Date: 2010-03-15T00:00:00+00:00
Keywords: Krimis & Thriller
Description: Zek ist Berufskiller und er liebt seine Arbeit. Zumindest, so sehr man diese Arbeit lieben kann. Mehr aber noch liebt er Frauen. Und darunter ist eine, die es ihm angetan hat. Denn sie kennt das Autocrash-Spiel. Und sie verhökert Plutonium. Eigentlich ist das zwischen den beiden die große Liebe. **
Publisher: Createspace

Berndt Rieger
Der Auftragskiller

© Berndt Rieger, Bamberg

www.LuL.to

4:57 Uhr morgens

Beinahe in dem Moment, in dem sich die Lippen des schlanken Frauenkörpers von ihm lösten, wusste der Fernfahrer, wie er darauf reagieren würde. Es hatte etwas mit dieser samtigen Wärme zu tun, die das Stickige der Fahrkabine heimelig gemacht hatte mit seinem Geruch nach abgestandenem Zigarettenrauch, verbranntem Diesel, altem Fett und Staub. Es war auch das Bewusstsein, dass er niemals mehr danach eine vergleichbare Frau so spüren würde, jung, feingliedrig, mit diesem Flaum von Sexualität. In diese Empfindung färbte sich die Einsamkeit dieser Winternacht. Es war die emotionale Leere nach dem Pochen des Adrenalins.
Es mochte fünf Uhr morgens sein, überlegte er, aber als er aus dem Führerhaus in die Schneelandschaft hinaus blickte, war es ihm, als gebe es kein Jetzt, keine Vergangenheit und keine Zukunft. Als Fernfahrer aus dem Ruhrpott fühlte man sich hier in der Einöde fremd. Es gab keine anderen Referenzpunkte als den gebrochenen Soldaten, der hierher in die Weiten Russlands verbracht wurde, um von Bolschewiken gequält zu werden und zu sterben, oder den Verbannten, der jenseits der Bahnlinien keine Hoffnung hatte, dieser Wüstenei wieder zu entkommen. Es war ein gesetzloses Land und würde ein gesetzloses Land bleiben, und wenn man es tagelang auf schnurgeraden Bahnen durchkreuzte, machte das etwas mit einem. Aber das merkte man erst später.
Es hatte etwas damit zu tun, dass er die Frau geschändet hatte. Sie lag reglos da und weich, aber es war, als wäre etwas aufgeplatzt und faulig. Und das war er selber. Wie der Flaum auf der Leiche eines Vogels, zerrissen von einer Pranke, war diese junge Frau. Dazu gehörte diese Stimmung in der fremden, feindlichen Umgebung, diese Frontstimmung, die ihn mit einem Mal erfasst hatte. Hier irren die Geister erschossener Soldaten, dachte er, und hörte das Heulen des Windes über einer unendlichen verschneiten Einöde. Und zu dieser Frontstimmung gehörte letztlich auch die Geilheit von vorhin, sich wie ein Frontschwein an dieser Schönheit zu bedienen. Was er auch getan hatte.
Wer war die Frau? Woher wer sie gekommen? Plötzlich, als er gehalten hatte, um seine Blase zu erleichtern, hatte sie da neben ihm gestanden, hinter einer Schneewehe hervor gekrabbelt, als sei sie vom Himmel gefallen. Warum war sie denn auch in sein Führerhaus gestiegen in dieser gottverlassenen Gegend? Sie hatte gefroren, mit blauroten Händen und einem rot verschwollenen, ebenmäßigen Gesicht. Sie sprach kein Deutsch, aber sie versuchte es auf Englisch, und er konnte nicht einmal das. Seitdem sie in die schale Wärme dieses Führerhauses gekommen war, hatte sich diese Atmosphäre ausgebreitet, war entzündlich geworden.
Jedes Mal, wenn er zum Landsitz des Herrn fuhr, war da die Überlegung gewesen, sich auf dem Weg eine Frau in den Wagen zu nehmen. Aber er hatte davor zurückgescheut. Er hätte auch diese Frau in Ruhe gelassen, wenn sie anders gekleidet gewesen wäre, aber der Pelzmantel, den sie trug, passte zu einem russischen Hürchen, umso reizvoller, da sie das Bild eines kultivierten, bewussten Wesens aufwies. Der Pelzmantel passte zum Eindruck einer zivilisierten Person, und die Stiefel waren gutes Material, aus dem Westen. Das der Herr diese Kreatur ausstaffiert haben könnte, darauf war er erst gar nicht gekommen, denn der Landsitz lag Stunden von hier entfernt. Der Fernfahrer konnte sich nicht erklären, warum er hier gehalten hatte, es war Steppenfieber, ewige Stunden in der Dunkelheit und im Weiß, die ihn erfasst hatte. Es mochte auch Steppenfieber gewesen sein, das ihn dazu gebracht hatte, die Frau in die Kabine zu schleifen und zu vergewaltigen. Sie hatte versucht, mit ihm zu sprechen, sie hatte sich gewehrt, zögerlich erst, und dann schweigend mit ihm gekämpft. Aber dann hatte sie nachgegeben. Das Spiel war zu ungleich. Sie war klein und zierlich, und er überragte sie nicht nur, er war dreimal so schwer. Sie ließ es zu, weil sie darauf hoffte, mit ihm wenigstens bis nach Polen zu kommen, oder sogar nach Deutschland, oder noch weiter in den Westen. Paris! Vielleicht war sie auch einfach bereit dazu, den Preis dafür zu zahlen. Er glaubte dergleichen in ihrem Gesicht zu lesen, als sie nun nach vollbrachter Tat an ihm vorbei ins Freie glitt, der reglos auf dem Fahrersitz saß und ins Dunkel starrte. Ihr Spiegelbild blitzte in der Scheibe auf, und dann kam ein kalter Schwall Luft ins Führerhaus, als sie die Tür öffnete.
Draußen lag der Schnee knöcheltief. Der Mond schien hell, und es gab in der sichtbaren Gegend nichts als diese Frau und den Nebel ihres Atems, während sie draußen neben dem Lastwagen notdürftig ihren Mantel um die Schultern schlang, sich hin hockte und urinierte. Die Straße zog lang und gerade durch die Nacht, daneben verliefen ein paar schwarze Schlammspuren am Ende der Reifen. Es gab nichts, das nun angedeutet hätte, dass sie ein Lockvogel war, aber der Gedanke eines Lockvogels rief sofort, kaum hatte er sich in ihm festgesetzt, eine Kaskade von Ängsten hoch. Vielleicht zog sie sich in dieser Stille nach dem Beischlaf, mit dem er eingelullt werden sollte, aus der Schusslinie zurück. Er hatte geglaubt, ihr Gewalt anzutun, aber vielleicht war das nur ihre List, ihn verwundbar zu machen, während russische Räuber mit Pumpguns sich zum Fernlaster vorpirschten. Diese Möglichkeit wurde in ihm plötzlich zur grellen, hinter dem Bewusstsein aufleuchtenden Panik, unter der er sich blitzschnell über den Beifahrersitz beugte, die angelehnte Tür zu zog und den Türknopf hinab drückte. Ein Kinderspiel war das momentan, er wollte grausam sein, und über ihre Reaktion darauf lachen. Er wollte sehen, was sie machen würde, wenn er ihr klar machte, dass sie allein war in einer riesigen Ebene der Kälte. Er wollte ihr seine Macht zeigen, sie hier zurücklassen zu können, wenn er nur wollte. Er wollte ihr den Tod zeigen, den er schon diese letzten Stunden erahnt hatte während der Fahrt hierher. Und handelte er nicht richtig? Gerade noch hatte er sie ja vor dem Erfrierungstod bewahrt, nun warf er sie dem Schnee ins Maul zurück.
Draußen wurde prompt an der Tür gerüttelt und auf die Scheibe geklopft, und das zeigte ja, dass sein Spaß verstanden worden war, sagte sich der Fernfahrer. Aber die Hektik, die diese fremde Frau und Autostopperin zeigte, schien zugleich auch seine Ahnungen zu bestätigen eines Lockvogels. Ihre Entschiedenheit, dieser Lärm, übertrug sich auf ihn. Er spürte, dass er ihr nun nicht mehr trauen konnte, da sie ihrerseits ihm nie mehr trauen würde nach diesem Spaß, den er sich erlaubt hatte, und der gerade Ernst wurde. In dieser Situation konnte es passieren, dass sie ein Messer zog und auf in einstach. Dass sie ihm den kochenden Kaffee beim gemeinsamen Frühstück, das ja bald fällig werden würde, ins Gesicht warf und ihn blendete. Dass sie ihn anspuckte, bevor sie ihm eine Kugel in den Kopf jagte.
Er verlagerte sein Gewicht auf dem Fahrersitz, verschloss auch die Fahrertür, an die sie herangehetzt war, um neu auf das Blech und die Scheibe zu klopfen und zu rufen. Sie wollte hier herein, soviel war klar. Er warf den Zündschlüssel herum, startete. Die Scheinwerfer fluteten über unendliche Schneeflächen auf, aber ganz nah war da - nun nach vorne gekommen in die Fahrtrichtung des Wagens - eine panische Gestalt, mit dem gelben Paar von Augenhintergründen eines Tiers, Augen, die im nackten Körper dieser fremden jungen Frau steckten. Entmenscht erschien ihm ihr Kreischen, das ein Brüllen geworden war, mit dem sie sich Eintritt zu erzwingen suchte. Ja, er spürte, dass es jetzt um alles ging. Die Stimme hätte er ihr nicht zugetraut, sie passte nicht zur äußeren Gestalt. Kaum hätte er die Tür geöffnet, würde sie sich mit einem Flattern an seine Kehle hängen und sie aufreißen mit spitzen Zähnen.
Das alles machte diese Verlassenheit, diese Natur, dieser Winter, in dem die Ahnen schon mehrmals stecken geblieben waren auf dem Weg nach Osten, stärker denn je. Sie hatte bewirkt, dass er eine Frau vergewaltigt hatte wie ein entmenschter Widergänger seiner selbst. Zuerst hatte sie zur brutalen Annäherung geführt, jetzt nährte sie den Existenzkampf, die tödliche Feindschaft zwischen Mensch und Mensch. Nur mehr in einer vagen Vorstellung war da beim Gegenüber ein junges Wesen erahnbar, das aus Todesangst aufschrie, weil es in der eisigen Wildnis zurückgelassen wurde. Der Mantel wirkte wie ein bloßes Utensil angesichts der Kälte, würde die Nacktheit nie umkleiden, würde nicht mehr schützen. Der Fernfahrer war froh, dass ihr Schreien, in dem das Wissen dieses drohenden Schicksals lag, im Grollen des Motors kaum noch zu hören war. Schon scherte der Lastwagen aus, stieß auf den löchrigen Asphalt der Straße vor, wischte brüllend nach vorne los in die Längsrichtung der Straße. Dieselwolken, vom Auspuff hoch geschleudert, sanken auf die weiße Figur Mensch im Schnee herab und umhüllten sie, augenblickslang.
Er stellte sich das filigrane Weiß ihres Körpers als Glas vor, das in wenigen Minuten von Frostblumen überzogen werden und dann unter der Kälte zerbrechen würde. Es mochte fünf Grad unter Null betragen, warm genug, die Dieseltröpfchen eine Weile länger in der Luft zu halten, aber zu kalt, um eine Halbnackte länger als eine Stunde atmen zu lassen. Er hörte in der Erinnerung das kleine, unbewusste Keuchen, schuldige, stimmhafte Laute, die ihn noch einhüllten wie die elastische Wärme ihres Körpers, der beim Ausgesetztwerden im Schnee plötzlich gebrüllt hatte unter der tödlichen Ruptur von Angst, und dann verstummt war.
Es war nicht zu rechtfertigen, was er tat, sagte sich der Fernfahrer, während der Truck die Piste weiter gegen Westen brüllte, unter keinen Umständen, aber er konnte nicht anders, und die Panik, die er gerade noch empfunden hatte, wurde nun zu einem Glücksgefühl, unter dem er laut aufschrie. Er war entkommen! Der Spaß, den er sich erlaubt hatte, hätte eigentlich enden müssen mit einem Tritt auf die Bremse, und dem Einlegen des Rückwärtsganges. Aber er spürte, dass es einem Triumph gleich kam, das Bild der Vergewaltigten in seinem Kopf einfach zu löschen. Eine Halbnackte im Schnee hatte eine Halbwertszeit von Minuten. Keiner würde sie fragen können, wer sie da ausgesetzt hatte. Er stellte sich ihre Augen vor, kristallklar, und dann das Knirschen, als sie zerbrachen wie Glas.
Bei fünfundzwanzig Grad Körperkerntemperatur setzt Kammerflimmern ein, wusste er von einem Erste-Hilfe-Kurs.
Der Fernfahrer stellte fest, dass er außer sich war. Nun wusste er, was damit gemeint war, außer sich zu sein. Er war schon außer sich gewesen, als er diesen unschuldigen, schönen Körper schändete. Die Sünde war so groß, dass sie den Tod nachzog, das fühlte er. Glücklicherweise hatte der Tod nackte Beine. Bald würde er am gefrorenen Boden festkleben.
In diesem Moment durchfuhr ihn ein Blitz, ein Leuchten. Er wusste zuerst nicht, was es war, dann erkannte er, dass die Nacht von Licht durchbrochen wurde. Das Augenpaar eines Fahrzeugs kam auf ihn zu. Ein Wagen, hier in dieser Gegend? Der Fernfahrer erschrak im Gedanken, dass diesem Fahrzeug in wenigen Minuten eine halbnackte Frau vor den Kühler laufen würde. Zugleich war da Erleichterung: Sie würde überleben. Sie hatte eine Chance, sofern der Wagen anhielt. Auch das war in Ordnung, aber es war zugleich ein Wespennest an Schwierigkeiten.
Jetzt waren die Scheinwerfer herangekommen, und augenblickslang leuchtete unter seinen Scheinwerfern da unten hinter der Windschutzscheibe der blonder Haarschopf einer Frau auf. Der Fernfahrer erschrak. Es war ein Schreck wie eine Halluzination. Würde sich das nächste Mal der Wagen in einen Vogel verwandeln, der ihm mit dem Schnabel das Führerhaus zertrümmerte?
Erst dann erkannte er, dass es keine Frau war, sondern ein Mann. Das Haar war dicht und blond, doch die entschlossenen und harten Gesichtszüge der Virilität waren unverkennbar. Und mit dem Bild kam die Gewissheit, dass dieser Mann die Frau kannte, dass er  sogar nach ihr suchte. Dass er für sie zuständig war. Der Fernfahrer sah vor seinem inneren Auge eine Szene, in der sich der Mann mit der Blondine stritt, und in der Einöde zurückließ, worauf sie auf den Lastwagen zulaufen würde. Dann war da wieder Stille.
15:43 am Tag zuvor:
Einer der Lichtpunkte am Monitor hatte sich geändert. Es waren grüne Punkte, und sie bewegten sich alle. Einer von ihnen aber strebte aus der Zone der Privatsphäre heraus, wie das hier auf dem Landsitz des Herrn hieß. In der Zone gab es alles, was zum Leben notwendig war. Es gab dort Geschäfte und Kinos und Schwimmhallen und Tennisplätze und Parks. Aber das schien dem Punkt nicht zu reichen. Zek beobachtete den winzigen grünen Fleck wie unter einer Lupe. Er zog die Tastatur heran und gab einige Kommandos ein. Da zeigte der Bildschirm die Nummer 73, und darunter das Bild einer jungen Frau. In diesem Augenblick schnurrte das Telefon und er hob ab. Es war Yuri, der Diensthabende. „Drei Schneefahrzeuge vorbereiten, drei Mann. Keine Waffen“, sagte Zek, hängte auf, und wählte die Nummer des Herrn.
„Hier ist Rostiv, Euer Ehren. Wir haben einen Code 3. Erbitte Erlaubnis, die Sache übernehmen zu können.“
„Es ist die kleine Ninja, nicht wahr?“ kam sehr schnell die Stimme eines älteren Mannes, und etwas heiser.
„Ja, Euer Ehren.“
Geliebte Nr. 73 hieß Ninja, weil sie klein und drahtig war und sich rasch bewegte. Sie konnte tanzen wie der Teufel, Zek hatte es gesehen.
„Gut. Keine Waffen“, sagte der Herr.
„Und wenn sie bewaffnet sein sollte?“
„Du nimmst drei Mann. Zu viert werdet ihr doch mit ihr fertig werden, oder?“
„Zu Befehl, Euer Ehren.“
Zek legte auf und lächelte, während er weiter auf den Bildschirm starrte. Punkt 73 hatte den Absperrzaun überwunden und bewegte sich nun im zögerlichen Zickzack über den Schnee, als wüsste sie nicht, wohin sie fliehen wollte. Es war dies eine Jahreszeit, in der man ganz oben auf den weißen Schneemassen gehen konnte, weil sie mehrmals aufgetaut hatten und wieder zugefroren waren. Die Frage war nur, wie weit Punkt 73 zu Fuß kommen würde. In diese Richtung war nichts als Einöde. Es war möglich, dass Geliebte Nr. 73 ein Rendezvous mit jemandem hatte, der sich auf Schneefahrzeugen dem Landsitz genähert hatte. Auch ein Flugzeug mit Kufen war denkbar. Keine Waffen, dachte Zek zweifelnd.
Und wenn es so war, dass die Ninja Hilfe von außen hatte? Er ging zum Schrank, öffnete ihn und holte seine Armeepistole heraus, lud sie und schob sie in die Tasche seines Mantels.
Draußen vor dem Sicherheitstrakt wehte der Wind so scharf, dass er seine Schneebrille überstreifte, während er zur Garage ging. Das Tor war bereits offen, und zwei Männer, maskiert und vermummt, saßen bereits auf ihren Fahrzeugen bereit. Zek warf ein weiteres Einsatzfahrzeug an und sah, wie eine dritte Wache heran lief. Wenige Sekunden später dröhnten sie hinter und nebeneinander her zum Haupttor des Landsitzes, das sie in fünf Minuten erreicht hatten. Die Schranke stand bereits offen, und sie wandten sich nach rechts, da man in dieser Richtung am Zaun entlang schneller am Suchpunkt sein würde. Zek hatte das Peilgerät vor sich auf den Lenker gesteckt und konnte beobachten, wie sich der grüne Punkt, der er war, Punkt 73 näherte. Als sie am anderen Ende der Stadt außerhalb des Zauns angekommen waren, suchte er nach Fußspuren, doch der Wind hatte längst alles verwischt. Es war einer jener Tage, an denen man ohne Peilsender verloren war. Der Schnee war aufgewirbelt bis Hüfthöhe, man konnte kaum die Hand vor den Augen sehen. Und es wurde langsam dunkel.
Es dauerte eine Viertelstunde, bis Punkt 73 in Griffweite war, zumindest, was die Peilung anging. Da erblickte er im Weiß einen roten Fleck, in der Nähe des Bodens. Der Fleck bewegte sich, floh. Aufgeregt winkte Zek den anderen, und da sie erfahren im Einkreisen flüchtiger Frauen waren, hatten sie den roten Fleck schnell umstellt, doch es gelang ihm, zwischen ihre Kufen hindurchzuschlüpfen. Einer der Männer rief etwas, aber der Wind trug seine Stimme davon. Zek war längst vorgeprescht, um Punkt 73 zu verfolgen. Er wusste längst, dass das nicht die Ninja sein konnte, und tatsächlich war es kein Mensch, den einer der Männer kurz darauf im Netz baumeln hatte. Das überdimensionale Netz, das man Flüchtigen wie bei der Schmetterlingsjagd überstreifen konnte, barg ein Tier. Einen Schneefuchs, nun sah man es. Er hatte sich in den Maschen des Netzes verbissen, und er trug eine rote Mütze. Sie saßen da auf ihren Schneemobilen um das Tier herum, schwitzten, keuchten und lachten. Zek war der erste, der ernst wurde, das Fahrzeug herumwarf und zum Stützpunkt zurückstrebte.
Wenige Minuten später stand er vor dem Schreibtisch des Herrn. Dieser saß in der Halle, in der er sich tagsüber aufhielt. Sie war dicht mit Möbeln ausgefüllt und halb Kino, halb Sitzungsraum, halb Lounge. Der Herr saß an einem der Tische, nach vornüber gebeugt, und hatte eine Tasse Kaffee neben sich stehen. Hinter ihm stand der Butler wie eine Wachssäule.
„Es war ein Täuschungsmanöver, Euer Ehren. Es war ein Schneefuchs. Geliebte Nr. 73 hat ihn offenbar gefangen und ihm den Peilsender unter die Haut geschoben, weshalb er warm blieb. Es sieht so aus, als sei sie entkommen.“
Der Herr war ein hagerer, grauhaariger Mann, der im Beruf, wo man ihn, den Milliardär, als Ikone verehrte, für sein raues, herzliches Lachen bekannt war. Zek hatte ihn noch nie so gesehen, wie er nun da saß. Sein Gesicht war bleich und feucht.
„Sie kann nicht entkommen", sagte er, „wenn sie entkommt, bin ich tot.“ Dann hob er den Blick: „Ich liebe sie, mein Junge. Ich liebe sie mehr als alle anderen.“
„Wir werden sie finden“, gab Zek mit einer Gewissheit zurück, die er selbst nicht empfand.
„Davon bin ich überzeugt“, sagte der Herr, blickte dabei aber auf die Tischplatte. Seine Hand zitterte leicht.
„Ich habe Befehl gegeben, das Tier zu töten“, fuhr Zek fort, „wir werden den Mageninhalt untersuchen und sehen, was wir finden. Sie muss das Tier mit einem Köder angelockt haben. Wenn wir wissen, was der Köder war und wann er gefressen wurde, wissen wir auch, wie lange sie schon weg ist.“
Der Herr hob den Blick. Es war da ein Hauch von Hoffnung.
Zek fuhr fort. „Ich bitte um Genehmigung, den Hubschrauber benutzen zu dürfen. Wenn sie zu Fuß davon ist, kann sie noch nicht weit gekommen sein.“
Der Herr nickte. „Ich habe den Bericht von der Radarstation bekommen“, sagte er, und schob Zek ein Stück Papier hin. „Seit drei Tagen hat kein Flugzeug den Luftraum betreten oder verlassen. Vielleicht ist es unter dem Radar durchgekommen.“
„Und der Bodenverkehr?“
„Seit heute Morgen haben siebzehn Fahrzeuge die Schranke passiert. Davon acht Lastwagen mit Gütern, und der Rest waren wir selbst.“
„Welche Lastwagen?“
„Die üblichen Materialtransporte.“
Zek studierte die Durchfahrtszeiten, wurde aber vom Signal seines Funkgerätes unterbrochen. Der Hubschrauber war bereit. Er salutierte und verließ im Laufschritt den Raum.

Die Straße, auf der man den Landsitz verließ, ging beinahe auf der gegenüberliegenden Seite des Geländes ab. Sie führte zur großen Straße, auf der man mit dem Wagen von Westen nach Osten fuhr. Wenn man Richtung Osten lange genug auf ihr blieb, würde man einmal in Moskau landen. In den Westen dauerte es hier einen Tag. Kaum hatte sich der Hubschrauber in die Luft erhoben, hieß den Piloten zur Überlandstrasse hinaus schwenken, die sich von einem Ende des Horizonts zum anderen erstreckte. Sie war in beiden Richtungen leer, soweit der Blick reichte, und ebenso die Verbindungsstraße von dem Landsitz bis dorthin. Der Hubschrauber umkreiste in einem großen Umkreis den Absperrzaun, um dann nach einer halben Stunde, in der Zek die Landschaft in Sektoren mit dem Fernglas vergeblich aus der Luft nach der Geliebten Nr. 73 abgesucht hatte, wieder vor der Abflughalle zu landen. Mittlerweile war es dunkel geworden.
Als er in das Wachgebäude zurückkam, lag bereits der Bericht des Arztes bereit, der das Tier obduziert hatte. Es war der Leibarzt seiner Ehren, ein Amerikaner. Zek fand ihn im Waschraum, wo man den Schneefuchs getötet und auf eine Pritsche gelegt hatte. Das Tier hatte die rote Mütze, die ihm die Ninja umgebunden hatte, nicht abstreifen können. Wahrscheinlich gehörte sie der Geliebten Nr. 73 selbst. Zek konnte sich nicht zurückhalten, zu grinsen. Geliebte Nr. 73 hatte sich offenbar mit einer Rasierklinge vom Peilsender befreit, der ihr vor drei Jahren unter die Bauchhaut eingepflanzt worden war in der Hoffnung, man werde sie dadurch daran hindern können, vom Landsitz wegzulaufen. Mit der gleichen Klinge hatte sie dem Tier ein Loch ins Fell geschnitten, und ihm den Peilsender eingepflanzt. Der Sender musste warm bleiben, um funktionstüchtig zu sein. Die Ninja wusste das offensichtlich.
Zek hätte ihr das alles gar nicht zugetraut. Geliebte Nr. 73 war eine junge Frau, mit der man Spaß haben konnte. Sie war anmutig und allgemein beliebt, da sie immer das machte, was man von ihr erwartete. Stille Wasser sind tief, dachte Zek, als ihm der Arzt den aufgeschnittenen Magen des Tieres hinhielt und den Inhalt mit einer Schöpfkelle auf ein Tuch löffelte. „Halbverdautes Schweinefleisch, Major“, sagte er.
„Wie lange ist das her, dass er es gefressen hat?“
Der etwas dickliche, vorzeitig kahl gewordene Mann mit der Kaugummiaussprache, dessen Russisch gleichwohl ausgezeichnet war, zuckte mit den Schultern. „Das kann ich nicht sagen. Ich habe keine Ausbildung als Pathologe. Normalerweise dauert es beim Menschen drei Stunden, bis sich der Magen entleert hat, aber Schwerverdauliches kann länger liegen bleiben. Ich nehme an, Schneefüchse sind da nicht viel anders.“
„Was gab es heute in der Kantine?“ fragte Zek.
Der Arzt verstand sofort, was er meinte.
„Es sieht so aus“, sagte er, „es war ein Ragout mit Pilzen.“
„Danke.“ Zek drehte sich grußlos um und stürzte aus dem Raum, strebte die Treppe in das erste Stockwerk hoch und drang in die Privatgemächer des Herrn ein. Dieser hatte sich in der Stunde, die seit dem letzten Gespräch vergangen war, nicht vom Platz gerührt, war eher noch grauer und regloser geworden.
„Sie ist höchstens seit drei Stunden weg“, sagte er, „heute gab es Schweinfleischragout mit Pilzen.“
„Stimmt“, meinte der Herr, und lächelte erleichtert. „Das ist aufzuholen.“
„Sie könnte sich gut getarnt haben, als ich über sie hinweg flog, und der Wind tut das seine. Aber ich bin mir ziemlich sicher, dass sie nicht zu Fuß hinaus ist. Es wäre Wahnsinn, sie würde keine Stunde überleben.“
„“Es besteht auch die Möglichkeit, dass sie sich hier auf dem Anwesen versteckt hält, und nur einen Weg gesuchte hat, um den Peilsender loszuwerden.“
„Warum sollte sie das tun? Es müsste ihr klar sein, dass wir sie hier über kurz oder lang finden werden.“
„Also bleibt nur eines der Fahrzeuge, die nachmittags das Anwesen verlassen haben. Ich habe bereits die Männer verhört, die wieder zurückgekehrt sind. Bleibt ein Lastwagen, der um 13:17 die Schranke durchfahren hat. Er fährt nach Berlin. Eine Leerfahrt, oder irgendwelcher Müll. Ach ja, eine Ladung voller alter Geräte, Computer mit Röhrenbildschirmen, Microsoft 98 und dergleichen Kram. Es ist ein Transportunternehmen aus Deutschland, die Firma TDP aus Mannheim, die das abholt, wurde mir gesagt. Gebracht haben sie irgendwelche Kleider und Schmuck und Kosmetik.“
„Dann ist es heute keine Leerfahrt gewesen“, sagte Zek. „Nr. 73 war an Bord.“
„Ich fürchte, du hast Recht, mein Junge.“
„Kann man den Fahrer über Funk erreichen?“
„Das wäre äußerst unklug. Wenn sich die Ninja auf seiner Ladefläche aufhalten sollte, wäre es besser, er würde es nie erfahren.“
„Man könnte ihn in der nächsten Stadt aufhalten lassen.“
„Der Wagen darf die nächste Stadt nicht erreichen. Sobald die Ninja in einer Stadt ist, finden wir sie nie mehr. Ich kenne sie gut genug. Dann ist sie für mich verloren. Wir müssen sie vorher schnappen. Aber es darf keiner erfahren, dass wir dahinter stecken. Es kann nicht angehen, dass man wieder über meine Privatarmee spricht.“
„Klingt wie eine Aufgabe für einen Einzelnen“, bemerkte Zek.
Die Augen des Herrn hefteten sich auf ihn. „Aber er müsste der Beste sein. Absolut zuverlässig. Bist du der Beste, mein Junge?“
„Ich habe verstanden, Euer Ehren.“
„Keine Waffen“, sagte der Herr. „Bring mir die Ninja, tot oder lebendig. Aber hinterlasse dabei keine Spuren.“

Der Wind hatte zugenommen, und der Schnee fiel nun so dicht, dass an eine Starterlaubnis nicht zu denken war. Zek verbrachte die nächsten Stunden dabei, Berechnungen anzustellen. Die nächste Stadt war hier für einen Lastwagen auf der Piste zehn Stunden entfernt. Wenn es ihm gelang, vor drei Uhr morgens los zu fliegen, würde er ihn noch abfangen können. Er stellte einen Mann für die Beobachtung der Flugbedingungen ab und beauftragte ihn, ihn zu wecken, sobald sich der Hubschrauber wieder in die Luft erheben konnte. Um 2:53 Uhr war es so weit. Der Hubschrauber war wieder in der Luft, Flugrichtung West. Dass er den Transporter nicht verfolgte, sondern ihm entgegen fahren würde, gehörte zu Zeks Tarnung ebenso wie die Landung der Maschine einen Kilometer vor der nächsten Stadt, und im Schutz der Dunkelheit. Der Wind war stark genug, so dass man den Hubschrauber nicht hören würde, und wer den dicht vermummten Zek in Zivilkleidern sah, hätte ihn wahrscheinlich für einen Einwohner der Gegend gehalten, hoffte er.
Am Ortseingang lag eine Tankstelle mit einem nur trüb beleuchteten Parkplatz, auf dem trotz der späten Stunde mehrere Wägen standen. Die Gaststätte war schütter besetzt, und an den Tischen saßen einige Leute und aßen. Wahrscheinlich Fernfahrer. Es stand nur ein PKW davor. Es war ein grauer Lada mit fremden Kennzeichen, dessen Bereifung noch halbwegs vertrauenswürdig aussah. Im Schutz der Dunkelheit und des Schnees kam Zek aus der Böschung hervor, öffnete den Lada mit dem Fabrikschlüssel, den er zu diesem Zweck bei sich trug und fuhr anstandslos weg. Er blickte in den Rückspiegel, ob jemand aus der Gaststätte stürzte, aber da war niemand. Diebstähle kamen hier öfters vor. Und es war mitten in der Nacht zu einer Zeit, zu der alles döste.
Zek fuhr mit Vollgas Richtung Osten, und es dauerte eine Weile, bis er Geliebte Nr. 73 sah. Doch das Bild der Flüchtigen, dass er dann erblickte, war spukhaft, ein Traumbild, das da aus dem Dunkel der Nacht auftauchte. Ein durchaus realistischer Kopf saß auf dem Körper eines Pfaus im Pelzmantel auf einem überschneiten Mauersockel. Menschlich in Anteilen wirkte das, und abstrus. Gerade hatte er einen Lastwagen mit deutschen Kennzeichen passiert und darauf gewartet, bis seine Rücklichter im Rückspiegel des Lastwagens verschwunden sein würden, da erkannte er vorne am Wegrand etwas Blondes. Es konnte eine Falle sein, das sagten ihm alle Sinne. Er legte eine Vollbremsung hin und schlitterte an dem Phantom vorbei, das ihm verzweifelt zuwinkte.
Das Stehen Bleiben war ein Reflex, der Griff zur Waffe der nächste. Der Wagen rutschte über die eisige Fahrbahn, und schlidderte fünfzig, hundert Meter über die Asphaltpiste, über ihre Begrenzungen und auf die Eismassen der Wildnis. Zek öffnete die Tür und ließ sich aus dem Wagen rollen, hockte sich hin, drehte sich in den Hüften, blickte rundum und sicherte.
Da waren nichts als die Nacht, der Wind, und das Scheinwerferlicht, das die Landschaft in einem Bogen erhellte. Fern blinkte das Rot des Lastwagens, das schon von einer Bodenwelle verschluckt wurde.  Und ganz nah, wenige Meter entfernt, die Frau, die langsam, wie tastend, in seine Richtung kam. Als sie in das Licht der Autoscheinwerfer trat, erkannte er sogleich, dass dies kein Trick war, sondern eine jener Situationen, die sich ergeben aus der Konstellation der Sterne heraus oder aus Teesatzformationen am Boden eines Wahrsagerglases. Er hatte dergleichen Ereignisse, selbst wenn eine geheime Kraft sie vorbestimmen sollte, als Abenteuer aufzufassen gelernt und reagierte deshalb auch jetzt mit einem Lächeln darauf.
Zek stand auf und ging vor, um der Geliebten Nr. 73 die Wagentür zu öffnen, deren Griff sie schon umklammert hatte, aber wegen ihrer Verfrorenheit nicht mehr bedienen konnte. Er war sich nicht sicher, ob sie ihn überhaupt erkannte.
„Hallo Ninja“, sagte er zu ihr. Ihre Augen blickte ihn an, schienen aber nichts zu sehen.
Es waren die nackten Beine, und dann die Füße, blau gefrorene, aber immerhin bewegliche Wachsglieder auf dem Nebensitz, die er dann sah. „Hast du keine Stiefel?“ fragte er weiter.
Sie schwieg, als wäre sie taub.
Er lenkte den Wagen auf die Piste zurück und fuhr dem Lastwagen nach. Er drehte die Heizung voll auf. Nebenbei warf er der Geliebten Nr. 73, die keinen Ton gesagt hatte, einen Blick zu. Er hatte die Vorstellung eines verfrorenen Kükens, das man in den roten Schein einer Brutlampe gesetzt hat, und das nun doppelt friert.
Zek nahm das am Rande wahr, während er versuchte, neuerlich an Tempo zu gewinnen.

7:23 Uhr

Die letzten Sekunden konkreten Bewusstseins kamen dem Fernfahrer wie ein Missverständnis vor, der Gedanke an das endgültige Aus war kein Thema: Die Lungen schmerzten zu sehr.
Vorher aber, als er mit einem fadendünn drahtig metallischen Herzklopfen wechselte zwischen Schlaf, Traum und Dösen, Wegseinwollen, hatte er sich nur mies gefühlt. Mehrere Dosen Bier hatten ihn widerstandslos gemacht, schweißig, gebläht. Die Luft stank. Der Mund schmeckte widerlich, als er den Kaffeekocher mit Mineralwasser füllte und noch einmal halb besinnungslos vom kurzen Schlaf in die verrauchten Kissen der Führerhauskabine sank. Er wusste, dass er getrunken hatte, aber nicht viel mehr. Billige russische Zigaretten, dachte er. Diese Stimmung hatte etwas damit zu tun, dass diese kleine Hure, die er gestern gerade noch losgeworden war, ihre Tasche, ihre Kleider, hier liegen gelassen hatte. Das Stoffbündel manschte er, nachdem er es beim Liegen im Rücken wieder drücken gespürt hatte, zusammen, die Tasche aber fiel ihm jetzt erst richtig auf. Er durchkämmte sie mit einer Hand, während die andere die heiße Kaffeetasse umklammerte. Parfum war da (Hugo Boss, eine winzige Flasche - wie kamen die nach Sibirien?), Zigaretten (Marlboro Lights - auch das war erstaunlich), eng beschriebenes Papier, mehrere Seiten (gelb, faltig, geheftet, kyrillische Schrift) und Lippenstift, das war das eine Fach. Das Papier musste weg, das durfte er keinesfalls liegen lassen. Er blickte sich im Führerhaus um, klappte dann am Beifahrersitz den Spiegel ab, zog die Wagenpapiere heraus und schob die Blätter hinein. Jetzt das mit dem Reißverschluss: Ein Bündel Banknoten, aber kein Reisepass. Gut. Keine persönlichen Unterlagen. Euroscheine, Hunderter, die waren ungefährlich. Er zog seine Brieftasche heraus und steckte das Geld hinein. Es war ein schöner Batzen Geld. Selbst die Hunderter rochen nach ihr, dieser Frau, während er sie zählte. Es waren siebenundzwanzig, ein Fünfziger, ein Zehner, Münzen. Das mochte ihr Anteil sein vom letzten Raub, das Geld gehörte sicher einem Kollegen. In seinen Gedanken war sie längst eine dieser Wegelagerer geworden, die in Banden auftreten. Diesmal hatte er denen eins ausgewischt. Das Parfüm und die Zigaretten, das war weitgehend unverdächtig. Die Kleider schnürte er in ein Bündel, und legte es neben sich auf den Boden, das würde bei nächster Gelegenheit rausfliegen. Er schob die Flasche in seine Waschtasche und die Zigaretten in sein Hemd. Es war auf jeden Fall glaubhaft, dass er Marlboro rauchte. Wenn man ihn nach dem Lippenstift fragte, würde er ... er schielte an den Vorhängen vorbei ins Freie.
Das Motorgeräusch eines vorüber streichenden Wagens hatte ihn stutzig gemacht. Lange war hier niemand durchgekommen. Längst war es Tag. Eben noch hatte der Morgen gegraut, und jetzt, nachdem es aufgehört hatte zu schneien, war schon die Sonne denkbar. Er griff nach dem Kleiderbündel. Wenn er das Zeug wegwarf, würde es spätestens mit der Schneeschmelze wieder auf den fernen erfrorenen Leib im Pelzmantel hinweisen. Er hätte die Dinger nun am liebsten vergraben, mit einer Spitzhacke im gefrorenen Boden. Die absurde Vorstellung, dass erst mit dem Verscharren der Kleider das Gehirn der Toten begraben war, und der Mund nichts mehr sagen konnte, zuckte augenblickslang hoch. Die Ärmel des Hemdes der Toten schienen wie die Arme einer Leiche. Er rutschte über die Sitze hinaus ins Freie. Eiseskälte. Er warf das Zeug einfach hinab in den Schnee und kletterte dann zurück, um das Feuerzeug zu holen. Papier hatte er nicht zur Hand, er war kein Leser. Aber war da nicht irgendwo in der Tasche etwas Brennbares gewesen? Das Papier mit den kyrillischen Schriftzeichen. Er stieg hoch und sah sich nach der Tasche um. Er durchwühlte seine Schlafstätte, die Kissen, die Decken. Zum Teufel, wo war die Tasche? Aber es musste da noch ein Reservekanister mit Diesel im Stauraum sein mit all dem Müll, den er in der Landsitz geladen hatte. Hauptsache, die „Leiche“ aus Kleidern verbrannte rückstandslos, das war ökologisch. Der Fernfahrer grinste bei dem Gedanken.
Dann ging er um den Lastwagen herum und spähte auf die Fassade der aufgelassenen Fabrik, vor der er gehalten hatte, und auf die Straße. Hier war schon lange keiner gewesen, und wer hier vorüber fuhr, hielt auch nicht. Er betätigte die Elektronik, entriegelte die Ladeflächentür und stieg hinten auf, um zwischen der Ladung den Kanister zu suchen. Er fand ihn, sprang hinab in den Schnee.
Das war der Moment, in dem ihm klar wurde, dass etwas nicht stimmte. Ein Geräusch, oder die Ahnung davon. Vielleicht ein Tier, ein Hase. Er stand im Sichtschutz des Lastwagens und lauschte. Ging lautlos (nein, der Schnee knirschte, und man würde die Dampfwolken sehen, die sein Mund verursachte) in die Hocke und schielte unter der Hydraulik zwischen den Reifen durch. Es war zu kalt, um vorsichtig zu sein. Er musste schnell machen, bevor sein Körper in der eisigen Kälte zu zittern begann. Er verwünschte sich dabei, keine Waffe zu haben, schaute sich um, hob dann den Kanister in die Höhe. Er verschob sich hinter dem Sichtschutz des Wagens, spähte, das Herz klopfte. Er stand schief, lugte um das Eck der Plane. Nichts. Dann trat er hinter dem Wagen hervor mit dem Kanister in der Hand, eilig, das Feuer herbeiwünschend und die Wärme, die er damit entfachen würde. Er würde sich jetzt beeilen, stürzte auf das Bündel Kleider hin, das versteckt im Schnee lag. Die Klappe des Kanisters war schwerfällig geöffnet mit tauben Fingern, der Kraftstoff schwappte auf den Boden, aber da war nichts. Das heißt, der Boden war da, aber die Kleider waren verschwunden. Es war da noch eine Kuhle im Schnee, wo sie gelegen hatten, und Fußspuren, die in die Richtung der Beifahrertür verliefen.
Diese Bestätigung seiner Ahnung und diese Spuren ließen ihn herumfahren, und da sah er ihn: Ein Mann hockte am Fahrersitz seines Lasters. Es war ein Spiegelbild seiner selbst in der Funktion eines Fernfahrers, aber der Mann war ganz anders als er. Er trug schwarze Kleidung und hatte blonde Haare, und er war bleich und relativ jung. Er wirkte ruhig und entschlossen, aber das war vielleicht ganz anders, konnte auch mühsame Beherrschung sein. Überraschend, wie aus dem Nichts, brüllte der Motor auf. Ein Dieb, ein Ortsansässiger, mit dem er fertig werden würde, mit dem es sich verhandeln ließ, schoss es dem Fahrer durch den Kopf, als er schon zur Seite sprang, um sich in Sicherheit zu bringen. Der Idiot wollte doch nicht ...? Der Lastwagen war schon los, schwenkte in rasanter Fahrt im Kreis über den Platz, während die Ladefläche kippte. Er hat einen falschen Knopf betätigt, der Trottel, dachte der Fahrer, und sprang in einer plötzlichen, irrationalen Wut auf den Lastwagen zu. Dieser steuerte ihm bereits entgegen. Er hat die Kontrolle verloren, kann gar nicht fahren! dachte der andere. Da streifte ihn das Führerhaus, er wurde zur Seite geschleudert, war momentan orientierungslos, die Handflächen brannten vom Eis und er fühlte das Blut über die Stirn rinnen von einem blechernen Schlag. Was für ein Idiot! dachte er, zugleich aber roch er das Blut, dass er zuvor nur geahnt hatte als bloße Flüssigkeit, und dieser Geruch war der eines Wildes, das gejagt wird. Und dieses Wild würde er in wenigen Sekunden sein. Kalter Schweiß, Atemlosigkeit, Entsetzen machten die Szenerie irreal. Wichtigster Sinnesreiz war das Blitzen der Stangen der Hydraulik, die beim Anheben der Ladefläche sichtbar wurden. Es war da eine Hoffnung aus Unglauben, bis der erste Computer herab krachte, rasch gefolgt von anderen, immer mehr, bis die gesamte Ladung auf dem Parkplatz verteilt lag und zum Müll wurde beim Zermanschen durch den darüber rollenden Laster. Irgendetwas kullerte, krachte, klapperte, während der Fahrer neuerlich dem Grill des Lastwagens auswich, zur Seite stolperte, klamm von der Kälte, starr vor Schreck. Wie ein Irrwisch rotierte der von seiner Last befreite Transporter über den Platz, umhüllt von blauen Dieseldämpfen, stürzte heran, verfehlte den Fahrer dieses Mal, wanderte über krachendes Metall zurück. Es blieb keine Zeit für weitere Gedanken, es war da auf einmal der Blutgeruch und die Todesangst da, als der Wagen neuerlich Anlauf nahm. Die endlose Weite der Einöde öffnete sich, als der Fahrer besinnungslos in sie hinaus stürzte. Er wollte davon, aber diese flache Weite war zu groß, auf dieser Scheibe kam er nur millimeterweise voran selbst dann, wenn er lief, wie er noch nie gelaufen war. Wenn er hetzte, als gelte es sein Leben. Und das galt es jetzt.  Der Lastwagen blieb ihm im Rücken, das Geräusch ebbte ab. Der Lastwagen nahm eine Beifahrerin auf, während der Verfolgte sich Schritt um Schritt im raschen Lauf davon entfernte. Geliebte Nr. 73 war nämlich aus dem PKW ausgestiegen. Sie lief auf den Lastwagen zu und rief, worauf Zek bremste. Schon hatte sie die Beifahrertür aufgerissen, stieg zu, schnallte sich auf ein Zeichen Zeks an. Dann brüllte der Motor aufs Neue auf, und der Transporter folgte dem flüchtenden Fernfahrer unerwartet rasch vom Fabrikgelände hinaus in die Weite. Der Boden war hart, und der Schnee lag so tief, dass die Fahrt schaumgebremst wie bei einem Schlitten und doch unbeirrbar über Bodenunebenheiten ging, doch mit großer Geschwindigkeit. Es dauerte nur wenige Atemzüge lang, bis der Grill den vor ihm her stolpernden, ermüdenden Körper des Fernfahrers erfasste: Ein Stoß, ein spürbares Aufplatzen von Haut und Bloßlegen von Fleisch, ein Poltern von Knochen irgendwo am Boden gegen einen Tank oder gegen Stangen, ein ruckartiges Angehobenwerden der Reifen der rechten Seite, einmal, zweimal, dreimal kurz hintereinander vom Hindernis Mensch, das war alles. Es war da ein Blutfleck im Weiß, der sich durch das Pulsen eines sich ausblutenden Herzens und die Kapillarkraft unzähliger Eiskristalle verbreitete um das Kleider-Fleisch-Bündel herum, das sich jetzt nicht mehr rührte. Dreißig Meter davor war der Lastwagen ebenfalls zum Stillstand gekommen. Zek hatte den Motor ausgeschaltet. Relativ übergangslos begann sich die Ninja auszuziehen und in ihre Kleider zu schlüpfen, die ihr Zek aus dem Besitz des Fernfahrers übergab. Während neben ihm die Kleider raschelten, goss sich Zek Kaffee aus der Thermosflasche ein und hielt  ihr die Tasse hin.
Geliebte Nr. 73 atmete rasch und war etwas blasser, als er sie kannte, und ihr Gesicht wie betäubt. Sie trank einen Schluck und sagte: „Danke.“
Nun konnte man rohes Fleisch riechen.
„Es war mir eine Ehre, Ninja“, sagte Zek, der etwas blass geworden war.
"Sie sind gekommen, um mich zurückzuholen?"
„Ja.“
„Major Rasic, nicht wahr, der Chef der Wache?"
„Rostiv"“ sagte Zek.
„Also, wie gesagt, danke.“
„Keine Ursache.“
„Was für ein Schwein.“
„Nicht wahr?“
„Und? Sie bringen mich zurück?“
„Ja.“
„Gibt es etwas, das Sie umstimmen könnte?“
„Nein. Er liebt dich, musst du wissen. Er braucht dich, Ninja. Deine Jugend, und deinen Esprit. Du bist das Leben.“
„Wer?“
„Euer Ehren liebt dich. Ich glaube, du bist ihm das Wichtigste auf der Welt. Ich habe es gesehen, wie er grau wurde im Bewusstsein, dich zu verlieren. Und er hat am ganzen Körper gezittert. Ich denke, du bist ihm wirklich wichtig, Ninja. Und dein Lächeln.“
Sie saßen in der Fahrkabine des Lastwagens und schauten hinaus in die Weite von Weiß.

