Jene Tage in Lissabon: Roman
Author: Eileen Ramsay
Date: 2011-07-22T18:04:12+00:00
Keywords: General; Fiction
Description: Sie hatte sich an Friedrichs Hand geklammert, einen Anflug von Hysterie in der Stimme, die Augen voller ungeweinter Tränen. "Sag es mir, Friedrich, bitte, sag es mir! Ich muss es hören." Da hatte er ihr gestanden, dass die Hafenpolizei in den frühen Morgenstunden die Leiche eines französischen Geschäftsmannes aus dem Tejo gezogen hatte. Die junge Kunstlehrerin Claire wartete an ihrem Hochzeitstag in Lissabon vergeblich auf ihren Liebsten... Viele Jahre später würde Lucy, ihre Enkelin, zu gern wissen, warum. Ein Koffer voller Briefe könnte ihr helfen, das Rätsel zu lösen. Bald stolpert Lucy in
Publisher: Bastei Lübbe
Rights: © 2015 Bastei Lübbe AG, Köln. All rights reserved.

Inhalt

1. Cover
2. Titel
3. Impressum
4. Widmung
5. Kapitel 1
6. Kapitel 2
7. Kapitel 3
8. Kapitel 4
9. Kapitel 5
10. Kapitel 6
11. Kapitel 7
12. Kapitel 8
13. Kapitel 9
14. Kapitel 10
15. Kapitel 11
16. Kapitel 12
17. Kapitel 13
18. Kapitel 14
19. Kapitel 15
20. Kapitel 16
21. Kapitel 17
22. Kapitel 18
23. Kapitel 19
24. Kapitel 20
25. Kapitel 21
26. Kapitel 22
27. Kapitel 23
28. Kapitel 24
29. Kapitel 25
30. Kapitel 26
31. Kapitel 27
32. Kapitel 28
33. Kapitel 29
34. Kapitel 30
35. Kapitel 31
36. Kapitel 32
37. Danksagung

EILEEN RAMSAY

Jene Tage
in Lissabon

ROMAN

Aus dem Englischen
von Katharina Förs und Sonja Schuhmacher

BASTEI ENTERTAINMENT

Vollständige E-Book-Ausgabe
des in der Bastei Lübbe AG erschienenen Werkes

Bastei Entertainment in der Bastei Lübbe AG

Titel der englischen Originalausgabe:

»Henriqueta’s Treasure«

Für die Originalausgabe:

Copyright © 2008 by Eileen Ramsay

Für die deutschsprachige Ausgabe:

Copyright © 2009 by Bastei Lübbe AG, Köln

Lektorat: Regina Maria Hartig

Titelillustration: © Erik Dreyer/ getty-images/ © getty-images/ Keith Goldstein / © getty-images/ Shioguchi

Umschlaggestaltung: Pauline Schimmelpenninck Büro für Gestaltung, Berlin

E-Book-Produktion: le-tex publishing services GmbH, Leipzig

ISBN 978-3-8387-1243-7
www.bastei-entertainment.de
www.lesejury.de

Dieses Buch ist Teresa Chris gewidmet –
mit Zuneigung, Bewunderung und voller Respekt

Kapitel 1

Sosehr der Wind auch um das alte Steinhaus tobte, in ihrem Apartment im ersten Stock war es warm. Alexandrina Frobisher schaute sich in ihrem gemütlichen Wohnzimmer um und bedauerte einen Moment, dass sie sich keinen Weihnachtsbaum besorgt hatte. Am Vormittag hatte sie auf der Market Street ein paar Stechpalmenzweige mit roten Beeren gekauft, die sie schlicht und elegant mit roten Kerzen arrangieren wollte. Diesmal wollte sie keine ausufernde Dekoration mit gläsernen Schneemännern nebst Hirten aus Ton, Nussknackern aus Holz und Weihnachtsmännern aus allen denkbaren Materialien. Auch das Weihnachtsfest sollte Ausdruck der neuen Alexandrina Frobisher sein – schlicht, elegant und vollkommen autark.

Beim Gedanken an den Weihnachtsprunk der Vergangenheit seufzte Alex und tröstete sich damit, dass sie erst vor ein paar Tagen beobachtet hatte, wie Professor Andrews von nebenan einen mindestens zweieinhalb Meter hohen Christbaum über seinen schmalen, verschneiten Gartenweg schleppte. Der Baum bot jede Menge Platz für Engel, Sterne, Zinnsoldaten und dergleichen mehr, an denen sie sich morgen Abend beim Dinner sattsehen konnte. Es war wirklich nett, dass die Nachbarn sie eingeladen hatten, obwohl sie mit der Familie bisher nur ein paar typisch britische Floskeln ausgetauscht hatte wie »Scheußliches Wetter heute« oder »Was für ein herrlicher Tag!«. Alexandrina hatte sich schon auf ein einsames Weihnachtsessen mit Hühnerbrust und Rosenkohl eingestellt. Seit ihre Eltern bei diesem schrecklichen Unfall ums Leben gekommen waren, hatte sie nur allzu viele Festtage allein verbracht, denn Geoffrey feierte natürlich stets mit seiner Frau.

»Nächstes Jahr, Liebling. Nächstes Jahr kann ich sie verlassen.«

Elender Lügner! Aber es geschah ihr recht, denn schließlich hatte sie dummerweise geglaubt, was sie glauben wollte, statt sich an die unwiderlegbaren Tatsachen zu halten.

Alexandrina saß auf dem Teppich vor dem offenen Kamin – würde die Wohnung ihr gehören, würde sie den Teppich rauswerfen, aber dazu hätte sie so verrückt sein müssen, die Wohnung zu kaufen. Nun stand sie auf und ging durch die Verbindungstür ins Esszimmer, um die Geschenke für ihre Nachbarn einzupacken. Aber zuerst würde sie sich ein Glas Wein genehmigen. Sie nahm eine Flasche chilenischen Roten aus dem kleinen Gestell auf dem Sideboard – es hatte Vorteile, wenn man einige Jahre lang in der Londoner City unverschämt gut verdient hatte; so konnte sie sich die hervorragenden Weine leisten, die sie in der Zeit mit Geoffrey zu schätzen gelernt hatte. Dieser war ein Pinot Noir Reserve Las Brisas aus dem Jahr 2004 – eigentlich zu edel, um ihn allein zu trinken, aber schließlich war heute Heiligabend. Sie entkorkte die Flasche gekonnt und warf dabei einen Blick in den Spiegel über dem Sideboard. Nicht schlecht für Anfang dreißig. Der türkisblaue Pullover betonte ihr glänzendes braunes Haar. Alex schenkte sich ein Glas ein und prostete ihrem Spiegelbild zu. »Fröhliche Weihnachten, Alex! Du feierst Heiligabend allein, weil du es so gewollt hast!«

Dann machte sie sich an die Arbeit. Ein schöner, langer Abend lag vor ihr. Sie würde Geschenke einpacken, kochen und essen. Sie überlegte kurz – ein Omelette, ja, und sich dazu noch ein Glas von diesem feinen Wein gönnen. Anschließend wollte sie lesen oder Musik hören oder vielleicht auch in einer der schönen alten Kirchen die Mitternachtsmette besuchen. Wie viele Metten hatte sie in den letzten Jahren versäumt, weil ja die Möglichkeit bestanden hatte, dass Geoffrey sich für eine Stunde freimachen konnte oder wenigstens anrief, um ihr frohe Weihnachten zu wünschen?

Heute Abend würde er nicht anrufen. Aber selbst wenn er es beabsichtigte, sie hatte London bereits verlassen, noch bevor er begriffen hatte, dass es ihr diesmal ernst war. Ihre neue Adresse und Telefonnummer kannte er nicht, und die wenigen guten Freunde, die ihr über die zehn langen Jahre ihrer Affäre treu geblieben waren, würden eher über glühende Kohlen gehen, als sie ihm zu verraten. Sie entschied sich für die Messe.

Alex stellte ihr Glas ab. Um ihr langes, glattes Haar zu einem Knoten zu schlingen, brauchte sie nicht einmal in den Spiegel zu blicken. Sie tat es gedankenlos, ohne zu ahnen, wie schön ihre Nackenpartie war.

Trag dein Haar nicht so, sonst siehst du aus wie eine Bibliothekarin!

Ich mag Bibliothekarinnen, Geoffrey; ich habe überhaupt nichts gegen ihr Aussehen.

Schon sechs volle Monate! Ich sollte wirklich nicht mehr an ihn denken, dachte Alex. Ich glaube, ich mache Skiurlaub in Norwegen, lerne einen tollen Skilehrer kennen, den ich in einer Blockhütte mit allem Komfort bei einem loderndem Feuer und vielen Flaschen von diesem Wein verführe.

Lachend widmete sie sich wieder ihren Geschenken. Gegen elf, als sie bereit zum Aufbruch war, zog sie ihren langen weißen Wollmantel über ihre alte Freizeithose und den hübschen Pullover. Da sie gern die oberen Knöpfe offen ließ und der blaue Polokragen hervorlugte, entschied sie sich für eine bunte Wollmütze aus Peru mit dunkelblauem Grundton und passenden Fäustlingen, ein folkloristisches Ensemble – perfekt für Heiligabend. Sie nahm nur ihren Schlüssel und Geld für die Kollekte mit. Fertig.

Sie trat hinaus auf die offene, außen angebaute Treppe, ein Zeichen dafür, dass dieses wunderschöne Gebäude aus der Zeit König Edwards in Einzelwohnungen aufgeteilt worden war, und schaute sich um. Der Wind hatte sich gelegt, und wie es sich für Weihnachten gehörte, leuchteten Mond und Sterne vom klaren Himmel, als wollten sie sich von ihrer besten Seite zeigen. Neuschnee gab es nicht, aber der Schnee, der bereits lag, war hart gefroren und funkelte im Mondlicht. Als Alex sich umdrehte und die Tür schloss, damit die Wärme der teuren modernen Heizung nicht entwich, sah sie den Lichterschmuck der großen Tanne im Garten der Andrews’, aber deren Haus war weitgehend dunkel, was ihr ungewöhnlich vorkam. Vielleicht gingen die Nachbarn ja früh zu Bett. Schließlich kannte Alex die Familie erst seit wenigen Monaten, und sie waren bisher eher Bekannte als Freunde. Umso mehr wusste sie die Einladung zum Weihnachtsessen zu schätzen, auch wenn sie, von Natur aus schüchtern, zuerst versucht hatte, sie auszuschlagen. Alex eilte die Treppe und die halbkreisförmige Einfahrt hinunter und warf auf ihrem Weg zur Kirche hin und wieder einen Blick über die Zäune in die Fenster; sie zählte Christbäume, eine aus Kindertagen herübergerettete Angewohnheit, und sah, wie die Familien feierten. Schließlich erreichte sie die alte Steinkirche.

Sie war bereits so voll, dass Alex nur ziemlich weit vorn einen Platz fand. Mit geschlossenen Augen saß sie da und staunte, wie vertraut ihr alles war: das leise Orgelspiel, der Duft von Kerzen und Weihrauch, das Gefühl der Vorfreude. Sie war wieder zehn Jahre alt, zum ersten Mal in der Mitternachtsmette und platzte fast vor Glück.

Der Organist riss sie mit einem kraftvollen Präludium aus den Träumen, das ihr Gänsehaut bereitete. Kommet ihr Hirten dröhnte die Orgel, und Alex erhob sich wie alle anderen. Die Messe begann, und sie nahm aufmerksam teil, aber in ruhigen Augenblicken betrachtete sie den Altar und die Wände: überall Blumen, Stechpalmenzweige, Adventssterne und Kerzen. Der Christbaum am Altar war geschmückt mit Bastelarbeiten von Kindern, zu denen niemand gesagt hatte: »Ach, nein, deine ist nicht so gelungen.« Alex bewunderte jeden schlappen Engel und jeden noch so schäbigen Hirten und wünschte, sie könnte ein paar davon mit nach Hause nehmen in ihre minimalistisch dekorierte Wohnung.

Auf dem Heimweg wünschten ihr fremde Passanten »Frohe Weihnachten«, und sie erwiderte den Gruß. Die Leute aus der anderen Wohnung in ihrem Haus verbrachten den Winter auf den Bahamas; abgesehen von dem Licht, das sie in Wohnzimmer und Flur angelassen hatte, war das Gebäude dunkel. Durch das Tor in der Gartenmauer sah sie, dass auch nebenan nur noch ein Licht brannte; die Weihnachtsbaumbeleuchtung im Garten war abgeschaltet.

Ein Gedanke ließ sich nicht unterdrücken: Ich sollte einen Menschen haben, der die Feiertage mit mir verbringt, jemanden, den ich liebe und der mich liebt.

Alex öffnete die Tür zu ihrer leeren Wohnung, und weil niemand da war, den es gestört hätte, legte sie Händels Messias auf, Musik, von der sie noch am Nachmittag gedacht hatte, sie habe sie schon öfter als nötig hören müssen, und drehte die Lautstärke voll auf, während sie sich auskleidete. Mit den Weihnachtswünschen der Fremden im Ohr schlief sie ein.

Kapitel 2

Lucy hörte das Telefon klingeln, als sie, mit mehreren Päckchen beladen, vorsichtig den Weg heraufkam. Die Pflastersteine waren selbst bei schönem Wetter nicht ungefährlich, und jetzt taten sich zwischen zwei gefrorenen Schneeschichten Furchen auf, in denen man leicht mit dem Absatz hängen bleiben konnte. Trotzdem beeilte sie sich nun ein wenig, denn sie war sicher, dass Sam endlich zurückrief. Wie hatte sie nur an ihm zweifeln können? Was für eine absurde Vorstellung zu glauben, er wolle sie dafür bestrafen, dass sie in letzter Minute den Skiurlaub mit ihm abgesagt hatte! Das Telefonklingeln riss ab. Bestimmt war Mum rangegangen, und Lucy hoffte, ihre Mutter würde für alle Fälle aus dem Fenster schauen, ehe sie Sam bat, es später noch einmal zu versuchen.

Der Achtzentimeterabsatz ihrer Überkniestiefel blieb nicht in einer Eisfurche hängen. Nein, es war eine Fuge zwischen zwei Pflastersteinen, die Lucy zum Verhängnis wurde. Sie wurde abrupt abgebremst, schlug der Länge nach hin und verstreute ihre Päckchen auf dem Rasen und unter den Rosenbüschen im Winterschlaf.

»Naninanu.« Das war ihr neuester Lieblingsspruch. Ihre Mutter hatte sich nämlich über die Kraftausdrücke beklagt, die sie sich an der Universität angeeignet hatte, während sie sich auf ihren inzwischen mit Bravour abgelegten Bachelor-Abschluss vorbereitete; deshalb wählte sie inzwischen harmlosere Formulierungen, um sich bei Stress Luft zu machen. Mühsam rappelte sie sich auf und stellte dann fest, dass ihr Absatz sich nicht befreien ließ.

»Verdammt noch mal!« Sie fiel in alte Gewohnheiten zurück. Wenn sie es mit Gewalt versuchte, würde das Leder kaputtgehen, und diese Stiefel hatten weit mehr gekostet, als sie sich guten Gewissens leisten konnte, aber unterdessen plauderte Sam womöglich mit Mum, statt seiner Freundin Lucy zu versichern, wie sehr sie ihm fehlte. Ohne auf den Schaden zu achten, den sie womöglich anrichtete, befreite Lucy sich, schnappte sich die Päckchen, die in Reichweite lagen, und rannte zur Haustür.

Suzanne, ihre Mutter, stand im Flur und sprach noch, besser gesagt, sie hörte zu.

»Mum?« Merkte Suzanne denn nicht, dass ihr einziges Kind hinter ihr stand und darauf brannte, mit Sam zu sprechen? Doch jetzt bemerkte Lucy, dass Suzannes Haltung irgendwie seltsam war: Sie umklammerte den Hörer mit beiden Händen, und ihre Schultern waren gebeugt, als ducke sie sich unter einem Schlag. »Mum, wer ist dran? Was ist los?«

Suzanne beachtete ihre Tochter nicht, sondern lauschte konzentriert. Sie ließ aber zu, dass Lucy ihr die Hand auf den Arm legte. Nach ein paar Minuten seufzte sie, sagte »Also gut« und reichte Lucy den Hörer. »Es ist dein Vater«, erklärte sie und entfernte sich rasch. Ihre Absätze klapperten auf den alten Steinfliesen.

Lucy schaute ihr hinterher. Offenbar stimmte etwas nicht. »Dad?«

»Es tut mir leid, Lucy. Deine Mutter wird es dir erklären. Ich habe nicht gewollt, dass es so weit kommt, aber ich werde fair sein, das verspreche ich.«

Lucy hatte seit dem Telefonklingeln verschiedene Gefühlsregungen durchgemacht: freudige Erwartung, Enttäuschung, Aufregung, Angst. Sie war gekränkt, weil Sam sich noch nicht gemeldet hatte, aber nun empfand sie Wut, Wut auf Sam und aus einem unbekannten Grund auch auf ihren Vater. »Wovon redest du? Warum bist du nicht hier? Warum ist Mum so durcheinander?«

Auf diese Fragen ging er gar nicht erst ein. »Ich muss los, Lucy. Ich hab dich lieb. Frohe Weihnachten!« Sein Tonfall war gereizt, offenbar wollte er möglichst schnell auflegen.

»Frohe Weihnachten!«, antwortete sie automatisch, aber wahrscheinlich bekam er es gar nicht mehr mit, denn es herrschte bereits Funkstille. Sie legte den Hörer behutsam auf, sah auf die Uhr, als wolle sie sichergehen, dass ihr Dad eigentlich schon vor Stunden hätte zu Hause sein sollen, und folgte ihrer Mutter in die Küche. Suzanne saß gebeugt da wie eine alte Frau, die sich am Herd wärmen möchte, und Lucy eilte zu ihr. »Mum, was ist los? Was ist passiert?«

Suzanne antwortete nicht, sondern wiegte sich vor und zurück. Lucy fühlte sich vollkommen hilflos. Was sollte sie tun? So hatte sie ihre Mutter noch nie erlebt. Sie ging in die Knie und tätschelte Suzannes verkrampfte Hand, während ihr unablässig die Worte ihres Vaters durch den Kopf gingen. Ich werde fair sein. Ich habe nicht gewollt, dass es so weit kommt. Frohe Weihnachten!

Frohe Weihnachten!

Sie stand auf und lief ins Esszimmer. Brandy. Das war es doch, was man in ballonförmigen Gläsern reichte, wenn jemand einen Schock erlitten hatte? Solche Gläser fand sie nicht, deshalb füllte sie Brandy in zwei Sherrygläser und kehrte damit in die Küche zurück. Vielleicht hatte Suzanne in der Zwischenzeit wieder zu sich gefunden und stand wie sonst an Heiligabend an dem blank geschrubbten Holztisch und putzte und würfelte bergeweise Gemüse.

Aber Lucy fand Suzanne genauso vor, wie sie sie zurückgelassen hatte. Sie stellte ein Glas auf den Tisch und bot das andere ihrer Mutter an. Suzanne rührte sich nicht; Lucy hielt ihr das Glas an die Lippen. Suzanne prustete beim ersten Schluck, nahm ihrer Tochter das Glas aus der Hand und trank es aus.

»Geht’s jetzt besser? Du hast mir einen schönen Schreck eingejagt. Was ist denn bloß los?« Sie freute sich, dass Suzannes fahles Gesicht wieder ein bisschen Farbe bekam.

»Hat er es dir nicht gesagt?«

Lucy erkannte die Stimme ihrer Mutter kaum wieder. »Er hat gesagt, er hätte es nicht gewollt oder so ähnlich, und hat mir frohe Weihnachten gewünscht.«

Suzanne lachte, aber es klang unnatürlich, beinahe hysterisch. »Frohe Weihnachten!« Sie stand auf und nahm das zweite Glas vom Tisch. »Frohe Weihnachten!«, wiederholte sie, prostete ihrer Tochter zu und stürzte den Brandy in einem Zug herunter.

Lucy war besorgt. »Langsam, Mum! Ich habe dich noch nie auf ex trinken sehen.«

Suzanne schaute sich um, als suche sie nach der Flasche. »Ich bin auch noch nie verlassen worden. Dein Vater, der hoch geschätzte Herr Professor Peter Andrews, hat angerufen und mitgeteilt, dass er nach Boston fliegt – in Massachusetts, nicht Lincolnshire«, fügte sie sarkastisch hinzu, »und dass er nicht mehr zurückkommt. Er hat dort bereits eine Stelle an der Universität, und die Krönung ist: Sally Burnett geht mit ihm. Die beiden treiben es seit zwölf Jahren miteinander.« Schockiert registrierte Lucy die erstaunlich unverblümte Ausdrucksweise ihrer Mutter. Aber deren alkoholinduzierte Tapferkeit hielt nicht lange an, und sie fragte mit geradezu kindlicher Stimme: »Wie konnte er mich bloß so lange betrügen, ohne dass ich etwas geahnt habe?«

Lucy, der inzwischen auch danach zumute war, Brandy auf ex zu trinken, nahm ihrer Mutter das leere Glas aus der Hand. »Das muss ein Irrtum sein. Weißt du was, ich hab meine Einkäufe in den Schnee fallen lassen. Ein paar Päckchen liegen noch draußen. Ich gehe rasch raus und sammle sie ein, bevor alles hin ist. Zum Glück war nicht viel Zerbrechliches dabei.« Suzanne starrte immer noch ins Leere. Noch einen Brandy? Tee? Lucy füllte den Wasserkocher und schaltete ihn an. »Du hättest mich sehen sollen, Mum«, sagte sie in der Hoffnung auf ein Lächeln. »Mein rechter Fuß wollte vorwärts, aber der linke hat gestreikt«, quasselte sie drauflos, um die Mauer zu durchdringen, die ihre Mutter um sich errichtet hatte. Normalerweise hätte Suzanne nun Mitgefühl gezeigt. »Meine neuen Stiefel sind ruiniert, ganz zu schweigen von meinen Händen«, plapperte sie weiter. »Bin gleich wieder da.«

Der Gesichtsausdruck ihrer Mutter versetzte Lucy einen Stich – stumme Trauer, ja, das war es, stumme Trauer, aber Lucy musste ihre Einkäufe retten. Es war zwar unwahrscheinlich, dass jemand die Sachen klaute, nicht hier, aber man wusste ja nie, und heute war schließlich Weihnachten. Verzweifelte Menschen begehen Verzweiflungstaten, und einer von Lucys Dozenten hatte behauptet, dass an Heiligabend mehr Verzweifelte unterwegs seien als an jedem anderen Tag des Jahres. Lucy glaubte das gern; sie war ja selbst ziemlich verzweifelt.

Das Weihnachtskartenpanorama, das sich ihr bot, als sie die Haustür öffnete, munterte sie aus irgendeinem magischen Grund auf. Der Himmel war so tiefblau wie die Samtvorhänge im Wohnzimmer ihrer Mutter; Sterne, von denen ein jeder zum Stern von Bethlehem getaugt hätte, glitzerten und funkelten, als könne man ihnen ein zauberhaftes Geheimnis entlocken. Lucy hätte beinahe laut gelacht. Der große volle Mond schien vor Vergnügen zu strahlen und ließ im verharschten Schnee unzählige Diamanten aufblitzen. Lucy suchte ihre Siebensachen zusammen. Die Päckchen fühlten sich kalt, aber nicht feucht an; bei den Temperaturen taute der Schnee nicht. In diesem Moment schalteten sich die Lichter der Tanne in der Ecke an, und Lucy musste den Impuls unterdrücken, die Geschenke – ein Glas Mango-Chutney, offensichtlich nicht zerbrochen; Meersalz; eine Rolle rotes Geschenkband; Shortbread und duftenden Bio-Earl-Grey-Tee – unter die geschmückten Zweige zu legen. Ein perfektes Bild. Es fehlten nur noch die Wiener Sängerknaben oder ein guter Tenor, der Stille Nacht, heilige Nacht sang.

Mit den Päckchen in der Hand kehrte sie ins Haus zurück. Die Vorhänge waren nicht zugezogen, sodass aus dem Wohnzimmer Licht auf den verharschten Schnee fiel. Sie sah den Weihnachtsbaum, so schön wie ein Christbaum nur sein konnte, und das Feuer, echte Scheite in einem echten Kamin. Alles war echt, nur die Familie war nicht mehr vollständig. »Aber wir lassen uns nicht unterkriegen, Mum!«, flüsterte sie beschwörend an der Tür.

Sie eilte in die Küche und verstaute ihre Einkäufe. Das Mango-Chutney – die Lieblingssorte ihres Vaters – versteckte sie hinter anderen Gläsern in der Speisekammer. Suzanne hatte sich wieder gesetzt, die Arme schützend vor der Brust verschränkt, und starrte ins Leere.

In Lucys Kopf ging es drunter und drüber. Sie verdrängte die Gedanken an ihren Freund, der nicht anrief, bemüht, sich ganz auf ihre Mutter zu konzentrieren. Sie verzieh es ihrem Vater nicht, dass er seiner Tochter seine Pläne verschwiegen hatte, als er sie überredete, auf den Skiurlaub mit Sam zu verzichten und stattdessen daheim zu bleiben – wie sie geglaubt hatte, damit sie Weihnachten mit der Familie feiern konnte. Wenigstens hatte er sich Gedanken darüber gemacht, dass seine Frau das Fest besser nicht ganz allein verbringen sollte. Schmerzte es umso mehr, weil er ihr ausgerechnet an Heiligabend mitgeteilt hatte, dass er sie wegen einer Jüngeren verließ? Warum war er nicht damit herausgerückt, als er mit Lucy sprach? Wie hatte er es fertiggebracht, die letzte Nacht mit seiner Frau in einem Bett zu schlafen und das Frühstück zu essen, das sie ihm am Morgen gemacht hatte, obwohl er wusste, dass er am selben Abend mit dem Zwanzig-Uhr-dreißig-Flug für immer aus ihrem Leben verschwinden würde? Wollte er die Hotelkosten sparen? War es besser, ihn für einen Feigling zu halten als für einen erbärmlichen Schuft? Verdammt! Zum Teufel mit ihm!

Lucy holte das Chutney wieder aus der Kammer, öffnete das Glas und leerte den Inhalt wütend in den Abfalleimer. Dann spülte sie das Glas aus und warf es in den Recyclingsack. Seit dem Salat am Mittag hatte sie nichts mehr gegessen. Suzanne hatte die Zeit wahrscheinlich mit ein paar Tassen Kaffee und den beiden Gläsern Brandy überbrückt. Vielleicht war das gefühllos, aber auch verlassene Ehefrauen und Kinder müssen essen. Sie schaute ihre Mutter prüfend an. Normalerweise hätten um diese Uhrzeit köstliche Düfte die Küche erfüllt.

Lucy öffnete den Kühlschrank in der Hoffnung auf Zutaten für ein einfaches Gericht und fand eine abgedeckte Auflaufform. Es war ein Lieblingsgericht der Familie, Heilbutt San Joaquin, ein amerikanisches Rezept, mexikanisch gewürzt, das Suzanne aus der gemeinsamen Zeit in Südkalifornien mitgebracht hatte. Lucy wusste nicht, was Suzanne als Beilage geplant hatte, aber frisches Brot zu der Sauerrahm-Käsesauce tat es auch.

Suzanne, die sich wie ein Roboter bewegte, setzte sich an den Tisch, als das Essen fertig war. Lucy hätte sie gern umarmt, aber genauso gern hätte sie geschrien: »Verlassen werden ist nicht das Ende der Welt!« Oder doch? Sie tat keins von beiden, sondern servierte das Essen. Der Heilbutt erwies sich als Seeteufel, schmeckte aber köstlich, und Lucy griff zu, während ihre Mutter das schöne Fischbesteck mit dem Elfenbeingriff, ein Vermächtnis ihrer Großmutter, nur dazu benutzte, um auf dem Teller herumzustochern.

Eine Mahlzeit auszulassen bedeutet auch nicht das Ende der Welt.

Das Essen war eine freudlose Angelegenheit angesichts einer Tischgenossin, die aussah, als hätte ihr jemand so geschickt den Todesstoß versetzt, dass äußerlich keine Verletzungen erkennbar waren. Lucy räumte den Tisch ab und warf den Großteil des köstlichen Fischauflaufs in den Abfalleimer, in den schon das Chutney gewandert war. Dann kochte sie Kaffee und beobachte erneut hilflos, wie Suzanne teilnahmslos an ihrer Tasse nippte und den Muntermacher schließlich stehen ließ. »Möchtest du lieber Tee, Mum? Ich kann dir einen schönen heißen Tee machen oder vielleicht heiße Schokolade? Kakao ist gut zum Einschlafen.«

»Frohe Weihnachten!«, zitierte Suzanne mit Bitterkeit in der Stimme.

Schließlich konnte Lucy ihre Mutter überreden, ins Bett zu gehen, aber statt sich ebenfalls hinzulegen, ging sie wieder nach unten. Der Baum mit seiner Botschaft der Hoffnung und Freude war noch genauso schön wie vor dem Anruf. Das Feuer brannte nicht mehr, und die Heizung hatte sich schon vor einiger Zeit ausgeschaltet. Lucy fröstelte, doch sie wusste nicht, ob vor Kälte oder vor Müdigkeit. Sie setzte sich aufs Sofa und betrachtete den Baum. Liebevoll eingewickelte Päckchen waren darunter aufgebaut. Da lagen ihre Geschenke für den Vater, und zweifellos seine für sie. Was hatte er sich dabei gedacht, als er sie kaufte und einpackte, oder hatte das seine niederträchtige Sekretärin für ihn erledigt? Lucy stand auf und kniete sich vor den Baum. Die Gaben ihres Vaters waren wie eh und je in traditionelles Papier mit dunkelgrünem Stechpalmen- und Rotkehlchendekor eingewickelt, man konnte sie leicht von den anderen unterscheiden. Es waren wie immer drei für sie, und an jedem hing ein Kärtchen mit der Aufschrift »Für Lucy, in Liebe, Dad«.

In Liebe, Dad. Liebte er sie noch? Natürlich. Nur mit der Liebe zu seiner Frau war es vorbei; stattdessen hatte er sich in seine Sekretärin verliebt. Es tat weh, das wusste sie, weil sie schreckliche Angst hatte, dass es auch mit Sams Liebe zu ihr vorbei war, aber sie würde es verwinden – genau wie ihre Mutter. Es ging nicht anders. Sie würde einfach lernen müssen, wie sie Suzanne helfen konnte, sich damit abzufinden. Sie packte die Geschenke aus: das Buch, das sie sich gewünscht, aber nicht gekauft oder ausgeliehen hatte, weil sie damit gerechnet hatte, es zu Weihnachten zu bekommen; ein Pullover in der richtigen Farbe und Größe von Jigsaw und Ohrringe. Die Schmuckstücke waren aus Gold und mit einem ansehnlichen Rubin besetzt, sodass es Lucy den Atem verschlug. Sie waren viel wertvoller als seine üblichen Gaben, was zweifelsfrei belegte, dass sein Verrat von langer Hand geplant gewesen war. Sie legte das zerknüllte Papier in den offenen Kamin und hielt ein Streichholz daran, bevor sie die Geschenke für ihre Mutter an sich nahm – »Für Suzanne, in Liebe, Peter« – und sie im Einbauschrank unter der Treppe versteckte. Sollte Suzanne danach fragen, würde sie ihr sagen, wo sie waren, aber wie sie ihre Mutter kannte, ließe das noch lange auf sich warten. Was sie mit den Geschenken für ihren Vater machen sollte, war schon problematischer. Sie konnte diese hinter den Schuhkartons im Kleiderschrank verstecken, damit Suzanne sie nicht ständig vor Augen hatte, und sobald er seine neue Adresse schickte – was er bestimmt tun würde –, würde sie ihm die Päckchen nach Boston nachsenden. Vielleicht sollte sie vorher die Kärtchen abmachen. »In Liebe von Lucy« hatte er nicht verdient – obwohl: Vielleicht brauchte er ihre Liebe jetzt umso mehr?

Sie bestaunte die wunderschönen Ohrringe, legte sie an und setzte sich eine Weile damit vor den Baum. Eine Zeitlang würden sie noch in der kleinen roten Samtschachtel bleiben müssen. Bevor Lucy ins Bett ging, nahm sie die Ohrringe ab und steckte sie mitsamt Kärtchen in einen Schuh, den sie vor dem Sommer nicht mehr tragen würde. Nicht dass sie befürchtete, Suzanne könne den Schmuck sehen; sie selbst ertrug den Anblick nicht.

Am nächsten Morgen stand Suzanne erst spät auf. Als sie in einem flauschigen, schwarz-weiß gestreiften Bademantel herunterkam, saß Lucy bereits angezogen in der Küche, obwohl sie viel später als ihre Mutter zu Bett gegangen war. Lucy stellte fest, dass Suzanne schrecklich aussah mit ihren rot geränderten Augen und dem blassen Gesicht; außerdem wirkte sie irgendwie kleiner als am Vortag, an dem sie noch vergnügt Weihnachtsvorbereitungen getroffen hatte.

»Kaffee, Mum?«

»Natürlich, mein Schatz«, antwortete Suzanne heiter. »Ich fühle mich so benommen von den Schlaftabletten, dass ich wahrscheinlich zwei Tassen brauche.« Sie küsste ihre Tochter. »Frohe Weihnachten, Lucy! Wir werden uns einen wunderschönen Tag machen. Es gibt viel zu tun. Die andere Geschichte können wir für eine Weile beiseiteschieben.« Sie nahm die Tasse, die Lucy ihr reichte, aber statt sich zu setzen, ging sie wieder hinaus.

Lucy fand sie im Wohnzimmer, wo sie den Baum und das verbliebene Häuflein Geschenke anstarrte. Ihr Gesichtsausdruck brach Lucy das Herz. Wie konntest du nur, Dad? »Ein heruntergebranntes Feuer ist fast so traurig wie welke Blumen, findest du nicht?«, fragte sie und schaltete die Baumbeleuchtung an. Dann stellte sie den bestickten tibetischen Kaminschirm vor die Feuerstelle. »So sieht’s besser aus, oder?«

Suzanne antwortete nicht.

Lucy war ratlos. Die richtigen Worte zu finden fiel ihr heute ebenso schwer wie gestern. Was sah ihre Mutter in dem Weihnachtsbaum? Die Feste der vergangenen Jahre? Sollte sie Suzanne lieber trösten oder aufmuntern? »Mach das mal auf, Mum! Es wird dir gefallen.«

Setzte Suzanne eine betont fröhliche Miene auf, als sie sich zusammenriss und das hübsch eingewickelte Geschenk auspackte? Im Augenblick spielte das keine Rolle, und der Rest des Vormittags verlief so passabel, wie man es sich für den Tag nach dem Tag, an dem man vom Ehemann verlassen wurde, nur wünschen kann. Arglose Verwandte und Freunde riefen an und wurden mit einer Heiterkeit in der Stimme begrüßt, die nicht einmal Lucy als geheuchelt erkannte; es hatte keinen Sinn, anderen die Weihnachtsstimmung zu verderben. Sie würden es alle noch früh genug erfahren und ihre Anteilnahme zeigen. Fragen nach Peter waren leicht abzuwimmeln: »Ach, der ist gerade joggen gegangen. Er lässt dich schön grüßen.«

Seine Mutter meldete sich allerdings nicht. Offenbar war sie eingeweiht und wusste nicht, was sie ihrer Schwiegertochter sagen sollte.

Schlechte Nachrichten konnten warten. Erst als Lucy wieder im festlich geschmückten Wohnzimmer stand, fiel ihr Alex Frobisher ein. Suzanne hatte den Tisch schon vor ein paar Tagen hergerichtet, und zwar mit vier, nicht mit drei Gedecken.

»Ach, Scheiße!« Kein schönes Wort für den ersten Feiertag. Was nun? Ob es ihrer Mutter guttun, sie vielleicht sogar aufmuntern würde, wenn sie jemanden zu bewirten hatte? Sie war eine ausgezeichnete Gastgeberin und hatte normalerweise Freude an dieser Rolle. Oder würde sie dann völlig zusammenbrechen? »Mum, wir haben Miss Frobisher zum Weihnachtsdinner eingeladen. Sie kommt in einer knappen Stunde.«

Suzanne, immer noch im Morgenmantel, schaute ihre Tochter entsetzt an. »Ruf sie an und sag ihr ab; erklär ihr, dass ich die Grippe habe oder so!«

Lucy atmete tief durch. »Nein«, entgegnete sie resolut.

»Nein?«

»Das geht nicht, Mum, dafür ist es viel zu spät. Du bist nicht krank, und wir haben sie eingeladen. Was ist, wenn ihr Kühlschrank leer ist?«

»Sei nicht albern!«, sagte Suzanne und stand seufzend auf. »Ihr Apartment kostet mit Sicherheit ein Vermögen, und hast du ihre Garderobe und ihren Wagen gesehen? Ich schaffe das nicht, Lucy. Was soll ich sagen? Kommen Sie rein, mein Mann lässt sich entschuldigen – er ist mal eben Zigaretten holen gegangen?«

»Du bist eine phantastische Gastgeberin, Mum, und Alex hat niemanden. Kann sein, dass sie sich ein teures Restaurant leisten kann, aber an Weihnachten?«

»Was ist, wenn ich in Tränen ausbreche?«

»Das tust du schon nicht. Dazu bist du zu tough«, meinte Lucy, selbst den Tränen nahe. »Denk dran, du hast mir immer erzählt, dass dir ein Ausspruch deiner Mutter besonders in Erinnerung geblieben ist: ›Was du angefangen hast, musst du auch zu Ende bringen.‹ Jetzt nimmst du ein schönes Schaumbad, und ich bereite das Essen vor.«

Suzanne lachte, beinahe wieder die Alte. »Die arme Miss Frobisher! Na gut, aber ich schlage vor, dass du in die Badewanne gehst, während ich mich ums Essen kümmere.«

»Prima.« Lucy fegte den Kamin aus und schichtete neue Scheite auf. Nach dem Bad brauchte sie das Feuer nur anzuzünden, und wenn ihr Gast eintraf, würde es schon wunderbar brennen.

Alles lief wie am Schnürchen. Suzanne, die sich am liebsten wieder unter die Bettdecke verkrochen hätte, hatte schon als Kind gelernt, ihre Empfindungen zu verbergen. Miss Frobisher würde nicht erkennen, wie elend ihr zumute war. Sie fühlte sich zwar als komplette Versagerin, aber ihr Weihnachtsessen würde wie immer eine Glanzleistung sein. Sie stellte zwei Flaschen Champagner kalt und war froh über ihre Entscheidung, als ihr Gast mit zwei Flaschen Barossa vom Keyneton Estate in Südaustralien vor der Tür stand. Sie hatte doch richtig vermutet, dass Miss Frobisher einen guten Tropfen zu schätzen wusste.

Alex war pünktlich erschienen. Unter dem weißen Mantel trug sie ein dunkelgrünes Seidenkostüm, das Lucy einen Aufschrei entlockte. »Das ist ja traumhaft, bestimmt italienisch.«

»Freut mich, dass es Ihnen gefällt, Lucy«, sagte Alex, als sie Lucy den Mantel reichte, »aber es kommt aus Spanien, dort gibt es auch erstklassige Designer.«

»Tut mir leid, ich rede daher wie eine Achtjährige.«

Alex lächelte. »Eher wie eine junge Frau, die eine Schwäche für Mode hat. Da geht es Ihnen wie mir«, erklärte sie ernst. »Was die Ärmel betrifft, bin ich etwas unsicher. Finden Sie nicht, die sollten auch aus Seide sein?«

»Nein, Seide mit Wolle ist eine Superidee.«

Suzanne lachte. »Schön, ihr Mädels habt ja reichlich Gesprächsstoff, da kann ich uns inzwischen etwas zu trinken holen.«

Während die beiden jungen Frauen die Vorzüge von gemusterter Seide im Vergleich zu schlichter Schurwolle erörterten, holte sie eine Flasche Champagner, und damit entstand die erste Peinlichkeit. Weder Suzanne noch Lucy hatten je zuvor Champagner entkorkt. Sie standen da und musterten die Flasche skeptisch.

Alex stand auf. »Darf ich …?«

»O ja, bitte«, erwiderte Lucy. »Mum, ich habe Alex erzählt, was mit Dad ist.«

Suzanne zuckte zusammen. »Vielleicht hätte ich das lieber selbst tun sollen.«

»Es tut mir so leid, Mrs Andrews. Ein Gast ist wohl das Letzte, was Sie in so einem Moment gebrauchen können«, sagte Alex. »Ich werde wieder gehen.«

Suzanne hatte nur verschwommene Erinnerungen an ihre Mutter, aber jetzt fielen ihr deren Worte ein: »Was du angefangen hast, musst du auch zu Ende bringen.«

»Vorher müssen Sie uns den Champagner aufmachen, meine Liebe, und wenn er schon mal auf ist, können Sie ebenso gut ein Gläschen mit uns trinken.«

Die Spannung verflog, und als sie Alex’ Geschick mit der Flasche bewundert und Trinksprüche aufeinander, den Weihnachtsmann, die Queen und alle anderen dieser Ehre würdigen Personen ausgebracht hatten, waren sie beim Du. Suzanne servierte einfache Horsd’œuvres, Baguettescheiben mit Räucherlachs und Rehbraten, und Lucy stellte erleichtert fest, dass ihre Mutter offenbar den Appetit wiedergefunden hatte. Außerdem legte sie nach ein, zwei Gläschen Champagner ihre gewohnte Zurückhaltung ab.

»Warum ist eine so schöne junge Frau an Weihnachten allein, Alex? Es gibt doch bestimmt jede Menge tolle Männer, die sich um dich reißen?«

Lucy wurde knallrot. »Mutter!«, flüsterte sie besorgt.

Alex tätschelte Lucy das Knie. »Leider habe ich zu viel Zeit damit vertan, auf einen zu warten, der nicht frei ist, und inzwischen sind alle anderen tollen Typen vergeben.«

Der Schock stand Mutter und Tochter ins Gesicht geschrieben, und Alex stöhnte innerlich. Wie taktlos! Sie hatte die arme Frau daran erinnert, dass ihr Ehemann gegangen war. »Oh, mein Gott. Das hat sich bestimmt total kaltschnäuzig angehört.« Sie stand auf. »Ich mache dir keinen Vorwurf, wenn du heute nicht ›die Andere‹ zu Besuch haben möchtest, Suzanne.«

Suzanne hatte es die Sprache verschlagen, also sprang Lucy in die Bresche. »Du brauchst uns nichts zu erzählen, Alex, es geht uns nichts an. Ich sehe mal nach der Gans, es duftet, als wäre sie bereits gar. Komm doch mit«, sagte sie zu Alex, die vor dem Kamin stand und mit unglücklicher Miene beobachtete, wie Suzanne den Rest der Flasche gleichmäßig auf die drei Gläser verteilte.

»Trinken wir erst den Champagner aus!«, schlug Suzanne tapfer lächelnd vor. »Auf uns, Mädels! Auf den Club der unglücklich Liebenden.«

»Oh, nein, du doch sicher nicht, Lucy. Der Idiot weiß nicht, was er versäumt.«

»Mein Freund ist zum Skifahren in Österreich«, erklärte Lucy mit einem wütenden Blick auf ihre Mutter.

Nun gingen alle drei in die Küche, wo Alex bewies, dass sie mehr konnte als Flaschen entkorken. Als das Essen fertig war, setzten sie sich in Festtagsstimmung an den Tisch. Alex verstand sich gut darauf, ein Gespräch zu lenken; wenn das Thema treulose Männer in der Luft lag, versetzte sie der Unterhaltung geschickt eine andere Richtung, und obwohl es ein paar knifflige Minuten gab und hin und wieder Schweigen herrschte, wurde das problematische Sujet glücklich umschifft.

Lucy trat allerdings ins Fettnäpfchen, als sie die Reste der Gans abräumte. »Gott sei Dank hatten wir Gans. Was, wenn es Schinken gewesen wäre? Das ist nämlich einer von Mums Lieblingsscherzen an Weihnachten: Was ist die beste Definition von Ewigkeit?«, fragte sie Alex und antwortete für sie: »Zwei Menschen und ein Schinken.«

Auch der weltgewandten Alex fiel dazu nichts ein, und Suzanne sah ihre Tochter traurig an, die zu spät merkte, was sie angerichtet hatte. »Ich hole die Nachspeise«, murmelte sie.

Für den Rest der Mahlzeit drehte sich das Gespräch um Unverfängliches.

Sam ließ nichts von sich hören, und Lucy versuchte nicht, ihn anzurufen, denn sie redete sich ein, dass sie ihn ohnehin nicht erreichen würde, da er sicher gerade eine schwarz markierte Piste hinunterbretterte. Bestimmt würde er sich morgen melden – oder an Silvester, ein idealer Zeitpunkt. Als der Geschirrspüler in Gang gesetzt und die Reste weggepackt waren, lag wenig einladend ein langer Weihnachtsabend vor den drei Frauen. Alex wollte sich nun verabschieden, aber Lucy mochte nichts davon hören.

»Nein, wirklich, Mum, ist es nicht höchste Zeit, Freddie the Fox zu spielen? Das gehört einfach zu Weihnachten. Kennst du das, Alex? Es macht unheimlich Spaß.«

Sie faltete das Tischtuch zusammen, legte es über eine Stuhllehne und lief, ohne auf Zustimmung zu warten, die Treppe hinauf zu dem großen Bücherregal im oberen Flur. Alle Kinderspiele waren dort fein säuberlich gestapelt. Sie fand die entsprechende Schachtel, die von zwei Gummibändern zusammengehalten wurde.

»Es fällt schon auseinander«, stellte Suzanne traurig fest, als Lucy das Spiel auf den Tisch vor dem Kamin legte. »Wir müssen ein neues kaufen.«

»Nein, das wäre nicht das Gleiche.«

Das Spiel, bei dem Tiere eines Bauernhofs gesammelt und die Karte mit dem durchtriebenen Gesicht von Mr Fox einem Mitspieler zugeschoben werden müssen, machte Spaß, stellte aber nur eine minimale intellektuelle Herausforderung dar. Die drei spielten mit mäßiger Begeisterung, bis jede mindestens einmal den schlauen Fuchs abbekommen hatte. Es war nicht gerade ein glänzender Einfall gewesen. An den Karten hingen zu viele Erinnerungen. »Ich räume es weg bis nächstes Jahr«, verkündete Lucy, entschlossen, Weihnachtsstimmung zu verbreiten. »War das nicht ein wunderbarer Tag? Ein lieber Gast, die Queen, die Gans, Weihnachtspudding und Freddie the Fox. Die reinste Freude!« Sie betrachtete die verblichene Schachtel. »Das Spiel ist älter als ich, Mum.«

»Ja, Liebes. Es hat mir gehört.« Suzanne senkte den Blick. »Ich habe nie darüber nachgedacht, aber meine Mutter muss es für mich gekauft haben.« An Alex gewandt, fügte sie hinzu: »Meine Mutter starb, als ich fünf Jahre alt war, und ich bin bei ihrer Schwester, meiner Tante Honoria, aufgewachsen. Sie hat Kinder nicht sehr gemocht«, sagte sie traurig.

»Schlimm«, bemerkte Alex. »Ich kann mir vorstellen, wie dir zumute war, denn meine Eltern sind bei einem Unfall ums Leben gekommen, als ich noch zur Schule ging. Ich bin bei einem Vormund aufgewachsen. Er ist letztes Jahr gestorben, der Gute. Ich fürchte, ich habe ihn ziemlich enttäuscht. Vermutlich dachte er, ich hätte mein Leben vertan. Um das Andenken meines Vaters in Ehren zu halten, habe ich erst Wirtschaft studiert statt Alte Geschichte, die mich eigentlich interessiert hätte, und dann meine Beziehung …«

Es entstand eine unbehagliche Pause, und Lucy warf hastig ein: »Mum spricht selten von ihrer Mutter, sie hat sie nicht besonders gut gekannt, aber es ist schön, dass sie ihr das Spiel gekauft hat.« Sie wandte sich an Suzanne. »Erinnerst du dich noch, wie sie es dir geschenkt oder mit dir gespielt hat?« Das war doch ein ausgezeichnetes Ablenkungsmanöver.

»Gespielt?«, antwortete Suzanne matt. »Keine Ahnung. Ich weiß nur, dass ich es bei Tante Honoria nie gespielt habe.«

»Zu zweit macht es auch keinen Spaß, Mum«, stellte Lucy fest und hätte sich gleich darauf auf die Zunge beißen können.

Sie verstaute das Spiel wieder und eilte zurück ins Wohnzimmer, weil sie meinte, sie hätte die Haustür gehört. Ihre Mutter war allein in die Betrachtung des Baums versunken. »Wo ist Alex, Mum?«

Suzanne trat an den offenen Kamin, wo die Flammen an einem kleinen Scheit leckten. »Ich glaube, das ist Apfelholz, ein angenehmes Aroma.«

Lucy versuchte, sich in ihre Stimmung einzufühlen. »Gegen den Christbaum kommt es nicht an«, bemerkte sie leichthin und wiederholte ihre Frage: »Wo ist Alex?«

»Sie meinte, sie hätte einen langen Tag hinter sich. Vergangene Nacht war sie in der Mitternachtsmette, und früh am Morgen hat eine alte Freundin angerufen.«

Suzanne kehrte zum Sofa zurück, die goldene Seide ihres langen Rocks leuchtete mit dem Kaminfeuer und den Kerzen um die Wette, und Lucy fragte sich bekümmert, wieso die Liebe ihres Vaters zu dieser schönen, eleganten Frau gestorben war. Sie setzte sich neben ihre Mutter und wünschte, sie hätte sich auch für einen Rock entschieden statt für die dunkelrote Samthose. Fließende Stoffe hatten etwas. Außer »Schade, dass sie nicht noch kurz geblieben ist, um Tschüs zu sagen« fiel ihr nichts zu sagen ein, sosehr sie auch überlegte. Sie ging ans Klavier, das näher an die Wand gerückt worden war, um Platz für den Baum zu schaffen. »Mum«, sagte sie schließlich, »mir ist gerade aufgefallen, dass es im ganzen Haus kein einziges Foto von deiner Mutter gibt.«

Suzanne warf einen Blick auf das Klavier, als wolle sie sich vergewissern. »Ich glaube nicht, dass meine Familie eine Kamera hatte. Damals herrschte Krieg, Lucy. Nach unserer Rückkehr aus Portugal hat sie nicht mehr lange gelebt.« Sie verstummte und schaute eine Weile ins Feuer, während Lucy, ans Klavier gelehnt, sie beobachtete. »Ich weiß noch, wie sie gesungen hat«, sagte Suzanne dann. »Wirklich traurig. Ich erinnere mich nur an ihre liebevolle Nähe und an ihren Gesang.«

»Auf Französisch?«, fragte Lucy leise. Der Mädchenname ihrer Mutter lautete Suzanne Bonneville – zweifellos französisch. Oder portugiesisch. Oder englisch. Es ging nur darum, ihre Mutter zum Erzählen zu bringen.

Suzanne blickte auf. »Weißt du was, ich habe nicht die leiseste Ahnung. Ich war fünf, als sie starb, und bei Tante Honoria wurde ganz gewiss nicht gesungen.« In ihrem Gesicht zeigte sich eine tiefe Verzweiflung, und ihre Augen füllten sich mit Tränen. »Heute Abend kann ich einfach nicht mehr, Lucy. Bist du böse, wenn ich mich schon ins Bett lege? Ich möchte noch ein bisschen lesen«, setzte sie mit bemüht fröhlicher Stimme hinzu. »Wenn ich jetzt nicht mit meinen Weihnachtsbüchern anfange, bin ich im Januar zu sehr hintendran, wenn sich mein Lesezirkel trifft.«

Lucy begleitete sie bis zur Treppe. »Noch eine Tasse Tee, Mum, oder lieber heiße Schokolade?«

»Nein, danke, Liebes. Mach dir keine Sorgen, Lucy! Alles in Ordnung.« Auf das Geländer gestützt, stieg sie langsam die Stufen empor. Lucy lauschte dem Rascheln ihres Rocks und dachte an andere Weihnachtsfeste, bei denen Stimmen und Lachen das Haus erfüllt hatten.

»Miserables Timing, Dad!«, flüsterte sie, während sie ins Wohnzimmer zurückkehrte.

Kapitel 3

Der Anwalt der Familie meldete sich am neunundzwanzigsten Dezember bei Suzanne. Als Lucy sie zu der Kanzlei in Dundee fuhr, zeigte ihre Mutter sich erstaunt, dass Anwälte zwischen Weihnachten und Neujahr arbeiteten.

Lucy war mit ihrer Geduld am Ende, aber sie versuchte, Ruhe zu bewahren, denn sie ahnte, dass ihre Mutter sich auf Nebensächliches konzentrierte, weil sie sich dem, was geschehen war und noch geschehen würde, nicht stellen konnte. »Anwälte müssen auch leben, Mum, und eigentlich ist es doch besser, wenn wir wissen, woran wir sind.«

Alles war leichter zu ertragen, wenn es mit wohlmodulierter, emotionsloser Stimme vorgebracht wurde: Professor Andrews wolle die Scheidung und habe den Scheidungsanwalt der Kanzlei beauftragt, ihn zu vertreten. Mrs Andrews müsse sich daher an eine andere Kanzlei wenden. Ihre Frage vorwegnehmend, versicherte der Jurist ihr, er sei gern bereit, Empfehlungen auszusprechen. Professor Andrews habe – an dieser Stelle wirkte der Anwalt verlegen, als sei er persönlich dafür verantwortlich – die Hälfte der Guthaben von allen Bankkonten abgehoben. Er räusperte sich vernehmlich und sah Suzanne direkt in die Augen. »Mir wäre es lieber gewesen, er hätte das nicht getan, aber Ihr Anwalt wird die Unterhaltsfragen dann mit Ihnen besprechen, Mrs Andrews, und Professor Andrews wird sich fair verhalten.« Er zupfte an seinen Manschetten, als wolle er betonen, dass er persönlich dafür geradestehen werde. Ferner führte er aus, sein Mandant werde Lucy weiterhin unterstützen, bis sie ihr Studium ganz abgeschlossen habe. »Im Übrigen will er nichts aus dem Familienhaushalt, keine Gemälde, kein Silber und so weiter.« Der nicht mehr ganz junge Anwalt räusperte sich erneut. »Wie Sie wissen, ist das Haus schuldenfrei, Mrs Andrews, seit Sie nach dem Tod Ihrer Tante die Hypothek getilgt haben.«

Suzanne wurde leichenblass und sackte auf ihrem Stuhl zusammen. »O nein«, sagte sie matt. »Er hat das doch nicht etwa geplant – damals schon? Das kann doch nicht der Grund gewesen sein, warum er wollte, dass ich die Hypothek bezahle?«

Lucy war aufgesprungen und schloss ihre zitternde Mutter in die Arme. »Nein, Mummy, so etwas würde er nicht tun, ganz bestimmt nicht.«

Mr Palgrave von Palgrave, McWhirter & Palgrave bestellte Kaffee. Er wusste einfach nicht, was er sonst hätte tun sollen.

»Ich schlage vor, dass Sie sich erst einen Anwalt nehmen, bevor wir weiter miteinander reden, aber seien Sie versichert, dass das Haus nicht ohne Ihre Zustimmung verkauft werden kann und dass der Betrag, den Sie allein beigesteuert haben, berücksichtigt werden muss, sollte es zum Verkauf kommen.«

Er ging hinaus, um eine Liste empfehlenswerter Anwälte auszudrucken, weil er sich anscheinend lieber einer profanen Tätigkeit widmete, als einer Klientin Gesellschaft zu leisten, die er seit fast dreißig Jahren kannte, aber nicht vertreten durfte.

Als er zurückkam, hatte Lucy ihre Mutter überredet, ein wenig von dem Kaffee zu trinken. »Wenigstens hast du jetzt Klarheit, Mum.« Lucy wollte ihrer Mutter Mut machen. »Und schau, auf der Liste steht auch eine Anwältin; die ist bestimmt super. Gleich anschließend gehen wir zur Bank, damit du dir ein Bild von der finanziellen Lage machen kannst.« Sie wandte sich an Mr Palgrave, der ein Gesicht zog, als befürchte er, Suzanne könne ohnmächtig werden. »Wir sollten neue Konten eröffnen, was meinen Sie?«

Mr Palgrave verzog den Mund, als hätte er in eine Zitrone gebissen, und selbst seine distinguierte lange Nase wirkte, als habe man sie gezwickt. »Anstrengend, das alles«, erklärte er mit einem Nicken. »Aber ein Neuanfang, ein Neuanfang.«

»Genau. Ein Neuanfang, Mummy. Zuerst gehen wir zur Bank, dann schauen wir bei Dino’s vorbei. Ich lade dich zu einem schönen Chardonnay ein, und du kannst dir einen Anwalt aussuchen. Vielen Dank, Mr Palgrave.«

Sie verließen die Kanzlei, aber Lucy kehrte noch einmal um und nahm einige Immobilienprospekte mit, die dort auslagen, während ihre Mutter draußen wartete.

»Ich glaube, jetzt ist erst einmal der Chardonnay an der Reihe, Lucy. Die Bank verschiebe ich lieber. Das ist alles ein bisschen viel auf einmal. Und wie soll ich mich für einen Anwalt entscheiden? Die Radcliffes sind schon immer bei den Humphrys gewesen und die Familie deines Vaters bei Palgrave.«

Weil Lucy fahren musste, entschieden sie, dass zu dem Glas Wein ein Sandwich hermusste. Der Schnee war längst verschwunden, aber es war eisig kalt und der Himmel beinahe schwarz. Schon jetzt, um kurz nach vier, verströmte der silbrige Mond sein blasses Licht.

»Starlight, star bright, first star I see tonight«, sagte Lucy, und wie aufs Stichwort zeigte sich ein Stern. »Du hast einen Wunsch frei, Mum.«

Suzanne schwieg, und Lucy überlegte, was sie sich wünschen sollte. »Ich hab’s.« Sie hätte sich am liebsten gewünscht, dass Sam anrief oder dass sich ihr Vater meldete und erklärte, er sei aufgewacht und habe erkannt, was für einen schrecklichen Fehler er begangen hatte. Mum soll nicht mehr so deprimiert sein, wünschte sie sich schließlich, sprach es aber nicht aus.

Zu Hause fanden sie keine Nachrichten auf dem Anrufbeantworter, aber Mrs Baxter, die Putzfrau, war da gewesen und hatte im Wohnzimmer den Kamin gesäubert und das Holz für ein neues Feuer perfekt aufgeschichtet. »Ich mag offenes Feuer«, bemerkte Suzanne, »aber ich hasse es, die Asche wegzuräumen. Die gute Mrs Baxter!« Sie riss ein Zündholz an und beobachtete, wie sich der Rauch um die Kanten des zerknüllten Papiers zwischen den Scheiten kringelte. Hier und da tanzten kleine Flammen, die sich plötzlich vereinigten, sodass Funken in den Rauchabzug stoben. »Ich hänge an diesem Haus«, sagte sie.

Lucy antwortete nicht, sondern beschäftigte sich damit, die Vorhänge zuzuziehen.

Suzanne nahm den Messingschürhaken zur Hand und legte ihn wieder weg. »Mir fällt etwas ein. Am ersten Feiertag hast du dich doch beklagt, dass es hier gar keine Fotos von meiner Mutter gibt, da habe ich mich erinnert. Achte doch mal aufs Feuer, ich bin gleich wieder da!«

Ein paar Minuten später kam sie mit einem alten Notenkoffer aus Leder zurück, den sie schwungvoll präsentierte. »Der hat meiner Mutter gehört. Meine Tante Honoria hat ihn mir vor ein paar Jahren gegeben, aber ich hatte nie so recht Zeit, den Inhalt zu sichten.« Sie öffnete die Lederschlaufe mit dem Metallverschluss und klappte den abgegriffenen Koffer auf. »Hier sind Briefe von meiner Mutter an ihre Mutter und Zeichnungen – manche sind nicht schlecht, finde ich, aber ich verstehe nichts von Kunst. Außerdem alte Zeitungsartikel, was ein wenig merkwürdig ist. Aber wenn du alles studierst, sagen sie dir vielleicht etwas. Ich vermute, meine Mutter hat sie gesammelt, aber ein paar stammen auch aus der Zeit nach ihrem Tod.«

Die Historikerin in Lucy war sofort hellwach. Zeitungsartikel, Briefe, Gebrauchsgegenstände. »Mum, das ist ja phantastisch! Alte Briefe sind sogar für Junghistoriker wie mich Gold wert. Ich möchte sie mir gern ansehen. Wenn darunter auch welche aus dem Krieg sind, würde mir das sogar bei meiner Doktorarbeit helfen.«

»Ich wüsste nicht, wie. Da war zwar etwas über Gemälde aus jüdischem Besitz, die von den Nazis gestohlen wurden, und über einen Franzosen, der posthum einen Orden erhalten hat … Aber es war niemand, den wir kennen, kein Bonneville.«

Lucy hörte nur mit halbem Ohr hin. Mit dem Notenkoffer in der Hand stand sie da und spürte, dass sie ganz aufgeregt war. Warum bloß? Sie hatte schon öfter alte Dokumente vor sich gehabt, allerdings nie solche, die ihre Familie betrafen. Sie schob die Ärmel ihres viel zu großen pinkfarbenen Pullovers hoch, um sich an die Arbeit zu machen. Sie betrachtete den Inhalt des Koffers und sog den verheißungsvollen Geruch nach uraltem Papier und hochwertigem Leder ein. Historiker achten stets darauf, Quellenmaterialien Schicht für Schicht zu entnehmen und sie in der Reihenfolge zurückzulegen, wie sie sie vorgefunden hatten, aber hier hatte sich entweder niemand die Mühe gemacht, den Inhalt zu ordnen, oder der Koffer war schon mehrfach durchwühlt worden. »Wann hast du dir das zuletzt angesehen, Mum?« Sie nahm den obenauf liegenden vergilbten Zeitungsausschnitt heraus.

Suzanne wirkte ein wenig verlegen. »Ich hatte vor, alles durchzulesen, aber es war nie der richtige Zeitpunkt dazu, und offen gestanden hatte ich auch keine Lust.« Ihre Stimme war so leise geworden, dass Lucy sie kaum verstand. »Ich habe aufgehört, etwas zu fühlen, als ich fünf Jahre alt war, und erst wieder damit angefangen, als ich deinem Vater begegnet bin, und was habe ich nun davon?« Mit sichtlicher Anstrengung riss sie sich zusammen und sprach weiter: »Ich habe die Briefe meiner Mutter gelesen, aber sie sind nicht chronologisch, das fand ich verwirrend, außerdem fehlen Seiten. Irgendwie schienen sie nichts mit mir zu tun zu haben, mit dem Menschen, der ich war, als ich sie erhielt … Vielleicht hätte ich jünger sein müssen.« Sie seufzte, zweifellos dachte sie an versäumte Gelegenheiten. »Schau dir ruhig alles an! Ich mach uns inzwischen etwas zu essen. Und lass das Feuer nicht ausgehen.«

Lucy nickte zustimmend, obwohl sie die Ermahnung ihrer Mutter kaum mitbekommen hatte. Sie hielt einen Artikel aus dem Jahr 1953 in der Hand, einige Jahre nach dem Tod ihrer Großmutter, ergänzt durch eine ziemlich grobkörnige Schwarz-Weiß-Aufnahme. Darauf war eine höchst attraktive und – für die damalige Zeit – vermutlich elegante junge Frau neben einer älteren Dame und drei recht aufgeblasen wirkenden Männern zu sehen, die es wohl nicht gewohnt waren, fotografiert zu werden, oder nicht gestört werden wollten. Die Gruppe stand vor einem imposanten Gebäude. Die junge Frau hielt einen Orden in der Hand, und obwohl die Qualität des Fotos im Lauf der Jahre gelitten hatte, fiel Lucy auf, dass die junge Frau im Unterschied zu den Männern unendlich stolz und glücklich aussah.

»Ich vermute, Ihre Kleider sind le dernier cri, Madame«, versicherte sie ihr, »aber diesen Hut würde ich nie im Leben aufsetzen, und für die toten Tiere, die Sie um die Schultern tragen, sollten Sie sich schämen.« Sie überflog den Artikel, den auch ihre Mutter gelesen hatte. Die französische Regierung hatte Monsieur le Baron de Ville-France posthum die Croix de Guerre verliehen und die Auszeichnung seiner Tochter Madame Hervé-Dauvergne überreicht. Offenbar hatte der Herr Baron im Zweiten Weltkrieg Menschen bei der Flucht aus Lissabon geholfen.

Ob meine Großmutter ihn wohl gekannt hat, überlegte Lucy, oder hat sie einfach nur zur selben Zeit in Lissabon gelebt wie er?

Faszinierend. Bestimmt fand sich in dem Notenkoffer noch mehr darüber.

An diesem Abend hatte sie keine Gelegenheit mehr, es herauszufinden, weil Suzanne ins Wohnzimmer zurückkehrte und sich mit dem Feuer und den Kissen zu schaffen machte.

Der ruhelose Blick, den sie an Weihnachten gehabt hatte, war wieder da, und Lucy legte den Zeitungsausschnitt an seinen Platz zurück. Er hatte lange dort gelegen, fast fünfzig Jahre lang – auf ein paar Stunden mehr oder weniger kam es nicht an. »Ich dachte, du wolltest kochen, Mum.«

»Ich habe einen Auflauf in die Röhre geschoben, der wird von selbst gar.« Suzanne ließ sich wie ein Schmetterling bald auf dieser, bald auf jener Sessellehne nieder, entschied sich aber schließlich für das Sofa. »Lucy, wir müssen reden. Anscheinend werde ich nicht damit fertig. Es ist alles so schnell gegangen. Es ist noch keine Woche her, da habe ich wie immer Weihnachten vorbereitet, und jetzt steht das neue Jahr vor der Tür und ich bin eine verlassene Ehefrau.« Sie sah Lucy an. »Ich kann nicht fassen, dass er das Zuhause verkaufen will, das ich geschaffen habe.« Man hörte ihr an, wie verletzt sie war. »Es war mein Zufluchtsort, Lucy, mein sicherer Hafen.«

»Zufluchtsort? Wovor, Mum?« Hier brodelte so viel unter der Oberfläche. Lucy schaute erst ihre Mutter an, dann den Notenkoffer und erkannte, wie wenig sie über ihre Mutter und die Familie Radcliffe wusste. »Mummy?«

Suzanne schrak auf. Sie schlug die Hände vors Gesicht und versuchte dann zu lachen. »Hört sich melodramatisch an, nicht? Ich war nur vor einem auf der Flucht: vor lähmender Langeweile. Meine Tante ist nie von zu Hause weggekommen, weil sie ihre Mutter gepflegt hat, und dann hat sie auch noch mich, eine Fünfjährige, in ihre Obhut genommen. Als ich dann später den Wünsch äußerte, zur Universität zu gehen, erfuhr ich, dass von mir erwartet wurde, dass ich mich nun im Gegenzug um meine Tante kümmerte. Ich war deinem Vater unendlich dankbar, weil er mich aus diesem Haus herausgeholt hat, und dann kamst du.« Ihre Augen waren tränennass und zugleich stolz. »Von da an war mein Leben perfekt.«

Lucy schloss sie in die Arme. »Du brauchst doch nicht zu verkaufen, Mum. Ruf die Anwältin an!«

Aber Suzanne zog es vor zu warten.

Es hatte keinen Sinn zu streiten. Unauffällig näherte sich Lucy wieder dem Notenkoffer, merkte aber, dass ihre Mutter noch unruhig zwischen dem Kamin und dem Fenster hin- und hertigerte und immer wieder im Feuer herumstocherte. »Was ist das für ein Duft?«, fragte sie. »Ziemlich aufdringlich; wie die scheußlichen Lilien, die Honoria so geliebt hat.«

War es besser, sich um den Duft überzüchteter Treibhausblumen Gedanken zu machen als über Scheidungsprobleme? Lucy seufzte. »Das sind die Hyazinthen, die Mrs Baxter dir zu Weihnachten geschenkt hat. Dieser Raum ist zu klein dafür, ich stelle sie in den Flur.« Sie nahm den Topf mit den gerade aufgeblühten weißen Blüten und schnupperte daran. »Mir gefallen sie, Mum. Sie sind viel zarter als Lilien.« Da fiel ihr etwas auf. »Schau, sie sind auch auf dem Gemälde, oder?«

Mutter und Tochter blickten zu dem Bild, das über dem Kamin hing, seit Lucy denken konnte. Es zeigte ein Mädchen in einem Zimmer voller dunkler, schwerer, wahrscheinlich antiker Möbel. Sie trug ein schlichtes weißes Kleid im Stil der Vorkriegszeit und hielt einen kleinen lebenden Vogel in den Händen. Die ebenfalls weißen Blumen standen in hübschen Töpfen auf einem Tisch hinter dem Mädchen. Das Gemälde trug den Titel Henriquetas Schatz und stammte von Suzannes Mutter.

»Weißt du, ob es etwas wert ist, Mum? Die Haltung des Mädchens erinnert mich an einen Picasso, den ich irgendwo gesehen habe.«

»Meine Mutter war kein Picasso.«

»Nein«, räumte Lucy widerwillig ein, »aber es könnte etwas Geld bringen für den Fall, dass wir dieses Haus verkaufen und uns nach etwas Kleinerem umsehen müssen.«

Suzanne nahm einen von Lucys Prospekten vom Tisch und warf ihn ärgerlich wieder hin. »Das Bild ist das Letzte, wovon ich mich trennen würde. Meine Mutter hat mir sehr wenig hinterlassen.«

Lucy legte die Arme um ihre Mutter. »Mum, Mum, reg dich nicht auf! Tut mir leid. Bestimmt hast du noch mehr als das Gemälde. Sie hat lange mit Honoria zusammengelebt, oder?«

»Ich habe bei Honoria gewohnt. Nach dem Tod meiner Mutter. An die Zeit davor erinnere ich mich kaum, aber es steht fest, dass ich in Portugal geboren wurde. Du weißt doch, dass sie vor dem Krieg nach Lissabon gegangen war, um an einer elitären Mädchenschule Kunst zu unterrichten. Offenbar hat sie dort geheiratet, und sie ist entweder bis zum Tod ihres Mannes geblieben oder konnte wegen des Krieges nicht zurückkehren. Keine Ahnung.«

»Hast du sie denn nie danach gefragt?«

»Ich war fünf Jahre alt, als Claire starb«, entgegnete Suzanne gereizt. »Falls ich vorher Fragen gestellt habe, habe ich die Antwort vergessen.« Sie blickte sich um, als suche sie etwas, was sie gerade weggelegt hatte. »Ich habe dir ihre Briefe und die Zeitungsartikel gegeben. Kann sein, dass ich einige weggeworfen habe, weil sie anscheinend nichts mit der Familie zu tun hatten, aber allmählich wünschte ich, ich hätte alles so gelassen, wie es war.« Sie holte tief Luft, wie um sich zu beruhigen, und strich sich mit zitternder Hand eine Haarsträhne aus den Augen. Dabei bemerkte Lucy, dass sie ihre Ringe abgelegt hatte.

Lucy stand auf. »Dein Auflauf ist bestimmt fertig, er duftet schon richtig lecker. Komm, wir essen in der Küche, und dann verordne ich dir ein schönes Schaumbad und eine Bettlektüre.«

Alex hatte ihre Nachbarinnen am zweiten Weihnachtsfeiertag angerufen und sich für das Festessen bedankt. Bei dem Gespräch hatte sie angekündigt, dass sie vielleicht ein paar Tage Skiurlaub machen wolle. Nun stellte sie fest, dass ihre neuen Freundinnen ihr nicht mehr aus dem Sinn gingen. Zum ersten Mal dachte Alex darüber nach, wie Geoffreys Frau während seiner Beziehung zu einer anderen gelitten haben mochte. Ihr war bewusst, dass er abgesehen von der Lüge, er habe vor, seine Frau zu verlassen, immer ziemlich aufrichtig gewesen war, wenn es darum gegangen war, wann er Alex treffen konnte. Und Geoffrey hätte an Weihnachten niemals solch eine Bombe hochgehen lassen, dachte Alex. Außerdem hat dieser Mistkerl von Professor auch noch dafür gesorgt, dass seine einzige Tochter Schwierigkeiten mit ihrem Freund kriegt, indem er ihr den Skiurlaub ausgeredet hat, damit sie hierbleibt, um die Scherben aufzusammeln.

Alex war froh, dass sie gerade ein langes Telefonat mit einem alten Kommilitonen geführt hatte – einem glücklichen, treuen Ehemann, dem Vater von Alex’ Patenkind –, denn sonst hätte sie vielleicht vergessen, dass nicht alle Männer im Grunde Schweine waren. Das konnte man wirklich nicht behaupten, aber sie, Alex, war womöglich selbst ein Schwein, weil sie sich auf eine Affäre mit einem verheirateten Mann eingelassen hatte … Allerdings hatte sie von Geoffreys Ehe nichts gewusst, als sie sich so rettungslos in ihn verliebte. Alex kam zu dem Schluss, dass ihr kein moralisches Urteil zustehe, Suzanne und die arme Lucy ihr jedoch leidtaten. Gerade in Lucys Alter sollte das Leben einfach nur Spaß machen.

Sie entschied sich, ihre Nachbarinnen erneut anzurufen, und aus der Beflissenheit, mit der Lucy sich meldete, schloss sie, dass Sam sich noch immer nicht gemeldet hatte. »Hi, Lucy, ich wollte ja eigentlich für ein paar Tage wegfahren, aber da ich erst seit wenigen Monaten in St Andrews bin, dachte ich mir, hierzubleiben wäre auch nett. Habt ihr, deine Mutter und du, für Silvester schon etwas vor?«

»Nein. Ich hatte gehofft, dass sie mit mir auf Hausbesichtigungstour geht.«

»Witzig, das tue ich auch gerade. Wir könnten unsere Unterlagen vergleichen. Wollt ihr beide nicht an Silvester zu einem späten Abendessen zu mir kommen?«, erklärte sie spontan. Dann können wir gemeinsam das neue Jahr begrüßen. Mobiltelefone dürfen natürlich eingeschaltet bleiben.«

Lucy erklärte, sie müsse erst mit ihrer Mutter sprechen, dankte Alex für die Einladung und versprach zurückzurufen. Alex ging in die Küche und holte die aktuelle Tageszeitung, die schon beim Altpapier lag, um sich die Immobilienseite anzusehen. Bis zum Tod ihrer Eltern hatte sie in einem großen Haus mit einem riesigen Landschaftsgarten gewohnt; danach hatte ihr Vormund ihr zu ihrem einundzwanzigsten Geburtstag großzügigerweise ein Apartment gekauft.

»Das Gleiche hätten deine lieben Eltern auch getan«, erklärte er, also hatte Alex dort gelebt und die Bequemlichkeiten genossen. Nach ihrer Entscheidung, alle Brücken nach London und zu Geoffrey abzubrechen, war sie nach St Andrews gezogen – an der hiesigen Universität hatte sie immer studieren wollen – und hatte diese Wohnung gemietet, weil sie noch nicht wusste, was sie mit ihrem Leben weiter anfangen wollte. Jedes Mal, wenn sie an den Universitätsgebäuden vorbeiging, fühlte sie sich davon wie magisch angezogen. Sie war nicht gezwungen zu arbeiten, denn sie besaß immer noch das Londoner Apartment; sie hatte also Mieteinnahmen und dazu das beträchtliche Erbe, das ihre Eltern und der Vormund ihr hinterlassen hatten. Sie konnte also durchaus ihren Magister machen, Akademikerin werden und in dieser schönen alten Stadt bleiben. Ach, es machte wirklich Spaß, das Leben selbst in die Hand zu nehmen! Sie konnte sich nach einem Cottage oder einem kleinen Stadthaus mit Garten umsehen. Sie würde Gartenfeste veranstalten, bei denen alle einen Hut tragen mussten. Im Geist ging sie die Sammlung teurer Hüte durch, die sie sich hin und wieder geleistet hatte und die jetzt in ebenso teuren Schachteln auf den beiden Schränken dieser Wohnung und in einem freien Schrank im Haus ihres Freundes Giles verstaubten; zumindest wusste dessen Frau, dass sie sich jederzeit einen davon ausleihen durfte.

Alex bereitete die geplante Einladung gründlich vor. Zu einer Silvesterparty sollten doch mehr als zwei Gäste kommen. Was sie zum Abendessen servieren würde, wusste sie schon – Hühnerbrust gefüllt mit scharfer Avocado-Salsa und als Nachtisch dieses himmlische Haselnuss-Schokoladen-Himbeer-Soufflé, das sie in den Crown-Derby-Schälchen ihrer Großmutter anrichten würde. Sie besaßen genau die richtige Größe für diese gehaltvolle Süßspeise. Schokolade und Himbeeren ergänzten sich hervorragend. Ob es in St Andrews wohl mitten im Winter frische Himbeeren gab? Wollte sie wirklich eine Party schmeißen? Ja, mit den richtigen Leuten. Das Problem war nur, dass all ihre guten Freunde in London lebten und die Ferien mit ihren Familien verbrachten, und zwar entweder in London oder irgendwo zwischen Davos und Barbados. Alex hatte sich bisher keine Mühe gegeben, in St Andrews Freundschaften zu schließen. Ihre Nachbarinnen kannte sie ja inzwischen, aber wer kam sonst noch in Frage?

Verdammt, das sah nach Arbeit aus. Everard Halley fiel ihr ein. Meine Güte, wie konnte man in der Mitte des zwanzigsten Jahrhunderts bloß auf die Idee kommen, sein Kind »Everard« zu nennen? Sie hatte ihn in der Universitätsbibliothek kennengelernt, als sie sich einen Leseausweis besorgte. Ein reizender älterer Herr, der höchstens ein paar Jahre jünger war als Suzanne und somit einen guten Tischherrn für sie abgeben würde – sofern er, was äußerst unwahrscheinlich war, an Silvester noch nichts vorhatte. Alex rief ihn an, und er war zwar überrascht, nahm die Einladung jedoch erfreut an.

Oje, wenn Suzanne nicht kommt, dann wird er denken, ich hätte es auf ihn abgesehen. Wer noch?

Da fiel ihr die respekteinflößende Anwältin ein, die ihr die Wohnung besorgt hatte, und sie rief in der Kanzlei an, bevor sie es sich anders überlegen konnte. Miss Scrymgeour war erstaunt, von Alex zu hören.

»Gibt es ein Problem mit der Wohnung, Miss Frobisher?«, fragte sie mit ihrem ziemlich ausgeprägten, schmucklosen schottischen Akzent.

Alex versicherte ihr hastig das Gegenteil. »Nein, wirklich nicht, ich habe sogar schon mit dem Gedanken gespielt, sie zu kaufen. Es geht nur darum, dass ich mich allmählich hier einlebe und dachte, eine Silvesterparty wäre eine feine Sache. Deshalb wollte ich Sie fragen, ob Sie vielleicht Zeit haben.«

Es folgte ein kurzes, bedeutungsvolles Schweigen.

»Ich habe Zeit«, antwortete die Juristin, und Alex fragte sich, wie diese Stimme wohl bei einer Auseinandersetzung klingen mochte. »Aber ohne meine bessere Hälfte gehe ich nirgendwohin.«

Gleich zwei Personen mehr – phantastisch!

»Natürlich nicht. Das wäre wunderbar.« Insgeheim hatte sie Probleme, sich diese eiserne Lady mit einer »besseren Hälfte« vorzustellen. »Sagen wir, so gegen neun.«

»Drücken Sie sich bitte klar aus, Miss Forbisher – Sie meinen also neun Uhr abends?«

Kleinlaut gab Alex zu, dass sie genau das gemeint hatte.

»Schön. Ciao«, verabschiedete sich Miss Scrymgeour, und Alex hätte schwören können, dass sie ein Lachen in ihrer Stimme gehört hatte.

Nein, unmöglich. Sie ist eine vertrocknete alte Flunder. Ich kann es kaum erwarten, ihren Mann zu sehen – wahrscheinlich ein Weichei von einem Zahnarzt, sagte sie sich, was ziemlich unfreundlich war, aber zugegebenermaßen litt sie unter einer krankhaften Angst vor Zahnärzten.

Lucy meldete sich und nahm die Einladung an. Alex, die ahnte, dass sie sich schwer ins Zeug gelegt hatte, um ihre Mutter zu überreden, hatte nun zwei Frauen, eine mittleren Alters, eine jung, einen Professor mittleren Alters, eine Anwältin plus Partner, beide undefinierbaren Alters, und sich selbst, weiblich, zweiunddreißig, nicht mehr taufrisch, aber finanziell unabhängig, was auch etwas zählte, und geistig unabhängig, was wahrscheinlich einer ausgelassenen Silvesterparty eher abträglich war. Was für ein scheußlicher Haufen!, dachte sie. Keine Menschenseele darunter, die eine junge Frau wie Lucy auch nur ansatzweise interessieren könnte. Aber abgesehen von einem Streifzug durch die Straßen mit einer Handglocke wusste Alex beim besten Willen nicht, wie sie noch einen Gast auftreiben sollte. Warum hatte sie sich noch keinen Hausarzt zugelegt? Es gab doch bestimmt einen traumhaft attraktiven Arzt in St Andrews, der noch zu haben war. Da meldete sich in ihrem Kopf die Stimme eines Freundes zu Wort. »Alexandrina, mon ange, ich bin Arzt. Mit Anfang zwanzig gehen wir weg wie warme Semmeln. Die Ladenhüter, die danach noch übrig bleiben, sind nicht der Rede wert.«

Wahrscheinlich hatte er Recht, aber sogar ein Arzt, der nicht der Rede wert war, hätte auf einer Silvesterparty etwas hergemacht. Unglücklicherweise war sie, Alex, kerngesund und hatte praktisch nie mit Ärzten zu tun. Ob sie nun weiterphantasierte oder nicht, sie konnte beim besten Willen keinen weiteren Gast für ihre erste Party herbeizaubern. Sie beschloss, sich damit abzufinden, dass nur zwei Männer unter den Frauen für Auflockerung sorgen würden. Miss Scrymgeour war hochintelligent, und auch wenn ihr Ton streng war, so wusste sie doch Interessantes zu berichten. Lucy war jung, klug und hübsch, und sie hoffte, dass sie, Alex, eine gute Gastgeberin abgab. Speisen und Wein würden vom Feinsten sein, womit die Männer in der Regel schon zufrieden waren. Alex nahm sich vor, ihre Karriere als Expertin für internationale Finanzmärkte für sich zu behalten und ihre Weiblichkeit mit einem himmlischen handgeklöppelten Spitzenschal zu betonen, den sie in Spanien gekauft hatte; in Schottland hatte sich bisher noch keine Gelegenheit geboten, ihn zu tragen. Sie hoffte nur, Miss Scrymgeour würde sich nicht auf Zahlungsbilanzen als geeignetes Gesprächsthema versteifen. Das wäre ihr zuzutrauen, dachte Alex, die sich an den Anflug von Heiterkeit in ihrer Stimme erinnerte. Wieder überlegte sie, was es mit dem Ehemann oder Lebensgefährten auf sich haben mochte. Vielleicht war er ja ebenfalls Jurist in der großen Kanzlei? Was für ein Typ von Mann hatte sich in diese Frau mit dem beeindruckenden Intellekt und dem vernichtenden Blick verliebt? Vielleicht ein Richter oder jemand wie Doktor Halley. Halley war möglicherweise genau der Richtige, um Suzanne von ihrem treulosen Ehemann abzulenken. Du lieber Himmel, ich sollte allmählich aufhören mit meinen Phantastereien!

An Silvester ging Alex in die Stadt, um Goldkerzen zu kaufen. Im Schlussverkauf entdeckte sie einen hübschen silbernen Engel, der sich mit einigen Silberkerzen wunderbar als Tafelaufsatz eignen würde. Sie beschloss, trotzdem bei den Goldkerzen für den Kamin im Wohnzimmer zu bleiben. »Kerzen und Schuhe kann man nie genug haben«, erklärte sie der Verkäuferin, die nicht wusste, ob sie zustimmen oder kichern sollte.

Warst du nun herablassend oder einfach nur freundlich, Alexandrina?, fragte sie sich. Geoffrey hätte zweifellos gesagt, herablassend, und sie hätte sich schrecklich gefühlt, aber jetzt war ihr nur nach Lachen zumute. Sie dachte an die Dinnerpartys in London, an geistreiche, mächtige Männer, schöne und gelegentlich noch mächtigere Frauen und seufzte angesichts ihrer merkwürdigen kleinen Silvesterfeier.

Dr. Halley erschien als Erster. Alex hörte, wie er die Treppe herauflief. Offensichtlich war er noch recht fit, ein gutes Zeichen. Weil Alex alles bestens vorbereitet hatte, konnte sie in Ruhe einen Aperitif mit ihm genießen. Die Lampen und Kerzen verströmten gedämpftes Licht, aus der Küche drangen köstliche Düfte, und als es erneut an der Tür läutete, hatte sie bereits den Entschluss gefasst, sich an der Uni einzuschreiben, falls Everard Halley als typisches Mitglied des Lehrkörpers für Alte Geschichte gelten konnte. Dann traten Suzanne und Lucy ein und mit ihnen die erste Überraschung des Abends.

»Doktor Halley, was machen Sie … Ich meine, oh, du meine Güte, Mum, Alex …«

»Freut mich, Sie kennenzulernen, Mrs Andrews«, sagte der Dozent und reichte Suzanne die Hand, als Alex sie miteinander bekannt machte. »Ich bin Everard Halley, Lucys Tutor. Wirklich nett, Ihre Bekanntschaft zu machen«, wiederholte er, als sei es ihm ernst.

Er sah Suzanne mit so unverhohlener Bewunderung an, dass Alex Lucy beiseitenahm. »Lucy, hilf mir bitte mit den Getränken. Everard, warum begleiten Sie Suzanne nicht ins Wohnzimmer. Suzanne, bitte sieh dir meine Kerzen an, und verrat mir, ob ich die schlichte Eleganz getroffen habe.« Sie lächelte beide an und entführte Lucy in die Küche.

»Du siehst fabelhaft aus, Alex«, sagte Lucy. »Dein kleines Schwarzes ist eine Sensation.«

»Es ist von Jean Muir, und glaub mir, es hat mindestens fünf Jahre auf dem Buckel. Großartiger Schnitt, schöner Stoff, und es wird in fünf Jahren noch genauso modisch sein wie damals und heute – es sei denn, bis dahin hüllen sich alle in Raumanzüge. Du siehst selbst toll aus, und deine Hochsteckfrisur gefällt mir – sehr raffiniert.«

Lucy betrachtete ihr Outfit. Sie trug einen weißen Kaschmirpullover mit Poloausschnitt und dazu einen langen, kaffeebraunen Lederrock, darüber aber eine ärmellose knielange Weste mit braun-goldenen geometrischen Mustern. »Ist die Weste nicht zu viel?«

»Die ist top, genau wie deine Frisur – sie betont diesen wunderbaren Ausschnitt. Ich hatte keine Ahnung, dass Everard dein Tutor ist.« Sie kicherte, und Lucy ließ sich anstecken.

»Ich wette, er hat schreckliche Angst, dass ich allen seinen Vornamen verrate. Der Ärmste, was er in der Schule durchgemacht haben muss!«

»Stimmt.« Alex reichte ihr ein Tablett mit hübsch angerichteten Vorspeisen. »Trag das bitte rein, und ich gehe … an die Tür«, schloss sie, obwohl sie »den Wein holen« hatte sagen wollen. »Großartig, alle sind pünktlich. Und das Essen ist mir auch gelungen.«

Begleitet von Lucy, eilte sie durch den Flur zur Tür.

Miss Scrymgeour in einem Pelzmantel, der bessere Tage gesehen hatte oder einfach völlig aus der Mode war, stand mit einer extravagant verpackten Flasche auf der Schwelle. Neben ihr …

»Miss Scrymgeour!«, rief Alex. »Wie reizend und …«

»Phyllida«, sagte Miss Scrymgeour, und in ihrer Stimme lag so viel Stolz, Liebe und Lust, dass Alex innerlich erbebte. Phyllida, eine wunderschöne junge Frau, an die zwanzig Jahre jünger als ihre Partnerin, lächelte Alex nervös an, die sofort den Impuls verspürte, sie in die Arme zu schließen und ihr zu versichern, dass alles gut werde, Tante Alex werde schon dafür sorgen.

»Phyllida, wie reizend, Ihre Bekanntschaft zu machen! Und was für ein himmlischer Mantel! Ich bin Alex, und das ist Lucy, meine Nachbarin«, fügte sie hastig hinzu. »Geben Sie mir Ihre Mäntel! Lucy begleitet Sie hinein und stellt Ihnen die anderen Gäste vor.«

Lieber Himmel, dachte sie, als sie eine der Champagnerflaschen aus dem Kühlschrank nahm, eine lesbische Anwältin! Sogar die ehrfurchtgebietende Miss Scrymgeour hat jemanden, der verrückt nach ihr ist, und ich habe nicht mal eine Katze.

Der Abend wurde ein voller Erfolg. Die bunt zusammengewürfelte Silvestergesellschaft wechselte reibungslos von einem Gesprächsthema zum nächsten. Sie sprachen über die Oper, die Börse, das Schottische Parlament und die »hoffnungslose Geschmacklosigkeit« des schottischen Fernsehens an Silvester. Phyllida war nicht so schüchtern, wie sie auf den ersten Blick wirkte, und sie klärte die Verhältnisse, als Suzanne, die bei der Vorstellung nicht aufgepasst hatte, sie für die Tochter der temperamentvollen Anwältin hielt.

Lucy piepste verzweifelt »Mutter!«, und Suzanne, die bereits mehrere Gläser des hervorragenden Champagners intus hatte und deshalb ihren Fauxpas nicht bemerkte, sah ihre Tochter ratlos an.

»Kein Problem, Lucy«, sagte Phyllida leise. »Wir sind Partnerinnen, Suzanne«, erklärte sie ruhig, »und zwar privat, nicht beruflich. So richtig im Stil des einundzwanzigsten Jahrhunderts. Was sagten Sie gerade über ›Zimmer, die die Persönlichkeit spiegeln‹?«

Miss Scrymgeour machte sie kurz vor Mitternacht auf die fortgeschrittene Stunde aufmerksam, und die Feiernden zogen ihre Mäntel über und öffneten die Tür, um das neue Jahr zu begrüßen. Es brach mit einer eisigen Windbö in die Wohnung herein, und einen Moment lang hatte Lucy das Gefühl, dass sie viel zu viel getrunken hatte und sich womöglich übergeben musste. Wie peinlich! Noch nie hatte sie sich so einsam gefühlt. Wo war ihr Vater? Ihre Mutter schien sich zu freuen, dass Dr. Halley sie auf das Feuerwerk aufmerksam machte, das auf den Sands gezündet wurde – dem wunderbaren, schier endlosen Sandstrand von St Andrews. Alex und ihre seltsame Anwältin mit der schönen Freundin lachten fröhlich, aber sie, Lucy … Wo war Sam? Er hätte bei ihr sein sollen oder sie bei ihm. Das war der Plan gewesen, der Plan, den ihr Vater ihr ausgeredet hatte, um sich weniger schuldig zu fühlen. Tränen brannten ihr in den Augen, als Alex sie in die Arme schloss und »Frohes neues Jahr, Lucy« flüsterte. »Noch ein Glas Champagner? Wer möchte Kaffee, heiße Schokolade, Suppe?«

Ächzen und Stöhnen. »Es war großartig. Tolle Party. Frohes neues Jahr«, schallte es schließlich zum Abschied durch die kalte Nachtluft.

Suzanne, die mehr getrunken hatte als gewohnt, hakte sich mit Vergnügen bei Dr. Halley unter, als sie die Außentreppe hinunterstiegen. Mit seiner Hilfe gelang es ihr, in ihren Gartenweg einzubiegen und ihre Haustür zu erreichen, und als Lucy ihr die Treppe zu ihrem Schlafzimmer hinaufhalf, kicherte sie hemmungslos. »Was für eine traumhafte Party! Ich hatte noch nie so viel Spaß.«

Suzanne fiel sofort in tiefen Schlaf, aber Lucy war plötzlich hellwach. Sie ging nach unten, drehte die Heizung wieder hoch und holte den Notenkoffer. Sie wollte ihn sich noch einmal vornehmen – nur für ein paar Minuten, um sich einen Überblick zu verschaffen. Sie nahm die Zeitungsartikel heraus. Der erste war viel älter als der Ausschnitt mit dem Foto der eleganten Tochter des Franzosen. Er war am 13. April 1945 im Glasgow Herald erschienen und trug die Überschrift »Wien befreit«. Lucy warf einen Blick darauf. Wichtig? Ja. Diese armen Menschen waren sechs oder sieben Jahre lang Gefangene in ihrer eigenen Stadt gewesen. Aber warum war die Nachricht für Claire und ihre Familie, die Radcliffes, so wichtig gewesen, dass sie ausgeschnitten und aufbewahrt worden war? Claire hatte 1945 noch gelebt. Die Befreiung Österreichs von den Nazis muss ihr etwas bedeutet haben. Lucy legte den Ausschnitt zurück. Der nächste war vom 25. August 1944 datiert und stammte aus einem Lokalblatt, dem Courier and Advertiser. Auf einem großen Foto waren begeistert jubelnde französische Soldaten und auch der ein oder andere überglückliche Zivilist zu sehen, die der Welt verkündeten, dass nach vierjähriger Besatzungszeit die Bürger von Paris die Rückkehr zur Freiheit feierten:

»Kein Hakenkreuz mehr auf dem Eiffelturm. Heute flattert nach vier bitteren Jahren für die Pariser wieder die Trikolore.«

Lucy legte diesen Artikel zu dem über Wien. Würde sie sich allmählich ein Bild von ihrer unbekannten Großmutter machen können? Ein Schauder der Erregung überlief sie. Stand sie kurz vor einer spannenden Entdeckung? »Großmutter Claire, sprich mit mir!«, flüsterte sie.

Sie zitterte. Obwohl die Heizung nun lief, war es immer noch kalt im Haus. Die Asche im Kamin bot einen deprimierenden Anblick. Claire und ihre Geheimnisse mussten warten.

»Frohes neues Jahr, Grandma! Ich freue mich so darauf, dich kennenzulernen. Du hast diese Unterlagen aus einem bestimmten Grund aufbewahrt, und ich werde herausfinden, warum. Das verspreche ich dir«, murmelte sie.

Kapitel 4

Am dritten Januar rief Lucy Sam an, da sie fand, dass Liebe und Stolz schlecht zusammenpassen. Sie wusste, dass er gemeinsam mit dem befreundeten Paar Tricia und Tom gerade aus der Schweiz zurückgekehrt war.

»Luce, hi«, meldete er sich.

Sie erwähnte nicht, dass er auf keinen ihrer Anrufe hin zurückgerufen hatte. »Willkommen daheim«, sagte sie. »Waren die Pisten gut?«

»Bestens. Du hättest dabei sein sollen.«

Anders als sie gehofft hatte, fügte er nicht hinzu, dass er sie vermisst habe; deshalb sprach sie hastig weiter. »Sam, ich weiß jetzt, warum mein Vater unbedingt wollte, dass ich Weihnachten zu Hause verbringe. Er hat meine Mutter verlassen.« Es war das erste Mal, dass sie das aussprach, und es war befremdlich.

»So ein Mist! Das tut mir leid, Lucy. Wie wird sie damit fertig?« Ohne ihre Antwort abzuwarten, sprach er mit jemand anderem. Lucy hörte im Hintergrund Flughafengeräusche, Stimmen, Durchsagen, ein leises Summen. Womöglich das Gepäckband? Was für eine dumme Idee anzurufen, sobald die Maschine gelandet war! Natürlich fühlte er sich belästigt. Sie konnte sich lebhaft vorstellen, wie er aussah. Wahrscheinlich hatte er sich zwei Wochen lang nicht rasiert, und seine Klamotten gehörten garantiert in die Waschmaschine, aber darunter war er sauber, fit und zum Anbeißen. »Lucy?«

»Sie verhält sich, als sei sie ins Bodenlose gefallen, Sam. Dads Anwalt hat uns schon kontaktiert. Mum muss sich auch einen Anwalt nehmen, denn Dad will, dass das Haus, unser Zuhause, verkauft wird. Er will die Hälfte vom Verkaufspreis. Er ist in Amerika … mit seiner Sekretärin.«

»Midlife-Crisis, Lucy. Mach dir nicht zu viele Gedanken! Ich muss jetzt los, bin noch nicht durch den Zoll. Du weißt schon. Ich stehe am Gepäckband.« Sie hörte, wie er zu jemand anderem sagte: »Nicht, Trish, das ist zu schwer.« Dann sprach er wieder in sein Handy. »Lucy, ich ruf dich morgen an. Okay?«

Es war noch nicht einmal halb sechs. Was hatte er mit dem Rest des Abends vor? Sie bemühte sich um eine heitere Stimme. »Schön, das ist lieb.« Doch dann rutschte ihr trotz aller guten Vorsätze heraus: »Ich habe dich vermisst, Sam.«

»Morgen«, wiederholte er nur und legte auf.

»Mit wem hast du geredet, Liebes?« Suzanne kam die Treppe herunter. Sie trug einen roten Plastikwäschekorb voller Laken und Handtücher.

»Mit Sam«, antwortete Lucy mit gespielter Fröhlichkeit. Zwei Frauen in einem Haus, die sich im Unglück suhlen, das ist zumindest eine – wenn nicht gar zwei – zu viel. »Sie sind gerade gelandet. Hatten eine Superzeit. Er meldet sich morgen.« Heimlich kreuzte sie die Finger.

»Gut. Ich schmeiße das in die Waschmaschine, und dann rufe ich diese Anwältin an.«

»Miss Scrymgeour?«

»Wohl kaum. Die, die der gute Mr Palgrave mir empfohlen hat. Das Leben geht weiter.« Sie senkte den Blick, als wolle sie vermeiden, ihrer Tochter in die Augen zu schauen. »Ich habe ein paar Prospekte durchgesehen und möchte, dass du mit mir ein Haus besichtigst. Wenn wir es vor sechs schaffen, führen sie uns noch herum. Ich habe zwar keine Lust umzuziehen, aber ich möchte ungefähr wissen, was wir für dieses Haus bekommen würden.«

Lucy warf einen sehnsüchtigen Blick auf den Notenkoffer. Wann könnte sie sich wieder damit beschäftigen? An Silvester hatte sie Alex davon erzählt, die sich interessiert gezeigt und versprochen hatte anzurufen. Alex war so hilfsbereit. Suzanne war nach der Silvesterparty regelrecht aufgeblüht – neue Freunde, neue Interessen. Und heute schien sie sich darauf zu freuen, ein Haus zu besichtigen, obwohl sie nicht vorhatte, es zu kaufen – oder doch?

»Dreihundertfünfundsechzigtausend Pfund?«, empörte sich Suzanne nach der Hausbesichtigung. »Kannst du dir vorstellen, dass man mit solchen Wohnzimmervorhängen glücklich wird, Lucy? Der Stoff sieht aus, als hätten sie ihn auf dem Flohmarkt erstanden.«

Lucy, der das Muster eigentlich ganz gut gefallen hatte, stimmte kleinlaut zu. Noch vor zehn Tagen hätte sie ihrer Mutter die Meinung gesagt: Mum, sei doch nicht so arrogant! Aber jetzt brachte sie keinen kritischen Ton heraus.

»Und erst die Gästetoilette! Mir fehlen die Worte.«

Lucy lenkte den Wagen durch das Tor der wunderbaren alten Stadtmauer. »In dem Punkt muss ich dir Recht geben, Mum.«

»Die hat mich an diese scheußlichen Fernsehserien mit Gerichtsmedizinern oder Pathologen erinnert, klinisch weiß gekachelte Flächen – grauenvoll. Es kostet mindestens achttausend, die Dinger rauszureißen und geschmackvoll zu fliesen.«

Lucy hörte die ganze Heimfahrt über nur mit halbem Ohr zu und gab hin und wieder zustimmende Laute von sich. Sie war in Gedanken bei Sam und ging das Gespräch mit ihm noch einmal Wort für Wort durch. Direkt unter dem Brustbein schien sich ihr Elend zu einem Knoten zusammenzuballen. Sam, der unheimlich anziehende Sam mit den freundlichen braunen Augen, an den man sich so gut kuscheln kann, interessiert sich nicht mehr für mich. Nur weil ich nicht mit ihm in den Skiurlaub gefahren bin. Wie kann jemand so schnell aufhören zu lieben? Ihre Gedanken drehten sich rasend schnell im Kreis. Ob er morgen anruft? Ob wir wieder da anknüpfen können, wo wir aufgehört haben?

»Ich würde mich gern eine Weile mit deinem Notenkoffer beschäftigen«, erklärte sie ihrer Mutter, als sie zu Hause eintrafen. »Das Semester fängt bald wieder an, und ich sollte mich langsam an die Arbeit machen. Ich habe mir überlegt, wenn ich mein Projekt in ›Frauen im Zweiten Weltkrieg‹ umbenenne, könnte ich einen Teil des Materials deiner Mutter verwenden. Wäre das nicht phantastisch, wenn meine Großmutter zu meiner Doktorarbeit beitragen könnte?«

»Mit alten Briefen und nichtssagenden Zeitungsausschnitten?« Suzanne war skeptisch. Vielleicht fiel es ihr aber auch nur schwer, Begeisterung für irgendetwas aufzubringen, denn sie hatte genug damit zu tun, einfach nur den Tag zu überstehen. »Aber wenn du meinst, liebe Lucy. Du weißt das am besten. Jetzt gehe ich erst mal in die Badewanne, und später bestellen wir uns etwas beim Chinesen. Was hältst du davon?«

»Wunderbar. Stört es dich, wenn ich den Koffer mit rüber zu Alex nehme?«

»Wie du möchtest. Ich kann mir bloß nicht vorstellen, wieso Alex sich dafür interessieren sollte.«

»Anscheinend wollte sie ursprünglich Geschichte studieren und hat sich dann wegen ihres Vaters doch für Wirtschaft entschieden.«

Suzanne sagte nichts dazu, sondern ging nach oben, und Lucy eilte ins Wohnzimmer, wo der Notenkoffer einsam wie ein unerwünschtes Weihnachtsgeschenk unter den Zweigen des Christbaums lag. Sie rief Alex an, die erst abnahm, als Lucy bereits wieder auflegen wollte.

»Wirklich faszinierend. Ich würde mir das unheimlich gern ansehen. Komm unbedingt damit rüber! Ich schalte das Licht in der Einfahrt an, damit du nicht auf die Nase fällst.«

Lucy zog ihren Lammfellmantel über und machte sich mit dem Notenkoffer auf den Weg. Der Küstennebel hatte St Andrews in kalte graue Schleier gehüllt, und die Feuchtigkeit perlte wie Tränen von den Gartensträuchern. Es wurde noch schlimmer, als sie die hell erleuchtete Auffahrt des Nachbarhauses hinauflief, in dem Alex wohnte. Von den alten Bäumen mit den tief hängenden Ästen regneten Tropfen auf Lucy herab und durchnässten ihr Haar. Sie war erleichtert, als sie die Außentreppe zu Alex’Wohnung erreichte.

Die Tür stand offen, und Lucy trat ein. Es roch nach frischem Toast mit Butter und belebendem Kaffee.

»Ich bin in der Küche!«, rief Alex.

In bequeme, gut geschnittene Jeans und einen hübschen lila Rollkragenpullover gekleidet, räumte sie gerade die Spülmaschine aus.

»Du hast eine tolle Figur, Alex«, sagte Lucy ein wenig neidisch.

»Und das soll auch so bleiben. Deshalb der lange Spaziergang heute Nachmittag. Ich wandere unheimlich gern am Strand entlang, am liebsten bei Mondschein. Links von mir das Meer und rechts St Andrews. Was für eine Skyline: das Schloss, der Golfclub, und, alles überragend, der St Regulus Tower! Unglaublich.« Sie füllte einen bauchigen blauen Becher mit Kaffee. »Hier, wie wär’s mit Kaffee – oder möchtest du lieber etwas Alkoholisches? Toast gibt’s auch. Ich war am Verhungern.«

Lachend nahm Lucy den Becher. Sie zog sich einen Stuhl an den Tisch und stellte geradezu ehrfürchtig den Notenkoffer darauf. »Wollen wir uns das Material hier ansehen?«

Alex wusch sich rasch die Hände und setzte sich, ganz gespannte Aufmerksamkeit. »Wie aufregend! Ich fühle mich wie ein Kind vor der Bescherung.«

Als Lucy den Koffer öffnen wollte, bemerkte sie zum ersten Mal die Initialen, die in das Leder geprägt waren.

C. R. – Claire Radcliffe.

»Hallo, Grandma«, sagte sie, als sie den Deckel anhob. »Ich habe mir die Sachen natürlich schon einmal angesehen, aber diesmal möchte ich systematisch vorgehen.«

Alex nickte zustimmend.

»Ich sortiere den Inhalt in verschiedene Stapel: einen für Briefe, einen für Zeitungsartikel und einen für Zeichnungen, und dann bringen wir, wenn möglich, alles in eine chronologische Reihenfolge.«

Alex, die den Koffer neugierig betrachtete, nickte erneut, ohne etwas zu sagen.

Die Briefe, zarte Bögen, die eine direkte Brücke in die Vergangenheit schlugen, lagen verstreut zwischen all den Zeitungsausschnitten und Skizzen, manche in Umschlägen, andere nicht. Niemand war je auf die Idee gekommen, diese stillen Botschaften mit einem Bändchen zusammenzuhalten. Lucy, die es kaum erwarten konnte, nahm einige der Briefe, die obenauf lagen, und betrachtete sie näher.

»Alex, sieh dir das mal an«, begann sie. Das Papier, das viele Jahre lang gefaltet gewesen war, riss ein, als sie es in die Hand nahm, und sie sprang auf. »Mist! Ich hätte es besser wissen müssen, so ruiniere ich sie nur.«

»Augenblick, ich hole uns Handschuhe.« Alex eilte in ihr Schlafzimmer, wo sie nach einigem Suchen zwei Paar sehr feine Sommerhandschuhe fand.

Lucy, die mit ihrer Ungeduld zu kämpfen hatte, lächelte dankbar und zog ein Paar über. »Oh, das ist gar nicht schlecht«, sagte sie und hielt die Zeichnung eines Hauses in die Höhe. »Was meinst du, Alex? Ich kenn mich mit so was nicht aus.«

»Ein begabter Amateur, würde ich sagen.«

Die Stapel wuchsen, während sich der Koffer allmählich leerte. Ganz unten fand sich ein dicker, abgegriffener brauner Umschlag. Lucy versuchte anhand des Gewichts zu erraten, wie viele Schätze er enthalten mochte. Was würden sie verraten? Sie dachte nicht an Vermögenswerte, sondern an den unvergleichlichen Wert, den authentische Quellen für eine Historikerin besitzen, und sei sie noch so unerfahren. Sie fragte sich, wie sich Pandora gefühlt haben mochte, als sie die berühmte Büchse öffnete, und drehte den Umschlag um, sodass sein Inhalt herauspurzelte: eine altmodische, ziemlich zerbeulte Puderdose aus schwerem Silber, ein mit Perlen und Goldpailletten besticktes Abendtäschchen, ein Büchlein aus vergoldetem Silber, in das »Briefmarken und Kalender« sowie die Initialen C. R. eingraviert waren.

