Author: Henry Rohmer
Date: 2015-01-29T00:00:00+00:00
Keywords: Thriller; Gegenwartsliteratur; Belletristik; Krimis & Thriller
Description: Kurzbeschreibung Er ist der Chef einer wichtigen Ermittlungsbehörde - aber in seiner Vergangenheit scheint es ein dunkles Geheimnis zu geben. Ein wahnsinniger Killer hat es auf ihn abgesehen und präsentiert eine alte, blutige Rechnung. Für die Ermittler beginnt ein Wettlauf mit dem Tod... Rasanter Action-Krimi von Henry Rohmer! Henry Rohmer ist das Pseudonym des bekannten Fantasy- und Jugendbuch-Autors Alfred Bekker. Daneben schrieb Bekker an zahlreichen Spannungsserien wie Ren Dhark, Jerry Cotton, Cotton Reloaded, John Sinclair und Kommissar X mit.
Publisher: CassiopeiaPress

Stirb, McKee!

Thriller von Alfred Bekker

Ein CassiopeiaPress E-Book

© by Author

© 2015 der Digitalausgabe by AlfredBekker/CassiopeiaPress, Lengerich/Westfalen
www.AlfredBekker.de

postmaster@alfredbekker.de

Der Umfang dieses Ebook entspricht 109 Taschenbuchseiten.

1

Mister McKee erstarrte, als er den roten Punkt über das Grau seines Mantels zucken sah.

Der Laserpointer eines Zielerfassungsgerätes!

Mister McKee reagierte blitzschnell. Er warf sich zur Seite, hinter eines der am Straßenrand parkenden Fahrzeuge.

Sekundenbruchteile später schlug ein Projektil in den Asphalt ein. Ein Schussgeräusch war nicht zu hören. Mister McKee kauerte hinter einem Ford, zog die Dienstwaffe hervor und wartete ab.

Irgendwo in dieser schmalen, unübersichtlichen Seitenstraße lauerte ein Killer auf ihn.

Mister McKee umrundete in geduckter Haltung den Ford.

Aufmerksam streifte sein Blick die Fassaden der Brownstone-Häuser, die Balkone, die Feuertreppen, die Reihe der parkenden Wagen am Straßenrand...

Der Killer hatte alle Vorteile auf seiner Seite.

Wieder sah Mister McKee den Laserpunkt tanzen.

Er duckte sich.

Kugeln schlugen durch die Bleche des Fords, ließen einen der Reifen platzen und die Scheiben zerspringen. Ein Satz und Mister McKee hatte sich hinter dem dahinter parkenden Van einer Installateurfirma verschanzt.

Passanten blieben stehen, hier und da war ein Panikschrei zu hören.

Mister McKee griff in die Innentasche seines Mantels und holte sein Handy hervor. Die Nummer des FBI-Field Office New York war in das Menu einprogrammiert. Ein Knopfdruck und er war verbunden.

"Hier Special Agent in Charge Jonathan D. McKee", meldete er sich. In knappen Worten gab er seine Position und Lage durch.

Verstärkung war unterwegs.

Aber bis die eintraf, würde es noch etwas dauern.

Mister McKee klappte das Handy ein, steckte es weg und tauchte vorsichtig hinter seiner Deckung hervor. Die Pistole vom Typ SIG Sauer P226 hielt er dabei im beidhändigen Anschlag.

Ein Schuss zischte haarscharf an Mister McKees Kopf vorbei.

Sein Blick glitt hoch, entlang an den Hausfassaden.

Fieberhaft versuchte er zu erkennen, von wo aus man ihn ins Visier genommen hatte.

Er sah eine Bewegung an einem Fenster im dritten Stock.

Ein Gewehrlauf wurde zurückgezogen.

Mister McKee umrundete in geduckter Haltung den Van, lief über die Straße. Einige Passanten beobachteten ihn dabei misstrauisch. Mister McKee holte seinen Dienstausweis hervor, hielt ihn hoch und rief: "Gehen Sie aus der Schusslinie! Da oben ist ein Killer..."

Mister McKee erreichte die andere Straßenseite. Er hetzte den Bürgersteig entlang. Seine Kondition war zwar nicht mehr so gut wie damals, in Korea, aber für einen Mann seines Alters war er in guter körperlicher Verfassung.

Aus der Ferne hörte er die Sirenen eines City Police-Fahrzeugs. Er konnte nicht warten, bis die Kollegen am Ort des Geschehens waren. Er wollte den geheimnisvollen Killer stellen, der es auf ihn abgesehen hatte. Mister McKee lief auf den Eingang des Gebäudes zu, in dem er den Killer gesehen hatte.

Haus Nummer 234.

Es war kein moderner Bau.

Und das in jeder Hinsicht. Die Fassade bröckelte, und die Videokamera über der Tür hatte eine zersprungene Linse.

Mister McKee drückte ein gutes Dutzend Klingelknöpfe.

Ein Surren ertönte.

Die Tür ließ sich öffnen. Mister McKee stürmte zu den Aufzügen.

Auch sie wurden eigentlich von Videokameras überwacht.

Jemand hatte die Kabel herausgerissen. Sicherheitspersonal schien es in Nummer 234 nicht zu geben. Man verließ sich auf die Videokameras, die so etwas wie eine Illusion von Sicherheit erzeugten.

Einer der Aufzüge öffnete sich.

Ein Mann in einer dunkelbraunen Jacke trat heraus. Über der Schulter trug er eine längliche Tasche, wie man sie für Golfschläger verwendete.

Mister McKee hielt ihm seinen Ausweis unter die Nase.

"FBI! Bitte öffnen Sie die Tasche!"

Der Mann war etwas verdutzt, gehorchte dann aber. Sehr vorsichtig öffnete er das langgezogene Futteral. Es enthielt tatsächlich Golf-Schläger.

"Verzeihen Sie", sagte Mister McKee.

"Schon gut, was ist denn los, Agent?"

"Wo wohnen Sie?"

"Dritter Stock."

"Sind Sie gerade jemandem begegnet?"

"Nein. Ich wohne in Apartment C23, bin durch die Tür und dann zum Aufzug gegangen."

"Niemand da?"

"Nein."

"Gibt es einen zweiten Ausgang?"

"Ja, aber der ist abgeschlossen, da kommen Sie nicht so einfach durch - es sei denn, Sie wohnen hier und haben einen Schlüssel..."

"Danke."

Indessen heulten Sirenen durch die Straße. Das waren die Kollegen der City Police.

Die Aufzugtür bewegte sich. Ehe sie sich schließen konnte, stellte Mister McKee den Fuß dazwischen. In einem der oberen Stockwerke hatte jemand den Aufzug aktiviert. Aber solange die Sensoren der Schiebetür einen Widerstand registrierten, verhinderte die Sicherheitsschaltung, dass der Lift benutzt werden konnte. Mister McKee zog seinen Mantel aus, rollte ihn zu einem Bündel und legte ihn so auf den Boden, dass sich die Tür nicht schließen konnte.

"Rühren Sie das nicht an!", wies Mister McKee den Mann in der braunen Jacke an. Seine Stimme hatte einen autoritätsgewohnten Klang, der keinen Widerspruch duldete.

"Gehen Sie hinaus zu den NYPD-Leuten und sagen Sie Ihnen, dass sie das Haus umstellen sollen!"

Der Mann stand wie erstarrt da.

"Na los!", forderte Mister McKee nachdrücklich. "Worauf warten Sie noch?"

Der Mann in der braunen Jacke setzte sich zögernd in Bewegung.

Mister McKee ging indessen vorsichtig die Treppe hinauf.

Nachdem der Aufzug funktionsunfähig war, gab es nur diesen Weg hinunter. Das hatte er gewollt.

Mister McKee nahm die SIG in beide Hände.

Normalerweise residierte er in seinem Büro an der Federal Plaza und koordinierte die Einsätze des FBI-Field Office von New York. Ein Schreibtischjob. Aber wenn er auch nicht so im Training war, wie die aktiven Special Agents im Außendienst, so hatte er doch nichts verlernt.

Er arbeitete sich bis zum ersten Treppenabsatz vor. Den Lauf der SIG ließ er herumschnellen, riss ihn empor.

Es war niemand zu sehen.

Mit großen Schritten ging er weiter hinauf, immer zwei, drei Stufen auf einmal.

Er erreichte das erste Obergeschoss, warf einen Blick den Flur entlang. Niemand zu sehen. Vielleicht war der Killer auch längst weg, geflohen über eine der Feuertreppen auf der anderen Seite des Hauses.

Mister McKee kehrte ins Treppenhaus zurück, erreichte das nächste Stockwerk. Auch hier: nichts!

Die meisten Mieter waren um diese Zeit nicht zu Hause.

Als er das nächste Geschoss erreichte, schlich er besonders vorsichtig den Flur entlang. In diesem Stock glaubte er das Gewehr des Killers gesehen zu haben.

Der Grundriss unterschied sich von dem der unteren Stockwerke.

Der Flur machte eine Biegung.

Dann führte er direkt an einer Reihe von Fenstern entlang.

Eines der Fenster war ein Stück hochgeschoben...

Kein Zweifel, von hier aus hatte der Schütze auf ihn gefeuert. Vorsichtig näherte sich Mister McKee der Stelle.

Auf dem Boden lagen mehrere Patronenhülsen.

Achtlos hatte der Killer sie zurückgelassen.

Entweder bedeutete das, dass er in seinem mörderischen Job ein blutiger Anfänger war, oder...

...es war Absicht!, dachte Mister McKee. Der Killer will, dass ich genau das hier zu sehen bekomme!

Mister McKees in so vielen Dienstjahren gewachsener Instinkt für Gefahren meldete sich.

Sein Handy schrillte.

Mit der Linken griff er in die Innentasche seines Jacketts und holte den Apparat hervor.

"Ja?", meldete er sich.

Die Stimme, die er dann vernahm, war kaum mehr als ein flüsterndes Krächzen. "Ich weiß genau, wo Sie sind, Jonathan D. McKee... Ich weiß alles über Sie. Ihre Gewohnheiten, Ihre Vorlieben, Ihre Schwächen...." Ein Kichern folgte. "Jeden Augenblick könnte ich Sie töten - ohne, dass Sie auch nur das geringste dagegen unternehmen könnten!""

"Wer sind Sie?", fragte Mister McKee ruhig.

Die Stimme klang jetzt dumpf und verfremdet.

Das höhnische Lachen überforderte den Lautsprecher des Handy. Alles, was zu hören war, war ein durchdringender, klirrender Laut.

"Haben Sie Angst, Mister McKee?", fragte die unheimliche Stimme dann. "Schmecken Sie die Nähe des Todes? Er sitzt Ihnen wie ein ewiger Verfolger im Nacken. Sie können nichts dagegen tun. Irgendwann werde ich zuschlagen. Vielleicht in einer Sekunde - vielleicht erst in einem Jahr oder niemals."

"Sie haben vor kurzem meinen Wagen in die Luft gejagt", stellte Mister McKee fest.

Der Unbekannte schwieg.

Mister McKee ging einen Schritt weiter.

"Sie müssen mich sehr hassen", stellte er kühl fest. Seine eigenen Emotionen verbarg er fast völlig.

"Oh, ja, das tue ich..."

"Was habe ich Ihnen getan?"

"Sie werden schon noch darauf kommen, Mister McKee... Aber zuvor werde ich Sie durch die Hölle der Ungewissheit und der Todesangst schicken... Eine Reise, die Sie sich redlich verdient haben..."

Mister McKee hatte das Fenster beinahe erreicht.

An der Fensterscheibe war deutlich sichtbar der Schweißabdruck einer ganzen Hand zu sehen. Zierlich und langfingrig, wie die Hand eines Pianisten. Eine Spur, so deutlich, dass sie der Traum jedes Erkennungsdienstlers war...

Zu deutlich...

Eine Sekunde später brach die Hölle los.

2

Als Milo und ich die Seitenstraße in Upper Manhattan erreichten, hörten wir den Knall einer gewaltigen Detonation. Ich fuhr den Sportwagen, den mir die Fahrbereitschaft des FBI zur Verfügung stellte schräg auf den Bürgersteig.

Unser Kollege Orry Medina traf einen Augenblick später ein, brauste mit seinem Rover die Straße entlang und bremste mit quietschenden Reifen.

Wir rissen die Türen auf, sprangen raus und hatten dabei die SIGs schon in der Faust. Im dritten Stock von Haus Nummer 234 war ein Fenster buchstäblich herausgesprengt worden. Ein glutroter Flammenpilz schoss empor. Mauerstücke wurden aus der Wand gebrochen und in die Tiefe gerissen. Innerhalb von Sekunden bildete sich eine Staubwolke, die alles einhüllte.

Unten auf der Straße wichen die NYPD-Beamten vor den herunterkrachenden Betonbrocken zurück.

Mein Freund und Kollege Milo Tucker und ich setzten zu einem kleinen Spurt an.

Orry folgte uns.

"Agent Trevellian, FBI!", rief ich einem Sergeant zu, der unseren Weg kreuzte. "Was ist hier los?"

"Jemand hat auf euren Chef geschossen!"

"Wo ist Mister McKee?"

Der Sergeant deutete auf Haus Nummer 234. "Irgendwo dort drinnen! Wir haben angefangen das Haus zu umstellen, da ging plötzlich die Bombe los..."

Ich ließ den Sergeant stehen und lief Richtung Eingang.

Milo und Orry folgten mir.

Wir erreichten den Aufzug, dessen Schiebetür immer wieder gegen einen zusammengerollten Mantel fuhr. Wir nahmen die Treppe. Bei Bränden und Explosionen sind Aufzüge tabu, das gehört zum kleinen Einmaleins der Sicherheitsbestimmungen.

Wir hetzten die Treppen hinauf bis in den dritten Stock, dann den Flur entlang.

Dann stoppten wir im Lauf.

Mister McKee stand wie zur Salzsäule erstarrt da, den Blick auf das Loch gerichtet, dass die Explosion in die Fassade gerissen hatte. Sämtliche Scheiben waren zersprungen.

Ich atmete tief durch, steckte die SIG ins Holster.

"Gott sei Dank, Chef! Ihnen ist nichts passiert..."

Mister McKee schien uns zunächst gar nicht zu bemerken. Sein Blick war nach innen gekehrt. Er war tief in Gedanken versunken.

Dann ging ein Ruck durch ihn. Er wandte den Kopf in unsere Richtung. Sein Gesicht blieb unbewegt.

"Das war ziemlich knapp", sagte er dann. "Aber ich bin überzeugt davon, dass ER es genau so wollte..."

"Wer?"

"Der Killer, der mir schon eine ganze Weile auf den Fersen ist. Erst mit zusammengeklebten Briefen, dann mit Anrufen und einem Sprengstoffattentat auf meinen Wagen. Und nun..."

"Nun hat er Sie direkt ins Visier genommen", stellte Milo fest.

Mister McKee nickte. Er deutete auf das Loch in der Wand. "Von hier aus hat er auf mich gezielt. Mit einem Gewehr, das über Laserzielerfassung verfügte. Hätte ich den roten Strahl nicht aufblitzen sehen - ich hätte jetzt wohl eine Kugel im Kopf."

Der Chef trat etwas näher an das Loch in der Wand heran.

Vom Fenster war nichts geblieben.

"Seltsam", murmelte er dann.

"Worüber denken Sie nach, Sir?", fragte ich.

"Der Killer hat eine deutliche Spur hinterlassen. Einen Handabdruck... Ich konnte ihn gerade noch sehen und wunderte mich über den Dilettantismus des Täters, da explodierte alles. Es wirkte beinahe so, als ob..." Mister McKee machte eine kurze Pause. Auf seiner Stirn erschienen tiefe Furchen.

"...als ob er mit mir spielen wollte!"

"Ein grausames Spiel."

"Ja, wie eine Katze, die noch wartet, ehe sie ihre Beute endgültig tötet..."

"Sir, bei allem Respekt..."

Mister McKee hob die Augenbrauen und sah mich an.

"Ja?"

"Sie sollten diesem Fall jetzt endlich Priorität einräumen!"

Unser Chef nickte düster.

"Vielleicht haben Sie recht, Jesse..."

3

Das gesamte Gebäude wurde von Beamten der City Police und eintreffenden FBI-Agenten durchsucht. Die Kollegen der Scientific Research Division, des zentralen Erkennungsdienstes aller New Yorker Polizeiabteilungen, machten sich daran, nach jeder noch so kleinen Spur zu suchen.

Der Täter war offenbar entkommen. Möglicherweise über eine der Feuerleitern. Kollegen der City Police stellten fest, dass eine der Wohnungstüren im vierten Stock aufgebrochen worden war. Vielleicht war das sein Fluchtweg gewesen.

Wir befragten Dutzende von Personen aus der Nachbarschaft, um etwas mehr über den mysteriösen Schützen zu erfahren, der auf Mister McKee angelegt hatte.

Mister McKee bestand darauf, am Tatort zu bleiben und bei den Ermittlungen dabei zu sein.

Es war Mittag, als die SRD-Kollegen erste Ergebnisse mitteilen konnten. Danach war der Sprengstoff von außen an das Mauerwerk angebracht worden. Das war auch der Grund dafür, dass Mister McKee nicht durch die Wucht der Detonation zerfetzt worden war. Genauere Rückschlüsse, etwa Herkunft und Beschaffenheit des Sprengstoffs, waren erst nach zusätzlichen Laboruntersuchungen möglich.

Milo und ich begleiteten Mister McKee schließlich zu seiner Wohnung, die nur ein paar Straßen weiter gelegen war.

Die Kleidung unseres Chefs hatte bei dem Anschlag ziemlich gelitten. Sie war vollkommen verstaubt und so wollte Mister McKee nicht in seinem Büro im FBI Field Office an der Federal Plaza erscheinen.

Milo fuhr mit dem Sportwagen, während ich in Mister McKees Wagen mitfuhr, einem Chrysler aus unserer Fahrbereitschaft.

Eins stand fest, wir konnten Mister McKee jetzt auf keinen Fall aus den Augen lassen. Der Täter, der ihn beinahe umgebracht hatte, würde es vermutlich wieder versuchen. Seit einiger Zeit schon wurde unser Chef terrorisiert. Zunächst waren es nur zusammengeklebte Hass- und Drohbriefe gewesen, als deren Urheber von uns zunächst ein Computerfreak verdächtigt worden war, gegen den wir im Zusammenhang mit einem Fall von illegalem Organhandel und einer Mordserie an Obdachlosen ermittelt hatten. Aber diese Spur erwies sich rasch als Sackgasse. Der Computerfreak hatte es geschafft in die EDV des FBI einzudringen. Daher war er auch über alle Ermittlungsdetails informiert gewesen. Ein Trittbrettfahrer, dem es Freude gemacht hatte, im Schatten eines anderen Angst und Schrecken zu verbreiten. Nach seiner Festnahme hatte der Terror keineswegs aufgehört.

Ganz im Gegenteil.

Der oder die Unbekannten hatten den Druck auf ihr Opfer erhöht.

Auf die Briefe folgten Anrufe.

Die Stimme war stets so verzerrt gewesen, dass damit der Täter nicht zu identifizieren gewesen wäre.

Dann war Mister McKees Wagen auf dem Parkplatz vor unserem Dienstgebäude an der Federal Plaza explodiert, nachdem dies Augenblicke zuvor durch einen Anruf angekündigt worden war.

Und jetzt dieses Attentat, dem Mister McKee nur um Haaresbreite entgangen war.

"Der Attentäter muss Sie sehr hassen", sagte ich an Mister McKee gewandt, während wir vor einer roten Ampel warteten. Ich saß am Steuer des Chryslers. Mister McKee saß mit nachdenklichem Gesicht auf dem Beifahrersitz. Er nahm die Situation mit erstaunlicher Gelassenheit hin. Aber diese Ruhe - ja, manchmal sogar Kaltblütigkeit - gehörte zu seinem Charakter.

Wie viel davon Maske war, konnte man bei unserem Chef niemals so ganz durchschauen.

"Die meisten, die mich derart hassen könnten, sind nicht mehr in Freiheit", meinte Mister McKee dann.

Mister McKees Apartment lag in einem Block in Upper Manhattan.

Milo, der mit dem Sportwagen vorausgefahren war, parkte am Straßenrand und stieg aus. Er blickte sich um. Dann winkte er uns kurz zu. Ich lenkte den Chrysler jetzt ebenfalls an den Straßenrand und hielt hinter dem Sportwagen.

"Sie sollten nicht mehr ohne Kevlar-Weste aus dem Haus gehen", meinte ich. "Wer weiß, wo dieser Wahnsinnige beim nächsten Mal auf Sie lauert! Außerdem sollten Sie überlegen, ob Sie nicht in nächster Zeit woanders übernachten."

"Übertreiben Sie nicht, Jesse!", mahnte mich unser Chef. "Ich habe vor, meinen Dienst ganz normal fortzusetzen, ohne Abstriche. So einfach lasse ich mich nicht in die Knie zwingen."

Ein paar Minuten später standen wir vor Mister McKees Wohnungstür.

Der FBI-Chef öffnete.

Wir traten ein, ich zog dabei die SIG aus dem Gürtelholster. Schließlich konnte man nicht wissen, ob der Unbekannte nicht vielleicht hier auf sein Opfer wartete...

Mister McKee lächelte nachsichtig, als ich die Waffe schließlich wegsteckte.

"Ich bin froh, dass ich nicht in einer Position bin, in der ich ständig irgendwelchen Personenschutz um mich habe... Das würde mir ganz schön auf die Nerven gehen."

"Kann ich verstehen", meinte ich.

"Ich ziehe mir eben 'was anderes an. Sie können sich in der Zwischenzeit einen Drink machen, wenn Sie wollen. Ist alles da..."

Mister McKee verschwand im Schlafzimmer.

Nach einem Drink war mir nicht. Und Milo ging es ähnlich.

Ich dachte nach. Irgendwie musste es doch möglich sein, dem Unbekannten auf die Spur zu kommen.

"Der Kerl hat seinen Terror immer weiter getrieben", meinte Milo.

"Kerl?", fragte ich. "Wer sagt dir, dass es ein Kerl ist?"

Milo verzog das Gesicht.

"Der Täter", ahmte er den kühl-sachlichen Tonfall nach, in dem unsere Presseabteilung Erklärungen an die Öffentlichkeit zu geben pflegte. "Es wirkt so, als wollte er den Druck immer weiter erhöhen..."

Mister McKee kehrte zurück. Er band sich eine Krawatte um. Mit schnellen, routinierten Bewegungen machte er sich einen schmalen Knoten.

Plötzlich sagte er: "Wenn das stimmt, was die SRD-Kollegen herausgekriegt haben, und der Sprengsatz wirklich außen angebracht wurde, dann kann das nur heißen, dass der Schütze mich nicht zerfetzen wollte..."

"Was wollte er dann?", hakte Milo nach. "Ihnen Angst einjagen?"

"Warum nicht?" Mister McKee zuckte die Schultern. Sein Gesicht wirkte blass. Die Ereignisse hatten ihn mehr mitgenommen, als er zuzugeben bereit war.

"Sir, als Sie den Schützen entdeckten..."

Mister McKee unterbrach mich.

"Ich habe ihn nicht gesehen. Nur den Lauf seiner Waffe. Das war alles."

"War zu dem Zeitpunkt bereits irgendetwas an der Außenfassade, vielleicht ein paar Handbreit unterhalb des Fensters zu sehen?"

"Nichts, woran ich mich jetzt erinnern könnte."

"Versuchen Sie sich die Situation nochmal ins Gedächtnis zurückzurufen!"

Mister McKee fuhr sich mit der Hand über das Kinn, ging zum Fenster und blickte hinaus auf den Straßendschungel von Upper Manhattan. Er schüttelte den Kopf. "Da war - glaube ich nichts. Andererseits sind Sprengladungen heute mitunter klein und kompakt. Auf die Entfernung hin kann man so etwas für alles Mögliche halten."

"Vermutlich hat der Täter die Ladung angebracht, während sie ihm in Nummer 234 gefolgt und die Treppe hinaufgehetzt sind", meinte Milo.

Mister McKee nickte langsam.

"Durchaus möglich. Aber der Punkt ist, dass er mich getötet hätte, wenn die Ladung innen angebracht gewesen wäre!"

Das Telefon schrillte.

Mister McKee ging an den Apparat.

Ein Knopfdruck auf den Anrufbeantworter und das Gespräch wurde aufgenommen.

Eine verzerrte Stimme meldete sich. Unser Chef schaltete den Lautsprecher ein, damit wir mithören konnten. Der letzte Rest an Farbe war aus seinem Gesicht geflohen.

"Ich weiß, wo Sie jetzt sind, Jonathan D. McKee... Sie können mir nicht entgehen. Immer bin ich bei Ihnen. In Ihren Gedanken... Ich bin die Angst, die Ihnen den Rücken hinaufkriecht und die Sie nicht mehr schlafen lassen wird..."

Ein irres Kichern folgte. Es wirkte hysterisch. "Sie fragen sich, warum ich den Sprengstoff außen angebracht habe, warum ich Sie noch am Leben ließ... Ich sagte Ihnen ja, dass ich irgendwann zuschlage und Sie töte... Irgendwann! Sie werden in ständiger Ungewissheit leben. Und auch die beiden G-men, die sich jetzt, in diesem Moment bei Ihnen in der Wohnung befinden, werden Ihnen nicht helfen können..."

