Die weiße Sängerin: Ein Fall für Kommissar Brasch
Date: 2012-12-21T00:00:00+00:00
Keywords: Kriminalliteratur; Krimis & Thriller
Description: Kurzbeschreibung Kommissar Matthias Brasch hatte eine lange Nacht, als er sich an diesem Morgen auf den Weg ins Präsidium macht. Aber ein neuer Fall holt ihn schnell auf den Boden der Tatsachen zurück, denn er entdeckt in einer verlassenen Wohnung die Leiche eines Mannes, eine Plastiktüte über den kopf gestülpt. An Selbstmord will Brasch nicht glauben, doch während er sich noch bemüht, die Umstände dieses Rätselhaften Todes herauszufinden, macht er die Bekanntschaft einer geheimnisvollen jungen Sängerin, einer bildschönen Frau mit weissblondem Haar, die ihn zutiefst fasziniert. Ihre Rolle blei

Reinhard Rohn

Die weiße Sängerin

Ein Fall
für Kommissar Brasch

Edel:eBooks

Copyright dieser Ausgabe © 2012 by Edel:eBooks,
einem Verlag der Edel Germany GmbH, Hamburg.

Copyright © 2004 by Reinhard Rohn

Dieses Werk wurde vermittelt durch die
Literarische Agentur Thomas Schlück GmbH, Garbsen.

Covergestaltung: Agentur bürosüd°, München

Konvertierung: Datagrafix

Alle Rechte vorbehalten. All rights reserved.
Das Werk darf – auch teilweise – nur mit Genehmigung des jeweiligen
Rechteinhabers wiedergegeben werden.

ISBN: 978-3-95530-046-3
edel.com
facebook.com/edel.ebooks

Das Buch

Kommissar Matthias Brasch hatte eine lange Nacht, als er sich an diesem Morgen auf den Weg ins Präsidium macht. Aber ein neuer Fall holt ihn schnell auf den Boden der Tatsachen zurück, denn er entdeckt in einer verlassenen Wohnung die Leiche eines Mannes, eine Plastiktüte über den kopf gestülpt. An Selbstmord will Brasch nicht glauben, doch während er sich noch bemüht, die Umstände dieses Rätselhaften Todes herauszufinden, macht er die Bekanntschaft einer geheimnisvollen jungen Sängerin, einer bildschönen Frau mit weissblondem Haar, die ihn zutiefst fasziniert. Ihre Rolle bleibt Brasch lange Zeit verborgen - und als er die Zusammenhänge endlich zu erahnen beginnt, sieht es so aus, als müsse er mit dem Leben dafür bezahlen...

Handlung und Personen in diesem Roman
sind frei erfunden.
Die Handlung spielt in Köln;
jedoch habe ich mir bei der Schilderung einiger Orte
ein paar kleinere Freiheiten gestattet.

PROLOG

Atme, dachte er, tue einen letzten, wunderbaren Atemzug.

Dann fiel ihm trotz all der bleiernen Müdigkeit, die ihn gefangen hielt, die kleine, hungrige Katze ein. Seit über dreißig Jahren hatte er nicht mehr an die Katze am Rhein gedacht. Sie hockte auf einem kahlen Geäst, dem einzigen Baum weit und breit, und schrie kläglich vor sich hin. Andere Kinder hätten die Katze wahrscheinlich mit Steinen von dem Baum heruntergetrieben, aber er und sein Bruder redeten ihr gut zu, und dann, als alles Locken und Reden nichts half, lief Rainer zur Tankstelle und kaufte einen Liter Milch. Am Ufer fanden sie einen flachen Stein mit einer Vertiefung, den sie wie eine Schale benutzen und mit etwas Milch füllen konnten. Dann legten sie sich auf die Lauer und warteten. Nach einer Weile sprang die Katze von ihrem Baum und näherte sich ängstlich geduckt dem Stein. Gierig schleckte sie mit ihrer rosafarbenen Zunge die Milch auf. Man musste Geduld haben, viel Geduld, das hatte er schon damals geahnt.

Die Katze wurde zutraulich, und er konnte sie sogar auf den Arm nehmen, ohne dass sie ihn kratzte. Sie hatte struppiges weißes Fell und fühlte sich ganz warm an. Er spürte, wie schnell ihr Herz schlug. Sein Bruder und er einigten sich auf einen Namen: »Schneeflocke«, weil es Winter war und sie wie eine Schneeflocke vom Himmel auf den Baum gefallen war. Sie hegten wenig Hoffnung, dass ihre Mutter Schneeflocke in ihrer engen Wohnung dulden würde. Trotzdem nahmen sie das Tier mit. Sie versprachen ihrer Mutter alles: Zimmer aufräumen, Geschirr abwaschen, Schulaufgaben machen, Katze füttern, Katzenklo sauber machen, doch es half nichts. Nach drei Tagen war die Katze verschwunden. »Sie ist abgehauen, als ich für einen Moment die Balkontür aufgemacht habe«, sagte seine Mutter. Er wusste, dass sie log. Die erste Lüge in seinem Leben, die er als solche durchschaute.

Seltsam, dass er in der Sekunde seines Todes an eine schneeweiße Katze und an seinen Bruder dachte.

Er spürte, dass er nun endgültig keine Luft mehr bekam. Seinen letzten Atemzug hatte er der hungrigen kleinen Katze geschenkt. Er war erfüllt von einer düsteren, schweren Müdigkeit. Seine Kehle tat ihm weh. Alles zog sich in ihm zusammen. Er glaubte, sich erbrechen zu müssen, aber wahrscheinlich war er dazu bereits viel zu schwach. Seine Gedanken verwirrten sich, stiegen auf und schienen seinen Körper schon verlassen zu wollen, als noch ein Rest Leben in ihm war. So war es also, zu sterben – einfach keine Luft mehr zu bekommen. Wie ein Fisch, der auf dem Land zappelte und dem die Sonne mörderisch in die Augen schien. Kein Kampf mehr, keine neue Liebe. Er versuchte, sich noch einmal vergeblich aufzubäumen, und spürte so etwas wie Bedauern. Es war ein feiger, kraftloser Tod. Man hatte ihn hereingelegt.

Dann sah er die weiße Katze wieder. Sie sprang von dem einsamen Baum am Ufer und verharrte für einen winzigen Moment, um noch einmal in seine Richtung zu blicken, bevor sie in einem Wirbel aus Dunkelheit und Leere verschwand.

ERSTER TEIL

1

Sie sang. »Somewhere over the rainbow«. Irgendwo über dem Regenbogen. Sie bewegte sich gar nicht, stand nur da, leicht vorgebeugt, den Mund nah am Mikrofon, als wäre es eine Kerze, deren zarte Flamme sie hüten und beschützen müsste. Die Musiker, die hinter ihr auf der Bühne ihre Instrumente bearbeiteten, sah man kaum, blasse, unwirkliche Schemen, die sich in den Schatten der Scheinwerfer verloren, aber eigentlich waren die Musiker auch gar nicht wichtig; eigentlich ging es nur um die Sängerin. Einmal, in einer Bewegung, die so anmutig war, dass sie eindeutig in ein anderes Universum gehörte, strich sie sich eine Strähne ihres schneeweißen Haares zurück. Ansonsten waren da nur ihr bleiches Gesicht, ihr schmaler tiefroter Mund und diese helle kristallklare Stimme, die den ganzen Raum erfüllte.

Mehr Wirklichkeit gibt es nicht und wird es nie geben, dachte Brasch.

Die Stimme der Frau warf jeden Zuhörer aus der Bahn, schleuderte ihn in ein unerforschtes Land: Somewhere over the rainbow. Farben waren in ihrer Stimme; nein, ihre Stimme war ein Tor, und wenn man durch dieses Tor hindurchging, hatte man ein Stück von einem riesigen Diamanten vor sich. Schönheit oder ewiges Leben hieß dieser Diamant; man sah ihn fast nie; nur in solchen seltenen Momenten konnte man erahnen, wie riesig und zeitlos er war.

Am Ende, während der letzte Ton noch irgendwo in einer Ecke des Saales verhallte, neigte die Sängerin leicht den Kopf, lächelte verlegen, als wäre nicht ihr Publikum, sondern sie aus einem wunderbaren Traum erwacht.

Brasch beobachtete, wie die Sängerin verschwand. Sie schwebte von der Bühne, zurück in die Dunkelheit, wie ein weißer Engel, der sich eher zufällig in das Scheinwerferlicht verirrt hatte. Frank Mehler, sein Kollege von der Mordkommission, begann neben ihm heftig zu applaudieren. Der ganze Saal schien plötzlich zu toben. Allein Brasch rührte sich nicht. Er hatte noch nie so eine Stimme gehört; schüchtern, zweifelnd, voller Sanftmut, dann wieder voller Kraft und Selbstgewissheit.

»Wer ist diese Frau?«, fragte er Mehler, der ihm die Karte zu diesem Konzert besorgt hatte, doch sein Kollege verstand die Frage in dem ohrenbetäubenden Lärm gar nicht. Er lächelte nur glücklich vor sich hin und applaudierte noch frenetischer.

Zaghaft lächelnd, aber mit geschlossenen Augen kehrte die Sängerin auf die Bühne zurück. Auf magische Weise schien sie ihren Weg zu kennen. Als sie vor ihrem Mikrofon stand, wurde es sofort wieder still. Irgendwo aus dem Nirgendwo hinter ihr erklangen die ersten Takte. Die Musiker trauten sich nun gar nicht mehr aus ihren Schatten heraus. Die Zugabe, das große Finale war allein für ihre Sängerin reserviert. Mit geschlossenen Augen stimmte sie »Fever« an, flüsterte ihre Worte mehr, als dass sie sang. Brasch erkannte plötzlich, was das Besondere an dieser Sängerin war. Es war der Schmerz, ein naiver, beinahe heiterer Schmerz, der all ihre Lieder zusammenhielt. Die Sängerin war dieser Schmerz; und mit jeder Silbe, die sie sang, hauchte sie diesen Schmerz hinaus und machte ein Stück Schönheit aus ihm.

Das Publikum applaudierte noch immer, als das Licht bereits angesprungen war und zwei Männer die Bühne betraten, um die Mikrofonständer und Instrumente abzubauen. Der Traum war zu Ende. Unwiderruflich.

Brasch spürte, wie erschöpft er war. über zwei Stunden hatte die blonde Sängerin auf der Bühne gestanden, und er hatte sich nicht von der Stelle gerührt, sondern sie nur gebannt angeschaut.

»Großartig«, rief Mehler. »Sie ist einfach großartig, und wenn sie wollte, könnte sie ein echter Star werden.« Er klang ganz gegen seine Gewohnheit wie ein Angeber, als wäre er mit der Sängerin vertraut und würde eine Menge über sie wissen. Abrupt wandte er sich dann ab und schritt auf die Bühne zu.

Brasch zögerte. Wohin ging Mehler? Der Ausgang lag eindeutig in der anderen Richtung, auch die anderen Besucher drängten in den Vorraum, wo sich außerdem die Bar befand.

Mehler winkte ihm zu. »Ich kenne den Bassisten der Band. Wir können vielleicht hinter der Bühne noch etwas trinken, und wenn wir Glück haben, sehen wir die schöne Blonde noch einmal.«

Sie stiegen eine schmale Treppe an der rechten Seite der Bühne hinauf. Einer der beiden Männer, der sich nun an einem Verstärker zu schaffen machte, schaute mit unfreundlicher Miene zu ihnen herüber, aber Mehler ignorierte ihn und schritt an einem Keyboard vorbei auf den dunklen Vorhang im Hintergrund zu. Als er den Vorhang beiseite schob, konnten sie in einen hell erleuchteten Raum blicken, der unmittelbar hinter der Bühne lag. Es sah aus wie in einer heruntergekommenen Cocktailbar. Zerschlissene schwarze Sofas standen neben kleinen Holztischen. An der hinteren Wand hatte man ein üppiges Büfett aufgebaut. Noch verloren sich allerdings nur eine Hand voll Leute im Raum. Von der schneeblonden Sängerin war nichts zu sehen.

Ein Glatzkopf in einem schwarzen T-Shirt mit der leuchtend gelben Aufschrift »Security« trat ihnen in den Weg. »Tut mir Leid, Leute«, sagte er in einem lässigen Tonfall. »Ihr habt euch in der Tür geirrt. Für diese Backstage-Party braucht man eine VIP-Karte.«

»Wir sind eingeladen«, erwiderte Mehler, ohne dem Security-Mann groß Beachtung zu schenken. Suchend blickte er in den Raum. Plötzlich hellte sich seine Miene auf. Anscheinend hatte er seinen Bekannten, den Bassisten, entdeckt.

»Bedauere.« Der Glatzkopf legte einen merklich schärferen Klang in seine Stimme. »Ich habe Anweisung, niemanden ohne eine Einladung hereinzulassen.«

Mehler warf einen kurzen Blick auf die muskulösen, tätowierten Oberarme des Mannes und lächelte ihn an. Ich bin im Training, sagte sein gefährlich mildes Lächeln. Mit so einem Wichtigtuer wie dir werde ich spielend fertig. »Ist schon in Ordnung, dass Sie Ihren Job so ernst nehmen, aber der Bassist der Band hat mich und meinen Freund eingeladen, nach dem Konzert mit ihm zu feiern.«

Brasch wusste, dass Mehler keinen Streit wollte, doch wenn er in einer gewissen Stimmung war, würde er sich nicht von irgendeinem vorlauten Wachmann abweisen lasBrasch fsen.

»Frank«, sagte Brasch besänftigend, »du kannst dein Bier auch vorne an der Bar trinken.«

Mehler nickte, offenbar zum geordneten Rückzug bereit, dann aber beugte der Glatzkopf sich zu ihm vor und packte ihn ziemlich grob und unvermittelt am Kragen seines dunkelroten Hemdes. Brasch ahnte, wie Mehler reagieren würde. Eine halbe Sekunde später verlor der Security-Mann sein Gleichgewicht, als hätte ihn ein Blitz getroffen, und dann stürzte er ziemlich unsanft auf den Rücken. Brasch bemerkte den jähen Schrecken und die überraschung in dem Gesicht des Glatzkopfs; so sahen Leute aus, die sich für unverwundbar hielten und plötzlich gegen einen scheinbar ungefährlichen Gegner den Kürzeren zogen. Dabei hatte Mehler keine Zaubertricks auf Lager, aber er war sehr athletisch, verstand seine Füße einzusetzen und beherrschte ein paar ansatzlose Schläge.

Hastig sprang die Glatze wieder auf die Beine und machte einen Schritt auf Mehler zu.

»Ich mag es nicht, wenn man mich anfasst«, sagte Mehler. Es klang, als wollte er den lässigen Tonfall des Security-Typen imitieren.

Der Wachmann starrte ihn wütend an. Mit einer schnellen Bewegung hatte er einen Schlagring aus der Tasche gezogen, doch auch damit konnte er Mehler nicht beeindrucken.

Brasch fühlte sich zusehends unbehaglicher. Er sah, dass die anderen Gäste im Raum sich zu ihnen umgewandt hatten und zwei weitere Security-Leute auf sie zumarschierten. Es wurde Zeit, den Rückwärtsgang einzulegen.

Dem ersten Schwinger des Glatzkopfs wich Mehler geschickt aus. Er verteilte einen kurzen Schlag, der spielerisch aussah, als wollte er sich seinen Gegner nur vom Hals halten und ihm keinen wirklichen Schaden zufügen. Vielleicht hat er sich überlegt, dass wir hier als Polizisten keine Schlägerei anzetteln sollten, dachte Brasch. Doch im nächsten Moment hatte der zweite Security-Mann Mehler erreicht und verpasste ihm einen harten Hieb, mit dem er nicht gerechnet hatte. Er ging kurz in die Knie und drehte sich dann überrascht herum. Der zweite Wachmann war ein Walross auf zwei Beinen; er mochte gut und gerne drei Zentner auf die Waage bringen. Mehler stieß ihm seine rechte Faust vor die Brust, kein schlechter Schlag, aber bei weitem nicht kräftig genug, um das Walross in die Flucht zu schlagen. Auch der Glatzkopf mischte sich nun wieder ein, doch diesmal war Mehler auf der Hut. Er verpasste ihm eine krachende Rechte, die den Glatzkopf heftig ins Trudeln brachte, ehe ihm die Knie weich wurden und er tapsig zu Boden fiel.

Brasch begriff, dass er zu lange gezögert hatte. »Wir sind von der Polizei«, sagte er und wollte gerade seinen Ausweis hervorziehen, als er einen Schlag in den Magen kassierte. Der dritte Kerl von der Security, ein braun gebrannter Muskelprotz mit blond gefärbten, kurzen Haaren, interessierte sich keinen Deut dafür, wen er da vor sich hatte. Er holte sofort wieder aus. Brasch riss seine rechte Hand hoch. Er spürte schmerzhaft, wie Knochen auf Knochen traf, dann wich er zurück, aber der Muskelmann setzte ihm sofort nach. Brasch gelang es, seinen Kopf im letzten Augenblick zurückzuziehen. Eine eiserne Faust wischte an ihm vorbei. Mit einer trockenen Rechten versuchte er, den Hünen zurückzudrängen, was ihm auch für ein paar Momente gelang. Er versuchte noch einmal, sich verständlich zu machen. »Es ist alles ein Missverständnis …«

Ein harter Gegenstand, der aus dem Nichts heranflog, traf ihn an der Schläfe. Brasch spürte, wie seine Knie nachgaben und es ihm auf einmal ganz und gar unmöglich war, überhaupt noch Luft zu holen. In der nächsten langen Sekunde sackte er nach vorn, und während es dunkel um ihn wurde, hörte er die helle, glasklare Stimme einer Frau, aber was genau sie sagte, verstand er nicht mehr.

Es fiel ihm schwer, die Augen zu öffnen. Seine Lider waren aus Blei, und irgendwo durch seinen Kopf zogen pulsierende Wellen eines schrillen, heißen Schmerzes, so als hätte man sein Gehirn mit einem Starkstromkabel verbunden. Das Licht, das in seine Augen stach, tat ihm weh. Er sah auch nicht sofort etwas, allenfalls ein paar vage Schemen, aus denen sich ganz langsam das Gesicht einer Frau mit schneeweißem Haar formte. Die Sängerin tupfte mit einem nassen Tuch über seine Stirn. Brasch versuchte zu lächeln, aber irgendwie hatte er die Muskeln in seinem Gesicht noch nicht unter Kontrolle.

»Man hätte nicht gleich auf mich losgehen dürfen.« Die Stimme neben ihm gehörte Mehler. Er klang ziemlich selbstsicher und hatte anscheinend nicht so viel abgekriegt. »Wenn Ihr komischer Gorilla mich nicht angepackt hätte, wäre das alles nicht passiert.«

»Wir haben die Polizei gerufen«, sagte eine zweite, sehr seriöse Stimme. »Dann wird sich hoffentlich alles klären. Ich bin sicher, meine Leute haben sich vollkommen korrekt verhalten. Sie sind hier in eine private Party eingedrungen.«

Brasch bemerkte, dass er in einem der alten Ledersessel saß. Er schaffte es, sich ein wenig aufzurichten. Sofort wich die Sängerin zurück. Sie hatte dunkle grüne Augen, die ihn forschend wie eine Krankenschwester musterten. Ein eleganter dunkelhaariger Mann mit einem Dreitagebart beugte sich über ihn. »Alles wieder in Ordnung mit Ihnen?«, fragte er besorgt.

»Es geht schon wieder.« Brasch wandte den Kopf. Etliche Leute standen um sie herum und betrachteten sie argwöhnisch; die Leute vom Security-Dienst, die Musiker der Band, ein paar sehr modisch gekleidete Frauen und drei Männer, die Krawatten trugen und wie Geschäftsleute aussahen, die besonders viel Wert auf vordergründige Seriosität legten.

»Ein Krankenwagen wird gleich hier sein.« Der Mann mit dem Dreitagebart, der Brasch vage bekannt vorkam, schaute ihn besorgt an. »Es tut mir Leid, dass meine Leute so hart zugeschlagen haben, aber …« Im nächsten Augenblick war irgendwo eine schrille Sirene zu hören.

»Hören Sie …«, sagte Brasch, dann verstummte er. Die Sängerin reichte ihm ein Glas Wasser. Sie hatte zarte, schlanke Hände mit schwarz lackierten Fingernägeln. Dankbar blickte Brasch sie an und führte das Glas zum Mund, doch sie lächelte nicht, und auch in ihren Augen zeigte sich keine Regung. Das Wasser schmeckte, als hätte sie es mit einem Schuss Zitrone versetzt. Am liebsten hätte er sie nach ihrem Namen gefragt.

Dann sah er, dass zwei uniformierte Polizisten auf sie zuschritten. Mehler hatte sich bereits erhoben und ging ihnen entgegen. Offenbar kannte er die beiden Kollegen vom Streifendienst. Brasch war nur dem größeren der beiden, einem stämmigen grauhaarigen Mann, schon einmal begegnet.

»Keine Panik, Kollegen«, Mehler hob wie ein Priester die Hände, als gäbe es hier irgendjemanden, dem er seinen Segen erteilen müsste, »es hat ein wenig ärger gegeben. Nichts Ernstes.«

Der größere der beiden Polizisten lächelte und reichte Mehler die Hand. »Wart ihr hier im Einsatz?«, fragte er.

»Darüber dürfen wir nicht sprechen«, erwiderte Mehler und tat besonders geheimnisvoll. Brasch bemerkte zum ersten Mal, dass Mehler doch nicht so ungeschoren davongekommen war. Seine Lippe war aufgeplatzt, und aus einer Wunde unter seinem Auge war ein wenig Blut geronnen.

»Sie kennen die beiden Männer?« Allmählich schien auch der Dreitagebart zu begreifen, mit wem es seine Security-Leute zu tun gehabt hatten. Er streckte dem größeren Polizisten die Hand entgegen. »Doktor Muller«, sagte er. »Ich bin hier der Gastgeber. Die beiden Männer konnten keine Einladung vorweisen, und als meine Wachmänner sie zurückweisen wollten, ist es zu Handgreiflichkeiten gekommen.« Er lächelte routiniert in die Runde.

»Wir nehmen die beiden jetzt mit«, erklärte der Polizist. »Sie können sich ja noch überlegen, ob Sie eine Anzeige erstatten möchten.«

»Das wird nicht erforderlich sein.« Muller schüttelte auch dem anderen Polizisten beflissen die Hand.

Mühsam richtete sich Brasch auf. Ein leichter Schwindel ergriff ihn, und fast wäre er gestürzt, wenn ihn die Sängerin nicht gestützt hätte. Sie tat es mit einer schnellen, einfachen Bewegung, als wäre sie es gewohnt, gebrechlichen Männern beim Aufstehen zu helfen. Als Brasch sie anschaute, wich sie seinem Blick aus.

Wie zwei müde, geschlagene Boxer verließen Mehler und Brasch den Raum. Kaum hatten ihre beiden Kollegen sie übernommen, eilten die meisten Gäste zum Büfett. Sanfte Musik wurde eingespielt, und Muller klatschte einmal laut in die Hände und setzte zu einer Rede an: »Liebe Freunde, tut mir Leid für die kleine Verzögerung. Wir sind hier zusammengekommen, um eine ganz besondere Sängerin zu feiern. Melancholy…«

Nachdem sie den Vorhang erreicht hatten, drehte sich Brasch noch einmal um. Die blonde Sängerin stand neben Muller. Sie hielt seine Hand und schaute ihn auf eine Art an, die nur einen Schluss zuließ: Sie war sein Geschöpf, und er war ihr Gönner und Geliebter.

In dem hell erleuchteten Saal, der nun leer war und in dem ein paar Frauen Müll zusammenkehrten, eilte ihnen ein Notarzt entgegen.

»Entwarnung«, rief ihm der grauhaarige Polizist zu, »kannst wieder den Abflug machen. War nur eine harmlose Schlägerei.«

Der Notarzt machte ein enttäuschtes Gesicht und drehte wortlos wieder ab.

»Du bist doch in Ordnung, Kollege?« Der Polizist schaute Brasch an. »Oder willst du doch ins Krankenhaus und dich durchchecken lassen?«

Brasch schüttelte den Kopf. »Ich fahre nach Hause. Morgen geht es mir wieder besser.«

Unvermittelt lachte Mehler auf. »Matthias hat mit dem Streit angefangen«, erklärte er den uniformierten Polizisten und deutete auf Brasch. »Er wollte sich unbedingt ein Autogramm von der Sängerin holen. Damit ging der ganze ärger los.«

Es sollte offenkundig ein Scherz sein, um die peinliche Situation ein wenig aufzulockern, doch nicht einmal ihre beiden uniformierten Kollegen lachten. Brasch ahnte, dass der wahre ärger über ihren missglückten Auftritt noch kommen würde. Niemandem im Präsidium würde verborgen bleiben, dass sie eine Prügelei angezettelt hatten, und wenn sie besonders viel Glück hatten, würde die Geschichte von den prügelnden Polizisten es sogar auf die Titelseite des Lokalteils der Zeitung schaffen. Seit es auf einer Wache mehrere übergriffe von Polizisten auf Betrunkene und Randalierer gegeben hatte, war man da in Köln besonders hellhörig.

2

In der Nacht erwachte er, weil ihm so übel war, dass er glaubte, sich erbrechen zu müssen. Er hatte höllische Kopfschmerzen. Brasch schaute sich im Spiegel an und zitterte am ganzen Körper. Für einen Moment glaubte er zu wissen, dass irgendetwas in seinem Kopf kaputtgegangen war. Seine Augen kamen ihm blutunterlaufen vor. Er schob sich drei Schmerztabletten in den Mund und schluckte sie mit etwas Wasser hinunter. Dann setzte er sich in sein düsteres Wohnzimmer und starrte in die Nacht hinaus. Er war froh, dass dort draußen in der Nähe des Rheins ein Licht flimmerte; vielleicht lag da ein Schiff vor Anker, oder jemand hatte seinen Wagen geparkt und einen Scheinwerfer angelassen.

Ein paar dunkle, ruhelose Gedanken schlichen ihm durch den Kopf. Er dachte an Leonie. Er hätte sie gerne angerufen und ihr von dieser völlig sinnlosen Prügelei erzählt. Leonie hätte gelacht und gewusst, was er gegen seine Kopfschmerzen hätte tun können, aber sie war schon lange nicht mehr da; mit all ihren Möbeln war sie ausgezogen, verschwunden aus seinem Leben, obwohl sie nun nur ein paar Minuten entfernt wohnte. Dann fiel ihm die schneeweiße Sängerin ein, und er glaubte sogar ihre kristallklare Stimme zu hören. Irgendwie, ohne es wahrscheinlich selbst zu ahnen, hatte Mehler Recht gehabt. Brasch hätte gern mit ihr gesprochen und ihren Namen erfahren. Wie hießen solche Sängerinnen? Sie legten sich englische oder französische Namen zu, hießen vielleicht Candy, Margaritte oder Annalena. Er sah das Gesicht der Sängerin vor sich, wie sie mit geschlossenen Augen auf die Bühne zurückgekehrt war, so als würde sie vom Beifall wie von einem Magneten angezogen. Sie schien zu träumen, einen kurzen, glücklichen Traum zu haben, oder ihre Stimme hatte sie selbst so tief berührt, dass sie in eine Art Zauber verfallen war. Brasch stellte sich ihr Gesicht im Schlaf vor. Sah sie da auch so geheimnisvoll und entrückt aus?

Nein, dachte er dann, solche Gedanken sind kompletter Unsinn. Er arbeitete zu viel, und er war zu lange allein gewesen, hatte sich nach Leonies Abgang zu sehr in seinem Haus vergraben.

Dann, als es allmählich hell wurde und die Vögel erwachten, kochte Brasch sich einen Kaffee und rasierte sich. Die Kopfschmerzen hatten ein wenig nachgelassen. Ich sollte mir einen neuen Job suchen, dachte er, irgendetwas, das nichts mit der Polizei zu tun hat, oder vielleicht müsste ich mich wieder verlieben.

Als er in seinem Wagen saß, fuhr er nicht ins Präsidium, sondern schlug den Weg Richtung Südstadt ein. Er würde bei Rosa, der Hüterin eines wunderbaren Stehcafés am Chlodwigplatz, einen guten, schwarzen Kaffee trinken und dann eine Reise buchen – in die Karibik, oder nein, er würde sich für eine Fahrt mit dem Jeep durch die Wüste entscheiden. In der Wüste würden sich die Gedanken klären, und er würde wissen, was er ohne Leonie mit dem Rest seines Lebens anfangen sollte.

Die alte Frau stand mitten auf dem Grünstreifen. Sie trug einen bunten Kittel und sah aus, als hätte sie sich über zwei viel befahrene Fahrspuren gerettet und wüsste nun nicht mehr weiter. Eine Hand hatte sie leicht erhoben, vielleicht wollte sie jemandem zuwinken, aber dann war dieser Jemand verschwunden, hatte sich vor ihren Augen in Luft aufgelöst. Niemand kümmerte sich um die alte Frau. Brasch erkannte sofort, dass mit ihr etwas nicht stimmte. Er bremste abrupt, schaltete seine Warnblinkanlage ein und hielt an. Zwei Autos hupten, als er ausstieg und auf die Frau zulief. Sie bewegte sich nicht, hatte es anscheinend aufgegeben, die andere Straßenseite erreichen zu wollen, sondern schlang die Arme um sich, als würde sie trotz der frühen Morgenhitze frieren. Ihr Anblick rührte ihn. Für einen kurzen Augenblick dachte er, seine Mutter stehe da. Sie war aus ihrem kleinen Dorf in der Eifel gekommen und hatte sich in der lauten, hektischen Großstadt verlaufen. Auch seine Mutter trug bei der Hausarbeit noch solche unmodernen bunten Kittel.

»Was tun Sie hier?«, rief Brasch der Greisin zu, während er sich auf sie zubewegte.

Statt sich nach ihm umzudrehen, riss sie die Hände hoch und drückte sie sich auf die Ohren, als könnte sie seine Stimme nicht ertragen, aber vielleicht hatte sie sich auch vor einem großen Lastwagen erschreckt, der auf der anderen Seite an ihr vorbeigerauscht war. Doch dann, als Brasch einen letzten Schritt auf sie zumachen wollte, schien sie seine Nähe wie eine Gefahr zu spüren. Taumelnd setzte sie einen Fuß langsam vor den anderen. Brasch bekam sie an einem Arm zu fassen, bevor sie auf die Straße laufen konnte. Ein roter Mercedes bremste quietschend ab. Hinter der Windschutzscheibe sah man das wütende Gesicht des Fahrers.

»Machen Sie keine Dummheiten«, sagte Brasch zu der Frau. »Sie können nicht einfach auf die Straße laufen.«

Die Frau wand sich in seinem Griff und gab dabei leise, schrille Laute von sich. Wie eine Katze, die man in die Enge getrieben hat, dachte Brasch. Dann bemerkte er, dass sie nicht einmal richtige Schuhe trug. Sie hatte rote, schmutzige Pantoffeln an den Füßen. Wieder dröhnte ein Lastwagen an ihnen vorbei, und die alte Frau begann heftig zu zittern.

»Kommen Sie«, sagte er und versuchte ihr ins Gesicht zu sehen, »ich bringe Sie zu meinem Wagen, und dann erzählen Sie mir, wo Sie wohnen.« Er wollte sie an der Hand zurück über die Straße führen, doch sie wand sich nur zornig und abweisend hin und her. Schließlich nahm Brasch sie kurz entschlossen auf den Arm und trug sie wie ein Kind über die Straße. Unvermittelt begann die Frau zu kichern. Statt sich weiter zu wehren, wiegte sie sich wie in einem Tanz hin und her. Brasch sah, dass sie keine Zähne im Mund hatte, und in ihren braunen Augen lag eine vollkommene Leere, das schiere, glückliche Nicht-Begreifen. So mochte ein schwachsinniges Kind in die Welt blicken. Kein Wunder, dass die Frau sich verirrt hatte und nicht mehr weiterwusste. Sie musste irgendwo aus einem Altenheim geflüchtet sein oder war ihren Angehörigen davongelaufen.

Brasch setzte sie auf dem Beifahrersitz ab. Sofort veränderte sich der Gesichtsausdruck der alten Frau wieder. Sie starrte ihn erzürnt an, stieß erneut einen schrillen Laut aus und fuchtelte mit ihrer rechten Hand. Vielleicht war das eine Art Sprache. Vielleicht bedeutete das »Lass mich in Ruhe!« oder »Trag mich ein Stück weiter!«

Vorsichtig schnallte Brasch der Alten den Sicherheitsgurt um. »Können Sie mir Ihren Namen nennen?«, fragte er langsam und jedes Wort betonend. »Wie heißen Sie?«

Die Greisin öffnete ihren dunklen zahnlosen Mund, ohne jedoch ein Wort zu sagen, dann strich sie sich eine Haarsträhne zurück. Eine anmutige Bewegung, wie Brasch sie zuletzt bei einem jungen Mädchen gesehen hatte. Diese Geste verriet, dass die Alte einmal eine ganz andere Frau gewesen war, keine zahnlose Verwirrte, die nicht einmal mehr eine Straße überqueren konnte.

Brasch versuchte es noch einmal. »Haben Sie einen Namen? Wo wohnen Sie?« Aber er wusste, dass es sinnlos war. Die Frau musterte ihn mit ihren leeren Augen, und dann, als wollte sie ihm ihre Verachtung zeigen, verzog sie den Mund und leckte sich über die Lippen.

»Gibt es einen Ort, wo ich Sie hinbringen kann?« Brasch blickte der Frau in die Augen und sprach so beruhigend auf sie ein, wie er konnte. Vielleicht wurde sie vermisst, und es lag eine Anzeige vor. Er überlegte, ob er im Präsidium nachfragen sollte, dann fiel ihm ein, dass den Bewohnern von Altenheimen ihre Namen in die Kleider eingenäht wurden, damit die Wäsche nicht durcheinander geriet.

Wieder gab die Alte ein paar hohe Töne von sich, die nun eher erschreckt als zornig klangen.

»Wenn Sie erlauben«, sagte Brasch, »würde ich gerne nachsehen, ob Sie irgendwo in Ihren Kleidern ein Zeichen haben.« Er strich der Frau über die Schultern und kam sich für einen Moment ganz hilflos vor, dann führte er seine rechte Hand zum Kragen des Kittels. Möglicherweise stand da ein Name oder eine Angabe, die ihm weiterhelfen konnte.

Die Alte schien zu erraten, was er vorhatte. Ihr Kopf ruckte zurück, ihrem Mund entfuhr ein zischendes Geräusch, und dann schlug sie nach ihm, klopfte ihm mit der Faust dreimal gegen die Brust.

»Beruhigen Sie sich«, sagte er. »Ich will Ihnen nichts tun.« Eine Frau auf dem Gehsteig war stehen geblieben und beobachtete Brasch. Als er ihren Blick erwiderte, ging sie schnell weiter. Es würde ihm nichts übrig bleiben, als mit der verwirrten Alten zum nächsten Polizeirevier zu fahren. Brasch schloss die Beifahrertür. Er bemerkte, dass die Frau erneut zusammenzuckte; sie verhielt sich beinahe, als wäre sie misshandelt worden. Jedes laute Geräusch schien sie zu erschrecken. Mit ihren leeren braunen Augen verfolgte die Frau, wie er um den Wagen herumging. Er stieg ein, und dann, während er nach dem Zündschlüssel griff, um ihn herumzudrehen, sah er, dass in ihrem Schoß, auf dem Kittel mit dem bunten Blumenmuster, ein weißer zerknüllter Zettel lag. Wo kam der Zettel her? Die Alte musste ihn die ganze Zeit in der Hand gehalten haben.

Brasch tat so, als würde er den Wagen starten; einen Moment später jedoch schnellte seine linke Hand vor, ohne dass die Alte es bemerkte. Sie starrte ihn weiter an und registrierte gar nicht, dass er den Zettel an sich genommen hatte.

Das Papier war vollkommen zerknittert und fühlte sich ganz warm an. Eine Adresse stand da, ordentlich in einer schwungvollen, selbstbewussten Handschrift notiert. Robert Schmoll, Höfestraße 5, Erdgeschoss, rechts.

Die Höfestraße lag in Kalk, einem alten Arbeiterviertel von Köln, das in der Stadt keinen besonders guten Ruf genoss. Die Fabriken waren nach und nach alle dichtgemacht worden, und wer konnte, war weggezogen. Nirgendwo in Köln lebten mehr Arbeitslose. Dass man ein Theater aufgemacht und das Polizeipräsidium hierher verlegt hatte, hatte auch nicht viel geändert. Nicht einmal die Zahl der Wohnungseinbrüche war gesunken.

Die alte Frau neben Brasch gab durch nichts zu erkennen, ob ihr die Gegend bekannt vorkam. Wie ein neugieriger Vogel wandte sie manchmal den Kopf und murmelte etwas vor sich hin, das er nicht verstehen konnte.

»Wohnen Sie hier?«, fragte Brasch. »Ist das Ihre Straße?« Er erwartete nicht wirklich eine Antwort, sondern hoffte, dass seine Stimme sie weiter beruhigte. Als er vor dem Haus Nummer fünf einparkte, schaute sie ihn kurz an, in ihren Augen stand ein kurzes, unsicheres Flackern, und dann kicherte sie wieder, als hätte er sich einen Scherz mit ihr erlaubt.

Er half ihr beim Aussteigen. Mühsam kletterte sie aus dem Wagen und hielt sich sogar an ihm fest. Eine Art Vertrauensbeweis, dachte Brasch. Langsam gingen sie auf das Haus zu. Die Adresse auf dem Zettel stimmte. An dem Klingelbrett fand Brasch den Namen »Schmoll«. Er klingelte, doch nichts geschah. Die Frau schaute ihn entgeistert an, als würde sie auch nicht verstehen, warum ihnen niemand öffnete. Robert Schmoll war nicht zu Hause, vielleicht war er ihr Mann oder ihr Sohn und fuhr in diesem Moment durch die Stadt, um seine Mutter zu finden. Brasch drückte auf den Klingelknopf für die andere Wohnung im Erdgeschoss. Nach dem zweiten Klingeln wurde ihm geöffnet. Brasch nahm die alte Frau an die Hand und trat ein. Im Treppenhaus war es dunkel und kalt. Ein ramponierter Kinderwagen stand darin, in dem jemand eine leere Bierkiste deponiert hatte. Ein junge schwarzhaarige Frau spähte misstrauisch aus ihrer Wohnungstür.

»Verzeihen Sie«, sagte Brasch. »Ich suche Herrn Schmoll.«

Die junge Frau machte eine abwehrende Handbewegung. »Ich wissen nicht«, sagte sie mit schwerem Akzent. Wahrscheinlich war sie Türkin, jedenfalls schien sie sich noch nicht lange in Deutschland aufzuhalten. Aus der Wohnung hinter ihr drang der Schrei eines Kindes. Brasch spürte, wie die alte Frau wieder zusammenzuckte. Jedes laute, neue Geräusch schien sie zu ängstigen und in Unruhe zu versetzen. Leise begann sie etwas vor sich hin zu brabbeln.

»Wissen Sie, wo ich Herrn Schmoll finden kann?«, fragte Brasch. Als die Türkin hastig den Kopf schüttelte, deutete er auf die Alte neben ihm. »Kennen Sie diese Frau?«

Die Türkin runzelte die Stirn und musterte die Greisin einen Moment lang. Dann schüttelte sie erneut den Kopf und schloss die Tür. Brasch hörte, wie sie ihrem Kind etwas zurief, das klang, als würde es sich reimen.

Die Tür zu Robert Schmolls Wohnung war fest verschlossen. Kein Laut drang aus der Wohnung. Als Brasch gegen das Holz pochte, begann die alte Frau wieder zu zittern. »Tut mir Leid«, sagte er entschuldigend zu ihr. »Niemand zu Hause.«

Er würde sie mit ins nahe Präsidium nehmen und den Kollegen übergeben. Wenn man keinen Angehörigen ausfindig machen konnte, würde man die Frau in ein Pflegeheim einweisen müssen.

Brasch wandte sich von der Tür ab und ging auf die Haustür zu. Doch damit erregte er den Unwillen der Alten. Sie versuchte, sich von ihm loszumachen, und rührte sich nicht von der Stelle, als wären ihre Beine mit einem Schlag gelähmt. Also hat sie doch noch einen Funken Verstand in ihrem Kopf, dachte Brasch. Sie wohnt hier oder hat hier gewohnt und will nicht so einfach wieder gehen.

»Sie können hier nicht bleiben«, sagte er mit sanfter Stimme, die aber ihre Wirkung verfehlte. »Es ist niemand da, der sich um Sie kümmern kann.« Dann fiel ihm der zerschrammte Blechbriefkasten mit der Aufschrift »Schmoll« auf, der hinter der Eingangstür hing. Zwei dicke bunte Kataloge steckten da. Werbung. Robert Schmoll war offenbar schon seit einiger Zeit nicht mehr zu Hause gewesen.

Mit der widerspenstigen Alten im Schlepptau ging Brasch an dem Briefkasten vorbei in den Hinterhof des Hauses. Mülltonnen standen neben der Tür, zwei nicht verschlossene Fahrräder und seltsamerweise ein altes Klavier, das noch einigermaßen intakt aussah. Hinter einer schmalen asphaltierten Fläche war ein kleiner privater Kinderspielplatz angelegt worden. Auf einer Rasenfläche, die etwa zwanzig Meter bis zu einer hohen Backsteinmauer reichte, hatte man einen Sandkasten, eine alte Holzwippe und ein Klettergerüst aufgestellt.

»Bitte bleiben Sie hier sitzen.« Brasch lächelte die alte Frau an und drückte sie auf den Hocker, der vor dem Klavier stand, als würde hier tatsächlich jemand spielen. Die Alte musterte ihn verständnislos, dann gehorchte sie und setzte sich, aber voller Unruhe, als würde sie jeden Moment wieder aufspringen wollen. Brasch eilte zu dem ebenerdigen Balkon, der zu Schmolls Wohnung gehören musste. Diegemauerte Brüstung zu überwinden bereitete ihm keine Mühe, auch wenn ihm seine Kopfschmerzen noch immer zu schaffen machten.

Robert Schmoll gehörte nicht zu den Menschen, die ihren Balkon als eine Art idyllischen Vorgarten auffassten. Keine Pflanzen waren hier zu finden, nichts außer einem Plastikstuhl, einem zerbeulten Farbeimer und einem ausrangierten Hometrainer. Auf der Brüstung stand eine Untertasse mit ein paar Zigarettenkippen. Vor dem Fenster und der Balkontür hingen keine Gardinen.

Brasch warf der Alten auf dem Klavierhocker einen Blick zu. Sie schien ihn vergessen zu haben. Irgendetwas an ihren roten Pantoffeln hatte ihr Interesse erregt. Vielleicht hatte sie bemerkt, wie schmutzig sie waren. Mit beiden Händen wischte sie fahrig an ihnen herum. Brasch war es recht, so jedenfalls bestand keine Gefahr, dass sie wieder weglief.

Auch von dieser Seite machte die Wohnung einen verlassenen Eindruck. Brasch legte beide Hände gegen das Glas und versuchte hineinzuspähen. Es war nicht viel zu sehen: ein brauner, einfacher Couchtisch, ein kariertes altmodisches Sofa, über dem die große Fotografie eines Boxers hing, ein ausladender Ohrensessel und eine Standuhr, die aber nicht mehr funktionierte; das messingfarbene Pendel bewegte sich nicht. Hinter ihm wimmerte die Alte plötzlich auf. Brasch war schon im Begriff, sich abzuwenden, als er etwas entdeckte, das ihm den Atem stocken ließ. Er sah Füße, zwei nackte, bläuliche Füße. Kein Zweifel, in dem Ohrensessel hockte jemand.

Brasch zog sich Plastikhandschuhe über, und dann klopfte er heftig gegen das Glas, obschon er ahnte, dass dieser Jemand im Sessel sich nicht rühren würde. Die Alte hatte sich von ihrem Hocker erhoben und machte ein paar Schritte auf den Sandkasten zu. Sie schaute argwöhnisch zum Himmel, als würde sie jeden Moment einen kräftigen Regenguss erwarten, dabei war der Himmel wie in all den letzten Wochen blau und wolkenlos. Brasch zog sein Taschenmesser hervor, steckte es in die Fuge zwischen Tür und Rahmen. Nach drei kraftvollen Versuchen war es ihm gelungen, die Balkontür aufzubrechen. Das Holz war alt und brüchig und bot wenig Widerstand.

In der Wohnung lag ein intensiver, eigentümlicher Geruch, der nur einen Schluss zuließ. Brasch stieß die Balkontür ganz weit auf und holte tief Luft, um in den stickigen Raum wie in einen fauligen See einzutauchen. Ein Mann saß in dem Ohrensessel. Er trug ein weißes Unterhemd und eine zu kurze, blau glänzende Trainingshose. Ganz aufrecht saß er da, seine behaarten muskulösen Arme lagen verkrampft auf der Holzlehne. Auf dem Tisch vor ihm standen zwei leere Gläser, aber nicht so, als hätte er einen Gast gehabt, sondern als hätte er aus beiden Gläsern getrunken. In einem Glas klebte noch ein weißliches Pulver.

Es war unschwer zu erkennen, dass der Mann schon eine geraume Zeit tot sein musste. Wer dieser Mann genau war, konnte Brasch jedoch nicht feststellen. Der Tote hatte kein Gesicht. Wie in einem absurden Bild trug er eine bunte Plastiktüte über dem Kopf. »Genießen Sie Ihr Leben – Bezahlen Sie nicht jeden Preis« stand da in gelber Leuchtschrift über dem Zeichen eines Drogeriemarktes.

Brasch eilte auf den Balkon zurück und atmete wieder tief durch. Die alte Frau saß auf der Kinderwippe und blickte interessiert zu ihm herüber. Auf die Entfernung hätte man sie für eine gewöhnliche, etwas nachlässig gekleidete ältere Dame halten können, die auf ihr Enkelkind wartete. War der Tote ihr Sohn? Wer hatte ihr den Zettel mit der Anschrift des Toten in die Hand gedrückt? Brasch zog sein Telefon aus der Tasche seines Jacketts und wählte. Mehler war sofort am Apparat.

3

Es dauerte knapp dreizehn Minuten, bis Mehler mit sechs Beamten am Tatort war. Brasch hatte von Amélie Kramer, ihrer Assistentin im Präsidium, schon einiges über Robert Schmoll, den Mieter der Wohnung, in Erfahrung gebracht. Er war fünfunddreißig Jahre alt, mehrfach wegen Hehlerei und schwerer Körperverletzung vorbestraft. Zuletzt hatte er in der Justizvollzugsanstalt Rheinbach eine zweijährige Haftstrafe verbüßt. Erst vor vier Monaten war er entlassen worden und in die Höfestraße gezogen. Schmoll hatte sich in etlichen Berufen versucht, er war Türsteher, Leibwächter und Chauffeur gewesen, hatte mit einem eigenen Fuhrunternehmen Konkurs gemacht und als Hausmeister in einem Saunaclub gearbeitet, aber eigentlich hatte er sein Geld mit Boxen verdient. Er war deutscher Meister im Halbschwergewicht gewesen und hatte sogar zweimal um die Europameisterschaft geboxt. Beide Kämpfe hatte er umstritten nach Punkten verloren.

Brasch erinnerte sich: Robert Schmoll, den alle nur Bobby genannt hatten. Ein guter, schlagstarker Boxer, der allerdings zum Leichtsinn neigte und die fatale Neigung hatte, vermeintlich schwächere Gegner zu unterschätzen und sie im Ring lächerlich machen zu wollen. Außerdem hatte er sich stets zu viele Phasen erlaubt, in denen er lieber dem Alkohol zusprach, als sich in der Trainingshalle sehen zu lassen.

Schmolls Vater hatte Anfang der Siebzigerjahre eine traurige Berühmtheit in Köln erlangt. Beim Kampf um die Europameisterschaft in der alten Sporthalle war er so verprügelt worden, dass er das Bewusstsein verlor und wenige Tage später starb. Hinterher hatte sich herausgestellt, dass er gedopt gewesen war. Damals waren Robert und sein Bruder Rainer zwei und drei Jahre alt gewesen.

Dem Melderegister nach lebte Schmolls Mutter Sonja seit drei Jahren in einem Pflegeheim in Köln-Lindenthal.

Brasch blickte zu der alten Frau hinüber. Sie hockte noch immer auf der Kinderwippe, und manchmal hielt sie ihr Gesicht in Richtung Sonne, wie jemand, der lange Zeit im Dunklen verbracht hatte. Als Mehler und die sechs uniformierten Polizisten auftauchten, schien sie jedoch zu spüren, dass irgendetwas vorgefallen war, und reckte unruhig den Kopf hin und her. Während die Polizisten den Tatort sicherten, ließ Brasch sich mit dem Pflegeheim verbinden. Ja, erfuhr er von der Heimleiterin, die Bewohnerin Sonja Schmoll werde seit dem Frühstück vermisst, aber eine Anzeige bei der Polizei habe man noch nicht aufgegeben. Meistens würden Bewohner, die sich verirrt hatten, von freundlichen Passanten zurückgebracht. Brasch versprach, die verwirrte Frau von einem Streifenwagen vorbeibringen zu lassen.

»Sie ist die Mutter von Robert Schmoll«, sagte Brasch zu Mehler. Dann wies er zwei Beamte an, die alte Frau behutsam zu ihrem Wagen zu führen und ins Pflegeheim zurückzufahren. Unter Mehlers rechtem Auge klebte ein Pflaster, seine Lippen waren noch übel angeschwollen, aber über seine überflüssige Boxeinlage vom Abend zuvor verlor er kein Wort. Sie standen an der Balkontür und beobachteten, wie die Frau ihre Hände hob und versuchte, die Polizisten abzuwehren. Als spürte sie, dass sie ihren toten Sohn hier nicht allein zurücklassen darf, dachte Brasch.

Mit einigem guten Zureden gelang es den Polizisten, Sonja Schmoll aus dem Hinterhof zu eskortieren. Bevor sie endgültig verschwand, bedachte sie Brasch mit einem letzten Blick, der ihn beinahe erschreckte. Sie zwinkerte ihm zu, als wollte sie ihm zeigen, dass sie gar nicht so verwirrt war, wie es den Anschein hatte, sondern dass sie alles verstanden hatte.

»Woher kann sie gewusst haben, dass ihr Sohn hier tot in seiner Wohnung hockt?«, fragte Mehler. Sie hatten noch keinen weiteren Schritt in die Wohnung gesetzt. Das Team von der Spurensicherung würde in wenigen Minuten da sein und mit der üblichen Routine beginnen.

Brasch zuckte mit den Schultern. »Auch wenn sie vielleicht nicht mehr viel mitbekommt, muss sie etwas dazu gebracht haben, einfach loszulaufen.«

Mehler streifte sich Gummihandschuhe über. Vorsichtig, damit sie keine Spuren verwischten, näherten sie sich dem Toten. Es war heiß im Raum. Eine seltsame, beinahe erhabene Stille umgab den Leichnam. Der Geruch, der von ihm ausging, war zum Glück erträglicher geworden. Brasch nahm das Glas, in dem noch das weiße Pulver klebte, und hielt es gegen das Licht. Es war nicht schwer, zu erraten, was sich in den beiden Gläsern befunden hatte.

»Keine besonders wohnliche Bude«, sagte Mehler, während er sich umschaute. »Besonders viel Wert auf Gemütlichkeit scheint der Tote nicht gelegt zu haben.«

»Oder er wohnte gar nicht richtig hier, sondern brauchte die Wohnung nur für seine polizeiliche Meldung.« Brasch stellte das Glas zurück und ging in den hinteren Teil des Raumes. In einer Ecke stand auf einem Videorekorder ein nagelneuer tragbarer Fernseher. Neben dem Couchtisch, einem Sofa und zwei Sesseln das einzige nennenswerte Mobiliar. Vor dem Tisch hatte jemand ein Kamerastativ aufgebaut, aber es war leer, ohne Kamera. Neben dem Stativ lagen ein paar Bücher, aus denen weiße Zettel ragten, als hätte sie jemand sorgsam durchgearbeitet. Als Brasch sich auf zwei Schritte näherte, konnte er die Titel lesen. »Die Geißel Alzheimer« hieß eines, ein zweites trug den sachlichen Titel »Das Alzheimer-Syndrom«. Alle Bücher befassten sich mit Alzheimer und seniler Demenz. über dem Sofa hing die gerahmte Fotografie, die Brasch schon vom Balkon aus gesehen hatte. Eine gute Aufnahme, die aber schon etliche Jahre alt sein musste. Ein athletischer, austrainierter Robert Schmoll schlug seinem Gegner, der schon arg gezeichnet aussah, eine krachende Rechte ins Gesicht. Im Hintergrund meinte Brasch in der ersten Reihe eine jüngere, wild klatschende Sonja Schmoll zu erkennen, doch möglicherweise täuschte er sich auch.

Mehler strich dem Toten vorsichtig über den rechten Arm. Die Leichenstarre hatte längst eingesetzt, auch die typischen dunklen Totenflecken waren deutlich zu erkennen. »Sieht für mich wie ein Selbstmord aus. Ein kaputter, verzweifelter Boxer, der nicht mehr weiterweiß, sich zwei giftige Cocktails mischt und sich zur Sicherheit noch eine Plastiktüte über den Kopf zieht.« Mit kurzen, zaghaften Bewegungen streifte er dem Toten die Plastiktüte ab. Eigentlich hätten sie diesen Job dem Gerichtsmediziner überlassen sollen, aber falls sie wider Erwarten gar nicht Bobby Schmoll vor sich hatten, würden sie sofort eine Fahndung nach ihm herausgeben müssen.

Das Gesicht des Toten hatte eine bleiche, bläuliche Färbung angenommen und war mit Totenflecken übersät. Seine Augen waren weit aufgerissen, und sein Mund war geöffnet. Wie ein kleiner, bläulicher Schwamm hing ihm die Zunge aus dem Mund. Seine Augenbrauen und seine linke Wange wiesen einige grobe Narben auf.

Brasch wandte sich ab. Es bestand kein Zweifel, wer der Tote war; es sei denn, Bobby Schmoll hätte einen sehr guten Doppelgänger gehabt.

»Komisch, wie er da sitzt«, sagte Mehler leise, als dürfte er den Leichnam in seinem Todesschlaf nicht stören. »Wie eine Wachsfigur oder wie festgeschnallt.«

Plötzlich, während sich im Hinterhof die ersten Kollegen der Spurensicherung bereitmachten, klingelte in einem anderen, rückwärtigen Zimmer das Telefon. Ein schriller Laut, der so gar nicht in die Stille der Wohnung passte. Brasch eilte an Mehler vorbei in die dunkle Diele, in der auf einem Plastikstuhl ein Telefon, ein grauer, altmodischer Apparat mit Wählscheibe, stand. Er ließ es noch einmal klingeln, bevor er abhob. Er wunderte sich, dass ihm das Herz auf einmal bis in den Hals hinaufschlug.

»Ja?«, fragte er.

»Na endlich«, erwiderte eine heisere, barsche Männerstimme. »Kannst du mir sagen, in welchem Loch du in den letzten Tagen versoffen bist? Beweg deinen Arsch hier rüber. Wenn du in zwanzig Minuten nicht hier bist, schmeiße ich dich raus. Alles klar?«

»Mit wem spreche ich?«, fragte Brasch und registrierte, dass er viel zu zaghaft klang. Mehler kam hinzu, beugte sich vor und hielt sein Ohr ebenfalls an die Muschel.

»He, Bobby, willst du mich verarschen?«, dröhnte die Stimme. Dann geriet sie ins Stocken. »Wer spricht da? Bobby, bist du das?«

»Hier spricht nicht Robert Schmoll. Würden Sie mir Ihren Namen verraten?«, entgegnete Brasch förmlich.

»Ist das ein Irrtum? Habe ich mich verwählt?«, fragte die Stimme. Im Hintergrund waren andere Stimmen und ein schweres, rhythmisches Stöhnen zu hören.

»Sagen Sie mir einfach Ihren Namen!«

»Weigand, Dieter. Ich bin der Trainer. Wo ist Bobby? Warum kommt er schon wieder nicht zum Training?«

»Hier spricht Hauptkommissar Brasch von der Polizei Köln. Es hat einen Zwischenfall gegeben. Bitte geben Sie mir Ihre Telefonnummer und die Anschrift an, unter der wir Sie erreichen können.« Brasch diktierte Mehler, was der Trainer ihm durchgab.

»Was ist mit Bobby?«, fragte Weigand dann aufgebracht. »Hat er sich totgefahren, oder was?«

»Bedauere«, entgegnete Brasch, »darüber kann ich Ihnen keine Auskunft geben.«

Weigand hustete laut in den Hörer, oder vielleicht war das seine Art, seine Entrüstung zu zeigen. »Wenn der Scheißkerl noch lebt, soll er sich sofort hierher bewegen.« Er hustete noch einmal und legte dann auf. Große Trauer würde Weigand offenbar nicht an den Tag legen.