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Es war das in einem von Menschen verlassenen Teil Russlands, aber die Situation war Zek aus der amerikanischen Literatur vertraut, und zwar aus Hemingways „Der alte Mann und das Meer“. Die Verfolgung der Geliebten Nr. 56 durch die Weiten Sibiriens war durch die Ungleichheit der Motorenstärke der Wagen ein Ringen geworden wie das zwischen einem alten Fischer und einem jungen Fisch, der noch nicht ahnte, an welchem Haken er zappelte. Zek fuhr wieder einmal den schwachen Wagen, ein russisches eierschalenfarbenes Modell, aber er wusste, dass er der Jäger war. Geliebte Nr. 56 lenkte einen deutschen Premiumwagen, etwas, das man bevorzugt in Metallic verkauft. All das würde ihr aber nicht helfen, dachte Zek mit einem schiefen Grinsen.
Er versuchte, sich auf die Fahrbahn zu konzentrieren, die in der Richtung der Scheinwerfer Richtung Westen zog. An manchen Sommertagen taute der Boden und verwandelte sich in Matsch, und so war es heute. Es war schwierig, die tiefen Fahrspuren zu vermeiden, in denen man stecken zu bleiben drohte, umso mehr, wenn man nachts unterwegs war. Er suchte die Rücklichter der Geliebten Nr. 56. Sie war eine Pelzmantelblondine, die plötzlich vom Hauptsitz des Herrn verschwunden war. Man war mit dem Hubschrauber gekommen und sie verließ ihn in einem seiner vielen Wagen, wohl in der Hoffnung, es würde ihm gar nicht auffallen, wenn in seiner Sammlung einer fehlte. Sie hatte außerdem einen Koffer Geld gestohlen, um damit das Land zu verlassen, soviel war klar. Im Westen gab es alles, was sie begehrte. Ein Leben lang für sich ersehnt hatte. Standen ihr der Wagen und der Koffer zu? Eine Nummer hat kein Leben, war dazu der Spruch ihres Herrn. Wer war Zek, um das zu beurteilen?
Und er? Was ging in Zek vor, wenn er da der Geliebten Nr. 56 Richtung Westen folgte in einem alten Wagen, eine ganze Nacht lang? Zwölf Stunden Tagträume rief das hervor, und das nachts. Wie wäre es, wenn er selbst den Koffer nehmen und dann weiter Richtung Westen fahren würde? Bis man ihn schnappen konnte, war er längst über alle Berge, und das mit einem Haufen Geld. Man konnte damit ein neues Leben zusammenkaufen, herausfinden, wer man wirklich war. Denn wer konnte schon mit der Verbannung leben? Wer hier geboren war, empfand es weniger stark, aber es war doch ein Leben außerhalb des Lebens, das man hier führte, wie in einer Blase.
Apropos Blase. Zek konnte nicht verstehen, wie es Geliebte Nr. 56 schaffte, so lange zu fahren, ohne einmal auszutreten. Es gab Stripperinnen, die sich auf Tricks spezialisierten, mit denen sie ihre Anatomie zur Schau stellen konnten. Es gab rauchende Vaginas, und wahrscheinlich gab es auch endlos pieselnde Harnblasen nach tagelanger Urinsammlung. Auf so etwas schien sich Geliebte Nr. 56 spezialisiert zu haben. Schließlich kennt man aus der Biologie auch Kamele, die einmal in zwei Wochen trinken, überlegte Zek, und dabei Hunderte von Litern in fünf Minuten einsaugen. Gab es aber auch Kamele, die einmal in zwei Wochen Hunderte von Litern in fünf Minuten wieder ausschieden? So stellte sich Zek die Pelzmantelblondine vor, wenn auch physisch nicht die geringste Ähnlichkeit mit Kamelen bestand. Er hatte sie meistens in Gesellschaft anderer Blondinen gesehen. Ihm schien sie vorzeitig alt geworden, verhärmt, mit einem klugen Gesicht. Wie alt mochte sie sein? 35, vielleicht sogar älter. Bitterkeit und Einsamkeit machen so ein Gesicht. Sie hatte mit dem Herrn 12 Jahre gelebt. Hatte ihn gekannt, als er noch kräftig gewesen war, mit muskulösen Armen und breiten Schultern. Ja, sie war viele Jahre sehr einsam gewesen.
Sie hatten seit ihrer Abfahrt zweimal getankt, ohne sich länger aufzuhalten, und hatten dabei zwölf Stunden Fahrt hinter sich gebracht. Geliebte Nr. 56 hatte es bequemer in ihrem BMW. Sie schien ausgeruhter als er, wenn er sie im Freien beobachtete, mit ihren schnellen Bewegungen beim Tanken und Bezahlen. Er hätte auf sie zulaufen und sie stellen können, doch es bestand hier die Gefahr, dass man das Geschehen auf Video aufnahm. Es ging doch mit dem Teufel zu, dass er den schwächeren Wagen hatte. Es war ein ungleicher Wettkampf. Oder es war die Angst, die sie auf Touren hielt und eine Überlegenheit erzeugte? Vielleicht fuhr sie deshalb wie der Teufel, immer schneller. So, wie es die Pisten hier überhaupt nicht vertrugen. Als sie noch weiter östlich und südlich gefahren waren, hatten sie riesige Staubwolken aufgeworfen, durch die, wenn man in ihnen gefangen war, ein Geschmack von Stein im Mund entstand. Aber immerhin war man so ihren Blicken entzogen gewesen.
Er war ein Fischer, der Beharrlichkeit und Geduld mit dem Wunsch, zu töten zu verbinden weiß und auf das Erlahmen in der Kraft eines Fisches wartet, auch wenn ihn das von seinem Standort weg treibt über Hunderte von Kilometern. Genauso wie ein Fischer an der ruckartigen Entspannung der Rute das Versagen spürt, das Entkommen des Fisches und dessen Freiheit, würde ein endgültiges Verschwinden der Rücklichter des BMWs für Zek das Aus bedeuten. Er biss seine Zähne zusammen, mahlte mit den Kiefern. Er durfte Geliebte Nr. 56 nicht verlieren. Er hatte sie in den letzten Tagen gesehen, sie war eine dieser entschlossenen Menschen, die alles auf eine Karte setzen, das wusste er.
Es gab da vorne eine weiße Lichtkuppel, in die sich, als man näher kam, auf schlanken Stangen Reklametafeln schoben. Es war eine Autobahnraststätte, neu geschaffen, nach westlichem Muster. Der Westen zog in zunehmendem Maße auch hier in die Einöde ein mit Markennamen in Neon. Erwartungsgemäß, als teile er die Erleichterung, begann der BMW zu blinken. Es war, wie man am Schimmer und den großen blauen Buchstaben erkennen konnte, die hinter Baumwipfel sichtbar wurden, eine Tankstelle mit Restauration. Geliebte Nr. 56 hielt an einer der Zapfsäulen und steckte den Zapfhahn ins Loch. Es waren einige Wagen da, parkten, niemand sonst tankte gerade. Es gab hier übermüdete Menschen auf dem Weg vom Nirgendwo ins Irgendwo, die eine Tasse Kaffee oder Wodka tranken und auf das Tageslicht warteten, das ihre Erschöpfung linderte. Ein guter Ort, um einen Auftrag abzuschließen.
Mehrere Transporter mit europäischen Kennzeichen standen im Karree auf einem Platz hinter der Tankstelle, durch einen Zaun von der Wildnis getrennt. Zek hielt unweit davon in einer Entfernung von fünfzig Metern von der Tankstelle, im Dunkel und gut außerhalb des Aufzeichnungsbereichs der Überwachungskameras und stellte die Scheinwerfer aus. Als er die Tür öffnete, war er in Sekundenschnelle von einem Mückenschwarm umgeben. Es roch hier nach Schlamm, und der Boden schmatzte, als er außerhalb des Lichtkreises die Fahrbahnbegrenzung hoch kletterte und im Dunkel über den Boden stolperte. Hier  konnte er den Hosenschlitz aufmachen und pinkeln. Die Erleichterung war groß, und mit ihr kehrten die Gedanken zu kristallener Schärfe zurück. Auch seine Augen waren scharf genug, um durch die Scheiben der Restauration zu blicken und dabei den Gesichtsausdruck der Geliebten Nr. 56 zu sehen. Er wusste nicht genau, was sie vom Leben wollte, aber sie bekam es nicht, würde es nie bekommen, wusste er, und sie spürte es und diese Tatsache machte sie wütend. Oder es war eine ähnliche Empfindung, Enttäuschung vielleicht im aufkeimenden Bewusstsein, dass sie es nicht schaffen würde. Was ihn wunderte: Es war der Gesichtsausdruck einer Frau, die von ihrem Geliebten versetzt worden ist, und das von Anfang an. Zuerst merkt man nichts davon, was in ihr los geht, aber es ist ein langer Prozess, der letztendlich in Falten mündet und einer Blässe und einem harten Zug um den Mund und die Augen und in einem unangenehmen Charakter. Was einmal süß war, ist bitter geworden, was das genaue Gegenteil darstellt. Eine junge Frau und eine alte Frau sind Pole, dachte Zek, während er hinüber starrte in die Restauration hinein, wo die Frau allein an einem Tisch saß in ihrem Pelzmantel und etwas trank. Sie hat geahnt, dass ihr Herr längst mit ihr Schluss gemacht hat, und zuerst wollte sie es noch nicht wahrhaben. Tat sich wichtig. Glaubte, ihn längst beherrschen zu können, diesen alten Mann, mit Geheimnissen von früher erpressen zu können. Aber er würde keine Versprechungen gemacht haben, da war sich Zek sicher. Er würde sie einfach toleriert haben bis heute, und dabei scharf beobachtet. Beim geringsten Fehler musste sie weg. Und so war es ja nun gekommen. Sie lebte eigentlich gar nicht mehr, obwohl sie dort drüben saß und ihren Kaffee schlürfte.  Denn nun, da sie die Loyalität aufgekündigt hatte, war sie vogelfrei, und würde den Herrn ruhig schlafen lassen, obwohl er ihren Mord angeordnet hatte.
Die Zeit verging, und Geliebte Nr. 56 hatte sich nicht vom Fleck gerührt. Es waren vielleicht nur einige Minuten, aber Zek erschien es wie Stunden. Eben noch war sie wie der Teufel gefahren, und das länger als das ein Mensch aushält. Noch ein halber Tag, und man würde in Moskau sein. Und nun saß sie da und hatte offenbar alle Zeit der Welt. Er hätte gern auf die Uhr geschaut, weil er merkte, dass sein Zeitgefühl gestört war. Es kam ihm vor, als würde die Zeit gefrieren. Ja, während die Sekunden sich dahin schleppten, war für Zek die Sachlage zunehmend klar: Sie wartete auf jemanden. Vielleicht hatte hier jemand auf sie gewartet, hatte die Hoffnung bereits aufgegeben, war schon wieder gefahren? Nein, wenn man den Einsatz bedachte, den sie hier in die Schale geworfen hatte, konnte es nicht sein, dass der andere so schnell aufgab. Er würde auf sie lange warten, Wochen, vielleicht Monate. Wie stark war dieser Jemand? Stark wie der Herr? Davon gab es nicht viele. Mit wem man es hier zu tun hatte, das war die Frage, die sich Zek nun stellte. Hatte dieser Jemand genug Einfluss, um sich eine Armee zu halten? Und vor allem: Wo saß er? Wenn er hier war, versuchte er erst die Lage zu peilen? Hatte er längst Zek mit Infrarot im Visier? Womöglich saß er in einem dieser Transporter, die auf dem Parkplatz standen, und dieser Transporter war nur eine Hülle, ein Einsatzzentrum für den Fall, dass man Geliebte Nr. 56 folgen würde und eine Auseinandersetzung mit Waffen nötig wurde. Hatte sie Wirtschaftsgeheimnisse zu verraten, für die sich Westspione interessierten? Zek hatte keine Ahnung. Oder war es ein Liebhaber? Wenn ja, wo wollte sie ihn kennen gelernt haben, und wer wollte eine verhärmte Enddreißigerin, die ihren Herrn verließ? Vielleicht ein Verwandter, überlegte Zek.
Der Gedanke, dass ihm hier vielleicht selbst aufgelauert wurde, war wie ein Insektenstich, der einen zusammenzucken und auf die schmerzende Stelle schlagen lässt. Das wurde ihm bewusst, als ihn nun die Mücken verstärkt zu attackieren begannen. Wer hier im Freien stand, konnte das nicht lange aushalten, oder er würde an Mückenvergiftung sterben, dachte er, widerwillig grinsend. Zek wollte nun nur mehr bloß eines: Seinen Auftrag erledigen und fahren, nichts mehr. Und so war es nun, da er unschlüssig im Dunkel stand und auf den Lichtkegel der Tankstelle starrte, und er unter Mückenstichen litt, spät geworden. Er wurde von allen Seiten gestochen, und durfte doch nicht danach klatschen, um nicht auf sich aufmerksam zu machen. Zek spähte in die Richtung der Tankstelle. Es waren fast nur Männer da, wenige Frauen, einige Kinder. Es herrschte dort offensichtlich eine Stimmung wie in einem Wartesaal, die Gäste hatten konsumiert und lehnten mit geschlossenen Augen da, manche tranken, schwatzten, und niemand bediente. Geliebte Nr. 56 gestikulierte an einem Tresen, drehte sich frustriert um. Was sie schon wieder hatte? Sie gehörte zu dem Typ Frau, der immer etwas zu meckern hat. Es dauerte weitere fünf Minuten, eine Ewigkeit, während denen sie noch etwas trank. Offenbar fühlte sie sich hier wohl, hier war für sie der Westen. Dann zahlte sie endlich, verließ die Bar und stand eine Weile unschlüssig da. Zek sah aus zwanzig Metern Entfernung, wie sie sich neuerlich in die Richtung des Tresens umdrehte und überlegte.
Ihren Wagen hatte sie in der Nähe der parkenden Lastwagen abgestellt. Zek hatte sich im Blickschatten der Lastwagen vorgearbeitet, die noch im dunklen Teil des Parkplatzes standen. Jetzt begriff er, was sie wollte. Geliebte Nr. 56 hatte die neue Tankstelle gesehen und sich eine saubere Toilette erwartet. Deshalb war sie überhaupt hier stehen geblieben, und nun war ihr kein Schlüssel ausgehändigt worden, denn die Toilettenanlagen waren anscheinend geschlossen oder kaputt. Zek lächelte. Es gab hier in der Gegend von der Tankstelle abgesehen nichts als dieses Karree deutscher und polnischer und tschechischer Transporter. Sie waren der einzige Blickschutz, und wenn die Blondine ins Dunkel wollte, um ihre Blase zu leeren, dann war das hier. Also musste sie auf Zek zukommen, denn hier war der nächste Sichtschutz.
Es würden von allem nur Spuren im Schlamm bleiben, und die waren weich. Er sah auf die Uhr. Es war vier Uhr vierunddreißig morgens. Noch traute sie sich nicht. Sie stand da reglos im Dunkel vor dem Gebäude. Sie sah sich noch einmal um, sichtlich überreizt. Sie hatte lange nicht geschlafen, sie war lange gefahren, aber Hygiene schien ihr wichtig zu sein. Sie spähte in die Richtung, wo er seinen Wagen abgestellt hatte, mochte sich etwas dabei denken oder nicht. Es war unwahrscheinlich, dass sie überhaupt so weit ins Dunkel blicken konnte. Es war auch nicht wahrscheinlich, dass sie überhaupt wusste, dass sie verfolgt wurde. Da sah man sie schon in die Richtung der Lastwagenzüge kommen, ein hypnotisiertes Kaninchen vom Blick der Schlange. Geliebte Nr. 56 kam, Zeks Herz schlug höher, beinahe direkt auf ihn zu. Er stand im Schatten des Trucks, und er war geräuschlos, so konnte er sie ohne Probleme in der Nebenzeile der Lastwägen mit ihren Absätzen klappern hören dort, wo sie auf Stein trat.
Seine Pistole hatte er gezogen. Auf weichen Sohlen umschlich er den Wagen. Ja. Sie hockte da, ein bekleidetes Bündel Fleisch mit gespreizten Beinen. Sie sagte irgendetwas, als sie ihn bemerkte, oder war das nur ein erschrecktes Einatmen? Sie erkannte ihn als Gefahr, und er sah sie erstmals ganz nah. Er hatte sie im Haus des Herrn mehrmals flüchtig gesehen, so dass er nicht einmal mehr mit Sicherheit hätte sagen können, dass sie die Frau war, die er verfolgt hatte. So würde es ihr auch gehen. Es gab zu viele Bodyguards dort. Und mit einem Erschrecken überlegte er seinerseits, ob ihm sein Gehirn einen Streich spielte. Vielleicht war sie eine andere Frau mit kurzen, grauen Haaren. Denn sie war nicht wirklich blond, schien ihm jetzt. Sie war schon eine alte, erschrockene Frau, die vor Angst erbleichte. Aber die Kleider stimmten. Das Geräusch ihrer Überraschung und ihres Schreckens erinnerte Zek an das Gurren einer Taube. Das mechanische Schnappen des Auswurfmechanismus der Pistole folgte unmittelbar darauf als Sektkorken-Plopp und scharfes, surrendes Peitschen des schallgedämpften Schusses, der die Geliebte Nr. 56 in den Kopf traf und diesen am Nacken hintenüber riss. Und auch sie selbst, die Hockende, kippte wie in Zeitlupe nach rückwärts. Zek setzte der Bewegung dieses Hintenüberfallens nach, bereit zum Fangschuss, der dann nicht mehr notwendig war. Ihr Körper war widerstandslos, leblos, und warm. Die Luft dampfte von der Wärme dieses nicht mehr auf der Welt Seins, während Zek darüber nachdachte. Er schob seine Pistole hinten in den Gürtel, fasste der Leiche in die Manteltaschen, fand einen Autoschlüssel, ein Bündel Geldscheine. Er erhob sich und trat vor bis an den Rand des Blickschattens. Im Bereich der Tankstelle war alles still geblieben, nächtlich reglos, verschlafene Menschen saßen dort hinter Glas, es gab keine Bewegung.
Er drehte sich um. Im Aufsehen merkte er, dass es bald hell werden würde. Als er um die Ecke trat, wo die Blutpfütze mit dem Urinfleck im Schlick einen Farbtupfen in das Graubraun setzten, sah man den glasigen Schleim des Gehirns im Knochenloch des Schädels, und davor weich gezeichnete Fußtritte auf der Erde, die schon zu verschwimmen begannen. Zek merkte, dass er keuchte, und er konnte eine Zeitlang nicht sagen, warum er stehen geblieben war. Es hatte mit dieser Spur zu tun: Schlanke Tritte nackter Füße, die nach einem stummen Tanz um die Tötungsstelle in einer Linie ausliefen, die zu seinem Wagen hinführte. Man konnte an Geister glauben, die hinter der Plane hervorkommen würden mit fremdem Frauengesicht, furchtsam, eingeschüchtert, angeekelt, verfroren, und einen Laut ausstoßen, der an ein Taubengurren erinnerte. Er spürte das Metall der Waffe unter dem Gürtel zwischen den Gesäßbacken, als er zum BMW ging, um den Kofferraum zu öffnen. Sein Herz klopfte, als er die Tote zwischen den Lastwägen durch zum BMW schleppte, und die Leiche hinein warf. Er kehrte mit der Decke, die er im BMW fand, zur Stelle mit dem Blutfleck zurück, um die Spuren zu verwischen. Als er Fußtritte hörte, warf er die Decke kurzerhand unter den nächsten Lastwagen und richtete sich auf. Der Fahrer, der blicklos an ihm vorbeiging, stieg kommentarlos zum Führerhaus hoch, startete den Lastwagen und lenkte an ihm vorbei. Zek hob lächelnd die Decke auf und verstaute sie im BMW. Danach kehrte er noch einmal zum Russenwagen zurück und wischte ihn sorgfältig ab. Es war ein gestohlener Wagen, man würde in ihm nicht zu sorgfältig nach Spuren suchen.
Hinten, im Kofferraum des BMW, fand er den Koffer, und als er ihn öffnete, glaubte er einen Augenblick, das Herz setze ihm aus. Es war Geld, sehr viel Geld. Mehr, als man annehmen könnte, dass eine der Geliebten des Herrn heimlich zur Seite schaffen könne. Es waren auch Papiere und CDs da, von denen man annehmen könnte, dass sie kompromittierenden Inhalts waren. Zeug, das man dem Herrn in einem Umschlag schicken konnte, und eine kleine Notiz anheften mit der Botschaft „I quit“ oder so ähnlich. Englisch klang das wirklich sehr gut, fand Zek. Von heute an war er frei, vogelfrei wie Geliebte Nr. 56. Das aber weit lebendiger. Er startete den BMW und drehte das Lenkrad Richtung Westen.
Viele Stunden später hielt er in einer kleinen Stadt und ging dort in einen Laden, um einen Spaten zu kaufen. Er verscharrte Geliebte Nr. 56 einige hundert Meter von der Landstraße entfernt, die in dieser Gegen längst dreispurig und asphaltiert war. Die Weichheit des Bodens ließ es nicht zu, dass man die Fahrbahn überhaupt verließ. Jeder Versuch, auf einen Feldweg zu steuern, hätte im Schlick geendet. Der Boden schmatzte, während Zek grub. Bevor er die Leiche der Geliebten Nr. 56 in das Loch schob, befühlte er ihre Bauchhaut, zückte dann das Skalpell in seiner Brusttasche und stach in die Haut. Er musste eine Weile unter der Haut mit dem Finger pulen, bis er den Peilsender entfernt hatte, der ihm die Verfolgung ermöglicht hatte, er war so stark eingewachsen.

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Die erste Frau im Westen war eine Deutsche, die sich an der griechischen Küste zur Ruhe gesetzt hatte. Es war eine Ansiedlung im Stein, wo sie lebte, mehrere Hütten mit Satellitenschüsseln drauf, Fundamente von Stein oder Erde, Wochenendhäuser, mehr oder weniger gut verankert, dazwischen Abstellplätze für Wohnmobile. Die Deutsche wohnte bei ihren Eltern in München, und wenn sie mit einem Lover allein sein wollte, fuhr sie hierher.
Der Wind kam am Abend, während der Tasse Tee zum Schlafengehen. Der Wind war sehr stark. Zek spürte die Deutsche unter der Decke mit der glatten, warmen Oberfläche der Haut. Sie konnten beide nicht schlafen, und ihre Unruhe dabei, dass er da war, kam zu all dem noch dazu: Dem Zerren des Windes an der Verankerung der Fenster, die schadhaft und verbogen immer wieder einen frischen Hauch Wüstenwind einließen. Dem leer gefegten Nachthimmel in seiner Schärfe, der die weißen Körnchen von Sternen glitzern ließ. Die Deutsche wölbte den Rücken gegen Zek, und er umschlang sie und drückte ihr die Hände.
Er hatte mit ihr auf dem Boden des Campingwagens geschlafen mit Knien, die wund wurden auf dem Teppich, und kaum war die Zeit-Ort-Empfindung zurückgekommen, sagte sie: „Ich habe mir einmal auf diesem Teppich den Rücken verbrannt. Ich war offen.”
„Ja?”
„Beim Masturbieren.”
„Mit wem?”
Sie lachte leise, antwortete aber nicht. „Wenn ich eine Nutte wäre, dann wäre ich eine, die sich um ihre Kunden kümmert. Ich wäre eine, die jedem das gibt, was er braucht, und die ihren Stolz darin sieht, eine gute Nutte zu sein. Auf den Bauch.”
Zek drehte sich herum und sie befühlte prüfend seinen Rücken, seine Arme. Auf seinem Rücken waren Kratzspuren.
„Also, deine Arme sind entschieden zu lang”, sagte sie mit einem Schnauben, während sie ihm einige Mitesser ausdrückte. Damit meinte sie, dass er sich gern am Rücken kratzte. Dort, wo der Einschuss war, als ihn die Kugel des Mannes getroffen hatte, der ihm den Geldkoffer abgenommen hatte. Die Deutsche sprach nicht über seine Narben. Sie küsste ihn stattdessen zwischen die Schulterblätter und fragte: „Hast du den Vogel gehört?”
Er dachte nach, wann. „Nein.”
„Sie hat heute geschrien, es war zum Töten.”

Der Wind kam wieder am Abend, während der Tasse Tee zum Schlafengehen. Er war auch an diesem Tag sehr stark. Und wieder spürte die Deutsche unter der Decke mit der glatten, warmen Oberfläche der Haut, über die seine Finger strichen. Wieder und wieder, über ihre Hüften, ihre Schenkel, über ihren Po. Sie hatten fünf Stunden in der Sommerhitze eine Wanderung unternommen, immer mit dem Blick auf das Meer, und jetzt konnten sie beide nicht von der Hitze schlafen, die in ihnen war.
Das Zerren des Windes an der Verankerung der Fenster, die schadhaft und verbogen immer wieder einen frischen Hauch Wüstenwind einließen, ließ sie wach unter den verklebten Lidern daliegen mit pulsierenden Herzen. Der leer gefegte Nachthimmel zeigte auch heute wieder die weißen Körnchen von Sternen. Sie küsste ihn zwischen die Schulterblätter und fragte: „Was ist die Narbe unter dem Schulterblatt?“
Er dachte nach. Sie hatten Muße. Sie hatten unendlich viel Zeit.

An einem anderen Tag regnete es. Der Tag war heiß gewesen wie alle Tage zuvor, und sie waren vollkommen ausgetrocknet, tranken Bier an Raststätten am Autoput, das ganze Rückgrat des Karstes entlang. Sie fuhren dem Regen nach, weil sie im Wetterbericht gehört hatten, dass in dieser Region Griechenlands regnen würde. Der Regen kam dann wirklich, wenn auch sehr spät. Der Wagen glitt über die weißen Flecken der Bodenreflektoren und es war gegen Mitternacht geworden.
Es war wie im Traum, Zek war gefangen von Müdigkeit und dem Gefühl, gemeinsam dazusitzen und nirgendwohin zu müssen. Als der Regen kam, sah er die Deutsche von der Seite an und lachte, weil sie darauf so lange gewartet hatten. Sie saßen irgendwo in der Dunkelheit, zusammengespannt durch die völlige Isolation der ausgestorbenen Überlandstraße. Zek fuhr in der Dunkelheit der Wüste, in der es nun regnete. Im Radio sang Sinatra, und eine Swingkapelle werkte. Mehrmals wurden die Funkwellen von Blitzfäden zerbrochen, der Lichtschlag war ein Krachen im Lautsprecher. Der Blitz setzte fahle Farben in die Nacht und taghelle Tiefe in den Raum. Hier im Inneren war es warm, und ein Teil dieser Wärme war das Gefühl, dass draußen der Regen herunter prasselte. Es regnete so stark, dass Zek einmal vom Aquaplaning gebremst wurde, zur Seite auslenkte und nur im Schritttempo fahren konnte. Das Gemisch aus Schwärze und Lichtreflexen ließ ihn schließlich irgendwo in den Dreck lenken und parken. Der Regen trommelte auf das Dach, in dem sie bei gelöschtem Licht saßen. Er spürte die Hand der Deutschen auf seinem Schenkel, eine ruhige, bestimmte Hand.
„Ich bin wahnsinnig müde“, sagte sie. Es herrschte vollständige Dunkelheit. Er drehte sich um, zupfte das Kissen und die Decke von der Hinterbank des Wagens. „Ich gehe noch einmal raus“, sagte sie, „mir ist heiß.“
„Okay.“
Er spürte, dass sie sich auszog. Die Empfindung von nackter Haut und dem Schweiß der Deutschen war stark. Die glatte, warme Haut von Oberkörper, Armen und Oberschenkeln war ihm sehr nahe.
„Hast du es schon einmal im warmen Wasser gemacht?“ fragte er.
Das Spritzen von Regentropfen, als sie unter einem Lachen die Tür aufdrückte und hinaus sprang in den Regen. Ein Schwall Feuchtigkeit, wärmer als vermutet. Er zog sich aus und ging hinaus in völlige Nacht, aus der der Regen wie eine Decke fiel. Unter den Füßen waren Steinchen, kratzige Holzstückchen, regenweiche Disteln, Sand. Er musste rufen, um die Deutsche in dieser Dunkelheit zu finden, und sie kicherte dann irgendwo unterdrückt, kam näher, und er spürte sie Bauch an Bauch. Sie hielten einander umarmt. Ihr Körper war elastisch, feucht, rasch ausgekühlt. Als sie sich an ihn presste, kam ihre Wärme aus der Tiefe als Überrest des heißen Tages. Da war nichts als Feuchtigkeit. Die Dunkelheit roch nass und blütenschwer. Vielleicht gewöhnten sich die Augen an diese Dunkelheit, oder die Dichte der Wolken ließ nach, man sah Umrisse, Spiegelung einer Lache. Die Deutsche drehte sich dorthin und warf sich hinein. Zek fiel ebenfalls hin, wälzte sich in der Lache. Der Dreck machte alles glitschig. Dann lagen sie nebeneinander auf dem Bauch. „Schweine“, sagte er.

Sie lachte laut: „Herrlich!“

Ihre Haut war kühl geworden, während sie auf dem Rücken lag und in den herabstürzenden Regen schaute, mit Augen, die auf gingen und zufielen, und einem Mund, der offen stand. Seine Arme und ihre Arme verschlangen sich in einander, packten den Körper des Anderen.  Ihre Schenkel kamen ihm, während er sich auf sie schob und sein Bein zwischen die ihren legte, zu Bewusstsein, das Muskulöse daran. Es gefiel ihm sehr. Er schaute ihre Brüste an, die sehr voll waren im Vergleich zu ihrem relativ schmalen Körper, üppiger als dieser, hervorquellend. Er tastete mit seinem Schwanz im Haarschopf ihrer Fotze herum, spürte sie zurückweichen, ihn suchen, das war Hitze auf Hitze, es machte ihn geil. Er steckte ihn hinein in das Glitschige der Scheide, erdvermischt, hektisches Plätschern aufgewühlten Pfützenwassers und Schaum, als sie darauf reagierte, er spürte ihre sehr schmalen, kalten Finger in der weichen Kuhle der Leiste und dann die Erleichterung, als ihr Geschlecht ganz nachgab und es noch tiefer ging und warm wurde. „Ja“, sagte sie.
Eingedrungen sein und ganz gehalten zu werden ohne scharfe Grenzen, das war momentan genug. Das Samtweiche machte alles klar, schleimig. Er begann sich zu bewegen, zu stoßen. Sie half mit ruckenden Bewegungen nach, spreizte die Beine und verzog, während er sie immer rascher und kräftiger fickte, nach einer Weile den Mund so, wie man das macht, wenn man versucht, zu kommen. Es war sehr gut, das zu sehen. Ihr Gesicht hatte keine Kraft mehr vor Lust, doch ihr Mund wölbte sich lautlos in einer Konzentration, die bis in die Eingeweide ging. Der Körper wurde an manchen Stellen gelatinös. Er konnte sie jetzt umdrehen und die Elastizität ihres Hinterns spüren. Es war schön, das Verhalten ihres Atems zu hören, ihren Atem anstoßen zu lassen auf halber Höhe, sie laut werden zu hören. Seine Ejakulation entlud sich in den kleinen keuchenden Körper hinein mit Brust und Bauch und dem an sein Ohr gedrückten Mund, der dabei aufgluckste. Es war gut. Ihre kalten, erdigen Finger auf seinem Hintern, die ihn nahmen und an den Leib drückten, machten daraus etwas Inniges, als sie sich an ihn presste und seinen Körper an sich presste.
Sie lagen da, bis sie der Regen so kalt gespült hatte, dass sie nicht mehr bleiben konnten. Im Wagen stiegen sie besudelt wie sie waren in die Kleider und kuschelten sich zusammen. Sie wurden sehr schnell müde. Später einmal zuckte die Lidhaut unter einem Blitzschlag hellrot auf. Der Regen wurde mit der Zeit leiser. Jemand rückte Türen im Traum. Ihren Körper spüren, anbeten wollen, sich andrücken als Verbindung und etwas Warmes, dachte er. Sie lagen Rücken an Bauch auf den Wagensitzen unter dem Rauschen des Regens, in Kleidern, grobes Jeansmaterial, darunter das Klebrige der Haut, die einem vertraut geworden war wie die eigene Haut, schweißklebrig, nach Erde riechend, halbtrocken, etwas, das wieder warm wird mit einer pelzigen Locke irgendwo in der Nässe.
Sie redete sich in eine mühsam gezügelte Begeisterung hinein im Planen von Haus, Kind, Funkgerät, Proviant. Zek hatte erfahren, dass die Deutsche in Frankfurt an der Börse gewesen war im Dienste von Expot, einem russischen Konzern, und dass sie ihren Job hasste. Sie würde nie mehr in diesen Job zurückkehren. Er hatte sich als Teilhaber einer Firma für Objekt- und Personenschutz ausgegeben. Er dachte über ihre Pläne nach. Er überlegte sich, wie sich ihre Träume verwirklichen lassen würden.
Sie unterbrach seine Gedanken, indem sie sich einfach in seine Arme legte. Er hielt ihren Körper in Händen wie ein Instrument, ihr Bauch blieb für die Berührung frei. Der linke Arm umspannte die Brust und die Finger der Rechten lagen auf ihren Schamlippen, die darunter einsanken und feuchte wurden. Die Haut ihrer Schulter roch ein bisschen nach Seife, sie war sonnenglatt und warm von ganz wenig Sonnenbrand, vergessene Hitze, stundenlang nachklingend.
Als er sich wieder auf sie gelegt hatte und in sie eingedrungen war, wanderten ihre Beine hoch, bis er sie zusammennehmen und umarmen konnte. Dabei hatte diese schweigende Musik begonnen, unsichtbares Anschwellen ihres Körpers, unter dem sie wohlig die Gesichtszüge verzog als überlebensgroßes, samtweiches Instrument, das mit einem Japsen oder Keuchen Antwort gab. Erst später, als sie zusammen gekommen waren, das erste mal zusammen, und erschöpft zusammen lagen, wurde sie wieder ein kicherndes, albernes Kind, das Antwort gab, wenn er es aufs Ohr küsste.
Es war kalt und regnerisch, als er in der Woche darauf nach dem Auftrag wieder in das Hotel an der sardinischen Küste kam, und bereits später Vormittag. Es hatte lange gedauert, das Segelboot, das ihn vom Strandhaus des Ziels wieder auf das freie Meer gebracht hatte, aus der von Regen gepeitschten Bucht in den Hafen zu manövrieren, und Zek zitterten die Knie, als er durch die Eingangshalle des Hotels schritt. Er zog sich in seinem Zimmer an, schlüpfte in den Mantel und saß da in seiner Erschöpfung, bis das Schütteln in seinen Gliedern nachgelassen hatte. Ein Kellner brachte eine Kanne Kaffee auf einem silbernen Tablett, es war wunderbar. Brötchen, Butter, und viel Kaffee, mehr war nicht notwendig.
„Ich bin gerade aufgestanden“, sagte die Deutsche wenige Minuten später, die in Leibchen und Trainingshose in der Tür ihres Zimmers stand.
Zek sagte: „Entschuldigung.“
Sie gab den Weg frei. Er ging in die Suite und durch ihre Räume, langsam, gefolgt von ihr. An einer Wand blieb er stehen und drehte sich um. Sie war in seiner unmittelbaren Nähe. Sie trug ein kurzes Leibchen, das ein Stück Bauch frei ließ. Er konnte sehen, dass sie eine Gänsehaut hatte, aber ihre Haut war ganz warm.

„Ich denke die ganze Zeit an dich“, sagte er. Sie atmete auf, als seine Hände die Haut ihres Brustkorbs berührten, und ihre Finger fassten nach seinem Hosenschlitz. Sie sahen einander unverwandt an. Sie lächelte, mit offenem Mund, es war unklar, warum. Zek ging langsam in die Knie. Sein Mantel rutschte millimeterweise an der Wand tiefer. Die Deutsche folgte mit ihrem Gesicht dem seinem nach. Er saß, sie hockte auf ihm. Er drückte ihren Oberkörper an sich und spürte ihre Muskeln. Ihre schlabbrige Trainingshose, deren Röhren er von unten her aufrollen konnte, mit seinen Händen die Haut ihrer Unterschenkel umfassen, war schweißnass von irgendwelchen Übungen, die sie gemacht haben mochte. Er rutschte mit den Fingern unter dem Stoff hoch, bis er ihr Gesäß spürte, hielt. Es war ein gutes Gefühl. Der Mitte zu spürte er ihr Schamhaar mit einem feuchten Streifen und legte seinen Finger hinein wie in eine Schatulle und hörte, wie sie davon atmete, von dieser Empfindung, die ihr die Berührung vermittelte und dachte darüber nach, wie lebendig sie war. So sehr lebendig, dass er ein Leben damit verbringen könnte, ihrer Lebendigkeit nachzufühlen.
Er schob ihr die Hosen hinab und kaum hatte sie ihn von seiner Hose befreit, steckte er seinen Schwanz in sie rein, vorne, hinten, vorn. Es war sehr gut, sie zu stoßen, während sie sich auf ihn senkte, auf und ab bewegte, rasch. Es war eine kleine Sache eigentlich, dieses immer Gleiche rein und raus, aber es wurde zum Genuss dass sie fast schwerelos, war und elastisch, und feucht. Er machte ein Geräusch, ein überraschtes Japsen, er hörte, dass sie zweimal stöhnte, es war wunderbar. Er nahm sie und drückte sie an sich, innig, fest. Als sie sich von ihm löste und sich lang auf den Teppichboden streckte, legte er sich neben sie, umarmte sie in ihrer ganzen Länge, spürte sie vom Kopf bis zu den Zehenspitzen. Jetzt merkte er, dass sie einander die ganze Zeit geküsst hatten. Er ließ ihren Mund jetzt los und hörte sie atmen. Es war ein sehr angenehmes Geräusch, und es passte zur Empfindung ihres warmen, klebrigen Körpers.

Ja, die Deutsche war eine gute Frau für ihn gewesen in dieser ersten Zeit im Westen. Eine gute Liebhaberin.

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Der erste private Auftraggeber war ein Deutscher, der seine Frau los werden wollte. Private Auftraggeber dieser Art heißen in diesen Kreisen Wegwerfkunden, weil man sie nicht recyclen kann. Der Auftraggeber sagte wenige Tage nach ihrer ersten Kontaktaufnahme  in einem weiter unbezeichnet bleibenden Lokal: „Diese Bondfilme, also ich weiß nicht. Der neue Bond, der sollte irgendwie realistischer sein. Bond wird ausgelöscht von einem Killer, zum Beispiel Kevin Costner, und der kriegt dann Julia Roberts. Das wäre einmal das wirkliche Leben.“

„Julia Roberts!“ widersprach Zek relativ laut und enthusiastisch, „da kriege ich keinen hoch.“
„Hahaha“, lachte der Auftraggeber, „da kriegen Sie keinen ... hoch? Da kriegen Sie keinen ... hoch? Bei der? Also zum Beispiel bei wem?“
„Einer intelligenten Frau, kultiviert, vielleicht Emma Thompson“, meinte Zek.
„Viel zu alt. Es geht doch bei diesen Filmen nur um die Figur. Irgendeine Blondine, vielleicht, zum Beispiel ...“
Der Auftraggeber dachte nach.
„Diese Blondinen haben gar keinen Namen“, behauptete Zek und nahm einen großen Schluck Bier.
„Egal. Die Frage der Besetzung, das ist Nebensache. Ich meine nämlich: Der neue Bond muss realistischer werden.“
„Was meinen Sie mit realistischer?“
„Ich meine nur, was ist die Wahrscheinlichkeit, dass ein Laie, oder ein Polizeibeamter, einen Killer tötet? Vielleicht fünf Prozent. Die sind doch völlig hilflos in Wirklichkeit! Und dass ein Killer das Ende des Films erlebt? Neunzig Prozent. Warum sollte der erschossen werden?“
„Fünfundneunzig Prozent“, sagte Zek.
„Meinetwegen.“
Der Auftraggeber lehnte sich zurück und dachte nach. „Zum Beispiel der Typ mit dem eisernen Gebiss. Was für eine Folge war das?“
„Wahrscheinlich der siebente Bond“, sagte Zek. „Mit Roger Moore.“
Der Auftraggeber lachte: „Der Mann war unbezwinglich bis auf das Faktum, dass sein Gebiss Strom leitet und dabei sein Gehirn zerkocht wird. Das war seine Achillesferse. Aber der könnte Bond doch schon längst erledigt haben da kurz vor dem Schluss, mit den bloßen Händen. Aber nein ...“
„Außerdem“, unterbrach Zek, um etwas Handfestes zu der Diskussion beizutragen, „so ein Stahlgebiss, das rostet ja, der lässt sich das anfertigen, und ein paar Tage später hat er eine Ladung Rost im Gesicht. Das war vielleicht Platin oder so was, und das leitet den Strom ja gar nicht. Einfache Physik. Oder nicht?“
„Dieses Bondpublikum, das sind doch alles Gehirnamputierte“, meinte der Auftraggeber zustimmend. Es war ein dicklicher, kahlköpfiger Mann mit einer großen Nase, der Zek fast liebevoll ansah.
„Außerdem war Sean Connery besser. Glaubwürdiger“, befand Zek, der sich zunehmend für das Thema erwärmte.
„Genau. Roger Moore, mit seinem Bauch, spindeldürre Beine, das ist doch unglaubwürdig, dass der den Mann mit dem Eisengebiss ausschalten kann. Oder was meinen Sie, Genosse?“
„Es ist immer das gleiche. Die Leute bilden sich ein, wenn Roger Moore das schafft, dann schaffe ich den auch“, meinte Zek. „Und deswegen schauen Sie sich diese Filme an. Weil sie jemand sein wollen, der sie nicht sind.“
„Oder Goldfinger. Ich wollte immer Goldfinger sein. Mit seinen drei Brustwarzen.“
„Das war der Mann mit dem goldenen Colt“, verbesserte Zek.
„Wirklich?“ Jetzt wirkte der Auftraggeber irritiert. Oder war er betrunken, oder dachte er bloß nach? „Jedenfalls der mit den Brustwarzen“, sagte er. „Der lässt sich doch nicht in seinem eigenen Labyrinth austricksen, oder? Vor ein paar Tagen hat er der Bond-Puppe die Finger weggeschossen, und jetzt merkt er gar nicht, dass Bond die Puppe mit sich selber vertauscht hat? Das ist das Problem mit diesen Bond-Filmen: Wenn es gegen Ende geht, fangen die Killer zu schwitzen an. Ich sage: Es besteht doch gar kein Grund dazu. Cool bleiben, den Job beenden, das ist meine Devise. Sonst ist man für den Beruf sowieso ungeeignet.“
„Ich weiß, was Sie meinen“, sagte Zek.
„Ach ja?“
„Die machen Leute wie uns lächerlich, das hat Methode. Und einmal mache ich da nicht mehr mit.“ Zek hatte sich nun ereifert. Auch er hatte vielleicht mehr getrunken, als ihm gut tat.
„Aber das sind doch nur Filme“, beschwichtigte der Auftraggeber, dem es unangenehm war, Zek wütend zu erleben.
„Ich möchte einmal einen Film sehen, wo der Familienvater, der sich mit einem Killer anlegt, erledigt wird. Und die gut aussehende Gemahlin begreift, wer hier die Cojones hat und dann den Killer heiratet. Ta-da! Happy End.“
„Muy macho“, sagte der Auftraggeber zustimmend.
Dann lehnte er sich vor und raunte: „Es ist doch so, dass man nie wissen kann, wo irgendwelche Mikrophone versteckt sind, Abhöranlagen auch in öffentlichen Gebäuden und Gaststätten. Man ist anonym, das ist wahr, keiner kennt die Namen der Stimmen auf den Tonbändern, trotzdem, es gibt verborgene Kameras. Alles sehr unangenehm.“
Zek saß geduckt da. Er konzentrierte sich mit einem Flattern seiner Lider auf den Mund des Auftraggebers, seine makellosen Zähne. „Gut, reden wir über die Fakten“, sagte er.
„Ja, gut. Aber vielleicht in einem Code“, meinte der Auftraggeber, „falls jemand zuhört. Es geht also um ein ... Geschenk, das Sie einer ... bestimmten Person machen sollen. Dieses ... Geschenk soll in der Preisklasse sein wie jenes Geschenk, dass Sie unlängst einem Bekannten von mir gemacht haben, ein ... Air surprise oder ... voleé. Ich sage nur: Glajinic.“
Zek dachte nach ... vergeblich. Er würde verdammt sein, wenn er auch nur ein Wort von dem Gefasel verstand. Doch, ja – jetzt erinnerte er sich. Als er noch mit Lina zusammen gewesen war, ein Mann im Hotel.
„Kurz nachdem Sie einen Affront affreuse erhielten ...“
Der Auftraggeber tippte sich auf die Stirn. „Verstehen wir uns?“ flüsterte er.
Zek lehnte sich zurück, im Versuch, den anderen wieder lauter sprechen zu lassen. Dann sagte er: „Ja.“
„Dieses ... Geschenk soll das Feinste vom Feinsten sein, der dernier crie. Sie können Französisch?“
„Oui“, sagte Zek.
„Es ist eine Person, die mir sehr nahe steht.“ Der Auftraggeber setzte seine Hände an die Brust, als wären es die Schalen eines Büstenhalters. „Ich stelle mir ein Geschenk vor, das ebenso effektiv ist, vielleicht aber eine Spur ... diskreter, nach dem Geschmack aller Beteiligten, insbesondere meinem Geschmack. Ich bin sehr diskret. Und wenn Sie etwas ... gefunden haben, überbringen Sie es ihr, nicht später aber als in zehn Tagen. Ist das möglich?“
Zek nickte, allerdings auch etwas ratlos. Das merkte der andere. Er blinzelte irritiert mit den Augenlidern. „Sie wissen also, wen?“
„Ja.“ Zek hielt seine Hände wie Schalen vor die Brust.
Der andere nickte ebenfalls. „Sie ist sehr anspruchsvoll. Und sie hat Recht. Mit großem R. Sie verdient es auch, es steht ihr zu. Davon leitet sie ihren Anspruch ab. Verstehen Sie diese Anspielung?“
„Okay.“
Der andere gab sich einen Ruck, lächelte und sagte: „Scheiß auf dieses Herumreden um den heißen Brei, ich habe nämlich auch noch eine andere Freundin, und ich möchte nicht, dass irgendein Fehler auf Verständnisebene ... kurz und gut, ich möchte, dass Sie meine Frau umbringen sollen. Und das so schnell wie möglich.“
„Ja, klar“, sagte Zek erleichtert.
„Machen Sie es kurz, aber schmerzvoll. Ihrer Phantasie sind keine Grenzen gesetzt.“
„Okay.“
„Nehmen Sie eine Peitsche, schlagen Sie sie tot. Das kann ruhig länger dauern.“
„Okay.“
„Nehmen Sie sich Zeit. Sie peitschen sie durch, bis sie bewusstlos ist, und wenn sie wieder wach wird, machen Sie weiter.“
„Okay.“
„Reißen Sie ihr das Herz heraus, mit einer Kettensäge, meinetwegen. Wenn Ihnen das nicht zu brutal ist.“
„Nein, keineswegs, kein Problem“, sagte Zek.
„Zuerst die Genitalien, die Brüste. Dann die Füße, die Hände, einfach absägen. Zuletzt das Herz, ein Viereck herausschneiden wie ein Kuchenstück, verstanden?“
„Ja, das ist möglich.“
„Langsam. Oder mit einer Gartenschere den Brustkorb aufknacken. Zuerst die Finger, dann die Nase. Knacken.“
„Ja.“
„Das Gesicht unkenntlich machen.“
„Ja.“
„Oder stufenweise ersäufen. Nazimethoden, Sie sind damit vertraut wahrscheinlich.“
„Natürlich. Das gehört bei uns zur Grundausbildung.“
„Hauptsache, qualvoll und final. Verstehen wir uns?“
„Ja. Kein Problem. Oder, das heißt ...“
„Ja, bitte?“
„In familiären Angelegenheiten wie diesen“, sagte Zek, „meine ich, dass ein Vorschuss fällig wäre, eine größere Summe. Sozusagen als Prämie im Voraus.“
„Ja, ich weiß, was ein Vorschuss ist. Und ich finde, es ist verständlich, wenn Sie darauf drängen. Es ist ja generell, dass Handwerkerrechnungen zu spät oder gar nicht beglichen werden und diese mittelständischen Betriebe dann eingehen. Das kann ich Ihnen nicht zumuten. Also verstehe ich, wenn Sie Cash auf die Kralle wollen“, sagte der Auftraggeber etwas zu schnell, so wie jemand, der leere Versprechungen macht.
„Aufgrund schwankender Meinungen, entschuldigen Sie, wenn ich von Gefühlen und den periodischen Einflüssen, denen sie unterliegen, spreche.“
„Nein, nein, das ist schon in Ordnung. Auch das ist ja ein Problem unserer Zeit. Die Leute kaufen was, dann geben sie es zurück. Dann kaufen sie was anderes und geben es zurück. Weil sie es nicht mehr wollen. Weil sie nicht wissen, was sie wollen. Aber in der Hinsicht können Sie sich auf mich und meine Gefühle und auch die Bezahlung hundertprozentig verlassen. Diese Sorge kann ich Ihnen abnehmen. Und ich stelle Ihnen einen Scheck aus, als Vorschusshonorar.“
„Wenn es nicht zuviel Umstände macht.“
„Aber ja, gern, das wären fünfzigtausend, oder mehr?“
„Nein, fünfzigtausend für die Air surprise“, sagte Zek, „und zweihundertfünfzigtausend für die Air naturale.“
„D’accord“, sagte der Auftraggeber, während er sich schwitzend über sein Scheckbuch beugte. Als er sich wieder aufrichtete, fasste er Zek ins Auge und sagte: „Ich möchte, dass Sie es mit einer Kettensäge machen. Das ist meine Grundbedingung. Sie töten sie mit einer Kettensäge und schneiden sie danach mit einer Kettensäge klein. So und nicht anders. Haben wir uns verstanden?“
Zek nickte. „Es ist nicht sauber, aber es lässt sich machen.“
„Ich zahle Ihnen eine Viertel Million, Genosse. Dafür müssen Sie sich schon ein bisschen die Hände schmutzig machen.“
Und tatsächlich wies Zeks Konto in der Schweiz einige Tage später eine Einzahlung von 250.000 Euro auf. Das war in den Zeiten, in denen diese Daten noch sicher waren.

Zek stand schon vor der Öffnung des Baumarktes vor der automatischen Tür, und nachdem er sich die Kettensägen durchgesehen hatte, wählte er ohne zu zögern die kleinste, am wenigsten unförmige. Er kaufte sich außerdem ein etwa vier Meter langes Seil. Vor der Kasse sah er noch mehrere Lederkoffer im Angebot, mit Zahlenschlössern. Davon nahm er ebenfalls den kleinsten. Für die Wartezeit vor dem gemeinsamen Haus des Auftraggebers und des „Büstenhalters“, wie er das Ziel in Gedanken nannte, hatte er sich in der Buchhandlung mehrere Romane besorgt. Vor allem die Nachkriegsliteratur Westdeutschlands kannte er kaum, wusste aber, dass sie sich im Wesentlichen in der Gruppe 47 vereint hatte. Jetzt waren da Handkes „Angst des Tormanns“ - ungenießbares Zeug - und Johnsons „Reise nach Klagenfurt“ - warum wurde das geschrieben? Wahrscheinlich für Leute, die ein Haus zu beobachten hatten und dabei nicht abgelenkt werden durften.
Da kam der dunkelblaue Jaguar aus der Garage, wendete und schnurrte durch die Baumallee stadtauswärts weg. Das ging so rasch, dass Zek Mühe hatte, dem Wagen nachzukommen. Ein langsamer Wagen kam dazwischen, ohne Überholmöglichkeit, sodass sich der Abstand noch vergrößerte. Die Fahrt ging durch dünn besiedeltes Gebiet, einige kleine Dörfer, wo er an einer Ampel direkt hinter dem Jaguar zu stehen kam. Der BH hatte das Verdeck geöffnet, eine Frau mit blondem, lockigen Haar. Erinnerung an Jimmy Stewart, der in einem Hitchcock-Film Kim Novak verfolgte, deren Haar allerdings kürzer war. Oder diese Fernsehwerbung von De Beers, wo eine Blondine mit einem Diamanten am Finger einen Bentley mit schlafendem Schönling auf dem Rücksitz lenkte. Ob das Miles Davis war, den man dazu hörte? Zek überlegte, wie nach dem Blutbad, das die Säge anrichten würde, wegzukommen wäre.
Er hielt an einer Wieseneinfahrt, stellte den Wagen ab. Es war Spätfrühling, die Vegetation stand üppig in die Landschaft gepackt und duftete. Der BH ging zwischen Büschen und Bäumen hin und her mit einer Kamera, bei der Zek sofort der missliche Gedanke kam, dass er danach den Film entfernen musste, denn sie würde sich bestimmt im entscheidenden Moment umdrehen und ihn als ihren Mörder dokumentieren. Er langte nach dem Koffer mit der Säge und dem Seil. Er würde aussteigen müssen und ihr folgen, bevor sie da vorn im Dickicht verschwand. Es gab hier nichts als die Landstraße, bewaldete Hügel und eine Affenhitze, die sich zum Mittag hin noch steigern würde. Der Jaguar stand vorne auf einem Parkplatz unter Bäumen, und seine Besitzerin war jetzt völlig verschwunden. Zek fuhr den Ackerweg vor, bis der Wagen im Sichtschutz des Gestrüpps stand. Er zog seine Schuhe aus, legte Krawatte und Sakko ab, die Hosen, und stand schließlich im modischen, schwarzen Slip da. Er öffnete den Koffer und zog Seil und Säge heraus. Er dachte an das schwammige Gesicht des Auftraggebers, wenn er hinter dem Sarg seiner Frau hergehen würde. Er stieg aus dem Wagen, drückte die Tür zu, steckte den Schlüssel hinter einem Baum in den Boden.
Die Sonne wärmte die Haut, als Zek durch Unterholz und zwischen Baumstämmen in die Richtung des BHs schlich. Hier gab es nur Vogelwelt, rauschende Blätter, Stille, das Knacken von Zweigen. Bald hatte er sich so weit vorgearbeitet, dass dem BH der Rückweg effektiv abgeschnitten war. Wenn sie umkehrte, musste sie ihm begegnen. Er blieb, soweit möglich, in der Nähe des Forstwegs, der sich geschlängelt in einen Geländeeinschnitt wand. Sumpfige Landschaft durch ein Rinnsal, das mehrere kleine Teiche, mit Seerosen bedeckt, verband, ehemaliges Naherholungsgebiet, um das sich in letzter Zeit niemand gekümmert hatte, seit eine Autobahnbrücke darüber zog.
Sein leises Schleichen war nicht unähnlich dem ihren. Er sah ihren Rücken unfern. Was ihm Säge und Seil war, war ihr die Kamera, mit der sie, gejagt, etwas jagte. Die doppelte Anschleichsituation erschwerte alles, verlieh ihm aber einen eigenen Reiz. Die Unberührtheit, die der BH an diesem Vormittag suchte, glich der  seinem, der am Forstweg nach Reifenspuren und Fußtritten gespäht hatte: Beide wollten Zeugen vermeiden. Die Blondine war auf den Tag besser vorbereitet: Zwar war ihr Leibchen klitschnass vor Schweiß, aber sie trug kräftige Schuhe, mit denen sie rascher vorwärts kommen würde als er auf nackten Sohlen. Die dreißig Meter, die sie trennten, musste er mit einem Trick überwinden, und der beste davon war, sie zu stellen. Als er sich also sicher war, dass sie allein im tiefen Einschnitt des Waldes waren, rief er sie an, gab sich als Besitzer dieses Forstes aus, und während sie von Überraschung zu Verärgerung zu Argumentation überging, hatte er die räumliche Distanz wettgemacht. Es dauerte fünf Sekunden, ihr das Seil um den Hals zu winden (da waren ihre hilflosen Hände darauf), den Kopf durch eine weitere Schlaufe an den nächsten Baumstamm zu klemmen und noch eine Schlaufe knebelnd über den schweißnassen, angstverzerrten Mund zu winden. Zwei Geräte lagen auf dem nadelübersäten Boden, auf dem die hilflos panischen Schuhe scharrten: Kamera hier, Kreissäge dort. Die Annäherung der beiden menschlichen Körper war so rasch geschehen, dass eine Lähmung beide ergriff. Zek nutzte die Zeit, um zu überlegen, ob er sie mit oder ohne Kleider töten und ob er den Akt photographieren sollte. Es musste ja schließlich etwas bedeuten, dass diese Kamera da war, und auch das unglaubliche Glück, in wilder Natur, völlig ungestört aller Probleme ledig zu sein, die diese Tötung in seinen Gedanken bis jetzt gestellt hatte. Er würde sich nachher vom Blutschaum befreien in einem der Teiche. Er konnte sie, wenn er alles mit Photos dokumentierte, verscharren, und keiner würde sie finden. Sie würde sich in einen Brief von Bildern verwandeln in den Händen des Auftraggebers: War das nicht diskret? Jetzt begann der BH zu schreien, brachte aber keine schrillen Töne zusammen, die Zunge war gefesselt, der Kehlkopf zusammengepresst. Jetzt konnte er ja ruhig die Kreissäge anlassen: Sie wusste schon alles, man merkte es an ihren Blicken, die ihn an die hölzernen Froschköpfe erinnerten, die man beim Jahrmarkt mit einem Lederhammer in die Kiste zurück klopfte: Wegen der schnappenden Bewegung ihrer Augäpfel.
Es musste Vorgespräche gegeben haben zwischen Auftraggeber und BH, oder sollte man sagen: Mann und Frau? Vielleicht hatte er ihr diese Situation schon ausgemalt, jedenfalls schien sie zu verstehen.
Zek setzte die knatternde Kreissäge neben sich ab, nahm die Kamera und photographierte das Gesicht des BHs. Ein Ast knapp über diesem Gesicht störte da im Blickfeld, er sägte ihn ab, zielte noch einmal neu, mit der Kreissäge, die er gleich dort hängen gelassen hatte, im Bild diesen zuckenden Körper, man wusste nicht, war es ein Krampf oder Fluchtversuch. Nein, doch ein Krampf, denn als er durch den Sucher guckte, fiel ihm auf, dass die Frau ohnmächtig war. Ihr Gesicht hatte sich blau verfärbt, und Schaum stand auf ihren Lippen. Der peinliche Geruch von Urin und Stuhl wies darauf hin, dass hier höchste denkbare Qual vor sich ging.
Zek stellte die Kreissäge ab, band den reglosen Körper los, spulte den Film ganz nach vor, zog ihn aus der Kamera, wischte sie ab und ging. Zurückgekehrt zum Wagen merkte er, dass seine Hände zitterten. Er legte die Kreissäge in den Kofferraum des Wagens und holte die Pistole heraus. Er setzte sich auf den Fahrersitz und atmete tief durch.
Es dauerte eine Weile, bis die Blondine aus dem Wald kam. Es dämmerte, und sie erschien in der Waldlichtung wie äsendes Wild, zögerlich. Vielleicht interpretierte er zu viel in ihre Gestalt hinein. Jedenfalls kam sie auf den Wagen zu, stieg ein und fuhr mit aufflammenden Scheinwerfern los. Zek fragte sich, was sie von ihren Erlebnissen ihrem Mann erzählen würde. Sie hatte einiges zu sagen. Und er meinte, das reichte. Wenn man sein Geld von einem Auftraggeber hatte, den man nie mehr sehen würde, war es nicht notwendig, den Auftrag bis zur letzten Konsequenz zu erfüllen. Dafür fand Zek die Frau dann doch zu sympathisch.