Ich wirbelte herum.

"Von den Fenstern weg!", rief ich.

Mister McKee verstand sofort, duckte sich. Mit zwei Schritten war ich neben dem Fenster. Milo ebenfalls. Wir hielten die SIGS in den Händen, blickten hinaus und suchten mit den Augen die Fensterzeilen auf der gegenüberliegenden Straßenseite ab.

Nirgends war etwas Verdächtiges zu sehen.

Die verzerrte Stimme meldete sich erneut aus dem Telefonlautsprecher.

"Es gibt kein Entrinnen für Sie, Jonathan D. McKee... Kein Entrinnen! Sie werden bezahlen!"

"Für was denn, verdammt nochmal!", rief Mister McKee.

"Sie sind ein intelligenter Mann, Mister McKee. Bevor Sie sterben, werden Sie es wissen!"

Die Verbindung wurde unterbrochen.

4

Wir riefen Kollegen herbei. Sie sollten ermitteln, ob uns jemand von der anderen Straßenseite beobachtete. Es gab allerdings noch eine andere mögliche Erklärung dafür, dass unser Gegner über das, was in Mister McKees Apartment geschah, so gut Bescheid wusste.

Ich nahm mir systematisch alle Lampenschirme, den Telefonhörer und andere typische Stellen zu, an denen Wanzen bevorzugt angebracht wurden. Und ich wurde schnell fündig.

Ich hielt das kleine, daumennagelgroße elektronische Abhörgerät empor.

Milo und Mister McKee verstanden sofort.

Es wurde kein Wort mehr gesprochen.

Wir gingen hinaus auf den Flur. Von dort aus riefen wir per Handy die Scientific Research Division.

"Die sollen sich mein Apartment mal gründlich vornehmen", meinte Mister McKee.

"Sie können hier nicht bleiben, Sir", erklärte ich. "Diese Wanze - und wer weiß, ob es die einzige ist! - kam ja nicht von allein in Ihre Wohnung! Unser Gegner war dort drin..."

"...und hat hoffentlich irgendeine Spur hinterlassen!", mischte sich Milo ein.

Ein Haar, ein Speichelrest, eine Textilfaser - all das konnte uns ein ganzes Stück weiterbringen.

Als wir die Eingangshalle des Apartmenthauses erreicht hatten, sprach ich einen der uniformierten S-Guards an, die hier für Sicherheit sorgten.

Der Wachmann saß in einem gläsernen Büro und überwachte auch die Videoanlage.

Wir hielten ihm unsere Ausweise entgegen.

"Was ist denn passiert?", erkundigte sich der Wachmann.

"In Mister McKees Apartment ist jemand eingedrungen", sagte ich. "Sie führen hier eine Video-Überwachung durch..."

"Ja."

"Das heißt, es kann niemand das Haus betreten, ohne aufgenommen zu werden."

"Das ist richtig."

"Und wie lange reichen diese Aufzeichnungen zurück?"

"48 Stunden. Danach werden die Bänder gelöscht, sofern uns nicht irgendein Vorfall gemeldet wird."

"Ich möchte Sie bitten, uns sämtliche Bänder auszuhändigen", ließ sich nun Mister McKee vernehmen. Der Wachmann nickte. "Okay, Sir... Wie Sie wollen."

Wir wussten nicht, seit wann sich die Wanze in Mister McKees Wohnung befunden hatte. Möglicherweise war das bereits seit Wochen der Fall, dann brachten uns die Video-Bänder nicht weiter. Aber möglicherweise hatten wir ja Glück, und auf den Bändern war jemand zu sehen, der in das vage Bild passte, das wir uns bisher von dem Attentäter gemacht hatten.

Der S-Guard machte sich daran, die Bänder zusammenzusuchen.

"Ihnen ist niemand aufgefallen, der Mister McKees Apartment besuchen wollte?", fragte ich.

"Nein, Sir", erklärte der Wachmann.

"Ihre Kollegen müssen wir auch noch befragen..."

"Kein Problem."

5

Der große Magnum Colt wummerte. Der Rückschlag der gewaltigen Waffe vom Kaliber 45 war mörderisch. Ray Torillo hielt sie beidhändig. Sein gebräuntes, von dunklem Haar umrahmtes Gesicht war zu einer Maske des Hasses verzerrt.

Immer wieder feuerte er.

Etwa dreißig Meter entfernt befand sich ein dicker Holzpfahl. Eine Gestalt war daran festgebunden, hing in den dicken Stricken wie ein Toter. Ray Torillo schoss erneut. Die Kugel fetzte in eine graue Jacke hinein, riss sie auf. Die Gestalt zuckte, der mit einer Baseballkappe bedeckte Kopf wurde durch ein weiteres Projektil von den Schultern gerissen...

Stroh kam zum Vorschein.

Eine Art Vogelscheuche war es, was Torillo sich als Ziel gewählt hatte. Nach sechs Schüssen war die Trommel des Magnum leer.

Es machte klick.

Mit einem wütenden Aufschrei schleuderte der breitschultrige Torillo die Waffe von sich.

"So ein verdammter Mist!", krächzte er.

Seine Augen waren blutunterlaufen, die Hände zu Fäusten geballt. Einer der zahlreichen Leibwächter, die Torillo umgaben, beeilte sich, die Waffe aufzuheben. Die Bodyguards trugen allesamt dunkle Anzüge, kombiniert mit ebenso dunklen Hemden. Sie wirkten fast wie Reverends. Nur die Maschinenpistolen und Funkgeräte erinnerten daran, dass sie mit der frohen Botschaft nichts zu tun hatten.

"Darling, reg dich doch nicht so auf", hauchte eine dunkle, weibliche Stimme. Ray Torillo drehte sich herum und blickte in die herausfordernden blauen Augen einer atemberaubenden Schönheit. Das blonde Haar fiel ihr lang über die Schultern. Ihr Gang hatte etwas Gazellenhaftes. Sie trug ein ziemlich enges Kleid, das von den Vorzügen ihrer Figur kaum etwas verbarg.

"Cynthia!", stieß Torillo hervor. Er schluckte. "Was machst du hier?"

"Ich habe dich gesucht. Und deine Ballerei hört man im ganzen Haus... Ich konnte mir also denken, dass du wieder hier draußen, im Garten bist!"

Torillo nickte.

Einer seiner Gorillas hatte indessen den Magnum Colt nachgeladen. Wortlos übergab er seinem Boss die Waffe.

"Lass es, Darling", hauchte Cynthia. "Die Hunde sind schon ganz verrückt..."

Torillo stieß einen dumpfen Schrei hervor und ballerte die gesamte Trommel leer. Die Vogelscheuche zuckte.

Dann steckte Torillo die Waffe hinter den Hosenbund. "Ich bin verdammt wütend", knurrte er. "Hast du schon gehört, was heute vor Gericht los war?"

Cynthia zuckte die Achseln.

"Dein Anwalt meint, ich sollte dich fragen."

"Eric ist ein verdammter Narr!"

"Darling, red' nicht so über meinen Bruder! Du weißt, dass ich das nicht mag..."

"Ist doch aber wahr! Dieser Idiot bringt uns noch alle nach Riker's Island. Ich habe alles getan, um ihm den Prozess zu ersparen, ich habe meine Verbindungen spielen lassen und werde das auch weiter tun... Aber er muss sich an die Absprachen halten!"

"Er hat Angst, Darling. Angst, für viele Jahre hinter Gitter zu wandern!"

"Veranstaltung von illegalem Glücksspiel - damit werden die Anwälte, die ich Eric bezahle mit links fertig. Es wird zu irgendeinem Deal kommen. Und was die Verabredung zum Mord angeht, hat der Staatsanwalt mächtig auf den Putz gehauen. Aber das war alles nur Theaterdonner. Die Beweislage ist schlecht, sie werden ihm das nicht anhängen können..."

Torillos Gesicht verzog sich zur wütenden Grimasse. "Wenn er verdammt nochmal die Nerven behalten würde... Er ist heute schon fast zusammengebrochen."

Torillo ging auf Cynthia zu, fasste die junge Frau bei den Schultern und sah ihr scharf in die Augen.

"Ich habe viel für deinen Bruder getan. Und womit wird er es mir am Ende danken? Damit, dass er mich ans Messer liefert!"

"Aber so etwas hat er doch gar nicht getan!"

"Noch nicht, Baby. Noch nicht. Aber wenn der erstmal ins Reden kommt, was glaubst du, was dann los ist..."

Torillo bleckte die Zähne wie ein Raubtier.

Cynthia schluckte.

Sie studierte aufmerksam Torillos Gesichtszüge.

"Sollte nicht heute Morgen dieser FBI-Mann aussagen?", fragte sie.

"Nicht irgendein G-man", korrigierte Torillo, "sondern Jonathan D. McKee, der Chef des FBI-Districts New York persönlich. Er wurde zu den Ermittlungen seines Field Office befragt... Ja, schau mich nicht so an, Engelchen. Es ist tatsächlich der Jonathan McKee. Damals war er einfacher Special Agent..."

Torillo wandte sich an einen seiner falschen Reverends, zog die Magnum hervor und warf ihm die Waffe zu. Der Leibwächter fing sie auf.

"Steck ein paar Dinger in die Trommel! Ich bin meine Wut noch nicht ganz los..."

"Okay, Boss!"

"Lebende Ziele sind einfach nicht zu ersetzen..."

6

Es war später Nachmittag, als wir in Mister McKees Büro saßen.

Mandy, seine Sekretärin, servierte uns ihren berühmten Kaffee, der im gesamten Bundesgebäude einen geradezu legendären Ruf besaß.

Mister McKee rührte seinen dampfenden Pappbecher kaum an.

Er wirkte sehr nachdenklich.

Wir arbeiteten tagtäglich mit ihm zusammen. Er war unser Vorgesetzter, aber auch eine Art väterlicher Freund und Mentor, der seine Hand über uns hielt, wenn mal was schiefging.

Eigentlich müsste man so einen Menschen genau kennen und im Laufe der Zeit alles über ihn wissen. Aber das Privatleben von Mister McKee war die ganzen Jahre hindurch immer eine Art Geheimnis geblieben. Im Grunde wusste ich nicht viel über ihn, was nicht unmittelbar mit dem Dienst zu tun hatte. Er war als Soldat in Korea gewesen und G-man geworden. Nachdem seine Familie Gangstern zum Opfer gefallen war, hatte er sein Leben völlig dem Kampf gegen das Verbrechen gewidmet.

Vielleicht besaß er so etwas wie ein Privatleben gar nicht.

Oft genug war er morgens der erste im Office und blieb bis spät in die Nacht dort. Einer, der unermüdlich für das Recht und den Schutz der Schwachen arbeitete.

Mister McKee hörte sich geduldig den vorläufigen Bericht der Spurensicherung an. Janet Montego, eine Kollegin von der Scientific Research Divion trug ihn vor und erläuterte uns die einzelnen Erkenntnisse.

"Insgesamt befanden sich drei Wanzen in Ihrer Wohnung, Mister McKee. Fingerabdrücke haben wir nicht gefunden, aber dafür etwas, das einen Menschen ebenso eindeutig zu identifizieren vermag..."

Mister McKee zog die Augenbrauen empor.

"Und das wäre?"

"Ein Ohrabdruck. Wir fanden ihn an der Tür."

Erst seit kurzem war man bei der Bekämpfung von Einbruchsdiebstählen darauf gekommen, Täter durch Ohrabdrücke zu identifizieren. Bevor Einbrecher eine Wohnung betraten, lauschten sie häufig an der Tür, um abzuschätzen, ob jemand zu Hause war. Dabei hinterließen sie mitunter einen Abdruck, der ebenso individuell wie ein Fingerprint war. Der Nachteil dieser Methode bestand bis jetzt noch darin, dass es - anders als bei Fingerabdrücken - keine umfangreichen Datensammlungen gab, mit denen man die gewonnenen Abdrücke vergleichen konnte. In den entsprechenden Dateien befanden sich erst die Ohrabdrücke einiger hundert gefasster Einbrecher und es würde noch Jahrzehnte dauern, bis die Ohr-Archive mit jenen für Fingerabdrücke auch nur im entferntesten vergleichbar waren.

In der Praxis bedeutete das, dass man den Täter erstmal ermittelt und gefangengenommen haben musste, um ihn dann mit dem Ohr-Print zu überführen.

Janet Montego zeigte uns den Abdrucke mit Hilfe eines Overhead-Projektors.

"Ein ziemlich kleines Ohr", meinte Mister McKee. "Es passt irgendwie zu der zierlichen Pianisten-Hand, deren Abdruck ich am Fenster gesehen habe."

"Was ist mit den Wanzen?", fragte ich. "Gibt es in der Hinsicht irgendwelche Hinweise?"

"Es handelt sich um das, was ich als 'handelsübliche Ware' bezeichnen würde", berichtete Janet Montego. "Das schließt zwar nicht aus, dass Geheimdienste ihre Finger im Spiel haben, aber die ganze Abhörvorrichtung deutete doch eher darauf hin, dass hier keine Spezialisten am Werk waren. Vielleicht ergibt die Auswertung der Videobänder weitere Hinweise..."

Damit gab sie das Wort weiter an Agent Max Carter, der zur Fahndungsabteilung unseres FBI-Districts gehörte und im Innendienst tätig war.

"Nun, wir wissen natürlich nicht, seit wann die Wanzen installiert waren", erklärte er. "Aber die Auswertung der Bänder hat einen Hinweis ergeben, dem wir nachgehen sollten. Wir haben alle auf den Bändern aufgenommenen Personen durch den Computer gejagt auf optische Übereinstimmungen mit gesuchten oder erkennungsdienstlich erfassten Personen hin verglichen."

"Und?", fragte Mister McKee.

"Lester Rodrigez hat gestern das Apartmenthaus betreten, in dem Sie wohnen. Ob Ihre Wohnung sein Ziel war, wissen wir nicht. Die Kamera auf Ihrem Flur hatte gestern eine Funktionsstörung..."

"...oder wurde manipuliert", mischte sich Milo ein.

"Durchaus möglich", gab Carter zu. "Die technischen Einzelheiten müsste man untersuchen. Allerdings dürfte es bei dem Namen Rodriguez bei Ihnen klingeln, Mister McKee..."

Unser Chef nickte.

"Das kann man wohl sagen. Rodriguez ist der Mann fürs Grobe in Diensten eines gewissen Eric Hernandez, dem eine Nobeldisco mit dem Namen HEAVENLY gehört, gegen den seit einiger Zeit ein Prozess läuft... Als das Attentat auf mich verübt wurde, kam ich gerade aus dem Gerichtsgebäude, wo ich meine Aussage gemacht hatte, und war auf dem Weg zu meinem Wagen, den ich ein paar Straßen weiter abgestellt hatte..."

"Dieser zeitliche Zusammenhang sieht für mich nicht gerade nach Zufall aus", warf Agent Orry Medina ein, ein G-man indianischer Abstammung, der stets durch seine erlesene Garderobe auffiel.

Gegen Eric Hernandez hatte unsere Abteilung vor einiger Zeit ermittelt. Milo und ich hatten zwar nicht an dem Fall gearbeitet, aber wir hatten genug darüber mitgekriegt, um einigermaßen Bescheid zu wissen.

Eric Hernandez' HEAVENLY galt als stadtbekannter Umschlagplatz für Designer-Drogen. Außerdem hatte Hernandez illegales Glücksspiel betrieben. Was letzteres anging, war er unseren verdeckten Ermittlern auf den Leim gegangen.

Allerdings bezweifelten Hernandez' Anwälte inzwischen, dass die Ermittlungen rechtmäßig gewesen waren. Sie forderten einen Ausschluss der dabei gewonnenen Erkenntnisse von der Beweisaufnahme im Prozess.

In dem Zusammenhang war Mister McKee am Morgen befragt worden und vielleicht würden auch noch einige unserer Kollegen vorgeladen werden.

"Möglicherweise will jemand Druck auf Sie ausüben, Mister McKee", meinte Milo.

"Um irgendetwas an meiner Aussage zu ändern?" Er schüttelte den Kopf. "Ich glaube kaum. So naiv ist Hernandez nicht."

"Wer steht hinter Hernandez?", erkundigte ich mich an Carter gewandt.

"Ray Torillo, von dem wir vermuten, dass er eine große Nummer im illegalen Glücksspiel und bei der Verbreitung von Designer-Drogen ist. Torillo ist übrigens ein Cousin von Hernandez..."

"Ein Familienclan also."

Carter nickte. "Das macht es für verdeckte Ermittlungen so schwer. Man muss nicht nur Puertoricaner sein, um im Torillo-Syndikat eine höhere Position zu bekommen, sondern auch noch zur Familie gehören... Übrigens ist die Familie schon sehr lange in New York aktiv." Carter wandte sich an Mister McKee. "Erinnern Sie sich an einen gewissen Pablo Hernandez?"

Mister McKee bestätigte.

"Ja, ich erinnere mich... Pablo hatte seine Finger damals im Mädchenhandel. Ich war maßgeblich an seiner Verhaftung beteiligt..."

"Liegt da bei Eric Hernandez vielleicht ein Rachemotiv vor?", fragte ich.

"Jesse, sein Vater bekam zehn Jahre damals..."

"... und starb nach drei Jahren in der Haft", sagte Max Carter. "Und zwar bei einer Schlägerei in der Gefängniskantine."

Mister McKee hob die Augenbrauen.

"Davon wusste ich nichts..."

"Als Rachemotiv etwas weit hergeholt", kommentierte Medina.

"Wir müssen jeder Spur nachgehen", gab Carter zu bedenken.

"Und da gibt es in der Tat noch eine weitere, die wir nicht aus den Augen verlieren sollten", meldete sich nun Agent Jay Kronburg zu Wort. Zusammen mit seinem Partner Leslie Morell hatte er in der Anfangsphase den Fall allein bearbeitet, weil wir anderen G-men vollauf damit beschäftigt gewesen waren, einen Waffenhändler-Ring zu sprengen und unseren entführten Kollegen Clive Caravaggio zu befreien.

Mister McKee wandte sich zu den beiden herum.

"Was haben Sie herausgefunden?"

"Allan Harker ist seit dem 12. dieses Monats auf freiem Fuß..."

Mister McKees Stirn umwölkte sich.

"Wer ist dieser Harker?", fragte ich.

"Ein Profi-Killer, der seit 25 Jahren in Riker's Island einsitzt. Er schwor damals Rache, weil er mich für seine Verhaftung verantwortlich machte. Im Gerichtssaal wurde er immer wieder ausfällig, wenn er mich sah. Er musste schließlich aus dem Saal gebracht werden..." Mister McKee hob den Kopf. "Wie konnte das passieren?"

Jay Kronburg antwortete: "Harker nutzte einen Krankenhausaufenthalt zur Flucht. Der Mann ist todkrank. Er hat Krebs im Endstadium und nur noch wenige Monate zu leben. Unwahrscheinlich also, dass er nochmal in das Killer-Geschäft einsteigt - mal davon abgesehen, dass die Zeit auch an ihm vorbeigegangen sein dürfte. Andererseits hat er seinen Hass auf Sie nicht vergessen, Mister McKee. Ich habe mit dem Gefängnispsychologen gesprochen. Harker hegt immer noch Gewaltphantasien, was Sie betrifft. Seine Fixierung auf Sie trägt krankhafte Züge. Er wäre zu allem fähig!"

"Warum hat mich niemand davon verständigt, dass Harker frei ist?", brummte Mister McKee. Der Ärger war ihm deutlich anzusehen.

Seine Hände ballten sich Fäusten.

"Seine Flucht ist kein FBI-Fall", gab Jay zu bedenken. "Und außerdem liegt die Sache mit Ihnen schon so lange zurück, dass wohl niemand daran dachte, Sie zu warnen."

Leslie Morell fuhr fort.

"Harkers Flucht fand am 12. statt. Zwei Tage später wurde Ihr Wagen, hier an der Federal Plaza in die Luft gejagt. Er könnte es also sein."

Mister McKee zog die Augenbrauen zusammen.

"Aber die Briefe... Das begann viel früher!"

Leslie nickte.

"Wenn Kokain und Crack ihren Weg nach Riker's Island finden, dann wird es auch möglich sein, ein paar Briefe auf den Weg zu bringen. Die Drohbriefe waren im übrigen aus den Seiten des NEW YORKER zusammengeklebt. Und Harker war ein regelmäßiger Leser dieser Zeitschrift... Und was die Telefonanrufe angeht, so ist das aus dem Gefängnis heraus auch keine Schwierigkeit. Schließlich sind per Handy schon ganze Mafia-Imperien jahrelang aus dem Knast heraus regiert worden."

"Noch etwas spricht für Harker als Täter", ergänzte Jay schließlich. "Er hatte eine militärische Ausbildung - als Sprengstoffspezialist. Er kannte sich also bestens aus..."

Mister McKee nickte.

"Bleiben Sie am Ball, was Harker angeht." Er wandte sich an Milo und mich. "Und Sie beide möchte ich bitten, im Umfeld des Torillo/Hernandez-Clans zu ermitteln. Möglicherweise gibt es da doch Zusammenhänge..."

Bevor wir auseinandergingen, wandte sich Mister McKee noch an Orry.

"Wie geht es Clive?", erkundigte er sich. "Haben Sie etwas Neues gehört?"

Unser Kollege Clive Caravaggio war während seiner Zeit, die er als Kidnapping-Opfer in der Gewalt von Waffenschmugglern verbracht hatte, übel misshandelt worden. Die Gangster hatten ihn für einen Mann der Konkurrenz gehalten und mit Hilfe von Wahrheitsdrogen Informationen aus ihm herausholen wollen. Das war das Schlimmste gewesen. Inzwischen war Clive wieder über den Berg, und wir hofften natürlich alle, dass er keine dauerhaften Schäden davontragen würde.

"Clive hat mich angerufen. Die letzten Tests waren leider nicht eindeutig. Er bleibt noch ein paar Tage zur Beobachtung in der Klinik", berichtete Orry. "Wahrscheinlich kommt er erst nächste Woche raus. Jedenfalls brennt er drauf, seinen Dienst wieder aufnehmen zu können!"

"Damit soll er sich ruhig noch etwas Zeit lassen", sagte Mister McKee.

7

Allan Harker war lang und schlaksig. Sein volles Haar war aschgrau. Er trug einen Trenchcoat, der für die Witterung eigentlich etwas zu warm war.

Nach seiner Flucht hatte er sich neue Kleidung besorgt und versucht, seine alten Unterwelt-Verbindungen wieder aufzunehmen.

Aber es hatte sich vieles geändert.

25 Jahre war eine lange Zeit...

Und während dieser ganzen Zeit hatte der Hass unaufhörlich in ihm gebrannt.

Harker hustete erbärmlich.

Der Krebs fraß an seiner Lunge. Und wenn man den Ärzten Glauben schenken konnte, dann war das meiste davon schon nicht mehr intakt. Wochen noch, vielleicht Monate. Das war alles, was Harker blieb.

Aber für das, was er vorhatte, würde es reichen.

Ein zynisches Lächeln spielte um die dünnen Lippen des Killers. Mit langsamen, fast schleppend wirkenden Schritten ging er eine schmale Seitenstraße in Little Italy entlang.

Chinatown fraß sich hier in das Italiener-Viertel hinein, breitete sich immer mehr aus, so dass sich in manchen Straßenzügen Little Italys ein asiatisches Flair bemerkbar gemacht hatte. Chinesische Schriftzüge zierten immer wieder die Geschäfte. Chinatown war eine eigene Welt für sich. Man konnte hier geboren werden und sterben, ohne jemals Englisch gelernt zu haben.

Hat sich alles sehr verändert hier, dachte Harker. Einen Augenblick lang war er sich unsicher, ob er sich vielleicht vertan hatte. Die Hausnummer an einer chinesischen Boutique gab ihm die Orientierung zurück.

Und dann fand er, was er suchte.

Carlo's Second Hand Laden.

Harkers Rechte steckte in der Manteltasche und umfasste den Griff der SIG Sauer P226, die er bei seiner Flucht einem Wachmann abgenommen hatte.

Carlo's Laden lag im Souterrain eines sechsgeschossigen Brownstone Hauses. Im Hintergrund ragten die Wolkenkratzer von Lower Manhattan auf. Das ganze Viertel lag in ihrem Schatten.

Harker betrat den Laden.

Der wenige Platz war mit Bergen von Comic-Heften, alten Pulp-Magazinen, Haushaltsgeräten und Schallplatten aus den Sechzigern und Siebzigern belegt. Ein pittoreskes Chaos.

Hinter dem Tresen stand ein kleiner, dünner Mann mit wachen grauen Augen.

Er starrte Harker an, als ob er einen Geist vor sich hätte.

Dann schluckte er.

Harker schob den Riegel vor die Tür. Ein dünnes Lächeln stand in seinem Gesicht.

"Hi, Carlo. Sag bloß, es hat dir die Sprache verschlagen."

"Mein Gott, Allan..."

"Hast wohl nicht mehr gedacht, dass wir beide uns nochmal über den Weg laufen, was?" Harkers Worte endeten in einem erbärmlichen Husten.

Carlo machte eine schnelle Bewegung zur Seite.

Eine zu schnelle Bewegung.

Harker riss die SIG aus dem Mantel. Der Lauf zeigte auf Carlos Oberkörper. Der Ladenbesitzer erstarrte.