Alex nahm das Büchlein und machte Lucy auf die Initialen aufmerksam. »Dieser niedliche Kalender hat deiner Großmutter gehört.«

Lucy schlug ihn auf. Auf der Rückseite des Buchdeckels war ein Pappfach angebracht, das offenbar zur Unterbringung von Briefmarken gedacht war, aber es war leer. Im Kalender waren Termine für das Jahr 1939 festgehalten. Mit zitternder Hand blätterte Lucy die Seiten um und las laut vor, was darin stand. Claire Radcliffe hatte für 1939 nicht viele Termine notiert. »Schau dir das an: Dienstag, 20. Juni: Prüfungsergebnisse fällig.« Nach einigen leeren Blättern folgte ein weiterer Eintrag. »Alex, pass auf, das hier ist viel aufregender.« In der Zeile, die für Samstag, den 16. Dezember vorgesehen war, hieß es: Ball. Baron de Ville France. Sie hatte den heldenhaften Baron offenbar persönlich gekannt. Fragen über Fragen, es war die reinste Qual. »Das ist ja spannend. Da war doch ein Artikel über einen französischen Baron, der posthum geehrt wurde.« Sie reichte Alex den Kalender. »Das hier beweist doch, dass sie ihn gekannt hat, oder?«

Alex beschloss, den Advocatus Diaboli zu spielen. »Es beweist, dass in seinem Haus ein Ball gegeben wurde, und weil es ihr Kalender war, spricht viel dafür, dass sie eingeladen war. Eine Wohltätigkeitsveranstaltung vielleicht.«

Lucy zog eine Grimasse. »Sei kein Spielverderber! Ich wünsche mir, dass meine Großmutter ihn gekannt und mit ihm in einem tollen Ballsaal getanzt hat.«

»Vielleicht stimmt das ja auch.«

Lucy nahm das Büchlein wieder an sich. Die winzige Handschrift meiner Großmutter. Wer war der Baron? Warum hat ein französischer Baron in Portugal gelebt? War er Diplomat? Der Krieg ist 1939 ausgebrochen. Portugal war neutral geblieben. Ob er ein Flüchtling war – ein Flüchtling, reich genug, um einen Ball zu geben? Unwahrscheinlich. Ein Spion? Wichtiger noch: Wie gut hat meine Großmutter ihn gekannt?

Es gab noch andere Einträge: Freitag, 30. Juni: Segeln; Donnerstag, 10. August: Segeln. Vielleicht war sie in den Schulferien nach ihrem ersten Jahr als Lehrerin gesegelt, daheim in Schottland. Gelegentlich stand neben einem Datum ein Name oder eine Uhrzeit. »Das hebe ich mir für später auf, sonst kommen wir nicht mehr zu den Briefen.« Lucy ließ die anderen Sachen auf dem Tisch liegen und warf noch einen letzten Blick in den Umschlag. Da war noch etwas, was sie zunächst für einen Brief hielt, sich aber bei näherer Betrachtung als Notenblatt erwies. Von Musik verstand sie wenig, aber das war offensichtlich ein Lied oder Teil eines Liedes, und zwar in deutscher Sprache. Sie selbst war als Teenager in ihren Bemühungen, Deutsch zu lernen, kläglich gescheitert, darum hielt sie es Alex hin.

»Schau dir das an! Ich muss peinlicherweise gestehen, dass ich außer den Worten Glanz und ganz kein Wort verstehe.«

»Warum ist dir das peinlich?«, fragte Alex mit einem Blick auf das Blatt.

»Ich habe drei Jahre lang Deutschunterricht gehabt, und heute kenne ich nicht mal mehr drei Wörter.«

»Das liegt an ihrer scheußlichen Angewohnheit, passend zur Gelegenheit neue Wörter zu erfinden. Das heißt in etwa: ›Mein Blick soll dein reines Licht aufnehmen und dein Funkeln mich ganz erfüllen.‹ Offensichtlich stammt das von einem Mann, und zwar einem Deutschen. Kannst du dir vorstellen, das Doktor Halley mit solchen Worten um die Hand der Angebeteten anhält?«

»Wer weiß, kommt auf die Umstände an. Kannst du auch Noten lesen? Für mich sind das zwei b zu viel. Albtraumhaft. Aber Claire Bonneville muss es viel bedeutet haben.«

Dies Augenzelt

Von deinem Glanz

Allein erhellt,

O füll es ganz,
sang Alex mit einer keineswegs melodiösen Stimme. »Hübsch. Ich habe es gerade wiedererkannt. Das Gedicht ist von Rückert und wurde von Schubert vertont. Die Zeilen davor sind ziemlich anzüglich:

Kehr ein bei mir,

Und schließe du

Still hinter dir

Die Pforten zu.

Eine Einladung an die Geliebte, für immer zu bleiben – ziemlich poetisch ausgedrückt.« Sie blickte auf und lächelte Lucy an. »Hört sich an, als habe jemand deine Großmutter sehr geliebt.«

Mit Tränen in den Augen nahm Lucy das Notenblatt. »Das hoffe ich. Mal sehen, ob sie einen Deutschen erwähnt.«

»Möglich. Es waren ja nicht alle Deutschen schlechte Menschen, aber ein gebildeter französischer Aristokrat war unter Umständen auch des Deutschen mächtig. Siehe Monsieur le Baron.«

»Er kann es nicht sein«, seufzte Lucy, als sie nach dem kleinen Stapel Briefe griff. »Es gibt eine Tochter, also war er bereits verheiratet. Und jetzt Schluss mit den Spekulationen! Bringen wir das lieber in eine chronologische Reihenfolge.«

»Gute Idee.« Alex griff nach dem obersten Brief. »Soviel ich sehe, ist das ein Brief, den Claire im Oktober 1940 an ihre Mutter, also an deine Urgroßmutter, geschrieben hat:

Hier geht alles seinen gewohnten Lauf. Die Schwestern sind entschlossen, nicht zuzulassen, dass die Kinder durch irgendetwas verstört werden.«

Den nächsten Brief las Lucy. Er wanderte ganz oben auf den Stapel, denn er war wenige Wochen nach Claires Ankunft in Portugal, im August 1938, verfasst worden:

Eine große Freude. Die Nonnen haben mich zu einem Küstenort namens Estoril mitgenommen, nicht allzu weit von Lissabon entfernt. Viele reiche Familien besitzen hier Sommerhäuser, in die sie sich zurückziehen, um der Hitze zu entfliehen, und einige unserer adeligen Eltern leben das ganze Jahr über hier. Das Wasser soll Heilwirkung haben – wie in Bath. Kannst du dir vorstellen, wie ich geziert kleine Schlückchen trinke? … Ich habe noch nie solche Hitze und solche Farben erlebt. Die Sonne strahlt von einem unvergleichlich blauen Himmel. Der Blick in Gärten mit penibel gepflegtem grünem Rasen und wilder Blumenpracht blendet den Betrachter. Mal dir das Gold der Narzissen im April aus und vervielfache es, denk an das tiefste Rot der Rosen und intensiviere es, dann bekommst du den ersten Hauch einer Vorstellung von Portugal. Der Blütenduft wird von einem lauen Lüftchen überallhin getragen. Die Sonne, die auf meine Schultern niederbrennt und die blauen Meeresfluten schillern lässt, ist eine geradezu mystische Erfahrung. Es macht mich traurig, dass ich nicht Künstlerin genug bin, um diese Intensität einzufangen, und nicht Schriftstellerin genug, um die rechten Worte dafür zu finden.

Lucy und Alex gingen die Briefe systematisch durch, und so gern sie sie alle gelesen hätten, beschränkten sie sich doch darauf, nur auf das Datum zu achten. Vereinzelte Bögen, die offensichtlich zu einem verloren gegangenen Brief gehörten, wurden separat abgelegt. Sie sollten später gelesen und, falls sich genügend Hinweise ergaben, richtig zugeordnet werden.

Sie arbeiteten schweigend. Nur das leise Rascheln von Papier war zu hören. Plötzlich meldete sich Lucys Handy lautstark mit La Donna è mobile. Verdi wäre entsetzt gewesen – oder? Sie griff nach dem Telefon. »Tut mir leid. Ich habe meine Mutter ganz vergessen.« Sie lauschte eine Weile, bevor sie erklärte: »Mum hat super chinesisches Essen für uns bestellt. Bitte, komm doch mit zu uns.«

Aber Alex hatte noch Korrespondenz zu erledigen, und so sammelten sie die ordentlichen Stapel ein und vereinbarten, sich so schnell wie möglich wieder zu treffen.

»Ich würde wirklich gern weiterhin mit dir auf Entdeckungsreise in die Vergangenheit gehen. Es ist faszinierend, Lucy, ein echtes Abenteuer.«

Lucy schloss Alex lächelnd in die Arme. »Toll, dass du das genauso empfindest wie ich.«

Alex holte Lucys Mantel. »Ich wollte schon immer so was machen – und jetzt habe ich die Gelegenheit dazu. Jedenfalls werde ich tun, was ich kann, Lucy. Ich habe ein gutes Gefühl – die Schatzsuche wird sicher aufregend.«

Lucy blieb auf der Schwelle stehen. Sie hatten nicht bemerkt, dass weiche Schneeflocken vom Himmel rieselten. »Genau das ist es, Alex, eine Schatzsuche.«

Den Kopf gebeugt, den kostbaren Notenkoffer an sich gedrückt, lief Lucy die Treppe hinunter. Sie griff gerade nach dem Türknauf ihres Elternhauses, als ihre Mutter ihr vom oberen Stockwerk aus zurief: »Auf dem Silbertablett an der Garderobe liegt das Geld.«

Mist, das Essen war noch nicht einmal geliefert! Lucy wollte schon antworten und ihrer Mutter vorwerfen, dass sie sie aus einer wirklich wichtigen Tätigkeit herausgerissen hatte, stellte aber mit einem Blick auf die Uhr fest, dass es schon halb zehn war. Nicht zu glauben! Und da erschien auch schon der Lieferant. Plötzlich merkte Lucy, dass sie einen Heißhunger hatte; sie bezahlte das Essen und trug die Plastiktüte in die Küche. »So viel für uns zwei?« Der Duft war betörend. Lucy hätte am liebsten die Kartons geöffnet und mit den Fingern gegessen. Spareribs, gebratener Reis, Shrimps mit Bambussprossen und Wasserkastanien. Es roch alles so gut, dass ihr das Wasser im Mund zusammenlief, und sie holte rasch Teller, Gläser, Besteck und Servietten.

»Riecht das nicht himmlisch?« Im Bademantel, das nasse Haar mit einem hellroten Handtuch umwickelt, gesellte Suzanne sich zu ihr. »Hast du Alex nicht gesagt, dass es genug für drei gibt?« Sie sah auf die Uhr. »Ich hatte schon befürchtet, dass du bei ihr gegessen hast. Sie ist eine ausgezeichnete Köchin.«

»Nicht annähernd so gut wie Mr Hsu und du, Mum. Was trinken wir? Wein, Bier, Tee? Ich glaube, ich nehme Tee, ich möchte einen klaren Kopf bewahren.«

Suzanne nahm einen großen Servierteller aus Glas, den sie vor Jahren in Venedig gekauft hatte, und arrangierte die köstlichen Speisen darauf. »Trinken wir doch ein Glas Wein, Lucy.«

Lucy stellte den Teller ab, den sie füllen wollte. »Mum, der Notenkoffer ist so aufregend, ich muss mir das Material unbedingt näher anschauen. Wusstest du, dass jemand deiner Mutter ein deutsches Liebeslied geschickt hat? Nicht irgendeinen alten Kitsch, sondern eine Komposition von Schubert.« Sie sah ihre Mutter an. »Vielleicht war das dein Vater.«

»Schubert? Sei nicht albern!«

Lucy ignorierte den spitzen Tonfall ihrer Mutter. »Nein, nicht Schubert, jemand hat ihr Schuberts Lied geschickt. Mum, kannst du dir vorstellen, dass Alex Deutsch spricht? Sie hat den Text ohne Wörterbuch übersetzt, und sie kann sogar Noten lesen und hat mir das Lied vorgesungen. Stimme hat sie überhaupt keine, die Ärmste, aber die Töne hat sie bestimmt richtig getroffen.«

Suzanne spießte energischer als nötig einen Shrimp auf. »Gütiger Himmel, soll das etwa heißen, das Supergirl ist nicht hundertprozentig perfekt?« Als Suzanne merkte, wie das klang, tat es ihr sofort leid. »Was bin ich doch für eine blöde Kuh! Entschuldige, Liebes. Ich hatte mich nur so auf einen gemütlichen Abend mit dir gefreut, und du warst so lange weg.«

Lucy, die das Gefühl hatte, dass die Eltern-Kind-Rollen vertauscht waren, lächelte freundlich. »Wir haben an deinem Projekt gearbeitet, Mum. Es ist richtig faszinierend, und ich hab nur eine Tasse Kaffee getrunken und bin am Verhungern. Jetzt essen wir, und dann sehen wir uns den Notenkoffer an.«

Suzanne war einverstanden. Sie machte einen recht schwachen Tee, die größtmögliche Annäherung an den Aufguss, der in ihrem chinesischen Lieblingsrestaurant serviert wurde, und dann ließen sie sich saftige Shrimps, knackige Bambussprossen, Wasserkastanien und andere Köstlichkeiten schmecken.

»Besser als der Geschmack ist nur der Duft von Ingwer«, bemerkte Suzanne, ehe sie den letzten Bissen in den Mund schob und sich zufrieden zurücklehnte. »Übrigens sollen die Blüten auch schön sein. Ich wüsste gern, wie sie aussehen.«

Lucy lächelte verschlafen. »Menschenskind, Mum, wir haben gegessen wie die Weltmeister. Ich kann mich nicht mehr rühren.«

»Ich auch nicht, aber es war lecker. Wenn wir es noch bis ins Wohnzimmer schaffen, kannst du mir deine Funde zeigen. Ich glaube, heute Abend kann ich mich sogar an dem Baum erfreuen.«

»Ich auch. Schade, dass wir ihn Freitag abschmücken müssen.« Sie hievte sich aus dem Stuhl. »Ich zeige dir die Sachen. Alles ist jetzt sortiert und chronologisch geordnet, aber ich würde gern näher untersuchen, was in dem Umschlag aufbewahrt wurde – ein paar faszinierende Kleinigkeiten. Zum Beispiel ein Terminkalender und … Komm, gehen wir rüber. Ich kann es gar nicht erwarten, dir das alles zu zeigen.«

Im Wohnzimmer leerte Lucy den Notenkoffer behutsam. »Schau dir das an.« Sie hielt die Puderdose in die Höhe. Auf dem Boden war der Feingehaltstempel eingeprägt, und ein Name: Boucheron.

»Boucheron? Was ist das?«

»Kommt mir irgendwie bekannt vor«, meinte Suzanne. »Wahrscheinlich der Hersteller.«

Lucy notierte sich die Frage. Sie würde das später im Internet recherchieren. Dann widmete sie sich wieder der Puderdose.

Sie enthielt zwei Spiegel. Einer war so klar und rein, als wäre er fabrikneu, der andere hingegen trüb und verkratzt. Lucy sah hinein und fragte sich, welche Gesichter sich in all den Jahren wohl darin betrachtet hatten. Claire Bonneville hatte ihn bestimmt benutzt, hatte ihr Gesicht darin erblickt, jung, eifrig, aufgeregt, vielleicht naiv hingegeben an die Freuden der ersten, der ewigen Liebe? Hatte sie sich bewundert oder nur schnell den Lippenstift nachgezogen, das Haar gerichtet oder sich damenhaft die Nase gepudert? Die silberne Fassung, die den Spiegel hielt, war lose, und Lucy drückte darauf, bewirkte aber nur, dass sie sich an anderer Stelle hob. Der Spiegel fiel heraus und landete zusammen mit einem merkwürdig gefalteten, hauchdünnen Papier auf dem Teppich.

Lucy hob beides auf. »Wie seltsam, Mum, der Spiegel ist ziemlich provisorisch zugeschnitten worden, und sieh dir das Papier an. Man hat den Eindruck, da wollte jemand eine Papierfigur falten.« Bestimmt hat es noch niemand angefasst, seit es hinter dem Spiegel versteckt worden ist, dachte sie aufgeregt, als sie es auseinanderfaltete.

Die zarte Handschrift war eckig, aber sauber.

Du bist die Sonne, der Mond, die Sterne, meine Freude und Verzweiflung, mein Alpha und mein Omega.

Ich werde dich immer lieben.

Kein Gruß, keine Unterschrift.

»Wow, lies das mal, Mum!« Sie hielt ihr den Zettel voller Ehrfurcht so hin, dass ihre Mutter ihn lesen konnte, ohne das Papier zu berühren. »Ich hätte meine Handschuhe anziehen sollen. Wer hat das wohl geschrieben und an wen?«

Suzanne nahm den Zettel zögerlich entgegen, als fürchte sie, er sei glühend heiß. Mit monotoner Stimme las sie die Zeilen vor: »Du bist die Sonne, der Mond, die Sterne, meine Freude und Verzweiflung, mein Alpha und mein Omega. Ganz schön blumig.« Sie wandte sich abrupt ab. »Ich will nicht darüber nachdenken, Lucy. Ich komme mir vor wie eine Voyeurin.«

Lucy sah ihre Mutter erstaunt an. »Mum, das ist ein Liebesbrief, der offensichtlich an deine Mutter gerichtet war, und sie hat ihn versteckt. Warum? Doch bestimmt, weil er ihr so viel bedeutete, dass sie ihn immer bei sich haben wollte.«

Suzanne schüttelte den Kopf. »Unsinn! Das ist ein Stück Papier, das zurechtgeschnitten wurde, damit der Spiegel hält. Schau, das Silber ist ziemlich verbeult«, entgegnete sie stirnrunzelnd.

Lucy fand das merkwürdig. Es hatte fast den Anschein, als wolle Mum sich keine Gedanken über ihre Mutter und deren Liebesbriefe machen. Vielleicht, weil ihre eigene Ehe gerade in die Brüche gegangen war? Lucy musste an Sam denken, schob ihre Befürchtungen aber entschlossen beiseite. War das gefaltete Papier eingefügt worden, um dem Spiegel Halt zu geben, oder hatte es den Spiegel im Gegenteil aus der Fassung gehoben? War ihr mysteriöser Großvater der Verfasser oder ein anderer Mann, den Claire geliebt und verloren hatte?

Ungeachtet der unterschwelligen Gefühle, die im Raum hingen, reichte Lucy Suzanne nun den kleinen Kalender. »Hier hat deine Mutter vor über sechzig Jahren ihre Termine eingetragen. Ist das nicht faszinierend? Und schau dir das Abendtäschchen an. Sie hat einen Ball im Haus eines französischen Aristokraten besucht. Ob sie das Täschchen an jenem Abend dabeihatte? War es ihr erster und womöglich der einzige Ball in ihrem Leben? Oder …« – Lucys Stimme quietschte geradezu vor Erregung – »… hat sie dort Monsieur Bonneville kennengelernt und sich Hals über Kopf verliebt?«

»Sei nicht kindisch!«, rügte Suzanne sie unwirsch. »Du sprichst nicht gerade wie eine ernsthafte Historikerin.«

Lucy lachte. »Wie müsste die denn sprechen, Mum? Ich glaube, ich bin durchaus ernsthaft. Ich kann es gar nicht erwarten, das Alex zu zeigen.« Sie schaute auf die Uhr. »Meine Güte, es ist gleich Mitternacht. Was für ein Tag steht uns bevor! Ich werde dich nicht nur mit deiner Mutter, sondern auch mit deinem Vater bekanntmachen.«

Suzanne, die den Überschwang ihrer Tochter bisher erheiternd gefunden hatte, hörte auf zu lachen. »Meinen Vater?«

»Na klar, Mum. Irgendwo in diesen Papieren werden wir Monsieur Bonneville entdecken. Wäre das nicht wunderbar?«

Suzanne senkte den Blick. »Meine Mutter hat mir mein Leben lang schrecklich gefehlt. Alle meine frühen Erinnerungen sind mit ihr verbunden. Aber mein Vater? Wenn ich ihn vermisst habe, dann jedenfalls nie bewusst. Nur als ich dich als Baby mit deinem Vater erlebt habe, dachte ich: Es wäre schön gewesen, wenn ich ihn gekannt hätte. Du darfst nicht vergessen, dass ich während des Krieges geboren wurde. In meiner Grundschulklasse war ich nicht das einzige vaterlose Kind. Es waren zu viele betroffen, da hat niemand schmerzliche Fragen gestellt. Viele Männer waren gefallen.« Sie trat ans Fenster, wo sie eine Weile stehen blieb und mit den Kordeln der altmodischen Vorhänge spielte. Mit Blick nach draußen fuhr sie schließlich fort: »Was ich zu sagen versuche, mein Schatz, ist, dass ich nicht sicher bin, ob ich etwas über Monsieur Bonneville und seine Beziehung zu meiner Mutter erfahren möchte.«

Lucy stand auf und tanzte Walzer durch das Wohnzimmer, als trüge sie ein Ballkleid. »Was mich betrifft, mir würde es durchaus gefallen, die Enkelin eines galanten französischen Aristokraten zu sein.« Sie ließ sich auf das Sofa plumpsen.

»Dummchen«, sagte Suzanne, die sich wieder im Griff hatte und zum Sofa zurückkehrte. »Meine Mutter war eine arme Lehrerin und nicht einmal besonders gut ausgebildet. Französische Adelige hätten sie keines Blickes gewürdigt.«

»Dieser hier hat sie immerhin zu einem Ball eingeladen. Und woher willst du wissen, dass sie eine schlechte Lehrerin war? Vielleicht war sie begabt und konnte andere mitreißen. Bestimmt haben die kleinen Mädchen sie angehimmelt, die demoiselle charmante.«

»Ich gehe jetzt ins Bett, Lucy. Du benimmst dich wie ein Teenie.«

»Nein, noch nicht, Mum. Sieh dir erst noch das Notenblatt an! Ich spiele dir die Melodie auf dem Klavier vor.«

Suzanne holte tief Luft. Nur mit Mühe gelang es ihr, Haltung zu wahren. »Nicht heute Abend. Ich bin müde. Es ist mir einfach alles ein bisschen zu viel. Ich verliere meinen Mann, mein Zuhause, erfahre etwas über meine Mutter, finde meinen Vater, und all das innerhalb einer Woche. Ich muss nachdenken, Liebes.« An der Tür wandte sie sich noch einmal um. »Ist alles in Ordnung, Lucy? Mit Sam, meine ich.«

Lucy brachte ein strahlendes Lächeln zustande. »Na klar, Mum, keine Probleme. Geh schlafen. Ich verspreche auch, nicht voll in die Tasten zu greifen.«

Als ihre Mutter gegangen war, setzte sie sich wieder und nahm sich das Notenblatt vor.

Treib andern Schmerz

Aus dieser Brust!

Voll sei dies Herz

Von deiner Lust.

Vom Hinsehen allein erschloss sich der Sinn natürlich nicht, also sprach sich Lucy die Worte, so gut es ging, immer wieder laut vor. Sie ahnte, dass von einem glücklichen Herzen die Rede war. Auf ihr eigenes Herz traf das nicht zu und ebenso wenig auf das ihrer Mutter oder von Alex – falls das Wenige, was ihre Freundin aus ihrem Privatleben erzählt hatte, Rückschlüsse zuließ. Lucy hoffte inständig, dass sich das im neuen Jahr für sie alle drei zum Besseren wenden würde.

Kapitel 5

Sam rief nicht an, aber Lucy erhielt eine E-Mail von ihm, die er in den frühen Morgenstunden geschrieben hatte.

»Hi, Luce, unheimlich viel zu tun. Wasche gerade ein Hemd für morgen – muss um acht in der Fakultät sein. Treffen wir uns doch im Healthy Options zum Lunch. Sam.«

Seine E-Mails unterschrieb er immer nur mit Sam. Der liebe Sam! Er war so rücksichtsvoll. Mum hätte es nicht lustig gefunden, wenn nachts um zwei das Telefon geläutet hätte. Das Healthy Options, ein Naturkostrestaurant in einer Nebenstraße der Market Street, war einer ihrer Lieblingstreffpunkte.

Wie üblich war Lucy überpünktlich. Sie holte sich eine Tasse grünen Tee mit Zitrone und setzte sich an einen der quadratischen Holztische, um auf Sam zu warten. Sie hatte das Fenster im Rücken und blickte auf die Doppeltür mit den großen verschnörkelten Messingbuchstaben M und F, angesichts derer sie stets eine leise Wehmut überkam. Wäre sie mit ihrem Vater hier gewesen, hätte er sie bestimmt an Zeiten kindlicher Unschuld erinnert.

Schau, Daddy. Da steht: Für Mamis und Freunde.

Sam kam nur fünf Minuten zu spät, eine erstaunliche Leistung für sein schwach ausgeprägtes Zeitgefühl, und wie immer umwehte ihn ein Hauch von Freiheit und Abenteuer. Vielleicht lag es an seinem Körperbau; Sam war nicht groß, aber sehr drahtig und kräftig. Sogar seine roten Locken riefen bei Lucy Erinnerungen an Bergwanderungen und Skifahren wach, zwei Hobbys, die Sam besonders liebte. Sein Gesicht war kalt an ihrer Wange, als er sie küsste, und sie spürte seinen Elan. »Ich hab uns Sandwiches bestellt, Luce, wie immer.« Er setzte sich ihr gegenüber und nahm ihre Hände. Mit einem breiten Grinsen sah er ihr in die Augen: »Die Welt ist schon erstaunlich, Lucy. Heute Morgen bin ich aufgestanden, habe geduscht, mich rasiert und ein Schinkenbrot gegessen, und während ich auf den Bus gewartet habe, dachte ich über den Vortrag nach, den ich vorbereitet hatte, so wie jeden Tag, immer das Gleiche – und dann wurden die Karten plötzlich neu gemischt. Ein Anruf, und das Leben sieht völlig anders aus. Rate mal!«

Lucy schüttelte den Kopf. Er war so aufgeregt; sie spürte es wie einen elektrischen Strom, der von ihm auf sie übersprang.

»Ich habe ein Jobangebot. Es ist sagenhaft, phantastisch, eine Chance, die sich nur einmal im Leben bietet. Professor Winterbottom hat mir einen Zweijahresvertrag angeboten: unglaubliches Gehalt, eine vernünftige Zahl zu haltender Unterrichtsstunden, plus Zeit – und zwar bezahlte – für die Weiterarbeit an meinem Projekt. Und am Ende der zwei Jahre steht es mir frei, ein anderes Angebot anzunehmen oder zu bleiben.«

»Menschenskind, das ist ja toll, Sam!« Seine Begeisterung war ansteckend; mit zitternden Fingern umklammerte er ihre Hände so fest, dass es schmerzte, aber in diesem Augenblick gab es für sie nur die Freude, die sie mit ihm teilte. »Das ist absolut wunderbar. Glückwunsch!«

»Warum kommst du nicht mit?« Er machte ein verblüfftes Gesicht, als sei ihm die Frage herausgerutscht, doch dann grinste er, als hätte er soeben einen grandiosen Einfall gehabt. »Ja, Luce, komm doch einfach mit!«

Einfach mitkommen? Eine Welle der Erregung packte sie, und sie wäre am liebsten aufgesprungen und hätte sich ihm quer über den Tisch an den Hals geworfen. »Nach Australien?« Selbst in ihren eigenen Ohren hörte sich die Frage wie ein Krächzen an.

Er lächelte, und seine Augen glänzten. »Wohin sonst? Ich habe dir doch gesagt, dass ich ein Angebot habe, das man nicht ablehnen kann. Das heißt, wir müssen langfristig planen, ein bisschen umdisponieren – oder eigentlich ziemlich gründlich. Du kommst mit, die Universität besorgt uns eine Wohnung. Was meinst du?«

Mit Sam nach Australien zu gehen, mit Sam zusammenzuleben – hatte sie davon nicht im letzten halben Jahr unablässig geträumt? Lucy und Sam. Sam und Lucy. Doch die Euphorie verflog so schnell, wie sie gekommen war. »Ich weiß nicht, Sam. Wann?«

»Am ersten Februar«, gab er ungeduldig zurück. »Ich wette, du kannst deine Doktorarbeit dort fertig schreiben. Bist du dabei?« Seine Augen glänzten vor Begeisterung für seinen Plan.

»Du möchtest mit mir zusammenleben?« Sie wollte mit ihm zusammen sein, mit Sam, der in ihr alle Saiten zum Klingen brachte, Sam, dessen Stimme ihre Knie weich werden ließ, bei dessen Berührungen sie vor Verlangen zitterte. Lucy sah plötzlich eine Hochzeit in Weiß in der Universitätskapelle mit den herrlichen Buntglasfenstern vor sich, ihre Mutter, die einen neuen Hut trug und vor Glück weinte, ihren Vater … Ihr Vater war irgendwo in Neuengland – hoffentlich fror er bis auf die Knochen –, und ihre Mutter saß auf dem Wohnzimmersofa und versuchte, so gut es ging, diese neue Situation zu verkraften. Lucy gebot ihren verrückt spielenden Nerven Einhalt. Wie würde Suzanne wohl reagieren, wenn Lucy aus heiterem Himmel ihr Promotionsstudium aufgeben und mit einem Mann nach Australien ziehen würde, den sie noch nicht mal ein Jahr kannte?

»Klar, Luce, jetzt ist genau der richtige Zeitpunkt, und du wärst mir eine Riesenhilfe. Was sagst du?«

Sie blickte ihn flehentlich an, um Verständnis bittend. »Ich bin altmodisch, Sam.« Sie lächelte nervös. »Hochzeit in Weiß, goldene Ringe, Blumen, Orgelklänge, ein toller Mann.«

Plötzlich sah es aus, als wolle er aufspringen und davonlaufen. »Einen Augenblick mal, immer schön mit der Ruhe, Luce! So langfristig denke ich nicht.«

Wie hatte sie nur so dumm sein und so naiv daherreden können? Sie hatte ihm Angst eingejagt, und außerdem wollte sie Sam doch noch gar nicht heiraten, oder? Er dachte nicht »so langfristig«. Verdammt, er wollte, dass sie alles aufgab und mit ihm nach Australien ging – aber er dachte nicht »so langfristig«! Reiß dich zusammen, Lucy! Mach einen Abgang mit Würde. Sie brachte leider nur ein zittriges Lächeln zustande. »Ich auch nicht, Sam. Und außerdem kann ich momentan unmöglich meine Mutter alleinlassen.«

Seine Finger entspannten sich, und das Gefühl kehrte in ihre Hände zurück; sie bewegte die Finger ein wenig und lächelte ihn an, aber er hatte offenbar nichts begriffen. »Deine Mutter?«

»Ja, meine Mutter. Meine Eltern waren fast fünfundzwanzig Jahre verheiratet. An Heiligabend hat mein Vater angerufen und die Ehe eiskalt für beendet erklärt. Seine letzten Worte zu mir waren: ›Frohe Weihnachten!‹ Es war wie in der Schule, Sam. Weißt du noch? In meiner Schule haben wir auf dem Pausenhof gestanden, mit dem Finger auf eine Mitschülerin gezeigt und ›Du bist raus!‹ gerufen. Genau das hat mein Vater mit meiner Mutter gemacht. So mir nichts, dir nichts. Ich kann sie nicht auch noch im Stich lassen, ich kann jetzt nicht so weit weg gehen, zumal wir ja nicht ›langfristig‹ denken«, schloss sie bitter.

Ein rundliches Mädchen in einem wenig schmeichelhaften Faltenrock servierte die Sandwiches mit Avocado, Tomate, Sojabohnensprossen und mindestens drei Sorten Blattsalat, die unglaublich lecker aussahen. Sam nahm eines in die Hand, legte es aber wieder weg.

»Hochzeit, Ringe, langfristig. Solche Wörter können einem Angst machen, Lucy. Ich dachte einfach, dass du die Gelegenheit ergreifst, ein bisschen was von der Welt zu sehen. Du hast oft genug darüber geredet, dass du gern Peru, Thailand und so sehen würdest.« Wieder griff er nach seinem Sandwich und biss hinein. »Iss, die Dinger sind klasse!«

Sie streckte die Hand nach einem Brot aus, zog sie aber wieder zurück. Irgendwie war ihr der Appetit vergangen. »Ich wusste gar nicht, dass du dich auf eine Stelle beworben hast.«

»Hab ich auch nicht. Winterbottom sagt, er sei so beeindruckt von dem, was er von meiner Arbeit kennt, dass er mich und mein Projekt gern an seinem College hätte; außerdem liegt ihm natürlich daran, dass sein Name in dem Zusammenhang auftaucht.« Er schaute in Lucys Richtung, wich aber ihrem Blick aus. Schließlich legte er sein Sandwich wieder auf den Teller, schob seinen Stuhl zurück und stand auf. »Weißt du was, Lucy, es hat keinen Sinn, wenn wir weitermachen. Du bist ein nettes Mädchen. Es hätte lustig werden können.«

Sie starrte ihn entsetzt an. Das konnte nicht wahr sein! Er machte doch nicht etwa mit ihr Schluss? »Sam, warte, können wir nicht darüber reden? Überlegen.«

Er wickelte die Sandwiches in eine Serviette. Hätte er sie liegen lassen, wäre vielleicht alles anders gelaufen. »Ciao«, sagte er und ging mit den Broten hinaus.

Er gibt sich nur cool, klar, dachte Lucy, aber weh tut es trotzdem. Sie hatte plötzlich das Gefühl, neben sich zu stehen. Sie liebte Sam doch, oder nicht? Eigentlich sollte sie sich elend fühlen, und das tat sie auch, aber in erster Linie war sie wütend. Ihr war der Appetit vergangen. Hätte es ihm nicht genauso gehen müssen? Sie betrachtete den großen weißen Teller, auf dem sich nur noch ein paar schlaffe Salatblätter kräuselten. Sam hatte nicht nur sein Sandwich mitgenommen, sondern auch ihres! Vollidiot. Hätte er nicht betteln, ja, sie anflehen sollen? Hätte er nicht tieftraurig sein müssen so wie sie, anstatt – war das die Möglichkeit – erleichtert? Anscheinend war er bereit gewesen, es durchzuziehen, wenn sie zugestimmt hätte, war aber auch so zufrieden. Es war nett, eine intelligente, attraktive Frau um sich zu haben, sie bedeutete offenbar sogar »eine Riesenhilfe«, war aber auch leicht zu ersetzen. Lucy stand auf und rückte ihren Stuhl zurecht. Schon spekulierte eine Gruppe Studenten auf den Tisch, obwohl sie so taten, als warteten sie gern.

»Gehst du? Wir wollten gerade fragen, ob wir uns dazusetzen können.«

»Schon in Ordnung. Ich bin fertig.« Sie fischte ihren Mantel unter vielen anderen an einem großen Wandhaken hervor und ging hinaus. Wie immer drängten draußen junge Leute vorbei. Ohne ihre Gespräche zu unterbrechen, teilten sie sich wie die Wogen des Roten Meeres, sodass Lucy passieren konnte. Am Eingang zur Market Street schaute sie zurück, aber die Reihen hatten sich wieder geschlossen, als wäre sie nie da gewesen. Es war ein Klischee, aber so gnadenlos war das Leben. Lucy zuckte die Schultern und lief weiter über das Kopfsteinpflaster. Im Sommer wurden hier an Marktständen Blumen, alte Bücher und Wurst von einer nahe gelegenen Wildfarm angeboten. Da fiel ihr ein, dass sie zu Weihnachten einen Büchergutschein bekommen hatte, der in ihrer Handtasche noch darauf wartete, eingelöst zu werden. Sie überquerte die Straße und betrat den Buchladen an den Greyfriar’s Gardens.

Ein Buchladen ist ein wunderbares Versteck, um die einem Freund zugedachte Zeit zu verbringen, nachdem er klargestellt hat, dass er nicht »langfristig« denkt. Lucy schaffte es beinahe, den Typen zu vergessen, an den sie in den Weihnachtsferien überflüssigerweise fast jede Minute gedacht hatte. Sie erstand zwei hochgelobte Taschenbücher und ging dann zu Ye Olde Coffee Shoppe um die Ecke. Im Fenster standen dicht gedrängt Toby Jugs, Krüge in der Form eines Mannes, und andere Sammlerstücke aus Porzellan. Lucy musste an ihre Großmutter Andrews denken, die früher hier ihren Kaffee zu kaufen pflegte und nun in einem scheußlichen Rentnerdorf in Spanien das Leben genoss. Ob Granny die Sortimentsausweitung wohl gefallen hätte? Jedenfalls fand ihre Großmutter es nicht gut, dass ihr einziges Enkelkind seit zwei Jahren praktisch jeden Samstag in diesem Shop arbeitete.

Lucy trat ein und wurde von Ruth Hogarth, der Inhaberin, herzlich begrüßt. »Wie war’s im Skiurlaub?«

Lucy erwiderte die Umarmung. »Ich bin gar nicht gefahren, Ruth. Hat Elsie es dir nicht erzählt? Ich war nämlich an Heiligabend hier. Es ist eine lange Geschichte.« Sie blickte über die Theke hinweg in das angeschlossene Café. Jeder Tisch war besetzt. »Das Geschäft läuft ja prächtig.«

»Stimmt. Wir könnten dich gut gebrauchen. Hast du Zeit für einen Kaffee?«

Lucy bat um die stärkste Mischung, die Ruth empfehlen konnte. Im Shop wurden viele exotische Kaffeespezialitäten verkauft, und jede konnte man auch im Café bestellen – dazu ein Stück himmlischen Apfelkuchen. O ja, damit wäre Granny auch einverstanden.

Sie setzte sich auf einen der Barhocker an der Theke, die von den älteren Gästen nicht geschätzt wurden, und Ruth, die etwas üppiger gebaut war, hievte sich auf den Hocker daneben. Dann erzählte ihr Lucy von der Trennung ihrer Eltern.

»Oje. Ich hätte nie gedacht –« Ratlos brach Ruth ab.

»Hast du etwas gewusst? Hast du sie zusammen gesehen?«

Ruth hob die Hände, als würde sie von einem Banditen bedroht. »Hierher kommen viele Leute aus verschiedenen Fakultäten. Ein Professor mit seiner Sekretärin? Das ist nichts Ungewöhnliches. Kannst du am Samstag arbeiten?«

»Auf jeden Fall. Ich glaube, dass Mum sich ein paar Häuser anschauen will. Heute hat sie einen Termin bei einer Anwältin. Dad hat ihr nämlich den Familienanwalt weggeschnappt.«

Ruth glitt von ihrem Hocker. »Diese Geschichten kenne ich. Sie hätte nicht vielleicht Lust, hin und wieder eine Schicht zu übernehmen? Eine elegante ältere Dame als Bedienung würde bei meinen Mittagskundinnen mittleren Alters gut ankommen.«

Lucy quittierte das Angebot, das ja wohl nicht ernst gemeint sein konnte, mit einem Lachen, bezahlte und verabschiedete sich.

Draußen erwog sie einen Strandspaziergang. Normalerweise heiterte das Meer sie auf, aber manchmal hatte das unentwegte Seufzen der Wellen auch den gegenteiligen Effekt. Obwohl das Gespräch mit Ruth sie aufgebaut hatte, fühlte sie sich immer noch ziemlich verletzt und beschloss heimzugehen. Vermutlich würde sie das Haus für sich haben und in Ruhe einige der Briefe lesen können. Zu wissen, dass es die Briefe gab und sie eine Geschichte bargen, die noch nie erzählt worden war, hob ihre Laune ein wenig, und als sie das einzige Zuhause erreichte, das sie je gekannt hatte, war sie geradezu fröhlich. Einen Moment lang betrachtete sie das Haus mit den Augen eines potenziellen Käufers, und ihr wurde klar, dass es sofort weggehen würde, sobald es zum Verkauf stand, denn es war wunderschön. Es gehörte nicht mehr in die viktorianische Epoche, sondern bereits in die von König Edward VII. Die Steinmauern waren perfekt gestrichen, die Originalfenster diskret doppelverglast. Die schwarze Eingangstür, rechts von den großen Fenstern des Esszimmers, schimmerte im matten Winterlicht. Die Wohnzimmerfenster, auf der anderen Seite der Tür, unterschieden sich nicht von denen des Esszimmers, denn Suzanne hatte für alle Vorhänge den gleichen Futterstoff verwendet; von innen waren die Vorhänge im Wohnzimmer aus leuchtend blauem Samt, die im Esszimmer aus schwerem goldrotem Brokat. Die Schlafzimmer im ersten Stock, die Fenster zur Vorderfront hatten, zeigten sich hingegen in fröhlicher zitronengelber Seide, während in Lucys Zimmer auf der Rückseite des Hauses immer noch die Laura-Ashley-Vorhänge mit dem Veilchenmuster hingen, die sie sich mit sechzehn ausgesucht hatte. Sie jetzt noch zu ersetzen wäre sinnlos. Ein neues Haus und dann neue Vorhänge, dachte Lucy, entschlossen, sich auf beides zu freuen.

Sie fand einen Zettel von Suzanne vor, die schrieb, sie sei nach dem Termin beim Anwalt noch mit Freundinnen aus dem Lesezirkel verabredet und werde vielleicht auch noch ein Haus besichtigen. Lucy betrachtete das als Zeichen, dass ihre Mutter sich allmählich mit der bevorstehenden Scheidung abfand. Etwas mit ihren Freundinnen zu unternehmen tat ihr bestimmt gut. Eine von ihnen, Josie, hatte bereits zwei Scheidungen hinter sich; sie würde wahrscheinlich genau die richtigen Worte finden.

Von ihrem Vater war eine E-Mail gekommen, und als hätte das Lesen der Nachricht ihn heraufbeschworen, klingelte das Telefon, und er war dran. In den ersten Minuten führten sie ein steifes Gespräch über den Zeitunterschied, den vielen Schnee in New England und sogar über die unterschiedlichen Weihnachtsmenüs.

»Zwei Kuchen zur Nachspeise, Cranberry und Pecannuss, beide unglaublich lecker. Ich wollte euch frische Cranberrys schicken.«

Lucy malte sich aus, wie aus einem Beutel mit frischen Cranberrys im Lauf der Reise von einem kleinen Postamt in New England über den Ozean bis nach St Andrews an der Ostküste Schottlands langsam knallroter Saft über sämtliche Sendungen der US-Post sickerte. Nicht auszudenken. »Die kriegt man hier auch, Dad. Schick mir lieber ein Rezept.«

Er lachte gequält. »Ich mache mir Sorgen um dich, Lucy, und um deine Mutter auch. Kommt sie zurecht?«

»Sie war heute bei ihrer neuen Anwältin.« In der Hoffnung, ihn zu verletzen, fügte sie hinzu: »Mrs Smythe ist eine sehr versierte Scheidungsanwältin.«

»Umso besser«, sagte er in einem scharfen Ton, sodass sie sich am liebsten entschuldigt hätte. »Und wie geht’s dir?«

Wollte er hören, dass sie todunglücklich war, weil er Mum verlassen hatte? Was würde er sagen, wenn sie ihm erklärte, dass ihr Freund sie gern mit nach Australien genommen hätte, weil sie eine »Riesenhilfe« wäre, aber nach ihrer Absage vollkommen ungerührt den Rückzug angetreten hatte?

»Mum besitzt ein paar alte Briefe und andere Dinge, die ihrer Mutter gehört haben, die katalogisiere ich gerade – faszinierendes Material. Wahrscheinlich kann ich einiges davon für mein Projekt verwenden.« Sie erzählte ihm von den Briefen aus Lissabon, von einer Zeitungsmeldung über gestohlene Gemälde und dem posthum geehrten Franzosen. »Alex Frobisher unterstützt mich dabei.«

Nun wurde seine Stimme lebendiger. »Schön! Eine hochintelligente junge Frau, das hab ich gleich gedacht. Das ganze Projekt klingt interessant. Deine Mutter hat ungern über ihre Familie gesprochen, und nach Honorias Tod hat sie sie überhaupt nicht mehr erwähnt. Eine fürchterliche Schreckschraube, diese Frau.«

»Ganz so schlimm kann sie nicht gewesen sein, Dad. Immerhin hat sie Mum ein Zuhause gegeben. Und vermutlich auch Claire aufgenommen, Mum erzählt nichts darüber. Ich weiß nicht, ob meine Großmutter damals noch lebte.«

»Keine Ahnung. Das einzige Dokument, das ich je zu Gesicht bekommen habe, war die Geburtsurkunde deiner Mutter, und auch die nur etwa eine Sekunde. Ich kann mich da an gar nichts erinnern, aber das spielt keine Rolle.«

»Eine Geburtsurkunde hat Mum nicht erwähnt – warum auch? Die Heiratsurkunde ihrer Mutter wäre viel wichtiger, aber auf der Geburtsurkunde steht ja auch der Name des Vaters, oder?«

Ihr Vater lachte leise, und sie merkte, wie sehr sie dieses Lachen vermisst hatte. Was war nur schiefgegangen? Durfte sie ihn fragen, ob er glücklich war?

»Du willst doch nicht im Ernst andeuten, dass ein Mitglied der Familie Radcliffe eine zweifelhafte Verbindung eingegangen ist, Lucy? Schäm dich! Ehrbarkeit stand in dieser Familie an erster Stelle. Halt mich auf dem Laufenden über deine Erkenntnisse! Wer weiß, vielleicht möchtest du ja für ein paar Tage nach Paris fahren, um diesem mysteriösen Baron auf die Spur zu kommen? Ich bin immer noch dein Vater und werde deine Forschungsreise finanzieren. Eine gute Doktorarbeit kann für deine Zukunft ausschlaggebend sein.«

Lucy lachte unbefangen – nicht über die Vorstellung, akademische Lorbeeren einzuheimsen, sondern über die Vorstellung, infolge der Lektüre einiger alter Briefe nach Paris oder sonst wohin zu reisen. Sie erinnerte sich an den Zettel in der Puderdose, zweifellos ein Liebeslied, und ihr eigenes Herz pochte schneller. Langsam, Lucy, nur keine voreiligen Schlüsse! »Ich sage dir Bescheid, wenn du mir eine Forschungsweltreise finanzieren darfst, Dad.«

Die letzten Minuten des Gesprächs plauderten sie entspannt und versprachen einander, regelmäßig E-Mails auszutauschen und oft zu telefonieren. Lucy hatte einen Großteil der Ferien damit verbracht, auf einen Anruf von ihrem Vater – und von Sam – zu hoffen. Jetzt war beides erledigt. Sam gehörte der Vergangenheit an, aber ihr Vater würde weiterhin eine Rolle in ihrem Leben spielen. Vielleicht würde er ihr sogar ein Rezept für Cranberry-Kuchen schicken.

Kapitel 6

Lissabon, im Oktober 1938

Claire mochte diese Tageszeit. Die Kinder waren bereits nach Hause gegangen und hatten sie allein mit dem Chaos und dem Farbengeruch zurückgelassen. Der Mutter Oberin zufolge war Disziplin nicht gerade Claires Stärke, denn sie schaffte es nie durchzusetzen, dass ihre Klasse vor dem Schlussgong aufräumte. Es schien, als müsse jede verkannte Künstlerin ihr Meisterwerk in letzter Minute noch entscheidend verändern, sodass leider keine Zeit mehr blieb, um die Pinsel auszuwaschen. Aber Claire genoss es, Unordnung in Ordnung zu verwandeln. Neun Pinsel in der Hand, hielt sie plötzlich inne. Eine gab es doch, die immer brav aufräumte, fiel ihr auf: Henriette.

»Papa sagt, Selbstdisziplin ist genauso wichtig wie Kreativität, Mademoiselle.«

Henriettes Vater war Franzose, ein Geschäftsmann, der mit Wein, vielleicht auch mit Portwein handelte. Irgendwann würde Claire ihn kennenlernen, spätestens beim Krippenspiel. Henriette war katholisch und daher die Idealbesetzung für die Jungfrau Maria.

Systematisch reinigte Claire die Pinsel, leerte und spülte die Wassergläser, und sie wollte sich gerade den Farbtöpfen zuwenden, als es an der Tür klopfte. Claire wartete, aber der Knauf bewegte sich nicht. Demnach war es keine Schulschwester, die da draußen stand.

Erfreut über den Besuch, rief sie: »Herein!«

Der Professor trat ein, ließ aber taktvoll die Tür offen.

»Herr Professor, was für eine angenehme Überraschung!«

»Ich möchte Sie zu einer Tasse Kaffee im Lehrerzimmer einladen, Miss Radcliffe. Ich habe heute wunderbaren Kaffee von meiner Mutter bekommen.«

»Wie schön! Die Deutschen machen köstlichen Kaffee.«

»Das stimmt. Ich bin zwar Österreicher, aber so viel ich weiß, sind auch unsere Kaffeehäuser weltberühmt.« Sein Lächeln nahm seinen Worten jede Schärfe, und seine grauen Augen funkelten schelmisch. »Wien, Miss Radcliffe, das Zentrum der Kultur. Mozart und das Café Demel. Hätte die Stadt sonst nichts zu bieten, allein diese beiden würden ihren Ruhm begründen. Irgendwann müssen Sie hinfahren, Sachertorte essen und eine Melange dazu trinken.« Er wollte ihr Vergnügen nicht trüben, indem er ihr sagte, dass sein geliebtes Wien auch Schattenseiten besaß. Nicht alles war Musik und Schokolade.

»Das klingt himmlisch, und ich würde Ihren Kaffee gern probieren, aber ich muss erst noch die Farbtöpfe auswaschen. Wenn die Mutter Oberin ihren Inspektionsrundgang macht, bekomme ich sonst wieder einen Eintrag in ihrem schwarzen Buch. Wie bewegen Sie die Kinder dazu, mit dem aufzuhören, was sie gerade tun, Herr Professor?«

Die Frage war ernst gemeint. Claire mochte Kinder und unterrichtete gern, und sie war jung und idealistisch genug, um die denkbar beste Lehrerin sein zu wollen.

»Ich nehme die Blauen«, erbot er sich freundlich und sammelte alle Töpfchen mit blauer Farbe ein. »Bei mir ist das nicht so schwierig, Miss Radcliffe, weil die meisten meiner Schülerinnen den Kampf mit mathematischen Formeln nur allzu gern abbrechen.«

Claire, die sich den roten Farbtöpfen widmete, fragte: »Und Ihre Musikschülerinnen?«

»Die machen keine Unordnung.« Sie lachten.

Als er mit den blauen Farbtöpfen fertig war, nahm er sich die gelben vor, und bald war der Kunstsaal so makellos, wie ihn sich die Mutter Oberin nur wünschen konnte. Gemeinsam gingen sie den düsteren Korridor entlang zu dem Aufenthaltsraum, der den weltlichen Lehrern vorbehalten war.

An Claires erstem Schultag hatte man ihr den Professor und die anderen Kollegen, die nicht dem Orden angehörten, vorgestellt. Bei Diskussionen meldete er sich selten zu Wort, er gab sich generell zurückhaltend, aber wenn er etwas sagte, hörten ihm alle aufmerksam zu. An dieser Schule, die von Kindern aus der portugiesischen Oberschicht, aus Diplomatenkreisen, aber auch aus Flüchtlingsfamilien besucht wurde, gab es Gerüchte zuhauf, aber Claire maß den Geschichten, die ihr zwangsläufig zu Ohren kamen, wenig Bedeutung bei. Sie mochte die ruhige, freundliche Stimme des Professors und freute sich jedes Mal, wenn er bei Zusammenkünften Klavier spielte und sang. Klassische Musik war in ihrer Familie kaum gepflegt worden, und sie stellte fest, dass sie sich so danach sehnte, ihm beim Musizieren zu lauschen, wie die Pflanzen auf dem Fensterbrett des Kunstsaals nach dem lebenswichtigen Wasser verlangten. Dies war allerdings das erste Mal, dass der Professor sie eingeladen hatte.

»Die Kaffeekanne habe ich von meinem ersten Gehalt gekauft, Miss Radcliffe. Da Brasilien ja von Portugal kolonisiert wurde und Kaffee Brasiliens Hauptexportartikel ist, habe ich natürlich angenommen, dass der Kaffee und die Kaffeekannen hier ebenso gut sind wie in Wien.« Er lächelte, und ihr fiel der freundliche, schelmische Ausdruck seiner Augen auf. Neckte er sie, oder meinte er es ernst?

»Und?«

»Sie sind sogar besser, aber verraten Sie bloß den Wienern nicht, dass ich das gesagt habe.«

Der Kaffee, den der Professor ihr vorsetzte, war hervorragend, und Claire entspannte sich allmählich in Gesellschaft dieses weltgewandten, gebildeten und interessanten Mannes. Er schilderte ihr sein geliebtes Wien und die Berge, in denen er oft die Ferien verbracht hatte, während sie ihm von St Andrews erzählte, der alten Stadt in der Grafschaft Fife.

»Der Wind kommt direkt vom Meer und fegt über die Golfplätze bis zu unserem Haus.«

»Dann hat Ihre Heimatstadt viel mit Lissabon gemein. Wenn es die Brise vom Tejo her nicht gäbe, wäre der Sommer hier nicht zu ertragen.«

»Haben Sie die Sommerferien in Österreich verbracht, Herr Professor?«

Seine Augen verdunkelten sich, und er sah unendlich traurig aus. »Nein, dieses Jahr bin ich zum Wandern in die Berge hier im Norden gefahren. Wien ist nicht mehr das, was es mal war«, sagte er leise.

Sie spürte, dass er über die politische Situation in Europa nicht sprechen mochte, aber offenbar quälten ihn ähnliche Sorgen und Befürchtungen, wie sie in den Briefen ihrer Mutter zum Ausdruck kamen.

Vielleicht ist jetzt nicht die ideale Zeit, um auf dem Kontinent zu arbeiten, Claire, mit all den Faschisten, die überall nach der Macht greifen. Und von Lissabon ist es doch nicht weit nach Spanien, wo dieser grauenhafte Franco das Land in den Bürgerkrieg gerissen hat?

Claire wusste, dass eine rigide Zensur herrschte und die Legião Portuguesa, eine paramilitärische Miliz, die Bevölkerung tyrannisierte. Zudem wurden die Elf- bis Vierzehnjährigen gezwungen, der Mocidade Portuguesa beizutreten, einer Jugendorganisation nach dem Vorbild der Hitlerjugend. Hier, in diesem schönen Gebäude inmitten gepflegter Gartenanlagen mit großzügigen Rasenflächen und prächtigen Blumenbeeten, fiel es jedoch nicht schwer, ein wenig über den Dingen zu stehen und zu hoffen, dass »es« bald vorübergehen würde, was immer »es« sein mochte.

Bisher hatten die sonnigen Tage und Wochen in Lissabon Claire jedenfalls nur Schwierigkeiten beim Erlernen der portugiesischen Sprache beschert. Ihren Unterricht hielt sie auf Englisch. Alle Kollegen, der Professor eingeschlossen, beherrschten mindestens zwei Fremdsprachen, und die Nonnen, mit denen sie zu tun hatte, waren allesamt gebildet und multilingual. Claire hätte gern fließend Portugiesisch gesprochen, und weil viele ihrer Schülerinnen Deutsch oder Französisch als Muttersprache hatten, hoffte sie, auch diese Sprachen zu erlernen. In der Schule hatte sie Französisch und Latein gehabt, doch sie würde nach Ablauf ihres Zweijahresvertrages zu gern nach Hause zurückkehren und Honoria mit ihren Sprachkenntnissen beeindrucken.

Ein ziemlich kindischer Beweggrund, um eine Fremdsprache zu lernen, schalt sie sich insgeheim.

»Der Kaffee ist ausgezeichnet, Herr Professor. Daheim haben wir immer Tee getrunken. Mein Vater starb, als ich zehn war. Er hatte in China gearbeitet. Vielleicht hat meine Mutter zum Andenken an ihn ausschließlich chinesischen Tee serviert.«

Professor Löwy schwieg. Im April waren sein Vater, ein reicher Wiener Geschäftsmann, und sein Onkel, ein Universitätsdozent, nach Dachau verschleppt worden, und die Familie hatte seither nichts mehr von ihnen gehört. Doch damit wollte er Claire nicht belasten.

»Wie traurig, dass Sie Ihren Vater so früh verloren haben«, bemerkte er. »Ich bin in der glücklichen Lage, aus einer recht langlebigen Familie zu stammen. Mein Großvater lebt noch und wohnt bei … meiner Mutter.« Er hatte sagen wollen »meinen Eltern«. »Er ist fast neunzig, Miss Radcliffe, und hat im Familienunternehmen gearbeitet, bis mein Vater und meine Onkel ihn vor wenigen Jahren überredeten, sich zur Ruhe zu setzen. Er ist ein international anerkannter Experte für Renaissance-Gemälde, ein wunderbarer Mann. Vielleicht wird er mich schon bald hier in Lissabon besuchen.« Er stand abrupt auf und trat ans Fenster mit Blick auf die breite Einfahrt, die selbst zu dieser Jahreszeit von blühenden Büschen gesäumt war. »Ich hoffe sogar, dass meine ganze Familie kommen wird.« Als er sich gefasst hatte, wandte er sich Claire wieder zu und schenkte ihr mit einem verlegenen Lächeln Kaffee nach. »Was meinen Sie, wie meine Angehörigen wohl über die Aussicht vom Largo das Portas do Sol staunen werden – all die blendend weißen und gelben Mauern, die Terrakottadächer und in der Ferne das unglaubliche Blau des Meeres?«

»Klingt entzückend. Leider habe ich sie selbst noch nie gesehen.« Claire senkte den Blick. Sie meinte genau das, was sie gesagt hatte, nämlich dass sie die Aussicht noch nie genossen hatte. Würde er ihre Bemerkung missverstehen und sie für dreist halten? Mit niedergeschlagenen Augen sprach sie rasch weiter. »Ich hoffe, Ihre Familie kommt bald nach Lissabon. Dass meine Mutter mich besucht, ist nicht sehr wahrscheinlich. Sie hasst Reisen und hat sich auch geweigert, mit meinem Vater nach China zurückzukehren, als sie nach meiner Geburt ihren Urlaub in Schottland verbrachten. Vielleicht reise ich deshalb so gern, weil ich als Kind nicht reisen durfte.«

Der schwierige Moment war überstanden.

»Und Ihre Schwester? Kommt sie Sie besuchen?«

Claire dachte an ihre Schwester Honoria, die nach und nach im Haushalt ihrer Mutter die Zügel in die Hand genommen hatte. »Meine Mutter ermüdet leicht, und meine Schwester möchte bei ihr bleiben und für sie sorgen. Der Kaffee war köstlich, Herr Professor. Darf ich die Tassen spülen?«

Ohne auf ihre Frage einzugehen, stand er auf und nahm ihr die leere Tasse ab. »Ich kenne mich in Lissabon recht gut aus, Miss Radcliffe. Wollen Sie mich vielleicht einmal nachmittags auf einem Spaziergang durch die Stadt begleiten? Am unteren Ende des Rossio-Platzes gibt es ein berühmtes Café, das Nicola. Es existiert seit zweihundert Jahren und gilt als Treffpunkt für Intellektuelle und Künstler.« Er lächelte sie an. »Außerdem serviert man dort hervorragenden Kaffee und Kuchen – fast so gut wie in Wien.«

Claire erwiderte sein Lächeln. »Aber nur fast, Herr Professor.« Überrascht stellte sie fest, dass ihr Herz ein wenig schneller schlug, eine äußerst angenehme und ziemlich neue Erfahrung. »Die Einladung nehme ich gern an.«

Kapitel 7

Lucy war in ihrem Zimmer, als sie den Wagen ihrer Mutter durch die hintere Einfahrt rollen sah. Ein paar Minuten später beobachtete sie, wie Suzanne durch das kleine schmiedeeiserne Tor auf den Weg trat, der zwischen beschnittenem Lavendel und Rosenbüschen zum Vordereingang führte. Wie ihre Tochter eine Stunde zuvor blieb Suzanne eine Weile stehen und betrachtete ihr Haus. Lucy wurde das Herz schwer. Sie ahnte, dass nichts gut genug sein würde, um ihrer Mutter dieses Heim zu ersetzen.

Sie lief nach unten, öffnete die Eingangstür und rief: »Perfektes Timing! Ich habe uns einen leckeren Salat gemacht. Wie war deine Besprechung mit Mrs Smythe?« Wahrscheinlich nicht der rechte Augenblick, um den Anruf zu erwähnen.

Suzanne gab sich offensichtlich Mühe. Sie küsste ihre Tochter und schloss die Tür. Dann streifte sie die fellgefütterten Lederstiefel ab und zog den Mantel aus. »Sie ist großartig, jung, aber nicht zu jung, hervorragend geschnittenes Kostüm. Sympathische Stimme. Mach mir doch eine Tasse Tee, und dann erzähl ich dir alles.«

»Gern, aber lass mich die erst für dich hochtragen.« Lucy streckte die Hand nach den Stiefeln aus.

»Nein, ich mach das schon. Ich bin sofort wieder da.« Suzanne schickte sich an, in Strümpfen die Treppe hochzusteigen. »Hat jemand angerufen?«

Lucy kreuzte die Finger, aber ob sie damit das Glück beschwören oder eine Lüge abmildern wollte, wusste sie selbst nicht recht. »Nein.«

Suzanne war oben angelangt. »Ich hätte schwören können, dass sich dein Vater inzwischen gemeldet hat.« Sie spähte hinab und erforschte den Gesichtsausdruck ihrer Tochter. »Lucy?«

Verdammt! Sie hätte es nicht verschweigen dürfen. »Hat er auch. Tut mir leid, Mum. Er hat gefragt, wie es dir geht, und …«

»Du hast ihm bestimmt gesagt, dass es mir ausgezeichnet geht.« Mit einem mehr als angedeuteten Türenknallen verschwand sie in ihrem Schlafzimmer.

»Und ich habe ihm gesagt, dass es dir gut geht«, murmelte Lucy und ging in die Küche, um die Ciabatta auf den Toaster zu legen.

Das Brot war kross, der Salat frisch und knackig. Suzanne nahm eine Flasche Mineralwasser aus dem Kühlschrank und füllte zwei Gläser. »Cheers«, sagte sie, reichte Lucy ein Glas und setzte sich. »Tu mir bitte Salat auf, Liebes! Ich bin erschöpft, aber es war ein schöner Tag.«

Lucy griff zur Teekanne, um ihrer Mutter einzuschenken.

Suzanne runzelte die Stirn. »Zuerst Wasser, bitte. Wir haben heute Mittag mexikanisch gegessen, und was immer es war, es macht durstig.« Sie trank, faltete energisch ihre Serviette auseinander und griff zur Gabel. »Das ist jetzt genau das Richtige.«

»Mum, die Anwältin.«

»Sie ist reizend. Es ist nicht annähernd so schlimm, wie ich befürchtet hatte. Wenn ich dem Verkauf nicht zustimme, kann man mir mein Zuhause nicht nehmen. Das ist für mich das Wichtigste. Wenn dein Vater entschlossen ist, die Sache durchzuziehen, dann entscheidet ein Schiedsgericht, aber selbst wenn das Haus verkauft werden sollte, wird mein Beitrag zur Abzahlung der Hypothek berücksichtigt.«

»Was ist mit den Bankkonten?«

»Rechtlich gesehen gehören sie zur ehelichen Gütergemeinschaft. Ach, du meinst, weil Daddy … dein Vater sie geplündert hat. Das hätte er nicht tun sollen, aber es war keineswegs illegal. Ich werde neue Konten auf meinen Namen eröffnen. Mrs Smythe hat sehr viel über Güter gesprochen, über eheliche, die uns beiden gehören, und nichteheliche wie Honorias Möbel. Obwohl ich nie Geld verdient habe, habe ich etwas zum Familienheim beigesteuert.« Sie errötete ein wenig. »Ich musste ihr mein Alter verraten, und sie hat vorgeschlagen, dass ich eine Rente beantrage – das fand ich ärgerlich –, obwohl ich auch Unterhalt von deinem Vater bekommen müsste und letztlich einen Anteil von seiner Pension. Außerdem ist er finanziell für dich verantwortlich.«

Lucy versuchte vergeblich, zu dem Käsewürfel auf ihrer Gabel noch eine Cocktailtomate aufzuspießen, und begnügte sich dann mit dem Käse. »Ich bin zweiundzwanzig Jahre alt«, stellte sie schließlich fest. »Daddy kann doch nicht mehr für mich verantwortlich sein.« Nachdem sie sämtliche Samen aus der Tomate gequetscht hatte, legte sie die Gabel weg.

»Trinken wir eine Tasse Tee, Liebes. Er hat dich ermutigt zu promovieren. Ein Studium kostet nun mal Geld.«

Lucy schenkte ihrer Mutter ein. »Warum hast du nie gearbeitet, Mum? Wolltest du nicht?«

»Ich habe mein Leben lang gearbeitet. Ich habe nur kein Geld dafür bekommen.«

»Mum, bitte!«

»Honoria war wesentlich älter als ihre Schwester Claire. Sie war nie berufstätig. Damals war es durchaus üblich, dass eine Tochter zu Hause blieb und sich um die Familie kümmerte. Honoria ist dabei nicht schlecht weggekommen. Sie hat praktisch alles geerbt, während Claire und ich leer ausgegangen sind. Honoria hat mich immerhin auf die höhere Schule geschickt, und ich war eine gute Schülerin. Deine Intelligenz hast du also nicht nur vom Vater geerbt.«

Lucy war zum Heulen zumute. Die Stimme ihrer Mutter klang zutiefst verbittert, und das nach einem aufbauenden Gespräch mit ihrer Anwältin. »Ich räume ab«, sagte sie und griff nach den Tellern. Jammerschade, aber ihr war der Appetit vergangen, und auch Suzanne hatte das Essen kaum angerührt.

Suzanne wartete bis zuletzt, ehe sie noch einmal nach dem Anruf fragte. »Was hatte er denn zu sagen? Kriecherische Entschuldigungen, nehme ich an.«

Behutsam, als wären sie aus feinstem Kristall, stellte Lucy die Gläser in die Spülmaschine. »Eigentlich nicht, obwohl es ihm leidtut, dass … es so weit gekommen ist. Er hat von meiner Doktorarbeit gesprochen. Ich habe ihm von den Briefen erzählt, und er fand es sehr interessant.«

Suzanne gab einen Laut von sich, der praktisch alles bedeuten konnte, und Lucy beschloss, auf eine Interpretation zu verzichten. »Mum, heute Vormittag habe ich Sam getroffen.«

Suzanne, die gerade die Milch in den Kühlschrank stellte, antwortete, ohne sich umzudrehen. »Natürlich, Liebes, tut mir leid, ich hätte mich nach ihm erkundigen sollen. Wie war seine Reise? Tolles Skigebiet, nehme ich an.« Sie schloss die Tür und wandte sich um. »Bedauerst du, dass du nicht mitgefahren bist, mein Schatz?«

Am liebsten hätte Lucy gebrüllt: Na klar bedauere ich das! Noch vor zwei Stunden war sie ganz sicher gewesen, dass sie gut mit der neuen Situation zurechtkam, aber jetzt schmerzte sie furchtbar. Am liebsten hätte sie sich ganz in sich verkrochen.

Ihre Mutter sah sie besorgt und ein wenig schuldbewusst an.

»Sam hat ein fabelhaftes Jobangebot in Australien. Heute Morgen ist er in die Uni spaziert und hat eine E-Mail vorgefunden: ›Kommen Sie nach Australien.‹ Einfach so. Er hat es mir beim Mittagessen erzählt. Am ersten reist er ab.«

Suzanne war nicht so sehr in ihrem Elend gefangen, dass sie sich nicht in die Lage ihrer Tochter hätte einfühlen können, aber mit der modernen Kultur der Partnersuche hatte sie nicht viel Erfahrung, und wie die Beziehungen ihrer Tochter begannen und endeten, konnte sie überhaupt nicht nachvollziehen. Sie versuchte, die richtigen Worte zu finden und das rechte Maß an Sorge und Interesse zu zeigen. »Gut, dass es das Internet gibt. So könnt ihr jeden Tag voneinander hören.« Sie lächelte ihre Tochter an. »Wie lange bleibt er denn weg?«

Lucy verzog keine Miene; ihre Mutter sollte nicht merken, wie verlassen sie sich fühlte. »Ein Jahr oder zwei. Wer weiß, Mum? Für Sam ist es das Richtige. Und jetzt möchte ich mich wieder an diese Unterlagen setzen«, erklärte sie in geschäftsmäßigem Ton. »Ich würde mir gern ein paar Notizen dazu machen, damit ich nächste Woche mit Doktor Halley darüber sprechen kann. Es ist bestimmt merkwürdig, ihm wieder zu begegnen, nachdem wir bei Alex Silvester mit ihm verbracht haben. Ich wollte sie übrigens anrufen und vorschlagen, dass sie rüberkommt und mir hilft.«

Suzanne nickte und musterte ihre Tochter verstohlen. Sam war Lucy immer so wichtig, grübelte sie, aber jetzt findet sie sich offenbar leicht damit ab, dass sie ihn verlieren wird. Was empfindet Lucy wirklich? Was hat das Verhalten ihres Vaters bei ihr bewirkt? Ist es meine Schuld, überlegte Suzanne, dass sie nichts preisgibt? Schließlich rede ich ja auch nicht gerade offen über meine Gefühle. Ach, Lucy, mein Schatz, ich habe so sehr gewünscht, dass du alles bekommst, was ich nie hatte! Unsicher bemühte sie sich um einen heiteren Ton. »Ihr jungen Leute. Alles ist so kurzlebig. Ich wäre am Boden zerstört gewesen, wenn mein erster ernsthafter Freund nach Australien gegangen wäre. Vielleicht hast du ihn doch nicht so sehr geliebt, wie du dachtest.« Sie ging zur Tür. »Doktor Halley war ja ziemlich charmant, nur zu alt für Alex, vermute ich.«

»Meine Güte, er ist uralt«, meinte Lucy, errötete aber sofort heftig, denn ihr Doktorvater und ihre Mutter gehörten derselben Generation an. »Tut mir leid.«

Suzanne ging lachend hinaus, und Lucy starrte die Tür an, bis sie leises Gemurmel hörte. Ihre Mutter schaute fern. Es mochte sein, dass ihr nicht der erste ernsthafte Freund abhandengekommen war, aber ihr erster Ehemann hatte sie verlassen – und eine Ehe ist doch zweifellos etwas Ernstes. Und wie reagierte sie darauf? War sie völlig am Ende? An Weihnachten hatte Lucy befürchtet, dass ihre Mutter auf einen Zusammenbruch zusteuerte, aber jetzt hatte sie sich offenbar gefangen. Ohne zu ahnen, dass sich ihre Mutter ebenso große Sorgen um sie machte wie sie um Suzanne, saß Lucy da und konnte sich einfach nicht auf die Arbeit konzentrieren. Wie ging es ihrer Mutter? Lag sie nachts wach oder weinte sich in den Schlaf? Bisher hatte sie nur in St Andrews Häuser besichtigt, obwohl der halbe Erlös dieses Hauses nicht ausreichen würde, um hier etwas Vergleichbares zu kaufen: ein allein stehendes Haus mit einem makellos angelegten Garten. Lucy konnte sich ihre Mutter nicht in einem kleinen Vorort der Universitätsstadt vorstellen. Wenn sie ein ähnliches Haus wollte, musste sie wegziehen, es sei denn, sie entschied sich wie Alex für eine Wohnung in einem umgebauten Herrenhaus. Aber bisher schien sie diese Lösung nicht zu erwägen. Im Augenblick drängte ihr Vater noch nicht zum Verkauf, aber irgendwann würde er es tun – und was dann?

Seufzend wählte Lucy Alex’ Nummer. »Hallo, ich möchte mich heute ernsthaft mit den Unterlagen beschäftigen.«

Alex fand den Notenkoffer und seinen Inhalt offenbar erheblich wichtiger als ihre ursprünglichen Pläne für den heutigen Tag, und ein paar Minuten später ließ Lucy sie herein. »Du musst dir den Liebesbrief ansehen, den ich hinter dem Spiegel in der Puderdose gefunden habe. Ziemlich hochtrabende Prosa über unsterbliche Liebe. Mum glaubt, es sei nur ein Stück Papier, das den Spiegel halten soll, aber ich habe da so eine Ahnung.«

Sie gingen in die Küche; Lucy holte den Zettel aus seinem Versteck und gab ihn Alex, die ihn geradezu ehrfurchtsvoll entgegennahm. »Eine Übersetzung ist das nicht. Auf Englisch verfasst, meine ich, aber das hat nichts zu bedeuten. Das ›Alpha‹ und das ›Omega‹.« Sie setzte sich an den Tisch, auf dem Lucy die diversen Schriftstücke und Bilder ausgebreitet hatte. Ihre Augen glänzten. »Wer war er, Lucy? Hat er sie wirklich so sehr geliebt, wie er behauptet? Das wäre schön.«

Lucy setzte sich zu ihr. »Formulieren wir es mal so: Ich habe keine Briefchen von einem Verehrer, die ich verstecken und für alle Zeit geheim halten möchte.« Sie schaute Alex erwartungsvoll an.

Alex richtete den Blick auf ihre Hände und dachte eine Weile nach, ehe sie antwortete. »Ich habe mich für den Mann einer anderen Frau komplett erniedrigt, Lucy. Er hat niemals Briefchen geschickt, und seine Geburtstagskarten trugen nicht einmal eine Unterschrift. Er hat mich gebeten, alle E-Mails und Mitteilungen auf dem Anrufbeantworter von ihm zu löschen, und ich Trottel habe ihn so sehr geliebt, dass ich mich nie gefragt habe: Warum tue ich das eigentlich?« Sie sah Lucys betroffene Miene. »Und Sam?«

»Hat mich heute Vormittag abserviert.«

Alex tätschelte behutsam ihre Hand. »Angeblich soll es im Meer bessere Fische von ungeahnter Schönheit geben, die noch nicht an die Angel gegangen sind. Machen wir uns an die Arbeit und hoffen einfach, dass demnächst zwei richtige Prachtexemplare angeschwommen kommen.«

Wie sie gehofft hatte, lachte Lucy. »Immer schön positiv denken! Schau, ich habe die Artikel und Briefe in getrennte Ordner abgelegt.« Sie leerte die Ordner. Die zerbeulte silberne Puderdose schlitterte über den Tisch, und Alex fing sie auf, bevor sie auf den Boden fiel.

»Das ist richtig gutes Silber. Sie ist zwar etwas angeschlagen, muss aber ziemlich teuer gewesen sein.«

Lucy wies auf den Namen hin, den sie beim ersten Mal übersehen hatten.

»Boucheron. Sagenhaft, Lucy! Boucheron war – und ist – eines der ganz großen Juweliergeschäfte.«

Sie tauschten einen gespannten Blick.

»Und zwar ein französisches«, sagte Lucy. »Der Baron war Franzose. Mannomann! Mum ist die Tochter des Baron de Ville-France.«

»Das ist ein etwas voreiliger Schluss, Lucy.«

Lucy versuchte hochnäsig und aristokratisch dreinzusehen. »Sprich zu mir, Großmutter!«, bat sie. »Das Briefchen trägt nicht deine Handschrift. Wer hat es geschrieben? Du musst es wissen, denn du hast es aufbewahrt. Hat dein Liebhaber, mein Großvater, es geschrieben? War es der Baron?« In dem Moment kam Lucy eine Idee, die ihrer Mutter nicht gefallen würde. »Menschenskind! Alex, ich habe Liebhaber und Großvater in einem Atemzug gesagt, als wären sie identisch. Was, wenn sie es nicht waren? Was, wenn Claires Liebhaber und mein Großvater nicht ein und dieselbe Person waren? Du weißt, was ich damit sagen will – nicht dass es heute noch von Bedeutung wäre. Über meine Urgroßmutter weiß ich nichts, aber Honoria war kein besonders warmherziges Tantchen. Was ist, wenn Suzannes Geburt etwas Ehrenrühriges an sich hatte?«

»Das ist reine Spekulation, Lucy. Historiker brauchen Fakten.« Alex nahm sich das Handtäschchen vor. Hübsch, nicht besonders teuer. Erstaunlich gut erhalten. Von den empfindlichen kleinen Perlen fehlten nur ein paar, von den Pailletten gar keine. Das goldene Seidenfutter war makellos, bis auf einen tiefroten Lippenstiftfleck. Auf dem Etikett stand Handmade in Belgium; die Tasche war also offenbar für den britischen Markt hergestellt worden. Alex erläuterte diese Fakten und fügte hinzu: »Claire hat sie vermutlich vor ihrer Abreise nach Portugal in Schottland gekauft. Unwahrscheinlich, dass sie zu der Zeit wusste, dass ein schneidiger französischer Baron sie zu einem Ball einladen würde. Wahrscheinlich hat sie einfach gehofft, dass mit der Reise ein neues, aufregenderes Leben beginnen würde.« Auf der Vorderseite des Täschchens befand sich ein kleines Fach, das kaum Platz für eine Garderobenmarke bot.

Ob es damals überhaupt schon Garderobenmarken gab?, fragte sich Lucy. Statt einer Marke steckte ein zusammengefalteter Zettel darin, in dem, das spürte sie, etwas steckte. Vorsichtig faltete sie ihn auseinander. Zum Vorschein kamen ein silbernes Threepennystück und ein Sixpence. Sie zeigte Alex die Münzen. »Wie süß! Wofür die wohl waren? Zum Telefonieren vielleicht? In Lissabon waren sie jedenfalls nicht zu gebrauchen, also hat sie das Täschchen in Schottland benutzt. Aber warum ist das Geld eingewickelt? Damit es nicht herausfallen kann? Warum hat sie es nicht in ihr Portemonnaie getan?« Lucy zuckte die Achseln. Diese Frage würde wohl unbeantwortet bleiben.

»Eine Hochzeit?«, riet Alex ins Blaue. »Das silberne Threepennystück bringt Glück, und den silbernen Sixpence legt sie in ihren Schuh, und anschließend bewahrt sie beide auf. Sie sind wertvoll. Sie möchte sie für immer behalten.«

Lucy strahlte sie an. »Na klar! Das muss es sein, sie hatte sie an ihrem Hochzeitstag bei sich. Wie romantisch!«

»Schluss jetzt!«, sagte Alex streng. »Das sind nur Spekulationen. An die Arbeit!«

Lucy schlug noch einmal den kleinen Kalender auf, bestaunte wieder die schöne Arbeit, sah ihre Großmutter mit Pagenschnitt, tiefroten Lippen und einem schäbigen Kleid mit Schulterpolstern vor sich, wie sie ihn bedächtig öffnete und mit einem kleinen silbernen Stift unter Mittwoch, 20. Dezember, Ferienanfang eintrug. Aber warum sollte sie schäbig gekleidet sein? Sie war jung, verdiente ihr eigenes Geld und lebte in einer europäischen Hauptstadt, die sich nicht im Krieg befand. »Wenn wir doch nur ein Foto hätten!« Offenbar gab es keine Aufnahmen, und Claire Bonneville, geborene Radcliffe, hatte unter ihren Skizzen, die hauptsächlich Gebäude und Landschaften zeigten, keine Selbstporträts hinterlassen.

Lucy entdeckte eine Zeichnung, die einen langen leeren Sandstrand, das Meer und eine felsige Küstenlinie zeigte. Cascais. Das war offenbar der Name des Strandes. Sie hielt das Bild Alex hin.

»Von Lissabon fährt man etwa eine Stunde mit dem Zug dorthin – nach Westen. Wunderschön. Das Meer ist hier sehr geschützt und ruhig. Das Wasser ist zwar kalt, aber der Strand ist ideal, um sich ein bisschen in der Sonne zu aalen.«

»Was sind das für Zeichnungen?«

Alex hielt eine erstaunlich detailreiche Skizze mit dem Titel Mosteiro dos Jerónimos in die Höhe, die ein massives Gebäude zeigte, dessen Fassade mit unterschiedlichen gemeißelten Ornamenten verziert war, und eine schlichtere Darstellung der Ruinen des Convento do Carmo. »Diese beiden sind wirklichkeitsgetreu und sehr gut.«

»Damit lernen wir sogar Portugiesisch. Do und dos bedeuten offensichtlich ›von‹, und Convento ist ein Kloster.«

»Lucy, du wirst Klassenbeste.«

Als Nächstes folgte ein schlankes kleines Mädchen mit einem langen Zopf, das einen Kleiderrock trug, dazu eine langärmlige Bluse, Söckchen und robuste Schnürschuhe. Es gab noch mehrere Zeichnungen von Mädchen unterschiedlichen Alters, die allesamt dieselbe albtraumhafte Schuluniform trugen. Lucy griff noch einmal nach der ersten Zeichnung. »Wir müssen uns Mums Gemälde noch mal ansehen. Ich glaube, das könnte die Henriqueta aus dem Porträt sein.«

Weitere Landschaften. Die Schule, ein hinter Gärten verborgenes Haus, Blumen, allesamt beschriftet, Bougainvillea, Hibiskus, Zitronenblüten, eine Nonne, zwei Nonnen, die einen Garten umgraben, ein Mann im Profil.

Lucy nahm das letzte Porträt zur Hand und betrachtete es eingehend. Es sah nicht so aus, als hätte der Porträtierte Modell gesessen, eher kam es ihr wie eine Erinnerung an ein Gesicht vor, das Claire vielleicht in einer Menschenmenge aufgefallen war. Das Bild zeigte einen schönen Mann mit markantem Kinn, wohlgeformter Nase, hohen Wangenknochen, imposanter Stirn, starken Brauen und tiefliegenden Augen mit langen Wimpern. Sie hielt es Alex hin. »Na, Granny, wenn du den in einer Menschenmenge gesehen hast, warst du bestimmt hin und weg. Oder könnte das der schneidige Baron sein?«, setzte Lucy aufgeregt hinzu.

Alex studierte die Zeichnung mit ernster Miene. »Er entspricht zweifellos meiner Vorstellung davon, wie ein französischer Aristokrat aussehen sollte, aber das könnte daran liegen, dass ich lieber historische Romane gelesen habe, statt Latein zu lernen.«

Lucy lachte. »Jetzt mal im Ernst. Wenn seine Tochter Claires Schule besucht hat, ist sie ihm womöglich mehrmals im Jahr begegnet, und so wie’s aussieht, hat sie sich in ihn verknallt.« Sie blätterte in den Zeitungsartikeln, holte das Bild der Tochter des Barons hervor und musterte es eingehend. »Niemand auf diesem Bild hat auch nur entfernte Ähnlichkeit mit der Zeichnung, und doch sind sie anscheinend verwandt.«

»Nicht unbedingt.« Alex nahm ihr den Artikel aus der Hand. »Der jüngere Mann ist Monsieur Hervé-Dauvergne, also kein Blutsverwandter, und wer weiß, wer die anderen sind, abgesehen von dem älteren Herrn links von Madame, der ein Cousin des verstorbenen Barons ist.« Sie warf einen Blick auf ihre Armbanduhr, ehe sie Lucy den Zeitungsausschnitt zurückgab. »Lucy, ich muss jetzt gehen. Darf ich den Zeitungsordner mitnehmen? Dann würde ich schon mal anfangen, die französischen Artikel für dich zu übersetzen.«

Lucy zögerte. »Alex, danke, ich würde dir das ohne weiteres mitgeben, aber …«

»Suzanne.«

»Ihr geht es gerade nicht so toll. Kann ich … Darf ich sie einbeziehen?«

»Na klar, sie ist doch eine Hauptbeteiligte – schließlich ist es die Geschichte ihrer Mutter. Ich helfe einfach, wo ich kann.«

Sie vereinbarten, sich baldmöglichst wieder zu treffen, und Lucy brachte, jetzt deutlich besser gelaunt, ihre Freundin zur Tür, räumte die Unterlagen auf und ging mit zwei Zeichnungen bewaffnet ins Wohnzimmer. Suzanne schaute sich mit gelangweilter Miene eine Sendung an, die sie unter normalen Umständen niemals eingeschaltet hätte.

»Mach das aus und lies ein Buch, Mum! Leg dir eine CD auf. Der letzte Abend mit dem Baum.«

»Ich sehe mir gerade eine Sendung an.«

»Nein, tust du nicht. Du kannst den Kerl nicht ausstehen.«

»Sei nicht so vorlaut, Lucy! Ich möchte rausfinden, ob ich mich in dem Moderator getäuscht habe. Ist er so eingebildet, wie ich glaube? Vielleicht habe ich ihn falsch eingeschätzt.«

»Hast du nicht.«

»Neuerdings traue ich meinem Urteilsvermögen nicht mehr so recht.«

Lucy setzte sich neben sie und schaltete den Fernseher aus. Suzanne protestierte nicht. »Sieh mal, Mum, zwei Zeichnungen von deiner Mutter!«

Suzanne warf einen flüchtigen Blick darauf. »Ich habe sie schon vor Jahren gesehen, Lucy.«

Lucy stand auf und ging zu dem Gemälde mit dem Titel Henriquetas Schatz. »Ich glaube, das ist dasselbe kleine Mädchen. Bitte, schau dir das an, Mum. Es ist ein Porträt, nicht einfach ein Gemälde. Henriqueta hat es wirklich gegeben, es gibt sie immer noch.«

Suzanne trat zu ihr an den Kamin. Das Feuer loderte, und der Geruch des Holzrauchs mischte sich mit dem weihnachtlichen Duft des Tannenbaums. »Wir müssen den Baum abschmücken, Lucy. Für die Besichtigungen sollte das Haus in einem makellosen Zustand sein.« Widerwillig betrachtete sie erst das Gemälde, dann die Zeichnung. »Es könnte wohl dasselbe Kind sein. Meine Mutter war Kunstlehrerin. Wahrscheinlich hat sie viele ihrer Schülerinnen porträtiert. Wenn ich mich recht entsinne, hat sie sogar Nonnen gezeichnet.«

Lucy verkniff sich die Frage, was daran so außergewöhnlich sei. »Sie könnte noch am Leben sein, diese Henriqueta de Ville-France oder Hervé-Dauvergne.«

»Bestimmt leben noch die meisten Kinder, die meine Mutter unterrichtet hat, Lucy. Sie waren ja nur etwa zehn Jahre älter als ich. Dieses Kind ist auch nicht wichtiger als die anderen.«

»Warum hat deine Mutter dann ein Gemälde von Henriqueta mit nach Hause gebracht?« Sie zeigte ihrer Mutter das Porträt des Mannes. »Und wie steht es damit?«

»Den gibt es nicht«, meinte Suzanne nach einem flüchtigen Blick. »Unmöglich.«

Unmöglich. Lucy betrachtete die Skizze noch einmal. »Mum, er sieht umwerfend aus.«

»Genau. Ein Phantasiebild. Oder vielleicht eine klassische Studie? Der Knochenbau ist zu perfekt, in Wirklichkeit sehen Männer nicht so aus.«

»Ich hoffe, du irrst dich, Mum. Ich würde gern einen finden, der genau so aussieht. Die Österreicher nennen so etwas ›Sahneschnittchen‹, sozusagen der reinste Augenschmaus.«

»Sei nicht albern! Sagtest du nicht gerade, du wolltest Tee kochen?«

»Nein, aber ich mache dir welchen, wenn du mir mehr von Claire erzählst. Mum, wäre es nicht toll, wenn das dein Vater wäre?«

Suzanne schaltete die Baumbeleuchtung ab. »Die Schachteln sind im Schrank unter der Treppe.«

»Mum?«

»Es reicht, Lucy! Das ist doch nur eine Zeichnung; sie hat nichts zu bedeuten.« Als sie sich umwandte, war ihr Gesicht so voller Angst wie an Heiligabend, als ihr Mann anrief und ihr mitteilte, er habe sie verlassen. »Allmählich wünschte ich, ich hätte dir den verdammten Notenkoffer nicht gegeben.«

Lucy ging zur Tür. »Ich hole die Schachteln.« Beinahe im Laufschritt eilte sie zum Schrank unter der Treppe. Die Geschenke ihres Vaters für ihre Mutter befanden sich noch dort, und Lucy schob sie nach hinten, als sie die Schachteln für den Baumschmuck hervorholte. Als sie ins Wohnzimmer zurückkehrte, saß Suzanne auf dem Sofa und starrte die beiden Skizzen an.

»Sie hatte Talent, aber weder du noch ich können zeichnen.«

»So schlecht bin ich nicht«, stellte Lucy fest und begann, den Baum abzuschmücken. »Und jedes meiner sechs Kinder wird das Talent erben.«

Ihre Mutter legte die Skizzen weg und strich den weißen Pullover mit dem Schalkragen glatt, der ihr so gut stand. »Nur sechs? Als du das letzte Mal von deinem Nachwuchs gesprochen hast, wolltest du noch zehn haben.«

»Das liegt am Alter, Mum. Je älter ich werde, umso klarer schätze ich die Lage ein. Sechs könnte ich schaffen, wenn ich bald anfange.«

Die schwierigen Augenblicke waren vorüber, und sie arbeiteten fröhlich zusammen, bis der Baumschmuck verpackt war. Den nackten Baum ließen sie stehen – obwohl beide fanden, dass er traurig aussah –, während sie auch die Dekoration vom Kaminsims und den Tischen verstauten. »Diesen Teil von Weihnachten mag ich gar nicht«, bemerkte Suzanne, als sie sich in dem schönen Raum umsah, der plötzlich kahl wirkte. Auf den Teppichen, rund um den Baum, auf dem Klavier, auf dem Kaminsims und auf allen Tischen lagen Tannennadeln. Zu beiden Seiten des Kamins und auf dem Glasschrank an der Wand ließen müde Weihnachtssterne ihre Blätter hängen.

»Ich würde das lieber morgen früh zu Ende machen. Lassen wir einfach alles stehen, trinken noch eine heiße Schokolade und gehen dann ins Bett.«

Lucy nahm die Zeichnungen an sich. »Du bist erschöpft, Mummy. Geh nach oben, ich bring dir gleich die Schokolade.«

Sie hielt ihrer Mutter die Tür auf und beobachtete, wie sie die Treppe hinaufging. Erst als sie hörte, wie die Schlafzimmertür geschlossen wurde, kehrte sie zurück und stapelte die Schachteln aufeinander. Sie musste zweimal gehen, aber nach kurzer Zeit hatte sie sie im Schrank ordentlich vor Suzannes Weihnachtsgeschenke gestellt.

Kapitel 8

Lucy wählte die Kleidung für ihren ersten Arbeitstag nach den Weihnachtsferien sehr sorgfältig aus. Ruth mochte keine Uniformen, ihre Kellnerinnen sollten möglichst attraktiv aussehen. Nicht so elegant, dass die Gäste Minderwertigkeitsgefühle bekamen, aber doch modisch genug, um gegenüber einer gut gekleideten Kundschaft zu bestehen. Lucy entschied sich für einen Wildlederrock, der bis über die Knie reichte, den kobaltblauen Pullover, den ihr Vater ihr zu Weihnachten geschenkt hatte, und für flache, weiche Lederstiefel mit hohen Schäften. Ihr dichtes braunes Haar, inzwischen fast schulterlang, steckte sie mit Spangen aus imitiertem Schildpatt zurück. Ein wenig blassrosa Lippenstift, ein Hauch Eau de Toilette, und schon war sie fertig.

Suzanne tauchte aus ihrem Schlafzimmer auf, als Lucy bereits auf der Treppe war.

»Der Kaffee ist fertig, Mum. Ich wollte dir erst eine Tasse ans Bett bringen, aber dann dachte ich, du schläfst vielleicht lieber aus.« Damit rannte sie die Treppe hinunter.

Suzanne rief ihr nach: »Lucy, der Termin ist um zehn!«

Lucy blieb am unteren Treppenabsatz stehen und drehte sich langsam um. Das hatte sie befürchtet. »Mum, hast du’s vergessen? Ich fange heute wieder im Café an.«

Suzanne hastete die Treppe hinunter und wäre dabei fast über ihr Nachthemd gestolpert. »Aber Lucy, Mrs Smythe hatte doch vorgeschlagen, dass wir uns Häuser ansehen und uns ein Bild über das Angebot und die Preise verschaffen.«

Lucy nahm ihren bunten Wildledermantel von der Garderobe. »Ich gehe zu Fuß, damit ich keinen Parkplatz suchen muss, Mum. Tut mir leid, ich hatte dir doch gesagt, dass ich arbeite. Nächste Woche fangen auch die Vorlesungen wieder an, und ich bin an zwei Abenden bis neun im Ruth’s.«

»Das alles geht auch dich etwas an, Lucy. Du wirst bis zu deinem Examen bei mir wohnen, das weißt du doch.«

Lucy legte eine Hand auf den Knauf der Eingangstür. »Mum, ich habe einen Job. Ich fürchte, du musst die Besichtigungen heute allein unternehmen.« Sie ließ den Knauf los und umarmte ihre Mutter. »Tut mir leid«, sagte sie und eilte davon.

Suzanne lauschte den Schritten ihrer Tochter, bis sie verhallt waren. Sie hatte nicht gut geschlafen. Langsam ging sie in die Küche, schenkte sich eine Tasse Kaffee ein und setzte sich an den Tisch. Womit habe ich das bloß verdient?, fragte sie sich. Einen Ehemann, der mich wegen seiner Sekretärin verlassen hat, und eine Tochter, die derart selbstsüchtig ist? Hatte Lucy eigentlich keine Vorstellung von den Albträumen, die ihre Mutter Nacht für Nacht heimsuchten? Ihr Vater würde sie unterstützen, solange sie studierte. Doch wer unterstützte sie, Suzanne? Finanziell würde sie wohl zurechtkommen, solange sie keine Wochenendausflüge nach Barcelona machte, aber was war mit seelischem Beistand? Sie schob die aufkeimenden Erinnerungen an ihre trostlose Kindheit beiseite. Und dann war da noch Lucys Freundschaft mit Alex Frobisher, einer Frau, die etwa zehn Jahre älter war als ihre Tochter. Nicht, dass sie, Suzanne, sich selbst mit den Dokumenten beschäftigen wollte – dazu hatte sie schon reichlich Gelegenheit gehabt –, aber sie verstand nicht, warum sich Alex dafür interessierte. War Alex’ Leben vielleicht so leer, dass sie sich in das ihrer Nachbarn einmischen wollte?

Suzanne sprang auf. Unsinn! Nein, Lucy durfte ihren Schmerz nicht spüren. Das wäre zu egoistisch. Die Albträume und Ängste würden vergehen. Sie hatte mit Veränderungen immer Schwierigkeiten gehabt, wusste jedoch aus Erfahrung, dass sie letztendlich jede Situation bewältigte. Dieses Gefühl, versagt zu haben, die quälende Vorstellung, dass die perfekte Ehe, die sie all die Jahre zu führen geglaubt hatte, nichts als ein Trugbild gewesen war, würde verschwinden.

»Ich bin keine Versagerin!« Sie sprach es aus, damit sie es hören und glauben konnte.

Deinem Mann gegenüber hast du versagt. Inwiefern habe ich ihm gegenüber versagt? Diese Frage stellte sie sich unentwegt in den durchwachten Nächten, in den einsamen Stunden zwischen zwei und vier. Dann war sie überzeugt, dass nichts je wieder gut werden würde. In ihrem fiebrigen Geist kreisten die Gedanken: Was habe ich bloß falsch gemacht? Ich habe mich in Form gehalten, habe mich gut gekleidet. Ich habe dafür gesorgt, dass dieses Haus, seine Kleidung und auch seine Tochter untadelig waren, habe gesunde Mahlzeiten gekocht und sogar seine Kollegen bewirtet. Ich habe sparsam gewirtschaftet. Ja, das Geld hat er verdient, aber dank meiner Haushaltsführung hat es sich auf der Bank vermehrt. Der Sex? Habe ich da versagt? Wollte er mehr, wollte er es anders? Er hat stets zufrieden gewirkt. Ich war es jedenfalls. Während sie dalag und auf die Morgendämmerung wartete, glaubte sie verrückt zu werden, doch mit dem ersten Tageslicht kehrte widerstrebend auch ein Rest Vernunft zurück.

Suzanne zog ihren Morgenmantel noch fester um die Schultern, als wäre ihr kalt. Sie schenkte sich Kaffee nach, trank ihn in kleinen Schlucken und blickte dabei aus dem Fenster. Der Schnee war geschmolzen. Ein Rotkehlchen hüpfte fröhlich über ein Blumenbeet. Ab und an schaute es sich um, bevor es schließlich auf eine Wäschestange flog und zu zwitschern begann, als wolle es mit ihr sprechen. Suzanne liebte Rotkehlchen. Sie stellte ihre Tasse ab und nahm eine Banane von dem Haken, an dem sie die Früchte aufhängte, damit sie nicht mit anderem Obst in Berührung kamen. Diese hier waren beim Kauf noch ziemlich grün gewesen, doch jetzt hatte die gelbe Schale schon kleine braune Tupfen. Das lag daran, dass sie an den Feiertagen nicht gegessen worden waren. Peter hatte immer gern eine Banane über seine Getreideflocken geschnitten.

Der Gedanke an ihren Mann und daran, dass sie versucht hatte, allen seinen Launen und Vorlieben gerecht zu werden, machte sie wütend. Verdammt noch mal, ich habe eben geglaubt, es ginge nicht anders. Sie schnitt eine Banane in kleine Stücke und füllte damit draußen die Vogelfutterschale. Das Rotkehlchen verzehrte sie mit Wonne.

Zurück in der Küche, nahm sie zwei Mehrkornzwiebacke aus einer Dose, strich dick gesalzene Butter darauf und setzte sich damit an den Tisch. Sie dachte an ihre Nachbarin, die ihr gestanden hatte, »die Andere« gewesen zu sein. Alex wirkte so normal. »Zum Teufel, ich mag sie«, sagte Suzanne laut. Eigentlich müsste sie Alex nicht ausstehen können und ihr zu verstehen geben, was anständige Frauen von Flittchen halten, die ihnen ihre leicht verführbaren Ehemänner ausspannten. Stattdessen hatte sie mit Alex Silvester gefeiert. Außer der ziemlich einschüchternden Juristin hatte auch Lucys Dozent an der Party teilgenommen, und der war wirklich nett gewesen. Und zwar, das hatte sie gespürt, nicht wegen Lucy. Suzanne bedauerte, dass sie ihn vor Lucys Studienabschluss wohl kaum wiedersehen würde.

Lucy hatte ihren kostbaren Notenkoffer auf einem Sessel liegen lassen. Suzanne öffnete ihn und holte den Umschlag heraus, in dem sich die wenigen Dinge befanden, die Claire – oder Honoria – aufgehoben hatte. Sie strich mit den Fingern über das bestickte Täschchen. Mutters Hände haben all diese Gegenstände berührt, dachte Suzanne. In diesen Spiegel hat sie geblickt, in dieses Büchlein geschrieben. Diese Musik hatte sie gemocht; diese Zeichnungen … Sie breitete sie auf dem Tisch aus. Das Kind, das Mädchen auf dem Bild, Henriqueta. Was hat sie Claire bedeutet? Und dieser gut aussehende Mann … hatte es ihn wirklich gegeben? Gibt es ihn noch? Ist er mein Vater? Suzanne betrachtete sich in Claires Spiegel. Sie sah eine ziemlich hohe Stirn, eine nicht gerade aristokratisch zu nennende Nase, keineswegs klar definierte Wangenknochen und ihr Kinn … Inzwischen war es ein wenig schlaff geworden; ihre Augen ließen sich unmöglich mit dem Profilbild des Mannes vergleichen, aber ihre Wimpern, so viel wusste Suzanne, waren jedenfalls nicht so lang wie seine.

Mein Vater ist er bestimmt nicht, aber wer ist er dann?

Zum ersten Mal seit vielen Jahren leerte Suzanne den gesamten Inhalt aus und sah ihn durch. Toll, wie professionell Lucy alles geordnet hatte! Alles würde sie jetzt nicht lesen, denn sie hatte einen Termin einzuhalten, auch wenn das Lucy nicht interessierte … Nein, Suzanne, hör endlich auf, dich selbst zu bemitleiden! Natürlich interessiert Lucy das, aber sie hat eben auch Verpflichtungen.

Einer der ersten Briefe stammte vom 12. Mai 1939.

Liebe Mummy und Honoria,
hier läuft immer noch alles gut. Die Nonnen sind sehr nett und haben anscheinend wirklich keine Vorbehalte gegen nichtkatholische Lehrer. Ebenso wenig wie die Eltern, die allerdings auch nicht alle katholisch sind. Die Portugiesen sind meist katholisch, und einige Franzosen ebenfalls. Der Baron ist Katholik, seine kleine Tochter Henriette auch. Sie ist ziemlich ernst, wahrscheinlich, weil ihre Mutter tot ist und sie eine sehr strenge Gouvernante hat.

Wenn es eine zweite Seite gegeben hatte – was sicher der Fall gewesen war –, so fehlte sie nun. Suzanne steckte das Blatt genau an der richtigen Stelle wieder in den Stapel und widmete sich dem Ordner mit den Zeitungsartikeln. Einige davon konnte sie nicht lesen, da sie französisch oder deutsch waren. Wer hatte sie gesammelt? Was stand darin? Hätte ich sie wegwerfen sollen? Suzanne seufzte. Sie hatte es nicht getan; sie hatte sie aufbewahrt, und nun brannte ihre Tochter darauf, deren Geheimnis zu lüften. Rasch suchte Suzanne sich einen Text in Englisch.

27. Juli 1945
Heute hat die Rote Armee unter Generaloberst Kurotschin auf ihrem raschen Vormarsch durch Polen nach Deutschland ein Konzentrationslager in Auschwitz eingenommen …

Den Rest werde ich später lesen, dachte Suzanne. Aber warum interessiert das überhaupt? Ich war damals drei Jahre alt und bei Mutters Tod fünf, also hat vermutlich sie selbst diesen Artikel aufbewahrt. Nur warum? Diese entsetzlichen Ereignisse in Europa haben uns doch sicher nicht betroffen, überlegte sie. Sie hätte gern Anteilnahme aufgebracht, aber 1945 – das lag so lange zurück.

13. Juli 1945
Pierre Laval, der während der deutschen Besatzung als Ministerpräsident der Vichy-Regierung diente, wurde heute den Franzosen ausgeliefert. Marschall Pétain, dem Staatschef der Vichy-Regierung, wird derzeit in Paris wegen Hochverrats der Prozess gemacht. Es gilt als sicher, dass auch Laval vor Gericht gestellt wird.

Wir alle lesen Zeitung; wir alle wissen, dass es Gerichtsverfahren gibt. Die Zeitungen und Fernsehnachrichten sind erschreckend voll davon, Tag für Tag, aber ich sammle diese Artikel nicht. Warum hat meine Mutter diesen hier aufgehoben? Warum haben die Gräuel des Holocaust und französische Gerichtsverfahren sie so beschäftigt? Weil sie einen Mann namens Bonneville geheiratet hatte? Kümmert mich das an diesem Punkt meines Lebens überhaupt? Ja. Nein. Ja.

Das Schlagen einer Uhr im Flur erinnerte Suzanne daran, dass sie noch nicht gewaschen und angezogen war. Sie legte alles zurück in den Notenkoffer, stellte ihre Tasse in die Geschirrspülmaschine und lief nach oben. Sie würde sich ein Haus ansehen und einen Termin mit ihrer Rechtsanwältin vereinbaren. Selbst Unterstützung, die man bezahlen musste, was besser als nichts.

Lucys Tag gestaltete sich abwechslungsreich. Die Arbeit stellte Anforderungen – Samstags war immer mit anspruchsvollen Gästen zu rechnen –, aber sie sah auch Freunde wieder, die sie zuletzt vor Weihnachten getroffen hatte. Wann immer die Flut von Gästen, die sich zu einer kleinen Pause niederließen, einmal abriss, tauschten sie Ferienerlebnisse aus. Einigen wenigen Freunden erzählte sie auch, dass ihre Eltern sich getrennt hatten, einer noch kleineren Anzahl vertraute sie sogar an, dass mit Sam Schluss war.

Eine sehr praktisch veranlagte Freundin schlug sogleich vor, Lucy einem Freund ihres Bruders vorzustellen, und versprach, die Augen nach einem passenden Date für Suzanne offenzuhalten.

»Na, das ist wohl das Allerletzte, was sie jetzt gebrauchen kann«, meinte Lucy lachend. »Das ist noch ein bisschen zu früh, Carla.«

»Unsinn, es ist nie zu früh. Geht sie ins Fitnessstudio? Das wäre zu empfehlen. Haufenweise schöne Männer in Shorts.« Carla kramte ihre Geldbörse hervor und sagte, ohne aufzublicken: »Eigentlich ist das super für euch beide. Weg mit dem Alten, her mit dem Neuen.« Sie küsste Lucy auf die Wange. »Ich werde mir auch die Jungs im Golfclub unter dem Aspekt ansehen. Kein Grund zu verzweifeln!«

»Ich verzweifle schon nicht, und Mumm ebenso wenig. Sie sucht gerade nach einem neuen Haus.«

Suzannes Besichtigungstour war kein großer Erfolg gewesen. Das in Frage kommende Objekt lag in der gleichen Preisklasse wie das Haus, das sie verkaufen wollte. »Totale Zeitverschwendung, Lucy«, sagte sie, als die beiden sich nach dem Abendessen entspannten. »Außer in einer Hinsicht. Ich musste das durchziehen, um zu begreifen, dass du von Anfang an Recht hattest. Aber ich habe mir vor dem Aufbruch ein paar von Claires Unterlagen angesehen, und sie interessieren mich durchaus. So sehr, dass ich nach der Hausbesichtigung meine eigenen Papiere durchforstet und meine Geburtsurkunde gefunden habe.« Sie verstummte, als sie Lucys erwartungsvollen Blick auffing. »Sie sagt uns allerdings nicht viel Neues, fürchte ich.« Damit reichte sie Lucy ein zusammengerolltes Dokument.

Lucy entrollte es. Die Schrift war schon sehr verblasst. Ein Beamter der britischen Botschaft in Lissabon bestätigte Suzanne Bonnevilles Geburt am 16. Dezember 1942 in Beja, Portugal; als Mutter war Claire Bonneville, geborene Radcliffe, angegeben, als Vater der verstorbene Charles Bonneville.

