Katzmann und das schweigende Dorf: Katzmanns dritter Fall
Date: 2011-03-15T00:00:00+00:00
Keywords: Krimis & Thriller
Description: Das Jahr 1922 ist noch verdunkelt durch den Ersten Weltkrieg. Die größte Inflation in Deutschlands Geschichte löst massive Verlustängste in der Bevölkerung aus. Wer schlau ist, legt sein Geld in Sachwerten an. Als sich in dem kleinen Dörfchen Wulkersbach an der sächsisch-thüringischen Grenze der Landwirt Ferdinand Geisler mit all seinem Geldbesitz auf den Weg macht, um dafür Maschinen und Vieh zu kaufen, wird er in dem nahen Grenzwäldchen ausgeraubt und ermordet. Vom Täter fehlt jede Spur. Während sich die thüringische und die sächsische Polizei in Kompetenzgerangel üben, beschließt der Journa
Publisher: Jaron

Jan Eik

Katzmann und das
schweigende Dorf

Der dritte Fall

Kriminalroman

Jaron Verlag

Jan Eik, geboren 1940 in Berlin als Helmut Eikermann, verlebte einen Teil seiner Kindheit wie seiner Studentenzeit in Thüringen und Sachsen. Seit 1987 ist er freiberuflicher Autor und Publizist in Berlin. Er schrieb zahlreiche Kriminalromane und -erzählungen sowie Hör- und Fernsehspiele. Zu seinen Veröffentlichungen gehören u. a. «Der siebente Winter» (1989), «Der Geist des Hauses» (Ein Friedrichstadtpalastkrimi, 1998) und «Trügerische Feste» (2006). Im Jaron Verlag erschienen «Schaurige Geschichten aus Berlin» (2007), «Der Berliner Jargon» (2009) und «DDR-Deutsch» (2010) sowie die Krimis «Der Ehrenmord» (2007), «Nach Verdun» (2008, mit Horst Bosetzky), «Goldmacher» (2009), «Am Tag, als Walter Ulbricht starb» (2010, mit Horst Bosetzky) und «In der Falle» (2011).

Originalausgabe

1. Auflage 2011

© 2011 Jaron Verlag GmbH, Berlin

1. digitale Auflage 2013 Zeilenwert GmbH

Alle Rechte vorbehalten. Jede Verwertung des Werkes und aller seiner Teile ist nur mit Zustimmung des Verlages erlaubt. Das gilt insbesondere für Vervielfältigungen, Übersetzungen, Mikroverfilmungen und die Einspeicherung und Verarbeitung in elektronischen Medien.

www.jaron-verlag.de

Umschlaggestaltung: Bauer + Möhring, Berlin

ISBN 9783955520526

Inhaltsverzeichnis

Cover

Titelseite

Impressum

Widmung

EINS

ZWEI

DREI

VIER

FÜNF

SECHS

SIEBEN

ACHT

NEUN

ZEHN

ELF

ZWÖLF

DREIZEHN

VIERZEHN

FÜNFZEHN

SECHZEHN

SIEBZEHN

ACHTZEHN

NEUNZEHN

ZWANZIG

EINUNDZWANZIG

ZWEIUNDZWANZIG

Die Reihe

Für all die Lieben in W., deren eindrucksvolles altes Gehöft als Schauplatz für eine erfundene Handlung
mit erfundenen Personen herhalten musste. Real sind der Dollarkurs vom März 1922 und
die Leichenpredigt von 1825, für deren Überlassung sich der Autor herzlich bedankt.

EINS

ER FÜHLTE nach dem Päckchen an seiner Brust. Alles in Ordnung. Beruhigt und ohne auf den Zustand des schlammigen Weges zu achten, schritt er dem verhängnisvollen Ort entgegen. In seiner Kindheit hatte er sich dem schütteren Wäldchen nie anders als mit Beklommenheit genähert, die oft wiederholte Erzählung des Großvaters vom grässlichen Mord im Rauber im Ohr. Dessen eigener Großvater war nämlich, wie der Alte anschaulich zu berichten wusste, als sei er dabei gewesen, eines schrecklichen Tages in jenem Raubwald erschlagen und beraubt worden, von drei miteinander verschworenen Knechten, die man bald ergriff. Der Mörder hatte sich vor dem Prozess umgebracht.

An die hundert Jahre mochte das her sein. Der Rauber hieß seit alten Zeiten so, weil es der Sage nach hier einst eine Raubritterburg gegeben hatte. Wälle und eingestürzte Gänge ließen sich in der nahen Flur und zwischen den Bäumen als schwache Bodenwellen mutmaßen.