Während die Spurensicherung sich um den Wohnraum kümmerte, in dem der Tote lag, und die ersten Fotos machte, schauten Brasch und Mehler sich den Rest der Wohnung an. Auch hier machte alles einen unbewohnten Eindruck. In der Küche gab es lediglich eine Spüle und einen Hängeschrank, in dem ein paar Teller und Tassen standen. Außer einer Tüte Kaffee und einer offenen Packung Brot, das bereits verschimmelt war, fanden sich hier auch keine Lebensmittel. Der dritte Raum der Wohnung diente Schmoll offensichtlich als Schlafzimmer: Er hatte eine Matratze in die Ecke geworfen. Eine Decke, ein Kissen und die wenige Kleidung, die er besaß, lagen überall im Raum verstreut. In einem billigen Holzregal waren nachlässig ein paar Hemden und Unterwäsche einsortiert. Hier schien er manchmal auch zu trainieren. Mitten im Raum hing an einem Eisenhaken ein schwerer Sandsack von der Decke.

»Du hast Recht«, sagte Mehler. »Man hat nicht das Gefühl, als hätte Schmoll tatsächlich hier gelebt.« Neben dem Bett lagen ein paar leere Ampullen. Er roch an ihnen, zuckte mit den Achseln und steckte sie in eine Plastiktüte.

»Oder er war wirklich ganz unten angekommen. So pleite, dass er keine Aussicht hatte, jemals wieder zu Geld zu kommen.« Brasch warf einen Blick in das Bad, den letzten Raum in der Wohnung. Eine Dusche, ein Waschbecken mit Spiegel, eine Kloschüssel. Auch hier keine Besonderheiten. Immerhin waren hier die üblichen Accessoires versammelt: Kamm, Zahnbürste, Rasierapparat, Aftershave, Shampoo. Außerdem hatte Schmoll offenkundig einigen Bedarf an Schmerzmitteln aller Art. Der Spiegelschrank war voll davon.

»Wie lange lebt man noch, wenn man sich eine Plastiktüte über den Kopf zieht?«, fragte Mehler. Er blätterte in dem Telefonbuch, das unter dem Telefon lag, und zog einen Zettel heraus, auf dem zahlreiche Nummern notiert waren.

»Keine Ahnung.« Brasch ging wieder in den Wohnraum hinüber. »Wenn man sich umbringt, schreibt man doch für gewöhnlich einen Abschiedsbrief. Habt ihr etwas gefunden?«

Die beiden Männer der Spurensicherung wandten sich nach ihm um. Humpe, der ältere, der seit über dreißig Jahren im Polizeidienst war, lächelte ihn an. »Wer spricht hier von Selbstmord? Da würde ich erst die Obduktion abwarten! Aber wir haben etwas anderes, lag auf dem Sofa.« In der offenen Hand streckte er Brasch einen goldenen Ring entgegen. »Sieht für mich aus wie der Ehering einer Frau. Dem Toten mit seinen Riesenpranken hätte das gute Stück auf keinen Fall gepasst.«

Brasch dachte daran, dass er auch einmal Eheringe gekauft hatte, heimlich, ohne Leonie davon zu erzählen. Später hatten sie sich nicht einigen können, wie ihre Hochzeit aussehen sollte. Irgendwo ganz allein in einer spanischen Dorfkirche auf den Balearen oder doch hier in Deutschland mit allen Freunden, Kollegen und Verwandten, wie Leonie es unbedingt wollte. Vielleicht war das sein Fehler gewesen, nicht die leidigen Diskussionen über Wunschkinder und Kindererziehung, sondern dass er den richtigen Zeitpunkt für die Hochzeit verpasst hatte.

»Der Tote dürfte vor kurzem noch Besuch gehabt haben«, erklärte Humpe weiter. »Lange hat der Ring noch nicht auf dem Sofa gelegen, sonst wäre er viel tiefer ins Polster gerutscht.«

Brasch entdeckte eine zarte Gravur im Inneren des Rings. F G 1-7-00 stand da. Vermutlich die Initialen einer Frau. Vielleicht war Schmoll gar kein Boxer mehr gewesen, fiel ihm ein, vielleicht hatte er sich darauf spezialisiert, frustrierte junge Ehefrauen aufzuheitern – auch wenn das Ambiente einen vollkommen anderen Eindruck vermittelte.

Es würde wieder ein schrecklich heißer Tag werden, mit Temperaturen von über dreißig Grad. Sie warteten nicht darauf, dass der Tote in die Pathologie abtransportiert wurde. Mindestens vierundzwanzig Stunden würde es dauern, bis sie Genaueres über die Todesursache erfuhren und endgültige Sicherheit bekamen, dass der Tote wirklich Robert Schmoll war, auch wenn sie daran im Grunde nicht zweifelten.

Als er in seinem Wagen saß und zum Präsidium fuhr, spürte Brasch seine Kopfschmerzen wieder. Noch hatten sie keinen Mordfall, noch konnte er in das Geschäftszimmer schlendern und sich drei Wochen Urlaub genehmigen und dann im Reisebüro am Chlodwigplatz einen Trip durch die Wüste buchen. Drei Wochen endlose, goldene Weite unter einem blauen, glänzenden Himmel. Und selbst wenn die Staatsanwaltschaft im Fall Schmoll eine längere Untersuchung beantragte, könnte er die Angelegenheit getrost Mehler überlassen.

Dann fiel ihm ein, wie Sonja Schmoll mitten auf der Straße gestanden hatte, wie eine menschliche, völlig verängstigte Vogelscheuche. Hatte sie es tatsächlich geschafft, aus eigener Kraft so weit zu kommen? Ihr Pflegeheim lag mindestens vier Kilometer von der Stelle entfernt, wo er sie aufgegriffen hatte. Oder hatte sie jemand dort ausgesetzt? Statt auf den Parkplatz vor dem Präsidium einzubiegen, drehte Brasch mitten auf der Straße um und raste in die Stadt zurück.

Er hatte einen Fehler gemacht. Wo war der Zettel mit Schmolls Adresse? Hatte er ihn der alten Frau wieder in den Kittel gesteckt? Er konnte sich nicht erinnern.

Das Pflegeheim lag in einer ruhigen Seitenstraße im vornehmen Stadtteil Lindenthal. Ein paar Schritte entfernt begann der Stadtwald. Keine schlechte Lage, um seinen Lebensabend zu verbringen, aber wahrscheinlich waren Sonja Schmoll diese Vorzüge mittlerweile ziemlich gleichgültig. Allerdings musste so eine noble Behausung eine Menge Geld kosten.

Brasch betrat eine kühle Halle. Dem Eingang gegenüber lag ein Fahrstuhl mit zwei breiten Türflügeln. Ein Stück daneben hockten zwei Alte auf einem Sofa. Sie hielten Händchen und starrten zum Eingang, als würden sie jemanden erwarten. Brasch nickte ihnen zu, aber sie zeigten keinerlei Regung. Er interessierte sie nicht, oder sie blickten einfach durch ihn hindurch. Hinter den beiden glitten ein paar fette Goldfische durch ein hell erleuchtetes Aquarium. Eine Pförtnerloge neben der Eingangstür war nicht besetzt. Brasch bemerkte, dass er, wenn er an den beiden Alten vorbeiging, in einen großen Speisesaal gelangte, da jedoch schien sich niemand aufzuhalten. Er sah nur leere Plastikstühle. Also schritt er geradeaus auf eine Glastür mit der Aufschrift »Station 2« zu. Die Tür öffnete sich automatisch, als er nach der Klinke greifen wollte. Die meisten Altenheime, in denen er bisher gewesen war, hatten wie gewöhnliche Krankenhäuser ausgesehen, aber in diesem Haus bemühte man sich, einen anderen Eindruck zu vermitteln. Bunte Bilder hingen an den Wänden – von blauen Pferden, die durch eine zerklüftete Berglandschaft galoppierten, von Frauen mit gelben Sonnenschirmen, die an einem Fluss entlangwanderten. Auch hier stand ein Aquarium, in dem ein Schwärm regenbogenfarbener Fische hin und her stob. Nur der aufdringliche Geruch von Putzmitteln erinnerte Brasch, dass er sich nicht in einem freundlichen Erholungsheim aufhielt.

Etliche helle Holztüren wiesen von dem Gang ab. Auf jeder befand sich ein Symbol – eine Sonne, ein Mond, eine Taube, eine Wolke. Anscheinend sollten die Bewohner sich so besser orientieren können.

Als aus einem Zimmer eine junge Pflegerin in einer hellblauen Kluft mit einem Tablett kam, eilte Brasch auf sie zu. Er hielt seinen Ausweis vor sich hin.

»Ich komme wegen Sonja Schmoll«, sagte er. »Können Sie mir ein paar Auskünfte geben?«

Die Pflegerin mochte zwanzig, allenfalls zweiundzwanzig sein. Ihre schwarzen Haare hatte sie zu einem Zopf zusammengebunden. Sie starrte auf seinen Dienstausweis. »Polizei?«, fragte sie. »Was will die Polizei von Frau Schmoll?«

»Ich möchte ein paar Dinge über sie und ihren Sohn wissen.« Brasch sah, dass die Pflegerin ein Namensschild trug. Sr. Simone stand da.

»Da darf ich Ihnen leider nichts sagen. Auskünfte kann Ihnen nur die Heimleiterin geben.« Schwester Simone legte sich in einer nervösen Geste zwei Finger auf den Mund, als hätte sie Angst, ihr könnte doch ein unbedachtes Wort entschlüpfen.

»Aber vielleicht würden Sie mir das Zimmer von Frau Schmoll zeigen. Ich habe sie heute Morgen auf der Straße gefunden und zurückbringen lassen.«

Die junge Frau nickte und lächelte schuldbewusst, fast, als fühlte sie sich persönlich verantwortlich, dass einer ihrer Schützlinge entfleucht war.

»Kommt es häufiger vor, dass Frau Schmoll einfach so verschwindet?«, fragte Brasch.

Schwester Simone führte ihn zu einer Tür, auf der kein Symbol, sondern das Bild eines steinernen Engels angebracht war. »Eigentlich nicht«, sagte sie, »aber wir haben immer zu wenig Personal, da kann es schon passieren, dass morgens jemand auf die Straße läuft und wir es nicht sofort mitkriegen.« Sie klopfte an die Tür und schaute Brasch an. »Als sie wiederkam, war sie sehr aufgeregt. Wir mussten sie ein wenig beruhigen.«

Sie öffnete die Tür und gab ihr einen sanften Stoß. Brasch hörte eine tiefe, sonore Männerstimme. Ein Arzt ist bei ihr und gibt ihr eine Spritze, dachte er, aber dann sah er, dass das Zimmer im Halbdunkel lag. Die Vorhänge waren zugezogen. Nur durch einen schmalen Spalt drang Sonnenlicht. Sonja Schmoll war nicht mehr als ein vager Schatten, der auf einem Krankenhausbett schwebte. Sie trug noch immer ihren geblümten Kittel. Brasch konnte ihr Gesicht nicht erkennen, aber sie schien eindeutig auf einen Bildschirm zu starren, der auf einem Tisch mitten im Zimmer stand. Der Bildschirm war die einzige Lichtquelle im Raum. Brasch wandte sich zu der Pflegerin um, doch sie hatte ihm lediglich die Tür geöffnet und war wieder verschwunden. Eine andere Männerstimme erklang. Brasch schritt auf den Bildschirm zu. Dann begriff er endlich. Bobby Schmoll stand da in einer Trainingshalle. Verschwitzt, mit feuchten Haaren, blickte er angriffslustig in die Kamera. »Ich habe noch meinen alten Punch«, sagte er und wischte sich mit einer bandagierten Hand über die schweißnasse Stirn. »Vor mir müssen sich noch alle fürchten.«

Dann schwenkte die Kamera auf ein anderes Gesicht: Ein älterer, beinahe glatzköpfiger Mann mit stechenden, wasserblauen Augen kam ins Bild. »Den Bobby werden wir langsam wieder aufbauen«, sagte er mit heiserer Nuschelstimme. Er hatte sich ein weißes Handtuch um den Hals gelegt. »Noch ein paar Wochen hartes Training, und er ist wieder der Alte. Dann braucht er noch zwei oder drei Aufbaukämpfe. Bis wir uns einen echt großen Fight vornehmen.«

Eine andere Einblendung folgte – unterlegt mit der sonoren Männerstimme, die Schmolls Erfolge aufzählte. Ein deutlich jüngerer Bobby trieb einen dunkelhäutigen Boxer vor sich durch den Ring. Plötzlich machte sein Gegner einen Satz nach vorn und traf Schmoll mit der Linken am Kopf. Schmoll wich irritiert zur Seite aus, damit gab er sich allerdings eine weitere Blöße, die der Dunkelhäutige sofort ausnutzte. Eine schnelle Kombination erwischte Schmoll schutzlos im Gesicht. Er taumelte rückwärts, seine Hände suchten nach den Ringseilen, nach irgendetwas, das ihm Halt geben konnte, aber sie sanken ins Leere, und mit stierem, ungläubigem Blick rauschte Schmoll zu Boden. Der perfekte Knockout.

Brasch bemerkte, dass sich unter dem Bildschirm ein Videogerät befand. Das Band lief bereits seit neunundreißig Minuten. So sah es also aus, wenn man eine verwirrte, alzheimerkranke Frau beruhigte? Man spielte ihr einen Film über ihren berühmten Sohn vor. Brasch konnte es kaum glauben. Im flimmernden Licht erkannte er, dass Sonja Schmoll die Augen geschlossen hatte. Der Kopf war ihr auf die Brust gesunken. Sie atmete seufzend ein und aus, und manchmal bewegten sich ihre Lippen. Was träumte eine Frau, deren Gehirn sich nach und nach immer weiter entleerte?

Brasch schaute sich nach dem Zettel mit Schmolls Adresse um und schaltete eine Neonröhre an, die sich über dem Bett befand. Mattes Licht fiel auf den Nachtschrank, aber da war kein Zettel. Eine goldene Armbanduhr lag neben einer halb vollen Mineralwasserflasche. Behutsam zog er die Schublade ein wenig auf. Dann meinte er ein Geräusch zu hören. Er drehte sich um.

Auf dem Bildschirm lief Schmoll am Rhein entlang. Wie ein typischer Boxer trug er einen weiten Trainingspullover und hatte sich eine Kapuze tief ins Gesicht gezogen. Manchmal blieb er stehen und deutete Schlagkombinationen an. Schattenboxen mit dem Dom als malerischem Hintergrundmotiv. Eine Schlusseinstellung, die sich die Fernsehleute gut ausgedacht hatten. »Das Comeback hat er fest im Blick«, sagte eine Stimme aus dem Off. »Und er glaubt an seine letzte Chance. Bobby Schmoll – der eisenharte Fighter will wieder nach oben. Aber …«

Plötzlich wurde die Tür aufgerissen. Helles Deckenlicht flammte auf.

Eine Frau mit einem unmodernen Pagenschnitt stand in der Tür. Sie trug keine Schwesternkluft, sondern trotz der Hitze einen grauen Pullover und einen weiten grünen Rock. Für einen Moment schaute sie Brasch vorwurfsvoll an, als hätte sie ihn beim Diebstahl oder etwas Schlimmerem erwischt. Dann stürzte sie an ihm vorbei zum Videorekorder.

»Hat jemand schon wieder dieses blödsinnige Band eingeschaltet!«, rief sie. »Wie oft habe ich schon gesagt, man soll diesen Unsinn sein lassen?« Sie schaltete den Rekorder ab. Auf dem Bildschirm entstand ein graues Flimmern. Dann ging sie an Brasch vorbei zum Bett. Sonja Schmoll war aufgewacht und leckte sich über die Lippen.

Die Frau strich ihr über die Wangen. »Alles in Ordnung, Liebes. Kein Grund, sich aufzuregen.«

Die Alte schüttelte sich, als müsste sie einen bösen Traum loswerden.

Ohne den Blick von ihr abzuwenden, sagte die Frau: »Was wollen Sie von Sonja? Sie kommen von der Polizei?«

Brasch holte erneut seinen Ausweis hervor. »Darf ich fragen, wer Sie sind?«

»Ich bin die Heimleiterin.« Routiniert nahm die Frau eine Flasche Mineralwasser, die auf einem Nachtschrank neben dem Bett stand, schüttete etwas in einen Plastikbecher und führte ihn an die Lippen der alten Frau. Gierig trank Sonja Schmoll. Dabei huschten ihre Augen umher, als spüre sie eine Gefahr, die sie zu entdecken suchte. Ihre Augen fanden aber keinen Halt. »Sie hätten sich bei mir anmelden müssen«, fuhr die Heimleiterin fort. »Niemand darf einfach so zu unseren Bewohnern spazieren.«

»Mir scheint eher, dass Ihre Bewohner einfach so durch die Stadt spazieren«, entgegnete Brasch. »Ich habe Frau Schmoll völlig verängstigt mitten auf einer belebten Straße aufgefunden.«

Die Heimleiterin ging an ihm vorbei und riss die Vorhänge auf. Licht flutete herein. Dann schaltete sie den Fernseher ab.

»Frau Schmoll hatte einen Zettel mit der Adresse ihres Sohnes in der Hand. Offenbar wollte sie zu ihm, obwohl sie hochgradig verwirrt ist.« Brasch schaute sich um. Ein zweites Bett befand sich im Raum, das aber leer war. Auf einer Matratze lagen eine Gummimatte und ein zusammengefaltetes Laken.

»Leider lässt es sich nie ganz ausschließen, dass jemand davonläuft«, erklärte die Heimleiterin in gereiztem Tonfall.

»Bisher ist aber alles immer glimpflich abgegangen. Jedenfalls ist hinterher nie die Polizei gekommen und hat Fragen gestellt.«

Brasch empfand ein wachsendes Unbehagen. In diesem Haus reagierte man offenkundig einigermaßen allergisch auf die Polizei. »Wir haben Robert Schmoll tot in seiner Wohnung vorgefunden.« Er schlug einen ebenso unfreundlichen Ton an wie die Heimleiterin. »Seltsam, dass seine Mutter da total orientierungslos in der Gegend herumläuft. Finden Sie nicht?«

»Seit man ihn aus dem Gefängnis entlassen hat, ist ihr Sohn beinahe jeden Tag gekommen.« Die Heimleiterin seufzte, zeigte aber keine Spur einer überraschung. Immerhin warf sie Sonja Schmoll einen mitfühlenden Blick zu. Die Alte schien nichts wahrgenommen zu haben. Noch immer suchten ihre leeren Augen den Raum ab. »Was ist mit ihm passiert? Ein unglücklicher Sturz? Ein Unfall beim Training?«

»Das kann ich Ihnen nicht sagen. Wir ermitteln noch.«

»Könnten wir unser Gespräch draußen fortführen?« Die Heimleiterin machte ein strenges Gesicht und öffnete die Tür.

Plötzlich, als Brasch an ihr vorbeistrich, wandte Sonja Schmoll den Kopf und blinzelte ihm zu. Ihr faltiger, zahnloser Mund verzog sich zu einem freundlichen Lächeln. Irritiert lächelte Brasch zurück.

Das Paar, das Händchen haltend im Foyer gesessen hatte, schlurfte Hand in Hand den Gang hinauf. Auch die beiden machten einen abwesenden Eindruck; sie mochten eine Menge Dinge wahrnehmen, aber gewiss nicht den Ort, an dem sie sich wirklich befanden.

»Ist Frau Schmoll immer so verwirrt?«, fragte Brasch, während er registrierte, dass der Mann barfuß ging und bei jedem Schritt vorsichtig den Fußballen aufsetzte, als würde er über heißen Sand laufen. »Oder gibt es Momente, in denen sie ansprechbar ist?«

Die Heimleiterin schüttelte den Kopf. Ihre Pagenfrisur schien wie gemacht für dieses Kopfschütteln zu sein. Ihre Haare flogen und glitten dann gleich wieder ordentlich zurück. »Sonjas Alzheimer ist so weit fortgeschritten, dass sie nicht mehr viel mitbekommt. Ich bin nicht einmal sicher, ob sie ihren Sohn noch erkannt hat.«

»Kannten Sie Robert Schmoll näher? Könnte er einen Grund gehabt haben, sich umzubringen?« Brasch ahnte, dass ihn diese typische Polizeifrage hier nicht viel weiterbringen würde.

Die Heimleiterin steuerte auf den Ausgang zu. Vielleicht lag da ihr Büro, oder sie wollte Brasch so schnell wie möglich wieder loswerden. »Er war doch Boxer, wenn ich nicht irre. Boxer sind ja nicht besonders groß im Denken. Und er war lange im Gefängnis. Vermutlich hat er auch Schulden gehabt. Ich glaube, sein Leben war ziemlich verpfuscht.«

»Aber dann hätte er seine schwer kranke Mutter allein zurückgelassen«, wandte Brasch ein. Er war nicht überzeugt gewesen, dass Schmoll Selbstmord begangen hatte, aber nun kam es ihm immer unwahrscheinlicher vor.

»Letztlich denken die Angehörigen nur an sich selbst«, entgegnete die Heimleiterin mit Bestimmtheit.

»Wer bezahlt das Zimmer von Frau Schmoll? Kommt das Geld von ihrem Sohn?«

Die Heimleiterin lachte kurz auf, so absurd fand sie offenbar seine Frage, und deutete wieder ein sanftes Kopf schütteln an. Brasch bemerkte, dass sie starke Raucherin war. Ihre Zähne hatten sich vom Nikotin gelblich verfärbt. »Aber nein. Wir erhalten das Geld jeden Monat pünktlich über ein Nummernkonto aus der Schweiz.«

Sie hatten die Stationstür erreicht, die vor ihnen aufschwang. Wie auf ein Stichwort hin begann das Telefon der Heimleiterin zu piepen. Sie nickte Brasch zu und zog den winzigen Apparat aus einer Tasche in ihrem Rock. Dann entfernte sie sich ein paar Schritte und begann zu sprechen. Brasch konnte nur so viel verstehen, dass sie kurze, knappe Anweisungen gab. Während sie redete, schritt sie eine Marmortreppe in die nächste Etage hinauf. Brasch sah, dass die Heimleiterin sehr teure modische Schuhe trug. Das Gespräch mit ihm betrachtete sie eindeutig als beendet. Nicht einmal ihren Namen hatte sie ihm genannt.

4

Brasch war gereizt wie schon seit langem nicht mehr. Es war, als würde ihm etwas auf der Seele lasten, von dem er nicht wusste, was genau es war. Vielleicht war es die Arroganz der Heimleiterin gewesen, die ihn geärgert hatte, oder die Tatsache, dass Sonja Schmoll ihn immer mehr an seine eigene Mutter erinnerte. Oder es lag einfach nur an den Kopfschmerzen, die ihn noch immer plagten.

Aus seinem Wagen rief er Mehler an: »Weißt du, wo Bobby Schmoll trainiert hat?«, fragte er ohne Begrüßung.

Mehler ging nicht auf den unfreundlichen Tonfall ein. »Dieter Weigand ist Trainer bei ›Brainstorm‹. Toller Name für einen Boxstall. Wenn ich mich nicht irre, trainiert die ganze Crew am Fühlinger See.« Als Brasch schon auflegen wollte, fuhr er fort: »Warum hängst du dich so in den Fall? Noch hat der Staatsanwalt gar keine weiteren Ermittlungen angeordnet. Wir sollten die Obduktion und die Ergebnisse der Spurensicherung abwarten.«

»Ja«, erwiderte Brasch, »das wäre vernünftig.« Dann unterbrach er die Verbindung. Er wusste, dass Mehler Recht hatte, doch das brachte seine Laune noch mehr in den Keller. Wenn Schmolls Tod sich als Selbstmord herausstellte, vertat er ganz offenkundig seine Zeit. Trotzdem fuhr er nicht zurück, sondern in Richtung Kölner Norden. Am Fühlinger See trainierten viele Ruderer, aber dass sich dort auch ein Box-Camp befinden sollte, war ihm neu. Seit die größeren Fernsehanstalten auf spektakuläre Boxabende setzten, war es wohl wieder ein gutes Geschäft, Kämpfer in einen Ring zu schicken, damit sie sich die Köpfe einschlugen. Brasch schätzte gepflegtes, taktisch kluges Boxen. Um seine Fitness zu testen, sparrte er manchmal mit Mehler ein paar Runden im Keller des Polizeipräsidiums. Wenn es gut lief, konnte er Mehler, der einen halben Kopf größer und vier Jahre jünger war, immerhin so auf Distanz halten, dass sie sich hinterher auf ein gütliches Remis einigten.

Es war kurz vor dreizehn Uhr, als Brasch auf dem Parkplatz vor dem Bootshaus aus seinem Wagen stieg. Außer ein paar Spaziergängern, die unten am See ihre Hunde ausführten, war niemand zu sehen. Nicht einmal Boote waren auf dem Wasser. Es war viel zu heiß, um auf dem See ernsthaft zu trainieren. Zwei Tore an der Ruderhalle standen weit offen. Boote, die »Windböe III« oder »Hurrikan IV« hießen, hingen an riesigen Haken. Auch hier hielt sich niemand auf. Brasch glaubte lediglich eine scharfe Stimme wahrzunehmen, die Kommandos gab und vom See herüberhallte. Von einem Box-Camp keine Spur. Dann jedoch, als er an dem Bootshaus vorbeigegangen war und auf die Wohnung des Hausmeisters zusteuerte, meinte er, dumpfe Schläge zu hören. Konnte sein, dass da irgendjemand in einem sehr regelmäßigen Rhythmus einen Sandsack bearbeitete.

Tatsächlich entdeckte Brasch neben der Wohnung des Hausmeisters eine weitere Halle. Man hatte sich Mühe gegeben, sie wie einen Flugzeughangar aussehen zu lassen, der allerdings ein paar Nummern zu klein geraten war: blaues Wellblech mit großen, vergitterten Milchglasfenstern. Vor der Halle parkten zwei schwarze Luxuslimousinen. Wie schläfrige, kraftstrotzende Raubtiere schienen sie im Sonnenlicht zu dösen und auf den Moment zu warten, wo sie losgelassen wurden und sich auf ihre nächste Beute stürzen durften. Auf dem Dach stand in roter protziger Leuchtschrift »Brainstorm«. Den Eingang, eine breite Eisentür, zierte ein Gemälde – naive Sonntagsmalerei der besseren Art. Ein dunkelhäutiger Boxer in weißen Shorts hatte seine schweren Fäuste erhoben und blickte jeden Eintrittswilligen angriffslustig an. Die Leute von »Brainstorm« pflegten einen begrenzt subtilen Humor. Brasch starrte dem Boxer in seine leblosen braunen Augen und öffnete die Tür.

Der Lärm, der ihm entgegenschwoll, hätte auch aus einer Diskothek kommen können. Harte Beats, abgrundtiefe Bassläufe, dann ein schrilles, übersteuertes Gitarrensolo. Die Boxer heizten sich beim Training kräftig ein.

Brasch trat über eine Fußmatte, auf der hübsch ordentlich »Willkommen« stand, in die Halle. Der Vergleich mit einem Hangar war nicht so falsch, nur dass es hier statt nach Kerosin penetrant nach Schweiß roch. Zwei Boxringe nahmen einen Großteil der Halle ein. In einer Ecke waren Kraftmaschinen aufgebaut, auch etliche Hanteln lagen wie weggeworfenes Spielzeug da. In einer anderen Ecke stand ein junger Mann mit kurzen schwarzen Haaren vor einer Spiegelwand und probte langsam und konzentriert verschiedene Schritte. Er bewegte sich eher wie ein Balletttänzer. Auf der anderen Seite der Halle drosch ein Boxer immer wieder auf einen Sandsack ein. Rechts, links, rechts, links – unermüdlich tänzelte er, schlug zu und tänzelte wieder. In einiger Entfernung saß ein Trainer auf einem Hocker und feuerte ihn an. Brasch konnte wegen der dröhnenden Musik kein Wort verstehen, aber die Gesten des Mannes waren eindeutig. Ansonsten war die Halle leer und machte beinahe einen verlassenen Eindruck. Hier konnten gut und gerne zwölf bis fünfzehn Boxer gleichzeitig trainieren.

Langsam ging Brasch auf den Trainer zu und schaute sich nach allen Seiten um, ob nicht irgendwo ein Wachmann hervorsprang. Der Vorfall mit den Security-Leuten am Abend zuvor hatte ihn vorsichtig werden lassen. An den Wänden hingen überall riesige Plakate, auf denen Boxer sich martialisch in Positur stellten. Brasch glaubte, einige der markanten Gesichter zu kennen, ein Foto von Schmoll entdeckte er jedoch nirgends.

Ohne Pause hämmerte der Boxer auf den Sandsack ein. Brasch sah von ihm lediglich seinen breiten, behaarten Rücken. Der Trainer klatschte rhythmisch in die Hände. Es war Dieter Weigand, der Mann, den er auf dem Videoband im Altenheim gesehen hatte. Wie durch Magnetfelder aus dröhnenden Geräuschen legte Brasch die letzten Schritte zu ihm zurück. Hier klang es, als würde irgendwo ein Flugzeug die Motoren anwerfen und durchstarten.

Als Brasch neben Weigand innehielt, blickte der Trainer flüchtig zur Seite und schrie: »Guck dir die Memme an! Gleich wird er schlappmachen.«

Brasch konnte nicht entdecken, dass der Boxer auch nur die leichtesten Ermüdungserscheinungen zeigte. Er wollte seinen Ausweis hervorziehen, als Weigand sich wieder umwandte. »Was willst du hier?«, schrie er. »Ich kenne dich nicht.« Anscheinend hatte er doch mitbekommen, dass ein Fremder die Halle betreten hatte.

Brasch zückte seinen Ausweis. Im nächsten Moment brach die dröhnende Musik unvermittelt ab. Ein schrilles Echo, ein verzerrter Nachklang, irrte durch die Halle. Weigand hatte eine Fernbedienung für die Musikanlage vor sich auf dem Hocker liegen. Er musterte Brasch mit seinen wasserblauen Augen. »Was kann ich für dich tun?«, fragte er mit seiner markant heiseren Stimme. Dann warf er einen schnellen Blick zu seinem Boxer, den die plötzliche Stille so irritiert hatte, dass er mit seinen simplen Schlagkombinationen durcheinander geraten war und sich hilflos umschaute. »Mustafer, mach mal Pause. Pfeifst ja sowieso aus dem letzten Loch.«

Mustafer drehte sich um. Er hatte die Figur eines Top-Athleten und das traurige, besorgte Gesicht eines Kindes. Auf keinen Fall war er älter als zwanzig.

»Ich habe ein paar Fragen«, sagte Brasch. »Können wir uns irgendwo unterhalten?«

Weigand schaute ihn misstrauisch an. »Ist was mit Bobby?«, fragte er. »Bist du der Typ, der vorhin am Telefon war?« Er blieb beharrlich beim »Du«.

Brasch nickte. »Seit wann hat Schmoll wieder trainiert? Hatte er irgendwelche Kämpfe in Aussicht?«

Weigand erhob sich von seinem Hocker. Er war ein kleiner, untersetzter Mann mit tiefen Falten im Gesicht, eher der Typ Jockey als Boxtrainer. »So läuft das nicht! Erst mal möchte ich wissen, wo Bobby steckt. Hat er wieder was ausgefressen? Ich habe ihm gesagt, er soll keinen Scheiß mehr bauen. Um mit irgendwelchen krummen Sachen sein Geld zu verdienen, ist er zu blöd. Hat er oft genug bewiesen. In sechs Wochen kann er zeigen, was er draufhat. Da schieben wir ihm einen jungen Afrikaner vor die Fäuste. Wenn er den Schwarzen in den ersten drei Runden platt macht, ist er wieder im Geschäft, und wir kommen richtig ans Geldzählen.«

»Schmoll hat nichts verbrochen«, erklärte Brasch. Er wollte Weigand noch ein wenig reden lassen, bis er ihm die Wahrheit sagte. »Im Gegenteil, er scheint sich ja ganz aufopferungsvoll um seine kranke Mutter gekümmert zu haben.«

»Ja.« Weigand nahm das Handtuch von seiner Schulter und wischte sich über das Gesicht. »An Sonja hängt er sehr. Als er im Knast war, habe ich mich um sie gekümmert. Traurig, was mit ihr passiert ist.« Er wandte sich um. »Mustafer«, rief er seinem Schützling, der am ersten Boxring saß und Mineralwasser in sich hineinschüttete, in einem versöhnlicheren Tonfall zu. »Schluss für heute, kannst duschen gehen, aber morgen stehst du pünktlich um neun wieder auf der Matte.«

Brasch sah, wie Mustafer gehorsam nickte und sich dann in den hinteren Teil der Halle entfernte, um auf eine Metalltür zuzusteuern.

»Was ist denn nun mit Bobby?«, fragte Weigand wieder und funkelte Brasch mit seinen hellblauen Augen an. Wahrscheinlich waren diese Augen seine beste Waffe. In entscheidenden Momenten musste ein Trainer seinem Boxer mit den Augen sagen, was er zu tun hatte. »Wo ist er die letzten vier Tage gewesen, wenn er nichts ausgefressen hat?«

»Schmoll ist tot«, sagte Brasch. »Er hat anscheinend Schlaftabletten genommen und ist erstickt. Wir haben ihn mit einer Plastiktüte über dem Kopf in seiner Wohnung gefunden.« Weigand öffnete den Mund, doch er brachte keinen Ton heraus, nur ein langer Seufzer entfuhr ihm. »Das kann nicht sein«, sagte er dann nach dem nächsten tiefen Atemzug. »Wieso mit einer Plastiktüte? Willst du mir erzählen, dass er sich umgebracht hat?« Angriffslustig starrte er Brasch an.

»Wir ermitteln noch. Bisher gibt es keine Anzeichen für ein Fremdverschulden.« Brasch sah, dass dem scheinbar so hartgesottenen Trainer Tränen in den Augen standen.

»Schmoll ist immer ein Idiot gewesen, einer, der sich alles selbst vermasselt hat, aber das wäre nun seine letzte Chance gewesen. Er war gut dabei, er hätte diesen Afrikaner weggehauen, und dann wäre alles möglich gewesen. Warum bringt der Scheißkerl sich da um?«

»Darum bin ich hier«, sagte Brasch. »Soviel wir wissen, hat er keinen Abschiedsbrief hinterlassen. Neigte Schmoll zu Depressionen? Gab es Anzeichen, dass er über einen Freitod nachdachte?«

»Willst du mich verarschen?« Weigand nahm eine Mineralwasserflasche, die neben seinem Hocker stand. Erst sah es aus, als wollte er einen Schluck trinken, dann schleuderte er sie hinter sich gegen die Wand, wo sie krachend zerbarst. »Bobby war so gut drauf wie lange nicht mehr. Er träumte vom großen Geld. Er wollte sich einen neuen Wagen kaufen und eine Wohnung, um endlich aus seinem Loch herauszukommen. Ich glaube, er hatte auch eine neue Freundin. Aber er hat sie niemandem gezeigt, hat ein großes Geheimnis darum gemacht, als wäre sie etwas ganz Besonderes.«

»Wann haben Sie Schmoll zuletzt gesehen?«, fragte Brasch. Er hatte begonnen, sich Notizen zu machen.

Weigand antwortete nicht sofort. Er blickte so gedankenverloren durch die Halle, als würde er etwas suchen, das eben noch da war, das er nun aber nicht mehr entdecken konnte. Auch der Mann, der vor dem Spiegel seine Ausweichmanöver geprobt hatte, war mittlerweile verschwunden.

»Vor vier Tagen«, sagte Weigand dann. »Wir hatten Krach. Bobby war nicht bei der Sache, er war unkonzentriert und viel zu langsam, hat seine Rechte zu tief hängen lassen und sich von Mustafer ein paar üble Schläge abgeholt. ›Was soll der Scheiß !‹, habe ich zu ihm gesagt. ›Du bist ein alter Sack. Reiß dich zusammen !‹ Aber Bobby hat nur dumm gegrinst, und dann hat er seine Sachen zusammengepackt und ist gegangen.«

»Haben Sie eine Ahnung, warum Schmoll so unkonzentriert war?« Brasch schaute den Trainer an. Weigand ließ seinen Blick immer noch ziellos durch die Halle gleiten.

»Klar, dass Bobby Schiss vor seinem ersten Kampf nach so langer Zeit hatte. Er hatte keinen Schimmer, wo er stand. Mal war er sensationell gut drauf, dann wieder sauschlecht. Aber Bobby hätte es geschafft und es noch mal allen gezeigt. Wissen Sie, was das Problem ist?« Weigand wandte sich um und starrte Brasch mit wild sprühendem Zorn in seinen wasserblauen Augen an.

»Keine Ahnung«, erwiderte Brasch. »Was ist das Problem?«

»Die Leute wollen deutsche Boxer sehen, keine Russen oder Türken, sondern Leute, die ihre Sprache sprechen, aber die meisten Deutschen, die hier rumlaufen, sind Memmen, Feiglinge, die kneifen, wenn es ernst wird. Neulich hat mir einer meiner Leute gesagt, er geht nach dem Training zum Golfspielen. Da könnte ich durchdrehen und die ganze Halle hier in die Luft sprengen! Was soll ich mit einem Boxer, der Golf spielt?« Weigand sprang auf und lief durch die Halle. Er wirkte so voller Wut, als würde er am liebsten selbst noch in den Ring steigen und jemanden verprügeln. »Bobby war anders«, sagte er dann, während er sich wieder zu Brasch umdrehte. »Er war keine Memme. Er hatte das Herz eines Kämpfers.«

»Aber warum haben wir ihn dann tot in seiner Wohnung gefunden?«, fragte Brasch. »Mit einer Plastiktüte über dem Kopf.«

»Ich weiß es nicht.« Weigand kehrte zu ihm zurück und setzte sich auf seinen Hocker. Er beugte sich nach vom und sackte förmlich zusammen, so demoralisiert, als hätte einer seiner Schützlinge im Ring vor hunderttausend Leuten soeben die Prügel seines Lebens bezogen. »Bobby hat nie viel über sich gesprochen. Ich weiß nur, dass er nichts mehr mit den Leuten zu tun haben wollte, die ihn in den Knast gebracht hatten. Das war auch meine Bedingung gewesen, bevor er hier wieder anfing zu trainieren. ›Keine krummen Dingen, habe ich zu ihm gesagt, ›sonst fliegst du sofort wieder raus! ‹«

Für ein paar Momente schwiegen sie. Weigand bedeckte sein Gesicht mit den Händen und schien nachzudenken. Brasch beobachtete, wie an seinem Hals eine Ader heftig pulsierte. Es war plötzlich so still, dass nur ein leises Summen zu vernehmen war, das durch die Halle glitt. Die Klimaanlage arbeitete auf Hochtouren.

»Hat Schmoll möglicherweise irgendwelche persönlichen Dinge hier zurückgelassen, die uns weiterhelfen könnten?«, fragte Brasch, als Weigand keine Regung machte, noch einmal aufzuschauen.

Abrupt richtete der Trainer sich auf. Er hatte Tränen in den Augen, aber die Trauer wich schlagartig aus seinem Gesicht. »Vielleicht in seinem Spind«, sagte er. Dann standen sie auf und gingen eilig durch die Halle zu einer Tür auf der anderen Seite. Sie gelangten in eine schmucklose Umkleidekabine mit gekachelten Wänden und grauen Metallschränken. Nichts deutete daraufhin, dass dieser Raum gefeierten Box-Champions zum Umziehen diente. Der einzige Luxus war ein überdimensionaler Haarfön an einer Wand.

»Eigentlich schließt hier jeder seinen Schrank ab«, sagte Weigand, »nur Bobby hat es damit nicht so genau genommen. Er hat den Schlüssel meistens einfach auf den Spind gelegt.«

An drei, vier Schränken klebten kitschige Abziehbilder, billige Models, die sich in aufreizenden Posen auf Motorrädern räkelten. Schmolls Schrank dagegen zierte ein rührendes Familienfoto. Lächelnd, in einer unmodernen weißen Sommerhose stand er da, ein grobschlächtiger Boxer, der den Arm unbeholfen um seine Mutter legte. Im Hintergrand glaubte Brasch den Drachenfels zu sehen. Das Foto konnte noch nicht so alt sein. Sonja Schmoll blickte bereits verwirrt, mit fragenden Augen in die Kamera.

Ein schweres Eisenschloss sicherte den Spind. Weigand streckte sich und tastete nach einem Schlüssel, der auf dem Schrank liegen mochte. »Fehlanzeige«, sagte er mit echter Enttäuschung in der Stimme. »Bobby hat den Schlüssel mitgenommen. Aber ich könnte den Schrank mit einer Metallzange öffnen, wäre kein Problem, dauert zehn Sekunden. Bobby wird nichts mehr dagegen haben.« Weigand musterte Brasch abwartend.

Brasch lag eine ausweichende Antwort auf den Lippen. Es gab noch keine offiziellen Ermittlungen in einem Mordfall. Also durfte er den Schrank eines Toten nicht so ohne weiteres öffnen lassen. Doch dann entdeckte er eine tiefe Kerbe an dem Vorhängeschloss. Hatte jemand an dem Ding herumgesägt? Er streifte sich Handschuhe über, um sich das Schloss genauer anzusehen.

»Stimmt was nicht?«, fragte Weigand und drängte sich heran. »Das Teil ist ziemlich alt, hat immer ärger gemacht, aber Bobby…«

Warum weiß sein Trainer sogar, dass Schmoll ein halb verrostetes, museumsreifes Schloss an seinem Spind hat?, fragte sich Brasch, während er an dem Metallbügel herumtastete und ihn herunterzog. Das Schloss war gar nicht richtig eingerastet. Es ließ sich mit einem Handgriff öffnen.

In seiner Wohnung hatte es nicht so ausgesehen, als wäre Schmoll ein Pedant, für den Ordnung das halbe Leben war. Auch in seinem Spind herrschte ein trostloses Durcheinander. Eine schwarze Trainingshose und zwei gelbe T-Shirts mit irgendeiner Reklameaufschrift hingen zerknittert an einem Haken. Handtücher lagen achtlos hingeworfen auf dem Boden des Spindes. Unter ihnen kamen alte, übel riechende Trainingsschuhe zum Vorschein, die so ausgetreten waren, dass Schmoll sie bereits mit Klebeband geflickt hatte. Auch auf den beiden Ablagen über der Kleiderstange fand sich nichts von Bedeutung: mehrere Shampoos, zerschlissene Boxhandschuhe, Klebeband, ein paar Salben und etliche leere oder halb volle Flaschen Mineralwasser. Nichts Persönliches, keine privaten Papiere.

»Kein Wunder, dass Schmoll seinen Schrank nicht richtig abgeschlossen hat«, sagte Brasch. »Für die paar Sachen lohnt sich kein neues Schloss.« Er tastete noch die Trainingshose ab, doch außer einer weiteren Rolle Klebeband, das die Boxer zum Verbinden ihrer Fäuste brauchten, entdeckte er nichts weiter.

»Komisch.« Weigand reckte sich, um auf die oberste Ablage zu blicken. »Bobby hatte eine Art Talisman: ein Foto von seinem Vater, auf das er so stolz war, dass er es eigentlich in der Halle aufhängen wollte, aber ich habe es ihm verboten. Ich habe gesagt: ›Bobby, bevor du nicht deinen ersten Kampf gewinnst, will ich deinen Alten hier nicht sehen.‹ Da war er beleidigt und hat das Foto in den Spind gelegt.«

»Was war das für ein Foto?« Brasch war sicher, dass sie nichts übersehen hatten.

Ungeduldig versuchte Weigand die leeren Flaschen auszuräumen, doch Brasch schob ihn beiseite. »Falls wir irgendwelche Spuren sichern müssen, hätten wir hier überall Ihre Fingerabdrücke.«

Der Trainer wich einen Schritt zurück. »Das Foto steckte in einem goldenen Rahmen. Jupp Schmoll, Bobbys Vater, war gerade deutscher Meister im Mittelgewicht geworden. Er stand noch im Ring, mit einem Lorbeerkranz um den Hals und seinem kleinen Sohn im Arm. Ein schönes Erinnerungsfoto.«

Brasch nahm ein paar Flaschen heraus und stellte sie auf dem Boden ab. Ein Foto kam jedoch nicht zum Vorschein. Das Einzige, was er noch fand, war die zerknickte Visitenkarte eines Autohändlers in Köln-Ehrenfeld. »Schmoll muss das Bild herausgeholt haben«, sagte er und stellte die Flaschen zurück.

»Aber warum?« Weigand lief aufgeregt an Brasch vorbei und starrte sich düster in einem Spiegel an, der neben dem Fön hing. Dann trat er an einen anderen Spind und hämmerte mit der Faust dagegen. »Was ist nur mit diesem Mistkerl in letzter Zeit los gewesen?«

»Vielleicht hat Schmoll das Bild mitgenommen, weil er ahnte, dass er nicht mehr wiederkommen würde.« Brasch klappte die Tür des Spinds zu und hängte das Schloss so davor, dass es wieder aussah, als wäre der Schrank verriegelt.

»Unsinn«, sagte Weigand mit Wut in der Stimme. »So kann es nicht gewesen sein.«

Plötzlich schrillte wie eine Alarmanlage irgendwo in einem Nebenraum ein Telefon, und nur einen Moment später schlug die Eingangstür der Halle mit einem dumpfen, metallischen Knall zu. Zwei Männerstimmen, die sich an Dringlichkeit zu überbieten versuchten, riefen mehrmals nach Weigand. Ihr Rufen klang wie eine Drohung.

Der Trainer schaute Brasch hilflos an, dann zuckte er müde und ergeben die Achseln. Sie wussten beide, was passiert war. Die ersten Journalisten waren aufgetaucht, um ihre Story zu kriegen. Die Welt hatte herausgefunden, dass Bobby Schmoll, der Boxer, tot war.

5

Brasch wartete ein paar Momente in der Umkleidekabine und schaffte es dann, ungesehen an den Journalisten vorbeizukommen. Er sah, wie sie Weigand die Nachricht von Schmolls Tod überbrachten. Der Trainer erstarrte, dann wischte er sich mit der rechten Hand über die Augen und ließ sich auf seinen Hocker sinken. Es fiel ihm offenkundig nicht schwer, seine überraschung und sein Erschrecken zu spielen. Einer der beiden Reporter war so gerührt, dass er Weigand sogar ein Taschentuch reichte.

Leise schloss Brasch die Metalltür hinter sich. Als er auf seinen Wagen zulief, fuhr auf dem Parkplatz ein schwarzer Mercedes mit getönten Scheiben vor. Zwei Boxer stiegen aus dem Fond, kaum dass der Wagen zum Stehen gekommen war. Brasch kannte die beiden aus der Zeitung. Sie kamen aus Georgien, und einer von ihnen sollte in ein paar Wochen um die Weltmeisterschaft boxen. Wie Manager, die gleich ein gutes Geschäft abschließen würden, trugen sie graue modische Anzüge und setzten sich ihre teuren Sonnenbrillen auf, während sie majestätisch auf die Halle zuschlenderten, als wären sie es gewohnt, überall angestarrt und bewundert zu werden. Ein Chauffeur in Dienstuniform folgte ihnen mit ihren Sporttaschen. Brasch zögerte. Sollte er die beiden nach Schmoll befragen? Vielleicht gab es Kontakte zwischen den Boxern, und sie wussten mehr über den Toten als ihr Trainer. Sein Telefon klingelte, als die Georgier drei Schritte entfernt an ihm vorbeigingen. Ihr Blick streifte ihn nicht einmal, als hätten sie längst gespürt, dass von ihm keine Gefahr ausging.

Mehler war am Apparat. »Es gibt ärger wegen unserer kleinen Rangelei gestern Abend«, sagte er. »Balk hat davon erfahren und erwartet dringend unseren Bericht.«

Balk war der Polizeipräsident, ein nüchterner, erfahrener Beamter, dem der Ruf seiner Behörde über alles ging.

»Gibt es Neuigkeiten über den toten Boxer?«, fragte Brasch.

»Nein, vor morgen früh werden wir nichts erfahren, und wenn es eine Ermittlung gibt, haben wir damit wahrscheinlich nichts zu tun. Einer dieser Security-Typen hat heute Vormittag wegen schwerer Körperverletzung Anzeige gegen uns erstattet.«

Brasch setzte sich in seinen Wagen. Für einen Moment war er ehrlich überrascht. Hatte nicht Muller, der Mann für große Worte, versprochen, dass nichts passieren würde? Von einer Anzeige war nie die Rede gewesen. »Ich wollte ohnehin ein paar Tage Urlaub machen«, sagte Brasch. »Sollen Sie uns ruhig eine Zeit lang vom Dienst suspendieren.« Für einen Moment war es ihm wirklich gleichgültig, ob man ihn freistellen würde oder nicht.

Sie verabredeten sich für zwei Stunden später im Präsidium, um gemeinsam ihren Bericht abzufassen. Brasch hatte erwartet, dass er zornig auf den pedantischen Balk oder auf Mehler sein würde, dem er diesen ärger zu verdanken hatte, aber er spürte nur eine tiefe Gleichgültigkeit. Eine gewisse Auszeit würde ihm gut tun. Er fuhr zum Chlodwigplatz, trank bei Rosa einen Kaffee und buchte anschließend, ohne viel nachzudenken, eine Reise nach Algerien, eine Woche mit einem Jeep durch die Wüste. Ende August war es dort zwar furchtbar heiß, aber das schreckte ihn nicht. Tropisch heiß war es in diesem Sommer auch in Deutschland.

Nachdem er das Reisebüro verlassen hatte, kam er sich wie befreit vor, als hätte er sich und allen anderen irgendetwas bewiesen. Ich lebe auch ohne Leonie weiter, dachte er. Wie oft hatte er diesen Gedanken schon in dunklen Nächten vor sich hin gesagt? Dabei hatte er nichts an seinem Leben verändert; er wohnte noch im selben Haus, das er sich eigentlich gar nicht mehr leisten konnte, er ging jeden Morgen ins Präsidium und hatte noch immer Sehnsucht nach ihr, obwohl ihm klar war, dass sie nie wieder zusammenkommen würden. So viel hatte er mittlerweile begriffen. Sie war von einem Tag auf den anderen ausgezogen, weil sie eine Fehlgeburt gehabt hatte, ohne dass er bei ihr gewesen war. Um genau zu sein, hatte er noch nicht einmal von ihrer Schwangerschaft gewusst. In ihren Augen war das allein seine Schuld. Er hatte sich zu sehr um seinen Job gekümmert.

Im Präsidium saß Mehler in seinem Büro vor einem Computer und mühte sich ab, die richtigen Formulierungen für ihren Bericht zu finden. Es sah aus, als hätte er schon mehrere Anläufe genommen. Warum waren sie nach dem Konzert hinter die Bühne gegangen? Wie hatten die Handgreiflichkeiten mit den Ordnern begonnen? Wie oft hatten sie zugeschlagen? Wie lächerlich das alles ist, dachte Brasch.

Pia Krull, die Dritte in ihrem Kommissariat, spottete über sie. »Ihr solltet euch vorher überlegen, wenn ihr eine Party aufmischt, zu der ihr nicht eingeladen seid«, sagte sie und trank irgendeinen grünen Tee, der nach Apotheke roch.

Mehler verzog lediglich das Gesicht, ohne etwas zu erwidern, was allerdings bewies, wie unwohl er sich bei dieser Sache fühlte.

»Du musst dich um diesen Boxer kümmern«, sagte Brasch und schaute Pia an. Sie war Extremkletterin und so gut in Form, dass sie es mit jedem Mann aus dem Präsidium aufnehmen konnte. »Habt ihr die Wohnung versiegelt und seinen Wagen sichergestellt?«

»Die Wohnung ist versiegelt«, erwiderte Pia, »aber um den Wagen haben wir uns noch nicht gekümmert.«

»Es sollte auch jemand ins Altenheim zu der Mutter des Toten fahren. Vielleicht hat Schmoll bei ihr Sachen aufbewahrt, die uns weiterhelfen können.« Brasch spürte, dass Mehler ihn fragend ansah. »Schmoll hatte offensichtlich keinen Grund, sich umzubringen.«

»Niemand weiß, was in einem alten, versoffenen Boxer vor sich geht«, sagte Mehler, während er gleichzeitig etwas in den Computer tippte. »Ich vermute, er hat Angst vor irgendwelchen Leuten gehabt, denen er Geld schuldet. Oder er hat einfach gemerkt, dass er es nicht mehr schafft, noch einmal in den Ring zu steigen. Die verrückte Mutter ist übrigens schon wieder verschwunden, hat es in ihrem Altenheim nur eine Stunde ausgehalten.«

Für einen Moment glaubte Brasch an einen schlechten Scherz. »Woher weißt du das?«

Mehler blickte nicht vom Bildschirm seines Computers auf. Offensichtlich hatte er nun endlich die richtigen ersten Worte für ihren Bericht gefunden. »Diesmal haben sie im Altenheim sofort eine ordentliche Vermisstenanzeige aufgegeben. Außerdem hat eine Frau angerufen und nach dir gefragt.«

Die Heimleiterin, dachte Brasch, was wollte sie von ihm? Plagte sie das schlechte Gewissen, dass ihr Schützling schon wieder ausgerückt war? Dann dachte er an den Zettel, den Sonja Schmoll in der Hand gehalten hatte. Hatte ihr Sohn seiner verwirrten Mutter für Notfälle seine Adresse aufgeschrieben? Aber die Handschrift hatte nicht nach einem Boxer ausgesehen, der wahrscheinlich selten zu einem Stift griff und etwas notierte. Brasch hätte den Zettel auf jeden Fall sicherstellen müssen.

»Soll ich dir meinen Anfang vorlesen?«, fragte Mehler vom Computer herüber. »Das Konzert im E-Werk war gegen zweiundzwanzig Uhr dreißig beendet. Die Hauptkommissare Matthias Brasch und Frank Mehler waren im Begriff, einer Einladung des Bassisten Thomas Holm zu folgen, als ein Mann des Sicherheitsdienstes …«

Brasch schaute Pia an, die mit ihrer Teetasse an seinem Schreibtisch lehnte, als würde sie auf etwas warten. Ein schwacher Geruch von Parfüm ging von ihr aus, oder vielleicht war es auch das Gel, mit dem sie ihre kurzen blonden Haare frisierte. Für einen Moment dachte er daran, den Zettel und den Fehler zu erwähnen, den er begangen hatte, dann jedoch griff er zum Telefon und ließ sich mit dem Altenheim verbinden. »Wir müssen einen Wagen zu Schmolls Wohnung schicken«, sagte er, während er darauf wartete, durchgestellt zu werden. »Vielleicht schafft es die alte Frau ja diesmal bis zu seiner Wohnung. Weiß der Himmel, was sie dahin treibt.«

Er spürte Pias klaren Blick auf sich. Sie hatte die lebendigsten blauen Augen, die er je gesehen hatte. Sie schwieg, auch Mehler war abrupt verstummt, weil er begriffen hatte, dass sich niemand für seinen Bericht interessierte.

Es dauerte ein paar Momente, bis sich im Altenheim eine abgehetzt wirkende weibliche Stimme meldete. Ihren Namen verstand Brasch nicht. Er war aber sicher, dass er nicht mit der Heimleiterin sprach. Als er sich nach Sonja Schmoll erkundigte, zögerte die Stimme.

»Ist Frau Schmoll noch nicht wieder aufgefunden worden?«, fragte Brasch sanft. Er wollte nicht zu offiziell wirken oder so, als würde er der Frau Vorwürfe machen.

»Ich weiß nicht«, sagte die Stimme, die sehr jung und ängstlich klang. Ein Küken, das sich in ein Altenheim verirrt hatte. »Ich meine, Frau Schmoll wurde ins Krankenhaus eingeliefert. Intensivstation. Sie ist von einer Straßenbahn angefahren worden.«

Bei ihrem zweiten Ausflug war Sonja Schmoll nicht weit gekommen. Am Stadtwald, kaum ein paar hundert Meter vom Altenheim entfernt, war sie mit einem weißen Schal, den sie wie eine Fahne in der rechten Hand hielt, quer über eine große, stark befahrene Kreuzung gelaufen, wie eine alte Kriegerin, die einer übermächtigen feindlichen Armee entgegenzog. Zwei Autos hatten im letzten Moment ausweichen können und dabei fast eine Ampel gerammt. Auch die Straßenbahn hatte noch eine Notbremsung versucht, aber die alte Frau war direkt auf sie zugelaufen.

»Sie hat es schwer erwischt«, sagte ein junger Assistenzarzt, nachdem er Brasch routiniert die Hand geschüttelt hatte. Sie standen auf dem Flur und blickten durch eine Glasscheibe auf die Intensivstation. »Doppelte Fraktur des linken Oberarms, Oberschenkelhalsbruch links, schwere Prellungen und Quetschungen. Aber am meisten beunruhigt uns ihre Schädelfraktur.« Obschon er noch nicht lange im Krankenhaus arbeiten konnte, sprach er schon mit vorsichtig besorgter Arztstimme.