"Hey, mach keine Dummheiten, Allan."

"Das fällt mir etwas leichter, wenn du keine machst."

"Mann, was denkst du denn von mir!"

"Du bist ein käuflicher Schleimer, der immer dem gehorcht, vor dem er am meisten Angst hat, Carlo. Ich denke, daran hat sich in all den Jahren nichts geändert!"

Carlo schluckte. Harkers Stimme klirrte wie Eis. Er spürte die absolute Gefühlskälte seines Gegenübers. Diesem Mann machte es nichts aus, notfalls über ein paar Leichen zu steigen. Das war damals so gewesen und es gab für Carlo nicht den geringsten Grund anzunehmen, dass sich daran etwas geändert hatte.

"Hört sich nicht gut an, dein Husten..."

"Scheiß drauf!", knurrte Harker.

Carlos Augen wurden schmal.

"Was willst du?"

"Ich brauche neue Papiere... Und du warst doch immer der Spezialist für sowas."

"Tut mir leid, Allan!"

"Was?"

Harkers Gesicht verzog sich. Er schnellte überraschend vor, langte über den Tresen und packte Carlo am Kragen. Er zog ihn halb über den Tisch und setzte ihm die SIG an die Stirn.

Carlo zitterte.

"Du wirst doch einen alten Freund nicht hängen lassen, oder?"

"Allan, nimm die Waffe weg, ich..."

Harker versetzte Carlo einen brutalen Stoß. Carlo wurde zurückgeschleudert, krachte gegen eine Regalwand und rutschte zu Boden. Er blutete aus der Nase.

"Überleg dir sehr gut, was du sagst, du Bastard!"

"Allan, es ist nicht so, dass ich dir keine Papiere besorgen will..."

"Ach, nein? Freut mich zu hören."

"Allan, ich bin aus dem Geschäft!"

"Aber du kennst die, die jetzt das Geschäft machen, oder?"

"Schon, aber!"

"Also, sieh zu, dass du alles Nötige veranlasst!"

Carlo erhob sich.

Harker griff in die Manteltasche und holte ein Kuvert hervor. "Hier", sagte er. "Das sind Passfotos und was du sonst noch brauchst..."

"Es gibt ein paar mächtige Leute, denen es nicht gefällt, dass du wieder aus dem Verlies herausgekrochen kommst, Harker!", zischte Carlo. "Diese Leute haben Schwierigkeiten genug, die brauchen nicht noch Probleme mit einem, der schon lebendig begraben war..."

Harker lachte rau.

"Diese Leute können mich mal. Und wenn du mir nicht hilfst, bist du ein toter Mann, Carlo! Und du weißt, dass ich jeden gekriegt habe. Jeden!"

8

Das HEAVENLY lag in der 86. Straße. Wir hofften dort Lester Rodrigez zu finden, Hernandez' Mann fürs Grobe.

Der Rausschmeißer am Eingang ließ uns anstandslos durch.

Offenbar waren wir seinem Geschmack nach gut genug angezogen, um im HEAVENLY unser Geld ausgeben zu dürfen.

Laserblitze zuckten durch den Raum.

Die Musik stampfte.

Auf der Tanzfläche wiegten sich schöne Körper zum Takt der Musik. Manche der Tänzer wirkten wie in Trance.

Wir wandten uns an die Bar.

Der Mixer wollte uns seine neueste Spezialität andrehen und redete wie ein Wasserfall. Das meiste konnte man wegen der lauten Musik ohnehin nicht verstehen.

"Wir suchen Mister Rodrigez", brachte ich schließlich vor.

Der Mixer wurde plötzlich sehr zugeknöpft.

"Lester Rodrigez. Der arbeitet doch hier", ergänzte Milo.

"Was wollen Sie denn von Lester?"

Ich lächelte dünn. "Das würden wir ihm schon gerne selbst sagen."

"Fragt sich nur, ob Lester auch mit Ihnen reden will!"

"Ich glaube schon", erwiderte ich und legte den FBI-Dienstausweis auf den Tisch.

"Ich habe keine Ahnung, wo Lester ist."

"Dann möchten wir gerne mit Mister Hernandez sprechen."

"Einen Moment..."

Der Mixer griff zum Telefon.

Ich ließ den Blick schweifen.

An einem der Nebeneingänge sah ich einen Mann mit dunklen, fast schulterlangen Haaren. Er war groß und sehr breitschultrig.

Ich erkannte ihn von den Fotos wieder, die ich von ihm gesehen hatte.

"Da ist er!", rief ich.

Mit schnellen Schritten durchquerte ich den Raum.

Milo folgte mir.

Eine sonnengebräunte Dunkelhaarige tanzte mir entgegen.

"Hi, Lust auf einen Drink?"

"Ein andernmal."

Ich schob sie zur Seite. Rodrigez schien gemerkt zu haben, dass wir zu ihm wollen. Leute wie er hatten oft einen sechsten Sinn, um Cops zu erkennen. Vielleicht hatte er auch beobachtet, wie ich dem Mixer meinen Ausweis gezeigt hatte.

Jedenfalls war er plötzlich nicht mehr da.

Ich setzte zu einem Spurt an, stieß gegen einen der Tänzer.

Die unfreundlichen Bemerkungen überhörte ich.

Ein Raunen ging durch die Menge.

"Machen Sie Platz! FBI!", rief ich.

Wir erreichten den Nebeneingang, an dem wir Rodrigez gerade noch gesehen hatten.

Ein Vorhang aus Perlenketten verdeckte ihn.

Ich teilte ihn mit der Hand, ging hindurch und blickte einen langen, mit Teppichboden ausgelegten Flur entlang.

Rodriguez befand sich am Ende des Flurs. Er ging mit schnellen Schritten davon, drehte sich dabei halb herum.

"Mister Rodrigez! Bleiben Sie stehen! FBI!", rief ich.

Rodrigez riss eine Automatik unter seiner Lederjacke hervor.

Einen Sekundenbruchteil später wummerte die Waffe los.

Zweimal kurz hintereinander peitschten Schüsse durch den Flur und pfiffen dicht über uns hinweg. Die Projektile zerfetzten einige Meter hinter uns die Deckenverkleidung. Eine Neonröhre zersprang. Es wurde etwas dunkler.

Ich riss meine SIG heraus und gab einen Warnschuss ab.

Rodrigez verschwand hinter einer Biegung.

Ich spurtete los. Milo folgte mir.

Wir erreichten die Biegung. Mit der SIG in beiden Händen tauchte ich aus der Deckung. Milo gab mir Feuerschutz.

Von Rodrigez war nichts mehr zu sehen.

Links befanden sich die Aufzüge. An den Leuchtanzeigen war zu sehen, dass einer davon gerade benutzt wurde. Der Lift war auf dem Weg nach unten.

Am Ende des Flur befand sich der Notausgang über das Treppenhaus. Die feuerfeste Stahltür stand einen Spalt weit offen.

" Nimm du den Lift, ich nehme mir das Treppenhaus vor!", rief ich.

"Wahrscheinlich will er in die Tiefgarage!", war Milo überzeugt.

Ich spurtete los, ließ die Stahltür mit einem wuchtigen Tritt zur Seite springen und sah mich um.

Von Rodrigez war nichts zu sehen. Ich hetzte die Stufen hinunter. Tief unter mir hörte ich eine Tür ins Schloss fallen.

Zwei Treppenabsätze brachte ich hinter mich. Dann führte eine Tür hinaus in einen Hinterhof. Sie war abgeschlossen.

Ein Schlüssel befand sich in einem Glaskasten. Bei Gefahr konnte dieser leicht zerstört und die Tür geöffnet werden.

Aber alles war unversehrt.

Ich lief weiter, eine weitere Treppe hinab.

Schließlich erreichte ich die Stahltür, die zur Tiefgarage führte. Ich riss die Tür auf, ließ den Blick über die Reihen von parkenden Fahrzeugen schweifen.

Milo sah ich in einiger Entfernung bei den Aufzügen. Er pirschte sich mit der SIG in der Faust an einen Betonpfeiler heran und machte mir ein Zeichen. Er wusste auch nicht, wo Rodrigez steckte.

Aber er musste hier sein.

Ich suchte hinter einem der Betonpfeiler Deckung und wartete ab.

Auf der anderen Seite der Tiefgarage heulte ein Motor auf.

Ein Porsche jagte über den Asphalt. Ich schnellte vor, packte die SIG mit beiden Händen und stellte mich mitten auf die Fahrbahn. Der Porsche brauste auf mich zu. Durch die Windschutzscheibe sah ich Rodrigez' verzerrtes Gesicht.

Anstatt abzubremsen, gab er noch Gas.

Sekundenbruchteile bevor die Stoßstange des Porsche mich erfassen konnte, sprang ich zur Seite. Der Porsche jagte Zentimeter an mir vorbei. Ich rappelte mich hoch und gab zwei gezielte Schüsse mit der SIG ab.

Der Reifen des rechten Hinterrades platzte mit einem ohrenbetäubenden Knall. Flammen züngelten empor. Der Geruch von verbranntem Gummi verbreitete sich in der Tiefgarage.

Funken sprühten, als die Felgen über den Asphalt kratzten.

Rodrigez versuchte, den Wagen gerade auf der Fahrbahn zu halten, aber das gelang ihm nicht. Er streifte einen parkenden Ford und wurde zur Seite gerissen.

Sekundenbruchteile später bohrte sich der Porsche frontal in eine überlange Mercedes-Limousine hinein.

Rodrigez riss die Tür auf.

Milo war bereits bei ihm.

Er näherte sich dem Porsche mit der SIG in beiden Händen.

Ich kam von hinten heran.

Rodrigez erstarrte.

In der Rechten hielt er noch immer seine Automatik.

"Die Waffe weg, Sie haben keine Chance!", rief Milo.

Rodrigez gehorchte, ließ die Pistole fallen.

Ich hielt ihm den Ausweis unter die Nase. "Special Agent Jesse Trevellian, FBI. Sie sind vorläufig festgenommen..."

"Heh, was habe ich denn getan?"

"Oh, da kommt einiges zusammen... Widerstand gegen die Staatsgewalt zum Beispiel. Hände auf das Wagendach, Beine auseinander..."

Er gehorchte. Ich durchsuchte ihn nach Waffen und legte ihm Handschellen an.

"Was wollen Sie?", fragte Rodrigez. "Was habe ich mit dem FBI zu tun? Ich mache meinen Job und zahle Steuern - wie jeder brave Bürger."

"Wir fragen uns auch, was Sie mit dem FBI zu tun haben, Mister Rodrigez", hakte ich nach. "Insbesondere mit dem Chef des FBI-Districts New York..."

"Ich kapier überhaupt nichts."

"Was wollten Sie gestern in einem ganz bestimmten Apartmenthaus in Upper Manhattan."

Er grinste.

"Upper Manhattan kenne ich nur aus dem Reiseführer!"

"Auf unsern Chef Jonathan D. McKee wurde ein Attentat verübt und jemand hat seine Wohnung verwanzt..."

"Was Sie nicht sagen."

"...und einen Tag zuvor betritt der Handlanger eines gewissen Eric Hernandez das Apartmenthaus, in dem Mister McKee wohnt. Und wie Sie sicher wissen, steht Ihr Boss momentan vor Gericht und läuft nur auf Kaution frei herum. Heute Morgen sagte Mister McKee aus, kurz danach geschah das Attentat..."

"He, he, was wollen Sie mir da anhängen!"

"Was wollten Sie gestern bei Mister McKee?", fragte jetzt Milo.

"Mit einer vernünftigen Antwort auf diese Frage wären wir fürs erste schon zufrieden."

"Ich war überhaupt nicht da!"

"Vielleicht haben Sie den S-Guards im Parterre einen falschen Namen angegeben. Aber Sie waren da. Es gibt eine wunderschöne Video-Aufnahme von Ihnen."

"Vielleicht sollte ich jetzt mit meinem Anwalt reden..."

"Vielleicht sagen Sie jetzt einfach, was Sie da wollten."

"Ich sage keinen Ton mehr!"

"Sie haben das Recht zu schweigen", gestand ich ihm zu. Ich strich seine Haare zurück, um sein Ohr sehen zu können. Für einen derart großen Mann war es ziemlich klein und zierlich.

Milo hatte bereits das Handy in der Rechten und telefonierte mit dem Hauptquartier. "Die Kollegen kommen gleich, um Mister Rodrigez abzuholen", erklärte er dann. Der Ohr-Abdruck würde Klarheit bringen.

9

Nachdem die Kollegen Rodrigez abgeholt hatten, empfing uns noch ein ziemlich nervöser Eric Hernandez in seinem Büro.

Herandez war ein hochgewachsener Mann mit dunklen, leicht gewellten Haaren. Seine Hände wirkten für einen Mann sehr zart und feingliederig.

Hernandez hatte uns erwartet.

Ein grimmig dreinblickender Leibwächter und ein Anwalt bildeten eine Art Begleitschutz für ihn.

"Special Agent Jesse Trevellian", stellte ich mich vor. "Dies ist mein Kollege Milo Tucker. Wir haben ein paar Fragen an Sie."

"In Zusammenhang mit Lester Rodrigez?", fragte Hernandez.

"Ja, deshalb auch."

"Er ist mein Angestellter, aber das heißt nicht, dass ich dafür haften muss, wenn er Mist gebaut hat."

"Sie sind auf Kaution frei, nicht wahr? Das heißt, dass Sie im Handumdrehen wieder im Gefängnis sitzen, wenn irgendetwas vorfällt..."

Er grinste mich an. "Sie wollen mir drohen, Agent Trevellian? Mein Anwalt, Mister Thornton, ist Zeuge und wird..."

"Regen Sie sich nicht unnötig auf", unterbrach ich ihn.

"Ich wollte Sie nur darauf hinweisen, dass es Ihnen übel bekommen wird, wenn Sie mir irgendwelche Bären aufzubinden versuchen!"

"Sie versuchen, meinen Mandanten einzuschüchtern, Agent Trevellian! Ich muss dagegen protestieren!", meldete sich Thornton, der Anwalt, mit hochrotem Kopf zu Wort.

"Einspruch stattgegeben", sagte ich. "Aber Sie sind hier nicht vor Gericht. Noch nicht."

Hernandez hob die Augenbrauen.

"Was wollen Sie, Trevellian?"

"Haben Sie eine Ahnung, was Rodrigez gestern bei Special Agent in Charge Jonathan D. McKee wollte?"

"Nein, keine Ahnung."

Hernandez' Gesicht verdüsterte sich sichtlich bei der Nennung dieses Namens.

"Wir verdächtigen ihn, in Mister McKees Privatwohnung eingedrungen zu sein und dort Wanzen angebracht zu haben."

"Warum sollte er das tun?"

"Vielleicht hatte er einen Auftrag von Ihnen!"

"Ach!"

"Haben Sie dazu irgendetwas zu sagen?"

"Hören Sie, G-man, ich mag Ihren Mister McKee nicht und Sie sind mir auch nicht besonders sympathisch, aber um Ihren Vorgesetzten fertig zu machen, brauche eine Kompanie von Anwälten, aber nicht Männer wie Rodrigez..."

"Wie weit geht Ihre Abneigung gegen Mister McKee?"

"Worauf wollen Sie hinaus?"

"Er brachte Ihren Vater hinter Gitter..."

"...wo er nach kurzer Zeit jämmerlich starb, ich weiß."

"Kurz nach Mister McKees Aussage vor Gericht wurde auf ihn geschossen."

Hernandez zuckte die Schultern. "Wenn der Schütze getroffen hätte, würde mir das nicht leid tun. Aber ich habe nichts damit zu tun."

"Das hoffe ich, Hernandez. Für Sie!"

Milo legte mir eine Hand auf die Schulter.

"Hier kommen wir nicht weiter, Jesse."

Ich atmete tief durch. Hernandez' selbstzufriedenes Lächeln reizte mich bis aufs Blut.

Ich richtete den Zeigefinger auf Hernandez.

Mein Blick fiel wieder auf die feingliedrigen, zierlichen Hände dieses Mannes. Mister McKees Schilderung von dem Abdruck auf der Fensterscheibe ging mir nicht aus dem Kopf.

"Wo waren Sie gestern, so zwischen 10.30 und 11.30?"

Hernandez verzog das Gesicht.

"Im Gericht, G-man! Weil Ihre Bluthunde mir ja unbedingt was anhängen musstet, anstatt ehrliche Geschäftsleute ihren Job machen zu lassen!"

"Irrtum, Mister Hernandez. Verkaufen Sie mich nicht für dumm, ich habe mich genau informiert. Nach der Vernehmung von Mister McKee wurde die Sitzung für anderthalb Stunden unterbrochen."

"Wahrscheinlich habe ich mich dann mit Mister Thornton, meinem Anwalt beraten... Er wird jederzeit bestätigen, dass wir zusammen waren."

"Sofern Mister Thornton darauf Wert legt, wegen Meineides dranzukommen und seine Zulassung als Anwalt zu verlieren, nur zu!", ermunterte ich.

"Was soll denn das nun wieder heißen?"

Ich wandte mich an Thornton. "Nun, sagen Sie es selbst, wo Sie waren!"

"Sie wissen es doch! Bei einer Besprechung zwischen Staatsanwalt, Richter und Anwalt der Verteidigung..."

"...bei der Mister Hernandez nicht dabei war!", vollendete ich.

Thornton wandte sich an Hernandez.

"Tut mir Leid, Mister Hernandez..."

Hernandez lachte schallend. Er erhob sich, ging auf mich zu und sandte mir einen Blick zu, von dem man glauben konnte, dass er im Stande war zu töten. "Okay", sagte er. "Ich war mit meinen Leibwächtern in Buzzard's Coffee Shop frühstücken. Und wenn's sein muss, wird das gesamte Personal des HEAVENLY Stein und Bein schwören, dabei gewesen zu sein!"

Ich lächelte dünn. "Beim nächsten Mal sollten Sie sich ein Alibi ausdenken, das wenigstens den Hauch von Glaubwürdigkeit hat. Sie werden es brauchen..."

"Es wird kein nächstes Mal geben, Trevellian!"

"Oh, doch, das wird es", prophezeite ich ihm.

10

Als wir im Hauptquartier eintrafen und in Mister McKees Büro erschienen, hörte sich dieser schweigend unseren Bericht an. Dann erklärte er: "Von Rodrigez ist inzwischen ein Ohrabdruck gemacht worden."

"Und?", fragte ich.

"Sein Ohr war es nicht, das an die Tür gedrückt wurde."

"Das bedeutet nur, dass er nicht gelauscht hat", meinte ich.

"Vielleicht hatte er einen Komplizen."

"Ja, möglich. Die Agenten Baker und Hunter nehmen ihn sich gerade zum Verhör vor. Mal sehen, was dabei herauskommt.

Ich fürchte nicht allzuviel... Vor dem Haftrichter werden wir ganz alt aussehen, wenn nicht noch ein Wunder geschieht."

"Wir müssen die Videobänder nochmal durchgehen. Vielleicht gibt es da noch eine Person, die irgendwie in einem Zusammenhang mit Rodrigez steht", meinte Milo.

"Wir haben sie alle durch den Computer gejagt", gab Mister McKee zu bedenken.

"Es kann ja auch jemand sein, dessen Bild noch nicht in unseren Dateien zu finden ist."

"Natürlich..."

Eine Pause entstand.

Mister McKee war die Müdigkeit anzusehen. Auch wenn er es nicht zugegeben hätte, die Sache ging ihm an die Nieren.

"Gibt es schon eine Spur von Harker?", fragte ich.

Unser Chef schüttelte den Kopf.

"Nein. Und ich fürchte, der ist auch zu schlau, um sich so schnell wieder erwischen zu lassen."

"Wo werden Sie heute übernachten? In Ihre Wohnung können Sie nicht, aber wenn Sie wollen, können Sie bei mir unterkommen!"

Mister McKee schüttelte den Kopf.

"Ich will nicht, dass jemand anderes zur Zielscheibe wird."

"Ich gehe davon aus, dass wir den Kerl kriegen! Und zwar bald!"

Mister McKee lächelte dünn.

"Ihr Optimismus in Ehren, Jesse. Aber ich bin mir da nicht so sicher. "Wir haben in Queens eine Wohnung für solche Zwecke..."

"Okay, dann werden wir Sie dorthin begleiten", schlug Milo vor.

"Eigentlich hat Agent LaRocca diese Aufgabe. Aber wenn Sie nicht im Stehen einschlafen, können Sie gerne mitkommen!"

Wir fuhren mit zwei Wagen. Mister McKee und Fred LaRocca benutzten einen alten Chevy, der ziemlich unscheinbar wirkte, Milo und ich nahmen einen Ford aus unserer Fahrbereitschaft. Der Sportwagen hätte zuviel Aufsehen erregt.

Und das letzte, was wir wollten, war, eventuelle Verfolger auf uns aufmerksam machen.

Fred und Mister McKee fuhren voran, während Milo und ich darauf achten sollten, dass uns niemand folgte.

Um Verfolger abzuhängen, machten wir ein paar Umwege durch das nächtliche Manhattan.

Wir befanden uns bereits auf der Second Avenue, Richtung Norden, um dann über die Queensboro-Bridge den East River zu überqueren. Ein BMW fuhr dicht auf. Er war mir bereits zuvor aufgefallen. Jetzt war ich mir sicher, dass er uns verfolgte.

"Kannst du die Nummer erkennen, Milo?", fragte ich.

"Ja, einigermaßen..."

"Dann lass die Kollegen im Hauptquartier sie doch mal durch den Computer jagen..."

"Okay..."

Milo gab über Funk die Nummer durch. Das Ergebnis der Anfrage hatten wir innerhalb weniger Augenblicke.

Der Wagen war als gestohlen gemeldet.

Milo funkte den vor uns fahrenden Dienst-Chevy an.

Mister McKee meldete sich.

"Wir werden von einem gestohlenen Fahrzeug verfolgt, Sir. Ich schlage vor, nicht auf die Queensboro Bridge zu fahren, sondern vorher abzubiegen."

"Nächste Abzweigung ist die Zweiundvierzigste!"

"Dann nehmen wir die. Vielleicht können wir dem Verfolger eine Falle stellen..."

Der Chevy nahm die Abfahrt, die in die 42. Straße mündete.

Auf der linken Seite konnte man die United Nations Headquarters aufragen sehen. Wir folgten ihm. Der BMW blieb uns tatsächlich dicht auf den Fersen.

Am Mobil Building bogen wir links ab. Dann kurz danach wieder rechts. Wir kamen in enge Seitenstraßen, die von hochaufragenden Bürohäusern umsäumt wurden. Die Lichter aus tausenden von Fenstern machte hier die Nacht fast zum Tag.

Unser Kollege Fred LaRocca lenkte den Chevy in eine Einbahnstraße hinein. Wir folgten. Der BMW klebte wie eine Klette an unserer Stoßstange.

Die Einbahnstraße war sehr eng.

Zu beiden Seiten parkten Fahrzeuge.

Milo nahm das Funkgerät.

"Mister McKee, wir knöpfen uns den Verfolger jetzt vor..."

"Okay."

Ich bremste.

Der BMW-Fahrer ging ebenfalls in die Eisen.

Fred LaRocca trat indessen das Gaspedal des Chevys durch und brauste davon. Mit quietschenden Reifen bog er um die nächste Ecke.

Wir rissen die Türen des Fords auf, zogen die SIGS aus den Gürtelholstern.

Der BMW hatte zwei Insassen, beide nur als schattenhafte Umrisse erkennbar.

Ein Van kam in diesem Moment aus einer Einfahrt heraus, setzte sich hinter den BMW und hupte ungeduldig.

Die Fahrertür des BMW sprang auf. Eine vermummte, in Sturmhaube und Lederjacke gekleidete Gestalt kam hervor, riss eine zierliche Maschinenpistole vom Typ Uzi empor. Die Waffe knatterte los. Das Mündungsfeuer blitzte auf, während ein mörderischer Kugelhagel in unsere Richtung gestreut wurde.

Wir duckten uns blitzschnell.

Die Projektile stanzten Löcher in den Kofferraum des Ford. Die Heckscheibe zersplitterte.

Sobald der Geschosshagel verebbte, tauchte ich aus der Deckung empor.

Der Vermummte rannte davon.

Er feuerte ziemlich ungezielt in unsere Richtung.

Der Van bekam auch etwas ab. Die Seitenscheibe zersprang, der Fahrer duckte sich.

Der Vermummte verschwand.

Ich näherte mich dem BMW, hielt die SIG mit beiden Händen.

Der zweite Mann im Wagen rührte sich nicht, saß einfach nur starr da.

Milo näherte sich von der anderen Seite.

"FBI! Die Hände hoch!", rief er.

Keine Antwort.

Milo riss die Beifahrertür auf, richtete die SIG auf den Kerl, packte ihn an der Schulter. Dann zog er ihm die Sturmhaube vom Kopf.

"Eine Schaufensterpuppe", stellte Milo fest.

In dieser Sekunde ging mir einiges durch den Kopf. Ich dachte daran, hinter dem Flüchtenden herzuhetzen, ich fragte mich, was die Puppe im BMW sollte und...

...hörte ein Ticken!

"Milo! Spring weg!", schrie ich aus Leibeskräften.