Der Gutsbesitzer Ferdinand Geisler war nicht abergläubisch, ihn schreckten weder die Geister des gemeuchelten Urahns noch die der Mörder. Vergessen konnte er die Geschichte aber nie. Der ertragreichste Schlag seiner 120 Morgen Land grenzte an das Gehölz, Rest einer ausgedehnten Waldfläche, die sich einst bis ins Sächsische hinüber erstreckt hatte. Jedes Mal, wenn er beim Pflügen wendete und hinter der Hügelkuppe die Baumwipfel auftauchten, kam ihm unweigerlich der Mord in den Sinn.

So sprang ihn die Erinnerung auch an diesem diesigen Märzmorgen nicht unerwartet an, als sich der dunkle Waldsaum vor ihm schemenhaft gegen die aufsteigende Dämmerung abhob. Feuchte Schwaden wehten über das Land. Der lehmige Fahrweg, die einzige Verbindung zur nächsten Stadt, bestand aus eisgläsern überzogenen Pfützen, tief ausgefahrenen Fuhrwerksrinnen und nassen Schneeresten, in denen sich gelegentlich ein Stiefelabdruck abzeichnete. Hatte es einer noch eiliger gehabt als er, in die Stadt zu gelangen?

Dass er sich nach dem Ausmisten und Füttern heimlich davongemacht hatte, ohne eine Nachricht zu hinterlassen, beunruhigte ihn nicht. Die Familie war seine Eigenmächtigkeiten gewöhnt. Der Gedanke an das Geld allerdings, das er gut verwahrt in der Brusttasche spürte, bewirkte ein unbehagliches Gefühl in seinem Magen, wie er es kannte, wenn er es aus gewissen Gründen seiner Anni gegenüber an Aufrichtigkeit fehlen ließ oder bei anderer Gelegenheit gezwungen war, etwas zu tun, das ihm widerstrebte. War es wirklich richtig, was er vorhatte?

Die Frage hatte er sich, der Frau, dem greisen Vater Heinrich und dem eigenen Sohn in den letzten Monaten oft genug gestellt. Alle hatten sie mit nein beantwortet. Geld war Geld und blieb es, mochte auswärts mit dem Dollar geschehen, was da wollte. Das Deutsche Reich blieb immer noch ein deutsches Reich, selbst auf den Briefmarken. Die waren teurer geworden wie alles andere auch.

Am Anfang des Krieges waren allerlei Gerüchte umgegangen über den Verfall des Papiergeldes. Es hatte dennoch Wert behalten. Zumindest einen Teil davon. Daran erinnerte ihn der Alte, der in seinem 77-jährigen Leben manchen Preisverfall und manche Teuerung erlebt und überstanden hatte. Lass nur richtig Frieden werden, und alles renkt sich wieder ein, behauptete er hartnäckig. Die Städter brauchen allemal ihr Fressen, und das kriegen sie von uns - zu Preisen, die letztlich wir bestimmen.

Auf Dauer sah es danach ebenso wenig aus wie nach wirklichem Frieden. Allerorten rumorte es. In den Städten hatten sie eine Revolution angezettelt, der sächsische König hatte sich wütend davongemacht und musste, ebenso wie der Herzog Ernst in Altenburg, abdanken. Ruhe oder gar Frieden war nicht eingetreten. Im Gegenteil. Marodierende Banden zogen durch Sachsen, politischer Hader breitete sich aus bis aufs platte Land, Freikorps und andere vaterländische Vereine warben heimlich oder offen um Mitgliedschaft.

Ungerührt stapfte Ferdinand Geisler in seinen derben Winterstiefeln und seinem o-beinigen Bauerngang den vertrauten Weg entlang.

Platt war das Land hier nicht, Wulkersbach lag an den Hängen des letzten sachsen-altenburgischen, nunmehr thüringischen Tals vor der Landesgrenze zum ehemaligen Königreich Sachsen. Böswillige nannten es ein vergessenes Dorf. Zwei Meilen bis Amerika, entgegneten darauf die Einheimischen und ergötzten sich an den dummen Gesichtern der Unwissenden. Ein paar Kilometer hinter der nächsten sächsischen Kleinstadt Penig nämlich lag die Bahnstation Amerika. Wer gut zu Fuß war, konnte in zwei Stunden von Wulkersbach ins Gelobte Land gelangen. Jedenfalls dem Namen nach, der immer noch einen magischen Klang ausstrahlte.