»Das ist ja furchtbar traurig.«

»Ich habe die bestimmt schon mal gesehen – für meine Hochzeit habe ich doch die Geburtsurkunde gebraucht. Aber wahrscheinlich war ich zu jung und glücklich, um das zu begreifen. Meine arme Mutter, Witwe, noch ehe ihr Kind zur Welt kam.«

»Und ihre Heiratsurkunde?«

Suzanne öffnete die leeren Hände und zuckte mit den Schultern. »Alles, was meine Mutter hinterlassen hat, befindet sich in diesem Notenkoffer, oder es hängt im Wohnzimmer an der Wand, Lucy. Außer diesen Dingen und mir beweist wohl nichts mehr, dass sie je existiert hat.«

Kapitel 9

Das Gemälde war in der rechten unteren Ecke signiert. CR – zwei schwungvolle Initialen.

Sie hatte es signiert; sie hatte also existiert. Lucy besah sich den Inhalt des Notenkoffers – ein paar feine Blätter Papier, Skizzen, einige Zeitungsartikel, ein Tagebuch, ein Ausgehtäschchen, zwei alte Münzen und eine ramponierte silberne Puderdose –, nicht viel, was da von einem Leben übrig geblieben war. Beweise für ihre eigene Existenz fand sie dagegen überall. Oben im Schreibtisch ihrer Mutter lagen Geburtsurkunde, Pass, Sparbücher, Wertpapiere und Fotos, Fotos, Fotos – aus allen Tagen ihrer Kindheit und Jugend. Dazu gab es Schulzeugnisse und Übungshefte, insgesamt eine Sammlung von Objekten aus zweiundzwanzig Lebensjahren, die bei einem Umzug einen Lastwagen füllen würden, während sie die Habe ihrer Großmutter in einer Hand tragen konnte. Warum war so wenig aus Claires Leben übrig geblieben? War es absichtlich vernichtet worden? Wohl kaum; sie hatte während des Zweiten Weltkriegs in Europa gelebt, und in solchen Zeiten geht vieles verloren. Es gab keinen Grund, in die Tatsache, dass Claire Bonneville nur wenig hinterlassen hatte, irgendetwas hineinzuinterpretieren.

Suzanne ging früh zu Bett, während Lucy im Wohnzimmer noch in den Briefen und den englischsprachigen Artikeln las. Was, fragte sie sich, lässt sich daraus erahnen? Dass Claire Bonneville sich für Frankreich und seine Geschichte interessiert hat, insbesondere für den Krieg, den sie durchgemacht hat. Doch es stellte sich noch eine andere Frage. Wer war der verstorbene Monsieur Charles Bonneville – wenn er überhaupt existiert hat? Einmal angenommen, es hat gar keinen Charles Bonneville gegeben und Claire Radcliffe, die ledige Tochter einer sehr korrekten, gottesfürchtigen schottischen Familie, ist während des Krieges schwanger geworden … Schließlich, so Lucys kluges Urteil, wissen wir sehr wenig darüber, was sie in jenen Tagen tat oder wo sie sich aufgehalten hat. Und was hat der Baron de Ville-France ihr bedeutet? War er mehr als nur der Vater einer ihrer Schülerinnen? Wie und warum war Claire von Lissabon an einen Ort namens Beja geraten? Lucy holte einen Atlas und suchte den Ort. Er existierte tatsächlich und lag ein ganzes Stück südöstlich von Lissabon.

Lucy lehnte sich in ihrem Stuhl zurück und atmete ganz langsam aus. Wegen der Geburtsurkunde konnte man vermuten, dass Claire nach Beja gegangen war, um ihr Baby auf die Welt zu bringen. Oder vielleicht war sie mit ihrem Ehemann dort hingezogen … Aber wenn es gar keinen Ehemann gegeben hatte? Urgroßmutter und Großtante Honoria wären, gelinde gesagt, nicht erfreut gewesen. Wie viele ihrer Generation hätten sie nur an die Schande gedacht. Wahrscheinlich hatte Claire der Ablehnung der Familie nicht ins Auge blicken können und deshalb einen Ehemann erfunden. Arme Claire! Und armer Monsieur Bonneville, wer auch immer er gewesen sein mag; wahrscheinlich war er im Krieg umgekommen.

In der Hoffnung, etwas Neues zu erfahren, nahm sie sich einen weiteren Brief vor.

Wie furchtbar, Mummy, dass du für Steaks, die zehn Pence kosten sollten, drei Shilling, sechs Pence bezahlen musst. Gegen solche Preissteigerungen muss es doch ein Gesetz geben? Wir haben hier keinerlei Einschränkungen irgendwelcher Art, und wenn es dir an irgendetwas fehlt, lass es mich bitte wissen, dann sehe ich, was ich dir schicken kann. Bei uns sind die Häfen offen. Wenn dieser abscheuliche Krieg andauert – wir beten täglich darum, dass das nicht der Fall sein wird –, könnte sich die Lage zwar ändern, aber bisher bekommen wir noch alles.

Mein Freund Friedrich, der Musik- und Mathematiklehrer, macht sich schreckliche Sorgen um seine Familie in Österreich. Heute haben wir im Garten Kaffee getrunken – kannst du dir das vorstellen, es ist fast November, und man kann wunderbar draußen sitzen –, aber ich merkte, dass Friedrich beunruhigt war, und zwang ihn, mir den Grund zu verraten. Habt ihr daheim von einem Mann namens Eichmann gehört? Offenbar deportiert er Juden aus Österreich und anderen Ländern, der Tschechoslowakei zum Beispiel, und bringt sie in Arbeitslager nach Polen. Sie haben nichts getan, nichts verbrochen. Der Vater des armen Friedrich und ein Onkel von ihm sind bereits im April 1938 verschwunden. Sie waren reich und haben in der jüdischen Gemeinde eine wichtige Rolle gespielt ebenso wie im künstlerischen und akademischen Leben der Stadt; am gleichen Tag sind noch viele andere Intellektuelle verschwunden. Ich habe darüber in der Zeitung gelesen, und es hat mich nicht weiter beschäftigt, aber jetzt sind diese Leute für mich ganz real geworden, weil ich Friedrich kenne. Er spricht von der Schönheit Wiens, aber ich habe inzwischen begriffen, dass viel davon nur Fassade ist und es auch eine dunkle, unheimliche Seite gibt.

Im Sommer, noch bevor der Krieg ausbrach, haben die Nazis den Erzbischof von Wien zusammengeschlagen. Ich weiß, dass ihr die Katholiken nicht besonders mögt, aber es ist wirklich unentschuldbar, dass ein Geistlicher auf diese Weise behandelt wird. Friedrich war schockiert und wütend. Er sagt, es sei ein Zeichen für den Niedergang der Zivilisation. Aber er sagt auch, und das ist ihm sehr wichtig, dass alle, die diesen Krieg überleben, immer daran denken sollen, dass diese bösen Menschen nur einen kleinen Teil der deutschen Nation ausmachen.

Offenbar waren von daheim Briefe voller Bedenken wegen Claires Freundschaft mit einem Juden eingetroffen, woraufhin Claire eine eilige Nachricht verfasst hatte, um ihre Mutter zu beruhigen.

… Friedrich ist ein äußerst kultivierter, gebildeter Gentleman, und ich bin stolz darauf, ihn zum Freund zu haben. Er hat mir so viel geholfen – seine Sprachkenntnisse sind manchmal lebenswichtig gewesen –, aber von ihm erfahre ich auch viel über Themen wie Musik und Dichtung, mit denen ich mich noch nie befasst habe. Er spricht und liest natürlich Deutsch, und er hat mich mit deutschen Schriftstellern wie Schiller und Goethe vertraut gemacht – großartigen Autoren. Ich dachte anfangs, dass es schön wäre, sich in Friedrich zu verlieben, denn er hat wunderbare Augen, aber ich habe es nicht getan, was auch gut ist, denn er hat mir erzählt, dass er ein Mädchen liebt, dessen Familie Wien zu demselben Zeitpunkt verlassen konnte wie er. Leider ist die Familie seiner Geliebten jedoch nach Kanada gegangen, wo sie viele Verwandte hat, und er fürchtet, dass er sie nie wiedersehen wird. Sie ist ebenfalls Jüdin. Immer dieses Schubladendenken! Auf dem Etikett meiner Schublade steht: Protestantin aus der unteren Mittelschicht. Muss ich nach jemandem mit dem gleichen Etikett Ausschau halten?

Aber, arme Honoria, ich habe hier viel zu viel Spaß, um mich zu verlieben, denn wenn ich jemanden lieben und alle Zeit mit ihm verbringen würde, dann müsste ich auf viele Vergnügungen verzichten – Bootsfahrten auf dem Tejo, Tennisturniere, Picknicks. Ich habe junge Leute aus allen Teilen der Welt kennengelernt, und ich denke ernsthaft darüber nach, ob ich es mir leisten kann, eine Wohnung in der Stadt zu nehmen; das würde so viel mehr Freiheit bedeuten!

Dieser Brief war ziemlich bald nach Kriegsausbruch verfasst worden, aber alles deutete darauf hin, dass es sich bei Friedrich Löwy nicht um Monsieur Bonneville handelte – obwohl in drei Jahren natürlich viel geschehen kann. Außerdem konnte er, wenn er schon nicht selbst Monsieur Bonneville war, doch immerhin wissen, wer Monsieur Bonneville war, woher er kam, wie er aussah, ob noch Angehörige von ihm am Leben waren, Cousins, Neffen. Lucy stand auf, so begeistert war sie von dieser großartigen Idee. »Phantastisch«, sagte sie laut. »Vielleicht habe ich Verwandte!«

Abgesehen von der ziemlich furchteinflößenden Tante Honoria hatte es in Lucys Kindheit kaum Verwandte gegeben. Ihr Vater war ein Einzelkind, seine Eltern waren nach Spanien gezogen, als sie noch relativ jung waren; Lucy hatte sie höchstens zweimal im Jahr gesehen, und seit ihre Großmutter verwitwet war, kam fast gar kein Besuch mehr zustande; irgendwie gab es immer andere Reiseziele, andere Menschen, die man besuchen konnte. Auf Suzannes Seite war da nur Honoria gewesen. Was sollte sie von Honoria halten? Honoria hatte nie geheiratet, sondern immer bei ihrer Mutter gelebt; ihr Vater war offenbar früh verstorben, und nach dem Tod der Mutter war sie weiter im Elternhaus geblieben. Sie hatte allein dort gelebt, bis sie nach Claires Tod ihre verwaiste Nichte aufgenommen hatte. Ob nach dem Tod der Mutter wohl noch viele Briefe zwischen den beiden hin und her gegangen waren? Jedenfalls fanden sich keine in dem Notenkoffer. Und wer hatte diese Gegenstände aufbewahrt, Claire, Honoria, ihre Mutter, alle drei? Lucy beschloss, dass sie versuchen musste, das Testament ihrer Großmutter einzusehen. Allerdings hatte Suzanne ihr erzählt, dass Honoria alles geerbt hatte; das sagte ja schon eine Menge über die Einstellung der Familie zu Claire. Es konnte nicht nur daran gelegen haben, dass Claire sowieso gut versorgt war, denn dann wäre von ihrem kurzen Leben sicherlich mehr übrig als ein Gemälde, einige Briefe und ein paar wertlose Gegenstände.

Der Gedanke machte Lucy traurig. Arme Claire! Hat dich denn niemand geliebt außer dem mysteriösen, verstorbenen Charles Bonneville?

Kapitel 10

Lissabon, Dezember 1940

Alle Lehrer und Lehrerinnen waren zu einem Ball im prächtigen Stadthaus von Baron Ville-France eingeladen. Der Baron wollte die Menschen, die so weit von ihren Angehörigen entfernt waren, aufheitern und gleichzeitig seiner Familie das Gefühl vermitteln, das Leben gehe weiter wie gewohnt. Sein Vater hatte stets einen Weihnachtsball gegeben, außer im ersten Jahr des Krieges, und das würde er nun auch tun.

Portugal war neutral; es würde sich nicht an Kriegshandlungen beteiligen. Allerdings war das ein Balanceakt und alles andere als einfach. Die Handelsbeziehungen mit Großbritannien reichten fast siebenhundert Jahre zurück, aber manche der portugiesischen Angestellten erzählten im Flüsterton, dass ihre Regierung eigentlich mit Deutschland sympathisiere. Sie machten kein Geheimnis aus der Tatsache, dass immer noch Wolfram aus den Minen im Norden nach Deutschland und damit an die dortige Rüstungsindustrie gelangte, und über die britischen Luftwaffenstützpunkte auf den Azoren wusste ebenfalls jeder Bescheid.

Doch im Dezember 1940 kümmerte das Claire Radcliffe wenig. Sie besuchte einen Ball, den ersten Ball ihres Lebens! Denn die schäbigen Veranstaltungen des College, an die sie sich hauptsächlich wegen des grauenhaft altmodischen Kleides erinnerte, das sie zu diesen Anlässen stets hatte tragen müssen, zählten nicht. Dieses Mal würde sie in einem wunderschönen Abendkleid auftreten, mit passenden Schuhen, Tasche, Handschuhen natürlich, und vielleicht noch mit einer Stola, obwohl sie sicher war, dass im Haus des Barons, wenn nötig, richtig eingeheizt wurde.

21. Dezember 1940

Liebe Mummy, liebe Honoria,
ich bin bei einem Ball in einem prächtigen Haus gewesen, und ich muss gestehen, ich fürchte, ich bin wirklich so oberflächlich, wie Honoria immer sagt. Das Haus, die Möbel, die Bilder, das Silber, die Blumenarrangements – alles war perfekt. Die Musik war wunderschön, fast ein komplettes Orchester, wie mir schien, aber mein lieber Professor Löwy sagte, dass dazu die Blechbläser fehlten. (Er macht sich immer ein bisschen lustig über mich, aber es ist nett gemeint, und ich lerne eine Menge von ihm.)

Schwester Genevieve hat mir geholfen, eine Robe zu nähen, das schönste Kleid, dass ich je gesehen hatte – bis ich ins Haus des Barons kam! Ich bringe es mit, damit ihr es euch anschauen könnt. Es ist aus weißer Seide und ganz schlicht, aber das passt zu meiner auch eher schlichten Figur! Ich hätte gern etwas Extravaganteres gehabt, goldfarben vielleicht, weil das ganz großartig zu meinen roten Radcliffe-Haaren passen würde – ich bin schrecklich eitel geworden –, aber die Mutter Oberin hat gemeint, ich solle wegen meines Alters und meiner untergeordneten Position (an der man keine Zweifel aufkommen lässt) versuchen, keine unliebsame Aufmerksamkeit zu erregen. Manchmal fühle ich mich wie im Jahr 1840 und nicht ein Jahrhundert später, aber sie ist wirklich sehr freundlich und verzeiht mir all meine Schwächen, insbesondere meinen protestantischen Glauben. Wenn man bedenkt, dass gerade mal die Hälfte der Schülerinnen katholisch ist, finde ich das amüsanter als alles andere. Was sie von unserem entzückenden österreichischen Lehrer hält, weiß ich nicht. Ich habe euch ja erzählt, dass er Jude ist; vielleicht berücksichtigt sie, dass auch Christus Jude war – oder war er der erste Christ? Und nein, Honoria, das meint deine grässliche Schwester jetzt keineswegs spöttisch wie so oft, es ist eine ernsthafte Frage, die mir bisher noch niemand beantwortet hat.

Wir betraten das Haus, schritten über einen Marmorboden und die breiteste Treppe hinauf, die ich je gesehen habe. Das Foyer war voller duftender Blütenpflanzen, und auf jeder dritten oder vierten Treppenstufe stand ein Blumenkübel. Die Blätter der Pflanzen berührten sich, sie bildeten eine richtige Blütenwand. Der Duft mischte sich mit dem der Kerzen und war zunächst fast betäubend, doch alle Fenster und die Verandatüren des Ballsaals waren geöffnet. Der Baron, dem ich bereits begegnet war – er kommt manchmal in die Schule, und seine Tochter hat darauf bestanden, dass er mich kennenlernt, allerdings bin ich so gut wie sicher, dass er sich nicht besonders für ihre künstlerischen Leistungen interessiert –, empfing die Gäste an der Tür des Ballsaals; wenn ich als Künstlerin so gut wäre, wie ich mir das wünsche, würde ich ihn so malen, wie er an diesem Abend aussah. Er ist sehr attraktiv, genau wie man sich einen französischen Aristokraten vorstellt; größer als Professor Löwy, aber nicht so groß wie Onkel Hector, dafür schlanker. Sein Gesicht ist sehr schön. Kann man das bei einem Mann sagen? Seine Augen sind dunkel, nicht braun, nicht schwarz, aber fast schwarz, mit kleinen grauen Tupfen, meine ich. Sein Körperbau ist vollkommen, alles bestens proportioniert. Alles in allem eine äußerst elegante Erscheinung. Ich dachte, das alles würde mir Angst machen, doch er begrüßte jeden Einzelnen so, als sei es ihm wirklich wichtig, ihn oder sie zu sehen. Und seine Stimme! Mit mir sprach er Englisch, aber ich hörte, dass er die anderen Gäste in verschiedenen Sprachen anredete, natürlich spricht er auch Portugiesisch, und sein Akzent ist wunderbar französisch. Merkt ihr, wie beeindruckt ich bin? Oberflächlich, Honoria? Ich lege eine kleine Skizze bei, in ihrer Armseligkeit die beste von einem Dutzend Skizzen, an denen ich mich heute morgen versucht habe. Mein lieber Professor ist so viel einfacher zu zeichnen, vielleicht weil ihn nie jemand als schön bezeichnen würde – außer, wenn man in seine Augen blickt. Wir tranken Champagner, französischen naturellement; an das Essen kann ich mich nicht erinnern, aber ich weiß, dass ich gegessen habe, noch dazu eine ganze Menge! Nein, Mummy, ich habe nicht zu viel Champagner getrunken, weil ich davon niesen musste. Und eine niesende Frau in ihrer ersten Abendrobe ist kein schöner Anblick! Das erinnert mich wieder an die Kleider, nein, die GEWÄNDER! Samt, Seide, Satin, Spitzen in Rot, Grün, Gold, Blau, Gelb, eben in allen erdenklichen Materialien und Farben. Kein Wunder, dass man sich da fragt, ob um uns her wirklich der Krieg tobt. Eine Dame hatte ein Kleid aus weißer Seide mit den schönsten handgestickten Vögeln auf dem Rock und einer wunderhübschen Stola, die sie ganz nonchalant über die Schultern geworfen hatte – lässige Eleganz. Neben ihr fühlte ich mich richtig linkisch, obwohl sie sehr nett war und mich anlächelte. Wahrscheinlich hat sie gemerkt, dass ich sie die ganze Zeit ehrfürchtig anstarrte.

Ich habe mehrmals getanzt, einmal mit Professor Löwy, einmal mit einem jungen Offizier in schmucker Uniform – ich bin ihm nicht einmal auf seine unglaublich blank polierten Schuhe getreten – und dann mit Vätern meiner Schülerinnen. War das nicht nett von ihnen, mich aufzufordern? Einen Tanz habe ich nicht genossen, obwohl der Tänzer, ein deutscher Attaché, sehr versiert war. Portugal ist neutral, deshalb wird hier jeder zu allen Anlässen eingeladen. Die deutschen und die britischen Diplomaten haben offenbar Übung darin, einander zu meiden, wenn sie sich im gleichen Raum befinden. Und bitte, Honoria, sag mir nicht, dass ich den Tanz hätte ablehnen müssen. Erstens wusste ich nicht gleich, wer das war, und zweitens ist es sehr schwierig, auf seinem ersten Ball einem Herrn einen Korb zu geben. Einer meiner Partner tanzte mit mir bis auf die Terrasse hinaus. Die Gärten sind wunderbar, sogar im Dezember, denn hier ist es nicht kalt, und ich frage mich, wie mir mein geliebtes St Andrews mit seiner frischen Meeresbrise bekommen wird. Nicht, dass mich das stören würde, denn ich freue mich so darauf, Weihnachten nach Hause zu fahren.

Até já – das ist Portugiesisch für »Bis bald«.

Eure euch liebende Tochter und Schwester

Claire

»Miss Radcliffe, ich möchte ihnen Bradley Dunbar vorstellen.«

Claire war so in die Betrachtung des Gemäldes versunken gewesen, dass sie gar nicht bemerkt hatte, wie der Baron sich näherte. Das Herz schlug ihr bis zum Hals, als sie den Mann, der ihr unglaublich groß vorkam, anlächelte und ihm die Hand reichte. »Sehr erfreut, Mr Dunbar.«

»Mr Dunbar arbeitet in der amerikanischen Botschaft. Miss Radcliffe ist Lehrerin an der Schule meiner Tochter, Brad.«

»Und sie ist Scotch«, bemerkte der Amerikaner mit einem Lächeln.

Hätte Claire wie ein Hund die Nackenhaare aufstellen können, so hätte sie das in diesem Moment zweifellos getan. »Ich bin Schottin, Mr Dunbar.« Sie verkniff sich die Bemerkung: Scotch ist ein alkoholisches Getränk. Auf keinen Fall konnte sie einen Gast in einem Haus beleidigen, in dem sie selbst nur zu Gast war, auch wenn sie beleidigt worden war. Dann lächelte sie. Schließlich war Mr Dunbar Amerikaner, und dass die keine Ahnung vom Rest der Welt hatten, war bekannt.

»Entschuldigen Sie, Miss Radcliffe, aber ich konnte der Versuchung nicht widerstehen, denn das bringt selbst die wohlerzogensten jungen Damen auf die Palme. Seien Sie mir nicht böse! Ich bin nämlich ebenfalls Scotch.«

Claire hoffte, dass ihr nicht die Röte ins Gesicht gestiegen war. Sie hatte geglaubt, inzwischen sehr weltoffen zu sein, souverän in der Lage, sich in einer multikulturellen Gesellschaft zu bewegen – immerhin war sie bei einem französischen Aristokraten zu Gast –, doch dieser abscheuliche Mensch hatte in ihrem Gesicht gelesen wie in einem Buch. Sie schluckte schwer, sah ihn an und lächelte. Ein Lächeln war er jedenfalls wert. Zwar war er nicht so klassisch gutaussehend wie Olivier de Ville-France, aber er hatte ein ansprechendes Äußeres und freundliche Augen. Claire sah allen Menschen immer zuerst in die Augen, Männern wie Frauen, und wahrscheinlich auch ihren Schülerinnen. »Ihr Akzent klingt sehr amerikanisch.«

»Ich bin in Hawaii geboren und aufgewachsen, Miss Radcliffe, aber ich stamme von einer langen Linie von MacDonalds von der Isle of Skye ab. Ein haiwaiischer Schotte sozusagen.«

»Und was tun hawaiische Schotten in Hawaii so, Mr Dunbar? Ananas anbauen?« Sie hörte sich selbst beim Reden zu. Was tat sie da bloß? Sie flirtete.

»Manche schon.« Er nahm die Frage entweder ernst, oder er war so wohlerzogen, es zumindest vorzugeben. »Meine Familie zum Beispiel, aber wir züchten auch Vieh. Die ersten schottischen Pflanzer auf der Großen Insel bauten allerdings Zuckerrohr an. Die Hamakua Coast ist auch als die schottische Küste bekannt – daran bin nicht ich schuld, versichere ich Ihnen –, und in Hilo gibt es eine Scot’s Corner. An Samstagabenden brachte die Eisenbahn die vielen Jungs aus den Plantagen hinunter, damit sie sich vergnügen konnten; abgesetzt wurden sie an der Kreuzung von Kamehameha Street und Waianuenue Avenue, und – da haben Sie’s: Scot’s Corner.«

Claire war fasziniert, allerdings weniger von der Geschichte der jungen Schotten im Ausland als vom Klang der Sprache, den langen, melodisch klingenden Wörtern, die er so mühelos aussprach. Auch das schien er in ihrem Gesicht zu lesen.

»So leicht das Herz, hübsch das Gesicht
der Tochter zweier Rassen ist …«, zitierte er.

Für den Bruchteil einer Sekunde hatte Claire geglaubt, er würde mit ihr flirten. Doch er fragte: »Kennen Sie das Gedicht, Miss Radcliffe? Ist es in den Wohnzimmern von Edinburgh genauso bekannt wie in den Wohnzimmern von Hilo?«

»Keine Ahnung.«

»A Child’s Garden of Verses, Miss Radcliffe.« Ein Kellner mit einem Tablett voller Kristallgläser, gefüllt mit perlendem Champagner, kam vorbei, und Bradley Dunbar nahm zwei herunter und reichte eines davon Claire. »Auf Ihr Wohl, Miss Radcliffe!«

Claire nippte und hoffte dabei, die Kohlensäure würde ihr nicht in die Nase steigen und er nicht merken, dass sie solchen teuren Champagner nicht gewohnt war. »Das kommt in dem Buch nicht vor, Mr Dunbar.« Erneut fürchtete sie, er könnte sie bloß auf den Arm nehmen und sich an ihrer Naivität weiden.

»Das stimmt, aber es ist ebenfalls von Stevenson, der einst auf Hawaii gelebt hat. In dem Gedicht geht es um Prinzessin Ka’iulani, die Tochter von Prinzessin Likelike und ihrem Mann Archibald Scott Cleghorn, geboren in Edinburgh. Wir Schotten haben in diesem Paradies durchaus unsere Spuren hinterlassen.«

Das Orchester nahm seine Plätze wieder ein. »Sind Sie schon vergeben, Miss Radcliffe, oder darf ich Sie um diesen Tanz bitten?«

Er war ein guter Tänzer, und Claire entspannte sich rasch und gab sich ganz dem berauschenden Vergnügen hin, in den Armen eines attraktiven, gut gekleideten Mannes durch einen schönen Raum zu schweben. Sie genoss es, wie ihre Robe um ihre Beine wirbelte. Wegen ihrer Handschuhe aus feinem Ziegenleder konnte sie den Stoff, aus dem der Smoking ihres Partners geschneidert war, zwar nicht fühlen, aber sie wusste trotzdem, dass er von exzellenter Qualität war. Wie beim Baron verriet alles an ihm Reichtum, Status und Macht. Er roch sogar gut. War es die Brillantine – sie näherte ihr Gesicht dem seinem, fürchtete jedoch, missverstanden zu werden, und wandte sich rasch wieder ab – oder Rasierwasser? Sie kostete das Erlebnis aus, das ihren wöchentlichen Brief nach Hause allein füllen könnte. Mutter wird sich sicher mit mir freuen, dachte Claire, während Honoria es vermutlich verurteilen würde. Bei dem Gedanken lächelte sie, und Bradley, der ihr Lächeln falsch deutete, wirbelte sie noch ungestümer herum.

»Wenn doch bloß Sommer wäre, Miss Radcliffe! Dann würde ich mit Ihnen in den Garten hinausschwirren und im Mondschein mit Ihnen Walzer tanzen. Jede junge Frau sollte ihren ersten Kuss in einem Garten im Mondschein empfangen, finden Sie nicht?«

Was sollte sie darauf antworten? Claire spürte, wie sie rot wurde. Zum Teufel mit dem Mann! Wie konnte er es wagen anzunehmen, dass sie noch nie geküsst worden war? Allerdings entsprach es durchaus der Wahrheit, und das machte es umso ärgerlicher.

»Und, Miss Radcliffe?«

Die Verandatüren standen weit offen, und ehe Claire protestieren konnte, tanzte er mit ihr hinaus. Stark duftende, exotische weiße Blumen waren strategisch auf der Balustrade verteilt, die die Terrasse von den geometrisch angeordneten, in sanftes Mondlicht getauchten Beeten trennte.

»Schön, aber kühl«, stammelte Claire mit zitternder Stimme.

Er küsste sie nicht, nicht an diesem Abend, sondern kehrte mit ihr in den Ballsaal zurück, wo er sie dem schmucken jungen Offizier überließ, der schon nach ihr gesucht hatte. Sie betete, dass sie ihm nicht auf die Füße treten würde.

Kapitel 11

Lucy konnte das erste Treffen mit ihrem Dozenten im neuen Trimester kaum erwarten. Sie hatte den Notenkoffer und die Geburtsurkunde ihrer Mutter dabei. Suzanne hatte es ihr widerwillig erlaubt, hoffte aber offensichtlich, da hegte Lucy gar keinen Zweifel, dass Dr. Halley ihr geändertes Projekt als unsinnige Idee abtun würde. Ihre Mutter wollte anscheinend nicht, dass Dr. Halley erfuhr, wie alt sie war. Sie fand ihn doch nicht etwa attraktiv?

Die Besprechung mit dem Dozenten fand in seinem erstaunlich aufgeräumten Büro statt, dessen Wände mit Bücherregalen bedeckt waren. Bei Lucys Vater schienen Bücher und Papiere unentwegt aus dem Regal auf den Tisch und auf den Fußboden oder auf den Stuhl zu wandern. Bei allen bisherigen Begegnungen mit Dr. Halley, Silvester eingeschlossen, hatte Lucy in ihm nicht mehr als einen Dozenten gesehen; sich an die Farbe seiner Augen zu erinnern wäre ihr schwergefallen. Jetzt stellte sie fest, dass sie blau und durchaus attraktiv waren.

Dad hat auch blaue Augen, das war’s dann also, dachte sie.

Sie plauderten ein wenig über die Ferien und die Silvesterfeier oder Hogmanay, wie er gern sagte, und dann erkundigte sich Dr. Halley nach ihrem Projekt. »Übrigens, eine interessante neue Aktentasche haben Sie da«, schloss er.

Lucy sah ihn überrascht an. »Ach, den Notenkoffer meinen Sie. Nein, das ist das Projekt, Doktor Halley, der Inhalt jedenfalls.« Aufgeregt begann sie von ihrer Großmutter und den gesammelten Papieren und persönlichen Gegenständen zu erzählen. »Können Sie sich vorstellen, dass jemand dreißig Jahre oder so gelebt hat und von ihm nichts anderes geblieben ist als dieser Koffer und ein Gemälde – und meine Mutter natürlich?«

Ihre Lebhaftigkeit entlockte ihm ein Lächeln: »Dreißig ist doch kein Alter, Lucy. Der Großteil von ihrem Besitz wurde vermutlich weggegeben – die Kleidung an die Heilsarmee und so weiter. Aber jetzt müssen Sie mir noch erzählen, was Ihre Großmutter mit Ihrer Doktorarbeit zu tun hat.«

Lucy schloss die Augen und zählte bis fünf; sie hatte vorgehabt, bis zehn zu zählen, bezweifelte aber ernsthaft, dass sie oder Dr. Halley so viel Geduld aufbringen würden. »Eigentlich möchte ich meinen Großvater finden.« Sie spürte mehr, als sie hörte, dass er seufzte, und sprach rasch weiter, ehe er sie unterbrechen konnte. »Aber es ist viel mehr als das. Es gibt da irgendein Geheimnis. Welche Rolle haben diese Zeitungsartikel gespielt? Wer waren diese Männer, und was haben sie meiner Großmutter bedeutet? Warum sind mindestens zwei von ihnen unter mysteriösen Umständen ums Leben gekommen? Ist der dritte, der Amerikaner, noch am Leben, und wenn ja, hat er irgendetwas mit dem Tod der beiden anderen zu tun?« Sie war so aufgeregt, dass sie einen Schritt nach vorn machte. »Stellen Sie sich vor, ein österreichischer Jude, ein Flüchtling in Lissabon, und ein französischer Adeliger, offenbar kein Mitglied der französischen Gesandtschaft, möglicherweise ein Geschäftsmann, aber welche Geschäfte hat er betrieben? Und dann ist da dieser Amerikaner. In der ersten Zeit meiner Großmutter in Lissabon waren die USA neutral. Was hat er dort gemacht? War er ein Spion? Und wenn ja, für welche Seite? Und mein Projekt? Ich schlage vor: Kriegsanstrengungen – die Arbeit junger britischer Frauen während des Zweiten Weltkriegs. Ich glaube, wenn ich herausfinden kann, was eine junge Schottin in Portugal zu suchen hatte, einem neutralen Land, das, wie wir wissen, während des Krieges angeblich beiden Seiten zugearbeitet hat, wird das meiner Doktorarbeit mehr Tiefe verleihen.« Sie hielt inne und sah erst hoffnungsvoll, dann ängstlich zu ihm auf.

Er erhob sich und ging zum Kamin, wo er mit undurchdringlicher Miene stehen blieb. Dann näherte er sich seinem Schreibtisch, nahm die Papiere in die Hand und sah sich einige flüchtig an. Fast warf er sie anschließend zurück in den Koffer, und Lucy sackte das Herz in die Hose. Er öffnete das Büchlein. »Man stelle sich vor, sogar eine Tasche für ein Briefmarkenheft – entzückend.« Weder an dem bestickten Täschchen noch an der Puderdose zeigte er das geringste Interesse. »Offen gestanden, Lucy, die Männer in diesem Szenario erscheinen mir sehr viel interessanter als die Kriegsanstrengungen einer Schullehrerin – noch dazu in einem neutralen Land. Wenn es Ihnen gelingt, etwas über diesen französischen Helden und den – wahrscheinlich ermordeten – Juden herauszufinden, dann könnte Ihre Arbeit damit tiefere Dimensionen gewinnen. Arbeiten Sie weiter wie besprochen, Lucy, und verfolgen Sie die anderen Spuren in Ihrer Freizeit, wenn Sie das möchten.«

Damit wandte er sich ab, sodass ihm ihre Enttäuschung entging. Sie sammelte ihre Papiere ein, während er seine Pfeife mit irgendeinem gesundheitsschädlichen Kraut stopfte, das in einem Tonbehälter auf seinem Schreibtisch stand. Er riss ein Streichholz an und begann zufrieden zu paffen. Freizeit? Welche Freizeit?

»Danke, Doktor Halley«, sagte sie auf dem Weg zur Tür.

Da wandte er sich um und lächelte sie an. »Vor Mai brauche ich nichts zu sehen bekommen. Wenn Sie Fragen haben, können Sie mir jederzeit eine E-Mail schicken.«

Sie strahlte. »Danke, Doktor Halley«, stieß sie atemlos hervor und eilte dann hinaus, damit er sein Angebot nicht mehr zurücknehmen konnte. Hörte sie noch »Grüßen Sie Ihre Mutter von mir!«, als sie bereits die Tür hinter sich zuzog?

Sie hatte jetzt sein Einverständnis, Nachforschungen anzustellen, oder etwa nicht? Gott sei Dank gab es das Internet. Sie würde heimgehen und alle Namen in eine Suchmaschine eingeben.

Als sie den Innenhof durchquerte, stieß sie fast mit Sam zusammen. Nichts hatte sie sich sehnlicher gewünscht, als Sam noch einmal zu begegnen, ehe er für immer aus ihrem Leben verschwand. Obwohl sie tapfer das Gegenteil beteuerte, hatte sie ihn vermisst; sie hatte nachts wach gelegen und gebetet, dass ihre Trennung sich am Morgen als böser Traum erweisen und Sam, der liebe Sam mit seinem Lockenhaar, seinem fehlenden Rhythmusgefühl und seinen oft ungenießbar gesunden Sandwiches anrufen und fragen würde: »Wo treffen wir uns?« Und jetzt stand er vor ihr, und alle Gefühle, die sie je für ihn empfunden hatte, regten sich wieder. Wie sollte sie das überleben, wenn sie ihn nicht mehr berühren, seine Stimme nicht hören konnte?

Er hat dich sitzenlassen, Lucy.

»Lucy.« Er blieb stehen und errötete. »Wie geht es dir?«

Sie ballte die Fäuste, um ihn nicht zu umarmen. »Sam. Hallo. Schon gepackt?«

»Mehr oder weniger. Wie geht es deiner Mutter?«

»Es geht ihr gut.« Während sie ihn ansah, spürte sie einen heftigen Schmerz in der Brust, als hätte sie sich eine Rippe gebrochen. Sie schluckte trocken. Irgendwie würde sie darüber hinwegkommen. »Sie merkt gerade, dass es gar nicht so furchtbar schwierig ist, sich von einer zerbrochenen Beziehung zu erholen.« Lucy hoffte, Sam würde annehmen, dass es ihr genauso erging. »Ich muss jetzt los, Sam. Habe gerade grünes Licht für ein großartiges Studienprojekt bekommen. Kann es kaum erwarten loszulegen. Viel Spaß!« Und damit trat sie, ohne nach links oder rechts zu schauen, auf die Straße. Ein ungehaltener Radfahrer brüllte sie an – ein wunderbarer Vorwand, um davonzurennen.

Schade, dass ich förmlich weggelaufen bin, sagte sie sich später, als sie ihr Tempo verlangsamte, doch sie hoffte, er würde denken, sie hätte es wegen des wütenden Radfahrers getan. Ansonsten hatte sie die Situation ziemlich gut bewältigt, und bis Sam endlich in Australien war, würde sie das Zentrum von St Andrews meiden. Sie biss sich auf die Unterlippe und blinzelte die Tränen weg. Ich mag ihn immer noch. Ich hatte mir eingeredet, es sei vorbei, ich hätte diese Beziehung zu den Akten gelegt, als notwendige Erfahrung verbucht.

Doch das hatte nicht so recht geklappt. Sie hegte immer noch Gefühle für Sam. Kein Wunder. Er war der erste Mann, mit dem sie geschlafen hatte; sie war naiv genug gewesen zu glauben, dass er der erste und der letzte sein würde. Ich werde darüber hinwegkommen, sagte sie sich, während sie nach Hause hastete, und dieses Forschungsprojekt wird mir dabei helfen.

Alex, die nach Lucy Ausschau gehalten hatte, sah sie um die Ecke biegen und auf das Haus zueilen. Lucy hielt den Kopf gesenkt und ging sehr rasch. Alex hatte den Eindruck, dass diese Haltung eher durch Traurigkeit als durch den kalten Wind zu erklären war. Sie lief die Treppen hinunter, um Lucy am Tor abzufangen, taktvoll genug, die Tränen nicht zu kommentieren, die Lucy sich hastig abwischte.

»Ich hatte gehofft, dich zu erwischen. Wenn du an den Papieren arbeiten willst, könnte ich dir helfen. Ich habe heute Morgen im Internet ein paar interessante Websites gefunden.«

»Prima! Genau das wollte ich auch probieren. Doktor Halley ist einverstanden, dass ich die Dokumente für meine Arbeit verwende. Nehmen wir deinen oder meinen Computer?«

»Beide. Wenn deine Mutter sowieso nicht da ist, bring doch dein Notebook mit zu mir. Kaffee steht wie immer bereit, und wir könnten eine Kleinigkeit essen und dann loslegen.«

Dreißig Minuten später machten sie sich in Alex’ gemütlichem Arbeitszimmer, in dem es angenehm nach alten Büchern, Holzfeuer und Kaffee roch, an die Arbeit.

Welchen Namen sollten sie zuerst googeln?

»Ich habe nach Friedrich Löwy gesucht und die Seiten unter meinen Favoriten gespeichert. Wenn du die Sachen lesen willst, sehe ich mir einstweilen die französischen und deutschen Zeitungsausschnitte an. Es gibt auch jede Menge Websites auf Französisch und Deutsch. Die kann ich ebenfalls übernehmen.«

Zwei Stunden später war Lucy immer noch vollkommen in die Websites vertieft, während Alex das Wesentliche aus den alten Zeitungsartikeln übersetzte. Obwohl nicht alles, was Lucy las, mit dem Mann zu tun hatte, der vor all den Jahren zusammen mit ihrer Großmutter in Lissabon unterrichtet hatte, war sie fasziniert. Querverweise brachten sie auf Websites über gestohlene Kunst, von denen sie einige mit Alex’ Einverständnis in die Favoritenliste aufnahm, um sie später zur Hand zu haben. Als sie Friedrich Löwy und Lissabon zusammen eingab, kam sie sofort auf eine Website über eine bereits 1914 gegründete jüdische Wohltätigkeitsorganisation, das Joint Distribution Committee, das Juden nicht nur zur Flucht nach Portugal, sondern sogar nach Kanada oder in die Vereinigten Staaten verhalf. Der Name Friedrich Löwy tauchte oft auf, der von Baron Olivier de Ville-France jedoch auch, was vielleicht noch interessanter war. Von dieser Website führte ein Link auf eine andere, die auch ein Foto und einen Artikel aus dem Notenkoffer zeigten.

Als der Nachmittag fortschritt, fiel den beiden die Beschäftigung mit der Flut von Einträgen, sehr häufig Beschreibungen unmenschlicher Gräueltaten, immer schwerer, und sie entschlossen sich zu einer Pause, um sich die Beine zu vertreten und den Rücken zu entlasten.

»Eine erstaunliche Familie, Lucy. Hunderte von Jahren Intellekt und Philanthropie«, sagte Alex und trank einen Schluck Mineralwasser. »Und zu viele von ihnen sind verschollen.«

Sie lehnten Seite an Seite an der Edelstahlspüle und dachten über das Gelesene nach.

Schon 1937 waren in Portugal Juden aus fast allen Ländern des erschütterten Europa eingetroffen: aus Deutschland, Frankreich, Österreich, Italien, der Tschechoslowakei und Polen. In ihrer Heimat war das Leben für sie mit der schleichenden Ausbreitung von Antisemitismus und Faschismus unerträglich geworden. Zu Beginn des Jahres 1939 wurde es den deutschen Juden verboten, als Zahnärzte, Apotheker oder Tierärzte tätig zu sein. Auch das Autofahren wurde ihnen untersagt. In der ersten Jahreshälfte wurden bereits Hunderte von Juden nach Polen deportiert. Bis September hatte man alle Radios beschlagnahmt. Nach der offiziellen Kriegserklärung wurden alle jüdischen Männer zwischen vierzehn und sechzig zur Zwangsarbeit verpflichtet.

Die erste Erwähnung gestohlener Kunstwerke fand sich auf einer Website über die ehemalige Tschechoslowakei. Eine in Prag erscheinende Zeitung berichtete, dass alle jüdischen Bürger gezwungen worden seien, ihren Schmuck, ihr Gold, ihr Platin sowie ihre Kunstgegenstände zu verkaufen. Den Erlös durften sie jedoch keineswegs behalten; ein gewisser Baron von Neurath sammelte alle Einnahmen »für den Staat«. Welchen Staat? Nicht etwa für die arme kleine Tschechoslowakei. Als Geschichtsstudentin hatte Lucy schon einiges über den deutschen Karrierediplomaten Baron Konstantin von Neurath erfahren. 1930 war er deutscher Botschafter in London gewesen, einige Jahre später wurde er deutscher Außenminister und war dann zum Reichsprotektor von Böhmen und Mähren aufgestiegen. Sie wusste, dass er in Nürnberg wegen Kriegsverbrechen verurteilt worden war, doch hier wurde zum ersten Mal auf ein Verbrechen im Besonderen eingegangen. Auch diese Seiten merkte sie sich für später vor. Kunstdiebstahl war keine Spur, der man unbedingt nachgehen musste. Die Beziehung zwischen dem französischen Baron und dem österreichischen Juden – sofern eine solche, abgesehen von dem bereits offensichtlichen Eltern-Lehrer-Verhältnis, existiert hatte – interessierte sie weitaus mehr.

In stillschweigendem Einverständnis gingen Alex und Lucy zurück ins Arbeitszimmer, wo Alex sich anschickte, etwas über die Familie des Barons in Erfahrung zu bringen. Sie hatte gerade neun Sites mit Hinweisen auf die Familie gefunden, als ihr Mobiltelefon klingelte. Als sie abnehmen wollte, wurde der Anruf auf die Mailbox umgeleitet. Sie war so vertieft gewesen, dass sie kaum noch etwas anderes wahrgenommen hatte als den Bildschirm vor sich.

»Das war deine Mutter, Lucy.«

»Mist! Entschuldige, nicht gerade ein liebevoller töchterlicher Kommentar.« Sie wandte sich nicht vom Computer ab, während sie die Nummer von Zuhause wählte. Nach der Begrüßung hörte sie eine ganze Weile nur zu.

»Mum hat mir jede Menge zu erzählen«, erklärte Lucy bedauernd, als sie aufgelegt hatte. »Egal, vielleicht habe ich deine Zeit ja für heute auch lange genug in Anspruch genommen.«

»Nicht im Geringsten. Ich laufe gerade erst zu Hochform auf. Ich kann dir ja zumailen, was ich gefunden habe.«

Lucy lächelte, während sie ihr Notebook schloss, machte aber keine Anstalten zu gehen. »Die Trennung ist kaum einen Monat her, Alex. Normalerweise verfolgt sie mich nicht so.«

»Ihr beide kriegt das bemerkenswert gut hin. Ciao.«

»Donnerwetter, Italienisch sprichst du auch?«

»Schön wär’s! Ciao ist so ungefähr alles, und natürlich: Un vino bianco, per favore. Sehr wichtig.«

Lucy lachte, verstaute das Notebook in ihrer Aktentasche und eilte davon.

Suzanne packte in der Küche Lebensmittel aus. Als sie sich lächelnd umdrehte, erwiderte Lucy unwillkürlich das Lächeln – nicht bloß, weil sie sich freute, ihre Mutter zu sehen, sondern auch, weil sie so gut aussah. Suzanne war offenbar beim Friseur gewesen, ihr Haarschnitt und die -farbe waren perfekt. Vielleicht hatte sie sich sogar noch eine Massage oder eine kosmetische Gesichtsbehandlung gegönnt, denn ihre Haut schimmerte und ihre Augen, die in den letzten Wochen immer verschattet gewesen waren, strahlten.

»Du siehst aus wie eine Katze, die von der Sahne genascht hat, Mum. Leg los!«

Suzanne reichte ihr eine Schachtel mit Makadamianüssen im Schokomantel. »Du wirst es nicht glauben, die waren reduziert. Ich weiß zwar, dass du in den Ferien zu viel gegessen hast, aber was soll’s?«

Lucy prüfte das Verfallsdatum. »Na, die essen wir am besten gleich heute Abend. Aber du hast doch noch mehr auf Lager als nur reduzierte Kalorien.«

»Vergiss nicht das Eiweiß!«, neckte Suzanne, während sie Tiefkühlgemüse verstaute. »Dawn hat mich einschieben können – ein toller Haarschnitt und ein bisschen dezente Farbe sind immer gut für die Moral. Außerdem war ich noch bei einer neuen Immobilienfirma, aber das war total deprimierend. Beim Rausgehen habe ich allerdings ganz zufällig Doktor Halley getroffen.« Sie trug das Fleisch, das sie gerade auspackt hatte, zum Kühlschrank. »Gegrillte Hühnchenbrust mit scharfer Guacamole – wenn du willst, kannst du Tomaten und rote Zwiebeln schneiden.« Damit ging sie zum Waschbecken und spülte sich die Hände ab, ehe sie wieder an den Tisch kam. Er ist mir auf den Fuß getreten, der Ärmste, und hat darauf bestanden, mich ins Ruth’s zum Kaffee einzuladen. Ich dachte an die Makadamianüsse und habe nur einen Kaffee bestellt, aber er hat dazu ein Riesenstück Schokoladenkuchen gegessen. Wirklich unfair, dass manche Männer sich mit Kalorien vollstopfen können und trotzdem schlank bleiben. Und wenn du Zeit hast, mein Schatz, gehen wir heute Abend zu ihm und sehen uns die Wohnung oben in seinem Haus an; klingt phantastisch, ist auch näher am Stadtzentrum, das spart Park-, Benzin- und Taxikosten.«

Ein dreifaches Hoch auf Dr. Halley! Eine Wohnung, eine ziemlich große Wohnung. »Aber wie …«, begann Lucy.

»Sie gehört einem Professor im Ruhestand und steht demnächst zum Verkauf. Er hat die Ferien bei seiner Familie in Derbyshire verbracht, und seine Tochter hat ihn überredet, doch zu bleiben – sie macht sich Sorgen, wenn er ganz allein lebt, obwohl er laut Doktor Halley fit wie ein Turnschuh ist. Everard hat die Schlüssel und die Erlaubnis, Makler und so weiter hereinzulassen, und er ist sicher, der alte Herr würde es nicht übel nehmen, wenn er uns einen Vorsprung verschafft.«

Lucy runzelte zweifelnd die Stirn und schälte eine Banane. Everard? Ihre Mutter und eine Wohnung? »Kehrtwendung um hundertachtzig Grad, fällt mir dazu bloß ein.«

Suzanne lachte, und es klang so glücklich, dass Lucy fast in Tränen ausgebrochen wäre – eine, wie sie fand, ziemlich blöde Reaktion.

»Iss sie anständig, Lucy – du bist schließlich kein Kind mehr! Und eine Kehrtwendung ist das eigentlich nicht. Ich blicke nur der Realität ins Auge. Ich will in dieser Stadt bleiben, werde es mir aber nicht leisten können, ein Haus zu kaufen, das mit diesem vergleichbar ist. Eine schöne Wohnung in einem freistehenden Haus aus der Zeit von King Edward mit angelegtem Garten und zuverlässigen Nachbarn dagegen – wäre das nicht eine Überlegung wert?«

Lucy aß zwei Stückchen Banane, während sie beobachtete, wie ihre Mutter die Küche in Ordnung brachte. »Absolut. Hat er mich auch erwähnt?«

»Ich habe dich erwähnt, aber er spricht nie über seine Studenten. In seiner Freizeit, meine ich.« Suzanne hörte auf aufzuräumen. »Ach ja, du hattest ja heute Morgen eine Besprechung mit ihm.«

»Ja, und ich habe grünes Licht für mein Projekt. Komm rauf, dann zeige ich dir, was ich alles gefunden habe – wenn Alex schon Zeit hatte, mir die Websites zu mailen. Ich bin drüben gewesen, seit ich aus der Uni zurück bin. Alex hilft mir sehr.«

»Bin ich übertrieben neugierig, wenn ich frage, warum?«

Lucy hielt inne. »Ich glaube, das ist ganz einfach, Mum. Sie hat einen hochdotierten Job gekündigt und einen Mann verlassen, und jetzt will sie etwas Sinnvolles tun. Sie liebt St Andrews, ist ein Geschichtsfreak und denkt darüber nach, sich an der Uni einzuschreiben. Unser Projekt macht ihr den Mund wässrig. Vielleicht wird es ihr irgendwann langweilig und sie beschließt, in Belize Bungeejumping zu machen oder Tauchen zu gehen – leisten könnte sie es sich. Aber bis dahin ist sie eine tolle Hilfe.«

»Wahrscheinlich wird sie einen anderen Mann finden«, kommentierte Suzanne ein wenig bissig.

»Das hoffe ich jedenfalls für sie.«

Als sie die Küche verließ, sah sie gerade noch, wie ihre Mutter nach einer Banane griff. Ein Glück, sie mochte wieder Bananen. »Iss sie anständig!«, mahnte sie, den Tonfall ihrer Mutter imitierend. »Du bist schließlich kein Kind mehr.«

Suzanne lachte und lief hinter ihrer Tochter die Treppe hinauf. »Hier, nimm die Hälfte. Mit deinem ›mal schnell ins Internet‹ hast du mich früher schon gelockt, wer weiß, wann wir wieder was zu essen kriegen.«

Sie waren froh, dass sie wenigstens die Banane im Magen hatten, denn als der Hunger sie wieder nach unten trieb, war es schon ziemlich dunkel. Alex hatte alle Links geschickt, und so war es für Lucy ein Leichtes, sie anzuklicken und auf ihrem eigenen Computer als Favoriten zu speichern.

Es gibt eine österreichische Website über die Löwys, die vielversprechend klingt. Ich sehe sie mir an und lasse dich wissen, ob es was Wichtiges ist. Und ich denke sogar darüber nach, mich sowohl an die Familie Löwy als auch an die Familie Hervé-Dauvergne per Brief zu wenden, das ist professioneller als per E-Mail. Danke, dass ich dir hierbei helfen darf – es ist so viel interessanter, als die Schwankungen von Zinssätzen zu beobachten!

A.

Suzanne war fasziniert von den Websites und ganz nebenbei auch von der Art, wie ihre kluge Tochter ihr Projekt anging. Als sie das gesamte Material durchgesehen hatten, lehnten sie sich zurück.

»Ein unglaublich beeindruckendes Hilfsmittel, das Internet, Lucy! Ich hätte Lust, mehr darüber zu lernen.«

Lucy lächelte. Ihre Mutter machte wirklich Riesenfortschritte – neuer Haarschnitt, neues Zuhause, neues Interesse und vielleicht ein neuer Mann, und all das an einem einzigen Tag.

»Was ist denn so lustig daran?«

Lucy ging erst jetzt auf, dass sie gelacht hatte, weil ihre Mutter als Älteste des Dreiergespanns das Feld anführte. Doch das konnte sie Suzanne nicht sagen. »Nichts, Mutter, ich freue mich einfach, dass du für neue Erfahrungen offen bist.«

»Du Schlimme! Ich bin erst sechzig« – sie hatte ein paar Jahre unterschlagen –, »nicht hundert. Und was tun wir jetzt?«

»Mach dich fertig, und dann besichtigen wir die Wohnung. Wir müssen schließlich nicht die ganze Arbeit doppelt machen. Alex sitzt ja dran.«

Kapitel 12

Alex suchte nach den Adressen aller Leute und Institutionen, die in irgendeiner Weise mit Claire Bonneville und den drei Männern, die ihr so wichtig gewesen waren, in Beziehung gestanden haben konnten. Der erste Anhaltspunkt war die Schule, an der Claire unterrichtet hatte und deren Adresse sie von einem der Briefe abgeschrieben hatte. Das Colégio de Santa Marinha war 1914 für die Kinder wohlhabender Portugiesen und ausländischer Diplomaten gegründet worden. Die Schule wurde inzwischen nicht mehr von einem Ordenshaus geführt, auch wenn der Direktor und einige Lehrerinnen nach wie vor dem Benediktinerorden angehörten, einige von ihnen mit ziemlich beeindruckenden Universitätsabschlüssen. Nur zu gern hätte Alex sie kontaktiert, doch das wäre Lucys Sache.

Mit Professor Löwys Familie in Verbindung zu treten erwies sich als einfacher. Das Anfang des neunzehnten Jahrhunderts in Wien gegründete Unternehmen, das in den dreißiger und vierziger Jahren Plünderungen zum Opfer gefallen und aufgegeben worden war, existierte inzwischen wieder und wurde von einem Eli Solomon geleitet, der verschiedenen Websites zufolge ein direkter Nachfahre von Ibrahim Löwy war. Alex durfte annehmen, dass Herr Solomon Englisch in Wort und Schrift beherrschte, schickte ihm aber aus Höflichkeit eine E-Mail auf Deutsch. Darin berichtete sie von den Briefen, die die Familie entdeckt hatte und aus denen hervorging, dass Professor Friedrich Löwy und Claire Radcliffe befreundet gewesen waren, und sie erkundigte sich, ob die Familie Löwy diese Information bestätigen oder irgendwelche weiterführenden Kenntnisse beitragen könne. Die Familie Radcliffe, Claires Tochter und ihre Enkelin, wären sehr dankbar für jeden Hinweis.

Mal sehen, ob wir auf diese Weise etwas über den schönen Baron erfahren, dachte Alex.

Die Familie Ville-France war mit der Verbreitung ihrer Adresse über das Internet sehr viel zurückhaltender, doch nachdem Alex fast zwanzig Minuten lang verschiedene Links angeklickt hatte, fand sie schließlich einen Artikel aus der Klatschpresse über Madame Hervé-Dauvergne, die im Park ihres schönen Anwesens in einem exklusiven Pariser Vorort eine Gartenparty zugunsten der Hilfsorganisation Ärzte ohne Grenzen veranstaltet hatte.

Lucy wird an Madame schreiben müssen, die bestimmt Englisch spricht – das war an ihrer Schule die erste Fremdsprache, sinnierte Alex. Fehlt nur noch der geheimnisvolle Amerikaner.

Sie blickte auf den Bildschirm, dann auf ihre elegante Armbanduhr von Louis Patek.

Genug für heute. Jetzt waren ein Omelette und ein Glas weißer Bordeaux fällig – vielleicht ein Château du Cros von 2004.

Mit einem Anflug von Bedauern schaltete sie den Computer aus. Wer weiß, vielleicht hatte sie kurz vor der Entdeckung gestanden, dass Bradley Dunbar einen total umwerfenden Enkel hatte, der noch zu haben war. Sie zuckte mit den Schultern. Für heute Abend musste sie sich mit einem guten Bordeaux begnügen.

Lucy hatte gerade genug Zeit gehabt, sich ihre Jacke zu schnappen, denn ihre Mutter saß bereits in ihrem Kleinwagen und hatte den Motor gestartet. »Mann, hast du es eilig, Mum. Hoffentlich knurrt mein Magen nicht, wenn Doktor Halley uns herumführt.« Sie schnupperte hörbar. »Christian Dior, wenn mich nicht alles täuscht.«

»Auf dem Rückweg nehmen wir uns eine Riesenpizza mit.« Den Kommentar zu ihrem Parfüm ignorierte Suzanne. »Mit Käse und leckeren Pilzen.«

Wie sie selbst und Alex wohnte auch Dr. Halley an einer Straße mit großen, individuell gestalteten Steinhäusern; die einzelnen Anwesen waren durch Mauern voneinander abgegrenzt. The Grange war ein umgebautes Herrenhaus, und Lucys erster Eindruck war, dass es eigentlich mindestens so teuer sein musste wie das Haus ihrer Eltern – größer war es jedenfalls. Dr. Halley erklärte jedoch, dass das ursprüngliche Gebäude im Lauf der Jahre in vier Wohnungen separiert worden sei: den Ostflügel mit dem Originaltürmchen, eine eher kleine »Garten«-Wohnung im hinteren Teil, in der einst der Chauffeur der Familie gewohnt habe, seine eigene Wohnung, die im Westflügel einen Großteil des Erdgeschosses einnahm – einige der hinteren Zimmer waren in die »Garten«-Wohnung integriert worden –, sowie das obere Stockwerk des Westflügels, dessen eleganter Eingangsbereich auch von ihm als unterem Nachbarn benutzt wurde.

»Die Möbel in der Eingangshalle gehören mir, aber geputzt wird abwechselnd; eine Runde mit dem Staubsauger und abstauben, mehr ist es nicht«, erklärte er, während er sie nach oben führte. »Der Teppich ist ein bisschen abgetreten, aber die Holzdielen gefallen mir.«

Suzanne und Lucy stimmten zu, der alte Hartholzboden war wirklich schön.

»Bräuchte aber ein bisschen mehr Pflege als nur eine Runde Staubsaugen«, meinte Suzanne.

Dr. Halley wirkte etwas überrascht, sagte aber nichts mehr, bis sie auf dem oberen Treppenabsatz vor einer wunderschönen Eichentür mit der Nummer 2a standen. Die Tür öffnete sich auf einen geräumigen Flur voller Bücherregale. Auch hier war der Boden aus Holz, aber ein aparter türkischer Teppich bedeckte die Mitte. Neben den berstenden Bücherregalen befand sich ein ziemlich betagtes Sofa, das sehr gemütlich aussah, sowie eine Standuhr, die stehen geblieben war. »Ich zieh sie rasch auf, während Sie sich umsehen«, schlug Dr. Halley vor. »Nehmen Sie sich Zeit! Ich gehe inzwischen runter und setze Kaffee auf.« Einen Augenblick lang wirkte er verlegen. »Natürlich nur, wenn Sie möchten. Unten ist es wärmer, da kann ich alle Ihre Fragen beantworten.«

Die Wohnung, in der die Zentralheizung offenbar ganz heruntergedreht war, verfügte über ein großes Wohnzimmer mit einem hübschen geschnitzten Kamin und über ein nur wenig kleineres Esszimmer. Auch dieser Raum hatte einen Kamin, in dem ein bereits vorbereitetes Feuer nur noch darauf wartete, entfacht zu werden.

»Hier könnte man tolle Dinnerpartys geben, Mum, und wenn man die Flügeltüren zwischen Wohn- und Esszimmer öffnet, entsteht sogar genug Platz zum Tanzen.«

Suzanne gab einen Laut von sich, der sich unterschiedlich interpretieren ließ, entgegnete aber nichts und setzte ihren Rundgang fort. Aus dem Esszimmer führte eine Tür in eine Küche, die ungefähr halb so groß war wie ihre eigene, aber sie war perfekt eingebaut und hatte ein tolles Design. Auf der anderen Seite des Flurs führte ein kleiner Durchgang zu einem großzügigen Schlafzimmer mit angeschlossenem, eher altmodisch eingerichtetem Bad sowie zu zwei weiteren, kleineren Räumen. Eine Tür, hinter der Lucy einen Einbauschrank vermutete, verbarg eine Toilette.

»Für mich wäre das perfekt, Mum, ein Schlaf- und Arbeitszimmer, und für Granny könnten wir die Schlafcouch im Arbeitszimmer aufstellen.«

»Na, da wäre sie sicher begeistert«, meinte Suzanne skeptisch.

»Die Wohnung hat jede Menge Licht, weil die Fenster so groß sind, Mum, und von den Schlafzimmern hat man eine schöne Aussicht auf den Garten. Wer sich wohl um den kümmert?«

Suzanne schauderte. »Gehen wir auf einen Kaffee runter, dann werden wir es erfahren.«

Dr. Halley hatte die Tür seiner Erdgeschosswohnung offen gelassen, und auf der Schwelle stand ein nicht mehr ganz junger Bassett-Hund, wie um ihnen den Weg zu weisen.

»Ist das nicht der traurigste Hund, den du je gesehen hast, Mum?«

Dr. Halley tauchte am Eingang auf. »Er sieht nur so traurig aus. Bassetts haben stets einen Ausdruck, als hätte sich alles gegen sie verschworen, aber in Wahrheit sind sie Clowns.« Er führte sie in einen Flur, der wie der obere mit Bücherregalen vollgestellt war.

In diesem Moment knurrte Lucys leerer Magen. Ihr Dozent musste es gehört haben, ließ sich aber nichts anmerken. Suzanne hingegen lachte. »Meine Tochter ist so aufgeregt wegen ihres Forschungsprojekts, dass wir den ganzen Nachmittag im Internet gesurft haben.«

»Na, für alle Fälle stelle ich mal ein bisschen Käse auf den Tisch«, sagte Dr. Halley. »Cleopatra betrachtet Besuch immer als Ausrede, einer ihrer vielen Schwächen zu frönen.«

Einen Augenblick lang wusste Lucy nicht, wovon er sprach. Sie war zu überrascht über die leichte Röte auf den Wangen ihrer Mutter und die zärtliche Art, mit der ihr Geschichtsdozent Suzanne einen Platz am lodernden Feuer anbot. Gütiger Himmel, die beiden flirten ja! Sie machte ihrer Mutter insgeheim Vorwürfe, als ihr mit schlechtem Gewissen einfiel, dass Suzanne nur noch auf dem Papier verheiratet war, und Lucy betrachtete Dr. Halley zum ersten Mal als Mann und nicht mehr bloß als Hochschullehrer. Er hatte schöne Augen, war ein Hundeliebhaber – die Basset-Hündin Cleopatra bedachte ihn mit noch tiefsinnigeren Blicken als er Suzanne –, und sein sehr maskulin eingerichtetes Wohnzimmer war ordentlich. Entweder leistet er sich eine ausgezeichnete Putzfrau, oder er hat einen Putzfimmel. Dabei fielen ihr die ordentlichen Bücherstapel in seinem Büro ein. Vielleicht sogar eine Spur zu ordentlich?

»Entschuldigung, ich war in Gedanken bei der Wohnung.« Sie hatte seine Aufforderung, sich doch mit Milch zu bedienen, überhört.

»Ich finde, die Räume sind recht schön«, sagte Dr. Halley, der sich auf wundersame Weise in Everard verwandelt hatte. »Und das Bad ist zwar renovierungsbedürftig, hat aber eine vernünftige Größe. Der Professor fand eine Dusche unnötig. Die kleinere … Einrichtung ist erst vor wenigen Jahren eingebaut worden.«

Einrichtung. Lucy, die zu ihrem Kaffee ansehnliche Mengen Haferkekse mit Käse verspeiste, war belustigt.

Zu jeder der vier Wohnungen gehörte ein Teil des großen Gartens hinter dem Haus, der Vorgarten und die halbkreisförmige Auffahrt hingegen waren Gemeinschaftseigentum und wurden von allen Bewohnern gemeinsam gepflegt. »Allerdings läuft es darauf hinaus, dass ich mich darum kümmere«, gestand Everard. »Ist nicht viel Arbeit, blühende Sträucher und ein paar Blumentöpfe mit einjährigen Pflanzen. Wenn es Sie interessiert, könnten Sie am Wochenende noch mal kommen und sich draußen umsehen.«

»Das mache ich ganz bestimmt«, erklärte Suzanne, während sie aufstand. »Und ich glaube, ich würde auch die Wohnung gern noch einmal bei Tageslicht sehen. Was meinst du, Lucy?«

Lucy nickte zustimmend und nahm ihre Jacke von der Stuhllehne, über die Dr. Halley sie gehängt hatte. »Danke für den Kaffee, Doktor.«

Cleopatra folgte ihr in den Flur, aber weder Lucys Mutter noch ihr Dozent. Also kraulte Lucy den Hund hinter den Ohren und wartete. Ein bisschen dumm kam sie sich dabei vor.

Auf der Heimfahrt sprachen die beiden über die Wohnung. Lucy freute sich, ihre Mutter so glücklich zu sehen, und beschloss, sich keine Gedanken darüber zu machen, ob Everard oder die Wohnung deren Laune so gehoben hatten.

»Das Bad ist eine Katastrophe, und das popelige kleine WC ist auch nicht viel besser, aber die beiden Wohnräume und der Flur sind wunderschön.«

»Und die Schlafzimmer?«, fragte Lucy vorsichtig.

»Die müssen auf jeden Fall komplett renoviert werden, aber sie sind gut geschnitten, und was die beiden kleineren Räume betrifft, hast du recht; der eine ist ideal als Arbeitszimmer, und wenn du auf den Einbauschrank verzichtest, kannst du die kleine Toilette vergrößern und eine Dusche einbauen.« Sie verstummte und wandte sich von Lucy ab, die am Steuer saß, als interessierte sie sich für die Häuser, an denen sie vorbeifuhren.

Sie hatten schon fast die Pizzeria erreicht, ehe sie wieder den Mund aufmachte. »Everard ist nett, nicht wahr? Es ist seltsam, aber wenn du von ihm gesprochen hast – vor Alex’ Party, meine ich –, habe ich immer einen verknöcherten alten Professor vor mir gesehen.«

»Das ist ein Klischee, Mum. Du hast dein Leben lang Professoren um dich gehabt. Wie viele trottelige Chaoten sind darunter gewesen?« Doch das war kein gutes Gesprächsthema, denn Suzannes Gesicht verdüsterte sich wieder. Genau der richtige Moment, auszusteigen und eine Pizza zu bestellen.

»Schaust du dir die Wohnung noch mal an, Mum? Es ist nicht genau das, was du gesucht hast, aber mir gefällt sie ziemlich gut. Solide, nicht zu groß und wahrscheinlich gerade genug Garten.«

Inzwischen waren sie in ihrer Straße angekommen, und Suzanne wartete, bis Lucy das Auto vor der Garage geparkt hatte. »Ich sehe mir Wohnung und Garten am Samstagmorgen mal in Ruhe an.«

»Da kann ich dich leider nicht begleiten, ich muss arbeiten.«

Suzanne machte ein enttäuschtes Gesicht. »Tut mir leid, Schatz, das hatte ich ganz vergessen. Aber mach dir keine Sorgen, ich kaufe sie nicht, ohne alles im Detail mit dir zu besprechen.«

Trotz der Kekse mit Käse, die sie gerade gegessen hatten, schafften sie fast die ganze Pizza. Dann entschied sich Suzanne für die Badewanne und das Bett, während Lucy sich wieder an den Computer setzte. Sie hatte eine Nachricht von Alex.

Ruf mich an, wenn du das hier vor Mitternacht liest, dann bringe ich dich auf den neuesten Stand! Sonst sprechen wir uns morgen.

Da es noch nicht ganz elf war, wählte Lucy sofort Alex’ Nummer und hörte sich aufgeregt an, was ihre Freundin alles herausgefunden hatte.

»Das ist ja phantastisch! Mensch, Alex, ich kriege schon beim Zuhören Gänsehaut. Kannst du mir die Adressen schicken? Oder, wenn du sowieso bis Mitternacht auf bist, können wir uns dann vielleicht noch treffen? Entschuldige«, fügte sie sofort hinzu, ohne Alex Gelegenheit zu einer Antwort zu geben, »ich bin so egoistisch! Dabei habe ich dir heute ohnehin so viel Zeit gestohlen.«

»Ich finde das klasse, Lucy. Fast, als hätte ich die Chance, das Leben noch mal neu anzupacken. Ich muss mir immer wieder in Erinnerung rufen, dass es dein Projekt ist und nicht meins. Kommst du rüber, oder soll ich mit meinem Laptop zu dir kommen? Suzanne will sicher auch alles sehen.«

Lucy erklärte, dass sie eine Wohnung besichtigt hatten – in dem Haus, in dem Dr. Halley wohne – und dass Suzanne in der Badewanne lag. »Aber vielleicht setzt sie sich dann noch ein bisschen zu uns. Eigentlich wollte sie zu Bett gehen, aber das hier ist doch viel spannender.«

Nur wenige Minuten später war Alex da, und sie und Lucy bauten ihre Notebooks auf dem Küchentisch auf. Der verführerische Duft von geschmolzenem Käse, Tomatensoße und würziger Salami hing noch in der Luft. »Ein Stück Pizza wäre noch da«, bot Lucy Alex an, aber die Freundin lehnte ab.

»Hier, das habe ich über die Schule herausgefunden. Ich dachte mir, es wäre in Ordnung, ihnen eine Mail zu schicken. Bildungseinrichtungen sind es gewohnt, über das Internet zu kommunizieren, und Zeit sparen wir damit auf alle Fälle.«

»Ich kann es ja förmlich halten, elegant sogar«, meinte Lucy und schüttelte eine E-Mail aus dem Ärmel, in der sie erklärte, wer sie war, und nachfragte, ob der Schule irgendwelche Informationen über die dortige Laufbahn von Claire Radcliffe vorlägen.

»Donnerwetter, das war ja einfach«, sagte Suzanne plötzlich, die sich in Bademantel und Hausschuhen unbemerkt zu ihnen gesellt hatte.

Lucy schob die Ärmel ihrer Strickjacke hoch. »Ich kann sie nicht zu einer Antwort zwingen, Mum. Wenn sie in den nächsten Tagen nicht reagieren, werde ich einen offiziellen Brief an den Direktor schicken. Kann ja auch sein, dass sie nichts mehr haben. Immerhin herrschte damals Krieg.«

»In Lissabon nicht.«

Lucy ignorierte den Einwurf. »Möglicherweise gibt es auch rechtliche Gründe dafür, keine Informationen herauszugeben. Sie können ja nicht nachprüfen, ob wir Claires Tochter und Enkelin sind – behaupten kann das schließlich jeder.«

Alex versuchte, das Geplauder von Mutter und Tochter zu ignorieren. Sie für ihren Teil entdeckte gerade Vulkane und Makadamianüsse auf Hawaii.

»Was haben wir da bloß angefangen, Lucy?«, fuhr Suzanne fort. »Das ist ja geradezu beängstigend – aufregend, ja, aber auch beängstigend. Stell dir vor, wenn diese Leute gleich jetzt, in dieser Minute, diese E-Mails lesen!«

»Entspann dich, Mum! Wir probieren es einfach; vielleicht haben wir ja Glück. Entweder wissen sie etwas oder nicht, und entweder sagen sie uns etwas oder … oder wir müssen nach Lissabon und Wien reisen und sie persönlich befragen.«

»Gute Idee. Der Bus nach Lissabon geht im Halbstundentakt. Und nach wem suchen wir jetzt?«

Lucy lächelte. Wie schnell aus dem »Was machst du« ein »Was machen wir« geworden war! Suzanne war interessiert, und der skeptische Zug um ihren Mund war verschwunden. »Alex hat die Postadresse der Tochter des Barons herausgefunden.« An Alex gewandt, fragte sie: »Der kann ich auf Englisch schreiben, oder?«

»Ja, da bin ich mir fast sicher. Selbst wenn sie keine Übung mehr hat – Sprachkenntnisse gehen verloren, wenn man sie nicht anwendet –, dann hat sie bestimmt eine Sekretärin, die fließend Englisch spricht.«

»Also gut. Mum, du musst mir helfen, diesen Brief zu verfassen – toujours très polie … Wie fragt man bloß jemanden, ob sein Vater eine Affäre mit der eigenen Großmutter hatte?«

»Gar nicht.« Suzannes Tonfall war eisig. »Meine Mutter war nicht die Sorte Frau, die Affären hatte.«

Lucy sah Alex an, die zu dieser »Sorte Frau« gehört hatte, doch die lächelte nur verständnisvoll und richtete ihre Aufmerksamkeit wieder auf den Bildschirm.

»Schreib du den Brief, Mum, dann sind schon zwei erledigt, bleibt nur noch einer.«

»Der Amerikaner?«

Lucy nickte. »Der Amerikaner. Wir wissen, wie er hieß, dass er der amerikanischen Gesandtschaft angehörte und dass er Flüchtlingen bei der Ausreise nach Amerika geholfen hat.«

»Und Hawaii. Vergiss Hawaii nicht«, ergänzte Alex.

Lucy lehnte sich in ihrem Stuhl zurück und schloss die Augen. »Hawaii. Braungebrannte Götter am Strand von Waikiki, Kränze aus samtweichen exotischen Blüten, um sonnengeküsste Schultern geschlungen, Ananas …« Sie öffnete die Augen wieder und grinste Alex an. »Könnte durchaus sein, dass ich dort unbedingt vor Ort recherchieren muss.«

»Wahrscheinlich ist er schon tot oder zumindest nicht mehr zurechnungsfähig, aber es wird ja wohl zumindest einen Erben geben, der hoffentlich deinem Suchbild entspricht. Hell oder dunkel?«

Lucy tat, als überlegte sie sich die Sache ernsthaft. »Blond und braungebrannt, oder was meinst du?«

»Anspruchsvolles Mädel! Aber jetzt mal im Ernst: Über seinen dortigen Besitz ist jede Menge Material vorhanden. Hawaii besteht eigentlich aus sehr vielen kleinen Inseln mit zahlreichen aktiven Vulkanen, die noch ausbrechen können, und den Dunbars gehören anscheinend viele davon – von den Inseln, nicht von den Vulkanen. Aber was ich suche, habe ich bisher nicht gefunden.«

Einzelheiten über das Leben von Bradley Dunbar herauszufinden gestaltete sich noch schwieriger, als etwas über die Familie Ville-France in Erfahrung zu bringen. Abgesehen von der Entdeckung, dass der Besitz der Dunbars den Löwenanteil von Big Island sowie beträchtliche Flächen auf den kleineren Inseln Linaii und Mauii umfasste, ergab eine erste Internetrecherche nichts wirklich Erhellendes.

»Es ist zwar die E-Mail-Adresse von einem Farm-Shop angegeben, aber die können uns wohl nur Ananas verkaufen – und wie die schmecken, wenn sie hier ankommen, will ich gar nicht wissen. Auch Makadamianüsse bauen sie im großen Stil an – faszinierende Pflanze übrigens –, aber wenn man die Versandkosten rechnet, sind sie bei Sainsbury’s wahrscheinlich billiger.«

Lucy reckte sich und gähnte. »Wie mag es wohl sein, wenn einem ein Vulkan gehört?« Sie reckte sich erneut. »Das war vielleicht ein Tag! Ich bin kaputt und ihr bestimmt auch.« Sie sah zu Suzanne hinüber, die am Tisch saß und schrieb. Sechs oder sieben Blatt Papier hatte sie schon zerknüllt und weggeworfen. »Was macht der Brief an Madame Hervé-Dauvergne, Mum?«

»Nichts«, gestand Suzanne. »Ich bin zu müde, um richtig denken zu können, und befremden will ich sie auf keinen Fall. Lassen wir das!« Sie stand auf und zog ihren Bademantel enger um sich. »Du bist eine großartige Hilfe, Alex. Möchtest du vielleicht was trinken? Wein, Tee …?«

Alex lehnte ab, und so brachte Lucy sie zur Tür, während Suzanne, die Hand am Geländer, in ihr Schlafzimmer hinaufging. Lucy wartete am Eingang, bis Alex in ihrem Haus verschwunden war, und löschte dann alle Lichter. Anstatt ihrer Mutter aber nach oben zu folgen, ging sie zurück in die Küche, wo ihr Notebook immer noch aufgeklappt auf dem Tisch stand. Sie zählte bis zehn und rief dann eine der Seiten auf, in denen es um die Dunbar Estates ging. Es handelte sich bestimmt um dieselbe Familie, und es musste doch noch jemand am Leben sein, der Fragen beantworten konnte. Ein Versuch konnte jedenfalls nichts schaden.

»Wer nicht wagt, der nicht gewinnt«, entschied Lucy und schrieb rasch eine E-Mail an die Bestelladresse. Vielleicht saß da drüben ja jemand, der sie ernst nehmen würde.

Kapitel 13

Am nächsten Tag kam Lucy überhaupt nicht dazu, an dem Projekt zu arbeiten. Sie besuchte zwei Vorlesungen, ging in die Bibliothek, um Quellen zu konsultieren, und traf sich danach mit Freunden zum Mittagessen. Wieder zu Hause, hatte sie kaum genug Zeit, in passende Klamotten zu schlüpfen, ehe sie zur Arbeit loszog. Gewöhnlich war das kleine Café gut besucht, doch an diesem Abend tauchten die üblichen Dienstagsgäste nicht auf, vielleicht wegen des besonders scheußlichen Wetters mit Dauerregen und heftigem Wind. Zwei Studenten bestellten Kaffee und ein Sandwich, das sie sich teilten, und saßen damit fast zwei Stunden an ihrem Tisch.

»Was sollen sie denn anderes machen?«, fragte Ruth. »Die Jacke von dem Mädchen ist dünn wie Papier, da ist der Regen sofort durch. Schenk ihnen noch mal nach, Lucy! Ist doch besser, als alles wegzuschütten, wenn wir zumachen.«

Gerade als Lucy mit der Kaffeekanne umherging, öffnete sich die Tür und ein weiterer durchnässter Gast wurde vom Wind hereingeweht.

»Tut mir schrecklich leid«, setzte der Neuankömmling an, blickte Lucy direkt ins Gesicht, zugleich bemüht, den Mantel auszuziehen, ehe noch mehr Wasser auf den Boden tropfte. »Lucy, ich hatte gehofft, Sie hier anzutreffen«, sagte Dr. Halley, ehe er seine Jacke hinter der Tür aufhängte. »Scheußlicher Abend, aber ›Wer wagt, gewinnt‹, und ich möchte gern eine Tasse Kaffee und ein Stück von irgendeinem Kuchen, den Ruth gebacken hat.«

Lucy füllte die Becher der Studenten nach. Weshalb zum Teufel wollte ihr Dozent sie sprechen? Wohl kaum, weil die Universität die Erlaubnis, an dem Projekt zu arbeiten, widerrufen wollte. Außerdem hätte er sie dann angerufen oder per E-Mail einen Termin vereinbart. Sie wartete, bis er sich gesetzt hatte, und brachte ihm dann ein Stück Apfelkuchen, den sie zuvor warm gemacht hatte. Saft sickerte auf den Teller, und der verführerische Duft erinnerte sie daran, dass das Mittagessen schon eine ganze Weile her war.

»Was kann ich für Sie tun, Doktor Halley?«, fragte sie zögernd.

»Sie können sich wohl nicht einen Moment zu mir setzen?«

Lucy blickte zu Ruth hinüber, die nickte, also nahm Lucy Platz und wartete gespannt. Offenbar hatte er Mühe, die richtigen Worte für seine schlechte Nachricht zu finden.

»Ich möchte mich mit Ihrer Mutter verabreden«, brachte er schließlich heraus, und Lucy brauchte ein paar Sekunden, bis ihr klar wurde, dass er damit keineswegs einen Termin zur Erörterung ihrer Studienfortschritte meinte.

»Ich bin noch nie mit der Mutter eines Studenten ausgegangen, auch noch nie mit einer Studentin, jedenfalls nicht seit meiner Studienzeit, und ich, äh, ich komme mir ziemlich komisch dabei vor und frage mich, wie es Ihnen damit geht.«

Himmel, hoffentlich muss ich jetzt nicht lachen!, dachte Lucy. Nicht zu fassen: Der arme Kerl bat sie doch tatsächlich um Erlaubnis! »Doktor Halley, meine Mutter hat sich sehr gefreut, Ihre Bekanntschaft zu machen; übrigens möchte sie diesen Samstag noch einmal die Wohnung besichtigen und auch den Garten, bei Tageslicht, und ich arbeite und kann sie nicht begleiten.« Was ihr Englischlehrer wohl von diesem Satz gehalten hätte?

»Ich dachte eher an ein Konzert in der Younger Hall – Madrigale. Findet sie Madrigale langweilig?«

Ich habe nicht die leiseste Ahnung, wäre wohl keine sehr ermutigende Antwort gewesen. »Mum liebt Musik.« Lucy stand auf. Die Studenten hatten entschieden, sich in das Unwetter hinauszuwagen, und sie musste den Tisch abräumen. »Lassen Sie es sich schmecken, Doktor. Haben Sie die Telefonnummer meiner Mutter?«

Er errötete und nickte. »Ich habe in den Unterlagen der Universität nachgesehen.«

Während ihr einsamer Gast seinen Kuchen aß, wärmte Ruth für Lucy ein großes Stück Quiche mit Chorizo und sonnengetrockneten Tomaten auf. »Sobald du gegessen hast und Dr. Halley weg ist, machen wir zu. Hat ja keinen Sinn, hier rumzusitzen und zuzusehen, wie der Regen fällt – und der Umsatz auch. Ich trinke einen Kaffee mit dir – ist ja schade drum.«

»Hast du etwas von deinem Vater gehört?«, fragte Ruth, als Doktor Halley sich verabschiedet hatte. Regen trommelte ans Fenster, und der Sturm fuhr heulend in jede Ritze, die er in dem alten Mauerwerk finden konnte. Doch drinnen war es warm, und der Duft nach gutem Kaffee, ofenfrischem Gebäck und würziger Hartwurst wirkte tröstlich.

»Angerufen hat er nur einmal, aber er schickt mir E-Mails. Mit Mum verkehrt er über seinen Anwalt.« Lucy erzählte von dem geplanten Hausverkauf. »Dad braucht das Geld, wenn er in Boston etwas kaufen will, und Mum gefällt der Gedanke an einen Umzug allmählich. Gleichzeitig suchen wir via Internet nach Leuten, die ihre Mutter während des Krieges gekannt haben – sie ist also gut beschäftigt.«

»Und Doktor Halley?«

»Dir entgeht aber auch gar nichts.«

»Der arme Kerl ist schon zweimal hier gewesen, bis er den Mut gefasst hat zu fragen, an welchen Abenden du arbeitest. Ich dachte erst, er wolle sich mit dir verabreden, und ich war schon kurz davor, ihm gründlich die Meinung zu sagen.« Ruth stand auf. »Hast du sie eigentlich gefragt, ob sie ab und an ein paar Stunden hier arbeiten will?«

Die Bemerkung, die Ruth irgendwann nebenbei gemacht hatte, war Lucy vollkommen entfallen. »Mir war nicht klar, dass du das ernst gemeint hast. Sie hat bisher nur immer ehrenamtlich gearbeitet, weißt du, und in der Gastronomie überhaupt noch nie.«

»Sie hat ihr ganzes Leben lang in der Gastronomie gearbeitet, Schätzchen, genau wie die allermeisten verheirateten Frauen. Es ist keine Hexerei, einen Becher Kaffee und ein Stück Kuchen auf einen Tisch zu stellen. Wie auch immer – du gehst jetzt heim, wir sehen uns am Samstag.«

Suzanne war im Wohnzimmer und las, und Lucy schaute kurz zu ihr hinein, ehe sie in die Badewanne stieg. Dr. Halley erwähnte sie mit keinem Wort, aber das Stellenangebot gab sie weiter. Suzanne lehnte sofort ab. »Ich? In einem Café arbeiten? Lächerliche Vorstellung!«

»Ich tue es auch.«

»Du bist jung und keine Frau mittleren Alters, die auf ihren Ruf achten muss.«

Tja, das war es dann wohl. Lucy badete, kuschelte sich in ihren Pyjama und einen warmen Bademantel und setzte sich zu ihrer Mutter.

»Ich habe es geschafft, den Brief zu schreiben«, sagte Suzanne, und da Lucy sie verständnislos ansah, fügte sie hinzu: »An die Tochter des Barons. Ich habe den ganzen Morgen dazu gebraucht, aber ich glaube, jetzt ist er gut.«

»Wunderbar! Den Brief hatte ich tatsächlich total vergessen.«

»Dein Vater hat angerufen.«

Lucy hob rasch den Blick, doch Suzanne war vollkommen gefasst.

»Wir haben uns wie erwachsene Menschen über die Scheidung unterhalten, und ich habe ihm von der Wohnung erzählt. Er hat sich auch nach deinem Projekt erkundigt und gesagt, er wird dir mailen – du hast also wahrscheinlich schon eine Nachricht von ihm. Und Alex hat auch angerufen; sie wollte wissen, ob du schon was gehört hast. Sie nicht, aber sie sagt, sie lernt jede Menge über Hawaii, über Ananas, über Robert Louis Stevenson und Makadamianüsse.«

Lucy lachte. So schnell hatte sie ohnehin keine Antworten auf die Anfragen erwartet. »Schön für sie! Wissen ist Macht. Ich hatte eigentlich vor, alles bis morgen liegen zu lassen, aber da ich jetzt so früh zu Hause bin, werde ich nachsehen, ob es schon Reaktionen gibt.«

Fünf Minuten später polterte sie die Treppe herunter. »Mum, die Schule hat zurückgemailt! Sie wollen, dass du sie anrufst oder schreibst und irgendwelche Beweise dafür vorlegst, dass du Claire Radcliffes Tochter bist. Und Daddy hat auch gemailt, aber nur einen Comic, den er aus Private Eye eingescannt hat.«

Suzanne griff sich an den Hals, sie wirkte ein wenig erschöpft. »Meine Mutter«, sagte sie, und dann noch einmal: »Meine Mutter.«

Lucy kniete sich neben ihrem Stuhl auf den Teppich und nahm Suzannes Hände. »Du brauchst vor nichts Angst zu haben, Mum. Es ist wahnsinnig aufregend. Offenbar haben sie tatsächlich Aufzeichnungen aus der Zeit, zu der Claire dort unterrichtet hat. Du wirst mehr über deine Mutter erfahren, das ist doch wunderbar. Komm doch mit rauf und lies die Mail selbst.«

Aus der Nachricht war weiter nichts zu entnehmen. Das Direktionssekretariat schrieb lediglich, dass man keine Informationen über eine ehemalige Angestellte herausgeben werde ohne den Beweis, dass Suzanne tatsächlich die sei, für die sie sich ausgegeben habe.

»Ich habe aber keine Dokumente. Was wollen die denn sehen?«

»Natürlich hast du welche. Du hast die Briefe, die sie aus der Schule geschrieben hat; du hast deine Geburtsurkunde, auf der der Mädchenname deiner Mutter steht – die kann ich einscannen und ihnen mailen. Aber ich finde, du solltest dort anrufen.«

»Was wird wohl bei alledem herauskommen, Lucy?«

»Wahrscheinlich, dass deine Mutter eine Heldin war, die mit den beiden Männern, offenbar ebenfalls Helden, zusammengearbeitet hat. Und vielleicht findest du auch etwas über deinen Vater heraus.« Sie sah ihre Mutter an, die immer noch besorgt wirkte. »Mum, hast du etwa Angst, dir deine Erinnerungen zu zerstören?«, fragte sie.

»Ich weiß es nicht. Meine Mutter ist seit mehr als fünfzig Jahren tot, Lucy, und ich erinnere mich nur an ihren Gesang. Und jetzt hast du eine Nachricht von jemandem auf dem Computer, der wahrscheinlich mehr über sie weiß als ich.«

Lucy schlang die Arme um ihre Mutter und drückte sie an sich. »Deine Erinnerungen bleiben dir, Mum, sie sind real, sie sind das, was du erlebt hast. Jetzt wirst du herausfinden, dass sie ein beliebtes Mitglied des Kollegiums war, dass sie Tennis spielte oder auch nicht, dass sie eine begabte Lehrerin war und von ihren Schülerinnen geschätzt wurde. Wie sonst wäre sie zu einem Porträt von einer ihrer Schülerinnen gekommen? Dieses Gemälde ist der Schlüssel, da bin ich mir ganz sicher. Wer war Henriqueta, und was ist ihr Schatz? Vielleicht können diese Leute es uns sagen.«

Alex hatte Spaß daran, die Suche nach Bradley Dunbar fortzusetzen, dem in den Briefen erwähnten Amerikaner. Da von dem Farm-Shop auf Lucys E-Mail keine Reaktion gekommen war, hatte sie sich per E-Mail an eine Anwaltskanzlei in Hilo, Hawaii, gewandt, die – so vermutete sie – die Familie Dunbar in Rechtsangelegenheiten beriet. Sie war sich ziemlich sicher, dass die Anwälte nicht so schnell antworten würden, wenn überhaupt. Sollte gar keine Reaktion erfolgen, hielt sie eine telefonische Anfrage für gerechtfertigt. Im Falle der Familie Löwy würde sie noch ein paar Tage verstreichen lassen und dann dort anrufen. Immerhin handelte es sich hier um eine Geschäftsadresse, und es konnte ja sein, dass sie ein Bild kaufen wollte.

Am Morgen nach dem Unwetter hörte Alex das Telefon klingeln, als sie gerade unter der Dusche stand. Da sie keinen Anruf von Freunden erwartete, blieb sie unter dem heißen Strahl und ließ den Anrufbeantworter die Nachricht aufzeichnen. Dann überlegte sie es sich anders und lief, ohne das Wasser abzudrehen, mit einem Handtuch ins Schlafzimmer. »Hallo«, meldete sie sich atemlos, fast überzeugt, dass es zu spät war.

»Guten Morgen, mein Name ist Eli Solomon.«

Das Handtuch war vergessen. Mehr als zehn Minuten lang tropfte das Wasser von Alex auf den Teppich, während sie mit Herrn Solomon sprach. Sein Englisch war exzellent, und erst am Ende des Gesprächs verabschiedete und bedankte sie sich auf Deutsch, woraufhin er, mit einem Lächeln in der Stimme, entgegnete: »Auf Wiedersehen, Fräulein Frobisher, und besten Dank auch von mir!«

Erst dann drang das Geräusch des laufenden Wassers in Alex’ Bewusstsein, und sie merkte, dass Dampfwolken nicht nur das Bad, sondern auch das Schlafzimmer erfüllten. Außerdem war sie nackt und zitterte vor Kälte. Sie rannte ins Bad, drehte die Dusche ab, entschuldigte sich dabei im Geiste bei den Umweltaktivisten, riss das Fenster auf und trocknete sich mit dem feuchten Handtuch, das sie auf dem Schlafzimmerboden fand, so lange und energisch ab, bis sie trocken war und nicht mehr fror.

Kaum fünfzehn Minuten später präsentierte sie sich vollständig angekleidet, das feuchte Haar mit einem Haargummi zurückgebunden, an der Tür ihrer Nachbarn.

Lucy, noch im Bademantel, öffnete. »Komm rein, ich habe Kaffee aufgesetzt und mache uns Toast.«

»Den kann ich gebrauchen. Er hatte es so eilig, dich zu kontaktieren, dass er die Zeitverschiebung vergessen hat.«

Lucy führte sie in die Küche und lehnte sich gegen den dunkelblauen Aga. »Du solltest dich da hinsetzen, mindestens bis deine Haare trocken sind.«

»Meine Haare? Die machen mir am wenigsten Sorgen. Ich habe nämlich einen riesigen nassen Fleck auf dem Schlafzimmerboden hinterlassen.« Alex setzte sich an den Tisch. »Eben ist mir ein böser Gedanke gekommen. Ich frage mich, wie viele Telefongespräche dieser seriöse Herr Solomon schon mit nackten Frauen geführt hat. Du hättest mich sehen sollen, ich bin nicht einfach aus der Dusche gesprungen, ich bin geradezu hervorgebrochen wie Venus aus den Wellen.«

»Nun mach schon«, sagte Lucy gleichzeitig zu der Kaffeemaschine und zu Alex. »Erzähl mir alles!«

»Er hätte noch eher angerufen, aber er war in Salzburg wegen irgendwelcher Analysen. Er will, dass deine Muter zu ihm kommt, und für den Fall, dass sie, wie er sich ausdrückte, ›zu gebrechlich‹ ist, würde er herkommen.«

Lucy schenkte Kaffee ein. »Gütiger Himmel, was glaubt er denn, wie alt Mum ist! Ich habe ihr übrigens noch nicht Bescheid gesagt, ohne Kaffee ist sie morgens nicht zu gebrauchen.«

»Also noch eine im Club«, sagte Alex, während sie das Aroma ihres Kaffees einsog. »Sollen wir auf sie warten?«

»Nein, schieß los!«

Und das tat Alex. Sie erzählte alles über die Geschichte der Familien Löwy und Solomon, was sie noch im Kopf hatte, und sie berichtete Lucy von einem Gemälde, das Professor Friedrich Löwy gehört hatte und das nach seinem Tod verschwunden war.

»Offenbar weiß seine Familie, dass er das Bild irgendwo in Lissabon verstecken wollte, und Eli Solomon ist überzeugt, dass Claire Radcliffe wusste, wo dieses Versteck – wenn es denn eines gab – sich befand. Früher hatte es in Löwys Wohnung in Lissabon gehangen, doch bei seiner Ermordung war es nicht mehr dort. Ob es aber vor seinem Tod versteckt oder nach seinem Tod gestohlen wurde, weiß kein Mensch.«

»Wie furchtbar! Wurde der Mörder gefasst?«

»Die Ermittlungen der Polizei waren ergebnislos. Denk daran, es herrschte Krieg, und auch wenn Portugal neutral war, gab es auch dort jede Menge Gräueltaten. Herr Solomon glaubt, dass ein Mann namens Rudolf Schwarz verantwortlich war und aller Wahrscheinlichkeit nach auch das Gemälde in seinen Besitz gebracht hat.«

»Rudolf Schwarz?«

»Es ist eine lange, traurige Geschichte. Zwei große Familien, Kunstexperten, Kenner, Sammler – und mehr als ein Jahrhundert lang erbitterte Rivalen. Einem Ahnherrn der Löwys ist es gelungen, ein Gemälde – ein einziges – aus Venedig herauszuschmuggeln, als im sechzehnten Jahrhundert Hunderte von Juden aus der Stadt fliehen mussten. Einmal abgesehen von seinem Geschäftssinn und seinem Kunstverstand war dieses Gemälde die einzige Grundlage, mit der er es geschafft hat, in Wien ein Unternehmen zu gründen. Er hatte kein Geld, aber einen unbezahlbaren Wertgegenstand. Damals natürlich noch nicht unbezahlbar, aber doch großartig genug, sodass er das Gemälde nur vorzuzeigen brauchte und die Menschen, die seinen Wert erkannten, ihm Geld, Farbe oder Möbel, ja sogar Lebensmittel liehen oder schenkten. Sicher gab es Eifersüchteleien und Rivalitäten wie überall anders auch, doch bis Anfang des zwanzigsten Jahrhunderts haben Juden und Nichtjuden einvernehmlich zusammengelebt.« Sie hielt inne, um einen Bissen Toast zu essen, und Lucy nutzte die Unterbrechung, um sich nach dem Maler zu erkundigen.

Alex lächelte. »Rate mal!«

»Unmöglich. Große italienische Maler gibt es wie Sand am Meer, und ich habe nicht die leiseste Ahnung, welcher in welches Jahrhundert gehört.«

»Ein Tiziano Vecellio, der Welt bekannt als Tizian. Stell dir das bloß mal vor: Elis Großgroßirgendwas war mit Tizian befreundet, und der hat ihm doch tatsächlich ein Bild geschenkt. Als seine Familie fliehen musste, konnten sie einzig und allein diese zusammengerollte Leinwand mitnehmen, und die haben sie versteckt und unter Einsatz ihres Lebens gehütet.«

»Und dieses Bild ist verschwunden?«

»Nein«, lautete Alex’ überraschende Antwort. »Das Bild ist bei Eli. Ich muss jetzt noch einmal auf die Rivalitätsgeschichte zurückkommen. Inzwischen schreibt man das zwanzigste Jahrhundert, und zwei etablierte Kunsthändler in Wien stehen in scheinbar freundlicher Konkurrenz. Sie treffen sich in ihren Clubs, bei Ausstellungen, auf Auktionen und lächeln und plaudern und beobachten einander wie Raubvögel. Camille Pissarro, der große Impressionist, ist kürzlich gestorben, und einige seiner Gemälde sind auf dem Markt. Die Kunstwelt ist außer Rand und Band. Abraham Löwy, Friedrichs Großvater, und sein großer Rivale Gunther Schwarz bieten auf dasselbe Bild. Die Gebote folgen rasch und heftig aufeinander, der Preis steigt immer höher. Löwy erhält den Zuschlag. Und damit hat der bislang zum Schein gewahrte Anstand zwischen den beiden Männern offenbar ein Ende. Die beiden sprechen nie wieder ein Wort miteinander. Doch wenn Eli Solomon die Wahrheit sagt, hat Schwarz in jeder nur erdenklichen Weise versucht, den Ruf seines Rivalen zu ruinieren. Irgendwann in den 1920er Jahren, so viel wissen wir aber, hat Friedrich Löwy anlässlich seiner Bar Mitzwa den Pissarro von seinem Großvater als Geschenk erhalten.«

»Und dieses Gemälde ist jetzt verschwunden?«

Alex nickte. »Ja, meine Liebe, und Mr Solomon zufolge wusste deine Großmutter, wo es versteckt war.«

Einen Augenblick lang brachte Lucy kein Wort heraus. Nicht in ihren kühnsten Phantasien hätte sie sich so etwas träumen lassen.

Dann gesellte sich Suzanne zu ihnen, und die ganze Geschichte musste noch einmal erzählt werden.

»Es ist wie in einem Roman: Geschäftsrivalitäten, verschwundene Gemälde …«

»Und Mord«, fügte Lucy hinzu.

Suzanne ließ sich auf einen Stuhl fallen. »Was haben wir da bloß ins Rollen gebracht? Die glauben doch nicht etwa, dass wir etwas darüber wissen?«

Alex schenkte ihr Kaffee ein. »Sie hoffen wohl, dass sich in den Unterlagen irgendwelche Hinweise finden.«

»Aber ein Gemälde wird in Mutters Briefen nicht erwähnt – und ein Pissarro erst recht nicht.«

Kapitel 14

Lissabon, Oktober 1941

Friedrich und Claire hatten vor, irgendwo zwischen Estoril und Cascais oder zwischen Carcavelos und Estoril zu picknicken, wenn es zum Radfahren zu heiß wurde und das Meer lockte. Auch für den exklusivsten Geschmack wirkten die Strände verlockend, und sie fuhren an vielen Familien vorbei, die wie sie selbst entschlossen waren, den Anschein der Normalität aufrechtzuerhalten.

Wie konnte in Europa Krieg herrschen, wenn hier die Kinder im leuchtend blauen Wasser herumplanschten und an den schier endlosen sauberen Stränden spielten? Das Fahrradklingeln als Warnung für unaufmerksame Fußgänger, das Kinderlachen und die Rufe besorgter Mütter, der stotternde Motor eines Autos und einmal, über ihnen am wolkenlosen Himmel, das Dröhnen eines fernen Flugzeugs – diese alltäglichen Geräusche begleiteten sie auf ihrem höchst konventionellen Ausflug. Aber als normal konnten sie das alles dennoch nicht betrachten, denn in den Briefen, die Claire von daheim bekam, wurde sie nur noch dringend gebeten, sofort zu kündigen und nach Hause zu kommen, während Friedrich aus Wien schon seit ein paar Monaten gar nichts mehr gehört hatte.

Auf Umwegen erhielt er allerdings Nachrichten aus Österreich, die so schlimm waren, dass Friedrich in wachsender Sorge um seine Familie lebte. Claire merkte, dass er nicht mit dem Herzen bei ihrem Ausflug war, und sobald sie zum Picknick anhielten, drängte sie ihn: »Lieber Friedrich, bitte sag mir, was los ist! Du bist heute Nachmittag so nervös. Gibt es schlechte Neuigkeiten?«

Er beugte sich vor auf der Decke, und von der Straße oder von der Hügelspitze aus hielt man ihn sicherlich für einen jungen Liebhaber, der sich um seine Liebste bemüht. »Claire, aus Österreich höre ich nichts Gutes. Alle, die von meiner Familie noch übrig sind, versuchen das Land zu verlassen. Sie hoffen, es bis nach Spanien zu schaffen – Franco gestattet Juden die Ein- und Durchreise –, und von dort wollen sie sich hierher durchschlagen. Wenn wir alle vereint sind, werden wir nach Kanada gehen. Meine Großeltern hatten dort Verwandte.«

»Das ist keine gute Nachricht.«

Ihr Herz wurde schwer, und trotz der Hitze fröstelte sie. »Ich möchte nicht, dass du fortgehst.«

Er lächelte und hielt ihr die Schachtel mit dem köstlichen Gebäck hin, das sie unterwegs gekauft hatten. »Das habe ich nicht in der Hand, meine kleine Freundin. Im Übrigen gibt es etwas sehr Wichtiges, was du für mich und meine Familie tun könntest.«

»Natürlich, Friedrich. Ich werde alles tun, was in meiner Macht steht. Du weißt, ein Wort von dir genügt.«

»Danke.« Er setzte sich auf und holte tief Luft, als hätte er eben erst beschlossen, sich an sie zu wenden, und dieses Gespräch nicht im Geiste schon hundertmal geführt. »Claire, ich möchte dich bitten, ein wertvolles Gemälde für mich zu verstecken. Meine Familie handelt mit Kunst, seit … ich weiß nicht, wie lange schon, vielleicht seit Menschen begonnen haben, anstatt auf Höhlenwände auf Leinwand zu malen. Zu meiner Bar Mitzwa hat mein Großvater mir ein Gemälde des Impressionisten Camille Pissarro geschenkt. Es hängt in meiner Wohnung, und ein Mann, der es seit über dreißig Jahren begehrt, weiß, dass es dort hängt. Und, verzeih mir, süße Claire, er wird vor nichts Halt machen, um es in seinen Besitz zu bringen.«

Claire legte das pastél de Belém, das sie gerade hatte kosten wollen, beiseite und starrte ihn an. Sie erwartete, dass er sich jetzt lachend ihr Gebäckstück – das, wie er ihr versicherte, immer noch nach dem Originalrezept der Mönche des inzwischen aufgelösten Hieronymus-Klosters gebacken war, schnappte und verschlang. Wenn es um Puddingtörtchen ging, war der liebe Friedrich einfach ein Gierschlund.

Doch er tat es nicht, und sein in den besten Momenten ernstes Gelehrtengesicht wirkte nun so angespannt und müde, als sei er während ihrer Tour plötzlich gealtert. Wie konnte die Sonne so strahlend auf das Meer und die kleinen, in der frischen Brise über das Wasser flitzenden Boote scheinen, während Friedrich neben ihr im warmen Sand saß und über Leben und Tod sprach? Durch den dünnen Stoff ihrer getupften Bluse spürte sie die Sonnenwärme auf den Schultern, sie sah die Lichtreflexe in den Gläsern ihrer Sonnenbrille, die sie auf der blendend weißen Decke abgelegt hatte, die ihr Schwester Agnes mitgegeben hatte. »Also, was soll ich tun?«

»Das hast du, glaube ich, schon verstanden, Claire. Ich besitze ein phantastisches Gemälde, und ich möchte, dass du es übermalst. Dass du diese Törtchen, diesen Strand, diese Ball spielenden Kinder, diese hübschen kleinen Boote da draußen darübermalst, eine Erinnerung an diesen Moment des Glücks.«

Claire fiel es immer noch schwer zu glauben, dass dieses Gespräch Wirklichkeit war. »Ein Gemälde von Camille Pissarro, dem Wegbereiter des französischen Impressionismus? Du treibst wohl Scherze mit mir, Friedrich.«

Er schüttelte den Kopf. »Ich wünschte, es wäre so. Solche Streiche haben wir früher in den Ferien gemacht«, fügte er nachdenklich hinzu. »Bitte, Claire, ich muss das Bild vor denen verbergen, die es stehlen wollen!«

Sein Ansinnen schockierte sie, und obendrein war da noch sein herzzerreißendes »meine Familie versucht, das Land zu verlassen«. Dieser Albtraum würde sich nicht in Luft auflösen, wenn der Morgen dämmerte. Dieser perfekte Sommertag war irreal; Realität war der Krieg in all seiner Widerwärtigkeit.

»Mein Großvater hat eine Menge Geld verdient, und Menschen, die zu Geld kommen, schaffen sich auch Feinde. Sein erbittertster Rivale war ein Mann namens Gunther Schwarz. Auch Herr Schwarz war ehrlich und anständig, und auch er hat es weit gebracht. Sein Sohn jedoch, der das Unternehmen geerbt hat, besitzt keine der beiden Tugenden. Stattdessen hat er andere Talente vorzuweisen, die ihn für unsere neuen Herren unentbehrlich machen. Er ist skrupellos und im Gegensatz zu seinem Vater, den man einen ehrbaren Mann nennen kann, hasst er die Juden, denn er macht sie für seine geschäftlichen Misserfolge verantwortlich.«

»Welche neuen Herren, Friedrich? Hier sind jedenfalls Óscar Carmona und Doktor António de Oliveira Salazar an der Macht. Ist etwas passiert?«

Er seufzte. »Liest du eigentlich nie Zeitung, Claire? Hörst du kein Radio? Ich spreche von Österreich und Deutschland. Du verstehst wohl auch nicht, was auf all den Festen geplaudert wird, die du so gern besuchst?«

Sie wurde ärgerlich. Nur weil er die Feste langweilig fand, konnte er ihr doch nicht verübeln, dass sie sie genoss. »Ich lerne dort eine Menge.«

»Und hast du dich je gefragt, warum du überhaupt zu diesen Festen eingeladen wirst, eine mittellose Schullehrerin, die nicht einmal aus einer angesehenen Familie stammt? Und noch dazu in der Schule wohnt? Schön, du hast ein eigenes Zimmerchen und schläfst nicht in den Schlafsälen, aber in das Haus eines Botschafters oder Adeligen würdest du niemals eingeladen – außer von einem ganz und gar exzentrischen Gastgeber.« Er verstummte, als er sah, wie verletzt sie war. »Ach, meine liebe, süße Claire, diese Leute sind so oberflächlich; sie sehen nicht dich als Person. Sie sehen dich nur als jemanden, der dem Freundeskreis des Baron de Ville-France angehört.«

»Aber sie sind nett, Friedrich, nett zu jemandem, der fern der Heimat ist, und wenn du wissen willst, worüber dort gesprochen wird, dann besuch doch selbst mal so ein Fest.«

Er rollte sich auf den Rücken und lag nun im Sand, den Blick in den blauen Himmel gerichtet, wo gelegentlich ein paar weiße Wolkenfetzen nach der Regie der Brise tanzten, die vom Tejo herüberwehte. Er lachte freudlos. »Weil mich niemand einlädt, Claire, abgesehen von dem Baron und dem ach so demokratischen Amerikaner Bradley Dunbar. Zu einer anderen Zeit, an einem anderen Ort, hätten wir drei vielleicht wenig gemeinsam, obgleich der Baron wie ich die Oper liebt. Hier jedoch sind wir einfach nur drei ganz und gar unterschiedliche Männer, die an denselben Grundsatz glauben. Ein sehr amerikanischer Grundsatz. Alle Menschen sind gleich und sollten gleiche Chancen haben, aber in anderen Ländern herrscht heute der Wahnsinn. Fanatiker sind an der Macht, die jeden auslöschen wollen, der ihrem Ideal nicht entspricht. Deutschland ist ein wunderschönes Land voller herausragender Menschen, die Wiege großer Musik und Literatur, doch dieser Hitler, dieser Führer, möchte die ganze Welt nazifizieren. Er wird Deutschland zerstören, und dass er sich dabei selbst vernichten wird, ist kein Trost.« Er rollte sich wieder auf den Bauch und stützte sich auf die Ellbogen. Die Ärmel hatte er hochgeschoben – das tat der sonst sehr förmliche Friedrich so selten, dass Claire mit einem Anflug von schlechtem Gewissen bemerkte, wie dünn seine Arme waren. Ein ähnliches Gefühl hatte sie oft ihren kleinen Schülern gegenüber, wenn ihr plötzlich zu Bewusstsein kam, wie jung sie waren.