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Die Sache mit Glaijnic, jetzt erinnerte er sich. Später, als er eine Weile in Berlin lebte, hatte er eine Freundin, eine Tschechin. Eher der mütterliche Typ. Zek dachte bald, dass er sie loswerden musste, so oder so. Beispielsweise an jenem Tag auf der Autobahn. Es war eine jener lähmenden Situationen. Sie steckten in einem Stau zwischen zwei großen, anonymen deutschen Städten, und je mehr Zeit verstrich, desto komplizierter wurde alles: Die Frage der Unterkunft, das war die Priorität der Tschechin, deren Interessen recht gut durch den Titel eines Theaterstücks beschrieben wird, das zu der Zeit en vogue war: Shoppen und Ficken. Die Erfüllung des Auftrags: Das war seine. Er musste nur aufpassen, dass er nicht ihr statt der Zielperson den Lauf auf die Hinterhauptschuppe setzte und abdrückte. Nein, das durfte ihm nicht passieren. Es musste andere Wege geben, die Tschechin loszuwerden. (Never mix business with pleasure.)
Sie standen mit dem Wagen in der mittleren Reihe eines Staus, der sich den kilometerweit entfernten Hügel hinaufzog mit einer Kaskade von Rücklichtern, und es begann zu regnen.
„Lina“, sagte Zek mit seiner ausdruckslosen, etwas eintönigen Stimme, „möchtest du etwas essen?“
Sie nickte.
Er hängte den Blinker hinaus, bis einer der Wagen rechts es unterließ, im Schritttempo dem Vorfahrenden auf der Pelle zu hocken. Dann schnurrte der Wagen auf der Haltespur nach vor, um schließlich an einer Autobahnraststätte einzubiegen. Zek parkte vor dem Restaurant, das voll gepackt mit Menschen war und durch seine trübe Beleuchtung wenig anheimelnd wirkte.
„Warum steigst du nicht aus?“ fragte er.
„Geh du zuerst, und schau einmal, was es gibt“, gab Lina zur Antwort, die sich nicht gerührt hatte. Das war ihre Art, ihm ihre Missbilligung anzuzeigen. Zumindest den ersten Grad davon. Er stieg aus, betrat das Restaurant und studierte die Speisekarte. „Das Übliche“, sagte er, als er zurückkam.
„Das Übliche schmeckt mir nicht.“
Er stand da und betrachtete sie, die unverwandt geradeaus starrte. Sie trotzte. Oder vielleicht spürte sie, was auf sie zukam.
„Na schön“, schloss er, „ich bin hungrig, ich gehe hinein. Wenn du etwas essen möchtest, kommst du nach. Sonst bleibst du einfach hier sitzen.“
Während er in die Gaststube zurückkehrte, wusste er, dass ihre gemeinsame Missstimmung durch diesen Dialog eine höhere Ebene erreicht hatte. Irgendwann einmal würde sie in einen Faustkampf münden, oder hoffnungslosem Schluchzen. Es musste einen Weg geben, überlegte Zek, diese Szene zu verhindern, ohne ihr das Gehirn wegzublasen.
Er sah auf die Uhr. Es war achtzehn Uhr dreiundzwanzig. In zwei Stunden musste er spätestens in der Eingangshalle des Hotels „Vier Jahreszeiten“ sitzen und auf das Ziel warten. Wenn er es nicht an der Eingangshalle abfing, wurde die Angelegenheit kompliziert, und der ganze Auftrag war in Frage gestellt.
Jetzt sah er Lina. Draußen, langsam auf ganz hohen Absatzschuhen. Sie sah aus wie ein Zebra. Sie machte einen Auftritt daraus, im Restaurant zu erscheinen. Sie kam nicht an den Tisch. Ohne ihn eines Blickes zu würdigen, machte sie sich in die Richtung der Toiletten auf den Weg. Ihre Körperhaltung drückte die Gefährlichkeit eines gereizten Tieres aus. Ihr Gesicht war entschlossen und humorlos. Zek stand auf, zog seinen Mantel an und ging mit einem entschuldigenden Lächeln an der Kellnerin vorbei, die eben auf ihn zusteuerte. Beschwingten Schrittes, wie auf Engelsflügeln, marschierte er hinaus auf den Parkstreifen, während die Zeit stillstand, und alle anderen Bewegungen aufhörten. Er sperrte den Wagen auf und wollte gerade den Schlüssel ins Zündschloss schieben, als Lina, eine Furie in dünnem Kleidchen, beide Stöckelschuhe in Händen, die Beifahrertür aufriss und ihn anschrie: „Willst du mich loswerden? Ich bin kein Paket, das man einfach aufgibt oder wo liegen lässt!“
„Ich habe meine Brieftasche im Wagen liegen lassen“, sagte er, ohne sie dabei anzusehen.
„Und warum willst du dabei wegfahren?“
„Ich wollte sehen, wie viel Benzin im Tank ist.“
Zek startete den Wagen und schaute auf die Anzeige. Halb voll. „Wir müssen noch tanken“, sagte er, „geh du schon mal vor und bestell für uns, ich mache noch den Tank voll.“
Lina stand da wie angewurzelt. Er merkte, dass sie gleich zu weinen beginnen würde. „Ich hätte nie gedacht, dass du mich einfach so stehen lässt, ohne ein Wort zu sagen. Ich habe dich ganz am Anfang gebeten: Wenn du nicht mehr willst, okay. Aber sag’s mir. Ich möchte, dass du es mir sagst, wenn du mich nicht mehr liebst.“ Ihre Stimme bebte.
„Du machst dich lächerlich“, sagte er mit einem Blick auf ihr Seidenkleidchen, das dunkel gepunktet wurde vom Regen, und auf der Haut zu kleben begann. „Wo hast du deinen Mantel gelassen?“
Sie drehte sich um und ging zurück ins Restaurant. Zek stieß mit dem Wagen zurück zur Zapfsäule, hängte den Zapfhahn ein und schielte verstohlen nach den Fenstern des Restaurants. Er zahlte, und als er zum Wagen zurückkam, stieg er einfach ein und fuhr weg, zurück auf die Autobahn. Der Stau löste sich auf, die Raststätte verschwand schnell aus dem Rückspiegel. Zek spürte Erleichterung, direkt eine kleine Fröhlichkeit. Er hatte sie nicht erschießen müssen, immerhin. So wird das gemacht, dachte er zufrieden. Wie einen Hund aussetzen, einen jungen Hund, der gleich wieder ein Herrchen findet. Vielleicht noch in dieser Raststätte. Einen zutraulichen Hund mit Augen wie Lina.

Eine Stunde später saß er in der hell blitzenden Eingangshalle des Hotels auf einem Sofa. Er trug einen grauen Nadelstreifanzug mit einer blau schillernden Krawatte, die an die Haut von Fischen unter Wasser erinnerte. Er musste an Oscar Wildes Diktum denken, übertrieben elegante Kleidung mit übertriebener Bildung wettmachen zu müssen und trug deshalb Anzüge, die seine Intelligenz nicht überforderten. Es war ein Ost-Block-Look nach dem Fall des Ostblocks, der den Vorzug hatte, augenblicklich vergessen werden zu können. Ein Anzug flößte Vertrauen ein, und solange die Aufträge sich auf die Exekution von Neureichen beschränkte, die im Schoße von Karlsbad, Baden-Baden und Los Angeles Geld verprassten, das ihnen nicht gehörte, war ein Anzug das geeignete Sedativum für Gehetzte, ließ den Verfolger einmal als Hotelangestellten, dann als Sekretär eines anderen Geschäftsmanns erscheinen, vor allem, wenn der eine Aktentasche mitführte.
Es war nach zehn Uhr abends, und der Mann mit dem Gesicht auf dem Photo war nicht durch die Hotelhalle gekommen. Es gab hier keine Zimmerschlüssel, man führte die Zugangsberechtigung als Chipkarte mit. Zek kannte weder die Zimmernummer, noch konnte er am Fehlen des Schlüssels feststellen, ob das Zimmer besetzt war. Zek konnte nicht sagen, ob er den Mann verfehlt hatte, oder ob dieser gar schon abgereist war. Jedenfalls hatte es keinen Sinn mehr, zu warten. Er kannte den Namen: Glajinic. Nach kurzer Überlegung stand er auf, trat an die Rezeption und fragte: „Ich warte hier auf einen Bekannten, Herrn Fandt. Können Sie mir sagen, ob er da ist?“
Die Frau in der weinroten Hoteluniform beachtete ihn kaum. Weder sein leichter Akzent noch sein Aussehen schienen sie zu interessieren. „Gibt es nicht“, sagte sie mit einem Blick auf den Ausschnitt der alphabetischen Liste auf dem Schirm.
„Ein Herr Fandt. Haben Sie Fandt eingetippt mit F?“ Er beugte sich vor und las Glajinics Zimmernummer vom Bildschirm ab. 787. „Komisch“, spielte er unterdessen das Spiel weiter. Ist er vielleicht noch nicht da?“
Sie zuckte mit den Achseln. „Kann sein. Oder Sie sind im falschen Hotel.“
„Na gut. Er muss sich verspätet haben. Haben Sie ein Zimmer frei? Ich kann ja schon einmal einchecken.“
Er bezahlte eine Nacht im Voraus, malte falsche Personalien auf den Registrierschein und bezahlte bar für eine Nacht. Er stellte sich in den Aufzug, fuhr in den siebenten Stock und horchte an der Tür des Zimmer 787. Keine Musik. Keine Stimmen. Er schob die Karte in den Schlitz, weil er wusste, dass jede elektronische Karte verschiedene Türen öffnen konnte, aber er hatte kein Glück. Er fand die Etagenkellnerin und sagte: „Ich heiße Glajinic, ich habe meine Karte probiert, aber sie funktioniert nicht.“
„Welches Zimmer?“
Sie tippte etwas in ihren Automaten.
„787.“
„Und Sie heißen noch mal?“
„Glajinic. Odstreperon Glajinic.“
Sie tippte noch etwas. „Ja, das stimmt. Sie sind bis morgen gebucht. Und was ist los, die Karte funktioniert nicht?“
„Nein.“
Sie nahm seine Karte und ging ihm voraus. Sie schob sie in den Schlitz des Zimmers 787, einmal, zweimal. Dann nahm sie ihre Karte. Die Tür blinkte grün und sprang auf. „Ich weiß nicht, was da nicht stimmt, Herr Glainz. Sie gehen am Besten hinunter zur Rezeption und tauschen sie aus.“
„Ja, gut, ich stelle einmal meinen Koffer hinein“, sagte Zek und hob ihn mit einem Lächeln in die Höhe.
Drinnen war es dunkel. Er zog Latex-Handschuhe an, ging ins Bad, in den Schlafraum, blickte auf den Balkon. Er öffnete seinen Koffer, entnahm ihm die Waffe, schraubte den Schalldämpfer auf, versteckte den Koffer, sah im Schrank nach. Die Kleidung des Gejagten war teuer und kaum getragen, typische Gejagtenkleidung, Klamotten todgeweihter Neureicher. Zek setzte sich auf einen Stuhl und dachte nach. Es roch hier nach vielen Gerüchen, verschiedenster Menschen, Parfums und Staub. Wie er selbst roch, fiel nicht weiter auf, auch wenn es eine Form von Angstschweiß war. Die Tür des Badezimmers war angelehnt gewesen, wenn er es jetzt schloss, konnte es auffallen. Außerdem machten die meisten Hotelgäste, sobald sie ins Zimmer kamen, erst einmal einen Abstecher ins Bad. Die Badewanne war durch einen Duschvorhang verdeckt, dahinter war Platz. Die Schuhe waren sauber, und das extra Kissen aus der Schublade war weich genug, hier eine Weile in der leeren Badewanne liegen zu können mit angezogenen Beinen, die Waffe in behandschuhten Händen. Es schien deshalb verfrüht und völlig überraschend, als nach wenigen Minuten die Eingangstür ging. Bewegung, Rascheln, dann die Stimme einer Frau: „Warte!“
Schon flammte die Beleuchtung auf. Die Kacheln schienen blendend hell, und die Innenseite des Duschvorhangs bewegte sich glänzend. Zek hörte das Klappen des Toilettendeckels und das Brodeln des Urinstrahls einer Frau, die er als Parfum und Schweißwolke roch, viel deutlicher aber noch spürte. Die Schalldämpferöffnung zielte auf den Duschvorhang, als die Spannung zweier menschlicher Körper auf engem Raum spürbar wurde. Sie musste davon etwas bemerken, dieses nahe Atmen war fast unerträglich. Zek merkte, dass sie sich auszog, oder nein, sie streifte nur den Slip hinunter, über die Stiefel und warf ihn in den Abfalleimer. Es gab ein Bidet, das aufgurgelte. Zek merkte, dass sie sich da unten wusch oder anfeuchtete.
„Du brauchst dich nicht zu kämmen!“ rief eine Männerstimme, „ich fahre dir lieber mit den Fingern durch dein Haar!“
„Nein, einen Augenblick!“ schrie die Frau zurück, überlaut in diesem winzigen Raum, der wie das Innere eines Klavierkörpers vibrierte. Ahnte sie etwas? Zek hörte ihrem Atem zu, misstrauisch, sehr genau, abgemessen wie Luft, die in einer Flöte strömt, deren Löcher man nicht verschlossen hat, dann war sie draußen.
„Halloooo ...“ hörte er draußen eine zufriedene Stimme. Ein roter, halblanger Rock lag auf dem Badezimmerboden, dahingestreckt wie eine faltige Blutlache. Nach dem lautlosen Verschieben der Vorhangsringe knirschte nun das Metall der Wanne fast unhörbar, als sich Zek aufrichtete. Eine Frau, die sich das Geschlecht vor dem Verkehr wäscht, duscht danach, das war das Todesurteil, das sie damit an sich selbst verhängte. In jedem Leben gab es diese Knackpunkte, die die Grundvoraussetzung für eine Tragödie bilden: Bei Othello war es Eifersucht, bei dieser Frau Sauberkeit. Tragisch, dachte Zek mit einem ratlosen Kopfschütteln.
„Was ist los, Baby?“ fragte sie draußen. Man hörte das Rauschen des Straßenverkehrs, und Zek merkte an der Sprechrichtung der Frau, dass das Ziel auf den Balkon getreten war, während sie auf dem Bett sitzen musste. Vielleicht war er nachdenklich geworden, mutmaßte Zek. Danach hörte man halblaute Wechselreden draußen auf dem Balkon. Und dann, wenige Augenblicke später, und so überraschend, dass Zek durch einen Reflex gerade noch die Waffe hochreißen, diesem Phantom auf Stirnhöhe entgegen strecken und abdrücken konnte, war da der Mann, das Opfer, lief, auf dem Weg zur Toilette schon die Hände am Gürtel, in die Schusslinie. Es gab einen kleinen Knall von ähnlicher Lautstärke wie das Auftreffen seiner Kniescheiben auf dem Kachelboden beim Umsinken. Der schwere Oberkörper in der braunen Uniform, auf der mehrere Ehrenzeichen hingen, war auf den Killer gefallen, der Mund ließ ein gähnendes Keuchen oder Ächzen hören. Zek drückte den Körper von sich weg, er kam auf den Boden zu liegen. Zek setzte den Lauf auf die Schläfe des Sterbenden, der durchaus noch zwei röchelnde Atemzüge tat mit verdrehten Augen. Noch einmal knallte der Schuss, und man hörte ein Knacken wie aus dem Inneren einer zerbrechenden Kokosnuss, und ein scharfes, helles, metallisches Klicken, als das Projektil irgendwo austrat. Eine Blutlache schwemmte zum Frauenrock hin, wurde in den Rand des Stoffes eingesaugt. Zek stand auf, blickte in den Spiegel, musste aber keinen Spritzer auf seiner Kleidung feststellen. Er trat aus dem Bad und ging auf die Frau zu, die ihm den Rücken zukehrte. Sie war muskulös, die Figur ansprechend. Sie drehte sich nicht um, als er ihr nahe kam, sie an den Unterschenkeln packte und mit einem Ruck hochhob und über das Geländer schleuderte. In dem Moment schaute er in ihr Gesicht, ein sympathisches Gesicht mit großen Kuhaugen und wulstigen Lippen. Er hätte „Hallo“ sagen können. Sie hätte ihn fragen können, warum. Er hatte sich überlegt, ihr die Waffe in die Hand zu pressen wegen Fingerabdrücken, und die Waffe im Zimmer zurückzulassen, um alle Spuren ihrer Beziehung in seinem Herzen zu verwischen. Vielleicht würde das schon ausreichen, den Fall als Eifersuchtsmord in die Polizeiakten eingehen zu lassen. Aber dann tat ihm der Verlust der Waffe leid, er würde sich eine neue beschaffen müssen. Und dann wollte er keinen Zweifel in seinem Kopf daran zurücklassen, dass er seinen Auftrag auch ausgeführt hatte. Die Handschrift war wichtiger als alles andere. Das wusste er, als er den federleichten Frauenkörper in Händen spürte. Der Körper war warm und duftete nach irgendwelchem Parfum. Die Schenkel der Frau waren straff, üppig, eingesperrt in glänzender Seide. Es war ein frischer, atmender Körper in einem weit ausgeschnittenen Abendkleid, das die Brüste beinahe bis zu den Warzen freigab. Man hatte den Eindruck, auf der Haut des Busens Puder zu riechen, als man sie da in die Abgaswolke der Stadtluft hoch schleuderte.
Sie schrie, es war ein abgerissener Laut, während Zek sich umdrehte und ins Zimmer zurückging. Draußen kreischten Reifen, jemand rief. Das war sehr weit in der Tiefe. Er streifte seine Latex-Handschuhe ab. Als er den Raum 787 verließ, entfernte er mit dem Sakkoärmel seine Handspuren auf dem Knopf und ging. In seinen Fingern war noch die Empfindung des Schalldämpfers, der schwer war und noch mit einer Restwärme von den Explosionen, die kaum eine Minute zurücklagen. Am Aufzug war niemand. In der Eingangshalle standen die Menschen an den Fenstern und starrten auf die Rücken der Menschen, die auf der Straße eine Tote begutachteten.

Um zur Raststätte zurückzukehren, musste Zek nach 158 km Fahrt noch 17 km über das Ziel hinausschießen und auf der entgegen gesetzten Fahrbahnseite wieder auf die Autobahn auffahren. Es war mittlerweile ein Uhr nachts geworden, das Raststättengelände war noch schütter besetzt von Wagen an Zapfsäulen und auf Parkstreifen. Menschen mit mürrischen Gesichtern tauchten aus Verkaufsraum und Toiletteneingängen auf. Das Restaurant hatte derzeit nur einen Gast. Linas Gesicht war blass. Sie hatte vor sich auf der schwarz spiegelnden Imitationsmarmorplatte einen grünlichen Cocktail stehen, der halb ausgetrunken war. Im Aschenbecher daneben lagen etwa fünfzehn lippenstiftbefleckte Zigarettenstummel. Sie saß da vor einem Haufen bekritzelten Papiers. Diese Frau war nicht zu müde, ihre Gedanken festzuhalten, dachte Zek. Lina, in ein Buch vertieft - ein schönes Bild. Kreativ, irgendwelche Zeichnungen auf Servietten kritzelnd oder Stühlchen formend aus Büroklammern oder Aluminiumringen: Das war Lina.
Er zog einen Stuhl hervor und setzte sich hin. Lina sah auf die Uhr. „Drei Stunden und siebzehn Minuten“, sagte sie.
Zek bestellte ein Bier.
„Ich musste arbeiten“, sagte er.
Das Schweigen breitete sich aus, bis das Bier kam. Zek setzte es an und trank es in einem Zug aus. Er wusste, dass Lina dabei auf seinen schnappenden Adamsapfel starren würde. Er setzte das Glas ab und leckte sich über die Lippen.
„Du weißt, dass meine Arbeit mich stark fordert. Physisch und psychisch. Ich muss fit sein. Ich kann keine Ablenkung vertragen.“
Lina starrte mit spitzem Gesicht vor sich hin.
„Es ist meine Arbeit, die dich ernährt. Denke einmal darüber nach“, sagte Zek.
Jetzt schwieg er, Lina aber konnte besser schweigen als er. Schließlich fragte er: „Bist du müde?“
Sie zuckte mit den Schultern. „Warum soll ich müde sein? Ich habe nichts gemacht.“
„Du hast geschrieben?“
„Nur Käse.“
„Das glaube ich nicht.“ Er zog die Blätter heran und versuchte zu lesen, aber er merkte, dass er zu müde dazu war.
„Wir können hier bleiben, sie haben Zimmer nach hinten hinaus, schalldicht. Wir schlafen uns aus und morgen machen wir etwas Schönes. Möchtest du einkaufen gehen?“
Sie schüttelte den Kopf.
„Wenn das Wetter schön ist, fahren wir an den Strand und baden.“
„Ich kann nicht baden.“
Er sah sie prüfend an.
„Ich habe meine Tage. Ich blute.“
„Ah, ja“, sagte Zek.
„Ich liebe dich“, sagte Lina. „Ich liebe dich so sehr, dass es weh tut. Es blutet wie wahnsinnig.“
Ihr Gesicht zitterte. Sie starrte ihn an, als er aber zurückschaute, ertrug sie seinen Blick nicht, machte ihre Zigarette aus, stand abrupt auf und lief hinaus ins Freie. Was nicht leicht war, denn sie trug wieder ihre Endlosschuhe.
Zek saß in Gedanken versunken am Tisch. Er hatte mit einem Mal keine Lust, sich zu rühren. Er wusste, dass sie von ihm erwartete, dass er da draußen in der kühlen Nachtluft die Arme um sie schlang. Sie würde sich dabei steif machen. Irgendwann einmal würde er sie umhüllen. Der Punkt, an dem alles in Ordnung war, bestand in der Regel aus einem Zucken im angekoppelten Körper des anderen, ein Stromstoß wie von einem Kurzschluss in einer erschöpften Glühbirne, die durchbrannte und beim Auswechseln blind und warm in der Hand lag.

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Es kam eine Hemmung in den Ablauf, ein Keil hakte im Getriebe fest und mit einem Mal standen die Fahrzeuge auf dem langen Asphaltband im Nirgendwo. Es war dunkel geworden, und es gab viele Rücklichter wie die des Zieles, denn man war hier im Land von Audi und BMW und Daimler. Zek zog den Hammer unter dem Beifahrersitz hervor, schob ihn unter seine Jacke, stieg aus, klappte die Wagentür zu und schloss ab. Jeder Stau, der länger als eine halbe Stunde dauert, verleitet Menschen dazu, durch die Autoschlangen zu spazieren, vielleicht, um einmal schneller zu sein als ein Auto. So ein Ungeduldiger würde er sein, mit einem Hammer in der Hand. Es lag in der Natur des Menschen, Grüppchen zu formen, vorne Ausschau zu halten, wie lange die Schlange so steht. Aber es gab auch Vereinzelte wie ihn, die etwas in der Hand trugen. Zek näherte sich dem Ziel inmitten dieser ausgezogenen Menschenmenge, der Wagen des Ziels stand nur fünf weitere Wagen vor dem seinen. Das Ziel saß hinter dem Steuer und sah geradeaus. Das konnte man von seinem Hinterkopf ablesen. Das Ziel hatte die ganze Zeit über so dagesessen. Es schien vollkommen ruhig, während sein Herz klopfte. Das Ziel war allein und die Zapfen der Türverriegelung waren oben. Es war die erste wirkliche Chance für Zek, den Auftrag umzusetzen, und es würde auf längere Sicht die einzige Chance bleiben, das spürte Zek in den Knochen. Es war dunkel, und Menschen wie das Ziel waren nicht dort, wo man sie erwartete. Die einen streiften umher. Die meisten aber versteckten sich. Rannten die Böschung hinab, hockten sich hinter Buschwerk, drangen in den Wald. Voraussetzung für die Erfüllung des Auftrags würde sein, dass das Ziel den Wagen verließe, um zu urinieren, irgendwo verdeckt. Die Dunkelheit deckte alles zu, was unter den Bäumen geschah. Aber der Geruch frischen Lebens würde wahrnehmbar sein. Überlagert von Asphaltgeruch, Staub, Harn, Kot. Frischen Lebens, das zu Ende ging. Davon abgesehen war es die ungünstigste aller Chancen. Vor allem, wenn das Ziel im Wagen hocken bleiben würde. Das Bild des stehen gebliebenen Wagens, des Hupkonzertes und der Abschleppmannschaft, die hinter dem Steuer einen Toten mit eingeschlagenem Schädel finden würde. Und dann dachte Zek an einen Passanten, der die Entdeckung eines Leblosen machte, bevor sich der Stau auflöste, während er selbst schweißgebadet nach der Tat wenige Wagen dahinter saß, bleich vor Erschöpfung und Angst. Mobile Einheiten der Polizei würden sich binnen weniger Minuten auf Motorrädern zwischen all dem Blech durchschlängeln, und man war gefasst.

Er ging am Wagen des Ziels vorbei und nach vor, drehte dann um und kehrte zwei Fahrspuren zur Seite verschoben wieder zurück. Er achtete darauf, dass eine Gruppe weiterer Spaziergänger in der Hauptrichtung seiner Blickbahn die Aufmerksamkeit auf sich zog und nutzte die Gelegenheit, sich dabei das Gesicht des Ziels, das er nur einmal gesehen hatte, noch einmal nahe, aus weniger als zwei Metern Entfernung, anzusehen und sich einzuprägen. Es war merkwürdig: Mit den Jahren stiegen die Zweifel, ob es der Richtige war, den man im Visier hatte. Die Anspannung darüber, seinen Auftrag korrekt zu erfüllen. Es war alles in Ordnung. Zweifellos war er der Mann auf dem Photo des Dealers. Dafür, dass das Ziel um die Vierzig war, sah es gut aus. Es hatte sein Haar noch, wenn auch ergraut. Es schien stolz auf dieses Haar zu sein, es war fein säuberlich gescheitelt und üppig und hatte doch nichts vom Pelz eines Toupets. Das Ziel stand ohne Frage vom physischen Standpunkt aus in der Blüte seiner Jahre. Wenn man es so da sitzen sah in seinem modisch neuen Audi mit diesem Gesichtsausdruck, alles unter Kontrolle zu haben, dann war das Ziel etwas, das man einen Erfolg nennt. Ein menschliches Wesen, das etwas aus sich gemacht hat. Vielleicht war es das, was auch Zek wollte, vielleicht aber etwas ganz anderes. Das Ziel trug Freizeitkleidung mit sportlicher Eleganz und wie es da saß, wirkte es schlank und wohl trainiert, hatte freilich einen Bauch und schon etwas dünne Schultermuskeln. Es sah kurz her, als Zek, den Hammer nun ganz unverhohlen in der Hand schwingend, zwei Autoreihen weiter, an ihm vorüber ging und ihm einen flüchtigen Blick zuwarf, der gleichwohl als bohrend empfunden werden konnte, denn Zek hatte sehr helle Augen. Das Ziel blickte gleichmütig, hatte kein Interesse. Der Blick war gelangweilt, als würde das Ziel im Supermarkt an einer Reihe von Artikeln vorüber gehen, die es nicht im Traum kaufen würde.
Zu seinem Wagen zurückgekehrt, legte Zek den Hammer auf den Rücksitz, schloss die Türen und öffnete das Fenster. Der Stau schien sich zu verfestigen, unsichtbare Gerinnsel wurden von Bindegewebsfäden durchsprosst, so kam es ihm vor. Die Luft war trotz der Nacht, die sich mittlerweile über die Landschaft gesenkt hatte, lau und es war vollkommen windstill geworden. Zek merkte, dass er leicht genervt war. Kein Wunder, wenn man eine Verfolgung hat, die über Stunden und Tage geht, dann ist man längst Sklave der Bewegung eines anderen.
Da stieg das Ziel plötzlich aus dem Wagen. Es streckte sich, sah sich ringsum wie einer, der etwas Heimliches im Schilde hat und ging dann langsam weg. Zek packte den Hammer, verließ neuerlich seinen Wagen, drückte leise die Tür zu, sperrte ab und folgte dem Ziel. Es war dunkel und schwül auf der Autobahn. Man hörte vereinzelt Menschen reden, und nirgendwo mehr Motorengeräusche. Zek bewegte sich schwitzend zwischen Metallteilen, die Hitze abstrahlten, ging vorbei an Scheiben mit dem gelben Licht der Innenraumbeleuchtung und Menschen, die ausgestellt wie in Käfigen oder in Museumskästen wirkten und etwas Puppenhaftes hatten. Die meisten sahen geradeaus, als könne man den Stau mit den Blicken und etwas Willenskraft auflösen.
Das Ziel wirkte größer im Stehen, massiger. Zek wog den Hammer in der Hand, ein großer, schwerer Hammer aus dem Baumarkt, zum Einschlagen besonders großer Nägel. Folgender Plan formierte sich: Wenn das Ziel soweit ins Unterholz ging, um sich zu erleichtern, konnte man es mit etwas Glück am Schädel treffen, mit einem harten, entschiedenen Schlag. Ähnlich wie bei einer Kokosnuss musste das klingen, wenn ihre Schale einen Riss bekam und die Milch austrat. Dann den Körper in einer Kuhle in Fötalstellung bringen und mit Tannenreisig zudecken. Bei der Auflösung des Staus wäre es ein Leichtes, das Ziel in seinen Wagen zu hieven. Womöglich passte es in den Kofferraum. Aber das konnte angesichts der Körpergröße auch schief gehen. Zek hatte vor seinen Augen das Bild zweier Füße, die vor standen, während er den Kofferraumdeckel wieder und wieder hinab schlug. Dann vergraben. Einen Spaten würde er mitnehmen. Dann zurück kommen, den Wagen am nächsten Parkplatz versperrt lassen. Es würde lange dauern, bis man den abschleppte. Aber eine Unsicherheit blieb: Wenn Zek hier seinen eigenen Wagen auf dem Pannenstreifen ließ: Würde er, wenn sich der Stau aufgelöst hatte und er zurück kehrte, den Wagen noch auffinden? Und wenn er abgeschleppt worden oder von der Polizei registriert worden war, was geschah dann weiter? Oder das Ziel gleich hier an Ort und Stelle vergraben, sobald der Stau weg war und die Autos wieder blind vorüber rasten. Zwei Autos am Pannenstreifen, die man nachher bis zur nächsten Ausfahrt schaffen musste. Wie weit war das? Eine Strecke, die man zurückjoggen konnte, um den zweiten Wagen zu holen? Anschließend Hunderte Kilometer weiter fahren und den Wagen des Ziels irgendwo abstellen, seine persönlichen Habseligkeiten an anderer Stelle zu vernichten. Mit der Eisenbahn zurückkommen, den eigenen Wagen holen. Aber es war das alles schon sehr kompliziert, dachte er.
Am Impuls, dem Ziel in die Büsche zu folgen, merkte er, dass er so genervt war, dass er jetzt die Angelegenheit hinter sich bringen wollte, koste es, was es wolle. Er schloss mit raschen, lautlosen Schritten zum Ziel auf. Die Gelegenheit war da, und es galt, sie am Schopf zu packen.
Der Fahrbahnstreifen machte eine leichte Rechtskurve, und das Ziel ging vor und immer weiter nach vor, weil er nicht der Typ war, der in die Büsche springt, um sich zu erleichtern. Nein, er zog eine Parkplatztoilette vor. Und jetzt wollte er sehen, ob ein Parkplatz in nächster Nähe lag, und wohl auch, wie lange der Stau sich in diese Richtung noch hin zog. Zek verschob sich, während er ihm folgte, wieder parallel nach links bis zur Hecke an der Leitplanke hin, um Sichtschutz zu nehmen. Sie gingen einige Minuten so durch die laue Nacht zwischen den bulligen Körpern der Autos dahin. Die völlige Anonymität der Menschen dazwischen erhöhte den Reiz, einfach nach vorne zu laufen, dem Ziel den Hammer auf den Scheitel zu hauen und den Körper auf den Boden zu drücken in die Finsternis zwischen den Reifen. Zek merkte, dass sein Atem rascher ging und sich der Herzschlag zum Trommeln aufbaute. Dabei konnte er leicht das Ziel aus dem Auge verlieren, nebst allen Sicherheitsvorkehrungen. Er merkte, dass er weniger genau hörte, ein untrügliches Zeichen dafür, dass ihm heute die notwendige Kaltblütigkeit fehlte. Er blieb stehen und zwang sich zur Ruhe. Der Stiel des Hammers lag verschwitzt in seinen Händen. Er hatte schon lange nichts mehr gegessen und merkte, dass ihm schwindlig war. Er stand aufrecht und lauschte, bis er ruhiger geworden war. Das gab dem Ziel, das nun entschlossen ausschritt, einen Vorsprung, der sich beständig vergrößerte. Der Nachthimmel war heller geworden und hier vorne hatte keiner mehr den Scheinwerfer an. Man richtete sich wohl auf eine längere Wartezeit ein. Der Mond war hinter Wolken verborgen und nur eine Sichel, also war die Nacht mächtiger als sonst. Man sah alles, was auf der Erde war, nur mehr als Kontur, und den Himmel als trüben Pool, in dem die Wolken schwammen. Zek hätte nicht sagen können, wo das Ziel jetzt war. Er hatte ihn verloren. Er drehte sich um und ging dann bis zur Fahrbahnmitte durch, um sich zu orientieren. Da merkte er, wie vorne, ganz weit vorne, die Lichter angingen und ein Hupkonzert begann. Die wartende Schlange musste irgendwo los gerückt sein, denn vorne flammten Lichter auf, und wenn man sich nun umdrehte, konnte man sehen, wie Gelb und Rot als Lichterspur über die nächste Bodenerhebung floss. Zek drehte sich um und steckte dabei den Hammer wieder unter die Jacke. Er begann zu laufen, trabte zwischen den Blechkolonnen durch und atmete die Luft, die im Laufen frischer wirkte und kühlte. Zu seinem Wagen zurückgekehrt, hörte er bereits auch auf dieser Höhe allerorts die Motoren starten und stieg geblendet von aufflammenden Lichtern in seinen Wagen ein. Die Ungeduld des langen Wartens entlud sich hier und da ebenfalls in Huptönen, es waren die Geräusche des Erwachens von Blech. Zek saß im Wagen und spürte die Nachwelle einer Erregung, die vergeblich gewesen war. Vorne huschte auch das Ziel – es mochte ihm eng auf den Fersen gewesen sein – in seinen Wagen, als es schon längst weiterging und die ersten  Vehikel es bereits ungeduldig umkurvten.

Zek liebte die großen Fenster in Holland. Das große Fenster in Amsterdam ist wohl so eine Art Sinnbild. Nirgendwo auf der Welt, ausgenommen in ehemaligen holländische Kolonien, sind die Fenstern größer. Wenn es regnet und die Tropfen verteilen sich auf der Scheibe, und dann, nach der Rückkehr der Sonne, glitzert alles, das hat Tiefgang wie ein Ozeandampfer und die Weite des Meeres. Es ist ein großes erleichtertes Durchatmen der Seele. Zek konnte sich vorstellen, dass man in Amsterdam den Nebel stärker spürte als anderswo, und man ihn beständig beobachtete, wenn man hier lebte, wahrscheinlich ein Leben lang, und es genoss, zu sehen, wie die Scheibe behaucht wurde von Weiß, innen oder außen.
Er erwachte am späten Vormittag mit dem Gefühl der Deplatziertheit. Das winzige, schäbige Zimmer hätte in Deutschland einen Bruchteil des Geldes gekostet und wäre nicht so staubig gewesen, vor allem aber nicht so laut: Vor dem Fenster brandete am Himmel das Geräusch eines startenden Flugzeugs auf in Form einer Lautkerze, unsichtbar und mächtig. Dann ging in bestimmten Abständen inmitten der blinkenden Reklamezeichen ein oranges Licht an und stieß schrille Warntöne aus, bevor wieder das tiefe, die vier Wände erschütternde Rollen eines Bootes am Kanal durchkam, Betrunkene an der Tür pochten, lachten und schrien, ein Wagen vorbeifuhr, bremste und das baufällige Pflaster holpern und poltern und klöppeln ließ wie von Holzpantoffeln.

Drei Stunden waren vergangen, seitdem das Ziel in das Hotel zurückgekehrt war nach einem endlosen Spaziergang, den es nachts noch durch die schillernden Gassen des Zentrums gemacht hatte. Dazwischen hatte es an Ecken gestanden, auf Brücken oder in Winkeln. Wenn man hier nachts das Ohr an eine Hausmauer legte, hörte man irgendwo in den Eingeweiden der Stadt jederzeit das Stampfen eines Tanzlokals, das hochging bis in die Haarspitzen der Hausgiebel. Zek und das Ziel waren in einige dieser Diskotheken hinab gestiegen. Man sah dort junge Menschen aller Erdteile in diesen Höhlen trinken, tanzen und fixen. Überall zeigten große Bildschirme vor, wie man sich zu bewegen hatte. Ein Mythos, der seine Wirkung auf Zek verloren hatte, waren diese jungen afrikanischstämmigen Frauen, die am Anfang eines stampfenden Liedes mitsummten oder mitkreischten vor lauter Vorfreude, oder junge afrikanischstämmige Burschen, die zur Einleitung eines Liedes kleine Finger und Daumen von der Faust abspreizten und „Yo!“ riefen. Davon gab es hier leider mehr als genug. Was Zek aber an dieser Stadt immer noch gefiel, war das dichte, schiebende Gedränge in diesen zahllosen Diskotheken, das von Rauch durchzogene Flackerlicht, der Geruch von Schweiß, Parfum und Alkohol. Es war eine Stadt, in der man nachts unterwegs war und dabei anonym blieb in der Verwinkeltheit zwischen den Wassern. Mehrmals kam er dem Ziel dabei nahe zum Anstreifen, und einmal blickte das Ziel ihn dabei an wie jemand, der sich fragt, ob er einen schon wo gesehen hat. Ein Messerstich im Gewühl vor der Disco, und man könnte von einer Verwechslung reden, hatte Zek überlegt. Aber er hatte kein Messer dabei, das dafür geeignet gewesen wäre. Außerdem hatte dieser Auftrag eine Klausel. Der Tod musste drastisch sein, und sich herumsprechen als Auftragsmord, nicht als mögliche Verwechslung. Dieser Tod war weniger eine Tat als ein Wort, eine Nachricht, die noch auf Jahre hinaus gelten würde. Deshalb war er ja auch in den Baumarkt gefahren, und das Grinsen des Verkäufers, als er dieses einzelne Stück in den Kassencomputer einlas, war der Beweis dafür, dass gerade diese Todesart ihre Wirkung haben würde. Denn es war leicht, andere Menschen mit einer Automatik so lange zu verletzen, bis der Tod eintrat. Ein gezielter Schlag aber, der die Schädeldecke sprengte, das war so etwas wie eine treffende Bemerkung.
Auf den nächtlichen Straßen von Amsterdam teilten sich die Menschen sichtlich in Zweiergruppen ein: Käufer und Gekaufte, Geldausgeber und Geldsammler. Das Leben hatte hier einen Preis, das spürte man. War auch nicht schlecht, überlegte Zek. Das Ziel fühlte sich hier sichtlich zuhause. Es war jemand, der gerne kauft. Das konnte man an seiner Körperhaltung erkennen. Es sprach Leute an, darunter vor allem Männer. Das Ziel mochte den einen oder anderen bereits von vorhergehenden Aufenthalten kennen, und wenn ein Gespräch mit diesen Männern zustande kam, dann holte Zek seine Nachtsichtkamera, zog sich in Deckung zurück, zoomte an die beiden Gesprächspartner ran und machte ein Bild. Das Gegenüber des Ziels war dabei meistens ein gut aussehender, schrill gekleideter Afrikaner, und wenn Zek dazu die überraschend helle, fordernde Stimme des Zieles hörte, das irgendetwas Aufreizendes zu sagen schien, so konnte man glauben, es sei hier ein Schwuler auf Wochenendfahrt. Aber es war wohl etwas anderes. Der Auftraggeber war Dealer, also hatte es wohl mit Drogen zu tun, was das Ziel hier beackerte. Tatsächlich merkte man an den geschäftsmäßigen Mienen der Afrikaner, dass es hier um mehr ging als um Sex, um Preis und Menge einer Ware, deren Wert den Wert eines Menschen weit überstieg, und dass das Ziel hier auf Einkaufstour war, neue Kontakte knüpfte, während er sichtlich auf jemanden Bestimmten wartete. Zehn vor zwei Uhr morgens verabschiedete sich das Ziel von den zwei Männern, mit denen es gesprochen hatte, drehte sich nach Zek um, den es aber aus seinem Blickwinkel heraus nicht sehen konnte, und ging rasch weiter. Das Ziel kam auf einen Platz mit einer Kirche und blieb dort vor dem Eingang stehen. Nun suchte es keinen Kontakt mehr, sondern wartete, während es sich immer wieder umdrehte. Binnen weniger Minuten kam ein großer schwarzer Junge mit dem Rad durch, hielt beim Ziel an und man begrüßte sich kurz wie Leute, die sich verabredet haben. Beide gingen nun nebeneinander her, der Junge schob das Rad, und man tauchte gemeinsam in die Nacht entlang einer Gracht ein. Zek folgte dicht auf und sah wenig mehr als die hellen Ränder der Schuhe des Jungen, die zu phosphoreszieren schienen. Es war hier so dicht am Wasser kühler und man fühlte sich allein, sofern nicht überraschend jemand, einen kleinen flackernden Lichtschein werfend, mit dem Rad durchratterte. Zek hörte die beiden reden, auf Deutsch, das Ziel gepresst und kurz angebunden wie jemand, der ein Geschäft abschließen will, der Junge, ein dunkelhäutiger, schmaler Afrikaner, einschmeichelnd, geschwätzig, immer wieder kleine Rufe ausstoßend. Zek konnte nicht verstehen, was sie sagten. Sie kamen an eine Tür, die in ein Kellergeschoss führte. Zek trat hinter einen Mauervorsprung. Die Tür klappte zu und es war still. Zek wartete eine Minute. Seine Augen hatten sich an die Dunkelheit gewöhnt, und er konnte die Schemen anliegender Boote erkennen. Ein Baum stand am Eck zweier Kanalmündungen, eine Bank lief um ihn herum, und er konnte sich auf der anderen Seite so auf die Bank setzen, dass er im Blickschatten der Tür war. Dort nahm er Platz, lehnte den Rücken an die Baumrinde und schloss die Augen. Die Glieder schmerzten und die Müdigkeit zog aus der Tiefe seines Körpers hoch wie Wasser aus der Tiefe einer Wurzel. Zek konnte die Müdigkeit langsam bis in die feinsten Verästelungen unter der Haut wandern spüren, was ein warmes, taubes Gefühl war. Sein Kopf aber blieb klar. Er ging seine Möglichkeiten durch: Er konnte zum Hotel zurückkehren, schlafen, und morgen, nachdem auch das Ziel ausgeschlafen hatte, nach einer Möglichkeit suchen, den Auftrag auszuführen. Das Ziel würde nach ihm aufstehen. Wenn es nach Amsterdam gekommen sein sollte, um sich mit einem kleinen Afrikanerjungen zu vergnügen, blieb er wahrscheinlich noch ein paar Tage, zumindest bis Sonntag. Betrank sich das Ziel ausreichend, vielleicht sogar alleine, wäre es leicht zu überwältigen und zur Schau stellen.
Da öffnete sich die Tür, und das Ziel trat heraus. Ed trug eine Handtasche, die mit etwas Schwerem gefüllt zu sein schien. Das Ziel schloss die Tür und marschierte schnurstracks zurück zu dem Platz, über den es in das Hotel zurückkehren konnte. Es war halb drei Uhr morgens und wahrscheinlich eine gute Gelegenheit, sich um das Ziel zu kümmern. Zek aber beschloss, Kontakt mit dem kleinen Afrikaner aufzunehmen, der diese Tasche gefüllt hatte. Die überreizte Nachtstimmung mochte dazu beitragen, dass Zek den Hammer aus der Jacke holte. Er war in einer perversen Stimmung und nutzte das dicke Ende des Hammers, um an die Tür des Hauses zu klopfen. Es tönte hohl, als ginge es auf einen Gang, und tatsächlich war die Tür nicht verschlossen, keine dieser Schnappschlösser, sondern mit einer einfachen Klinke versehen. Zek trat ein. Es war dunkel und roch muffig. Er musste sich bücken, um zu jenem Gangeck vorzustoßen, wo ein Licht brannte, wo ein Kammer mit Oberlichte lag. Hier war ein Schnappschloss dran, und Zek konnte die Tür nicht einfach aufziehen. Er sah sich um. Es war ein Kellergeschoss, das Rad des Jungen lehnte da, sonst sah man nichts und niemanden. Da drinnen mochte der Junge sein, würde ihn gehört haben. Er nahm den Hammer und pochte gegen die Tür. Keine Reaktion. Zek merkte, dass er schwitzte und fror und blickte sich um. Vielleicht steckt der Junge anderswo, beobachtete ihn schon die ganze Zeit mit seinen schwarzen Augen. Unwillkürlich schaute Zek auf den Boden, ob man das Phosphoreszieren seiner Sneakers sehen würde. Er pochte abermals, und das so stark, das der Lack splitterte und Grübchen im Türholz blieben. Nichts. Zek würde keinen Ton sagen, er wollte nicht, dass man seine Stimme vernahm. Aus einer Mischung von Angst, Gereiztheit und Perversion machte er dann etwas Rasches, Unwillkürliches: Er drehte den Hammer um und schlug mit so großer Gewalt gegen die Tür, dass der Hammer abprallte und er sich fast selbst verletzt hätte. Er nahm den Hammer fest in beide Hände, trat zurück und zielte schräg auf den Schlitz zwischen Türpfosten und Klinke. Seine Hiebe pochten, splitterten, ließen die Wände vibrieren, aber es war ihm egal: Mit fünf Hieben hatte er die Tür auf. Sie schnappte durch und schwang in den Angeln. Das Zimmer des jungen Afrikaners war etwas größer und besser eingerichtet als vermutet. Das Bett war in freier Sicht. Er lag darauf und schien tot zu sein. Zek trat keuchend auf das Lager zu, sah die Kanüle, die Spritze, den Löffel, das erloschene Feuer. Er sah, dass der Junge nicht mehr atmete, aber dass an seiner Kehle der Puls tanzte. Er hockte sich kurz entschlossen neben ihn hin, drehte seinen Kopf in den Nacken, verschloss seine Nasenlöcher mit den Fingern und umspannte mit seinen Lippen den Mund des Jungen. Er blies Luft in den röchelnden Brustkorb hinein, nahm die Lippen weg, holte tief Luft und blies abermals. Die körperliche Anstrengung von eben hatte Zek kurzatmig gemacht, er schnappte selbst nach Luft, zwang sich zur Ruhe, und versuchte nur die Luft, die er nicht selbst brauchte, in die Lunge des Jungen zu blasen. Er spürte das Innere dieser Lunge als Luftsäule, die sich aus seiner eigenen Lunge bis in die Lunge des Jungen ausbreitete, bis in die feinsten Verästelungen und Spitzen dieser Lunge, und glaubte, das sich Dehnen der Lungenflügel zu spüren. Das war ein sehr gutes Gefühl. Er hatte das noch nicht erlebt, die völlige Willenlosigkeit eines Körpers, und seine eigene Luft in die Lunge eines anderen zu blasen, und das verursachte nun eine Erregung, von der Zek ganz zu sich kam, und wohlig ruhig wurde. Es war eine Erregung von Wärme in der Mitte seines Körpers, in der Brust, eine träge machende, wohlige Sache. Er merkte, dass er darunter ausgeruht und hellwach wurde. Zek suchte mit den Augen die Arme des Afrikaners ab und merkte, dass er nur eine Stichstelle hatte, eine einzige, und dann wurde ihm wirklich klar, was hier gespielt wurde. Er atmete weiter, küsste den Afrikaner wie man eine Puppe küsst, und hielt seinen Kopf in Händen. Das ganze dauerte vielleicht eine Minute, dann zwei, dann spürte Zek, wie die Eigenatmung in den kleinen Afrikaner zurückkehrte. Er schlug die Augen auf und lag dann eine Weile reglos dar. Dann setzte er sich auf, griff sich an den Kopf und lächelte Zek an, als er ihn erkannte: „This was so nice“, sagte er mit nordafrikanischem Akzent, „almost beautiful. I was in Heaven.“ Dann verdunkelte sich seine Miene. “Who are you?”
Zek ließ ihn los und stand auf. Und dann drehte er sich um und verließ das Haus, ohne ein weiteres Wort zu sagen. Er hörte den Afrikaner rufen, und merkte, dass ihm der andere folgte. Doch er ging einfach die Straße hinab und hörte, wie hinter ihm Rufe hallten, die dann abbrachen.
Nach dem Frühstück ging Zek in der hellen Sonne spazieren. Er fühlte sich großartig. Der Geschmack nach Zimt und nach irgendwelchen Räucherstäbchen des Afrikaners war ihm noch im Mund. Er war in Stimmung gewesen, jemandem einen Streich zu spielen und hatte dann beschlossen, als erste Maßnahme des Morgens in die Garage des Hotels zu gehen und dort Luft aus den Reifen des Audis des Zieles entweichen zu lassen. Es war eine symbolische Handlung, wie Zek während der Durchführung dieses Plans einfiel. Gestern hatte das Ziel dadurch, dass es seinem Geschäftspartner eine Überdosis Heroin spritzte, diesem die Luft geraubt, jetzt raubte Zek seinem Fahrzeug Luft – das war reine Poesie. Vielleicht gab es noch andere Sabotageakte, mit der man dem Ziel Angst beibringen könnte, aber es fiel Zek nichts Geeignetes ein. Vielleicht beim Frühstücksbuffet Salz in den Zuckerstreuer zu füllen?
Der Morgen war so berauschend schön mit einem dunkelblauen, klaren Himmel und fröhlichen Menschen, dass Zek wie von Sinnen durch die Straßen ging. Irgendwo trank er Espresso und dabei hörte er Tangomusik in einem Café, ein sehr schönes Stück in einer fast klassischen Streichversion. In einer Buchhandlung besorgte er sich einen Sprachführer Niederländisch-Deutsch, setzte sich in die Lobby des Hotels und begann den Sprachführer durchzublättern, während er auf das Ziel wartete. Holländisch schien eine Mischung aus Deutsch und Englisch zu sein, mit Einsprengseln von Französisch. „Bitte“ zum Beispiel war dem Französischen „S’il vous plait“ angeglichen, ein aus einem Satz zusammengezogenes Wort „Alstublieft“, was heißen wollte: „Wie es dir beliebt.“
„Noch einen Kaffee?“ baute sich der freundliche Kellner, der ihn schon beim Frühstück bedient hatte, vor ihm auf, und Zek lächelte und nickte. Wenn man sich in Amsterdam beim Friseur eine Rasur verpassen lassen wollte, setzte man sich offenbar hin und sagte: „Scheren alstublieft“, und soll er es mit dem Messer machen, fügte man laut Sprachführer hinzu: „Ik will met een Mesje geschoren worden.“ Hatte das jemals eine Zielperson zu ihm gesagt? Leider nein.
Zek vertiefte sich in diese drollige Sprache. Jemanden in Holland kennen zu lernen, schien relativ einfach zu sein. Man fragte: „Mag ik bij u komen zitten?“ (Darf ich mich zu Ihnen setzen?) Als Frau antwortete man da am besten: „Hoepel op!“ (Machen Sie, dass Sie wegkommen!) Genauso gut aber konnte man freundlich lächeln und antworten: „Wat will je drinken? Ik verveel me kapot“, wobei letzteres hieß: Ich langweile mich furchtbar. Dann rückte man zusammen und fuhr fort: „Je hebt zulke jooie Ogen“ (Du hast so schöne Augen) oder „Te lacht zo lief“ (Du lachst so süß) und dann: „Zullen we dansen?“ Ein Nicken: „Goed Idee“. Vor Zeks innerem Auge spielten sich holländische Liebesszenen ab. Man tanzte zu Tangomusik, bis einer fragte: „Bliijf je vannacht bij me?“ – „Ja, dat is goed!“ ... Während man Arm in Arm im Hotelaufzug in die oberen Stockwerke glitt, blieb einem dann noch Zeit für Konversation, zum Beispiel: „Leuk skipak!“ (Hübscher Skianzug!) oder „Heeft u een geslachts ziekte?“ (Haben Sie eine Geschlechtskrankheit?), „ik will graag met je naar bed“ (Ich möchte mit dir schlafen). Was antwortete man da? Der Sprachführer bot Auswahlmöglichkeiten an: „Ik heb niet zulke sterke gevoelens voor jou, het gaat me vel te snel“, oder weit direkter und positiver: „Heb je een Condom? Nee? Dan doen we het niet!“ Oder: „I ben onbesteld (Ich habe gerade meine Periode) oder: „Ik hou van jou!” (Ich liebe dich), und dann, in wiederkehrenden Intervallen: „Ja, det is goed!“. Zek blätterte nach: Zusammenstoß hieß „Botsing“, Vergewaltigung hieß „Verkrachting“.