In seiner Jugend hatte auch Ferdinand Geisler dem Traum von Amerika angehangen und die Reiseerzählungen des gescheiterten Lehrers aus dem nahen Hohenstein-Ernstthal verschlungen. Noch mehr als Karl May aber liebte er die deutschen Heldensagen. Sein Vater hatte ihn nicht an der Lektüre gehindert, solange die Arbeit auf dem Hof nicht darunter litt. Heinrich Geisler war selbst ein belesener Mann, weit herumgekommen für einen Bauern aus dem abgelegenen Wulkersbach. Bei den Ulanen hatte er gedient und mit den Österreichern gegen die Preußen gekämpft. 1871 war er bis nach Paris gelangt, wovon er bis heute schwärmte. Dass die deutschen Truppen es im Weltkrieg nicht bis dorthin geschafft hatten, nahm er jedem einzelnen Soldaten übel. Vielleicht lag es ja an der preußischen Führung. Das bisschen Schlacht wie seinerzeit 1870/71 hätten sie mit etwas gutem Willen allemal gewinnen müssen!

Die Jugend war nicht viel wert in Heinrichs Augen, wobei er den eigenen Sohn Ferdinand kaum ausnahm, dem er den Hof nur schweren Herzens überschrieben hatte. Ferdinand war dem Krieg mit knapper Not entgangen - anders als der jüngere Sohn Eberhard. Heinrich war stiller geworden, als auch der Enkel und Erbe Siegfried verwundet heimkehrte und sich in Wulkersbach die Todesmeldungen aus Verdun und von der Marne mehrten. Eine schwache Generation blieb es in Heinrichs Augen dennoch, die da übrig geblieben war und all das Unglück verschuldete, das in den letzten sieben Jahren über das Land gekommen war.

Die magische Zahl sieben wiederum beruhigte den durchaus nicht tiefgläubigen, wohl aber bibelfesten Heinrich Geisler. Mussten auf die sieben bedrückenden und mageren Jahre nicht unweigerlich sieben fette voller Glück folgen? Darüber waren Vater und Sohn und schließlich auch der Enkel Siegfried manchen Abend in Streit geraten. Noch nie ist es uns besser gegangen als jetzt, behauptete Ferdinand, der die fetten Jahre ab 1919/20 datierte, was Heinrich nicht gelten lassen wollte. Fette Jahre - das bedeutete für ihn die Rückkehr der guten alten Zeit, der wertbeständigen Goldmark und des hochgeschätzten Herzogs Ernst II. Nicht von ungefähr hieß das Wolfersdorfer Schloss, in das der Herzog jüngst heimgekehrt war, «Fröhliche Wiederkunft».

In der fahlen Morgendämmerung grinste Ferdinand wölfisch vor sich hin. Das war alles blanker Unsinn, der Alte wurde langsam wunderlich. Dickköpfig waren die Geislers alle. Für einen Augenblick überkam Ferdinand der Zorn auf die aufsässige Tochter Lydia, mit der er ein ernstes Wort reden musste. Dass auch der Sohn Siegfried, auf den er alle seine Hoffnungen setzte, an eine golden verklärte Zukunft glaubte, statt das gesunde bäuerliche Misstrauen der Geislers zu empfinden, schmerzte ebenso. Wie es mal mit dem Hof enden sollte, war Ferdinand unklar. Der Junge, so kräftig er zupacken konnte, war eigentlich kein Bauer. Ein Grübler und Stubenhocker eher, der Stunden über Büchern verbrachte und gerne zeichnete. Kein Wunder, dass er keine passende Frau gefunden hatte. Ihm fehlte einfach der Sinn für die harte Realität des Lebens. Der Krieg und das Lazarett hatten nichts daran geändert.

Viel lieber hätte es Ferdinand gesehen, an diesem Morgen von Siegfried begleitet zu werden. Er war nun fast am Rauber angelangt, der sich rechts von ihm als ein dunkler Riegel gegen das Himmelsgrau abhob. Hinter den Büschen und Bäumen, die bis an den Fahrweg heranreichten, bog der helle Sandstreifen nach Osten ab und führte auf die Chaussee zu. Hier verlief die Landesgrenze, und hier war der Ururahn erschlagen worden.