Wie eine Mumie, die man seltsamerweise ins Leben zurückholen wollte, lag Sonja Schmoll in ihrem Bett. Ihr faltiges Gesicht war unter einem riesigen Verband kaum zu sehen. Allein ihr bleicher rechter Arm auf der Bettdecke, an dem eine Kanüle angeschlossen war, wirkte noch lebendig.

»Hat sie eine Chance durchzukommen?«, fragte Brasch.

»Das werden die nächsten achtundvierzig Stunden entscheiden.« Der Arzt flüchtete sich in ein freudloses Lächeln, als würde ihm seine eigene Antwort nicht gefallen.

Brasch nippte an einem ekelhaft bitteren Kaffee, den er sich an einem Automaten gezogen hatte, während er auf den Arzt warten musste. Es rührte ihn, Sonja Schmoll so daliegen zu sehen. Vor zwei Wochen war sein Vater operiert worden: Darmkrebs im fortgeschrittenen Stadium. Erst bei der Operation hatte man festgestellt, dass auch die Leber bereits befallen war. Die Bilder glichen sich auf beängstigende Art und Weise.

»Hat Frau Schmoll etwas bei sich gehabt?«, fragte er den Arzt. »Als sie heute Morgen zum ersten Mal aus ihrem Altenheim weggelaufen ist, hatte sie einen Zettel mit der Adresse ihres Sohnes in der Hand. Da sah es so aus, als wollte sie zu ihm nach Hause gehen.«

»Ich glaube nicht, dass die Patientin etwas bei sich hatte, aber nach den persönlichen Gegenständen müssen Sie im Schwesternzimmer fragen.« Er wollte Brasch die Hand reichen, um sich bereits wieder zu verabschieden, doch plötzlich hielt er inne. Eine Glastür fiel krachend ins Schloss, und eine Frau hastete den Gang hinunter. Sie trug ebenfalls einen weißen Kittel und sah wie eine ärztin aus.

»Lebt Sonja noch?«, fragte die Frau außer Atem. »Wie hat sie die Operation überstanden?« Neben Brasch blieb sie stehen und blickte in das Krankenzimmer.

»Wer sind Sie?« Der Arzt klang irritiert und zugleich ein wenig empört. »Ich habe Sie hier noch nie gesehen.«

Die Frau achtete gar nicht auf den Arzt. »Sonja, was machst du für Sachen«, sagte sie, als könnte die alte Frau sie tatsächlich verstehen. Ihr sorgenvolles Gesicht spiegelte sich in der Glasscheibe. Die Frau mochte Mitte dreißig sein. Sie trug unter dem Kittel ein schwarzes T-Shirt und eine dunkelrote Cordhose. Ihre dunkelblonden Haare hatte sie nachlässig hochsteckt.

»Wer sind Sie?«, wiederholte der Arzt. Er streckte sogar seinen Arm aus, als müsste er die Frau festhalten. Sie war keine ärztin und wahrscheinlich nicht einmal eine Krankenschwester, so viel begriff nun auch Brasch.

»Sonja muss ihre Medikamente nehmen. Sie hat zu hohen Blutdruck und ist Diabetikerin«, sagte die Frau. Es klang wie eine Anweisung. Der Arzt verzog verärgert das Gesicht. Dann schien sich die Frau zu besinnen. Sie schaute erst Brasch und dann den Arzt an und lächelte flüchtig. »Ich bin Schwester Franziska. Nachtschwester aus dem Altenheim am Stadtwald«, fügte sie hastig hinzu. »Ich habe vorhin von dem Unfall erfahren und sofort alles aufgeschrieben.« Sie hielt dem Arzt ein Papier hin, auf dem sie die Medikamente notiert hatte, die Sonja Schmoll dringend benötigte. Zögerlich nahm er den Zettel und warf voller Argwohn einen Blick darauf.

»Haben Sie schon den Sohn verständigt?«, fragte Schwester Franziska. »Er muss sofort herkommen.«

Der Arzt machte eine vage Handbewegung, dann kniff er auffordernd die Augen zusammen und schaute Brasch an. Er wusste Bescheid, und von einem toten Sohn zu sprechen war eindeutig nicht seine Aufgabe.

»Ich bin von der Kriminalpolizei«, erklärte Brasch. »Wir ermitteln in einem ungeklärten Todesfall. Heute Vormittag haben wir Robert Schmoll tot in seiner Wohnung aufgefunden.« Sein letzter Satz kam ihm blass vor, wie gelangweilt von einem Blatt abgelesen.

Doch dieser Satz verfehlte seine Wirkung nicht. Die Nachtschwester reagierte wie in Zeitlupe. Sie strich sich über die Stirn, griff sich in ihr Haar und stammelte: »Aber wie kann das sein?« Die Nachricht schien sie wirklich zu treffen.

»Bisher sieht alles nach Selbstmord aus.« Brasch sprach sanft weiter, wie bei einer Angehörigen, der er eine schlechte Nachricht überbringen musste. »Eine Obduktion ist angeordnet worden. Danach wissen wir wahrscheinlich mehr.«

Als er das Wort »Selbstmord« aussprach, starrte die Nachtschwester ihn düster an, als wäre sie auf einmal überzeugt, dass er sich einen makabren Scherz mit ihr erlaubte. Gleichzeitig tastete sie mit einer Hand hinter sich und stützte sich an der Glasscheibe ab. »Wieso Selbstmord?«, fragte sie. »Wie kommen Sie darauf?«

Brasch bemerkte, dass der Arzt ihm zunickte und sich unauffällig entfernte. Er brauchte zwei, drei Schritte, dann verfiel er in einen eiligen, geschäftsmäßigen Gang und bog in das Schwesternzimmer ab.

»Wir stehen mit unseren Ermittlungen erst ganz am Anfang«, sagte Brasch. »Haben Sie Robert Schmoll gekannt?«

Die Nachtschwester beantwortete seine Frage nicht. Sie wandte sich um und blickte wieder in das Krankenzimmer. »Weiß Sonja es schon?«, fragte sie. »Hat es ihr jemand gesagt?«

Verzweiflung und echte Sorge schwangen in ihrer Stimme. So würde eine Tochter über ihre kranke Mutter reden, dachte Brasch, aber keine Pflegerin, die für eine schlechte Bezahlung nichts als ihre Pflicht tat. Er erwähnte, dass er Sonja Schmoll am Morgen mitten auf einer Straße gefunden und zu ihrem Sohn gefahren hatte. »Sie hat im Garten gesessen, während wir die Wohnung ihres Sohnes durchsuchten. Offen gesagt hat sie nicht den Eindruck gemacht, als würde sie irgendetwas mitbekommen.«

Die Nachtschwester lachte spöttisch. »Niemand kapiert das«, sagte sie mit kaum verhohlenem Zorn. »Alle denken, dass Sonja schwachsinnig ist, dass ihr Gehirn überhaupt nicht mehr funktioniert. Dabei muss man ihr nur genau in die Augen schauen, um zu kapieren, dass sie noch eine Menge mitbekommt. Manchmal nachts redet sie sogar, da murmelt sie Worte vor sich hin, und ich glaube, auch ihrem Sohn hat sie hin und wieder Worte ins Ohr geflüstert.«

»Kommt es oft vor, dass sie aus dem Altenheim verschwindet?«

Die Frau nahm Brasch ins Visier, als wäre sie die Polizistin und er der Beschuldigte. »Nie«, sagte sie. »Sonja war immer friedlich, hat in ihrem Stuhl gesessen und auf ihren Sohn gewartet. Und wenn sie mal unruhig war, ist sie im Gang auf und ab gelaufen.« Sie schob sich an Brasch vorbei und öffnete die Glastür, um in das Krankenzimmer zu gehen. Das deutliche Verbotsschild schien sie nicht zu stören. Vielleicht trug sie auch deshalb einen Kittel, um sich hier ungestört bewegen zu können. Brasch folgte ihr unschlüssig und machte einen zaghaften Schritt in das Zimmer hinein. Es war, als hätte er eine Grenze überschritten, vom einfachen Krankenhaus in ein Labor, einen Versuchsraum hinein. Es roch anders, ein Vorhang aus chemischen Gerüchen schien in der Luft zu hängen, und ein oder zwei Maschinen gaben ein leises, aber durchdringendes Brummen von sich.

»Keine Angst«, sagte die Nachtschwester, während sie sich über die reglose Sonja Schmoll beugte. »Ich kenne mich aus. Ich war früher OP-Schwester. Bis ich es nicht mehr ausgehalten habe. Die meisten ärzte sind Idioten.« Sie überprüfte die Infusionsflasche über dem Bett, justierte eine Einstellung nach und warf dann einen Blick auf die Apparate neben dem Bett. Anscheinend war alles in Ordnung, denn mit einem versöhnlicheren Tonfall wandte sie sich wieder an Brasch. »Wieso soll Bobby sich umgebracht haben? Sie müssen sich irren. In sechs Wochen hat er einen großen Kampf.«

Brasch nickte. So wie die Nachtschwester es sagte, klang es wie ein weiterer Beweis, dass Schmoll tatsächlich ermordet worden war. Dann sah er den winzigen zerknitterten Zettel, der auf dem Nachttisch neben dem Krankenbett lag. Jemand hatte ihn fein säuberlich auseinander gefaltet und auf den Tisch gelegt. Auch die Frau hatte den Zettel bemerkt. Robert Schmoll, Höfestraße 5, Erdgeschoss, rechts, stand da. Hatte die Alte den Zettel wieder die ganze Zeit in der Faust mit sich herumgetragen? Auch wenn es wahrscheinlich sinnlos war, nahm Brasch den Zettel und ließ ihn in eine kleine Plastiktüte fallen, so, als würde er ein wichtiges Beweismittel sicherstellen.

»Kennen Sie die Handschrift?«, fragte er, während er den erstaunten Blick der Nachtschwester auf sich spürte.

»Ia«, sagte sie leise. »Ich habe den Zettel geschrieben und in ihre Akte gelegt. Vor vier Monaten, als Sonjas Sohn aus dem Gefängnis entlassen worden war.«

6

Brasch stand am Fenster und schaute den Blitzen zu. In Abständen von wenigen Sekunden zuckten sie heran und zerrissen die Dunkelheit. Es sah aus, als würde ein Licht krachend und drohend dem anderen nachjagen. Heftiger Regen schlug gegen die Fenster. Die Hitze am Nachmittag war schier unerträglich geworden, und nun kam anscheinend aus dem Westen eine Kaltfront heran. Der Sommer war zu heiß und zu extrem. Es war an der Zeit, dass er zu Ende ging.

Als ein Blitz mit besonderem Getöse vom Himmel stürzte, begann in der Nachbarschaft ein Hund panisch zu bellen und beruhigte sich gar nicht mehr.

Es ist gar nicht so einfach, sein Leben zu ändern, dachte Brasch. Plötzlich kam es ihm unüberlegt und falsch vor, dass er am Nachmittag eine Reise in die Wüste gebucht hatte. Es war blanker Unsinn gewesen, nur weil er sich und einigen Leuten im Präsidium etwas beweisen wollte. Er konnte nicht einfach so aus Köln verschwinden. Jeden Abend gegen neun rief er in der Eifel an, redete zuerst mit seiner Mutter/dann ein paar Worte mit seinem Vater, der meistens nur einen Gruß knurrte und ihm dann mitteilte, wie das Wetter am Tag gewesen war, bevor er auflegte. Das Geschwür in seiner Leber war sieben Zentimeter groß und konnte nicht durch eine Operation entfernt werden. Er würde in ein paar Monaten sterben.

»Morgen beginnt die Chemotherapie«, hatte seine Mutter ihm gestern gesagt, und sie hatte so hoffnungsfroh geklungen, als wäre diese Therapie eine Wunderwaffe, die man speziell für seinen Vater einsetzen würde.

Wieder krachten ein paar Blitze herab, und der Hund jaulte noch lauter. Vielleicht war er allein, lief irgendwo am Rhein entlang und suchte verzweifelt nach seinem Herrn.

Brasch starrte auf das Telefon, das er vor sich auf die Fensterbank gelegt hatte. Es war fast zehn Uhr, und er hatte noch immer nicht angerufen. Er fragte sich, warum er zögerte, warum er nicht wissen wollte, wie die erste Chemotherapie verlaufen war. Wahrscheinlich hatte sich sogar Leonie schon erkundigt. Sie telefonierte gelegentlich mit seiner Mutter. Worüber sie allerdings genau sprachen, wusste Brasch nicht.

Plötzlich fiel ihm ein, was Mehler ihm per SMS mitgeteilt hatte, als er mit der Nachtschwester aus dem Krankenhaus gekommen war: Heute Abend kommt sie im Radio. Keine Frage, wer mit »sie« gemeint war. Brasch konnte sich vorstellen, wie Mehler grinsend die Nachricht in sein Telefon eingetippt und dann auf den Rückruf gewartet hatte. Doch Brasch hatte nicht zurückgerufen, um Genaueres zu erfahren. Er hatte die Nachtschwester beobachtet, die zu ihrem Wagen eilte – einem blitzblanken roten VW Käfer, einem echten Oldtimer –, als wäre sie eine Verdächtige, und war dann nach Hause gefahren.

Ungeduldig drehte er am Radio, suchte vor und zurück, doch nirgendwo schien jemand »Somewhere over the rainbow« zu singen. In den meisten Sendern wurde belanglose Popmusik gespielt. Fahrstuhlmusik, wie Leonie sie genannt hatte. Doch dann flog plötzlich ihre Stimme heran, tauchte, kaum dass er einen Klassiksender gestreift hatte, wie aus einer abgrundtiefen Dunkelheit auf. Er sah die weiße Sängerin wieder vor sich. Sie sang »Fly me to the moon«, auch ein Song, den sie gestern Abend gebracht hatte. Vielleicht war es sogar ein Mitschnitt aus dem Konzert. So allein mit sich, während das Gewitter sich allmählich verzog, hörte Brasch, wie die Stimme der Sängerin auf der Musik zu gleiten schien. Ja, die Musik war ein sanftes, weites Meer, und sie war eine Wellenreiterin, die scheinbar schwerelos dahintanzte, jedoch ohne sich zu beeilen, ohne zu viel Härte oder Dringlichkeit in ihre Worte zu legen. Sie wusste, dass ihr Lied sie genau dahin tragen würde, wo sie hinwollte.

Plötzlich, während Applaus aufbrandete und Brasch sich um einen Tag zurückversetzt glaubte, als hätte es die letzten vierundzwanzig Stunden gar nicht gegeben, schrillte sein Telefon.

Schuldbewusst zuckte er zusammen. Meine Mutter, dachte er. Er hatte sich zu viel Zeit für seinen abendlichen Anruf gelassen. Hastig hob er ab und meldete sich.

»Hallo«, sagte eine Stimme, die eindeutig nicht seiner Mutter gehörte, sondern mindestens dreißig Jahre jünger war. »Sie hören Musik? Ich störe Sie?«

»Nein«, sagte er zögernd, während er sich zum Radio umwandte und die weiße Sängerin, die nun »Fever« anstimmte, zum Verstummen brachte. »Wer sind Sie?«

»Oh!« Die Stimme verriet für einen Moment Unsicherheit. »Ich bin Franziska, die Nachtschwester aus dem Altenheim. Ich wollte Ihnen etwas Wichtiges sagen.«

Ein greller Blitz fuhr am Himmel entlang, doch der Donner, der ihm folgte, war nur noch ein fernes Grollen. Das Gewitter hatte sich über den Rhein verzogen.

»Hat das nicht Zeit bis morgen?«, sagte Brasch. »Sie können gegen neun Uhr ins Präsidium kommen.«

»Nein, auf keinen Fall.« Die Stimme der Nachtschwester klang plötzlich so nah und eindringlich, als hätte sie den Telefonhörer auf ihre Lippen gepresst. »Sie müssen sofort etwas tun. Sonja Schmoll ist in Gefahr. Ich bin sicher, dass jemand sie umbringen will.«

Fast hätte Brasch gelacht. Wer sollte eine schwer verletzte Frau umbringen, die an Alzheimer litt und kein vernünftiges Wort mehr über die Lippen bekam? »Hören Sie, ich glaube nicht, dass irgendeine Gefahr ...«

»Sie verstehen mich nicht«, unterbrach die Nachtschwester ihn. »Ich habe nachgedacht. Ich weiß nicht wer, aber jemand hat Sonja zweimal aus dem Altenheim entführt und sie dann irgendwo mitten auf einer belebten Straße ausgesetzt, damit ihr etwas passiert.«

»Aber welchen Grund sollte es dafür geben?«

Die Nachtschwester zögerte. Von einem Moment auf den anderen wirkte sie abgelenkt.

»Wo sind Sie?«, fragte Brasch.

»Ich bin im Dienst. Tut mir Leid, ich kann jetzt nicht mehr weiterreden. Werden Sie sich um Sonja kümmern?«

»Ja«, versprach Brasch, dann hörte er nur noch ein Knacken in der Leitung. Die Nachtschwester hatte aufgelegt.

Er schaltete das Radio wieder ein, doch da war »Fever« bereits verklungen. Er bekam nur noch den frenetischen Schlussapplaus mit. Die weiße Sängerin hatte sich in die Kulissen zurückgezogen, und da würden gleich zwei Polizisten auftauchen und eine kleine, sinnlose Rangelei anfangen. Brasch überlegte, ob er nun seine Mutter anrufen sollte, obwohl es dafür nun eigentlich zu spät war. Er hatte den richtigen Zeitpunkt verpasst. Seine Mutter war wahrscheinlich bereits vor dem Fernseher eingeschlafen, und sein Vater hatte sich mit einem gewissen Quantum an Bier in den Schlaf gerettet. So jedenfalls hatte er es früher immer gemacht, aber die Krankheit hatte ihn verändert. Bei seinem letzten Besuch hatte Brasch gesehen, wie sein Vater irgendeinen Gesundheitstrunk vor sich stehen und in der Bibel gelesen hatte.

Er nahm den Hörer und ließ sich mit dem Krankenhaus verbinden, in dem Sonja Schmoll lag. Es war lächerlich, Personenschutz für eine alte Frau anzufordern, aber er konnte sich zumindest erkundigen, ob ihr Zustand sich gebessert hatte.

Zehnmal musste er es auf der Intensivstation klingeln lassen, bevor jemand abhob. Ein Mann meldete sich, ohne seinen Namen zu nennen. Vielleicht war es der junge Arzt, mit dem er am Nachmittag gesprochen hatte.

Brasch stellte sich vor und fragte nach Sonja Schmoll.

»Tut mir Leid«, erklärte der Mann gleichgültig, »am Telefon dürfen wir über Patienten leider keine Auskunft geben.«

»Es ist schön, dass Sie so pflichtbewusst sind«, erwiderte Brasch mit einer deutlichen Prise Spott in der Stimme, »aber wir ermitteln in einem Mordfall, und ich bitte Sie nur um eine kurze Auskunft. Ich kann Ihnen auch einen Streifenwagen vorbeischicken, und dann machen Sie Ihre Aussage bei mir im Präsidium.«

Die Einschüchterung wirkte. Der Mann, anscheinend doch ein Pfleger, bat um einen Moment Geduld und entfernte sich. Brasch hörte, wie eine Tür geschlossen wurde, dann war nur noch ein leises Rauschen in der Leitung. Es war, als lausche er aus einiger Entfernung der Brandung eines Meeres, das Rauschen schwoll an und wieder ab, aber vor allem verstrich quälend langsam die Zeit. Brasch war nie besonders geduldig gewesen, jede Warterei ging ihm auf die Nerven. Es konnte doch nicht so lange dauern, nach einer alten Frau zu schauen! Wollte der Pfleger sich für seinen leichten Spott rächen, indem er ihn über Gebühr warten ließ und noch betont ausschweifend mit einer anderen einsamen Nachtwache plauderte? Zehn Minuten vergingen. Das Gewitter war endgültig abgezogen, und der Regen hatte aufgehört. Vor seinem Fenster lag nur noch stumme Dunkelheit.

Dann hörte er endlich in der Leitung, wie eine Tür geöffnet wurde. Jemand griff nach dem Hörer. »Hallo«, sagte eine Frauenstimme. »Sie sind der Mann von der Polizei? Tut mir Leid, dass Sie warten mussten. Es gab ein wenig Unruhe. Sie hatten sich nach Frau Schmoll erkundigt?«

»Ja.« Brasch spürte, wie mürrisch er durch das Warten geworden war. Beinahe klang er wie sein Vater, wenn man ihn aufgeschreckt hatte. »Es gibt jemanden, der sich Sorgen um die Sicherheit der alten Dame macht.«

»Die alte Dame«, erklärte die Stimme langsam und betont, als gäbe sie eine Aussage zu Protokoll, »ist vor ungefähr zehn Minuten verstorben.«

Krankenhäuser waren nie sein Fall gewesen, aber vor allem nachts nicht, wenn sie vollkommen unwirklich wirkten, wie das Innere eines riesigen Raumschiffs, das sich in Raum und Zeit verirrt hatte. Die Hitze des vergangenen Tages staute sich in den Gängen. Kühle gab es nur in den wenigen Ecken, in denen Ventilatoren standen und mühselig gegen die Schwüle ankämpften. Brasch spürte, wie müde er war. Auch seine Kopfschmerzen waren zurückgekehrt. Als er auf die Intensivstation einbog, erschrak er, weil er für einen Moment glaubte, ein Tier lauere ihm hinter einer Tür auf, aber es war bei näherem Hinsehen lediglich ein großer, seltsam geformter Staubsauger, den jemand dort abgestellt hatte.

Zwei Nachtschwestern und ein blutjunger Arzt, den er nicht kannte, begrüßten ihn knapp. Obwohl es erst kurz nach Mittemacht war, sahen sie bereits übernächtigt aus, wie Gespenster, denen das Licht nicht bekam.

Gemeinsam führten sie ihn an das Bett der Toten. »Wir haben nichts tun können«, sagte die eine Schwester, wie um sich zu entschuldigen. Sie war höchstens zwanzig und hatte rot gefärbte Haare. Mit ihr hatte er am Telefon gesprochen. »Ich habe zwei-, dreimal in der Stunde nach ihr gesehen. Mir ist nichts aufgefallen.«

Brasch beugte sich über Sonja Schmoll. Sie schien sich nicht verändert zu haben, sah genauso klein und mumienhaft aus wie am Nachmittag, doch nein, ihr Gesicht wirkte kantiger, und auf ihren geschlossenen Augen lag ein sanfter gelblicher Schein.

»Haben Sie diesen Raum immer im Blick gehabt?«, fragte er. »Wäre es möglich, dass ein Unbefugter hier eingedrungen ist?«

Auch wenn er seine Augen noch auf den Leichnam gerichtet hielt, bemerkte Brasch, dass die Schwestern ratlos den Arzt anschauten. Für einen Moment sagte niemand ein Wort. Dann räusperte sich der Arzt.

»Hier kommt keiner herein, der nicht zum Personal gehört«, begann er mit Entschiedenheit, die er jedoch sogleich abschwächte. »Aber wir können natürlich nicht überall sein. Vor einer Stunde haben wir zwei neue, sehr schwer verletzte Patienten bekommen. Überlebende eines Autounfalls.«

Brasch nickte. Vorsichtig schlug er die Decke zurück und betrachtete die dünnen Beinen der Toten, die mit winzigen Falten übersät waren. äußerliche Verletzungen waren nicht zu entdecken.

»Sie glauben doch nicht, dass jemand sich hier im Krankenhaus an einer Schwerverletzten zu schaffen machen könnte?«, fragte der Arzt. Seine Empörung klang kraftlos und aufgesetzt.

Brasch legte die Decke wieder zurück und besah sich den bleichen rechten Arm der Toten. Die Kanüle hatten die Schwestern mittlerweile herausgezogen. »Haben Sie damit gerechnet, dass Frau Schmoll in dieser Nacht sterben könnte?«, fragte er den Arzt, statt ihm eine Antwort zu geben.

»Nein, eigentlich nicht. Ihr Zustand war stabil, aber in ihrem Alter und bei der Schwere ihrer Verletzungen konnte man natürlich nie genau wissen, wie die Patientin nach einer Operation reagiert.«

Brasch kannte diese vagen Antworten von ärzten bereits. Er hatte im Grunde auch nichts anderes erwartet. »Wir werden morgen eine Obduktion vornehmen lassen«, erklärte er, während er die einzige Schublade am Nachttisch neben dem Bett aufzog. »Damit wir genau über die Todesursache Bescheid wissen.«

Er hörte, wie der junge Arzt tief einatmete, als wollte er ihm widersprechen, doch dann sagte er nichts, sondern verließ den Raum. Außer einem Plastiklöffel und einem leeren Tablettendöschen war in der Schublade nichts zu finden. Sonja Schmoll hatte keine persönlichen Dinge bei sich gehabt.

Vom Gang aus beobachtete Brasch, wie die beiden Schwestern die Tote herrichteten und ihr ein anderes Nachthemd anzogen. Sie machten ernste Gesichter, als würde ihnen der Tod der alten Frau wirklich nahe gehen aber vielleicht waren sie auch nur überarbeitet. Als sie Sonja Schmoll an ihm vorbeischoben, um sie in einen anderen Raum zu bringen, kam es ihm selbst so vor, als hätte er eine Angehörige verloren, die er vermissen würde. Dabei war es keine vierundzwanzig Stunden her, dass er die alte Frau zum ersten Mal gesehen hatte: verwirrt und verloren mitten auf einer breiten, stark befahrenen Straße. Danach hatte er ihren toten Sohn gefunden. Kein Zweifel, an ihrem letzten Tag hatte er eine tragende Rolle im Leben von Sonja Schmoll gespielt.

Die Schwester mit den roten Haaren schloss die Tür des Abstellraums ab, in dem die Tote bis zum Morgen bleiben sollte. Dann würde sie in die Pathologie gebracht werden.

»Passen Sie auf den Schlüssel auf«, sagte Brasch, bevor er ging.

Draußen hatte es ein wenig abgekühlt. Es tat gut, tief einzuatmen und die frische Luft in den Lungen zu spüren. Trotzdem fühlte Brasch sich so erschöpft, als hätte er drei Tage nicht mehr geschlafen. Während er zu seinem Wagen ging, den er an der Notaufnahme geparkt hatte, zog er sein Telefon hervor. Bevor er sich ein paar Stunden Schlaf gönnen konnte, musste er noch einen unangenehmen Anruf erledigen. Niemand überbrachte gern die Nachricht, dass ein Angehöriger oder ein guter Bekannter zu Tode gekommen war. Für die Nachtschwester Franziska wäre es die zweite Todesnachricht innerhalb weniger Stunden.

Brasch legte sich einige Worte zurecht, um die Nachtschwester zu besänftigen. Sie würde ganz sicher sein, dass sich ihre Vorahnungen bestätigt hatten, und vielleicht ihm die Schuld am Tod der alten Frau geben. Warum hatte er lediglich telefoniert, statt sofort einen Streifenwagen ins Krankenhaus zu schicken?

Im Altenheim hob niemand ab. Beharrlich ließ Brasch es klingeln, zwanzig-, dreißigmal. Es war, als wäre er irgendwo am Ende der Welt in einer toten Leitung gelandet. Müde startete er den Wagen. Auch wenn es nur fünf Minuten entfernt lag, hätte er sich den Weg zum Altenheim gerne erspart.

Er fuhr beinahe im Schritttempo mit heruntergekurbelten Fenstern. In einigen wenigen Fenstern brannte noch Licht, ansonsten herrschte in den Häusern Dunkelheit. Eine leere Straßenbahn rauschte an ihm vorbei. Nur eine junge Frau drückte ihr Gesicht an die Glasscheibe und schaute zu ihm herab. Ihr Gesicht war ernst und verschlossen, und für einen Moment glaubte er, es wäre Franziska, die Frau aus dem Altenheim. Aber warum sollte sie nachts um halb zwei in einer leeren Bahn sitzen? Brasch schloss für eine Sekunde die Augen, und dann war das Gesicht am Fenster verschwunden.

Die Eingangshalle des Altenheims war hell erleuchtet. Auch vor dem Portal waren alle Laternen eingeschaltet, die Eingangstür jedoch war abgesperrt, was allerdings zu dieser Stunde auch nicht verwunderte. Brasch drückte auf einen protzig wirkenden Messingknopf, über dem eine Sonne mit einem lächelnden Gesicht und der Name des Altenheims eingraviert waren: Haus Sonnenschein. Ein Name wie für eine Ferienresidenz auf Mallorca.

Es dauerte einen Moment, bis eine Gegensprechanlage ansprang, die sich in dem Sonnensymbol befand. »Ja, bitte?«, krächzte es aus der lächelnden Sonne.

»Ich muss Sie sprechen, Franziska«, sagte Brasch. »Ich bin im Krankenhaus gewesen.«

Die Stimme antwortete nicht.

Brasch fiel auf, dass er ihren Namen viel zu vertraulich ausgesprochen hatte. »Würden Sie mich hereinlassen?«, fragte er.

»Franziska ist nicht da.« Die Stimme klang abgehackt, als würde sie nur höchst widerwillig eine Antwort geben.

»Sie müssen sich irren«, erwiderte Brasch. »Schwester Franziska hat mich vor zwei Stunden aus ihrem Dienst angerufen.«

Für einen Moment war lediglich ein Knistern zu hören, sodass er schon fürchtete, die Stimme würde die Sprechanlage abstellen und ihn einfach vor der Tür stehen lassen. »Franziska hatte einen Migräneanfall. Deshalb ist sie nach Hause gefahren.«

Brasch wusste, dass die Stimme log. Entweder befand Franziska sich noch im Haus und wollte aus einem bestimmten Grund nicht mehr mit ihm sprechen, oder aber sie hatte vorzeitig den Dienst verlassen, möglicherweise weil sie Dinge über Schmoll und seine Mutter wusste, die sie beunruhigten und denen sie nachgehen wollte.

»Ich bin von der Polizei«, erklärte Brasch. »Auch wenn Schwester Franziska nicht da ist, müssen Sie mich trotzdem ins Haus lassen. Sonja Schmoll ist vor einer Stunde im Krankenhaus gestorben.«

Ohne eine Erwiderung wurde die Sprechanlage abgeschaltet. Brasch wartete ein paar Augenblicke, dann sah er durch das Glas in der Eingangstür, dass sich jemand näherte. Er holte seinen Ausweis vor und hielt ihn vor sich hin, während die Tür vorsichtig geöffnet wurde.

Eine Frau mit dünnen, fettigen Haaren spähte heraus. Auf den ersten Blick kam sie ihm uralt vor, als wäre sie keine Pflegerin, sondern eine Bewohnerin, doch dann sah er, dass die Frau allenfalls fünfzig war. Wahrscheinlich litt sie an jahrelanger Schlaflosigkeit.

»Was wollen Sie von mir?«, fragte sie unfreundlich. Sie hielt eine brennende Zigarette in der Hand und führte sie hektisch zum Mund.

»Wir ermitteln in den Todesfällen Robert und Sonja Schmoll«, erklärte er beinahe ebenso unfreundlich. »Dazu müssen wir auch hier im Altenheim etwaige Spuren sicherstellen.«

Zögernd, als müsste sie noch überlegen, ob ihr seine Erklärung plausibel erschien, wich die Frau einen Schritt zurück und gab den Eingang frei. Als Brasch eingetreten war, sperrte sie wortlos die Tür wieder ab und schritt ihm voraus auf die Station zu, auf der Sonja Schmolls Zimmer lag.

»Sind Sie allein im Haus?«, fragte Brasch. Ein stickiger, eigentümlicher Geruch lag in der Luft. Es roch nach alten, schwitzenden Körpern.

»Normalerweise sind wir zu zweit«, erwiderte die Frau. »Besser, man ist nicht allein. Nachts treiben sich hier manchmal merkwürdige Typen herum.«

Brasch sah, dass auch in den Aquarien noch Licht brannte und die Fische langsam und wie betäubt durch das Wasser trieben. Dann, kaum hatten sie die Station betreten, erklang ein dumpfes, dringliches Summen, auf das die Frau jedoch nicht reagierte. Erst als Brasch suchend den Kopf wandte, sagte sie: »Wir haben oben eine Hundertjährige auf Station. Sie schläft nicht mehr, weil sie Angst vorm Sterben hat. Sie klingelt die halbe Nacht und schreit nach ihrem Vater.«

»Hat Franziska gesagt, wo sie hingehen wollte?«, fragte Brasch unvermittelt, als sie vor der Tür mit dem Engel angekommen waren, hinter der Sonja Schmoll gelebt hatte. Es war ein Versuch, sie zu überraschen, doch die Frau schaute ihn nur teilnahmslos an.

»Sie hat gesagt, dass sie Migräne hat und ich am besten niemandem etwas sagen soll.« Die Frau zog wieder an ihrer Zigarette. »Es ist nicht erlaubt, dass nachts nur einer allein Dienst tut.«

Brasch nickte. Das dumpfe Summen ging ihm auf die Nerven. Dann öffnete er die Tür und griff nach dem Lichtschalter. Das Zimmer hatte kaum mehr ähnlichkeit mit dem Raum, den er am Nachmittag betreten hatte. Man hatte die Gelegenheit genutzt und einen großen Hausputz veranstaltet. In beiden Betten hatte man nicht nur Laken und Decken, sondern auch die Matratze entfernt. Wie zwei seltsame Stahlskelette standen sie da. Die wenigen Möbel hatte man in der Mitte des Zimmers zusammengeschoben und sogar die Vorhänge und Gardinen abgenommen. Wenn es hier irgendeinen Hinweis gegeben hatte, warum Sonja Schmoll und ihr Sohn zu Tode gekommen waren, so würde er nun garantiert nichts mehr finden.

»Ist man hier immer so ordentlich?«, fragte Brasch. »Kaum liegt Frau Schmoll im Krankenhaus, nimmt man sich ihr Zimmer vor.« Er ging zu einem Schrank, den man von der Wand abgerückt hatte. Selbst die Kleider der alten Frau waren verschwunden. Es stank, als wäre der Schrank mit hochdosierten Chemikalien desinfiziert worden.

Die Nachtschwester war an der Tür stehen geblieben und blickte ihn ohne jede Regung an. »Wenn ein Bewohner im Krankenhaus liegt und wenn der Tagesdienst genügend Zeit hat, dann wird schon mal geputzt. Alte Leute sind sehr schmutzig. Früher sind die Ratten aus dem Stadtwald bis in die Zimmer gelaufen, um sich was zu fressen zu holen.« Die Frau lachte kurz auf, als hätte sie einen Witz gemacht.

»Ich verstehe«, sagte Brasch, aber eigentlich verstand er gar nichts. Warum war er mitten in der Nacht hierher gefahren? Nur weil ein alternder Boxer sich umgebracht hatte, weil dessen Mutter nach einem Unfall gestorben war und eine Nachtschwester merkwürdige Vorahnungen hatte? Er schloss den Schrank und ging an der Pflegerin vorbei aus dem Zimmer.

»Wissen Sie, wo Franziska wohnt?«, fragte er.

Die Frau zog die Augenbrauen hoch. »Irgendwo in der Südstadt. Severinstraße, glaube ich.«

»Und hat sie auch einen Nachnamen?« Plötzlich fiel ihm der Ring ein, den sie in der Wohnung des toten Boxers gefunden hatten. Hatten die Initialen F G 1-7-00 etwas mit Franziska zu tun?

»Ich weiß nicht«, sagte die Nachtschwester unsicher, als ob sie ihm zu viel verraten könnte. »Sie war verheiratet, und nun ist sie es nicht mehr. Ich glaube, sie hat wieder ihren Mädchennamen angenommen: Franziska Stephan.«

»Immerhin«, erwiderte Brasch und lächelte die Pflegerin spöttisch an. »Hat sich mein später Besuch doch gelohnt. Grüßen Sie Franziska Stephan von mir, wenn Sie sich meldet, und sagen Sie ihr, ich erwarte ihren Anruf.« Er drückte der Nachtschwester eine Visitenkarte in die Hand und wandte sich zum Gehen. Schweigend liefen sie zum Ausgang, begleitet nur von dem dumpfen, monotonen Klingeln der Hundertjährigen.

Auf der Straße kam ihm die Nacht noch stiller und düsterer vor. Zwischen den Lichtem der wenigen Laternen konnte er ein paar versprengte Sterne am Himmel erkennen. Ich sollte für ein paar Stunden in einen tiefen Schlaf versinken, dachte er, bis ich wieder einen klaren Gedanken fassen kann. Doch dann sah er etwas, das ihn aus seiner Müdigkeit aufschrecken ließ. In der Einfahrt zum Altenheim stand ein roter, blitzblanker VW Käfer – Franziskas Wagen. Sie war ohne ihr Auto verschwunden, fast als hätte sie Hals über Kopf aufbrechen müssen, ohne eine Spur zu hinterlassen. Vielleicht war sie doch die stumme, nachdenkliche Frau aus der Straßenbahn gewesen.

Brasch erwog, sich zumindest für eine Weile auf die Lauer zu legen. Vielleicht war die Nachtschwester noch irgendwo in der Nähe, beobachtete das Haus und wartete ab, ob ihr jemand nachstellte. Dann aber, nachdem einige Minuten nichts geschehen war, startete er den Wagen und rollte mit geringer Geschwindigkeit durch die Straßen. Er war jetzt an einem Punkt jenseits aller Müdigkeit angekommen und hatte das diffuse Gefühl, dass er etwas suchte, aber eigentlich vergessen hatte, was es genau war. Einmal meinte er die Nachtschwester an einer Ecke stehen zu sehen, dann wieder glaubte er, an der weißen Sängerin vorbeigefahren zu sein, und hörte ihre Stimme. Sie sang wieder »Fever«. Seit ein paar Stunden klang irgendwo in einem Winkel seines Kopfes dieses Lied.

In Ehrenfeld hielt er an einem Kiosk und trank einen Kaffee. Es war zwei Uhr nachts, aber der Besitzer, ein fröhlicher Türke, machte ein Gesicht, als wäre er soeben gut gelaunt aufgestanden. Eine riesige Kerze stand neben seiner Kasse und flackerte leicht im Wind. Aus einem Hinterzimmer klang eine sanfte türkische Musik, die mehr zu erahnen als wirklich zu hören war. Während Brasch an seinem heißen Kaffee nippte, spürte er die ganze Zeit den wachen, freundlichen Blick des Türken auf sich. Sie waren allein, und irgendwie schien der Türke nur auf den richtigen Moment zu warten, um ein Wort an ihn zu richten. Brasch spürte, dass er sich klein machte; er wollte mit niemandem reden, auch nicht mit einem glücklichen Türken. Als er eine Münze für den Kaffee auf den Tresen legte, winkte der Kioskbesitzer lächelnd ab.

»Heute Nacht ist alles umsonst«, sagte er, und sein Schnauzbart wippte mit jeder Silbe auf und ab. »Heute vor einem Jahr ist meine Frau für immer eingeschlafen.«

Brasch nickte und lächelte ebenfalls. Erst nachdem er seinen Wagen angelassen hatte und in Richtung Norden fuhr, begriff er, dass der fröhliche Türke vom Tod seiner Frau gesprochen hatte. Er beging ihren ersten Todestag, indem er die ganze Nacht neben einer brennenden Kerze hockte und auf die Straße hinausstarrte.

In seiner Straße funktionierten zwei Laternen nicht. Eine tiefe Dunkelheit schien die Häuser einzuhüllen. Allein zwei seiner Fenster waren erleuchtet, als würde jemand noch wach sein und auf ihn warten. Dabei hatte er nur vergessen, die Lichter auszuschalten. Sein Anrufbeantworter blinkte nervös auf, doch es hatte niemand eine Nachricht auf das Band gesprochen.

7

Laute kölsche Karnevalsmusik drang aus dem Autopsieraum, als Brasch die Tür öffnete. Es war erst neun Uhr morgens; anscheinend war der Pathologe bereits bei der Arbeit und hatte eine besondere Methode, um sich in Stimmung zu bringen. Brasch hatte schon gefürchtet, Sonja Schmoll einträchtig neben ihrem toten Sohn liegen zu sehen, aber der Seziertisch war leer. Nur ein paar Geräte lagen ordentlich aufgereiht auf einem Tisch. Wenn man nicht ganz genau hinschaute, hätte man den Raum auch für einen alten, stillgelegten Operationssaal halten können.

Brasch sah, dass der Gerichtsmediziner in einem Nebenraum an einem Computer saß und im Rhythmus der Musik auf seinem Stuhl hin und her wippte. Als er Brasch bemerkte, lächelte er ihm zu und bedeutete ihm, näher zu kommen. Die Musik drehte er so weit ab, dass sie leise im Hintergrund weiterlief.

»Mir fehlt der Karneval«, sagte der Pathologe, als müsste er sich für die unpassende Musik entschuldigen. »Dieses Jahr hat mich meine Frau gezwungen, zur besten Karnevalszeit Ski laufen zu fahren. Es war grässlich. Jetzt quäle ich sie, indem ich von morgens bis abends Karnevalslieder mitsinge. Ist eine richtige Sucht geworden.«

Brasch nickte. Er konnte sich nur schwer vorstellen, wie der dicke, glatzköpfige Mann auf Skiern stand. So wie er in seinem weißen Kittel dasaß, war er ein Muster an Unsportlichkeit.

»Ich habe gehört, nun wollen Sie mir auch noch die Mutter von diesem Boxer vorbeischicken.«

»Die Sache ist mysteriös«, sagte Brasch. »Wir wissen noch nicht, ob wir überhaupt einen Fall haben, aber es gibt Hinweise, dass Sonja Schmoll nicht zufällig zweimal am Tag mutterseelenallein auf einer stark befahrenen Straße stand. Könnte sein, dass jemand gehofft hat, man würde sie überfahren. Sie leidet an Alzheimer und ist hochgradig verwirrt.«

»Interessant«, erwiderte der Mediziner. »Da werde ich mir besonders aufmerksam das Gehirn der alten Dame anschauen. Sie ist mir schon angekündigt worden. Sie wird gleich vorbeikommen.« Es klang, als würde er sich tatsächlich auf netten Besuch freuen. »Was Ihren Boxer angeht, kann ich Ihnen nicht viel helfen, fürchte ich.«

»Es gibt also keine Anzeichen für ein Fremdverschulden?«

Der Gerichtsmediziner beugte sich vor und rief einige Zahlenkolonnen auf dem Bildschirm auf. »Ich will Sie nicht langweilen, aber Ihr Sportsfreund hat sich einen kräftigen Schlaftrunk gemischt, bevor er sich die Plastiktüte über den Kopf gezogen hat. Wir haben drei verschiedene Barbiturate gefunden, alle verschreibungspflichtig, sehr gängige Mittel, die Sie in jeder Apotheke kriegen. So weit nichts Besonderes, doch vielleicht hätte die Dosis nicht einmal ausgereicht. Der Boxer war in guter körperlicher Verfassung, er hätte tatsächlich um eine Weltmeisterschaft boxen können. Er ist auch nicht an den Tabletten gestorben, sondern erstickt.«

Brasch las die Namen einiger Wirkstoffe auf dem Bildschirm, die ihm allerdings überhaupt nichts sagten. Auch der Mageninhalt, die Körpertemperatur und der vermutete Zeitpunkt des Todes waren aufgeführt. Schmoll musste bereits über sechsunddreißig Stunden tot gewesen sein, als Brasch ihn fand. »Wenn man sich eine Plastiktüte über den Kopf zieht, bleibt man dann seelenruhig sitzen? Schmoll saß absolut aufrecht in seinem Sessel.«

Der Pathologe rief mit einem Klicken eine andere Tabelle auf. »Das kommt sicherlich auf die Wirkung der Tabletten an. Der Boxer dürfte die Tabletten ungefähr eine halbe Stunde vor seinem Tod aufgelöst in Wasser eingenommen haben. Vielleicht wollte er abwarten, ob ihm schlecht wurde. Jedenfalls muss er sich gewissermaßen im Halbschlaf befunden haben, als er sich die Plastiktüte über den Kopf streifte.«

»Also spricht nichts dafür, dass jemand ihn erst gezwungen hat, die Tabletten zu nehmen, um ihm dann die Plastiktüte über den Kopf zu ziehen?«

Der Pathologe runzelte die Stirn. »Das ist nicht so einfach zu sagen. Schmoll war Boxer und hat ja wohl auch wieder trainiert. Er hatte zwei, drei Schwellungen am linken Oberarm, einen Kratzer am rechten Unterarm und einen kleinen Riss an der rechten Augenbraue, aber dabei scheint es sich um typische Trainingsverletzungen zu handeln. Eine Besonderheit gibt es allerdings.« Der Mediziner klickte sich aus dem Programm aus und nahm seine dicke, unmoderne Hornbrille ab, um sich die Augen zu reiben. Ohne Brille sah er gnadenlos kurzsichtig aus. Dann setzte er die Brille wieder auf und schaute Brasch an, wie der liebe Onkel Doktor, der seinem Patienten noch einen guten Rat mit auf den Weg geben wollte. »Fast hätte ich es gar nicht bemerkt. Das ist ein weit verbreiteter Fehler, unterläuft manchmal auch noch einem alten Praktiker wie mir. Man findet mit Leichtigkeit Dinge, mit denen man rechnet, aber was ist mit den Substanzen, mit denen man nicht rechnet?«

Brasch blickte den Pathologen aufmerksam an. In dessen Augen war ein Funkeln zu sehen, als hätte er nun eine besondere Geschichte zu erzählen. »Mit was für einer Substanz hätten Sie nicht gerechnet?«

»Junger Mann«, sagte der Mediziner, und nun schlich sich ein jovialer kölscher Zungenschlag in seine Sprache. »Wissen Sie, was das Geheimnis meines Berufes ist? Wir erliegen niemals dem schönen Schein. Wir suchen Hintergründe, legen den Menschen im wahrsten Sinne des Wortes frei. Dabei sehen wir Dinge, die niemals jemand sehen wird. Ihr Boxer zum Beispiel war auch ein Säufer. Seine Leber war leicht vergrößert, aber das hat er selber noch gar nicht gespürt. Da hätte er erst in einigen Jahren Probleme gekriegt. Was wir mitunter nicht so in Betracht ziehen, ist die Oberfläche. Natürlich sehen wir uns die Haut eines Toten an. Das ist alles Routine. Gibt es äußere Verletzungen, Einstiche, Einschusslöcher, Hämatome, die vor oder nach dem Eintritt des Todes entstanden sind? Auch etwaige Spuren, die sich unter den Fingernägeln befinden, aber manche von uns neigen dazu, allzu rasch die Säge in die Hand zu nehmen und sich die inneren Organe anzuschauen. Ist auch viel interessanter.« Der Pathologe lächelte wissend.

»Machen Sie es nicht so spannend«, sagte Brasch. »Was haben Sie gefunden?«

»Natriumhydroxid und Zitronensäure«, entgegnete der Pathologe. »An seinen Händen hatte Ihr Boxer deutliche Spuren von Zitronensäure. Ich vermute, dass ich auch noch Reste von anderen Duftstoffen gefunden hätte, wenn der Tote zehn bis zwölf Stunden früher gekommen wäre. Jetzt lassen sich solche Stoffe nicht mehr zweifelsfrei nachweisen.«

Brasch verstand überhaupt nicht, was das bedeuten sollte. »Wieso konnte er Zitronensäure an den Händen haben?«

»Ja, das genau ist die Frage. Manche Reinigungsmittel weisen als Duftstoff einen großen Anteil Zitronensäure auf. Oder in einigen dieser feuchten Reinigungstücher befindet sich Zitronensäure.«

»Das heißt, Schmoll hat sich vor seinem Tod eingehend die Hände gesäubert?«

Der Pathologe nickte freundlich. »Exakt so sieht es aus.«

»Aber warum?«

»Diese Frage kann ich Ihnen nicht beantworten. Aber wenn sich in der Wohnung Ihres Boxers keine Reinigungsmittel mit einem hohen Anteil an Zitronensäure finden, dann war vielleicht doch jemand zumindest als Helfer an diesem Todesfall beteiligt.«

Warum wusch sich jemand, bevor er Selbstmord beging, noch einmal ausgiebig die Hände? Litt Bobby Schmoll unter einem Waschzwang, oder wollte er sich von einer geheimen Schuld rein waschen, gewissermaßen mit sauberen Händen in den Tod gehen? Nein, Brasch war überzeugt, dass sie ihren Fall hatten, dass nur noch ein winziges Stück in dem Puzzle fehlte. Schmoll hatte einen großen Kampf in Aussicht, er war vielleicht frisch verliebt, und außerdem würde ein Boxer, der sterben wollte, keine Schlaftabletten schlucken und sich eine Plastiktüte über den Kopf ziehen.

Brasch fuhr nicht ins Präsidium, sondern rief Pia an und bat sie, in Schmolls Wohnung zu kommen. Vielleicht fielen ihr Dinge auf, die Mehler und er bei ihrem ersten Besuch übersehen hatten.

Sie zögerte. »Mehler möchte mit dir sprechen. Du hast euren Bericht noch nicht unterschrieben, und in einer Stunde will Balk mit euch reden. Ihr sollt noch einmal darstellen, wie es zu dieser Prügelei mit den Sicherheitsleuten gekommen ist.«

»Wir haben unseren Fall«, sagte Brasch, als hätte er ihr gar nicht zugehört. »Schmoll ist ermordet worden und seine Mutter vielleicht auch. Mehler soll meine Unterschrift nachmachen und Balk den Schrieb in die Hand drücken. Wir müssen endlich mit unserer Arbeit beginnen.«

Als einen Moment später das Telefon wieder klingelte, ahnte er, dass Mehler sich nicht so einfach abwimmeln ließ. »Frank«, sagte Brasch mit deutlichem Spott, »du hast schon häufiger meine Unterschrift nachgemacht. Unterschreib, gib den verdammten Bericht beim Präsidenten ab und kümmere dich dann um Bobby Schmoll.«

»Hallo?«, sagte eine Stimme verwirrt, so als spräche sie in einen dunklen Raum hinein.

Brasch zuckte erschrocken zusammen. Für einen Moment drohte ihm sogar das Lenkrad zu entgleiten. Er setzte den Blinker und parkte in einer Einfahrt. Manche Stimmen erkannte man schon, wenn sie am Telefon nur ein– und ausatmeten. Eigentlich rief ihn seine Mutter nie auf dem Mobiltelefon an.

»Oh, ich hatte mit einem anderen Anruf gerechnet. Ist etwas passiert?« Brasch reagierte viel zu schroff, wie ihm sofort auffiel. Es war auch die falsche Frage; er hätte sich nach seinem Vater erkundigen müssen, danach, wie die Chemotherapie verlaufen war.

»Es geht uns gut«, sagte die Mutter. »Ich dachte, du würdest das wissen wollen.« Sie wirkte beinahe heiter, als könnte nichts ihr etwas anhaben. Früher hatte Brasch immer geglaubt, dass seine Mutter im Grunde einsam war, dass es einen Punkt in ihr gab, den niemand berührte, schon gar nicht sein rechthaberischer Vater, aber nun hatte sie »uns« gesagt, als hätte der Kampf gegen die tödliche Krankheit ihn und sie zu engen Verbündeten werden lassen.

»Ja«, sagte Brasch, »es tut mir Leid. Ich wollte gestern Abend anrufen, aber ich musste dringend zu einem Einsatz.« Er bemerkte selbst, wie schwach seine Entschuldigung wirkte. Seine Arbeit hatte immer schon als Begründung für seine seltenen Besuche und spärlichen Telefonanrufe herhalten müssen.

»Die erste Chemotherapie hatte gar keine Nebenwirkungen. Acht Stunden hing dein Vater an einem Tropf, und dann durften wir wieder nach Hause. Das haben die ärzte noch nie erlebt, dass ein Patient alles so gut übersteht, ohne übelkeit und Erbrechen.« Sie lachte leise. »Das Taxi hat über dreißig Euro gekostet. Das hat ihn am meisten aufgeregt.«

»Er ist ein alter Geizkragen.« Es sollte ein Scherz sein, klang jedoch wie ein Vorwurf.

»Trotzdem«, sagte die Mutter, wieder ernster, »will dein Vater sein Testament machen. Morgen Vormittag um elf kommt Kruse, der Rechtsanwalt. Ich dachte, vielleicht möchtest du gerne dabei sein. Da könntest du dir gleich ein paar Unterlagen ansehen.«

»Klar, ich komme auch«, versprach Brasch, und weil ihn das Wort »Testament« erschreckte, fügte er noch die kleine Lüge hinzu: »Ich wollte euch ohnehin für zwei, drei Tage besuchen.«

»Fein.« Seine Mutter hatte einen ruhigen, geschäftsmäßigen Tonfall angenommen. »Ich höre deinen Vater oben. Ich glaube, er ist aufgewacht.«

Sie verabschiedeten sich, und Brasch startete seinen Wagen wieder.

Was würde er tun, wenn seine Mutter an Alzheimer leiden würde?, fragte er sich plötzlich. Die Antwort war leicht: das Gleiche wie der Boxer. Er würde sich Bücher über die Krankheit besorgen, würde vielleicht verschiedene ärzte konsultieren und sie so oft wie möglich im Pflegeheim besuchen, aber er würde sie ganz gewiss nicht alleine lassen, indem er sich tötete oder einfach wegzog, in eine andere Stadt, ein anderes Land.

Pia Krull wartete bereits vor dem Haus Nummer fünf, als Brasch in die Höfestraße einbog. Wie sie so dastand, an die schmutzige Hauswand gelehnt, und sich durch ihr kurzes blondes Haar griff, hätte sie alles sein können: eine Schauspielerin, ein Fotomodell, eine Künstlerin, die große, schrille Bilder malte, die keiner verstand, aber nie im Leben würde man darauf kommen, dass sie Polizistin war. Sie lächelte und hob ihren Arm, als Brasch aus seinem Wagen stieg. Er wusste, dass Mehler eine Zeit lang in Pia verliebt gewesen war, aber wenn er es richtig beurteilte, war die Sache im Sande verlaufen. Sie hatten nie darüber gesprochen.

»Mehler kommt später«, sagte Pia mit einem spöttischen Lächeln, während sie die Haustür auf schloss. »Er muss erst noch seinen Bericht loswerden.«

»Hat er tatsächlich Angst vor einer Suspendierung?«, fragte Brasch. Pia gab ihm keine Antwort darauf, sondern verzog lediglich das Gesicht.

Aus der Wohnung der jungen Türkin klang laute arabische Musik. Der Kinderwagen, den er am Tag zuvor bereits gesehen hatte, stand immer noch da. Nun hatte da jemand zwei leere Bierkisten aufgestapelt.

»Was genau suchen wir eigentlich?«, fragte Pia.

Brasch streifte sich Plastikhandschuhe über und entfernte das Siegel an der Eingangstür zu Schmolls Wohnung. »Seife«, sagte er. »Ich möchte vor allem wissen, ob sich der Boxer vor seinem Tod ausgiebig die Hände gewaschen hat.«

»Warum sollte er das tun?«

»Wenn wir das herausgefunden haben, wissen wir, was mit Schmoll in den letzten Minuten seines Lebens passiert ist«, sagte Brasch, während er die Wohnung betrat.

Dunkelheit umfing sie. In die Diele fiel kein Tageslicht. Brasch tastete nach dem Lichtschalter und brauchte ein paar Momente, bis er ihn fand. Eine billige Glühlampe, die einsam von der Decke hing, flammte auf. Es war immer ein seltsames Gefühl, an einen Tatort zurückzukehren. Brasch gehörte nicht zu den Menschen, die an seltsame Schwingungen glaubten, an Spuren, die ein Toter in dem Raum hinterließ, in dem er starb, und doch schienen sich Räume, in denen ein Mensch ermordet worden war, zu verändern. Eine sonderbare Stille blieb in ihnen zurück, der Abdruck eines ungeheuerlichen Geschehens.

Sie gingen zuerst in das Badezimmer. Hier schien die Spurensicherung gar nicht gewesen zu sein, aber bisher hatten sie auch keine Veranlassung gehabt, sich die gesamte Wohnung genauer anzuschauen.

»Ein ganz schönes Drecksloch«, sagte Pia. »Wie lange hat der Boxer hier schon gelebt?«

»Schmoll hat die Wohnung vor vier Monaten angemietet, als er aus dem Gefängnis gekommen ist.« Brasch suchte nach einer Seife. Er fand aber nur ein Haarshampoo, das in der Dusche stand, und steckte es in eine Plastiktüte. Wenn Schmoll es vor seinem Tod benutzt hatte, dann hatte er sich seine Hände nicht am Waschbecken gewaschen, wie es jeder gewöhnliche Mensch getan hätte. Brasch probierte den Hahn am Waschbecken aus. Er funktionierte einwandfrei.

