Pinienträume: Roman
Date: 2013-07-19T00:00:00+00:00
Keywords: General; Fiction
Description: Kurzbeschreibung Sophie spürte den sanften Druck einer Hand auf ihrer Schulter. Fünf Jahre! Doch auch wenn hundert Jahre vergangen wären, sie hätte sofort gewusst, dass er es war. "Rafael!" Er berührte ihre Wangen, so zärtlich, so liebevoll. Doch ihre Liebe gehörte längst der Vergangenheit an ... Fünf lange Jahre hat Sophie versucht, ihren früheren Ehemann zu vergessen. Doch noch immer spielt der gefeierte Pianist bei seinen Konzerten in aller Welt nur eine Zugabe: eine vertonte Liebeserklärung an Sophie. Mit duftigen Bildern und zarten Tönen erzählt Eileen Ramsay von der Macht der Sehnsucht u
Publisher: Bastei Lübbe

EILEEN RAMSAY

PINIENTRÄUME

Roman

Aus dem Englischen
Rita Seuß und von Sonja Schuhmacher

Lübbe Digital

Vollständige E-Book-Ausgabe
des in der Bastei Lübbe GmbH & Co. KG erschienenen Werkes

Lübbe Digital in der Bastei Lübbe GmbH & Co. KG

Titel der Originalausgabe: »A Way of Forgiving«

© für die Originalausgabe:

2004 by Eileen Ramsay

Originalverlag: Hodder and Stoughton, London

© für die deutschsprachige Ausgabe:

2004 by Bastei Lübbe GmbH & Co. KG, Köln

Lektorat: Regina Maria Hartig

Umschlaggestaltung: Christina Krutz Design, Riedlhütte

Titelfoto: © getty-images/Image Bank und Stockbyte

Datenkonvertierung E-Book: le-tex publishing services GmbH, Leipzig

ISBN 978-3-8387-1948-1

Sie finden uns im Internet unter
www.luebbe.de

Bitte beachten Sie auch: www.lesejury.de

Der Preis dieses Bandes versteht sich einschließlich der gesetzlichen Mehrwertsteuer.

Für Helen und Tommie Allan

KAPITEL 1

Die Brancaccio-Vallefredda zahlen dafür, dass andere Klavier spielen und singen. Sie selbst werden keine Entertainer.«

»Papà, ich liebe die Musik. Bitte, mir zuliebe, nur zu meinem eigenen Vergnügen.«

»Ich werde dich auf eine gute Schule nach England schicken. Akzentfreies Englisch kann dir gesellschaftlich nur nützen. Du bist noch jung, tesoro, aber die Welt verändert sich. Wer weiß, was die Zukunft bringt? Besuche meinetwegen Konzerte, wenn du willst, aber lerne vor allem Englisch.«

Sie hatte die gute englische Schule nicht besucht, denn der Krieg brach aus und ihr Haus wurde zerstört, ebenso die Fabriken und Weinberge, durch die ihre Familie reich geworden war. Doch am härtesten traf es sie, dass ihr Vater fort war, verschwunden, und Ludovico tot. Wenn sie ins Dorf kam, sah sie, und nur sie, sein Blut auf der Piazza. Vielleicht sahen die anderen das Blut ihrer eigenen Toten.

Sie konnte unmöglich nach Italien fahren.

Sophie Winter stand am Fenster ihres Schlafzimmers mit Blick auf die berühmte Skyline von Edinburgh. Aber die im Regen verschwimmende historische Front gegenüber nahm sie genauso wenig wahr wie die Dächer der inzwischen ebenfalls betagten Neustadt in der graublauen Ferne, denn Tränen strömten über ihre blassen Wangen. Vor ihrem geistigen Auge sah sie Farben, die selbst in der Erinnerung noch so intensiv waren, dass sie förmlich geblendet war. Sie spürte die heiße Sonne des italienischen Sommers auf ihrer Haut. Ach, wie sehnte sie sich nach dieser Wärme und Kraft! Seufzend überließ sich Sophie ihren Erinnerungen.

Sie war wieder sechzehn, hatte gerade ihr erstes Schuljahr an der Queen-Margaret-Mädchenschule hinter sich und ahnte, dass die Kindheit vorüber war. Nachdem sie die Prüfungen bestanden hatte, hatte sie endlich nach Italien aufbrechen können, und sie wollte die Ferien in vollen Zügen genießen. La bella Toscana, einen schöneren Ort gab es für sie auf der ganzen Welt nicht. Im Oktober würde sie die Oberstufe besuchen. Dann würde sie mit dem nötigen Ernst Zukunftspläne schmieden. Aber jetzt lag der Sommer noch vor ihr wie ein Versprechen – ein ereignisreicher, aufregender Sommer, eine Zeit des Abschieds von der Kindheit.

Als ihr Vater vor Jahren eine Tätigkeit in der Finanzverwaltung des Marinestützpunkts in La Spezia übernommen hatte, hatten ihre Eltern ein Haus hoch oben in den Hügeln über der Stadt gemietet. Nun war sie den ganzen Weg von dort bis hinunter an den Strand von Lerici mit dem Fahrrad gefahren. Verschwitzt und staubig wie sie war, träumte sie von einem großen Glas eiskalter Limonade. Doch statt sich einen Tisch im Schatten zu suchen, blieb sie wie angewurzelt stehen: Dort, auf der Mauer, saß jemand. Es war wie eine Erscheinung. Er war groß und schlank, trug eine strahlend weiße Freizeithose und ein blaues Hemd und blickte unverwandt hinaus auf die vielen Boote, die in der geschützten Bucht vor Anker lagen. Zuerst fiel ihr sein schönes Gesicht auf, dann bemerkte sie seine Hände, und ein nie gekanntes Prickeln durchströmte sie. Er ähnelt der Statue auf der Piazza della Signoria in Florenz, schoss es ihr durch den Kopf, nur dass er bekleidet ist. Seine Haare reichten ihm bis zum Hemdkragen. Er musste ein Engel sein. Die Engel auf den Gemälden hatten alle langes Haar.

Er lachte, als er merkte, wie sie ihn anstarrte. Demnach war er weder eine Statue noch ein Engel – sondern ein Mensch. Und Sophie fühlte sich erwachsen genug, um weder gekränkt zu sein noch verlegen zusammenzufahren.

»Ich weiß«, sagte sie in der Annahme, dass er über ihr verschwitztes und schmutziges Äußeres lachte, »aber so weit bringt einen die Eitelkeit. Ich bin mit dem Fahrrad von dort oben bis hierher gefahren.« Sie streckte ihren rundlichen weißen Arm aus und zeigte auf die Hügel.

»Eitelkeit, Signorina?«, fragte er und schaute sie keineswegs unfreundlich an.

»Ich habe ein grauenvolles Schuljahr hinter mir mit schwer verdaulichem schottischem Essen und schier endloser Büffelei. Prüfungen machen einfach dick.« Sie folgte seiner einladenden Geste und setzte sich neben ihn auf die Mauer. Zwar hatte sie die mahnende Stimme ihres Vaters im Ohr, aber es war nicht das erste Mal, dass sie seine guten Ratschläge in den Wind schlug. »Und da habe ich mir vorgenommen, mir in diesem Sommer die überflüssigen Pfunde abzustrampeln, indem ich alle Ausflüge mit dem Fahrrad mache.«

»Ein löblicher Vorsatz«, sagte er und winkte einen Kellner herbei. »Eine Limonade, Signorina? Oder lieber ein paar Kugeln von diesem köstlichen Eis?«

Sie wurde wütend. Er hielt sie wohl für ein kleines Mädchen! »Ich bin kein Kind mehr, Signore, und ich kann mir meine Limonade selbst kaufen – und wenn ich will, sogar ein Bier«, fügte sie trotzig hinzu.

Er neigte den Kopf. Die Haare fielen ihm ins Gesicht, und in Sophie wurde eine flüchtige Erinnerung wach. »Mi dispiace, signorina. Ich hatte gehofft, Sie würden mir bei einem Eis Gesellschaft leisten. Aber Sie erlauben mir doch bestimmt, Sie zu einer kühlen Limonade einzuladen?«

Sie schwieg und überlegte angestrengt, an wen er sie erinnerte, aber es war zwecklos.

»Ich dürfte eigentlich nicht«, sagte sie, als die Getränke serviert waren und sie mit Schrecken feststellte, dass seine blütenweiße Hose etwas von dem rötlichen Staub ihrer Shorts abbekommen hatte. Wenn er es bloß nicht merkt, dachte sie. »Ich darf mich nicht von Fremden einladen lassen. Meine Eltern haben uns das verboten, meiner Schwester Ann und mir.«

»Aber wir werden uns nicht fremd bleiben.« Er streckte ihr die Hand entgegen. »Ich bin … Raffaele. Und du …?«

»Sophie.«

»Sophie. Freut mich, dich kennen zu lernen.« Er nahm ihre Hand, führte sie, schmutzig wie sie war, an seine Lippen und strahlte sie aus seinen wunderschönen Augen an. Sie waren keineswegs dunkel wie die des typischen Italieners, sondern tiefblau wie das Meer weit draußen vor der Bucht. Sie ahnte noch nicht, dass sie sich in diesem Moment unsterblich verliebte.

Sie unterhielten sich angeregt, und Sophie fühlte sich wohl in seiner Gesellschaft. Die Zeit verging wie im Flug, und ehe sie sich’s versah, hatte sie ihre Limonade ausgetrunken. Gern wäre sie geblieben, um noch ein Weilchen seinem Englisch zuzuhören, das er mit einem leichten Akzent sprach, und zu beobachten, wie er seine Worte mit lebhaften Gesten untermalte. Doch die Einladung zu einem zweiten Glas Limonade anzunehmen war ausgeschlossen. Sophie stand auf, um sich zu verabschieden.

Ihre Eltern konnten es nicht fassen, als sie ihnen später gestand, dass ein Fremder ihr staubiges Fahrrad auf den Rücksitz seines flotten Sportwagens verfrachtet und sie nach Hause gefahren hatte.

»Ich weiß nicht genau, aber es könnte ein Ferrari gewesen sein, einer dieser tollen roten Flitzer.«

Ihre Eltern interessierten sich nicht für Automarken. »Wer ist der Mann?«

Sophie konnte es ihnen nicht sagen. Sie wusste lediglich, dass er Raffaele hieß und dass sie sein Gesicht und die Sonne und die glitzernden Farben des Meeres niemals vergessen würde.

Raffaele. Der Erzengel Rafael.

Nun stand Sophie im kalten, verregneten Edinburgh am Fenster, wischte sich die Tränen aus den Augen und verscheuchte die nostalgischen Gedanken. Zweimal war sie an diesem Tag bereits von Erinnerungen überwältigt worden, die nicht alle angenehm waren. Zuerst durch die Begegnung mit Simon. Sophie hatte den ganzen Nachmittag im Plenarsaal des schottischen Parlaments verbracht und eine Wählergruppe betreut, die auf Einladung ihres Chefs, des Parlamentsabgeordneten Hamish Sterling, der Fragestunde beiwohnte. Wie immer hatte sie anschließend im Büro mehrere Nachrichten vorgefunden und jede Menge E-Mails, die alle beantwortet sein wollten. Eine dieser Mails stammte von Simon Beith:

»Gehen wir im Atrium was trinken, so gegen sieben?«

Gern.

Simon war Kurator des Museum of Scotland und ein guter Freund, auch wenn er gern mehr als das wäre, wie er ihr gestanden hatte. Sophie mochte ihn, aber seit sie die Stelle bei Hamish angetreten hatte, blieb ihr wenig Zeit für andere Männer. Sie lächelte wehmütig. Für einen schottischen Parlamentsabgeordneten zu arbeiten bedeutete, dass das Privatleben hintanstehen musste. Sie hatte rasch die übrigen Nachrichten durchgesehen und war kurz nach sieben im Atrium.

Simon wartete bereits an einem kleinen Tisch in der Mitte, fast direkt unter dem höchsten Punkt der beigen Stoffplane, die wie ein Zelt unter die Decke des Szene-Lokals gespannt war. Die Kerze in dem schmiedeeisernen Ständer beleuchtete sein rundliches Gesicht. »Ich habe dir ein großes Glas Weißwein bestellt«, verkündete er.

Sophie lächelte. Obwohl er sich um Selbstbeherrschung bemühte, verriet seine ganze Körperhaltung und Gestik eine unterdrückte Spannung. »Jetzt sag schon! Heraus mit der Sprache!«

»Du kennst mich gut, Sophie, aber nicht gut genug.« Er verzog das Gesicht zu einem Grinsen.

»Jetzt sag schon!«

Er beugte sich über den Tisch. Sein liebenswürdiges, ehrliches Gesicht glühte vor Begeisterung. »Es hat geklappt, Sophie. Drei Monate im Metropolitan in New York.«

»Großartig! Das ist wirklich eine tolle Chance für dich.«

»Ja, drei volle Monate in einem der besten Museen der Welt … Sophie, du hast doch gesagt, dass du noch nicht weißt, was du in der Sommerpause machst. Warum kommst du nicht für ein paar Wochen mit? Dort gibt’s jede Menge Galerien, Museen und Konzerte.«

Sie schaute in eine andere Richtung. »Hört sich an wie das gute alte Edinburgh.«

Er runzelte die Stirn. »Nein, ich spreche von New York.«

»Es freut mich wirklich sehr für dich, Simon. Das Metropolitan ist mein Lieblingsmuseum.« Vor ihrem geistigen Auge sah sie Porzellanengelchen, die um einen riesengroßen Weihnachtsbaum schwebten: Engel mit Trompeten auf dem im Lichterglanz erstrahlenden Platz vor dem Rockefeller Center, und sie hörte himmlische Klänge, die die Luft erfüllten.

»Ich hab dich überrumpelt. Aber du musst mir versprechen, dass du es dir durch den Kopf gehen lässt. Du warst schon mal in New York, nicht wahr?«

»Ja«, erwiderte sie knapp. In der Avery Fisher Hall. Der Carnegie Hall. Umgeben von Musik und von Engeln. »Und gerade deshalb möchte ich meine zwei wertvollen Urlaubswochen nicht unbedingt dort verbringen, Simon. Ich weiß, du würdest dich freuen, wenn ich mitkäme, und die Museen sind klimatisiert. Aber in New York herrscht im Sommer eine brütende Hitze. Nicht gerade der ideale Ort für die Ferien. Für dich ist das was anderes, du wirst dort schließlich arbeiten. Und ich kann dir versichern, die New Yorker sind die freundlichsten Menschen, die man sich vorstellen kann. Du wirst im Nu Leute kennen lernen. Könnte sein, dass ich noch den einen oder anderen Reiseführer habe.« Sie stand auf. »Ich werd sie dir raussuchen.«

Obwohl es inzwischen regnete, beschloss sie nach dem Abschied von Simon, zu Fuß nach Hause zu gehen. Als Fußgänger kam man um diese Zeit schneller voran als mit dem Bus. Außerdem war es immer ein Vergnügen, in dieser herrlichen Stadt spazieren zu gehen. Sie wanderte die Cambridge Street entlang und bog am Ende von Castle Terrace in die King’s Bridge ein, die die talwärts gelegene King’s Stables Road schnitt. Die königlichen Ställe, nach der die Straße vor Jahrhunderten benannt worden war, gab es längst nicht mehr. Der Hufschlag der Pferde wäre bestimmt angenehmer als das unaufhörliche Rauschen des Edinburgher Verkehrs. Hoch oben ragte die gewaltige alte Burg im kühlen Nieselregen empor, ein Anblick, der Sophie aus unerklärlichen Gründen stets tröstete. Sie folgte Johnston Terrace zu Füßen der Burg bis zum Lawnmarket, jenem Teil der Royal Mile, wo die Altstadt ihren Charakter am eindrucksvollsten bewahrt hat. Die Straßen waren belebt, auch wenn es nicht annähernd so hektisch und bunt zuging wie in den Sommermonaten, wenn das internationale Theater-, Film- und Musikfestival stattfand. Sophie überquerte mit ihren Stöckelschuhen vorsichtig das Kopfsteinpflaster und trat auf den Bürgersteig. Sie musste lachen, befand sie sich doch haargenau an derselben Stelle, von wo sie vor gut einer Stunde aufgebrochen war: vor dem Abgeordneteneingang des neuen schottischen Parlaments.

Sie beschleunigte die Schritte, als sie sich dem renovierten Stadthaus in einem der ältesten Viertel näherte, in dem sie wohnte. Auch diesmal blickte sie hinauf zu dem Fenster mit den kleinen Wimpeln an den Fensterläden. Sie verschwand in dem Hof, der zum Writers’ Museum und zu den Pflastersteinen mit den Zitaten schottischer Schriftsteller aus allen Jahrhunderten führt, wandte sich dann aber nach rechts zum Turm. Die schwere Eichentür sollte eigentlich abschreckend wirken, aber der leuchtend rote Anstrich verlieh ihr eher etwas Heiteres. Sophie steckte den Schlüssel Nummer eins ins Schloss, öffnete, trat ein und ließ damit die Welt mit all ihren Problemen hinter sich. Sie holte tief Luft, denn vor ihr lagen fünf Stockwerke, verbunden durch eine steinerne Wendeltreppe. Auf jeder Etage befanden sich zwei Wohnungen. Hier lebten Leute, die bereit waren, für das Privileg, im historischen Teil der Stadt zu wohnen, etwas tiefer in die Tasche zu greifen.

Die Stufen waren feucht, aber nicht rutschig. Ihre Mutter konnte sagen, was sie wollte, die Treppe war ungefährlich. Nur eben feucht an regnerischen Tagen wie diesem. Zwei Tauben, die ins Treppenhaus gelangt waren, als ein unachtsamer Mieter die Tür offen gelassen hatte, saßen an einem Fenster und gurrten, und Sophie versuchte über ihre Hinterlassenschaft hinwegzusehen. Heute Abend würde sie sich nicht damit befassen.

Oben angelangt, blieb sie, das Eisengeländer umklammernd, stehen. Mit Schlüssel Nummer zwei öffnete sie die blaue Tür mit den lustigen kleinen Wasserspeiern aus Metall, die maliziös grinsten. Jetzt war sie auf ihrer Etage. Von hier aus konnte man bei klarem Wetter über die ganze Stadt bis zum Firth of Forth sehen und noch weiter bis zum alten Königreich von Fife. Selbst an einem regnerischen Abend wie diesem hielt sie inne, um zu verschnaufen, bevor sie mit Schlüssel Nummer drei die grüne Tür aufschloss und endlich auf dem Flur stand, der zu ihrer Wohnung und der Nachbarwohnung führte, deren Besitzer sie noch nie getroffen hatte.

Ihre Wohnungstür war anheimelnd dunkelbraun.

Wenn Sophie diese Tür öffnete, durchströmte sie ein tiefes Glücksgefühl. Sie war zu Hause, sicher und geborgen in einer Wohnung, die sie mit ihrem eigenen, hart verdienten Geld abbezahlte. Sie summte vor sich hin, während sie sich die Schuhe abstreifte und die Briefe durchsah, die auf den Steinfliesen des kleinen Flurs lagen. Noch immer leise summend, öffnete sie die Kühlschranktür, um sich kulinarisch inspirieren zu lassen. Eine halbe Packung Roquefort, ein paar kläglich welke Zuckerschoten und eine Tüte Orangensaft erinnerten sie daran, dass sie die Vorräte dringend auffüllen musste. Aber sie war erschöpft und sehnte sich nach einer Dusche oder einem Bad. Ja, ein schäumendes, duftendes, heißes Bad, in dem sie sich wohlig räkeln konnte. Dieses Vergnügen würde sie sich gönnen und dann Haferkekse, Käse und Obst essen, eine sehr vernünftige Abendmahlzeit für eine berufstätige junge Frau, die schon ausgiebig zu Mittag gegessen hatte. Die Kantine im Parlament war ausgezeichnet, und da sie mit Hamish und den Besuchern aus seinem Wahlkreis den Tag verbracht hatte, war sie in den Genuss eines richtigen Mittagessens gekommen.

Während sie überlegte, ob sie sich auch gleich die Haare waschen sollte, läutete das Telefon. Sie hatte keine Lust ranzugehen. Sie fühlte sich viel zu behaglich und entspannt. Schließlich hatte sie einen Anrufbeantworter. Sie tauchte unter, und als sie wieder auftauchte, hörte sie die Worte: »Ruf mich an, sobald du nach Hause kommst.«

Sie schoss aus der Wanne wie die Vulkaninsel Krakatau aus dem Pazifischen Ozean und eilte ohne Badetuch ans Telefon. Doch es war zu spät. Zoë hatte bereits aufgelegt. Sophie wählte die Nummer ihrer jüngeren Schwester in Italien und wartete, bis die Verbindung über die große Entfernung hergestellt war. »Hallo, Zoë, ich war gerade in der Wanne, als du angerufen hast. Warte einen Augenblick, ich hole mir nur schnell meinen Bademantel.« Sie legte den Hörer auf das Bett und lief ins Bad. »So, da bin ich wieder. Was wolltest du? Gibt’s was Besonderes?«

Zoë bemühte sich zwar offenkundig, ruhig zu sprechen, aber Sophie entging nicht, wie aufgeregt ihre Schwester war. »Nichts weiter. Nur, dass ich dich zu meiner Hochzeit einladen möchte.«

»Zu deiner Hochzeit! Zoë, das ist ja wunderbar. Erzähl mal.«

Die Stimme ihrer kleinen Schwester klang jetzt durchaus ernst. »Jim, erinnerst du dich? Ich hatte dir schon von ihm erzählt. Er studiert mit mir. Der Gedanke an eine Trennung ist für uns so unerträglich, dass wir beschlossen haben, gleich nach der Uni zu heiraten. Ich kann dich zwar nicht zu meiner Abschlussfeier einladen, weil ich nur zwei Gäste mitbringen darf, aber zu meiner Hochzeit kommst du doch, nicht wahr?«

Zoës Hochzeit in einer hübschen kleinen Kirche in Surrey. Selbstverständlich würde sie hinfahren.

»Klar komme ich zu deiner Hochzeit. Aber was sagen Dad und Mum dazu? Sind sie glücklich, überrascht, wütend?«

»Alles zusammen. Sie haben wohl gedacht, wir verloben uns zunächst einmal, aber das reicht uns nicht. Seitdem ich ihn kenne, Sophie, hat es für mich keinen anderen gegeben. Verstehst du?«

Sophie war zu Tränen gerührt, aber sie zwang sich, sich nichts anmerken zu lassen. »Natürlich verstehe ich dich. Die Frage ist, ob Mum und Dad dich verstehen.«

Zoë seufzte. »Für sie muss alles nach Schema F laufen. ›Du wirst im geeigneten Augenblick schon einen netten jungen Mann kennen lernen. Du wirst dich verlieben, aber bevor du etwas überstürzt, bringst du ihn mit nach Hause und stellst ihn uns vor. Zum Glück ist er wenigstens Engländer.‹« Sie hielt inne, und weil Sophie schwieg, fuhr sie hastig fort: »Das wollte ich nicht sagen. Du weißt schon, was ich meine.«

»Aber ja.« Sie versuchte unbeschwert zu lachen, aber da sie trotz des dicken Bademantels fror, gelang es ihr nicht. »Das spricht also für ihn, aber wahrscheinlich finden sie trotzdem ein Haar in der Suppe?«

»Sogar mehrere. Zuallererst natürlich die Tatsache, dass er mich heiraten will. Und dass er eine Stelle in Australien gefunden hat, weckt bei Mum nicht unbedingt Sympathien für ihn. Es ist ein Zwei-Jahres-Vertrag. In Australien werden wir sozusagen unsere Flitterwochen verbringen.«

»Phantastisch.« Ein kluger Schachzug von Jim. In der Heimat der Kängurus würden sie zwar auf die Unterstützung ihrer Familien verzichten müssen, aber sie würden sich auch deren Einfluss entziehen. »Australien ist ein aufregendes Land. Und was sagen Jims Eltern dazu?«

»Er hat nur noch seine Mutter, und die ist reizend. Jim ist natürlich ihr Ein und Alles. Und eine siebzehnjährige Schwester, Penny. Maude, das ist Jims Mutter, findet es gut, dass wir unser gemeinsames Leben weit weg von der Familie beginnen. Mum dagegen hat nur aufgezählt, was alles schief gehen kann – wie du dir denken kannst. Sie war beim Buchstaben ›S‹ wie Skorpione und Schlangen angelangt, als ich ihr sagte, dass ich jetzt dich anrufen müsse.«

Sie lachten verschwörerisch.

»O ja, das Unken ist ihre Spezialität. Aber sag mal, Zoë, wann genau ist denn die Hochzeit? Gleich nach deiner Abschlussfeier im Juli, oder? Und dann trifft sich die ganze Familie?«

»Ja«, erwiderte ihre Schwester schnell, und Sophie registrierte die Ängstlichkeit in Zoës Stimme.

»Du bist ein tapferes Mädchen. Lädst du Onkel David, das Ekel, auch ein?«, fügte sie hinzu. Zoë lachte.

»Ja, natürlich. Er ist mein Patenonkel und unter der rauen Schale eigentlich ganz nett.«

»Fragt sich nur, ob du die entfernen kannst«, gab Sophie zurück. »Hast du auch Brautjungfern?«

»Jede Menge. Alle meine Freundinnen, die es irgendwie schaffen, werden kommen. Ich möchte alle dabei haben. Und Ann will, dass die Zwillinge die Ringe tragen.«

Ann. Dann hatte sie Ann also bereits eingeweiht. Warum auch nicht? Zoë hatte schließlich keinen Streit mit ihrer ältesten Schwester. »Sind sie nicht ein bisschen zu alt für weißen Satin?«

Zoë fing an zu lachen. »Woher weißt du, dass sie weißen Satin vorgeschlagen hat?«

»Jahrelange Erfahrung, meine Liebe. Sag mir das genaue Datum, dann nehme ich mir ein paar Tage frei.«

Zoë zögerte. Anscheinend den Tränen nahe, antwortete sie schließlich: »Sei mir bitte nicht böse, Sophie, und sag bloß nicht, dass du nicht kommst. Du hast es versprochen. Du hast gesagt: ›Klar komme ich.‹«

Zoë, liebes kleines Schwesterchen! Frierend stand Sophie da. »Wo findet die Hochzeit statt, Zoë?«

»In der Toskana«, erklärte Zoë und fuhr dann hastig fort: »Jim und ich haben eine Aufenthaltserlaubnis, Sophie, deshalb können wir in Italien heiraten. Du weißt ja, wie mir diese Gegend ans Herz gewachsen ist. Hier, wo wir immer die Ferien verbracht haben, wo unser Haus ist, wo ich Jim kennen gelernt habe. Verstehst du?«

O ja, sie verstand es nur zu gut. Die Toskana: Hügel mit leuchtend roten Mohnfeldern, in der Ferne blaue Berge mit weiß verschneiten Kuppen, Kirchenglocken, die nie zur gleichen Zeit die Stunde schlugen – eine hinkte immer ein paar Minuten hinterher –, Holzrauch, der aus Olivenhainen herüberwehte, und der würzige Duft sonnengereifter Zitronen.

»Ich verstehe dich, Zoë, aber du weißt doch, dass ich nicht in die Toskana zurückkehren kann, auch nicht zu deiner Hochzeit.«

»Sophie, bitte.« Zoë weinte jetzt, und Sophie blutete das Herz, weil sie ihrer Schwester wehgetan hatte. »Das Schreckliche, was geschehen ist, ist vorbei. Niemand erinnert sich mehr daran.«

Ich erinnere mich.

»Ich hab dich gern, Schwesterchen, aber ich kann nicht kommen. Es sind zu viele unschöne Dinge passiert, an die ich nicht erinnert werden will.« Auch viel Schönes, aber das war vorbei. Rafael hatte nicht an sie geglaubt. Er hatte sie nicht genug geliebt.

»Die Menschen, auf die es ankommt, vermissen dich, Sophie. Stella und Giovanni. Immer wenn ich sie sehe, fragen sie nach dir.«

»Verzeih mir, Zoë«, flüsterte sie. »Ich würde überall auf der Welt hinkommen, nur nicht in die Toskana.«

Später saß Sophie in dem großen Sessel am Fenster und starrte hinaus, ohne etwas zu sehen. Allmählich wurde es dunkel, die Straßenlampen brannten schon. In ein paar Wochen würde es hell genug sein, um abends am Fenster zu lesen. Das war Sophies liebste Jahreszeit, der Frühling mit den langen milden Abenden. Oder doch der Sommer, wenn es in Schottland nachts gar nicht richtig dunkel wurde? Aber all das half nichts, wenn einem das Herz schwer war. Erst Simon, jetzt Zoë – beide hatten Erinnerungen geweckt, die sie bewusst verdrängte. Sophie beschloss, sich ihren Gefühlen zu stellen. New York und Italien – an beiden Orten hatte sie mit Rafael gelebt. Eine Geschichte, wie sie überall auf der Welt tausendmal passiert: Zwei Menschen lernen sich kennen, verlieben sich, heiraten, hören auf, sich zu lieben, und lassen sich scheiden. Aber warum sollte sie all die vergangenen Jahre vergessen wollen? Sie war zwar geschieden, aber sie war glücklich in ihrem neuen Leben. Wie dumm von ihr, fünf Jahre ihres Lebens ausradieren zu wollen, als habe es sie nie gegeben! Rafael?

Sophie lehnte sich in ihrem Sessel zurück, bereit, sich ihren Dämonen, diesen kleinen, lächerlichen Plagegeistern, zu stellen. Was noch, so fragte sie sich, was erinnert mich noch alles an Rafael?

Musik. Ein Topf Basilikum auf dem Fensterbrett, Schneefall im Mondschein, Engel, die um einen großen Weihnachtsbaum schweben, Sonnenhitze und der Duft reifer Aprikosen, Spaziergänge im Regen. Alles erinnert mich an ihn.

Es war schon spät. Sie musste schlafen gehen, wenn sie am nächsten Tag fit sein wollte. Sie betrat ihr winziges Schlafzimmer. Das Bett, eine Spezialanfertigung, war höher als moderne Betten und so konstruiert, dass man aus dem Fenster sehen konnte, wenn man sich darin aufsetzte. Man konnte über den Hof hinweg auf die belebte Princes Street und die Dächer der Neustadt bis hin zum Fluss sehen und bei klarer Sicht sogar bis zum sanften Grün der Halbinsel Fife. Sophie holte sich ein Nachthemd aus der Kommode neben dem Bett, stieg die bemalten Holzstufen hoch, legte sich in das märchenhafte Bett, das sie nie mit Rafael geteilt hatte, und dachte an das unaussprechliche Glück, das es bedeutete, zu lieben und geliebt zu werden.

Zoë liebte Jim, und Jim liebte Zoë, und Zoë wollte, dass ihre Schwester diesen glücklichsten Tag ihres Lebens mit ihr teilte.

Sophie hörte die Glocke der St.-Giles-Kathedrale schlagen. Vier Uhr morgens. Sie lächelte. Worauf kam es letztlich eigentlich an? Es kam darauf an, dass niemand den Hochzeitstag ihrer Schwester verdarb. In die Toskana zurückzukehren, wo sie, Sophie, geliebt hatte und geliebt worden war, würde wehtun, wenn Rafael ihr noch etwas bedeuten würde. Dann wären die Erinnerungen noch lebendiger, schmerzlicher.

»Ich bin darüber hinweg«, sagte Sophie in die Stille ihres Zimmers hinein. »Morgen früh werde ich als Erstes Zoë anrufen.«

KAPITEL 2

Das konnte nicht wahr sein.

Sophies Herz raste wild. Nach einer albtraumhaften Reise ab Edinburgh war sie nun endlich in der Toskana und suchte verzweifelt ihr gemietetes Domizil. Schon oft war sie von Mailand aus in den Süden zum Haus ihrer Eltern in Comano gefahren, aber diesmal hatte sie hinter dem Dorf Licciana Nardi nicht geradeaus fahren dürfen, sondern hatte nach links auf die strada statale 63 abbiegen müssen; die kurvenreiche Straße führte in die Hügel hinauf, durch kleine Dörfer mit hübschen Namen wie Gabbiana und Bagnone. Sie war bestimmt falsch abgebogen, jedenfalls hatte sie sich komplett verirrt. Es war mitten in der Nacht, und plötzlich galoppierten Pferde auf sie zu. Was um Himmels willen sollte sie nun tun? Wie sollte sie ihnen ausweichen? Die Tiere würden in den Wagen laufen, ihn die Böschung hinunterschieben und in die Schlucht befördern. Sophie schloss die Augen.

In ungebremstem Galopp wichen die Pferde dem Fahrzeug aus, das mit abgewürgtem Motor stand, während Sophie mit geschlossenen Augen dasaß, bis der Hufschlag nicht mehr zu hören war. Die Tiere waren verschwunden.

»Ich hasse Pferde«, schluchzte sie, und zu dieser späten Stunde stimmte das sogar. Eigentlich hätte sie wissen müssen, dass verantwortungslose Bauern ihre Herden manchmal unbeaufsichtigt ließen. Wenn sich dann am Morgen so manch einer wunderte, was in der Nacht mit dem Gemüse in seinem Garten passiert war, erntete er nur ein unschuldiges Schulterzucken. Das war Italien.

Es war wieder ganz still. Sophie hob den Kopf und atmete tief ein, drehte sich um und erforschte die Dunkelheit. Nichts. Es war, als habe sie sich alles nur eingebildet. Mit angehaltenem Atem drehte sie den Schlüssel im Zündschloss. Der Motor stotterte. Sie zählte bis zehn und probierte es erneut. Wieder dieses deprimierende Geräusch.

Ein Italiener würde in dieser Situation einen Heiligen um Hilfe anflehen. Sophie verwarf den ersten Namen, der ihr einfiel. »Hilf mir, irgendein Heiliger, der um die Uhrzeit wach ist«, presste sie hervor, drehte den Schlüssel noch einmal um und lachte erleichtert, als der Motor tatsächlich ansprang. Sie legte den Gang ein und fuhr weiter. Irgendwo musste die Villa doch sein!

Tatsächlich gelangte sie kurz nach zwei Uhr morgens ans Ziel, und es ging ihr durch den Kopf, dass eine achtstündige Verspätung für italienische Verhältnisse eigentlich nichts Besonderes war. Obwohl niemand anders als sie selbst schuld daran war, dass sie in stockfinsterer Nacht in einer ihr völlig unbekannten Gegend umherirrte.

Sie hatte es sich selbst zuzuschreiben, dass sie sich verfahren hatte, denn wenn sie sich früher dazu entschlossen hätte, ihre Reise zu buchen, hätte sie wahrscheinlich einen Direktflug nach Pisa bekommen und nicht Brüssel in Kauf nehmen müssen, einen Flug mit vierstündiger Verspätung. Die Fluggesellschaft hatte ihrerseits die Flugsicherung für die Verspätung verantwortlich gemacht. Jedenfalls hatte Sophie ihren Anschlussflug nach Mailand verpasst und war deshalb gezwungen, mitten in der Nacht nach einem ihr unbekannten Haus zu suchen. Wer den Verlust ihres Gepäcks zu verantworten hatte, wusste sie nicht, und es interessierte sie auch nicht.

Die Toskana, dachte Sophie, ist eine Spielwiese der Götter, aber bestimmt nicht im Dunkeln.

Den Angaben der Agentur zufolge sollte der Hausschlüssel unter dem Blumentopf auf der Treppe liegen. Fehlanzeige. Sophie widerstand tapfer der Versuchung, in hysterische Tränen auszubrechen, ging zum Auto zurück, rollte sich auf dem schmalen Rücksitz zusammen und schlief ein.

Im Juli beginnt der Tag in der Toskana gegen fünf Uhr. Auch Sophie erwachte um diese Zeit, mit steifen Gliedern, verspannt und hungrig. Trotz ihrer Erschöpfung ließ sie erst einmal die atemberaubende Schönheit des Bergpanoramas in der Ferne auf sich wirken. Unten im Tal befand sich ein Dorf. Aus den Schornsteinen der Häuser mit ihren roten Dachziegeln stieg Rauch auf. Allmählich wurde es hell. Die Rebstöcke, die sich Reihe um Reihe in den Weinbergen erstreckten, wiegten sich in einer leichten Brise. Hinter Sophies Anwesen plätscherte das klare, kühle Wasser einer Quelle. Vermutlich hatten Menschen mit zerfurchten Gesichtern dieses Haus mit der Treppe aus grob gehauenen Steinen gebaut, ein Unterschlupf, der Schutz vor den Naturgewalten bot. Schönheit hatte für sie bestimmt keine Rolle gespielt, denn schön war die Landschaft, die sie umgab. Ursprünglich hatte eine Bauernfamilie darin gewohnt. Die wuchtigen Mauersteine im Erdgeschoss waren nicht gleichmäßig behauen. Eine klapprige Tür, die in den Angeln quietschte, öffnete sich zu einem Holzschuppen, der einst als Kuhstall gedient haben mochte. Im klaren Morgenlicht sah Sophie, was ihr in der Dunkelheit entgangen war: eine zweite Treppe auf der Rückseite des Hauses. Sie ging hinauf und befand sich auf einer neu angelegten Terrasse mit einem riesigen Terrakottakübel, in dem üppige Geranien blühten. Darunter lag – ein Schlüssel.

Sie sperrte auf und trat ein. Im Innern war es dunkel und kühl, denn alle Fensterläden waren geschlossen. Sie tastete nach einem Lichtschalter, entdeckte ein Bad mit neuesten Sanitäranlagen und daneben ein großes Schlafzimmer. Sie ließ sich auf das Bett fallen und schlief sofort ein. Als die Kirchenglocken sie um acht Uhr weckten, saß sie einen Augenblick wie benommen da und überlegte, wo sie war.

Gabbiana in der Toskana, Italien. Zu Hause.

Nein, sie war nicht zu Hause. Sie wollte sich nicht an frühere Aufenthalte in Italien erinnern, an die Limousinen mit Chauffeur, an das Personal, das ihr all die Unannehmlichkeiten abgenommen hatte, mit denen sich andere Reisende abplagen mussten. Als sie noch mit Raffaele verheiratet gewesen war, war ihr Fluggepäck kein einziges Mal verloren gegangen. Aber das war schließlich kein Grund, an der Ehe festzuhalten.

Sie würde zuerst duschen, dann einen Kaffee trinken und anschließend eine farmacia aufsuchen, um Zahnbürste, Seife und Deodorant zu kaufen. Danach würde sie telefonieren. Sie musste ihrer Familie mitteilen, dass sie angekommen war. Aber vorher würde sie sich umsehen, wofür sie vorhin zu müde gewesen war. Das Haus war innen völlig umgebaut worden, nur die alten Fensterrahmen hatte man erhalten. In diesem Stockwerk gab es nur ein spärlich möbliertes Wohn- und Speisezimmer, das die gesamte Breitseite des Hauses einnahm. Sophie stieß die Fensterläden auf und blickte auf die Quelle, die in dem Olivenhain hinter dem Haus munter plätscherte. Aus den Fenstern der Vorderseite sah man in der Ferne die Apuanischen Alpen. Auch das große Schlafzimmer bot einen wunderbaren Blick auf die Berge. Das Haus verfügte außerdem über eine kleine, aber moderne Küche und ein nicht minder kleines, aber mit allem Notwendigen ausgestattetes Bad. Zuerst würde sie duschen.

Das Wasser war bräunlich und sehr heiß. Sie stellte sich unter den Strahl, bis sie richtig wach war, trocknete sich mit einem frischen Frottiertuch ab, das an einem Handtuchhalter hing, und schlüpfte wieder in die Kleider vom Vortag. Dann stieß sie im ganzen Haus die Fensterläden auf. Anerkennend begutachtete sie die geschmackvolle Innenausstattung, von der die Agentur gesprochen hatte. Sie würde später alles genau inspizieren; jetzt wollte sie erst einmal einkaufen und telefonieren. Einen Moment lang blieb sie auf der Terrasse stehen und blickte über das Tal auf die Berge. Irgendwo dort hinten in dem nebligen Blau lag Carrara. Vielleicht blieb ihr ja genug Zeit für einen Ausflug. Ein hübsches Marmortischchen fehlte noch in ihrer Edinburgher Wohnung.

Sie ging hinunter zum Auto, lief dann aber zum Haus zurück, um abzuschließen. Das war nicht Rafaels Italien, in dem kein Mensch in ein fremdes Haus eindringen würde, selbst wenn Türen und Fenster offen standen. Das war die Toskana des einundzwanzigsten Jahrhunderts, in dem eine offene Tür Diebe geradezu anlockte. Seufzend ging sie die breiten Steinstufen hinunter, aber ob dieser Seufzer tatsächlich dem veränderten Land Italien galt, wusste sie nicht zu sagen.

Kaffee und Brot. Auf dem Weg ins Dorf fiel Sophie ein, dass sie seit der Zwischenlandung in Brüssel am Vortag keinen Bissen mehr zu sich genommen hatte. Zuerst hatte sie am Flughafen etwas essen wollen, dann aber beschlossen, unterwegs mit dem Auto irgendwo Rast zu machen. Aber nichts hatte so geklappt, wie sie es sich vorgestellt hatte.

Auf der gewundenen Straße, die sie jetzt entlangfuhr, ergossen Bougainvilleen ihre üppige lila Blütenpracht über weiß getünchte Mauern, und die Schwertlilien standen so kerzengerade, als missbilligten sie diese Verschwendung. Sophie parkte neben knorrigen alten Olivenbäumen, die ihre Äste über die Tische ausbreiteten, an denen käsig weiße Touristen schon bald Schutz vor der Sonne suchen würden. Der Dorfplatz von Licciana Nardi war menschenleer. Nur ein abgemagerter Hund ließ Sophie nicht aus den Augen, wedelte aber freundlich mit dem Schwanz, als sie an ihm vorbei durch die geöffnete Tür in die pasticceria schlüpfte.

Der Cappuccino und das Hörnchen schmeckten so gut wie noch nie. Ob es daran lag, dass Kaffeeduft in der Luft gelegen hatte, als sie von dem staubigen Platz in den kühlen, schwarz-weiß gekachelten Raum getreten war? Die Erwartung und dann das Glück der Erfüllung. Sie wusste, dass man in Italien bis halb elf, höchstens bis elf Uhr Cappuccino trank. Ein Italiener würde mittags niemals einen Cappuccino trinken. Um diese Zeit war starker schwarzer Kaffee angesagt. »Espresso ist immer corretto.« Diese kulturellen Unterschiede waren ihr früher einmal wichtig erschienen, heute waren sie ihr gleichgültig. Sie spielte mit dem Gedanken an eine zweite Tasse, aber damit zögerte sie nur das Unvermeidliche hinaus. Außerdem freute sie sich schon darauf, ihre Familie zu sehen und auch das Haus, die Villa Minerva.

»Vorrei fare una interurbana, per favore.«

Der Mann hinter der Theke erwiderte ihr Lächeln. Mit ihrem zarten, rosigen englischen Teint und dem schmalen Gesicht war sie ausgesprochen hübsch. Er konnte nicht wissen, dass sie deshalb lächelte, weil sie zwar beinahe täglich Italienisch sprach, aber zum ersten Mal nach fünf Jahren in Italien.

Mit den gettoni, die er ihr gab, rief sie in Mailand an.

Ihr Gepäck war noch nicht wieder aufgetaucht. Womöglich lag es immer noch in Brüssel oder war in Mailand zum falschen Flughafen befördert worden. »Mi dispiace, signorina. Sobald wir es gefunden haben, bringen wir es Ihnen.«

Damit musste sie sich vorerst zufrieden geben. Es hatte keinen Sinn, ihrem Ärger Luft zu machen, der Angestellte konnte ja nichts dafür. Sie gab ihm die Adresse ihrer Eltern, die vermutlich leichter zu finden war als ihr eigenes gemietetes Haus, und überquerte den Platz, um Zahnbürste und Zahncreme zu kaufen.

Die farmacia auf der anderen Seite des Platzes unterschied sich, wie es schien, in nichts von jeder anderen Drogerie auf der Welt, doch plötzlich fiel ihr ein, dass sie alles, was sie brauchte, im Haus ihrer Eltern bekommen hätte – beinahe hätte sie gesagt »zu Hause«, aber die Villa Minerva war schon lange nicht mehr ihr Zuhause. Sie zuckte die Schultern, zahlte und ging zum Wagen zurück.

»Sophie, Sophie, wie schön, dass du gekommen bist!« Das war Stephanie Wilcox, eine Nachbarin ihrer Eltern. »Ich freue mich, dich zu sehen. Du hast dir Strähnchen machen lassen, das steht dir wirklich gut. Aber schmal bist du geworden, meine Güte!« Stephanie sah an sich hinunter. Sie selbst war ziemlich füllig. »Ich wusste, dass du kommen würdest. Sophie kommt bestimmt, habe ich gesagt. Wir haben dich so vermisst!«

Diese Bemerkung war so unaufrichtig, dass Sophie sich beinahe umgedreht und Stephanie stehen gelassen hätte. Aber sie nahm sich zusammen. Es lohnte sich nicht, sich mit der ältesten Freundin ihrer Mutter anzulegen. »Schön, dich zu sehen, Stephanie, aber ich muss weiter. Meine Eltern warten schon.«

Ihre Eltern erwarteten sie seit gestern, wussten aber nicht, wann genau sie ankommen würde. Sophie wollte trotzdem zuerst mit ihnen sprechen, bevor sie sich mit anderen Leuten abgab.

Aber Stephanie ließ nicht locker. »Du kommst doch zu dem Essen, zu dem Giovanni eingeladen hat? Dann sehen wir uns. Du musst mir alles erzählen.« Sie lächelte und wirkte doch wie ein gefräßiges Raubtier, das sein unglückliches Opfer fest in den Klauen hält. »Ciao.«

Giovanni? O ja, Sophie freute sich darauf, ihn wiederzusehen. Aber Stephanie alles erzählen? Nein, wohl eher nicht.

Die Straße zur Villa ihrer Eltern war kurvenreich und genau so schön, wie sie es in Erinnerung hatte. Sophie hielt das Lenkrad mit beiden Händen fest umklammert und konzentrierte sich ganz auf die Straße, die sich an der Bergflanke hinaufwand. Wie leicht war es, sich von den Blumen ablenken zu lassen, die von der Böschung her die Fahrbahn zu überwuchern drohten, oder von dem atemberaubenden Blick nach jeder Wegbiegung, die von Madonna- oder Herz-Jesu-Bildern beschützt wurde. Pkws und klapprige Lieferwagen donnerten bergab und überholten ältere Frauen auf Fahrrädern.

Noch schlimmer ist es, wenn man den Radfahrern bergauf begegnet, erinnerte sich Sophie, denn bergab baumelten zumindest keine ausgebeulten Einkaufstüten mit Brot und Obst an den Lenkstangen. In Italien muss die Madonna Überstunden machen. Sophie hielt an der Straße unterhalb der Auffahrt zum Haus ihrer Eltern. Fünf Jahre war sie nicht in Italien gewesen, fünf Jahre hatte sie dieses Haus nicht gesehen, das sie so liebte. Ihre Eltern hatte sie in dieser Zeit natürlich gelegentlich gesehen, denn sie verbrachten den Winter nicht in der Toskana. Kathryn hasste Schnee.

»Da ich Winter heiße, sollte ich Schnee eigentlich mögen, nicht?«, sagte sie mindestens einmal im Jahr. Es gab immer irgendjemanden, der wissen wollte, warum sie vier Monate im Jahr in England verbrachten, wo sie doch ein so wunderschönes Haus an einem so ausgesprochen reizenden Ort besaßen.

»So kann nur jemand fragen, der die Berge im Winter nicht kennt«, entgegnete ihr Vater stets trocken.

Sophie warf rasch einen Blick in den Spiegel. Sie fühlte sich unwohl. Zwar war sie frisch geduscht, aber sie hätte sich liebend gern erst noch die Zähne geputzt. Aber es war albern, sich mit solchen Kleinigkeiten aufzuhalten. Sie ließ den Motor an und fuhr widerstrebend die Auffahrt hinauf. Drei Autos standen dort. Sie erkannte den Wagen ihres Vaters, der kleine Fiat gehörte bestimmt ihrer Mutter und das dritte, ein sehr teures neueres Modell, zweifellos Ann. Es half nichts. Sie würde ihr nicht aus dem Weg gehen können, vielleicht würde sie ihr ja sofort in die Arme laufen. Sophie parkte neben dem Range Rover ihres Vaters, ohne auszusteigen. Auf dem Terrassendach lag ein Kinderball, der ohne akrobatische Verrenkungen nicht herunterzuholen war. Alles war noch weit schöner, als sie es in Erinnerung hatte. Wie konnte es auch anders sein? Die Zeit blieb nicht stehen, und die toskanischen Gärten entfalteten von Jahr zu Jahr eine üppigere Pracht.

Einst hatte auf diesem Hügel ein blühendes Kastanienwäldchen gestanden. Um Platz für die Häuser zu machen, hatte man zahlreiche der stattlichen Bäume gefällt. Diejenigen, die man verschont hatte, boten Schutz vor der glühenden Hitze und den Winterstürmen. Die Sonne stand bereits hoch am Himmel, und die Blätter der Kastanien bewegten sich sacht in einer leichten Brise.

Wie dumm, dass ich mir auch dieses Haus hier habe abspenstig machen lassen, dachte Sophie und betrachtete die niedrige graue Villa mit dem roten Ziegeldach, die sich perfekt in die toskanische Landschaft einfügte. Aber es war unfair, anderen die Schuld zu geben. Sie selbst hatte beschlossen, nach ihrer Scheidung nie mehr in die Toskana zurückzukehren. Rafael hatte nicht gesagt: »Komm nicht mehr«, ebenso wenig jene Unbekannten, die Hass und Zwietracht gesät hatten. Sie schüttelte den Kopf, um diese unerfreulichen Gedanken zu verscheuchen.

Der Tisch unter den ausladenden gelben Sonnenschirmen auf der Terrasse war zum Frühstück gedeckt: mit blauen Gläsern, blauen Tellern und einer Schüssel mit frischem Obstsalat, den ihr Vater so gern mochte. Sophie stieg aus dem Auto.

»Archie, Frühstück!« Ihre Mutter trat soeben aus der Küche, ein schwer beladenes Tablett in den Händen. Wie adrett sie aussah und wie typisch englisch in ihrer hübschen weißen Bluse und der gut geschnittenen marineblauen Hose! Ihr dauergewelltes, inzwischen ergrautes Haar war perfekt frisiert. Kathryn stellte das Tablett auf den Tisch und sah auf, als spüre sie, dass sie beobachtet wurde. Sophies Herz hüpfte vor Freude. »Sophie, mein Liebes, du bist hier!« Ihre Mutter rannte beinahe die Stufen hinab zu ihrer Tochter, die ihr entgegeneilte. »Archie.« Ihre Stimme klang aufgeregt. »Sophie ist da.«

Sie umarmten und küssten sich auf beide Wangen, wie es in Italien üblich ist. »Wie froh ich bin, dass du da bist!« Sie nahm Sophies Gesicht in beide Hände und studierte es, als wolle sie es sich ins Gedächtnis einprägen. »Wir haben dich so vermisst.«

»Aber wir haben uns doch erst letzten Winter gesehen, Mum.«

Kathryn Winter zuckte mit den Schultern und machte eine ausladende Geste, die den Garten und das Haus einschloss. »Hier, Liebling, hier haben wir dich vermisst.«

Sophie hörte einen Ruf und entdeckte ihren Vater, dessen Haare und Bart noch wilder wucherten und der wie seine Frau noch stärker ergraut war. Er eilte vom oberen Teil des Gartens hinunter zum Pool.

»Hallo, mein Engel«, sagte er.

Sophie ließ sich in die Arme schließen, roch die Seife und einen Hauch von Chlor.

»Du bist geschwommen«, sagte sie unbekümmert, obwohl ihr durchaus aufgefallen war, wie schmal er seit Weihnachten geworden war. »Der Vater der Braut hat doch keine Zeit zum Schwimmen!«

»Das hält mich gesund. Oh, du kennst Harry noch nicht. Harry, das ist unsere mittlere Tochter, Sophie. Harry Forsythe, Liebling.«

Sophie blinzelte in die Sonne und entdeckte einen Mann, der sich dezent im Hintergrund gehalten hatte. Mittelgroß, nachlässig, ja, unachtsam gekleidet, das blonde Haar von Silberfäden durchzogen. Wer mochte das sein? Sie kam nicht darauf. Zoës Verlobter? Nein, der hieß Jim. Sie lächelte und streckte ihm die Hand entgegen. »Hallo, Harry.«

»Ich unterrichte an der Universität«, erklärte er und drückte ihr die Hand. »Ich freue mich, dass ich zur Hochzeit eingeladen bin.«

Jetzt fiel es ihr ein. Zoës Beschreibungen nach musste Harry der »tolle Professor« sein. Aber Zoë hatte nicht erzählt, wie unpassend ihr Lieblingsdozent sich kleidete. Er trug – mitten im toskanischen Juli – ein leichtes Tweedjackett. Es war angegraut wie sein Besitzer und trug sich wegen des Alters vermutlich sehr angenehm. Sophie verstand, warum selbst eine junge Frau wie Zoë ihn mochte.

»Setzt euch zum Frühstück.« Kathryn Winter war sichtlich nervös. »Die arme Sophie hat eine albtraumhafte Reise hinter sich, Harry. Wann bist du angekommen, Sophie? Wir haben bis Mitternacht auf dich gewartet.«

Ich habe euch doch gesagt, ihr sollt nicht aufbleiben, lag Sophie auf der Zunge, aber ihre Mutter ließ sie nicht zu Wort kommen: »Harry hat eine Wohnung in Florenz.«

»Sie Glücklicher«, sagte Sophie und schenkte Kaffee ein. »Wo sind denn … die anderen?«

Jetzt schaltete sich ihr Vater ein. Für ihn war es einfacher, denn er hatte sich von Anfang an aus dem Familienstreit herausgehalten. Der Bruch zwischen den Schwestern existierte für ihn schlichtweg nicht. Das war seine Art, mit der Situation umzugehen. »Sie haben einen wunderbaren neuen Friseur in Aulla gefunden, Claudio. Sie probieren ihn heute aus – gewissermaßen der Härtetest vor der Hochzeit.«

Dann würde sie zumindest vorerst noch nicht mit Ann konfrontiert sein. Sophie entspannte sich ein wenig. »Ach, übrigens, mein Gepäck ist verschwunden. Die Fluglinie hat versprochen, es mir nachzuschicken. Ich habe eure Adresse angegeben.« Pannen auf Flugreisen – das war ein dankbares Gesprächsthema, während sie die erste Tasse Kaffee tranken und köstliche Feigen aßen. Dann entschuldigte Sophie sich und verschwand im elterlichen Bad, um sich die Zähne zu putzen und ein Deo zu benutzen. Sie wollte den »tollen Professor« schließlich nicht durch schlechten Körpergeruch verprellen.

Das Gespräch stockte, als sie zurückkam. Hatten sie ihm etwa rasch ein paar Dinge über sie erzählt? Unsere Tochter, die Karrierefrau … Sie war verheiratet – ein Desaster. Er hat ihr das Herz gebrochen, aber inzwischen ist sie darüber hinweg.

Harry Forsythe erhob sich, als sie Platz nahm. »Ihre Eltern haben mir gerade erzählt, dass Sie eine Villa in der Nähe von Gabbiana gemietet haben. Dort gibt es an der Hauptstraße eine ausgezeichnete Trattoria, die müssen Sie unbedingt einmal ausprobieren.«

Sophie verzichtete darauf zu erklären, warum in diesem riesigen Haus kein Platz für sie war, und lächelte. »Das tue ich.«

»Man hat einen herrlichen Blick auf die Berge. Selbst wenn das Essen furchtbar wäre, würde ich mich auf die Terrasse setzen, um die Aussicht zu genießen.«

»Aber es ist nicht … furchtbar?«

»Nein, es ist ausgezeichnet. Wenn Sie Zeit haben … Vielleicht könnten wir einmal zusammen hingehen?«

Das beste Essen schmeckt noch besser in der Gesellschaft eines schönen Mädchens. Das hätte sie von einem Italiener zu hören bekommen, aber er war ja Engländer. »Ja, das wäre nett. Wenn ich lange genug bleiben würde.«

»Sophie?«, begann ihre Mutter.

»Lass nur, Kathryn.«

Sophie sah von ihren Eltern zu Zoës Professor. Er zog ein verlegenes Gesicht. »Im Juli kann ich es mir beruflich nicht leisten, Urlaub zu machen, Mum. An der Universität ist doch jetzt bestimmt auch viel zu tun, nicht wahr, Harry?«

»Während des Lehrbetriebs fahre ich nach Möglichkeit nicht weg, aber es finden immer wieder Tagungen statt, die man nicht versäumen möchte. In den Semesterferien ist es auch nicht viel besser, denn dann möchte ich wissenschaftlich arbeiten.«

»Man kann einen Professor nicht mit einer Bürohilfe vergleichen«, warf Kathryn giftig ein. Die Bemerkung war vollkommen deplatziert.

Sophie verschlug es die Sprache, und auch den anderen fiel nichts dazu ein.

Harry trank seinen Kaffee aus, schaute auf die Uhr und stand auf. »Ich muss mich leider verabschieden. Schade, dass ich die Braut verpasst habe, aber ich sehe sie ja am Samstag oder sogar noch früher bei einer der Festivitäten.«

»Er ist nicht verheiratet«, flüsterte Kathryn, als Archie den Besucher zu seinem Wagen begleitete, »obwohl Zoë sagt, dass er eine … Beziehung hat.«

»Mit einer Frau?«, fragte Sophie ungezogen und lachte, als ihre Mutter errötete.

»Natürlich mit einer Frau, was redest du denn da!«

»Das hab ich von meiner Mutter gelernt.«

Kathryn streckte den Arm aus und erwischte Sophie am Ärmel. »Tut mir Leid, Schatz. Du führst einfach nicht das Leben, das ich mir für dich erträumt habe.«

»Assistentin für Europafragen ist kein Job für eine Bürohilfe, Mum. Und hör bitte auf. Ich bin nicht gekommen, um zu streiten.« Sie nahm sich noch eine weiche reife Feige, legte sie jedoch bedauernd auf den Teller zurück. »Ich habe schon drei gegessen – eine zu viel.«

Kathryn lächelte, als sei sie erleichtert, dass Sophie nicht gekommen war, um »zu streiten«. »Alles wird gut, Liebes«, sagte sie, und Sophie fragte sich, welche Gedanken ihre Mutter wohl quälen mochten.

»Komm, gehen wir zum Pool«, schlug Kathryn vor. »Ich möchte sehen, wie meinen Sträuchern diese Hitze bekommt.«

»Wer ist denn schon da?«, fragte Sophie, als sie die breiten weißen Stufen hinabgingen.

»Fast alle«, erwiderte Kathryn. Nach einer Pause fügte sie hinzu: »Judith kommt auch. Das macht dir doch nichts aus, Sophie? Schließlich ist sie Vaters Schwester.«

»Stiefschwester«, korrigierte Sophie mechanisch. »Nein, es macht mir nichts aus, Mum, obwohl ich mich manchmal frage, wie es diese Familie fertig bringt, so viel mehr Schnorrer als andere an sich zu ziehen.«

»Sie meint es gut, Sophie«, entgegnete Kathryn. »Und sie hat es im Leben nicht leicht gehabt.«

Ohne auf diese Bemerkung einzugehen, blieb Sophie überrascht stehen. »Traumhaft. Ist das Ricos Werk?«

Kathryn nickte zufrieden. »Seine Söhne, Cousins und Neffen haben ihm dabei geholfen. Du weißt ja, wie das ist in Italien. Wie findest du Daddys neuestes Spielzeug?«

Sophie lachte. In der Mitte eines Blumenbeets stand ein mit Sonnenenergie betriebener Springbrunnen.

»Je wärmer das Wasser wird, desto mehr schießt heraus, theoretisch zumindest«, erläuterte Kathryn. »Deswegen war Professor Forsythe hier. Er hat uns übrigens etwas mitgebracht, ein hübsches venezianisches Glas.«

»Hast du vielleicht einen Badeanzug, der mir passt, Mum? Ich würde so gern ein paar Runden schwimmen.«

Kathryn sah sich suchend um, als wüchse Badekleidung auf den Sträuchern neben dem Pool. Und tatsächlich, darauf waren zwei Kinderbadehosen ausgebreitet.

»Die Zwillinge. Ich freue mich so darauf, sie zu sehen. Wo stecken sie eigentlich?«

»Sie haben gestern bei Giovanni übernachtet und verbringen heute den ganzen Tag mit ihm. Sie waren hin- und hergerissen, ob sie bleiben sollen, wenn ihre Tante kommt, oder ob sie lieber Giovanni in der Küche helfen sollen.«

»Der arme Giovanni.«

»Er vergöttert sie. Du weißt ja, dass er Ann immer noch liebt.«

»Das bildest du dir nur ein, Mum. Du brauchst ihn nicht zu bedauern.«

Kathryn ließ erneut suchend den Blick schweifen. »George ist ein guter Ehemann, und … Na ja, vielleicht ist es wirklich besser, wenn man seinesgleichen heiratet.« Sophie blieb verlegen stehen.

»Ich habe einen Fehler gemacht, Mum. Das heißt aber nicht, dass es auch für Ann ein Fehler gewesen wäre, einen Italiener zu heiraten.«

»Als sie Nein sagte, konnte sie nicht wissen, dass er einmal das Nobelrestaurant von La Spezia führen würde.«

Wie oberflächlich – und typisch Mutter. »Mum, Ann war mit Giovanni befreundet, aber dann hat sie sich in George verliebt.«

»George ist so …«

»Englisch.«

»Dad auch, aber Dad ist nicht …«

»Dröge.«

Sie lachten.

»Ich hatte schon ganz vergessen, wie gut du meine angefangenen Sätze zu Ende führst.«

»Nur die, die du selbst nicht zu Ende führen willst.« Sophie betrachtete ihre Mutter besorgt. »Dad hat stark abgenommen.«

Kathryn lächelte vergnügt. »Gut, dass es dir aufgefallen ist. Vor der Hochzeit hat er sich ein paar Kilo heruntergehungert. Wenn er sich gerade halten würde, sähe er noch genauso aus wie damals, als wir uns kennen lernten. Abgesehen von den grauen Haaren natürlich.«

»Die stehen ihm doch ausgezeichnet.«

Kathryn ergriff Sophies Hand. »Es wäre so schön, wenn du hier bei uns bleiben würdest. Verstehst du?«

»Ich bin zu alt, um auf der Couch zu schlafen, Mum. Die Villa ist herrlich, und ich will, dass alle kommen und sie genießen können. Sag, hast du denn einen Badeanzug für mich?«

»Aber ja. Im Poolhaus wahrscheinlich. Da liegt, glaube ich, ein blau-grüner, den niemand benutzt.«

Der Badeanzug war ihr zwar zu groß, aber es war niemand da außer ihrem Vater, der einen Blick auf unschickliche Blößen hätte erhaschen können. Er saß in seinem Sessel und las die Times vom Vortag, ohne auf Sophie zu achten, die in kräftigen Zügen ihre Bahnen zog.

»Harry hat die Zeitung mitgebracht«, erklärte er, als sie aus dem Wasser kletterte. »Damit hat er mir den Weg runter nach La Spezia erspart. Wir haben dich hier vermisst, mein Engel.«

Sophie schlang das Handtuch fester um sich. »Ich habe es nicht fertig gebracht herzukommen. Hier habe ich einfach zu viele glückliche Stunden erlebt, verstehst du? Nicht nur mit Rafael, sondern auch früher in den Sommerferien, als wir klein waren.«

»Wirst du dich mit Ann versöhnen?«

Das hatte sie keinesfalls vor. Sophie beabsichtigte, die Höflichkeit in Person zu sein. »Mach dir keine Sorgen, Dad. Ich werde Zoës Hochzeit schon nicht verderben. Wie war die Abschlussfeier?«

»Phantastisch. Ich war so stolz. Eines meiner Mädels hat die Universität absolviert. Und deine Mutter erst! Los, zieh dich an, dann zeige ich dir die Fotos von der Feier, bevor die anderen eintreffen. Du hättest deine Mutter sehen sollen! Stolzgeschwellt. Ich dagegen sehe ein bisschen mitgenommen aus, ziemlich runzelig …«

»Aber distinguiert.«

Er lachte. »Wenn du es sagst. Wir haben zu Hause gefeiert, weißt du. Um Geld zu sparen für diese überraschende Hochzeit. Stella war großartig.«

»Stella, ja natürlich. Wo ist sie eigentlich?«

»Beim Friseur. Die Putzfrau bei der Hochzeit der Tochter – das gehört sich eigentlich nicht. Aber sie stand auf Zoës Gästeliste ganz oben. Du weißt ja, wie Zoë ist.«

»Stella kann man wohl kaum als Putzfrau bezeichnen, Dad«, wies sie ihn zurecht. »Fast zwanzig Jahre lang hat sie alles für diese Familie getan. Auch für mich.«

Er stand auf und ging den mit weißen Steinfliesen gepflasterten Weg entlang. »Darüber wollen wir jetzt nicht sprechen. Geh und zieh dich um. Ich hole inzwischen die Fotos.«

Auch sie hatte keine Lust, »darüber« zu sprechen, und ging los, um sich erneut die alten Kleider überzustreifen.

KAPITEL 3

Sophie, deine Koffer sind da!«

Sophie lief zu ihrem Vater. Sie hatte das Auto gehört und befürchtet, es sei ihre Schwester. »Dann geh ich mich rasch duschen und umziehen, Daddy. Und meine Haare in Ordnung bringen.«

Er drehte sich zu ihr um. Er war mittelgroß, und da sie ein Stück erhöht stand, befanden sie sich jetzt fast auf Augenhöhe. »Ich finde, du siehst tadellos aus.«

Mit der einen Hand das Badetuch festhaltend, drückte sie ihm einen flüchtigen Kuss auf die Wange und lief schnell ins Haus. Ann konnte jeden Augenblick da sein, und Sophie wollte nicht, dass ihre Schwester sie nach all den Jahren ausgerechnet in einem schlecht sitzenden Badeanzug zu Gesicht bekam.

Als sie aus dem Bad trat, hörte sie Stimmen. Ann kam den Flur entlang. Es war zu spät, um wieder im Bad zu verschwinden, sie musste sich der Begegnung stellen. Ihre Schwester hatte zugenommen und wirkte älter. Das lag vielleicht daran, dass ihr Haar dunkler als je zuvor und viel zu kurz geschnitten war. Die beiden Frauen taxierten sich, als begegneten sie sich zum ersten Mal. Das ist meine Schwester. Sophie war erstaunt, dass sie plötzlich von allen möglichen widersprüchlichen Gedanken und Gefühlen überflutet wurde: Wut, Ernüchterung, Enttäuschung, Bedauern – und Zuneigung. »Hallo, Ann«, sagte sie.

Ann ging es offenbar auch nicht viel besser. Sie blieb verlegen stehen, als sei auch sie von Erinnerungen überwältigt. Ihre Schwester, fand Sophie, sah aus, als wolle sie sagen: Es ist vorbei, und ich habe auch gelitten. Doch Ann sagte nur mit tonloser Stimme: »Sophie, unpünktlich wie immer.«

Vier Jahre, vier lange Jahre waren vergangen, seit sie zum letzten Mal miteinander gesprochen – nein, sich unter Tränen und Schluchzen angeschrien hatten –, und die ersten Worte, die Ann nach all dieser Zeit an sie richtete, war ein ungerechter Vorwurf: unpünktlich wie immer. Halt dich zurück, dachte Sophie. Bleib einfach stumm und zucke nur mit den Schultern. Es muss eine Zeit gegeben haben, da Ann und ich uns nicht gestritten, sondern gemocht haben. Ich liebe meine Schwester doch, oder nicht? Ich habe mir Sorgen gemacht, als Ann vor zwei Jahren eine Lungenentzündung hatte; also bedeutet sie mir etwas.

»Ich hab in Brüssel den Anschlussflug verpasst«, gab Sophie mit strahlender Miene zurück, »und dann habe ich in Linate drei Stunden vergeblich auf mein Gepäck gewartet.« Sie vermied es, ihre Schwester anzublicken. Sie wollte ihr nicht in die Augen sehen.

»Wie ärgerlich!« Eine höfliche Floskel. Wie Fremde, die sich in einem Zug begegnen.

Die Worte bedeuteten nichts. Ann hätte genauso gut sagen können: toter Fisch.

Nun schaute Sophie ihrer Schwester doch ins Gesicht. Wie alt war Ann eigentlich? Doch nur ein paar Jahre älter als sie selbst. Ob sie selbst sich auch so verändert hatte? »Ist George auch mitgekommen – und Zoë?«, fragte sie. Zoë, meine geliebte kleine Schwester.

Die Antwort erübrigte sich, denn in diesem Moment kam Zoë um die Ecke. Sie trug fast unanständig kurze Shorts, die ihre schlanken braunen Beine gut zur Geltung brachten, zu ihrer kunstvollen Frisur aber nicht so recht passen wollten. »Sophie, da bist du ja!«, rief sie begeistert, lief zu ihrer Schwester, umarmte sie und küsste sie innig auf beide Wangen. »Ist das nicht phantastisch? Wieder eine Hochzeit am schönsten Ort der Welt.«

»Hoffen wir, dass diese Ehe glücklicher wird als die erste«, warf Ann giftig ein und verschwand in ihrem Zimmer. Offenbar hatte sie nicht die Absicht, sich zu zügeln.

Zoë streckte kindisch die Zunge heraus, als Ann die Tür hinter sich geschlossen hatte. Sie hatte nicht bemerkt, dass Sophie bei Anns Bemerkung regelrecht zusammengezuckt war. »Mach dir nichts draus«, sagte sie und legte ihrer Schwester den Arm um die Schulter. »Sie hat schlechte Laune, weil Claudio meint, ihr Londoner Nobelfriseur hätte ihr die Haare verschnitten und der Schaden sei bis Samstag nicht zu beheben.«

Sophie musterte Zoë von oben bis unten. »Wo ist bloß meine kleine Schwester geblieben? Wer ist diese strahlende junge Frau? Sag bloß nicht, dass der Friseur diese Haarpracht aus deinen zerrupften Zöpfen gezaubert hat!« Zärtlich berührte sie die goldenen Locken, die sich auf Zoës Kopf ringelten.

Zoë strahlte vor Freude. »Ist Claudio nicht ein Künstler?«

Sophie nickte. »Ja, aber bei dem Material konnte er nicht viel falsch machen!«

Zoë errötete. »Du siehst auch gut aus, Sophie.« Sie bedachte ihre Schwester mit einem kritischen Blick. »Ich habe wie verrückt Sport getrieben, damit ich in mein Hochzeitskleid passe, aber du bist immer noch dünner als ich. Los, komm mit. Mum hat auf der Terrasse etwas zu trinken bereitgestellt, und ich möchte ein wenig mit dir plaudern, bevor die Zwillinge kommen. Das ist ein echtes Problem. Sie wollen auf keinen Fall die Ringe tragen. Deshalb hat Ann vorgeschlagen, sie sollen Platzanweiser spielen, aber dafür sind sie wirklich noch zu klein.«

»Müssen sie denn unbedingt etwas machen?« Sophie spürte, dass sich eine Kopfschmerzattacke anbahnte.

»Ann will es unbedingt, aber für die Jungs ist das alles nicht so wichtig. Haben sie dir von ihrem Rennen erzählt?«

»Ich habe sie noch gar nicht gesehen«, erwiderte Sophie. Inzwischen waren sie in dem weitläufigen Wohnraum angelangt, dessen hohe Türen auf die Terrasse führten. Hier sah sich Sophie ihrem Schwager gegenüber.

Sie tauschten einen forschenden Blick. George nahm gleichsam Witterung auf, um eine mögliche Gefahr zu erspüren. Sophie hatte ihn lange nicht gesehen, doch es schien, dass die Zeit ihm nichts hatte anhaben können. George hatte noch immer dichtes braunes Haar und machte auch in Shorts eine gute Figur. Aber ihm fehlte Zoës Sonnenbräune.

»George«, sagte Sophie freundlich und küsste ihn auf die Wange. »Schön, dich zu sehen. Es ist …« Nein, sag’s lieber nicht, schoss es Sophie durch den Kopf. Die Flut der Vorwürfe wäre nicht zu stoppen.

George lächelte. » … viel zu lange her. Du siehst gut aus, schlank wie nie zuvor.«

Das war genau die falsche Bemerkung.

»Sie ist viel zu dünn«, erklärte Ann, die mit einer weißen Strickjacke über dem Arm aus dem Schlafzimmer kam.

»Ich habe Sophie gerade von dem Rennen erzählt, Ann, das die Zwillinge veranstalten wollen«, fuhr Zoë hastig dazwischen.

Anns Miene belebte sich. »Die beiden sind wunderbar, Sophie. Nicht wahr, George?« Sie ging in die Küche und kam mit einem Krug Limonade zurück. »Sie sammeln Geld für einen gemeinnützigen Zweck«, setzte sie hinzu, als sei sie gar nicht fort gewesen. »Ein Entenrennen auf dem Fluss, am Tag nach der Hochzeit. Irgendetwas müssen wir den Leuten ja bieten, die von so weit anreisen.«

»Im Unterschied zu deiner Hochzeit« hatte mitgeschwungen. Nach dem großartigen Festessen bei Sophies Hochzeit waren die Gäste sich selbst überlassen geblieben. Sophie hatte sich ausschließlich für Rafael interessiert, für seine strahlend blauen Augen, seine schönen Hände, seine Zärtlichkeiten. Warum auch nicht? Die Gäste brauchten doch keine Betreuung. Sophie erinnerte sich, dass Rafael und sie nach dem mehrstündigen Dinner und anschließenden Tanz in seinem silbergrauen Sportwagen nach Monte Carlo aufgebrochen waren.

Sophie schwieg, George zuckte nur die Schultern und ging mit seiner Frau in den Garten hinaus. Zoë hakte sich bei Sophie unter und folgte ihnen. Das grelle Sonnenlicht traf Sophie so unvermutet, dass sie einen Augenblick wie geblendet stehen blieb. Kathryn saß am Tisch, das Handy am Ohr, und unterhielt sich in fehlerhaftem Italienisch.

»Der Florist«, flüsterte Zoë. Sie hatte vergessen, dass Sophie besser Italienisch sprach als sie alle. »Benutzt du es manchmal, dein Italienisch, nur so zum Spaß?«, fragte sie, als es ihr wieder einfiel.

Sophie ließ sich auf einen mit Kissen gepolsterten schmiedeeisernen Stuhl sinken und schüttelte den Kopf. Ein schwerer Fehler. Sie rang um Fassung. »Nur beruflich.«

»Professor Forsythe spricht zwar auch ganz gut, aber er hat einen grauenhaften Akzent. Er unterrichtet italienische Literatur an der Universität.«

Italienische Literatur. »Welche Epoche?«

»Er ist ein anerkannter Experte für mittelalterliche Handschriften. Mum sagt, du hast dich mit ihm zum Essen verabredet?«

Sophies Kopfschmerzen waren inzwischen unerträglich geworden. Ob sie es schaffen würde, zu ihrer Villa zurückzufahren? Schuld war nur der Stress. Mit zitternden Händen nahm sie ein Glas Limonade.

»Du zitterst ja, Sophie. Du schluckst doch nicht etwa noch Tabletten?« Hatte Anne absichtlich diesen gehässigen Ton gewählt?

Sieben schlichte, kleine Wörter. Einfach so dahin gesagt, konnten sie einen Menschen vernichten. Alles war stressbedingt, ganz bestimmt. Oder war sie etwa krank? Vorsichtig stand sie auf. »Entschuldige, Mum. Ich habe bohrende Kopfschmerzen. Ich habe zu wenig geschlafen.«

Ihre Mutter war sofort in heller Aufregung. »Ich hole dir Aspirin, Sophie. Du solltest dich ein bisschen hinlegen.« Aber wo? Sämtliche Gästezimmer waren für Zoës Brautjungfern hergerichtet. Plötzlich hatte sie einen genialen Einfall. »Unser Bett! Da kannst du dich ausruhen und ein wenig schlafen. Mit Kopfschmerzen kannst du unmöglich Auto fahren, Liebling. Und Dad hat keine Zeit, dich hinzubringen.«

»Ich fahre dich, Sophie«, erbot sich George. »Zoë, du kommst mit meinem Wagen nach, und wir fahren zusammen zurück. Eine halbe Stunde wirst du die Braut wohl entbehren können, Kathryn.«

Sophie warf ihrem Schwager einen dankbaren Blick zu. »Das wäre mir lieber, Mum. Tut mir Leid. Ein paar Stunden im abgedunkelten Schlafzimmer, dann geht es mir wieder gut, ganz bestimmt.«

Ihr Gepäck wurde ins Auto geladen, dazu eine Kiste mit Lebensmitteln, die ihre Mutter vorsorglich aus dem Supermarkt hatte bringen lassen. »Du isst hoffentlich mit uns zu Abend. Das hier sind nur ein paar Kleinigkeiten. Wein, Obst, Cracker und der Käse, den du so magst, Taleggio.«

Sophie lächelte dankbar, brachte aber kein Wort heraus. Sie hatte nur einen Wunsch: in die kühle Dunkelheit ihrer Villa zu flüchten.

»Mach keine Umstände, Mum. Du hast bestimmt nichts vergessen. George, bleib nicht zu lange weg. Hier wartet noch jede Menge Arbeit«, mahnte Ann.

Schon wieder diese unterschwellige Kritik, die besagte: Diesmal ist es anders; diesmal gibt es kein Personal, das uns die Arbeit abnimmt. Und: Wir brauchen jeden, der mit anpackt, und du verdrückst dich, um Siesta zu halten.

George sagte während der Fahrt kein Wort. Er erkundigte sich nur nach dem Weg zur Villa. Ob es ihm schwer fiel, nach all den Jahren mit ihr zu sprechen, oder ob er nur Rücksicht auf ihre Kopfschmerzen nahm? Vermutlich Letzteres.

Schweigend reichte Sophie ihm das Fax mit der Wegbeschreibung. Bei Tag war das Haus mühelos zu finden.

George folgte Sophie die Steintreppe hinauf und stellte die Koffer mitten im Wohnzimmer ab. Einen Augenblick blieb er unschlüssig stehen. »Ich geh gleich wieder, Sophie. Zu Hause gibt’s dann Abendessen. Stella hat Lasagne vorbereitet, die nur noch in den Ofen geschoben werden muss. Morgen geht’s ja erst richtig los. Ich werde Archie sagen, dass du heute Abend die Fotos von der Abschlussfeier anschauen willst, ja?« Er blickte sie an und trat zögernd einen Schritt auf sie zu. »Ist alles okay? Du siehst mitgenommen aus.«

»Danke.« Sie nickte und bereute es im nächsten Augenblick, denn ihr Kopf pochte zum Zerspringen. Sie ging ins Schlafzimmer und legte sich ins Bett. Von draußen war die besorgte Stimme ihrer Schwester, Georges tiefere Stimme und dann das Schlagen von Autotüren zu hören. Ein Wagen wurde gestartet, der Motor brummte, dann war es plötzlich still. Sophie seufzte erleichtert und ließ sich von der Dunkelheit umfangen. Dann hörte sie es. Jemand spielte Klavier. Beethoven, Mozart, Schumann? Nein, es war Mussorgski. Trotz der bohrenden Kopfschmerzen lächelte sie. Wie wunderbar, bei klassischer Musik auszuruhen! Aber die Häuser im näheren Umkreis waren nicht bewohnt. Sophie schluchzte, als sie sich eingestand, dass die Triller und Läufe in ihrem Kopf erklangen.

Stunden später erwachte sie und stellte erleichtert fest, dass ihre Kopfschmerzen verschwunden waren. Ihr Mund war trocken, als habe sie zu viel Wein getrunken. Vorsichtig drehte sie sich auf den Rücken und blickte hoch. Eine kleine Eidechse huschte über die Zimmerdecke. Sophie lächelte. Italien. Sie war in Italien, in der Toskana, die ihr so ans Herz gewachsen war! Sie hatte sich geschworen, nie wieder hierher zurückzukehren, sich von dem magischen Zauber dieser Landschaft nie wieder in Bann schlagen zu lassen. Sie war hier, um die Hochzeit ihrer Schwester mitzuerleben, mehr nicht. Sie würde Ann aus dem Weg gehen und ihr so wenig Beachtung wie möglich schenken. Denn die Vergangenheit war noch immer gegenwärtig. Was Ann gesagt und getan hatte – Sophie würde es niemals vergessen und vergeben können. Das Beste war, einfach nicht an Ann zu denken. Sophie wollte auch keine alten Freunde besuchen, keine Bekanntschaften erneuern. In zwei Tagen würde alles vorbei sein. Sie würde ihren Eltern, so gut es ging, bei den Vorbereitungen helfen und sich bei der Hochzeit möglichst im Hintergrund halten. Und am Sonntag würde sie abreisen.

Das Entenrennen?

Woher um alles in der Welt wollten Anns achtjährige Zwillinge Enten nehmen? Und wie brachte man sie dazu, auf dem Fluss um die Wette zu schwimmen? Das würde sie bald erfahren. Sophie freute sich schon darauf, die beiden Kinder wiederzusehen, die ihr nicht fremd waren, da sie sich gelegentlich bei den Großeltern der Zwillinge trafen. Der Bruch betraf nur Ann.

Erleichtert setzte Sophie sich auf. Sie fühlte sich wie neu geboren. Wenn sie sich frisch gemacht hatte, würde sie aufbrechen. Ein kurzer Blick auf die Uhr sagte ihr, dass es fast vier war. Nach dem Schlaf hatte sie einen Bärenhunger. Zähne putzen, Kaffee kochen, auspacken, die Villa noch einmal genau inspizieren. Nein, zuerst die Villa erkunden und dann auspacken.

Das Haus verfügte über zwei Schlafräume. Das größere befand sich im zweiten Stock, zusammen mit dem Esszimmer, der Küche und dem Bad. Das kleinere, das die Zwillinge benutzen könnten, falls sie bei ihr übernachten wollten, lag einen Stock tiefer. Es war über eine Außentreppe sowie über eine Wendeltreppe vom Esszimmer aus erreichbar, was für die Kinder womöglich noch aufregender war. Im ersten Stock war außerdem ein großes Wohnzimmer. Wenn sie länger bliebe, würde sie die ganze Familie zu einem Essen al fresco einladen.

Mit einer Kaffeetasse in der Hand stieg sie die Treppe hinunter, öffnete die Tür und trat hinaus in den Sonnenschein. Von der kleineren Terrasse aus hatte man einen traumhaften Blick auf die Berge. Sophie ging die Außentreppe hinunter und stieg die Wendeltreppe hoch ins Esszimmer. Sie prustete los. Auf dieser Treppe kann ich mir Mum oder Ann oder die unausstehliche Tante Judith überhaupt nicht vorstellen.

Das Esszimmer erstreckte sich über die ganze Breite des Hauses. Von den hinteren Fenstern aus hatte man eine wunderschöne Aussicht auf die terrassenförmig angelegten Weinberge und auf Feigenbäume. Von den vorderen Fenstern aus blickte man auf die Berge – ein Panorama, so traumhaft schön wie auf einer Postkarte. Vor zweihundert Jahren hatte eine Bauernfamilie mit ihren Tieren in diesem Haus mit den dicken Steinmauern gelebt. Ein Schweizer Industrieller hatte das Anwesen später von Grund auf modernisiert. Es war eine geglückte Mischung aus Alt und Neu. Einst hatte der Bauer mit einem Glas selbst gekelterten Weins hier gestanden und die Aussicht genossen. Heute öffnete Sophie an derselben Stelle eine Flasche Wein der Region und empfand eine tiefe Verbundenheit mit all den Menschen, die einmal hier gelebt hatten. Er hat die Annehmlichkeiten eines Kühlschranks noch nicht gekannt, dachte Sophie, aber den wunderbaren Blick hat er bestimmt genauso genossen, wie ich ihn genieße.

Lange saß sie da und blickte auf die Berge. Sie beobachtete die Eidechsen, die die Mauern hinauf- und hinunterflitzten, und genoss die Wärme der Sonne auf der Haut. Sie aß ein Stück Brot mit Käse und trank ein Glas Wein. Hier könnte ich für immer bleiben, schoss es ihr durch den Kopf, aber sie vertiefte diesen Gedanken nicht. Sie wusch sich das Gesicht und schminkte sich sorgfältig. Dann schlüpfte sie in eine Caprihose und zog ein gestreiftes Baumwolltop an.

Unterwegs zur Villa ihrer Eltern nahm sie sich Zeit, die Trattoria an der Hauptstraße nach Gabbiana genauer in Augenschein zu nehmen. Die Terrasse im Schatten üppiger Reben und reifer Kiwis war bereits gut besucht, und wie immer in Italien waren die Gäste eine bunte Mischung aus Menschen jeden Alters, meist Großfamilien. Ein Großvater, so knorrig und hart wie der holzige Stamm eines Weinstocks, überquerte die Straße, ohne sich um Sophies Wagen zu kümmern. Sie bremste ab, damit er in Ruhe seinen Weg fortsetzen konnte. Am Straßenrand entdeckte sie eine Tafel zum Gedenken an den Zweiten Weltkrieg, von denen es in der Toskana so viele gab. An dieser Stelle, verkündete die Inschrift, sei ein Dorfbewohner von den deutschen Besatzungstruppen getötet worden. Konnte man überhaupt von Besatzungstruppen sprechen, wo Italien doch Deutschlands Verbündeter gewesen war? Sophie zuckte die Achseln und fuhr weiter.

Vor der Villa ihrer Eltern parkte ein weiteres Auto. Aus dem italienischen Nummernschild schloss Sophie, dass es Giovanni Piola gehörte. Das Haus war leer, und so folgte sie den Stimmen, die vom Swimmingpool herüberdrangen. Eine Weile konnte sie die Szenerie in aller Ruhe betrachten – wie ein Gemälde. Zwei kräftig gebaute braunhaarige Jungen, ihre Neffen, versuchten einander im Pool unterzutauchen. Sophies Eltern wässerten die Rosen, in der Hoffnung, dass sie am Samstag ihre ganze Pracht entfalten würden, und Ann, George und Giovanni standen da, die Sonnenbrillen über die Stirn geschoben, und gingen Listen durch. Von Zoë keine Spur.

Die Jungs entdeckten Sophie zuerst und begrüßten sie mit Freudenschreien.

»Sophie, geht es dir besser?« Das war ihre Mutter.

»Carissima!« Giovanni.

»Einen Drink, Sophie?« George.

»Peter, Danny, Vorsicht! Bleibt bloß weg von eurer Tante! Ihr macht sie ganz nass.« Das war Ann.

Sophie reagierte nicht. Auf Anns Bemerkung wusste sie keine passende Antwort. Sie schloss die sonnengebräunten Jungen in die Arme, die sich sogar ein Küsschen aufdrücken ließen, nahm von George ein Glas Wein entgegen und von Giovanni eine Umarmung, dass ihre Rippen nur so knackten. Der berufliche Erfolg zeigte sich bei Giovanni auch an den Hüften. Aus dem schlanken Jüngling von einst war ein fülliger Mann geworden. Er trug einen Schnauzbart, und sein Gesicht war zwar rundlicher geworden, strahlte aber wie eh und je.

»Du musst ein bisschen Fleisch ansetzen, principessa. Warte nur, bis du das Bankett siehst, das ich für die kleine Zoë vorbereiten werde. Deine eigene Hochzeit verblasst dagegen.«

»Wir haben dir doch gesagt, Sophie, dass Giovanni kocht, nicht wahr?«

»Natürlich, Mum. Es wird die Hochzeit des Jahres.«

»Des Jahrhunderts«, korrigierte der Küchenchef in aller Bescheidenheit. »Ich muss gehen, Sophie. Noch ein Abschiedsküsschen, und morgen kommt ihr alle zu mir zum Essen, auch Jims Mutter und seine Schwester. Ein hübsches Mädchen, die kleine Penny.«

Sophie hakte sich bei ihm unter und begleitete ihn zu seinem Wagen.

»Bist du glücklich, principessa?«

»Aber ja, Giovanni«, erwiderte sie heiter. »Ist der Garten nicht wunderschön?«

Giovanni überhörte die Frage. »Und warum strahlst du dann nicht so wie früher?«

»Ich bin älter geworden, amico.«

»Ich auch, meine Süße, aber meine Augen funkeln. Siehst du?« Er riss die dunkelbraunen Augen weit auf. »Das Castello war ein paar Wochen zur Besichtigung freigegeben, ist aber wieder geschlossen.«

Ihr Herz hatte heftig zu pochen begonnen, aber es beruhigte sich wieder. »Vermutlich ist die Contessa da.«

»Oder ihr Sohn mit seiner Freundin.«

»Das geht mich Gott sei Dank nichts an.«

»Warum strahlen dann deine Augen nicht, principessa?« Er sah sie mit ernster Miene an. »Bis morgen dann. Ich werde einen cacciucco servieren. Zoë wird glauben, er ist für sie, aber wir beide wissen es besser, tesoro.«

Die ligurische Fischsuppe war Sophies Lieblingsgericht, und sie freute sich, dass ihr alter Freund das nicht vergessen hatte. »Ich weiß bis heute nicht, ob du zu lange in New York warst oder nicht lange genug, Giovanni.«

Er lachte schallend. »Ich war lange genug dort, Baby.« Er drückte ihr noch einen Kuss auf die Wange und stieg ein. »Wie bekommt dir eigentlich die Karriere? Bist du nicht zu sehr eingespannt?«

»Das Geschirr ist ganz okay.«

»Wir müssen unbedingt einen Ausflug zusammen machen, ja?«

Während sie ihm nachwinkte, schwor sie sich, niemals in Giovannis Wagen einzusteigen, wenn er am Steuer saß. Bei ihm stieß selbst die Madonna an die Grenzen ihrer Möglichkeiten.

Bevor die ganze Familie ins Haus ging, zeigte Sophies Vater seiner Tochter noch die neu angelegten Beete. »Das Gießen ist ein Albtraum. Mummys englische Blumen wirken zwar irgendwie albern in dieser Umgebung, aber wir sind so oft hier, dass sie ein Stück Heimat braucht.«

»Es ist wirklich traumhaft«, beteuerte Sophie.

»Zoë und Jim sind nach Pisa zum Flughafen gefahren, um ihre Freunde abzuholen«, sagte Kathryn. »Und sie warten auch auf Judith, die zusammen mit David eine Maschine später ankommt.« Sie sah Sophie nervös an. Ob ihre Tochter sich eine Bemerkung über die beiden ungeliebten Verwandten verkneifen konnte?

Sophie schwieg.

»David werden sie gleich in seinem Hotel absetzen; er ist nicht gerade begeistert, dass wir hier keinen Platz für ihn haben.« Mit beinahe italienischer Unbekümmertheit fuhr sie fort: »Ich hoffe, dass sie zum Abendessen hier sind. Wir könnten schon mal mit einem Drink und den Antipasti anfangen und dabei die Sitzordnung endgültig festlegen. Wir haben schon Stunden damit verbracht. Sieh es dir an, Sophie, du hast doch ein Händchen für solche Dinge.«

Unwillig ließ sich Sophie die Gästeliste geben. Ihr Vater hatte die Namen alphabetisch geordnet, und sie suchte rasch nach einer bestimmten Person, der sie auf keinen Fall begegnen wollte. Der Name fehlte, und sie riskierte es, ihrer Schwester erleichtert zuzulächeln. »Keine Ahnung, warum Mummy glaubt, dass ich mich damit beschäftigen sollte. Du kennst die Leute doch viel besser als ich.«

»Aber du hast mehr Erfahrung in solchen Dingen, Sophie. Was weiß eine Bibliothekarin schon über die High Society?«

»Mummy, du sagst doch immer, Bibliothekare wüssten alles«, mischte sich Danny ein. »Tante Sophie, kommst du mit zum Fluss, dann zeigen wir dir, wo das Entenrennen stattfindet.«

»Später, Schatz. Ich hab Oma versprochen, mich mit dieser Liste zu beschäftigen. Aber das mit den Enten interessiert mich. Woher kriegt ihr sie eigentlich?«

Die Jungen prusteten los. »Wir haben sie in einem Koffer mitgebracht«, riefen sie und brüllten vor Lachen, als sie Sophies entsetztes Gesicht sahen. »Du bist schon die Zweite. Giovanni hat auch gedacht, dass es echte Enten sind. Er hat gesagt, er will sie nach dem Rennen auf dem Grill braten …«

»Bis auf den Sieger«, schrie Peter. »Den Sieger wollte er verschonen.«

»Es reicht, ihr beiden!«, rief George. »Du hast bestimmt vergessen, wie laut Kinder sein können, Sophie. Geht eine Ente holen, und zeigt sie Sophie! Sie darf eine Nummer ziehen.«

»Zuerst muss sie uns einen Haufen Geld geben«, erkärten die Jungs wie aus einem Mund. »Prinzessinnen haben doch viel Geld. Es ist für aidskranke Kinder.«

»Jetzt geht, und holt die Ente!«, befahl George. Da die Jungen spürten, dass er es ernst meinte, liefen sie gehorsam in ihr Zimmer.

»Ich wünschte, meine Kinder wüssten nichts von solch schrecklichen Krankheiten. Die Welt ist schlimm.«

»Du kannst sie nicht in Watte packen, Schatz«, sagte George.

»Ich würde es gern probieren«, gab Ann zurück.

Sophie vertiefte sich auf der Terrasse in die Gästeliste. Sie und George saßen schweigend da. Dann erschienen Kathryn und Archie mit großen Tellern in der Hand, und gleich darauf erklang Klaviermusik. Kathryn hätte beinahe den Teller fallen lassen. Sie schaute ihre Tochter besorgt an.

»Es ist nicht …«

»Das ist Leif Ove Andsnes«, sagte Sophie leise. »Er spielt brillant, nicht wahr? Ich habe sein Konzert in der Wigmore Hall gehört, als es aufgezeichnet wurde. Seine Zugaben waren länger als das gesamte Programm.« Mit fast sicherer Hand nahm sie ihrem Vater den Teller ab.

Bei den ersten Klängen war George ins Haus gegangen, und sie hörten, dass er ruhig und ernst mit seiner Frau sprach. Dann ertönte Anns aufgebrachte, wesentlich lautere Stimme: »Dann dürfen wir jetzt also nicht einmal mehr CDs hören. Willst du das damit sagen?«

»Meine Güte!«, seufzte Kathryn.

»Mummy, ist schon in Ordnung. Es macht mir nichts aus. Warum auch? Ich bin froh, dass Ann ihren Musikgeschmack weiterentwickelt hat«, fügte Sophie bissig hinzu und schämte sich schon im nächsten Augenblick für die Bemerkung.

Die Zwillinge kamen zurück, beladen mit gelben Plastikenten, und Sophie musste lachen. »Los, kommt, wir gehen runter zum Fluss, und ihr zeigt mir die Rennstrecke. Kriegt der Sieger eigentlich einen Preis?«

Ein steiler Weg führte von der Terrasse ans Ufer hinunter. Der Fluss an der Grenze des Anwesens war der Lieblingsspielplatz von Sophie und ihren Schwestern gewesen, und Sophie freute sich, dass er auch Anns Jungen gefiel. Das eiskalte Gebirgswasser ergoss sich schäumend durch baumbewachsene und von Farnen überwucherte Schluchten, sammelte sich in Vertiefungen, die das zurückweichende Eis vor Jahrmillionen hinterlassen hatte, toste durch Engstellen und fiel von einem Becken in das andere.

»Das ideale Gelände für das Wettrennen, Tante. Wir beginnen da oben, oberhalb der Mulde, und dann geht’s durch den Engpass. Dort wird es bestimmt große Verluste geben. Schummeln ist aber nicht erlaubt. Wenn deine Ente strandet, darfst du ihr nicht helfen. Dann geht es weiter in dieses Becken, und dort hinten stehen Daddy und Opa und nehmen den Sieger in Empfang. Stellas Sohn hat uns Fähnchen für die verschiedenen Länder mitgebracht. Wir stehen alle am Ufer und feuern die Enten an. Opa spendiert dem Gewinner Champagner. Wenn es ein Kind ist, bekommt es so viel Eis, wie es möchte. Das bezahlt Dad, muss also nicht aus den Einnahmen bestritten werden.«

»Wenn ich gewinne, krieg ich dann auch ein Eis?«

Sie sahen sich erschrocken an. Eine Erwachsene, die ein Eis dem Champagner vorzog? »Nein, das ist gegen die Regeln. Du musst den Champagner nehmen.«

»Na gut.« Sophie gab sich folgsam. »Das ist wirklich eine tolle Idee. Ich bin sehr stolz auf euch. Jetzt gehen wir aber besser zurück. Es gibt noch so viel zu tun.«

»Ach, ist das langweilig, alles dreht sich um diese blöde Hochzeit und ums Essen!«

»Aber ihr esst doch auch gern.« Sophie versuchte die Gemüter zu besänftigen.

»Essen schon«, sagten sie wie aus einem Mund, »aber nicht darüber reden.«

»Sophie, was heißt eigentlich ›High Society‹?« Die Jungen waren stehen geblieben und sahen ihre Tante neugierig an. Sie hatte nicht gesehen, wer von beiden die Frage gestellt hatte.

»Ich weiß nicht genau, was ihr meint.«

»High Society, na, du weißt schon, die Hochzeit. Mummy hat gesagt, du kennst dich aus in der High Society.«

»Damit sind die Leute gemeint, die zur Hochzeit kommen.«

»Bestimmt nicht, sonst wüsste Mummy Bescheid, denn im Gegensatz zu dir kennt sie alle Gäste.«

Sophie holte tief Luft und setzte ihren Weg den Hügel hinauf fort. »Mummy war einfach nett und wollte mich einbeziehen.«

»Ist es, weil du eine Prinzessin bist?«

Sie ließen einfach nicht locker. »Ich bin keine Prinzessin. Giovanni nennt mich nur so, weil er Italiener ist und gern ein bisschen übertreibt. Das heißt gar nichts.«

»Aber Mummy sagt …«, begann Danny. Doch Sophie war schon weitergegangen.

Die ganze Familie hatte sich auf der Terrasse versammelt, und wieder drehte sich das Gespräch nur um das Festessen. Zoë war wieder da, außerdem waren ihr Verlobter Jim Thorpe, dessen Mutter Maude, Penny Thorpe, zwei Freundinnen von Zoë und Judith Lantz, Archies Stiefschwester, eingetroffen. In ihrem matronenhaften Kleid sah Ann aus, als sei sie Judiths Schwester.

»Hallo, Sophie. Schön, dass du gekommen bist«, sagte Judith gönnerhaft, als sei sie die Gastgeberin. Sophies gute Vorsätze hielten dieser Belastungsprobe nicht stand.

»Zur Hochzeit meiner Schwester, Judith?«, gab sie zurück.

»Sophie!« Zoë sprang von dem Klavierstuhl auf, den sie mit ihrem Verlobten teilte. »Ich möchte dir Jim vorstellen und Maude und Penny. Lass dich von Judith bloß nicht nervös machen«, fügte sie flüsternd hinzu. »Heirate ich nicht in eine hübsche Familie ein?«

»Das kann man wohl sagen.« Sophie streckte dem jungen Mann an der Seite ihrer Schwester die Hand entgegen. Wenn sie Jim für schüchtern gehalten hatte, so musste sie diesen Eindruck jetzt revidieren, denn er nahm nicht etwa ihre Hand, sondern küsste Sophie herzlich auf beide Wangen.

»Ich habe mich den hiesigen Gepflogenheiten angepasst«, erklärte er.

»Das ist nur ein Vorwand, um sich manche Freiheit zu erlauben«, meinte seine Mutter lachend.

Selbst inmitten von fünfzig Frauen hätte Sophie Maude untrüglich als Jims Mutter identifiziert. Maude war kleiner und natürlich älter, aber ihr Sohn und ihre Tochter waren ihr wie aus dem Gesicht geschnitten. Alle drei lächelten glücklich und hatten offensichtlich vor, die Hochzeitsfeierlichkeiten in vollen Zügen zu genießen.

»Ist es nicht merkwürdig, Sophie«, sagte Maude, »ich habe es nie geschafft, Jim während seines Studiums in Italien zu besuchen, aber jetzt, wo ich endlich einmal hier bin, gefällt es mir ausgezeichnet.«

»Diesem Mädchen werden alle Italiener nachlaufen«, sagte Judith giftig, aber Sophie lachte nur.

»Die Glückliche!«, sagte sie.

Beim Essen händigten Kathryn und Archie jedem einen Plan mit dem Ablauf der Feierlichkeiten aus.

»Siehst du«, flüsterte Peter Sophie zu, »Essen, Essen, Essen, es dreht sich alles nur ums Essen.«

Sie lächelte. Es waren mehrere Festivitäten geplant. »Die meisten Gäste kommen von furchtbar weit her, Schatz. Jims Cousin ist aus Japan angereist. Opa möchte sich dafür erkenntlich zeigen.«

Japan. Wie aufregend! Die Jungen waren begeistert, dass sie nun auch einen japanischen Verwandten hatten.

»Da muss ich euch leider enttäuschen«, sagte Jim, als sie ihn mit Fragen bestürmten. »Er ist ein langweiliger Geschäftsmann aus Somerset, der gar nichts Exotisches an sich hat.«

»Exotisch?«, sprudelten die Zwillinge gleichzeitig hervor. »Mummy sagt, wir haben genug vom Exotischen. Raffaele war exotisch, sagt sie. War er das, Tante Sophie? War dein Mann exotisch?«

Wenn Sophie später an diese Situation zurückdachte, kam es ihr vor, als wäre diese Szene auf der Terrasse in diesem Augenblick zu einem Tableau erstarrt. Es herrschte betretenes Schweigen, und alle hatten sich Sophie zugewandt, bis auf Ann, die immerhin den Anstand besaß, zu erröten und die Augen niederzuschlagen. »Gott, nein«, sagte Sophie, bemüht, sich nichts anmerken zu lassen. »Er hatte überhaupt nichts Exotisches an sich.«

KAPITEL 4

Ich möchte, dass alles glatt über die Bühne geht. Ist das denn zu viel verlangt? Es hat so viel unschönes Gerede gegeben, und jetzt sollen alle sehen, dass alles … in Ordnung ist«, stammelte Kathryn unter Tränen.

»Ach, Schatz, das alles ist doch Jahre her und sowieso nicht mehr zu ändern. Sie sind geschieden, das kommt in den besten Familien vor, sogar in Italien.«

»Aber nicht in meiner Familie.«

Sie waren in ihrem Schlafzimmer, das zum Glück nicht in Hörweite der Gästezimmer lag, wo Zoë die letzten aufregenden Stunden vor der Hochzeit mit ihren Freundinnen verbrachte. Nebenan, in Sophies ehemaligem Zimmer, wickelte Judith, in der Hoffnung auf ein paar Locken, ihre widerspenstigen Haarsträhnen auf rosarote Schaumstoffwickler. Eine Etage tiefer hielt George seiner Frau vermutlich eine Standpauke, wenn ein so friedfertiger Mensch wie George überhaupt zu so etwas in der Lage war.

»Sophie hat die Trennung von Raffaele nie verwunden«, jammerte Kathryn. »Er hat ihr das Herz gebrochen, und sie hat seither keinen anderen mehr angeschaut.«

»Sie hat mit den Männern keineswegs abgeschlossen, Kathryn, und noch heute Morgen hat sie mit Sicherheit Harry angeschaut.«

Kathryn betupfte ihre verweinten blauen Augen und beschloss, Archies Bemerkung zu ignorieren. Etwas anderes verdiente er nicht. »Warum hat sie dann nicht wieder geheiratet? Wenn sie nicht mehr in ihn verliebt ist, warum hat sie dann keinen anderen gefunden? Einen soliden Mann, der …«

»Nicht exotisch ist.« Archie bedauerte seinen leichtfertigen Einwurf, denn Kathryn brach erneut in Tränen aus. Er setzte sich neben sie aufs Bett, legte ihr den Arm um die Schultern und wiegte sie zärtlich. »Mein Schatz, in zwei Tagen wird deine jüngste Tochter heiraten. Es gibt tausend Dinge zu tun. Hör endlich auf, dir den Kopf über Sophie zu zerbrechen. Sie ist doch glücklich mit dem Leben, das sie führt.«

»Ann ist schuld. Warum hat sie den Jungs gesagt, dass Raffaele exotisch ist? Sie erinnern sich doch gar nicht mehr an ihn; sie waren damals kaum drei Jahre alt. Sie ist eifersüchtig auf Sophie, das war schon immer so. Aber es ist mein Fehler. Was hab ich als Mutter bloß falsch gemacht, Archie?«

Er sah sie verwundert an. Diese Tränen und das Gejammere, die Schuldzuweisungen und Selbstbezichtigungen sollten ebenso der Vergangenheit angehören wie ihr Schwiegersohn. »Hör auf, Kathryn. Das ist vorbei, endgültig vorbei. Was Ann, Judith und selbst Zoë getan haben, ist doch Schnee von gestern. Du machst dich noch krank. Und auf den Hochzeitsfotos wirst du geschwollene Augen haben.«

Kathryn kreischte auf, lief zur Frisierkommode und betupfte sich die Augen mit einem Wattebausch. »Ich hab vergessen, ihn anzurufen. Den Fotografen.«

Er lachte. »Das hab ich gemacht, als du dich mit Ann gestritten hast. Er will morgen früh um zehn da sein.«

»Um zehn?« Kathryn schnaubte verächtlich – es klang fast wie ein Schniefen. »Er ist Italiener. Wir können froh sein, wenn er gegen Mittag da ist, und dann wird’s eng wegen Giovannis Essen in La Spezia. Wir hätten Zoë nicht nachgeben dürfen, Archie. Du verwöhnst die Mädchen zu sehr. Eine hübsche Hochzeit zu Hause …«

Er ignorierte die Vorwürfe, die er oft genug gehört hatte. »Zoë empfindet Italien als ihre Heimat – nach all den Ferien, die sie hier verbracht hat, und den drei Jahren an der Universität. Jim fühlt sich hier auch wohl, und für Maude ist eine Hochzeit in der Toskana ein romantisches Abenteuer. Im Übrigen hat Judith gesagt, dass zu Hause Regen gemeldet ist, und zwar für das gesamte Wochenende.«

»Stella sagt, das Castello sei diese Woche bewohnt.«

Archie seufzte. »Um Himmels willen, es ist doch sein Zuhause. Soll er von hier wegziehen, nur weil er geschieden ist?«

»Und was ist, wenn sie sich über den Weg laufen?«

Archie stand auf, öffnete die Terrassentür und streckte den Kopf hinaus. Unten stürzte der Fluss Tavernelle auf seinem Weg zum Meer tosend übers Felsgestein. Eine leichte Brise strich durch die Vorhänge und trug Zitronenduft ins Zimmer. Archie entspannte sich. »Es scheint dir wirklich Spaß zu machen, Dinge zu finden, über die du dir Sorgen machen kannst, Kathryn«, sagte er. »Sophie und Raffaele sind seit fünf Jahren geschieden. Wenn sie sich über den Weg laufen … was nicht geschehen wird«, fügte er hinzu, als seine Frau zusammenzuckte, »werden sie sich wie zivilisierte Menschen zu benehmen wissen. Außerdem sind wahrscheinlich seine Mutter oder sein Bruder dort oder …« – seine Stimme schwoll an – »... meine Güte, Kathryn, sein Cousin zweiten Grades. Mir ist es scheißegal, wer dort ist.« Er hielt inne, erschrocken über diesen Gefühlsausbruch, der so gar nicht zu ihm passte.

»Es gibt keinen Grund zu fluchen«, entgegnete Kathryn spitz. »Ich bin froh, dass Jim ein so netter und verantwortungsbewusster junger Engländer ist. Als er uns Maude vorgestellt hat, gab es keine ungute Stimmung, keine unterschwelligen Vorbehalte.«

»Gabriella hatte auch keine unterschwelligen Vorbehalte. Sie war absolut entzückend. Du kannst sie doch nicht dafür verantwortlich machen, dass die Ehe gescheitert ist. Aber jetzt müssen wir uns auf diese Hochzeit und diese Ehe konzentrieren.«

»Jim ist anders als Raffaele. Er und Zoë sind füreinander geschaffen.«

»Hör auf damit, Kathryn!«

Kathryn legte ihren geblümten Morgenmantel über einen Stuhl. Es war ihr »italienischer« Morgenmantel, zu dünn und vielleicht auch zu exotisch für Surrey. »Ist Sophie mit der Sitzordnung für Giovannis Lunch fertig?«

»Ich verstehe nicht, warum du Sophie mit Dingen behelligst, die schon seit Wochen geregelt sind«, sagte Archie und setzte sich auf den Bettrand.

»Sie soll sich als Teil der Familie fühlen.«

Er sah sie an und verkniff sich die Antwort, die ihm auf der Zunge lag: Sie hat die Listen zwar mitgenommen, aber ich kann mir nicht vorstellen, dass sie Zeit dafür findet, wenn die Jungs dabei sind.

Sophie und ihre Neffen waren beschäftigt. Sophie hatte die Gästeliste und den Plan mit der Anordnung der Tische auf dem Wohnzimmertisch ihres Hauses ausgebreitet und vertiefte sich in ihre Aufgabe, während die Zwillinge draußen Glühwürmchen fangen wollten. Einige der Gäste kannte sie zwar nicht, aber Zoë hatte erläuternde Bemerkungen dazugeschrieben. Die Frau von Jims Cousin. Der Onkel von Lucy, der Brautjungfer. Setz ihn am besten neben jemanden, der ihn vom vino abhalten kann. Wie sollte sie das bewerkstelligen? Carlo di Angelo. Natürlich! Wer sonst könnte mit diplomatischem Geschick einen Alkoholiker davon abbringen, sich mit toskanischem Wein voll laufen zu lassen? Wie wunderbar, ihn wiederzusehen! Sophies Hand zitterte, als sie einen Namen ausstrich und durch »Dr. di Angelo« ersetzte. Wenn sie Giuseppina di Angelo neben Lucys Onkel setzte, konnte sie Carlo ihm gegenüber platzieren. Der Onkel würde von der schönen Giuseppina derart bezaubert sein, dass er es kaum merken würde, wenn Carlo den Sommelier abwimmelte.

Sophie lehnte sich auf dem Stuhl zurück. Ja, das war ein Stück Vergangenheit, an das sie gern zurückdachte. Sie hatte Carlo durch Rafael kennen gelernt. Die beiden waren zusammen aufgewachsen, aber schon bald war Carlo auch ihr Freund geworden und hatte ihr in den dunkelsten Stunden ihres Lebens zur Seite gestanden. Es ging nicht darum, die Vergangenheit wieder zum Leben zu erwecken. Sie war ja präsent, in jedem Augenblick. Das Wiedersehen mit Carlo konnte sie verkraften – der Schmerz ließ sich ja sowieso nicht unterdrücken. Es war vor allem ihre Familie, die ihr das Herz schwer machte. Wo sollte sie Judith platzieren? Sophie seufzte. Eigentlich war das ziemlich egal. Sie würde sowieso denjenigen in Beschlag nehmen, den sie für den Reichsten und Wichtigsten hielt.

»Du heiratest Raffaele de Nardis. Gut gemacht, Mädchen! Er wird von Nutzen sein.«

Und Rafael war tatsächlich von Nutzen gewesen. Lachend hatte er zugelassen, dass sein Name, seine Familie und sein Ansehen ausgenutzt wurden, bis er – oder vielmehr seine mamma – es satt hatte. Sophie stand auf und trat ans Fenster. Im Schein der Laternen vor dem Haus sah sie die Schemen der Zwillinge, die den Glühwürmchen nachjagten. »Habt ihr schon welche erwischt?«

»Nein«, kam die Antwort, »aber fast.«

Sie wandte sich wieder ihrer Liste zu. David! Ob jede Familie einen Onkel David hatte? Einen Verwandten, den man nicht übergehen konnte, obwohl ihn keiner so recht leiden mochte, weil er einfach ein Ekel war. Den übernehme ich, beschloss Sophie. Dann habe ich bei Ann einen Stein im Brett, zumindest eine Zeit lang. Wenn er mir einen Vortrag darüber hält, was ich alles falsch gemacht habe in meinem Leben und wie ich das ändern soll, dann werd ich ihm entgegnen … Sophie lachte angesichts der frechen Worte, die ihr beinahe entschlüpft wären. Ich werd es ihm sagen, dachte sie, ruhig und entschlossen. Darauf freue ich mich schon. Allerdings würde ich den »tollen Professor« als Tischnachbarn vorziehen.

Sie widmete sich weiter der Sitzordnung, bis ihr auffiel, dass es verdächtig still war. Sie trat ans Fenster und lehnte sich hinaus. Die Zwillinge saßen da und plantschten mit den Füßen im Quellwasser. Sie unterhielten sich leise und beobachteten, wie das Wasser aus der Rohrleitung schoss, die aus dem Berg kam.