Die Feuchtigkeit war in einen leichten Nieselregen übergegangen. Ferdinand schlug den Kragen seiner derben Joppe hoch und zog die Mütze tiefer ins Gesicht. Wahrscheinlich bemerkte er deshalb die Gestalt nicht, die im Buschwerk kauerte und mit drei Sätzen hinter ihm war. Er spürte nur den grellen Schmerz tief unter dem linken Schulterblatt und dann ein beinahe beruhigendes Gefühl, als ströme alle Körperflüssigkeit zu einem einzigen Punkt. Blendend hell wurde es vor seinen Augen. Der Schnee, dachte er. Und dann nichts mehr.

ZWEI

MISSBILLIGEND, ja fast anklagend blickte Harry bei jeder tiefen Pfütze und bei jeder Unebenheit aus dem schwankenden Beiwagen zu Konrad auf. Der konnte sich nicht auf die gekränkten Empfindungen seines Passagiers konzentrieren, erforderte der zerkarrte Fahrweg doch seine ganze Aufmerksamkeit. Zwei Tage lang hatte es fast ununterbrochen geregnet, und so sah die Straße von Meffersdorf nach Berkersbach auch aus.

Konrad Benno Katzmann hielt auf die weithin sichtbare Pappel zu, die seit jeher die Zufahrt nach Wulkersbach markierte. Denn die unbefestigte Straße, die sich in zwei weiten Schleifen durch den Ort wand, führte zu ebendieser Pappel zurück und nirgendwo sonst hin. Es gab noch ein blindes Ende zum Gerstnerschen Gehöft auf der jenseitigen Anhöhe und ein weiteres geradeaus zum Waldhang, an dessen Grund der Wulkersbach romantisch dahinrauschte, solange er kein Hochwasser führte, wie jetzt vermutlich.

Der Zustand des Fahrwegs und die beleidigte Reaktion seines Begleiters hielten Konrad nicht davon ab, sich auf Wulkersbach zu freuen. Er war mindestens zwei Jahre nicht in dem beschaulichen Örtchen gewesen, mit dem ihn viele Erinnerungen verbanden. Angenehme zumeist. Deshalb hatte er den kleinen Umweg eingeplant. Er kam aus Zwickau, wohin ihn die Berichterstattung über den Prozess gegen einen Spritschieber für drei Tage verschlagen hatte. Gleich nach der Urteilsverkündung war es ihm gelungen, seinen Abschlussbericht telephonisch nach Leipzig zu übermitteln, und Eugen Leistner hatte ihn gebeten, bei Gelegenheit in Leipzig vorbeizuschauen, es gäbe da einiges zu bereden, was sich schlecht zwischen den knatternden Unterbrechungen über die Fernsprechleitungen mitteilen ließ.

Eugen Leistner war der für ihn zuständige Redakteur der Leipziger Volkszeitung, Konrad Katzmann deren Dresdner Korrespondent und Harry sein treuer und an das Motorradfahren gewöhnter Terrier, den er im November 1918 aus der Elbe gerettet hatte und der ihn seitdem begleitete. Auch nach Zwickau und jetzt nach Wulkersbach, das von der einsamen Pappel an der Wegkreuzung aus gut zu überblicken war.

Konrad drosselte die ohnehin geringe Geschwindigkeit seiner 1000er NSU und hielt auf der dürftigen Grasnarbe zwischen dem steinernen Wegweiser und der Pappel. Harry belohnte ihn mit einem dankbaren Blick. «Wir sind gleich da», beruhigte ihn Konrad. Nur ein paar Hundert Meter weiter lag sein Ziel in einer kleinen Senke, der Geislersche Hof. Das vierte Gehöft von siebzehn, aus denen Wulkersbach bestand - sah man von der Schmiede, dem Dorfkrug und dem schmalen Haus des Küsters ab. Und von der anscheinend frisch geweißten Kirche mit dem schiefergedeckten Zwiebelturm, die aus dem Talgrund heraufleuchtete.

Von hier oben machte das Dorf einen überaus friedlichen und gepflegten Eindruck, was Konrad nur im ersten Augenblick verwunderte. Vor einigen Jahren hatte es anders ausgesehen, als die Männer an der Front lagen und die städtische Wohlhabenheit noch nicht den Weg aufs Land gefunden hatte. Vielleicht gab das Thema einen Artikel her.

Im gleichen Moment fiel Konrad ein, dass er sich in Thüringen befand, wenn auch im äußersten Zipfel. Die Bauern, die sich selber gerne als Gutsbesitzer titulierten, lasen vermutlich den Osterländischen Heimatboten oder das Altenburger Wochenblatt - keinesfalls die Leipziger Volkszeitung. Und das Gesinde, so es denn überhaupt Zeit und Muße zu einer nutzlosen Beschäftigung wie Lesen fand, würde es nicht wagen, ein rotes Blatt in die Finger zu nehmen.