Friedrich sprach weiter. »Aber jetzt habe ich uns diesen Tag verdorben, unser Picknick. Schenk uns doch bitte noch ein wenig Wein ein; dann essen wir das Gebäck, und anschließend fahren wir zurück nach Lissabon, und ich führe dich zum Abendessen aus.«

Die Puddingtörtchen, die sie nicht angerührt hatten, lagen verdorben in der heißen Sonne. Claire schenkte von dem jungen Weißwein ein, dem vino branco, aber er war zu warm und tat ihrem Mund, der plötzlich trocken war, gar nicht gut.

Drei Tage später kam Friedrich in Claires Klassenzimmer, als die Kinder nach Hause gegangen waren. Am Abend nach dem Picknick hatte sie seine Einladung zum Essen abgelehnt, weil ihre Stimmung durch Friedrichs Erzählung und seine sorgenvolle Miene auf einen Tiefpunkt gesunken war. Sonntags kam er nie auf das Schulgelände, und am Montag hatte er sie, wie sie meinte, gemieden. Jetzt säuberte sie wie gewöhnlich um diese Zeit die Farb- und Wassergefäße, und als sie aufsah, fiel ihr Blick auf einen Strauß schlichter weißer Blumen. Der Duft, schwer und süß, hatte sie auf Friedrichs Anwesenheit aufmerksam gemacht.

Über die Blumen hinweg sahen sie einander an. Claire stellte einen Topf mit brauner Farbe ab. Er hielt ihr die Blumen hin, ohne etwas zu sagen.

Claire betrachtete Friedrich und seinen Strauß, ehe sie ihm die Blumen abnahm und die Arme um seinen Hals schlang. So viel Spontaneität hätte sie sich nie zugetraut, und wie sie so dastand, ihre Wange an seine geschmiegt, den Blick auf die schönen Blüten in ihrer Hand gerichtet, fürchtete sie, einen schrecklichen Fehler gemacht zu haben, denn Friedrich rührte sich nicht. Doch dann hielt er sie eine Zeitlang sanft umfasst, immer noch wortlos, bis Claire zu lachen begann. »So schöne Blumen«, sagte sie.

Friedrich küsste sie auf die Stirn, ein Kuss ohne Erotik, aber voller echter Zuneigung. »Ich kann mir nicht verzeihen, dass ich unser Picknick verdorben habe«, sagte er und küsste sie wieder, diesmal auf die Spitze ihrer sehr geraden kleinen Nase. Dann ließ er sie los.

Claire suchte einen Krug und stellte die Blumen ins Wasser, ehe sie entgegnete: »Es ist eine Ehre für mich, dass du mich wie eine erwachsene Frau behandelt hast, Friedrich, und ich habe wie ein Kind reagiert. Du bist mein Freund, und zwar mein allerliebster Freund auf der Welt, und ich werde alles tun, was ich kann, um dir zu helfen. Ich habe bloß Angst, dass ich das nicht schaffe, dass ich nicht klug genug bin, dass ich dem nicht gewachsen bin.«

»Lass uns gemeinsam fertig aufräumen, und dann gehen wir ins Lehrerzimmer. Schwester Genevieve und Miss Marans arbeiten an einem unglaublich komplizierten Schaubild für die Jüngsten – vielleicht kannst du ihnen dabei helfen, und ich mache Kaffee für alle. Anschließend setzen wir uns in eine Ecke und besprechen alles.«

Sie arbeiteten gut zusammen, und in weniger als einer halben Stunde saßen sie schon in einer Ecke des Lehrerzimmers, weit genug von den anderen entfernt, um nicht gehört zu werden, aber gleichzeitig nah genug, um klarzumachen, dass es in ihrem Gespräch um berufliche Fragen ging. Claire bat Friedrich, ihr die ganze Geschichte zu erzählen.

»Ich habe in der letzten Zeit dreimal einen Mann flüchtig gesehen, den ich kenne. Er ist in der Nazi-Partei und wie ich Österreicher – der Sohn von Gunther Schwarz. Bei einer Gelegenheit haben Olivier, Brad und ich gerade eine Sitzung des Flüchtlingskomitees verlassen, und ich hätte schwören können, dass Schwarz im Foyer des Hotels stand. Zweimal habe ich ihn auf der Straße erkannt, aber wenn ich auf seiner Höhe war, war er schon verschwunden. Ich will nicht mit ihm sprechen, sondern mich nur vergewissern, dass ich mir das nicht eingebildet habe, dass er wirklich in Lissabon ist.« Sollte er ihr sagen, dass sie auf ihrem ersten Ball sogar mit ihm – er war ein eleganter, ausgezeichneter Tänzer – getanzt hatte? Er entschied sich dagegen. »Claire, er weiß, dass ich dieses Gemälde besitze, er hat es oft im Hause meines Vaters gesehen, und er kann sich bestimmt denken, dass ich es mit hierhergebracht habe.« Er schloss einen Augenblick die Lider, und Claire, die die Adleraugen von Schwester Genevieve und Miss Marans vergaß, drückte seine Hand, um ihn zu trösten.

Er öffnete sofort die Augen und entzog ihr seine Hand, um Unauffälligkeit bemüht. »Angesichts der vielen Flüchtlinge, die täglich in Lissabon eintreffen, einige von ihnen mit Geld und Wertgegenständen, war es zu erwarten, dass das in Deutschland und Österreich herrschende Böse auch den Weg zu diesem Ort findet. Portugal behauptet, es sei neutral, doch Salazar spielt ein doppeltes Spiel. Auf den Festen wird im Flüsterton über Gold geredet, Claire, Gold, das per Schiff nach Portugal gebracht wird und mit dem Deutschland von allen Anbietern Wolfram erwirbt – ob es nun aus den großen Minen stammt, sofern sie nicht in britischer oder französischer Hand sind, oder von den Bauern, die auf der Suche nach Bodenschätzen, die man gegen einen Laib Brot oder ein Stück Käse eintauschen kann, in den Bergen herumstreifen.«

»Wolfram – das hört sich an wie etwas aus einem Kinderbuch über Riesen, Friedrich.«

Wie immer, wenn sie etwas nicht wusste, war er nachsichtig. »Das ist ein Metall, das zur Munitionsherstellung gebraucht wird, und Portugal verfügt über einige der ergiebigsten Minen der Welt. Brad hat versucht herauszufinden, ob Rudolf Schwarz in irgendeinem der deutschen Büros erfasst ist, aber bisher gibt es keine Spur von ihm. Ich weiß, dass er hier ist, und ich rechne damit, dass er irgendwann mitten in der Nacht an meine Tür klopft, aber den Pissarro darf er nicht finden. Wenn meine Mutter und meine Schwestern jemals aus Österreich rauskommen, werden sie das Geld brauchen, das der Verkauf einbringt. Würdest du es für mich verstecken?«

Claires Herz raste, und trotz der Hitze in dem sonnendurchfluteten Raum wünschte sie sich, sie hätte eine Strickjacke dabei. Sie dachte an den letzten Brief ihrer Mutter, in dem diese sie gedrängt hatte, sich von Friedrich, Olivier und Bradley fernzuhalten. Wie könnte sie das? Jeder auf seine Weise bedeutete ihr sehr viel.

»Ich möchte dir etwas zeigen, Claire, aber du darfst darauf bitte nicht reagieren.« Friedrich stand auf, machte eine Handbewegung zur Kaffeekanne hin, als fragte er sie, ob sie noch etwas wolle, und ging dann mit einem leisen Lachen zu den großen verschließbaren Holzspinden hinüber, in denen die Lehrer ihre Wertsachen aufbewahrten.

Als würden sie einfach nur die Arbeit eines Schülers besprechen und bewerten, entrollte er eine Leinwand, hielt sie ihr hin und sagte laut: »Wie findest du das? Nicht schlecht?« Dann senkte er die Stimme. »Claire, willst du, dass dieses Stück ›entartete Kunst‹ den Nazis in die Hände fällt? Sie würden einen Sermon von sich geben – die Moral des Volkes müsse geschützt werden – und es eine Zeitlang verstecken wie so viele andere Kunstwerke auch. Vielleicht würden sie sogar meine Initialen hinten draufschreiben: FL 1. Das sind keine gewöhnlichen Kriminellen, musst du wissen. Kriminelle katalogisieren ihre Beute nicht. Aber nach einer Weile wird dieses wunderbare impressionistische Werk an der Esszimmerwand eines fetten Nazis auftauchen. Und sie werden sich nicht damit begnügen, das Bild zu besitzen. Sie werden auch mich loswerden müssen, den rechtmäßigen Eigentümer von FL 1, denn eines Tages, Claire, wird dieser Wahnsinn zu Ende sein, und dann kommt der Tag der Abrechnung.« Er wandte sich ab, sodass sie seine nächsten Worte kaum verstand. »Manchmal fürchte ich, dass ich sie erst im Grab werde anklagen können.«

Seine Worte schmetterten sie nieder wie ein Schlag. Wie sollte sie je wieder aufstehen? Sie hätte alles in ihrer Macht Stehende getan, um diesem lieben Menschen zu helfen, diesem sanften, kultivierten Mann, doch dazu war sie nicht fähig. Nie in ihrem ganzen Leben war sie einem Meisterwerk so nah gewesen; auch in Oliviers Wohnräumen und Salons gab es Gemälde, sie hingen an der Wand, viele davon hinter Glas, aber dieser Pissarro – wenn sie den Finger ausstreckte, konnte sie die Signatur berühren – lag hier vor ihr auf dem Tisch. Am liebsten wäre sie in Tränen ausgebrochen, so unzulänglich fühlte sie sich. »Ich würde es zerstören, Friedrich. Du weißt, ich bin keine große Künstlerin. Ich habe nicht einmal eine besonders gründliche Ausbildung. Dieses Bild muss viele Tausend Pfund wert sein, ich kann das einfach nicht übermalen.«

Er schickte sich an, das Meisterwerk wieder zusammenzurollen, die Leinwand knisterte dabei. Dann sagte er mit einem angedeuteten Lachen – zwei Lehrer besprechen die Arbeit einer Lieblingsschülerin: »Ach, meine liebe Claire, du bist besser, als du denkst.«

»Nein, Friedrich, dieses Bild ist fast hundert Jahre alt. Damals wurde andere Farbe verwendet. Pissarro hat sich wahrscheinlich seine Farben selbst gemischt, meine gibt es im Laden zu kaufen. Bei dem Gedanken, auf solch ein Meisterwerk unbeholfen Farbe aufzutragen, gefriert mir das Blut in den Adern.«

»Du weißt doch, dass sogar einige der alten Meister ihre eigenen Bilder übermalt haben.« Friedrich zwang sich zu einem Lächeln. »Schließlich hat nicht mal Tizian gewusst, wie berühmt er eines Tages sein würde. Dass er gut war, wusste er, aber dass Menschen wegen seiner Werke Morde begehen würden … Wie hätte er sich so etwas vorstellen sollen? Viele Maler verwenden zu Beginn ihrer Laufbahn Leinwände mehrmals. Manchmal malen sie dabei direkt auf ein Original, wahrscheinlich hat selbst Tizian das getan.«

»Ja, natürlich, aber sie haben dann nicht versucht, das wieder wegzumachen. Tizian wusste nicht, dass eines Tages jedes Gekritzel, das er irgendwann zu Papier gebracht hat, begehrt sein würde; er verwendete die Leinwände aus finanziellen Gründen mehrfach.« Was für eine Last die Liebe manchmal sein konnte! Sie liebte Friedrich, obgleich sie nicht in ihn verliebt war. Ohne ihn wären ihre ersten Tage an dieser Schule wahrscheinlich ziemlich beängstigend gewesen, und schon darum wollte sie ihm helfen. Sie schloss die Augen, zog die Nase kraus und versuchte sich daran zu erinnern, was sie gelernt hatte. »Ich glaube, eine Grundierung wäre besser. Man könnte es einfach mit Gouache-Farben, also mit deckender Wasserfarbe, übermalen. Das würde dem Meisterwerk darunter nicht schaden und ist leicht zu entfernen. Oder man nimmt Gesso«, ergänzte sie vorsichtig. »Das ist eine Mischung aus Gips und Leim.« Sie sah ihn an, und die Not in ihren Augen spiegelte sich in den seinen wider. »Ach, mein lieber Friedrich, ich weiß überhaupt nicht, wie man so etwas vorbereitet, welche Schicht man zuerst auftragen sollte, aber ich glaube, es müsste eine Grundierung drauf, ehe ich zu malen anfange. Das ist eine Aufgabe für einen richtigen Künstler, mein Freund.«

»Du bist eine richtige Künstlerin, Claire. Du zeichnest wirklich gut. Ich wollte dich sogar bitten, für Olivier Henriette zu malen, du hast ja schon mehrere Skizzen von ihr gemacht. Ein Bild seiner geliebten Tochter, angefertigt von deren Lieblingslehrerin, wäre ein tolles Dankeschön für alles, was er tut. Vielleicht magst du ja auch für Brad etwas malen, der macht zwar nicht viel Wind, leistet aber Enormes für die Vertriebenen. Und ich selbst hätte auch gern eins. Ich würde dich am liebsten um ein Selbstporträt bitten, aber du bist ja so bescheiden, also wünsche ich mir eine Landschaftsskizze, vielleicht das Castelo de São Jorge. Aber momentan bitte ich dich, das hier mitzunehmen und in deinem Zimmer zu verstecken. In einem Kloster ist es zweifellos gut aufgehoben.«

Sie wollte die Leinwand nicht mitnehmen. Nicht in ihren wildesten Träumen hätte sie damit gerechnet, einmal ein solches Meisterwerk in Händen zu halten. Fieberhaft wischte sie sich die verschwitzten Handflächen an ihrem Rock ab und nahm dann das Gemälde von ihm entgegen. Es fühlte sich nicht anders an als jede andere Leinwand; kein elektrischer Schlag jagte durch ihren Körper bei dem Gedanken, das einst Pissarro dieses Bild in den Händen gehalten hatte.

Friedrich lächelte, als könne er ihre Gefühle nachvollziehen. »Eines Tages, Claire, werde ich dich darum bitten, mir das Gemälde zurückzugeben. Und wenn nicht, dann wird irgendjemand überleben; es muss einfach jemand überleben, der dieses Bild braucht. Manchmal denke ich, mein Großvater hat diese Zeiten vorausgesehen, obgleich er viel zu lange darauf gepocht hat, dass kein Mensch so abgrundtief böse sein kann, kaltblütig zu beschließen, eine ganze Rasse auszumerzen.«

Sie machte noch einen Anlauf. »Friedrich, ich kann einfach nicht glauben, dass dieser Rudolf Schwarz in Lissabon ist. Wir sind neutral. Hier bist du sicher. Schau dir nur an, wie viele Flüchtlinge aus ganz Europa hier eintreffen. Bradley sagt, die Schlangen vor dem Büro der American Export Lines sind inzwischen so lang, dass sie keine Buchungen mehr annehmen können, obwohl die Amerikaner die Linie Lissabon–New York aufrechterhalten wollen. Auch wenn du mir fehlen wirst, Brad würde dir sicher helfen, eine Kajüte zu ergattern. Ich weiß, dass er das tun würde. Du könntest das Bild mitnehmen und in Amerika auf deine Familie warten.«

Ruhig und würdevoll entgegnete er: »Ich muss hier auf sie warten.«

Mehr sagte er nicht.

Er hatte Angst zu gehen. Sie spürte seine Furcht, die Seinen vielleicht nie wiederzusehen, wenn er abreiste. Offenbar hegte er die schlimmsten Befürchtungen. Doch es war schwierig, in Verbindung zu bleiben – auch sie hatte von ihrer Familie schon länger nichts mehr gehört. Wie viel schlimmer musste diese Situation für Friedrich sein – sie wusste ja wenigstens, dass niemand ihre Familie verfolgte, konnte sich aber gut vorstellen, was ihr Freund durchmachte.

Mit einem Blick in die Ecke des Lehrerzimmers, wo die Nonne und die ältere Laienmitarbeiterin immer noch saßen, flüsterte er verschwörerisch: »Schwester Genevieve fragt sich bereits, ob ich kein Zuhause habe. Gute Nacht, Claire! Morgen nach der Schule gehen wir Leinwand für dein neues Projekt kaufen. Du schaffst das: drei Bilder für drei Freunde zur Erinnerung aneinander.«

Er stand auf und verbeugte sich. »Gute Nacht, Schwester Genevieve. Gute Nacht, Miss Marans.«

Claire blieb noch eine Weile sitzen, die kostbare Leinwand in der Hand. Das Bild musste unermesslich viel wert sein. Es fühlte sich an, als versenge es die weiche Haut ihres Handtellers. Sie konnte es nicht übermalen; doch wenn sie es nicht tat, würde man es vielleicht stehlen.

Welches ist der beste Ort, um ein Gemälde zu verstecken?, überlegte Claire. Vielleicht eine Kunstgalerie? Nein. Einen Apfel kann man in einer Schale voller Äpfel verstecken, aber Bilder in einer Galerie? Ein Meisterwerk in einem Raum voller Amateurbilder würde auffallen. Sie dachte an die anderen Dinge, die er gesagt hatte, und hatte plötzlich Schmetterlinge im Bauch. Henriette malen, für Olivier. Vielleicht nur eine einfache Skizze. Henriette beim Spielen oder beim Lesen. Darüber würde sie auf jeden Fall nachdenken.

Kapitel 15

Suzanne verschob ihren Anruf bei der Schule, an der ihre Mutter unterrichtet hatte, bis Lucy und Alex neben ihr saßen, um sie moralisch zu unterstützen. Auf dem Tischchen neben dem Telefon hatte sie ihre Geburtsurkunde und den Briefstapel aus dem Notenkoffer liegen. Die Sekretärin, die den Anruf entgegennahm, verunsicherte sie zunächst durch einen portugiesischen Redeschwall, wechselte jedoch sofort in perfektes Englisch, als sie merkte, dass sie eine Britin am Apparat hatte.

Kurz darauf sprach Suzanne bereits mit dem Direktor, der an den Briefen beinahe ebenso großes Interesse zeigte wie sie selbst. Bereitwillig bestätigte er, dass Claire Radcliffe von 1938 bis zum Sommer 1942 an der Schule unterrichtet hatte, vier Jahre lang also.

»Wissen Sie genau, wann sie aufgehört hat?«

»Am letzten Tag vor den Sommerferien; ein Freitag, der 3. Juli. Das habe ich schon herausgesucht, für den Fall, dass Sie sich melden. Ich hoffe, es ist Ihnen von Nutzen.«

»Oh ja, ich freue mich sehr über die Auskunft. Und ich nehme an, sie hat wegen ihrer Eheschließung gekündigt.«

»Darüber wissen wir nichts, Mrs Andrews, wir haben nur die nackten Fakten: Miss Radcliffe, Kunstlehrerin, hat heute die Schule verlassen. Ich nehme an, dass sie wegen des Krieges nach Hause zurückgekehrt ist.«

»Nein, ich bin in Portugal geboren« – das Datum wollte sie ihm nicht verraten –, »wir sind erst 1944 nach Schottland zurückgekehrt. Meine Mutter ist 1947 gestorben. Ich hätte gern mehr über ihr Leben erfahren.«

»Tut mir leid, ich weiß sonst nichts darüber.« Er überlegte einen Moment, denn er hätte ihr gern weitergeholfen. »Einige der inzwischen sehr betagten Nonnen, die hier Postulantinnen oder Schwestern gewesen sind, besuchen uns noch von Zeit zu Zeit – wir haben nämlich besonders schöne Gärten. Vielleicht weiß eine von ihnen etwas … Ich werde mich gern danach erkundigen.«

»Danke für Ihre Mühe.« Suzanne legte den Hörer auf und brach in Tränen aus.

Als sie sich wieder beruhigt hatte, sagte sie: »Vermutlich ist meine Mutter schwanger geworden, als sie noch unterrichtete und unverheiratet war. In ihrer Korrespondenz ist nirgends die Rede von einem Ehemann, einem Liebhaber oder auch nur einem festen Freund.«

»Mum, die Korrespondenz ist nicht vollständig erhalten. Einige Briefe existieren gar nicht mehr, von anderen fehlen Seiten. Vielleicht hat Claire sie vernichtet, oder Honoria hat es nach Claires Tod getan. Wer auch immer es war, ich bin sicher, er glaubte das Richtige zu tun.«

Suzanne dachte immer noch darüber nach, was die fehlenden Seiten wohl enthüllt hätten – die Existenz eines Liebhabers, ein uneheliches Kind? »Haben die Portugiesen Briefe zensiert? Und warum hätten sie das tun sollen? Vielleicht hatte Claire so wichtige Dinge über die Ausreise von Verfolgten erfahren, dass sie Angst hatten, die Informationen könnten in falsche Hände geraten?«

Weder Lucy noch Alex hatten Antworten auf diese Fragen.

Suzanne holte tief Luft und fuhr fort. »Also, wenn meine Großmutter oder meine Tante die Briefe vernichtet haben, dann war ihnen vielleicht peinlich, was Claire geschrieben hatte. In den Briefen, die wir haben, wird Professor Löwy öfter erwähnt als die anderen beiden. Wenn er mein Vater war, kann ich mir lebhaft vorstellen, was Großmutter dazu gesagt hätte. Auch wenn Claire mit diesem Baron liiert gewesen wäre, hätten sich die beiden aufgeregt; nie und nimmer hätten sie einen adeligen Franzosen und Katholiken akzeptiert.«

»Und wenn es ein ganz anderer Mann war, ein Mr oder Monsieur Bonneville? Doch wenn das nicht ein Pseudonym für einen ihrer drei Freunde ist, wer war er dann und warum hat sie ihn in ihren Aufzeichnungen nie erwähnt?«, überlegte Lucy.

Suzanne zog die Stirn kraus und redete ungerührt weiter. »Nach allem, was Honoria erzählt hat, wäre es meiner Großmutter schwergefallen, einen der drei zu akzeptieren. Und der mysteriöse Amerikaner, dieser Dunbar? Er passt nicht so recht ins Bild. Und ich weiß, dass Tante Honoria die Amerikaner nicht mochte. In ihren Augen waren sie entweder Cowboys oder Gangster. Außerdem fand sie, die Amerikaner hätten die Briten während des Krieges nicht genug unterstützt.«

Alex senkte den Kopf, damit Suzanne ihren Gesichtsausdruck nicht sah, doch Lucy hatte ihr Leben lang keine Auseinandersetzung mit ihrer Mutter gescheut. »Das ist doch alles Mist, Mum.«

»So spricht man nicht mit seiner Mutter, Lucy. Ich bin nicht Tante Honoria, die einfach nur ein Kind ihrer Zeit war. Hast du eigentlich schon etwas über unseren Amerikaner rausgefunden, Alex?«

Alex öffnete ihr Notebook. »Das habe ich. Darf ich mit dem Laptop hier mal ans Netz gehen, Suzanne? Der Akku gibt gleich den Geist auf.«

Sie öffnete ihren Posteingang und las ihnen eine E-Mail vor. »Sie ist von Herrn Solomon:

Liebe Miss Frobisher, ich bin höchst interessiert daran, Kontakt zu Miss Radcliffes Familie aufzunehmen. Einige Dokumente meines Großonkels haben den Krieg überstanden, und ich könnte mir vorstellen, dass Mrs Andrews sie sich gern ansehen würde. Bitten Sie sie doch, mich anzurufen oder mir einen Anruf bei ihr zu gestatten. Ich wäre jederzeit bereit, nach Schottland zu fliegen und das Material mitzubringen. Mrs Andrews und ihre Tochter und Sie natürlich auch, Miss Frobisher, wären mir in Wien ebenfalls höchst willkommen.

Unterzeichnet mit seinen Initialen.«

»Mensch, Mum, das ist ja wahnsinnig aufregend! Fahren wir doch alle gemeinsam nach Wien! Ich würde mir die Stadt gern mal ansehen, du nicht, Alex?«

Alex lächelte. Sie kannte Wien bereits und hatte beim Faschingsball im berühmten Opernhaus Walzer getanzt, ein wunderbares Erlebnis, das mit dem richtigen Mann an ihrer Seite noch denkwürdiger gewesen wäre. »Was meinst du dazu, Suzanne?«

»Ich muss erst mal drüber nachdenken.«

»Mum, er ist Kunsthändler. Er kann sich Henriquetas Schatz ansehen und dir sagen, ob Claire Talent hatte.«

»Ich koche erst mal Tee«, sagte Suzanne und stand auf. »Wenn du meinem Wein traust, Alex, könnten wir natürlich auch eine Flasche aufmachen.«

Sie entschieden sich für den Wein, und Suzanne ging ihn holen.

»In kritischen Momenten fällt ihr immer nur Tee ein«, bemerkte Lucy mit einem Lächeln. »Ist das nicht spannend, Alex? Wer von diesen Männern ist wohl mein Großvater? Schrecklich romantisch waren sie offenbar alle, und Reichtum tut ja, ehrlich gesagt, auch nicht weh. Ich glaube, ich wäre gern die Enkelin des Makadamia-Millionärs, dann könnte ich nach Paris gehen, den Erben des Barons heiraten und Baronesse werden.«

»Und was ist mit Eli Solomon?«

»Der wäre gerade richtig für dich, so intellektuell und vielsprachig, wie du bist«, sagte Lucy heiter.

»Nein, danke, Lucy. Hawaii und die sonnengebräunten Götter locken mich schon eher. Sie locken übrigens tatsächlich – ich habe eine Mail von den Anwälten.«

Suzanne war mit dem Wein erschienen und stellte die Flasche ab. »Und was steht drin?«

Alex klickte mit der Maus darauf.

»Madame – Mannometer, Anwälte sind wirklich auf der ganzen Welt gleich … Entschuldigt –, Madame, wenn Mrs Andrews beweisen kann, dass sie die Tochter jener Claire Radcliffe ist, die in einer bestimmten Zeit während des Zweiten Weltkriegs in Lissabon lebte, wäre Mr Dunbar an einem Treffen mit ihr höchst interessiert. Am Dienstag kommender Woche wird ein Vertreter der Familie nach Schottland fliegen; wir könnten eine Zusammenkunft an einem Ort arrangieren, der beiden Seiten genehm ist. Bitte um Bestätigung Ihrer Bereitschaft zur Teilnahme.

Unterschrift: Kingsley Chan. Na, was haltet ihr davon?«

»Klingt ziemlich arrogant«, sagte Suzanne. »Findest du nicht, Alex?«

»Eigentlich nicht. Juristensprache eben. Der Ärmste kann wahrscheinlich gar nicht anders schreiben. Lass dich von ihm zu einem schönen Mittagessen einladen.«

»Im Old Course«, schlug Lucy vor. »Oder wie wär’s mit diesem lustigen kleinen Hotel The Scores? Ich glaube, ich sollte auch mitgehen, nur zur Sicherheit.«

Suzanne sah ihre hübsche Tochter an und fragte sich, welche Sicherheit sie wohl bieten könne. »Wir gehen alle hin. Einverstanden, Alex?«

Alex nickte. »Ja, toll. Danke sehr! Ich würde nur ungern was verpassen.«

»Krass.« Das Wort brach aus Lucy heraus. Suzanne blickte sie strafend, Alex belustigt an. »Bradley Dunbar muss mindestens hundert sein, das wird bestimmt prickelnd.«

»Was soll ich bloß tun, Alex?«, fragte Suzanne. »Vor ein paar Tagen hatte ich von all diesen Leuten noch nie was gehört, und jetzt ist ein chinesischer Anwalt bereit, aus Hawaii einzufliegen – Himmel, wie weit weg ist das eigentlich?«

Alex zuckte die Schultern. »Etwa fünfzehntausend Kilometer, vielleicht auch mehr.« Sie versprach, die genaue Entfernung nachzuschlagen. »Schade, dass er herkommt, nicht wahr? Ich hatte mich schon auf ein paar Wochen Sonne und Surfen gefreut.«

Auch Lucy ließ den Kopf hängen. »Geld spielt für die wohl keine Rolle, was? So weit zu fliegen, um mal Essen zu gehen – wozu?«

Das hatte Alex sich insgeheim auch schon gefragt. Aber sie antwortete nur: »International tätige Geschäftsleute tun das andauernd, Lucy. Mach dir über den keine Gedanken! Bis Dienstag hat der noch mindestens drei weitere Termine in Europa in seinem Terminkalender. Und besteh auf dem Essen, Suzanne.«

Suzanne stand auf und schenkte Wein nach. »Im Kühlschrank steht noch geräucherte Entenbrust. Sei so lieb, Lucy.« Kaum hatte Lucy den Raum verlassen, sagte sie rasch: »Und es ist noch eine zweite Mail da, Alex – von Mr Solomon. Er will sich auch mit mir treffen. Warum? Ich habe einen handfesten Grund, aus dem ich diese Leute treffen will – das meint zumindest Lucy. Aber warum sind die so wild darauf, mit mir zu sprechen?«

Alex sah ihre Gastgeberin an. »Eli Solomon ist offenbar ziemlich nett, und aus Claires Briefen geht hervor, dass sie Friedrich mochte und bewunderte. Wer weiß, vielleicht war er sogar der Mann, den sie geliebt hat. Einer von ihnen muss es doch gewesen sein«, sinnierte sie.

Suzanne wandte den Blick ab.

Sie fürchtet, dass der arme Friedrich ihr Vater ist, dachte Alex.

»Zwei Männer aus dem Bekanntenkreis deiner Mutter sind im Abstand von wenigen Wochen ermordet worden. Warum? Der eine war ein jüdischer Intellektueller und starb wahrscheinlich durch die Hand eines Nazis. Der andere war ein französischer Aristokrat, der viel Zeit und Geld darauf verwandt hat, Flüchtlingen aus Europa zu einem besseren Leben in Kanada und den Vereinigten Staaten zu verhelfen. Warum hätte ihn jemand umbringen sollen? Handelte es sich um denselben Täter? Und es gibt noch einen dritten Mann, den Amerikaner, Bradley Dunbar. Je nachdem, wie alt er 1940 war, könnte er noch am Leben sein. Aber Lucy meint ganz richtig, dass er in diesem Fall seine besten Zeiten schon hinter sich hat …«

Sie hielt inne, denn Lucy kam mit einem Tablett herein, auf dem Käse, Entenbrust und Haferkekse standen. »Ich habe Kaffee aufgesetzt, das scheint ja eine längere Sitzung zu werden. Ist es nicht wahnsinnig aufregend? Was habt ihr zwei denn beschlossen, während ich in der Küche geschuftet habe?«

»Alex fährt nach Wien, und ich gönne mir eine Woche Waikiki Beach«, neckte Suzanne.

Alex war überrascht über ihren Humor.

»Sehr witzig, Mum.«

Alex berichtete ihr in Kürze, während Suzanne für jede von ihnen einen Teller mit Häppchen fertig machte.

Einen Augenblick lang herrschte nachdenkliches Schweigen.

»Bradley Dunbar. Er war in der Lage, Flüchtlingen eine Passage auf amerikanischen Schiffen zu organisieren. Das hat bestimmt einigen Leuten nicht gepasst, aber ermordet wurde er nicht, und soweit wir wissen, gab es auch keinen Mordversuch.« Lucy sah sich im Raum um, während sie sprach, dann stand sie auf. »Also. Das Gemälde? Es muss um das Gemälde gehen.« Sie zog ihre Schuhe aus, kletterte auf das cremefarbene Sofa, von dem sie zuvor Suzannes hübsche blaue Seidenkissen zu Boden geworfen hatte, und nahm das Gemälde mit dem Kind Henriqueta oder Henriette von der Wand. »Nimm mir das mal ab, Alex«, bat sie, denn sie begann gefährlich zu schwanken. »Es ist schwerer, als ich dachte.«

Um die Vorwürfe ihrer Mutter kam sie herum, denn in dem Moment klingelte das Telefon, und Suzanne lief in den Flur, um abzuheben.

»Hast du eine Ahnung von Kunst, Alex? Sieht dieses Bild in irgendeiner Weise besonders oder anders aus als andere?«

Alex hatte das Gemälde auf dem Teppich abgestellt und gegen das Sofa gelehnt. Ihr Herz schlug ziemlich heftig, denn eine plötzliche Erinnerung hatte sich ihrer bemächtigt. »Es sieht aus wie … Nun, es erinnert mich an etwas, woran ich seit Jahren nicht gedacht habe. Meine Mutter hat alles, was ich in der Schule je angefertigt habe, gerahmt – meist in einem alten Rahmen vom Speicher – und im Wohnzimmer aufgehängt.« Daneben hatten ziemlich gute Gemälde gehangen, doch das sagte sie Lucy nicht. »Die Bilder waren alle scheußlich, aber sie hat sich so bemüht, eine perfekte Mutter zu sein, und das war sie auch. Dieser Rahmen hier ist ziemlich alt, vermutlich der Originalrahmen; wertvoll ist er nicht, so einen kriegt man in jedem Rahmengeschäft. Für die Leinwand gilt das Gleiche. Soweit ich das beurteilen kann, zwanzigstes Jahrhundert. Ob der Maler was taugt, weiß ich nicht, ein begabter Amateur wohl, Klassenbester in Kunst, aber kein Genie.«

Da Alex immer noch das Bild festhielt, holte Lucy zwei Teller und bot Alex einen an. »Ich bin mit diesem Bild aufgewachsen«, sagte sie zwischen zwei Bissen. »Aufgefallen ist es mir nie, es war einfach da, und ich habe es genauso hingenommen wie den Tick meiner Mutter, jedes freie Fleckchen mit Kissen zu füllen.«

»Du kannst von Glück sagen, dass sie sie nicht auch noch selbst bestickt. Eine alte Verwandte von mir hatte Kreuzstickerei als Hobby. ›Bleib bloß nie still stehen‹, hat mein Vormund immer zu mir gesagt, ›sonst bestickt sie dich auch noch!‹ Einige von den Kissen habe ich geerbt, und ich habe es einfach nicht über mich gebracht, sie wegzuwerfen.« Nachdem sie geprüft hatte, ob das Bild sicher stand, kehrte sie zu ihrem Stuhl und ihrem Glas Wein zurück. »Ich werde Suzanne fragen, ob sie mir ein paar davon abnimmt.«

»Was abnimmt?«, fragte Suzanne, die mit hochrotem Kopf wieder hereinkam.

»Vergiss es, Mum! Wer hat dich denn so lang aufgehalten?«

Suzanne nahm ihr Glas, nippte daran und begann dann zur Überraschung ihrer Tochter zu kichern. »Entschuldigt, Mädels, aber das ist alles so unwirklich. Doktor Halley hat mich gerade zu einem Konzert in der Younger Hall und einem anschließenden Empfang für den jungen Pianisten eingeladen. Der Empfang findet im Old Course statt. Vielleicht sollte ich mich gleich für ein paar Tage dort einquartieren.« Sie nahm noch einen Schluck Wein und kicherte erneut. »Und das in meinem Alter! Eine Verabredung mit einem Mann, einem sehr sympathischen, aber jüngeren Mann, dann ein Empfang für einen Konzertpianisten und als Nächstes ein Mittagessen mit einem chinesischen Anwalt aus Hawaii, gefolgt von – was sollen wir nehmen, Mädels? – einem Abendessen mit Eli Solomon. Everard meint, ich soll ihn anrufen.« Sie kicherte wieder. »Lucy, was wird dein Vater bloß dazu sagen?«

»Er wird sich für dich freuen«, sagte Lucy rasch. Wenn ihre Mutter kicherte und sich verabredete, dann wollte Lucy sich instinktiv nicht weiter vorwagen. »Aber nun zurück zu dem mysteriösen Bradley Dunbar. Hatte Bradley Dunbar ein Auge auf den Pissarro geworfen? Ist es möglich, dass er die beiden anderen getötet und sich das Bild unter den Nagel gerissen hat? Seit sechzig Jahren hängt es nun in seinem Wohnzimmer – wenn amerikanische Milliardäre so was überhaupt haben –, und jetzt meldet sich plötzlich eine Stimme aus der Vergangenheit, und er fragt sich, wie viel du wohl weißt. Vielleicht will er erfahren, ob Claire Briefe oder Tagebücher hinterlassen hat. So ist es, bestimmt. Der Amerikaner ist der Böse.« Lucy schob sich eine Scheibe Ente in den Mund.

»Aber das Gemälde, wenn es denn existiert, gehört eigentlich den Erben von Friedrich Löwy«, gab Alex zu bedenken. »Also.«

»Dann sollte ich Eli Solomon anrufen und ein Treffen vereinbaren. Was macht das Bild da auf dem Boden?«

»Wir haben es uns angesehen, Mum. Es ist ein hübsches Amateurgemälde in einem handelsüblichen Rahmen. Wenn du Herrn Solomon anrufst, hänge ich das Bild wieder auf.«

»Ich traue mich nicht, Alex, mach du das. Aber, Moment mal, der Zeitunterschied … Ich will ihn auf keinen Fall stören.«

»Ach, komm schon, Mum, es geht nur um eine Stunde! Bring es hinter dich! Das erledigt sich nicht von selbst.«

Eine Viertelstunde später saßen sie alle wieder im Wohnzimmer und leerten die Weinflasche. Der Kaffee war vergessen, und Suzanne fragte sich, was in sie gefahren war – sie hatte einen Fremden zum Lunch eingeladen. Sie hatte ihre eigene Stimme sagen hören: »Aber Sie müssen hierherkommen. Und ich kann Sie schlecht bitten, an einem Tag von Österreich hin- und zurückzufliegen, ohne Sie wenigstens zum Essen einzuladen, Mr Solomon.« Eigentlich war es ganz nett, keinerlei Rücksicht auf einen Ehemann nehmen zu müssen. »Ich hoffe, du hast Zeit, Alex, und du natürlich auch, Lucy.«

»Keine zehn Pferde könnten mich abhalten. Und was ist mit Mr Chan?«

Suzanne legte den Frischkäse wieder hin, mit dem sie gerade einen Haferkeks bestreichen wollte. »Meine Güte, ja – er will sich am Dienstag mit mir treffen, und zum Mittagessen am Dienstag habe ich gerade Mr Solomon eingeladen. Was um Himmels willen mache ich jetzt?«

»Sag ihm, dass du erst Dienstagabend Zeit hast oder nur am Montag oder Mittwoch.«

Suzanne wirkte beunruhigt. »Er hat aber Dienstag vorgeschlagen.«

Alex tätschelte ihr die Hand. In Suzannes Leben hatte es in den vergangenen Monaten zu viele Veränderungen gegeben. Wie alt sie sein mochte, sechzig? Jedenfalls alt genug, dass sie es vorzog, wenn alles seinen gewohnten Gang ging. »Er hat lediglich angekündigt, dass er am Dienstag ankommt. Und er legt Wert auf ein Treffen mit dir, Suzanne. Also wird er seine Planung auch ändern, wenn es sein muss. Außerdem hat Eli Solomon als Erster zurückgemailt. Du hältst dich einfach nur an die Reihenfolge. Trink deinen Wein aus, dann schicken wir ihm eine Mail. Er wird zuckersüß reagieren, du wirst sehen.«

Ganz so leicht ließ sich Suzanne nicht überzeugen. »Jetzt fehlt mir nur noch, dass diese Französin sagt, sie will Claire Radcliffes Tochter kennenlernen.« Sie schluckte ihren Rest Wein herunter. »Na, dann muss sie halt warten.« Sie starrte den weißen Fleck an der Wand an. »Sei so lieb und häng Henriqueta wieder hin, Lucy.« Im Unterschied zu Alex sprach sie das H am Wortanfang mit.

Lucy stieg auf das Sofa, Alex hob das Bild hoch und gab es ihr. »Ich muss den Draht zu fassen kriegen, damit ich ihn über die Haken ziehen kann. Diese blöden kleinen Dinger.«

Alex hielt den Rahmen, während Lucy mit der rechten Hand nach dem Aufhängedraht hinter dem Bild griff und mit der Linken Alex das Bild abnahm. Genau in dem Moment riss der Draht und das Gemälde donnerte zu Boden.

»Mist!«, Lucy sprang vom Sofa. »Es hat dich nicht getroffen, Alex, oder?«

»Nein, das Sofa hat es ein bisschen abgefangen, das Bild ist nicht beschädigt. Alles, was wir brauchen, ist ein neuer Draht.«

»Ach, Mädels, schiebt es einstweilen doch einfach hinter das Sofa! Irgendwann muss es demnächst sowieso in eine Umzugskiste.«

Alex zog das Sofa von der Wand ab und schob mit Lucy das Bild dahinter. Dann rückten sie das Sofa wieder an seinen Platz. Henriqueta stand mit dem Gesicht zu der Wand, von der sie ein Vierteljahrhundert lang herabgeblickt hatte.

Kapitel 16

Wenn Mr Chan oder sein Auftraggeber Bradley Dunbar verärgert darüber waren, dass Suzanne am Dienstag keine Zeit hatte, so war das ihrer E-Mail, die Lucy am nächsten Abend für ihre Mutter abrief, jedenfalls nicht anzumerken. Mr Chan informierte Mrs Andrews, er und ein weiterer Vertreter von Mr Bradley Dunbar hätten Zimmer im Old Course Hotel von St Andrews gebucht und stünden ganz nach ihrem Belieben für ein Treffen zur Verfügung. Ob sie vielleicht eine Telefonnummer haben könnten?

»Die Amerikaner sind so höflich«, wunderte sich Suzanne, »und sie drücken sich ziemlich antiquiert aus, ganz im Gegensatz zu Mr Solomon – für den Englisch doch eine Fremdsprache ist.«

»Für Mr Chan vielleicht auch.«

»Auf die Idee bin ich noch gar nicht gekommen.«

»War nur ein Scherz, Mum. Die Familie Chan lebt wahrscheinlich schon seit Generationen in Amerika. Na, nächste Woche werden wir es wissen.«

»Ich würde eigentlich auch Everard gern zu dem Mittagessen einladen. Wäre das verkehrt, Lucy? Das Konzert ist am Samstag, ich bin also nicht diejenige, die den ersten Schritt tut.«

»Das ist kein Mittagessen, Mum, das ist eine Besprechung, bei der zufällig auch gegessen wird. Du wirst Briefe von Professor Löwy zu sehen kriegen.« Sie legte den Geschichtstext aus der Hand, mit dem sie sich beschäftigen wollte. »Mir ist gerade eingefallen: Wir werden die Briefe gar nicht lesen können. Sie sind bestimmt auf Deutsch verfasst. In Österreich spricht man Deutsch, oder? Möglicherweise sind sie sogar in Hebräisch. Wir werden kein Wort verstehen.«

»Alex schon.«

»Nicht, wenn sie in Hebräisch sind.« Zufrieden, dass sie das letzte Wort behielt, wandte Lucy sich wieder ihrem Buch zu.

Alex hatte sich den Abend bewusst freigehalten, um die seit Weihnachten fälligen Anrufe und Korrespondenz zu erledigen. Als das Telefon klingelte, lackierte sie sich gerade die Zehennägel. Mit einem nicht gerade salonfähigen Fluch humpelte sie auf den Fersen zum Telefon.

»Hier Scrymgeour«, sagte eine ziemlich herrische Stimme am anderen Ende. »Wie geht’s, Alex?« Ohne eine Antwort abzuwarten, fuhr sie fort: »Habe eben einen Anruf von meinem Cousin gekriegt, der nächste Woche im Lande ist. Wir haben uns hin und wieder gesehen, als wir jünger waren. Er war hier nämlich auf dem Internat, im Fettes College. Und er legt großen Wert auf unsere familiären Bindungen. Kommen Sie am Samstag doch zum Abendessen, damit der arme Mann jemanden in seinem Alter zum Reden hat. Ich wollte auch Lucy einladen, die hübsche Kleine, aber er hat in Harvard Jura studiert, ist also ein ernster Charakter, wenn ich mich recht besinne. Und wie manche Amerikaner so fürchterlich höflich, dass man unmöglich rauskriegt, was er denkt. Sie kommen damit schon zurecht.«

Alex war zwar unsicher, ob das ein Kompliment sein sollte, nahm aber trotzdem an, da sie am Dienstagabend noch nichts vorhatte. Das würde ja eine turbulente Woche werden. Lunch bei Suzanne, um Mr Solomon kennenzulernen, und am gleichen Tag ein Dinner mit dem Harvard-Cousin von Miss Scrymgeour. Das versprach interessant zu werden. Wie ein Cousin von Miss Scrymgeour wohl sein mochte? Jedenfalls bestimmt nicht langweilig.

Dann wanderten Alex’ Gedanken wieder zu Claire. Die Beschäftigung mit Suzannes Familiengeschichte hielt sie zumindest davon ab, darüber nachzugrübeln, wie sie künftig ihr eigenes Leben gestalten sollte. Außer sich an der Universität zu bewerben, hatte sie absolut nichts unternommen – vermögend zu sein und damit keinen zwingenden Grund zur Arbeit zu haben konnte durchaus ein Problem darstellen. Mit ihren dreißig Jahren fühlte Alex sich jedoch zu jung, um untätig herumzusitzen. Doch was sollte sie tun? Geld und Zahlen hatten ihre Anziehungskraft verloren, und Geschichte, das Fach, das sie in jüngeren Jahren leidenschaftlich gern studiert hätte, lockte sie zwar – aber für welche Zeit, welche Zivilisation sollte sie sich entscheiden? Der Versuch, Claire Radcliffes Geschichte zu ergründen, war das Aufregendste, was Alex seit Jahren passiert war. Suzannes Zögern machte sie ungeduldig, sie wollte so schnell wie möglich all die verschiedenen Familien kennenlernen. Sie musste sich in Suzanne hineinversetzen. Wenn Alex in eigener Sache geforscht hätte, wäre sie schon längst nach Lissabon gefahren, um auf Claires Spuren zu wandern; sie wäre nach Paris geflogen und hätte an die Tür des Hauses geklopft, in dem laut Internet Madame Hervé-Dauvergne gewohnt, nein, ihr Gartenfest gegeben hatte. Aber das war Suzannes Suche, und der waren in zu kurzer Zeit zu viele aufregende Dinge widerfahren. Alex würde ihren Enthusiasmus zügeln und sich in Geduld üben müssen.

In den nächsten Tagen würde sie zur Abwechslung mal ins Fitnessstudio gehen. Sie wollte ja keinen Speck ansetzen.

Am Dienstagmorgen erwachte Suzanne von einem Donnerschlag. Sie fuhr im Bett auf und streckte die Hand nach der anderen Seite aus, um die tröstliche Gegenwart ihres Mannes zu spüren, doch sie griff ins Leere. Während sie den Donner immer wieder krachen hörte, lag sie seufzend da, starrte an die Decke und versuchte, nicht an ihre gescheiterte Ehe zu denken. Trotz geschlossener Schlafzimmertür hörte sie, wie der Regen im Flur auf das Oberlicht trommelte. Eli Solomon saß jetzt wahrscheinlich im Flugzeug von Wien hierher und Mr Chan irgendwo zwischen Honolulu und St Andrews. So ein langer Flug und dann so ein entsetzliches Wetter zur Begrüßung! Doch vielleicht freuten die beiden sich ja auch über ein bisschen Regen.

Es krachte erneut. Suzanne zuckte zusammen und überlegte ängstlich, wie das mit dem Abstand zwischen Donnerschlägen und Blitzen war. Wenn es direkt über ihr donnerte, hieß das nicht, dass auch die Blitze direkt über ihr waren und jeden Moment einschlagen konnten? Peter hätte sie jetzt beruhigt.

Ich muss Everard mal danach fragen, dachte sie und entspannte sich bei der angenehmen Erinnerung an ihn. Das Konzert war wunderschön gewesen, die Musik gerade anspruchsvoll genug für ihren ungeschulten Geschmack. Nächstes Mal würden sie über die Werke sprechen, das hatte Everard versprochen. Nächstes Mal.

Wieder ein Donnerschlag. Verdammt, das hörte sich an, als schöbe jemand ein schweres Möbelstück über einen Holzboden. Sie blickte auf die Uhr – dreiundzwanzig Minuten nach fünf. Wenn ich wieder einschlafe, überhöre ich womöglich das Weckerklingeln, und was wird dann aus Mr Solomons Mittagessen?, dachte sie und stand auf.

Sie nahm ihren dicken Bademantel aus der Holztruhe am Fußende des Bettes und ging hinaus in den Flur. Licht drang aus dem Spalt unter Lucys Zimmertür. Wenn Prüfungen bevorstanden, lernte Lucy manchmal die ganze Nacht über. Suzanne drehte vorsichtig den Knauf und spähte ins Zimmer ihrer Tochter. Lucy schlief tief und fest, die Nachttischlampe brannte, und das Notebook stand neben ihr auf dem Bett. Wie man es ausschaltete, wusste Suzanne nicht, also beschränkte sie sich darauf, das Licht zu löschen und ihrer Tochter die Decke über die Schultern zu ziehen. Ein weiterer Donnerschlag ließ Suzanne zusammenfahren, doch Lucy rührte sich nicht, und ihre Mutter lächelte. Die Belastbarkeit der Jugend! Peter hatte einmal bemerkt, dass eine ganze Blaskapelle rings um Lucys Bett musizieren könnte, ohne die Tochter aufzuwecken.

Der Gedanke an Peter schmerzte nicht mehr.

Suzanne schloss leise die Tür hinter sich. Unten, in der Küche, machte sie Kaffee und Toast, presste für sich und Lucy Orangensaft und trug die Orangenschalen in den Heizungsraum zum Trocknen. Wenn man sie später ins Feuer warf, dufteten sie köstlich.

Obwohl sie es kaum erwarten konnte, mit den Vorbereitungen zu beginnen, zwang sie sich, erst einmal zu frühstücken. Bei der ersten Tasse Kaffee hörte sie den Zeitungsjungen. Sie holte die Tageszeitung herein und warf auf dem Weg einen Blick auf die ehrwürdige Standuhr. Halb sieben. Wenn sie jetzt im Wohnzimmer Feuer machte, würde es bei Mr Solomons Ankunft richtig gemütlich sein. Mrs Baxter, ihre unentbehrliche Haushaltshilfe, hatte schon alles vorbereitet. Neben dem Kamin stand ein Riesenkorb mit Holz. Suzanne hielt ein Streichholz an die aufgeschichteten Scheite und setzte sich mit der Zeitung hin. Sie wollte bleiben, bis sie sicher sein konnte, dass das Feuer nicht wieder ausging.

Viel später, ein paar Minuten nach acht, kam Lucy die Treppe herunter. »Warum hast du mich nicht geweckt? Ich habe doch Vorlesung«, sagte sie, während sie zwischen den Jacken an der Garderobe nach ihrem Regenmantel suchte.

»Ich habe dir einen Orangensaft gepresst.«

»Später, Mum. Tschüs!« Sie eilte hinaus, schlug die Tür hinter sich zu und öffnete sie dann noch einmal. »Um halb zwölf bin ich wieder da. Ciao.«

Gegen halb elf hatte Suzanne alles erledigt, was sie für ihren Gast vorzubereiten hatte, und geduscht und angezogen war sie auch. Während sie einen Hauch Parfüm auftrug, kam sie zu dem Schluss, dass das Ergebnis sich sehen lassen konnte. Alex, die in der Küche experimentierfreudiger war als sie, hatte Suzannes Bedenken hinsichtlich jüdischer Diätvorschriften zerstreut und angeboten, bei der Essensvorbereitung zu helfen.

»Er hat deine Einladung angenommen, ohne zu sagen: ›Übrigens, das und das kann ich nicht essen‹, also sieht er das locker. Das solltest du auch tun, Suzanne. Du könntest Gefillte Fisch machen, das ist eine Art Heringssalat, sehr schottisch! Und eine phantastische Hühnersuppe, sehr schottisch und sehr jüdisch. Ich mache dann noch Bagels mit Räucherlachs und Frischkäse –«

»Bagels?«, unterbrach Suzanne.

»Eine Art ringförmiges Brötchen, Suzanne, aber mit feinstem schottischen Räucherlachs und Frischkäse gefüllt, einfach göttlich, versprochen. Ich besorge auch noch jede Menge eingelegte Gemüse und Salate. Und zum Abschluss … Du bist doch für dein Shortbread berühmt, oder? Und ich koche uns Kaffee. Danach ist er Wachs in unseren Händen, du wirst schon sehen.«

Suzanne lachte. Es war wirklich erstaunlich. Vom Alter her hätte Alex ihre Tochter sein können, aber aus irgendeinem unerklärlichen Grund gab sie Suzanne das Gefühl, sie seien gleichaltrig. Jetzt hob sie das Fett von der Hühnersuppe ab, die sie in ihrem besten Porzellan servieren würde.

Als das Telefon klingelte, goss Suzanne gerade die Topfpflanzen im Flur.

»Mrs Andrews, hier spricht Kingsley Chan. Wie geht es Ihnen?«, meldete sich eine heitere, lebhafte Stimme mit amerikanischem Akzent.

Suzannes Herz setzte einen Moment lang aus. Sie war so sicher gewesen, dass er noch irgendwo in der Luft war. Aber vielleicht konnte man ja inzwischen auch vom Flugzeug aus telefonieren. »Guten Morgen, Mr Chan.«

»Mein Kollege und ich sind in Ihrer schönen Stadt eingetroffen, und bevor wir eine Partie Golf spielen, sofern das Wetter es erlaubt, wollte ich mich mit Ihnen in Verbindung setzen. Würde Ihnen morgen für unser Treffen passen?« Nach kurzem Zögern fuhr er fort: »Am Donnerstag würde mein Kollege gern ein paar Mitarbeiter in London besuchen. Wir wären froh, wenn es morgen klappen könnte.«

Sie selbst hatte noch nichts vor, aber was war mit den anderen?

»Mr Chan, ich hätte Zeit, aber …« – wie sollte sie es formulieren? – »ich muss mich noch mit meinen … Kolleginnen absprechen.« Ob Lucy und Alex es wohl gutheißen würden, so genannt zu werden? Sie wartete, bis Mr Chan Rücksprache gehalten hatte.

»Dann machen wir für morgen einfach keine Termine, bis wir von Ihnen gehört haben, Mrs Andrews. Könnten Sie das bis zum frühen Nachmittag klären? Mein Kollege schlägt vor, dass wir hier gemeinsam zu Mittag essen.«

Suzanne willigte ein und rief sofort Alex an.

»Donnerwetter, ein Essen nach dem anderen diese Woche, aber egal, wir können ja das ganze Wochenende über Sport machen und etwas knapper leben.«

»Ich nicht; ich habe eine Verabredung mit Everard.« Kaum waren die Worte heraus, biss Suzanne sich auf die Zunge und errötete bis an die Haarspitzen. »Ich wollte nicht … Es ist nur …«

»Bis später, Suzanne! Ich muss jetzt wieder zu meinem Lachs.«

Suzanne war sicher, dass Alex lachte, als sie den Hörer auflegte.

Pünktlich um eins fuhr ein Wagen vor. Lucy war noch oben, während Alex in der Küche Regie führte, aus der verführerische Düfte drangen. Also ging Suzanne ihrem Gast bis zum Tor entgegen. Ohne zu lächeln, kam er mit ausgestreckter Hand auf sie zu, und sie merkte, dass er genauso nervös war wie sie. Peinlich berührt gestand sie sich ein, dass sie trotz allem, was Alex gesagt hatte, ein Gesicht erwartet hatte, dass der Klischeevorstellung von einem jüdischen Äußeren entsprach. Sie hatte eine auffällige Nase erwartet, doch seine Nase war ebenso wie seine Statur von fast klassischer Schönheit. Er war groß und sehr schlank und hatte wie viele hochgewachsene Männer einen leichten Rundrücken, als müsse er sich oft zu Menschen hinunterbeugen. Haar und Augen waren sehr dunkel. Zu der ausgesprochen blassen Haut bildeten seine strahlenden Augen einen anziehenden Kontrast. Die Hand, die er Suzanne reichte, war weich und kühl; umso wärmer dagegen sein Lächeln, als er sagte: »Mrs Andrews, es freut mich, Ihre Bekanntschaft zu machen.«

Die ersten fünf Minuten vergingen mit dem üblichen Smalltalk über Flugreisen.

»Das ist doch wirklich unglaublich, Mr Solomon«, sagte Lucy nach der Begrüßung. »Unheimlich aufregend. Vor sechzig Jahren haben die Radcliffes die Löwys gekannt, und jetzt begegnen sich ihre Nachfahren, und zwar ausgerechnet in Schottland.«

»Ich freue mich sehr darüber, dass Sie sich die Mühe gemacht haben, die Familie meines Cousins aufzuspüren, Miss Andrews. Wir hatten die Hoffnung schon aufgegeben, jemals mehr über Friedrichs Freunde zu erfahren. Der Krieg hat unsere Familie in alle Winde zerstreut, und wir haben Jahre gebraucht, um einander wiederzufinden – die wenigen, die übrig geblieben sind, denn es waren nicht viele: Cousins, die Anfang der Dreißiger klug genug gewesen waren, nach Kanada auszuwandern; ein Cousin, der Bergen Belsen, ein weiterer, der Buchenwald überlebt hat. Nach den geraubten Wertgegenständen haben wir noch nicht gesucht, und dass wir vor zwanzig Jahren unseren größten Schatz wiederbekommen haben, ist anderen zu verdanken.«

Suzanne und Lucy hatte es die Sprache verschlagen. Lucy, die Geschichtsstudentin, erlebte Geschichte plötzlich hautnah. Eli Solomon war zu jung, um selbst im Konzentrationslager gewesen zu sein – sie schätzte ihn auf Anfang, Mitte dreißig –, doch viele seiner Angehörigen hatten den Holocaust nicht überlebt, und ihre Großmutter hatte einen von ihnen sehr gut gekannt.

Es erstaunte Suzanne, wie sachlich Herr Solomon über die große persönliche Tragödie seiner Familie sprach. Zum Glück erschien nun Alex, die Eli zuvor in fließendem Deutsch begrüßt hatte, bevor sie wieder in der Küche verschwunden war, mit der Ankündigung, das Essen sei fertig. Erleichtert führte Suzanne ihren Gast zu Tisch.

Eli legte einen guten Appetit an den Tag und gratulierte den beiden Köchinnen zu allem, was sie zubereitet hatten, woraufhin Suzanne sich entspannte. Alex sprach während des Essens wenig, es schien ihr zu genügen, Lucys Geplauder über alles nur Erdenkliche zu lauschen.

Suzanne kam als Erste auf die Dokumente zu sprechen. »Wollen wir den Kaffee nicht im Wohnzimmer trinken? Da habe ich alle Unterlagen, und Sie können sie sich ansehen. Und mich würde natürlich alles sehr interessieren, was Sie über meine Mutter wissen.«

Herr Solomon schaute forschend in die Runde. »Friedrichs Briefe an seine Mutter sind entweder in Russisch und Hebräisch verfasst. Beherrschen Sie eine dieser Sprachen?«

Alle schüttelten bedauernd den Kopf.

»Dann werde ich sie Ihnen übersetzen, aber andere sind in deutscher Sprache, die überlasse ich Ihnen, Miss Frobisher. Nicht alle nehmen Bezug auf Miss Radcliffe, aber doch einige – sie liegen obenauf.« Er reichte Alex einen Plastikordner. »Ich fange mit den Briefen in Russisch und Hebräisch an. In dem ersten steht einfach nur:

Eine sehr hübsche junge Schottin unterrichtet jetzt bei uns Kunst in der Unterstufe. Aus ihren hellen Augen spricht die Entschlossenheit, eine gute Lehrerin zu sein. Ich hoffe, dass sie sich ihren Enthusiasmus bewahren wird.«

Die meisten anderen Schreiben waren ähnlich unverfänglich. Im Jahr 1939 bezeichnete er sie schon als Claire, nicht mehr als Miss Radcliffe, und in einem Brief vom Mai 1939 erwähnte er nicht nur Claire, sondern auch Rudolf Schwarz und den Baron de Ville-France.

Gestern in Restelo habe ich geglaubt, Rudolf Schwarz auf der Straße zu sehen. Ich hoffe, dieses Ungeheuer kommt mir nur in den Sinn, weil mein Geist so voller Sorge um dich, meine geliebte Mutter, und den Rest unserer Familie ist. Einen Augenblick lang war er da, klar und deutlich, aber im nächsten Moment war er bereits wieder verschwunden. Ich lief in eine Seitenstraße, konnte aber niemanden entdecken; alle Tore waren geschlossen, und ich hörte weder eilige Schritte noch das Scheppern von Eisen. In den Büros des Joint Distribution Committee hat Baron de Ville-France für mich die Liste der bekannten Nazis oder Sympathisanten durchgesehen, aber da ist er nicht erfasst. Wenn deine Briefe auf sich warten lassen, spielt meine Phantasie wohl verrückt.

Die liebe Claire hat am Samstag in einem brasilianischen Restaurant mit mir zu Mittag gegessen. Sie ist wild entschlossen, alles zu erleben, was »ein Auslandsaufenthalt zu bieten hat«, wie sie sich auszudrücken pflegt, und ich finde ihre Naivität sehr beruhigend und erfrischend. Sie ist in alles und jeden verliebt, in den Baron, in Brad Dunbar, in ihre kleinen Schülerinnen, in die alte Schwester Genevieve und ein bisschen auch in

Deinen Dich liebenden Sohn,

Friedrich

»Er erwähnt einen Ball im Haus des Barons. Es herrschte zwar Krieg, aber der Baron war entschlossen, Weihnachten wie gewohnt zu feiern.«

»Spricht er an dieser Stelle auch von Claire, Mr Solomon?«

Eli lächelte. »Ja. Er schreibt, dass er im Foyer war, als sie eintraf.

Sie sah so hübsch aus in ihrem einfachen weißen Kleid, und sie war sich dessen auch bewusst; doch dann traf eine Frau ihres Alters aus dem Diplomatencorps in einer Designerrobe ein, da verloren Claires Augen ihren Glanz. Aber dann hob Claire ganz tapfer wieder das Näschen und segelte davon in den Ballsaal. Der Baron stellte sie Brad Dunbar vor, der mit ihr auf die Terrasse walzte. Als sie zurückkam, glühte sie. Die Amerikaner verstehen sich einfach darauf, Frauen das Gefühl zu verleihen, dass sie schön sind. Ich hatte ihr zwar Komplimente über ihr hübsches Aussehen gemacht, doch mir hat sie es nicht geglaubt. »Ach, Friedrich, du bist immer so nett«, sagte sie bloß. Bin ich nett, Mama? Liebenswürdig, das ja, und ehrlich auch, aber nett – was das wohl heißen soll?«

Er sah Alex an, die in der Nähe des Feuers saß, die Lippen konzentriert geschürzt. Da er nicht weiterredete, blätterte sie in dem Ordner mit den spröden Papieren.

»Was hast du denn gefunden, Alex?«, fragte Suzanne.

»Hier ist wirklich ein sehr interessanter Brief – an eine Cousine, glaube ich. Fritzie?«

Eli nickte. »Ja, das ist eine Cousine. Ich kenne den Brief.«

Olivier und Brad behaupten, dass sei alles Einbildung, aber Schwarz ist wirklich hier. Ich habe ihn inzwischen mehrmals gesehen, einmal sogar im Haus des Barons, und er versucht gar nicht, sich zu verstecken, sondern grüßt mich sogar. Der Baron kennt keinen Rudolf Schwarz. Alle Botschaften entsenden Delegierte, sagte er. Ich werde stark sein. Es ist ein Katz- und Maus-Spiel, aber diese kleine Maus, das wird er schon noch merken, hat sehr scharfe Zähne. Ich habe Claire gebeten, den Pissarro zu übermalen, und sie hat schließlich eingewilligt. Angefangen hat sie noch nicht – die Aufgabe, vor die ich sie stelle, ist eine Herausforderung, denn sie fürchtet, das Meisterwerk zu ruinieren. Ehrlich gesagt wäre mir das lieber, als es den Nazis in die Hände fallen zu lassen. Entartete Kunst, wahrhaftig.

Unglücklicherweise ist sie so lernbegierig, dass sie zu viel Zeit in der Bibliothek der französischen Botschaft oder bei Olivier daheim verbringt, in dessen Privatbibliothek jede Menge Bücher über Kunst und Restaurierung stehen. Er hat mir auf vielfältige Weise sehr geholfen, doch manchmal wünschte ich mir, er würde nicht so viele berühmte Künstler kennen. Keiner meiner Briefe nach Hause, in denen ich um Tipps gebeten habe, wie ich das Gemälde tarnen soll, wurde beantwortet. Darum bitte ich jetzt dich, mir, sobald dich dieser Brief erreicht, sofort mitzuteilen, welches Material ich verwenden soll, um den Pissarro abzudecken, damit Claire ihn übermalen kann.

»Gütiger Himmel!«, flüsterte Alex. »Claire hat einen Pissarro übermalt?«

»Höre ich da etwa Eifersucht heraus?«, fragte Lucy. »Claire, diese ›kleine Freundin‹, verbringt zu viel Zeit bei dem galanten Baron. Ist eigentlich irgendwo von dessen Frau die Rede?«

»Die Frau des Barons interessiert mich nicht, Lucy. Mich interessiert meine Mutter.« Suzanne wollte, dass sie mit der Übersetzung der Briefe weitermachten.

»Sieh den Tatsachen ins Auge, Mum! Wenn der Baron dein Vater ist, dann ist es von großer Bedeutung, ob er verheiratet war oder nicht.«

Suzanne blickte ihre Tochter erstaunt an. »Lucy, so etwas sagt man nicht, und in Anwesenheit eines Gastes erst recht nicht.«

»Ich mache noch einen Kaffee, einverstanden?«, fragte Alex heiter.

»Warten Sie, Miss Frobisher. Ich glaube, wir sind noch nicht ganz offen zueinander gewesen. Meine Familie, die Familie von Friedrich Löwy, hat sich sehr gefreut, mit der Familie dieser jungen Frau in Kontakt zu treten, mit der er befreundet war. Ehrlich gesagt hoffen wir, dass Sie uns werden sagen können, was mit dem Bild geschehen ist, von dem er in diesem Brief spricht. Und es gibt noch einen weiteren Punkt auf der Tagesordnung, oder?«

Suzanne, blass vor Ärger oder Verlegenheit, war verdächtig still, und Alex fühlte sich nicht befugt zu reden. Also antwortete Lucy. »Mr Solomon, wir wollten Professor Löwys Familie kennenlernen, weil wir etwas über meinen Großvater in Erfahrung bringen möchten. Zwar haben wir die Geburtsurkunde meiner Mutter, in der sie als Suzanne Bonneville eingetragen ist, aber aus keinem uns vorliegenden Brief geht hervor, was aus Claire nach 1942 geworden ist. In ihren Briefen ist nur von Ihrem Cousin, vom Baron de Ville-France und von einem Amerikaner namens Bradley Dunbar die Rede.« Sie sah ihre Mutter an, die unverwandt auf ihren Schoß starrte. »Tut mir leid, Mum, aber das ist die Wahrheit. Mr Solomon, wir haben gehofft, etwas über Claires Ehemann oder Geliebten herauszufinden oder sonst etwas über Claire zu erfahren. Über das Bild, das müssen Sie uns glauben, wissen wir überhaupt nichts. Soweit uns bekannt ist, hat Claire es in keinem ihrer Briefe erwähnt. Einige ihrer Zeichnungen sind noch vorhanden, aber eine sehr begabte Künstlerin war sie wohl nicht. In diesem Brief steht ausdrücklich, dass sie bereit war, das Bild zu übermalen. Aber wenn sie es nicht getan hat, wurde das Bild vielleicht irgendwo versteckt – wenn es nicht ganz verschwunden ist, was doch damals an der Tagesordnung war, oder nicht?«

Er nickte. »Ja, aber es kommt immer wieder vor, dass gestohlene Kunstwerke an den rechtmäßigen Besitzer zurückgeben werden – oder zumindest an dessen Nachfahren. Die Sonnenblumen von Egon Schiele, der zufälligerweise Österreicher war, wurden kürzlich in einer Wohnung irgendwo in Frankreich gefunden. Wenn es verkauft wird, so heißt es, könnte es um die zehn Millionen Euro bringen.«

»Und wenn es keine Erben gibt?«

»Die Toten mögen von uns Gerechtigkeit fordern, Miss Andrews, aber sie verlangen nicht von uns, nach ihrem verlorenen Hab und Gut zu suchen. Darum werden viele Gemälde, Skulpturen, Schmuckstücke und Möbel niemals zurückgegeben werden. Es gibt, vor allem in den Vereinigten Staaten, Organisationen, die für die Erben nach gestohlenen Sachen forschen, aber das ist ein gefährliches Terrain. Wenn es keine Testamente mehr gibt, wer soll dann beweisen, wem die Bilder wirklich gehören?« Er hielt inne und blickte in die Runde, doch alle drei Frauen sahen ihn erwartungsvoll an, und so fuhr er fort. »Vor kurzem hat es in New York eine Ausstellung von Schieles Werken gegeben, und viele Leihgaben kamen von der österreichischen Regierung. Während die Kunstwerke in New York waren, erhoben verschiedene Familien Anspruch auf zwei der Gemälde, die dann fast zwei Jahre lang unter Verschluss gehalten wurden, während Juristen die Besitzverhältnisse zu klären versuchten. In New York gibt es das sogenannte New York State Exemption from Seizure Law, das die Beschlagnahmung ausländischer Werke in New York verbietet und so ermöglichen soll, dass große Kunst weltweit gezeigt werden kann. Ich finde dieses Gesetz gut und schlecht zugleich. Diese Bilder befanden sich irgendwann im Besitz von Angehörigen der beiden New Yorker Familien, aber nachzuweisen, wem ein vor siebzig Jahren gestohlenes Gemälde damals gehört hat, ist fast unmöglich. Das Bild ist gestohlen, dann vielleicht verkauft und wieder verkauft oder dem Enkel geschenkt worden. Wer ist der rechtmäßige Besitzer? Das müssen die Juristen entscheiden.«

Er hatte ruhig und ernst gesprochen, doch nun brach er ab, offenbar peinlich berührt von seinem eigenen Engagement. »Verzeihen Sie mir. Jetzt habe ich zu dozieren begonnen. Aber wenn wir schon dabei sind, möchte ich hinzufügen, dass nicht nur das Nazi-Regime Diebstähle begangen hat. Auf das Konto der Nazis gehen, ein besserer Ausdruck fällt mir nicht ein, anderthalb Millionen gestohlene Gemälde. Aber auch amerikanische Soldaten haben Kunstwerke gestohlen. Vielleicht hat auch mal jemand in einem zerbombten Gebäude ein unzerstörtes Werk entdeckt und es nach Hause geschmuggelt. Wem gehört dieses Werk dann?«

»Es muss ziemlich unerfreulich sein, sich in gutem Glauben ein Bild zu kaufen, nur um es dann wieder zu verlieren«, meinte Lucy, lächelte ihn jedoch an, um ihren Worten die Schärfe zu nehmen.

»Lässt sich denn immer feststellen, ob ein bestimmtes Bild wirklich geraubt wurde?«, fragte Alex. »Ich meine, es ist doch auch möglich, dass eine Familie oder ein Händler in jener schrecklichen Zeit der Kunstdiebstähle ein Gemälde verkauft hat?«

»Natürlich kam das vor, Miss Frobisher. Die normale Geschäftstätigkeit wurde ja aufrechterhalten, solange es ging, aber viele Nazis haben Listen von den geraubten Kunstwerken angelegt. Damit wollten sie vermeiden, dass man sie künftig des Diebstahls bezichtigte. Schaut her, konnten sie dann sagen, wir haben das Bild auf der Liste. Wir haben es nicht gestohlen, sondern nur zum Wohl der Allgemeinheit sichergestellt. In England wurde das Art Loss Register initiiert, die größte Datenbank gestohlener Kunstwerke; dort lässt sich nachforschen, ob ein Objekt gestohlen wurde und woher es stammt.«

Er schwieg erneut, und Lucy fand, dass er müde aussah. »Als werdende Historikerin finde ich das ungeheuer spannend, Mr Solomon, und ich möchte gern mehr darüber erfahren, aber vielleicht sollten wir erst einmal Tee trinken.«

»Und ich würde gern noch die übrigen Briefe hören. Haben Sie noch länger Zeit, Mr Solomon?«

»Leider fliege ich schon heute Abend zurück nach Wien.« Er lächelte, ein unglaublich anziehendes Lächeln. »Aber was spricht dagegen, dass Sie mich in meiner schönen Stadt besuchen?«

Suzanne fiel auf, dass er bei diesen Worten Lucy anschaute. »Ach, Lucy, mach uns doch bitte eine Kanne Tee.«

Das, so fand Alex, war der perfekte Zeitpunkt, um sich zu verabschieden. Die Briefe enthüllten wenig, was für sie von Interesse gewesen wäre, und sie wollte sich auf ihre abendliche Verabredung vorbereiten. »Wenn ich mal wieder in Wien bin, besuche ich Sie und sehe mir den Schatz der Löwys an«, versprach sie dem jungen Kunsthändler, der sich höflich über ihre Hand beugte.

Einen Moment wirkte er verwirrt, denn er erinnerte sich nicht an seine Bemerkung von vorhin, doch dann entgegnete er: »Oh ja, das lohnt sich. Aus aller Welt reisen Menschen an, um den Schatz zu besichtigen, und ich würde ihn Ihnen – und Miss Lucy – gern persönlich zeigen.«

Miss Lucy. Genau, wie Alex vermutet hatte. Eine Weile hatte sie vorhin das Gefühl gehabt, Eli Solomon interessiere sich besonders für sie, doch dann hatte Lucy erwähnt, sie sei Historikerin …

Das war’s dann wohl, dachte Alex, dankte ihrer Gastgeberin für das Mittagessen, dass sie zu großen Teilen selbst zubereitet hatte, und verabschiedete sich, nur um festzustellen, dass auch das Wetter gegen sie war. Es schüttete wie aus Kübeln. Den Mantel so weit wie möglich über den Kopf gezogen, flüchtete sie durch den strömenden Regen in ihre Wohnung.

Kapitel 17

Erstaunlich, wie nass man auf einer Strecke von nicht einmal hundert Metern werden kann. Während Alex sich unter der heißen Dusche aufwärmte, ließ sie sich den Lunch noch einmal durch den Kopf gehen. Eli Solomon hatte ihr auf Anhieb gefallen, und sie war aufrichtig genug, sich einzugestehen, dass es sie nicht kaltließ, dass sie von einer Studentin ausgestochen worden war, die zehn Jahre jünger war als sie. Alex hüllte sich in ein flauschiges Badetuch und ging in die Küche, um sich einen Tee zu kochen. Am liebsten hätte sie sofort den Laptop eingeschaltet und nach Websites zum Thema Beutekunst gesucht. Der Gedanke an Eli Solomon erinnerte sie an Geoffrey, der auch stets von »seinem Schatz« gesprochen hatte, aber sie war sicher, dass der Schatz von Eli Solomon etwas vollkommen anderes meinte. Peinlich berührt von ihren Erinnerungen, beschloss sie, auf den Tee zu verzichten und sich gleich anzuziehen. Der Abend, der vor ihr lag, erschien ihr als das reinste gesellschaftliche Minenfeld, und sie bereute nicht zum ersten Mal, dass sie die Einladung angenommen hatte. Was verband sie, abgesehen von ihren Mietangelegenheiten, mit Miss Scrymgeour? Möglich, dass der amerikanische Cousin interessant war, aber ebenso gut konnte er sich als Langweiler von Weltformat erweisen. Na ja, es war ja nur ein Abendessen, und Miss Scrymgeour und Phyllida, das Licht ihres Lebens, waren immerhin amüsant.

Alex wählte ihre Garderobe für den Abend sorgfältig aus. Sie entschied sich für eine braune Samtjeans und eine Seidenbluse in Apricot, dazu Pumps aus Rehleder. Sie legte die Perlen ihrer Mutter und deren Verlobungsring mit dem Smaragd an, nahm ihn aber im letzten Moment wieder ab. Elegantes Understatement ist hier gefragt, sagte sie sich, als sie den knöchellangen braunen Ledermantel aus dem Schrank holte.

Sie hatte vor, genau fünfzehn Minuten nach der vorgesehenen Zeit bei Miss Scrymgeour einzutreffen. Wie sahen die Spielregeln heutzutage aus? Sicher erwartete niemand, dass man auf die Minute pünktlich erschien? Nach ihren eigenen Regeln war sie fünf Minuten zu früh dran, wartete also am Ende der Straße und sah sich die soliden, aus Stein erbauten Reihenhäuser an, die wohl aus der Zeit König Edwards stammten. Sogar im Regen weckten sie begehrliche Gefühle. Nicht alle Bewohner hatten die Vorhänge zugezogen, um die Nacht auszusperren, und so spiegelte sich Licht aus den Innenräumen mit dem der Straßenlaternen in den Pfützen des Gehsteigs.

Erschrocken stellte Alex fest, dass ihre fünfminütige Gnadenfrist abgelaufen war und sie nun Gefahr lief, sich zu sehr zu verspäten. Sie ließ den Motor wieder an und fuhr die Straße entlang. Als sie läutete, machte niemand auf, und sie stand im Regen, der nun nichts Romantisches mehr hatte, sondern erbarmungslos auf ihr frisch gewaschenes Haar prasselte, und sie musste ein Dilemma lösen. Soll ich noch einmal klingeln und ungeduldig oder unhöflich erscheinen oder im strömenden Regen warten, bis endlich jemand kommt?

Sie wollte den Klingelknopf gerade noch einmal betätigen, als der schönste Mann, den sie jemals gesehen hatte, die Tür öffnete.

»Verzeihung«, sagte er, streckte die Hand aus und zog sie ins Haus. »Ich habe mit einem Korken gekämpft, und Jessie steckt bis zur Taille im Backofen.«

Alex widerstand dem Impuls zu sagen: Das würde ich zu gern sehen, lächelte ihn an und bedauerte zum ersten Mal im Leben, dass eine starke, unterstützende Hand ihren Ellbogen wieder freigab. Es hatte sich angefühlt, als gehöre diese Hand dorthin.

»Jessie?«, fragte sie zögernd und verspürte einen zweiten Schauder, als er ihr beim Ausziehen des schweren Mantels behilflich war.

»Jessica Scrymgeour«, erklärte die warme, tiefe Stimme. »Ich bin ihr Cousin, Bar Cunninghame, und Sie müssen Miss Frobisher sein.«

Die ehrfurchtgebietende Miss Scrymgeour wurde Jessie genannt! Alex würde niemals den Mut aufbringen, sie so anzusprechen. Sie kämpfte um Selbstbeherrschung. Mein Gott, dieser Mann bereitet mir tatsächlich weiche Knie, dachte sie, dabei bin ich für solchen Unsinn doch wirklich zu abgeklärt. Sie reichte ihm die Hand. »Alex«, sagte sie und untersagte sämtlichen Körperteilen zu reagieren, während sie seine Hand schüttelte. Nichts geschah. Es musste wohl daran gelegen haben, dass ihr von dem Regen draußen ein wenig kalt gewesen war. »Sieht so aus, als hätten Sie den Kampf gegen den Korken gewonnen.«

Sein Lachen war ebenso attraktiv wie seine Stimme. »Darauf können Sie wetten!«, sagte er und führte sie in das geschmackvoll eingerichtete, angenehm warme Wohnzimmer. »Aber nun entschuldigen Sie mich bitte einen Augenblick, ich muss zwei weitere Flaschen öffnen. Jessie gehört zu der Sorte Gastgeber, die den Weinbedarf nicht nach Gläsern, sondern nach Flaschen pro Kopf bemessen.«

Der Abend versprach interessant zu werden.

Phyllida – wie hieß sie gleich wieder mit Nachnamen? – betrat nun mit einem Glas Champagner in jeder Hand den Raum und stieß die Tür geschickt mit dem Po zu. Sie kamen schnell ins Gespräch und hatten die Gläser gerade geleert, als Jessie und Bar – was für ein seltsamer Name! – erschienen. Jessie trug ein silbernes Tablett mit Horsd’œuvres und Bar zwei weitere Gläser und eine Flasche.

»Guten Abend, Alex, schön, dass Sie hier sind«, grüßte Jessie, während ihr Cousin fachmännisch die Gläser füllte. »Die Datteln sind mit Walnüssen gefüllt, also Vorsicht.«

Alex, für die Datteln zu den Früchten zählten, die man nach dem Essen verzehrte, ging mit einer gefüllten Olive auf Nummer sicher, probierte dann aber doch noch eine Dattel.

»Jessie hat das Füllen zur Kunst entwickelt«, erklärte Bar ihr mit einem Lächeln in den Augen. »Tomaten« – er sprach das Wort mit klarem amerikanischem Akzent aus – »sind perfekt, aber ein bisschen schlicht, Datteln und Oliven hingegen erfordern größere Raffinesse, und wir wollen nicht im Detail schildern, was sie aus einer Handvoll Radieschen und einem Stück Ziegenkäse zaubern kann.«

Ein toller Mann mit Sinn für Humor – hatte das Leben noch etwas Besseres zu bieten?

Als könnte Jessie Scrymgeour neben ihren übrigen Fähigkeiten auch noch Gedanken lesen, sagte sie: »Bringen Sie’s über sich, Alex, und nennen Sie mich Jessie! Das tun alle meine Freunde.«

Der Abend war ein einziges Vergnügen. Essen und Wein erwiesen sich als vorzüglich, und in dem amüsanten und lebhaften Gespräch mit Bar kam man auf vielerlei Themen zu sprechen. Obwohl er doch gerade erst von Los Angeles eingeflogen war, ließ er sich nichts von einem Jetlag anmerken. Jessie begnügte sich eine Weile damit, den Konversationskünsten ihrer Partnerin und der beiden anderen zu lauschen; wenn sie doch etwas beitrug, dann stets mit rasiermesserscharfem Witz. Und Phyllida belehrte mit ihren Bemerkungen jeden eines Besseren, der hübsche Blondinen für hirnlos hielt.

Um ein Uhr verabschiedete Alex sich mit aufrichtigem Bedauern – nicht nur der anregenden Gespräche wegen, sondern weil sie sich mit fortschreitender Stunde der Anziehungskraft von Bar Cunninghame immer weniger entziehen konnte. Anscheinend wusste auch er ihre Geistesblitze zu schätzen. Ihr entging nicht, dass er sie kaum aus den Augen ließ, und wenn sie ihn ansah, tauschten sie oft ein verschwörerisches Lächeln … Nie war das Klischee der Zufallsbegegnung, die tiefe Spuren hinterlässt, passender gewesen. Die Aussicht, dass sie Bar wohl kaum wiedersehen würde, stimmte Alex ziemlich traurig.

Na ja, tröstete sie sich, als sie ihre Wohnungstür aufschloss, denk dran, was du Lucy über das Meer von Fischen erzählt hast. Aber Bar ist wirklich ein netter großer Fisch. Suzanne rief ihre Nachbarin am nächsten Morgen gut eine Stunde früher an, als Alex eigentlich hatte aufwachen wollen. Der Besuch Eli Solomons hatte sich als voller Erfolg erwiesen – sie freute sich darauf, ihn vielleicht in Wien zu treffen, aber die große Neuigkeit lautete, dass ein Brief aus Paris eingetroffen war.

»Ich lese ihn dir vor, Alex. Ich bin so aufgeregt.

Liebe Mrs Andrews,
Mme Hervé-Dauvergne bittet mich, Ihnen ganz herzlich für Ihren Brief zu danken. Sie hat liebe Erinnerungen an ihre Kunstlehrerin Miss Claire Radcliffe und würde sich gern mit Miss Radcliffes Tochter treffen.

Unglücklicherweise hatte sie vor kurzem einen Skiunfall, von dem sie sich noch nicht ganz erholt hat. Daher kann sie nicht reisen, aber Mrs Andrews ist bei Mme Hervé-Dauvergne in Paris jederzeit willkommen.

Dann bittet sie um meine Telefonnummer, obwohl ihre Nummer und eine Pariser Adresse im Briefkopf stehen. Stell dir vor: Sie ist wahrscheinlich zehn Jahre älter als ich und fährt noch Ski. Was für eine Frau!«

»Phantastisch«, meinte Alex verschlafen. »Was hast du vor?«

»Ich dachte, ich rufe an, oder ist das ein Zeichen von Verzweiflung?«

»Auf keinen Fall. Sie hat dir prompt geantwortet. Jetzt erwiderst du diese Höflichkeit.«

»Das mache ich, Alex, aber könntest du rüberkommen, nur für den Fall, dass ich sprachliche Unterstützung brauche? Sie hatte einen Unfall, kann also nicht reisen, aber den Brief hat ihr Sekretär geschrieben – wahrscheinlich spricht sie selbst nicht Englisch.«

»Höchst unwahrscheinlich. Ihre Geschäftsbriefe werden vermutlich generell von einem Sekretär erledigt.«

»Kommst du?«

Alex stöhnte. »Es ist noch ziemlich früh, Suzanne. Ich muss erst unter die Dusche und eine Tasse Kaffee trinken.«

Widerwillig nahm Suzanne, die nicht warten mochte, die Verzögerung hin. Alex hatte Verständnis für Suzannes Ungeduld – schließlich stand noch ein Lunch mit Mr Chan an –, doch obwohl sie sich beeilte, war es bereits zehn, als sie bei Suzanne läutete.

»Elf Uhr in Paris, Suzanne, der ideale Zeitpunkt.«

Lucy machte sich gerade für die Verabredung zurecht, also wählte Alex hilfsbereit die Nummer und verlangte auf Englisch Madame Hervé-Dauvergne zu sprechen. Man bat sie ebenfalls auf Englisch um einen Moment Geduld. Sie reichte Suzanne den Hörer. »Sie spricht offenbar Englisch, kein Problem.«

Suzanne wartete nervös, und Alex beobachtete, wie sich die Wangen der Freundin röteten und wieder blass wurden. Schließlich sagte Suzanne: »Guten Morgen, Madame. Hier ist Suzanne Andrews.«

Alex entfernte sich jetzt, obwohl Suzanne sie gestikulierend bat zu bleiben. Im Flur traf sie Lucy, die bezaubernd aussah in ihrem hautengen Rippenpullover aus feinster Baumwolle zum ultrakurzen Seidenrock in Oliv, auf den mit schwarzem Garn umrandete Buntglassteinchen aufgestickt waren, und mit den hochhackigen, kniehohen schwarzen Lederstiefeln. »Menschenskind, was für eine Kriegserklärung an die Männerwelt!«

Lucy lachte. »Ich wünschte, ich hätte mich für Eli so angezogen. Hast du mit Mum gesprochen? Sie macht mich noch wahnsinnig mit diesem Anruf.«

Alex gab ihr einen Lagebericht und begab sich dann in die Küche, wo eine Kanne Kaffee bereitstand, wie Lucy ihr versichert hatte – der gute von Peet’s aus Oregon, den ihr Vater geschickt hatte.

Alex hatte sich gerade eingeschenkt, als Suzanne und Lucy ihr freudestrahlend in die Küche folgten.

»Henriette spricht ein sehr schönes Englisch. Sie kennt sogar ein paar schottische Ausdrücke, die sie von meiner Mutter gelernt hat. Ist das nicht erstaunlich?« Suzanne war völlig außer sich.

Lucy gab sich gelassener. »Sie hört sich richtig nett an, Alex, und sie möchte, dass Mum sie in Paris besucht und die Papiere mitbringt, in denen es um ihren Vater geht.«

»Hat sie denn selbst auch Unterlagen, Suzanne?«

Suzanne füllte ihre Tasse und setzte sich neben Alex. »Ja, Tagebücher, Briefe, aber keiner stammt von meiner Mutter. Meine Güte, ich fühle mich ganz erschöpft, dabei muss ich mich noch für das Treffen mit diesem Mr Chan zurechtmachen. Ob ich ihm wohl absagen kann? Vielleicht reicht es ja zu telefonieren.«

»Er ist von Hawaii eingeflogen, um mit dir zu sprechen. Du kannst ihm auf keinen Fall absagen«, entgegnete Lucy energisch.

Alex tätschelte Suzannes Hand. »Du hast noch genug Zeit, um dich zu beruhigen. Erzähl mir noch ein bisschen von Madame!«

»Da gibt es nicht viel zu erzählen. Sie erklärt, ihr Vater habe meine Mutter gekannt – Claire wird in diversen Briefen und Tagebüchern erwähnt –, und sie meint, dass wir uns treffen sollten.«

Alex stand auf. »Hast du schon einen Termin vereinbart?«

»Sie hätte gern vorher den Gips los«, warf Lucy ein, »aber je früher, je lieber. Schön, Mum. Ich suche im Internet Flüge raus, Alex. Es wäre lustig, wenn wir alle zusammen reisen könnten. Mum traut sich nicht recht, allein hinzufahren.«

»Das geht schon gut, Suzanne. Diese Frau hat deine Mutter gemocht, wenn nicht geliebt.« Sie hielt es durchaus für möglich, dass auch der Baron Claire Radcliffe geliebt hatte, doch das behielt sie für sich. »Ihr habt eine Menge gemeinsam. Die Adresse liegt in einem exklusiven Viertel von Paris. Was würde ich nicht darum geben, in ein solches Haus eingeladen zu werden! Aber jetzt muss ich meinen Kleiderschrank durchforsten, ob ich etwas finde, was mit Lucys Outfit auch nur annähernd mithalten kann.«

Sie versprach, ihre Nachbarinnen rechtzeitig für die Fahrt zum Old Course Hotel abzuholen. Bis dahin konnten die beiden noch in Ruhe den Brief und das Telefonat auf sich wirken lassen.

Ob Henriette Hervé-Dauvergne und Suzanne Andrews Schwestern sind?, überlegte Alex, während sie ihren Kleiderschrank durchwühlte. Sie hielt inne, die braune Lederhose, die sie am Vorabend getragen hatte, in der Hand. Ob Suzanne oder Lucy diese Möglichkeit schon erwogen haben? Bestimmt, und wenn nicht, wäre sie, Alex, die Letzte, die davon anfangen würde.

Sie fand nichts, was ihr besser gefiel als die Hose. Dazu hätte sie gern wieder die apricotfarbene Bluse getragen, aber alte Gewohnheiten sind schwer abzulegen und sie hörte die Stimme ihres Kindermädchens: »In den Wäschekorb damit, Schätzchen! Ich möchte, dass mein Lämmchen frisch wie eine Rose duftet.«

Alex lachte – denn sie konnte sich nicht im Entferntesten erinnern, jemals wie irgendeine Blume gerochen zu haben. Sie entschied sich für ein braunes Kaschmiroberteil mit Trompetenärmeln. Kein Schmuck, das Oberteil war schmückend genug. Schließlich legte sie aber doch ihren Smaragdring an – Grün harmoniert wunderbar mit Braun.

Sie ging in ihr Wohnzimmer und setzte sich ans Fenster. Während sie wartete, bis es Zeit zum Aufbruch war, ließ sie noch einmal den vergangenen Abend Revue passieren; sie dachte über die enge Verbindung nach, die offenbar zwischen ihr und Bar Cunninghame bestanden hatte. Was für ein prätentiöser Name!, fand sie. Das e am Ende von Cunninghame erschien ihr vollkommen entbehrlich, und Bar war nun wirklich ein alberner Vorname. So was gibt’s auch nur in Amerika. War Bar eine Abkürzung für Bartholomew oder Barnaby? Für Barabas ja hoffentlich nicht! Sie zitterte, obwohl die Wohnung angenehm warm war. Ob ich ihn jemals wiedersehen werde?, sinnierte sie. Er hatte sich weder nach ihrer Telefonnummer noch nach ihrer E-Mail-Adresse erkundigt. Offensichtlich hatte das seltsame Gefühl, ihn seit einer Ewigkeit zu kennen, umgekehrt von ihm nicht Besitz ergriffen. Sie dagegen hatte es so empfunden, als habe sie in all den dummen, auf Geoffrey verschwendeten Jahren nur darauf gewartet, dass Bar sie fand. Sie starrte auf ihr Telefon, das hartnäckig schwieg.

Sie dachte auch an Eli Solomon und ihr Interesse an seiner Suche nach dem verlorenen Gemälde. Es ist die Leidenschaft, für die Gerechtigkeit zu kämpfen, die mich antreibt, sagte sie sich, kein Interesse an diesem jungen Mann. Ich kann Recherchen anstellen und unterstützend tätig werden. Schließlich benutze ich meinen Verstand nur zu gern, und das werde ich auch in diesem Fall tun, ob mit oder ohne die Elis dieser Welt. Sie fuhr ihren Laptop hoch, fand aber keine neuen Nachrichten vor und schaltete ihn unmutig wieder aus. Wieso hatte dieses Ding so viel Macht über sie gewonnen? »Heute mache ich dich nicht mehr an«, versicherte sie dem Notebook laut, als sie den Deckel heftiger als nötig zuschlug. Dann entschied sie sich für ihren weißen Mantel, denn es regnete nicht.

Die kurze Fahrt zu dem renommierten Hotel an dem großen Golfplatz nördlich von St Andrews brachten sie schweigend hinter sich. Nur Alex war entspannt. In ihrer Rolle als Fahrerin und Vermittlerin brauchte sie weder Mr Chan noch auf dem Umweg über ihn seinen Arbeitgeber zu umgarnen, den inzwischen vermutlich ziemlich tatterigen Bradley Dunbar. Die beiden anderen, der Baron und der Lehrer, sind tot, und er ist noch am Leben, überlegte sie. Ob das etwas zu bedeuten hat?

Lucys Gedanken kreisten um ein ähnliches Thema. Eli Solomon hatte ihr gefallen, und sie fragte sich, ob er mit seinem gelehrten Auftreten, seinem ungeheuren Charme und dem attraktiven Äußeren seinem längst verstorbenen Verwandten ähnelte. Fühlte sie sich von Eli vielleicht ebenso angezogen wie ihre Großmutter Claire seinerzeit von Friedrich? Sind wir verwandt?, lautete die Frage, die sie sich in der vergangenen Nacht immer wieder gestellt hatte. Und wenn ja, war das dann ein Problem? Aber solche Überlegungen gingen wirklich zu weit, und ihre Gedanken kehrten zu Bradley Dunbar zurück, der mit ihrer Großmutter auf eine verschwenderisch mit Blumen geschmückte Terrasse hinausgewalzt war und … sie geküsst hatte?

Lucy seufzte. Sie würde es nie erfahren. Egal, wie es sich verhielt, in Elis Gegenwart war ihr heiß geworden. Bei ihrer Ankunft wartete Kingsley Chan vor dem Eingang des Luxushotels. Er war erst Ende zwanzig oder Anfang dreißig – erstaunlich für einen Mann in seiner Position –, offensichtlich asiatischen Ursprungs, sehr schlank und schick gekleidet. Sein grauer Anzug war offenbar maßgeschneidert. Sein glattes schwarzes Haar stand, zweifellos von einem teuren Friseur gestylt, in alle Richtungen ab, und sein pfiffiges Grinsen hätte jedem Schlitzohr gut angestanden. Seine drei Gäste schmolzen schon bei der Begrüßung dahin.

Nur Alex fiel auf, dass er, auch ohne dass sie sich vorgestellt hatten, durch genaue Beobachtung festgestellt hatte, wer von ihnen wer war. Den muss man im Auge behalten, sagte sie sich, und das tat sie dann auch.

»Meine Damen, der Lunch ist für ein Uhr bestellt. Das heißt, wir können vorher noch etwas trinken und uns kennenlernen. Mein Kollege hat mich gerade angerufen – er steckt hinter irgendeinem landwirtschaftlichen Fahrzeug im Stau und möchte, dass wir schon einmal ohne ihn anfangen.« Mit diesen Worten führte er sie in einen geräumigen Wintergarten. »Setzen Sie sich doch, Mrs Andrews, Miss Frobisher, Miss Andrews.« Er deutete auf schmiedeeiserne weiße Stühle mit bequemen Polstern.

»Ich war schon eine ganze Weile nicht mehr hier.« Suzanne durchbrach als Erste die Sprachlosigkeit, die alle drei befallen zu haben schien.

»Es ist ein sehr angenehmes Haus«, meinte Kingsley und winkte einen Kellner herbei. »Aber wissen Sie, wenn wir zu rasch durch zu viele Länder reisen, habe ich manchmal keine Ahnung mehr, wo ich bin. Mein Kollege hatte diesmal den richtigen Einfall; er hat sich gegen ein Hotel entschieden und übernachtet in einem typisch schottischen Privatquartier.«

»In einem Bed and Breakfast? Ist nicht möglich.« Lucy revdierte in Windeseile ihre Meinung über die Mitarbeiter amerikanischer oder hawaiischer Großkonzerne, sofern das überhaupt ein Unterschied war.

Kingsley lachte und beantwortete ihre Frage mit einer Gegenfrage. »Was möchten Sie trinken?« Erst als alle bestellt hatten, wandte er sich wieder Lucy zu. »Ihm gefällt das, und eines Tages können wir uns vielleicht auch ein paar Tage frei nehmen und die Gegend erkunden.«

Als die Getränke kamen, traf auch Kingsleys Kollege ein.

»Oh, hallo«, begrüßte er Alex. »Es ist mir ein Vergnügen. Ich hatte nicht damit gerechnet, Sie so bald wiederzusehen.« Dann stellte er sich ganz ungezwungen Suzanne und Lucy vor. »Bar Cunninghame, meine Damen. Bitte entschuldigen Sie meine Verspätung.«

Kingsley Chan stand sofort auf, um Bar seinen Platz zu überlassen, und setzte sich an den Rand der Gruppe. Aus der Hochachtung, die Kingsley dem Neuankömmling bezeugte, wurde deutlich, dass Bar Cunninghame der Vorgesetzte war. Alex vergegenwärtigte sich rasch ihre Kontakte mit Chan. Er hatte sich selbst und einen Kollegen angekündigt. Mr Cunninghame war der Kollege, aber er war auch Jessie Scrymgeours Cousin, der in Harvard Jura studiert hatte. Was für ein merkwürdiger Zufall!

»Mr Dunbar hat mir aufgetragen, Ihnen seine besten Empfehlungen auszurichten, Mrs Andrews. Er hat einige Zeit und sehr viel Geld aufgewendet, um Miss Radcliffe zu finden, aber sie ist kurz nach den Morden verschwunden. Eine Zeitlang machte er sich Sorgen, aber er glaubt, dass sich Nonnen besser als jeder andere darauf verstehen, Geheimnisse zu wahren.« Bar sah Suzanne ganz offen an. »Es muss ihr zu der Zeit gut gegangen sein«, erklärte er. »Wenn sie tot gewesen wäre, hätten sie es ihm gesagt; das zu verbergen hätte ja keinen Sinn gehabt.«

»Mr Dunbar lebt also noch?« Alex war im Begriff gewesen, Bar mit dem Vornamen anzusprechen, aber es war schließlich nicht mehr gestern Abend, als sie mit diesem Mann gelacht und geplaudert hatte, als würde sie ihn bereits eine Ewigkeit kennen; und sie befanden sich auch nicht mehr in Jessies einladendem, typisch schottischem Heim.

Bar lachte. »Allerdings. Er ist fast hundert Jahre alt und gebrechlich, geistig jedoch noch völlig fit. Ich kann mir nicht helfen, aber ich glaube, dass die Sache mit Claire und dem Gemälde ihn so lange auf Trab gehalten hat.«

»Welches Gemälde, Mr Cunninghame?« Suzanne beugte sich vor; ihre Augen leuchteten.

»Professor Löwy stammte aus einer europäischen Kunsthändlerfamilie. Er selbst besaß eine kleine, nicht unbedeutende Sammlung, deren Kronjuwel ein Pissarro war, den er zu seiner Bar Mitzwa erhalten hatte. Dieses Gemälde hing jahrelang in seiner Lissabonner Wohnung an der Wand. Mein Großvater hat es dort viele Male gesehen.« Er unterbrach sich und schenkte Alex ein charmantes Lächeln. »Meine Güte, die Welt ist klein! Ich bin Brad Dunbars Enkel, und Sie sind mit der Familie von Claire Radcliffe befreundet. Das wird ihm gefallen. So etwas nennt man einen glücklichen Zufall.«

Alex funkelte ihn wütend an, was ihn zu wundern schien.

»Sie hätten mir ruhig sagen können, wer Ihr Großvater ist.« Dass das ein kindischer Vorwurf war, machte sie sich im selben Moment klar, denn am Vorabend war weder von gestohlenen Gemälden noch von Verwandten die Rede gewesen.

»Sie haben mir gestern Abend doch auch nicht erzählt, wer Ihr Großvater ist oder war«, erwiderte er mit einem charmanten Lächeln.

Sie hatte das Gefühl, mit ihrer Gereiztheit etwas zerstört zu haben.

Lucy, die bisher nichts zum Gespräch beigetragen hatte, blickte ratlos zwischen den beiden hin und her. »Großväter? Gestern Abend? Ich versteh gar nichts mehr.«

»Mr Cunninghame ist der Cousin meiner Anwältin. Ich habe ihn gestern Abend beim Dinner kennengelernt. Er hat es vorgezogen, mir zu verschweigen, dass er der Enkel von Bradley Dunbar ist.«

»Wollen wir jetzt zum Lunch gehen?«, schlug Kingsley Chan vor. »Ich habe gestern hier gegessen, Wild, einfach fabelhaft. Wenn es heute wieder auf der Karte steht, kann ich es nur empfehlen.« Er stand auf, und Bradley Dunbars Enkel folgte seinem Beispiel. Nun blieb auch den Damen nichts anderes übrig, so verstört sie auch sein mochten.

Suzanne betrat an Bars Seite das Restaurant. »Ihr Großvater hat meine Mutter gekannt, Mr Cunninghame. Ich würde wirklich gern mehr über sie erfahren, seine Erinnerungen an sie hören.«

Er rückte den Stuhl für sie zurecht. »Deshalb bin ich hier, Ma’am. Wenn Sie tatsächlich Miss Radcliffes Tochter sind, dann verfügen Sie womöglich über den Schlüssel zu einem Geheimnis, das ihn seit sechzig Jahren quält.«

Alex konnte sich nicht bremsen. »Wer hat Friedrich Löwy ermordet?«

Das Wort »ermordet« löste naturgemäß befangenes Schweigen aus – das Bar Cunninghame in seiner ungezwungenen Art zu brechen wusste. »Sie müssen nach Hawaii kommen, Miss Frobisher. Großvater hat alle Zeitungsausschnitte aufbewahrt, die er zu diesen Morden finden konnte – auf Portugiesisch, Französisch, Englisch. Er war im Einsatz, als Monsieur Le Baron de Ville-France und Professor Löwy ermordet wurden. Glauben Sie mir, die amerikanische Gesandtschaft hat alles Menschenmögliche unternommen, um die Täter zu fassen, und sie hatten auch eine Vorstellung von der Identität der Mörder, aber eben nur eine Vorstellung. Die Lissabonner Polizei wurde ebenfalls aktiv. Im Tejo wurden damals ziemlich oft Leichen gefunden, Opfer von Raubmord oder anderen Verbrechen.«

Ein Ober hielt geduldig die Speisekarten bereit; erst als Bar verstummte und ihm zunickte, teilte er sie aus.

Bar und Kingsley wählten als Vorspeise eine Cock-a-Leekie-Suppe.

»Haben Sie eine Ahnung, was das ist?«, fragte Lucy und lachte über den Ausdruck des Entsetzens auf den Gesichtern der beiden kultivierten Männer. »Nein, es ist nichts Unanständiges, einfach nur Hühnersuppe mit Lauch. Ich habe mich nur gefragt, ob Sie die Zubereitung kennen.«

»Schlimmes Mädchen!«, scherzte Bar. »Ich glaube, zur Strafe bekommen Sie kein Dessert. Nein, Moment mal, auf Schottisch heißt Dessert doch Pudding?« Er sah Alex fragend an.

Sie beschloss, ihm zu verzeihen, und schenkte ihm ein Lächeln. Woher hätte er wissen sollen, dass sie jene Alex Frobisher war, die Recherchen über seine Familie angestellt hatte? Seine Position war viel zu gehoben, als dass er sich mit irgendwelchen E-Mails fremder Frauen herumschlagen musste. »Das hängt ganz vom Pudding ab«, erklärte sie.

Als ihre Augen sich begegneten, rief das die seltsamen Empfindungen des Vorabends in ihr wach. Er schlüpfte nun in die Rolle des glänzenden Gastgebers. »Kingsley empfiehlt Wild, er ist ein echter Feinschmecker. In dieser Hinsicht hat er mir viel voraus.«

Sie studierten die Karte und bestellten nach reiflicher Erwägung. Einzig Bar entschied sich für den Rehbraten. »Kingsley und ich kennen uns schon seit der Schulzeit. Ich bin es gewohnt zu tun, was er mir aufgetragen hat. Schließlich war er damals Schulsprecher«, fügte er hinzu. »Er konnte einem schon Angst einflößen.«

»Mr Cunninghame, würden Sie mir bitte erzählen, was Sie über das Gemälde wissen, an dem Ihr Großvater so interessiert ist.«

Bar und Kingsley tauschten einen Blick.

»Mr Dunbar hat mich bevollmächtigt, Ihre Identität zu überprüfen, Mrs Andrews«, erwiderte Kingsley Chan. »Sie werden das sicher verstehen.«

Suzanne öffnete ihre Handtasche und holte ihre Geburtsurkunde heraus.