Sie hoben den Kopf, als spürten sie, dass sie beobachtet wurden. »So kaltes Wasser hast du noch nie erlebt«, riefen sie. »Mal sehen, wie lange es dauert, bis unsere Füße erfroren sind.«

Sophie ging hinunter und setzte sich zu ihnen. Sie hatten Recht, das Wasser war unglaublich kalt. Sophie bestand darauf, dass sie ihr Experiment abbrachen, obwohl ihre Füße noch nicht erfroren waren.

»Tante, gibst du uns eine ehrliche Antwort?«

»Kommt drauf an. Ich will’s versuchen. Genügt euch das?«

»Daddy hat uns geohrfeigt, und das tut er nicht oft«, sagte Peter, und seine Stimme klang ausgesprochen verzagt, »weil wir wiederholt haben, was Mummy gesagt hat. Aber wenn sie es nicht gesagt hätte, hätten wir es nicht wiederholen können. Sie hat keine Ohrfeige bekommen.«

»Daddy wird sie anbrüllen«, ergänzte Danny. »Manchmal brüllt er nämlich.«

»Aber nicht besonders oft.«

Sophie wollte die beiden von den Problemen ihrer Eltern ablenken. »Was wolltet ihr wissen?«

»Was genau bedeutet eigentlich ›exotisch‹«?

»Kommt auf den Zusammenhang an.« Sophie sah, wie die Gesichter der beiden einen fast identischen Ausdruck der Enttäuschung annahmen, als wollten sie sagen: Schon wieder ein Erwachsener, der sich feige um eine Antwort drückt. Deshalb beeilte sie sich fortzufahren: »Im engeren Sinn bedeutet es, dass etwas fremd ist und anders und deshalb aufregend.«

»Und Raffaele ist exotisch, weil er ein Fremder ist?«

Rafael. Sie hatten ihn kaum gekannt. Sie waren noch sehr klein gewesen damals, und er war wie Quecksilber, mal hier, mal dort, überall. Er war ein Teil ihrer Vergangenheit und damit ein abgeschlossenes Kapitel. »Nein. Oder vielmehr ja, er ist ein Fremder, weil er Italiener ist, aber eure Mutter hat wohl gemeint, dass er so anders war … ist. Seine Lebensweise ist …« Was konnte, was sollte sie jetzt bloß sagen? Sie holte tief Luft und stellte fest, dass es tatsächlich half, wenn man in kritischen Momenten tief Luft holt. »Raffaele de Nardis ist einer der größten Pianisten unserer Zeit. Er reist um die ganze Welt, und wohin er auch kommt, strömen Tausende von Menschen herbei, um ihn spielen zu hören.« Sie selbst hatte ihm einst gelauscht, hatte glückselig und verzückt in Konzertsälen gesessen und sich von der Magie seiner Hände bezaubern lassen. Sie bemitleidete alle anderen im Saal und fieberte dem Ende des Konzerts entgegen, wenn sie mit ihm allein sein konnte. Innerlich erbebend, schüttelte sie diese Erinnerungen ab. »Er ist in dem Schloss oben auf dem Hügel geboren. Dadurch ist er anders, als wir es sind.«

Die Zwillinge schauten Sophie mit großen Augen an. Für sie war ein weltberühmter Pianist nichts weiter als ein Musiker. Jemand, der in einem Schloss geboren war – das war allerdings etwas Besonderes. »Dann ist er also ein Prinz«, staunten sie.

Sie lächelte. »Nein, sein Vater war ein Graf, kein Prinz. Los, Jungs, wir sollten alle drei längst im Bett sein.«

»Graf, das ist nicht so gut wie Prinz. Das ist irgendwie eine Stufe weiter unten, oder?«

»Irgendwie ja.«

»Kommt er zur Hochzeit?«

»Nein. Er hat mit unserer Familie nichts mehr zu tun.«

Sie nahmen die Antwort hin, wirkten aber nicht besonders glücklich. »Die Eltern meines Freundes Brian sind zwar geschieden, aber sein Vater gehört immer noch zur Familie. Wenn Raffaele käme, könnten wir ihn dann bitten, dass er uns das Schloss zeigt?«

Als Sophie die Jungen in ihr Zimmer gebracht hatte, widmete sie sich noch einmal der Sitzordnung. Begleitet von den Stimmen der Zwillinge, die irgendwann urplötzlich verstummten, beendete sie ihre Arbeit. Sie ging die Wendeltreppe hinunter und öffnete die Schlafzimmertür der Kinder. Sie waren eingeschlafen, offenbar mitten im Satz. Einen Moment lang betrachtete sie ihre Neffen liebevoll. Wenn sie die Augen geschlossen hatten, konnte man sie kaum auseinander halten. Sophie deckte sie mit den blumengemusterten Baumwolldecken zu und knipste das Licht aus. Dann ging sie wieder nach oben und räumte den Tisch auf. Das musste genügen. In ihrem Schlafraum zog sie die grünen Holzfensterläden zu, und als sie endlich im Bett lag, betrachtete sie die Muster, die das Licht an die Wand warf. Es war schön, ihre Neffen bei sich im Haus zu haben. Familiäre Bande waren etwas, was man pflegen musste. Sie hatte ihre Neffen zu selten gesehen. Das sollte sich ändern, beschloss sie. In Zukunft wollte sie mehr Zeit mit ihrer Familie verbringen. Aber nicht in der Toskana, nein, nicht in der Toskana. Sie vergrub ihr Gesicht in den Kissen, um die Erinnerungen zu verscheuchen. Aber es gelang ihr nicht.

Sogar die Luft der Toskana ist geschwängert von Erinnerungen, viele davon sind schön, sinnierte sie. Wenn du sie nicht verdrängst, sondern zulässt, verschwinden sie vielleicht von selbst wieder und lassen dich in Ruhe. Stell dich der Vergangenheit, Sophie.

Die Welt – seine und ihre Welt – war voller Überraschungen gewesen damals, als sie heirateten.

»Sophie, du bist zu jung, zehn Jahre jünger als er. Bist du sicher, dass du nicht in seinen Ruhm verliebt bist?« Beide Mütter hatten diese Frage gestellt, aber ihre Stimmen hätten nicht unterschiedlicher sein können. Die Stimme ihrer Mutter hatte besorgt und liebevoll geklungen, wenn auch ein wenig gereizt, während Rafaels Mutter kalt und wütend gewesen war. »Du hast mit meinem Sohn nichts gemeinsam.«

»Genug, Mutter! Es ist genug. Entweder du akzeptierst Sophie, oder du wirst mich verlieren.«

Die Contessa hatte es nicht wahrhaben wollen, dass das sein voller Ernst gewesen war, dass sie womöglich ihren weltgewandten, genialen Sohn verlieren konnte. Für ihn hätte sie alles auf sich genommen und sogar ein dummes Ding ohne vorzeigbare Qualifikationen und den entsprechenden familiären Hintergrund ertragen, das kaum Italienisch sprach, nicht katholisch war – ein unverzeihlicher Makel – und – das war das Schlimmste – von Musik absolut keine Ahnung hatte.

»Ich werde ihr alles beibringen, mamma. Außerdem bin ich froh, dass sie keine Musikerin ist. Mit ihr kann ich über andere Themen reden.«

»Worüber? Über Kunst, Literatur, Politik?«

Zwar liebte Sophie die großen italienischen Maler, aber sie wusste wenig über italienische Literatur und fast nichts über Politik. Rafael hatte gelacht. Die Contessa nicht. Sie missbilligte es, dass Sophie den englischen Namen Rafael benutzte und nicht das klangvollere italienische Raffaele.

Für Sophie hatte das bedeutet, etwas von ihm zu besitzen, das sie nicht mit anderen teilen musste, das nur ihr allein gehörte. In Wirklichkeit redeten sie kaum über Dinge außerhalb ihrer Welt, die sie sich geschaffen hatten und die sie liebten. Wann war das Gift in diese Welt eingesickert? Hatte sie sich, ohne es zu merken, die Überzeugung seiner Mutter zu eigen gemacht, sie, Sophie, sei nicht gut genug für ihn? Sie hatte die Zeit genutzt, um zu lernen, zuallererst seine Sprache, obwohl Rafael das Englische perfekt beherrschte. Und was die Musik anging …

»Es reicht, wenn du mich liebst.«

Hatte es wirklich gereicht? Sie hatte sein Leben, seine Interessen mit ihm teilen wollen. Carlo war ihr Freund geworden. Carlo und später Giuseppina, die beide zu Raffaele de Nardis’ Leben gehörten. Doch die anstrengenden Tourneen rund um die Welt machten sie nicht mit. Es hatte Tage, sogar Wochen gegeben, in denen nur das Hotelpersonal das Wort an sie gerichtet hatte, in so vielen verschiedenen Sprachen. »Kaffee, Madame?« Sein Tourneeplan ließ wenig Raum für gesellschaftlichen Austausch. In den meisten Städten hielt er sich nur wenige Tage auf, und da blieb keine Zeit, Freundschaften zu schließen. Sophie hatte stundenlang in Hotelzimmern und Konzertsälen gesessen, zugehört und gelernt, gelernt, gelernt. Und dann, nach den Auftritten … Rafael hatte wenig gesprochen, aber seine Hände, seine Lippen, sein Körper hatten gesprochen, und nur wenn sie sich liebten, hatte sie gespürt, dass sie ihrem genialen Ehemann geben konnte, was er brauchte. Nur dann hatte sie sich ihm ebenbürtig gefühlt.

Oft hatte sie allein Museen und Kunstgalerien besucht. Sie hatte angefangen, italienische, deutsche und französische Bücher zu lesen. Allmählich war ihr Bekannten- und Freundeskreis in der ganzen Welt gewachsen. Wenn sie erfahren hatte, dass ein Künstler, den Rafael kannte, in derselben Stadt sang, spielte oder tanzte, hatte sie manchmal gemeinsame Abendessen organisiert, bei denen es stets viel fröhlicher zugegangen war als bei den großartigen Empfängen, die das Konzertmanagement zu organisieren pflegte.

»Es war eine nette Party, amore.«

»Danke.«

Er nahm ihre Hand. »Du bist ein Geschenk für mich. Alle mögen dich.«

Seine Mutter mochte sie nicht.

Sophie setzte sich auf. Sie hörte Klavierspiel. Die Musik war quälend, lockend. Sie bewegte sich auf einen orgiastischen Höhepunkt zu. Wer war das? Und woher kam diese Musik? Sie schluchzte. Es gab keine Musik, keinen Pianisten. Die Klänge waren immer nur in ihrem Kopf. Ich hätte niemals hierher zurückkehren dürfen, dachte sie. Ich habe gewusst, dass ich ihn hier nicht auf Abstand halten kann. Sie stand auf und zog sich das Nachthemd über. Ich gehe, und zwar sofort. Ich fahre nach Linate und nehme das nächste Flugzeug zurück nach Hause.

Erschöpft ließ sie sich aufs Bett sinken. Unten schliefen die Kinder. Die Hochzeit ihrer kleinen Schwester stand bevor, und sie hatte ihrem Vater versprochen, das Fest nicht zu verderben. Ein paar Tage muss ich noch durchhalten. Wie töricht ich doch bin! Keiner erinnert sich mehr an mich. Aber was immer sie sagen, am Sonntag fliege ich nach Hause und komme nie wieder hierher zurück. Das habe ich mir schon einmal geschworen, aber künftig werde ich mich an meinen Vorsatz halten.

Sie legte sich wieder hin, zog die Bettdecke über den Kopf und schlief endlich ein.

Es kam ihr vor, als hätte sie gerade erst die Augen geschlossen, als die Zwillinge in ihr Zimmer stürmten und ihr die Bettdecke wegzogen.

»Fahren wir jetzt zu Oma? Wir wollen noch ein bisschen schwimmen, bevor dieses blöde Fest anfängt.«

Sie scheuchte sie hinaus.

»Wir kochen dir Kaffee«, versprachen sie im Hinausgehen. »Das können wir gut. Mummy hat es uns gezeigt. Manchmal kommt sie morgens einfach nicht in die Gänge.«

Zum ersten Mal seit Jahren empfand Sophie Mitgefühl für ihre Schwester. Sie duschte, zog sich an, trank von der viel zu schwachen, lauwarmen Brühe, die ihre Neffen gebraut hatten, und kündigte an, ihnen zu zeigen, wie man richtig Kaffee kocht – doch auch das weckte Erinnerungen an ihre Ehe, und sie brach mitten im Satz ab. Sie fuhr mit den Zwillingen hinüber zur Villa Minerva, um sie bei den geliebten Großeltern abzuliefern.

»Sagt Oma, ich bin in ein, zwei Stunden wieder da, ich muss noch einen kurzen Besuch machen.«

Wenn sie mit ins Haus ging, würde sie es sich anders überlegen, deshalb fuhr sie gleich weiter nach Aulla, dem nächstgrößeren Städtchen, einem Verkehrsknotenpunkt, und parkte vor dem imposanten Bürohaus. Natürlich hatte Carlo den ganzen Vormittag Sprechstunde.

»Aber er wird sich ein paar Minuten Zeit für Sie nehmen, Signorina.«

»Cara, sei così bella!«, rief er und umarmte sie. Er war zwar mit Giuseppina verheiratet, aber er gestattete sich trotzdem gern einen Flirt mit Sophie. »Du siehst wirklich blendend aus«, sagte er, als könne er ihre Gedanken lesen. »Wie schön, dich hier zu sehen, Sophie. Wie geht’s dir?«

Sie lächelte und schaute ihn an. Er war ein gut aussehender Mann: groß und stattlich, aber keineswegs dick. Seine Gesichtszüge konnte man nur als klassisch bezeichnen. Sein Haar war zwar inzwischen an den Schläfen ergraut, aber das machte ihn nur noch interessanter. Er trug, wie immer, den teuren Anzug eines italienischen Couturiers, doch darin wirkte er alles andere als steif.

»Mio amico, Carlo di Angelo sieht aus wie ein Engel, nicht wahr?«

»Ich sympathisiere eher mit dem hübschen David.«

»Ausgezeichnet.« Sie strahlte übers ganze Gesicht.

»Wollen wir einen Kaffee trinken? Ich habe « – er sah auf die Uhr – »in fünfzehn Minuten eine Patientin. Du bist zu dünn, Sophie.«

Sie lachte. »Das sagst ausgerechnet du, der mit der schönen Giuseppina verheiratet ist?«

»Giuseppina ist schlank. Schlank ist in Ordnung. Dünn nicht. Wir werden dich in Italien mästen.«

»Das hat mir Giovanni auch schon angedroht.«

Er lachte. »Er hat eben Sinn für Schönheit.«

Wie unbeschwert sie sich mit ihm fühlte! Wie hatte sie bloß solche Bedenken haben können …? »Das Mittagessen, Carlo … der Onkel von einer der Brautjungfern …« Sie stockte.

Er stützte die Ellbogen auf seinen Schreibtisch und legte die Fingerspitzen aneinander. Der Arzt in Beraterpose. »Und ich soll …?«

»Dafür sorgen, dass er nicht zu viel trinkt.«

»D’accordo.« Er wischte den Onkel samt Alkoholproblem mit einer Handbewegung beiseite. »Gibt es eine Möglichkeit, dass wir uns sehen? Wir bringen Katia mit zur Hochzeit, aber zum Tanz können wir nicht bleiben. Unser Baby bleibt zu Hause beim Kindermädchen.«

»Ich weiß nicht, Carlo. Ich fahre Sonntag zurück.«

Er stand auf. »Schon Sonntag? Ist dir deine Karriere so wichtig, dass du keine Zeit für deine alten Freunde hast? Keine Zeit für die Toskana? Vielleicht geben dich deine Eltern frei. Damit du unsere beiden Kleinen bewundern kannst und wir – du und ich – ein bisschen reden können.«

Natürlich ging er davon aus, dass sie bei ihren Eltern wohnte. »Ich habe in der Nähe von Gabbiana ein Haus gemietet.«

Er machte ein überraschtes Gesicht, und sie sprach hastig, viel zu hastig, weiter. »Du weißt ja, wie das so ist bei einer Hochzeit. Das Haus platzt aus allen Nähten. Zoë, ihre Brautjungfern, Ann und George, die Zwillinge. Die beiden Jungs sind wunderbar, Carlo. Sie sind acht.« Sie fuhr ohne Pause fort: »Gestern haben sie bei mir übernachtet und die Füße in eiskaltes Quellwasser gesteckt.«

Es hatte schon einmal einen kleinen Jungen gegeben, der mit einem anderen kleinen Jungen im eiskalten Quellwasser saß. »Ja, ich habe sie ein paar Mal getroffen.« Er schlug sich auf die Stirn. »Und die Dampfwalze? Sie ist auch da, oder?«

Sophie lachte. Dampfwalze. Die arme Judith! Wenn sie wüsste, wie die anderen über sie und ihr Intrigenspiel urteilten!

Auf Carlos Schreibtisch leuchtete ein Lämpchen auf. »Meine Patientin ist da, Sophie. Wir reden später weiter, vielleicht beim Mittagessen. Ich will versuchen, rechtzeitig da zu sein. Überleg dir inzwischen, ob du uns nicht doch besuchen kannst.«

Sie küsste ihn auf beide Wangen. »Ich habe den Jungs versprochen, dass sie noch mal bei mir schlafen dürfen, aber einmal reicht eigentlich.«

»Wir reden später weiter.« Mit vollendeter Höflichkeit geleitete er sie zur Tür.

Während Sophie ihren gemieteten Fiat aufschloss, stellte sie fest, dass sie sich viel besser fühlte. Es wäre ihr unangenehm gewesen, Carlo nach all der Zeit vor dreißig neugierigen Gästen wieder zu begegnen. Er war schließlich Rafaels bester Freund gewesen und war es vermutlich immer noch. Wenn alle Blicke auf sie gerichtet waren, wollte sie ihm unbefangen gegenübertreten.

Erleichtert fuhr sie zur Villa zurück. Das ganze Haus war in Aufruhr.

»Deine Mutter kann ihren Hut nicht finden.«

»Mach dir keine Gedanken, Dad. Die umsichtigste Listenschreiberin der Welt hat ihren Hut ganz bestimmt nicht zu Hause vergessen.« Sophie tätschelte ihm die Schulter und ging an ihm vorbei ins Haus. Die Terrassentüren standen weit offen, und ein erfrischender Wind strich durch die Räume. Nach der brütenden Hitze in der Stadt bedeutete die kühle Villa eine Wohltat.

Das Schlafzimmer ihrer Eltern sah aus wie von Einbrechern durchwühlt. Kleider, Hüte, Schuhe, Koffer und Schachteln waren überall verstreut. Kathryn stand mitten in diesem Durcheinander und rang buchstäblich die Hände, wie Sophie erstaunt feststellte. Beim Anblick ihrer Tochter brach sie in Tränen aus. Sophie legte ihr den Arm um die Schultern, schob ein narzissengelbes Kostüm zur Seite und setzte sich mit ihrer Mutter auf das Bett. »Hör auf zu weinen, Mum. Spar dir deine Tränen für Samstag.«

»Ach, Sophie. Ann sagt, sie kommt nicht mit zu Giovanni, und ich habe meinen Hochzeitshut zu Hause vergessen.«

Sophie ignorierte die Bemerkung über Ann. Die alberne Drohung, nicht mitzukommen, war typisch für Ann und nicht ernst zu nehmen. Ann wollte überredet werden, und diesen Zuspruch würde sie auch bekommen, wenngleich nicht von Sophie. »Ich räume hier ein bisschen auf, ja? Dann hast du einen besseren Überblick.«

»Es hat keinen Sinn. Er ist zu Hause, ich weiß es.«

Ohne auf sie zu hören, machte Sophie sich daran, die Kleider in den Schrank zu hängen. »Das ist hübsch«, sagte sie anerkennend, als sie das gelbe Kostüm in Händen hielt. »Trägst du das bei der Hochzeit?«

Wie sie gehofft hatte, war die Verzweiflung ihrer Mutter wie weggeblasen.

»Red keinen Unsinn, Sophie. Das wollte ich zum Lunch anziehen.«

»Sehr hübsch.« Heute war ein Tag der aufmunternden Worte. »Warum gehst du dir nicht das Gesicht waschen, während ich die Kleider einräume. Wenn du das Kostüm angezogen hast, schminke ich dich, schöne Brautmutter. Ich habe einen sehr dezenten Lidschatten, der perfekt dazu passt.«

Widerstrebend entfernte Kathryn sich. Sophie hob ein weiteres Kleidungsstück vom Boden auf, einen Anzug ihres Vaters.

»Nein danke, Ann, du hast schon genug angerichtet. Sophie wird mir helfen.«

Sophie zuckte zusammen, als sie den Wortwechsel zwischen ihrer Mutter und ihrer älteren Schwester hörte. Ann stand, sei es zufällig oder nicht, im Flur.

»Sophie! Ja natürlich, die wunderbare Sophie. Sie ruiniert ihr Leben, bringt die Familie und die halbe italienische Aristokratie in Verlegenheit und lässt sich dann fünf Jahre lang nicht mehr hier blicken. Fünf Jahre, Mutter. Und dann kommt sie zurück zu Zoës Hochzeit – die Gräfin in Person, ohne den Grafen, wohlgemerkt, und was bekomme ich zu hören? … Sophie macht das schon, Sophie kennt sich aus mit der Sitzordnung. Sophie kann dies, Sophie kann das. Sie kann alles, nur einen Mann glücklich machen, das hat sie offenbar nicht geschafft.«

»Du meine Güte, Ann! Am liebsten würde ich dir eine Ohrfeige verpassen. Schließlich bist du nicht ganz unschuldig an dieser Entwicklung.« Auf einmal war Tante Judiths Stimme zu hören, die gewiss gerade von einem Nickerchen im Bett oder am Pool aufgewacht war. »Wenn ich mich recht entsinne …«

»Sei still, bitte, sei still!«, schrie Kathryn.

»Kümmere du dich um deine eigenen Angelegenheiten, Tante Judith.«

Ein Wimmern Kathryns und ein Aufschrei Judiths. »Bin ich hierher gekommen, um mich beleidigen zu lassen, Archie? Was würde dein Vater dazu sagen, dass …«

Eine Tür fiel ins Schloss, und Sophie stellte fest, dass sie vor dem Schrank kniete, etwas in den Händen knetete und weinte. Sie ließ das Kleidungsstück fahren, als wäre es glühend heiß, und schniefte laut. Ob sie nun den zum Kostüm passenden Hut fand oder nicht, das Kleid, das ihre Mutter bei Zoës Hochzeit zu tragen beabsichtigte, hatte nichts auf dem Boden zu suchen. Sophie stand auf, schüttelte das Kostüm aus und hängte es in den Schrank. Dann schob sie einen Kleiderbügel nach dem anderen zur Seite. In der hintersten Ecke hing ein Kleiderbügel mit Plastikhülle, auf der der Name eines feinen Londoner Modegeschäfts prangte. Durch den Tränenschleier sah Sophie eine Ausbuchtung. Da war der Hut!

Dieses kleine Familiendrama wäre wirklich vermeidbar gewesen. Sophie schneuzte sich und brachte das Zimmer in Ordnung, ohne auf das Heulen und Zähneknirschen draußen auf dem Flur zu achten. Sie vernahm die ruhigen Worte ihres Vaters und Georges zornige Stimme. Ihre Mutter, Judith und Ann schluchzten. Sophie schloss die Schranktüren. »Das muss ich mir nicht antun. Ich will nach Hause.«

Als sie das letzte Paar Schuhe ins Schuhregal gestellt hatte, holte sie tief Luft und öffnete die Tür. Alle – bis auf Zoë, Gott sei Dank! – hatten sich in den Streit eingemischt. Nun hörten sie auf zu lamentieren und schauten Sophie an. »Dein Kostüm und dein Hut hängen im Schrank, Mum. Ich geh jetzt zu Giovanni, aber noch eine einzige solche Szene, und ich nehme das nächste Flugzeug und fliege zurück nach Edinburgh. Ciao.«

KAPITEL 5

TOSKANA 1941

In unserem Haus? Diese groben, ungehobelten Deutschen wollen sich in unserem Haus einquartieren? Das darfst du nicht zulassen, Papà.«

»Sie sind unsere Verbündeten, Gabi. Und sie sind nicht alle ungehobelt, mein Kind. Der General ist ein sehr kultivierter Mann. Ihm gefällt seine Aufgabe genauso wenig wie uns.«

»Dann soll er im Stall schlafen. Da gehört er hin.«

»Ich kann nicht mit dir reden, mein Kind, wenn du so uneinsichtig bist. Sprich du mit deiner Schwester, Ludo, und erklär es ihr. Der General ist ein anständiger Mann, der seine Leute unter Kontrolle halten wird. Hilf deiner Schwester, ein paar Sachen zu packen, die sie gern mitnehmen möchte! Der General hat mir zugesichert, dass wir unser Haus so vorfinden werden, wie wir es verlassen haben, wenn alles vorüber ist.«

»Und du glaubst ihm? Du weißt, was diese Unmenschen in ganz Europa anrichten, und glaubst ihm?«

»Du strapazierst meine Geduld, Ludo.«

»Ich bin derselben Meinung wie Gabi. Die Engländer sind unsere Freunde; so war es schon im letzten Krieg. Man kann weder die Deutschen noch die Faschisten mögen. In Italien herrschen Gier und Korruption, das hast du selbst immer wieder gesagt. Und jetzt überlässt du unser Haus einem Freund Mussolinis.«

»E che diamine! Wie komme ich bloß zu diesen kleinen Aufrührern. Jetzt geh packen, Gabriella, und du auch, Ludovico. In einer Stunde brechen wir auf.«

»Warum? Warum mache ich das bloß?« Ann stand am Ufer der Tavernelle und beobachtete ihre Kinder, die außer Rand und Band im eiskalten Wasser planschten. Einen Augenblick wünschte sie sich, tot zu sein oder dass die Erde sich auftun und sie verschlingen möge. Einmal hatte sie eine Aufführung von Mozarts Oper Don Giovanni gesehen, in der im letzten Akt die Erde aufriss und sich der Höllenschlund zeigte, aus dem die Furien hervorsprangen. Das hatte sie sehr beeindruckt. Eigentlich hatte Don Giovanni doch gar nichts Schlimmes getan. Gewiss, er hatte versucht, alle Frauen zu verführen, die ihm über den Weg liefen, aber bei genauerer Betrachtung hatte er seinen schlechten Ruf vor allem Gerüchten zu verdanken.

Wenn sich jetzt die Erde vor ihr auftäte – und nebenbei die Tavernelle und ihre beiden Kinder gleich mit verschlänge –, dann wäre der Teufel, der sie packte, mit Sicherheit grün. Nicht rot oder schwarz, sondern grün wie der Neid.

»Ann, Kinder, wir müssen los!«

George, der zuverlässige, langweilige George. Ann holte aus und warf mit Schwung einen Stein ins Wasser, nur um ihn aufschlagen zu hören. Ich hätte damals Giovanni heiraten sollen, dachte sie, dann wäre ich jetzt die Gastgeberin dieses Essens. Ich hätte die ganze Nacht die Sitzordnung ausgetüftelt, und alle wären stolz auf mich. Aber nein, das ist nicht mein Ernst. »Wir kommen, Schatz«, rief sie ihrem Mann zu. »Ich dachte, wenn die beiden sich jetzt so richtig austoben, benehmen sie sich heute Nachmittag vielleicht ein bisschen besser.« Sie strahlte George an, der ihren Blick mürrisch erwiderte.

»Hast du dich auch ein bisschen auszutoben versucht?«

Ann sah ihren Mann an. Die Sonne ließ die Silberfäden in seinem braunen Haarschopf glitzern. Mein Gott, er wird langsam alt!, schoss es ihr durch den Kopf. Und ich auch. Aber das ist ja albern, ich bin noch nicht mal vierzig! Gleich wird George sagen, dass er genug von mir hat. Er wird mich verlassen, und dann stehe auch ich als eine Frau da, die es nicht geschafft hat, ihren Mann glücklich zu machen. Wie gemein von mir, so etwas zu sagen. Ich wollte es nicht, wirklich nicht, aber immer wenn ich Sophie sehe mit ihrer tadellos sitzenden Frisur, ihrer makellosen Figur, kein Kilo zu viel … Trotzdem, Sophie war noch nie so gemein wie ich. Warum habe ich das bloß gemacht? Ann kämpfte mit ihren Erinnerungen, die sie sonst sehr gut verdrängen konnte. Ihr wurde heiß vor Scham, wenn sie daran dachte. Wie demütigend das gewesen war. Sophie war noch nie in einer so peinlichen Lage gewesen, hatte nie eine Abfuhr einstecken müssen.

»Warum grinst du?«

George schien zu schwitzen. Die Hitze machte ihm schwer zu schaffen – eigentlich war er nur ihr zuliebe mit nach Italien gekommen.

»Warum ich grinse? Wegen der Kinder, Schatz.« Sie konnte ihm doch nicht sagen, wie sehr sie sich darüber gefreut hatte, dass auch Sophie endlich einmal eine Abfuhr bekommen hatte.

Etwas lag ihm auf der Zunge, aber zum Glück verkniff er sich die Bemerkung. Ich werde es ihm gleichtun und die nächsten Tage nicht mehr über Sophie herziehen. Sie schluckte. »Danny, Peter! Jetzt kommt endlich. Habt ihr nicht gehört, was Daddy gesagt hat?«

Widerstrebend stiegen die Zwillinge aus dem Wasser. Sie waren fast blau gefroren, und George und Ann hielten große, flauschige Badetücher für sie bereit.

Wie oft haben wir dieses Ritual schon absolviert?, dachte Ann. Es ist wunderbar und macht solche Freude, die frierenden kleinen Körper warm zu rubbeln. Mit meiner dummen Eifersucht verderbe ich mir die Freude an den Dingen, die wirklich zählen. Ich muss endlich erwachsen werden.

»Oma ist noch mit dem Fotografen beschäftigt«, sagte George zu den Zwillingen. »Zum Glück ist er erst spät gekommen«, flüsterte er seiner Frau zu.

Ein Italiener würde gar nichts dabei finden, überlegte Ann und fing an zu lachen. George sah sie fragend an. »Entschuldige, George, aber dort unten am Fluss ist mir eine Opernszene durch den Kopf gegangen und … Ach, es ist nicht so wichtig. Und wenn man es erklärt, ist es auch nicht mehr lustig.«

»Das Leben als Oper, ob italienische oder Seifenoper, das ist auf die Dauer ziemlich zermürbend, Ann.«

Nachdenklich schweigend nahm sie seine Hand. Beklommenheit stieg in ihr auf, weil er ihren Händedruck nicht erwiderte. Ich will nie wieder so gemein sein, schwor sie sich, als er schließlich reagierte. Inzwischen waren sie auf der Terrasse angelangt. Ann lächelte ihre Eltern an. Sie sollten keinen Zweifel daran haben, dass alles in Ordnung war. In ihrer Ehe gab es keine Probleme.

»Ist er weg?« Sie schob die Kinder in Richtung Schlafzimmer. »Los, zieht euch an! Und zwar genau das, was auf dem Bett bereitliegt«, rief sie ihnen nach. Dann ließ sie sich in einen der grünen Korbsessel sinken und legte ihre Füße in einen Korbhocker, ohne die Sandalen auszuziehen. Sie lächelte zufrieden. Überzählige Pfunde hin oder her – zumindest hatte sie schlanke Fesseln. »Bist du mit dem Fotografen zufrieden, Mum?«

»Er ist mit Judith drüben am Pool. Stephanie Wilcox hat ihn uns empfohlen«, sagte Kathryn, als sei das Antwort genug. Doch sie merkte, dass ihrer ältesten Tochter eine Bemerkung auf der Zunge lag. »Ich weiß, sie ist ziemlich angeberisch, Ann, aber sie hat Geschmack.«

»Von Fotografie hat sie wirklich keine Ahnung, Mum. Sie tut ja, als würde sie die Aufnahmen bezahlen. Und wenn sie diesen Pietro auf die Palme bringt, stehen wir ohne Fotografen da.«

»Keine Sorge, Kathryn!«, fuhr George dazwischen. »Er ist ganz geschickt und tut, als spreche er kein Wort Englisch. Ich habe ihm gesagt, dass Zoë ein paar Fotos unten am Fluss haben möchte, und er hat versprochen, sich dort umzuschauen. Aber jetzt sollten wir wirklich aufbrechen. Giovanni wartet sicher schon.«

»Mit wem fährt Zoë eigentlich?«, fragte Archie.

»Mit Jim und Maude – und mit Penny, glaube ich. Ann …?«

»Lass gut sein, Kathryn. Wir sind im Augenblick nervlich alle ziemlich angespannt.«

Wie George hatte offenbar auch Archie die Nase voll von hysterischen Weibern. Dieser Gedanke machte Ann wütend. Typisch Männer, die Vorstellung, dass Frauen hysterisch sind. Aber wer war denn schuld an dieser Hysterie? Doch nur die Männer. Am liebsten hätte sie ihren Vater angeschrien: Wenn du mir mehr Anerkennung geschenkt und nicht immer nur Sophie in den Mittelpunkt gestellt hättest, wären all diese Probleme gar nicht erst entstanden. Aber Sophie war Daddys große Freude und sein ganzer Stolz – seine kluge Tochter, die Wunder vollbringen konnte. Sophie war fünf Jahre jünger als Ann und hatte in der Schule stets geglänzt, während sie, die ältere, keinen besonderen Ehrgeiz an den Tag gelegt hatte. Sie, Ann, hatte einen nicht allzu anstrengenden Job angestrebt – vielleicht in einer Bibliothek – und möglichst bald heiraten wollen. Doch obwohl ihr Vater große Hoffnungen in Sophie gesetzt hatte, hatte sie ihr Studium abgebrochen. Trotzdem ist sie bis heute dein Liebling, Dad, dachte Ann, und mir gibst du eine Mitschuld an diese Katastrophe. Was habe ich denn Schlimmes getan? Ich habe kein Verbrechen begangen. Ich habe ihr nichts weggenommen. Okay, ich habe Fehler gemacht. Aber alle machen Fehler, nur nicht der allmächtige Sankt Rafael und seine Exfrau. Diese bösen Gedanken ließen sich einfach nicht unterdrücken; sie spukten Ann ständig im Kopf herum.

Die Zwillinge stürmten herein, die Haare zerzaust, und Ann konnte sich damit ablenken, sie zu kämmen.

»Wo hat Sophie deinen Hut denn gefunden?«, fragte sie ihre Mutter auf dem Weg zum Parkplatz.

»Im selben Sack wie das Kostüm. Ich komme mir so dumm vor, Ann. Ich habe Kostüm und Hut zusammen in den Schrank gehängt und weiß gar nicht, warum ich so in Panik geraten bin.«

»Vermutlich weil du an eine der letzten Hochzeiten gedacht hast.«

Kathryn blieb so unvermittelt stehen, dass die Zwillinge fast gestolpert wären. »Eine der letzten Hochzeiten? Wovon sprichst du? Doch nicht etwa von Sophies Hochzeit? Da hat alles wie am Schnürchen geklappt.«

»Du hast Wein auf deinem Mantel verschüttet, sodass Raffaeles Mutter dir einen von ihren Mänteln geborgt hat.«

»Das war doch nett von ihr, oder?«

Ohne ein Wort stieg Ann in ihren Wagen. »Nett?«, sagte sie zu George. »Erinnerst du dich noch an Sophies Hochzeit? All diese grässlichen Italiener mit ihren aristokratischen römischen Nasen. Die alte Gräfin hat Mum einen Mantel geliehen, weißt du noch? ›Behalt ihn, Kathryn. Er passt ausgezeichnet zu deinem Kostüm.‹ Eine widerliche Person. Mums Kostüm kam unter diesem Mantel gar nicht mehr zur Geltung.«

»Nur in der Kapelle nicht, Ann. Danach, bei der Feier, hat sie ihn ausgezogen. Ein hübscher Mantel übrigens, der deiner Mutter ausgezeichnet stand. Sie hat ihn auch getragen, als die Zwillinge ihren Preis in Empfang genommen haben.«

»Das weiß ich noch«, sagte Danny – wieder einmal hatten die Eltern nicht bedacht, dass ihre Kinder jedes Wort der Unterhaltung mit anhörten. »Oma hat gesagt: ›Vorsicht mit dem Eis! Das ist ein Armani.‹ Ich weiß nicht, was sie mit ›Armani‹ gemeint hat. Ich dachte, es sei eine Kriegsflotte.«

»Das ist eine Armada«, kreischte sein Zwillingsbruder, und die Eltern mussten den Wagen anhalten, um Frieden zu stiften.

»Wenn ihr so weitermacht, setzt es eine Tracht Prügel«, drohte George. »Entweder ihr seid manierlich und benehmt euch wie Gentlemen, oder ich lege euch beide übers Knie.«

Diese Androhung sorgte erst einmal für Ruhe, bevor Danny sagte: »Tante Sophie meint, Raffaele ist ein Gentleman, aber Mum sagt, er hat sie sitzen lassen und kann deshalb kein Gentleman sein. Stimmt das, Daddy?«

»Noch ein Wort, dann könnt ihr was erleben!«, zischte George.

Ann starrte mit leerem Blick auf die staubige Straße. Das Familienleben war das reinste Minenfeld. Wann, so überlegte sie, habe ich im Beisein der Jungen gesagt: Er hat sie sitzen lassen? Mutter zu sein ist wirklich nicht leicht. Die Kinder vergessen das, was sie sich merken sollen, und behalten das, was sie vergessen sollen. Jetzt ist George wieder wütend auf mich, er wird Verdauungsbeschwerden kriegen und seine schlechte Laune an mir auslassen. An allem ist nur Sophie schuld. Hatte sie nicht gesagt, dass sie nie wieder nach Italien kommen würde? Wieso plötzlich diese Geschwisterliebe für Zoë? … Ich muss aufhören, ständig darüber nachzudenken und die alten Wunden aufzureißen.

Die Aussicht, einen Parkplatz suchen zu müssen, verbesserte Georges Laune ebenfalls nicht. Der Parkwächter vor dem Restaurant steckte zufrieden den Geldschein ein und versprach, mit seinem Leben für den Wagen zu bürgen. »Ich weiß nicht, ob der Kerl ein Gauner ist oder ob Giovanni ihn beauftragt hat, nach dem Rechten zu sehen.«

»Wohl beides«, gab Ann kurz angebunden zurück. Sie hatte ihre Schwester entdeckt, die angeregt mit Carlo di Angelo plauderte, und das trug nicht gerade dazu bei, ihre Stimmung zu heben. Gutes Aussehen verdirbt den Charakter, dachte Ann. Carlo war ihr nie ganz geheuer gewesen. Der Professor für Gynäkologie an einer großen italienischen Universitätsklinik war für seine Liebenswürdigkeit und für seinen Charme ebenso berühmt wie für sein phantastisches, typisch italienisches Äußeres. In Anns Augen war er jedoch in erster Linie ein enger Freund von Raffaele de Nardis. Es gelang ihr einfach nicht, sich in seiner Gegenwart zu entspannen.

»Ann«, sagte Sophie mit übertriebener Freundlichkeit. »Du erinnerst dich doch an Carlo? Er kann leider nicht sehr lange bleiben.«

»Signora.« Carlo ergriff Anns Hand. Einen Augenblick befürchtete Ann, er werde ihre Hand an seine Lippen führen, aber er schüttelte sie nur mit einer knappen Verbeugung. Der überreizten Ann schien es, als blitze Spott in seinen Augen auf.

Wie konnte er es wagen, sich über sie lustig zu machen? Sie hatte wirklich keinen guten Tag. Selbstverständlich wusste er Bescheid, davon war Ann überzeugt. Diese beiden hatten keine Geheimnisse voreinander. Aber Ann würde sich nichts anmerken lassen. »Ist Ihre Frau auch mitgekommen, dottore? Alle reden von ihrer Schönheit.«

»Vielen Dank. Nein, nein. Giuseppina ist zu Hause bei den Kindern.«

»Sie haben zwei, Ann, genau wie du, und Giuseppina wird immer schöner. Oder ist das nur die Schwärmerei eines verliebten Ehemanns, Carlo?«

»Bitte, entschuldigt mich«, sagte Ann steif. »Ich glaube, Mutter braucht Hilfe.«

»Was habe ich denn jetzt wieder gesagt?«, fragte Sophie und blickte ihrer Schwester verdutzt nach, die ein viel zu enges Crêpekleid trug. Warum kleidet sie sich bloß so altjüngferlich? Verglichen mit Ann wirkt sogar Judith geradezu modern, dachte sie.

Carlo lachte gutmütig und nahm ihre Hand. »Du hast dich kein bisschen verändert, Sophie. Carissima, du hast einer Frau mit, sagen wir, hübschen Rundungen deutlich gemacht, dass andere Frauen, die auch Kinder zur Welt gebracht haben, es dennoch geschafft haben, schlank zu bleiben.«

Sie sah ihn an und lachte. Aber dann wurde ihre Miene ernst. »Ich hoffe doch, ich habe mich verändert, amico.«

»Aber nein. Du bist du … anders möchten wir dich gar nicht.«

Wir? Wer ist wir?, grübelte Sophie. Sie schaute zu Carlo auf. »Ich habe es mir abgewöhnt, es allen recht machen zu wollen.«

»Das ist gut. Denn es ist unmöglich, es allen recht zu machen. Nimmst du Wein?« Er reichte ihr ein Glas von einem Tablett auf dem Tisch und winkte den Kellner herbei. »Acqua minerale, per favore … Sophie, Raffaele tritt bei den Festspielen in Verona auf.«

Sie warf ihm einen flüchtigen Blick zu. »Was hat das mit mir zu tun, Carlo? Weißt du noch, wie wir alle vier dort in der Oper waren? Und wie missmutig Rafael gewesen ist … ›Musik ohne Gesang ist mir lieber.‹ Weißt du noch?«

»Aber das hat er doch nicht ernst gemeint, cara.«

»Mir kam es so vor.« Sie waren fünf Jahre verheiratet gewesen, und sie hatte sich eingebildet, ihn zu kennen, aber in Wirklichkeit hatte sie gar nichts von ihm gewusst. Jedenfalls nichts, was von Bedeutung war.

»Er verbringt einen Teil des Sommers im Castello. Seine Mutter und Paolo mit seiner Familie sind in den Ferien auch hier.«

»Ich hoffe, dass sie alle eine schöne Zeit haben«, erwiderte Sophie. »Wir müssen rein zu den anderen, Carlo. Dort drüben ist Lucy, die Brautjungfer, mit ihrem problematischen alten Onkel. Mist, ich habe ihn neben Giuseppina gesetzt, und die ist gar nicht da. Wie bin ich bloß darauf verfallen, dass sie mitkommt? Damit ist die ganze Sitzordnung für diesen Tisch hinfällig. Noch mehr Aufregung kann meine Mutter nicht verkraften.«

»Kann ich irgendwie helfen?«

»Nein, nein, amico.« Wie viel kann ich ihm anvertrauen?, überlegte Sophie. »Sie hatte ihren Hut verlegt.«

»Ach so, ich verstehe. Giuseppina hat mindestens hundert Hüte. Wenn ich sie frage: ›Carissima, wie viele Hüte hast du eigentlich?‹, lacht sie nur und kauft sich noch einen. Einer davon muss doch deiner Mutter passen.«

»Du bist der netteste Mann, den ich kenne, Carlo di Angelo, aber ich habe ihren Hut inzwischen gefunden.«

»Sophie …«

»Ich muss zu den anderen, Carlo.«

Er verbeugte sich – eigentlich eher ein Kopfnicken als eine Verbeugung, doch es zeugte von Respekt und Verständnis.

Stephanie lauerte ihr auf. »Sophie, wir müssen zu Tisch.« Sie umfasste Sophies Unterarme, hielt Sophie auf Abstand und begutachtete sie wie ein Gemälde, das sie zu kaufen beabsichtigte. »Dein Kleid ist entzückend. Bestimmt italienisches Design.«

Als Sophie nichts sagte, ließ Stephanie sie los und trat leicht errötend zurück. »Ich bin furchtbar neugierig auf alles, was du mir zu erzählen hast. Du hast dich ja kaum verändert. Hellgrün passt perfekt zu deinen Augen. Warum hat Ann nur so grelle Farben gewählt? Und was um Himmels willen hat sie mit ihren Haaren angestellt?«

»Am besten, du suchst dir schon mal deinen Sitzplatz, Stephanie. Entschuldige mich bitte, ich muss zu Zoë.«

Stephanie, eine Nachbarin von Sophies Eltern, war genau so alt wie Kathryn. Sophie sah keinen Grund dafür, Vertraulichkeiten mit ihr auszutauschen. Kathryn hatte ihr von Sophies Lebensgeschichte gewiss nur so viel erzählt, wie sie für richtig hielt. Stephanie brauchte nicht zu wissen, dass sie sich das schlichte Baumwollkleid von einer Schneiderin in Edinburgh hatte nähen lassen. Es war kein Designermodell. Diese Zeiten waren vorbei, und sie trauerte ihnen nicht nach.

Das Restaurant war sehr schön und alles andere als typisch. Die Beleuchtung war eher gedämpft, im Gegensatz zu den meisten örtlichen Lokalen, die Rücksicht darauf nahmen, dass italienische Gäste sehen wollen, was sie auf dem Teller haben. Die Einrichtung war minimalistisch. An den weiß getünchten Wänden hingen keine Bilder, aber in den Nischen standen kunsthandwerkliche Objekte, die von Punktstrahlern beleuchtet wurden. Keine Statuen, keine Weinreben und nirgendwo eine Chiantiflasche im Bastkorb. Es war sauber, schlicht eingerichtet und gut klimatisiert. Es hätte sich genauso gut in London oder New York befinden können. Sophie gefiel es sehr, und sie machte Giovanni ein Kompliment.

»Ja«, erwiderte er stolz. »Aufdringliches Dekor lenkt nur vom Essen ab. Und meine Kochkunst ist schließlich das Einzige, was zählt.«

Sophie zuckte zusammen. Seine Musik ist das Einzige, was zählt, du dummes Kind. Sie ignorierte ihre Erinnerung und rang sich ein Lächeln ab. »Ihr Genies seid alle gleich, Giovanni. Ihr habt ein kolossales Ego.«

Er drückte ihr einen schmatzenden Kuss auf die Wange. »Aber natürlich. Sonst würden wir nicht überleben. Was sagst du zu den Blumen? Gefallen sie dir? Ich will schnell noch deine Eltern und die kleine Zoë begrüßen, dann muss ich wieder in die Küche, damit mit dem Essen nichts schief geht.« Er nahm ihre Hand und geleitete sie zu einem Grüppchen, das fast ausschließlich aus Familienmitgliedern bestand. Zoë strahlte vor Glück, und Sophie entspannte sich und freute sich mit ihr.

Den sorgfältig beschrifteten Platzkarten schenkte niemand Beachtung.

»Ann hat gesagt, eigentlich sei die Sitzordnung unerheblich, nur der Kopf des Tisches mache da eine Ausnahme«, sagte Harry Forsythe, »deshalb habe ich auf Sie gewartet.«

Hat sie das wirklich gesagt? »Sehr nett von Ihnen, Harry.« Sophie fiel es nicht schwer, Harry ein freundliches Lächeln zu schenken, denn er hatte sich mächtig ins Zeug gelegt. Sein leichter Sommeranzug stand ihm ausgezeichnet. Sophie freute sich aufrichtig, dass er auf sie gewartet hatte, aber es tat trotzdem weh, dass Ann die Arbeit, die sie sich gemacht hatte, so achtlos beiseite gewischt hatte.

»Ihre Familie, Sophie, hat ein starkes Zusammengehörigkeitsgefühl. Sehr italienisch.«

Wenn er wüsste! »Es ist eine Hochzeit, ein guter Anlass für ein geselliges Beisammensein.«

Er lächelte sie freundlich an. »Und Sie haben diesen Anlass gebraucht, Sophie, um hierher zurückzukommen.« Als er bemerkte, dass sie zusammengefahren war, sagte er: »Entschuldigen Sie, das geht mich nichts an. Aber ich habe mich immer wieder gefragt, was es mit dieser geheimnisvollen großen Schwester auf sich hat, die bei keiner Familienfeier auftauchte.«

»Das ist eine Übertreibung«, erwiderte Sophie ruhig. »Ich sehe meine Familie mehrmals im Jahr.« Nun hatte sie selbst übertrieben. »Nur eben nicht in der Toskana. Aber jetzt sollten wir unsere Plätze einnehmen.«

Sie mussten dann doch an verschiedenen Tischen sitzen. Carlo hatte sein Versprechen gehalten und neben Lucys Onkel Platz genommen. Als Sophie an ihm vorbeiging, hob er lächelnd sein Glas Wasser und prostete ihr zu. Ihr Onkel David, der schon ein bisschen mürbe war, saß ganz allein. Sie seufzte, verzog das Gesicht zu einem Grinsen und setzte sich neben ihn. »Onkel David, schön, dich zu sehen.«

Er glaubte ihr. Das war einer seiner größten Fehler. »Wenn es nach der Tischordnung ginge, müsste ich dort drüben sitzen.«

»Ist egal. Hier sind wir näher an der Küche und werden auch zuerst bedient.«

»Ich bin kein Freund der italienischen Küche und bin nur gekommen, weil es ein Familienfest ist. Warum konnte Zoë nicht in einer kleinen, hübschen englischen Kirche heiraten? Man sollte meinen, ein italienisches Desaster in der Familie sei genug, aber auf mich hört ja keiner.«

»Sie heiratet doch keinen Italiener.«

»Eben«, gab er triumphierend zurück. »Warum heiratet sie dann nicht zu Hause?« Er zeigte ans Kopfende des Tisches. »Seiner armen Mutter macht die Hitze offenbar sehr zu schaffen.«

Sophie sah zu Maude hinüber, die in der Tat ein gerötetes Gesicht hatte. »Das kommt von der Freude und dem Wein, den sie zum Essen trinkt. Es gefällt ihr hier ausgezeichnet.«

Der Kellner brachte ein Tablett mit verschiedenen Antipasti. Sophie häufte sich den Teller voll. »Du solltest mal probieren, Onkel David.«

Er rümpfte die Nase, ohne sich von den verlockenden Düften betören zu lassen. »Wenn ich mit deiner Mutter nach Hause gefahren bin, werde ich ein Sandwich essen.«

Sophie zählte im Geist bis zehn und weiter bis zwölf. »Probier mal von dem Käse. Hattet ihr, du und Judith, einen angenehmen Flug?«

»Mit dieser Frau ist jede Unternehmung eine Qual.« Er nippte an seinem Wein und spülte mit einem Schluck Wasser nach. »Sieh dir bloß den Jungen an.« Mit dem Weinglas deutete er auf den strahlenden Jim, der daraufhin herüberwinkte. »Das ist kein guter Anfang für eine Ehe. Er hätte ein Machtwort sprechen sollen.«

Sophie winkte zurück. Jim und Zoë war anzusehen, wie sehr sie sich liebten. Neben Jim saß Kathryn, die sich von der Aufregung inzwischen erholt hatte, und neben Zoë saß Maude. »Jim kommt an unseren Tisch, Onkel David. Du verkneifst dir bitte deine kritischen Bemerkungen.«

»Hallo, Mr Walker. Nett, Sie kennen zu lernen. Zoë hat mir viel von Ihnen erzählt.«

»Hat sie auch gesagt, dass ich italienisches Essen hasse?«

»Nein, Sir.« Das Lächeln war aus Jims Gesicht gewichen, und er blickte verlegen drein.

Sophie stand auf und nahm seinen Arm. »Onkel David ist ein alter Griesgram, Jim. Komm, ich stell dir Carlo vor.«

Getreu seiner Ankündigung, nur zur Vorspeise zu bleiben, war Carlo soeben im Begriff, das Restaurant zu verlassen. Sie eilte hinter ihm her. »Ich wollte dich in deiner trauten Zweisamkeit nicht stören, cara«, sagte er lachend.

Sophie stellte die beiden Männer einander vor und erklärte Jim, warum Carlo schon gehen musste. »Danke, dass du dich um Lucys Onkel gekümmert hast, Carlo. Ich verspreche dir, dass du bei der Hochzeit weder ihn noch meinen reizenden Onkel David am Hals haben wirst.«

»Das wird mir gewiss nicht erspart bleiben, denn sie werden sich alle um Giuseppina scharen. Soll ich vielleicht einen Degen mitbringen?«

»Ein hübsches kleines Skalpell wäre vielleicht besser.«

»Sie sind unglücklich.« Er beugte sich hinunter und küsste sie auf die Wange. »Sei nicht so hart, carissima. A domani, Jim. Bis morgen!«

Sie standen an der Tür und beobachteten, wie Carlo leichtfüßig zum Parkplatz eilte, dem Parkwächter im Vorbeigehen einen Geldschein in die Hand drückte, ein paar Worte mit ihm wechselte, die Wagentür öffnete und sich anmutig hinter das Steuer setzte. Sie warteten, bis er den Parkplatz verlassen hatte. Er drehte sich nicht noch einmal zu ihnen um. Ob er in Gedanken schon bei seiner nächsten Patientin war? Oder dachte er an seine Frau und die Kinder? Hatte er Rafael erzählt, dass er sie, Sophie, getroffen hatte? War das irgendwie von Bedeutung?

Sie seufzte.

»Hey, Sophie. Was soll dieser tiefe Seufzer? Ein netter Kerl. Ist er ein guter Freund von dir?«

»Das war er, vor langer Zeit. Mach dir keine Gedanken wegen David, Jim.«

Jim lachte. »Ich sagte doch, Zoë hat mir alles über ihn erzählt. Das war die Wahrheit.«

»Er ist ein entsetzlicher alter Nörgler, aber ein-, zweimal im Jahr muss man ihn ertragen.«

»Aber nicht in Australien! Nein, nach Australien werden wir ihn nicht einladen.«

»Cara! Ich dachte schon, du wärest bereits gegangen, ohne dich zu verabschieden.« Giovanni war herausgekommen. »Dein Onkel David ist ein richtiger Miesepeter«, flüsterte er.

Sophie wartete, bis Jim außer Hörweite war. »Er ist ein egoistischer alter Langweiler. Das Essen ist wirklich exquisit, Giovanni.«

Er zuckte die Achseln. Das musste man ihm nicht erst sagen. »Ich werde das Dessert auftragen.«

Sophie fragte sich, wie die Stimmung wohl sein würde, und begab sich ans Kopfende des Tisches, wo David inzwischen auf Archies Platz saß, der sich zu seinen Enkelkindern gesetzt hatte. Als Sophie kam, stand David auf. »Entschuldigt bitte, ich fühle mich jetzt etwas besser, Kathryn, und würde mich freuen, wenn mich jemand in mein Hotel zurückfahren könnte.«

Kathryn sah sich verzweifelt um.

»Wenn du jetzt schon weg willst, musst du dir ein Taxi nehmen, Onkel«, erklärte Sophie unverblümt. »Giovanni hat sich solche Mühe gegeben, und er wäre sicher gekränkt, wenn die Hälfte der Gäste schon vor dem Nachtisch aufbricht.«

»Ich kann keinen Kuchen mehr essen, er ist zu schwer.«

»Tut mir wirklich Leid, aber wenn du italienisches Essen nicht ausstehen kannst, warum bist du dann überhaupt gekommen?«

»Ich werde dich fahren, David.« Archie stand neben ihnen. Schließlich war David sein Cousin. »Mach dir keine Gedanken, Kathryn, es ist alles nur die Aufregung vor der Hochzeit.«

»Weder Sophie noch David heiraten morgen«, warf Ann ein.

Ohne seine Tochter weiter zu beachten, sagte Archie: »Hebt mir ein Stück Kuchen auf, ich esse es zum Kaffee, wenn ich wieder da bin.«

»Wohin um Himmels willen gehen Archie und David?«

Zitternd setzte sich Kathryn auf ihren Platz. »Es ist nichts, Judith. Sophie hat den armen David geärgert, und er will in sein Hotel zurück.«

Judith setzte sich. »Der dumme Kerl, er ist viel zu warm angezogen. Aber es war unklug, es dir mit ihm zu verderben, Sophie. Er ist, wie du weißt, ein reicher Mann.«

»Das gibt ihm nicht das Recht, sich bei allen unbeliebt zu machen. Er wird schon zur Hochzeit kommen, und wenn er keine Möglichkeit findet, seinen Reichtum mit ins Grab zu nehmen, dann wird er Zoë ein Vermögen hinterlassen und alle werden glücklich und zufrieden sein. Oh, seht mal!« Sie stand auf und applaudierte, und die anderen Gäste hörten auf zu plaudern und drehten sich um. Giovanni trug eine wunderschön dekorierte Torte herein, garniert mit frischen Früchten und Sahne und mit Püppchen, die Braut und Bräutigam darstellten. Aller Zank und Streit war vergessen, als die Kameras in Aktion traten.

»Hübsch, nicht?«, sagte Giovanni. »Komm, Zoë, und schneid sie an.«

»Ich freue mich so, dass du gekommen bist, Sophie«, sagte Zoë später im allgemeinen Aufbruchstrubel. »Ich hoffe, du kannst meinen Hochzeitstag genießen.«

»Aber ja. Ich werde lauter Hurra rufen als alle anderen … bis auf die Jungs natürlich«, fügte sie hinzu, als die Zwillinge mit lautem Geschrei an ihnen vorbeiflitzten und von ihrem Vater und ihrer Großmutter eingefangen wurden.

»Sophie …« Sie stockte.

»Was denn?«

»Ach, eigentlich nichts. Ich denke manchmal an dieses schreckliche Jahr und frage mich …« Sie machte eine sorgenvolle Miene. »Ich möchte …« Dann schien sie es sich anders zu überlegen und sagte nur: »Bitte, genieße diesen Aufenthalt, und lass dich nicht fertig machen.«

»Fertig machen? Ach so, du meinst, weil wir in Italien sind? Ich bin froh, dass du mich zu dieser Reise gezwungen hast«, sagte sie, beinahe selbst überzeugt davon, dass sie die Wahrheit sprach. »Ich war hier immer glücklich. Und ich habe Carlo und Giovanni wiedergesehen, die ich sehr vermisst habe.«

»Ich erinnere mich noch genau an deine Hochzeit. Du warst eine so schöne Braut. Raffaele hat mir damals diesen Ring geschenkt.« Sie zeigte auf den goldenen Ring, den sie an einem dünnen Kettchen um ihren schlanken Hals trug. »Er sagte, dass er eigentlich mich am liebsten mag, aber mit seiner Hochzeit nicht länger warten könne. Das war nett, nicht wahr?« Als sie in das gequälte Gesicht ihrer Schwester blickte, sagte sie: »Ach, Sophie, es tut mir so Leid.«

»Sei nicht albern, Dummerchen. Ich hätte ihn doch nie geheiratet, wenn er kein lieber Mensch gewesen wäre. Und jetzt geh, Maude und Penny und vor allem Jim warten schon. Er ist genauso nett, wie du ihn mir beschrieben hast. Wir sehen uns dann zu Hause.«

Auf dem Weg zum Parkplatz plauderte Sophie mit Harry über das Essen, das Restaurant und die Gäste. Sie verabschiedeten sich, und er fuhr los, während Sophie noch eine Weile in ihrem Auto sitzen blieb und nachdachte. Ihr eigener Hochzeitstag? Zoë erinnerte sich noch daran. O ja, sie selbst erinnerte sich auch. An die Angst, die Aufregung und die Vorfreude, als sie morgens aufwachte und sich auf den glücklichsten Tag ihres Lebens vorbereitete. Sie sah wieder ihr Hochzeitskleid vor sich, das von einem führenden italienischen Modeschöpfer entworfen und von ihrem Vater bezahlt worden war.

»Wenn ich die Feier schon nicht ausrichte, kann ich doch zumindest dein Kleid bezahlen.«

Der Spitzenschleier – ein Familienerbstück der de Nardis – war so dick gewesen, dass sie kaum sehen konnte, ob Rafael wirklich am Altar stand. Panik hatte sie erfasst … Er ist nicht gekommen. Alles war nur ein Traum, war es ihr durch den Kopf geschossen. Tränen traten in ihre Augen. Doch dann hatte sie ihn entdeckt, und er nahm ihre Hand, und alles war gut. Rafael liebte sie. Nichts anderes zählte. Aber er hatte sie nicht genug geliebt. Und sie, hatte sie ihn vielleicht zu sehr geliebt?

»Ist alles in Ordnung, Signorina?« Das war der Parkwächter.

»Zanzare«, sagte sie, »diese verdammten Stechmücken«, und gab ihm ein Trinkgeld.

»Troppo gentile, troppo gentile, sehr freundlich.« Er verbeugte sich vor ihrem heruntergekurbelten Fenster. Sie startete den Motor und fuhr los.

Während Sophie die Täler und die majestätischen Berge auf sich wirken ließ, traten die Erinnerungen in den Hintergrund. Wie konnte hier jemals etwas Furchtbares geschehen?, schien diese wunderbare Landschaft sagen zu wollen. Aber vor der Trattoria in Gabbiana stand diese Gedenktafel, und diesmal kurbelte Sophie das Fenster herunter und las die Inschrift. Die Tafel erinnerte an Schüler, die hier in den sinnlosen, blutigen Gemetzeln des Zweiten Weltkriegs ihr Leben verloren hatten. Beinah in jeder Stadt und jedem Dorf gab es eine solche Gedenktafel. Das war die Wirklichkeit. Das war bedeutsamer als selbstsüchtige Verwandte und ihr kleines persönliches Unglück. Ob auch Onkel David im Zweiten Weltkrieg als Soldat gekämpft hatte? Schon möglich. Sie nahm sich vor, freundlicher und verständnisvoller zu sein. Es war Zoës großer Tag, und nichts sollte ihr Glück verderben.

KAPITEL 6

Sie warteten den ganzen Tag. Was konnten sie sonst machen? Sie waren Kinder. Um fünf Uhr zog Gabriella ihren besten Mantel, Hut und Handschuhe an und machte sich auf den Weg nach Aulla. Sie betrat ihr Elternhaus und verlangte, den General zu sprechen.

»Geh nach Hause, Mädchen, sonst gerätst du in Schwierigkeiten.«

Sie war vierzehn Jahre alt. Stolz und mit hoch erhobenem Kopf blickte sie dem unverschämten Soldaten fest in die Augen. »Ich bin kein kleines Mädchen. Ich bin Gabriella Brancaccio-Vallefredda. Das hier ist das Haus meines Vaters, und ich verlange, den General zu sprechen.«

Es dauerte zwanzig Minuten, in denen sie sich mit drei Uniformierten auseinander setzen musste – einer versuchte sogar, sie mit Gewalt die Treppe hinunterzubefördern –, bis sie endlich in das Arbeitszimmer ihres Vaters geführt wurde. Der deutsche General saß am Schreibtisch, und durch die Fenster hinter ihm sah Gabriella den wunderbaren Park. Der Park hätte verwahrlost wirken sollen, aber er war so gepflegt wie eh und je, als ginge ihr Vater dort immer noch täglich spazieren.

Der General erhob sich. »Signorina, tut mir Leid, dass Sie diese Prozedur über sich ergehen lassen mussten, aber es wäre besser gewesen, Sie wären nicht gekommen. Ich hätte Ihnen schon eine Nachricht geschickt, wenn ich etwas Neues erfahren hätte.«

»Was ist aus meinem Vater, Ihrem Gastgeber, geworden, General? Ich will wissen, warum man ihn fortgebracht hat und wann er zurückkommt.«

»Es handelt sich nur um ein paar offene Fragen, Signorina, mehr nicht. Bitte, beunruhigen Sie sich nicht. Es besteht … Klärungsbedarf, und bedauerlicherweise zeigt sich Ihr Vater nicht so kooperativ, wie wir es uns wünschen. Wir stehen auf derselben Seite«, fügte er fast beschwörend hinzu.

»Wird er hier festgehalten, in seinem eigenen Haus?«

»Er wird verhört, Signorina. Ich bin nicht befugt, Ihnen mehr dazu zu sagen.«

Sie wollte sich nicht setzen und schlug auch die angebotene Erfrischung aus. Und sie wollte sich auch nicht in einem seiner Wagen zurück zu dem Häuschen chauffieren lassen, in dem sie jetzt wohnten. Sie ging zu Fuß, mit hoch erhobenem Kopf, und ließ ihren Tränen erst freien Lauf, als sie Aulla hinter sich gelassen hatte.

Ihr Bruder wartete schon auf sie.

»Er sagt, es ist nichts. Wir müssen abwarten.«

Sie warteten jahrelang. Ihr Vater starb 1944 in einem Lager in Polen.

Gabriella lag einen Augenblick reglos da und fragte sich, wie es heute um ihre Gesundheit stand. »Gut, heute bin ich zu gebrauchen.«

Natürlich musste sie die Dinge langsam angehen lassen. Alles hatte seine Zeit, und bedauerlicherweise war für sie die Zeit der steifen Gelenke und Wehwehchen gekommen. Aber heute fühlte sie sich wohl. Sie verzog den Mund zu einem Lächeln und räkelte sich in dem großen geschnitzten Eichenbett wie eine junge Frau, die ihren Liebhaber erwartet. Aber es gab keinen Liebhaber. Mario war bereits seit dreißig Jahren tot, und sie hatte noch nie einen anderen Mann angeschaut. Neben ihm verblassten alle Männer, die sie kannte. Es ist nicht richtig, einen Menschen anzubeten, diese Ehre gebührt Gott allein, sinnierte sie. Demnach habe ich gesündigt, denn ich habe Mario angebetet und nach dessen Tod Raffaele, mein wunderschönes Baby, mit dem Aussehen eines Engels und seiner wundersamen Begabung. Sie liebte auch Paolo, ihren Ältesten, keine Frage. Auch er war ihr Sohn, Marios Erbe, und manchmal, wenn sie abends im Schein der Kerzen zu Tisch saßen, hätte sie schwören können, Mario sitze neben ihr: dasselbe klassische Profil, dasselbe stille Lächeln. Paolo hatte nie ihr Missfallen erregt. Er hatte die richtige Frau geheiratet, hatte zwei wunderbare Kinder – Töchter zwar, aber in diesen aufgeklärten Zeiten, in denen man nicht mehr zum Schwert greifen musste, um seinen Besitz zu verteidigen, spielte das keine Rolle mehr.

Gabriella lächelte erneut, als sie an dieses Idealbild einer Familie dachte. Sie liebte sie alle, aber das war keine Sünde, denn sie vergötterte sie nicht. Sie vergötterte einzig und allein Raffaele. Und er, ihr Engel, würde heute kommen. Jeden Sommer öffnete sie das Castello. Gewiss, der rechtmäßige Besitzer war Paolo, aber er würde sich nicht anmaßen, eine Entscheidung zu treffen, solange seine Mutter noch lebte. Die Contessa allein entschied, wann das Castello geöffnet wurde, und sie öffnete es nur, weil es Raffaeles liebster Aufenthaltsort war – ein Refugium, in das er sich zurückzog, wenn sein ungesunder Lebensstil ihn zu zermürben drohte. Aber wenn sie ganz aufrichtig war – und Aufrichtigkeit sich selbst gegenüber war ihr oberstes Gebot –, musste sie sich eingestehen, dass er die letzten Jahre nur noch kam, wenn er in Verona oder Mailand auftrat. Der Graf, der diese gewaltige, uneinnehmbare mittelalterliche Anlage erbaut hatte, hätte es sich nicht träumen lassen, dass eines Tages einer seiner Nachkommen, der größte Klaviervirtuose des Jahrhunderts, dort, abgeschirmt von der Außenwelt, Entspannung finden würde. Ja, für sie, die Contessa, war Raffaele der größte Klaviervirtuose seiner Zeit – Mütter sind ja grundsätzlich nicht bescheiden. Und wer sagte, dass ihr die Geschichte nicht Recht geben würde?

Deshalb war die Contessa in den vergangenen fünf Jahren jeden Sommer ins Castello gezogen, und jeden Sommer hatte Raffaele sein entzückendes Lächeln aufgesetzt – und war in seiner Mailänder Wohnung geblieben. Aber dieses Jahr waren ihre Gebete erhört worden. Die Madonna verübelte ihr offensichtlich nicht, dass sie ihren Sohn anbetete; da sie selbst Mutter war, hatte sie gewiss Verständnis dafür. Raffaele würde in seinem Elternhaus wohnen, wenn er bei den Festspielen in Verona drei Konzerte gab. Heute würde er mit seiner Entourage eintreffen, aber das war kein Problem. Das einzige Problem war immer nur dieses Mädchen gewesen, und sie hatte Recht behalten. Sophie war nicht die Richtige gewesen für ihren Sohn. Er brauchte eine gebildete und kultivierte Frau, die ihm ebenbürtig war, eine Frau, die den Anforderungen zu genügen verstand, die die Welt und sein Genie an ihn stellten. Eine Frau wie Ileana.

Sie zog an der Schnur. Die reich verzierte Glocke neben ihrem Bett ertönte, und als ihre Zofe eintrat, verlangte Gabriella ihr Frühstück: »Frisch gepressten Orangensaft, zwei Feigen, Toast mit Honig und Kaffee.« Nähere Anweisungen erübrigten sich. Der gute Geist in der Küche bereitete ihr seit mehr als fünfzig Jahren das gleiche Frühstück zu.

Paolo wird uns beide bald erschießen müssen, dachte sie, so wie man alte Pferde von ihrer elenden Existenz erlöst.

Aber heute war kein Tag zum Jammern. Die Wehwehchen, die bewiesen, dass sie so langsam alt wurde, auch wenn der Blick in den Spiegel das manchmal vergessen ließ, waren wie weggeblasen. Sie stand auf, schlüpfte in ihren Morgenmantel aus Spitze und Seide, der, wie ihr Schneider seinerzeit beklagt hatte, ihrer Schönheit nicht gerecht wurde, und trat ans Fenster. Sie haderte nicht mit ihrem körperlichen Verfall, sie nahm ihn hin, so wie sie sich am Ende damit abgefunden hatte, dass Mario von ihr gegangen war. Anderes konnte und wollte sie jedoch nicht hinnehmen. Das Haus ihrer Kindheit. Die väterliche Villa mit dem Park, die von den Engländern zerbombt worden war. Ludovicos Tod, seine Ermordung, ja, Ermordung. Die Schatten der Vergangenheit verdunkelten das Zimmer, und sie versuchte sie abzuwehren, aber vergeblich. Sie waren wieder da – die Deutschen, die Engländer. Sie sah sie, hörte ihre Stimmen und ihr Gelächter. Gabriella holte tief Luft. Sie hatte Mario versprochen, nicht ihr Leben lang mit Ludovicos Tod zu hadern.

Ach, Mario. Wenn ich mehr Kinder bekommen hätte – was durchaus möglich gewesen wäre, denn Mario war ein kräftiger und gesunder Mann –, dann wäre mir Raffaeles geniale Begabung bestimmt entgangen. Bei dem Gedanken blieb ihr fast das Herz stehen. Che disastro! Ja, das wäre ein Unglück gewesen. Aber der Herr gibt, und der Herr nimmt. Er hatte ihr Mario gegeben, und er hatte ihr ihn wieder genommen, damit sie sich ganz Raffaele widmen konnte.

Sie öffnete das Fenster, brach eine Toastscheibe in kleine Stücke und warf sie hinaus. Vielleicht gab es dort ein paar Vögelchen, die sie fraßen, und Portofino würde sich freuen, weil er glaubte, dass sie den Toast gegessen hatte. Portofino, was für ein Name für einen Mann! Ohne Frage, seine Eltern waren glücklich gewesen in der Stadt, der ihr Sohn seinen Namen verdankte. Gabriella seufzte. So glücklich wie Mario und ich mit unseren beiden reizenden Kindern. So glücklich, wie ich heute bin, weil Raffaele kommt.

Sie läutete noch einmal. »Schnell, Marisa, mach schnell! Heute kommt der Maestro. Ich muss dafür sorgen, dass alles in Ordnung ist.«

Den ganzen Tag beschäftigte sie sich mit Speiseplänen, Blumengebinden, Einladungen. Eine Dinnerparty am Tag nach jedem Konzert, ein Empfang in Verona jeweils nach der Vorstellung.

»Hat Cesare dem Maestro seine alten Zimmer hergerichtet?«

»Aber natürlich, Contessa. Sie stehen schon seit Jahren für ihn bereit.« Marisa war so alt wie ihre Herrin und fast ebenso schlank, aber ihr rundliches, derbes Gesicht verriet die bäuerliche Herkunft. Sie hatte sich angewöhnt, wie die Contessa zu denken und sich so unauffällig zu kleiden und zu verhalten, dass sie von niemandem bemerkt wurde. Gute Eigenschaften für eine vertrauenswürdige Dienerin.

»Weißt du noch, Marisa? Er hat seine Flitterwochen hier verbracht. Che dolore … Nichts soll ihn daran erinnern.«

Es gab keine Erinnerungsstücke. Sie hatte nie ein Foto ihrer Schwiegertochter rahmen oder ihr Porträt malen lassen, um es in der Galerie neben den Bildnissen der anderen Ehefrauen aufzuhängen. Raffaele war dies gar nicht aufgefallen, so sehr war er auf seine Musik konzentriert. Vielleicht hatte er auch einfach keinen Wert darauf gelegt.

Ich hatte Recht, dachte sie, wirklich Recht. Manche Fehler hätte ich ja hingenommen. Haben wir nicht alle unsere Fehler? Ihre niedere Herkunft, ihre geringe Bildung – sie hatte ihr Studium abgebrochen –, ihre dürftigen Kenntnisse über Musik, Literatur und Kunst. Aber ihr englisches Blut? »Sie ist Engländerin, Mamma.« Ich höre heute noch seine Stimme. Wie konnte er nur? Warum hatte er ausgerechnet eine Engländerin mit nach Hause gebracht, wo sie die Engländer doch so sehr verachtete? Nicht nur, dass diese Engländer unsere Dörfer aufkaufen und betrunken und halb nackt durch die Straßen stolpern. Nein, Gabriella, du übertreibst. Mario hat dich auch schon immer wegen deiner Übertreibungen gescholten. Und schließlich ist diese Engländerin fort, und er kommt heute.

Seine Lieblingsgerichte. Er war wählerisch – nein, sie würde niemals zugeben, dass Raffaele nicht vollkommen war. Er lebte nur für die Musik, daher wäre es ihm niemals über die Lippen gekommen, ohne Mammas fagioli all’uccelletto, ihren besonderen Bohneneintopf, könne er nicht leben. Oder ihre verzolini della vigilia, die gefüllten Kohlblätter, die an Heiligabend im Castello serviert wurden, ob die ganze Familie versammelt war oder nicht. Nicht dass Gabriella selbst für ihre Söhne gekocht hätte. Aber wie alle guten italienischen Hausfrauen überwachte sie die Zubereitung der Speisen und erteilte genaue Anweisungen. Natürlich hat Raffaele diese Gerichte und viele andere geliebt. Er hat es nur nicht gesagt. Schließlich ist er Musiker und sein Kopf erfüllt von Musik. Und einen soffiato di gamberi würde er doch bestimmt nicht verschmähen?

»Marisa, sollen wir für den Maestro Garnelen oder doch lieber Jakobsmuscheln zubereiten? Capesante alla veneziana?«

»Ganz wie Sie meinen, Contessa«, sagte Marisa lächelnd. Sie kannte den Maestro seit seiner Geburt, sie hatte mehr Zeit mit ihm verbracht als seine Mutter, aber sie wäre lieber gestorben, als damit zu prahlen. Raffaele de Nardis würde erst dann merken, dass er Jakobsmuscheln auf venezianische Art aß, mit allerbestem Olivenöl zubereitet, oder ein Soufflé mit frischen Eiern, wenn das Essen vom Teller springen und ihn in seine aristokratische Nase zwicken würde. Er aß, um zu leben. Er lebte nicht, um zu essen. Marisa behielt es auch für sich, dass Raffaeles Sinne nur damals für kulinarische Köstlichkeiten geschärft waren, als die englische Miss das Bett mit ihm geteilt hatte. Damals war er in die Küche gekommen und hatte ernst und kenntnisreich über Speisen gesprochen, die er mit seiner Frau genießen wollte. Marisa liebte Raffaele, ihm gehörte ihr Herz, doch der Contessa gehörte ihre Loyalität.

»Ich habe die kleine englische Miss heute in Licciana Nardi gesehen, Contessa.«

Gabriellas Herz begann so heftig zu pochen, dass sie ihre knochige Hand darauf legen musste, um es zu beruhigen. Ob Marisa ihre Gedanken gelesen hatte? »Welche englische Miss, Marisa?«, fragte sie betont beiläufig. Aber Marisa ließ sich nicht täuschen. »In den Sommermonaten wimmelt es hier nur so von Engländern.«

»Die kleine Zoë. Sie heiratet auf dem Marktplatz.«

»Diese Heiden«, gab die Contessa zurück und verbot sich, einen Gedanken daran zu verschwenden, ob die Hochzeit dieser Zoë, oder wie auch immer sie heißen mochte, irgendetwas mit der Heimkehr ihres Sohnes zu tun haben könne. Nein, es war Zufall, reiner Zufall, dass Raffaele genau in dem Monat bereit war, wieder einmal ein Konzert in der Arena von Verona zu geben, in dem die kleine Engländerin im Ort heiraten wollte.

Sophie hatte wenigstens den Anstand besessen, kirchlich zu heiraten, hier, in der Kapelle von Raffaeles Vorfahren. Sie war zwar nicht zu seinem Glauben übergetreten, aber zumindest hatte sie sich einverstanden erklärt, nach katholischem Ritus zu heiraten, und die Hochzeit war … annehmbar gewesen. Abgesehen von der Tatsache, dass in dieser Familie noch nie etwas so Demütigendes und Schändliches vorgekommen war, war auch die Scheidung mehr oder weniger glimpflich verlaufen. Nur benutzte Raffaele seinen Glauben zuweilen als Waffe gegen seine Mutter.

»Ich bin katholisch, Mamma. Nach Auffassung der Kirche ist Sophie immer noch meine Frau.«

»Sie war deine Frau.«

»Vor Gott ist sie es immer noch.«

Gern hätte sie ihm gesagt, es sei Gottes Wille, dass er die richtige Frau heiratete, und dies könne zur rechten Zeit am rechten Ort und mit den rechten Worten durchaus arrangiert werden. Aber sie zögerte. Sie tröstete sich mit der Gewissheit, dass Raffaele nicht wie ein Mönch lebte. Eines Tages würde eine dieser Frauen mehr als nur sein sexuelles Verlangen wecken, und dann würde sie, seine Mutter, die richtige Ehefrau selbstverständlich herzlich aufnehmen. Raffaele war genau wie sein Vater. Er brauchte eine Frau, und es war ihre mütterliche Pflicht, seinem Glück nicht im Weg zu stehen. Wenn er die richtige Frau mitbrachte, würde sie, die Contessa, eine liebenswürdige Schwiegermutter sein.

Ileana Raisa. Jammerschade, dass sie Ungarin war, aber in ihren Adern floss das richtige Blut. Ihr aristokratischer Stammbaum reichte weiter zurück als derjenige der de Nardis, und außerdem war sie als Sängerin ebenfalls der Musik verpflichtet. Sie kannte das Künstlerleben. Sie würde niemals schmollend in einem Hotelzimmer sitzen, während ihr Mann vor einem Konzert stundenlang probte oder nach dem Konzert noch übte, weil ihm die Aufführung nicht vollkommen erschienen war. Was er sich natürlich nur einbildete.

»Wo hat Cesare Signorina Raisa untergebracht?«

»In den gelben Zimmern, Contessa«, erwiderte Marisa. Es war die Suite, die eigentlich hohen Würdenträgern vorbehalten und einmal sogar von einer königlichen Prinzessin bewohnt worden war.

»Ich habe mich anders entschieden. Das ist viel zu auffällig, findest du nicht?« Die Contessa ließ sich auf ihre Chaiselongue sinken. »All das ist ganz schön anstrengend, Marisa. Sag Portofino, er soll mir einen Tee machen. Und Cesare soll Blumen in das blaue Zimmer stellen. Ich möchte, dass Contessa Beatrice in den gelben Zimmern wohnt.«

Aber am Ende hatte sie alles arrangiert. Die Contessa stand in einem schlichten lilafarbenen Abendkleid am Fenster und sah hinunter auf die Auffahrt. An diesem Fenster hatten zahllose Ehefrauen und zweifellos auch Geliebte auf die Rückkehr ihres Mannes oder Liebhabers gewartet.

»Domenico hat die Tore geöffnet, Contessa.« Marisa war nicht weniger aufgeregt als ihre Herrin, aber da sie nur eine Bedienstete war, brauchte sie ihre Gefühle nicht zu verstecken.

Gabriella betete lautlos darum, dass Raffaele als Erster eintreffen möge. Sie sehnte sich danach, einen Tag oder wenigstens eine Stunde mit ihrem Sohn allein zu sein, bevor die Welt hereindrängte. Zwei Autos kamen die Auffahrt herauf. War es Raffaele? Und vielleicht die Ungarin? Die blauen Zimmer lagen weit entfernt von Raffaeles Räumen, aber nun war es zu spät, um den Belegungsplan noch einmal zu ändern. Sie musste es von der positiven Seite sehen. Sei zuversichtlich, ermahnte sie sich. Mein Sohn soll nicht den Eindruck bekommen, dass ich ihn verkuppeln will.

»Mamma.« Paolo küsste sie. »Du siehst gut aus. Raffaele kommt in einer Stunde. Er hat noch etwas zu erledigen … in Aulla.«

Gabriella beschloss, dieses kurze Zögern zu überhören. Doch sie folgerte daraus, dass Raffaele sich nicht in Aulla aufhielt. Aber wo war er dann? Sie nötigte sich ein Lächeln ab, während sie auf ihre anderen Gäste zuging: ihre Schwiegertochter Beatrice, die in ihrem raffiniert einfachen, pfirsichfarbenen Seidenkleid ausgesprochen elegant aussah; ihre Enkelinnen Gabi und Mariangela (sie würde es sich verkneifen zu sagen, wie hübsch sie waren, denn die Ähnlichkeit mit ihr selbst war unverkennbar); Raffaeles deutschen Manager Oliver Sachs und dessen Assistentin Valentina Hewlett, eine Italienerin, die mit einem Amerikaner verheiratet war. Die ungarische Sängerin wurde auch von ihm vertreten. Das immerhin war positiv. »Dir wird es einmal nicht anders ergehen, meine Liebe«, meinte sie scherzhaft und hakte sich bei Beatrice unter. »Die Jugendfreunde sind wichtiger als die Mamma. Wir werden nicht auf den ungezogenen Jungen warten. Er ist daran gewöhnt, alle Welt warten zu lassen, aber hier ist sein Zuhause. Wir sind seine Familie, für uns ist er schlicht und einfach Raffaele. Lasst uns auf der Terrasse etwas trinken. Ich erwarte euch dort. Mädchen, Portofino hat euch eine köstliche Limonade gemacht.«

»Wir würden gern schwimmen gehen, nonna, wenn du es erlaubst.«

Familienleben. So sollte es sein. In kerzengerader Haltung begab sich Gabriella auf die Terrasse und setzte sich in einen bequemen Sessel. Sie ließ den Blick über die Berge schweifen und beobachtete den Rauch, der vom Tal aufstieg. Sie lehnte sich zurück und beobachtete die pecorelle, die flauschigen weißen Wolken, die gemächlich wie kleine Schafe auf die Berge zutrieben.

»Bist du müde, Mamma?«

Sie öffnete die Augen und setzte sich aufrecht. Neben ihrem Sessel stand der Graf. Genauso hatte Mario neben ihr gestanden, besorgt und liebevoll. »Nein, mein Junge. Ich habe gerade an deine Töchter gedacht. Wie groß und schlank sie sind! Keine kleinen Mädchen mehr, die auf meinem Schoß sitzen und mit meiner Perlenkette spielen. Inzwischen möchten sie selbst Perlen tragen.« Paolo stimmte in ihr Lachen ein.

»Wie schön, dass wir alle hier versammelt sind, Mamma. Nach so langer Zeit.«

»Ja, es ist lange her, caro. Aber ich habe so eine Ahnung, dass in diesem Sommer etwas geschehen wird.« Sie beugte sich zu ihm und nahm seine Hand. »Dieses Mädchen, die Sängerin, erzähl mir von ihr.«

»Was soll ich dir sagen, Mamma, was Raffaele dir nicht schon selbst verraten hat oder was du aus den Zeitungen weißt. Er hat sie in Rio de Janeiro bei einem Konzert kennen gelernt. Sie ist eine der besten Mezzosopranistinnen der jüngeren Generation.«

»Das weiß ich«, sagte sie ungeduldig. »Ist er in sie verliebt?«

»Er schläft mit ihr, Mamma. Ist es das, was du wissen willst? Liebe … Ich weiß nicht. Wann hat Raffaele jemanden geliebt …« Er hielt inne und versuchte ihre Miene zu deuten.

»Sprich ihren Namen nicht aus, Paolo.«

Der Graf zuckte mit den Achseln. »Ich wollte sagen, wann hat er jemanden mehr geliebt als seine Musik.«

Die Terrassentür öffnete sich, und er lächelte. »Da kommt Beatrice. Sind die Mädchen im Pool, cara?«

»Nein, sie sind in der Küche bei Portofino. Reines Kalkül. Sie hoffen, dass er suspirus für sie macht.«

»Er hat bestimmt alle ihre Lieblingsspeisen zubereitet, Beatrice. Komm, setz dich zu mir, und erzähl mir von Rom. Wer hat dieses herrliche Kleid kreiert? Valentino?«

Die anderen Gäste blieben fern, offenbar wollten sie die Zusammenkunft im engsten Familienkreis auf der Terrasse nicht stören. Vielleicht hatten sie auch für die Auftritte des Maestros in Verona Vorbereitungen zu treffen. Die Kinder hatten entdeckt, dass in den Kuchenförmchen tatsächlich suspirus war, und hatten sich dann zum Swimmingpool auf die obere Terrasse begeben. Raffaele war immer noch nicht eingetroffen.

»Zeit zum Abendessen«, verkündete die Contessa um neun Uhr. »Wir können nicht länger warten, schon wegen der Kinder nicht.«

Sie ging voraus in den riesigen Speisesaal im zweiten Stock des Castello, aber kaum hatten sie sich hingesetzt, als Cesare würdevoll die Nachricht überbrachte, Signor Raffaele und die Signorina Raisa zögen sich soeben in ihren Zimmern zum Essen um.

»Auf Signorina Raisa werden wir warten, Kinder«, sagte die Contessa, »schließlich ist sie unser Gast und trägt keine Schuld an Onkel Raffaeles schlechten Manieren.«

Schweigend saßen sie da. Die Contessa hatte am Kopfende des Tisches Platz genommen, wo eigentlich Beatrice hätte sitzen sollen, und neigte den Kopf wie zum Gebet. Und sie betete tatsächlich. Sie betete, dass Raffaele die Freude in ihren Augen nicht bemerkte, die aufblitzen würde, sobald sie ihren über alles geliebten Jungen sah und in die Arme schloss. Er ist sehr egoistisch, und ich werde ihm nicht sofort verzeihen, nahm sie sich vor. Er hätte Carlo di Angelo warten lassen sollen, nicht seine Mutter.

Einige Minuten später fing sie an zu lachen, als nicht etwa Raffaele eintrat, sondern die leidenschaftlichen, vollen Akkorde eines ungarischen Tanzes von Johannes Brahms in das Zimmer drangen. »Was für ein ungezogenes Kind!«, sagte sie, während sie sich erhob und in den Musiksalon eilte. »Früher hat ein Konzertpianist zuerst seinen Hut in die Zuschauerreihen geworfen, um zu erkunden, ob er willkommen ist.«

Raffaele sah von den Tasten auf, als die Familie herbeistürmte, allen voran seine Mutter. Seine Nichten warfen sich in seine Arme, und er lächelte seine Mutter verschmitzt an, die ihn an sich zog. »Können wir jetzt endlich essen, Mamma, oder muss ich Portofino bitten, dass er mir Brot und Milch aufs Zimmer bringt?«

Die Contessa überhörte die Frage und ging mit ausgestreckten Armen auf Ileana zu. »Meine Liebe, seien Sie herzlich willkommen in unserem Haus.« Sie hakte sich bei ihr unter und führte sie in den Speisesaal. »Sie dürfen meinen ungezogenen Sohn nicht dazu ermutigen, seine guten Manieren gänzlich zu vergessen. Beatrice, meine Liebe, komm und setz dich auf meinen Platz. Ich bin Raffaele böse und werde mich neben Paolo setzen. Hier, bitte.« Sie führte Ileana an das andere Ende des Tisches und deutete auf einen Stuhl zur Rechten des Grafen. »Jetzt sitzt er so weit weg, dass er sich nicht an Ihrer Schönheit freuen kann.«

»Aber hier habe ich ja zwei schöne Frauen, Mamma«, sagte Raffaele, während er seinen Nichten die Stühle zurechtrückte. »Ich bin durchaus zufrieden.«

KAPITEL 7

Am Morgen von Zoës Hochzeit schlug Sophie die Augen auf, lange bevor die Kirchenglocken zu läuten begannen. Hätte es sich nur um einen gemütlichen Ferientag gehandelt, hätte sie sich einen Kaffee gekocht, die Fensterläden geöffnet, sich wieder ins Bett gelegt und gelauscht, wie der Tag erwachte. Aber heute heiratete ihre Schwester, und Sophie hatte versprochen, zu den Eltern zu fahren und ihnen zu helfen, was auch immer das heißen mochte. Da es aber noch reichlich früh war, konnte sie sich ein wenig Zeit nehmen, um das Panorama der Apuanischen Alpen zu genießen, deren schroffe Spitzen zwischen den rosaroten Wolken allmählich sichtbar wurden. Instantkaffee – er war besser als der, den die Zwillinge ihr gekocht hatten, aber kein Vergleich mit dem von …

Gut, Sophie. Sag, dass der Instantkaffee gut schmeckt, wenn auch nicht ganz so gut wie der Kaffee, den Raffaele de Nardis zubereitet hat. Na also, das hat überhaupt nicht wehgetan. Rafaels Kaffee war ausgezeichnet gewesen. Sonst hatte er im Haushalt nicht viel zustande gebracht. Und in der Toskana hatte sich selbst das erübrigt. Dort kümmerte sich immer dieser alte Mann mit dem komischen Namen, Portofino, ums Frühstück und brachte es in das wunderschöne Schlafzimmer im Westturm. Sie hatten stets gewartet, bis er gravitätisch das Zimmer verlassen hatte, bevor sie auf die Terrasse hinausliefen, von der aus die de Nardis im Mittelalter nach Feinden Ausschau gehalten, die Angreifer mit Pfeilen beschossen und mit siedendem Öl übergossen hatten. Diese Terrasse hatte Rafael zu einem kleinen Garten umgestaltet, wo sie morgens Kaffee zu trinken pflegten, während die Welt ringsum allmählich erwachte, und wo sie sich abends in den Armen lagen. Rafael hatte in ihrem Apartment in New York, in ihrem kleinen Haus in London und in den Mietwohnungen in Los Angeles und Paris Kaffee für sie zubereitet. Er hasste Hotels, die Sophie anfangs aufregend gefunden hatte.

»Du wirst sie auch bald über haben«, meinte er. »Ein Apartment, in dem du barfuß in der Küche Kaffee kochen kannst, ist doch tausendmal schöner.«

Er begann jeden Morgen mit dem Sonnengruß, einer Yoga-Übung. »Das hält mich beweglich«, sagte er, »und macht mich körperlich und geistig fit für den Tag, der vor mir liegt.« Er hatte versucht, ihr diese Übung beizubringen, aber sie hatte vorgezogen, ihn dabei zu beobachten. Eitelkeit war ihm fremd, aber er wusste natürlich, wie schön er war. Nur spielte es für ihn keine Rolle. Er sah eben so aus, wie alle Männer der Familie ausgesehen hatten, vermutlich seit die Vorfahren diesen wunderbaren Landstrich in grauer Vorzeit den Etruskern abgerungen hatten.

Sophie glaubte nicht, dass sie wegen seines Äußeren in ihn verliebt war. Hatte sie sich bereits bei ihrer ersten Begegnung in ihn verliebt oder erst, als sie ihn hatte spielen hören? Oder war ihre Liebe zu ihm langsam gewachsen, bis sie eines Tages mit unumstößlicher Sicherheit wusste, dass sie Rafael liebte und bis zu ihrem Tod lieben würde? Er hatte die Hoffnung geäußert, dass es nicht an jenem Abend geschehen war, als sie auf dem Balkon der Usher Hall in Edinburgh saß und Raffaele de Nardis Mozarts Klavierkonzert Nummer 24 in c-Moll hatte spielen hören. Später hatte er ihr auch erklärt, warum ihm das so wichtig war.

»Zu viele Frauen bilden sich ein, sie seien in mich verliebt. Dabei sind sie nur in eine Illusion verliebt, in das Gefühl, mit dem diese wundervolle Musik sie erfüllt, und nicht etwa in diesen selbstsüchtigen, ichbezogenen Mann, der schlecht gelaunt ist, wenn er nicht genug Schlaf bekommen hat, und älteren Damen nicht über die Straße hilft. Ich sehe ältere Damen vermutlich nicht einmal, es sei denn, es handelt sich um meine Mutter, und die ist keine ältere Dame, sondern die Contessa de Nardis. Denn ich lebe fast nur in Gedanken und lausche auf meine Fehler.«

Sophie erinnerte sich an das Jahr, in dem ihre Eltern beschlossen, in der Lunigiana ein Haus zu kaufen.

»Diese Region gehört eigentlich zur Toskana«, hatte ihr Vater ihr ins Internat geschrieben. »Es ist der Teil, der wie ein Zeigefinger emporragt. Dort gibt es viele Zeugnisse aus etruskischer Zeit – Steine, die von den Luni, einem etruskischen Stamm, bearbeitet wurden.«

Sie erinnerte sich noch genau an die Aufregung, als das Becken für den Swimmingpool ausgehoben wurde und eine Stele zutage trat. Der Museumsdirektor aus dem benachbarten Pontremoli meinte, es sei einer der ältesten Steine, die man je in dieser Gegend gefunden habe. Er stamme aus der Zeit um 2000 v. Chr., und die Darstellung habe Ähnlichkeiten mit Minerva, der Göttin der Weisheit. Die ganze Familie war stolz darauf gewesen, dass »ihr« Stein einen Platz im Museum fand, und die Villa wurde »Minerva« genannt.

Oh, wo war die Zeit geblieben? Jetzt musste sie sich aber beeilen. Sophie duschte und zog ein Kostüm an, das sie in Edinburgh eigens für die Hochzeit gekauft hatte. Italienischen Schick hatte es nicht – oder etwa doch? Es war aus zitronengelber Seide, raffiniert geschnitten und hatte ein elegantes Jäckchen, das sie über dem ärmellosen Oberteil tragen konnte, wenn es abends kühl wurde. Sie fuhr los. Selbst an einem so wichtigen Tag wie diesem hatte ihr Vater bestimmt frisches Brot vom Bäcker geholt, und auf der Terrasse war sicher fürs Frühstück gedeckt. So war es. Und auch die Zwillinge waren da. Sophie überredete sie, in ihrem Festtagsanzug lieber nicht in den Pool zu springen.

»Wenn ich genauso albern aussehe wie Danny«, beklagte sich Peter, »na, dann gute Nacht.«

»Ihr seht aus wie Jungs, die von ihrer Mutter für eine Hochzeit eingekleidet worden sind«, gab Sophie diplomatisch zurück. »Das werden alle verstehen und Mitgefühl mit euch haben. Wenn die Hochzeit vorbei ist, müsst ihr die Sachen nie wieder anziehen«, fügte sie aufmunternd hinzu. Die Matrosenanzüge aus Satin waren offensichtlich maßgeschneidert und wirkten sehr teuer. Und – Sophie musste es anerkennend zugeben – sie standen den Jungs wirklich gut, wenngleich sie etwas altmodisch wirkten.

»Dein Kostüm gefällt mir«, sagte Peter. »Aber Mum sieht aus wie eine Geburtstagstorte.«

»Rundherum mit Sahnehäubchen verziert«, kicherte Danny.

Was waren die beiden doch für Ekel! »Ihr setzt euch jetzt brav hin und passt auf, dass ihr euch nicht schmutzig macht«, sagte sie, »sonst nehme ich euch nie wieder in meine Villa mit oder« – dabei sah sie sie streng an – »in meine Wohnung in Edinburgh.«

Das wirkte. Sie setzten sich und taten, als ob sie schliefen. Mit etwas Glück würden sie so sitzen bleiben, bis die Autos vorgefahren waren. Zoë – sie sah bezaubernd aus in ihrem Hochzeitskleid und sehr, sehr jung – saß am Wohnzimmertisch, während Claudio und seine Schwester das Diadem in ihrem Haar befestigten.

»Salve, Signora«, grüßte Claudio. »Mit der Mamma sind wir schon fertig, sie sieht großartig aus. Bei Ann ist Hopfen und Malz verloren. Ihre Haare müssen erst wachsen.«

»Jim wird sich gleich noch mal in dich verlieben, wenn er dich so sieht«, sagte Sophie im Vorbeigehen zu ihrer jüngeren Schwester.

Zoë schlug die Augen auf und musterte Sophie. »Im Vergleich zu dir fühle ich mich, als hätte ich ein Bettlaken an.«

»Quatsch, du bist umwerfend.«

»Sophie, du siehst phantastisch aus. Ich war schon immer der Meinung, dass dir Gelb ganz besonders steht. Kannst du ein paar Fotos von den Zwillingen vor meinem Bogen machen? Ich koche dir unterdessen einen Kaffee.« Ihr Vater, noch in alten Shorts, war mit der Kamera in der Hand aus dem Elternschlafzimmer getreten.

»Gelb? Daddy, Eidotter ist gelb. Sophies Kostüm hat die Farbe einer Zitrone. Und was für einen tollen Hut sie hat!«

Sophie musterte ihren Vater. Wenn er sich nicht bald umzog, würde er nicht mehr rechtzeitig fertig werden. »Daddy?«

Er zuckte die Achseln. »Ich muss sowieso auf die Braut warten. Deine Mutter ist schon fertig. Deine Schwester hat einen Wutanfall, und ich habe ein Vermögen für diesen Bogen ausgegeben und kann mich nicht darauf verlassen, dass dieser verflixte Italiener ihn fotografiert.«

Claudios Blick ausweichend, nahm Sophie die Kamera und ging wieder hinaus. Jetzt bemerkte sie den Bogen, der ihr vorher entgangen war. Er war wirklich ein Foto wert. Der steinerne Bogen über dem imposanten Eingang war mit Girlanden aus frischem Grün und mit weißen Rosenknospen und weißen Seidenbändern geschmückt.

»Fototermin, ihr beiden.« Sie winkte die Zwillinge herbei, die sich widerwillig erhoben.

»Wir lassen uns überhaupt nicht gern fotografieren«, lamentierten sie, während Sophie versuchte, die Kinder und den Bogen richtig ins Bild zu setzen.

»Ich begreife gar nicht, warum. Ihr seht umwerfend aus.«

»Meinst du wirklich? Mummy sagt immer, Raffaele sieht umwerfend aus. Männer können doch nicht umwerfend aussehen, oder?«

»Warum denn nicht? Doktor di Angelo zum Beispiel sieht auch umwerfend aus.«

»Pah, der ist doch alt.«

Sophie grinste in sich hinein, froh, dass die beiden nicht mehr schmollten. Alt? War Carlo alt? Er war vierzig, höchstens einundvierzig, genauso alt wie Rafael. Sie machte Fotos, trank Kaffee mit ihrem Vater, der noch immer die Shorts trug, half ihrer Mutter, den Hut aufzusetzen, und ging Ann möglichst aus dem Weg. Da ihre Schwester sich hartnäckig weigerte, das Schlafzimmer zu verlassen, war das nicht besonders schwer.

Alle bis auf die schöne Zoë und ihre Eltern brachen nun auf, um zum Marktplatz zu fahren, wo die Hochzeitszeremonie stattfinden sollte. Nach der standesamtlichen Trauung wollten sich die beiden draußen vor dem Rathaus noch einmal – im Beisein aller Gäste – feierlich das Jawort geben. Einheimische lehnten sich todesmutig aus den Fenstern ihrer Wohnungen und beobachteten neugierig das Geschehen. Sie machten laute Bemerkungen über die Kleider, die Dummheit dieser Ausländer, die in der größten Hitze auf der Piazza herumstanden, und bewunderten die Brautjungfern und die hinreißenden Zwillinge. Das Erscheinen der Braut führte zu staunenden und neidvollen Rufen angesichts ihres hautengen Kleids und ihres spitzenbesetzten Sonnenschirms. Von allen Seiten wurde sie bestürmt und mit Glückwünschen überhäuft.

Nahezu unkenntlich unter der breiten Hutkrempe, tauchte Sophie in der festlich gekleideten Menge unter. Ihr fiel auf, dass einige der Anwesenden auffällig geschmacklos gekleidet waren. Gesprächsfetzen in englischer, französischer, deutscher und italienischer Sprache drangen an ihr Ohr: »Ma che bella, signorina!«

»Hat jemand Sophie gesehen? Wir müssen uns um sie kümmern. Das hier ist bestimmt nicht ganz leicht für sie nach all den Jahren.«

Das war Stephanie Wilcox. Was für eine Klatschtante diese Frau doch war! Sophie fragte sich, wie ihre Mutter sie nur ertragen konnte. Warum sollte es schwer für sie sein? Sie stand unbemerkt abseits der Familie und Freunde und beobachtete ihre kleine Schwester, die so schön war, wie eine Braut nur sein konnte. Vor allem ältere Damen in unförmigen schwarzen Kleidern stießen Entzückensrufe aus. Zitronengelbe und lilafarbene Seidenkleider erhielten ihren Beifall, während Leinenkleider, die bereits arg zerknittert waren, ihre Missbilligung fanden. Zoë trug das Kettchen mit dem Ring, den Rafael ihr vor nunmehr fast zehn Jahren geschenkt hatte. »Das muss ein Familienerbstück sein.«

Die Menge teilte sich, um der Braut und dem Brautvater Platz zu machen. In der heißen toskanischen Sonne standen sie alle da und lauschten dem Gesang eines jungen Mädchens, das auf einem Balkon stand. Sophie erhaschte unter ihrem Hut einen Blick auf Ann. Die Ärmste! Warum bloß hatte sie sich für Rosa entschieden? Ann trug ein schlichtes, gut geschnittenes Leinenkleid, das bedauerlicherweise eine Nummer zu klein war – vielleicht war Ann auch eine Nummer zu groß. Das Kleid war furchtbar zerknittert. Anns rundliches Gesicht übertraf in seiner Röte das Kleid, und ihr feuchtes Haar klebte am Kopf und kräuselte sich in der Hitze.

Vor fünf Jahren, sinnierte Sophie, hätte ich sagen können: »Ann, alle finden, dass Blau dir so gut steht«, und sie hätte sich umgezogen. Sie mag es, wenn man ihr gut zuredet. Ob George aufgehört hatte, ihr Komplimente zu machen?

Judith und Stephanie Wilcox samt Ehemann Charles, dem Bedeutungslosen, standen zusammen, die Taschentücher griffbereit. Judith versuchte Sophies Blick zu erhaschen. Dank ihrer Sonnenbrille konnte Sophie die Tante getrost ignorieren, ohne unhöflich zu erscheinen. Die Sängerin auf dem Balkon wurde mit höflichem, aber keineswegs begeistertem Beifall bedacht, und endlich traten Braut und Bräutigam aus dem Rathaus und nahmen ihren Ehrenplatz in der Mitte des Platzes ein.

Als die Zeremonie begann und die Worte für die des Italienischen Unkundigen ins Englische übersetzt wurden, wurde es mucksmäuschenstill. Alle Blicke waren auf das junge Paar gerichtet. Plötzlich entstand Unruhe. Alle tuschelten. Was war los? Demnach fehlte irgendjemand. Typisch! Schließlich war man in Italien. Irgendjemand kam immer zu spät. Na und? Judith gestikulierte verzweifelt, und Sophie, die nicht verstand, was sie wollte, beschloss, ihr keine Beachtung zu schenken. Ich bleibe, wo ich bin. Warum sollte ich mich zu Leuten gesellen, die ich nicht leiden kann, auch wenn es die eigene Verwandtschaft ist?

Endlich hörte das Wispern auf. Es wurde still. Dann ein Aufschrei des Erstaunens, und … Musik. Herrliche Klaviermusik ertönte vom Balkon. Johann Sebastian Bach, Jesu, meine Freude, in einer vollendeten Interpretation. Wie haben sie bloß das Klavier hochgebracht?, fragte sich Sophie, um sich von dem perfekten Vortrag abzulenken. Mein Gott, nein, das würden sie mir doch niemals antun! Sophie vermied es hochzublicken, um ihren Verdacht nicht bestätigt zu sehen. Doch sie wusste es auch so: Nur Rafael spielte in dieser Vollendung. Sei nicht albern, Sophie! Es gibt Hunderte von guten Pianisten, beschwichtigte sie sich. Daddy hat irgendjemanden für die Hochzeit seiner Tochter engagiert. Sie neigte den Kopf, hob ihn aber schnell wieder. Niemand sollte sehen, wie schockiert sie war. Kein Mensch außer Carlo wusste, wie sehr sie litt, und keiner sollte wissen, wie sehr dieser Verrat ihrer Familie ihr zu schaffen machte.

Der Entertainer. So nannte er sich selbst manchmal verächtlich. »Werft dem Entertainer ein paar Münzen in den Hut, und er wird euch unterhalten«, hatte er hin und wieder gespöttelt. Wie er es hasste, wenn er irgendwo eingeladen war und aufgefordert wurde zu spielen! »Bitten sie etwa einen Autor, der bei ihnen zu Gast ist, ihnen ein Buch zu schreiben? Oder einen Maler, ihnen ein Bild zu malen? Nein. Aber ein Musiker …!« Sophie erinnerte sich an eine Einladung zum Abendessen, bei dem die Gastgeberin Rafael gebeten hatte, »eine kleine Weise zu spielen«. Eine kleine Melodie. Raffaele de Nardis!

»Ich bin vermutlich zu teuer für Sie«, hatte er der Dame geantwortet.

Fröstelnd stand Sophie in der heißen Sonne mitten auf dem Dorfplatz, und das Klavier und Rafaels kalte, wütende Stimme in ihrem Kopf erklangen als Duett. Für diejenigen, die er liebte, spielte er dagegen jederzeit. Deshalb war er hier. Er liebte Zoë, er hatte ihr früher sogar Klavierunterricht gegeben, aber sie hatte weder Talent noch Lust gehabt zu üben. Aber warum hat es mir niemand gesagt?, schoss es Sophie durch den Kopf. Und warum steht sein Name nicht auf der Gästeliste? Das werde ich Mutter nie verzeihen, niemals.

Am liebsten wäre sie fortgerannt und hätte sich versteckt. Aber sie war seit fünf Jahren auf der Flucht. Es war an der Zeit, sich zu stellen. Sie spürte, dass sich ein hysterisches Lachen Bahn brechen wollte. Mit finsterer Miene beobachtete sie Zoë, die mit leuchtenden Augen versprach, den ausnahmsweise sehr ernsten Jim zu lieben, ihn zu ehren und ihm zu gehorchen. Sophie blickte nicht nach rechts zu ihrer Mutter, der, wie Sophie sehr wohl wusste, Freudentränen über die Wangen liefen. Kathryn weinte immer bei Hochzeiten, und das war die Hochzeit ihrer jüngsten Tochter. Vor zehn Jahren, als sie, Sophie, in der Kapelle des Castello gestanden und geschworen hatte, Rafael zu lieben, ihn zu ehren und ihm zu gehorchen – damals hatte Kathryn auch geweint.

Und das habe ich auch getan, schluchzte Sophie lautlos. Ich habe ihn geliebt, ihn geehrt und ihm gehorcht. Aber das hat nicht genügt. Seine Mutter, sein Bruder, die Familientradition und vor allem seine Geliebte haben zwischen uns gestanden. O ja, er war ihr untreu gewesen, auch wenn er es geleugnet hatte, aber es hatte ihr nichts ausgemacht. Die Musik war seine Geliebte, die Musik war sein Ein und Alles. Damit konnte eine Sophie Winter eben nicht konkurrieren.

Die Musik verstummte. Der spontane Applaus von verschiedenen Seiten des Platzes wurde sogleich unterdrückt. »Pscht! Es ist wie in der Kirche. Dort wird auch nicht Beifall geklatscht«, wurde geflüstert.

»Aber das ist Raffaele de Nardis. Der berühmte Raffaele de Nardis.«

Sophie starrte grimmig vor sich hin. Wenn sie den Blick auf das kleine Rosenbouquet heftete, das Zoë in der Hand hielt, oder sich auf das Diadem in Zoës Haar konzentrierte, würde es ihr gelingen, die Tränen zu unterdrücken.

Aber ich weine doch immer bei Hochzeiten; das tun alle in unserer Familie. Doch wer würde ihr das abnehmen? Alle würden sagen: Die arme Sophie. Sie kommt einfach nicht über ihn hinweg. Aber ich bin über ihn hinweggekommen. Doch, doch. Sie hob den Kopf noch ein bisschen höher. Sie würde ihn ansehen und seiner Kunst Anerkennung zollen. Ja, sie würde sogar lächeln. Der offizielle Teil der Zeremonie war zu Ende. Sie hatte das Jawort gar nicht mitbekommen.

»Sophie, wie großzügig von dir! Das war wirklich eine entzückende Geste.« Stephanie Wilcox hatte sich vor ihr aufgebaut.

Sie sieht aus wie ein Pferd, dachte Sophie. Mit ihrem weit aufgerissenen Mund und ihren großen Zähnen. Warum ist mir das noch nie aufgefallen? Eine Geste? Sie denkt offenbar, ich hätte Rafael eingeladen. »Eine entzückende Zeremonie, nicht wahr? Zoë sieht hinreißend aus und Mum auch.« Sophies Stimme klang vollkommen normal.

Stephanie schaute zu Kathryn hinüber, die ein wallendes aquamarinblaues Kleid mit passendem Hut trug. »Ich beneide deine Mutter um ihre Figur, Sophie. Bedeutet das …« Sie deutete auf den Balkon.

Sophie sah zu ihrer Mutter hinüber. »Familienfotos, Stephanie. Entschuldige mich. Kommst du auch, Tante Judith?« Mit schnellen Schritten überquerte sie den Platz und wurde sogleich von der Menge verschluckt, eine strahlend schöne Blume inmitten einer bunten Wiese. Die Familienfotos würden sie zu Hause machen. So hatten sie es besprochen. Hier, auf der alten Piazza, sollten nur Fotos vom Brautpaar und den Brautjungfern gemacht werden, aber Sophie konnte sich durchaus nützlich machen – falls Ann es ihr gestattete. Ob Ann die Verräterin war? Nein. Ann würde es nicht im Traum einfallen, mit Rafael Kontakt aufzunehmen. Sie hatte sich schon als Schwägerin nie sehr wohl in seiner Gesellschaft gefühlt. In ihren Augen war er kein Mensch. Er war Musiker – und wie alle Künstler lebte er in anderen Sphären.

Meine Güte, mein Lachen hört sich an wie Geschnaube, dachte Sophie. Schauderhaft. Hoffentlich hat mich niemand gehört.

Kathryn zupfte an Zoës Schleier, an ihrem Bouquet und ihren Perlen herum und tat alles, um Sophie nicht in die Augen sehen zu müssen.

Warst du es, Mutter? Und wenn, was ist schon dabei? Ich war seine Frau, ich habe ihn geliebt, und dann war diese Liebe plötzlich zu Ende. Alles Schreckliche, was geschehen ist, liegt hinter einer Nebelwand und gehört der Vergangenheit an. Ich liebe ihn nicht mehr, und wenn er bei der Hochzeit meiner Schwester spielen will, »der Entertainer«, na und? Wenn ich ihn noch lieben würde, wäre es schmerzlich, ihn wiederzusehen, ihm so nahe zu sein und ihn nicht berühren zu können. Aber ich liebe ihn nicht mehr.

Ich lieb dich nicht, nein, ich lieb dich nicht.

Und doch bin ich traurig, wenn du fort bist,
und beneide sogar den strahlend blauen Himmel über dir
und die Sterne, die dich sehen können und glücklich sind.

»Sophie.« Es war ihr Vater, der sie aus ihren Gedanken riss. Sie wandte sich um. »Mein Schatz.«

Sie lächelte ihn an, als sei nichts gewesen. »Was für eine hübsche Überraschung, Dad.«

Er machte ein verblüfftes Gesicht und entspannte sich sichtlich. »Du meinst, du hast nicht … Ja, ich komme. Mein Typ wird verlangt. Aber wenn du Rafael nicht eingeladen hast, wer … ? Bis gleich.«

Was für eine Erleichterung! Es war also nicht mein Vater, der mir dies angetan hat. Aber was soll der Unsinn eigentlich? Rafael und ich sind geschieden, und es ist mir gleichgültig, wo er spielt. Es wäre einfach nur schön gewesen, wenn man es mir vorher gesagt hätte. Bestimmt hat niemand vermutet, dass ich ihm lieber aus dem Weg gehe. Immerhin bin ich ihm fünf Jahre lang aus dem Weg gegangen. Doch, doch, so war es. Wir bedeuten einander nichts mehr.