Es war beinahe zwölf Uhr, als das Ziel in den Frühstücksraum kam. Die Kellnerin wollte gerade das Buffet abräumen. Das Ziel hatte offensichtlich schlecht geschlafen, sein Gesicht wirkte fast grau und Zek überlegte, ob das alles mit Drogen oder Schuldgefühlen zu tun hatte. Es war das eine interessante Sache mit dem Leben nehmen und dem Leben geben, fand Zek: Er saß heute weit munterer und gut ausgeschlafen da mit zwei Stunden Schlaf im Bewusstsein, dem Afrikaner einen geblasen zu haben, wie sich das ein Mann üblicherweise nicht vorstellte. Es musste aber auch ein gutes Gefühl sein, einem Mann wie dem Ziel den Schädel zu spalten, überlegte er. Wahrscheinlich schlief man danach besonders gut. Der Kellner kam wieder, er war jetzt an der Rezeption, aber er hatte Zek einen Kaffee besorgt auf einem hübschen Silbertablett, und er winkte und hieß ihn neuerlich in den Frühstücksraum treten, wo er offenbar einen kleinen Tisch für ihn abgeräumt und geschmückt hatte. Zek lächelte geschmeichelt, setzt sich und legte den Sprachführer neben sich auf den Tisch. Er saß mit dem Ziel zu zweit in dem kleinen Raum, kaum vier Meter voneinander entfernt, und das Ziel hatte gute Gelegenheit, ihn sich genauer anzusehen. Es schien Zek nicht zu erkennen oder sich große Gedanken bei seinem Anblick zu machen, was ungewöhnlich war. Was das Ziel heute morgen überhaupt dachte, blieb unklar, es trug Sonnenbrille und hatte die Tasche von gestern mit dabei im Frühstücksraum. Diese Tasche war prall gefüllt und wog sichtlich viel. Das Ziel war nicht der Mann, der Konversation mit anderen Touristen treibt. Es spürte nicht, dass von Zek Gefahr ausging. Hätte es diese zu spüren begonnen, würde es sich anders verhalten. Wie ein Reh, das etwas wittert. Die Ohren drehen sich dann auf dem Kopf. Und die gehetzten Blicke. Das Ziel würde zuerst die Gedanken, dann seinen Verfolger abzuschütteln versuchen. Dann würde dieser Verfolger zu einer fixen Idee werden, würde überall auftauchen, Tag und Nacht, in jeder Situation des Lebens. Zu einem festen Bild im Kopf des Zieles werden. Tatsächlich aber saßen sie heute in einem Frühstücksraum eines Hotels und waren miteinander unverbunden. Erst wenn die persönliche Begegnung erfolgte, würde das Ziel spüren, aus welchem Holz Zek geschnitzt war.

Zek checkte aus dem Hotel aus, ging voraus, setzte sich in der Garage hinter das Steuer seines Wagens und fuhr die Rampe hoch, um in einer Nebenstraße zu parken. Man konnte von hier aus gut den Verkehr beobachten. Zek saß da eine halbe Stunde und wartete auf das Ziel. Endlich kam es gemächlich mit seiner Tasche, und dann wurde es hektisch. Zek konnte mehrere Polizeiwagen hören, die sich mit Folgetonhorn und Lichtsignalen näherten, und das mochte Zufall sein oder nicht, jedenfalls war das Ziel dieser Polizeiwagen die Garage. Hatte der Afrikanerjunge die Polizei gerufen? Man sah die Blitze der Dachsignale in der Höhe auf einem nahe stehenden Bürogebäude. Kaum verstummten die Geräusche, sah man den Wagen des Zieles über die Rampe hoch schlingern. Er hatte vielleicht platte Reifen, aber seine Reflexe waren intakt. Er fürchtete die Polizeiwagen und hatte kein anderes Ziel als das, hier möglichst rasch zu verschwinden. Zek fand das Ganze nun wirklich wunderbar passend, eine gelungene Inspiration: Gerade die Menge, die Zek dem Afrikanerjungen in die Lungenflügel geblasen hatte, fehlte nun in seinen Reifen. Es wäre ein wunderbares Beispiel ausgleichender Gerechtigkeit gewesen, wenn diese fehlende Luft zu seiner Ergreifung geführt hätte. Tatsächlich aber kam das Ziel wunderbar mit seinem mal links mal rechts ausreitenden Wagen zurecht, schlingerte mit 20 km/h über die Straße davon. Das dauerte kaum fünf Minuten, und schon bot sich eine Tankstelle zur Abhilfe an. Von der Polizei keine Spur, vielleicht hatten sie ja einen anderen Einsatzauftrag erhalten. Das Ziel füllte am Tankstellenplatz die Reifen auf, und das mit hastigen Bewegungen, die zeigten, dass es jetzt in einer Kampfphase war. Die Polizeifahrzeuge rollten hinter Zeks Rücken die Zufahrrampe hoch, die zur Umgehungsstraße führte, eines nach links und eines nach rechts, wahrscheinlich jagte man einen ganz anderen. Zek hörte auch einen Hubschrauber irgendwo, und man merkte schnell, dass diese Suchaktion einem anderen Stadtteil galt.
Mittlerweile war sein Wagen nach vorne gerollt, schräg auf den Wagen des Ziels zu, das gerade vor einem der Hinterreifen hockte und Luft einfüllte. Als die stahlverstärkte Stoßstange von Zeks Wagen das Ziel am Rücken, auf der Höhe des Beckens, traf und gegen das Hinterrad des Audi quetschte, war das ein Gefühl, als würde ein Sack aufplatzen. Die Wirbelsäule brach bei diesem Aufprall, der gebeugte Körper aber war ein angenehmes Luftkissen. Zek stieg aus, den Hammer in der Hand. Das Ziel lag auf dem Boden und röchelte. Zek hieb auf die Schläfe des Ziels, mit einem scharfen, entschiedenen Schlag, und hörte dabei das Knacken, auf das es an kam. Dann richtete er sich auf und schaute sich um. Ein fassungsloser Kunde, der an einer Zapfsäule stand, hob jetzt die Arme und man konnte seinen entsetzten Gesichtsausdruck sehen. Zek sah ihn blind davon laufen, als er wieder in den Wagen stieg und zurück zur Autobahnauffahrt fuhr, dem Polizeiwagen nach, der nach rechts gefahren war. Autoschilder wechseln, sagte er sich vor, um seinen Kopf zu klären. Er war etwas müde.

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Es war ein regnerischer Abend, und der Parkplatz in unmittelbarer Umgebung des Harbour Freeway mit den Bäumen, die im Schatten der sie umgebenden Bürotürme kleiner wirkten als sie waren, war wie eine Miniatur. Man kam sich so winzig darauf vor wie ein Spielzeug. Und in gewisser Hinsicht war man es. Zek schaute auf die Uhr. Sie lief automatisch auf Pacific Standard Time, sein Inneres aber orientierte sich noch irgendwo an den dunklen Weiten Sibiriens. Er war fremd hier, hatte so eine große Stadt noch nicht erlebt, nicht mal Moskau. Aber es gefiel ihm. Vor allem die Wärme hier und die Trockenheit am Nachmittag, und das Gefühl von Leben, bevor der Regen kam, der alles zudeckte. Aber es pulsierte. Jetzt verstand er, was die Leute mit Amerika meinten. Auch hier auf dem Parkplatz, einem Schwulentreff, wie es schien, blühte das Leben. Hier erwachte Downtown, das seit Dienstschluss vom Stau auf der Stadtautobahn mit seinen blinkenden Lichtern gekennzeichnet gewesen war, zu einem gespenstischen Leben im Dampf, als Yuppies und Workoholics nach zweiundzwanzig Uhr eine Party nach der anderen in ihren Luxuswägen veranstalteten. Banker zum Großteil, die dann, wenn sie abgespritzt hatten, wieder in einen Büroturm zurückkehrten, dort duschten, ein neues, gebügeltes Hemd überstreiften und weiter arbeiteten, bis in den Morgen hinein, und länger, bis über einen Tag in der Sterilität des Büros hinweg zum neuen Kick der darauffolgenden Nacht. Es war eine zum Teil spontane, halb anonyme Zusammenkunft von Leuten hier, die für die Nacht Partner für den schnellen Kick suchten. Leute auch, die eigentlich nicht dazugehörten, aber wegen der Erfahrung da waren. Oder, um jemanden erpressen zu können oder sich gut bezahlen zu lassen. Die Anonymität dieser perfekt gekleideten Professionals, der Bonus einstreichenden Banker, der Samen einsammelnden Huren, und der Menschen, die irgendwo dazwischen lagen, beruflich, aber auch mit ihren Gefühlen, war bestechend für einen wie Zek, der im Mietwagen irgendwo dazwischen saß in seinem Anzug von der Stange, den er zu tragen müssen glaubte, um nicht über Gebühr aufzufallen. Den Wagen der Zielperson hatte er früh ausgemacht. Sie hatte Besuch, das war okay. Er konnte warten. Die Handfeuerwaffe, die er säuberlich im Handschuhfach verstaut hatte, war ihm gestellt worden. Er hatte sie kurz nach der Ankunft aus dem Schließfach geholt. Er musste eigentlich nur abdrücken. Das hätten die Leute, die diese Exekution organisierten, auch machen können. Jeder von denen. Es war albern, deshalb extra einen aus Russland einfliegen zu lassen, aber so waren die Menschen. Man brauchte Leute wie ihn, die das konnten. Und er konnte das. Zek lag mit halb geschlossenen Augen in seinem Wagen, hatte den Fahrersitz halb heruntergekurbelt, um zu dösen, und dabei doch nicht den Überblick zu verlieren. Es gab hier jede Menge beschlagene Scheiben, schon weil es regnete, und die Luft tropisch warm war, Weichzeichner aus Dampf, hinter dem sich von Aerobics und Kraftkammer getrimmte weiße und rosige Körper abzeichneten im Zustand halber oder ganzer Entkleidung. Er wollte gar nicht zu genau hingucken, aber neugierig war er schon. Er kannte das nicht, Sex. Zumindest nicht so. Was die Leute darunter in Amerika verstanden. Es war ziemlich hektisch und machte den Eindruck, als hätten die Menschen schwer zu tun, würden sich daran abarbeiten, gestresst werden. Im Abstand von wenigen Minuten fuhr jemand Neues vor oder ab. Ja, es hatte dann Menschen im Freien gegeben. Sie bekamen platte Frisuren vom Regen, während sie bei ihren ersten, tastenden Gesprächen zwischen den Motorhauben ironische Bemerkungen machten oder auflachten. Das waren die Huren, männlich zum Großteil, Transen darunter, aber auch wirkliche Frauen. Frauen deren gesprayte  Kampffrisuren von der Feuchtigkeit ausdünnten und schlapp wurden, und deren Gestalten an platzende Kondome erinnerten. Von mehreren Orten stieg Musik auf, hier Klassik, da Jazz, dort Countryballade. Wagen suchten, verhielten, wendeten, manche fuhren rasch und wie in Panik weg, andere blieben einfach mit ausgestelltem Motor stehen, und die gedämpften Scheinwerfer legten dabei einen Hauch von Licht über das allgemeine Halbdunkel. Menschen stiegen zu, aus, hier Geschrei, dort schweigsames Wechseln zwischen Fahrkabinen. Gegen elf Uhr nachts dann löste sich der Wagenpulk aus unerfindlichen Gründen auf, und die Nacht war entschieden. Da konnte der eine oder andere, der hier auf die Windschutzscheibe klopfte, frontal auf einen zu rollen und im Dunkel des Wageninneren auf ein Zeichen warten, oder im Scheinwerferlicht die Hosen herunterlassen. Man konnte Kontakt schließen zum anonymen Sex, oder zu einem persönlichen Gespräch an der Seite eines anderen auf der angrenzenden Autobahn in den farbenschillernden Nebel einer Schnellfahrt unter Drogeneinfluss getragen werden. Das Ende aber war fast überall das Gleiche: Man spürte sehr intensiv seine Öffnungen, scheuerte sich Körper und Seele an gesichtslosen Widerlagern ab und machte dann weiter. Irgendwie. Verschwand wieder in sein Leben.
Der Regen war kühler geworden, und die Luft frisch. Zek saß unter der spiegelnden Wölbung der Windschutzscheibe seines Wagens und rauchte eine Zigarette. Durch die Schlitze der geöffneten Fenster hörte er dem Trommeln des Regens zu und schaute auf die dampfende Motorhaube des Zielwagens. Dort lief der Motor nun schon zwei Stunden lang, und die glitzernden Scheiben waren trüb von menschlicher Ausdünstung, gestaute Wärme, die sich erhitzte und zusammenschmolz mit dem Kern einer anderen Ausdünstung. Zek wusste: Das waren alles Vermutungen, Möglichkeiten. Je anonymer, desto lieber. Er selbst war kurz zum Objekt der Begierde geworden. Die hoch aufgeschossene Frauengestalt in dem knappen Kleid, die eine Packung Zigaretten auf seine Motorhaube gelegt hatte (es waren Marlboro Lights, die Zigaretten der Fotomodelle, wahrscheinlich war das eine Anspielung, auf die er nun seinerseits witzig zu antworten hatte, vielleicht mit einer Packung normaler Marlboros), aber er kannte hier nicht die Gepflogenheiten, hatte eine Weile im Regen gestanden und zu ihm her gestarrt, und dann hatte sie ein Wagen eingesammelt von johlenden Jungmännern im Nadelstreif, die mit offenem Verdeck fuhren und dementsprechend aussahen wie nasse Pudel. In diesem Moment konnte es passiert sein, oder später. Zek hatte übersehen, dass da ein Körper lag. Ein regloser Körper im Paillettenkleid, blass, aber keine Weiße. Eine wohlgeformte, sehr junge Frau, Mexikanerin vielleicht. Diese Details sah Zek erst später, viel später, als das Zielobjekt in Panik losgefahren war. Mit quietschenden Reifen, zumindest hätten sie gequietscht, wenn man hier nicht auf Sand gewesen wäre. Aber abrupt. Seine Gedanken waren bei der Frau gewesen, die ihn angemacht hatte. Oder abgelenkt. Vielleicht hatte sie nichts Bestimmtes vorgehabt, wahrscheinlich ging es darum, Drogen einstecken zu haben, die man ihrem Körper beibrachte. Sie war dann noch einmal vorbeigekommen und hatte mit der flachen Hand auf das Dach geklopft, zweimal. Wahrscheinlich handelte es sich um ein Signal, das sie mit jemandem verabredet hatte, einem Mann, mit dem sie ihn verwechselte. Kunststück, sie blickte ihn weder an, nachdem sie auf das Dach geklopft hatte, noch verhielt sie den Schritt, bevor sie wieder im Dunkel verschwand. Von ihrem Wagen her hämmerte ein Lied, ein alter Song von Madonna: „Papa, don’t preach, I’m in trouble deep“; und irgendwann einmal würde der Wind den Regen vertreiben, das war Zeks Gedanke gewesen. Dann die johlenden Yuppies im offenen Coupe. Dann Aktivität im Zielwagen. Die Tür des Wagens öffnete sich, ein verwahrloster Bursche mit blondiertem Haar stieg aus und schlurfte über die Grasnarbe der Parkplatzbegrenzung hoch. Strichjunge, assoziierte Zek, als vorn die Scheinwerfer angingen und der Zielwagen aus der Lücke schwenkte und rasch in Fahrt kam. Es war ein Sportwagen, und man hatte das Gefühl, dass das Zielobjekt Zek wahrgenommen hatte und flüchtete. Sie waren die letzten verbliebenen Wagen hier auf dem Parkplatz. Warum verschwand man so plötzlich und so allgemein? Weil die Polizeistreife immer kurz nach elf kam? Zek startete seinen Wagen und dann sah er den Körper der Frau. Direkt neben der Stelle, die trocken geblieben war, weil da noch der Wagen gestanden hatte, wohl schon, bevor der Regen begonnen hatte. Was hatte das Zielobjekt mit dem Blonden und dieser Frau über drei Stunden gemacht? Zek fuhr vor, stieg aus, berührte die kalte, feuchte Haut der Toten. Jetzt, wo der Parkplatz leer war, schien sie riesig. Eben noch war sie unsichtbar gewesen. Kam sie wirklich aus dem Wagen des Zielobjektes, oder aus einem der vielen anderen Wägen, die vorgefahren, durchgefahren, gewendet hatten? Nachdem er sich von der Leblosigkeit des Körpers überzeugt hatte, stieg er in den Wagen und folgte dem Zielobjekt, dessen Rücklichter in der Tiefe zu sehen waren. Schmal und geschwungen, die roten Augen einer Katze. Es war leicht, diesem ausländischen Wagen zu folgen hier im Land der amerikanischen Schlitten und japanischen Importe. Kaum eine Minute war vergangen, seitdem der Wagen gestartet hatte, aber das war eine lange Zeit. Als Zek die Straßen hinunter steuerte auf die nächste Freeway-Auffahrt hin, war da das Gefühl, das Zielobjekt schon verloren zu haben. Aber das war nicht so. Er hatte gesehen, welche Auffahrt der Zielwagen hochgeschossen war, und konnte ihn auf gleichem Weg innerhalb weniger Minuten auf dem Freeway einholen. Zek zündete die Scheinwerfer an und stellte sich, das Autoradio aufdrehend (Streichermusik von Strawinsky) auf eine längere Verfolgung ein.
Der Freeway verlor sich, mündete in eine Landstraße. Zek hatte, nachdem die Fahrt auf der regennassen, wie gelackt schwarzen Fahrbahn schon eine Stunde lang gedauert hatte war, gute Lust, vorzupreschen und den Wagen des Zielpunktes einfach an den Straßenrand zu drängen. Ihn zum Halten zu zwingen, aussteigen lassen oder einen Fangschuss in den Brustkorb schon auf den Sitzenden abzufeuern, dann die Waffe an die Schläfe zu drücken und auf das typische Patsch-Geräusch zu lauschen, wenn das Hirn explodierte. So viel Genauigkeit musste sein. Aber es war nicht leicht, diese spontane Idee umzusetzen. Die Wagen waren zu ungleich, der andere konnte ihn, wenn es hart auf hart ging, ohne Probleme abhängen, und wenn er erst verschwunden war, würde es sehr schwierig sein, ihn wieder einzuholen. Der Verkehr hatte sich ausgedünnt, nur selten tauchte das weiße Augenpaar eines entgegenkommenden Fahrzeugs aus der Dunkelheit und wischte vorbei in die Vergessenheit. Zek folgte seinem Ziel in einem wechselnden Abstand, fiel zurück, oder schaltete zwischendurch wieder eine Zeitlang die Beleuchtung aus, um die Verfolgung so weit wie möglich zu verschleiern. das ging auch gut, denn man fuhr längst unter einem hellen Nachthimmel hin. Der Mond war zwischen den Wolken hervorgetreten, und der Wind wehte. Seit einigen Minuten lag die Handfeuerwaffe mit dem Schalldämpfer auf dem Nebensitz. Der Schalldämpfer war nun relativ geworden, seitdem man auf das freie Land hinaus kam, wo Schüsse nicht ungewöhnlich waren. Vielleicht schraubte man ihn ab und hatte einen besseren Griff und erhöhte Zielgenauigkeit dadurch, dass die Waffe dann so in der Hand liegen würde, wie man es gewohnt war.
Zek hatte Photos von dem Mann gesehen. Der Zielpunkt war ein elegant gekleideter Mann um die Vierzig, etwas dicklich, aber kräftig, mit Brille und einem offensichtlichen Toupet, das eine Spur zu buschig ausgefallen war, wahrscheinlich, um ihn größer wirken zu lassen. So was gab es. Leute, die hohe Absätze trugen und sich Perücken anschafften und dabei dem Betrachter das Gefühl gaben, eine besonders hohe Stirn zu haben. Die gab es in Berufen, in denen Körpergröße bei Verhandlungen half. Zek hatte keine Ahnung, was der Mann eigentlich gearbeitet hatte. Er vermutete, dass es ein Verräter war. Ein Verräter und wohl auch ein Mörder. Ein Mörder, der sich vielleicht eines Verräters entledigt hatte. Folgende Idee: Die Tote war seine Sekretärin, hatte zuhause in der Heimat angerufen und dem Oberboss was geflüstert hat, was nicht gut war. Etwas über Veruntreuung wahrscheinlich. So wie das Zielobjekt gekleidet war, liebte der den Luxus, wollte reich sein und dafür auch hart arbeiten mit krummen Mitteln. Seine Eleganz bestand darin, teure, maßgeschneiderte Anzüge und italienische Schuhe zu tragen, eine strenge, konventionelle Linie, die von Anwälten gepflegt wird, die sehr viel Geld zu verwalten haben. Looking like a million dollars, nannte man das hierzulande.
Da sich Verfolgter und Verfolger in unmittelbarer Nähe des Meeres befanden, erwartete Zek ein Strandhaus, zu dem der Zielpunkt einbiegen würde, vielleicht mit Motorjacht, die binnen weniger Minuten flottgemacht werden und in die Weite des Meeres hinaus auslaufen konnte. Diese Komplikation würde sehr unangenehm sein. Man musste schon James Bond heißen, um im nächsten Moment ein zufällig in der Nähe ankerndes Motorboot loszumachen und nachzusetzen. Zek trat aufs Gas und schloss dichter zu dem Wagen auf. Er hatte gut daran getan: In der nächsten Kurve war zwischen Zweigen gerade noch ein roter Bremslichterschein zu sehen, wo ein staubiger Erdweg von der Landstraße wegführte. Der Zielpunkt war hier abgebogen. Es ging hier womöglich zu einigen Häusern hin oder bloß zum Strand, der hier ja über hunderte Kilometer öffentlich war. Zek verlangsamte das Tempo und hielt am Straßenrand, um zu überlegen.
War die Fahrt ohne Scheinwerfer unter dem Halbmond und mit dem Orientierungspunkt des vorfahrenden Wagens auf der Landstraße noch möglich gewesen, machten nun die Dunkelheit und Unwegsamkeit des Geländes derartige Pläne zur Makulatur. Ein blindes Forttasten des Wagens über Löcher, Windungen und Wurzeln war wenig Erfolg versprechend. Zek parkte also den Wagen, stieg, Waffe in der Hand, aus und lauschte. Er zog sich im Gehen die Latexhandschuhe über. Eine berufsbedingte Angewohnheit, als wolle man bei dem Ganzen immer steril bleiben, will heißen unbeteiligt, unschuldig, rein. Und es stimmte ja auch. Es handelte sich bei seiner Arbeit durchaus um eine medizinische Notwendigkeit: Eingriffe vorzunehmen, und dabei Körpersekrete von sich weg zu halten. Manchmal berührte man Stellen, die den Weg in das Innere des Menschen frei gaben, was immer eine schleimige, pigmentfarbene Angelegenheit war. Schon nach wenigen Schritten spürte Zek Sand unter den Schuhen. Das Tosen des Meeres war im Schwirren und Sausen des Nachtwindes immer lauter geworden, und als nun die Wolke vom Halbmond wich, sah er den Wagen, wäre fast in ihn hineingestolpert, am Fuß einer Düne. Gestrüpp verschaffte Sichtschutz, während Zek mit gezogener Waffe langsam in einem Bogen um die schwarzen spiegelnden Scheiben des Zielwagens herumging und spähte. Es war zu laut und zu dunkel, um diese Stunde ganz real zu erleben. Zek zwang sich zur Geduld in diesem ohrenbetäubenden Traum, in den er hier geraten war. Das Toben des Windes war, als wäre man in eine eigene Welt katapultiert worden, in der andere Regeln galten. Er verharrte, bis er sicher sein konnte, dass die Vordersitze des Wagens leer waren, im Schutz eines Busches. Dann überprüfte er die Hinterbank des Wagens. Vielleicht hatte sich der Zielpunkt hingelegt und döste oder er hatte vor, die Nacht hier zu verbringen. Oder es war eine Ohnmacht, wie sie einen manchmal ereilt, wenn das Drogengemisch im Blut nicht passt, und man plötzlich am Steuer einschläft. Wenn es so gekommen sein sollte, dachte Zek, wäre das eine Gnade.
Kurze Gedanken zum Zielobjekt: Wenn er sich gerade seiner Sekretärin auf diese Art entledigt hatte, was bezweckte er damit? Konnte er hoffen, damit ihren Verrat ungeschehen zu machen? Was blieben ihm denn für Möglichkeiten? Zu warten, bis einer wie Zek kam. Zu flüchten, mit möglichst viel Kohle, und zu warten, bis einer wie Zek kam. Oder sich selbst wegzuräumen, bevor einer wie Zek kam.
Er merkte, dass der Wagen des Zielpunkts unversperrt war, und dass der Schlüssel im Zündschloss steckte. Er zog ihn ab, verschloss den Wagen und sah sich um. Variante zwei konnte man ausschließen. Und Variante eins und drei ähnelten einander. Es war denkbar, dass sein Ziel ausgetreten war, um Pinkeln zu gehen oder einmal tief durchzuatmen. Aber in einer fremden Gegend einen Wagen nicht abzuschließen war ein Symptom für eine Krankheit, die man die große Gleichgültigkeit heißt. Oder waren das nur Zeks Gedanken? Es konnte auch sein, dass das Zielobjekt keine Überlegungen anstellte, gefühllos war und keine bestimmte Zukunftsvisionen verfolgte. Vielleicht pinkelte er, und wenn er dann zum Wagen zurückging und einen wie Zek bemerkte, konnte das zu unerwünschten Reflexhandlungen führen. Also zog Zek sich vorsichtig vom Wagen zurück, schlug einen Haken und gelangte auf eine Bodenerhebung, von der aus das Meer sichtbar war. Dort zeichnete sich ein heller, sich bewegender Lichtfleck im Dunkel ab, von dem Zek augenblicklich begriff, dass es sich dabei um sein Ziel handelte, das nackt in die Wellen des Meeres watete. Das Bild dieses Körpers verursachte einen abgerissenen Gedanken. Die Entfernung betrug hundert Meter, die Sicht war schlecht und der Sand würde jenen Sprint der Verfolgung verlangsamen. Da Zek das Ziel also derzeit nicht mehr erreichen konnte, bevor es wie ein Fabelwesen, halb Mensch, halb Fisch im Meer verschwunden war, atmete er durch, erhob sich aus der geduckten Lauerhaltung und spazierte gemächlich hinunter auf die harte Schwemmplatte, wo die Kleider des Zieles lagen. Eine Brieftasche war da mit Geldscheinen, die Zek an sich nahm. Ausweise, Kreditkarten, ein Mobiltelefon. Draußen auf dem Meer glaubte man den Kopf des Zieles im Glitzern der Mondreflexionen zu sehen als winzige schwarze Scheibe. Hier hatten sich die Lichtverhältnisse umgedreht. Das Meer lag silbern unter dem Sternenhimmel. Zek hockte sich hin und zog sich die Schuhe aus, die bereits voller Sand waren. Er streifte die Socken ab und fühlte mit den ertaubten, schweißigen Fußsohlen im Sand, was ein angenehmes Gefühl war.

Der Wind war stark, aber die Luft war lau. So schien es zumindest, wenn man anfangs da saß. Zek aber hatte eine Weile gewartet und war nun durch die Kälte des Windes völlig durchfroren, als er beschloss, zum Zeitvertreib eine Viertelstunde auf der  Schwemmplatte der Wellen in diese Richtung zu gehen und dann wieder umzukehren und über den Nullpunkt seines Ausgangsortes hinaus zu wandern eine weitere Viertelstunde. Barfuß, was ein großer Genuss war, aber kalte Füße machte. Die Waffe wurde schwer und dann legte er sie auf das Kleiderbündel des Zielobjektes, fast so, als würde er ihm damit eine Chance geben. Konnte man machen, war aber Betrug. Er würde dem anderen nie eine Chance lassen, nicht die Kleinste. Einmal beinhaltete die Strecke eine Überprüfung des Bündels Kleider und der Waffe, dann wieder die des Wagens. Es war spät geworden, zwei, drei Uhr vielleicht. Eine Uhrzeit, zu der man etwas Handfestes braucht. An das man sich anhalten kann, ein Orientierungspunkt oder zwei. Ob beides noch da war. Man sich nicht einbildete, da draußen niemanden zu sehen. Die unangenehme Vorstellung, dass sein Gehirn fehlerhaft funktionieren könnte und sowohl den Auftrag vergessen als auch das Hervortreten des Zielpunktes aus dem Meer übersehen, das quälte ihn. Und trotzdem war er aufgekratzt, denn zuhause wäre jetzt längst Tag. Mit dem Jetlag kämpfen, das war noch neu für Zek. Das kannte er noch gar nicht. Er war noch nie in Amerika gewesen. Schönes Land. Aber diese rasante Müdigkeit, als hätte man eine Flasche Wodka auf ex getrunken. Vielleicht entkommt er mir doch, dachte er. So wie eine Nixe an Land schwimmt als Flossentier, und kaum hatte sie die Erde berührt, verwandeln sich die Flossen in Beine. Ähnlich wie gerade eben, als er barfüßig die Erde fühlte und nun, wenn er ging, zwar kühle Füße hatte, aber trockene und befreite und am Liebsten noch einige Tage mit diesen neuen kalifornischen Füßen gegangen wäre, bevor er sie wieder in zu enge Anzugsschuhe quälen müsste. Während ihm diese Gedanken durch den Kopf gingen, sah Zek auf das Meer hinaus, durchkämmte einzelne Abschnitte der durchfurchten Oberfläche, stellte Berechnungen an, in welche Richtung das Ziel welche Strecke als Schwimmer durchmessen haben konnte, ob es einen Bootskörper, eine Boje oder eine Sandbank gab, auf der es abgeblieben war. Es waren Gedanken daran, ob die Abfahrt von dem Highway eine Falle sein könnte, die man ihm stellte. Vielleicht formierten sich schon die Gegner seines Auftraggebers irgendwo, Heckenschützen, die dessen Botschafter erledigen wollten, während der Zielpunkt längst von einer Yacht aufgenommen worden und in Sicherheit war. Oder Taucher, überlegte Zek. Die Zeit verrann, und es wurde immer unwahrscheinlicher, dass sich ein Schwimmer auf dem eisigen, nachtdunklen Wasser solange halten konnte mit der Wärme des Körperinneren. Es war vier Uhr morgens, als Zek nach einer neuerlichen Überprüfung des Kleiderhaufens und des Wagens seines Zieles ermüdet im Windwinkel einer Düne auf den Boden sank, die Waffe, die er wieder an sich genommen hatte, ablegte und den Kopf auf die Hände stützte. Hier war es warm, der Vergleich ließ die Nachtluft beinahe lau wirken. Was konnte der Grund dafür sein, dass der Zielpunkt nicht mehr auftauchte? Entweder er war wirklich weg, verschwunden.
Entkommen oder ertrunken.
Entkommen oder ertrunken.
Entkommen oder ertrunken.
Zek musste versuchen, jetzt einen Schritt weiter zu denken, bevor die Müdigkeit ihn immer wieder zwischen diesen Wörtern pendeln ließ, bevor er eingeschlafen war. Entkommen bedeutete ganz etwas anderes als ertrunken, dachte er. Entkommen war schwarz und ertrunken war genauso weiß wie ein Kugelloch in der Schläfe des Zielpunktes. Ertrunken war gut. Die Frage war, wie man dieses Ertrinken zuhause bei seinem Auftraggeber verkaufte. Als besonders ausgeklügelte, weit weniger verdächtige Handlung, von der man sich auch weniger Komplikationen bei den Behörden versprechen konnte. Leider aber hatte man nichts vorzuweisen. Der Body fehlte, wie das die Amerikaner sagten. Gut, man hatte einen Body. Aber es war der falsche. Ob man ihn, Zek, mit dem Tod dieser Frau in Verbindung bringen würde? Der Flieger ging morgens um 9:00 Uhr, das konnte schon zu spät sein, wenn man bedenkt, wie rasch Leichen in einer Metropole gefunden waren. Und der Flug ging zu früh, wenn man darauf wartete, dass der Pazifik eine Leiche anspülte. Eine Leiche, der das Toupet wie bei den Leningrad Cowboys von der Stirn stand. Man würde abwarten müssen. Außer, man sagte zuhause, man habe seinen Auftrag erledigt und das Ergebnis dann den Fluten überlassen. Da ging es um die persönliche Glaubwürdigkeit, die aber nicht enttäuscht werden durfte. Wenn der Zielpunkt diese Gegend nie wieder verlassen und von Fischen angeknabbert werden würde, war das okay, fand Zek. Es war das genauso gut wie wenn ihn die Würmer und Insekten am Strand fraßen. Immer wieder einmal hob er jetzt den Kopf, als wollte er ihn schütteln und die Gedanken klären. Er spähte nach dem Kleiderhaufen, nach dem Wagen, nach dem Meer. Die Müdigkeit wuchs, und hätte die Kälte des Bodens ihn nicht nach wenigen Minuten schon wieder hochgetrieben, hätte der Schlaf längst jedes Bewusstsein in ihm ausgelöscht. Vielleicht wurde es bald Morgen. Einmal hielt sich Zek für eingeschlafen, das war eine eigenartige Stille. Die Nacht war jetzt klar, unzählige wie Weintrauben zusammen gelagerte Sternhaufen schienen so hell, dass das vom Wind zerwühlte Meer nun wieder vom Kontrast noch schwärzer war als zuvor, und das Land vom Schimmer einer grauen, ausgleichenden Schicht überzogen. Und doch, als er wieder zu sich kam, war es ruhig geworden, der Wind war verhaucht, man konnte einen Augenblick meinen, das Meer bewege sich nicht mehr. Wie lange hatte er geschlafen? Er schaute auf die Uhr. Sah nichts, kriegte kaum die Augen auf. Zek lag auf der Seite und wäre am Liebsten liegen geblieben, doch sein Herzklopfen trieb ihn in die Höhe. Er taumelte hoch und wartete, bis das träge Blut in ihm wieder zu fließen begann. Das Kleiderbündel lag im Sand, sternförmig führten Schuhabdrücke von ihm weg. Fußspuren liefen geradlinig zum Meer und wurden an dessen Grenze abgeschnitten.
Zek drückte wieder auf den Lichtknopf seiner Armbanduhr und merkte, dass sich sein Herzklopfen verstärkte. Fast eine halbe Stunde war ihm verloren gegangen. In dieser Zeit konnte der Zielpunkt bereits Zeks Wagen fahruntüchtig gemacht und das Weite gesucht haben. Er konnte längst grinsend in einer dieser 24-Stunden-Restaurants beim Kaffee sitzen und sich Pancakes servieren lassen.
Was ist eigentlich los mit dieser Stunde von halb vier Uhr morgens? Es ist die Zeit der Verhaftungen, da die Staatsmacht damit rechnet, einen dann zuhause anzutreffen, schlafend, wehrlos. Es ist die Zeit, in der auch die Mörder schlafen, dachte Zek, während er den Strand mit den Augen absuchte. Es war da nichts. Der Zielpunkt war hinaus auf das offene Meer geschwommen und war dort von der Weite verschluckt worden. Das Maul des großen, endlosen Nichts. Zek konnte sich ruhigen Gewissens tröstliche Gedanken einfallen lassen. Es war alles in Ordnung. Blaue Stunde, fiel Zek ein. Es ist das schon von Natur aus die häufigste Todesstunde, vielleicht war es auch von der Natur gewollt, dass der Zielpunkt, der sich schon mehrere Stunden in den Fluten aufhielt, nun aus den Wellen kam und durch Zek sein Ende fand. Wenn er so lange draußen war, musste er aber bereits ertrunken sein. Es ging nicht anders. Dann war auch sein Auftrag erfüllt, vom Zielpunkt selbst ausgeführt worden. Selbstrichtung, himmlische Gerechtigkeit. Er war ins Wasser gegangen. Aus Verzweiflung, vielleicht. Etwas von der Wolke über seinem Leben, die Zek auf seine Spuren schickte, musste er gespürt haben. Und diese Stunde nun, diese blaue Stunde, würde es ans Tageslicht bringen, ebenso wie jederzeit der Tag zurückkehren würde. Diese Stunde war sein Freund. Augenblicke, in denen man tief schläft wie sonst nie in den Nächten, bis man eines Tages dabei so tief ins Schattenreich hinabsteigt, um nie wieder zurückzukehren. Es waren sehr alte Menschen, Greise, denen diese Tat gelang. Sie starben nicht wie Fische, die das Meer anschwemmt, sondern sanken aus eigener Kraft bis auf den Meeresboden und bohrten sich dort bis zum Erdkern ein.
Die blaue Stunde, dachte Zek, während er wieder seine Strandwanderung aufnahm und dabei immer klarer im Kopf wurde. Sie ist ein Tor, das den einen zu den Träumen führt, den anderen in den Tod. Das Schrillen des Telefons des Wachzimmers fällt in eine große Tiefe, und wenn es dann bis auf den Grund gesunken ist bis vor dieses Tor, wacht man als Diensthabender auf und hat zuerst einmal keine Orientierung. So war es damals, in den Jahren, die er bei der Armee verbrachte. Man war schon damals, als junger Mann, am Schwersten weckbar zu dieser Stunde gewesen, und als Geweckter glaubte man zu träumen. Man weiß in der blauen Stunde nicht, wer man ist, und wer der andere ist am anderen Ende der Leitung, und warum jemand überhaupt anruft oder was Anrufe sind. Man ist wütend darüber, geweckt worden zu sein, und gekränkt wie ein Kind. Man weiß nur, oder man bildet sich ein, dass man von diesem Tor weggezerrt wurde, durch das man unbedingt gehen wollte und durch das man gehen muss: Das Traumtor, das Todestor. Der Protest des Diensthabenden einer Polizeiwache, einer Feuerwehrstation, eines Rettungsdienstes, wenn er geweckt wird durch einen Klingelton oder ein mechanisches Summen, kommt automatisch. Selbst der motivierte Beamte, somit selbst der denkbar lebendigste Mensch, würde am Liebsten liegenbleiben und sofort wieder kraftlos in diesen übermächtigen Schlaf versinken um halb vier Uhr morgens. Aber er muss seine Pflicht erfüllen, eine Weiche setzen, die einem, mehreren oder hunderten das Leben rettet, und sei es nur, indem er nach einem Unfall auf einer Schnellstraße den Verkehr regelt. Es ist die Stunde, in der der Tod Vorfahrt hat. Das gilt für alle. Der Tod schwebt über den Gebäuden. Die Menschen sterben am Vormorgen wie Maschinen, deren Defekte nicht mehr gefunden werden. Pupillenreaktionen, die ausbleiben, Herzschläge, die verhallt sind in auskühlenden Leibern. Das Tor zwischen Leben und Tod hat sich augenblickslang geöffnet wie bei der Geburt. Es ist ein Tor der Unbedingtheit, das führt in das Vakuum des Todes. Manchmal aber führt es nur in den Traum.
Diese Stunde, die blaue Stunde, ist das Innehalten der Natur, augenblickslang, für einige Minuten, vielleicht manchmal auch für eine ganze Stunde. Auf Parties, Bällen und Festen tanzt da keiner mehr. Manche sind eingenickt, andere horchen stumm in sich hinein. Die Nachtvögel schweigen, die Vögel des Vormorgens schlafen noch. Das Sirren der Zikaden ist verstummt, und das Quarren der Frösche. Auf einer Parkbank ist der Obdachlose für wenige Minuten im Sitzen eingenickt. Es ist eine geheimnisvolle Kraft, die zu dieser Stunde erlahmt für die einen, den Träumern aber eröffnet sie eine unbegrenzte, fünfdimensionale Welt, deren letzte Dimension darin liegt, man selbst, aber auch jeder andere zugleich sein zu können. In dieser Dimension war Zek der andere, der gerade ertrunken war. Er spürte es, was es bedeutet, in der Kälte und Richtungslosigkeit des Meeres zu ersticken. Dieses Träumen in einer fünften Dimension mag dem anderen das Bild des Auftragskillers eingegeben haben, der hinten am Strand darauf wartet, dass er überlebt, um ihn dann zu töten. Wie ein Witz mag ihm das erschienen sein. Vielleicht starb er mit einem Lachen. Der Gedanke gab  dem Erschöpften die Kraft zurück, wieder aufzuwachen und weiterzuleben. In einem anderen Leben, einer anderen Dimension, in deinem Leben, das er noch nicht verbraucht hatte. Er gab ihm die Kraft, die Welt zu verlassen, in der Zek lebte.
Zek schraubte den Schalldämpfer seiner Waffe ab. Er drückte das Magazin heraus und verstaute alles in die Tasche seines Sakkos. Dann schob er am Kleiderhaufen den konfiszierten Autoschlüssel in seine Hosentasche.
Am folgenden Nachmittag (sein Flug war verschoben worden, aus Gründen, die ihn nicht interessierten, aber die Tatsache freute ihn), kehrte er bei strömendem Regen an den Strand zurück. Er stand eine Weile vor dem aufgeweichten Kleiderbündel, an dessen Taschen sich ein Dritter zu schaffen gemacht hatte. Das Auto war weg, das hatte er schon gesehen, als er an die Düne herangefahren war. Auch die Brieftasche fehlte. Neben den Kleidern, Zek konnte es erst bei Tageslicht erkennen, lag auch das Toupet, braune, üppige Haare, innen Gummi. Das Bild sagte mehr als tausend Worte. Das Toupet war die zur Form gewordene Zwecklosigkeit, mit vorgehaltener Pistole diesem Menschen Zugeständnisse abverlangen zu wollen. Er hatte – hier grinste Zek – ja zumindest auf dem Kopf nichts mehr zu verlieren.
Mit Schirm – in seinem konservativen, einfachen Anzug an einen Butler erinnernd, machte sich Zek dann auf einen Strandspaziergang. Es dauerte eine halbe Stunde, bis er die Leiche sah, die gerade dabei war, angetrieben zu werden. Wellen sogen an dem starren Körper, trieben ihn vorwärts, überspülten ihn. Es war ein kontemplativer Moment. Schon die Haltung des Selbstmörders beim Eintritt in die Wellen hatte etwas gehabt von der entseelten Wesenheit dieses Überbleibsels.

Zek schreibt:

Ich bin am Meer. Nachts am Meer. Es ist eine Zeit zwischen Schlafen und Wachen,  und es ist hier zu laut und zu dunkel, um diese Stunde ganz real zu erleben. Ich zwinge mich zur Geduld in diesem ohrenbetäubenden Traum, ich verharre, bis ich sicher sein kann, dass die Vordersitze des Wagens der Zielperson leer sind, im Schutz eines Busches. Dann überprüfe ich die Hinterbank ihres Wagens. Ich merke, dass der Aston Martin unversperrt ist, und dass der Schlüssel im Zündschloss steckt. Ich ziehe ihn ab, verschließe den Wagen und schaue mich um. Diese Wendung der Geschichte gefällt mir. Eben noch schien mir die Zielperson zu entgleiten. Jetzt, wo er keinen Wagen mehr hat, mit dem er türmen kann, bin ich im Vorteil. Ich spüre, dass meine Nervosität nachlässt, dass ich guter Dinge werde. Es ist einer dieser Tage, an denen einem Alles leicht fällt. Ich spüre das jetzt. Ohne seinen Wagen kommt er hier nicht mehr weg. Ich aber schon. Um uns herum ist nichts. Völlige Wildnis. Steinwüste und Meer. Manchmal, auf der großen Straße, kommen noch Autos durch, die ganz woanders hinfahren und uns nichts angehen. Das ist okay. Und er kann versuchen, meinen Wagen aufzubrechen, wenn er ihn finden sollte. Aber all das sind bereits Möglichkeiten, die man nicht mehr als Vorteile beschreiben kann. All das findet höchstens als Komödie statt, solange ich da bin, um ihn daran zu hindern. Und selbst wenn er es schaffen würde, hätte er keinen Schlüssel, und so leicht kurzschließen kann man heute einen Wagen nicht mehr. Ich wüsste selbst nicht, wie man das macht.
Wo ist er nun? Es ist denkbar, dass mein Ziel "ausgetreten" ist, und seelenruhig seine Blase entleert. Dann aber könnte er mich bemerkt haben, beim Zurückkommen; also ziehe ich mich jetzt ebenfalls vorsichtig vom Wagen zurück, schlage einen Haken und gelange auf eine Bodenerhebung, von der aus das Meer sichtbar ist. Das große, breite, schwarze Meer. Dort zeichnet sich ein heller Fleck ab, von dem ich augenblicklich begreife, dass es sich dabei um mein Ziel handelt, das nackt in die Wellen watet. Das Bild dieses Körpers verursacht einen abgerissenen Gedanken. Ich kann nicht sagen, was mich genau erfüllt, das Gefühl, etwas zu versäumen. Die Entfernung beträgt hundert Meter, die Sicht ist schlecht und der Sand würde jeden Sprint der Verfolgung verlangsamen. Da ich das Ziel also nicht mehr erreichen kann, atme ich durch, erhebe mich aus der geduckten Lauerhaltung und spaziere gemächlich hinunter auf die harte Schwemmplatte, wo die Kleider des Zieles liegen. Eine Brieftasche ist da mit Geldscheinen, die ich an mich nehme. Ausweise, Kreditkarten, ein Mobiltelefon. Im Schein des Handy-Displays lese ich seinen Namen. Gut, sagen wir besser, den Namen, den er in den letzten Jahren benutzt hat. Seine Größe. Sein Gewicht. Er ist 52 Jahre alt. Ich kenne jetzt seine Adresse. Draußen auf dem Meer glaubt man den Kopf des Zieles im Glitzern der Mondreflexionen zu sehen als winzige schwarze Scheibe. Ich hocke mich hin und ziehe mir die Schuhe aus, die bereits voller Sand sind. Ich streife die Socken ab und fühle mit den ertaubten, schweißigen Fußsohlen im Sand.