Konrad putzte seine Brille und hakte sie wieder hinter den Ohren fest. Je länger er aus seinen eisvogelblauen Augen auf das Dorf schaute, desto befremdlicher schien ihm die Stille, die über der hügeligen Landschaft lag. Heute war ein normaler Wochentag im März. Unterwegs waren überall die Gespanne mit Pflug und Egge über die Äcker gezogen, hatte reges und lautes Leben in den Dörfern geherrscht. Hier jedoch lag die Flur menschenleer und stumm. Aus dem Tal drang nur das Rauschen des Wassers.

Harry sah ihn erwartungsvoll an. «Na, da wollen wir doch mal sehen, was hier los ist!», sagte Konrad munter und ließ den Motor kraftvoll bullern. Mit einem Ruck setzte sich das schwere Gespann in Bewegung. Doch statt sein Ziel geradewegs anzusteuern, wandte sich Konrad nach rechts, wo die leicht abschüssige Dorfstraße an mehreren Gehöften vorbei zum Dorfteich führte. Es handelte sich eigentlich um den Marquardtschen Teich, der zum größten Gehöft des Dorfes gehörte, das sich abseits auf einer flachen Anhöhe ausbreitete. Der alte Marquardt, der weitaus reichste Grundbesitzer im Umkreis, wurde nie müde, sein Besitzrecht an dem Teich zu betonen, der in normalen Zeiten den Wulkersbach anstaute. Jetzt war er randvoll und drohte, sich über Straße und Brücke hinunter ins Unterdorf zu ergießen, wie es Konrad einmal erlebt hatte. Etliche Jahre lag das zurück. Der Schnee hatte damals hoch gelegen, und die Kinder vergnügten sich auf dem Eis, darunter auch Marquardts Sohn. Dann war die Schneeschmelze gekommen. Das Wasser überflutete die Dorfstraße und riss den hölzernen Steg hinter der Schmiede mit sich. Ein zweites Mal war das mitten im Sommer passiert, nach einem schweren Gewitter über den südwestlichen Anhöhen vor dem Dorf.

Während Konrad in gemächlichem Tempo an den Gehöften vorbeirollte, deren hölzerne Tore sämtlich verschlossen waren und von denen eine geradezu gespenstische Stille ausging, dachte er darüber nach, was in diesem schweigenden Dorf wohl geschehen sein mochte. Selbst der Marquardtsche Hof drohte lautlos von der Anhöhe herab, bis endlich das Kläffen eines Hundes die Stille zerriss. Sofort meldeten sich auch die anderen Dorfköter. Gespannt zitternd richtete sich Harry im Beiwagen auf. Konrad fuhr ihm beruhigend mit der behandschuhten Rechten über den Kopf. Dass es mit dem Terrier im Dorf Schwierigkeiten geben könnte, hatte er nicht bedacht.

Die Dorfstraße, in leidlich besserem Zustand als die Fahrwege ringsum, bog nach links ab auf Friedhof und Kirche zu. In der Kirche war Konrad seit langem nicht gewesen. Doch hatte er es bei keinem seiner Besuche im Dorf versäumt, ein bestimmtes Grab auf dem Kirchhof zu besuchen und Blumen zu hinterlassen. Über die Jahrzehnte vergaß er nicht, dass ihm hier in Wulkersbach zum ersten Mal in seinem Leben der Tod begegnet war. Das Bild des weißen Sarges, auf den die Erdschollen polterten und in dem sein Freund Rainer lag, von einem unachtsam gefällten Baum erschlagen, gehörte zu Konrads prägenden Kindheitserinnerungen. Rainer war der einzige Sohn des Gastwirts vom Wulkersbacher Krug gewesen.

Er fuhr am Friedhof vorbei. Für den Besuch an Rainers Grab blieb ihm immer noch Zeit. Aus der gegenüberliegenden Schmiede drang seltsamerweise kein Laut. Auch hier war das breite Tor geschlossen, durch das er dem Schmied hundertmal bei der Arbeit zugesehen hatte. Vom Geislerschen Hof oben am Hang führte ein Fußpfad über die Weide hinunter und über den Bach, der jetzt gefährlich gurgelnd neben der Straße her schoss. Waren die Bauern der Hochwassergefahr wegen unterwegs? Dann hätte er ihnen auf der Straße nach Meffersdorf begegnen müssen, von dorther kam der Wulkersbach.