»Sophie.« Sie spürte den sanften Druck einer starken Hand auf ihrer Schulter. Fünf Jahre. Auch wenn hundert Jahre vergangen wären, sie hätte sofort gewusst, dass er es war. Wie sollte sie reagieren, hier, in aller Öffentlichkeit? Wie sollte sie sich verhalten?

Sie wandte sich um und lächelte in diese ungewöhnlichen blauen Augen. »Rafael. Das war eine Überraschung. ›Ich trete nicht bei Hochzeiten und Bar-Mizwas auf.‹« Sie versuchte seinen italienischen Akzent nachzumachen, wenn er Englisch sprach.

Er verstand sofort und berührte ihre Wangen, so zärtlich, so liebevoll. Bestimmt hatte er ihr nicht wehtun wollen. Ihre Liebe gehörte längst der Vergangenheit an, aber wehtun wollte er ihr auf keinen Fall. »Perdona, cara. Mi dispiace. Verzeih mir, Liebes. Es tut mir Leid. Sie hat gesagt, sie habe dich gefragt. Ich bin in Verona, und deshalb wollte ich für sie – für das Kind, das ich kannte …«

Ein unverfälschtes, reines Glück durchströmte sie. Plötzlich konnte sie sich all die seltsamen Bemerkungen erklären. »Zoë hat dich gebeten zu spielen?« Ihr fiel ein Stein vom Herzen! Natürlich! Niemandem sonst würde er diesen Gefallen tun.

»Komm, ich möchte dich mit einer Freundin bekannt machen. Komm, Sophie, alle gaffen uns an. Die Vorstellung hat schon lange genug gedauert.«

»Ja, du hast Recht.« Sie ließ sich von ihm an die Hand nehmen und bemühte sich, das Zittern zu unterdrücken. Der Platz erschien ihr unendlich groß. Er ging, wie immer, so dicht neben ihr, dass sie das Gefühl hatte, sie seien Kinder, die an einem Bein zusammengebunden um die Wette liefen – er musste sich ihrem Tempo anpassen. Lange vorbei war die Zeit, da sie versucht hatte, mit ihm Schritt zu halten.

»Sieh mal, da gehen Sophie und Raffaele de Nardis ganz nah beieinander. Wie zivilisiert!«

Eine hoch gewachsene blonde, elegante Frau stand in der Tür eines Gebäudes aus dem vierzehnten Jahrhundert gegenüber dem Rathaus.

»Sophie, das ist Ileana Raisa. Ileana, das ist Sophie.«

Sophie ergriff die Hand, die ihr entgegengestreckt wurde. »Miss Raisa, ich habe Sie letzten Sommer die Herodias singen hören. Freut mich, Sie kennen zu lernen.« Sie war größer als die anderen Frauen Rafaels, eine imposante Schönheit. Er hat immer kleinere Frauen bevorzugt. Aber das geht mich nichts an. Es lässt mich kalt.

»Sophie, guten Tag. Ich habe so viel von Ihnen gehört. Ich versuche die Carmen zu singen, können Sie sich das vorstellen? Raffaele meint, ich bin eher eine Walküre.«

»Was versteht er schon von der Oper, Miss Raisa?«

»Oh, nennen Sie mich doch, Ileana.«

»Ileana.« Sophie wollte das Weite suchen. »Hat mich gefreut, Sie kennen zu lernen. Ich bin gespannt auf Ihre Carmen, aber ich muss jetzt leider gehen. Vielleicht sehen wir uns beim Empfang.«

Ileana warf Rafael einen fragenden Blick zu. »Ich dachte …«

»Ich bin nur gekommen, um zu spielen, Sophie. Ileana und ich werden von meiner Mutter erwartet.«

Aber natürlich, ganz wie es die Mamma wünscht …

»Wie geht es der Contessa?«

»Danke, gut.« Er küsste sie – was für ein zivilisiertes geschiedenes Paar! – auf beide Wangen.

»Ciao, cara.«

Ciao. Bis dann. »Auf Wiedersehen, Rafael. Miss Raisa.«

Sie drehte sich um. Sie hätte losrennen mögen, aber der Platz war voll mit Leuten, die gekommen waren, um die Braut zu sehen, nun aber Sophie anstarrten und versuchten, ihre Gefühle zu deuten.

»Sophie, eine schöne Hochzeit, nicht wahr?« Wer war das? Sie erkannte den Mann nicht, auch nicht die Stimme. Aber natürlich! Es war Zoës »toller Professor«.

Hatte sie erwartet, dass er im Tweedjackett aufkreuzen würde? Aber er konnte anziehen, was er wollte, er sah immer aus wie ein englischer Akademiker. »Harry, verzeihen Sie, ich war in Gedanken woanders. Ja, es war alles wunderbar, und die Braut war entzückend, finden Sie nicht auch?«

»Ja, entzückend. Hören Sie, Ihr Vater sagte, Sie seien mit dem eigenen Auto hier.« Er entledigte sich seines Jacketts und seiner Krawatte. »So ist es besser. Würden Sie mich mitnehmen? Ich habe meinen Wagen vor der Villa gelassen, weil man in der Stadt so schwer einen Parkplatz findet.«

Wusste er, dass er ihre Rettung war? »Aber natürlich. Wenn Sie es mit meinen Neffen aushalten.« Es fiel ihr leicht, drauflos zu plappern. Gemeinsam überquerten sie den Platz, wurden aber immer wieder aufgehalten, weil Sophie alte Freunde und Verwandte begrüßen musste.

»Sophie, Zoë und Jim fahren los. Wir bilden alle ein Spalier.« Ann gelang es wieder mal, auch das freudigste Ereignis zu einer lästigen Pflichtübung zu machen, aber Sophie brachte trotzdem ein Lächeln zustande.

»Kommen Sie, Harry. Sie dürfen auch mit Spalier bilden. Schließlich haben Sie Zoë in den vergangenen Jahren sehr viel öfter gesehen als ich.«

»Und Jim ebenfalls. Er war ein Jahr lang in meinem Seminar.«

»Na dann«, sagte Sophie und bahnte sich ihren Weg zu dem Oldtimer, in den das frisch vermählte Paar soeben stieg. Auch Jim hatte das Jackett ausgezogen und versuchte verzweifelt, die meterlange Seidenschleppe zusammenzuraffen und hinter der Braut im Auto zu verstauen. Alle warfen Konfetti, und Sophie war erleichtert, dass ihr im allgemeinen Trubel niemand bohrende Fragen stellen konnte. Einen Augenblick glaubte sie den nervösen Blick ihrer kleinen Schwester auf sich zu spüren. Sie lächelte Zoë an und warf ihr eine Kusshand zu. Was für ein ungezogenes Mädchen, Rafael einzuladen! Er stand ebenfalls da und winkte. Raffaele de Nardis, ein Freund der Familie.

Während sie zum Parkplatz gingen, plauderte Harry unbekümmert weiter. »Dieser Pianist war ziemlich gut, finden Sie nicht? Der Kirchenorganist, nicht wahr?«

Sie warf ihm einen misstrauischen Seitenblick zu, aber er sah so unbedarft aus, dass sie sich ein Lachen nicht verkneifen konnte. »Demnach sind Sie kein Musikliebhaber, Harry. Haben Sie den Pianisten wirklich nicht erkannt?«

»Erkannt? Sollte ich denn?«

»Raffaele de Nardis.«

»Sie scherzen. Wie um alles in der Welt haben Ihre Eltern …« Er hielt verlegen inne. »Verzeihen Sie!«

»Sie haben Recht. Sie hätten es sich nicht leisten können, ihn zu engagieren, aber ich war fast fünf Jahre mit ihm verheiratet. Das ist lange her. Er hat Zoë zuliebe gespielt.«

Harry sagte nichts darauf, und sie fuhren los. Es war ein strahlender Tag. Italien ist im Hochsommer vorwiegend ein Land der Grau- und Blautöne, aber in den bewässerten Gärten leuchteten überall Bougainvilleen und Akazien in üppigen Farben sowie das intensive Gelb und Orange der Zitrusfrüchte. Sie fuhren vorbei an gelb gestrichenen Häusern mit blauen Fensterläden und roten Dächern, an rosarot und weiß getünchten Häusern mit grünen Dächern und Kirchen in milden Terrakottatönen. Wie sehr Sophie all das liebte! »Hilfe, ich habe die Zwillinge vergessen«, rief sie plötzlich, und damit war das Eis gebrochen.

Harry blickte ratlos um sich. »Was machen wir jetzt? Sollen wir umkehren?«

Wie als Antwort auf die Frage überholte sie ein blauer Ferrari, darin die aufgeregten Zwillinge, die ihrer vergesslichen Tante zuwinkten.

»Gelobt seien Carlo und Giuseppina, die auf ihre Mitfahrgelegenheit verzichtet haben.«

»Ferrari oder Fiat, was würden Sie vorziehen?«, fragte Harry und antwortete gleich selbst: »Kommt auf den Fahrer an, oder?«

Sophie lachte, und auf einmal erschien ihr die Luft klarer, der Tag heller. Sie hatte Rafael zum ersten Mal seit mindestens fünf Jahren wiedergesehen – genauer gesagt, seit fünf Jahren, zwei Monaten und zwanzig Tagen. Die Minuten hatte sie nicht gezählt. Aber ich werde sie von nun an zählen, nahm sie sich vor. Ich werde von dem Augenblick an zählen, als ich »Auf Wiedersehen« sagte und mich umdrehte und feststellte, dass es überhaupt nicht wehgetan hat.

»Sophie, bevor wir reingehen und Sie als die Schwester der Braut in Beschlag genommen werden, könnten wir uns da nicht zum Essen verabreden – in Gabbiana, meine ich?«

Sie schenkte ihm ein strahlendes Lächeln. Er war ein netter, gut aussehender Mann. »Ich würde gern mit Ihnen zu Abend essen, Harry. Eigentlich wollte ich schon morgen nach Edinburgh zurückfliegen, aber ich habe noch die ganze nächste Woche frei, warum also nicht? Ich meine, warum sollte ich nicht noch eine Weile hier bleiben, vielleicht bis Freitag? Ich kann mir doch das Entenrennen nicht entgehen lassen, was meinen Sie?« Sie tänzelte fast hinaus auf die Terrasse, wo bereits die ersten Familienfotos geschossen wurden. »Drüben am Pool gibt’s Champagner, Harry«, rief sie ihm über die Schulter hinweg zu.

KAPITEL 8

Mit seinem Hochzeitsbankett übertraf Giovanni alle Erwartungen.

Nach dem offiziellen Fototermin und den Trinksprüchen am Pool begab sich die Hochzeitsgesellschaft in sein Restaurant, wo im Garten ein riesiges Zelt wartete. An einem Ende stand ein halbrunder Tisch für das Brautpaar und die nächsten Verwandten. Davor waren drei lange Tische aufgestellt, einer für die Engländer, einer für die Italiener und einer, der den »Ausländern« vorbehalten war. Die Speisekarten waren mit Reproduktionen berühmter Gemälde des jeweiligen Landes geschmückt: Die Engländer hatten Constable und Turner, die Italiener Tizian und Veronese, und der bunt gemischte Haufen der »Ausländer« fand eine Menükarte mit einem Motiv von Grandma Moses vor.

»Warum ausgerechnet Grandma Moses?«, wunderte sich eine holländische Freundin Zoës. »Warum nicht van Gogh oder Rembrandt?«

»Wie soll man so vielen Nationen entsprechen?«, meinte George beschwichtigend. »Giovanni hat nach eigenem Gusto etwas ausgesucht. Es hätte genauso gut noch ein italienischer Maler sein können.«

Sophie gesellte sich zu Carlo und Giuseppina, bevor die Holländerin erwidern konnte, dass ein italienischer Maler besser gewesen wäre.

»Man kann es nicht jedem recht machen«, befand Giuseppina. »Cara, lass uns über wichtigere Dinge reden. Wann kommst du uns besuchen?«

»Diesmal nicht, Giuseppina. Ich würde sehr gern kommen«, erwiderte sie und meinte es ernst. Auch diese Freundschaft hatte sie geopfert, als sie sich von Rafael hatte scheiden lassen. »Aber ich muss zurück nach Edinburgh. Schließlich gehöre ich zur arbeitenden Bevölkerung.« Sie kannten Rafael einfach zu gut. Er verbrachte regelmäßig viele Stunden bei ihnen. So viel Nähe wollte sie nicht.

Giuseppina lächelte. »Kathryn sagt, dass du im Büro jobbst. Was würde dein Abgeordneter wohl dazu sagen?«

»Wenn er meine Mutter kennen würde, dann würde er begreifen, dass sie meine Tätigkeit herunterspielt, damit Ann nicht vor Eifersucht platzt.«

»Setz dich doch einen Moment, Sophie. Und erzähl mir, was diese schreckliche Tante Judith von deinem, wie sagt man, Boss hält?«

Sophie und Carlo tauschten einen Blick und erklärten unisono: »Sie meint, er könnte sich als ausgesprochen nützlich erweisen.«

Alle drei lachten unbeschwert wie alte Freunde.

»Kommt sie dich oft besuchen?«

»Nie. Meine Wohnung ist ziemlich klein. Anscheinend hatte ich bei dem Kauf meine Hintergedanken.« Sie lachten. »Natürlich wäre es ihr lieber, wenn Hamish im britischen und nicht im schottischen Parlament sitzen würde.«

»Da ist er wohl nicht ganz so nützlich?«

»Genau. Ich muss an meinen Tisch zurück, aber für meine Freunde habe ich immer Platz, und ihr wärt bestimmt begeistert von Edinburgh. Ihr müsst mich mal besuchen.«

Als sie die antipasti misti, die crespelle con punte di asparagi, das coniglio disossato ripieno, Ravioli und Salat und all die anderen Köstlichkeiten gekostet hatte, die Giovanni auftischte, kam Carlo auf sie zu und gab ihr einen Abschiedskuss.

»Aber die torta nuziale, Carlo. Ihr könnt doch nicht gehen, bevor die Hochzeitstorte angeschnitten wird.«

»Katia ist müde, und Giuseppina möchte zu ihrem Baby.«

»Verstehe.«

»Wir hätten dich gern als Patin gehabt, aber …«

»Die de Nardis«, fiel sie ihm ins Wort, und er zog ein erstauntes Gesicht.

»Die Religionszugehörigkeit, liebe Freundin. Wir kommen nach Edinburgh, vielleicht wenn Raffaele einmal dort spielt.«

»Du bist also immer noch sein größter Fan?«

Er sah sie an. »Das war ich nie, cara: Sein guter Freund durchaus, aber nie sein Fan. Dieses Wort ist mir fremd.« Er umarmte sie, als wolle er sich endgültig verabschieden, überlegte es sich jedoch anders. »Überleg doch mal, warum er auf einem Marktplatz Klavier gespielt hat, Sophie.«

Das war ihr selbst schleierhaft. »Zoë zuliebe«, begann sie.

»Ich habe gesehen, dass ihr euch unterhalten habt. Vielleicht erkennst du jetzt, dass eine Italienreise kein Problem darstellt. Niemand beißt hier.«

Sie küsste ihn auf beide Wangen. »Aber weh tut es trotzdem, caro«, sagte sie. Und dann stand Giuseppina mit ihrem hübschen kleinen Mädchen vor ihr, und es blieb keine Zeit mehr. »Ich werd’s versuchen«, versprach sie und wusste selbst nicht recht, was sie damit meinte.

Für den restlichen Tag spielte sie brav die Rolle der Schwester der Braut und hatte alle Hände voll zu tun. Bis spät in die Nacht tanzte sie mit ihrem Vater, mit George, mit Giovanni, mit den Zwillingen, mit alten Freunden, mit Fremden und mit Harry, der in keine der beiden Kategorien passte. Sie plauderte mit ihrer Mutter, mit Jims Mutter Maude und mit Ann – allesamt großartige Mütter. Immerhin brachte Sophie ein unbefangenes Gespräch über harmlose Themen mit Ann zustande.

»Die Zwillinge sind übermüdet.«

»Daddy hat zu viel getrunken.«

»Das haben wir doch alle.«

»Hat man je eine schönere Braut gesehen?«

Niemand verlor ein Wort über Rafael. Das war merkwürdig. Dass ein weltberühmter Pianist auf einer kleinen Hochzeit auftrat, war bestimmt eine Bemerkung wert, aber Sophie wollte das Thema nicht selbst anschneiden. Bemerkungen wie: »War es nicht lieb von Rafael, für Zoë zu spielen? Er hatte sie immer so gern«, hatten bis morgen Zeit.

Sophie hielt sich fern von Judith. Sie spürte deutlich, wie frustriert ihre Tante war. Vielleicht hatte sich Archie ja zur Abwechslung einmal durchgesetzt und erklärt: »Kein Wort zu Sophie, Judith! Zoës Hochzeit soll ungetrübt bleiben.«

Harry hatte wie manch anderer etwas zu tief ins Glas geschaut, obwohl er wie alle guten Europäer Wasser zum Wein getrunken und beim Essen gut zugelangt hatte. Er war glücklich. Sophie war ebenfalls glücklich, nur empfand sie überdies eine vage Sehnsucht. Aber mit Harry nach Gabbiana zu fahren erschien ihr nicht sehr verlockend. Und als man mit Knallfröschen, Gelächter, Küssen und Umarmungen von Braut und Bräutigam Abschied genommen hatte, versprach sie ihren Eltern, am nächsten Tag in aller Frühe vorbeizukommen, schlich sich davon und fuhr zu ihrer kleinen Villa zurück.

Sie zog ihr Nachthemd an, trat auf die Terrasse und schaute in die Nacht hinaus. Fledermäuse flatterten vor dem Dach einer verfallenen Scheune ganz in der Nähe, und vor ihrem Fenster tanzten Glühwürmchen. Außer dem leisen Plätschern der Quelle und dem seufzenden Laut, mit dem sich überreife Früchte von ihrem Ast lösten und auf dem Boden landeten, herrschte vollkommene Stille. Der aromatische Duft des Obstes erfüllte die klare Luft. Die Flanke des Berges war mit Lichtern übersät. Tief unten im Tal flimmerten die Grablichter des Friedhofs, die an die lieben – und weniger lieben – Verstorbenen gemahnten. Licht drang aus den Fenstern einsamer Gehöfte und teurer Restaurants. Da trug der Wind leise Musik herbei. Sophie versuchte nicht, die donnernden Klänge eines Steinway zu erlauschen. »Dumme Gans, von hier aus könntest du ihn sowieso nicht hören!«

Es ist der Wein, sagte sie sich, aber sie ertappte sich dabei, dass sie sich über Rafaels Beziehung zu der Sängerin den Kopf zerbrach. Er hatte nie behauptet, auf Sex verzichten zu können – Ehrlichkeit war seine Stärke. Schließlich erlag sie der Versuchung, sich die Tage, Wochen und Monate vor ihrer Scheidung noch einmal vor Augen zu führen. Warum hatten sie es nur so weit kommen lassen? Zum endgültigen Bruch. Diese hässlichen Geschichten, die hier in diesem wunderschönen Tal ihren Anfang genommen hatten, waren doch allesamt erlogen gewesen. Rafael hätte eigentlich wissen müssen, dass alle Anschuldigungen gegen sie, Sophie, nicht stimmten. Und dann diese elegante Frau in New York. Er habe sie zum Essen getroffen, und das sei alles gewesen. »Es hat nichts zu bedeuten«, hatte er gesagt. Sie sei selbst schuld, weil sie nicht bei ihm gewesen sei. Sie hätte ihn nur zu gern begleitet, aber es war ihr nicht gut gegangen. Ob er damals genauso durcheinander war wie sie? Sophie setzte sich in ihrem albernen Nachthemd in einen Liegestuhl, und ihr wurde bewusst, dass sie von Rafael kein einziges Mal den Satz gehört hatte: »Ich liebe dich nicht mehr, Sophie.«

Hatte sie jemals gesagt: »Ich liebe dich nicht?« Sie hatte ihm sicherlich an den Kopf geworfen: »Ich hasse dich!«, aber was hatte das schon zu bedeuten? Bestimmt hatte sie ihren Eltern hundert- oder tausendmal lautstark erklärt, dass sie kein Kind mehr sei, und Ann hatte es noch öfter zu hören bekommen. Die Trennung war eine ebenso überstürzte Entscheidung gewesen wie das Jawort vor dem Traualtar in der Kapelle des Castello, holterdiepolter, mit halsbrecherischer Geschwindigkeit. Jetzt war es zu spät, um zu sagen: »Warte, hör dir meine Version der Geschichte an.« Ann. Ann und Judith und ihr Vater, der sich geweigert hatte zuzuhören, weil er die Ehe von vornherein abgelehnt hatte.

»Ein Italiener? Du kannst doch keinen Italiener heiraten!«

Wenigstens hatte Rafaels Mutter nichts dagegen, dass Sophie Engländerin war. Die Contessa wurde nie laut, dazu war sie viel zu fein, und vielleicht hinterließen ihre spitzen Bemerkungen gerade deshalb tiefere Wunden. »Du hast keine Ahnung von den politischen Verhältnissen in Italien, Sophie. Du bringst Raffaele in Verlegenheit, wenn du eine unbegründete Meinung äußerst.«

»Mussorgski, Bilder einer Ausstellung? Das wurde fürs Klavier geschrieben, du Dummchen.«

Dann die schlimmste aller schrecklichen Anschuldigungen, an die zu denken einfach unerträglich war. »Ich scheue mich, es dir zu sagen, Raffaele, aber deine Frau, sie ist …«

Sophie fror trotz der warmen Nachtluft. Sie kehrte ins Haus zurück und legte sich in ihr großes, leeres Bett, wo sie sich in den Schlaf weinte. Um sieben ging der Wecker, und sie duschte rasch. Das Wasser war heiß, es reinigte, konnte aber die Spuren der unruhigen Nacht nicht fortspülen. Was zog man zu einem Spielzeugenten-Rennen an? Einen einteiligen Badeanzug unter der kurzen Hose, eine Baumwolljacke für den Fall, dass es abends kühl wurde. Ihr Bild im Spiegel gefiel ihr nicht. Instantkaffee half, aber ein Cappuccino in der Dorfbar wäre besser gewesen. Sophie fuhr zur Villa.

»Du hast das Make-up zu dick aufgetragen«, bekam sie zur Begrüßung von Ann zu hören. »Du willst wohl das Offensichtliche kaschieren. Ich dachte mir schon, dass du zu viel getrunken hast. Na ja, solange du keine Pillen mehr schluckst.«

Das war zu viel. Wütend packte sie ihre Schwester an der Schulter. »Ann, halt den Mund! Ich habe noch nie im Leben Pillen geschluckt, wie du so süffisant sagst. Das weißt du genau, und du hast es schon immer gewusst. Hast du mir noch nicht genug angetan? Soll ich anfangen, dein Sündenregister aufzuzählen? Nein, das würde dir nicht gefallen.«

Ann riss sich los. Sie war rot vor Zorn und konnte ihren Abscheu nicht verhehlen. »Mir ist ein Fehler unterlaufen, ein kleiner Fehler. Das war kein Diebstahl. Du hattest gesagt, dass du sie nicht wolltest. Vergleich mich bloß nicht mit dir.«

Die Schwestern tauschten einen hasserfüllten Blick. Sophie erholte sich als Erste, obwohl sie zitterte und ihr Magen rebellierte. »Es kann doch nicht wahr sein, dass du diesen Geschichten glaubst«, keuchte sie. »Ganz gleich, wie du zu mir stehst, du glaubst doch nicht im Ernst, dass ich etwas gestohlen habe?«

Immerhin besaß Ann so viel Anstand, ein betretenes Gesicht aufzusetzen. »Natürlich wissen wir, dass du es nicht warst. Und was mich betrifft, so hast du selbst gesagt, dass es sich um einen … kleinen Fehler gehandelt hat. Aber du bist doch diejenige, die immer wieder davon anfängt.«

Ob ihr die Verachtung, die sie für die ältere Schwester empfand, ins Gesicht geschrieben stand? Anscheinend schon, denn Ann ging erneut zum Angriff über.

»Ich weiß jedenfalls, dass dein lieber Carlo dir in dem Sommer, als Raffaele dich sitzen gelassen hat, Tabletten gegeben hat. Wirklich, ein toller Arzt!«

Sophie blieb ihr die Antwort schuldig. Ihren Schmerz hatte sie ohne ärztlichen Beistand überwunden, und sie wollte nicht über die Sache reden.

»Sophie, was für ein hübsches Top. Sieht sie nicht reizend aus, Ann?« Hatte Kathryn das Gespräch mitgehört, oder spielte sie nur die Rolle einer Mutter von drei glücklichen Töchtern? Kathryn schien überzeugt, sich eine heile Welt herbeireden zu können. »Ich hätte nicht gedacht, dass um die Uhrzeit schon jemand auf den Beinen ist. War das nicht eine wunderschöne Hochzeit? Sophie, alle waren begeistert von deinem Kostüm, aber ich sage immer, dass du bei deiner Figur eben einfach alles tragen kannst. Judiths Kleid war auch hübsch, aber Professor Forsythe sieht immer aus, als hätte er auf der M6 eine falsche Abfahrt genommen und sei statt in London versehentlich in Pisa gelandet. Er ist ja ein so netter Mann! Die Zwillinge sind noch im Bett, nicht wahr, liebe Ann? Lass die Löwen ruhig schlafen! Wirklich schade, dass du gestern Nacht nicht hier bei uns warst, Sophie. Hilfst du mir mit den Tischtüchern, mein Schatz? Wenn du das erledigst, koche ich schon mal Tee. Daddy besorgt gerade Brot, er ist gleich wieder da. Ann, könntest du bitte den Garten wässern? Heute Morgen sind die Pflanzen ein bisschen schlapp, uns geht’s ja auch nicht besser, zu viel Essen, zu viel Wein und zu wenig Schlaf, aber das war es wert. Ach, Sophie, ich wünschte, Raffaele wäre geblieben, ich habe ihn dazu eingeladen, und auch diese nette Frau, Ileana Soundso. Es war so reizend von ihm zu spielen. Manche Leute wollten nicht glauben, dass er es war, aber ich habe gesagt, dass wir schließlich alle zivilisierte Menschen sind.« Sie musterte Sophie und wirkte einen Moment verletzt, verängstigt und alt. »Das war doch die richtige Antwort, oder nicht? Und sag, dass du auf Zoë nicht wütend bist. Wir hatten wirklich keine Ahnung, denn er hatte es nicht fest versprochen. Er meinte, er käme nur, wenn es sich gut einrichten ließe.«

»Natürlich sind wir zivilisierte Menschen, Mum. Jedenfalls die meisten von uns. Ich kümmere mich um die Tische.« Sie griff nach einem Stapel blendend weißer Tischtücher und trat aus dem kühlen Haus in die warme Morgenluft hinaus. Um die Mittagszeit, wenn die englischen und diversen anderen Gäste eingetroffen waren – und auch ein paar Italiener, denen das in der Mittagshitze normalerweise niemals eingefallen wäre, die aber höflich schwiegen –, würde man bei unerträglichen Temperaturen herumstehen, Salat essen und anschließend ein Plastikenten-Rennen auf der klaren, kühlen Tavernelle veranstalten. Sophie hörte Anns Schritte auf den Steinstufen und ging rasch weiter. Sie konnten nicht wie normale Schwestern im Schatten der Kastanie stehen und über Zoës Hochzeit, die Gäste, deren Hüte und Sonnenbräune oder über die unterschiedlichen kulinarischen Geschmäcker plaudern. Ann und mich, Rafael und mich trennen Welten. Wir alle haben unverzeihliche Dinge gesagt: Rafael, die Contessa, Ann und ich. Wie konnte es bloß so weit kommen? Warum habe ich das nur zugelassen?

Ann hatte sie nun doch eingeholt. »Sophie, wir können uns hier unmöglich ständig aus dem Weg gehen. Was werden die Leute denken? Es tut mir Leid. Ich hätte das nicht sagen sollen, aber wir haben damals geglaubt, dass du Medikamente nimmst. In jenem Sommer hast du dich so merkwürdig benommen, und eines Abends nach dem Essen habe ich in deine Handtasche geschaut und die Pillen entdeckt. Ich habe diesen italienischen Arzt einfach nicht verstanden. Ich hatte nicht die Absicht, deine Handtasche zu öffnen«, fügte sie rasch hinzu. »Ich dachte, es wäre meine.«

Sophie brachte es nicht über sich, ihr jetzt zu sagen, warum sie damals Medikamente bei sich gehabt hatte. »Ich kann dir verzeihen, was du über mich denkst, Ann, aber Carlo steht auf einem anderen Blatt.«

»Das war nicht so gemeint.«

»Mach bitte keine derartigen Bemerkungen vor anderen Leuten. Der gute Ruf eines Menschen ist so schnell zerstört. Das solltest du doch wissen.« Sie hob die Hand, als Ann antworten wollte. »Es ist vorbei, Ann. Es gibt nichts anderes dazu zu sagen, als dass gerade du wissen solltest, wie leicht ein guter Ruf ruiniert ist. Man könnte fast schon sagen, das ist eine Art Nationalsport in diesem Land, so wie Fußball.«

»Es war ein Missverständnis. Mum, Dad und ich sind uns einig, dass es nur ein schreckliches Missverständnis war. Es ist vorbei und vergessen. Aber die Tabletten? Warst du krank? Du hast uns nichts davon gesagt.«

»Lass nur. Es war ein Fehler, hierher zu kommen. Ich fahre heim, und alles andere spielt sowieso keine Rolle mehr.«

Ann holte tief Luft. »Doch, das tut es. Ich habe es … Judith erzählt.«

Die kleine Pause vor dem Namen war Sophie nicht entgangen. Was hatte ihre Schwester in Wahrheit sagen wollen? Hatte sie es etwa Rafael erzählt? Mein Gott, nur nicht Rafael. Sie wollte ihre Schwester zur Rede stellen, hatte aber das Gefühl, den Boden unter den Füßen zu verlieren. Am liebsten hätte sie Ann angeschrien: »Was hast du ihm erzählt? Wann hast du ihn gesehen? Was hat er gesagt?« Aber sie war wie gelähmt.

Es war Danny, der die unglückliche Märchenprinzessin von dem Bann erlöste. »Sophie, Mum. Opa sagt, ihr sollt kommen. Warum setzt du den Rasen unter Wasser, Mummy? Der Tee ist fertig.«

Sophie ließ Ann stehen und ging durch den neuen Blumengarten, vorbei an der Schaukel mit den verlockenden Kissen, zur Terrasse hinunter. Die Familie war hier versammelt, und Sophies Miene weckte allgemeines Unbehagen.

»Meine liebe Sophie.« Mutter.

»Das Brot ist ganz frisch, Sophie, probier mal.« Vater.

»Wo ist Ann?« George.

»Ich gehe runter zum Fluss«, brachte Sophie mühsam heraus. Ihre Zunge war schwer wie Blei. »Ich brauche frische Luft.«

»Mum weint«, rief Peter, der noch im Bett vermutet wurde, nun aber in Unterhosen die Treppe heruntersprang, zwei Stufen auf einmal nehmend. »Sie wollte das Gras nicht unter Wasser setzen, Opa.«

»Meine Güte«, sagte George und stand auf, um nach seiner Frau zu sehen.

»Frische Luft«, flüsterte Kathryn und ließ den Blick über Bäume und Himmel schweifen. »Warum denn nur frische Luft?«

»Unten am Fluss ist es kühler«, erklärte Archie verzweifelt. »Das hat sie gemeint. Warum begleitest du sie nicht?«

»Und wer kümmert sich um die Fütterung der Löwen?«

»Stella ist doch hier, Oma, und Mrs Wilcox.«

Das hat uns gerade noch gefehlt, dachte Kathryn. »Stephanie, meine Liebe, wie nett von dir.« Mit gezwungenem Lächeln begrüßte sie die Nachbarin.

»Ich dachte, du könntest heute Morgen ein wenig Unterstützung gebrauchen, Kathryn. Hallo, Archie. Und ich wollte Sophie sehen. Einfach großartig, dass der Maestro auf der Hochzeit gespielt hat.«

»Ist das die Zeitung von heute, Steph?«, fragte Judith. »Steht etwas drin? Hatten wir Recht? Wir waren uns ganz sicher, dass wir Reporter gesehen haben, Archie.«

Stephanie setzte sich und dankte für den Tee. »Nur ein Stückchen von dieser focaccia, Archie. Dem Duft von frischem Brot kann ich einfach nicht widerstehen.« Sie entfaltete die Nazione. »Es steht in allen Zeitungen. Sie stellen euch als typisch britischen Landadel hin. Ist das nicht komisch? ›Maestro verleiht High-Society-Hochzeit besonderen Glanz.‹ In einer Zeitung ist sogar von ›Versöhnung‹ die Rede. So ein stilles Mädchen, diese Sophie, und die ganze Zeit …«

Sophie bekam von all dem nichts mit, so schnell war sie zum Fluss hinuntergelaufen. Natürlich war das unhöflich von ihr, und ihre Eltern mussten nun auf andere Helfer zurückgreifen, aber sie brauchte ein wenig Ruhe, um wieder frei atmen zu können. Tausende Male hatte sie hier am Fluss Trost gesucht und gefunden. Sie kletterte über Felsen, bis sie auf ihrer kleinen Insel angelangt war. Die Bäume und die üppigen Farne am Ufer neigten sich, und das Wasser rauschte schäumend vorüber: in ihren Ohren die schönste Musik. Sie ließ sich von den Klängen des Wassers einlullen und von den Sonnenstrahlen liebkosen. Was hat sie dir erzählt, Rafael? Was hast du dir zusammengereimt?

»Sophie, meine Liebste, amore mio, wie oft muss ich dir noch sagen, dass Yoga das Beste ist. Komm, mach doch mit.«

»Ich sehe lieber zu. Wenn ich mit dir zusammen die Übungen mache, weiß ich, wohin das führt.«

Er sah sie mit seinem bezaubernden, teuflischen Engelslächeln an. »Ist das ein Problem?«

»Nein, überhaupt nicht, und vielleicht wird es ja diesmal …«

»Dieses Mal, nächstes Mal, irgendwann, oder auch nie. Das ist doch unwichtig. Komm!«

Aber es war wichtig. Sie wusste, dass er sich ein Kind wünschte. Auch seine Mutter wartete auf ein Kind, sein Kind, einen Stammhalter. Und sie, Sophie, ersehnte es so sehr, dass sie nicht mehr gern mit ihm schlief. Eine bodenlose Dummheit, aber sie fürchtete so sehr, dass es dieses oder beim nächsten Mal wieder nicht klappte, dass ihre Liebe zu Rafael, ihr Verlangen nach ihm unter diesem unerfüllten Kinderwunsch begraben würde. In den letzten Tagen und Wochen ihrer Ehe ertappte sie sich dabei, dass es ihr gar nicht mehr um die Erfüllung ihrer Lust ging, sondern nur noch um die Frage: Wird es dieses Mal klappen?

»Was soll ich sagen, Sophie? Mit mir als Baby bist du doch ausgelastet. Ich brauche dich jeden Augenblick, bei Tag und bei Nacht.«

Aber manchmal beobachtete sie ihn unbemerkt, und dann las sie das Verlangen, die Sehnsucht, den Zweifel in seinen Augen.

»Da bist du ja, Sophie. Ich habe Kathryn versprochen, dass ich dich finde. Alle Mann an Deck! Nach dem gestrigen Abend kann ich mir zwar nicht vorstellen, dass überhaupt jemand kommt. Wer einen Funken Verstand besitzt, der bleibt doch bis drei im Bett. Komm, wir helfen Stella mit den Salaten. Mir ist unbegreiflich, wie diese Frau es fertig bringt, praktisch mit deiner Familie zu leben und kein Wort Englisch zu lernen. Ich glaube, die Japaner sind genauso. Sie leben jahrelang in Los Angeles und sprechen nur Japanisch. Sophie, ich kann dir gar nicht sagen, wie froh ich bin, dass diese grauenhafte Geschichte vom Tisch ist. Wie lächerlich, dir vorzuwerfen, du hättest Erbstücke der Familie gestohlen, und dann dieses lächerliche Gerücht über …« – Stephanie senkte die Stimme, als wären sie nicht allein am Fluss, sondern von Menschen umgeben – »... einen anderen Mann! Wer Rafael gestern erlebt hat, musste doch …«

»Wir Briten sind ja auch nicht gerade sprachbegabt«, unterbrach Sophie Stephanies Redeschwall. Auf keinen Fall wollte sie vor dieser aufdringlichen Person etwas von sich preisgeben.

»Du schon, Darling. Erstaunlich, wie sich dein Italienisch gebessert hat, als du mit Raffaele zusammen warst. Das zeigt, wie viel es bringt, sich ganz auf eine Sprache einzulassen – oder auf einen Mann. Bin ich froh …«

»Gehen wir, wenn du eigens gekommen bist, um zu helfen.«

Ohne Hast suchte Sophie die Trittsteine über den Wasserlauf und folgte Stephanie auf dem Waldweg hinauf zur Terrasse. Die Nachbarin trug hautenge pinkfarbene Shorts. Warum nur?, fragte sich Sophie. Warum Shorts und ausgerechnet pink? Hätte sie sich in dieser Aufmachung in den Wäldern Suffolks gezeigt? Wohl kaum.

Stephanie blieb stehen und drehte sich um. »Hast du das Foto von Raffaele in der heutigen Zeitung gesehen? Wie ungezogen von dir, dass du uns nichts erzählst! Aber wir haben beobachtet, wie du mit ihm gesprochen hast. Ich konnte den Balkon nicht genau sehen, die Sonne hat mich geblendet, aber ich habe Charles versichert, dass es Raffaele war. Er dachte, ich ticke nicht richtig, aber ich hatte Recht. Ich freue mich ja so für dich, Sophie! Deine Eltern müssen begeistert sein. Natürlich brauche ich dir nicht zu sagen, was Tante Judith davon hält.«

Sophie hatte das Gefühl, einer Ohnmacht nahe zu sein, und zwang sich zu einer halbwegs höflichen Antwort: »Du musst mich entschuldigen, Stephanie. Ich habe Mutter versprochen, die Tische am Pool zu decken. Stella ist bestimmt froh, wenn du ihr hilfst. Oder vielleicht kannst du ja Judith überreden mitzumachen. Wir haben schon seit Jahren die Hoffnung aufgegeben, dass sie einen Finger rührt.« Sie eilte den Weg hinauf und hatte die rundliche Stephanie bald abgehängt.

Ihr Vater brachte ihr einen Becher Tee. »Setz dich, mein Engel. Du siehst ja ganz verstört aus. War das Steph? Hör einfach nicht hin, wenn sie redet. Sie meint es nicht böse.«

»Was steht in der Zeitung, Daddy?«

»Die meinen, wir gehören zur High Society, und das hat deiner Mutter gefallen. Und von einer zweiten Ehe war auch die Rede, glaube ich. Sophie, ich tue mich mit dem Italienischen nicht ganz leicht, aber es ging wohl hauptsächlich um die Musik.«

»Ich lese es später selbst.«

Sie hörten Motorgeräusche, und schon bog der erste Wagen mit Gästen in die Einfahrt.

»Schön sehen die Tische aus. Sophie, ich und deine Mutter wären glücklich, wenn du den Nachmittag genießen könntest. Hilf den Zwillingen, damit es ein großer Erfolg wird. Jeder bekommt etwas zu essen, aber wer eine Ente will oder an einem der anderen Spiele teilnimmt, der muss zahlen. Jede Währung ist willkommen.«

Sie lächelte ihren Vater an, und Arm in Arm begrüßten sie die ersten Besucher. Am Nachmittag wurde viel gegessen, getrunken und gelacht. Als alle satt waren, lief, wer den Weg nicht scheute, mit seiner Nationalflagge und einem Ticket in der Hand zum Fluss hinunter. Sophie und Giovanni spielten Schiedsrichter. Immer wieder mussten sie auf Englisch und Italienisch, in holprigem Deutsch und schlechtem Französisch die Teilnehmer ermahnen, die nach Herzenslust schummelten.

»Sie dürfen die Ente nicht anstupsen, das ist nicht erlaubt.«

»Ich schlage doch nur ins Wasser.«

Die Stimmung war großartig. Sophie hockte auf einem Felsblock und schwang eine Fahne wie eine moderne Jeanne d’Arc, als Stella ganz außer Atem am Ufer auftauchte.

»Sophie, Sophie, il signor, il maestro.« Mehr brachte sie nicht heraus.

Sophie, die spürte, dass alle Blicke auf sie gerichtet waren, stellte keine Fragen, sondern reichte in aller Ruhe den Zwillingen ihre Flaggen und ging langsam den Weg hinauf. Il maestro – das konnte kein anderer sein als Rafael. Stella hatte ihn angebetet und stets mit jenem ehrfurchtsvollen Respekt behandelt, der in Italien Tenören vorbehalten bleibt. Wenn sie gelaufen wäre, hätte sich ihr Herzschlag nie beruhigt. Außerdem hatte sie es nicht eilig, ihn zu sehen. Doch er war gar nicht gekommen, lediglich der Telefonhörer lag auf dem Tisch im Flur. Sie fühlte sich betrogen – innerlich leer wie ein schlaffer Ballon.

»Pronto«, meldete sie sich ruhig.

»Sophie, tut mir Leid, wenn ich das Fest störe, aber ich reise heute Abend nach London ab.«

»Ja.« Warum erzählte er ihr das nur? In den letzten fünf Jahren hatten sie keinerlei Kontakt gehabt.

»Es ist wegen der Zeitung, diesem albernen Artikel.«

»Ach, ich hab mir gar nicht die Mühe gemacht, das zu lesen«, erwiderte sie mit gespielter Lässigkeit.

»Von meinem Büro ist das nicht abgesegnet, cara, und ich hoffe, deine Eltern sind nicht verärgert.«

Sie versuchte zu lachen. »Die Familie aus der englischen High Society, primo piano. Wenn meine Mutter so viel Italienisch versteht, um das zu lesen, Rafael, freut sie sich bestimmt über diesen gesellschaftlichen Aufstieg. Aber ehrlich gesagt, haben wir so viele Gäste, dass keine Zeit für Trivialitäten bleibt.«

»Eine Versöhnung ist nicht trivial.«

»Nein, aber pure Einbildung.«

Sie hörte förmlich, wie er zusammenzuckte. »D’accordo«, sagte er schließlich. »Natürlich, aber ich dachte … Ich werde im November in der Usher Hall auftreten. Vielleicht können wir uns zum Abendessen treffen, und du erzählst mir, wie es dir geht.«

»Miss Raisa könnte Anstoß daran nehmen, wenn deine Exfrau dir die Zeit stiehlt, Rafael. Wir haben nichts zu besprechen. Ich habe deinen Anwälten schon gesagt, dass ich nichts haben will. Daran hat sich nichts geändert.« Sie legte auf, ohne sich zu verabschieden, nahm den Hörer aber sofort noch einmal hoch und hoffte – worauf eigentlich? Es ertönte das Freizeichen, und sie ließ sich mutlos auf einen Stuhl sinken. Wie dumm sie doch gewesen war! Wo war bloß diese verdammte Zeitung?

Stella hatte die Seite mit Rafaels Foto aufgeschlagen liegen lassen. Es wirkte wie ein Familienschnappschuss. Wie blendend er aussah! Eher wie ein Filmstar als ein Pianist, die unbezahlbaren Hände in den Hosentaschen vergraben. Sophie konnte sich von dem Anblick kaum losreißen.

»Ja, gut sieht er aus.« Sie überflog den Artikel. Gefühlvolle Worte wurden aufgeboten, um die Ehre zu schildern, die dieser englischen Familie zuteil geworden war: Der große, der weltberühmte, der unvergleichliche Klaviervirtuose Raffaele de Nardis hatte die Einwohner dieses Provinznestes in Erstaunen versetzt, als er auf der Piazza Klavier spielte, und nicht nur die vornehmen Gäste aus aller Welt, sondern auch die einfachen Anwohner waren herbeigeeilt, um diesem einmaligen Ereignis beizuwohnen.

Wer das Privileg genoss, ihn spielen zu hören, wird diesen sonnigen Julinachmittag niemals vergessen. Noch unseren Enkelkindern werden wir berichten: Ich war dabei, als Raffaele de Nardis auf dem Marktplatz spielte. Die wunderschöne Braut ist die Schwester der geschiedenen Frau des Maestros, der ebenso eleganten wie charmanten Sophie de Nardis, und der Verfasser dieser Zeilen freut sich, dass er ein Tête-à-Tête der beiden beobachten konnte. Werden bald wieder Hochzeitsglocken läuten?

»Einfach widerlich!«, rief die weder elegante noch charmante Sophie Winter. »Denken die Italiener eigentlich nur an Essen und Sex?« Sie ging wieder hinunter zum Fluss, nicht ohne zuvor die Zeitung in den Papierkorb zu stopfen, und machte ein so wütendes Gesicht, dass niemand zu fragen wagte, warum er angerufen hatte, obwohl Stella offensichtlich aller Welt verkündet hatte, dass il maestro am Apparat war.

»Hey!«, rief Peter. »Daddy hat gewonnen, aber er hat gemogelt, und deshalb mussten wir ihn ausschließen. Was ist eigentlich ein Maestro?«

»Ein absolutes …«, begann sie, erinnerte sich aber dann, dass sie ein Kind vor sich hatte. »Ein Lehrer, mein Schatz, eine Art Experte.«

»Ist Raffaele ein Experte?«

»Natürlich, Dummerchen.«

»Komm, Tante Sophie, Opa sagt, wir müssen alle Enten wieder einsammeln, damit sie den Fluss nicht verunstalten.«

Sie streifte die Hose ab, unter der sie ihren Badeanzug trug, und fischte mit ihren Neffen und ein paar jungen Leuten die Plastikenten aus dem Wasser. Als sie zur Terrasse zurückkehrten, waren viele Gäste bereits im Aufbruch begriffen.

»Eine tolle Party. Wir sehen uns in London.«

»Was für ein schöner Nachmittag. Bis morgen dann.«

»Auf zum Abendessen.«

»Ruft an, wenn ihr wieder in England seid.«

Als sie endlich allein waren, ging Sophie schweigend Ann zur Hand, die den Geschirrspüler füllte. Nun hatte sie Zeit, sich bewusst zu machen, was sie empfunden hatte, als sie vom Fluss heraufgekommen war und nicht Raffaele persönlich vorfand, sondern nur seine Stimme am Telefon: Enttäuschung.

Sophie war nicht die Einzige, die wütend die Zeitung zusammengeknüllt und in den Müll befördert hatte. Marisa, das treue Dienstmädchen der Contessa de Nardis, stampfte mit den feinen Stöckelschuhen, die ihr die Contessa nahezu neu überlassen hatte, darauf herum. Anschließend riss sie die Seite mit dem Artikel in Fetzen und verbrannte sie in einem Metalleimer. Portofino, der den Bericht ebenfalls gelesen hatte, seufzte, wickelte Fischköpfe darin ein und ließ sie tief unten in der Mülltonne verschwinden, damit sich keine streunenden Katzen oder Schlimmeres daran vergriffen.

»Primo piano.« Beamte und Bibliothekare hatten mit der High Society gar nichts zu tun. Für sie sprach lediglich, dass sie Italien liebten und zufällig hier lebten.

Raffaele? Unverzeihlich. Wie konnte er nur auf der Straße spielen, ein de Nardis, in dessen Adern das Blut der Brancaccio-Vallefredda floss? Diese Schande! Ein Segen, dass das sein Vater nicht miterleben musste oder gar sein Großvater, Rodolfo Brancaccio-Vallefredda. Fast hörte sie seine Stimme: »Ein Klavierspieler? Un trovatore¸ ein Troubadour, der für Almosen spielt? Nur über meine Leiche.«

Leiche. So viele Tote. Wer bewahrte die Erinnerung an sie? Nur die wenigen Angehörigen, die noch lebten. Namen, eingemeißelt auf Gedenktafeln an der Piazza. Ein Name aber würde für sie immer lebendig bleiben. Ludovico Brancaccio-Vallefredda, sechzehn Jahre … Italia consacra questi suoi martiri. I loro nomi la gloria ed il loro sacrificio …

»Bist du verrückt, Ludo? Wo dich die Deutschen nicht aus den Augen lassen!«

»Der General hält mich für ein Kind, Gabi. Ich bin so alt wie sein Sohn, der gewiss wie jeder brave kleine Junge zur Schule geht – und dort lernt, wie man die Welt erobert.«

»Du solltest auch zur Schule gehen. Papà wird böse auf dich sein, wenn er wiederkommt.«

Er sah sie traurig an. »Wenn er wiederkommt. Du bist noch ein Kind, Gabriella, aber du musst dich den Tatsachen stellen. Papà hat nicht zusammengearbeitet mit unseren Verbündeten, deshalb lassen sie ihn irgendwo verrotten, wenn er nicht schon tot ist.«

Sie hob die Hand und schlug ihn. Das wollte sie weder aussprechen noch denken, und sie ließ auch nicht zu, dass Ludovico es sagte.

Er hielt sie in den Armen, während sie weinte. »Gabi, ich muss dem Engländer helfen. Er kann doch kaum Italienisch. Allein kommt er nicht durch. Sollten die Deutschen fragen, obwohl ich nicht damit rechne, sagst du ihnen, dass ich auf der Jagd bin. Vielleicht kann ich ja ein Kaninchen auftreiben. Wäre das nicht wunderbar, Kaninchenragout?«

»Ich kann nicht kochen.«

»Dann musst du es eben lernen.«

Sie schob die Erinnerungen beiseite und kehrte in die Gegenwart zurück. Warum, warum nur? Es gab nur eine Antwort. Diese Frau besaß noch immer Gewalt über ihn. Einmal sind wir sie schon losgeworden, aber nun zeigt sich, dass sie noch viel gefährlicher ist, als wir geglaubt haben. Sie muss weg, und ihre Familie mit ihr. Aber wie? Da ist Fingerspitzengefühl gefragt. Nicht wie beim letzten Mal, als Raffaele Zweifel und Sorgen beschlichen und er drauf und dran war, zu vergessen, wozu er berufen ist.

Jetzt spielte er. Wie doch Musik die Müdigkeit verscheuchen und einen in die Gefilde der Seligen zu entführen vermochte. Was spielte er – Chopin, Liszt, den göttlichen Beethoven?

Mussorgski. Für sie.

Stai calma. Reg dich nur nicht auf!

KAPITEL 9

Simon hatte eine Ansichtskarte geschickt. Sie zeigte die Lichter des Broadway. Sophie fand das amüsant. Sie hätte gewettet, dass sich Simon für das Metropolitan Museum als Motiv oder vielleicht für eines der Exponate entscheiden würde. Und dieser Irrtum erheiterte sie.

Nach ihrer Rückkehr aus Italien fühlte sie sich in ihrer freundlichen kleinen Wohnung nur umso wohler. Die Tage im Süden erschienen ihr inzwischen wie ein böser Traum. Sie war froh, dass sie Zoës Hochzeit miterlebt hatte, und es war schön gewesen, dass sie Carlo und Giovanni wiedergesehen hatte, aber alles andere wollte sie so schnell wie möglich vergessen.

Die Arbeit war geradezu erholsam. Im Juli und August tagte das Parlament kaum, aber Sophie hatte, wie alle Mitarbeiter, nur fünfundzwanzig Tage Urlaub im Jahr, daher ging es in den Büros lebhaft zu. Bevor Hamish in den Highlands seiner Heimat Zuflucht suchte, rief er ihr noch zu: »Wir müssen mal zusammen essen gehen, wenn ich wiederkomme.« Aber Sophie wusste, dass er sich schon bald telefonisch oder per E-Mail melden würde. Probleme machten keine Sommerpause. Die Wähler wandten sich mit Anfragen zu Themen aller Art an ihren Abgeordneten – angefangen von der Fischverseuchung über Pensionsansprüche nach der Scheidung bis hin zu der Frage, wer für die Beseitigung von Sturmschäden an Eingängen prähistorischer Höhlen aufkommen müsse. Es zeichnete sich bereits ab, dass Asylbewerber und illegale Einwanderer ein wichtiges Thema werden würden. Fast jede Nacht versuchten verzweifelte Männer und Frauen, über den Ärmelkanal nach Großbritannien zu gelangen. Zwar hatte Schottland bisher noch nicht mit so gravierenden Problemen zu kämpfen wie England, aber sie nahmen durchaus zu. Die arbeitsreichen Tage verdrängten die Erinnerungen an die Toskana. Wenn Sophie bei Regen die Royal Mile überquerte, schienen ihr die Erinnerungen an die Sonne auf ihrer Haut und an den Anblick des funkelnden Wassers in weite Ferne gerückt.

Für das Edinburgher Festival nahm sie sich ein paar Tage frei. Bisher hatte sie Aufführungen gemieden, die sie an ihr Leben mit Rafael erinnern würden, aber nun war ein Neuanfang angesagt. Sie würde sich in die Höhle des Löwen wagen und ein Klavierkonzert in der Usher Hall besuchen. Es war einer jener grauenhaften Abende, an denen nahezu jeder im Publikum erkältet schien. Unaufhörliches Husten, Niesen und Geraschel von Bonbonpapier störten den Musikgenuss. Einige sparten sich ihre Hustenattacke für die Pause zwischen zwei Sätzen auf und störten in falscher Rücksichtnahme die Stille. Schließlich stand der Pianist auf und teilte dem Publikum höflich mit, er ziehe sich nun zurück, damit jeder die Möglichkeit zum Abhusten habe. Damit verließ er die Bühne. Er kehrte bald zurück und spielte eine entzückende kleine Zugabe, um zu zeigen, dass alles vergeben und vergessen sei, doch am nächsten Tag war in den Zeitungen nur von seinem Zorn die Rede. Dabei war weder Zorn noch Lampenfieber im Spiel gewesen, aber »Wütender Pianist verlässt die Bühne« machte als Schlagzeile eben etwas her.

Harry flog in Edinburgh ein, um am Bücherfestival teilzunehmen, und Sophie begleitete ihn zu zwei Veranstaltungen. Sie hatte nie bedauert, dass sie aus der Toskana übereilt abgereist war, aber um das versäumte Abendessen mit Harry tat es ihr Leid. Zwischen ihnen war etwas, das mit etwas Pflege gedeihen könnte; er war zweifellos der »tollste« Professor, dem sie je begegnet war. Sie wählte ihre Kleidung mit Bedacht, bevor sie ihn in dem hübschen kleinen Garten am Charlotte Square traf, wo sich im Sommer alles um das das geschriebene Wort drehte. Harry kostete das Festival voll aus. Am ersten Tag hatte er eine Kunstausstellung besucht, anschließend eine studentische Theateraufführung in einer alten Kirche. »Ich habe zwar nicht alles verstanden, aber die Inszenierung war so lebendig, einfach großartig.« Am zweiten Tag hatte er es sich mit einem Sandwich und einer Flasche Wasser auf der Wiese in Princes Street Gardens bequem gemacht und ein Popkonzert gehört. Anschließend hatte eine Lesung mit einem seiner Lieblingsautoren auf dem Programm gestanden. Für den Abend hatten Sophie und er Karten für eine Veranstaltung mit berühmten Philosophen. Danach schlenderten sie im fliederfarbenen Licht der Dämmerung, im gloaming, wie die Schotten sagen, zu einem Restaurant.

»In meinem ersten Jahr an der Uni hab ich es so ähnlich gemacht wie du, Harry. Ich habe mir die Tage so voll gepackt, dass ich total erschöpft, aber richtig stolz auf mich war. Grässliche Stücke voll des Leids, Lesungen über den Sinn des Lebens von rebellischen jungen Männern und noch rebellischeren jungen Frauen, und, wenn ich Glück hatte, abends Wagner. Bildung war für mich vermutlich gleichbedeutend mit Quälerei.«

Harry lachte. »Da hattest du schlechte Lehrer. Lernen macht nämlich Spaß. Ich rate meinen Studenten, ab und zu die Seele baumeln zu lassen und sich ein paar Bierchen zu gönnen. Das Leben ist zu kurz, um sich andauernd zu quälen.«

»Dann hast du also diesen kurzen Tag mit Philosophie und Ethik verbracht?«, neckte Sophie ihn.

»Ja, aber als Student hab ich mich manchmal aus dem Staub gemacht und ziemlich tief ins Glas geschaut. Warst du immer so ernsthaft?«

Sie nippte an ihrem Wein. Was sollte sie darauf antworten? Etwa: Da hatte ich bereits Rafael kennen gelernt, und das Leben war todernst. Sie bemühte sich um ein natürliches Lächeln. »Ich habe mir den Abschluss geschenkt, Harry, also habe ich die Uni wohl nicht ernst genug genommen.«

Er lachte. »Sophie Winter hat also über die Stränge geschlagen. Nicht zu fassen! Aber Zoë hat mir erzählt, dass du einen tollen Job hast und mehrere Sprachen sprichst.«

»Das ist übertrieben. In der Zeit mit Rafael habe ich Italienisch und Deutsch und durch unsere ständigen Reisen auch ein paar Brocken aus anderen Sprachen gelernt. Die Schule des Lebens, könnte man wohl sagen.«

Sie wollte ihm nicht verraten, dass sie sich nicht auf ihr Studium hatte konzentrieren können, weil sie ständig an Rafael gedacht hatte. Falls es ihn interessierte, war er wohl zu höflich, um zu fragen. »Warum Rafael und nicht Raffaele?«, erkundigte er sich stattdessen.

»So nenne ich ihn. Seine Verwandten und Freunde nennen ihn Raffaele.« Rasch wechselte sie das Thema. »Warst du jemals verheiratet?«

»Nein, einmal war ich kurz davor, und ich habe jahrelang mit einer italienischen Kollegin zusammengelebt, aber dann ist sie mit einem Physikprofessor nach Australien gegangen. Es hat ziemlich lange gedauert, bis ich gemerkt habe, dass wir die letzte Zeit nur noch nebeneinander her gelebt hatten. Diesen Fehler mache ich nicht noch mal.«

Zu gefährlich. Zu intim. »Dann steht also morgen V. S. Naipaul auf dem Programm, Harry?«

Er verstand den Wink. »Ja, auf diese Lesung freue ich mich wirklich, und anschließend wird im Lyceum ein Stück aufgeführt. Leider gab es keine Sitzplätze mehr.«

Der Abend endete mit höflichen Küsschen auf die Wange, und Sophie lud Harry für den letzten Veranstaltungstag zum Dinner in ihre Wohnung ein.

Sie saßen am offenen Fenster mit Blick auf die Royal Mile und beobachteten das Treiben. Straßenverkäufer boten selbst gemachten Schmuck und Drucke berühmter Edinburgher Ansichten feil. Freundliche junge Leute schenkten Gratiskostproben der neuesten Modegetränke aus, und die Straßen waren mit kaputten Plastikbechern übersät. Dazwischen trieben sich streunende Hunde herum und schnappten hie und da Sandwichreste auf. »Ein beinahe mittelalterliches Straßenleben«, meinte Harry, der sich so weit aus dem Fenster lehnte, dass Sophie fürchtete, er könne hinunterfallen.

»Damals gab es aber noch kein Plastik, Harry«, gab sie zu bedenken und registrierte erleichtert, dass er sich vom Fenster zurückzog. »Und die Straßenreinigung in Edinburgh ist auch nicht von gestern. Die macht noch heute Abend vor dem Zapfenstreich klar Schiff und ist morgen vor Tagesanbruch wieder zur Stelle.«

Sie ließen sich ihren Salat schmecken. Die fliegenden Händler packten zusammen. Aber bald drängten sich erneut Menschen auf der Straße. Sie wollten zur Burg hinauf, wo wie jedes Jahr der militärische Zapfenstreich zu bestaunen war.

»Von hier oben kannst du alles aus der Vogelperspektive beobachten, Sophie. Wie bist du denn an diesen Adlerhorst gekommen?«

Vom Fenster aus verfolgten sie, wie ein paar unbewaffnete Polizisten Hunderte von Menschen aus aller Welt mit nichts als psychologischem Fingerspitzengefühl herumdirigierten. »Die Wohnung hat einer Amerikanerin gehört, für die ich nach meiner Scheidung gearbeitet habe. Als sie in die Staaten zurückkehrte, hat sie sie mir überlassen.« Sophie ließ den Blick durchs Wohnzimmer schweifen. »Wenn ich bis zu meinem dreiundneunzigsten Lebensjahr arbeite, kann ich sie mein eigen nennen. Schau, der Polizist dort in der Mitte. Gleich wird er ›Stopp‹ brüllen, und alle werden stehen bleiben.«

Es war ein gemütlicher Abend, und sie hatte nichts dagegen, als sich Harry dieses Mal mit einem Kuss auf den Mund verabschiedete. Sie mochte ihn und freute sich auf ein Wiedersehen – nein, das hatte keine Eile, vielleicht zu Weihnachten in London. Nach Italien wollte sie in diesem Herbst jedenfalls nicht mehr fahren. Sie sah keine Veranlassung, ihm zu verraten, dass sie nicht vorhatte, dieses Land je wieder zu betreten. Seine Bewunderung tat ihr jedenfalls gut.

Das Festival, das heißt die vielen gleichzeitig stattfindenden Festivals, ging zu Ende, und Tausende von Touristen reisten ab – reiche, die im Balmoral oder im Howard abgestiegen waren, arme, die gelegentlich auf Parkbänken genächtigt hatten, und auch alle übrigen.

Simon, der nach drei Monaten New York so blass war wie zuvor, kehrte mit einem T-Shirt zurück, auf dem die Aufschrift prangte: »Ich bin vielleicht nicht perfekt, aber Teile von mir sind hervorragend.« Sophie musste lachen. Offenbar hatte ihn sein Amerika-Aufenthalt gründlich umgekrempelt.

»Ich habe einiges erlebt, Soph.« Auch das war neu – früher hatte er ihren Namen nie abgekürzt. »Es war Arbeit ohne Ende. Ich habe viel gelernt, die Sammlungen sind einfach umwerfend. Ich habe mir gerade mal einen ersten Überblick verschafft. Wenn ich zurückfliege …« Sie sah ihn ratlos an. »Ich gehe zurück, Soph. Ich habe jemanden kennen gelernt, ein Mädchen.« Er grinste wie ein Idiot.

Sophie lächelte. »Wie gut, dass ich dich nicht begleitet habe!«

Er sah sie dankbar an. »Sie kommt mich im November in Edinburgh besuchen. Sie ist Lehrerin und hat Ende November eine Woche Ferien, es hängt mit dem vierten Donnerstag zusammen.«

»Thanksgiving.«

»Was sagst du dazu?«

»Ich freue mich für dich.«

Sie fuhr mit dem Bus nach Hause. Draußen im Regen zogen die Lichter vorbei, und sie war erleichtert, dass die Wendung in Simons Leben sie nicht im Geringsten beunruhigte. Er war ein Lückenbüßer für ihre freien Abende gewesen, gestand sie sich ein, und leicht zu ersetzen. Als sie die Wendeltreppe zu ihrem Turm hinaufstieg, hörte sie das Telefon, rannte die letzten Stufen hoch und hob gerade noch rechtzeitig den Hörer ab.

»Ich wollte schon auf den Anrufbeantworter sprechen.«

Nach diesem verrückten Sprint in Stöckelschuhen hätte ihr Herz nicht wilder pochen können. »Rafael, was für eine Überraschung!«

»Ich bin nächsten Freitag in der Usher Hall. Kannst du kommen?«

Natürlich konnte sie, aber wollte sie? Das stand auf einem anderen Blatt. »Warum?«

»Du liebst Musik, und ich möchte dich sehen. Wenn du nichts Besseres zu tun hast … Was meinst du?«

»An dem Tag ist eine Cocktailparty, da muss ich hin – beruflich.« Sie wartete, aber er schwieg bedeutungsvoll. »Wo bist du, Rafael?«

»In Berlin.«

»Was spielst du?«

»Ist das wichtig, ob Berlin oder Edinburgh? Rachmaninow, Klavierkonzert Nummer zwei, und vielleicht eine Beethoven-Variation, wenn sie eine Zugabe wollen.«

Natürlich wollten sie, sie fieberten immer den Zugaben entgegen. »Ich könnte direkt nach der Party kommen.«

»Das wäre nett. Können wir danach essen gehen?«

Wenn er abends ein Konzert gab, aß er tagsüber wenig und hatte anschließend einen richtigen Heißhunger. Beinahe hätte sie gesagt: »Komm mit zu mir.« Aber sie biss sich auf die Zunge. »Musst du nicht gleich weiter?«

»Nein, am nächsten Tag bin ich in Glasgow. Wie geht’s Zoë – und deinen Eltern?«

»Gut.« Nach Ann erkundigte er sich nicht.

»Valentina schickt dir die Eintrittskarte. Ciao.«

»Ciao.«

Ich bin verrückt! Warum treffe ich mich mit meinem Exmann? Dass Simon in New York jemanden kennen gelernt hat, macht mir wirklich nichts aus. Warum will Rafael mich überhaupt sehen? Um die Scheidung kann es nicht gehen. Diese schauerliche Geschichte will er bestimmt nicht aufwärmen. Er weiß, dass ich nichts aus seinem Haus gestohlen habe, das hat er selbst gesagt. Und Ann war es auch nicht. Sie hat ein paar Dinge aus dem Haus mitgenommen, aber das war nach der Scheidung, und es waren meine Sachen. Wie dumm und wie gierig von Ann! Hätte sie gefragt, hätte ich sie ihr gegeben, nachgeworfen hätte ich sie ihr – bis auf den Engel. Von dem hätte ich mich niemals getrennt.

Sophies Hand lag noch auf dem Apparat, und kurz entschlossen wählte sie die Nummer ihrer Eltern.

»Sophie.« Ihr Vater schien sich zu freuen. »Deine Mutter ist schon im Bett, und ich wollte mir gerade die Zähne putzen.«

»Tut mir Leid, ich habe nicht dran gedacht, wie spät es bei euch schon ist. Wie geht’s euch?«

»Gut. Morgen geben wir unsere letzte große Party bis zum nächsten Frühling. Nette Überraschung, dass du anrufst. Du wolltest nur ein bisschen plaudern, oder?«

»Ja. Ich habe gerade an euch gedacht und einfach aufs Knöpfchen gedrückt. Was habt ihr für Pläne?«

»Wir freuen uns auf Weihnachten zu Hause.« Er zögerte. »Irgendwelche Jugendliche haben kürzlich Mummys Blumen ausgerissen; so ein hirnverbrannter Vandalismus, damit hätte ich hier nicht gerechnet. Kein schöner Ausklang für unseren Sommer.«

Sophie schauderte bei der Vorstellung, dass jemand durch den Garten gestürmt war, der für Zoës Hochzeit so liebevoll bepflanzt worden war, und die sorgsam gehegten Rosen ihrer Mutter ausgerissen hatte. »Rowdys gibt es anscheinend überall, Dad.«

»So kenne ich die Italiener gar nicht – aber mach dir keine Gedanken. Schließlich waren es nur Pflanzen, die kann man ersetzen.«

Sie unterhielten sich noch eine Weile, und Sophie versprach, ihre Eltern in den Weihnachtsferien zu besuchen.

Ein paar Tage später hielt sie die Karte für Rafaels Auftritt in der Usher Hall in Händen. Was mache ich da eigentlich? Ich besuche ein Konzert. Der Pianist ist mein Exmann. Er ist großartig, und ich mag Musik. Wir leben im einundzwanzigsten Jahrhundert und sind zivilisierte Menschen.

Am Tag des Konzerts gelang es ihr, nicht an ihn zu denken. Hamish war seit ein paar Tagen in der Stadt, und sie hatte alle Hände voll zu tun, sodass sie sich nicht um Ablenkung zu bemühen brauchte. An solchen Tagen war die Arbeit mit Büroschluss nicht zu Ende. Es ging mit Geschäftsessen und Empfängen weiter. Sophie vertauschte ihr Business-Kostüm mit einem leichten Strickkleid, das ihre Figur betonte, und begab sich zu der Party in der Whisky-Bar des Scotsman. Sie verzichtete zwar auf Hochprozentiges, aber sie konnte sich in einem bequemen Sessel ein wenig entspannen und mit Hamish plaudern. Beinahe ein Rendezvous.

»Wow«, hatte er bewundernd gerufen, als er sie in ihrem grünen Kleid sah. »Ich hoffe, das haben Sie für mich angezogen. Wenn Sie sich im Büro so kleiden würden, würde ich nichts Vernünftiges zustande kriegen.«

»Danke, das ist sehr freundlich, aber mit dem Kleid tue ich nur mir einen Gefallen, nicht Ihnen und …« Sie verstummte. Von Rafael wollte sie nicht sprechen.

»Ist das nicht ein bezaubernder Anblick?«, fragte er, als sich Kollegen zu ihnen gesellten.

Die Zeit verging wie im Flug. Um kurz vor sieben stand Sophie auf. »Ich darf nicht zu spät kommen, Hamish. Sonst lassen sie mich erst in der Pause zwischen zwei Stücken in den Konzertsaal.«

»Dabei wollte ich Sie heute zum Essen einladen.«

Sie war wütend. Wie oft hatte sie darauf gehofft, dass er sie bitten würde, privat mit ihm auszugehen, nicht als seine Assistentin? Und er musste sich dafür ausgerechnet den Abend aussuchen, an dem sie mit ihrem Exmann verabredet war. »Ich muss los, Hamish. Wir sehen uns Montag.«

Er brachte sie zur Tür und winkte ein Taxi heran. »Montag. Bis dahin müssen Sie die Asylbestimmungen büffeln.«

»Geht in Ordnung.« Sie sprang ins Taxi und hatte immerhin die Genugtuung, dass er ihr mit bedrückter Miene nachsah.

»Sie schaffen es gerade noch«, meinte der Kartenabreißer. Und tatsächlich nahm sie ihren Platz just in dem Augenblick ein, als der Dirigent mit Applaus begrüßt wurde. Danach konzentrierte sie sich ausschließlich darauf, ihre Nervosität zu verdrängen. Es war nur ein Konzert, und dass sie Raffaele de Nardis zum ersten Mal seit fünf Jahren im Konzertsaal spielen hörte, war bedeutungslos. Auf der Bühne stand ein eindrucksvoller Steinway-Flügel. Das Programmheft schlug sie nicht auf. Soweit sie sich erinnerte, war das erste Stück von Schostakowitsch. Sie versuchte, langsam zu atmen und sich auf die Musik einzulassen, aber es half alles nichts.

Höflicher Edinburgher Applaus.

Der Dirigent trat ab und kehrte mit dem Solisten zurück. Einen Moment stand er neben dem Orchesterleiter, der einen Kopf kleiner war als er, dann wandte er sich dem Flügel zu. Er war nach seinen Anweisungen gestimmt, und der Hocker stand, auf seine Größe eingestellt, exakt dort, wo er ihn haben wollte. Er schob die Frackschöße zurück, setzte sich, verharrte mit gesenktem Kopf, sodass ihm das Haar in die Augen fiel, bis er sich mit ernster Miene mit dem Dirigenten verständigt hatte und zu spielen begann. Acht Akkorde folgten aufeinander, jeder lauter als der vorhergehende. Der Schmerz ging tief, aber dann wurde sie von der Melodie mitgerissen, und sie lauschte nur noch selbstvergessen den betörenden Klängen.

Als das Stück zu Ende war, herrschte mehrere Sekunden lang völliges Schweigen, dann entfesselte sich tosender Applaus. Die Zuhörer klatschten, jubelten, stampften mit den Füßen, und viele erhoben sich. Überrascht verbeugte sich der Pianist. Nach der Darbietung schien er stets aus einer anderen Welt wieder aufzutauchen, denn solange er spielte, nahm er nichts wahr außer der Musik. Er war erneut in Edinburgh, an einem verregneten Freitagabend, schüttelte dem Dirigenten die Hand und verbeugte sich immer wieder. Die Bravorufe in dem frisch renovierten Kuppelsaal wollten kein Ende nehmen. Mit einer Geste gebot Rafael dem Orchester, sich zu erheben und den Applaus mit ihm zu teilen. Dann verließ er die Bühne. Er kehrte zurück, verbeugte sich, trat wieder ab, und beim vierten Mal wusste Sophie nicht mehr, ob sie lachen oder weinen sollte.

»Offenbar hat sich heute Abend die italienische Gemeinde hier versammelt«, bemerkte die Dame neben ihr kühl.

Was sollte man darauf erwidern? Sophie klatschte lauter denn je. Ihre Hände schmerzten, und sie stand, ohne zu wissen, wann sie sich erhoben hatte. Rafael trat erneut auf die Bühne, und sie setzte sich rasch, damit er sie nicht etwa entdeckte. Wieder verbeugte er sich, kehrte an den Flügel zurück, und das Publikum, glücklich über die gewünschte Zugabe, kam allmählich zur Ruhe.

Der Pianist wartete, bis vollkommene Stille herrschte. Dann begann er erneut zu spielen.

Eine Beethoven-Variation? Nein. Warum, Rafael? Warum?

Danach verließ er mit dem Dirigenten die Bühne, und Sophie wusste, dass er nicht zurückkommen würde, selbst wenn sie bis zum Jüngsten Tag klatschen würden.

»Was war das?«, fragte ihre Nachbarin zur Linken. »Ich glaube es zu kennen, komme aber nicht drauf.«

»Mussorgski«, sagte Sophie. »Aus der Originalpartitur von Bilder einer Ausstellung.«

In der Pause blieb sie auf ihrem Platz und las das Programmheft von Anfang bis Ende durch, als sei ihr sein Inhalt völlig neu. Nur das Foto des Pianisten, Raffaele de Nardis, beachtete sie nicht. Das Orchester kehrte zu schnell zurück. Sollten schon fünfzehn Minuten vergangen sein? Bald würde der Abend vorüber sein und sie Rafael gegenüberstehen. Nach dem Konzert reihte sie sich in der überfüllten Damentoilette in die Warteschlange ein, um sich das Gesicht zu waschen. Die Spuren ihrer Tränen sollte Rafael nicht sehen. Er beobachtete häufig, dass die Menschen bei seinen Auftritten weinten, nicht aber Sophie, sie nicht.

Als sie sich trafen, fragte sie ihn nicht, warum er das Ballett der Küchlein in ihren Eierschalen gewählt hatte, das Stück, das er während ihrer Ehe stets als Zugabe gespielt hatte als persönliche Botschaft an sie.

»Beethovens Variationen über God Save the King wären zu platt gewesen, tesoro. Mussorgski wird unser Geheimnis bleiben.«

Auch er verlor kein Wort über diese Wahl, als sie schließlich beim Essen saßen. Nach dem Konzert warteten immer alte Freunde, Fans, Journalisten und Kritiker auf ihn, aber als sie endlich unter sich waren, wurde es Sophie schmerzlich bewusst, dass sie lange Zeit nicht miteinander allein gewesen waren.

»Ein aufgeschlossenes Publikum.« Sie wusste nicht, was sie sonst sagen sollte.

»Ich mag diese alte Halle, sie ist von Geistern bevölkert«, erwiderte er ernst.

Sie gingen zu Fuß in ein Restaurant ganz in der Nähe und plauderten über Zoë und ihren Umzug nach Australien. »Ich muss mich mit ihr treffen, wenn ich dort auftrete«, meinte er, als er sich Pasta nahm. Dann lachte er, während sie sich zurücklehnte und ihm wie früher beim Essen zusah.

»Mi dispiace, nie schmeckt es so gut wie nach dem Konzert. Du stocherst nur in deinem Essen herum, Sophie. Du bist zu dünn.«

»Das findet Giovanni auch.«

Unbewusst fand er dieselben Worte wie Carlo. »Giovanni hat eben Sinn für Schönheit.«

Er sagte das, ohne nachzudenken, als sei es eine schlichte Feststellung. Es war nicht als Kompliment gemeint, warum auch? Als sie das letzte Mal miteinander gesprochen hatten, vor der Scheidung, bevor sie für immer gegangen war, hatte es auch keine Komplimente gegeben. Er hatte lediglich durchblicken lassen, dass er seiner Mutter Glauben schenkte. Damals war Sophie mit ihm verheiratet. Und trotzdem hatte er nicht – wie es einem guten Ehemann angestanden hätte – gesagt: »Mach dich nicht lächerlich, Mamma. Sophie hat die Handschrift nicht gestohlen, genauso wenig wie die Vezzi-Teekanne oder sonst was.«

Sophie ließ den Blick durch das fast leere Lokal schweifen. »Wie geht’s der Contessa?«

Er legte die Gabel beiseite. »Sie ist noch nicht nach Rom zurückgekehrt, sie meinte, es sei noch zu heiß. Das ist ganz untypisch für sie.« Er spielte mit einem Stück Brot, zerkrümelte es systematisch. Wären sie noch verheiratet, hätte sie es ihm weggenommen und gefragt: »Sag, tesoro, worüber machst du dir Sorgen?« Aber sie waren nicht mehr verheiratet.

»Ich habe von der Sache mit den Blumen gehört.« Errötete er unter der anhaltenden Sonnenbräune? »Paolo hat es mir erzählt. Ihm bleibt nichts verborgen.«

»So wie die alten Feudalherren«, entgegnete sie kühl.

»Vielleicht. Aber er nimmt seine Position ernst, so wie unser Vater und sein Vater es getan haben.«

»Es ist lange her, dass das Tal im Besitz eurer Familie war, Rafael.«

»Trotzdem ist es uns nicht gleichgültig. Meine Mutter ist eine leidenschaftliche Patriotin. Sie findet es grauenhaft, dass italienische Rowdys sich an einem Garten vergreifen.«

»Wer sagt denn, dass es Italiener waren? Es können ebenso gut betrunkene Engländer gewesen sein.«

Er zuckte die Schultern. »D’accordo. Dafür hätten sie aber nicht so weit fahren müssen, cara. In dieser Nacht ist sonst nichts vorgefallen. Das war kein willkürlicher Vandalismus. Warum ausgerechnet die Villa Minerva?«

Sie fröstelte. »Das ist purer Zufall, Rafael. Ein paar betrunkene Hohlköpfe haben auf diese Weise das Ende des Sommers begangen.«

Sie schauten sich in die Augen, dann lenkte sie den Blick auf seine Hände und, weil auch das gefährlich war, schließlich auf ihre Kaffeetasse. »Das Ganze war nur ein dummer Zufall, Rafael.«

»Davvero. Sophie, du bedeutest mir immer noch sehr viel, das weißt du, nicht wahr?«

»Bitte«, begann sie, aber er griff nach ihrer Hand, und sie verstummte. Gedankenverloren liebkosten seine langen Finger die Stelle, wo früher ihr Ehering gesessen hatte. »Manchmal denke ich, dass ich mich geirrt und etwas falsch gemacht habe – vor fünf Jahren in diesem entsetzlichen Sommer.«

Sie antwortete nicht, entzog ihm jedoch die Hand.

»Ich war wie gelähmt, Sophie, ich stand unter Schock. Ich hatte meine Mutter noch nie weinen sehen. Als wir Kinder waren, hat sie nie Furcht gezeigt und uns nie spüren lassen, welch schwere Last sie trug. Ich habe diese Battista-Handschrift nie gesehen, nie davon gehört, genauso wenig wie diese Porzellankanne oder dieses Kreuz … Ich hätte mich fragen müssen, wie es überhaupt dorthin gekommen ist. Ich war nicht da. Sophie war nicht da, aber dieses kostbare alte Kreuz war da. Und du hattest dich so seltsam verhalten, du hast es nicht einmal geleugnet, wie ich es erwartet hätte. Eine Italienerin hätte mir diese Vezzi-Kanne an den Kopf geworfen, sie hätte mir die Hölle heiß gemacht, aber du hast dich einfach nur zurückgezogen … War ich tatsächlich so mit mir selbst beschäftigt, Sophie, dass du mich nicht mehr sehen, nicht mehr erreichen konntest? Du, die kostbarer und vertrauter für mich bist als die Finger meiner Hände?«

Sie schwieg noch immer, und er ahnte nicht, dass sie deshalb kein Wort herausbrachte, weil sie wütend, verzweifelt und verletzt war. Immerhin saßen sie in einem Restaurant, und wenn sie jetzt die Beherrschung verlieren würde, dann würde jede Italienerin begreifen, was echter Zorn bedeutete.

Er winkte den Kellner herbei, um noch eine Flasche Wein zu bestellen, aber Sophie wollte nichts mehr trinken. »Mein Platz in der Welt war für mich immer selbstverständlich, Sophie. Ich war der Sohn des Grafen Mario de Nardis. Ich bekam, was ich wollte – von meiner Mutter, meinem Bruder, Marisa. Ich musste nicht fragen: Mamma, kannst du dir diesen wunderbaren Flügel, diesen in ganz Europa berühmten Lehrer leisten? Ich glaubte, dass mir all das zustand. Niemals ist mir der Gedanke gekommen, meine liebe Mutter könne Schwierigkeiten haben, diesen Lebensstandard zu halten, dass sie sich allein abmühte, zwei große Anwesen wiederaufzubauen … Der Krieg hat in Italien viel Verwüstung hinterlassen, Sophie.«

»Es war ein Weltkrieg«, erwiderte sie kühl.

»D’accordo.« Sie standen auf. Er überragte sie, aber sie wusste, dass sie die Oberhand hatte. »Ich bin immer für dich da, wenn du mich brauchst, Sophie.«

»Es hat eine Zeit gegeben, da habe ich dich gebraucht.«

Er bestand darauf, sie im Taxi nach Hause zu begleiten. Während er ihr über die Wendeltreppe nach oben folgte, ließ er den Fahrer unten warten. »Sophie, warum wohnst du in einer solchen Gegend? Du könntest dir etwas Besseres leisten.«

»Das hier ist etwas Besseres.« Sie steckte den Schlüssel ins Schloss.

»Warum bist du so verdammt stolz? Die Wohnung in London läuft auf deinen Namen. Verkauf sie.«

»Gute Nacht, Rafael.« Ihre Blicke trafen sich. Er wirkte müde, und seine Augen waren traurig. Welcher Ausdruck sich bei ihr eingeschlichen hatte, wollte sie gar nicht wissen. »Ich mag meine Wohnung, dieser Stadtteil ist wirklich nett.«

»Im Erdgeschoss ist ein Laden«, wandte er ein.

»Ein ziemlich teurer Laden. Mir geht’s hier gut. Ich bezahle die Wohnung mit eigenem Geld ab, nicht mit deinem oder dem meines Vaters. Das ist ein wunderbares Gefühl.«

Er griff nach ihrer behandschuhten Hand. »Versprich mir, mich anzurufen, wenn du je etwas brauchen solltest.«

»Auf keinen Fall«, gab sie zurück.

Er packte sie an den Schultern, und sie fühlte seine starken Finger. »Versprich es!«

»Ich verspreche es«, sagte sie, ging hinein und zog die schwere braune Holztür hinter sich zu.

KAPITEL 10

Das Kaufhaus Jenner’s in der Princes Street hatte sich über Nacht verwandelt. Ein riesiger Christbaum schien aus dem Boden bis unter das Dach zu wachsen und reckte die ausladenden Zweige in alle Richtungen. Aus jeder Etage konnte man die schier kilometerlangen Lichterketten und den bunten Schmuck bewundern. Im Zwischengeschoss sang ein Schülerchor beliebte Weihnachtslieder wie Deck the Halls, Jingle Bells und Rudolph the Red-Nosed Reindeer und sammelte Spenden für wohltätige Zwecke.

Sophie stand in der Porzellanabteilung, wo sie etwas Geeignetes für Ann und George suchte, und beobachtete die jungen Sänger. Ein Mädchen fiel ihr auf, das die stimmungsvollen Lieder aus voller Kehle schmetterte.

»Ist sie nicht goldig«, sagte eine gesetzte Edinburgherin zu einer anderen Zuhörerin.

Sophie beobachtete, wie das Mädchen dem Jungen vor ihr einen Rippenstoß versetzte, als die Lehrerin gerade nicht hinsah. »Sieht mir eher so aus, als hätte sie die anderen unter der Fuchtel«, bemerkte sie und wandte sich ab, ohne sich um die erbosten Blicke zu scheren, die sich in ihren Rücken bohrten. Wahrscheinlich eine verzückte Großmutter, sagte sie sich. Dass bei ihr einfach keine Weihnachtsstimmung aufkommen wollte, störte sie im Augenblick wenig.

Trotz des prachtvollen Baumes war Sophie nicht weihnachtlich zumute. Sie verspürte keinerlei Regungen der Mitmenschlichkeit, keine Ehrfurcht angesichts des Wunders, auf das die Welt wartete. Ich versuche mein Bestes, tröstete sie sich. Sobald ich ein paar Punkte auf meiner Liste abgehakt habe, sobald meine Panik nachlässt, werde ich ruhiger sein und mich auf die Feiertage freuen können.

Weihnachten – das bedeutete ein Wiedersehen mit Ann und natürlich auch mit George, das erste seit dem Sommer. Mittwochs rief sie immer ihre Eltern an, sonntags war es umgekehrt. Der geplante Weihnachtsbesuch wäre das erste Treffen seit der Hochzeit. Seit sich ihr Vater vor zwölf Jahren frühzeitig hatte pensionieren lassen und er und Kathryn acht Monate des Jahres in der Toskana verbrachten, sah sie die beiden nur noch selten.

»Warum versöhnst du dich nicht mit Ann?«, hatte ihre Mutter gefragt. Was hätte sie darauf antworten sollen?

Im Grunde wusste Sophie gar nicht, wie sie es geschafft hatte, Ann so gegen sich aufzubringen, dass diese alles, was sie sagte und tat, falsch verstand. Was Ann hingegen getan hatte, das wusste Sophie sehr wohl, und das würde sie ihrer älteren Schwester niemals verzeihen.

Bei Sophies Geburt war Ann fünf Jahre alt gewesen, und sie waren wie ganz normale Geschwister aufgewachsen, die sich manchmal stritten, sich aber meistens gut verstanden. Beide hatten sich in die Toskana verliebt, in die atemberaubend schmalen Landstraßen, die großartigen Panoramablicke, die Hügel, auf denen sich mittelalterliche Städte und gewaltige Festungen erhoben, die wunderschöne Landschaft, die fernen Apuanischen Alpen, auf denen fast das ganze Jahr der Schnee glitzerte, die von Gletschern hinterlassenen Täler mit den eiskalten, reißenden Bächen, die breiten Strände, die zu Spaziergängen und Picknicks einluden, die castagneti, die Kastanienwäldchen, in denen sich im Frühjahr ein Teppich von Orchideen ausbreitete. Sie mochten die Menschen, die anfangs zurückhaltend waren, aber eine erstaunliche Großzügigkeit bewiesen und voll und ganz für den anderen einstanden, wenn sie erst einmal Freundschaft geschlossen hatten. Da fiel es leicht, über ihr zuweilen eigenwilliges Verhalten hinwegzusehen.

Die Mädchen unternahmen mit ihren italienischen Freunden Spritztouren auf den nicht ganz ungefährlichen motorini. Ann hatte sich in Giovanni verliebt, den Kellner der Trattoria im nächsten Dorf, und eines Sommers hatte es Sophie erwischt.

»Er ist Pianist, Mummy. Stell dir vor, ich hab ihn schon mal spielen hören, als ich noch zur Schule ging. Er hat lockiges Haar und …« Sie hielt inne. Mütter scherten sich wenig um schöne Haare und betörende blaue Augen. »Inzwischen ist er richtig berühmt, und das Erstaunlichste ist, er wohnt da oben.« Mit ihrem schmalen, sonnengebräunten Arm zeigte sie zu dem bedrohlich aufragenden Castello hinauf, in dem die Familie de Nardis seit Jahrhunderten lebte.

Ihre Eltern hatte das keineswegs beeindruckt. »Sophie, er ist ein Adliger, noch dazu italienischer Adel. Die sind noch schlimmer als bei uns. Wie alt ist er?«

Errötend hatte sie zugegeben, dass er schon fast dreißig war, zehn Jahre älter als sie.

Ihre Eltern tauschten einen viel sagenden Blick. Sie wussten, was er mit Sophie im Sinn hatte – ein Italiener, und noch dazu Musiker! »Ich lasse nicht zu, dass er das mit meiner Tochter macht«, entschied Archie.

Aber auch ihre Eltern waren seinem Charme erlegen, als sie ihn kennen lernten. Er versuchte nicht zu gefallen. Zwar war er sich seines Aussehens, seiner Bildung und seiner Herkunft bewusst – wie sollte es auch anders sein? Alles, was für ihn sprach, konnte er in den Zeitungen nachlesen, aber er bildete sich nichts darauf ein. Wenn Sophie eine Bemerkung darüber machte, wie anziehend sie ihn fand, als sie ihn in der Bar La Speranza zum ersten Mal gesehen hatte, zuckte er nur die Schultern.

Ihre Eltern hatten allerdings aus ihrem Misstrauen keinen Hehl gemacht. »Gott sei Dank benimmt er sich anständig, aber um Himmels willen, Sophie, du bist nicht einmal mit der Sprache richtig vertraut.« Du lieber Himmel, was für Fallstricke lauerten doch auf Töchter, vor allem wenn sie so lieb und gutgläubig waren wie Sophie! »Steig niemals zu jemandem ins Auto ein, den du nicht kennst, schon gar nicht zu einem Italiener.«

»Italiener. Wieso habt ihr euch hier ein Grundstück gekauft, wenn du nicht einmal die Menschen respektierst, die hier leben?«

»Ich kenne die italienischen Männer«, hatte ihre Mutter erwidert, die, soweit Sophie wusste, nur ein paar Ladeninhaber der Gegend flüchtig kannte.

Den Rest des dreiwöchigen Urlaubs hatte sie damit verbracht, nach ihrem Erzengel Ausschau zu halten, aber Rafael war verschwunden. Dennoch ging er ihr nicht mehr aus dem Sinn, nicht einmal die Aufregungen des letzten Schuljahrs und des ersten Studienjahrs an der St. Andrew’s University ließen die Erinnerung an ihn verblassen. Vielleicht ist er wirklich ein Engel, der mir geschickt wurde, um mich nach Hause zu geleiten, sagte sie sich.

Als sie zwei Jahre später das Haus bezogen, das sie sich in Italien gebaut hatten, traf sie ihn wieder. Er war mit einem Mann unterwegs, der wie er die klassischen italienischen Züge besaß, aber nicht so groß und kräftiger gebaut war. Sie flanierte mit Ann durch Florenz, als sie die beiden erspähte. »Schau, Ann, da ist Rafael.«

Die Männer hatten ein Schuhgeschäft betreten, und bevor Ann protestieren konnte, hatte Sophie sie schon in den Laden gezogen. Er sah sie an, wandte den Blick ab – tut das weh, er erkennt mich nicht einmal! –, aber dann lächelte er sie an.

»Sophie, Signorina! Ich sehe, das Radfahren hat seine Wirkung getan.«

Einen Augenblick war sie verblüfft. Schließlich lächelte sie errötend. Er wartete geduldig darauf, dass sie ihm Ann vorstellte. »Ach, Ann, das ist Raffaele … ähm …«

»De Nardis, Signorina. Sehr erfreut«, erwiderte er höflich, ergriff Anns Hand und verbeugte sich.

Sophie bemerkte erfreut, dass er Anns Hand nicht geküsst, sondern sich nur verbeugt hatte. »Darf ich Ihnen meinen Freund Carlo, Dottore di Angelo, vorstellen.«

»Oh, italienischer Arzt«, preschte Sophie vor. »Das ist aber praktisch. Unsere Eltern haben gerade in der Lunigiana, bei Aulla, ein Haus gebaut. Liegt vielleicht Ihre Praxis in der Nähe, Dr. di Angelo?«

»So ist es, Signorina.« Seine Stimme hatte ruhig, angenehm und Vertrauen erweckend geklungen. »Aber ich fürchte, noch können Sie meine Dienste nicht in Anspruch nehmen.«

Sie schenkte ihm ein unschuldiges Lächeln. »Einen Arzt zu kennen kann nie schaden.«

Er erwiderte ihr Lächeln. »Ihnen kann ich’s ja verraten, Signorina, ich bin Gynäkologe.«

»Komm mit, Sophie. Sie machen sich über dich lustig«, drängte Ann, die sich in Gesellschaft der beiden offensichtlich reichen und weltgewandten Männer unbehaglich fühlte. Schon allein deren gut geschnittene Anzüge …

»Sie machen sich über mich lustig?«, wiederholte Sophie.

»Nein, cara, das würden wir niemals tun.«

Ann hatte die Wut gepackt. »Jetzt komm schon, Sophie!« Sie zerrte ihre Schwester aus dem Laden und redete auf dem Weg zum Bahnhof unaufhörlich auf sie ein. »Wie konntest du nur? Der Arzt war einigermaßen in Ordnung, aber du hast dich komplett lächerlich gemacht. Und der andere sieht einfach zu gut aus, das schadet dem Charakter. Es war so was von arrogant, wie er dich behandelt hat. Cara! Was fällt ihm ein, dich so zu nennen? Was müssen die bloß von uns denken, dass wir ihnen in ein Geschäft nachrennen? Wahrscheinlich glauben sie, wir sind … leicht zu haben.«

Sophie lachte lauthals. »Ach, Ann, Carlo ist Arzt und Rafael ist … mein Freund.«

»Wie kann das sein?« Ann blieb mitten auf dem belebten Bahnsteig stehen. Sie bedachte ihre Schwester mit einem zornigen Blick. »Es ist nicht zu fassen. Ist er etwa der edle Ritter, der dich in seinem protzigen Auto aus Lerici nach Hause gebracht hat? Er konnte sich nicht einmal an dich erinnern, du dumme Gans.«

Aber Sophie wusste, dass er sie nicht vergessen hatte und dass er ihr Freund war. Eine Woche später traf sie ihn in La Speranza wieder. Er verriet ihr nicht, dass er Tag für Tag dort hingefahren war und stundenlang dagesessen und darauf gehofft hatte, sie zu sehen. Er schickte ihr eine Eintrittskarte für sein nächstes Konzert in Edinburgh und lud sie zu einem Empfang ein – eine kleine Aufmerksamkeit für ein nettes junges Mädchen, wie er meinte. Ein paar Tage später ertappte er sich bei einem Auftritt in New York dabei, dass er Beethovens Variationen über God Save the King als Zugabe spielte; seine neu entdeckten Gefühle erfüllten ihn mit Freude. Er wartete noch ein Jahr, bevor er Sophie seine Liebe gestand.

Plötzlich merkte Sophie, dass sie immer noch dem Kinderchor lauschte und ihr Tränen übers Gesicht liefen.

»Alles in Ordnung?« Eine Frau bot ihr ein Papiertaschentuch an.

»Ach, so was Dummes! Wirklich nett von Ihnen. Das sind die Weihnachtslieder. White Christmas, Bing Crosby, das geht mir immer nahe.«

»Mir auch. Vielleicht sollten Sie sich ein Tässchen Tee gönnen, bevor Sie weiter einkaufen.«

»Gute Idee. Vielen Dank noch mal«, sagte Sophie und flüchtete aus der Porzellanabteilung die Treppe hinunter. Wäsche, sie wollte sich Unterwäsche ansehen. Vielleicht ein Slip für Ann – ohne Geschenke wollte sie nicht kommen –, und dann würde sie sich in der Herrenabteilung nach einer schönen Pelzkappe für den armen George umsehen.

Lieber Harry,
ich habe das hier entdeckt und musste an
dich denken im eisigen Norditalien.

Santo Natale, Sophie

Bevor sie es sich anders überlegen konnte – ein Geschenk an einen Mann, den sie nur ein paar Mal gesehen hatte, konnte schließlich missverstanden werden –, packte sie die Kappe in hübsches Weihnachtspapier und ging zum nächsten Postamt, wo sie sich in die Warteschlange einreihte. Dann kehrte sie durch die überfüllten Straßen zu ihrer Wohnung zurück. Das Telefon läutete, doch sie überhörte es, bis es ihr gelungen war, mit klammen Fingern den Gasbrenner anzuzünden.

»Sophie, hier ist Zoë. Ich habe eine umwerfende, sensationelle…« Der Anrufbeantworter hatte sich eingeschaltet.

Zoë! Lieber Himmel, in Australien war es jetzt frühmorgens. Sie stürzte ans Telefon. »Zoë, da bin ich. Schön, dich zu hören. Was für Neuigkeiten? Worum geht’s?«

»Rat mal!«

Es war nicht schwer, ihr Tonfall verriet alles. Sensationell? Umwerfend?«, neckte sie ihre Schwester. »Das heißt doch bestimmt, dass der Müllmann ausnahmsweise einmal nicht das Gartentor offen gelassen hat und deshalb der schreckliche Nachbarhund sein Geschäft nicht in deinem Vorgarten erledigen konnte.«

»Ich bin schwanger.« Sophie hörte eine Stimme im Hintergrund, und Zoë lachte glücklich. »Wir sind schwanger. Jim sagt, dazu gehören zwei. Kannst du dir das vorstellen, Sophie, ich mit einem Baby?« Wieder kamen Proteste aus dem Hintergrund. »Okay, ich und Jim, Jim und ich mit Baby. Wir möchten, dass du Patin wirst, einverstanden?«

Patin.

»Sophie, bist du noch dran?«

»Klar. Ich bin so glücklich und fühle mich so geehrt, weil ihr mich fragt. Was sagt Mum dazu?«

»Das kannst du dir doch vorstellen. Zuerst war sie auf Wolke sieben, dann ist ihr eingefallen, dass wir noch kein Jahr verheiratet sind – und außerdem viel zu jung.«

»Und Dad?«

»Übernimm dich nicht, sagt er. Iss für einen und atme für zwei. Ann hat immer für zwei gegessen.«

»Das ist aus der Mode.«

»Geht’s dir gut?«

»Was für eine komische Frage. Mich würde eher interessieren, wie es dir geht?«

»Blendend. Alle meine Freundinnen beneiden mich. Keine Morgenübelkeit, nichts.«

»Ist ja super. Und die große Frage lautet: wann?«

»Juni, aber mit der Taufe warten wir, bis wir wieder in Europa sind. Und jetzt rück raus mit der Sprache: Wie steht’s mit dir und meinem tollen Professor?«

»Neugierig bist du ja gar nicht. Er ist zum Festival hier gewesen, da hab ich ihn ein paar Mal getroffen.« Genauer gesagt viermal. »Erwachsene gehen nun mal gern aus. Er fährt über Weihnachten nach Hause – sein Vater lebt in London –, und ich werde hinfahren und mich mit ihm treffen. Zufrieden?«

Sie plauderten noch eine Weile, und schließlich legte Sophie, immer noch fröstelnd, auf und ließ die Badewanne voll laufen. Zoë wurde Mutter, und sie, Sophie, sollte die Patin werden. Und ich freue mich, ich bin begeistert … mehr als das, aber … Wäre es anders gelaufen, wenn ich es früher erfahren, wenn ich es ihm gesagt hätte? Nein. Er hat mich nicht mehr geliebt. Es hätte nie funktioniert. Soll ich jetzt meine Mutter anrufen und mir anhören, in welche Aufregung sie ihr neues Enkelchen versetzt, oder soll ich lieber bis zum Wochenende warten? Sophie, du egoistisches Luder!, schalt sie sich. Ruf deine Eltern an, und freu dich mit ihnen!

In dem Augenblick, als sie sich genüsslich in das Schaumbad legte, klingelte das Telefon erneut. Wieder schaltete sich der Anrufbeantworter ein, eine Männerstimme ertönte. Wahrscheinlich Geschäftliches.

Doch die Nachricht stammte von ihrem Vater. »Gerade haben sie auf Radio 3 Raffaeles neue CD gespielt, bella. Sie ist einzigartig, sagen die Kritiker. Er begleitet diese ungarische Sängerin, wirklich schöne Lieder. Die tolle Neuigkeit von Zoë haben wir auch schon gehört.«

Sie musste zurückrufen, aber zuerst würde sie sich etwas zu essen machen. Ich schiebe das Gespräch hinaus, gestand sie sich, als sie Basilikumblätter vom Stängel rupfte und in ihren Mixer gab. Es wäre wirklich nicht nötig, frisches Pesto zuzubereiten. Aber nur weil ich allein lebe und niemanden mitversorge, muss ich ja noch lange nicht schludern. Pinienkerne? Ach verdammt, ich habe keine im Haus, und jetzt hab ich das teure Basilikum umsonst geopfert.

Sie sog den Duft der aromatischen Kräuter ein und fühlte sich nach Italien zurückversetzt: Die Töpfe mit üppigem Basilikum waren an einer Mauer der Villa neben wuchernden Geranien aufgereiht; ein Fenster, das geöffnet wurde … und Rafael, der beschlossen hatte, kochen zu lernen, und ihr zurief:. »Cara, du musst es mir jetzt bringen, jetzt sofort, oder alles ist verpfuscht.«

Aprikosen, der Duft sonnenwarmer Aprikosen, frisch gepflückt, eine unvergleichliche Farbe – und erst der Geschmack! »Bring sie mir, cara, so viele du tragen kannst. Das wird das beste Eis der Welt.«

»Och, Rafael, es wäre schade drum. Lass sie uns so essen. Denk an die armen Leute, die noch nie solche Aprikosen gekostet haben.«

Er war zu ihr auf die Terrasse gekommen, und sie hatten Aprikosen gegessen, bis sie nicht mehr konnten; dann hatten sie sich in ihr kühles weißes Zimmer mit dem großen Bett zurückgezogen.

Mit zitternden Händen wählte sie die Nummer. »Hallo, Mum, großartige Neuigkeiten, nicht wahr?«

Ihre Mutter fand kein Ende, und Sophie war froh, dass sie sich wenigstens heißen Tee gemacht hatte, den sie nebenbei trank. »Dein Vater möchte mit dir sprechen.« Sie hörte, dass Kathryn ihn ermahnte: »Halt sie nicht zu lange auf. Sie hat noch nichts gegessen, und in Edinburgh ist schreckliches Wetter.«

»Hallo, mein Schatz. Bist du eingeschneit, dass du nichts mehr zu essen hast?«

»Nein, es regnet, und ich habe erst mal ein Bad genommen. Dad, ich muss los. Ich wollte nur sagen, wie sehr ich mich für Zoë freue.«

Er klang traurig. »Das tue ich auch, aber deine Mutter … Man könnte meinen, das sei das erste Baby der Welt, und natürlich war Ann hier. ›Als ich schwanger war, hast du nicht so ein Theater gemacht.‹ Wir können es ihr einfach nicht recht machen.«

»Dann hoffen wir mal, dass Zoë keine Drillinge bekommt.«

Er lachte. »Ich werde niemandem verraten, dass du das gesagt hast, aber das wäre wirklich ein Gag!« Er legte auf, und nach dem Gespräch mit ihm ging es Sophie besser. Sie warf das Basilikum fort und schob Toast zum Überbacken in die Röhre. Der sättigt wenigstens, tröstete sie sich.

Am Donnerstag vor Weihnachten nahm sie den Zug nach London und machte es sich in einem Schlafabteil der ersten Klasse bequem. Ihren kleinen Koffer und die Geschenke brachte sie neben dem Bett unter. Mit dem Schlafwagen war sie seit ihrer Scheidung nicht mehr gereist.

»Irgendetwas stimmt nicht, diletta. Ich dachte, im Märchen ist es der kleine Junge, der nicht groß werden will, aber ich werde älter und älter, und du veränderst dich nicht.«

»Natürlich verändere ich mich. Deinetwegen, oder nein, eigentlich wegen deiner Mutter, die nicht zulässt, dass ich den Platz einnehme, der mir zusteht.«

»Sophie, die kleine Sophie. Sie ist noch ein Kind, caro. Ich werde mich weiter um alles kümmern, wie ich es schon immer getan habe. Ihre Aufgabe ist es, hübsch für dich zu sein.«

Sophie schaute in den Spiegel. Bin ich hübsch für dich geblieben, Rafael? War das alles, was du wolltest, eine hübsche kleine Frau, die dich anbetet? Du hast gesagt, ich hätte mich nicht entwickelt, aber das habe ich. Ich konnte mich mühelos über jedes Thema unterhalten – außer in Anwesenheit deiner Mutter. Deine Mutter war schuld daran, caro, und inzwischen sehe ich, dass sie unbarmherzig, kalt und berechnend vorgegangen ist. Ich hätte mich gegen sie wehren sollen. Sie legte die Bürste weg und streckte sich auf dem Bett aus. Auch gegen die Anschuldigungen hätte ich mich wehren müssen, Rafael.

Erschöpft schloss sie die Augen, aber die Bilder und die Stimmen der Vergangenheit – laut, bunt und erschreckend wie eh und je – ließen sich nicht verdrängen.

Die Gräfin, die keinen Tag jünger aussah, als sie war. Ihre Eleganz und Weltgewandtheit waren dahin, ja sogar ihre unvergleichliche Schönheit war durch die Ereignisse zerstört worden. »Warum nur, Sophie? Ich hätte dir alles gegeben, was du wolltest. Schließlich bist du Raffaeles Frau.«

Sie selbst war ebenso verzweifelt gewesen wie ihre Schwiegermutter, aber aus anderen Gründen. »Das ist verrückt, das ist lächerlich. Rafael, du glaubst das doch nicht etwa?«

»Raffaele. Meine Sohn heißt Raffaele.«

»Rafael, sag es ihr. Erklär ihr, dass ich mich mit Handschriften und Porzellan gar nicht auskenne.«

Rafaels Mutter sah zu ihrem Sohn auf, der wie gelähmt – ein geblendetes Tier vor dem Gewehr des Jägers – zwischen den beiden Frauen stand, die er liebte. »Ich wollte nicht, dass du es erfährst … Vielleicht hat sie geglaubt, es sei kein Diebstahl, wenn sie etwas aus dem Haus ihres Mannes mitnimmt.« Die Erleichterung stand ihr ins verhärmte Gesicht geschrieben. »Genug, Sophie. Du musst Ludovicos Handschrift an Paolo zurückgeben.«

Überwältigt von diesen unerträglichen Erinnerungen warf Sophie sich unter der rauen blauen Decke hin und her und weinte sich in den Schlaf.

Sophies Vater stand auf dem Bahnsteig. Sie beobachtete, dass er besorgt nach ihr Ausschau hielt.

»Dad, hier bin ich!«, rief sie. Seine Erleichterung, als er sie erspähte, machte sie traurig. Hatte er etwa befürchtet, dass sie nicht kommen würde und er seine zweitälteste Tochter endgültig verloren hatte?

Das große viktorianische Haus war noch genau so, wie sie es in Erinnerung hatte. Tür und Zaun waren frisch gestrichen, in dem vertrauten Dunkelgrün. Büsche und Blumenbeete, der kleine Rasen, alles so gepflegt wie eh und je. Und wie immer im Winter waren alle Fenster hell erleuchtet. »Das wirkt doch viel freundlicher als dicke Vorhänge, durch die kein Lichtstrahl dringt.«

Wie seltsam, wieder in ihrem alten Kinderzimmer zu sein. Wer war das Mädchen, das hier geschlafen und geträumt hatte? Wie sentimental ihre Mutter doch war! Alles war unverändert. Auf der pinkfarbenen Tagesdecke saßen die alten Teddys, an den Wänden hingen noch die Poster mit Pferden und Filmstars, dieselbe abgedroschene Reproduktion eines Gemäldes von Renoir. Aber verliert ein Gemälde denn an künstlerischem Wert, nur weil es Otto Normalverbraucher als Kunstdruck im Wohnzimmer hängen hat?

Wie snobistisch wir doch mit Musik und Kunst umgehen, carissima! Millionen Menschen können die Melodie der Mondschein-Sonate pfeifen. Ist sie deshalb schlecht? Wird sie nicht umso größer, weil sie jedermann zugänglich ist?

Sophie schüttelte den Kopf. Renoir ist der Allgemeinheit zugänglich und bleibt dennoch ein großer Maler. Sie wollte den Druck lassen, wo er war, auch wenn sie sich heute nicht mehr dafür entschieden hätte.

Es klopfte, und ihre Mutter trat mit einem Tablett ein.

»Mum, gerade wollte ich runterkommen.«

»Ich dachte, nach der langen Reise möchtest du dich ausruhen. War es kalt im Zug?«

»Eher überheizt. Wir schreiben bald das Jahr 2001. Inzwischen haben die Züge sogar in Schottland Heizung und fließendes Wasser.«

»Ich weiß. Aber obwohl ich so viel reise, erscheint mir die Fahrt von Edinburgh nach London immer noch entsetzlich lang.« Sie schenkte für beide Tee ein. »Dein Vater sagt, ich kann dich ein wenig für mich beanspruchen, weil er dich ja abholen durfte.«

Das hatte Tradition. Vater und Mutter widmeten jeder ihrer Töchter stets ein paar Minuten unter vier Augen. Zweifellos hatte Kathryn in irgendeiner Zeitschrift gelesen, es sei wichtig, dass Kinder hin und wieder die ungeteilte Aufmerksamkeit ihrer Eltern genießen. Sophie wappnete sich.

»Judith kommt später mit dem Wagen. Ich habe dir doch gesagt, dass sie kommt?«

»Nein, Mum, aber das war auch nicht nötig. Sie verbringt jedes Jahr Weihnachten mit euch.«

Kathryn nippte an ihrem Tee und schaute in die Tasse, als könne sie darin die Antwort auf eine Frage finden. »Die arme Judith. Ich wünschte, sie hätte noch einmal jemanden kennen gelernt, aber jetzt ist sie fast sechzig …« Sie seufzte.

»Der Mann, der es mit ihr aufnehmen kann, muss noch geboren werden.«

»Sie stellt so hohe Ansprüche.«

»Mutter, stell dich der Tatsache, dass Judith jeden, der ihr begegnet, ob Mann oder Frau, nur danach beurteilt, wie nützlich er ihr sein kann.«

Die Wendung des Gesprächs war Kathryn offenbar unangenehm. »Ein wenig Ehrgeiz kann nicht schaden. Du bist auch ehrgeizig – findet Judith. Schließlich hast du einen Adligen geheiratet, und jetzt hast du eine schöne Wohnung und arbeitest für einen Abgeordneten.«

Nein, ich verliere nicht die Geduld, nicht mit Mum, vielleicht mit Judith, aber nicht mit Mum. »Ich habe mich in Rafael verliebt, bevor ich wusste, wer er war, und was Hamish betrifft: Er hat eine Assistentin gesucht, die mit Europa vertraut ist und Deutsch und Italienisch spricht. Ich war nur zur rechten Zeit am rechten Ort.«

»Judith meint, dass dir deine Verbindung mit der Familie de Nardis viele Türen öffnet. Es ist doch nicht schlimm, wenn die arme Judith den Wunsch hat, dass du sie ein paar Leuten vorstellst.«

Sophie stand auf. »Das habe ich schon getan. Besser gesagt, wir. Und jetzt möchte ich wirklich nicht mehr von Judith reden. Ich glaube, ich dusche noch vor dem Mittagessen.«

Kathryn überhörte den Wink. »Harry Forsythe hat eine so hübsche Karte geschickt. Wirklich schade, dass du dir das Dinner mit ihm in Gabbiana hast entgehen lassen.«

Gabbiana … die Trattoria. Nein, sie hatte fortgemusst. Hatte Abstand gebraucht von dem Schatten der Festung auf dem Hügel, von der Angst, eine Bar zu betreten und dort auf ihn … nein, auf ihre Vergangenheit zu stoßen.

Heute ist der erste Tag vom Rest deines Lebens. Lass alles andere hinter dir. »Ich bin in Edinburgh mit ihm ausgegangen, Mutter.«

»Wie schön! Universitätsdozenten haben viel Zeit für Besuche.« Kathryn freute sich sichtlich. »Du hast es uns nicht verraten, macht aber nichts.« Sie trank ihren Tee aus, stand auf und griff nach dem Tablett. »Komm runter, wenn du fertig bist, Liebes.« Sie lächelte ihre Tochter an. »Das werden wunderbare Weihnachtstage.«

Der Baum stand im Wohnzimmer vor dem Fenster und war bereits geschmückt. Nur drei alte, abgegriffene Spielzeugfiguren, eine für jede Tochter, fehlten noch sowie zwei neuere Stücke – ein kleines Pappklavier und eine Glocke mit dem Schriftzug »George«. Sophie übersah das Klavier und hängte ihre kleine Elfe auf. »Für die Zwillinge hast du noch nichts, Mum, und für Jim. Und nächstes Jahr brauchst du noch etwas.«

Kathryn strahlte. »Wie schön! Eigentlich ist sie wirklich zu jung. Vielleicht solltest du Zoës Bären aufhängen, Liebes. Ach, wie ich sie vermisse!« Sie seufzte. »Sie hat jedes Jahr Raffaeles Klavier aufgehängt, nicht wahr, Archie?«

»Letztes Jahr haben sich die Zwillinge drum gekümmert.«

Kathryn, die auf dem Teppich kniete und eine Schachtel mit Weihnachtsdekoration durchsah, setzte sich auf die Fersen. »Stimmt. Danny hat deine Elfe aufgehängt, und Peter …« Sie verstummte.