Im nächsten Moment ein ohrenbetäubendes Explosionsgeräusch und ein rotgelber Flammenpilz schoss empor.

Mörderische Hitze umgab mich.

Die Druckwelle der Explosion war enorm. In der Umgebung zersprangen Scheiben. Mit einem Hechtsprung rettete ich mich in letzter Sekunde, kam auf den Boden und rollte mich ab. Ich begrub das Gesicht unter den Händen, um mich notdürftig zu schützen, während Metallteile durch die Luft flogen. Der Flammenpilz züngelte empor. Dunkler Rauch stieg auf. Der Mann aus dem Van stürzte heraus und rannte davon.

Von Milo konnte ich nichts sehen.

Ich hoffte nur, dass die Flammen ihn nicht verschlungen hatten.

Der Flammenpilz fiel in sich zusammen, aber nur um sich anschließend erneut aufzublähen. Ein dumpfes Geräusch ertönte. Die mörderische Hitze versengte mich. In meinem Hals kratzte es. Ich bekam kaum noch Luft.

Mir war klar, dass ich schleunigst hier weg musste.

Ich rappelte mich auf, taumelte in Richtung Straßenrand.

Dann stellte ich mich in eine Türnische, die notdürftigen Schutz bot. Eine weitere Detonation erfolgte. Die Flammen griffen auf den Van und auf unseren Ford über. Auch der Van explodierte. Seine Vorderfront flog buchstäblich auseinander.

Metallteile flogen wie Geschosse durch die Luft.

Ich griff zum Handy, rief das Hauptquartier an.

Gleichzeitig suchte ich mit den Augen nach Milo. Aber in den dicken, beißenden Rauchschwaden konnte ich nichts erkennen.

"Milo!", schrie ich.

Keine Antwort.

11

Das PARADISE lag in der Prince Street. Es war einer der nobelsten Nachtclubs des Big Apple. Ein Laden, in dem Smoking-Zwang herrschte und der Abend schnell tausend Dollar kosten konnte.

Als Ray Torillo zusammen mit zwei Bodyguards eintraf, gab er einem der Kellner seine Karte. Auf der Showbühne tanzte derweil eine Gruppe bildschöner Girls, die völlig synchron nach und nach den Rest ihrer ohnehin sehr spärlichen Kleidung ablegten.

Ray Torillo verzog gelangweilt den Mund.

"Eure Mitternachtsshow ist aber auch nicht das, was sie mal war", meinte er abfällig.

"Die Prince Street ist nicht Las Vegas", erwiderte der Kellner.

Torillo lachte dröhnend. Einige der Gäste drehten sich um.

"Wenn euer Boß Mumm in den Knochen hätte, würde er aus so einem Laden etwas machen! Etwas, das Las Vegas vergessen lässt!"

Der Kellner war zu höflich, um etwas zu erwidern.

"Wenn Sie mir bitte folgen wollen. Mister Parese erwartet Sie im Separee..."

"Oh, dann muss es ja wichtig sein." Torillo stieß einem seiner Männer den Ellbogen in die Rippen. "Glotz nicht so, Billy! Eine so miese Show ist es nicht wert, dass du dir dafür die Augäpfel verrenkst."

Sie folgten dem Kellner durch eine Nebentür.

Sie gingen ein Flur entlang. Vor einer zweiflügligen Ebenholztür standen zwei martialisch aussehende Wächter.

Einer von ihnen hatte eine Uzi über der Schulter. Bei dem anderen ragte der Griff eines Revolvers zwischen den Knöpfen seines Jacketts hindurch.

"Waffenkontrolle", grunzte einer der beiden.

"Wer sagt das?", rief Torilo aufgebracht. "Das kommt nicht in Frage!"

"Mister Parese sagt das."

"Dann gehen wir gleich wieder. Und du kannst deinem Boss sagen, dass er mich bitte nie wieder wegen einer angeblich wichtigen Sache aus dem Bett klingeln soll! Kapiert?"

Die beiden Gorillas sahen sich ratlos an.

"Einen Moment", meinte dann der mit dem Revolver.

Er öffnete die Tür, verschwand für ein paar Augenblicke und kehrte dann mit hochrotem Kopf zurück. "Kommen Sie rein!", forderte er.

Torillo grinste abschätzig.

"Früher hätte Big Andy Parese sich nicht von solchen Volltrotteln bewachen lassen!", versetzte er, während er an den beiden Gorillas vorbeiging.

Zusammen mit seinen Bodyguards betrat er einen Raum, in dessen Mitte sich eine lange Tafel befand. Ungefähr ein Dutzend Personen hatten bereits daran platzgenommen, aber mehr als die Hälfte davon waren Leibwächter und anderes Begleitpersonal.

Der weißhaarige Andy - eigentlich Andrea - Parese saß am Ende der Tafel.

Torillo sah sich um.

Parese war nicht die einzige bedeutsame Persönlichkeit im Raum.

Da war zum Beispiel noch 'Big Daddy' Jefferson, ein hagerer Schwarzer mit grauen Haaren. Er führte ein Glücksspiel-Syndikat in Harlem. Links von ihm hatte ein massiger, kahlköpfiger Mann platzgenommen. Er hieß Joe Jordanovich, hatte lange Zeit ein Drogenkartell angeführt, war Anfang der Achtziger auf illegale Müllentsorgung umgestiegen und hatte sich inzwischen mehr oder weniger zur Ruhe gesetzt. Zumindest, was den kriminellen Teil seiner Geschäfte anging.

"Sie sind der letzte, Torillo", sagte Parese mit leichtem Tadel in der Stimme.

"Ja, und ich wäre fast wieder gegangen. Nächstes mal tue ich das auch, wenn Sie Ihren Wach-Idioten nicht beibringen können, mich mit Respekt zu behandeln!"

Parese lächelte matt.

"Sie sind jung, Torillo. Aber wenn Sie ein ganz großer werden wollen, müssen Sie lernen Ihre Gefühle zu kontrollieren!"

Torillo verzog verächtlich das Gesicht. Er setzte sich.

Seine Männer nahmen neben ihm Platz.

"Fangen Sie an, Parese. Was ist so wichtig, dass Sie eine große Versammlung einberufen müssen... Mitten in der Nacht!" Torillo lachte heiser. "Oder geht Ihr Nachtclub inzwischen so schlecht, dass Sie auf diese Weise Kunden zu Ihrer müden Strip-Show herbeilotsen müssen!"

Pareses Gesicht erstarrte.

Der Blick, den er Torollo nun zuwandte, war eisig.

Er schien es als unter seiner Würde zu empfinden, darauf zu antworten.

Stattdessen meldete sich 'Big Daddy' Jefferson zu Wort.

"Halt den Rand, Torillo! Wenn wir nicht schnell handeln, geht es vielleicht auch um deinen Arsch!"

Ein ungemütliches Schweigen entstand.

Dann begann Parese zu reden.

"Es geht um Harker", erklärte er. "Er ist wieder auf freiem Fuß, hat einen Krankenhausaufenthalt zur Flucht benutzt. Er hat versucht, seine alten Verbindungen wieder aufzunehmen, sich Waffen besorgt und setzt uns jetzt die Pistole auf die Brust. Wir sollen ihm helfen, aus alter Verbundenheit - und damit er uns nicht in Schwierigkeiten bringt."

"Klingt interessant", sagte Torillo. "Ich weiß nur erstens nicht, wer Harker war und zweitens, was ich mit der Sache zu tun habe. Ich kenne niemanden, der so heißt."

Parese sah Torillo mit seinen eisgrauen Augen an.

Der alte Mann nippte an der Espresso-Tasse, die vor ihm auf dem Tisch stand. Er lehnte sich etwas zurück.

"Harker war ein Hitman. Ein Lohnkiller. Einer der besten seines Fachs. Vor 25 Jahren hat das FBI ihn geschnappt, seitdem saß er auf Riker's Island ein. Er hat Glück gehabt, in einer Zeit verhaftet zu werden, in der es in New York State keine Todesstrafe gab..."

"Wo liegt das Problem?", fragte Torillo.

"Wir alle gehörten zu seinen ehemaligen Auftraggebern, deswegen habe ich Sie hier zusammengerufen. Harker will, dass wir ihm helfen. Er ist ein krebskranker alter Mann, der nichts mehr zu verlieren hat und kompromisslos über Leichen gehen wird. Er wird nicht einmal mehr lange genug leben, um die Vollstreckung eines Todesurteils zu erleben, das man wegen eines weiteren Mordes gegen ihn verhängen könnte."

"Das Problem ist nur, dass wir ihm nicht helfen können", ergänzte Joe Jordanovich. "Er bringt uns in Schwierigkeiten. Die Spur, die er zieht führt direkt zu uns - und dann können auch Dinge aus der Vergangenheit ans Licht kommen, die besser begraben bleiben."

"Na, schön, dann regeln Sie mal Ihr Problem, Gentlemen. Wird Ihnen sicher nicht schwerfallen. Wie ich sehe, habe ich nichts damit zu tun - und ich möchte auch nichts weiter darüber wissen!"

Torillo erhob sich.

"Bleiben Sie sitzen, Torillo!", fauchte Parese, dessen Geduld nun am Ende war.

Sein Tonfall duldete keinen Widerspruch.

Torillo erstarrte, schließlich setzte er sich wieder.

Unnötigen Streit mit der Parese-Familie konnte er im Moment nicht gebrauchen. Es gab schon genug Ärger mit seinem Cousin Eric Hernandez, der dumm genug gewesen war, sich vor Gericht ziehen zu lassen.

"Okay", sagte Torillo. "Schießen Sie los!"

"Harker hat unter anderem für Ihren Vater gearbeitet, Torillo. Und für einige Leute, die sich inzwischen unter Ihren Schutz gestellt haben. Und deren Probleme können ganz schnell auch die Ihren werden. Also wie Sie's auch drehen und wenden, Sie hängen mit drin."

Torillo wurde kleinlaut.

"Das wusste ich nicht", sagte er.

"Aber jetzt wissen Sie's. Und es fragt sich, was wir machen."

"Lässt Harker sich aufspüren?", fragte 'Big Daddy' Jefferson.

"Möglicherweise. Er hat Kontakt mit einem meiner Leute aufgenommen, um an falsche Papiere zu kommen."

"Auf jeden Fall brauchen wir einen Klassemann, der ihn hinstreckt", war Jordanovich überzeugt.

"An wen denken Sie?", fragte Parese.

'Big Daddy' Jefferson wandte sich an Torillo.

"Torillo, Sie haben doch gute Leute an der Hand!"

"Kommt nicht in Frage."

"'Ne große Klappe, aber wenn's drauf ankommt kneifen, was?"

"Vielleicht sollten wir tatsächlich jemand Außenstehenden nehmen", meinte Parese. "Wie wär's mit dem Basken? Er soll in der Stadt sein."

Jordanovich zuckte die Achseln. "Der Baske? Warum nicht! Wenn er's diskret macht..."

"Macht er", versprach Parese. "Jemand dagegen? Also beschlossen!"

Jefferson sagte: "Es muss sehr schnell gehen. Am besten, Sie nehmen noch heute Nacht Kontakt mit dem Basken auf... Am Finanziellen soll's nicht liegen!"

12

Sirenen von Polizei und Feuerwehr heulten durch die Nacht.

Die ersten Einsatzwagen brausten um die Ecke.

Ich hatte zu einem kleinen Spurt angesetzt, einen parkenden Lastwagen umrundet und war dann über die Straße gerannt.

Milo befand sich in einer Hausnische.

Seine Kleidung war ziemlich ruiniert.

Und an der Stirn hatte er eine unübersehbare Schramme.

Aber sonst schien er in Ordnung zu sein.

"Hey, alles klar, Milo?", rief ich.

"Einigermaßen", kam es zurück. "Wo ist der Kerl?"

"Über alle Berge. Jedenfalls habe ich ihn nicht mehr gesehen."

"Die Kollegen der City Police sollen die Gegend absuchen."

Milo steckte seine Waffe ein.

"Was ist mit deinem Kopf?"

"Ich habe irgendetwas abgekriegt, Jesse. Da flog einiges durch die Gegend."

"Das war 'ne Falle, Milo. Der Killer wusste genau, was er tat. Er wollte, dass wir den Wagen stoppen, uns der Puppe zuwenden und..."

"..in die Luft fliegen."

"Ja, sieht ganz so aus."

Ich holte mein Handy hervor, wählte Mister McKees Nummer. Ich war froh, den Chef wenig später am Hörer zu haben. In knappen Worten berichtete ich, was geschehen war. Als ich den Apparat einklappte, sagte ich an Milo gewandt: "Der Chef ist gut in Queens angekommen. Fred LaRocca bleibt heute Nacht bei ihm."

"Auf jeden Fall kann ihm jetzt niemand mehr gefolgt sein."

Ich nickte.

"Weißt du, was ich mich frage?"

"Raus damit."

"Der Kerl ist ziemlich schnell gerannt."

"Richtig."

"Ich frage mich, ob Allan Harker dazu in der Lage wäre... Schließlich ist er nicht mehr der jüngste und todkrank."

"Morgen früh werden wir uns seine Krankenunterlagen 'rüberfaxen lassen, Jesse."

"Okay."

"Aber selbst wenn er ein Rollstuhlfahrer wäre, würde ich Harker nicht vorzeitig von der Verdächtigenliste streichen. Er könnte Komplizen haben."

Ich warf einen flüchtigen Blick auf die Uhr.

Ein paar Stunden Schlaf standen noch in Aussicht...

Im Moment konnten wir nichts tun.

13

Als wir am nächsten Morgen im Hauptquartier eintrafen, war Mister McKee bereits in seinem Büro.

"Ich möchte Ihnen beiden danken, für das, was Sie gestern Abend getan haben", erklärte er. "Sie hatten den richtigen Instinkt."

"Ich hoffe, dieser Alptraum ist bald vorüber, Mister McKee."

"Das hoffe ich auch."

Die nächsten Stunden verbrachten wir am Telefon und am Computer. Wir sprachen mit dem Arzt der Gefängnisklinik von Riker's Island. Er faxte uns die entsprechenden Unterlagen rüber. Sein Arzt im St. Patrick's Hospital, in dessen onkologische Abteilung Harker zuletzt verlegt worden war, war dazu nicht bereit. Und auch am Telefon war er ziemlich zugeknöpft. Also mussten wir uns zu ihm hinbemühen.

Eine halbe Stunde brauchten wir durch den Vormittagsverkehr.

Dr. Jessup Mariner war ein schmallippiger Mann mit eisgrauen Augen.

Wir sprachen auf dem Flur mit ihm.

"Sie werden mir verzeihen, wenn ich das mit der Schweigepflicht sehr ernst nehme", erklärte er etwas kleinlaut, als Milo ihm eine Verfügung unter die Nase hielt, die ihn dazu zwang, uns Auskunft zu geben.

"Ich weiß nur eins", sagte Milo. "Da draußen läuft ein Killer frei herum - und es sieht danach aus, dass auch 25 Jahre Riker's Island ihn keineswegs gebessert haben."

"Mister Harker ist todkrank. Der Krankheitsverlauf lässt sich in seinen Symptomen etwas abmildern, mehr kann man nicht für ihn tun."

"Wäre er in der Lage, einen kleinen Spurt hinzulegen?"

"Wenn er nicht zu lange dauert, ja. Dann bekäme er Atemprobleme. Seiner Kondition sind daher Grenzen gesetzt, aber seine Muskulatur ist für einen Mann seines Alters ungewöhnlich gut trainiert." Er zuckte die Achseln. "Aber es wäre nun wirklich nicht das erste Mal, dass sich Häftlinge in Ermanglung anderer Möglichkeiten über Jahre hinweg hauptsächlich im Kraftraum aufhalten."

"Beeinträchtigt ihn seine Krankheit sonst noch irgendwie?"

"Nicht, sofern er regelmäßig seine Portion Morphium bekommt... Wenn er das nicht hat, leidet er unter höllischen Schmerzen..."

"Wann hätte er die nächste Dosis gebraucht?", fragte ich.

"Zwölf Stunden nach seiner Flucht. Also, entweder, er hat sich irgendwo Morphium besorgt, oder er liegt halb wahnsinnig vor Schmerzen herum und kann sich kaum noch rühren..."

"Für einen Mann mit Harkers Verbindungen dürfte es keine Schwierigkeit bedeuten, an Morphium zu kommen", war Milo überzeugt. "So wie er ja offensichtlich auch an Sprengstoff herangekommen ist."

"Vorausgesetzt, er ist der Mann, den wir suchen."

"Zumindest können wir ihn nicht von der Liste streichen."

"Leider wahr."

Wir verabschiedeten uns von Dr. Mariner.

Dann fuhren wir nach Riker's Island, um uns eine Liste der Besucher geben zu lassen, die Harker während seiner 25jährigen Haft empfangen hatte. Wenn Harker unser Mann war, dann war er wahrscheinlich auf Komplizen außerhalb der Gefängnismauern angewiesen gewesen. Und die standen vielleicht auf dieser Liste.

Außerdem wollten wir mit Mitgefangenen sprechen, die Kontakt zu Harker gehabt hatten.

So saßen wir unter anderem Aaron Gaskell gegenüber, einem Schwarzen, der fünf Jahre lang Harkers Zellennachbar gewesen war.

"Er war voller Hass", berichtete Gaskell. "Auf einen gewissen Jonathan McKee. War wohl der G-man, der ihn in grauer Vorzeit eingebuchtet hat. Mein Gott, nach all der Zeit... Aber für ihn war es, als ob es erst gestern gewesen wäre. Er hasste diesen Mann."

"Hatte er irgendwelche konkreten Pläne?", fragte ich.

"Rachepläne?"

"Ja."

"Was erwarten Sie von einem Mann, der keinerlei Aussicht hat, jemals aus diesem Loch herauszukommen? Soll er Pläne machen?"

"In der Zeit kurz vor Harkers Flucht ist Mister McKee mit Drohbriefen und Anrufen terrorisiert worden, kaum ist Harker draußen, explodiert Mister McKees Wagen an der Federal Plaza..."

Gaskell nickte.

"Ja, hört sich ganz nach Allans geheimsten Träumen an."

"Er hat 'The New Yorker' gelesen..."

"Muss ein verhinderter Intellektueller an ihm verloren gegangen sein. Ja, das hat er."

"Haben Sie je bemerkt, dass er die Seiten zerschnitten hat?"

"Nein."

"Sind Sie sich sicher?"

"Er war immer sehr eigen mit seinem Zeug - und ich habe das respektiert."

"Verstehe."

"Aber wenn er es gewollt hätte, wäre es für ihn keine Schwierigkeit gewesen, Briefe hinauszuschmuggeln."

"Wie kommen Sie darauf?"

"Ich weiß nur, dass er immer genug Geld hatte, um sich alles leisten zu können. Ich weiß nicht, woher das kam. Man munkelt, das sehr mächtige Leute ihn bezahlten. Wahrscheinlich, weil sie ihm was schuldig waren und ihn nicht einfach umbringen lassen konnten."

"Wieso nicht?"

"Weil der, der es mit Allan Harker aufnehmen kann, erstmal geboren werden muss."

"Was meinen Sie damit?"

"Ich hab' gesehen, wie er Kerle, die halb so alt wie er und wesentlich kräftiger waren, halbtot geschlagen hat. Ein alter Mann, so sieht er aus... Aber das täuscht..."

Ich zeigte Gaskell die Liste mit den Besuchern.

Über Jahre hinweg gab es immer nur zwei Namen.

Der eine war Anthony Simone. Ein Anwalt, der mir ein Begriff war. Er tauchte regelmäßig als Verteidiger von Angehörigen der Parese-Familie auf, wenn diese in rechtliche Schwierigkeiten gerieten.

Mit dem zweiten Namen konnte ich nichts anfangen.

Alexandra Berringer.

"Wissen Sie, wer das ist?"

"Wer dieser Simone ist, weiß ich nicht. Aber von Alexandra Berringer hat er ab und zu gesprochen... Das ist seine Tochter."

"Allan Harker hat eine Tochter?", fragte Milo überrascht.

Gaskell zuckte mit den Achseln. "Hat Allan mal erwähnt, ja... Aber mehr weiß ich dazu auch nicht."

14

Agent Orry Medina betrat Jack Cerezo's Boxing Center in der Brome Street.

Kaum einer der Männer bemerkte ihn. Deren Blicke waren auf den Sparring gerichtet, wo gerade zwei schwitzende Riesen aufeinander eindroschen.

Orry sah sich den Fight eine Weile an.

Es war kein hochklassiger Kampf, dafür wurde er aber verbissen geführt. Die beiden Boxer ächzten.

"Der Narbige hat 'ne große Zukunft", meinte einer der Zuschauer. "Wenn er noch ein bisschen an seiner Technik feilt, lohnt es sich vielleicht sogar, Geld auf ihn zu setzen..."

"Ich dachte, der läuft als Verlierer..."

"Da bist du falsch informiert."

"Ich warte lieber, bis er wirklich 'nen großen Namen hat..."

"Aber dann gibt's keine guten Quoten mehr!"

"Man kann nicht alles haben!"

In diesem Moment traf der Narbige seinen Gegner mit einer Geraden. Sein Gegner taumelte. Der Narbige drosch wie von Sinnen auf ihn ein. Betreuer sprangen in den Sparring, der Schiedsrichter stellte sich dazwischen. Sie hatten ihre Mühe, den Narbigen zu bändigen...

"Hallo Orry", wisperte hinter dem G-man indianischer Abstammung jemand. Orry drehte sich, um blickte in das hagere Gesicht eines kleinen Mannes in den mittleren Jahren, der etwas von einem Wiesel hatte.

"Da sind Sie ja, Brownie!"

Eine knappe halbe Stunde war es her, da hatte Brownie Walters Agent Medina im FBI-Hauptquartier angerufen.

Brownie war Hausmeister in Cerezo's Boxing-Center.

Und unser Informant.

Er versorgte uns mit Neuigkeiten aus der Unterwelt. Die Leibwächter einiger großer Bosse trainierten hier - und Brownie, das unscheinbare Wiesel, hatte große Ohren.

Brownie stieß Orry an.

"Sehen Sie die Tür dahinten? Neben dem alten Muhammed Ali-Plakat im Glasrahmen!"

"Ja, sehe ich..."

"Folgen Sie mir in ein paar Minuten."

Brownie ging durch die Schar der Männer hindurch. Die meisten nahmen ihn gar nicht zur Kenntnis.

Dann verschwand er durch die angegebene Tür.

Orry wartete noch etwas. Er bekam gerade noch den Anfang des nächsten Trainingskampfs mit, bevor er sich schließlich ebenfalls der Tür neben dem Ali-Plakat näherte.

Dann passierte er die Tür. Durch einen langen, kahlen Flur ging er vorbei an den Toiletten und Umkleiden. Schließlich erreichte er den Hintereingang. Brownie wartete auf ihn. Er hielt eine Zigarette in der Hand, wirkte sehr nervös.

Orry blickte sich um.

Es war sonst niemand hier.

"Schießen Sie los, Brownie", verlangte Orry. "Am Telefon klang die Sache ja sehr wichtig..."

"Eigentlich würde ich lieber mit Agent Caravaggio sprechen."

"Agent Caravaggio ist im Moment nicht im Dienst. Kommen Sie, ich weiß, dass Sie den Preis etwas in die Höhe treiben wollen, aber Sie sollten es nicht übertreiben."

"Darum geht es nicht", erwiderte Brownie. "Caravaggio vertraue ich. Ich bin hier in Little Italy aufgewachsen, Caravaggio ist auch Italiener..."

"Und ich bin sein Partner. Sie können mir genauso vertrauen."

Er atmete tief durch und zögerte.

"Okay", sagte er schließlich nach einer Pause. "Hier ist eine Riesensache im Gang. Gestern Abend hat der große Andy Parese eine sehr illustre Versammlung im HEAVENLY einberufen. Ich weiß leider nicht, worum es ging, aber es muss sehr, sehr dringend gewesen sein..."

"Wer war außer dem alten Parese noch dabei?"

" 'Big Daddy' Jefferson aus Harlem , Jordanovich, Torillo und noch ein paar andere."

Orry horchte auf.

"Ray Torillo? Der Puertoricaner?"

"Ja."

"Was wissen Sie noch?"

"Nur, dass es irgendetwas mit 'dem Basken' zu tun hat..."

15

Alexandra Berringer bewohnte eine wunderschöne Eigentumswohnung in Long Beach. Milo und ich fuhren dorthin, um Allan Harkers Tochter zu befragen.

"Je nachdem, wie eng die Verbindung der Beiden ist, gewährt sie ihrem Vater vielleicht sogar Unterschlupf", vermutete Milo.

"Ist nicht ganz auszuschließen."

"Jedenfalls müssen wir aufpassen. Harker mag ein alter, todkranker Mann sein, aber das Töten hat er nicht verlernt..."

Während wir nach Long Beach fuhren, saß Milo am Steuer.

Ich telefonierte mit dem Hauptquartier.