Pia besah sich die Medikamente in einem billigen Plastikspiegelschrank. »Schmoll scheint häufiger Schmerzen gehabt zu haben, aber da ist nichts von dem dabei, das er geschluckt hat.«

Brasch nickte. Er sah sich die Küche an. Sie machte einen noch trostloseren Eindruck als am Tag zuvor. Das alte, pappige Brot lag immer noch da, doch nun erst fiel ihm auf, dass es hier nicht einmal einen Herd oder einen Kühlschrank gab. Ein nutzloses Stromkabel hing neben der Spüle aus der Wand. Wahrscheinlich hatte der Vormieter seine Küchenmöbel komplett abgebaut. Auch Seife oder ein Geschirrspülmittel entdeckte er nirgends. Offenbar hatte Schmoll für so etwas keine Verwendung gehabt. Brasch ging in das Wohnzimmer hinüber, wo er den Boxer gefunden hatte. Die Möbel standen noch genauso da, wie er den Tatort in Erinnerung hatte. Lediglich die beiden leeren Gläser hatten die Kriminaltechniker sichergestellt.

Pia kam ins Zimmer und trat an das leere Kamerastativ heran. »Was hat er hier gemacht? Irgendwelche Liebesspiele auf dem Sofa gefilmt?«

Brasch blickte überrascht zum Sofa. Dieser Gedanke war ihm noch gar nicht gekommen, aber die Richtung stimmte. Eine Kamera hätte genau das schäbige Sofa ins Visier genommen. Zum ersten Mal bemerkte er auch, dass sich über dem Fenster zum Hof und der Balkontür braune Jalousien befanden. Wenn Schmoll gewollt hätte, wäre es ihm ein Leichtes gewesen, dafür zu sorgen, dass kein Unbefugter in seine Wohnung hineinschauen konnte.

»Kannst du dir vorstellen, dass jemand ausgerechnet auf so einem Sofa seine Sexspiele treibt?«, fragte Brasch.

Pia zuckte mit den Schultern. »Apartments, in denen irgendwelche Mädchen aus Polen oder Russland ihre Freier empfangen, sehen auch nicht besser aus. Den meisten Männern scheint so etwas nicht wichtig zu sein.«

»Glaubst du, Schmoll hat an irgendwelche Mädchen untervermietet, oder er hat sich selbst als Zuhälter versucht?« Brasch ließ sich auf den Sessel sinken, in dem der Tote gesessen hatte. Für ein paar Momente schloss er die Augen. Er hörte, wie Pia leise durch den Raum ging, zu dem tragbaren Fernseher, dann noch einmal zu dem leeren Kamerastativ, dann glaubte er, den Geruch des Toten wahrzunehmen. Schmoll hatte nicht nach Seife gerochen, sondern nach beginnender Verwesung. Ohne die Augen zu öffnen, versuchte Brasch die Haltung einzunehmen, die der Boxer im Tod angenommen hatte. Aufrecht hatte er dagesessen, wie jemand, der nur kurz eingenickt war und gleich wieder aufstehen würde. Wie festgeschnallt, hatte Mehler gesagt.

Abrupt schlug Brasch die Augen auf. Erstaunt blickte Pia ihn an und lächelte nachsichtig. »Einen schönen Traum gehabt?«

»Es ist so einfach.« Er erhob sich und schaute sich im Raum um, als wäre er tatsächlich aus einem Sekundenschlaf aufgewacht. »Wir haben vor dem toten Boxer gestanden, Mehler hat es sogar ganz gedankenlos ausgesprochen, und wir haben es trotzdem nicht gesehen.« Langsam ging er zu dem leeren Kamerastativ. Konnte es sein, dass jemand sogar den Todeskampf des Boxers gefilmt hatte?

»Was habt ihr nicht gesehen?«, fragte Pia mit deutlicher Ungeduld in der Stimme. Auch ihre blauen Augen blitzten kurz auf.

»Sie haben den Boxer festgeschnallt, haben ihn erst betäubt und ihn dann in den Sessel verfrachtet und festgebunden. Vermutlich haben sie ihm etwas um die Hände gelegt, ein Stück Stoff, ein Tuch, irgendetwas. Deshalb haben sie ihm nachher die Hände gewaschen. Damit nichts zurückblieb, keine Fasern, keine Striemen, keine Reste von einem Klebeband.«

»Dann war es also wirklich Mord.« So wie Pia das Wort »Mord« aussprach, schien sie bisher noch geglaubt zu haben, dass Schmoll sich tatsächlich umgebracht hatte.

»Es war beinahe perfekt«, sagte Brasch, »aber nicht perfekt genug.«

Er nahm sein Telefon und rief die Spurensicherung an. Nun würde der alte Humpe endlich zeigen können, was in ihm und seiner Mannschaft steckte. Sie würden sich den Sessel ansehen müssen, in dem der Boxer gestorben war, und Brasch war sicher, dass sie etwas finden würden. Jemand hatte den betäubten Schmoll gefesselt und zugeschaut, wie er starb.

»Gestern war ich im Reisebüro«, sagte Pia, »und habe ein Vermögen ausgegeben, um wieder einmal wegzukommen. Drei Wochen Nepal. Ich möchte einmal den Mount Everest sehen. Das Dach der Welt.« Sie lachte, aber es klang nicht freudig, sondern erschöpft. »Manchmal habe ich einfach genug davon, im Leben anderer Leute herumzuwühlen.«

Sie gingen durch Köln-Kalk, an schmutzigen Häuserfassaden vorbei. Brasch sagte ihr nicht, dass er gestern ebenfalls eine Reise gebucht hatte, die er wahrscheinlich niemals antreten würde. Er suchte die Autos ab, die am Straßenrand geparkt waren. Irgendwo musste der blaue BMW stehen, den Schmoll sich vor sechs Wochen gekauft und auf seinen Namen zugelassen hatte.

»Ich habe Bücher über Nepal und Tibet gelesen. Weißt du, dass da der Himmel ganz anders aussieht? Auch der Wind ist anders, härter und wilder, und manchmal fliegen die Wolken so schnell, dass sie einen von einem Moment auf den anderen einhüllen. Dann steht man wie im dicksten Nebel da und kann sich total verirren.« Pia schaute ihn an und streckte ihre Hand aus, als wollte sie ihn am Arm berühren, was sie sonst nie tat. »Geht es dir nicht manchmal auch so, dass du etwas anderes machen willst? Ich habe sogar schon überlegt, ob ich in die Alpen ziehen und Bergführerin werden sollte.«

Ja, dachte Brasch, in den letzten Monaten zerbreche ich mir jeden Tag den Kopf darüber, was ich anderes tun kann, doch stattdessen erwiderte er: »Ich glaube, ich kann nur ein Polizist sein. In den Bergen kriege ich Höhenangst.«

Brasch sah aus den Augenwinkeln, wie Pia die Stirn runzelte. Sie hatte eine andere, weniger belanglose Antwort erwartet. Noch nie hatte er erlebt, dass sie so wenig bei der Sache war und sich nur äußerst routiniert für einen Fall interessierte. »Was genau willst du in Nepal?«, wollte er sie fragen. »Fährst du allein? Und was ist mit Mehler und dir?« Doch da entdeckte er auf der anderen Straßenseite Schmolls blauen BMW. Er hatte ihn ordentlich abgestellt, ein paar hundert Meter von seinem Haus entfernt. Auf den ersten Blick war dem Wagen nichts Ungewöhnliches anzusehen. Einzig die goldfarbenen Felgen stachen hervor.

»Zumindest kein Wagen, der nach Zuhälter aussieht.« Pia klang wieder wie eine ernste, pflichtbewusste Polizistin.

»Trotzdem muss man sich fragen, woher Schmoll das Geld für so einen Wagen hat«, sagte Brasch. »Vor Gericht hieß es, er sei pleite.«

Sie streiften sich Handschuhe über und öffneten den BMW. Die Schlüssel hatten sie in Schmolls Schlafzimmer auf dem Fensterbrett gefunden, hübsch mit einem Emblem versehen, damit es da auch keine Missverständnisse geben konnte.

So karg seine Wohnung aussah, so voll gestopft wirkte sein Wagen. Auf dem Beifahrersitz lagen Boxhandschuhe, Verbandsrollen, mehrere Hemden, eine Flasche Mineralwasser und ein Handtuch, das zahlreiche Flecken aufwies.

Pia nahm es und hielt es sich vor das Gesicht. »Blut«, meinte sie. »Da werden unsere Leute eine Menge Arbeit bekommen.«

Brasch öffnete die hintere Tür. Den BMW schien der Boxer auch als Kleiderschrank genutzt zu haben. Ein Jackett lag da, in dem ein weißes Hemd und eine rote Krawatte steckten. Die Sachen sahen nach Sonderangebot aus, als hätte Schmoll sie erst vor ein paar Tagen gekauft. Unter dem Jackett fand Brasch andere Kleidungsstücke: eine Jeans, schmutzige Socken, Unterwäsche, einen Turnschuh ohne Schnürsenkel, einen Rasierapparat, einen handgeschriebenen Trainingsplan, ein Rezept, das ein Arzt namens Doktor Schrader ausgestellt hatte, und eine Zeitung, die drei Wochen alt war. Auch ein zerflettertes Taschenbuch kam zum Vorschein. Ein Liebesroman, in dem ein Umschlag steckte. Nichts Persönliches, sondern eine Gehaltsabrechnung. Offensichtlich arbeitete Schmoll in einem Club, der sich »Einstein« nannte. Man hatte ihm für den Monat Juli 1.284 Euro überwiesen. Kein besonders üppiges Gehalt. Was Schmoll dafür leistete, war der Abrechnung nicht zu entnehmen. Als Brasch das Buch wieder zuklappte, fiel ihm ein Name auf, den jemand vorne ins Buch geschrieben hatte. Franziska Gerlach, 21.11.2001, stand da. Sorgfältig notierte sich die Nachtschwester, wann sie welches Buch kaufte. Eine Gewohnheit, die einem später eine Menge Scherereien bringen konnte.

»Dein toter Boxer ist ein echtes Dreckschwein«, sagte Pia. Sie hatte sich in den Fußraum vor dem Beifahrersitz gebeugt. »Er scheint sich auch nur von Eiweiß-Riegeln ernährt zu haben.« Als sie sich wieder erhob, hielt sie in der einen Hand den Müll, den Schmoll achtlos weggeworfen hatte: die Verpackung der Eiweiß-Riegel, benutzte Papier-taschentücher, hastig aufgerissene Briefumschläge. Mit der anderen Hand streckte sie Brasch eine staubige Videokassette entgegen. »Ich wette, ich weiß, was auf dem Band zu sehen ist: Schmoll mit ein oder zwei kaum bekleideten Damen bei einem ganz besonderen Training.«

Brasch lächelte wissend. »Oder mit einer bestimmten Nachtschwester aus dem Altenheim seiner Mutter. Zumindest hat sie ihn zur Einstimmung auf einen netten Abend mit der richtigen Lektüre versorgt.«

8

Brasch hatte seinen Fall, und wenn er sich nichts vormachte, war er beinahe froh darüber. Er konnte ein paar Dinge beiseite schieben, die ihm lästig waren. Noch immer dachte er zu oft an Leonie, weit mehr zumindest als an seinen sterbenden Vater. Sinnlose Gedanken, die zu nichts führten. Vor dem Konzert mit der weißen Sängerin hatte Mehler es ihm mit einfachen Worten gesagt: »Such dir eine andere Frau. Leonie kommt nicht zurück.« Eine solche Klarheit durfte sich nur jemand gestatten, der sich als Freund betrachtete.

Während Pia noch dafür sorgte, dass Schmolls Wagen abtransportiert wurde, um ihn eingehender zu untersuchen, fuhr Brasch mit der Videokassette ins Präsidium zurück. Mehler war nicht in seinem Büro. Lediglich Amélie Kramer, ihre Assistentin, saß an ihrem Computer. Sie war dabei, ein paar Dinge über den Boxer zusammenzutragen. Im Gefängnis hatte er in der Wäscherei gearbeitet und sich unauffällig verhalten. Weil ein Mann mit Namen Andre Novak für ihn eingetreten war und erklärt hatte, mehrere Kämpfe zu organisieren, war Schmoll vorzeitig aus der Haft entlassen worden. Mit zwei, drei großen Kämpfen hätte er sogar die Chance gehabt, seine Schulden von über zweihunderttausend Euro zurückzahlen zu können.

»Ich kenne Novak«, sagte Brasch, während er sich an seinen Schreibtisch setzte. »Er hat früher zwei Nachtclubs besessen, aber dann bekam er ärger, weil da häufiger Kokain gefunden wurde. Als Boxpromoter ist er mittlerweile eine große Nummer.«

Amélie Kramer nickte. Es hatte sich herausgestellt, dass sie die Nichte des Polizeipräsidenten war, ein Nachteil, den sie mit großem Eifer auszugleichen versuchte. In den wenigen Monaten, die sie in Braschs Abteilung arbeitete, hatte sie sich auch stets loyal verhalten. »Außerdem haben wir den Bruder des Toten ausfindig gemacht. Er schien nicht begeistert zu sein, den Leichnam identifizieren zu müssen.«

Brasch erinnerte sich nicht, je ein Foto des Bruders gesehen zu haben. Rainer Schmoll war ebenfalls ein Teil der Legende, die sich um seinen Vater rankte, aber er war als Erwachsener nie in Erscheinung getreten.

»Hat der Bruder auch geboxt?«, fragte Brasch. »Als Amateur vielleicht?«

Amélie Kramer schüttelte den Kopf. »Ich glaube nicht. Er ist Musiklehrer in Düsseldorf. Klingt nicht, als hätte er sich irgendwann in einem Boxring geprügelt.«

»Nein, wohl nicht«, sagte Brasch. Einen größeren Unterschied als zwischen einem Musiklehrer und einem Boxer konnte es kaum geben. Das sah nicht nach großer Bruderliebe aus, eher, als hätte es in der Familie Schmoll ein weißes und ein schwarzes Schaf gegeben.

Plötzlich stand Mehler in der Tür. Er hatte immer noch ein Pflaster unter dem linken Auge. »Ich habe Balk unseren Bericht gegeben«, sagte er. »Mit der gefälschten Unterschrift.« Sein Tonfall verriet, wie gereizt er war. »Kommt zu dem einen Vergehen gleich ein zweites hinzu.«

Brasch schaute ihn an, ohne ein Wort zu sagen; er hob nur entschuldigend die Schultern. Es war zweifellos kein Vergnügen gewesen, dem Polizeipräsidenten die ganze Angelegenheit zu erklären, ohne dass alles zu blöd und banal klang.

»Doktor Muller ist wieder aufgetaucht«, fuhr Mehler fort. Er steckte sich eine Zigarette an und nahm einen tiefen Zug. »Er hat die Klage zurückgezogen. Alles sei nur ein Irrtum von seiner Security-Firma gewesen. Er wolle keinen ärger mit der Polizei. Vielleicht hätten sich seine Leute im Eifer des Gefechts auch nicht ganz korrekt verhalten.« Das Nikotin schien ihm gut zu tun. Seine Stimme klang plötzlich versöhnlicher. »Ich glaube, Balk war ziemlich erleichtert. Er hat nicht einmal einen Blick in den Bericht geworfen.«

»Ich bin auch erleichtert«, sagte Brasch, obschon es nicht stimmte. Wegen Schmoll hatte er sich den Kopf zerbrochen, nicht wegen ihrer lächerlichen Prügelei.

»Aber er wollte wissen, was mit dem toten Boxer ist. Warum wir unbedingt eine Obduktion haben wollten und dann niemanden geschickt haben, der die Autopsie verfolgte.« Mehler legte eine Zeitung auf den Tisch. Ein stummer Vorwurf lag in seiner Geste.

»Berühmter Boxer bringt sich aus Liebeskummer um«, stand da in großen schwarzen Lettern.

»Offenbar wissen die Leute vom >Express> mehr als wir.« Brasch faltete die Zeitung auseinander. Irgendein Hubert Winken, der sich Chefreporter nannte, berichtete, dass Schmoll Selbstmord begangen hatte, weil seine Geliebte angedroht hatte, ihn zu verlassen. Neben einem neueren Foto, das Schmoll beim Training zeigte, hatte er sogar ein Bild von Franziska Stephan aufgetrieben. Geziert, als würde sie sonst nicht rauchen, hielt sie eine Zigarette in der Hand und lachte in die Kamera. Das Foto mochte zwei oder drei Jahre alt sein.

»Woher haben die Leute ihre Informationen?«, fragte Mehler.

»Irgendjemand muss sich im Pflegeheim umgehört haben«, sagte Brasch. »Es spricht viel dafür, dass Schmoll mit dieser Nachtschwester zu tun hatte. Wir haben ein Buch, das ihr gehört, in seinem Wagen gefunden, aber getötet hat er sich wegen ihr mit Sicherheit nicht.«

»Vielleicht sollten wir diesen Chefreporter einmal vorladen und uns nach seinen Informanten erkundigen.« Mit einer abrupten Bewegung führte Mehler seine Zigarette zum Mund. »Hinten gibt es übrigens noch eine kleine Meldung über uns. >Polizisten zetteln Prügelei an. Was die Kriminalbeamten Matthias B. und Frank M. betrunken nach einem Konzert anstellten>. Welch ein Glück, dass es in dieser Stadt so diskrete Journalisten gibt.«

Amélie Kramer lachte plötzlich leise auf, und Mehler warf ihr einen dunklen Blick zu. Sein Sinn für Humor schien in den letzten Tagen über Gebühr gelitten zu haben. Brasch beugte sich vor, um nach der Zeitung zu greifen, nicht weil ihn die Meldung über sie als prügelnde Polizisten interessierte, vielmehr weil er glaubte, es Mehler als eine Art Trost schuldig zu sein. Doch plötzlich hielt er inne. Eine Gestalt tauchte hinter seinem Kollegen in der Tür auf, die ihn erstarren ließ. Wenn seine Sinne nicht vollkommen verwirrt waren, stand da ein Toter in der Tür. Der Tote hatte schwarzes, kurzes Haar, das sich an den Schläfen allmählich grau färbte, und grobe Pockennarben auf der Wange. Seine braunen Augen blickten suchend in den Raum. Er hieß Bobby Schmoll.

Als Mehler bemerkte, wie entgeistert Brasch an ihm vorbeiblickte, wandte er sich um. Dann keuchte er auf, als hätte er einen Schlag erhalten.

»Entschuldigung«, sagte die Gestalt, »ich bin hierher bestellt worden.« Der Mann, der wie Bobby Schmoll aussah, schob sich schwerfällig in den Raum. Er machte kurze, ungelenke Schritte und ging an Krücken.

Amelie Kramer hatte sich als Erste gefasst und eilte auf ihn zu. »Schön, dass Sie kommen konnten, Herr Schmoll«, sagte sie.

Brasch brauchte ein paar Sekunden, um zu begreifen, wen sie da vor sich hatten.

Rainer Schmoll, der Musiklehrer, bewegte sich langsam in den Raum hinein. Er hielt den Blick auf den Boden gerichtet, als müsste er sich besonders konzentrieren, um keinen falschen Schritt zu tun. Die ähnlichkeit mit seinem toten Bruder bezog sich lediglich auf sein Gesicht. Er war ein Krüppel, gezeichnet von einer schweren Krankheit. Multi pie Sklerose, vermutete Brasch. Er hatte einmal eine Schulfreundin Leonies gesehen, die sich ähnlich bewegt hatte.

Mühsam ließ Schmoll sich auf den Stuhl sinken, den Amélie Kramer ihm zurechtrückte. Er sah plötzlich zerbrechlich aus, wie er da saß, wie ein kranker, frühzeitig gealterter Mann, der trotz aller Unbill unentwegt lächelte. »Normalerweise verlasse ich meine Wohnung nur noch, um zum Arzt zu gehen«, sagte er, »aber wenn die Polizei einen in ihre heiligen Hallen ruft, darf man eine Einladung natürlich nicht ablehnen.« Es klang eindeutig ironisch.

»Schön, dass Sie kommen konnten«, wiederholte Amélie Kramer wie eine perfekte Gastgeberin. »Wir haben auch nur ein paar Fragen an Sie. Es wird nicht lange dauern.« Dann stellte sie Brasch und Mehler vor. Offensichtlich hatte sie bereits am Telefon mit Rainer Schmoll gesprochen.

»Sie haben Ihren Bruder schon gesehen und identifiziert?«, fragte Brasch.

Schmoll nickte. »Wenn Sie von mir Trauer und Entsetzen erwarten, muss ich Sie leider enttäuschen. Sein Tod bedeutet mir nichts. Es ist mir sogar gleichgültig, ob er ermordet wurde oder nicht. Ich habe mir nichts aus meiner Familie gemacht. Als ich neunzehn war, hätte ich mir am liebsten einen neuen Namen gekauft, aber leider ist das nach deutschem Recht nicht so ohne weiteres möglich.« Er bedachte seine Krücken, die er neben sich an den Stuhl gelehnt hatte, mit einem vagen Lächeln, so als würde er seine Geschichte eigentlich ihnen erzählen. »Bedauerlicherweise stehen die Damen bei mir auch nicht gerade Schlange. Ich hätte sogar irgendjemanden geheiratet, um meinen Namen loszuwerden. Einmal war ich kurz davor. Eine junge Russin mit einem unaussprechlichen Nachnamen musste unbedingt heiraten, um in Deutschland bleiben zu dürfen. Leider verschwand sie über Nacht. Mittlerweile habe ich es aufgegeben. Ich heiße Schmoll und sterbe als Schmoll.«

»Was hat Sie und Ihre Familie auseinander gebracht?« Brasch fiel auf, dass Schmoll immerhin einen schwarzen Anzug und sogar eine schwarze Krawatte trug.

»Bin ich verdächtig?«, fragte Schmoll voller Sarkasmus. »Muss ich der Polizei ein Alibi vorweisen?« Er machte eine schwerfällige Handbewegung. »Ich habe aber kein Alibi. Wenn Sie mein Alibi wollen, müssen Sie mein Klavier, meinen Plattenspieler oder meine Bücher befragen.«

»Nein«, sagte Brasch mit versöhnlicher Stimme, »Sie müssen uns kein Alibi vorweisen. Wir stehen noch am Anfang unserer Ermittlungen, aber wir glauben, dass Ihr Bruder ermordet wurde.«

Schmoll verzog das Gesicht, als hätte er einen kurzen heftigen Schmerz verspürt, dann überdeckte er diesen Schmerz mit einem Lächeln. »Ich wusste gleich, dass er sich nicht umgebracht hat, als ich die Meldung im Radio hörte. Er war immer ein Kämpfer, und er hätte seine Mutter nicht allein gelassen. Unter keinen Umständen.«

Brasch bemerkte, wie Mehler die Augenbraue hochzog. Schmoll tat, als hätte er vielleicht einmal einen Bruder, aber bestimmt niemals eine Mutter gehabt.

»Und was ist mit Ihnen?«, fragte er. »Haben Sie Ihre Mutter allein gelassen?«

»Meine Mutter existiert schon lange nicht mehr.« Schmoll starrte Brasch mit hartem Blick an. »Für die Allgemeinheit ist sie erst ein paar Jahre tot, für mich schon viel länger.«

Ein paar Momente lang trat Stille ein. Brasch spürte wieder, wie heiß es war. Er hörte, wie Mehler sich erneut eine Zigarette ansteckte und wie unten im Hof ein Wagen davonraste. Er ärgerte sich, dass sie auf dieses Gespräch nicht vorbereitet gewesen waren. Sie hätten wissen müssen, dass der Bruder des Toten ein kranker, verbitterter Mann war, der möglicherweise ein paar Gründe hatte, seine Familie zu hassen.

Amélie Kramer trat an Brasch vorbei und hielt Schmoll mit einer eleganten Handbewegung eine Tasse Kaffee hin. Anscheinend hatte sie sich kurz entfernt und war zum Kaffeeautomaten gegangen.

Schmoll furchte die Stirn. »Kaffee ist Gift für mich«, sagte er. »Ich trinke nur Mineralwasser und Fruchtsäfte ohne Zucker.« Aber diese Geste der Höflichkeit schien ihn milder zu stimmen. »Ich weiß, dass alles, was ich sage, Sie verwirren muss, doch stellen Sie sich vor, wie ein dreizehnjähriger Junge sich fühlt, der Klavier spielen will und stattdessen gezwungen wird, zum Boxtraining zu gehen. Sonja hatte zu Hause ihren eigenen Altar. Da standen Fotos von meinem Vater, seine Pokale und Medaillen. Sie hat gar nicht kapiert, dass das Boxen meinen Vater umgebracht hat. Unser ganzes Elend war das Boxen. Wäre er Lehrer oder Mechaniker gewesen, würde er heute noch leben. Sonja wollte, dass Robert und ich auch berühmte Boxer wurden, aber ich war immer zu langsam, habe mich vor Schlägen gefürchtet und hatte Angst, anderen wehzutun.«

Sehmoll griff nun doch nach der Kaffeetasse und nahm einen knappen Schluck. Dann nickte er Amélie Kramer dankbar zu.

»Wann haben Sie mit Ihrem Bruder zuletzt gesprochen?«, fragte Brasch.

»Gesprochen haben wir uns schon lange nicht mehr. Einmal stand er vor meiner Tür, als er gerade aus dem Gefängnis gekommen war, aber ich habe ihn nicht hereingelassen, sondern habe ihn über die Gegensprechanlage abgewimmelt. Ich empfange nur selten Besuch, und wenn, muss er sich vorher anmelden. Außerdem habe ich es immer gehasst, meinem Bruder als Behinderter gegenüberzutreten. Ich kam mir in seiner Gegenwart immer besonders minderwertig und krank vor.« Schmoll wischte sich über die Stirn. Ihm machte die Hitze in seiner Trauerkleidung besonders zu schaffen. Dann deutete er auf die Videokassette, die vor Brasch auf dem Tisch lag. »Robert hat mir vor vier Wochen so eine Kassette geschickt. Da habe ich gesehen, dass er sich überhaupt nicht verändert hat. Nur sein Haar ist ein wenig grauer geworden.«

»Ich verstehe nicht.« Brasch nahm die staubige Kassette in die Hand, die sie im Wagen des Toten gefunden hatten. »Ihr Bruder hat Ihnen so ein Videoband geschickt?«

»Das war eine Marotte von ihm. Er hat sich vor seine Kamera gesetzt und ein Band besprochen, und so wie andere Leute Briefe oder E-Mails verschicken, hat er diese Kassetten verschickt. Ehrlich gesagt, habe ich mir das ganze Band gar nicht richtig angeschaut. Ich war eher überrascht, dass er so eine Kamera besaß und es überhaupt hinbekam, ein eigenes Video aufzunehmen.«

»Sie glauben, er hat auch an andere Leute Bänder verschickt?«

»Das Gefängnis hat ihn auf jeden Fall verändert, und da mein Bruder Legastheniker ist und keinen Kugelschreiber in die Hand nimmt, es sei denn, er muss einen Vertrag unterschreiben, war das wohl seine neue Art, mit Leuten in Kontakt zu treten.«

Brasch sah, dass Amélie Kramer sich Notizen machte. Er nickte ihr anerkennend zu. »Würden Sie uns das Band überlassen, das Ihr Bruder Ihnen geschickt hat?«, fragte er Schmoll dann. »Wir müssen herausfinden, in welchen Kreisen er sich zuletzt bewegt hat, wer seine Freunde waren und wer einen Grund gehabt haben könnte, ihn zu töten.«

»Soll ich Ihnen etwas verraten?« Schmoll breitete die Arme aus, wie ein Mann, der auf einer Bühne oder vor einer Klasse stand und eine Geschichte erzählen wollte. Brasch konnte sich plötzlich vorstellen, dass er einmal ein guter Lehrer gewesen war. »Mein Bruder ist der größte Träumer, der mir je begegnet ist, ein schlichtes Gemüt, das meinte, die Welt aus den Angeln heben zu können. Wenn ihm sein Trainer sagte: Nächste Woche kannst du ohne Probleme Weltmeister werden, hat er ihm geglaubt. Wenn ihm jemand von einem todsicheren Geschäft vorgeschwärmt hat, ist mein Bruder ohne Zögern darauf eingestiegen. Wenn eine Frau ihm sagte, dass sie ihn ganz nett fände, hat er sofort die große Liebe in ihr gesehen. Er hat nie begriffen, wann er betrogen und wann er getäuscht wurde.«

Ein schriller Klingelton unterbrach Schmoll. Hastig griff er in seine Jacke und zog ein Mobiltelefon hervor. Nach einem kurzen Blick auf das Display nahm er das Gespräch an. »Carla«, sagte er mit leiser, unwirscher Stimme. »Ich kann jetzt nicht sprechen. Versuch es später wieder!« Dann schob er das Telefon wieder in seine Jacke. »Carla ist Roberts Ex-Frau«, wandte er sich erklärend an Brasch. »Sie will wissen, ob ich nun endlich reich geworden bin, wo doch alle anderen tot sind. Dabei habe ich keine Ahnung, woher das Geld für Sonjas Heimplatz kommt. Ich weiß nur, dass es von einem Nummernkonto in der Schweiz abgebucht wird.«

»Könnte es sein, dass Ihr Bruder sich da vor einiger Zeit ein Konto eingerichtet hat?«, fragte Brasch.

Schmoll lachte. Zum ersten Mal sah er wirklich amüsiert aus. »Robert hat Bargeld geliebt, das Gefühl, echte Scheine in den Händen zu halten, aber ich glaube kaum, dass er gewusst hat, was ein Nummernkonto überhaupt ist.«

Schmoll ließ sich von Brasch aus dem Zimmer führen. Sein Besuch hatte ihn erschöpft. Augenscheinlich hatte ihn der Tod seiner Mutter und seines Bruders doch weit stärker mitgenommen, als er sich eingestand. Keuchend, mit winzigen, steifen Schritten arbeiteten sie sich bis zum Fahrstuhl vor.

Möglicherweise, dachte Brasch, ist dies Schmolls letzter Ausflug, den er mit Krücken bewerkstelligen kann: eine Fahrt von Düsseldorf nach Köln, um seinen toten Bruder zu identifizieren.

»Ich hasse Rollstühle«, sagte Schmoll, als hätte er Braschs Gedanken erraten. »Seit zwei Jahren wehre ich mich dagegen, mich in einen Rollstuhl zu setzen, aber bald werde ich es nicht mehr vermeiden können. Schon jetzt kann ich nicht mehr bei Regen vor die Tür, wie ich es früher gerne getan habe. Da bin ich stundenlang im Regen spazieren gegangen. Wenn ich mir die Knochen breche, bin ich wahrscheinlich in ein paar Monaten tot.«

»Seit wann wissen Sie von Ihrer Krankheit?«, fragte Brasch.

»Vor fünfzehn Jahren hatte ich zum ersten Mal ein taubes Gefühl in meinem rechten Bein, aber ich habe mich nicht darum gekümmert. Ich wollte ein großer Pianist werden. Kennen Sie Glenn Gould?«

Brasch schüttelte den Kopf.

»Glenn Gould ist ein Gott. Wenn Sie hören, wie er Bach spielt, begreifen Sie, dass es Dinge in unserem Universum gibt, von denen die meisten Menschen nicht die leiseste Ahnung haben. Ich wollte auch so spielen können wie er. Immerhin habe ich es zu einem ganz passablen Klavierlehrer gebracht, zu mehr hat es aber nicht gereicht.«

Brasch drückte auf den Knopf, um den Fahrstuhl aus dem Erdgeschoss heraufzuholen. »Haben Sie eine Ahnung, wer Ihren Bruder getötet haben könnte?«, fragte er. Plötzlich kam ihm der Gedanke, dass auch Schmoll selbst in Gefahr schweben könnte. Wäre es möglich, dass da ein Mörder frei umherlief, der sich jedes Mitglied der Familie Schmoll vornahm, erst den einen Bruder, dann die Mutter, dann den anderen Bruder? »Und könnte es jemand auch auf Sie abgesehen haben, nun, nachdem auch Ihre Mutter tot ist?«

Schmoll wischte sich mit einem Taschentuch über die Stirn. Wieder klingelte sein Telefon, doch diesmal beachtete er es gar nicht. »Vor sechs Jahren haben mir die ärzte gesagt, dass ich in einem Jahr vollständig gelähmt sein und sterben könnte«, sagte er. »Aber ich lebe immer noch und habe vor nichts mehr Angst.«

Ein rotes Licht am Fahrstuhl blinkte, dann glitt seine Metalltür auf. Schmoll verharrte einen Moment und starrte sich im Spiegel an, der die Rückwand des Fahrstuhls ausmachte, als stünde da ein fremder Mensch, dem er sich nur ungern nähern würde. Dann trat er hinein, schwer auf die Krücken gebeugt. »Geben Sie mir Bescheid, wann ich die beiden beerdigen kann«, sagte er zum Abschied, ohne Brasch anzuschauen.

Als Brasch in sein Büro zurückkehrte, sagte niemand ein Wort. Amélie Kramer saß wieder am Computer, und Mehler stand einfach nur da und schaute aus dem Fenster. Der Himmel war tiefblau. Ein Flugzeug flog eine Kurve über der Stadt.

»Warum wissen wir nicht, dass der Boxer verheiratet gewesen war?«, fragte Brasch vorwurfsvoll in den Raum hinein. »Und warum wissen wir nichts über dieses Geheimkonto in der Schweiz? Man muss herausbekommen können, wer jeden Monat für Sonja Schmoll Geld überweist.«

»Hör auf«, sagte Mehler ebenso gereizt vom Fenster her. »Bisher hatten wir noch gar keinen Auftrag zu ermitteln. Also konnten wir auch keine großen Fehler begehen. Nur du bist losgezogen und hast alle Pferde scheu gemacht.«

Brasch spürte, dass Amélie Kramer zusammenzuckte. Einen Streit unter Kollegen war sie nicht gewohnt. Wortlos, mit stummer Miene schob sie Brasch einen Computerausdruck hin. Schmoll war vor vier Jahren geschieden worden. Carla, seine Ex-Frau, hatte ihren angeheirateten Namen nicht abgelegt. Sie wohnte in Köln, in einer Straße, die den beschaulichen Namen »Türmchenswall« trug, und besaß ein Sonnenstudio.

»Wir müssen uns um eine Menge Dinge kümmern«, erklärte Brasch mit freundlicher Bestimmtheit. »Wir müssen diese Carla sprechen. Wir müssen die Nachtschwester finden, mit der Schmoll angeblich ein Verhältnis hatte. Und wir müssen uns das >Einstein> ansehen. In Schmolls Wagen lag ein Gehaltsstreifen. Offenbar hat er da gearbeitet.«

»Wolltest du nicht Urlaub machen?«, fragte Mehler. Der Spott in seiner Stimme verriet, dass auch er schon wieder besänftigt war.

»Gestrichen«, sagte Brasch. »Ad acta gelegt. Zwei Wochen Wüste kann ich mir eigentlich ohnehin nicht leisten.« Er dachte kurz an seinen kranken Vater, dann nahm er die staubige Videokassette und ging in den Nebenraum, den sie gelegentlich für kleinere Konferenzen benutzten und wo ein Videorekorder stand. Mehler folgte ihm, und einen Moment später kam auch Pia herein. Sie hatte Schmolls Kamera dabei, die sie im Kofferraum seines Wagens gefunden hatte.

»Der Kofferraum sah genauso voll gestopft und durcheinander aus wie die ganze Kiste«, sagte Pia. »Klamotten, merkwürdige Ampullen und Eiweiß-Riegel. Wenn man sieht, wie viele er davon eingekauft hatte, weiß man, warum er keinen Herd in seiner Wohnung brauchte. Er scheint sich von nichts anderem ernährt zu haben. Außerdem fuhr er eine Kiste Champagner spazieren, aber da fehlte keine Flasche. Zu feiern hat er wohl doch nichts gehabt.«

Als würden sie es sich für einen langen Fernsehabend gemütlich machen, setzten sie sich vor den Bildschirm. Brasch startete das Band. Es knisterte und rauschte, und dann tauchte Schmoll auf dem Bildschirm auf. Er befand sich in seiner Wohnung, nicht in dem Raum, in dem Brasch ihn gefunden hatte, sondern in dem kleineren Hinterzimmer, in dem die Matratze lag und das er zum Schlafen nutzte. Doch es waren keine Mädchen bei ihm, mit denen er sich vergnügte. Schmoll war allein. Er trug nur eine kurze unmoderne Sporthose, und nachdem er sich kurz zur Kamera umgewandt hatte, als müsste er sich vergewissern, dass sie eingeschaltet war, begann er auf der Stelle zu tänzeln und auf den Sandsack einzuschlagen, der von der Decke hing. Er schlug bestimmte Kombinationen und schien sich besonders auf die Koordination zwischen Schlag und Beinarbeit zu konzentrieren.

»Der Irre hat sich gefilmt, wie er auf einen Sandsack eindrischt«, sagte Mehler ungläubig und steckte sich erneut eine Zigarette an.

»Was zumindest beweist, dass er sich sehr ernsthaft auf einen Kampf vorbereitet hat«, fügte Pia hinzu.

Das Band konnte allenfalls ein paar Wochen alt sein, obschon es schmutzig und verstaubt im Auto gelegen hatte. Schmoll war in guter Form, vermutlich hatte er bereits im Gefängnis intensiv trainiert. Er schlug unermüdlich Rechts-Links-Kombinationen, wich dann zurück oder pendelte zur Seite weg, als würde er dem imaginären Konter eines Gegners ausweichen.

»Gegen so einen Boxer würden wir keine einzige Runde überstehen«, sagte Brasch und schaute Mehler an, der aber schon leicht gelangweilt wirkte.

Das Band hatte auch eine Tonspur, und man konnte nun hören, wie Schmoll allmählich in Fahrt kam. Mit einem dumpfen, wuchtigen Geräusch trafen seine Fäuste auf den Ledersack. Manchmal, wenn er besonders viel Kraft in einen Schlag legte, klang auch ein kurzes, abgehacktes Stöhnen auf.

»Bringt uns aber nicht viel weiter, einem Boxer beim Training zuzusehen«, sagte Mehler.

Brasch spulte das Videoband vor, allerdings so, dass Schmoll im Bild blieb. Wie ein aufgedrehter Held aus der Stummfilmzeit prügelte er in Rekordgeschwindigkeit auf seinen Sandsack ein. Dann, als der Rekorder die Aufnahmezeit von genau einer Stunde anzeigte, brach das Bild ab. Der Bildschirm wurde dunkel.

Pia erhob sich. »Da hatte ich mir mehr erhofft«, sagte sie enttäuscht, doch im nächsten Moment flackerte ein neues Bild auf.

Diesmal saß Schmoll in seinem Wohnzimmer auf dem Sofa. Genau in dieser Einstellung hatten sie das Stativ vorgefunden. Er trug ein weißes Hemd und hatte sich frisch rasiert und seine Haare kräftig mit Gel bearbeitet. Unsicher lachte er in die Kamera und räusperte sich.

»Nun ja«, begann er mit tiefer, belegter Stimme zu sprechen. »Liebe Franziska, ich wollte ein paar Worte an dich richten. Ich meine, es wäre schön, wenn du mir zuhören würdest… Es fällt mir nicht ganz leicht… Ich hab ja im Gefängnis gesessen, wie du weißt… aber ich wollte eigentlich erklären, warum … Also, es ist nicht so, dass ich jemanden verprügelt habe, wie das manchmal gesagt wird. So etwas ist früher passiert, wenn mir einer dumm gekommen ist, aber jetzt schon lange nicht mehr. Nein, in den Knast musste ich, weil wir mit gestohlenen Sachen gehandelt haben, meistens mit Antiquitäten, die Novaks Leute besorgt haben … Scheiße.« Schmoll unterbrach sich, dann beugte er sich vor und verschwand aus dem Bild, um die Kamera abzuschalten.

Ein paar Sekunden später setzte das Bild wieder ein, und Schmoll versuchte es erneut mit seiner Rede an die Nachtschwester. Doch wieder geriet er ins Stottern, nicht weil er den Namen »Novak« genannt hatte, sondern weil ihm das Wort »Scheißbullen« über die Lippen gekommen war, als er erzählte, dass man sein Telefon abgehört hatte, um ihn zu überführen. »Scheißbullen« war wohl kein Ausdruck, den er der Nachtschwester zumuten wollte. Nach dem zweiten Versuch gab er es auf. Der Rekorder zeigte noch eine Laufzeit von vierzig Minuten, doch das Band enthielt keine Aufnahmen mehr.

»Wenn er so boxen würde, wie er redet, hätte man ihn wahrscheinlich längst zum Krüppel geschlagen«, sagte Mehler, während Brasch das Videoband aus dem Rekorder nahm. Sie hatten nun einen handfesten Beweis, dass die Geschichte mit der Nachtschwester stimmte und dass sie einen weiteren Namen auf die Liste derer setzen konnten, mit denen sie unbedingt sprechen mussten. Novak, der Manager, besaß offensichtlich noch andere Fähigkeiten, als Boxkämpfe zu organisieren.

»Hat Novak auch vor Gericht gestanden, als man den Boxer verurteilt hat?«, fragte Pia.

»Wir wissen es nicht«, sagte Brasch, »aber ist es nicht merkwürdig, dass wir nur ein Band entdeckt haben? Wenn es stimmt, dass Schmoll häufig solche Bänder aufgenommen und verschickt hat, hätten wir doch viel mehr finden müssen, aber da war nichts in der Wohnung, keine einzige Videokassette.«

»Klar«, sagte Pia. »Seine Wohnung und sein Wagen sind durchsucht worden, und dieses eine Band unter dem Vordersitz hat man übersehen.«

Je näher sie sich mit dem Boxer beschäftigten, dachte Brasch, desto mehr Rätsel tauchten auf. Videobänder, ein Geheimkonto, eine Ex-Frau, ein schwer kranker Bruder. Sie mussten Franziska, die Nachtschwester, auftreiben. Brasch war sicher, dass es handfeste Gründe gab, warum sie mitten im Dienst aus dem Pflegeheim verschwunden war.

9

Das »Einstein« hatte eine exzellente Klimaanlage. Der Raum, in dem die Bar stand, war wohl temperiert. Hinter der Bar lag ein großer Saal, durch den Lichtreflexe huschten und in dem einige Schattenwesen tanzten, halbe Kinder noch, die neugierig umeinander herumschlichen. Die Musik war erträglich, nicht übermäßig laut und vor allem nicht zu modern, kein Techno, kein Rap. Brasch bestellte sich einen Tequila Sunrise. Er war entschieden zu früh dran, um kurz nach zwanzig Uhr. In solchen Läden herrschte erst um Mitternacht wirklich Betrieb. Eine junge Frau mit hochgesteckten blau gefärbten Haaren stellte ihm seinen Drink auf die Bar. Als sie lächelte, sah er, dass an einem ihrer Schneidezähne ein Diamant funkelte. An dem Türsteher, einem Hünen mit langem Zopf, war er vorbeigekommen, ohne seine Polizeimarke zu zeigen. Mit einer lässigen, arroganten Handbewegung hatte er ihn durchgewinkt, als Gnadenbrot gewissermaßen: Obwohl Brasch bereits ein paar Jahre zu viel auf dem Buckel hatte, wurde er in den Tempel der Jugend eingelassen.

Erst als er an seinem Tequila genippt hatte, spürte Brasch, wie erschöpft er war. Die Hitze des Tages und das Gefühl, keinen Schritt vorangekommen zu sein, machten ihm zu schaffen. Sie hatten die Nachtschwester nicht gefunden. Weder in ihrer Wohnung noch im Pflegeheim war Franziska Stephan aufgetaucht. Ihr Wagen blockierte dort noch immer die Einfahrt. Am nächsten Tag würden sie die Wohnung öffnen lassen, aber immerhin hatten sie von der Redaktion des Kölner »Express« ein Foto von ihr bekommen.

Wenn Schmoll tatsächlich im »Einstein« gearbeitet hatte, bestand die Möglichkeit, dass auch die Nachtschwester hier gelegentlich aufgetaucht war. Brasch beschloss, sich zuerst nach ihr und dann nach Schmoll zu erkundigen. Was gab es für einen Boxer in solch einem Laden zu tun? Er könnte den wortkargen, unbarmherzigen Türsteher mimen oder dafür sorgen, dass Gäste in bestimmten Hinterzimmern nicht behelligt wurden.

Als er das Foto der Nachtschwester auf die Bar legte, spürte er einen Schatten, der sich auf ihn senkte. Der Schatten hatte einen Geruch, der ihn für einen Moment irritierte, weil er ihn an etwas erinnerte. Es war ein heller, leichter Duft, wie nach einem Zitronenbaum. Dann fiel Brasch Musik ein, und dann sah er eine weiße Hand mit schwarz lackierten Fingernägeln, die wie selbstverständlich nach dem Foto griff.

»Ich hoffe, es geht Ihnen wieder besser«, sagte die weiße Sängerin.

Brasch spürte, wie sein Herz anfing zu flattern. Er konnte sich nicht erinnern, wann ihm zuletzt etwas in die Glieder gefahren war, das Schrecken, Faszination und Aufregung zugleich hieß. Nein, er wusste es genau: als Leonie ihn zum ersten Mal geküsst hatte.

»Hübsches Foto.« Mit teilnahmsloser Miene, die ihre Worte Lügen strafte, betrachtete die Sängerin das Bild und legte es auf die Bar zurück. »Sind Sie im Dienst hier?«

»Nein«, sagte Brasch, ohne zu wissen, warum er log. »Ich komme manchmal nach Feierabend hierher.«

»Ich habe Sie hier noch nie gesehen.« Die Sängerin musterte ihn mit ihren dunklen grünen Augen, als würde sie ihn vollkommen durchschauen.

»Vielleicht bin ich Ihnen nur nicht aufgefallen.« Brasch fühlte, dass sich sein Herz wieder ein wenig beruhigte. Es war auch lächerlich, dass ihm das plötzliche Auftauchen einer schönen, geheimnisvollen Frau Herzklopfen bescherte. »Darf ich Sie zu einem Drink einladen?«

»Gern.« Die Sängerin ließ sich auf dem Hocker neben ihm nieder und winkte das Mädchen mit den blauen Haaren heran, um sich auch einen Tequila Sunrise zu bestellen.

Als die Sängerin sich für einen Moment umwandte, bemerkte Brasch, wie das grelle Neonlicht an der Bar über sie glitt und sie einhüllte. Sie trug ein enges rotes Kleid und sah aus, als wäre sie soeben von einer Bühne gestiegen.

»Haben Sie heute keinen Auftritt?«, fragte Brasch und bemühte sich, einigermaßen beiläufig zu klingen.

Sie funkelte ihn mit ihren grünen Augen an. »Heute nicht«, sagte sie, dann nahm sie ihr Glas und nickte ihm zu, während sie trank. »Heute sitze ich an der Bar und flirte mit fremden Männern.«

Brasch flüchtete sich in ein Lachen, in das die Sängerin aber nicht mit einstimmte. Dann nannte er seinen Namen und schob ihr eine Visitenkarte hin. »Damit Sie wissen, mit wem Sie flirten«, fügte er hinzu.

»Vielleicht habe ich das schon vorher gewusst«, erwiderte die Sängerin, ohne ihm ihrerseits ihren Namen zu verraten.

»Es war jedenfalls nett von Ihnen, dass Sie sich um mich gekümmert haben«, sagte Brasch. »Peinliche Angelegenheit, diese Prügelei.« Er lachte wieder ein falsches, verlegenes Lachen.

»Bei jedem Konzert suche ich mir ein Gesicht in der Menge aus.« Die Sängerin blickte an ihm vorbei, als würde sie etwas in der Ferne beobachten. »Von der Bühne sieht man nicht viel, die Gesichter in den ersten fünf Reihen vielleicht. Vorgestern waren Sie das Gesicht in der Menge.«

Er wusste für einen langen Moment nicht, was er darauf erwidern sollte. Die Sängerin wandte ihren Blick aus dem Nirgendwo zurück auf ihn, so als wollte sie ihn auf die Probe stellen. Auf der Bühne, als sie vom Regenbogen sang, hatte sie anders gewirkt, träumerischer, poetischer, doch verlor sie, je näher man ihr kam, nichts von ihrem Geheimnis und ihrer Schönheit. Sie ist eine gefährliche Frau, dachte Brasch. Männer würden ein Vermögen dafür ausgeben, nur um einmal ihr Gesicht auf ihr Haar legen zu dürfen.

»Hat Ihnen meine Musik gefallen?«, fragte sie, während ihre Hände nach ihrem Glas tasteten.

Brasch bemerkte, dass er die ganze Zeit sein Glas umklammerte, als würde er irgendwo Halt suchen. »Ich verstehe nicht viel von Musik«, sagte er, »aber das Konzert war großartig. Eigentlich müssten Sie mit dieser Stimme ein großer Star sein …« Er brach ab. Warum machte er so ein halbes, eher zweifelhaftes Kompliment? Mehler hatte so etwas ähnliches gesagt, als würde er die genauen Gründe kennen, warum sie kein richtiger Star war, über den die Zeitungen schrieben, und nicht Millionen von CDs verkauft hatte.

»Vorgestern war ich gut.« Die Sängerin lächelte, ihre grünen Augen funkelten auf. Sie hatte nichts Halbherziges an seinen Worten gefunden. »Aber oft habe ich vor einem Auftritt so große Angst, dass ich gar nichts hinbekomme. Und manchmal hilft mir das Gesicht in der Menge, an dem ich mich festhalte.«

Brasch hatte keine Ahnung, was ihr Lächeln und was ihre Worte bedeuten sollten. Er dachte an Muller, den Mann, zu dem sie nach dem Konzert aufgeschaut hatte, als würde sie ihm gehören. »Wann singen Sie wieder?«, fragte er und bemühte sich um einen Tonfall, der nicht zu interessiert klang. »Damit ich weiß, wann ich mich wieder in die erste Reihe stellen muss.«

Die Sängerin knipste ihr Lächeln aus und blickte auf ihre Armbanduhr, ein dünnes, goldenes Ding, das wahrscheinlich ein Vermögen wert war. Richtig, eine Frau wie sie ging nicht ohne Grund in einen Club; sie musste hier mit jemandem verabredet sein, der sich verspätet hatte. Doch dann beugte sie sich vor und hauchte ihm eine Frage zu: »Wann haben Sie zuletzt getanzt?«

Brasch sah ihren runden, wohlgeformten Mund, er sah, wie ihre Zähne hinter ihren Lippen aufblitzten, aber eigentlich verstand er sie gar nicht. Das war gar nicht seine Sprache, die sie da benutzte.

»Kommen Sie«, sagte die Sängerin, nachdem er drei Sekunden gezögert hatte. Sie nahm nicht seine Hand, sondern berührte ihn leicht an der Schulter und dirigierte ihn von seinem Stuhl. Sie schritten um die Bar herum. Brasch sah im Vorbeigehen das Mädchen mit den blauen Haaren lächeln. Der Diamant an ihrem Schneidezahn blitzte auf. »Ich weiß nicht«, sagte er, »ich glaube, ich habe noch nie richtig getanzt.« Doch nun gingen seine Worte im Dröhnen der Musik unter. Sobald man sich von der Bar entfernte, stand man in einer Welle aus Geräuschen, die aus dem Saal herüberspülten. Die Sängerin nickte ihm zu, verständnisvoll und beinahe wie eine Lehrerin. Sie war genauso groß wie Brasch und blickte ihm direkt in die Augen.

Im Saal war es dunkler, nur manchmal zuckten grelle Lichter heran und strichen über die Tänzer, die sich abgehackt und jeder für sich bewegten. Mittlerweile war das »Einstein« gut gefüllt. Sie tauchten mitten hinein in die Menge. Die Sängerin bedachte ihn über all den Lärm hinweg mit einem stillen Lächeln, dann begann sie zu tanzen. Sie bewegte sich langsam, gar nicht zum harten Takt der Musik, eine Art moderner Tango, der mit schnellen Beats unterlegt war, doch dann wurden ihre Bewegungen schneller, so als würde sie ihren eigenen Tanz erschaffen. Sie wandte sich von Brasch ab. Er sah ihr weißes Haar, sah ihren Rücken, ein Stück Haut, auf dem feine Schweißperlen glitzerten, und versuchte gleichzeitig, seinen eigenen Rhythmus zu finden. Bei den ersten Schritten kam er sich noch lächerlich vor. Seine Beine tapsten im Takt der Musik hektisch vor sich hin, beinahe wie bei einem alten Boxer, der schwerfällig Ausfallschritte übte. Dann, jenseits des ersten Gefühls der Lächerlichkeit, ließ er sich treiben. Die Musik wechselte, ein Rocksong mit schrillen Gitarren dröhnte durch den Saal. Brasch bemerkte, wie die Sängerin an ihm vorbeiglitt und ihn mit der Hand an seinem rechten Unterarm berührte. Sie trug einen Ring mit einem großen blauen Stein. Ihre Augen hatte sie geschlossen, und doch lächelte sie vor sich hin, als hätte sie ihn gemeint. Dann bewegte sie sich abrupt in eine andere Richtung. Konnte sie mit geschlossenen Augen sehen? Zwei junge Frauen schoben sich zwischen Brasch und die Sängerin, und eine Sekunde später zappelte ein junger Typ mit nacktem Oberkörper und geölten Haaren heran, der einen auf großer Tänzer machte und eine der jungen Frauen mit obszönen Gesten herausforderte. Brasch wandte sich ab. Er spürte, wie ihm der Schweiß den Rücken hinunterlief. Auch die Müdigkeit kehrte schlagartig zurück. Als der Song zu Ende war, drängte er sich in die Richtung, in der die Sängerin verschwunden war, ohne sie jedoch irgendwo zu entdecken. Ein altes Lied von David Bowie trieb scharenweise Leute auf die Tanzfläche. Brasch tanzte noch ein paar Schritte, dann kehrte er zur Bar zurück. Mochte die Sängerin noch mit Bowie tanzen, er hatte genug.

An der Bar winkte er das Mädchen mit den blauen Haaren heran und bestellte einen zweiten Tequila.

Das Mädchen lächelte wissend, als sie das Glas vor ihn hinstellte. »Sie ist gegangen«, sagte sie und schob ihm einen Zettel zu.

Brasch trank und starrte auf den Zettel. In einer kleinen, aber schwungvollen Handschrift stand da eine Telefonnummer, ein mobiler Anschluss, aber sonst hatte die Sängerin nichts aufgeschrieben, keinen Namen, keinen Gruß.

»Haben Sie die Frau schon einmal gesehen?«, fragte Brasch.

Die Barkeeperin furchte die Stirn, was sie mädchenhaft und beinahe unschuldig aussehen ließ. »Nein, noch nie.«

»Sie ist eine wunderbare Sängerin.« Brasch versuchte seinen ärger zu unterdrücken.

»Ach ja.« Die Frau drehte sich schon gelangweilt ab. Nun sah Brasch, dass sie ein riesiges Tattoo auf dem linken Oberarm trug. »Love never dies«.

»Aber Sie kennen Bobby Schmoll?«, setzte er hinzu, bevor sie außer Hörweite gedriftet war.

Der Name »Schmoll« trieb sie zurück, doch nun war ihr Blick argwöhnischer und lauernder. »Klar«, sagte sie, »aber er ist tot. Was wollen Sie von ihm?«

Brasch bemerkte, dass andere Gäste an der Bar auf ihn aufmerksam geworden waren und ihn anschauten. Trotzdem sagte er: »Ich bin Polizist. Hat Schmoll hier gearbeitet?«

Das Mädchen blickte sich um. Ihre routinemäßige Freundlichkeit hatte sich in Luft aufgelöst. »Manchmal hat er am Einlass gestanden, und manchmal hat er den Chef begleitet.«

»Und wer ist hier der Chef?«

»Er heißt Novak«, sagte sie leise, dann floh sie doch ans andere Ende der Bar, wo ihre Kollegin, die eine Baseballkappe trug, mit großer Geste Cocktails mixte und an drei junge Männer verteilte, die unentwegt lachten und wie Schauspieler aus einer Vorabendserie aussahen.

Brasch legte einen Geldschein auf die Bar und ging. Draußen stand immer noch die flirrende Hitze in den Straßen. Für einen Moment erwartete er, dass die Sängerin hinter einer Laterne hervorkam und auf ihn zutrat, aber da war niemand.