»Rafaels Klavier«, beendete Sophie den Satz. »Du kannst es ruhig aufhängen, wenn du möchtest, Mum.« Sie blickte ihrer Mutter in die Augen. »Aber er gehört jetzt nicht mehr zur Familie. Bei der Hochzeit hat er gespielt, weil er Zoë gemocht hat, als sie ein kleines Mädchen war – aus keinem anderen Grund. Wir sind zivilisierte Menschen, Mum, aber wir sind nicht mehr verheiratet.«

Kathryn schaute weg. »Dumm, nicht, aber ich bringe es einfach nicht über mich, etwas wegzuwerfen.«

Archie sorgte für einen Themenwechsel. »Ann führt die alten Familientraditionen mit den Jungen weiter, Sophie. Ist das nicht schön? Und Zoë und Jim machen es später vielleicht genauso.« Doch nun verstummte auch er, weil ihm einfiel, dass Sophie niemanden hatte, mit dem sie Traditionen fortführen konnte.

Familientraditionen. Sophie dachte an ihr erstes Weihnachtsfest in der Toskana, ein Kurzbesuch zwischen zwei Stationen auf Rafaels Welttournee. Die Gräfin pflegte Traditionen, die seit Generationen existierten, aber am Weihnachtsmorgen hatte Rafael seine junge Frau mit Weihnachtsstrümpfen überrascht, die mit ihren Namen bestickt waren. Ihren Strumpf schmückten fliegende Engel, seine geflügelten Rentiere. »Unsere englische Tradition, mit freundlicher Genehmigung von F. A.O. Schwarz-Spielwaren«, neckte er sie. »Sieh dir nur all deine kleinen Schutzengelchen an.«

In dem Strumpf fand Sophie einen sorgsam verpackten, hinreißenden Porzellanengel.

»Schau, carissima, der Erzengel. Sein Name bedeutet: ›Gott heilt.‹ Aber wusstest du auch, dass er zu den drei wichtigsten Engeln überhaupt gehört? Er zügelt die Gier der Menschen und regiert sogar die allmächtige Sonne, aber er wacht auch über Heilkundige und Wissenschaftler. Man kann nie wissen – vielleicht verstehen Carlo und ich uns deshalb so gut. Schau, dieser Rafael hat sechs Flügel wie ein Seraphim, gehört aber gleichzeitig zu den Cherubim, den Wächtern des Paradieses. Es heißt, er sei der freundlichste aller Engel und der lustigste – ganz wie ich, findest du nicht? Ich glaube, er würde durchaus mit schönen jungen Damen mit ungewaschenem Gesicht sprechen, auch wenn sie einander noch nicht vorgestellt wurden. Außerdem wird er als Heilkundiger verehrt. Auf Hebräisch heißt ›Rafa‹ Heiler – oder Chirurg? Glaubst du, meine Mutter hat mich Raffaele genannt, damit ich ein Heiler, ein Friedensbringer werde? Nichts anderes ist doch ein Musiker, oder? Er ist so wichtig – der Erzengel, meine ich, nicht der Pianist. Er ist ein Himmelsfürst. Bist du beeindruckt von meinem Namenspatron, cara mia? Der arme Paolo, er ist kein Engel, nur ein reuiger Sünder.«

Sie warf ihm einen schelmischen Blick zu. »Vielleicht ist es leichter, ein reuiger Sünder zu sein als so ein wunderbarer Engel.«

Dann liebten sie sich, und das wurde ihre zweite Weihnachtstradition.

»Das ist bestimmt Judith.« Archie, der Sophie mit seinen Worten aus ihren Erinnerungen gerissen hatte, ging zur Tür. »Ich habe mir schon Sorgen gemacht. Heute Nacht ist es eisig, aber deine Tante ist ja eine begeisterte Autofahrerin.«

Kalte Küsse, heißer Glühwein, der Duft von Nelken und Bratäpfeln. Das Abendessen fiel schlicht aus. Danach setzten sich Judith und ihr Bruder mit einer Tasse Kaffee vor den Kamin, während Sophie und Kathryn aufräumten.

»Sophie, kommst du mit zur Mitternachtsmesse?«

Die Mitternachtsmesse. Sie war in England, nicht in der Toskana, und sie baute neue Brücken.

Die Ausgelassenheit der Zwillinge machte alles leichter, denn sie bemerkten unterschwellige Stimmungen nicht. Für sie war Weihnachten einfach das Fest der Freude, und den Besuch ihrer Tante fanden sie toll. »Du bist auch exotisch, Sophie«, fanden sie. »Denn du warst mit einem Prinzen verheiratet.«

Nun ging es schon wieder los. »Er war ein Pianist, kein Prinz. Das ist lange her, und ich bin kein bisschen exotisch.«

Aber sie ließen es sich nicht ausreden.

Ann, George und die Jungen waren zum Weihnachtsessen gekommen, und niemand erwähnte, dass Sophie ihrer Familie fast fünf Jahre lang aus dem Weg gegangen war. Dafür wurden einige andere unheilschwangere Themen angeschnitten.

»Sind wir Weihnachten schon mal bei dir gewesen?«

»Wo wohnst du eigentlich?«

»Warum waren wir noch nie da?«

»Tante Judith sagt, dass Tante Sophie reich ist, Daddy. Bist du reich, Tante Sophie? Tante Judith sagt, du bist früher mit Privatjets überallhin geflogen. Was ist ein Privatjet, Daddy?«

»Schlaumeier. Willst du jemanden eifersüchtig machen?« Wenn Judith Wein trank, trat sie anderen leicht zu nahe.

»Tante Zoë sagt, sie mag Raffaele am liebsten von allen. Er ist zu ihrer Hochzeit gekommen. Wirst du ihn noch einmal heiraten?«

»Sie brauchen nicht noch mal zu heiraten, weil sie noch verheiratet sind.«

»Nein, sind sie nicht.«

»Doch. Sophie, Mummy sagt, Raffaele ist katholisch. Jim sagt, ihr seid deshalb gar nicht geschieden. Katholiken bleiben ihr Leben lang verheiratet.«

»Schluss jetzt!« Es reicht. Ich werde nicht die Nerven verlieren, schwor sich Sophie. Alles, nur das nicht. »Jungs, wollt ihr mich in Edinburgh besuchen?«

»Ja.«

»Dann möchte ich den Namen Rafael nicht mehr hören. Verstanden?«

George half ihr beim Kaffeekochen. Offenbar hatte er etwas auf dem Herzen. »Sophie, nicht dass du denkst, wir reden die ganze Zeit nur über dich.«

»Nach dem zu urteilen, was die Jungen und Tante Judith so von sich geben«, erwiderte sie kühl, »habt ihr anscheinend kein anderes Thema.«

»Judith war sich so sicher – bei der Hochzeit –, aber wir haben sie nicht bestärkt.«

»Das ist bei ihr auch nicht nötig.«

Sorgfältig wischte George sechs vollkommen saubere Kaffeetassen aus. »Daran bist du nicht ganz unschuldig«, meinte er reumütig. »Werd nicht gleich wütend. Ich weiß nicht genau, was zwischen dir und Ann abgelaufen ist – vielleicht habe ich da zu viel Ähnlichkeit mit Archie –, aber ich sollte es wissen, und ich möchte endlich die Wahrheit über dieses kleine Stück Porzellan.«

»Das konnte sie gerne haben«, erwiderte Sophie, ohne ihn anzusehen.

»Weihnachten ist nicht die rechte Zeit für Enthüllungen. Verdammt, ich meine, für die großen Wahrheiten. Eines Tages werde ich die Frage nach der Wahrheit stellen, Sophie, obwohl ich sie eigentlich gar nicht wissen will. Ich wollte damit nur sagen, wenn die Jungen dich besser kennen würden, wenn sie mit dir aufgewachsen wären, dann wäre deine Scheidung von Raffaele kein Thema, sondern Schnee von gestern.«

»So habe ich das noch gar nicht gesehen. Du meine Güte, George, lass die Tassen am Leben! Ich verstehe, was du meinst, aber es ist unangenehm, die alten Geschichten noch mal durchzukauen. Woher kennen die Jungen überhaupt den Namen Raffaele de Nardis? Für sie war ich doch immer Sophie Winter.«

Endlich stellte er die blitzsauberen Tassen und Unterteller auf das schwere Eichentablett. »Wahrscheinlich interessieren sie sich für das Schloss, vielleicht haben sie es auch von Judith und Stephanie. Sie verstehen sich blendend mit den Kindern. Keine Ahnung.«

»Nimmst du bitte das Tablett.« Sophie griff nach der Kanne.

Im Wohnzimmer bot sich ihr das reinste Familienidyll. Die Kinder saßen unter dem Weihnachtsbaum, der bis an die Decke reichte und auch nach der Plünderung von Süßigkeiten und Päckchen noch wunderschön war. Ann saß mit ihrer Petit-Point-Stickerei auf dem Schoß am Feuer. Judith döste in einem Sessel auf der anderen Seite des Kamins, während Archie und Kathryn an einem Kartentisch am Fenster »Mensch-ärgere-dich-nicht!« spielten. Jetzt, um halb fünf, war es fast dunkel, und im Schein der Straßenlaternen glitzerte der Raureif im Garten vor dem Fenster. Die Zwillinge hatten sich Schnee gewünscht.

»Raureif ist auch weiß«, hatte George auf ihre Klagen entgegnet. »Wo steht geschrieben, dass weiße Weihnacht Schnee bedeutet?« Doch die Kinder gaben nicht so schnell klein bei. »Natürlich bedeutet das Schnee.« Sophie fand das auch.

»Hören wir auf, es gibt Kaffee«, schlug Kathryn vor.

»Ja, weil ich gewinne.« Archie lächelte seine Tochter an, die ihm eine Tasse reichte.

Judith übte sich in Zurückhaltung, und beim Kaffee wurde über unverfängliche Dinge geplaudert. Danach erfüllte man die Bitte der Kinder und schaltete das Licht aus, sodass der Raum nur von den Christbaumkerzen, den Straßenlaternen und dem Kaminfeuer beleuchtet wurde. Schließlich taten das gute Essen und der Wein ihre Wirkung, und die Familienmitglieder schliefen nacheinander ein, die Zwillinge auf dem Teppich wie junge Hunde, ihr Vater, Großeltern und Großtante in ihren Sesseln vor dem Kamin. Nur die Schwestern blieben wach.

»Zu Weihnachten rückt das in den Vordergrund, was wirklich zählt, Sophie – die Familie«, sagte Ann. »Ich freue mich, dass du gekommen bist.«

Sophie ließ sich mit der Antwort Zeit. »Ich auch«, sagte sie schließlich. »Es war beinahe perfekt, und mehr kann man nicht erwarten, vor allem wenn man älter wird.«

Ann betrachtete liebevoll ihre Kinder und ihren Mann, der mit offenem Mund schlief. »Mit dem Alter wird es eigentlich besser, Sophie. Ich bin jetzt glücklicher als je zuvor.«

»Bist du jetzt tatsächlich glücklicher als am Anfang deiner Ehe?«

Im Halbdunkel fiel es Ann leichter, ehrlich zu antworten. »All dieser Gefühlskram ist nicht von Dauer. Aber ich bin zufrieden, das reicht mir. Die Träume von der jungen Liebe sind auch für dich dahin, Sophie, aber du bist weder zufrieden noch glücklich. Das Leben ist wirklich nicht leicht.«

»Das Leben ist das, was wir daraus machen.«

»Aus deinem hast du ja nicht viel gemacht. Du hattest die besten Karten, Sophie, ein gutes Aussehen, Verstand. Du warst Papas Liebling, und aus seinen Armen bist du direkt in die von Raffaele gekommen. Du hattest ein Schloss, Weltreisen, Designerkleider, traumhaften Schmuck, mehr Geld, als du ausgeben konntest, einen weltberühmten Mann, der dich anbetet, und du hast es vermasselt.«

Sophie stand auf. Sie zitterte. »Du warst eifersüchtig auf Rafael? Dabei hast du ihn doch nie gemocht.«

»Vielleicht habe ich ihn zu sehr gemocht.« Ann schenkte sich nach. »Nicht ihn persönlich«, fügte sie hastig hinzu, »sondern alles, wofür er steht. George und ich konnten kaum die Anzahlung für ein Einfamilienhaus aufbringen, da hast du uns geschrieben, dass ihr euch eine Wohnung in New York kauft. Der lieben Sophie ist alles in den Schoß gefallen, nur weil sie so brav und hübsch war. Weißt du noch, unser Streit bei Zoës Hochzeit? Da habe ich gesagt, ich hätte Judith erzählt, dass du Pillen schluckst. Das war nicht die ganze Wahrheit. Ich habe es nämlich auch Raffaele erzählt, Sophie, und seitdem plagen mich Gewissensbisse.« Als könne sie es selbst nicht fassen, dass sie ein solches Geständnis abgelegt hatte, starrte sie ihre Schwester mit offenem Mund an.

Sophie starrte zurück. Ann, ihre eigene Schwester, hatte Rafael eine solche Lüge aufgetischt! Eine bodenlose Gemeinheit.

»Ich wollte es ihm nicht sagen«, stammelte Ann, »es ist mir einfach so rausgerutscht. Ich wollte, dass du ein paar Probleme kriegst, dass du um ihn kämpfen musst, wenn du ihn wirklich willst, aber du hast die Waffen gestreckt, einfach aufgegeben.«

Sophies Kopf dröhnte, ihr Magen rebellierte. Sie wandte sich ab und floh die Treppe hinauf. Ihr war plötzlich übel, und sie übergab sich im Bad. Dann schloss sie sich im Kinderzimmer der kleinen Sophie ein und legte sich aufs Bett, ohne sich auszuziehen.

Stille Nacht, heilige Nacht.

KAPITEL 11

Am Boxing Day rief Harry an.

»Hattest du schöne Weihnachten?«

»Es war großartig«, versicherte Sophie ihm und überlegte, wie viele Leute in ganz England sich gerade einer ähnlichen Lüge schuldig machten. Anscheinend brachte Weihnachten das Beste und das Schlechteste im Menschen zutage. »Und du?«

Harry berichtete, er und sein Vater hätten sich in einem guten Restaurant ein exzellentes Weihnachtsessen gegönnt. »Mit allen Schikanen, sogar Würstchen mit Cipollata – und Knallbonbons. Die vermisse ich wirklich in Italien, ist das nicht albern?«

»Absolut nicht.«

»Und das Kindertheater fehlt mir auch. Hättest du nicht Lust, uns zu begleiten? Der gestiefelte Kater. Wird bestimmt lustig.«

Mein Leben ist ein einziges Theater. »Mir steht der Sinn nach dem Nussknacker, Harry, aber wir könnten uns in der Stadt auf einen Drink treffen. Ich möchte die Sonderangebote nach Weihnachten nicht verpassen.«

»Wunderbar. Treffen wir uns doch an der Royal Society, dort sind die besten Läden.«

Eine verlockende Aussicht, der düsteren Atmosphäre hier im Haus und den Quengeleien ihrer Mutter zu entfliehen. Ein grauenhafter Vormittag lag hinter ihr.

»Sophie, du kannst doch nicht nach Edinburgh zurückfahren und Silvester allein verbringen!«

»Allein wäre ich bestimmt nicht, schließlich bin ich kein Einsiedler. Außerdem ist es ›in‹, Silvester in Edinburgh zu feiern.«

»Bitte, Sophie, Ann möchte, dass wir Silvester zu ihr kommen, und vielleicht könnt ihr beide euch dann mal länger unterhalten.«

Sophie stand abrupt auf und trat hinter ihren Stuhl. »Wozu? Wir haben doch gestern ausführlich geredet«, entgegnete sie wütend.

»Nein, das stimmt nicht. Das war nur belangloses Zeug. Ich finde, das heißt, dein Vater und ich finden, dass ihr euch mal richtig aussprechen solltet – über all die schrecklichen Dinge, die ihr euch an den Kopf geworfen habt. Ihr seid doch Schwestern, ihr könnt diese Dinge nicht so stehen lassen.«

Sie wusste gar nicht, dass sich ihre Mutter insgeheim mit Familientherapie beschäftigte. »Mum, glaub mir, wir haben schon alles ausdiskutiert.«

»Und dann hast du zu viel getrunken, dir ist schlecht geworden, und du hast dich in deinem Zimmer eingeschlossen.« Ihrer Mutter standen die Tränen in den Augen, aber Sophie ließ sich nicht erweichen.

»Ist das Anns Version? Weihnachten war ein Albtraum, Mum, und das tue ich mir Silvester nicht noch einmal an.«

»Reden ist nicht dasselbe wie ein tiefer gehendes Gespräch«, erklärte Kathryn schniefend. »Was wir alles durchgemacht haben! Die Gerüchte, du seiest eine Diebin, und Schlimmeres. Das Getuschel. Leute, die wir seit Jahren kennen, haben uns plötzlich nicht mehr gegrüßt. Sophie, ich weiß nicht, wie ich das alles überlebt habe, diese Schande. Und dass du einfach davongelaufen bist, hat die Sache auch nicht gerade leichter gemacht. Und nun besteht doch Anlass zu der Hoffnung, dass wir wieder eine richtige Familie werden. Also sprecht euch aus, und begrabt euren Zwist.«

Ich hätte in Edinburgh bleiben sollen, und ich wünschte, ich wäre nie in die Toskana gefahren. Stimmt das? Rafael, mein Engel, heile mich.

Sophie wich dem besorgten Blick ihrer Mutter aus und stand auf. »Ich kann das wohl kaum vergessen und gleichzeitig offen darüber reden, Mum. In Italien kursieren Gerüchte. Manche Leute agieren lieber versteckt, weil ihnen der Mut fehlt, andere offen anzuschuldigen oder zu verurteilen. Was Ann und mich betrifft, wir haben uns eben auseinander entwickelt. Auch als Kinder sind wir nie wirklich gut miteinander ausgekommen. Daddy und du, ihr habt das einfach nicht wahrhaben wollen.«

»Hätte sie etwa Giovanni heiraten sollen?«, fragte Kathryn unvermittelt.

»Du meine Güte, Mutter! Ich bin doch keine Expertin in Ehefragen. Mit Giovanni wäre sie dick und reich geworden. Ob sie glücklicher wäre – keine Ahnung. Giovanni jedenfalls ganz bestimmt nicht.«

Giovannis Glück interessierte Kathryn wenig. »Ich glaube nicht, dass sie heute glücklich ist. Und du auch nicht. Was habe ich bloß falsch gemacht? Es ist alles meine Schuld.«

Sophie wünschte nichts sehnlicher, als mit dem nächsten Zug nach Norden abzureisen. Aber wie immer ließ sie sich erpressen, legte die Arme um ihre nur scheinbar gebrechliche Mutter und tröstete sie. »Nicht weinen. Mir könnte es nicht besser gehen, und Ann ist so zufrieden wie jede andere Ehefrau. George ist ein anständiger Kerl, und dann hat sie ja die wunderbaren Jungs.«

»Mehr Kinder wollte sie nicht. George hätte sich eine kleine Tochter gewünscht.«

Sophie schwieg. Großartig, wenn man die Möglichkeit hatte zu entscheiden, ob man ein Kind bekam oder nicht … Ob Ann das wohl zu schätzen wusste? Sophie versuchte Abstand zu gewinnen. »Erstaunlich, dass sie darüber redet, Mum. Eigentlich machen Eheleute das doch unter sich ab.«

»So wie du und Raffaele?«

Sophie ging zur Tür. »Mir reicht’s. Ich packe meine Sachen, Mum.«

Kathryn rannte ihr in ihr Zimmer nach. »Sophie, bitte! Es tut mir Leid, Liebes. Ich wollte dir nicht zu nahe treten, ich mache mir nur solche Sorgen um dich.«

Sophie drehte sich um. »Wenn du möchtest, dass ich bleibe, dann lass bitte den Unsinn. Das wäre ein guter Vorsatz fürs neue Jahr: Ich höre auf, mir ständig Sorgen zu machen.«

»Du weißt eben nicht, wie eine Mutter fühlt!« Ohne es zu wollen, riss Kathryn damit eine alte Wunde auf. »Du glaubst, es wird einfacher, wenn sie laufen können, dann denkst du, na gut, später, wenn sie zur Schule gehen, und schließlich bist du dir ganz sicher, wenn sie erst einmal verheiratet sind, dann brauchst du dir bestimmt keine Gedanken mehr zu machen. Aber so ist das nicht, Sophie. Wenn sie zur Schule gehen, hast du Angst, dass sie von ihren Mitschülern schikaniert werden, und wenn sie mit Jungs ausgehen, fürchtest du, dass sie schwanger werden und den Erstbesten heiraten müssen. Und wenn sie dann verheiratet sind, kommt die Sorge, sie könnten geschieden und unglücklich werden.«

»Hört sich an, als wären all deine Wünsche in Erfüllung gegangen«, meinte Sophie kühl. »Ich bin eine erwachsene Frau, ich habe einen Beruf, eine Wohnung, die ich von meinem eigenen Geld abbezahle, das nur nebenbei, dazu jede Menge Freunde, darunter auch Männer.« Sie dachte an Hamish und seine vage Einladung zum Essen. »Du und Dad, ihr hattet wohl Recht, dass ich zu jung war, als ich Rafael geheiratet habe. Auf dieses Leben war ich nicht vorbereitet – wie denn auch? Jetzt ist es raus. Du hattest Recht, Mum. Fühlst du dich besser, weil sich deine Befürchtungen bestätigt haben?«

»Früher bist du nie so hart und grausam gewesen.«

»Carlo hat letzten Sommer auch so etwas gesagt. Ich wollte nicht grausam sein, Mum, aber du musst mich meinen Weg gehen lassen.«

»Das haben wir getan – und was ist dabei herausgekommen? Fast hätte man uns aus Italien fortgejagt. Kannst du dir vorstellen, wie schlimm dieser grauenhafte Klatsch für uns war? Wie viele von Dads Kollegen geglaubt haben, du seiest eine Diebin, eine Ehebrecherin und noch dazu medikamentenabhängig? Es war ein Albtraum, Sophie. Judith und Stephanie haben uns so lieb unterstützt, haben versucht herauszufinden, wer diese Lügen in die Welt gesetzt hat. Sie haben Stella verdächtigt, die Ärmste. Und du bist einfach weggelaufen und hast uns mit dem Problem allein gelassen. Erst als Ann beschuldigt wurde, sie hätte etwas aus eurer Londoner Wohnung gestohlen, bist du zurückgekommen.«

Sophies Knie zitterten. »Diese alte Geschichte.«

Aber ihre Mutter ließ nicht locker. Sie sank aufs Bett, als könnten ihre Beine sie nicht mehr tragen. »Die Gerüchte haben aufgehört, sobald du fort warst. Weißt du, wer versucht hat, dir das anzuhängen, Sophie?«

»Es ist nie zu einer Anzeige gekommen«, flüsterte Sophie. »So ist das eben in Italien, Gerüchte sind etwas Heimtückisches. Niemand weiß, wer sie in Umlauf bringt oder ihnen ein Ende setzt. Wahrscheinlich hat die Gräfin dafür gesorgt, dass sie verstummen, oder Paolo, er war mir stets freundlich gesonnen. Gerüchte und Lügen verbreiten – das traue ich am ehesten Marisa zu. Sie hat Rafael immer vergöttert. Ich weiß es nicht, und ich will es auch nicht wissen. Aber Stella zu beschuldigen! Judith soll es bloß wagen, etwas gegen Stella zu sagen …«

»Das hat sie nicht. Sie war großartig. Du hast nie zu schätzen gewusst, was sie alles für dich getan hat.«

»Ich bitte dich! Einen egoistischeren Menschen als Judith gibt es doch nicht.« Sie würde über diese Tante niemals etwas Gutes denken können.

»Dieses Familienerbstück der de Nardis – oder was es war – wurde in deiner Wohnung gefunden. Ich weiß, dass du es nicht an dich genommen hast, Sophie. Aber wer hat es dorthin gebracht?« Kathryn sah ihre Tochter eindringlich an, doch die wandte den Blick ab und schwieg. »So viele Rätsel, so viel Bosheit und Hass.« Kathryn stand auf. »Ich werde deiner Schwester sagen, dass du nicht mit uns aufs neue Jahr anstoßen möchtest.«

Mit gekränkter Miene zog Kathryn ab. Sophie setzte sich aufs Bett. Die Familie! Mit ihr ging es nicht und ohne sie auch nicht. Was würde sie an Silvester unternehmen, wenn sie sich tatsächlich entschließen würde, nach Hause in ihre hübsche kleine Wohnung zu fahren? Ihre Freunde hatten schon Pläne, mit der Familie oder dem Lebenspartner zu feiern. Also würde sie es sich mit Räucherlachs und einer halben Flasche Champagner bequem machen und eine dieser schrecklichen Fernsehsendungen ansehen. Oder einfach mit einem guten Buch ins Bett gehen. Oder sollte sie warm angezogen am Fenster Stellung beziehen und das Treiben in der Stadt beobachten? Wirklich verlockende Aussichten!

Nein, all das kam nicht in Frage. Sie würde bleiben, ihre Mutter beschwichtigen und belangloses Zeug mit Ann plaudern – sofern sie der Versuchung widerstehen konnte, ihrer Schwester eine Ohrfeige zu verpassen. Aber ihre besitzergreifende Mutter sollte ruhig noch ein wenig schmoren, da sie ihrer Zweitältesten gerade wieder einmal nach allen Regeln der Kunst zugesetzt hatte. Meine Mutter, die Erpresserin. Wenn du nicht bleibst, Sophie, machst du mich unglücklich. Das hatte sie zwar nicht ausgesprochen, war aber geradezu mit Händen zu greifen gewesen.

Plötzlich musste Sophie lachen. Kathryn Winter und Contessa Gabriella de Nardis, zwei Mütter, die aus demselben Holz geschnitzt waren. Welche Ironie des Schicksals!

»Aber natürlich nimmst du dir eine Wohnung in Verona, Raffaele. Hier im Castello, wo du zu Hause bist, würde man Sophie alles abnehmen: Sie hätte keinen Stress, keine Sorgen. Sie könnte sich ganz ihrem Mann widmen, aber … wenn die liebe Sophie sich in einer Wohnung wohler fühlt …«

»Ich möchte meine Mutter nun mal nicht unglücklich machen.« Genau so hatte Rafael sich ausgedrückt. Sophie versuchte zu lachen. Sie legte sich aufs Bett und hing ihren Erinnerungen nach. Erinnerungen an längst vergangene Silvesterpartys; an das romantische Wien, wo Rafael beim Neujahrskonzert auftreten sollte. Zum ersten Mal hatte sie ein Kleid von Valentino getragen und um den Hals die Smaragde, die er ihr zu Weihnachten geschenkt hatte. Sie tanzten als Einzige inmitten eines belebten Ballsaals.

»Ein gutes neues Jahr, mein süßes Mädchen.«

»Rafael, ich bin kein Mädchen, ich bin eine Frau.« Der kostbare Augenblick schien verdorben, weil Sophie schon wieder dagegen ankämpfte, dass seine Mutter ständig auf den Altersunterschied hinwies.

»Eine Frau? Dann komm mit ins Hotel, und beweis es mir, tesoro mio.« Damit führte er sie im Walzerschritt zur Tür zu.

»Maestro, Maestro, Sie können doch jetzt noch nicht gehen, das Fest hat doch gerade erst angefangen.«

Gesellschaftliche Rücksichten, Verpflichtungen, halb so schlimm. Bald würden sie allein sein, und er würde das Smaragdcollier mit geschickten Pianistenfingern von ihrem Hals lösen und …

Sophie stand auf. Dieses Leben war vorbei, und die Smaragde lagen unberührt neben dem anderen Schmuck im Tresorraum einer Bank. Sie ging hinaus und beobachtete vom Treppenabsatz aus, wie ihre Mutter an das Telefontischchen trat und wählte.

»George«, sagte Kathryn mit bedrückter Stimme, »ist Ann da?«

»Ich werde mich erkundigen, ob am zweiten ein Zug nach Schottland geht, Mutter«, sagte Sophie und begab sich hinunter ins Wohnzimmer. Sie sah ihre Mutter nicht an, konnte sich aber deren zufriedene Miene nur allzu gut vorstellen.

Ihr Vater saß am Fenster und löste ein Kreuzworträtsel. »Hallo«, sagte er, ohne aufzublicken. »Soll ich dich zum Bahnhof fahren?«

»Ich nehme an, vor Mittwoch werde ich keine günstige Verbindung bekommen. Sonst müsste ich morgen fahren.«

»Du hast es aber eilig, uns zu verlassen. So schlimm wird es schon nicht werden. Deine Mutter vermisst Zoë.«

»Ihr könnt alles nachholen, wenn sie zurück sind, Dad.« Sie beugte sich über ihn, nahm ihm den Stift aus der Hand und füllte ein paar Kästchen aus. »Ich hab es einfach satt, manipuliert zu werden.«

Wie üblich überhörte er das Entscheidende. »Darauf wäre ich auch gekommen.«

»Ich weiß. Ich wollte dir nur die Zeit ersparen.«

Er drehte die Zeitung so, dass sie das Kreuzworträtsel besser sehen konnte. »Das gehört auch zu den Dingen, die Ann stören.«

Sie sah ihn erstaunt an. Er wusste also doch, dass etwas faul war im Staate Dänemark. »Was? Dass wir gemeinsam Kreuzworträtsel lösen? Das haben wir doch schon immer getan. So habe ich meine ersten schwierigen Wörter gelernt.«

»Und jetzt setzt du sie für mich ein.« Er lächelte traurig. »Ann war nie gut bei Kreuzworträtseln.«

»Dad, das Leben ist zu kurz für solchen Unsinn. Ich mache einen Spaziergang.«

Er faltete die Zeitung so, dass das Rätsel obenauf lag. »Ich komme mit.«

»Draußen ist es kalt.«

»Deine Mutter hat die Probleme mit der Kälte, nicht ich. Oder möchtest du lieber allein sein?«

»Nicht wenn der liebste Mensch auf der Welt mich begleiten möchte.« Rasch wandte sie sich ab. Um ihre Tränen zu verbergen, rief sie, sie wolle nur ihren Mantel holen, und rannte die Treppe hinauf.

Ihr Vater wartete bereits unten an der Tür, als sie zurückkam. Er trug die komische alte Pelzkappe, die er vor Jahren auf einem Straßenmarkt in Lucca, der Heimatstadt des Komponisten Giacomo Puccini, gekauft hatte. Wortlos öffnete er die Tür, und sie traten in den eisigen Wind hinaus, der ihnen geradezu den Atem verschlug.

»Du wohnst in Edinburgh, und diese frische Brise wirft dich um?«

Sie lachte. »In Edinburgh friere ich noch mehr.«

Das war die falsche Antwort gewesen. Er sah sie an. »In der Toskana bist du richtig aufgeblüht, bella.«

Er streute nur selten italienische Wörter ein, obwohl er dieses Land liebte, dort gearbeitet hatte, sogar ein Haus dort besaß und seine Ferien oft genug der Erkundung etruskischer Gräber gewidmet hatte. Aber in dem Jahr, als sie Rafael heiratete, hatte er sie auch bella, meine Schöne, genannt.

»Und du hast mich am allerliebsten, Sophie? Das möchte ich nicht. Mir reicht es, dein Vater zu sein – mit all meinen Schwächen.«

»Und Stärken.«

»Stärken? Ich habe mit angesehen, wie deine Ehe in die Brüche ging, und hatte keine Kraft, dir zu helfen.«

Sie blieb mitten auf dem Weg stehen und blickte ihren Vater an. Der eisige Wind schnitt ihnen ins Gesicht. »Ob eine Ehe klappt, hängt von den Beteiligten ab, Dad, und wenn die Liebe zwischen ihnen stark genug ist, dann können … Schwächen, die andere zeigen, keinen Schaden anrichten. Sei nicht traurig, du hast keine Schuld. Wir haben einander einfach nicht genug geliebt.«

»Ich dachte, du betest ihn an.«

Das tat weh. »Anbetung ist für Gott, für ein perfektes Wesen bestimmt, ist es nicht so? Rafael war nur ein Mensch.«

»Ich hätte schwören können, dass er dich liebt.«

Sophie kämpfte gegen den Wind an. »Was ist nur los? Das neue Jahr steht vor der Tür, also muss jeder die Vergangenheit hervorzerren, so hässlich sie ist, und versuchen, sich einen Reim darauf zu machen. Ich bin ihm auf der Hochzeit begegnet, weil unsere liebe kleine Zoë geglaubt hat, sie müsse uns wieder zusammenbringen. Aber wir sind nicht mehr dieselben wie damals. Ich will nicht mehr mit ihm verheiratet sein. Zu viele Leute haben sich eingemischt. Ich bin rundum glücklich. Ich mag meinen Job, meine Wohnung. Habe ich dir erzählt, dass ich Harry zu Weihnachten eine Pelzkappe geschickt habe? Deine ist so altmodisch. Ich wünschte, ich hätte dir auch eine gekauft.«

Er fragte nicht weiter nach Harry, wie ihre Mutter es getan hätte, sondern sagte nur: »Mir gefällt sie.«

Schweigend gingen sie weiter, doch Sophie spürte, dass ihr Vater etwas auf dem Herzen hatte. Sie wusste, dass er Auseinandersetzungen hasste und ihnen nach Möglichkeit aus dem Weg ging. Wenn er über Probleme nicht sprach, dann existierten sie auch nicht. Doch über ihre Scheidung hatte er nicht einfach hinweggehen können. Nach anfänglichen Selbstvorwürfen – was habe ich getan, was unterlassen, was hätte ich tun können? – waren seine Fragen fünf Jahre lang unbeantwortet geblieben, denn Sophie hatte es vorgezogen, nicht darüber zu reden. Der Besuch in der Toskana hatte die alten Wunden wieder aufgerissen, und die alten Fragen waren wieder aufgetaucht wie die lästigen Stechmücken im schottischen Hochland.

»Dann liebst du Raffaele also nicht mehr, Sophie? Ich glaube, ich könnte es nicht ertragen, wenn du ihn noch lieben würdest.«

»Mein Gott, Dad. An das Mädchen, das Rafael geliebt hat, erinnere ich mich kaum noch.«

»Und was ist mit dem Rafael, der Sophie geliebt hat? An ihn erinnerst du dich doch noch?«

»Ihn hat es nie wirklich gegeben. Ich habe ihn erfunden.« Wieder blieb sie stehen und sah ihren Vater an. »Dad, ich hatte Angst vor der Reise in die Toskana, richtig Angst, aber ich bin hingefahren und habe die alten Gespenster vertrieben. Ich habe Rafael getroffen, er ist charmant, und Miss Raisa ist bezaubernd. Sie sind wie füreinander geschaffen, die Musik verbindet sie. Ich hoffe aufrichtig, dass sie miteinander glücklich werden, und wenn ihr, du und Mutter, gehofft habt, die Romanze ließe sich neu beleben, dann war das ein Irrtum.«

»Deine Mutter meint, wenn sie ihn als normalen Menschen betrachtet hätte und nicht als Sohn aus dem Schloss droben auf dem Berg oder als weltberühmten Klaviervirtuosen, wenn sie unbefangen mit ihm umgegangen wäre …«

»Das lasse ich mir nicht auch noch aufhalsen, Daddy. Sag Mutter, sie soll aufhören, sich selbst zu quälen. Es hat nun mal nicht funktioniert. Niemand ist dafür verantwortlich außer Rafael und mir. Hör bitte auf damit, oder ich fahre nach Hause.« Er zuckte zusammen, und Sophie fuhr fort: »Ich bin jetzt in Edinburgh zu Hause, so wie früher in Surrey und in der Toskana. Ich habe mich weiterentwickelt. Lasst mich ziehen.«

Er hakte sich bei ihr unter und passte sein Tempo dem ihren an, so wie Rafael es immer getan hatte, aber das wusste er natürlich nicht. In einträchtigem Schweigen gingen sie heim.

»Ich sehe so gern Rauch aus dem Kamin aufsteigen.«

»Ja, das gehört zu Weihnachten. Im Wohnzimmer ist es dann viel zu warm, und deine Mutter beklagt sich den ganzen Vormittag lang über den Dreck, den ein Kohlenfeuer macht. Aber wenn ich vorschlage, den Kamin überhaupt nicht mehr zu benutzen, findet sie ein Dutzend Gegenargumente.«

»›Die Mädchen lieben es‹«, zitierte Sophie.

»Genau.«

»Da hat sie natürlich Recht, aber trotzdem haben wir uns alle für eine saubere, effiziente Zentralheizung entschieden.«

Im Haus duftete es nach Pastete und Bratkartoffeln. Kathryn werkelte mit erhitztem Gesicht in der Küche, wirkte aber dennoch elegant. »Ich bereite nur ein paar Kleinigkeiten für das Fest vor …«

»Ich helfe dir«, erbot sich Sophie, doch in diesem Augenblick läutete das Telefon. Harry war dran.

Harry, der Retter. Würde ihm wohl die Rolle des Ritters in der glänzenden Rüstung gefallen, der die Prinzessin erlöst? Sie wagte nicht, ihm diese Frage zu stellen, freute sich aber darauf, wenigstens für ein paar Stunden dem Familienleben entfliehen zu können. Später meldete er sich noch einmal mit der Nachricht, dass er Karten für die Nussknackersuite besorgt habe. Hätte er vor ihr gestanden, sie hätte ihn geküsst.

Weil es spottbillig war, kaufte Sophie sich im Ausverkauf bei Selfridge überflüssigerweise ein wunderschönes kleines Schwarzes von Escada. Außerdem erstand sie eine Pelzkappe für ihren Vater, obwohl er so an der alten hing.

Mit Harry traf sie sich nun doch nicht an der Royal Society, sondern fuhr mit der U-Bahn zur Earl’s Court Road, wo sein Vater eine große, unordentliche Wohnung hatte, die mit Büchern voll gestopft war. Der alte Mr Forsythe war entzückt, Sophie kennen zu lernen, und sie plauderten unbeschwert bei einem Becher Glühwein. Er berichtete von den Schnäppchen, die er im Weihnachtsschlussverkauf ergattert hatte, und fragte sie über das neue schottische Parlament aus. Mr Forsythe fand es faszinierend, dass sie für das Parlament arbeitete.

Endlich gelang es Sophie, das Thema zu wechseln, und sie sprachen über Italien, ein Land, das die Forsythes nicht nur liebten, sondern auch gut kannten.

»Ich zeige Ihnen meinen kostbarsten Besitz, Sophie«, erklärte Mr Forsythe, während Harry seinen Mantel holte. »Harry hat es mir zu Weihnachten geschenkt … Das muss schon sieben, acht Jahre her sein.« Er stand vor dem Bücherschrank und kratzte sich das Kinn, an dem sich bereits ein Bartschatten zeigte. »Vielleicht sogar noch länger. Ach ja, das Alter. Ein Jahr ist wie das andere.« Er schloss die Glastür des Schranks auf und nahm ein Päckchen heraus, das in ein weiches Tuch gehüllt war. »Ich gönne mir selten das Vergnügen, Sophie, weil sie so empfindlich ist.« Er schob Bücher und Papiere auf dem Tisch beiseite, um Platz für seine Rarität zu schaffen. »Sehen Sie, Sophie, siebzehntes Jahrhundert und erstaunlich gut erhalten.«

Sophie betrachtete die empfindliche Handschrift mit den feinen Schriftzügen. Sie fröstelte, und ihr Mund wurde trocken. Sie wusste, was sie vor sich hatte, fragte aber nach, um freundliches Interesse zu heucheln. »Was ist das, Mr Forsythe?«

»Giovanni Battista, Graf von Morone. Natürlich nur ein Fragment, aber in Museen gibt es mehrere vollständige Handschriften von ihm.«

Sophie schluckte. »Es muss ein Vermögen wert sein.« War es das fragliche Schriftstück? Wer hatte es verkauft? Offenbar hatte Harry es erworben, Harry, der in Florenz lebte und ein anerkannter Experte auf dem Gebiet war.

»Inzwischen schon. Die vollständige Handschrift wäre unbezahlbar. Die könnte sich Harry niemals leisten. Diesen Kauf muss man auch als Geldanlage betrachten.«

»Was könnte ich mir niemals leisten?« Harry stand mit seinem Mantel und der Pelzkappe von Jenner’s in der Tür. »Ach, der Familienschmuck«, sagte er und trat näher. »Interessierst du dich für alte Handschriften, Sophie? Dieses habe ich vor Jahren in Venedig entdeckt. Sie hat ein kleines Vermögen gekostet, aber die Gelegenheit konnte ich mir einfach nicht entgehen lassen.« Der alte Mr Forsythe packte seinen Schatz wieder weg und schloss den Schrank ab. »Die italienische Kunst tröstet über alle Schwächen des Landes hinweg.«

Sophie riss sich zusammen und wünschte Harrys Vater ein gutes neues Jahr. Giovanni Battista, Giovanni Battista, der Name drehte sich in ihrem Kopf. Eine Handschrift des italienischen Grafen aus dem siebzehnten Jahrhundert gehörte zu den Preziosen, die während ihrer Ehe mit Rafael aus dem Schloss verschwunden waren, wie die Contessa de Nardis ihrem Sohn versichert hatte.

Auf dem Weg zum Theater hüllte Sophie sich in Schweigen.

»Alles in Ordnung, Sophie?«, fragte Harry in der U-Bahn.

»Ja, ich fahr nur nicht gern U-Bahn. Das ist einer der Gründe, warum ich in Edinburgh arbeite.«

Er zeigte sich zerknirscht. »Ich hätte ein Taxi bestellen sollen, darauf bin ich nicht gekommen. Denn so geht’s einfach schneller.«

Sein besorgtes Gesicht entlockte ihr ein Lächeln. »Du hast Recht, im Berufsverkehr schafft man mit dem Taxi oder Bus ungefähr zehn Meilen die Stunde. In Edinburgh ist es dasselbe. Deshalb gehe ich meistens zu Fuß. Plus ça change. In Rom haben sie seit Jahrhunderten mit Staus zu kämpfen.«

Sie plauderten unbeschwert weiter, und als sie im Theater auf ihren Plätzen saßen, wünschte sich Sophie nichts sehnlicher, als sich einfach dem Augenblick hingeben zu können. Aber diesmal entfaltete die schöne Musik keine Wirkung. Das alte Schloss ging Sophie einfach nicht aus dem Sinn, und sie sah die Gräfin vor sich, die früher stets so beherrscht gewesen und nun gebückt war unter der Last, die sie so lange Jahre allein getragen hatte.

»Ich habe es versucht, Raffaele«, flüsterte die Contessa. »Ich wollte Sophies Interesse an der Familiengeschichte wecken. Eines Tages, nachdem wir in der Galerie gewesen waren, fiel mir auf, dass ein Glas fehlte. Ich nahm an, ich hätte es selbst in Gedanken anderswohin gestellt, als Portofino mir wieder wegen seiner Blumen oder meines Appetits einen Vortrag hielt. Dann verschwand eine Brosche, und später … spielt keine Rolle. Aber die Battista-Handschrift ist so selten, so wertvoll, ein Teil unserer Geschichte und unserer Kultur. Da konnte ich nicht länger schweigen.«

Und Rafael hatte es vorgezogen, seine Mutter zu trösten statt seine Frau. »Ich versteh das alles nicht«, sagte er später, als seine Anwälte ein Angebot für die Abfindung ausarbeiteten. »Ich hätte dir alles gegeben.«

Am liebsten hätte sie geschrien: Ich habe nichts gestohlen. Das weißt du doch, Rafael! Aber sie fürchtete, die Beherrschung zu verlieren. Carlo hatte gesagt: »Die nächsten Wochen sind entscheidend, Sophie. Pass auf dich auf.« Sie lehnte die Abfindung ab, die schöne Wohnung in London, den Schmuck, den er ihr geschenkt hatte. Und auch diese Entscheidung wurde zu ihren Ungunsten ausgelegt. Sie wolle nicht an einen Traum erinnert werden, der sich in einen Albtraum verwandelt hatte, hieß es. Rafael hingegen dachte, sie wolle ihre Schuld wiedergutmachen. Schließlich fuhr sie mit ihrer Mutter und ihren Schwestern ein letztes Mal in die Londoner Wohnung, um ihre Kleider zu holen. Sonst wollte sie nichts. Ann packte ein paar kleinere wertvolle Dinge ein, Geschenke von Rafael. »In ein, zwei Jahren denkst du vermutlich anders darüber, Sophie.« – »Mach damit, was du willst«, hatte sie ihrer Schwester entgegengeschleudert. Also durfte sie sich nicht beklagen, als Ann die ungeliebten Geschenke verkaufte, darunter den kostbaren Erzengel Rafael.

Tschaikowskys Weihnachtsfantasie hatte ihr zauberhaftes Ende gefunden, und Sophie und Harry standen wie Hunderte anderer Theaterbesucher auf der regennassen Straße und hielten Ausschau nach einem Taxi. Sophie brachte es nicht über sich, mit ihm über die Handschrift zu reden. Harry war ein Experte für alte italienische Handschriften. Zweifellos war das Fragment, das er für seinen Vater erworben hatte, echt, aber wo hatte er es gekauft und von wem? Sie wollte sich erst noch einmal alles genau durch den Kopf gehen lassen. Jemand hatte das Manuskript aus dem Schloss gestohlen und es stückchenweise verkauft. Vielleicht wusste Harry ja, wer der Täter war.

Silvester stand schließlich der Besuch bei Ann an. Es war ein kalter, klarer Abend, und Sophie trug auf der Fahrt zu der modernen Wohnsiedlung, in der Ann und George ein Haus erworben hatten, eine warme bunte Stola über ihrem »Schlussverkaufskleid«. Wenn auch widerstrebend, hatte Ann darauf verzichtet, die Vorhänge zuzuziehen, sodass der in kühlem Silber geschmückte Baum von der Straße aus zu sehen war – eine Konzession an britische Festtagsbräuche.

»Die Kinder haben im Esszimmer einen kleinen Baum mit ihrem selbst gebastelten Schmuck aufgestellt«, erklärte Kathryn, die offenbar Sophies Gedanken lesen konnte. »Wie findest du die neue Haustür?«

Die neue Haustür? Sie war leicht zurückgesetzt zwischen den beiden identischen, durchaus imponierenden Bogenfenstern von Wohn- und Esszimmer. Die Tür war zweifellos neu, aber sie erinnerte an … Jetzt wusste sie es. Über der Tür war ein halbrundes Oberlicht im Regency-Stil eingebaut, und in dem Alkoven hing eine brünierte Messinglampe. Die Lampe war mit Stechpalmenzweigen und Efeu geschmückt.

»Sehr hübsch und typisch Ann«, sagte Sophie, als die Tür aufging und die Zwillinge, bereits im Pyjama, die Tante und die Großeltern empfingen. »Wir dürfen bis Mitternacht aufbleiben, aber keine Minute länger.«

»Höchstens ein paar Sekunden«, fügte Peter hinzu, oder war es Danny? »Wir haben schon zu Abend gegessen. Ihr bekommt die tollen Sachen, aber wir haben Fischstäbchen gekriegt. Bei Oma kriegen wir nie Fischstäbchen.«

George erschien und scheuchte sie ins Wohnzimmer. »Geht vor den Fernseher. Die Erwachsenen nehmen erst einen Drink, dann gibt es Abendessen, und wenn ihr beide bis dahin eingeschlafen seid, ist das euer Pech.«

Ann war offensichtlich bei demselben Friseur gewesen, der ihr Haar im Sommer ruiniert hatte, wie Claudio sich ausgedrückt hatte. Offenbar hatte er diesmal nicht so tief in den Farbtopf gegriffen.

Aber warum kleidet sie sich so altmodisch? Sie sieht ja älter aus als Mum, dachte Sophie und tadelte sich für ihre Boshaftigkeit.

»Schwarz steht dir nicht besonders, Sophie«, sagte Ann unverblümt. Ob das eine unbewusste Rache war? »Du bist ohnehin zu dünn, und so wirkst du richtig knochig. Zoë hat ein bisschen zugelegt. Auf den Weihnachtsfotos sieht sie phantastisch aus, findet ihr nicht?«

»Wahrscheinlich sieht sie einfach gesund aus, weil man heutzutage bei der Schwangerschaftsgymnastik ständig Atemübungen macht, was meinst du, Sophie?«, fragte Kathryn.

Ann öffnete die Tür zum Wohnzimmer, wo der Christbaum in seiner Lamettapracht erstrahlte. »Woher soll Sophie das wissen, Mum? Es gibt Champagner mit Orangensaft. Schenkst du uns allen ein Glas ein, George?«

Sophie betrachtete geistesabwesend den Baum und nahm das moskitoartige Summen der Stimmen wahr, Zan, Zan, Zanzare, die Farben des Raums, den Baum mit den Lichtern und der glänzenden Dekoration, die rot blühenden Weihnachtssterne zu beiden Seiten des übertrieben geschmückten Kamins, und alles schien sich zu drehen wie in einem Kaleidoskop.

»Prost Neujahr«, sagte George und reichte ihr ein großes Glas Champagner mit Orangensaft. »Alles in Ordnung?«

»Ich bewundere gerade euren Kamin.«

George, dem ein wenig unbehaglich zumute war, entspannte sich. »Ich glaube, die Idee mit der Ananasdekoration kommt aus Amerika, aber mir gefällt’s. Was die Ananas bedeuten soll, hab ich aber vergessen.«

»Das ist doch nicht wichtig. Es ist jedenfalls hübsch.«

»Die Kinder und ich haben das ganze Grünzeug in unserem Garten und in Archies Garten und im Wald gesammelt.«

»Nächstes Jahr musst du nach Edinburgh kommen, George, und bei mir dekorieren.«

Ann reichte Platten mit Räucherlachsschnittchen herum. »Das geht nicht, Sophie«, warf sie ernst ein. »Wir möchten Weihnachten die nächsten Jahre in der Toskana verbringen, das wäre so schön für die Kinder. Dort kann man auch besser Ski fahren als in Zum Zeri. Tante Judith fährt immer über Neujahr zu Stephanie, wenn du mit Dad auch kommen würdest, Mum, dann wäre es perfekt.«

»Ich habe dir doch schon gesagt, dass es mir zu kalt ist, Ann.«

»Unsinn! Dort ist es auch nicht kälter als in Südengland, und das Haus ist warm. Stimmt’s, Sophie? Du kennst dich doch aus mit dem italienischen Winter.«

Sophie griff mit gleichgültiger Miene nach einem Lachsschnittchen. Ann sollte nicht wissen, wie sehr sie das hasste. Warum musste Ann immer versuchen, allen ihren Willen aufzuzwingen? War das eine Art Ersatzbefriedigung für sie? »Vom italienischen Winter habe ich keine Ahnung, Ann. Rafael verbringt den Winter immer in New York, London oder Südamerika. Jedes Jahr woanders.« Zu ihrem Vater sagte sie: »Einmal waren wir in Wien, Dad. Weißt du noch, ich habe euch von dort angerufen. Schön war es da …«

War es dort gewesen, wo sie … Nein, daran wollte sie jetzt nicht denken. Sie lachte. »Für dich wäre das aber wirklich zu kalt, Mum. Da versinkt man bis zu den Knien im Schnee. Aber mit einem richtigen italienischen Winter kann ich leider nicht dienen. Erzähl du uns davon, Dad. Schließlich hast du mehrere Winter ganz allein in der Toskana verbracht.«

»Ich hatte eine ziemlich trübe Stimmung«, erwiderte Archie. »Aber daran war nicht das Wetter schuld. Im ersten Jahr, als ich in Italien arbeitete, hatten wir einen sagenhaften Schneesturm, und seitdem glaubt deine Mutter, dass es dort immer so zugeht.«

»Das stimmt auch«, entgegnete Kathryn unwirsch.

»Aber nur in den Bergen, Schatz.«

»Lasst uns essen, damit ich abräumen kann, bevor die anderen Gäste kommen«, schlug Ann vor. Schon stürmten ihre Söhne herein und stürzten sich auf die Platten mit der Vorspeise, als hätten sie seit Wochen nichts gegessen.

»Lecker, dieser Lachs«, sagten sie wie aus einem Mund. »Sophie, wir haben Raffaele gesehen, deshalb sind wir gekommen. Uns war langweilig.«

Der gute George sprach mit den Jungen, sodass sich Sophie, als ginge sie das alles nichts an, eine Zitronenscheibe nehmen konnte, um daran zu saugen. Eine schreckliche Angewohnheit. Rafael hatte versucht, ihr das auszutreiben.

»Schluss jetzt, es reicht! Was redet ihr da? Wo habt ihr Raffaele gesehen?«

»Im Fernsehen, in einer Burg in Prag. Ich wünschte, er würde uns das Castello zeigen.«

Sophie rührte sich nicht, sie wollte weder zuhören noch denken, noch fühlen. Sie saugte an ihrer Zitrone.

»Sophie?«

»Ja, Mum?«

George war mit den Zwillingen ins Fernsehzimmer gegangen, um zu sehen, was los war. »Zu spät«, verkündete er, als er zurückkam. »Das war wohl ein Nachrichtenbeitrag mit einem Konzertausschnitt. Raffaele spielt in der St.-Veits-Kathedrale in Prag, etwas Albernes, hat er gesagt, etwas Persönliches …«

Die Kinder lachten. »Es war richtig komisch, Küken tanzen in ihren Eierschalen oder so was. Küken können doch nicht in ihrer Schale tanzen, oder?«

Sophie fühlte sich plötzlich, als habe sie das Atmen vergessen. Das gefällt mir, Rafael. Welch eine Freude! Ich hätte nicht übel Lust zu tanzen. Das ist ein Tanz, cara. Ballett der Küchlein in ihren Eierschalen, aus Mussorgskis Bilder einer Ausstellung. Hör zu, ich spiele es für dich. Immer wenn ich es spiele, wirst du wissen, dass ich dabei nur an dich denke.

»Ein merkwürdiges Stück für ein Konzert in einer Kirche.«

Ich denke dabei nur an dich.

»Um Mitternacht spielt er das bestimmt nicht«, meinte George unverdrossen. »Da geht es um Frieden und Versöhnung für das neue Jahr. Mein Gott, hoffentlich trägt er Unterwäsche aus Wolle.«

»Seide«, sagte Sophie leichthin. »Er schwört auf Seide, George. Warte, Ann, ich helfe dir.«

»Danke, ich komm schon zurecht.«

»Zweifellos«, meinte Sophie unbeirrt. »Und dann, liebe Schwester, wirst du wieder wochenlang lamentieren, dass du alles allein machen musstest, während Sophie sich hat bedienen lassen.«

»Das stimmt nicht.«

Sophies hatte genug von allem. Rafael spielte ihr Stück in Prag. Auch in Edinburgh hatte er es gespielt. Hatte das etwas zu bedeuten? Vermutlich nur eine alte Gewohnheit, deren Sinn er vergessen hatte – eine schöne Idee, an der er gedankenlos festhielt. Schließlich war es fünf Jahre her. Auch sie hatte vergessen, dass sie gelobt hatte, ihre Schwester nie wiederzusehen. »So schlimm kann es nicht werden«, hatte sie sich gesagt, aber es war so schlimm und sogar noch schlimmer. Wenn sie erst wieder in Edinburgh war, würde sie Ann fortan aus dem Weg gehen und glücklich sein bis an ihr Lebensende. Etwas zu heftig schlug sie die Backofentür zu. Jetzt, hier und heute in der Silvesternacht, sollten die Karten auf den Tisch. »Ann, kannst du mir verraten, was ich dir angetan habe, dass du mich so hasst?«

»Ich wünschte, du wärest nie geboren.«

Mit dieser Antwort hatte Sophie nicht gerechnet, und offenbar war sogar Ann erschrocken über das, was ihr nun wieder herausgerutscht war. Das Gift, das sie versprühte, machte ihr anscheinend selbst zu schaffen, und sie lief in der Küche herum, ohne einen sinnvollen Handgriff zustande zu bringen, während Sophie sie fassungslos beobachtete. »Ich habe es nicht so gemeint, wirklich nicht«, jammerte Ann. »Sophie, Schwesterchen, jetzt habe ich alles verpfuscht.«

Plötzlich erkannte Sophie, wie gleichgültig ihr das alles war. Vielleicht würde es ihr morgen etwas ausmachen, wenn die Wirkung des Alkohols verflogen war – Champagner gönnte sie sich sonst nie, er erinnerte sie zu sehr an die Zeit mit Rafael. »Aber dein wunderbares Essen solltest du lieber nicht verpfuschen, Ann«, meinte sie kühl. »Es sieht perfekt aus. Kochen kannst du ja. Also, lass uns servieren. Dann werde ich mich bis Mitternacht prächtig amüsieren. Eine Minute nach Mitternacht werde ich verschwinden, und du wirst mich nie wiedersehen.«

Der selige Moment, als sie in ihren Zug nach Schottland steigen konnte, kam jedoch erst ein paar Tage später. Während Sophie die Minuten bis zur Abfahrt zählte, verfluchte sie die britische Eisenbahn und British Airways für die schlechten Verbindungen nach Norden während der Feiertage. Ahnten die allmächtigen Urheber von Fahr- und Flugplänen denn nicht, dass es Menschen gab, die es verabscheuten, Weihnachten und Neujahr bei ihrer Familie zu verbringen, und nur darauf warteten, die Flucht zu ergreifen? Den Neujahrstag brachte sie hinter sich, ohne dass ihre Eltern merkten, dass sie einfach nur fortwollte. Beim Alkohol legte sie alle Zurückhaltung ab. Sie trank, was man ihr einschenkte, ob Wein oder Champagner, und je mehr sie trank, desto nüchterner wurde sie.

KAPITEL 12

Archie Winter stellte erleichtert fest, wie vergnügt sich seine Tochter gab, und freute sich. Den Streit zwischen Ann und Sophie hatte sich Kathryn offenbar nur eingebildet. Sie benahmen sich so schwesterlich wie eh und je. Alles ist in Butter, bis auf diese Scheidung, und auch die haben wir ja inzwischen überwunden. Ich muss Harry zum Dinner einladen, wenn wir wieder in der Toskana sind, nahm er sich vor. Genau der richtige Mann für Sophie. Vernünftig und solide.

Kathryn stimmte zu, als er nach den Ferien seine Pläne mit ihr besprach. Alle Befürchtungen, die während der Feiertage aufgekommen waren, hatte sie beiseite geschoben. Sie war so euphorisch wie ihre beiden Enkel. Wie immer sah sie nur das, was sie sehen wollte. »War es an Weihnachten und Neujahr nicht wunderbar, Archie? Haben wir jemals glücklichere Feiertage verbracht? Mit Zoë wäre es natürlich noch schöner gewesen.«

Sie beantwortete ihre Fragen selbst, und anders als sonst verschonte Archie sie mit den Wermutstropfen, die ihr Glück getrübt hätten. »Damals vor fünf Jahren, da war ich schockiert. Jetzt kann ich es dir ja sagen, Archie. Die Gräfin, gerade noch war sie die Liebenswürdigkeit in Person und überließ mir ihre Kleider von Armani, die sie nicht mehr tragen wollte, und im nächsten Moment sagte sie so abscheuliche Dinge über unsere Mädchen.«

»Ann hat Sachen aus Sophies und Raffaeles Wohnung mitgehen lassen.«

»Das hat alles Sophie gehört, selbst Raffaele hat es bestätigt, und Sophie hatte gesagt: ›Mach doch damit, was du willst.‹ Ich habe es mit eigenen Ohren gehört. Aber das Gerücht zu verbreiten, unsere Sophie habe die Familie ihres Mannes bestohlen … das ist unverzeihlich.«

»Die Gräfin hat sich aus all dem Tratsch herausgehalten, Kathryn«, wandte Archie ein. »Es hat ihr das Herz gebrochen, dass sie es Raffaele sagen musste, das hat selbst Sophie so empfunden. Zum Teufel damit!« Er stand auf und fing an, auf und ab zu gehen. »Die ganze Sache wurde fein säuberlich unter den Teppich gekehrt. Im Lauf der Jahre sind mehrere Wertgegenstände verschwunden. Meine Tochter …« – er rang nach Luft – »... meine Tochter wird beschuldigt, sie gestohlen zu haben. Böse Zungen verbreiten in der Toskana Gerüchte, verderblich wie Schlangen, dann willigt Sophie in die Scheidung ein, und schon verstummen die Gerüchte. Geblieben ist ein hässlicher Nachgeschmack, der uns seit Jahren verfolgt.«

»Heute Morgen entdeckst du deine dichterische Ader, lieber Archie. Man könnte auch sagen, der heilige Patrick hat die Schlangen vertrieben und …«

»Was soll denn das? Was hat der heilige Patrick damit zu tun? Anscheinend ist dir entgangen, Kathryn, dass für den Diebstahl nie jemand zur Rechenschaft gezogen wurde.«

Archie hatte sich so ereifert, dass er beunruhigend rot angelaufen war. »Archie!« Besorgt erhob sich Kathryn von ihrem Sessel.

»Ich bin diesem Thema allzu oft ausgewichen. Ich habe gesehen, was los war, und nichts getan, um meiner Tochter zu helfen.«

»Das ist vorbei. Setz dich, Archie, bitte, du bist ja ganz rot im Gesicht.«

Er beruhigte sich ein wenig. »Wir haben uns drangsalieren lassen. Wir hätten eine Entschuldigung verlangen, einen Beweis dafür fordern sollen, dass etwas Wertvolles fehlte. Mein Gott …« Etwas war ihm wieder eingefallen.

Kathryns Lippen zitterten. »Den Beweis hatten sie. Der Graf hat das edelsteinbesetzte Kruzifix, den wertvollsten Kunstgegenstand, den die de Nardis besaßen, in Sophies Frisierkommode gefunden. Aber sie hat es nicht gestohlen, Archie.«

»Verdammt, Kathryn, das weiß ich selbst. Aber wer hat es dort hineingelegt? Raffaele hat gesagt, er habe es noch nie im Leben gesehen.«

Kathryn packte mechanisch ihr Strickzeug weg. »Es ist vorbei, Archie. Verschwenden wir keinen Gedanken mehr daran! Harry einzuladen ist eine gute Idee. Er ist wirklich bezaubernd. Zoë und Jim schätzen ihn sehr.«

Ohne ihren Redefluss zu unterbrechen, ging sie hinaus. Archie griff sich die Tageszeitung und blätterte darin, auf der Suche nach dem Kreuzworträtsel. Es war besser, die Vergangenheit ruhen zu lassen. Sophie war glücklich, sogar mit Ann verstand sie sich wieder, und die Zwillinge hatte sie richtig ins Herz geschlossen. Sie hatte wieder Anschluss an die Familie gefunden, zu der sie gehörte. Besser, man stocherte nicht in den alten Problemen herum: Neujahr. Zeit für einen Neuanfang.

Archie konzentrierte sich auf die Vier waagrecht.

Auf der Zugfahrt nach Edinburgh lehnte sich Sophie zurück, schloss die Augen und ließ die Weihnachtsferien noch einmal Revue passieren. Die Begegnung mit ihrer Schwester und Tante Judith war wohl der Preis, den sie bezahlen musste, um den Zusammenhalt der Familie nicht zu gefährden. Dieses Opfer musste sie bringen, auch ihren Eltern zuliebe. Aber das Fragment der Battista-Handschrift aus dem Bücherschrank von Harrys Vater hatte ihr einen gewaltigen Schock versetzt. Dass Harry es gestohlen haben könnte, war ein völlig abwegiger Gedanke. Er hatte ja keinen Zugang zum Schloss der de Nardis. Aber die Handschrift, die dem alten Mann so viel Freude machte, war gewiss identisch mit der, die aus dem Schloss verschwunden war. Das warf neue Fragen auf: Wer hatte sie gestohlen und wann? Das alles war höchst undurchsichtig.

Ein gutes neues Jahr, Sophie.

Weihnachten und Neujahr mit Rafael waren immer wunderbar gewesen.

Über Weihnachten nach Hause fahren? Aber ich bin zu Hause, carissima. Wo du bist, da bin ich zu Hause.

Sie wollte nicht an Rafael denken. Sie liebte ihn nicht mehr. Warum musste sie sich das unentwegt beweisen? Er hatte sich ja in eine Sängerin verliebt. Eine Weile gelang es ihr, den Gedanken an gestohlene Kunstschätze und gescheiterte Ehen zu verdrängen und sich darüber zu freuen, dass sie ihrer Mutter und deren Erpressungsversuchen entronnen war. Die Mütter dieser Welt! Ob ich wohl eine bessere Mutter wäre als meine Mutter oder die Contessa? Versuch, nicht daran zu denken, Sophie.

Aber als habe der Rhythmus des Zuges sie in eine Art Trance versetzt, weigerte sich ihr Geist, den Befehlen ihres Verstandes zu folgen. Die Contessa. Sie hatte es darauf abgesehen, meine Ehe zu zerstören, ging es Sophie durch den Kopf. Jedenfalls hat sie uns das Leben zur Hölle gemacht.

Ihr wäre nie in den Sinn gekommen, dass Rafaels Mutter sie nicht leiden konnte. Ihr Leben lang hatte sie der Welt immer nur zugelächelt und ihrerseits ein Lächeln geerntet. »Eine Gräfin? Deine Mutter ist eine Gräfin?«

»Im Ruhestand sozusagen«, erklärte er stirnrunzelnd. »Eigentlich doch wieder nicht. Mein älterer Bruder hat eine reizende Frau, sie ist jetzt die Contessa de Nardis, aber jeder spricht von Mamma als der Contessa, und sie ist natürlich die Witwe des verstorbenen Grafen.«

»Klingt irgendwie einschüchternd.«

»Mag sein, aber meine Mutter ist nett, du wirst sie mögen. Sie ist nun schon lange verwitwet, aber Paolo und ich haben in unserer Kindheit und Jugend nichts entbehrt, obwohl wir ohne Vater aufgewachsen sind, denn Mamma ist auf die Jagd gegangen, sie konnte schießen, segeln und Ski fahren und hat uns all das beigebracht.«

»Das kann ich alles nicht.«

Er sah sie erstaunt an. Zuerst glaubte sie, er könne sich einfach nicht vorstellen, dass jemand ohne diese Segnungen aufgewachsen war, aber in Wirklichkeit fand er es merkwürdig, dass sie meinte, dergleichen sei wichtig. »Für mich bist du die ideale Frau, Sophie, aber wenn du schießen lernen möchtest, bringe ich es dir bei.«

»Auf keinen Fall. Ihr Italiener seid schrecklich, ihr tötet die Singvögel. Noch dazu du, ein Musiker.«

Er lachte über ihre Logik und küsste sie. »Ich schwöre dir, dass ich nie etwas Kleineres als einen Hirsch geschossen habe, und davon hatten wir dann den ganzen Winter zu essen. Ist das in Ordnung?«

»Du machst dich über mich lustig, Rafael. Ich glaube, Ann hatte doch Recht.«

»Ich lache, weil ich mich freue, dass du bei mir bist, Sophie.« Doch er gab sich zerknirscht, küsste ihre Finger und die Innenseite ihres Handgelenks und lachte, als sie erschauderte. Dann küsste er sie zärtlich auf den Mund.

»Ich möchte dich heiraten, Sophie. Aber jetzt will ich brav sein. Komm, wir besuchen Mamma, und sie wird dir von mir vorschwärmen.«

Sie trafen die Gräfin in ihrem Salon, einem großzügigen Raum im dritten Stock in einem der Türme. Sie saß am Fenster, in dem sich blau, lila, grün, rot und grau die Umrisse der Berge abzeichneten, aber Sophie hatte nur Augen für Rafaels Mutter. Ihr Kopf war wie gemeißelt. Sie hatte hohe Wangenknochen, eine gerade Nase wie ihr Sohn und schmale dunkle Brauen über tief liegenden Augen. Das Kinn hatte sie in die rechte Hand gestützt, als könne der schlanke Hals die Sorgen dieser Familie nicht tragen. An ihrem Ringfinger glitzerte ein Diamant in der Nachmittagssonne. Ihre Kleidung war von schlichter Eleganz – eine weiße Satinjacke über einem Top zu einer schwarzen Hose. Um den Hals trug sie eine schmale Goldkette mit einem Medaillon und ein Collier aus wunderschönen Barockperlen, von denen keine der anderen glich.

Wie lange, überlegte Sophie verstört, haben die Taucher wohl gebraucht, um die Perlen für diese Kette zu finden?

»Mamma.« Rafael eilte zu ihr, und sie wandte sich um. Nicht länger als eine Sekunde ruhte ihr Blick auf der künftigen Schwiegertochter, und Sophie spürte instinktiv, dass sie den Anforderungen nicht genügte. Dann sah die Gräfin ihren Sohn an, und ihre traurigen dunklen Augen leuchteten vor Freude.

»Rafael, my darling boy«, begrüßte sie ihn in fast akzentfreiem Englisch. »Und deine kleine Freundin.«

Sie küsste ihren Sohn und streckte Sophie eine schmale Hand entgegen. »Liebes Kind, willkommen bei uns zu Hause, im castello dei Nardis.«

Sophie beobachtete, dass Rafael lächelte. Offenbar hatte er nicht bemerkt, dass seine Mutter mit diesen wenigen Worten gerade Sophies Glauben an eine glückliche Zukunft zerstört hatte. Sie hasst mich, und er liebt sie so abgöttisch, dass er es nicht einmal merkt. Kleine Freundin, na wunderbar. Das klang so herablassend. Am liebsten hätte Sophie geweint, wäre die lange Steintreppe hinuntergelaufen, hinaus in den ausgedehnten Garten mit seinen Rosen, Zitronenbäumen und Lavendelbüschen.

»Kommt, das Mittagessen wird draußen serviert.« Die Contessa hängte sich bei Sophie ein und schenkte ihr ein Lächeln. »Raffaele sagt, dass Sie unser toskanisches Essen lieben und Italienisch lernen. Ihre Landsleute nehmen unsere Kultur ja häufig gar nicht wahr und geben sich mit Wein und Pasta zufrieden.«

Sie traten auf die Terrasse hinaus, die hoch in den Lüften zu schweben schien. Sophie hatte den Eindruck, ganz Italien liege ihr zu Füßen. »Wie schön«, flüsterte sie unwillkürlich.

»Sehen Sie dort, Sophie. Ich darf Sie doch Sophie nennen? Sehen Sie die Steine dort im Olivenhain? Das war einst ein etruskischer Tempel. Die etruskische Kultur ist älter als die der Römer. Sie müssen sich die Überreste einmal ansehen, aber hüten Sie sich vor den Schlangen.«

»Ich habe mit meinem Vater schon mehrere Ausgrabungsstätten besucht.« Sie wollte nicht für dumm gehalten werden.

»Ich werde schon auf sie aufpassen, Mamma.« Rafaels Stimme klang besorgt, doch dann verscheuchte er die trüben Gedanken und lächelte. »Heute verzichten wir auf das Kulturprogramm. Ich komme um vor Hunger.«

Als hätten sie auf das Stichwort gewartet, erschienen zwei Kellner auf der Terrasse, die weder in New York noch in Rio oder Venedig aus dem Rahmen gefallen wären. Einer schenkte Wein in Gläser, die so zerbrechlich wirkten, dass Sophie fürchtete, in ihrer Nervosität den Stiel abzubrechen. Der andere servierte die Antipasti, bruschette mit Pecorino, Schinken und Pesto, dazu dicke Oliven und in Öl eingelegte Käsewürfel. Sophie tauschte einen Blick mit Rafael und wusste, dass auch er sich an ihr erstes gemeinsames Essen erinnerte. Da hatte sie alles gekostet, weil sie geglaubt hatte, die Antipasti stellten die ganze Mahlzeit dar.

»Man muss nicht alles aufessen. Du suchst dir nur aus, worauf du Lust hast.«

»Ich finde alles lecker.«

»Dann wirst du platzen, und ich hätte dich doch auch bei den dolci noch gern bei mir. Ja, Sophie, ich habe dich gern bei mir.«

Nun nippte sie an dem kühlen Weißwein und nahm nur von den bruschette. Auch die Oliven hätte sie gern probiert, aber was machte man wohl mit den Steinen? In diese Falle wollte sie nicht tappen. Weitere Gänge folgten, und nach zwei Gläsern Wein ließ sich Sophie nur noch acqua minerale geben, das die Italiener offenbar stets zum Wein tranken. Vielleicht war das der Grund, warum man so selten sturzbetrunkene Italiener traf. Jedenfalls sollte es ihre Gastgeberin nicht mit einer angesäuselten Engländerin zu tun bekommen, und so verzichtete sie auf die erlesenen Tropfen, die während des Essens eingeschenkt wurden.

Die Contessa fragte Sophie nach allen Regeln der Kunst aus. Dass ihre Eltern ein Haus in der Lunigiana besaßen, war gut, dass sie studierte, schien auch nicht verkehrt zu sein. »Paolo war zuerst in Padua, dann in Cambridge, und mein Raffaele – wir wollten, dass er nach Verona in Oxford sein Studium fortsetzt, aber der böse Junge hatte nur die Musik im Kopf. Er musste unbedingt nach New York auf die Juilliard School, ohne Wenn und Aber. St. Andrew’s hat auch keinen schlechten Ruf. Und welche Pläne haben Sie nach dem Studium?«

Sie warf Rafael einen Blick zu, er nickte ihr zu und stand auf. »Mamma, Sophie hat beschlossen, ihr Leben mit mir zu teilen und mich glücklich zu machen.« In seinen Augen las sie, dass auch er ihr versprach, sie glücklich zu machen. »Sie wird ihr Studium nicht abschließen. Wir wollen noch dieses Jahr heiraten, bevor ich nach Japan gehe. Noch länger zu warten hat keinen Sinn. Unser Entschluss steht fest.«

Die Contessa wurde aschfahl, noch bleicher als ihre makellose Jacke. In ihrem blutleeren Gesicht zeichneten sich die Lippen blau ab. »Heiraten? Aber ihr kennt euch doch kaum. Sie ist noch ein Kind, Raffaele. Wie kommst du auf die Idee, ein Mädchen zu heiraten, das du eben erst kennen gelernt hast? Das lasse ich nicht zu. Ich verbiete es!«

Zu Sophies Entsetzen kniete Rafael auf der Terrasse neben dem Stuhl seiner Mutter nieder. »Mamma, ich bin erwachsen, längst alt genug für die Ehe. Du sagst mir seit Jahren, ich soll mir eine nette Frau suchen. Nun habe ich eine gefunden, und ich liebe sie.«

Die Contessa erhob sich. Sophie lehnte wie erstarrt an der Mauer, die verhinderte, dass die Gäste von der Terrasse zu den Giftschlangen des alten Etruskertempels hinabstürzten. Rafaels Mutter zuckte die Schultern – jene Geste, die in Italien alles und nichts bedeuten kann – und streckte Sophie die Hände entgegen. »Kommen Sie, mein Kind, Sie müssen mir meine erste Reaktion verzeihen. Ich glaube kaum, dass mein schlimmer Sohn Ihnen von seinem grauenhaften Lebenswandel erzählt hat – dass er sich oft acht, ja zehn Stunden oder mehr einschließt, um zu üben. Hat er Ihnen verraten, dass er einen Großteil des Jahres ein Zigeunerleben zwischen Flughäfen und Konzertsälen führt und dass er in seinen Terminplan schauen muss, wenn er wissen will, wo er sich gerade befindet? Und Ihr Vater, ein verantwortungsbewusster britischer Beamter, ob er damit einverstanden ist, dass Sie ein solches Leben führen wollen? Obwohl Ihre Mutter bestimmt entzückt ist, dass sich Raffaele de Nardis so Hals über Kopf in ihre Tochter verliebt hat.«

»Sie wissen noch nicht Bescheid, Contessa. Ich glaube, meine Eltern werden sich mit unseren Plänen noch weniger anfreunden können als Sie.«

Das konnte sich die Gräfin schlicht nicht vorstellen. Dass eine Durchschnittsfamilie etwas dagegen haben sollte, dass ihre Tochter einen de Nardis heiratete, war einfach lächerlich. »Unsinn! Sie werden begeistert sein und nur den Reichtum und die soziale Stellung sehen. Aber haben Sie eine Vorstellung, wie Raffaele de Nardis lebt? Dass er ein Hotel durch die Küche betreten muss, um den Nachstellungen seiner Fans zu entgehen, die sich ihm an den Hals werfen, Männer wie Frauen? Sie werden sich nicht davon abhalten lassen, nur weil er eine Frau an seiner Seite hat. Ein solches Leben würde ich dem Kind meiner besten Freunde nicht wünschen – aber«, sie wandte sich um, und die Sonne ließ den schweren Diamanten an ihrer schmalen Hand aufblitzen, »Raffaele hat Recht. Er ist ein Mann, und ich bin nur seine Mutter, die euch beiden wünscht, dass ihr glücklich werdet im Leben.«

Das unausgesprochene »aber nicht miteinander« hallte durch den Raum. »Hättest du mich vorgewarnt, Raffaele, hätten wir Champagner kalt gestellt. Aber dafür ist es noch nicht zu spät.« Sie klatschte in die Hände, und der Kellner erschien.

»Nein, Mamma. Wir müssen erst noch mit Sophies Eltern sprechen.«

An das Gespräch mit ihren Eltern dachte Sophie auch nicht gern zurück. Ihre Eltern waren genauso ärgerlich gewesen wie die Contessa, hatten aber weniger Zurückhaltung an den Tag gelegt. Gegen seine gesellschaftliche Stellung und seinen Beruf hatten sie nichts einzuwenden, wohl aber gegen sein Alter.

»Er ist zehn Jahre älter als du.«

»In zehn Jahren spielt das keine Rolle mehr, dann bin ich so alt wie er jetzt.«

»Meine Zustimmung bekommst du nicht.«

Ohne den Segen ihres Vaters wollte Rafael nicht heiraten, und so fuhr er nach Japan, nach Südamerika und anschließend nach Russland und rief sie von überall an, während sie in ihrer Studentenbude saß, seine CDs spielte und auf seine Anrufe wartete. Bei den Prüfungen fiel sie durch. Aber er hielt zu ihr, war immer noch verliebt, und zum einundzwanzigsten Geburtstag schenkte er ihr einen wunderschönen großen Diamanten, der von Smaragden umrahmt war.

»Den habe ich in Rio gekauft und seither in der Tasche getragen, damit ich mich nicht so einsam fühle«, sagte er.

In jenem Sommer heirateten sie auf dem Schloss in der Toskana, und sie lebten nicht glücklich bis an ihr Ende.

Hinter vorgehaltener Hand wurde viel erzählt.

Die Polizei habe Busse bereitgestellt, um entflohene Kriegsgefangene in die Berge zu bringen, wo Mönche sie in ihren Klöstern versteckten. Was für eine dumme Geschichte! Die konnte doch nicht stimmen.

Italienern, die den Alliierten halfen, drohte die Todesstrafe. Dennoch trugen die Partisanen Botschaften über die deutschen Linien, und Bauern versteckten abgestürzte Piloten und Gefangene, die es geschafft hatten, ihren Häschern zu entfliehen.

Väter, deren Söhne im Krieg gefallen waren, griffen zum Gewehr und schlossen sich den Partisanen an.

Und was taten die Söhne gefallener Väter?

Was tat Ludovico Brancaccio-Vallefredda?

Es hieß, er sei von ein Patrouille gefangen genommen worden, als er einen entflohenen Kriegsgefangenen durch die Berge führte. Offenbar hatte er das nicht zum ersten Mal getan. Um den Deutschen eins auszuwischen, die seinen Vater geholt hatten.

»Der arme Junge. Sie werden ihn erschießen.«

O Gott, nein. Er ist doch noch ein Kind.

KAPITEL 13

Sie hätte nach Edinburgh fliegen sollen. Ihr fiel kein Grund ein, warum sie das nicht getan hatte, außer dass sie seit ihrer Scheidung auf Flugreisen weitgehend verzichtete. Wenn es unbedingt sein musste, bestieg sie gelegentlich ein Flugzeug, aber Privatjets gehörten nicht mehr zu ihrem Leben, und sie vermisste sie auch nicht. Genauso wenig wie die ständigen Reibereien mit Ann. Seine Verwandten konnte man sich schließlich nicht aussuchen. Sie hatte Freunde, die ihr mehr bedeuteten als Ann zu ihren besten Zeiten. Nur die Zwillinge fehlten ihr. Sie war selbst überrascht, wie schnell sie die Kinder ins Herz geschlossen hatte, aber sie zu verlieren war der Preis, den sie zahlen musste … Wofür eigentlich? Dafür, dass sie geboren worden war? Dass sie Rafael geheiratet hatte? Man stelle sich vor, die eigene Schwester erklärte einem, sie sei wütend, weil man auf der Welt sei. Nun wollte sie den Rat, den sie Ann gegeben hatte, selbst beherzigen und alles vergessen, wenn nötig sogar ihre Neffen.

Die Jungen hatten jedoch nicht die Absicht, eine liebe, nette Tante einfach so davonkommen zu lassen.

Als berufstätige Tante zweier Achtjähriger, die gerade die Möglichkeiten des Internets entdeckt hatten, wurde Sophie der Tag bald zu kurz. Wochenlang fand sie jeden Morgen eine Nachricht von einem der Zwillinge vor. »Ich hab sie wirklich gern, und ich freue mich, dass ich sie habe, ehrlich«, sagte sie sich jedes Mal, wenn sie einen besonders geschmacklosen Witz löschte, über den sich die Jungen kugeln konnten. Manchmal schickten sie auch nur einen Gruß oder fragten, wann Sophie wiederkommen werde, oder schlimmer noch, wann sie zu ihr zu Besuch kommen dürften. Sie musste die beiden einmal für ein langes Wochenende einladen. Das würde Ann bestimmt erlauben, denn dann konnte sie sich mit George ein paar schöne Tage machen, während die Kinder Edinburgh entdeckten.

»Wir nehmen in der Schule gerade Burgen und Schlösser durch. Fragst du Raffaele, ob er uns sein Schloss zeigt, wenn wir über Ostern mit Oma in der Toskana sind? Liebe Grüße, Danny und Peter.«

»Tut mir Leid, aber das Schloss gehört nicht Rafael«, mailte sie zurück. »Kommt doch lieber zu mir, und schaut euch die Edinburgher Burg an, die ist größer. Sophie.«

Am nächsten Morgen: »Mum sagt, wir sollen dich Tante Sophie nennen.«

»Am besten tut ihr, was eure Mutter sagt.«

Hamish war nun wieder in Edinburgh, und es gab noch mehr zu tun als sonst. Man hätte meinen können, nun müsse nachgeholt werden, was die Regierung in der Parlamentspause versäumt hatte. An den trüben Winterabenden – dreich nannte sie der Türsteher – kam sie oft durchgefroren und durchnässt nach Hause, ließ sich in den Sessel sinken und sehnte sich nur noch nach einem heißen Bad und ihrem Bett. Das Thema der Unterbringung von Asylsuchenden kostete Hamish viel Zeit, und unterdessen musste Sophie ihn über alles auf dem Laufenden halten, was sich sonst noch in Schottland und in der Welt tat. Wirtschaftsflüchtlinge, Opfer politischer Gewalt – diese Probleme existierten nicht nur in Schottland.

Neben den beiden Ausschüssen, in denen er saß, war Hamish Mitglied in acht parteiübergreifenden Arbeitskreisen, das hieß, er musste wöchentlich an mehreren Sitzungen teilnehmen. Er saß in den Ausschüssen für Wahlprüfung, Immunität und Geschäftsordnung und musste sich überdies für die Gremien, die auch der Öffentlichkeit zugänglich waren, in Themen wie Asthma und die schottische Sprache einarbeiten. Sophie sorgte dafür, dass er stets gut vorbereitet in die Sitzungen ging und wusste, was sich in seinem Wahlkreis tat. Das bedeutete, dass sie sämtliche Zeitungen zu lesen hatte – für einen schönen altmodischen Krimi blieb da wenig Muße. Da Hamish nicht nur intelligent und engagiert, sondern auch jung und sympathisch war, bat man ihn häufig zu Veranstaltungen und öffentlichen Auftritten. Wenn er dort redete, musste Sophie das Honorar stets offiziell dem Parlament melden – 222 Pfund von der BBC für die Mitwirkung in der Sendung Any Questions auf Radio 4 – ein zeitraubender, aber unvermeidlicher Papierkrieg. Margaret, die Empfangsdame, traf den Nagel auf den Kopf, als sie sagte: »Sophie, eigentlich lohnt es sich gar nicht, wenn du abends nach Hause gehst, so früh wie du schon wieder auf der Matte stehst!«

Aber sie mochte ihre Arbeit und kam gut mit den Kolleginnen und Kollegen aus.

An einem Abend im Februar eilte sie bei leichtem Schneefall, der sich laut Wetterbericht in einen orkanartigen Sturm verwandeln sollte, nach Hause. Ausnahmsweise hatte sich der Geruch der Whisky-Brennereien, der sonst über der Stadt hing, durch den Wind verflüchtigt. Sophie gönnte sich das kindliche Vergnügen, ihr Gesicht den kühlen, weichen Flöckchen entgegenzuhalten, und freute sich am Tanz der Schneeflocken im Licht der Straßenlaternen, die sich wie ein matter Schleier über die Royal Mile legten – ein Anblick wie auf einem alten Druck.

Droben in ihrem Adlerhorst war sie froh, dass ihr noch genügend Zeit zum Duschen und Umziehen blieb, bevor sie erneut aufbrechen musste, um Hamish zu einer Ausstellung moderner Kunst zu begleiten. Da läutete das Telefon.

Sophie streifte die Stiefel ab und legte auf dem Weg zum Telefontischchen schnell noch den nassen Mantel ab.

»Sophie, wir haben einen schrecklichen Tag hinter uns«, begann ihre Mutter.

Ihre gute Laune verflog. »Mum, was ist passiert?« Sie versuchte, den Mantel, von dem es auf den Teppich tropfte, auf die weniger empfindlichen Fliesen zu werfen, verfehlte aber ihr Ziel. »Einen Augenblick, Mum.« Wohin nur mit dem Mantel? Jetzt war auch noch das Sofa nass. Am besten war er doch auf den Fliesen vor der Tür aufgehoben. »Tut mir Leid, ich hab nur gerade meinen neuen Teppich nass getropft. Und du hattest einen schlimmen Tag? Erzähl mal.«

»Stella hat angerufen. Jemand hat das Wasser aus dem Pool abgelassen.«

Mit der Wartung von Swimmingpools kannte sich Sophie nicht aus. Im Haushalt der de Nardis kümmerte sich das Personal darum, und vor ihrer Ehe hatte sich Sophie auch nicht mit dem Thema befasst. »Mum, ist das nicht ganz normal, dass man im Winter den Pool leert?«

»Würde ich dich völlig aufgelöst anrufen, wenn wir das jedes Jahr machen ließen? Es fängt wieder an, Sophie. Dein Vater meint, ich solle es dir nicht sagen, aber es hat etwas mit dir zu tun.«

Sophies Magen verkrampfte sich, und sie zwang sich zur Ruhe, was nicht ganz einfach war, denn Kathryns Hysterie wirkte ansteckend. »Ich nehme an, dass es sich nicht um ein Leck handelt?«

»Vielen Dank, Sophie, aber ganz so dumm sind wir auch nicht. Stella sagt, jemand hat den Pool vorsätzlich geleert, und die Wartungsleute haben anscheinend so viel zu tun, dass sie sich nicht darum kümmern können.«

»Aber – «, begann Sophie, die beschlossen hatte, das Ganze nicht so wichtig zu nehmen.

Kathryn war jetzt ärgerlich und duldete keinen Widerspruch. »Kein Aber. In der Toskana benutzt im Winter niemand einen Pool im Freien. Die Wartungsfirmen ringen um jeden Auftrag, und diese Leute haben angeblich keine Zeit für unseren Pool!« Kathryn kreischte fast.

Sophie setzte sich neben dem Telefon auf dem Boden. »Und was macht ihr jetzt?«

»Raffaeles Familie weiß doch über alles Bescheid, was sich in dieser Gegend abspielt. Ruf ihn an! Er soll herausfinden, wer das getan hat und warum.«

»Ich glaube, er ist zur Zeit in Südamerika. Mit so etwas kann ich ihn nicht belästigen.«

»Es ist alles deine Schuld, Sophie. Du hast vor fünf Jahren diesen Ärger ausgelöst. Dann war eine Weile Ruhe, und nun fängt es wieder an. Erst diese Vandalen und jetzt der Pool. Es muss daran liegen, dass du wieder da warst. Dein Vater regt sich schrecklich auf – er kann nachts nicht schlafen.«

Sophie saß zusammengekauert da, den Hörer ans Ohr gepresst. Sie hörte die hysterische Stimme ihrer Mutter und die ärgerlichen Zwischenrufe ihres Vaters. Nun nahm er selbst den Hörer. »Sophie, mein Schatz, bist du noch dran?«

Sie brachte kein Wort heraus. »Deine Mutter ist durcheinander, Sophie. Sie meint es nicht so. Es ist alles halb so schlimm, sie neigt nun mal zur Schwarzmalerei. Mir geht es gut – sie übertreibt mal wieder. Der Pool ist leer, vielleicht hat er ein Leck. Leider hat unsere Wartungsfirma im Moment keine Zeit. Es liegt viel Schnee, und es friert. Klar, dass das Probleme verursacht, aber ich denke, ich fliege für ein paar Tage runter und sehe mir die Sache an. Wie ist das Wetter bei euch?«, fragte er im Plauderton, und Sophie entspannte sich ein wenig.

»Ich bin durch den Schnee nach Hause gegangen, das war wunderschön.«

»Aber du bist jetzt bestimmt halb erfroren und hast Hunger. Lass dir eine Pizza kommen, bella, und setz dich vor den Kamin. Ich melde mich, wenn ich wieder da bin. Soll ich dir was mitbringen?«

»Ja, eine focaccia vom Bäcker in Crespiano.«

Er lachte und legte auf, und Sophie, der plötzlich wieder einfiel, dass sie eine dieser halb privaten Verabredungen mit Hamish hatte, drehte den Gasofen im Wohnzimmer auf und zog sich rasch um. Sie war spät dran, aber bei einer Vernissage spielte Pünktlichkeit keine große Rolle.

Hamish erwartete sie bereits mit dem Katalog in der Hand. Seine Miene hellte sich auf, als sie auf ihn zukam. »Einfach umwerfend«, bemerkte er, während er einem Kellner zwei Gläser Weißwein vom Tablett nahm. »Sie sehen großartig aus. Hier ist nicht viel los. Ich hatte schon damit gerechnet, dass Sie absagen.«

Sophie ließ den Blick durch die Galerie schweifen. Tatsächlich waren viele der geladenen Gäste nicht erschienen, und ohne Menschen, die sich unterhielten, schauten, lobten und kritisierten, wirkte der Raum kalt und abweisend.

»Hier, Sophie, wie wär’s mit einem Garnelenschnittchen? Die Ausstellung hat einiges zu bieten.«

»Ganz bestimmt.« Sophie nahm sich nicht ein, sondern zwei Schnittchen von dem dargebotenen Tablett. Anders als Hamish konnte sie mit moderner Kunst nicht viel anfangen. Sie konnte sich halbwegs vernünftig über Picassos blaue Periode unterhalten, wusste aber rein gar nichts über Georges Braque oder William Littlejohn, den Hamish besonders schätzte. Sie hatte nicht einmal gewusst, dass Littlejohn in fast jedem Bild einen Fisch unterbrachte, aber Hamish ahnte zum Glück nicht einmal, was für eine Kunstbanausin sie war.

»Genug gesehen?«, fragte er, nachdem er fast zwei Stunden lang ehrfurchtsvoll die Exponate bestaunt hatte, während Sophie im Geist die Fish-and-Chips-Shops der Gegend Revue passieren ließ. Schon bei dem Gedanken an eine Portion der knusprigen Leckerbissen lief ihr das Wasser im Mund zusammen. »Wenn Sie noch nicht gegessen haben, könnten wir ja irgendwohin gehen.«

Das war aber nun wirklich eine Verabredung!

»Ich rufe kurz an, aber ich bin mir sicher, dass wir in Fisher’s Bistro einen Tisch bekommen.«

Eine knappe halbe Stunde später ließ sich Sophie in der Bar des gut besuchten Restaurants eine gut gewürzte Kürbissuppe mit Süßkartoffeln schmecken.

Amüsiert beobachtete Hamish sie beim Essen. »Entweder ist die Suppe wirklich köstlich – was ich annehme –, oder Sie haben den ganzen Tag noch nichts gegessen.«

»Beides zutreffend.« Lächelnd legte Sophie den Löffel weg. »Zwei Garnelenschnittchen seit heute Morgen.«

Schweigend wartete er ab, bis der Kellner die Teller abgeräumt hatte. »Sie arbeiten zu viel, Sophie, das heißt, ich lasse Sie zu hart arbeiten.«

»Daran bin ich selbst schuld, Hamish. Ich liebe meinen Job.«

»Ich weiß, und Sie sind Spitze. Sie haben endlich wieder eine schöne Farbe. Gerade eben waren sie noch blass wie die Wand.«

Sie war enttäuscht. »Eine schöne Farbe? Sie befürchten wohl, dass ich bei der Arbeit umkippe, Hamish?« Sie hatte gehofft, dass er sie ausführte, weil er gern mit ihr zusammen war.

Der Kellner servierte den nächsten Gang. »Nein, daran habe ich nicht gedacht. Ich habe gedacht, wie hübsch Sie doch sind und dass dieser Pullover Ihre grünen Augen betont. Und außerdem habe ich mir überlegt, dass ich Sie gern öfter sehen würde.«

Sie lächelte ihn an. Solche Worte waren Balsam für ihr angeschlagenes Selbstwertgefühl. »Wir sind doch sowieso unzertrennlich.«

»Das war eben die unersetzliche Miss Winter. Aber ich finde es einfach nett, mit Sophie in einer Bar zu sitzen.«

»Ich auch.«

Der Gutenachtkuss vor ihrer Tür um ein Uhr nachts überraschte sie nicht. »Bis morgen«, flüsterte er in ihr Haar.

»Bis morgen.«

Dank des Gasofens war das Wohnzimmer anheimelnd warm, und einen Augenblick lang bedauerte sie, dass sie ihn nicht hereingebeten hatte – die Vorsicht hatte gesiegt. Sie wollte nicht so schnell so weit gehen. Dann fiel ihr Blick auf den Anrufbeantworter. Er blinkte. Sofort trübte die Erinnerung an das Gespräch mit ihrer Mutter die Freude über den schönen Abend mit Hamish. Sie beschloss, die Nachricht erst am nächsten Morgen abzuhören, stellte den Gasbrenner ab und machte sich fürs Bett fertig. Aber das rote Blinklicht verfolgte sie. Selbst als sie im Bett lag und es nicht mehr sah, ging es ihr nicht aus dem Sinn. »Verdammt noch mal, musst du mir unbedingt den Abend verderben, Mum?«

Sie lief ins Wohnzimmer und drückte auf den Knopf.

»Hi, Sophie, hier ist Harry. Ich fahre über Ostern nach York, und wenn du Zeit hast, könnte es ein schönes Wochenende werden – mit alten Freunden von der Uni. Solche von der netten Sorte, sie könnten dir gefallen. Ich versuch’s morgen noch mal. Ciao.« Harry, der Experte für alte Handschriften. Harry, der das Fragment einer Handschrift gekauft hatte, die möglicherweise aus dem Castello de Nardis stammte.

»Ciao, Harry. Ja, ich komme mit.«

Am nächsten Tag schien es den Moment der Nähe im Bistro nie gegeben zu haben, doch als Sophie – wieder erst nach sieben – heimkam, fand sie einen Blumenstrauß vor der Tür. Die unzeitgemäßen Rosen mitten im Winter stammten von Hamish, und Sophie stellte sie gerade ins Wasser, als das Telefon läutete. Es war Harry, und mit Hamish’ Blumen in der Hand verabredete sie sich mit ihm in York. Sie wusste, dass Hamish über Ostern bereits ausgebucht war, und falls er trotzdem fragen sollte, konnte es nicht schaden, dass es noch andere Leute gab, die sich um Miss Winter bemühten. Bevor der Mut sie verließ, wagte sie es: »Harry, darf ich dich etwas fragen?«

»Nur zu.«

»Es geht um die Battista-Handschrift.« Dass sie von der Familie ihres Mannes als Diebin hingestellt worden war, konnte sie ihm erst sagen, wenn sie sich besser kannten.

»Dads bestes Stück.« Er kicherte. »Sein Leben lang hat er sich eine alte Handschrift gewünscht, und ich habe ihm eine gekauft, damit er sich daran freut. Aber er holt sie nur ein-, zweimal im Jahr heraus. Er befürchtet, dass Licht und Luft ihr schaden.«

»Und ist das so?«

»Kann sein, aber woher das rege Interesse?«

Die Wahrheit? Nein. »Ich habe mich nur gefragt, wie schwierig es eigentlich ist, an solche Handschriften heranzukommen.«

»Es gibt Händler, die Manuskripte und alte Bücher anbieten. Dieses habe ich vor fünfzehn Jahren bei einem seriösen Händler in Venedig gekauft. Deshalb habe ich so viel dafür bezahlt. Es gibt aber auch einen Schwarzmarkt für solche Sachen. Gelegentlich werde ich gebeten, Stücke zu begutachten, die unter dubiosen Umständen erworben wurden. Manche sind echt, aber leider sind immer wieder welche dabei, die als gestohlen gemeldet sind.«

»Und was passiert, wenn man dir ein gestohlenes Manuskript oder Buch vorlegt oder auch ein Gemälde?«

»Dann melde ich es den Behörden.«

»Das habe ich mir gedacht.« Vor fünfzehn Jahren. Sein Vater war nicht sicher gewesen, wie lange es her war. »Und wie kommt der Händler an eine solche Handschrift, Harry?«

»Wenn der Besitzer gezwungen ist zu verkaufen. Wenn er keine andere Wahl hat. Ich glaube kaum, dass jemand ein Familienerbstück verkauft, wenn es sich vermeiden lässt. Warum interessiert dich das so sehr, Sophie?«

»Tja.« Sie hatte sich zu weit vorgewagt. »Weißt du, meine Schwiegermutter hat eine Battista-Handschrift als gestohlen gemeldet.«

»Und du dachtest, es könnte sich um das Exemplar meines Vaters handeln?«

»Nein, natürlich nicht.«

»Ich habe die Rechnung noch, ich suche sie dir heraus.«

Es war ihr schrecklich peinlich. »Harry, es tut mir Leid. Nicht einen Augenblick habe ich gedacht … Mein Gott, es ist kompliziert.«

Er lachte, und seine Stimme, die ernst und nüchtern geworden war, klang wieder freundlich. »So etwas ist schon öfter vorgekommen und wird immer wieder passieren. Eine Familie gerät in finanzielle Schwierigkeiten. Der Besitzer verkauft ganz legal einige Wertgegenstände, aber aus irgendeinem guten Grund verheimlicht er es den Angehörigen. Kennst du den Film I remember Mama?«

»Nein.«

»Schade, der ist wirklich rührend, ich mag so was. Er handelt von einer Frau, die während der amerikanischen Wirtschaftskrise eine große Familie durchbringt. Sie erzählte ihren Kindern, sie habe etwas auf der hohen Kante. Das stimmte zwar nicht, gab ihnen aber ein Gefühl der Sicherheit.«

»Verstehe. Jemand verkauft einen Wertgegenstand, verheimlicht es aber den Angehörigen, damit sie sich keine Sorgen machen.«

»Genau. Im und nach dem Krieg wurden Erbstücke gestohlen, auf dem Schwarzmarkt gehandelt oder legal verkauft. Schwer zu sagen, wie das über die Bühne gegangen ist, wenn man keine Rechnung von einem seriösen Händler hat. Ist deine Frage damit beantwortet?«

»Ja, danke, Harry. Das gibt einem zu denken.«

»Wir sehen uns in York. Ich suche meine Rechnung heraus.«

Er legte auf, bevor sie sagen konnte: »Tu das bitte nicht.«

Sie summte glücklich vor sich hin, als erneut das Telefon läutete. Es war ihr Vater aus Italien. »Es waren schon wieder Vandalen am Werk, Sophie. Ich wollte dich lieber gleich informieren. Ich habe es der Polizei gemeldet und tausend Formulare ausgefüllt.«

»Bist du sicher, dass jemand mutwillig am Werk war?«

»Ja, denn sonst hätte der Sturm imstande sein müssen, das Filtersystem aus einem abgeschlossenen Schrank zu holen, und ich weiß wirklich nicht, was ich von Ernesto halten soll. Er macht seit Jahren die Wartungsarbeiten für uns, und jetzt, mitten im Winter, behauptet er, er habe keine Zeit, vorbeizukommen und den Schaden zu schätzen. Ich bin zu seiner Firma gefahren, und das Büro war geschlossen, und zwar nicht nur über Mittag. Es war alles dicht.«

Sophie betrachtete die Rosen in der Vase. »Was hast du jetzt vor?«

»Wahrscheinlich fliege ich heim. Die Räder der Justiz mahlen in Italien bekanntlich besonders langsam. Was soll ich hier allein?«

Sie ahnte die Antwort bereits, aber sie musste die Frage stellen: »Dad, sind auch andere Anwesen in der Gegend betroffen?«

»Da gibt es höchstens Sturmschäden. Hör zu, Sophie. Das hat nichts mit dir zu tun. Wer weiß, vielleicht habe ich letzten Sommer einfach nicht genug Trinkgeld gegeben. Ich melde mich bald wieder.«

Wegen der unerklärlichen Vorfälle und des harten englischen Winters beschlossen Kathryn und Archie, noch vor Ostern nach Italien zu fahren und das Haus für die Feiertage herzurichten. »Für mich ist es noch viel zu kalt da unten, aber ich werde vor dem Kamin sitzen bleiben und die Aussicht durchs Fenster genießen«, erklärte Kathryn am Telefon. »Das Filtersystem muss ausgetauscht und der Zaun, der zum Fluss hinunterführt, repariert werden. Kannst du uns nicht wenigstens über das Osterwochenende besuchen?«

Sophie machte es sich für ein längeres Gespräch auf dem Sofa bequem. »Mum, ich fahre über Ostern nach York, um Harry Forsythe zu treffen.«

Sofort war die Grabesstimmung ihrer Mutter verflogen. Anscheinend hörte sie bereits die Hochzeitsglocken bimmeln. Statt »mein Schwiegersohn, der Pianist« könnte es bald heißen: »mein Schwiegersohn, der Professor«.

»Wie schön. Was macht er da, oder darf man das nicht fragen?«

»Nur keine falsche Scheu, Mum, das passt nicht zu dir. Er trifft alte Freunde von der Uni. Das Ganze findet in einem Hotel statt. Geplant ist ein Essen mit etwa zwanzig Leuten, und vielleicht gehen wir zum Pferderennen. Ich freue mich schon.«

Sophie konnte die Gedanken ihrer Mutter lesen. Einerseits war sie begeistert, dass sich ihre Tochter mit einem sympathischen, angesehenen Mann traf, andererseits wollte sie ihr ungeratenes Kind an den Feiertagen in den Schoß der Familie holen.

»Mum, ist dir eigentlich klar, dass Harry zwölf Jahre älter ist als ich und noch nie verheiratet war?«

»Dann wird es ja höchste Zeit. Und für dich auch, Sophie. Ich weiß schon, was du damit andeuten willst: Er ist älter als Raffaele, aber wenn eine Frau über dreißig ist, spielt das keine große Rolle mehr. Du kannst es dir nicht leisten, noch länger zu warten, wenn du eine Familie gründen möchtest.«

Darauf sagte man am besten nichts.

Schon fuhr ihre Mutter ungeduldig fort: »York ist ja nicht gerade um die Ecke von Edinburgh.«

Sophie erbarmte sich. »Mum, ich mag Harry, und ich fahre gern nach York und mache mir ein paar schöne Tage mit ihm. Das ist auch schon alles.«

»Das ist immerhin ein Anfang. Aber ich wünschte, du könntest uns besuchen. Es ist strahlender Sonnenschein vorhergesagt. Um in der Tavernelle zu schwimmen, ist es zu kalt, aber wir können ja den Pool beheizen.«

»Ich habe keinen Urlaub so wie Ann und George.« Hätte Kathryn ihr erlaubt weiterzusprechen, hätte sie vielleicht erfahren, dass Sophie in Edinburgh bleiben wollte, weil ihr Chef angedeutet hatte, er wolle Theaterkarten besorgen. Nein, das hätte zu traurig geklungen: Aschenputtel bleibt zu Hause und wartet auf den Prinzen. Aber wie immer konzentrierte sich Kathryn vor allem auf sich selbst.

»Ich wünsche euch eine schöne Zeit, Mum.« Damit verabschiedete Sophie sich, als ihre Mutter einmal Luft holte.

Das nächste Telefonat führte Sophie mit Carlo, und da er sich selten meldete, freute sie sich aufrichtig über das Lebenszeichen. »Wie schön, von dir zu hören, Carlo. Abgesehen von Weihnachten hast du das letzte Mal angerufen, als Tonio unterwegs war. Darf ich vermuten …?«

»Ein neues Baby? Nein, cara. Der Grund meines Anrufs ist der … Es ist wirklich schwierig.«

Ihr wurde kalt. Rafael? Rafael war etwas zugestoßen. »Sag es mir, Carlo, was ist los?«

»Es geht um die Contessa. In letzter Zeit hatte sie gesundheitliche Probleme. Sie möchte mit dir reden.«

Hätte sie eine Million Vermutungen aufgezählt, aus welchem Grund Carlo anrief, dieser wäre ihr zuletzt eingefallen. »Carlo di Angelo, wenn ich dich nicht so gut kennen würde, würde ich sagen, du hast zu tief ins Weinglas geguckt. Jemand hat in der Villa Minerva den Wasserfilter des Pools herausgerissen. Möchte die Contessa etwa deshalb mit mir sprechen? Weiß sie, wer es war?«

Er seufzte müde. »Das glaube ich nicht, cara, und es tut mir Leid, wenn bei euch etwas beschädigt wurde. Die Contessa ist in Rom, höchst unwahrscheinlich, dass sie über irgendwelche …«

»Nebensächlichkeiten Bescheid weiß? Hast du dieses Wort gesucht, amico?«

»Nein, Sophie. Ich wollte sagen, es ist unwahrscheinlich, dass sie über irgendwelche Vorkommnisse im Tal Bescheid weiß.«

»Ich habe jedenfalls nicht die Absicht, mit ihr zu sprechen. Und wenn sie mit mir reden möchte, dann wird sie ja wohl imstande sein, selbst zum Telefon zu greifen. Gute Nacht, amico mio.«

George war mit Laptop in die Toskana gereist, und so trudelten weiterhin Nachrichten von den Zwillingen ein. »Wärst du doch hier! Alle reden unaufhörlich über Tante Zoës Baby. Gestern haben wir ein Schloss angeschaut, und als wir nach Hause kamen, war das Castello voller Lichter und Fahnen. Opa sagt, die Contessa hätte Geburtstag, aber wir glauben, dass es wegen Raffaeles Verlobung war. Das hat uns Stella erzählt. Oma gibt in ihrem Alter keine Geburtstagspartys mehr. Können wir in den nächsten Ferien zu dir nach Edinburgh kommen und uns die Burg ansehen?«

Es musste ja irgendwann passieren. Sie war gewissermaßen erleichtert. Eine Verlobung. Eigentlich fand sie es verwunderlich, dass er noch nicht wieder geheiratet hatte. Er brauchte eine Frau oder wenigstens eine Freundin, und obwohl er offenbar mühelos Eroberungen machte – wenn man den Zeitungen glauben konnte –, war Rafael im Grunde ein Moralist, der lieber im Stand der Ehe lebte, auch wenn ihm der Glaube nicht viel bedeutete.

Sie freute sich inzwischen richtig auf die Fahrt nach York. Ursprünglich hatte sie sich vorgenommen, es ganz gelassen anzugehen, aber je mehr sie darüber nachdachte, desto größer wurde ihre Begeisterung. Sie nahm das elegante kleine Schwarze – passend zu jeder Gelegenheit in jeder Gesellschaft – wieder aus dem Koffer und legte dafür ein reizendes plissiertes Kleid in Oliv-, Braun- und Blautönen hinein, das sie im Sommer in Lerici gekauft und noch nie getragen hatte. Bei der Anprobe in dem kleinen Laden hatte es perfekt gesessen, ohne sie zu beengen. Das und diese ausgefallenen Sandalen mit den hohen Absätzen waren genau das Richtige für ein Dinner in akademischen Kreisen.

In York fuhr sie im Taxi zum Hotel, wo sie eine Nachricht von Harry vorfand. Er hatte ihr die Telefonnummer seines Freundes hinterlassen und angekündigt, er werde sie am nächsten Morgen zu einer Stadtbesichtigung abholen. Zu Mittag würden sie eine Kleinigkeit im Restaurant an der Rennbahn essen und nach den Rennen zu ihrer Unterkunft zurückkehren, um sich zum Abendessen umzuziehen.

Das würde Mutter gefallen: Abendessen auf dem Zimmer, und dann früh zu Bett.

Harry wartete bereits im Foyer, als sie am nächsten Morgen aus dem Speisesaal trat. Ihr Herz schlug höher, als sie ihn sah. Sie fühlte sich an ihren ersten Eindruck bei der Begegnung in der Lunigiana erinnert. Wie damals wirkte er groß, zerzaust und ein wenig unbeholfen.

»Harry, wie schön, dich zu sehen!«

Sie küssten sich auf die Wange.

»Entschuldige, ich bin zu früh dran. Ich kann warten, wenn du noch nicht so weit bist.«

Sie schenkte ihm ein Lächeln. »Ein Bummel durch diese wunderbare alte Stadt wäre jetzt genau das Richtige. Ich ziehe mir nur rasch bequeme Schuhe an und hole meinen Mantel.«

»Warte, zuerst möchte ich dir etwas zeigen.« Er griff in die Brusttasche seines abgetragenen Tweedjacketts und holte ein zusammengefaltetes Blatt heraus. »Voilà. Eine rechtlich einwandfreie Quittung. Die Suche hat ganz schön lange gedauert. Bei der Arbeit gelingt es mir erstaunlicherweise, Ordnung zu halten. Aber alles andere – Briefe, Rechnungen, Quittungen – geht bei mir hoffnungslos durcheinander. Du hast ja die Wohnung gesehen.«

Mit zittrigen Fingern griff sie nach dem Blatt. Es trug den Briefkopf eines angesehenen Buchhändlers in Venedig. Datiert war es lange vor ihrer Heirat. Sie hätte lachen können und fühlte sich gleichzeitig am Boden zerstört, und das konnte man ihr anscheinend ansehen.

»Sophie, ist alles in Ordnung?«

Sie lächelte. »Natürlich, Harry«, sagte sie und gab ihm die Quittung zurück. »Damit ist alles geklärt. Vielen Dank. Es tut mir so Leid, dass ich dir solche Umstände bereitet habe.«

»Keine Ursache. Es kann nicht schaden, alle zehn Jahre mal auszumisten.«

Sie besuchten die Kathedrale und die Shambles. Harry kannte sich in York aus und führte Sophie durch ein Labyrinth von Gassen mit niedrigen Häusern, die kaum mannshoch waren. Dort hatten Pestkranke gelebt, die von den Priestern in der wunderbaren alten Kirche versorgt worden waren, die diese durch einen Geheimgang betreten konnten.

»Sie wollten das Gotteshaus wohl vor den Leuten verstecken?«, meinte Sophie, als sie über den Rasen auf das altertümliche Gebäude zugingen. »Ich weiß nicht, warum, aber mich zieht es immer zuerst zur Kirche, wenn ich mir einen Ort ansehe.«

»Diese hier ist ein Juwel«, sagte Harry, als er die schwere Holztür aufstieß.

»Meine Güte, sieh dir das an!«, hauchte Sophie. Sie wartete, bis sich ihre Augen an das Halbdunkel gewöhnt hatten, und ließ die Atmosphäre auf sich wirken. Sie erinnerte sich an den jungen Spanier, dem sie während ihres Studiums an der St. Andrew’s die Sehenswürdigkeiten der Gegend gezeigt hatte. Er war ein Pragmatiker, der nur an das glaubte, was schwarz auf weiß geschrieben stand. Aber bei den neolithischen Gräbern von Clava bei Culloden hatte er sie angesehen und gesagt: »Aquí hay fantasmas.« Hier gibt es Geister. Genau das empfand Sophie in dieser kleinen Kirche. Im Unterschied zu den alten Geistern der Clava-Grabstätten waren diese Phantome heilig. Noch nie war sie in einer solchen Kirche gewesen. Jede Bankreihe war durch ein Türchen begrenzt, und im Lauf der Jahrhunderte hatte sich der Boden des Mittelgangs abgesenkt, sodass die Sitzreihen in eine Schräglage geraten waren. Die Türchen der mittleren Reihen ragten vor, sodass das Gestühl Teil eines großen Holzschiffes zu sein schien.