Ich wollte wissen, ob die erkennungsdienstlichen Untersuchungen am Ort der gestrigen Explosion schon irgendetwas erbracht hatten. Die Untersuchung von eingesammelten Projektilen hatte ergeben, dass mit der MPi vom Typ Uzi, die der Killer gebraucht hatte, noch kein aktenkundiges Verbrechen begangen worden war. Die Herkunft der Schaufensterpuppe auf dem Beifahrersitz war nicht mehr festzustellen. Sie war völlig zerfetzt worden. Die Explosion selbst sowie die Zerstörungen an den Fahrzeugen ließen Rückschlüsse auf den verwendeten Sprengstoff zu. Alles, was die Kollegen der SRD bislang darüber rausgefunden hatten, deutete darauf hin, dass es sich bei dem Täter der vergangenen Nacht um denselben Killer gehandelt hatte, der auch Mister McKees Wagen in die Luft gesprengt hatte.

"Alles in allem also eine Spurenlage, die alles andere als vielversprechend ist", kommentierte Milo.

Wir erreichten Long Beach.

Alexandra Berringers Wohnung lag in Strandnähe. Eine Maisonettewohnung, die ein Vermögen gekostet haben musste. Man konnte das Meer sehen. Der Geruch von Salz und Seetang hing in der Luft.

"Miss Berringer scheint es finanziell recht gut zu gehen, wenn sie es sich leisten kann, hier zu wohnen", hörte ich Milo sagen.

Ich klingelte.

Eine junge Frau öffnete uns.

Sie war bestimmt nicht älter als dreißig. Ihr Gesicht war feingeschnitten und wirkte etwas streng. Das Haar war nach hinten zu einem Knoten gebunden.

Sie trug einen schwarzen Gymnastikanzug, der die Formen ihres perfekten Körpers nahezu naturgetreu abbildete. Ihre Füße waren barfuß. Ich registrierte, das ihre Nägel schwarz lackiert waren - sowohl an den Fingern, als auch an den Zehen.

"Was wollen Sie?", fragte sie.

Beinahe gleichzeitig hielten Milo und ich ihr unsere Ausweise hin.

"Jesse Trevellian, FBI", stellte ich mich vor. "Mein Kollege Agent Tucker und ich hätten ein paar Fragen an Sie."

"Fragen?" Sie hob die Augenbrauen.

"Ihren Vater betreffend."

"Dazu habe ich nichts zu sagen."

Sie wollte uns die Tür vor der Nase zuschlagen. Milo stellte den Fuß etwas nach vorn, so dass sie dagegenprallte.

"Wir können das entweder hier besprechen oder im FBI Field Office an der Federal Plaza in New York City", erklärte er.

Ihr Blick war kühl.

"Heißt das, ich bin verhaftet?"

"Das heißt nur, dass wir mit Ihnen reden müssen, Miss Berringer."

"Mrs. Berringer", korrigierte sie uns. "Ich war mal verheiratet, aber das ist nur eine kurze Episode in meinem Leben gewesen. Ich hoffe, Sie werden mich dazu nicht befragen."

Sie führte uns in ein lichtdurchflutetes Wohnzimmer.

Die Einrichtung war in schwarz und weiß gehalten.

"Wenn Sie nichts dagegen haben, möchte ich mich gerne davon überzeugen, ob Allan Harker hier ist..." Ich hatte die SIG bereits in der Hand.

"Sie haben kein Recht dazu!", rief Alexandra Berringer, als ich die Tür zum Nachbarraum öffnete.

"Oh, doch, das habe ich."

"Wo ist Ihr Durchsuchungsbefehl?"

"Wenn Gefahr im Verzug ist, kann der nachgereicht werden!"

In der Küche und im Bad war niemand zu sehen.

Ich nahm mit großen, schnellen Schritten die Wendeltreppe.

Immer zwei bis drei Stufen auf einmal. Im oberen Teil der Maisonette-Wohnung befanden sich das Schlafzimmer und ein weiterer Raum.

Ich sah mich in beiden um.

Milo blieb derweil bei Alexandra. Ich hörte sie noch immer lautstark protestieren. Milo tat sein Bestes, um ihr zu erklären, weshalb das, was wir taten, notwendig war.

Im Schlafzimmer hing ein großformatiges Bild. Eine Schwarzweißfotografie, die einen Mann um die dreißig und ein kleines Mädchen zeigte. Das Mädchen schätzte ich auf drei oder vier Jahre alt. Im Hintergrund war der Strand von Long Beach zu sehen, wie er vielleicht vor ein paar Jahrzehnten ausgesehen hatte. Schaumkronen zogen sich wie weiße Linien über das Meer.

Ich sah mir das Bild genauer an.

Bei dem Mann handelte es sich um Allan Harker in jungen Jahren.

Ich konnte nur vermuten, wer das Mädchen war.

Seine Tochter Alexandra.

Ich ging wieder die Treppe hinunter.

"Ich hoffe Sie sind zufrieden", fauchte Alexandra mit vor der Brust verschränkten Armen.

"Ich habe nichts gefunden, was darauf hinweist, dass sich Ihr Vater hier aufgehalten hat..."

"Da bin ich ja beruhigt."

"Vielleicht können wir uns in Ruhe unterhalten", sagte ich.

"Wir tun nur unsere Pflicht..."

"Ja, das haben die Leute, die meinen Vater eingesperrt haben damals sicher auch gesagt. Und dann sperrten Sie ihn in einen Käfig und warfen den Schlüssel weg..."

"Ihr Vater war ein Killer", sagte Milo. "Ein Mann, der für Geld getötet hat..."

"Mein Vater war unschuldig", behauptete sie mit so entwaffnender Überzeugung, dass weder Milo noch ich darauf sofort etwas erwidern konnten.

"Sie meinen, er hat die Morde nicht begangen, die man ihm zur Last gelegt hat?"

"Ich meine das, was ich gesagt habe", erwiderte sie kühl.

Ihr Gesicht war zu einer Maske geworden. "Er wurde das Opfer eines Komplotts..."

Ich wechselte einen kurzen Blick mit Milo.

Alexandra atmete tief durch. Ihre Brüste hoben sich dabei.

Das feingeschnittenes Gesicht war rot angelaufen.

"Ein Komplott?", hakte ich nach.

"Sie wollen doch nicht wirklich mit mir darüber reden", meinte Alexandra. "Alles, worum es Ihnen geht, ist doch, meinen Vater so schnell wie möglich wieder einzufangen. Alles andere ist Ihnen egal. Also heucheln Sie nicht Interesse oder Verständnis oder irgendetwas anders, Agent Trevellian. Damit können Sie bei mir keine Punkte machen..."

"Da sind Sie im Irrtum", erklärte ich. "Das ist nicht alles, worum es uns geht."

"Ach, nein?"

"Das wichtigste ist für uns, weitere Morde zu verhindern."

"Mein Vater ist todkrank. Er will in Frieden sterben. Und in Freiheit. Er will nochmal das Meer sehen, nochmal frei atmen können..."

"Gestern Nacht wurde auf den FBI-Chef von New York ein Attentatsversuch verübt. Und es ist nicht der erste, seit Ihr Vater wieder auf freiem Fuß ist..."

Sie schüttelte den Kopf. "Es ist nicht zu fassen! Da wird irgendwo ein Attentat verübt und der erste Verdächtige, der Ihnen einfällt ist ein Mann, der seit 25 Jahren im Gefängnis gesessen hat!"

"Wenn das Opfer Jonathan D. McKee heißt, ist das keineswegs abwegig", erwiderte ich ernst. "Ihr Vater hat ihn gehasst... Er schwor ihm Rache!"

"Sie können nicht erwarten, dass ich Ihnen bei der Jagd auf meinen Vater helfe, Agent Trevellian. Fragen Sie mich meinetwegen nach meinem Alibi oder was auch immer... Aber Ihren Job müssen Sie schon allein erledigen."

"Das tun wir auch, keine Sorge!"

"Wenn Sie dann keine Fragen mehr haben..."

"Wo waren Sie denn gestern Nacht?"

"Hier, in der Wohnung. Allein. Tut mir leid. Wahrscheinlich reicht dieser Umstand schon, um mich für dreißig Jahre hinter Gitter zu bringen..."

"Es ist Ihnen gleichgültig, ob ein Mensch stirbt?"

"Wenn dieser Mann Jonathan D. McKee heißt, ja. Aber Sie werden das sicher zu verhindern wissen, Gentlemen..."

"Sie hassen Mister McKee?"

"Ich bin ihm nie begegnet. Er war für mich immer nur ein Name in den Gerichtsprotokollen. Ein ehrgeiziger FBI-Beamter, der mit seinen Männern dazu beigetragen hat, dass mein Vater verhaftet wurde."

"Ist er Teil des Komplotts, von dem Sie gesprochen haben?"

"Ich werde kein Wort mehr sagen, Agent Trevellian. Es sei denn in Gegenwart eines Anwalts..."

Milo nickte mir zu, so als wollte er sagen: "Es reicht, Jesse."

Wir wandten uns zum Gehen.

"Was machen Sie eigentlich beruflich?", fragte ich, auf dem Weg zur Tür. Alexandra ging barfüßig mit katzenhaftem Gang vor uns her. In ihrem schwarzen Gymnastikanzug hatte sie etwas von einer Pantherin.

Sie blieb stehen.

Ein kaltes Lächeln stand in ihrem Gesicht.

"Ich lebe", erklärte sie. "Ist doch Beschäftigung genug, oder?"

"Wenn man es sich leisten kann, ja."

"Sind Sie nun von der Steuerfahndung oder vom FBI?"

"Ich würde mir gerne ein Bild von Ihnen machen, das ist alles!"

"Auf Wiedersehen, Agent Trevellian."

16

"Was hältst du von ihr?" fragte Milo, als wir wieder im Wagen saßen.

"Ich hätte sie gerne mal in einer Lederjacke mit Sturmhaube gesehen", erwiderte ich.

"Du glaubst, dass sie der Killer von gestern Nacht ist?"

"Ihre Hände waren sehr zierlich. So wie Mister McKee sie beschrieben hat. Milo, unser Killer könnte eine Frau sei..."

"Könnte!"

"Wir sollten sie durchleuchten. Und ich bin dafür, dass sie von nun an beschattet wird."

Milo zuckte die Achseln.

"In einem muss ich dir recht geben: Sie scheint in ihrem Hass auf Mister McKee ihrem Vater kaum nachzustehen..."

"Milo, sie war vier oder fünf, als Allan Harker verhaftet wurde. Wer weiß, was man ihr über ihren Vater erzählt hat. Jedenfalls hat sie ein völlig verklärtes Bild von ihm. Sie will die Realitäten nicht anerkennen..."

"Dafür hat sie das verzerrte Hassbild von Mister McKee verinnerlicht, das ihr Vater ihr vermittelt hat!"

"Mir geht noch etwas anderes durch den Kopf, Jesse."

"Raus damit!"

"Harker hat nie vollständig ausgepackt, nie alle seine Auftraggeber genannt... Wenn Pareses Anwalt Harker regelmäßig besuchte und vermutlich auch dafür sorgte, dass er Geld bekam, dann könnte es doch sein, dass das nicht der einzige Freundschaftsdienst war, den die Bosse für ihren Lohnkiller leisteten..."

"Du meinst, sie versorgten auch Alexandra Berringer?"

"Wäre nicht das erste Mal: Schweigen gegen gute Versorgung von Angehörigen."

Ich nickte.

"Ich glaube, dass sie weiß, wo ihr Vater ist", meinte ich.

Mein Instinkt sagte mir das. Und ich hatte mich selten geirrt, wenn ich mich auf den verlassen hatte.

Milo drehte sich um.

"Ich glaube, es folgt uns ein Wagen", stellte er fest.

Ich bog eine Seitenstraße ein.

Ein sandfarbener Ford war uns dicht auf den Fersen. Zwei Männer saßen darin, unterhielten sich.

"Vielleicht sind wir nicht die einzigen, die sich für Alexandra Berringer interessieren", zischte Milo zwischen den Zähnen hindurch.

17

'Der Baske' war groß und dunkelhaarig. Er saß in Mancini's Ristorante vor seinem dritten Espresso und blickte angestrengt aus dem Fenster. Von hier aus hatte er Carlo's Second Hand-Laden genau im Blick. Er konnte sehen, wer raus und rein ging. Einen zweiten Ausgang gab es nicht.

'Der Baske' wartete schon einige Stunden. Er trug ein Leder-Longjackett. In der geräumigen Seitentasche befand sich eine Automatik mit Schalldämpfer und aufgesetztem Laserzielerfassungsgerät.

'Der Baske' sah auf die Uhr.

Dann trommelte er nervös mit den Fingern auf der Tischplatte herum.

Er war alles andere als ein Anfänger, aber diesmal war es etwas anderes. Das Opfer, das er zur Stecke bringen sollte, war eine Legende.

Sein Handy schrillte.

'Der Baske' nahm es aus der Innentasche.

"Ja?"

"Hier ist Carlo."

"Was ist los?"

"Harker kommt. Er hat gerade angerufen und will die Papiere abholen."

"Okay."

"Er muss ganz in der Nähe sein..."

"Mach dir nicht ins Höschen, Carlo!"

'Der Baske' beendete das Gespräch.

Seine Hand wanderte in die Jackentasche.

Ein Mann kam auf Carlo's Laden zu. Er ging ziemlich schnell. Von seinem Gesicht war kaum etwas zu sehen, weil er den Mantelkragen hochgeschlagen hatte.

Das musste er sein!

Einen Augenblick lang drehte er sich um. 'Der Baske' sah das Gesicht. Volltreffer!, dachte er. Ich mach dich kalt, alter Mann... Harker verschwand im Laden.

'Der Baske' stand auf, legte ein paar Dollar neben die Espresso-Tasse und ging hinaus.

'Der Baske' ging über die Straße. Mit schnellen Schritten näherte er sich Carlo's Laden. Er riss die Tür auf, hatte dabei die Automatik bereits in der Hand.

Harker stand am Tresen, Carlos schmächtige Gestalt dahinter.

Harker drehte sich halb herum.

'Der Baske' feuerte sofort.

Es ploppte zweimal kurz hintereinander.

Blutrot züngelte das Mündungsfeuer aus dem Schalldämpfer heraus.

Harker ließ sich seitwärts fallen. Haarscharf zischten die Kugeln an ihm vorbei und ließen eine Glasvitrine zerspringen.

Harkers Hand steckte in der Manteltasche. Er riss sie empor.

In der Tasche befand sich eine Pistole. Harker feuerte durch den Mantel hindurch.

Das Projektil fetzte durch das Futter hindurch und traf 'den Basken' im Oberkörper.

Der Killer zuckte unter der Wucht des Geschosses zurück.

Er schrie auf.

Ein ungezielter Schuss löste sich aus seiner Automatik, während der Strahl seines Laserpointers hektisch durch die Luft tanzte.

Harker lag inzwischen am Boden.

Er riss seine Pistole hoch und ließ sie erneut loswummern.

Zwei Schüsse kurz hintereinander trafen 'den Basken' in Hals und Bauch. 'Der Baske' taumelte gegen die Tür, rutschte dann mit starren Augen an ihr hinunter.

Harker rappelte sich auf.

Mit der Linken griff er nach den Papieren, die auf dem Tresen lagen. Sorgfältig steckte er sie ein und schien dabei alle Zeit der Welt zu haben.

Dann wandte er sich Carlo zu, der zitternd in der Ecke stand.

Harker musterte ihn kühl.

Carlo schluckte.

"Ich habe nicht gewusst, dass..."

"Spar dir dein Geseiere!", zischte Harker zwischen den Zähnen hindurch. Er steckte die Waffe ein. Carlo schluckte erst, atmete dann auf. Harker ging auf den toten 'Basken' zu, bückte sich und nahm die Schalldämpfer-Waffe an sich.

Er nahm sie mit beiden Händen.

Der Laserpunkt erschien auf Carlos Stirn, mitten zwischen den Augen.

Ehe der Ladenbesitzer etwas tun konnte, hatte Harker bereits abgedrückt.

Carlo schlug gegen die Regalwand, riss eine russische Tee-Garnitur inklusive Samowar zu Boden und sackte dann zu Boden.

"Ihr glaubt wohl, mich wie einen alten Lappen einfach wegwerfen zu können", knurrte er. "Aber da habt ihr euch den Falschen ausgesucht..."

18

Ich trat das Bremspedal voll durch. Der Sportwagen kam ruckartig zum Stehen.

Der Fahrer des sandfarbenen Ford bremste ebenfalls. Die Reifen quietschten. Wir rissen die Türen auf, sprangen hinaus. Die SIGs hielten wir im Anschlag. Vorsichtig näherten wir uns dem Ford.

Dessen Insassen waren sichtlich schockiert.

Damit hatten unsere Verfolger nicht gerechnet.

Sie sahen uns mit großen Augen unschlüssig an.

Die Straße war zu eng, um drehen zu können. Sie hatten keine Chance zur Flucht. Ich ging an die Seitenscheibe auf der Fahrerseite, hielt meinen Ausweis hoch, so dass der Fahrer ihn sehen konnte.

"FBI!", rief ich.

Die Scheibe glitt hinab.

"Kommen Sie langsam und mit erhobenen Händen aus dem Wagen!", wies ich die beiden an.

"Dass ihr G-men euch jetzt schon um Verkehrsdelikte kümmert, ist mir neu", meinte der Fahrer grinsend. Er trug einen dunklen Vollbart, war Mitte dreißig. Der Beifahrer wirkte etwas jünger, war ebenfalls dunkelhaarig und hatte eine deutlich sichtbare Narbe am Kinn.

Wir durchsuchten sie nach Waffen.

Einen 38er Special und eine Beretta stellten wir sicher.

"Das sind registrierte Waffen", erklärte der Bärtige. Seinen Papieren nach hieß er Luke Clemente.

"Werden wir überprüfen", erklärte ich.

Clemente sah mich wütend an. "Was werfen Sie uns überhaupt vor?"

"Sie sind uns gefolgt, seit wir Alexandra Berringers Wohnung verlassen haben", stellte Milo fest.

"Das bilden Sie sich ein!"

"Nein, das ist die Wahrheit", widersprach Milo.

"Selbst wenn es so wäre - gibt es irgendein Gesetz, gegen das wir verstoßen haben?"

Clemente grinste triumphierend. Der andere Mann - er besaß Papiere auf den Namen Morton Gregory - wirkte etwas zurückhaltender.

Aber Clemente hatte tatsächlich unseren wunden Punkt erwischt. Wenn die Waffen offiziell registriert waren und die beiden einen entsprechenden Schein vorweisen konnten, konnten wir sie nicht einmal wegen unerlaubten Waffenbesitzes drankriegen.

Wir hatte nichts in der Hand.

"Was interessiert Sie so an Mrs. Berringer?", fragte ich.

Ein Muskel zuckte in Clementes Gesicht.

"Wir interessieren uns nicht für Mrs. Berringer", erklärte er.

"Wir können diese Frage in unserem Hauptquartier klären. Das dauert dann etwas länger... Aber vielleicht ist das gar nicht nötig."

Die beiden blickten sich an.

Sie schienen zu überlegen.

"In wessen Auftrag beschatten Sie Mrs. Berringer?"

"Wir sagen keinen Ton mehr, bevor wir nicht mit unserem Anwalt sprechen können", meldete sich nun Morton Gregory zu Wort. "Dazu haben wir das Recht!"

"Natürlich", erwiderte ich. Ich griff in die Jackentasche und holte mein Handy hervor. Dies reichte ich ihm. "Rufen Sie an! Jetzt und hier!"

Gregory zögerte.

Dann griff er zu. Er tippte rasch eine Nummer ein. Dann begann er zu sprechen. "Ist Mister Simone im Büro? Es ist dringend!"

Ich nahm ihm den Apparat wieder ab.

Die beiden sahen mich fassungslos an.

"Sie können gehen", sagte ich.

"Was?"

"Ja, Sie haben richtig gehört."

"Aber..."

Der Mann, den er hatte anrufen wollen, war Anthony Simone der Anwalt des großen Andy Parese. Genau das hatte ich wissen wollen.

"Bestellen Sie Mister Parese ein paar Grüße vom FBI-District New York", sagte ich. "Die Waffen bekommen Sie zurück, sobald wir sie überprüft haben!"

19

Eine Dreiviertelstunde später saßen wir in unserem Dienstzimmer, das Milo und ich uns schon seit ewigen Zeiten teilten. Agent Medina war zu uns gekommen und hatte uns von seinem Treffen mit einem Informanten berichtet, der in Jack Cerezo's Boxing Center arbeitete.

"Ein Treffen der Bosse", echote ich. "Das kann nur bedeuten, dass Harkers Flucht einige Leute im organisierten Verbrechen genauso nervös macht wie die Polizei..."

Orry nickte. "Die sind genauso hinter Harker her, wie wir..."

"Deswegen beschatten Pareses Leute auch Mrs. Berringers Wohnung. Die glauben auch, dass er dort irgendwann auftauchen könnte..."

In diesem Punkt brachte uns unser Innendienst-Kollege Max Carter wenig später letzte Klarheit.

Clemente und Gregory waren weitläufige Verwandte von Parese.

"Man wird ihnen das nie beweisen können, aber wer zwei und zwei zusammenzählen kann, weiß, dass Andy Parese die beiden geschickt hat", war Max Carter überzeugt.

"Die beiden könnten wichtige Zeugen sein, was Alexandra Berringers Alibi angeht", meinte Milo.

Ich nickte.

"Vorausgesetzt, sie beobachten Mrs. Berringer schon lange genug und haben sich bei der Beschattung etwas geschickter angestellt, als sie das bei uns gemacht haben! Andererseits hätten wir im Moment nichts, womit wir sie zwingen könnten, den Mund aufzumachen. Sie haben gegen kein Gesetz verstoßen - und streng genommen ist es auch nichts mehr als eine Vermutung, dass sie vor der Wohnung der Berringer gewartet haben... Aufgefallen ist uns der sandfarbene Ford erst eine Straße weiter."

Carter kratzte sich nachdenklich am Kinn.

"Hunter und Baker hätten sich die beiden mal vorknöpfen können... Unsere Verhörspezialisten haben noch aus den meisten etwas herausbekommen!"

Milo verzog das Gesicht zu einem dünnen Lächeln. "Solange die beiden mehr Angst vor ihrem Boß als vor irgendjemand anderem haben, werden die sich hüten, auch nur einen Ton zu sagen... Die wissen doch genau, dass sie dann ihr Testament machen können. Da kennt dann selbst ein Familienmensch wie Andy Parese keine Verwandten mehr..."

"Ich werde trotzdem noch ein bisschen nachbohren", kündigte Carter an. "Vielleicht findet sich ja doch irgendeinen Ansatzpunkt, um die beiden nochmal vorzuladen und etwas gesprächiger zu machen..."

"Nichts dagegen", meinte ich.

20

Einige Minuten später wurden wir in Mister McKees Büro gerufen.

Orry, Milo und Fred hatten bereits Platz genommen, während ich mir noch einen Kaffee holte.

Unsere Kollegen Jay Kronburg und Leslie Morell trafen als Letzte ein.

Mister McKee berichtete.

"Ich habe eine Genehmigung zur Telefonüberwachung von Alexandra Berringer", erklärte Mister McKee. "Außerdem sind zwei Kollegen in Long Beach, um Mrs. Berringers Haus zu beobachten..."

"Was mit Torillo?", fragte ich. "Bekommen wir da auch eine Telefonüberwachung?"

Mister McKee schüttelte den Kopf.

"Wir haben keine hinreichenden Indizien, dass er etwas mit der Sache zu tun hat. Dasselbe gilt für Eric Hernandez. Außerdem sind das Männer, die mit allen Wasser gewaschen sind. Die werden nicht so dumm sein, vertrauliche Nachrichten über ungeschützte Leitungen auszutauschen."

"Ich hoffe nur, dass Harker uns ins Netz geht", meinte ich.

"Wir haben vielleicht eine Spur von ihm..."

Ich hob die Augenbrauen und sah Mister McKee erstaunt an.

"Und?"

"In Little Italy gab es eine Schießerei, bei der ein Ladenbesitzer und ein weiterer Mann ums Leben kamen. Der Ladenbesitzer heißt Carlo Belmonte, soll angeblich früher die Beschaffung illegaler Papiere aller Art vermittelt haben."

"Einer von Pareses Männern?", fragte Milo.

"Ganz sicher", nickte Mister McKee.

"Und wer ist der andere Tote?"

"Die Kollegen der zuständigen Homicide Squad haben 'ne Weile gebraucht, um das herauszukriegen. Aber nun besteht kein Zweifel mehr. Es handelt sich um 'den Basken'."

'Der Baske' - das war der Tarnname des Mafia-Killers Harry Montalban. Er wurde seit Jahren gesucht, hatte unter Dutzenden von falschen Identitäten gelebt und sich angeblich sogar gesichtschirurgischen Eingriffen unterzogen, um sein Äußeres zu verändern.

Immer wieder hatten Informanten uns berichtet, dass er im Auftrag der Parese-Familie aktiv war, aber Beweise hatte es dafür nie gegeben.

"Die Sache liegt für mich auf der Hand", meinte Mister McKee.

"Der Parese-Clan ist hinter Harker her, um ihn auszuschalten. Wahrscheinlich will man dort nicht, dass er irgendwelche alten Geschichten ausgräbt. Harker erwartet, dass seine alten Auftraggeber ihm helfen, aber für die ist er eine Belastung geworden, die so schnell wie möglich beseitigt werden muss."

"Ein Job für den Basken!", schloss ich.

"Genau, Jesse. Allerdings ist 'der Baske' nicht mehr dazu gekommen, seinen Auftrag auszuführen."