Alex ging dazwischen. »Wir hingegen haben nur Mr Cunninghames Wort, dass er derjenige ist, für den er sich ausgibt.«

Bar lächelte grimmig. »Donnerwetter, Alex, sind Sie vielleicht doch Juristin? Hier ist mein Pass, Ma’am, ausgestellt auf den Namen Dunbar Cunninghame. Und Kingsley hat bestimmt Unterlagen bei sich, die beweisen, dass wir für Dunbar Enterprises arbeiten.«

Kingsley, der gerade nach dem Löffel gegriffen hatte, legte ihn wieder weg. »Eine ganze Aktentasche voll.«

Suzanne fand das peinlich und schüttelte Alex’ Hand ab. »Dieses Misstrauen ist doch lächerlich«, erklärte sie. »Hier ist meine Geburtsurkunde. Wenn meine Mutter etwas über Professor Löwys Gemälde gewusst hat, so hat sie dieses Wissen mit ins Grab genommen. Ich habe das Bild nicht, und wenn ich es gehabt hätte, hätte ich es seiner Familie längst zurückgegeben.«

Der Kellner servierte den Weißwein, den Bar bestellt hatte. Bar kostete ihn, nickte und warf Alex einen forschenden Blick zu. »Sind Sie mit meiner Wahl einverstanden, Alex? Jessie meinte, Sie seien Weinkennerin.«

Alex hätte nicht einmal bemerkt, wenn man ihr Nagellackentferner serviert hätte, so peinlich war ihr die Situation und so sehr ärgerte sie sich über sich selbst. Bars vorsichtige Versöhnungsgesten bewirkten lediglich, dass sie sich noch dümmer vorkam. Sie schwieg, und als Bar Lucy zu Rate zog, antwortete sie, der Wein sei ausgezeichnet und Alex wisse »alles« über das Thema.

»Dann kann sie mich ja vielleicht auch bei der Auswahl des Weins zum Hauptgericht beraten. Mrs Andrews, mein Großvater möchte Professor Löwys Gemälde wiederfinden. Er war der einzige Überlebende aus diesem Kreis außerordentlicher Männer, aber er hat das Gemälde nicht gestohlen. Bevor er stirbt, will er herausfinden, wer seine Freunde getötet hat, und es liegt ihm viel daran, den Pissarro an die Familie Löwy zurückzugeben. Unsere Verwandten, die überlebt haben, sind nach dem Krieg nach Wien zurückgekehrt.«

Lucys Augen glänzten vor Aufregung. »Wir haben Eli gestern kennengelernt. Er war zum Mittagessen bei uns und hat uns aus Professor Löwys Briefen vorgelesen. Anscheinend sollte meine Großmutter den Pissarro übermalen, aber wir haben keine Anhaltspunkte dafür gefunden, dass sie es tatsächlich getan hat.«

»Eli?«

»Eli Solomon. Er ist Professor Löwys Großneffe.«

Alex bemerkte, dass die beiden Männer Blicke tauschten, konnte sie aber nicht deuten.

»Ich würde auch gern mit ihm sprechen«, erklärte Bar. »In Wien ist er bestimmt leicht ausfindig zu machen. Aber jetzt wollen wir erst einmal essen, bevor wir im Wintergarten Kaffee trinken. Dabei werde ich Ihnen einige von Brads Tagebuchaufzeichnungen aus jener Zeit vorlesen.«

Niemand bestellte eine Nachspeise. Wenn der Teller nicht schon vor ihr gestanden hätte, hätte Lucy auch auf das Hauptgericht verzichtet, so gespannt war sie.

Endlich konnten sie den Tisch verlassen, einhellig der Meinung, das Essen sei ausgezeichnet und der von Alex vorgeschlagene Wein die perfekte Ergänzung dazu gewesen.

»Ich werde direkt bei diesem Winzer einkaufen«, meinte Bar, als er Alex in den Wintergarten führte. »Großvater behauptet zwar immer, Bordeaux solle nicht reisen, und Frankreich liegt auch nicht gerade auf dem Weg nach Hawaii, aber der Wein darf ja anschließend eine Weile lagern.« Er deutete auf ein bequem gepolstertes Sofa. »Wenn wir uns nebeneinandersetzen, Mrs Andrews, können Sie die Tagebucheinträge einsehen, während ich vorlese. Die Schrift ist ziemlich verblasst, aber noch gut zu entziffern. Dem Himmel sei Dank für eine haltbare Tinte.«

»Hat das alles mit meiner Mutter zu tun?«, fragte Suzanne nervös.

»Nein, Ma’am, es gibt auch langweilige Notizen wie Squash mit Tim 9.30 Uhr oder sogar Zahnarzt 11.15 Uhr.« Er blätterte um. »Spendensammlung, amerikanische Botschaft 2 – 5 Uhr, aber dies hier habe ich für Sie angestrichen: Samstag, 16. Dezember 1939. Bezauberndes Mädchen auf dem Weihnachtsball von Ville-France kennengelernt. Die zarteste Haut, die ich je sah, und so unkompliziert wie eine Frühlingsbrise, die durch die Räume weht. Ich tanzte mit ihr auf die Terrasse hinaus. Wollte sie unbedingt küssen, aber sie spielte Kräutlein Rühr-mich-nicht-an. Man stelle sich vor, ein Mädchen in diesem Alter und dermaßen unerfahren, sehr erfrischend – aber es ist ja noch nicht aller Tage Abend!«

Er hielt inne, damit Suzanne den Eintrag in Ruhe nachlesen konnte. »Er war schon ein toller Hecht, mein Großvater.« Mit einem Blick auf Lucy bemerkte er: »Die zarte Haut ist anscheinend erblich.«

Lucy wurde rot, und er gab ihr Zeit, sich zu erholen, indem er ein anderes Tagebuch aus dem Stapel zog, den Kingsley auf dem Glastisch vor ihnen aufgebaut hatte. »Dieses Tagebuch ist von 1942; am meisten beschäftigt ihn die Flüchtlingskrise. Heute einhundertfünfzehn Hilfsgesuche. Mein Gott, wir können nicht all diese Leute aus Europa hinausschaffen! Vergessen Sie nicht, das hier sind seine Privattagebücher, sie spiegeln nicht die gesamte Arbeit in der Botschaft wider.

Einige Tage später erwähnt er Professor Löwy: Zufällige Begegnung mit Friedrich im Café Nicola. Er ist krank vor Sorge um seine Familie – hat seit einiger Zeit nichts von ihr gehört. Ich könnte ihn noch rausschaffen, aber er will nicht.« Er sah Suzanne an. »Hier ist etwas, was Sie interessieren könnte, Ma’am: F hat einen Plan. Er meint C könne den P übermalen. Er ist sicher, dass RS hier ist – behauptet, er habe ihn gesehen –, aber ich habe alle bekannten Listen der deutschen Belegschaft durchforstet – kein RS. C zögert. Wer könnte ihr einen Vorwurf daraus machen?«

»Professor Löwys Wohnung wurde geplündert – da wurde das Gemälde doch bestimmt gestohlen?«

Alle sahen Alex an.

»Was meinen Sie, Bar?«, fragte Lucy.

»Großvater hat das auch lange Zeit geglaubt. Aber als er jünger und noch besser in Form war, hat er sich intensiv darum bemüht, etwas über das Schicksal des Barons und des Professors herauszufinden. Dabei hat er entdeckt, dass der Mann, den er verdächtigte, seine Freunde ermordet und das Gemälde geraubt zu haben, noch lebte und nach dem Bild suchte. Rudolf Schwarz hat sich vermutlich schon während des Krieges wie viele Nazis nach Argentinien abgesetzt, und obwohl er nun seit fast vierzig Jahren tot ist, sind seine bösen Absichten – wenn ich mich so pathetisch ausdrücken darf – nicht mit ihm gestorben. Nach wie vor ist irgendjemand da draußen aktiv auf der Suche nach dem Gemälde.«

»Wer?«, wollte Lucy wissen.

»Also hat Claire es letztendlich doch übermalt?« Suzanne war ganz bleich geworden vor Schreck, und als Alex diesmal ihre Hand nahm, entzog sie sie ihr nicht und drückte sie sogar ein wenig.

»Oder Professor Löwy hat es irgendwo versteckt. Vielleicht werden wir es nie finden.«

»Er hat also nicht Ihren Großvater gebeten, es zu verstecken?«, erkundigte sich Alex.

Bar schüttelte den Kopf, griff nach der Kaffeekanne, bot allen an und schenkte sich nach. »Nein. Vielleicht hat er den Baron darum ersucht – er hatte viele Kontakte in den Botschaften und in der portugiesischen Aristokratie. In diesen Tagebüchern schreibt Großvater, was er auch mündlich bestätigt, dass Claire sich scheute, Hand anzulegen. Sie hat allerdings einige Porträts von der Tochter des Barons gemalt. Sie brauchte Übung – offenbar hatte sie zuvor nur kleinere Zeichnungen gemacht und war eingeschüchtert angesichts der Größe des Pissarros.«

»Ich besitze ein Gemälde von Henriqueta«, sagte Suzanne langsam.

»Großpapa hatte auch eins. Obwohl er Ihre Mutter sehr mochte, konnte er das Bild nicht im Haus unterbringen. Es tut mir leid, Ma’am. Als ich zehn war, ließ er einen Experten aus Baltimore überprüfen, ob das Mädchen über das Meisterwerk gemalt worden war, aber das war nicht der Fall. Da hat er die Leinwand zusammengerollt und sie irgendwo verstaut, denn er hat es nicht über sich gebracht, sich davon zu trennen.«

Lucy konnte sich kaum noch bremsen. »Kann es sein, dass wir all die Jahre das Meisterwerk im Wohnzimmer hängen hatten?«, fragte sie ihre Mutter. »Wäre das nicht wunderbar?«

Suzanne schien die Vorstellung eher zu belasten. »Ich weiß nicht. Das ist mir zu viel, einfach alles zu viel.« Sie presste die Hände aneinander, als suche sie Halt. »Es tut mir leid, Mr Cunninghame, aber ich muss jetzt wirklich gehen.«

Bar und Kingsley standen sofort auf. »Selbstverständlich, Mrs Andrews. Danke, dass Sie uns Ihre Zeit geopfert haben. Dürfte ich Sie noch um einen kleinen Gefallen bitten? Lassen Sie Ihr Gemälde prüfen, nur für alle Fälle. Ein Experte könnte sich eine kleine Ecke Ihres Bildes ansehen, bei Ihnen zu Hause. Auf diese Weise würde das Bild, das Ihnen naturgemäß viel bedeutet, nicht beschädigt«, fügte Bar rasch hinzu und streckte die Hand aus. »Darf ich Sie anrufen, bevor ich abreise, weil ich Sie noch nicht nach der Familie des Barons fragen konnte? Ich werde alle Einträge, die Claire betreffen, gleich hier im Hotel fotokopieren lassen. Darf ich die Ablichtungen vorbeibringen? Ich würde nur kurz hereinschauen und sie abliefern.«

Suzanne fühlte sich, als würde die Welt über ihr zusammenstürzen. Hilfe suchend streckte sie die Hand nach Alex aus.

Alex drückte sie und lächelte aufmunternd. »Es ist im Moment zu viel, Bar. Suzanne hat in letzter Zeit viel durchgemacht.«

Er nickte. »Ich rufe Sie an, bevor wir abreisen. Vielleicht morgen? Lucy, es war mir ein Vergnügen. Achten Sie auf Ihre Haut!«

Auf der Heimfahrt wechselten die drei Frauen kaum ein Wort. Kurz bevor sie zu Hause ankamen, sagte Suzanne: »Ich fühle mich wie ein Trottel, weil ich einfach so davongelaufen bin.«

Lucy versuchte, sie zu trösten. »Ist schon gut. Alex wird die Tagebucheinträge für dich abholen.«

»Ich hoffe, das bereitet dir keine Unannehmlichkeiten, Alex.«

Alex schüttelte den Kopf. Prickelnde Schauer huschten über ihren Körper. Sie konnte die nächste Begegnung mit Bar Cunninghame kaum erwarten.

Kapitel 18

Geoffrey saß auf der Fußmatte vor Alex’ Tür und fror erbärmlich. »Alex, Liebling!« Er stand auf und schickte sich an, sie in die Arme zu nehmen. »Mein Gott, was habe ich dich vermisst!«

Zu sagen, dass Alex überrascht war, wäre eine Untertreibung gewesen. Sie war nicht nur maßlos erstaunt, sondern auch unglaublich wütend. »Was willst du hier?« Sie hielt den Schlüssel in der Hand, machte aber keine Anstalten, ihn ins Schloss zu stecken.

»Liebling, bitte! Ich bin halb erfroren und verhungert.«

»Gut so. Mach, dass du wegkommst, Geoffrey, du hast kein Recht, nicht das geringste Recht, mir nachzustellen.«

»Tag, Miss Frobisher! Frisch heute, nicht wahr?«

Eine Nachbarin, die ihren Hund ausführte, verfolgte die Auseinandersetzung mit Interesse.

Mist, sie hatte wahrscheinlich beobachtet, wie Geoffrey vorgefahren war und sich hier niedergelassen hatte.

Alex winkte. »Aber sonnig«, rief sie. Während sie die Tür aufschloss, setzte sie leise hinzu: »Zum Teufel mit dir, Geoffrey!« Drinnen ließ sie ihn im Flur stehen, während sie ihren Mantel aufhängte. »Du kannst hier warten, bis dein Taxi kommt. Ich nehme an, du bist mit dem Taxi hier.«

Er nickte. »Erst London, dann Leuchars. Wie spricht man das aus? Ach, Liebling, es ist so –«

»Ich bin nicht mehr dein Liebling. Jetzt ruf dir ein Taxi, und verschwinde endlich!«

»Das kann ich nicht, Lieb… Alex. Es geht kein Zug mehr.«

»Es gibt einen Nachtzug. Den erreichst du auf jeden Fall. Vorher kannst du sogar noch essen gehen. Du hast kein Recht, hier zu sein.« Sie musterte ihn kühl und fragte sich, was sie je an ihm gefunden hatte. »Ich könnte die Polizei rufen.«

»Ich liebe dich. Ich habe dich immer geliebt. Die letzten drei Monate waren die Hölle. Nicht zu wissen, wo du steckst, ob es dir gut geht. Aber sie haben mir gutgetan; ich bin zur Vernunft gekommen. Ich habe Rebecca verlassen. Ich will dich heiraten.« Er streckte flehentlich die Arme nach ihr aus, aber sie wandte sich ab und ging ins Wohnzimmer.

Du lieber Himmel, mehr hat es nicht gebraucht? Wenn ich vor zehn Jahren abgehauen wäre, wo stünden wir dann heute? Geoffreys gereizte, knappe Redeweise konnte dem Vergleich mit dieser warmen, humorvollen Stimme, die ihr nicht aus dem Sinn ging, nicht standhalten. Tut mir leid, ich habe mit einem Korken gekämpft, und Jessie steckt bis zur Taille im Backofen. Die Erinnerung weckte ein Lächeln.

Ihr Lächeln gab Geoffrey Hoffnung. »Du hast mir verziehen, mein Liebling! Ausreichend, um mir Kaffee zu machen? Liebling, ich hätte mir da draußen eine schlimme Erkältung holen können. Darf ich meinen Mantel ausziehen? Ich taue nämlich langsam auf.«

»Ich hingegen taue keineswegs auf.« Sie beschloss dennoch, Kaffee zu kochen, und er folgte ihr in die Küche, wobei er seinen Mantel aufknöpfte. »Ich habe doch klar und deutlich gemacht, dass Schluss ist.« Sie drehte sich so abrupt um, dass er fast mit ihr zusammengestoßen wäre. »Wer hat dir verraten, wo ich bin?«

Er wurde knallrot. »Du hast schrecklich loyale Freunde, Alex. Tut mir leid, ich bin nicht gerade stolz darauf; ich habe einen Privatdetektiv engagiert.«

Sie musste lachen. »Donnerwetter, Geoffrey, das hätte ich dir gar nicht zugetraut! Das ist ja geradezu schmeichelhaft.« Sie freute sich riesig über die Zuverlässigkeit ihrer Freunde. Sie würde sie alle anrufen und sich bei ihnen bedanken. »Komm, ich spendiere dir sogar noch ein Sandwich, aber dann musst du gehen.«

Bei diesen Worten zog er sie heftig in die Arme und bedeckte ihr Gesicht mit Küssen. Sie empfand nichts als Widerwillen, stand aber reglos da, ohne sich zu wehren, obwohl sie kurz erwog, im Nahkampf die Knie einzusetzen. Er ließ sie los und sah sie verletzt und überrascht an. »Du liebst mich wirklich nicht mehr?«

Sie musterte ihn kalt. »Ehrlich gesagt, frage ich mich, ob ich dich jemals geliebt habe.«

Sein Mantel war zu Boden gefallen. Er hob ihn auf. »Du warst schon immer eine frigide Schlampe, Alex«, schimpfte er, drehte sich um und rannte zur Tür. Als sie krachend ins Schloss gefallen war, stand Alex noch eine Weile da, die Arme vor der Brust verschränkt. Sie spürte, wie ihr die Tränen über die Wangen liefen. »Schade um die vergeudete Zeit«, sagte sie schließlich, griff nach ihrer viel beanspruchten Kaffeekanne, aber statt Wasser einzufüllen, stellte sie sie wieder zurück und holte eine bereits geöffnete Flasche Wein aus dem Kühlschrank.

Sie entzündete das Feuer im Kamin, setzte sich davor, nippte an dem viel zu kalten Wein und starrte in die Flammen. Nach und nach wurde es dunkel, aber sie machte kein Licht. Ihre Stimmung war ebenso düster wie der Raum.

Zum Teufel mit dir, Geoffrey!

Frigide Schlampe.

War sie das? Wenn sie die Bezeichnung richtig verstand, sicherlich nicht. Wie kindisch erwachsene Männer reagierten, wenn sie ihren Willen nicht durchsetzen konnten! Ein anderes Gesicht, eine andere Stimme kamen ihr in den Sinn. Ob Bar sich auch wie ein beleidigtes Muttersöhnchen gebärden würde, wenn man ihm eine Abfuhr erteilte, oder verhielt er sich als Enkel und Erbe eines Millionärs – Bradley Dunbar hatte doch bestimmt Millionen gescheffelt – womöglich noch abscheulicher? Sie konnte es sich eigentlich nicht vorstellen. Andererseits wusste sie rein gar nichts über Dunbar Cunninghame, und höchstwahrscheinlich würde sie auch nie mehr über ihn erfahren.

Sie schenkte sich ein zweites Glas Wein ein und startete den CD-Player, in dem, eine schlechte Angewohnheit, immer die letzte CD liegen blieb; sie ließ sich gern überraschen. Würde Meat Loaf, ein Männerchor, ein Symphonieorchester oder eine Sologitarre erklingen?

Schön, dachte sie und legte sich aufs Sofa. Heute Abend war es eine Scheibe mit dem walisischen Sänger Aled Jones, die sie aus einer Laune heraus gekauft hatte.

»Ich hätte nie gedacht, dass du die Tenor-Stimmlage hinkriegst, Aled«, sagte sie laut, »aber du machst das nicht schlecht.« Sie dachte darüber nach, ob Panis Angelicus mit dem großartigen Bryn Terfel oder das bezaubernd schöne I Dreamt I Dwelt in Marble Halls ihr Lieblingsstück war, und hatte schon die Wiederholungstaste gedrückt, als das Telefon klingelte. Ihr erster Gedanke war, es könne der streitbare Geoffrey sein, aber weil sie in Stimmung war, den Fehdehandschuh aufzunehmen, meldete sie sich trotzdem. Sie war überrascht – und freute sich –, Bar Cunninghames Stimme zu hören. Er hatte versprochen, sie anzurufen, und obwohl das natürlich auch nur eine Höflichkeitsfloskel sein konnte, hatte sie tatsächlich gehofft, von ihm zu hören, wie sie sich nun beschämt eingestand, und sei es nur, weil er die Kopien der Aufzeichnungen seines Großvaters für Suzanne abgeben wollte. Sein amerikanischer Akzent gefiel ihr. Neuengland, dachte sie, eindeutig Harvard. Ob die Hawaiianer wohl einen typischen Akzent haben? Oder sind die Inseln nur von Menschen aus Minnesota, Maine oder gar Alaska bevölkert, die dem eisigen Winter entfliehen wollen? Das herauszufinden wäre zweifellos eine Reise nach Hawaii wert.

Sie kicherte über diesen absurden Gedanken. »Was kann ich für Sie tun, Bar?«

»Toll, Sie wissen doch noch, wie ich heiße. Anscheinend hatten Sie meinen Vornamen heute Mittag vergessen. Das dürfte am Schlafmangel liegen.«

»Sie haben mich überrascht, und das schätze ich gar nicht.«

»Mich hat die Überraschung gefreut, aber ich werde mir merken, dass Sie so was nicht mögen.«

Wie leicht es war, im gleichen Tonfall zu antworten, sich auf ihn einzulassen! Zu schnell. Vorsicht, Alex! Sie rief sich in Erinnerung, dass sie noch am Tag zuvor Eli Solomon attraktiv gefunden hatte. »Was wollten Sie gerade sagen, Bar?«

Auf dieses Spiel verstand er sich auch. »Ich habe die Unterlagen für Mrs Andrews da. Wir reisen morgen ab. Ich hatte einen Termin in London, aber jetzt hoffe ich, dass ich Mr Solomon in Wien treffen kann. Darf ich damit vorbeikommen?«

Vorbeikommen. Wollte sie Bar wiedersehen? Ihr ganzer Körper sagte ja. War es vernünftig? Aber war sie jemals vernünftig gewesen? »Wann?«

»Jetzt gleich. Ich kann den Umschlag aber auch in den Briefkasten werfen, wenn es nicht passt. Ich stehe nämlich praktisch vor Ihrer Tür.«

Sie trat ans Fenster. Draußen auf der Straße parkte ein Wagen. Das Armaturenbrett war beleuchtet, und Bars attraktives Profil zeichnete sich deutlich ab. »Ich verzichte darauf zu fragen, woher Sie wissen, wo ich wohne. Kommen Sie rauf!«

Verdammt! Sie trug inzwischen einen bequemen alten Jogginganzug und war barfuß. Keine Zeit, sich Schuhe anzuziehen oder das Haar zu bürsten. Sie schaffte es gerade noch, den Inhalt ihres Weinglases in die Spüle zu kippen und die Flasche wieder in den Kühlschrank zu stellen. Was schadete es, wenn er sie für eine einsame Trinkerin hielt? Schließlich würde er in ein paar Stunden wieder fort sein – aus Schottland, nicht nur aus dieser Wohnung. Sie eilte an die Tür, und er stand bereits davor; er hatte nicht geläutet, sondern einfach nur auf sie gewartet. Er hielt ihr einen großen Umschlag hin.

Einen Augenblick sah sie bloß Bar an, bevor sie die Papiere in Empfang nahm. »Wenn Sie von Ihrer langen Fahrt erschöpft sein sollten«, sagte sie, »dürfen Sie gern reinkommen.«

Er lachte. »Jetlag«, erklärte er. »Dagegen hilft Kaffee.«

Sie führte ihn ins Wohnzimmer und wünschte, sie hätte sich Zeit genommen, die Sofakissen zu ordnen. »Setzen Sie sich doch«, forderte sie ihn förmlich auf, »ich bin gleich wieder da.«

»Jessie«, sagte er. Als sie ihn fragend ansah, fügte er hinzu: »Ich habe mich bei Jessie erkundigt, wo das tolle Mädchen wohnt, das sogar in einer schlabberigen türkisblauen Jogginghose phantastisch aussieht. Sie wusste sofort, wen ich meine.«

»Mr Cunninghame, Sie sind ein Charmeur, wie er im Buche steht, aber ich werde mich nicht beeindrucken lassen«, gab sie zurück und ging hinaus. Sie lächelte, als sie sein tiefes kehliges Lachen hörte – sexy. Ein richtig gefährlicher Mann. Sei auf der Hut, Alexandrina! Sofern es nicht schon zu spät ist.

Sie wartete in der Küche, bis der Kaffee in der Espressokanne gluckerte – das gab ihr Zeit, sich zu fassen. Wäre sie zehn Jahre jünger, wäre sie noch schnell zum Spiegel gelaufen und hätte Lippenstift und Parfüm aufgelegt – nur einen Hauch, nichts Auffälliges –, doch sie tat nichts dergleichen, sondern stellte nur die Tassen bereit. Er trank den Kaffee schwarz, das hatte sie registriert, aber sie nahm gern ein bisschen Milch. Schon verströmte der Kaffee einen aromatischen Duft.

Bar stand vor den Aquarellen im Wohnzimmer. »Nicht ganz Ihr Stil?«, spekulierte er.

»Die Schätze meines Vermieters.« Sein selbstzufriedener Gesichtsausdruck weckte in ihr den Wunsch, ihm einen Dämpfer zu verpassen. »Aber mir gefallen sie so gut, dass ich ihn fragen werde, ob er sie mir verkauft, falls ich die Wohnung erwerben sollte. Sie sind zwar kein Pissarro, aber sie haben ein gewisses Etwas.«

Er nippte wortlos an seinem Kaffee. Enttäuscht, dass sie keine Reaktion erntete, bemerkte sie: »Der Umschlag ist ziemlich dick.«

»Ich habe fast alles über die Kriegsjahre kopiert, weil ich dachte, es könnte Suzanne interessieren.« Er stellte seine Tasse ab, nicht ohne sich nach der Untertasse umzusehen. »Wie kommt es, dass Sie sich mit der Sache beschäftigen, Alex, wenn ich fragen darf?«

»Das ist ganz einfach. Lucy hat mich eingeladen, einen Blick in den Notenkoffer zu werfen.« Sie quittierte seinen ratlosen Blick mit einem Lächeln. »Suzanne besitzt einen Notenkoffer, der ihrer Mutter gehört hat. Darin wurden Familienbriefe, Zeitungsausschnitte und ein paar persönliche Dinge von Claire aufbewahrt. Wir haben die Dokumente gelesen, eines ergab sich aus dem anderen, und wir begannen mit der Suche …«

»Nach dem Gemälde?«

»Keineswegs. Wir wussten doch nichts von dem Pissarro. Nach Suzannes Vater.« Sie trank einen Schluck Kaffee und hob dann mit kalkuliert vernichtender Wirkung den Blick. »Ist Ihnen schon einmal der Gedanke gekommen, dass Ihr Großvater Suzannes Vater und Suzanne Ihre Tante sein könnte?«

Sie genoss das Schauspiel, wie sich der weltgewandte Geschäftsmann, dem ein Flug von Hawaii nach Schottland so wenig Kopfzerbrechen bereitete wie ihr eine Bahnfahrt von London nach Edinburgh, an seinem Kaffee verschluckte. Noch mehr Spaß machte es ihr, ihm auf den Rücken zu klopfen. »Soll ich Ihnen ein Glas Wasser bringen?«, fragte sie unschuldig, als er sich halbwegs erholt hatte.

Er schüttelte den Kopf. »Sie Teufelin«, krächzte er. »Wie sind Sie bloß darauf gekommen?«

Sie fasste Mitleid mit ihm. »Ehrlich gesagt, ist es mir eingefallen, während wir darüber gesprochen haben. Jemand muss schließlich ihr Vater sein, und ich vermute ebenso wie Lucy, dass es nur einer der drei sein kann. Wer sollte es sonst sein? Ich denke mal, Claires Mutter war eine typische, prüde Vertreterin der Mittelschicht jener Zeit, und wir glauben, dass sie den Großteil von Claires Briefen vernichtet hat. Und aus welchem Grund?«

Er sagte nichts dazu.

»Weil Bradley Dunbar – der Baron und Friedrich Löwy waren bereits tot – im Juni 1942 verschwunden war, wenigstens für eine Weile, bevor sechs Monate später Suzanne auf einem Bauernhof, weit weg von Lissabon, geboren wurde. Es war keine unbefleckte Empfängnis. Wo war Ihr Großvater im Juni 1942? Oder, vielleicht ebenso wichtig, wo war er im März desselben Jahres?«

Er zuckte die Achseln. »Das müssen Sie ihn fragen. Er war als Spion für die amerikanische Regierung im Einsatz. Lissabon war damals voll von Spionen. Glauben Sie mir, Alex, es kann schon sein, dass er Suzannes Vater ist, aber er hat die anderen bestimmt nicht ermordet. Wie gesagt, er hat einige Zeit damit zugebracht, Rudolf Schwarz zu suchen. Wenn er etwas in seinem Leben bedauert, dann die Tatsache, dass er den Mistkerl nie vor Gericht bringen und dessen Schuld nie beweisen konnte, aber ich versichere Ihnen, er hat es versucht. Vor gut dreißig Jahren hat er aufgegeben, weil er annahm, alle Beteiligten seien inzwischen tot. Und dann haben seine Anwälte Ihre E-Mail erhalten und alles fing wieder von vorne an. Sie haben sich damit bei mir nicht gerade beliebt gemacht.«

»Wieso denn nicht?«

»Er wird in wenigen Monaten hundert Jahre alt, Alex. Er war glücklich mit seinen Orchideen, und jetzt hat er einen neuen Ansporn bekommen; er hat Detektive engagiert und mich quer über den Globus geschickt. Er verhält sich, als wäre er noch um die sechzig.« Er stand auf, aber sie hatte bereits gemerkt, dass er mit den Tränen kämpfte.

Meine Güte, ein Mann, der weinen kann!, dachte sie. Er schämt sich zwar dafür, aber er kann’s. Geoffrey hat nie geweint. Nicht mal, als er dir erklärt hat, dass seine Frau ihn nicht versteht und du offenbar auch nicht, weil du ihm sonst nicht so zusetzen würdest, sich endlich zu entscheiden.

»Wollen Sie damit sagen, dass wir mit zwei Laptops erfolgreicher gewesen sind als das Dunbar-Imperium mit seinen Millionen?« Sie zog es vor, ihn wütend zu machen, als ihn zum Weinen zu bringen.

Stattdessen lachte er. »So ungefähr, aber der Gerechtigkeit halber muss gesagt werden, dass alle verschwunden waren. Großvater hat es allerdings geschafft, Schwarz aufzuspüren; für den hat er sich ja auch am meisten interessiert. Das Gemälde ist nicht wichtig, aber herauszufinden, wer zwei wirklich gute Menschen getötet hat, nein, nicht herauszufinden – es besteht kein Zweifel, dass es Schwarz war –, sondern genug Beweise zu sammeln, um ihn hinter Gitter zu bringen –«

»Er ist doch bestimmt inzwischen tot?«

Bar sah sie aus müden Augen an. »Ja, Ma’am, er ist 1979 gestorben, um die Zeit, als mein Großvater beschloss, es aufzugeben. Großvater konnte jeden Ort benennen, an dem das Schwein zwischen 1947 und 1977 eine Mahlzeit eingenommen hatte, aber beweisen, dass Schwarz den Baron und den Professor ermordet hat – das konnte Großvater nicht.«

»Möchten Sie noch einen Kaffee? Das ist alles faszinierend. Ich sollte Lucy anrufen.«

»Bitte nicht!« Sein Lächeln traf sie mitten ins Herz.

Mein Gott, bitte lass mich nicht auf jemanden abfahren, der demnächst ans andere Ende der Welt verschwindet, flehte sie insgeheim.

Bar reichte ihr seine Tasse. Alex ging damit in die Küche, aber da sie mitten im Gespräch waren, folgte er ihr ganz selbstverständlich.

Seine imposante Statur schien die kleine Küche auszufüllen, was aber keineswegs einschüchternd wirkte. Er nahm die gefüllte Tasse entgegen und lehnte sich an die Spüle, während sie sich ebenfalls nachschenkte.

»Bar, wenn Rudolf Schwarz tot ist, und zwar schon lange, warum sind Sie dann hier? Entweder befindet sich das Gemälde unter Suzannes Henriqueta oder nicht. Wenn nicht, ist es vermutlich 1942 unwiederbringlich verloren gegangen. Eine andere Möglichkeit ist, dass die Familie des Barons es besitzt. Seine Tochter steht in Kontakt mit Suzanne, die beiden wollen sich treffen. Wenn Ihr Großvater nicht hinter dem Pissarro her und Schwarz bereits tot ist, warum sind Sie dann hier?«

Er hatte die Füße gekreuzt, und sie bemerkte unwillkürlich die hervorragende Qualität seiner handgearbeiteten Slipper. Nun stellte er die Beine wieder nebeneinander und trommelte mit dem Absatz einen leisen Rhythmus auf den Schieferboden. »Es ist noch nicht vorbei, Alex. Anfang des zwanzigsten Jahrhunderts wollte Gunther Schwarz das Gemälde unbedingt in seinen Besitz bringen. Diesen Wunsch hat er an seinen Sohn Rudolf weitergegeben. Und heute ist Dieter Schwarz derjenige, welcher.«

»Sie scherzen!«

»Schön wär’s!« Er trank seinen Kaffee aus und spülte die Tasse unter fließendem Wasser aus. »Rudolfs Sohn stellt seit zehn Jahren Nachforschungen an und geht jedem Hinweis nach. Er war sogar an einem Ort namens Beja in Portugal.« Er bemerkte, dass Alex zusammenzuckte. »Sagt der Ihnen was?«

»Suzanne ist dort geboren.«

»Als Kind einer Familie, die es nicht gibt und nie gegeben hat.«

Suzanne würde das als Verletzung der Privatsphäre auffassen, dachte Alex. Während sie in dieser Stadt an der Ostküste Schottlands ahnungslos, glücklich und zufrieden vor sich hin lebte, hatten Detektive, bezahlt von einem reichen Mann in Hawaii, ihren Geburtsort aufgesucht und die näheren Umstände ihrer Geburt erforscht. »Das ist zu viel, Bar, zu viel Hollywood, zu unheimlich, zu weit weg von dieser idyllischen Universitätsstadt. Suzanne wird das kalte Grausen bekommen.«

Er trat näher, und sie wich automatisch zurück.

»Alex, wir haben Schwarz verfolgt, nicht Claire. Suzanne braucht es nicht zu erfahren. Ihnen habe ich es nur erzählt, weil ich Ihnen vertraue. Es ist nicht vorbei. Wer Mrs Andrews’ Eltern waren, spielt keine Rolle, aber das Gemälde existiert immer noch irgendwo, und Dieter Schwarz wird vor nichts zurückschrecken, um es in seinen Besitz zu bringen. Morgen möchte ich Eli Solomon einen Besuch abstatten, übermorgen fliege ich nach Hilo zurück, um meinen Großvater auf den neuesten Stand zu bringen. Könnten Sie mich informieren, was sich durch Suzannes Besuch bei Madame Hervé-Dauvergne ergibt, und sie darauf hinweisen, dass Claire das Gemälde höchstwahrscheinlich erhalten hat – an die anderen wäre Schwarz zu leicht herangekommen. Können Sie sich ein besseres Versteck für ein Gemälde vorstellen als ein Kloster? Im Juni 1942 war sie noch in Lissabon an der Schule. Im Juli ist sie wie vom Erdboden verschluckt.«

Mit einem freudlosen Lachen lehnte er sich wieder an die Spüle. »Wussten Sie, dass ich inzwischen ein Stadium erreicht habe, in dem man vor Müdigkeit nicht mehr schlafen kann? Kennen Sie das?«

Sie nickte und erinnerte sich an die Zeiten, als sie verzweifelt auf Geoffrey gewartet hatte. »Soll ich frischen Kaffee machen?«

»Nein, danke. Ich brauche etwas, was mich aus meinem überdrehten Zustand holt. Kann ich Ihr Leitungswasser ohne Bedenken trinken?« Ohne abzuwarten, dass sie ihm Mineralwasser anbot, füllte er seine Kaffeetasse mit Wasser und trank sie in einem Zug leer. »Wer war Mr Bonneville?«

»Ich weiß es nicht – ein Pseudonym für einen der Beteiligten oder ein heimlicher Liebhaber.«

»Wahrscheinlich Ersteres; eine verzweifelte junge Frau, die ihren Ruf zu schützen suchte, indem sie vorgab, sie hätte den Vater ihres Kindes geheiratet.«

»Für wen hat sie das getan? Für ihre moralisch aufrechte Mutter? Für ihre Schwester? Die arme Claire! Ich glaube, meine Eltern hätten Verständnis für meine Jugendsünden gehabt.« Sie verstummte. Was würde er jetzt über sie denken?

»Hätten gehabt?«

»Sie sind durch einen Autounfall ums Leben gekommen, als ich noch zur Schule ging.«

»Da haben wir etwas gemeinsam. Nur dass es bei mir ein von meinem Vater gesteuertes Flugzeug war. Er ist zu nah an einem ausbrechenden Vulkan vorbeigeflogen und hat die Orientierung verloren.« Er rieb sich das Gesicht und richtete sich wieder auf. »Ich sollte jetzt gehen.« Er sah sie an, und eine Weile standen sie in der Küche, keinen Meter voneinander getrennt, ohne ein Wort zu sagen. »Darf ich Sie anrufen, Miss Alex Frobisher?«

Sie nickte.

»Wissen Sie was, Miss Frobisher?«

Sie schüttelte den Kopf.

»Seit Sie gestern Abend an Ihrem ersten Glas Champagner genippt haben, möchte ich Sie küssen. Sie haben einen hinreißenden Mund. Wussten Sie das?«

Wieder schüttelte sie nur stumm den Kopf. Was war mit ihrer Zunge passiert?

Er beugte sich über sie, und sie spürte seine Lippen, warm und weich, auf ihrem Mund. Er schmeckte nach Kaffee, und sie roch einen ganz zarten Duft – sein Aftershave? Plötzlich war sie an einem Ort Somewhere over the Rainbow, sie schmolz nur so dahin und löste sich auf, ein berauschendes Gefühl. Und sie wollte mehr. Es war so lange her! Es verlangte sie danach, die Arme um seinen Hals zu schlingen und ihn an sich zu ziehen, sich an ihn zu schmiegen, die Finger durch sein Haar gleiten zu lassen. Bevor sie ganz die Kontrolle verlor, richtete er sich auf. »Alex ist die Abkürzung für …?«

»Alexandrina.« Sie erkannte ihre Stimme nicht wieder.

»Gute Nacht, Alexandrina«, flüsterte er, und sie fand sich plötzlich allein in der Küche wieder und hörte das Geräusch eines Motors, der draußen angelassen wurde.

Sie fühlte sich leer, erschöpft, traurig. Sie begehrte Bar, ihr Körper schmerzte förmlich vor Sehnsucht nach ihm. Und wie sie ihn begehrte! Bar, nicht Geoffrey, nicht irgendeinen Mann, sondern Bar, den sie erst seit einem Tag kannte. Nicht zum ersten Mal in den letzten zehn Jahren wünschte sie, dass alles anders wäre. Das Leben hätte so einfach sein können – wenn Geoffrey nicht verheiratet gewesen wäre oder wenn sie ihm nicht nachgegeben hätte. Wenn du dir nicht nachgegeben hättest, Alex, korrigierte sie sich ärgerlich. Er hat dich angemacht, und du wolltest ihn. Mittlerweile weißt du nicht mal mehr, was du an ihm attraktiv gefunden hast, aber irgendwas muss es ja gewesen sein – es sei denn, du bist ziemlich oberflächlich. Hätte sie Geoffrey geheiratet, wäre sie nun zweifellos damit beschäftigt, ihre zahllosen Kinder in den richtigen Schulen unterzubringen; jedenfalls hätte sie wohl kaum etwas mit verschollenen Gemälden und ermordeten Professoren zu tun. Sie wäre Bar Cunninghame niemals begegnet und hätte nie über die Vorstellung gelacht, dass eine ehrfurchtgebietende Anwältin bis zur Taille im Backofen steckte.

Ach, bitte, Lucy, finde einen Vorwand, warum wir nach Hawaii fahren müssen!, dachte sie.

Das war so ein dummer Einfall, dass ihr die Tränen kamen. Sie weinte, während sie die Tassen und das einsame Weinglas spülte, weinte immer noch, als sie sich fürs Bett fertig machte, und weinte sich schließlich in den Schlaf.

Eli Solomon genoss den Morgenspaziergang durch seine Stadt, das legendäre Wien. Obwohl es noch früh war, ging er zügig, weil er viel zu erledigen hatte. Er lächelte, denn der erste Punkt auf seiner Liste war ein Telefonat mit Lucy Andrews. Er hätte sie auch von daheim aus anrufen können, aber dann wäre es ein Privatgespräch gewesen, und da er durchaus konservative Ansichten hegte, hätte er das als übereilt empfunden. Er hatte ihr eine E-Mail geschickt, aber eigentlich wollte er ihre Stimme hören, mehr noch, er wollte sie lächeln sehen.

Er würde sie vom Büro aus anrufen und ihr erzählen, dass Bradley Dunbars Enkel gestern seine Galerie besucht hatte, dass er ehrfurchtsvoll den Schatz der Löwys bestaunt und versprochen hatte, den gesamten Einfluss des Dunbar-Imperiums aufzubieten, um den Pissarro zu finden; außerdem seien sie sich einig gewesen, dass Miss Lucy Andrews die exquisite Haut ihrer Großmama geerbt habe.

Eli hörte den Mercedes nicht, der fast lautlos durch die Fußgängerzone rollte. Er rechnete hier nicht mit einem Fahrzeug, und als der Fahrer schaltete und auf ihn zuraste, blieb er wie angewurzelt stehen, eine Sekunde lang unfähig, sich zu regen. Dann traf ihn die Erkenntnis beinahe mit derselben Wucht wie das Mercedes-Coupé. Sein letzter Gedanke, ehe er das Bewusstsein verlor, war, dass der Stephansdom selbst dann noch ein Kunstwerk ist, wenn er auf dem Kopf steht.

Kapitel 19

Bar Cunninghame hatte Alex eine E-Mail gesandt. Ob sie wisse, dass Eli Solomon eines der großartigsten Gemälde besitze, das die Welt je gesehen habe? Es hänge in seiner Galerie, die sich in einer Straße befinde, in der täglich Heerscharen von Menschen verkehrten, und es handle sich um ein Gemälde, das sein Großsoundso persönlich aus den Händen des Künstlers empfangen habe. Eli bereite, wie sein Großonkel – so das die richtige Verwandtschaftsbeziehung war –, hervorragenden Kaffee. Auch er, Bar, mache einen ausgezeichneten Kaffee, und zwar aus den Bohnen, die auf den Plantagen seiner Familie angepflanzt würden. Sollte Alex irgendwo auf den hawaiischen Inseln Recherchen anstellen, könne er ihr den feinsten selbst angebauten und selbst zubereiteten Kaffee servieren, dazu Makadamianussbrot. Makadamianüsse wüchsen hier überall.

Ich habe kaum einschlafen können, hatte er noch hinzugesetzt, weil ich ständig an Ihren Mund denken muss. Der ist einfach umwerfend, doch Ihre Augen … Wäre ich ein Dichter, würde ich ein Sonett darüber schreiben.

Alex schlang die Arme um den Körper, weil sie das Gefühl hatte, vor prickelnder Erregung zu explodieren wie Champagner in einer durchgeschüttelten Flasche. Heimlich hatte sie um ein Wunder gebetet – et voilà. Sie beschloss, mit der Antwort mindestens drei Tage zu warten. Das gäbe ihnen beiden ausreichend Zeit, um sich über vieles klar zu werden.

Stürmisches Klingeln riss Alex am Sonntagmorgen aus dem Schlaf. Gleichzeitig griff sie nach ihrer Uhr und dem Morgenmantel. Sieben Uhr fünfzehn. Was für ein Idiot stand am Sonntag um diese Zeit vor ihrer Tür?

Lucy.

»Wo warst du gestern Abend? Ich habe bis Mitternacht versucht, dich anzurufen!«, rief sie atemlos, als sie in den Flur stürmte.

»Komm ruhig rein!« Alex war so müde, dass sie eine Weile brauchte, bis sie merkte, wie durcheinander Lucy war. Mit einem Schlag war sie hellwach. »Lucy, was ist denn los? Ist etwas mit deiner Mutter?«

Lucy schüttelte den Kopf. »Es ist wegen Eli«, platzte sie heraus. »Er ist im Krankenhaus – ein Unfall mit Fahrerflucht am Freitag.«

Alex führte Lucy in die Küche und schob sie auf einen Stuhl. »Ich hole dir einen Brandy, dann kannst du mir alles erzählen.«

Lucy hielt sie an den Händen fest. »Nein, mir geht’s gut. Es tut mir leid, es war so ein Schock! Eine Tante oder Cousine von ihm hat gestern Abend angerufen, und ich habe versucht, dich …«

»Erzähl!«

»Er hat sich in aller Frühe zur Galerie aufgemacht, durch die Fußgängerzone, da ist wie aus dem Nichts ein Auto aufgetaucht und hat ihn angefahren. Der Fahrer ist davongerast und hat ihn einfach da liegen lassen. Kannst du dir das vorstellen?«

Alex legte die Arme um die zitternde Freundin. »Wo ist Suzanne?«

»Sie schläft noch. Wir sind gestern Abend lange aufgeblieben. Die Frau, die mich angerufen hat, sagte, er hätte von uns allen gesprochen. Er hat mir eine E-Mail geschickt, so eine süße E-Mail, da stand nur drin, wie schön es ist, dass wir uns begegnet sind, und er hat angekündigt, er wolle so kühn sein und mich anrufen. Aber dann hat er nicht angerufen, und ich habe mich schon ganz mies gefühlt. Ich hab es darauf geschoben, dass er zu viel zu tun hat, und dann kam der Anruf von dieser Hedi Neumann.«

Alex setzte sich neben Lucy und nahm ihre Hand. »Gibt es Zeugen?«

»Ja, drei, und sie haben alle dasselbe gesagt. Es war ein blauer Mercedes, der wie aus dem Nichts angeschossen kam, Eli angefahren hat und wieder davongebraust ist.«

»Und es war in der Fußgängerzone? Bestimmt war der Fahrer betrunken.«

»Um sieben Uhr morgens?«

Ein erschreckender Verdacht regte sich bei Alex, aber sie wollte Lucy nicht verrückt machen. »So was kommt vor, Lucy, wenn die Leute durchfeiern. Warum sollte er sonst überhaupt durch die Fußgängerzone fahren? Was hat die Cousine denn über seinen Zustand gesagt?«

Lucy stand auf, als hielte sie es nicht mehr aus, lief hektisch in der kleinen Küche auf und ab und setzte sich schließlich wieder. »Ich möchte, dass du im Krankenhaus anrufst und mit seinem Arzt sprichst. Bitte, Alex!«

»Er wird mir keine Auskunft geben, Lucy. Wir können es versuchen, wenn du möchtest, und eine Nachricht für Eli hinterlassen, aber glaub mir, sie sprechen nur mit Angehörigen. Erzähl mir erst mal, was diese Frau Neumann genau gesagt hat.«

Lucy versuchte sich zu beruhigen. Sie faltete die Hände, holte tief Luft und sagte: »Knochenbrüche … Aber er ist immer noch bewusstlos. Das ist ein schlechtes Zeichen, oder?«

»Nicht unbedingt«, beschwichtigte Alex, ohne auch nur im Entferntesten zu wissen, wie sich das verhielt. »Manchmal ist es bei Kopfverletzungen besser, wenn der Patient bewusstlos bleibt und sich nicht bewegen kann, damit die Schwellung zurückgeht. Ich bin sicher, dass ich etwas in der Art schon mal gehört habe. In welchem Krankenhaus liegt er denn? Wir rufen dort an. Ich könnte ja behaupten, seine schottische Tante oder so zu sein – man kann nie wissen, vielleicht kaufen sie es mir ja ab.«

Aber Lucy hatte keine Ahnung. Wenn Hedi Neumann es ihr verraten hatte, war es ihr entfallen.

»Pass auf, Lucy, mir geht das auch sehr nahe. Wir rufen Mrs Neumann einfach zurück – hast du dir ihre Nummer notiert?«

Lucy nickte.

»Gut, wir rufen sie gleich an, aber zuerst brauche ich einen Kaffee. Du siehst aus, als könntest du auch einen vertragen. Dazu vielleicht eine Scheibe Toast? Er wird schon wieder, Lucy, da bin ich mir sicher. Es ist noch ziemlich früh, und Mrs Neumann war womöglich die halbe Nacht auf, weil sie Verwandte benachrichtigt hat. Hast du die Nummer hier?«

»Nein, tut mir leid, ich hab sie im Flur liegen lassen.«

Alex war erleichtert. Wenn sie Lucy für ein paar Minuten los war, konnte sie Kaffee aufsetzen und sich anziehen.

»Hol sie, Schätzchen, und wir rufen dann ein bisschen später an.«

Hedi Neumann, die in Wirklichkeit Elis Sekretärin war, nahm beim ersten Klingelton ab und teilte Alex gern Namen, Adresse und Telefonnummer des Krankenhauses mit, in dem er auf der Intensivstation lag. Er war nach wie vor bewusstlos, aber seine Vitalparameter besserten sich ständig. Die Suche der Polizei nach dem Fahrzeug war bisher ergebnislos geblieben. Den Augenzeugen zufolge hatte ein Mann am Steuer gesessen, möglicherweise um die dreißig, wahrscheinlich dunkelhaarig. Es war alles so plötzlich passiert – und wer rechnet in einer Fußgängerzone schon mit einem Auto?

Als Nächstes rief Alex im Krankenhaus an und erklärte, sie sei Eli Solomons Cousine Lucy, die aus Schottland anrufe, um sich nach seinem Befinden zu erkundigen. Peinlicherweise erklärte die Krankenschwester, sie wolle Elis Tante, die in seinem Zimmer sitze, ans Telefon holen.

»Menschenskind, seine Tante ist da und wird ihnen wahrscheinlich sagen, dass er keine Cousine Lucy in Schottland hat«, flüsterte Alex, die Hand über dem Apparat, doch da meldete sich auch schon eine Frau Glick.

»Lucy«, sagte sie auf Deutsch. »Wie nett, dass du anrufst.«

Lucy saß wie auf glühenden Kohlen, bis das Gespräch beendet war.

»Eine tolle Frau! Sie hat mich sofort durchschaut und mitgespielt. Ist das nicht prima? Es geht ihm viel besser, Lucy, sie rechnen damit, dass er heute das Bewusstsein wiedererlangt. Er hat keine inneren Verletzungen – das war die größte Befürchtung; ein Bein ist gebrochen, und er hat massive Prellungen. Unglücklicherweise hat er einen heftigen Schlag auf den Kopf bekommen. Der Wagen ist anderen Leuten ausgewichen und direkt auf ihn zugesteuert. Der Aufprall hat ihn gegen eine Schaufensterscheibe geschleudert. Er hat die Scheibe durchbrochen und ist gegen ein massives Holzbrett geprallt. Gott sei Dank hatte der Wagen noch nicht so stark beschleunigt. Wenn er ihn mit der Geschwindigkeit überfahren hätte, mit der er davongerast ist … darüber wollen wir lieber nicht nachdenken.«

Lucy begann erneut zu weinen. Als sie sich halbwegs gefasst hatte, sagte sie: »Danke für alles, Alex. Jetzt würde ich gern einen Schluck Kaffee trinken …«

Als Lucy fort war, kam Alex ins Grübeln. Eli war am Freitag angefahren worden. Am selben Tag war Bar Cunninghame in Wien gewesen. Ein Zufall? Der Gedanke, dass es kein Zufall sein könnte, widerstrebte ihr. Sie griff nach dem Telefon, überlegte es sich aber anders. Sie kannte die Zeitverschiebung nicht genau, schätzte aber, dass es in Hawaii jetzt zwischen ein und drei Uhr morgens war. Mr Cunninghame würde nicht begeistert sein, wenn sie ihn aus dem Tiefschlaf holte.

Stattdessen schickte sie ihm eine E-Mail-Nachricht: Eli Solomon schwer verletzt durch Unfall mit Fahrerflucht.

Dann zog sie sich in aller Eile warm an und machte einen langen Spaziergang am West-Sands-Strand, wo ihr nur ein Mann mit einem verspielten Labrador und ein paar im Wind segelnde Meeresvögel begegneten. Ob sie eine einsame Spaziergängerin überhaupt bemerkten? Als könnten sie Alex’ Gedanken lesen, kreischten sie im Chor, drehten ab und flogen davon – vielleicht um ihre Wacht auf den Steinen des St Regulus Tower fortzusetzen. Normalerweise achtete Alex kaum auf die Möwen, sie gehörten einfach zu der malerischen alten Stadt, aber heute war sie überreizt und sie nahm alles überdeutlich wahr, obwohl sie ununterbrochen an Eli Solomon denken musste, den jungen Mann, von dessen Existenz sie vor einer Woche noch nichts gewusst hatte – und an Bradley Dunbar. Wie sehr wünschte sie, dass der eine sich erholen und der andere sich als guter Mensch erweisen würde!

In den schrecklichen Kriegsjahren hatten Menschen für weit Geringeres als für kostbare Gemälde gemordet.

Der Wind trieb sie vor sich her, ein Gefühl, das sie genoss. Das Gesicht zum Meer gewandt, sog sie die frische salzige Luft ein und stellte sich vor, wie ihre Lungen sich ausdehnten. Jedenfalls fühlte sie sich viel besser, als sie den Heimweg antrat nur für den Fall, dass Bar ein Frühaufsteher war und noch vor dem Rasieren seine E-Mails abrief. Selbst wenn er das tat, gab es allerdings keinen Grund anzunehmen, dass er alles liegen und stehen lassen und gleich zum Telefon greifen würde – trotzdem beeilte sie sich.

Der Anrufbeantworter blinkte, als sie eintrat.

»Hier ist Kevin vom Buchladen. Die Bücher, die Sie bestellt haben, sind da.«

»Verdammt!« Nicht dass die Nachricht des Buchladens sie nicht gefreut hätte, aber es war doch nicht das, worauf sie gehofft hatte.

Bevor sie sich um ein Uhr zwang, sich etwas zu essen zuzubereiten, klingelte das Telefon noch zweimal. Zuerst war es ein alter Bekannter, dann Lucy.

»Alex, bitte komm rüber und iss ein Sandwich mit mir. Mum trifft sich zum Lunch mit Everard, und ich sitze da und starre das Telefon an.«

»Ich auch. Ich habe Bar eine E-Mail geschrieben und hoffe, dass er darauf reagiert. Ich schaue alle zehn Minuten in den Posteingang – niente. Keine Ahnung, wie spät es jetzt in Honolulu ist.«

»Australien ist zwölf Stunden hintendran – wahrscheinlich ist es bei Hawaii ähnlich, vielleicht elfeinhalb?«

»Kluges Mädchen. Gut, dass ich ihn nicht angerufen habe. Komm du zu mir, ich möchte das Telefon nicht aus den Augen lassen. Ich mache uns Burritos.«

Sie war dabei, Tomaten zu schneiden und Blattsalat zu zerpflücken, als das Telefon erneut klingelte, und in ihrer Hast entglitt ihr die Schüssel mit dem Salat und landete auf dem Sofa. »Gott sei Dank waren das nicht die Tomaten«, sagte Alex, als sie abnahm.

»Was waren nicht die Tomaten?«, fragte Bar.

Sie war wirklich sehr in Sorge um Eli Solomon, aber beim Klang von Bars Stimme spürte sie wieder die Schmetterlinge im Bauch, und weil sie sich über ihre Oberflächlichkeit ärgerte, fiel ihre Antwort schroffer aus als beabsichtigt. »Nichts Wichtiges«, entgegnete sie resolut und schwieg.

»Alex?« Seine Stimme war ruhig.

»Einen Augenblick«, sagte sie, »Lucy läutet gerade, ich muss sie eben reinlassen.« Sie legte den Hörer ab und lief zur Tür.

»Bar ist am Apparat«, verkündete sie und überließ es Lucy, die Wohnungstür zu schließen.

»Tut mir leid«, sagte sie. »Hab ganz vergessen, dass du in Hawaii bist. Hast du das mit Eli gewusst?« Ihr Tonfall gefiel ihr selbst nicht.

»Nein, aber ich bin froh, dass du mich informiert hast. Weißt du, was genau passiert ist?«

Sie berichtete, was sie von Hedi Neumann und Frau Glick erfahren hatte. »Seine Tante ruft heute nach der Visite noch einmal an.«

»Hat man seine Galerie ausgeraubt?«

»Ausgeraubt? Davon hat war nicht die Rede. Warum sollte sie ausgeraubt werden?«

»Er wurde doch bestimmt nicht ohne Grund absichtlich angefahren. Du sagst, die Zeugen scheinen das anzunehmen. Eli zu töten würde nichts bringen, aber zumindest wäre er dann aus dem Weg, wenn jemand ihn loswerden will. Wo der Pissarro ist, wissen wir nicht, aber in seiner Galerie hängt ein Tizian.«

»Die Alarmanlage ist bestimmt auf dem neuesten Stand der Technik. Bar, ich kann gar nicht glauben, was derzeit alles passiert. Vor drei Monaten hatte ich keine größere Sorge als zu entscheiden, ob ich noch einmal studieren soll oder nicht. Jetzt bin ich in Nachforschungen über Morde und Kunstraub verwickelt, und vollkommen fremde Menschen tauchen auf und …« Sie konnte nicht weitersprechen.

»Und du hast dich gefragt: Ist es nicht merkwürdig, dass Eli Solomon glücklich und zufrieden war, bis Bar Cunninghame in Wien aufgetaucht ist?«

»Nein«, erwiderte sie nach kurzem Zögern.

»Ach, schöne Alexandrina, lüg mich bitte nie wieder an! Natürlich ist es merkwürdig, aber es ist ein Zufall, Alex, außer …«

»Außer was?«

»Nein, das wäre zu weit hergeholt. Ich wollte sagen, außer Dieter Schwarz hat mich ebenso hartnäckig verfolgt wie ich ihn.«

Alex ließ den Blick über die ziemlich durchschnittlichen Aquarelle an der Wand wandern und dachte an den Silvesterabend, als sie noch nie etwas von Eli Solomon und Bar Cunninghame gehört hatte und vollkommen glücklich gewesen war. Nein, nicht vollkommen. »Die Welt ist schon seltsam«, sagte sie.

»Aber auch schön, Alex, und größtenteils von netten Menschen bevölkert. Ich habe mit Eli gesprochen. Er hat mir den Tizian gezeigt und seine Geschichte erzählt. Jeder Kunsthändler der Welt kennt das Bild, und keiner von ihnen würde es anrühren. Allenfalls ein fanatischer Kunstliebhaber könnte es stehlen wollen, damit er und nur er es stets betrachten kann. Ganz bestimmt ein Gemälde …« Er verstummte.

»Für das Menschen töten würden«, ergänzte sie. »Lucy ist hier. Darf ich dich anrufen, nachdem ich von Frau Glick gehört habe?«

»Nein«, entgegnete er. »Nicht nötig, ich rufe sie selbst an.« Er lachte freudlos. »Habe ich dir nicht erzählt, dass ich Deutsch spreche?«

Er legte auf, und Alex stand mit dem Hörer in der Hand da und wünschte nicht zum ersten Mal, dass sie noch einmal von vorne anfangen könnten. Habe ich dir nicht erzählt, dass ich Deutsch spreche? Zum Teufel mit ihm!

»Was ist denn?«

Alex war froh, dass ihre junge Nachbarin ihr Gesellschaft leistete. Sie war den Tränen nahe. Dabei hatte sie sich nach ihrem Heulkrampf vorgenommen, dass endgültig Schluss sein sollte mit Tränen. Sie schluckte und schniefte. »Nichts. Gehen wir in die Küche. Ich bin mit den Burritos noch nicht weit gekommen.«

Lucy folgte ihr, war aber nicht zufrieden. »Alex. Ist es wegen Eli? Ich sehe dir an, dass etwas Grässliches passiert ist.«

»Eli? Nein.« Sie griff nach einer Tomate und schnitt Scheiben davon ab, legte das Messer weg und wischte sich die Augen. »Ich glaube, ich habe Dunbar Cunninghame praktisch vorgeworfen, er hätte ihn angefahren.«

Lucy griff ein. »Gib lieber mir das Messer, bevor du dich schneidest.« Sie sah, wie die sonst so gelassene, selbstbewusste Alex auf ihre Hände starrte, die so fest zu Fäusten geballt waren, dass sich bestimmt die Nägel in die Handflächen gruben. »Alex, du machst mir Angst. Wie kommst du auf die Idee, dass Bar etwas damit zu tun hat?« Nicht ohne Gefahr für die eigenen Finger machte sie mit den Tomaten dort weiter, wo Alex aufgehört hatte.

»Eli besucht uns, möchte deine Mutter kennenlernen, dann taucht Bar auf. Eli kehrt nach Wien zurück, und Bar nimmt zufällig auf der Heimreise nach Hawaii den Rückweg über Wien, und Eli wird vorsätzlich von einem modernen Sportwagen angefahren, dessen Fahrer Fahrerflucht begeht.«

»Warum sollte er nicht nach Wien fliegen?«

»Hawaii liegt in der anderen Richtung.«

Lucy schnitt die Hühnerbrust in Scheiben. Vielleicht half Betätigung ja beim Nachdenken.

»Du hättest das Messer abspülen sollen.«

»Vergiss das Messer! Alex, du hast selbst gesagt, dass amerikanische Geschäftsleute mehrere Termine vereinbaren, wenn sie in Europa sind, und er hat kein Geheimnis daraus gemacht, dass er Eli treffen wollte. Außerdem weiß er, dass Eli den Pissarro nicht hat. Wir haben es ihm gesagt.«

Alex blieb für eine Weile stumm, und Lucy achtete darauf, jede Scheibe exakt genauso dick zu schneiden wie die vorherige.

»Ich möchte nicht, dass er es war«, erklärte Alex schließlich. »Ich kann nicht fassen, wie sehr ich mir wünsche, ihm vertrauen zu können. Er hat mich geküsst, Lucy, und es war, als würde ich zum ersten Mal geküsst. Es war lieb und sanft und gar nicht bedrohlich, außerdem lehnte er an der Spüle, als wäre er schon unzählige Male hier gewesen. Es ist, als hätte ich ihn immer schon gekannt, Lucy. In dem Moment, als er mir bei Jessie die Tür öffnete, war es um mich geschehen. Ich habe schon so lange nach ihm gesucht, ich wusste, dass es ihn irgendwo gibt und er auch nach mir sucht, und ich habe schreckliche Angst, dass ich mir das alles nur eingebildet habe.«

»Dass du ihm zutraust, den armen Eli zu überfahren, das bildest du dir ein.« Sie sah Alex an, und zum ersten Mal empfand sie Zärtlichkeit statt Bewunderung und Neid, fast als wäre sie selbst die erfahrene Ältere. »Außerdem werde ich das Gefühl nicht los, dass er es geschafft hätte, wenn er Eli hätte … umbringen wollen. Er ist ein echter Kerl, dein Bar. Wollen wir jetzt essen?«

Alex hatte es den Appetit verschlagen, aber sie leistete Lucy beim Essen Gesellschaft, während sie auf eine Nachricht von Frau Glick warteten.

Suzanne, die sich mit Dr. Halley im Ruth’s getroffen hatte, kam gegen drei nach Hause, und als sie ihre Tochter nicht vorfand, rief sie bei Alex an, die sie einlud, ebenfalls zu kommen.

Obwohl Lucy unentwegt an Eli denken musste, bemerkte sie, dass ihre Mutter vor Glück strahlte.

»Das war ja ein ausgedehntes Mittagessen«, bemerkte sie ironisch und lachte, als ihrer Mutter eine verräterische Röte ins Gesicht stieg.

»Die Zeit ist wie im Flug vergangen, und glücklicherweise hatte er erst um drei wieder ein Seminar zu halten. Wie geht es Eli?«

Alex wollte gerade Bericht erstatten, als das Telefon klingelte. Lucy und ihre Mutter lauschten schweigend, verstanden aber kein Wort. Schließlich legte Alex wieder auf und lächelte sie unter Tränen an. »Er ist bei Bewusstsein und voll orientiert.« Sie betrachtete ihre Fingernägel, als wäre deren Zustand von höchster Bedeutung. »Den blauen Mercedes hat man in Tschechien gefunden, er war einfach irgendwo abgestellt. Es ist ein Mietwagen.«

»Und?«

»Bar hat auch einen blauen Mercedes gefahren, als er mich besuchen kam.«

»Bleib auf dem Boden, Alex. Er hat damit sicher nicht den Ärmelkanal überquert.« Lucy schlug einen vernünftigen Tonfall an. »Außerdem hat die Mietwagenfirma bestimmt einen Namen und eine Kreditkartennummer.«

»Der Mann hat mit Bargeld gezahlt und sprach ausgezeichnet Deutsch.«

Lucy stand ärgerlich auf, und Suzanne, die nicht recht wusste, was sie von dem Wortwechsel halten sollte, blickte ratlos von einer zur anderen. »Das war in Wien, Alex. Selbstverständlich hat er Deutsch gesprochen. Um Himmels willen, du benimmst dich, als wolltest du, dass Bar es getan hat. Ich möchte wissen, wie es Eli geht.« Lucy wandte sich an ihre Mutter. »Ich fahre zu ihm – sobald es ihm besser geht.« Damit stürmte sie davon, und sie hörten nur noch, wie sie energisch die Tür hinter sich schloss.

Suzanne sah Alex an. »Du glaubst doch nicht wirklich, dass ein sympathischer junger Mann dazu imstande wäre?«

Alex lachte wehmütig. »Ich weiß nicht mehr, was ich noch glauben soll, Suzanne. Vor einer Woche kannte ich ihn noch gar nicht, und jetzt … kann ich nicht aufhören, an ihn zu denken. Ich wünsche, hoffe, gräme mich.« Sie zog ihre Strickjacke enger um sich, als wäre ihr kalt, und fuhr fort wie im Selbstgespräch. »Er ist so verdammt weit weg.« Dann schaute sie Suzanne in die Augen. »Eli hat dich aufgesucht, dann taucht Bar auf. Eli wird am helllichten Tag in Wien auf offener Straße überfahren, Bar war dort, und das Auto des Täters war Bars Lieblingsmodell.«

»Wenn ich es mir leisten könnte, würde ich auch gern in einem Mercedes herumflitzen, Alex. Viele junge Männer hätten gern einen. Peter, mein Mann, hat sein Leben lang von einem Lamborghini geträumt.«

»Das hätte ich nie gedacht.« Alex, die wieder zu ihrem seelischen Gleichgewicht gefunden hatte, lachte. »Jetzt sollte ich wohl besser mal das Krankenhaus anrufen, um zu hören, ob Eli Besuch bekommen darf.«

Die Antwort lautete »Nur Angehörige«, und es stand keine Cousine Lucy aus Schottland auf der Liste.

Suzanne erhob sich so abrupt, dass sie beinahe den Stuhl umwarf. »Heißt das, er will sie nicht sehen?« Sie ging auf und ab. »Sie wird am Boden zerstört sein, Alex. Warum in aller Welt sollte er sie nicht sehen wollen?«

»Aber das will er doch.«

Suzanne blieb vor Alex stehen, sagte aber nichts.

»Natürlich will er sie sehen. Er interessiert sich genauso für Lucy wie sie für ihn. Vermutlich ist er gar nicht auf den Gedanken gekommen, dass sie sich nach Wien aufmachen will. Oder er ist genauso eitel wie wir und möchte nicht, dass sie ihn mit einer eiergroßen Beule am Kopf sieht. Eine Kutschfahrt durch das schöne Wien, gefolgt von Champagner und einem romantischen Dinner für zwei, wäre ja auch ein besserer Plan für ein Wiedersehen, meinst du nicht? Diese Stadt ist für Liebende wie geschaffen, Suzanne, und ein Besuch am Krankenbett entspricht nicht gerade der Vorstellung von einem Rendezvous.«

Suzanne lachte und drückte Alex rasch einen Kuss auf die Wange. »Ich spreche mit ihr.« Schon an der Tür, drehte sie sich noch einmal um. »Bar war es nicht«, rief sie und eilte davon.

Als sie fort war, setzte sich Alex an den Tisch und schlug die Hände vors Gesicht.

Kapitel 20

Das Stadtpalais von Monsieur und Madame Hervé-Dauvergne befand sich im siebten Arrondissement im noblen Faubourg Saint-Germain. Von der baumgesäumten Straße aus waren nur die Kamine zu sehen, denn es verbarg sich wie die Nachbargebäude hinter hohen Mauern. Suzanne drückte auf den Knopf der Sprechanlage neben dem wuchtigen Holzportal und nannte ihren Namen. Kurz darauf öffnete sich das Tor auf einen Hof. Ein älterer Mann in einem Cutaway – so hätte Suzanne seinen Anzug bezeichnet – trat aus einer nahezu perfekten Miniaturausgabe des großen Hauses, das vor ihr lag, und verbeugte sich. Madame erwarte sie bereits, erklärte er. Wenn sie ihm bitte folgen wolle.

Suzanne folgte ihm durch den Hof, bewunderte das Blumenrondell in der Mitte und die imposante Freitreppe, die zu einer bronzefarbenen Doppeltür hinaufführte. Wenn diese Pracht dazu dienen sollte, bei jedem Gast Minderwertigkeitsgefühle zu wecken, ging die Rechnung auf. Suzanne fühlte sich wie Alice im Wunderland, die mit jedem Schritt kleiner wird, und hoffte nur, dass sie, einmal ins Allerheiligste vorgelassen, noch genug Selbstbewusstsein aufbringen würde, ein intelligentes Gespräch mit Madame zu führen. Nicht zum ersten Mal wünschte sie, dass Everard oder wenigstens Lucy oder Alex sie begleitet hätte.

Der Butler geleitete sie in die große Eingangshalle, die zu beiden Seiten von wuchtigen Säulen gesäumt war, auf deren Podesten verschiedene Vasen, Skulpturen und andere – vermutlich äußerst wertvolle – Kunstwerke standen. Diese Galerie wurde durch Fenster erhellt, die auf einen gepflegten Garten blickten. Suzanne hielt den Atem an, als eine Katze wie aus dem Nichts auftauchte und ihr Bein streifte. Eine beängstigende Vorstellung, über eine Katze zu stolpern und eine oder mehrere dieser Vasen vom Sockel zu stoßen, sodass sie auf dem Marmorboden zersplitterten.

»Verzogenes Tier«, murmelte der alte Mann und bewies damit, dass er tatsächlich zu Regungen fähig war.

»Je n’aime pas les chats«, sagte Suzanne, als sie an eine weitere Doppeltür gelangten.

»Verraten Sie das nicht Madame«, entgegnete er auf Englisch, aber mit einem freundlichen Lächeln, als er den rechten Türflügel öffnete. »Bitte machen Sie es sich bequem.«

Suzanne befand sich allein in einem blau-weißen Raum. Zwei einladende blau-weiß gemusterte Sofas bildeten eine Sitzgruppe, getrennt durch einen langen, niedrigen Couchtisch; ein drittes, größeres Sofa mit demselben Bezug war an die Wand gerückt. Ein prachtvoller Kamin aus weißem Marmor, auf dessen Sims drei blauweiße Vasen prangten, dominierte eine weitere Wand. Hübsche, mit cremefarbener Seide gepolsterte Stühle boten weitere Sitzgelegenheiten. Die chinesischen Teppiche waren in Blautönen und die Ziergegenstände auf den Beistelltischen in Gold oder blauweißem Porzellan gehalten. Überall standen Blumensträuße. Die Rosen, deren Duft die Luft erfüllte, stammten sicherlich aus dem Gewächshaus, denn es war erst April, während die Frühlingsblumen, gelb, rot, lila und auch weiß und blau, vermutlich aus dem Garten stammten.

Die Tür öffnete sich, und Suzanne machte sich schon auf die Begegnung mit ihrer Gastgeberin gefasst, der einzigen Verbindung zu ihrer längst verstorbenen Mutter, doch es war eine junge Frau in einer hübschen Uniform. Sie schob einen Teewagen und lächelte Suzanne an. »Madame kommt in einer Minute«, sagte sie und hielt zwei Finger in die Höhe. »Bedienen Sie sich bitte.« Mit einem merkwürdigen kleinen Knicks verließ sie den Raum. Suzanne blieb mit einem silbernen Teeservice, Platten voller verlockendem Gebäck und bezaubernden blau-goldenen Tassen und Tellern zurück.

Sie scheute sich, die Teekanne und die Tassen zu berühren, und beschloss zu warten.

Nach kurzer Zeit öffnete sich die Tür erneut. Auf einen Holzstock gestützt, erschien eine Frau, die trotz des Gipsverbandes an ihrem rechten Bein elegant wirkte.

»Verzeihen Sie mir, Madame.« Offenbar sprach sie fließend Englisch, wenn auch mit starkem Akzent. »Dieses Bein ist verdammt lästig, und ich weiß immer noch nicht, wie lange ich brauche, um mich von einem Raum in den anderen zu schleppen.« Während sie sprach, bewegte sie sich langsam vorwärts. Suzanne, die nervös auf der Kante eines Stuhls gesessen hatte und beim Eintreten ihrer Gastgeberin sofort aufgesprungen war, ging auf sie zu. Henriette Hervé-Dauvergne nahm ihren Stock in die linke Hand und streckte die rechte aus. »Ich freue mich so, Sie kennenzulernen, und danke Ihnen, dass Sie den weiten Weg auf sich genommen haben, um mit mir zu sprechen.«

»Es war mir ein Vergnügen, Madame. Wer wünscht sich nicht, Paris im Frühling zu sehen?«

»Das stimmt, aber Paris ist das ganze Jahr über bezaubernd.« Sie sah aus, als wolle sie noch etwas hinzusetzen, doch stattdessen setzte sie sich auf einen der Stühle und bat Suzanne: »Nehmen Sie doch Platz, meine liebe Mrs Andrews, und seien Sie so freundlich und schenken den Tee ein.«

Beides gleichzeitig zu tun war unmöglich, aber Suzanne wusste, was die Französin meinte. Sie griff nach der Kanne und füllte zwei Tassen mit Tee. Dann offerierte sie, als befände sie sich in ihrem eigenen Wohnzimmer, Milch, Zucker und Zitrone und reichte ihrer Gastgeberin den Teller mit den Plätzchen, von denen jedes ein kleines Meisterwerk darstellte. »Es ist sehr freundlich, dass Sie mich hergebeten haben, Madame. Ich hoffe, es macht Ihnen nicht zu viel Umstände.«

Henriette lächelte. Vielleicht hatte auch sie die subtile Verschiebung der Rollen bemerkt. »Ihre Mutter hat meinen Vater in den letzten Monaten seines Lebens sehr gut gekannt. Wie alt waren Sie, als sie starb?«

»Fünf.«

»Ich war bei seinem Tod zehn. Er war ein guter Vater. Und Mademoiselle Claire war eine gute Lehrerin.« Sie blickte zu den Wänden auf, an denen mehrere Aquarelle hingen. »Eine gute Lehrerin«, wiederholte sie, »aber keine herausragende Künstlerin. Vielleicht reicht es aber, das Fach zu lieben, um es gut zu unterrichten.«

Darauf fiel Suzanne keine Antwort ein.

»Hat sie Sie jemals gemalt, Mrs Andrews?«

»Ich glaube nicht. Aber sie hat Sie gemalt – wenn Sie Henriqueta sind.«

Henriette stellte ihre Tasse ab. »Natürlich bin ich das. Henriqueta ist Portugiesisch für Henriette, auf Englisch lautet mein Name Henrietta. Haben Sie eine Kopie gesehen?«, fragte sie lebhaft. »Die arme Mademoiselle, sie hat sich solche Mühe gegeben, mich für Papa zu malen. Drei oder vier Kopien hat sie angefertigt, keine Kopien im strengen Sinn. Sie hat mich in meinem hübschesten Kleid gemalt. Zeichnen konnte sie sehr gut. Sie hat Papa gezeichnet.« Sie verstummte und sah Suzanne in die Augen, als überlege sie, ob sie ihre Erinnerungen teilen solle. Dann lächelte sie geradezu zärtlich. »Für ihn empfand sie eine tendresse, glaube ich, denn die Porträts waren sehr gut getroffen. Sie hat auch eine Nonne gezeichnet … eine alte Nonne, aber ihren Namen habe ich vergessen.«

»Genevieve«, warf Suzanne mutig ein.

»Natürlich, Schwester Genevieve.« Sie sprach den Namen französisch aus. »Und Mademoiselles Gebäude waren hervorragend. Papa hat ihr geraten, Architektur zu studieren.« Sie schwieg einen Moment, als sei ihr etwas längst Vergessenes eingefallen. »Sie lachten, Papa und Mademoiselle. Verzeihen Sie mir. Was für eine schlechte Gastgeberin ich doch bin! Bitte bedienen Sie sich doch noch, und wären Sie dann so freundlich, die Glocke dort drüben zu läuten?« Sie deutete auf einen bestickten Glockenzug neben dem Kamin. »Sie möchten mein Gemälde sehen, nicht wahr?«

Suzanne hatte kaum zugestimmt, da ging die Tür auf und der Butler trat ein.

»Apportez-moi, s‘il vous plaît, le tableau, Le Trésor d’Henriette.«

Als er sich mit einer Verbeugung zurückgezogen hatte, wandte sie sich wieder Suzanne zu. »Ich glaube, sie hat zu oft versucht, mich zu verewigen.« Sie lachte, und Suzanne lächelte. »Sie hat mich im Klassenzimmer gemalt. Papa hat mich am Sonntagnachmittag dorthin gebracht.«

»Aber der Hintergrund –«, begann Suzanne.

»- wurde später hinzugefügt. Mademoiselle kam in den letzten Lebensmonaten meines Vaters oft zu uns nach Hause. Ich weiß es nicht genau, aber wir, meine Familie und ich, meinen, dass sie bei dieser Wohltätigkeitsorganisation mitgearbeitet hat, die Passagen für Flüchtlinge auf amerikanischen Schiffen organisiert hat.«

Suzanne stellte ihre Tasse auf den kleinen Tisch, der vor ihr stand. Sie hatte ihren Tee nicht angerührt. »Juden?«

»Mais bien sûr. Aber nicht nur. Sie haben jedem geholfen, der Hilfe brauchte, aus jedem europäischen Land, Juden, Katholiken, ungarischen Zigeunern, jedem. Die Amerikaner verfügten über Geld und die notwendigen Kontakte. Auch Papa hatte Geld, aber nicht so viel. Dafür kannte er jeden Diplomaten in Lissabon, jeden Beamten. Und Professor Löwy war derjenige, der das Ganze initiiert hat. Sie waren Heilige, alle drei … Wussten Sie das alles, Suzanne? Darf ich Sie Suzanne nennen?«

Tränen glitzerten in Madames Augen, und Suzanne fürchtete, ihre Gastgeberin fange zu weinen an. »Natürlich. Ich habe Claires Briefe.«

Henriette beugte sich vor, als es leise an der Tür klopfte. Der Butler kam mit einem Gemälde in der Hand herein. Henriquetas Schatz. Henriette bat ihn, es so zu halten, dass ihr Gast es in Augenschein nehmen könne.

»Es ist das gleiche Bild«, rief Suzanne, noch bevor sie es so recht betrachtet hatte. Die Komposition war die gleiche. Das Kind trug dasselbe Kleid; dieselben weißen Blumen schmückten den edel möblierten Raum im Hintergrund, und in der Hand hielt es denselben lebenden Vogel. »Es ist seltsam, aber im ersten Augenblick hat mich die Kopfhaltung an meine Tochter erinnert. Ich sehe wirklich keinen großen Unterschied zwischen diesem Gemälde und meinem – vielleicht ist die Ähnlichkeit bei diesem größer?« Sie blickte die Frau, die gelassen dasaß, fragend an.

Henriette zuckte die Schultern. »Die Augen sind gut, die allgemeine Ähnlichkeit. Ich habe nie erfahren, warum mein Vater dieses Bild in Auftrag gegeben hat. In Lissabon gab es Profis. Nehmen Sie sich frischen Tee, Suzanne, Sie haben Ihren ja noch gar nicht angerührt.«

»Und Ihr Schatz ist der Vogel?«

»Vermutlich. Ich erinnere mich allerdings nicht, dass ich einen Vogel als Haustier gehalten hätte, und heute kann ich es mir nicht mehr vorstellen, einen im Haus zu haben. Vielleicht bewahre ich dieses Amateurgemälde deshalb auf. Es ist eine Verbindung zu meinem Vater, den ich sehr geliebt habe, aber heute, als Erwachsene, frage ich mich, warum sie so viele Bilder von mir gemalt hat. Und aus diesem Grund habe ich Sie hergebeten, Suzanne. Steckt ein Geheimnis hinter Henriquetas Schatz, und wenn ja, welches?«

Suzanne faltete die Hände. »Henriette, sagt Ihnen der Name Bradley Dunbar etwas?«

»Bien sûr. Mein Vater war während des Krieges eng mit ihm befreundet. Warum fragen Sie?«

»Ich habe vor einen paar Wochen seinen Enkel kennengelernt. Brad Dunbar besitzt genau so ein Gemälde wie Sie und ich, und er hat einen Restaurator ein wenig Farbe abtragen lassen, um zu sehen, ob sich darunter etwas anderes verbirgt.«

Henriette neigte sich weit vor, die Augen ganz groß vor Spannung, und für einen Moment sah Suzanne das Kind, das ihre Mutter so gern gehabt hatte. »Mais c’est incroyable, unglaublich. Und war da etwas?«

»Nein, aber unter Ihrem Bild könnte sich ein berühmtes impressionistisches Gemälde verbergen.« Und sie erzählte Henriette die ganze Geschichte des verschollenen Pissarro.

»Das kann nicht wahr sein! Bestimmt hätte Papa …« Sie verstummte, vielleicht weil ihr einfiel, dass dem Baron nicht genug Zeit geblieben war, um all das zu tun, was er hatte tun wollen.

»Es ist kein großartiges Gemälde, Suzanne. Es tut mir leid; es ist nicht einmal ein gutes Gemälde, aber es ist eine Erinnerung an meinen Vater. Er war immer dabei, wenn Claire malte; er scherzte, die beiden lachten, und ich war noch zu jung, um sie zu verstehen. Sie sprachen natürlich Englisch, aber zu jener Zeit beherrschte ich die Sprache noch nicht fließend.«

»Mein Bild bedeutet für mich ebenfalls eine Erinnerung, die Erinnerung an meine Mutter; deshalb möchte ich es auch nicht beschädigen.«

»Ach, meine Liebe …«, begann Henriette, und Suzanne hatte das Gefühl, ihre Gastgeberin wäre vom Stuhl aufgesprungen, hätte der Gips sie nicht daran gehindert. »Ich verstehe Sie so gut, und ich besitze hundert, tausend Dinge, die meinem Vater gehört haben. Dieser junge Mann, von dem Sie gesprochen haben, der Österreicher, gehört er nicht zur Familie von Friedrich Löwy?«

Suzanne nickte.

»Morgen sehe ich mich nach jemanden um, der das Gemälde untersuchen kann. Für den Augenblick ist es genug. Vielleicht möchten Sie jetzt auf Ihr Zimmer gehen, und wir treffen uns vor dem Abendessen wieder. Schade, dass niemand von meiner Familie hier ist. Georges, mein Mann, ist in Genf, und meine Kinder haben alle ihr eigenes Zuhause, eines sogar in Australien, stellen Sie sich vor. Ein weiter Weg, um sich abzunabeln. Sie haben Glück, dass Sie Ihre Lucy noch haben. Mein ältester Enkel ist in Lucys Alter.«

Suzanne hatte vollkommen vergessen, dass ihre Gastgeberin zehn Jahre älter war als sie. Auch sie, Suzanne, achtete auf ihr Äußeres, aber sie fand, dass Henriette Hervé-Dauvergne deutlich jünger aussah, als sie war. Geld oder Gene – oder beides?

Die junge Frau, die zuvor den Tee gebracht hatte, führte Suzanne auf ihr Zimmer, das einen wunderbaren Blick auf den Garten bot. Möbliert war es im Stil der Provence, die vorherrschende Farbe war gelb. Ihr kleiner Koffer war nirgends zu sehen, doch als sie den Schrank öffnete, hingen ihr Mantel und ihr Abendkleid bereits darin, und die Schuhe standen im Regal. Sie öffnete eine Schublade der weiß-gelben Kommode und fand ihre Unterwäsche, fein säuberlich gefaltet, darin. Ihr Morgenmantel, der in dieser luxuriösen Umgebung ziemlich schlicht wirkte, hing an einem Porzellanhaken an der Badezimmertür. Die Badewanne, die auf prächtigen Eisenfüßen thronte, stand mitten im Raum, und als Suzanne an der Seife schnupperte, stieg ihr ein berauschender Jasminduft in die Nase. Neben der Wanne lag einladend ein Stapel weißer Handtücher, zusammengehalten von einem breiten gelben Satinband. Dieser Verlockung würde sie nicht widerstehen. Aber zuerst wollte sie Everard und Lucy anrufen. Mit schlechtem Gewissen wurde Suzanne bewusst, dass sie Everard bereits an die erste Stelle setzte.

Als sie gerade ihr Handy aus der Tasche holen wollte, klopfte es und die junge Frau trat ein.

»Madame sagt, Aperitif um sieben Uhr. Ich komme. Ist leicht.« Sie trug ein Tablett, diesmal mit einer kleineren Teekanne und einer Tasse, und stellte es auf einen Tisch, wo es mit einer Kristallvase voller rosaroter Rosen ein wunderbar duftendes Stillleben bildete. Sie lächelte Suzanne an. »Bitte schön«, sagte sie und zog sich mit einem Knicks zurück.

Wie aufmerksam! Suzanne war gerührt. Offenbar hatte ihre Gastgeberin bemerkt, dass sie ihren Tee, den sie so dringend hätte gebrauchen können, nicht angerührt hatte. Sie füllte die hellgelbe Tasse – blau im blauen Salon, gelb im gelben Provence-Zimmer – und ging damit ans Fenster. Gab es irgendwo schönere Tulpen als in Paris? Sie säumten die Wege und drängten sich in den Beeten des geometrisch angelegten Gartens, rot, gelb, und das musste fast schwarz sein. Wie hoch sie waren und wie gerade! Suzanne seufzte beim Gedanken an die weniger prächtigen Exemplare in St Andrews.

Everard meldete sich sofort. »Wie ist Paris?«

»Viel wärmer als St Andrews; der Frühling ist weiter fortgeschritten.«

Er lachte. »Eigentlich wollte ich eher wissen, wie Madame ist.«

Sie erzählte ihm von der Begegnung, von Henriettes Freundlichkeit und der Schönheit des Hauses, bevor sie nervös verstummte. Es war noch viel zu früh, um über Schlafzimmer und riesige, prachtvolle Badewannen zu sprechen. »Henriette möchte morgen einen Experten herbestellen, der sich ihre Henriqueta genau ansieht.«

»Und dann kommst du nach Hause?«

Wie albern, aber sie glaubte an seiner Stimme zu hören, dass er sie vermisste. »Natürlich. Ich hatte vor, nur eine Nacht zu bleiben.«

»Ich würde dich gern vom Flughafen abholen.«

Die Wärme, die Suzanne von Kopf bis Fuß durchströmte, war ein Gefühl, das sie schon lange nicht mehr empfunden hatte. Sie genoss es, und zugleich machte es ihr Angst. »Ich habe meinen Wagen am Flughafen abgestellt«, erklärte sie, »ich wollte nicht, dass Lucy sich verpflichtet fühlt.«

»Es wäre keine Verpflichtung gewesen, sondern ein Vergnügen.«

Sie unterhielten sich noch eine Weile. Bevor Suzanne auflegte, versprach sie, ihn vor der Abreise anzurufen. Danach rief sie Lucy an und hinterließ auf dem Anrufbeantworter die Nachricht, alles sei in Ordnung und sie werde sich nach dem Abendessen noch einmal melden.

Dann ließ sie mit einem zufriedenen Seufzer das Badewasser ein.

Henriette Hervé-Dauvergne streckte sich in ihrem Schlafzimmer zu den sanften Klängen von Vivaldis Vier Jahreszeiten auf der Chaiselongue aus und dachte über ihren Besuch nach, Mademoiselles Tochter. Sie warf einen Blick auf das in Silber gerahmte Foto ihres Vaters, ein Bild, das sie seit über sechzig Jahren begleitete, und wieder stellte sie sich die Fragen, die sie seit damals nicht losgelassen hatte: Wer hat dich ermordet? Und warum? Und noch dazu Friedrich Löwy? Haben die Nazis euch beide umgebracht, Papa? Bradley Dunbar hat überlebt. Ist das ein Zufall? Warum hat Mademoiselle mich so oft porträtiert? Sicher, wenn ein Künstler einen Fehler macht, dann übermalt er den, aber Mademoiselle Claire hat drei oder vier Bilder von mir gemalt, stets die gleiche Komposition, die gleiche Größe. Könnte es sein, was ganz unglaublich wäre, dass sie so viele gemalt hat, um einen Pissarro zu verbergen? Aber unter welchem der Bilder? Ich habe eines, Suzanne ein zweites, und jetzt weiß ich, dass Bradley Dunbar ein drittes Exemplar besitzt. Sie lachte. Der arme Mann! Wollte er ein ziemlich schlechtes Porträt der kleinen Tochter seines Freundes? Ich kann es mir nicht vorstellen. Und wenn Papa ein Porträt von mir wollte und es aus welchem Grund auch immer von Mademoiselle stammen musste – vielleicht um Claire finanziell zu unterstützen –, warum hat sie dann die schlimmsten Fehler nicht übermalt?

Am liebsten wäre Henriette aufgesprungen und umhergewandert. Ausgerechnet jetzt musste sie sich mit einem gebrochenen Bein herumschlagen! Frustriert schlug sie mit der Zeitschrift, die ihr Berthe, das Dienstmädchen, gebracht hatte, auf den Gips und schrie auf vor Schmerz. Verdammt. Das geschieht mir recht. Hat er Claire geliebt? Hat er die Porträts in Auftrag gegeben, um ihr zu helfen? Löwy war ein Experte, bestimmt hat er gewusst, dass die Bilder das Werk einer Hobbykünstlerin waren, ebenso Dunbar. Warum haben sie sie genommen? Der Grund musste sein, dass sich unter einem davon das Meisterwerk verbarg.

Mühsam setzte sie sich auf und drückte einen Knopf am Haustelefon. Edouard, ihr Sekretär, meldete sich in seinem Büro.

»Madame?«

»Rufen Sie den amerikanischen Botschafter an, und finden Sie im Internet so viel wie möglich über einen Geschäftsmann namens Bradley Dunbar heraus. In meinem Schreibtisch liegen Zeitungsausschnitte über ihn, aber nichts aus den letzten dreißig Jahren. Madame Andrews sagte mir, dass er noch lebt, und zwar in Hawaii.« Sie legte auf und lehnte sich wieder zurück, diesmal entschlossen, sich auszuruhen, bis Berthe kommen würde, um sie fürs Abendessen umzukleiden. Auf ein schönes ausgiebiges Bad musste sie wegen des vermaledeiten Beins verzichten. In der Zwischenzeit würde sie Musik hören und versuchen, an nichts zu denken.

Kapitel 21

Tod in Lissabon 1942

Solch einen Schmerz auszuhalten und weiterzuleben wäre gewiss unmöglich. Claire wollte sterben; sie hieß den Tod mit offenen Armen willkommen und glaubte, dass diese unerträgliche Qual sie vernichten würde. Sie hörte das Lachen der Kinder, die im Garten unter ihrem Fenster spielten. Wie konnte es sein, dass Olivier tot war und sie es nicht wussten? Sollten sie nicht die Köpfe hängen lassen wie durstige Blumen, sollte ihr Lachen nicht ersterben? Warum stand nicht in großen, flammenden Buchstaben geschrieben: Olivier de Ville-France, unermüdlicher Kämpfer für die Rechte und die Würde anderer, ist tot – erschossen von einem feigen Attentäter und wie Müll in den Tejo geworfen? Es war unfassbar, dass es nicht die ganze Stadt wusste, dass sie sich nicht erhob und seinen Mörder brandmarkte.

Der Tag hatte so gut angefangen. Claire hatte ihr perlenbesticktes Täschchen aus dem Seidenpapier genommen und mit Schmetterlingen im Bauch das silberne Threepennystück und den Sixpence in Papier gewickelt und in die kleine Innentasche gesteckt. Sie hatte ihr neues Kleid angezogen, bei dem ihr wie schon mit dem Ballkleid Schwester Genevieve mit den geschickten Händen geholfen hatte. Olivier hatte ihr in Paris ein Kleid kaufen wollen, aber das hatte sie abgelehnt.

»Dann lassen wir dir ein Kleidchen nähen, mon ange«, hatte er gesagt. »Es ist eine Schande, dass sich Mademoiselle Chanel aus dem Geschäft zurückgezogen hat, aber meine Schwester spricht von einem jungen Mann namens Dior. Vielleicht sollten wir ihn mit deiner Aussteuer betrauen.«

Claire hatte gelacht. Chanel, Dior, eine Aussteuer! Sie heiratete einen Baron und würde dadurch zur Baronesse werden, aber in Wirklichkeit war sie nur Claire Radcliffe, und der fiel es nicht leicht, sich in ihr neues Leben zu fügen.

Olivier nahm ihre Bedenken nicht ernst. »Du liebst mich, und du liebst meine Tochter. Das ist alles, was zählt.«

Es gab natürlich noch anderes zu bedenken als die Nationalität, die Religion, die Herkunft.

Olivier wiederholte sein Mantra: »Du liebst mich, und du liebst meine Tochter. Das ist alles, was zählt.«

Heute hätte sie seine Frau werden sollen. Die Liebe hatte sie wie ein Blitzschlag getroffen, sie geblendet, ihr den Kopf verdreht. Sie wusste noch den Tag, die Stunde, die Minute, als es passiert war. Sie hatte in ihrem Kunstsaal gesessen – oder war sie von Tisch zu Tisch gegangen, hatte hier Papier, dort einen Malblock zurechtgerückt, voller Angst, dass die weltgewandten Eltern eine schlechte Meinung von ihr bekommen würden? Es war Elternsprechtag, und die Mütter und Väter, die sich für die künstlerischen Ambitionen ihrer Töchter interessierten, würden sich bei ihr nach den Fähigkeiten und Fortschritten ihrer Kinder erkundigen. Durch die offene Verandatür war eine Spätsommerbrise hereingeweht, und Claire hatte einen Blick hinausgeworfen. Der Baron hatte auf dem Hügel gestanden und seine Tochter Henriette gerufen, die den Abhang hinabkugelte. Claire hatte gesehen, wie er seinen Hut wegwarf, zu rennen begann, seine Tochter überholte und unten wartete, um sie aufzufangen und zu küssen. Dann hatte er unbeholfen versucht, das Gras von Henriettes sonst so makellosem Kleid zu klopfen. Claire hatte nicht gehört, was er sagte, und hätte es auch nicht verstanden, wenn sie es gehört hätte, aber sein Tätscheln sagte dem Kind klar und deutlich: alles in Ordnung.

Claire hatte gelacht, er hatte sich umgedreht, ihr mit einem offenen, freundlichen Lächeln ins Gesicht gesehen, und Claire hatte sich verliebt.

Bei Olivier war die Liebe langsam gewachsen, denn er hatte dagegen angekämpft. Sie ist zu jung. Sie ist zu unerfahren. Sie ist keine Französin. Sie ist die Lehrerin meiner Tochter.

Aber heute, mehr als drei Jahre später, hätte ihr Hochzeitstag sein sollen.

Doch Claire hatte in ihrem hübschen neuen Kleid gewartet und gewartet, und Olivier war nicht erschienen.

Es war Friedrich gewesen, der herausgefunden hatte, was geschehen war, und es ihr berichtete. Ihre Ruhe hatte ihn erstaunt, aber sie hatte bereits seit Stunden gewartet und nachgedacht; sie wusste es. Olivier hätte sie niemals im Stich gelassen. Wäre etwas Dringendes dazwischengekommen, hätte er sie benachrichtigt. Folglich musste Olivier etwas Schreckliches zugestoßen sein.

Sie hatte sich an Friedrichs Hand geklammert, einen Anflug von Hysterie in der Stimme, die Augen voller ungeweinter Tränen. »Sag es mir, Friedrich, sag es mir. Ich weiß es nämlich schon, aber ich muss … es hören.«

Und er hatte ihr gesagt, dass die Hafenpolizei in den frühen Morgenstunden die Leiche eines bekannten französischen Geschäftsmannes aus dem Tejo gezogen hatte. Sein Sekretär, besorgt und ratlos, hatte den Verdacht bestätigt. Oui, Monsieur le Baron habe am Vorabend zu später Stunde einen Anruf erhalten. Er sei sofort ausgegangen, ohne die Dienste seines Chauffeurs in Anspruch zu nehmen, und sei nicht nach Hause zurückgekehrt.

Der Sekretär hatte um neun Uhr morgens die Polizei und die französische Gesandtschaft über das Verschwinden des Barons informiert. Wenige Stunden später wurde die Leiche von Baron Olivier de Ville-France identifiziert. Unglücklicherweise wurde an diesem Tag nicht nur sein Leichnam im Fluss gefunden. Und er war auch nicht der Einzige, der Schusswunden aufwies und dessen Ausweispapiere aus seinen Taschen entfernt worden waren.

»Rudolf Schwarz«, hauchte Claire, bevor sie in Ohnmacht fiel.

Zwei Wochen später wurden die sterblichen Überreste des Barons in die Heimat seiner Vorfahren in der Normandie überführt und in der Familiengruft beigesetzt. Seine Tante mütterlicherseits, die er in seinem Testament zum Vormund seiner verwaisten Tochter ernannt hatte, löste das Haus in Lissabon auf und kehrte mit der kleinen Henriette nach Paris zurück, überzeugt, dass sie dort inmitten der zahlreichen Freunde und Bekannten der Familie in aller Stille über den Verlust nicht nur eines großen Patrioten, sondern auch eines geliebten Neffen, Cousins und Vaters trauern könnte. Claire, am Boden zerstört vor Seelenqual, verstand die unausgesprochene Botschaft: Für dich ist dort kein Platz.

Friedrich, ihrem Freund und Verbündeten, vertraute sie all ihre Ängste an. Sie hätte Olivier an dem Tag, als er tot aufgefunden wurde, in seinem Haus heiraten sollen. Sie hatten es mit der Eheschließung eilig gehabt, weil sie bereits im dritten Monat schwanger war. Jetzt waren Oliviers Angehörige und auch all seine Angestellten nach Frankreich zurückgekehrt oder verschwunden. Unter größten Schwierigkeiten hatte sie in Paris angerufen, aber seine Tante, Madame la Marquise, hatte sich geweigert, mit ihr zu sprechen, und ihren Sekretär angewiesen, Miss Radcliffe auszurichten, sie solle nach Schottland zurückkehren, wo sie hingehöre.

»Ich kann nicht heimfahren, Friedrich. Meine Familie würde mich verstoßen. Du kannst dir nicht vorstellen, wie sie reagieren würden – meine Mutter, vor allem aber meine scheinheilige Schwester. Die Schande würde Mama umbringen. Sie wäre gezwungen, die Stadt zu verlassen und damit die Kirchengemeinde, die Wohltätigkeitsvereine, die Frauengruppen, alles, was ihr wichtig ist. Status und Ansehen bedeuten ihr alles, Friedrich.«

Sie war blass, er konnte ihr ansehen, wie elend ihr zumute war. »Dadurch geht die Welt nicht unter, meine kleine Freundin. Ich fürchte, du wirst mich heiraten müssen.«

Claire blickte zu ihm auf und fragte sich, was sie getan hatte, um die Freundschaft eines solchen Mannes zu verdienen. Hätte sie nicht Olivier geliebt, wäre es ein Leichtes gewesen, Friedrich zu lieben, und sie liebte ihn ja auch, mehr als jeden anderen Menschen, abgesehen von ihrer Mutter. Sie kannte ihn seit drei Jahren, und in dieser Zeit hatte sie viel über seine Familie, seine Überzeugungen, seine Kultur erfahren, und sie wusste, was für ein gewaltiges Opfer sein Vorschlag für ihn bedeutete. Erstens war sie Nichtjüdin und von daher für seine Familie völlig inakzeptabel, und zweitens hatte er ihr bereits gestanden, dass er seine Cousine zweiten Grades in Kanada liebte.

»Friedrich, du bist der freundlichste Mensch, den ich je gekannt habe, und ich danke dir von Herzen.« Sie zögerte, denn sie war sich der Ehre bewusst, die er ihr erwies, und wollte sein Angebot nicht zu schroff zurückweisen. »Aber ich kann dich nicht heiraten. Wir lieben einander nicht auf diese Weise, und du hast etwas Besseres verdient.« Nervös zupfte sie am Stoff ihres Kleides herum, schließlich verschränkte sie die Hände. »Ich habe mich entschlossen, nicht nach Schottland zurückzukehren. Ich werde mit der Mutter Oberin sprechen. Sie wird schockiert sein, aber sie ist nicht nur eine wahre Heilige, sondern sie denkt auch sehr praktisch. Gemeinsam fällt uns bestimmt etwas ein.«

Sie befanden sich in Claires Kunstsaal, dem einzigen Raum, in dem solch ein Gespräch ungestört stattfinden konnte. Friedrich schob sie sanft auf den Stuhl hinter dem Pult. Dann setzte er sich auf die Pultkante. »Ich wünschte, ich könnte dich von hier wegbringen. Weg von diesem Krieg.« Er schlug so fest auf das Pult, dass die Stifte hüpften. »Wenn ich dich doch irgendwie nach Wien schaffen könnte, in die Stadt meiner Kindheit, nicht in das heutige Wien.« Er trat an die Verandatür und blickte in den Garten hinaus. Aber sein Gesicht war nicht das eines Mannes, der Blumen und Bäume sieht; vielleicht sah er seine Angehörigen, die schleppten, was sie tragen konnten, in einem endlosen Zug von Menschen, die alle in den Tod gingen. Seit über zwei Jahren hatte Friedrich nichts mehr von seiner weit verzweigten Verwandtschaft gehört. Insgeheim wusste er, was geschehen war, aber bis er Beweise hatte, wollte er an das Unmögliche glauben.

»Ist es nicht so, dass die katholische Kirche ledigen Müttern ihre Babys wegnimmt? Vielleicht sollten wir uns ans Rote Kreuz wenden.«

»Lieber Friedrich, die Leute beim Roten Kreuz haben genug zu tun. Ich werde mich der Mutter Oberin anvertrauen, aber noch nicht gleich.«

Schon zehn Tage später wurde Claire die Entscheidung aus der Hand genommen, denn Friedrich, der eine Wohnung in der Stadt besaß, erschien nicht zur ersten Unterrichtsstunde. Er hatte sich nicht entschuldigt, und im Sekretariat wunderte man sich zwar über diese ungewohnte Nachlässigkeit, wartete aber noch ab bis zum nächsten Tag. Als er sich am folgenden Morgen immer noch nicht gemeldet hatte, bestellte die Schulleiterin, Schwester Thomas Aquinas, Claire in der ersten Pause zu sich.

Mit klopfendem Herzen trat Claire in das düstere Büro, in dem die kleine betagte Nonne inmitten erdrückender dunkler Möbel saß. Claire blickte zu dem Kruzifix auf, das die Wand hinter dem Schreibtisch beherrschte, und schlug rasch die Augen nieder.

Schwester Aquinas wies auf einen Stuhl, der bequemer war als der, auf dem sie selbst thronte. »Guten Morgen, meine Liebe. Ich habe sie hergebeten, weil Professor Löwy heute wieder nicht erschienen ist und keine Nachricht geschickt hat. Wir wissen, dass Sie gut befreundet sind, und wollten Sie fragen, ob Sie Licht in das Dunkel bringen können, wie man so sagt.«

Finstere Vorahnungen überkamen Claire. Erst Olivier, jetzt Friedrich. Sie glaubte, ohnmächtig zu werden, und kämpfte mit aller Macht dagegen an. »Als ich Professor Löwy zuletzt gesehen habe, sagte er ›Bis morgen‹. Vielleicht sollten wir den Hausverwalter seines Wohnblocks fragen. Friedrich würde nie so unhöflich sein, ohne Entschuldigung fernzubleiben. Bestimmt ist er schwer erkrankt.« Ihr wurde flau im Magen. Lieber Gott, wenn es dich gibt, bitte, lass ihn krank sein!, flehte sie innerlich.

Schwester Aquinas blätterte in einem Adressbuch. Schließlich blickte sie mit nachsichtigem Lächeln auf. »Sie sind kreidebleich, meine Liebe. Ich bin sicher, dass er unpässlich ist, Manoel soll nach ihm sehen. Einstweilen schlage ich vor, dass Sie sich hinlegen, Sie sehen sehr erschöpft aus.«

Einige Stunden später kehrte der Gärtner mit der schrecklichen Nachricht zurück. Professor Löwy war nicht in seiner Wohnung gewesen, und als die Hausmeisterin die Tür geöffnet hatte, hatte man eine Szene der Verwüstung vorgefunden – und, entsetzlicher noch, eine Blutlache auf dem Teppich.

»Und seine Gemälde?«, fragte Claire, am ganzen Leib zitternd.

Die Nonne machte ein erstauntes Gesicht. »Wie hellsichtig von Ihnen, Claire! Alle Gemälde wurden von den Wänden gerissen, eines wurde schwer beschädigt, und es ist möglich, dass einige fehlen. Wir haben natürlich die Polizei und die österreichische Gesandtschaft benachrichtigt. Jetzt wollen wir beten.«

Claire folgte den Nonnen nicht in die Kapelle. Sie konnte nicht beten, denn sie hatte an einen Gott geglaubt, der alle Menschen dieser Erde als seine Kinder liebte. Wenn er existierte, warum ließ er dann zu, dass das Böse wie ein Buschfeuer auf der ganzen Welt wütete? Warum war Olivier, der witzige, liebevolle, mitfühlende, großzügige Olivier so brutal ermordet worden? Was war mit Friedrich geschehen? Er war so ein sanfter Mensch, der sein Wissen geduldig teilte, während er seine Angst um die geliebte Familie nicht nur vor seinen Schülerinnen aller Glaubensrichtungen, sondern auch vor seinen Kollegen, lange Zeit sogar vor Claire, stets verborgen hatte. Vielleicht hatten Olivier und Brad Bescheid gewusst? Sie musste Brad finden. Die drei hatten eng zusammengearbeitet, und Bradley Dunbar war als Einziger noch am Leben. Sie musste ihn aufspüren.

Aber in der amerikanischen Vertretung erklärte man ihr, man könne ihr Mr Dunbars Aufenthaltsort nicht mitteilen, diese Auskunft unterliege der Geheimhaltung.

Sie hatte Brad immer noch nicht gefunden, als ein Fischer, der auf einträglichen Fang gehofft hatte, Friedrichs Leiche, übersät mit grausamen Stichwunden, aus dem Meer zog.