»Schau dir den Altar an! Er dürfte zu den ältesten in ganz England gehören und besteht aus Kupfer«, sagte Harry.

Sophie staunte mit ihm, berührte die Steinmauern, ließ die Hand über das prächtige alte Gestühl gleiten und dachte an die Menschen früherer Epochen, die diese Kirche besucht hatten. Ob sie alle gebetet hatten? Sie ertappte sich dabei, dass sie flüsterte: »Mach, dass Rafael glücklich wird.« Schamerfüllt fügte sie hinzu: »Lieber Gott, beschütze meine Familie«, und begab sich zum Ausgang. An der Innenseite des Portals hing eine Tafel, wie man sie in vielen alten Kirchen findet, auf der um Spenden für nötige Restaurierungsarbeiten gebeten wurde. Dieses Gotteshaus stand seit Jahrhunderten den Menschen zu Diensten, die hier Trost und Schutz suchten, und jetzt benötigte es selbst einen Dienst. Sophie notierte sich die Adresse. Sie wollte auf jeden Fall etwas Geld spenden.

»Wie schrecklich wäre es, wenn diese schöne Kirche verfallen würde.«

»Kennst du die kleinen Landkirchen in der Toskana? Da sieht es ähnlich aus. Die Regierung und reiche Sponsoren unterstützen die St. Paul’s Cathedral in London oder den Markusdom in Venedig, aber wer kümmert sich um die alten Kirchen mit ihren schrumpfenden Gemeinden? Gebäude wie diese zu erhalten erfordert viel Engagement.« Er warf einen Blick auf die Uhr. »Hast du genug gesehen? Wir sind spät dran.«

Sie eilten hinaus, bestiegen Harrys Mietwagen und machten sich auf zur Rennbahn.

»Du fährst wie ein Italiener.«

»Das fasse ich als Kompliment auf.«

Sie lachten, und als Harry auf dem Weg zum Treffpunkt ihre Hand nahm, war ihr das ganz recht. Seine Freunde warteten in der Bar: ein stämmiger Mann mit grau meliertem Haar in Harrys Alter und seine attraktive Frau; und ein älterer Mann, der dem typischen Bild eines Gelehrten entsprach. Harry stellte ihr die drei vor. »Wir haben gemeinsam in Cambridge studiert. Jetzt sind John und Trish hier, und Tim ist in Sheffield.«

»Auf welcher Universität waren Sie, Sophie?«, erkundigte sich Trish Hampton. »Harry wusste es nicht. Etwa in Italien?«

»Nein. St. Andrew’s, aber ich gestehe, dass ich mir den Abschluss geschenkt habe.«

»Aber Harry sagt, Sie haben einen phantastischen Job in der Verwaltung, sozusagen auf internationalem Parkett. Wie bekommt man so etwas ohne Qualifikationen?«

Die Frage war freundlich gemeint. Diese Leute waren typische Akademiker, die einfach nur genau informiert sein wollten.

»Ich spreche halbwegs fließend Italienisch und Deutsch, und mit Französisch komme ich auch zurecht. Mein Exmann ist Italiener, und ich bin viel mit ihm gereist. Seine Arbeit, sein … Beruf verlangen Sprachkenntnisse, und ich habe hauptsächlich an Ort und Stelle die Landessprache gelernt.«

»Anders geht es nicht«, meinte John. »Wissen Sie, Sophie, jeden Winter versuche ich Deutsch zu lernen und mache einfach keine Fortschritte. Solange ich mit Texten zu tun habe, klappt es ganz gut, aber wenn ich sprechen muss …« Er gestikulierte verzweifelt.

Beim Lunch wurden vor allem Anekdoten ausgetauscht, und da jeder mit einer guten Portion Selbstironie allerhand peinliche Fehltritte zu berichten hatte, amüsierte sich Sophie köstlich. Sympathische Menschen! Harry gab sich bescheiden hinsichtlich seiner Italienischkenntnisse. Sophie erinnerte sich, dass Zoë ihm einen scheußlichen Akzent bescheinigt hatte. Aber offensichtlich beherrschte er die Sprache so gut, dass er Vorlesungen auf Italienisch halten konnte, und John, der sein miserables Deutsch beklagte, war ein anerkannter Experte für Goethe und Brecht.

»Ja, ja, meine Liebe, lesen kann ich es, aber sprechen …« Wieder hob er verzweifelt die Hände.

Den Nachmittag verbrachten sie damit, kleine Summen auf die Pferde zu verwetten. Sophie hatte keine Ahnung vom Trabrennen und setzte auf die Tiere mit den hübschesten Namen. Trotzdem gewann sie mehr als die anderen und versprach, beim Dinner die erste Runde zu spendieren. Auf den vergnüglichen Tag folgte ein ebenso vergnügliches Essen in der Universität. Sie kam mit dem Taxi und erntete bewundernde Blicke von Harry, als sie beim Aussteigen ihre wohlgeformten Beine zeigte und ihre eleganten italienischen Schuhe aufs Pflaster setzte. Auch das Kleid, weder Armani noch Dior, fand großen Beifall.

»Meine Güte, du siehst zum Anbeißen aus«, sagte er, ergriff ihre Hände und drückte ihr einen zarten Kuss auf die Lippen. »Tut mir Leid. Das war verwegen von mir, aber wer könnte da widerstehen.«

»Danke«, erwiderte sie spröde und schickte sich an, die übrige Gelehrtenwelt in Aufruhr zu versetzen.

Nach dem Essen gab es noch einen Umtrunk in Trishs und Johns gemütlicher Wohnung.

»Ich nehme mir ein Taxi«, erklärte Sophie am Ende des Abends.

»Kommt nicht in Frage. Ich fahr dich zum Hotel. Ich treffe nächste Woche deine Eltern. Was werden sie denken, wenn ich ihre Tochter in ein Taxi setze?«

Das leuchtete ihr ein, und sie entspannte sich. Offensichtlich wollte Harry sie zum Abschied küssen, und diesmal richtig. Und damit war sie nicht nur einverstanden, sie freute sich darauf.

Er hielt in einiger Entfernung von der hell erleuchteten Hotelfassade. »Sophie.«

»Deine Freunde sind sehr nett.«

»Stimmt.«

»Ganz besonders hat mir gefallen, dass sie nicht nach … Rafael gefragt haben. Wissen sie Bescheid?«

»Über deine Ehe mit ihm? Nein. Das ist lange her.«

»Kann man sagen.«

»Irgendwann sollte man damit abschließen.«

»Meine Güte, Harry! Hast du mit meiner kleinen Schwester gesprochen? Ich habe schon vor fünf Jahren damit abgeschlossen.«

»Das ist ja wunderbar«, meinte er und küsste sie.

Harry war nicht der erste Mann, den sie nach dem Ende ihrer Ehe geküsst hatte, aber sie merkte, dass sie sich dabei selbst beobachtete und sich fragte, was sie dabei fühlte. Da sie sich darüber ärgerte, reagierte sie gefühlvoller auf den Kuss, als er zu hoffen gewagt hatte. Erst als sie seine Hände auf ihrer Brust spürte, zog sie sich zurück.

»Nein«, sagte sie knapp.

Er benahm sich wirklich immer wie ein Gentleman. »Verzeih mir, ich bin zu weit gegangen.«

»Nein, Harry, das war meine Schuld. Ich mag dich, und es war ein wunderschöner Tag, aber ich bin noch nicht so weit. Bitte bring mich jetzt zum Hotel.«

Er fuhr bis zum Eingang, stieg aus und öffnete die Beifahrertür. »Sehen wir uns wieder? Ich könnte nach Edinburgh kommen.«

»Ja, Harry, das wäre nett.«

»Und wenn du in die Toskana kämst?«

Die Toskana. Sie hatte sich schon einmal geschworen, nie wieder in die Toskana zu fahren, aber diesmal war es ihr ernst damit. »Ruf mich an, Harry, oder schick mir eine E-Mail. Ich maile schon wie wild mit den Zwillingen, aber zur Abwechslung würde ich mich auch gern mal mit einem Erwachsenen austauschen.«

Sie küsste ihn rasch auf den Mund und lief, ohne sich umzudrehen, ins Hotel.

Am nächsten Tag wachte sie spät auf und beschloss, noch einmal durch die Stadt zu bummeln. Sie entdeckte ein altertümliches holzverkleidetes Pub und saß dort so lange beim Lunch, dass sie beinahe ihren Zug verpasst hätte.

Auf dem Anrufbeantworter wartete eine Nachricht ihres Schwagers George. »Sophie, bitte ruf uns an, wenn du wieder zu Hause bist. Die Uhrzeit spielt keine Rolle. Ich fürchte, es ist was Schlimmes passiert.«

Was Schlimmes passiert? Wer war verunglückt? Ihre Mutter? Ihr Vater? Einer von beiden musste es sein. Wenn es um Ann oder die Zwillinge ginge, hätte Kathryn angerufen, oder, falls sie nicht dazu imstande gewesen wäre, hätte Dad es getan. Als sie gedanklich so weit vorgedrungen war, hatte sie die Nummer schon gewählt.

»Pronto.«

Sie erkannte die Stimme. Es war Stella. Was war Stella eigentlich – Hausangestellte, Köchin, Kindermädchen, Freundin der Familie? »Stella, ich bin’s, Sophie, was ist passiert?« Sie sprach Italienisch, erhielt als Antwort einen Redeschwall im Dialekt und lauschte angestrengt. Stellas Mundart war immer noch verständlicher als ihr mageres Englisch, das ohnehin völlig verloren ging, wenn sie aufgeregt war.

Sophie griff ein und bat sie, noch einmal von vorne anzufangen. Die italienische Umgangssprache hatte sie offenbar inzwischen verlernt, denn es hörte sich so an, als wolle Stella sagen, il signor sei tot. Das konnte nicht sein.

»Morto, morto, morto.«

Il signor? Dad? Mein Gott, nein.

Stella schluchzte unkontrolliert, und Sophie ließ sie weinen, während sie fieberhaft nachdachte. Was sollte sie unternehmen?

»Stella, nun beruhige dich doch«, sagte sie laut in ihrem besten Italienisch. Und Stella gehorchte. »Ich komme, Stella. Ich komme, so schnell ich kann.«

KAPITEL 14

Signorina, ich muss Ihnen mitteilen –«

»Sie haben meinen Bruder ermordet. Ich habe es mit eigenen Augen gesehen.«

»Gabriella, ich habe getan, was ich konnte.«

»So wie Sie alles getan haben, damit mein Vater zurückkommt? Guten Tag, General.«

Sie war ins Dorf gelaufen. Portofino hatte beobachtet, dass Ludovico verletzt und blutend ins Dorf geschleppt wurde, und es ihr berichtet. Sie war den Soldaten und ihren Gefangenen gefolgt. Portofino musste sie gewaltsam festhalten, als Ludo und die anderen erschossen wurden. Sie hörte, wie ein Soldat sagte: »O Gott, nein! Er ist doch noch ein Kind.« Später, im Arbeitszimmer ihres Vaters, versuchte sich der General zu rechtfertigen, obwohl Ludos Blut auf dem Platz noch nicht getrocknet war.

Gefolgt von dem leise schluchzenden Portofino war sie nach Hause gelaufen. An jenem Tag war ihre Kindheit abrupt zu Ende gegangen. Sie war nun eine Frau, und mit der Überzeugung ihres Vaters, dass in jedem Menschen Gutes und Böses steckte, hatte sie abgeschlossen. Ihr Vater war vermutlich tot, weil er nicht mit den Deutschen kollaboriert hatte. Und ihr Bruder hatte sterben müssen, weil er einem Engländer auf der Flucht vor den Deutschen geholfen hatte.

Hass vergiftete ihre Seele.

Sein Besuch kam überraschend. Die Contessa war nach Rom gefahren und wohnte in dem Palazzo, den Beatrice mit in die Ehe gebracht hatte. Die Familie wusste, dass er in Rom eine Reihe von Konzerten gab, und höflich wie immer hatte er kurz zuvor angerufen, um Bescheid zu geben. Das Castello war stets bereit, die Familie zu beherbergen, aber Raffaele wusste auch, dass für seine Ankunft besonders sorgfältige Vorbereitungen getroffen wurden. Schließlich liebten ihn alle in besonderem Maße. Er hätte gern im Hotel oder bei seinem Freund, dem Dottore, gewohnt, aber seine Anwesenheit dort hätte sich gewiss herumgesprochen, und die Dienstboten wären gekränkt gewesen. Gekränkt, weil sie nicht seine Zimmer herrichten und etwas für ihn kochen durften.

»Es ist ihm doch egal, was er zu essen bekommt«, murmelte der alte Cesare, aber Portofino kannte Raffaele besser.

»Ein Genie ist anders als gewöhnliche Menschen, Cesare. Es braucht die Verführung. Wenn der Maestro angespannt ist, zieht sich sein Magen zusammen.«

»Aber warum sollte er angespannt sein? Der Frühling steht vor der Tür. In den Tälern blühen die wilden Orchideen.«

»Und bald werden überall diese verfluchten Ausländer auftauchen.« Alles, was nicht italienisch war, betrachtete Portofino mit Misstrauen. Nur gegen cara Sophie hatte er keine Vorbehalte. Er liebte Sophie, was man nicht von allen in der Familie behaupten konnte.

»Er hat der Contessa nicht gesagt, dass er kommt.«

»Selbst der treueste Sohn entzieht sich immer wieder gern dem Einfluss der Mamma.«

»Was ist eigentlich mit diesem Pool, Portofino? Kommt der Maestro deshalb?«

Portofino blickte sich vorsichtig um, und obwohl er wusste, dass sie allein waren – die beiden steinalten Männer lebten seit ihren Jugendjahren im Schloss –, senkte er die Stimme: »Hüte deine Zunge, Cesare. Es waren Randalierer, und damit basta. Und diese Engländer sind selber schuld. Sie bringen ihre schlechten Gewohnheiten mit, die unsere Kinder dann übernehmen.«

Cesare holte ein Tässchen aus dem Schrank, goss sich starken schwarzen Kaffee ein, gab reichlich Zucker hinzu und schlurfte dann in seinen Pantoffeln an den Tisch zurück, wo Portofino frische Kräuter in einer Schüssel zerkleinerte. »Bringen sie vielleicht auch unseren artigiani bei, ihre Kunden anzulügen und zu behaupten, sie wären überlastet und hätten keine Zeit für Reparaturen?«

»Si, d’accordo.«

»Es ist wohl wie damals im Krieg. Einige waren zu unseren deutschen Verbündeten ausgesprochen höflich, aber rätselhafterweise hat trotzdem nichts funktioniert.«

»Ecco la fica.« Der Koch machte eine verächtliche Geste und zuckte die Schultern.

»Es gab aber doch auch ein paar anständige deutsche Soldaten«, räumte er ein. Beide hingen ihren Erinnerungen nach. Und Portofino fügte hinzu: »Und ein paar anständige Engländer.«

»Wie dieser englische Pilot, der seine Bombe genau auf die Villa der Contessa geworfen hat?«

»Er hat nur seine Pflicht erfüllt. Die Contessa sieht das genauso, Cesare. Wir sollten den Hass begraben. Er sollte verschwinden wie Schnee, der in der Sonne schmilzt.«

»Mehr Knoblauch, amico. Der Schnee kehrt jeden Winter wieder, und an manchen Stellen verschwindet er nie.«

Sophie konnte es kaum fassen, dass sie die Reise nach Italien nicht sofort antreten konnte. Weder von Edinburgh noch von Glasgow ging noch ein Flug, und der letzte Zug nach London war auch schon abgefahren. Es war nichts zu machen. Sie würde bis zum nächsten Morgen warten müssen. Sie rief bei ihrer Mutter an, aber niemand hob ab. Offenbar war keiner zu Hause. Außer sich vor Angst, versuchte sie erfolglos, sich zu beruhigen und von der Sorge um ihren Vater abzulenken. Sie wählte noch mehrmals die Nummer in Italien, erreichte aber niemanden. Giovanni! Ob sie es wagen sollte, ihn im Restaurant anzurufen? Nein, sie konnte ihn um diese Uhrzeit unmöglich belästigen, und außerdem, woher sollte er etwas wissen? Stephanie! Sie würde ihren Stolz überwinden und mit Stephanie telefonieren. Aber dort war der Anrufbeantworter eingeschaltet. Würde je wieder alles so sein wie zuvor? Das Krankenhaus! Sophie ärgerte sich über ihre Dummheit. Man hatte ihn bestimmt in ein Krankenhaus gebracht. Sie rief vergeblich in drei verschiedenen Kliniken an, bevor sie diejenige fand, in der ihr Vater in der Notaufnahme lag. Dann wählte sie erneut die Nummer ihrer Eltern und hinterließ auf dem Anrufbeantworter die Nachricht, dass sie mit dem nächsten Flug aus Edinburgh eintreffen werde. Sie warf einen Blick auf die Uhr. Zwei Uhr morgens. Um diese Zeit konnte sie Stella unmöglich wecken.

Schlaflos wanderte Sophie von einem Zimmer ins andere. Wie sie diese Wohnung liebte! Hier war sie glücklich, und was noch wichtiger war, hier fand sie ihren Frieden. Es war ihr Refugium, ihr Schneckenhaus, in das sie sich während der langen schmerzlichen Monate nach der Scheidung zurückgezogen hatte. Eines Tages wird die Wohnung mir gehören, dachte sie hoffnungsvoll. Sophie stand im Wohnzimmer, dessen hohe Fenster einen großartigen Blick auf die Burg, den Palast und Arthur’s Seat boten. Sie betrachtete den großen, steingemauerten Kamin und die massiven mexikanischen Kerzenständer, die sie vor ein paar Jahren in einem Laden auf dem Grassmarket am Fuße der Burg in der Altstadt gekauft hatte. Etwas aufgemuntert, drehte sie sich zu ihrer gemütlichen Essnische um; den kleinen runden Tisch und die vier Stühle hatte sie für einen Spottpreis im selben Laden erworben. Wie viele gemütliche Abende hatte sie schon mit Freunden an diesem Tisch verbracht!

Vor ihrem geistigen Auge stand plötzlich ein anderer Speisesaal, eine prachtvolle Wohnung mit raumhohen Fenstern, durch die den ganzen Tag Licht hereinflutete. Die Wände waren mit blassgelben, handbemalten Leinenstoffen bespannt, auf denen verschiedene Musikinstrumente dargestellt waren. Die Girlanden am oberen Rand der Paneele wiederholten sich in den verschnörkelten Rahmen der Spiegel über dem Kamin, die, wie im achtzehnten Jahrhundert üblich, von Kerzen beleuchtet wurden. Das Blau der Girlanden kehrte in den Seidenbezügen der zwölf Stühle wieder. Kerzenständer aus massivem Silber standen zwischen silbernen Gedecken und feinen, reich verzierten venezianischen Gläsern auf dem Tisch. Was war aus all diesen Schätzen geworden? Ob Rafael sie benutzte, nachdem sie, Sophie, es abgelehnt hatte, all diese Dinge, die sie nicht selbst gekauft hatte, mitzunehmen? Oder lagerten sie, in Kisten verpackt, auf einem Dachboden?

Ihr Schlafzimmer betrat sie besser nicht. Sie wollte nicht an die Schlafzimmer erinnert werden, die sie mit Rafael geteilt hatte. Ihr jetziges hatte er zwar nie betreten, aber er war trotzdem präsent, ein ungebetener Gast, ein Eindringling, genau wie sie es in den Augen der Contessa gewesen war. Sophie seufzte. Wie jung und gutgläubig sie doch damals gewesen war!

Es war sinnlos gewesen zu sagen: »Rafael, ich glaube, deine Mutter mag mich nicht besonders.«

Er hatte es nicht wahrhaben wollen. »Sophie, sei nicht albern! Du bist meine Frau.«

»Aber ..« Sie verstummte. Das ist es ja gerade, hatte sie sagen wollen, und vielleicht hätte sie nicht schweigen, sondern zum Ausdruck bringen sollen, was sie dachte. Sie hätte tapfer sein und Rafael zwingen sollen, den Tatsachen ins Auge zu sehen. Seine attraktive, kultivierte Mutter war in jeder Hinsicht perfekt. Immer wieder erzählte Rafael, dass sie sich für ihre Söhne aufgeopfert habe.

»Sie war schön, Sophie. Viele Männer wollten sie heiraten, aber sie hat es vorgezogen, allein zu bleiben, um sich ganz uns und dem Familienbesitz widmen zu können. Das Castello und unsere Güter sind im Krieg bombardiert worden, und die Familie meines Vaters hat alles verloren. Mammas Familie war viel vornehmer als die meines Vaters. ›In meinen Adern fließt das Blut der Herzöge von Savoyen‹, pflegte sie zu sagen. Der Zweite Weltkrieg hat sie härter getroffen als die de Nardis. Sie spricht nie darüber, aber ihr Vater und ihr Bruder sind damals ums Leben gekommen. Trotz all dieser Tragödien hat sie uns eine unbeschwerte Kindheit geschenkt. Unsere Mutter hat die Vergangenheit hinter sich gelassen.«

Wirklich traurig, hatte Sophie damals gedacht, während sie an der langen Tafel saß. Ein energischer Ehemann hätte der Contessa bestimmt ganz gut getan; dann hätte sie sich ihrer Schwiegertochter gegenüber nicht so rücksichtslos gezeigt.

»Raffaeles kleine Frau« – wie herablassend das klang.

»Mamma, warum erklärst du Sophie nicht, wo man die Lebensmittel bestellt?«

»Sie braucht ihr hübsches kleines Köpfchen nicht damit zu belasten. Nicht wahr, meine Liebe? Zumindest hier im Castello nicht. Sophie soll dich glücklich machen, mein Sohn. Dein Italienisch macht wirklich Fortschritte, Sophie. Wir müssen ein kleines Fest veranstalten, Raffaele, bevor du wieder auf Tournee gehst.«

Zu dem »kleinen Fest« waren Hunderte von Gästen geladen, die von mehreren Partyservices versorgt wurden. Als der dritte Gang gereicht wurde, hatte Raffaeles junge Frau bohrende Kopfschmerzen. Rafael hatte sie liebevoll hinausbegleitet.

»Dieses Getuschel, diletta. Sie hoffen, dass du schwanger bist.«

Aber sie war nicht schwanger, so sehr sie und Rafael sich ein Kind wünschten.

»Aber du würdest mir fehlen, Sophie.«

Ihm fehlen? Warum sollte sie ihm fehlen? Sie sah ihn erstaunt an. »Ich würde dich doch begleiten. Mit Kleinkindern zu reisen ist heutzutage kein Problem.«

»Das würde Mamma nie zulassen – es sei denn, es wird ein Mädchen. Ein männlicher Nachkomme muss hier erzogen werden.«

»Deiner Mutter zuliebe werde ich jedenfalls kein Mädchen zur Welt bringen. Und meine Söhne leben da, wo ich lebe.«

»Mamma wäre ein Junge lieber.«

Machte er Scherze? »Ein Junge, damit er so verwöhnt wird wie du?«

»Certamente. Natürlich.«

Im Rückblick fragte sie sich, warum sie nie den Mut aufgebracht hatte, mit ihm zu streiten. Vier Jahre lang war sie mit ihm durch die ganze Welt gereist. Der Haushalt in seinem New Yorker Apartment wurde von einem Ehepaar geführt, das die Contessa lange vor Rafaels Heirat verpflichtet hatte. Zwar waren die beiden stets respektvoll und höflich, aber sie hielten alles so, wie sie es gewohnt waren. Sophie beschloss, sich vorerst nicht einzumischen, weil sie erst noch einiges dazulernen und mehr Sicherheit gewinnen wollte. Denn Rafaels Musik hatte höchste Priorität. Je länger Sophie mit ihm zusammenlebte, desto stärker wurde sie sich seiner Genialität bewusst. Oft saß sie mit ihm im Studio und beobachtete, wie er, ganz in seine Musik versunken, am Klavier saß. Im Konzertsaal platzierte sie sich so, dass sie sehen konnte, welche Emotionen sich in seinem Gesicht spiegelten. Doch nur in der Dunkelheit ihres Schlafzimmers hatte sie das Gefühl, wichtig zu sein, wichtiger als alles andere; denn ihr brillanter, anspruchsvoller Mann brauchte ihre Liebe.

»Ich bin ein Vampir, carissima, ich sauge dich aus. Ich bete dich an, und ich kann ohne dich nicht leben. Liebe mich, Sophie, liebe mich.«

Wann hatte er im Lauf ihrer Ehe gemerkt, dass er auch ohne sie leben konnte? Sie war zwar seine erste Ehefrau, aber vor ihr hatte es andere Frauen gegeben.

»Mir ist es bei einer Frau nie nur um Sex gegangen, Sophie. Alle haben mir etwas bedeutet, aber nur du hast mein Herz erobert.«

Erinnerungen, die sie traurig machten, aber immer noch besser waren als Stellas Sätze, die sie nun bedrängten. Il signore … morto.

Sophie fieberte dem Augenblick entgegen, in dem sie ins Flugzeug steigen und in die Toskana fliegen konnte. Alles andere war unwichtig. Sie kochte sich einen Kamillentee mit Honig und trank ihn geistesabwesend. Von Sorge und Angst erfüllt, wartete sie auf den Morgen.

In Pisa angekommen, mietete sie sich ein Auto. Diesmal ging kein Gepäckstück verloren, es gab keine Verspätung, und in weniger als einer Stunde war sie im Krankenhaus.

George saß im Wartezimmer. »Gut, dass du da bist, Sophie! Es ist schrecklich. Sie sind nicht sicher, ob er durchkommt.«

Durchkommt? »Gott sei Dank.«

Er sah sie schockiert an. »Was?«

»Ich dachte, er ist tot. Stella hat gesagt … Was ist passiert? Wo ist er? Kann ich zu ihm?«

»Kathryn und Ann sind bei ihm. Er liegt auf der Intensivstation. Sie lassen uns nicht alle auf einmal rein.«

Sophie sank auf einen Stuhl und fing an, tief ein- und auszuatmen, wie Rafael es ihr gezeigt hatte. Es funktionierte tatsächlich. Es gelang ihr, ruhig zu sprechen. »Stella hat nichts Zusammenhängendes herausgebracht.«

»Es war ein Herzinfarkt. Es hat hier einige ziemlich scheußliche Vorfälle gegeben. Leute, die sie seit Jahren kennen, haben so getan, als wären sie ihnen noch nie begegnet. Sie haben anonyme Drohbriefe bekommen, in denen sie aufgefordert wurden, die Toskana zu verlassen. Dein Vater hat sich furchtbar aufgeregt … Das war der Grund, Sophie. Es hat Gerüchte gegeben und nächtliche Schikanen – aber niemanden, den man dafür zur Verantwortung ziehen konnte. Dein Vater war außer sich. Und dann wurde gestern der Zaun zerstört, den er nach den Winterstürmen gerade erst ausgebessert hatte. Er hat es beim Brotholen entdeckt und ist völlig verstört runter zum Fluss gerannt, um sich den Schaden anzusehen. Er keuchte, als er wieder zurückkam. Wir dachten zuerst, er ist bloß außer Atem, weil er keine Kondition hat … und da ist er plötzlich umgefallen.« George stand auf und holte Sophie einen Becher Wasser aus dem Wasserspender. »Hier, Sophie. Ich hole dir gleich noch einen Kaffee.«

Sophie lief ein Schauder über den Rücken. Ein Albtraum – das konnte nicht wahr sein! »Weiß Zoë schon Bescheid?«

»Ann hat Kathryn überzeugt, dass es besser ist, sie nicht anzurufen. Wir sollten erst etwas Definitives wissen.«

Sie nickte. Calma, calma. »Alles wird wieder gut«, flüsterte sie. »Es muss wieder gut werden.«

Die Tür ging auf, und Ann trat ein. Sie schien um Jahre gealtert zu sein. »Sophie, endlich! Wir haben schon gar nicht mehr mit dir gerechnet. Versuch du, Mum zu überzeugen, dass es besser ist, wenn sie ihn jetzt allein lässt. Sein Zustand ist stabil, und die Schwestern wollen, dass wir nach Hause gehen und uns ausruhen. In ein paar Minuten fahren wir. Wir haben die ganze Nacht kein Auge zugetan.«

Unausgesprochen hingen die Worte in der Luft: während du vermutlich erholt und ausgeruht bist. Aber Sophie war schon verschwunden. Schließlich hatte Ann nach einer solchen Strapaze das Recht, schlecht gelaunt zu sein.

In einem schmalen Krankenhausbett lag Archie, an Geräte angeschlossen, deren Signale nur die Krankenschwestern und Ärzte zu deuten wussten. Kathryn sah aus, als sei sie kleiner geworden. Blass saß sie neben seinem Bett und hielt seine Hand – vorsichtig, damit die Infusionsnadel nicht verrutschte. Sie sagte nichts und blickte auch nicht hoch, als ihre Tochter eintrat.

»Mum, ich bin gekommen, so schnell ich konnte.«

»Er wäre beinahe gestorben«, sagte sie mit tonloser Stimme, ohne ihre Tochter anzuschauen. »Du warst sein Liebling, Sophie. Sieh nur, was du ihm angetan hast.«

Die Worte schnitten Sophie ins Herz, und sie kämpfte mit den Tränen. »Ich möchte mit dem Arzt sprechen.« Sie küsste ihren Vater auf die aschfahlen Wangen. »Ich bin hier, Daddy, ich bin bei dir«, flüsterte sie.

Der Arzt empfahl den Angehörigen, nach Hause zu gehen, zu schlafen, etwas zu essen und später wiederzukommen. Der Patient werde noch ein paar Tage auf der Intensivstation bleiben. Aber Kathryn wollte nicht von der Seite ihres Mannes weichen. Doch ihre Töchter und der Arzt blieben hart. »Besser, du ruhst dich ein bisschen aus und kommst wieder, wenn er wach ist.«

»Gut.« Kathryn würdigte Sophie keines Blickes. »Wo sind die Zwillinge, Ann?«, fragte sie unvermittelt. Ein neuer Grund zur Beunruhigung.

Ann schnäuzte sich laut. »Mach dir keine Sorgen, Mum, sie sind bei Giovanni. Aber wenn im Restaurant Hochbetrieb herrscht, kann er sie nicht gebrauchen. Außerdem sind die beiden von der ganzen Sache sehr mitgenommen. Sophie, könntest du sie abholen? Das wäre eine große Hilfe für George und mich.«

Sophie hörte und sah nichts. Der Schock hatte alle ihre Kräfte mobilisiert, aber nun, da sie ihren Vater hilflos im Bett hatte liegen sehen und die Feindseligkeit ihrer Mutter gespürt hatte, hätte sie am liebsten losgeheult. »Entschuldige, Ann, ich … Was hast du gesagt?«

»Wir haben seit gestern keinen Bissen gegessen. Es erscheint dir vielleicht banal, in einer solchen Situation ans Essen zu denken, aber Mum braucht dringend eine Stärkung und muss sich hinlegen. Ich habe dich gefragt, ob du die Jungs bei Giovanni abholen würdest.«

»Natürlich.«

»Ich werde die Zwillinge abholen, Ann.«

»George, sei nicht albern. Du musst Mum nach Hause fahren. Sophie ist mit einem eigenen Wagen da.«

»Sophie …«

»Ann hat Recht, George. Wir müssen an Mum denken.«

George sah seine Frau an. »Sophie ist auch müde.«

Sophie lächelte ihn dankbar an. »Es geht mir gut, George. Ich habe im Flugzeug ein bisschen gedöst. Ich würde gern noch ein paar Minuten bei Dad bleiben, dann fahre ich zu Giovanni und hole Peter und Danny ab. Das tu ich gern, glaub mir.«

Sophie kehrte ans Krankenbett zurück. Ihr Vater schlief immer noch. Sie setzte sich neben ihn. »Ich werde herausfinden, wer euch diesen Ärger macht, Dad, ich verspreche es dir. Paolo wird mir dabei helfen. Er wäre sehr ärgerlich, wenn er wüsste, dass es eine solche Hasskampagne gibt. Ich habe keine Ahnung, wer mich so sehr hasst – falls tatsächlich ich damit gemeint bin. Immerhin war ich seit Juli nicht mehr hier. Es muss einen anderen Grund geben, und ich werde dahinterkommen. Aber das Wichtigste ist, dass du wieder gesund wirst. Du darfst nicht sterben, Dad! Ich gehe jetzt zu Giovanni und hole die Zwillinge ab. Sie sind sehr, sehr traurig, und deshalb musst du ganz schnell gesund werden und wieder nach Hause kommen. Wo dir Krankenhäuser doch so zuwider sind! Weißt du noch, wenn eine von uns krank war, bist du richtig unfreundlich zu den Schwestern gewesen. Wir haben uns geschämt und nicht verstanden, warum du so reagierst. Der Grund war: Du hattest Angst um uns. Jetzt haben wir Angst um dich, Dad. Aber du liegst in einem ausgezeichneten Krankenhaus und bist in guten Händen. Also benimm dich, wenn du aufwachst.« Sie küsste ihren Vater auf die Stirn. »Dann bis später. Ich bring dir die Zeitung mit, dann lösen wir zusammen ein Kreuzworträtsel.«

Nach einem kurzen Gespräch mit der verantwortlichen Schwester verließ Sophie die Klinik. Während der Fahrt hatte sie keinen Blick für die Schönheiten Italiens, die sie sonst immer so begeisterten. Gedankenverloren hielt sie vor Giovannis Restaurant. Die Zwillinge stürzten sich gleich in ihre Arme. Sie umschlang sie liebevoll und murmelte tröstende Worte, während sie über ihre Köpfe hinweg Giovanni ansah.

»Carissima.«

»Amico. Ich bin gekommen, um dich von diesen Quälgeistern zu erlösen.«

»Wie bitte? Sie sind meine tüchtigsten Kräfte«, sagte er, aber die Erleichterung stand ihm ins Gesicht geschrieben. »Wann bist du angekommen, cara?«

»Vor ein paar Stunden. Es kommt mir vor wie eine Ewigkeit.«

»Komm, setz dich. Ihr auch, Kinder. Lasst uns ein paar panini essen, bevor ihr geht. Du musst dich stärken, Sophie.«

»Giovanni, du hast doch keine Zeit.«

»Ich muss schließlich auch etwas zu mir nehmen. Jungs, ihr geht in die Küche und sucht den Belag aus. Wir trinken ein Gläschen Wein dazu, Sophie, das fördert die Verdauung.«

Glücklich, dass ihre Tante da war und sie eine Aufgabe hatten, liefen die Zwillinge in die Küche.

»Merkst du, ihr Italienisch macht Fortschritte. Giuseppe ist ein Schlingel, er bringt ihnen alle möglichen Schimpfwörter bei.«

»Du bist wirklich ein guter Freund, Giovanni.«

»Eh.« Er zuckte die Schultern – eine Geste, die italienische Männer so perfekt beherrschten. »Ich kenne Archie schon so lange und schätze ihn. Was ist eigentlich genau passiert, bella?«

Sophie erzählte ihm alles in groben Zügen, bis die Zwillinge die Sandwiches brachten und Giovanni den Wein einschenkte. Keiner hatte so richtig Appetit, und auch die Jungen waren schweigsam und nachdenklich. Sophie versuchte die beiden auf andere Gedanken zu bringen, und auf dem Nachhauseweg ermunterte sie sie, mit ihr Italienisch zu sprechen.

»Italienisch sprechen wir mit Giuseppe und Giovanni und manchmal auch mit Stella, denn sie sind Italiener. Du bist Engländerin, mit dir sprechen wir Englisch. Stella liest uns manchmal aus ihrer Zeitung vor, La Nazione, und einmal hat sie uns etwas über Raffaele vorgelesen.«

»Das ist eine gute Übung. Als ich mit Rafael verheiratet war und Italienisch lernte, hat er mir einen alten Witz erzählt. In New York gibt es eine berühmte Konzerthalle, die Carnegie Hall, in der Rafael schon öfter aufgetreten ist. Aber immer wenn er in der Carnegie Hall spielte, war er so aufgeregt wie beim ersten Mal.«

Sie hörten ihr aufmerksam zu und vergaßen beinahe die schrecklichen Ereignisse, die ihnen die Osterferien verdorben hatten.

»Warum?«

»Weil man der Beste sein muss, um dort auftreten zu können. Also, die Geschichte geht so: Ein Mann, der sich verlaufen hatte, hielt einen Geiger an, der die Straße entlangging, und fragte ihn: ›Verzeihung, können Sie mir sagen, wie ich in die Carnegie Hall komme?‹« Sophie beobachtete die kleinen blassen Gesichter ihrer Neffen im Rückspiegel. Sie lauschten gespannt. »Und wisst ihr, was der Musiker antwortete?«

Sie schüttelten den Kopf.

»›Da gibt es nur eins: üben, üben, üben.‹«

Nichts, keine Reaktion. Dann fing Danny an zu lachen. Peter machte immer noch ein verdutztes Gesicht. »Was ist daran so lustig?«

»Der Mann dachte, der andere würde ihm den Weg zeigen und sagen: ›Gehen Sie die nächste Straße links‹, aber er hat nur gesagt: ›Sie müssen üben.‹«

Peter verstand immer noch nicht. »Das ist doch kein bisschen lustig.«

»Er hat ihm gesagt, er muss so lange üben, bis er gut genug ist, um dort hineinzukommen, du Trottel.« Danny lachte Tränen, und Peter fing an, ihn mit den Fäusten zu bearbeiten. Auf dem Rücksitz zu raufen war wahrscheinlich besser als zu weinen.

Sophie beschloss, es bei einer Ermahnung bewenden zu lassen. »Jungs, wenn euer Opa aus dem Krankenhaus kommt, freut es ihn bestimmt nicht, wenn sich seine Enkel gegenseitig grün und blau geschlagen haben.«

»Aber er wird doch sterben. Alle sagen, dass er sterben wird.«

Sophie fuhr an den Straßenrand, stellte den Motor ab und drehte sich um. »Nein, er wird nicht sterben«, sagte sie entschieden und schickte ein Stoßgebet zum Himmel, dass sie Recht behalten möge. Sein Zustand war stabil, er würde nicht sterben. »Er ist sehr, sehr krank, aber der Arzt hat gesagt, dass es ihm bald wieder besser gehen wird. Kopf hoch! Und macht bloß kein so trauriges Gesicht, wenn wir nach Hause kommen.«

Ann hatte sich hingelegt. George döste in einem Sessel vor sich hin. Kathryn, die sich gleichfalls hätte hinlegen sollen, saß auf der Terrasse und lauschte dem Tosen des Wassers. »Sieh mal, Sophie. Dad hat sich so aufgeregt wegen dieses Zauns, aber er ist völlig in Ordnung! Warum hat er sich bloß so aufgeregt – wegen nichts?«

Sophie konnte sich das nur dadurch erklären, dass jemand den Zaun in den vergangenen Stunden ausgebessert hatte, sagte aber nur: »Du solltest dich hinlegen, Mum. Ich kümmere mich um die Zwillinge, bis George aufwacht. Die beiden könnten mir beim Kochen helfen.«

»Kochen? Wie kannst du jetzt bloß ans Essen denken, Sophie!«

Sophie sah ihre Mutter fassungslos an. Was sollte sie darauf antworten?

»Gute Idee«, schaltete sich George ein. »Los, Kathryn, du gehst dich ausruhen. Sophie hat vergangene Nacht vermutlich vor Sorge auch kein Auge zugetan. Hier, Sophie, trink einen Brandy, und leg dich kurz aufs Sofa. Ich geh mit den Jungs runter an den Fluss.«

Sophie schaute ihn dankbar an. Während George ihr einen Drink einschenkte, hörte Sophie ihn noch sagen: »Bald geht es ihm wieder besser, Sophie. Ganz bestimmt.« Dann schlief sie ein.

KAPITEL 15

TOSKANA 1942

Im Jahr 1942 war eine Niederlage Italiens mehr als wahrscheinlich geworden. Die Handelsflotte war zerstört, Kohle wurde knapp, Lebensmittel gab es nur noch gegen Marken. Die Luftangriffe der Alliierten nahmen zu.

Portofino schlüpfte als Erster aus dem Keller und versuchte, Gabriella zu überreden, noch zu bleiben. Sie sollte warten, bis er das Haus inspiziert hatte.

Doch davon wollte sie nichts wissen. Für ihr Alter war sie erstaunlich gefasst. »Das Haus? Das Haus ist nicht getroffen worden, Portofino, aber die Stadt … Die Bomber waren über der Stadt.«

Gabriella ging in die Richtung, aus der dichte Rauchwolken kamen. Portofino folgte ihr, in Tränen aufgelöst, und beschwor sie, in den sicheren Schutzbunker zurückzukehren, in dem sich auch die bei-den Dienstmädchen noch versteckt hielten. Aber trotz der Dunkelheit und dem schlechten Zustand der Straße setzte Gabriella ihren Weg zügig fort. Feuerwehrleute und Rettungskräfte – sie alle wollten sie daran hindern weiterzugehen, aber sie ließ sich nicht aufhalten und lief durch die Straßen, durch Straßen, die sie nie zuvor erkundet hatte. Portofino lief hinterdrein. Für sie würde er alles tun, er würde sogar sein Leben opfern, um sie zu beschützen. Ob Gabriella das ahnte? Es war ihm gleichgültig, es genügte, wenn er es wusste. Sie kamen nur mühsam voran, doch endlich brach die Morgendämmerung durch den beißenden Rauch, und sie erreichten die Villa.

Lange stand Gabriella da, ohne ein Wort zu sagen. Sie starrte auf das brennende Gebäude, das einst ihr Zuhause gewesen war. Eine Bombe hatte das Haus, eine zweite den Park getroffen.

»Sind alle Deutschen tot?« Gabriella hielt einen vorüberhastenden Mann am Ärmel fest.

»Welche Deutschen? In diesem Haus ist niemand ums Leben gekommen, Signorina. Hier war zum Schluss nur noch die Verwaltung untergebracht, gewohnt hat hier keiner mehr.«

Sie hatten ihr also nicht einmal Bescheid gegeben, als sie abzogen.

»Ich wünschte, sie wären hier gewesen, Portofino! Sie alle hätten den Tod verdient.«

»Signorina.«

Sie sah hinauf in den Himmel, der immer heller wurde. Langsam wurde es Tag. Sie hörte Stimmen, zuerst die ihres Vaters. »Der General ist ein anständiger Mann.« Dann die des jungen deutschen Soldaten, der ihr auf der Piazza bewundernde Blicke zugeworfen hatte. »Nein! Er ist doch noch ein Kind.« Doch die Stimmen gingen unter im Dröhnen der Bomben.

Portofino zog Gabriella fort. »Signorina, kommen Sie, bitte!«

Sie lächelte ihn an, und er bemerkte, dass ihre Augen voller Tränen gefüllt waren. »Es ist nichts mehr übrig, Portofino. Wenn mein Vater nach Hause kommt, wird er nichts mehr haben.«

»Er hat Sie, Signorina.«

Doch er kam nicht nach Hause.

»Wer hat den Zaun repariert, Sophie?«

Den Zaun repariert? Warum wollte Ann das jetzt wissen? Ob sich ihre kaputte Geschwisterbeziehung wohl auch »reparieren« ließe? Ihr Vater hatte mit dem Tod gekämpft. Demgegenüber war alles andere bedeutungslos. Wenn es ihm erst wieder besser ging, würden die Probleme vermutlich wieder die Oberhand gewinnen – wie wuchernder Schimmel auf einer feuchten Wand ...

Sophie und Ann waren auf dem Nachhauseweg. Ihre Mutter war noch bei Archie im Hospital geblieben, der inzwischen die Intensivstation hatte verlassen dürfen. Da sie nicht sofort zur elterlichen Villa zurückkehren wollten, waren sie den Berg hinaufgefahren und hatten den Wagen am staubigen Straßenrand geparkt, um einen Spaziergang zu machen. Wie gut es tat, die warme Sonne auf der Haut zu spüren, die Erde und die Oliven zu riechen und frei atmen zu können!

Sophie fühlte sich so angeschlagen, dass sie glaubte, ihrem Vater nur wenig helfen zu können. Sie hatte Paolo, dem Grafen, eine Nachricht hinterlassen, aber er hatte sich bisher noch nicht gemeldet. Sie hoffte, auf dem Spaziergang einen klaren Kopf zu bekommen. Sie hatten einen Weg erreicht, der sich durch einen einst üppigen, nun jedoch brachliegenden Weinberg schlängelte, und blieben stehen. Hier oben herrschte eine wohltuende Stille. Auf dem Hügel über ihnen lag das verlassene Dorf mit den roten Ziegeldächern. Sophie entdeckte einen Olivenbaum, der aus dem Fenster eines Hauses wuchs.

»Wer hat den Zaun repariert?« Dann hatte sie es also bemerkt, hatte es gewusst.

Sie gingen weiter. Staub legte sich auf ihre nackten Füße, an denen sie nur Sandalen trugen. Der Staub der strada bianca, die mit weißen Steinen bedeckt war. Sophie bückte sich und hob einen Stein auf, der von den unzähligen Füßen, Hufen und Karren, die im Laufe der Zeit darüber hinwegzogen waren, glatt geschliffen war. Ob er aus den weißen Marmorbrüchen von Carrara stammte? Vielleicht war er durch einen Vulkanausbruch in grauer Vorzeit in die Lunigiana geschleudert worden? Sie warf den Stein mit aller Kraft in Richtung der fernen Berge, und er landete irgendwo zwischen Weinreben in einem Brombeerdickicht.

»Ich weiß es nicht, Ann«, sagte sie müde. »Ich habe nur ein einziges Mal mit Dad gesprochen. Er hat versucht, die Vorfälle herunterzuspielen.«

»O ja, natürlich, für seinen Liebling Sophie tut er das. Es war aber grässlich. Sobald er wieder auf dem Damm ist, möchte ich, dass wir diesen Unglücksort verlassen.«

Sophie ließ die Schönheit der Landschaft auf sich wirken, die glitzernden verschneiten Berge am Horizont – oder waren es nur die Marmorbrüche, die in der Ferne funkelten? »Unglücksort? Das hier ist kein Unglücksort. Es gibt nur jemanden, der etwas gegen uns hat.«

»Gegen dich! Dich hassen sie. Du und deine Scheidung, das ist der Grund für all die Probleme. Dad lebt und arbeitet seit Jahren hier, er hat mit den örtlichen Geschäftsleuten gute Beziehungen, hier ansässige Firmen haben das Haus renoviert. Niemand hat Grund, ihn zu hassen. Was immer du getan hast …«

»Mein Gott, Ann, du müsstest doch wissen, dass ich nichts getan habe!«

»Stephanie lebt das ganze Jahr über hier. Sie hat gesagt, dass die Gerüchte, du seiest eine Diebin, wieder in Umlauf sind. Die Leute glauben, wenn einer aus der Familie so etwas tut, dann taugt die ganze Familie nichts.«

»Jetzt werd bloß nicht hysterisch, Ann! Wir müssen mit kühlem Kopf überlegen, wer die Wertgegenstände aus dem Schloss gestohlen und verkauft hat. Diese Antiquitäten zu verkaufen ist, glaube ich, gar nicht so einfach.«

»Der Graf hat sich gar nicht erst die Mühe gemacht, auf deine Nachricht zu reagieren. Er geht im Schloss aus und ein, vielleicht war er es, der die Sachen verkauft hat.«

»Es ist doch sein Eigentum. Er muss niemanden um Erlaubnis bitten, wenn er etwas verkaufen will. Außerdem hat der Vater von Rafael und Paolo nach dem Krieg alles wieder aufgebaut. Paolo ist ein reicher Mann.«

»Auf diese Weise könnte er Geld von der Versicherung kassieren.«

»Nein, so etwas tut er nicht. Paolo war mein Freund.«

»Dann war es Raffaeles Mutter.«

Sophie sah ihre Schwester an und lachte. »Was für eine absurde Idee! Um die Sachen zu retten, hat sie im Krieg ihr Leben riskiert. Paolo und Rafael waren es auch nicht, und ich am allerwenigsten.«

»Vielleicht fehlt ja gar nichts.«

Sophie erstarrte. Was, wenn die Sachen in Wirklichkeit gar nicht gestohlen waren? Nein, das war zu abwegig. Außerdem war das Kruzifix in ihrer und Rafaels Londoner Wohnung gefunden worden. Und hatte sie selbst nicht ein Fragment der Handschrift auf dem Esstisch des alten Mr Forsythe gesehen? »Gehen wir zurück. Wir haben beide zu wenig Schlaf gekriegt.«

»Es wird eine denunzia geben, das weißt du, nicht wahr?« Ann hatte die Stimme erhoben.

»Eine denunzia?« Sophie konnte es kaum glauben. Ann war überreizt. Es war gewiss nur ein Hirngespinst, dass jemand bereit sein sollte, zur Polizei zu gehen und sie, Sophie Winter, ehemals Sophie de Nardis, anzuzeigen, weil sie angeblich wertvolle italienische Antiquitäten gestohlen hatte. Sophie musste sich zusammennehmen und ihre Hysterie niederkämpfen. »Das ist infam! Sag das bloß nicht im Beisein von Dad. Wir müssen Ruhe bewahren.«

Ann schnellte herum. »Erzähl du nichts von wegen Ruhe bewahren. Die Polizei kann jeden Moment an die Tür klopfen und sagen, dass du wegen Diebstahls angezeigt bist. Diese Schande! Diese Demütigung! Meine Söhne! Ich halte das nicht aus.«

»Du musst es auch nicht aushalten«, sagte Sophie und spürte, wie sich ein lähmender Schrecken ihrer bemächtigte.

»Du wirst Dad noch ins Grab bringen.«

»Jetzt reicht es aber!« Sophie war selbst überrascht, dass ihre Wut und Enttäuschung über ihre Angst gesiegt hatten. »Hör einen Augenblick auf, nur an dich zu denken!«

»Ich? Aufhören, an mich zu denken? Du bist doch diejenige, die immer nur an sich denkt. Sogar meine Hochzeit hast du mir verdorben.«

Alles hatte Sophie von ihrer Schwester erwartet, nur das nicht. Ihre Hochzeit? Sie konnte sich kaum mehr daran erinnern.

»Nur um mich zu ärgern, hast du Rafael extra ein paar Wochen vor meiner Hochzeit geheiratet. Mum und Dad hatten kaum Zeit, meine bescheidene kleine Zeremonie vorzubereiten, nach all dem Getue und all dem Aufwand, den sie mit dir hatten.«

»Ich hatte schon im Sommer heiraten wollen, Ann«, brachte Sophie zu ihrer Verteidigung vor.

Sie sagte nicht, dass die Contessa die Organisation übernommen hatte, sodass ihre Eltern nur noch zur Hochzeitsfeier hatten erscheinen müssen. Rafael war auf Amerikatournee gewesen. Er hatte angerufen und gesagt: »Überlass alles Paolo und meiner Mutter, tesoro mio. Sie werden es schon machen. Wir müssen nur da sein. Du wirst doch deine Meinung nicht in letzter Minute ändern, carissima, und mich im Stich lassen?«

Seine verführerische Stimme ließ sie erschaudern. Sie war erfüllt von Liebe und Sehnsucht – der Sehnsucht, mit ihm vereint, mit ihm eins zu sein. Signor und Signora Raffaele de Nardis. Das klang so, als könne es gar nicht anders sein.

»Du fehlst mir, Rafael. Ich möchte bei dir sein.«

»Bald, Sophie, und dann wird uns nichts mehr trennen. Hör zu, bei jedem Konzert spiele ich am Ende Mussorgski für dich. Heute Abend das Ballett der Küchlein in ihren Eierschalen. Das ist mein Gruß an dich, diletta.«

Die letzten Worte hatte Ann geschrien, die Augen weit aufgerissen, das Gesicht rot vor Wut. »Du hast dich kein bisschen verändert«, schrie sie. »Du warst immer selbstsüchtig und egozentrisch.« Damit drehte sie sich um und rannte zum Wagen zurück.

Sophie sah ihr nach. Sie hörte das Knirschen der Steine unter Anns Füßen. Fall bloß nicht hin, Ann, und krieg bloß keinen Herzinfarkt bei dieser Hitze! Bis sie beim Auto ist, hat sie sich beruhigt, dachte Sophie. Aber sie täuschte sich. Die Reifenspuren und aufgewühlter Kies ließen erkennen, dass Ann wütend davongebraust war. Sophie musste zu Fuß nach Hause gehen. Sie musterte ihre roten Sandalen, die für einen Schaufensterbummel in Florenz, nicht jedoch für eine längere Wanderung geeignet waren, zuckte mit den Achseln und machte sich auf den Weg. Bestimmt würde George sich aufmachen, um seine Schwägerin abzuholen, wenn seine Frau ohne ihre Schwester in der Villa Minerva ankam. Aber wahrscheinlich hatte sie sich längst beruhigt und irgendwo am Wegrand angehalten, um die blauen Blumen zu bewundern, die die Berghänge bedeckten und deren Namen sie und Sophie immer schon hatten wissen wollen.

Nach einer Weile blieb Sophie stehen. Ein Steinchen hatte sich unter ihre nackte Fußsohle geschoben und drückte. Sie humpelte zu einer Wiese und setzte sich in das frische Grün, um die Sandale auszuziehen. Wie konnte ein so kleines Steinchen einen derartigen Schmerz verursachen? Sie ruhte sich noch eine Weile aus und sah sich um. In wenigen Wochen würde das Gras hart und trocken sein, aber jetzt fühlte es sich weich und kühl an. Jenseits des Wegs stand ein verlassenes Haus. Oder sollte dort tatsächlich noch jemand wohnen? Die klapprigen Fensterläden waren vor nicht allzu langer Zeit grün gestrichen worden. Sie waren geschlossen, aber vielleicht machten die Bewohner des Hauses nur ein Mittagsschläfchen.

Der Garten war überwuchert, die Brombeersträucher und Rosenbüsche zu einem undurchdringlichen Dornengestrüpp zusammengewachsen, das die Weinreben und die Olivenbäume zu ersticken drohte. Was hatte Rafael gesagt? »Olivenbäume gedeihen am Wasser.« Oder hatte er gesagt: Feigen? »Wo Wasser ist, da gibt es Feigenbäume«? War es so? Es war lange her. Hinter ihr erstreckte sich das Tal; jenseits des Tals die Hügel, an deren Flanken sich die Dörfer schmiegten. Wie man diese Häuser wohl gebaut hat?, überlegte Sophie. Eine kräftige Erschütterung, und sie würden herunterfallen, so schien es jedenfalls. Aber diese Dörfer hatten alles überstanden, was ihnen Mensch und Natur angetan hatten. Sie waren immer noch da.

Während Sophie so dasaß, durchströmte sie ein tiefer Frieden. Kein Laut war zu hören. Würzige Düfte hingen in der Luft: der Geruch von verbranntem Holz, Ginster und Geißblatt, von Oliven- und Zitronenbäumen, ja sogar Dung und Staub – all das vermischte sich zu dem unverwechselbaren Duft der Toskana im April. Sophie seufzte und rappelte sich hoch. Wie hatte sie diesen Landstrich einst geliebt! Nein, es war keine Unglücksgegend, und auch die Bewohner waren keine bösen Menschen. Ein Einziger von ihnen hatte etwas gegen sie. Aber wer?

Sie setzte ihren Weg fort, nun ging es einen steilen Hang mit gefährlichen Haarnadelkurven hinunter, und Sophie bereute es, dass sie keinen Hut dabei hatte. Das Geräusch eines Autos durchschnitt die Stille, das leise Brummen eines teuren Wagens. Irgendwo unten im Tal bellte ein Hund. Ein Aufblitzen von Silber und Blau wie der Flügel eines Eisvogels, schon war der Wagen um die Ecke gebogen, und Sophie hörte das Quietschen von Bremsen. Sie hastete vorwärts. War jemand angefahren worden? Wohl kaum, schließlich hatte sie keine Schreie gehört. Aber warum hatte der Fahrer so heftig gebremst? Vielleicht war eine alte Frau vor ihm über die Fahrbahn gelaufen.

»O Gott, nein.« Der Letzte, den sie hier erwartet hätte, Rafael, stieg aus seinem Wagen. Er fuhr immer viel zu schnell und vertraute darauf, dass die heilige Cäcilia und der heilige Christophorus ihn schon beschützen würden. Sophie nahm sich zusammen. Schließlich war er nur jemand, den sie vor langer Zeit einmal gekannt hatte. »Ciao, Rafael.«

»Wo ist denn dein Auto?«, fragte er ärgerlich, während er auf sie zukam. »Kein vernünftiger Mensch läuft um diese Tageszeit hier draußen herum.«

Was sollte sie darauf sagen? Dass ihre Schwester mit ihr gestritten und sie hier zurückgelassen hatte? »Wie geht es dir, Rafael? Was für eine Überraschung, dich in Italien zu sehen! Ich dachte, du wärest nach deinem Konzert in Rom nach Südamerika geflogen.« Verflixt. Jetzt wusste er, dass sie seinen Tourneeplan im Kopf hatte.

Er überhörte ihre Bemerkung. »Wo ist dein Auto?«

»Ich war mit Ann unterwegs; wir hatten … eine Auseinandersetzung …«

»Komm, cara, ich fahr dich nach Hause.«

Sie stieg in seinen Sportwagen, und er setzte sich neben sie ans Steuer. Sie nahm sich vor, sich von seiner betörenden Männlichkeit nicht irritieren zu lassen, aber der Geruch seines Körpers, die Düfte seines Haarshampoos, seiner Seife und seines Rasierwassers hatten die Lederbezüge gleichsam imprägniert. Wenn Sophie auf einer einsamen Straße irgendwo in den Anden auf sein leeres Auto gestoßen und eingestiegen wäre, hätte sie sofort gewusst, dass es Rafael gehörte. Sie versuchte sich zu entspannen. Schließlich war es ganz natürlich, dass man sich an den Geruch eines Menschen erinnerte, mit dem man fast fünf Jahre lang zusammengelebt und den man geliebt hatte. Das heißt nur, dass dein Geruchssinn noch gut funktioniert, sonst nichts, sagte sie sich. Darauf kannst du stolz sein.

»Ich freue mich, dass du deine Meinung über die Toskana geändert hast.«

Er sah sie abwartend an, aber sie schwieg. Die Kehle war ihr wie zugeschnürt.

»Freut es dich, Sophie, dass ich nicht in Südamerika bin? Ich habe mein Konzert abgesagt«, erklärte er in die Stille hinein. An seinem Tonfall hörte sie, wie sehr er es bedauerte, die Liebhaber der klassischen Musik zu enttäuschen.

Einen Augenblick glaubte sie, er sei wegen Archie gekommen, aber woher sollte Rafael Bescheid wissen, noch dazu so schnell? Als ihr Vater ins Krankenhaus kam, musste Rafael schon hier auf dem Weg in die Toskana gewesen sein. »Ist zu Hause etwas nicht in Ordnung?«

»Meine Mutter ist ohnmächtig geworden und gestürzt, als sie in Rom war. Sie sagt, sie selbst sei schuld, weil sie zu schnell aufgestanden ist. Sie hat es uns nicht einmal erzählt. Aber es ist nichts Ernstes. Ich fliege heute Abend zurück. Und du? Bist du aufs Neue dem Zauber der Toskana erlegen?«

»Mein Vater hatte einen schlimmen Herzinfarkt. Er liegt in Pisa im Krankenhaus.« Ob sie es wagen sollte, ihm mehr zu sagen? Zum Beispiel, dass seine Mutter darum gebeten hatte, sie zu sehen? Nein – wozu?

Er bremste, aber zum Glück nicht so abrupt wie zuvor, und hielt an. »Aber das ist ja furchtbar. Das habe ich nicht gewusst.«

Sie ließ den Kopf sinken, sodass ihre Haare ins Gesicht fielen und er die Tränen in ihren Augen nicht sah.

»Sophie, raus mit der Sprache!«

»Es gibt nichts zu sagen, Rafael. Er hatte einen Herzinfarkt und befindet sich auf dem Weg der Besserung.«

Lange schwieg er nachdenklich. »Ich werde ihm Wein schicken, ein paar Flaschen Brunello, damit er wieder auf die Beine kommt.«

»Danke.«

Er schlug mit der Hand auf das Lenkrad. »Sophie, erzähl mir, was los ist. Paolo hat mich angerufen und wollte etwas mit mir besprechen, aber dann ist Mamma krank geworden. Irgendjemand hier im Tal schikaniert dich und deine Familie, stimmt’s?«

Dann hatte Paolo ihre Nachricht also gar nicht erhalten. Er wusste gar nicht, dass sie angerufen hatte. »Paolo ist hier?«

»Ja, natürlich. Er hat unsere Mutter zurückgebracht. Warum fragst du? Sophie, was verheimlichst du mir?«

»Es ist zu spät, Rafael.«

»Du hast versucht, Paolo anzurufen? Warum? Er hat sein Büro angewiesen, ihn nicht mit Nachrichten zu behelligen, genau wie ich. So sag doch! Du kannst mit mir freier reden als mit Paolo.«

Sie funkelte ihn wütend an.

»Sophie, cara …«

»Ich bin nicht deine cara. Bring mich nach Hause, Rafael, oder lass mich aussteigen, damit ich zu Fuß weitergehen kann.«

Er startete den Motor und fuhr zur Villa, ohne noch einmal anzuhalten. »Ich werde Paolo sagen, dass du mit ihm sprechen willst. Bist du in den nächsten Stunden zu Hause?«

»Um sieben fahre ich ins Krankenhaus. Aber sag ihm besser nichts.« Sophie legte ihre Hand auf seinen Arm, als er aussteigen wollte, um ihr die Tür zu öffnen. »Ich kann allein aussteigen, und du wirst im Castello erwartet. Ich freue mich, dass es deiner Mutter besser geht.«

Sie stieg aus, aber plötzlich stand er vor ihr und versperrte ihr den Weg. »Sophie.«

»Ich habe von deiner Verlobung gehört, Rafael. Ich freue mich wirklich, und ich sage Daddy das mit dem Wein. Auf Wiedersehen.«

Er trat zur Seite, um sie vorbeizulassen, und sie spürte förmlich, dass er ihr nachstarrte. Aber warum er so ein verdutztes Gesicht machte, das wusste sie nicht.

Ann stand in der Küche und bügelte, sah aber nicht auf, als ihre Schwester eintrat.

»Ich bin heimgefahren worden, Ann. Ziemlich kindisch von dir, einfach davonzulaufen«, sagte Sophie und holte eine Flasche Wasser aus dem Kühlschrank.

»Heimgefahren worden? Du hast wirklich Glück. Ein neuer italienischer Playboy vermutlich.«

»Nein, liebe Schwester, der alte.« Mit der Wasserflasche in der Hand trat Sophie auf die Terrasse. Ihr Vater war krank, sein Traum von einem Ruhestand in der Toskana hatte sich in einen Albtraum verwandelt, und sie und Ann gifteten sich an wie Todfeindinnen, statt zusammenzuhalten. Sie sah hinunter zum Fluss. George stand am Ufer und passte auf, dass die Zwillinge nicht von der reißenden Strömung mitgerissen wurden. Der Fluss war nun nicht mehr der glitzernde, gemächlich dahinfließende Strom, in dem vor nicht allzu langer Zeit die kleinen gelben Plastikenten auf und nieder gewippt waren. George winkte Sophie zu. Wenig später kamen die drei zurück. Das Wasser war zu kalt, das hielt man nicht lange aus.

»Ich möchte heute Nachmittag mit Ann ins Krankenhaus fahren, Sophie. Könntest du dich in der Zeit um die Jungs kümmern? Ist alles in Ordnung zwischen dir und Ann? Diese plötzliche Krankheit eures Vaters schweißt euch zusammen, was?«

Sie nickte, und George ging ins Haus. Sie hörte, wie er beruhigend und tröstend auf seine Frau und die Kinder einredete. George war genau wie Archie. Er ging Problemen lieber aus dem Weg. Wer weiß, vielleicht war das die beste Methode, mit dem Leben fertig zu werden. Rafael stellte sich den Problemen – oder etwa nicht? Nicht immer. Über seine Mamma zu diskutieren war ein Tabu.

Es ist mir egal, dachte sie, was Rafael getan hat, was er tut oder tun wird.

Das Telefon läutete. Es war Paolo. »Sophie, es tut mir Leid, dass dein Vater krank ist.«

Sie dankte ihm für das Mitgefühl und drückte ihrerseits Bedauern über die Krankheit seiner Mutter aus. Was sind wir doch für zivilisierte Menschen!, dachte sie.

»Sophie, Raffaele sagt, dass du in meinem Büro angerufen hast. Ich hatte die Anweisung gegeben, mich nicht zu stören. Wie kann ich dir helfen?«

»Ich weiß nicht, wo ich anfangen soll.«

Einen Augenblick klang er wie sein Bruder. »Am besten ganz von vorn.«

»Zuvor muss ich etwas wissen, Paolo … Ich muss es einfach wissen … Ich habe nichts aus eurem Haus gestohlen.«

»Das ist Jahre her, Sophie. Ich habe keinen Gedanken mehr daran verschwendet.«

»Aber glaubst du mir?«

»Wenn du es sagst.«

Das war wenig ermutigend. Groll und Enttäuschung kamen wieder hoch. »Wie kann ich mit dir über diese denunzia sprechen, wenn du glaubst, ich sei eine Diebin?« Sophie wollte fortfahren, doch eine Stimme unterbrach sie.

»Sophie.« Das war Rafael. »Wir kommen runter zu dir. Paolo wird mich zum Flughafen fahren. Diesmal wirst du nicht weglaufen oder dich verstecken, cara, diesmal nicht, ja?«

Sie erwog kurz, anstelle von Ann ins Krankenhaus zu fahren, dann würde Rafael sie nicht antreffen und sie müsste ihm nicht begegnen. Doch sie besann sich anders. »Ich laufe nicht weg«, versprach sie.

»Mit wem hast du gesprochen?« Ann kam aus der Küche. Sie sah streitsüchtig aus, schien aber entschlossen, sich zusammenzunehmen. Ohne Sophies Antwort abzuwarten, fuhr sie fort: »Sophie, könntest du heute Nachmittag auf die Kinder aufpassen, wenn wir ins Krankenhaus fahren? Vielleicht hast du Lust, mit den Zwillingen nach Lerici zu fahren?«

Sophie lächelte, und es überraschte sie nicht, als sie sich sagen hörte: »Aber natürlich, Ann. Wir werden uns schon irgendwie beschäftigen.« Sie betete, dass Rafael und sein Bruder nicht kommen würden, bevor ihre Schwester und ihr Schwager losgefahren waren, und ihr Gebet wurde erhört. Eine halbe Stunde nachdem Ann und George fort waren, hielt Paolos Wagen vor dem Haus.

»Wow«, rief einer der Zwillinge bewundernd. »Ein Mercedes. Kennen wir jemanden, der einen Mercedes fährt, Tante?«

»Hallo, Sophie. Hallo, Jungs.« Zwei Männer stiegen aus. Sie waren beide groß und schlank und sofort als Brüder zu erkennen. Paolo hatte sich mit den Jahren sehr viel stärker verändert als Rafael. Er hatte leichte Falten auf der Stirn und graue Schläfen, was ihm das gewisse Etwas gab. Die Zwillinge musterten die Besucher aufmerksam und wechselten einen Blick. »Ihr seid die Prinzen«, sagten sie, und Rafael lachte.

»Nein, aber darf ich meinen Bruder vorstellen, den Grafen de Nardis. Ich bin … Raffaele«, sagte er nach einigem Zögern. Seine Kleidung war von lässiger Eleganz. Sophie vermied es, ihn anzusehen.

»Dann bist du unser Onkel«, sagte Danny. »Und dann dürfen wir dein Schloss besichtigen, ja? Wir nehmen in der Schule gerade Burgen und Schlösser durch«, fügte er hinzu, denn man hatte ihm beigebracht, dass kein anständiger Erwachsener jemals seine Mithilfe in schulischen Dingen verweigern würde.

»Könntet ihr beide ein Weilchen draußen auf der Terrasse spielen?«

Sie machten ein Gesicht, als würden sie nicht so schnell klein beigeben, und Raffaele blickte unbehaglich drein. Der Graf, der sich als Vater mit Kindern leichter tat, hatte eine bessere Idee. »Ein Besuch im Schloss ist im Augenblick ein bisschen schwierig, Jungs, aber wenn eure Eltern es erlauben, könnten wir vielleicht im Sommer –«

»Ehrenwort?«

Sophie errötete. »Jungs«, begann sie noch einmal verzweifelt, aber Paolo lächelte.

»Ehrenwort«, sagte er und kreuzte feierlich die Arme über der Brust.

Sophie führte die beiden ins Haus, ohne ihnen etwas zu trinken anzubieten.

»Wie geht es deinem Vater?«

»Schon besser. Und eurer Mutter?«

»Sie ist ebenfalls auf dem Weg der Besserung. Sophie, Raffaele und ich wissen um den Ärger, den ihr habt. Die Zeiten sind vorbei, in denen die de Nardis Befehle erteilten, die unwidersprochen ausgeführt wurden. Aber ein wenig Einfluss habe ich trotzdem noch, und Mutter auch. Ich habe keine Ahnung, wer oder was dahintersteckt, Sophie, aber es wird keine denunzia geben, denn nur ich könnte Anzeige erstatten.« Er lächelte grimmig. »Aber das werde ich auf keinen Fall tun, und ich bedaure von ganzem Herzen, wenn dein Vater wegen dieser … dieser Unannehmlichkeiten krank geworden ist.« Unterdessen saß sein jüngerer Bruder in einer Pose da, die Sophie bekannt vorkam: stumm, reglos, wie aus Stein gemeißelt. Da weder Sophie noch Raffaele ein Wort sagten, streckte der Graf die Arme aus und ergriff Sophies kalte Hände. »Sophie, als … du und Rafael beschlossen habt, euch scheiden zu lassen, habe ich von dem Diebstahl aus dem Castello erfahren. Ich muss meiner Mutter glauben, dass diese Gegenstände im Schloss vorhanden waren, aber ich selbst habe sie nie gesehen. Sie gehörten zum Erbe unseres Großvaters mütterlicherseits. Die Contessa ist einverstanden, dass ich mich mit dem Archivar zusammensetze und alle Akten und Schriftstücke der Familie durchsehe. Raffaele wird sich ebenfalls mit diesen Dingen vertraut machen müssen, denn ich habe keinen Sohn. Und ich möchte nicht, dass meine Töchter sich später einmal mit den ungelösten Problemen der Vergangenheit herumschlagen müssen.«

Rafael machte ein überraschtes Gesicht. »Basta così, es reicht, Paolo.« Aber der Graf lächelte nur und fuhr fort: »Es sind hier in diesen Bergen entsetzliche Dinge geschehen – vor vielen Jahrhunderten, aber auch in jüngerer Zeit, während des Zweiten Weltkriegs. Die Erinnerung an das Böse lebt länger als die Erinnerung an das Gute. Das ist wohl überall auf der Welt so, nicht nur hier. Warum das so ist, weiß ich auch nicht. Was uns heute belastet und wohl auch das, was du und deine Familie zu ertragen hattet, cara, das sind die Wunden der Vergangenheit, die noch immer nicht vernarbt sind. Raffaele hat ein paar Flaschen Brunello aus unseren Weinbergen für deinen Papà im Auto.« Er sah seinen Bruder fragend an, und Raffaele stand auf und ging hinaus. »Wirst du mir vertrauen, Sophie?«

Sie nickte und entzog ihm ihre Hände. »Mein Bruder würde nicht wollen, dass ich für ihn spreche, aber du kannst auch ihm vertrauen. Er bereut vieles.«

»Santo cielo.« Offenbar hatte Rafael den letzten Satz gehört, als er mit der Kiste Wein hereinkam, die er aus alter Gewohnheit in die Küche trug. »Ich muss los. Paolo, die Jungen möchten bis zum Ende der Straße in deinem Auto mitfahren. Erlaubst du das, Sophie?«

Sie nickte und ging vor ihnen hinaus auf die Terrasse, wo es sich die Zwillinge auf den Liegestühlen bequem gemacht hatten. Als Paolo sie einlud, ein Stück mitzufahren, wurden sie sofort munter. Sophie begleitete ihre Gäste zum Wagen. Alle möglichen Gedanken wirbelten in ihrem Kopf durcheinander, und sie wusste weder, was sie sagen, noch, was sie fühlen sollte. Aber die beiden Brüder ließen keine peinliche Situation entstehen. »Ich melde mich, Sophie«, sagte Paolo und küsste sie auf beide Wangen. Rafael wollte ihr nicht einmal die Hand geben.

Sie streckte ihm die ihre entgegen, die er ergriff. »Ciao, bella«, sagte er und verbeugte sich.

Sie spürte seine weichen Lippen auf ihrer Hand, und ein Schauder der Erregung durchflutete sie. »Ciao, bello«, flüsterte sie ihm nach und blieb stehen, bis der Wagen nicht mehr zu sehen war.

KAPITEL 16

Das Kind besitzt mehr als nur Talent, Contessa.«

»Ein Genie?« Sie selbst war davon überzeugt, aber schließlich war sie nur die Mutter.

Er zuckte die Achseln. »Wer weiß? Meine Fähigkeiten reichen für Raffaele nicht aus. Er sollte nach Wien oder besser noch nach London gehen.«

»London? Niemals!« Sie war mit Mario in London gewesen, ohne die Schönheit der Stadt zu sehen, von der Mario so geschwärmt hatte. Vielmehr hatte sie in jedem Engländer das Gesicht des Kriegsgefangenen gesehen, den Ludovico in Sicherheit gebracht und dafür mit seinem Leben bezahlt hatte. Ihr Zorn hatte ihn erschreckt.

»Und Wien?« Es war zwar nicht Deutschland, aber trotzdem. »Also gut, wenn er unbedingt im Ausland studieren muss …«

Und das Geld? Sie konnte doch nicht das Geld für Raffaele ausgeben, das in Paolos Güter investiert werden musste. Hatte sie Mario denn nicht versprochen, die Instandsetzungsarbeiten weiterzuführen? Und Raffaele? Er war ein Genie, und ein Genie gehorchte seinen eigenen Gesetzen. Doch Paolos Erbe war unantastbar.

Als die Zwillinge wiederkamen, waren sie ganz aus dem Häuschen. Wenigstens für ein paar Minuten hatten sie die Sorgen ihrer Familie vergessen. »Es ist ein toller Schlitten, aber Paolo sagt, Raffaeles Auto ist noch viel toller. Raffaele hat gar nichts gesagt, aber eines Tages wird er uns bestimmt auch mal mitnehmen. Erinnerst du dich noch an Doktor di Angelos Wagen auf der Hochzeit? Das war wirklich ein super Schlitten. Aber Raffaeles Auto ist sicher noch viel besser. Stimmt das, Sophie?«

Sophie hatte nur die Hälfte von dem verstanden, was sie ihr zu erzählen hatten. Die Zwillinge redeten wie ein Wasserfall. »Was meint ihr mit super: Schneller? Schöner? Keine Ahnung, Jungs. Doktor di Angelos Wagen waren immer die schnellsten.«

Sie musste an Rafaels Worte denken: »Es ist sein heimliches Laster, diletta, die schnellen Autos. Aber er fährt absolut routiniert und ist vorsichtig in den Kurven.«

»Wenigstens ein Italiener, der vernünftig Auto fährt.«

»Wann fangen wir an zu kochen? Das Essen sollte fertig sein, wenn Oma zurückkommt.«

Doch die Zwillinge hörten sie nicht, sie rannten hinaus und spielten Rennfahrer. Sophie überlegte, wie sie sie bestechen könnte, damit sie über den Besuch der beiden Brüder Stillschweigen bewahrten. Als jedoch eine Stunde später ein köstlicher sugo auf dem Herd köchelte, hörte sie, wie die beiden ihren Eltern und ihrer Großmutter lauthals Bericht erstatteten.

»Das Beste ist, ihr setzt es gleich in die Zeitung«, sagte sie zähneknirschend, brachte aber ein Lächeln zur Begrüßung zustande. Zum ersten Mal seit ihrer Ankunft sah ihre Mutter ihr in die Augen. »Sophie, Liebes. Er hat sich sogar schon aufgesetzt. Und er will bald nach Hause.« Sie umarmte ihre Tochter und drückte sie, als wolle sie die mangelnde Herzlichkeit bei Sophies Ankunft ungeschehen machen.

»Oma, du schnürst ihr ja die Luft ab!«

Die Bemerkung der Kinder rief allgemeines Gelächter hervor.

»Wie weit sind meine Kinder mit Raffaele und seinem Bruder gefahren?« Anns Stimme klang hart.

»Nur bis zur nächsten Kreuzung. Ich habe beobachtet, wie sie losgefahren und wieder zurückgekommen sind. Da konnte nichts passieren.«

»Du weißt genau, wie gefährlich die Straße ist. Was hatten die überhaupt hier zu suchen?«

»Möchtet ihr einen Drink?« George hatte eine Flasche Weißwein aus dem Kühlschrank geholt und war dabei, sie zu öffnen. »Lasst uns auf Archies Gesundheit anstoßen. Fährst du heute noch, Sophie? Es gibt auch Karottensaft, wenn du willst.«

»Karottensaft, ugh.« Die Zwillinge verzogen das Gesicht.

Ganz meine Meinung, dachte Sophie, aber sie trank gehorsam ihren Saft, der gar nicht so übel schmeckte.

Das Telefon läutete, aber keiner machte Anstalten abzuheben.

»Meine Güte«, sagte Kathryn und lief hin. »Das wird Judith sein. Pronto?« Und mit veränderter Stimme: »Judith, schön, dich zu hören.« Sie hob den Arm, um ihre ohnehin perfekte Frisur in Ordnung zu bringen. »Ich weiß, meine Liebe, und ich hatte wirklich vor, dich anzurufen, aber wir waren die ganze Zeit bei Archie. – Es geht ihm gut, wirklich. – Aber natürlich musst du kommen. – Nein, nein, es sind genügend Zimmer frei. Sophie fährt bald wieder.« Sie warf Sophie einen fragenden Blick zu, und die nickte heftig. »Zoë? Ja, ich habe ihr Bescheid gegeben. Jim sagt, sie ist das blühende Leben. Allerdings ist es ganz schön kalt dort. – Nein, ich nicht. Maude wird fliegen. – Ja, die eigene Mutter wäre besser. – Nein, danke. Mein Platz ist hier. Aber lass uns weiterreden, wenn du hier bist, Judith. Das kostet dich sonst ein Vermögen. – Ja, gib Bescheid, wann du landest und …« Sie sah zu George, der zustimmend nickte. Auf ihn war Verlass. »George wird dich abholen.«

Sie lächelte, als sie auflegte. »Wenn ich sie daran erinnere, wie teuer das Telefonieren ist, macht sie schnell Schluss.« Plötzlich wurde ihre Miene streng. »Also, Sophie, was wollten Raffaele und sein Bruder? Seit der Scheidung hat sich keiner von ihnen hier wieder blicken lassen. Warum ausgerechnet jetzt?«

Sophie setzte sich in einen bequemen Sessel neben dem Kamin und betrachtete die Kunstblumen auf dem Kaminsims, einen Strauß Sonnenblumen, die verblüffend echt wirkten. »Ich habe Paolo angerufen, um mich zu erkundigen, ob er etwas über die … die Vorfälle weiß.«

»›Vorfälle‹. Ich hasse dieses Wort.« Kathryn, die so freudestrahlend und glücklich aus dem Krankenhaus zurückgekehrt war, steigerte sich in helle Aufregung hinein, was Sophie hatte vermeiden wollen. »Hier geht es doch nicht um Mord! Die mutwillige Zerstörung von Rosen, das ist Banausentum. Das ist doch ein Unterschied. Aber was meint er denn dazu?«

Ann schob ihrer Mutter einen Stuhl hin. »Trink deinen Wein, Mum. Auf dem Küchentisch steht eine ganze Kiste. Woher kommt denn der? George, siehst du mal nach den Jungs?«

Wenn es George etwas ausmachte, dass er weggeschickt wurde, so ließ er sich nichts anmerken. Er trat auf die Terrasse. Einer der Zwillinge rief: »Wir zählen Eidechsen«, und Sophie wartete, bis wieder Ruhe eingekehrt war. »Paolo hat keine Ahnung, wer für diesen Unsinn verantwortlich ist, aber er glaubt, dahinter steckt eine gezielte Attacke. Auch seiner Mutter geht es im Augenblick nicht gut, deswegen ist er hier. Und Rafael. Sobald die Contessa wieder gesund ist, werden sie der Sache auf den Grund gehen und alles tun, um die Angriffe zu unterbinden.« Das entsprach zwar nicht exakt dem, was Paolo gesagt hatte, aber das hatte er bestimmt gemeint. »Er hat erklärt, dass ein paar Familien in der Gegend Vorurteile hätten.«

»Unsinn. Was sollten die Leute gegen dich oder gegen uns haben?«

»Das ist es ja gerade. Wir, oder besser gesagt, ich bin nicht persönlich gemeint. Sie haben nur etwas gegen Ausländer im Allgemeinen.«

»Ausländer?« Anns Stimme klang scharf. »Du meinst die Deutschen?«

Sophie stand auf. Sie hatte ihren Karottensaft ausgetrunken und wusste nichts mehr zu sagen. »Nein, Ann. Manche Italiener haben etwas gegen Engländer. Ich fahre jetzt ins Krankenhaus. Ihr braucht mir nichts vom Abendessen aufzuheben, ich werde dort eine Kleinigkeit essen.«

Der junge Deutsche hatte sie entdeckt, als sie die Piazza überquerte. Obwohl noch ein Kind, war sie das schönste Wesen, das er je gesehen hatte. Sie kam auf ihn zu. Auch er war sehr jung, und in seiner romantischen jugendlichen Phantasie verglich er sie mit den großen Frauengestalten der germanischen Mythologie. Sie hielt sich aufrechter als jede Prinzessin, ihre Hüften waren schlank, und ihr langes schwarzes Haar glänzte wie Seide. Als sie ihn in seiner grauen Uniform auf den Stufen der Kirche stehen sah, hob sie den Kopf und schaute ihn aus ihren dunkelblauen Augen an. Ihre Gleichgültigkeit schnitt ihm ins Herz. Sie strebte an ihm vorbei zur Kirchentür, ohne ihn weiter eines Blickes zu würdigen.

»Buon giorno«, sagte er höflich, aber sie nickte nur beiläufig und verschwand in der friedlichen Dunkelheit der Kirche.

Wo er jetzt wohl sein mochte? Ob er tot war wie die anderen, wie Ludovico, den er zu retten versucht hatte? Bis an ihr Lebensende würde sie seine Stimme hören: »Nein! Er ist doch noch ein Kind.«

Ihr Vater lag im Bett, als sie das Zimmer betrat, aber die Krankenschwester schob ein paar Kissen unter seinen Rücken, sodass er sich aufsetzen konnte. »Ha fatto bene, so ist es besser«, erklärte sie resolut. »Wenigstens für ein paar Minuten.«

»D’accordo.« Sophie nahm lächelnd auf einem Stuhl Platz. »Hallo, Dad. Ich höre, du kommst bald wieder hier raus.«

Er drückte ihre Hand. »Ich möchte nach Hause, Sophie.«

Sie lächelte bemüht. »Rafael hat dir ein paar Flaschen Brunello geschickt – ein wunderbarer Wein, der dir Kraft geben wird.« Sie sah ihn forschend an und versuchte abzuschätzen, wie kräftig er wirklich war. »Der Graf wird dafür sorgen, dass derlei nicht mehr vorkommt, Dad. Denn Paolo ist ein anständiger Mann, der von allen respektiert wird.«

»Das hätte ich bis vor ein paar Monaten auch von mir behauptet.«

»Ach, Dad!« Sie durfte jetzt auf keinen Fall weinen. »Du wirst doch von allen respektiert. Bitte, reg dich nicht wieder auf. Paolo vermutet, dass es mit dem Krieg zu tun hat, aber er wird der Sache auf den Grund gehen und dafür sorgen, dass die Schikanen aufhören.«

»Mit dem Krieg? Das ist ja merkwürdig. Der Arzt ist der Meinung, ich könne das Krankenhaus verlassen, und es wäre besser, wenn ich mit meinem Hausarzt sprechen könnte. Hier haben sie zwar auch einen guten Arzt, aber er denkt eben nicht Englisch.« Er ließ sich in die Kissen zurücksinken. Sein Blick trübte sich. »Ich habe mich entschlossen, die Villa zu verkaufen. Ich möchte weg aus Italien, wo du so unglücklich warst. Wie schäbig dich diese Familie behandelt hat …«

Hatte sie es ihm denn nicht erklärt? Sie hatte Rafaels Geld doch abgelehnt. Demnach ging ihm diese alte Geschichte auch noch im Kopf herum. »Dad, hör zu, deine Sorge ist völlig unnötig. Alles, was mir Rafael jemals geschenkt hat, wird sicher verwahrt. Die Wohnung in London ist zwar auf meinen Namen überschrieben worden, aber ich will sie nicht haben. Wenn die Contessa glaubt, ich hätte Rafael nur wegen seines Geldes geheiratet, dann habe ich ihr längst das Gegenteil bewiesen. Das verschafft mir eine gewisse Genugtuung.«

Er richtete sich langsam wieder auf. »Sophie, was sagst du da?«

Jetzt ärgerte sie sich über sich selbst. In all den Jahren ihrer Ehe hatte sie nie auch nur eine Andeutung gemacht, dass sie unglücklich war. »Ich wollte dich nicht damit belasten. Vor allem nicht jetzt, wo du krank bist. Es fällt mir schwer, darüber zu sprechen, Dad. Vergiss es. Mir geht es gut. Wenn ich etwas benötige, brauche ich nur zu fragen.« Aber ich werde nicht fragen, dachte sie, denn das, was ich haben wollte, existiert nicht mehr. Wenn ich wieder zu Hause in meiner kleinen Wohnung bin und zur Arbeit gehe, wird es mir gelingen, mir einzureden, dass ich Raffaele de Nardis nicht mehr liebe.

Sie blickte ihren Vater an. Wann war er nur so gealtert? Seine Hände waren knochig, die Adern traten unter der dünnen, runzligen Haut hervor, und er bewegte nervös die Finger auf der gestärkten Bettdecke. Sophie ergriff seine Hand – eine beruhigende, tröstende Geste. »Mein Gott, Sophie, warum hast du nie etwas gesagt? Warum hast du nicht mit uns darüber gesprochen? Raffaeles Mutter hat geglaubt, meine Tochter wäre hinter dem Geld ihres Sohnes her?«

Ich bin auf einmal so viel stärker als mein Vater, dachte Sophie. Oder ist es nur die Krankheit, die ältere Menschen aussehen lässt, als seien sie geschrumpft? Sie küsste ihn. »Nein, sie dachte, ich sei nur in den Pianisten verliebt. Aber beschäftige dich nicht weiter damit, Dad, das macht dich nur krank.« Sie suchte nach etwas, womit sie ihn aufheitern konnte. »Wie, glaubst du, würde Ann reagieren? Kein Mädchen wäre gut genug für ihre geliebten Söhne. Mütter sind nun mal so – zumindest wenn es um ihre Söhne geht.«

»Du hast auf das, was dir nach der Scheidung zustand, verzichtet, nur um seiner Mutter zu beweisen, dass du nicht hinter ihrem Geld her bist?«

Sophie lehnte sich in ihrem Stuhl zurück. Hatte sie das getan? Nein, es war weitaus komplizierter, und es ging nicht darum, seiner Mutter etwas zu beweisen. »Meine Ehe ist vor langer Zeit zu Ende gegangen, und ich möchte nicht mehr darüber sprechen. Ich habe es fünf Jahre lang nicht getan, und ich tue es auch jetzt nicht. Das ist nicht mein Stil, Dad.«

Er griff nach ihrer Hand und drückte sie fest. »Wir hätten dir so gern geholfen.«

»Aber das habt ihr doch«, sagte sie und strahlte ihn an. »Ich wusste, dass ihr für mich da seid, das war genug. Bitte, Dad, reiß nicht wieder die alten Wunden auf. Das Wichtigste ist, dass du wieder ganz gesund wirst. Rafael ist mit Miss Raisa verlobt, und ich freue mich für ihn, ja wirklich, ich freue mich.«

Ja, so ist es, dachte sie.

»Ich kann mir keinen schöneren Ort denken, um sich von einer Krankheit zu erholen«, fuhr Sophie nach einer Weile fort. »Aber wenn du lieber in England dem Regen zusiehst, der an die Fensterscheiben klatscht, dann bringen wir dich eben dorthin, und du kannst wieder von deinem Haus im Süden träumen. Soll ich einen Flug für euch buchen, wenn du hier entlassen wirst?«

Plötzlich kam Leben in ihn. Sie drückte ihn auf die Kissen zurück. »Wenn du dich nicht ordentlich benimmst, musst du für immer hier bei den hübschen italienischen Krankenschwestern bleiben, und das möchtest du doch nicht, oder?«

Er lächelte. »Du bist die beste Medizin für mich, bella, aber sag deiner Mutter nichts, bevor nicht alles arrangiert ist. Diese Frau macht sich nämlich zu gerne Sorgen.«

Ihre Mutter war noch wach, als Sophie in die Villa zurückkam. Sie hatte an einer der vorzüglichen Autobahnraststätten Halt gemacht, wie es sie nur in Italien gibt, einen Salat gegessen und Wasser und zwei Tassen Kaffee getrunken. Zitternd vor Wut und mit Tränen in den Augen, empfing Kathryn sie in ihrem rüschenbesetzten rosafarbenen Morgenmantel. So wird Ann in zwanzig Jahren aussehen, schoss es Sophie durch den Kopf. »Wie kannst du es wagen, Sophie? Wie kannst du es wagen, dich einzumischen! Jahrelang lässt du dich hier nicht blicken, und dann kommst du und organisierst irgendetwas, ohne uns zu fragen.«

Sophie war völlig verwirrt. Einmischen? Organisieren? »Ich habe keine Ahnung, wovon du sprichst.« Sie versuchte, Ruhe zu bewahren und nicht zu zeigen, wie sehr sie das Verhalten ihrer Mutter verletzte. Ihr Vater war sein Leben lang nie krank gewesen, und sie wusste, dass Archies Herzinfarkt Kathryn noch lange belasten würde. »Ich war im Krankenhaus. Jetzt setz dich, und trink in aller Ruhe deinen Tee.«

Kathryn knallte die Tasse, die sie in der Hand hielt, mit solcher Wucht auf den Marmortisch, dass sie zersprang und der Tee sich über die Scherben auf den Boden ergoss. Erstaunt über die eigene Unmutsäußerung stand sie da, und Sophie lief in die Küche, um ein Tuch zu holen.

»Lass nur, es ist eine billige Tasse.«

»Der Marmor könnte Flecken bekommen.«

Sophie wischte den Tisch gründlich sauber, spülte das Tuch unter fließendem Wasser und wrang es aus. Sie holte zwei neue Tassen aus dem Schrank. Es schien, als würde es eine lange Nacht werden. »Wir setzen uns, dann erzählst du mir in aller Ruhe, was ich denn Schlimmes angestellt haben soll.«

»Wie kommt Raffaele dazu, uns sein Flugzeug anzubieten?«

Sophie, die gerade Tee eingoss, zuckte zusammen und verschüttete die heiße Flüssigkeit. »Du meine Güte! Das ist es, was dich so beschäftigt? Ich wusste nichts davon. Wir haben heute Nachmittag nicht über Flugzeuge gesprochen. Du meinst, er hat uns angeboten, Dad mit seinem Privatjet nach Hause zu transportieren?«

»Ein Deutscher hat hier angerufen und gesagt, Signor de Nardis würde uns sein Flugzeug zur Verfügung stellen. Ich sagte ihm, wir hätten keine Reisepläne, und falls wir uns entschließen würden heimzufahren, könnten wir unseren Flug selbst bezahlen. Vielen Dank.«

Kathryn fing an, verzweifelt zu schluchzen, und Sophie legte ihrer Mutter liebevoll den Arm um die Schulter. »Es war bestimmt nichts weiter als eine freundliche Geste.« Das war nicht der richtige Zeitpunkt, um zu sagen, dass ihr Vater so bald wie möglich nach England zurückkehren wollte und dass es wunderbar wäre, in einem luxuriösen Privatjet zu fliegen. Der Ort, in dem ihre Eltern wohnten, war von den Londoner Flughäfen aus ungünstig zu erreichen. Rafaels Pilot würde sich die Erlaubnis holen, auf einem kleineren Flughafen zu landen, der näher an ihrem Wohnort lag.

»Warum um Himmels willen sollte Raffaele de Nardis nett zu uns sein?«

Sophie sah ihre Mutter an; noch vor wenigen Augenblicken hatte sie eine Ähnlichkeit mit Ann festgestellt. Aber ihre Mutter war eher schmal, so wie sie und Zoë, während Ann an den falschen Stellen Fett ansetzte. »Aus Großzügigkeit vielleicht. Er mag uns, auch wenn er mich nicht mehr liebt, Mum. Deshalb hat er auch bei Zoës Hochzeit gespielt. Scheidung ist eine merkwürdige Sache, nicht wahr? Zwei Menschen sind einander sehr nahe, und dann sind da noch all die anderen Beziehungen. Hast du aufgehört, Rafael zu mögen, sobald wir geschieden waren?«

Kathryn schlürfte ihren Tee, als ob sie daraus Kraft schöpfen wollte. »Mir ist es nur um meine Tochter gegangen«, erwiderte sie beinahe herausfordernd. »Hat die Contessa aufgehört, dich zu lieben?«

»Sie hat mich nie geliebt. Aber Rafael ist für sie wie ein Gott, sie betet ihn an.«

»Und der andere Sohn?«

»Paolo? Sie liebt ihn. Er ist schließlich der Erstgeborene.«

»Schade, dass du keine Kinder hast. Dann wäre dieser ganze Unsinn erst gar nicht passiert, davon bin ich überzeugt.«

Basta.

Sophie stand auf und riss ihre Mutter beinahe unsanft von ihrem Stuhl hoch. »Zeit fürs Bett, Mum, du bist übermüdet und brauchst dringend deinen Schlaf. Dad hat heute schon viel besser ausgesehen, und er soll sich jetzt keine Sorgen um dich machen müssen.«

Kathryn wusste, dass Sophie Recht hatte, und sie gingen gemeinsam hinauf. Kathryn gab ihrer Tochter einen Gutenachtkuss. »Schlaf gut, Sophie.«

Das Haus war still und dunkel. Sophie lag in ihrem Bett und lauschte dem Rauschen des Flusses und dem fernen Donnergrollen in den Bergen. König Arthur und die Ritter der Tafelrunde spielen Bowling, hatte ihr Vater gesagt, als sie klein war und sich ängstigte. Jetzt fühlte er sich vermutlich klein und verängstigt, allein in seinem Krankenhausbett. Aber bald würde er wieder gesund sein. Sie dachte an Rafael, der irgendwo über dem Atlantik Richtung Südamerika flog. Bestimmt schlief er ruhig und fest. Er hatte sein Konzert abgesagt. Offenbar war seine Mutter tatsächlich ernstlich erkrankt. Ob er sein Konzert auch für mich abgesagt hätte? Sie beschloss, nicht weiter darüber nachzudenken. Sie würde seine Güte und Freundlichkeit in Erinnerung behalten. Zuerst das Hochzeitsständchen für Zoë, und jetzt diese Geste mit dem Privatjet.

Heute Nachmittag, sinnierte Sophie, hat er ausgesehen wie vor all den Jahren in Lerici: groß, schlank, mit schwarzen, vom Wind zerzausten Haaren. Das Hemd, das er heute trug, war zwar silbergrau und die Hose dunkelblau. Eigentlich müsste er Silberfäden im Haar haben, schließlich war er ein ganzes Stück älter als sie. Ob er etwas nachhalf? Bei dem Gedanken, dass Rafael, der sich dem klassischen Schönheitsideal verpflichtet fühlte, sich die Haare färbte, musste sie lachen. Es ist nur sexuelle Anziehung, dachte sie. Wir hätten es treiben können wie die Tiere. Eine Wahlverwandtschaft, nichts weiter. Mit Liebe hat das nichts zu tun. Nicht nach all den Jahren. Und außerdem ist er mit Ileana verlobt. Nicht, dass das einen Unterschied machen würde. Rafael ist mir gleichgültig.

Die Stelle auf ihrer Hand, die er geküsst hatte, schien zu brennen. Rafael, du Wunderheiler, heile mich. Ich möchte nicht mehr an dich denken und werde doch jedes Mal schwach, wenn ich dich sehe.

Am folgenden Tag konnte es sich Kathryn dann doch nicht verkneifen, Archie von Rafaels Angebot zu berichten. Zu ihrer Überraschung war er ganz begeistert.

»Ich wollte immer schon mal in einem Privatjet fliegen. Sophie, bleib doch noch eine Weile hier und flieg mit uns zurück.«

Aber Sophie trat noch am selben Tag die Heimreise an. Archie war auf dem Weg der Besserung, und ihre beruflichen Verpflichtungen konnten nicht länger warten.

In Edinburgh wurde sie sofort ganz von ihrer Arbeit in Anspruch genommen, und allmählich gelang es ihr, die familiären Sorgen stärker in den Hintergrund treten zu lassen. Bald lief sie nicht mehr ans Telefon in der Erwartung, dass es Paolo sei, der die Lösung für all ihre Probleme präsentierte.

Hamish setzte sich mit ganzer Kraft für Asylbewerber ein. Er hatte die Aufgabe übernommen, sich um ihre Unterkünfte während des Asylverfahrens zu kümmern. Er zog vor allem stillgelegte Flugplätze der Royal Air Force in Betracht. Sophies Bewunderung für ihren Chef wurde neu entfacht.

»Wir müssen einen Ort mit Einkaufsmöglichkeiten, Schulen und einer guten Verkehrsanbindung finden. Außerdem sollte er nicht hässlicher sein als unbedingt notwendig.«

»Was soll denn das heißen, Hamish?«

Hamish steckte die Kappe auf seinen Füllfederhalter. Er schrieb am liebsten mit Tinte. »Wenn wir Unterkünfte in schöner Lage finden oder sogar bauen, mit guter Verkehrsanbindung und so weiter, wird man uns vorwerfen, Asylbewerber bevorzugt zu behandeln. Es geht darum, ein ungenutztes Areal zu finden, das weder feucht noch modrig ist. Wir können diese Leute ja nicht in ein Loch stecken, das schlimmer ist als das, aus dem sie geflohen sind.«

»Vorausgesetzt, sie sind tatsächlich alle Flüchtlinge.«

»Wollen Sie sich anmaßen, das zu beurteilen, Sophie? Wollen Sie in die verängstigten Gesichter schauen und sagen: ›Der da ist ein Gauner und der da ein Schmarotzer, der nur vom Sozialstaat profitieren will.‹ Soll ich fortfahren?«

Sophie ging an ihren Schreibtisch zurück, und seine Stimme klang ihr noch in den Ohren. Er war ein anständiger Mensch. Seine Wähler konnten mit ihm zufrieden sein. Sophie wünschte, jeder könne erkennen, wie aufrichtig er war, und dass es trotz der zahllosen Medienberichte über Politiker, die in schmutzige Geschäfte verwickelt waren, auch heute noch Männer und Frauen gab, die sich für ihre Mitmenschen einsetzten. Sie war stolz darauf, seine Assistentin zu sein. Der Glaube an Hamish und ihre gemeinsame Arbeit machte die vielen Überstunden im Büro mehr als erträglich.

Sie ärgerte sich zwar, dass sie Paolos Anruf verpasst hatte, schöpfte jedoch Zuversicht aus der Nachricht, die er ihr auf dem Anrufbeantworter hinterlassen hatte: Demnach arbeitete der Archivar mit Hochdruck daran, die Familiendokumente zu sichten. Aber bei der Zerstörung eines Flügels des Castello im Jahr 1943 seien auch Chroniken der Familie de Nardis vernichtet worden, und das Familienarchiv seiner Mutter sei während des Kriegs verloren gegangen.

»Es war nicht leicht für meine Mutter, über all das zu sprechen, Sophie. Ich weiß nicht, ob dir bekannt ist, dass ihr Vater, unser Großvater, 1942 in ein Arbeitslager geschickt wurde, weil er es abgelehnt hatte, mit unseren Verbündeten, den Deutschen, zusammenzuarbeiten. Kurz vor Kriegsende ist er dort ums Leben gekommen. Sein Haus, das Elternhaus meiner Mutter, wurde requiriert und bei einem Luftangriff der Alliierten auf Aulla völlig zerstört. Deshalb ist es schwierig, alle Fakten und Daten zu rekonstruieren. Aber meine Mutter hat ein hervorragendes Gedächtnis. Manchmal denke ich, es wäre besser, wenn sie keine so lebendigen Erinnerungen an diese schlimme Zeit hätte. Was die Gerüchte und den unverzeihlichen Vandalismus auf eurem Anwesen betrifft, so habe ich den Schuldigen zwar noch nicht gefunden, aber du wirst sehen, dass es nicht wieder vorkommen wird. Ich melde mich später noch einmal.«

Sophie hatte sich ein Glas kaltes Wasser eingeschenkt und hörte das Band immer und immer wieder ab. Sie empfand Mitleid mit der Contessa. Es musste schlimm für sie gewesen sein, unter derart schrecklichen Umständen ihr Zuhause und ihren Vater zu verlieren. In den Jahren, in denen Sophie mit Rafael verheiratet war, hatte die Contessa kein böses Wort über die Deutschen und Engländer geäußert, obwohl sie doch allen Grund hatte, ihnen skeptisch gegenüberzustehen.

Während Sophie die Zutaten für ihr Abendessen klein schnitt, dachte sie über ihre Schwiegermutter nach, die sie jetzt mit anderen Augen sah. Die Contessa hat stets behauptet, ich sei zu jung und zu unerfahren, aber nie hatte sie gesagt: Sie ist Engländerin, Raffaele. Aber irgendjemand nahm Anstoß daran, dass sie Engländerin war. Wer kannte Rafaels Mutter seit ihrer Kindheit? Marisa, Cesare und Portofino. Sophie konnte sich aber nicht vorstellen, dass einer dieser alten Leute die Rolle des machiavellistischen Intriganten spielte. Rafael hat Machiavelli gelesen, sinnierte sie, aber auch Boccaccios Decamerone und Franco Sacchettis Il Trecentonovelle. Er saß oft stundenlang mit einem Buch in der Hand in Konzertsälen.

»Das musst du unbedingt lesen, tesoro«, sagte er mit einer Begeisterung, die sonst nur seiner Musik galt. »Sacchetti, vierzehntes Jahrhundert; es sind dreihundert unprätentiöse Erzählungen. Ich werde dir eine gute Übersetzung besorgen, und eines Tages wirst du sie auch im Original lesen können.«

So weit kam es jedoch nicht.

Rafael hatte sich mit Machiavelli und seinen zweifelhaften Methoden beschäftigt. Sophie zerkleinerte eine Karotte und hätte sich dabei fast in den Finger geschnitten. Du spinnst ja, dachte sie. Rafael hat nichts gestohlen, was seiner Mutter gehört. Um die Scheidung durchzusetzen, hätte er doch nur zu sagen brauchen: Sophie, ich liebe dich nicht mehr.

Aber das hat er nie gesagt.

KAPITEL 17

Marisa, ich habe einen Auftrag für dich, eine sehr heikle Aufgabe.«

»Certamente, Contessa.«

Sie begaben sich in den Ostflügel, in dessen leeren, teppichlosen Räumen jeder Schritt widerhallte. An den Wänden hatten einst wertvolle Gemälde gehangen. Sie öffneten die Kisten, die Portofino vor vielen Jahren hierhergeschafft hatte, noch bevor sie Mario geheiratet hatte, ja noch bevor ihre Liebe zu ihm entflammt war.

»Das wird reichen«, sagte sie und nahm eine Schmuckschatulle heraus, die den Schmuck ihrer Mutter enthielt, ein Hochzeitsgeschenk, das diese von ihrem Ehemann erhalten hatte. Sie drückte einen Kuss auf die Schatulle. »Bring das hier nach Rom, Marisa, und verkaufe es für einen guten Preis. Aber … Diskretion!«

»Keine Sorge, niemand wird es erfahren.«

Sophie hatte im Büro so viel zu tun, dass ihr tagsüber kaum Zeit blieb, an ihre Eltern zu denken. Deshalb beschloss sie an diesem Morgen, die beiden anzurufen, bevor sie zur Arbeit ging. Da es in Italien schon eine Stunde später war, würde sie ihre Mutter nicht aus dem Schlaf reißen. Sie war im Begriff, die italienische Vorwahl zu wählen, als sie eine Stimme hörte, die Italienisch sprach.

»Wow, das ging aber schnell, ihr habt abgehoben, noch bevor ich gewählt habe. Dad, bist du’s?«

»Carlo am Apparat, Sophie. Du hast aber schnell abgehoben. Noch bevor ich den Klingelton gehört habe!«

Als sie die Stimme erkannte, krampfte sich ihr Herz ängstlich zusammen.

»Sophie, bist du noch dran? Tut mir Leid, dass ich so früh anrufe, aber es ist wegen der Contessa.«

Ihr fiel ein Stein vom Herzen. »Carlo, entschuldige. Was ist mit der Contessa?«

»Sie möchte dich sprechen.«

Sophie konnte nicht glauben, was sie da hörte. »Carlo, darüber haben wir doch schon einmal gesprochen.«

»Sie ist krank, cara, herzkrank, und sie möchte dich sehen.«

»Nein.«

»Ich bitte dich, lass es dir durch den Kopf gehen, bevor du übereilt ablehnst. Du hast doch behauptet, du hättest dich geändert.«

»Das habe ich, o ja. Und ich habe einiges erfahren, was die Contessa in einem anderen Licht erscheinen lässt. Aber was will sie von mir, Carlo? Und warum ausgerechnet jetzt? Ihre Söhne haben gewusst, dass ich in der Toskana war, und damals war sie auch schon krank. Rafael hat doch ihretwegen sein Konzert abgesagt. Soll ich hier etwa alles stehen und liegen lassen, nur wegen meiner Ex-Schwiegermutter? Ich bedaure, dass es ihr wieder schlechter geht, aber was hat das mit mir zu tun? Ich muss jetzt zuerst an meinen Vater denken.«

»Das ist auch richtig so, Sophie, aber Raffaeles Mutter sagt, sie muss ein paar Dinge mit dir klären.«

Wie passte das zusammen? Ein erneuter Vorfall von Vandalismus, und wenige Wochen später schickt mir Rafaels Mutter eine Nachricht? Warum? Weiß sie etwa, wer der Übeltäter ist? Oder geht es ihr um etwas anderes? Sophies Herz pochte vor Aufregung. »Weiß sie inzwischen, wer ihre wertvollen Erbstücke gestohlen hat? Weiß sie, wer für den Vandalismus verantwortlich ist?« Und plötzlich fielen Sophie all die Gerüchte und Beschuldigungen ein, die im letzten Jahr ihrer Ehe in Umlauf gewesen waren. »Deine Frau hat sich mit einem anderen Mann getroffen, während du auf Tournee warst, Raffaele.« – »Deine Frau war …« Nein, die Contessa würde sie nicht zu sich rufen, um das alles aufzuklären. Aber es musste doch einen Zusammenhang zwischen den Gerüchten und diesen Vorfällen geben. »Die Leute, die dahinterstecken, hätten meinen Vater beinahe umgebracht …«

»Es tut mir Leid, dass dein Vater so krank war, Sophie. Aber im Moment liegen mir mein Freund und seine Mutter am Herzen. Ich habe keine Ahnung, warum sie dich ausgerechnet jetzt sprechen will, aber ich bin sicher, dass es sehr wichtig ist – für dich und für sie. Den Grund hat sie mir nicht verraten.«

»Hast du Rafael Bescheid gegeben? Hat er wieder ein Konzert abgesagt, um ans Krankenbett seiner Mutter zu eilen? Vielleicht will sie sich nur beweisen, dass sie wichtiger ist als das Festival in Edinburgh. Du weißt ja, dass sie vor nichts zurückschreckt, um ihren Willen durchzusetzen.«

Carlo fuhr zusammen, so wütend klang ihre Stimme. »Vielleicht hast du Recht und sie ist tatsächlich egozentrisch. Doch für mich ist sie einfach nur Raffaeles Mutter, Sophie, und sie hat nie versucht, sich zwischen ihn und seine Karriere zu stellen. Ich habe mit Raffaele und mit Paolo gesprochen. Raffaele ist zur Zeit in Australien, aber er wird so schnell wie möglich nach Hause kommen. Hör zu. Genauso wie ich niemals etwas über deine medizinischen Probleme habe verlauten lassen, habe ich das Wenige, was ich von ihrer Krankheit weiß, verbreitet. Sie hat mich gebeten, ihren Söhnen zu verheimlichen, dass sie nach Weihnachten einen Herzinfarkt hatte. Sie hat alles auf den Bluthochdruck geschoben, was gewiss stimmte. Aber es gab Komplikationen. Da ich dieses Mal nicht gelobt habe zu schweigen, habe ich Paolo und Raffaele angerufen.«

»Ich bedaure, dass die Contessa de Nardis schwer krank ist, Carlo, aber ich bedeute ihr nichts, und umgekehrt. Wenn sie weiß, wer uns diese Gemeinheiten antut, soll sie es meinem Vater sagen.«

»Deine Eltern fliegen heute mit Raffaeles Flugzeug nach Hause.«

»Tatsächlich? Ach Carlo, das ist ja wunderbar! Ich wollte sie gerade anrufen. Richte Rafael aus, dass ich ihm sehr dankbar bin – und dass ich ihn herzlich grüße und ihm zu seiner Verlobung alles Gute wünsche. Auf Wiederhören, amico.«

»Verlobung? Sophie?«

»Ich komme zu spät zur Arbeit und du auch. Tut mir Leid, Carlo, aber ich werde nie wieder in die Toskana reisen und deshalb auch nicht mit Rafaels Mutter sprechen können. Meinem Vater geht es besser, alles andere ist mir im Augenblick nicht so wichtig. Paolo wird die Sache schon aufklären. Ciao, amico, ciao.«

Carlo verabschiedete sich, und einen Moment lang bedauerte Sophie ihre Reaktion. Sie hoffte, dass sie ihn nicht gekränkt hatte, denn sie betrachtete Carlo als einen guten Freund. Zum Glück hatte sie es nicht weit zum Büro. Sie würde immer noch vor Hamish dort sein, sich in ihre Arbeit vertiefen und bis zur Mittagspause an nichts anderes mehr denken. Dann würde sie ihre Eltern anrufen. »Deine Eltern fliegen heute nach Hause.« Demnach hatte Rafael ihnen seine Maschine zur Verfügung gestellt, obwohl er sie in Australien selbst gebraucht hätte. Das rechnete sie ihm hoch an.

Sie versuchte, nicht mehr an die Contessa zu denken, aber während sie in ihrem Schrank ihre Garderobe nach etwas Passendem durchsah, ging Carlo ihr nicht aus dem Kopf. Sie wählte ein schlichtes marineblaues Hemdkleid und einen passenden Schal, der den strengen Eindruck auflockern würde. Dann legte sie ihn wieder in den Schrank zurück. Sie wollte heute streng und kompetent wirken.

Die Contessa verlangte sie zu sprechen. Fünf Jahre nach der Scheidung will sie mit mir sprechen, schoss es Sophie erneut durch den Kopf. Warum bloß?

»Lernt man denn gar nichts in diesen englischen Mädchenschulen, Sophie?«

»Wenn du dich deiner Position als Raffaele de Nardis’ Ehefrau würdig erweist, Sophie, dann darfst du am Kopfende des Tisches sitzen. Bis dahin bleibe ich die Gastgeberin. Dir fehlt es an Gesprächskultur. Du bringst Raffaele in Verlegenheit.«

»Bringe ich dich in Verlegenheit, Rafael?«

»Wie bitte? Du erfüllst mich mit Entzücken.«

»Deine Mutter …«

»Du bist mit mir verheiratet. Die arme Mamma, sie lebt in der Vergangenheit. Vergiss, was sie gesagt hat! Nur unsere Liebe zählt.«

Alle diese Gesprächsfetzen, Demütigungen und Peinlichkeiten gingen ihr durch den Kopf. Sie rief sich ihre ersten Jahre im Castello in Erinnerung, als sie weder Italienisch noch Französisch gut genug gesprochen hatte, um sich am Gespräch zu beteiligen. Aber auch wenn die Unterhaltung auf Englisch geführt wurde, hatte sie feststellen müssen, wie wenig Ahnung sie von Musik, Kunst und Politik besaß. Gab es tatsächlich jemanden, der die politischen Verhältnisse in Italien durchschaute? Wohl kaum. Und trotzdem äußerten die Italiener ungeniert ihre Meinung. Aber hörten sie wirklich zu? Sophie hatte den Eindruck gewonnen, dass ihre Schwiegermutter das Gespräch stets an sich riss, um Sophie bloßzustellen. Doch Sophie konnte darüber nur mit Carlo sprechen. Wenn sie mit Rafael darüber redete, erklärte er stets, sie übertreibe. Er verstand nicht, was sie meinte; das Gespräch drehe sich doch nur um Musik und Kunst und … »Es genügt ihr, wenn du versicherst, dass du Raffaele de Nardis schätzt.« Wenn er sie dann in die Arme nahm, waren alle Zweifel wie weggeblasen, bis Sophie das nächste Mal mit seiner Mutter zusammentraf.