Allmählich war Konrad richtig gespannt, wie sich das Rätsel um das schweigende Dorf lösen würde. Im Dorfkrug jedenfalls, von jedermann nach der ehemaligen Wirtin nur «Die Rose» genannt, steckten die Bauern nicht. Auch dort war die stets einladend offene Tür geschlossen, ja, die ganze Rose wirkte so abweisend, als befände sich hier gar kein Wirtshaus.

Nun ja, der Krieg und die Revolution hatten vieles verändert, selbst in einem gottverlassenen Nest wie Wulkersbach. Er war in den letzten Jahren selten hier gewesen, und dann nur in Eile und Hast. Hatte es nicht geheißen, der Rose-Wirt sei an der Somme vermisst?

Vergebens versuchte Konrad sich zu erinnern. Außerdem war das im Augenblick unwichtig. Der lehmige, vom Regen ausgewaschene Weg hinauf zur oberen Dorfstraße erforderte sein fahrerisches Können und alle 8 PS der NSU. Und ausgerechnet da kam ihm auf halber Höhe jemand entgegen. Ein mageres Weiblein vor einem kleinen Leiterwagen, auf dem sonst Milchkannen oder das Ziegenfutter transportiert wurden und den sie nicht ziehen musste. Vielmehr schob das mit Knüppelholz beladene Gefährt, das die Frau angestrengt zu bremsen versuchte, sie den abschüssigen Weg hinunter direkt auf Konrad zu. Erst in letzter Sekunde gelang es ihm, den Seitenwagen mit einem kühnen Schlenker über den wulstigen Wegrain hinweg, haarscharf am Weidezaun entlang und wieder auf den glitschigen Weg zurück zu lenken. Harry bellte erschrocken, und noch erschrockener verlor das Weiblein die Geistesgegenwart und ließ die Wagendeichsel fahren. Die bohrte sich in die Böschung, und das labile Wägelchen stürzte um.

Konrad hatte die Frau nicht erkannt. Er hätte ihr gerne geholfen, bezweifelte jedoch, auf dem seifigen Untergrund der steil ansteigenden Piste jemals wieder Halt zu finden. Deshalb setzte er die Fahrt fort. Oben angekommen, blickte er zurück. Die Frau war dabei, das Holz zu verstauen, und drohte ihm mit der erhobenen Faust. Konrad hob die Hände zu einer entschuldigenden Geste, worauf das Geräusch des Motors erstarb. Alle Versuche, ihn wieder in Gang zu setzen, scheiterten. Wahrscheinlich war irgendwo Wasser eingedrungen.

Das war ein netter Anfang! Bis zum Geislerschen Gehöft lagen nur ein paar Hundert Meter vor ihm, die er schiebend bewältigte, vom fröhlich bellenden Harry umsprungen. Dessen Gekläff wurde aggressiver, als auf Konrads Klopfen hinter dem geschlossenen Hoftor die rauen Töne eines größeren Artgenossen hörbar wurden.

Konrad setzte Harry in den Seitenwagen zurück und ermahnte ihn zur Ruhe. Harry knurrte nur, worauf der Hofhund mit dumpfen Unmutslauten und dem Rasseln seiner Kette reagierte.

Kopfschüttelnd hob Konrad den Türriegel des kleineren Tors neben dem großen. Dieser Zugang wurde abends als letzter versperrt, wenn sicher war, dass sich alles Vieh und alle Bewohner in Haus und Hof befanden. Jetzt war auch dieses Tor verriegelt, und es nutzte nichts, dass Konrad mit der Faust dagegen schlug und rief: «Hallo! Ist denn niemand zu Hause?»

Jemand von der Familie und dem Gesinde musste doch daheim sein: die kräftige Magd Elsa, der schwachsinnige Knecht Gottlieb oder die Großmutter Ernestine, die Konrad nie außerhalb von Küche, Hof und Garten angetroffen hatte. Aber natürlich: das Gartentor! Zwischen Haus und Stallgebäude gelegen und der talwärts liegenden Weide zugewandt, wurde es nie verriegelt.

Sicherheitshalber klopfte er noch einmal energisch an die Pforte und vernahm neben dem Hundegrollen plötzlich doch so etwas wie menschliche Laute. «Niemand da …», schien es zu heißen. Das konnte nur Gottlieb sein, den man als Stallwache zurückgelassen hatte.