Was Mister McKee sagte, klang plausibel.

'Der Baske' hatte Harker wohl schlichtweg unterschätzt.

Ein tödlicher Irrtum, den wir auf jeden Fall vermeiden mussten.

"Was ist mit den Projektilen?", fragte Milo. "Sind sie mit denen identisch, mit denen auf Sie geschossen wurde, Sir?"

"Leider nicht", erwiderte Mister McKee. "Aber das muss nichts heißen. Harker war bekannt dafür, immer ein sehr großes Waffenarsenal zu verwenden - und mit seinen Verbindungen dürfte es für ihn nicht allzu schwierig gewesen sein, sich das zu besorgen, was er brauchte. Einschließlich des Sprengstoffs."

"Leslie und ich haben uns inzwischen um die Herkunft des gestohlenen Wagens gekümmert, der bei Explosion gestern Nacht zerstört wurde", berichtete nun Agent Jay Kronburg. "Der Wagen war auf einem Parkplatz in Riverdale abgestellt. Ein Überwachungskamera hat den Diebstahl sogar gefilmt."

"Lassen Sie sehen, Jay!", forderte Mister McKee.

Jay Kronburg erhob sich, legte eine Videokassette in den Recorder. Er spulte an eine ganz bestimmte Stelle.

Das Bild war nicht besonders scharf.

Eine Person in dunkler, enganliegender Kleidung ging auf den BMW zu und hatte mit wenigen Handgriffen die Tür geöffnet. Sie kannte sich aus.

Das Gesicht war nicht zu sehen. Die untere Hälfte bedeckte ein Rollkragen, der bis über den Mund hochgezogen worden war.

Eine dunkle Brille und eine tief ins Gesicht gezogene Strickmütze ließen den sichtbaren Teil des Gesichts auf ein Minimum schrumpfen.

Aber eins stand fest.

Es handelte sich um eine Frau!

Die Sachen, die sie trug, lagen einfach zu eng an, um das verbergen zu können.

"Alexandra Berringer!", stieß Milo hervor. "Sie könnte es sein."

"Vielleicht bildet sie zusammen mit ihrem Vater ein tödliches Team", vermutete Orry.

Eine Pause entstand.

Schließlich sagte Mister McKee: "Da wäre noch eine Kleinigkeit. Der Brief kam heute Morgen mit der Post. Die Erkennungsdienstler halten ihn für authentisch."

Mister McKee öffnete eine Mappe und hielt ein Stück Papier hoch. Es war mit zusammengeklebten Buchstaben bedeckt.

AN JONATHAN D. MCKEE!

DIES IST DER LETZTE TAG, DEN DU IN GESUNDHEIT VERBRINGEN WIRST, DU RATTE! AB JETZT WERDE ICH TREFFEN. TREFFEN - NICHT TÖTEN.

NOCH NICHT...

21

Cynthia Hernandez schwamm mit kräftigen, geschmeidig wirkenden Zügen durch das himmelblau schimmernde Wasser des Swimming-pools, der sich im Keller der Torillo-Villa befand.

Sie war vollkommen nackt.

Das lange Haar klebte ihr tropfnass an den Schultern.

Die blonde Färbung war nicht echt. Sie trug sie nur, weil Ray darauf stand.

Du musst fit bleiben, hatte ihr Vater Pablo Hernandez immer gesagt. Eine Einstellung, die ihm auf Riker's Island nicht viel genützt hatte.

Ihr Vater hatte nach der Inhaftierung jeglichen Lebensmut verloren.

In gewisser Weise ist es Mord gewesen, ihn auf diese Hölleninsel zu bringen, dachte Cynthia.

Mord, begangen von dem Mann, der dafür gesorgt hatte, dass Pablo Hernandez eingesperrt worden war.

G-man Jonathan McKee.

Ich glaube mein Leben wäre anders verlaufen, wenn das damals nicht passiert wäre, ging es ihr durch den Kopf.

Cynthia erreichte den Beckenrand.

Sie kletterte die Leiter empor. Vor ihr ragte Ray Torillos Gestalt auf.

Sein Blick ruhte auf ihrem phantastischen Körper, von dem das Wasser abperlte.

Er musste sie schon eine ganze Weile beobachtet haben.

Cynthia genoss seine Blicke und sah ihn herausfordernd an.

Sie kam nahe an ihn heran, schlang die nassen Arme um ihn, so dass sein Hemd ganz feucht wurde. Etwas zögernd legte er seine Hände um ihre geschwungene Taille.

Nein, dachte sie, das Format des alten Pablo Hernandez hatte Ray nicht. Von ihrem Vater hatte die puertoricanische Gemeinde New Yorks seinerzeit respektvoll als 'El Hidalgo' gesprochen - dem 'Junker'. Nach dem Tod des Hidalgo hatten viele versucht, sich an die Spitze des Clans zu beißen. Ray Torillo war nur einer in einer ganzen Reihe von Nachfolgern.

Immerhin hatte er sich über die letzten Jahre hinweg halten können.

Aber das Format ihres Vaters hatte er nicht und das ließ sie ihn ab und zu auch spüren.

Sie konnte das ungestraft tun.

Ray Torillo war zwar für seinen Jähzorn bekannt, aber in ihren Händen war er nichts als Wachs.

Sie sah ihn fragend an, während die Spitzen ihrer Brüste seinen Oberkörper berührten.

"Irgendetwas ist los mit dir, Darling... Du reagierst nicht wie sonst."

"Es geht um diesen Harker", murmelte er. "Parese hat den Basken' losgeschickt, um die Sache zu erledigen."

"Und?"

"'Der Baske' ist jetzt Wurmfutter."

"Oh..."

"Mir gefällt die ganze Sache nicht... Wenn nur dein verdammter Bruder uns nicht so in Schwierigkeiten gebracht hätte!"

"Darling, jetzt bist du ungerecht!"

"Ist doch wahr! Wegen Erics Gerichtsverfahren verfolgt man alles, was wir tun mit Argusaugen! Mir sind die Hände gebunden... Und außerdem ist da ja noch dieser Irre, der versucht, den FBI-Chef umzubringen!"

Cynthia hob die Augenbrauen.

Ihr Lächeln wirkte leicht spöttisch.

"Sag bloß, du würdest Jonathan D. McKee eine Träne nachweinen!"

"Das bestimmt nicht! Aber die Sache gibt den G-men einen Vorwand, bei uns herumzuschnüffeln. Und das gefällt mir nicht..."

Cynthia nestelte an Ray Torillo Hemd herum, öffnete zwei Knöpfe und berührte mit der flachen Hand seine behaarte Brust. "Entspann dich, Darling..."

22

Dämmerung hatte sich bereits über den Big Apple gelegt, als Milo und ich nach Hause fuhren. Der Sportwagen, den mir die Fahrbereitschaft sonst zur Verfügung stellte, musste neue Reifen aufgezogen bekommen. Daher fuhren wir mit einem anderen Fahrzeug unseres Fuhrparks. Es handelte sich um einen Chrysler 300 M.

Wir hatten gerade die bekannte Ecke erreicht, an der ich Milo nach Dienstschluss immer aussteigen ließ, da kam der Anruf.

Linda, die rauchige unbeschreiblich weibliche Stimme unserer Telefonzentrale meldete sich. In der Delancie Street war eine Apotheke überfallen worden. Das zuständige Revier der City Police hatte sofort das FBI Field Office New York verständigt, nachdem sich herausgestellt hatte, was der Täter erbeutet hatte.

Morphium.

Das musste Harker sein.

Dafür sprach auch die äußerst kaltblütige Vorgehensweise.

Der Apotheker war einfach erschossen worden.

Ich drehte den 300 M mitten auf der nächsten Kreuzung. Milo setzte das Blaulicht auf das Dach. Vielleicht war Harkers Spur noch so heiß, dass wir ihr folgen konnten...

Ich fuhr wie der Teufel. In Rekordzeit brauste ich zur Delancie Sreet. Wir passierten eine Straßensperre der City Police. Die Delancie Street war auf eine Länge von mehreren hundert Metern durch Cops abgeriegelt. Sie patrouillierten mit Maschinenpistolen, Pumpguns und Kevlar-Westen herum.

Natürlich wusste jeder dieser Männer, mit wem er es bei Harker zu tun hatte. Die Fahndungsplakate hingen auf jedem Polizeirevier.

Ich bremste den 300 M in der Nähe eines der Einsatzfahrzeuge. Wir stiegen aus.

Dann gingen wir auf die Apotheke zu, deren Eingang von Beamten der City Police abgeriegelt war.

Unsere Ausweise öffneten uns den Weg hinein.

Ein Lieutenant begrüßte uns.

"Lieutenant Grayson, 33. Revier", stellte er sich vor.

"Jesse Trevellian, FBI. Dies ist mein Kollege Milo Tucker."

"Der Apotheker liegt im Nebenraum", berichtete Grayson

"Der Täter hat ihn mit einem einzigen Schuss getötet. Er traf direkt zwischen die Augen..."

"Ja, das ist ein Markenzeichen von Harker."

Grayson reichte mir einen kleinen Zettel. Ein Rezept.

"Das hatte der Apotheker in der Hand, als wir ihn fanden. Er hat es regelrecht umklammert. Er vermutete, dass es sich um eine Fälschung handelte, ging in den Nebenraum und verständigte telefonisch unser Revier. Der Killer folgte ihm. Unser Kollege, der den Anruf entgegennahm, hörte noch den Schuss..."

"Wann war das?", fragte ich.

"Vor zehn Minuten."

"Glauben Sie, der Täter ist noch in der Nähe?"

"Wir durchsuchen hier alles..."

"Ihre Leute sollten mit Fahndungsfotos von Harker herumgehen. Vielleicht hat irgendjemand hier jemanden gesehen, der so aussieht..."

Grayson machte eine wegwerfende Handbewegung. "Läuft alles schon, Agent Trevellian."

Milo war skeptisch.

"Ich fürchte, der ist längst über alle Berge..."

Ich sah mir das Rezept genau an. Es war ausgestellt von einem gewissen Dr. James Chang, der ein paar Straßen weiter seine Praxis hatte.

"Vielleicht statten wir dieser Adresse mal einen Besuch ab", meinte Milo, der mir über die Schulter blickte.

23

Die Praxis von Dr. Chang lag im 5. Stock des Gerald W. Brady-Buildings. Dieser Büroturm hatte insgesamt zwanzig Stockwerke und gehörte damit zu den vergleichsweise niedrigen Gebäuden der Manhattan-Skyline. Die obersten 15 Stockwerke beherbergten die Büros der Gerald W. Brady Investment Corporation und ihrer Tochterunternehmen, die unteren fünf waren an Geschäfte, Dienstleister, Anwaltskanzleien und Ärzte vermietet.

Dieser Teil des Gebäudes war rund um die Uhr für jedermann zugänglich. Der Wachdienst zeigte zwar martialisch seine Präsens, aber für Harker wäre es keine Schwierigkeit gewesen, sich hier frei zu bewegen.

Ich nahm mein Handy und ließ mich über den Auskunftsservice meines Mobilfunkanbieters direkt mit der Praxis verbinden.

Eine etwas gereizte Männerstimme meldete sich.

"Spreche ich mit Dr. Chang?", fragte ich.

"Tut mir leid, unsere Praxis ist geschlossen", kam die monotone Erwiderung. "Es ist im Moment leider nicht möglich, Sie bei mir behandeln zu lassen, bitte wenden Sie sich an..."

"Ich danke Ihnen", sagte ich einsilbig, klappte das Gerät ein.

"Was ist los?", fragte Milo.

"Da stimmt irgendetwas nicht..."

Wir erreichten den Praxis-Eingang und klingelten.

Niemand öffnete.

"Mit wem hast du gerade gesprochen, Jesse?"

"Wenn ich das wüsste..."

Ich klingelte noch einmal.

Milo und ich wechselten einen Blick.

Wir hatten denselben Gedanken.

Beinahe gleichzeitig zogen wir unsere SIGs. Milo nahm Anlauf. Mit einem wuchtigen Tritt ließ er die Tür aufspringen. Holz splitterte. Mit der SIG in beiden Händen stürzte er voran. In der Praxis herrschte dasselbe klinisch-kalte Neonlicht wie auf den Fluren. Die großen Wände machten es noch greller. Milo wirbelte herum. Nirgends war etwas Verdächtiges zu sehen. Er umrundete den Schreibtisch der Sprechstundenhilfen, der mit Computern vollgestellt war.

Ich folgte meinem Kollegen, pirschte mich bis zum Wartezimmer vor, öffnete die Tür mit einem Tritt und sah hinein.

Nichts.

Dann wandte ich mich dem Behandlungszimmer zu.

Der Tür gab ich einen Stoß. Sie flog zur Seite.

Ich durchquerte den Behandlungsraum. Auch hier brannte Licht. Die Medikamentenschränke standen zum Teil offen.

Jemand hatte ziemlich rücksichtslos darin herumgewühlt und zahlreiche Packungen lagen auf dem Boden verstreut.

Auf einer Krankenliege lag ein Mann.

Regungslos. Er hatte eine kreisrunden Wunde mitten auf der Stirn. Das Blut war getrocknet.

Das musste Dr. Chang sein. Die Art, wie er gestorben war, wies auf Harker als Täter hin. Aus dem Nachbarraum hörte ich ein Geräusch. Ich pirschte mich an die Tür heran, öffnete sie ganz vorsichtig. Dahinter befand sich ein kleiner Flur. Links war die Tür zum Röntgenzimmer, rechts der Zugang zu Dr. Changs Privatwohnung.

Milo war mir auf den Fersen. Ich machte ihm ein Zeichen und bedeutete ihm, dass wir nicht allein waren.

Wir schlichen vorwärts, die SIG immer im Anschlag. Als erstes nahmen wir uns das Röntgenzimmer vor. Milo öffnete die Tür. Es war niemand darin. Dann wandten wir uns der Wohnungstür zu. Ich drückte mit der Linken die Klinke hinunter. Die Rechte umklammerte den Griff der SIG Sauer P226. Das Knattern einer Maschinenpistole drang durch die unheilvolle Stille. Die Geschosse schlugen durch die Tür. Ich warf mich seitwärts, presste mich gegen die Wand. Milo rettete sich in die Nische vor der Tür zum Röntgenraum. Ein wahrer Kugelhagel drang durch die Tür. Das Holz bedeutete keinerlei Widerstand für die Feuerstöße einer MPi. Der Schütze stand vermutlich dahinter und hielt einfach drauf. Er wusste, dass es im Flur kaum Deckung gab.

Der Geschosshagel verebbte.

Die Tür war voll von fingerdicken Löchern.

Ich schnellte aus der Deckung empor, gab der Tür einen Tritt und stand dann in geduckter Haltung da. Die SIG hatte ich mit beiden Händen gepackt. Der Lauf war leicht aufwärts gerichtet.

"FBI! Waffe weg!", schrie ich.

Ich sah Harkers Gestalt, etwa zwei, drei Meter von mir entfernt. Er war gerade in einer Rückwärtsbewegung begriffen und wollte sich zur nächsten Tür retten.

Aber dazu war es zu spät.

In der rechten Hand hielt er eine schlanke Maschinenpistole, in der linken eine Pistole mit langem Schalldämpfer und aufgesetztem Laserpointer. Der rote Strahl tanzte durch die Luft.

Er riss beide Waffen gleichzeitig empor. Mündungsfeuer züngelte aus ihnen heraus. Schüsse krachten. Ich warf mich seitwärts, während die mörderischen Geschosse dicht an mir vorbeizischten. Ich feuerte ebenfalls. Harker ließ mir keine Wahl. Ich erwischte ihn an der Schulter. Die Wucht des Geschosses riss ihn ein Stück zurück, ließ ihn zucken. Der Arm mit der MPi gehorchte ihm nicht mehr richtig. Der Lauf der Waffe sank. Harkers Zeigefinger krampfte sich um den Abzug.

Die Waffe knatterte in einem fort, und die Geschosse zerfetzten den glattgewienerten Parkettboden.

"Fallenlassen!", rief ich erneut.

Aber Harker dachte nicht daran.

Er setze alles auf eine einzige Karte. Auf ein letztes Ass, das nicht mehr stach.

Die Automatik mit Schalldämpfer zeigte in meine Richtung.

Der Laserstrahl zuckte.

Ich feuerte.

Und im selben Moment hatte auch Milo vom Flur her gefeuert.

Harker gab seinen Schuss nur Sekundenbruchteile später ab.

Ein Ruck ging durch seinen Körper. Er wurde durch die Treffer nach hinten gerissen und sank am Türrahmen zu Boden.

Ich rappelte mich auf, näherte mich dem am Boden Liegenden. Allan Harker hatte uns keine andere Wahl gelassen.

"Er hat es so gewollt", stellte Milo tonlos fest. "Vermutlich wäre er um keinen Preis der Welt noch einmal nach Riker's Island zurückgegangen..."

Ich nickte stumm.

Dann steckte ich die SIG zurück ins Holster. "Ich hoffe nur, dass Harker wirklich der Mann ist, den wir suchen", meinte ich, "und das der Alptraum für Mister McKee nun vorbei ist..."

Ich nahm mein Handy hervor und wählte mich ins Menü hinein. Wie automatisch stellte ich eine Verbindung zum Field Office her.

Und dabei dachte ich an Alexandra Berringer.

Sie war uns noch ein paar Antworten schuldig...

24

Es dauerte nicht lange und es wimmelte in der Wohnung und Praxis von Dr. Chang von Erkennungsdienstlern, FBI-Agenten und City Police-Beamten.

Auch Mister McKee persönlich tauchte auf.

Fred LaRocca und Orry Medina begleiteten ihn.

Mister McKee beobachtete mit regungslosem Gesicht, wie der Gerichtsmediziner die Leiche von Allan Harker untersuchte. Es war unserem Chef nicht anzusehen, was in diesem Moment in seinem Kopf vor sich ging.

"Wir hatten keine andere Wahl", sagte Milo. "Und ich glaube, er hat es darauf angelegt..."

Mister McKee nickte.

"Das ist durchaus denkbar", meinte er.

"Sie sollten die Sicherheitsmaßnahmen für Ihre Person einstweilen noch beibehalten", beschwor ich den Chef.

"Schließlich wissen wir nicht hundertprozentig, ob Harker tatsächlich der Mann ist, der es auf Sie abgesehen hatte. Und wenn er es war, dann hatte er eine Komplizin..."

"Ja..."

Mister McKee wirkte gedankenverloren.

Er nickte mechanisch.

Sehr schnell zeigten sich erste Ergebnisse, was die Untersuchung der Räumlichkeiten von Dr. Chang anging. Chang war bereits seit mehreren Tagen tot. Er war ledig, hatte wenig Kontakte. Die Sprechstundenhilfen waren telefonisch in bezahlten Urlaub geschickt worden, Patienten hatte Chang abbestellt. Angeblich wegen Erkrankung des Arztes. Harker hatte in der Praxis gelebt, die Vorräte an starken Schmerzmitteln aufgebraucht und mithilfe der Rezeptblocks gefälschte Rezepte erstellt. Die meisten Apotheker hatten wohl nicht so genau hingesehen, sonst wäre ihnen aufgefallen, dass Harker dabei Fehler unterlaufen waren.

Heute Abend war einem Apotheker in der Delancie Street seine Genauigkeit zum Verhängnis geworden...

Das Schrillen seines Handys weckte Mister McKee aus seiner Lethargie.

Er nahm den Apparat ans Ohr.

Falten bildeten sich auf seiner Stirn. Schließlich sagte er: "Bleiben Sie an ihr dran!"

Dann klappte er das Handy ein.

Er wandte sich an Milo und mich.

"Das waren die Kollegen, die Mrs. Berringer beschatten."

"Und?", fragte ich.

"Sie ist in ihren Wagen gestiegen und Richtung Brooklyn unterwegs. Unsere Leute lassen sie nicht aus den Augen..."

"Vielleicht taucht sie hier auf..."

"Das wäre zu schön um wahr zu sein!"

"Sie hatte ein Abendkleid an...", murmelte Mister McKee.

"Haben Sie eine Ahnung, wo sie das heute Abend ausführen will, Jesse?"

Ein weiterer Anruf beantwortete diese Frage. Alexandra Berringers Telefonanschluss wurde abgehört und so hatten unsere Kollegen ein Gespräch aufgezeichnet, das einige Minuten vor ihrem Aufbruch geführt worden war.

Der Gesprächspartner war niemand anderes , als der große Andy Parese, der sich mit Alexandra im PARADISE treffen wollte...

25

Die Show im PARADISE hatte gerade begonnen.

Andy Parese zündete sich eine dicke Havanna an. Genüsslich blies er den Rauch hinaus, versuchte Ringe damit zu formen.

"Sie wird kommen", meinte er. "Da bin ich mir ganz sicher..."

Der große Boss stellte Gelassenheit zur Schau. Die anderen am Tisch waren weit weniger ruhig. 'Big Daddy' Jefferson machte ein skeptisches Gesicht.

"Mir gefällt das nicht, dass wir jetzt anfangen, zu verhandeln..."

"Glaubst du vielleicht, mir gefällt das?", rief Joe Jordanovich. "Und vor allem gefällt mir nicht, dass Torillo sich nicht zeigt."

Parese grinste schief.

"Abwarten."

Jordanovich lachte heiser. "Sieht für mich eher so aus, als nähme der ehrenwerte Mister Torillo die Sache nicht ernst genug!"

Parese hob die Hand. "Nun mal halblang", meinte er. "'Der Baske' hatte keinen Erfolg. Und das FBI ist auf Alexandra Berringer gestoßen und hat die Männer erwischt, die sich vor ihrer Wohnung auf die Lauer gelegt hatten... Wir müssen jetzt vorsichtiger sein."

"Ihr Zickzack-Kurs gefällt mir nicht", brummte Jordanovich.

Parese lachte.

"Was glauben Sie wohl, wie es kommt, dass ich mich über all die Jahrzehnte hinweg ganz oben halten konnte? Durch Flexibilität!"

Ray Torillo erschien in diesem Moment am Eingang. Zwei seiner Leibwächter folgten ihm.

Torillos Blick glitt über das Publikum des PARADISE. Ein Kellner führte ihn an Pareses Tisch.

"Wer sagt's denn!", grinste Parese. "Torillo hat begriffen, was die Stunde geschlagen hat."

"Hi!", sagte Torillo mit zur Schau gestellter Leichtigkeit.

Er setzte sich. "Ich hoffe nur, dass das, was Sie vorhaben, Hand und Fuß hat", setzte er noch hinzu.

"Das hat es", versicherte Parese. Er lehnte sich zurück, zog an seiner Havanna. "Wir werden der Lady einreden, dass wir bereit sind, ihrem Vater zu helfen."

"Und das Fiasko mit 'dem Basken'?", fragte Torillo. "Die Berringer wird uns doch nicht mehr über den Weg trauen."

"Sie hat keine andere Wahl - und wir auch nicht. Außer uns wird ihr niemand Hilfe anbieten, also muss sie über ihren Schatten springen. Außerdem lebt sie von meinem Geld. Und wir haben gegenwärtig keine Chance, Harker noch schnell genug aufzuspüren, ehe er Schaden anrichten kann..."

"Haben Sie wirklich vor, Harker zu helfen?", fragte Torillo.

Pareses Gesicht wurde zur eiskalten Maske.

"Sobald wir ihn haben, lassen wir ihn diskret verschwinden. Auf den Grund des Hudson meinetwegen. Oder im Betonfundament eines dieser spekulativen Bauprojekte, mit denen Big Daddy sein Geld wäscht!"

Plötzlich erstarrte Pareses Blick.

"Wenn man von der Teufelin spricht...", murmelte er. Sein Blick fixierte Alexandra Berringer. Sie hatte ein blaues, sehr elegantes Kleid an, das die Rundungen ihres Körpers perfekt umspielte. Es reichte ihr bis zu den Knöcheln. In der Linken hielt sie eine Handtasche aus Krokodilleder. Ihr Blick glitt suchend über das Publikum. Als sie Parese entdeckt hatte, erschien ein kaltes, geschäftsmäßiges Lächeln um ihre Lippen.

26

Wir fuhren mit Blaulicht zum PARADISE. Unsere Agenten Patterson und Gonzales erwarteten uns bereits. Sie hatten Alexandra beschattet und waren ihr bis hier gefolgt. Jetzt warteten sie am Eingang.

Orry und Fred LaRocca postierten sich an der Ausfahrt der Tiefgarage. Zusammen mit Mister McKee betraten Milo und ich das Innere des PARADISE.

"Möchten Sie etwas trinken?", fragte uns eine schlanke Bedienung, deren Rock kaum ein Drittel ihrer Oberschenkel bedeckte.

"Tut mir leid, die Preise bei Ihnen liegen leider außerhalb dessen, was unsere Spesenabteilung genehmigen würde", erwiderte ich und und zeigte ihr meinen Ausweis.

"Genießen Sie trotzdem die Show", erwiderte die Schöne sarkastisch.

"Danke..."

Aber die Girls in den Fantasiekostümen auf der Bühne interessierten uns im Moment überhaupt nicht. Ich ließ den Blick schweifen und dann sah ich sie.

Milo hatte sie auch entdeckt.

"Da ist sie! Alexandra Berringer!"