Bisweilen geriet sie in Wut darüber, dass Rafael genauso egoistisch sein konnte wie seine Mutter. Dann sah er sie mit ungeheucheltem Erstaunen an. »Wenn ich egoistisch wäre«, sagte er, »dann würde ich den ganzen Tag mit dir verbringen und dich lieben. Wenn ich arbeite, gehe ich ganz in der Musik auf. Sie nimmt mich gefangen.«

»Verstehst du das, Sophie, das Genie, es ist – wie sagen die Amerikaner? – mindblowing, umwerfend. Ich bin nur der Vermittler, der Interpret. Die Ehre gebührt allein den großen Meistern: Bach, Beethoven, Rachmaninow, Liszt. Ich muss einfach spielen, verstehst du?«

Natürlich verstand sie das. Sie saß da und hörte ihm zu, auch wenn er immer und immer wieder dasselbe Stück durchging, dieselbe Phrase. Am meisten genoss sie es, wenn sie in ihrer Wohnung in Rom im Musikzimmer saßen, allein und ungestört, umgeben von den großen Genies der Musikgeschichte. Auch Sophie fasste Zuneigung zu ihnen, zuerst zu Chopin, dann zu Beethoven und später auch zu Rafaels russischen Lieblingskomponisten.

»Ich übe so hart in der Hoffnung, dass ich auch junge Menschen für die Musik begeistern kann und sie verstehen, dass diese echte Musik auch ihnen gehört. Musik ist nicht nur etwas für verknöcherte alte Leute, sondern für jedermann.«

»Warum spielst du dann nicht zum Beispiel in einem Fußballstadion, wo du viele Menschen erreichen kannst?«

»Beweise mir, dass dies der richtige Weg wäre. Ich glaube es nicht. Bei solchen spektakulären Events geht es doch zuerst ums Geld, und das ist obszön. Die Musik spielt eine Nebenrolle. Die Musik ist eine Kunst und heutzutage von besonderer Bedeutung, da die Welt immer mehr dem Wahnsinn verfällt. Um den Wert der Musik wirklich zu ermessen, muss man sie in einem Konzertsaal hören. Ihre Vitalität, ihren Reichtum – all das lässt sich nicht in einer Studioaufnahme einfangen. Außerdem sollten die Eintrittspreise niedrig sein, damit auch junge Leute kommen, in Jeans und Anorak. Wenn meine Gage den Eintrittspreis so sehr in die Höhe treibt, dass ein Sechzehnjähriger sich keine Karte leisten kann, dann stimmt irgendetwas nicht. Mir gefallen das Edinburgher Festival und die Promenadenkonzerte, denn damit werden Leute angesprochen, die meine Musik lieben, denen meine Interpretation Beethovens, Prokofjews, Chopins oder deines geliebten Mussorgski mit seinen einfachen Melodien gefällt.« Welche Begeisterung er an den Tag legte, wenn seine Schülerin ehrfürchtig lauschend auf dem Boden saß und ihn beobachtete, wie er auf und ab ging, gestikulierte, deklamierte oder ans Klavier lief, um einen Akkord oder eine Melodie zu spielen. »Die Künste müssten vom Staat großzügig gefördert werden. Gewiss, die Regierungen haben sich vorrangig um die Schulbildung, die Gesundheitsfürsorge und die Arbeitslosigkeit zu kümmern, aber es ist kurzsichtig, ausgerechnet bei der Kunst zu sparen, denn Kunst ist die beste Medizin. Sie ist billiger als Psychiater und als Medikamente, Alkohol und Drogen.«

Sophie wusste, dass Rafael auch in Krankenhäusern und Heimen auftrat, Konzerte, die nicht öffentlich bekannt werden sollten. Er kämpfte gegen Alkoholmissbrauch und hatte kein Verständnis für Drogenkonsum und Medikamentenabhängigkeit.

»Nimm bloß nie Tabletten, diletta! Wenn du Kopfschmerzen hast, leg dich lieber ein paar Minuten hin. Wenn du unter Stress stehst, dann ruh dich aus, und hör Mozart. Das empfehle ich dir, dein Dottore Raffaele. Leg dich mit Mozart ins Bett, wenn du dich nicht mit mir ins Bett legen kannst, denn das ist die beste Medizin überhaupt.«

Sie aßen und tranken nicht, denn er vergaß Hunger und Durst, wenn er arbeitete, und sie lernte es, sich seinem Rhythmus anzupassen. Er spielte selbstvergessen bis zur Erschöpfung, und dann schliefen sie miteinander.

»Wir werden ein Kind machen, Sophie, das größte Kunstwerk überhaupt.«

Nein, daran wollte sie sich nicht erinnern. Sie stellte sich lieber vor, wie er mit zerzaustem Haar im Bademantel am Küchentisch saß und aß. »Sieh mal, was für einen gesunden Appetit ich habe. In jeder Hinsicht.«

»Pass doch auf, du dumme Kuh!«

Die wütende Stimme ließ Sophie zusammenzucken, und sie entschuldigte sich mit einem Wink bei dem Taxifahrer, der knapp vor ihr gebremst hatte. Auf der Royal Mile herrschte wie immer viel Verkehr, und es war gefährlich, die Straße zu überqueren, wenn man seinen Gedanken nachhing.

»Ist alles in Ordnung, Mädel?«

Sophie sah die Passanten an, die mit ihr zusammen über die Straße gingen und den Vorfall teils besorgt, teils gleichgültig verfolgt hatten. Das Herz schlug ihr bis zum Hals, und ihr war flau im Magen, aber vor allem kam sie sich furchtbar dumm vor. »Tut mir Leid, ich habe einfach nicht aufgepasst. Er hat sich genauso erschreckt wie ich. Sorry.«

Sie eilte weiter und flüchtete sich in die Anonymität des Gebäudes, in dem Hamishs Büroräume lagen, blieb einen Augenblick stehen und holte Atem, bevor sie in den Aufzug stieg.

»Was ist denn mit dir los, Sophie? Du bist ja weiß wie die Wand.«

»Es ist nichts, Margaret, ich wäre nur fast unters Auto gekommen.«

»Die fahren hier wie die Wilden.«

»Würdest du einen Kaffee aufsetzen? Bitte, sei so gut. Der Fahrer war gar nicht schuld, sondern ich. Ich bin vor ein Taxi gelaufen. War wohl etwas zerstreut.«

»Geht’s dir wirklich gut?«

»Könnte gar nicht besser sein. Mein Vater kommt heute nach Hause.« Dieser Gedanke munterte sie ein wenig auf und lenkte sie von Rafael ab.

Hamish stand in der Tür zu seinem Büro, wie immer schlecht frisiert. Er benötigte dringend einen erstklassigen Stylisten. Sie musste an Rafaels Haar denken. Es war zwar länger, aber selbst wenn es vom Wind zerzaust war, wirkte es gepflegter. »Ihnen fehlt ein anständiger Haarschnitt, Hamish.« Damit ging sie in ihr Büro und schloss die Tür hinter sich. Leise summend schaltete sie ihren Computer ein und drückte den Knopf des Anrufbeantworters, um die Nachrichten des Vorabends abzuhören. Sie hatte feste Bürostunden, das Telefon nicht.

Später brachte Sophie ihrem Chef die Unterlagen, die er brauchte. Als sie ihm den Ordner reichte, berührte er rein zufällig ihre Hand. »Wissen Sie was, Sophie? Wenn ich mir einen anständigen Haarschnitt zulege, würden Sie dann heute Abend mit mir essen gehen?«

»Ich habe Sophies Eltern meine Maschine zur Verfügung gestellt, deshalb kann ich erst morgen früh abreisen.«

»Calma, Raffaele. Du brauchst dich nicht zu beeilen. Mamma geht es schon besser. Sie wäre am liebsten aufgeblieben und hätte selbst mit dir gesprochen, aber das habe ich nicht zugelassen. Dottore Moretti meint, in ein paar Tagen kann ich sie mit nach Rom nehmen.«

»Meinst du wirklich, Paolo? Soll ich nicht lieber doch kommen? Sie kann Rom in den Sommermonaten doch nicht ausstehen.«

Paolo streckte sich auf der Bettcouch im Musikzimmer seines Bruders aus, während er mit Australien telefonierte. Ihrer Mutter ging es wieder gut. Sie wollte auf keinen Fall, dass ihr Sohn die Zuhörer enttäuschte und seine Konzerte absagte. »Ich war, ehrlich gesagt, überrascht, dass sie so schnell eingewilligt hat, mich nach Rom zu begleiten, aber sie wird ja nicht in der Hitze durch die Stadt laufen, sondern nur auf der schattigen Terrasse sitzen. Wenn sie weiß, dass deine Auftritte Begeisterung auslösen, wird sie sich schnell erholen. Sag, ist Sophies Vater wirklich wieder gesund?«

»Ich glaube, ja.«

»Du kümmerst dich sehr um die Familie deiner geschiedenen Frau, Raffaele.«

»Das ist nicht der Rede wert.« Paolo sah es förmlich vor sich, wie sein Bruder die Achseln zuckte. »Ich fühle mich irgendwie verantwortlich für den Ärger, den sie hatten. Hast du inzwischen herausbekommen, wer das getan hat?«

»Ich kann dir sagen, dass ich noch nie so viele intelligente Leute gesehen habe, die sich plötzlich strohdumm stellen.«

»Eine Verschwörung?«

»Spar dir das Dramatische für deine Konzerte auf, Bruder. Ich habe mehrere renommierte Experten beauftragt, den fehlenden Antiquitäten nachzuspüren, von deren Verschwinden ich mich selbst überzeugen konnte. Gleichzeitig inventarisiert der Archivar die Bestände beider Familien, aber das braucht Zeit. Wenn es Mutter besser geht, werde ich sie um ihre Mithilfe bitten.«

»Grazie tanto, mein Alter, aber jetzt wird es Zeit für dich, schlafen zu gehen.«

Wie gut es tut, ihn lachen zu hören, dachte Paolo.

In der Mittagspause kehrte Sophie in ihre Wohnung zurück. Sie holte einen Becher Hüttenkäse aus dem Kühlschrank, wusch einen Apfel ab und setzte sich ans Telefon, um ihre Eltern anzurufen. Unter der italienischen Nummer gab es keinen Anschluss, auch in Surrey ging niemand ran. Dann sind sie also schon unterwegs, dachte Sophie. Wunderbar! Als sie aufgegessen hatte, nahm sie den hübschen Schal aus dem Schrank, den sie schon am Morgen hatte anziehen wollen, und ging zurück ins Büro. Diesmal blieb sie bei der roten Ampel stehen und achtete auf den Verkehr.

Hamish war zwar nicht im Büro, aber den Schal hatte sie trotzdem nicht vergeblich umgelegt, denn der Sicherheitsbeamte machte ihr ein Kompliment – Balsam für ihre gequälte Seele. Sie blieb den ganzen Nachmittag guter Stimmung und verließ zeitig das Büro, weil sie sich ausgiebig mit ihrer Mutter unterhalten wollte, bevor sie am Abend mit Hamish ausging.

»Hallo, Sophie. Woher weißt du, dass wir hier sind?«

»Carlo hat mir Bescheid gegeben«, antwortete sie und fuhr hastig fort: »Wie geht es Dad? Und wie war der Flug?«

»Ich muss sagen, es war wunderbar. Die Crew war so aufmerksam. Die Stewardess wollte, dass sich dein Vater hinlegt, aber er war viel zu aufgeregt. ›Ich will diesen Flug genießen‹, sagte er, ›und habe keine Zeit, mich hinzulegen.‹ Sie haben uns ein köstliches Mittagessen serviert. So gut haben wir im Flugzeug noch nie gegessen. Und nach der Landung stand ein Auto bereit, das uns bis vor die Haustür gefahren hat.«

»Gut. Und wann geht Dad zu seinem Hausarzt?«

»Morgen. Er steht neben mir. Kannst du ihn nicht atmen hören? Deinen Vater, nicht den Hausarzt.«

»Sehr komisch!« Das war die Stimme ihres Vaters. Sophie freute sich. »Ein Glas Prosecco zum Mittagessen, und deine Mutter blüht auf. Ich werde wohl einen Dankesbrief an das Castello schreiben, was meinst du?«

»Das wäre gut. Wie geht es dir?«

»Es war phantastisch. Raffaeles Leute haben sich wirklich alle Mühe gegeben.«

»Dad, ich wollte wissen, wie es dir geht.«

»Gut. Steph kümmert sich um unser Haus, wenn wir nicht da sind. Deine Tante Judith bleibt eine Zeit lang dort, in den Schulferien fahren dann Ann und ihre Familie hin. Unsere italienischen Nachbarn waren alle reizend, als ich im Krankenhaus lag. Charles und Stephanie haben deine Mutter überallhin gefahren, aber das Telefon stand nicht still. Ständig rief jemand an und bot seine Hilfe an. Und vor der Tür lagen stets frische Forellen, Feigen und Pfirsiche – wirklich verblüffend. Ich sollte öfter krank werden.«

Sophie zuckte zusammen. »Darüber scherzt man nicht, Dad! Paolo wollte mit seiner Mutter über die gestohlenen Sachen sprechen, aber es ging ihr gesundheitlich auch nicht gut, und deshalb hat er bisher keine neuen Erkenntnisse. Hat es noch weitere Vorfälle gegeben?«

»Es kommt mir vor, als sei das Ganze nur ein böser Spuk gewesen. Die Wartungsfirma für den Pool hat plötzlich Zeit, der Schreiner hat Zeit, der Gärtner auch. Weißt du, was das Schlimmste war, Sophie? Als ich das erste Mal runtergeflogen bin, um den Schaden zu begutachten, wollte ich im Dolce Vita zu Abend essen. Und da hieß es, alle Tische seien reserviert. Ich esse seit über fünfzehn Jahren dort, und plötzlich war ich nicht mehr willkommen. In meinem ganzen Leben habe ich mich noch nie so miserabel gefühlt.«

Die armen Eltern! Kein Wunder, dass ihre Mutter so wütend war – auf sie, auf Italien, auf das Leben im Allgemeinen. »Aber das ist Vergangenheit. Von nun an wird alles wieder besser. Du brauchst also deine Liebe zur Toskana nicht zu begraben.« Das war genau das richtige Stichwort.

»Dad, ich muss Schluss machen. Hamish hat mich zum Essen eingeladen … ja, Hamish, und es ist kein Geschäftsessen, sondern privat. Geh früh schlafen, ja? Ciao.«

»Ciao, bella.«

Sie hatte sich kaum umgezogen, als es an der Tür läutete, und sie lief die Wendeltreppe hinunter, um Hamish hereinzulassen. Er hatte etwas in der Hand, was Kathryn ein Anstecksträußchen genannt hätte. Sophie hatte so etwas noch nie bekommen, und sie war gerührt. Es hatte etwas Altmodisches, und Sophie wurde bewusst, dass Hamish selbst ein bisschen altmodisch war. Vielleicht war das einer der vielen Gründe, warum sie ihn mochte.

»Haben Sie denn nicht so einen summenden Türöffner?«, fragte er, während er ihr die Treppe hinauf folgte. Auf jedem Absatz blieb er stehen, um die Aussicht zu genießen. »Wirklich nicht weit vom Büro. Ich hatte keine Ahnung, dass Sie hier wohnen.«

»Türöffner einzubauen wäre wohl zu teuer, und auf diese Weise kommen wenigstens keine Fremden ins Haus.«

Er lehnte einen Drink ab und wartete, bis sie sich fertig gemacht hatte. Sein anerkennender Blick verriet, dass sich der Aufwand gelohnt hatte.

»Sie sehen zum Anbeißen aus, Miss Winter.«

»Das liegt an der Gardenie«, scherzte sie. »Mir gefällt übrigens Ihr neues Styling«, sagte sie und meinte es ernst. Selbst ein Starfriseur hätte es nicht besser machen können. »Wenn Ihre Wähler Sie erst sehen!«

Er errötete. »Es ist nur ein Haarschnitt, Sophie. Der Friseur hat sich beklagt, dass er kaum etwas wegzuschneiden hatte.«

Hamish hatte in einem französischen Restaurant in der Rose Street einen Tisch reserviert, ohne zu ahnen, wie dankbar Sophie ihm für diese Entscheidung war. »Ich dachte, Sie haben im Augenblick bestimmt genug von Spaghetti. Ich persönlich mag zwar italienisches Essen, aber selbst Italiener brauchen gelegentlich eine Abwechslung.«

Sophie lächelte. Ihr fiel kein einziger Italiener ein, der sich für die ausländische Küche begeisterte. Sie sprachen über ihren Vater und seine Genesung, über Urlaubspläne für den Sommer und alles mögliche andere, nur nicht über die Arbeit, und Sophie entspannte sich und genoss den Abend. Sie war gerührt, dass er ihre flapsige Bemerkung über seinen Haarschnitt ernst genommen hatte, und der Duft der Gardenie an ihrem Jackenrevers weckte keine Erinnerungen an den Duft der Blumen, die ihr … ein anderer geschickt hatte. Es war Hamish, der das Gespräch auf ihren Exmann brachte. Sie hatte vergessen, dass er darüber Bescheid wusste. Dass sie geschieden war, stand zwar in ihren Bewerbungsunterlagen, aber sie hatte nie mit ihm darüber gesprochen.

»Ihre Familie ist oft in Italien, Sophie. Laufen Sie dort Ihrem Exmann nicht manchmal über den Weg?« Er errötete. »Entschuldigen Sie, das geht mich eigentlich nichts an, aber als ich den Tisch bestellt habe, ist mir durch den Kopf gegangen, was er wohl für ein Mensch sein mag.«

»Italien ist groß, Hamish. Und wie er ist? Tja, er hat mir jedenfalls noch nie ein Anstecksträußchen geschenkt.« Beides entsprach der Wahrheit, auch wenn damit Hamishs Frage keineswegs beantwortet war.

»Rafael, du bist wohl verrückt geworden? Was soll ich mit all den Blumen anfangen?«

»Du magst keine Blumen?«

»Sie sind schön.«

»Nicht annähernd so schön wie du, diletta.«

In der Princes Street fanden sie ein Taxi, und als sie vor ihrem Haus angekommen waren, bestand Hamish darauf, sie nach oben zu begleiten. »Vermutlich hält das Treppensteigen Sie so fit, Sophie. Haben Sie nicht Lust, einmal am Samstag mit mir wandern zu gehen?«

»Sehr gern«, sagte sie und steckte den Schlüssel ins Schloss. Als sie sich umwandte, um gute Nacht zu sagen, küsste Hamish sie leidenschaftlich auf den Mund. Einen Augenblick stand sie wie erstarrt da, doch dann entspannte sie sich.

»Ich würde gern mit reinkommen.«

»Ich weiß nicht«, begann sie, kam aber nicht weiter.

»An der Haustür knutschen ist doch eher was für Teenager«, murmelte Hamish ein paar angenehme Minuten später.

»Und für Leute, die am nächsten Tag zur Arbeit müssen.«

»Wir könnten gemeinsam gehen.«

Noch nicht. Dazu war sie nicht bereit, noch nicht. »Hamish.«

Er ließ sie los. »Du bist wunderbar, Sophie Winter. Bis morgen dann. Ich werde auch brav darauf achten, die Haustür hinter mir zu schließen.«

Sie wartete, bis sie hörte, wie die Tür ins Schloss fiel, und kehrte erst dann in ihre Wohnung zurück. Sie war sich ziemlich sicher, dass sie dümmlich lächelte, und das nicht allein wegen des Weins. Hamish Sterling war wirklich ein anständiger Kerl.

Du hast zu viel getrunken, Sophie Winter.

KAPITEL 18

Zoës Baby kam pünktlich, hatte aber wie viele Babys gewartet, bis seine Eltern sich schlafen gelegt hatten, bevor es seine unmittelbar bevorstehende Ankunft ankündigte. Jim, der stolze und erschöpfte Vater, rief zu Hause an, um die gute Nachricht zu überbringen, und Sophie erfuhr es von ihren Eltern, die außer sich vor Freude waren. »Ich kann dir gar nicht sagen, Sophie, wie gern ich bei Zoë wäre. Aber Maude ist ja da, die beiden haben also Hilfe. Ich kann deinen Vater schließlich nicht allein lassen.«

Sie hörte die protestierende Stimme ihres Vaters im Hintergrund, der dann selbst zum Hörer griff. »Ich bestehe darauf, dass sie so bald wie möglich hinfährt. Ich bin froh, wenn ich mal eine Weile Ruhe habe.«

»Tatsächlich, wird Mum bald rüberfliegen? Wie aufregend!«

»Du kennst doch deine Mutter. Sie traut den Ärzten nicht. Und was Maude betrifft: Mütter von Söhnen haben sowieso keine Ahnung.«

»Von neugeborenen Jungs wahrscheinlich mehr als Mütter von Töchtern«, gab Sophie zurück und freute sich, als ihr Vater schallend lachte. »Und du fühlst dich nicht fit genug, um mitzufahren?«

»Mir geht es blendend. Aber offen gesagt, ein Baby ist ein Baby. Ich habe es nicht so eilig. Nur deine Mutter kann es kaum erwarten, den Kleinen in den Armen zu halten. Sie haben uns noch nicht gesagt, wie er heißen soll. Und du, kannst du bis nächstes Jahr warten, um ihn zu sehen?«

Ein neugeborenes Baby, ihr Patenkind. »Mir geht es so wie dir. Ich hab’s auch nicht so eilig.«

»Wir werden unsere Gefühle für uns behalten, was?« Er verstummte, und Sophie hörte, dass er im Hintergrund mit ihrer Mutter sprach. Das Radio- oder Fernsehgerät lief, und deshalb konnte Sophie nicht verstehen, was sie redeten. »Mum meint, ich soll dir sagen, dass ich bei Ann wohne, während sie weg ist. Da kann ich den Zwillingen wenigstens die Rugbyregeln beibringen. Wenn es nach mir ginge, würde ich hier bleiben, aber dann würden die beiden keine Ruhe geben.«

Entweder, dachte Sophie, geht es ihm tatsächlich besser, oder er schauspielert gekonnt. Aber sein ungebrochener Humor gab Anlass zur Hoffnung.

Ein paar Tage später rief Kathryn wieder an.

»Es geht um das Haus, Sophie. Judith ist dort und ist hellauf begeistert, und Ann und George werden auch einen Monat dort verbringen. Aber im Sommer steht es die meiste Zeit leer. Hast du keine Lust hinzufahren? Wenn nicht, werden wir es vielleicht vermieten. Dein Vater macht sich sonst nämlich Sorgen um seinen Garten, und das wollen wir auf jeden Fall verhindern.«

Zumindest war jetzt nicht mehr die Rede davon, die Villa Minerva zu verkaufen. »Carlo und Giuseppina kommen zum Festival nach Edinburgh. Ich habe versprochen, hier zu sein.«

»Tu, was du für richtig hältst.« Deine Freunde sind dir anscheinend wichtiger als die Familie – dachte sie vermutlich, verkniff sich jedoch die Bemerkung. »Ich nehme an, Raffaele spielt.«

»Er ist angekündigt, aber die Contessa ist wieder krank. Harry will zum Festival ebenfalls für eine Woche herkommen. Und dann habe ich Hamish versprochen, ein paar Tage mit ihm nach Inverlachar zu fahren.« Sollte sie noch mehr verraten? Dazu war es zu früh, auch wenn die meisten im Büro sie inzwischen als ein Paar betrachteten. »Wir wandern beide gern, und außerdem befindet sich mitten in seinem Wahlkreis ein stillgelegter Flugplatz, den die Regierung als Unterkunft für Asylbewerber nutzen möchte. Das Areal liegt in einem besonders schönen Teil des Landes, nicht weit von einigen größeren Ortschaften, mit Krankenhäusern und Schulen und auch guten Busverbindungen. Letztens haben wir uns beim Abendessen darüber amüsiert. Es ist ein Idyll mitten in Schottland, das noch niemand entdeckt hat, habe ich zu ihm gesagt.«

»Du bist immer gleich so enthusiastisch, Sophie.«

»Aber Mum, wenn ich mich für etwas einsetze, dann aus ganzem Herzen.«

»Ich mache mir Sorgen um dich. Du bist immer gleich Feuer und Flamme. Erinnerst du dich noch an die Leiterin deiner Pfadfindergruppe? Du hast so von ihr geschwärmt, und als sie dann mit ihrem Chef durchgebrannt ist und sie die Ladenkasse seiner Frau geplündert haben, da ist für dich eine Welt zusammengebrochen.«

War das tatsächlich so? Sophie erinnerte sich nur dunkel. Meine Mutter übertreibt gern, dachte sie. »Mum, damals war ich doch noch ein Kind.«

»Bist du denn jetzt erwachsen?«

Sophie lenkte das Gespräch wieder auf das dritte Enkelkind und war erleichtert, als sie endlich auflegen konnte.

Harry teilte per E-Mail mit, dass er sich gegen das Festival und stattdessen für die Promenadenkonzerte entschieden habe. Auf diese Weise könne er auch seinen Vater besuchen. Er schlug Sophie vor, zum Abschlusskonzert mitzukommen. Das ganze Spektakel schien ihm mächtig zu gefallen.

»Wenn du Karten ergattern kannst, gern. Oder glaubst du, ich komme von hier aus leichter ran?«

»Kein Problem für mich. Das Internet macht’s möglich.«

Hamish liebte Veranstaltungen außerhalb des offiziellen Festivalrahmens. Während Harry eine Schwäche fürs Theater hatte, bevorzugte Hamish Musik, die Sophie völlig fremd war und die sie daher als alternativ bezeichnete. Er hatte sie zweimal in einen Nachtclub mitgenommen. Dass man ihn dort offensichtlich gut kannte, gefiel Sophie, aber die Lautstärke machte ihr zu schaffen. Als sie später mit einer Tasse heißem Kräutertee und zwei Aspirin zu Hause in ihrem Bett saß, fiel ihr auf, dass sie von Rafaels Musik nie Kopfweh bekommen hatte. Ein Konzertbesuch mit Hamish kam also nicht in Frage. Sollte er auf die Idee kommen, sie einzuladen, würde sie ihn allenfalls zum Abendessen begleiten.

Aus Rom rief Paolo an. Nachdem sie eine Weile über ihre Eltern geplaudert hatten, kam er schnell auf den Punkt: »Sophie, ich habe mich hier im Palazzo ausführlich mit dem Archivar unterhalten, und allmählich gelingt es uns, Licht in das Dunkel zu bringen. Mutter hat eine handgeschriebene Liste mit den Dingen, die sie aus ihrem Elternhaus hatte mitnehmen können, als es requiriert wurde, aber d’accordo, das war in der Toskana, und wir sind in Rom. Einiges werden wir wahrscheinlich nie entziffern können, denn der Zettel ist sechzig Jahre alt und war zusammengefaltet, aber wir tun unser Bestes. Bei der Heirat hat meine Mutter eine Mitgift bekommen. Aber sie hat die Sachen jahrelang nicht angerührt, wegen der schmerzlichen Erinnerungen, die damit verbunden waren. Außer dem Kruzifix, das in der Londoner Wohnung war …« – Sophie entging es nicht, dass er »Londoner Wohnung« sagte und nicht »in deiner Frisierkommode« – »… gab es noch einen silbernen Krug, an den sich Raffaele erinnert. Er sagt, er habe ihn einmal mit Bier gefüllt, als er sechzehn war, und Cesare sei fuchsteufelswild geworden.«

»Paolo«, unterbrach sie ihn. »Ist Rafael auch da? Ich möchte mich bei ihm dafür bedanken, dass er meinen Eltern seinen Privatjet geschickt hat. Das war sehr nett von ihm.«

»Nein, er ist noch auf Tournee.«

»Aber Carlo …«

»Ich weiß, Sophie, aber als es Mutter wieder besser ging, hat sie darauf bestanden, dass er in Australien bleibt.«

»Dann tritt er beim Festival auf?«

»Ich wüsste keinen Grund, warum er nicht kommen sollte. Und nun zu den gestohlenen Sachen, Sophie …«

Wieder unterbrach sie ihn. »Paolo, weißt du eigentlich, warum die Contessa mich sprechen will?«

»Ich habe keine Ahnung. Sie hat nichts darüber verlauten lassen. Woher weißt du das, wenn ich fragen darf?«

»Carlo hat mich angerufen.«

»Dann wird es schon stimmen. Sie hält nämlich große Stücke auf Carlo. Möchtest du kurz mit ihr sprechen? Sie sitzt auf der Terrasse.«

Mit der Contessa sprechen? Nein, dazu bestand kein Anlass. Wenn sie ihre Meinung geändert hat und ihren geliebten Sohn nicht bei sich haben will, will sie doch bestimmt erst recht nicht mit dessen Exfrau sprechen, überlegte Sophie. Auch für sie war dieses Kapitel abgeschlossen. »Tut mir Leid, Paolo, aber ich wüsste nicht, was ich ihr zu sagen hätte. Entschuldige, dass ich dich unterbrochen habe.«

»Vielleicht überdenkst du deinen Entschluss ja noch einmal. Also, dann fahre ich fort: Da waren außerdem noch zwei Reiseuhren, die eine mit Verzierungen aus Sèvres-Porzellan, die andere mit Limoges-Dekor; außerdem eine Vezzi-Teekanne, die deshalb so wertvoll ist, weil sich davon nur sehr wenige Stücke erhalten haben, sowie drei sehr alte Verlobungsteller, bemalt von Nicola da Urbino Anfang des sechzehnten Jahrhunderts, einer davon mit dem Namen Gabriella darauf. Vermutlich hat ihn mein Urgroßvater deshalb gekauft. Es gab noch alle möglichen kleineren Gegenstände, an die sich meine Mutter aber nicht mehr erinnert – Broschen, Ohrringe und Gläser, aber auch die Battista-Handschrift, die, soweit Mutter noch weiß, in einem sehr schlechten Zustand war, als sie sie vor sechs, sieben Jahren einmal zur Hand nahm. Ich rufe dich wieder an, sobald ich die Liste gesehen und mit Raffaele darüber gesprochen habe. Ich denke, wir sollten versuchen, den Weg der Objekte im internationalen Antiquitätenhandel zu verfolgen. Vielleicht finden wir ja heraus, wer sie veräußert hat. Bist du damit einverstanden, Sophie?«

Mit dieser Frage gab er ihr zu verstehen, dass er noch immer nicht von ihrer Ehrlichkeit überzeugt war, und das tat ihr weh. »Aber ja, Paolo. Das hättet ihr schon vor fünf Jahren tun sollen.« Sie bemühte sich, ihre Stimme möglichst fest und offen klingen zu lassen. Auch Politiker übten sich darin, ihren Worten den Anstrich von Aufrichtigkeit zu geben, selbst wenn sie die Unwahrheit sagten. Aber Sophie meinte es ehrlich.

»Raffaele ist derselben Meinung. Es ist gut, wenn wir die Sache endlich aufklären. Ich melde mich wieder. Ciao.«

»Ciao.«

Eine nette Familie, die de Nardis. Rafael schickte ihrem Vater – seinem ehemaligen Schwiegervater – sein Privatflugzeug. Paolo versuchte Ordnung in das Chaos zu bringen, das der Weltkrieg angerichtet hatte, und die Contessa versicherte ihrem Sohn, dass sie nicht krank sei, obwohl ihr Arzt offenbar anderer Ansicht war.

Es war zu spät, um Kathryn und Archie anzurufen und ihnen zu berichten, dass der Graf die Bestände seines Familienarchivs katalogisierte. Sie freute sich, ihren Eltern endlich etwas Konkretes sagen zu können. Die Battista-Handschrift zum Beispiel, von der die Contessa behauptete, Sophie habe sie gestohlen … Was wäre, wenn sie mit dem Schatz des alten Mr Forsythe identisch und von Harry ganz legal in Venedig gekauft worden war – allerdings Jahre bevor die Contessa den Verlust bemerkt hatte? Es passte alles nicht zusammen.

Sophie hatte mit Hamish einen netten Abend verbracht, aber sie bat ihn auch diesmal nicht herein, als er sie spät abends nach Hause begleitete. Sie war noch immer nicht bereit, diesen Schritt zu tun. Noch nicht ganz. Nach Rafael hatte sie noch mit keinem anderen Mann geschlafen. Mit jemandem ins Bett zu gehen bedeutete für sie, eine Bindung einzugehen – ein Schritt, den sie nicht leichtfertig tun wollte. Harry war ein attraktiver und interessanter Mann, und der Flirt mit ihm machte Spaß. Doch Sophie hatte gemerkt, dass es bei ihr nicht gefunkt hatte – trotz aller Gemeinsamkeiten. Bei Hamish war das anders, auch wenn sie sich nicht erklären konnte, warum. Vielleicht weil er so anders war als Rafael? Suchte sie vielleicht eine Beziehung, die sie nicht ständig an die Vergangenheit erinnerte?

Sie hatte – ganz von sich eingenommen – immer geglaubt, sie sei der einzige Mensch auf der Welt, der Rafael wirklich kenne, der einzige Mensch, mit dem er von Herzen lachen könne – mit Ausnahme von Carlo und später auch Giuseppina. Nur bei ihr laberte er herum und lachte ausgelassen.

»Bei dir kann ich Mensch sein, Sophie. Bleib bei mir, damit ich geistig gesund bleibe!«

O Gott, wie sie sich gegen diese Erinnerungen sträubte, doch vergeblich … Sie brach in ein hysterisches Gelächter aus und weinte plötzlich, lachte und weinte, bis sie Bauchschmerzen hatte. Das Unterbewusstsein hat eben einen eigenen Willen. Sie saß am Fenster und sah hinaus auf die verhältnismäßig ruhige Royal Mile, aber sie hatte keinen Blick für die späten Besucher, die nicht immer sicheren Schritts aus den zahlreichen Bars kamen. Sie sah Rafael und seine Mutter, Ann und die eigene Mutter vor sich – Gesichter, die verschwammen wie schillernde Ölschlieren in einer Wasserpfütze –, schön und erschreckend zugleich. Sie schloss das Fenster wegen des Lärms und ging zu Bett. Doch der Schlaf wollte nicht kommen. Wenn ich Hamish doch hereingebeten hätte!

Aber sie wollte nicht darüber nachdenken, was gewesen wäre, »wenn«, und beschloss, sich auf den nächsten Tag und die Arbeit zu freuen.

Nicht dass sie ihr Büro gemieden hätte, aber sie hatte einiges außerhalb zu erledigen. Bei ihrer Rückkehr wartete Hamish schon auf sie.

»Hallo.«

Sie strahlte ihn an, und sein Lächeln wärmte ihr das Herz.

»War doch ein schöner Abend gestern, oder nicht?«

»Ja, war es.«

Er trat nahe an sie heran. »Sophie, wenn du Zeit hast, dann könnten wir am Wochenende nach Inverlachar fahren, das Flughafengelände besichtigen und vielleicht mit ein paar Wählern sprechen. Wenn ich meine Mutter heute noch anrufe, könnte sie einen kleinen Empfang organisieren. Nach der Besichtigung könnten wir eine lange Wanderung machen und uns später dann anhören, was die Bevölkerung von dem Projekt hält, bevor es offiziell auf den Tisch kommt.«

»Klingt gut.« Sie öffnete seine Tür und ging in das Hauptbüro. »Du hast die Sitzung doch nicht vergessen, oder?«

»Bin schon unterwegs.«

Er wollte sie küssen, das spürte sie, aber er hielt sich zurück. Vom Schmusen in der Öffentlichkeit hielt sie nicht viel. »Also dann, bis morgen!« Sie schloss die Tür.

»War das eine Extravorstellung für uns?« Margaret saß an ihrem Schreibtisch.

»Ich weiß nicht, was du meinst.«

»Wir freuen uns alle riesig, Sophie. Er braucht unbedingt eine Frau. Als er sich während der Bürostunden Zeit für einen Haarschnitt genommen hat, da wussten wir, was die Stunde geschlagen hatte, und wir waren entzückt.«

»Margaret, Mr Sterling ist auf dem Weg zu einer Sitzung.«

»Ich weiß, aber wird er nicht später zur Prinzessin im Turm hinaufsteigen?«

»Du bist ganz schön neugierig.«

Margaret erhob sich und kam um den Schreibtisch herum auf Sophie zu. »Nein, Sophie, ich wollte nicht neugierig sein. Alle mögen dich sehr, und alle, die seit Jahren für ihn arbeiten, haben sich vergeblich bemüht, ihn zu verkuppeln. An dich hat keiner gedacht, Miss Cool, bis er plötzlich angefangen hat, dich aus großen Hundeaugen anzuschauen. Lass dir die Chance nicht entgehen, und lass dich nicht davon abschrecken, dass er in der Öffentlichkeit steht. Du würdest eine großartige Politikerfrau abgeben.«

Sophie beschloss, sich nicht zu ärgern. Sie meinten es schließlich nur gut. »Wir sind Freunde, mehr nicht.«

»Streite nie etwas ab, diletta. Lächle nur, und schweige«, pflegte Rafael stets zu sagen.

Sie lächelte und hoffte, dass sie nicht schon zu viel gesagt hatte.

»Ich glaube, Sie sollten Raffaele für ein Jahr nach Amerika schicken, Contessa.«

»Amerika? Welche Schule dort könnte sich wohl mit denen in Venedig, Rom oder Wien messen?«

»Die Juilliard School of Music ist ausgezeichnet.« Er nannte die Namen von Lehrern, die auch in Europa berühmt waren. »Außerdem, Contessa, herrschen dort demokratische Verhältnisse, und das ist für Raffaele in mehrfacher Hinsicht von Vorteil. Er darf sich nicht abkapseln.«

»Das muss ich mir sehr genau durch den Kopf gehen lassen.«

»Signora, warum sagen Sie Raffaele nicht, dass für New York kein Geld da ist? Er ist ein guter Junge und wird es verstehen. Außerdem ist er doch schon ein Genie. Er braucht keinen Unterricht mehr.«

Aber ihre Kinder hatten eine unbeschwerte Jugend gehabt und nicht mitbekommen, welche Opfer sie für sie brachte. So sollte es auch in Zukunft bleiben. Paolo würde sein Studium in Oxford sofort abbrechen, wenn sie ihm erklärte, dass ihr Geld nicht ausreichte, um Raffaele nach New York zu schicken.

»Weißt du noch, Marisa, wie schön das Leben vor dem Krieg war? Ich kann mich nicht entsinnen, jemals wütend gewesen zu sein.«

Sie dachte zurück an die gute alte Zeit, als sie weiße Kleider getragen hatte mit Borten, die zu den Bändern passten, mit denen sie ihre langen schwarzen Haare bändigte. Glücklich lachend war sie durch den Park gelaufen, in dem das ganze Jahr hindurch Blumen blühten.

»Der Graf hat sich nie für die Kisten interessiert, Marisa, und mir selbst reichen ein oder zwei Erinnerungsstücke. Und selbst die würde ich gern verkaufen, wenn ich damit meinen Söhnen helfen könnte.« Sie hob ein in feine Seide eingewickeltes Päckchen hoch. »Die Battista-Handschrift. Bring sie nach Venedig. Dort gibt es Fachleute, die wissen, wie viel sie wert ist. Aber ich bitte dich um Diskretion, Marisa.«

An spitzenbesetzte Kissen gelehnt, saß Gabriella in ihrem Bett und ließ den Blick durch das Schlafzimmer schweifen, das sie als frisch verheiratete Ehefrau zum ersten Mal betreten hatte. Hier waren ihre Söhne geboren worden, und hier war Mario gestorben. Es ist, stellte sie befriedigt fest, ein Ort, der einer Contessa de Nardis angemessen ist. Ihr Bild wurde von einem vergoldeten venezianischen Spiegel reflektiert, der über einem italienischen Kabinettschrank aus Ebenholz hing. In einem seiner Geheimfächer lag das Schriftstück, das sie Paolo geben musste. Die Nevers-Fayence auf dem Konsoltischchen aus dem achtzehnten Jahrhundert im Westfenster stand auf der Liste und konnte von ihrem Sohn abgehakt werden; sie selbst hatte sie seinerzeit ausgepackt und dort hingestellt – ein Hochzeitsgeschenk von ihrer Mutter. Laut Auskunft ihres Vaters hatte ihre Mutter, die sie selbst niemals kennen gelernt hatte, das kostbare Stück stets in Ehren gehalten. Die hübschen Stühle stammten aus dem achtzehnten Jahrhundert, einer Epoche der Anmut, desgleichen die ausladende Kommode, die gegenüber dem marmornen Kamin an der dekorierten Wand stand. Eigentlich war es viel zu schade, diese Wandmalereien zu verdecken. Ohne die Kommode würden sie einen glanzvollen Anblick bieten. Eines Tages würde Beatrice diese Kommode woandershin stellen, denn sie bevorzugte helle Räume und leichte, grazile Möbel. Sie würde die Stühle behalten, nicht aber die Kommode. Aber auch die Kommode war Teil des Familienbesitzes.

Marisa räumte das Tablett weg und machte eine missbilligende Bemerkung, als sie sah, wie wenig ihre Herrin gegessen hatte.

»Ich habe von meinen Erinnerungen gezehrt, Marisa.«

»Zu wenig Proteine«, murmelte die Dienerin, als sie das Zimmer verließ. »Signor Paolo möchte Sie jetzt besuchen. Sie sehen müde aus. Soll ich ihm sagen, dass er später kommen soll?«

Die Contessa winkte ab. Paolo musste die Liste sehen. Wann, war ihr egal. »Bitte ihn gleich herein.«

Paolo küsste seine Mutter zur Begrüßung und setzte sich auf einen Stuhl neben ihr Bett.

»Mio figlio! Ausgezeichnet siehst du heute Morgen aus.«

»Grazie. Und du, Mamma, geht es dir auch wirklich gut?«

»Wir wissen beide, wie es um mich steht, Paolo, aber ich bin zufrieden. Wie würde ich mich freuen, wenn Raffaele glücklich wäre … und wer weiß, vielleicht …?« Sie unterbrach sich und griff unter die hoch aufgetürmten Kissen. »Der Schlüssel. Ich bewahre ihn sonst in diesem Gefäß da drüben auf.« Sie deutete auf die Fayence. »Er öffnet die oberste Schublade der Kommode. Darin liegt die Liste, die ich gemacht habe. Wenn du den Schlüssel drehst, kannst du das erste Fach herausziehen, dann noch eines und noch eines, bis du auf ein Geheimfach stößt. Das kann für dich – oder für Beatrice – sehr nützlich sein.«

»Wir haben keine Geheimnisse voreinander.« Er lächelte.

»Wir alle haben Geheimnisse, caro. Und jetzt schließ auf.«

Er folgte ihren Anweisungen, bis sich das Geheimfach öffnete.

»Das waren großartige Handwerker damals, was? Nimm den Zettel heraus, Paolo, aber vorsichtig.«

Der Graf sah, dass in dem Fach tatsächlich ein vergilbtes Stück Papier lag. Es war mehrmals gefaltet. Aber Paolo entdeckte noch etwas, etwas Schlimmeres, das das Entziffern erschweren würde: Flecken. Er betrachtete sie eine Weile, schnupperte daran und wandte sich dann mit bleichem Gesicht der Contessa zu. »Das ist ja Blut, Mamma!«

Sie sank zurück in die Kissen und war ebenfalls blass geworden. »Ja, Blut – der Lebenssaft von Ludovico Brancaccio-Vallefredda, meinem Bruder, deinem Onkel. Er war sechzehn, als er getötet wurde, ermordet von den Deutschen, weil er den Briten geholfen hatte. Sein Körper war noch warm, als ich diesen Zettel aus seiner Brusttasche nahm. Ich habe ihn viele Jahre mit mir herumgetragen. Dein Papà hat mir das Geheimfach gezeigt und gesagt, ich solle ihn dort aufbewahren. ›Du musst verzeihen, Gabriella. Jedes Volk macht sich im Krieg schuldig‹, das waren Marios Worte. Dein Vater hatte dieselbe Überzeugung wie mein Vater. Aber was ist mit meinem Vater geschehen, Paolo? Er wurde in einem Konzentrationslager in Polen ermordet.«

»Mamma …«

»Das ist alles lange her. Nimm den Zettel. Du wirst sehen, dass der deutsche General, der unserer Haus besetzt hat, sehr großzügig war – er hat uns erlaubt, vieles mitzunehmen. Was davon noch übrig war, ist von britischen Bomben zerstört worden.«

Ihr Tonfall erstaunte den Grafen. »Mamma?«

»Ja, Paolo, in mir ist Hass. Ich habe ihn nie gezeigt, denn ich wollte nicht, dass ihr es zu spüren bekommt, dieses Gefühl der Ohnmacht. Wir waren mit den Deutschen verbündet, deshalb haben wir ihnen unser Haus zur Verfügung gestellt, die Villa, in der ich zur Welt gekommen bin und wo meine Mutter starb. Wir wohnten in einem Häuschen im Dorf. Mein Vater hat solche Demütigungen mit innerer Stärke und Gleichmut ertragen, aber ich, Paolo, ich kochte vor Wut. Dein Vater sagte, ich sei wie ein Vulkan, ruhig an der Oberfläche, aber brodelnd im Innern. Hier, nimm den Zettel.«

Paolo entfaltete ihn. Auch ohne den erschreckenden Blutfleck wäre es schwierig gewesen, die Worte nach all den Jahren zu entziffern. »Die Buchstaben sind verblasst.«

»Ich weiß«, sagte sie knapp. »Ich hatte keine Tinte zur Verfügung und habe deshalb mit Bleistift geschrieben. Ich hätte nie geglaubt, wie wichtig dieser Zettel einmal werden würde. Damals habe ich ihn nur wegen des Blutes aufgehoben. Geh jetzt, Paolo, und versuche, das Geschriebene zu entziffern. Ich will mich jetzt ausruhen. Später, vielleicht nach dem Mittagessen, werde ich dir helfen. Portofino müsste sich auch an einiges erinnern. Er ist mir beim Einpacken zur Hand gegangen.«

KAPITEL 19

Sophie betrachtete den leeren Koffer, den sie für den Wochenendausflug mit Hamish Sterling auf ihrem Bett bereitgelegt hatte. Wenn sie bisher außerhalb Edinburghs unterwegs gewesen waren, dann stets aus beruflichen Gründen. Diesmal war es anders. Sie würden nicht im Hotel übernachten, sondern bei seiner Mutter. Aber letztlich hatte auch dieser Ausflug mit seiner Arbeit zu tun. Neben der Besichtigung des Flugfeldes, dem Treffen mit Leuten aus Hamishs Wahlkreis und einer Party für die Wahlkampfhelfer war auch eine gemeinsame Wanderung geplant. Nur sie beide, Hamish und sie, die in Edinburgh Restaurants, Kunstausstellungen und grässliche Konzerte besuchten und sich danach zum Abschied küssten. Würde Hamish sich auch diesmal mit einem Gutenachtkuss begnügen, in seinem Elternhaus, auf der Türschwelle zum Gästezimmer? Und was um Himmels willen wollte sie selbst?

Sie überlegte, welche Kleidung sie brauchen würde, packte in Windeseile ihren Koffer und rief dann ihre Mutter an. »Hallo, wie geht es euch?«

»Dein Vater erholt sich sichtlich von Tag zu Tag. Was gibt’s, dass du so früh anrufst?«

»Ich fahre mit Hamish in die Highlands. Wir brechen direkt nach der Arbeit auf, und ich weiß nicht, ob ich dann noch Zeit habe, euch Bescheid zu sagen. Aber für den Fall, dass irgendwas sein sollte, habt ihr ja meine Handynummer.«

»Ich freue mich immer, von dir zu hören, Sophie. Was macht ihr denn in den Highlands?«

»Ach, du weißt schon, es ist wegen des Wahlkreises. Hamish besichtigt einen stillgelegten Flugplatz, wo demnächst vielleicht Asylbewerber untergebracht werden sollen. Am nächsten Vormittag haben die Bürger vor Ort dann Gelegenheit, sich dazu zu äußern, und am Abend lädt er Wahlhelfer und Leute, die ihn unterstützen, zu einer Party nach Hause ein.«

»Und wo wirst du übernachten? In den Highlands gibt es hübsche Hotels.«

»Stimmt, aber seine Mutter hat mich eingeladen, bei ihr zu wohnen.«

Am anderen Ende der Leitung war es einen Moment still. Dann hörte Sophie ihre Mutter, die, offenbar die Hand auf der Sprechmuschel, mit ihrem Vater redete. »Das ist ja reizend von ihr, Sophie«, meinte sie schließlich, »in letzter Zeit unternimmst du ja ziemlich viel mit ihm.«

»Ich mag ihn, Mum. Ist es das, was du hören willst? Er ist ein anständiger Mensch mit hohen Idealen. Er hat einen miserablen Musikgeschmack, aber ansonsten hab ich nichts an ihm auszusetzen.«

»Meine Güte, und er ist Politiker, und keiner von der üblen Sorte. Ich würde ihn mir angeln, Sophie.«

Es hatte keinen Zweck, ihr zu erklären, dass keineswegs alle Politiker verführbar waren. Ihre Mutter hatte ihr Leben lang immer wieder Urteile abgegeben, die jeder Grundlage entbehrten. Kathryn konnte aus heiterem Himmel über alles und jeden herziehen. Die Töchter hatten sich mit dieser »kleinen Schwäche« ihrer Mutter längst abgefunden.

»Vor ein paar Monaten hast du mir geraten, ich soll mir Harry angeln.«

»Was ist eigentlich aus ihm geworden? Wir finden ihn wirklich sehr sympathisch.«

»Ich auch, Mum, aber wir sehen uns einfach nicht besonders oft.«

»Die Gefühle wachsen mit der Entfernung.«

»Ich könnte dir dagegenhalten: Aus den Augen, aus dem Sinn, Mum. Aber lassen wir’s gut sein mit meinem Liebesleben. Was macht ihr denn so?«

Sie plauderten ein paar Minuten über Familienangelegenheiten, bevor Sophie ruhigen Gewissens das Gespräch beendete. Während sie die High Street überquerte und ihren Rollenkoffer über das Kopfsteinpflaster zog, überlegte sie, dass die Klischees, die sie und ihre Mutter bemüht hatten, möglicherweise etwas für sich hatten. Aber sie weigerte sich, sich ein passendes Beispiel vor Augen zu rufen.

Im Büro fand sie eine E-Mail ihrer Mutter vor. »Und was machst du heute Abend?«

Sophie lächelte. Hatte sie wirklich erwartet, dass der akribischsten Listenschreiberin der westlichen Welt nicht aufgefallen war, dass der Freitagabend keine Erwähnung gefunden hatte? »Da bin ich unterwegs, Mum«, murmelte sie vor sich hin, während sie ihre anderen E-Mails öffnete.

Nach der Arbeit – es wurde wie immer später als geplant – steckten sie erst einmal im Edinburgher Berufsverkehr fest. Hamish rief seine Mutter an, um ihr zu sagen, dass sie frühestens in einer Stunde in Inverlachar ankommen würden.

»Sie meint, es gibt gedünsteten Lachs, deshalb ist es kein Problem.« Sophie schwieg. Er sah sie verblüfft an. »Sag bloß, du magst keinen Lachs?«

Sophie wandte den Blick vom Fenster. »Entschuldige, Hamish, ich war so vertieft in den Anblick der Landschaft. Eine märchenhafte Szenerie.«

»Warte nur, bis wir auf dem Monro stehen, der ist über neunhundert Meter hoch.«

Sie lächelte.

»Verzeih, den kennst du natürlich. Dieser Berg ist für mich der schönste Ort auf der Welt. Und was ist dein Lieblingsort, Sophie? Ach, und magst du Lachs wirklich? Wenn nicht, rufe ich meine Mutter noch mal an und sage Bescheid.«

»Ich liebe Lachs! Und hoffentlich wartet Mrs Sterling nicht auf uns … mit dem Essen, meine ich.«

»Sie knabbert ständig irgendwas. Sie wird einen Sherry trinken und dazu eine Kleinigkeit essen. Trotzdem ist sie dünn wie eine Bohnenstange. Mir ist rätselhaft, wie sie das macht.«

»Es kommt immer nur auf die Menge an.«

Auf der Fahrt über die engen, gewundenen Straßen begegneten ihnen kaum Autos. »Und dein Lieblingsort?«

Die Toskana. Die Usher Hall. Meine Wohnung.

»Der Fluss unterhalb der Villa meiner Eltern in der Toskana. Das Wasser rauscht über einem riesigen flachen Felsbrocken, der vor einer Million Jahren irgendwie in das Flussbett gelangt ist. Farne und Bäume ragen schützend darüber, und in seinen Spalten wachsen Blumen, die zitronengelbe und blutrote Farbtupfer bilden. Die Sonne scheint warm, und der Fluss plätschert …«

»Klingt romantisch, vor allem, wenn man verliebt ist.«

»Gott, nein«, log sie. »Meine Neffen springen wie die Wilden von diesem Felsblock ins Wasser. Das ist kein verschwiegener Ort für ein Schäferstündchen.«

Sie stand gelassen auf dem Felsblock und spürte Rafael hinter sich. Sie roch den feuchten Farn und vernahm das Tropfen des Wassers, das durch das Gestein über ihnen sickerte.

»Sophie.« Seine Stimme klang sanft und warm. »Bleib lieber hier stehen, carissima, sonst fällst du noch ins Wasser.« Sie drehte sich um und lag in seinen Armen. Sicher und geborgen, wie sie es vom ersten Augenblick an ersehnt hatte, seit ihrer Begegnung in Lerici, seit dem Schuhladen in Florenz.

Er hielt sie fest, nicht, um sie vor einem rückwärtigen Sturz ins Wasser zu bewahren, sondern so, als wolle er sie nie wieder loslassen, um nichts in der Welt. »Ich liebe dich, Sophie Winter«, sagte er und küsste sie, zuerst sehr behutsam und dann, als sie seine Leidenschaft erwiderte, inniger, drängender, fordernd. »Ich liebe dich, Sophie.« Sie brachte kein Wort heraus. Sie wusste nur eins: Hätte er sie losgelassen, wäre sie ins Wasser gefallen, denn sie hatte weiche Knie bekommen. Und dann küsste sie ihn, und er lachte und hob sie hoch und wirbelte sie auf dem Felsblock herum im Rhythmus einer Melodie, die in seinem Kopf erklang. Außer Atem hielt er inne und setzte sie wieder ab, ohne sie loszulassen. »In Buenos Aires habe ich plötzlich dein Gesicht vor mir gesehen, Sophie. Du warst so nervös damals, weil meine Hose ein bisschen staubig geworden war, weißt du noch? Und in Luzern hast du mich so gekränkt angeschaut, weil du dachtest, ich hätte dich nicht wiedererkannt, als wir uns in Florenz trafen. Deine Augen sind mir nicht mehr aus dem Sinn gegangen, Sophie. Diese schönen Augen, die Raffaele, den Mann, erblickten. Ich habe nach dir gesucht, immer wenn ich in Edinburgh war, immer wenn ich zu Hause in der Toskana war. Heirate mich, Sophie, heirate mich, denn ohne dich bin ich nichts.«

Der Schmerz ging zu tief.

»Sieh mal, das erste Straßenschild mit dem Hinweis auf Inverlachar. Weißt du, Hamish, ich hab schon geglaubt, den Ort gibt es gar nicht.«

Mrs Sterling hatte in ihrem Wohnzimmer gesessen und auf ihre Gäste gewartet. Hamish sah ihr so ähnlich, dass Sophie sie unter einer Vielzahl von Frauen sofort als seine Mutter erkannt hätte. Aber während Hamish – um es mit brutaler Ehrlichkeit zu sagen – leicht übergewichtig war und ziemlich … unordentlich, war sie gertenschlank und sehr gepflegt. Ihr Tweedkostüm war irgendwann in den vergangenen zwanzig Jahren angefertigt worden, aber es war perfekt geschnitten, und da sich bei traditionellem Tweed die Mode nicht grundlegend ändert, würde sie es sicher auch die nächsten zwanzig Jahre tragen.

»Ich habe Feuer im Kamin gemacht, denn die Abende sind jetzt schon ein bisschen kalt«, sagte sie, während sie Sophie ins Wohnzimmer führte. Es war ein angenehmer Raum mit alten Möbeln, alten Teppichen und alten Vorhängen. Wie Mrs Sterling hatte auch er sich in den vergangenen zwanzig Jahren vermutlich kaum verändert.

Sophie setzte sich dankbar neben den Kamin. »Was für ein hübsches Zimmer.«

Mrs Sterling lächelte selbstgefällig. »Wissen Sie, Hamish hat immer wieder gedrängt, doch endlich neue Möbel anzuschaffen, aber meine Mutter hat diese ausgesucht, und ich glaube, sie hatte einen vollendeten Geschmack.«

»Es ist alles ausgesprochen hübsch«, wiederholte Sophie.

Hamish brachte Gläser mit Cream Sherry von einem achteckigen Tisch unweit der Tür. »Ein kleiner Aperitif – unser Ritual vor dem Essen.«

Sophie überlegte kurz, ob sie es wagen sollte zu gestehen, dass sie Cream Sherry nicht ausstehen konnte, und entschied sich dagegen. Öfter als zweimal musste sie hier nicht zu Abend essen, und zwei Gläser würde sie verkraften.

»Wir haben hier keine Zentralheizung, Miss Winter, aber in Ihrem Zimmer steht ein Elektroofen, falls es Ihnen zu kalt ist.«

»Sehr freundlich«, sagte Sophie und trank tapfer ihren Sherry, als draußen plötzlich ein Gong ertönte. »Bitte nennen Sie mich Sophie.«

»Das ist Marjorie. Sie nimmt gern die Gelegenheit wahr, den Gong zu betätigen, wenn Gäste da sind. Warte nur erst bis morgen Abend«, sagte Hamish. »Mutter, würdest du bitte Sophie das Bad zeigen, damit sie sich die Hände waschen kann? Ich geh inzwischen eine gute Flasche Wein aufmachen.«

Das Esszimmer war ein ziemlich düsterer Raum – er wirkte so, als habe ein Filmstudio versucht, diese Stimmung zu erzeugen. Set Nummer zwei: viktorianisches Haus in den Highlands.

»Das war noch mal Marjorie, Miss Winter. Das Speisezimmer ist für drei Personen viel zu groß, aber sie würde diese lange Tafel am liebsten sogar für mich allein decken. Sie freut sich immer sehr, wenn Hamish nach Hause kommt, nicht wahr, mein Sohn?«

»Dann sag ihr klar und deutlich deine Meinung, Mum.«

»Er hat leicht reden. Marjorie ist ein ganzes Stück älter als ich. Sie hätte schon vor Jahren in Rente gehen sollen, aber wohin?«

Marjorie trat ein, eine riesige Suppenterrine in den Händen mit drei Portionen Brühe darin, die einmal heiß gewesen war. Sophie würgte die kalte Suppe und anschließend den gedünsteten Lachs und die lauwarmen Salzkartoffeln hinunter. Weder Hamish noch seine Mutter schienen etwas daran auszusetzen zu haben. Der Wein allerdings war gut. Zum Glück wurde anschließend am Kamin heißer Kaffee serviert, und sie plauderten über Hamish und seine beruflichen Pläne. »Hamish sagt, Sie sind geschieden, Miss Winter?«, begann die Mutter plötzlich.

Meine Güte, sie denkt, ich sei eine aufgetakelte Hure, die es auf ihren Sohn abgesehen hat. Wie ist es möglich, dass er so nett ist, bei so einer furchtbaren Mutter? »Ja, Mrs Sterling.« Bei dieser Antwort ließ sie es bewenden.

»In meiner Familie hat sich noch nie jemand scheiden lassen.«

»In meiner Familie bisher auch nicht«, erwiderte Sophie. Sie hatte sich schon einmal einer dominanten Mutter gefügt, ein zweites Mal würde ihr das nicht passieren.

Hamish sprang auf. »Sophie, wir haben morgen sehr früh einen Termin. Höchste Zeit, schlafen zu gehen. Ähm, ich zeige dir dein Zimmer. Ich komme gleich wieder und schließe ab, Mutter.«

»Meine Mutter ist …«, begann er, während sie nebeneinander die breite Treppe hochgingen.

»Sehr nett«, unterbrach sie ihn.

Er lächelte dankbar. »Ein bisschen streng. Das kommt von ihrer Erziehung. Sie möchte einen Menschen gründlich kennen lernen.«

Nun kam ans Licht, warum dieser heiß begehrte Junggeselle immer noch zu haben war. »Können wir einen anderen Menschen wirklich kennen lernen, Hamish? Manchmal müssen wir ihm Wohlwollen entgegenbringen, auch wenn wir Zweifel haben.« Sie dachte dabei weniger an ihn und seine Mutter als an Rafael und die Contessa, die ganz anders und Mrs Sterling doch so ähnlich war. »Mach dir keine Gedanken. Sie liebt dich und möchte nur das Beste für dich. Mütter sind nun mal so.«

»Es hat mich überrascht, dass sie die … die Scheidung erwähnt hat.«

»Das ist kein unanständiges Wort, Hamish, nur ein unerfreuliches. Gute Nacht.«

Sie lachte darüber, dass sie sich den Kopf zerbrochen hatte, wie sie sich verhalten sollte, sofern Hamish Annäherungsversuche machte. Was für ein eingebildetes Frauenzimmer ich doch bin!, dachte sie. Ich war mir sicher, dass er versuchen würde, mit reinzukommen. Jedes Mal wenn wir ausgehen, will er mit reinkommen. Sie blickte ängstlich auf die Tür. Vielleicht wartet er ja nur ab, bis der Hausdrache schläft. Oder schlummerte seine Mutter, wie alle guten Drachen, mit einem geöffneten Auge? Die Vorstellung, dass die sehr ordentliche Mrs Sterling mit einem geöffneten Auge schlief, erheiterte Sophie, bis sie im Bett lag. Sie hoffte, es werde positiv zu Buche schlagen, wenn sie die elektrische Heizung nicht einschaltete, und während sie noch überlegte, wie sie die Bemerkung einfließen lassen könnte, dass sie Strom gespart hatte, schlief sie ein.

Am Morgen brachte Marjorie Sophie Tee ans Bett.

»Meine Güte, Marjorie, Sie sollten mich wirklich nicht bedienen. Ich habe keinen Tee mehr im Bett getrunken, seit … Das ist nicht richtig von Ihnen, dieses schwere Tablett hier hochzutragen.«

»Och, Mädchen, es freut mich, ein so hübsches junges Ding im Haus zu haben. Es macht mir nichts aus. Hier, ist das nicht ein schöner Ausblick?«, sagte sie und zog die schweren Vorhänge auf, um die Berge von Inverlachar in all ihrer purpurroten und grünen Pracht zu enthüllen. »Hamish sagt, Sie haben im Ausland gelebt. Doch so einen Blick haben Sie bestimmt noch nie genossen.«

Doch, die Apuanischen Alpen, deren schneebedeckte Gipfel in der Sonne glänzten, dachte Sophie. »Es ist großartig, Marjorie«, sagte sie, und als die alte Dame keine Anstalten machte zu gehen, fragte sie: »Darf ich fragen, wie alt Sie sind?« Verhutzelt und ergraut wie sie war, hätte sie sechzig, aber auch achtzig sein können.

»Dreiundsiebzig, können Sie das glauben?« Sie lachte, als sie Sophies erstauntes Gesicht sah. »Ich habe das Rentenalter weit überschritten. Mir gefällt es hier, und Mrs Sterling ist so freundlich, mich zu behalten. Ich habe ein bisschen was auf der hohen Kante, aber das bekommt Hamish, wenn er heiratet.« Sie warf Sophie einen koketten Blick zu, um zu sehen, ob das ein Anreiz sein könnte. »Das Alter ist etwas ganz Natürliches, Mädchen, aber niemanden zu haben, der zu einem gehört oder für einen sorgt, ist es nicht.« Sie schob eines der Schiebefenster hoch, und von den Bergen strömte kalte Luft herein.

»Der Tee war ausgezeichnet«, sagte Sophie und stand hastig auf. »War nett, mit Ihnen zu plaudern, Marjorie.«

Aber Marjorie hatte eine Zuhörerin gefunden und wollte nicht so schnell das Feld räumen. »Mrs Sterling will eigentlich schon seit Jahren ein hübsches junges Hausmädchen, aber sie behält mich, weil sie weiß, dass ich niemanden auf der Welt habe. In ein Heim möchte ich nicht. Wenn ich natürlich diese Oldtimer-Krankheit kriege, wäre es mir auch egal. Leisten könnte ich es mir schon, wenn Hamish nicht heiratet. Er ist ein guter Junge, und er sollte eine Frau und Kinder haben. Vielleicht wäre eine Frau mit Vergangenheit genau das Richtige für ihn.«

Lieber Himmel, war sie, Sophie, etwa eine Frau mit Vergangenheit? »Ich werde versuchen, eine für ihn zu finden, Marjorie, aber jetzt muss ich mich für die Sitzung fertig machen.«

Die alte Dame verstand den Wink, und Sophie kleidete sich an. Mrs Sterling würde alles daransetzen, ihren geliebten Sohn aus den Fängen einer gefallenen Frau zu befreien, während Marjorie für die Verbindung war. Sophie fragte sich allerdings, ob eine junge Mrs Sterling wohl gern mit einer Haushälterin leben würde, die nicht nur nicht kochen konnte, sondern sich mit einer Geschwindigkeit von achtzig Knoten auf die Achtzig zu bewegte. Wo bleibt das erholsame Wochenende, auf das ich mich so gefreut habe?

Als Sophie zum Frühstück hinunterkam, saßen Hamish und seine Mutter bereits in dem riesigen Esszimmer. »Marjorie hat einen Narren an dir gefressen, Sophie. Gäste, die sie nicht mag, müssen im Salon frühstücken.«

»Im Winter ist es besser, wenn man nicht geliebt wird, Miss … Ich wollte sagen, ›Miss Winter‹, aber es klingt komisch: im Winter, Miss Winter.«

»Ja, das stimmt – und dabei hasst meine Mutter Schnee.« Diese Bemerkung, auf die sich die Sterlings keinen Reim machen konnten, wurde geflissentlich überhört.

»Ich wusste nicht, dass geschiedene Frauen wieder ihren Mädchennamen annehmen. Einen Kaffee vielleicht? Ist das nicht unredlich?«

»Danke, ja.« Sophie hielt Mrs Sterling ihre Tasse hin. »Ich würde sagen, nur wenn sie dadurch ihre frühere Ehe verheimlichen wollen.«

»Mutter …«

Mrs Sterling sah ihren Sohn überrascht an. »Habe ich etwas Falsches gesagt? Etwas Beleidigendes? Das war wirklich nicht meine Absicht. Wir bekommen kaum Besuch, vor allem seitdem Hamish nach Edinburgh gezogen ist. Ich bin direkt, vielleicht ist das heutzutage falsch.«

Nicht direkt genug. Sophie bestrich sich eine Toastscheibe mit Butter. Der kalte Speck und die kalten Eier rissen sie nicht gerade zu Begeisterungsstürmen hin. Sie fragte sich, wie Hamish das ertragen konnte. Er aß doch in seiner Wohnung gewiss keine abgekühlten Speisen, und soweit sie sich erinnern konnte, hatte er im Restaurant stets warme Gerichte bevorzugt. Zu Hause zu sein bedeutete für ihn vermutlich kalte Mahlzeiten. Armer Hamish! Sollte auch sie direkt sein? Nein, lieber nicht.

Das Wochenende nahm seinen Lauf. Die Besichtigung des Flughafens machte Sophie den alles andere als herzlichen Empfang durch Hamishs Mutter vergessen. Hamish war wieder der dynamische, vor Energie sprühende Politiker, den sie bewunderte. »Sieh mal, Sophie, da ist jede Menge Raum. Raum für viele Wohnungen. Natürlich muss alles auf den Standard des einundzwanzigsten Jahrhunderts gebracht werden, vor allem fehlen Duschen.«

»Ich könnte nie hier wohnen.«

»Ich weiß. Ich auch nicht. Aber stell dir vor, du bist einem repressiven System entkommen. Hier hast du nur die Berge, und niemand lauert dir mit einem Gewehr auf …«

»Der Stacheldraht ist auch nicht besonders einladend, und dann der Anstrich der Gebäude, Hamish.«

»Das sind Kleinigkeiten, Schönheitsfehler, Sophie. Es fehlt nur ein bisschen Farbe, ein paar Blumenkübel. In der Gegend gibt es gute Schulen; mindestens zwei davon sind von der Schließung bedroht, weil Kinder fehlen. Als das Personal der Royal Air Force noch hier stationiert war, sind regelmäßig Busse gefahren; das könnte man wieder einführen; vielleicht nicht alle fünf Minuten oder jede Stunde. Schließlich sind wir nicht in London oder Edinburgh. Die Läden im Dorf werden froh sein, wenn wieder mehr Kunden kommen, denn die Einheimischen fahren mit dem Auto zum nächstgelegenen Supermarkt.«

»Weil es dort billiger und die Auswahl größer ist.«

Er blieb stehen und sah sie an. »Ich dachte, du wärst von der Idee begeistert?«

Sie lachte. »Mir gefällt es, wie vehement du deinen Standpunkt verteidigst. Nein, ich bin dafür, sofern es Busse geben wird, mit denen die Leute auch in die Stadt fahren können.«

Den halben Vormittag verbrachten sie mit der Inspektion des Flughafens, und nach dem Mittagessen mit Hamishs Wahlkampfleiter konnten sie endlich zum Wandern in die Berge aufbrechen. Es war ein wunderschöner Spätsommertag, und Sophie genoss das Gefühl der Freiheit, das sie immer erfüllte, wenn sie in der Natur war. Die Luft war sauber und immer noch warm genug, sodass sie ihren Pullover ausziehen konnte. Über eine Stunde lang gingen sie stetig bergauf, unterhielten sich dabei über den Vormittag, über die Leute, die sie getroffen hatten, und über die Eignung des Flughafengeländes. Endlich machten sie Halt, um sich auszuruhen. Sophie setzte sich auf einen warmen Stein, Hamish ließ sich neben ihr auf einer mit Heidekraut überwucherten Kuppe nieder. Auf den Hügeln ringsum grasten Schafe, und ein Bussard zog am Himmel über ihnen gemächlich seine Kreise. Seine Flügel zeichneten sich dunkel von dem blauen Himmel ab. Das Heidekraut war fast schon verblüht, aber hie und da war noch ein lilafarbenes oder leuchtend gelbes Fleckchen zu sehen. Hamish hatte in einer Thermoskanne kühles Wasser mitgebracht, das sie durstig tranken, dann aßen sie Äpfel und warfen das Kerngehäuse weg; irgendein Tier würde es schon fressen. Sophie lehnte sich zurück und genoss die warmen Sonnenstrahlen auf ihrem Gesicht, bis Hamish sich über sie beugte und sie küsste.

»Es tut mir Leid wegen gestern Abend, Sophie«, sagte er später. »Es war alles so schrecklich. Das Essen war furchtbar und meine Mutter unausstehlich. Ehrlich gesagt, ich weiß gar nicht, was in sie gefahren ist.«

Sophie wusste es. Hamishs Mutter war genau wie die Contessa, nur ohne deren gesellschaftlichen Rang. »Kommt bei dir zu Hause das Essen immer kalt auf den Tisch?«

»Nein, nur, wenn Marjorie alle Register zieht, um die Gäste zu beeindrucken. Die Küche ist vom Esszimmer meilenweit entfernt.«

»Ich mag Marjorie.«

Wenn ihm aufgefallen war, dass sie nichts über seine Mutter sagte, so schwieg er. »Sie ist nett, nicht wahr? Und sie will sich einfach nicht zur Ruhe setzen.«

»Und was passiert, wenn sie irgendwann zugibt, dass es ihr zu viel wird?«

»Sie wird bei Mum bleiben. Sie sind schon so lange zusammen.«

Er hielt noch immer ihre Hand, die Sophie ihm jetzt sanft entzog. »Sollten wir jetzt nicht besser gehen?«

»Du hast Recht.« Er schnallte sich den kleinen Rucksack um, in dem er die Äpfel und die Thermoskanne verstaut hatte. »Ich möchte mich entschuldigen, Sophie. Das Bewusstsein, dass du auf demselben Flur schläfst, hat mich fast verrückt gemacht. Du gefällst mir ganz gewaltig, Sophie, aber ich konnte einfach nicht, mit meiner Mutter auf demselben Flur.«

Santo cielo. »Hamish, ich mag dich sehr, und dieses Gefühl könnte durchaus wachsen. Ich achte dich als Politiker, aber du hast doch sicher nicht erwartet, dass ich mich in deine Arme werfen würde.« Sie schwieg, denn wenn sie sich selbst gegenüber ehrlich war, musste sie zugeben, dass auch sie sich ein kleines Liebesabenteuer erhofft hatte. »Dafür ist es noch zu früh. Wir kennen uns doch erst seit ein paar Monaten.«

»Meinst du nicht, dass wir es zu mehr hätten bringen können als zu einem züchtigen Kuss an der Tür?«

Er machte einen deprimierten Eindruck. Hatte er Recht? Hielt sie Respekt und Bewunderung fälschlicherweise für Liebe? »Ich weiß nicht, Hamish. Ich habe keine Erfahrung in diesen Dingen. Ich habe meinen Mann kennen gelernt, als ich sechzehn war, geheiratet haben wir, als ich einundzwanzig war.«

»Ihr habt bestimmt …«

»Nein, haben wir nicht. Ich war noch sehr jung. Rafael war die meiste Zeit auf Tournee, und er war sich dessen bewusst, dass er älter und erfahrener war. Er war … geduldig.« »Ach, meine liebste Sophie. Ich möchte, dass du meine Frau wirst.« Nie würde sie diese Worte vergessen.

»Ich will dich auch nicht drängen. Aber wie wäre es heute Abend nach der Party mit einem romantischen Dinner im Dorfhotel?«

»Mit dampfend heißem Essen?«

»Auf jeden Fall.«

Sie wanderten zufrieden weiter, aber als Sophie später ein heißes Bad nahm, erinnerte sie sich an ihre Gefühle, wenn sie Rafael gesehen, seine Stimme gehört, Schallplattenaufnahmen von ihm gehört oder seine Briefe gelesen hatte. Ihr ganzer Körper hatte unter Strom gestanden; mit allen Fasern ihres Körpers hatte sie sich danach gesehnt, dass er sie berührte. Du Dummkopf!, schalt sie sich, das war die erste Liebe, ein emotionaler Zustand, der auf mangelnder Erfahrung beruhte. Beim zweiten oder dritten Mal kann es nicht so sein. Die Gefühle sind dann reifer, die Liebe abgeklärter. Die Wanderung war wunderschön, wir verstehen uns gut, dachte sie. Sie freute sich auf den Abend. Es ist eben ein anderer Zustand, ohne atemberaubende Vorfreude, ohne sehnsuchtsvolle Seufzer, ohne Schlaf- und Appetitlosigkeit.

Doch all diese Überlegungen überzeugten sie nicht.

Dann kam alles anders: Mrs Sterling begleitete sie zum Essen, und später gingen sie alle drei gemeinsam die Treppe hinauf in ihre Schlafräume.

»Angenehme Träume«, sagte sie und wartete, bis Sophie die Schlafzimmertür geschlossen hatte.

Sophie musste sich beherrschen, um nicht laut loszulachen. Sie stellte sich vor, wie Mrs Sterling die ganze Nacht vor der Tür ausharrte und ihre Tugend – oder vielmehr die ihres Sohnes – bewachte. Sie glaubte kaum, dass Hamish noch kommen würde, und war erleichtert. Wie gemein sie doch war.

Bin ich tatsächlich eine Frau mit Vergangenheit?, fragte sie sich. La Traviata, die gefallene Frau. Was wohl Rafael über die Sterlings sagen würde? Santo cielo. Sie konnte seine Stimme beinahe hören, den Ausdruck, den er so oft gebrauchte – ein harmloser Fluch. »Mein Gott«, sagte sie, während sie ihr Gesicht in dem fleckigen Spiegel betrachtete, »ich bin müde! Denn ich muss mir eingestehen, dass ich wieder einmal einen Fehler gemacht habe.«

Sie legte sich schlafen. Ja, sie hatte einen Fehler begangen. Dafür war sie ja berühmt; es passierte ihr ständig. Ihre Gedanken verweilten jetzt nicht mehr bei Hamish und seiner überfürsorglichen Mutter. Sie dachte schon wieder an Rafael.

Er hätte das Recht gehabt zu erfahren, dass sie schwanger war, jedoch das Risiko einer Fehlgeburt bestand. Sie hätte ihm sagen sollen, dass ihr Körper sich entschlossen hatte, ihr übel mitzuspielen, weil er, Rafael, Lügen und haltlosen Gerüchten Glauben schenkte. Die Battista-Handschrift … die Vezzi-Teekanne … das mit Juwelen besetzte Kruzifix. Aber sie hatte das Gefühl gehabt, es sei nicht der richtige Zeitpunkt, um ihm zu erklären: Wenn es in den nächsten Wochen keine Komplikationen gibt, werden wir ein Baby bekommen.

Sie hätten zusammenbleiben sollen, aber er war allein nach Südamerika geflogen. »Ich glaube, wir brauchen jetzt Abstand, Sophie. Ich werde mit alldem nicht fertig.«

Sie verstand sein Bedürfnis nach Abstand; sie war manchmal auch selbst gern allein. Auf den Tourneen passierte es leicht, dass sie täglich vierundzwanzig Stunden miteinander verbrachten, deshalb blieb sie manchmal im Hotel zurück – und wartete auf ihn. Sie hatte immer auf ihn gewartet, denn bei seiner Rückkehr brauchte er sie. In Südamerika war er das erste Mal ohne sie unterwegs. Er hatte Sophie in ihrer schönen Londoner Wohnung zurückgelassen, weil seine Mutter behauptet hatte, seine Frau sei eine Diebin, und ihre Schwester … Was mochte ihre Schwester ihm wohl zugeflüstert haben?

Sophie hatte sich angewöhnt, ziellos durch die Stadt zu streifen. Sie aß und schlief kaum. In ihrer Handtasche hatte sie Tabletten, die Carlo ihr gegen eine leichte Depression verschrieben hatte, aber sie setzte sie ab, als sie erfuhr, dass sie ein Kind erwartete. Es war nicht der richtige Zeitpunkt, es ihm zu sagen. Er war wütend, er war weit weg und verstört, weil das Gift, das seine Mutter versprühte, sich in ihm festgesetzt und Ann ihm vermutlich einen Bären aufgebunden hatte.

Sophie schlug mit der Faust auf das Kopfkissen. Ann hatte ihm gesagt, dass sie Tabletten schluckte.

Rafael betrachtete Tabletten – wie jegliche Art von Medikamenten – als Drogen, und er hasste Drogen in jeder Form. Während sie in diesem kalten Bett mit den kalten Leinenbezügen lag, erkannte Sophie, dass Rafael sie wegen der Tabletten hätte zur Rede stellen müssen. Sie ihrerseits hätte ihm sagen müssen, dass Carlo ihr die Pillen verschrieben hatte und dass sie völlig harmlos und unschädlich waren. Aber er war taub für alles und hörte nur auf seine Mutter, die Beschuldigungen gegen Sophie erhob.

Es war ein Albtraum. Sie saß hellwach in einem kalten Bett in einem kalten Haus, unfähig, einen klaren Gedanken zu fassen. Vor ihrem geistigen Auge tauchte die missbilligende Miene der Contessa und Rafaels fernes, trauriges Gesicht auf. Sophie erinnerte sich – oder hatte sie es nur geträumt? –, dass sie auf einer Parkbank saß, als ihr plötzlich warmes Blut die Beine hinunterlief. Gott im Himmel, nein! Rafael! Warum ist Rafael nicht hier bei mir? Wer hatte den Krankenwagen gerufen? Wer hatte sie ins Krankenhaus gebracht? Sie wusste es nicht. Sie hatte vergessen, danach zu fragen. »Sophie Winter. Ich heiße Sophie Winter.«

Rafael spielte Debussy, die verteufelt schwierigen Études, die seine Mutter so sehr liebte. Sophie wollte nicht, dass er durch die Zeitungen von der Fehlgeburt erfuhr. Selbst in dieser Extremsituation beschützte sie ihn, ohne zu fragen, ob er diesen Schutz wollte oder brauchte. Ein Fehler. Ja, das war ein Fehler gewesen. »Ich habe hier keine Verwandten. Ich wohne in New York. Ehemann? Nein, keinen Ehemann und keine Familie.«

Sophie Winter hatte ihr Kind verloren und war eine Zeit lang krank gewesen. Rafael hatte zwei Wochen lang jeden Tag zu Hause in London angerufen, dann hatte er aufgegeben. Sophie hatte sich telefonisch bei Carlo gemeldet.

»Mein Gott, Sophie, wo hast du gesteckt? Deine Eltern sagen, sie hätten keine Ahnung. Wo bist du? Rafael verliert fast den Verstand. Er ist drauf und dran, Interpol einzuschalten.«

»Wo ist er?«

»In Buenos Aires.«

Seine Sorgen gehen nicht so weit, dass er seine Tournee abgebrochen hätte, um sich um mich zu kümmern. »Ich habe das Baby verloren, Carlo. Rafael braucht das nicht zu wissen.«

»Aber natürlich muss er das wissen. Ruf ihn sofort an, Sophie, sonst tu ich es!«

»Das tust du nicht, Carlo. Ich erlaub es dir nicht. Es ist vorbei, amico. Aus und vorbei.«

Sie reiste nach Schottland, weil sie dort studiert hatte. Sie liebte dieses Land, hier erinnerte sie nichts an Italien. Ihre Depression verschlimmerte sich, aber sie suchte keinen Arzt auf, und Carlo, der Einzige, der fast alles über sie wusste, besaß keine Möglichkeit, ihr zu helfen. Sie erinnerte sich an den Ausdruck des Abscheus auf Rafaels hübschem Gesicht, als sie sich in London trafen, um die Details der Scheidung zu erörtern. Er hielt ihre Depression für die Folge von Medikamentenmissbrauch, und Sophie hatte nicht die Kraft, ihm die Wahrheit zu sagen.

Sie hatte überhaupt nicht mit ihm sprechen wollen, denn sie wollte keinen Mann, der sie bedauerte und sie nicht wirklich liebte. Sie verübelte ihm, dass er alles glaubte, was andere ihm zutrugen. Das konnte sie ihm nicht verzeihen, ebenso wenig wie sie ihrer Schwester Ann verzeihen konnte, dass sie sich eingemischt hatte. Sie wusste noch genau, was Rafael zu ihr gesagt hatte, bevor sie sich trennten.

»Die Wohnung in London habe ich dir überschrieben, Sophie, und ich werde eine angemessene Unterhaltsregelung treffen. Alles aus dem Castello, was mir gehört, kannst du haben, ebenso alles, was sich in New York befindet.«

Sie hatte alles ausgeschlagen und nur aus der Londoner Wohnung ihre Kleider abgeholt. Die Unterhaltsregelung hatte sie akzeptiert. Sie hatte sich eine kleine Wohnung gemietet und sich Arbeit gesucht. Zu diesem Zweck hatte sie ein letztes Mal ihren Ehenamen angegeben und die damit verbundenen Vorteile genossen, bevor sie sich ein neues Leben aufbaute. Und sie hatte ihre Depression überwunden. Leicht war es nicht gewesen, aber sie hatte kein Mitleid gewollt, von niemandem.

Sie stand auf und trat ans Fenster. Der Ausblick war wunderschön.

Hinter der äußeren Schönheit kann sich so viel Hässlichkeit verbergen.

KAPITEL 20

Die letzte Augustwoche ging als die entsetzlichste Woche des ganzen Jahres in die Geschichte ein. Beinahe erschien es Sophie, als sei es die entsetzlichste Woche gewesen, die sie je erlebt hatte, doch das entsprach nicht der Wahrheit. Sie war mit Hamish nach Edinburgh zurückgekehrt, aber die Verlegenheit und Enttäuschung stand ihnen beiden ins Gesicht geschrieben.

»Das Beste ist, wir lassen die Beziehung eine Weile ruhen, Hamish, meinst du nicht auch?«

»Ja, du hast Recht.« Er lachte gequält. »Ich finde dich nach wie vor umwerfend, Sophie, aber immer wenn ich auch nur die Hand nach dir ausstrecke, sehe ich meine Mutter vor mir. Wir brauchen ein paar Tage Zeit. Die frische Luft von Inverlachar ist unseren Lungen wohl nicht bekommen.«

»Das könnte man fast meinen.«

Er begleitete sie nicht die Treppe hinauf. Als Sophie ihre Wohnungstür hinter sich geschlossen hatte, stellte sie fest, dass sie völlig erschöpft war. Sie zog sich aus, fiel ins Bett und schlief ein, ohne Licht zu machen. Nicht einmal das Blinksignal ihres Anrufbeantworters hatte sie bemerkt, für gewöhnlich das Erste, worauf sie achtete, wenn sie ihre Wohnung betrat. Am nächsten Morgen bemerkte sie, dass sie zwei Nachrichten hatte.

»Hi, Sophie. Ich habe Tickets für die Last Night of the Proms. Wirst du in Surrey bei deinen Eltern übernachten oder in Dads Gästezimmer? Er ist auch da.«

Der nette, aufmerksame, reizende Harry!

»Sophie. Mutter geht es wieder gut, deshalb komme ich nach Edinburgh. Valentina wird dir eine Eintrittskarte schicken, für Dienstagabend in der Usher Hall. Bitte komm! Paolo hat weitere Neuigkeiten. Ciao. Nein, noch etwas. Carlo lässt sich entschuldigen. Nächstes Jahr kommt er ganz bestimmt. Katia und Tonio haben die Windpocken.«

Die Ärmsten. Hoffentlich juckte es nicht zu arg. Sie hatte keine Zeit, um Harry anzurufen, sie würde ihm vom Büro aus eine E-Mail schicken. Auf Rafaels Nachricht würde sie nicht reagieren. Wenn die Karte eintraf, konnte sie sich immer noch entscheiden.

Sie hatte sich längst dafür entschieden, beschloss aber, für den Anlass kein neues Kleid zu kaufen. Sie ging lediglich zum Friseur, da es sowieso wieder einmal höchste Zeit dafür war. Auf dem Programm standen Prokofjew, Schumann und Liszt und als Zugabe Beethovens Variationen über God save the King – einst eine stille Botschaft an Sophie, genau wie Mussorgski. Aber Rafael gefielen diese Stücke eben sehr. Beim Empfang nach dem Konzert gelang es ihr, sich im Hintergrund zu halten, sodass er sie niemandem vorstellen konnte – einige der Anwesenden brauchten von ihrer Verbindung zu einem weltberühmten Klaviervirtuosen nichts zu wissen. Hinter Topfpflanzen abgeschirmt, aß sie sich satt und lehnte daher seine Einladung zum Abendessen ab.

Er bestand jedoch darauf, sie nach Hause zu begleiten. Die Haustür war angelehnt. »Das gefällt mir gar nicht, dass die Tür offen ist, Sophie. So kann doch jeder rein.«

Sie zuckte die Achseln. »Um diese Zeit sollte sie eigentlich abgeschlossen sein, Rafael, aber wahrscheinlich erwartet einer meiner Nachbarn noch einen späten Gast. In der Festivalsaison ist alles anders.«

Er sagte nichts, aber seine Miene verriet, was er von Mietshäusern hielt, zu denen jedermann jederzeit Zutritt hatte.

»Hörst du, Rafael, auf diesem Stockwerk findet eine Party statt. Bestimmt erwarten sie noch Leute.« Sie setzten ihren Weg nach oben fort. »Denkst du noch immer über dein Spiel nach, Rafael?«

»Natürlich«, erwiderte er ernst. »Am Ende des zweiten Satzes habe ich die Spannung zu lange gehalten. Daran muss ich noch arbeiten.«

»Es war großartig.«

»Du warst mir immer die liebste Kritikerin.«

Wortlos lächelte sie ihn an, doch plötzlich hatte sie eine böse Vorahnung. Als sie im obersten Stock angelangt waren, überfiel sie ein seltsames Unbehagen, und sie trat Schutz suchend näher an ihn heran. Auf den ersten Blick war alles wie immer, aber sie hatte das Gefühl, dass irgendetwas nicht stimmte. »O Gott, wer hat mein Tischchen verrückt? Und sieh mal, jemand hat die Pflanze umgeworfen und aus der Erde gerissen!« Sie konnte es nicht fassen. Die Blumenbank, die zwischen den beiden Wohnungen an der Wand gestanden hatte, befand sich jetzt mitten im Flur, und die Pflanze, die sich tapfer dem spärlichen Tageslicht entgegengereckt hatte, lag am Boden. Sie hob die Pflanze auf und schob die Erde zusammen.

»Sophie.« Behutsam wies Rafael darauf hin, dass die Tür ihrer Wohnung offen stand. Sie war mit Gewalt aufgebrochen worden.

»Rafael.« Instinktiv drehte sie sich zu ihm um.

»Warte. Lass mich die Tür aufstoßen, und du wirfst einen Blick hinein. Du gehst nicht hinein, hast du verstanden, Sophie?«

»Natürlich, ich bin doch nicht dumm. Es ist eingebrochen worden.« Lähmende Wut packte sie. »Verdammt!«

Rafael stieß die Tür auf. Im schwachen Lichtschein erkannte sie, dass ein Stuhl mitten im Zimmer stand und eine Suppenterrine umgekippt auf dem Sofa lag.

»Du wartest hier, Sophie. Er ist vielleicht im Schlafzimmer.« Sie wollte ihn zurückhalten, aber er schüttelte ihre Hand ab und betrat die Wohnung. Sophie folgte ihm und wies ihm den Weg in ihr winziges Schlafzimmer und zum Bad.

»Hier ist niemand, Rafael. Er ist auf demselben Weg verschwunden, auf dem er gekommen ist.« Sie streckte die Hand nach der Suppenterrine aus.

»Du solltest besser nichts anfassen, der Fingerabdrücke wegen, denn ich nehme stark an, dass du die Terrine normalerweise nicht auf dem Sofa aufbewahrst.«

»Jemand war in meiner Wohnung!«

Er legte ihr den Arm um die Schulter, und sie lehnte sich an ihn. »Sophie, wir sollten die Polizei anrufen. Sie werden sicher sagen, dass wir nachsehen sollen, was gestohlen wurde. Aber lass uns erst anrufen, und danach trinkst du einen Brandy.«

»Fehlanzeige. Sie haben den Brandy mitgehen lassen. Die Getränke waren in diesem Schrank. Ach, Rafael, warum haben sie den bloß aufgebrochen? Die Tür war doch gar nicht abgeschlossen.«

Sie machte keine Anstalten, sich aus seinen Armen zu lösen. Es war Rafael, der sich abwandte. Was hatte sie anderes erwartet – schließlich war er nur ihr Exmann und ein berühmter Konzertpianist obendrein, und gewiss wartete sein Manager im Hotel schon auf ihn. »Die Nummer der Polizei steht auf dem Telefon.«

Wortlos wählte er, dann schilderte er, was geschehen war, und wurde gebeten nachzusehen, was fehlte. »Sie werden gleich da sein. Kannst du in der Zwischenzeit nachsehen, was fehlt, ohne etwas zu berühren?«

»Sieh dir mein Schlafzimmer an. Sie haben alles durchwühlt und auf das Bett geworfen. Was für ein Durcheinander! Warum haben sie bloß so ein Durcheinander gemacht?«

Er ließ sie stehen und ging in die Küche. »Ich habe die Espressomaschine angeworfen, Sophie.«

»Und was ist mit den Fingerabdrücken?«

»Sie haben sich vermutlich nicht die Zeit genommen, Kaffee zu kochen. Komm und setz dich, du zitterst ja.«

»Dies ist mein Zuhause, Rafael, das mir ganz allein gehört. Und jetzt ist jemand hier eingedrungen, hat meine Kleider und meine Bücher auf den Boden geworfen, vollkommen rücksichtslos. Ich bin so wütend.«

»Wut ist gut. Hast du schon herausgefunden, ob etwas fehlt?«

Er stand in ihrem Schlafzimmer, und sie erinnerte sich an ihr Schlafzimmer im Castello, dessen begehbarer Kleiderschrank größer war als dieser Raum. »Du findest mein Schlafzimmer bestimmt sehr klein.«

»Ich dachte gerade, wie hübsch es sein muss, wenn nicht alles von Einbrechern durchwühlt ist. Darf ich einen Blick aus dem Fenster werfen?«

Er quetschte sich am Bett vorbei. »Phantastisch, ganz Edinburgh liegt dir zu Füßen«, sagte er und schien diesen Blick, Sophies Lieblingspanorama, zu genießen. »Komm, der Kaffee ist inzwischen bestimmt fertig.«

Er schenkte ein, und dann saßen sie steif auf dem Sofa, die Suppenterrine zwischen sich wie einen ungebetenen Gast. Sophie musste lachen. »Mein Anstandswauwau«, sagte sie und lachte so laut, dass es Raffaele nicht entging, dass es ein hysterisches Lachen war.

Raffaele nahm ihr die Tasse ab, stellte sie auf den Tisch und zog Sophie in seine Arme, bis ihr Lachen heftigen Schluchzern wich. Schweigend hielt er sie fest, bis von der Tür eine Stimme ertönte: »Guten Abend, Sir, Madam. War das hier mit dem Einbruch?«

Im Flur standen zwei Polizeibeamte. »Ist die Tür im Erdgeschoss immer offen?«

»Nein, ich habe sie geschlossen.«

»Jetzt steht sie offen, Sir. Was genau ist passiert?«

Was genau passiert ist? Wollten sie eine genaue Schilderung des Tathergangs? Ja, was war eigentlich geschehen? »Jemand hat meine Wohnungstür aufgebrochen.«

»Wann waren Sie zuletzt in der Wohnung?« Der Beamte hatte auch diese Frage an Rafael gerichtet, was Sophie noch wütender machte.

»Es ist meine Wohnung, und ich habe sie gegen sieben verlassen, um ein Konzert zu besuchen.«

Der Polizist notierte die Antwort in ein Heft. »Fehlt irgendetwas, Miss?«

»Ich glaube nicht, abgesehen von ein paar Flaschen, die in dem Schränkchen dort waren. Brandy, Gin und ein paar Liköre.«

»Ist etwas hier, was vorher nicht da war?«

Sie sah ihn überrascht an. »Einbrecher nehmen Dinge mit, sie bringen doch nichts mit, oder?«

»Sie würden sich wundern, wenn Sie wüssten, was Einbrechern manchmal alles so einfällt, Miss. Der Stuhl steht vermutlich normalerweise nicht hier, oder?«, fragte er und zeigte auf den Holzstuhl, der noch immer mitten im Zimmer stand.

»Nein, er steht am Tisch. Vermutlich hat er ihn hierher gestellt, um Sachen vom Schrank herunterzuholen. Und sehen Sie, er hat die Sitzfläche eingetreten. Es war mein Lieblingsstuhl.«

»Der Kaffee duftet ja verführerisch.«

»Möchten Sie eine Tasse? Riecht gut, was? Kann ich den Schrank öffnen?«

»Kein Problem, Miss. Da sind keine Fingerabdrücke drauf. Aber hier auf der Suppenterrine sind erstklassige Spuren, auf beiden Seiten.«

Jetzt erst entdeckte Sophie, dass die Staubschicht auf dem alten Porzellan nicht mehr unversehrt war. »Es hat demnach was für sich, wenn man keine gute Hausfrau ist. Darf ich den Stuhl wieder an seinen Platz stellen? Es sieht so unordentlich aus.«

»Besser, Sie warten, bis die Leute von der Spurensicherung da waren. Es könnte allerdings bis morgen früh dauern. Sie brauchen einen Schreiner, der Ihnen die Schlösser repariert. Der Kaffee war ausgezeichnet, danke. Was ist mit der Wohnung nebenan, Miss?«

»Ich habe den Mieter noch nie gesehen. Ab und zu höre ich Geräusche, aber wenn jemand hier wohnt, dann arbeitet er vielleicht im Ausland und hat gelegentlich einen Untermieter. Keine Ahnung. Aber soweit ich sagen kann, wohnt hier niemand.«

»Was ist mit dem Schlafzimmer, Officer?«

»Sie meinen, Sir, ob Sie es aufräumen können? Schwierig. Könnten Sie heute Nacht nicht woanders schlafen, Miss?«

»Das Sofa lässt sich ausziehen.«

»Du kannst hier nicht bleiben, Sophie. Du musst mit in mein Hotel kommen.«

»Und meine Wohnung soll ich offen stehen lassen?« Ihre Stimme klang fast hysterisch.

»Wir bräuchten auch Ihren Namen, Sir, und eine Telefonnummer.«

»Aber er hat nichts damit zu tun.«

»Wir werden Diskretion wahren, Miss«, sagte der Beamte, und Rafael lachte.

»Raffaele de Nardis, Officer. Ich kann Ihnen zwar eine Telefonnummer geben, aber ich reise morgen früh aus Schottland ab.«

»Ich glaube, wir können getrost davon ausgehen, dass Sie nicht der Einbrecher sind, Sir. In Ihrem Fall brauchen wir kein Alibi.«

Sophie lächelte. »Ein paar tausend Menschen können bezeugen, wo er sich aufgehalten hat, Officer.« Sie hielt inne. »Wie um alles in der Welt haben sie dieses Schränkchen entdeckt? Wenn die Tür zu ist, hebt es sich doch kaum von der Wand ab. Wonach haben sie bloß gesucht?«

»Sehr intelligentes Design«, sagte der Beamte, der die Küchenmöbel untersuchte. »Der kleine Wandschrank ist ja auch nur gut eingebaut und nicht als Geheimfach konzipiert. Da sind nur Haushaltsreiniger drin, oder? Ob es besser ist, die Wohnung zu verlassen oder hier zu bleiben, bis die Spurensicherung kommt, kann ich Ihnen leider auch nicht sagen.«

»Ich werde bei ihr bleiben. Mein Flugzeug geht nicht vor elf, und bis dahin sollten die Experten da gewesen sein, nicht?«

»Ich denke schon, Sir. Dann können Sie auch einen Schreiner kommen lassen, der Ihnen die Wohnungstür und die Haustür unten repariert. Wir werden jetzt die Mieter befragen, die noch wach sind – unten findet anscheinend eine Party statt. Morgen früh werden wir im übrigen Haus Ermittlungen durchführen. Vielleicht hat ja jemand etwas gesehen oder gehört. Eine heikle Gegend, vor allem während des Festivals … mit all diesen Straßenverkäufern und so weiter. Aber man weiß ja nie. Gute Nacht, Miss, gute Nacht, Sir. Und vielen Dank für den Kaffee.«

Die Kriminalbeamten setzten die Mützen auf und verließen die Wohnung. Sophie und Rafael sahen einander an. »Du kannst nicht hier bleiben, Rafael. Du bist sicher todmüde. Um mich brauchst du dir keine Sorgen zu machen.«

»Ich bleibe. Zuerst muss ich noch ein paar Anrufe erledigen, aber dann möchte ich noch eine Tasse von meinem exzellenten Kaffee, der sogar der Edinburgher Polizei geschmeckt hat.« Er legte ihr den Arm um die Schultern. »Komm, cara. Würdest du mir eine Tasse Kaffee bringen? Ich rufe unterdessen Oliver an.«

Sophie ging in die Küche, aber ihre Nerven waren zum Zerreißen gespannt. Der Schreck über den Einbruch saß ihr noch in den Gliedern, und jede Empfindung, jedes Gefühl wurde durch Rafaels Anwesenheit verstärkt. Rafael, der Stella zufolge mit Ileana verlobt war. Sein Herzschlag, als er sie in den Armen gehalten hatte, der Duft seines Rasierwassers, seine Umarmung – alles machte ihr bewusst, wie sehr sie ihn vermisst hatte. Er konnte unmöglich in ihrer Wohnung bleiben. Sie hörte seine vertraute Stimme. Sie hörte, wie er Oliver versicherte, dass es ihr gut ging, dass es reichte, wenn er sich am Morgen rasierte, dass er sich im Flugzeug umziehen konnte.

»Woran denkst du, cara, wenn du so in das Tässchen starrst?« Er stand dicht hinter ihr. Wenn sie sich zurücklehnte, würde sie seinen Körper spüren. Sie musste sich zwingen, reglos zu bleiben. »Komm.« Als er ihr die Tasse abnahm, berührte seine Hand die ihre, und sie fuhr zusammen. »Alles wird gut, Sophie. Sie werden deinen Einbrecher finden, und wir werden neue Schlösser anbringen. Für die Haustür müssen wir wohl für alle Mieter neue Schlüssel machen lassen. Brauchst du das Einverständnis der anderen Bewohner?«

Die Ruhe, die er ausstrahlte, ging auf sie über. »Wir werden eine Mieterversammlung abhalten müssen, falls die Kripo empfiehlt, das Schloss auszuwechseln. Ich dachte gerade, dass Italienisch eine musikalische Sprache ist«, sagte sie und beantwortete damit seine erste Frage.

»È vero. Da hast du Recht. Soll ich deine Suppenterrine ganz vorsichtig woandershin stellen? Du musst große Partys geben, wenn du eine so große Terrine brauchst.«

Sie lächelte, sagte aber nichts, und er trug die Terrine zum Tisch hinüber. Rafael hätte keinen Stuhl gebraucht, um sie auf den Schrank zu stellen.

»Ist das ein Schlafsofa? Gute Idee! Dann kannst du also Gäste beherbergen.«

»So war das gedacht.« Sie sah ihn nicht an, während er das Sofa auszog, sondern öffnete mit dem Ellbogen die Schranktür und holte eine Bettdecke und mehrere Kopfkissen heraus.

»Leg dich hin, Sophie. Ich will diese interessante Stadt noch eine Weile aus dem Fenster betrachten. Da draußen sind viele Soldaten unterwegs. Soll ich zu ihnen hinunterrufen, dass eine Prinzessin im Turm Hilfe braucht?« Er drehte sich nicht um und beobachtete das Spektakel der traditionellen Musikparade, die zu dieser späten Stunde dort unten stattfand.

Sophie zog ein Nachthemd aus dem Kleiderhaufen in ihrem Schlafzimmer und eilte damit ins Bad. Es dauerte nicht lange, bis sie fertig war. Das Nachthemd war schlichter als die, die sie getragen hatte, als sie mit Rafael verheiratet war. Den Türgriff umklammernd, blieb sie einen Augenblick stehen. Sie konnte sich nicht überwinden, ins Zimmer zu treten. Würde er in ihren Augen Nervosität und Angst erblicken oder eine tiefe Sehnsucht? Was würde er machen? Wo würde er schlafen? Es gab keinen Sessel, in dem ein Mann seiner Größe es sich hätte einigermaßen bequem machen können. Ob sie unbewusst kleinere Möbel gekauft hatte, um sich nicht erinnern und keine Vergleiche ziehen zu müssen? Sei nicht albern!, sagte sie sich. Du hast gekauft, was deinen finanziellen Möglichkeiten entsprach. Punktum. »Eine Prinzessin im Turm.« Das hatte ich ganz vergessen. Ich habe diese Wohnung nicht gekauft, weil sie mich an die Toskana erinnert.

Er hatte alle Lichter gelöscht. Nur der schwache Schein der Straßenlampen erhellte das Zimmer. Er stand immer noch am Fenster. »Geh zu Bett, Sophie, und versuch zu schlafen.«

»Du kannst doch nicht die ganze Nacht da stehen«, sagte sie, bemüht, ihrer Stimme einen normalen Klang zu geben.

»Das werde ich auch nicht.«

Sie legte sich hin und zog sich die Bettdecke über den Kopf, aber ihre Sinne waren hellwach. Sie hörte, wie er durch die Wohnung ging. Ein paar Minuten blieb er im Bad. Der arme Rafael. Genau wie ich hat er das dringende Bedürfnis, sich vor dem Schlafengehen die Zähne zu putzen. Aber er geht nicht zu Bett. Was macht er bloß? … Wer ist in meine Wohnung eingebrochen? Und warum? Sie hörte Rafael an der Wohnungstür.

»Ich habe meinen Mantel innen vor die Tür gelegt, damit es nicht zieht. Jetzt kommt niemand mehr, cara. Du bist in Sicherheit.«

»Rafael.«

»Ich lege mich hier auf die Decke. Jetzt schlaf, Sophie. Mit mir kann dir nichts passieren.«

Sie versuchte sich zu entspannen und ruhig zu werden, als sie ihn zum ersten Mal nach fast sechs Jahren neben sich im Bett spürte. Was mochte ihm durch den Kopf gehen? Seine Musik? Natürlich, zuerst kommt die Musik, jene Verzögerung, die nur ein Fachmann hört …

Endlich schlief sie ein. Rafael lag neben ihr und beobachtete, wie das Licht der Straßenlaternen auf ihr Haar fiel, und er begehrte sie leidenschaftlich, mehr als je zuvor. Doch sie war zu verletzlich, so geschockt und verstört wie sie durch den Einbruch war. Sie stöhnte leise, und er berührte sanft ihre Schulter, dann seufzte sie und beruhigte sich wieder. Ein Einbruch, bei dem nichts gestohlen wurde. Was hatte der Officer gesagt? Dass manche Einbrecher etwas dalassen statt etwas mitzunehmen? War das möglich? Reichten die Tentakel des toskanischen Monsters, das Sophie hasste, bis hierher? Ich phantasiere, wies er sich selbst zurecht. Sophie sagt, dass nichts fehlt und dass nichts hier ist, was nicht hierher gehört. Aber würde sie es mir denn sagen, wenn etwas hier wäre? Hier ist nichts, was ich von früher her kenne. Sie hat keines meiner Geschenke behalten, keinen Löffel, keine Tasse, kein Gemälde. Sie hat mich aus ihrem Leben gestrichen. Ach, Sophie, diletta, verzeih mir, dass es so weit gekommen ist, dass du mich hasst.

Als Sophie am Morgen aufwachte, stand ihr sofort alles vor Augen, was am Abend vorher geschehen war. Sie fuhr hoch, und da war dieses Gefühl der Einsamkeit, der Verlassenheit. Er war fort. »Rafael?«

»Hier bin ich, ich koche Kaffee. Wie ist es möglich, dass du so vorzüglichen Kaffee und eine so gute Maschine hast und trotzdem behauptest, mein Kaffee sei besser?«

Sie zuckte die Schultern. »Ob fürs Kaffeekochen oder fürs Klavierspielen, manche Menschen haben eben eine natürliche Begabung.«

Er lächelte. »Beeil dich, Sophie, zieh dich an. Die Leute von der Spurensicherung werden gleich da sein.«

Sie warf einen Blick auf die Uhr. »Meine Güte, es ist erst sieben! Ich habe das Gefühl, ich hätte endlos lange geschlafen. Wenn ich mich angezogen habe, muss ich gleich im Büro anrufen. Du kannst es von hier sehen, Rafael, direkt gegenüber, an der Ecke. Unser Büro ist im dritten Stock. Im obersten Fach vom Gefrierschrank sind Bagels. Tu sie in den Toaster.« Es war ihr unangenehm, Kleider anzuziehen, die eine achtlose Hand auf den Boden geworfen hatte. Aber sie begnügte sich damit, sie einmal kurz auszuschütteln, und als sie gewaschen und angekleidet war, ging sie ins Wohnzimmer zurück, wo Rafael wieder am Fenster stand, diesmal mit einer Kaffeetasse in der Hand.

»Ich könnte stundenlang hier stehen und hinausschauen, Sophie.«

Sie trat neben ihn. »Sieh mal, im Büro brennt Licht.«

Sie hatte gerade den Hörer abgehoben, als die Spurensicherung eintraf.

Sie sehen eher aus wie Bankbeamte, ging es Sophie durch den Kopf, aber sie wissen genau, was sie zu tun haben. »Hübsches Schränkchen«, meinte der eine, als er die Fingerabdrücke auf der Schranktür sicherte. »War abgeschlossen, oder?«

»Nein.«

»Jammerschade«, sagte er, ohne mit seiner Tätigkeit innezuhalten. »Diese Oberflächen sind schwierig, aber auf dem Glas hier gibt es einen brauchbaren Daumenabdruck, und die Suppenterrine ist eine Goldgrube. Weiß der Himmel, warum sie den Deckel nicht abgehoben haben.«

»Der Antiquitätenhändler, der sie mir verkauft hat, meinte, diese Schüsseln seien Liebhaberstücke und nicht besonders wertvoll. Jede Großmutter besitzt so eine.«

»Aus dem Grund ist sie wahrscheinlich noch da, Miss. Der Kaffee duftet wirklich verlockend.«

Rafael lächelte. »Möchten die Herren vielleicht eine Tasse?«

»Sehr gern, Sir. Zwei Stück Zucker für mich und drei für Spence. Wir machen uns jetzt an die Tür; ziemlich übel zugerichtet. Sie hatten auch ein Zylinderschloss?«

»Ja.«

»Muss ein ganz schöner Kraftakt gewesen sein, mit einer Brechstange vermutlich. Gab es draußen im Flur Werkzeug, das sie verwenden konnten?«

Während er die Frage stellte, trat er vor die Tür. Sophie und Rafael folgten ihm. »Wohnt nebenan eigentlich jemand?«

»Ich glaube nicht.«

»Schauen wir mal. Ist das die Tür? Eine Wohnung genau wie ihre, was?«

»Nein. Meine Güte, sie ist offen. Soweit ich weiß, war die Tür immer geschlossen.«

»Auch diese Tür wurde mit Gewalt aufgebrochen.« Sie warfen einen Blick hinein. Da standen Farbtöpfe, und an der Wand lehnte eine klapprige Leiter. Tapetenreste und ein Werkzeugkasten mit einem großen, schweren Stemmeisen lagen am Boden. »Wunderbar, das werden wir mitnehmen. Die Einbrecher haben Glück gehabt, Miss Winter – es sei denn, sie wussten, dass dieses Werkzeug hier ist.«

Sie gingen in Sophies Wohnung zurück, und die Beamten betraten das Schlafzimmer.

»Schickt Oliver dir einen Wagen, damit du ins Hotel zurückkommst, Rafael?«

»Nein, ich fahre von hier aus sofort zum Flughafen. Oliver bringt mir mein Rasierzeug und frische Kleider. Wenn du gestattest.«

»Aber natürlich. Ich möchte schließlich nicht, dass du die Maschine verpasst.«

»Sie wird ohne mich nicht losfliegen«, gab er trocken zurück.

»So was Blödes!«, entfuhr es Sophie. Sie hatte im Treppenhaus Stimmen gehört, und Rafael sah sie überrascht an. »Hamish, was um Himmels willen machst du denn hier?«

Hamish Sterling lief auf sie zu und nahm sie in die Arme. Dann richtete er seinen Blick auf Rafael. »Ich bin sofort los, als ich es gehört habe. Das ist ja entsetzlich, Sophie! Gott sei Dank warst du nicht in der Wohnung. Haben sie viel gestohlen?« Während er redete, ließ er den unrasierten Raffaele de Nardis nicht aus den Augen.

»Nett, dass du gekommen bist, Hamish.« Sie sah von einem zum anderen. Rafaels Miene war undurchdringlich, und Hamish wirkte, als sei er bereit zum Kampf. »Rafael, das ist Hamish Sterling, mein Chef. Hamish, Raffaele de Nardis. Er … wir … Er war bei mir, als ich entdeckte, dass eingebrochen wurde. Freundlicherweise hat er …«

»Du brauchst keine Erklärungen zu geben, cara.« Rafael streckte Hamish die Hand entgegen. »Sehr erfreut, Mr Sterling. Erfreulich, dass Sie Ihren Mitarbeitern in kritischen Situationen beistehen.« Er sah zur Tür, von wo erneut Stimmen zu hören waren. »Das wird mein Manager sein. Sophie, ich habe frischen Kaffee für die Gäste gekocht. Sophies Kaffee ist nämlich furchtbar, Mr Sterling, aber das wissen Sie ja vermutlich.«

Sophie überging diese Bemerkung, die für Rafael ganz untypisch war. »Oliver, schön, Sie wiederzusehen. Hamish, das ist Oliver Sachs, Rafaels Manager. Hamish ist Abgeordneter im schottischen Parlament, Oliver. Möchten Sie einen Kaffee? Ich fürchte, einen Imbiss kann ich nicht anbieten.«

Während sie Kaffee servierte, lauschte sie Hamish und Oliver, die sich höflich unterhielten. Die Beamten der Spurensicherung waren unterdessen fleißig bei der Arbeit, und Raffaele de Nardis sang unter der Dusche. Sie musste ihn einfach anschauen, als er frisch geduscht, rasiert und in einem maßgeschneiderten Designeranzug aus dem Bad kam. Im Vergleich mit ihm und dem eleganten Oliver sah der liebe Hamish trotz des neuen Haarschnitts aus wie ein zerzaustes Wichtelmännchen. Der Vergleich war wenig charmant.