«Gottlieb!», rief Konrad laut. «Ich bin’s, der Konrad aus Dresden. Du kennst mich doch!»

Undeutliches Gebrabbel. Immerhin näherten sich schlurfende Schritte. «Konrad? Von Dresden?», erkundigte sich Gottlieb zweifelnd in seiner schwerfälligen Aussprache. «Es is … äh … niemand im Hause …»

Den Satz hatte man ihm vermutlich eingetrichtert. Er stand jetzt hinter dem Tor und spähte durch die schmale Ritze zwischen der Tür und dem massiven Sandsteinpfeiler. Konrad tat es ihm gleich.

Gottlieb, den er seit über zwanzig Jahren kannte, sah unrasiert aus wie eh und je und schien keinen Tag gealtert.

«Was ist denn los bei euch?», fragte Konrad ungeduldig.

«Niemand da …», wiederholte Gottlieb unsicher. «Alle fort.»

«Wo sind sie denn hin?»

«Du warst schon mal hier.» Gottlieb hatte ihn erkannt. «Konrad! Von Dresden. Große Stadt. Wohnt der König.»

«Ja, sicher. Wo ist denn die ganze Familie?»

In Gottliebs Gesicht arbeitete es. Seine Augen blinzelten.

«Friedhof!», stieß er schließlich hervor und lachte erleichtert.

Konrad war befremdet. «Auf dem Friedhof?», vergewisserte er sich. «Ist jemand gestorben?»

Er hatte dem Friedhof keine besondere Beachtung geschenkt. Eine größere Personengruppe wäre ihm aufgefallen.

Gottlieb antwortete nicht. Konrad wusste, dass man energisch mit ihm reden musste, wenn der arme Kerl einen verstehen sollte.

«Nun mach bitte das Tor auf, und erzähl mir, wer hier gestorben ist!», forderte er freundlich, aber bestimmt.

Der Knecht wand sich. «Soll Gottlieb nicht. Gar keinen Fall …»

«Na schön. Wer ist gestorben?»

Gottlieb blinzelte, als blende ihn die Sonne. «Mit dem Messer!», sagte er dumpf. Er hob die kräftigen Arme, als drohe er jemandem.

«Im Rauber …» Er schlug die Hände vors Gesicht.

Konrad verstand nicht. Da gab es irgendeine uralte Geschichte um einen Mord am Rauber, das wusste er. Wie kam Gottlieb ausgerechnet jetzt darauf?

«Wer ist denn tot?», fragte er eindringlich.

Hilflos hob Gottlieb die Schultern. «Alle auf dem Friedhof …», war alles, was er stammelte.

DREI

WACHTMEISTER ARTHUR FIALLA war eine schwergewichtige Persönlichkeit, deren Statur in keinem Verhältnis zur Bedeutung seines amtlichen Charakters stand. Er war klein und dick, ja rund, und er war der zuständige Kreispolizeiposten in Rohnsdorf. Lange herzogliche Jahre hindurch hatte er die Position ohne Beanstandung bekleidet, die sogenannte Revolution ebenso verständniswie klag- und folgenlos über sich ergehen lassen, sah man von der allgemeinen Geldentwertung ab, und er hatte sich plötzlich als Kreispolizeiposten im kurzlebigen Freistaat Sachsen-Altenburg wiedergefunden, der mit seiner Gebietsregierung nach knapp anderthalb Jahren im Land Thüringen aufging. Bis zum April ’22 sollte der neue Verwaltungsaufbau endgültig abgeschlossen sein, aber es sah nicht danach aus.

Radelte Fialla auf seinem Fahrrad durch die Dörfer des Amtsbezirks, ging ihm der Ruf voraus: «Itze gimmt Guchelblitz», was der Wahrheit nahekam. Auch Kugelblitze bewegten sich eher gemächlich, bevor sie explodierten.

Neben seinem dicken, in abgegriffenes Schweinsleder gebundenen Notizbuch verfügte Kugelblitz Fialla über ein allmählich nachlassendes Gehör, ein immer noch scharfes Auge und ein ausgezeichnetes Gedächtnis. Jenen verregneten Donnerstag, dessen war Fialla sicher, würde er für alle Zeiten in allen Einzelheiten in seinem Erinnerungsfundus speichern.