Ich habe eine Weile gewartet und bin durch die Kälte des Windes nun völlig durchfroren, als  ich beschließe, zum Zeitvertreib eine Viertelstunde auf der Schwemmplatte der Wellen in eine Richtung zu gehen und dann wieder umzukehren und über den Nullpunkt hinaus zu wandern eine weitere Viertelstunde lang in die andere Richtung. Gutes Training, wenn es nicht etwas kühl wäre. Wir sind in Kalifornien, eigentlich erwartet man sich da laue Nächte, in denen man im Sand schlafen kann. Aber heute hat es geregnet, und dabei deutlich abgekühlt und es ist eher so wie in Riga an einem guten Sommertag. Aber die Aufmerksamkeit hält mich wach, und das Gefühl, eine Pflicht noch nicht erledigt zu haben. Ich kannte einmal einen Mann, der rieb sich mit Schweinefett ein und könne viele Stunden lang im Wasser bleiben in einem weit kälterem Meer als diesen. Also mal sehen, wie lange der durchhält. Wenn er hinausgeschwommen sein sollte im Versuch, so lange zu schwimmen, bis er untergeht, ist das auch okay. Wenn er aber zurückkommen sollte, wird er versuchen, seine Habseligkeiten anzupeilen. Die Frage ist nur, ob er vom Meer aus überhaupt das Ufer sehen kann, und wenn ja, wie weiß er, dass dieser besondere Strandabschnitt der ist, auf den er zusteuern muss? Einmal beinhaltet die Strecke, die ich mal in die eine Richtung durchmesse, eine Überprüfung des Bündels Kleider, dann wieder des Wagens. Zwischendurch schaue ich auf das Meer hinaus, durchkämme mit dem Blick einzelne Abschnitte der durchfurchten Oberfläche, stelle Berechnungen an, in welche Richtung das Ziel welche Strecke durchmessen haben könnte, ob es einen Bootskörper, eine Boje oder eine Sandbank gab, auf der es abgeblieben sein könnte. Er ist verdammt lange weg. Die Zeit verrinnt, und es wird immer unwahrscheinlicher, dass sich ein Schwimmer auf dem eisigen, nachtdunklen Wasser solange halten kann mit der Wärme des Körperinneren. Meine Augen, eben noch geblendet von Scheinwerfern entgegenkommender Autos, haben sich nun längst an die Dunkelheit gewöhnt. Es ist Vollmond, deshalb ist es so dunkel. Aber die Sterne leuchten so hell, dass man wahrscheinlich den Kopf eines Schwimmers auf der spiegelnden Fläche erkannt hätte, obwohl der Wellengang recht stark ist, wenn auch schon schwächer als vorhin. Der Wind lässt nach, und das Meer beruhigt sich nach und nach. Was ist hier los? Will er Selbstmord begehen? Hat er bereits Selbstmord begangen, ist ertrunken? Was für eine Ironie wäre das, wenn ich denke, dass ich als Racheengel bestimmt wurde, um ihm seine Missetaten heimzuzahlen mit dem trockenen Knall eines Projektils in die Schläfe.
Wer ist er? Ich werde es nie mehr von Mann zu Mann erleben. Freilich kenne ich die Bilder, aber die sind nach einer oder mehrerer Operationen entstanden, die sein Gesicht zur Unkenntlichkeit verwandelt haben. Und sein Toupet tut das seine dazu. Wer erkennt einen Mann, der andere Haare hat, eine andere Nase, einen veränderten Mund und vielleicht ein alter Bekannter ist, den das Älterwerden verunstaltet hat? Eine stärkere Veränderung gibt es nicht. Ich frage mich, ob ich ihn kenne. Wahrscheinlich ist es nicht, aber möglich. Die Welt der Menschen, die ich töten muss, ist klein. Eigentlich trifft man in ihr viele Bekannte. Es gibt drei Stufen der Beziehung, die man zu unserem Herrn hat. Die erste ist die Liebe. Es ist diese Stufe, in der ich gerne verharren möchte, denn sie ist mental die einfachste. Die zweite Stufe ist die der Enttäuschung. In dieser Phase droht er seinen Untertanen. Die beste Drohung ist die, ihnen zu zeigen, was er mit denen anstellt, die ihm untreu geworden sind. Keiner könnte das besser verstehen als ich, der ich einer seiner Handlanger bin. Und die dritte Stufe ist jene, die das heutige Zielobjekt erreicht hat. Die Stufe des Atheismus, in der er den Herrn nicht mehr als Gott begreift, sondern als Speck, und sich als Made sieht, die sich am Speck bedienen darf. Auf dieser Stufe ist die Exekution der Weg zur Heilung. Der einzige Weg.
Ich kehre zum Aston Martin der Zielperson zurück, starte ihn und fahre mit ihm zurück auf die Hauptstraße, stelle ihn einen Kilometer weiter hinter einem Fels ab und trabe im Laufschritt zu meinem Auto zurück, schließe es auf, und fahre nun mit dem Wagen in die andere Richtung. Dort gibt es einen kleinen Parkplatz, auf dem ich ihn abstellen kann, fast zwei Kilometer von der Stelle entfernt, wo seine Kleider liegen. Ich kann nicht erklären, warum ich tue, was ich jetzt tue, aber nennen wir es vielleicht Instinkt. Ich öffne den Kofferraum des Wagens, lege dort meine Pistole hinein und ziehe die Axt heraus, die ich heute im Baumarkt geholt habe. Warum ich sie gekauft habe, kann ich auch nicht erklären. Es war eben so. Vielleicht, weil ich ahnte, das eine Pistole an einem Meeresstrand gerne versagt, weil Sandkörner in die Waffe geraten, und die Salzluft auch nicht gut für den Mechanismus ist. Ganz stimmt das nicht. Ich wusste nicht, dass wir am Meer landen würden. Aber es regnete, als ich das Beil kaufte und im Baumarkt schleifen ließ, und die Gedanken waren ähnliche. Zurück zum Ausgangspunkt kehre ich ebenfalls im Laufschritt, die Axt in der Hand, laufe ein bisschen parodistisch wie einer, der über eine Bühne tänzelt, und muss mich zurückhalten, nicht zu singen. Dann habe ich den Strandabschnitt erreicht, und verhalte dort wie ein Dieb im Blickschutz der Sträucher, und als ich sehe, dass keiner da ist, mache ich mich wieder dorthin, wo das Kleiderbündel liegt, stütze die Axt auf und denke nach.
Es ist zwei Uhr morgens, als ich nach einer neuerlichen Überprüfung der Verhältnisse – der Schwimmer ist nirgendwo zu sehen - ermüdet im Windwinkel einer Düne auf den Boden sinke, das Beil ablege und den Kopf auf die Hände stütze. Hier ist es warm, der Vergleich lässt die Nachtluft beinahe lau wirken. Das ist so unerwartet wie angenehm. Immer wieder einmal hebe ich den Kopf, spähe nach dem Kleiderhaufen, nach dem Meer. Die Müdigkeit wächst in mir, und hätte die Kälte des Bodens mich nicht nach wenigen Minuten hochgetrieben, hätte der Schlaf längst jedes Bewusstsein in mir ausgelöscht. Jetlag. Meine innere Uhr sagt mir, dass es Tag ist und dass ich eine Nacht übergangen habe, und das ist für einen wie mich, der gerne schläft, keine leichte Angelegenheit. Vielleicht bin ich innerlich zu ruhig, um wachbleiben zu können. Angsthasen oder Pflichtbewusste haben es hier leichter. Einmal halte ich mich für eingeschlafen, das ist eine eigenartige Stille. Die Nacht ist klar, unzählige wie Weintrauben zusammen gelagerte Sternhaufen scheinen so hell, dass das Meer vom Kontrast schwarz ist, und das Land vom Schimmer einer grauen, ausgleichenden Schicht überzogen. Es ist nun ruhig geworden, der Wind ist verhaucht, man könnte einen Augenblick meinen, das Meer bewege sich nicht mehr. Ich stehe auf, schaue wieder hinaus. Drei Stunden sind vergangen, seit die Zielperson den Strand verlassen hat. Ist es möglich, dass er woanders angelandet ist? Entweder das, oder er ist ertrunken. Ich setze mich wieder, lege mich dann, und schließe die Augen. Und dann bin ich weg. Tot für die Welt, aber mit Innenleben.
Etwas später. Ich torkle in die Höhe und warte, bis das träge Blut in mir wieder zu fließen beginnt. Das Kleiderbündel liegt im Sand, sternförmig führen Schuhabdrücke von ihm weg. Es sind meine Spuren. Nackte Fußspuren laufen geradlinig zum Meer und werden an dessen Grenze abgeschnitten. Das sind seine Spuren. Ich hacke spielerisch mit der Schneide der Axt in diese Spuren hinein, verstreiche den Sand dann mit der Klinge.
In diesem Augenblick höre ich ein Planschen. Ich kann meinen Ohren kaum trauen, aber in der völligen Stille des Meeres, die nun eingetreten ist, hört man das Geräusch eines Schwimmers. Reflexartig sinke ich zu Boden. Ganz weit draußen ist da etwas. Eben noch war alles so schwarzgrau, wie das nur werden kann, wenn der Nachthimmel eintrübt und sich der Vormorgen diesig macht. Da nun aber längst der Morgen heller graut, kann man auf dem Spiegel des Wassers einen Punkt sehen. Wer aber von draußen herein blickt, wird die Küste als schwarz erleben, denn er ist geblendet vom Himmel. Ich muss also nicht befürchten, dass er mich gesehen hat. Vielleicht aber vermisst er seinen Wagen, und weiß, welche Stunde es geschlagen hat. Ich krieche auf allen Vieren zurück zu seinem Kleiderbündel, raffe es unter einer plötzlichen Idee zusammen und mache mich mit ihm auf den Weg zurück zur Straße. Dort stehen Bäume und, in der Nähe der Straße, findet sich auch Unterholz, in dem ich mich verbergen kann. Von hier aus ist es etwa vierzig Meter bis zu den Dünen. Es ist so ruhig, dass man fürchten muss, das Knacken eines Zweigs würde einen sofort verraten. Also  arbeite ich mich, bevor der Schwimmer ganz an den Strand herankommen kann, zur Straße vor. Lange ist es her, dass hier jemand mit dem Wagen durchgekommen ist. Gerade jetzt aber muss es passieren. Es dauert eine ganze Weile, bis aus dem Lichterschein am Horizont, der zuerst Ahnung und dann Gewissheit war, ein paar Scheinwerfer geworden sind und man das Nahen des Wagens hört. Dann ist er nahe, zieht vorüber, verschwindet wieder im Halbdunkel des Morgens. Ich sprinte auf der anderen Seite der Straße, die vom Strand aus nicht eingesehen werden kann, zweihundert Meter hinab und arbeite mich dann wieder im Schutz des Unterholzes vor. Es ist perfekt. Von hier aus blickt man direkt auf die Brandung, an die der Schwimmer bereits herangekommen ist. Ich sehe ihn von hier aus so genau, dass ich ihn sogar erkennen kann. Seinen runden, massigen Kopf. Und die spärlichen Haare, die nass darauf kleben. Und trotzdem schaue ich den Schwimmer nach all diesen Stunden an wie einen Geist. Vier, fast fünf Stunden war er im Wasser unterwegs. In dieser Kälte! Trainiert er für irgend einen Event? Es ist eine Kanaldurchquerung, die Oleg heute Nacht gemacht hat. Bizarr. Ein Sportler. Ein Spitzensportler, seinem Speck zum Trotz.
Oleg, ja. Natürlich kenne ich ihn. Aber dass es Oleg ist, überrascht mich doch. Raubt mir den Atem. Warum ich jetzt schneller atme? Ich muss mich konzentrieren. Oleg war der Mann, der mich das Töten gelernt hat. Damals war er noch fit, Anfang Vierzig. Er sah zehn Jahre jünger aus, mit einem flachen Bauch, guter Muskulatur und einem siegesgewissen Lächeln, das ihn noch einmal jünger erscheinen ließ. Aber er lächelte nicht oft. Wenn er sich unbeobachtet glaubte, zeigte er die bitteren Falten um den Mund, die sich dort unweigerlich eingraben. Keine Ahnung, ob das das Alter ist oder die Erfahrung des Tötens. Ich kann diese Falten um meinen Mund noch nicht erkennen, aber als weiche Zeichnung kann ich sie mir vorstellen. Ich erinnere mich daran, wie wir das erste Mal getötet haben. Es war der Direktor eines Kraftwerks. Diese Leute kennen sich aus mit Leitungen, und wissen genau, wo was hin fließt und wie sie das umleiten können. Wie es ihm gelungen war, sich dabei in die eigene Tasche zu arbeiten, ist mir schleierhaft. Aber nachdem jedes Netz mit jedem zusammenhängt, und man aus der Tiefe unseres Landes bis Frankreich kommt mit diesen Leitungen, kann ich mir vorstellen, was da passiert ist. Im Kraftwerk selbst schien die Sache nicht so aussichtsreich. Es gab zu viele Leute da, und er war zu sehr Direktor. Man konnte sich die Arbeiter mit Schaufeln und Krampen vorstellen, die sie gegen uns erheben würden, wenn sie merkten, dass wir ihm an das Leben wollten. Also fuhren wir eines Abends zu ihm nach Hause und läuteten, aber es öffnete nur seine Frau, die sehr schön war und barfuß vor die Tür trat in einem roten Bademantel. "Ja?" fragte sie nur, aber mit einem Blick, der uns sagte, dass sie alles wusste. Von der Korruption und der Veruntreuung, aber auch, wer wir waren.
"Wir sind gekommen, um Ihren Mann zu töten, gnädige Frau", sagte Oleg, und sie hob kurz den Kopf wie jemand, dem der Instinkt eine Gefahr anzeigt, aber der Blick war ruhig, als sie nach wenigen Sekunden antwortete: "Ich habe schon auf Sie gewartet. Ich hoffe, Sie sind nicht böse, aber Sie haben hier nichts mehr zu tun. Er ist ausgerutscht, und …"
Wir drängten sie zur Seite und liefen in das Haus, mit entsicherten Pistolen, trieben Deckung suchend und uns gegenseitig sichernd unsere Mätzchen, durchsuchten die Bude nach allen Regeln der Kunst, bis wir im Bad waren, und da lag er. Er hatte sich das Genick gebrochen. Ich habe keine Ahnung, wie. Vielleicht im Streit mit seiner Frau. Oder er war einfach ausgerutscht. Aber ich werde die Stunde nicht vergessen, als sie hinter uns nach schlich mit diesem Schritt, wie ihn nur sehr schöne Frauen haben, große, schlanke Frauen mit einem etwas breiten Becken und schmalen Füßen und man ihren Ausschnitt sah, als sie mit verschränkten Armen da stand und nichts mehr sagte.
Man hört ihn jetzt aus dem Wasser stapfen, und sieht ihn, eine bleiche Gestalt, die wahrscheinlich völlig durchgefroren ist. Oleg. Sein Gesicht ist anders, keine Frage. Er hat sich einen guten Chirurgen gesucht und ihn auch gefunden. Kein Mensch würde glauben, dass dieses Gesicht einmal Oleg gehört hat, aber ich würde ihn jederzeit an seinem Gang erkennen. An seiner Haltung. Ich kenne seine Arme, seine Beine, selbst wenn sie schwammig geworden sind und er fett. Sein Wille ist ungebrochen, das merkt man. Wer stundenlang im Meer schwimmt nachts, der hat die Power. Den darf man nicht unterschätzen, auch wenn er die Fünfzig schon überschritten hat und die letzten Jahre mit Geldzählen verbracht hat, was auch nicht gut für die Figur ist. Oleg bewegt sich schnurstracks auf die Stelle zu, an der er das Kleiderbündel zurückgelassen hat. Er stockt. Dann beginnt er in der näheren Umgebung zu suchen. Jetzt hat er gemerkt, dass der Wagen verschwunden ist. Ein Ruck geht durch ihn, und was er jetzt tut, ist etwas irrational. Er läuft den Dünenpfad zur Straße hoch, merkt, dass sein Wagen wirklich verschwunden ist, dass es sich nicht um eine Sinnestäuschung handelt, und taucht hinter Astwerk und Blättern ab. Wahrscheinlich ist er jetzt auf der Straße und läuft ein bisschen in diese und in jene Richtung. Das ist okay. Obwohl ein kluger Mensch wüsste, was hier gespielt wird, und die Gelegenheit nutzen würde, einfach zu verschwinden. Es wäre doch egal, wer ihm diesen Streich spielt und wie gefährlich oder ungefährlich er ist. Einfach das Bewusstsein, auf Nummer Sicher zu gehen, würde mir raten, so schnell wie möglich in die Wildnis einzutauchen, diese Steinwüste hier, in der man sich gut verstecken kann. Vielleicht nicht auf Dauer vor einem Helikopter. Vor allem, wenn es Tag ist und so heiß, dass man nach einer Stunde in der Hitze zu kochen beginnt. Aber so ein heimliches Spiel ist nicht die Sache von Oleg. Da kenne ich ihn zu gut. Er sucht immer die Konfrontation. Es ist zum Lachen. Weil er so ist, hat er diesen Schuss ins Gesicht bekommen. Jeden anderen hätte der getötet. Der Gegner war einfach schneller, hatte eine Knarre, von der wir nichts ahnten. Und schon lag Oleg im Blut, wäre wahrscheinlich verblutet, wenn nicht das nächste Krankenhaus eine Straße weiter gelegen hätte und die Chirurgen dort gut waren. Ein arabisches Land, aber die Ärzte waren alle aus Amerika, und die flickten ihn zusammen. Und das hat Oleg gebrochen. Mit dieser missglückten Geschichte begann die Zeit, in der er sich vom Herrn abwandte. In die eigene Tasche zu arbeiten begann. Was wir erst mitkriegten, als er längst verschwunden war. Das ist lange her. Es ist erstaunlich, wie lange er es geschafft hat, sich dem Blick des Herrn zu entziehen.
Ich kauere mich ins Unterholz, als ich das Patschen seiner nackten Füße höre. Jetzt taucht er wieder auf dem Strand auf. Kehrt zur Brandung zurück, mit methodischem Schritt wie ein Suchender. Wahrscheinlich überlegt er, ob er irgendwo in der Richtung abgekommen sein kann und hier einen fast identischen Strandabschnitt vorfindet zu dem, wo er los geschwommen ist. Aber eben einen, der sich in einem entscheidenden Punkt unterscheidet. Ein Strandabschnitt, der diesen Alptraum beendet. Wo der Wagen steht und seine Sachen sind und er kann sich anziehen und wegfahren und die Sache vergessen. Er stellt sich sicherlich einige Fragen, die ihm keiner beantworten kann. Ob es möglich ist, sich so sehr zu täuschen, dass man ganz woanders angelandet ist. Ob es Parallelwelten gibt, wie die Quantenphysik behauptet, und er in einer solchen gelandet ist. Wirklich weiter kommt er mit diesen Fragen nicht. Deshalb, wahrscheinlich, beginnt er jetzt, die Umgebung abzuschreiten, sich sichtlich zur Ruhe zwingend, denn er zittert am ganzen Körper. Und natürlich wird er die Spuren sehen. Frische Spuren seiner nackten Füße und die Füße in den Schuhen seines Verfolgers. Schuhe, die abgestreift werden, weshalb er dann merken wird, dass ein Teil der nackten Fußabdrücke, die er für die seinen gehalten hat, einer anderen Person gehören, die eine etwas kleinere Schuhgröße hat. Ich höre, obwohl er gut dreißig Meter von mir entfernt ist, seine halblauten Selbstgespräche. Russisch. Das zeigt Heimatverbundenheit, sehr sympathisch. Oleg läuft jetzt zum Strand vor, geht ihn ab, schaut zurück zur Düne, schreit mit einem Mal unartikuliert auf. Dann stellt er sich hin und ruft auf Englisch: „Wer sind Sie? Was wollen Sie?“
Ich legte mich, auf Geräuscharmut achtend, hinter dem Steinhaufen hin, hinter den ich mich platziert habe, den Schaft der Axt zwischen den Beinen. Ich höre nun, nachdem ich angesprochen wurde, mein Herzklopfen laut und verspüre Mundtrockenheit. „Wo sind Sie?“ brüllt er, „reden Sie mit mir!“
Ich merke, dass sich ein automatisches Lächeln auf mein Gesicht malt.
„Was wollen Sie denn von mir? Sind Sie von der Polizei?“
Als keine Antwort erfolgt, fährt er fort: „Sagen Sie mir Ihren Preis, und wir reden darüber!“
Der Morgen lässt wieder ein leichtes Lüftchen wehen. Er wird das auch bemerkt haben, denn er fährt fort: „Ich friere. Geben Sie mir wenigstens meine Kleider zurück und behalten Sie den Wagenschlüssel. Ich zahle jeden Preis. Zeigen Sie sich, und wir reden darüber.“
Nachdem ihm niemand geantwortet hat, fährt er mit rauer Kehle fort: „Was willst Du? Du kriegst alles, was du willst!“
Wo gerade noch Entschlossenheit war, ist jetzt Resignation zu spüren. Das ist überraschend, und doch einleuchtend. Einer, der die Nacht durchgeschwommen ist, und im Luftzug am Strand steht und friert, hat keine großen Energiereserven.
Er hat, wenn er Englisch spricht, einen starken russischen Akzent. Das ist nicht gut. Jeder, der ihn hört, fragt sich automatisch: Was will der Russe da bei uns? Vielleicht hat er sich auf diese Weise verdächtig gemacht. Oder weil er gerne Wodka getrunken hat. Ich stelle mir Oleg mit einem Barett vor als "Franzose", der Wodka trinkt und russisch flucht. Dann Oleg als "Österreicher" mit Tirolerhut. Als Schotte mit Kilt. Ziemlich komische Sache. Sein Englisch ist nicht gut, eher so, als hätte er es bei einem Kurs gelernt und hätte im Alltag wenig Gelegenheit gehabt, es zu sprechen. Es erstaunt mich, dass er so gar nicht der sprachbegabte Typ ist. So einer muss doch im Vorfeld checken, dass er für die Rolle des Flüchtenden gar nicht geeignet ist.
„Du bist es, nicht wahr?“ schreit er jetzt etwas auf Russisch.
Was? denke ich überrascht. Meint der mich? Weiß er, dass ich es bin? Wirre Gedanken gehen mir durch den Kopf. Habe ich mich früher, als wir zusammenarbeiteten, auch mal versteckt oder war hinterrücks und abgefeimt wie eben, oder vermutet er einfach, dass ich es sein könnte, und will mich aus der Reserve locken?
„Ich weiß nicht, wie du es geschafft hast“, ruft er. „Und jetzt? Hallo! Ich rede mit dir! Du solltest soviel Mumm haben, mir zu antworten.“
Ich schaue vorsichtig hinaus und merke, dass er direkt in meine Richtung starrt. Er mag nackt sein, aber er sieht wie eine Mördermaschine aus. Seine Augen sind wie Schlitze vor Wut. Wenn es etwas heller werden sollte, ist auch meine Deckung pfutsch, denn die Schatten weichen aus dem Unterholz, das nicht so dicht ist, wie man in der Dunkelheit annehmen durfte. Es wäre mir lieber, diese Entscheidung zwischen ihm und mir würde jetzt nicht allein durch die Lichtverhältnisse erzwungen.
„Willst du mein Geld? Du kannst es haben!“ schreit er. „Nimm es dir doch. Ich brauche es längst nicht mehr. Ich habe genug davon. Es ist sinnlos. Es verliert seine Wirkung. Aber wenn du es haben willst, ich habe kein Problem damit. Nimm es dir. Ich schenke es dir!“
Was soll das blöde Geschrei? überlege ich. Was für ein Geld meint er? Das Geld, das eigentlich dem Herrn gehört. Wenn ich davon einen Dollar nehme, bin ich selbst geliefert.
„Du elender Feigling!“ schreit er. „Du bist es nicht wert, zu uns zu gehören. Du bist ein Versager! Ich verachte dich! Wegen deiner Feigheit verachte ich dich! Ich stehe hier und friere und ich kann nicht mehr. Bin ich eine Bedrohung für dich? Du elender Feigling. Du elendes Schwein! Ich bin müde, ich bin zu weit geschwommen, ich bin fertig. Ich bin doch kein Gegner mehr. Ich hole mir hier den Tod!“
Ich überlege mir, mit wem er hier zu sprechen glaubt. Ob es eine Geliebte sein könnte, oder wer sonst. Vielleicht ein Partner oder eine Partnerin, die er betrogen hat. Vielleicht bin ich es wirklich, den er meint. Die Enttäuschung über mich als den Mann, den er ausgebildet hat. Der ihm vielleicht schon damals in den Rücken gefallen ist. Der ihn aus seiner Position verdrängt hat im Ehrgeiz, in der Organisation aufzusteigen. Vielleicht hat er damals wegen mir das Handtuch geworfen und ist der Verräter geworden, als der er heute da steht. Jedenfalls spricht er mit mir wie mit jemandem, den man eine Weile gut gekannt hat. Es ist der Tonfall von damals. Ich erkenne ihn wieder. Aber vielleicht ist diese vertrauliche und zugleich wütende Art des Sprechens etwas, das er mit jedem pflegt, mit dem er umgeht. Waren wir Freunde? Freund sein heißt, auf eine bestimmte Art mit jemandem zu sprechen, der im Prinzip austauschbar ist. Ich lächle. Mit mir hat er keinen Pakt der Fairness geschlossen. Er mag daran glauben, aber ich zweifle daran. Der Gedanke weckt in mir den Entschluss, die Sache abzukürzen. Ich schlüpfe wieder in meine Schuhe, knüpfe sie zu. Wer Schuhe hat, ist dem Barfüßigen überlegen.
Er hat sich längst heiser geschrien, und verlegt sich nun auf das Bitten. „Du hast recht“, sagt er, kaum verständlich, als würde die Sache in ein Selbstgespräch abgleiten. Was er wohl damit meint? Vieles war gönnerhaft, was er tat. Er war sich sehr sicher, von uns beiden der Bessere zu sein. Sicherlich wusste er mehr, konnte mehr. Er war unglaublich treffsicher mit Handfeuerwaffen, egal, welches Fabrikat. Er hatte diese Riesentatze, in der die Pistolen verschwanden, so dass man den Eindruck hatte, das Mündungsfeuer sei so etwas wie der Hauch seiner Faust.
„Ja, du hast recht", schreit er laut. „Ich verdiene es nicht anders. Du hast es in der Hand, mich hier draufgehen zu lassen. Ich habe hier schon einen Zug bekommen, es sticht beim Atmen, ich glaube, das wird eine Lungenentzündung. Ich weiß, ich habe den Tod verdient. Warum glaubst du sonst, bin ich überhaupt hinaus geschwommen? Ich möchte der Sache ein Ende machen. Ich möchte ja gar nicht mehr leben. Aber als ich draußen war, als ich keine Hoffnung mehr hatte, da bekam ich plötzlich wieder Hoffnung, und ich wollte wieder leben. Verstehst du? Und je weiter ich zum Strand kam, desto größer wurde die Hoffnung. Verstehst du das? Aber du weißt auch, ich kann das alles gutmachen. Ich kann es, ich habe die Macht dazu. Du siehst einen jämmerlichen, nackten Mann, aber ich kann es, und das ist doch letztlich, was du willst, oder nicht?“
All das auf Russisch auf der verkehrten Seite des pazifischen Ozeans. Bizarr. Ich hätte nicht erwartet, bei meinem ersten Amerikaaufenthalt so viel Russisch zu hören. Kein Russisch, wie man es in Moskau spricht oder Leningrad, aber immerhin. Seine Stimme bricht ab, weil sie brüchig geworden ist. Tatsächlich scheint der Morgen kühler zu werden als die Nacht es war. Die Brise, die vom Meer her weht, ist eisig. Olegs Stimme zittert. Er klappert längst mit den Zähnen. Auch ich friere in meinen Kleidern, seitdem Wind aufgekommen ist.
„Jeka!“schreit er mit überkippender Stimme, „verdammte Scheiße, du Schwein, es reicht mir!“
Ich zucke zusammen. Er meint gar nicht mich. Aber wenn er nicht mich meint, wer zum Teufel ist Jeka? Eine Russin, so viel ist klar.
Oleg setzt sich mit einem Mal in Bewegung, läuft wieder den Weg zur Straße hoch, stellt sich hin. Wartet offensichtlich auf ein Fahrzeug. Ich stehe auf und schaue, ob irgendwo eines kommt. Der Morgen ist da, die Einsamkeit der Gegend offensichtlich. Wenn aber ein Wagen kommen sollte, würde man ihn in der Helligkeit der Stunde nur mehr hören und seinen Standort weniger genau erkennen können. Ich nehme das Beil in die Rechte, trete auf die Straße hoch und gehe den Asphalt bis zur Ausfahrt zurück. Sein bleicher Körper steht da vorne und hält Ausschau. Mir soll das recht sein. Jetzt hat er mich erblickt. Für einen Augenblick hoffnungsvoll. Man hat das Gefühl, dass er mich erkannt hat. Aber das scheint ihm nicht unangenehm zu sein. Er erinnert sich an mich als an den Jüngeren, den Schwächeren, den Formbaren. Dann wird er misstrauisch, weil er nicht weiß, ob es ein Knüppel ist, den ich da schwinge. Und wenn ja, warum. Ich spüre, es ist Zeit, das Ganze zu beenden. Ich komme näher und packte den Griff meiner Waffe fester, so wie man das macht, wenn man sich darauf vorbereitet, sie im Schwung zu nutzen. Ich glaube, er hat aus meinen Schweigen, dem Blick und der Körperhaltung (ich bin kaum zehn Meter von ihm entfernt), den richtigen Schluss gezogen. Ich kam so geräuscharm aus dem Unterholz, dass er mich erst durch ein Anstreifen der Schuhsohlen wahr genommen hat. Jetzt schreit er, und zwar wieder auf Englisch: „Was wollen Sie? Wer sind Sie?“ Ich glaube es nicht - er erkennt mich gar nicht. Habe ich mich so verändert? Das kann ich mir nicht vorstellen. Oder er ist wirklich nicht mehr ganz bei Sinnen.
Ich weiß nicht, woher es kommt, aber kurz bevor ich die Axt hebe, stoße ich ein Zischen aus, es hat etwas mit Verachtung zu tun. Er weicht wohl zuerst unter dem merkwürdigen Laut zurück, dann aber begreift er erst, was die Axt bedeutet, und dreht sich blitzschnell um und läuft davon. Also beginne ich auch zu laufen, wieselflink, ich bin trainiert. Und es tut mir gut, in der Morgenkühle zu laufen. Ihm wahrscheinlich auch. Indem ich ihn dabei spielerisch halb überholte, dränge ich ihn auf den Dünensteig, den er automatisch, sich in Panik nur auf Schnelligkeit konzentrierend, hoch krabbelt und in den Sand hinunter läuft, bis wir beide am Strand angekommen sind. Als er merkt, wie dichtauf ich ihm bin, läuft er spritzend in die Brandung, hechtet in das tiefere Wasser, weil er weiß, dass er dort vor der Axt sicher ist, und brüllt und gurgelt irgendetwas von „Wahnsinn“ und hat mit wenigen Schwimmstößen eine Sicherheitsdistanz erzeugt, die ich als Bekleideter und leidlicher Schwimmer nie einholen könnte.
Aber ich habe gar kein Interesse, ihn im Wasser zu erschlagen. Ich bleibe am Ufer stehen, halte das Beil erhoben und starre ihn an. Und dann senke ich das Beil und grinse.
„Sind Sie verrückt!?!“ stößt er auf Englisch hervor, es ist eine stammelnde, gehetzte Rede ohne jeden Grundgedanken. „Wenn Sie Geld wollen, ich habe Geld. Viel Geld!" ruft er.
Interessante Information. Jetzt wäre der Moment gekommen, ihm zu sagen, wer ich bin. Aber wenn er mich nicht erkennt, habe ich keine Lust dazu. Ich kann es kaum glauben, dass er nicht weiß, wie ich heiße. Dass er nicht weiß oder nicht wissen will, wer mich schickt. Eigentlich ist das doch der Sinn des Ganzen. Vielleicht sollte ich ihn darüber belehren, was hier abgeht. Ihn aufklären. So einfach erschlagen, ohne dass er weiß, welcher Blitz ihn getroffen hat, das kommt mir vor wie Robbenjagd.
Er fühlt sich im Wasser sichtlich wohl, schon weil ich ihm nicht ins Meer gefolgt bin. Ja, Oleg ist ein guter Schwimmer. War er damals auch schon, als er diesen Plan ausheckte, das Zielobjekt im Boot kalt zu machen. Der Mann lag draußen auf dem Meer auf seiner Yacht in Sichtweite, aber vielleicht waren es fünfhundert Meter, die wir wie Badesportler zurücklegten. Ich war danach fix und fertig, aber Oleg stieg mit Schwung und Schmiss aus dem Wasser, und als der aufgeregte Bootsbesitzer heranstürzte, umarmte er ihn fast. Zumindest schien es so. Tatsächlich aber nahm er ihn in den Schwitzkasten und drückte ihm in einer Sekunde den Halswirbel raus. Brach ihm das Genick im Vorübergehen, wo ich vom Schwimmen völlig lahme Arme hatte und ihm wohl keinen Schaden hätte anrichten können.
„Was wollen Sie denn? Was wollen Sie? Ich gebe Ihnen alles. Alles!“ schreit Oleg, aus einer tiefen Frustration heraus, und mit dem Unterton der Entkräftung. Bittend. Es ist etwas Kindliches dabei im Ton, aber vielleicht sagt man besser Seniles dazu. Das Alter hält ihn längst im Griff, obwohl er mit Anfang Fünfzig wohl erst ein Baby unter den Greisen ist. Und dann der Nachsatz: „Warum?“
Oleg treibt auf dem Rücken schwimmend hinaus. Es muss für ihn angenehm sein, Distanz von mir zu schaffen. Außerdem ist es wahrscheinlich im Wasser wärmer als auf dem Trockenen und im Wind. Es ist Ebbe, und er kann sich ganz auf meine Gestalt konzentrieren. Nach ein paar Schwimmstößen fährt er fort: „Was wollen Sie von mir? Warum wollen Sie mir weh tun?“
Ich habe kein Wort gesprochen. Aber die Sätze waren Russisch. Vielleicht hat es etwas mit meinem Äußeren zu tun? Sehe ich aus, als ob ich kein Amerikaner sein könnte, und kein Engländer?
„Du altes Arschloch, Oleg", sage ich. Aber ich sage es leise, so leise, dass er es nicht hört. Sein mich nicht Erkennen und mein Schweigen schafft eine gute Spannung. Ist angenehm. Förderlich für die Sache, würde ich sagen.
Do you really want to hurt me, geht mir Culture Club durch den Kopf, do you really want to make me cry? Ich muss lächeln, lasse die Hacke in meine Hand fallen und drehe sie dabei, sodass das stumpfe Ende auf der Haut klatscht. Ich sehe ihn weiter hinaus schwimmen, weitere Sicherheitsdistanz schaffen, und das ist gut so. Einmal fährt auf der Küstenstraße ein Motorrad vorüber, dann noch eins. Einmal ein Wohnwagen. Die Abstände sind groß, aber es ist wahrscheinlich, dass sie sich bald verkürzen werden. Und je später der Morgen wird, desto größer wird die Wahrscheinlichkeit werden, dass einer auf diesen Strandabschnitt abbiegen und zu uns stoßen wird. Wahrscheinlich rechnet er damit. Zählt darauf. So lange kann er noch spielend im Wasser aushalten. Ich schaue auf die Uhr. Es ist kurz nach sechs. Wahrscheinlich ist sein Plan aber auch, so weit hinaus zu schwimmen, bis ich ihn nicht mehr sehen kann, und dann wieder Land zu gewinnen, irgendwo, wo Lichter und Menschen sind. Der Plan ist gut. Je stärker wieder der Wind weht, desto schwieriger ist es, seinen großen Kopf zwischen den Wellenkämmen auszumachen. Und der Wind hilft ihm ja, treibt ihn nach rechts, nach Norden. Die Küste ist zwar äußerst dünn besiedelt in diesem Bereich, aber man weiß nie, wo er da unterkriechen kann. Ich werde unruhig wie ein Jäger, der Maßnahmen ergreifen muss, oder das Wild entwischt. Es kann schon reichen, dass er irgendwo in einem unzugänglichen Abschnitt aus dem Wasser kriecht und mir entkommt, weil ich dort gar nicht über die Steilküste hinab komme. Dann kann er sich verstecken, ausruhen. Der Tag wird heiß werden, da erfriert keiner. Und dann gibt es mehr und mehr Möglichkeiten, sich meiner Verfolgung zu widersetzen. Entweder, indem er wieder hinaus aufs Meer macht. Ein Boot heranruft, das dort vorüber tuckert. Dass er nackt sein würde, war vielleicht noch ein hinderlicher Gedanke, als er sein Kleiderbündel nicht antraf. Mittlerweile geht es um sein nacktes Leben, da gibt es keine Scham. Dass er kein Geld hat, das ist bedeutungslos in diesem Land der freundlichen Menschen. Es wäre vielleicht zuhause schwieriger. Er kann davonkommen, sofern er seine Kräfte von nun an gut einteilt. Ich spüre, dass Oleg eine Chance hat, wenn er alle Kräfte mobilisiert und wenn das Glück auf seiner Seite sein sollte. Aber bis dorthin ist es noch weit. Solange er da draußen schwimmt, kann er nicht auf sich aufmerksam machen. Dafür ist das Ufer in der Richtung, die er nun eingeschlagen hat, zu steil. Ein Auto, das dort vorüberfährt, hat keinen Einblick in den Abschnitt, in dem er seine Bahnen zieht. Dass er vor mir geflohen ist und den Zweikampf gescheut hat, sagt auch etwas über ihn aus. Ich kenne ihn. Das hätte er früher nie getan. Früher, als er noch im Saft stand, wäre er mit bloßen Armen auf den Mann mit dem Beil losgegangen, hätte ihn kampfunfähig gemacht und ihn dann mit dem eigenen Beil geköpft. Olegs Kraft reicht heute dafür nicht mehr aus. Wen würde es verwundern? Schließlich ist er die ganze Nacht im kalten Wasser geschwommen im Versuch, seinen eigenen Lebenswillen zu brechen. Das hat er nun davon. Ich merke, dass er näher gekommen ist. Ich habe ihn mehrere hundert Meter weit verfolgt, indem ich am Strand neben ihm her schlenderte. Zuletzt über Steine, da sich hier die Steilküste hebt. Steine, dann wieder Sand. Es ist Ebbe und keine Gefahr, dass ich auf ein unüberwindliches Hindernis stoße. Doch wenn die Flut kommt, habe ich hier ein Problem, das wird mir auch klar. Dann prallt die Gischt direkt auf den Stein der Küste, und man steht hier bis zum Kopf im Wasser. Oleg hat dann aber auch ein Problem, denn dann besteht die Gefahr, dass ihn die Wellen an die Felsen stoßen, ohne dass er einen Griff fassen kann. Vielleicht teilt er meinen Gedanken, denn er kommt bis auf zwanzig Meter an mich herangeschwommen und ruft auf Russisch: „Hat dich Jeka geschickt? Wenn sie dich bezahlt: Ich gebe dir das Doppelte. Ich gebe dir die Garantie dafür. Ich habe das Geld. Sie hat es nicht. Sie betrügt dich. Aber wenn du mich leben lässt, dann werde ich dich reich belohnen.“
Ich habe keine Ahnung, wer diese Jeka sein soll. Kurz für Jekaterina wahrscheinlich. Jemand in unserer Organisation? Mir sagt der Name nichts.
Ich bleibe stehen, und stütze mich auf dem Beil auf. Hier ist ein guter Platz für einen Mord, finde ich. Überkrönt vom Fels der Steilküste, fern jeder Zivilisation. Allein mit seinem Opfer, einer Qualle, die die Wellen angetrieben hat.
„Ich zahle dir mehr, als sie dir gegeben hat", prustet er mit schwächlicher Stimme. „Viel mehr. Ich weiß doch, was sie noch hat. Nichts. Sie hat doch alles verjubelt. Die ist doch fertig. Du weißt das selbst, wenn du es dir zugibst. Sie hat nichts zu geben. Es wundert mich nur, dass es ihr noch gelungen ist, dir überhaupt einen Vorschuss zu bezahlen. Sie ist pleite. Und sie kriegt von mir nichts, wenn ich tot bin, keinen Pfennig! Sie wird es nie finden, was sie sich erhofft. Nichts! Von der kriegst du nicht mehr als das, was sie dir gegeben hat. Verstehst du?“
Mir scheint, er deliriert. Er spricht stockend, mit zitternder Stimme und klappernden Zähnen, wie jemand, der mit sich selbst konversiert. Ich kann ihn jetzt gut und deutlich sehen. Seine Augen. Schwarze Schlitze. Sein Mund, blau verfärbt. Ich glaube, die Sonne geht bald auf.
„Wie viel waren es, zehntausend, zwanzigtausend?“ fährt er fort, „ich gebe  dir hunderttausend. Du weißt, wo du mich finden kannst! Ich halte mein Wort!“
Es ist fast komisch, diese aufgeregte, bibbernde Stimme zu hören, die Stimme eines Mannes, der an einem Abend zehn Jahre gealtert ist. Er ist jetzt wirklich ein Greis. Eine Qualle. Ein Irrlicht. Hunderttausend! Der Gedanke ist so absurd, dass ein Mensch so viel wert sein soll. Ich bin versucht, ihm das zu sagen. Aber meine größte Waffe ist mein Schweigen. Und trotzdem spricht er nun unausgesetzt Russisch mit mir. Er muss noch etwas in dem Land verbrochen haben, in dem er die letzten Jahre gelebt hat, oder zumindest gegenüber einem Russen. Anscheinend hat er den Herrn vergessen, seinen früheren Geldgeber, der mit ihm noch ein Hühnchen zu rupfen hat. Aber er ist in der russischen Community geblieben, hat hier andere Menschen übers Ohr gehauen. Sonst würde er mit mir nicht in unserer Muttersprache sprechen.
„Warum machst du das?“ brüllt er. „Wer hat dich verletzt? Kann einer mit dir was gemacht haben, dass du einen wildfremden Menschen tötest, einen Wehrlosen?“
Während er spricht, treiben ihn die Wellen wieder heran zum Strand. Er merkt es etwas zu spät, kämpft dagegen, und ist doch schon fast für mich erreichbar. Wenn man bis zu den Knien nass werden wollte, könnte man ihn hier locker erschlagen. Er scheint den Gedanken gelesen zu haben, denn er wirft sich wieder bewusst in die sichere Tiefe hinaus, vergrößert die Distanz wieder bis über zwanzig Meter. Als er sich wieder sicher weiß, fährt er fort: „Jetzt weiß ich, wer Sie geschickt hat! Ich hätte nicht gedacht, dass die so schnell sind. Was kann ich dafür, dass sie tot ist? Es war alles Trug und Täuschung, ich habe nichts bekommen.“
Ich verstehe die Worte zuerst nicht. Dann fällt mir ein, dass er die Leiche einer jungen Frau meint, die gestern auf einem Parkplatz in L.A. lag. Ich war mir nicht sicher, ob er etwas mit dem Fall zu tun hatte, aber ich fand sie dort, wo sein Wagen geparkt hatte. Was könnten das für Auftraggeber sein, die einen wie mich so schnell mobilisieren? Wie schnell müssten sie gewesen sein, um mir den Auftrag zu geben? Was wäre das für eine Organisation, die die unsere klar in den Schatten stellen würde. Mein Auftrag ist drei Tage alt. Wie gemächlich scheint das im Vergleich! Alte Welt, ganz klar. Ich staune auch darüber, wie viel der Mann spricht, und vor allem: wie lang anhaltend, und wie viel Energie er darauf verbraucht, mit mir zu reden. Der alte Oleg war anders. Das Meer ist zu kühl, zu kühl, um als Entkräfteter ewig in ihm zu bleiben, das ist mir schon klar. Gut, wer fünf Stunden darin getrieben hat, ohne auszukühlen, hat wohl Reserven. Speckig ist er ja geworden. Früher hatte er aber mehr Feuer. War immer einer dieser Männer, die auf verborgene Energiereserven zugreifen können. Ein Bulle, wie er nur in unserer Heimat vorkommt. Und doch spürt er jetzt, dass er nicht mehr hinaus in die Weite darf, ohne abzusaufen zu müssen. Ich sehe es in seinen Augen. Er ist fertig, kann sich kaum dort halten, wo er jetzt paddelt. Sein Plan, mir davonzuschwimmen ist gescheitert. Deshalb verhandelt er. Und spielt damit auf Zeit. Doch wer sollte in den nächsten Stunden hier vorüberkommen? Er muss früher oder später zurück zum Strand, dorthin, wo Menschen mit ihrem Wagen hinabfahren können, auf der Suche nach ein paar Stunden im Sand und in der Sonne. Das ist seine einzige Chance, und das weiß er.
Diesmal scheint sich mein Gedanke nicht zu übertragen.
„Ich mache es wieder gut!“ schreit er, wobei er offenbar den Faden verloren hat. Die Gedanken gehen in seinem Kopf hin und her auf der Suche nach einer Lösung. Was will er denn gut machen? Sicherlich erkennt er mich nicht, wenn er solchen Blödsinn brabbelt.
Und dann, auf einmal, spürt auch er die Zwecklosigkeit seiner Bemühungen, dreht noch einmal um  und wendet sich auf das offene Meer hinaus. Die Idee ist nicht von der Hand zu weisen, vielleicht ist die Chance, schwimmend mit der nackten Haut davonzukommen, immer noch größer als die, nach Verhandlungsmöglichkeiten mit einem Schweigenden zu suchen oder auf Zeit zu spielen. Glaubt er denn, dass ihm ein Fremder helfen könnte? Weiß er denn nicht, dass jeder mögliche Spaziergänger entweder vor uns und der Szene, die wir spielen, fliehen würde? Dass ein Mutiger ebenso wie Oleg hier sein Ende finden müsste, denn Zeugen konnten wir nicht gebrauchen. Er schwimmt weg. Tatsächlich. Schon wieder ist er hundert Meter weit draußen. Ich kehre zurück zum flachen Teil der Küste und steige zur Straße hoch und schaute dem Punkt seines Kopfes nach, der mit zunehmender Entfernung mit den Wellen verschmilzt. Nach einigen hundert Metern wendet er sich nun auf die andere Seite, nach rechts. Dort hat er den Vorteil einer flacheren Küste, die von Buschwerk besetzt ist. Doch wenn er klug ist, wüsste er auch, das dieser Abschnitt auch seinem Verfolger Vorteile bietet. Außerdem liegt dort der kleine Parkplatz mit meinem Wagen. Als ich dort mit dem Beil in der Hand eintreffe, höre ich einen Wagen und kann gerade noch die Waffe ins Unterholz schleudern, bevor dieser einbiegt. Tatsächlich hält er hier. Es ist eine Familie, zwei Erwachsene, zwei Kinder. Sie sitzen im Wagen, dann springt eines der Kinder heraus und verschwindet zwischen den Bäumen, während sich die anderen die Beine vertreten und freundlich lächeln und zu mir zurückwinken, vom anderen Ende des Parkplatzes her. Ich sitze im Wagen und trinke schluckweise Ingwertee aus der Kanne, bis sie leer ist. Außerdem habe ich da noch ein Brötchen, das ich mit geschlossenen Augen kaue. Das Mädchen ist zurückgekommen, alle steigen ein, der Wagen biegt aus dem Parkplatz und fährt auf der Straße weiter. Ich lasse den Motor an und folge ihnen bis zu der Stelle, wo ich sein Kleiderbündel versteckt habe, kurz bevor man zum Strand hinabbiegt. Ich nehme es auf, trage es wieder zum Strand hinab und lege es hin. Es ist jetzt so hell geworden, dass ich seine Brieftasche noch mal genauer nach Informationen durchsehen kann. Ich lasse sie, wie sie ist, schiebe sie in seine Jacke. Dann gehe ich den Aston Martin holen, stelle ihn wieder an den Strand. Als ich wieder in meinem Wagen bin, setze ich mich hinein und fühle mich so müde, dass mir die Augen automatisch zufallen.
Ich mag einige Minuten geschlafen haben, als mich das Brüllen eines durchfahrenden Lastenzuges weckt. Ein Schreck lässt mich in Sekundenbruchteilen wach werden. Ich schaue auf die Uhr und atme erleichtert durch. Es sind kaum fünf Minuten vergangen. Ich starte den Wagen und fahre los. Es geht nun darum, jene Stelle zu berechnen, die Oleg als Ziel wählen würde, um an Land zu gehen. Bis zum nächsten Ort, der 24 Meilen entfernt ist, schwimmt er nicht mehr, nicht mal bis zu den Ausläufern hin. Ich denke, dass es reicht, drei Kilometer weit zu fahren. Ich tue das, parke am Straßenrand, kämpfe mich durch das Unterholz, komme an die Brandung. Hier ist der Sandstrand auf wenige Meter Breite zusammengeschmolzen und teilweise von Hecken überwuchert. Ich spähe auf das Wasser hinaus. Der Wind hat zugenommen. Das ist für ihn von Vorteil, er taucht da draußen zwischen Wellenkämmen unter und kann nicht gesehen werden. Zugleich aber ist es ein erheblicher Nachteil für ihn, weil ihm dauernd Wellen in das Gesicht spritzen. Das hält auch der beste Schwimmer nicht auf Dauer durch. Es dauert einige Minuten wachsender Panik, bis ich ihn gefunden habe, und spüre dabei die Gefahr, die es bedeuten würde, ihn jetzt noch zu verlieren. Tatsächlich ist er weiter draußen gewesen als geahnt. Nun kommt er aber herein. Er muss jetzt ans Land, kann von den Kräften her nicht mehr. Es ist überhaupt erstaunlich, was er sich noch zugemutet hat. Oleg ist ein Bär, das steht fest. Ich stehe eine Weile da, um mit den Augen seinen Fortschritt zu überprüfen, aber dann ist die Sache völlig klar. Wenn ich mich nicht eile, kann ich sein Eintreffen fast verpassen, denn die Wellen und seine Schwimmstöße treiben ihn weit von mir weg an Land. Er schwimmt mit dem Mut der Verzweiflung. Er ist weniger weit gekommen als ich dachte. Es ist fast ein Kilometer, den ich mich am Ufer entlang zurück zu der Stelle kämpfen muss, die er angepeilt hat. Ich eile, und achte zugleich darauf, dass er mich noch nicht sehen kann. Das Überraschungsmoment suchen, von dem ihm das Herz stehen bleibt, ist mein Gedanke. Später wird der Strand wieder freier und nimmt an Breite zu. Jetzt muss ich mich aus der Deckung wagen, bemühe mich aber weiterhin auf den letzten paar hundert Metern, mich durch geducktes Laufen hinter den Dünen vor den Blicken des Schwimmers zu verbergen.  Verborgen im Gebüsch sitze ich dann, versuche selbst zu Atem zu kommen. Ich kann sehen, wie sein Kopf näher kommt, deutlicher wird. Ja, er sucht das Land. Er ist erschöpft, mehr als er es jemals war. Aber es ist auch der Moment, in dem der Mut der Verzweiflung an die Oberfläche kommt. Ebenso wie die Sonne. Sie ist jetzt da, taucht das Meer in ein flutendes Licht, ein Glitzern und Leuchten von Blau und Grün. Die Landschaft schläft, doch auf der Straße hinten hat sich längst ein steter Strom an durchziehenden Autos eingestellt. Kaum eine Minute vergeht, die ohne Motorenlärm ist. Doch die Straße ist an dieser Stelle immerhin zweihundert Meter weit von dieser Stelle entfernt, die ziemlich unzugänglich ist. Ein Ruf wird den Wellenschlag vielleicht übertönen können, und wenn ein Cabrio da draußenvorbei fährt, wird man es vielleicht trotz des Fahrtwindes hören können, wenn hier einer kreischt. Todesgefahr macht so etwas. Wir brüllen oder kreischen auf eine Art und in einer Lautstärke, die wir nicht für möglich hielten. Weil wir uns so stimmlich noch nie geäußert haben. Mir ist diese Bedrohung möglicher Zeugen bewusst, aber auch in mir kursiert jetzt der Rausch der Müdigkeit und Erschöpfung, macht mich taub gegen so Vieles, weckt den Wunsch, Schluss zu machen. Mit dieser Tragödie oder Komödie. Ein unwirkliches Gefühl stellt sich ein. Die Sache hat etwas von einem Theater. Der schweigsame Kampf zwischen den Protagonisten. Der eine schwimmt. Der andere klammert sich an seine Axt. Es ist da ein Schwindel durch das beständige Rauschen und Peitschen in den übermüdeten Ohren. Man hat das Gefühl, die Augen nicht mehr offen halten zu können, und als nun der Kopf des Schwimmers immer näher kommt, er schon bald in den Untiefen sein wird, gleicht er einem silbrigen Fisch, der mit übermenschlicher Geschwindigkeit durch das Wasser herangleitet, getragen vom Gott des Meeres. Mir ist heiß. Ich beginne mich auszuziehen. Der Morgenwind streicht mir über die Haut, es läuft da eine Gänsehaut drüber durch die Wärme. Ich lege meine Kleider in den Sichtschutz eines Busches und bin nun nackt bis auf das Beil in der Hand, als ich langsam den Strand hinunterschreite, auf die Brandung und ihren Schwimmer zu. Von hier aus kann man überraschenderweise so etwas wie einen Ort sehen, fern. Eine sterbende Kleinstadt, mit zu Teil leer stehenden, verfallenden Gebäuden hinter der nächsten Düne. Kein Fenster in Sicht hierher ist geöffnet, überall sind Fensterläden vor. Es mag sich um eine Wildweststadt handeln, gebaut von der Filmindustrie. Oder tatsächlich um eine mexikanische Siedlung, die längst verfallen ist. Man sieht keine Kähne am Strand, und es kann sich auch um keine große Touristenattraktion handeln, wenn man die Ruinen eines Hotels am Ortseingang bedenkt, die dort erkennbar sind mit dem Schriftzug H O T E. Dorthin ist es höchstens eine Meile weit. Und dann erstaunt mich die mangelnde Wasserqualität, wie man im Morgenlicht feststellen kann. Die Wellen lecken an meinen Füßen und Knöcheln. Das Meer wirkt aus der Nähe braun, als wäre Oleg eine Nacht lang in einer braunen, übel riechenden Brühe geschwommen, der ein wahrscheinlich organisches Material von Körnchen eine fast milchige Struktur verleiht. Dazwischen findet man die gläsernen Körper von Quallen. Oleg hat mich schon lange gesehen und scheint die Nacktheit meines Körpers für ein günstiges Zeichen zu halten, denn er schreit: „Bitte! Ich flehe Sie an!“ Er scheint nicht zu ahnen, dass die Tatsache, dass ich unbekleidet bin, etwas mit Blutspritzern zu tun hat, die nicht auf die Kleidung dürfen. Er schaut hinüber zum Ort, und dann auf die Straße, wo gerade ein Lastwagen vor mehreren PKWs her fährt. Man kann die Menschen von hier aus nicht sehen, weil sie hinter Buschwerk verborgen sind, aber man sieht das Dach des Lastwagens und hört die Wägen, die ihm folgen. „Hilfe!“ schreit er mit überkippender Stimme: „Hilfe, Hilfe!“ Wir sind jetzt wieder auf Englisch unterwegs. Sein Akzent lässt das Wort „Hilfe" so fremd erscheinen, dass man es gar nicht erkennt. Aber das hat vielleicht etwas mit der Tatsache zu tun, dass ich selbst übernächtig bin, die Szene wie im Alkoholrausch erlebe. Ich sehe seinen Kopf, an dem die grauen Haare kleben, sodass er fast kahl wirkt. Das Gesicht, verschwollen und weißblau, drückt eigentlich keine komplizierten Regungen mehr aus. Er wirkt älter als noch vor einer Stunde, viel älter, als er noch am Vortag gewesen war. Wahnsinnig alt, würde ich sagen. Älter als die Zeit. Ich spüre das kühle Wasser und rieche den Gestank von Tang und toten Fischen. Ich folge ihm ins hüfttiefe Wasser, wo er die Hände hochhält mit einem Gesicht der Verzweiflung. Er sieht, das ich die Axt hebe und schreit auf, macht einen halbherzigen Versuch, umzudrehen und in das offene Meer hinaus zu schwimmen. Kaum merkt er aber, dass ich zögere, ihm so weit zu folgen, kommt er mit allen verbliebenen Kräften auf mich zu, gleitet dann, als ich die Klinge der Axt über den Kopf hebe, zur Seite und legt im Wasser einen wassergebremsten Spurt ein. Ich setze ihm mit einigen raschen Bewegungen nach und packe den glitschigen, eisigen Körper, der blau unterlaufen ist. Mehrmals kann er sich losreißen, macht keine Anstalten angesichts der über ihn schwebenden Klinge, sich zu wehren, trifft mich dann einmal mehr zufällig im Stampfen und spritzenden Wasser am Brustkorb, während ich seinen Kopf an den wenigen verbliebenen Haaren fasse und unter die Oberfläche drücke. Das Wasser scheint unter seinen Bewegungen zu kochen, und der Widerstand ist stark, stärker als erwartet. Ich muss alle Kräfte zusammennehmen, seine Gegenwehr ist wie eine Welle, von der man umgeworfen werden kann, und der man dann doch standgehalten hat, weil es nur darum ging, sie zu brechen. Der Widerstand erlahmt genauso rasch wie er aufgekommen ist. Ich spüre etwas von einer Schlaffheit in diesem noch lebendigen Körper, das ist das Ende. Ich ziehe ihn an den Haaren aus dem Wasser hervor, das Gesicht ist blutleer, Augen und Mund stehen offen. Oleg ist tot, und das Meer ist sein Grab.
Ich ziehe ihn hinaus auf eine kleine Sandbank, wo das Wasser flach ist, wuchte ihn noch über dieses Hindernis drüber und sehe ihm zu, wie er im Wasser treibt und dann langsam innerhalb von Minuten unter die Oberfläche sinkt.
Ich kehre zum Strand zurück, nehme meine Kleider und gehe zurück zu der Stelle, wo man von der Landstraße zum Meer herunterfahren kann. Kurz bevor ich dort angekommen bin, ziehe ich mich an, denn es sind da einige jüngere Menschen, die gerade versuchen, ein Lagerfeuer anzuzünden. Von hier aus hat man keinen Blick auf die Stelle, wo der Tote treibt. Aber es ist ein reizvoller Spaziergang dorthin. Das Kleiderbündel, das ihm gehört hat, liegt noch hier. Die jungen Leute können es sehen. Aber sie lassen es in Ruhe. Vielleicht haben sie es mit mir in Verbindung gebracht, aber sie schauen nicht her, als ich blicklos an ihnen vorbei gehe und das Bündel da liegen lasse, wo es ist.