»Kennst du einen guten Schreiner, Hamish?«, fragte sie in das lastende Schweigen hinein, und Hamish war sofort in seinem Element.

»Ich werde einen für dich organisieren, Sophie«, sagte er und stand auf. »Meine Herren, hat mich gefreut, Sie kennen zu lernen. Sophie, du brauchst heute nicht ins Büro zu kommen. Ich schau in der Mittagspause kurz bei dir vorbei und bring dir ein Sandwich.«

Hamish konnte den Punktsieg für sich verbuchen.

Die Beamten waren mit ihrer Arbeit fertig und verabschiedeten sich. Rafael und Oliver brachen ebenfalls auf. Besorgt hatte Oliver zur Eile gedrängt: »Maestro, wenn wir unsere Starterlaubnis nicht wahrnehmen, kann es Stunden dauern, bis wir von hier wegkommen.«

»Wirst du zur Arbeit gehen, wenn der Schreiner deine Tür repariert hat, Sophie?«

»Ich bleibe lieber hier und räume auf. Sonst finde ich heute Abend nur wieder dieses schreckliche Durcheinander vor.«

»Ruf mich an, damit ich weiß, dass es dir gut geht.«

»Mach dir keine Sorgen, Rafael.«

»Hast du deinen Eltern schon Bescheid gesagt?«

Auf den Gedanken wäre sie nie gekommen, aber dann erinnerte sie sich, dass die Contessa immer erwartete, über alles, was ihre Söhne taten, auf dem Laufenden gehalten zu werden. »Sie brauchen es nicht zu wissen«, sagte sie. »Sie können sowieso nichts daran ändern.«

Er sah sie besorgt, ja missbilligend an. »Eltern wollen immer wissen, was mit ihren Kindern los ist.«

Sie küsste ihn auf die Wange. »Es gibt keinen Grund, sie zu beunruhigen. Mach dir keine Gedanken, Rafael. Auf Wiedersehen und vielen Dank, Oliver.« Sie streckte ihm die Hand entgegen, und Oliver verbeugte sich und deutete einen Handkuss an, nahm Rafaels Köfferchen und ging. Wie ein Wesen von einem anderen Stern stand Rafael noch immer in ihrer chaotischen Wohnung.

»Ich werde an dich denken, Sophie, wie du hier in deinem Turm bist.«

»Hoffentlich bleibt dir die Wohnung nicht in diesem Zustand in Erinnerung. Normalerweise ist es hier nämlich ordentlich und sehr gemütlich.« Sie wollte, dass er ging, und sie sehnte sich zugleich danach, dass er blieb.

»Ruf mich an, ja? Und gib bitte Bescheid, sobald du etwas über die Einbrecher herausbekommen hast.«

»In Ordnung. Du hast mir nun gar nichts von Paolo erzählt.«

»Macht nichts. Wir reden später darüber.« Er küsste sie zärtlich auf den Mund, und sie schloss die Augen. Deshalb sah sie nicht, wie er sich umwandte und die Wendeltreppe hinunterrannte. Eine Weile blieb sie stehen, bis sie sicher war, dass sie wirklich allein war, dann trat sie ans Fenster. Rafael lief über die Straße und war im Begriff, in eine schicke schwarze Limousine einzusteigen, die mit weit geöffneter Tür auf ihn wartete. Bevor er im Auto verschwand, schaute er zu ihr hinauf, und sie hob die Hand und ließ sie wieder sinken. Dann fädelte der Wagen sich in den Verkehr ein.

Rafael hatte noch eine Kanne Kaffee gekocht, aber sie beschloss, zuerst einmal das Wohnzimmer aufzuräumen. Sie fühlte sich glücklich und zufrieden, während sie die vielen Kaffeetassen spülte und die Stühle an ihren Platz rückte. Der Schreiner nahm die Tür ihres hübschen blauen Schränkchens und den zerbrochenen Stuhl zum Reparieren mit, und wenig später konnte sie sich an die weitaus langwierigere Arbeit machen, das Schlafzimmer aufzuräumen. Als Erstes schob sie die herausgerissenen Schubladen wieder in die Kommode und stellte die Bücher ins Regal.

Was sie wohl in den Büchern gesucht hatten? Kein Mensch verwendete doch Banknoten als Lesezeichen! Dann fiel ihr ein, dass in Kriminalromanen das Testament häufig in einem Buch versteckt war. Mein Einbrecher ist offensichtlich ein eifriger Leser, dachte Sophie. Ob ich das den netten Beamten mitteilen soll? Werden sie mir Bescheid geben, wenn sie brauchbare Fingerabdrücke haben?

Es läutete. Hamish stand mit den Sandwiches vor der Tür. Sie setzten sich und schenkten sich eine Tasse von Rafaels Kaffee ein.

»Du hast alles wieder tipptopp hergerichtet, Sophie.«

»Ich muss noch die Möbel und die Schränke abwaschen, und im Schlafzimmer liegen meine Kleider immer noch auf dem Bett und dem Fußboden verstreut. Wie lieb von dir, Hamish, mir so ein tolles Sandwich zu bringen.«

»Ich würde gern sehr viel mehr für dich tun, Sophie. Aber es war mir, ehrlich gesagt, unangenehm, einen anderen Mann hier vorzufinden, noch dazu deinen Exmann. Ich will dich nicht um eine Erklärung bitten.«

»Das ist auch besser so, denn ich habe nicht vor, mich zu rechtfertigen.« Er errötete leicht und senkte den Blick auf sein Sandwich, und sie bekam Mitleid mit ihm. »Hamish, ich war fünf Jahre lang mit ihm verheiratet. Wir versuchen, wie zivilisierte Menschen miteinander umzugehen. Hin und wieder spielt er in der Usher Hall und schickt mir eine Eintrittskarte. Er ist ein galanter Italiener und hat mich, genau wie du, bis zu meiner Wohnungstür begleitet. Wir haben gemeinsam entdeckt, dass eingebrochen wurde, und ich bin, ehrlich gesagt, froh, dass ich in dieser Situation nicht allein war.«

»Natürlich, natürlich. Ich auch, denn es war bestimmt ein Schock. Was sagt die Polizei? Werden sie ihn schnappen? Vermisst du irgendetwas, außer dem Brandy?«

»Nein, gar nichts. Vielleicht wollten sie die Suppenterrine mitnehmen« – sie warf einen Blick auf das gute Stück, das mittlerweile auf dem Boden stand – »und haben es sich dann anders überlegt. Wenn ich mein Schlafzimmer aufräume, werde ich noch mal genau nachschauen. Die Kripo wird mich anrufen, sobald sie neue Erkenntnisse hat. Die Terrine muss ich noch spülen, bevor ich sie wegräume.«

Er nahm diese Bemerkung als einen Wink, dass er besser gehen sollte. »Ich soll dich von allen grüßen. Schade, dass ich heute Abend nicht frei bin, ich habe eine Sitzung. Du hast ja meine Handynummer, für alle Fälle. Ich lasse es eingeschaltet, damit du mich jederzeit erreichen kannst.«

Sie begleitete ihn zur Tür. »Danke, Hamish«, sagte sie und erwiderte seinen Kuss inniger, als sie eigentlich wollte. »Und mach die Haustür hinter dir zu.«

Er überquerte die Straße, doch dass er an der Ecke stehen blieb und noch einen Blick zu ihr hinaufwarf, entging ihr, denn sie war schon im Schlafzimmer und hängte die Kleider auf, die von den Bügeln gerissen worden waren. Einige Sachen, vor allem Unterwäsche, sortierte sie aus, um sie zu waschen.

Warum habe ich Rafael nicht gebeten, die Suppenterrine wieder an ihren Platz zu stellen?, dachte sie, als sie ins Wohnzimmer trat.

Im Gegensatz zu dem offenbar schwergewichtigen Einbrecher würde sie allerdings kaum die Sitzfläche ihrer antiken Stühle kaputt machen, wenn sie hinaufstieg. Sie stellte einen Stuhl vor den Schrank und hob die Terrine vom Boden auf. Als sie die Fingerabdrücke auf der dicken Staubschicht entdeckte, trug sie das gute Stück in die Küche und spülte es gründlich. Dann kletterte sie auf den Stuhl, um die Terrine an ihren angestammten Platz zu stellen. Ich sollte bei der Gelegenheit gleich Staub wischen hier oben, überlegte sie, aber sie entschied, dass sie für heute genug gearbeitet hatte. Sie wollte die Terrine abstellen, aber irgendetwas war im Weg. Dieser verdammte Einbrecher wird doch nicht auch noch den Schrank zerstört haben!, ging es ihr durch den Kopf. Sie stieg vom Stuhl, stellte die Terrine auf dem Tisch ab und kletterte mit einem Staubtuch wieder hoch.

Es war nichts beschädigt. An der Stelle, wo die Terrine gestanden hatte, befand sich eine kleine Teekanne, deren bauchige Form typisch für die erste venezianische Porzellanmanufaktur im frühen achtzehnten Jahrhundert war. Sophie streckte eine zitternde Hand aus, wagte es aber nicht, die Kanne zu berühren. Als sie vom Stuhl kletterte, wäre sie beinahe aufs Sofa gestürzt. Die Vezzi-Teekanne! Es war ein so seltenes Stück, dass ihr Wert auch nicht annähernd zu bemessen war. Vor mehr als fünf Jahren war sie aus dem Castello verschwunden, und gestern – Gott sei Dank erst gestern! – hatte sie jemand in ihre Wohnung gebracht. Der Officer hatte also Recht gehabt.

»Sie würden sich wundern, wenn Sie wüssten, was Einbrechern manchmal alles so einfällt, Miss.«

KAPITEL 21

Einundzwanzig Journalisten aus aller Welt nahmen an seiner ersten Pressekonferenz bei den Internationalen Musikfestwochen in Luzern teil. Er beantwortete Fragen auf Italienisch, Deutsch, Französisch und Englisch. Viele der Journalisten waren gut gelaunt, einige eher angestrengt. Manchmal benötigte der Künstler einen Dolmetscher, manchmal der Journalist. Es machte Raffaele nichts aus.

»Mir ist es lieber, wenn ich mich längere Zeit an einem Ort aufhalten kann. Ich hasse das ständige Fliegen. Es ermüdet mich sehr. Natürlich macht mir der Jetlag zu schaffen. Ich bin gern schon ein paar Tage vor dem Konzert am Aufführungsort. Doch wenn ich erst am selben Tag ankomme, dann möchte ich mindestens drei Stunden vorher da sein.«

»Und bei Matineen, Maestro?«

»Dasselbe, das heißt, ich bin gegen sieben Uhr morgens im Konzertsaal.« Er schenkte den Journalisten ein entwaffnendes Lächeln, seine blauen Augen strahlten, sodass seine Zuhörer kaum glauben konnten, was er als Nächstes sagte. »Ich bin ziemlich pingelig, wissen Sie. Ich muss die Akustik ausprobieren, ich beschäftige mich mit der Größe des Saals, mit den Erfahrungen, die ich mit den Räumlichkeiten bereits gemacht oder nicht gemacht habe. Der Flügel muss an der richtigen Stelle stehen, ebenso der Hocker, der nicht zu nah oder zu weit weggerückt sein darf und die richtige Höhe für meine langen Arme und Beine haben muss. Es sollte ein perfektes Gleichgewicht herrschen. Dann übe ich drei bis vier Stunden, arbeite noch an der Dynamik, den Tempi.«

»Auf welchem Flügel spielen Sie am liebsten?«

»Am liebsten ist mir ein Steinway im Haus meiner Familie in der Toskana. Aber über Geschmack lässt sich bekanntlich streiten. Im Konzertsaal …? Da gibt es viele.«

»Und Ihr Lieblingskomponist?«

»Das hängt davon ab, ob ich auf der Bühne bin oder im Publikum sitze. Johann Sebastian Bach, wenn ich zuhöre. Er ist unglaublich – ich höre keinen Unterschied zwischen seiner weltlichen und seiner geistlichen Musik. Es geht ihm immer um den Ruhm Gottes. Zum Beispiel Weichet nur, betrübte Schatten, die so genannte Hochzeitskantate.« Er verstummte, als lausche er innerlich dem Stück. »Umwerfend, nicht? Und dann natürlich Beethoven. Ich habe mich lange Zeit gescheut, auf der Bühne Beethoven zu spielen, weil ich fürchtete, im Leben und als Künstler zu unerfahren zu sein, um ihn richtig zu verstehen. Seine Musik ist metaphysisch, transzendent. Ich hoffe, er wäre mit mir zufrieden. Mozart war der pragmatischste Komponist, aber seine Musik ist reiner Gesang. Ich spiele gern Mozart. Der große Schnabel hat einmal gesagt, Mozart-Sonaten seien einzigartig, weil sie für Kinder zu leicht und für den Künstler zu schwierig seien. Das stimmt, nicht wahr?«

Sie lachten, und er wusste, dass die meisten nicht nur die Worte, sondern auch deren Sinn verstanden hatten.

»Sie beschäftigen sich mit den Russen, Maestro?«

»Unbedingt. Sie sind wirklich aufregend. Prokofjew, Rachmaninow …«

»Und Mussorgski, Mr de Nardis? Gewöhnlich spielen Sie als Zugabe Mussorgski.«

Wieder ließ er den Charme seiner blauen Augen spielen. »Tatsächlich? Nein. Doch eher Beethoven-Variationen. Chopin, Liszt.«

»Ich hatte das Vergnügen, Sie zweiunddreißig Mal spielen zu hören, Mr de Nardis, und in einundzwanzig dieser Konzerte haben sie mit Mussorgski geschlossen.«

»Zweiunddreißig Konzerte? Sie haben sich eine Freikarte verdient.« Großes Gelächter. »Der ganze Körper spielt Klavier, nicht nur die Finger. Vielleicht befiehlt mein Kopf meinen Händen, Mussorgski zu spielen, vielleicht ist es mein Herz, oder wer weiß, vielleicht ist der Dirigent Russe.«

Alles lachte, und er erhob sich zum Zeichen, dass das Interview beendet war.

Oliver erwartete ihn bereits. Valentina hatte alle bevorstehenden Termine aufgelistet. »Ein italienischer Sender möchte ein kleines Interview vor dem Konzert heute Abend, Maestro, und das Schweizer Fernsehen macht Aufzeichnungen für eine spätere Übertragung. Die hätten gern ein Interview nach dem Auftritt, wollen Ihnen aber Zeit zum Duschen geben. Die japanischen Medien würden sich über ein Gespräch morgen nach dem Nachmittagskonzert freuen.«

»D’accordo. Schicken Sie alle diese Blumen an ein Krankenhaus, Valentina.«

»Um fünf kommt jemand und holt sie ab, Maestro. Der Masseur wartet in der Lobby. Wünschen Sie zuerst Kaffee?«

»Nein, schicken Sie ihn rauf, aber geben Sie mir vorher fünf Minuten, ich möchte mit meinem Bruder sprechen.«

Er rief vom Hoteltelefon an. »Paolo, ciao! Come stai? E Mamma?«

»Uns geht’s gut. Wie war das Konzert?«

»Ich habe nicht genug Herzblut gegeben. Mozarts Klavierkonzert Nummer 24. Ich war ein wenig zerstreut.« Er dachte an schulterlanges blondes Haar auf einem Kissen, das im Licht einer Straßenlaterne schimmerte, und verbannte das Bild mit eiserner Willensanstrengung. »Paolo, hast du etwas herausgefunden?«

»Ja und nein. Endlich habe ich die Liste, die Mamma und Onkel Ludovico geschrieben haben, aber man kann nicht alles entziffern. Das Ding ist sechzig Jahre alt und war x-mal gefaltet. Eines finde ich allerdings beunruhigend. Bei einer Auktion in Venedig wurde vor mehreren Jahren das Fragment einer Battista-Handschrift angeboten. Es trägt denselben Titel wie die Handschrift, die laut Mamma gestohlen wurde, aber es wurde lange vor deiner Ehe verkauft. Das gibt Rätsel auf.«

»Sie hat sich in der Handschrift getäuscht, Paolo, oder im Datum.«

»Certamente. An der Universität Florenz gibt es einen Experten für Battista. Ich werde ihn um einen Termin bitten, wenn wir wieder im Castello sind.«

»Gut, halt mich auf dem Laufenden. Ich muss los. Ich brauche eine Massage.«

»Du Glücklicher! Ich hoffe, sie ist hübsch.«

»Sie ist ein Er und wiegt vier Zentner, und ich habe ihn bereits dreißig Minuten warten lassen. Ich bin für den Rest der Festwochen in der Schweiz und dann – es ist verrückt, aber ich habe mich für Toulouse verpflichtet, und danach geht’s weiter nach Stockholm und im Oktober nach New York und dann … ist egal. Ciao.«

»Ciao, Raffaele.«

Das Erste, was Sophie nach ihrer Entdeckung einfiel, war, Rafael anzurufen. Sie verwarf den Gedanken jedoch und hätte nun am liebsten mit ihrem Vater gesprochen wie früher als kleines Mädchen. Aber das kam auch nicht in Frage. Die Polizei? Sollte sie der etwa sagen: »Die Einbrecher haben etwas in meiner Wohnung gelassen. Können Sie sich vorstellen, dass sie mir ein Stück Vezzi-Porzellan geschenkt haben?« Ob die Polizei wusste, dass es heute weltweit nicht einmal mehr zweihundert Originalstücke aus dieser Manufaktur gab? Wahrscheinlich nicht. Als der Officer erklärt hatte: »Sie würden sich wundern, wenn Sie wüssten, was Einbrechern manchmal so alles einfällt«, hatte er ganz bestimmt nicht daran gedacht, dass sie dem Opfer eine hübsche kleine Teekanne im Wert von zwanzig- bis dreißigtausend Pfund überließen.

Paolo. Sie konnte Paolo anrufen, er würde ihr sicher glauben. »Paolo, bei mir ist eingebrochen worden, und weißt du, was …?« Das würde ich mir selbst nicht abnehmen. Entschlossen sah sie auf die Uhr.

»Pronto.«

»Valentina, sono Sophie. Ist Rafael zu sprechen?«

Der Maestro ließ sich gerade massieren. Die linke Schulter machte ihm wieder zu schaffen. Valentina hatte einer amerikanischen Journalistin einen Termin für ein Fünf-Minuten-Interview gegeben, anschließend stand das Abendessen an. Seit dem Frühstück hatte er nichts zu sich genommen. Die Signora wisse doch, wie er bei Auftritten sei.

Die Signora wusste es sehr gut, und sie kannte auch seine Probleme mit der linken Schulter. Pianisten, Dirigenten, ständig brauchten sie Massagen, und Sophie verstand sich darauf, seinen Nacken und seine Schultern zu bearbeiten, wenn kein Masseur in Reichweite war. »Sagen Sie ihm, es ist nicht wichtig. Vielleicht klappt es morgen.«

Sie legte auf und betrachtete das kostbare Stück auf ihrem Schrank. Rafael konnte zwar auf den Schrank schauen, aber wen interessierte schon, was sich auf einem Schrank befand? Sollte sie die Kanne herunternehmen? Sie stand auf und setzte sich wieder. Nein, ihre Fingerabdrücke befanden sich nicht darauf, und daran sollte sich nichts ändern. Das Telefon klingelte. Es war Rafael. Sie versuchte, sich nicht vorzustellen, wie er nach einer Massage aussah.

»Cara?«

»Ciao, Rafael. Danke, dass du dir die Mühe machst. Was ist mit der amerikanischen Journalistin?«

»Sie wurde schon vorhin zur Pressekonferenz erwartet. Wer weiß, vielleicht möchte sie eine Story mit dem Titel ›Meine fünf Minuten allein mit Raffaele de Nardis‹ verkaufen. Wenn ja, muss sie sich noch ein paar Minuten gedulden. Hat die Polizei die Täter gefunden?«

»Nein, zumindest hat sie mich noch nicht benachrichtigt.« Sie hatte sich gefasst und überlegte, was sie ihm sagen sollte.

»Was gibt’s? Nur keine falsche Scheu.«

»Rafael, erinnerst du dich – natürlich tust du das – an den Tag, an dem sich deine Mutter so aufgeregt hat? Sie hat von einer Teekanne gesprochen, und ich schwöre dir, dass ich diese Kanne nie im Leben gesehen, geschweige denn gestohlen habe.«

»Ich weiß nicht mehr, was sie gesagt hat, tesoro, ich erinnere mich nur an ihren Schmerz, ihren Kummer. Welche Teekanne?«

»Ein wertvolles antikes Stück, das aus dem Castello gestohlen wurde und jetzt auf dem Schrank in meinem Wohnzimmer steht.«

Er schwieg.

»Rafael, hast du mich verstanden? Die Terrine wurde heruntergenommen und dafür die Teekanne hingestellt. Deshalb hat der Einbrecher die Terrine stehen lassen. Er wollte sie nicht, konnte sie nicht gebrauchen. Er hat gewusst, dass ich sie zurückstellen und dabei die Kanne entdecken würde.«

»Das ist verrückt. Woher willst du wissen, dass es sich um dieselbe Kanne handelt?«

Er glaubt mir, dass ich sie nie zuvor gesehen habe! Ein Gefühl überschwänglicher Freude überkam sie. »Danke – aber es muss diese Kanne sein. Irgendjemand hasst mich wie die Pest, Rafael.« Sie schluchzte und versuchte die Tränen zu unterdrücken. »Warum? Was habe ich getan, dass man mich so hasst?«

»Es ist nicht dieselbe Kanne«, entgegnete er rasch. »Der vorherige Besitzer hat sie dagelassen – vielleicht ist sie dir nur noch nie aufgefallen.«

»Raffaele de Nardis, du kannst mir nicht weismachen, dass ein normaler Einbrecher meine Wohnungstür aufbricht und nichts mitnimmt. Wenn die Kanne da gewesen wäre, hätte er sie gestohlen. Du weißt schon, was ich meine. Die Kanne war vorher nicht da. Ab und zu wische ich nämlich tatsächlich Staub. Die Polizei hatte Recht. Man hat bei mir eingebrochen, um etwas hier zu lassen, und nicht, um etwas mitgehen zu lassen.«

»Sophie, calma. Sitzt du?«

»Natürlich. Warum?«

»Weil du dich ziemlich aufregst und ich weit weg bin. Calma. Tief durchatmen.«

Sophie sah sich morgens auf dem Fußboden sitzen und ihm zusehen, wie er seine Entspannungsübungen machte. »Ich bin ganz ruhig.«

»Hast du diesen netten Officer angerufen?«

»Nein, noch nicht. Ich hätte es tun sollen, ich weiß, aber ich …«

»Warte noch damit, und lass die Kanne, wo sie ist. Vielleicht ist es die Vezzi-Kanne, vielleicht aber auch nicht. Und rühr sie auf keinen Fall an!«

»Das habe ich mir auch schon überlegt.«

»Gut. Sophie, ich gebe noch zwei Konzerte, dann komme ich wieder. Bis dahin müsste Paolo die Sache mit der Teekanne und alles andere aufgeklärt haben. O che diamine! Was um Himmels willen ist so Besonderes an einer Teekanne?«

»Ich habe es nachgeschlagen. Vezzi ist die älteste venezianische Porzellanmanufaktur, und es existieren nur noch wenige hundert Stücke, die dort gefertigt wurden. Die Kanne ist sehr klein, weiß, mit einem roten Blumendekor. Der Griff ist so groß wie die restliche Kanne und rein weiß.«

»Klingt grauenvoll.« Er wollte sie zum Lachen bringen.

»Sie ist auf jeden Fall das hässlichste Ding, das ich in meinem Leben gesehen habe«, sagte sie und betrachtete das wunderschöne Kännchen. »Mir ist es gleich, was sie wert ist.«

»Hältst du es noch eine Woche damit aus?« Sie nickte, und als könne er sie sehen, fügte er hinzu: »Und du erzählst es niemandem, weder der Polizei noch diesem netten Hamish, der in deine Wohnung marschiert, ohne anzuklopfen.«

»Die Tür stand offen.«

»Ich muss los, cara. Du kannst mich jederzeit anrufen.«

Jetzt fühlte sie sich besser. Eigentlich hätte sie die Polizei benachrichtigen müssen, und sie sandte ein Stoßgebet zum Himmel, dass die Beamten sich nicht bei ihr meldeten. Rafael konnte seine Konzerte nicht absagen, aber er würde zu ihr kommen, sobald er frei war. Was wäre, wenn … Nein, Sophie. Das Leben ist voller Wenn und Aber. Hör auf, dich in Selbstmitleid zu ergehen, und nimm dein Leben in die Hand.

Sie wartete auf eine Nachricht von ihm. Die Musikfestwochen in Luzern waren vorüber. Als Nächstes hatte er einen Auftritt in Frankreich, aber vorher würde er sie besuchen kommen, davon war sie überzeugt.

Valentina meldete sich telefonisch aus Toulouse an. »Signora, die Contessa ist krank. Der Maestro musste zu ihr. Er wird sich vom Castello aus melden. Mi dispiace, signora.«

Warum entschuldigte sich Valentina? Und was sollte sie darauf sagen? Tut mir Leid, dass die Contessa krank ist? Oder wäre das eine Plattitüde? »Tut mir Leid, dass die Contessa krank ist. Vielen Dank für den Anruf.«

Rafael meldete sich am nächsten Morgen wieder. »Sophie, verzeih mir.«

»Schon gut. Wie geht es der Contessa?«

»Sie hat sich wieder erholt, allen Engeln und Heiligen sei Dank.«

»Und dem guten Arzt, Rafael.« Sie ärgerte sich über sich selbst, nachdem ihr das herausgerutscht war, aber er lachte nur.

»Das ist die Erziehung, diletta.«

»Rafael, ich bin nicht deine ›diletta‹. Ich bin deine Exfrau, die eine Vezzi-Teekanne auf ihrem Schrank entdeckt hat. Sie ist nicht von selbst dorthin gekommen.«

Ob er sich seine Antwort im Kopf zurechtlegte und dann erst übersetzte, da er so lange schwieg? Manchmal schien ihr, dass er auf Englisch dachte, dann wieder war sie sich nicht so sicher. »Ich glaube, Sophie, ich hätte gerne wieder das Recht, dich meine Liebste zu nennen. Letzte Woche, als ich mit dir auf dieser Schlafcouch lag, konnte ich kein Auge zutun. Ich habe nachgedacht – über unsere erste Begegnung, unsere Ehe und über alles, was schief gegangen ist. Wenn ich die Zeit zurückdrehen könnte, Sophie …«

Die Zeit zurückdrehen bis zu den Tagen der Unschuld, als sie eine unglaubliche, manchmal geradezu unerträgliche Liebe füreinander empfunden hatten … Das sagte doch jeder. Wenn ich noch einmal von vorn anfangen könnte, dann würde ich … Was würde ich anders machen? Nichts, weil alle diese Erfahrungen, ob schön oder schmerzlich, mich zu dem gemacht haben, was ich bin. »Ach, Rafael, wir können die Zeit nicht zurückdrehen. Wir würden doch alles genauso machen.«

»Nein. Ich war egoistisch, arrogant. Anmaßend, Sophie. Auch heute noch erwarte ich, dass mein Flugzeug pünktlich und mein Hotelzimmer perfekt ist und dass meine Anzüge bereitliegen. Vor allem aber gehe ich ganz selbstverständlich davon aus, dass die Menschen, die ich liebe, wissen, dass ich sie liebe. Ich überschütte sie mit Geschenken, schicke ganze Blumengärten, wenn sie krank sind, aber ich vernachlässige sie, wenn ich arbeite, weil ich mir einbilde, sie verstehen, wie wichtig es für mich ist, der Welt zu zeigen, dass die Musik, die ich spiele, besser ist, als ich sie jemals habe klingen lassen. Ich gehe wie selbstverständlich davon aus, dass diese Menschen da sind und auf mich warten. Und außer dir, preziosa ed unica, haben immer alle gewartet.«

»Ich habe auch gewartet, Rafael.«

»Bis zu jenem Sommer.«

»Wovon redest du?«

»Deine Schwester hat mir von dem Mann erzählt, mit dem du zusammen bist.«

»Ann hat dir gesagt, ich hätte einen Freund?«

»Nein, cara. Ann hätte ich es nicht geglaubt. Es war Zoë.«

»Zoë? Wie konntest du ihr glauben, sie war damals doch noch ein Kind.«

»Sie war damals genauso alt wie du, als wir uns kennen lernten, und sie liebt dich. Warum sollte sie lügen?«

Zoë wusste, dass sie kein treuloser Mensch war. Was hatte sie nur gesagt?

»Sie hat nicht gelogen«, sagte Sophie.

Sie konnte jetzt nicht mit ihm über all das reden. Es tat zu weh, und sie musste ihm wenigstens ins Gesicht sehen können.

»Rafael, ich war dir nie untreu, aber darüber will ich jetzt nicht reden. Wir müssen das mit dieser Teekanne klären.«

»Sophie, komm zu mir nach Toulouse.«

»Das geht nicht.«

»Du arbeitest am Wochenende? Bestimmt kannst du es einrichten. Ich spiele Freitagabend, Grieg – eins deiner Lieblingsstücke.«

»Sehr komisch!«

»Es ist ein großartiges Konzert, du hast einen hervorragenden Geschmack. Komm doch, Sophie.« Wie verlockend dieser Vorschlag, wie verführerisch seine Stimme war. »Wir müssen reden. Sieh zu, dass du rechtzeitig zum Konzert da bist. Es ist das Festival Piano aux Jacobins im Kloster Les Jacobins in Toulouse. Wunderschön, voller Atmosphäre. Anschließend können wir irgendwohin fahren, in ein kleines Dorf, wo wir einfach Sophie und Rafael sind und reden können – über diese verdammte Teekanne und vielleicht auch über andere Dinge. Dann werden alle Karten auf den Tisch gelegt, die schönen und die hässlichen, sie werden besprochen und hoffentlich aus der Welt geschafft.«

Die Teekanne auf dem Schrank bot einen heiteren Anblick. Sophie dachte nach. Angeblich war das gute Stück während ihrer Ehe weggekommen, und nun war jemand vor ein paar Tagen in ihre Wohnung eingedrungen. Hatte der Einbrecher geahnt, dass Rafael da sein würde, und es deshalb dort abgestellt? Solange sie nicht wusste, wer sie mit solchem Hass verfolgte, fand sie keine Ruhe.

»Wenn ich einen Flug bekomme«, murmelte sie unwirsch.

Er lachte. »Sophie, ich schicke dir die Maschine oder regle das mit dem Ticket. Oliver soll ruhig etwas tun für sein Geld.«

»Der arme Oliver ist ohnehin überarbeitet.«

»Du kommst also?«

»Nicht mit deinem Jet, Rafael.«

»Ganz wie du möchtest.«

»Ist Ileana auch da?«

»Ileana? Warum sollte sie in Toulouse sein? Hier treten nur Pianisten auf, Sophie.« Sie wünschte, sie könnte ihn sehen. Ob seine blauen Augen diesen arglosen, unschuldigen Blick hatten? Es spielte keine Rolle.

»Ich muss Schluss machen, cara. Paolo ist auf der anderen Leitung.«

Erst am nächsten Morgen fiel ihr ein, dass sie weder herausgefunden hatte, was Zoë sich bei ihrer Bemerkung gedacht hatte, noch warum er Ann misstraute.

Oliver holte sie in Toulouse ab. »Der Maestro übt, Signora«, sagte er. Wie oft hatte er sie auf Flughäfen in aller Welt mit diesen Worten empfangen. »Ich bringe Sie direkt ins Hotel.«

»Hat Rafael ein Zimmer für mich gebucht, Oliver?«

»Nein, Signora, wegen des Festivals war das nicht möglich. Er schlägt vor, dass Sie sich in seiner Suite frisch machen. Für das Wochenende hat Valentina in einem kleinen Hotel nördlich von Toulouse Zimmer reserviert.«

Sophie entspannte sich. In ein paar Minuten würden sie im Hotel sein – alles wie in alten Zeiten.

»Ich werde Sie zum Kloster fahren, Signora. Um sieben?«

»Ja, gut.«

Sie sah sich in dem luxuriösen Raum um – ein x-beliebiges Hotelzimmer, in dem nichts auf Rafaels Anwesenheit hinwies, weder ein Schal auf einem Sessel noch Briefe oder Notenblätter auf dem Tisch, noch Fotos.

Wofür brauche ich Fotos, Sophie? Die Menschen, die ich liebe, vergesse ich nicht.

Es ist so unpersönlich, Rafael.

Diletta. Er sah sie erstaunt an. »Hier rasiere ich mich doch bloß.«

Aber du verbringst so viel Zeit in Hotels.

Wenn du bei mir bist, habe ich alles, was ich brauche. Und wenn nicht, dann übernachte ich hier nur.

Welche Tür wohl zum Bad führte? Nicht dass sie versehentlich ins Schlafzimmer tapste. Sie erriet die richtige Tür, hinter der sie auf zahllose Zeichen seiner Anwesenheit stieß. Sein Morgenmantel aus dunkelblauer Seide hing an der Tür, seine Zahnbürste stand neben dem Waschbecken. Sie lachte über den Kulturbeutel mit den Comicfiguren – er passte gar nicht zu Rafael, bestimmt ein Geschenk seiner Nichten oder von Carlos Tochter. Sie rührte ihn nicht an. Da klingelte das Telefon im Salon. Sophie nahm den Hörer ab und hoffte, nicht von einem französischen Redeschwall überwältigt zu werden.

»Sophie, wie war dein Flug?«

»Pünktlich.« Ob er ihr Herz pochen hörte?

»Hat man extra Handtücher für dich bereitgelegt?«

»Ja, Rafael, danke.«

»Während des Festivals ist hier viel los. Die Omeletts sind köstlich und leicht. Aber wenn du gleich etwas Vernünftiges essen willst und nicht bis nach dem Konzert warten willst …« Er klang mutlos.

»Ein Omelett wäre genau das Richtige«, sagte sie mit ausdrucksloser Stimme. Warum war sie nur so nervös? »Wir sehen uns nach dem Konzert. Was spielst du?«

»Eine Mozart-Sonate, Chopin, die Grande Polonaise, vielleicht Debussy als Zugabe. Lass dir dein Omelett schmecken.«

Sie legte auf und setzte sich mit weichen Knien auf den Stuhl neben dem Tisch. Was mache ich hier bloß? Ich hätte ihn zwingen sollen, nach Edinburgh zu kommen, dann hätte ich den Heimvorteil. Wie um Himmels willen sollen wir die Sache mit der Teekanne hier in Toulouse besprechen? Eine Teekanne in Toulouse. Wenn er Komponist wäre, könnte er eine Fantasie darüber schreiben wie Chopin. Sie benahm sich wie eine Idiotin. Meine Güte, dachte sie, ich komme mir vor wie Tante Judith. Die Einsicht wirkte ernüchternd. Es wird nichts passieren, was ich nicht will. Wir treffen uns, um über die gestohlenen Gegenstände zu sprechen. Sie griff zum Telefon und bestellte ein Omelett, Brot und Kaffee. Das war doch immerhin eine klare Entscheidung.

Im Bad ließ es sich kaum vermeiden, dass ihr Blick auf Rafaels Sachen fiel, und so schloss sie die Augen. Du dumme Gans!, schalt sie sich. Sie hörte den Kellner klopfen und bemerkte, dass sie ihren Bademantel gar nicht ausgepackt hatte. Nun musste sie sich zwischen einem Handtuch und Rafaels Morgenrock entscheiden. Sie schlüpfte in den Morgenrock und öffnete die Tür.

»Essen Sie, solange es heiß ist, Madame. Bon appetit.«

Warum Zeit mit Umziehen verschwenden? Gutes Essen verdient Respekt. Sie machte es sich in einem ausladenden Sessel bequem und verspeiste ihr omelette aux fines herbes, spürte die kühle, glatte Seide auf den Schultern und versuchte den Duft von Rasierwasser zu ignorieren, der sie umgab.

Was trug man zu einem Konzert in einer Kirche? Entscheidungen. Ein Kostüm mit kurzem Rock, braun, mit schwarzen Seidenmanschetten und -kragen, eng sitzender Jacke und schwarze Pumps. Beatrice. »Grundsätzlich Pumps, Sophie, mittelhoher Absatz, und immer schwarz, allenfalls braun. Sergio Rossi, wenn möglich.«

Dieses Paar Schuhe besaß sie seit sieben Jahren, und sie sahen noch genauso gut aus wie damals, als sie sie in Mailand gekauft hatte. Rafael konnte sich bestimmt nicht mehr daran erinnern, dass er sie bezahlt hatte.

Was für ein Saal! Hohe Wände, sagenhafte Buntglasfenster, Heiligenfiguren, der Hauptaltar, Seitenaltäre mit blauen, roten, weißen Kerzen, wunderbare Blumenarrangements in schlichten Vasen. In der Luft lag Weihrauchduft. Das Konzert war ausverkauft, und aus dem Stimmengewirr konnte man – wie in London, New York, Wien oder Rom – amerikanische, deutsche, englische, italienische, japanische Laute heraushören. Allerdings ließen sich die Franzosen nicht übertönen, die zu Recht stolz auf ihr Festival und ihr Kloster waren. Sophie war froh, dass sie sich für das langärmlige Kostüm entschieden hatte, in alten Kirchen war es nun einmal kalt.

Rafael trat nicht im Frack auf. Er trug ein weißes Polohemd und ein dunkelblaues Samtjackett. Wie immer verzichtete er auf die Blume im Revers. »Es ist schließlich keine Hochzeit!« Zu Zoës Hochzeit hatte er eine Blume angesteckt.

Lächelnd erinnerte sich Sophie an ihr erstes De-Nardis-Konzert und gab sich der Musik hin. »Hör dir den Chopin an, Sophie! Er steckt voller Farben, mehr eine Fantasie als eine Polonaise. Achte auf das wunderbare Duett der rechten und der linken Hand im Mittelteil. Du bist die rechte, schüchterne Hand, ich die expressive linke …«

Er spielte die angekündigten Stücke und die Zugabe von Debussy – immerhin war er in Frankreich. Diesmal musste sie nicht die üblichen Aufwartungen durch Freunde, Bewunderer, Reporter abwarten, heute gab es keinen Umtrunk, kein gemeinsames Essen.

»Ich habe bis Sonntagnachmittag frei, Sophie«, erklärte er und küsste sie auf die Wange. »Zeit für die Familie.«

Sie fuhren auf der Autobahn Richtung Cahors. »Jedes Mal, wenn ich in Frankreich bin, nehme ich mir vor, endlich einmal hinzufahren, aber …« Ein italienisches Achselzucken. Dann weiter nach Labastide-Murat und von dort nach Nordosten. »Da liegt ein kleines Dorf, Saint-Céré, mit einem kleinen Hotel am Fluss. Sie haben da einen fabelhaften Küchenchef, der sich bereit erklärt hat, heute Abend auf mich zu warten. Hast du Hunger, Sophie? Ich fürchte, wir sind ihm ausgeliefert. Wir werden essen müssen, was er uns vorsetzt, wenn wir ihm schon die Nachtruhe rauben.«

»Rafael, wir müssen über die Teekanne sprechen.«

»Behalt sie, cara. Sie gehört dir.«

»Das ist keine Lösung, und außerdem will ich sie wirklich nicht.«

»Wir sind noch dabei, die Dinge zu klären. Glaub mir, Paolo und ich haben keine Ahnung, wie sie in deine Wohnung geraten ist, und wir wissen auch nicht, wann sie aus dem Castello de Nardis verschwunden ist. Meine Mutter ist krank, man kann sie jetzt nicht damit behelligen. Sie hat Paolo eine Liste der Erbstücke gegeben, die ihrer Meinung nach fehlen. Ach, Sophie, das ist eine lange und traurige Geschichte, die bis zum Krieg zurückreicht. Kaum zu glauben, wie sehr dieser Hass unser Leben geprägt hat.«

»Du bist, denke ich, einfach nicht bereit, der Wahrheit ins Gesicht zu sehen.«

Er schwieg lange. »Bisher gibt es keinen Beweis«, sagte er schließlich. »Wenn ich oder Paolo einen Beweis finden, was immer es ist, werden wir uns damit auseinander setzen, Sophie, und versuchen, es wieder gutzumachen.«

»Ich möchte dieses Ding nicht in meiner Wohnung haben.« Auch wenn dieses Meisterwerk aus Porzellan noch so wertvoll war.

»D’accordo. Lass es verpacken, cara, und schick es Paolo nach Rom.«

Damit war das Thema erledigt, und Sophie bemühte sich, die draußen vorbeiziehende Landschaft zu erahnen. Alles, was sie wahrnahm, war hie und da eine Tafel, die daran erinnerte, dass hier jemand bei einem Verkehrsunfall ums Leben gekommen war. Rafael ließ sich davon nicht beeindrucken. Eine Marienstatue konnte sie nirgends entdecken.

Das kleine, malerische Hotel war nicht der Ort, an dem man einem weltberühmten Pianisten zu begegnen hoffte. Der Wirt begrüßte sie, als wäre es elf Uhr morgens und nicht elf Uhr nachts.

»Wenn das Essen fertig ist, können Sie gleich servieren, Monsieur.«

»Der Küchenchef hat einen Salat mit Entenbrust als Vorspeise vorgesehen, Monsieur, Madame. Danach ein Steak, Käse aus der Region und zum Dessert …«

»Hoffen wir, dass wir bis zum Käse durchhalten. Möchtest du Wein, Sophie?«

Sie nickte.

Rafael gab die Weinkarte zurück. »Wählen Sie für uns, s’il vous plaît, zuerst einen Weißen, danach einen Roten.«

Der Raum war in gedämpftes Licht getaucht. Sie waren die einzigen Gäste. Der Salat schmeckte köstlich. Dazu stand frisch gebackenes Brot auf dem Tisch, das unwiderstehlich duftete. Zum Steak wurde feines, frisches Gemüse gereicht, mit Spinat gefüllte Pilze und kleine Kartoffeln.

»Keinen Käse, keine Nachspeise«, seufzte Sophie, als die Teller abgeräumt wurden.

»Ich würde gern noch Käse nehmen«, sagte Rafael. »Kaffee, Sophie?« Doch er sah, dass sie ein Gähnen unterdrückte. »Oh, cara, du bist erschöpft. Mi dispiace.« Und an den Kellner gewandt: »Das Essen war hervorragend, ich bedanke mich beim Küchenchef. Aber heute Abend benötigen wir nichts mehr. Meine Frau ist zu müde.«

Was der Hotelbesitzer dachte, als er seine späten Gäste in getrennte Schlafzimmer führte, ließ er nicht erkennen.

»Gute Nacht, Sophie! Morgen können wir ausschlafen. Dann machen wir einen langen Spaziergang und reden.«

Er drückte ihr einen höflichen Gutenachtkuss auf die Wange.

»Schlaf gut, Rafael.«

Sie schloss die Tür. Das Zimmer war mit Rafaels Suite in Toulouse nicht zu vergleichen, aber das Wasser war heiß, das Bett breit und bequem. Sophie war nach wenigen Minuten eingeschlafen und wachte erst wieder auf, als ihr die Sonne ins Gesicht schien, weil sie zu müde gewesen war, um die Vorhänge zu schließen. Im ersten Augenblick wusste sie nicht, wo sie sich befand. Saint-Céré, wo immer das sein mochte. Ich werde es auf der Karte suchen, nahm sie sich vor.

Das Radio auf dem Nachttisch zeigte acht Uhr. Sie sprang aus dem Bett, duschte rasch, und als sie aus dem Bad trat, stand Rafael am Fenster und schaute hinaus.

»Gut, dass du schon wach bist. Ein schöner Morgen«, sagte er und übersah geflissentlich das Handtuch, in das sie sich gewickelt hatte. »In fünf Minuten gibt’s Frühstück. Zieh dir Wanderschuhe an.« Und fort war er.

Wanderschuhe. Bequeme flache Schuhe – mehr hatte sie nicht zu bieten. Sie hätte sich daran erinnern müssen, dass Rafael sich gerne bewegte.

Die Frühstückstische des Landhotels boten einen Anblick der Verwüstung. Eine Familie, Mutter, Vater, drei Kinder und die Großeltern, saß bei einer letzten Tasse heißer Schokolade. Ein paar Tische waren mit allein reisenden Männern besetzt, Geschäftsleute, vielleicht Jäger. Drei weitere Tische waren mit Frühstücksresten verunziert.

Rafael erhob sich, als sie sich setzte. »Wir haben unser Hotel gut gewählt. Die Familie kommt schon seit Jahren her, ebenso die Gruppe, die gerade aufgebrochen ist. Ich habe Kaffee für dich bestellt. Es gibt hausgemachte Croissants, die man besser nicht mit Butter isst.«

Aber Sophie hatte schon das Körbchen mit den frisch gebackenen Brötchen auf ihrem makellos gedeckten Tisch entdeckt. »Ich nehme Brötchen mit Butter und Marmelade.«

»Gut, und nachher machen wir eine Wanderung zur cascade, das ist gut für die Figur.«

»Was ist die cascade?«

»Ein berühmter Wasserfall. Wir nehmen etwas zu essen mit, es sind fast zehn Kilometer bis dorthin. Der Wirt weiß, wer ich bin«, verriet er ihr lächelnd, »aber er ist verschwiegen wie ein Grab. Ich habe ihm versprochen, seine CDs zu signieren. Wie hast du geschlafen?«

»Tief und traumlos.«

Sie lachten. »Iss auf, ich besorge uns das Picknick. Hast du einen Regenmantel dabei?«

»Nein, aber heute wird es nicht regnen.«

»Ich hoffe, du behältst Recht.«

Am Anfang des Wanderwegs war ein Parkplatz. Sophie ließ sich auf einem Felsen nieder. »Rafael, wir müssen reden.«

»Certo, und wir brauchen Bewegung. Komm, Sophie, das eine schließt das andere doch nicht aus.«

»Ich mache keinen Schritt von hier weg.«

Sie hatte damit gerechnet, dass er nicht nachgeben würde, aber er setzte sich neben sie, und sie rückte ein Stück ab. »Rafael, glaubst du, dass ich irgendetwas aus dem Haus deiner Mutter gestohlen habe?«

»Nein, und ich habe es auch nie geglaubt.«

»Warum hast du dann nichts gesagt, Rafael, warum hast du nicht um mich gekämpft?«

Er hatte die Hände auf die Knie gelegt und ließ den Kopf hängen, wie er es zu tun pflegte, wenn er sich auf ein Konzert konzentrierte. »Die Antwort lautet schlicht und einfach: Ich weiß es nicht. Ich habe die Flucht nach innen angetreten, Sophie. Ich habe dein entsetztes Gesicht vor mir gesehen, aber ich hörte Zoë sagen, dass du dich mit einem anderen triffst, während Ann und Judith irgendetwas von Medikamenten erzählten. Und dann noch meine Mutter. Ich dachte, meine Mutter sei der beste und vollkommenste Mensch auf der Welt. Und das ist sie auch, Sophie, das ist sie auch.« Sein Gesicht war schmerzverzerrt, in seinen Augen standen Tränen. »Ich wollte das alles nicht glauben, und du hast nichts gesagt, kein Wort der Verteidigung. Du bist einfach davongelaufen … Und dann hat man das Medici-Kreuz in deinem Frisiertisch gefunden …«

Empört stand sie auf und lief auf dem fast leeren Parkplatz hin und her. »Ein Medici-Kreuz, ausgerechnet ich! Du weißt, wie ich solchen Schmuck verabscheue, Rafael, das wäre das Letzte, was ich mitgehen ließe, wenn ich vorhätte, etwas zu stehlen. Gerade du hättest wissen müssen, dass ich so ein Ding auf keinen Fall tragen würde.«

Er schwieg, die Hände zwischen die Knie gepresst.

»Es ist nichts, das man tragen soll, glaube ich.«

»Doch, es ist dafür gedacht.«

»Aber ein Dieb würde es nicht stehlen, um es zu tragen, oder?«

Er nickte traurig. »Ich habe nur einen Augenblick lang geglaubt, dass du es an dich genommen hast, Sophie, und dann warst du weg. Du bist aus dem Schloss fortgelaufen, und ich dachte, du seiest bei deinen Eltern, aber du warst weder dort noch in London. Ein ganzes Jahr lang habe ich nicht gewusst, wo du steckst. Zuerst konnten mir deine Eltern nichts sagen, dann wollten sie nichts sagen. Ich habe einen Fehler gemacht, Sophie.« Er stand auf. »Soll ich dich auf Knien um Verzeihung bitten?«

»Das würde ziemlich albern aussehen.«

»Ich würde es trotzdem tun.«

»Rafael, du redest immer noch um den heißen Brei herum. Die entscheidende Frage lautet: Wer hat mich so sehr gehasst, dass er unsere Ehe zerstören wollte? Wer hat die Gerüchte über mich in die Welt gesetzt? Wer hat diese wertvollen Erbstücke in Wirklichkeit gestohlen?«

»Das weiß ich nicht.«

»Oder du weißt es und willst es nicht wahrhaben. Das ist das Schlimme, Rafael. Du willst es einfach nicht zugeben.«

Er wandte sich ab, als könne er ihrem Blick nicht standhalten. »Es kann nicht sein, Sophie. Vielleicht war es jemand aus der Dienerschaft.«

»Wer denn? Cesare? Marisa, die dich anbetet und es nie im Leben fertig bringen würde, dir wehzutun? Portofino, der mich freundlich willkommen geheißen hat?«

»Portofino ist im Dienst meiner Familie, seit meine Mutter vierzehn Jahre alt war, Sophie. Er würde für sie sterben.«

»Nein, er kann es nicht sein. Ich habe ihm vertraut.«

Schüchtern griff er nach ihrer Hand. »Und ich vertraue … allen anderen. Ich schwöre dir, Paolo und ich werden die Wahrheit herausfinden. Das ist der einzige Weg aus dieser Sackgasse.«

Sie entzog ihm ihre Hand nicht. »Rafael, bist du dir sicher, dass die Sachen überhaupt gestohlen wurden? Ich habe die Battista-Handschrift nämlich gesehen. Ich habe einen Teil davon in Händen gehalten.«

»Der Professor. Der Name kam mir doch gleich bekannt vor. Paolo hat einen Professor Forsythe hinzugezogen, das ist derselbe Mann …«

»Bei dem Zoë und Jim studiert haben.«

»Er hat dir die Handschrift gezeigt? Wann?«

»Letztes Jahr an Weihnachten.«

»Aber das ist unmöglich! Wir wussten nicht, wo … Nein, mi dispiace, sprich weiter, bitte.«

»Ich habe ihn an Weihnachten besucht. Und sein Vater hat mir seinen wertvollsten Schatz gezeigt, ein Fragment einer Battista-Handschrift, die Harry, der Professor, vor vielen Jahren gekauft hat. Das war noch vor unserer Hochzeit, Rafael.«

»Santo cielo! Bitte, lass uns ein Stück gehen, ja? Das übertrifft alles. Ein schrecklicher Irrtum. Paolo hat auch mit diesem Professor gesprochen. Er hat den Kaufbeleg in London.«

Er wandte sich ab und ging los, ja, er rannte beinahe und war bald außer Sicht. Sophie folgte ihm in gemäßigterem Schritt. Irgendwo würde er schon auf sie warten. Er wollte Abstand gewinnen zu den schrecklichen Gedanken, doch er musste sich mit ihnen auseinander setzen. Sie folgte dem langsam ansteigenden Weg durch den Wald. Etwas unterhalb sprudelte ein Fluss über Felsen und unterspülte Baumwurzeln, Blumen und Farne. Zweige streiften Sophies Gesicht, und sie musste lächeln, weil dieser Wanderweg für einen großen Mann wie Rafael nicht gerade geschaffen war. Zuweilen wurde der Pfad so steil, dass sie auf allen vieren weiterklettern musste und nur an einer Wurzel oder einem Felsvorsprung Halt fand. Ob wohl Hilfe kommen würde, wenn sie rief? Rafael war inzwischen so weit voraus, dass er sie wohl kaum hören würde. Sie war ganz auf sich allein gestellt, aber dennoch war ihr leicht ums Herz. War dieser felsige Aufstieg eine Metapher für ihre verzweifelte Suche nach dem Glück?

Sie kämpfte sich weiter hoch, bis sie einen bequemeren Wegabschnitt erreichte und endlich den Wasserfall durch die Bäume schimmern sah. Wie schön es hier war! Das milde Sonnenlicht fiel durch das Blätterdach, das bereits herbstliche Farben annahm, und ließ das Wasser glitzern. Sie folgte dem Pfad weiter hinauf, bis sie geblendet die Augen schließen musste. Als sie sie wieder aufschlug, sah sie Rafael, der auf sie zukam.

»Verzeih mir, carissima, verzeih mir alles!«

Sie küssten sich. Es war kein höfliches italienisches Begrüßungsküsschen, sondern ein inniger Kuss, der alles sagte, alles versprach, was Sophie sich wünschte.

Hand in Hand gingen sie zu der Stelle, wo er den kleinen Rucksack zurückgelassen hatte, in dem Tomas, der Hotelbesitzer, den Imbiss verstaut hatte: frisches Brot mit Butter, Wurst, Käse, saftig-süße Pflaumen, Wein und Kaffee.

Wortlos einigten sie sich, ihre Probleme ruhen zu lassen. Sie sprachen über das Festival, das Hotel, den wunderschönen Ort, an dem sie sich gefunden hatten, und über die Tage, die vor ihnen lagen. Wegen des Blätterdachs spürten sie den Regen nicht gleich. Erst als ein großer Tropfen in Sophies Tasse platschte, musste sie einsehen, dass ihre Wetterprognose falsch gewesen war. Rasch packten sie die wenigen übrig gebliebenen Köstlichkeiten ein, tranken den letzten Schluck Wein und schraubten die Thermosflasche zu.

Rafael griff nach Sophies Hand und zog Sophie hoch. Im prasselnden Regen küssten sie sich, eng aneinander geschmiegt, noch einmal, bevor sie sich voneinander lösten. »Vielleicht sollten wir hier bleiben, tesoro. In dem kleinen Hotel, wo uns niemand findet.« Er lachte.

»Man würde dich auch hier aufspüren.« Nicht einmal diese Vorstellung konnte ihnen die Laune verderben, denn es war die Wahrheit, mit der sie sich längst abgefunden hatten. Hand in Hand liefen und schlitterten sie den Weg hinunter, aber diesmal wurde Sophie von zwei starken Armen gehalten, wenn sie auszurutschen drohte. Schweigend fuhren sie durch den strömenden Regen zurück und zögerten nur kurz an einer Kreuzung, als sie ein fernes Donnergrollen hörten. Am Hotel angelangt, liefen sie zur Außentreppe, über die sie ihre Zimmer erreichten, ohne Pfützen auf den Steinfliesen der Lobby zu hinterlassen. Vor ihrer Zimmertür drehte sich Sophie noch einmal um. Warum, wusste sie auch nicht. Um sich fürs Abendessen zu verabreden oder sich für den schönen Tag zu bedanken? Es spielte keine Rolle. Und er beugte sich zu ihr hinunter, küsste ihre Lider, ihre Nase, ihre Ohren und schließlich ihren Mund.

Irgendwann traten sie ins Zimmer, zogen die Tür hinter sich zu und blickten sich in die Augen. Sophie verbannte die mahnende Stimme, die sie an alles erinnerte, was sie durchgemacht hatte, daran, dass er mit einer anderen verlobt war. Sie streckte Rafael die Arme entgegen. Keine Fanfaren, keine himmlischen Klänge, nur Herzklopfen, Murmeln und leise Seufzer, als sie einander wiederentdeckten. Sie schliefen ein, die nassen Kleider am Boden verstreut, und als sie aufwachten, setzten sie ihre Entdeckungsreise fort.

»Sophie, sag nichts, bitte, hör mir nur zu. Ich werde morgen nach Stockholm fliegen, weil ich nicht noch einen Auftritt absagen kann. Anschließend werde ich nach Italien fliegen und mich der Wahrheit stellen. Wirst du mir diesmal vertrauen?«

Sie küsste seinen Hals.

»Gut, dann muss ich mich jetzt wie ein Dieb bei Nacht in mein Zimmer schleichen, damit ich mich duschen und umziehen kann. Ich habe das Abendessen für acht Uhr bestellt. Kannst du bis dahin fertig sein?«

Sie schaute zu, wie er in seine nassen Sachen schlüpfte, und als er fort war, machte sie es sich dort bequem, wo er eben noch gelegen hatte, und ließ den Nachmittag noch einmal Revue passieren. Sie liebte ihn, hatte nie aufgehört ihn zu lieben. Und sie hatte es ihm immer wieder gesagt. Und er? Sie konnte sich nicht erinnern, ob sie diese Worte aus seinem Mund vernommen hatte, aber was machte das schon? Er hatte es versprochen: Alles würde gut werden.

KAPITEL 22

Der Wettbewerb in Leeds, Contessa. Daran sollte er teilnehmen. Herr Höffgen meint, er könnte gewinnen.«

»Das Sèvres-Teeservice, Marisa. Fahr nach Mailand, aber …«

»Discrezione.«

Sophie konnte die Rückfahrt nach Toulouse nicht genießen. Sie waren betont gut gelaunt, denn alles würde sich nun zum Guten wenden, alles eine Erklärung finden. Das war nicht das Ende, sondern ein Anfang. Sie hatten beide ihre Verpflichtungen, er in Schweden, sie in Edinburgh, aber nun stand ihrem Glück nichts mehr im Wege. Sie vertraute ihm, früher hatte sie ihm nicht genug vertraut. Über Ileana wollte sie nicht mit ihm reden. Mit dem Problem musste er selbst fertig werden. Problem? »Verflixt! Ich habe Harry vergessen.«

Er warf ihr einen Seitenblick zu, konzentrierte sich sofort wieder auf die Straße. »Diese französischen Autofahrer sind nicht ganz dicht.«

»Vielleicht sind gerade viele Italiener unterwegs.«

»Ich glaube eher, Briten. Wer ist Harry?«

Sie half ihm auf die Sprünge und erklärte, dass sie seine Einladung zur Last Night of the Proms angenommen und komplett vergessen hatte. »Wie konnte ich nur so unhöflich sein! Siehst du jetzt, was du mit mir machst, Rafael?«

Er nahm kurz die Hand vom Steuer und drückte ihr Knie. »Der arme Professor Forsythe. Dabei müssen wir ihn uns doch gewogen halten, diletta.« Dann wurde seine Miene ernst. »Paolo möchte mit ihm über die Battista-Handschrift sprechen.« Er hielt ihr sein Handy hin. »Hier, ruf gleich an.«

Sie schüttelte den Kopf. Das wäre zu kränkend gewesen. »Ich rufe ihn von zu Hause aus an.«

»Und dann sagst du ihm, dass du dich unter keinen Umständen freimachen kannst, auch wenn das Konzert noch so großartig wäre.«

»Meinst du wirklich?«

Er ließ sich Zeit mit der Antwort. »Sophie, die Entscheidung liegt bei dir. Wir müssen die toten Äste abschneiden, dann wächst der Baum wieder.«

»Größer und stärker denn je?«

»Das behaupten die Gärtner.« Sie kamen durch Cahors. »Diese Stadt muss ich mir irgendwann einmal anschauen.«

»Das hast du schon bei der Hinfahrt gesagt.«

»Du wirst schon sehen, dass ich es ernst meine. Wir werden sie gemeinsam besichtigen.«

Sie war wieder ein junges Mädchen, besinnungslos vor Liebe, und die Vergangenheit war entrückt. Als sie den Flughafen erreichten, nahm er sie an der Hand und rannte mit ihr zum Gate, es war höchste Zeit zum Einchecken. »Ich rufe dich an.«

»Ich versuch’s auch.«

Er küsste sie und schob sie durch die Absperrung. Sie zeigte Ticket und Pass vor, und als sie sich umdrehte, war er bereits verschwunden.

Sie erreichte Harry in Florenz, und er war nicht gerade begeistert, dass sich Sophie so spät meldete. Sie beschloss, die Schuld für ihr unhöfliches Verhalten auf sich zu nehmen, statt sich mit dem Einbruch und dem Auftauchen der Vezzi-Kanne herauszureden.

»Aus unserer Beziehung hätte etwas werden können, Sophie, mir war es ernst damit. Wenn du je über deinen Mann hinwegkommst, sag mir Bescheid.«

»Ich bedauere es sehr«, flüsterte sie.

»Nicht annähernd so sehr wie ich.« Noch in tiefster Verzweiflung drückte er sich gewandt aus.

»Es tut mir wirklich Leid«, wiederholte sie. »Ich mag dich, Harry. Und ich dachte, wir hätten eine Chance.«

»Bis der großartige Raffaele mit den Fingern geschnippt hat.«

»So war es nicht«, protestierte sie empört. »Wirklich nicht«, fuhr sie etwas ruhiger fort. »Verzeih mir, Harry!«

»Leb wohl.« Er legte auf.

Das geschieht mir ganz recht, dachte sie, aber ich habe ihn nicht an der Nase herumgeführt, oder etwa doch?

»... bis der großartige Raffaele mit den Fingern geschnippt hat.«

So war es nicht.

Sie rief bei ihrem Vater an, aber ihre Mutter hob ab. Sie war soeben aus Australien zurückgekommen.

»Mum, wann bist du angekommen?«

»Am Freitag. Wir haben schon zweimal versucht, dich zu erreichen. Dein Vater wusste nicht, dass du vorhattest wegzufahren. Wo hast du gesteckt?«

Jetzt war nicht der rechte Zeitpunkt, um von ihrem Treffen mit Rafael zu erzählen. »Ich bin mit einem Freund nach Frankreich gefahren, Mum. Erzähl mal von dem Baby! Wie heißt es?«

Kathryn stieß Laute des Entzückens aus. »Der Kleine ist wunderschön, und jetzt hat er auch endgültig einen Namen. James Alexander, kurz Alex.«

»Hübsch. Und Zoë?«

»Ihr geht es glänzend. Mit wem warst du denn in Frankreich? Mit Harry?«

Vielleicht war es besser, es gleich hinter sich zu bringen. »Ich fürchte, mit Harry ist es aus, Mum.« Wie sollte sie erklären, was vorgefallen war? »Es ist ziemlich schwierig, ich in Schottland, er in Italien. Wenn wir etwas mehr …«

Ihre Mutter fiel ihr ins Wort. »Wie viel Zeit brauchst du denn noch, um Himmels willen! Du bist seit fünf Jahren geschieden, Sophie. Höchste Zeit, dass du Ordnung in dein Leben bringst.«

Küsse im Regen am Wasserfall. Eine tröstliche Erinnerung, die sie besänftigte. »Mir geht es gut, Mum, ehrlich.«

Kathryn überlegte. »Aber du triffst dich doch noch gelegentlich mit diesem Abgeordneten, wie heißt er gleich, Hamish?«

»Wir sehen uns regelmäßig im Büro.«

»Das meine ich nicht. Du bist doch übers Wochenende mit ihm wegfahren.«

»Seine Mutter mag mich nicht. Sie hält mich für eine gefallene Frau.« Das zumindest entsprach der Wahrheit.

»Eine gefallene Frau, du meinst eine … So eine. Archie, weißt du, was Sophie mir gerade erzählt hat?«

Sophie wusste nicht, ob sie lachen oder weinen sollte, während sie das Gespräch ihrer Eltern belauschte. Endlich war ihre Mutter wieder am Apparat. »Dein Vater meint, sie soll sich schämen. Es spielt aber wirklich keine Rolle, was die Eltern sagen. Eine Ehe wird zwischen Mann und Frau geschlossen. Auf die Familie kommt es nicht an.«

Das konnte man nun wirklich nicht behaupten. »Mum, ich wollte mich nur kurz melden. Ich muss jetzt ins Bett. Ich ruf euch morgen noch mal an und spreche mit Dad.« Sie legte auf, und plötzlich fiel ihr die Vezzi-Kanne wieder ein. War dieses unselige Ding einer der Äste, die sie absägen musste, bevor sie Klarheit in ihr Leben bringen konnte? Rafael hatte ihr geraten, die Kanne einzupacken. Wenn doch nur Simon hier wäre – er wüsste, wie man solche Kostbarkeiten versandfertig macht. Zum Teufel damit! Ich brauche niemanden, der mir zeigt, wie man eine Teekanne verpackt. Sie stieg auf einen Stuhl, nahm die hübsche kleine Kanne herunter und suchte eine geeignete Schachtel. Zum Auspolstern hatte sie nur Papiertaschentücher. Sie stopfte ihren gesamten Vorrat rund um die Kanne in die Schachtel, schloss den Deckel und verstaute sie unten in den Schrank, in sicherer Entfernung von allen Gegenständen, die umfallen konnten. Dann stellte sie die Suppenterrine wieder an ihren Platz. Von dem guten Stück würde sie sich niemals trennen.

Eine Weile lag sie wach und hoffte auf einen Anruf von Rafael, bevor sie endlich einschlief. Am Morgen hatte sie es so eilig, sich für die Arbeit fertig zu machen, dass sie sich den Luxus, an ihn zu denken, nicht gönnte. Er konnte sie aus seinem Bewusstsein verbannen, aber den Trick beherrschte sie auch! Sie kochte sich Tee, um keine Erinnerungen an das Frühstück mit Kaffee und frischem Brot zu wecken.

Es fiel Schneeregen. Als sie an der Kreuzung die Straße überqueren wollte, wurde sie nicht von einem, sondern gleich von zwei Doppeldeckerbussen mit einem Schwall eiskalten Wassers bedacht, das sich über ihre Beine ergoss. Sie hätte am liebsten vor Empörung aufgeschrien.

»Du wirst dir eine Lungenentzündung holen«, erklärte Margaret, als Sophie tropfnass das Büro betrat.

»Nett, dass sich jemand um mich sorgt.«

Margaret lachte. »Zieh dir die Schuhe aus, ich mache dir eine schöne Tasse Tee.«

Sophie folgte diesem Rat und stellte sich vor den Heizkörper, um ihren Rock zu trocknen. Wie bemitleidenswert die Leute unten auf der Straße aussahen! Sie huschten den Bürgersteig entlang, stets bemüht, den Pfützen, den Wasserfontänen der Busse und Attacken durch Schirmspitzen auszuweichen. Das sonnige Frankreich. Haha. In der Toskana regnet es auch. Und selbst in Edinburgh scheint gelegentlich die Sonne. Sophie erinnerte sich an die Mittagspausen im Park an der Princes Street, als sie im Halbschatten unter den Zweigen der Bäume auf der Wiese gelegen hatte, das Panorama der Burg vor Augen.

»Wie war’s im sonnigen Frankreich?«

»Es hat geregnet.«

»Dann hast du also das miserable Wetter mitgebracht? Vielen Dank.«

»Wenn mich jemand braucht, ich bin in meinem Büro.« Sophie zog die Tür hinter sich zu und setzte sich an ihren Schreibtisch. E-Mails wollten beantwortet werden; Telefonate waren zu erledigen. Das ist der Ernst des Lebens, dachte sie. Wenigstens wird es mich von der Frage ablenken, wann Rafael endlich anruft. Aber es funktionierte nicht.

»Mamma, möchtest du mir zu der Liste noch etwas sagen?«

Die Contessa lehnte sich in die Kissen zurück. »Hat Raffaele sie gesehen?«

»Noch nicht.«

»Ich habe mir solche Mühe gegeben, Paolo.«

»Du warst wunderbar, Mamma. Du hast alles wiederaufgebaut. Ich weiß, wie viel wir dir verdanken.«

Mit einem Ruck richtete sie sich auf. »Nein, ihr schuldet mir gar nichts. Eine Mutter bringt Kinder zur Welt, die nicht darum gebeten haben, geboren zu werden.«

Sanft drückte er sie in die Kissen zurück. »Mamma, ruh dich aus!«

»Ich werde noch genug Zeit zum Ausruhen haben, Paolo, alle Zeit der Welt. Ich habe nachgedacht, und es gibt Dinge, auf die ich nicht stolz bin. Sophie. Ich habe ihr keine Chance gegeben.«

»Natürlich hast du das. Du warst freundlich und hilfsbereit.«

»Ich war herablassend, und im tiefsten Innern habe ich diesen Hass gehegt, Hass auf etwas, wofür sie nichts kann. Einen Groll, den ich bei anderen verachte. In Massa ist im Krieg die Frontlinie verlaufen, Paolo. Wir Italiener haben von beiden Seiten Prügel bezogen …« Ihre Stimme wurde lauter. »Ich wollte nicht, dass er eine Engländerin heiratet, Paolo.«

Der Graf war überrascht. »Da hast du dich aber gut verstellt, Mamma, keine Sorge. Sophie hat es sicher nicht gemerkt. Genauso wenig wie ich.«

Sie lachte leise. »Paolo, mein Schatz, du traust niemandem etwas Böses zu, am wenigsten den Menschen, die du liebst. Raffaele hat zuweilen Verdacht geschöpft, aber ich habe es auch vor ihm geheim gehalten, und natürlich wollte er es ohnehin nicht glauben. Soll ich dem Krieg die Schuld geben? Es war so eine schlimme Zeit.« Sie schloss die Augen, und Paolo wartete in der Hoffnung, dass sie nicht eingeschlafen war, sondern nur Kraft schöpfte, um weiterzusprechen. »Du bist genau wie dein Großvater, Paolo, wie mein Vater. Er hat auch niemandem etwas Böses zugetraut. Er war gutgläubig und meinte, wenn er tue, was er für richtig hielt, dann werde schon alles gut ausgehen. Sie haben ihm sein Haus weggenommen und ihn in ein Lager gesteckt. Dort haben sie ihn sterben lassen«, rief sie erschöpft.

Er strich ihr das Haar aus der faltenlosen Stirn. Wie schön sie war, seine Mutter. »Ruh dich aus, Mamma, es ist alles vorbei. Raffaele hat Sophie getroffen. Sie hat mir gesagt, dass du mit ihr sprechen willst. Raffaele wird sie bitten, dich zu besuchen. Ruh dich jetzt aus, und komm wieder zu Kräften. Wenn Sophie kommt, kannst du ihr alles sagen, was du auf dem Herzen hast.«

Hinter ihm schickte sich Marisa leise an, die Vorhänge der hohen Fenster zuzuziehen. Er hatte ihre Anwesenheit ganz vergessen. Jetzt schüttelte er den Kopf. »Sie möchte am Morgen die Berge sehen.«

Die alte Frau setzte sich wieder.

»Sie wird wieder gesund, Marisa.«

»Sie wartet nur auf ihn.«

»Die Ärzte sagen, dass sie sich ein wenig erholt hat.«

»Die junge Frau hätte kommen sollen, als man sie darum gebeten hat. Der Gedanke an sie lässt sie nicht los, er quält sie.«

Mit einem Schlag war ihm alles klar. »Du bist eingeweiht, Marisa.«

»Macché. Natürlich nicht, aber na gut, ich habe ihr geholfen. ›Marisa, seine Lehrer sagen, er sollte nach Wien gehen.‹ ›Marisa, das Sèvres, aber bitte Diskretion.‹ Nichts, was zum Besitzstand der de Nardis gehörte, nichts, was rechtmäßig ihnen zusteht.«

Vergeblich kämpfte er gegen die Tränen an, die ihm in die Augen traten. »Sie hat doch nicht etwa gedacht, dass ich meinem Bruder etwas verweigern könnte?«

»Signore, sie weiß, dass Sie Raffaele lieben, so wie wir alle. Er hält das für eine Selbstverständlichkeit, und daran sind wir allein schuld. Ich habe ihr gesagt, dass er ein braver Junge ist und man ihm erklären könnte, dass nicht genug Geld vorhanden ist. Ihr Großvater mütterlicherseits hatte angeregt, einige Familienerbstücke hierher zu bringen, als sich der deutsche General im Haus einquartierte. Sie waren für den Bruder der Contessa bestimmt, für die Zeit nach dem Krieg, aber er ist gestorben, weil er den Engländern geholfen hatte. Und dann zerstörte die britische Luftwaffe ihr Zuhause, den schönen Garten ihres Vaters, alles. Ist es ein Wunder, dass sie die Briten hasst? Später hat Mario, Ihr Papà, darum gekämpft, seinen Besitz wiederherzustellen. Er hat hart gearbeitet, aber es dauerte lange. Jahre der Mühe, des Verzichts. Jede Lira wurde beiseite gelegt, das Castello renoviert, aber für die Ausstattung fehlte das Geld.«

»Basta!« Die Stimme der Contessa war schwach, aber entschieden, und Marisa sprang auf und trat ans Kopfende des Bettes. Behutsam wischte sie der Kranken die feinen Schweißperlen von der Stirn.

»Calma, Mamma. Schone deine Kräfte, damit du mit Raffaele sprechen kannst. Er wird gleich da sein.«

Er beugte sich über sie und lauschte ihren Worten. »Und sie? Kommt sie auch?«

»Ich hole sie. Dormi, Mamma. Dormi.«

Er erreichte Sophie um die Mittagszeit zu Hause. Als der Regen einmal kurz nachließ, war sie rasch heimgegangen, um ihren Rock zu wechseln, der durch das Trocknen vor der Heizung unangenehm steif geworden war.

»Sophie, Paolo am Apparat. Ich wollte dich fragen, ob du für ein paar Tage herkommen kannst?«

»Warum? Hat Rafael mit dir gesprochen?«

»Nein, jedenfalls nicht darüber. Er ist in Schweden. Ich hatte gehofft, dass er in diesem Jahr wenigstens eine Tournee zu Ende bringen kann, ohne zwischendurch nach Hause zu fahren, aber ich habe die traurige Nachricht zu überbringen, dass es unserer Mutter wieder schlechter geht.«

»Das tut mir Leid, Paolo.« Was sollte sie sonst sagen?

»Sie hat wieder nach dir gefragt, Sophie. Sie sagt, dass sie etwas mit dir besprechen möchte. Und Raffaele soll auch kommen.«

Der arme Paolo, der Erstgeborene, der gehorsame Sohn, der den richtigen Beruf ergriffen, die richtige Frau geheiratet und Kinder gezeugt hatte – dass es Mädchen waren, spielte heutzutage ja keine Rolle mehr. Und doch reichte sein Wohlverhalten nicht aus. Wie immer hielt er die Stellung, während sein jüngerer Bruder, der goldene Schmetterling, von Rom nach London, von London nach New York flatterte und für sein Können und seine Ausstrahlung überall umjubelt wurde.

»Ich kann nicht in die Toskana reisen, Paolo. Ich möchte nicht hartherzig erscheinen, aber ich stehe im Berufsleben.« Er verzichtete auf das Angebot, ihr das Flugticket zu bezahlen, was beleidigend gewesen wäre, und sie fuhr fort: »Sie hat schon einmal darum gebeten, und ich dachte, sie hätte etwas entdeckt, einen Beweis dafür, dass ich keine Diebin bin.«

Er zögerte. »Da sind ein paar … offene Fragen. Sophie, das Ganze ist sehr schwierig. Aber ich glaube, meine Mutter …« Er verstummte.

Sophie bekam Mitleid mit ihm. Sie hörte die Verzweiflung, die in seiner Stimme mitschwang. Er befürchtete, dass seine Mutter im Sterben lag, und erkannte allmählich, dass sie nicht der perfekte Mensch war, für den er sie gehalten hatte – das war vielleicht am schwersten zu ertragen. Plötzlich fühlte sich Sophie erschöpft wie nach einem langen, vergeblichen Kampf. »Paolo, sag deiner Mutter, dass ich ihr verzeihe.« Das war nicht einmal gelogen. Sie verzieh der Contessa all die kleinen Kränkungen und herablassenden Bemerkungen. Sie, Sophie, war zu jung gewesen, zu unsicher, sie hatte Rafael nicht genug vertraut. Wenn unsere Liebe stärker gewesen wäre, hätte seine Mutter uns nichts anhaben können, dachte Sophie, doch aussprechen konnte sie das nicht. »Ich verzeihe ihr, Paolo«, wiederholte sie. Ich verzeihe ihr, dass sie es darauf angelegt hatte, meine Ehe zu zerstören, was ihr letztendlich auch gelungen ist.

Als sie ins Büro zurückkehrte, kam Margaret ihr im Korridor entgegen.

»Ich geh eine rauchen, Sophie. Auf deinem Schreibtisch liegen ein paar Briefe zur Unterschrift.«

Sophie bedankte sich und eilte in ihr Zimmer. Ich bin gern hier, dachte sie. Ich mag meinen Chef, meine Arbeit, meine Kollegen. Wenn es mit Rafael nicht klappt, habe ich nichts dagegen, bis zum Rentenalter hier zu bleiben. Lügnerin!, flüsterte eine innere Stimme. Wenn Rafael und nicht sein Bruder am Telefon gewesen wäre, hättest du den nächsten Flug genommen.

Am Nachmittag widmete sie ihre ganze Aufmerksamkeit der Arbeit. Kurz vor sieben verließ sie das Büro. Draußen schlug ihr der berühmte Ostwind entgegen, und sie holte eine bunte Mütze aus der Tasche ihres Dufflecoat und zog sie sich über den Kopf. Sie liebte solche Herbstabende in Edinburgh. Das Zwielicht wirkte wie ein Weichzeichner, sodass der Schmutz zu einem freundlichen Blaugrau verblasste. Nach dem Regen war die Luft frisch und klar. Sie schlug den Weg über die Royal Mile ein, vorbei am Lady Stair’s Close und hinauf zur Esplanade der Burg. An der Mauer blieb sie stehen und ließ den Blick über die Stadt schweifen. Dann drehte sie sich um und schaute zu der trutzigen Burg hinauf, stets aufs Neue ein erhebender Anblick. Das mächtige Bauwerk wirkte keineswegs bedrohlich, sondern schien gütig über die Stadt zu wachen. In all den Jahrhunderten hatte es aber auch düstere Zeiten gegeben, in denen die Burg ihre Tore geschlossen hatte, um sich vor fremden Tyrannen zu schützen. Sie, Sophie, hatte der Aggression von außen nicht standgehalten. Nun war die Angreiferin, die Contessa, schwer krank, und Rafael war zu ihr unterwegs. Das war ganz richtig und nur natürlich.

»Bestimmt hat er zu viel um die Ohren und kann mich deshalb nicht anrufen. Die Familienangelegenheiten nehmen ihn ganz in Anspruch, vor allem, wenn …« Sie brachte es nicht über sich zu sagen: wenn seine Mutter im Sterben liegt.

Sophie setzte den Spaziergang fort, um in Ruhe nachdenken zu können. Sie ging und ging, bis sie müde war. Edinburgh ist die schönste Stadt der Welt, sagte sie sich. Während ihrer Ehe mit Rafael hatte sie dasselbe über Paris, Rom, Wien, San Francisco behauptet. Sophie lächelte. Wie lang war die Liste mit den schönsten Städten der Welt? Noch nie war sie mit Rafael Hand in Hand durch die Straßen von Edinburgh flaniert. Zwar hatte er hier in der Usher Hall gespielt, aber er hatte stets nur Zeit zum Üben und für den Auftritt gehabt, bevor er weitergezogen war, in die nächste Stadt.

»Nächstes Mal, Sophie, nächstes Mal …«

Aber ein nächstes Mal hatte es nicht gegeben. »Ich lebe gern hier«, erklärte sie laut.

»Ich auch«, sagte ein junger Mann im Vorbeigehen, und sie errötete heftig. War sie schon so weit, dass sie auf der Straße Selbstgespräche führte wie eine einsame alte Frau?

Meine Güte, wenn ich Lust dazu habe, spreche ich eben mit mir selbst! Doch sie sah sich sehr genau um, bevor sie trotzig wiederholte: »Ich lebe gern hier.«

Zu Hause angekommen, warf sie als Erstes einen Blick auf den Anrufbeantworter. Das kleine rote Licht blinkte. Sie ignorierte es vorerst und sah ihre Post durch. Ein Brief mit Fotos von Zoë! Den würde sie lesen, nachdem sie die Nachricht abgehört hatte.

Es ist nicht Rafael, sagte sie sich. Es kann gar nicht Rafael sein …

»Hallo, Sophie, hier spricht Tante Judith. Ich bin nächste Woche für drei Tage geschäftlich in Edinburgh. Die Hotels sind entweder ausgebucht oder die Preise exorbitant. Hast du vielleicht einen Winkel frei für eine ältere Verwandte? Ruf mich zurück, sei so nett.«

Ihre Stimmung sank in den Keller. Judith? Ausgerechnet Judith!

Die Wohnung war zu klein. Sie schaute auf die Uhr. »Geh ran, bitte, geh ran«, betete sie, während sie seine Handynummer wählte.

»Pronto.« Valentina, seine Sekretärin, meldete sich, und wie immer machte sie keine Konzessionen an das Land, in dem sie sich befand.

Sophie hörte förmlich, wie sie sagte: Sollen sie doch Italienisch lernen. Im Hintergrund erklang Musik, eine Mazurka von Chopin. »Zerbrechlich und durchscheinend wie kostbares Porzellan …« Welcher Kritiker hatte das nur geschrieben?

»Ciao, Valentina, sono Sophie.«

»Ciao. Wie finden Sie das? Hören Sie es? Chopin, die neue CD, die nächstes Jahr erscheint. Großartig, nicht?«

»Ja. Ist er da?« Das Klavierspiel klang so echt.

»Nein. Er war in Schweden, ich dachte, Sie wüssten das. Zurzeit ist er unterwegs zum Schloss, Signora. Voraussichtlich trifft er heute Abend ein. Vielleicht ist er schon dort.«

»Dann will ich ihn nicht stören. Ciao, Valentina.« Sie legte auf und schaltete das Radio ein. Sie wollte eine Stimme hören, um Chopin und diesen sinnlosen Anruf aus ihren Gedanken zu verbannen. Sie zuckte zusammen, als das Telefon läutete.

Mit pochendem Herzen nahm sie ab, bereit, ihm alles zu versprechen. »Sophie, meine Liebe. Ich dachte, du wärst so freundlich, mich zurückzurufen, wenn du von der Arbeit kommst«, ertönte eine leidgeprüfte, klagende Stimme.

Sie setzte sich. »Ich bin gerade erst reingekommen …«

»Ich habe es die letzten zehn Minuten zweimal versucht, ständig war belegt.«

Sie war müde, hungrig und hätte am liebsten losgeheult. Judith konnte sie jetzt wirklich nicht gebrauchen. »Ich habe deine Nachricht gehört und hätte dich noch heute Abend zurückgerufen.«

»Holst du mich Mittwoch vom Bahnhof ab? Mein Zug kommt um zwei.«

Ungeheuerlich. Sie fragte nicht mal, ob es mir passt.

»Tut mir Leid, Judith, aber in dieser winzigen Wohnung kann ich dich nicht unterbringen.«

»Aber Ann sagt, du hättest die Jungs zu dir eingeladen.«

Ob Judith auch zu den toten Ästen gehörte, die man absägen musste? »Tante Judith, bei mir ist es wirklich eng«, begann sie. Denk nach, Sophie, denk nach. »Wenn es nur für ein paar Tage ist, kannst du natürlich kommen. Aber Mittwochnachmittag habe ich eine wichtige Besprechung. Am Bahnhof gibt es einen Taxistand.«

»Kannst du dich nicht für eine halbe Stunde verkrümeln? Dein bezaubernder Abgeordneter lässt dich doch bestimmt weg, und es werden schon nicht alle Räder in Schottland stillstehen, nur weil du eine ältere Verwandte vom Bahnhof abholst.«

»Ältere Verwandte? Das ist ja wohl ein bisschen übertrieben. Und während der Woche benutze ich den Wagen möglichst nicht. In Edinburgh ist man mit öffentlichen Verkehrsmitteln am besten bedient.« Sie fragte nicht, was Judith in Edinburgh wollte, würde es aber zweifellos umgehend erfahren.

»Ich hab gerade eine wunderbare Idee, liebe Sophie. Ich werde mir ein Taxi zu deinem Büro nehmen. Ich würde deinen Chef liebend gern kennen lernen.«

Bevor Sophie etwas dazu sagen konnte, hatte Judith sich verabschiedet und aufgelegt. Sophie überlegte, was sie tun sollte, und wollte gerade anfangen zu kochen, als das Telefon erneut läutete. Ob es diesmal Rafael war?

»Hallo, mein Schatz. Wie nett von dir, dass du Judith aufnimmst. Sie hat uns gerade angerufen und erzählt, du hättest angeboten, sie könnte bei dir übernachten, wenn sie zur Antiquitätenmesse kommt. Ich mache mir solche Sorgen um Judith. Was soll nur aus ihr werden, wenn wir nicht mehr sind?«

»Ach, Mum, sie findet bestimmt andere Leute, die sie ausnutzen kann. Warum machst du dir überhaupt Gedanken um sie? Und was soll dieser Unsinn mit ›wenn wir nicht mehr sind‹? Was habt ihr vor?«

»Sophie, sei doch nicht so ungehalten! Dad und ich haben gerade überlegt, dass es euch beiden, Judith und dir, gut tun würde, euch mal auszusprechen. Das könnte vieles erleichtern.«

Sollte sie ihrer Mutter nahe legen, nicht so scheinheilig zu tun? »Mum, ich muss jetzt dringend etwas essen.«

»Dad steht hier neben mir – kannst du kurz mit ihm reden?«

»Hallo, Dad.«

»Danke, dass du Judith aufnimmst, Sophie. Ich weiß, sie ist schwierig, aber sie meint es gut.«

»Ich freue mich beinahe darauf, dass ich dann meine Überstunden abblasen muss, Dad.«

»Danke, Liebes.«

Ich werde sie zur Rede stellen, nahm sich Sophie vor. Ich will wissen, was sie Rafael alles erzählt hat. Bin ich dann etwa die Scheinheiligste von allen?

KAPITEL 23

Es war so grauenhaft, aber der Krieg … Ich kann nicht darüber sprechen. Wir waren ruiniert, bis auf ein paar kleine Erbstücke völlig mittellos, und die hatte ich für Ludovico versteckt. Später hat Mario, dein Papà, alles in den Wiederaufbau des Besitzes gesteckt, für anderes war kein Geld vorhanden. Aber ich wusste, dass du ein Genie bist. Und ich wusste, dass ich alles in meiner Macht Stehende tun musste, um dich zu fördern.« Sie war von Erinnerungen überwältigt, und ihr versagte die Stimme. Sie versuchte die quälenden Bilder durch ein Kopfschütteln abzuwehren, sah ihrem jüngeren Sohn direkt in die Augen und zwang ihn, ihrem Blick standzuhalten. »Ich habe das Erbe meines Bruders – Mario interessierte sich nicht für meine Familienschätze, sie gehörten Ludo, und Ludo war tot – Stück für Stück verkauft, damit du den besten Flügel und die besten Lehrer bekamst, damit du zum Wettbewerb nach Wien fahren und die Juilliard School besuchen konntest. Marios Besitz war unantastbar, carissimo, denn er stand rechtmäßig Paolo zu.« Für einen Augenblick schien sie zu schwanken. Es war richtig, es musste einfach die richtige Entscheidung sein. So war es am besten. »Und die wenigen Stücke, die noch übrig waren, das Erbe meines Bruders, das für den Neffen bestimmt war, den er nie kennen gelernt hatte, hat deine Frau gestohlen.«

»Paolo.« Die Stimme war leise, aber der Graf, der am Fenster saß und auf seine Güter hinausblickte, hörte sie. Wo einst wüste Flächen gewesen waren, erstreckten sich ein ausgedehnter Park und blühende Weinberge.

»Come si sta bene qui! Wie schön es hier ist, Mamma. Ich weiß noch, wie Raffaele und ich in den Gärten gespielt haben, als es noch keine Wege gab, die Statuen zerbrochen waren und die Springbrunnen nicht funktionierten. Möchtest du, dass ich dich hinunter ins Freie bringe? Heute ist ein wunderbarer Tag.«

Sie nahm seine Hand. »Nein, Paolo, nein. Vor meinem geistigen Auge sehe ich so viel Schönes. Wann kommt Raffaele?«

»Fra poco. Bald, Mamma.«

Eine Zeit lang lag sie reglos da, und er streichelte ihre schmale Hand. »Paolo, die Battista-Handschrift. Ich habe sie vor vielen Jahren verkauft. Sagst du es Raffaele, wenn … wenn er zu spät kommt.«

Er brachte es nicht über sich, ihr zu sagen, dass Raffaele bereits Bescheid wusste. »Mach dir keine Gedanken, Mamma. Du hattest das Recht, sie zu verkaufen«, sagte er leise.

»Dreimal habe ich versucht, es ihr, es … Sophie zu sagen.«

Er strich ihr übers Haar und ordnete das Bettzeug. »Möchtest du, dass ich sie anrufe?«

»Wenn man jemandem sehr wehgetan hat, hat man es verdient, den Hass in seinen Augen zu sehen, Paolo.«

»Ich habe mit ihr gesprochen, Mamma, ich habe sie gebeten zu kommen. Sie empfindet keinen Hass. Wenn es etwas zu verzeihen gibt, dann hat sie dir verziehen. Ich lege jetzt Musik auf. Erinnerst du dich noch?«

Sie seufzte.

»Seine erste Aufnahme, Mamma. Weißt du noch, wie stolz wir waren? Rachmaninow, Chopin und dein Lieblingskomponist, Debussy.«

Sie schloss die Augen, und er glaubte schon, sie sei wieder eingeschlafen. »Ich glaubte mich im Recht. Ich habe geglaubt, sie sei nicht gut genug für Raffaele, aber bei ihr konnte er einfach nur Mensch sein, nicht wahr?«

Paolo nickte schweigend.

»Dann wird sie also nicht kommen und mir die Absolution erteilen.« Die Contessa de Nardis lag in ihrem großen Bett und wartete auf den Tod. Sie sah ihm ins Gesicht und war bereit, ihn zu begrüßen, sofern er sich nur gedulden würde, bis sie Raffaele noch einmal gesehen hatte. Welchen Sinn hatte es, sich jetzt der Einsicht zu stellen, dass ihr Hass gegen eine ganze Nation vollkommen irrational gewesen war, dass er die Schönheit der Gabriella Brancaccio-Vallefredda zerstört hatte wie ein Krebsgeschwür, das alles erstickt. Am Morgen hatte sie die Kraft zu einer Unterredung mit dem Notar aufgebracht. Wie dumm, dass sie so lange gezögert hatte, ihre Fehler wieder gutzumachen. War es nicht ein vergebliches Unterfangen, sie erst jetzt, an der Schwelle des Todes, einzugestehen? Was nutzte es noch zu sagen, sie habe nur das Beste gewollt und geglaubt, es besser zu wissen. Die anderen waren da, sie sah sie wie durch einen Schleier und hörte Paolo weinen. Sie bereute es, dass sie ihn nie so geliebt hatte, wie er es verdiente, wie er geliebt werden wollte. Aber ihr eiserner Wille verbot ihr, das auszusprechen, und so konnte sie ihren weinenden Sohn nur hilflos ansehen und ihm keinen Trost spenden. Raffaele war ihr Liebling gewesen, und Gott würde sie für diese Ungerechtigkeit bestrafen. An ihrem Testament würde Paolo jedoch erkennen, wie sehr er ihr am Herzen lag.

Ich musste mich ihm widmen, Paolo. Ohne mich wäre er nicht der große Pianist geworden, der er heute ist. Ich habe der Welt meinen Sohn geschenkt, oder etwa nicht? Ich habe meinen größten Schatz nicht eifersüchtig gehütet, sondern ihn in die Welt hinaus geschickt. Aber ihr – ihr habe ich ihn nicht gegönnt, oder vielleicht …

Nimm dich in Acht, Gabriella, der Tod liegt auf der Lauer! Keine Zeit mehr für Lügen. Du hast ihn ihr nicht gegönnt, weil sie ihm wichtiger war als du. Ein einfältiges kleines Mädchen, das nicht die blasseste Ahnung hatte, was es kostet, der größte Klaviervirtuose der Welt zu sein. Wäre sie seiner würdig gewesen, wäre sie die Richtige gewesen … Sie seufzte, und ihr Sohn sah, wie sich ihre Brust hob und senkte.

»Er kommt, Mamma, bitte stirb jetzt nicht. Es würde ihn so unglücklich machen.«

Ach, Paolo, selbst in einem Augenblick wie diesem sorgst du dich um deinen kleinen Bruder. Du sollst wissen, dass er dich liebt wie du ihn.

Selbst jetzt noch lüge ich. Der Engel des Todes – da steht er mit großen schwarzen Schwingen und wartet, bis ich meinen Sohn um Verzeihung gebeten habe. Wenn sie gekommen wäre, als ich sie das erste Mal darum bat, Raffaele, hätte ich es versuchen können. Sie hat mir vergeben, Raffaele. Ich wollte sie bitten, um dich zu kämpfen, wollte ihr sagen, dass du ohne sie unglücklich bist und dir nicht einmal mehr die Musik Trost gibt. Ich wünschte mir, sie würde zu dir zurückkehren, damit du mit ihr wieder ein Mensch sein kannst. Verzeih mir, mein Sohn. Es tut mir so Leid, Raffaele.

Der Engel fing sie auf, als sie fiel.

Ihre Stimmen, ihre Schritte auf dem restaurierten Terrakottaboden hallten in dem großen Raum wider. Als Paolo auf einen seidenen Kaschgar-Teppich trat, zog er sich sofort wieder davon zurück, denn er glaubte die Worte seiner Mutter zu hören: »Dieser Teppich ist dafür da, um sich mit Blicken daran zu erfreuen, nicht um darauf zu stehen.« Er lächelte, als er daran dachte.

»Ich muss die Liste sehen, Paolo.«

»Jetzt ist nicht die rechte Zeit dafür.«

»Paolo, wir sind allein, und es gibt so viel zu tun.« Er dachte an seine Mutter, die in der Kapelle aufgebahrt lag. »Selbst in einem solchen Augenblick. Die Familie, die Anwälte werden morgen eintreffen, und dann können wir nicht mehr ungestört reden.« Er lehnte sich in dem ausladenden weißen Sofa zurück. »Setz dich, Paolo, das Hin-und-Herlaufen tut den Teppichen nicht gut.« Nur widerstrebend folgte der Graf der Aufforderung. »Ich muss es wissen.«

»Man kann nicht alles entziffern, aber ich habe mit Portofinos Hilfe eine neue Liste zusammengestellt. Er hat Mamma seinerzeit geholfen, die Erbstücke einzupacken.«

»Portofino? Warum war er nicht im Krieg?«

»Er stammt aus Turin und ist dort bei einem der Bombenangriffe verletzt worden. Als er das wehrfähige Alter erreichte, war er immer noch untauglich.«

»Ich habe mein Leben lang in seiner Nähe gelebt und wusste nichts davon. Wie ist er in das Castello dei Nardis gekommen?« Mir widerstrebt es genauso wie meinem Bruder, darüber zu sprechen, ging es Raffaele durch den Kopf, aber es muss auf den Tisch, auch wenn es weh tut. Es hat schon genug Schaden angerichtet.

»Seine Eltern sind umgekommen, und eine Tante hat ihn aufgenommen, die in Monti lebte. Unser Großvater hat ihn eingestellt, damit er auf Mamma aufpasst, und das hat er seither getan.«

»Es gibt so vieles, worüber wir uns nie Gedanken gemacht haben.«

»Die meisten Eltern versuchen ihre Kinder vor Leid zu bewahren, Raffaele. Der Archivar und ich haben uns lange mit Portofino unterhalten. Was er alles zu erzählen weiß über Mamma als junges Mädchen, über unseren Onkel Ludovico, über unseren Großvater! Sie war das schönste Geschöpf auf der Welt, sagt er, und stark wie eine Löwin. Wenn man ihm zuhört, bekommt man eine Ahnung, warum er nie geheiratet hat.«

»Das kann nicht dein Ernst sein. Portofino und Mamma.« Raffaele kam in den Sinn, dass dieser Mann länger mit seiner Mutter gelebt hatte als ihr Vater, ihr Bruder, ihr Ehemann und ihre Söhne. Selbstlos und hingebungsvoll. »Er hätte alles für sie getan.«

»Er betet sie an. Und sie hält das für selbstverständlich.« Er zögerte. »Hielt es für selbstverständlich.« Paolo lächelte und schaute seinen Bruder an.

Raffaele lachte schuldbewusst. »Du willst damit sagen, dass wir alle die Zuneigung und Loyalität der anderen nicht genug zu schätzen wissen?«

»Ja. Wir dürfen unsere Mutter deshalb nicht weniger lieben, aber manchmal wünsche ich, ich hätte diese Liste nie zu Gesicht bekommen.«

Es ließ sich nicht umgehen. »Eines möchte ich wissen: Wie viele Stücke wurden während meiner Ehe mit Sophie gestohlen?«

»Am liebsten würde ich sagen, kein einziges, aber damit würde ich zugeben, dass wahr ist, was ich schon seit einiger Zeit vermute. Und ich will es nicht wahrhaben, Raffaele.«

»Zeig mir die Liste.«

»Unser Onkel hatte sie in der Brusttasche, als er erschossen wurde, deshalb ist sie kaum zu entziffern. Arme Mamma. Aber du kannst sicher sein, dass ursprünglich achtzehn oder zwanzig Wertgegenstände von Mamma, ihrem Bruder und Portofino verpackt und in das kleine Haus gebracht wurden, in dem sie lebten, während ihre Villa von dem deutschen General requiriert war. Übrigens hat er sich anscheinend anständig verhalten und auf die Gefühle der Dorfbewohner Rücksicht genommen. Unser Großvater väterlicherseits hat dann irgendwann angeboten, unsere Mutter und Ludovico mit den Erbstücken, die sie gerettet hatten, bei sich aufzunehmen. Mutter hat die Wertsachen bei ihm untergebracht. Sie lebte aber weiter allein mit den verbliebenen Dienstboten, bis sie 1944 die Nachricht erhielt, ihr Vater sei in Polen gestorben. Dann ging sie zu Verwandten nach Rom, wo sie schließlich Papà kennen lernte.«

»Ich weiß, wie sich unsere Eltern kennen gelernt haben, Paolo. Was ist mit den Erbstücken? Du erinnerst dich doch bestimmt daran, dass meine Frau als Diebin hingestellt wurde?«

»Ich weiß, Raffaele.« Der Graf erhob sich und nahm seine Wanderung durch den Raum wieder auf. Am liebsten wäre er hinausgegangen und hätte diese ganze unselige Angelegenheit hinter sich gelassen in der vergeblichen Hoffnung, dass sie hoch oben auf den dunklen Holzbalken der Decke in Vergessenheit geriet wie der Spielzeugsoldat, den er als Kind dort hinaufgeworfen hatte und der auf Anordnung seines Vaters für immer dort oben bleiben sollte. »Vier Heizungssysteme, und trotzdem ist es kalt hier. Morgen müssen wir dafür sorgen, dass in allen Kaminen ein Feuer brennt.« Raffaele wartete, die Hände auf den Knien, und schließlich fuhr der Graf fort. »Mindestens zehn Stücke sind nicht auffindbar, das heißt, sie befinden sich nicht in den Kisten im unbewohnten Flügel. Ein blaues Sèvres-Teeservice ist jetzt in Paris. Die jetzigen Besitzer haben es vor sieben Jahren in London von jemandem erworben, der es wiederum in Mailand gekauft hatte. Wir konnten den ersten Käufer nicht erreichen, weil er geschäftlich in den Vereinigten Staaten unterwegs ist. Ein glücklicher Zufall wollte es, dass ich an Professor Harry Forsythe verwiesen wurde, einen anerkannten Experten für mittelalterliche Handschriften.«

»Ja, ich kenne ihn. Ich habe mit Sophie darüber gesprochen. Er ist ein Freund ihrer Familie. Aber ein noch seltsamerer Zufall ist, dass er eine Battista-Handschrift besitzt, genauer gesagt, die Battista-Handschrift, Paolo. Ich habe sie selbst gesehen.«

Ob ich es ihm sagen kann?, überlegte Paolo. Ich möchte ihm nicht das Herz brechen. »Porca miseria. Woher hat er sie?«

»Er hat sie vor zwölf oder dreizehn Jahren gekauft, Paolo, das heißt, ein Fragment des Manuskripts, und zwar ganz legal von einem Händler in Venedig. Er hat den Kaufbeleg in seiner Londoner Wohnung. Er hat es seinem Vater zu Weihnachten geschenkt.«

Nun war auch Raffaele aufgestanden, lief auf und ab und überlegte fieberhaft. Zu seinem Bruder, der nun beinah schutzsuchend neben dem großen offenen Kamin stand, sagte er: »Er hat die Battista-Handschrift vor über zehn Jahren gekauft. Weißt du, was das bedeutet, Paolo?«

»Si. Weder Sophie noch ein anderes Mitglied ihrer Familie kann sie gestohlen haben.«

Der Wecker schrillte viel zu früh, und sie versuchte ihn auszuschalten. Als das Signal nicht verstummte, wurde ihr im Halbschlaf klar, dass es das Telefon sein musste. Mit einem Schlag war sie wach. So viele Albträume in letzter Zeit. Wieder war etwas schief gegangen. Wer mochte das jetzt sein? Sie nahm ab und meldete sich mit heiserer Stimme.

Erleichterung! Das schönste aller Gefühle. »Rafael, endlich! Ich habe noch geschlafen. Was hast du gesagt?«

Sie konnte sich gut vorstellen, wie er zu dieser unchristlichen Zeit aussah. Um drei Uhr morgens war er zweifellos ebenso frisch, makellos und gut aussehend wie sie um drei Uhr nachmittags. Nein, manchmal war er keineswegs so makellos und beherrscht. Sie lächelte. Küsse im Regen unter einem Blätterdach.

»Tut mir Leid, Sophie, aber ich konnte mit dem Anruf nicht warten. Ich muss es dir einfach erzählen: Meine Mutter ist gestorben.«

Was empfand sie? Entsetzen? Trauer? Sie hatte darauf gewartet, dass er sich meldete, dass er ihr sagte, er habe die gemeinsamen Stunden in Saint-Céré nicht vergessen, er habe mit Ileana gesprochen und einen seiner toten Äste abgesägt. Ach, Sophie. Du hast zu Carlo gesagt, die Contessa sei egozentrisch. Und wer denkt jetzt nur an sich selbst?

»Rafael, es tut mir Leid.« Sie empfand tatsächlich Mitgefühl mit ihm, weil sie ihn liebte und er um seine geliebte Mutter trauerte. Aber sie wusste nicht, wie sie ihm helfen konnte, damit fertig zu werden. »Es tut mir Leid«, wiederholte sie. »Ich wünschte …« Aber was wünschte sie sich? Dass sie hingefahren wäre, als Carlo und Paolo sie darum gebeten hatten? Sie brauchte sich nicht zu rechtfertigen. Warum hätte sie die sterbende Contessa aufsuchen sollen? Sie war schließlich nicht mehr ihre Schwiegermutter. Sie bedeuteten einander nichts. Eine Reise nach Italien wäre nicht in Frage gekommen. Sie würde sich keine Schuldgefühle einreden lassen. Die Contessa hätte doch nur anzurufen brauchen.

»Morgen kommt die Familie, die in der ganzen Welt verstreut ist, und am Donnerstag ist die Beerdigung.« Seine Stimme war ruhig und gefasst. »Es gibt so viel zu besprechen, aber im Augenblick kann ich nur sagen, dass du in ihrem Testament bedacht bist. Es wäre am besten, wenn du zur Testamentseröffnung kommst. Mi dispiace, Sophie, es ist eine Zumutung, ich weiß, aber … alle … würden sich freuen.«

Sie konnte es nicht fassen. In ihrem Testament bedacht. Eine Erbschaft war in der Regel etwas Angenehmes und kam nicht ganz unerwartet. Aber sie hat mich doch verabscheut. Warum sollte sie mir etwas hinterlassen? Es sei denn etwas Scheußliches. Nein, nur kein Verfolgungswahn, Sophie, ermahnte sie sich. »Deine Mutter hat mir etwas hinterlassen, Rafael?«

»Ja.«

»Und deshalb möchtest du, dass ich komme? Damit ich erfahre, was es ist?« In diesem Augenblick brachte sie es nicht über sich, nach dem Beweis für ihre Unschuld zu fragen. Wieder hatte die Contessa gewonnen. »Ich will es nicht, ganz gleich, was es ist. Ich habe dir schon vor fünf Jahren gesagt, dass ich nichts haben will. Ich sehe keine Veranlassung, meine Meinung zu ändern. Es tut mir Leid, dass sie gestorben ist, schließlich war sie deine Mutter, aber mich persönlich betrifft das nicht, Rafael.« Schließlich schob sie noch eine Rechtfertigung nach, bei der ihr selbst nicht ganz wohl war. »Sie hat nie versucht, ein gutes Verhältnis zu mir aufzubauen.«

Er seufzte. »Das hat sie bei niemandem versucht, cara. Wenn du nicht meinetwegen kommst, dann komm wegen Paolo. Er möchte alles corretto, und er bittet andere so selten um einen Gefallen.«

»Das ist nicht fair.«

»Das Leben ist nie fair, Sophie. Es ist kein Kindermärchen, in dem die Prinzessin den Prinzen findet, mit dem sie glücklich bis an ihr Ende lebt. Für das Glück muss man etwas tun. Ich möchte, dass du kommst, ich, Raffaele, dein Mann.«

»Du bist nicht mein Mann.«

»Wie kannst du das sagen nach Saint-Céré? Vor Gott bin ich es.«

Das war dreist. Fünf Jahre, und er besitzt die Stirn zu sagen: »Vor Gott bin ich es.« Hatte er ihr etwa auch nur ein einziges Mal gezeigt, dass er sich noch als ihr Mann fühlte? Oh, ja. In Saint-Céré. Ihr kamen die Tränen. Was sollte sie erwidern? Wie konnte sie es ihm erklären? Ich habe solche Angst, Rafael, hätte sie ihm am liebsten gesagt. Ich habe Angst, das Falsche zu sagen. Ich habe darauf gewartet, dass du anrufst und mir sagst, dass alles in Ordnung ist und du angefangen hast, die hässlichen Äste abzuschneiden. Stattdessen sagte sie: »Es tut mir Leid, dass die Contessa tot ist, aber zur Testamentseröffnung kann ich nicht kommen.« Sie legte auf.

Sie saß auf dem Sofa, auf dem sie und Rafael am Abend des Einbruchs gesessen hatten, und starrte das Telefon an, das ihr aber nicht den Gefallen tat, noch einmal zu läuten. An die überraschende Erbschaft verschwendete sie keinen Gedanken. Was konnte die Contessa ihr schon Begehrenswertes vermachen, wo sie selbst, Sophie, die wertvollen Geschenke, mit denen Rafael sie überschüttet hatte, ohne Bedauern zurückgelassen hatte: eine diamantbesetzte goldene Uhr von Chopard, Manolo-Blahnik-Schuhe, Kleider von Roberto Cavalli, das Smaragdcollier von Bulgari, das sie zu Weihnachten bekommen hatte. »Juwelen, die so wertvoll sind wie meine Sophie …«

Rafael, warum möchtest du, dass ich nach Italien komme?

Am nächsten Morgen zeigten die Rituale des Zähneputzens und Kaffeetrinkens nicht die gewohnte aufmunternde Wirkung. »Ich bräuchte einen Zentner Gurken gegen meine verquollenen Augen«, murmelte sie mit einem missmutigen Blick in den Spiegel. »Heute Morgen siehst du keinen Tag jünger aus, als du bist, Sophie.« Deprimiert setzte sie ihren Pelzhut auf und band den Gürtel ihres Mantels. Heute wollte sich Hamish im Parlament für den Vorschlag aussprechen, den stillgelegten Flughafen in seinem Wahlkreis als Asylbewerberheim zu nutzen. Sophie hielt sich etwas darauf zugute, dass sie ihn in dieser Idee bestärkt hatte.

Sie traf Hamish erst in der Sitzung am Nachmittag. Den ganzen Morgen hatte er Besprechungen gehabt, und auch sie war beschäftigt gewesen. Eigentlich hatte sie keinen Grund, sich seine Rede anzuhören, aber sie hatten einen Vorwand gefunden – sie wollte einfach dabei sein, wenn er der Welt zeigte, wie ein guter Politiker handelt, der die Interessen des Einzelnen dem Gemeinwohl unterordnet.

Er schien sich an seinen neuen Haarschnitt gewöhnt zu haben; wie aus dem Ei gepellt sah er aus und strahlte Ruhe, Zuversicht und Verantwortungsgefühl aus. Sie lehnte sich zurück und lauschte aufmerksam.

»Und deshalb – und das sage ich nach eingehender Diskussion mit allen beteiligten Parteien, nach Wochen der sorgfältigen Abwägung und Erörterung aller Aspekte dieser Frage – habe ich mich entschieden, dass ich nicht guten Gewissens dafür eintreten kann, den stillgelegten Flughafen in Inverlachar dafür zu nutzen. Er bietet zwar, wie verschiedentlich wortreich dargelegt wurde, genug Platz und liegt in einem Erholungsgebiet – das, wie ich mit Stolz sagen kann, im schönsten Teil unseres Landes liegt –, aber wir haben auch darauf hingewiesen, dass die nötige Infrastruktur fehlt und in naher Zukunft nicht geschaffen werden kann.« Er legte seine Aufzeichnungen beiseite und blickte nicht etwa seine Parlamentskollegen, sondern die Presseleute und die angereisten Bürger aus seinem Wahlkreis auf der Zuschauergalerie an. »Die nächste größere Stadt liegt einfach zu weit entfernt. Diese Leute brauchen, ja sie haben Anspruch darauf, Krankenhäuser, Schulen, Sportstätten, Kirchen, Theater mühelos zu erreichen – mit anderen Worten, Annehmlichkeiten, die für uns selbstverständlich sind.«

Sophie starrte ihn an, aber er wich ihrem bohrenden Blick aus. Er wusste doch, dass sie da war. Er hatte nicht Wort gehalten. Wenn es hart auf hart ging, war er auch nicht besser als alle anderen! Er lehnte die Schaffung eines Zentrums für Asylbewerber ab, weil ein paar Leute, die in seinem Wahlkreis das Sagen hatten, nach dem Sankt-Florians-Prinzip vorgingen.

Was bin ich doch für ein Idiot!, dachte sie. Ich habe ihn idealisiert, habe ihm zugetraut, dass er ernsthaft seine Überzeugungen verficht. Er hat mich angelogen, und das schon seit geraumer Zeit. Inverlachar wäre für die Unterbringung von Asylbewerbern perfekt geeignet. Alles Nötige ist vorhanden. So abgeschnitten ist es nicht, der Schulbus könnte ohne weiteres einen Abstecher machen, ebenso der Bus in die Stadt. Sie hatte im Büro noch einiges zu erledigen, hörte sich aber dennoch die übrigen Redebeiträge an. Am Ende der Debatte hatte sie ihren Glauben an Hamish verloren. Sophie musste einsehen, dass er nicht bereit war, das, was er für richtig hielt, durchzusetzen, ganz gleich, welche Folgen das für ihn hatte. Er war nicht besser als die anderen und vermutlich auch nicht schlechter. Vielleicht liegt es ja an mir, dachte Sophie. Ich halte die Menschen, die ich … liebe, ja liebe, immer für nahezu perfekt und bin dann enttäuscht, wenn sie meine Erwartungen nicht erfüllen.

Ich werde ihn fragen, nahm sie sich vor, als sie, gegen den eisigen Wind ankämpfend, die kopfsteingepflasterte Straße überquerte. Vielleicht hat er ja wirklich gute Argumente dagegen. Vielleicht steckt ja etwas anderes dahinter als diese heuchlerische Haltung: Wir wollen uns ja gern für die Asylbewerber einsetzen, aber sie sollen uns bitte nicht zu nahe kommen.

Hamish ließ sich im Büro nicht mehr blicken, obwohl sie bis nach sieben wartete. In seinem Terminkalender war nichts eingetragen.