Kapitel 22

Dr. Halley war mit dem Zug von Leuchars nach Edinburgh gefahren, um Suzanne vom Flughafen abzuholen. Sie freute sich unheimlich, als sie ihn im Ankunftsbereich entdeckte, und ließ sich von ihm in die Arme schließen wie ein Kind, das sich verirrt hatte und endlich von den Eltern gefunden worden war. Ohne auf die Menschen ringsum zu achten, küssten sie sich zum ersten Mal, und als sie sich wieder voneinander lösten, zitterten sie beide vor Verlangen. Suzanne wagte es kaum, ihn anzusehen, so verstörend fand sie ihre heftigen Gefühle. Auch Everard war wie benommen, und sie tauschten mitten im Gewoge der Reisenden einen langen Blick.

Schließlich sprach Suzanne, leise und zögernd. »Das gibt es nicht.« Errötend schlug sie die Augen nieder, weil sie seine Reaktion fürchtete. »Ich bin zweiundsechzig Jahre alt«, begann sie, aber er legte ihr die Hand auf den Mund.

»Das Alter spielt keine Rolle, meine liebe, liebe Suzanne. Hier drinnen« – er deutete auf seine Brust – »fühle ich mich in diesem Augenblick wie sechzehn. Seit damals habe ich dich gesucht, Suzanne, überall auf der Welt, und du warst die ganze Zeit hier in St Andrews.«

Wie wunderbar wäre es, wenn sie dasselbe sagen könnte! Doch sie hatte Peter geliebt, und wahrscheinlich würde sie ihn auch jetzt noch lieben, wenn er sie nicht betrogen hätte. All die Jahre ihrer scheinbar perfekten Ehe war sie ihm für seine Liebe dankbar gewesen. Zu ihrer Verlegenheit errötete Suzanne noch heftiger, als sie erkannte, dass sie für ihren Mann niemals, nicht einmal als frisch Verliebte, Ähnliches empfunden hatte wie jetzt. Ihr ganzer Körper brannte wie Feuer, nicht nur ihr Gesicht, und sie war überzeugt, dass ihre Gefühle keinem der Passanten verborgen bleiben konnten. Zu spät, zu spät, bestimmt kam alles zu spät.

»Everard«, begann sie vorsichtig, aber wieder legte er ihr ganz sanft die Finger auf den Mund.

»Ich begreife es einfach nicht«, sagte er. »Dein Mann war ein Kollege, deine Tochter promoviert bei mir. Warum sind wir uns nie begegnet?«

»Ich war die ideale Professorengattin, immer an seiner Seite.« Sie gingen zum Ausgang. Everard trug ihren kleinen Koffer.

»Ich bin nur zu Veranstaltungen gegangen, wenn es sich nicht vermeiden ließ: Promotionsfeiern, die Pflichttermine meiner Fakultät. Vielleicht ist es gut so. Wir sind uns zum richtigen Zeitpunkt begegnet, oder nicht?«

»Ich habe Angst.« Sie sah ihn nicht an.

Er nahm ihre Hand. »Das brauchst du nicht«, sagte er.

Alex und Lucy machten einen Strandspaziergang. Der blaue Himmel war wie frisch gewaschen an diesem schönen Frühlingstag, das Meer rollte in so sanften Wellen heran und liebkoste den Sand, dass es schwerfiel zu glauben, dass es sich in Sekundenschnelle in eine rasende Bestie verwandeln konnte.

»Das Meer ist doch ein Heuchler, es sieht aus, als könnte es kein Wässerchen trüben.«

Alex lachte. »Ich weiß, was du meinst.«

Lucy zuckte die Achseln. »Die Welt ist schon komisch.«

»Hat diese Nachdenklichkeit etwas damit zu tun, dass Doktor Halley deine Mutter abgeholt hat?«

»Nein.« Sie wiederholte es noch einmal mit Nachdruck. »Nein, natürlich nicht. Ehrlich gesagt, finde ich es ziemlich amüsant, und ich wünschte, mein Vater würde es erfahren und sich miserabel fühlen.« Sie sah Alex erwartungsvoll an, aber ihre Freundin schwieg, also sprach Lucy weiter. »Du findest das gemein, aber Weihnachten war so schrecklich; es ist Zeit, dass Mum etwas Schönes erlebt.«

»Zum Beispiel, dass sie ihre Schwester kennenlernt?«

Mit dieser Bemerkung hatte Lucy nicht gerechnet, aber sie erholte sich rasch. »In diese Richtung habe ich nicht gedacht, aber wäre das nicht toll? Ich kann es kaum erwarten, die ganze Geschichte zu hören. Doch ich bin mir sicher, sie hätte es schon angedeutet, wenn sie etwas über ihren Vater herausgefunden hätte.« Sie schaute auf die Uhr. »Bestimmt sind sie inzwischen zu Hause, Alex. Gehen wir zurück.«

Alex fing an zu laufen, und Lucy schloss sich ihr an. Nach einer knappen halben Stunde standen sie vor ihrer Haustür.

»Ich komme nicht mit rein, Lucy. Jetzt ist eindeutig ein Gespräch zwischen Mutter und Tochter angesagt.«

Alex betrat ihre Wohnung, warf einen Blick auf den Anrufbeantworter, der nicht blinkte, und ging ins Bad, um ihre vom Wind verwehten Haare zu bürsten.

Gegen zwei überlegte sie, ob sie schon hungrig genug fürs Mittagessen war, als das Telefon klingelte. Sie überlegte kurz, bevor sie sich hastig meldete. »Hallo.«

»Hi. Ich habe mich dabei ertappt, dass ich zu viel Zeit damit verbringe, an dich zu denken. Also bin ich zu dem Schluss gelangt, dass du einfach herkommen solltest« – er zögerte einen Herzschlag lang, bevor er weitersprach –, »um mit meinem Großvater zu sprechen. Er hat natürlich seine Vorurteile und wird dir deshalb bestimmt versichern, dass ich mich nicht ins Auto setze und österreichische Kunsthändler überfahre – und übrigens auch keine anderen Leute. Daher dachte ich mir, wenn ich ein Flugzeug schicke, um dich abzuholen … Alexandrina, willst du nichts sagen?«

»Du hast mir noch keine Gelegenheit dazu gegeben.«

Er antwortete nicht. Sie wartete, und die Telefonverbindung zwischen Hawaii und Schottland summte für teures Geld. »Sag was!«

»Ich trau mich nicht.«

»Du bist der schrecklichste Mann auf der Welt.«

»Warum?«, fragte er gekränkt. »Weil ich dich gebeten habe, nach Hawaii zu kommen?«

»Das hast du nicht. Du hast angekündigt, ein Flugzeug zu schicken, das mich abholt – als wäre ich ein Paket.«

»Die meisten Mädels mögen es, wenn man sie mit dem Flugzeug einfliegen lässt.«

Sie legte wütend auf. Was fiel ihm ein? Die meisten Mädels, natürlich. Sie fuhr zusammen, als das Telefon sofort wieder klingelte. Sie würde nicht rangehen. Dieser arrogante Kerl! Benahm sich wie ein verzogenes Kind. Sie hatte noch ein paar Überraschungen auf Lager für Bar Cunninghame. Sie starrte das Telefon an, sah auf die Uhr, und da dämmerte es ihr. Viertel nach zwei. Sie nahm ab. »Wie spät ist es?«

»Viertel nach zwei.« Es war Bars Stimme.

»Wo bist du?«

Er gähnte, ob zufällig oder absichtlich, wusste sie nicht, aber sogar sein Gähnen reizte sie. »Wo genau? Ich stehe in meinem Büro am Fenster. Die Sicht ist klar zum Mauna Loa, dem wuchtigsten Berg der Welt, und im Augenblick ist er, wie du sicher gern hörst, ein schlafender Riese, denn er ist ein Vulkan. Das letzte Mal ist er im Jahr 1984 ausgebrochen.« Seine Stimme klang traurig, und ihr fiel ein, dass seine Eltern bei einem Vulkanausbruch verunglückt waren.

»Warum bist du nicht im Bett?«

»Das ist das Netteste, was ich heute gehört habe.« Er lachte.

Sie hätte zu gern wieder aufgelegt, aber noch lieber wollte sie seiner Stimme lauschen. Für den Rest meines Lebens, dachte sie, könnte ich diesen Hörer in der Hand halten und dieser warmen, samtigen Stimme lauschen. »Warum will dein Großvater mich sehen?«

Wieder lachte er; es klang sympathisch. »Ganz, ganz ehrlich«, sagte er, als wäre er ein kleiner Junge, »hauptsächlich deshalb, weil ich ununterbrochen von dir rede, seit ich wieder hier bin. Er möchte natürlich auch die Bekanntschaft von Mrs Andrews und Lucy machen, aber ich habe ihm erklärt, dass sie durch die neuen Männer in ihrem Leben ziemlich … abgelenkt sind, während Miss Frobisher selbstbestimmt ist.«

Sie spürte einen Stich – kein angenehmes Gefühl. Selbstbestimmt. Kontrollsüchtig, besserwisserisch, langweilig – hatte er auch an diese Eigenschaften gedacht? Hatte er sie seinem Großvater aufgezählt, einem der wenigen noch lebenden Menschen, die Claire, den Baron und Professor Löwy gekannt hatten? »Vielen Dank«, sagte sie. »Ich wünschte, ich hätte schon früher Selbstbestimmung gelernt. Aber wie heißt es so schön: Besser spät als nie?«

»Dann darf ich dir also eine Maschine schicken?«

»Auf keinen Fall. Ein Flugzeug, das von Hawaii nach Schottland fliegt, um einen einzigen Passagier zu befördern, ist geradezu obszön, Mr Cunninghame. Haben Sie noch nichts vom Klimawandel, von der globalen Erwärmung, gehört?«Verdammt, warum schneide ich mich ins eigene Fleisch? Schick ein Flugzeug oder ein Ruderboot, zum Teufel damit. »Ich werde mir Zeit lassen und meine Reise selber planen, aber keine Sorge, ich gebe Ihnen früh genug Bescheid.« Dann legte sie auf. Sie hatte sich an ihre Prinzipien gehalten, zufrieden war sie dennoch nicht.

Sie blieb noch eine Weile neben dem Telefon stehen, doch es kam kein weiterer Anruf. Nicht, dass ich damit gerechnet habe, redete sie sich ein, ich habe es mir nicht mal gewünscht. Schließlich war es in Hawaii mitten in der Nacht. Er war in seinem Büro, einem Büro mit großen Fenstern, die auf den Mauna Loa blickten, aber über die genaue Lage dieses Büros oder des schlafenden Riesen wusste sie weiter nichts, als dass sich beide irgendwo auf der größten Insel Hawaiis befanden.

Ich kann nicht fassen, dass ich versprochen habe hinzufliegen. Alex verschränkte vor Aufregung die Arme. Sie fühlte sich leicht, ganz schwerelos, aufgeregt, glücklich. Hawaii!, sagte sie sich. Wer wäre angesichts einer Reise nach Hawaii nicht aufgeregt – Honolulu, Waikiki Beach, Bali Hai? Alex wusste, wo die hawaiischen Inseln lagen, und sie hatte bereits herausgefunden, dass die Dunbars dort Ananas und Makadamianüsse anbauten und damit anscheinend das große Geld machten. Wenn man Elvis Presley glauben durfte, war Hawaii blau. Sie musste mehr erfahren. Also kochte sie sich eine Kanne Kaffee, gab eine Handvoll Nüsse in ein Schälchen und setzte sich damit an ihren Laptop.

Ein paar Stunden später hatte sie den Kaffee getrunken, die Nüsse gegessen und mehrere Artikel, Bilder und Landkarten ausgedruckt. Der Mauna Loa war 4170 Meter hoch und lag 11 000 Meter über der Murray-Stufe, der tiefsten Stelle des Meeresbodens in der Umgebung, und sein letzter Ausbruch hatte zwar tatsächlich 1984 stattgefunden, aber er wurde dennoch als aktiv eingestuft, nicht als inaktiv, wie Alex geglaubt hatte. Offenbar gab es drei Klassen von Vulkanen: aktive, inaktive und erloschene. Ein aktiver Vulkan musste in historischer Zeit, also innerhalb der letzten zweihundert Jahre, ausgebrochen sein; inaktive Vulkane waren zwar in historischer Zeit nicht tätig gewesen, aber die Voraussetzungen dafür waren noch gegeben, während erloschene Vulkane nach Meinung von Fachleuten gar nicht mehr ausbrechen konnten. Alex fröstelte ein wenig, als sie las, dass Hawaii fünf Vulkane aufwies, von denen drei aktiv waren; einer von ihnen, der Kilauea, spuckte seit 1983 praktisch ununterbrochen Lava.

Warum in aller Welt reise ich nach Hawaii? Was ist, wenn er seine Meinung geändert hat? Ich war barsch zu ihm, einfach zu barsch.

Der Antwort auf ihre unausgesprochene Frage wollte sie sich nicht stellen.

Sie hatte sich auch die Flugangebote nach Hawaii angesehen und festgestellt, dass es von Schottland aus keinen Direktflug gab. Nachdem sie die Verbindungen von Schottland nach London, von London nach Los Angeles oder San Francisco und von dort nach Honolulu, der Hauptstadt Hawaiis, oder nach Hilo auf Big Island geprüft hatte, wünschte sie, sie hätte Bars Offerte nicht so stolz von sich gewiesen. Allerdings gewann sie den Eindruck, dass die hawaiischen Inseln, abgesehen von der entfernten Möglichkeit, von einem Lavastrom begraben zu werden, zu jeder Jahreszeit ein attraktives Reiseziel darstellten.

Was Lucy wohl zu dieser neuen Entwicklung sagen würde? Ob sie mich begleiten möchte?, fragte Alex sich. Wahrscheinlich nicht, solange Eli im Krankenhaus liegt. Soll ich mit der Reise noch warten? Schließlich habe ich mit der Suche nach dem Gemälde eigentlich nichts zu tun. Und Suzannes Vater, gab ihr schlechtes Gewissen zu bedenken, wir wollen doch ihren Vater finden. Damit kam ihr Suzannes Parisreise wieder in den Sinn. Inzwischen hatte Suzanne ja ausreichend Zeit gehabt, um ihrer Tochter zu berichten – falls es denn etwas zu berichten gab.

Alex griff nach dem Telefon, um Lucy anzurufen, als es klingelte.

»Was für ein Zufall«, sagte sie, als sie hörte, wer dran war. »Ich wollte gerade deine Nummer wählen.«

»Das ist doch immer so. Hast du heute Abend schon was vor? Wenn nicht, dann komm doch rüber, und lass dir alles über Mums neue beste Freundin erzählen. Oder genauer gesagt, über die beste Freundin und den besten Freund. Wir machen Bœuf Stroganow mit Kartoffelbrei – echte Hausmannskost. Mum macht es, wie es sein soll, ohne diese albernen Paprika.«

»Super. Ich bringe den Wein mit.«

»Für vier Personen«, erklärte Lucy und legte auf.

Vier?, überlegte Alex, als sie zwei Flaschen Rotwein aus dem Regal nahm. Höchstwahrscheinlich Dr. Halley. Sie betrachtete die bereitgestellten Flaschen, aber weil es offenbar etwas zu feiern gab, legte sie sie zurück und wählte einen noch höher gepriesenen französischen Wein aus.

Sie traf Suzanne und Lucy in der Küche an, wo ihr die Aufgabe zugeteilt wurde, die Kartoffeln zu stampfen. Für Alex war es eine ganz neue Erfahrung, wie ein Familienmitglied behandelt zu werden. Suzanne schnitt ein erstklassiges Steak in Streifen, während Lucy Pilze und Zwiebeln vorbereitete, und niemand hatte etwas einzuwenden, als Alex dem schlichten Kartoffelbrei mit gedünstetem Spinat und Petersilie eine individuelle Note gab. Während sie arbeitete, erzählte Suzanne Alex alles, was sie bereits Lucy berichtet hatte.

»Du bist also nicht weiter als vorher?«

»Abgesehen von der Tatsache, dass sich Henriette sehr gut an meine Mutter erinnert und dass sie ein Gemälde wie meines besitzt, nicht. Sie wird ihr Bild prüfen lassen und ich meines, das ist doch immerhin etwas, oder?«

»Auf jeden Fall.« Nach kurzem Zögern stellte Alex ihre nächste Frage. »Ich nehme nicht an, dass du so etwas wie eine Verbindung gespürt hast?«

»Auf dem Heimweg habe ich ständig darüber nachgedacht, Alex, und, ehrlich gesagt, empfunden hätte ich wohl nur etwas, wenn Henriette mir ausgesprochen ähnlich sehen würde. Sie hat es verstanden, recht schnell eine ungezwungene Atmosphäre zu schaffen, aber ich war mir die ganze Zeit über bewusst, wie privilegiert sie aufgewachsen ist. Das Haus befindet sich seit Generationen in Familienbesitz, und sie fühlt sich dort völlig zu Hause, während ich mir teilweise wie in einer Filmkulisse vorgekommen bin. Einmal, ganz zu Anfang, hat sie mich an Lucy erinnert, ihre Kopfhaltung beim Sprechen, aber ich glaube, ich habe unbewusst nach so etwas gesucht. Beim nächsten Mal …«

»Nächstes Mal?«, hakte Alex nach.

»Ja. Wenn sie ihren Gips los ist, kommt sie hierher, und ich fahre noch einmal nach Paris.«

»Und was ist mit mir? Ich liebe Filmkulissen.«

Suzanne musterte ihre Tochter. Erinnerte die Linie von Hals und Schultern an Henriette? Nein. Sie hatten beide eine Vorliebe für schöne Kleider, aber dasselbe traf auf Alex zu! Sie lächelte. »Alles zu seiner Zeit. Wer weiß? Vielleicht war sie ja nur höflich und hat gesagt, was ich hören wollte. Lassen wir erst einmal die Bilder untersuchen – und bitte lass die Champignons ganz.«

Das holte sie alle auf den Boden zurück, und Lucy ging den Tisch decken, während Alex Suzanne bei den letzten Handgriffen half.

»Du bist wirklich eine phantastische Köchin«, sagte sie.

»Nein, nicht wie du, Alex. Ein paar Gerichte kann ich recht gut, die Rezepte, die ich für Dinnerpartys im Repertoire habe, aber ich bin nicht experimentierfreudig. Viel mehr als das hier und meinen berühmten Fisch hab ich nicht drauf.« Sie holte Sauerrahm aus dem Kühlschrank. »Weißt du schon, dass Ruth mir angeboten hat, ich könne ihr im Café aushelfen?«

Alex wusste nicht, was sie dazu sagen sollte. Freute sich Suzanne über das Angebot, oder fand sie es beleidigend? Sie ging an die Spüle, um sich die Hände zu waschen, und fragte dann: »Beim Kochen?«

»Nein. Sie meint, eine gut gekleidete, etwas pfiffige Kellnerin mittleren Alters würde ihren älteren Gästen gefallen. Ich habe es mir durch den Kopf gehen lassen. Ehrlich gesagt, mache ich mir ein klein wenig Sorgen ums Geld. Früher musste ich nie überlegen, wo es herkommt.« Sie lachte. »Peter hat eine Wutanfall gekriegt, als er davon hörte, und das allein ist schon ein Anreiz, den Job anzunehmen. ›Was werden meine Kollegen sagen?‹, hat er sich beschwert. Der hat Nerven, Alex! Ihm geht es nicht darum, dass ich eine, wie er findet, ›Hilfstätigkeit‹ übernehme – er befürchtet nur, seine früheren Kollegen könnten denken, er hätte seine langjährige Ehefrau verlassen, ohne sie ausreichend zu versorgen.« Sie nahm ihre Schürze ab und hängte sie auf. »Das sieht genauso gut aus, wie es riecht. Everard kann jeden Augenblick hier sein, also können wir schon mal eine Flasche für den Aperitif aufmachen.« Sie ging vor Alex ins Wohnzimmer. »Lucy habe ich von der Reaktion ihres Vaters nichts erzählt. Sie himmelt ihn an, und außerdem finden wir … Ich finde, ich sollte erst mal das Haus verkaufen und so weiter, bevor ich Versprechungen mache, die ich vielleicht nicht halten kann.«

»Gute Idee«, erklärte Alex, und das war genau der richtige Kommentar.

Kapitel 23

Als Alex nach einem angenehmen Abend mit Suzanne, Lucy und Dr. Halley heimkam, fand sie zwei Nachrichten auf dem Anrufbeantworter vor. Ob sie es wohl je über sich bringen würde, Suzannes neuen Freund Everard zu nennen? Mit jedem anderen Namen – Ben, Charlie, Hugh – hätte sie keine Probleme gehabt. Hugh hätte gut zu ihm gepasst, aber Everard!

»Hi. Hier ist Bar Cunninghame. Du hast angekündigt, uns zu besuchen. Granddad ist begeistert. Sag Bescheid, wann wir mit dir rechnen dürfen.«

Seine Stimme löste wohlige Schauer aus, die ihr über den Rücken liefen.

Die zweite Botschaft lautete: »Hi. Ich bin’s noch mal. Mir ist eingefallen, dass du möglicherweise keine Ahnung hast, wo ich wohne. Stimmt’s? Ich rufe später noch mal an.«

Alex sah auf die Uhr – kurz nach elf. Sie war müde und rundum zufrieden nach einem guten Essen, hervorragendem Wein und interessanten Gesprächen. Die Telefonnummer von seinen Anwälten hatte sie – oder zumindest die von Kingsley Chans Büro. Ob Bar dort auch zu erreichen war? Jedenfalls müsste Kingsley wissen, wo Bar sich aufhielt. Sie griff in dem Moment nach dem Telefon, als es klingelte.

»Hi«, meldete er sich. »Ich habe es exakt alle zwei Stunden versucht. Kurz nach sieben, als ich aufgestanden war, kurz nach neun, als ich im Büro angekommen war – ich habe vom Parkplatz aus angerufen, nicht während der Fahrt. So vorsichtig, wie ich mich im Straßenverkehr verhalte, ist es äußerst unwahrscheinlich, dass ich jemanden anfahre, und ich telefoniere auch nie am Steuer. Findest du nicht auch, dass das unverantwortlich ist? Alex, bist du noch dran?«

»Du redest wie ein Wasserfall.«

»Ich bin nicht der typische ›wortkarge Amerikaner‹, aber – Alexandrina, du machst mich so verdammt nervös. Du solltest mich mal in einer Sitzung sehen. Ich höre zu, schreibe nicht einmal mit – ich bin nämlich mit einem ausgezeichneten Gedächtnis gesegnet –, aber diese Angewohnheit lässt erwachsene Männer zittern. Dann sage ich vielleicht etwas oder auch nicht.«

»Niemand widerspricht dir?«

»Nicht oft, aber ich äußere mich auch nur zu Angelegenheiten, über die ich Bescheid weiß. Du, Alexandrina, wirst mir wahrscheinlich nur so aus Quatsch widersprechen.«

»Wo treffe ich deinen Großvater?«

»Er verbringt den Großteil seiner Zeit auf unserer Ranch. Da gibt es ein Gästehaus, das für dich bereitsteht. Wenn du uns nicht erlauben willst, dich herzufliegen, schlage ich vor, du nimmst eine Maschine nach Hilo und ich hole dich dort ab. Zur Ranch sind es zwei Stunden mit dem Wagen, wenn du lieber Auto fährst, oder ein paar Minuten, wenn wir den Hubschrauber nehmen. Mein Großvater freut sich sehr darauf, dich kennenzulernen.«

»Sicher würde er lieber Suzanne und Lucy treffen.«

»Das kommt noch. Im Augenblick möchte er dich sehen, und außerdem weißt du genauso viel über das vermisste Gemälde wie sie.«

Sollte sie ihm sagen, dass Henriette und Suzanne beschlossen hatten, ihre Gemälde prüfen zu lassen? Nein. Diese Information weiterzugeben stand ihr nicht zu.

»Ich muss mit Suzanne sprechen, ehe ich meine Flüge buche. Gib mir deine Telefonnummern, dann rufe ich dich an, sobald ich mehr weiß.«

Sie notierte die Nummern, doch er hatte es noch nicht eilig aufzulegen. »Weißt du, wie es Eli geht?«

»Ich dachte, du sprichst ausgezeichnet Deutsch?«

»Stimmt, aber er wird von einem Drachen von Schwester bewacht. Sie versichert mir ständig: ›Frau Neumann ruft an, wenn es etwas Neues zu berichten gibt.‹ Aber das passiert nie.«

Alex lachte. »So geht es im Krankenhaus eben zu«, meinte sie. »Ich werde Lucy fragen; vielleicht hat sie etwas erfahren. Sie möchte ihn besuchen, aber man hat ihr erklärt, dass sie nicht auf der Liste der zugelassenen Besucher steht.«

»Das arme Kind! Aber wie du sagst, so geht es im Krankenhaus nun mal zu. Er hat von ihr gesprochen, als ich bei ihm war. Ich würde sagen, er weiß ihre Qualitäten zu schätzen.«

»Und sie die seinen – genau deshalb wäre es nett, wenn sie ihn besuchen dürfte.«

»Vielleicht möchte er sich ihr nicht mit einem blauen Auge präsentieren. Männer sind ausgesprochen eitel.«

»Das habe ich nicht gewusst«, entgegnete sie, als wäre sie erstaunt. Dann flüsterte sie »Gute Nacht!« und legte auf.

Vor dem Schlafengehen wollte sie noch ein Bad nehmen, und nur für alle Fälle nahm sie ihr Handy mit. Da lag es nun auf dem Handtuch, gab jedoch keinen Laut von sich.

Am nächsten Morgen erhielt Alex eine E-Mail von Bar, der ihr die volle Adresse der Ranch und seiner Wohnung in Hilo mitteilte und auch die Telefonnummern noch einmal auflistete. Sie druckte die Nachricht aus und trug die Angaben in sämtliche Adressbücher ein. Außerdem fügte sie Eli und Madame Hervé-Dauvergne hinzu. Sie sagte sich, es handle sich schließlich um völlig vernünftige, zweckdienliche Ergänzungen.

Alex war ein Morgenmensch, sie liebte den Duft von frischem Kaffee und die perlenden Klänge von Mozarts Klavierkonzert Nr. 9. Nach einer heißen Dusche hüllte sie sich in das größte Badetuch, das sie in einem New Yorker Kaufhaus hatte finden können – es gab keinen besseren Ort, um große Handtücher zu kaufen –, setzte sich ans Fenster, lauschte der Musik und trank ihren Kaffee. Weil es ihr zu umständlich war, Toast zu rösten, hatte sie sich seit ihrem Umzug nach St Andrews angewöhnt, zum Frühstück zwei grobe schottische Haferkekse mit Ziegenfrischkäse zu essen.

In der Stechpalme vor dem Fenster saß ein Rotkehlchen, ein munterer Geselle, der die Welt ringsum aufmerksam beobachtete. Ohne zu wissen, dass auch Suzanne sich mit einem Rotkehlchen angefreundet hatte, fühlte Alex zu dem Vogel eine Art Seelenverwandtschaft: Sie saßen beide allein herum und beobachteten und beurteilten die Welt. Wenn der Vogel einmal zu spät auftauchte, wurde sie unruhig. Sie konnte erst essen, wenn er mit fröhlichem Zwitschern angeflogen kam. Sie hatte ihn Charlie getauft, warum wusste sie nicht. Sie sprach mit ihm und redete sich gern ein, er könne sie durchs Fenster sehen und ihr zuhören.

An diesem Morgen vertraute sie ihm alles an, was sie über Dunbar Cunninghame wusste, einschließlich der Tatsache, dass sie seinen Namen lächerlich fand. Sie hatte ihm auch von den widersprüchlichen Empfindungen erzählt, die mit ihren Gedanken an Bar verbunden waren. Sie sprach von ihren Zweifeln wegen ihres Aufenthalts auf der Dunbar Ranch. Ob es nicht klüger wäre, in einem Hotel abzusteigen, zumal man ja kaum mit dem eigenen Gastgeber streiten kann?

Als Antwort sang das Rotkehlchen aus voller Kehle.

Zeit, sich anzuziehen. Das Telefon klingelte, als sie gerade in ihre Jeans schlüpfte.

»Kann ich rüberkommen? Ich möchte bei Eli anrufen.«

»Guten Morgen, Lucy. Die Tür ist offen und der Kaffee fertig.«

Alex war fertig angekleidet, als Lucy erschien, eine Entschuldigung auf den Lippen. »Tut mir leid, Alex, aber ich habe einen kleinen Schock erlebt, obwohl es Unsinn ist – es geht mich ja nichts an.«

Alex schwieg, denn sie hatte das Gefühl, dass das Gespräch auf schwieriges Terrain führte. Stattdessen schenkte sie Kaffee ein. »Ich habe Speck da, den könnte ich braten, magst du ein Sandwich?«

»Doktor Halley hat unser Haus erst heute morgen um fünf verlassen.«

»Das geht mich auch nichts an, Lucy.«

Lucy, die in den Garten gestarrt hatte, setzte sich an den Tisch. »Du hast Recht, und ich sage mir das, seit er gegangen ist, aber ich weiß trotzdem nicht, wo mir der Kopf steht.«

Alex musterte Lucy. »Ich finde, dein Kopf sieht ganz in Ordnung aus, obwohl dein nasses Haar wie Rattenschwänze herunterhängt.«

»Danke.«

»Lucy, mein Lämmchen, finde dich damit ab! Wir sollten uns für sie freuen. Und was ist nun mit Eli?«

»Ich möchte noch mal im Krankenhaus anrufen – mal sehen, ob sie mich mit ihm sprechen lassen. Wenn ich darum bitte, einen Patienten sprechen zu dürfen, dann müssen sie ihm doch eigentlich sagen, dass er einen Anruf bekommen hat?«

»Das hängt vermutlich davon ab, wie weit er sich schon wieder erholt hat. Wir können es einfach versuchen. Warum lässt du ihm nicht ausrichten, dass er dich anrufen soll?«

»Dann wüsste ich wenigstens, wo ich stehe. Bin ich verrückt, Alex? Wir sind uns erst ein einziges Mal begegnet. Wenn dieser schreckliche Unfall nicht gewesen wäre und ich einfach nichts mehr von ihm gehört hätte, dann könnte ich vielleicht eher darüber hinwegkommen, was da mit mir passiert ist.«

Aus schmerzlicher Erfahrung wusste Alex, dass es oft ziemlich lange dauert, bis Symptome wieder verschwinden, wie Lucy sie gerade an den Tag legte. Vielleicht half vorläufig etwas so Prosaisches wie Essen. »Schön, ich rufe in Wien an, sobald es dort neun Uhr ist.« Als Lucy protestieren wollte, erklärte sie: »Krankenhäuser haben ihren festen Tagesablauf, und es wird niemand mit dir sprechen wollen, bis alles erledigt ist, was Schwestern am Morgen so tun; du weißt schon, all die netten Dinge wie Bettpfannen leeren, Fieber messen und Pillen verabreichen.«

Lucy verzog das Gesicht. »Grässlich! Ich könnte nie Krankenschwester werden.«

»Dann wollen wir Gott danken, dass es Männer und Frauen gibt, die freiwillig einen Pflegeberuf ergreifen, aber ich habe jetzt erst mal Hunger. Heute früh habe ich zwar zwei Haferkekse zu meinem Kaffee gegessen, aber das ist schon eine Ewigkeit her.«

Lucy blieb nichts anderes übrig als zu warten, und obwohl sie eine rebellische Miene aufsetzte, gab sie schließlich nach. »Aber keinen Speck, morgens vertrage ich nur Kaffee und Toast.«

Als Lucy das dritte Mal auf die Uhr schaute, zeigte Alex Erbarmen. »Bar Cunninghame hat mich gestern Abend angerufen.« Erfreut sah sie, dass Lucys Augen interessiert aufleuchteten. »Ich fliege nach Hilo. Mr Dunbar hat mir das Gästehaus auf seiner Ranch angeboten.«

Wie sie gehofft hatte, war Lucy rundweg begeistert. »Ein Gästehaus? Kein Gästezimmer? Das ist unglaublich cool.« Man hätte nicht für möglich gehalten, dass sie schon zweiundzwanzig war. »Wann fährst du?«

»Hast du nichts dagegen? Mr Dunbar hat schließlich deine Großmutter gekannt, nicht meine.«

Lucy lächelte. »Ich bin wahnsinnig neidisch und würde wirklich gern selbst nach Hawaii fliegen, aber offen gestanden wäre es mir wichtiger, Eli zu besuchen, und ich kann Mum nicht bitten, zwei Reisen zu finanzieren, zumindest nicht jetzt. Außerdem habe ich das Gefühl, dass Dunbar Cunninghames Großvater sich mehr für dich interessiert als für meine Mutter oder Professor Löwys Gemälde.«

»Wie kommst du denn darauf?«, fragte Alex, aber Lucy lachte nur.

»Wann fliegst du denn?«

»Keine Ahnung. Ich überlege es mir schon gründlich, wenn ich nur einen Tagesausflug nach Edinburgh plane. Und jetzt lädt mich ein Fremder auf eine hawaiische Insel ein. Es wird mich schon ein paar Tage kosten, bis ich die Flüge und den Transfer gebucht, Dollars gewechselt – Hilfe! –, Sommerkleider gekauft habe.«

»Och, ich würde doch zu gern mitfahren«, meinte Lucy, aber Alex hörte nicht hin, das war offensichtlich. Sie blickte wie gebannt aus dem Küchenfenster.

»Schau, Lucy. Darüber werde ich nie aufhören zu staunen.«

Lucy sah einen Regenbogen, der sich über den Himmel spannte, wie in Aquarell gemalt. An einem anderen Tag wäre Lucy für diese Schönheit vielleicht empfänglich gewesen, aber heute hatte sie keine Zeit für Regenbögen.

»Ich hatte gar nicht bemerkt, dass es geregnet hat, und er ist so blass, noch nicht ganz fertig. Schnell, hast du dir was gewünscht?«, wollte Alex wissen.

»Nein. Menschenskind, Alex, manchmal fühle ich mich hundert Jahre älter als du.«

»Wenn das stimmt, ist es ein Jammer«, meinte Alex lächelnd.

Ob Alex den versäumten Wunsch oder das Alter meinte, wusste Lucy nicht; aber es war ihr ohnehin gleichgültig. »Ruf jetzt bitte in Wien an, Alex!«

»Ohne etwas zu wünschen?«, fragte Alex lachend, griff jedoch bereits nach dem Telefon.

Sie ließ es in einem fort klingeln, während sie beide gespannt warteten, bis jemand ranging.

Während Alex sprach, hörte Lucy zu, verstand aber nur Elis Namen. Als Lucy es beinahe nicht mehr aushielt, reichte Alex ihr den Hörer und sagte: »Hier, ein gewisser Jemand möchte mit dir sprechen – auf Englisch. Geh doch einfach damit ins Wohnzimmer, während ich aufräume.«

Lucy nahm den Hörer entgegen, als habe man ihr den heiligen Gral überreicht, und Alex hörte noch, wie sie rief: »Hallo … Eli … sind Sie’s?« Dann schloss sich die Wohnzimmertür hinter ihr.

Alex räumte das benutzte Geschirr ab, und weil ihr Motto von jeher »Im Zweifel frischen Kaffee kochen« war, setzte sie noch eine Kanne auf. Sie würde als Vertreterin von Claire Bonnevilles Familie nach Hawaii reisen. Wenn sie demnächst mit Bar Cunninghame sprach, musste sie diesen Punkt deutlich machen. In der Zwischenzeit wollte sie die Flüge buchen, nach Hilo über San Francisco. Es wäre doch Unsinn, nicht an einem ihrer Lieblingsorte Station zu machen, in einer Stadt, die nicht durch Besuche mit Geoffrey vorbelastet war. Dort zu übernachten, bevor sie den langen Flug nach Hawaii antrat, wäre nur vernünftig. Wie hieß doch gleich das kleine reizende Hotel mit französischem Flair nicht weit vom St Francis Hotel?

Lucy ließ ihr reichlich Zeit, darüber nachzudenken, bis sie schließlich mit glühenden Wangen und leuchtenden Augen in die Küche schwebte. »Er hat nie gesagt, dass ich nicht mit ihm sprechen darf. Das waren die im Krankenhaus. Ach, Alex, er will mich sehen, aber er möchte warten, bis er entlassen wird – kannst du dir das vorstellen, er sagt, dass er ein hässliches blaues Auge hat. Wie albern!«

Sie sank auf einen Stuhl und wisperte: »Ja, bitte«, was Alex korrekt als Zustimmung zu einer weiteren Tasse Kaffee deutete. Sie schenkte auch sich selbst noch eine Tasse ein.

»Du nimmst meine schlechten Angewohnheiten an, Lucy.«

»Ich habe Eli erzählt, dass du nach Hawaii fliegst.«

»Himmel, nach Tagen der Sorge um Herrn Solomon hast du Zeit gefunden, mit ihm über mich zu reden.«

»Ich schulde dir bestimmt ein Vermögen für die Telefongespräche. Alex, er ist so süß! Er sagt, dass Bar nicht hinter der Sache stecken kann. Er glaubt sogar, dass es ein Unfall war.«

»Obwohl der Wagen ausgebrannt gefunden wurde?«

»Eli meint, das sei aus Panik geschehen. Menschen geraten in Panik, wenn sie jemanden überfahren.«

»Und fahren davon und lassen ihr Opfer einfach liegen. Stimmt, das könnte den gesetzestreuen Durchschnittsbürger in Panik versetzen. Eli ist zu gut für diese Welt, Lucy. Und wenn zwei solche Naivlinge wie ihr beide zusammenkommen, besteht ernsthaft Grund zur Sorge.«

»Es war jedenfalls nicht Bar.«

»Wer dann? Etwa der mysteriöse Herr Schwarz?« Alex fürchtete, dass sie allmählich zynisch wurde. Lucy war so rührend frisch verliebt, dass sie es ihr nicht verderben wollte. Deshalb wechselte sie das Thema. »Komm schon, raus mit der Sprache! Wann wird er entlassen? Wann fliegst du in die romantischste Stadt der Welt?«

»Das ist doch Paris.«

»Für dich wird es Wien sein.«

Lucy lächelte. »Er ruft mich an. Sein Englisch klingt ziemlich amerikanisch. Ist das nicht komisch?« Sie stand auf und setzte sich wieder. »Bestimmt ist Mum inzwischen auf.«

»Liebt sie dich?«

»Na klar.«

»Das Herz ist ein Muskel, Lucy, es ist dehnbar. Also gönn ihr das Glück! Denk an die Supernoten, die du demnächst bekommen wirst.«

Lucy lachte. »Ich gehe jetzt lieber. Danke für alles! Ich möchte, dass Mum glücklich ist, und ich mag Doktor Halley ja auch – es ist nur ein bisschen merkwürdig.«

Alex brachte sie zur Treppe. »Erinnerst du dich an dein erstes Paar Schuhe?«

»Nein, natürlich nicht.«

»Ich schon. Ich war fast achtzehn Monate alt und konnte schon seit acht Monaten laufen. Meine Mutter war ein Freigeist und ziemlich radikal; sie fand es besser, wenn die wachsenden Füße von Babys nicht eingeengt werden, also war ich mit meinen achtzehn Monaten bei jedem Wetter im Garten und auch am Strand mit meinen hübschen nackten Füßen unterwegs. Mein Vater hatte schreckliche Angst, dass ich auf etwas Schlimmes treten könnte, zum Beispiel auf einen rostigen Nagel. Sie haben darüber gesprochen, und dann sind wir Schuhe kaufen gegangen. Ich kann mich an die Schuhe erinnern, weil meine Mutter sie aufbewahrt hat. Es waren keine Ballerinas mit Riemchen und Knopf – das war mein zweites Paar –, o nein, es waren weiße Sportschuhe mit Schnürsenkeln, ein fester Stand für gesunde Füße oder etwas in der Art. Man hat sie mir angezogen, und ich habe lautstark protestiert. Ich konnte mich mit diesen schweren Gewichten an den Füßen nicht bewegen.«

Mit einem seltsamen Lächeln verstummte sie, und Lucy sah sie an, als hätte ihre Nachbarin nicht alle Tassen im Schrank.

»Lucy, ich habe mich dran gewöhnt, nach ungefähr zehn Minuten. Heute habe ich Schuhe von Manolo Blahnik, Jimmy Choo und wie sie alle heißen, und ich liebe sie. Du wirst dich auch an die neue Situation gewöhnen, Lucy, noch schneller als ich damals, zumal du älter als achtzehn Monate bist.«

Kapitel 24

Lissabon 1942

Claire erwachte und sah verschwommen Schwester Genevieves Gesicht vor sich. »Was ist passiert?«, fragte sie, bevor die schrecklichen Ereignisse ihr wieder bewusst wurden. Sie stöhnte leise. »O Gott, o Gott, mein armer Friedrich!« Sie versuchte sich aufzusetzen, aber die zart gebaute Nonne drückte sie mit sanfter Gewalt wieder in die Kissen. »Bleiben Sie still liegen, meine Liebe! Ich fürchte, Sie sind bei Ihrem Sturz mit dem Kopf gegen die Tischkante geschlagen. Sie sollten sich nicht bewegen, ehe der Arzt sie untersucht hat.«

»Verdammt soll er sein!« Nach diesem Ausbruch verlor Claire erneut das Bewusstsein. Als Schwester Genevieve ihr die Stirn mit einem kühlen Tuch befeuchtete, kam sie wieder zu sich und wollte sich aufsetzen. »Er hat es nicht gekriegt, und das wird er auch niemals.« Erschöpft von der Anstrengung, sank sie zurück in die Kissen.

»Still, mein Kind!«

Claire schluchzte, und die Nonne, die sich bemühte zu verstehen, was sie sagte, glaubte das Wort Pissarro zu hören, meinte aber, die verstörte junge Frau könne unmöglich von Gemälden gesprochen haben, wo doch ihr guter Freund und Kollege gerade erst ermordet aufgefunden worden war.

Schwester São Bento näherte sich leise, gefolgt vom Arzt. »Die Kopfverletzung ist nicht schlimm«, erklärte er nach der Untersuchung. »Ein paar Tage Bettruhe; der Schock stellt ein größeres Problem dar, vor allem in ihrem Zustand. Sie braucht sehr viel Ruhe und kleine nahrhafte Mahlzeiten. Und jetzt, Schwester, muss ich mich um die anderen Patienten kümmern. Das mit dem Juden tut mir leid.« Beinah widerstrebend fügte er hinzu: »Er soll ein hochanständiger Mensch gewesen sein.«

»Er war ein Heiliger«, entgegnete Schwester Genevieve trotzig und wandte sich ihrer Patientin zu.

Wieder allein mit Claire, wachte Schwester Genevieve schweigend über sie und ließ sich die Worte des Arztes durch den Kopf gehen. Er hatte eine Sorge bestätigt, die sie seit geraumer Zeit umtrieb. Die Nonne, die auf einem Bauernhof aufgewachsen war, fürchtete bereits seit einigen Wochen um die junge Schottin. Als Schwester São Bento wieder erschien und ihr half, Claire auf ihr Zimmer zu bringen, hatte Schwester Genevieve bereits einen Plan gefasst.

Einen Monat später – die Mutter Oberin hatte inzwischen nicht einen, sondern zwei neue Lehrer gefunden – wurde Claire in einen klapprigen Kleinlaster gesetzt. Am Steuer saß der Schwiegersohn von Schwester Genevieves Cousin, Gomes Mardel. Er brachte Claire auf den Bauernhof der Familie im Südosten von Beja. Von dort schrieb sie im Lauf der nächsten sechs Monate nur einen Brief nach Hause, und diesen zu formulieren fiel ihr nicht leicht.

Liebe Mama,
ich habe seit einiger Zeit nichts mehr von dir und Honoria gehört, und ich hoffe, es geht euch gut. Seit einigen Monaten lebe und arbeite ich auf einem kleinen Bauernhof im Süden Portugals. In Lissabon konnte ich nicht bleiben.

Die nächsten Sätze bereiteten Claire große Mühe. Sie wollte nicht lügen, aber auch nicht die ganze Wahrheit preisgeben. Ihre Mutter würde es nicht verkraften, wenn sie schriebe:

Der Mann, den ich mehr liebe als mein Leben, ist brutal ermordet worden. Womöglich von einem Beauftragten des Nazi-Regimes und wahrscheinlich wegen seiner unermüdlichen Anstrengungen, Hunderten von Flüchtlingen verschiedener Nationalitäten und Glaubensrichtungen zu helfen. Auch würden Mama und Honoria entsetzt sein, wenn sie von dem brutalen Mord an ihrem lieben Freund Friedrich Löwy berichtete:

Und alles wegen eines Gemäldes, Mama, eines Gemäldes, das die Familie des Mörders seit über fünfzig Jahren in ihren Besitz bringen will. Aber er wird es nicht kriegen, denn ich habe es versteckt, wo man es niemals finden wird, bis ich es einem Mitglied von Friedrichs Familie übergeben kann, dem es gelingt, diesen Wahnsinn zu überleben, der die Welt ergriffen hat.

Nein, das alles konnte sie so nicht schreiben. Auch konnte sie nicht mit unverblümter Offenheit von der Geburt ihrer Tochter Suzanne berichten, also war es besser, sich im Augenblick nicht zu äußern. Vielleicht würde sie ja noch lernen zu lügen.

Zwei außerordentliche Männer, die ich gekannt habe, sind ermordet worden. Vergebt mir, dass ich es so brutal formuliere. Ich weiß nicht, ob die schottischen Zeitungen über solche Gräuel berichten.

Nachdem sie diesen Absatz noch einmal durchgelesen hatte, beeilte sie sich, die Reaktion zu lindern, die das Wort »ermordet« unweigerlich hervorrufen würde.

Ich bin nicht gegangen, weil ich in Gefahr gewesen wäre, Mama, sei dessen versichert. Baron de Ville-France und Professor Löwy waren – wie soll ich es bloß ausdrücken? – in die Kriegsarbeit der Alliierten verwickelt.

Das hörte sich unverfänglich an.

Alle, die sie kannten, haben aufrichtig um die beiden getrauert, aber ich musste weg. Ich konnte nicht länger an der Schule bleiben in dem Wissen, dass Friedrich nie wieder in meinem Kunstsaal auftauchen würde, um mich zu seinem ausgezeichneten Kaffee einzuladen, oder dass Olivier … Das Schreien des hungrigen Babys in der selbst gezimmerten Wiege veranlasste sie, den Federhalter fallen zu lassen, sodass sich Tintentropfen wie Ameisen über den Briefbogen verteilten. »Mein Schatz, mein Schatz, ich werde dich nicht verleugnen«, flüsterte sie, während sie das Kind hochnahm und an ihre pralle Brust legte. Während der hungrige Säugling trank, griff sie wieder zum Federhalter und schrieb trotzig weiter.

Am 17. Dezember, Beethovens Geburtstag, habe ich eine Tochter zur Welt gebracht, der ich den Namen Suzanne gegeben habe. Ich bete darum, dass ihr sie ebenso annehmt wie deine dich liebende Tochter

Claire.

Anfang Januar 1943 erhielt Mrs Radcliffe den Brief, las ihn voller Spannung und mit wachsendem Entsetzen. Schweigend reichte sie ihn ihrer älteren Tochter Honoria, die ihn angstvoll studierte. Die beiden Frauen tauschten einen Blick. Schließlich ergriff Honoria, die hoffte, auch ihrer Mutter aus der Seele zu sprechen, das Wort. »Gott sei Dank ist Krieg, Mama. Niemand braucht je zu erfahren, welche Schande Claire über diese Familie gebracht hat. Ein Jude oder ein Franzose, und mit keinem von beiden verheiratet. Papa würde sich im Grab umdrehen.«

Honoria zerriss den Brief und warf ihn ins Holzfeuer, das ihn sofort verzehrte. Ihre Mutter starrte noch lange in die Flammen.

Kapitel 25

Alex entschied sich dann doch gegen die Übernachtung in San Francisco. Eigentlich ist es viel vernünftiger, sagte sie sich, direkt nach Hawaii zu fliegen. Deshalb buchte sie einen Flug nach Honolulu, wo sie sich für eine Nacht ein Hotel nahm, um sich von der langen Reise zu erholen, bevor sie Bar und seinem Großvater gegenübertrat. Die bevorstehende Begegnung mit Mr Dunbar machte ihr ein wenig Angst, denn sie war noch nie einem fast Hundertjährigen begegnet. Wie er wohl sein mochte? Blind? Taub? Würde er mit einem Stock auf sie zeigen? Würde er brüllen? Sollte sie zurückschreien? O nein, einem Hundertjährigen konnte niemand die Stirn bieten, der gerade den halben Globus umrundet hatte.

Alex reiste nicht zum ersten Mal um die Welt, aber Hawaii gehörte zu den wenigen Orten, die noch nie auf der Liste ihrer Reisewünsche gestanden hatten. Jetzt fühlte sie sich wie ein Kind vor dem ersten Flug. Die sagenumwobenen Inseln lockten mit romantischem Flair. Sie wollte in die Fußstapfen von Captain Cook und Robert Louis Stevenson treten. Auch Pearl Harbor wollte sie gern sehen – warum wusste sie nicht recht, vielleicht weil es in dieselbe Kategorie fiel wie Culloden, der Schauplatz der legendären Schlacht zwischen den aufständischen Jakobiten und den englischen Regierungstruppen im Jahr 1746. Für sie war es ein Ort, wo man in aller Stille der unzähligen Menschen gedenken konnte, die in sinnlosen Kriegen ihr Leben verloren hatten. Aber sie wollte auch die Surfer am Strand von Waikiki beobachten und frisch geerntete Ananas essen. An Bar Cunninghame würde sie jedenfalls keinen Gedanken verschwenden.

Doch dummerweise hatte sie Bar ihren Anreisetermin verraten, und als sie die Ankunftshalle betrat, fiel ihr Blick sofort auf ihn.

»Hi«, sagte er, nahm ihr den Laptop ab und bedeutete dem uniformierten Mann hinter ihm, sich um das Gepäck zu kümmern. »Jetzt protestier nicht! Ich habe dein Hotelzimmer storniert, weil du dich im Haus sehr viel wohler fühlen wirst, glaub mir. Du brauchst meinen Großvater heute Abend auch nicht mehr zu treffen, er ist schon im Bett. Du kannst baden oder schwimmen gehen, etwas essen und anschließend ausschlafen. Seine Bediensteten bringen dir, was du möchtest, ein Fünf-Gänge-Menü oder Rührei, Tee und Toast? Okay. Ich sag ja gar nichts mehr.«

Er nahm sie am Ellbogen und dirigierte sie resolut aus dem Flughafengebäude.

Sie ließ es geschehen. Todmüde wie sie war, sehnte sie sich nur nach einem heißen Bad und einem Bett. Morgen, ja, morgen würde sie ihm schon klarmachen, was sie von seiner Selbstherrlichkeit hielt, aber jetzt wollte sie nur noch in diesen unglaublich luxuriösen Wagen steigen, sich zurücklehnen, die Augen schließen und sie erst wieder aufmachen, wenn sie am Gästehaus der Dunbars angekommen war. Alex schlief auf der Fahrt ein.

Sie erwachte, als die Wagentür auf ihrer Seite geöffnet wurde. Ein rundes, besorgtes Gesicht sah sie an, und eine Hand half ihr beim Aussteigen. »Ach, arme Missy, so müde. Kommen Sie, ich lasse Ihnen ein heißes Bad ein, während Sie Ihren Tee trinken. Ihr Kühlschrank ist voll, und Sie sagen mir Bescheid, ob Sie ein schönes Omelette wünschen oder Salat, Shrimps, Hummer, Mango. Ich richte das Bett, wenn Sie es sagen, Missy.«

Alex folgte dem Dienstmädchen in einen angenehm kühlen Flur, geschmückt mit weißen Gardenien. Alex sog den süßen Duft ein und drehte sich nach Bar um, um sich zu bedanken und ihm gute Nacht zu sagen, aber alles, was sie sah, war eine Auffahrt, halb überwuchert von roten Blüten, und die Rücklichter eines Wagens in dunkler Nacht. »Schöne Blumen«, sagte sie und wies auf die Töpfe.

»Mr Bar meinte, die würden Ihnen gefallen«, erklärte das Mädchen, das sie durch den Flur zur offenen Tür eines Schlafzimmers führte.

Ach, hat er das?, dachte Alex benommen. Gott sei Dank war er schon weg, bevor ich sagen konnte, wie wunderbar sie sind.

Alex nahm kein Bad und aß auch kein Omelette. Beim Anblick des einladenden breiten Bettes mit der aufgeschlagenen Decke wollte sie nur noch zwischen die frischen weißen Laken kriechen.

Das Dienstmädchen deutete ihr Zögern ganz richtig. »Sie sind müde«, stellte es fest. »Schlafen Sie sich aus, und ich bringe Ihnen morgen früh den Kaffee. Kann ich helfen?«

Alex schüttelte den Kopf, und die junge Frau wandte sich zum Gehen. »Willkommen auf Hawaii«, sagte sie noch.

Das Badezimmer war mit allem ausgestattet, was eine Frau benötigen könnte: Nachthemden, Pyjamas und Morgen- und Bademantel. Alex zog das bequeme Reisekostüm aus, putzte sich die Zähne, wusch sich das Gesicht, schlüpfte ins Bett und schlief sofort ein.

Als sie aufwachte, wusste sie für einen Augenblick nicht, wo sie sich befand. Sie blieb still liegen und lauschte. Sie glaubte einen Rasenmäher zu hören, aber das Geräusch war nicht aufdringlich, und der Duft nach gemähtem Gras, der mit der leichten Brise durch die zarten Vorhänge hereinwehte, war angenehm. Ebenso wie das Zimmer. Am vergangenen Abend hatte sie nicht bemerkt, wie groß und wie schön es eingerichtet war. Außer dem Bett gab es einen geräumigen Kleiderschrank – wie lang musste ein Gast bleiben, um auch nur ein Zehntel davon zu nutzen? –, eine Frisierkommode, einen Schreibtisch, einen Tisch, einen Schrank, gefüllt mit moderner Unterhaltungselektronik, und neben dem Kamin – ein offener Kamin auf Hawaii! – ein weißes Dreiersofa mit zwei passenden Sesseln. Die darauf gestapelten Kissen, bestickt mit orange- und rosafarbenen Hibiskusblüten, schienen in dem vorwiegend weißen Zimmer die einzigen Farbakzente zu setzen – abgesehen von mehreren ausgezeichneten Aquarellen in zarten Tönen. Als sie jedoch zu Boden blickte, sah sie Teppiche in den gleichen Farben. Ihr Koffer war fort, und sie setzte sich auf, um sich danach umzusehen.

Da klopfte es leise an der Tür – niemand wäre davon aufgewacht, nicht einmal aus einem ganz leichten Schlaf. Alex hüllte sich in die Decke und rief »Herein!«.

Es war dasselbe Mädchen wie am Vorabend. »Guten Morgen, Missy. Ich habe Ihnen Kaffee mitgebracht, unseren eigenen, und Ananassaft …« Sie stellte das Tablett in Reichweite ab.

»Ebenfalls den eigenen?«, fragte Alex lächelnd.

»Natürlich.« Auch das Mädchen lächelte. »Für heute morgen habe ich Ananas ausgesucht, wir machen aber auch Saft aus Orangen, Grapefruits, Papayas, Mangos, aus fast jeder Frucht. Das Frühstück können Sie entweder hierher bestellen, oder«, sie deutete hinter sich auf die offene Tür, »wir servieren es im Speisezimmer. Mr Bar sagt, dass Mr Dunbar Sie um elf auf seiner Terrasse erwartet, Sie haben also noch viel Zeit.«

Alex nahm einen Schluck Kaffee. »Der ist aber gut! Darf ich mir einfach in der Küche Toast machen? Tut mir leid, gestern Abend wurden wir einander nicht vorgestellt, oder ich war so müde, dass ich Ihren Namen vergessen habe.«

»Ich heiße Michiko und bin für das Gästehaus zuständig, Miss Alex. Sie können mir also jederzeit sagen, was Sie wünschen. Toast in der Küche ist gut, dort steht auch noch eine ganze Kanne Kaffee.«

An diesen Lebensstil könnte ich mich gewöhnen, dachte Alex. »Wo ist mein Koffer, Michiko? Ich dachte, er steht da drüben.«

»Ich habe ihn heute Morgen für Sie ausgepackt«, erklärte Michiko. »Ihre Sachen hängen im Schrank. Kann ich noch etwas für Sie tun?«

Alex war mit dem heißen aromatischen Kaffee und dem köstlich kühlen Saft vollauf zufrieden. Sie hatte schon oft Ananassaft getrunken, aber dieser schmeckte süßer, feiner und gleichzeitig intensiver. Michiko zog die bodenlangen Vorhänge auf und ließ strahlenden Sonnenschein herein.

»Mr Bar sagt, er ruft an, wenn es Zeit ist, zum großen Haus hinüberzugehen.«

Als das Mädchen fort war, stand Alex auf, schlüpfte in einen Morgenmantel und ging in die Küche. Dort schenkte sie sich Kaffee nach und trat durch die Balkontür, die auf eine eigene Terrasse mit Tisch und zwei Stühlen hinausführte. Rundum wuchsen wunderschöne Blumen. Das sind doch nicht etwa Orchideen?, dachte Alex, als sie die weiße und rosarote Pracht bestaunte. So etwas hatte sie bisher nur in botanischen Gärten gesehen. Sie nahm sich vor, die kleine Oase in Kürze zu erforschen, und setzte sich in einen Sessel, von dem aus sie das große Haus betrachten konnte. Es musste ein sehr umsichtiger Mensch gewesen sein, der dafür gesorgt hatte, dass die kleine Terrasse des Gästehauses neugierigen Blicken entzogen blieb. Ob es sich um dieselbe Person handelte, die vermutet hatte, dass Alex Gardenien liebte? Sie verwarf die Idee. Die Gebäude waren doch bestimmt älter als Bar Cunninghame.

Eine Weile beschäftigte sie sich damit, die verschiedenen Pflanzen zu zählen. Noch ein paar Tage an diesem Ort, und sie würde Orchideen für eine Selbstverständlichkeit halten. Sie entdeckte Hibisken, Oleander und Bananenstauden – lieber Himmel, hier konnte man sich direkt eine Banane pflücken – und zahllose Gewächse, die sie nicht kannte. Auf einen Rundgang durch den Park freute sie sich schon. Sie bemerkte, dass die Zeit zwar recht angenehm, aber schnell verfloss, also ging sie in ihre kleine Küche, wo Michiko alles bereitgestellt hatte, was sie sich nur wünschen konnte, und machte sich rasch ihr Frühstück.

Das Telefon im Gästehaus klingelte, als sie sich gerade die Haare bürstete, und sie nahm mit pochendem Herzen ab.

»Guten Morgen. Du hast bestimmt gut geschlafen.«

Seine Stimme war tief und warm, und sie sah ihn deutlich vor sich. »Wer würde das nicht an einem so himmlischen Ort? Danke, dass du mich gestern Abend abgeholt hast.«

»War mir ein Vergnügen. Mein Großvater würde dich gern gleich heute Vormittag kennenlernen, aber ich dachte – falls du schon gefrühstückt hast –, dass du vielleicht erst einen kleinen Rundgang machen möchtest.«

»Gern. Ich habe versucht, Pflanzen zu bestimmen, bin aber nicht weit gekommen.«

Er lachte. »Deine erste Botanikstunde steht bevor. Ich hole dich ab, wenn du fertig bist.«

Als sie ihn sah, musste sie lachen. Er wunderte sich, aber sie konnte ihm doch nicht verraten, dass sie ihn sich in einem Geschäftsanzug, allerdings ohne Krawatte, vorgestellt hatte. Stattdessen trug er eine flotte Jodhpurhose und ein kurzärmeliges Polohemd, und wieder regte sich ihr Herz. In Reithosen sieht jeder Mann gut aus, sagte sie sich. »Heute kein Büro?«

»Zu deinen Ehren durfte ich mir freinehmen. Reitest du?«

»Schon lange nicht mehr, aber früher hab ich’s gern getan.«

»Wir haben ein geeignetes Pferd für dich« – er musterte sie –, »und die Reitsachen meiner Schwester dürften dir auch passen.«

Er fasste sie am Ellbogen und führte sie zu einer Abzweigung, die von der Auffahrt zum großen Haus abging. »Ist es dir auch nicht zu warm, Alex?«

»Nein, das ist die richtige Wohlfühltemperatur. Du hast eben Schwester gesagt?«

»Ja, Stephanie. Du wirst sie mögen. Momentan ist sie mit ihrem Mann und zweieinhalb Kindern in New York. Es ist mehr als unwahrscheinlich, dass sie in nächster Zeit ihre Reitsachen braucht.«

»Irgendwie hatte ich mir vorgestellt, dass du keine Götter neben dir hast.«

»Das hört sich nicht gerade wie ein Kompliment an«, begann er, aber da hatte Alex schon den üppig grünen Rasen betreten, um einen blühenden Busch näher zu betrachten.

»Mr Bar, Mr Dunbar bittet Sie, sofort zu kommen.« Aus dem großen Haus war ein Dienstmädchen herbeigeeilt.

Bar warf einen Blick auf seine Uhr; es war noch eine halbe Stunde bis zu dem Termin, an dem sein Großvater Alex hatte empfangen wollen. »Geht es ihm nicht gut?«

»Er hat einen Anruf erhalten und muss dringend mit Ihnen sprechen.«

»Kein Problem, Bar, ich schaue mich inzwischen ein bisschen um.«

»Nein, Missy. Mr Dunbar möchte, dass Sie auch mitkommen.«

Wieder fühlte Alex die starke Hand an ihrem Ellbogen, die sie dirigierte.

Bradley Dunbar empfing sie an seinem Schreibtisch in einem Büro, das offensichtlich zugleich als Bibliothek diente, und Alex brauchte eine Weile, bis sie bemerkte, dass er im Rollstuhl saß.

»Gramps, das ist Alex. Alex, mein Großvater.« Bars Stimme war voller Liebe und Stolz.

Alex streckte dem gebrechlichen Mann die Hand entgegen und war erstaunt, wie fest sein Händedruck war. »Meine Liebe, es tut mir leid, dass ich Ihren ersten Rundgang durch dieses Paradies auf Erden unterbrochen habe. Ich hoffe, Sie haben gut geschlafen?«, erkundigte er sich höflich.

Während Alex antwortete, registrierte sie die Ähnlichkeit mit seinem Enkel. Bradley Dunbar hielt sich nicht mehr so gerade wie in jungen Jahren, aber er war offensichtlich ein sehr großer Mann gewesen, größer noch als Bar. In seinem leichten Tropenanzug wirkte er, als sei er ein wenig geschrumpft. Sein immer noch dichtes weißes Haar bildete einen Kranz um seine Halbglatze, die braun glänzte wie eine Nuss. Zwar waren seine Augen altersbedingt wässrig, aber sie blitzten zornig, als er sich wieder Bar zuwandte. »Vor wenigen Minuten habe ich einen Anruf erhalten. Schwarz ist auf der Insel. Er hat im selben Flugzeug gesessen wie Miss Alex.«

Alex lief es kalt den Rücken hinunter. Sie fröstelte mit einem Mal, obwohl die Temperatur trotz des offenen Fensters angenehm war. »Schwarz?«

»Dieter Schwarz. Er dürfte höchstens ein paar Jahre älter sein als Bar. Wie sein Name bereits sagt, ist sein Charakter schwarz.« Der alte Mann begann zu zittern und umklammerte energisch die Armlehnen seines Stuhls.

Rasch trat Bar zu ihm. »Soll ich Margie holen, Gramps?«

Mr Dunbar winkte ab. »Das ist kein Anfall, mein Junge, das ist nichts als Wut. Glaubt er etwa, dass Miss Frobisher das Gemälde mit hierhergebracht hat?«

»Vielleicht ist es purer Zufall, Sir.« Alex hoffte inständig, dass es sich so verhielt.

»Ich wünschte, du hättest dich von unserer Maschine abholen lassen, Alex.«

Alex konnte Bar die Sorge von den Augen ablesen. Es war ihr nicht in den Sinn gekommen, dass hinter seinem Angebot mehr stand als übertriebene Großzügigkeit.

»Dieser Fuchs hat unsere Schachzüge bestimmt beobachtet, mein Junge.« Brad wandte sich mit einem Lächeln an Alex. »Gehen wir doch hinaus auf die Terrasse, trinken etwas Kühles und lernen uns besser kennen! Ich hoffe, dass Sie und mein Enkel anschließend mit mir zu Mittag essen. Sie haben einen langen Flug hinter sich, vielleicht möchten Sie ja heute nicht allzu viel unternehmen. Dann könnten Sie hier auf dem Anwesen ein wenig schwimmen und sich vielleicht einen Mittagsschlaf gönnen.«

Ihren letzten Mittagsschlaf hatte Alex im Kindergartenalter gehalten, soweit sie sich erinnerte, aber seine galante Art gefiel ihr.

Die Glastür stand offen, und Alex trat vor den Männern hinaus auf eine große Terrasse, die mit blühenden Kübelpflanzen geschmückt war. Hohe Chrom-Holz-Gerüste dienten der Beleuchtung. Anders als auf ihrer kleinen Terrasse, die sehr intim wirkte, stand hier ein schmiedeeiserner Tisch mit Glasplatte, an dem ohne weiteres zehn Personen Platz gefunden hätten.

»Wir essen gern hier draußen«, bemerkte Bar. Er deutete auf den hügeligen Rasen. »Dort drüben, links von der großen Araukarie, liegt der Swimmingpool und da unten, rechts hinter den Palmen, der Tennisplatz.«

Ein Hausdiener erschien mit einem Tablett, das er auf dem Tisch abstellte, und spannte einen Sonnenschirm auf.

»Scheint die Sonne hier immer, Mr Dunbar?«

»Hier, im Zentrum von Big Island, trifft das weitgehend zu, aber ich schwöre, dass es jedes Mal regnet, wenn ich Bar in Hilo besuche. Die Ostseite der Insel ist feucht.« Das Wort feucht betonte er, und Bar lachte, als er Alex’ Gesichtsausdruck sah.

»Arme Alex! Sie verlässt das regenreiche Schottland, um Urlaub in der Sonne zu machen, und nun lässt ihr Gastgeber die Katze aus dem Sack.« Er schenkte ihr Limonade ein. »Aus eigenen Zitronen«, bemerkte er. »Ganz so schlimm ist es aber nicht. Mein Großvater hat eine etwas andere Vorstellung von einem verregneten Tag als du oder ich. Ich würde dich eher davor warnen, dich zu lange in der Sonne aufzuhalten.«

Alex lächelte und lehnte sich auf dem überraschend bequemen Eisenstuhl mit den gelben Polstern zurück. Mit einem Mal war sie müde, obwohl sie doch viele Stunden tief und fest geschlafen hatte – offenbar war ihre innere Uhr vollkommen verstellt –, doch sie wollte sich keinesfalls von den Problemen ablenken lassen, die jetzt zur Diskussion anstanden. »Was hat Schwarz wohl vor? Was meinen Sie?« Sie blickte sich um. Die Wachleute verhielten sich diskret, waren aber immer anwesend. »Wie sollte er darauf kommen, dass ich das Gemälde mitbringe? Haben Sie ein Foto von ihm? Vielleicht erkenne ich ihn wieder.«

Brad nickte seinem Enkel wortlos zu, woraufhin Bar aufstand und ins Büro zurückging. »Sie sind eine bemerkenswerte junge Frau, Miss Alex, aber es ist richtig, dass Sie sich nicht einschüchtern lassen – oder wenigstens Ihre Angst nicht eingestehen. Glauben Sie mir, wir werden gut auf Sie aufpassen. Außer meinen Freunden Olivier und Friedrich ist im Zusammenhang mit dieser Sache niemand mehr umgekommen, aber das Gemälde ist und bleibt verschwunden.«

»Und Eli?«

»Ich konnte nichts darüber herausfinden, wo sich Schwarz zum Zeitpunkt von Elis Unfall aufhielt. Er könnte es gewesen sein. Er hat genau wie mein Enkel eine Schwäche für schnelle Autos. Aber leider hatte der Mann, den ich auf ihn angesetzt habe, ihn drei Tage lang völlig aus den Augen verloren. Er war in Los Angeles, doch dann ist er verschwunden und erst mehrere Tage nach dem Unfall wieder aufgetaucht. Ah, da ist Bar – und meine Pflegerin.«

Bar kehrte mit einem dicken Ordner und in Begleitung einer imposanten Krankenschwester in gestärktem Kittel zurück. »Zeit für Ihre Morgengymnastik, Mr Dunbar.«

Alex verkniff sich ein Lachen, als Bars Großvater die Schwester missvergnügt anschnauzte, bevor er sich ganz brav von ihr wegschieben ließ.

»Zum Lunch bin ich wieder da, wenn alles gut geht. Ihr könntet die Zeit ja auch für ein bisschen sportliche Betätigung nutzen.«

Abgesehen von einem kleinen Spaziergang durch den Park war Alex nicht nach Sport zumute, aber sie wartete ab, ob Bar dem Vorschlag seines Großvaters Folge leisten würde.

Doch er sagte nur »Bis gleich, Großvater«, setzte sich neben Alex und schlug den Ordner auf. »Das ist eine neuere Aufnahme von Schwarz«, erklärte er.

Alex starrte das Bild betroffen an. Der Mann auf dem Foto konnte nicht Dieter Schwarz sein. Trotz der warmen Sonne fröstelte sie. »Aber das ist Ronaldo Hemenez, er saß im Flugzeug neben mir. Auf dem Weg von San Francisco hierher haben wir ununterbrochen geredet.«

Kapitel 26

Wien 2006

Der öffentliche Nahverkehr in Wien funktionierte reibungslos und war nicht schwer zu durchschauen, sodass Lucy ohne weiteres zum Kohlmarkt fand. In dem in Rom üblichen Verkehrschaos hatte sie einmal überhaupt nicht mehr gewusst, wo sie sich befand, und war dann einfach auf die weithin sichtbare Kuppel des Petersdoms zugesteuert, denn von den Stufen der Basilika aus musste alles sichtbar, also auch erreichbar sein. Die Basisorientierung, die sie dort gerettet hatte, hatte auch hier funktioniert. Sie hatte sich erst einmal zur Wiener Staatsoper begeben, denn von da würde sie ihr Ziel ganz bestimmt finden; außerdem war die Oper an sich schon einen Ausflug wert.

Allerdings hatte Lucy sie nur von außen bestaunen können, denn es fand gerade eine Probe statt. Obwohl sie bisher nur wenige Opernaufführungen gesehen hatte, nahm sie sich vor, möglichst eine Veranstaltung in dem berühmten Gebäude zu besuchen. Die geprobte Oper war von Mozart, würde ihr also gefallen. Lucy hatte einen letzten Blick auf den Musentempel geworfen – nur für den Fall, dass sie kein zweites Mal herkommen konnte – und war zu dem Schluss gekommen, dass die Oper ihrem Weltruhm nicht gerecht wurde. Sie hatte einen kolossalen Prachtbau erwartet, aber die Neorenaissancefassade war doch weniger opulent, als sie geglaubt hatte.

»Sie würde mir aber bestimmt mit der Zeit ans Herz wachsen«, schrieb sie später auf einer Postkarte an ihre Mutter, »und wie die Karte zeigt, ist das Interieur phantastisch; ich würde es unheimlich gern besichtigen.«

Von der Oper aus hatte sie den Albertinaplatz erkundet, wo sie zu ihrem Entzücken das Hotel Sacher entdeckt hatte, nach dem ihre Lieblingstorte benannt war. Sie hatte einen stummen Gruß an das Haus geschickt und war dann in die ebenfalls von bewundernswerten Gebäuden gesäumte Augustinerstraße eingebogen. Irgendwo in dieser Gegend musste sich der Eingang zur Spanischen Reitschule befinden, wo die berühmten Lipizzaner ausgebildet werden und vormittags Zuschauer zugelassen waren – so hieß es jedenfalls in ihrem Stadtführer, den sie im Hotel vergessen hatte. Wenn sie doch nur eine ganz normale Urlauberin wäre! Doch das war sie nicht, und deshalb durfte sie nicht länger herumtrödeln. Sie hatte ihren Weg nach Norden fortgesetzt und den Kohlmarkt erreicht.

Das also war die Straße, in der Friedrich Löwy gelebt oder in der sich die Galerie seines Großvaters befunden hatte. Sie hielt nach den Hausnummern Ausschau. In Nummer vierzehn befand sich das Café Demel, das heute noch als K. u. K. Hofzuckerbäckerei firmierte, da musste sie unbedingt einmal rein. Wenige Türen weiter entdeckte sie schließlich die Galerie. Ein paar Meter davor blieb sie stehen und betrachtete nicht etwa die im Schaufenster ausgestellten Kunstwerke, sondern die Schrift auf der Glasscheibe: Galerie Löwy. Ihr Herz hämmerte so heftig, dass es wehtat, und ihr wurde ganz flau im Magen. In wenigen Minuten würde sie Eli wiedersehen. Aber er würde sie bestimmt nicht mit offenen Armen empfangen, wie sie es sich ursprünglich vorgestellt hatte, denn beim letzten Telefonat hatte er ziemlich reserviert geklungen. War es ein Fehler gewesen, ihm praktisch ein Treffen aufzuzwingen, obwohl er sich noch nicht richtig von seinem Unfall erholt hatte? Sie verwarf diesen Gedanken resolut, öffnete die Glastür und trat ein.

Eine Glocke erklang mit einem so melodischen »Ping«, wie man es in Wien erwarten durfte, und der junge Mann, der an einem Schreibtisch aus der Epoche Ludwigs des Soundsovielten saß, blickte auf und erhob sich schließlich, als sie die Tür leise hinter sich schloss.

»Hallo, Eli, ich bin’s, Lucy.«

Er war so blass, dass seine Augen im Kontrast noch dunkler wirkten als sonst und die abheilenden Prellungen deutlich hervortraten. Er schien zu taumeln, fing sich jedoch rasch und ging auf sie zu. Er streckte ihr die Hände entgegen, ließ sie aber gleich wieder sinken. »Sie sind gekommen«, sagte er nur.

»Sie meinten ja, es sei noch zu früh, aber ich musste Sie unbedingt sehen – mit eigenen Augen.«

»Schauen Sie, mir geht’s gut, abgesehen von den blauen Flecken im Gesicht und dass ich humple wie ein alter Mann, aber für die Arbeit reicht’s.«

»Aber nicht für den Besuch … einer Freundin?«

Er stöhnte. »Ach, Lucy, ich kann doch noch nicht Walzer tanzen.«

Walzer? Was redete er denn da? Offenbar machte sie ein verdutztes Gesicht, denn er lächelte und deutete auf einen Stuhl neben dem Schreibtisch. »Darf ich Ihnen eine Tasse Kaffee anbieten?«

Wiederholte sich die Geschichte? »Sehr gern, danke. Wenn Sie sich entsinnen, in einem Brief erwähnt Claire, dass sie Kaffee trank mit Ihrem …« Sie verstummte. Wie waren die Verwandtschaftsverhältnisse? Er hatte es erzählt, oder? Sie errötete. Schließlich konnte sie ihm schlecht verraten, dass er sie zwar als Mann völlig in den Bann gezogen hatte, ihr aber gerade deshalb so einiges von seinen Ausführungen entgangen war.

»Professor Löwy wäre mein Onkel zweiten Grades gewesen«, erklärte er sachlich. »Vielleicht habe ich nicht erwähnt, dass meine Mutter die Tochter seiner Tante Barbara Ibrahim war und in Toronto, Kanada, geboren wurde. Soweit wir wissen, sind alle anderen, außer Professor Löwy, der in Lissabon grausam ermordet wurde, und den wenigen, die nach Kanada fliehen konnten, in Konzentrationslagern umgekommen.« Er lächelte, um die Wirkung seiner Worte abzumildern. »Entschuldigen Sie mich, ich hole den Kaffee.«

Während er in einem Nebenraum Kaffee kochte, sah sich Lucy um. Eli Solomon verkaufte nicht nur Bilder: Hier wurden auch Skulpturen, ausgewählte Antiquitäten und sogar Schmuckstücke angeboten. Ein Gemälde dominierte die gegenüberliegende Wand; es hatte viel freien Raum um sich, aber daneben käme wohl auch kein anderes Bild zur Geltung, dachte Lucy. Über große Kunst wusste sie nicht viel, aber beim Anblick dieses Gemäldes liefen ihr Schauer über den Rücken; es schien unmöglich, sich seiner Anziehungskraft zu entziehen. Sie trat näher. »Großer Gott, ein Tizian! Ich bin allein in einem Raum mit einem Tizian.«

Bei einem Schulausflug nach London hatte Lucy in der National Gallery Tizians Bacchus und Ariadne gesehen. Sie war weder damals noch jetzt leidenschaftlich an Kunst interessiert, aber das Gemälde hatte etwas bei ihr ausgelöst, und sie hatte sich gefragt, warum. Sie hatte damals von Bacchus geträumt, und jetzt war sie allein in einem Raum mit einem weiteren Werk des Meisters. Wenn es wirklich von Tizian stammte, musste es unbezahlbar sein – es sei denn, es handelte sich um eine Kopie. So musste es wohl sein, denn welcher Mensch bei Verstand würde einen Tizian in einen Laden in der Haupteinkaufsstraße hängen? Das Gemälde stellte eine Frau dar. Sie war sehr schön und hatte langes Haar von einer Farbe, die von Friseuren seit Generationen als Tizianrot bezeichnet wurde, und sie trug nichts außer einem großen Rubin an der rechten Hand, ihrem Haar und ihrem Lächeln.

»Eine Kurtisane, heißt es, gemalt für ihren reichsten Freier, obwohl ich ehrlich gesagt Ähnlichkeiten zu seiner Salome erkenne.« Eli war mit einem Tablett zurückgekehrt, das er auf dem Schreibtisch abstellte. Er hatte nicht gewollt, dass Lucy ihn besuchte, weil er noch nicht wieder Walzer tanzen konnte, aber er blieb stets höflich. »Hatten Sie einen angenehmen Flug?«, fragte er und goss Kaffee ein. Die Tassen waren so hauchzart, dass Lucy glaubte, sie unmöglich anfassen, geschweige denn daraus trinken zu können. »Haben Sie schon ein Hotel? Ist es annehmbar?«

Kein Gästehaus für Lucy Andrews, die sich selbst um eine Unterkunft hatte kümmern müssen.

»Ja, vielen Dank. Das Maria Theresia ist hervorragend.« Sie überwand sich, nahm die Tasse und nippte daran. »Genauso wie dieser Kaffee …« Durfte sie ihn Eli nennen? Er wirkte so distanziert. Durch den Unfall, nein, Mordversuch war so vieles anders geworden. Sie brachte es nicht über sich, ihn »Herr Solomon« zu nennen, also würde sie ihn gar nicht mit Namen ansprechen.

Mit einem ziemlich grimmigen Lächeln nahm er einen Schluck Kaffee und stellte die Tasse zurück auf den Tisch, als sei er zu einer Entscheidung gelangt. »Die Polizei konnte nicht feststellen, wer der Mann war, der mich angefahren hat, aber die Sache hat zweifellos mit dem Pissarro zu tun. Haben Sie noch etwas herausgefunden? Hat Mrs Andrews das Gemälde untersuchen lassen?«

Diese Frage kam so unerwartet, dass Lucy ihn nur wortlos anstarrte.

Er konnte ihr das Nein von den Augen ablesen und wandte sich ab, als ertrüge er es nicht, dass sie sein Gesicht sah.

»Noch nicht«, brachte sie schließlich heraus. »Sie hat es aber vor – ebenso wie Madame Hervé-Dauvergne.« Lucy wurde lebhafter, denn diese Nachricht würde ihn bestimmt freuen, und sie wollte ihn so gern glücklich machen. »Sie haben sich getroffen, Eli« – in der Aufregung kam ihr sein Name ganz leicht über die Lippen –, »in Madames Haus in Paris; sie besitzt ein Gemälde, das dem von Mum gleicht wie ein Ei dem anderen. Madame findet es vom Künstlerischen her ziemlich dürftig und hat es deshalb in einem Raum aufgehängt, den sie nie betritt, aber es erinnert sie an ihren Vater. Also hat sie erst einmal gezögert, es untersuchen zu lassen …«

»Ein Experte würde das Bild nicht beschädigen, aber ich verstehe ihre Zurückhaltung.« Er seufzte und schwieg, und Lucys Kaffee wurde allmählich kalt, während sie darauf wartete, dass er seine Fassung zurückgewann. In der Galerie war es still, kein Geräusch störte die Atmosphäre, doch Lucy konnte die Wellen unvorstellbarer Trauer, die von dem schlanken jungen Mann ausgingen, fast körperlich spüren. Sie stellte die feine Porzellantasse samt Unterteller behutsam ab. »Vielleicht sollte ich jetzt gehen …«, begann sie zögernd.

Er wandte sich ihr zu, brachte aber kein richtiges Lächeln zustande. »Meine Manieren, Lucy« – er sprach ihren Namen deutsch aus –, »bitte, verzeihen Sie mir. Meine Mutter hatte immer gehofft … Es geht nicht um das Gemälde, nicht um seinen kommerziellen Wert.« Er deutete auf den strahlenden Tizian, ein unbezahlbares Kunstwerk, das hier hing, damit alle es bestaunen konnten. »Er war so ein wunderbarer Mensch, und die Nazis haben ihn ermordet und in den Tejo geworfen. Ich habe ihn natürlich nicht persönlich gekannt, und vielleicht schreiben wir den Toten allzu viele Tugenden zu, aber …« Er konnte nicht weitersprechen, und Lucy sprang in die Bresche.

»Aber er war großartig, Eli. Das zeigen die Briefe meiner Großmutter.« Sie fischte einen Umschlag aus ihrer Handtasche. »Ich habe sie alle für Sie kopiert – und auch die Zeitungsausschnitte. Sie haben ja gesehen, wie brüchig die Originale sind, aber wir dachten, Ihre Familie würde gern nachlesen, wie sehr er verehrt wurde.«

Er nahm den Umschlag mit zitternder Hand entgegen, wobei seine Finger zufällig ihre streiften. Lucy erschauderte, als hätte er ihr einen elektrischen Schlag versetzt, und er lächelte sie etwas angestrengt an. »Lucy, was ist aus meinen Manieren geworden? Ich war unverzeihlich unhöflich zu Ihnen. Es ist nur, dass …« Er stand auf und entfernte sich einige Schritte von ihr. »Unser erstes Treffen hatte ich mir anders vorgestellt, als ich von diesem wunderbaren Lunch mit Ihnen nach Hause flog.« Wieder errötete er, und seine blasse Haut schien zu glühen. »Und mit Ihrer Mutter und Miss Alex natürlich. Ich hoffe, es geht den beiden gut.« Er war so nervös, dass er ihre Antwort nicht abwartete, sondern weiterredete, und sie lächelte, weil sie an ihr erstes Gespräch mit Sam denken musste – Sam, an dessen Gesicht sie sich kaum noch erinnerte. »Jetzt erzählen Sie: Wann sind Sie denn in Wien angekommen? Haben Sie schon das Café Demel gesehen? Eine Wiener Institution. Ich glaube, unser Kaffee ist kalt, und jetzt wäre eigentlich Zeit fürs Mittagessen. Lassen Sie uns hingehen. Ich würde gern mehr über das Treffen Ihrer Mutter mit der Tochter des Barons erfahren.«

Er trug das Tablett ins Hinterzimmer und hängte ein Schild mit der Aufschrift »Geschlossen« an die Glastür, bevor sie aufbrachen. »In der Hochsaison kann man im Demel nicht einmal Kaffee trinken, ohne einen Tisch zu reservieren, aber ich hoffe, heute haben wir Glück. Wien ist immer voller Touristen, selbst wenn die Zufahrtsstraßen tief verschneit sind.« Mit einer ausladenden Geste wies er auf die beeindruckende Architektur. »Wegen alldem kommen sie, auch wegen der Musik und der Spezialitäten. Meine Familie hat fast zwanzig Jahre gebraucht, um hier in Wien wieder Fuß zu fassen. Sich von neuem als Kunsthändler zu etablieren war alles andere als einfach.« Er blieb stehen. »Da wären wir, Lucy. Willkommen im Café Demel!«

Der Eingang zu der berühmten Konditorei war ziemlich dunkel, vielleicht wegen des riesigen Büfetts, das die Gäste lockte, sobald sie über die Schwelle traten, doch Eli Solomon führte Lucy in einen Salon zur Rechten, in dem feine Glastische standen und rundum angebrachte Spiegel das Licht und das Bild lachender, plaudernder Gäste und verlockender Torten zurückwarfen.

Lucy konnte die Flut der Eindrücke kaum verarbeiten. Sie war umgeben von appetitanregenden Düften und Farben: von dem tiefen Braun der Schokolade, dem Dunkelrot der Himbeeren auf gelber Zitronencreme und von purpurnem Saft, der sich verführerisch über schneeweiße Zuckerglasur ergoss. Wien war einfach atemberaubend. Und inmitten all dieser Köstlichkeiten war da noch dieser junge Mann und ihre leidenschaftlichen Gefühle für ihn …

Eli, der mit der Speisekarte vertraut war, konnte ihr bestimmt eine der vielen Spezialitäten empfehlen und wusste, welcher Kaffee dazu passte – ein großer oder kleiner Schwarzer vielleicht oder ein Einspänner, ein Espresso im Glas mit Schlagsahne.

Lucy brachte immerhin genug Appetit auf, um drei köstliche belegte Brötchen zu essen – das fieberhafte Umrechnen der Preise in britische Pfund verschlug ihr fast den Atem –, aber keine der vielen Kaffeevariationen auf der Karte reizte sie, und so begnügte sie sich mit Wasser. Stillschweigend hatten sie sich darauf geeinigt, den Vorfall mit dem Mercedes nicht zu erwähnen, obwohl Lucy über die verblassenden Blutergüsse nicht hinwegsehen konnte. Wer hatte das nur getan und warum?

Nach dem Essen amüsierten sie sich damit, die anderen Gäste zu beobachten. Bemerkte dieser Mann, ein berühmter Dirigent, der sich resolut vor der Speisekarte postiert hatte, wirklich nicht, dass er großes Interesse auf sich zog, oder neigte er seinen Kopf absichtlich, um für ein schmeichelhaftes Foto zu posieren?

»Sind alle Männer so eitel?«, fragte Lucy.

»Die Operndiven sind genauso schlimm«, versicherte Eli ihr. »Sie stehen stundenlang vor der Karte – nehme ich Kuchen, Kuchen oder Kuchen –, und unentwegt werden Fotos gemacht, und wenn jemand um ein Autogramm bittet, tun sie ganz überrascht: Ach, sind Sie nett!«

»Auf der Speisekarte steht doch nicht nur Kuchen. Sie sind grausam.«

»Ich hoffe, dass ich niemals grausam sein werde, Lucy.« Der Blick seiner schönen dunklen Augen war geradezu feierlich. »Sie haben den Tizian gesehen. Er hat fast vierzig Jahre lang in einer kleinen Wohnung in Nizza gehangen, und wo er die zehn Jahre davor gesteckt hat, wissen wir nicht, aber er ist zurückgekehrt und wird uns nie wieder verlassen. Meine Familie vermutet, dass ein Vorfahre von uns ihn persönlich von Tiziano Vecellio erhalten oder gekauft hat.« Eli verstummte, wahrscheinlich angesichts der ungeheuerlichen Vorstellung, dass einer seiner Urahnen eine auch noch so unbedeutende Verbindung zu einem der größten Künstler der Geschichte unterhalten hatte. »Wir hätten es allerdings liebend gern verkauft oder eingetauscht, wenn wir dadurch auch nur ein einziges Mitglied unserer Familie hätten retten können, aber das Gemälde wurde uns gestohlen. Wir wissen, wer es gestohlen hat und wann. Wir wissen es auf die Minute genau, und wir waren sicher, dass es für immer verschollen bleiben würde. Allerdings hoffen wir, dass Friedrichs Pissarro nicht dasselbe Schicksal erlitten hat und seine Freundin, Ihre Großmutter, es irgendwie für ihn gerettet hat und es eines Tages unserer Familie zurückgegeben wird.« Er hob die Hände, um mit einer energischen Geste einem Missverständnis vorzubeugen. »Wie gesagt, es geht nicht um das Gemälde und seinen Wert. Wie soll ich es erklären? Wenn wir das Bild zurückerhalten würden, dann hätten die anderen nicht gewonnen, Lucy. Dann hätten sie nicht alles bekommen.«

Tränen glänzten in seinen Augen, sein ganzer Körper schien unter einer enormen Anspannung zu stehen. Lucy, die seinen Schmerz nachfühlen konnte, wusste nicht, was sie sagen sollte. Sie hätte ihm so gern geholfen, aber sie konnte das Bild nicht herbeizaubern.

Er nahm den Umschlag aus seinem Jackett, betastete ihn und steckte ihn dann entschlossen wieder weg. »Wollen wir einen Spaziergang im Park machen? Wien hat so viele Grünanlagen, Sie müssen wenigstens eine sehen, bevor sie wieder abreisen.«

Lucy zog es bei dem schönen Wetter nach draußen, aber sie hatte den Eindruck, dass er gern die Briefe lesen würde, und das war ja schlecht möglich, während sie zwischen Blumenrabatten umherwanderten. »Beschäftigen Sie sich doch in Ruhe mit den Briefen, Eli. Ich gehe allein los und komme später wieder in die Galerie.« Sie errötete über ihre Verwegenheit. »Ich meine …«, begann sie, wusste aber nicht weiter.

Er klopfte auf die Brusttasche mit den Briefen. »Ich werde daraus nichts Neues erfahren. Jetzt warten sie schon so viele Jahre, Lucy, da kommt es auf ein paar Stunden nicht mehr an. Aber ein Spaziergang mit meiner schönen Cousine Lucy aus Schottland lässt sich nicht aufschieben.«

»Bin ich denn Ihre Cousine Lucy, Eli? Geht aus Ihren Familienpapieren etwas über Claires Heirat hervor?«

Er schlug sich an die Stirn. »Da sehen Sie, was der Unfall angerichtet hat! Wir vergessen das Wichtigste. Natürlich ist das für Sie und Mrs Andrews viel wichtiger als das Schicksal eines Bildes.«

Sie machte ein Gesicht, als wolle sie widersprechen, und er lächelte sie an.

»Selbstverständlich empfinden Sie so, und ich habe es sehr sorgfältig überprüft. Aus den letzten Monaten von Friedrichs Leben existieren weder Briefe an noch von ihm, auch keine Tagebücher, Aufzeichnungen und gewiss keine Heiratsurkunde.« Er wandte schüchtern den Blick ab und sprach jetzt so leise, dass sie ihn kaum verstand. »Ich wäre sehr traurig, wenn wir eng verwandt wären, Lucy.«

Was einige wenige Worte bewirken konnten! Lucys Herz machte einen Freudensprung. »Eli«, fragte sie kühn. »Was meinten Sie vorhin mit dem Walzer?«

»Jedes Jahr findet im Fasching in Wien der Opernball statt. Ein glanzvolles Ereignis, für das kaum Karten zu ergattern sind, ebenso wenig wie fürs Neujahrskonzert, aber auf dem Rückweg von St Andrews nach Wien habe ich mit Ihnen auf dem Opernball getanzt, Sie endlos herumgewirbelt.«

Sie stellte sich die Szene bildlich vor und fragte scheu: »War ich schön?«

»Aber natürlich. Jeder Mann im Saal hat mich beneidet, und jede Frau wünschte sich, ein wenig wie Sie auszusehen.«

»Was für ein Kleid hatte ich denn an?«

»Es war hellblau, wie das Ei eines kleinen Vogels.«

»Tief ausgeschnitten, aber nicht zu tief, mit kleinen Schleifen an den Schultern?«

»Genauso sah es aus.«

»Hat es beim Tanz geraschelt wie eine Frühlingsbrise im Gras?«

»Eine Symphonie.«

Wann nahm er ihre Hand? Sie machte keine Anstalten, sie ihm zu entziehen; ihre Hand fühlte sich an, als sei sie da, wo sie immer schon sein wollte. Mitten auf dem Weg blieb er stehen, und sie blickte zu ihm auf. Er griff nach ihrer anderen Hand.

»Wir können hier Walzer tanzen, Lucy.«

Er trat einen Schritt zurück und verbeugte sich, während sie, ohne auf die lachenden Teenager auf dem Rundweg zu achten, knickste und auf ihn zutrat. Musik gab es nicht außer dem Wispern des Windes in den Bäumen des Parks, auch keine schönen Kleider oder funkelnde Juwelen, keine stattlichen Männer in schmucken Uniformen oder im Frack mit weißem Hemd, nur ein junges Mädchen in einem langen blauen Wildlederrock und einen Mann im Anzug. Sie bewegten sich im Einklang, als hätten sie von jeher miteinander getanzt, obwohl der Mann ein wenig hinkte. Als sie stehen blieben, küsste er sie sanft, und sie lächelte und wurde endlich auf die johlenden Jugendlichen aufmerksam. Eli lachte und scheuchte sie fort.

»Was haben die Kids denn gerufen?«

»Gib ihr einen richtigen Kuss, du Idiot!«, übersetzte er für sie.

»Ich habe in Wien Walzer getanzt«, flüsterte Lucy, die nicht wusste, ob sie lachen oder weinen sollte.

Eli, der ihre Verlegenheit spürte, nahm ihre Hand. »Wir werden bald wieder Walzer tanzen – und nicht nur das«, sagte er. »Aber jetzt sollten wir vielleicht in die Galerie zurückkehren und uns die Papiere ansehen.«

Hand in Hand gingen sie durch den Park. Lucy frohlockte innerlich und fasste sich heimlich an den Mund, auf dem noch sein Kuss brannte.

»Ich weiß so viel und so wenig«, stellte er fest. »Die Zeitungsausschnitte, die deine … Großmutter oder deine Urgroßmutter –«

»Beide vielleicht.«

»Die sie aufbewahrt haben – über den Raub jüdischer Kunst –, die müssen etwas zu bedeuten haben, Lucy. Aus irgendeinem Grund haben Claire oder ihre Mutter diese Artikel aufgehoben. Sie sind von Bedeutung, glaube ich. Ebenso wie die Meldung über den Baron. Meine Familie besitzt ja auch ein paar Briefe von Friedrich, die er nach Kanada geschrieben hat.«

»Über meine Großmutter?«

Eli machte ein verlegenes Gesicht. »Hin und wieder hat er sie erwähnt; er beschreibt sie als erfrischend naiv, unkompliziert, als gute Freundin, die seinen Kaffee zu schätzen wusste.«

Eine Freundin. Ob Claire mehr für ihn gewesen war? War sie, Lucy, Friedrich Löwys Enkeltochter?

Er sah auf die Uhr. »Ich muss den Laden aufsperren. Es kommen oft Leute, um sich den Tizian anzusehen, und manchmal kaufen sie auch etwas.«

Als sie vor der Galerie eintrafen, warteten dort tatsächlich zwei junge Leute, die gerade wieder gehen wollten, und Lucy beobachtete fasziniert, wie sich Eli Solomon im Handumdrehen in den gewandten Galeristen verwandelte, der die beiden höflich, aber unaufdringlich in sein Geschäft bat. Sie verstand kein Wort von Elis Geplauder mit dem Paar. Deutsch sprachen sie jedenfalls nicht. Sie vermutete, dass sie sich auf Hebräisch unterhielten. Eli zeigte den potenziellen Käufern mehrere ungerahmte Bilder, und schließlich verabschiedeten sie sich umständlich.

»Wie schade!«

»Schade?« Er sah sie mit einem Lächeln an. »Sie wollten nur sehen, ob ich interessante Werke hier habe. Sie sind Freunde von Freunden von Freunden. So läuft es im Kunsthandel. Sie kommen morgen wieder, wenn das Licht besser ist, und dann werden sie ein, zwei Stunden oder vielleicht sogar den ganzen Tag auf diesen Stühlen sitzen. Aber sie werden mit einem Gemälde nach Israel zurückkehren, ohne das sie nicht mehr sein können.«

»Machst du so deine Geschäfte – du erlaubst den Kunden einfach dazusitzen und zu schauen?«

»Sie wollen eine Sammlung aufbauen. Sie kaufen etwas, weil es ihnen besonders gut gefällt, nicht weil ein prestigeträchtiger Name auf der Leinwand steht. Das sind Leute, die in die Oper gehen, um Musik zu hören, nicht, um gesehen zu werden. Man kann sich innerhalb von drei Minuten in ein Gemälde, wahrscheinlich auch in eine Frau verlieben – dabei beugte er sich über sie und küsste sie auf die Nasenspitze –, aber meistens sitzt man erst einmal nur da und lässt die Eindrücke auf sich wirken. Setz dich dorthin, Lucy, und ich schaue dich an und lasse den Eindruck auf mich wirken, bevor ich dich zurück ins Hotel begleite. Da warte ich auf dich, während du dich umziehst, und dann gehen wir essen, ja? Ist das ein guter Plan für deinen ersten Abend in Wien?«

Während Lucy und Alex auf Reisen waren, erhielt Suzanne einen Anruf vom Direktor der Lissabonner Schule, an der Claire gearbeitet hatte. Diesmal war Suzanne weniger nervös. Er kündigte an, Schwester Teresa, die Novizin im Kloster gewesen sei, als Claire Bonneville dort unterrichtete, werde am kommenden Sonntag die Schule zum Nachmittagstee besuchen. Sie habe Claire zwar nicht gut gekannt, dafür aber Schwester Genevieve.

Sonntag? Es war bereits Mittwoch. So kurzfristig konnte sie nicht nach Portugal reisen.

»Wir dachten, wenn Sie mit Schwester Teresa sprechen möchten, könnten wir für den Nachmittag ein Telefonat verabreden.«

Dankbar nahm Suzanne das Angebot an. »Ich würde wirklich gern mit ihr reden. Das ist sehr freundlich von Ihnen.«

Sie vereinbarten, dass Suzanne um vier Uhr nachmittags, Lissabonner Zeit, anrufen sollte. Als sie aufgelegt hatte, wählte sie sofort Everards Nummer und berichtete ihm von dem Gespräch. Ihre Stimme war erst voller Begeisterung, dann wurde sie unsicher. »Aber sie hat meine Mutter ja gar nicht richtig gekannt. Ob es überhaupt Sinn hat, mit ihr zu sprechen?«

»Natürlich, meine liebe Suzanne. Sie hat zumindest die alte Nonne gut gekannt, mit der Claire befreundet war. Vielleicht hat die ihr von Claire, von dir und sogar von dem Gemälde erzählt? Hast du heute Abend Zeit? Wir könnten uns zum Dinner treffen und eine Liste mit Fragen zusammenstellen.«

»Ich koche uns hier etwas«, schlug Suzanne kühn vor. Sie war sich nur allzu bewusst, dass Lucy in Österreich war und sie mit Everard das ganze Haus für sich haben würde. Er konnte über Nacht bleiben, ohne befürchten zu müssen, von Lucy gesehen zu werden. Sie würden in aller Ruhe miteinander frühstücken können. Suzanne schüttelte den Kopf, um diese Gedanken zu vertreiben. Erst einmal stand das Dinner auf dem Programm.

Apfelsuppe und anschließend Bœuf Bourguignon. Sie sah auf die Uhr. Schade, dass die Zeit nicht reichte, um ein Sorbet zuzubereiten – sie brauchte jede Minute für das Hauptgericht –, aber Everard liebte Käse; Käse mit Haferkeksen war immer eine gute Wahl. Das Rindfleisch musste sie aus der Tiefkühltruhe nehmen – ein Jammer. Frisches Fleisch schmeckte besser. Suzanne war glücklich, und noch schöner war, dass sie ganz bewusst glücklich war. Es war noch nicht lange her, da hatte sie ganz ernsthaft geglaubt, nie wieder froh werden zu können; aber jetzt hatte sie Schmetterlinge im Bauch bei der Aussicht, für Everard zu kochen, den Abend mit ihm in ihrem Haus zu verbringen und den Dingen einfach ihren Lauf zu lassen, ohne Reue und schlechtes Gewissen oder die alberne Vorstellung, sie sei zu alt für so etwas – eine Sorge, die sie beim ersten Mal geplagt hatte, sodass der liebe Everard schlecht geschlafen hatte und in den frühen Morgenstunden mit den Schuhen in der Hand aus dem Haus geschlichen war.

Welch eine Verschwendung!, hätte manch einer gesagt, aber sie wählte eine gute Flasche Wein für die Marinade; ihr schien es gerechtfertigt, weil sie das Fleisch in der Marinade nicht nur einlegte, sondern auch kochte. Sie stellte die Schüssel beiseite – schade, dass sie das Fleisch nicht über Nacht ziehen lassen konnte – und kümmerte sich um die Suppe. Eines ihrer Lieblingsrezepte, noch dazu unkompliziert, zumal sie mit einer figurbewussten Studentin im Haus immer Äpfel vorrätig hatte. Zwei Zwiebeln, sechs Äpfel, Hühnerbrühe – und gutes Currypulver. Suzanne war eigentlich kein Fan von Curry, aber in dieser Suppe mochte sie ihn – die Äpfel und das Gewürz gingen darin eine ungewöhnliche, aber heilige Allianz ein. Sauerrahm. Im Kühlschrank fand sie keinen, aber wie immer Joghurt.

»Wer hat den Joghurt erfunden?«, fragte sie die Petersilie in dem Topf auf dem Fensterbrett. »Sie hat einen Orden verdient.«

Wie kindisch! Sie musste sich zusammenreißen – jetzt unterhielt sie sich schon mit ihren Pflanzen. Sie stellte die angedünsteten Äpfel und Zwiebeln beiseite und deckte den Tisch im Esszimmer. Dinner for two. Kerzen, die besten Untersetzer aus Brüssler Spitze, die venezianischen Weingläser … und die entzückenden kleinen Käseteller, die ihre Freundin Josie ihr zu Weihnachten geschenkt hatte, kamen auch endlich einmal zu Ehren.

Als sie fertig war und ihr Werk bewunderte, schrie sie auf. »Oh, nein, nein, nein!« Der Tisch war gedeckt, aber nicht für ein Essen, sondern für eine Verführung. Suzanne räumte alles wieder ab und verstaute ihre Schätze im Schrank. Eine Tischdecke und Servietten aus schlichtem weißem Leinen, gute, aber nicht auffallend edle Weingläser zierten jetzt die Tafel. Auch die silbernen Kerzenhalter mussten weichen. Doch kurz bevor Everard kam, stellte sie noch eine Wasserschale mit Schwimmkerzen auf den Tisch – damit erzielte sie genau den gewünschten Effekt.

An der Haustür küsste Everard Suzanne auf die Wange wie am Neujahrsmorgen, als sie sich nach Alex’ Party verabschiedet hatten; doch sobald er die Tür hinter sich geschlossen hatte, zog er sie in die Arme. »Darauf habe ich mich schon den ganzen Tag gefreut«, sagte er, als er sie schließlich losließ. Er schnupperte genüsslich. »Ich habe doch nicht etwa dein Essen ruiniert?«

Suzanne, die gerade überlegt hatte, dass es mindestens fünfundzwanzig Jahre her sein musste, seit irgendjemand außer Lucy sie beim Kochen geküsst hatte, lachte und führte ihn ins Wohnzimmer. »Es kann nicht schaden, den Hauptgang etwas hinauszuzögern.« Aus Angst, sie habe sich doppeldeutig ausgedrückt, ergänzte sie sofort. »Als Vorspeise gibt es an diesem kalten Abend eine heiße Suppe.«

»Dazu sollte es Bordeaux geben«, stellte er fest. »Jedenfalls findet das C. P. Snow, der hier in der Nachbarschaft gelebt hat.« Dann küsste er sie noch einmal.

Bœuf Bourguignon wird besser, wenn man es eine gute Weile köcheln lässt; bleibt es zu lange auf dem Herd, zerfällt das Fleisch, schmeckt aber dennoch ausgezeichnet. Das fanden jedenfalls Suzanne und Everard. Für beide war es das herrlichste Mahl, das sie je genossen hatten. Sie ließen sich Zeit damit, kosteten die Geschmacksempfindungen aus, die Süße der Äpfel, gepaart mit der Schärfe des Curry, die Struktur von Rindfleisch und Pilzen neben der des von wunderbarer Weinsoße durchtränkten Kartoffelbreis, den Duft der Kerzen, das Aroma des Weins und später des Kaffees, ihr entspanntes Geplauder, begleitet von den romantischen Klängen eines Klavierkonzerts von Rachmaninow. Suzanne hatte sich gefragt, ob Hintergrundmusik zu viel des Guten sei, aber Everard lobte ihre Wahl.

Er bestand darauf, ihr beim Abräumen zu helfen. »Nichts ist schlimmer, als am Morgen ein Esszimmer mit schmutzigem Geschirr und benutzten Weingläsern vorzufinden.«

Suzanne, der sich noch nie im Leben ein solcher Anblick geboten hatte, stimmte ihm zu und ließ sich gern helfen. Er war so anders als Peter. Sie arbeiteten harmonisch zusammen; wie von selbst verstand er, dass sie die Teller lieber unter fließendes Wasser hielt, statt sie direkt in die Spülmaschine zu stellen, und dass sie Gläser und Besteck von Hand spülte. »Du trocknest ab«, ordnete er an, während er das Becken mit heißem, schäumendem Wasser füllte, »dann lerne ich, wo alles hingehört. Meine Schwester – ich habe dir noch gar nicht von Eugenia erzählt, sie unterrichtet Griechisch irgendwo in Wiltshire –, meine Schwester war schon unzählige Male bei mir zu Besuch, aber sie stellt die Sachen hin, wo sie gerade Platz findet. Da könnte ich die Wände hochgehen.«

Suzanne lachte. »Everard und Eugenia? Ihr seid doch nicht etwa Zwillinge?«

»Nein. Unsere Mutter hatte nur eine Vorliebe für den Buchstaben E. Unsere arme Katze hieß Eloise.«

Auch das Wort »einfach« beginnt mit e. Es war alles so einfach. Dabei hatte Suzanne schon befürchtet, dass es schwierig werden könnte.

»Ich werde Lucy nichts sagen, noch nicht«, murmelte sie, als sie später in dem großen Doppelbett lagen, von dem sie sich schon hatte trennen wollen.

Er war sofort hellwach. »Du schämst dich doch nicht etwa, mein allerliebstes Mädchen?«

Allerliebstes Mädchen. Wie sie ihn liebte! »Im Gegenteil, ich bin stolz, aber es ist alles so wunderbar, dass ich es noch eine kleine Weile für mich behalten will.«

»Ich will dich auch für immer behalten«, sagte er und begann erneut, sie zu liebkosen.

»Undurchführbar«, flüsterte sie mit einem schüchternen Lächeln.