Alexandra näherte sich in ihrem hinreißenden knöchellangen blauen Kleid einem Tisch, an dem eine Reihe Gesichter saßen, die jedem, der sich mit organisierter Kriminalität befasste, ein Begriff waren. Und die Tische daneben waren mit Leibwächtern besetzt. Alexandra blieb stehen, gewährte mir einen Blick auf ihren gebräunten, makellosen Rücken, den ihr vorne hochgeschlossenes Kleid fast vollständig frei ließ.

Dann setzte sie sich.

"Sieh an", sagte Mister McKee. "Parese, Jordanovich, Big Daddy Jefferson..."

"...und Torillo!", ergänzte Milo.

"Alles ehemalige Kunden des Hitman Allan Harker", erklärte Mister McKee.

"Torillo ist dafür eigentlich etwas zu jung", gab ich zu bedenken.

Mister McKee schüttelte den Kopf.

"Torillo hat einige Leute in seinem Clan, für die Harker früher getötet hat. Ich nehme an, dass er deswegen hier dabei ist..."

"Was glauben Sie, was da vor sich geht?"

Mister McKee zuckte die Achseln. "Irgendeine Art von Agreement." Er seufzte. "Ein Königreich für ein gutes Richtmikrofon!"

Wir bewegten uns in Richtung Bar. Von dort aus konnten wir den Tisch der Bosse gut im Auge behalten. Umgekehrt war ich mir sicher, dass man auch uns genau beobachtete.

Das Gespräch zwischen Alexandra und den Bossen war sehr schnell zu Ende.

Auf beiden Seiten waren geschäftsmäßig lächelnde Gesichter zu sehen.

"Das ging aber verdammt schnell", hörte ich Milo murmeln.

Alexandra bewegte sich katzenhaft elegant in unsere Richtung.

In Ihrem Gesicht stand so etwas wie...

...Triumph!

Mein Instinkt sagte mir, dass hier irgendetwas nicht stimmte. Fieberhaft dachte ich darüber nach, was es sein konnte.

Alexandra entdeckte mich. Ihr Gesicht erstarrte für eine Sekunde zur Maske. Sie setzte aber ihren Weg fort.

"Guten Abend, Mrs. Berringer", begrüßte ich sie.

Ihr Gesicht wurde von einer sanften Röte überzogen.

"Guten Abend, Agent Trevellian."

"So ein Zufall, Sie hier zu sehen..."

"Ich wusste gar nicht, dass G-men so gut bezahlt werden, dass sie sich das hier leisten können..."

"Ich bin ein sparsamer Mensch."

"Was Sie nicht sagen. Sie entschuldigen mich jetzt bitte..."

"Sie wollen schon gehen, Mrs. Berringer? Sie sind doch gerade erst eingetroffen?"

"Mir ist nicht gut, ich brauche frische Luft. Außerdem habe ich leider gar keine Zeit für Sie..."

"Im Gegensatz zu Mister Parese, der natürlich ein viel aufregenderer Gesprächspartner ist."

Sie sah mich an. Ihre Augen funkelten. Sie stand unter ungeheurer Anspannung, das war deutlich. Schweißperlen glitzerten auf ihrer Stirn.

Sie blickte sich um, sah noch einmal zu Pareses Tisch.

So, als sei dort irgendetwas...

Eine Bedrohung!

Sie zitterte.

Mister McKee meldete sich zu Wort. "Mrs. Berringer? Mein Name ist Jonathan D. McKee, in Special Agent in Charge und Chef des FBI-Districts New York."

Alexandra musterte ihn. Ein kaltes Lächeln erschien auf ihrem Gesicht. "Ich weiß", sagte sie. "Es gibt jemanden, der mir sehr viel über Sie zählt hat..."

"Allan Harker."

"Ja. Leben Sie wohl, Mister McKee. Ich habe jetzt wirklich keine Zeit mehr... Nicht einmal für den Mann, der meinen Vater unschuldig hinter Gitter gebracht hat..."

"Unschuldig?"

In diesem Augenblick wusste ich, was nicht stimmte.

Die Handtasche!

Als Alexandra sich dem Tisch der Bosse genähert hatte, hatte sie eine Handtasche dabei gehabt. Jetzt fehlte diese!

Ich wirbelte herum, stürzte ein paar Schritte vorwärts.

Ich sah die Tasche.

Sie befand sich auf dem Boden, neben dem Stuhl, auf dem Alexandra gesessen hatte.

Die Leibwächter an den Nebentischen waren bereits auf mich aufmerksam geworden. Ich sah, wie die eine oder andere Hand unter die Smokingjacke griff...

"Vorsicht!", rief ich in Pareses Richtung. "Gehen Sie..."

Der Rest meiner Warnung wurde durch das Geräusch einer mörderischen Detonation verschluckt.

Ein gewaltiger Flammenpilz fauchte empor. Der Tisch wurde buchstäblich zerrissen. Die Einzelteile in die Luft geschleudert. Schreie gellten. Menschliche Körper wurden wie leblose Puppen emporgeschleudert.

Eine mörderische Explosion.

Die Hitze war bis zu uns deutlich spürbar.

Panik entstand. Schrille Entsetzensschreie gellten durch den Saal. Ein Teil der Beleuchtung fiel aus. Die Girls auf der Bühne stoben kreischend davon.

Eine Menschenlawine setzte sich in Bewegung. Alle, die einigermaßen unverletzt geblieben waren, strebten auf den Ausgang zu. Das Personal bemühte sich gleichermaßen verzweifelt und vergebens darum, etwas Ordnung in diese Flucht zu bringen.

Ein Teil der Deckenverkleidung krachte jetzt hinunter - genau dorthin, wo gerade noch Pareses Tisch gestanden hatte.

Rauch quoll unter den Trümmern hervor.

Alexandra Berringer stand stumm da, sah dem Inferno zu.

Auf ihrem Gesicht erschien ein Ausdruck von Zufriedenheit. Er verschwand nicht einmal, als Milo ihr Handschellen anlegte und die Rechte vorbetete.

27

Feuerwehr, Notarzt und Emergency Service waren sehr schnell zur Stelle. Die Bilanz dieser Explosion war erschreckend. Die Männer an Pareses Tisch waren allesamt tot. Man würde Mühe haben, ihre Leichen zu identifizieren. Sie waren buchstäblich zerrissen worden. Auch unter den Leibwächtern an den Nachbartischen gab es Tote und Schwerverletzte. Mehrere Dutzend weitere Personen aus dem Publikum waren durch herumfliegende Gegenstände leicht verletzt worden. Wegen der Rauchentwicklung gab es mehrere Fälle von akuter Atemnot.

Alexandra saß auf dem Rücksitz des 300 M und blickte ins Nichts.

Mister McKee hatte neben ihr platzgenommen.

"Warum?", fragte er. "Warum haben Sie das getan?"

"Ich wäre entkommen", sagte sie. "Wenn Sie nicht gewesen wären, hätte ich im Tumult fliehen können..."

"Diese Männer haben 'den Basken' auf ihren Vater angesetzt, nicht wahr?"

"Ja", flüsterte sie. "Sie haben meinen Vater immer nur benutzt. Als ich am Tisch saß, versprachen Sie mir, ihm jetzt zu helfen. In Wahrheit waren sie nur ratlos. Sie wussten nicht, wo mein Vater sich befindet und sobald ich mich auf ihre Bedingungen eingelassen hätte, hätten sie mich aufs Kreuz gelegt... Sie wollten meinen Vater so schnell wie möglich ausschalten!" Sie seufzte. "Ich habe lange davon geträumt, diese Männer zu töten..."

"...so wie Sie davon geträumt haben, mich zu töten?", fragte Mister McKee.

Sie sah unseren Chef an.

Dann nickte sie.

"Ja... Sie waren genauso ein Teil des Komplotts, das meinen Vater ruinierte, wie jene Männer, die heute Abend durch die Explosion zerfetzt wurden."

"Eines Komplotts, das nur in Ihrer Fantasie existiert!", stellte Mister McKee klar. "Wollen Sie sie sehen, die Beweise von damals? Die Kugeln, die die Schädel der Opfer zerschmetterten?"

"Ich habe die Akten eingesehen. Alles Fälschungen. Alles erlogen..." Ihr Gesicht bekam etwas Starres, Fanatisches. Sie wollte sich von ihrem festen Glauben einfach nicht abbringen lassen. Ihr Vater war in ihren Augen ein guter Mensch, gegen den sich FBI, Justiz und organisiertes Verbrechen verschworen hatten. Eine Lüge, die sie sich oft genug eingehämmert hatte, um sie - auch gegen alle Tatsachen - zu glauben.

"Er wird mit mir zufrieden sein", murmelte sie entrückt.

"Sehr zufrieden..."

"Wer?", fragte Mister McKee. "Ihr Vater?"

"Ja."

"Wir haben ihn gefunden..."

"Er wird stolz auch mich sein. Und ich werde ihm helfen...", murmelte sie, ohne auf unseren Chef zu hören.

Ihre Augen waren glasig. "Daddy...", murmelte sie.

"Ihr Daddy ist tot", erklärte Mister McKee sachlich.

Sie kicherte.

"Nein," sagte sie. "das ist eine Lüge."

"Es ist die Wahrheit. Er befand sich in einer Arztpraxis, hatte den Inhaber umgebracht und dort die letzten Tage gelebt..."

"...eine Lüge", flüsterte sie und wiederholte es unablässig. "Eine Lüge...eine Lüge... eine Lüge..." Es klang wie der Singsang zu einem Beschwörungsritual. Ihr Gesicht war zu einer starren Maske geworden.

Dann hielt sie plötzlich inne.

"Sie sagen das nur, um mich hereinzulegen", erklärte sie.

"Ein Komplott. Wie bei meinem Vater. Wahrscheinlich war es Ihnen ganz Recht, dass Parese und die anderen getötet wurden. Und jetzt haben Sie eine perfekte Schuldige! Ein Opferlamm, auf das sie alles abladen können..."

Sie hielt inne. Ihr Blick wirkte leer.

Die starren Züge wurden weicher.

Und plötzlich glitzert etwas in ihren Augen.

Tränen.

28

"Noch sind wir nicht hundertprozentig sicher, dass Alexandra Berringer wirklich die Frau ist, die auf Sie geschossen hat!", meinte ich warnend, als wir wieder im Hauptquartier waren.

Mister McKee saß hinter seinem Schreibtisch, leerte den Kaffeebecher, den er aus dem Automaten gezogen hatte. Mandy war um diese nachtschlafende Zeit längst zu Hause.

"Es gibt aber eine Reihe von Indizien", meinte Mister McKee.

"Richtig - und wenn Sie ich fragen, dann ist die Sache auch ziemlich klar.."

"Na, also, Jesse! Was soll dann das Theater mit der geheimen Wohnung und der nächtlichen Bewachung noch?"

"Wir haben noch keinen Beweis dafür, ob sie oder ihr Vater wirklich Urheber der Briefe und Anrufe sind..."

"Mrs. Berringers Maisonette-Wohnung in Long Beach wird jetzt gerade von einigen Kollegen durchsucht!", gab Mister McKee zu bedenken. "Und außerdem hat Mrs. Berringer die Tat ja mehr oder weniger zugegeben."

Ich widersprach.

"Sie gab zu, Sie zu hassen."

"Und Sie denkt, dass ich Teil einer eingebildeten Verschwörung bin, die ihren Vater mehr oder minder auf dem Gewissen hat!"

"Mister McKee, tun Sie mir den Gefallen und übernachten Sie erst dann wieder in Ihrer Wohnung, wenn die Sache bis ins Letzte geklärt ist..."

Mister McKee seufzte.

"Für die paar Stunden bis zum Morgen lohnt sich der Zirkus nicht..."

"Aber..."

"...und daher werde ich mich hier im Büro etwas aufs Ohr hauen. Zufrieden, Jesse? Selbst wenn der Killer noch frei herumlaufen sollte, der es auf mich abgesehen hat, wird er es kaum wagen, mich hier anzugreifen." Mister McKee grinste.

"Einen sicheren Ort dürfte es in ganz New York nicht geben!"

"Ich will Ihnen ganz bestimmt nicht auf die Nerven fallen, Sir."

"Schon gut, Jesse. Ich weiß Ihre Sorge zu schätzen." Mister McKee blickte kurz auf die Uhr an seinem Handgelenk. "Es ist spät, Sie sollten sich etwas auch etwas ausruhen..."

29

"Ich glaube nicht, dass der Fall schon zu den Akten gelegt werden kann", meinte ich auf dem Weg nach Hause. Es war kurz nach Mitternacht. Die Straßen New Yorks immer noch ziemlich verstopft. Vor allem auf dem Broadway war gerade jetzt der Teufel los. Vermutlich war das ziemlich gleichzeitige Ende einiger Theater-Inszenierungen dafür verantwortlich.

"Wie kommst du darauf?"

"Instinkt, Milo. Ich weiß es auch nicht..."

"Diese Frau ist 'ne Psychopathin, krankhaft auf Mister McKee fixiert."

"Sie ist vielleicht eine Psychopathin, aber ob sie wirklich auf Mister McKee fixiert war, da bin ich mir nicht so sicher."

"Warte's ab, Jesse. Man wird sie verhören, ihre Wohnung wird gerade durchsucht, eine psychologische Begutachtung folgt noch... Und wenn das alles abgeschlossen ist, sehen wir klarer."

"...und in unserer Gewahrsamszelle sitzt immer noch ein Mann namens Lester Rodrigez, der mit sehr großer Wahrscheinlichkeit für die Verwanzung von Mister McKees Privatwohnung verantwortlich war."

"MITverantwortlich", korrigierte mich Milo. "Er muss einen Komplizen gehabt haben. Jedenfalls war es nicht sein Ohr, das an die Tür gepresst wurde."

"Ja, dieses Ohr..."

"Vielleicht hat die Verwanzung gar nichts mit dieser Sache zu tun! Vielleicht wolle Eric Hernandez oder sein Boß Torillo oder wer auch immer nur gut informiert sein. Zum Beispiel, um Druck auf Mister McKee ausüben zu können, wenn es zur Aussage im Prozess kommt..."

"Nein", sagte ich. Ich schüttelte energisch den Kopf. "Es muss damit zu tun haben. Der Killer hat mitgehört, während wir in Mister McKees Wohnung waren? Erinnerst du dich nicht? Der Täter hat mit dem Chef telefoniert!"

"Hat er wirklich auf das reagiert, was in der Wohnung geschah? Jesse, so etwas kann man sich leicht einreden. Vielleicht wollte er - oder sie - den Anschein erwecken."

"Trotzdem..."

Wir mussten an einer Kreuzung warten. Ich griff zum Handy, ließ mich über die Telefonzentrale an der Federal Plaza mit den Kollegen verbinden, die jetzt gerade damit beschäftigt waren, Alexandra Berringers Wohnung auf den Kopf zu stellen.

Ein Kollege meldete sich.

Agent Frank Cunningham.

"Hier Trevellian. Habt ihr inzwischen etwas gefunden? Zum Beispiel eine Waffe mit Laserzielerfassung."

"Nein. Jesse, wir haben gar keine Waffen gefunden, außer einer Gaspistole..."

"Und einen elektronischen Stimmenverzerrer?"

"Nein."

"Oder einen PC mit Sprachwiedergabe?"

"Es gibt keinen PC. Allerdings ein Handbuch über Sprengstoff und ein Notizbuch, in dem einige einschlägige Adressen stehen... Übrigens ist in ihrem Telefonregister auch die Nummer der Praxis von Dr. Chang..."

"Sie wusste, wo sich ihr Vater befand."

"Ja, sieht so aus."

"Gibt es Exemplare des New Yorker?"

"Nein."

"Okay, danke für die Auskünfte, Frank..."

Ich beendete das Gespräch. Hinter uns hupte jemand, weil die Ampel inzwischen grün zeigte. Ich ließ den 300 M voranschnellen.

"All die Gegenstände, nach denen du gefragt hast, könnte die Täterin auch irgendwo anders, als ausgerechnet in ihrer Wohnung deponiert haben", sagte Milo. "Oder es war eben doch Allan Harker, der das Ganze ausgeführt hat... Und vergiss nicht die Frau auf dem Parkplatzvideo, die den BMW gestohlen hat!"

"Wir wissen nur, dass es eine Frau war. Genau genommen jedenfalls..."

"Und das ihre Proportionen in etwa denen von Alexandra Berringer entsprechen!"

"Du hast dir ihre Proportionen aber genau angesehen!"

"Unsere Spezialisten werden schon herausbekommen, ob die Frau auf dem Bild Alexandra Berringer war..."

Ich bog ab.

"Heh, so kommen wir nie nach Hause!"

"Ich schätze, das HEAVENLY hat noch geöffnet..."

"Jesse, das ist doch nicht dein Ernst!"

"Ich möchte sehen, wie Eric Hernandez auf die neue Lage reagiert... Ich wette, die Nachricht von Torillos Tod ist längst bis zu ihm herum. Und die Tatsache, dass sein Beschützer in die Luft gebombt wurde, dürfte ihn kaum kaltlassen. Schließlich ändert das seine Situation komplett..."

"Weißt du eigentlich, wie spät es ist?"

"Ich glaube, meine Uhr ist stehengeblieben", erwiderte ich.

30

Cynthia Hernandez schob sehr sorgfältig eine Patrone nach der anderen in das Magazin der Automatik. Ihr Gesicht wirkte angestrengt dabei.

Ray, dir war es immer gleichgültig, was mit deinem Onkel damals geschah!, ging es ihr durch den Kopf.

Sie schraubte den Schalldämpfer auf und testete den Laserpointer. Einige Augenblicke lang ließ sie den roten Punkt über die Wand tanzen.

Ein verhaltenes Lächeln spielte um ihre Lippen und erstarb schließlich.

Das Telefon klingelte.

Sie schluckte, ignorierte das Klingeln des Telefons. Sie war jetzt einfach nicht in der Stimmung, den Hörer abzunehmen. Sie atmete tief durch.

Dann steckte sie die geladene Waffe in ihre Handtasche.

Ihr Inneres war erfüllt von Hass.

Das Telefon klingelt erneut, schrillte wie eine Alarmsirene in ihr Bewusstsein hinein.

Vor ihrem geistigen Auge sah sie das Gesicht ihrer Mutter.

Cynthia erinnerte sich genau. Es war jener Tag, an dem sie die Nachricht bekommen hatte, dass Pablo Hernandez bei einer Schlägerei umgekommen war. Cynthia war ein kleines Mädchen gewesen. Aber groß genug, um zu begreifen, dass sich in diesem Moment alles änderte. Ihre Mutter war von da an nicht mehr dieselbe gewesen. Sie hatte angefangen zu trinken und war vor ihren Augen körperlich und seelisch zerfallen...

Eine furchtbare Zeit.

Der Tod der Mutter war unter diesen Bedingungen für Cynthia beinahe eine Art Erlösung gewesen.

Sie wuchs nun bei ihrem wesentlich älteren Bruder Eric auf, der sie der Obhut von Kindermädchen überlassen hatte. Mit zwölf hatte sie ihre erste Psychotherapie abgebrochen, mit dreizehn versucht sich umzubringen...

Aber sie hatte damals nicht sterben wollen.

Sie wollte nur, dass diese unerträgliche Traurigkeit endlich von ihr genommen wurde, die wie ein Mühlstein unsichtbar um ihren Hals zu hängen schien. Jene Traurigkeit, die sie seit dem Tag nie wirklich verlassen hatte, als ihre Mutter die Todesnachricht erhielt...

Damals, nach ihrem Selbstmordversuch, hatte sie zum erstenmal die Stimmen gehört.

Die Stimmen in ihrem Kopf.

Sie halfen ihr.

Und sagten ihr, was sie tun konnte, um die abgrundtiefe Traurigkeit zu besiegen, die sie wie eine düstere schwarze Welle regelmäßig überfiel.

Die schwarze Welle würde bald für immer verschwinden.

Sobald Jonathan McKee seinen qualvollen Tod gestorben war...

Ein mattes Lächeln erschien auf ihrem Gesicht. Sie kicherte. "Ja, ja, ihr habt ja recht", murmelte sie dann. "Ich werde mich beeilen..."

Sie erhob sich.

"Es ist für alles gesorgt", murmelte sie "Macht euch keine Gedanken... Ich habe Rays Verbindungen für mich ausgenutzt und mir einen echten FBI-Ausweis besorgt! Naja, zumindest so echt, dass man ihn so schnell nicht als Fälschung erkennen kann..."

Dann ging sie an den Kleiderschrank, öffnete ihn. "Was meint ihr, was soll ich anziehen? Das rote Kleid vielleicht?... Ihr habt recht! Das passt! Rot... wie Blut... Ja, das passt sehr, sehr gut..."

Cynthia zog sich um.

Als sie fertig war, und sie die Tür bereits erreicht hatte, schrillte wieder das Telefon.

"Nein, ihr habt recht", sagte sie. "Es kann nichts Wichtiges sein..."

31

Im HEAVENLY erwischten wir einen ziemlich genervten Eric Hernandez. Er stand etwas breitbeinig da, hatte ein Handy in der Hand und versuchte offenbar vergebens eine Verbindung herzustellen.

Als er uns sah, kniff er die Augen zusammen.

"Was wollen Sie denn schon wieder hier!"

"Vielleicht einen aufregenden Abend in der Top-Discothek verbringen", meinte ich.

"Schwirren Sie ab, Trevellian! Wo Sie auftauchen, wird doch die Milch sauer! Sie verderben hier nur die gute Laune meiner Gäste!"

"Schon gehört, was heute Abend passiert ist?"

Er sah mich einige Augenblicke lang abwartend an. Dann nickte er. "New York City ist in mancher Beziehung ein Dorf. Und Ray Torillo war eine bekannte Persönlichkeit."

"Sie haben keinen Schutzpatron mehr..."

"Lassen Sie das mal meine Sorge sein!"

Wir folgten Hernandez auf einen der Flure. Die stampfende Musik war hier nur gedämpft zu hören.

Zwei furchteinflößende Bodyguards folgten uns.

"Was soll das!", schimpfte Hernandez. "Sagen Sie bloß, Sie wollen mir jetzt auch noch die Explosion im PARADISE anhängen."

"Darum sind wir nicht hier!"

"Und warum dann?"

"Auch der Mord an einem Mörder ist ein Mord - und wird von uns verfolgt", erklärte ich.

"Ach, wollen Sie damit sagen, dass Ray ein Mörder war? Das ist Verleumdung, es ist ihm nie auch nur der geringste Vorwurf gerichtlich bewiesen worden! Es gibt kein Urteil und daher..."

"Tut mir leid", beeilte ich mich zu sagen. "Ihr Boss war ja schließlich nicht allein am Tisch..."

Er atmete tief durch, kratzte sich nervös am Hinterkopf und sagte dann: "Ich kann zu der Angelegenheit nichts sagen. Punkt. Und jetzt entschuldigen Sie mich bitte! Auch wenn Sie es nicht für möglich halten: Der Tod meines Cousins geht mir sehr nahe..."

Er warf einem der Bodyguards sein Handy zu.

"Versuchen Sie eine Verbindung zu meiner Schwester herzustellen, und wenn Sie dafür die ganze Nacht klingeln müssen!"

"Sie haben eine Schwester?", fragte ich.

"Geht Sie das was an?"

Er ging einfach weiter den Flur entlang.

"Okay!", rief ich. "Sie können es auch anders haben! Zum Beispiel könnte ich hier und jetzt eine Tabletten-Razzia durchführen! Ich wette 500 zu 1 das irgendeiner Ihrer Gäste genug bei sich hat, um als Händler abgeurteilt zu werden! Eine Bombenreklame für Ihren Laden..."

Eric Hernandez blieb stehen. "Das wagen Sie nicht..."

"Lassen Sie's nicht drauf ankommen!"

Er kam zurück, während einer der Bodyguards unablässig auf dem Handy herumtippte.

"Was wollen Sie wissen?", fragte Hernandez barsch.

"Erzählen Sie mir von Ihrer Schwester."

"Sprechen Sie doch selbst mit ihr! Sie ist die Geliebte von Ray, also finden Sie sie vermutlich in dessen Villa. Aber darüber hinaus hat sie auch noch eine Adresse am Broadway. "

Er seufzte und fügte dann in gedämpftem Tonfall hinzu: "Falls Sie sie finden sollten, dann bringen Sie es ihr bitte vorsichtig bei... Ich fürchte, sie weiß noch nichts von dem, was geschehen ist."

"Sie haben versucht, bei ihr anzurufen?"

"Ja."

"In Torillos Villa?"

"... und in ihrer Wohnung. Und die Handynummer habe ich auch nicht vergessen. Aber Cynthia meldet sich einfach nicht. Das muss aber nicht heißen, dass sie nicht zu Hause ist. Manchmal ist sie halt etwas... seltsam."

32

Mister McKee schreckte hoch, als das Telefon schrillte. Er war sofort hellwach, erhob sich von dem schmalen Feldbett, das er im Büro aufgestellt hatte und griff zielsicher nach einem der viele Apparate auf seinem Schreibtisch.

"Ja" meldete er sich.

"Haben Sie schon geschlafen, Jonathan D. McKee?", fragte eine verzerrte Stimme.

Mister McKee drücke augenblicklich auf einen bestimmten Knopf, um das Gespräch aufzuzeichnen.

Der Terror war noch nicht zu Ende...

"Was wollen Sie?", fragte der FBI-Chef von New York.