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(Zek schreibt:)

Das mit Jeka beginnt an dem Tag, an dem dieser Autojob angesagt ist. Die Zielperson ist ein schlanker, sympathisch wirkender Mann Mitte Dreißig mit Neigung zur Stirnglatze. Ich warte vor der Doppelhaushälfte, in der der Mann mit Familie wohnt. Dass es Kinder gibt, sieht man an einem kitschigen irgendwie aus Kunststoff bestehenden Windspiel oben im ersten Stock im Fenster. Irgendwas Unkaputtbares, wie man so sagt, das jetzt mindestens zehn Jahre von da oben aus Besucher grüßen und dabei immer etwas billiger und unansehnlicher sein wird. Aber an Familie erinnert es, an etwas Warmes.
Ich stehe mit meinem Wagen unten an der Vorortstraße auf einem Parkplatz, der etwas tiefer gelegen ist. Der Jeep ist mit der Schnauze hangabwärts gerichtet, wohin die Fahrt geht, wenn man von da oben weg will. Ich hocke schon eine Weile auf dem Rücksitz und schaue durch das Rückfenster und trinke Ingwerwasser aus der Thermoskanne, während die Zielperson vor dem Haus die Scheiben seines Wagens abkratzt. Es ist nämlich Winter und ziemlich kalt. Wenn man ohne Heizung im Auto sitzt, wird man steif wie was besonders Gutes. Aber man fühlt sich nicht so.
Dann geht es los, er voran, ich etwa hundert Meter hinter ihm her. Er weiß von allem nichts, was man eine Opferrolle nennt. Auch wo er heute seinen Unfall haben wird, ist nicht festgelegt. Es könnte gleich passieren oder erst viel später. Man muss sich das gut überlegen. Im Prinzip ist so ein tödlicher Unfall mit Fahrerflucht bei völlig intaktem Wagen, bei dem man später beispielsweise keine klammheimlich gelösten Radmuttern nachweisen kann, nicht leicht zu inszenieren, besonders, wenn die Zielperson einen Porsche Cayenne fährt. Die Schnelligkeit ist für einen Unfall von Vorteil, denn nur wer schnell fährt, kann dabei umkommen. Versuchen Sie mal in einer 60km/h Zone Tödliches zu fabrizieren. Geht nicht. Oberflächlich betrachtet gibt es deshalb auf der ganzen Welt kein anderes Land, in dem man so effektive Resultate erzielen kann wie Deutschland, denn es ist das einzige Land, in dem es keine Geschwindigkeitsbeschränkung gibt. Und deshalb ist es nach meiner Meinung auch das einzige Land der Autocrash-Killer. Mag Hollywood es so darstellen, dass man dergleichen auch in den USA auf die Beine stellen kann. Aber das ist im Land der schleichenden Limousinen so falsch wie nur irgendwas. Kann sein, dass man in Kansas dort mit dem Auto einen Kürbis überrollen kann, aber das geht nur bei ganz langsamen Kürbissen, und das war es dann aber auch.

Die Zielperson fährt schon durch den Ort locker 80, und kaum kommen sie auf den Autobahnzubringer, auf dem eine 100er-Beschränkung gilt, zieht er hoch auf 140. Ob er den Jeep gesehen hat, der ihm in gehörigem Abstand folgt? Ich bezweifle es. Hat er doch geguckt, dann wird es ihn beunruhigen, dass der Jeep kein Problem hat, das Tempo mitzuhalten. Kein Mensch vermutet die PS-Zahl, die mein Jeep unter der Haube hat. Er bringt es in der Spitze auf 320 und ist damit schneller als die meisten Wägen, die Zielpersonen so fahren, selbst die heutige. Wenn man in Deutschland arbeitet, braucht man so ein Gerät, sonst kann man gleich einpacken, denn sobald die Zielperson begreift, was man mit ihr vor hat, lotet sie den Motor ihres Wagens aus. Es ist wie bei einem Jäger auf Rotwildjagd. List und ein Gespür für die Beute ist das eine. Zuletzt aber braucht man eine große Knarre, um ein befriedigendes Ergebnis zu erzielen. Eine Knarre, die dem springenden Wild den Ranzen zerreißt. Alles andere ist vergeudete Zeit.

Die Zielperson biegt im langen Bogen auf die Autobahn ein, die nach Süden führt. Von hier geht es achtzig Kilometer durch die Wildnis, bis man wieder in eine größere Stadt kommt. Ich weiß, wo die Geschäftskunden liegen, die sie vermutlich besuchen will. Die nächste Möglichkeit ist über 120 Kilometer entfernt. Es muss also innerhalb dieser achtzig Kilometer passieren. Lang ist das nicht, aber man hat doch eine gewisse Muße, sofern man bei der Sache bleibt. Genau beobachtet. Die Basics, gewissermaßen.
Die Fahrbahn ist feucht und an manchen Stellen etwas glatt. Die Außentemperaturmessung zeigt minus drei Grad an. Das ist nicht viel in einem Land, in dem im Winter an einem Tag mehr Salz auf die Straßen gesprüht wird, als der Rest der Welt im Jahr verbraucht.
Der Verkehr ist schütter, vielleicht ein Wagen pro 100 Meter in eine Richtung auf derzeit drei Spuren. Diese Verhältnisse lassen zu, was man die „Überraschung von hinten“ nennt. Das hat nichts mit Intimakrobatik zu tun. Der Fahrer des Tatwagens fällt zurück, bis er unsichtbar geworden ist. Dann vergrößert sich beim Fahrer des Opferwagens das Bild im Rückspiegel, und zwar so schnell, dass man er kaum glauben kann. Dann wird man von einem großen, krachenden Schatten eingeholt, vergleichbar dem Aufprall einer Abrissbirne, prallt selbst mit dem hilflos nach vor torkelnden Wagen gegen die Leitplanke, dreht sich, während der Rammbock des hinteren Wagens weiter zielt, die leer gewordene Hülle des Opferwagens passiert und in hoher Geschwindigkeit bis zur nächsten Abfahrt durch bolzt und dann die Autobahn verlässt, um gleich in die Gegenrichtung auf zu fahren.
Diese Methode erlaubt es nämlich, den Erfolg gleich zu überprüfen. In manchen Fällen stoßen nachfahrende Wägen auf das Wrack und erledigen die Sache, die vorher vielleicht überlebt werden hätte können. Bei relativ dichtem Verkehr ist die „Überraschung von hinten“ mitunter unglaublich befriedigend, denn es wird gar nicht wahrgenommen, dass ein Aufprall voran ging. Allerdings können sich zu enge Verhältnisse auch behindernd auf das Davonpreschen des Fluchtautos auswirken. Es geht wie immer und überall bei dergleichen Entscheidungen um das rechte Augenmaß und um eine Exekution, als würde man eine Flinte hoch reißen wie beim Tontaubenschießen. Manche treffen dann eben und andere vergisst man am Besten. Die sind für dergleichen einfach nicht gebaut und machen besser irgendwas am Schreibtisch oder einen therapeutischen Beruf wie Masseur. Alles ehrenwerte Sachen.
Mein Problem an diesem Morgen ist mein Jeep. Es ist kein Auftragsauto, das ich extra für diese Gelegenheit angeschafft hätte, nein, es ist mein eigenes altes geliebtes Gefährt, das ich hier unter dem Hintern brummen lasse. Die Arbeitsstunden, die ich in seine Ausstattung investiert habe, kann keiner zählen. Er ist das erste Gefährt mit Nummernschild-Wechselklappen, und zwar vier verschiedene davon, die in Form eines Bandes vorn und hinten rotiert werden können. Das heißt, man kann den Wagen vier Mal nutzen und dann tauscht man das Schild aus, was eine elende Fieselarbeit ist. Na ja, und dann hat man noch die Tatsache, dass es ohne Full Body Impact selten geht. Das heißt dann im Klartext eine verbeulte Motorhaube im besten Fall. Oder eben einen Totalschaden, der im schlimmsten Fall die Weiterfahrt behindert. Und das geht gar nicht. Als Sieger geht der vom Kampfplatz, der noch fahren kann. Und der Motor hat ein Heidengeld gekostet. Im Grunde muss der Fall auch ökonomisch betrachtet werden. Wenn ich den Wagen ruiniere und erst mit großem Aufwand reparieren muss, reißt mir die Sache ein Loch in die Finanzen, und wird womöglich ein Minusgeschäft, selbst bei Schwarzarbeit wie heute. Das ist nicht der Sinn des Ganzen. Man will dabei ja auch noch was verdienen.

Ich lasse mir heute mehrere Möglichkeiten entgehen. Das liegt auch daran, dass die Zielperson ständig 200, 220 fährt, eine Geschwindigkeit, bei der die „Überraschung von hinten“ nur mit beträchtlichem Risiko durchgeführt werden kann. Außerdem ist so ein Cayenne ziemlich schwer, auch das behindert die Sache. Man muss den Aufprallpunkt gut berechnen, maximal ein Fünftel der Heckbreite darf auf die Stoßstange genommen werden. Bei dieser Geschwindigkeit darf ich auch nicht zu nahe dran fahren, denn ein Jeep, der jetzt mithält, würde das Wild so verschrecken, dass ich gar nicht in die Lage käme, es zu überraschen. In der Regel weiß es ja, dass es gejagt werden muss. Irgendwas hat es getan, und irgendwo im Inneren des Wildes gibt es das Bewusstsein, dass die Rache auf den Fuß folgt. Je nachdem, was es verbrochen hat, wie rücksichtslos es war, wie groß eben der Schweinfaktor war, wie man das nennt. Wer ein großes Schwein gewesen ist, braucht auch großes Schwein, um aus einer Sache wieder herauszukommen. Und auch große Schweine ahnen, dass es schlechte Tage gibt, an denen man erwischt wird und es Ende wird im Gelände.

Ich bin 300 m zurückgefallen und merke dann erst sehr spät, dass die Zielperson auf einen Parkplatz gefahren ist, kann nur mit auffallendem Reifenquietschen raus lenken und peile mit einem kurzen Rundumblick die Lage. Wir sind hier auf dem Parkplatz fast allein, umstanden von Wald. Zwei Lastwägen stehen neben uns da, einer der Fahrer verlässt eben das Toilettenhäuschen, der andere hat den Motor abgestellt und schläft womöglich. Die haben vor allem Ruhezeiten im Kopf und Kilometerscheiben. Die Zielperson hält direkt vor dem Toilettenhäuschen. Eine kleine Rauchwolke aus dem Auspuff zeigt an, dass er den Motor laufen lässt, bis er abgeschüttelt hat. Manche machen das, und einigen davon wird der Wagen dann geklaut von Menschen, die nur darauf gewartet haben, dass ein Heini daher gefahren kommt, der seinen Wagen loswerden will, nur weil die Blase gedrückt hat. So ein Heini bin ich heute gern. Denn es ist die Situation, auf die ich gewartet habe. Ich habe maximal zwanzig Sekunden, parke blitzschnell hinter dem abgestellten Lastwagen, verschließe den Jeep beim Herausspringen, laufe vor, reiße die Tür des Cayenne auf, sitze schon drin, lege den Rückwärtsgang ein und sehe aus dem Augenwinkel die Zielperson aus dem Toilettenhäuschen gehen. Zuerst geht er, gedankenverloren. Dann sieht er mich im Wagen, kann es erst nicht glauben, glaubt es dann, versucht halbherzig, mir etwas zu zu rufen oder sich mir in den Weg zu stellen, doch ich bin schon im Vorwärtsgang an ihm vorbeigeschossen, rase die Ausfahrt zur Autobahn hinaus und bin schon auf der Einbiegespur, die mich in die Ferne bringt. Im Rückspiegel sehe ich, dass er mir nachblickt. Er nestelt in der Hose, seitlich, wahrscheinlich nach seinem Handy. Pech gehabt, es steckt neben mir in der Konsole, wie ich mich durch einen Seitenblick überzeuge. Drei Anrufe in Abwesenheit. Wen er da wohl ignoriert hat?
Ich schalte auf den fünften Gang hoch und lasse den Wagen auf 240 anrollen. Ein Hinweisschild: Nächste Ausfahrt angekündigt, keine Kilometerangabe. Ich schätze, es sind zwölf Kilometer. Ich merke, dass mein Herz schneller schlägt und sich im Kopf ein wohliger Druck aufbaut, den ich gut kenne. Es ist der Druck, den ich brauche. Der mir gut tut. Ich spüre so was, wenn ich gut unterwegs bin. Das ist das Ziel der ganzen Sache. Gut unterwegs sein. Und ich bin gut unterwegs, wenn ich meinen Jeep schone und mir mit dem Wagen der Zielperson selbst ein Aufprallmittel verschafft habe wie heute. Die Situation ist neu, und ich habe noch zehn Kilometer bis zur Ausfahrt, um mir zu überlegen, wie ich Mensch und Maschine so zusammenbringe, dass es glaubwürdig wirkt. Das ist ja eigentlich das Problem, nicht die Tat selbst, sondern die Interpretation der Tat. Man muss sich in die Psyche eines Menschen versetzen, der sein halbes Leben lang als Beamter zugange war und zahlreiche ungelöste Fälle sein eigen nennt, ein Polizist eben. Das ist nicht leicht als einer, der zeitlebens selbstständig war und eigenverantwortlich, aber es geht. Ich überlege, wie das Ergebnis aussehen soll. Vor meinem inneren Auge liegt auf einer Seite die Leiche und auf der anderen der Unfallwagen. Jemand, der in seinem Wagen einen Unfalltod erleidet, hat andere Verletzungen als einer, der von einem Wagen überrollt wird. Es sei denn, es wären sehr hohe Geschwindigkeiten im Spiel. Sind sie es aber, kann ich dabei nicht selbst im Auto sitzen und unversehrt bleiben. All das sind Aspekte, die man eigentlich in Ruhe beleuchten sollte. Geht aber nicht bei Tempo 200.
Schon ist die Ausfahrt da. Ich finde es schön, wie der Cayenne in der Kurve unter dem Sitz liegt. Ich ziehe den Wagen auf die Bundesstraße, die hier unter der Autobahn durchführt und fahre auf der anderen Seite wieder auf. Wieder öffnet sich mir das breite Band der Autobahn, die hier wenig befahren ist. Ein herrliches, weites Feld für einen Cayenne, der ja eigentlich zum Rasen gemacht ist. Ein Hinweisschild weist auf den Parkplatz auf der Gegenseite hin. Ich gehe die Sache in Gedanken durch, sehe mich die Autobahn zu Fuß queren. Und dann? Nächste Ausfahrt nach dem Parkplatz in 24 km. Das ist eine lange Zeit, selbst wenn man auf dem Tacho mittlerweile 260 erreicht. Ganz klar, die „Überraschung von hinten“ wäre bei dem Gerät fehlgeschlagen. Der Cayenne ist eine Art Kampfmaschine, die man in direkter Auseinandersetzung nicht bezwingen kann. Etwa wie Muhammed Ali gegen Joe Foreman in Afrika. Ein Jeep muss um einen Cayenne tänzeln, bis sich der Gegner ermüdet hat, vor eigener Kraft nicht mehr laufen kann, und dann kommt der entscheidende Uppercut. Ich versuche den Rest der Zeit ruhiger zu atmen, da ich merke, dass mir die Sache in den Kopf steigt, ich etwas zittrig werde und meine Arme dabei schwach werden und kaum zu kontrollieren sind. Nach einigen Minuten ist die Ausfahrt da. Ich wechsle die Fahrtrichtung und presche auf der Gegenseite wieder auf die Autobahn hoch. Von hier aus sind es noch einmal an die 15 km bis zum Parkplatz. Ich drossle das Tempo auf 160, dann auf 100 und überlege. Es gibt jetzt mehrere Möglichkeiten. Blitzartig springen sie an meinem inneren Auge vorbei. Am Wahrscheinlichsten ist, dass die Zielperson einen der Lastwagenfahrer angesprochen hat, und dass der sein Handy benutzt, um den Diebstahl zu melden. Wenn das so wäre, könnte ich mir vorstellen, dass die Zielperson versucht, ihr eigenes Handy anzurufen. Er wirkt wie einer, der harmoniesüchtig ist und verbindlich und mit mir verhandeln würde. Vielleicht die Hälfte des Kaufpreises. Oder Finderlohn, das sind 10 Prozent. Ich stelle mir vor, wie er mir 5000 in die Hände drückt und sagt: Vielen Dank, dass Sie so verständnisvoll waren, Ihren Irrtum einzusehen und den Wagen unbeschadet zurückzubringen.
Das würde zumindest gelten, wenn der Wagen neu wäre. Ist er aber nicht. Was ist das Ding derzeit wert? Vielleicht 20.000. Wären immer noch 2000. Interessante Vorstellung. Aber ein Schwein würde sich nie auf dergleichen Verhandlungen einlassen. Ein Schwein kann man eigentlich nur platt machen. Und das ist ja der Sinn der heutigen Aktion, nicht wahr.
Da ist der Parkplatz. Hat er meinen Wagen gesehen und erkannt, ist er in ihn eingebrochen? Notiert er sich die Nummer? Es ist ein gefälschtes Nummernschild, also kein Problem. Aber der Wagen muss dort weg, das ist mir auch klar. Nun aber Prioritäten setzen. Ich sehe ihn sogleich. Man könnte glauben, er wolle sich im Unterholz erleichtern, denn er dringt dort ein. Was macht er denn da? Will er denn den Autobahnbereich verlassen? Ja. Er sieht nicht einmal, dass sein Wagen auf den Parkplatz fährt, blickt sich gar nicht mehr um, ist schon so weit in die Büsche gekommen, dass er keinen Blick mehr zurück kennt. Jetzt bin ich schon durch den Parkplatz durchgefahren. Ich sehe ihn wieder im Rückspiegel verschwinden, rolle aus dem Parkplatz heraus und überlege, während ich schon wieder auf die Autobahn auffahre, einem Lastwagen voraus, der Lichthupe gibt, der Trottel. Weiß der nicht, dass ein Cayenne in zwei Sekunden auf 150 ist? Ich ziehe wieder hinaus in die Ferne des Asphaltbandes und überlege. Wo kommt das Wild hin, wenn es da hinten durch den Wald steigt? Es ist hier nichts, zumindest nach meinem Gedächtnis. Was bringt den Mann dazu, keine fremde Hilfe in Anspruch zu nehmen? Fremde Hilfe ist ja die Hauptkomplikationen in Situationen wie diesen. Da macht es einem ein Schwein leicht. Denn ein Schwein spricht nicht mit anderen, setzt nie auf Solidarität, fordert kein Mitgefühl ein. Es weiß eben, dass es ein Schwein ist und entweder den anderen bescheißt oder platt gemacht wird. Kompromisse geht es im Leben keine eine. Und vielleicht hat es auf dem Parkplatz auch niemanden gefunden, der ihn versteht oder ihm aus der Patsche helfen will. Der eine Brummi ist weg, der hat ihm wohl nicht geholfen. Hat ihn akustisch nicht verstanden oder auch eine andere Sprache gesprochen oder auch ausländische Gefühle gepflogen. Der andere Brummifahrer schläft oder hat Angst und öffnet seine Tür nicht, das wäre auch möglich. Auf mangelnde Solidarität zwischen den Menschen kann man setzen. Da kann man sein Geld darauf verwetten. Ich grinse, bin aber noch keinen Deut weitergekommen. Vor meinem inneren Auge sehe ich das Wild durch den Wald stapfen und überschlage die Distanzen, die es jetzt zurücklegen will. Ich sehe die Autobahn, ich sehe den Autobahnplatz, ich sehe die Landstraße von vorhin. Wo führt sie hin? Wann kann das Wild hoffen, wieder auf Anzeichen von Zivilisation zu stoßen? Kehrt es vielleicht wieder um, weil das Dickicht im Wald zu groß wird oder es als Mensch die Orientierung zu verlieren droht? Der Parkplatz ist kein schlechter Ort, um Hilfe zu kriegen. Es wird doch immer wieder Leute geben, die im PKW auf dem Parkplatz ankommen und ein Handy dabei haben, mit dem man Hilfe holen kann. Oder was ist mit den Pannenhilfen, den kleinen Rufsäulen. Gibt es so eine am Parkplatz? Ich kann es nicht sagen. Könnte auch defekt sein. Hoffentlich ist es das. Ich versuche also die Perspektive des Opfers einzunehmen, mich empathisch in seine autolose, sich nach einem Auto sehnende Seele einzufühlen. Während ich mir also überlege, wie es weitergehen soll, komme ich schon wieder an die nächste Ausfahrt, biege dort hinab und schaue mich um. Hier ist eine Bundesstraße, sonst nichts. Waldwege, die ich unberücksichtigt lasse. Schon bin ich ein, zwei Kilometer weit gefahren, blicke dabei unablässig nach rechts, sehe aber keine Landstraße, die zurück zum Wild führt, auf es zu, in es hinein. Das Bild weit aufgerissener Augen und eines bleichen Gesichts im Licht von Scheinwerfern taucht in mir auf. Ich bremse, lenke an den Fahrbahnrand und durchsuche den Wagen nach einem Straßenatlas. Ich finde oben in der Ablage ein Exemplar, blättere es auf und studiere das Straßennetz. In mir macht sich ein merkwürdiges Gefühl breit, eine Art Spaltung. Einerseits hoffe ich immer noch, die Zielperson zu treffen. Andererseits ist da eine Stimme, die mir sagt: Bring zuerst den Jeep in Sicherheit, dann hast du immer noch Zeit. Da sagt die andere Stimme: Wenn du so lange wartest, hast Du schon verloren. Gibt die eine Stimme zurück: Wenn er eins und eins zusammenzählt, weiß er doch, dass der Jeep dir gehören muss. Vielleicht kehrt er jetzt schon dorthin zurück, versucht ihn aufzubrechen. Ich sehe einen Stein durch das Seitenfenster meines geliebten Jeeps fliegen und werde richtig wütend. Vielleicht weiß er, wie man einen Jeep kaltstartet (nee, weiß er nich ...) und fährt damit zur Polizei (eher nich ...). Mir flimmern die Straßen vor Augen, ich kann kaum denken. Bevor ich es mir überhaupt überlegt habe, hänge ich schon den Blinker rein und fahre zurück, auf die Autobahn hoch, rase wieder auf dem Asphaltband vor, parke diesmal am Parkplatz der Gegenseite, laufe durch den zunehmend dichter werdenden Verkehr über die Autobahn und handle mir hier ein Hupen und Quietschen von Bremsen ein, steige über die Absperrung und sprinte auf meinen Jeep zu. Der steht unversehrt hinter dem LKW, dessen Fahrer wohl wirklich schläft und nicht gestört werden will. Ich werfe einen Rundumblick umher, versuche zu Atem zu kommen. Du hast Zeit, sage ich mir. Der Cayenne macht 260 km/h und das Wild 5 km/h, das ist mehr als fünfzig Mal langsamer. Wenn der einen Schritt macht, hast du schon fünfzig Schritte gemacht. Der kann dir nicht davonlaufen. Es sind zwei PKWs da, eine Frau steht in der Nähe des Häuschens und raucht eine Zigarette, jetzt biegt noch einer ein und parkt abseits, ein Freipinkler offensichtlich. Jetzt wird mir die Sache klarer. Meine erste Version war: Der Wagen bleibt da. Das Wild hat ihn vor dem Geschehen abgeschlossen und ging dann in den Wald und dann lief die Geschichte auf ihren Ausgang zu. Der muss noch geschrieben werden, aber wir sind nahe dran. Rätselhaftes Verhalten, dass der seinen Wagen hier stehen lässt, aber absolut glaubwürdig für einen Beamten, der nur solche Fälle hat, wo ein Unfallopfer sich vor dem Geschehen irrational verhält, plötzlich irgendwo auf einem Autobahnrastplatz den Wagen abstellt, durch das Dickicht bricht und dann tut, was immer so jemand macht, der dann zu Tode kommt. Zuerst ist er merkwürdig. Dann verstricken sich die Ereignisse. So ist das im Leben. Ich atme tief durch. Zweite Version: Der Cayenne steht jetzt drüben auf der anderen Seite. Wenn der Wagen dort steht, muss auch die Leiche dort gefunden werden. Ja. Ich atme noch ruhiger. Es wird mir besser. Die Vorstellung mit dem Stein durch das Fenster des Jeeps war zu viel. Aber jetzt wird es wieder richtig gut. Ich bin ruhig, sage ich, und in dem Moment, wo ich es sage, stimmt es auch. Ich lasse den Motor des Jeep aufjaulen und schieße aus dem Parkplatz hinaus auf die Autobahn.

Sobald ich da bin, drehe ich die Geschwindigkeit hoch, aber nicht zu hoch, und überlege. Bevor die Überlegungen überhaupt zu Ende kommen, ist mein Entschluss aber eigentlich schon längst gefasst. Ich habe mir vom vorherigen Durchsehen ein Bild der Straßenverhältnisse auf der Netzhaut bewahrt und fahre ruhig, aber zügig ab, bis zur nächsten Kreuzung weiter, dann geht es nach rechts. Das Wäldchen an der Autobahn ist etwa einen Kilometer breit. Die Überlandstraße, auf der ich mich befinde, geht durch zwei Örtchen, die das Wäldchen auf beiden Seiten begrenzen. Die Zielperson könnte mittlerweile – es sind fünfzehn Minuten vergangen – jedes der beiden erreicht haben und in einem Gasthof oder bei Privatpersonen Hilfe in Anspruch genommen haben. Das ist unwahrscheinlich, denn die Zielperson ist eine, die sich ihren Tod redlich verdient hat. So jemand sucht keine Hilfe, erwartet sie nicht und weiß auch, dass sie ihr nicht zu steht. Deshalb schlägt sie sich durch, davon kann kam ausgehen. Und dann kommt es noch darauf an, ob der Gasthof geöffnet hat und wie hilfsbereit die Privatpersonen sind. Auch die könnten Schweine sein, die die Situation des anderen, der plötzlich kein Auto mehr hat, ausnutzen für ihre Zwecke. Wenn man bedenkt, dass die Zielperson am Parkplatz offensichtlich abgeblitzt ist oder sogar von sich aus nicht bereit war, Hilfe in Anspruch zu nehmen, kann man sich vorstellen, dass sie es jetzt dabei belässt, auf einen Bus zu warten. Der muss ja kommen. Sind Staatsbedienstete, die so was lenken. Polizisten quasi, die aber Verbrecher durch die Gegend kutschieren müssen. Zu den Tatorten, wo die dann tätig werden. Deshalb fährt ja so ein Postbus längst nicht mehr durch die Gegend. Oder wenn, dann einmal in der Woche. Oder die Zielperson hat sich ein Taxi gerufen. Jedenfalls würde sie sich dann, sofern sie im Freien steht, im Ortsgebiet aufhalten, wo maximal eine Geschwindigkeit von 100 möglich ist. Das sind alles beruhigende Gedanken. Ich merke, dass mein Atem und mein Herz nur mehr leicht beschleunigt sind und mir Kraft in den Gliedern zu wächst. Ich betätige den Knopf des Nummernschilddrehers und führe vorn und hinten ein neues Kennzeichen ein. Ich merke, dass ich ein kleines Lied pfeife, ohne klar erkennbare Melodie. Wieder habe ich das Gefühl, gut unterwegs zu sein. In der Zeit. Auf Erfolgskurs. Was immer es dafür an Begriffen gibt, ist letztendlich auch egal. Ich komme durch die erste Ortschaft. Sie liegt ausgestorben, eine kleine Schlafstadt, ein ehemaliges Örtchen, wo alle, die noch wach waren, längst weggezogen sind. Zurück bleiben Taube und Blinde, die sich für keine Zeugenaussage eignen. Oder es sind Demenzkranke, die die Tat zwar sehen, aber schnell wieder vergessen. Ein Gasthof, geschlossen. All das ist gut. Menschenleere Verhältnisse. Aber auch von der Zielperson ist nichts zu sehen. Dann geht es in einen Bogen in den Wald, und jetzt kann ich meinen Augen kaum trauen. Die Straße ist gerade auf wenigstens 300 Metern. Am Fahrbahnrand geht einer, der wie die Zielperson aussieht. Die Fahrbahn ist spiegelnd glatt, damit muss man zurechtkommen. Meine Geschwindigkeit beträgt 80. Ich beschleunige, ohne dabei zu sehr aufs Gas zu treten. Die Zielperson ist klar erkennbar, sehr auffällig im Anzug, oben schon etwas licht, aber jugendlich und sympathisch wirkend. Sie kommt in meine Richtung auf der Gegenseite. Wahrscheinlich ist das der Grund dafür, dass sie keine Anstalten macht, mich aufzuhalten oder sich mir mitzuteilen. Der Jeep ist ihr am Parkplatz offenbar doch nicht aufgefallen, oder sie erkennt ihn unter diesen Lichtverhältnissen nicht. Der Straßengraben neben der Zielperson ist ein Problem, tief, aber wohl nicht betoniert. Es kann sein, dass sie mein Beschleunigen als Zeichen auffasst, dass hier ein Anwohner nicht von Fremden belästigt werden will. Im letzten Moment – ich bin fast schon an ihr vorbei – schwenke ich das Lenkrad und erfasse sie voll. Sie ist relativ groß. Man hört ein Knacken, das sind die Beine, und dann einen weichen Aufprall, der einen bauchigen Knall auf der Motorhaube erzeugt, dann fliegt etwas wie ein Luftballon über die Windschutzscheibe weg und schlägt hinten auf das Heck, während der Wagen in den Straßengraben rutscht und kippelt, andeutungsweise, dann durch ganz weichen Schlick gleitet, irgendwo anschrammt, dann scheppert es rechts am Rahmen, und rupft Gras und Holz aus der Böschung, scheint stecken zu wollen, löst sich aber gleich wieder raus, begradigt sich und die Reifen lassen zu, dass ich den Schwung dazu nutze, wieder aus dem Graben auf die Straße zu kommen. Jetzt kommt, was ich erwartet habe, ein Tanz auf dem Eis. Gefrorene Fahrbahn, Rutschgefahr. Das sind winterliche Arbeitsbedingungen, gerade in Deutschland. Wer da seine Ausbildung in Schweden gemacht hat, beispielsweise, oder in Russland, grinst da drüber. Aber ein Italiener könnte da schon aus der Form geraten. Der Wagen gleitet, kippelt wieder ein bisschen und dreht sich dabei zweimal um die Achse, ruckt auf der anderen Seite wieder in den gegenüberliegenden Straßengraben und reißt dabei mehrere Begrenzungszeichen mit, deren Plastik komische explodierende Töne von sich gibt, als würden Deckel hoch geschleudert. Jetzt steht der Wagen endlich, und ich blicke mich rund um. Niemand und nichts ist zu sehen, außer der reglosen Zielperson auf der anderen Fahrbahnseite, etwa fünfzig Meter entfernt. Oder sagen wir genauer: Was davon übrig geblieben ist. Denn die Spannung ist aus dem Körper raus und das macht jetzt den Eindruck einer Schaufensterpuppe, die dort liegt. Als wäre sie abgeworfen worden von einem Lastwagen. Ich drehe am Lenkrad. Der Jeep kommt mühelos frei. Ich begradige ihn, gehe sachte aufs Gas und fahr langsam nach vor, halte neben der Zielperson und steige aus. Es ist da ein Geruch von Blut und Dreck. Der Körper liegt  gliederlos in der Art da, die mir sagt, dass hier der Bogen überspannt wurde und gebrochen ist. Der zur Seite verdrehte Kopf ist auffallend blass wie etwas, das nie durchblutet war. Der Eindruck ist sicherlich falsch. Da war eben noch was Rosiges und hat sich bewegt hinter der wohl starren Miene, die so einer hat, der sich etwas zuschulden kommen ließ. Ich drehe mich um, öffne die Heckklappe des Jeeps und breite die Plastikabdeckung auf der Ladefläche aus. Dann ziehe ich meinen Kunststoffoverall über. Zuerst glaube ich, es kann nicht sein, will es nicht wahrhaben. Es kommt jemand! Dann aber dauert es nur zwei Sekunden, bis ich wieder vorne im Cockpit sitze und mit dem Wagen einen Bogen fahre und umdrehe. Dieses Manöver gestalte ich so, dass ich dem Auto, das mir entgegen kommt, den Blick auf die Zielperson versperre. Es gelingt mir ganz gut. Das Auto ist recht schnell unterwegs und fährt anstandslos vorbei, wenn auch ein Blick der Fahrerin zeigt, dass ihr der Jeep, der hier auf offener Strecke hält, wohl auffällt. Aber sie will damit nichts zu tun haben. Und sie guckt nicht so, als hätte sie das Gefühl, hier würde etwas geschehen, das nicht in Ordnung ist. Ich folge der Bewegung des vorbeifahrenden Wagens so schnell, wie es notwendig ist, um die Leiche vor Blicken zu verbergen. Ich lenke ihn auf der gleichen Fahrbahnseite so, dass sie, falls sie im Rückspiegel zurückblickt, nicht genau sagen kann, ob da überhaupt etwas lag. Denke ich zumindest, dass ich es schaffe. Es ist wie eine Ballettfigur, die ich vollführe, fast wie im Traum, und es klappt so gut, dass ich erst danach an einem sehr unangenehmen Körpergefühl merke, wie knapp ich an einer möglichen Katastrophe vorbei geschrammt bin. Oder vielleicht nicht einmal das. Es kann sein, dass sie alles gesehen hat und schon dabei ist, ihre Flucht mit einer Benachrichtigung der Polizei zu verbinden. Aber das Nummernschild des Jeeps hat sie unmöglich gesehen. Sie kann eigentlich nur sagen, dass es ein Jeep war. Und das ist nicht viel. Aber wenn sie zurück kommt, dann wird die Sache heiß. So heiß, wie das gehen kann, wenn jemand im Opel Corsa unterwegs ist, he he ... Das Gefühl sagt mir aber, dass diese etwas ältere, nicht sehr klug wirkende Lenkerin keine Gefahr darstellt. Und mein Gefühl trügt mich nicht. Man konnte es förmlich sehen, wie ihre Gedanken bei ganz anderen Dingen waren und dass die Vorfälle, deren sie Zeuge hätte werden können, für sie so undenkbar sind, dass sie der Wahrnehmung ihrer Augen gar nicht getraut hätte.
Ich steige also aus, nehme, was von der Zielperson übrig geblieben ist, an den Armen und schleppe es mit großem Kraftaufwand zurück zur Heckklappe, schiebe es auf die Ladefläche und mache die Klappe zu.
Dann betrachte ich den Schaden am Jeep. Er ist äußerst gering, ein bisschen verbeult vorne und an der Seite, nicht mehr. Es sind Beulen, die sich zu Beulen gesellen. Eigentlich eine schöne Sache. Wenn der Dreck weg ist, sieht er aus wie schon vorher, denn es ist ein älteres Modell, das im Laufe der Jahre viel gesehen hat.
Ich überprüfe den Tatort. Auf der Straße sieht man keine Bremsspur, aber im Straßengraben durchaus. Es ist nichts, das man mit Tannenreisig oder dergleichen verschleiern könnte, also lasse ich es. Ich wende mit dem Wagen und fahre auf dem Weg zurück, den ich gekommen bin.
Der Rest der heutigen Arbeit liegt mir ganz klar vor Augen. So improvisiert die Sache abgelaufen ist, so deutlich stellen sich die Abläufe nun dar, seitdem der Zielpunkt erreicht wurde. Wenn ein Jäger sein Wild geschossen hat, weiß er, wie er es aufbricht, wohin er es bringt, wem er es verkaufen kann. Ich halte auf dem Parkplatz, auf dem der Cayenne steht, und bleibe mit dem Jeep ganz nahe an der Autobahn stehen, und sitze dann ganz ruhig im Wagen, warte das Kommen und Gehen der Autos ab und trinke Ingwerwasser, bis nach einer knappen Stunde zufällig Leere draußen auf dem Parkplatz und auch auf der Autobahn eingetreten ist und ich die Heckklappe öffnen, die Leiche hervorziehen und über die Leitplanken auf die Fahrbahn kippen kann. Vorher schiebe ich ihr noch den Fahrzeugschlüssel für den Cayenne in die Hosentasche. Ich schleife sie auf die Überholspur und hetze zurück, als ich einen Wagen nahen höre. Kaum bin ich außer Sichtweite gesprungen, kommt er vorbei, mit Tempo 100 auf der mittleren Spur. Der sieht was, man merkt es, denn er verlangsamt andeutungsweise, fährt dann aber weiter. Gut, wenn er es nicht ist, dann ein anderer. Und selbst wenn keiner mehr darüber fahren sollte, wird man doch, wenn sich mal einer bequemt, stehen zu bleiben, wenn er im Scheinwerferlicht auf der winterlichen Autobahn eine Leiche sieht, annehmen, dass einer die Tat verübt und Fahrerflucht begangen hat. Und das stimmt ja gewissermaßen auch.
Ich betrachte die Spuren, die ich hinterlassen habe. In diesem Moment geht mein Herz schneller, da jemand auf den Parkplatz ein biegt. Vielleicht hat er mich gesehen und fühlt sich unwohl. Jedenfalls fährt der Wagen durch, stutzt zwischendurch und beschleunigt dann wieder. Was soll’s, denke ich. Der hat keine Ahnung, was hier geschehen ist.
Ich habe eine kleine, aber sehr helle Taschenlampe, die ich nun hervor ziehe, um den Tatort zu inspizieren. Auf der Leitplanke sehe ich keine Blutspuren. Ich falte die Plastikunterlage, in der ich die Leiche transportiert habe, und sie ist innen blutig fleckig, aber nicht sehr. Der Boden hier ist gefroren, man sieht auf den ersten Blick keine Trittspuren. Auch die Schleifspuren halten sich in Grenzen. Ich lege die Unterlage in den Jeep, ziehe den Overall aus, steige ein und fahre weg. Es kommt mir so vor, als würde ich einen Aufprall und ein Quietschen hören, kurz bevor ich den Parkplatz verlasse, könnte es aber nicht beschwören. Ich lasse mir Zeit und fahre bis zur nächsten Raststätte vor, um dort zu Abend zu essen. Danach wechsle ich wieder auf die Fahrbahngegenseite, und es wird etwa eine Stunde vergangen sein, bis ich mit dem PKW wieder auf der anderen Fahrbahnseite angekommen bin. Schon staut es sich hier, und ich habe Mühe, durch den Stau bis zum Parkplatz vorzudringen. Die Autobahn ist links total gesperrt, rechts kommt man noch schrittweise vor, und auf den Parkplatz geht es nur, indem man über die Standspur gleitet. Der Parkplatz selbst ist ziemlich voll. Es sind Neugierige, die sich am Rand drängen und hinaus auf die Autobahn schauen, die über den Parkplatz dann wieder problemlos befahren werden kann, weil der Stau diesseits ein Neugierigenstau ist, und hat man einmal die Unfallstelle hinter sich gelassen, geht es munter weiter. Der Unfallort liegt diesem Parkplatz gerade gegenüber. Ja, man kann es sehen: Dort, wo die Leiche lag, hat es mittlerweile eine Karambolage gegeben. Es sind wenigstens drei Wägen mit Totalschaden, die man im Zwielicht und dem gelben und roten Blinken der Einsatzfahrzeuge erkennen kann. Es ist beeindruckend, wie schnell sich dort fünf Rettungswagen angesammelt haben, und mindestens acht Polizeiautos. Auch auf der anderen Autobahnseite, auf dem Parkplatz, gibt es Schaulustige. Überall stellen sich Menschen für die Aufgabe zur Verfügung, möglichst viele Spuren zu verwischen.
Ich starte den Jeep, lege den Gang ein und lenke hinaus auf die Autobahn. Ich muss eine Weile warten, bis ich mich in den Verkehr einordnen kann, und es geht dann noch stockend, während drüben auf der anderen Seite blitzende blaue Lichter, Sirenen und Stau die Blicke auf sich locken. Bald aber ist die Fahrbahn frei und ich fahre langsam und etwas müde geworden Richtung Hotel zurück.
Je größer eine Stadt, desto größer die Tanzpaläste, und je heller so eine Stadt vor dem Horizont aufgeleuchtet hat, desto heller kann es in einer Großstadt im Dunkel einer Tanzfläche blitzen. Im Prinzip ist es ja so, dass es in einem Tanzpalast zwei Arten von Menschen gibt. Die einen wollen tanzen, und die anderen wollen Sex. Reizvoll, wenn es dabei zu Übergangsformen kommt wie Tänzern, die mit anderen Tänzern verschwinden. Oder Menschen, die Sex wollen, die sich auf die Tanzfläche begeben und die Blicke schweifen lassen und sich dabei so halb bewegen, fast unwillkürlich. Es ist der Tanz eines Menschen, der ein Vorspiel ist, und nachdem Sex ohne Bewegung undenkbar ist, bewegt sich der Nichttänzer durchaus sinnlich, aufreizend, und lässt durch das undurchdringliche Dunkel seiner Sonnenbrille die Blicke schweifen. Wenn eine Frau so drauf ist, weiß ich, dass sich hier etwas anbahnen kann. Andere tanzen auf Teufel komm raus. Es ist Speed oder sonst was, mit dem sie tanzen, bis der Arzt kommt. Mit diesen Menschen Kontakt aufnehmen zu wollen, ist sinnlos. Sie tanzen ja gerade, um keinen Kontakt zu kriegen, außer mit sich selbst, und das tun sie wahrscheinlich tief in ihrem Inneren auch und erleben sich als einen, der sich bewegt, um zu tanzen. Und das ist nicht gerade viel.

Jeka ist eher von geringer Größe und nicht besonders schwer, aber durchaus muskulös. Es entsteht dabei eine Spannung im Körper, die mir sehr gefällt. Sie tanzt, aber man merkt gleich, es ist kein Selbstzweck, kein verzweifeltes in sich hinein Lauschen, sondern etwas Selbstverständliches wie das nur Leute haben, die sich lebenslang bewegt haben und dadurch mit sich selbst im Reinen sind. Frauen, die häufig joggen sind so was, oder Skater, die durchaus irgendwo lehnen können und sich dabei nur ganz klein wenig bewegen und schauen. Sie tanzt und schaut eher, und ihr Blick schweift mehrmals über mich hinweg, ohne mich wirklich wahr zu nehmen. Dann nimmt sich mich wahr als einen, der sie anstarrt, und schaut absichtlich weg. Man merkt, dass ihr mein Blick unangenehm ist, und sie dreht sich um, wodurch ihre zierliche und zugleich sehnige Figur noch besser zur Geltung kommen. Nun tanzt sie wie eine, dem der Blick eines anderen ein Loch in den Rücken brennt. Ihre Haare sind relativ lang und sie trägt einen silbernen, schimmernden Hosenanzug, der etwas von Abba hat. Sie hat Turnschuhe an und wirkt wie jemand, der zufällig in den Tanzpalast gefunden hat. Ich stehe noch eine Weile da, während sie tanzt. Irgendwann einmal ist sie dann im Gewühl verschwunden. Der Tanzpalast geht über mehrere Etagen, und überall drängen sich Menschen und es ist so dunkel, dass man die Frau wohl selbst dann nicht mehr finden würde, wenn man nach ihr suchen würde und sie selbst spitz auf einen wäre. Nach dem Geruch wäre diese Suche unmöglich gewesen, und für das Auge gibt es jenseits der Tanzfläche Blitze und Farben und Zwielicht, nicht viel mehr.

An die Frau habe ich längst nicht mehr gedacht, als mir mit einem Mal ein weißer Porsche Cayenne an der Stoßstange klebt. Die Situation ist folgend: Zwei Uhr morgens auf der Stadtautobahn. Der Verkehr ist stärker als früher einmal, zum Großteil Lastwagenfahrer, die mit trüben Blicken eng gestrickte Fahrpläne erfüllen. Einige Nachzügler, die in die Betten wollen. Einige Pendler, die schon aufgestanden sind und fern entlegene Ziele haben. Drei Fahrspuren. Ich bin auf der mittleren unterwegs, als ich merke, dass mir der Cayenne hinten auffährt, als wolle er meine Stoßstange berühren. Und dann sehe ich in den Rückspiegel und weiß, dass sie es ist. Ich kann sie in der dunklen Fläche des Wageninneren hinter den getönten Scheiben nicht sehen, oder vielleicht eine Kontur mit einer Körperhaltung, die für sie charakteristisch ist. Woher ich das weiß? Ich beschleunige leicht, doch es zieht ihren Wagen wie mit einer Schnur hinter meinen nach. Wir fahren 80, dann 100, dann 120. Vor uns öffnen sich die Rücklichter der vor uns Fahrenden wie ein Fächer von Lichtpunkten, die sich beschleunigen, je schneller wir durch sie durch fahren. Nach einigen Kilometern bin ich in meinem Jeep auf 180, doch der Abstand ihres Cayenne hat sich nicht im Mindesten verringert. Es ist keine kleine Kunst, mir so knapp an der Stoßstange zu kleben, ohne hinein zu stoßen oder zurück zu fallen. Der Wagen vibriert. Es kommt eine Geschwindigkeitsbeschränkung auf 120, 100, 80 und zuletzt 60 bei Fahrbahnverschmälerung mit kleiner Linkskurve. Ich brettere mit mittlerweile 200 durch, an mehreren Wägen vorbei, die dadurch dermaßen in Panik geraten, dass einer aus dem Gleichgewicht kommt, gegen den Fahrbahnteiler stößt, sich quer dreht und in die Baustelle hinein rutscht, dort irgendwo aufprallt und zu stehen kommt. Alle anderen in der Fahrbahnenge bremsen, das sieht aus wie Pferde, die im vollen Galopp am Halfter zurück gerissen werden. Alles ziemlich komisch. Ungewöhnlich aber ist, dass die Frau mir während dieser ganzen Aktion auf den Fersen bleibt. Gerade an dem Ausreißer vorbei gerutscht, selbst etwas aus der Spur geraten, hat sie vielleicht zwanzig Meter verloren, holt aber bereits auf, als ich schon wieder aus der Enge heraus schanzenartig über eine Bodenwelle springe bei knapp 250 und nun, als sich die Autobahn öffnet, weiter beschleunige. Die Straße ist hier gerade, doch keinesfalls leer. Dreispurig, wobei ganz rechts LKWs dicht auf dicht fahren. Ein Hupkonzert begleitet uns, mit dröhnenden LKW-Sirenen, und einmal blitzt rot die Geschwindigkeitsmessung auf, während ich schon längst 280 auf der Tachonadel habe. Erstaunlich, dass der Cayenne der Frau da mitmacht. Als wir uns in einer langen Rechtskurve auf 300 einpendeln und dann durch Anstieg und Senke und Fahrbahnverengung durch mehrere Kurven rasen, bis dann wieder eine lange, breite Gerade kommt, verliert sie an Tempo, rutscht mehrere hundert Meter zurück. Ich könnte hier an dieser Stelle, zirka 12 Kilometer vor der Einmündung der nächsten Autobahn, einfach davon fahren. Stattdessen aber verlangsame ich auf 180. Ich merke gleich, dass sie das Zeichen verstanden hat. Hat sie zuerst aufgeben und abschwenken wollen, bleibt sie jetzt an mir dran, und das in ganz normalem Sicherheitsabstand. Und als ich einige Kilometer später die Autobahn verlasse und auf der Landstraße weiter fahre, folgt sie mir.

Es ist hier eine mäßig besiedelte Gegend. Zwar kann man kaum fünf Kilometer fahren und stößt schon wieder auf ein Ortsschild, doch man ist in den Käffern innerhalb von zwei Minuten durch, kann das Tempo auf 100 halten und bleibt trotzdem auf der Straße. Die Frau verhält sich drei Orte lang manierlich. Es ist fast, als hätten wir einen Waffenstillstand geschlossen. Dann aber, aus heiterem Himmel, startet sie einen Angriff. Der Grill ihres Cayenne nähert sich in vollem Tempo, während ich beschleunige, die Handbremse hochreiße, eine Kehrtwendung einlege und ihr mit der Schnauze des Jeeps entgegen blecke, bevor sie an mir vorbei schießt. Wieder drehe ich den Wagen und setze ihr nach. Sie ist vielleicht hundert Meter von mir entfernt, als sie in ein fahl beleuchtetes Industriegebiet einbiegt. Ich bin dort nie gewesen, aber die Neonleuchten, die dort aus Sicherheitsgründen überall stehen, tauchen die Gegend in ein klares Licht, und man ist hier so weit von den Straßen weg, dass man das Gefühl hat, man könne eine Stecknadel fallen hören. Vom Wagen der Frau ist keine Spur.