Aus welchem Grund war sie früher und ohne ein Wort gegangen? Vielleicht, dachte Brasch, hat sie im Gedränge den Mann getroffen, mit dem sie verabredet gewesen ist. Doch warum hatte sie ihm dann ihre Telefonnummer hinterlassen? Als er in seinem Wagen saß, zog er den Zettel hervor. Zu seinem eigenen Erstaunen kannte er die Nummer bereits nach einem kurzen Blick auswendig, obwohl er sich ansonsten Zahlen sehr schlecht merken konnte. Was er da in der Hand hielt, war eine knappe, einfache Botschaft. »Ruf mich an«, hieß die Botschaft, »wann immer du willst.«

10

Wo ist die Nachtschwester?, dachte Brasch. Ein Gedanke, der immer wiederkehrte und sich im Kreis drehte. Die Nachtschwester war der Schlüssel zu diesem Fall. Versteckte sie sich, weil sie etwas wusste, oder hatte sie tatsächlich etwas mit dem Mord zu tun und war deshalb verschwunden? Er hatte Mehler und einen Streifenwagen vorbeigeschickt, die jedoch ohne Ergebnis wieder abgezogen waren, und noch während er nach Hause fuhr, wählte er zum fünften Mal an diesem Tag ihre Nummer, doch wieder hörte er nur ihre Stimme auf dem Anrufbeantworter. »Hallo, hier spricht Franziska. Ich bin zurzeit nicht zu Hause, aber ich freue mich über alles, was du mir zu sagen hast.« Ihre Ansage klang irritierend jung, so als wäre sie eine lebenshungrige Studentin, die vor ein paar Wochen in ihre erste Wohnung gezogen war.

Dann rief er auch in dem Altenheim an, aber da meldete sich nur die wortkarge, schlecht gelaunte Pflegerin, die er schon gestern Nacht gesprochen hatte. Sie wusste angeblich nur, dass Franziska Stephan sich telefonisch krankgemeldet hatte.

In seinem Haus riss Brasch alle Fenster auf. Vielleicht würde ja die Nacht eine merkliche Abkühlung bringen. Immerhin drang ein wenig Feuchtigkeit von den Wiesen am Rhein herüber. Dann setzte er sich ans Fenster und schrieb »Franziska Stephan«, »Novak«, »Weigand« und »Schweizer Konto« auf ein großes weißes Stück Papier. Zwischen all den Namen gab es keinen Zusammenhang, wenn er davon absah, dass Weigand offenbar die Boxer trainierte, die Novak unter Vertrag hatte. Nein, sie hatten nichts in der Hand, was den undurchsichtigen Mord an Schmoll erklärte. Keinen Verdächtigen und nicht den Hauch eines Motivs, warum jemand den Boxer und in gewisser Weise auch dessen Mutter umgebracht haben könnte.

Plötzlich bemerkte Brasch, dass an seinem Anrufbeantworter die rote Lampe aufblinkte. Fünf Anrufe wurden angezeigt, doch nie hatte jemand eine Nachricht hinterlassen. Seit Leonie gegangen war, rief tagsüber fast niemand mehr an. Zuerst hatte Brasch seine Mutter in Verdacht, sie aber hätte zumindest nicht ohne einen kurzen Gruß aufgelegt. Hatte die weiße Sängerin ihn sprechen wollen? Ein merkwürdiger Gedanke, den er sofort abtat. Sie kannte seine Nummer gar nicht, und warum hätte sie ihn anrufen sollen?

Dann fiel ihm ein, dass sein Vater versucht haben könnte, heimlich, hinter dem Rücken seiner Mutter, mit ihm über das Testament zu reden. Mit einem Schlag spürte Brasch eine ungeheure Leere. Bald würde er vor dem Grab seines Vaters stehen. Da mochten die ärzte noch so viele Medikamente und Therapien verschreiben. Er versuchte sich an besondere Momente mit seinem Vater zu erinnern, aber wenn er ehrlich war, hatte es davon nicht sehr viele gegeben. Einmal, als er fünf oder sechs war, hatte ihn sein Vater an die Hand genommen und war mit ihm in den Wald gelaufen, um ihm ein paar alte Bäume zu zeigen und ihn ihre Namen auswendig lernen zu lassen. Und einmal hatten sie hinter ihrem Haus ein verletztes Reh gefunden und hatten es mit ihrem Kombi zum Tierarzt gefahren, der es dann aber einschläfern musste. Ansonsten hatte der Vater hinter dem Tresen in seinem Lokal gestanden, wie er es nannte, in Wahrheit jedoch war es nicht mehr als ein Schnellimbiss gewesen, den er an der Dorf Straße betrieben hatte. Noch immer ekelte es Brasch, wenn er an den Geruch von kaltem Fett und Zigarettenrauch dachte.

»Du darfst es ihnen nicht vorwerfen, dass sie nie gelernt haben zu leben«, hatte Leonie einmal gesagt. Dabei war ihm zuvor diese Lebensunfähigkeit seiner Eltern nie wirklich aufgefallen.

Doch nun fragte er sich mehr und mehr, was er selbst falsch gemacht hatte, warum er keine genaue Ahnung hatte, wie er ohne Leonie weitermachen und seine Müdigkeit abschütteln konnte.

Als das Telefon klingelte, hatte Brasch das Gefühl, lediglich für ein paar Sekunden in seinem Sessel eingeschlafen zu sein, aber draußen war es bereits hell. Der Himmel war von einem stechenden Blau, die Sonne schien ihm ins Gesicht. Verwirrt blickte er auf seine Uhr. Viertel vor sieben. Erwartete man ihn bereits im Präsidium? Oder war die Nachtschwester aufgetaucht?

»Ich verstehe ihn nicht mehr«, sagte seine Mutter, ohne eine Begrüßung, als wären sie schon mitten im Gespräch gewesen. »Er hat die halbe Nacht in der Bibel geblättert, und jetzt will er kein Testament mehr machen.«

Brasch hörte, wie ungewohnt aufgebracht seine Mutter war. »Es ist schon gut«, sagte er. »Wenn es ihn zu sehr aufregt, muss er kein Testament abfassen.« Er fügte nicht hinzu, dass sein Vater ohnehin nicht viel besaß, das er vererben konnte.

»Er hat die ganze Nacht nicht geschlafen, weil er Angst hat. Und dann hat er mich gefragt, wie es ist, wenn man stirbt. Aber was soll ich ihm dazu sagen?«

Eine weiße Katze saß selbstvergessen mitten in seinem Garten und putzte sich, als wäre sie ganz allein auf der Welt. »Ich weiß es nicht«, sagte Brasch. »Auf diese Frage hat niemand eine Antwort.«

»Vielleicht sollte ich den Pfarrer anrufen«, sagte seine Mutter. Dieser Einfall schien sie ein wenig zuversichtlicher zu stimmen.

Plötzlich ergriff ihn Mitleid, dass die beiden alten Mensehen da in ihrem Haus saßen und über das Sterben nachdachten, während er versuchte, einen Mörder zu finden.

»Auf jeden Fall werde ich den Rechtsanwalt abbestellen, und das wollte ich dir früh genug sagen, damit du Bescheid weißt. Stimmt es, dass der Boxer ermordet worden ist?« Brasch hatte sich immer schon gewundert, wie schnell seine Mutter ein Thema wechseln konnte, von dunkler Trauer zu hellem Lachen in fünf Sekunden. Das gehörte auch zu ihrem Mutterwitz.

»Wir sind uns beinahe sicher«, sagte er. »Ich habe den Boxer mit einer Plastiktüte über dem Kopf in seiner Wohnung gefunden. Jemand hat recht geschickt versucht, einen Selbstmord vorzutäuschen.«

»Manchmal ist er in unser Lokal gekommen«, fuhr die Mutter fort. »Hat immer groß angegeben und dafür gesorgt, dass man seine volle Brieftasche sieht. War aber kein übler Kerl.«

»Bobby Schmoll ist in eurem Imbiss gewesen?«

»Ja, er hat manchmal bei uns gegessen. Ist über zehn Jahre her, als seine Mutter für ein paar Monate bei ihrer kranken Schwester im Dorf wohnte. An ihr hat er sehr gehangen.«

»Hast du seine Mutter gekannt?«, fragte Brasch.

»Ich habe nur einmal auf der Beerdigung ihrer Schwester mit ihr gesprochen. Sie war eine feine Frau, jedenfalls dafür, dass ihr Mann auch Boxer gewesen ist. Sie hatte nur einen Fehler. Sie war immer auf die Freundinnen ihrer Söhne eifersüchtig. Vielleicht hat es deshalb bei ihnen auch nie mit einer richtigen Familie geklappt. Enkelkinder hat sie ja wohl keine, aber da ist sie ja nicht die Einzige.«

Brasch überhörte den leisen Vorwurf. »Woher weißt du das alles?«

»Hugo, der Onkel des Boxers, wohnt immer noch im Dorf. Er ist schon über achtzig und geht jeden Tag zu seiner Frau auf den Friedhof. Aber einige im Dorf meinten, dass er eine Zeit lang in die Mutter des Boxers verliebt war. Kommt ja öfter vor, dass ein Mann, dessen Frau vor ihm stirbt, dann einfach die Schwester heiratet, um nicht allein zu sein. Doch sie hat ihn wohl nicht gewollt. Kein Wunder, bei all dem Geld, das sie aus der Schweiz bekam.«

»Was weißt du von diesem Geld?« Das Gespräch hatte eine Wendung genommen, die Brasch niemals erwartet hatte. Seine Mutter, die eigentlich nie etwas Aufregendes erlebte, war eine Art Zeugin geworden.

»Na, jeden Monat wurde ihr ein Scheck aus Zürich geschickt. Kam immer am ersten Montag oder Dienstag bei ihr an.« Die Stimme seiner Mutter klang selbstsicherer. Sie hatte bemerkt, wie interessiert ihr Sohn plötzlich an den Dingen war, die sie zu berichten hatte. »Unser Postbote wusste genau, was er ihr da brachte. Für so etwas hatte er einen siebten Sinn.«

»Hat euch der Postbote auch erzählt, von wem der Scheck stammte?« Brasch war mit dem Telefon in seine Küche hinübergegangen, um ein Blatt Papier zu nehmen, falls er sich ein paar Notizen machen musste.

»Das durfte er uns nicht sagen, und es stand auch nie ein Absender auf dem Umschlag.« Wie ein kleines Mädchen kicherte seine Mutter vor sich hin. »Aber natürlich hat er es uns doch eines Abends verraten, als er bei uns vor der Theke stand.«

Brasch wurde ungeduldig. »Ja, und von wem war nun das Geld?«

Er hörte, wie seine Mutter tief einatmete, beinahe wie eine Schauspielerin, bevor sie einen wichtigen Satz aussprach. »Der Mann hieß Viktor Caspari. Als ihr Mann beim Boxen tot umfiel, war er wohl sein Trainer gewesen. Wahrscheinlich hatte er ein schlechtes Gewissen, weil er ihn so schlecht trainiert und ihm irgendwelche falschen Pillen gegeben hatte. Jedenfalls kam von ihm jeden Monat der Scheck.«

Brasch war sicher, dass seine Mutter einiges durcheinander brachte, aber der Name mochte stimmen. Er selbst hatte auch schon von einem Manager und Boxveranstalter namens Caspari gelesen. »Ich wundere mich«, sagte er, »was du für ein phänomenales Gedächtnis hast.«

Seine Mutter lachte. »über die Vergangenheit weiß ich viel mehr als über die Gegenwart.«

Sie verabschiedeten sich, und Brasch hatte den Eindruck, dass sie die Krankheit seines Vaters zumindest für ein paar Sekunden vollkommen vergessen hatte. Erst als er auflegte, fiel ihm auf, dass er mit keinem Wort erwähnt hatte, dass auch Sonja Schmoll tot war.

Um zehn Minuten vor acht war Brasch bereits im Präsidium. Nicht einmal einen Kaffee hatte er sich gegönnt. Er setzte sich sofort an den Computer, klickte eine Suchmaschine an und tippte den Namen »Viktor Caspari« ein. Es gab über zehntausend Einträge, die meisten zu einem Bildhauer, der in der ganzen Welt Ausstellungen hatte und der es anscheinend genoss, zu seinen Kunstwerken wirre, zusammenhanglose Kommentare abzugeben. Seine Lieblings Vokabeln waren »kosmisch«, »intergalaktisch« und »spirituell«. Zu dem ominösen Caspari, den Brasch suchte, waren erheblich weniger Nennungen aufgeführt, aber immerhin fand sich im Internet auch Material über ihn. Caspari war in den Sechziger- und Siebzigerjahren die graue Eminenz des Boxens in Deutschland gewesen. Kein großer Kampf, den er nicht organisiert hatte. Dann jedoch hatte er sich von einem Tag auf den anderen zurückgezogen und in der Schweiz einen der ersten ökologischen Bauernhöfe gegründet. Eine seltsame Wandlung. Fotos gab es von ihm schon seit zwei Jahrzehnten nicht mehr. Sogar ein Nachruf auf ihn war vor zwei Jahren in einer Schweizer Boulevardzeitung erschienen, aber diese Todesmeldung war mit ein paar dürren Worten von Casparis Anwalt dementiert worden. Viktor Caspari musste mittlerweile dreiundachtzig Jahre alt sein. Kein Alter, in dem man noch einen Mord beging. Außerdem konnte man ihn getrost als den besten Freund der Familie Schmoll bezeichnen, den geheimen Gönner seit vierzig Jahren.

Pia und Mehler kamen gemeinsam ins Büro. Sie hielten Kaffeetassen in den Händen, von denen zarte Dampfwolken aufstiegen. Irgendwie sahen beide wieder wie ein heimliches Paar aus. Mehler lächelte, während Pia ihn nur stumm anschaute und nickte.

»Schon so früh am Morgen auf Recherche«, sagte Mehler. Das Barometer seiner Laune war von »wolkig« auf »heiter« umgeschlagen. Offenbar hatte ihm die drohende Suspendierung tatsächlich zu schaffen gemacht. Er hatte auch kein Pflaster mehr unter dem Auge.

»Wir wissen jetzt endlich, woher das Geld für Schmolls Mutter stammt«, sagte Brasch. »Wie es aussieht, hat sie einen privaten Gönner gehabt. Der Manager ihres Mannes hat ihr regelmäßig Geld überwiesen. Vielleicht, weil er sich an dessen Tod schuldig fühlte. Wenn ein Boxer gedopt war, hatte früher häufiger der Manager seine Hände im Spiel.«

»Viktor Caspari, der ewige Pfeifenraucher.« Mehler setzte sich neben Brasch. »Er hat immer mit einer Pfeife im Mund am Ring gesessen und seelenruhig vor sich hin gepafft, egal, ob sein Boxer gerade furchtbare Prügel bezog oder gewann.«

»Du kennst Caspari?«

Mehler nickte. »Caspari war in Köln eine Legende. Er hat alles gemacht, Boxkämpfe organisiert, Konzerte veranstaltet, Diskotheken eröffnet. Einen Puff im Friesenviertel hat er auch betrieben, aber natürlich war er trotzdem streng katholisch und ging mit seiner Frau wie ein ehrbarer Bürger jeden Sonntag in die Kirche. Ich glaube, er hat dem Dom sogar mal eine neue Orgel spendiert. Aber dann ist er krank geworden, hat alles verkauft und sich zurückgezogen. Ich wusste gar nicht, dass er noch lebt.«

»Müssen wir ihn vorladen?«, fragte Pia. »Oder vielleicht kann ich in die Schweiz fahren und ihn befragen?«

»Klar.« Mehler lächelte spöttisch. »Erst trinkst du bei dem alten Herrn eine Tasse Kaffee, plauderst ein bisschen und gehst anschließend auf große Klettertour, während wir hier am Rad drehen.«

Brasch fiel ein, was Pia ihm über ihren Urlaub gesagt hatte, den sie in Nepal verbringen wollte. Er hatte sie gar nicht gefragt, wann sie reisen würde. Eine grobe Unachtsamkeit. »Ich glaube nicht, dass wir Caspari vorladen müssen. Eine Anfrage bei seinem Anwalt reicht vermutlich. Allerdings müssen wir herausfinden, ob noch andere Konten in der Schweiz existieren, von denen der Boxer oder seine Mutter Geld erhielten. Am wichtigsten aber ist, dass wir endlich die Nachtschwester auftreiben. Jemand von uns muss sich außerdem um Novak kümmern. Er war nicht nur Schmolls Manager, ihm gehört auch das >Einstein>. Schmoll hat da manchmal als Türsteher gearbeitet.« Dass er die weiße Sängerin dort getroffen hatte, erwähnte Brasch nicht. Es gab dafür seiner Meinung nach keinen Grund.

»Ich war gestern Abend noch im Sonnenstudio«, sagte Mehler. Er steckte sich eine Zigarette an. »Irre, dass man sich bei so einer Hitze bis abends um elf auf eine Sonnenbank legen kann. Schmolls Ex-Frau war nicht einmal allein in ihrem Laden. Drei Frauen saßen da, die wie Edel-Huren an ihrem freien Tag aussahen. Mir haben sie den Bullen sofort angesehen. Da konnte ich mit meinem Charme nichts ausrichten.« Er lächelte Pia an, aber sie lächelte nicht zurück.

»Hat seine Ex noch Kontakt mit Schmoll gehabt?« Brasch schrieb den Namen des Anwalts auf, der Caspari vertrat, und klickte sich dann aus dem Suchprogramm aus.

»Sie hat ihn einmal im Gefängnis besucht, vermutlich weil sie ihn um Geld anpumpen wollte. Ansonsten hat sie nur gesagt, dass sie ihn für einen einfältigen Mistkerl hält, den sie nur aus Dummheit geheiratet hat. Aber sie hat mir den Namen eines Freundes genannt, der möglicherweise mehr über Schmoll weiß. Robin Zacher hat auch in Rheinbach im Knast gesessen und ist vor ein paar Wochen entlassen worden.«

Brasch hörte, wie Pia aufstöhnte, aber so leise, als wäre sie ganz allein für sich im Zimmer. Er konnte mit Leichtigkeit ihre Gedanken erraten. Schon wieder ein neuer Name, eine neue Spur, die wahrscheinlich im Sande verlaufen würde. Brasch spürte, dass sie alle zu müde und erschöpft waren. Der heiße, trockene Sommer hatte an ihren Kräften gezehrt. Seit ein paar Jahren betrieben sie nun dieses Geschäft, aber so schwer war es ihnen allen noch nie gefallen, weiterzumachen. Vielleicht, dachte er, sollten wir heute Abend alle gemeinsam ins »Einstein« gehen, Pia, Mehler, sogar Amélie Kramer, auch wenn sie die Nichte vom Polizeipräsidenten ist, und so lange tanzen und Cocktails trinken, bis wir auf andere Gedanken kommen.

Während Mehler es übernahm, Doktor Schroedel, den zuständigen Staatsanwalt, über ihre wenigen handfesten Ergebnisse zu unterrichten und auf die Pressekonferenz vorzubereiten, die am Nachmittag stattfinden sollte, fuhr Brasch mit Pia zur Wohnung der Nachtschwester in die Severinstraße. Immerhin hatten sie schnell eine Genehmigung zur Wohnungsdurchsuchung bekommen. Franziska Stephan war zwar keine Verdächtige, aber zumindest eine wichtige Zeugin. Niemand, so schien es, hatte in den letzten Wochen so engen Kontakt mit Bobby Schmoll gehabt wie sie.

Pia hatte sich wie selbstverständlich hinter das Steuer gesetzt. Sie fuhr hektisch und gereizt. Brasch sah ihr an, dass sie am liebsten das Blaulicht auf das Dach geschoben, die Sirene angestellt hätte und mit Vollgas durch die Stadt gerast wäre.

In ihrer Gereiztheit kam sie ihm seltsam vertraut vor. Bis vor ein paar Wochen hatten sie sich offiziell noch gesiezt, nun hätte Brasch sie gerne zu einem Kaffee eingeladen und gefragt, ob sie mit Mehler geschlafen hatte. Stattdessen fragte er: »Wann genau willst du nach Nepal fahren?«

»Ich werde die Reise wieder absagen.« Pia beschleunigte wieder und lächelte vor sich hin. Ein Zug von Bitterkeit lag um ihren Mund. »Ist wohl schon zu spät, um dieses Jahr noch nach Nepal zu fliegen. Wenn man den Mount Everest sehen will, muss man im Mai reisen.«

Die Severinstraße lag in der Kölner Südstadt, kaum mehr als eine enge, schmuddelige Gasse, die sich jedoch einen gewissen Charme erhalten hatte.

»Diese Straßen machen einen verrückt«, sagte Pia nun in einem gleichmütigen Tonfall. »Nie findet man einen Parkplatz.«

Brasch erinnerte sich daran, dass sie hier in der Gegend wohnte, in einer billigen Drei-Zimmer-Wohnung mit Blick auf den Dom. Einmal hatte sie ihre Nachbarn verblüfft und sich als eine Art Training für eine Klettertour in den Hochalpen von ihrem winzigen Balkon in der vierten Etage abgeseilt. Später hatte sie dafür eine Verwarnung von ihrer Hausverwaltung bekommen.

Sie stellten ihren Wagen ein Stück weiter auf dem Gehsteig ab. Ein Wagen mit der Aufschrift »Schlüsseldienst Prange – Tag und Nacht«, unauffällig vor einem Radiogeschäft geparkt, verriet ihnen, dass die angeforderte Fachkraft offenbar schon an der Arbeit war. Als Pia wortlos auf die Haustür Nummer 10 zusteuerte, bedeutete Brasch ihr, lieber die Hofeinfahrt zu nehmen. Vielleicht war es besser, nicht gleich den großen Auftritt zu proben, falls die Nachtschwester doch irgendwo in der Nähe sein sollte.

Im Hinterhof betrieb ein schnauzbärtiger dunkelhaariger Mann in einer ausgebauten Garage eine Näherei. Sie konnten ihn sehen, wie er in einem großen Fenster an einer altmodischen Nähmaschine saß und im Akkord arbeitete, ohne auch nur einmal den Blick zu heben. An Fahrrädern und rostigen Mülltonnen vorbei gingen sie auf eine Holztür zu, die mit hässlichen Graffiti besprüht war und schief in den Angeln hing. Mit einem Ruck öffnete Brasch die Tür, und sie gelangten in das Treppenhaus.

Franziska Stephan wohnte im dritten Stockwerk. Ein junger blonder Mann saß im Halbdunkel auf der Treppe. Er hatte seine schwarzen abgewetzten Lederschuhe ausgezogen und rauchte genüsslich eine Zigarette, die verdächtig nach Marihuana roch. Neben ihm stand ein Werkzeugkasten.

»Sind Sie von der Polizei?«, fragte der Bursche teilnahmslos. Er hatte vorstehende Schneidezähne und lispelte stark.

»Warten Sie schon lange?« Pia zeigte ihre Polizeimarke, die der Mechaniker allerdings gar nicht beachtete.

»Ich weiß gar nicht, warum Sie mich gerufen haben.« Der Bursche deutete lässig auf die Tür hinter sich. »Da war schon jemand vor mir am Werk, aber bestimmt keiner vom Schlüsseldienst. So einen Dreck machen wir nicht.«

Brasch begriff, dass sie einen groben Fehler begangen hatten. Die Leute, vor denen die Nachtschwester sich offenbar versteckte, waren eindeutig schneller gewesen. Sie hatten sich nicht viel Mühe gemacht, sondern zweimal ein Stemmeisen angesetzt, um in die Wohnung zu gelangen.

»Dann kann ich ja wieder fahren«, sagte der Bursche. »Eine Rechnung gibt’s aber trotzdem.« Er tippte sich an die Stirn, nahm seine Schuhe und den Werkzeugkasten und tappte barfuß die Treppe hinunter.

»Schöner Mist«, sagte Pia. »Hier werden wir nichts mehr finden, was uns weiterbringen könnte.«

»Wer weiß«, sagte Brasch. Er gab der Tür einen Stoß und trat ein. »Anscheinend glaubt irgendjemand, dass die Nachtschwester etwas besitzt, das ihm gefährlich werden könnte, etwas, das Schmoll ihr vielleicht gegeben hat. Sie hatte jedenfalls gute Gründe, von der Bildfläche zu verschwinden.« Es ist aber auch denkbar, dass Franziska Stephan sich erst durch ihr Verschwinden verdächtig gemacht hat, dachte Brasch, denn anscheinend war sie in den Stunden nach Schmolls Tod nicht in Gefahr gewesen.

In dem dunklen Flur stolperte er zuerst über ein Katzenklo. Der Geruch, der aus der Plastikwanne aufstieg, verriet, dass es schon seit geraumer Zeit nicht mehr gesäubert worden war.

Pia schaltete das Licht an. Für einen Augenblick hatte Brasch das Gefühl, gleich etwas Furchtbares zu erleben. Vielleicht würden sie die Nachtschwester finden, wie sie halb nackt und mit Würgemalen am Hals auf dem Bett lag. Oder sie trieb mit offenen, starren Augen im kalten Wasser in der Badewanne, in der Hand einen eingeschalteten Fön. Er überlegte, seine Waffe zu ziehen, unterließ es aber. Pia schaute ihn mit konzentriertem Blick an. Sie schien ähnliche Gedanken zu hegen wie er.

In der Diele hingen an einer Garderobe aus Kiefernholz, die wie selbst gezimmert aussah, ein roter Wintermantel und ein weißer Kittel. An dem Kittel steckte noch ein Namensschild mit der Aufschrift »Sr. Franziska«. Brasch griff in die Taschen und zog einen Plastikhandschuh und eine schmale Rolle mit durchsichtigem Klebeband heraus.

Neben der Garderobe befand sich eine von vier Türen. Pia öffnete sie vorsichtig. Das Badezimmer maß allenfalls vier Quadratmeter. Die Nachtschwester schien auf Sauberkeit zu achten. Die gelben Kacheln, mit denen das Bad gefliest war, blinkten wie frisch poliert, das Klopapier hatte dieselbe Farbe wie die Kacheln. Saubere Handtücher lagen vor einem Spiegel, als würden sie auf einen Gast warten. Ordentlich wurde die Dusche von einer Glaswand vom Rest des winzigen Zimmers abgetrennt. Ein leichter Geruch von einem Raumspray lag in der Luft.

Brasch spürte, wie Pia leise aufatmete. »Weiter«, sagte er im Flüsterton. Bisher sah die Wohnung nicht so aus, als wäre sie von einem Einbrecher durchsucht worden.

Die zweite Tür führte in die Küche. Hier waren die Eindringlinge nicht so zimperlich vorgegangen. An einem alten, wuchtigen Küchenschrank waren alle Schubladen und Türen aufgerissen. Die Scherben von mindestens drei Tassen und zwei Gläsern lagen auf dem Boden. Auch ein Zeitungsständer, der sich neben dem Küchentisch befand, war hastig durchwühlt worden.

Pia öffnete den Kühlschrank, an dem mehrere Postkarten und handbeschriebene Zettel hingen. Sie nahm eine Milchtüte heraus und roch daran. »Seit wann genau ist die Nachtschwester abgetaucht?«

»Vorgestern Nacht ist sie aus ihrem Dienst verschwunden«, sagte Brasch. »Angeblich, weil sie Migräne bekommen hat.« Er ging zu einer Balkontür, die einen Spalt offen stand. Franziska Stephan mochte überstürzt aufgebrochen sein, aber zuvor hatte sie noch für ihre Katze gesorgt. Zwei Näpfe mit Wasser und Trockenfutter standen da. An beiden hatte sich die Katze schon kräftig bedient. Brasch trat an das Geländer und blickte in den Hof hinunter. Er konnte sehen, dass der schnauzbärtige Mann in der Garage immer noch an seiner Nähmaschine saß. Doch wo war die Katze abgeblieben? Als er sich umwandte, entdeckte er an der Hauswand ein schmales Holzgerüst, wie man es für gewöhnlich für Rankengewächse benutzte, das sich bis zum Dach hinaufzog. Möglicherweise konnte eine Katze über das Gerüst auf das Ziegeldach gelangen.

Als Pia den halb leeren Wassernapf entdeckte, nahm sie ihn und füllte ihn am Spülbecken auf. Mit einem sanften Lächeln stellte sie den Napf wieder hin. »Ich habe früher auch Katzen gehabt«, sagte sie, als müsste sie Brasch etwas erklären. »Wer weiß, wann die Nachtschwester wieder zurückkommt.«

Vielleicht kommt sie gar nicht mehr zurück, dachte Brasch. Vielleicht müssen wir sie morgen aus dem Rhein fischen oder finden ihre Leiche irgendwo im Stadtwald. Er hatte ein schlechtes Gefühl, was Franziska Stephan betraf. Zwei Räume standen noch aus. Bisher hatten sie keine Spuren gefunden, dass die Nachtschwester nicht allein in der Wohnung lebte und dass Schmoll sich hier häufiger aufgehalten hatte.

Hinter der dritten Tür lag das Schlafzimmer. Da stand ein breites, aufwendiges Wasserbett, das mit allem Komfort ausgestattet war: zwei Leselampen für das kultivierte Paar, ein Radio mit Kassettenrekorder, zwei Getränkehalter und diverse Schalter, mit denen sich vermutlich die Lage des Bettes verändern ließ. über dem Bett hatte Franziska einen halben Mond und kleine gelbe Sterne an die Wand geklebt.

Pia schnalzte mit der Zunge. »Die Nachtschwester scheint ihre freie Zeit am liebsten im Bett zu verbringen.«

»Fragt sich nur, mit wem«, sagte Brasch. Der große, vierflügelige Kleiderschrank war ebenfalls durchsucht worden. Auch hier hatte man sich nicht zimperlich angestellt. Mit ein paar groben Handgriffen waren die Ablagen ausgeräumt und sämtliche Blusen, Pullover, Röcke und Hosen auf den Boden geworfen worden. An der Rückwand des Schrankes hatte man sich ebenfalls zu schaffen gemacht.

»Sie haben nichts gefunden«, sagte Brasch, als er sich umsah. Eine antike Kommode lag umgestürzt vor dem einzigen Fenster des Raumes. »Es waren eine, höchstens zwei Personen. Als sie hier bei ihrer Suche ankamen, waren sie schon ziemlich wütend, weil sie wussten, dass sie nichts finden würden.«

Pia bückte sich und fischte ein weißes T-Shirt aus den Kleidern, das eindeutig übergröße aufwies. Auf der Vorderseite stand in riesigen Lettern »Box-Camp 1999«. Pia schaute Brasch an. »Ich wette, wenn wir uns hier richtig umsehen, finden wir in fünf Minuten unzählige Beweise, dass Schmoll hier regelmäßig ins Wasserbett gekrochen ist.«

»Das würde zumindest erklären, warum seine Bude so unbewohnt aussah.« Auf der anderen Seite des Bettes stand der Anrufbeantworter. Zehn Anrufe waren verzeichnet. Einmal hörte Brasch seine eigene, dumpf klingende Stimme, dann meldete sich eine Frau aus dem Pflegeheim, wahrscheinlich die Leiterin, und bat die Nachtschwester, eine ordentliche Krankmeldung vorzulegen. Achtmal hatte niemand eine Nachricht hinterlassen. Da Brusch am Tag zuvor noch viermal probiert hatte, Franziska Stephan zu sprechen, hatte es noch vier weitere Anrufer gegeben. Leider zeichnete das Gerät nicht auf, wann die Anrufe eingegangen waren.

Sie kehrten in die Diele zurück. Der letzte Raum musste folglich das Wohnzimmer sein. Schritte, die im Treppenhaus erklangen, ließen sie plötzlich aufhorchen. Für einen Moment verharrte Brasch und blickte zur Wohnungstür, die einen Spalt offen stand. Kam da jemand? Pia machte eine Bewegung, als wollte sie ihre Waffe hervorziehen, doch dann hörten sie, dass ein Stockwerk tiefer jemand einen Schlüssel ins Schloss steckte und geräuschvoll eine Tür öffnete.

Das Wohnzimmer war bei weitem der größte Raum der Wohnung. Lärm von der Straße drang herauf. Franziska Stephan hatte keine Reichtümer angesammelt, aber sie hatte sich ein nettes, recht konventionelles Nest gebaut. Brasch blickte auf eine Schrankwand aus Kiefernholz mit Fernseher, Videorekorder, CD-Player, Büchern und einer Sammlung von Kristallen und Schneekugeln. Die Schubladen und Türen waren aufgerissen worden. Etliche Briefe, Postkarten und amtliche Papiere lagen auf dem Boden verstreut, dazu Kleinkram wie Kugelschreiber, ein Radiergummi, Briefumschläge, Batterien, ein Maßband und eine Schere. Brasch hob eine der Karten auf. Ein Urlaubsgruß aus Ibiza von einer Freundin namens Marianne. Allerdings war die Karte schon drei Jahre alt.

»Keine Videos«, sagte Pia. »Auch hier haben sie sämtliche Videobänder mitgenommen.« Sie ging zu einem breiten, blauen Sofa hinüber, vor dem ein schmaler, niedriger Glastisch mit einem Aschenbecher und zwei, drei Zeitschriften stand. Achtlos hatten die Einbrecher gerahmte Fotografien von der Wand genommen und auf das Sofa geworfen. »Ein Bild fehlt. Hier liegen sechs Fotos, aber es stecken sieben Nägel in der Wand.«

Die Fotos verrieten, dass die Nachtschwester zumindest bis vor kurzem ein recht unspektakuläres Leben geführt hatte. Eines zeigte ein kleines Mädchen im Bikini in einem aufblasbaren Schwimmbecken, vermutlich eine Aufnahme aus ihrer Kindheit. Auf dem zweiten Foto war ein älteres Ehepaar zu sehen, das geziert lächelnd in die Kamera blickte. Eindeutig ein Atelierfoto. Vielleicht die Eltern der Nachtschwester. Auf den anderen Fotos war Franziska Stephan zu sehen – mit Kolleginnen im Pflegeheim, im Urlaub auf einem Schiff, auf einem Pferd und fröhlich winkend auf einer Wasserrutsche.

»Also haben die Einbrecher doch etwas gefunden«, sagte Pia. Sie ging zum Fenster hinüber. Selbst in den Blumentöpfen hatten die Eindringlinge nachgeschaut. Haufenweise Erde lag neben den Töpfen.

»Wenn sie wirklich fündig geworden wären, dann hätten sie nicht die ganze Wohnung durchsuchen müssen«, erwiderte Brasch. »Außerdem werden sie nicht nach einem Foto oder einem Video gesucht haben. Fotos oder Videobänder kann man nicht in Blumentöpfen verstecken.«

»Möglich, dass es doch drei oder vier Leute waren, die hier eingedrungen sind und sich die Wohnung gleichzeitig vorgenommen haben.« Pia wandte sich vom Fenster ab. Im nächsten Moment hörte Brasch, wie Glas splitterte, dann schrie Pia auf und sackte zu Boden.

Brasch begriff sofort. Er duckte sich und kroch auf Pia zu. überall lagen winzige Glasscherben, und der Lärm von der Straße klang nun viel lauter und bedrohlicher zu ihnen herauf. Pia stöhnte leise und hielt sich mit der linken Hand die rechte Schulter. Ihr weißes T-Shirt war mit Blut durchtränkt. Brasch zog zwei Papiertaschentücher hervor und presste sie auf die Wunde, eine Geste, die ihm hilflos und seltsam unangemessen vorkam.

»Irgend so ein Scheißkerl hat auf mich geschossen«, sagte Pia leise. Sie war aschfahl im Gesicht, und in ihren blauen Augen stand die blanke Angst, aber sie lächelte matt, während Brasch den Notruf der Polizei in sein Telefon tippte.

ZWEITER TEIL

11

Bevor der Rettungswagen eintraf, hatte Brasch sich schon als Sanitäter versucht. Die Kugel hatte Pia in den rechten Oberarm getroffen. Er band den Arm ab, um die Blutung aufzuhalten, dann legte er eine Kompresse auf, die er im Bad gefunden hatte. Die Nachtschwester war zum Glück bestens mit Medikamenten und Verbandszeug ausgerüstet.

Pia sagte kein Wort, während er sie verarztete, sondern schien sich ganz auf ihre Atmung zu konzentrieren. Manchmal schloss sie für Momente die Augen und sog die Luft zwischen den Zähnen ein.

»Wie ein Feuerstrahl, der einen durchzuckt«, sagte sie dann, »als wäre man einem wild gewordenen Drachen über den Weg gelaufen.«

»Hast du jemanden gesehen?«, fragte Brasch. Von der Straße waren höllisch laut Sirenen zu hören. Mindestens drei Wagen rückten an. »Der Schütze muss auf der anderen Straßenseite am Fenster gestanden haben.«

Pia schüttelte den Kopf. Feine Schweißtropfen waren ihr auf die Stirn gekrochen. Ihre blauen Augen waren auf ihn gerichtet, aber sie blickte durch ihn hindurch, als wäre er plötzlich durchsichtig geworden. Wenn der Schütze nur ein wenig besser gezielt hätte, dann würde sie nun leblos in ihrem eigenen Blut daliegen, und niemand würde ihr noch helfen können.

»Du kommst wieder in Ordnung«, sagte Brasch und bemühte sich um eine ordentliche Dosis Zuversicht in der Stimme, und dann endlich standen zwei Polizisten und der Notarzt in der Tür. Pia lächelte ihn an und strich ihm mit ihrer linken Hand über das Gesicht, als müsste sie ihn trösten. Ihre Hand war voller Blut.

Während der Notarzt sich um sie kümmerte, lief Brasch die Treppe hinunter. Er konnte sich nicht erinnern, wann er das letzte Mal so wütend gewesen war. Der Fall hatte eine neue, noch gefährlichere Wendung genommen. Sie hatten es mit einem Gegner zu tun, der, ohne zu zögern, tötete und der nun auch nicht mehr darauf aus war, den Schein zu wahren. Brasch glaubte auch nicht, dass der Anschlag Pia gegolten hatte. Der Schütze auf der anderen Straßenseite hatte angenommen, die Nachtschwester sei in ihre Wohnung zurückgekehrt, vielleicht um nach ihrer Katze zu sehen oder Kleider zu holen.

Auf halber Treppe eilte Mehler ihm entgegen. Er machte ein besorgtes Gesicht. »Was ist mit ihr?«, fragte er mit zittriger Stimme.

»Jemand hat auf Pia geschossen«, sagte Brasch. »Sie ist verletzt, aber zum Glück nur am Oberarm. Der Schütze muss vom Haus gegenüber auf sie gezielt haben.«

Sie liefen an einem Krankenwagen vorbei über die Straße und steuerten auf das Haus Nummer 12 zu. Brasch spürte, dass Mehler ihm nur widerwillig folgte. Am liebsten hätte er sich zunächst um Pia gekümmert und ihr gezeigt, dass er vor allem wegen ihr gekommen war. Ein uniformierter Polizist hatte sich vor dem Haus postiert und grüßte sie, indem er kurz die Hand hob. Zwei seiner Kollegen waren schon die Treppe hinauf gestürmt. Ohne auf Mehler zu achten, eilte Brasch ihnen nach, obwohl er wusste, dass sie niemanden mehr antreffen würden. Die Zeit hatte bequem ausgereicht, dass der Schütze seine Waffe nehmen und unerkannt das Haus verlassen konnte.

Als Brasch den Dachboden erreichte, spürte er, dass er vollkommen außer Form war. Er keuchte und rang nach Luft, wie ein Bergsteiger, der soeben einen viel zu steilen Gipfel erklommen hatte und statt in das ewige Eis in einen Glutofen gelangt war. Für einen langen Moment musste er sich an dem Geländer festhalten und die Augen schließen. Ein seltsamer Gedanke ging ihm durch den Kopf. Wie lebt man richtig?, dachte er. Wie fühlt es sich an, wenn man sein Leben im Griff hat? Er hatte nichts im Griff, nicht einmal sein Körper gehorchte ihm mehr. Er hörte, wie Mehler an der Wohnung unter ihm Sturm klingelte und zwei Sekunden später laut und ungeduldig gegen eine Tür pochte. Dann öffnete Brasch die Augen wieder und betrat den Dachboden. Eine Welle aus Hitze und Staub schlug ihm entgegen. Zwischen Kartons, alten Möbeln und anderem Gerumpel bahnte er sich einen Weg zu dem ersten, halb geöffneten Fenster, das zur Straße wies. Die beiden uniformierten Polizisten standen da, wischten sich den Schweiß von der Stirn und blickten auf die Straße hinab. Sie grüßten und wichen einen Schritt zur Seite, als er sich ihnen näherte.

»Ist mit Ihrer Kollegin alles in Ordnung?«, fragte einer von ihnen mitfühlend.

Brasch nickte. Das Fenster war nicht mehr als eine größere Dachluke. »Ein perfekter Blick«, sagte er, noch immer atemlos. »Eindeutig. Von hier hat er die Wohnung beobachtet.« Er konnte direkt in das Wohnzimmer der Nachtschwester sehen. Pia und der Notarzt waren lediglich als Schatten zu erahnen, aber eine Person, die direkt am Fenster stand, gab eine erstklassige Zielscheibe ab.

Der eine Beamte deutete auf einen Stuhl. »Der Täter hat es sich sogar bequem gemacht.« Tatsächlich hatte sich jemand einen alten Gartenstuhl aus dem Gerumpel gezogen und unter das Dachfenster gestellt, aber die Hitze hatte ihm arg zugesetzt. Einsam und so, als wollte sie sich verstecken, drückte sich eine Mineralwasserflasche an ein Stuhlbein. »Rhein-Quell« war in blauer, freundlicher Schrift auf dem Etikett zu lesen. Die Flasche wies keine Spur von Schmutz oder Staub auf. Plötzlich schöpfte Brasch wieder Hoffnung. Sie hatten es doch nicht mit einem Phantom zu tun, das Morde als Selbstmorde inszenierte und ohne Skrupel aus Dachluken schoss, sondern mit einem Menschen, der Hunger und Durst hatte und Fehler beging.

Als Brasch auf die Straße zurückkehrte, sah er noch, wie der Krankenwagen mit Pia abfuhr. Für einen Moment versuchte er sich zu sammeln. Was war als Nächstes zu tun? Die Spurensicherung war bereits angefordert. Sie würden in der Wohnung der Nachtschwester und auf dem Dachboden reichlich zu tun bekommen. Vor allem die Flasche musste ins Labor. Wenn sie Glück hatten, würde man Fingerabdrücke oder Reste von Speichel finden.

Brasch beschloss, sich noch einmal die Wohnung der Nachtschwester anzusehen. Niedergeschlagen stieg er in die dritte Etage hinauf. Er machte sich Vorwürfe. Zum ersten Mal, seit er bei der Polizei Dienst tat, war jemand aus seinem Team angeschossen worden. Sie waren zu sorglos gewesen und tappten schon viel zu lange im Dunklen. Aus welchem Grund war die Nachtschwester seit fast zwei Tagen verschwunden? Und wenn sie wusste, dass sie in Gefahr war, warum meldete sie sich nicht bei der Polizei? Brasch hatte keine Antwort auf diese Fragen. Sie hatten sich zu wenig um Franziska Stephan gekümmert, hatten nichts Brauchbares über sie und ihr Leben herausgefunden.

Unschlüssig lief er durch die Räume, ohne etwas zu entdecken, das ihnen weiterhelfen konnte. Im Wohnzimmer schimmerten ein paar dunkle Flecken auf dem Teppich, ein wirres, nachlässiges Muster. Pia musste doch viel Blut verloren haben. Plötzlich, mitten im Erschrecken, dass es fast aussah, als wäre hier jemand ermordet worden, dachte Brasch: Franziska Stephan hat Angst, sie ängstigt sich so sehr, dass sie wie ein Kaninchen vor der Schlange sitzt und sich tot stellt. Im Schlafzimmer streifte er sich Plastikhandschuhe über. Wenn die Nachtschwester ein Adressbuch besaß, dann hatten es die Eindringlinge mit Sicherheit mitgenommen. Also nahm er sich noch einmal das Telefon mit dem Anrufbeantworter vor. Das Gerät war von simpler Machart und auch schon ein paar Jahre alt, doch es speicherte die letzten drei gewählten Nummern. Warum hatte er das vorhin übersehen?

Erstaunt starrte er auf das Display. Der letzte Anruf stammte von vorletzter Nacht. Da konnte Brasch sich ganz sicher sein. Denn die Nachtschwester hatte ihn angerufen, nicht seinen Anschluss im Präsidium, sondern seine Privatnummer, die gar nicht auf seiner Visitenkarte stand. Plötzlich konnte er sich vorstellen, was sie nach ihrem hastigen Aufbruch aus dem Pflegeheim getan hatte. Sie war in ihre Wohnung geschlichen, hatte ein paar Sachen zusammengepackt, ohne ein Licht anzuschalten, hatte ihre Katze gefüttert und dann seine Nummer gewählt. Aber er war noch nicht zu Hause gewesen, weil er ziellos durch die Stadt gefahren war und bei dem Türken, der seine Frau betrauerte, Kaffee getrunken hatte.

Auch die zweite Nummer war ihm bekannt. Franziska Stephan hatte noch einmal in ihrem Pflegeheim angerufen, vielleicht um ihrer Kollegin, die allein zurückgeblieben war, einzuschärfen, niemandem zu erzählen, dass sie vorzeitig aus ihrem Dienst verschwunden war.

Die letzte Nummer, die das Gerät anzeigte, tippte Brasch in sein Mobiltelefon ein. Nach dreimaligem Läuten sprang ein Anrufbeantworter an. »Weigand hier«, sagte eine knurrige, unfreundliche Stimme. »Ich bin wie üblich nicht zu Hause. Wer mich dringend sprechen will, muss es im Boxcamp versuchen.« Ein Knacken verriet, dass die Ansage damit beendet war. So meldete sich jemand, der sich wenig um Höflichkeit scherte und der sein Leben tatsächlich in einer Trainingshalle verbrachte.

Während Brasch die Wohnung verließ, rief er Amélie Kramer im Präsidium an. Sie brauchten unbedingt eine komplette Telefonliste. Wen hatte Franziska Stephan in den letzten Tagen angerufen? Und besaß sie ein Handy, das sie vielleicht bei sich hatte und über das man sie erreichen konnte?

Auf der Straße luden Humpe und zwei seiner Leute von der Spurensicherung ihre Koffer und zwei Halogenlampen aus.

»Du machst uns zu viel Arbeit«, sagte Humpe. Er trug wie immer seine Mütze, wirkte aber besonders zerknittert. »Erst die Wohnung des Boxers, jetzt die seiner Freundin. Hoffentlich bewohnt sie kein riesiges Penthouse, sodass wir hier bis Mitternacht zu tun haben.«

»Vier Zimmer«, sagte Brasch. »Außerdem müsst ihr euch auch noch den Dachboden auf der anderen Straßenseite anschauen. Der Täter hat eine Flasche Mineralwasser stehen gelassen.«

Humpe verzog das Gesicht. Bevor er noch eine Bemerkung machen konnte, war Brasch an seinem Wagen und stieg ein. Am besten erklärte Weigand ihm selbst, warum die Nachtschwester ihn angerufen hatte. Auf dem Weg zur Boxhalle erfuhr er von Mehler, dass die Befragung im Haus Nummer 12 nichts erbracht hatte. Niemand hatte eine verdächtige Person gesehen, die zum Dachboden hinaufgegangen war, aber eigentlich hatte Brasch auch nichts anderes erwartet.

Auf dem Fühlinger See spiegelte sich das grelle Sonnenlicht. Der Himmel funkelte wie ein großer blauer Diamant. Brasch ließ die Boxhalle links liegen und ging zu einem Kiosk. Er kaufte sich einen Kaffee und ein pappiges Brötchen und setzte sich auf eine Bank am Ufer. Zwei Ruderboote glitten auf dem Wasser entlang, die Ruderer hatten alle blond gefärbte Haare und trugen modische Sonnenbrillen. Kinder warfen Enten Brot zu. Auf einer Brücke ein paar hundert Meter entfernt stand ein Mann, der nur mit einer kurzen, hellen Hose bekleidet war, und spielte E-Gitarre. über einen Verstärker hallte sein Lied über den See. So sah eine Ferienidylle am Rand einer Großstadt aus. Für Momente überkam Brasch eine ungeheure Sehnsucht nach Leben, nach Freiheit, nach allem, was er seit einiger Zeit vermisste. Am liebsten hätte er seine Kleider ausgezogen und sich ins Wasser gestürzt, um sich treiben zu lassen. Die Augen schließen und einfach davondriften, durch den See in einen Fluss, in einen Strom, ins Meer. Einmal nachts war er mit Leonie hierher gekommen, um zu schwimmen. Reglos, wie eine riesige Laterne aus Papier, war der Mond über dem See geschwebt. In diesem Licht hatten ihre Körper ganz fremd und geheimnisvoll ausgesehen. Sie hatten kaum geredet, und wenn, dann nur im Flüsterton, weil die Stille des Mondes so erhaben gewesen war und sich als eine ganz besondere Nachtmusik über die Landschaft rund um den See gelegt hatte. Vielleicht hatte er Leonie in dieser Nacht so sehr geliebt wie nie zuvor und nie danach, und vielleicht hätten sie ihr altes, kleines Leben wegwerfen und ein anderes, viel größeres beginnen können.

Aber nein, diese Gedanken waren falsch und sinnlos. Brasch erhob sich und warf den letzten Rest seines Brötchens in den See, wo die Enten sich sogleich darüber hermachten.

In der Boxhalle herrschte weitaus mehr Betrieb als zwei Tage zuvor. Diesmal lief keine laute Musik. Brasch hörte die dumpfen Schläge der Boxer bereits, als er die Metalltür öffnete. Zwölf Kämpfer waren verbissen bei der Arbeit. In einer Ecke erkannte er auch die beiden Georgier, denen er vorgestern auf dem Parkplatz begegnet war. Der eine plagte sich ruhig, mit kraftvollen Schlägen an einem Sandsack ab, während sein Bruder auf einer Bank lag und Gewichte stemmte. Die Georgier waren die große Hoffnung des Boxstalls. Wahrscheinlich verdienten sie mit ihren Fights zehnmal mehr als der Rest zusammen, der bei Weigand trainierte. Eine übermäßige Trauer über den Tod von Bobby Schmoll schien hier bei niemandem ausgebrochen zu sein. Immerhin entdeckte Brasch an einer Wand ein Foto von Schmoll in Siegerpose, das jemand mit einem Trauerflor versehen hatte. Daneben hing ein Plakat, das vor zwei Tagen ebenfalls noch nicht da gewesen war. Eine »Nacht der Sensationen« wurde für den dritten Oktober angekündigt, mit einem Weltmeisterschaftskampf des älteren Georgiers. Aber neben Boxkämpfen wurde noch eine andere Attraktion geboten: Schläfrig, mit halb gesenkten Augenlidern blickte die weiße Sängerin vom Plakat herab. Ihre Wangen waren blass, ihre Lippen hingegen blutrot geschminkt, dass sie beinahe wie eine Porzellanpuppe aussah. Sie würde das Lied singen, zu dem der Georgier in die Halle einmarschieren würde. Fett stand ihr Name über ihrem weißen Haar: Melancholy B.

Brasch spürte, dass er tief einatmete. Wer kam auf die Idee, sie wie eine Puppe und mit einem so seltsamen Namen vor ein Publikum zu stellen, das eigentlich nur Boxer sehen wollte, die sich ordentlich prügelten? Aber er kannte die Antwort bereits: Doktor Muller, der Dreitagebart, war wohl auch ihr Manager. Nach einem Auftritt, der in die halbe Welt übertragen wurde, würde die weiße Sängerin endlich Karriere machen.

Suchend bahnte Brasch sich einen Weg in die Halle. Er ging an Mustafer, dem jungen türkischen Boxer, vorbei, der sich mit missmutigem Gesicht seine Handschuhe abstreifte. Dann endlich entdeckte er Weigand. Der Trainer stand mit einem Handtuch über der Schulter in einer Ecke und blickte mit zusammengekniffenen Augen zu den beiden Georgiern hinüber, als dürfte ihm keine ihrer kleinsten Bewegungen entgehen. Neben ihm lehnte ein Mann an der Wand, der einen teuren Anzug mit silbernen Streifen und eine Sonnenbrille trug, die sein halbes Gesicht bedeckte und in der sich das Geschehen in der Halle wie auf einem winzigen Monitor widerspiegelte. Brasch wusste sofort, dass der Mann nur Andre Novak sein konnte. Als der sich Weigand zuwandte, ihm kurz seine braun gebrannte Hand auf die Schulter legte, sagte seine Geste eindeutig: Mir gehört der Laden hier. Alles läuft nach meinem Kommando. Bevor Brasch die beiden erreicht hatte, war Novak auf eine schmale Metalltür, eine Art Notausgang, zugeschritten. Wie eine Flucht sah sein Abgang nicht aus, aber doch wie ein eiliges Verschwinden.

»Was schleichen Sie hier herum?«, fragte Weigand mit heiserer Stimme. Er starrte noch immer zu den beiden Georgiern hinüber, aber offensichtlich übersah er auch sonst nichts, was in der Halle vor sich ging. »Sie stören uns! Wir brauchen Ruhe! Hier wird gearbeitet, nichts als gearbeitet.«

Brasch schwieg für einen Moment. Immerhin hatte Weigand nun ein respektvolleres »Sie« für ihn reserviert. Die beiden Georgier bewegten sich wie zwei menschliche Roboter. Der eine schlug mit konzentrierter Miene, als hätte er einen gefährlichen Gegner vor sich, Kombinationen in den Sandsack hinein, der andere stemmte Gewichte und schien jeden einzelnen Stoß mitzuzählen.

»Gibt es jemanden, der die beiden schlagen kann?«, fragte Brasch, während er neben Weigand trat.

»Sie können sich nur selbst schlagen«, sagte Weigand. »Wenn sie solche Idioten werden, wie Bobby einer geworden ist.« Als der jüngere der beiden Georgier die Hantel absetzte und sich von der Bank aufrichtete, streckte Weigand ihm den Daumen entgegen und rief: »In zehn Minuten ein zweites Intervall, okay?«

Der Georgier nickte mit ernster, wissender Miene.

»Wissen Sie endlich, was mit Bobby passiert ist?« Abrupt wandte Weigand sich um und musterte Brasch mit seinen blauen Wasseraugen. Als würde er spezielle Linsen tragen, dachte Brasch. »Hat der Trottel sich aus Liebeskummer umgebracht, oder ist er tatsächlich ermordet worden?«

»Deshalb bin ich hier«, sagte Brasch. »Schmolls Freundin ist verschwunden, aber bevor sie ihre Wohnung fluchtartig verlassen hat, ist sie noch einmal an ihr Telefon gegangen und hat bei Ihnen angerufen. Haben Sie mit ihr gesprochen?«

»Die Kleine aus dem Altenheim?«

»Ich dachte, Sie kennen die Frau gar nicht?«

»Ich kenne sie auch nicht, aber es stand was in der Zeitung über sie. Kann auch sein, dass Bobby sie einmal erwähnt hat.« Weigand gab sich keine Blöße. »Ich habe nie mit ihr gesprochen.«

»Ihre Nummer war auf ihrem Display.«

»Dimitiri, kurze Pause!«, rief Weigand dem zweiten Georgier zu, der daraufhin sofort die Fäuste fallen ließ. Auch im Gehorchen waren die beiden Boxer wahre Meister. »Bei mir rufen eine Menge Leute an. Meistens irgendwelche saublöden Reporter, die was über Bobby wissen wollen. Ich habe meinen Anrufbeantworter schon ein paar Tage nicht mehr abgehört. Lohnt sich nicht.«

Plötzlich ärgerte Brasch die Arroganz, mit der Weigand ihn behandelte, als wäre er ein mieser Journalist, der ihn mit sinnlosen Fragen belästigte. »Hören Sie!«, sagte er. »Ich muss in einem Mordfall ermitteln. Vor einer Stunde ist meine Kollegin angeschossen worden, als wir eine Wohnung durchsucht haben, und Sie erzählen mir hier irgendwelchen Unsinn, dass Sie Ihren Anrufbeantworter nicht mehr abhören und Schmolls Freundin nicht kennen.«

Weigand nahm sich seelenruhig das Handtuch von der

Schulter und wischte sich über das Gesicht, als hätte er selbst minutenlang auf einen Sandsack eingedroschen, Dann richtete er seine stählernen Augen wieder auf Brasch. »Und wissen Sie, was ich tun muss?«, fragte er im heiseren, eindringlichen Flüsterton. »Ich muss in sechs Wochen einen Kämpfer in den Ring schicken, der die Weltmeisterschaft gewinnen will. Können Sie sich vorstellen, was das heißt? Das ist der reinste Stress, jeden Tag, jede Nacht. Adrenalin pur. Ich denke an nichts anderes mehr als an diesen Fight. Eigentlich dürfte ich hier auch niemanden mehr reinlassen, keine Fotografen, keine Reporter, nicht einmal einen Polizisten, aber in einer Woche verschwinden wir ohnehin ins Trainingslager nach Miami. Da wird uns niemand mehr in die Quere kommen.«

Brasch bemerkte, dass Weigand seine Wut nur mühsam unterdrückte, ein Choleriker, der wahrscheinlich so explodieren konnte, dass selbst die Georgier vor ihm in die Knie gingen.