Ein Kichern folgte, durch den Verzerrer schrecklich entstellt.

"Das wissen Sie doch, Mister McKee... Haben Sie meinen Brief nicht bekommen?"

"Ihren Brief?"

"AB JETZT WERDE ICH TREFFEN. Erinnern Sie sich?"

Die Verbindung wurde unterbrochen.

Mister McKee legte den Hörer auf.

33

"Wir suchen eine Frau", sagte ich an Milo gewandt, während der 300 M durch die Nacht jagte. "Und wenn Eric Hernandez einen Grund hat, Mister McKee zu hassen, dann hat seine Schwester es auch..."

"Ich weiß nicht."

"Milo, ich will einfach sicher sein, nichts übersehen zu haben, verstehst du?"

"Natürlich."

"Ich könnte es mir nie verzeihen, wenn Mister McKee dann doch noch etwas zustoßen würde."

"Glaubst du, mir ginge das anders?"

Per telefonischem Auskunftsservice ließen wir uns die Adresse von Ray Torillos Villa in der North Bronx geben, die im Gegensatz zur gefürchteten South Bronx eher bürgerlich wirkte.

Wir mussten einige Male klingeln ehe man uns durch das Tor ließ. Eine Reiher finsterer, wie Reverends gekleideter Leibwächter ließ uns nicht aus den Augen.

Wir wurden in einen Empfangsraum geführt, dessen Wände mit moderner Kunst vollgehängt waren. Ray Torillo hatte wohl seine kulturelle Weltläufigkeit herauskehren wollen.

Ein ergrauter, etwas müde wirkender Hausverwalter begrüßte uns im Morgenmantel.

Er hieß Hamilton und eröffnete uns, dass die City Police schon bei ihm gewesen sei, um ihm die Nachricht von Torillos Tod zu übermitteln.

"Was auch immer Sie an Fragen haben mögen", sagte Hamilton, "ich denke, dass es bis morgen früh Zeit hat..."

"Wir suchen Cynthia Hernandez", erklärte ich.

Hamilton hob die Augenbrauen.

"Weshalb?"

"Um mit ihr zu reden..."

"Auch das wird Zeit haben..."

"Ist sie hier? Sie wohnt doch hier!"

Hamilton atmete tief durch, dann schüttelte er den Kopf.

"Nein, sie ist nicht hier... Ich habe selbst schon vergeblich versucht, sie telefonisch zu erreichen..."

"Wo könnte sie sein?"

"Keine Ahnung. Normalerweise würde ich sagen, dass Miss Cynthia in ihrer Wohnung ist, aber da geht niemand ans Telefon."

Cynthia Hernandez' Wohnung lag in einem Block in der 84. Straße. Wir fuhren so schnell wie möglich dorthin.

Als wir vor ihrer Tür standen, machte niemand auf.

"Vergiss es, Jesse. Die macht sich irgendwo 'nen schönen Abend oder liegt gerade in der Wanne..."

Ich begann mit einem kleinen Drahtstück das Türschloß zu öffnen.

"Jesse, bist du verrückt? Was glaubst du, was das für ein Theater gibt..."

"Wir werden nichts durcheinanderbringen", erklärte ich. "Aber ich muss es einfach wissen... Ich muß wissen, ob diese Cynthia die Person ist, die uns schon so lange zum Narren hält..."

Die Tür öffnete sich. Wir betraten die Wohnung. Es war ein kleines Apartment. Ein Wohnraum, Küche Bad. Die Schlafcouch sah aus, als hätte darauf noch vor kurzem jemand gelegen.

Auf einem Schreibtisch stand ein Computer mit Drucker.

Zahlreiche Ausdrucke stapelten sich auf dem Tisch. Es schien so ziemlich alles zu sein, was man über das FBI Field Office New York und sein Hauptquartier an der Federal Plaza über das Internet erfahren konnte.

Ich begann die Stapel oberflächlich durchzusehen.

"Hier sind auch Anleitungen zum Gebrauch von Sprengstoff", stellte ich fest.

"Aus dem Internet kann man sich komplette Baupläne herunterziehen", meinte Milo.

"...und Cynthia Hernandez scheint davon ausführlich Gebrauch gemacht zu haben. Ich glaube, sie ist es", meinte ich. "SIE ist die Frau, die wir suchen, nicht Alexandra Berringer."

"Du scheinst die richtige Nase zu haben! Kompliment!"

In einer der Schubladen fand ich eine Mappe mit Pressemeldungen, in denen Mister McKee erwähnt wurde. Außerdem zahlreiche Fotografien. Von dem Apartment-Haus, in dem Mister McKee wohnte, von seinem Wagen, von seiner Wohnung. Auf einer Skizze war der genaue Weg verzeichnet, den Mister McKee jeden Morgen nahm, wenn er zum Dienst fuhr.

Cynthia Hernandez hatte sich sehr genau über ihr Opfer informiert...

Milo hob den Papierkorb empor und zeigte ihn mir. Er brauchte kein Wort darüber zu verlieren. Der Papierkorb enthielt zerschnittene Ausgaben des New Yorker.

Milo wühlte etwas im Papierkorb herum und fischte eine Medikamentenpackung heraus.

Er las die Aufschrift.

"Das ist ein Mittel, das die Symptome von Schizophrenie dämpft", erklärte er dann. "Wenn diese Cynthia die Killerin ist, wird sie möglicherweise ohne Rücksicht auf ihr eigenes Schicksal handeln..."

Ich öffnete eine Schublade. Eine Uzi-Maschinenpistole kam zum Vorschein. Außerdem jede Menge Munition, nicht nur für die Uzi, sondern auch noch für eine weitere Waffe...

Aber die war nicht zu finden, auch in den anderen Schubladen nicht.

"Die Frau ist auf Jagd", stellte ich fest. Ich griff zum Handy.

Ich musste Mister McKee warnen.

Sofort.

34

Das Telefon schrillte. Mister McKee griff zum Hörer.

"Ich wette, Sie können nicht schlafen", sagte die verzerrte Stimme am Telefon. "Und dabei ist der ewige Schlaf so nahe, Jonathan McKee... So nahe..."

Es klopfte an der Tür.

In unserem Hauptquartier an der Federal Plaza wird rund um die Uhr gearbeitet. Ein paar Mitarbeiter des FBI halten auch nachts die Stellung. Die Telefonzentrale zum Beispiel ist 24 Stunden besetzt. Und natürlich gibt es immer auch Operationen, die nachts laufen und von hier aus koordiniert werden müssen.

Mister McKee blickte auf.

Die Stimme aus dem Hörer sagte: "Versuchen Sie nicht, den Anruf zurückzuverfolgen. Es hat keinen Sinn, Jonathan McKee..."

Das Gespräch wurde ich unterbrochen.

"Wer ist da?", fragte Mister McKee in Richtung Tür.

Die Tür öffnete sich.

Eine Frau in einem roten Kleid stand im Türrahmen. In der einen Hand hielt sie ein Handy mit aufgesetztem elektronischen Verzerrer. In der anderen eine Pistole mit Schalldämpfer und Laserpointer. Der messerscharf gezogene rote Strahl tanzte durch das Halbdunkel in Mister McKees Büro.

Ein kaltes Lächeln erschien auf Cynthia Hernandez' hübschem Gesicht.

Mit einer Bewegung ihrer Hacke kickte sie die Tür zu.

Mister McKee erstarrte mitten in der Bewegung. Der Instinkt für die Gefahr, gewachsen in Dutzenden von Dienstjahren, hatte ihn Richtung Schublade greifen lassen. Dort hatte er seine Dienstwaffe abgelegt. Aber nun war es zu spät. Die Schublade war nur einen Spalt weit geöffnet, ein Stück vom Griff der SIG war sichtbar...

"Keine Bewegung, Mister McKee. Und keine Tricks..."

Sie steckte das Handy mit dem elektronischen Verzerrer in die offene Handtasche, die sie über der Schulter trug. Der rote Laserpunkt des Zielerfassungsgerätes blieb indessen zitternd auf Mister McKees Brust stehen.

"Nehmen Sie die Hände von der Schublade", zischte sie zwischen Lippen hindurch. "Und bewegen Sie sich nicht zu schnell..."

Mister McKee gehorchte.

Er war lange genug G-man, um eine Gefahr exakt einschätzen zu können. Und so wusste er, dass er im Moment keine Chance hatte, etwas zu unternehmen. Er musste auf Zeit spielen.

"Wer sind Sie?", fragte Mister McKee.

"Ich bin die Stimme, die Ihnen den Schlaf raubt. Ich bin die Frau, die Ihnen Briefe schreibt..."

"...und mich beinahe in die Luft gejagt hätte?"

"Ich spiele mit Ihnen, Jonathan McKee. Merken Sie das nicht? Die ganze Zeit über habe ich mit Ihnen gespielt, Sie leiden lassen. So wie mein Vater gelitten hat, nachdem Sie dafür gesorgt hatten, dass er in den Knast wanderte..."

"Ihr Vater?", echote Mister McKee. "Wer ist Ihr Vater?"

Sie kicherte.

"Sie wissen es wirklich nicht? Strengen Sie Ihr Spatzenhirn an, G-man!"

"Tut mir leid, Sie müssen mir schon auf die Sprünge helfen."

"Gerne!", erwiderte Cynthia. "Nichts lieber als das!"

In ihr Timbre hatte sich der Tonfal kalter Grausamkeit gemischt.

Sie packte ihre Pistole mit beiden Händen.

Es verging nur der Bruchteil einer Sekunde, ehe sie feuerte.

Das Schussgeräusch klang durch den Schalldämpfer wie ein lautes Niesen oder der Schlag mit einer Zeitung.

Mister McKee taumelte getroffen zurück, sank in den Sessel...

35

Ich fuhr wie der Teufel. Der 300 M schoss durch die Straßenschluchten des nächtlichen New York. Milo hatte das Blaulicht auf das Dach gesetzt.

Während ich wie ein Wahnsinniger fuhr, versuchte Milo noch einmal, Mister McKee telefonisch zu erreichen. Als wir von Cynthia Hernandez' Wohnung aus angerufen hatten, war sein Apparat besetzt gewesen.

Mister McKee nahm schließlich ab.

"Sir, Jesse und ich haben interessante Neuigkeiten, was den Killer angeht, der es auf Sie abgesehen hat. Allan Harker war es nicht - und auch Alexandra Berringer nicht." Milo fasste das, was wir herausgefunden hatten knapp zusammen.

"Hier ist alles in Ordnung", erklärte Mister McKee seltsam gedehnt. Er ächzte, so als ob er eine schwere Last zu tragen hätte oder...

...verletzt war!

"Machen Sie sich keine Sorgen, Milo."

"Die Frau, die es auf Sie abgesehen hat, heißt Cynthia Hernandez..."

"Melden Sie sich bei Agent Caravaggio ab und machen Sie Feierabend, Milo. Wir sprechen morgen über die Sache, okay?"

"Okay", murmelte Milo und beendete das Gespräch. Dann sagte er: "Sie ist bei ihm. Mister McKee ist in ihrer Gewalt, da bin ich mir ganz sicher. Welchen Sinn sollte es sonst haben, dass wir uns bei Agent Caravaggio abmelden und Feierabend machen sollen..."

Agent Clive Caravaggio.

Das war eine Anspielung auf Kidnapping.

36

"Schön haben Sie das gemacht, McKee!", sagte Cynthia kalt lächelnd. "Sehr schön..."

Der Apparat war auf Lautsprecher geschaltet.

Cynthia hatte alles mitgehört.

Mister McKee hielt sich die Schulter. Blut sickerte zwischen seinen Fingern hindurch.

"Woher wussten Sie, dass ich um diese Zeit hier, in meinem Büro bin?", fragte er. Er wollte Zeit gewinnen. Jede Sekunde, jede Minute konnte ihn im Endeffekt vielleicht retten.

"Ich wusste es nicht", erwiderte Cynthia.

"Aber..."

"Ich wollte hier auf Sie warten. Sie sind morgens immer sehr früh und pünktlich. Nachdem ich Sie am Telefon hatte, habe ich natürlich gehofft, dass Sie hier sind. Aber Sie hätten mich ja auch mit einer Anrufweiterschaltung zum Narren halten können..."

"Sie haben an alles gedacht, nicht wahr?"

"Das habe ich."

"Wieso hat man Sie überhaupt in dieses Gebäude gelassen?"

"Ich bin eine FBI-Agentin", erwiderte sie triumphierend. "Jedenfalls steht das auf einem Ausweis, den ich vorgezeigt habe..."

Mister McKee nickte.

"Verstehe..."

Eine Pause entstand. Cynthia umrundete den Schreibtisch, öffnete die Schublade und ergriff die SIG, die dort lagerte.

"Ich werde Sie nicht sofort töten, McKee. Sie sollen keinen leichten Tod haben. Mein Vater hatte auch keinen leichten Tod. Und warum sollte es Ihnen besser gehen!"

"Ihr Vater hat Verbrechen begangen, die ihn normalerweise auf den elektrischen Stuhl gebracht hätten! Aber die wirklich schlimmen Dinge konnte man ihm nicht beweisen! Er bekam zehn Jahre. Für einen Mann, bei dem ein Fingerschnippen genügte, um irgendjemanden über die Klinge springen zu lassen, ist das nicht besonders viel, finden Sie nicht?"

Es ploppte.

Mister McKee stöhnte auf, hielt sich den Oberschenkel.

"Was glauben Sie, wie viele Kugeln ein Mensch aushalten kann, Jonathan McKee? Ich weiß es nicht... Ich bin gespannt darauf, Sie auch?"

"Geben Sie auf, Cynthia! Der Agent, der vorhin angerufen hat, weiß, dass Sie die Täterin sind. Sie werden nicht davonkommen..."

"Ja, mag sein."

"Und das stört Sie nicht? Auf Polizistenmord steht in New York die Todesstrafe..."

"Die Traurigkeit...", murmelte sie, fast wie geistesabwesend. "Die Traurigkeit wird aufhören. Es wird heller in mir, wenn Sie leiden, Jonathan McKee... Sie haben das gesagt. Sie haben es versprochen und was sie versprechen, werden sie halten... Ganz bestimmt"

Ein beinahe verklärtes Lächeln erschien auf ihrem Gesicht.

Sie hob erneut die Waffe mit dem Schalldämpfer.

"Hören Sie auf!", rief Mister McKee.

"Vielleicht hat mein Vater das auch gerufen, als er eingesperrt wurde... Zehn Jahre... So lang... Meine Mutter war danach nicht mehr dieselbe. Sie war ein Wrack, trank nur noch... Und die Traurigkeit... Sie hat mich seit jenem Tag nicht mehr verlassen. Nie mehr. Wie eine schwarze Welle... Aber das wird nun vorbei sein. Endgültig..."

Der Laserpunkt tanzte.

Sie zitterte.

Ihre Augen wirkten unruhig.

Die Lippen waren aufeinandergepresst, wirkten wie ein dünner gerader Strich...

Sie war völlig entrückt und schien jetzt mit jemandem zu sprechen, der gar nicht anwesend war.

"Ja, ich weiß! Ich muss es jetzt zu Ende bringen. Ich habe nicht mehr viel Zeit...Zu Ende... Ja, ja... Ich tu's... Hört auf, mich zu drängeln, ich tu's ja!"

37

Als wir den Flur vor Mister McKees Büro erreichten, befand sich dort bereits ein Dutzend schwerbewaffneter G-men in Kevlar-Westen. Wir hatten die im Haus verfügbaren Kollegen von unterwegs aus alarmiert, aber die meisten von denen waren Innendienstler. Die hatten zwar dieselbe Grundausbildung in Quantico genossen, die allen FBI-Agenten zu Teil wird, aber selbstverständlich ist es ein Unterschied, ob man den Umgang mit der Waffe tagtäglich im Außendienst übt, oder nur hin wieder mal einen Auffrischungskurs am Schießstand hinter sich bringt.

Und die für solche Fälle ausgebildeten Spezialkräfte mussten erst aus dem Schlaf geklingelt werden.

Ich hatte den Kollegen zu äußerster Vorsicht geraten.

Auf keinen Fall durfte das Zimmer von Mister McKee vorschnell gestürmt werden. Denn die Frau, mit der wir es zu tun hatten, war zu allem entschlossen. Möglicherweise handelte es sich sogar um eine psychopathisch veranlagte Persönlichkeit.

Immerhin war Cynthia Hernandez wahnsinnig genug gewesen, den FBI-Chef von New York in dessen Büro anzugreifen! Wer so etwas wagte, konnte kaum damit rechnen, einfach wieder davonspazieren zu können.

Eine Kamikaze-Tat.

"Es muss sehr schnell gehen!", sagte ich. "Wir werden nur eine einzige Chance bekommen... Die Täterin leidet vermutlich unter schizophrenen Wahnvorstellungen. Mit freiem Abzug oder dergleichen können wir sie nicht ködern..."

Milo und ich zogen die SIGs.

Mein Freund und Kollege nickte mir zu.

Mit einem Tritt öffnete ich die Tür, riss die SIG empor und duckte mich.

Cynthia wandte sich halb herum. Sie hatte in jeder Hand eine Waffe. Eine SIG in der Linken, in der rechten ihre Schalldämpfer-Pistole. Der Laserpunkt tanzte zitternd auf Mister McKees Stirn.

Die SIG streckte sie blitzschnell in meine Richtung und drückte ab.

Ich duckte mich.

Der Schuss zischte dicht über mich hinweg und blieb im Deckensturz stecken. Beinahe gleichzeitig drückte sie die Pistole ab, die sie auf Mister McKee gerichtet hatte.

Ich feuerte.

Ich musste es tun, auch wenn ich Mister McKee damit in Gefahr brachte. Aber wir hatten es mit einer Täterin zu tun, die nicht rational handelte.

Es war ein gezielter Schuss, der Cynthia an der Schulter erwischte, sie zurückriss. Mister McKee schnellte unterdessen vor, bog ihre Rechte mit der Automatik zur Seite, bevor es zweimal kurz hintereinander ploppte. Die Kugeln fetzten in die Tapete hinein. Cynthia krampfte sich zusammen, drückte immer wieder ab.

Dann war ich bei ihr.

Milo ebenfalls.

"Geben Sie auf!", rief Milo.

Aber dieser Ruf erreichte sie gar nicht. Ihre Augen waren glasig. Ihr Gesicht verzerrt. Blut färbte die Schulter ihres Kleides dunkel. Sie schwenkte erneut die SIG herum und ließ einen ungezielten Schuss durch die Luft krachen, der eine Neonröhre zerstörte.

Dann hatte ich ihr Handgelenk gepackt.

Milo nahm ihr die SIG ab.

Mister McKee gelang dasselbe mit der Automatik.

"Ein Notarzt!", rief ich in Richtung Flur.

Nicht nur für Cynthia, sondern auch Mister McKee war der dringend erforderlich.

Milo ließ die Handschellen klicken.

Cynthias Widerstand ließ nach. Sie ließ sich in einen der Bürostühle sinken.

Die Schusswunde an ihrer Schulter schien sie gar nicht zu bemerken.

Ihr Blick war nach innen gekehrt.

Sie atmete tief durch und beruhigte sich langsam.

Unsere Kollegen stürzten herein und umringten sie.

Ich wandte mich Mister McKee zu.

"Alles in Ordnung, Sir?"

"Einigermaßen..."

"Sie sind verletzt!"

"Halb so wild. In Korea habe ich schon Schlimmeres durchgemacht."

Er hatte Schmerzen, das war keine Frage. Trotzdem ging ein mattes Lächeln über sein Gesicht. "Das verdammt knapp, Jesse. Wie kommen Sie und Milo überhaupt hier her? Ich dachte, Sie sind in Ihrem Apartment und schlafen sich aus..."

"Eine lange Geschichte, Mister McKee", erwiderte ich.

38

Im Verlauf der nächsten Tage stellten sich weitere Einzelheiten heraus. Lester Rodrigez, Eric Hernandez Mann fürs Grobe, der sich bislang strikt geweigert hatte, auch nur einen Ton zu sagen, gab zu, zusammen mit Cynthia Hernandez für die Verwanzung von Mister McKees Wohnung gesorgt zu haben. Der Ohrabdruck an der Tür gehörte zu Cynthia. Sie hatte Rodrigez für die Aufgabe angeheuert, weil der sich besser mit der Installation von Abhörtechnik und dem Öffnen von Türen auskannte. Sie hatte das Apartmenthaus unabhängig von Rodrigez betreten. Und da sie nicht vorbestraft oder erkennungsdienstlich behandelt worden war, hatte eine Computerabfrage der auf der Videoaufzeichnung sichtbaren Personen nicht ihren Namen ausgespuckt.

Rodrigez' Angaben nach hatten weder Ray Torillo noch Eric Hernandez etwas von dieser Aktion gewusst. Das war Cynthias Privatangelegenheit gewesen. Seiner Aussage nach hatte sie neben ihm gestanden, während er die Wanzen installierte und fotografiert.

Rodrigez hatte nicht nachgefragt, sondern sich über seinen Zusatzverdienst gefreut. Inzwischen wurde ihm die Sache zu heiß. Und auch wenn Cynthias Bruder Eric ihn dazu drängte, weiterhin zu schweigen, so wollte Rodrigez doch nicht länger als Cynthias Komplizin dastehen.

Der Einbruch in Mister McKees Wohnung war juristisch gesehen schließlich ein Fliegengewicht gegenüber einer mögliche Anklage wegen gemeinschaftlichem Mordversuch.

Cynthia war eine kranke Frau.

Sie litt unter schizophrenen Wahnvorstellungen. Letztlich hing ihr Schicksal von den Geschworenen ab. Aber es war sehr wahrscheinlich, dass sie den Rest ihrer Tage in Sicherheitsverwahrung verbringen würde.

Mister McKee fehlte genau einen Tag, um seine Schusswunden behandeln zu lassen.

Dann saß er bereits wieder in seinem Büro auf seinem Posten.

"Langes Herumliegen würde mir nur schaden", meinte er, als seine Sekretärin Mandy ihn darauf ansprach.

Niemand sah ihm an, dass unter seinem korrekten dreiteiligen Anzug einige Meter Verbandmaterial an Schulter und Oberschenkel zu finden waren. Nur die Krücken, die er notgedrungen benutzte, um das verletzte Bein nicht allzu sehr zu belasten, deuteten auf seine Verwundungen hin.

"Ich möchte möchte mich nochmal bei Ihnen beiden bedanken", sagte Mister McKee, während er mit Milo und mir allein im Büro war. "Diese Frau war zu allem entschlossen. Und beinahe hätte sie ihr Ziel auch erreicht... Aber aber auf eine Sache muss ich doch noch zurückkommen."

"Und die wäre?", fragte ich.

Mister McKee seufzte auf eine Art und Weise, mir klar machte, dass jetzt etwas Unerfreuliches kam.

"Ihnen ist doch klar, dass Sie eine Wohnung ohne rechtliche Grundlage betreten haben..."

"Gefahr im Verzug!", wandte Milo ein. "Dann dürfen wir überall hin!"

"Milo, das ist nicht Ihr Ernst! Diese Begründung zerfetzt Ihnen vor Gericht doch ein Jurastudent in der dritten Studienwoche! Da können Sie auch gleich behaupten, dass die Tür offenstand. Das wäre genauso wenig glaubwürdig!" Mister McKee lehnte sich zurück. "Ich weiß, wenn Sie das nicht getan hätten, wäre ich jetzt nicht mehr am Leben. Und deshalb bin ich auch der Letzte, der Ihnen irgendeinen Vorwurf machen wird... Außerdem gehe ich davon aus, dass es nie herauskommen wird. Aber trotz alledem rate ich Ihnen, mit diesen Dingen vorsichtiger zu sein. Wenn Beweise auf unzulässige Weise erlangt wurden, kann das am Ende einen ganzen Prozess platzen lassen und der Täter geht straffrei aus!"

"Schon klar, Sir!", sagte ich.

"Ich hatte wirklich geglaubt, dass Alexandra Berringer es auf mich abgesehen hatte..." Er schüttelte mit nachdenklichem Gesicht den Kopf. "Ich war mir sicher!"

In diesem Moment meldete sich Mandy über die Gegensprechanlage.

"Agent Clive Caravaggio möchte Sie sprechen, Sir..."

"Stellen Sie durch, Mandy. Auf Apparat 2."

"Nein, nein, Sir. Sie haben mich missverstanden. Agent Caravaggio steht hier neben mir. Er meldet sich zum Dienst."

"Ich denke, der ist erst nächste Woche wieder fit!"

Jetzt meldete sich Clives Stimme. "Sir, hier Caravaggio..."

"Kommen Sie rein!", brummte Mister McKee.

"Scheint so, als hätte Clive sich seinen Vorgesetzten zum Vorbild genommen", meinte ich grinsend.

Clive betrat das Büro.

"Was machst du denn schon hier? Ich dachte, die Schwestern im St. David's Hospital seien so nett", feixte Milo.

Clive verzog das Gesicht.

"Sind sie auch", meinte der flachsblonde Italo-Amerikaner.

"Aber unglücklicherweise haben die meisten von ihnen den Grundsatz, sich nicht mit Patienten einzulassen... Aber jetzt bin ich ja kein Patient mehr!"

Milo und ich lachten.

Und Mister McKee schmunzelte verhalten.

ENDE