In dem Moment spüre ich, worum es hier geht. Ich habe dieses Spiel gespielt, zuhause. Man klaut irgendwo einen Wagen. Beispielsweise geht man in eine Disco und tanzt dort mit jemandem und angelt ihm einen Autoschlüssel aus der Tasche. Dann verschwindet man mit dem Wagen und macht damit was Kreatives. Das geht am Besten in einer Großstadt, wo einen keiner kennt. Den Wagen nutzt man beispielsweise, um einen anderen abzuschießen. Am Besten ist das einer, der das Spiel selbst spielt. Es gibt nichts Besseres. Man jagt ihn so lange, bis man ihn quer kriegt, und dann geht es volle Kanone dagegen. Entweder rechts oder links. Rechts nennt man „Fake“, und links „Real“. Wer links erwischt wird, ist weg. Wer das Spiel kennt und in ein Industriegebiet fährt, kann seine Regeln festlegen. Ein Anfänger muss die Gebäude im Uhrzeigersinn umkreisen, denn alle Attacken, die es dort gibt, kommen von rechts und können einem Kopfweh bereiten. Aber Ernst ist die Sache nicht. Ein Profi fährt automatisch gegen den Uhrzeiger in das Gebiet ein. Er fährt auf volles Risiko. Das Schöne am Spiel ist, dass der Angreifer dann, wenn er bei seiner Attacke die Straße an der Peripherie erreicht, den anderen nicht verfehlen sollte. Denn es gibt dort oft nichts als eine Mauer. Bei einem größeren Industriegebiet machen es die Anfänger deshalb eher so, dass sie einen inneren Kreis von Straßen aufsuchen, wo eine verfehlte Attacke keine Probleme macht. Man fährt einfach nach der Kreuzung weiter und dreht dann wieder. Das Spiel kann nur gespielt werden, wenn beide volles Tempo drauf haben. Nur so kann es tödlich sein, und das ist der Reiz der Sache. Der Angreifer braucht ein gutes Gehör. Und er muss wissen, wie er zum richtigen Zeitpunkt an der Einmündung ist. Der Gejagte braucht etwas, das man nicht genauer definieren kann. Es wird etwas mit den Sinnen zu tun haben, aber es ist im Prinzip so etwas wie Eingebung, oder eben Glück oder Zufall. Man spürt den Energiestrahl eines Wagens, der mit der Motorhaube voran auf einen zu katapultiert wird und bremst dann entweder oder beschleunigt, je nachdem. Wer zu stark bremst, macht sich lächerlich. Es ist natürlich nicht allzu schwer, vor jeder Kreuzung langsamer zu werden, vielleicht sogar abrupt zu bremsen in der Hoffnung, dass der andere vor einem vorbei schießt. Aber auch einen Bremser kann man berechnen. Indem man selbst schlenkert oder bremst oder was immer. Denn auftauchen muss der andere ja. Denn nur wer volles Tempo fährt, spielt überhaupt mit. Es geht also darum, die Karosserien miteinander verschmelzen zu lassen. Der eine will es, er sehnt sich nach dem Aufprall, das ist überhaupt der Sinn der Sache. Und der andere arbeitet daran, es zu vermeiden, weil er die Zielscheibe ist. Das weiche Ziel, das der andere sucht. Das, was den anderen überhaupt gepackt hat, ist ja die Vorstellung dieses Ziels, und entladen kann sich die Sache nur, wenn der andere getroffen ist. Also nicht das Auto, sondern schon ihren Lenker. All das geht mir durch den Kopf, als ich rechts in das Industriegebiet einfahre und Tempo mache. Ich bin auf 100, 120, was gar nicht leicht ist, denn hier ist der Kreis, der um die ganzen Gebäude herum führt, unvollständig, macht einen Haken der Mitte zu, wo es ganz eng wird und man fast zu stehen kommt, um dann wieder nach rechts auszuschweifen. Da, an der Engstelle, passiert es dann. Die Frau ist da. Sie hat es zu scharf berechnet, ist zu gierig danach. Ein kleiner Tipps auf die Bremse und sie schießt vor mir durch, eine Linie nur im Halbdunkel, vorn das Weißblau der Scheinwerfer, und das Röhren des Motors, dann verreißt sie das Steuer, bricht über den Bordstein hoch auf ein Rasenstück, dreht um den Zaun einen Halbkreis und ist weg auf der anderen Seite, wo offenbar das Ende einer Sackgasse liegt. Dort kriegt sich der Wagen wieder zu fassen, die Reifen quietschen, dann stabilisiert sich die Fahrt. Ich selber bin mittlerweile schon einige Gebäude weiter, habe das Geschehen nur augenblickslang aus den Augenwinkeln verfolgen können. Aber ich merke, dass mich das antörnt, diese Getriebenheit der Dame. Wie schnell sie war, und sofort, bei der ersten Gelegenheit, hat sie es versucht. Und es war knapp. Wenn ich nicht wegen dieser merkwürdigen Kurve etwas zu stark gebremst hätte, etwas, was man nicht tun würde, wenn einem die Gegend vertraut wäre, hätte sie mich abgeschossen. Ich biege vor dem Erreichen der Peripherie, die hier ja nur ein Halbrund ist, nach links, weil ich glaube, da hinten was zu hören. Dann ist sie plötzlich da, schwenkende Scheinwerfer, die mich grell erfassen, ebenso grell wie ihr meine Scheinwerfer in die Augen stechen, während wir im hohen Tempo in der Seitenstraße aufeinander zu rasen. Ich kriege ein ganz warmes Gefühl, so ähnlich wie das ist, wenn einem Blut über den Kopf läuft und man taub wird in den Ohren. Eigentlich ist dann alles klar, obwohl wie unter einer warmen, beschützenden Glocke sitzt. Und das Herz pocht dazu. Die Vorstellung, dass Scheinwerfer auf mich zu rasen und ich auf Scheinwerfer zu rase, macht so was mit mir. Es gibt welche, die so was nicht mögen, weil einige Suizidale das Spiel spielen, und das ist insofern dämlich, als ein Suizidaler den Zusammenstoß um jeden Preis sucht, wodurch es dann gar kein Spiel mehr ist. Denn der Sinn des Ganzen ist hier die Härte, und dort die Weichheit. Hier die Unerbittlichkeit, dort ein Gewebe, das Zerreißen muss. Der Cayenne der Frau macht einen Schlenker, aber das hat mit den Bodenverhältnissen zu tun, ein eisiger Film liegt auf der Straße. Ich sehe ihr Gesicht für einen Augenblick ganz klar, glaube fast, an dieser glänzenden Fläche einzelne Schweißperlen zu sehen. Sie ist schön, ich weiß das noch von ihrem Blick von der Tanzfläche. Was sie nicht weiß: Ich bin im Dienstwagen da. Ich kann das Spiel nicht so spielen, wie es gemeint ist, nämlich als Folge mehrerer Crashs und Karambolagen, von denen das Industriegebiet am Morgen wie eine Hochzeitstorte aussieht, deren Perfektion unter dem Ansturm hungriger Gäste gelitten hat. Ich muss heute clean bleiben, denn ich habe mit dem Wagen noch einiges vor. Der Gedanke ist langweilig, und er steht dem Hämmern meines Herzens entgegen, das eingesetzt hat, seitdem ich wieder ihren Blick sah. Diesmal, für Sekunden-bruchteile der Begegnung in einer Gasse, die sie nicht auf Rechnung hatte, war das so etwas wie Angst, wovon es bekanntlich zwei Sorten gibt: Die fiese, faulige Angst, die keiner braucht. Und die erregende, Erfüllung suchende Angst, die die Frau ausstrahlt. Es ist eine Form der Angst, die die Gewalt sucht. Selbsterhaltungstrieb einerseits und Zerstörungswillen andererseits.
Unsere Wägen sind längst voneinander weg. Sie ist rechts abgebogen, und ich links, wodurch wir, sofern jeder noch einmal in die gleiche Richtung umschwenkt, einander sofort wieder begegnen müssten. Eine, zwei Querstraßen fliegen vorbei, bevor ich das Steuer herum reiße. Ich kann es hören und an einem Schein über dem Dach eines niedrigen Gebäudes sehen, dass sie eine Straße zu früh abgebogen ist. Ich erreiche eine kleine Kreuzung, quere sie und fahre vor, bis ich wieder auf der Peripherie bin. Nun gut, also jetzt alle Sinne einschalten. Ich fahre, so schnell es geht und so kreisförmig, wie es geht, um das Industriegebiet herum. Einmal, zweimal, dreimal. An der langsamen Stelle, wo die Linkskurve liegt, geht es mittlerweile schon in hohem Tempo durch. Meine Sinne sagen mir, dass sie es hier wieder versuchen wird, aber es ist etwas Trügerisches daran, ein Trugbild, das ich aus ähnlichen Situationen kenne und längst ignorieren gelernt habe. Wenn man mit allen Sinnen fahren will, wird man blind und sieht nur das, was gewiss nicht eintreffen wird. Man muss auf das lauschen, was verborgen ist, das Unbekannte, die nahe Zukunft. Im Rückspiegel sehe ich die Lichter ihres Wagens auftauchen, und schon wird mir klar, was sie will. Mein inneres Auge zeigt mir eine Mülltonne in der Mitte der Straße, gerade dort, wo man in der Linkskurve verlangsamen muss. Ich weiß nicht, woher das Bild kommt. Aber es könnte auch ein Baum sein oder ein Mensch, irgendetwas hoch Aufgerichtetes steht da irgendwo. Man kann es mit der Lautlosigkeit jenseits des Brummens meines eigenen Wagens in Verbindung bringen, das vor Kurzem einen still stehenden Wagen, einen Motor im Stand anzeigte. Es ist eine Variante des Spiels. Der voraus Fahrende wird zu einem Ausweichmanöver gezwungen, das der andere durch starkes Beschleunigen zur Rammung nutzen kann. Da ich meinem inneren Bild zum Teil misstraue, und noch überlege, woher das Bild kommt und wie ich es nutzen kann, schwenke ich nach links in eine Seitenstraße, bremse vor einem Gebäude und rolle in eine kleine Gasse vor, die mich vor den Blicken meiner Verfolgerin verbirgt. Ich merke, dass ich zu schnell atme. Bin ich dem Spiel nicht gewachsen? Es ist da ein kleiner Schwindel, vielleicht auch Übermüdung und der Alkohol, die mich kirre machen. Ich öffne die Tür, steige aus und höre auf das wütende Kreischen von Reifen auf der Peripherie. Es ist das Geräusch einer Jägerin, deren Beute zu unlauteren Mitteln greift. In dem Augenblick sehe ich die Tonne. Sie steht neben einem Baum. Dazu tritt das Heulen des Motors, der sich nähert. Ich laufe nach vor. Es sind vielleicht fünf Meter, trete gegen die Tonne, die auf die Seitenstraße hinaus rollt, als der Wagen schon auf sie zu schießt. Als Ausweichmanöver kommt nur eine Linkswendung in Frage, denn die Tonne ist schwer und versperrt bereits den Weg drüben auf der anderen Straßenseite, die durch Platten und Geländer des Eingangsbereichs einer Firmenniederlassung harten Widerstand bietet. Ich stehe hell im Scheinwerferlicht, das auf mich zu schwenkt. Ein noch höheres Jaulen des Motors, ein Kreischen von Reifen, als der Wagen auf mich, das weiche Ziel, zu schießt. Ich laufe rückwärts, gerade an dem Baumstamm vorbei, grinse ihr entgegen, und im nächsten Moment gibt es einen großen Krach. Der Wagen bohrt sich in den Baum, eine stumpfe Erschütterung wie von einem Erdbeben, mit einem Ächzen, und dann kommt der Baum in Bewegung, während sich Blech und Stahl um ihn knüllen. Dann ein Platzen von einem Gefäß, womöglich Kühlwasser, und augenblicklich geht das Licht im Wagen aus. Dann kommt der Baum, ja, er wurde vom Aufprall gefällt, schlägt nach vor, auf das Autodach, im Wesentlichen aber darüber. Während all das geschieht, bin ich zur Seite gesprungen, mit einem irren Lachen. Einem Lachen, das ich so gar nicht kenne. Es ist was Neues, und kommt aus einem Gefühl, das man hat, wenn man eine Ratte in einer Falle fängt, mit einer eleganten Bewegung und einem zufrieden stellenden, angenehmen Geräusch. Eine zuschnappende Falle wie im Märchen. Um mich rieselt etwas von Ästen, die beim Umkippen des Baums an mir vorbei wischen, ohne mich zu treffen, denn ich bin in einem guten Sicherheitsabstand, holzfällermäßig bis ganz an die kalte Wand des Lagerhauses zurückgewichen, gut zehn Meter vom Baumstumpf und dem Autowrack entfernt. Es riecht nach Benzin, was bei Autos nicht gut ist. Es ist hier durch die Straßenlaternen recht hell, aber jetzt merkt man, dass diese Helligkeit wirklich nicht ausreicht, um in das Innere des Unfallwagens zu blicken. Also jogge ich zum Jeep vor, schalte die Scheinwerfer ein, stelle den Wagen so, dass ich in das Wrack hinein leuchten kann. So ein Cayenne ist ziemlich stabil. Das Dach ist eingedrückt, aber so hoch, dass selbst ein Baumstamm es nicht plätten kann. Die Frau blutet am Kopf, hat sich auf der Stirn aufgeschnitten, die Nase wird blau werden, ist vielleicht gebrochen. Ich öffne die Vordertür, nehme den Kopf an den Haaren. Sie ist bewusstlos, nein, nur annähernd, es kommt Spannung in den Hals und sie macht einen schniefenden Laut. Aber ihre Augen sind geschlossen. Als ich sie aus dem Wagen hebe, macht sie sich schwer, wird willenlos. Ich trage den kleinen, drahtigen Körper zum Jeep, halte den Kopf dabei fest wie bei einem Baby, das ihn ja noch nicht selbst halten kann. Dann schiebe ich ihn auf die Ladefläche, breite eine Decke darüber und mache los. Ich weiß nicht, was mich dazu bewegt, das Wrack anzuzünden. Es ist wohl die riesige Lache, die vom Unfallauto aus die Seitenstraße entlang bis zum Gully läuft. Es ist tatsächlich Benzin. Es hat bei der Sache den Tank zerrupft. Es reizt mich zu sehr, zu beobachten, wie das ist, wenn vom letzten Ausläufer aus eine Flamme bis zum Wrack vor läuft, und es mit einem Fauchen in Brand steckt, und dann am Baum weiter züngelt und ihn schließlich bis in die Astspitzen zum Lodern bringt, und all das innerhalb von fünf Minuten. Ich schaue von meinem Wagen an der Peripherie aus auf das Schauspiel und fahre dann weg, als die Firmengebäude zu brennen beginnen.

Die Frau ins Hotel mit zu nehmen, ist undenkbar. Also fahren wir in die Berge. Die gibt es in der Gegend nicht so. Man kann hier lange fahren, und es bleibt alles flach. Irgendwo in einem Wald aber findet man dann so eine Siedlung von kleinen Häuschen, in denen niemand lebt. Wochenendhäuschen, einige davon an einem Teich. Es ist schön hier. Autos parken hier keine, also ist auch keiner da. Ich nehme eines der Häuschen wo man den Wagen abstellen kann, ohne dass man ihn gleich sieht, mache eine Fensterscheibe kaputt, wo das Loch nicht so stört, trage die Frau vorn durch die Tür herein und lege sie im Schlafzimmer auf das Bett. Dann hocke ich mich auf einen Stuhl und schaue ihr beim Schlafen zu. Sie schläft unruhig, das ist ein gutes Zeichen. Warum sie noch nicht wach ist, bleibt mir schleierhaft, bis mir ihr Mundgeruch auffällt. Ja, ich kenne diesen chemischen Geruch, weiß aber nicht, wie die Droge heißt. Jedenfalls ist sie ein Loch, in das man fällt, und es dauert, bis man wieder aus ihm heraus gekrochen ist. Genauer gesagt, bis zum folgenden Nachmittag. Ich verbringe die Zeit zuerst mit einigen Stunden Dösen auf dem Sofa neben dem Herd, den ich geschürt habe, denn es ist hier eisig. Als es dämmert, koche ich mir einen Kaffee, denn so was gibt es hier, und esse dazu Knäckebrot. Draußen liegt der Teich mit einer Eisschichte, durch die ein Erwachsener mit seinem Gewicht einbrechen würde. Ein Kind aber, federleicht, ein träumendes Kind, könnte darüber hinweg gehen, bis ans andere Ufer, dort wo dunkelrot die Sonne im Schilf steht.
Später fahre ich in den nächsten Ort und kaufe etwas zum Essen ein. In der Apotheke kriege ich rezeptfreie Schmerzmittel und Verbandszeug. Zurück in der Hütte hat die Frau die Augen offen. Ich reinige ihre Haut auf der Stirn mit einem Lappen, trockne sie ab und verklebe dann die Wunden. Sie sagt kein Wort und schaut mich nur an. Ihrem Blick lese ich ab, dass das Gift noch in ihr kreist, wenn auch schwächer. Ich erwarte mir von ihr so etwas wie Angst oder Fremdheit, aber davon kann man nicht reden. Es ist eher das Gefühl, dass sie zu mir gehört. Ich spreche sie auf Deutsch an, aber sie schnalzt abwehrend mit der Zunge und spricht Russisch mit mir. „Ich bin Jeka“, sagt sie. Mit einem Akzent, den ich nicht gleich zuordnen kann. So spricht jemand, der sehr lange in Moskau gelebt hat. Vielleicht dort in die Schule gegangen ist. Danach schlafen wir beide noch ein paar Stunden. Diesmal nebeneinander im Bett, beide angezogen unter der dicken Decke. Ich habe den Ofen noch einmal angeschürt. Die Hütte ist zuerst fast unerträglich warm. Später, als die Sonne durch das Fenster kommt, ist es noch so warm, dass man glauben könnte, es sei die Sonne, die ihn wärmt. Es ist wirklich sehr angenehm.
Am Nachmittag ist das Gift ausgeschwemmt. Man merkt es daran, dass sie vor mir aufgestanden ist. Sie macht sich in der Küche nützlich, indem sie uns Brote schmiert, und noch mal frischen Kaffee kocht. Wir trinken Kaffee, kauen und schauen einander an. Ihr Gesicht ist bläulich verschwollen. Die Nase ist gerade. Gebrochen ist sie nicht.
„Du musst wieder zurück nach Berlin?“ frage ich sie schließlich, um was zu reden.
Sie schüttelt den Kopf. „Ich fahre nach Hause.“
„Wo ist das?“
„Weißt du eigentlich, wer das war?“ fragt sie, anstatt mir zu antworten. Ihr Blick ist gerade und sehr intensiv. Ich schließe daraus, dass sie von der Zielperson redet. Denn es muss einen Grund dafür geben, dass sie mit seinem Cayenne unterwegs war. Dass sie offenbar innerhalb von Minuten nachdem ich die Leiche deponiert hatte und vom Parkplatz weggefahren war, in diesen Cayenne gestiegen war und mich mit ihm, ohne dass ich es bemerkte, in die Diskothek verfolgt hat.
„Dann war es kein Zufall, dass du dort getanzt hast“, meine ich.
„Nein.“
„Aber das Spiel war wenigstens echt“, behaupte ich.
„Ja. Aber was ich überhaupt nicht verstanden habe: Hast du kein GPS?“
„Wie?“
„Das Spiel spielt man jetzt mit GPS“, sagt sie. „Ich glaube, du bist von der älteren Generation.“
Ich überlege mir, was sie meinen könnte. Eine Variante: Jeder kriegt die Informationen vom GPS des anderen Wagens auf sein Display und weiß damit immer, wo der sich befindet. Oder: Es gibt Markierungen, die jeder mithilfe seines GPS anpeilen muss. Dann wären die Zusammenstöße quasi vorprogrammiert und die Frage eigentlich nur mehr, wie sich der einzelne Fahrer stellt. Ich muss mal einen Kumpel fragen, wie man das neuerdings macht.
„Für so jung hätte ich dich gar nicht eingestuft“, sage ich. Sie nimmt die Beleidigung hin, ohne zusammen zu zucken.
„Ich kannte ihn aus Moskau“, sagt sie schließlich. „Er war einer von uns.“
„Wenn er einer von euch war – wer will ihn dann tot sehen?“ frage ich.
Sie blickt mich an. Auch eine Frage.
„Keine Ahnung“, gebe ich zur Antwort.
„Ich auch nicht.“
Sie steht auf und geht ans Fenster. Frauen, die einem den Rücken zukehren und zum Fenster hinaus schauen, fangen dann gleich zu Reden an. Bei ihr ist es aber nicht so. Sie steht dort eine Weile.
„Ihr ward zusammen?“ frage ich. Dann dreht sie sich wieder um.
„Wie ist er gestorben?“
„Auf der Landstraße. Es war ein Verkehrsunfall“, sage ich.
„Wie genau?“
„Er prallte auf, flog dann über den Wagen weg und dann habe ich ihn noch mal mit den Reifen geplättet. Zur Sicherheit, gewissermaßen. Er war noch nicht tot.“
Irgendwas passiert jetzt in ihrem Gesicht. Sie nimmt die Jacke des Mannes, der hier wohnt, hinter der Tür, zieht sie an und geht hinaus. Es wird jetzt ganz still in der Hütte, und ich verstehe die Situation. Eine Waffe hat sie nicht mitgenommen. Es geht also darum, was sie vor der Tür findet. Ich überlege mir, was sie tun wird. Da höre ich es schon nebenan. Es ist Splittern, und etwas mit Holz. Ich denke, sie hat ein Fenster eingeschlagen. Ich stehe auf und schaue mich in der Bude um. Hinten im Werkzeugraum finde ich eine Axt mit langem Schaft und guter Klinge. Ein Messer aus dem Küchenschrank, das ich mir seitlich unter den Gürtel schiebe. Ein Seil, das ich zu einer Schlinge knüpfe und mir um den Hals lege. Das Ende, in einer Rolle, schiebe ich in die Tasche der Jacke, die ich mir überstreife. Wahrscheinlich wartet sie irgendwo vor der Tür. Oder, wenn sie ganz raffiniert ist, irgendwo hinten. Am Besten also, ich steige gerade dort aus dem Fenster, wo eben das Geräusch her kam. Nämlich auf der Seite, die dem Nachbarhäuschen zugewandt ist. Dort wird sie niemals sein, denn sie glaubt, dass sie dort gesehen werden kann.
Ich behalte Recht. Es bleibt ruhig, als ich dort mit der Axt in der rechten Hand hinaus gleite. Ruhe kann ja auch trügerisch sein. Aber es ist die Ruhe, wo nichts ist. Man spürt das. Und wenn ich so in mich hinein spüre, weiß ich auch, wo sie ist. Irgendwo, wo sie den Jeep sehen kann. Denn der Jeep ist auch ihr Ticket zurück in die Zivilisation. Und ich bin praktisch die Fleischhülle, die ihr den Schlüssel bringt. Noch atme ich, noch pulsiert es in mir. Wenn es aber nach ihr geht, hört das dort auf dem Vorplatz, wo der Jeep steht, auf. Und dann wird Jeka oder wie immer sie heißt, einsteigen und wegfahren mit dem Gefühl, einen Auftrag erfüllt zu haben. Dieser Auftrag beinhaltet meinen Tod. Deshalb muss sie mir gefolgt sein, als ich der Zielperson folgte. Ich habe davon nichts gemerkt, aber ich denke, sie ist elektronisch gut ausgestattet. Es hat gereicht, mir einen Peilsender an den Jeep zu kleben, und sie wusste immer, wo ich war. Sie wusste nicht, wie der Mann starb. Deshalb hat sie mit mir gesprochen. Diese Information reichte aus, um den nächsten Akt einzuläuten. Nämlich den, wo es mano a mano zugeht. Und das rechne ich ihr hoch an. Sie hätte beiläufig ein Messer aus der Schublade ziehen und mir in den Hals werfen können, so dass die Spitze im Nacken raus schaut. Hat sie aber nicht. Sie hätte sich, was das Bond-Girls tun, splitternackt ausziehen können und mit mir Liebe machen, und danach – wie die das noch nicht konnten -  wenn man etwas schläfrig ist, einen lähmenden Hieb versetzen und mir den Garaus machen können. Hat sie auch nicht. Wenn es schon zu einer Auseinandersetzung kommen soll, dann in Form eines Wettkampfs. So wie sie das gestern gemacht hat, als sie high war. Sie wollte mich spüren, so wie ich sie spüren wollte. Noch bevor sie die Information hatte, die sie ihren Auftraggebern übermitteln sollte. All das gefällt mir. Wenn auch der Ausgang des heutigen Spiels hier in der gefrorenen Landschaft noch nicht fest steht. Klar ist, dass ich sie töten muss, um von hier weg zu kommen, und dass die Gedanken, die ich hege, nicht dazu geeignet sind, mir bei der Herbeiführung dieses Ziels zu helfen.

Es hat heute maximal 10 Grad minus. Kein Thema für Menschen aus kälteren Klimazonen, aber immerhin eine Limitierung. Die einzige warme Zelle in weiter Umgebung ist das Häuschen selbst. Es kühlt zwar aus, weil es schon zwei Löcher durch offene Fenster hat, doch die Neigung, dort zwischendurch Schutz zu suchen, ist da. Wo kann sie ihren Unterstand haben? Welche Stelle bietet ihr einen Überraschungsmoment? Es ist eigentlich die Situation, die man von der Jagd kennt. Das Wild hat Engstellen im Gelände, durch die es auf der Suche nach saftigeren Weiden durch muss. So eine Engstelle ist hier die Zufahrt zum Haus, wo der Jeep steht. Eine andere besteht unten am Steg, wenn man um das Heraus herum schleicht. Dort gibt es keinen Sichtschutz. Nachdem ich den Schlüssel für den Jeep habe und wegfahren will, ist die erste Engstelle wichtiger. Sie wird einerseits von der Längsseite des Hauses begrenzt, die nun für mich auf der anderen Seite liegt. Dann vom nächsten Grundstück auf der anderen Seite. Wenn ich zum Jeep will, dann kann entweder durch das Haus steigen oder ich gehe weit herum auf die andere Seite, arbeite mich durch das Nachbargrundstück zur Hecke vor und komme dort heraus. Das Gebiet um den Jeep ist der Kampfplatz, soviel steht fest. Man kann dort eigentlich nur bestimmen, von welcher Seite aus und wie man den Kampfplatz betritt. Ich überlege mir das, während ich vorsichtig durch das Nachbargrundstück streife, aus dem Jeka ihre Kampfmittel entwendet hat. Es ist ein kleiner Garten mit einem Häuschen. Eingebrochen ist sie auf der Gegenseite, wohl in der Hoffnung, dass ich davon nichts mitkriege. Theoretisch ist sie ja noch da, irgendwo zwischen den Bäumen, hinter einer Hecke, oder im Häuschen selbst. Aber mein Gefühl und die Logik sagen mir, dass sie längst nicht mehr da ist. Denn so ein Zweikampf hat Regeln. Und zu diesen Regeln gehört, dass sich jeder eine Strategie zurechtlegt. Und zu dieser Strategie gehört die Wahl des Kampfplatzes. Dafür ist dieses Häuschen denkbar ungeeignet. Man kann sich hier keinen Vorteil verschaffen. Es ist alles sehr eng und der Überraschungsmoment fehlt. Denn wenn man ehrlich ist, kann kein Gegner so schwach sein, dass man nicht versuchen muss, ihn in jeder Hinsicht zu übertreffen.
In dem Augenblick gefriert mir das Blut zu Eis. Ich höre ein Geräusch, das ich gut kenne. Es ist das Motorgeräusch des Jeeps, wenn er startet. Eigentlich kenne ich es nur von innen. Von außen hört es sich ominös an. Meine Beine beginnen zu laufen, bevor ich ihnen bewusst den Befehl dazu gebe. Ich komme vorne an der Straße gemeinsam mit dem Jeep an, der im Rückwärtsgang dort vor schießt. Jetzt könnte ich die Axt schleudern. Durch das Fenster vorne, auf den Lenker zu. Jekas Gesicht ist abgewandt. Sie ist vollauf damit beschäftigt, den Wagen nun herum zu reißen, den ersten Gang einzulegen und den Waldweg hinaus zu lenken. Etwas Glück müsste dabei sein, aufgrund der Länge des Schaftes. Die Axt würde ihren Kopf stumpf treffen, bestenfalls. Der Moment, in dem der Wagen still steht, ist weg. Sie schaltet schon auf den zweiten, den dritten Gang hoch und ist innerhalb weniger Sekunden unerreichbar fern. Ich laufe gerade noch und schon bleibe ich stehen, außer Atem, nach zwanzig, dreißig Metern. Hilflos. Jetzt verstehe ich, welche Waffe sie nebenan gesucht hat: Einen Schraubenzieher, und lose Kabel. Jemand, der in Moskau groß geworden ist, weiß, wie er einen Jeep ohne Schlüssel startet. Und ein Gegner, der auch mal auf die Vernichtung des anderen verzichten kann, gehört strategisch wohl auch schon eher zur Version 2.0, die beim Autocrash-Spiel das GPS benutzt. Oder nie die Absicht hatte, den anderen zu töten. Man wird langsam alt, denke ich, während ich darauf warte, bis ich wieder zu Atem komme.

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Der Kongress in Dubai findet gut drei Jahre nach diesen Ereignissen statt. Eingeladen haben in diesem Jahr die Amerikaner, und auf der Agenda steht die Frage, welche Bedrohung Selbstmordattentäter aus ideologischen Gründen für unseren Berufszweig darstellen. Dieses Thema kommt schon im Eröffnungsvortrag zur Sprache. Der Beruf des Überzeugungstäters ist ja im Grunde genommen die Negation all dessen, was wir tun. Denn wenn es dabei nicht mehr um das Geld gehen soll, verschwindet jede Objektivität unseres Handelns. Der Berufskiller ist kein Dilettant, der aus persönlichen Motiven in dieses Geschäft einsteigt, sondern Mitglied eines Verbandes, der eine Lizenz erwirbt, die er dann nach allen Regeln der Kunst ausbeutet, um sich eine Alterssicherung zu schaffen. Wenn er einmal nicht mehr die Kraft oder Schnelligkeit hat, um diesen Beruf ausüben zu können, geht er in den Ruhestand und lebt die Zinsen des Kapitals, das er im Laufe der Jahre erworben hat, wie jeder andere redliche Bürger ab. Der Überzeugungstäter dagegen ist eine Art Schauspieler, der mit seinem Tun den großen Erguss sucht, um dann zu verlöschen wie eine Flamme, die ihre Basis aufgebraucht hat. Bei den einen ist es Benzin, bei den anderen Alkohol, und die Mehrzahl von uns leben von Docht und Wachs. Soviel zum Thema des Kongresses. Das Besondere aber daran ist Jekas Vortrag. Sie spricht im Auftrag der Russen unter dem Titel „Plutonium & Co.“ über die Einsatzmöglichkeiten von Radionukliden bei Tötungen. Sie wirkt älter als in Berlin, vielleicht Anfang, Mitte Dreißig, mit einem Hauch von grauen Haaren. Eine Gepardin mit einem Körper, dem man ansieht, dass sie nicht gerne isst, aber sich sehr gerne bewegt.
Ich denke gerade an sie, als das Telefon schnurrt. Ich stehe im 57. Stockwerk eines Hotelbaus und starre hinaus auf die Wüste, das Meer und den Himmel. „Ja, hier ist Jeka“, sagt sie.
„Wie geht es dir?“
„Ja, eigentlich ganz gut. Ich bin hier mit allem soweit fertig, und da fällt natürlich einiges von einem ab.“
„Schade, dass ich das Meiste versäumt habe“, sage ich. „Ich bin später gekommen.
„Gut, also. Der Grund, warum ich anrufe, ist der. Du lebst doch in Deutschland, oder?“
„Ja.“
Sie zögert. „Deutschland ist für uns ein wichtiger Partner. Und die Menschen dort haben Berührungsängste mit uns. Es geht nicht darum, dass wir uns wer weiß was erwarten, aber es geht einfach um eine Verbesserung des Gesprächsklimas. Und nachdem du die Deutschen kennst, möchte ich gerne, dass du dir Zeit nimmst, mit mir über unser Angebot  zu sprechen. Ich möchte dich von unserer Arbeit überzeugen.“
„Ich fand deinen Auftritt überzeugend. Ich glaube, erste Bestellungen aus Deutschland an Plutonium sind zu erwarten. Aber ich kann mir nicht vorstellen, dass mein Kundenkreis zu deinen Kunden zählen wird. Dazu ist er zu klein und es ist ja auch eine Frage der Kosten. Aber ich habe dein Referat genossen und fand, dass es einige neue Aspekte aufgezeigt hat.“
„Warum plaudern wir nicht ein bisschen darüber?“ fragt sie abrupt. Vielleicht bist du auch interessiert daran, einen anderen Menschen kennen zu lernen. Ich hoffe, du kannst es ertragen, dass eine fremde Frau das fragt.“
„Genau. Ja, gut.“ Ich zwinge mich, enthusiastisch zu klingen, und ein bisschen unbedarft, wie das eben ein Mann tut, der sich in seinem Hotelzimmer gelangweilt hat und sich freut, von einer Schönheit angerufen zu werden. „Ich freue mich, dass du mich kennen lernen willst, Jeka. Gib einen Ort und eine Zeit vor, und der Rest ist Improvisation.“
„Wie wäre es mit heute? In der Bar unten, auf dem Durchgang zum Pool.“
„Heute.“
„Oder morgen.“
„Nein, heute ist gut. Sagen wir um fünf Uhr?“
Ihre Stimme scheint ebenso erfreut wie meine, erleichtert, ganz hell: „Einverstanden.“

Als ich aufgelegt habe, habe ich keine Ruhe mehr. Die Begegnung zwischen Mann und Frau ist mehr als die simple Frage, ob man Sex haben wird und wenn ja, welchen. Es ist eine Geschichte, die beginnt, und auf etwas zu läuft und dann irgendwann einmal an ihr Ende kommt. Das können Sekunden sein oder Jahrzehnte, man weiß es nicht. Diese Geschichte wird von zwei Menschen erzählt, und solange das so ist, gibt es sie überhaupt. Je mehr die Erzählungen auseinander weichen, desto unglaubwürdiger wird sie, und es kann dann auch vorkommen, dass sie nur mehr von einem allein erzählt wird, was gleich bedeutend ist mit Erinnerung, aber nichts mehr Reelles. Der Impuls für das Erzählen aber, das sind diese kleinen Prüfungen. Man prüft den anderen, man wird geprüft, und manchmal fällt man durch, manchmal wird man ausgezeichnet, jedenfalls aber wird man benotet, und durch das Benoten weiß man überhaupt erst, wer man ist. Manche halten sich für Vorzugsschüler der Liebe und sind doch nur „gut“, was auch nicht schlecht ist. Andere sind schon längst durchgefallen, versuchen sich aber immer noch als „durchschnittlich“ einzustufen, was ja auch eine einsame Tätigkeit ist für einsame Menschen, die längst keine Beziehungen mehr haben. Und wovon mir nun das Herz geht, ist, dass es Jeka war, die diese erste Prüfung mit mir gemacht hat. Und ich habe bestanden! Jeka, die mir seit drei Jahren nicht aus dem Kopf geht. Jeka, die das Autospiel mit GPS macht. Vielleicht sollte es das Navi-Spiel heißen. Der Anruf ist eine Prüfung gewesen und sie ist positiv ausgefallen, doch wie positiv? Ich kann es nicht sagen. Aber wieder nach all dieser Zeit, die ich keine Frau gehabt habe, in diese Beziehungsgeschichten hineingezogen zu werden, das ist so, als wäre man wieder der Neue am Schulhof, der beäugt wird, und von dem man nicht weiß, ob er einmal der Schwarm aller Mädchen werden wird, oder der Prügelknabe, der so lange gemobbt werden wird, bis er Selbstmord begeht. Oder irgendwas dazwischen. Oder vielleicht bin ich schon zu lange in diesem Spiel? überlege ich.

Ab jetzt kann alles sehr schnell gehen. Als ich merke, dass ich im Zimmer auf und ab gehe wie der Panther von Rilke – wie geht das? „es ist, als ob es zwischen allen Stäben keine Welt mehr gäbe, und hinter allen Welten keine …? -, beschließe ich, einen Spaziergang zu machen, um ruhiger zu werden, fahre mit dem Lift hinunter und gehe im kurzen Hemd hinaus auf den Vorplatz. Draußen, jenseits der getönten Scheiben und der Klimaanlage, ist es drückend heiß. Die hohen, hellen Gebäude treten zurück, und inmitten beinahe farblosen Betons und dem weißen Sand ist der schwarze, dampfende Asphalt in beiden Richtungen der einzige Orientierungspunkt in dieser absurden Stadt, die keine Stadt ist, sondern betonierte Einsamkeit, umgeben von Sand und Stein und Meer. Die Luft flirrt, und wird gehoben von Hitze, und es ist, als müsse man darunter in einem Vakuum ersticken. Halbherzig schreite ich im Schutz der Mauer der Hotelanlage und schließe mich dann Palmen an, die einer Anhöhe zustreben, kehre dann aber, als sich die Konturen meines gebügelten Hemdes und meiner Anzughose unter meinem heftigen Schwitzen in Minutenschnelle aufzulösen beginnen, wieder um. Ich bin deutlich zu früh in der Bar, esse einige gesalzenen Erdnüsse und trinke ein Glas süßen Colas nach dem anderen.

Jeka kommt eine halbe Stunde zu spät, was mich ruhelos macht. Nachdem sie im selben Hotel untergebracht ist – wie kann sie sich überhaupt verspäten? Als sie dann kommt, etwas hastig und verschwitzt, verstärkt das meinen Verdacht eher noch, dass sie ein Spiel treibt. Oder ist das bei den Frauen in der akademischen Mittelschicht von Moskau so, dass man kokett ist und männliche Kandidaten erst einmal schwitzen lässt, bevor man sich zeigt? Oder ist man dort zerstreut und sagt irgendeine Zeit, und während man noch viele andere Sachen treibt, die wichtiger sind als dieses Date, schlägt man sich dann plötzlich auf die Stirn und sagt: „Da war doch was, doch, ich habe mich doch um fünf verabredet. Ui, das ist jetzt aber schon spät.“ Ich habe keine Ahnung von diesen Dingen. Ich bin ein primitiver Steppenbewohner. Oder ist es so, dass es in Moskau andere Uhren gibt? Uhren, deren Zeiger langsam sind und unter dem Uhrglas am Arm dahin schleichen und dreiviertel Fünf anzeigen, wenn es schon halb Sechs ist, wodurch sich ihren Trägern die bange Frage stellt: „Geh ich jetzt schon hinunter? Aber dann bin ich zu früh, und eine schöne Frau, die allein in der Bar herum sitzt, wird doch nur angemacht. Nein, vielleicht warte ich noch eine Viertelstunde. Oder doch, ich gehe jetzt schon. Ich kann den Gedanken nicht ertragen, dass der Steppenbewohner schon auf mich wartet. Ich muss ihm doch zeigen, dass ich wirklich daran interessiert bin, ihn kennen zu lernen, also setze ich mich jetzt allein in die Bar und gucke unter meinen extra für ihn angeklebten Wimpern nach ihm aus, verziehe meine für ihn geschminkten Lippen …
Jeka kommt ungeschminkt im dunkelblauen Poweranzug auf mich zu, lächelt gezwungen wie eine, die nicht viel Zeit hat und stößt ein Stöhnen aus. „Was für ein Tag! Ich habe ein bisschen den Blick auf die Uhr vergessen“, meint sie, „ich war noch im Kraftraum, du musst mich entschuldigen. Und dann hoch und duschen und die Kleider wechseln und so weiter …“
„Du trainierst wohl sehr viel?“ frage ich.
„Meine Muskeln waren schon perfekt in meiner Jugend, oder ich wäre nie für diesen Beruf ausersehen worden.“
„Du hast doch Physik studiert, oder? Meinst du, eine Physikerin muss fit sein, um sich Tag für Tag über Formeln zu krümmen?“ sage ich im scherzhaften Ton, aber der wird von meinem Ärger über ihr zu spät Kommen etwas überlagert und ich überlege mir, ob ich sagen soll, dass ich noch ein Meeting hätte oder dies und das, und dass wir vielleicht zu einer anderen Zeit sprechen sollten. Was auch neu für mich ist: Als Jeka in Berlin war, sprach sie jugendlichen Slang. Jetzt aber hat ihre Stimme etwas von Intellektualismus und einer besonderen Privilegiertenschicht, wie sie in Russland eigentlich ausgestorben sein müsste.
„Ja, ich laufe sehr viel, und ich habe gehört, es ist gut für den Rücken“, meint sie und schaut sich nach der Bedienung um, die augenblicklich herbeihuscht.
„Für mich einen Wodka“, sagt Jeka, „mit viel Eis.“
„Du bist also eine Läuferin“, meine ich, als sie mich wieder anblickt.
Ihr Lächeln verlischt, und ich frage mich, woher der verdrossene Gesichtsausdruck wohl kommt, dem es Platz macht.
„Ich bin nicht gekommen, um über Sportarten zu sprechen“, sagt sie dann.
„Das kann ich gut verstehen“, meine ich im gebührenden Ernst. Ich merke, dass sie die anderen Tische und Sitzecken der Bar mit dem Blick streift und den Lobbybereich aus den Augenwinkeln beobachtet.
„Du hast mich zu einem Gespräch eingeladen“, sage ich, nachdem sie keine weiteren Anstalten macht, das Geplänkel fortzusetzen, „vielleicht erzählst du mir etwas mehr von dir. Wir kennen uns ja nur flüchtig und haben damals keine zwei Worte gewechselt.“
Sie schaut sich dauernd um. Ihre Augen sind unruhig, und ihr Wesen auch. Die Selbstsicherheit, die sie während ihres Vortrags und des danach erfolgten Gesprächs ausgestrahlt hat, ist derzeit nicht zu spüren. Als sie wieder den Blick auf mich heftet, wirkt sie beunruhigt, sagt aber nichts.
„Und was aus meinem Wagen geworden ist, in dem du getürmt bist.“
Sie starrt mich an.
„Was ist los?“ frage ich. „Stimmt etwas nicht?“
„Bist du allein gekommen?“
„Mit wem hätte ich kommen sollen?“
„Nimmst du dieses Gespräch auf?“
„Nein.“
„Würde es dir etwas ausmachen, aufzustehen?“
Ich stehe auf. „Ich weiß nicht, was das werden soll“, sage ich, während sie hinzu tritt und mich abklopft wie jemand am Flughafen, der wissen will, ob man Bomben einstecken hat.
„Machst du dein Hemd auf?“
„Wie bitte?“
„Ob du dein Hemd aufknöpfen kannst. Es ist hier nicht so kalt, ich glaube, es kann nicht so schlimm für dich sein, Rostiv.“
„Zek“, sage ich, und knöpfe mein Hemd auf. Alle Knöpfe bis zum Gürtel. „Vielleicht summen wir eine kleine Melodie dazu“, scherze ich, „dann könnte das jetzt als Striptease im öffentlichen Bereich durchgehen. Macht dich das scharf?“
Sie verzieht ihren Mund, grinst andeutungsweise. „Knöpfe dir dein Hemd wieder zu“, sagt sie, und schaut sich wieder um. Wenn es ihre Absicht sein sollte, möglichst unauffällig zu bleiben, verfolgt sie die falsche Strategie. Die Geschichte mit dem Hemd garantiert, dass uns in der Folge dauernd Seitenblicke streifen. Von anderen Menschen hier in der Bar. Vom Personal. Und wahrscheinlich von den Menschen, die die Kameras in der Bar bedienen und irgendwo in einem Hinterzimmer sitzen und den Monitor, auf dem wir zu sehen sind, ab jetzt besonders intensiv mustern werden.
„Du weißt also, wie ich heiße“, setze ich das Gespräch fort. „Woher weißt du das? Ich habe es dir nie gesagt, Jeka.“
„Jeder weiß, wer du bist. Jeder hier.“
„Ach ja. Ich bin berühmt?“
Sie lässt ein Schnauben hören.
„Hast du irgendwelche Ängste?“ frage ich. Sie sitzt vor mir und starrt in ihren Drink. Sie rührt darin, als wolle sie die Eiswürfel auflösen.
„Angst, wer hat die nicht?“
„Ich zum Beispiel“, entgegne ich, „ich habe keine Angst. Ich wüsste nicht, warum. Ich bin nicht wichtig genug, um ängstlich sein zu müssen. Mit dir scheint das anders zu sein, Jeka. Du bist wichtig, nicht wahr?“
„Angst, das ist der Intelligenztest, den die Natur uns abverlangt“, sagt sie. „Und es kommt wahrscheinlich darauf an, ob man ein Löwe ist oder ein Hase, inwieweit wir unsere Zuflucht zu diesen Gefühlen nehmen.“
Ich weiß nicht, was ich darauf antworten soll und schweige.
„Mir gefällt es, wie du Jeka sagst“, fährt sie fort, „schon dass du dir meinen Namen gemerkt hast. Aber auch, wie du ihn aussprichst. Mir ist das gleich aufgefallen. Und dann habe ich gedacht, vielleicht hast du ja auch eine Agenda. Vielleicht geht es darum, mich auszuhorchen. Wer immer dich dazu beauftragt hat, weiß schon, was ich sagen will, ohne dass ich es selbst weiß. Verstehst du? Es gibt zwei Arten von Leuten. Die einen machen sich unsichtbar. Die anderen blähen sich so sehr auf, dass man dahinter nichts mehr sieht. Sie machen Liebe mit dir, sie heiraten dich und sie sind immer dann im Raum, wenn es einem schlecht geht und man sich jemandem anvertrauen möchte, und hören zu. Diese Männer sind die schlimmsten. Man muss sie sich wie zwei Spulen vorstellen, die sich drehen, und das Blut, das in ihnen kreist, sind Tonbänder. Ein Mann ist kein Mann, denn er hat immer einen Auftraggeber. Und der Auftraggeber sagt, was der Mann zu tun hat.“
„Ich weiß nicht, was mit dir los ist, aber ich glaube, man nennt das Verfolgungswahn“, sage ich. „Vielleicht hat es sich noch nicht bis zu dir herumgesprochen, Jeka, aber der Eiserne Vorhang ist gefallen. Es gibt heute keine Tonbänder mehr, höchstens MP3 Dateien, die irgendwo abgespeichert werden, wo du es gar nicht vermutest.“
Sie senkt den Blick. „Ich entschuldige mich“, sagt sie, „ich sollte nicht so mit dir reden.“
„Ich entschuldige dich“, erwidere ich und überlege mir, wie der Abend aussehen könnte. Meine derzeitige Gesprächspartnerin scheint mir dabei eher eine Last zu sein. Vielleicht sollte ich mich in der Bar nach anderen Gesprächspartnern umsehen. Es gibt unter den Kollegen, die hier abgestiegen sind, Menschen, mit denen sich Gespräche lohnen. Kontakte, die immer wieder geölt werden müssen. Jeder Job, der sich gelohnt hat, ist durch solche „Zufälle“ entstanden, die keine sind. Wenn jemand an einen denkt, weil ein anderer ausgefallen ist und man einen wie mich brauchen kann. Mir schien es absurd, meine Zeit hier zu verschwenden, Jeka hin oder her. Wie mache ich ihr das schonend klar? Ich hebe den Blick und suche ihre Augen. Sie ist wirklich eine gut aussehende Frau. Sie muss sich nicht schminken. Wenig Falten. Sehr schlank, und doch eine gute Figur. Mittelgroß. Der dunkelblonde Typ von der Art, von dem man sagt: Stille Wasser sind tief.
„Entschuldige.“ Als sie ihr Glas abstellt, merke ich, dass sich die Eiswürfel fast aufgelöst haben. Jeka steht auf. „Du entschuldigst mich“, sagt sie, „bin gleich wieder da.“
Als sie gegangen ist, winke ich dem Ober. Dieser materialisiert sich sogleich wieder am Tisch. „Einen weiteren Wodka für die Dame“, sage ich.
Jetzt weiß ich wieder, wie es geht:

Ihm ist, als ob es tausend Stäbe gäbe
und hinter tausend Stäben keine Welt

Vielleicht denke ich an den „Panther“ von Rilke, weil Jeka etwas von diesem schönen Tier hat. Und auch etwas von jemandem, der in ein Käfig gesperrt wird im Jardin de Plantes, und angestarrt von Menschen. Es ist verständlich, dass man sich dann so verhält, wie man eigentlich nicht ist. Die Ruhelosigkeit des Panthers ist ihr nicht angeboren. Wenn Jeka in ihrem Element wäre, würde man etwas ganz anderes erleben. Aber was kann dieses Etwas sein, das ihr Verhalten so merkwürdig macht?