»Tut mir Leid, was mit Bobby passiert ist«, fügte Weigand eine Spur versöhnlicher hinzu, »aber ich muss mich um andere Dinge kümmern, und seine Freundin habe ich wirklich niemals getroffen oder gesprochen. Ehrenwort.« Dann tat er etwas, eine harmlose, automatische Handlung, die Brasch auch bei seinem ersten Besuch beobachtet hatte, doch da hatte sie keine Bedeutung gehabt. Weigand bückte sich, nahm eine Mineralwasserflasche, die neben ihm auf dem Boden stand, schraubte den Verschluss auf und trank mit langen, hastigen Zügen. Aufmerksam schaute Brasch ihm zu und begriff, dass das Etikett der Flasche eine Art Kunstwerk darstellte. Hellblaue Wassertropfen fügten sich zu dem Schriftzug »Rhein-Quell« zusammen.

»Ich muss Sie bitten, mit auf das Präsidium zu kommen«, sagte Brasch mit ruhiger, offizieller Stimme und beobachtete, wie Weigand für einen Moment erstarrte und aufhörte zu trinken. »Außerdem stelle ich Ihre Flasche als Beweismittel im Mordfall >Robert Schmoll> sicher.«

12

Weigand ließ sich Kaffee bringen. Er trank in aller Ruhe, als hätte Brasch ihn zu einem fröhlichen Plausch eingeladen. Wahrscheinlich glaubte er, wenn er äußerste Seelenruhe an den Tag legte, schneller zurück in seine Boxhalle zu kommen. Er hatte nicht einmal seinen Anwalt angerufen.

Amélie Kramer hatte ein Aufnahmegerät auf den Tisch gestellt, aber auch diese offizielle Geste hatte bei dem Boxtrainer keinen sonderlichen Eindruck hinterlassen. Brasch fragte sich, ob er zu schnell gehandelt und einen Fehler gemacht hatte. »Rhein-Quell« war ein weit verbreitetes Mineralwasser, das man in jedem Supermarkt kaufen konnte. Trotzdem war es ein merkwürdiger Zufall, dass ausgerechnet eine Flasche dieser Marke auf dem Dachboden gestanden hatte. Brasch hatte Weigand Fingerabdrücke abgenommen und sie mit der Flasche zu den Kriminaltechnikern geschickt. Ein Abgleich mit etwaigen Abdrücken auf der anderen Flasche war innerhalb von einer Stunde möglich, wenn Humpes Leute alles stehen und liegen ließen.

»Wann haben Sie heute Ihre Boxhalle verlassen?«, fragte Brasch. Er hatte seine Uhr auf den Tisch vor sich gelegt. Weigand sollte sehen, dass sie sich Zeit nahmen und dass die Befragung gut und gerne bis zum Abend dauern könnte. Vielleicht würde er so die Geduld verlieren und sich zu Dingen hinreißen lassen, die er sonst nicht sagen würde.

»Hören Sie«, sagte Weigand, »ich weiß nicht, was dieses Theater soll. Mein Leben verläuft ganz einfach: Entweder bin ich in der Boxhalle, oder ich bin zu Hause. Woanders gehe ich nicht hin, seit ich geschieden bin. Ich bin heute Morgen um halb acht in die Halle gekommen, ich habe einen Blick in die Zeitung geworfen, habe Trainingspläne aufgestellt, Geräte überprüft, und dann habe ich mir meine Jungs vorgenommen. Bis Sie aufgetaucht sind und wegen dieser Flasche verrückt gespielt haben.«

»Sie sind nicht zum Mittagessen weggefahren?« Brasch spürte, dass Weigand nun doch allmählich seinen Gleichmut verlor. Für Gleichmut war er nicht gemacht. Eine Weile konnten seine georgischen Riesenbären ohne ihn zurechtkommen, aber spätestens in zwei Stunden musste er bei ihnen wieder Händchen halten.

»Mittags lasse ich mir von dem Kiosk am See ein Brötchen oder eine Bratwurst bringen. Da setze ich keinen Schritt vor die Tür. Außerdem verstehe ich gar nicht, was Ihre Fragen mit Bobby zu tun haben.«

»Das werden Sie noch früh genug verstehen«, sagte Brasch. »Aber wir interessieren uns nicht nur dafür, was Sie heute Mittag gemacht haben, sondern auch, wie gut Sie Schmolls Freundin kennen.« Er schaute Amélie Kramer an und bedeutete ihr, sich bei der Befragung zurückzuhalten. Sie nickte. Sie hatte die Handynummer von Franziska Stephan herausgefunden, aber von dem Apparat waren in den letzten achtundvierzig Stunden keine Telefonate geführt worden.

»Ich kenne diese Freundin nicht.« Weigand beugte sich vor, um nach der Kaffeetasse zu greifen, dann zuckte er wieder zurück und sah auf Braschs Uhr. Seit vierundfünfzig Minuten saßen sie im Präsidium. »Es ist Irrsinn, anzunehmen, ich könnte etwas mit Bobbys Tod zu tun haben. Ich habe ihm einen Gefallen getan. Er hat mich angewinselt, ihn wieder aufzunehmen, ihm noch eine Chance zu geben, einen großen Kampf zu machen. Eigentlich ist er viel zu alt für unseren Boxstall gewesen, aber er war nicht schlecht in Form, als er aus dem Knast kam, und daher habe ich gesagt: >Okay, wenn du dich am Riemen reißt, versuchen wir es noch mal.> Ich habe sogar bei Novak ein gutes Wort für ihn eingelegt, was ich sonst nie mache. Weil ich ein sentimentaler Hund bin und weil ich als zwölfjähriger Junge einmal ein Autogramm von Bobbys Vater bekommen habe. Er war damals mein Idol. Das Autogramm habe ich heute noch.« Weigand lächelte versonnen vor sich hin, und sein Gesicht legte sich in kleine spitze Falten. Er wischte sich über die Stirn. Es war immer noch heiß in der Stadt.

Brasch ging wortlos zum Fenster. Er liebte diesen Blick in Richtung Dom. Wenn er den Dom so sah, wie er sich majestätisch gen Himmel erhob, dachte er, dass er niemals in einer anderen Stadt würde leben können. Wo war Weigands Motiv? Könnte Schmoll auf Dinge gestoßen sein, die ein Boxer besser nicht mitbekam und die sich für eine hübsche, einträgliche Erpressung eigneten: Doping beim Training, Absprachen vor Kämpfen, dergleichen?

»Herr Weigand«, fragte Brasch, ohne sich umzudrehen, »sind Sie eigentlich vorbestraft?«

Der Trainer antwortete nicht. Brasch hörte, wie eine Kaffeetasse abrupt und ungelenk abgesetzt wurde. Sonst drang aus dem Raum hinter ihm nur Stille. Warum hatte diese Frage Weigand verstummen lassen? Als Brasch sich umwandte, sah er Amélie Kramer an, dass sie die Antwort bereits kannte und er mit seiner Frage ins Schwarze getroffen hatte.

»Ich habe zweimal Schwierigkeiten wegen Alkohol am Steuer und Fahrerflucht gehabt.« Weigand blitzte ihn mit seinen stählernen, blauen Augen wütend an. »Außerdem haben sie mich wegen Tablettenmissbrauchs drangekriegt. Ist aber eine Ewigkeit her. Meine Jugendsünde als Trainer.«

Amélie Kramer lächelte und nickte. Offenbar hatte Weigand sein ganzes Sündenregister aufgezählt.

»Sie haben also Ihre Boxer gedopt?«, fragte Brasch.

»Das war kein klassisches Doping«, erwiderte Weigand entrüstet. Seine Gesichtszüge waren abgespannt, und seine Augen waren wie eine Waffe auf Brasch gerichtet. »Ich habe jedenfalls niemals einen meiner Jungs in Gefahr gebracht. Im übrigen ist die Sache längst verjährt. Ich habe meine Strafe gekriegt und die Lehren daraus gezogen. Heute sind alle meine Boxer sauber.«

»Und nach der Fahrerflucht – hat man Ihnen da den Führerschein abgenommen?«

Weigand griff nach der Kaffeetasse. »Ja, jeden Morgen lasse ich mich brav mit dem Taxi zur Halle kutschieren. Kostet mich ein Vermögen.« Dann trank er, als hätte er sich einen Schluck verdient.

Brasch begriff, dass er überstürzt gehandelt hatte. Diese Antwort war so gut wie ein Alibi. Weigand hätte vielleicht über Mittag, wenn wenige oder gar keine Boxer in der Halle waren, für einige Zeit verschwinden können, aber niemand ließ sich mit einem Taxi zu einem Versteck fahren, von dem aus er einen Menschen erschießen wollte.

Als das Telefon klingelte, fürchtete Brasch für einen Moment, dass es bei Pia im Krankenhaus Komplikationen gegeben haben könnte, doch es war Humpe, der alte Kriminaltechniker.

»Matthias«, sagte Humpe, der sonst nie seinen Vornamen benutzte. Er keuchte ein wenig, als wäre er zum Telefon gelaufen. »Das kostet eigentlich extra. Wir brechen hier Geschwindigkeitsrekorde für dich.«

»Ich weiß«, erwiderte Brasch. »Wenn der Fall abgeschlossen ist, lade ich deine ganze Mannschaft zu einer Gartenparty ein, dann koche und singe ich für euch.«

»Das soll wohl eine Drohung sein.« Humpe räusperte sich. »Die Fingerabdrücke auf beiden Flaschen sind identisch. Beide Flaschen haben dem Boxtrainer gehört.«

»Kein Zweifel?«

»Da gibt es nicht den Hauch eines Zweifels. Das würde jeder Anfänger erkennen.«

»Danke«, sagte Brasch. »Wie es aussieht, wird es mit dem Kochen und Singen noch eine Weile dauern.« Dann legte er auf. Worum geht es hier?, dachte er. Geht es in Wahrheit gar nicht um Schmoll, sondern um seinen Trainer, den jemand mit viel Aufwand und merkwürdigen Methoden aus dem Verkehr ziehen will?

Weigand starrte ihn angriffslustig an. Er hielt mit seinen groben, muskulösen Händen den Tisch umklammert, als wollte er ihn im nächsten Augenblick umwerfen. »Worüber gibt es keinen Zweifel?«, fragte er.

»Jemand will Sie aufs Kreuz legen«, antwortete Brasch ernst, aber mit einem Tonfall in der Stimme, der eindeutig ein Friedensangebot war. »Sie und uns. Ihre Fingerabdrücke waren auf einer Flasche, die wir auf einem Dachboden an der Severinstraße gefunden haben. Von dort aus ist heute auf meine Kollegin geschossen worden, als wir die Wohnung von Schmolls Freundin durchsuchten.«

»Das kann nicht sein«, rief Weigand. Er blickte auf seine Hände und hob und drehte sie, als wären sie ihm plötzlich fremd geworden. »Ich bin nie in dieser Straße gewesen, und warum sollte ich auf jemanden schießen, den ich gar nicht kenne?«

»Wie viele Ihrer Boxer können bezeugen, dass Sie heute Mittag in der Halle waren?«

»Mindestens zehn. Wahrscheinlich sogar noch ein Reporter vom >Express>.«

»Wenn Sie nicht dort waren – wie ist dann die Flasche mit Ihren Fingerabdrücken auf den Dachboden gekommen?«

»Sagen Sie es mir! Ich weiß es nicht.« Plötzlich wirkte Weigand selbst wie ein müder, kraftloser Boxer, der keine Ahnung mehr hatte, wie er weiterkämpfen sollte.

»Wer könnte in den letzten Tagen in Ihre Halle gelangt sein, ohne dass Sie es bemerkt hätten?«

Weigand verzog das Gesicht und lachte auf, ein hohles, humorloses Lachen, in dem sich eine ordentliche Portion Resignation verbarg. »Gestern war bei uns der Teufel los. Da hatten wir unsere erste Pressekonferenz wegen des Weltmeisterschaftskampfes. Und natürlich mussten wir auch etwas zu Bobby sagen. Es waren mehr als hundert Leute in der Halle. Reporter, Leute vom Fernsehen, Kameramänner, Freunde, Sponsoren. Keine Ahnung, wer uns da alles auf die Bude gerückt ist. Wir haben das Lied vorgestellt, zu dem Dimitri in die Halle einmarschieren wird.«

»Ja«, sagte Brasch und dachte kurz an die weiße Sängerin. Er schaltete das Aufnahmegerät aus und schob es Amélie Kramer zu. »Dann war unser Mann auch dabei, under hat gewusst, dass er diese Flasche eventuell brauchen würde, um eine falsche Spur zu legen. Machen Sie uns so schnell wie möglich eine Liste, mit wem Sie vor oder nach der Pressekonferenz gesprochen haben.« Mit einer vagen Geste bedeutete er Weigand, dass er nun gehen könne. Die Befragung war zu Ende.

Der Boxtrainer sprang auf und drückte ihm fast feierlich die Hand. »Spätestens morgen früh haben Sie eine Liste«, sagte er und wandte sich hastig zur Tür.

Brasch bat Amélie Kramer, mit Weigand zu fahren und Erkundigungen einzuziehen, ob der Trainer tatsächlich den ganzen Tag in der Boxhalle gewesen war. Sie schaute ihn erstaunt an, sagte aber kein Wort, sondern griff nach ihrem Autoschlüssel. Bisher war sie lediglich für die Recherchen im Präsidium eingesetzt gewesen. Brasch lächelte ihr aufmunternd zu. Er war sicher, dass sein Gefühl ihn nicht im Stich ließ. Weigand war nicht in der Severinstraße gewesen, aber zumindest musste für den Staatsanwalt die Sache wasserdicht sein, wenn er schon einen Tatverdächtigen laufen ließ, ohne eine andere Spur zu haben.

»Pia lacht schon wieder«, sagte Mehler am Telefon. »Die ärzte haben ihr die Kugel aus der Schulter geholt. Das Projektil deutet auf ein Jagdgewehr hin. Zum Glück ist der Knochen nicht getroffen worden. Es wird nur eine kleine Narbe zurückbleiben.«

»Gott sei Dank«, erwiderte Brasch. »Sag ihr, dass ich sie morgen besuchen werde.«

Mehler freute sich wie ein großer Junge, der ein wunderbares Geschenk bekommen hatte. Endlich konnte er sich bei Pia als starker, fürsorglicher Ritter zeigen.

Brasch stand bei Rosa in ihrem Café. Eine sanfte Abendstimmung hatte sich über den Chlodwigplatz gelegt. Für einen Moment ließ sogar der Lärm der Autos nach, die um den Platz kreisten, und dann konnte man einzelne Vogelstimmen hören. Rosa stand in ihrem weißen Kittel hinter ihrer Theke und rauchte, was sie sich nur am Abend gestattete. Sie hatte sich ihre gefärbten blonden Haare auf eine Art toupiert, wie es vor dreißig Jahren modern gewesen war, und roch, als hätte sie in einem billigen Parfüm gebadet, aber sie machte den besten Kaffee der Stadt. Brasch kannte wenige Orte in Köln, wo er sich so wohl fühlte. Manchmal fuhr er zur Südbrücke raus, lief an den Gleisen der Eisenbahnlinie entlang und schaute auf den Fluss, oder er frühstückte gelegentlich sonntags im Hotel Hyatt, weil man von dort den besten Blick auf Köln hatte. Nachdem Weigand gegangen war, hatte er mit Schroedel, dem zuständigen Staatsanwalt, gesprochen und ihn über den Stand der Dinge unterrichtet. Dann hatte er Akten gewälzt.

Die Pathologen hatten keinen Hinweis darauf gefunden, dass Sonja Schmoll in ihrem Krankenhausbett ermordet worden war. Sie war bereits in einer schlechten Verfassung eingeliefert worden und litt an einer Herzmuskelschwäche. Durch die Operation war ihr Herz noch stärker belastet worden. Außerdem hatte sie Wasser in der Lunge. Ohne den Unfall hätte sie vermutlich noch die Lebenserwartung von einem Jahr gehabt.

Rosa brachte ihm einen neuen Kaffee, diesmal mit Milch, obwohl er ihn sonst meistens schwarz trank, und ein Stück Kuchen. »Jung«, sagte sie und strich ihm über die Schulter, »du machst dir zu viel Sorgen. Hast du einmal daran gedacht, Urlaub zu machen?«

Brasch lächelte. »Ständig. Letzte Woche, vorgestern, gestern.«

»Heute nicht?«

»Nein, heute zum ersten Mal nicht.«

Rosa wusste, dass er bei der Polizei war, aber sie hatte ihn noch nie nach seiner Arbeit gefragt. Sie war die dicke, gemütliche Sorgenmutter des Viertels, die anscheinend alles verstand und nie zu viel Neugier an den Tag legte. Einmal nur hatte er ihr von Leonie erzählt, von dem Schmerz, als er in das leere, ausgeräumte Haus zurückgekehrt war. Es war, als hätte ihm jemand die Hälfte seines Lebens gestohlen. Rosa hatte einen besonderen Trost für ihn gehabt. Sie hatte seine Kopf genommen und ihn auf die Stirn geküsst. »Schmerz vergeht«, hatte sie dabei geflüstert. Aus ihrem Mund hatte es nicht wie eine Plattitüde geklungen.

Die Gerüchteküche brodelte in der Stadt. Inzwischen hatten einige Journalisten herausgefunden, dass Franziska Stephan verschwunden war, und schienen sie zur Hauptverdächtigen machen zu wollen: die hörige Frau, die sich gegen ihren Liebhaber, einen skrupellosen Boxer, wehren musste. Eine Geschichte, die Auflage versprach, auch wenn sie wohl nichts mit der Wirklichkeit zu tun hatte. Immerhin hatten sie endlich ein paar Informationen über sie herausgefunden. Der Ring, den sie bei Schmoll gefunden hatten, war ihr Ehering gewesen: F G stand für Franziska Gerold. Aber nach knapp zwei Jahren hatte sie sich scheiden lassen und wieder ihren Mädchenamen angenommen. Auch die Adresse ihrer Mutter hatten sie ausfindig gemacht. Sie wohnte in Koblenz, war jedoch noch nicht zu erreichen gewesen.

Erneut tippte Brasch ihre Nummer in sein Mobiltelefon.

Es klingelte lange. »Ja?«, sagte dann eine Stimme, undeine Sekunde lang glaubte Brasch, die Nachtschwester selbst wäre am Telefon. Sie hatte nichts anderes getan, als zu ihrer Mutter zu laufen und sich bei ihr vor aller Welt zu verstecken.

Brasch meldete sich förmlich.

»Warum suchen Sie meine Schwester?«, fragte die Stimme.

Einen Moment war Brasch verwirrt. »Eigentlich glaubte ich, der Anschluss würde der Mutter von Franziska Stephan gehören.«

»Ich bin die Halbschwester, wenn man es genau nimmt«, erwiderte die Frau, »und eigentlich lebe ich in Spanien, aber manchmal zieht es mich zu Bier und Graubrot zurück.« Sie lachte spöttisch.

»Wann haben Sie Ihre Halbschwester zuletzt gesehen?«

»Hat sie etwas verbrochen? Sie ist doch sonst immer so ernst und tugendhaft.« Nun hatte sich der Spott in handfeste Ironie verwandelt.

»Sie könnte uns bei einem Mordfall als Zeugin weiterhelfen«, antwortete Brasch vage.

»Was könnte passiert sein?« Die Stimme schien ein Spiel zu spielen. »Hat jemand einen ihrer senilen Patienten im Altenheim umgebracht? Oder ist einer ihrer Behinderten gemeuchelt worden?«

»Was hat Ihre Halbschwester mit Behinderten zu tun?«

»Wissen Sie das nicht? Wenn meine heilige Schwester Zeit hat, hilft sie noch in einem Behindertenheim aus. Ihre beste Freundin lebt da.«

Brasch ließ sich die Adresse geben. Ein Haus in Köln-Chorweiler, und die Freundin hieß Marianne wie die Frau, von der Brasch die Postkarte gefunden hatte.

»Wann also haben Sie Ihre Halbschwester zuletzt gesehen?«, fragte Brasch erneut. Er bemerkte, dass Rosa ihm zulächelte, als hätte er etwas besonders gut gemacht.

»Ich habe sie gar nicht mehr gesehen. Sie ist aus meinem Leben verschwunden, in ein schwarzes Loch gefallen, hat sich in nichts ausgelöst.«

»Gibt es einen Grund, warum Sie mit Ihrer Halbschwester in Streit geraten sind?« Brasch versuchte sich vorzustellen, mit wem er da redete. Eine attraktive Frau Anfang dreißig, vermutete er, die sich gewiss nicht in einem Pflegeheim abplagte, sondern die eher auf das große Geldverdienen aus war.

»Wir sind nicht in Streit geraten«, erwiderte die Stimme und schien dabei zu lächeln. »Mit Franziska kann man vielleicht über ihren Job streiten, darüber, dass man sich um alte Menschen kümmern und ihnen ordentlich den Arsch abwischen muss, aber nicht über wichtige Dinge. Da läuft sie lieber weg. Ich habe ihr den Mann geklaut. Deshalb reden wir nicht mehr miteinander.«

»Sie heißen nun Frau Gerold?«

»Exakt. Ich bin mit meinem Mann nach Spanien gegangen. Wir haben ein Hotel auf Menorca. Gute Lage, erstklassige Kundschaft. Ich bin nur für ein paar Wochen nach Deutschland zurückgekommen, weil wir noch ein zweites Hotel kaufen wollen.«

»Ihre Halbschwester hat sich also nicht bei Ihnen oder Ihrer Mutter in den letzten Tagen gemeldet?«

»Nein. Die gute Franziska würde wahrscheinlich lieber unter einer Brücke schlafen oder auf einem Schrottplatz in einem kaputten Auto unterkriechen, als unserer Mutter und mir unter die Augen zu treten.«

Brasch ließ sich die Personalien der Halbschwester geben und beendete das Gespräch.

Er hatte sich in Franziska Stephan getäuscht. Anscheinend war sie in Wahrheit nicht halb so selbstbewusst, wie er sie im Krankenhaus am Bett von Sonja Schmoll erlebt hatte. Den Ehemann an die eigene Schwester zu verlieren war mehr als ein kleiner Unfall, mehr als eine harmlose Delle in der eigenen Biografie. Das roch nach einem echten Familiendrama. Hatte sie sich deshalb als Pflegerin in die Nacht verkrochen, weil sie es tagsüber mit Kolleginnen und anderen Leuten nicht aushielt? Brasch versuchte, sich die beiden als Paar vorzustellen, der Boxer und die Samariterin. Was hatte sie in dem alternden Schmoll gesehen, als er, aus dem Gefängnis entlassen, zum ersten Mal wieder bei seiner Mutter aufgetaucht war? Der grobe Kerl mit dem guten Herzen, der Muskelprotz mit den grauen Schläfen, der von ganz unten noch einmal nach oben wollte? Es gelang Brasch nicht, die beiden zu sehen, wie sie auf Schmolls schäbigem Sofa saßen und sich küssten. Irgendetwas stimmte nicht an diesem Bild, aber vielleicht hatten sie sich erkannt, zwei Verlierer, die von der Straße abgekommen waren und einen Weg zurück suchten. Und vielleicht lag auch darin das Motiv für den Mord und für das Verschwinden der Nachtschwester.

Brasch hatte noch eine zweite Telefonnummer auf seinem Zettel. Amélie Kramer hatte den mobilen Anschluss von Robin Zacher, Schmolls Zellengenossen aus dem Gefängnis Rheinbach, herausgefunden. Doch es meldete sich nur eine Mailbox mit elektronischer Stimme. Brasch verzichtete darauf, eine Nachricht zu hinterlassen. Wenn ihre Nachforschungen richtig waren, dann arbeitete Zacher seit seiner Entlassung als Nachtwächter in einem Parkhaus in Ehrenfeld. Brasch legte einen Geldschein auf den Tisch und warf Rosa eine Kusshand zu. Sie hatte mit ihrem Kaffee ein wahres Wunder bewirkt. Zum ersten Mal glaubte er, dass sie den Fall in den nächsten achtundvierzig Stunden lösen würden.

13

Das Behindertenheim lag am Rande einer Hochhaussiedlung, ein gepflegter Bau aus roten Backsteinen mit sorgsam geharkten Blumenrabatten, denen die Hitze nicht so zugesetzt hatte wie anderswo. Eingebettet zwischen zwei Schulen hätte man das Gebäude auch für einen freundlichen Kindergarten halten können. Auf den fünfzehn Kilometern von der Südstadt hierher hatte Braschs Zuversicht bezüglich der Auflösung des Falles gelitten. Rosas Kaffeerausch hielt leider nicht einen ganzen Abend vor. Langsam fuhr er die Straße entlang. Ende August brach die Dunkelheit immer früher herein. Nur wenige Fenster in dem Behindertenheim waren erleuchtet, und hell und einladend sah kein Licht aus, eher still und spärlich wie eine Notbeleuchtung. Ging man hier nach den Abendnachrichten ins Bett? Brasch parkte und schritt dann auf den Eingang zu. Durch eine Glastür konnte er in einen dunklen Flur blicken, in dem ein Rollstuhl stand und Jacken an einer Garderobe hingen. Die Klingel hörte sich so melodiös und sanft an, als würde sie niemanden aufschrecken wollen. Brasch wartete. Einmal hatte er sich mit einer Freundin Leonies gestritten. Sie war Krankenschwester, und er hatte sie leichtfertig gefragt, wie es war, sich den ganzen Tag unter Kranken und Sterbenden aufzuhalten. »Wie ist es, den ganzen Tag mit Verbrechern zu tun zu haben?«, war ihre heftige Erwiderung gewesen. Sie hatte Recht, auch wenn er natürlich nicht nur mit Kriminellen zu tun hatte, aber eigentlich ging es immer darum, Problemen und gewaltsamen Konflikten nachzuspüren. Wahrscheinlich hatte ihn darum die Musik der weißen Sängerin so fasziniert. Er hatte sie nicht angerufen, aber er wusste, dass er es noch tun würde, nicht heute Nacht, aber morgen oder übermorgen.

Brasch sah, dass jemand wie aus den Kulissen einer Bühne plötzlich im Flur auftauchte, ein hagerer Mann mit schulterlangen, grauen Haaren. Er öffnete die Tür. »Ja, bitte?«

»Verzeihen Sie die Störung.« Brasch zeigte dem Mann seine Dienstmarke. »Ich suche eine Frau namens Marianne Stolze.«

Der Mann zögerte. Obwohl es noch immer sehr warm war, trug er ein Hemd und eine graue Strickjacke. »Es geht um ihre Freundin und diesen Boxer, nicht wahr? Die beiden stehen in allen Zeitungen. Unangenehm.«

Brasch nickte.

»Marianne macht sich Sorgen«, sagte der Mann. Mit einer Geste bedeutete er Brasch, ihm zu folgen. »Sie wollte den ganzen Tag nicht aufstehen.«

»Was ist mit ihr?«, fragte Brasch, während sie einen dunklen Gang hinuntergingen. »Warum lebt sie in einem Behindertenheim?«

»Marianne ist ein schwieriger Fall. Sie hatte vor sechs Jahren einen schweren Autounfall und ist seither gelähmt. Sie kann noch ihren Kopf und ihre linke Hand bewegen. Aber das ist nicht das Schlimmste. Man liest oft die Geschichten von tapferen Behinderten, die sich auf ihre neue Situation eingestellt haben und ihr Schicksal meistern. Marianne gehört nicht dazu. Auch nach sechs Jahren nicht.«

Der Grauhaarige blieb vor einer Tür stehen und klopfte. Brasch spürte eine ungewohnte Anspannung. Es kam keine Aufforderung aus dem Zimmer einzutreten. Trotzdem drückte der Mann die Klinke herunter und schob die Tür auf. Zuerst sah Brasch einen hochmodernen elektrischen Rollstuhl, der mit einem Instrumentenpult und einem kleinen, gummiartigen Lenkknüppel ausgerüstet war. Dann fiel sein Blick auf das Bett. Eine Frau mit dünnen schwarzen Haaren lag da im matten Licht einer Stehlampe. Sie trug unförmige Kopfhörer und starrte vor sich hin. Ihre Augen zuckten unruhig hin und her. Wie in einem Krampf oder wie im Wahn, dachte Brasch, als er sich näherte. Unsicher wandte er sich um, aber der Grauhaarige hatte die Tür bereits wieder geschlossen und war verschwunden. Ihm war anscheinend an dem Zustand der Frau nichts ungewöhnlich vorgekommen.

Eine Minute stand Brasch da, der ungebetene Besucher, der nicht wusste, wie er sich bemerkbar machen sollte. Das konnte nicht die Frau sein, die der Nachtschwester eine Urlaubskarte geschrieben hatte. Aus dem Kopfhörer drangen leicht verzerrt schrille, hohe Geigen. Marianne Stolze hörte ein Sinfoniekonzert und rollte und drehte dazu ihre Augen, als würde sie Achterbahn fahren oder befände sich im Drogenrausch. Ihre linke Hand lag auf der Bettdecke. Sie hielt einen winzigen, silberfarbenen Gegenstand umklammert, den Brasch erst nach ein paar Sekunden als ein Mobiltelefon identifizierte. Sie wartet, dachte er. Auf ein Lebenszeichen ihrer besten Freundin. Er räusperte sich und machte einen weiteren Schritt auf das Bett zu.

Das Zimmer war sehr wohnlich eingerichtet, mit Fotografien und Reproduktionen von modernen Gemälden an den Wänden, Regalen voller Bücher, einem Couchtisch, Fernseher, CD-Spieler, aber die Frau mit ihren wirren Augen irritierte ihn. Sie musste im selben Alter wie Franziska Stephan sein, Anfang bis Mitte dreißig. Ihre Gesichtszüge waren mager, ihre Wangenknochen traten hervor, als wäre sie auch noch magersüchtig. Mehr als fünfzig Kilo mochte sie nicht auf die Waage bringen.

Als der letzte Ton scheppernd verklungen war, streifte Marianne Stolze mit ihrer linken Hand den Kopfhörer ab. Sie wandte Brasch den Kopf zu, keineswegs überrascht, dass da jemand stand. »Ich dirigiere Konzerte. Mit den Augen«, sagte sie. »Weil meine Hände ganz nutzlos sind. Mein Gehör ist das Beste an mir.«

»Verzeihen Sie, dass ich so unangemeldet bei Ihnen hereinplatze.« Brasch zog seine Polizeimarke hervor.

»Ich weiß, dass Sie von der Polizei sind. Kein Reporter oder irgendein Schnüffler. Ich hatte Sie schon erwartet.« Ihre Augen glitten zu einem Stuhl vor ihrem Bett. Sie waren dunkel und nun, da sie keine Musik mehr antrieb, wie erloschen.

Brasch deutete ihren Blick als Aufforderung, sich zu setzen. »Ich suche Ihre Freundin Franziska«, sagte er. »Es ist sehr wichtig, dass wir sie finden.«

»Ja«, entgegnete Marianne Stolze, aber es war kein »Ja«, mit dem eine Erklärung begann, sondern eines, das eine Aussage abschloss. Manche Menschen kamen als Schweiger auf die Welt, ihnen war jedes Wort zu viel. Marianne Stolze hingegen hatte sich anscheinend selbst ein bitteres, schweres Schweigen auferlegt, als Strafe für sich und für die Welt, die sie aushalten musste.

»Franziska Stephan befindet sich in großer Gefahr, wenn sie sich nicht bei uns meldet.« Brasch versuchte einen neuen Anfang zu nehmen. »Heute ist auf meine Kollegin geschossen worden, als wir die Wohnung Ihrer Freundin durchsucht haben. Die Schüsse haben eindeutig ihr gegolten.« Er deutete auf das Mobiltelefon, das Marianne Stolze wieder mit ihrer linken Hand umklammerte. »Wann haben Sie zuletzt mit Ihrer Freundin gesprochen?«

Seinen Worten folgte keine Reaktion, als wären sie in Marianne Stolze wie in einen tiefen Brunnen hinabgestürzt. Eine Sekunde dachte Brasch daran, ihr das Telefon einfach abzunehmen, dann straffte er sich und atmete tief durch. »Sie gefährden Ihre Freundin, wenn Sie uns nicht helfen«, sagte er. »Wir wissen, dass ihr Verschwinden etwas mit dem Tod von Robert Schmoll zu tun hat. Wo ist sie? Warum spricht sie nicht mit uns und arbeitet mit uns zusammen?«

Marianne Stolze starrte an die Decke. Ihre Augen schienen zu zittern. Seine Worte hatten also doch einen gewissen Eindruck hinterlassen. Brasch streckte eine Hand vor und berührte die dünne Decke, unter der die gelähmte Frau lag. »Ich kann mir vorstellen, dass Sie sich zu Tode ängstigen. Jemand hat auf Ihre beste Freundin schießen wollen, und dieser Jemand läuft noch frei herum. Warum nehmen Sie nicht Ihr Telefon und rufen Franziska einfach an? Sie würden ihr einen großen Gefallen tun, wenn Sie sie überreden würden, mit uns zusammenzuarbeiten.«

»Ich kann sie nicht anrufen«, sagte Marianne Stolze leise. Dann wandte sie ihr knochiges Gesicht ab und blickte zur Wand. »Außerdem würde sie nicht auf mich hören. Sie will etwas beweisen.«

»Was will sie beweisen?«

»Ich weiß nicht«, flüsterte Marianne Stolze vor sich hin. Als sich die Bettdecke verschob, sah Brasch, dass ihre rechte Hand ganz verformt war. »Es geht um die Kopie einer Liste, die ihr der Boxer gegeben hat. Das heißt, er hat sie ihr nicht wirklich gegeben. Die Liste war hinter einem Bild versteckt, und das Bild sollte Franziska für ihn aufbewahren. Es war eine Fotografie von seinem Vater. Der war auch ein berühmter Boxer.«

»Was genau war das für eine Liste?«, fragte Brasch drängend. Er spürte, dass er nun endlich einen Schritt weiterkommen konnte.

»Ich habe es nicht ganz verstanden.« Als Marianne Stolze ihn wieder anschaute, waren ihre Augen voller Tränen. »Mit Namen und irgendwelchen Geldbeträgen. Der Boxer war einem Betrug auf die Spur gekommen. Aber er hat Franziska nichts darüber erzählt.« Sie schluchzte und ließ das Mobiltelefon los, um sich über die Augen zu wischen. Ihre Bewegung war schwerfällig, als wäre auch jede Kraft aus ihrer linken Hand gewichen.

Ein paar Momente trat Stille ein. Plötzlich hatte Brasch das Gefühl, als habe er vom Flur her ein Geräusch wahrgenommen. Er lief zur Tür und riss sie abrupt auf, doch da war niemand. Er hörte lediglich, wie am Ende des Ganges eine Tür zugezogen und dann abgesperrt wurde. Wenn jemand gelauscht hatte, dann musste dieser Jemand einen sechsten Sinn gehabt haben.

Als er an das Bett zurückkehrte, wirkte Marianne Stolze noch stiller und furchtsamer. Sie atmete kurz und abgehackt, als könnte sie so ihre Tränen unterdrücken.

»Wie lange kennen Sie Franziska schon?«, fragte Brasch, um ihr Gespräch auf ein ungefährlicheres Terrain zu lenken.

»Wir waren zusammen in der Grundschule. Ich war die beste und sie die zweitbeste Schülerin in der Klasse. Aber ihre Mutter hat sie nicht auf das Gymnasium geschickt. Trotzdem sind wir Freunde geblieben. Und nach meinem Unfall war sie die Einzige, die sich um mich gekümmert hat. Alle meine anderen Freunde, meine Kommilitonen von der Musikhochschule hatten auf einmal Angst vor mir.«

Brasch begriff plötzlich, dass ein Foto an der Wand, auf dem ein dünnes langhaariges Mädchen mit einer Flöte zu sehen war, Marianne Stolze zeigte.

»Wissen Sie, was ich nicht verstehe?«, sagte Brasch so einfühlsam, wie er konnte. »Ich verstehe nicht, warum Ihre Freundin nicht einfach die Liste genommen hat und zur nächsten Polizeistation gefahren ist. Ihr muss doch sofort klar gewesen sein, dass ihr Freund sich nicht umgebracht hat.«

»Sie war sich selbst gar nicht sicher, ob der Boxer wirklich ihr Freund war. Sie mochte ihn und wollte ihm helfen, aber dann hat er einmal davon gesprochen, dass er sie nach seinem ersten Kampf heiraten würde. Da hat Franziska einen richtigen Schock gekriegt und ist auf Distanz gegangen. Heiraten wollte sie nie wieder, und ein Mensch, der sein Geld mit Prügeleien verdient, war eigentlich auch nichts für sie.«

»Ich verstehe«, sagte Brasch. Es gab ein paar Dinge, die selbst einer Samariterin zu viel wurden. »Aber warum ist sie mit der Liste nicht zur Polizei gekommen?«

»Sie vertraut der Polizei nicht.« Marianne Stolze starrte Brasch mit ihren dunklen Augen an, in denen noch immer Tränen standen. »Und sie glaubt, dass der Mann, der diese Liste haben will, so gute Verbindungen hat, dass er sofort wieder freikommt.«

»Das ist doch völlig verrückt!« Brasch spürte, wie müde und gereizt er war. Liefen sie deshalb der Nachtschwester wie einem Phantom hinterher, weil sie sich etwas einbildete und Gefahren sah, wo objektiv keine bestanden?

Marianne Stolze war in ihr hartes, bitteres Schweigen zurückgesunken. Sie presste ihre dünnen, farblosen Lippen zusammen und starrte Brasch düster an.

»Wissen Sie, wo Ihre Freundin die letzte und die vorletzte Nacht verbracht hat?« Brasch versuchte wieder versöhnlicher zu klingen. Ein ruhiges Haus voller Behinderter, die nachts in ihren Zimmern hockten, mochte ein gutes Versteck abgeben.

Ohne ihn aus ihrem starren Blick zu entlassen, schüttelte Marianne Stolze den Kopf.

»War sie hier bei Ihnen?«

»Nein, war sie nicht«, erwiderte Marianne Stolze feindselig und viel zu hastig.

Brasch ahnte, dass sie log. Zumindest in der ersten halben Nacht war Franziska Stephan, nachdem sie ein paar Sachen aus ihrer Wohnung geholt hatte, hier gewesen. Er überlegte, ob er das Haus beobachten lassen oder selbst draußen Position beziehen sollte, aber wahrscheinlich würde es ausreichen, das Telefon von Marianne Stolze zu überwachen. Irgendwann würde Franziska Stephan sich bei ihrer besten Freundin melden.

»Ich muss jetzt gehen«, sagte er und zog eine Visitenkarte hervor, die er auf den Couchtisch legte. »Geben Sie mir Ihre Telefonnummer, damit ich Sie im Notfall erreichen kann.«

Sie zögerte. Ihre dunklen Augen erforschten sein Gesicht, als suchten sie nach dem tieferen Sinn seiner Worte. Dann sagte sie ihm die Nummer. »Ich bin müde«, fügte sie flüsternd hinzu und schloss die Augen.

Brasch erhob sich. »Hoffen wir, dass Ihre Freundin keine Dummheiten macht und bald auftaucht.« Noch einmal glitt sein Blick zu dem Foto an der Wand: die junge Frau mit der Flöte. Sie war hübsch und lächelte, als hätte sie soeben einen Preis gewonnen. Vielleicht würde ich mich auch nicht daran gewöhnen, gelähmt zu sein, dachte Brasch. Er nickte Marianne Stolze noch einmal zu, aber sie öffnete ihre Augen gar nicht mehr, sondern lag reglos da, mit ihrem winzigen Telefon in der Hand.

Brasch ging zu seinem Wagen zurück. Er behielt das Behindertenheim im Auge, während er mit Amélie Kramer telefonierte. Sie war mit Weigand zur Boxhalle gefahren. Sieben Boxer hatten bestätigt, dass ihr Trainer ohne Pause in der Halle gewesen war, bis Brasch ihn mit auf das Präsidium genommen hatte.

»Sie sind bestimmt müde«, sagte Brasch zu ihr, »aber Sie müssen noch etwas tun. Wir brauchen dringend die Genehmigung für eine Telefonüberwachung. Franziska Stephan wird sich mit ziemlicher Sicherheit in den nächsten Stunden bei ihrer Freundin melden.« Dann gab er Amélie Kramer die Nummer von Marianne Stolze durch. Eigentlich hätten sie vor dem Behindertenheim eine überwachungskamera aufhängen müssen, aber in dieser Nacht würde er darauf noch verzichten. Es war ohnehin niemand da, der eine optische überwachung koordinieren könnte.

Brasch hörte, wie Amélie leise seufzte, bevor sie auflegte. Wahrscheinlich wartete ihr Freund schon ein paar Stunden auf sie, obwohl sie nie erwähnt hatte, dass sie mit jemandem zusammenlebte oder einen festen Partner hatte. Eigentlich wusste Brasch von ihr nicht viel mehr, als dass sie die Nichte des Polizeipräsidenten war und dass sie gelegentlich Tennis spielte. Nicht sonderlich viel, dafür, dass sie schon einige Monate bei ihnen arbeitete.

Vor dem Behindertenheim blieb alles ruhig. Niemand ging, niemand näherte sich.

Brasch machte sich Notizen über sein Gespräch mit Marianne Stolze, und zwischendurch blickte er immer wieder zum Haus hinüber. Fast alle Fenster waren nun dunkel. In zwei Zimmern sah man das Flackern eines Fernsehers. Wenn Franziska Stephan nicht auftauchte, musste sie ein anderes Versteck gefunden haben. Wo versteckte man sich in einer Stadt wie Köln? Sie könnte sich auf der anderen Seite des Rheins in Deutz oder Mülheim ein billiges Hotel genommen haben, oder vielleicht kannte sie irgendeine abseits gelegene Kammer in ihrem Pflegeheim, die nachts garantiert niemand aufsuchte. Brasch rief Mehler an. Jemand sollte sich das Pflegeheim vornehmen und auch die andere Nachtschwester noch einmal befragen. Doch Mehler ging nicht an den Apparat. Nur seine Mailbox sprang an. Vielleicht saß er noch immer bei Pia, aber nein, so viel Nähe würde sie sich nicht gefallen lassen, nicht mal, wenn sie verletzt in einem Krankenhausbett lag.

Es war kurz vor halb zehn. Der Name »Zacher« stand noch auf seiner Liste. Dann wäre sein Tag zum Glück zu Ende.

Als Brasch nach Ehrenfeld hineinfuhr, fiel ihm ein, dass er schon wieder vergessen hatte, seine Mutter anzurufen. Bei seinem nächsten Besuch würde er einen großen Blumenstrauß und eine Flasche Wein für seinen Vater mitbringen müssen, gewissermaßen als Entschuldigung. Wahrscheinlich aber durfte ein Krebskranker gar keinen Wein mehr trinken. Brasch konnte sich vieles vorstellen, doch wie sein Vater abends am Küchentisch in der Bibel las, gehörte nicht dazu. Der Vater hatte in seinem Lokal gelebt, er war nie in die Kirche gegangen, sondern hatte lediglich seine beiden Söhne sonntags in den Gottesdienst geschickt, weil es ja nicht schaden konnte, wenn jemand für die Familie betete. Leonie hätte das anders gemacht, dachte er dann, sie hätte sich viel intensiver um ihren todkranken Vater gekümmert. Mit ein paar Gesten und wenigen Worten konnte sie ihrem Gegenüber das Gefühl geben, dass sie ganz für ihn da war, sich nur um ihn sorgte. Auch wenn manchmal nachts Schüler anriefen, zeigte sie sich nie ungehalten. Nie verlor sie die Geduld. Nur bei ihm war ihr Geduldsfaden gerissen. Das Kind, das sie durch eine Fehlgeburt verloren hatte, wäre vermutlich in diesen Tagen auf die Welt gekommen. Merkwürdig, dass er noch nie daran gedacht hatte.

Brasch rollte langsam auf das Parkhaus zu. Es lag hinter einem Kino unterhalb einer Eisenbahntrasse. Neben der Ausfahrt bemerkte er einen kaum beleuchteten Kassenraum. Er bremste und stieg aus. Es war mittlerweile stockdunkel. Der Sommer verabschiedete sich. Zum ersten Mal seit Wochen war auch ein kühler Nachtwind aufgekommen.

»He, Meister, da können Sie nicht stehen bleiben!«, rief ihm eine Stimme zu.

Brasch sah, dass jemand an dem Kassenraum ein winziges Fenster geöffnet hatte. »Sind Sie Robin Zacher?«, fragte er und holte seinen Ausweis hervor.

Ein bärtiger Mann mit halblangen ungepflegten Haaren trat in die Einfahrt des Parkhauses. »Ich lasse Sie abschleppen«, erklärte er schnaufend. »Gleich sind die Vorstellungen im Kino zu Ende, und dann …«

»Ich bin von der Kriminalpolizei Köln«, unterbrach ihn Brasch. »Es geht um Robert Schmoll.«

Der Mann verzog das Gesicht. Er trug eine Jeans, die ihm viel zu eng war, und ein schmutziges T-Shirt, das sich über seinen Bauch wölbte. »Der arme Kerl – so was hat er nicht verdient.« Ganz förmlich streckte er Brasch seine fleischige Hand entgegen.

Brasch folgte ihm in seinen Kassenraum hinein. Zacher hatte eine eigenwillige Vorstellung von Behaglichkeit. Es roch wie in einer Kneipe. In einem vollen Aschenbecher glomm eine Zigarette. Auf drei winzigen Bildschirmen sah man das öde, verlassene Parkhaus, und direkt neben der Kasse und einer offenen Dose Bier stand ein eingeschalteter Laptop. Brasch konnte nicht sehen, was Zacher an dem Computer gemacht hatte. Bunte Fische schwammen auf dem Bildschirm fröhlich hin und her und schnappten nach ihren Artgenossen, wenn sie ihnen in die Quere kamen. Ein typischer Bildschirmschoner.

»Wir glauben, dass Schmoll ermordet worden ist«, sagte Brasch, während er sich auf den zweiten Stuhl setzte, der in dem engen Raum stand.

»Da können Sie einen drauf lassen, Herr Kommissar.« Lächelnd förderte Zacher eine zweite Dose unter seinem Stuhl zutage und bot sie Brasch an. Als Brasch den Kopf schüttelte, stellte er sie neben der anderen Dose ab. »Bobby hätte sich niemals umgebracht. Und seine kleine Freundin hat auch nichts damit zu tun. In den Zeitungen steht nur Mist.«

»Haben Sie Schmoll in den letzten Wochen gesprochen?«

Zacher steckte sich die Zigarette in den Mund. Draußen öffnete sich eine Schranke, und ein weißer Kombi fuhr langsam ins Parkhaus. Zacher blickte auf seine Uhr. Dann schaute er Brasch wieder an. »Bobby hat mich aus dem Knast abgeholt, Herr Kommissar.« Sein Bart war so dicht, dass man seine Lippen gar nicht sehen konnte. Die Worte schienen direkt aus dem Durcheinander von schwarzen Haaren zu dringen. »Ich habe Rotz und Wasser geheult, als ich erfahren habe, dass er tot ist.« »Aber zur Polizei sind Sie nicht gegangen.« Zacher breitete seine fetten Arme aus. »Herr Kommissar, die Polizei und ich, wir passen nicht zueinander. Wir leben sozusagen in einem anderen Sonnensystem. Ich glaube an die Anarchie, an eine Welt, wo man die Polizei gar nicht braucht, und Sie glauben an Gesetze und Paragrafen.«

Brasch musste unwillkürlich lächeln. Amélie hatte ihm kurz berichtet, dass Zacher früher als Hacker von sich reden gemacht hatte und wegen diverser Diebstähle verurteilt worden war. Zuletzt hatte er einen einträglichen Handel mit gestohlenen Computern betrieben. »Wenn Sie etwas über den Tod von Schmoll wissen, hätten Sie sich bei uns melden müssen.«

»Aber Sie sind doch jetzt zu mir auf meine einsame, friedliche Insel gekommen.« Er nahm seine Dose Bier und trank sie in einem Schluck aus. »Ich habe noch nie einen so tollen Job gehabt. Die halbe Nacht kommt kein Mensch. Da sitze ich an meinem Computer und bin völlig ungestört. Und alles bezahlt der Typ, dem das Parkhaus gehört.«

»Wann haben Sie Schmoll zuletzt gesehen?«, fragte Brasch.

Zacher drückte seine Zigarette aus. Er blickte auf einen der überwachungsbildschirme. Ein Mann stieg aus dem Kombi und verschwand in Richtung Ausgang. »Schmoll war gar nicht so, wie man sich einen Boxer vorstellt. Klar, er hatte eine schiefe Nase und eine große Fresse, aber er hatte Sachen drauf, die man echt nicht vermutete. Er konnte einem Stück Holz ansehen, von welchem Baum es stammte. Und wenn man ihn um einen Gefallen bat, dann sagte er nie Nein. Nur eines hat mich wirklich an ihm gestört: Er hat furchtbar geschnarcht und manchmal sogar im Schlaf geredet. Und von Computern hatte er auch keine Ahnung. Da konnte man ihn nicht für begeistern.«

»Das heißt, Sie haben auch noch Kontakt gehabt, als Sie aus dem Gefängnis entlassen wurden.«

»Sag ich doch.« Zacher steckte sich eine neue Zigarette an und öffnete die Dose Bier, die er Brasch angeboten hatte. »Er ist auch öfter nachts hier vorbeigekommen. Hat mir von seiner Mutter erzählt und von der Kleinen aus dem Altenheim. Ich habe ehrlich gehofft, dass er endlich einmal Glück mit einer Frau hat. Und natürlich hat er mir erzählt, dass er wieder im Training ist. Im Knast hat er oft davon geträumt, noch einmal in einer großen Halle in den Ring zu klettern, am besten in der Köln-Arena – achtzehntausend Leute, die ›Bobby‹ schreien und ihn zum Sieg peitschen. Er war fünfunddreißig, aber er hatte Träume wie ein kleiner Junge …« Zacher verstummte abrupt und seufzte. Dann nahm er einen Zug aus seiner Zigarette. »Na, vielleicht kann er jetzt im Himmel einen Kampf machen, Gegner gibt’s da ja genug. Bobby Schmoll gegen Joe Louis oder Bubi Scholz.«

»Haben Sie eine Ahnung, wer Ihren Freund ermordet haben könnte?«, fragte Brasch.

Zacher schüttelte den Kopf. »Leider nicht. Sonst wäre ich wirklich schon zu Ihnen gekommen oder hätte Ihnen wenigstens eine E-Mail mit dem Namen des Mörders geschickt.« Er genehmigte sich noch einen Schluck Bier und starrte dann an Brasch vorbei in die Nacht hinaus. »Von einem Tag auf den anderen war Bobby plötzlich ganz verändert. Er war tagelang bester Stimmung gewesen, er hatte ein paar gute Sparringsrunden gehabt, und in die Schwester aus dem Altenheim war er ganz vernarrt. Dann tauchte er mitten in der Nacht hier auf. Ich spürte sofort, dass etwas nicht stimmte. ›Sind irgendwelche Schuldeneintreiber hinter dir her? Oder haben sie dich beim Boxen rausgeworfen?‹, habe ich ihn gefragt, aber er wollte mir nicht verraten, was ihn bedrückte. Wenn es um seine eigenen Geschäfte ging, konnte er ziemlich verschwiegen sein. Auch seine heiße Krankenschwester wollte er mir nicht vorführen. Er brauchte einen Computerspezialisten, sagte er zu mir, jemanden, der sich mit Melderegistern und solchen Dingen auskannte und der auch schon mal ein Passwort knacken konnte.«

»Und konnten Sie ihm weiterhelfen?«

Zacher schaute Brasch an und hob beinahe entrüstet die Hände. Ein Lächeln kroch durch seinen dichten Bart. »Ich war zwar im Knast, aber die Leute haben mich trotzdem nicht vergessen. Natürlich konnte ich ihm weiterhelfen. Ich bin seit zwanzig Jahren so eine Art Guru in der Szene. Viele der Kids sind früher durch meine Schule gegangen. Ich habe ihnen sozusagen das Laufen beigebracht. Manche sind sogar seriös geworden und haben heute dicke Posten in Banken und irgendwelchen ämtern.«

Brasch zog sein Notizbuch hervor. »Wen haben Sie Schmoll genannt?«

»Hören Sie, Herr Kommissar …« Zacher furchte die Stirn. »Ich kann Ihnen nicht meine Kumpels zum Fraß vorwerfen. Das würden die mir nie verzeihen.«

»Ihre Kumpels interessieren mich nicht«, sagte Brasch mit fester Stimme, »aber ich will wissen, was sie für Schmoll herausfinden sollten. Vielleicht liegt da der Grund, warum man ihn getötet hat.«

»Ich weiß nicht.« Zacher nahm einen tiefen Zug aus seiner Zigarette. Ein Mann und eine blonde Frau liefen an dem Kassenraum vorbei. Der Mann drehte ab und trat an das winzige Fenster zum Parkhaus. Er schob seinen Parkschein durch eine winzige öffnung unter dem Fenster, und Zacher kassierte wortlos.

»Wer von Ihren alten Freunden hat Schmoll geholfen?«, fragte Brasch. »Wenn Sie es mir nicht sagen, lasse ich Sie auf das Präsidium abführen. Und dann werden wir uns auch Ihren Laptop genauer ansehen.«

Zacher drehte sich um. Im Parkhaus ging der Mann zu einem schwarzen Cabriolet hinüber. Die blonde Frau war offenbar schon eingestiegen. »Es sind gute Jungs«, sagte er leise. »Sie tun niemandem etwas, auch wenn sie es gelegentlich mit den Gesetzen nicht so genau nehmen. Eigentlich interessieren sie sich nur für ihre Computer und für die Grenzen, die sie überwinden wollen. Die würden sogar versuchen, im Pentagon einzusteigen, wenn man sie darum bitten würde, aber das wäre natürlich Wahnsinn. Da kommt heute keiner mehr rein.«

»Geben Sie mir einen Namen!« Brasch erhob sich und machte einen Schritt auf Zacher zu.

»Keine Namen«, sagte Zacher. »Mehr als eine Telefonnummer können Sie von mir nicht kriegen.« Er hielt Brasch ein Blatt Papier mit sieben Zahlen hin. »Rufen Sie da morgen zwischen elf und zwölf Uhr an. Da frühstücken die Jungs und halten so eine Art Sprechstunde ab.«

Brasch nahm den Zettel. Er wusste nicht, ob er Zacher trauen konnte. Er blickte auf den Laptop. »Wenn Sie mir eine falsche Telefonnummer gegeben haben, komme ich morgen Abend wieder und nehme Ihren Computer mit. Dann werden unsere Experten so lange in Ihren Dateien herumsuchen, bis Ihr bestes Stück nur noch ein Haufen Schrott ist.«

Zacher faltete die Hände auf seinem fetten Bauch, eine Geste, die wohl ausdrücken sollte, dass ihn eine solche Drohung nicht einschüchtern konnte. Einen Moment später tauchte ein zweites Paar an dem Kassenraum auf. Wieder war es der Mann, der seinen Parkschein in die öffnung legte. »Der Film ist zu Ende«, sagte Zacher und stöhnte, während er Brasch musterte. »Gleich wird hier der Teufel los sein, und Ihr Wagen steht im Weg. Sie sollten sich lieber vom Acker machen, Herr Kommissar.« Dann wandte er sich ab und kassierte gleichmütig und wieder, ohne ein Wort zu sagen.

14

Noch von seinem Wagen aus rief Brasch die Nummer an, die Zacher ihm gegeben hatte. Ein Telefonanschluss in Köln, vermutlich in der Innenstadt, aber es hob niemand ab, als wäre er in einem verlassenen Büro oder in irgendeiner heruntergekommenen Lagerhalle gelandet. Brasch sah, während er dem gleichmäßigen Klingeln lauschte, wie die Menschen aus dem Kino strömten und an ihm vorbei zum Parkhaus liefen. In der nächsten halben Stunde würde Zacher gehörig ins Schwitzen geraten. Nach dem dreißigsten Versuch gab Brasch es auf und unterbrach die Verbindung. Morgen würde er den Anschluss überprüfen lassen, und dann würden sie sich diese Computerspezialisten vornehmen. Sie hatten Schmoll bei seiner Liste geholfen, und diese Liste war ohne Zweifel einer der Gründe gewesen, warum man den Boxer getötet hatte.