Erst gegen Morgen fand Sophie Schlaf. Die jüngsten Ereignisse, vor allem der Tod der Contessa und ihr Gespräch mit Rafael, hatten ihr keine Ruhe gelassen. Ob sie zu hart gewesen war? Er hatte versprochen herauszufinden, was hinter den Diebstählen und den Gerüchten steckte, und das würde er auch tun. Eine tragische Folge des Todes seiner Mutter war jedoch, dass ein Teil der Wahrheit wohl nie ans Licht kommen würde. Sophie vertraute Rafael, denn er liebte sie. Er liebte sie, das hatte er in Saint-Céré bewiesen. Das war ein Neuanfang gewesen. Aber sie konnte doch nicht alles aufgeben, was sie sich in den letzten Jahren aufgebaut hatte! Sie würde Hamish zur Rede stellen, und sie wollte sich Judith vorknöpfen. Wenn sich Rafael wieder meldete, voraussichtlich nach der Beisetzung, würde sie den Kopf freihaben. Wie hatte sie sich nur jemals einbilden können, sie sei in Hamish verliebt? Na ja, so schwer war das nicht. Er war sympathisch, ein angenehmer Zeitgenosse, mit dem sie gern zusammen war. Dasselbe galt für Harry. Aber mit den überwältigenden Gefühlen, die Rafael in ihr auslöste, war das nicht zu vergleichen. Ich hätte fahren sollen, als er mich darum bat zu kommen, obwohl ich keinen Wert darauf lege, die Contessa zu beerben. Aber ich hätte bei der Testamentseröffnung dabei sein können, auch wenn ich das Erbe ausschlage. Aber Rafael musste vorerst zurückstehen. Wenn sie es mit Hamish aufnehmen wollte, brauchte sie einen klaren Kopf.

Es kam nicht gleich zum Streit. Dazu war Hamish viel zu diplomatisch. »Sophie, die Zeit ist einfach noch nicht reif dafür. Verstehst du das?«

»Nein. Erst vor ein paar Tagen haben wir die Sache bei einer guten Flasche Wein besprochen und waren beide ganz begeistert. Was ist in der Zwischenzeit passiert? Wessen Stimme hatte denn ein so großes Gewicht? Wer hat aus dem Vorkämpfer für Recht und Gerechtigkeit einen ganz normalen Politiker gemacht, der nur darauf bedacht ist, seine Schäfchen ins Trockene zu bringen?«

Er wurde wütend, besaß jedoch mehr Erfahrung als sie, und er hatte mehr zu verlieren. »Die Leute haben Angst vor Kriminalität. Wir müssen ihre Ängste ernst nehmen.«

»Das heißt aber nicht, dass wir irrationale Ängste schüren müssen.«

»Ein Polizist in dieser Gegend ist für wie viele Quadratmeilen zuständig?«

»Wer sagt denn, dass die Verbrechensrate steigen wird? Willst du behaupten, dass Asylbewerber kriminell sind?«

»Natürlich nicht, Sophie«, erwiderte er müde, »aber es ist nun mal eine Tatsache: Je mehr Menschen in einer Gemeinde leben, desto größer die Kriminalitätsrate. Junge arbeitslose Männer geraten nun mal leicht in Schwierigkeiten.«

»Dann gib ihnen Arbeit!«

»In der tiefsten Provinz? Was schlägst du denn vor? Zwei Ausschüssen mit den besten Köpfen ist dazu nichts eingefallen.«

»Du hättest sie überreden können, Hamish. Du hast selbst gesagt, dort draußen wäre es ideal. So hast du dich ausgedrückt – ideal.«

»Klügere haben mich darauf hingewiesen, dass es nicht ganz so ideal ist.«

»Und vermutlich hat keiner dieser Klügeren in oder bei Inverlachar Grundbesitz?«

»Das nehme ich dir wirklich übel.«

»Warum hast du mir nicht gesagt, dass du deinen Standpunkt geändert hast?«

»Du bist lediglich meine Assistentin, du bist keine Abgeordnete des schottischen Parlaments.«

»Verstehe.« Sie stand auf. »Es wäre vermutlich was anderes, wenn ich mit dir geschlafen hätte.«

Er lief dunkelrot an. »Das ist eine Unverschämtheit.«

»Keine größere Unverschämtheit als das Verhalten eines Abgeordneten, der eine richtige Entscheidung verwirft, nur um seine Chancen auf die Wiederwahl zu steigern. Du hast nicht einfach deine Meinung geändert, Hamish. Du hast das seit Wochen gewusst, obwohl dir klar war, dass mir dieses Thema am Herzen liegt, während wir …« Weiter kam sie nicht.

»Du hast genug gesagt.«

Sie griff nach ihrem Mantel. »Da hast du Recht. Ich hätte mich deinetwegen beinahe zum Narren gemacht, Hamish Sterling. Ich habe dich nämlich für einen perfekten Politiker gehalten. Vielleicht bist du das auch. Wahrscheinlich hängt es davon ab, was man unter ›perfekt‹ versteht. Ich lasse meine Sachen dann abholen.«

Sie verzichtete darauf, die Tür hinter sich zuzuknallen. Ohne noch einmal in ihr Büro zu gehen, trat sie hinaus in das nasskalte Wetter, das die Edinburgher als dreich bezeichnen, was exakt ihrer Stimmung entsprach. Grau in grau und ein Regen, der ihr erbarmungslos ins Gesicht peitschte.

Sie suchte Zuflucht in ihrem Adlerhorst, und als sie die hübsche kleine Wohnung betrat und den Kamin aus Naturstein und die winzige Küche sah, in der Rafael den köstlichen Kaffee gekocht hatte, war ihr einziger Gedanke: Wie soll ich jetzt bloß die Hypothek abbezahlen?

KAPITEL 24

Meiner Schwiegertochter Sophie Winter de Nardis hinterlasse ich die Kommode in meinem Schlafzimmer, weil sie um ihren wahren Wert weiß –«

»Wirklich erstaunlich!« Beatrice hatte diesen Ausruf nicht unterdrücken können.

»– sowie deren Inhalt.«

Raffaele saß entspannt da und richtete den Blick auf die Hände des Notars, der das Testament verlas. Sein Bruder wusste, dass er sich jedes Wort einprägte. Der Graf de Nardis wusste auch, dass Raffaele Beatrice die Bemerkung nicht verübelte, denn er deutete ein Lächeln an.

Portofino und Marisa schluchzten leise. In ihrem Kummer bekamen sie kaum mit, in welcher Form sie bedacht wurden, doch das spielte keine Rolle. Sie wussten seit Jahren, was ihre Herrin ihnen hinterlassen würde. Sie weinten – ebenso wie die Enkelinnen –, weil sie traurig waren und weil sie die Frau, mit der sie ein Leben verbracht hatten, bereits vermissten. Portofinos Wunsch, seinen Lebensabend im Schloss zu verbringen, wurde entsprochen. Marisa wollte zu ihrer Cousine nach Rom ziehen. Sie war zu alt, zu festgefahren in ihren Gewohnheiten, um sich eine andere Arbeitgeberin zu suchen. Außerdem konnte sie in Rom gelegentlich Beatrice und deren Töchter besuchen; und sie würde der jungen Contessa mit Freuden erklären, was deren Zofe alles falsch machte; manchmal würde sie unter Beweis stellen dürfen, dass sie immer noch alles besser konnte. Aber Beatrice konnte nicht darauf hoffen, von Marisa mit ihrem rechtmäßigen Titel angesprochen zu werden. Das hatte sie noch nie getan, und sie sah keine Veranlassung, das zu ändern.

Die Kommode war die einzige Überraschung, die das Testament bereitgehalten hatte.

Ach, Mamma, wenn du doch nur … Doch Raffaele unterdrückte den Gedanken.

Mit einschläfernder Stimme fuhr der Notar fort. Beatrice blickte zu ihrem Mann auf, der neben ihrem Stuhl stand und die Hand auf ihre Schulter gelegt hatte. Söhne, eine der Schwiegertöchter, Nichten, Cousinen und Cousins, Freunde, Dienstboten, alle im Nachlass Bedachten waren anwesend, mit Ausnahme von Carlo, der bereits vor einigen Monaten ein persönliches Erbstück erhalten hatte, von Paolos und Beatrices Töchtern, die nach Meinung der Eltern noch zu jung waren, und Sophie Winter de Nardis, die sich geweigert hatte, an der Testamentseröffnung teilzunehmen.

Schließlich ging auch dieser traurige Tag zu Ende. Cesare hatte die Zimmer hergerichtet, und Portofino hatte mit gewohnter Tüchtigkeit für köstliche Mahlzeiten gesorgt. Er wusste, dass der Graf eines Tages einen jüngeren Koch einstellen würde, aber in diesem Haushalt würde ihm niemand den Platz streitig machen.

Als sich die Verwandten zurückgezogen hatten, saßen die Brüder spätabends noch beisammen.

»Musst du wirklich morgen abreisen?«, fragte Paolo.

Raffaele nickte. Es war eine rhetorische Frage, in Wirklichkeit kannte Paolo Raffaeles Terminkalender, seine Verpflichtungen. Er wusste auch, wie viele Konzerte Raffaele bereits abgesagt hatte, obwohl es ihm widerstrebte. »New York und Sydney haben mir neue Termine gegeben, die allerdings ziemlich weit auseinander liegen. Anschließend stehen mir zwei Monate Südamerika bevor.«

»Und Sophie?«

»Was soll ich ihr sagen, Bruder? Ich werde wohl als Erstes zu ihr fahren. Ich muss ihr Gesicht sehen, wenn ich mit ihr spreche.«

Der Graf dachte an die Worte seiner Mutter: Wenn man jemandem sehr wehgetan hat, hat man es verdient, den Hass in seinen Augen zu sehen.

»Kommst du Weihnachten nach Hause? Beatrice meint, es sei am besten, dieses Jahr alles ganz anders zu machen. Wir wollten bis zum sechsundzwanzigsten in Rom bleiben, und dann könnten wir doch irgendwo Ski fahren, vielleicht in Österreich – was meinst du?«

»Ich komme nach Rom.«

»Solange sich Portofino um die Küche kümmern kann, steht dir das Schloss offen. Du kannst jederzeit herkommen.«

»Ich weiß.« Raffaele stand auf und schenkte seinem Bruder Brandy nach. »Über Portofino müssen wir uns ernsthaft Gedanken machen. Ich würde ihn ja zu mir nehmen, aber er ist zu alt für Flugreisen rund um die Welt.« Seine Stimme versagte. »Er ist älter als Mamma.« Unschlüssig blieb er stehen. »Ist Tante Rosaria schon zu Bett gegangen?«

Der Graf, der Raffaeles Gedanken erriet, lachte. »Wenn sie dich spielen hört, kommt sie wahrscheinlich im Nachthemd die Treppe heruntergeschlichen. Nur zu!« Er setzte sein Glas ab. »Darf ich zuhören, oder möchtest du allein sein?«

»Ich möchte nicht allein sein.«

In den Korridoren auf dem Weg zum Musikzimmer brannte noch Licht. Wenn Raffaele auf donnernde Akkorde verzichtete, würde man in den Gästezimmern kaum etwas hören. »Ich schäme mich fast ein bisschen, Paolo. Die arme Rosaria.«

»Ich hätte dich um diese Uhrzeit nicht auf dumme Gedanken bringen sollen.«

»Sie ist älter als Mamma. Ich hätte für sie spielen sollen, aber ich war nervlich zu angespannt. Was hat Mutter ihr eigentlich hinterlassen?«

»Die Smaragde.« Paolo lachte, und sein Bruder stimmte ein.

»Mein Gott, ich bin sicher, sie wird sie zu jeder passenden und unpassenden Gelegenheit tragen.«

»Hattest du nicht erwartet, dass Sophie sie bekommt?«

»Nein. Sie mag so große Steine nicht.«

»Mamma hat vermutlich gehofft, dass Rosaria sie verkauft, um ihr Einkommen aufzubessern.«

Raffaele setzte sich ans Klavier und betrachtete die Tasten. »Arme Mamma! Und du, lieber Bruder, hast nun Tante Rosaria und ihre Smaragde am Hals.«

»Stimmt, und meine liebe Beatrice ruft mir gelegentlich in Erinnerung, dass sie ebenfalls mittellose Verwandte hat.« Er stellte sich neben dem Flügel in Pose. »Ich blicke in die Zukunft und sehe Heerscharen übellauniger und ängstlicher alter Damen.«

Raffaele lächelte, war aber in Gedanken längst bei der Musik. Seine Finger strichen über die Tasten. »Ich spiele nur für dich, großer Bruder, eine Privatvorstellung. Was wünscht du dir?«

»Chopin. Eine Polonaise vielleicht.«

Raffaele stimmte die Polonaise Brillante an, und der Graf setzte sich, ließ den Bruder aber nicht aus den Augen. Nach der Polonaise kündigte Raffaele »Schubert« an und begann erneut zu spielen.

»Woran denkst du, wenn du spielst, Raffaele?«

»An nichts.« Nach einer Weile fuhr er fort: »An die Musik, meine Technik … Heute Abend an Mutter … und an Sophie.«

»Liebst du sie immer noch?«

Raffaele blieb stumm. Seine Finger glitten über die Tasten, aber wo war sein Geist? Eine halbe Stunde später wurde Paolo durch Beatrice aufgeschreckt, die zur Tür hereinkam. Sie legte den Finger auf die Lippen, durchquerte rasch das Zimmer und setzte sich neben ihren Mann. Lächelnd zog Paolo sein Jackett aus und legte es ihr um die Schultern, die nur ein Seidennachthemd bedeckte.

»Mi dispiace, cara«, sagte Raffaele. »Für dich Variationen über ein Menuett, und dann ab ins Bett.«

»Mozart«, bat sie, aber er spielte bereits, und Beatrice lauschte versonnen.

»Paolo«, sagte er danach. »Erinnerst du dich an Mammas fünfzigsten Geburtstag?« Er rückte auf dem breiten Klavierhocker zur Seite und winkte seinem Bruder. »Da haben wir gemeinsam für sie gespielt, Beatrice.«

Paolo setzte sich neben seinen Bruder. »Ich mache mit, aber nur wenn du es nachher für Beatrice noch einmal anständig spielst. Du spielst die linke Hand und die meisten schnellen Passagen, Raffaele.« Und an seine Frau gewandt, die die Beine untergeschlagen hatte, um sie warm zu halten: »Das sind Variationen in D-Dur über ein Mozart-Menuett. Ich spiele bei einer mit, aber erzähl bitte meinen Töchtern nicht, wie schlecht ich bin.«

Fünfzehn Minuten musizierten sie gemeinsam, während Beatrice sie beobachtete. »Jetzt du, Raffaele«, sagte sie dann.

»Ich habe nichts versprochen, cara. Zeit fürs Bett. Ich habe deinen Mann schon zu lange wach gehalten.«

»War schön, dich spielen zu hören.«

Er verneigte sich höflich. »Variation Nr. 1. Eine Minute und zwei Sekunden, und dann gute Nacht, meine Lieben.«

Danach gingen sie schlafen.

Als die Familie am nächsten Morgen um den Frühstückstisch versammelt war, verkündete Portofino, Signor Raffaele sei vor Tagesanbruch abgereist. Die Mädchen waren empört. »Onkel Raffaele hat sich nicht einmal verabschiedet.«

»Er ruft bestimmt an, Gabi.«

»Er hätte doch auf Wiedersehen sagen können. Wohin ist er gefahren?«

Paolo und Beatrice tauschten einen Blick. »Nach Edinburgh, glaube ich«, antwortete Paolo. »Er holt einen Konzerttermin nach, den er versäumt hat.«

»Papà, trifft er dort seine Frau?«

»Ich weiß es nicht, Kind, und es geht uns auch nichts an. Habt ihr schon alles gepackt, was ihr braucht? Wir kommen frühestens im Sommer wieder hierher.«

»Wir möchten, dass er Ileana heiratet. Sie ist toll, nicht wahr, Mamma? Tante Rosaria sagt, Großmutter hat Sophie ihre Kommode hinterlassen. Sie ist ganz schön sauer.«

»Ich sehe mal nach den Wagen, cara.« Damit zog sich der Graf aus der Affäre.

»Kommt, Mädchen«, rief Beatrice.

»Mamma, wir sind keine Babys mehr«, beklagte sich Mariangela. »Warum hat Großmutter dieser Frau die Familienkommode vererbt?«

»Mitsamt Inhalt«, ergänzte Gabi. »Was ist eigentlich drin? Dürfen wir mal nachschauen?«

»Auf keinen Fall! Ich verbiete es.« Sie drehte sich um und verließ den Raum, und ihre Kinder folgten ihr wie Entenküken der Mutter.

»Mamma?« Die Mädchen, beide schlank, dunkelhaarig und im gleichen weißen Kleid, blieben stehen. Abgesehen von den dunklen Augen hatten beide eine verblüffende Ähnlichkeit mit der jungen Gabriella Brancaccio-Vallefredda.

»Ja.«

»Wir gehen keinen Schritt weiter, wenn du es uns nicht erklärst. Warum ist Onkel Raffaele abgereist, ohne sich zu verabschieden? Hat er mit Papà gestritten?«

»Seid nicht albern! Gestern Abend, als ihr beide geschlafen habt, haben Onkel Raffaele und Papà zusammen Klavier gespielt und geredet, und Raffaele hat nur für Papà gespielt, weil er ihn so lieb hat.«

»Lieber als Ileana?«

»Erinnert ihr euch an Sophie?«

Gabi schüttelte den Kopf. »Nein«, sagte Mariangela.

»Wir haben sie nicht oft gesehen, weil sie viel unterwegs waren, aber wir, Papà und ich, mochten sie sehr. Ihr werdet sie auf keinen Fall als ›diese Frau‹ bezeichnen. Sie hat euren Onkel sehr geliebt.« Plötzlich schien ihr einzufallen, dass sie mit Kindern sprach. »Wir alle wünschen uns, dass euer Onkel glücklich ist. Er wird die richtige Frau finden … und wir werden sie willkommen heißen.«

»Wir wollen jedenfalls Ileana. Sie ist lustig.«

Raffaele zog sich nicht einmal aus, nachdem er seinem Bruder und seiner Schwägerin gute Nacht gewünscht hatte. Noch im Abendanzug setzte er sich ans Fenster und blickte auf das Tal hinaus. Dort unten lag die Villa Minerva und weiter in der Ferne der Strand von Lerici, wo er Sophie kennen gelernt hatte. Es schmerzte ihn beinahe, wenn er an ihre Unschuld dachte, an ihre Verlegenheit, als der rötliche Straßenstaub, mit dem ihre blassen Beine bedeckt waren, das makellose Weiß seiner Hose befleckt hatte. Er legte den Finger auf die Stelle, und seine Sinne erinnerten sich. Schwer verdauliches Essen. Sie hatte sich zu dick gefunden, dabei hatte sie nur die typischen Rundungen eines jungen Mädchens besessen. Da fiel ihm das Gesicht wieder ein, das sie an dem Tag machte, als er ihr sagte, dass er etwas Zeit für sich brauche. Ihr Blick hatte sich getrübt, die Augen, die sonst vor Übermut, Lebenslust und Liebe nur so funkelten, waren plötzlich leer gewesen.

Was habe ich dir angetan, mein Liebstes? Was habe ich damals nicht gesehen?

Weil sie um ihren wahren Wert weiß.

Paolo und er wussten, welche Bedeutung die Kommode hatte. Sie war vor Jahrhunderten für die Vorfahren der Familie angefertigt worden und seither stets an die älteste Tochter oder die Frau des ältesten Sohnes übergegangen. Paolos und Raffaeles Babysachen waren liebevoll darin verwahrt, vielleicht sogar noch die ihres Vaters.

Weil sie um ihren wahren Wert weiß.

Beatrice interessierte sich nicht für die Kommode und deren Inhalt. Vielleicht würde sie Paolos Babysachen haben wollen, oder die Contessa hatte sie aus dem Grund ohnehin schon anderswo verstauen lassen.

Seufzend stand Raffaele auf und reckte sich. Sein kleiner Koffer lag am Fußende des Bettes, und er legte einige Hemden und Unterwäsche hinein. Wie immer würde sein Manager die passende Kleidung für den Auftritt bereithalten. Dann zog er den Abendanzug aus und schlüpfte in den Anzug, den er bei seiner Ankunft und zur Beerdigung getragen hatte. Alles andere konnte bis zu seiner Rückkehr hierbleiben – sofern es eine Rückkehr geben sollte. Er sah auf die Uhr, griff zum Handy und führte ein paar Gespräche mit New York. Dann rief er am Flughafen von Linate an, und wenige Minuten später verließ er leise das Schloss.

Ohne einen Blick zurückzuwerfen, genoss er die Schönheit der Toskana bei Tagesanbruch, ein Anblick, der ihn jedes Mal heiter stimmte. Ich werde zu ihr fahren und sie um Verzeihung bitten. Alles wird sich klären, alles, was vor sechs Jahren geschehen ist. Es war meine Mutter, meine schöne, wunderbare Mutter. Über die Medikamente oder den anderen Mann werde ich sie nicht ausfragen. Ihre Schwester und diese Tante: habgierige, geizige, frustrierte Frauen. Er mochte sich gar nicht daran erinnern, wie Ann versucht hatte, ihn zu trösten, nachdem sie ihm gesagt hatte: Ja, die kleine Zoë hat Recht, Sophie hat sich tatsächlich zu einem Rendezvous fortgeschlichen. Er hatte Ann abgewiesen – verächtlicher vielleicht, als sie es verdiente, aber das würde er Sophie nie verraten. Ann sollte sich ruhig mit der Frage quälen, ob ihre Schwester Bescheid wusste. Zoë? Sie war so merkwürdig schüchtern gewesen, fast als ob … Er nahm die Hand vom Steuer und schlug sich auf den Oberschenkel. »Idiota! Was bin ich nur für ein Idiot! Sie wollte mich doch bloß eifersüchtig machen! Die dumme kleine Zoë und meine süße Sophie. Die Schuld liegt ganz allein bei mir, diletta. Ich habe auf dich und deine Bedürfnisse keine Rücksicht genommen. Verzeih mir meine Unachtsamkeit, meine Dummheit. Ich hatte geglaubt, die Liebe genüge, Sophie.«

Denk nicht an Sophie, ermahnte er sich. Du sitzt am Steuer.

Stattdessen spielte er in Gedanken Mozarts Klavierkonzert Nr. 17 und lachte, erfreut über die wunderbaren Klänge. Er machte keine Fehler, das Tempo war perfekt, sein Anschlag sicher, das Orchester hervorragend.

Sein Jet und Sophies Maschine, die in der Gegenrichtung unterwegs war, begegneten sich nicht, und er erfuhr erst einige Zeit später, dass sie sich zu ihm auf den Weg gemacht hatte. Als er es schließlich herausfand, frohlockte er, und bei seinem Konzert in Sydney übertraf er sich selbst, denn er spielte wie ein Mann, der verliebt ist und weiß, dass seine Liebe erwidert wird. Er musste sie sehen. Ein Telefongespräch scheute er. Ihre Angst würde verfliegen, wenn sie ihm in die Augen sah und er in die ihren. Dann würde sie wissen, dass ihre Angst unbegründet war – jetzt und in alle Zukunft. Er prüfte die Flugpläne. Verdammt. Dann musste er eben seine Termine über den Haufen werfen – ob Konzert, Plattenaufnahme oder Besprechung, er musste alles absagen, verschieben. Raffaele de Nardis fühlte sich, als sei er zum ersten Mal verliebt – ein Mann, der daran zweifelte, dass seine Liebe aus vollem Herzen erwidert wurde und sie ihn so sehr wollte wie er sie. »Es macht mir nichts aus; liebe mich nur ein wenig, Sophie. Aber verzeih mir, verzeih mir alles, was ich angerichtet habe.«

Sophie grübelte so viel über Rafael und seinen Kummer, über Hamish und dessen Unehrlichkeit nach, dass sie ihren wöchentlichen Anruf bei den Eltern vergaß und ihr Vater beunruhigt anrief.

»Hallo, Dad. Nein, nein, mir geht’s gut, Dad. Es ist nur, dass … Rafael hat angerufen, die Contessa ist tot.«

»Ach, das tut mir aber Leid. Wie geht es ihm?«

»Erwartungsgemäß schlecht. Aber anscheinend hat sie mir etwas hinterlassen, und er wollte mich gestern Abend überreden, in die Toskana zu fliegen, um der Testamentseröffnung beizuwohnen.«

Sie hörte, wie er mit ihrer Mutter sprach. Dann war Kathryn am Apparat. »Sophie, wie aufregend! Was ist es denn? Hat Rafael es dir verraten? Wie nett von ihr.«

Sophie unterdrückte ihre aufkeimende Wut. Ärgere dich nicht!, sagte sie sich. Deine Mutter ist nicht habgierig. Sie freut sich nur für ihre Tochter. »Mum«, sagte sie betont freundlich, »bitte versteh, dass ich dieses Erbe ausgeschlagen habe. Ich wollte nie –«

»Was hat sie dir hinterlassen?«, fiel ihr ihre Mutter ins Wort.

»Keine Ahnung.«

»Und du hast einfach abgelehnt? Du treibst mich noch zur Verzweiflung, Sophie. Hat Rafael es dir denn nicht gesagt?«

»Die Testamentseröffnung ist wohl erst heute oder morgen. Ich glaube, Rafael weiß auch nicht mehr als ich.«

»Natürlich weiß er es.«

»Mum, hast du ein Testament verfasst? Wenn ja, weiß ich nicht, was drinsteht. Warum sollte Rafael das Testament seiner Mutter kennen?« Noch vor dem Anruf ihres Vaters hatte Sophie eine Entscheidung getroffen. »Mum, pass auf, Judith möchte mich nächste Woche besuchen. Ich werde aber nicht hier sein. Sie muss sich eine andere Übernachtsmöglichkeit suchen.«

»Sophie, das ist doch nicht dein Ernst! Ich verstehe, dass du durcheinander bist. Aber die arme Judith kann sich kein Hotel leisten. Sie kann doch deine Wohnung hüten.«

Wie immer war es leichter nachzugeben.

»Wo hinterlegst du die Schlüssel? In deinem Büro?«

Ich habe kein Büro mehr. Aber ihr das zu sagen – dazu war es noch zu früh. »Nein, unten im Laden. Tschüs, Mum.«

Bei Carlo erreichte Sophie nur den Anrufbeantworter. Sie fluchte leise und hoffte, dass das unselige Gerät ihre Unmutsäußerung nicht aufzeichnete.

»Was für ein schlimmes Wort!«, meinte Carlo, als er sie gegen Mittag zurückrief. »Dabei war ich mir ganz sicher, dass du diese bildhaften Ausdrücke schon vergessen hättest. Was kann ich für dich tun, cara?«

»Rafael hat mich angerufen … wegen der Contessa.« Sie wartete, aber er sagte nichts. »Habe ich einen Fehler begangen, Carlo?«

Er seufzte. »Einen Fehler? Weil du nicht hergekommen bist, als sie im Sterben lag, weil du nicht an der Testamentseröffnung teilnehmen wolltest oder weil du nicht um deine Ehe gekämpft hast? Cara, wenn du Raffaele immer noch liebst, dann wäre es klug gewesen, ins Flugzeug zu steigen.«

»Warum hat sie mich bedacht?«

»Keine Ahnung. Vielleicht gibt das Erbstück selbst darüber Aufschluss.« Diesmal sagte sie nichts, und er lachte leise. »Va bene. Vor ein paar Jahren hättest du gefragt, ob es ein Giftbecher ist.«

»Inzwischen bin ich erwachsen geworden.«

»Das Testament ist heute Morgen verlesen worden, aber ich kenne den Inhalt nicht, weil ich nicht dabei war. Bei Paolo ist dein Erbe gut aufgehoben, falls du irgendwann doch noch deine Meinung ändern solltest. Ich muss Schluss machen, cara, aber ich rate dir, deine Entscheidung nicht auf die lange Bank zu schieben. Der Tod geht uns alle an, denke ich, weil er uns an unsere Sterblichkeit erinnert. Vielleicht trägt Raffaele sich ja mit dem Gedanken, eine Familie zu gründen. Er ist zweiundvierzig, Sophie, und die Zeit bleibt für euch beide nicht stehen. Bitte besuch uns, wenn du in die Toskana kommst. Antonio versucht ständig, auf den Bronzeelefanten im Flur zu klettern – ein echtes Sakrileg –, aber er wird bald nicht mehr zu bremsen sein. Es wäre schön, wenn du dich mit uns freuen und lachen könntest, Sophie.«

Wenn du Raffaele noch liebst.

Wenn du Raffaele noch liebst.

Vor Gott.

Vor Gott.

Am folgenden Tag traf sie abends am Amerigo-Vespucci-Flughafen von Florenz ein und mietete einen Wagen. Sie kannte den Weg in- und auswendig, aber sie sandte ein Stoßgebet zur Madonna, als sie das Schloss des Conte de Nardis hoch oben in den Hügeln ansteuerte. Die Fehden der mittelalterlichen Feudalherren hatten Italien in einen ständigen Kriegszustand versetzt, und beim Festungsbau hatte die Sicherheit, nicht die Schönheit im Vordergrund gestanden. Der viereckige Bau mit Türmen an jeder Ecke, von denen die Verteidiger das Land überblicken konnten, wirkte uneinnehmbar. Anstelle der Fallgitter von einst waren schmiedeeiserne Tore getreten, die sich lautlos öffneten, als Sophie über die Sprechanlage ihren Namen nannte, und sie gelangte durch die wehrhaften Mauern in den Hof.

Portofino weinte, als sie neben der Haupttreppe aus dem Auto stieg. Er war schwarz gekleidet, und die Farbe unterstrich sein hohes Alter. Natürlich trug er Trauer wegen seiner geliebten Contessa. »Signora«, flüsterte er. »Signora, willkommen. Willkommen zu Hause.«

»Wie geht es Ihnen, Portofino? Mein Beileid.«

Ein viel sagendes Achselzucken. »Kommen Sie, Signora. Si accomodi.« Er wies auf die Treppe, und Sophie blickte zu dem wuchtigen Bronzeportal auf.

»Signor Raffaele, Portofino. Ich möchte Signor Raffaele sehen.«

Der alte Mann blieb stehen. »Ich mache Ihnen einen Kaffee, Signora. Signor Raffaele ist nicht da. Er ist gestern Nacht abgereist.«

Sophie, du dumme Kuh. Sie versuchte zu lächeln. »Und der Graf?«

»Er ist mit seiner Familie heute Morgen wieder nach Rom gefahren, Signora. Hier sind nur noch ein paar Bedienstete, Cesare und Marisa sind allerdings auch schon weg. Kaffee, Signora?«

Sie war den Tränen nahe. Nichts wie weg hier! Tröstende Worte für Portofino fand sie nicht. Natürlich war Rafael fort. Beim Versuch, wieder ins Auto zu steigen, wäre sie fast gestolpert. Der Wagen sprang nur mit Stottern an und fuhr ruckartig auf das weit geöffnete Tor zu. In ihrer Verzweiflung erschien es ihr breiter denn je – ein sichtbares Zeichen, dass sie hier nie mit echter Herzlichkeit empfangen worden war: Fahr nur, fahr, du bist hier unerwünscht! Sie lenkte den Wagen die Straße hinunter, und als die Tränen ihren Blick verschleierten, fuhr sie rechts ran und starrte auf das wunderbare Tal hinunter, ohne etwas wahrzunehmen. Sie schluchzte so heftig, dass sie einen Brechreiz verspürte und aussteigen und sich am Straßenrand übergeben musste. Als sie merkte, wo sie stand, fuhr ihr der Schreck so in die Knochen, dass sie wankte. Sie hatte am Rand des Abgrunds geparkt.

Bleib ganz ruhig, Sophie!, sagte sie sich. Den Rückwärtsgang einlegen. Ist alles kein Problem, wenn du ganz vorsichtig zurücksetzst. Erleichterung überkam sie, als es ihr gelang, den Wagen wieder auf die Straße zu manövrieren, ohne dass diesmal ein Rad- oder Motorradfahrer oder schrottreife Autos auf sie zusteuerten. Grazie, Madonna, mille grazie. Ich werde zum Dank eine Kerze anzünden. Sie putzte sich die Nase und schlug den Weg zu Giovannis Restaurant ein.

Wie immer hatte er viel zu tun, nahm sich aber die Zeit, sie herzlich in die Arme zu schließen. »Natürlich kannst du bleiben. In der Küche findest du etwas zu essen, carissima. Hier ist der Wohnungsschlüssel. Wir sehen uns dann morgen.«

Der liebe Giovanni. Keine Fragen, nur ein ehrlicher Willkommensgruß. Sie hatte geglaubt, sie sei völlig erschöpft und habe keinen Hunger, aber als sie in seine Wohnung trat, stellte sie fest, dass sie kein bisschen müde war. Sie öffnete ein Fenster und sah hinaus. Italien, ausdrucksvoll und verführerisch, lockte sie wie eh und je. Eine Fledermaus hätte beinahe ihr Gesicht gestreift, und sie trat zurück. »Danke, kleine Fledermaus«, sagte sie. »Ich wollte gerade rührselig werden.« Von den Tischen unter den knorrigen Olivenbäumen drang Gemurmel herauf. Sie sah zwei alte Männer mit offenem Hemd und zwei alte Frauen in Schwarz, die Arme über dem gewaltigen Busen verschränkt. Waren sie ihr schon einmal aufgefallen? Vermutlich verbrachten sie seit Jahren jeden Abend hier. Hie und da hoben die Frauen ihre Becher, die Männer tranken ihr Bier und rauchten ihr Pfeifchen, und sie redeten und lachten – meist alle vier gleichzeitig. Sie gehörten zu Italien wie das alte Castello dei Nardis oder die Uffizien in Florenz und waren aus der italienischen Kultur nicht wegzudenken.

Sophie schloss das Fenster und trug ihren Koffer ins Gästezimmer, duschte, schlüpfte in ihr Nachthemd und ging in die Küche. Der Duft von Käse und Salami stieg ihr in die Nase. Sie schenkte sich ein Glas Wein ein, probierte die Leckerbissen und überlegte, was sie als Nächstes tun sollte: Ich rufe ihn auf dem Handy an; sage ihm, dass ich meine Meinung geändert habe und mir gern ansehen würde, was mir die Contessa zugedacht hat. Ich möchte wissen, welche Hintergedanken sie hatte. Nein, das stimmt nicht. Das Vermächtnis lässt mich kalt. Ich will meinen Mann zurück. Abrupt stand sie auf, stellte die Lebensmittel in den Kühlschrank zurück, verschloss die Weinflasche und legte sich schlafen.

Wann schlief Giovanni eigentlich? Als sie aufstand, betätigte er sich bereits in der Küche. Der Kaffee war fertig, und warmes Brot, ganz frisch aus dem Ofen, lag auf dem Holzbrett bereit.

»Möchtest du reden?«

»Ich weiß nicht, wo er ist.«

Er deutete aufs Telefon. »Dann ruf ihn doch einfach an.«

»Ich glaube, ich fahre heim. Ich habe es wieder vermasselt, Giovanni. Auf Italienisch kann ich das nicht richtig erklären. Glücksspiel, Giovanni, ich habe meine Chance verspielt.«

»Nur du kannst entscheiden, ob du aufs falsche Pferd gesetzt hast, principessa.«

»Das sagt man auf der Rennbahn, amico.«

»Nein, Schätzchen, das sagt man im Leben.«

Er bestand darauf, sie zum Flughafen zu bringen, und sie gab nach. Eigentlich war doch alles egal. Es würde Stunden dauern, bis sie einen Flug bekam, aber sie war nicht traurig, dass Giovanni, der sich um sein Lokal kümmern musste, zurückfuhr. Er hatte offensichtlich das Gefühl, sie im Stich zu lassen. »Amico, mach dir um mich keine Sorgen. Ich muss ein bisschen allein sein und nachdenken. Fahr nur zurück, ich rufe dich von Edinburgh aus an.«

Endlich war er fort, und sie erhielt ihr Ticket. War sie wirklich erst vor vierundzwanzig Stunden so hoffnungsvoll nach Italien gereist?

Bei ihrer Ankunft in Edinburgh teilte sie sich mit zwei Geschäftsleuten ein Taxi in die Stadt und bestand darauf, ihren Anteil am Fahrpreis zu begleichen. Sie hatte pochende Kopfschmerzen, als sie die Wohnungstür aufsperrte und ihr das kleine rote Licht des Anrufbeantworters entgegenblinkte.

»Salve, Sophie. Ich bin hier in Edinburgh und möchte dich sehen. Bitte ruf mich an! Ich kann nur eine Nacht bleiben, dann muss ich weiter nach New York, anschließend fliege ich nach Sydney. Ti amo, Sophie.«

Er war fort.

KAPITEL 25

Mitteilungen via Sekretärinnen, Botschaften auf Anrufbeantwortern. Vermutlich machten sie das Leben leichter. Wenigstens wusste Sophie jetzt, dass Rafael sie hatte sehen wollen.

»Ti amo.« Ich liebe dich – zweifellos die schönsten Worte in jeder Sprache. Immer wieder hörte sie diese Nachricht ab, und endlich war es später Abend und damit zu rechnen, dass er in New York schon aus den Federn war. Sein Anrufbeantworter war eingeschaltet, aber Sophie beschloss, positiv zu denken. Er würde sie gewiss zurückrufen.

Während sie ihre Nachricht auf Band sprach, meldete er sich plötzlich. »Sophie, ich bin’s. Ich war gerade unter der Dusche. Wo bist du? Ich habe es versucht, Sophie. Sobald ich konnte, bin ich zu dir geflogen.«

»Ich war in der Toskana. Ich hatte es mir anders überlegt.«

»Diletta, ti amo. Verstehst du, was ich sage?«

»Ja, ich liebe dich auch. Rafael, ich will wissen, was mir deine Mutter hinterlassen hat. Ich möchte versuchen, sie zu verstehen.«

»Sophie, es ist nicht ganz leicht, alles zu sagen, was gesagt werden muss, das braucht Zeit. Bitte leg auf, und lass mich zurückrufen.«

»Nein, sprich jetzt mit mir.«

»Sophie, tesoro mio, ich stehe hier splitternackt. In zwei Minuten.«

»D’accordo.«

Sie legten auf. Das Herz ging ihr über. Sie war nervöser als am Tag ihrer ersten Begegnung. Damals war sie unbedarft, ja naiv gewesen. Sie war der Welt lächelnd entgegengetreten und hatte immer nur Lächeln geerntet. Nun fühlte sie sich so entrückt wie damals. Seit sie seine Stimme gehört hatte, stand sie wie unter Strom. Ich will ihn zurück. Sie begehrte ihn noch mehr als damals, in den ersten Jahren, aber sie war jetzt kein junges Mädchen mehr, dem die Liebe den Verstand raubt. Müde von ihrer sinnlosen Reise saß sie da und wartete, spürte wieder den Schmerz der Fehlgeburt, die Einsamkeit, das überwältigende Gefühl, versagt zu haben. Sie hatte schreckliche Angst, dass ein unbedachtes Wort das zarte Band zerstören könnte, das sie neu geknüpft hatten. Hilf mir! Führe mich! Sie wusste nicht einmal, wen sie da anflehte: Minerva, die Göttin der Weisheit? Zwei Minuten. Sie dachte über die Familie nach. Vielleicht gehen wir zu achtlos mit unserer Familie um, behandeln unsere Angehörigen ungeduldiger und rücksichtsloser, als wir unsere Freunde und Arbeitskollegen behandeln. Kollegen hatte sie jetzt keine mehr, aber hatte sie die jemals so angeschnauzt wie Ann oder Judith? Nein, sie hatte sich immer höflich benommen. Rafael war seinen Mitmenschen gegenüber unglaublich geduldig und zuvorkommend. »Nur so kann meine verrückte Welt funktionieren, diletta. Ich bin oft stinksauer, aber was nutzt es, wenn ich alle anderen unglücklich mache?«

Auch seine Mutter hatte er niemals angefahren. Hieß das, dass er auf die Contessa nie »stinksauer« gewesen war? Sophie wusste es nicht. Im Grunde kannte sie ihren Mann nicht besonders gut. Ich hatte Angst vor ihm, ging es ihr durch den Kopf. Ich habe befürchtet, dass er mich eines Tages ansieht und erkennt, dass er mich eigentlich nie geliebt hat. Aber warum hatte ich diese Angst? Weil ich immer meine Zweifel hatte, ob ich gut genug für ihn war. Ich habe geglaubt, was seine Mutter mir eingetrichtert hat: dass ich zu jung sei, zu unbeholfen, eben in jeder Hinsicht unterlegen.

Könnte ich die Zeit doch nur zurückdrehen! Nein, das geht nicht, und wenn es ginge, würde ich wahrscheinlich genau dieselben törichten Dinge tun. Doch inzwischen bin ich älter und klüger geworden, und die Contessa wollte mich sehen, als sie im Sterben lag. Warum? War eine stolze Frau wie Gabriella de Nardis überhaupt imstande, einen Fehler einzugestehen? Ob sie mich um Verzeihung bitten wollte? Ich muss mir ansehen, was sie mir unbedingt vermachen wollte. Deshalb muss ich es ja noch lange nicht annehmen, aber verstehen möchte ich es. Er sagt, dass er mich liebt. Liebe? Die kann man nicht einfach ausschalten wie das Licht, wenn man den Raum verlässt. Liebe braucht Nahrung.

Das Telefon läutete, und Sophie griff hastig nach dem Hörer. Wenn jemand anders dran ist, lege ich wieder auf, dachte sie.

»Sophie, ich muss dir schreckliche Dinge sagen. Ich wünschte, du wärst hier. Kannst du nicht nach New York kommen? In der Grand Promenade der Avery Fisher Hall findet ein Empfang für mich statt. Unheimlich viele Leute. Da wird es keinem auffallen, wenn ich mich aus dem Staub mache.«

»Natürlich fällt das auf. Los, Rafael, erzähl mir diese schrecklichen Dinge!«

»Meine Mutter wollte es dir persönlich sagen, Sophie. Sie wusste, dass du nichts gestohlen hast.«

Sie hat es also gewusst, sie hat es gewusst! Und hat es Rafael gestanden. Phantastisch. Aber wer hat die Sachen mitgehen lassen und Sophie beschuldigt? Wer hasste sie so sehr? »Ich freue mich ja so, Rafael! Ich wusste, dass sie gegen unsere Ehe war, aber wenigstens hat sie vor ihrem Tod erfahren, dass …« O nein! Wie dumm, wie begriffsstutzig ich doch bin.

»Sophie?«, fragte er zögerlich.

»Die Sachen wurden gar nicht gestohlen, stimmt’s?«

»Ja.«

»Und der Vandalismus? Der auch?«

Sie verstand seine geflüsterte Antwort kaum. »Ja, der auch.«

Der Hass, den sie fühlte, schnitt ihr wie ein Messer ins Herz, tiefer als der Schmerz nach ihrer Fehlgeburt. Sophie krümmte sich auf ihrem Stuhl zusammen.

»Sophie?«

»Ich kann nicht mehr«, sagte sie unter Tränen und legte auf.

Er versuchte es an diesem Abend noch ein paar Mal, aber sie wollte nicht mit ihm sprechen. Ihre Mutter rief an, Judith meldete sich. Um Judith musste sie sich ja auch noch kümmern! Wer hätte je geahnt, dass sie Judith gegenüber je so etwas wie Dankbarkeit empfinden würde. Als sie wieder sprechen konnte, ohne zu schluchzen, rief sie Rafaels Geschäftsnummer an und hinterließ bei seiner Sekretärin eine Nachricht, die er bestimmt verstehen würde. »Ich brauche Abstand.«

Die Tage mit Tante Judith waren gar nicht so schlimm, wie sie befürchtet hatte. Am ersten gemeinsamen Abend lauschte Sophie beim Essen einer Geschichte, die Judith der Familie mit leichten Abwandlungen immer wieder auftischte, seit Sophie denken konnte. »Ich möchte mich selbstständig machen, kleine Antiquitäten, Dinge, die ich in meinem Auto unterbringen kann. Stephanie will auch mitmachen. Sie klappert die Märkte in Italien ab. Auch hier wollen wir uns auf kleinere Objekte konzentrieren.«

»Ich hoffe, es wird ein Erfolg.«

»Du wirkst so verändert, Sophie. Archie sagt, du warst in Italien.«

»Ja, ich wollte Rafael dort treffen, habe ihn aber verpasst.«

Judith setzte die feierliche Miene auf, die sie bei Todesfällen für angemessen hielt. »Wie wird der arme Raffaele mit diesem Schlag fertig? Archie hat es mir erzählt.« Judith klang, als sei sie gut bekannt mit Raffaele, obwohl sie sich nur wenige Male gesehen hatten, soweit Sophie sich erinnern konnte. »Er hatte ein so gutes Verhältnis zu seiner Mutter.«

»Rafael ist zweiundvierzig, Judith. Was erwartest du da? Natürlich ist er traurig, vor allem weil er nicht rechtzeitig zurückgekommen ist. Paolo war bei ihr.«

»Kathryn sagt, sie hätte dir etwas hinterlassen. Ich hoffe doch Schmuck, Sophie. Sie hatte wirklich hinreißenden Schmuck.«

»Mutter hatte kein Recht, das weiterzuerzählen, aber wenn du schon fragst, es stimmt, sie hat mir etwas vermacht. Es spielt aber keine Rolle, Judith. Ich habe beschlossen, es auszuschlagen.« Im Gesicht ihrer Tante spiegelten sich Neid, Ärger und schließlich Habgier.

»Sophie, sei doch vernünftig! Man muss seine Vorteile nutzen.«

»Was hast du Rafael vor fünf Jahren erzählt, Judith? Tu bitte nicht so, als wüsstest du nicht, wovon ich rede! Zoë hat ihm gesagt, ich hätte ein Verhältnis, Ann hat ihm weisgemacht, ich schlucke Pillen, und du …«

»Woher weißt du das? Zoë, dieses Dummerchen, hat versucht, ihn eifersüchtig zu machen, weil sie nicht kapiert hatte, wie ernst die Lage war.«

»Aber du und Ann, ihr wusstet es auch, ihr beide hattet es sehr wohl kapiert. Ihr wusstet genau, wie ernst die Lage war.«

Judith leerte ihr Weinglas. »Ich wollte einfach, dass er mich mag.«

Das nahm absurde Züge an! Sophie unterdrückte den Impuls, laut zu schreien und um sich zu schlagen. »Und deshalb hast du ihm Lügen über seine Frau aufgetischt?«

»Wieso Lügen? Ich wollte ihm zeigen, dass sich wenigstens einer aus der Familie zu benehmen weiß. Ann hatte sich ihm an den Hals geworfen – wirklich unglaublich peinlich. Ich wollte nur helfen.«

»Helfen? Was hast du ihm erzählt?« Die Bemerkung über Ann überhörte Sophie.

»Ich kann mich nicht erinnern.« Judith brach in Tränen aus. »Du weißt ja nicht, wie es ist, arm zu sein, keine Zukunft zu haben, anderen zur Last zu fallen. Ich wollte nur, dass Raffaele mich mag.«

Sophie war aufgestanden. »Was hast du ihm erzählt?«

Die alte Dame zuckte zusammen, und Sophie, ärgerlich über sich selbst, machte sich mit der Kaffeekanne zu schaffen.

»Nur was Ann mir gesagt hatte: dass ein Mann dich angerufen hat, dass du spätabends heimlich telefoniert hast, dass du tagsüber weggefahren bist, ohne zu sagen wohin, dass du irgendwelche Pillen schluckst.«

»Und nach alldem besitzt du noch die Unverschämtheit, mich zu fragen, ob du bei mir übernachten kannst?«

»Es war doch die Wahrheit.«

»Die du völlig verzerrt dargestellt hast.«

Judith legte ihre Gabel auf den Tisch. »Ich war doch so verzweifelt. Eines Tages wirst du das verstehen, wenn es dir genauso ergeht wie mir. Wenn du über sechzig bist, ohne Mann, ohne Kinder, ohne Einkommen. Außer deinem Vater habe ich keine nahen Verwandten, und er ist zehn Jahre älter als ich. Was soll nur aus mir werden, wenn ich alt bin? Euch Mädchen möchte ich nicht zur Last fallen. Deshalb habe ich immer wieder versucht, als Geschäftsfrau Fuß zu fassen. Und deshalb wollte ich mich mit Raffaele anfreunden. Er gehörte zur Familie und ist reich.«

Sophie dachte an die alte Marjorie, die mit dreiundsiebzig Jahren das Frühstückstablett die Treppe hochtrug. Alt zu werden ist normal. Alleine alt zu werden ist nicht normal. Marjorie, die Tische deckte in großen, kalten Räumen, die Mrs Sterling nicht zu nutzen pflegte. Judith, die sich abmühte, endlich ein Geschäft aufzubauen. »Judith, bitte.«

»Du kannst dir nicht vorstellen, dass du einmal alt sein wirst, Sophie, aber es kommt die Zeit, und zwar früher, als du denkst. Und wer wird dich dann noch haben wollen? Ann? Ihr haltet es ja kaum im selben Zimmer gemeinsam aus. Aber das spielt doch jetzt alles keine Rolle mehr, Sophie. Ich werde die Sachen für dich verkaufen. Stephanie holt sie ab.«

Einen Augenblick war Sophie schleierhaft, wovon Judith sprach, und als es ihr dämmerte, packte sie der Zorn. Sie stand auf. »Ich kann dich und Stephanie Wilcox nicht daran hindern, über mich zu tratschen, aber ich lasse nicht zu, dass du dich hier bei mir einnistest und mich damit traktierst.«

Wütend verließ sie das Zimmer, aber als sie auf dem Flur stand, musste sie lachen. Sie hatte sich Türen knallend verziehen wollen, aber sie hatte ihr Schlafzimmer Judith überlassen. Die arme, einsame Judith hatte Angst vor dem Alter! Sophie glaubte keine Sekunde daran, dass ihrer Tante etwas an ihr lag. Aber die Vorstellung, dass Stephanie Wilcox zum Castello fuhr und wegschaffte, was die Contessa ihrer ehemaligen Schwiegertochter zugedacht hatte, war einfach widerlich. Sie ging in ihr Schlafzimmer und nahm ihren Regenmantel aus dem Schrank. »Ich mache einen Spaziergang«, rief sie in Richtung Küche.

Draußen unterdrückte sie den Impuls, tief durchzuatmen. Es gab Abende, da war die Luft in Edinburgh von dem starken Geruch fermentierenden Hopfens geschwängert.

Alle möglichen Gedanken wirbelten ihr durch den Kopf: Rafaels Mutter hat mich gehasst. Jetzt ist es ans Licht gekommen. Es ging nicht nur darum, dass ich angeblich nicht die richtige Frau für ihren Sohn war. Gott, ich kann gar nicht ermessen, wie abgrundtief der Hass war, der sie angetrieben hat. Anscheinend hat sie Einbrecher beauftragt, die Teekanne in meine Wohnung zu bringen. Vielleicht hat sie den Ganoven eingeschärft, sie so zu platzieren, dass sie einem großen Mann wie Rafael ins Auge sticht. Und mein Vater? Ihr Hass hat meinen Vater beinahe das Leben gekostet! Sophie wurde rasend vor Zorn. Calma, calma. Wenn ich dieser Wut nachgebe, bin ich nicht besser als sie, überlegte sie.

Ruhig atmen, cara.

Das tue ich doch, Rafael.

Unterwegs ließ sie sich das Gespräch mit Judith noch einmal durch den Kopf gehen. Wieder stieg Wut in ihr auf. Sie hat meinem Mann Lügen erzählt, und jetzt nistet sie sich bei mir ein. Ich begreife nicht, wie man so dreist sein kann. Warum verkriecht sie sich nicht irgendwo und schämt sich? Weil sie Angst hat. Sie wird allmählich alt und hat vermutlich keinen Menschen, der sie liebt, mit Ausnahme von Vater.

Du wirst auch eines Tages alt sein, Sophie.

Ich weiß, ich weiß, und ich will ebenfalls nicht allein sein. Ich will mit Rafael leben. Vielleicht hat er denselben Wunsch, aber wir müssen vorher mit dem fertig werden, was seine Mutter getan hat. Für wen ist das schwerer? Für Rafael, der sich eingestehen muss, dass die Contessa zu solcher Bosheit fähig war, oder für mich, die solchen Hass auf sich gezogen hat? Ach, Contessa, ich habe mir nie Gedanken über Sie gemacht, keinen Augenblick.

Sophie wanderte weiter, bis sie sicher sein konnte, dass es spät genug war und Judith sich inzwischen schlafen gelegt hatte. Wie dumm von mir, nachts allein durch die Stadt zu laufen! Edinburgh, das ihr vor ein paar Tagen noch so reizvoll erschienen war, wirkte nun dunkel und bedrohlich. Welche Gefahren mochten in den Hauseingängen und hinter den Bäumen lauern? Aber es ist doch noch immer dieselbe Stadt! Sie zwang sich, nicht zu rennen, aber ihre Nerven lagen blank, und auf dem Heimweg brach sie einen Weltrekord.

Judith saß im Wohnzimmer, hatte sich aber bereits fürs Bett fertig gemacht. Offensichtlich hatte sie geweint. »Es tut mir alles so Leid, Sophie. Mir bleibt nicht mehr viel Zeit. Dein Großvater hat mir etwas Geld hinterlassen, das eigentlich hätte reichen müssen, aber das tat es nicht. Eins kam zum andern, unbedachte Investitionen, der ein oder andere Mann, natürlich immer der falsche. Du und deine Schwestern, ihr hättet nicht gedacht, dass ich auch mal Chancen hatte, nicht wahr? Aber ich bin nicht als Sechzigjährige zur Welt gekommen.« Sie blickte von ihrem Tee auf. »Ich muss mit einer Rente von zweiundvierzig Pfund in der Woche auskommen. Deine Bluse hat mehr gekostet.«

Ich will diese Frau nicht mehr in meiner Wohnung haben, dachte Sophie. Ich will sie nie wieder sehen. »Lass uns noch mal von vorne anfangen, Judith. Mag sein, dass ich überreagiert habe. Wie wär’s, wenn wir die Flasche Wein leer trinken?«

Als am Montag einige Kisten von der Antiquitätenmesse angeliefert wurden, lächelte Sophie grimmig und zahlte die Kosten für die Übersendung an Judiths Adresse. Ein geringer Preis für den erkauften Frieden. Ihre Tante würde sich in naher Zukunft wohl nicht wieder melden.

Aber natürlich rief ihre Mutter nach wie vor regelmäßig an. Kathryn war ja so froh, dass Ann den guten, feinfühligen George geheiratet hatte. Sie überlegte, ob alles anders gekommen wäre, wenn sie Zoë nicht erlaubt hätten, in Pisa zu studieren. Wenn sie, Kathryn, ihren Mann nicht ermuntert hätte, ein Haus in Italien zu kaufen, wäre ihrer Familie vermutlich so manches Unglück erspart geblieben.

Dass Rafael nicht zu diesem Unglück zählte, sagte Sophie ihrer Mutter nicht. Ebenso verschwieg sie, dass sie arbeitslos war und in ihrem Leben alles drunter und drüber ging. Offensichtlich hatte Judith über ihren Kurzbesuch in Edinburgh kaum etwas erzählt.

Rafael versuchte täglich, Sophie zu erreichen, obwohl ein Telefongespräch ein Treffen nicht ersetzen konnte.

»Ich möchte dich sehen, Sophie. Ich muss dein Gesicht, deine Augen sehen, wenn ich dir sage, wie Leid es mir tut. Ich möchte dich für alles um Verzeihung bitten, für die Sünden meiner Mutter und für meine.«

War das, was seine Mutter getan hatte, unverzeihlich? Sophie hatte gesagt: »Ich verzeihe ihr«, aber damals, im Gespräch mit Paolo, hatte sie noch nicht geahnt, wie übel die Contessa ihr mitgespielt hatte.

Als er ihr verriet, was sie geerbt hatte, verschlug es ihr die Sprache. Die Brautkommode, dieses wunderbare alte Möbelstück, das Prunkstück im Schlafzimmer der Contessa! Warum nur, warum? Sophie kannte die Geschichte der Kommode, und dass die geschiedene Frau des jüngeren Sohnes sie erbte, war unvereinbar mit der Tradition.

»Treffen wir uns, Sophie«, drängte Rafael, als er wieder anrief. »Ich möchte mit dir reden.«

»So viel Hass, so viele Lügen.«

»Nein, tesoro mio, all das gehört der Vergangenheit an, und aus der Vergangenheit kann man lernen.«

Sie seufzte und betete, dass er Recht hatte. Er musste einfach Recht haben. »Ich komme in die Toskana, Rafael, dann reden wir.«

Sie konnte bei Giovanni übernachten, er würde niemandem verraten, dass sie da war.

Der Dezember in der Toskana ist mild. Auf den Bergen liegt zwar Schnee, aber nur manchmal fegt ein kalter Wind durch die Täler. Sophie saß am Fenster ihres Schlafzimmers ein Stockwerk über Giovannis Restaurant und sah hinaus. Wieder saßen die alten Leute unter dem Baum. Sie hatten sich seit dem Sommer nicht verändert, nur trugen die Frauen nun Mäntel. Sophie dachte an den nächsten Tag. Was sollte sie sagen? Vor all den Jahren, am Vorabend ihres ersten richtigen Rendezvous mit Rafael, hatte sie sich genauso ratlos gefühlt, aber sie hatte sich nicht in den Schlaf geweint.

Giovanni musste arbeiten, und so fuhr sie mit dem Taxi zum Castello, wo Rafael sie abholen wollte. Sie war froh, dass sie unterwegs niemandem begegnet war.

Er stand am offenen Tor, einen schwarzen Pullover um die Schultern geknotet. Er wirkte müde und nervös, aber als sie aus dem Wagen stieg, entspannte er sich sichtlich. »Sophie, cara …«

Am besten brachte sie es gleich hinter sich. »Ich schlage die Erbschaft aus.«

»Du hasst sie also immer noch.« Eine sachliche Feststellung, aber seine Stimme klang unendlich traurig.

Sophie schwieg, und er wartete gefasst. »Eigentlich nicht, Rafael«, sagte sie schließlich. »Lange Zeit habe ich sie gehasst, und dieses Gefühl ist so qualvoll – es frisst einen auf. Ich war zu jung, als ich mich in dich verliebt habe, ich hatte keine Ahnung von der Liebe. Und ich war mir sicher, dass die Contessa bei dir immer an erster Stelle stehen würde. Sie war so elegant, so gebildet und weltgewandt, und sie war deine Mutter. Ich habe nicht gekämpft, weil ich geglaubt habe, ich hätte bereits verloren. Ich wusste, wenn du Vergleiche zwischen uns anstellst …« Sie sah ihn an, aber er sagte nichts, sondern lauschte aufmerksam, erwartungsvoll. »Wenn du Vergleiche zwischen uns anstellst, würden dir alle meine Schwächen sofort ins Auge stechen.«

»Aber ich habe euch nie verglichen, Sophie. Du warst meine Frau, meine Liebe und mein Trost. Die Contessa de Nardis war meine Mutter. Ich habe sie geliebt, dich habe ich angebetet.«

»Das hast du mir nie gesagt«, entgegnete sie kindisch.

Als habe ein Dirigent ihm zugenickt oder als habe er seinen Einsatz vom Orchester bekommen, riss er sie herum, sodass sie ihn ansehen musste. Seine Finger bohrten sich schmerzlich in ihre Schultern, und sie fuhr zusammen, aber er lockerte seinen Griff nicht. Sie standen im Torbogen. »Ich dachte, ich hätte es dir immer wieder gesagt, bei Tag und bei Nacht. Habe ich denn niemals die Worte ausgesprochen: ›Sophie, ich bete dich an.‹ Ganz bestimmt habe ich das.«

»Es hat mir an der Gewissheit gefehlt, Rafael. Es gab so viele Menschen in deinem Leben. Alle wollten etwas von dir und beanspruchten deine Zeit. Aber auf deine wahre Liebe, die Musik, war ich nicht eifersüchtig.«

»In einem leeren Bett tröstet einen auch die Musik nicht.«

Sie errötete. »Im Bett haben wir uns verstanden, zumindest am Anfang.«

»Bis du diesen fanatischen Kinderwunsch entwickelt hast.«

Verletzt gab sie zurück: »Aber du wolltest doch ein Kind und deine Mutter auch.«

»Sei nicht albern!«

»Natürlich, die perfekte Mamma darf niemals kritisiert werden.«

Er ließ sie los, und sie verlor das Gleichgewicht.

»Sie ist … Sie war meine Mutter.«

»Die meine kritisiere ich unaufhörlich.« Sie drehte sich um und machte Anstalten, die lange, kurvenreiche Straße hinunter zum Dorf einzuschlagen.

Diesmal zog er sie sanfter zu sich. »Schau mich an, Sophie, bitte!« Sie sah ihm in die Augen, wandte dann rasch den Blick ab, und er sagte: »Paolo und ich, wir wussten, dass unsere Mutter nicht vollkommen war. Untereinander konnten wir sagen: ›Sie treibt mich zum Wahnsinn‹, aber niemals in der Öffentlichkeit.«

»Und ich war ein Teil dieser Öffentlichkeit?«

»Du machst es mir absichtlich schwer. Wenn ich meine Mutter zu sehr geliebt habe, um zu erkennen, dass sie dir Kummer bereitet hat, so bedaure ich das sehr, Sophie. Aber niemals, nicht eine Sekunde habe ich ihr zugetraut, dass sie eine solche Hetzkampagne gegen dich führen könnte. Ich habe versucht es zu verstehen, Entschuldigungen zu finden, habe mir alles angehört, was Paolo, Portofino und sogar Marisa zu erzählen hatten, aber ich begreife es einfach nicht.«

»Ich wusste vom ersten Augenblick an, dass sie mich nicht mochte, Rafael, und sie hat sich nicht bemüht, es mir leichter zu machen.«

»Da irrst du dich«, wandte er verzweifelt ein. »Sie hat doch ständig gesagt: ›Ich helfe der kleinen Sophie.‹«

»Die kleine Sophie. Schau mich an. Ich bin eins achtundsechzig! Hast du denn nicht gemerkt, wie beschissen herablassend das war?«

»Wann hast du dir diese Sprache angewöhnt?«

Sie hätte beinah losgelacht. Er machte ein entsetztes Gesicht. »Ich bin kein Kind, Rafael. Ich bin … Ich war deine Frau. Deine Mutter hat mich von oben herab behandelt, und dir ist es nicht einmal aufgefallen.«

Sie schwiegen, als hätten sie beide Angst, zu viel oder zu wenig zu sagen.

»Ist in der Villa Minerva Platz?«, fragte Rafael schließlich.

Ratlos sah sie ihn an. »Wie meinst du das?«

»Wegen der Kommode. Vielleicht passt sie in den Flur. Es ist ein prachtvolles Möbelstück und …«

»... es sollte einer Braut der Familie de Nardis gehören, das hat deine Mutter immer gesagt. Und ich sage nach wie vor, dass ich sie nicht haben will. Ich habe lediglich versprochen, sie mir anzusehen. An diese Kommode sind Verpflichtungen geknüpft, Rafael.« Mit einem hastigen Seitenblick versuchte sie seine Miene zu deuten. »Beatrice …«

Er lachte. »Beatrice hält die Kommode für ein Ungetüm. Wenn sie oder die Mädchen sie geerbt hätten, hätte sie sie irgendwo untergestellt, aber ganz bestimmt nicht in ihr Schlafzimmer. Auch der Inhalt gehört dir. Vielleicht finden wir etwas darin, das erklärt, was meine Mutter im Sinn hatte. Sie sagte, sie wolle dir die Kommode hinterlassen, weil du um ihre wahre Bedeutung weißt.«

»Damit hat die Contessa wieder einmal bewiesen, dass sie klüger ist als ich.«

Er machte einen Schritt auf den Eingang zu und streckte die Hand aus. »Kommst du nun mit und schaust sie dir an? Und sag Portofino guten Tag – er hat dich doch so ins Herz geschlossen.«

»Ich ihn auch«, gab sie zögernd zu.

Sie nahm die dargebotene Hand nicht und strebte neben ihm auf die Steintreppe zu. An der Tür ließ er ihr den Vortritt, und sie blieb einen Augenblick in der düsteren, kalten Eingangshalle stehen. Ahnenporträts blickten von den Wänden auf sie herab. Dieses Bauwerk hatte stets alle Eindringlinge abgewiesen.

»Alles ist noch genau so, wie es war, Sophie. Sollen wir hinaufgehen und die Kommode ansehen, oder möchtest du zuerst einen Kaffee? Du sprichst doch ein paar Worte mit Portofino, oder?«

»Später … vielleicht.«

Über das große Treppenhaus erreichten sie die schier endlosen Korridore, die zum Schlafzimmer der Contessa führten. Hier hatte sich nichts verändert. Kein Stäubchen war zu sehen, und in einer Vase auf dem Tisch blühten frische Blumen – jetzt, mitten im Dezember. »Ist das Portofinos Werk?«, fragte sie.

»Ben intenso. Natürlich«, erwiderte er knapp. Die riesige Kommode mit fünf tiefen Schubladen stand an der Wand zwischen zwei Fenstern. »Da ist sie ja. Sie gehört dir, und du kannst damit machen, was du willst. Wollen wir hineinschauen?« Ohne ihre Antwort abzuwarten, öffnete er die oberste Schublade und nahm ein großes, längliches, in schwarzes Papier gehülltes Paket heraus. »Ah, die kenne ich«, rief er überrascht. »Die Tischdecken ihrer Großmutter! Sie sind exquisit, Sophie. Allerfeinste Spitze.« Er breitete eine aus. »Die hat bei meiner Erstkommunion auf dem Tisch gelegen. Wie lieb von Mamma, dass sie sie dir zugedacht hat.« Er nahm weitere Pakete heraus und legte sie auf den Tisch, damit Sophie sie betrachten konnte, aber sie stand nur da und nahm die Atmosphäre des Raums in sich auf, den sie kaum je betreten hatte. Rafael schob die oberste Schublade zu, bückte sich, um die unterste zu öffnen, und richtete sich wieder auf. In der Hand hielt er ein winziges Kleidchen. Er lachte. »Schau, das sind meine Babysachen.« Er hielt sich das zarte Spitzengewebe an die Brust. »War ich nicht süß?«

Wie konnte er jetzt bloß scherzen? »Hör auf! Ich will das alles nicht.« Sie drehte sich um und rannte zur Tür hinaus, den Korridor entlang, in dem die Porträts der Damen des Hauses de Nardis missbilligend auf sie herabblickten; sie wären niemals gerannt, ganz gleich, wer oder was ihnen auf den Fersen war. Sophies Schritte hallten durch die kahlen Flure, und sie schluchzte hemmungslos. Als sie hörte, dass er ihr folgte, lief sie schneller.

»Sophie, cara, bitte bleib!« Er holte sie an der schweren Tür am Ende des Ganges ein und drückte sie an sich. »Weine nicht. Ich dachte, du würdest lachen, früher hätte ich dich damit zum Lachen gebracht.«

Eigentlich sollte sie sich wehren, ihn wegstoßen, aber ihr fehlte die Kraft. Es tat so gut, an seiner Brust zu liegen und seinen Herzschlag zu spüren.

»Ich bin überrascht, dass sie dir meine Kleider hinterlassen hat, es sei denn … Sophie, schau mich an.«

»Nein«, murmelte sie, ohne den Kopf zu heben.

»Du musst das Geschenk nicht annehmen. Niemand kann dir etwas aufdrängen, was du nicht willst. Aber du musst überlegen, was Mamma im Sinn hatte, als sie dir die Brautkommode vermachte. Früher dachte sie, du wärest nicht die richtige Frau für mich, aber offensichtlich hat sie ihre Meinung geändert. Sie hat eingesehen, dass sie einen Fehler begangen hat und dass ich ohne dich nichts zustande bringe, Sophie.«

Wie schön diese Worte klangen. Wenn sie nur wahr wären … »Sei nicht albern, alle umwerben dich, du wirst immer berühmter, immer begehrter.«

»Und immer unausstehlicher.«

Sie lachte heiser. Bescheidenheit stand ihm nicht. »Das warst du nie.«

Sie standen noch immer vor der schweren Eichentür. »Hier ist es so bedrückend. Können wir nicht irgendwohin fahren und zu Mittag essen?« Er sah sie an, und sie musste sich abwenden, weil sie seinen Blick nicht ertragen konnte. »Keine Frau hat mich je so erregt wie du, Sophie. Ist das Liebe oder Wollust?«

»Das spielt doch jetzt keine Rolle, oder?«

»Doch. ›Erregt‹ meine ich nicht nur im körperlichen Sinn. Gott weiß, dass ich versucht habe, meinem Körper die Erinnerung an dich auszutreiben.« Er streichelte zärtlich über ihre Wange. »Es klappt nicht, Sophie, mein Herz und mein Geist können dich nicht vergessen.«

Sie löste sich hastig von ihm, und er öffnete ihr die Tür. Sophie trat in die lange Galerie, deren Fenster auf das Tal blickten.

»Lauf nicht weg, Sophie. Ich werde hier am Fenster stehen, wenn du mich verlässt. Wenn du dich dafür entscheidest, werde ich deine Entscheidung akzeptieren. Ich bitte dich nur darum, mit mir zu essen, damit wir weiterreden können, auch wenn es ein bisschen spät ist …«

»Jahre zu spät.«

»Carlo meint, dass du dich verändert hast.«

»Was hattest du erwartet – dass ich vor Raffaele de Nardis immer noch in Ehrfurcht erstarre?«

»Einer der Gründe, warum ich dich geliebt habe, war, dass du vor Raffaele de Nardis nie in die Knie gegangen bist.«

Sie erinnerte sich, wie sie sich gefühlt hatte, wenn sie ihn spielen hörte, das Publikum im Konzertsaal beobachtete und den tosenden Applaus genoss, der ihrem Mann galt. »Wir haben einander im Grunde gar nicht gekannt«, sagte sie.

Er wandte sich ab, sodass sie sein Gesicht nicht sehen konnte, aber er wirkte niedergeschlagen. »Wie ichbezogen ich doch bin, Sophie. Ich habe geglaubt, dich glücklich zu machen. Schon dass du im selben Raum warst, hat mich in einen Freudentaumel versetzt. Zu wissen, dass du meinem Konzert lauschst, hat die Atmosphäre für mich vollkommen verändert. Und die ganze Zeit habe ich mir etwas vorgemacht.« Nun sah er sie an und lächelte. Er hatte sich wieder in den berühmten Pianisten verwandelt. »Du wohnst in der Villa, nehme ich an. Ich fahr dich hin.«

Das ist meine letzte Chance!, schoss es Sophie durch den Kopf. Die letzte Chance für uns beide, den richtigen Weg einzuschlagen. Sag, dass du mich auch jetzt noch liebst, Rafael, nur diese schlichten Worte. Ich bin in seinem Herzen. Heißt das, er liebt mich so, wie ein Mann seine Frau lieben sollte? »Ich bin in die Toskana gekommen, um zu reden, Rafael, um alles zu sagen und alles zu hören. Gehen wir essen, das wird uns beiden gut tun.«

In der blassen Wintersonne stand er einen Augenblick unschlüssig da. Hatte sie ihm einen zu harten Schlag versetzt? In der ersten Zeit, als sie in einem Liebestaumel gelebt hatten, hatte sie ihn da als den Klaviervirtuosen de Nardis gesehen oder als Rafael, ihren Mann? Oder waren der Mensch, der Ehepartner, der Liebhaber und der Pianist zu einer harmonischen Einheit verschmolzen? Sie seufzte. Wie lange war das her, und wer war dieses Mädchen, wer war dieser Mann? Der Seufzer schien ihn aus seiner Erstarrung zu reißen. »Ich fahr dich nach Hause.«

Sie hatte verloren. Sie hätte sich an ihn klammern und nehmen müssen, was er ihr bot. »D’accordo. Bring mich zu Giovanni.«

Er folgte ihr durch die Galerie und einen weiteren Korridor entlang in einen Teil des Schlosses, in dem sich ein uralter Fahrstuhl befand. An der Wand gegenüber den Türen hing ein Caravaggio, eine Vision aus Flammen und Licht, die den Erzengel Rafael darstellte. Als sie frisch verheiratet gewesen waren, hatte Sophie Stunden damit zugebracht, dieses Meisterwerk zu bewundern. Der Engel Rafael konnte Raffaele zwar nicht das Wasser reichen, aber beide besaßen Dynamik, Feuer und eine atemberaubende Sinnlichkeit, denn der Engel war kein gestaltloses androgynes Geschöpf, sondern ein Mann. Sophie schüttelte den Kopf, als sie den Engel sah, und trat in den Fahrstuhl. Da standen sie nun, kaum ein Meter trennte sie, und doch schien der Abstand zwischen ihnen größer denn je. Wenn sie es hätte vermeiden können, mit ihm im Auto zu fahren, hätte sie das dankbar getan, aber es war wohl besser, nichts mehr zu sagen, einfach einzusteigen und es rasch hinter sich zu bringen.

Der dunkelblaue Sportwagen war im Vergleich zu den Wagen, die er während ihrer Ehe besessen hatte, von zurückhaltender Eleganz, aber sie verkniff sich die Bemerkung und setzte sich schweigend neben ihn. Dass er die Abzweigung nach Licciana Nardi und weiter nach Comano verpasst hatte und stattdessen Richtung Aulla fuhr, fiel ihr erst auf, als sie die Stadt fast erreicht hatten.

»Rafael?«

Selbst am Steuer seines schnellen Autos schaffte er es, mit den Achseln zu zucken. »Ich muss etwas essen, und ich esse lieber mit dir als allein im Castello. Du hast die Küste immer so geliebt. Wir könnten noch ein Stück fahren, wenn du es noch ein Weilchen aushältst, und in La Spezia oder Lerici oder Fiascherino Halt machen?«

»In Fiascherino war ich schon seit … Jahren nicht mehr.« Sophie lehnte sich zurück und versuchte die Fahrt und die sagenhafte Landschaft zu genießen. Stellenweise schien die Straße in den Fels gehauen zu sein. In dem überhängenden Gestein blühten im Frühling und Frühsommer Wildblumen in Hülle und Fülle, und unter ihnen erstreckte sich türkisblau der Golf von La Spezia. Wieder seufzte sie und entspannte sich auf dem weichen Ledersitz.

»Ein glücklicher Seufzer, cara. Woran denkst du?«

»An die unglaubliche Schönheit Italiens.«

»Wenn ich unterwegs bin, habe ich immer bestimmte Bilder vor Augen: Den Anblick des Golfs, wenn man den Hügel herunter nach Lerici kommt. Seine unvergleichlichen Farben.«

»Bleibst du immer noch dort oben stehen, um den Blick zu genießen?«

Er lachte. »Ich war ein ziemlich arroganter Autofahrer. Heute werfe ich einen Blick in den Rückspiegel, bevor ich anhalte. Die Bougainvillea überwuchern immer noch die Mauern der Villen dort oben. Dunkelrot und reines Weiß … Es tut beinah weh. Verstehst du?«

Sie dachte an das erste Konzert, das sie nach ihrer Hochzeit gehört hatte. Als Zugabe hatte er Chopins Nocturne in Es-Dur gespielt. Am nächsten Tag las Sophie in den Kritiken über den »einmalig flüssigen Vortrag und die Meisterschaft« ihres Mannes, »seine perfekte Technik«. Stehen diese Worte für den Schmerz, den man empfindet, wenn etwas so schön ist, dass der menschliche Geist es beinahe unerträglich findet? Diese Frage hatte sie sich in den Jahren ihrer Ehe oft gestellt. »Ich verstehe«, sagte sie.

Er fuhr rechts ran. »Wie wär’s mit einem kleinen Spaziergang?«

Sie stieg aus und sah sich um. Auf der einen Seite war das Meer, auf der anderen ragten die Klippen empor. »Wunderschön ist es hier. Manchmal ist der Winter die beste Zeit für den Strand.«

»Nach Fiascherino sind es nur noch ein paar Kilometer. Gib mir die albernen Schuhe. Deine Strumpfhose könnte halbwegs trocken bleiben, wenn du ein bisschen aufpasst.«

»Auf eine Strandwanderung war ich nicht vorbereitet.«

Lächelnd bot er ihr die Hand, als sie die hochhackigen Schuhe auszog. »Italienisches Fabrikat?«

»Ja.«

Für Dezember war es ungewöhnlich mild. Eine Weile gingen sie schweigend am Ufer entlang. Sie hatten den Strand ganz für sich. Keine rot gestreiften Liegen, keine bunten Sonnenschirme. Der Sand war glatt und feucht, sei es von der zurückgewichenen Flut oder einem Regenschauer. Die Sonne hielt sich zwar versteckt, aber es war nicht kalt, obwohl Sophie auf ihren leichten Wollmantel nicht gern verzichtet hätte. Leise wispernd rollten die Wellen an den Strand. Sophie entdeckte im Sand nur die Spuren von Seevögeln, die hier wohl unlängst nach Nahrung gesucht hatten. Eine Möwe kreischte, und Sophie sah hoch zu den Klippen, wo neben ein paar Nestern an der schroffen Felswand auch ein einsames Strandhaus Platz gefunden hatte. Ein Stück entfernt erspähte sie ein Kind am Strand, das Stöckchen warf, die ein Hündchen apportierte, und die aufgeregten Rufe des Jungen und das Bellen des Hundes störten Sophies und Rafaels einträchtiges Schweigen.

»Warum hast du nicht wieder geheiratet, Sophie?«

»Dasselbe könnte ich dich fragen.«

»Ich hatte zu viel zu tun. Nein, zieh deine Hand nicht weg, es ist nicht wahr. Ich wollte nicht wieder heiraten.«

»Aber du bist doch mit Ileana verlobt.«

Er blieb stehen und blickte sie an. »Mit Ileana? Wie kommst du denn darauf?«

Die Zwillinge haben es mir erzählt – wie albern das klingen würde. »Stella«, murmelte sie schließlich. »Sie hat etwas von einem Engagement erzählt.«

»Ein Engagement, Sophie, keine Verlobung! Ich habe sie bei einem Auftritt in Prag begleitet, für eine Plattenaufnahme.« Er lachte, wurde aber sofort wieder ernst. »Ich habe die Scheidung nie gewollt. Ganz gleich, was meine Mutter oder Ann oder Judith gesagt haben, wenn ich vernünftig darüber nachdachte, habe ich es nicht wirklich geglaubt.«

Als Judiths Name fiel, fuhr Sophie zusammen. Aber es war nicht mehr wichtig, was Judith alles behauptet hatte. Judith, die die Hochzeit mit Rafael so aufregend fand, weil sie gehofft hatte, dass Rafael und seine Familie sich als »nützlich« erweisen könnten. Judith hatte gebeichtet, und sie würde Vergebung finden.

»Die kleine Zoë hat erzählt, dass du dich mit einem anderen getroffen hast, als ich nach Paris musste und du mich nicht begleiten wolltest«, fuhr Rafael fort. »Über Ann will ich lieber kein Wort verlieren, aber sie hat mir von den Pillen erzählt, und ich war wütend, weil du doch weißt, was ich von Medikamenten halte. Aber es hat mich doch beunruhigt, weil … weil ich mit Ann einfach nicht normal umgehen kann. Ich dachte, vielleicht will sie ja Unfrieden stiften. Deshalb habe ich Judith gefragt, die Schwester deines Vaters.«

Ann hatte sich ihm also doch an den Hals geworfen. Die Ärmste. Und er schweigt darüber. Ach, Rafael, wie oft habe ich dich falsch eingeschätzt!

Über eine Sache musste sie noch sprechen: das Wichtigste. »Carlo«, erklärte sie barsch. »Carlo war der einzige Mann, mit dem ich mich damals getroffen habe. Wir beide haben die ganze Zeit gestritten, und ich sah die Scheidung kommen, wie einen Spalt in der Felswand, der immer weiter aufklafft, und ich wusste nicht, wie ich es vermeiden sollte, da hineinzufallen, und dann …« Plötzlich spürte sie wieder diese Wut. Warum sollte sie ihm die Wahrheit ersparen? In seinem goldenen Käfig war er sowieso gegen Gefühle abgeschirmt. »Ich war schwanger, Rafael, aber alles ist schief gegangen. Ich hatte so lange darauf gehofft, weißt du noch? Ich wollte es dir nicht gleich sagen. Und dann … Nach ein paar Wochen bekam ich Blutungen, dauernd war mir schlecht. Ich hatte schreckliche Angst, das Baby zu verlieren, schreckliche Angst, dass du dir Sorgen machen, dich quälen würdest. Ich hätte alles getan, um dir den Kummer zu ersparen, Rafael. Carlo wollte, dass ich es dir sage, aber ich dachte: Wenn er mich nicht liebt, muss er nicht bei mir bleiben. Und am Ende war es nicht mehr wichtig, weil … weil ich eine Fehlgeburt hatte. Die Pillen waren keine Tranquilizer. Ich habe dich dafür gehasst, dass du mir so etwas unterstellen konntest.«

Wie erstarrt war er stehen geblieben. Hatte er überhaupt verstanden, was sie gesagt hatte? »Carlo?«, brachte er mühsam hervor.

»Der einzige Mensch auf der Welt, zu dem ich noch Vertrauen hatte.«

»Carissima, mir hättest du vertrauen sollen.«

Ruhig sah sie ihm in die Augen, zum ersten Mal. »Ich hatte damals nicht das Gefühl, dass ich dir vertrauen konnte, Rafael. In jenem Sommer habe ich alles falsch gemacht. Alles hatte plötzlich eine überdimensionale Bedeutung. Weißt du noch, als Sir Matthew bei uns zu Gast war?«

Er überhörte die Frage. Sein Gesicht wirkte schmal und angespannt, und seine blauen Augen glänzten verdächtig. Er streckte die Hand nach ihr aus, trat aber dann rasch zurück und betrachtete die eleganten Schuhe, die er in der Hand hielt. »Sophie, was sagst du da? Ich hätte nie gedacht … Ich hatte doch keine Ahnung … Ein Baby? Wir haben ein Baby erwartet, wir beide, in diesem grauenhaften Sommer?«

»Ja. Wir hatten uns mit Carlo in Mailand zum Essen verabredet, weißt du noch? Und du warst wütend auf mich, weil mir schwindlig war. Du sagtest: ›Es ist nichts, Carlo. Das dumme Mädchen will nicht mit ins Castello.‹ Hast du eine Vorstellung, wie schlimm es für mich war, als ›dummes Mädchen‹ bezeichnet zu werden? Deine Mutter sagte das unaufhörlich, in ihrer freundlich-herablassenden Art, die du so gar nicht zur Kenntnis nehmen wolltest. Und du hast es gar nicht gemerkt. Du wurdest ans Telefon gerufen, jemand, der seit Monaten versucht hatte, dich zu erreichen. Carlo und ich gingen nach draußen, und er war so nett und mitfühlend, und ich habe geweint und ihm alles erzählt. Er sagte: ›Du solltest deinen Arzt aufsuchen, Sophie, aber wenn du nicht so lange warten willst, untersuche ich dich. Cara mia, es scheint, als sei dein Wunsch endlich erhört worden.‹«

»Aber warum hast du es mir nicht gesagt? Sophie, ich hatte ein Recht darauf, es zu wissen.«

Sie wandte sich ab und ging rasch weiter. Er folgte ihr und hielt sie an der Hand fest. »Jetzt wird nicht mehr weggelaufen, Sophie. Raus mit der Sprache!«

»Ich wollte es dir erst sagen, wenn ich vollkommen sicher war. Ich hatte einen Termin bei einem Kollegen von Carlo in Mailand. Das war mein Rendezvous, während du in Paris warst – ein Gynäkologe. Ich habe niemandem davon erzählt, weil du es als Erster erfahren solltest. Nur Carlo wusste Bescheid.«

Rafael schloss die Augen, wie um den Schmerz abzuwehren, den ihm dieses Geständnis bereitete. »Dann war es also meine Schuld, dass du das Baby verloren hast?«

»Nein«, erwiderte sie, »deine Schuld war es nicht. Es war einfach Pech. ›So was kommt vor‹, hat der Arzt gesagt. ›Nächstes Jahr bringen Sie ein gesundes Baby zur Welt.‹ Aber im ›nächsten Jahr‹ hatte ich keinen Mann mehr.«

»Und du hast es niemandem gesagt. Du hast so viel gelitten und geschwiegen?«

»Carlo wusste es, und ich dachte, es ist das Beste, zu verschwinden und meine Wunden zu lecken, und dann kamen die Scheidungsunterlagen …«

»Weil ich geglaubt habe, du wolltest es so.«

»So wie ich Sir Matthew zum Lunch haben wollte«, entgegnete sie lächelnd.

Auch er lächelte und streichelte behutsam ihre Wange. Diesmal fuhr sie nicht zurück.

»Es war alles andere als lustig, Rafael. Im Rückblick betrachtet vielleicht, aber wenn du auf Vorschlag deiner Schwiegermutter zum ersten Mal ein solches Essen organisierst und ein weltberühmter Dirigent sich die Ehre gibt und du hast ihm nichts anzubieten, weil er Jude und Vegetarier ist …«

»Der Obstsalat hat ihm geschmeckt.«

»Das ist nicht lustig, Rafael. Ich war am Boden zerstört. Und dabei wusstest du über seine Vorlieben Bescheid und hast mir nichts gesagt.«

»Ich habe angenommen …« Er unterbrach sich und hob beschwörend die Hände. »Per favore, Sophie, scusami, ich habe einfach nicht mitgedacht. Das Essen steht auf dem Tisch, und damit basta, ich verschwende keinen Gedanken daran.«

Sie hatte ihn noch nie so erlebt, so unsicher, fast verängstigt. Sie hätte ihn am liebsten in die Arme genommen und hätte ihm gesagt, dass alles gut sei. Aber dafür war es zu früh, es gab noch so viel zu erzählen. »Weißt du, was mein Vater gesagt hat, als wir zum ersten Mal in einem Restaurant in Italien eingekehrt waren? Er sagte, manche Menschen essen, um zu leben, und andere leben, um zu essen, und dann gibt es noch die Italiener. Aber du, Rafael, passt in keine dieser Kategorien. Leidenschaft empfindest du nur für die Musik.«

»Und für dich, Sophie.« Er nahm sie bei den Armen und zwang sie, ihn anzusehen. »Von dem Augenblick an, als mir in Lerici ein unschuldiger kleiner Meergeist ins Gesicht gesprungen ist, den es nicht kümmerte, dass ich ein de Nardis war, und das nur, weil ich ihn zum Eis einladen wollte. Du warst genau die Richtige für mich, Sophie. Das wusste ich fast vom ersten Moment an. Ach, mia diletta, dein schönes Gesicht, als du den Staub auf meiner Hose bemerkt hast. Damals hätte ich dich am liebsten in die Arme geschlossen und dir gesagt, dass du dir um nichts Gedanken zu machen brauchst, dass du anstellen kannst, was du willst. Ich hatte mich bereits für dich entschieden.«

Sie riss sich von ihm los. »Ich wünschte, ich hätte das glauben können.«

»Ist es zu spät?«

Sie sah auf die Uhr. »Für das Mittagessen ja.«

»Vergiss nicht, wir sind in Italien, Sophie, wo mit Leidenschaft gegessen wird. Sie werden uns in Fiascherino schon nicht verhungern lassen.«

Sophie war erschöpft. Mit Gefühlen umzugehen war schwerer als alles andere. Am liebsten hätte sie sich irgendwo verkrochen. »Vielleicht solltest du mich doch lieber nach Hause bringen.«

»Bitte, Sophie, wir haben doch gerade erst angefangen, uns auszusprechen.«

»Es wird mir zu viel, Rafael.« Sie schüttelte den Kopf und wandte sich ab, weil sie das Gefühl hatte, sie würde sonst die Beherrschung verlieren. »Ich wollte dich sehen, um die Sache mit dem Testament zu klären, und dann wollte ich einfach fort aus Italien, weg von allem, was mich an dich erinnert …« Sie kämpfte gegen die aufwallenden Tränen an. »Dann hast du das Babykleid rausgeholt und gelacht, und ich musste an unser Baby denken, das nie zur Welt gekommen ist, und mehr ertrage ich einfach nicht. Oh, bitte nicht«, flüsterte sie, als er die Arme um sie legte. »Bitte, es übersteigt meine Kräfte.«

»Komm, ich bringe dich heim. Warte, ich helfe dir in diese albernen Schuhe.« Er ging in die Hocke und nahm ihren Fuß. »Du solltest die Strumpfhose ausziehen, deine Füße sind feucht«, meinte er, während er den Sand mit seinem Taschentuch abwischte und ihr die Schuhe anzog. Wortlos gingen sie hinauf zur Straße.

»Vorsicht, cara«, rief er, als ein alter Laster mit knatterndem Motor vorbeiraste.

Am Auto angelangt, öffnete er ihr die Beifahrertür.

Während der Fahrt sprachen sie wenig. »Minerva«, sagte er schließlich. »Ich glaube, ich werde ihr heute eine Opfergabe darbringen.«

Minerva, die Göttin der Weisheit.

»Neben dem Häuschen, das ich zu Zoës Hochzeit gemietet hatte, gibt es eine Quelle.«

Er lachte. »Brauchen wir dazu Quellwasser? Gut, zeig mir den Weg.«

Sie erreichten das alte Bauernhaus und überquerten den leeren, staubigen Hof. Schließlich standen sie vor dem Trog, in dem die Zwillinge mit den Füßen geplanscht hatten. Rafael hielt die Hand ins Wasser. »Santo cielo, ist das kalt! Nun gut, was wollen wir der Göttin opfern?«

Sie schüttelte den Kopf.

»Gib mir dein Hande.«

Die Erregung, in die seine Berührung sie versetzte, verflog mit dem Schock, als er ihrer beider Hände tief in das eisige Wasser tauchte. »Göttin, schenke uns die Weisheit zu lernen«, sagte er. Sie fürchtete, dass er sich lustig machte, aber seine Miene war todernst.

KAPITEL 26

Er trocknete ihre Hände an seinem bereits feuchten Taschentuch ab, ließ Sophie aber nicht los, sondern zog sie an sich. »Komm zu mir zurück, Sophie, bitte.«

Sie wünschte sich nichts sehnlicher als das, aber instinktiv wusste sie, dass es zu früh war. Sie küsste ihn auf den Mund, und als er ihren Kuss leidenschaftlich erwiderte, wankte ihr Entschluss.

»Ich liebe dich, tesoro mio. Und ich werde es dir mein ganzes Leben lang beweisen«, sagte er. »Komm, ich bringe dich zurück zu Giovanni, und dann fahre ich. Ich muss noch meinen Garten bestellen.«

Gegen Abend fuhr Giovanni Sophie zum Flughafen, und eine Stunde lang war sie, ohne es zu ahnen, nur wenige Meter von Rafael entfernt, der in der Lounge für die Passagiere der Business-Class saß und auf die Starterlaubnis wartete. Beim Abschied war er so kühl gewesen. Er hatte Giovanni die Hand geschüttelt, das angebotene Glas Wein abgelehnt. Aber es war noch keine Stunde vergangen, da hatte er sie bereits wieder angerufen. An dieses Gespräch dachte sie, während sie auf ihren Flug wartete. Draußen fegte ein kalter Wind von den Bergen herab, trieb eisigen Regen vor sich her, aber innerlich hörte sie nur Rafaels Stimme, die von Liebe und Leidenschaft, von Tod und Leben, von Reue, von Vergeben und Vergessen sprach.

»Ich werde alles Nötige erledigen, tesoro, und dann hole ich dich.«

Ein Prickeln durchströmte ihren Körper, als sie seinen Worten lauschte. Auch sie hatte noch einiges zu erledigen.

Von Edinburgh aus rief sie ihre Eltern an. Entsetzt hörten sie, wie perfide sich die Contessa verhalten hatte.

»Darauf wäre ich im Traum nicht gekommen, Sophie. Ausgerechnet Raffaeles Mutter!«

»Mum, das behältst du bitte für dich. Rafael hat darauf bestanden, dass ich es euch sage, weil er sich wegen Dads Herzinfarkt schuldig fühlt. Paolo wird euch aufsuchen, um sich persönlich zu entschuldigen, sobald ihr wieder in der Toskana seid.«

»Raffaele hat mit meiner Krankheit nichts zu tun«, schaltete sich ihr Vater ein, der das Gespräch mitgehört hatte.

»Er gibt sich an vielem die Schuld, Dad, aber für das Scheitern unserer Ehe sind wir beide verantwortlich. Es fällt relativ leicht zu verzeihen, wesentlich schwerer ist es zu vergessen.«

»Was soll ich bloß Judith sagen … und Ann?«

»Nichts. Rafael meint, Ann werde ich erst dann verzeihen können, wenn ich es ihr sage, aber ich bringe es einfach noch nicht fertig.« Sie hörte Weihnachtslieder im Hintergrund und hätte beinahe losgelacht, als die Lautstärke aufgedreht wurde. »Mum, das war ja wieder ein Wink mit dem Zaunpfahl. Ich habe in dieser Hinsicht schon einmal einen Fehler gemacht – ich kann Ann einfach noch nicht verzeihen. Und versprecht ihr mir, dass ihr es nicht weitersagt? Alles Hässliche muss aus der Erinnerung verbannt werden.«

»Wir werden es niemandem verraten, mein Schatz. Ich verbürge mich für deine Mutter. Und wie geht es jetzt weiter, Sophie?«

Am liebsten hätte sie gerufen: Rafael kommt und holt mich. Aber das würde sie niemandem erzählen, nicht einmal ihrem über alles geliebten Vater. »Ich warte, Dad.« Und ich heile, was zerbrochen ist, fügte sie im Stillen hinzu, genau wie Rafael es tun muss, und für ihn ist es viel schwerer.

Sie legte auf, trat ans Fenster und schaute auf die Royal Mile hinaus. Die Fenster der Büroräume waren hell erleuchtet. Sie konnte sogar die Kolleginnen hin und her laufen sehen, mit denen sie zusammengearbeitet hatte. Auf mehreren Schreibtischen standen kleine künstliche Weihnachtsbäume. Sie bemerkte einen jugendlich wirkenden Mann mit widerspenstigem Schopf, möglich, dass es Hamish war, der über die Straße zu den Tagungsräumen lief. Sie hatte ihn gemocht und bewundert, aber nun stellte sie erleichtert fest, dass sie nichts bedauerte und nichts vermisste. Vielleicht würde ihm jemand anders raten, zu einem guten Friseur zu gehen, ihr war das gleichgültig.

Sie war eine andere geworden. Die Frau, die für Hamish gearbeitet hatte, gehörte der Vergangenheit an, ebenso das zutiefst verletzte Mädchen, das vor Jahren vor Rafael geflohen war. Rafael, mein Engel, heile mich. Und ich werde dich heilen.

Rafael schickte ihr per Kurier eine Tonbandaufnahme. »Was hörst du, diletta mia, wenn du mich spielen hörst?«

Natürlich waren es die gesamten Bilder einer Ausstellung, und sie lauschte im Schein der Straßenlaternen und der Weihnachtsbeleuchtung.

Eines Tages schickte er zwei antike Esszimmerstühle, schön und solide. »Tut mir Leid, dass dein hübscher Stuhl kaputt gegangen ist. Darf ich an deinem Tisch sitzen, wenn ich komme, tesoro mio?«

Sie lachte und weinte zugleich. Ob sie sich in ihrer Wohnung, ihrem Refugium, je wieder so wohl fühlen würde wie früher? Man hatte ihren Frieden gestört, aber Rafael hatte sie beschützt. Sie warf einen Blick auf den Schrank und stellte sich die Vezzi-Kanne dort oben statt der Suppenterrine vor. Der Einfluss der Contessa war deutlich zu spüren. Aber die Contessa gehörte nun einmal zu Rafael, sie war seine Mutter. Er hatte sie geliebt, damit musste Sophie sich abfinden. Es braucht Zeit, um Wunden zu heilen, Zeit und Frieden. Sie schmiedete keine Pläne, verzichtete auf Weihnachtseinkäufe, schrieb keine Karten. Sie wartete, saß an ihrem Schlafzimmerfenster, schaute aber nicht hinunter auf die Royal Mile mit den lärmenden Heerscharen der Kauflustigen, sondern über die Dächer Edinburghs hinweg zum Meer. Er würde kommen, und sie würde bereit sein.

KAPITEL 27

Die Türklingel riss sie aus dem Schlaf. Gleich darauf läutete das Telefon. Benommen tastete sie im Flur nach dem Lichtschalter und sah auf ihre Armbanduhr. Fünf Uhr morgens.

»Ja?«

»Sophie!«

Mit einem Schlag war sie hellwach. »Rafael!«

»Ich bin da.«

»Aber ich bin noch im Nachthemd.«

»Ich warte. Zieh dich warm an, es schneit.«

Sie duschte rasch und streifte ihre Kleider über. Es schneite? Also Stiefel.

Sie holte einen langen braunen Mantel ganz hinten aus dem Kleiderschrank im Wohnzimmer hervor, dazu ein Paar braune Stiefel mit Gummisohle. Eleganz war zwar gefragt, aber wenn sie ausrutschte und hinfiel, würde sie auch kein gutes Bild abgeben.

Draußen war es stockfinster, aber im matten Schein der Notbeleuchtung sah sie Rafael im Eingang von Lady Stair’s House stehen. Er trug einen langen schwarzen Mantel und dazu einen roten Kaschmirschal. Sein Kopf war unbedeckt –, kleine Schneekristalle funkelten in seinem Haar. Sie widerstand dem Impuls, nach einer Flocke zu greifen.

»Komm«, sagte er ernst, und sie hakte sich bei ihm unter. »Lass uns einen Spaziergang machen.«

In dem von wirbelnden Schneeflocken gedämpften Licht der Straßenlaternen stiegen sie die Stufen der Writer’s Close hinunter. Sie entspannte sich, sein Arm bot ihr Halt, sie würde nicht stürzen. Schweigend passte er seinen Schritt dem ihren an, und Sophie gab sich dem vertrauten Gefühl der Nähe hin. Sie lachte. Auch beim Gehen fand er mühelos seinen Rhythmus, schließlich war er Musiker. Sie bogen links ab und gingen den Mound hinunter zur Princes Street. Die beiden Kunstgalerien, die mit ihren Geländern einem alten russischen Roman entsprungen schienen, hüllten sich in Schneegestöber.

»Wir wollten doch immer schon hier spazieren gehen, Sophie. Warum haben wir uns bloß nie die Zeit genommen?«

Sie sagte nichts, denn er kannte die Antwort schon: Die Zeit hatte einfach nie gereicht. Sie warteten, bis die Ampel umschaltete, und überquerten die Princes Street, die im Schneekleid noch viel hübscher aussah. Sophie dirigierte Rafael nach rechts. Auch in diesem besonderen Augenblick wollte sie ihm ihre Wahlheimat von der besten Seite zeigen, und deshalb war ein Blick in die Schaufenster des Kaufhauses Jenner’s angesagt.

»Das ist schön«, sagte er. »Wo sind wir eigentlich? In London, in New York? Weihnachten ist eine wunderbare Zeit, Sophie. Weihnachten waren wir immer glücklich.«

Sie betrachteten die dezent geschmückten Auslagen mit den elegant gekleideten Puppen. Als sich ihr Atem auf der Glasscheibe niederschlug, lachten sie vergnügt.

»Da fällt mir dein erstes Weihnachten in New York ein.«

»Daran hab ich auch gerade gedacht.«

»Du hast gestaunt wie ein Kind. Weißt du noch – das Schaufenster von Tiffany mit den Bären?«

Sie lächelte. »Mama Bär trug einen schönen Diamantring, und der kleine Bär spielte mit einer Puppe.« Einen Augenblick hing sie den alten Erinnerungen nach. »Komm, wir gehen zur New Town.« Sie zitterte, aber nicht vor Kälte.

»Du frierst ja. Wie rücksichtslos von mir, dass ich dich ohne Frühstück durch den Schnee treibe. Bekommt man hier irgendwo Kaffee?«

»In deinem Hotel, in meiner Wohnung. Komm«, fügte sie rasch hinzu. »Ich wollte dir schon immer New Town zeigen.«

Vorbei am Park der Queen Street bogen sie in die Heriot Row. Sie hätte noch ewig so weitergehen können und sehnte doch das Ende des Spaziergangs herbei. Dieser Stadtbummel war das Ende des alten und der Anfang eines neuen Lebens. »Ich liebe dieses Viertel. Schau, die schönen georgianischen Gebäude auf der einen und der Park auf der anderen Seite, sie strahlen eine solche Ruhe aus. Bäume gefallen mir zu allen Jahreszeiten.« Sie blieben kurz stehen und betrachteten die kahlen schwarzen Äste, die sich im tanzenden Schneegestöber abzeichneten. Was redete sie da? »Ziemlich traurig sehen die jetzt aus, aber du solltest die Gegend im Sommer sehen, wenn in den Blumenkästen Geranien und Petunien und sogar Rosen blühen.«

Er schob mit dem Fuß den Schnee beiseite, bis er einen Buckel des Kopfsteinpflasters freigelegt hatte. »Es kann auch schön sein, wenn die Farben fehlen. Heute ist alles von einem weichen, verschwommenen Grauweiß, nur deine Augen nicht, Sophie, und deine Wangen sind rosig vor Kälte. In einem weißen Pelzmantel würdest du wie eine Prinzessin aus einem nordischen Märchen aussehen.«

Sie erinnerte sich an einen bodenlangen Nerzmantel. »Heute trägt man keinen Pelz mehr, Rafael, es ist nicht politisch korrekt.«

Er blieb stehen und nahm sie in die Arme. »Ist es politisch auch nicht korrekt, wenn ich sage, dass ich ein Narr war, Sophie, weil ich weggeworfen habe, was mir mehr bedeutet hat als alles auf der Welt?«

Wie immer zogen seine blauen Augen sie in den Bann. »Du hast es nicht weggeworfen.«

»Such keine Entschuldigungen für mich. Immer nehmen mich die Leute in Schutz. Raffaele braucht Ruhe, Raffaele braucht dies, Raffaele braucht das. Es war schwer zu akzeptieren, dass meine Mutter nicht so war, wie ich sie gesehen habe, dass sie zu bewusster Grausamkeit, zur Lüge fähig war … meine Mutter.«

»Sie hat getan, was sie für richtig hielt.«

Mit düsterer Miene wandte er sich ab. »Jetzt nimmst du sie in Schutz.«

Sie strich ihm über den Rücken, dann streifte sie ihre Pelzfäustlinge ab und streichelte seinen Nacken. Er genoss die Berührung. »Sie hat es bereut. Keiner von uns ist unschuldig. Meine Schwester, die dich angelogen hat, meine Tante, Marisa, du, Rafael, und ich.«

Er drehte sich um und griff nach ihrer Hand. »Nein, diletta, du nicht.«

»Doch, natürlich, Rafael. Ich habe nicht genug auf dich und auf unsere Liebe vertraut. › … meiner Schwiegertochter Sophie Winter de Nardis, weil sie um ihren wahren Wert weiß.‹ Deine Mutter war eine bemerkenswerte Frau, und so werde ich sie in Erinnerung behalten.«

Er zog sie an sich, und sie lehnte mit geschlossenen Augen an seiner Brust, sog den Geruch von feuchter Kaschmirwolle mit einem Hauch von Rasierwasser ein und lächelte. Er benutzte immer noch das gleiche.

»Musst du zur Arbeit?«

Sie löste sich von ihm und sah ihn an. »Nein.«

»Du hast also alle alten Äste abgeschnitten?«

»Ja, außer meiner Wohnung.«

Er lachte, und sie hatte das Gefühl, nie ein schöneres Lachen gehört zu haben. Für sie würde es immer mit Edinburgh am frühen Morgen, mit vom Schnee gedämpften Laternenlicht und den ersten Strahlen der Wintersonne verbunden bleiben. »Ich liebe dein kleines Refugium im Turm. Behalt es, vielleicht kann ich dort hin und wieder untertauchen?«

Sie lächelte ihn an. Aus ihren Augen sprach Liebe.

»Gleich verhungere ich, tesoro. Wer weiß, was ich anstelle, wenn ich nichts zu essen kriege. Kommst du mit mir ins Hotel?«

»Zum Frühstück?«

»D’accordo«, sagte er, lächelte jedoch und hakte sich bei ihr ein. So gingen sie über die Princes Street zurück.

Normalerweise aß er nicht im Speisesaal. Doch als er nun zielstrebig den Frühstücksraum betrat, verbarg der Oberkellner seine Überraschung und führte sie an einen Tisch. »Kaffee, und dann sehen wir weiter.« Der Kellner verbeugte sich, und kaum hatten sie sich gesetzt, wurde in einer Silberkanne Kaffee serviert.

»Lassen Sie, ich mach das schon.« Rafael griff nach der Kanne. »Fehlkonstruktion«, meinte er. »Der Griff wird heiß.«

»Pass auf deine Hände auf.«

»Keine Sorge, diletta, meine zarten Hände sind ganz schön robust.« Er schenkte ein. »Nehmen wir einfach das komplette Menü.« Er hielt die Karte hoch, und der Kellner eilte sofort herbei. »Zweimal Frühstück mit allem.«

»Sir?«, murmelte der Kellner nervös.

»Britisches Frühstück«, erklärte Sophie. »Mit Orangensaft.«

»Und heißem Toast, auf dem die Butter schmilzt.«

Als der Kellner fort war, fügte Rafael hinzu: »Ich hätte noch gern kalte Austern zu meinen Eiern mit Speck.«

»Aber nicht auf demselben Teller.«

»Siehst du, wie sehr ich dich brauche, Sophie?« Er stellte seine Tasse ab und griff nach ihrer Hand. »Sophie, kannst du lernen, mir zu vertrauen? Ich habe dir versprochen, dass ich komme, und jetzt bin ich da. Heiratest du mich ein zweites Mal? Hier und heute?«

Behutsam stellte sie ihre fast leere Tasse auf den hübschen hellgrünen Unterteller. Das Grün erinnerte an knospendes Birkenlaub im Frühling. Sie legte ihre Hand auf die seine und streichelte sie. Im Geist hörte sie Mussorgski, Beethoven. Und sie hörte ihre eigene Stimme, Rafaels Stimme, die seiner Mutter und die Stimme Giovannis. »Warum?«, fragte sie.

»Ich bin es gewohnt, die Musik für mich sprechen zu lassen«, erwiderte er. »Wenn du mich Mussorgski spielen hörst, Sophie, was hörst du dann? Töne in einer bestimmten Reihenfolge, in einem bestimmten Tempo? Oder hörst du meine Stimme?«

»Ich würde gern deine Stimme hören.«

»Tesoro mio, ti amo. Ich liebe dich. Und zwar schon seit sehr, sehr langer Zeit. Ich habe nie aufgehört, dich zu lieben. Als ich die Scheidungsdokumente unterschrieben habe, hat es mir den Hals zugeschnürt, Sophie, und ich dachte, santo cielo, was bin ich doch für ein Idiot.«

Sie seufzte. »Ti amo, Raffaele. Ich habe versucht, damit aufzuhören …«

Ein Kellner, der tat, als habe er von dem vertraulichen Gespräch nichts mitbekommen, stand vor ihnen. »Frühstück mit allem«, sagte er und stellte einen überladenen Teller vor Sophie auf den Tisch.

»Santo cielo«, wiederholte Rafael, als er sein eigenes, noch opulenteres Frühstück sah.

»Wenn ich so einen Teller vor mir habe, vergeht mir der Appetit.«

»Und ich bekomme nichts mehr hinunter, wenn Sophie mir ihre Liebe bekennt«, erwiderte er. »Du musst mit der Gabel auskommen, denn ich kann deine Hand nicht loslassen. Sag es noch einmal, Sophie. Sag: Ich liebe dich, Rafael.«

»Ich liebe dich, Rafael.«

»Ich wünschte, ich könnte das Essen einpacken lassen und dann vielleicht an einen großen Hund verfüttern. Ich möchte nichts essen, cara. Ich möchte dich nur ansehen, dich lieben.« Er sah sich in dem schönen Speisesaal um, in dem sich bereits andere Frühaufsteher eingefunden hatten, die ihm merkwürdige Blicke zuwarfen.

»Sie halten mich für verrückt.«

»Sie sehen, wie Raffaele de Nardis mit seiner Exfrau Händchen hält und versucht, mit einer Hand ein unanständig großes Frühstück zu vertilgen. Sie werden heim nach Salzburg, Ohio oder Melbourne fahren und ihren Freunden erzählen, dass du isst wie ein Bär und trotzdem nicht ansetzt.«

»Und dann nehmen alle Klavierunterricht? Die neue Diät.« Er verstummte, und auch seine Augen wurden ernst. »Sophie, ich möchte, dass du mit auf mein Zimmer kommst.«

Ihre Hand unter der seinen zitterte, und er hob sie an die Lippen und küsste ihre Finger, einen nach dem anderen. Sie würde ihm folgen. Nichts konnte sie aufhalten. »Du hast deinen Garten bestellt, Rafael, alle unerwünschten Äste abgeschnitten?«

»Ja, das habe ich. Ich habe Ileana in New York getroffen.«

Der Kellner machte ein unglückliches Gesicht. Er hatte alles serviert, was man sich wünschen konnte, und diese beiden ließen es kalt werden. »Sind Sie nicht zufrieden, Sir, Madam?«

Sophie lächelte, und ihr Lächeln sagte: Wir haben alles, was wir für den Rest unseres Lebens brauchen.

»Doch, es ist perfekt.« Rafael nahm seine Gabel in die Hand. »Greif zu, Sophie.«

»Was ist mit Ileana?«

»Sie hofft, dass du mich wiederhaben willst. Sie sagt, sie hätte schon immer gewusst, dass ein Teil von mir bei jemand anderem ist.« Er füllte die beiden Tassen. »Der Kaffee ist nicht annähernd so gut wie der, den ich in deiner bezaubernden Wohnung gemacht habe.«

»Wir könnten nach dem Frühstück zu mir gehen«, meinte Sophie spröde und begann zu essen.

»Ich habe Paolo versprochen, am ersten Weihnachtsfeiertag nach Rom zu kommen. Wenn ich keinen triftigen Grund habe, mein feierliches Versprechen zu brechen, ist er bestimmt am Boden zerstört.«

»Einen triftigen Grund?«, fragte Sophie und griff erneut nach seiner Hand.

»Heiraten ist ein triftiger Grund«, meinte Rafael und las die Antwort in Sophies Augen.

»Wünschen Sie noch etwas, Sir?« Der besorgte Kellner war wieder da.

Rafael lächelte. »Nein, danke. Ich habe alles, was mein Herz begehrt.«

DANK

Für die Freude am Klavierspiel habe ich dem Lehrer am Benedictine Convent in Maxwelltown zu danken, der die Idee hatte, einige kleine Mädchen zu einem Konzert von Eileen Joyce mitzunehmen. Aber mein Dank gilt auch allen großen Pianisten, denen ich seither in all den Jahren lauschen durfte.

Ein besonderer Dank geht an meinen Freund Henny King, der mir eine CD mit Mussorgskis Bilder einer Ausstellung schenkte, dargeboten von Norman Beedie, dem Leiter der Piano Studies, Guildhall School of Music.

Für die Begeisterung für Italien danke ich allen Allans ganz herzlich, die uns mit der Toskana vertraut machten und uns dazu ermutigten, sie zu lieben.

Sylvie und Pascal Iovanovitch gebührt der Dank für eine Hochzeitsfeier in einer so schönen Umgebung. Ich habe jeden Augenblick genossen.

Bei Emily, Rosie und Sophie bedanke ich mich für das Entenrennen.

Nachhilfe in Italienisch gaben mir Linda Strachan, il signor Gianni Donfrancesco und Beverley Littlewood. Ganz besonders danke ich Lois Allan und Mauro Balestri – was hätte ich ohne euch zwei nur getan?

Elizabeth und Dick Warfel ein Dankeschön, weil sie mir ihre Wohnung überlassen haben.

Die Hinweise auf das »trendige« Edinburgh verdanke ich Sara Sheridan.

Die Mitglieder der Romantic Novelists Association standen mir wie immer aufmunternd mit Rat und Tat zur Seite. Danke!

Mein Dank gilt auch meiner Agentin Teresa Chris und meiner Lektorin Carolyn Caughey.

Über die Autorin

Eileen Ramsay, in Schottland geboren und aufgewachsen, arbeitete in Washington, DC, und Kalifornien als Lehrerin. Neben der Liebe zur klassischen Musik war das Schreiben schon immer ihre Leidenschaft, die sie inzwischen zu ihrem Beruf gemacht hat.

Die Autorin lebt mit ihrem Ehemann in Angus, Schottland, einer Landschaft, deren Reiz sie in ihren epischen Romanen »Schetterlingstage« und »Sternschnuppennächte« aufs Schönste entfaltet. In »Pinienträume« bezaubert sie ihre Leser nicht nur mit der herben Schönheit von Edinburgh, sondern entführt sie auch in die sanften Hügel der Toskana.

Table of Contents

- Titel
- Impressum
- Widmung
- Kapitel 1
- Kapitel 2
- Kapitel 3
- Kapitel 4
- Kapitel 5
- Kapitel 6
- Kapitel 7
- Kapitel 8
- Kapitel 9
- Kapitel 10
- Kapitel 11
- Kapitel 12
- Kapitel 13
- Kapitel 14
- Kapitel 15
- Kapitel 16
- Kapitel 17
- Kapitel 18
- Kapitel 19
- Kapitel 20
- Kapitel 21
- Kapitel 22
- Kapitel 23
- Kapitel 24
- Kapitel 25
- Kapitel 26
- Kapitel 27
- Dank
- Über die Autorin