»Doch.« Er ließ sie los und rückte ein Stück ab. »Weißt du, Suzanne, in meinem Herzen halte ich dich bereits gefangen.«

Kapitel 27

Zwei Tage später flog Lucy von Wien zurück nach Edinburgh, wo ihre Mutter sie abholte. Sie hatte in den kurzen Aufenthalt so viel hineingepackt, dass es wohl Wochen dauern würde, alle Eindrücke zu verarbeiten. »Ich habe mich in die Stadt verliebt, Mum«, sagte sie und fügte insgeheim hinzu: und in Eli. »Eli war ein perfekter Gastgeber.«

Suzanne lenkte den Wagen geschickt aus der Kurzzeitparkzone. »Ach, wirklich? Ich dachte, die Wiener sind schrecklich förmlich.«

»Das war er auch – ungefähr zwanzig Minuten lang. Ich habe versprochen, bald wiederzukommen, und ihn auch eingeladen, uns in Schottland zu besuchen. Der Pissarro, weißt du. Wir müssen wirklich rauskriegen, wo er geblieben ist.« Sie spürte, wie ihr die Röte ins Gesicht stieg, war jedoch nicht bereit, mehr zu erzählen; schließlich hatte sie sich noch vor wenigen Wochen eingebildet, in Sam verliebt zu sein. Sam? Sie musste lachen. Sie hatte mehr als ein paar Sekunden gebraucht, um sich an seinen Namen zu erinnern. »Selbst wenn er sich unter deinem Gemälde befinden sollte.« Suzanne reagierte nicht, und so fuhr Lucy fort: »Professor Löwy muss ein bisschen wie Eli gewesen sein, nach außen hin schrecklich ernst und akademisch, in Wirklichkeit aber richtig übermütig.«

»Und dieser Pissarro?«

»Ja, ist das nicht erstaunlich? In einem Brief ist die Rede davon, dass der Professor hoffte, Claire würde ihn übermalen, um das Gemälde vor einem mysteriösen Nazi zu verbergen, der ihm nach Lissabon gefolgt war. Man könnte fast glauben, das wären allesamt Italiener gewesen, nicht Österreicher und Deutsche. Hört sich alles nach mittelalterlicher Vendetta an.«

»Übertreib mal nicht so, Lucy! Dein Vater hat dir doch mehr als einmal erklärt, dass Übertreibungen jedes Argument entkräften. Ein mysteriöser Nazi, ich bitte dich!«

»Mutter, ich bin Historikerin. Lissabon war in den dreißiger Jahren voll von Nazis, daran ist nichts mysteriös. Was zählt, ist die Familiengeschichte. Die Löwys sind im Konzentrationslager umgekommen, und ihr gesamter Besitz ist beschlagnahmt worden. Ein großer Teil ist offenbar bereits lange Zeit vor ihrer Deportation entwendet worden. Besonders interessant an der Sache sind die Animositäten – oder besser gesagt, die Konkurrenz – zwischen zwei Kunsthändlern, zivilisierten Männern mit Niveau. Sie haben sich gegenseitig zu Hause besucht und sich in den Wiener Kaffeehäusern getroffen; aber die eine Familie hatte es auf zwei Bilder abgesehen, die sich im Besitz der anderen befanden. Eines davon, einen Tizian, hatte ein Urahn Elis in Venedig erworben. Seitdem die Familie dieses Gemälde besaß, war für sie alles gut gelaufen. Sie schaffte es, einem Pogrom in Italien zu entkommen und lebte fortan in Ungarn, bis es dort ungemütlich wurde und sie sich schließlich in Wien niederließ.« Lucy hielt inne, um nach den richtigen Worten zu suchen. »Der Tizian war für sie eine Art Talisman. Er sollte nur im äußersten Notfall verkauft werden. Ein Händler wollte ihn unbedingt haben und bot dafür Unsummen und andere Gemälde, doch die Löwys lehnten das stets ab. Und dann, Anfang des zwanzigsten Jahrhunderts, als Pissarro starb, kamen einige seiner Werke auf den Markt, und das Interesse war riesig – weltweit. Der Großvater von Claires Professor hat es geschafft, eines davon zu erstehen. Herr Schwarz – so hieß der rivalisierende Händler – wollte es ihm unbedingt abkaufen, aber der Patriarch der Löwys hat alle Angebote ausgeschlagen und das Bild stattdessen Friedrich Löwy zu seiner Bar Mitzwa geschenkt. Und dann ist deine Mutter auf den Plan getreten, Claire Bonneville.«

»Die gebeten wurde, das Bild zu übermalen …«

»Genau, aber ich glaube nicht, dass sie es getan hat, Mum. Nichts für ungut, aber wir wissen ja, wie sie gemalt hat. Offenbar hat sie gekniffen, obwohl Friedrich eine Menge über Malerei und das Vorbereiten von Leinwänden wusste, jedenfalls mehr als sie. Sicher ist, dass er von einem deutschen Agenten in Lissabon ermordet worden ist – wahrscheinlich, weil er Jude war; aber er hatte sich auch sehr in dieser Organisation engagiert, die Juden bei der Ausreise nach Kanada half. Außerdem – und das ist vielleicht das Entscheidende – hat er das Gemälde besessen, das der Vater von Schwarz unbedingt an sich bringen wollte.«

»Ich finde das alles schwer zu … glauben. Meine Mutter hatte mit Spionen und Mördern zu tun!«

»Es herrschte Krieg, Mum. Im Krieg können sogar die nettesten Menschen in schändliche Taten verstrickt werden.«

»Vielleicht weiß ich inzwischen sogar ein bisschen mehr als du oder Mr Solomon, Lucy. Rat mal, wer vor kurzem angerufen hat?«

»Mum!«, stöhnte Lucy und hörte sich dabei an wie eine Zehnjährige – wahrscheinlich, weil Suzanne in demselben Ton mit ihrer Tochter redete wie vor einem guten Jahrzehnt.

»Der Direktor von Claires Schule in Lissabon. Eine der Nonnen, die Schwester Genevieve kannten, mit der meine Mutter besonders befreundet war, kommt am Sonntag zu ihm zum Tee. Und sie wird mich um vier Uhr anrufen.« Sie hielt inne und holte tief Luft. »Eigentlich sollte ich rechts ranfahren. Das ist alles so aufregend, ich kann mich gar nicht richtig auf den Verkehr konzentrieren.«

Suzanne hielt auf einem Parkplatz, und die beiden tauschten die Plätze.

»Alles klar, Mum, jetzt fahre ich, und du erzählst.«

»Jemand, der meine Mutter gekannt hat – abgesehen von Henriette. Henriette. Der sollte ich auch Bescheid geben.«

»Immer schön der Reihe nach. Was ist, wenn Schwester Genevieve dieser Nonne gar nichts erzählt hat?«

»Keine Ahnung«, entgegnete Suzanne barsch. »Sie war damals Novizin und hat Mutter zumindest mal auf dem Gelände oder bei Zusammenkünften gesehen. Das wäre ja auch schon was.« Sie schloss die Augen und versuchte vergeblich, ein Bild von der jungen Claire heraufzubeschwören. »Sie kann mir sagen, wie sie gekleidet und frisiert war. Lucy, diese Schwester hat sich bereit erklärt, mit mir zu sprechen. Sie ruft am Sonntag an, und ich hätte gern, dass du dann zu Hause bist.«

Bei diesen Worten wurde sie ein wenig rot, denn natürlich hatte sie auch Everard gebeten zu kommen. Ihre Verlegenheit war Lucy nicht entgangen, und sie konnte sich den Grund ziemlich gut vorstellen, sagte jedoch nichts dazu. »Natürlich, Mum. Das möchte ich auf keinen Fall verpassen. Wir sollten auch Alex Bescheid geben – oder warten wir damit bis nach dem Gespräch?«

»Das ist wahrscheinlich besser.«

Der Rest der Fahrt verlief angenehm, obgleich Lucy sich bemühte, alle Themen zu meiden, bei denen der Name Eli gefallen wäre, und Suzanne es mit Everard genauso hielt. Sie begnügten sich damit, lange über Alex zu sprechen und laut darüber nachzudenken, wie sich deren Hawaii-Abenteuer wohl gestaltete.

»Vielleicht hat sie ja das Gemälde gefunden.«

»Ob dieser Mr Dunbar noch Herr seiner Sinne ist? Immerhin ist er fast hundert und wahrscheinlich bereits senil.«

»Lucy, das ist respektlos. Bar hat gesagt, er sei immer noch in der Firma aktiv.«

»Na, das musste er doch sagen, oder? Ist dir schon mal der Gedanke gekommen, dass der alte Herr vielleicht die beiden anderen umgebracht und Alex eingeladen hat, um herauszufinden, wie viel wir wissen?«

»Du hast ja eine blühende Phantasie, mein Kind! Er weiß genau, was wir wissen, denn wir haben es Mr Cunninghame erzählt, der es sicher weitergegeben hat. Nein«, konterte Suzanne mit einem raschen Seitenblick auf ihre Tochter, »ich glaube, er will Alex kennenlernen, weil sein Enkel und Erbe ziemlich hingerissen von ihr war. Er passt doch phantastisch zu Alex, meinst du nicht auch? Für dich ist er zum Glück zu alt. Ich hatte schon befürchtet, dass die Begegnung mit einem Millionär dir zu Kopf steigen würde.«

»Sie sind Milliardäre, Mum«, korrigierte Lucy, weil sie damit von der Tatsache ablenken konnte, dass Bar Cunninghame nicht sehr viel älter war als Eli Solomon.

»Ich hab’s mir anders überlegt. Lass uns doch heute Abend anrufen. Ich will wissen, ob Alex schon einen aktiven Vulkan gesehen und schon ein Luau miterlebt hat.«

»Das Essen ist auf der Poolterrasse serviert, Miss Frobisher.«

»Danke.« Alex stand auf und betrachtete sich in dem Wandspiegel. Ihr ärmelloses Kleid aus hellgrüner Seide war schlicht und gerade geschnitten. Dazu trug sie hochhackige goldfarbene Sandalen mit einem schmalen Riemchen und den Smaragdring ihrer Mutter.

Nachdem sie sich vergewissert hatte, dass sie gut aussah, griff sie noch nach einem leichten Schultertuch, öffnete dann die Verandatür und ging hinaus in ihren ersten hawaiischen Abend. Ein Schatten löste sich von den Sträuchern, und sie fuhr überrascht zusammen.

»Entschuldige, Alex, ich wollte dich nicht erschrecken.«

Es hatte keinen Sinn, so zu tun, als hätte ihr Herz nicht einen Moment lang ausgesetzt. Zu wissen, dass ihr charmanter Begleiter auf dem langen Flug nicht der war, als der er sich ausgegeben hatte, hatte ihr dieses Paradies auf Erden gründlich verdorben. Sie machte eine Handbewegung, die den Park und die ganze Insel einzuschließen schien. »Alles hier ist so vollkommen, und ich finde es schrecklich, dass Dieter Schwarz es mir kaputt gemacht hat.«

Bar lachte, wirkte aber fest entschlossen. »Überall auf der Welt lauert Böses, Liebling, aber wir dürfen darüber das Gute nicht vernachlässigen.« Er griff nach ihrer Hand. »Komm, gehen wir zum Pool, und vergessen wir Schwarz für eine Weile. Wenn du nicht aufpasst, steig ich nämlich auf mein Steckenpferd und erzähle dir, was in Hawaii wirklich im Argen ist.«

Es war lange nach Sonnenuntergang, doch der riesige Mond stand fast direkt über ihnen, und die Sterne funkelten. Die Lampen entlang der Wege waren fast unnötig. Erhellt durch die Unterwasserbeleuchtung, lag der Pool einladend da. Ein runder schmiedeeiserner Tisch mit Glasplatte war für zwei Personen gedeckt, dekoriert mit Kerzen und exotischen Blüten, die in großen Wasserschalen schwammen. Gardenien verströmten ihren schweren Duft.

Bar rückte für Alex einen der Stühle zurecht. »Ich hoffe, Granddad hat recht damit, dass du heute Abend gern allein mit mir hier speist.«

Er nahm Platz, und sofort tauchte ein Kellner mit Champagner auf, einem exzellenten Taittinger.

Alex sah bewundernd zu, wie geschickt ihr Glas gefüllt wurde, ohne dass ein Tropfen danebenging. Dann wandte sie sich mit einem Lächeln ihrem Gastgeber zu. »Dachtest du etwa, ich möchte wie alle Touristen zu einem Luau?«

Er hob sein Glas und prostete ihr zu. »Warum nicht? Eine schöne Frau in einem schönen Kleid sollte von der Welt gesehen werden.«

Sie nippte. »Hervorragend. Die Welt kann warten. Aber mein Wunsch, etwas über dein Steckenpferd zu erfahren, eher nicht.«

Er lachte. »Das langweilt sogar Kingsley, obwohl der jahrelang Zeit hatte, sich an mich zu gewöhnen.« Als sich Schritte näherten, blickte er auf. »Hier kommt die pupu. Ich hoffe, du hast Hunger.«

Eine riesige Platte mit allerlei Fisch, Schinken und exotischen Früchten wurde serviert, und Bar lachte erneut, diesmal mit ungebrochenem Vergnügen. »Dein Gesicht, Alex! Keine Sorge, wir müssen das nicht alles essen. Ich habe um eine leichte Mahlzeit gebeten. Warte mal ab, was mein Großvater auftischen lässt, wenn er Kollegen einlädt, um dich vorzustellen.«

Alex nahm sich eine kleine Portion von allem, was sie kannte; beim nächsten Mal würde sie mutiger sein. »Ist pupu das hawaiische Wort für Vorspeise?«

Bar bediente sich großzügig. »Erraten.«

»Und Mr Dunbar hat sich schon zur Ruhe begeben?«

Bar begann nacheinander auf die von ihm gewählten Vorspeisen zu deuten. »Das hier sind Udon-Nudeln – japanischer Einfluss –, und dieser Fisch hier heißt Mahi-Mahi, eine Goldmakrelenart. Die englische Bezeichnung Dolphin fish ist irreführend, mit Delphinen haben sie gar nichts zu tun. Es sind Plattfische, sehr schön, mit limonengrünen und gelben Schuppen, und sie sind ono, das bedeutet ›hervorragend‹.« Dann erst beantwortete er ihre Frage. »Granddad? Ja und nein. Er hat beschlossen, früher zu essen, aber er ist noch wach. Die Nachricht, dass Schwarz in Hawaii ist, lässt ihm keine Ruhe.« Er deutete auf den großen weißen Klotz des Haupthauses hinter sich. »Er kann gar nicht glauben, dass der Mann sogar so dreist war, sich im Flugzeug neben dich zu setzen.«

»Das kann ich selbst kaum glauben«, sagte Alex und erschauderte ein wenig. Dann legte sie die Gabel nieder. »Irgendwie ist mir der Appetit vergangen.«

»Zu dumm! Dabei hatte ich mir geschworen, den Kerl heute nicht mehr zu erwähnen. Wir haben ihm heute Nachmittag schon genug Sendezeit eingeräumt.« Er nahm ihr Champagnerglas und reichte es ihr. »Champagner wirkt appetitanregend. Darum hab ich heute auch keinen Mai Tai vorgesehen; wir heben uns die Cocktails für morgen auf. Sprechen wir lieber darüber, was du alles sehen möchtest, solange du hier bist! Nummer eins?«

Sie dachte einen Augenblick lang nach. »Ist es wahr, dass es auf der Insel noch einen aktiven Vulkan gibt? Den würde ich mir sehr gern ansehen.«

Er nickte. »Morgen sind Besichtigungen angesagt. Wir werden in den Hawaii Volcanoes National Park fahren. Er liegt etwa fünfzig Kilometer südlich von Hilo, die Fahrzeit beträgt fünfundvierzig Minuten. Täglich rund um die Uhr geöffnet, kannst du dir das vorstellen? Und sonst?«

»Pearl Harbor sollte ich mir wahrscheinlich auch ansehen.«

»Da wären wir schon auf der Spur meines Steckenpferds. Pearl Harbor liegt auf Oahu, und wir befinden uns auf Hawaii, auch Big Island genannt. Nächste Woche muss ich ohnehin nach Oahu. Wenn du dich also bis Dienstag gedulden könntest, begleite ich dich dorthin – dann verbinden wir das Angenehme mit dem Nützlichen.«

Und was war nun sein Steckenpferd? Hatte es etwas mit Pearl Harbor zu tun oder vielleicht mit Reisen? Alex stellte ihr Glas ab, das sich auf magische Weise von selbst wieder gefüllt zu haben schien. »Hat Schwarz wohl zufällig neben mir gesessen?«

Bar löffelte noch mehr Vorspeisen auf ihren Teller. »Probier mal die Krabben in Mangosauce, Alex! Wenn du morgen einen Vulkan bezwingen willst, brauchst du viel Energie.«

»War es so?«

»Keine Ahnung. Eher nein, würde ich tippen. Er ist sehr schlau, wahrscheinlich hat er nach dir gesucht und einfach die Chance ergriffen, sich neben dich zu setzen. Wer hätte das nicht getan?«

Sie nahm einen winzigen Happen Krabben und unmittelbar darauf einen größeren Bissen; er musste lächeln. »Das schmeckt fabelhaft.«

»Nein, tut es nicht. Es schmeckt …« Er wartete.

»Ono«, sagte sie und ärgerte sich, dass sie dabei rot wurde.

Er hatte Mitleid mit ihr. »Krabben sind äußerst nahrhaft. Aber jetzt iss auf, Alex, sonst müssen wir das gegrillte Spanferkel noch wegwerfen!«

Er fing an zu lachen, und sie fiel gleich darauf mit ein. »Du Schuft! Was für eine Schweinerei!«

»Nein, gegrilltes Spanferkel, Madame«, betonte er und wurde gleich darauf wieder ernst. »Ich kenne niemanden, der so ausdrucksvolle Augen hat wie du, meine liebe Alexandrina. Wir werden das Ferkel schon nicht wegwerfen; nach der morgigen Tour wirst du sicher noch etwas davon verputzen.«

Mal sehen, ob er Recht behielte. »Ich habe ihm nichts erzählt, Bar, nur, dass ich für ein paar Tage zu Freunden fahre.«

Alex schaffte es, noch zwei weitere Gänge zu würdigen, aber den angebotenen Kaffee und Verdauungsschnaps lehnte sie ab. In stillschweigendem Einverständnis sprachen sie nur noch über Bars Pläne für den ersten Besichtigungstag.

»Wir lassen es langsam angehen. Erst fahren wir auf dem Mamalahoa Drive nach Süden und werfen einen Blick auf den Pazifik. In einer kleinen Stadt, die nach Captain Cook benannt ist, könnten wir Halt machen und die Kona-Kaffeeplantage besuchen, um uns anzusehen, wie der Kaffee, den du so gern trinkst, vom Strauch bis in deine Tasse kommt. Anschließend können wir in Kealakekua Bay vorbeifahren, wo Captain Cook gestorben ist – vielleicht gehen wir dort auch Schwimmen. So weit einverstanden?«

Sie nickte, und er fuhr fort: »Das Wasser hat eine unglaubliche Farbe. Mittagessen, vorher vielleicht einen Mai Tai am Strand, und dann fahren wir zum Park.« Er hielt inne. Die Kerzen waren niedergebrannt, und nur das Unterwasserlicht des Pools und der silbrige Schimmer des Mondes erhellten den Tisch. »Wahrscheinlich habe ich vergessen, dich zu bitten, Wanderschuhe oder zumindest festes Schuhwerk mitzubringen?«

Alex ging im Geiste ihre Garderobe durch. »Stimmt. Fehlanzeige. Riemchensandalen und ein Paar geschlossene Schuhe, in denen ich allerdings meilenweit laufen kann.«

»Aber nicht auf Lava. Ich lasse dir von Michiko ein paar von Stephies Sportklamotten bringen. Wir könnten bis zum Gipfel aufsteigen, nachdem wir bei der Parkverwaltung die Genehmigung eingeholt haben. Die Lava ist nach Einbruch der Dunkelheit besonders spektakulär. Was meinst du?«

Er hatte vor, den ganzen Tag mit ihr zu verbringen – das machte sie glücklich, auch wenn sie ihre Reaktion übertrieben fand; er verhielt sich einfach nur wie ein guter Gastgeber. »Spektakulär ist ganz in meinem Sinne.«

Er grinste. »Fein. Aber es ist nicht so spektakulär wie der Stromboli oder der Ätna. Hier bewegt sich die Lava langsam aus einer Tiefe von über elftausend Meter unter der Erde nach oben. An der Oberfläche hat sie nicht mehr viel Energie übrig, sie sickert sozusagen nur über den Rand. Der Vulkan schleudert also keine Lava kilometerweit in die Atmosphäre, aber glutrot ist sie trotzdem.«

Sie plauderten noch ein wenig über den Archipel, aus dem Hawaii besteht, aber er merkte, dass sie sich von dem langen Flug noch nicht erholt hatte. Der erste Ausflugstag würde ziemlich anstrengend werden, und so brachte er sie kurz vor Mitternacht zurück zum Gästehaus. Sie war angenehm müde, nahm aber trotzdem eine uniformierte Gestalt wahr, die neben einer Palme stand. »Polizei?«, fragte sie mit zugeschnürter Kehle.

Bar ergriff ihre Hand. »Ein Wachmann von einem Sicherheitsdienst. Der steht immer hier, rund um die Uhr, sieben Tage die Woche, seit jeher. Er wird es sich nicht verzeihen, dass er sich von dir hat entdecken lassen.«

»Zuerst hab ich ihn für einen Baum gehalten. Er hat sich nur ein ganz kleines bisschen bewegt.«

»Er wird bis zum Morgen vor deinem Haus wachen. Mit Schwarz hat das nichts zu tun. So ist das eben im einundzwanzigsten Jahrhundert.«

An der Eingangstür zum Gästehaus verharrten sie für einen Augenblick in der stillen, von Wohlgerüchen erfüllten Nacht. Alex war sich mit jeder Faser ihres Körpers der Wärme von Bars Hand, die ihre hielt, und seines männlichen Duftes bewusst. Er musste sie jetzt küssen, er musste einfach.

Er tat es nicht.

»Schlaf gut, Alex! So gegen zehn sollten wir aufbrechen, und du brauchst eine Jacke, weil es spät werden dürfte. Ich lasse dir von Michiko eine raussuchen, zusammen mit der übrigen Ausrüstung.«

Er ließ ihre Hand los, geleitete sie aber noch bis zur Tür. Auf den letzten Metern wäre sie beinahe gestolpert.

»Das Essen war wunderbar, vielen Dank«, sagte sie förmlich.

»Es ist wunderbar, dich hier zu haben«, hörte sie ganz deutlich, während sie die Tür öffnete, doch sie war unsicher, ob sie sich nur einbildete, dass er im Weggehen »meine liebste, liebste Miss Frobisher« hinzugesetzt hatte.

Sie hatte kaum begonnen sich auszuziehen, als das Telefon klingelte. »Bar?«

»Nein, ich bin’s, Lucy. Erwartest du einen Anruf von Bar? Dann rufe ich später wieder an.«

Obwohl sie allein war, wurde Alex rot. »Nein, ich habe gerade mit ihm zu Abend gegessen. Ich dachte, er hat mir vielleicht etwas zu sagen vergessen, wegen morgen.« Da sie nichts dergleichen gedacht hatte, kreuzte sie die Finger, wie sie es als Kind immer getan hatte, um die bösen Geister abzuwehren, die – da war sie ganz sicher – immer in der Nähe waren, wenn sie sich auch nur die kleinste Flunkerei erlaubte.

Lucys aufgeregte Stimme drang über zwei riesige Ozeane und die gigantische Landmasse der Vereinigten Staaten zu ihr durch. Unglaublich. Sie befand sich in einer der abgelegensten Regionen der Welt, und Lucy konnte sich mit ihr unterhalten, als sei sie nebenan. »Wie ist es denn so, Alex? Staunst du Bauklötze?«

Ihre atemlose Sehnsucht nach Bars Kuss erfasste sie wieder wie eine Welle. »Absolut«, sagte Alex. »Wie war’s denn in Wien?«

»Schön«, erklärte Lucy, als sei sie nicht in Wien und bei Eli gewesen, sondern an irgendeinem gewöhnlichen Ausflugsziel.

»Ist Suzanne auch da?«

»Ja. Mums Reise nach Paris war ebenfalls sehr erfolgreich. Wie ist Bradley Dunbar?«

»Ich bin doch gerade erst angekommen, Lucy. Er ist entzückend, sehr alt, aber geistig voll auf der Höhe, und das Anwesen ist ein Traum – wilde Orchideen, Bananenbäume in der Auffahrt, kannst du dir das vorstellen?« Sollte sie Schwarz erwähnen? Sie beschloss, Lucy nicht zu beunruhigen. »Und erst das Essen! Ingwer und Limetten sind eine unglaublich tolle Mischung. Morgen besichtige ich Big Island. Ich werde euch über alles berichten.«

»Gut. Dann lass uns am Sonntag telefonieren. Mum wird mit einer alten Nonne in Lissabon sprechen, und am Montag sucht sie sich einen Kunstexperten, der unsere Henriqueta begutachten kann. Wer weiß, Alex, vielleicht sind wir schon am Ende des Weges angelangt.«

Sie plauderten noch einige Minuten, bis Lucy klar wurde, dass in Hawaii Mitternacht längst vorüber war.

Danach zog Alex sich fertig aus, schlüpfte in ihr Nachthemd, das auf dem Bett bereitlag, kroch zwischen die Laken und schlief sofort ein.

Kapitel 28

Schwester Teresa erinnerte sich sehr gut an Claire Radcliffe. Als Novizin war sie nie direkt mit der jungen Schottin in Kontakt gekommen, doch sie hatte sie ab und zu auf dem Gelände umherlaufen oder sogar rennen sehen und glaubte zu wissen, dass sie trotz ihrer unterschiedlichen Lebensentwürfe die gleiche Freude an ihrer Umgebung gefunden hatten. Auch sie liebte Bäume, Blumen und Kinderlachen. Erst nachdem Teresa ihr Gelübde abgelegt hatte, hatte Schwester Genevieve, Gott hab sie selig, ihr von dem Mädchen erzählt.

Alle waren überzeugt gewesen, es werde bald eine Hochzeit geben, so gut waren Claire und Professor Löwy befreundet. Der gute Mann war wirklich ein Engel, und er hatte die Junglehrerin unter seine Fittiche genommen. Er hat ihr eine Menge über die Welt beigebracht, über Musik und sogar über Kunst, obwohl ja eigentlich sie die Künstlerin war, und sie blühte unter seiner Anleitung auf. Aber sie hat uns alle zum Narren gehalten, dachte Teresa, während sie ihren Tee trank. Und dann sind sie umgekommen, alle beide, unser lieber Professor und der Baron, der Vater der kleinen Henriette, die alle nur Henriqueta nannten, und leider stellte sich heraus, dass Claire uns um ihres eigenen Wohlergehens willen würde verlassen müssen. Nach dem Tod des Barons hat sie nie wieder unterrichtet. Es hat ihr das Herz gebrochen. Teresa dachte einen Moment über die trauernde Claire nach. Sie hatte sein Kind, Henriette de Ville-France, so gern gehabt, und es hatte sie traurig gestimmt, als das kleine Mädchen das Land verließ. Die Mutter Oberin hatte gut für Claire gesorgt – die junge Frau sollte sich um nichts kümmern müssen, sich einfach nur ausruhen und wieder zu Kräften kommen. Also hatte sie da draußen gesessen, unter den Bäumen – sie hatte diese Bäume geliebt – und gemalt, gemalt, gemalt. Immer nur die gleichen Motive – entweder Henriette oder das Hieronymus-Kloster.

»Was für eine Zeitverschwendung!«, hatte Schwester Genevieve oft geseufzt. Nun ja, Claire war keine große Malerin gewesen, die Ärmste. Die Mutter Oberin hat die Bilder auf den Dachboden geschafft für den Fall, dass Claire zurückkommen würde, um sie zu holen.

Schwester Teresa war sehr alt und gebrechlich. Sie hatte sich damit abgefunden, dass dies wahrscheinlich der letzte Besuch in dem Kloster sein würde, in dem sie ihr Noviziat absolviert hatte. Sie konnte sich besser daran erinnern als an andere Klöster, in denen sie seit jenen Tagen gelebt hatte – und es war ihr mehr ans Herz gewachsen. War das falsch? Sie sollte glücklich sein, wo auch immer Gott sie hinstellte, und sie war es auch, doch dieses alte Gebäude mit den gebohnerten Fluren und getäfelten Räumen, fast immer von den heiteren Strahlen der Sonne erhellt, war etwas Besonderes. Im Aufenthaltsraum hallte noch das Gelächter von Schwestern wider, die längst in die Ewigkeit eingegangen waren, und in der Kapelle mit den vielen Blumen lebten Erinnerungen an geliebte Stimmen im Gebet fort. Und singende Kinder – gab es auf der Erde ein süßeres Geräusch als Kinderstimmen?

Da war dieses kleine Mädchen gewesen, natürlich, das französische Kind, dessen letzte Tage an der Schule nicht glücklich gewesen waren. Sie erinnerte sich an Henriette de Ville-France ebenso wie an den Namen der ausländischen Lehrerin, die Genevieve sehr gern gehabt hatte, doch sie entsann sich nicht, wo sie selbst das letzte Weihnachtsfest oder die Karwoche verbracht hatte. In Lissabon? War es Lissabon? Nein, denn in Lissabon war sie heute, und sie würde gleich mit … Sie griff nach dem silbernen Kruzifix an ihrer Brust und holte tief Luft. Mit wem sollte sie sprechen? Egal, man würde es ihr schon sagen. Es hatte jedenfalls mit Genevieve zu tun. Sie sah sich um. Wo war Genevieve?

Sie rief ihren Namen, und die Schwester, deren Anwesenheit ihr nicht bewusst gewesen war, tätschelte ihr die Hände. »Nur ruhig, liebe Schwester, nur ruhig.«

Schwester Mary Catherine blickte zum Direktor der Schule hinüber, der besorgt die Stirn runzelte.

»Muten wir ihr zu viel zu, Schwester?«, fragte er leise.

»Nein, ich glaube nicht.« Schwester Mary Catherine hielt der alten Frau weiter die Hand. »Sie erinnert sich sehr genau an die Vergangenheit, Señor Director. Wenn Sie dafür sorgen, dass Mrs Andrews nach Schwester Genevieve und Claire Radcliffe fragt, wird es ihr sicher einfallen.«

»Genevieve«, flüsterte die alte Nonne und blickte sich suchend im Raum um. »Wo ist Genevieve?«

»Ich nehme sie mit in den Garten, bis es Zeit ist für das Telefonat. Sie liebt den Garten.«

Vielleicht regte der Garten, der sich seit ihrem Noviziat kaum verändert hatte, Schwester Teresas Gedächtnis an, denn sie unterhielt sich ohne Schwierigkeiten mit Suzanne. Das heißt, sie fand problemlos die Worte. Manchmal klang ihre Stimme so fern, dass Suzanne sie kaum verstehen konnte, dann wieder hörte Teresa ganz auf zu sprechen – sie saß dann einfach da und starrte den Hörer an. Schließlich redete Schwester Mary Catherine mit Suzanne, wiederholte, was die alte Dame gesagt hatte, und gab Suzannes behutsame Fragen weiter.

»Mademoiselle Claire hat die ganze Zeit gemalt, Madame, während sie darauf wartete, gefahrlos nach Beja reisen zu können. Sie malte das Kind oder ein Kloster, aber die Bilder sind alle hiergeblieben, Madame, jedes einzelne. Wer weiß, vielleicht liegen sie noch auf dem Dachboden. Da oben stehen viele Truhen und Koffer. Mein eigener ist auch noch da. Die Kleider, die ich trug, als ich hier eintraf – für den Fall, dass ich nicht wahrhaft berufen wäre, verstehen Sie? Ich hätte ja schlecht in der Ordenstracht zu meiner Familie zurückkehren können.«

Sie lachte, weil sie den Gedanken so absurd fand, und Suzanne bemühte sich mitzulachen.

»Erinnert Schwester Teresa sich an eine Hochzeit, Schwester?«

»Nein, Madame. Professor Löwy wurde ermordet, soviel ich weiß, und zu einem Monsieur Bonneville hatte die Schule keine Verbindung, jedenfalls gibt es keinerlei Hinweise darauf. Der Direktor hat das sehr sorgfältig nachgeprüft. Es tut mir leid, Madame. Aber ich könnte nach der Truhe fragen.«

An der Truhe war Suzanne jedoch nicht interessiert, denn sie wusste, dass Claire mindestens ein Bild mitgenommen hatte – es hing ja in ihrem Wohnzimmer.

»Sie sind alle sehr freundlich gewesen. Ich bin froh, die Erinnerungen der Schwester an meine Mutter gehört zu haben, und wenn … wenn wir Professor Löwys Gemälde finden, werde ich es Sie wissen lassen.«

Suzanne legte den Hörer auf und sah mit Tränen in den Augen Lucy und Everard an. Dann schilderte sie ihnen so schnell und knapp wie möglich, was sie verpasst hatten. Genug der Ausflüchte! Es war Zeit, Henriquetas Schatz untersuchen zu lassen.

»Meinst du nicht, jemand von der Universität könnte sich unser Bild ansehen, Everard?«

Dr. Halley lächelte Suzanne an, das Herz ganz weit vor Freude. Selbst wenn ich hundert werde, so sagte er sich jeden Tag, werde ich mich nie daran gewöhnen, sie neben mir zu sehen. Wie schön sie ist! Schon allein, weil sie sich ihrer Attraktivität so gar nicht bewusst ist. Er hatte gezögert, sich Suzanne zu nähern. Was konnte eine so gut aussehende, gestandene Frau an einem verknöcherten alten Junggesellen wie ihm schon finden? »Natürlich, meine Liebe«, sagte er. »Wobei vielleicht Duncan von der Kunstschule Jordonestone in Dundee die bessere Adresse wäre. Soll ich den Kontakt zu ihm herstellen?«

»Das wäre furchtbar nett von dir«, sagte Suzanne. »Zieh das Sofa vor, Lucy, dann holen wir das Bild raus. Die Wand wirkt sehr kahl, seit es nicht mehr dort hängt, findet ihr nicht?«

Aber das Bild war nicht mehr hinter dem Sofa.

»Wo hast du es hingetan?« Suzanne blickte fragend ihre Tochter an. Beunruhigt war sie nicht, noch nicht. Sie hatten das Gemälde abgenommen und der Aufhängedraht war abgerissen, als sie es zurückhängen wollten. Deshalb hatten sie es zunächst einmal hinter dem Sofa verstaut. So war es doch gewesen, oder nicht?

Lucy starrte auf den großen leeren Fleck über dem Sofa, als hoffe sie, das Bild würde plötzlich dort auftauchen. Sie schaute hinter und unter dem Möbel nach. »Was habe ich bloß damit gemacht?«, fragte sie sich rhetorisch.

»Hast du Alex gebeten, es irgendwo unterzubringen, im Schrank unter der Treppe vielleicht?«

»Natürlich nicht.« Suzanne sah Everard an. Die Schmetterlinge in ihrem Bauch machten sie auf angenehme Weise darauf aufmerksam, dass sie auf sein Urteil zu vertrauen begann. Woher die leisen Schuldgefühle kamen, die sich gleichzeitig meldeten, wusste sie nicht recht. Ich schaffe das alles allein, versicherte sie sich. Es ist ganz einfach.

Dr. Halley hatte den Blick nicht von Suzanne wenden können – wie ein liebeskranker Junge, schalt er sich selbst. Doch nun schaute er Lucy an. »Ihr haltet euch doch jeden Tag in diesem Raum auf, meine Damen. Wann habt ihr das Bild zuletzt gesehen?«

Lucy runzelte konzentriert die Stirn. »Ehrlich gesagt, ich habe keine Ahnung. Mum, wie oft zieht Mrs Baxter das Sofa vor? Es ist Wochen her, seit Alex und ich es dahintergestellt haben; darum hat es schon länger keiner von uns mehr gesehen. Wir haben nur das Gefühl, es gesehen zu haben.«

Suzanne setzte sich hin, legte die Hände aneinander wie im Gebet und hob sie an die Lippen. Ohne es zu merken, begann sie an einem Fingernagel zu kauen.

Everard Halley hätte alles dafür gegeben, sich neben sie setzen und sie in den Arm nehmen zu können. »Suzanne?«, fragte er vorsichtig.

Sie stand auf und berührte mit der Hand sanft seine Wange. »Lucy hat Recht. Ich habe keine Ahnung, wann ich es zuletzt gesehen habe. Ich rufe Mrs Baxter an.«

Als sie in den Flur ging, folgte Lucy ihr, um mitzuhören, und Dr. Halley blieb allein mitten im Wohnzimmer stehen. Aber nicht lange.

»Sie kann sich nicht erinnern. Es ist ihr zwar aufgefallen, dass es plötzlich nicht mehr da war, doch sie hat angenommen, ich hätte es irgendwo hingebracht, um den Draht reparieren zu lassen.« Sie setzte sich unvermittelt, und Lucy ließ sich neben sie fallen und nahm ihre Hände. »Ach, Lucy, es ist fort! Das Bild meiner Mutter ist verschwunden. Man hat uns bestohlen!«

Lucy und Dr. Halley begannen gleichzeitig zu reden, Lucy aufgeregt, Everard mit ruhiger Stimme.

»Unmöglich. Es gibt keine sichtbaren Anzeichen für einen Einbruch, keine aufgebrochene Tür, kein kaputtes Fenster. Und sonst ist ja auch nichts verschwunden.«

»Schließt ihr immer alle Türen und Fenster, wenn ihr das Haus verlasst?«

»Wir hätten doch etwas gehört.«

Everard hob die Hände, als wolle er eine Menschenmenge beschwichtigen. »Wartet mal. Suzanne, meine Liebe, ist es nicht möglich, dass das Bild bei Alex ist? Vielleicht hast du sie gebeten, es reparieren zu lassen, während du in Paris warst.«

Sie schüttelte den Kopf. »Während ich in Paris war! Oh Gott! Da war Lucy ja allein im Haus.«

»Und du warst allein, als ich in Wien war.« Lucy, der plötzlich klar wurde, dass ihre Mutter vielleicht gar nicht so allein gewesen war, wurde feuerrot, und Suzanne ebenfalls.

»Keinem von euch ist etwas zugestoßen«, sagte Everard so ruhig wie möglich. »Wenn ihr ganz sicher seid, dass ihr es nicht Alex anvertraut habt, dann musst du wohl die Polizei benachrichtigen, Suzanne. Wir haben keine Ahnung, wann es verschwunden ist, und da es, wie Lucy richtig sagt, keine sichtbaren Spuren an Türen oder Fenstern gibt …« Er sah Suzanne forschend an, die daraufhin nickte –, »müssen wir davon ausgehen, dass die Täter sehr professionell gearbeitet haben. Und die wundervolle Mrs Baxter hat wahrscheinlich sämtliche Fingerabdrücke wegpoliert.«

»Ich bin sicher, es gab gar keine«, warf Lucy ein, die die ganze Geschichte inzwischen ziemlich beängstigend fand, aber ruhig und erwachsen zu reagieren versuchte. »Die Kriminalbeamten von heute sind clever, und es gibt jede Menge technischer Hilfsmittel; ihnen wird bestimmt noch was anderes einfallen als Fingerabdrücke, oder? DNA, ein Haar, das sich im Schloss verfangen hat, ein Knopf unter dem Sofa.«

Suzanne sah ihre Tochter skeptisch an. »Das hier ist kein Spaß.« Sie rieb an einem unsichtbaren Fleck auf ihrer beigen Hose herum. »Außerdem hätte Mrs Baxter den Knopf längst gefunden.«

Lucy musste lachen, doch in diesem Moment sprang Suzanne auf und ging zu Dr. Halley, der sie spontan in die Arme schloss. »Ich rufe jetzt besser die Polizei an.«

Kaum eine halbe Stunden später waren bereits eine Polizistin und ein jüngerer Kollege eingetroffen, denen Suzanne die Geschichte des Bildes und seines Verschwindens schilderte.

»Dieses Bild, unter dem sich vielleicht ein Meisterwerk befindet oder auch nicht, hat also mehr als zwanzig Jahre lang an dieser Wand gehangen und war für jeden zu sehen, der ins Haus kam, aber dann haben Sie es abgenommen und hinter das Sofa geschoben? Und jetzt erst bemerkt, dass es verschwunden ist?« Die Beamtin wirkte nicht besonders überzeugt.

Suzanne nickte stumm.

»Ich war in Wien«, erklärte Lucy, »und Mummy war ein paar Tage in Paris. Wir hatten nicht viel Zeit, uns um das Bild zu kümmern. Unser Haus steht zum Verkauf; es bestand kein zwingender Grund, es sofort zu reparieren.«

Die Beamtin wirkte jetzt noch skeptischer. »Ein internationales Kartell soll einen professionellen Kunstdieb geschickt haben, um dieses Bild aus Ihrem Haus zu entwenden, während Sie schliefen oder nicht da waren – ohne Spuren zu hinterlassen?«

Lucy wurde ungehalten. »Wollen Sie damit sagen, dass das nicht möglich ist?«

»Keineswegs, Miss Andrews. Ich habe längst aufgehört, mich darüber zu wundern, wie geschickt Diebe vorgehen können. Jedenfalls werden wir sämtliche möglichen Zugänge überprüfen, selbst wenn sich herausstellen könnte, dass Ihre Reinigungskraft alle sichtbaren Beweise entfernt hat. Mit ihr möchte ich übrigens auch sprechen. Aber erst lasse ich die Spurensicherung kommen.«

»Mrs Baxter ist so ehrlich wie der helle Tag«, sagte Suzanne.

»Sicher, Mrs Andrews, und gerade deshalb wird alles, was sie uns berichten kann, hilfreich sein.«

Doch auch Mrs Baxter konnte kein Licht in das Dunkel bringen, nachdem sie erst ihre panische Angst vor der Befragung durch die Polizei überwunden hatte. Kein Fenster, keine Tür hatte Einbruchspuren aufgewiesen; sie hatte weder Glassplitter noch auffälligen Schmutz auf irgendeinem Teppich entdeckt. Das Tor hatte ein- oder zweimal offen gestanden, doch dafür war meist der Zeitungsjunge oder der Milchmann verantwortlich.

»Ein vorlauter kleiner Nichtsnutz, der Zeitungsbote«, sagte sie und zerfetzte dabei ein Papiertaschentuch, um es anschließend in ihrer Schürzentasche verschwinden zu lassen. »Hat mich tatsächlich gefragt, ob sonst die Kühe in den Vorgarten laufen würden, um meine Petunien zu fressen. Dabei haben wir gar keine Petunien.« Sie schüttelte den Kopf. »Die Jugend von heute!«

Nach gewissenhafter Suche hatte die Spurensicherung einen winzig kleinen Kratzer im oberen Teil der hinteren Mauer entdeckt sowie unter niedergetretenem Gras zwei kleine Vertiefungen, die von einer Leiter stammen konnten.

»Wer putzt die Fenster, Mrs Andrews?«

»Mrs Baxter. Und zwischendurch auch mal ich selber, wenn nötig.«

»Keine professionellen Fensterputzer?«

»Doch, natürlich, von außen schon.«

»Und die verwenden eine Leiter?«

Suzanne nickte. »Aber nicht, um über die Mauer zu kommen. Ich mache ihnen das Tor auf.«

»Aber wenn sie nun da waren, als Sie nicht zu Hause gewesen sind?«

Suzannes Leben war immer bestmöglich organisiert gewesen. »Das ist nicht der Fall«, sagte sie ziemlich zufrieden. »Sie kommen nächste Woche.«

»Wir werden trotzdem mit ihnen sprechen. Falls sie während Ihrer Abwesenheit in der Gegend waren, haben sie vielleicht von ihrer Leiter aus irgendwas beobachtet.«

Doch die Fensterputzer waren seit ihrem letzten Besuch nicht mehr in der Nähe tätig gewesen. Sie erledigten die Fenster der Kunden in einer Straße immer gesammelt. Auch sie waren gut organisiert.

»Dann haben wir es mit Profis zu tun, wie sie mir noch nicht untergekommen sind«, erklärte der Spurensicherungsbeamte Suzanne, als sei das Kaliber ihrer Einbrecher ein Grund, stolz zu sein. »Dabei habe ich sogar schon in London gearbeitet. Eine kleine Schramme an der Mauer, Vertiefungen im Gras und ein kaum wahrnehmbarer Fleck unten an dieser Verandatür«, fuhr er fort und wies sie auf einen winzigen Kratzer am Rahmen hin. »Kann passiert sein, als jemand ein Brett – oder eine Leiter – über das Blumenbeet gelegt hat. Auch Einbrecher lesen Agatha Christie, wissen Sie; sie hinterlassen längst keine Fußspuren mehr in Blumenbeeten.« Er richtete sich zu seiner vollen Größe auf. »Sie sollten eine bessere Alarmanlage einbauen, Mrs Andrews.«

Mit Blick auf die Sockelleiste entgegnete Suzanne: »Ich wollte die Leiste nicht kaputt machen. Es ist mir nie in den Sinn gekommen, dass ein Dieb über die Mauer steigen könnte. Die Leute auf der anderen Straßenseite können sogar in dieses Zimmer hineinschauen.«

»Wir werden nachfragen, ob sie etwas beobachtet haben, aber es ist unwahrscheinlich. Dieser Einbrecher ist hochintelligent. Das Bild selbst ist von geringem Wert, sagen Sie?«

Suzanne dachte an das kleine Mädchen im weißen Kleid. Niemand außer der Familie des Kindes oder der Familie der Künstlerin hätte ihm einen Platz an der Wand eingeräumt. Sie seufzte. »Das trifft wohl zu, aber da es gestohlen wurde, ist es nicht unwahrscheinlich, dass sich darunter ein Meisterwerk verbirgt.«

»Schade, dass sie es nie haben untersuchen lassen. Faszinierende Sache, ich war mal dabei. Der Restaurator arbeitet sich ganz langsam die Leinwand entlang, Millimeter für Millimeter. Man kann bei einem Gemälde nicht einfach ein Lösungsmittel verwenden, wissen Sie.« Er sah sich wie auf der Suche nach Inspiration um und lächelte dann Lucy an. »Es ist nicht so, wie wenn Sie Ihren Nagellack entfernen – einfach abwischen, und schon kann neue Farbe drauf. Wenn es gefunden wird, Mrs Andrews – und es gibt mehrere Abteilungen, die dabei helfen werden –, dann sollten Sie es auf jeden Fall zum Röntgen schicken. Dabei wird alles sichtbar, was sich unter der obersten Schicht verbirgt – wenn da etwas ist. Es gibt auch noch andere Möglichkeiten, UV-Licht, Infrarotfotografie.« Inzwischen hatte er seine Arbeitsutensilien wieder zusammengepackt. Den Kaffee, den Suzanne ihm anbot, lehnte er ab.

»Wir werden das Gemälde wohl nie wiedersehen, was meinst du, Everard?«, fragte Suzanne unter Tränen, als die Polizei fort war.

Er zuckte die Schultern, nahm sie aber zärtlich in den Arm. »Die Experten von der Polizei wirken sehr kompetent, Liebling. Gib die Hoffnung nicht auf!«

»Wie spät ist es jetzt in Hawaii?«, erkundigte sich Lucy, die immer noch Schwierigkeiten mit dem Zeitunterschied hatte. »Wir müssen wissen, was Alex treibt.«

Kapitel 29

Bar schaltete sein Mobiltelefon ab. »Wunderbar, Alex. Der Ranger sagt, momentan fließt Lava in den Ozean, aber in einer entlegenen Ecke des Parks.«

Alex hatte kaum zugehört, was er ins Telefon sprach. Erstens war es unhöflich, fremde Telefonate mitzuhören, und zweitens war jeder einzelne ihrer Sinne auf den Mann konzentriert gewesen, der da neben ihr im Auto saß. Sie betrachtete zu gern sein Profil, wenn er sich von ihr abwandte, und noch lieber schaute sie ihn an, wenn er ihr zuhörte. Auch die helleren Härchen auf seinen gebräunten Armen faszinierten sie. Hätte man sie danach gefragt, so hätte sie erklärt, Bar Cunningshames Haar sei schwarz, doch es habe goldene Einsprengsel.

»Hallo«, rief er. »Jemand zu Hause?«

Alex wurde feuerrot. »Entschuldige, ich habe … die Landschaft genossen.«

»Von wegen Landschaft! Alexandrina, die schöne Gegend hat noch gar nicht richtig angefangen.« Er startete den Motor, vergewisserte sich, dass die Fahrbahn frei war, und fuhr auf die Straße hinaus. »Wir werden die Chain of Craters Road fahren, eine der spektakulärsten Routen der Welt; mal sehen, wie weit wir gefahrlos kommen. Ich hoffe, wir schaffen es bis zur Ranger Station oder noch etwas darüber hinaus. Von dort ist die Aussicht phantastisch. Leider macht der Parkaufseher immer mehr Aussichtspunkte entlang der Küste dicht.«

»Warum denn?«

»Der Untergrund ist sehr instabil. Unsere gesamte wunderschöne Inselkette besteht aus Lava. Glutrote Lava hat sich ins Meer ergossen, sich abgekühlt und schließlich die schwarzen Sandstrände und das Landesinnere gebildet; die heiße Masse rutscht immer tiefer unter Wasser und wird dabei immer härter; sie türmt sich immer weiter auf, bis am Ende eine Sandbank entsteht. Zunächst ist die Sandbank sehr brüchig. Die Klippen in dieser Gegend sind über dreißig Meter hoch, aber sie bröckeln vor sich hin, darum muss man sich fernhalten. Wenn die flüssige Lava auf das kalte Wasser trifft – relativ kaltes Wasser –, entstehen Dampfschwaden, und diese Schwaden sind angereichert mit Salzsäure. Sollte der Wind sich drehen und sie zurück auf die Insel treiben, ist das für niemanden angenehm, insbesondere aber gefährlich für Menschen, die an Asthma leiden.« Er sah sie an, und sie schüttelte den Kopf. »Willst du immer noch hin?«

»Ach, Bar, du schilderst das so reizvoll. Wenn ich nicht verbrüht werde, atme ich vielleicht schreckliche Chemikalien ein, und in der Zwischenzeit entgleitet mir der Boden unter den Füßen und versinkt im glühend heißen Ozean. Wer wollte da nicht hin?«

Er lachte. »Ach, komm schon: Bisher hatten wir doch eine wunderbare Zeit, oder?«

Alex lehnte sich auf dem bequemen Ledersitz von Bars Mercedes Coupé zurück. Der Morgen war wirklich traumhaft gewesen. Bar hatte sich ins Zeug gelegt, um ihr die schönsten Teile der Insel zu zeigen. Diese dramatischen Kontraste! Breite weiße Sandstrände und ungewohnte, doch nicht weniger schöne schwarze Strände, ein bemerkenswerter Gegensatz zu dem türkisblauen Wasser. Sie hatten eine Kaffeeplantage besichtigt, die leuchtend roten Kaffeekirschen in der Hand gehalten, von denen jede nur zwei Bohnen enthielt.

»Bar, bisher habe ich Kaffee getrunken, als wäre er ebenso leicht verfügbar wie Wasser. Ab jetzt trinke ich, glaube ich, gar keinen mehr«, hatte sie gesagt, nachdem der Vorarbeiter ihr die Jahresernte von einem Strauch gezeigt hatte.

»Ja, Kaffee ist flüssiges Gold. Die gesamte Jahresernte von einem Strauch entspricht einem Pfund gerösteter Bohnen. Das macht einen nachdenklich, nicht wahr? Morgen zeige ich dir unsere Makadamianüsse, die Ananas und Dessertbananen, Sternäpfel und wunderbare Blumen. Und Vögel, deren Federkleid so bunt ist, dass es deinen Augen wehtun wird. Und Blumen, habe ich die schon erwähnt?«

»Ja.«

»Diese Insel ist bemerkenswert fruchtbar, das macht die Kombination von Vulkanboden und unserem Wetter. Wart nur ab, bis du heute Abend die Lava fließen siehst.«

Sie war überrascht gewesen, als er darauf bestanden hatte, dass sie Hosen anzog und eine Jacke sowie die festen Wanderschuhe, die er ihr ebenso besorgt hatte wie einen Hut, eine Taschenlampe und Handschuhe.

»Lava besteht zu fünfzig Prozent aus Silicat.«

»Das heißt?«

»Silicat ist Glas. Darauf herumzustolpern ist kein Vergnügen – es wäre, wie auf Glassplitter zu fallen. Wobei wir im Auto natürlich einen Erste-Hilfe-Koffer haben.«

»Zu dem wir in der Dunkelheit hinstolpern müssten, wenn wir keine Taschenlampe hätten.«

»Unterschätz die Natur nicht, Alex. Mit ihr ist nicht zu spaßen. Und du willst ja bestimmt auch nicht, dass der Vulkanpark in eine Art Disneyland mit Straßenlaternen verwandelt wird.« Seine Stimme war jetzt ganz ernst.

Er wies sie auf verschiedene Bäume und Sträucher hin, doch ihre Namen und Gerüche und Farben verschwammen für sie mit dem tiefen Klang seiner Stimme, wenn er die wohltönenden Namen so mühelos aussprach.»Kawa’u, Leea Rubra, das ist der mit den kleinen weißen Blüten. Der Hawaiiklarino oder Oma’o ernährt sich von diesen Beeren, und die sogenannte Lachende Spinne versteckt sich unter seinen Blättern. Schau diese herrlichen gelben Blumen, ein bisschen wie Chrysanthemen, das sind die Ohi’a lehua, die gibt es hier überall; manche haben auch rote Blüten, und die da drüben, die blauvioletten …«

Alex blickte über die Rücklehne nach hinten. Ein kleiner roter Sportwagen fuhr hinter ihnen, und während Alex sich noch anstrengte, den Fahrer zu erkennen, bog er ab und war bald außer Sichtweite. Das war … Nein, sie würde nichts sagen. »Die erinnern mich an Hortensien.«

»Sind es auch. Auf Hawaiisch Pu’ahanui.« Er warf ihr einen verstohlenen Seitenblick zu. »Alles in Ordnung, Alex? Deine Stimme klingt ein wenig seltsam.«

»Ja, alles klar. Hortensien erinnern mich immer an alte Damen. Ich werde versuchen, stattdessen Pu’ahanui zu sagen.«

»Bravo, Bestnote für die Aussprache!« Er lächelte sie an, lenkte den Blick aber gleich wieder auf die Straße. »Und woran wirst du denken, wenn du in deinem kleinen Garten hawaiische Namen flüsterst?«

An dich und die Sonne, an den Blumenduft und das sanfte Geräusch dieser ans Ufer schlagenden Wellen. Das waren die Worte, die sich in ihrem Kopf formten, aber sie sagte lachend: »An alte Damen wahrscheinlich. Ich möchte keine in meinem Garten.«

»Alte Damen oder Hortensien?«

Sie verweigerte die Antwort. Unterwegs wies Bar sie immer wieder auf Dinge hin, die sie interessieren könnten, bis schließlich der Hunger – oder sein Plan – sie in eine Bucht führte, wo unter Sonnenschirmen mehrere Holztische standen und in einer winzigen Küche köstlicher Fisch gegrillt wurde. Ein Barmann mixte erfrischende Fruchtdrinks und zwei mit wunderschönen Orchideenketten geschmückte Männer klimperten auf einer Ukulele. Zwei typisch hawaiische Slack-Key-Gitarren lehnten am Stamm einer Kokospalme.

Bar deutete hinüber. »Wir befinden uns in Gesellschaft ernsthafter Musiker, Alex. Genieß es. Möchtest du deinen Cocktail? Da ich fahre, bleibe ich bei Papayasaft.«

Alex beschloss, die alkoholischen Spezialitäten des Lokals nicht zu probieren.

»Wir kommen ein andermal wieder«, erklärte Bar dem enttäuschten Kellner, der ihn offenbar gut kannte. »Ihren ersten Mai-Tai muss Miss Frobisher bei Ihnen trinken.«

Alex nickte. »Ich freue mich drauf. Mr Cunninghame hat mir schon den Mund wässrig gemacht«, log sie. Als der Kellner gegangen war, fuhr sie fort: »Fisch vom Grill ist einfach unglaublich. Allein der Geruch – zu köstlich! Ich glaube, von diesem Duft würde ich sogar Hunger kriegen, wenn ich eben erst gegessen hätte.«

»Den Effekt hat bei mir frisch gebackenes Brot«, erklärte Bar. »Und beim Duft von Kaffee werde ich sofort munter.«

Alex schob ein Stückchen Medusenfisch auf ihre Gabel, aß es jedoch nicht sofort. Ihr Gesicht, auf dem kurz zuvor noch ein Lächeln gespielt hatte, war jetzt ernst und ruhig.

»Gegrillter Fisch hat keine Kalorien«, neckte Bar, und sie bemühte sich um ein Lächeln.

»Entschuldige, Bar. Mir war gerade eingefallen, weshalb ich hier bin.«

»Um meinen Großvater kennenzulernen«, sagte er locker. »Und damit ich dich besser kennenlernen kann und du mich.«

»Um etwas über Suzannes Vater zu erfahren und über das Bild.« Sie beugte sich vor. »Schwarz ist hier im Paradies, Bar.«

Er nahm ihre Hand. »Gewesen.«

»Nein, ich glaube, er saß in dem kleinen roten Sportwagen, der hinter uns war und vor ein paar Kilometern abgebogen ist. Hier ist es so schön. Die Musik. Und die Blumen, die sich in der Brise wiegen. Das Paradies, Bar. Aber der schönste Berg auf der Insel ist ein aktiver Vulkan, aus dem Tag und Nacht der Tod strömt. Der Blick von den Klippen ist atemberaubend, aber der Boden unter den Füßen ist nicht stabil. Und Schwarz ist mir hierher gefolgt.«

»Vielleicht ist er auch mir gefolgt, Alex. Wenn er mir nach Schottland gefolgt ist, hat er dich, Suzanne und Lucy gesehen und ist mir dann nach Wien nachgereist. Ich habe Eli Solomon nicht überfahren, Alex. Glaubst du mir das?«

»Natürlich, Bar. Aber ich bin nicht im Urlaub. Ich dürfte nicht hier herumfahren, um mir einen grünen Strand oder den heiligen Halemaumau-Krater anzusehen …«

Er versuchte ihr ein Lächeln zu entlocken. »Nichts davon hast du bisher gesehen.«

Doch Alex zog stattdessen die Stirn kraus. »Jetzt mal ganz im Ernst: Ich habe nur einen Blick auf ihn erhascht, denn sobald er sah, dass ich ihn bemerkt hatte, ist er abgebogen. Trotzdem bin ich ganz sicher, dass es Schwarz war.« Geradezu flehentlich streckte sie ihm die Hände entgegen. »Professor Löwy und Baron de Ville-France wurden wegen eines Gemäldes ermordet. Ich möchte das Exemplar deines Großvaters sehen, will erfahren, ob er Suzannes Vater ist und warum Schwarz sich für jemand anderen ausgegeben hat, als er neben mir saß.« Unbewusst rieb sie sich die linke Seite, als habe die Nähe von Dieter Schwarz sie beschmutzt.

Er drückte ihre Hand. »Liebling, ich möchte nicht, dass dir diese Sorgen auf den Magen schlagen. Du sollst den Tag in vollen Zügen genießen. Schwarz behalten wir schon im Auge, versprochen. Für Granddad sind rund um die Uhr Detektive im Einsatz. Kingsley ist in Hilo, einer faszinierenden Stadt, die dir sicher gefällt; er wusste, wo Schwarz abgestiegen war: in einem der Hotels auf der Sonnenseite. Vielleicht ist er noch dort und macht Urlaub, Alex.«

»Aber warum hat er sich dann als Ronaldo Hemenez vorgestellt?«

»Iss jetzt, bitte, mein Schatz!« Er wartete, bis sie zur Gabel griff. »Vielleicht ist er Hemenez. Vielleicht ist das ein legal erworbener Künstlername. Wir werden es herausfinden, und morgen kannst du mit Großvater sprechen und das Bild begutachten.«

Sie sah auf die Uhr. »Es ist früher Nachmittag, Bar. Dein Großvater wird jetzt wach und ausgeruht sein. Ich muss es gleich wissen, und ich muss herausfinden, ob Schwarz einen kleinen roten Sportwagen gemietet hat – die Marke kenne ich nicht –, und wenn er das getan hat und auf Hawaii ist, will ich wissen, wo er sich jetzt aufhält.«

Bar sprang auf. Auch Alex stand auf. Wenn Bar sich weigerte, würde sie sich im Taxi zum Anwesen der Dunbars zurückfahren lassen.

»Tja, den Anruf können wir uns sparen«, sagte Bar, nahm ihren Arm und lenkte ihren Blick auf den Eingang. »Gerade ist ein kleines rotes Coupé vorgefahren – da, unter den Bäumen.«

Alex sah hin. Dem Auto entstieg die elegante Gestalt von Ronaldo Hemenez, alias Dieter Schwarz. Er zuckte wie überrascht zusammen, winkte, wandte sich noch einmal ab, um aus dem Auto sein Jackett zu holen, das er locker über die Schulter warf, und ging dann auf sie zu.

»Señor Hemenez, was für eine nette Überraschung!« Alex gab sich gelassen und war zufrieden, wie gut ihr das gelang. »Bar, mein Lieber, das ist der nette Herr aus dem Flugzeug, von dem ich dir erzählt habe.«

»Mr Hemenez und ich kennen einander schon, Alex.«

Hemenez lächelte, und es war ein offenes, freundliches Lächeln. »Vom Hörensagen, mein lieber Mr Cunninghame, vom Hörensagen. Begegnet sind wir uns noch nie, Miss Frobisher, und Mr Cunninghame kennt mich unter einem anderen Namen.«

»Schwarz«, sagte Bar. »Schwarz der Name und schwarz der Charakter.«

»Du lieber Himmel, wie melodramatisch!« Schwarz wandte Bar jetzt den Rücken zu. »Meine Familiengeschichte ist … bedauerlich, Miss Frobisher. Ich habe meinen Namen geändert, und wenn Mr Cunninghame Ihnen erzählt, was er über die dunklen Geheimnisse meiner Familie zu wissen glaubt, werden Sie den Grund verstehen.«

Alex blickte von einem zum anderen. Bars Nasenflügel blähten sich, sodass er aussah wie ein Stier, der jeden Moment zum Angriff übergeht. Schwarz hingegen wirkte gequält und enttäuscht.

»Warum sind Sie hier?«, fragte Alex.

»Ganz einfach. Das Restaurant wurde mir empfohlen. Opakapaka, Rosa Schnapper, mit Sesamkruste – zum Sterben gut, wie man so schön sagt. Der Barkeeper in meinem Hotel sagte sogar: ›Opakapaka mit Sesamkruste, der explodiert Ihnen im Mund, Mann.‹ Damit meinte er wohl, das sei ein köstliches Gericht.« Er beugte sich so weit vor, dass sein Gesicht ganz nah war, als er ihr lächelnd in die Augen schaute. »Ich würde gern mit Ihnen speisen, aber zwischen der Familie Ihres Freundes und meiner eigenen gibt es ein paar Differenzen.«

Alex spürte, dass Bars Nerven zum Zerreißen gespannt waren. »Wir wollten ohnehin gerade gehen. Es wäre wirklich nett gewesen, ich habe Ihre Gesellschaft auf dem Flug sehr genossen.« Alex setzte mutwillig ihr strahlendstes Lächeln auf.

»Ich gehe schon mal zahlen«, sagte Bar steif und zog ohne ein weiteres Wort davon, während Alex noch ein paar Minuten mit ihrem Mitreisenden plauderte und dann zu Bar hinüberging, der mit dem Rücken zu ihr an seinem Wagen lehnte.

Sie setzte sich auf den Beifahrersitz. »Lass uns zurückfahren, Bar. Bitte!«

Er stieg ein, ließ den Motor an, stieß zurück und fuhr, ohne Dieter Schwarz, der Alex noch zuwinkte, eines weiteren Blickes zu würdigen, so ungestüm vom Parkplatz, dass das Getriebe aufjaulte und die Reifen Sand aufwirbelten. Alex entschied, dass es klüger sei, den Mund zu halten.

Bar fuhr schweigend zurück zum Anwesen seines Großvaters, und Alex vergegenwärtigte sich die wenigen Gesprächsminuten mit diesem Mann, dessen Großvater möglicherweise Friedrichs Bild gestohlen hatte, das mehr als sechzig Jahre später immer noch das Leben und das Glück der ehemaligen Besitzerfamilie bestimmte. Auch über ihre Unterhaltung mit Bar dachte sie nach, insbesondere darüber, wie unbekümmert er sie »Liebling« und »mein Schatz« genannt hatte. War das einfach die amerikanische Lebensart? Warum sonst sollte er sie »Liebling« nennen? Ihre Eltern hatten einander so genannt, weil sie sich liebten. Bar war bestimmt nicht verliebt, jedenfalls nicht in sie. Sie wohnte momentan im Haus seines Großvaters, aber wie viel Zeit hatten sie beide schon miteinander verbracht? Ein Mittagessen in St Andrews, eine Tasse Kaffee in ihrer Küche, die Fahrt vom Flughafen – während der sie geschlafen hatte –, der gestrige Tag, den sie fast komplett miteinander verbracht hatten, und der heutige, der so gut begonnen und sich nun so schlecht entwickelt hatte. Unmöglich, dass er sie liebte. Oder? Natürlich nicht. Sie versuchte, alles auszublenden außer der etwas zu schnell vorbeifliegenden Landschaft.

»Sagst du mir Bescheid, wenn Mr Dunbar bereit ist, mich zu empfangen?«

Sie standen vor dem Gästehaus. Obwohl er sich beeilte, ihr die Tür zu öffnen, war sie bereits ausgestiegen, als er die Beifahrertür erreichte.

Bar wirkte verärgert. »Damit du ihn fragen kannst, ob er ein Techtelmechtel mit Claire Radcliffe hatte? Und sein Bild anschauen kannst?«

Sie trat impulsiv auf ihn zu. »Dieter sagt, ihr tut ihm Unrecht. Er gibt zu, dass sein Vater, Rudolf Schwarz, während des Krieges in Gräueltaten verstrickt war, aber was für die einen Gräuel war, empfanden die anderen als Pflicht dem Vaterland gegenüber.«

»Er war ein kaltblütiger Mörder.«

»Das sagst du, Bar. Aber du warst nicht dabei.«

»Du etwa?«

»Nein, aber ich bin bereit, ihm zuzuhören.«

»Ich etwa nicht? Du musst schon entschuldigen, Alexandrina, aber die Familie Schwarz und das Verschwinden dieses verdammten Bildes sind Teil meines Lebens, seit ich alt genug war, um zu verstehen, wovon die Erwachsenen rings um mich redeten. Wie lange kennst du die Familie Andrews schon? Ein volles Jahr? Oh, dann bist du ja wirklich die Expertin.«

»Nicht ganz.« Sie spürte, dass sie zu zittern begann. Das ist der Jetlag, dachte sie, der Jetlag, nicht der Streit. »Kein volles Jahr«, sagte sie mit unsicherer Stimme.

Sein Gesicht war sehr ernst, wurde aber jetzt ein wenig weicher. »Ich werde sehen, ob es ihm gerade passt.« Damit wandte er sich ab und ging schnell davon. Sie blieb neben dem Auto stehen.

Hier wollte sie nicht warten. Wenigstens sie würde sich jetzt erwachsen und vernünftig verhalten. Ins Gästehaus gehen, sich das Gesicht waschen, mit dem Kamm durch ihr windzerzaustes Haar fahren. Das Bild, das der Spiegel zurückwarf, überraschte sie. Schon jetzt war ihre Haut leicht gebräunt, und ihre Augen wirkten im Kontrast noch grüner. Ihre Bluse war zerknittert, und sie streifte sie über den Kopf, um anschließend ihr Gesicht zu waschen, auf dem sich schon die ersten kleinen Sommersprossen zeigten. Etwas Aftersun-Lotion, ein bisschen Lippenstift, ein frisches Oberteil, das sollte genügen. Dann fiel ihr Blick auf ihre Hose, die Stephanie gehörte und perfekt für eine Vulkanbesteigung geeignet war. Sie zog sie aus, und als fünf Minuten später das Telefon klingelte, war sie vollkommen verwandelt; sie trug nun eine gut geschnittene Bluse und eine Hose, die saß wie angegossen.

Sich für Bar umzuziehen wäre Zeitverschwendung gewesen. Für Mr Dunbar war das etwas anderes.

»Wie erfrischend, dass eine schöne junge Frau um einen Termin bei mir bittet! Kommen Sie herein, und setzen Sie sich, Alex, meine Liebe.«

Sie befanden sich in einem Schlafzimmer, einem großen, sonnendurchfluteten Raum, in dem mehrere Fenster weit offen standen, um so viel Luft wie möglich hereinzulassen. Das Bett war eine meisterhafte Schreinerarbeit, aber es gab auch zwei Sofas und eine Reihe von bequemen Stühlen und Tische voller Bücher.

»In diesem Zimmer gibt es alles, was ich brauche.« Damit wies er auf das Sofa.

Alex setzte sich neben seinen Rollstuhl. Der alte Mann nickte, woraufhin Bar wortlos den Raum verließ.

»Er holt mein Exemplar von Henriqueta, das ich mir gern auch mal wieder ansehen werde. Sie sind ja nicht mit Claire verwandt, also kann ich Ihnen gestehen, dass sie keine große Künstlerin war. Ich sah keine Veranlassung, das Bild nur um der Freundschaft willen aufzuhängen, aber Sie wollen mich etwas fragen, und vielleicht ist es für Sie weniger peinlich, wenn mein Enkel nicht dabei ist.«

Seine gelassene, freundliche Art trieb Alex die Schamesröte in die Wangen, und sie neigte den Kopf, um das vor seinem aufmerksamen Blick zu verbergen.

»Sie brauchen nicht verlegen zu werden, meine Liebe. Ich bin nicht Claires Liebhaber gewesen. Es gibt Männer, die das Eheversprechen sehr ernst nehmen, wissen Sie – und ich hatte hier ja eine hübsche Ehefrau.« Das Lächeln, mit dem er sie bedachte, war so schelmisch, dass sie sich gut vorstellen konnte, was für ein charmanter Herzensbrecher er war. »Übrigens, Alex, sie war an mir sowieso nicht im Geringsten interessiert.«

Wie sollte sie das nun auffassen?

»Tut mir leid. Ich habe mich einem äußerst liebenswürdigen Gastgeber gegenüber furchtbar ungehobelt verhalten.«

Er tätschelte ihr beruhigend die Hand. »Sie wollen also wissen, wer Monsieur Bonneville war? Es überrascht mich, dass der Familie das nicht bekannt ist – eigentlich war es nie wirklich ein Geheimnis. Sowohl Claire als auch Friedrich haben mir in der Sache geschrieben, aber ich … hatte anderweitig zu tun. Als ich nach Lissabon zurückkam, waren meine Freunde tot und Claire nicht mehr da. Bonneville war der Familienname einer der Nonnen aus dem Kloster.« Er dachte einen Augenblick nach. »Der Mutter Oberin, glaube ich.«

»Claire hat also diesen Bauern geheiratet, den … Cousin der Nonne?« Sie schüttelte den Kopf. »Das ist ja unglaublich banal. So viel Lärm um nichts.«

Er hatte die Augen geschlossen, und sie hoffte, dass er sich nur ein wenig ausruhen wollte. Dass er einschlief, durfte sie nicht zulassen. »Wir haben für diese Heirat leider gar keine Belege gefunden, Mr Dunbar.«

Er öffnete die Augen wieder und nickte. »Genau. Sie hat auch niemanden geheiratet.«

»Aber …«

Die Tür ging auf und Bar trat ein, eine zusammengerollte Leinwand und eine Mappe in der Hand, die er dem alten Mann hinhielt. »Hier, Gramps.«

Mr Dunbar begann zu lachen. »Arme Alex«, sagte er zu Bar. »Ich habe ihr den Mund wässrig gemacht und ihr dann nichts erzählt. Also, was zuerst, Alex? Das Bild oder die Identität?«

»Das Bild kennt sie schon. Wer war denn Suzannes Vater?«

Alex hielt den Atem an: Wer war Claires Mann, ihr Liebhaber gewesen? Seine Identität war aus mehreren Gründen sehr wichtig.

Der gebrechliche Alte lächelte. »Olivier natürlich. Sie waren sehr verliebt ineinander. Bouleversé nannte er es, glaube ich. Sie wollten heiraten, in seinem Haus, wenn ich mich recht erinnere, aber kurz davor oder sogar am geplanten Hochzeitstag wurde er ermordet.«

»Sind Sie sich ganz sicher, Mr Dunbar? Es ist für Suzanne und Lucy sehr wichtig.«

Die knochigen Hände des alten Mannes zitterten, als er die Mappe öffnete, durchblätterte und schließlich ein Blatt Papier herauszog, das er Alex reichte.

Ihre Hände zitterten genauso, als sie das Dokument entfaltete. Die Schrift war energisch und schwungvoll, doch die Tinte war mit den Jahren verblasst und einige Stellen in dem Brief schwer zu lesen.

»Englisch, wie Sie sehen, meine Liebe. Olivier beherrschte mehrere Sprachen fließend, genau wie Friedrich. Meine Französischkenntnisse reichten kaum für eine Cocktailparty.«

»Granddad spricht Deutsch und Japanisch.« Bar wollte die Ehre seines Großvaters retten, doch Alex war schon in den Brief vertieft.

Lieber Brad,
ich denke, du weißt, was ich dir jetzt schreiben werde.

Meine süße Claire hat eingewilligt, meine Frau zu werden. Wir wollen nächsten Dienstag um elf Uhr heiraten. Machst du mir die Ehre, mein Trauzeuge zu sein? Claire wird von meiner kleinen Henriette geleitet. Das habe ich ihr zwar noch nicht erzählt, aber sie wird sich darüber ebenso freuen wie
dein Freund

Olivier

»Das ist ja unglaublich traurig.« Alex dachte an Suzanne, der sie nun berichten konnte, dass Henriette Hervé-Dauvergne tatsächlich ihre Halbschwester und Lucys Tante war. Und Lucy würde glücklich sein, dass Eli Solomon in keiner Weise mit ihr verwandt war. Es konnten doch alle zufrieden sein, oder? Henriette Hervé-Dauvergne war die unbekannte Größe. Ob sie sich darüber freute, eine Halbschwester zu haben? Sie sah den alten Mann durchdringend an. »Sie sind sicher, dass er Claires Vater war?«

»Natürlich. Wir standen uns nicht nahe, Claire und ich. Ich war älter und verheiratet, und meine Arbeit ließ mir kaum Zeit für Kontakte, aber es besteht kein Zweifel. Ich habe sie zwar nie wiedergesehen, aber ehe ich nach Washington zurückberufen wurde, habe ich noch zwei oder drei Nachrichten von ihr erhalten.«

Er las die Frage in ihren Augen und antwortete sachlich. »Es ging das Gerücht, dass auch ich auf der schwarzen Liste der Mörder stand, die Olivier und Friedrich ermordet haben. Ich wusste von Suzannes Geburt und habe Claire sogar geholfen, das Baby registrieren zu lassen. Das war das Mindeste, was ich für Olivier tun konnte.«

»Warum Bonneville und nicht einen der Namen des Barons?«

Der alte Mann zog nachdenklich die Stirn in Falten und begann dann zu husten. Bar eilte zu ihm, wurde jedoch sanft fortgeschoben. »Aus mehreren Gründen, vermute ich. Erstens kursierte über die Beziehung der beiden viel und zum Teil unangenehmer Tratsch im diplomatischen Corps, und nach seinem Tod hat sie wohl beschlossen, auf diese Weise zu demonstrieren, dass sie von der Familie nichts will; zweitens wollte sie wohl der Nonne danken, die sie unter ihre Fittiche genommen hat. Wie gesagt, Suzanne Bonneville war der Name von …« – er überlegte eine Weile – »… von Schwester Aquinas’ Mutter. Die brauchte ihn nicht mehr, Claire sehr wohl.« Er blätterte noch einmal in der Mappe und zog schließlich einen Umschlag hervor, der viel dünner und billiger aussah als der erste. »Der hier ist von Claire. Sie dürfen Mrs Andrews beide Briefe mitbringen. Ist sowieso höchste Zeit, dass ich meine Papiere ausmiste.«

Alex bedankte sich und begann zu lesen. Der Brief, in beinahe kindlicher Handschrift verfasst, war ziemlich kurz.

Lieber Brad,
ich hoffe, dieser Brief erreicht dich.

Meine Tochter, Suzanne Bonneville, ist kurz vor Weihnachten hier im Bauernhaus zur Welt gekommen. Sie ist so schön und so lieb.

Ich erspare dir den ganzen mütterlichen Sermon, wie brav sie trinkt und schläft, aber glaub mir, sie ist das wunderbarste Baby, das es gibt. Wenn mein geliebter Olivier sie nur hätte erleben können!

Bis zu ihrer Geburt habe ich noch gehofft, es würde ein Junge, ein kleiner Olivier, aber beim gegenwärtigen Stand der Dinge, da wirst du mir sicher zustimmen, ist es besser, dass sie ein eigenständiges, schönes kleines Wesen ist.

Es wird mir nie leidtun, dass sie da ist, und ich werde nie bereuen, ihren Vater geliebt zu haben.

Claire

Alex faltete den Brief wieder zusammen und schob ihn in den Umschlag. Sie hatte einen Kloß im Hals und brauchte Zeit, um sich zu sammeln. Wie furchtbar traurig! Ein Genie malte ein Bild, an dem so viele Leben kaputtgingen. Aber vielleicht war das eine zu grobe Vereinfachung, denn wirklich zerstört worden war das Leben der Familie Löwy und unzähliger anderer durch den Hass und die Grausamkeit von Mitmenschen; der Verlust des Pissarros war dabei nur ein Nebenaspekt.

»Der ideale Zeitpunkt für eine Tasse Tee, oder, Alex? Wir können sogar Gebäck dazu anbieten.«

Brad drückte auf eine Klingel neben dem Stuhl seines Großvaters.

»Das ist eine der letzten Nachrichten, die ich von Claire erhalten habe. Schieb mich auf die Terrasse, Bar, der Tee wird dort serviert. Und draußen werfen wir dann auch einen Blick auf das Bildnis der kleinen Henriette.«

Kapitel 30

Lucy breitete die Fotos auf dem Tisch aus, stützte das Kinn in die Hände und betrachtete eines nach dem anderen. Der Baron, Olivier de Ville-France, mit seinem klassischen Profil, dem seine privilegierte Stellung anzusehen war; der Professor, Dr. Friedrich Löwy, ein sanftmütiger Gelehrter mit wunderschönen, warmen Augen – selbst die alten Schwarz-Weiß-Fotos vermittelten, wie gütig dieser Mann war; und Bradley Dunbar, der so amerikanisch und gleichzeitig keltisch wirkte und den Fotografen direkt ansah – er hatte nichts zu verbergen und war sich seines guten Aussehens und seines Reichtums bewusst; verriet die Kopfhaltung nicht sogar eine Spur von Arroganz?

Welcher von euch ist es?, fragte sie die Fotos. Einer von euch ist mein Großvater, und dagegen habe ich überhaupt nichts einzuwenden. Ich wäre mit jedem einverstanden.

»Lucy«, rief Suzanne aus dem Flur. Ihre Stimme klang aufgeregt. »Wir haben ein Angebot für das Haus, zehntausend mehr, als wir verlangt haben. Ist das nicht toll?«

Lucy schob die Fotografien zusammen und legte sie zurück in Claires Notenkoffer. »Super, Mum. Musst du Dad anrufen?«

Suzanne lächelte schelmisch. »Vielleicht erzähle ich es ihm, wenn ich zugesagt habe – für den Fall, dass ich zusage. Hast du heute schon was vor?«

Etwas vor? Lucy seufzte. Ihr Leben stand still, bis sie wieder von Eli hörte. »Wenn du Doktor Halley besuchen willst, mach dir um mich keine Gedanken, Mum. Erstens brauche ich keinen Babysitter, und zweitens rufe ich vielleicht Alex an und bringe sie auf den neuesten Stand.«

Suzanne eilte davon, um sich zu duschen und umzuziehen. Everard hatte an diesem Morgen Vorlesung, aber sie waren zum Mittagessen verabredet. Dann konnte sie ihm von dem Angebot erzählen und über den Preis der Wohnung in seinem Haus sprechen. Keines der Objekte, die sie sonst noch besichtigt hatte, gefiel ihr so gut, aber konnte sie wirklich in dasselbe Haus ziehen wie ihr – um das auszudrücken, fehlte ihr das richtige Wort – Freund, Partner, Geliebter? Ihr Geliebter war er jedenfalls. Er hatte ihr auch eine Liebeserklärung gemacht, und sie wusste, dass sie seine Gefühle erwiderte, aber wie sollte es mit ihnen weitergehen? Würde es die Beziehung forcieren, wenn sie die Wohnung kaufte? Sie wollte Everard in keiner Weise unter Druck setzen, doch einer der Gründe für den angebotenen hohen Kaufpreis war, dass der Interessent so bald wie möglich Eigentümer ihres Hauses werden wollte.

Lucy saß unterdessen in der Küche, schenkte sich noch eine Tasse Kaffee ein und rechnete sich aus, dass es in Hawaii wahrscheinlich sehr spät war. Ob Alex allein war? Das konnte Lucy sich nicht vorstellen. Alex war schön, elegant, intelligent. Sie befand sich auf einer Trauminsel, und ihr Gastgeber war einer der attraktivsten Männer, die Lucy je gesehen hatte. Natürlich war sie nicht allein. Vielleicht waren sie beim Tanzen oder Schwimmen oder beim … Das geht dich gar nichts an, Lucy, halt deine Gedanken im Zaum!

Sie hoffte jedenfalls, dass Alex einen wirklich perfekten romantischen Abend in ihrem Tropenparadies genoss.

Lucys Hoffnung erfüllte sich nicht. Alex hatte einen Streit mit Bar.

Sie hatten sich eine Weile mit Mr Dunbar unterhalten und dann Claire Bonnevilles Gemälde von Henriette de Ville-France angesehen.

»Auch wenn es die Briefe nicht gäbe, Alex, dieses Bild beweist allein schon, dass Olivier Claire geliebt hat. Sie war keine große Künstlerin.«

Alex protestierte. »Das ist ziemlich unfair, finde ich. Sie sind umgeben von den Werken großer Meister. Sie sind verwöhnt. Und mit einem Renoir oder einem Gainsborough kann es das Bild der armen Claire natürlich nicht aufnehmen.« Er wirkte überrascht, und sie sprach gleich weiter. »Ja, natürlich habe ich erkannt, dass das Gemälde über dem Kamin in Ihrem Schlafzimmer ein Original ist. Ich finde es ziemlich hübsch – dieses hier, nicht den Gainsborough«, fügte sie rasch hinzu, und Brad Dunbar lachte.

»Ich finde es auch hübsch, Alex, meine Liebe – das von Gainsborough meine ich. Aber ich weiß auch, worauf Sie in puncto Henriette hinauswollen. Sie sah wirklich so aus, wissen Sie, obwohl vom Künstlerischen her die Umgebung besser getroffen ist als die Gestalt. Das Bild ist an dieser Stelle untersucht worden« – er deutete auf einen Bereich im linken unteren Teil des Bildes –, »und es befindet sich nichts darunter. Henriettes eigenes Exemplar wurde ebenfalls geprüft: nichts.« Er ergriff ihre Hand und drückte sie. »Alex, das Meisterwerk muss sich unter Suzannes Bild verbergen. Friedrich hat Claire vertraut, sie auf seine Weise auch geliebt. Offenbar hat er das Werk in ihre Obhut gegeben. Meines können Sie für Mrs Andrews mitnehmen. Vielleicht tröstet sie das über den Verlust ihres eigenen Exemplars hinweg.«

Alex nahm die Leinwand, nachdem Bar sie zusammengerollt hatte, und drückte dem alten Mann spontan einen Kuss auf die Wange. »Vielen Dank. Sie wird sich sehr darüber freuen.«

Er strich sich über die Wange und lächelte. »Ich muss unbedingt noch etwas anderes finden, was ich Ihnen mitgeben kann.«

»Hör auf zu flirten, du alter Schwerenöter.« Bar sah seinen Großvater liebevoll an. »So, Alex, jetzt wäre immer noch Zeit genug, um zum Park zu fahren und die Lava zu sehen. Wir würden zwar erst bei Dunkelheit da sein, sodass wir nicht in den Genuss der Aussicht kommen, aber einen Eindruck könntest du schon gewinnen.«

Alex zog die Stirn kraus. In der Hitze des Gefechts hatte sie, ohne viel darüber nachzudenken, eine Entscheidung getroffen, die sie jetzt peinlich fand, und ihr war ein wenig bang.

»Was ist, Alex? Wir können natürlich auch morgen hinfahren, und heute Abend stattdessen nach Hilo, essen und tanzen gehen?«

»Ich habe Ronaldo Hemenez versprochen, dass ich den Park morgen besuche – mit ihm.«

Noch nie hatte Alex in eine derartig entgeisterte Miene geblickt.

»Wie bitte? Du kleiner Schwachkopf, hast du denn ganz und gar den Verstand verloren?« Bar war wütend, doch wenn er sich nicht so respektlos ausgedrückt hätte, hätte Alex ihm vielleicht sogar Recht gegeben.

Ja, eigentlich war sie sogar seiner Meinung, aber vorhin hatte sie es für eine glänzende Idee gehalten. Sie war sicher, dass Hemenez ihr und nicht Bar auf den Fersen war, und in diesem Fall musste er glauben, sie wisse etwas über das Bild. Als Bar heute Nachmittag im Strandrestaurant gegangen war, um die Rechnung zu bezahlen, war sie nach kurzem Überlegen zu dem Schluss gekommen, dass sie vielleicht herausfinden konnte, ob das Bild wirklich existierte, wenn sie Ronaldos Einladung annahm. Es musste ihm bekannt sein, dass Suzanne Claires Tochter war und dass auch sie ein Bild besaß. Wenn er der Kriminelle war, für den Bar ihn hielt, ein Mann, der fähig war, einen anderen skrupellos zu überfahren, dann war er sicher auch imstande, Suzannes Gemälde zu stehlen.

Über den Rollstuhl seines Großvaters hinweg tauschte sie einen wütenden Blick mit Bar. »Er ist ein absolut höflicher Argentinier. Ja, das ist er«, fügte sie trotzig hinzu, weil Bar sich offensichtlich mit ihr anlegen wollte. »Seine Familie stammt ursprünglich aus Deutschland, aber er ist in Argentinien geboren, also ist er Argentinier.« Wieder sah es aus, als wolle er widersprechen, doch sie fuhr ungerührt fort: »So wie du Amerikaner bist, weil du hier zur Welt gekommen bist, und nicht Schotte.«

»Zufälligerweise bin ich in Paris geboren, aber als Franzosen habe ich mich nie betrachtet.«

»Kinder!« Brad Dunbar hielt die Hände in die Höhe. »Es gibt keinen Grund, warum Alex nicht mit einer Flugzeugbekanntschaft auf Besichtigungstour gehen sollte. Abgesehen davon ist sie mein Gast, Bar, und nicht deiner.«

»Aber …« Bar wollte etwas erwidern, überlegte es sich dann aber anders. »Er ist verrückt, Granddad. Ich will nicht, dass sie mit ihm über ein Lavafeld geht.«

»Dass er verrückt ist, steht noch lange nicht fest, und ich glaube, wenn ich mit ihm spreche …«

»Lieber Himmel, das ist das Letzte, was wir brauchen, dass du Miss Marple spielst – oder wie diese verrückte englische Detektivin heißt.« Er umrundete schnell den Rollstuhl und packte sie ziemlich schmerzhaft am Arm. »Er hat mit einem Auto direkt auf Eli Solomon zugehalten, Alex.«

»Du warst also dabei, ja?« Wütende Blicke flogen wie Pfeile hin und her. »Überleg doch mal«, bat Alex. »Warum sollte er mir etwas tun? Ich gehöre nicht zur Familie. Ich habe kein angestammtes Interesse an dem Bild. Es ist gut möglich, dass er mir etwas erzählt. Und ich bin kein ›kleiner Schwachkopf‹, vielen Dank.«

Er ließ sie los. »Das war eine ungerechtfertigte Bemerkung, für die ich mich entschuldige.«

Alex nickte steif. »Wenn Sie mich jetzt entschuldigen würden, Mr Dunbar, ich gehe dann lieber zurück ins Gästehaus. Ich möchte mich auf morgen vorbereiten und vielleicht Lucy und Suzanne anrufen.«

»Essen Sie doch zuerst noch mit mir zu Abend, meine Liebe. Ich tanze zwar nicht mehr, aber ich würde gern etwas über Ihre Karriere bei der Bank hören; die internationale Finanzwelt gehört zu meinen Interessengebieten.« Er sah zu seinem Enkel hoch. »Du kannst dir doch sicher anderswo was zu essen organisieren.«

»In Hilo gibt es reihenweise gute Restaurants, Sir«, entgegnete Bar steif. »Gute Nacht, Alex. Genieß den Ausflug in den Vulkanpark!«

Alex setzte schweren Herzens ein höfliches Lächeln auf. Die Stelle, wo er sie am Oberarm gepackte hatte, schmerzte immer noch. Warum hatte sie mit ihm gestritten? Sie war doch gekommen, um mit ihm zusammenzuarbeiten, um ihn kennenzulernen. Na, ein wenig besser kannte sie ihn ja bereits. Er war arrogant und herrisch, ein Mensch, der mal einen Dämpfer brauchte, und da war er bei ihr an der richtigen Adresse. Aber warum fühlte sie sich dann so schlecht? Der Tag war perfekt gewesen, bis sie Ronaldo Hemenez gesehen hatte. Morgen würde es anders laufen. Morgen würde sie irgendwie herausfinden, warum der Argentinier in Hawaii war und – sie kreuzte verstohlen die Finger – vielleicht auch, ob er versucht hatte, Eli umzubringen.

Während Bar seinen Großvater in sein Zimmer zurückschob, kehrte sie ins Gästehaus zurück. Für das Essen mit Mr Dunbar würde sie sich genauso sorgfältig herrichten wie für das Dinner mit Bar. Und sie würde versuchen, nicht an Bar zu denken, der vermutlich in irgendeinem exotischen Restaurant zu Abend aß, und zwar bestimmt nicht allein, da war sie ganz sicher. Als sie eine halbe Stunde später hörte, wie er mit heulendem Motor davonfuhr – inzwischen ein vertrautes Geräusch –, fühlte sie sich keinen Deut besser.

Zwei Stunden später war sie nach einem angenehmen Abend mit Bars Großvater schon wieder im Gästehaus. Wie versprochen hatten sie sich über die internationale Finanzwelt unterhalten und den abwesenden Bar mit keinem Wort erwähnt. Beim Gutenachtsagen hatte Mr Dunbar lange ihre Hand in der seinen gehalten. »Ein bisschen gesunder Widerstand kann Dunbar Cunninghame nicht schaden, Alex. Ich habe meinen Enkel verwöhnt, fürchte ich. Aber er ist ein guter Mensch. Haben Sie seine Handynummer?«

Sie bestätigte es.

»Gut. Sollte morgen irgendetwas passieren, was Sie beunruhigt, dann rufen Sie ihn an. Er wird alles stehen und liegen lassen. Das wissen Sie ja hoffentlich.«

»Es wird nichts passieren«, sagte Alex und küsste seine faltige Wange. »Wenn Hemenez hinter dem Pissarro her ist, dann weiß er ja, dass der nicht hier ist. Vielleicht finde ich heraus, wo er das Bild vermutet und was er in der Sache unternehmen will.«

»Sie rufen also an?« Sein Händedruck war erstaunlich kräftig.

»Natürlich.«

Bei ihrem Gespräch mit Lucy saß Alex in einem kurzen Baumwollpyjama im Schneidersitz auf ihrem komfortablen Bett. Mr Dunbar hatte sie mit dem Argument, amerikanische Telefongesellschaften seien viel billiger als britische, überreden wollen, über das Festnetz anzurufen, doch Alex bestand darauf, ihre Telefonate selbst zu bezahlen. Lucy war hocherfreut, als sie Alex’ Stimme hörte.

»Alex, das ist ja toll! Du musst mir alles erzählen.« Doch ohne ihr dazu Gelegenheit zu geben, sprach sie gleich weiter. »Du wirst es nicht für möglich halten, bei uns ist eingebrochen worden. Und entwendet wurde nur ein einziger Gegenstand: Henriquetas Schatz.

»Wann war das, Lucy?« Das war die entscheidende Frage.

»Wir haben nicht die leiseste Ahnung. Everard war hier – was ihn betrifft, stelle ich mich inzwischen nicht mehr so albern an –, und Mum hat sich endlich entschieden, das Bild untersuchen zu lassen. Er wollte den Kontakt zu einem Fachmann herstellen. Wir wollten das Gemälde hervorholen und nada, nichts. Und weil Mum und Mrs Baxter das Haus so penibel sauberhalten, gibt es natürlich auch keinerlei verwertbare Spuren. Der Beamte von der Spurensicherung hat lediglich ein paar winzige Kratzer an den Außenmauern gefunden, die, wie er sagt, von den Eindringlingen verursacht wurden.« Als sie jetzt Luft holen musste, nutzte Alex die Gelegenheit.

»Aber er weiß nicht, wann die Spuren entstanden sind?«

»Innerhalb der letzten Wochen.«

»Das Gemälde kann also irgendwann zwischen dem Tag, an dem wir es hinter das Sofa geschoben haben, und dem Tag, als Suzanne es gesucht hat, verschwunden sein?« Dem dummen Impuls zu fragen, ob sie auch richtig hinter dem Sofa nachgesehen hatten, widerstand Alex.

»Genau. Meinst du, Bar hat es gestohlen? Eli ist noch am Abend nach dem Mittagessen abgereist, er kann es also nicht gewesen sein.«

Alex beschloss, die Bemerkung über Bar zu ignorieren. Er mochte ja vieles sein, aber bestimmt kein Dieb. »Ich habe heute ihr Exemplar gesehen. Mr Dunbar hat es mir sogar geschenkt, damit ich es deiner Mutter mitbringen kann. Er ist sich nämlich sicher, dass sich unter ihrem Bild der Pissarro finden wird.«

»Ja, er muss da sein.« Plötzlich klang Lucys Stimme erwachsener und weniger aufgeregt. »Alex, ich habe die Geschichte von dem alten Meisterwerk eigentlich nie geglaubt. Kam mir vor wie ein Märchen, nicht wie etwas, was einer in St Andrews lebenden Familie passieren kann. Aber es ist jemand in dieses Haus eingebrochen und hat nichts mitgenommen außer Henriqueta.«

Alex überlegte, ob sie Lucy von Ronaldo Hemenez erzählen sollte, der sein Leben als Dieter Schwarz begonnen hatte. »Was sagt die Polizei dazu?«

»Nicht viel. Wer auch immer den Einbruch verübt hat, es war ein Profi, Alex. Und da nichts anderes gestohlen wurde, hatte er es offenbar nur auf das Bild abgesehen. Mum ist wütend auf sich selbst. Sie sagt, wenn sie das Bild rechtzeitig hätte untersuchen lassen, hätte sie es Eli zurückgeben können und dieser Verbrecher hätte bei seinem Einbruch nichts gefunden.«

Alex holte tief Luft. »Lucy, Mr Dunbar glaubt, dass der als Dieter Schwarz bekannte Mann gerade in Hawaii ist. Sollte das zutreffen und sollte er das Bild deiner Mutter gestohlen haben, hat er es vielleicht bei sich.« Ihr Verstand arbeitete fieberhaft. Wenn er es nun hatte, wozu sollte er es dann nach Hawaii bringen? Er wäre damit doch sicher sofort nach Argentinien zurückgekehrt? Oder war noch jemand in den Diebstahl verwickelt?«

Lucy war auf den gleichen Gedanken gekommen. »Aber warum Hawaii? Donnerwetter, Alex, steckt er vielleicht mit den Dunbars unter einer Decke? Ist es möglich, dass Bars Großvater Professor Löwy und den Baron ermordet hat?«

Alex dachte an den gebrechlichen Alten in seinem Rollstuhl und versuchte ihn sich jung und vital wie Bar vorzustellen. Intelligent und kräftig genug, um jemanden umzubringen, war er sicher gewesen, aber hätte er so etwas fertiggebracht? Nein, tausendmal nein. »Unmöglich, Lucy. Er ist kein kaltblütiger Mörder, und außerdem war er damals in Regierungsangelegenheiten unterwegs.« Obwohl sie die Briefe, die Claires Herkunft offenlegten, gelesen hatte, fühlte sich Alex nicht befugt, das weiterzugeben. Aber eine kleine Andeutung konnte sie sich nicht verkneifen. »Übrigens, Lucy, ich werde morgen Abend noch mal anrufen, ich habe nämlich eine Überraschung für Suzanne. Mr Dunbar hat ein paar Briefe, und einer davon stammt von Claire. Ich werde ihr sagen, wer ihr Vater ist.«

»Ach, Alex, das wird sie so freuen! Bitte, verrat es mir! Wer ist es?«

»Gute Nacht, Lucy«, sagte Alex und legte auf.

Grausam, aber es machte Spaß.

Ronaldo Hemenez traf am nächsten Morgen um zehn Uhr beim Dunbar Estate ein und wurde zu seiner und Alex’ Überraschung sofort eingelassen. Das große Tor an der Einfahrt öffnete sich langsam, und er lenkte sein Cabrio zum Haus hinauf, wo der sehr förmliche Butler, den Alex bisher kaum zu Gesicht bekommen hatte, ihn zum Gästehaus wies.

»Miss Frobisher erwartet Sie, Sir«, sagte er höflich und schloss das Tor.

Ein Cadillac? So ein amerikanisches Ungetüm hatte Alex nicht erwartet. Mit dem langen, schmalen Rumpf erinnerte es an einen Dackel mit vier Rädern.

»Guten Morgen, Alex. Wie wunderhübsch Sie aussehen!«

Hübsch? Ein T-Shirt, Hosen, Wanderschuhe und eine wasserdichte Jacke. Sie hatte eigentlich nur gut ausgerüstet sein wollen für alle möglichen Wetterverhältnisse auf dem Vulkan. »Danke.« Ronaldo öffnete die Beifahrertür, und Alex glitt – elegant, wie sie hoffte – hinein. Als junges Mädchen hatte sie immer davon geträumt in so ein Auto zu steigen, an dessen Steuer … Doch hier verließ sie die Erinnerung, und sie sah Ronaldo Hemenez an. Einer wie er war in ihren Mädchenträumen nicht vorgekommen. Er sah zwar gut aus und war kultiviert, eignete sich aber einfach nicht als Märchenprinz, und einen Augenblick war ihr selbst schleierhaft, warum jetzt Ronaldo neben ihr saß und sie die Gelegenheit versäumte, mit Bar zusammen zu sein.

Sie lächelte strahlend. »In so einem habe ich noch nie gesessen.«

Er entgegnete lachend: »Geschmacklos, nicht wahr? Ich konnte einfach nicht widerstehen.« Und da mochte sie ihn plötzlich wieder.

Er war ein guter Fahrer, und schon bald folgten sie auf der Saddle Road der Route, die Bar wohl am Vortag genommen hatte. Die Strecke war für Alex neu, und es gab viel Interessantes zu sehen. Sie kamen an zwei Observatorien vorbei, und ein Schild wies auf die Rainbow Falls hin. Wäre Bar bei ihr gewesen, hätte sie ihn um einen Abstecher zu dem berühmten Regenbogen-Wasserfall gebeten, der nach den faszinierenden morgendlichen Lichteffekten auf der Gischt benannt war.

»Dort wächst überall wilder Ingwer«, hatte Bar ihr am ersten Abend erzählt. »Der Duft ist berauschend. Das Wasser macht einen Höllenlärm, aber ich finde, es ist trotzdem ein Ort, an dem man zur Ruhe kommen kann.«

Alex seufzte, und Ronaldo blickte stirnrunzelnd zu ihr hinüber. »Die Welt ist klein, nicht wahr, Alex? Da sitzen wir nun, ein Argentinier und eine Schottin, und wo sind wir uns begegnet? Auf der schönen Insel Hawaii.« Sein Blick, zuvor fest auf die Straße geheftet, wanderte erneut zu Alex. »Sind Sie schon mal in Argentinien gewesen?«

Sie riss ihre Gedanken von den exotischen Pflanzen und dem Rauschen eines Wasserfalls los. »Ja. Vor ein paar Jahren habe ich in Buenos Aires an einer Finanzkonferenz teilgenommen.«

»Phantastisch! Ich habe früher in Buenos Aires gewohnt. Wo waren Sie untergebracht? Vielleicht sind wir einander auf einer Treppe oder an einem Pool begegnet. Aber nein, das ist eher unwahrscheinlich, denn ich bin sicher, in dem Fall würde ich mich nicht nur an Sie erinnern, sondern ich hätte Sie sogar angerempelt, um mich anschließend mit einer Einladung zum Drink bei ihnen zu entschuldigen.«

»Die ich bestimmt abgelehnt hätte.«

Merkte er eigentlich, wie abgeschmackt er war? Offenbar war er mehr als hundertprozentig von seinem Charme überzeugt.

Er lächelte sie wieder an. »Aua, aber so hat es ja auch geklappt. Wo haben Sie in meiner wunderbaren Stadt gewohnt?«

Darüber brauchte sie nicht nachzudenken. Das Hotel, kosmopolitischer als alle, die sie sonst kannte, war ein Erlebnis für sich gewesen. »Im Alvear Palace. Ein hervorragendes Hotel. Ich hatte einen persönlichen Butler. Die Bankleute sorgen schon gut für sich selbst.«

»Aber jetzt sind Sie nicht mehr im Banksektor?«

»Nein. Es hat mich gelangweilt, und ich habe gekündigt.«

»Um sich jetzt der Muße hinzugeben?«

Sie war kurz davor, das zu bestreiten, doch dann wurde ihr klar, dass er den Nagel auf den Kopf getroffen hatte. In der Ferne sah sie den Mauna Loa, einen aktiven Vulkan, von dem sie ernstlich hoffte, dass er schlief, und den kleineren Kilauea, den aktivsten Vulkan der Welt. Sie hätte die beiden gern aus dieser Entfernung fotografiert, wo sie so unschuldig wirkten. Ein andermal vielleicht, wenn alles gut ging. Sie wandte sich in ihrem Sitz halb zu ihm und lächelte. »Da haben Sie wohl Recht.«Von ihrer Suche nach einem verschwundenen Gemälde oder nach dem Vater einer Freundin konnte sie ihm ja schlecht erzählen. »Aber ich habe vor, noch einmal auf die Universität zu gehen und einen weiteren Abschluss zu machen.«

»Tolle Idee! Kommen Sie doch nach Argentinien. Ein wunderbares Land.«

»Leider spreche ich kein Spanisch, das macht es ein wenig schwierig, meinen Sie nicht? Haben Sie in Buenos Aires studiert?«

Er zögerte einen Augenblick. »In Berlin.«

»Aber ich dachte …«, rutschte ihr heraus.

»Aha. Sie haben also über mich gesprochen«, sagte er mit einem sehr sympathischen, unschuldigen Lächeln. »Deutschland hat meinen Vater rausgeworfen, aber die Sünden der Väter – wenn es denn Sünden waren – werden nicht deren Kindern oder Kindeskindern zur Last gelegt.«

»Es tut mir leid, Ronaldo. Das war gedankenlos von mir. Haben Sie Kunst studiert?«

»Himmel, nein. Deutsche Literatur. So, jetzt sind wir gleich am Parkeingang, aber ich werde trotzdem ganz schnell versuchen, Ihnen die ganze Geschichte aus unserer Sicht zu erzählen. Es ist doch nur fair, oder, dass Sie beide Seiten zu hören bekommen?« Von ihrem Einverständnis ausgehend, begann er. »Mein Vater war ein Kunstexperte, aber auch ein eingefleischter Nazi. Er ging nach Portugal, um für das Vaterland zu spionieren. Es geschahen Dinge, wie sie im Krieg geschehen, und schließlich wurde er selbst in Deutschland als Kriegsverbrecher verunglimpft. Schlauerweise – mein Vater ist immer sehr schlau gewesen – flüchtete er 1942 von Portugal nach Argentinien. Ja, und dann gibt es noch eine Familiengeschichte um ein Bild von Camille Pissarro, das mein Großvater auf einer Auktion zu kaufen versucht hatte. Es ist ihm – wie in etlichen anderen Fällen – nicht gelungen, ein Konkurrent hat es ihm weggeschnappt.« Er nahm eine Hand vom Lenkrad und vollführte eine Geste des Aufgebens, wie sie in Auktionshäusern oft zu sehen ist. »So ist das eben bei Auktionen. Er hat viele andere wunderbare Werke erworben, die bei mir in Argentinien sind. Also, es stimmt, dass mein Vater im Krieg ein Spion war – Bradley Dunbar aber auch. Und er hat aus dem Krieg ganz schön Profit geschlagen, das können Sie mir glauben.«

Alex bekam am ganzen Körper Gänsehaut. Da war er wieder, der Albtraum: dass Bars Großvater, einziger Überlebender des Dreiergespanns, das sich in Lissabon so unermüdlich für andere eingesetzt hatte, in irgendeiner Weise mit dem Diebstahl und den Morden zu tun hatte. Sie hatte ihn als sehr alten, gebrechlichen Mann im Rollstuhl erlebt, aber er war ja nicht immer alt und gebrechlich gewesen.

Ronaldo sprach immer noch. »Vieles von dem, was im letzten Weltkrieg passiert ist, und zwar auf allen Seiten, können wir nicht mit modernen Maßstäben messen. Wir waren nicht dabei: Wir können nicht wirklich verstehen, was vor sich ging.«

Es klang so plausibel. Hatte er Suzannes Exemplar von Henriquetas Schatz gestohlen oder den Diebstahl eingefädelt? Wenn das Bild bereits in seinem Besitz war, warum war er dann hier? Alex unterdrückte ein Keuchen. Er hatte es nicht gestohlen. Oder er hatte es gestohlen, und das vermisste Meisterwerk befand sich nicht darunter. Aber dann stellte sich wiederum die Frage: Warum war er hier? Was hoffte er von ihr zu erfahren, von der einzigen Person, die weder mit dem Gemälde noch mit Claire Radcliffe-Bonneville direkt zu tun hatte?