Brasch überlegte, noch einmal beim Behindertenheim vorbeizufahren, vielleicht war Franziska Stephan mittlerweile bei ihrer Freundin ins Nest gekrochen, aber eigentlich fühlte er sich zu erschöpft. Es war kurz nach dreiundzwanzig Uhr. Er war seit fast fünfzehn Stunden im Dienst. Wenn er so weitermachte, könnte er das Haus verkaufen und in seinem Büro ein Feldbett aufstellen. Manchmal war er nach dem Dienst versucht, nicht zurück in sein leeres Haus zu fahren, sondern zu Leonie, so als würde sie ihn tatsächlich erwarten. Sie wohnte nun in einem kleinen Reihenhaus im Norden Kölns, direkt hinter einem Deich am Rhein. Vor vier Wochen hatte er dieser Versuchung wieder einmal nachgegeben. Er hatte vor ihrer Straße geparkt und war am Deich entlanggelaufen, wie ein Spaziergänger, den der Zufall in diese Richtung getrieben hatte. Erst auf dem Rückweg hatte er sie gesehen. Sie hatte mit ihrem Hund, den sie sich nach ihrem Auszug angeschafft hatte, in ihrem Garten gesessen. Der Hund war auf der winzigen Rasenfläche hin und her gelaufen, doch sie hatte gar nicht auf das Tier geachtet, sondern zu ihm herübergeschaut. Brasch war der einzige Passant auf dem Deich gewesen. Er war sicher, dass sie ihn erkannt hatte, auch wenn sie keine Regung zeigte. Als wäre er ein Fremder für sie. Vielleicht aber war sie lediglich erstaunt, dass er hinter ihr herschlich und anscheinend immer noch nichts verstanden hatte. Eilig hatte er sich davongemacht, und als er wieder in seinem Auto wie in einem sicheren Gefängnis saß, hatte die Scham ihn übermannt. Er hätte nie geglaubt, dass er auf diese heimliche, erbärmliche Weise einem anderen Menschen nachlaufen würde.

Das Klingeln seines Mobiltelefons registrierte er erst, als seine Mailbox bereits ansprang. Mehler hat endlich meine Nachricht abgehört, dachte Brasch. Es war jedoch eine Frauenstimme, die ihn elektrisierte.

»Ich hatte eigentlich gedacht, dass Sie mich heute anrufen«, sagte die weiße Sängerin. »Ich bin ein wenig enttäuscht.«

Brasch schaltete seine Mailbox ab. »Ich hatte zu viel zu tun«, sagte er.

»Es geht um den Mord an dem Boxer?« Er hatte das Gefühl, dass sie nicht mehr ganz nüchtern war, aber vielleicht schwang auch ein Hauch von Spott in ihrer Stimme mit.

»Ja, um diesen Mord geht es«, erwiderte Brasch.

»Wenn Sie mögen, können wir noch einen Cocktail trinken. Oder sind Sie schon im Bett? Habe ich Sie womöglich aus süßen Träumen gerissen?«

»Nein«, sagte Brasch, »ich sitze im Auto. Ich hatte noch einen Termin und wollte eben nach Hause fahren.«

Die weiße Sängerin lachte.

Sie raucht und hat die Augen geschlossen, dachte Brasch, und sie ist allein, niemand hört ihr zu, sonst würde sie nicht so mit mir sprechen.

Für eine Sekunde wogte eine seltsame Stille zwischen ihnen hin und her. Brasch hatte unter einer Eisenbahnbrücke angehalten und starrte vor sich hin. Fünfzig Meter vor ihm fuhr eine Straßenbahn vorbei.

»Ich bin am Rheinauhafen«, sagte die Sängerin. »Da haben wir unseren Proberaum. Kommen Sie noch vorbei?«

Brasch schloss die Augen. Seine Müdigkeit war mit einem Schlag wie weggeblasen. »Ja«, hörte er sich leise sagen, »in zehn Minuten bin ich bei Ihnen.«

Er kam sich vor wie in einem Film: ein Mann, der entschlossen über sein Lenkrad auf die Straße blickte, auf dem Weg zu einem Abenteuer. Nach Leonie hatte er keine Frau mehr gehabt, und er hatte sich oft gefragt, wie es sein würde, bei einer Frau zu liegen, die anders roch und sich anders bewegte. Gelegentlich saß er abends am Computer und loggte sich in einen Chatroom ein, und da hatte er schon zwei, drei eindeutige Angebote erhalten, auf die er jedoch nie eingegangen war. Vermutlich weil er Angst hatte oder weil er jede andere Frau auf eine für ihn schmerzhafte Art mit Leonie vergleichen würde. Er wusste es selbst nicht genau.

Er bemerkte sie schon von weitem: Sie stand am Kai und blickte auf den Fluss. Es sah aus, als säße ein Stern auf ihrer Schulter. Ein Licht blinkte da. Vielleicht spiegelte sich eine Laterne, die sich hinter dem Lagerhaus befand, auf dem Wasser wider.

Sie drehte sich nicht um, als er näher kam. Sie weiß, dass sie mich am Haken hat, dachte Brasch, und dieser Gedanke störte ihn. Sanft, im immer gleichen Rhythmus schlugen die Wellen des Rheins gegen die Kaimauer. Außer dem fernen Verkehrslärm war nichts weiter zu hören. Dafür schinen eine Menge Lichter in der Luft zu schweben. Nicht nur der Stern auf der Schulter der weißen Sängerin. Auf dem Wasser tanzten Lichter und auch am anderen Ufer und irgendwo am Himmel, da, wo die Severinsbrücke verlaufen musste. Nur der Mond war nicht zu sehen.

»Schön, dass du noch kommen konntest«, sagte die Sängerin.

Das vertraute »Du« irritierte Brasch. Die Sängerin trug ein kurzes schwarzes Kleid und hatte keine Schuhe an. Ihre weißen Beine leuchteten im fahlen Licht. Es hing tatsächlich eine Lampe an der Rückwand des Lagerhauses.

Brasch schaute sich um. Ein Motorrad stand an einer Mauer, und ganz in der Nähe lag ein Boot auf dem Wasser. Dumpfe, betrunkene Männerstimmen wehten herüber.

»Wir sind allein«, sagte die Sängerin. »Meine Musiker sind ins ›Einstein‹ gefahren, aber ich bin nicht mitgegangen. Ich wollte …« Sie verstummte abrupt und sah ihn zum ersten Mal an. Brasch begann zu frösteln. Auch in ihren Augen schien ein winziges, grünes Licht zu funkeln. »Wenn du etwas trinken willst, kann ich uns etwas mixen. In unserem Proberaum gibt es eine Bar.«

Brasch nickte. »Ich kenne deinen Namen gar nicht«, sagte er.

»Melancholy B.« Sie lachte, während sie an ihm vorbeiging und ihn am Arm berührte. Er nahm ihren Geruch wahr; sie hatte ein herbes Parfüm benutzt, ein schwerer, durchdringender Duft, der schon ein halbes Versprechen war.

»Nein,« sagte Brasch, »deinen richtigen Namen.«

»Du wirst enttäuscht sein.« Sie ging zu einer Metalltür an der Lagerhalle hinüber und öffnete sie. »Ich heiße Johanna, aber mit so einem Namen macht heutzutage niemand Karriere. Da hat sich mein Manager etwas Besonderes einfallen lassen.«

Muller, der modische Dreitagebart, dachte Brasch. Weiß Muller, was sein schöner Engel hier tut? Plötzlich hörte er, dass leise Musik aus dem Inneren drang. Er zögerte. Es war ihre Stimme. Sie sang »Fever«, ein wenig schleppend, so als wäre sie krank, als hätte sie wirklich eine Art Fieber ergriffen.

»Es ist das Band von unserer Probe«, sagte sie, als sie sein Zögern bemerkte. »Manchmal nehmen wir ein paar Stücke auf, um sie uns hinterher anzuhören. Heute war ich ziemlich gut.«

Sie ließ ihn an sich vorbei eintreten. Im Innern der Halle war es überraschend kühl. Ein paar teure Designer-Lampen, die ein gedämpftes, vornehmes Licht abgaben, schmückten die fensterlosen, weiß gekalkten Wände. Der Boden war mit einem groben Parkett versehen. Für einen Probenraum eine erstklassige Ausstattung, eigentlich wirkte das Ganze schon eher wie ein Tonstudio. Die Instrumente waren auf einem geräumigen Podest aufgebaut: Schlagzeug, Orgel, Klavier, sogar ein Xylophon. Lediglich die Gitarren fehlten.

»Nicht schlecht«, sagte Brasch. »Fast wie ein kleiner Konzertsaal.«

»Du hast mir deinen Vornamen gar nicht verraten.« Johanna steuerte auf ein Pult zu, das aussah, als hätte da ursprünglich ein Toningenieur gesessen. Nun standen drei Barhocker davor. »Aber natürlich weiß ich ihn längst: Matthias Brasch. Es gibt wohl nicht viele Menschen, die so heißen.«

Mit einem Handgriff an einem Aufnahmegerät links von der Bar stellte Johanna die Musik leiser. Ihre Stimme aus den Lautsprechern war kaum mehr als ein Flüstern, das durch den Raum geisterte. Sie nahm zwei Gläser aus einem Schrank hinter ihr und begann mit Flaschen zu hantieren.

»Soll ich dir meine Lebensgeschichte erzählen?«, fragte sie kokett. Brasch schaute auf ihre feinen, geschickten Hände. Sie schien Kontraste zu lieben: die weiße, makellose Haut, als würde sie jedes Sonnenlicht meiden, und die schwarz lackierten Fingernägel. »Ich bin neunundzwanzig. Ich bin kurz vor dem Abitur von der Schule geflogen. Dann habe ich herumgejobbt, habe eine Ausbildung zur Musical-Sängerin gemacht und bei einer Band im Background gesungen. Ich habe einmal Michael Jackson die Hand gedrückt, ich mag die Musik von Peggy Lee und schweigsame Männer, und meine Hobbys sind: Gedichte lesen, ohne Flasche tauchen, Motorrad fahren und Klavier spielen, wenn niemand zuhört.« Sie mixte zwei Tequila Sunrise und lächelte, als wüsste sie selbst nicht, ob sie soeben die Wahrheit gesagt hatte. »Aber nun zu deinem Leben. An welchem Fall arbeitest du gerade? Oder arbeiten Polizisten nicht immer an irgendwelchen Fällen?« Sie stellte ihm seinen Tequila Sunrise auf die Bar. Ihre Lippen waren dunkelrot geschminkt, sodass ihre Zähne, als sie erneut lächelte, noch strahlender und makelloser aufblitzten.

»Ja, wir arbeiten an einem Fall«, sagte Brasch. Er nahm das Glas. »Es geht noch immer um den toten Boxer.«

»Habt ihr schon eine heiße Spur? So sagt man das doch, nicht wahr?« Sie prosteten sich zu und schauten sich über ihre Gläser hinweg an.

Sie versteht es meisterhaft, zu flirten, dachte Brasch, aber warum tut sie das? Warum erweckt sie den Anschein, als wäre sie an seinem Fall interessiert? »Wir haben mehrere Spuren«, sagte er dann, »aber offen gestanden bin ich zu müde, um darüber zu reden.«

Johanna nickte. Ihre Zunge leckte einem winzigen Tropfen nach, der an ihrer Oberlippe hing. »Verstehe«, sagte sie, »aber neulich habt ihr eine Frau gesucht. Da hast du im ›Einstein‹ ein Bild herumgereicht.«

»Das war ein Foto der Freundin des Toten«, erwiderte Brasch. »Sie ist verschwunden.«

»Ist sie die Mörderin?«

»Nein, wahrscheinlich nicht, aber anscheinend weiß sie eine Menge mehr als wir.« Brasch nippte wieder an seinem Drink, der erfrischend kalt war.

»Ich stelle es mir sehr schwer vor, immer irgendwelche Leute zu suchen.«

»Nicht so schwer, wie auf einer Bühne zu stehen und vor tausenden von Leuten zu singen.«

Ein kurzes Zucken spielte um ihren Mund und verriet, dass sich dort in absehbarer Zeit zwei Falten eingraben würden. »Manchmal ist mein Lampenfieber auch so groß, dass ich nicht auf die Bühne gehen kann. Dann hocke ich wie festgefroren in meiner Garderobe und möchte am liebsten nie wieder einen Schritt vor die Tür tun. Ich habe schon Konzerte deswegen absagen müssen. Einmal saß ein Plattenboss in der ersten Reihe, aber ich hätte mir eher die Pulsadern aufgeschnitten, als einen Ton zu singen. Ich hatte zu viel Angst. Meine Musiker sind schier verrückt geworden.«

»Und was ist dann passiert?«

»Nichts. Ich habe an diesem Abend nicht gesungen und also auch keinen Plattenvertrag bekommen.« Ein Ausdruck von Schmerz trat in ihre Augen, doch dann schien sie ihn mit einem koketten Zwinkern zu verscheuchen. »Wollen wir tanzen? Ich könnte uns die richtige Musik auflegen.« Ohne seine Antwort abzuwarten, wandte sie sich um und hantierte an ihrem unförmigen Aufnahmegerät, das aussah, als stammte es noch aus den Achtzigerjahren.

Brasch nahm die plötzliche Stille wahr. Ihre Stimme im Hintergrund war verklungen, und nun schien eine seltsame Lautlosigkeit den ganzen Raum einzuhüllen. Er beobachtete, wie Johanna ein neues Band auf die Spule des Aufnahmegerätes legte. Sie bewegte sich, als würde sie darauf achten, überhaupt kein Geräusch zu verursachen. Dann drehte sie sich um, strich sich über ihr Kleid wie eine Tänzerin vor dem ersten Schritt und lächelte ihn auffordernd an.

Ein paar schnelle Takte, dann wurde die Musik leiser, gedämpfter, und es hörte sich an, als würde die Sängerin sich aus einem fernen Winkel dem Mikrofon nähern. Ihre Stimme glich der eines hellen Vogels, der aus der Dunkelheit heranglitt. Sie sang ein Lied, das er nicht kannte, irgendein modernes Stück, in dem es um die Liebe eines Tangotänzers ging, wenn Brasch es richtig verstand.

Sie reichte ihm ihre Hand, die kühl und klein in seiner lag, und führte ihn in die Mitte des Raumes. Sie begann sich zu bewegen, tanzte ein paar kleine, schnelle Schritte, und er versuchte es ihr gleichzutun. Er sah, wie sie ihre Augen schloss, ihren Kopf leicht zurücklegte, sodass ihre silbernen Ohrringe aufblitzten, und sich ganz dem Rhythmus der Musik hingab. Dann ließen sie ihre Hände los und tanzten jeder für sich wie in einer Diskothek.

»Eigentlich ist das gar kein Tango«, rief sie vor sich hin, um ihre eigene Stimme aus den Lautsprechern zu übertönen, »auch wenn das Lied davon handelt, sondern ein simp1er Foxtrott.« Sie bewegte sich auf ihn zu und wich dann in zwei Wechselschritten zur Seite und glitt durch den Raum, dabei hob sie die Hände, als würde sie jemanden im Arm halten.

Brasch tanzte seinen Rhythmus weiter. Er fühlte sich nicht wohl, nicht nur, weil er keine Ahnung hatte, wie ein Foxtrott aussah; vor allem verwirrte Johanna ihn, diese unvermittelte Vertrautheit, als würde sie ihn tatsächlich kennen.

Sie tauchte wieder vor ihm auf, mit geöffneten Augen und einem verlegenen Lächeln. »Ich könnte es dir beibringen, wenn du willst«, sagte sie. »Tanzen ist nicht schwer. Man muss sich nur gehen lassen, sich ganz der Musik hingeben und spüren, wie sie einem ins Blut gleitet. Dann ist es kinderleicht.«

»Nein, ich glaube, das ist nicht das Richtige für mich.« Brasch schüttelte den Kopf.

Ein paar Momente später wechselte der Rhythmus. Das Lied ging in ein anderes, viel langsameres Stück über. Er erkannte es sofort. »Somewhere over the rainbow«. Nach dem zweiten Takt nahm Johanna seine Hand und zog ihn sanft zu sich heran. Dann legte sie ihre Arme um ihn. Er tat es ihr nach. Vorsichtig tasteten seine Hände über ihren Rücken. Er war verwirrt. Er spürte ihre samtweiche Haut, die sich im ersten Augenblick unecht anfühlte, und roch ihr Haar. Es roch nach einer Frucht, nach einem frischen, soeben von einem Baum gepflückten Apfel. Johanna war beinahe so groß wie er, doch sie schien in seiner Umarmung kleiner zu werden. Wiegend drehten sie sich um sich selbst, während ihre Stimme hell und glasklar durch den Raum schwebte.

Ich bin in einem Traum, dachte Brasch, ich träume, ihre Stimme zu hören und sie gleichzeitig im Arm zu halten, die schönste, rätselhafteste Frau, der ich jemals begegnet bin.

Aus den Augenwinkeln sah er, dass sie die Augen wieder geschlossen hatte. Ihre Nasenflügel bewegten sich, als würde sie den wunderbaren Duft einer Blume einatmen. Dann, als hätte sie bemerkt, dass er ihr Gesicht betrachtete, streckte sie ihm ihre Lippen entgegen. Auch er beugte sich behutsam vor und schloss die Augen. Sie küssten sich. Er spürte, wie sein Herz immer heftiger pochte, als müsste es plötzlich für zwei schlagen, und wie ihre Zunge neugierig seinen Mund erforschte. Ihr Mund war so schmal, als gehörte er einem Kind. Dann hielt sie abrupt inne und wandte ihr Gesicht ab. War ihr der Gedanke gekommen, dass sie etwas Falsches tat, dass sie einen Polizisten küsste, den sie kaum kannte? Brasch schlug die Augen auf. Eine sonderbare Angst schlich sich in diese Bewegung. Johanna verharrte wie eine Blinde, die ein störendes Geräusch aufgeschreckt hatte. Dann nahm er einen Luftzug wahr, der nur von der Tür herüberdringen konnte. Gleichzeitig und gleichermaßen erschreckt entließen sie sich aus ihrer Umarmung.

In der Tür stand eine Gestalt und rauchte. Eine glühende Zigarette wurde in einem langsamen Bogen zum Mund geführt. Glut funkelte auf, während die letzten Takte von »Somewhere over the rainbow« verebbten.

Johanna warf Brasch einen hilflosen Blick zu. Er zuckte mit den Achseln. Muller, dachte er. Der Manager war gekommen, um nach seinem kostbaren Schützling zu sehen, und er würde mäßig begeistert über den Anblick gewesen sein, der sich ihm da geboten hatte.

»Ich wusste gar nicht, wie intensiv die Polizei ihre Nachforschungen betreibt«, sagte die Gestalt, eine dunkle, selbstsichere Männerstimme. Die glimmende Zigarette bewegte sich wieder. »Es ist gleich Mitternacht. Alle Achtung, das nenne ich einen Einsatz rund um die Uhr.«

Dann machte die Gestalt zwei langsame Schritte in den Raum hinein. Mattes Licht umfing sie. Es war nicht Muller.

Brasch hörte, wie Johanna neben ihm leise einatmete, wahrscheinlich, weil auch sie an ihren Manager und Geliebten gedacht hatte und einigermaßen erleichtert war.

Andre Novak schaute sich suchend um, als hätte er noch eine Person im Raum erwartet. Er trug keine Sonnenbrille, aber noch immer seinen teuren Anzug mit den silbernen Streifen, wie am Nachmittag, als Brasch ihn mit Weigand in der Trainingshalle gesehen hatte.

Er bewegt sich wie ein Mann, der zu jeder Tages- und Nachtzeit bewaffnet ist oder der immer mindestens zwei Leibwächter im Schlepptau hat, dachte Brasch, aber nun schien Novak allein gekommen zu sein.

»Wir sind uns noch nicht vorgestellt worden«, sagte Brasch, ohne seinen Namen zu nennen.

»Nein«, erwiderte Novak, »aber wir kennen uns trotzdem. Obendrein hatte ich das Vergnügen, mit Ihrer Kollegin zu sprechen. Sie hat mich für morgen früh auf das Präsidium bestellt. Acht Uhr dreißig. Normalerweise schlafe ich um diese Zeit noch tief und fest und träume davon, eine schöne blonde Frau im Arm zu halten.« Er warf seine Zigarette weg und trat sie aus. Dann musterte er Brasch verächtlich. »Was haben Sie über den Tod von Bobby herausgefunden? Bisher höre ich nur, dass Sie meinen Leuten bei ihrer Arbeit in die Quere kommen. Von denen hat garantiert keiner etwas mit dem Mord zu tun – wenn man überhaupt von Mord sprechen kann.«

Brasch schwieg für einen Moment. Er bemerkte, dass die Sängerin zur Bar geschlichen war und wieder einen Drink mixte, wie eine brave Gastgeberin, die einen unzufriedenen Gast beschwichtigen wollte. Auch die Musik hatte sie heruntergedreht. »Wir verfolgen mehrere Spuren«, sagte Brasch vage. »In den nächsten Tagen werden wir auf einer Pressekonferenz alle Fragen ausführlich beantworten.«

Novak lachte höhnisch und wischte sich über das Gesicht. Ein riesiger Brillantring blitzte an seiner rechten Hand auf. Er wusste, was er sich und seinem Ruf schuldig war. Ein Box-Promoter musste immer einen gewissen Reichtum zur Schau stellen. Reichtum als Schutz vor zu viel Neugier und Anbiederung. »Tun Sie Ihre Arbeit«, sagte er befehlsgewohnt, »aber lassen Sie meine Leute in Ruhe. In sechs Wochen haben wir einen Kampf, bei dem es um so viele Millionen geht, dass ich mit dem Geld die ganze Kölner Polizei kaufen könnte.«

»Sie irren sich«, sagte Brasch. »Die Kölner Polizei kann man gar nicht kaufen, und wir führen unsere Ermittlungen so, dass wir am Ende ans Ziel kommen und unsere Fälle aufklären.«

»Ja«, erwiderte Novak, »wie Sie Ihre Ermittlungen führen, habe ich vor einer Minute gesehen. Ich hoffe, auch Ihr Polizeipräsident weiß über Ihre ungewöhnlichen Methoden Bescheid. Wenn er beim nächsten Kampf wieder am Ring sitzt, könnte ich ihm ja ein paar Worte über Sie zuflüstern, wird ihn vielleicht interessieren.« Er schaute Brasch durchdringend an. In seinen Augen lag ein eigentümlicher gelber Glanz wie bei einem Leberkranken.

»Wollen Sie mir drohen?«, fragte Brasch zornig.

Novak zuckte übertrieben mit den Achseln, als würde ihn diese Frage ganz und gar langweilen, und verzog das Gesicht zu einem falschen Lächeln. Er sah tatsächlich krank aus, aber wie jemand, der sich ungeheure Mühe gab, seine Krankheit nicht zu zeigen. Daher die Bräune von der Sonnenbank, das ordentlich frisierte, schwarz gefärbte Haar, die Sonnenbrille am Tag.

Johanna huschte heran und hielt Novak ein Glas hin, kein Tequila Sunrise. Anscheinend kannte sie ihn genauer und wusste, dass er etwas anderes bevorzugte. Als sie ihre Augen auf den Box-Promoter richtete, glaubte Brasch, einen flehentlichen Ausdruck in ihnen zu erkennen. Ihn hatte sie, seit Novak das Wort ergriffen hatte, keines Blickes mehr gewürdigt.

Novak nahm das Glas und trank sofort einen Schluck. »Eigentlich bin ich gekommen, um dich noch einmal zu hören, mein Täubchen«, sagte er, an Johanna gewandt. »Was macht unser Lied zum Einmarsch der Gladiatoren? Wie weit seid ihr mit den Proben?« Er war in eine neue Rolle gesprungen und sprach zu ihr wie zu einem artigen Schulkind. »Bei der Pressekonferenz gestern waren alle total aus dem Häuschen, als sie dich gesehen haben. War eine echte überraschung, was Muller da vorgelegt hat.«

Johanna nickte beflissen. »Wir sind so weit. Von mir aus könnte es schon morgen Abend losgehen.«

Er strich ihr eine Strähne aus dem Gesicht. »Nach dem Abend bist du ein Superstar«, sagte er mit einem milden Lächeln. »Fünfhundert Millionen Menschen in der ganzen Welt werden den Kampf sehen und dich singen hören, und die Halle ist auch schon ausverkauft. Es wird die Show des Jahres werden. Darauf kannst du dich verlassen. Und es wird auf jeden Fall zwei Sieger geben: dich und mich.«

Brasch sah, wie Johanna schluckte und die Locke, die Novak beiseite gestrichen hatte, wieder zurückschob. Die Aussicht, vor der halben Welt zu singen, dürfte ihr Lampenfieber in Schwindel erregende Höhen treiben.

»Wir hätten auch Bobby an dem Abend drei, vier Runden boxen lassen«, sagte Novak zu Brasch. Er klang plötzlich freundlicher. Der Drink und die Worte Johannas taten ihre Wirkung. »Das wäre ein schöner Aufbaukampf für ihn geworden. Vielleicht aber war er einfach noch nicht so weit.«

»Sie glauben, dass Schmoll sich umgebracht haben könnte?«, fragte Brasch. »Sein Trainer hält das für völlig ausgeschlossen, und unsere Ermittlungen …«

»Haben Sie schon einmal in einem Boxring gestanden?«, unterbrach ihn Novak und fixierte ihn mit seinen gelben Augen. »Ich wreiß nicht genau, was mit Bobby los war, aber ich weiß, wie schwer es für einen Boxer ist, sich in den Ring zu stellen, wenn er fast drei Jahre nicht gekämpft hat. Ein Kampf von vier, fünf Runden kann wie eine halbe Ewigkeit sein. Wenn die Fäuste des Gegners heranfliegen und treffen, wenn man merkt, wie man schwächer wird und dass man selbst nicht richtig trifft. Davor hat jeder Boxer Angst, und Bobby hatte auch Angst. Als er aus dem Knast kam, hat er in meinem Büro gesessen und mich angefleht, ihm noch eine Chance zu geben, aber in seinen Augen habe ich die Angst gesehen. Normalerweise sage ich dann Nein. Solche Boxer kann ich nicht gebrauchen. Bei Bobby habe ich jedoch eine Ausnahme gemacht. Manchmal bin ich einfach zu sentimental. Ich habe seinen Vater noch gekannt. Da war ich bei Caspari als Mädchen für alles angestellt, und Schmolls Vater… «

Ein Mobiltelefon klingelte, ein schriller, hektischer Laut, der gar nicht in diesen Proberaum zu passen schien. Novak griff unwillkürlich in seinen Anzug, aber es war gar nicht sein Apparat, der läutete. Beinahe enttäuscht schob er sein Handy zurück.

Brasch fühlte den forschenden Blick der Sängerin auf sich. Er zog sein Telefon hervor und machte einen Schritt zur Seite. Es war kurz vor Mitternacht, eine Zeit, zu der nicht einmal Mehler ihn mehr anrief; es sei denn, es wäre etwas mit Pia passiert oder sie hätten endlich die Nachtschwester gefunden.

»Ich bin es«, sagte die heisere Stimme einer Frau. »Können wir uns in einer halben Stunde sehen?«

»Wo sind Sie?«, fragte Brasch. An der Reaktion von Novak und der Sängerin stellte er fest, dass er zu laut und zu aufgeregt geklungen hatte.

»Kennen Sie den S-Bahnhof am Parkgürtel?«, fragte die Nachtschwester.

»Ja«, sagte Brasch leise, »die Station kenne ich.«

»Da steige ich in einer halben Stunde aus dem hinteren Waggon der Bahn nach Düsseldorf. Kommen Sie und bringen Sie eine Taschenlampe mit.« Dann unterbrach sie ohne ein weiteres Wort die Verbindung.

15

Während er zu seinem Wagen eilte, überlegte Brasch, ob er mit eingeschaltetem Blaulicht zum Parkgürtel fahren sollte. Dreißig Minuten waren nicht viel, um die halbe Stadt zu durchqueren. Doch dann entschied er sich, dass es besser war, kein Aufsehen zu erregen. Wenn er sie verschreckte, mochte die Nachtschwester gleich wieder von der Bildfläche verschwinden. Schon sein Aufbruch aus dem Proberaum war viel zu überhastet gewesen. Mit einer faden Entschuldigung, die sie sofort als Lüge durchschauten, hatte er sich von Novak und der weißen Sängerin verabschiedet. Beinahe entsetzt hatte Johanna ihn angeschaut, ohne dass er den Ausdruck in ihren Augen deuten konnte. Hatte sie womöglich Angst um ihn, oder war es die Bestürzung, dass er sie allein mit einem Mann wie Novak zurückgelassen hatte?

Er rief auf Mehlers Handy an, doch eine mechanische Stimme verkündete, dass der gewünschte Teilnehmer nicht zu erreichen war. Vollkommen abzutauchen passte zu niemandem aus ihrem Team. Die Schüsse auf Pia hatten Mehler anscheinend stärker zugesetzt, als Brasch erwartet hatte.

Als er an einer Ampel halten musste, überprüfte er seine Waffe und zog eine Stablampe aus dem Handschuhfach. Die Lampe funktionierte zum Glück. Warum hatte Franziska Stephan ihn ausgerechnet auf einen zugigen Bahnhof bestellt, der von allen Seiten eingesehen werden konnte? Sie hatte angespannt, aber nicht übermäßig furchtsam geklungen.

Brasch parkte quer vor einem geschlossenen Kiosk unterhalb des Bahnhofs. Schon von weitem konnte er sehen, dass da niemand auf einen Zug wartete. Der Bahnhof befand sich auf einer Brücke über einer vierspurigen Ausfallstraße, eine schmutzige Station für Umsteiger, zwei Etagen tiefer lag eine U-Bahn-Station. Im Winter krochen dort immer wieder Obdachlose unter und bauten sich in den windgeschützten Ecken ihr Nachtlager. Gelegentlich war es auch zu kleineren Raubüberfällen und Schlägereien gekommen.

Als Brasch eine defekte Rolltreppe hinauflief, kam ihm für einen Moment der Gedanke, dass die Nachtschwester ihm eine Falle gestellt haben könnte. Ein Passant allein unter ein paar grellen Neonleuchten gab ein wunderbares Ziel ab.

Es war zwanzig Minuten nach Mitternacht, als er den Bahnsteig erreichte. Niemand war zu sehen, nur zwei winzige graue Mäuse huschten umher und verschwanden in der Dunkelheit, als sich sein Schatten auf sie legte. Eine Neonröhre flackerte und verursachte ein unangenehm surrendes Geräusch. Brasch schritt eilig die Station ab, um festzustellen, ob er tatsächlich allein war. Da es hier außer zwei rostigen Bänken, zwei Fahrkartenautomaten und einem Glaskasten mit dem Fahrplan nichts gab, was Deckung bieten konnte, war es leicht, den Bahnhof zu inspizieren.

Brasch postierte sich im Halbdunkel hinter einem der Fahrkartenautomaten. Wenn die Bahn pünktlich war, musste sie in zwei Minuten einfahren. Erneut versuchte er, Mehler eine Nachricht zu hinterlassen, aber wieder hörte er lediglich die leblose Automatenstimme. Dann beobachtete er, wie sich die Scheinwerfer eines Zuges näherten. Zuerst sah es aus, als würde der Zug an der Station vorbeirauschen, dann jedoch schwenkte er auf ein anderes Gleis ein. Brasch drückte sich hinter den Automaten. Er spürte, dass er nervös war. Wenn Franziska Stephan gleich aus dem letzten Waggon trat und ein paar Antworten parat hatte, könnten sie ihren Fall vielleicht in der nächsten Stunde lösen. Zumindest würde er endlich erfahren, warum sie sich versteckte.

Die Bahn warf ein grelles Licht vor sich auf die Schienen, bremste abrupt und hielt mit einem dumpfen Quietschen. Brasch erkannte, wie schemenhaft das müde Gesicht des Fahrers an ihm vorbeiglitt. Lediglich eine Tür der drei Waggons öffnete sich. Aus dem hinteren Wagen traten zwei dunkel gekleidete Männer. Eilig und ohne sich umzuschauen, strebten sie auf den Ausgang zu. Ein paar Sekunden später schlossen sich die Türen bereits wieder mit einem schrillen Warnsignal. Wenn Franziska Stephan glaubte, gefährliche Verfolger abschütteln zu müssen, dann war nun der Moment für sie gekommen, aus dem Zug zu springen. Doch an der Tür rührte sich nichts. Sie schloss sich, und der Zug setzte sich mit einem metallischen ächzen in Bewegung.

Brasch blickte der Bahn nach, deren rote Rückleuchten rasch kleiner wurden. Entweder hatte die Nachtschwester ihn in die Irre geführt, oder es musste einen bestimmten Grund geben, warum sie nicht gekommen war. Er wischte sich den Schweiß von der Stirn. Die Temperatur war kaum gesunken. Immer noch herrschte eine drückende Hitze. Er ging in Richtung Ausgang, ohne zu wissen, was er tun sollte. Die nächste Bahn, die letzte in dieser Nacht, kam laut Fahrplan in einer halben Stunde. Sollte er warten? Oder nach Hause fahren und hoffen, dass Franziska Stephan ihn noch einmal anrief? Müde rieb er sich über das Gesicht. Er spürte, dass er dringend ein paar Stunden Schlaf brauchte, aber solange er nicht wusste, was mit der Nachtschwester passiert war, würde er kein Auge zumachen können.

Sein Telefon klingelte, als er den ersten Schritt auf die defekte Rolltreppe gesetzt hatte. »Ja?«, rief er angespannt in den Apparat.

»Schön, dass Sie pünktlich waren«, sagte die Nachtschwester. »Sind Sie allein gekommen?«

»Wo sind Sie?« Brasch schaute sich um. Anscheinend hatte Franziska Stephan ihn genau im Blick, wenn sie wusste, dass er auf dem Bahnsteig war.

»Sind Sie allein?«, wiederholte sie mit ruhiger Stimme. »Oder haben Sie die halbe Polizei Kölns mitgebracht?«

»Nein, ich bin allein«, antwortete er.

»Gehen Sie die Rolltreppe hinunter«, sagte die Nachtschwester, »und dann wenden Sie sich nach links und laufen zur Straße, nicht in die U-Bahn-Station.«

»Was soll das?«, fragte Brasch. »Warum sagen Sie mir nicht, wo Sie sind?«

»Gehen Sie los ! « Ein Hauch von Unruhe hatte sich in ihre Stimme geschlichen. »Es ist nicht weit. Ich warte auf Sie.«

Sie unterbrach die Verbindung. Brasch hastete die Rolltreppe hinunter und versuchte, möglichst wenige Geräusche zu verursachen. Eine fette Ratte kreuzte seinen Weg, als er sich nach links einen Betonweg hinunter zur Schnellstraße wandte. Drei, vier Autos rasten als helle Schatten vorbei. Ein widerwärtiger Geruch von Fäulnis lag in der Luft, der vermutlich aus der Kanalisation aufstieg. Nach ungefähr hundert Metern, als er sich fast auf Höhe der Straße befand, endete der Fußweg in der Dunkelheit. Verwirrt schaute Brasch sich um. Dann schaltete er seine Taschenlampe an und erkannte, dass der Weg nach links abknickte. Die Laterne, die diesen Winkel ausleuchten sollte, brannte nicht. Er ging zwischen dichtem Gebüsch, in dem es knarrte und knisterte, auf eine andere Laterne zu, die zu seiner Erleichterung funktionierte. Dieser Betonweg war ein Wunderwerk der Stadtplanung, wie geschaffen für einen risikolosen überfall oder eine ungestörte Vergewaltigung. Wer sich so etwas ausdachte, wohnte wahrscheinlich irgendwo in einer wohl behüteten Vorstadt.

Brasch hörte nur seine eigenen Schritte. Die Geräusche verrieten ihm, wie zögerlich er sich bewegte. Nach weiteren fünfzig Metern hatte er eine schmale Straße erreicht, in der ein paar Autos parkten. Direkt ihm gegenüber lag ein Friseurgeschäft: »Salon Neumann – Wir sind auch Spezialisten für Haarverlängerung« stand in gelber Schrift auf dem Schaufenster. Linker Hand lagen zwei Hochhäuser. Nirgendwo war ein Fenster erleuchtet.

Er blieb stehen und erwartete, dass Franziska Stephan jeden Moment irgendwo aus dem Gebüsch auftauchte und sich endlich zu erkennen gab. Doch es rührte sich nichts. Er hörte lediglich, dass oben auf der Station eine weitere Bahn eingefahren war, vermutlich aus der anderen Richtung.

Sie hält mich zum Narren, dachte er voller Ungeduld. Oder sie will wirklich sichergehen, dass ich ganz allein bin.

Nach zwei Minuten klingelte sein Telefon wieder.

»Sehr gut«, sagte die Nachtschwester, die ihn ganz offenkundig beobachtete. »Nun gehen Sie auf das erste Hochhaus zu! Nehmen Sie nicht die Eingangstür, sondern laufen Sie um das Gebäude herum bis zur Kellertreppe. Die Kellertür ist offen. Dann gehen Sie den Gang entlang, der immer geradeaus zu einem Betonsockel führt. So gelangen Sie ins Treppenhaus. Dann haben Sie es fast geschafft. Ich warte in der achten Etage auf Sie.«

»Warum treffen wir uns nicht hier draußen?«, fragte Brasch.

»Seien Sie vorsichtig«, fuhr die Nachtschwester fort, ohne seine Frage zu beachten, »im Keller liegt überall Müll herum. Da kann man leicht stürzen. Das Haus ist übrigens unbewohnt. Wundern Sie sich also nicht.«

Brasch machte die ersten Schritte auf das Hochhaus zu, ein heruntergekommenes Gebäude, an dem der Putz abzubröckeln begann. Tatsächlich war nirgendwo das kleinste Licht zu sehen.

»Ehrlich gesagt verstehe ich nicht ganz, was Sie vorhaben.« Brasch blickte sich erneut um, ohne irgendjemanden zu entdecken.

»Ich freue mich, dass Sie kommen«, unterbrach die Nachtschwester ihn. Dann legte sie auf.

Was tue ich hier?, dachte Brasch. Erst tanze ich mit der weißen Sängerin und küsse sie, und dann lasse ich mich von der Nachtschwester in ein abbruchreifes Hochhaus führen. Als er sich mit der Zunge über die Lippen fuhr, glaubte er noch immer den Lippenstift der Sängerin zu schmecken. Für einen Augenblick gestattete er sich den halben Gedanken, wie die Nacht wohl ausgegangen wäre, wenn die Nachtschwester ihn nicht angerufen hätte.

Die Eingangstür des Hochhauses war mit groben Holzbrettern zugenagelt. Ein Schild verkündete: »Betreten der Baustelle verboten!« Brasch strich eng an der Hauswand entlang. Graffiti-Künstler hatten sich hier versucht und ihre verschnörkelten Zeichen hinterlassen. Der Strahl seiner Taschenlampe fing das Geländer der Kellertreppe ein.

Brasch zögerte. Er hörte den schrillen Schrei eines Vogels, dann meinte er den Motor eines Wagens wahrzunehmen, der ein Stück entfernt die Straße hinunterfuhr, und ein einzelner Scheinwerfer blitzte auf und verschwand sofort wieder. Es hatte einen Moment in seinem Leben als Polizist gegeben, da hatte er sich vorgenommen, nie wieder auf eigene Faust zu handeln und sich auf kein Wagnis mehr einzulassen. Er könnte umkehren, darauf warten, dass die Nachtschwester ihn voller Ungeduld wieder anrief, und sie mit ruhiger Stimme für den Morgen auf das Präsidium oder in ein Café bestellen. Doch dann leuchtete er mit seiner Taschenlampe die Treppe zum Keller aus, und als würde der Strahl ihn leiten, stieg er die ersten Stufen hinab. Kartons lagen da, eine löchrige Plastikabdeckung, ein Lederball, aus dem die Luft gewichen war. Die Tür war aus grauem Stahl. Sie war mit einem schweren Werkzeug aufgebrochen worden und hing schief in den Angeln. Als er sich in den Keller zwängte, hatte er für einen Moment das Gefühl, sich fernab jeder Zivilisation zu bewegen. Der Gang hinter der Tür sah beinahe wie ein Schacht aus, der in einen Berg hineinführte. Steine hatte man aus den Wänden herausgebrochen, als wollte man das Gemäuer auf seine Festigkeit überprüfen, rostige Rohre und Holzbretter versperrten den Weg. Ohne eine Taschenlampe wäre man hier hoffnungslos verloren gewesen. Brasch nahm sich nicht die Zeit, sich die Zeichnungen an den Wänden genauer anzuschauen. Gelbe Fratzen umgaben ihn, schauten ihm nach, und an einer Stelle hatte jemand eine riesige bunte Kuh aufgemalt, die auf einem Bein zu hüpfen schien.

Die Nachtschwester hatte den Weg richtig beschrieben. Er gelangte zu einem Betonsockel. Hier hatte vor einiger Zeit eine Art Picknick stattgefunden. Abgenagte Knochen, harte Brotkanten, leere Tüten und kaputte Flaschen lagen da. Für ein paar Momente lauschte Brasch. Es war erstaunlich kühl im Haus, mindestens zehn Grad kälter als draußen auf der Straße. Er richtete den Strahl seiner Stablampe in das Treppenhaus über ihm, aber das Licht schien sich in der Leere aufzulösen. Es kroch die schmutzigen Betonwände entlang und verlor sich, als wäre da kein Gebäude über ihm, sondern nur ein düsterer Turm aus Stille. Ja, so kam es ihm vor: als lastete eine schwere, unwirkliche Stille über ihm.

Er war versucht, den Namen der Nachtschwester zu rufen, dann jedoch fiel ihm ein, dass sie gesagt hatte, sie würde im achten Stockwerk auf ihn warten. Stufe für Stufe schlich er durch die schwarze Stille. Das Treppenhaus wies keinerlei Fenster auf, vielleicht weil es nur für Notfälle diente und die Bewohner früher eher den Fahrstuhl benutzt hatten. Man hatte das Haus vollständig entkernt, sämtliche Türen herausgerissen, sodass es manchmal eine Ahnung von Licht gab, das von der Straße oder der Bahnlinie hereindrang. Einmal fand er ein Lager aus Decken im Treppenhaus, und in der dritten Etage wäre er beinahe über einen Kinderwagen gestolpert. Wie kam ein Kinderwagen hierher? Es war beinahe zum Lachen. Hörte die Nachtschwester ihn? Wusste sie genau, wo er sich befand? Brasch bewunderte sie für ihren Mut, sich nachts in einem solchen Haus zu verstecken. Aber so ein Versteck suchte sich niemand ohne Grund.

Die achte Etage bildete das oberste Stockwerk. Hier war es wieder so heiß und drückend, dass ihm feine Perlen aus Schweiß über den Rücken liefen. Die Treppe endete. Zum Glück hatte man das Geländer nicht abgebaut, ansonsten hätte Brasch, der zu Höhenangst neigte, sich allenfalls bis in den zweiten Stock gewagt oder sich wie ein Kind an die Hand nehmen lassen müssen.

Er blieb stehen und lauschte, aber alles, was er hörte, war die Brandung seines Blutes. Es rauschte durch seinen Körper, trieb dahin und dorthin und verursachte ihm Schwindel. Es war ein Fehler gewesen, hierher zu kommen.

Die Nachtschwester stellte ihn auf eine harte Geduldsprobe. Dann bemerkte er, dass in der Wohnung, die links von ihm lag, ein zaghaftes Licht aufflammte. Wie eine alte Indianerin hockte sie am Boden, statt eines Feuers eine Lampe vor sich, die an eine Baustellenlaterne erinnerte. Sie blickte zu ihm herüber und winkte ihn heran.

Brasch hatte sich getäuscht. Die Nachtschwester sah müde und ängstlich aus. Nicht der Mut, sondern die Verzweiflung hatte sie hierher geführt.

»Sind Sie allein?«, fragte sie mit leiser Stimme, die gespenstisch durch die leeren Räume wehte, als wäre hier schon lange kein Wort mehr gesprochen worden. »Ich wollte, dass Sie allein kommen.«

Brasch machte ein paar Schritte in die Wohnung hinein. Das Licht seiner Taschenlampe wischte über eine geblümte Tapete, die noch an der Wand hing. Die Nachtschwester saß im hintersten Raum, der früher vermutlich ein Wohnzimmer gewesen war, auf einem Holzbrett. Vor sich, auf einem anderen Brett, hatte sie fein säuberlich einige Papiere ausgebreitet. Hinter ihr lagen auf einem Stück Linoleumboden zwei Decken.

»Ich bin allein gekommen«, sagte Brasch endlich. »So wie Sie es verlangt haben, obschon ich Ihr Versteckspiel nicht verstehe.«

Franziska Stephan hielt ein winziges Telefon in der Hand und wirkte so erschöpft, als würde sie schon einige Zeit hier ohne Wasser und Nahrung hausen. »Sie werden mich gleich verstehen«, sagte sie und deutete auf die Papiere vor ihr. Hinter ihr stand ein Stuhl, auf dem sich einige Aktenordner stapelten.

Brasch registrierte, dass sie die Fenster mit alten Zeitungen abgeklebt hatte, damit kein Funken Licht nach draußen drang. Dieses Hochhaus war tatsächlich ihr Versteck.

»Sie haben Marianne einen ganz schönen Schrecken eingejagt«, fuhr sie fort. »Wir hatten uns gerade eine SMS geschickt, als Sie gekommen waren. Zum Glück haben Sie es nicht bemerkt. Ohne Marianne wäre ich längst verloren. Sie hat mir ihr Telefon gegeben und mich bedrängt, dass ich Sie anrufen soll.«

»Ein guter Ratschlag«, sagte Brasch. »Haben Sie die letzte Nacht bei Ihrer Freundin verbracht?« Er warf einen Blick auf die Papiere, ohne genau zu erkennen, was die Nachtschwester da vor sich ausgebreitet hatte. Es waren amtliche Schreiben, keine Briefe.

Die Nachtschwester nickte. »Ich habe vor gewissen Leuten Angst«, flüsterte sie vor sich hin. »Sie wissen, dass ich alles weiß.«

Wahrscheinlich hatte ihre Freundin ihr erzählt, dass jemand auf eine Polizistin geschossen hatte, während ihre Wohnung durchsucht worden war.

»Was wissen diese Leute?«, fragte Brasch. »Warum sind Sie nicht sofort zu uns gekommen?«

Die Nachtschwester griff neben sich und hielt ihm eine aufgerissene Tüte Kekse hin. Brasch schüttelte den Kopf. Er nahm eine der Decken und setzte sich. Irgendwo war ein leises Huschen zu hören. Liefen nachts Ratten durch das leere Haus?

»Ich habe das Bild abgenommen«, sagte Franziska Stephan. »Das Bild von seinem Vater, das Bobby mir gegeben hatte. ›Bewahre es für mich auf!‹, hat er vor ungefähr drei Wochen zu mir gesagt. In einem merkwürdigen Tonfall, als würde er mir sein Testament geben. Jedenfalls etwas sehr Wichtiges.«

Brasch saß da und schloss für einen Moment die Augen. Er fühlte sich so müde, wie jemand, der nach einem langen Lauf endlich sein Ziel erreicht hatte. »Reden Sie weiter«, sagte er, ohne die Augen zu öffnen.

»Es war eine Liste von Namen hinter dem Bild versteckt. Bobby hat sie selbst geschrieben. Er hat eine ungeübte, krakelige Handschrift, und manchmal verdreht er die Buchstaben, dass man gar nicht so genau weiß, was er meint.« Sie seufzte. Vielleicht war ihr aufgefallen, dass sie von Schmoll in der Gegenwart gesprochen hatte. »Zwölf Vornamen und der Anfangsbuchstabe des Nachnamens standen auf der Liste, dazu die Geburts- und Sterbedaten. Eine Liste von Toten.«

Draußen war ein Zug zu hören, der mit hoher Geschwindigkeit vorbeirauschte. Ansonsten schien ein merkwürdiges leises Hauchen in der Luft zu liegen, als würde das Haus leise ein- und ausatmen.

»Zuerst konnte ich mit der Liste nicht viel anfangen«, redete die Nachtschwester mit monotoner Stimme weiter. »Bis ich den letzten Namen las: ›Hermine T., geboren am 24.1.1914, gestorben am 13.7.2004.‹ Da ahnte ich plötzlich alles.«

Brasch spürte, dass ihn die Nachtschwester ansah. Er schlug die Augen auf und versuchte zu lächeln. »Ich verstehe immer noch nicht, was Sie da eigentlich erzählen«, sagte er entschuldigend.

»Ja«, sagte die Nachtschwester. »Das ist auch ein Grund, warum ich nicht sofort zu Ihnen gekommen bin. Niemand hätte mir geglaubt. Es war nicht einmal klar, ob Bobby sich nicht doch umgebracht hat.«

»Hat er aber nicht.« Brasch blickte vor sich hin und hatte das Gefühl, dass in dem matten Licht seltsame Schatten um sie herumschwebten, aber vermutlich machte ihm lediglich seine Müdigkeit zu schaffen.

»Nein, Bobby wäre niemals auf so eine Idee gekommen.« Die Nachtschwester steckte sich einen Keks in den Mund. Ihre Hände waren grau und schmutzig. »Hermine hat bis zu ihrem Tod mit Sonja, Bobbys Mutter, in einem Zimmer gewohnt. Sie war früher Opernsängerin und hatte keine Angehörigen mehr. Sie besaß teuren Schmuck, den sie sich an Weihnachten und zu ihrem Geburtstag anlegen ließ, und war wohl ziemlich vermögend. Deshalb wurde sie getötet.«

»Sie glauben, die alte Frau wurde ermordet?«

Franziska Stephan nickte wieder. »Es ist ein Kinderspiel, alte Menschen zu töten. Man spritzt ihnen Kochsalz oder eine hohe Dosis Insulin. Fast jeder der Alten leidet an Diabetes. So etwas merkt niemand. Der Arzt kommt, wirft einen Blick auf die alte Frau und stellt seinen Totenschein aus. Damit ist alles erledigt. Niemand schöpft Verdacht.«

»Aber wer sollte so etwas getan haben?« Brasch spürte, wie eine weitere Welle der Müdigkeit ihn durchströmte und dann abebbte. Er versuchte sich zu konzentrieren.

»Ich war mir sicher, dass Sie keine Ahnung haben. Die ganze Kölner Polizei war auf dem Holzweg.« In der Stimme der Nachtschwester schwang ein bitterer Unterton. »Alle Namen auf der Liste waren Bewohner des Altenheims. Reiche alte Leute ohne nahe Verwandte, die glaubten, in der Seniorenresidenz ›Sonnenschein‹ noch ein paar schöne Jahre verbringen zu können. Ich habe mir in der Nacht die Akten aus dem Keller besorgt und alles überprüft, so weit ich das konnte.« Sie lachte hohl auf und wischte sich über ihr Gesicht. Ihre Haare waren stumpf. Die zwei Tage, die sie durch die Stadt geirrt war, hatten deutliche Spuren hinterlassen.

»Und wer soll all die alten Leute ermordet haben?«, fragte Brasch. Er warf wieder einen Blick auf die Papiere. Daher also war Franziska Stephan in der Nacht verschwunden. Sie hatte Akten an ihrem Arbeitsplatz gestohlen.

»Doktor Muller und Julia Radke, der alte Drachen.«

Die beiden Namen erreichten Brasch wie aus großer Ferne. Er begriff sie zuerst gar nicht, wusste nichts damit anzufangen. Dann sah er die weiße Sängerin vor sich, wie sie neben ihrem bärtigen, selbstbewussten Manager stand und ihn bewundernd anstarrte. Abrupt richtete er sich auf. »Woher kennen Sie Muller?«, fragte er.

Die Nachtschwester bemerkte den Argwohn in seiner Stimme. »Ich weiß, dass Muller viele Freunde in der Stadt hat. Was soll eine kleine Altenpflegerin gegen einen bekannten Anwalt ausrichten, der im Stadtrat sitzt und jede Woche in der Zeitung steht? Aber wenigstens Sie könnten mir glauben. Muller ist der eigentliche Besitzer des Altenheims, auch wenn es niemand offiziell wissen darf. Julia Radke ist seine Schwester. Eine tolle Verbindung: Sie leitet das Heim, und er verwaltet die Vermögen etlicher Bewohner, die zufällig keine Verwandten mehr haben.«

Brasch hätte gern einen Kaffee getrunken. Er erhob sich und ging in dem Raum hin und her, um seine Müdigkeit abzuschütteln. Hatte die Nachtschwester sich in ihrem Wahn, Schmolls Tod zu sühnen, etwas zurechtgelegt, eine eigene Wahrheit entworfen, die nichts mit der Wirklichkeit zu tun hatte?

»Altenheime werden ständig überprüft«, sagte er. »Niemand kann einfach so alte Menschen töten und ihr Vermögen einkassieren.«

Die Nachtschwester stieß ein höhnisches Lachen aus. »Ich habe in den letzten zwei Tagen Beweise gesammelt«, sagte sie. »Ich habe sogar nach dem Architekten gesucht, der das Haus vor vierzehn Jahren gebaut hat. Damals war Mullers Schwester tatsächlich noch mit einem Mann verheiratet, der Radke hieß. Ein Jahr später hat sie sich scheiden lassen und den Namen behalten. Aber obwohl ihr das Haus angeblich gehört, hat der Architekt sie nie gesehen. Er hat immer nur mit Muller zu tun gehabt.«

Brasch trat an das Fenster, riss ein Stück Zeitung herunter und blickte hinaus.

»Lassen Sie das!«, zischte ihm Franziska Stephan wütend zu. »Es darf niemand wissen, dass ich hier bin.«

Am Himmel leuchteten ein paar Sterne, zwischen denen ein Flugzeug eine Kurve flog. Brasch stellte sich die Schlagzeile vor: »Kölner Prominentenanwalt tötete zwölf alte Menschen!« Nein, es konnte nicht stimmen. Diese Schlagzeile würde es niemals geben.

»Die beiden werden ein paar Millionen verdient haben«, sagte die Nachtschwester in seinem Rücken. »Mit kinderleichten Morden, die niemand als Morde ansah. Alte Menschen müssen ohnehin sterben. Niemand wird verdächtigt, wenn eine Achtzigjährige plötzlich tot im Bett liegt, sanft entschlummert, friedlich eingeschlafen … Vielleicht haben die beiden es auch als eine Art Sterbehilfe betrachtet, die sie sich gut bezahlen ließen. Ein sanfter Tod war sozusagen im Service inbegriffen.«

»Also gut«, sagte Brasch, während er sich wieder umwandte, »angenommen, Sie haben mit Ihren Vermutungen Recht. Wie kommt Schmoll ins Spiel?«

»Das ahnen Sie nicht?« Die Nachtschwester sammelte mit kurzen, abgehackten Gesten ein paar Papiere zusammen, als würde sie die Geduld mit ihm verlieren. »Hermine hat mit seiner Mutter seit Jahren ein Zimmer geteilt. Die beiden alten Frauen haben sich gemocht. Wahrscheinlich hat Sonja etwas mitbekommen und es Bobby erzählt.«

»Eine Frau, die an Alzheimer leidet, soll ihrem Sohn etwas gesagt haben?«

Brasch hörte, wie ein Motor auf der Straße aufheulte und dann abrupt erstarb.

»Das war der Fehler, den Muller und seine Schwester gemacht haben. Sie haben Sonja wie eine Idiotin behandelt, eine Frau, deren Gehirn nur noch ein löchriger Schwamm ist, aber damit lagen sie falsch. Sicher, meistens war Sonja ziemlich durch den Wind, aber es gab Momente, in denen war sie ganz klar. In manchen Nächten habe ich an ihrem Bett gesessen und mit ihr geredet, und auch bei Bobby hatte sie ihre lichten Momente. Sie hat sich so gefreut, als er aus dem Gefängnis entlassen worden war. Da konnte man merken, dass sie noch einen Funken Verstand besitzt.«

War das die Lösung? Schmoll kam einem Geheimnis auf die Spur, weil seine Mutter ihm gesagt hatte: »Hör zu, da war gestern jemand in meinem Zimmer und hat Hermine eine Spitze gegeben, und nun ist sie tot«?

»Ich würde vorschlagen, dass wir diesen gastlichen Ort verlassen. Packen Sie Ihre Papiere zusammen, und dann fahren wir zu mir«, sagte Brasch. »Ich koche uns einen guten Kaffee, und wir schlafen ein paar Stunden, bevor wir uns Ihre Beweise genauer anschauen.«

»Sie glauben mir nicht«, flüsterte die Nachtschwester. Sie hatte sämtliche Papiere auf einen Stapel gehäuft. »Sie wollen mich besänftigen, weil Sie denken, dass ich Ihnen irgendeine Geschichte erzähle.«

Brasch sah den Zorn in ihren Augen. Wenn Sie wirklich gute Beweise haben, dann wird es kein Problem sein, Muller zu überführen, wollte er sagen, aber dann schwieg er und wandte den Blick ab. Zwölf Tote, zwölf Menschen, die schon seit einiger Zeit in der Erde lagen – da würde es mehr als schwierig werden, die Todesursache noch zweifelsfrei festzustellen. Doch eines stand fest: Auf Pia war geschossen worden, weil man sie für die Nachtschwester gehalten hatte.