Als ich sie von der Toilette zurückkommen sehe, lächle ich unwillkürlich bei dem Gedanken, dass dieser Abend für sie in einem Spionagethriller statt findet, und dass sie jetzt wohl überlegt, ob man hinter den Kameras annimmt, dass sie auf den Toiletten etwas deponiert hat, und sucht bereits danach. Zugleich durchkämmt eine ganze Heerschar von Technikern bereits die Videoaufzeichnungen, die bei Jekas Toilettenbesuch angefertigt wurden und sie tun es mit Maschinen, in denen Spionagesoftware von anderen steckt, die längst über das Internet über die Kontinente verschickt wurden und dabei aufgefangen von den Spionagegeräten anderer Institutionen, die sie wieder an andere Teile des Erdballs abprallen lassen, und so sieht man dann Jeka auf einer Kloschüssel hocken mit einem niedlichen Arsch in Washington, in Tokio und auf dem Südpol, gerade neben der Stange, die Amundson einmal dort in das Eis gerammt hat.
„Was denkst du?“ fragt Jeka.
„Das ist schwierig“, gebe ich zurück, „ich musste eigentlich nur daran denken, dass du eine sehr gute Figur hast. Machst du viel Sport?“
„Weil du gerade vom Sport sprichst“, sagt Jeka, während sie an ihrem zweiten Getränk nippt, ohne sich dafür zu bedanken, „es ist als Frau nicht leicht, so etwas Einfaches wie Sport zu treiben in diesen arabischen Ländern, nicht einmal hier in Dubai, einem Land, in dem ein hoher Wert auf Sicherheit gelegt wird. Zumindest, sobald man das Hotel verlässt. Ich finde das ziemlich unangenehm. Das hat mich immer schon gestört, weil wir ja bevorzugt hier zu tun haben.“
„Vor allem, wenn man in der Burka joggt, und damit dauernd im Trippelschritt gegen Straßenlaternen prallt.“
„Nein, das hast du völlig falsch verstanden. Die Menschen hier sind weit klüger, als man das in manchen Ländern annimmt“, widerspricht Jeka. „Wir haben hier sehr alte und gute Verbindungen und wir finden hier für unsere Eigentümlichkeiten mehr Verständnis als bei Leuten aus dem Westen.“
„Eigentümlichkeiten? Was für Eigentümlichkeiten?“ frage ich.
„Jedenfalls habe ich noch keine Probleme beim Joggen gehabt. Es gibt Blicke, ja.“
„Man lässt  dich einfach so herumlaufen? Aber hier draußen zu joggen ist ja wirklich ein Risiko, schon wegen der Hitze.“
„Auf der Straße ist das natürlich nicht möglich. Aber ich war beim Joggen im Al Ahmadi-Park“, sagt sie, und nippt dabei am Wodka, „wunderschöne Anlagen, eine Oase. Ich will gar nicht wissen, was es kostet, in der Wüste ein ganzes Tal, einen Urwald, mit Wasser zu versorgen, das hunderte Kilometer weit heran gekarrt wird.“
„Der Park ist für Besucher? Ich habe noch nie davon gehört.“
Jeka betrachtet mich. „Ich möchte dir sagen, dass mir deine Hände gefallen“, sagt sie.
„Das freut mich.“
„Ja. Das ist mir damals aufgefallen, in Deutschland. Es sind keine schönen Hände, wenn man so will. Sie gefallen mir aus einem anderen Grund. Es sind brauchbare Hände. Neulich im Park, da hatte ich Angst.“
„Und was war es, das dich beunruhigt hat?“
„Ich gehe dort nur hin, um zu laufen. Es war schon dunkel, und ich war in die Tiefen des Parks eingetaucht, als ich merkte, dass mir ein Mann folgte. Er hielt Abstand, aber er war immer da.“
„Ich nehme an, dass euch die hiesige Geheimpolizei nicht aus den Augen lässt.“
„Das ist normal. Aber die haben andere Mittel. Wenn sie dahinter stecken sollten, dann wäre es eine Drohung, wenn sie sich so offen zeigen.“
„Ein heimlicher Verehrer?“
„Das kann ich nicht glauben. Es ist nicht immer der gleiche Mann.“
„Es ist also schon öfters passiert? Vielleicht ist es Polizeischutz, den die lokalen Behörden für ausländische Frauen zur Verfügung stellen, die gern joggen wollen. Du müsstest einmal bei den Behörden nachfragen.“
„Nein, ich habe mich an der Rezeption erkundigt. Und dann kam auch ein Polizeibeamter und hat mir versichert, man werde ein Auge darauf haben.“
„Das ist also schon vor einigen Tagen passiert?“
„Vom ersten Tag der Konferenz an. Am Vorabend, kurz nach meiner Anreise, sah ich den Mann das erste Mal. Ich glaube, dass er zu uns gehört. Dass ich geprüft werde. Dass man mir nicht mehr vertraut, verstehst du?“
„Er überwacht dich also, er bedroht dich nicht direkt?“
„Nein, er bedroht mich nicht. Er beschattet mich. Ich habe das Gefühl, dass ich morgen weg bin. Entführt, oder eine Leiche. Das ist das erste Mal, dass ich das so erlebe."
„Warum sollte man dich entführen?“
„Das kann ich dir nicht sagen.“
„Aber ein einzelner Mann wird dir doch nicht gefährlich, oder?“
„Es geht nicht um den Mann. Es geht darum, was er bedeutet.“
Ich nippe an meinem Drink und schaue ins Leere.
„Zek?“
„Ja?“
„Bist du wegen mir gekommen?“
„Hä?“
„Bist du da, weil du mich auslöschen sollst?“
„Nein.“
Sie schaut mir tief in die Augen. „Sicher?“
„Sicher. Blödsinn. Wenn es so wäre, wärst du längst tot.“
„Hilfst du mir?“ fragt sie, und ich mag den Klang ihrer Stimme, als sie es sagt.
„Was soll ich tun? Geh nicht mehr laufen. Und deine Leute, was sagen die dazu? Dein Vorgesetzter? Du hast doch einen Chef.“
„Das ist völlig richtig, was du da sagst“, gibt sie nach kurzer Überlegung zurück. „Ich bilde mir vielleicht etwas ein. Ich werde nicht mehr laufen gehen. Obwohl es sehr schön ist, kurz vor Sonnenuntergang. Um die Zeit jetzt. Es gibt da, wenn du in den hinteren Teil kommst, eine völlig verwilderte Gegend, mit riesigen Bäumen, von denen man glauben könnte, sie hätten schon seit Ewigkeiten hier gestanden. Aber das ist natürlich Illusion, wie alles hier. Die Kosten müssen exorbitant gewesen sein, diese Trugbilder zu erzeugen. Ich frage mich, warum man hier diese Kosten eingegangen ist.“
Ich trinke und starre ins Nichts.
„Kriege ich auch noch einen?“ hebt sie ihr Glas.
„Du hast Recht“, meine ich, und schnippe mit den Fingern.
„Auch für mich einen Wodka“, sage ich, als der Ober gekommen ist. Eine Weile sitzen wir da, hören die Musik, die leise aus den Lautsprechern dringt, und nippen an unseren Gläsern.
„Irgendwie gemütlich hier, nicht wahr?“ fragt Jeka.
Ich blicke ihr in die Augen, die ungewöhnlich große, schwarze Pupillen haben. „Hört das jemals auf?“ fragt sie. „Bei uns gibt es den Spruch, dass ein Soldat nur im Grab Ruhe bekommt. Aber du bist doch ein gutes Beispiel dafür, wie man sich von diesen Zwängen befreien kann. Du hast es geschafft. Und weil du es geschafft hast, bist du der Held von allen hier.“
„Bin ich das?“
„Es reden alle von dir. Und jeder sagt, dass er auch schon daran gedacht hat, die Selbständigkeit zu versuchen. Aber es gibt immer einen Zwang, der dagegen spricht. Bei mir ist es anders, ich bin Geheimnisträger.“
„Ach ja?“
„Ja.“
„Das ist schön. Sicher hast du alle möglichen Medaillen im Schrank.“
„Ja, einige sind dabei.“
„Welche?“
„Das ist auch ein Geheimnis.“
„Was für einen Sinn machen Medaillen, wenn man sie nicht herzeigen kann?“
Sie sagt darauf nichts, und schlenkert nur ihr Glas. Sie denkt an etwas ganz anderes.
„Ich fühle mich hier wohl“, meine ich, „es ist für alles gesorgt. Ein Lob den Veranstaltern.“
„Und ich fühle mich sauwohl“, gibt sie zurück, „sagt man bei euch so: sauwohl, oder nicht? Der Regen klopft an das Fenster.“
„Hier regnet es nie“, fahre ich fort, mit dem Blick auf den sonnendurchglühten Abend draußen. Sobald in dieser Gegend die Sonne untergegangen ist, kann es sehr kühl werden. „It never rains in Southern Dubai.“
„Ich weiß, was du meinst“, sagt sie. „Es ist das Rattern in der Klimaanlage.“
Ich schaue dabei zu, wie sie die Schuhe abstreift und die Füße auf die Sitzfläche des Sessels hoch zieht.
„Wenn du kalte Füße kriegst, kann ich Ihnen keine Wollsocken anbieten.“
„Kennst du Menschen, die kalte Füße kriegen, Zek?“
„O ja.“
„Menschen, die du besinnungslos - wie sagt man?“
„Die ich mit Fragen gequält habe?"
„Geschlagen hast?“
„Nein. Ich bin kein Schläger. Gefährlich bin ich nur, wenn ich schweige. Ich kann gut schweigen, wie alle Männer. Meine Folter ist lautlos, Jeka.“
„Das ist gut. Ich mag Männer. Und ich mag die Stille. Und ich kriege keine kalten Füße.“
„Nie?“
„Nein. Nie.“
„Ganz untypisch für eine Frau.“
„Muss mit dem Joggen zusammenhängen.“
Wir bestellen jeder noch einen Wodka.
„Was bist du für ein Mensch, Zek?“
„Manchmal fühle ich mich wie der Panther von Rilke. Kennst du den?“
Sie schüttelt den Kopf.
„Es geht um ein Raubtier, das man in einen Käfig gesperrt hat. In dem Gedicht heißt es:

Der weiche Gang geschmeidig starker Schritte
der sich im allerkleinsten Kreise dreht
ist wie ein Tanz von Kraft um eine Mitte,
in der betäubt ein großer Wille steht.“

„Ich mag Männer, die Gedichte zitieren.“
Das ist nicht die Antwort, die ich mir erhofft habe. Ich habe eher daran gedacht, dass sie darauf reagieren wird und sagen: Genauso fühle ich mich.
„Es kam mir vorhin in den Kopf, als ich dich auf die Toilette gehen sah“, setze ich nach.
„Du hast mir auf den Hintern geschaut?“
„Man kann es so formulieren, ja.“
„Ich mag Männer, die Frauen auf den Hintern schauen.“
„Dann magst du alle Männer.
„Nur die Männer mit gutem Geschmack. Und wer mir auf den Hintern schaut, hat doch einen guten Geschmack, oder?“
Wir schauen einander an.
„Ich habe dich noch nicht lächeln sehen“, sagt Jeka dann. „Kannst du lächeln?“
„Einfach die Zähne unbedeckt lassen, oder?“
„Nein, es ist eher ein Gefühl. Die Japaner lächeln nur mit den Augen. Das hat mit dem Mund gar nichts zu tun, meinen die. Aber du kannst mit den Augen nicht lächeln. Die sind viel zu hell.“
„Wenn du es genauer wissen willst, Jeka: Ich lächle dauernd. Ich lache überaus gern. Ich bin ein fröhlicher Mensch.“
„Und das sagst du mit einer Leichenbittermiene.“
„Und du? Lachst du manchmal?“
„Ich lache, wenn ich zu Hause bin“, sagt Jeka. „Dann gehe ich in den Keller und lache. Ganz laut. Aber da bin ich nicht oft.“

Nun, da die Sonne untergegangen ist – und das so schnell, wie das hier in der Gegend passiert, innerhalb weniger Minuten – starren wir beide aus dem Fenster, als hätten wir einander nun nichts mehr zu sagen. Draußen ist noch ein Hauch von Abendrot, und dazwischen leuchtet ein heller Stern auf. Es muss ein Planet sein, wahrscheinlich Venus, denke ich, oder Jupiter. Sie scheint meine Gedanken lesen zu können, denn sie sagt: „Heimat, das ist da oben.“
„Ach ja?“
„Ja. Ich war da oben.”
„Was, auf der Venus?“
„Nein.“ Sie blickt mich strafend an, wendet sich dann ihrem Glas zu, trinkt es in einem Zug aus und hält es mir neu zum Füllen hin. Mein Blick schweift zum Kellner, der unweit von uns Gläser trocknet. Er hat begriffen, wirft schon Eiswürfel in ein Glas.
„Wo oben?” frage ich.
„Im Weltall. Wir haben einen Satelliten hoch geschafft.”
Ich schaue ihr ins Gesicht. Es wirkt müde und hat einen eigenartigen Ausdruck. Sie ist Millionen Meilen weg. Gehört das zu dem, was zum Eindruck eines eingesperrten Tieres passte?
„Wirklich?” frage ich. Als mich ihr Blick trifft, zucke ich fast zusammen, denn es ist Wut und Verletztheit in ihren Augen.
„Tu doch nicht so“, sagt sie.
„Wie?“
Sie winkt ab und schaut wieder weg. Der Kellner kommt mit zwei Gläsern, und sie nimmt dankbar das Glas entgegen. Es ist ihr dritter Wodka, den sie wohl auch zu Hause trinkt. Ich aber habe schon vor Jahren alte Gewohnheiten abgestreift und merke, dass mir bereits der Kopf zu schwimmen beginnt, und lasse das Glas erst mal auf dem Tischchen stehen.
„Du warst Kosmonautin?“
Sie nickt. „Ja. Ich war fünf Monate da oben. Fünf Monate meines Lebens.”
„Als Kosmonautin? Ich dachte, du bist vom Beruf Physikerin. Du verstehst etwas von den physikalischen Eigenschaften tödlicher Substanzen.”
Sie senkt den Kopf und greift sich an die Stirn. „Ich war immer beim Geheimdienst“, sagt sie. „So ist das. Es war alles Geheimdienst. Und ist es immer noch.“
„Wie war es, da hoch hinauf zu fliegen?“
Sie scheint mich nicht gehört zu haben, reibt sich eine Schläfe. „Ich glaube, ich brauche einen Kaffee“, sagt sie dann. „Ich habe irgendwie einen toten Moment.“
Ich winke dem Kellner. „Kaffee, eine Kanne und zwei Tassen. Und vielleicht etwas Brot und Butter und einen Teller mit Käse?“
Wir schweigen, bis der Kaffee kommt. Jeka isst die Brotschnitte, die ich ihr wie einem kleinen Kind geschmiert und mit Käse belegt habe, widerstandslos, mit einem stumpfen Blick, den ich nicht deuten kann.
„Wie wird man Kosmonautin?“
„Ich habe Physik studiert. Habe ich dir das schon gesagt? Du hast mich doch über Radionuklide referieren hören. Früher haben wir Atomkraftwerke gebaut. Und Atombomben. Heute bauen wir nichts mehr. Wir hacken alles klein.“
„Ich bin beeindruckt, Jeka“, sage ich ehrlich. „Soviel ich weiß, sind es höchstens einige hundert Menschen, die überhaupt im Weltall waren. Und du gehörst da dazu.“
Sie nickt. „Ich habe elf Einsätze geflogen. Insgesamt war ich 156 Tage im All. Irgendwann einmal ist dann der Körper verbraucht wie eine Spielkarte, abgegriffen, und es müssen andere ran.“
„Wir sollten darauf anstoßen“, sage ich und hebe meine Kaffeetasse.
„Was ist das?“ fragt sie, verwirrt.
„Eine Faszination, ich kann das nicht näher erklären. Einem Menschen gegenüber zu sitzen, der im All war. Oder noch genauer: Einem Körper gegenüber zu sitzen, der die Erde so lange verlassen hat, und dem Weltraum nahe war. Du hast vielleicht gehört, dass die Inder glauben, dass man da draußen im Äther ist, dem fünften Element.“
„Ja, ich habe davon gehört.“
„Darf ich dich berühren?“
Sie gibt mir ihre Hand. Ich drücke sie, und sie drückt zurück und lässt dann los. „Na, Sternenstaub gefühlt?“
„Nein.“
„Du hast mir nicht die Hand gegeben, als wir uns begrüßt haben.“
„Habe ich doch, oder?“
„Nein. Du hast einfach Hallo gesagt, was ich als sehr unhöflich empfunden habe.“
„Wirklich?“
„Ja. Ich war sehr erstaunt.“
„Vielleicht war das, weil du so spät gekommen bist.“
„Du bist also rachsüchtig?“
„Nein. Aber ich war verärgert.“
„Verärgert, weil du ein paar Minuten gewartet hast?“
„Über dreißig Minuten.“
„Sage ich doch.“
„Eigentlich passt das nicht zu einer Physikerin, und noch weniger zu einer Kosmonautin, dass du mit der Uhr nicht umgehen kannst. Ihr lebt doch vom Countdown, oder?“
Sie nickt, greift dann nach meinem Glas Wodka und nippt daran, ohne mich aus den Augen zu lassen.
„Und wie nennt man das?“ frage ich.
„Klauen“, sagt sie.
„Es passt nicht zu deinem Beruf, dass du Alkoholikerin bist.“
„Zu dem Beruf, den ich heute ausübe, passt es.“
„Und was machst du?“
Sie schweigt. Ihre Gedanken sind woanders.
„Wie lange ist das her?” frage ich.
Sie hebt fragend den Kopf.
„Dass  du oben warst?“
Es ist etwas Verträumtes in ihren Augen, als sie antwortet: „Es sind jetzt vier Jahre seit dem letzten Mal. Man braucht jedes Mal sechs Wochen, bis man den Einsatz verkraftet hat. Damals war es länger. Es waren keine sechs Wochen, sondern sechs Monate. Und vielleicht verwindet man es nie, egal, wie lange man am Schreibtisch sitzt und ganz andere Aufgaben behandelt.
„Was gibt es da für, ich meine ...”
„Es gibt geistige Probleme, seelische und körperliche Probleme. Für jede Ebene gibt es einen Arzt. Meine Seele braucht die Musik. Rachmaninoff.“
Ich bin von der Vorstellung, einem Menschen gegenüber zu sitzen, der die Schwerkraft der Erde verlassen und völlig abgekoppelt im Raum auf die Erde herab geblickt hat wie wir auf den Mond schauen, gefangen genommen.
„Es gibt keine bessere Darstellung des Gefühls, wie das ist, hinaus in das Weltall zu kommen als das Moderato im 2. Klavierkonzert. Man hat das Gefühl, als sei Rachmaninoff da gewesen.“
„Ja, wie ist das?“
„Höre seine Musik. Mehr kann ich dazu nicht sagen. Das erste Mal ist man zu aufgeregt, um es wahrzunehmen. Und dann hat man ja auch was zu tun, so ist es nicht. Alle Sinne sind angespannt. Aber wenn man es einmal kennt, und ich habe es elf Mal erlebt, dann weiß man, was es bedeutet, ohne Schwerkraft zu leben. Und gerade der Moment, wo sie weg fällt, ist dann besonders schön. Man wird geboren im fünften Element.“
„Und wenn man zurückkehrt?“
„Ja, das ist ein kleiner Tod.“ Das Wort scheint ihr so unangenehm zu sein, dass sie davon aufsteht und fragt: „Gehen wir auf mein Zimmer? Es ist hier sehr wenig privat.“

Wir sind im Aufzug allein, und sie schaut geradeaus, als würden wir nicht miteinander in die Kabine gestiegen sein. Miteinander in die Kabine gestiegen – das klingt wie eine Metapher für etwas, das auch miteinander in die Kiste steigen heißt, oder? Aber doch passend zu dem Abend. Leicht betrunken in einer fremden Stadt hat man ein Gefühl wie jemand, der das erste Mal mit einer Seilbahn einen Berg hochfährt.
„Wie schlimm ist das körperlich, wenn man da zurückkommt, man hat doch Gleichgewichtsstörungen, oder?” frage ich, weil ich die Distanz zwischen uns nicht mehr aushalte.
Der Lift stoppt und die Türen gehen auf. Wir sind im 37. Stockwerk. Wir gehen zu ihrem Zimmer. Sie schließt auf. Das Zimmer sieht so aus wie meines. Es gibt nur einen großen Sessel, da setzt sie sich drauf. Ich schaue mich im Raum um und lege mich dann einfach auf ihr Bett, richte mir das Kissen zurecht und schaue sie erwartungsvoll an. Jeka registriert mein Interesse, das über das erwartete Maß hinaus geht. Sie scheint dergleichen zu kennen, wie man ihrem milden Lächeln entnimmt. Wahrscheinlich hat sie schon öfters darüber gesprochen. „Ja. Das Laufen ist völlig weg. Man kommt ständig aus dem Gleichgewicht. Man biegt ums Eck und berücksichtigt die Kurvendynamik nicht und liegt einfach da. Das ist oben anders. Man stößt sich ab und schwebt geradlinig dorthin, wo man will. Man ist es gewöhnt, wenn man einem was zuwirft, dass es dort ankommt. Am Anfang kann man es gar nicht glauben, dass alles zu Boden fällt, das kommt einem vor wie Spuk.”
„Also man verlernt dabei die Schwerkraft.”
„Ja, und das ist ein großartiges Gefühl. Ich kann mich noch gut daran erinnern, nach dem Start, wie das ist, wenn die Schwerkraft wegfällt. Zuerst hat man Kopfschmerzen, das ist die erste Phase. Ein Druckgefühl. Die Flüssigkeit schießt in den Kopf und die Halsmanschette drückt einem die Halsvenen ab. Dann hat man auch noch die Windeln, die man tragen muss, voll, mit du weiß was?“
„Ja.“
„Der Start ist wie eine Operation, bei der man lange auf den Operateur warten muss. Man hat schon stundenlang mit den Füßen hoch gelegen wie auf einem gynäkologischen Stuhl, und man kann sich nicht rühren, und als erstes muss man dringend, und es geht nicht, und dann kommt die Operation, und die ist wie ein Schlag auf den Kopf. Der Start, das ist ein Donnern, bei dem man glaubt, es platzen einem die Trommelfelle, und man schwingst in der Kapsel hin und her, und alles vibriert, und das geht einem durch Mark und Bein, und so gelangt man in diesen Kopfschmerz hinein und in das Völlegefühl im Kopf, und zuerst glaubt man, man werde schön langsam mürbe, aber dann merkt man erst, man kann nicht mehr richtig reagieren, man ist kraftlos, willenlos, und da ist nur mehr der Schmerz. So ist der Start in einer Rakete, eine Operation, von der man Migräne bekommt.”
„Und dann?“
„Als nächstes wird man weltraumkrank. Das dauert vielleicht ein, zwei Tage. Bei jeder Bewegung wird einem mulmig. Aber dann beginnt man es schön langsam zu genießen. Es ist wie in einem Traum, in dem man leichter und leichter wird und dann beginnt man zu schweben. Es gibt kein Oben und kein Unten mehr. Es gibt kein Außen mehr, nur mehr einen selbst. Man spürt sich viel intensiver. So intensiv, wie man sich noch nie gespürt hat. Man gewöhnt sich daran. Wenn man zurückkommt auf die Erde, und man spürt, wie die Wangen vom Gesicht herunterhängen, das ist hart. Man versucht, aufzustehen, und der Körper fällt zurück wie ein nasser Sack. Der Stehtest ist am Anfang so schlimm, das ist direkt eine Folter. Man muss da bewegungslos stehen bleiben, bis einem schwarz vor den Augen wird. Ich habe vier Wochen gebraucht, bis ich gerade laufen konnte. Ja, gut, die anderen waren noch schlimmer dran.”
Ich höre ihr zu, bis sie nichts mehr sagt. Der Eindruck, dass Sie keine Rolle spielt, sondern etwas Authentisches aus ihr hervorbricht, verstärkt sich. Trotzdem bin ich überrascht, als sich Jeka nach vorne beugt und mich bittet: „Komm, halt mich.”
Ich gehe auf sie zu. Sie ist aufgestanden, breitet die Arme aus und umarmt mich. Hängt auf mir etwas drauf, drückt mich an sich. Dann löst sich ihr Gesicht und ist ganz nah an meinem. Sie hat den Mund leicht geöffnet, und ich rieche Alkohol und das Aroma des Wodka und etwas Feminines, das ihr selbst gehört. Jeka trägt kein Parfüm, verwendet nur eine an Milch erinnernde Seife. Ihre Oberlippe ist feucht von winzigen Schweißperlen. „Weißt du, wer der Mann war, den du getötet hast, damals in Deutschland?“
„Ein Kollege von dir?“
„Ich bin mit ihm oben gewesen, drei Mal. Ich habe mit ihm am Liebsten zusammengearbeitet. Er war ein schöner Mensch, innen wie außen.“
„Warum musste er sterben?“
„Er hat seine Geheimnisse verkauft. An die falschen Leute.“
„Was für Geheimnisse?“
Sie schüttelt den Kopf, als könne sie nicht glauben, dass ich danach frage. Ihr Blick ist draußen im Nachthimmel, den man von hier oben wunderbar sehen kann. Wir haben uns noch nicht geküsst. Ich weiß nicht, warum. Aber es kann warten.
„Am liebsten wärst du wohl wieder da oben”, sage ich.
Jeka schüttelt blind den Kopf. Und dann drückt sie ihn an mich, legt ihre Wange an meine. „Nein, es ist nur manchmal”, haucht sie, ganz nahe an seinem Ohr. Es ist ein Augenblick der Stille.
Sie macht das Licht aus. Wir legen uns auf das Bett. Liegen eng zusammen.
„Ich bin süchtig danach”, sagt Jeka nach einer Weile.
„Wonach?“
„Ich vermisse es, wie die Welt funktioniert da oben. Ich komme hier herunten damit so schlecht zurecht.”
„Was meinst du damit?”
Meine Stimme ist halblaut und weich. Es hat mit ihrem Duft zu tun, oder mit ihrem Körper.
„Ach nichts. Ganz allgemein”, sagt Jeka, fast flüsternd.
„Zum Beispiel?”
„Ach. Ich bin eine Bewohnerin des Weltalls. Es ist meine Heimat.“
Ich sage dazu nichts. Wenn man von hier schräg aus dem Fenster schaut, blickt man geradewegs in den Himmel, und sieht von oben auf das Meer, das sich in winzigen Wellchen kräuselt.
„Es gibt da so Phänomene, die gibt es auf der Erde gar nicht“, fährt sie fort. „Man schläft, und dann ist da plötzlich so ein Lichtblitz, vor allem, wenn du über Südost-Amerika fliegst.”
„Ja? Und was ist das?”
„Also die Theorie ist die, es sind hochenergetische Elementarteilchen. Sie kommen aus dem Weltraum und werden vom Erdmagnetfeld abgelenkt. Aber weil das Magnetfeld über Argentinien  schwach ist, können sie dort die Flugbahn von Raumschiffen kreuzen.”
„Und was sind das für Teilchen?”
„Protonen, die meisten. Die Schwerelosigkeit macht auch Probleme. Es ist irrsinnig schwierig, zu schlafen, wenn man nicht etwas Festes hat, auf das man seinen Kopf legen kann. Und doch fühlt man sich wahnsinnig wohl, geborgen, wie ein Kind vor der Geburt.”
„Schön”, sage ich.
„Ja.”
„Und dann kannst du beim Essen einfach was ausgießen, das fließt nirgendwohin. Das bleibt einfach in der Luft stehen, da kannst du es dann schlucken. Wenn du dir die Zähne putzt, da kannst du das nicht ausspucken, höchstens ins Handtuch reiben. Es ist leider auch so, dass du wahnsinnige Blähungen bekommst, weil du dauernd Luft schluckst.”
„Dann riecht es da oben nicht besonders gut, nicht wahr?” fragte ich.
„Nein, nicht besonders. Aber das hat keine Bedeutung.”
„Was mich immer schon interessiert hat, wie gehen Kosmonauten aufs Klo?”
Sie dreht den Kopf und schaut mich belustigt an. "Möchtest du das gerne wissen? Also gut, das geht so: Es gibt eine Toilette, die ist mit einem Ziehharmonika-Vorhang vom Mitteldeck getrennt. Man nimmt seinen Trichter, da hat jeder seine Farbe. Für die Männer hat der Trichter ein rundes Loch, für Frauen ein ovales. Da musst du den Trichter auf einen Schlauch stecken und dann schaltet sich der Staubsauger ein. Das heißt, man steht als Frau breitbeinig da, dann saugt sich das Ding an und dann musst du innerlich loslassen. Das ist zum Pinkeln. Pass dabei nur auf, dass du nicht hoch schwebst. Na ja, egal, dann hängst du eben am Schlauch wie ein Luftballon.”
ich lache und fragte: „Und wie kackt man?”
„Da gibt es einen Sitz, der saugt sich an, und dann gibt es einen Luftstrom. Das Ganze ist eine aufwendige Prozedur, mit Anschnallen. Das Gesäß muss gut platziert sein. Da haben wir wochenlang Zielübungen gemacht, weil die Ausscheidungen müssen sich möglichst gleichmäßig verteilen, das ist das Ziel.”

Dass wir miteinander schlafen werden, merken wir beide sehr schnell an den Küssen, die wir jetzt tauschen, doch als wir nackt sind, sind unsere Körper beide nicht darauf vorbereitet. Wir versuchen es noch eine Weile, küssen einander, ohne uns wirklich zu küssen, streicheln einander nur, um auf Touren zu kommen, und lachen dann und geben auf. „Das ist mir in letzter Zeit schon öfter passiert, wenn es neu ist“, sage ich, während ich sie streichle. „Ich werde einfach nicht mehr so leicht steif.“
„Ich kann selbst nicht. Ich habe auch gemerkt, dass ich nicht mehr so leicht feucht werde. Aber es funktioniert, wenn es mit dem Anderen stimmt.“
„Bei mir auch.“
„Ich glaube, ich habe zuviel getrunken.“
„Ich glaube, wir haben uns selbst überrumpelt.“
„Es ist viel schöner, als ich es mir vorgestellt habe”, gibt sie zurück. „Ich habe gehofft, dass wir es tun.“
„Ja, es ist schöner”, sage ich schläfrig.
„Als Kind habe ich Angst gehabt vor dem Einschlafen, dass ich nicht mehr aufwache.”
„Ich auch.”
„Ich bin von meinem Körper weggeflogen. Ich wollte meinen Körper verlassen, und von der Erde wegfliegen. Ich bin in den Weltraum hinaus, ging im All verloren. Dann merkte ich, wie in meinem Körper unten auf der Erde das Herz aussetzte, und spürte, ich bin dort unten ein Kind. Ich muss weiter leben. Dann bin ich zurückgeflogen und aufgewacht. Es ist merkwürdig, dass ich dann wirklich hinausgeschossen wurde in die Schwerelosigkeit. Ich war 19 Jahre alt.”
„Ich weiß nicht mehr, was ich als Kind geträumt habe”, sage ich und lächle.
„Als ich älter war, zehn, zwölf Jahre”, fährt sie fort, „bin ich im Traum geflogen, weit über der Erde. Die Schwerkraft hatte mich eingefangen, aber manchmal konnte ich noch den Luftraum durchbrechen und spüren, wie das ist, wenn man keine Luft mehr zum Atmen hat. Dann wurde ich älter, und immer schwerer. Mit achtzehn Jahren träumte ich davon, auf einem Fensterbrett zu hocken, genauso nackt wie jetzt, völlig schutzlos. Ein Wesen mit Flügeln anstatt der Arme. Ich konnte über die Straße hinüber flattern auf andere Fensterbretter. Aber ich musste mich ordentlich anstrengen dabei. Schließlich war es so, dass ich im Traum nur mehr mit den Armen gefuchtelt habe und bin dabei gar nicht mehr hoch in die Luft gekommen. Und dann haben sie mich in das Programm aufgenommen, und alles wurde anders. Und im Prinzip ist es heute noch so, dass ich fliegen will. Aber jetzt kann ich es weder so noch so.”
„Das ist der Moment, an dem du erwachsen wirst.”
„Ich werde nie erwachsen. Ich habe mich nie geändert. Und ich werde mich nie ändern. Ich bin immer das Kind, das fliegen will. Aber in meinen Träumen hat die Schwerkraft zugenommen.“
Es ist da ein Augenblick, wo ich an meinem eigenen Zucken spüre, dass ich am Einschlafen bin. Dann, unerklärlich, bin ich wieder hellwach. Es ist etwas, das mich geweckt hat, der Gedanke an eine unklare Bedrohung. Es hat mit dem Bild zu tun, das mich geweckt hat. Ich sitze mit Jeka in der Bar und betrachte mich aus der Perspektive eines Beobachters, der mit der Schusswaffe auf meinen Kopf zielt. Ich liege im Dunkeln und spüre mein Herz rasen.  Oder es hatte etwas damit zu tun, dass Jeka den Kopf gehoben hat, um ebenfalls zu lauschen. Nach einigen Sekunden legt sie mir den Kopf wieder auf die Brust, kommt ganz nahe an mein Ohr und flüstert fast lautlos: „Ich muss gehen. Man erwartet mich. Ich habe gesagt, dass ich mit dir Kontakt aufnehmen werde. Folge mir morgen Abend im Park. Ich laufe an einen Ort, wo wir frei sprechen können.“
Ich schweige, umarme sie fest und dann küssen wir uns. Es wird ein langer Kuss, der erst endet, als ich ihr meine Hand zwischen die Beine schiebe. Sie hält meine Hand fest und zieht sie heraus. Ich umarme sie wieder und wir liegen mit offenen Augen in der Dunkelheit. Dann löst sie sich von mir, zieht sich an und geht. „Du kannst die Tür zufallen lassen“, sagt sie noch. Ich bleibe reglos auf dem Sofa und denke, wie schön es ist, und zugleich wie zwecklos.

Am folgenden Morgen laufe ich Jeka im gemächlichen Trott hinterher, vom Hotel über die breiten, kaum befahrenen Boulevards bis an die lange, weiße Mauer des Al Ahmadi-Parks. Man läuft fast eine Viertelstunde, bis man an das große Tor kommt. Kaum ist man dort durch gekommen, taucht man mehr und mehr in eine feuchte Undurchdringlichkeit ein. Draußen in der normalen Welt ist die Luft trocken und nach dem Untergang der Sonne schneller als erwartet kühl geworden. Hier herinnen aber, zwischen den üppigen Pflanzen, die gerade nachts vielerorts von Dämpfen bestäubt waren, herrscht tags und nachts eine gleich bleibende, warme Feuchtigkeit, die zum Verweilen einlädt. Allerorten kommen die Besucher des Parks – darunter in der Mehrzahl Menschen aus anderen Kontinenten – dieser unausgesprochenen Einladung nach. Es gibt hier mehrere Erholungsinseln mit Bädern, Cafes, Bars und Restaurants, und Spielplätze sowie Kinderparadiese, die Tag und Nacht geöffnet bleiben. Hier ist es hell und laut, und hier massieren sich auch die Sicherheitskräfte, die diskret für einen geregelten Ablauf der Vorgänge sorgten. Dann kommt man als Jogger aber relativ bald in den unbeleuchteten Teil, der anfänglich noch diskrete Spuren der Verwilderung zeigt, mit rostig gewordenen Laternenpfählen und bröckligen Betonwegen, und wenn man weiter läuft, kommt man in jenen Teil, in dem sich die Natur sichtlich ihr Territorium zurück erobert. Hier setzt vielfach auch schon die Wasserversorgung aus, die gleichwohl bewusst nicht unterbrochen wird, da man stellenweise aus diesem Gebiet Pflanzen für den gepflegten Teil des Parks entnimmt. Hier verkehren nur sehr wenige Menschen, nur sehr selten Gartenbaumaschinen, und hier sind unter den Besuchern die Menschen aus der westlichen Industriegesellschaft völlig unter sich. Sie suchen die Einsamkeit der Langstreckenläufer und stoßen dabei auf eine versteppende Landschaft, durchschossen von Flugsamen der angrenzenden Wüste, besiedelt von einer großen Anzahl von Wildtieren, die in dieser Oase, in der der Mensch nur zu Besuch ist, so dicht auftreten, dass es hier Tags und Nachts nie ruhig wird, und Aufschriften auf Tafeln in den wichtigsten Sprachen der westlichen Welt vor Raubtieren und Giftschlangen warnen.
Ich habe sie im Wirrwarr der Wege verloren, aber Jeka hat mir ein Wegkreuz genannt, an dem wir uns treffen würden. Ich verberge mich dort im Unterholz, und warte ruhig und in Hocke, bis sie wieder zurück kommt. Hier kann man uns nur mehr mit Satelliten ausmachen, es ist ein Dschungel hier, eine Wüstenei. Zumindest scheint es so. Man hört Lebewesen hier, aber die Laute scheinen sämtlich von Tieren zu stammen oder auch von Menschen, die mit der Natur vertraut sind und sich wie Tiere bewegen. Ich bin mir sicher, dass keine mechanischen Geräusche darunter sind: Das Ausfahren eines teleskopartigen Teils, das Sirren eines sich drehenden Elementes oder das Schnappen eines Verschlusses, und das zumindest auf eine Entfernung von hundert Metern. Dann höre er jemanden, der sich als Mensch ungezwungen gibt, oder unbewusst, und dann taucht sie auf, im Jogging-Outfit aus einem T-Shirt und Hotpants, die kaum ihr Gesäß bedecken. Jeka trägt auch, wie ich merke, keine Socken in ihren dicksohligen Laufschuhen, als wolle sie darauf aufmerksam machen, dass sie schlanke und relativ lange Beine hat. Die Schnelligkeit, mit der sie durch die Lichtung setzt, überrascht mich. Das Tempo, das sie vorhält, ist stramm, und ich merke, als ich ihr eine sanfte Steigung hoch folge, dass ich automatisch meine Gedanken abschalte und mich nur mehr darauf konzentriere, den Abstand einzuhalten, den wir besprochen haben. Sie ist verdammt schnell, und ich bin es zwar gewohnt, lange zu laufen, aber nicht in dem Tempo, das sie vorlegt. Sie hat mich gebeten, mich beiläufig umzusehen, und ich halte mich daran. Als wir auf eine Hügelkuppe gekommen sind, geht mein Atem schneller, und ich bin erleichtert, dass es nun eine Weile flach weiter geht. Wir befinden uns in jenem Teil, der längst nicht mehr von einer Parkmauer umgeben ist und bis an den nächsten Berg reicht, dessen riesiges Bassin den Park mit Wasser speist.
Es gibt hier befahrbare Wege, und ich staune, als Jeka einem dieser Wege folgt, und erschrecke, als an einer Stelle ein Mann im Anzug auftaucht. Dieser steht am Wegesrand, doch als Jeka auf ihn zuläuft, setzt er sich in Bewegung und geht an ihr vorüber, ohne sie überhaupt anzusehen. Bedeutet das, dass er sie kennt oder dass er aus einem anderen Grund hier im hintersten Teil des Waldes ist? Wartet er selbst auf ein Stelldichein? Wird im nächsten Augenblick ein Wagen hinter einer Wegbiegung auftauchen? Werde ich nun, da ich laufe und dabei jeden Überblick über meine Umgebung verliere, und keine Geräusche mehr unterscheiden kann, in eine Falle laufen, von einer Gruppe Uniformierter gefangen genommen werden? Als ich am Spaziergänger vorüber komme, zeigt dieser an mir ebenso wenig Interesse. Er ist groß und schlank, und hat wie ich blonde Haare. Das Gesicht ist kantig, und er mag wie ich an die vierzig Jahre zählen. ich versuche mir das Gesicht, die Gestalt einzuprägen, suche an dem Bild, das sich in meine Netzhaut gebrannt hatte, Auffälligkeiten, die bei einer Identifizierung helfen könnten. Dabei erwähnenswert sind aber höchstens relativ lange Fingernägel. Ich kann es nicht unterlassen, mit den Augen das Gebüsch abzusuchen. Zwischendurch hefte ich wieder meine Augen auf Jeka, die gleichmäßig und im zügigen Tempo weiter joggt. Es geht zwischen Gestrüpp und Waldabschnitte in einen dichten, von tropischem Gebüsch und großen Urwaldbäumen bestandenen Teil des Parks, mit Lianen und zahlreichen Teichen, Wasserläufen und Pfützen. Hier quakt es und schnarrt, und man ist in kürzester Zeit von einer Wolke von Insekten umgeben. In diesem Augenblick verschwindet Jeka vor meinen Augen, und als ich an die Stelle komme, an dem sie verschwunden ist, merke ich, dass hier ein kleiner Seitenpfad abgeht, der relativ steil durch Unterholz hangaufwärts führt, bevor er sich verläuft. Ich stehe ratlos und keuchend inmitten des Waldes, ohne eine weitere Spur zu sehen, als mir auffällt, dass sich abseits die Büsche bewegen. Ich biege mit den Händen, im raschen Gang, Äste zur Seite und gerate immer tiefer in den Wald, der hier unwegsam wird. Es gibt keinen Weg mehr, nur mehr matschige Erde und Wurzeln und dicht wachsendes Gestrüpp, Blätter, Gräser. Spinnweben legen sich über das Gesicht, und der Boden wird stellenweise von Wasserlöchern ersetzt, sodass der Schuh keinen Tritt mehr findet. Ich bleibe stehen und lausche, und kann dann vor mir noch hören, wo Jeka ist, aber sehen kann ich vor lauter Buschwerk nichts mehr, und sobald sie stehen bleibt und sich ruhig verhält, wäre es unmöglich, sie noch zu orten. Dieser Moment tritt dann ein, und ich biege mal hier, mal da die Äste nieder. Ich finde wieder Boden, hier ist die Erde dicht und wieder trockener, und das Unterholz lichtet sich etwas. Ich trete überrascht in eine Lichtung, die wenig mehr als einen Meter Durchmesser hat. Kurz bevor ich da bin, sehe ich nackte Haut, und als ich ankomme, finde ich Jeka nackt in meinen Armen. Überrascht schaue ich in ihr schweißnasses Gesicht, an dem die Haare kleben. Ihre Augen sind dunkel und wirken blind. Ich spüre ihre Hände auf meinen Kleidern, und helfe ihr dabei, mich auszuziehen, und sinke mit ihr auf den Boden. Wir küssen einander heftig und tief. Unsere Nähe vermischt sich mit der Wärme und Leistungsfähigkeit der Muskeln, und der Leichtigkeit, die in den Körper steigt, wenn man einige Kilometer weit gelaufen ist, und alles zusammen ist ein Rausch. Ich spüre meinen Bauch auf ihrem Bauch, und die Haare meines Geschlechts auf ihren Haaren, das unerwartet Raue von Weichteilen ist da, und die große Erleichterung, sie so nahe zu spüren, und ihre Hand, die etwas sucht, und als mir bewusst wird, was sie da sucht, merke ich, dass mein Glied schlaff ist wie gestern, und nicht fähig sein wird, die Sache durchzuziehen. Ich mag überwältigt sein, aufgeregt und beglückt, aber ich bin keinesfalls erregt, und so sehr ich mich, von plötzlicher Scham überwältigt, einige Sekunden lang darum bemühe, Erregung in Gang zu bringen, weiß ich doch: Die Intimität, in sie einzudringen, ist und bleibt unmöglich. Ich versage, und das hat nichts mit der Schnelligkeit zu tun, mit der sie mich überrascht hat, es ist etwas anderes. Ich merke, dass Jeka heute bereit ist, dass sie es will, und ich versuche mich aus ihrem Kuss zu lösen, um etwas zu sagen, mich entschuldigen zu können, aber sie ist schneller als ich. Ihr Gesicht ist aufgelöst von Emotionen, sie scheint nicht zu hören, weshalb ich auch nichts sage, und sie legt mir dann einfach die Hände auf den Kopf. Warum hält sie mir die Ohren zu? frage ich mich gerade, dann nimmt sie die Hände weg und sagt: „Berühre mich, mach es mir mit der Hand, egal wie, aber ich möchte, dass du mir es machst.“
Ich knie mich hin und küsse ihre Scham, beginne sie zu lecken, und dann merke ich, dass sich etwas in ihr löst, dass es sie erregt. Und davon errege ich mich auch. Ich merke, dass ich steif werde, während ich sie auf den Bauch küsse und auf die Brust und ihr Gesicht, während ich mich an ihren Körper drücke. Sie sagt: „Bitte.“ Und dann tauche ich schon in ihr Geschlecht ein, eine fast widerstandslose Masse von Weichteilen, die nicht nur schweißnass sind, sondern auch bereit, aufnahmebereit von der Erregung, und dass  nun alles ziemlich schnell gehen wird. Ich bin mit ihr innerlich verbunden, an sie gekoppelt, während ich sie stoße, sodass ich gleich weiß, dass es bei ihr nicht lange dauern wird. Das erregt mich immer mehr, auf eine ganz ruhige Art, unter der mein Schwanz noch größer wird und noch härter. Es ist mir wohl dabei, und es vergeht dann kaum eine Minute, bis sie immer stärker den Atem anhält und den Körper bewegt, als wolle sie mit der Leibesmitte etwas auffangen, und die Beine verkrampft, und das Keuchen, das sie dann, als sie kommt, hören lässt, ist so ungeheuer diskret, wie das bei Frauen ist, die lange in hellhörigen Wohnungen gelebt haben. Und doch merke ich, wie sich in ihr ein Gefühl der Befreiung löst, als sie kommt. Es ist wie ein Aufplatzen, und dabei ist mir, der ich meine Scham längst vergessen habe, so wohl, wie ich es noch nie gespürt habe. Ich bin erfüllt und wie blind. Dann löse ich mich von ihr, wische mir mit meinem T-Shirt das Gesicht ab. Sie hat die Augen geschlossen, und ich sehe das Pulsieren in ihrer Kehle. Sie öffnet kurz die Augen und zieht mich mit ihrem Arm zu sich hoch, drückt meinen Kopf an ihren Hals. Ich liege zwischen ihren Brüsten, die relativ klein sind, mit Brustwarzen, die dafür fast zu groß sind. Es ist alles sehr schnell gegangen. Wie schnell, merke ich jetzt erst. Ich löse mich von ihr, um sie anzusehen. Ihre Augen öffnen sich zu Schlitzen, und sie hält ihre Hand als Schirm darüber, um nicht von der Sonne geblendet zu werden, die über uns durch die Zweige bricht. „Scheiße, die Mücken, die Käfer, die Ameisen … was ist das, sind das Würmer?“ ruft sie dann, springt auf, dreht mir ihre Kehrseite zu und bittet: „Sind da noch welche drauf?“ Ich wische Holzstückchen und etwas Erde und schleimiges, zerquetschtes organisches Material von ihrer Haut, von der Rückseite ihrer Oberschenkel, und den Gesäßbacken. Sie dreht sich wieder um: „Du hast nicht so viel davon gehabt, was?“
„Das ist nicht wichtig“, sage ich mit einer Stimme, die so klingt wie ich früher gesprochen habe, vor Jahren.
Sie hockt sich hin und greift mir zwischen die Beine. Es ist ein zarte Berührung, und sie sagt: „Es tut mir leid, wenn ich dich überrumpelt habe. Es ist unprofessionell, das sehe ich auch so. Aber es war zu stark für mich. Ich habe den ganzen Tag an nichts anderes gedacht. Das Ergebnis siehst du vor dir. Es tut mir leid, aber wenn man fünf Jahre lang keinen Sex hat, ist man irgendwann einmal notgeil.“
„Das ist eine lange Zeit.“
„Nein, ich meine es nicht so. Ich will damit nicht sagen, dass ich ...“
Sie zögert. Es wird mir bewusst, dass wir zwei nackte Menschen sind, umgeben von wilder Natur. Ich kann sie riechen. Ihr Duft ist sehr stark, sie hat Parfüm aufgelegt, wahrscheinlich im Gedanken daran, dass sie mich verführen wird.
„Bist du unter normalen Umständen eher der romantische Typ?" fragt Jeka, während sie mich am Kinn fasst und sich neben mich hin hockt. Dann setzt sie sich auf mich, legt ihren Kopf auf meine Brust. Ich spüre ihr Gewicht, und ihr Gesäß, das noch feucht ist von der Erregung, und etwas kühl. Wir schweigen eine lange Weile. Die Sonne steht längst tiefer, als wir uns wieder rühren. Mir ist die rechte Gesäßbacke, auf der ich gesessen hatte, eingeschlafen, und mein rechtes Bein wirkt wie gelähmt, als wir stehen und uns anziehen..
„Hör zu, ich weiß nicht, ob man uns hier sehen kann oder hören, und welchen Einfluss das auf die ganze Angelegenheit hat, wenn überhaupt. Ich wünschte mir, es könnte einmal ganz normal sein, wie eben. Ich würde gerne mit dir essen gehen, oder am Strand liegen und etwas plaudern.“
Ich habe sie unbewusst am Bauch gestreichelt und spüre, dass sie unwillkürlich zusammenzuckt. Als ich genauer hinschaue, ist da eine kleine Rötung im Bereich des Nabels, fast nicht sichtbar. Irgendwie wirkt sie frisch. Ich schaue ihr in die Augen.
„Weißt du, was das ist?“ fragt sie.
„Ich kann es mir denken.“
„Es ist eine Sonde. Sie wissen, wo wir sind, aber sie hören es nicht und sie sehen es nicht. Denke ich zumindest.“
„Okay“, sage ich.
Dann: „Welche Nummer bist du?“
„Meine Nummer? Du meinst das. Der Herr hat mir Nummer 113 gegeben.“
Das Bewusstsein, dass die Sonde da ist und dass ich sie entdeckt habe, ändert etwas in mir. Oder hat es etwas damit zu tun, dass mir ihre Nähe jetzt erst richtig bewusst wird? Ich kann sie riechen und ich denke, wie weich ihre Haut ist. Ist so etwas angeboren, oder hat es etwas mit Körperpflege zu tun, zärtliche Berührungen, mit denen man Creme verteilt? Sie merkt, dass etwas in mir vorgeht, und fasst mich prüfend zwischen die Beine. „Ho ho“, sagt sie nur.
Dann legt sie sich einfach vor mich hin, schenkt sich, lässt mir freie Bahn.

Wir kommen an einer anderen Stelle aus dem Wald. Es ist so dunkel geworden, dass man Schwierigkeiten hat, durch das Unterholz zu steigen. Das Gelände ist abschüssig, und ich bin froh, als wir am Bewässerungskanal auf den Pfad gelangen, der zu dem Fahrweg zurückführt, auf dem uns der Mann im Anzug begegnet ist. Von hier aus können wir den besiedelten Teil des Parks sehen, und dahinter die Türme der Stadt, die Lichter die scharfen Konturen und das Meer. Jeka drängt mich vom Weg ab, und drückt mich unter die Baumwipfel. „Besser, wir gehen da“, sagt sie, als mehrere Jeeps mit leuchtenden Scheinwerfern in der Ferne sichtbar werden.
Ich füge mich, ohne darüber nachzudenken. Ich bin glücklich. Ich habe vergessen, wer ich bin, und warum ich hier bin. Ich spüre ihre Nähe mit einer Intensität, die ich noch nie empfunden habe.
Jeka schaut in die Höhe, wo man den Nachthimmel sieht, die Sterne.
„Das ist eine Drohne“, sagte sie. Ja, jetzt kann ich es selbst sehen. Einer der Sterne, ein Lichtpunkt nur, bewegt sich leicht. „Dann hat er uns gesehen“, sage ich. „Er hat alles gesehen. Er hat das zu Hause auf dem Bildschirm.“
„Man sieht mich als Punkt, weil ich von der Sonde markiert bin. Dich wird man als Infrarotfleck sehen, aber dass du glücklich bist, weiß keiner.“
Ihre Stimme ist anders, als ich sie kenne.
Sie blickt während des Gehens mehrmals nach oben. Es ist dunkel geworden. Ich überlege, wie sehr die Dunkelheit dabei hilft, Intimität zu bewahren. Noch gehört sie uns, aber ich kann bereits spüren, wie sie von uns beiden weicht. Sind die Augen, die sie vom Himmel aus beobachteten, mit normalen Kameras oder mit Infrarot ausgestattet? Meine Vision von den Waldtieren als Lichtpunkte fällt mir ein. Ich habe davon geträumt, diese Nacht. Ähnlich markiert ist Jeka durch ihre Sonde. Jede Lenkwaffe, und sei es die winzigste, harmloseste, könnte sie jederzeit und an jedem Ort ihres Körpers durchstoßen. Und ich, vom unsichtbaren Band der Liebe an sie gekettet, kann ebenso von einer Sekunde zur anderen in Rauch aufgehen.

Der Swimmingpool des Hotels ist fast leer. Wir ziehen nebeneinander schweigend unsere Bahnen. Jeder denkt für sich nach. Erst kräuselt nur der Wind die glatte Oberfläche, bald aber summieren sich die Unterwasserbewegungen ihrer Arme und Beine und hektische Wellchen tanzen, bis wir den Pool verlassen, und legen uns draußen in einen Liegestuhl. Man kann vor hier aus das Meer sehen. Es ist ein Dunst am den Horizont über dem Wasser. Nach Sonnenuntergang wird die Luft zwischen den Hotelbauten tiefer, und das Meer färbt sich dunkler und dunkler blau ein. Wir haben uns in Decken  eingemummt und schweigen, bis uns der schärfere Wind in das Haus treibt. Wir gehen in mein Zimmer, weil es höher liegt als das ihre. Hier ist der Himmel ganz nah. Wir liegen auf dem Bett und halten uns an der Hand.
„Wie ist das, wenn man nachts über die Erde fliegt, was sieht man da? Sieht man die Lichter?“
„Ja. Nicht einmal die Hälfte der Menschheit hat Strom, und doch ist alles beleuchtet.“

„Ein Sternenhimmel auf der Erde.“

„Man sieht manchmal wahnsinnig klar. Einzelne Straßen. Ich habe immer mein Haus gesucht, wo wir damals gewohnt haben, in der Sternenstadt. Ich habe dort auf dem Dach ein Herz aus roten Glühbirnen befestigt. Ich konnte das Haus nie finden. Aber man sieht die Städte, die Plätze, die großen Straßen.“

„Sieht man eigentlich viel Umweltverschmutzung?“

„Man sieht, dass der Regenwald schrumpft. Aber das ist weniger eindrucksvoll als die Versteppung in Afrika, die Bodenerosion. Von Madagaskar sieht man über viele Quadratkilometer weit den orangen, ins Meer gewehten Sand. Weißt du, dass jeder Kontinent eine andere Farbe hat?“
„Nein. Welche Farben?“
„Rate mal.“
„Keine Ahnung.“
„Südamerika ist dunkelgrün. Afrika ist ockerbraun. Australien ist fast purpurn, ein wunderschönes Rot.“

„Wie ist da eigentlich die Sonne draußen?“

„Die Sonne ist winzig. Auf der Erde macht erst die Luft die Sonne schön. Du kennst das sicher, am Abend, da kann das ein riesiger, fast roter Ball sein. Aber im Weltall draußen, da ist die Sonne stecknadelkopfgroß und stechend scharf.“
ich schlage die Decke auf und wir schlüpfen darunter, weil uns kühl ist. Jeka rutscht mit dem Rücken voran in die Körperkuhle hinein mit einem kleinen unartikulierten Ton der Zufriedenheit.
„Ich habe da eine Geschichte gehört, ich weiß nicht, ob die stimmt“, sage ich.

„Ja?“

„Damals, Apollo 11, du weißt noch. Das waren die Amerikaner. Auf den Schuhen hatten die Astronauten Samen. Von Gräsern, von Büschen, von Bäumen hier auf der Erde. Als die Männer auf Cap Canaveral zur Rakete gingen, hatten sie diese Samen auf ihren Schuhen. Als sie auf den Mond gelangt waren, ließen sie diese Plaketten dort mit Bach und Beethoven und Müll, rammten die Banner der U.S.A. in den Mondstaub und fuhren wieder weg. Aber ihre Samen blieben in den Fußabdrücken zurück. Irgendwann einmal ist Feuchtigkeit dazugekommen, und die Samen sprossen aus, wurden Keimlinge, Buschwerk, Bäume. Es heißt, man kann es jetzt schön langsam sehen. In klaren Nächten bei Vollmond sieht man schon Wälder von Bäumen. Die ältesten davon sind zwanzig, dreißig Jahre alt. Das sind jetzt noch winzige grüne Flecken. In hundert Jahren wird der ganze Mond grün sein.“

„Der Mond hat keine Atmosphäre“, sagt Jeka.

Als die Sterne aufgegangen sind, wird es in der Stadt unten und in der Luft hier heroben vollkommen still. Der Himmel ist nicht nur oben, sondern überall, und deshalb sinken die Sterne seitlich ins Blickfeld, großtropfig und gelbweiß, und verschwinden irgendwo in der Tiefe, sodass der Große Wagen den Kiel in das Wasser zu tauchen scheint.
Als dann der Morgen kommt, kehren die Windstöße zurück. Der Vorhang auf der Ostseite des Hotelzimmers wird flammendrot und unten ist die See rau und klar, soweit der Blick reicht. Jeka kommt im Halbschlaf über die Bettmitte gekrochen und drängt sich dort, wo ich die Decke hochhalte, an meinen Bauch.

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Sexy Killer

Das erste Mal, als Sadie einen Menschen tötete, kam so: Sie war bei einer Geburtstagsparty eingeladen und hatte sich in Schale geworfen. Bei ihr hieß das: Ein kurzes Kleid in Metallic, schwarze Strümpfe und Fick-mich-Stiefel. Die Party selber war nichts Besonderes gewesen, aber Sadie hatte gehofft, dass sie jemand nach Hause fahren würde, und sie war so lange geblieben, bis ihr klar wurde, dass da keiner war, der daran Interesse hatte, ihr in dieser Hinsicht zu helfen. Oder ihr eine kleine Freude zu machen, vielleicht sogar, indem er den Rest der Nacht blieb. Also machte sie sich auf den Weg und hatte dann eine Entscheidung zu treffen. Entweder, sie versuchte es in der Dunkelheit auf dem Radweg, doch die Nacht war noch dunkler als sonst. Oder sie stieg hoch auf die Überlandstraße und orientierte sich dort nach dem Licht der Scheinwerfer der Autos, die schon am frühen Morgen unterwegs waren. Es waren verblüffend viele, so etwas wie Ameisen, die in der Ferne was Leckeres gefunden haben, Lichtameisen. Eine davon würde vielleicht stehen bleiben, schließlich war das, was Ameisen taten: Wenn sie was Wichtiges am Straßenrand sahen, stiegen sie auf die Bremse und nahmen es mit.