»Also, Ronaldo, meine Nachbarin in St Andrews ist die Tochter einer Frau, die in Lissabon Kollegin von Professor Friedrich Löwy war. Ihr Vater hat Ihnen doch bestimmt von Claire erzählt?«

Er runzelte die Stirn, als versuche er, die Erinnerung heraufzubeschwören. »Claire«, sagte er schließlich. »Natürlich, Miss Bonneville, die kleine schottische Lehrerin am Colégio de Santa Marinha, und Sie sagen, sie hat eine Tochter. Der Krieg ist seltsam, nicht wahr? Sie ist verschwunden. Wir hielten sie für tot, und in Wirklichkeit ist sie nach Schottland zurückgekehrt und hat geheiratet und Kinder bekommen?«

Am Ende seines Satzes stand ein Fragezeichen, aber sie tat, als habe sie es nicht bemerkt, und hoffte, dass sie sich nichts hatte anmerken lassen, als er von Claire als Miss Bonneville gesprochen hatte. Das war jedenfalls sein erster Fehler. In der Zeit an der Schule war Claire noch Miss Radcliffe gewesen. Über eine Madame Bonneville war an dem Institut nichts bekannt.

Sie erschauderte.

Sofort war er in Besorgnis. »Zieht es? Ich halte an und mache das Dach zu.«

»Nein«, sagte sie in unbeabsichtigt scharfem Ton, den sie durch ein Lächeln abzumildern versuchte. »Es ist wunderbar, nur so sieht man wirklich alles.« In einem geschlossenen Raum mit ihm zu sein hätte sie nicht ertragen.

Sie hielten zum Mittagessen an, und Alex bemühte sich nach Kräften, die Touristin zu spielen. »Ist es nicht faszinierend, wie diese Inseln entstanden sind, Ronaldo? Sie waren – und sind es eigentlich noch immer – so abgelegen, dass die Evolution und Besiedlung sich über die Jahrtausende nur ganz langsam vollzogen haben, und in mancher Hinsicht sind sie unberührt und unverdorben geblieben. Es gibt so viele verschiedene Ökosysteme, von den Gipfeln der höchsten Vulkane bis zu den Lavaschichten am Meer. Ich freue mich wirklich darauf, so viel wie möglich davon zu sehen.« Sie nippte an ihrem kalten Wasser und stellte dann das Glas ab, als sei ihr gerade ein erstaunlicher Gedanke gekommen. »Ich frage mich, was ein Künstler wie Veronese aus den Schönheiten Hawaiis gemacht hätte oder ein Impressionist wie Manet.«

»Oder Pissarro?«

Das hatte sie nicht erwartet, und ihr stieg ein wenig das Blut in den Kopf. »Über den weiß ich wenig. Viele hohe Bäume und Häuser im Schnee – das ist alles, woran ich mich aus den Ausstellungen erinnere.« Wer A sagt, muss auch B sagen. Sie sah ihm kühn ins Gesicht. »Ich weiß überhaupt nicht, was auf dem Bild, das Professor Löwy gehört hat, dargestellt war. Wissen Sie es?«

Er schob seinen fast leeren Teller weg. Seine Lippen lächelten, seine Augen jedoch blickten kalt und finster. »Ich musste es mir immer wieder anhören. Seit drei Generationen wollte meine Familie es sehen, es besitzen. Mein Großvater, Gunther, hatte es natürlich gesehen, oft sogar, und ich habe mir geschworen, dass ich es eines Tages auch sehen werde.«

Er hatte seine guten Manieren vergessen und war aufgestanden. Also schob auch Alex ihr Essen beiseite und erhob sich. »Ronaldo, könnte es nicht sein, dass das Bild wie so viele andere dem Krieg zum Opfer gefallen ist? Dass es zerstört wurde?«

»Nein. Der Jude hat es versteckt. Aber wo?«

Alex lauschte dem Klang seiner Stimme, registrierte seine Wortwahl und beobachtete sein Gesicht. Er hatte den Pissarro nicht, da wäre sie jede Wette eingegangen. Entweder hatte er Suzannes Exemplar von Henriquetas Schatz gestohlen und feststellen müssen, dass sich das fehlende Meisterwerk nicht darunter befand, oder jemand anderes hatte es entwendet.

Aber wer?

Kapitel 31

Kingsley Chan versuchte sich mit Bar Cunninghame in Verbindung zu setzen. Nach Auskunft der Sekretärin von Bars Großvater hatte Mr Bar in seiner Wohnung in Hilo übernachtet und sollte eigentlich von dort aus ins Hauptquartier der Dunbar Enterprises fahren. Da hatte ihn jedoch niemand gesehen, und in seiner Wohnung war er auch nicht. Sein Flugzeug stand am Flugplatz; er hatte offenbar auch nicht vorgehabt, es zu benutzen, aber sein Wagen war nicht aufzufinden.

»Wo zum Teufel ist er?«, brüllte Kingsley seine verdutzte und vollkommen unschuldige Sekretärin an. »Und warum geht er nicht an sein Handy?«

Kingsley war von einem Kontaktmann beim Londoner Flughafen angerufen worden. Einer seiner Kollegen vom Flughafen Edinburgh hatte Videoaufnahmen aus einer Sicherheitskamera geprüft und ein Bild gefunden, das zweifelsfrei Dieter Schwarz zeigte. In Edinburgh war zwar niemand eingetroffen, in dessen Pass der Name Dieter Schwarz stand, doch nun gab es dieses Bild, und es stammte exakt von dem Tag, an dem Suzanne Andrews nach Paris geflogen war. Das interessierte Bar ganz bestimmt. Nur, wo steckte er bloß?

Wie Bar angekündigt hatte, bot die Fahrt über die Chain of Craters Road unvergleichliche Eindrücke. Die Straße schlängelte sich durch eine schier endlos weite Landschaft aus unebenen Lavafeldern, wo beim Zusammentreffen frischer Lava und jahrhundertealter Ströme seltsame Mondlandschaften entstanden waren, und endete abrupt an einer Stelle, an der vor relativ kurzer Zeit das flüssige Gestein über die Straße geflossen war und nun abgekühlt eine bizarre Barriere bildete. Schwarz fuhr schweigend fast bis ans Ende der Straße und parkte dort das Auto, dann stieg er zum größten und spektakulärsten der Krater empor – dem Halemaumau.

Alex fand das ganze Erlebnis vollkommen surreal, aber kein bisschen beängstigend. Gestern hatte sie sich sehr darauf gefreut, mit Bar in das beeindruckende Becken zu blicken. Heute war alles anders. Hinter ihren Augen bereitete sich ein Spannungskopfschmerz vor. Und die Vorstellung, dass sie auch mit Bar hätte hier sein können, machte es noch schlimmer.

Der Weg zum Gipfel dauerte fast fünfzehn Minuten, und sie erwog mehrfach, neben dem Weg zu gehen, da der Untergrund dort ebener wirkte. Aber sie erinnerte sich an Mr Dunbars Warnung. »Bleiben Sie unter allen Umständen auf dem Weg. Abseits der Pfade können Sie auf dem losen Untergrund ausrutschen, und wir wollen ja nicht, dass Sie in einen Abgrund stürzen.« Alex, die auch keine Lust auf eine Rutschpartie hatte, hielt das Versprechen, das er ihr abgenommen hatte.

Der riesige Krater war abgezäunt, weil dieser Ort bei den Eingeborenen als heilig galt, aber man konnte die Dämpfe, die aus etlichen Spalten aufstiegen, trotzdem sehen und riechen. Alex spürte, wie ihr das Wasser in die Augen stieg, und hielt sich ein Taschentuch über Nase und Mund.

»Wenn heute schon ein ruhiger Tag ist, dann möchte ich ihn nicht erleben, wenn er wütend wird«, sagte Ronaldo, der angewidert die Nase rümpfte. »Haben Sie genug gesehen?«

»Absolut.« Alex nahm die Gelegenheit wahr, den Krater zu fotografieren. »Ganz schön beängstigend. Und ich bin froh, dass Fotos keine Gerüche einfangen.«

Dann traten sie den Rückweg zum Auto an. Alex ertappte sich bei dem Versuch, Abstand zwischen Ronaldo und sich zu schaffen, aber er wirkte ebenso entschlossen, in ihrer Nähe zu bleiben. Sie war heilfroh, dass im Park reges Treiben herrschte und noch andere Leute unterwegs waren. Es war sehr heiß, und ihr Hut sowie die Wasserflasche, die sie auf Empfehlung mitgenommen hatten, leisteten ihr gute Dienste.

Die Landschaft sah nicht viel anders aus als auf den Bildern, die vom Mond gesendet wurden – deformierte Felsen, seltsame Löcher und gefrorene Wellen, doch dort, gleich unter ihnen, lag der Pazifische Ozean, der seinem Namen nicht immer Ehre macht. Heute aber wirkte er friedlich, abgesehen von einer Rauchwolke an der Stelle, wo zähflüssige Lava ins Wasser glitt.

»Ich denke, wir können uns der Lava noch ein wenig nähern, Alex. Ich habe eine Taschenlampe dabei.« Er sah sie forschend an. »Oder reicht es Ihnen schon?«

Das war tatsächlich der Fall. Wenn sie es jetzt gut sein ließ, konnte sie Bar oder seinen Großvater anrufen und auf deren ruhiges, luxuriöses Anwesen zurückkehren. Aber sie wollte unbedingt noch etwas über den Diebstahl herausbekommen und Ronaldos Pläne durchschauen. Wie sie das anstellen sollte, wusste sie allerdings nicht.

Sie bemühte sich um ein freundliches Lächeln. »Aber nein, außer, Sie wollen es dabei bewenden lassen.« Insgeheim hoffte sie, er würde Ja sagen.

»Ich bin auch im Urlaub, Alex. Es wäre lachhaft, nach Argentinien zurückzufliegen, ohne die Lava gesehen zu haben.«

»Warum habe ich bloß gedacht, Sie seien geschäftlich hier? Wie ein Tourist kommen Sie mir nicht gerade vor.«

Er öffnete ihr die Autotür. »Ich weiß nicht recht, ob ich das als Kompliment auffassen soll. Ich bin dieses Jahr viel gereist. Sogar in Europa war ich schon.«

Wollte er sie provozieren, damit sie ihn fragte, ob er auch Schottland besucht hatte? In diese Falle würde sie nicht stolpern.

»Habe ich schon erwähnt, dass Mr Dunbar mir ein Gemälde von Claire Bonneville überlassen hat, damit ich es ihrer Tochter bringe? Wissen Sie etwas über Claires Bilder?«

»Die Tochter des Franzosen? Natürlich. Mein Vater war sicher, dass der Professor diesen Löwy-Pissarro hat übermalen lassen.« Er richtete den Blick in die Ferne, und als er wieder zu sprechen begann, war es, als diskutiere er mit sich selbst. »Gab es nun drei oder vier Exemplare? Wenn es ein viertes gibt, wo ist esa dann?«

Alex entschloss sich, darauf zu antworten. »Ich habe keine Ahnung. Es ist weder in Paris noch hier, also kann es sich nur unter Suzanne Andrews Henriqueta-Bild befinden.«

»Sie wäre doch wohl nicht so dumm gewesen, es dann bei sich zu Hause aufzubewahren«, sagte er sehr barsch und schlug heftig auf das Lenkrad ein. »Außerdem war dieses das dritte Bild, und ich behaupte, dass Claire Bonneville es niemals mitgenommen hätte. Wochenlang hat sie sich sogar geweigert, es zu übermalen. Sein Wert hat sie erschreckt. Ein Exemplar ist an Dunbar gegangen, und de Ville-France besaß ein Exemplar, das seine Tochter hat untersuchen lassen – ergebnislos. Hat ein viertes Exemplar existiert, das echte? Erfreut sich irgendwer irgendwo an einem Meisterwerk und lacht sich ins Fäustchen?« Seine Stimme nahm nun einen schmeichelnden Tonfall an. »Wo, meinen Sie, ist es, Alex? Und glauben Sie mir, es ist nicht im Besitz von Suzanne Andrews. Sie stehen der Familie und Bradley Dunbar sehr nahe – er ist der einzige lebende Mensch, der etwas darüber wissen könnte. Die Frauen waren zu jung.« Er überlegte einen Augenblick. »Er hat mir gegenüber geblufft. Er besitzt zwei, nicht wahr, oder hat er den Pissarro bereits freilegen lassen? Hat er Ihnen all seine Bilder gezeigt? Eine beeindruckende Sammlung.«

»Nein, ich bin ja auch erst seit ein paar Tagen da. Ein paar schöne Kunstwerke habe ich schon zu sehen bekommen, aber keinen Pissarro.«

»Wer so obszön viel Geld hat, besitzt viele Wohnungen und viele geheime Tresorräume. Warum hat Cunninghame Sie nicht in sein kleines Liebesnest in luftiger Höhe mitgenommen?« Er beantwortete den unausgesprochenen Teil seiner Frage selbst. »Ach nein, er wäre nicht so dumm, es in einer Wohnung mitten in der Stadt aufzuhängen.«

Alex spürte, dass er mehr mit sich selbst sprach als mit ihr. Sie fragte sich, was ein Liebesnest in luftiger Höhe war. Wahrscheinlich eine Wohnung in einem Hochhaus, und sie weigerte sich, eifersüchtig zu werden, weil Bar ein solches unterhielt. Selbstverständlich tat er das; er war schließlich ein netter, attraktiver Mann. Und das gefiel ihr. Er würde kommen, und sie würde erklären und sich entschuldigen, und alles würde gut werden. An diesem Gedanken würde sie sich festhalten, bis sie aus diesem Schlamassel heraus war.

»Haben Sie alle Dokumente gesehen?« Seine Stimme schreckte sie auf.

Ihm zu erzählen, was er offensichtlich bereits wusste, konnte nichts schaden. »Oh ja, Briefe und Zeitungsartikel in Deutsch, Französisch, Englisch und Hebräisch. Letztere hat Eli Solomon uns übersetzt, aber das versteckte Meisterwerk kam darin nicht vor.«

Er bremste so scharf, dass sie beinahe gegen das Armaturenbrett geschleudert wurde.

»Aber die Briefe meines Vaters, alle in Deutsch geschrieben, haben Sie nicht gesehen. Das Bild war nicht in Löwys Wohnung. Man hat es nicht gefunden. Er hat es irgendwo versteckt, wo er glaubte, dass wir es niemals finden würden.«

Alex musterte ihn. Die Maske des Charmeurs war gänzlich gefallen, und sie sah nur noch kalten, grausamen Hass und Gier. Bar hatte Recht gehabt. Sie war wirklich nicht ganz bei Trost. Du blöde Kuh!, schalt sie sich selbst. Sie hatte versucht, ganz lässig etwas zu bewerkstelligen, was den besten internationalen Ermittlern nicht gelungen war. Und nun? Was sollte sie jetzt tun? Zumindest erst einmal nicht in Panik geraten.

»Nachdem wir alle Möglichkeiten ausgeschlossen haben – das Haus der Andrews, der Hervé-Dauvergnes, der Dunbars –, wäre es nicht möglich, dass Claire Bonneville gar nicht erst versucht hat, das Bild zu übermalen? Dass kein viertes Exemplar von Henriquetas Schatz existiert? Dass Professor Löwy es während des Krieges jemand anderem gegeben hat? Oder es in Lissabon bei einer Bank deponiert hat?«

Er ließ den Motor wieder an. »Gleich wird es dunkel«, sagte er so ruhig, als hätte es seinen Wutausbruch gar nicht gegeben. »Wir müssen uns einen guten Aussichtspunkt suchen, um die Lava zu beobachten.«

Sie musste hier weg. Der Stolz war ihr vergangen. Sie hatte Angst und wollte, obgleich sie hoffte, dass Ronaldo ihre Furcht nicht bemerkte, allein sein, um Bar anzurufen. Was stellte sie sich vor, dass Bar unternehmen sollte? Nein, Alex, hier hast du dich selbst reingeritten, da musst du dir auch selbst wieder raushelfen. »Können wir vielleicht irgendwo einen Kaffee trinken? Wenn wir noch länger unterwegs sind und möglicherweise zu Fuß zum Lavastrom gehen, dann brauche ich vorher was in den Magen.«

Er verhielt sich, als hätte er sie gar nicht gehört. »Mein Vater hat sich bei sämtlichen Banken in Lissabon erkundigt, auch bei den Wohlfahrtsverbänden und allen bekannten jüdischen Organisationen. Claire Bonneville hatte das Bild, und ich glaube, Sie wissen, was sie damit gemacht hat.«

Nun war sie wirklich erstaunt. »Ich? Ich bin die Letzte, die irgendetwas darüber weiß. Ich habe die Familie Andrews erst vor kurzem kennengelernt, und Sie können mir glauben, bis wir Claires Briefe an ihre Mutter nicht gelesen hatten, hatte ich absolut keine Ahnung von einem verschwundenen Meisterwerk. Sollte es Briefe gegeben haben, in denen darauf Bezug genommen wurde, dann haben Claires Mutter oder Schwester sie zerstört. Suzanne und Lucy wollten eigentlich etwas über Claires Mann in Erfahrung bringen. Suzanne besitzt nämlich nur noch ihre Geburtsurkunde.«

»Und warum hat Eli Solomon seine vornehme Galerie dann für einen Tag zugemacht und ist zu Ihnen gereist?«

»Weil er glaubte, die Andrews wüssten etwas über den Verbleib seines Bildes. Dabei hatten sie noch nie davon gehört. Sie hatten Kontakt zu ihm aufgenommen, weil sie wissen wollten, ob Claire Radcliffe Friedrich Löwy geheiratet hatte. So kam die ganze Sache ins Rollen.«

Er hatte aufmerksam zugehört, aber als sie geendet hatte, begann er zu lachen. »Was für eine triviale kleine Geschichte!«

Sie sah ihn an, kalt und furchtlos. »Finden Sie? Ich finde sie unerträglich traurig.« Dann öffnete sie ihre Handtasche und zog ihr Mobiltelefon heraus. »Es wäre mir lieber, wenn Sie mich jetzt nach Dunbar Estate zurückfahren würden, Ronaldo. Ich kann Ihnen weiter nichts sagen, und mit Ihnen möchte ich mir eigentlich weder Lava noch sonst irgendetwas ansehen.«

Ohne ihr auch nur Zeit zu geben, das Handy aufzuklappen, hatte er es sich schon geschnappt und warf es aus dem Wagen, wo es auf der erstarrten Lava am Straßenrand in Stücke brach. Nie in ihrem Leben hatte Alex solche Angst gehabt. Das hier war real. Sie saß mit einem Wahnsinnigen im Auto. In Panik wollte sie die Wagentür öffnen, doch die rührte sich nicht. Aber hätte sie sich bei dieser Geschwindigkeit überhaupt herausstürzen können? Sie saßen in einem Cabrio. Alex öffnete ihren Sicherheitsgurt, doch wieder war seine Hand schneller.

»Sie werden sich noch umbringen, Sie dummes Ding. Spielen Sie jetzt nicht die Melodramatische. Schnallen Sie sich wieder an! Ich bin zwar ein exzellenter Fahrer, aber man kann sich nie darauf verlassen, dass dies auch auf alle anderen Verkehrsteilnehmer zutrifft.«

»Halten Sie an, und lassen Sie mich aussteigen!« Trotz aller Mühe zitterte ihre Stimme.

»Also, Alexandrina – nun sehen Sie, wie viel ich weiß –, ich glaube Ihnen die traurige kleine Geschichte über die Liebe in Zeiten des Krieges. Tragisch, nicht wichtig, aber tragisch. Auf der anderen Seite gibt es da ein verschollenes Meisterwerk, das ist wichtig. Seit fast hundert Jahren hat meine Familie den Wunsch, dieses Bild zu besitzen. Niemand wüsste die Arbeit Pissarros mehr zu schätzen, als wir es tun und immer getan haben. Wir haben seine Werke schon gekauft, als er noch ein Niemand war, und dann hat die Kunstwelt uns Recht gegeben. Jacob Löwy hatte von Pissarro keine Ahnung, bis wir ihn darauf gebracht haben – und er uns überboten hat. Jedes Jahr am Jahrestag der Versteigerung haben wir ihm eine höhere Summe dafür geboten, aber nein.« Er fuhr auf einen Parkplatz. »Sehen Sie, diesen Weg durch die Lava werden wir nehmen. Es wäre doch unsinnig, wenn wir uns dieses Naturwunder entgehen ließen, nachdem wir schon mal hier sind. Versuchen Sie nicht wegzulaufen, Alex! Ich habe eine Waffe, die ich auch benutzen werde, aber das wäre doch wirklich dumm, oder? Wissen Sie, Solomon wusste nichts von dem Bild – ein bisschen unfein, der Versuch, einen mehr von seiner Rasse zu eliminieren, aber es war eine so glänzende Gelegenheit –, und Sie sagen, Mrs Andrews weiß auch nicht Bescheid; die Französin hat es ebenfalls nicht. Wer bleibt da noch? Bradley Dunbar – und sein Enkel, der uns den ganzen Tag über gefolgt ist.« Er lächelte, aber es war kein sympathisches Lächeln. »Haben Sie geglaubt, ich merke das nicht? Er liebt Sie, und mir misstraut er. Ach, jetzt schauen Sie wieder fröhlicher drein. Das ist fein.« Er zog ihre Jacke vom Rücksitz und warf sie ihr zu. »Ziehen Sie die an! Hier draußen kann es richtig kalt werden, besonders nach Sonnenuntergang.«

Alex, deren Herz zunächst einen Freudensprung gemacht hatte, gehorchte, während sie sich verstohlen nach Bar umsah.

Er musterte sie verächtlich. »Cunninghame ist nicht blöd. Im entscheidenden Moment wird er da sein, und alles, was er tun muss, ist, mir zu sagen, wo sein Großvater das Bild versteckt hat. Es kann ja nur bei Dunbar sein.« Er zog Alex am Arm, sodass sie stolperte, und schob sie vor sich her den Pfad entlang.

Eine Zeitlang kletterten sie ohne ein Wort. Wenige Kilometer entfernt lagen Brads herrliche Gärten mit ihrer Vielfalt an exotischen Blüten in allen erdenklichen Farben. Hier wuchs Schwertfarn im Überfluss, aber kaum andere Pflanzen. Alex wusste, dass der Schwertfarn bereits im ersten Jahr nach einer Eruption auftauchte, die übrige Vegetation aber fünf oder mehr Jahre brauchte, um sich anzusiedeln. Es war heiß, mindestens dreißig Grad, und sehr schwül. Alex spürte den Schweiß zwischen ihren Brüsten und den Rücken hinunterlaufen. Um ihre Jacke nicht tragen zu müssen, hatte sie sie angezogen, aber auch das war unangenehm. Sie streifte sie ab und band sie sich um die Taille. Die Haare wurden ihr in die Augen geweht, und sie hätte gern irgendetwas, und sei es auch nur ein Gummiband, dabeigehabt, um sie sich aus dem Gesicht zu binden. Die Wasserflasche war fast leer, und obwohl sie großen Durst hatte, beschloss sie, die Flüssigkeit zu rationieren. Von Bar immer noch keine Spur. Ihre Angst, er könne aufgegeben haben, wuchs. Vielleicht glaubte er ja, dass sie sich amüsierte? War Ronaldo, den sie insgeheim nur noch Dieter Schwarz nannte, so schnell gefahren, dass Bar nicht folgen konnte?

Schließlich erreichten sie das Hochplateau. Ödland erstreckte sich vor ihnen.

»Diesen Flecken hat Gott offensichtlich vergessen«, flüsterte sie und schämte sich gleich darauf.

Dieter Schwarz drehte sich zu ihr, als er sie flüstern hörte. »Sehen Sie die Markierungen, weiß und gelb? Die Ranger sagen, die gelben reflektieren, wir werden also auch im Dunklen zurückfinden. Haben Sie schon bemerkt, wie schnell es hier im Paradies dunkel wird? Haben Sie Ihre Taschenlampe dabei?«

Alex hielt die Lampe in die Höhe. Ihre Energie reichte nicht mehr zum Sprechen, und mit Schwarz wollte sie erst recht kein Wort wechseln. Was würde er wohl tun, wenn sie den Klippenrand erreichten?

»Schön, wir gehen weiter zu den Klippen, aber nicht näher heran als knapp zehn Meter. Es wird bald dunkel, und Cunninghame dürfte nicht mehr lange auf sich warten lassen. Er wird mir sagen, wo der Pissarro ist, und ich werde gehen. Keiner von Ihnen wird mich – oder das Bild – je wiedersehen.«

Sie setzten ihren Weg durch die vernarbte Landschaft fort. Alex war immer stolz darauf gewesen, dass sie auch bei praller Sonne und großer Hitze Tennis spielen oder wandern konnte, doch nun war sie nach wenigen Minuten erschöpft. Sie fühlte sich ausgelaugt. Am liebsten hätte sie sich auf den Boden gesetzt, und sei es nur für ein paar Minuten, und sie sehnte sich danach, dass die erbarmungslose Sonne unterging. Aber dann würde Bar sie nicht sehen – wenn er überhaupt kommen würde –, und ihr nicht beistehen können. Sie musste selbst etwas unternehmen. Unmöglich konnte sie weitertrotten und auf Bar warten und kampflos zulassen, dass Schwarz seinen Plan verfolgte. Weiterzugehen wäre dumm. Nur ein Felsabsturz und darunter das Meer warteten auf sie. Zu beiden Seiten erstreckte sich kahl und abweisend das Lavagestein. Sie musste umkehren.

Inzwischen hatten sie sich schon ziemlich weit vom jähen Ende der Straße entfernt, aber sie könnte sich zurück in Richtung Straße bewegen; dort gab es Vegetation, die ein Versteck bieten würde. Sie spürte Tränen auf den Wangen, als sie sich an ihre Vorstellung von Hawaii erinnerte: Palmen, exotische Pflanzen, Ananas, Passionsblumen, eine sanfte Brise und Ukuleleklänge an einem endlosen weißen Strand, an den kleine Wellen schwappten.

Plötzlich machte sie kehrt und begann zu rennen, nicht geradeaus, sondern Haken schlagend für den Fall, dass er tatsächlich eine Waffe bei sich hatte. Sie hörte ihn schreien, etwas Glühendheißes flog an ihrem Ohr vorbei, und sie schluchzte und änderte die Richtung – und stürzte.

Bar hatte Recht gehabt. Auf Lava zu fallen ist kein Vergnügen. Verdammt, tat das weh, überall, am ganzen Körper! Sie war so hart aufgeschlagen, dass es ihr den Atem nahm. Das Gesicht an den Fels geschmiegt, blieb sie liegen, bis sie wieder Luft bekam. Dann rappelte Alex sich auf, so schnell sie konnte; sie zuckte vor Schmerz zusammen, weil das Lavagestein ihr die Hände zerschnitt. Ihre Knie schmerzten stark. Waren das nur die Schrammen, oder war etwas gebrochen? Sie beugte sich vor, um nachzusehen.

Da hörte sie hinter sich einen Schrei. Wieder von panischer Angst ergriffen, vergaß Alex ihre Verletzungen. Sie humpelte davon, so schnell sie konnte, weg von der wutentbrannten Stimme. Ein zweiter Schrei, und Alex rannte schneller. Das Licht schwand, bald würde es vollkommen dunkel sein. Sie musste ein Versteck finden. Als sie merkte, dass sie bei dem Sturz ihre Taschenlampe verloren hatte, verlangsamte sie für einen Moment das Tempo. Ob es wohl möglich war, sie zu suchen? In wenigen Minuten würde sie überhaupt nichts mehr erkennen können.

Wo waren die Menschen? Vorher waren doch noch andere Touristen hier unterwegs gewesen. Bitte, bitte, jemand, irgendwer muss sein Gebrüll hören! Markierungen. Schwarz hatte sie auf Markierungen hingewiesen. Sie spähte in das Dämmerlicht, konnte aber nichts entdecken. Etwas Erleichterung verspürte sie nur bei dem Gedanken, dass Schwarz sie auch nicht sehen würde, wenn sie ihn nicht mehr sah.

Ich bin vom Weg abgekommen, sagte sie sich. Wo ist Schwarz?

Schnelle Schritte kamen näher, und wieder blickte sie verzweifelt um sich, doch da war nichts, kein Baum, kein Strauch, nichts, was Deckung geboten hätte. Wenn sie bloß den Parkplatz finden würde! Da könnte sie sich zwischen den Autos der Besucher verstecken.

»Sie machen definitiv zu viel Ärger, Alex«, sagte eine kalte Stimme, und gleichzeitig packte Schwarz sie mit einer Hand am Arm, während er ihr mit der anderen den Mund zuhielt. Sie kämpfte wie eine Löwin, konnte sich aber nicht befreien, und als sein Griff fester wurde, blieb sie still stehen, zitternd vor Furcht.

Schwarz brachte sein Gesicht ganz nah an ihres und flüsterte: »Wenn Sie schreien, Alexandrina, wird Bar kommen. Er ist nämlich bei den Klippen.«

Ihr Herz wurde etwas leichter. Er war also da.

»Oh süße junge Liebe.« Er bedrängte sie bedrohlich. »Wenn er kommt, bevor ich bereit bin, erschieße ich ihn, und wenn ich das tun muss, ehe ich weiß, wo mein Pissarro ist, werde ich sehr böse werden. Verstehen Sie?«

Sie nickte.

»Wenn ich Sie loslasse, werden Sie also nicht schreien?«

Wieder nickte sie.

Er ließ sie los. »Dann werden wir jetzt also so leise wie möglich zum Rand der Klippe gehen. Dem Lavastrom dürfen wir uns nicht weiter als bis auf zehn Meter nähern, aber wir gehen so nah wie möglich ran. Dort werden andere Leute sein, und ich kann Sie mit Leichtigkeit gegen die Information austauschen, in deren Besitz Cunninghame ist.«

Alex hatte keine Lust, mit Schwarz zu sprechen, also nickte sie bloß und machte sich unter Schmerzen auf den steilen Weg durch das unwegsame Terrain. Es wurde sehr schnell immer dunkler, und als Alex in der Ferne einen roten Schimmer entdeckte, vergaß sie einen Moment lang, dass sie sich in Gesellschaft eines Wahnsinnigen befand. Das rote Glühen war mindestens vier bis fünf Kilometer entfernt und immer wieder unterbrochen. Ein starker Wind blies ihr Staub und Steinchen in die Augen, und es roch nach Schwefel. Jetzt begriff Alex, warum Kindern und alten Menschen von der Beobachtung der Lavaströme abgeraten wurde.

Sie stolperte – nicht wegen des von Spalten durchzogenen Bodens, sondern weil sie gegen etwas gestoßen war. Ein Blick nach unten verriet ihr, dass das Hindernis ein Pfosten gewesen war, der zum Warnsystem der Parkranger gehörte. Fast wäre sie in den mit einem Seil abgesperrten Bereich hineingelaufen, wo die Klippen bereits nach und nach ins Meer bröckelten. Ein Schluchzer entfuhr ihr. Mit jedem Schritt näherte sie sich weiter der Gefahr. Wenn Bar irgendwo in der Nähe war, konnte er sie ebenso wenig sehen wie sie ihn. Nur die massige Gestalt von Dieter Schwarz blieb stets in Reichweite. Wenn sie jetzt losrannte, wie weit würde sie wohl kommen, ohne zu stürzen? Eine Gazelle war sie nicht, und auf diesem albtraumhaften Untergrund konnten nur Lebewesen laufen, die vollkommen trittsicher waren. Wenn sie zu fliehen versuchte und Schwarz auf sie schoss, würden die Ranger es zwar hören genau wie Bar und alle anderen, die sich auf diesen Klippen befanden – aber sehr wahrscheinlich würde er sie diesmal nicht verfehlen.

»Sie kriechen ja nur noch, Alex. Das wird Ihnen nichts nutzen, wissen Sie. Es gibt keinen Ausweg. Cunninghame wird eingreifen. Er ist da irgendwo. Ich kann ihn schon riechen.«

In der verzweifelten Hoffnung, etwas Beruhigendes zu erschnuppern, holte sie tief Luft und errötete gleichzeitig ob ihres dummen Verhaltens. Schwarz konnte Bar unmöglich tatsächlich riechen. Das war nur eine Redensart gewesen. Wieder entrang sich ihr ein Schluchzer, und sie wischte sich ärgerlich die Tränen ab. In diese vertrackte Situation hatte sie sich selbst hineinmanövriert, also würde sie auch selbst wieder herausfinden. Wo war Bar? Sie musste ihn warnen, dass Schwarz bewaffnet war, aber wie?

Es gab nur einen Weg.

Ohne sich noch Zeit zum Nachdenken zu erlauben, schrie sie, so laut sie konnte: »Bar! Er hat eine Waffe!«

Sofort entstand ein Chaos. Ein Schuss krachte, und eine Gestalt sprang aus dem Nichts heran und stieß Alex so grob zur Seite, dass sie sich erneut auf dem Boden wiederfand. Unter Schmerzen rollte sie ein Stück weiter, während plötzlich vom Klippenrand her ein heller Schein die Szenerie beleuchtete. Mehrere Menschengruppen hatten sich dort versammelt, die ihre Taschenlampen auf zwei Gestalten richteten, die erbittert miteinander kämpften: Bar und Schwarz, die am obersten Klippenrand hin und her taumelten.

»Ruft die Polizei!«, forderte eine Stimme.

»Wo sind die verdammten Ranger?«, brüllte eine andere, während Bar und Schwarz lautlos weiterrangen.

Alex kämpfte sich auf die Füße. Entsetzt sah sie die Waffe in Schwarz’ Hand, doch er konnte nicht anlegen, weil Bar ihn umklammert hielt. Jetzt verloren beide auf dem tückischen Untergrund das Gleichgewicht und fielen. Wieder krachte ein Schuss, als die Waffe Schwarz entglitt, und Angstschreie ertönten. Doch die Kugel flog glücklicherweise ins Leere. Viele Zuschauer suchten hastig das Weite, während die am Boden kämpfenden Männer sich voneinander trennten und versuchten, sich wieder aufzurappeln.

In diesem Moment trafen mehrere Ranger mit starken Lampen ein.

Alex bemerkte sie erst, als sie auf Bar und Schwarz zurannten, die einander nun wieder gegenüberstanden, während andere sich um die Touristen kümmerten, die in die Auseinandersetzung hineingeraten waren.

»Kommen Sie, ich helfe Ihnen, Ma’am.« Einer von ihnen kam zu Alex. »Sind Sie schwer verletzt?«

»Nein. Machen Sie dem ein Ende, bitte!«, flehte sie und deutete in Bars und Schwarz’ Richtung.

»Nur ruhig, Ma’am, das regeln wir schon. Aber wir müssen Sie alle aus diesem Areal rausbringen. Es ist gefährlich hier.«

»Schwarz!«, hörte sie Bar rufen, doch Dieter Schwarz war ohne seine Waffe nicht mehr so mutig. Er rannte und stolperte die Klippen entlang, genau in den Bereich hinein, von dem der Ranger gesprochen hatte.

Da wurde Alex grob von dem ungeduldigen Mann gepackt, der keine Zeit mehr für Höflichkeitsfloskeln hatte. »Weg hier, Ma’am, und zwar sofort!«, befahl der Ranger und stieß sie zurück auf den Pfad. Alex war so damit beschäftigt, das Gleichgewicht zu wahren, dass sie den nächsten Akt des Dramas, das vor so vielen Jahren begonnen hatte, verpasste.

Sie hörte nur das Geräusch – ein Geräusch, das weder sie noch die anderen Besucher, die sich an diesem Abend auf den Klippen oder in der näheren Umgebung aufgehalten hatten, je vergessen würden –, als ein fast acht Hektar großes Stück der Klippe abbrach, ins Meer stürzte und alle, die sich darauf befanden, mit sich riss. Das Getöse, mit dem die brüchige, kaum erstarrte Lava zerbröselte und herunterkrachte, war noch in mehreren Kilometern Entfernung zu hören. Alex und der Ranger, die sehr nah an der Abbruchkante waren, wurden von Spritzwasser durchnässt und über und über mit Schuttteilchen bedeckt.

»Bar!«, kreischte Alex, doch der Ranger packte sie und zog sie mit sich fort.

»Er ist weg, Ma’am, bitte.«

Alex begann unkontrollierbar zu zittern, und der Ranger musste sie bis zum Parkplatz fast tragen. »Gleich wird ärztliche Hilfe eintreffen, aber es kann noch dauern, bis wir Licht und Sanitäter hier raufgebracht haben – und die Polizei. Wenn Sie mit diesen Männern hergekommen sind, wird man Sie als Zeuge befragen. Kann ich mich darauf verlassen, dass Sie hierbleiben? Warm und trocken werden Sie es in Kürze haben, versprochen.« Mit tiefer, ruhiger Stimme sprach er weiter, doch Alex schaltete ab. Sie wollte nur, dass er ging. Sie musste wieder da rauf. Bar. Sie musste Bar finden. Sie sah dem Ranger fest in die freundlichen braunen Augen und nickte. Er tätschelte ihr ein letztes Mal die Schulter und wandte sich ab. An einen Felsen gelehnt, hockte Alex da und sah nur die Beine der herumwuselnden Menschen. In ihrem Kopf herrschte Chaos, also schloss sie die Augen und biss im übertragenen Sinn die Zähne zusammen. Bar, er war irgendwo auf den Klippen. Er musste da sein. Unter Schmerzen hievte sie sich auf die Füße. Die Haut um die vielen kleinen Verletzungen, die sie davongetragen hatte, spannte so sehr, als würde sie bei der geringsten Belastung zerreißen. Sie hörte aufgeregte Stimmen in Mobiltelefone sprechen, gelassenere Stimmen mit Krankenhäusern und Polizeistationen telefonieren, und das ferne Geräusch sich rasch nähernder Fahrzeuge mit Allradantrieb, dazu ununterbrochen ein Zischen und Brausen. Ob noch mehr Schlacke die Klippen hinunterrutschte und wer weiß wen mit sich nahm?

Es war immer noch dunkel, doch die Sterne waren aufgegangen, und der romantische hawaiische Mond thronte dort oben und blickte ungerührt auf diese Szene von Tod und Zerstörung. Mit Hilfe seines Lichts suchte Alex den Weg zurück zum Klippenrand, doch dann verschwand der riesige goldene Himmelskörper hinter Staubwolken, die der Felssturz hinterlassen hatte, und einen Augenblick lang war sie wieder von Finsternis eingehüllt.

Erneut schloss sie die Augen und wartete einen Moment, um sich an das Dunkel zu gewöhnen. Als sie sie wieder öffnete, war das Gelände von starken Taschenlampen erhellt. Die Ranger arbeiteten sich langsam und vorsichtig voran, um den Schaden zu begutachten und sicherzustellen, dass sich niemand mehr in der Gefahrenzone aufhielt.

Ein Schrei war zu hören, und einer der Ranger ging auf alle viere und kroch vorwärts. Jemand oder etwas war da, außerhalb von Alex’ Gesichtsfeld. Angestrengt versuchte sie, etwas zu sehen und zu hören, als ein sanfter Wind die dunklen Wolken beiseitewehte und der Mond in seiner vollen Schönheit wieder hervortrat. Eine Gestalt lag mit dem Gesicht nach unten auf dem Klippenrand, um Haaresbreite vom sicheren Tod entfernt.

Bar? Dieter Schwarz? Unmöglich, das festzustellen. Alex unterdrückte den Impuls, verzweifelt aufzuschreien, denn sie fürchtete, das kleinste Geräusch könnte einen erneuten Abbruch verursachen. Waren vielleicht die Pistolenschüsse für den Hangrutsch verantwortlich? Immerhin konnten laute Geräusche Lawinen auslösen. Sie wusste zu wenig darüber, wie aus glühender Lava fester Fels wurde, um das beurteilen zu können, doch ein Risiko wollte sie nicht eingehen. Von den Rangern unbemerkt, arbeitete sie sich langsam voran. Hinter sich hörte sie Reifen knirschen und seufzte vor Erleichterung – es war Hilfe gekommen.

Der Ranger, der auf die reglose Gestalt zugekrochen und dann zurückgekehrt war, hatte sich ein Seil um die Taille geschlungen. Vorsichtig robbte er weiter, gesichert durch das Seil, das seine noch auf relativ festem Grund stehenden Kollegen hielten. Schon hatte er die Gestalt fast erreicht, und Alex’ wurde ganz steif vor Anspannung.

Der Ranger sagte etwas. Die Worte konnte sie nicht verstehen, doch der Liegende kam zitternd auf die Knie und kroch nun rückwärts. Er schüttelte den Kopf, wie um ihn zu klären, und zuckte zusammen, als sich noch mehr Gestein vom Klippenrand löste und das Meerwasser hoch aufspritzen ließ.

Alex’ Fingernägel gruben sich in ihre Handflächen, und sie biss sich auf die Lippen. Sie betete, nicht laut, aber sie flehte Gott voller Inbrunst an. Sie hörte Geräusche und gedämpfte Stimmen, und dann war der Klippenrand plötzlich von Lampen so hell erleuchtet, als schiene die Mittagssonne vom Himmel.

Es war Bar! Bar lebte! Er erreichte den Ranger, denselben, der Alex getröstet hatte und der jetzt ein Seil um Bars Taille schlang.

Starke Hände packten Alex an den Armen, und sie lehnte sich mit dem Rücken an den hawaiischen Polizeibeamten, der leise auf sie einredete. »Jetzt ist alles vorbei, Ma’am. Wir besorgen Ihnen jetzt eine Decke und einen heißen Kaffee. Denken Sie nicht nach, machen Sie sich keine Sorgen. Dafür sind wir zuständig. Es wird alles gut. Okay?«

Unfähig zu sprechen, spürte Alex, dass eine unsägliche Last von ihr abfiel. Erst in diesem Augenblick bemerkte sie die Kälte, die sie bisher nicht wahrgenommen hatte. Sie nickte, drehte sich aber weder um, noch ging sie zurück. Der Beamte stützte sie, während er sie in Sicherheit brachte, sodass sie das Ende des Dramas noch miterleben konnte. Erst als Bar und der Parkranger die kleine Gruppe tapferer Männer erreicht hatten, die sie eingeholt hatten wie Barrakudas an der Angelrute, brach sie schließlich zusammen und die erlösenden Tränen kamen.

Sie wurde zu einem Rettungswagen gebracht, wo sich eine Sanitäterin ihre Schnitte und Prellungen ansah.

»Einen Schönheitswettbewerb werden Sie vorerst nicht gewinnen, Süße, aber schwere Verletzungen haben Sie nicht, nur ein paar wirklich scheußliche Schürf- und Schnittwunden an Knien und Händen. Und da, an Ihrem Arm, das ist übel, aber was wollen Sie erwarten, wenn Sie im Dunkeln über Flachglas laufen?«

»Bar?«

»An der einen oder anderen Stelle ist ein Stich nötig … oder auch fünf. Bar? Was meinen Sie mit Bar, Ma’am?«

Hinter ihnen wurde geflüstert, während die Sanitäterin etwas auf Alex’ Handfläche spritzte. »Ist Ihnen jetzt wärmer? Wissen Sie, manchen Leuten ist einfach nicht klar, wie kalt es hier oben nachts werden kann. Jetzt versorge ich das mal, und anschließend holen wir Ihnen einen schönen Kaffee – mit Zucker. Sie werden sagen, Sie nehmen keinen Zucker, stimmt’s, rank und schlank wie Sie sind, aber …« Ihre tröstliche Stimme verstummte nicht, während sie die Verletzungen verarztete, und Alex ließ den Redeschwall erschöpft über sich ergehen. Und plötzlich kniete Bar neben ihr.

Er war anderer Meinung als die Sanitäterin, die mit ihrer Arbeit fortfuhr. »Was für ein wunderschöner Anblick, Miss Frobisher.« Damit küsste er ihr staubiges Haar, da er auf ihrem Gesicht kein unzerkratztes Fleckchen finden konnte.

Alex sah ihn an, und aus ihren Augen sprach ihr Herz. »Schön?«, flüsterte sie. »Ich habe die Bestätigung von höchster Stelle, dass ich schrecklich aussehe.«

»Schön, ganz schön schrecklich.«

»Ich dachte, er hat dich umgebracht.« Alex’ Augen füllten sich mit Tränen, aber nicht wegen der Schmerzen.

Bar sah einen Moment lang zu Boden. Als er den Blick wieder hob, lächelte er sie an. »Wie hätte er das schaffen können, nachdem ich gerade gemerkt hatte, dass ich mich in dich verliebt habe? Den ganzen Tag über habe ich überlegt: ›Was tust du da bloß, Dunbar Cunninghame? Wieso fährst du dieser schlimmen Frau ständig hinterher?‹ Dann ist mir die Antwort klar geworden: ›Weil du fast verrückt bist vor Angst, dass er sie einschüchtern oder ihr etwas antun könnte.‹ Von nun an passe ich besser auf dich auf, wenn du erlaubst.«

Sie lächelte. »Was ist da oben passiert?«

Er bemühte sich um Sachlichkeit. »Das neue Land, das sich bildet, wenn Lava in den Ozean fließt, ist instabil und kann ohne Vorwarnung wegbrechen. Und das ist heute Abend geschehen. Ich war weniger nah am Rand und konnte beiseitespringen.«

»Und Dieter?«

Er schüttelte den Kopf. »Mein Schatz, ich muss daheim anrufen und hier ein paar Fragen beantworten. Wirst du auf mich warten?«

Sie vergaß die Schmerzen und die Tatsache, dass sie frühestens in einigen Wochen wieder halbwegs passabel aussehen würde, weil ihr Gesicht zerschnitten und mit Hämatomen übersät war. Sie konnte nur noch an seine Worte denken: »dass ich mich in dich verliebt habe«.

»Bis in alle Ewigkeit«, sagte sie.

Kapitel 32

Mum!«, rief Lucy, so laut sie konnte, und ihr Schrei hallte noch nach, als sie bereits die Treppe hinunterhastete.

Suzanne und Everard hatten sich im Wohnzimmer gemütlich unterhalten, sprangen jedoch beim Klang von Lucys aufgeregter Stimme sofort auf.

»Was ist los, Liebling?«

Lucy, die in Jeans und einem T-Shirt mit dem Logo des National Trust of Scotland aussah wie sechzehn, stieß beim Hereinlaufen beinahe ihre Mutter um. Unfähig zu sprechen, schloss sie die Augen, legte die rechte Hand, in der sie ein Blatt Papier hielt, an die Brust, wie um ihren Herzschlag zu beruhigen, und grinste dann ihre Mutter und Dr. Halley mit weit aufgerissenen Augen an. »Schaut mal«, rief sie und hielt ihnen das Papier hin. »Lest das!«

Verwirrt nahm Suzanne das Blatt. Als Everard murmelte, er wolle nicht stören, erwiderte sie: »Nein, mein Lieber. Hör zu.«

Liebe Lucy,
wie geht’s? Habe gerade einen Fisch gefangen – ein besonders prächtiges Exemplar.

Bis bald.

Alles Liebe,

Alex

»Alex ist in Hawaii fischen gewesen, wie schön. Aber was ist daran so aufregend, dass du das ausdrucken musstest?«

Dr. Halley sah Lucy an, und sie begannen beide zu lachen. »Schön für sie«, sagte Everard. »Ein riesiger weißer Hai.«

»Ganz genau.«

Suzanne war einen Moment lang verwirrt, dann wurde sie geradezu überwältigt von Freude; so standen die Dinge also, und das war schön. »Ihr verbündet euch gegen mich, was? Sie ist gar nicht fischen gewesen, nicht wahr, und ihr beiden glaubt, ich sei zu weltfremd, um das zu verstehen.«

Lucy rannte lachend wieder hinauf und überließ es Dr. Halley, ihre Mutter zu besänftigen.

Wieder an ihrem Computer, setzte Lucy sofort eine Antwort-Mail auf.

Wunderbar. Kann kaum erwarten, mehr zu hören.
Was bedeutet bald? Warst du schon bei einem Lualu?

Doch darauf erfolgte keine Antwort.

Lucy, die mehr als genug zu tun hatte, schloss daraus, dass Alex sich viel zu gut amüsierte, um ihre E-Mails abzurufen oder gar zu beantworten. Mit Eli führte sie jeden Tag lange Telefonate, die sie mit Sehnsucht erfüllten. Sie saß dann auf einem Stuhl am Fenster, blickte hinaus in die Bäume, deren Frühlingsblüten dem Sommerlaub gewichen waren, und betete, dass sie sich nicht schon herbstlich verfärbten, wenn sie Eli wiedersah. Sie hatte ihm von dem Diebstahl ihres Exemplars von Henriquetas Schatz erzählt, und er hatte es gelassen aufgenommen, viel gelassener als Suzanne.

»Tja, ich vermute, jetzt wissen wir, wo der Pissarro war, Liebling. Der Schatz von Henriette war nicht der Vogel in ihrer Hand, sondern das Gemälde, das mit ihrem Bild übermalt wurde. Wo mag es jetzt sein?« Er seufzte, ehe er sich die Frage selbst beantwortete. »Irgendwo auf der Welt. Das müssen wir den internationalen Fahndern überlassen. Entweder sie finden es oder nicht. Mehr können wir nicht tun. Wir müssen uns damit abfinden, Lucy. Mein Volk hat über Jahrhunderte hinweg schmerzhaft gelernt sich abzufinden. Dieses Bild hat mein ganzes Leben überschattet. Friedrich musste deswegen sterben, nicht wegen seiner Aktivität während des Krieges, sondern wegen eines halben Quadratmeters Farbe und Leinwand. Und ich stelle jetzt fest, dass etwas anderes, ein Wesen, das vollkommen unverdorben ist, ein ganz besonderes Mädchen, mir mehr bedeutet als alles andere.« Dann flüsterte er etwas auf Deutsch oder Hebräisch. Lucy verstand weder das eine noch das andere, aber den Sinn begriff sie.

Sie flüsterte Zärtlichkeiten zurück, und irgendwann legten sie auf, um von da ab die Minuten bis zum nächsten Telefonat zu zählen. Der Sommer war eine gute Zeit für Elis Geschäft. Er konnte sich nicht erlauben, die Galerie zu schließen und Lucy in Schottland zu besuchen, doch sie hatte vor, so oft wie möglich nach Wien zu fahren. Sie liebten einander, und das war vorerst genug. Er war sehr auf die Form bedacht – in seiner Wohnung konnte sie nicht übernachten, aber seine Tante, so sagte er mit einem Lächeln, würde sich freuen, seine »Cousine« Lucy aus Schottland kennenzulernen. Dass er Lucy wie Luzie aussprach, gefiel ihr, und oft sagte sie dieses Luzie leise vor sich hin.

Die Arbeit an ihrem Projekt lief reibungslos – schließlich wohnte ihr Dozent praktisch im selben Haus wie sie. Sie wünschte sich, es möglichst bald abzuschließen. In einigen wenigen Monaten hatten sie alle so viel gelernt und erfahren, doch die wichtigsten Fakten galt es noch herauszufinden: Wer war Suzannes Vater? Existierte das Gemälde von Camille Pissarro noch, und wenn ja, befand es sich unter dem Bild der kleinen Henriette, das in ihrem Wohnzimmer gehangen hatte, wie Eli vermutete? Wer hatte es gestohlen? Aber jetzt lautete die große Frage: Was hatte Alex herausgefunden?

Wie immer machte das Denken Lucy hungrig, darum stand sie auf und ging in die Küche. Sie wünschte, Alex hätte schon mit Suzanne gesprochen und ihr die Identität ihres Vaters offenbart. Aber anscheinend wollte Alex Suzanne den Brief zeigen, in dem der Name ihres Vaters genannt wurde – das konnte Lucy verstehen. Seltsam, dass sie nicht geschrieben hatte, wann sie nach Schottland zurückkehren würde. Vielleicht sollte ich sie anrufen und auf einer Antwort bestehen, überlegte sie, während sie nach einem scharfen Messer suchte, um Salami aufzuschneiden.

»Na, schon Mittagessenszeit?«

Lucy sah auf und wedelte mit der Salami. »Willst du auch was? Wo ist Doktor Halley?«

Suzanne setzte sich und schob das rot-weiß karierte Kissen auf den nächsten Stuhl. »Er hat Vorlesung. Ich treffe mich heute Abend mit ihm zu einem Konzert in der Caird Hall in Dundee.«

Lucy säbelte wie wild an der Wurst herum.

»Soll ich das für dich machen?«

»Nein, danke. Ich dachte gerade an Alex. Es nervt mich, dass sie nichts mehr von sich hören lässt.«

»Mit diesem Messer wird das nichts, Herzchen.« Suzanne nahm ihr das Messer ab, legte es ins Spülbecken und nahm ein schärferes aus der Schublade. »Versuch es mal damit. Klar rührt sie sich nicht. Sie macht Urlaub mit einem attraktiven Mann. Würdest du vielleicht Zeit auf den Kontakt mit ihr verwenden, wenn du in Wien bei Eli wärst?«

»Gute Frage, aber sie hat ein Ticket mit offenem Rückflug, und wenn sie so viel Spaß hat, bleibt sie vielleicht bis Weihnachten. Und wenn sie das tut, werde ich mein Lebtag kein Wort mehr mit ihr reden.«

»Sehr reife Gedanken«, sagte Suzanne, als es klingelte. Sie öffnete die Tür, während Lucy in der Zwischenzeit ungleichmäßige Scheiben der teuren Edelsalami und eine Handvoll winziger Kirschtomaten auf zwei Teller häufte.

»Schau mal, wer da ist.«

Neben Suzanne stand Alex, noch im Morgenmantel.

»Bin heute Nacht zurückgekommen, genauer gesagt, um zwei Uhr morgens, und ich brauche dringend einen Kaffee«, sagte Alex und umarmte Lucy. »Und ein bisschen leckere Salami wäre gerade das Richtige zum Frühstück. Ich hab euch so viel zu erzählen.«

Jetzt begannen alle drei durcheinanderzureden, zu lachen und Fragen zu stellen. Alex wollte alles über Eli und Everard wissen, Lucy konnte es kaum erwarten, nach Claires Geschichte zu fragen, Suzanne war gespannt auf den Bericht über exotische Ferien auf einem Landgut in Hawaii, während Alex es für klüger hielt, ihre Begegnung mit dem Tod vorerst zu verschweigen, zumindest bis auch Bar eintraf. Sie plauderten also, ohne wirklich Entscheidendes voneinander zu erfahren. Suzanne machte Kaffee, und Lucy schenkte für Alex Orangensaft ein.

»Wo ist Bar? Ist er mitgekommen? Du musst uns alles erzählen«, verlangte Lucy.

Doch Bar befand sich in Hawaii, und Suzanne riet ihrer Tochter, Alex erst einmal munter werden zu lassen, ehe sie sie mit Fragen bombardierte. Nun, sobald Alex den Kaffeebecher in der Hand hält, kann es ja losgehen, entschied Lucy.

»Hast du uns was mitgebracht?«, platzte sie genau in dem Moment heraus, als Alex etwas aus der Tasche ihres Morgenmantels zog und es Suzanne reichte.

»Setz dich, Suzanne, meine Liebe, und lies das hier!«

Suzanne ließ sich auf den Stuhl fallen und streckte eine zitternde Hand aus. »Ein Brief von …« Sie sah Alex an, die mit einem sanften Lächeln nickte.

»Von deinem Vater.«

Suzanne hielt das brüchige Papier eine Weile in der Hand, ehe sie in der Lage war, es zu entfalten. Ihr erster Impuls war, zuerst die Unterschrift zu lesen, doch da sie nun schon so lange gewartet hatte, las sie ihn ganz bewusst vom Anfang an. Einmal, zweimal und dann noch einmal. Erst dann sah sie ihre Tochter an, die vor Freude und Ungeduld völlig aus dem Häuschen war. »Hör zu, Lucy, dieser Brief stammt von …« Sie hatte einen Frosch im Hals. »… von meinem Vater und ist an Brad Dunbar gerichtet.

Ich denke, du weißt, was ich dir jetzt schreiben werde.
Meine süße Claire hat eingewilligt, meine Frau zu werden. Wir wollen nächsten Dienstag um elf Uhr morgens heiraten …

Sie verstummte und sah Alex an. Hoffnung sprach aus ihren Augen. »Sie haben also geheiratet?«

Alex schüttelte den Kopf. »Er wurde am Hochzeitstag ermordet. Es ist so tragisch.«

»Bist du ganz sicher?«

»Dass er dein Vater war? Ja. Brad Dunbar hat ihn gut gekannt, es gibt keinen Zweifel. Außerdem existiert auch ein Brief von Claire an Brad.«

Lucy blickte voller Ungeduld von der einen zur anderen. Sie war so gespannt auf die Identität ihres Großvaters, wusste aber, dass ihre Mutter im Moment kein Wort herausbrachte. Also setzte sie sich auf die Armlehne ihres Stuhls, um über Suzannes Schulter lugen zu können.

Suzanne hatte Claires Brief von Alex entgegengenommen. Das hauchdünne Papier war von deutlich schlechterer Qualität als das, auf dem der Baron geschrieben hatte. Während des Lesens strömten Suzanne Tränen über die Wangen. Nach all diesen Jahren erfuhr sie die Identität ihres Vaters: Olivier de Ville-France. Sie gab den ersten Brief an Lucy weiter, die sich jetzt an den Arm ihrer Mutter klammerte und ebenfalls weinte. »Sieh nur, Lucy. So schön ausgedrückt!« Die stolzen Mutterworte über ihr wunderschönes Baby las sie nicht laut vor, aber das zutiefst tragische Wenn mein geliebter Olivier sie nur hätte erleben können! Wie rührend«, schluchzte sie. »Und hör dir das an, Alex: Es wird mir nie leidtun, dass sie da ist, und ich werde nie bereuen, ihren Vater geliebt zu haben. Wie furchtbar, dass diese Liebe so tragisch enden musste!«

Alex konnte nur nicken, doch Lucy widersprach. »Sie hat nicht geendet, Mum. Sie hat ihn geliebt bis zu ihrem Tod, und dich hat sie auch geliebt.«

»Ja, das hat sie, nicht wahr?« Suzanne stand auf. »Das war jetzt alles ein bisschen viel für mich, Alex. Zu erfahren, wer mein Vater war, zu entdecken, dass ich eine Schwester – eine Halbschwester – habe … Ich überlege … Ich danke dir, aber jetzt muss ich eine Weile allein sein. Ihr beiden könnt euch ja schon mal gegenseitig auf den neuesten Stand bringen, ich komme später wieder runter. Es gibt ja noch so viel zu hören über deinen Traumurlaub – und dann ist da noch Henriette. Es wird ein Schock für sie sein. Sie ist ja schon über siebzig, wisst ihr. Vielleicht wäre es gnädiger, es ihr nicht zu sagen.« Die Briefe und ein Taschentuch, das Alex ihr gereicht hatte, an sich gedrückt, verließ sie rasch den Raum. Alex und Lucy sahen einander an.

»Hey, ich bin die Enkelin eines Barons. Wir brauchen mehr Kaffee!«, sagte Lucy, nachdem sich die Tür hinter ihrer Mutter geschlossen hatte.

Alex warf einen Blick auf ihren bequemen, aber wenig eleganten Morgenmantel. »Vielleicht sollte ich erst mal duschen und mich anziehen.«

Lucy funkelte sie an. »Das wäre äußerst unklug«, sagte sie ganz ernst. »Du rührst dich nicht von der Stelle, bevor ich nicht alles weiß! Wann fliegst du wieder nach Hawaii? Hast du ein Luau besucht? Und wo ist das verdammte Bild, wenn es das blöde Teil überhaupt jemals gegeben hat?«

Alex erzählte ihr alles, was sie wusste, und nachdem sie geendet hatte, blieb Lucy eine ganze Weile still.

»Unglaublich! Gott sei Dank bist du mit dem Leben davongekommen«, sagte sie schließlich. Sie schüttelte den Kopf, als könne sie es immer noch nicht glauben. »Alex, was wissen wir schon von Gewalt? Aber du, unsere Nachbarin, unsere Freundin – du wärst fast von einem Wahnsinnigen ermordet worden. Schwarz muss ein seltsamer Typ gewesen sein, Alex, anormal, psychisch labil. Ich mag gar nicht daran denken, was du durchgestanden hast.« Ihr verschlug es für einen Moment die Sprache. Das Ausmaß des Geschehenen schien ihr unfassbar. So viele Jahre hatten sie ein ruhiges, normales Leben geführt, und nun, seit dem weihnachtlichen Anruf ihres Vaters, war plötzlich alles anders. Sie war so unbeschwert gewesen, ihre einzige Sorge hatte ihren Prüfungsergebnissen und ihrer Beziehung zu Sam gegolten. Sam? Sie wusste kaum noch, wie er aussah. »Er ist in unser Haus eingebrochen. Dieter Schwarz war in meinem Zuhause. Es übersteigt meine Vorstellungskraft! Er hätte dich ohne den geringsten Skrupel umgebracht.« Langsam wurde ihr die Tragweite der Ereignisse bewusst. »Mum wird ausrasten. Gott sei Dank gibt es Everard.«

»Und Bar«, sagte Alex mit einem Lächeln, das der Situation die Schwere nahm.

»Und Bar. Und Eli.«

»Erzähl mir alles!«

Es dauerte an diesem Tag noch lange, bis Alex sich ankleiden konnte. Als der Nachmittag zum Abend wurde, saßen die beiden jungen Frauen immer noch da und redeten und tranken viel zu viel Kaffee.

»Es ist erstaunlich, Lucy, aber ich fühle mich dir und Suzanne näher als irgendjemandem sonst. Es ist, als wärt ihr meine Schwestern. Ich habe gute Freunde, und jetzt sind da noch Bar und sein Großvater und … ach, ich habe dir noch nicht erzählt, dass Bar eine Schwester hat, Stephanie, verheiratet mit Kindern, dazu später. Was ich jetzt sagen wollte, ist, dass Suzanne und du mir sehr ans Herz gewachsen seid.«

Sie umarmten einander, und Lucy erklärte unter Tränen, ihr gehe es genauso. Schließlich verabschiedete Alex sich.

»Ich frage mich, ob die Töchter französischer Barone Titel tragen, Mum?«, fragte Lucy später ihre Mutter. »Ein Baron ist ein Lord, oder? Und bei Lords heißen die Kinder Honourables. Bist du eine Honourable?«

Suzanne machte eine abwehrende Handbewegung. »Red keinen Unsinn! An der Tatsache, dass ich unehelich bin, ist nicht zu rütteln, aber ich kenne jetzt die Identität meines Vaters, und es ist wunderbar zu erfahren, dass er meine Mutter wirklich geliebt hat und sie heiraten wollte.«

»Du hast eine Schwester.«

»Henriette.« Suzanne begann erneut zu weinen, und Lucy nahm sie in die Arme, bis das Schluchzen nachließ. »Es ist ein schönes Gefühl, eine Schwester zu haben, auch wenn es nur eine Halbschwester ist«, meinte Suzanne schließlich. »Aber ich habe beschlossen, ihr nichts zu sagen. Was würde das jetzt bringen? Henriette hat einen Mann und Kinder und wahrscheinlich Cousinen und Cousins. Sie braucht nicht noch mehr Verwandte. Außerdem ist die Erinnerung an ihren Vater ihr sehr kostbar. Stell dir nur vor, als mutterloses kleines Mädchen zu erfahren, dass dein Vater ermordet worden ist. Das ist eine zu schreckliche Vorstellung. Vielleicht werden wir ja Freundinnen. Sie hat gesagt, sie würde uns gern besuchen. Mir persönlich genügt es, zu wissen, dass meine Mutter sehr geliebt wurde.«

»Aber du hättest Anspruch auf eine Schwester. Willst du nicht mehr Verwandtschaft?«

Suzanne lächelte ihre Tochter an und legte ihr ganz sanft eine Hand auf die Wange. »Du bist alles, was ich will, mein Schatz.«

Zwei Tage später traf Bar mit einem Linienflug ein.

»Er interessiert sich sehr für die Umwelt. Ist euch klar, dass die Strände Hawaiis zu den schmutzigsten der Erde gehören? Kamila Beach auf Big Island ist der dreckigste von allen.«

»Wusste ich nicht.« Und es passte nicht zu Lucys Vorstellung von Hawaii als einem Paradies.

Alex aß mit Suzanne und Lucy zu Mittag, bevor sie zum Flughafen von Edinburgh aufbrach. Bar hatte keine Bedenken wie Eli, er würde bei Alex übernachten. »Es ist die traurige Wahrheit, und den meisten Insulanern bricht es das Herz. Die Eingeborenen haben eine spezielle Beziehung zur Natur. Mit jeder Flut spülen die Meeresströmungen tonnenweise Dreck an die Inseln. Verursacher sind nicht etwa die Touristen oder die Insulaner; der Abfall wird vielmehr überall auf der Welt von Schiffen über Bord geworfen. Bar hat mich nach Midway mitgenommen, das ist eine ganz kleine Insel. Da sieht es schlimm aus. Im Zweiten Weltkrieg spielte sich dort eine wichtige Schlacht ab, und all die verwahrlosten Landepisten für Kampfflugzeuge sind noch da, aber noch schlimmer ist der Abfall, der überall herumliegt – Zahnbürsten, Feuerzeuge, sogar Golfbälle. Noch trauriger ist, dass Meeresvögel ihre Jungen mit dem Zeug füttern. Es schwimmt im Wasser, also muss es Nahrung sein, und die Jungen sterben natürlich daran. Bar gehört zu einer Gruppe, die einmal in der Woche Abfall einsammelt. Das entsprach nicht gerade meiner Vorstellung davon, was ich mit dem Mann meiner Träume auf einer tropischen Insel tun möchte.«

Es entsprach auch nicht Lucys Vorstellung von einem Multimillionär. »Den du warten lässt, wenn du nicht bald losfährst«, sagte sie.

Alex warf einen Blick auf die Uhr. »Ja, ich muss los. Danke fürs Essen!«

»Eine Sache weniger, um die du dich kümmern musst, meine Liebe. Fahr vorsichtig, und wenn du so weit bist, lass von dir hören.«

Bar hatte vorgeschlagen, das Wochenende in Edinburgh zu verbringen, und ein Zimmer in einem historischen Hotel außerhalb der Stadt reserviert. Dass es ihm nichts ausmachte, von einer Frau chauffiert zu werden, überraschte Alex. Ihre eigene Mutter hatte nie den Führerschein gemacht, weil ihr Vater dagegen war, und Geoffrey war zwar nicht dagegen gewesen, hatte aber nur äußerst ungern die Kontrolle abgegeben.

»Oh, Sie haben aber ein seltsames Männerbild, Miss Frobisher.« Bar lächelte sie entspannt an, die Augen halb geschlossen. »Wenn ich dieses schnuckelige kleine Auto lenken würde, hätte ich meine Augen auf der Straße. Also schau schön auf die Straße, und sag mir, wo meine Augen jetzt sind? Auch sehr hübsch.«

Sie lachte ihn an. »Benimm dich!«

»Schon wieder liegst du daneben. Ich habe mir dein linkes Ohr eingeprägt. Das war in Hawaii irgendwie meiner Aufmerksamkeit entgangen.«

Sie errötete angesichts ihrer Erinnerungen und hoffte, dass er den Schauder der Erregung nicht bemerkte, der sie ergriff.

»Süße, wenn wir erst im Hotel sind, werde ich vollauf mit dem beschäftigt sein, was man euphemistisch ›andere Dinge‹ nennt. Darum frage ich dich jetzt, was es Neues über das Bild gibt.«

Sie fuhr zusammen. Das Bild. Sie hatte geglaubt, das sei alles vorbei. »Aber es gibt doch gar kein Bild.«

»Nein, Liebling. Dieter konnte das Bild nicht finden, der Ärmste, und jetzt ist es für ihn zu spät, aber Gramps glaubt immer noch, dass es irgendwo steckt. Bloß wo? Wir haben allerdings schon ein paar Ideen. Stell dir nur mal vor, Schatz, wenn wir es finden, könnte Lucy es Eli zur Hochzeit schenken.«

»Sie kennen sich doch kaum.«

»Wir uns ja auch nicht, was nicht zuletzt deine Bemerkungen über das Autofahren beweist, aber wir werden doch heiraten – oder spielst du nur mit mir?«

Ein Lachanfall zwang Alex, an den Rand zu fahren, und Bar nutzte die günstige Gelegenheit für einen weiteren Kuss.

»Ich liebe dich wirklich, Bar.«

»Gut. Und jetzt fahr mich bitte zum Hotel.« Er lehnte sich zurück und schloss die Augen. »Ich sterbe fast vor Hunger.«

Drei wundervolle Tage später fuhr Alex mit Bar zurück nach St Andrews. Er hatte von Edinburgh aus Jessie Scrymgeour angerufen, um sich mit ihr und Phyllida zum Abendessen zu verabreden – aber erst für einen der nächsten Tage, denn vorher mussten sie mit Suzanne und Lucy sprechen. Bar hatte eine Theorie, die er mit Suzanne diskutieren wollte.

Alex hatte darauf bestanden, für ihre Freundinnen und Bar, der auch gern alle in ein Restaurant eingeladen hätte, ein ausgefallenes Menü zuzubereiten. Er genoss es, ihr zuzusehen und ein wenig mitzuhelfen, wo er konnte. Und er stellte sich, wie Alex überrascht bemerkte, gar nicht so dumm an.

Auch Everard gesellte sich zu ihnen.

»Wunderbar«, sagte Bar. »Jetzt habe ich alle kennengelernt.« Er wartete bis zum Kaffee nach dem Essen, ehe er auf das Bild zu sprechen kam.

»Dieter Schwarz, das letzte Mitglied der Familie, die Jagd nach diesem Bild gemacht hat, ist tot. Mir hat er auf der Klippe gestanden, dass er Ihr Gemälde gestohlen hat, Suzanne, und Alex gegenüber hat er es ebenfalls angedeutet. Leider muss ich Ihnen aber sagen, dass er es zerstört hat.«

Suzanne wusste bereits, dass ihr Bild unwiederbringlich verloren war. Sie besaß inzwischen Brad Dunbars Exemplar und würde es irgendwann rahmen lassen, doch von der Zerstörung ihres eigenen Gemäldes zu erfahren tat trotzdem weh. Sie griff nach Everards Hand.

»Warum?«, fragte sie.

»Wer weiß? Aus Wut oder Enttäuschung. Es tut mir leid, Suzanne.«

»Aber Sie haben eine Idee, Bar? Wenn auch nur der Hauch einer Chance besteht, dass ich das Versprechen meiner Mutter an Professor Löwy einlösen kann …« Suzanne war zu aufgewühlt, um fortzufahren, und Everard drückte ihr die Hand.

»Alex hat im Gespräch mit meinem Großvater erwähnt, dass Sie einen Anruf aus Portugal bekommen und erfahren haben, Claire habe mehrere Bilder im Kloster zurückgelassen?«

»Ja, die Nonne hat gesagt, meine Mutter hätte die ganze Zeit gemalt, während sie darauf wartete, nach Beja gebracht zu werden, und sie hätte die Bilder alle dort gelassen«, berichtete Suzanne aufgewühlt.

»Außer, nehmen wir an, den beiden, die sie bereits an die neuen Eigentümer übergeben hatte – an den Baron und an Großvater. Und außer ihrem eigenen Bild. Aber womöglich hat sie ja den Pissarro im Kloster gelassen? Einen besseren Ort kann man sich kaum vorstellen. Portugal war neutral – plötzliche Durchsuchungen oder Luftangriffe waren nicht zu befürchten. Dort konnte es den Krieg in Sicherheit überdauern.«

Lucy hatte stirnrunzelnd zugehört. »Aber warum hätte sie es bei ihrem Aufbruch zurücklassen sollen?«

»Vielleicht wollte sie es nach dem Krieg abholen. Im Kloster war es besser aufgehoben als in Beja.« Bar sah Suzanne eindringlich an, bevor er hinzusetzte: »Im Jahr 1944 tobte noch der Krieg. Nach Schottland zurückzufahren wäre riskant gewesen …«

Lucy ließ ihn nicht ausreden. »Sie hat also ihr Baby dem Risiko ausgesetzt, nicht aber das Bild?«

Suzanne war schockiert. »Lucy! Wir wissen nicht, aus welchem Grund meine Mutter 1944 heimgekehrt ist, und wir wissen immer noch nicht sicher, ob sie das Bild je in ihrer Obhut hatte.« Sie war sehr blass und rang um Fassung. »Ihre Gründe waren triftig und richtig. Aber warum existieren keine Briefe?«

»Vielleicht gab es welche«, sagte Alex. »Die Briefe sind nicht vollständig, und außerdem hat sie vielleicht nichts darüber geschrieben für den Fall, dass die Briefe in die falschen Hände fielen.« Alex durchlebte ihre Todesangst auf den Klippen noch einmal. Sie wusste genau, was Claire Rudolf Schwarz gegenüber empfunden hatte. Sie musste um ihr eigenes Leben und das ihres Kindes gefürchtet haben. Vielleicht hatte sie geglaubt, bei ihrer Familie in Schottland weniger gefährdet zu sein als auf einem abgelegenen Bauernhof in Portugal. Das ließ sich nicht mehr mit letzter Sicherheit feststellen, aber zumindest wäre es einen letzten Versuch wert, im Kloster nach dem Bild zu suchen.

Vier Tage später waren sie in Lissabon – alle sechs, denn Lucy hatte darauf beharrt, dass sie nicht ohne Eli nach dem verschwundenen Pissarro suchen konnten. Außerdem hatten sie auch abwarten müssen, bis es den Mitarbeitern des Colégio passte, und der Direktor hatte einen Termin außerhalb der Unterrichtszeit vorgeschlagen.

Suzanne hatte das Land, in dem sie geboren war, nicht wiedergesehen, seit sie es vor Jahrzehnten mit ihrer Mutter verlassen hatte. Sie hatte keinerlei Erinnerung daran und war auf der Fahrt vom Flughafen in die Stadt aufgeregt wie ein Kind. Ihr Gespräch wurde immer wieder von »Oh, seht mal«-Rufen unterbrochen, wenn sie an einem altehrwürdigen Gebäude oder einer mittelalterlichen Gasse vorbeifuhren, in der sie ein Motiv von Claires Skizzen zu erkennen glaubte. Sie hätte Lissabon auch gar nicht wiedererkennen können, denn es war nicht mehr die Stadt ihrer Kindheitsjahre, sondern eine mondäne Metropole mit Stadtautobahnen, glänzenden Bürotürmen, unfähigen Autofahrern und schlecht geparkten Fahrzeugen.

Bar beruhigte Suzanne. »Wenn unsere Mission erledigt ist, nehmen wir uns Zeit, die Stadt zu erkunden. Ich will sie auch sehen. Ich bin zwar dreimal geschäftlich hier gewesen, kenne aber nur den Weg vom Flughafen zum Hotel.«

Er hatte für sie alle Zimmer im Lapa Palace Hotel reserviert. Lucy hatte solch einen Luxus noch nie erlebt, und selbst Suzannes Erinnerungen an Henriettes Haus in Paris verblassten neben der Opulenz dieses ehemaligen Adelssitzes.

Gut ausgeruht und mit einem ausgezeichneten Frühstück im Magen, fuhr die Gruppe am nächsten Morgen zum Colégio de Santa Marinha. Nur Suzanne hatte kaum etwas heruntergebracht. Das hier war die Stadt, in der ihre Mutter gelebt und geliebt hatte und in der ihr Vater, Henriettes Vater, so grausam ums Leben gekommen war. Sie wollte die Lissabonner Luft tief einsaugen, die Gerüche in sich aufnehmen, die in die Nase ihrer Mutter gedrungen waren; sie wollte Claire so nah sein, wie sie ihr über viele Jahre hinweg nicht gewesen war. Nachts in der Luxussuite, während Everard friedlich neben ihr schlummerte, versuchte Suzanne das Bild ihrer Mutter heraufzubeschwören, um sich mit ihr eins zu fühlen. Wenige Kilometer entfernt befand sich das ehemalige Zuhause ihres Vaters, Olivier de Ville-France; sein Leichnam war zur Bestattung nach Frankreich überführt worden, und sie nahm sich vor, eines Tages sein Grab zu besuchen. Friedrich Löwy hingegen lag in portugiesischer Erde. Die Grabstätte dieses sanften, kultivierten Mannes, der zu der jungen Claire Radcliffe so nett gewesen war und ihr einen Auftrag erteilt hatte, der vielleicht morgen – oder war es schon heute – endlich zu Ende geführt werden sollte, wollte Suzanne unbedingt aufsuchen. Existierte das Gemälde noch, oder war es bereits während des Krieges verschwunden wie Tausende anderer? Warum sollte ausgerechnet dieses Bild überdauert haben? Sie malte sich aus, wie sie es Eli übergab und der Kreis sich schloss. »Bitte, bitte, lieber Gott, mach, dass wir es finden!«, flüsterte sie, doch daraufhin bewegte sich Everard. Also versuchte sie noch einmal einzuschlafen, allerdings ohne Erfolg.

Auf dem Weg zur Schule sprach Suzanne kein Wort, sondern drückte sich die Nase am Fenster der Limousine platt wie ein Kind. Mit schlechtem Gewissen wünschte sie sich, sie könnte das alles allein genießen. Hat meine Mutter das gesehen? Ist das nicht der Baum aus einer ihrer Zeichnungen, die Kirche, die Ruine?

Lucy redete genug für alle zusammen. Ihre Hand lag in Elis Hand, und gelegentlich verstummte sie, schaute ihn einfach nur an und staunte. Ihr Herz wurde weit vor Liebe und Stolz. Konnten Herzen vor lauter Glück zerspringen? Sie blickte in seine dunklen Augen, in denen sich ihr Gesicht spiegelte. Bestimmt sah auch er sein Gesicht in ihren Augen. Sie lächelte ihn an, und als ihr Sam einfiel, schüttelte sie den Kopf. Wie hatte sie so naiv sein können, das, was sie für Sam empfand, für Liebe zu halten? Nein, das hier war Liebe, dieses überwältigende Gefühl, Teil eines anderen Menschen zu sein, unvollständig zu sein, wenn der andere nicht da war. Ich liebe dich, ich liebe dich, formte sie lautlos mit den Lippen, und er lächelte und drückte sie an sich.

Alex saß neben Bar und lauschte Lucys Geplauder. Sie hatte kein Bedürfnis zu reden, es genügte ihr, hier zu sein, mit Bar. Im Rückspiegel sah sie Suzanne. Wie angespannt sie wirkte! Bestimmt ist ihr ganz flau im Magen, dachte Alex, die selbst ein Kribbeln in der Magengrube spürte, denn dieser Besuch in dem ehemaligen Kloster war die allerletzte Chance. Wenn Claire das Bild nicht dort zurückgelassen hatte … dann war es einfach unwiederbringlich verloren.

Als könne er Gedanken lesen, schaute Bar sie liebevoll an. Es schnürte ihr die Kehle zu. Hoffentlich finden wir den Pissarro! Wegen dieses Bildes war sie Bar begegnet. Am liebsten hätte sie vor Dankbarkeit einen Luftsprung gemacht, aber das wäre zu kindisch und im Auto so gut wie unmöglich. Aber das Bild zu finden würde als Dank doch genügen, oder? Sie erhaschte im Rückspiegel einen Blick in ihr eigenes Gesicht. Die blauen Flecken waren zwar verblasst, doch eine Narbe auf der Wange erinnerte noch deutlich an ihren Sturz auf die erstarrte Lava. Sie lächelte ihr Spiegelbild an.

»Die Narbe steht dir«, hatte Bar ihr beim Abendessen zugeflüstert. »Sieht sehr edel aus.« Dann hatte er sie ganz sanft auf die lädierte Stelle geküsst. Im Gegensatz zu Eli und Everard fiel es ihm nicht schwer, seine Liebe in der Öffentlichkeit zu zeigen.

Alex kostete ihr Glück in vollen Zügen aus und lehnte sich ganz unauffällig in seine Richtung, bis sie den Vorort erreicht hatten, in dem die Schule lag.

Der Direktor erwartete seine Gäste schon und hieß sie willkommen. Er freue sich sehr, Claires Tochter und Enkelin sowie einen Cousin von Professor Löwy in der Schule begrüßen zu dürfen. Sie nahmen in einem kleinen, aber hübschen Besprechungsraum Platz.

»Ich werde Ihnen den Dachboden aufschließen, Mrs Andrews. Schwester Teresa hat mir erklärt, wo der Überseekoffer steht.« Einen Moment lang wirkte er verlegen. »Es befinden sich nämlich mehrere solche Ungetüme da oben, deren Eigentümer niemand kennt. Längst verstorbene Schwestern, vermute ich, aus der Epoche, als die Schule noch von Nonnen geführt wurde. Nie findet jemand Zeit, sie durchzusehen. Jetzt bin ich froh, dass wir nicht irgendwann beschlossen haben, sie einfach alle zu entsorgen. Den Vorschlag gab es nämlich, wissen Sie.«

Allein bei dem Gedanken lief es Suzanne kalt über den Rücken. »Entsetzlich! Ich kann zwar noch nicht recht glauben, dass das Bild vielleicht noch existiert, aber wenn …«

»Schon möglich, dass da oben noch eine Menge Schätze liegen.« Lucy hob den Blick zur Decke, in dem Bewusstsein, dass sich über ihr ein geräumiger Dachboden befand.

»Junge Frauen, die einem Orden beitreten, hatten bei ihrem Eintreffen nichts dabei außer den Kleidern, die sie am Leib trugen, Miss Andrews. Schwester Teresa hat uns erzählt, dass die Bilder von Miss Radcliffe dort untergebracht wurden, zusammen mit …« – für einen Augenblick wirkte er verlegen – »… den Kleidern, die sie in Beja nicht brauchen würde.«

Kleider, die ihr nicht mehr passten, dachte Alex, für die Claire plötzlich lebendig wurde. Es war das erste Mal, dass sie Mitleid mit der längst verstorbenen Claire Bonneville empfand.

»Lieber Himmel, doutor, pastéis de Belém!« Bar erkannte das typische Lissabonner Gebäck auf dem Tablett, das gerade von einer adretten Bediensteten hereingebracht wurde. »Die werden Sie begeistern, Suzanne.«

Suzanne hatte die Hände vor der Brust verschränkt, als könne sie so ihr heftig pochendes Herz beruhigen. Sie sah auf das Tablett mit dem feinen Porzellan, den dampfenden Kaffeetassen und der Platte mit dem weltberühmten Puddingtörtchen. Um Selbstbeherrschung kämpfend, blinzelte sie die Tränen weg. Ihr ganzes Leben war von guten Manieren bestimmt gewesen, aber sie hatte die Höflichkeiten satt. »Wie nett von Ihnen, doutor«, stieß sie schließlich hervor. »Die hat meine Mutter durch Professor Löwy kennengelernt. Eli, Sie müssen unbedingt ein Törtchen probieren.«

Doch niemand konnte den Kaffee oder das Gebäck wirklich genießen. Der Dachboden rief, auf dem Claire Radcliffes Besitztümer sechzig Jahre lang versteckt gewesen waren. Sie wollten nichts lieber als mit der Suche beginnen, die tragische Geschichte so oder so zum Abschluss bringen. Trotzdem schafften es alle außer Suzanne, an dem aromatischen Kaffee zu nippen, feines Gebäck zu knabbern und höflichen Smalltalk zu machen, bis schließlich den guten Manieren Genüge getan war und der Direktor sie in den Speicher hinaufführte.

Im Unterschied zum Empfangszimmer und den Fluren der unteren Etagen war der Dachboden nicht mit Teppichboden ausgelegt, und sie hörten ihre eigenen Schritte auf dem Holzboden.

»Da wären wir.« Der Direktor drehte einen Schlüssel im Schloss einer schönen alten Eichentür und öffnete sie.

Sie betraten eine dunkle Dachkammer und warteten.

»Ist meine Mutter je hier oben gewesen?«, fragte Suzanne mit leiser Stimme.

»Ich glaube nicht, Mrs Andrews. Vielleicht, aber wahrscheinlicher ist, dass sie ihr Hab und Gut in ihrem Zimmer gepackt hat und man es dann hier heraufgeschafft hat. Ihr Schlafzimmer gibt es leider nicht mehr. Wir haben diesen Flügel umgebaut und eine neue Turnhalle eingerichtet. Aber ihr Klassenzimmer dient immer noch dem Kunstunterricht, und das können Sie sich gern ansehen.« Er führte sie zwischen Stapeln alter Lederkoffer und Kisten, ausgedienten Stühlen und eisernen Bettgestellen hindurch. »Wir müssen hier mal gründlich ausmisten.« Seine Stimme klang so müde, als hätte er diesen Satz in den letzten Jahren zu oft wiederholt. »Hier ist er, Mrs Andrews. Ich lasse Sie jetzt allein. Machen Sie es sich gemütlich und bleiben Sie, solange Sie wollen. Ich bin in meinem Büro, falls Sie mich brauchen.«

Als er gegangen war, versammelten sich alle sechs um den Überseekoffer und sahen einander an.

Suzanne streckte ihre leicht zitternde Hand aus, um den Koffer zu berühren. Die Sachen meiner Mutter. Ob das wohl Claires Schatz war? Nein, sagte sie sich. Mutter hat bestimmt alles, was ihr etwas bedeutete, mitgenommen. Sie warf einen Blick in die Runde liebevoller Gesichter. »Es tut mir leid«, sagte sie schließlich, »aber ich muss jetzt allein sein.«

»Aber …«, begann Lucy, doch Eli nahm sie sanft bei der Hand.

»Natürlich, Mrs Andrews. Wir warten draußen.«

»Vielleicht ist es nicht hier«, flüsterte sie. »Aber ich rufe Sie, Eli, wenn …«

Everard umarmte sie rasch. »Nimm dir so viel Zeit, wie du brauchst. Alles in diesem Koffer ist eine Verbindung zu deiner Mutter.«

Dann wischte er die Oberseite des Überseekoffers mit seinem Taschentuch sauber und wandte sich zur Tür, die Bar bereits öffnete.

Als sie allein war, kniete sich Suzanne neben den Koffer in den Staub. »Meine Mutter«, flüsterte sie. Einen Moment lang lehnte sie sich mit geschlossenen Augen dagegen. Tränen strömten ihr über die Wangen. »Mutter«, flüsterte sie in die Schatten, und dann stand sie auf und hob den Deckel von dem verschrammten, verbeulten Koffer. Ganz obenauf lag ein Kleid, weiß und aus empfindlichem Material.

Suzanne strich mit der Hand über den Stoff, hob das Kleid dann heraus und hielt es sich vor die Nase, in der verzweifelten Hoffnung, noch einen Hauch von Claire Radcliffe zu schnuppern. Doch es roch nur nach Staub.

In diesem Kleid war Claire mit dem jungen, charmanten Bradley Dunbar auf die Terrasse hinausgetanzt. Ein Orchester hatte gespielt. Das Kleid in der Hand, wiegte sich Suzanne im Rhythmus der Musik, die in ihrem Kopf erklang. Hat dein Baron dich hübsch gefunden? Hat er dir über den Ballsaal hinweg zugelächelt und keine Augen mehr für die anderen Frauen gehabt? Sie drückte das Kleid an ihre Brust und griff gleichzeitig erneut in die Kiste. Damit folgte sie ihrem ersten Impuls, alles, was darin war, herauszuholen und an sich zu pressen, ihr Gesicht in dem Staubgeruch zu vergraben, in dem vielleicht noch irgendetwas an ihre Mutter erinnerte, die sie kaum gekannt hatte.

Sommergarderobe, Tenniskleidung, ein Nachthemd und wenige Teile säuberlich ausgebesserter Unterwäsche, sogar ein Badeanzug – Badekleid nannte man das damals vielleicht, dachte sie. Sie nahm ein Kleidungsstück nach dem anderen heraus, hielt es einen Moment lang im Arm und breitete es dann behutsam auf den alten Eichendielen aus. Ob die Sachen überhaupt ein Köfferchen für eine Wochenendreise füllen würden? So wenig, so wenig. Sie würde sie in Ehren halten.

Wieder sah sie in den Koffer. Die wenigen Kleider hatten sich auf dem obersten Brett befunden, das sie nun herauszog und ebenfalls auf den Boden legte. Jetzt kam der restliche Inhalt des Koffers zum Vorschein. Suzannes Herz schlug schneller. Sie wischte sich mit den staubigen Fingern über das tränenverschmierte Gesicht und schöpfte tief Atem.

Rollen über Rollen von Leinwand.

Suzanne schloss die Augen und stand eine Weile reglos da. War es möglich, dass … Ihr war übel, übel vor Angst und vor Aufregung. Zwei ermordete Männer. So viel Leid! Sie wusste, dass Eli geduldig draußen wartete. Für ihn war es noch wichtiger, endlich Bescheid zu wissen, als für sie.

Sie suchte in ihrer Handtasche nach einem Spiegel und versuchte den Schaden zu reparieren, den die Tränen angerichtet hatten. Niemand sollte wissen, dass sie geweint hatte. Sie fuhr sich mit den Fingern durchs Haar, noch ein tiefer Atemzug, und sie war bereit. Sie hob die Kleider vom Boden auf und legte sie liebevoll auf das Brett. Was auch immer sonst noch zum Vorschein kam, diese Dinge würde sie jedenfalls nach Schottland mitnehmen.

Sie öffnete die Tür. Die anderen, die am Ende des Flurs warteten, kamen zu ihr.

»Mum?«

Ihre Mutter versuchte zu lächeln. Sie deutete auf das Brett. »Seht mal, da waren nur ein paar Kleider. Meine Mutter war sehr schlank, das hatte ich vergessen. Aber jetzt schaut in den Koffer.« Sie seufzte. »Diese entzückende kleine Nonne hatte Recht. Mutter muss viele Stunden mit Malen zugebracht haben. Für Ihre Familie, Eli, hoffe ich, dass eine dieser Leinwände es wert war, aufbewahrt zu werden.«

Suzanne und Lucy, aber niemand sonst, waren überrascht, dass mehrere der Leinwände mit der Farbseite nach außen aufgerollt waren. Keiner sagte ein Wort, doch mindestens ein Herz schlug nun schneller.

Suzanne griff in die Kiste und reichte Eli eine Rolle. Dabei lächelte sie ihm aufmunternd zu, denn seine Hände zitterten. Ihr selbst war der Pissarro nicht mehr besonders wichtig. Natürlich wünschte sie sich, dass sie ihn fanden, und zwar am besten unbeschädigt, sodass sie ihn der Familie zurückgeben konnte, der so viel genommen worden war. Das hätte ihre Mutter sicher so gewollt – wenn sie das Bild tatsächlich versteckt hatte. Persönlich aber freute Suzanne sich vor allem darauf, Claires einfache Habseligkeiten mit nach Hause zu nehmen.

Eli zögerte, und Suzanne holte weitere Leinwände hervor. »Wir entrollen sie zusammen.« Sie versuchte die Stimmung aufzulockern. »Wer den Pissarro findet, bekommt ein pastel de Belém.

»Gute Idee«, sagte Bar und entrollte eine Leinwand. »Dicke kleine Mädchen«, sagte er. »Bestimmt kein früher Impressionist.«

Der Reihe nach öffneten auch die anderen Leinwandrollen, doch kein Meisterwerk trat zum Vorschein.

»Da sind so viele drin, und sie sind alle so … Entschuldige, Mum, aber da war keine große Künstlerin am Werk«, sagte Lucy und wischte sich die staubigen Hände am Rock ab.

»Sie sind seit über sechzig Jahren hier oben, meine Liebe, da müssen wir uns natürlich ein bisschen einstauben. Und schau mal, diese Skizze. Das ist der Baron, nicht wahr?«

Suzanne nahm zitternd die Leinwand entgegen und hielt sie im spärlichen Licht in die Höhe. Die Skizze zeigte einen Männerkopf im Profil, denselben Kopf, von dem Alex und Lucy vermutet hatten, er sei entweder Claires Phantasie entsprungen oder die Darstellung eines Gesichts, das ihr in einer Menschenmenge aufgefallen war.

Mein Vater! Das war mein Vater. Suzanne war überwältigt.

»Monsieur le Baron«, sagte Bar mit einem so perfekten französischen Akzent, dass Alex ihn am liebsten erwürgt hätte. Sprach er Französisch etwa ebenso gut wie Deutsch? Er war in Paris geboren. Warum eigentlich? So vieles musste sie noch erfahren. Genug, um ein Leben zu füllen.

»Du kannst es Tante Henriette schenken, Mum«, sagte Lucy, um ihre Mutter daran zu erinnern, dass sie und die französische Adelige denselben Vater hatten. »Ist ein ziemlich schönes Bild.«

Suzanne ignorierte sie und verteilte weitere Leinwände. Kleine Kinder, Nonnen mit frommen Gesichtern, ein oder zwei mit amüsiertem und tröstendem Ausdruck, Kathedralen und Kirchen – meist in Ruinen –, Bäume, Augen.

»Das ist Eli!«, rief Lucy aus.

»Friedrich«, korrigierte Alex leise.

Es folgten reihenweise Skizzen von Olivier, dem Baron de Ville-France.

Mein Vater. Suzanne versuchte ihren rasenden Herzschlag zu besänftigen.

»Keine von deinem Großvater, Bar.«

»Ihn hat sie wahrscheinlich nicht gut genug gekannt.« Bar schielte nach den Leinwänden, die mit der Farbe nach außen aufgerollt waren, doch er sagte nichts dazu, sondern begutachtete und kommentierte weiter die Skizzen. »Mit Gebäuden hätte sie was erreichen können. Diese Bilder haben etwas, genau wie einige der Zeichnungen. Mir gefallen auch die Nonnen. Man merkt, dass sie sie mit liebevollen Augen betrachtet hat, nicht wahr?«

Suzanne seufzte. Sie hatte gehofft, aber nie ernsthaft geglaubt, dass das Bild sich hier befand. Es war in diesem irrsinnigen Krieg verschwunden. Noch ein Tragödie. Aber sie wusste jetzt, wer ihr Vater war.

»Was ist da noch, Suzanne?« Alex war sehr still gewesen, zufrieden damit, nur zuzuhören und bei Bar zu sein.

»Diese paar Leinwände, die mit der Farbe nach außen aufgerollt sind? Wir sollten sie uns wahrscheinlich auch noch ansehen, aber bestimmt waren diejenigen, die ihr etwas bedeuteten, mit der Farbe nach innen aufgerollt. Das stimmt doch, Eli, oder?«

Mit seinen feinen, leicht zittrigen Händen zog Eli eine der verbleibenden Leinwände heraus. »Nein, im Gegenteil, Mrs Andrews. Wenn ein Ölgemälde aufgerollt werden muss, dann besser mit der bemalten Seite nach außen. So viele Kunstschätze sind verloren gegangen, nicht weil sie gestohlen, sondern weil sie falsch behandelt wurden. Sie trocknen aus und die Farbe blättert ab. Wenn Miss Radcliffe sich nicht getraut hat, den Pissarro zu übermalen – und wer könnte ihr das verdenken, was für eine Verantwortung! –, dann hat sie ihn wahrscheinlich eher mit der Farbseite nach außen aufgerollt, um ihm die besten Überlebenschancen zu garantieren. Temperatur, Feuchtigkeit, Hitze, alles wirkt sich auf Farbe schädlich aus. Schauen wir uns die Leinwände eine nach der anderen an.«

Suzanne holte eine Rolle hervor und gab sie Eli. »Sie sind der Experte, Eli. Außerdem gehört der Pissarro ohnehin Ihrer Familie. Machen Sie das, bitte!«

Eli nahm eine Rolle entgegen. »Dann mal los«, sagte er mit gezwungenem Lächeln und entrollte erneut ein Porträt von Henriette.

Die Enttäuschung, die alle empfanden, ließ sich fast mit Händen greifen.

»Nicht besser als die anderen«, sagte Suzanne. »Also, das nächste.«

Dieses Bild war auf jeden Fall besser als alles, was die junge Claire Radcliffe je zustande gebracht hatte. Eine ihnen allen unbekannte Kirche im gotischen Stil, wahrscheinlich in Lissabon.

»Ziemlich gut, aber noch kein früher Pissarro«, sagte Bar. »Eher die Arbeit eines guten Kunststudenten. Bist du der gleichen Ansicht, Eli? Vielleicht hat Claire es auf der Straße gekauft. Lissabon ist voll von großartigen alten Gebäuden, und das hier ist vermutlich eins davon. Dieses Bild solltest du behalten und rahmen lassen, Suzanne.«

Suzanne zwang sich zu einem Lächeln, nahm die Leinwand und legte sie oben auf den Stapel ihrer traurigen kleinen Erinnerungsstücke an das Leben ihrer Mutter in Portugal. »Das werde ich tun, Bar.« Dann blickte sie wieder in die Kiste, in der immer noch mehrere Leinwände lagen. »Diese hier, Eli? Die ist größer, vielleicht wieder von einem Kunststudenten, den Professor Löwy Claire empfohlen hat.« Suzanne war völlig erschöpft. Zum ersten Mal hielt sie all diese Dinge in der Hand, die ihre Mutter besessen hatte, die sie angefasst und hoch genug geschätzt hatte, um sie zur sicheren Aufbewahrung in dieser Kiste zu verstauen. Sie wollte jetzt nur noch, dass der Tag endete, damit sie mit ihrer Tochter, mit Everard und mit den wenigen Habseligkeiten ihrer Mutter nach Schottland zurückkehren konnte. »Hier, Eli, bitte, nehmen Sie. Warum hat meine Mutter das versteckt?«

Eli enthüllte nun eine Szene, die der Kunstwelt nicht unbekannt war: ein Dorf, das schon oft gemalt worden war, hohe, kahle Bäume, jungfräulicher Schnee und schemenhaft eine alte Frau in Schwarz. Er brachte kein Wort heraus, starrte es nur an. Für dieses Bild waren Friedrich Löwy und wahrscheinlich auch der Baron de Ville-France gestorben. War es das wert? Seine spontane Antwort war ein entschiedenes Nein. Beim zweiten Blick auf das Gemälde hatte er das Gefühl, in die Leinwand hineingezogen zu werden, vom Genie des Künstler verführt, und einen Moment lang erlag er dem Zauber und ließ seine Freunde und selbst Lucy, die er liebte, zurück. Ach, war das schön in dieser herrlichen Landschaft, wo nichts Böses geschah!

Die anderen beobachteten mit wachsender Erregung sein sensibles Gesicht, sahen zu, wie er sich in einer anderen Welt verlor und langsam wieder zu ihnen zurückkehrte. Er blickte auf, erst zu Lucy, dann zu Suzanne, und er lächelte – ein Lächeln, das auch die anderen berührte. So viele Tote! Er spürte das fast überwältigende Verlangen, all diese lebenden, atmenden Freunde zu umarmen. Sechzig Jahre. All die Toten, die nie erfahren würden, dass das Bild wieder da war. »Danke, Suzanne.« Er hielt einen Moment lang inne, überwältigt von der enormen Tragweite dessen, was er gerade ausgesprochen hatte. »Meine lieben Freunde, seht her, Friedrichs Pissarro. Daran gibt es keinen Zweifel, und seit Mademoiselle Claire bin ich der Erste, der es zu sehen bekommt. Sechzig Jahre. Seht nur, wie schön! Wie kalt der Schnee. Und diese alte Frau? Sie geht in die Kirche, nein.« Er lachte ironisch. »Nicht in die Synagoge, aber sie ist eine gute Frau, nicht?«

Alle betrachteten hocherfreut und aufgeregt den Fund, berührten das Gemälde zögernd, ganz vorsichtig – unten in einer Ecke, da, wo es sicher keinen Schaden anrichten würde.

Suzanne weinte, und Lucy und Everard umarmten und trösteten sie, während Alex und Bar all die Leinwände, Skizzen und Kleidungsstücke in den Überseekoffer zurücklegten.

»Ich sorge dafür, dass das morgen mit uns heimgeschickt wird«, flüsterte Bar. »Sie hat Henriquetas Schatz gefunden.«

»Eli, können wir das ein paar Tage für uns behalten?«

Eli wirkte immer noch wie benommen, doch Alex merkte, dass er betete, während er die Leinwand wieder zusammenrollte, um das verschollene Meisterwerk vor dem Licht zu schützen, dem es so viele Jahre über entzogen gewesen war.

»Das muss die ganze Welt erfahren, Liebling«, sagte Bar. »Aber erst einmal bringen wir Mrs Andrews nach Hause.«

Suzanne, die sich inzwischen gefasst hatte, warf einen letzten Blick auf den Koffer und strich mit der Hand liebevoll darüber. Dann gingen sie zurück ins Büro des Direktors.

Er war in gewisser Weise genauso erschüttert wie Eli. »All diese Jahre! Man darf gar nicht darüber nachdenken. Wir wollten den Dachboden schon lange entrümpeln. ›Irgendwann müssen wir da Platz schaffen‹, habe ich immer gesagt.«

»Aber Sie haben es nicht getan, Sir«, erwiderte Bar, »und es war dort gut aufgehoben.«

»Warum hat sie es nicht übermalt?«, überlegte Lucy. »So viele Versuche, immer wieder Henriqueta …«

»Sie war sehr jung und nur mäßig begabt«, erklärte Everard sanft. »Sie wollte ihrem Freund helfen, aber sie hatte Angst, es zu beschädigen, ein Meisterwerk zu zerstören. Am Ende hat sie einen Meisterkriminellen ausgetrickst. All diese Henriquetas hat sie nur gemalt, um ihn auf die falsche Fährte zu setzen. Schwarz war so fest davon überzeugt, dass sich der Pissarro unter einem dieser Bilder befand, dass er sie alle untersucht hat und dann bei dem Versuch, von Bar zu erfahren, ob es ein viertes Exemplar gab, ums Leben gekommen ist.«

»Tolle Frau, deine Mutter, Suzanne.«

»Ja«, sagte Suzanne nur. »Bring es zurück zu deiner Familie, Eli. Nur darum ging es ihr.«

Eli verneigte sich leicht. »Ich glaube, es gehört jetzt uns allen, den Löwys und den Andrews.« Er blickte in die staubigen Gesichter. Lucy und Suzanne, ja, aber auch Alex und Bar und Everard. »Und all den entfernten Verwandten. Aufhängen werden wir es in Wien, aber glaubt mir, meine Freunde, es gehört uns allen, und die Familie Löwy wird euch allen ewig dankbar sein.«

Der Direktor war sichtlich bewegt. »All diese Jahre«, sagte er erneut. »Über sechzig Jahre lang lag ein Meisterwerk da oben versteckt.«

»Auch ihnen sind wir ewig dankbar, doutor«, erklärte Bar. »Es ist nicht von Ratten zerfressen, nicht von Feuchtigkeit beschädigt worden. Sie haben dieses wunderbare alte Gebäude gewissenhaft instand gehalten und damit auch dieses Meisterwerk bewahrt. Die ganze Welt steht in Ihrer Schuld.«

»Das ging aber ein bisschen weit«, neckte Alex Bar, als die beiden schließlich wieder in ihrem Hotelzimmer waren, um sich für ein Festmahl umzuziehen, zu dem Eli eingeladen hatte. »Den Direktor hat ja fast der Schlag getroffen. Mit der Dankbarkeit einer Familie wäre er spielend fertig geworden, von zwei Familien – schon schwieriger, aber noch machbar, aber von der ganzen Welt? Mann, müsst ihr Amerikaner immer so dick auftragen?«

Er zog sie neben sich aufs Bett. »Dann gib mir doch Benimmunterricht, Alex.«

»Wir werden zu einem Galadiner erwartet.«

»In einer Stunde. Da haben wir noch jede Menge Zeit. Darf ich dann unsere Verlobung bekannt geben?«

Sie wand sich aus seiner Umarmung. »Sind wir verlobt? Na, von mir aus, aber der heutige Abend gehört Camille Pissarro.«

»Granddad wird sich freuen wie ein Kind. Er findet übrigens, du bist ein Smaragdmädchen.«

Wie scharfsinnig von ihm! Alex dachte an ihre Mutter und deren Ring. Sie umarmte ihn stürmisch. »Ich liebe dich, Dunbar Cunninghame; es muss kein Smaragdring sein, eine Zigarrenbanderole würde mir von dir auch schon genügen.«

Er zog sie an sich. »Ach, da findet sich bestimmt etwas Besseres.«

Danksagung

Es ist mir schwergefallen, diesen Roman zu schreiben: zu viele Krankheiten, zu viele Todesfälle und noch dazu ein undichtes Dach. Dass ich Jene Tage in Lissabon zu Ende gebracht habe, verdanke ich vor allem Ian – der wirklich lernen muss, wie man Rühreier zubereitet –, Teresa Chris und meiner deutschen Lektorin Regina Hartig, die mich mit Geduld, einer gelegentlichen Deutschlektion und Wiener Klassik aufgeheitert hat.

Aber mir haben noch mehr Menschen geholfen, und ich hoffe, dass ich keinen von ihnen vergessen habe:

Henny King hat mir als Erster von einem langen Marsch von Österreich nach Portugal berichtet und mir etwas über die Organisationen in Lissabon erzählt, die den Vertriebenen in Europa beistanden. Hennys Bruder hat mir freundlicherweise seinen Vornamen Friedrich und möglicherweise auch sein »Profil« geliehen. Elaine de Oliviera hat mir Lissabon gezeigt and einiges für mich recherchiert. Satsuki and Bruce Nicoll haben sich als Erste in Hawaii verliebt und meiner Seele Träume, meinem Hirn faszinierende Fakten über Robert Louis Stevenson eingegeben. Mein herzlicher Dank gilt auch Jocelyn Hietala, die mir unzählige Fragen über die Kultur, die Flora und Fauna, das Essen und Trinken sowie über die Vulkane von Hawaii beantwortete und aus mir so ganz nebenbei einen Experten zu dem fesselnden Thema Macadamianuss machte.

Fragen zur schottischen Gesetzgebung hat mir Marjory MacDonald beantwortet, während Anne McKeon mir Auskünfte zum Scheidungsrecht erteilte. Claire-Marie Watson hat mein Französisch korrigiert, Petra McFatridge und Joan Fleming haben die deutschen Sätze meiner Charaktere beigesteuert. Lance und Jane Sharpus-Jones haben ihr Wissen über Wein mit mir geteilt, und ein oder zwei Gläschen zum Probieren haben wir uns sicherlich gegönnt – schließlich nehme ich meine Recherchen ernst!

Ich stehe außerdem tief in der Schuld von Gillian Cook, Konservatorin am Walters Art Museum in Baltimore, die sich redlich bemühte, mir etwas über das Restaurieren von Kunst zu vermitteln, und ziemlich irritiert war, als ihr klar wurde, dass ich Gemälde abzustauben pflegte – nein, jetzt nicht mehr, Gillian! Sehr viel verdanke ich außerdem Martin Wyld CBE, dem Direktor der Abteilung Restaurierung an der National Gallery. Obwohl er wusste, dass mein Wissen über große Kunst in eine Teetasse passen würde, hat er mir dennoch geduldig erklärt, wie ein Laienmaler ein Meisterwerk so überdecken könnte, dass es über sechzig Jahre lang verborgen bleibt. Um herauszufinden, ob er mir auch erklärt hat, wie man das Gemälde so restauriert, dass es wieder in seinem ursprünglichen Glanz erstrahlt, mussten Sie wohl oder übel das ganze Buch lesen, fürchte ich.

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