»Was hat Schmoll getan?«, fragte er und starrte durch den Riss in der Zeitung nach draußen. Für einen Moment kam es ihm vor, als läge da kein düsteres Land vor ihm, sondern stilles, unbewegtes Wasser. Er war allein mit der Nachtschwester auf einem riesigen leeren Schiff. »Hat er Muller erpresst? Oder hat er ihm gesagt: ›Geh zur Polizei, stelle dich, oder ich zeige dich an!‹?«

Franziska Stephan seufzte leise auf. Ihr Zorn schien schon wieder verflogen zu sein. »Ich weiß es nicht«, flüsterte sie. »Ich bin Bobby aus dem Weg gegangen. Er war so ein kleiner Junge. Er hat mir Videobänder geschickt, auf denen er mir sein halbes Leben erzählt hat. Und auf seinem letzten Band hat er mir einen Heiratsantrag gemacht. Da saß er mit ein paar Blumen da und hat ein Gedicht aufgesagt. Können Sie sich so etwas vorstellen: ein Boxer mit einem Strauß Rosen im Arm, der mühsam ein Gedicht auswendig gelernt hat und es in eine Kamera spricht? Es war rührend, aber auch todtraurig.«

Brasch entgegnete nichts. Die Videokassetten waren auch verschwunden, fiel ihm ein.

»Bobby hat immer davon geträumt, viel Geld zu haben. Er hat davon geträumt, ein Schiff am Mittelmeer zu besitzen und ein Haus in der Eifel«, fuhr die Nachtschwester fort. »Und er wollte ein Restaurant aufmachen und eine Boxschule und seiner Mutter eine große Reise schenken … Schon möglich, dass er zu Muller gegangen ist, um Geld von ihm zu fordern.«

»Hätten Sie Schmoll geheiratet?«, fragte Brasch, ohne genau zu wissen, warum es ihn auf einmal interessierte.

»Nein, niemals«, sagte Franziska Stephan, ohne einen Hauch von überraschung über diese Frage zu zeigen. »Ich mochte ihn irgendwie, weil er so rührend unbeholfen war, aber ich habe auch nur einmal mit ihm geschlafen.«

Als er sich umdrehte, musste Brasch plötzlich lächeln. In der Stimme der Nachtschwester lag eine Vertrautheit, als würde sie ihm gerne mehr von sich und dem Boxer erzählen.

»Wir sollten gehen.« Er streckte Franziska Stephan seine Hand entgegen, beinahe als wollte er sie auf eine Tanzfläche führen.

»Sie glauben mir also?«, fragte sie. Der Argwohn war in ihre Stimme zurückgekehrt.

Brasch nickte. »Es spricht manches dafür, dass Sie Recht haben. Ich hoffe, dass Ihre Beweise etwas taugen. Muller könnte ein schwieriger Gegner sein.«

Dann hörte er ein Geräusch, als wäre jemand auf eine Scherbe getreten, und im nächsten Augenblick fing ihn ein gleißendes Licht ein.

16

Seine Sinne arbeiteten so langsam, dass Brasch keinerlei Gefahr witterte. Ein Nachtwächter hatte sie in dem leeren Hochhaus aufgespürt und sich lautlos herangeschlichen, oder vielleicht hatte ein Nachbar, der ihn vor dem Haus beobachtet hatte, einen Streifenwagen gerufen, und nun schoben sich zwei ängstliche Polizisten in den Raum. Brasch schirmte seine Augen mit dem linken Arm ab und machte einen Schritt nach vorn, aber hinter dem grellen Lichtstrahl war keine Gestalt zu erkennen, so als wäre mit einem Knopfdruck ein Scheinwerfer angesprungen.

»Was wollen Sie?«, fragte er mit lauter und, wie er selbst fand, selbstsicherer Stimme. Hinter sich hörte er, wie die Nachtschwester mit einem schrillen Stöhnen auf die Beine sprang. Ihrer hastigen Bewegung war das Entsetzen anzumerken.

Der grelle Scheinwerfer vor ihm bewegte sich nicht. Er blieb wie eine Waffe auf ihn gerichtet.

»Wer sind Sie?«, fragte Brasch weiter. Das Licht tat seinen Augen weh. Trotzdem wagte er einen weiteren Schritt auf die Lampe zu. Unbehagen breitete sich in ihm aus.

Endlich erfolgte eine Reaktion. Der gleißende Lichtstrahl schwenkte ein wenig nach rechts, so als wollte der Jemand, der ihn kontrollierte, den Raum ausleuchten und erkunden, ob sich noch eine weitere Person in der Wohnung aufhielt. Brasch glaubte, etwas ausmachen zu können, schattenhafte Beine, rote Damenschuhe, auf die ein Flecken Licht fiel – ein diffuser Anblick, der ihn verwirrte.

Dann hörte er die Nachtschwester einen Laut ausstoßen, der kein Schrei war, eher ein lautes, gepresstes Stöhnen, als würde man ihr den Mund zuhalten.

Plötzlich spürte Brasch die Gefahr. Eine Welle aus Angst und gleichzeitigem Begreifen erfasste ihn. Er sah, dass sich ihm eine zweite Gestalt von hinten näherte, sah, dass sie mit einem langen, dünnen Gegenstand in den Lichtkreis geriet, und bevor ein mörderischer Schlag ihn traf, ahnte er, dass er einen unverzeihlichen Fehler begangen hatte, der ihn leicht sein Leben kosten konnte. Dann wurde es dunkel um ihn, und er hörte schmerzhaft und verzerrt das Echo eines Schreis, der wohl sein eigener gewesen war.

Brasch sah Delfine vor sich. Warum Delfine? Wo kamen die Delfine her? Er wusste es nicht. Er trieb in einem dunklen, schwarzen Meer. Die Delfine waren aus Licht. Manchmal kamen sie näher und schwarfmmen um ihn herum, sodass er sie beinahe anfassen konnte, dann verschwanden sie wieder, tauchten in unbekannte Tiefen ab. Einmal meinte er, dass Leonie zu ihm kam. Während er unruhig auf dem Wasser trieb, breitete sie ein riesiges schwarzes Tuch über ihn aus. Er konnte ihr Gesicht nicht sehen, aber er spürte ihren Geruch. Sie zu riechen war, als würde er nach Hause kommen. Es war alles ein Irrtum. Sie und er waren gar nicht fort gewesen. Sie hatten nur für eine Weile in eine andere Richtung geblickt, aber nun wandten sie sich wieder einander zu. Es war doch wichtig, dass sie sich sahen, das Licht in den Augen des anderen.

Sie gehört doch zu mir, dachte Brasch, während er Leonie plötzlich gar nicht mehr erblickte, und ich bin auch gar kein Polizist mehr, sondern habe mir alle Zeit der Welt genommen, um auf sie zu warten.

Dann glaubte er die weiße Sängerin zu sehen, aber ihre Stimme konnte er nicht hören. Vorwurfsvoll, mit ernster Miene schaute sie ihn an. Ihr Anblick schmerzte ihn, ohne dass er sagen konnte, waning Dann waren wieder die Delfine aus Licht um ihn. Diesmal jedoch berührten sie ihn sogar, erst spielerisch, stupsten ihn an, rollten ihn hierhin und dorthin, bis sie weit grober, beinahe gewalttätig mit ihm umsprangen. Sie zerrten an ihm, als hätten sie Mäuler, die aus Stahl waren, vor denen man sich in Acht nehmen musste. Zwischendurch gaben sie auch laute, knallende Geräusche von sich. Brasch versuchte sie mit den Händen abzuwehren, aber dann spürte er, dass er gar keine Hände mehr besaß, jedenfalls konnte er sie nicht ausstrecken, weil sie plötzlich an seinem Körper festgewachsen waren.

Um seine Verwirrung komplett zu machen, wurden die Delfine aus Licht auf einmal immer fahler und fahler, als würde alles Licht aus ihnen herausgeschwemmt werden. Dafür bekamen sie Stimmen, keuchende, menschliche Stimmen, die einem Mann und einer Frau gehörten.

Und dann, mit einem Ruck, löste sich alles auf.

Brasch hatte das Gefühl, er wäre auf Grund gelaufen. Er trieb gar nicht mehr in dem düsteren, heißen Wasser, das ihm wehtat, sondern hatte hartes, vermutlich felsiges Land erreicht. Aber auch das Land war voller Schmerzen, die durch seinen Körper glitten und in seinem Kopf endeten, und außerdem verwirrte ihn, dass er immer noch keine Arme besaß. Ja, die Delfine hatte ihm seine Arme gestohlen …

Als Brasch die Augen öffnete, sah er zuerst eine Kerze, die ein Stück entfernt von ihm auf dem Betonboden stand. Friedlich flackerte sie vor sich hin. Dann nahm er den Schmerz in seinem Kopf wahr, der sich bis in den Rücken hinunterzog und den er auch während seiner Ohnmacht die ganze Zeit gespürt hatte. Er wollte eine Wunde an seinem Kopf ertasten, aber er konnte seine Hände nicht bewegen. Eine kurze Panik erfasste ihn, als könnte er so schwer verletzt sein, dass sein ganzer Körper gelähmt war. Als er an sich hinunterblickte, bemerkte er jedoch, dass er auf einem Holzstuhl saß und man ihm die Arme und Beine mit einem Klebeband am Stuhl festgebunden hatte. Auch seinen Mund hatte man überklebt, sodass er nicht einmal schreien konnte.

Er versuchte ruhig zu bleiben und sich zu orientieren. Er befand sich eindeutig nicht mehr in dem Raum, in dem er mit der Nachtschwester gewesen war. Nirgends lagen Bretter oder Decken herum. Auch die Aktenordner, die Franziska Stephan angeblich aus dem Altenheim gestohlen hatte, waren verschwunden. Während ein neuer Schmerz durch seinen Kopf raste, wandte Brasch den Blick. Für einen Moment hielten seine Augen überrascht inne. Ein paar Meter seitlich von ihm saß die Nachtschwester und wimmerte vor sich hin, vielleicht um seine Aufmerksamkeit zu erregen oder weil sie am Ende ihrer Kräfte war. Genau wie er war sie mit einem breiten Klebeband an einen alten Stuhl geschnürt worden. Sie schien unverletzt zu sein.

Brasch sah ihr in die Augen, und sie erwiderte seinen Blick. Blanke Angst war darin zu lesen und das Wissen, dass sie mit all ihren Befürchtungen Recht gehabt hatte. Wer war ihm gefolgt? Und wer hatte sie überfallen? Brasch nickte der Nachtschwester zu und legte so viel Zuversicht wie möglich in den Ausdruck seiner Augen. Wir kommen hier wieder heraus, wollte er ihr sagen. Spätestens, wenn es wieder hell wird, fällt uns etwas ein.

Franziska Stephan riss die Augen auf. Dann warf sie ihren Kopf hin und her und stieß erstickte Laute aus, die er unmöglich verstehen konnte. Ihr panischer Blick fiel auf die Kerze. Bereitete ausgerechnet eine harmlose Kerze ihr Sorgen? Sie bewegte sich so heftig auf ihrem Stuhl, dass sie fast umgefallen wäre. Brasch fixierte sie, starrte ihr wie ein Hypnotiseur ins Gesicht, als könnte er sie so beruhigen. Dann, nachdem sie tatsächlich ruhiger geworden war, fiel sein Blick wieder auf die Kerze. An der Kerze war nichts Besonderes, ein billiges, weißes Ding, das man in jedem Kaufhaus bekam und das mit einem gelegentlichen Flackern vor sich hin brannte. Doch warum hatte man die Kerze zu ihren Füßen aufgestellt? Wohl kaum, um ihnen während ihrer düsteren Gefangenschaft ein wenig Trost zu spenden. Und was bezweckte man damit, sie hier zu fesseln?

Vorsichtig wandte Brasch sich wieder um. Seine Kopfschmerzen ließen lediglich langsam gleitende Bewegungen zu. Manchmal schien sein Blick auch zu verschwimmen. Hinter der Kerze entdeckte er noch zwei weitere Gegenstände: Seine Dienstpistole und sein Mobiltelefon lagen da und schauten ihn an, als wollten sie ihn verhöhnen. Er konnte sich keinen Reim darauf machen. Fein säuberlich hatten ihre Angreifer seine Waffe auf den Boden gelegt. Nur seine Schlüssel konnte er nirgends entdecken. Vermutlich wusste man, wie er gekommen war, und würde seinen Wagen irgendwo am anderen Ende der Stadt abstellen, um seine Spur zu verwischen.

Wieder rutschte die Nachtschwester mit ihrem Stuhl hin und her. Die Kerze geriet kurz ins Flackern, worauf Franziska erneut heftig nickte. Dieses Zeichen war eindeutig. Die Nachtschwester wollte, dass sie die Kerze löschten.

Vor den Fenstern zog ein silbriges, zaghaftes Licht herauf. Der neue Tag begann. Brasch meinte, die Schatten von Bäumen wahrzunehmen. Sie befanden sich keinesfalls mehr im achten Stockwerk, sondern allenfalls in der ersten Etage. Das bedeutete, dass man ihn mühsam durch das enge Treppenhaus hinuntergeschafft hatte. Aber warum? Er versuchte kühl, ihre Lage zu analysieren, auch wenn in seinem Kopf regelmäßig wie ein Uhrwerk ein dumpfer, pochender Schmerz schlug und das Denken erschwerte. Man würde es nicht darauf anlegen, sie hier verdursten zu lassen. So etwas konnte Tage dauern und wäre viel zu gefährlich. Franziska Stephan musste zudem genau gesehen haben, wer sie überfallen hatte, und selbst wenn man sicher war, dass in den nächsten Tagen niemand das leere Haus betreten würde, wären sie als Gefangene in der achten Etage weit besser aufgehoben gewesen. Niemand konnte wissen, dass er keinem seiner Kollegen gesagt hatte, wo er sich in der Nacht mit Franziska Stephan treffen wollte.

Nein, überlegte Brasch, eine Person konnte es zumindest ahnen, dass er allein unterwegs war: die weiße Sängerin. Er dachte an seinen überstürzten Aufbruch, daran, wie er Johanna und Novak in dem Proberaum stehen gelassen hatte. Vielleicht war ihm auch Novak gefolgt. Aber wenn Franziskas Geschichte von Muller und seiner Schwester stimmte, musste es Johanna gewesen sein, die ihm hinterhergefahren war. Hatte sie nur Theater mit ihm gespielt, um herauszufinden, wie weit sie mit ihren Ermittlungen gekommen waren? Der Gedanke tat ihm weh. In der Nacht hatte sie nicht wie eine Puppe gewirkt, die Muller gehörte, zumindest nicht, als sie ihn geküsst hatte.

Brasch spürte den ekelhaften Geschmack von Plastik auf seinen Lippen. Wenn man ihm das Klebeband nicht nur über den Mund, sondern auch über die Nase geführt hätte, würde er nun hier ersticken – genau wie Schmoll, der Boxer, dem man seinen Tod noch mit einer kräftigen Dosis Schlaftabletten versüßt hatte. Brasch schaute die Nachtschwester an. Ihre Haare hingen ihr in die Stirn, und sie bewegte sich immer wieder ruckartig auf ihrem Stuhl. Er versuchte stumm zu lügen, er bemühte sich, ihr mit den Augen Trost zu spenden, als hätte er ihre Lage erkannt und würde bereits darüber nachdenken, was sie tun könnten, um sich zu befreien. Er versuchte, die Muskeln in seinen Armen und Beinen anzuspannen. Möglicherweise ließen sich die Klebebänder lockern, wenn er genügend Gegendruck entwickelte. Doch man hatte ihn wie einen Todgeweihten auf dem elektrischen Stuhl festgeschnallt. Brasch verlagerte sein Gewicht etwas, und da er sich mit den Füßen am Boden abstützen konnte, gelang es ihm, sich mitsamt dem Stuhl ein winziges Stück vom Fleck zu bewegen.

Die Nachtschwester sah ihn an. Brasch glaubte, einen Funken Hoffnung in ihren Augen zu erkennen. Wie eine graue Flüssigkeit spülte immer mehr Licht in den Raum. Sollte er versuchen, zum Fenster zu gelangen und sich bemerkbar zu machen? Wieder bewegte er sich mit dem Stuhl ein wenig von der Stelle, aber jeder Atemzug, jedes Anspannen eines Muskels kostete ihn ungeheure Kraft und verursachte neue Schmerzen.

Für einen Moment schloss er die Augen. Am liebsten würde er einfach so sitzen bleiben, in seiner eigenen Dunkelheit, und daraufwarten, dass Mehler und sonst wer kam und ihn rettete. Ja, er würde gar nichts tun, sondern nur in sich hineinsehen. In seinem Kopf war eine große, weite Landschaft voller Ruinen und Trümmer; er erkannte sich selbst zwischen diesen Ruinen, eine Schattengestalt, die nicht so recht wusste, wohin sie sich wenden sollte. Aufräumen, dachte Brasch, man müsste aus den Ruinen etwas Neues bauen, aber er spürte, dass er viel zu müde und kraftlos war. Plötzlich, wie eine Sonne, die den Horizont erklomm, hörte er Musik heraufziehen: »Somewhere over the rainbow …« Die Stimme der weißen Sängerin fiel wie ein schmerzhaftes Licht auf die Landschaft.

Ich träume, dachte Brasch und fand diesen Gedanken seltsam, ich sitze in der Falle, gefangen auf einem alten Holzstuhl, und träume von der weißen Sängerin. Dann schreckte er auf und öffnete die Augen. Sofort verschwand die Musik aus seinem Kopf, und er begriff endlich, warum der Anblick der still brennenden Kerze die Nachtschwester so in Angst und Schrecken versetzte.

Ein schwacher Geruch von Gas lag in der Luft. Eigentlich war er nur wahrzunehmen, wenn man die Augen schloss und ganz konzentriert einatmete. Alles ergab so einen Sinn. Man wollte das Haus in die Luft sprengen. Deshalb hatte man sie in ein unteres Stockwerk geschafft und die Kerze vor ihren Füßen aufgestellt. Zwei Tote bei einer Gasexplosion, ein Kommissar und eine Informantin, die sich in einem Abbruchhaus getroffen hatten. Ein mysteriöser und zugleich tragischer Unglücksfall.

Für gewöhnlich, dachte Brasch, während er sich mit seinem Stuhl schon auf die Kerze zubewegte, gibt es keine funktionierenden Gasleitungen mehr in Häusern, die zum Abriss bestimmt sind, aber vielleicht war es Muller oder wem auch immer gelungen, die Hauptleitung, die in den Keller hineinführte, so zu beschädigen, dass Gas eindrang.

Stück für Stück arbeitete Brasch sich zu der Kerze vor. Schweiß brach ihm aus, und der pochende Schmerz in seinem Kopf steigerte sich zu einem wilden Hämmern und Dröhnen. Brasch hatte das Gefühl, alle Muskeln einsetzen zu müssen, um mit seinem Stuhl Zentimeter für Zentimeter über den Betonboden zu kriechen. Als er zwischendurch aufschaute, sah er, dass die Nachtschwester ihn wie gebannt anstarrte und in ihren Augen ein Licht stand, als wollte sie ihn anfeuern.

Es gelang Brasch, einen bestimmten Rhythmus zu entwickeln: Er lehnte sich zurück und schnellte dann nach vorn, während er sich gleichzeitig, so weit es ging, mit den Füßen abfederte. Mühsam näherte er sich auf diese Weise der Kerze. Einmal, nachdem er zu viel Schwung geholt hatte, konnte er nur mit knapper Not einen Sturz verhindern, indem er sich hastig gegen die Stuhllehne presste. Der Stuhl tanzte für eine Sekunde auf zwei Beinen und drohte die Balance zu verlieren. So festgeschnallt, wie er war, hätte Brasch sich niemals wieder aufrichten können, sondern hätte wie ein viel zu ungelenker, unförmiger Käfer dagelegen. Dann jedoch glitt der Stuhl schwerfällig in seine Ausgangsstellung zurück.

Brasch fühlte, wie seine Kräfte allmählich nachließen. Mit einer letzten Anstrengung schob er sich mit dem Stuhl nach vorn und warf die Kerze um. Die Flamme loderte noch einmal kurz auf, bevor sie erlosch. Als eine winzige graue Rauchfahne aufstieg, durchströmte ihn ein leises Glücksgefühl und ließ ihn für ein paar Momente die Schmerzen vergessen. Dann fiel ihm ein, dass er im Grunde gar nichts erreicht hatte. Eine Kerze war umgestürzt und erloschen, sonst war nichts passiert.

Die Nachtschwester ließ ihn die ganze Zeit nicht aus den Augen. Sie schaute ihn an, und manchmal weiteten sich ihre Nasenflügel, als würde sie verzweifelt versuchen, möglichst viel Luft einzuatmen. Gut gemacht, schienen ihre dunklen Augen zu sagen, du hast einen kleinen Sieg errungen, aber noch ist nicht alles gewonnen.

Brasch nickte ihr zu. Dann gestattete er sich, für ein paar Sekunden wieder mit geschlossenen Augen dazusitzen. Sein Herzschlag beruhigte sich, aber zugleich nahm er wahr, dass ihm die Arme und Beine an den Stellen schmerzten, wo ihm das Klebeband bei jeder heftigen Bewegung tief ins Fleisch schnitt. Er musste sich befreien, musste die Nachtschwester und sich aus dem Haus bringen, bevor es explodierte.

Als er die Augen abrupt aufriss, hatte er das Gefühl, als wäre es sehr viel heller in der Wohnung geworden. Hatte er für Momente geschlafen? Ein anderer, schriller Schmerz wütete in seinem Kopf. Der Himmel vor dem Fenster hatte sich rötlich verfärbt. Irgendwo da draußen ging harmlos und schön die Sonne auf. In zwei, drei Stunden würde Mehler zum Dienst ins Präsidium fahren und seine Nachforschungen anstellen, wenn Brasch nicht einigermaßen pünktlich auftauchte. Er würde ihn anrufen, würde dann, weil er sich nicht meldete, zu seinem Haus hinausfahren und vielleicht später am Vormittag nach ihm suchen lassen … Nein, so viel Zeit hatten die Nachtschwester und er nicht. Bis dahin würde das Haus längst nicht mehr sein als Schutt und Asche.

Brasch dachte an den toten Boxer. Sie hatten ihn an seinen Sessel festgebunden, ohne Spuren zu hinterlassen, hatten ihm einen Schlaftrunk eingeflößt und ihm kaltblütig eine Plastiktüte über den Kopf gestreift. Was ging einem Menschen in den letzten Augenblicken seines Lebens durch den Kopf? Dann übermannte ihn unvermittelt der Zorn auf sich selbst, auf die weiße Sängerin, darauf, dass er geradewegs in die Falle gelaufen war. Er zerrte an dem Klebeband, stemmte sich dagegen, um es zu zerreißen, aber es war doppelt und dreifach um seine Arme und den Holzstuhl gewunden worden. Er könnte sich allenfalls befreien, wenn der Stuhl unter ihm nachgeben würde oder wenn er ihn zerschlagen könnte. Sein Blick fiel auf die Kerze vor ihm, glitt dann zu seiner Pistole und seinem Telefon und wanderte dann weiter zu der Türöffnung und dem winzigen Korridor dahinter. Die Wohnung war nicht sehr groß, sie maß allenfalls zehn Schritte bis zum Treppenhaus, nicht viel, wenn man aufrecht stand und gesunde Beine hatte, aber für jemanden, der gefesselt auf einem Stuhl saß, war selbst die Tür unerreichbar fern. Brasch legte den Kopf zurück, wie ein Tier, das einen verzweifelten Schrei ausstoßen wollte. Er sah die graue Decke, eine nutzlos gewordene Lampe hing noch da, und dachte, dass bei einer Explosion tausende Tonnen von Beton auf ihn herabstürzen würden. Häuser, in denen Gasleitungen defekt gewesen waren, sahen immer aus, als wären sie von schweren Bomben getroffen worden.

Im nächsten Augenblick schob er sich wieder mit seinem Stuhl vor. Unaufhörlich, ohne nachzulassen, bewegte er sich in Richtung Tür. Er hatte einen Entschluss gefasst. Es gab nur einen Ausweg: Er musste bis ins Treppenhaus gelangen, und dann würde er sich die Treppe hinunterstürzen. Entweder brach er sich alle Knochen, oder der Holzstuhl gab beim Sturz unter ihm nach, sodass er sich vielleicht befreien konnte. Kein guter Plan, sagte eine leise warnende Stimme in seinem Kopf, doch er achtete gar nicht darauf, sondern wiegte sich vor und zurück, um auf dem knarrenden Stuhl Stück für Stück vorwärts zu hüpfen.

Nachdem er endlich den Türbogen zum Korridor erreicht hatte, glaubte er, im nächsten Moment würde ihm schwarz vor Augen werden. Das Blut rauschte ihm so laut in den Ohren, als wäre er mitten in einen Taifun geraten. Bevor er mit der nächsten Bewegung in dem Korridor verschwand, der ins Treppenhaus führte, wandte er sich noch einmal zu der Nachtschwester um. Ahnte sie, was er vorhatte? Beinahe reglos, wie eine Gelähmte im Rollstuhl, saß sie da und maß ihn mit kalten, forschenden Augen, in denen nun jedes Licht erloschen war. Dann nickte sie ihm zu; es war wie ein Signal, auch noch den letzten Rest des Weges zurückzulegen, wohin er auch immer führen mochte.

Brasch verfiel wieder in seinen Rhythmus, lehnte sich zurück und stemmte sich vor, aber irgendetwas war anders. Möglicherweise war der Betonboden im Korridor rauer und behinderte das Fortkommen, oder aber die Kräfte verließen ihn nun vollends. Er schaffte es kaum noch, den Stuhl auch nur ein paar Zentimeter vorwärts zu schieben. Vielleicht war es auch die Angst, die ihn bremste. Es grenzte an Wahnsinn, sich schutzlos und gefesselt eine Treppenschlucht hinabstürzen zu wollen.

Nein, ich will nur bis zur Treppe gelangen, sagte er sich, dann bleibe ich stehen und warte, bis Hilfe kommt. Wenn ich es bis zur Treppe schaffe, ist das ein untrügliches Zeichen, dass uns jemand retten wird. Mehler würde so eine Art sechsten Sinn entwickeln, oder Muller begriff, dass es Wahnsinn war, was er vorhatte, oder irgendein unbedarfter Bauarbeiter würde auftauchen, überrascht, zwei Menschen gefesselt auf einem Stuhl zu finden …

Brasch machte sich etwas vor, dachte mit wahnhafter Freude daran, wie es sein würde, ihrem Retter um den Hals zu fallen. Danach würde er ein heißes Bad nehmen, bei Rosa einen Kaffee bestellen und am nächsten Tag alle Glocken des Doms für die Nachtschwester und sich läuten lassen.

Mit geschlossenen Augen rutschte er das letzte Stück nach vorn. Er spürte seine Arme und Beine schon gar nicht mehr. Ja, eigentlich hatte er sich bereits von seinem Körper gelöst; er bestand nur noch aus dem Willen, mühsam durch die Nase ein- und auszuatmen. Alle Geräusche blieben hinter ihm zurück. Selbst sein Herzschlag klang dumpf und wie aus großer Ferne, und auch der Schmerz in seinem Kopf gehörte gar nicht mehr wirklich zu ihm.

Als Brasch die Augen wieder aufschlug, sah er das dunkle Treppenhaus vor sich. Bis in diesen Winkel des Hauses war das erste Sonnenlicht noch nicht vorgedrungen. Er versuchte seinen Stuhl so hinzurücken, dass er nicht mit dem Gesicht voraus in die Tiefe stürzen würde, sondern zumindest das Holzgestell unter sich hatte. Wenn es zerbrach, würde er die Nachtschwester retten können, wenn nicht …

Er versetzte dem Stuhl einen letzten Stoß. Dann stand er an der Kante zur ersten Stufe. Seltsam, dachte er, nun kann es sein, dass ich vor meinem todkranken Vater sterbe und ihn niemals wiedersehe. Ein Gedanke, der ihn mehr überraschte, als dass er ihn mit Bitterkeit erfüllte.

Einen Moment später lehnte er sich zurück und hörte noch, wie der alte Holzstuhl laut aufstöhnte, bevor er die Betontreppe hinunterstürzte.

17

Dass die Zeit stehen blieb oder dass man aus Zeit und Raum herausfiel, gab es tatsächlich. Für einen Moment, der sich dehnte und streckte, hatte Brasch das Gefühl, auf seinem Stuhl zu schweben, rückwärts auf einem wilden hölzernen Pferd durch die Luft zu reiten. Der Aufprall, den er schmerzhaft erwartete, kam gar nicht. Stattdessen spürte er einen erfrischend kühlen Wind und sah einen Lichtstrahl über sich hinweggleiten, oder vielleicht war es ein heller Vogel, der ihm verspielt nachjagte. Als er schon von einer unerklärlichen Heiterkeit erfasst wurde, krachte der Stuhl auf den Stufen auf. In seinem Hals schienen ein paar Sehnen zu reißen, dann prallte sein Hinterkopf auf harten, unerbittlichen Stein, und ihm wurde so übel vor Schmerzen, dass er die Zähne aufeinander presste. Alles wirbelte laut und heiß durcheinander. Seine Augen sendeten keine klaren Bilder mehr. Er wurde herumgeschleudert, als säße er in einer Achterbahn, die aus der Spur gesprungen war, schlug mit dem Kopf erneut gegen mehrere Betonstufen, spürte einen schrillen Stich in der rechten Schulter, als hätte ihn da jemand mit einer Lanze durchbohrt, und hörte ein Stöhnen und Knirschen, das er ganz und gar nicht einordnen konnte.

Dann, als hätte er lediglich eine Sphäre von heftigen Turbulenzen durchkreuzt, trat abrupt Stille ein. Brasch vernahm lediglich sein eigenes Atmen. Dumpf registrierte er, dass er sich nicht den Hals gebrochen hatte und sogar noch mindestens einen Arm und ein Bein bewegen konnte. Das Holz hatte tatsächlich unter ihm nachgegeben. Er versuchte sich aufzurichten, was ihm sogar mühsam gelang; seinen Hals zu drehen bereitete ihm jedoch weit mehr Schwierigkeiten. An seinen Armen und Beinen hingen wie mißratene Knochenschienen Holzteile, ansonsten war der Stuhl beim Sturz vollständig zertrümmert worden. Dass er blutete, bemerkte Brasch erst, als er sich vorbeugte, um die Holzreste an seinen Füßen aus dem Klebeband zu entfernen. Aus einer Wunde am Kopf fielen große rote Tropfen auf den Beton. Hastig zerrte er auch die Trümmer der Armlehne aus seinen Fesseln um die Handgelenke und riss sich das Klebeband vom Mund. Dann zog er ein Papiertaschentuch aus seiner Hosentasche und presste es auf die Wunde an seinem Hinterkopf.

Brasch hatte sich getäuscht. Während er bewusstlos gewesen war, hatte man ihn nicht in die erste Etage, sondern ins Erdgeschoss hinuntergeschleppt. Mit dem Stuhl war er bis in den Keller gestürzt. Hier war der Gasgeruch so intensiv, dass ihm beinahe übel wurde, aber vielleicht lag es auch an der Wunde an seinem Hinterkopf, aus der ihm das Blut bereits den Rücken hinunterrann. Er nahm ein Stück Holz und schlug damit das einzige Fenster ein, das sich im Keller befand. Möglicherweise ließ sich eine Explosion verhindern, wenn das Gas nach draußen abziehen konnte. Dann hievte Brasch sich mühsam am Geländer die Treppe hinauf. Bei jeder schnelleren Bewegung durchzuckte ihn am Hals ein Schmerz, als würden da zwei Stromkreise aufeinander treffen.

Beinahe entsetzt starrte Franziska Stephan ihn an, als er in die Wohnung trat. Er musste grauenhaft aussehen, schmutzig und voller Blut, wie jemand, der mit einem Ungeheuer gekämpft hatte, aber er stand auf zwei Beinen. »Es ist nichts passiert«, versuchte er ihr zuzurufen, doch es drang nur ein heiseres Krächzen über seine Lippen. In einer Ecke fand er eine Glasscherbe und machte sich daran, die Klebebänder am rechten Arm der Nachtschwester durchzuschneiden. Seine blutigen Hände zitterten. Als er es endlich geschafft hatte, riss sie sich das Klebeband vom Mund und nahm ihm die Scherbe ab, um selbst die Fessel an ihrem linken Handgelenk zu bearbeiten.

»Ich dachte, Sie wären tot«, sagte sie atemlos und so, als wäre sie überhaupt nicht erleichtert. »Es hat sich angehört, als würden Sie zwanzig Meter in die Tiefe stürzen und sich das Genick brechen.«

»So ähnlich war es auch.« Brasch beugte sich über sein Telefon, doch es funktionierte nicht. Jemand hatte den Akku entfernt. Seine Waffe allerdings war intakt. Sie hatten sich nicht getraut, seine Pistole zu stehlen und verschwinden zu lassen.

»Wer hat uns überfallen?« Er konnte sich selbst kaum hören, so schwach und zaghaft klang seine Stimme.

»Sie haben nichts gesehen?« Die Nachtschwester war dabei, die Klebebänder an ihren Füßen zu durchtrennen. Sie hatte die Nacht weit besser überstanden als er. »Muller und seine Schwester… Woher wussten die beiden, dass wir hier waren?«

Statt zu antworten, schob Brasch seine Pistole in das Holster. »Wir müssen hier so schnell wie möglich verschwinden«, sagte er. »Haben Sie Ihr Telefon noch?«

Die Nachtschwester schüttelte den Kopf und machte eine Handbewegung, die wohl besagen sollte, dass ihr Handy oben in der achten Etage lag.

Weil Brasch vermutete, dass die Eingangstür verschlossen war, eilten sie in den Keller hinunter und nahmen denselben Weg, den Franziska Stephan ihm in der Nacht beschrieben hatte. Ohne Lampe kamen sie nur mühsam voran und stolperten immer wieder über alte Rohre, Kartons und anderes Gerumpel. Brasch hatte keine Ahnung, ob der Gasgeruch stärker oder schwächer geworden war. Er konzentrierte sich nur darauf, nicht zu stürzen, die Füße richtig voreinander zu setzen, als wäre schon das eine Kunst, die ihm schier übermenschliches abverlangte.

Erst nachdem sie die Kellertreppe passiert hatten und eine mit Müll übersäte Wiese vor ihnen lag, hielten sie für einen Moment inne. Brasch blickte auf seine Uhr, aber das Glas war gesprungen und ein Zeiger abgebrochen.

»Es muss kurz vor sechs sein«, sagte die Nachtschwester. Zum ersten Mal lächelte sie. »Wir haben es geschafft.«

Brasch nickte, und sofort zuckte wieder ein greller Schmerz seinen Hals hinauf. Er schlug den Weg zur Straße ein. Er würde den ersten Wagen anhalten und den Fahrer um dessen Handy bitten oder sich zur nächsten Telefonzelle bringen lassen, um die Feuerwehr und die Polizei zu rufen. Das Haus durfte auf keinen Fall explodieren. Sie mussten Beweise sichern, Spuren, die Muller und seine Schwester hinterlassen hatten.

Plötzlich griff die Nachtschwester nach seiner Hand und hielt sie fest, als wäre er ein alter Mann, der ins Straucheln geraten war. Dann blieb sie stehen und tat einen schnellen, überraschten Atemzug. Brasch verstand nicht sofort, weshalb. Seine Augen suchten die Wiese vor ihm ab, wanderten dann zur Straße hinüber. Niemand war dort zu sehen. Lediglich eine Katze verschwand mit einem Sprung ins Gebüsch.

»Sie sitzen da und warten«, sagte die Nachtschwester leise und ohne die Lippen zu bewegen. »Sie warten, dass das ganze Haus vor ihren Augen in die Luft fliegt.«

Brasch tastete nach seiner Waffe. Hundert Meter entfernt parkte ein weißer Geländewagen auf der falschen Seite der Straße. Zwei Schatten waren schemenhaft hinter der Windschutzscheibe zu erahnen. Die Nachtschwester schien Mullers Wagen zu kennen. Brasch ließ ihre Hand los und ging langsam auf den Geländewagen zu. Seltsamerweise fiel ihm auf, wie schmutzig das Auto war, als wäre Doktor Muller bei heftigem Regen durch unwegsames Gebiet gerast. So ein ungepflegter Wagen passte gar nicht zu einem Mann, der zur Prominenz der Stadt zählte und über den dreimal in der Woche etwas in der Zeitung stand. Brasch hörte, wie die Nachtschwester hinter ihm »Vorsicht!« flüsterte, aber plötzlich war es ihm gleichgültig, dass er müde und verletzt auf einen Mörder zuschritt. An seinen Armen hingen noch wie tibetische Gebetsfahnen die Reste des Klebebands, mit dem man ihn gefesselt hatte, und flatterten im leichten Wind, der aufgekommen war. Seine Hand lag auf seiner Waffe, auch wenn er wusste, dass er sie nicht ziehen würde.

Muller starrte ihn durch die Windschutzscheibe an. Ein namenloser Schrecken lag in seinen Augen, als wäre Brasch tatsächlich von den Toten auferstanden und wandelte nun über tosendes Wasser auf ihn zu. Er machte keine Anstalten, eine Pistole zu ziehen oder den Wagen zu starten, um zu fliehen oder vielleicht auf Brasch zuzurasen. Neben ihm hockte seine Schwester. Auch sie hatte der Schrecken gelähmt. Sie sah genauso erschöpft und hohlwangig aus wie ihr Bruder. Nicht nur Brasch und die Nachtschwester hatten die furchtbarste Nacht ihres Lebens hinter sich gebracht.

Von einer Sekunde auf die andere spürte Brasch, dass die beiden am Ende waren und keine Gefahr mehr von ihnen ausging. Sie hatten ein paar Grenzen überschritten, die sie niemals hätten überschreiten dürfen. Sie mochten aus Habgier alten, wehrlosen Menschen eine Spritze setzen können, aber sie konnten nicht tagelang vor der gesamten Polizei Kölns davonlaufen und weitere Morde begehen, um andere zu vertuschen.

Als er bis auf drei Schritte herangekommen war, hörte Brasch, dass im Geländewagen Musik lief. Die weiße Sängerin sang »Fever«, aber nicht so kühl und gehetzt wie Peggy Lee; sie hauchte die Worte wie eine schläfrige Katze ins Mikrofon. Brasch zögerte einen Moment. Vielleicht saß Johanna auch im Wagen, die Dritte im Bunde, die ihn verraten hatte. Dann, nachdem er gesehen hatte, dass die Rückbank leer war, beugte er sich über die Fahrertür. Muller starrte weiter vor sich hin und behielt das Hochhaus im Visier, als hoffte er noch immer, es könnte explodieren und alle seine Probleme würden davonfliegen. Seine Hände lagen kraftlos auf dem Lenkrad. Nur seine Schwester auf dem Beifahrersitz wandte den Kopf und sah Brasch an. Sie verzog das Gesicht, entblößte die Zähne in einer hässlichen Grimasse.

Brasch öffnete vorsichtig die Wagentür. »You give me fever«, schallte ihm beinahe vorwurfsvoll entgegen, »you give me fever, when you kiss me, fever in the morning, fever through the night«, doch im nächsten Moment, kurz vor dem Finale des Songs, brach die Stimme der weißen Sängerin unvermittelt ab, weil Mullers Schwester den Schlüssel im Zündschloss herumgedreht hatte. Für einen Moment genoss Brasch die Stille, die aus dem Wagen drang. Dann, während Muller noch immer nicht den Blick wandte, sagte er: »Ich verhafte Sie wegen mehrfachen Mordes und dreifachen Mordversuches.« Seine Stimme klang heiser, aber so ruhig und fest, als stünde er nicht kurz davor, erschöpft zusammenzubrechen.

EPILOG

Eine Katze saß auf einem Baum und starrte zu seinem Zimmer herüber. Für einen Moment trafen sich ihre Blicke, dann wandte das Tier sich ab und legte sich wie ein Gepard, der müde von der Jagd war, auf einen Ast und kniff die Augen zusammen.

Was für ein Glück es sein kann, zu beobachten, wie eine Katze träumt, dachte Brasch. Er sah die Spiegelung seines Gesichts im Fenster. Der Verband, den eine wortkarge Krankenschwester ihm angelegt hatte, leuchtete wie ein Heiligenschein auf alten religiösen Gemälden. Eine Platzwunde am Hinterkopf, eine mittelschwere Gehirnerschütterung und ein paar Prellungen, mehr war ihm nicht passiert. »Danken Sie Ihrem Schutzengel«, hatte die Krankenschwester zu ihm gesagt, als wäre er ein Kind, das sich bei einem verbotenen Spiel verletzt hatte.

Nur mit letzter Kraft hatte er sich auf den Beinen halten können, bis Mehler mit drei Streifenwagen gekommen war und Muller und Julia Radke mit auf das Präsidium genommen hatte. Muller hatte kein einziges Wort gesagt, aber fast schien es, als wäre er über seine Festnahme erleichtert gewesen. Auf dem Sitz hinter ihm lagen die Beweise seiner Verzweiflung: zwei leere Whiskeyflaschen und etliche Schachteln Tabletten, Beruhigungspillen, Stimmungsaufheller, ein ganzes Sammelsurium von Medikamenten.

Julia Radke schwieg ein paar Sekunden lang, dann begann sie Ausflüchte zu suchen, sprach von Missverständnissen und falschen Verdächtigungen. Sie schien, während sie redete, darüber nachzudenken, ob sie fliehen könnte, und sah ihren stummen Bruder zwischendurch auffordernd an, als wartete sie auf ein Zeichen von ihm, doch Muller beachtete auch sie nicht. Er saß da, ein Autist, für den die Welt aufgehört hatte zu existieren. Brasch zog den Zündschlüssel ab und lehnte sich an die Motorhaube, als würde er in aller Ruhe auf einen Mechaniker warten, der seinen defekten Wagen wieder in Gang bringen sollte. Die Nachtschwester stellte sich neben ihn in das erste Sonnenlicht, vorsichtig, als wäre die Gefahr noch nicht vorüber.

Ohne die beiden im Wagen anzuschauen, fragte sie leise: »Wie fühlen Sie sich? Wie ein Sieger?«

»Nein«, erwiderte Brasch, »eher wie ein Marathonläufer, der endlich ins Ziel gekommen ist.«

Dann ging er um den Geländewagen herum und öffnete den Kofferraum. Da lagen unter einer Wolldecke ein Gewehr und eine durchsichtige Plastiktüte mit Videobändern. Wenn er noch Zweifel gehabt hatte, waren sie nun endgültig beseitigt. Eine Minute später hatte er einen Wagen auf der Straße angehalten und mit dem Telefon des Fahrers die Polizei gerufen.

Brasch hörte, wie hinter ihm die Tür seines Krankenzimmers zaghaft geöffnet wurde. Zweimal schon war eine Pflegerin hereingekommen und hatte ihm Blumen gebracht, von Balk, dem Polizeipräsidenten, und von seiner Mutter. Noch nie in seinem Leben hatte seine Mutter ihm Blumen geschickt. Sie hatte sein Bild mittags in den Nachrichten gesehen. Die Festnahme Mullers war auf allen Kanälen die wichtigste Meldung des Tages.

Pia steckte ihren Kopf zur Tür herein. Sie trug einen leuchtend grünen Frotteemantel und sah noch immer bleich aus.

»Ich habe erst vor einer halben Stunde gehört, dass du auch hier bist«, sagte sie entschuldigend. »Gratulation zu der Festnahme! Im Radio haben sie gar kein anderes Thema mehr.«

Brasch winkte sie zu sich. Sie bewegte sich ungewohnt langsam, ihr rechter Arm hing unter dem Bademantel schlaff herab. Als sie vor ihm stand, küsste sie ihn plötzlich auf die Wange. Ihre blauen Augen blitzten auf, und er roch ihr Parfüm, das so gar nicht in ein sprödes Krankenzimmer passte.

»Hätte aber auch schief gehen können.« Sie berührte mit der linken Hand seinen Verband am Kopf.

»Ja«, sagte Brasch, »wahrscheinlich haben nur ein paar Minuten gefehlt, und das Haus wäre in die Luft geflogen.«

Pia verzog das Gesicht, als bereitete ihr dieser Gedanke Schmerzen. »Ich muss mich bei dir entschuldigen«, sagte sie und blickte aus dem Fenster zu der schlafenden Katze hinüber. »Ich habe nicht geglaubt, dass der Boxer ermordet worden ist, und dann, als wir in der Wohnung der Frau waren, war ich nicht wachsam genug.«

»Unsinn.« Brasch hörte Stimmen auf dem Flur und fürchtete, die nächsten Gratulanten würden sich vor seiner Tür versammeln, aber dann entfernten sich die Stimmen wieder. »Du konntest doch nicht ahnen, dass Muller auf der anderen Straßenseite mit einem Jagdgewehr lauerte.«

»Man darf private und berufliche Dinge nicht durcheinander bringen«, erwiderte Pia mit fester Stimme. »Das habe ich von dir gelernt.«

»Wie meinst du das?« Beinahe hätte Brasch gelacht. Was für ein Irrtum! Er war es doch, der unentwegt private Dinge mit sich herumschleppte, Leonie, die Geschichte mit der Fehlgeburt, sein todkranker Vater …

»Ich habe ständig an den Test denken müssen.« Pia wischte sich durch ihr kurzes strohblondes Haar. »Und an Roger, der in seinem Flugzeug nach Seoul saß.«

Brasch begriff überhaupt nichts. Den Namen Roger hatte er aus Pias Mund noch nie gehört.

»Ich war sicher, dass ich schwanger bin«, fuhr Pia fort und atmete seufzend aus. »Der eine Test war positiv, aber zum Glück war es falscher Alarm. Sonst hätte ich noch nach Südkorea auswandern müssen, um meinem Kind ein Leben ohne seinen Vater zu ersparen.«

»Wieso ausgerechnet Korea?« Brasch hatte das Gefühl, dass ihm das Denken nach all den Schmerzmitteln, die er geschluckt hatte, auf einmal besonders schwer fiel.

»Weil Roger da in den nächsten drei Jahren für seine Computerfirma arbeiten wird.« Pia lächelte verlegen und schaute dann auf die Uhr an ihrem Handgelenk. »Bis vor drei Tagen, sechs Stunden und siebzehn Minuten ist er so eine Art Hausfreund gewesen. Dann haben wir uns in aller Freundschaft Auf Wiedersehen gesagt.«

Brasch lehnte sich ans Fenster. Er sah, wie die Katze aufgeschreckt von ihrem Ast sprang und hinter einem Busch verschwand. »Ich habe immer gedacht, dass du und Frank heimlich …«, sagte er leise vor sich hin und verstummte, weil er sich plötzlich dumm vorkam. Er arbeitete so lange mit Pia zusammen und hatte keine Ahnung, mit wem sie sich traf, wenn sie nicht im Dienst war.

»So kann man sich irren«, erwiderte Pia, »selbst wenn man ein Polizist ist.« Sie trat neben ihn ans Fenster und schien nach der Katze Ausschau zu halten. »Manchmal ist es gut, wenn man all die Dinge klärt, die einem auf der Seele brennen.«

»Ja.« Brasch dachte an die weiße Sängerin. Über sie hatte er nach der Verhaftung Mullers kein Wort verloren.

Dann klingelte plötzlich Pias Telefon. Mit einer langsamen, ungelenken Bewegung zog sie es aus der Tasche. Sie hörte einen Moment zu, nickte wortlos, während sie sich vom Fenster löste, und reichte es Brasch.

»Schön, dass ihr so glücklich vereint seid«, sagte Mehler fröhlich. »Ich habe noch eine gute Nachricht für dich. Gerade hat Balk erklärt, dass unsere Suspendierung vom Tisch ist und wir nicht einmal einen Eintrag in unsere Personalakte bekommen. Es hat also nie eine Prügelei gegeben, an der wir irgendwie beteiligt waren.«

Brasch sah, wie Pia ihm zublinzelte und dann spöttisch den Kopf schüttelte.

»Da bin ich aber froh«, sagte er. »Habe schon gefürchtet, es würde noch richtig ärger geben.«

Er ließ sich mit dem Taxi nach Hause bringen. Eine Nacht in einem ordentlichen deutschen Krankenhaus reichte aus, um sich wieder nach den heimischen Wänden zu sehnen, selbst wenn da niemand auf ihn wartete. Vier Telefonate waren auf seinem Anrufbeantworter aufgelaufen. Zwei ehemalige Kollegen, die nach Düsseldorf ins Innenministerium versetzt worden waren, gratulierten und wünschten gute Besserung, und als Dritter sprach Robert, sein Bruder, verwaschen klingende Glückwünsche auf das Band. Vielleicht war er betrunken, oder er hatte die Nacht wie so häufig in irgendeiner Kneipe zugebracht. Brasch meinte aus seinem umständlichen Gerede die Worte »Held«, »Ehre, dich zu kennen« und »Wahnsinn« herauszuhören. Der vierte Anrufer hatte keine Nachricht hinterlassen. Brasch vernahm laute, unregelmäßige Atemzüge, als würde da jemand mit sich ringen, ein erstes Wort zu sagen, dann jedoch, nach einem leisen Räuspern, wurde aufgelegt.

Er ahnte sofort, dass es die weiße Sängerin gewesen war. Leonie hätte nicht geschwiegen, sondern leichte, unverfängliche Worte gefunden.

Brasch nahm seinen Kopfverband ab, duschte und zog sich um. Dann ließ er sich von einem anderen Taxi in die Südstadt fahren. Er hatte keine Ahnung, wo er die Sängerin suchen sollte. Vielleicht lag sie irgendwo in einem abgedunkelten Apartment, das Muller ihr geschenkt hatte, und weinte heiße, schöne Tränen, oder sie beriet sich mit teuren Anwälten, dachte nur daran, wie sie ihrem Geliebten helfen könnte, auch wenn nicht einmal ein Wunder ihn retten würde.

Vom Chlodwigplatz, wo er das Taxi halten ließ, ging Brasch zum Rheinauhafen hinunter. Die Sonne schien so grell, dass ihm die Dinge um ihn herum unwirklich vorkamen, wie in einem perfekt ausgeleuchteten Film, als würde das Licht allen Gegenständen eine zu große Bedeutung verleihen. Auch der Lärm des Verkehrs verwirrte ihn, er klang viel zu laut und intensiv, als hätte er ihn vorher nur durch einen Filter wahrgenommen, der plötzlich nicht mehr vorhanden war. So ähnlich, dachte Brasch, muss sich Sonja Schmoll gefühlt haben, als sie wie festgefroren mitten auf der Kreuzung gestanden hatte. Morgen würde sie gemeinsam mit ihrem Sohn beerdigt werden, und er würde Rainer Schmoll den Gefallen tun, auch zur Trauerfeier zu kommen.

Am Rheinauhafen parkte ein schweres, silberfarbenes Motorrad. Brasch nahm sich vor, geduldig zu warten. Er würde sich auf die Kaimauer setzen, auf den Fluss hinausblicken und bis in den Abend ausharren, wenn es sein musste. Mullers erste Vernehmung konnte Mehler auch allein erledigen. Eigentlich war er ohnehin eine Woche krankgeschrieben.

Als er an dem Proberaum vorbeilief, bemerkte er, dass die Metalltür nur angelehnt war und ein Schlüssel von außen im Schloss steckte. Vielleicht schaute ein pflichtbewusster Hausmeister nach dem Rechten, oder ein Toningenieur hatte sich schon an die Arbeit gemacht. Sanfte Musik war zu hören, ein Klavier, ein Schlagzeug, ein Bass. Eine Band versuchte sich an einem Jazzklassiker, dessen Titel Brasch nicht einfiel. Als das Intro vorbei war, erwartete er, dass die Stimme der weißen Sängerin einsetzen würde, doch niemand sang. Die Musiker waren ganz für sich.

Ohne ein Geräusch zu verursachen, trat Brasch ein. Der Proberaum war kaum erleuchtet. Trotzdem sah er sofort, dass das Podium leer war. Da saßen keine Musiker und spielten. Die Musik kam von einem Aufnahmeband, das im Hintergrund lief. Die weiße Sängerin lag mit ausgebreiteten Armen mitten im Raum auf dem Boden, als wollte sie auf der Musik davonfliegen. Als Brasch näher kam, hob sie kurz den Kopf. Sie sah nicht aus, als hätte sie eine ruhige Nacht verbracht. Einen Moment lang glaubte Brasch, sie wäre betrunken, aber dann verzog sie ihren Mund zu einem müden, verlorenen Lächeln.

»Warum haben Sie das gemacht?«, fragte Brasch. Er spürte, dass seine Wut zurückkehrte.

»Ich habe kein Glück«, sagte die Sängerin leise, als wäre das die Antwort auf seine Frage. »Meine Vornamen lauten Pech und Unglück.«

»Sie sind mir gefolgt und haben Muller verraten, wo ich mich mit der Freundin des Boxers treffen wollte«, fuhr Brasch ungerührt fort. »Er hätte uns umgebracht, wenn alles so verlaufen wäre, wie er es geplant hatte.«

»Was weißt du schon?«, sagte die Sängerin verächtlich. Diese hässliche Nuance in ihrer Stimme kannte er noch nicht. Sie richtete sich auf und starrte ihn an. Erstaunt sah er, dass ihre Hände ganz schmutzig waren, als hätte sie in feuchte, schwarze Erde gegriffen. Die Band begann »Take Five« zu spielen.

»Sind Sie auch in dem Hochhaus gewesen?«, fragte Brasch. »Haben Sie zugesehen, wie er uns gefesselt hat?«

Die Sängerin erhob sich und ging zu dem Aufnahmegerät hinüber, um es abzuschalten. Dann fuhr sie sich mit ihren schwarzen Händen durch das Haar. »Ich glaube nicht, dass ich ohne ihn leben kann«, sagte sie mit ruhigerer Stimme. »Ohne ihn werde ich nicht mehr essen und nicht mehr trinken können, und singen werde ich auch nicht mehr.«

Brasch beobachtete sie, wie sie sich einmal um sich selbst drehte. Er glaubte ihr nicht. Wie eine Schauspielerin kam sie ihm vor, die gerade ein besonderes Stück probte, das Liebe und Verzweiflung hieß. Doch dann blickte sie ihm in die Augen, und da stand eine schrille, wilde Panik.

»Ich wusste nie, was für Geschäfte er machte. Ich wollte immer nur, dass er mich nie allein lässt.« Sie ging zu dem Podium mit den Instrumenten hinüber und setzte sich an das Klavier. »Ohne ihn habe ich immer Lampenfieber, vor allem, was ich tue.«

Brasch erinnerte sich, wie sie ihn vor kaum zwei Tagen berührt hatte, als würde sie sich wirklich etwas aus ihm machen. Es war alles Berechnung gewesen. Muller hatte gewollt, dass sie ihm hinterherlief, um ein paar Dinge zu erfahren.

Die Sängerin schlug eine hohe Taste an. »Manchmal habe ich gehofft, mich in einen anderen Mann zu verlieben«, sagte sie vor sich hin. »Ich habe nicht gelogen. Bei jedem Konzert suche ich mir tatsächlich das Gesicht eines Mannes in der Menge und denke, ich müsste mit ihm etwas anfangen, eine neue Love-Story.« Ihre Hand schwebte über einer anderen Taste. »Aber es hat nie funktioniert.«

Ungelenk und stockend stimmte sie die ersten Takte einer Melodie an, die wie ein Kinderlied klang. Brasch überlegte, einen Streifenwagen zu rufen und sie ins Präsidium bringen zu lassen, wie es seine Pflicht gewesen wäre, doch dann drehte er sich um und ging zur Tür. Die Karriere der Sängerin war beendet, noch ehe sie richtig begonnen hatte. Aus dem großen Auftritt vor dem Boxkampf würde nichts mehr werden. Er war sicher, dass er sie nie wieder auf einer Bühne sehen würde.

Als er die Tür erreicht hatte und sich noch einmal umdrehte, hörte sie auf zu spielen. Sie schaute ihn an und öffnete den Mund, doch kein Wort kam über ihre Lippen, als wäre sie plötzlich stumm geworden.

Draußen wehte ein leichter Wind vom Fluss herüber. Zwei Möwen standen irgendwo über ihm in der Luft. Für einen Moment glaubte Brasch, dass es die große Freiheit tatsächlich gab; er konnte tun und lassen, was er wollte: weitermachen, wegfahren, sein Leben ändern. Dann entschied er, zum Chlodwigplatz zu gehen und bei Rosa einen schwarzen, süßen Kaffee zu trinken.

DANKSAGUNG

Vielen Dank für ihre Unterstützung sage ich Claudia Negele und Frauke Brodd, Joachim Jessen und Thomas Schlück, Renè Strien, Bettina Eltner, Christian Schröder und – natürlich – Michaela.

Table of Contents

- Titelseite
- Impressum
- Über das Buch
- Prolog

- Erster Teil

- Kapitel 1
- Kapitel 2
- Kapitel 3
- Kapitel 4
- Kapitel 5
- Kapitel 6
- Kapitel 7
- Kapitel 8
- Kapitel 9
- Kapitel 10

- Zweiter Teil

- Kapitel 11
- Kapitel 12
- Kapitel 13
- Kapitel 14
- Kapitel 15
- Kapitel 16
- Kapitel 17

- Epilog

- Danksagung