Natürlich kam die Schreckensnachricht, der er anfangs kaum Glauben schenken wollte, aus Wulkersbach. Meienberg, Guckenheim und Wulkersbach, die östlichen Grenzdörfer seines Amtsbereichs erfreuten sich seines besonderen Verdrusses, gelangte er doch angesichts der Wegverhältnisse und der kaum je nachlassenden Schmerzen in seinem geschwollenen Knie nur selten in diese Ortschaften, deren Bewohner er gerade deswegen anhaltender Gesetzesbrüche verdächtigte: Betrug bei den vorgeschriebenen Abgaben, heimliches Schlachten und Buttern, Schleichhandel aller Art und was die trüben Nachkriegszeiten sonst mit sich brachten.

Als ihn daher an jenem Donnerstagmittag die Telephonglocke aus tiefstem Nachdenken über den beklagenswerten Zustand des Gemein- und Polizeiwesens im Landkreis Altenburg riss und eine aufgeregte Stimme ihm mitzuteilen versuchte, der Gutsbesitzer Ferdinand Geisler aus Wulkersbach, seit nunmehr zwei Tagen aus seiner Wirtschaft abgängig, sei ermordet im Grenzwald vor Berkersbach aufgefunden worden, brauchte er einige Zeit, die volle Tragweite des Geschehens zu erfassen.

Umständlich schnallte er das Koppel mit der Dienstwaffe 08 um den gewichtigen Leib, schlüpfte mit Hilfe seiner Frau Ottilie, die nicht einmal die Hälfte seines Gewichts auf die Waage brachte, unter die Regenpelerine, befestigte den Säbel an dem von den Jahren wie von den Wegverhältnissen gezeichneten Fahrrad, auf das er sich mit einiger Mühe schwang, und schlug den von tiefen Spurrinnen durchzogenen Weg gen Wulkersbach ein.

Es regnete ohne Unterlass. Triefend verschnaufte Fialla an der Dorfpappel. Sollte er sich gleich ins Dorf hinunter begeben, aus dessen Gasthof ihn die Meldung erreicht hatte, um eventuelle Zeugen zu hören, oder erst den Tatort und den Toten in Augenschein nehmen?

Er war lange genug Polizist und kannte seine Pflichten. Seufzend setzte er seinen feuchten Weg in Richtung Rauber fort, den er in mäßigem Schritttempo nach zwanzig Minuten erreichte. Von einem Tatort oder einem Toten war weit und breit nichts zu entdecken, sah man von den frisch eingegrabenen Pferde-, Wagen- und Rangierspuren eines Fuhrwerks ab, mit dem man möglicherweise den Toten abtransportiert hatte - wenn es wirklich einen gab.

Der Weg beschrieb eine Kurve um das Wäldchen herum und war an dieser Stelle etwas breiter. Fialla lehnte das Rad gegen einen Baum nahe dem Grenzstein und drang in das Gehölz ein. Tatsächlich erspähte sein geübter Blick bald in einiger Entfernung eine verdächtige Vertiefung und daneben einen Reisighaufen, den jemand erst kürzlich auseinandergerissen hatte. Hatte der Tote hier gelegen? Verschiedene Stiefeleindrücke und Schleifspuren deuteten darauf hin, dass etwas Schweres bewegt worden war.

Die Grube oder Rinne zu seinen Füßen, kaum dreißig, vierzig Zentimeter tief, war halb mit fauligem Laub und Grasresten gefüllt. Fialla verspürte wenig Lust, in dem nassen Unrat herumzuwühlen. Immerhin griff er aus dem herumliegenden Gestrüpp einen stärkeren Haselzweig und fuhr damit erfolglos in der Vertiefung herum, bis er schließlich doch gegen einen festen Gegenstand stieß, den er mit einiger Mühe aus dem feuchten Unrat klaubte. Sieh an, eine Patronenhülse, dachte er im ersten Augenblick, bevor er das angelötete Rädchen und den Docht an dem fingerlangen Ding entdeckte. Ein Feuerzeug, wie es sich Soldaten im Krieg angefertigt hatten. Ferdinand Geisler, das wusste Fialla, hatte nicht im Feld gestanden.

Umständlich kramte Fialla sein Notizbuch unter der Pelerine hervor. Hoffnungslos! Der stetig fallende Regen weichte jeden mit dem Kopierstift geschriebenen Buchstaben sofort zu einem violetten Fleck auf. Also verstaute er das Buch und sah sich noch einmal gründlich um. Jedes Detail galt es sich einzuprägen, wenn schon dieses unwissende Bauernvolk hier alles zertreten und den Toten einfach davongeschleppt hatte. Denen würde er gehörig den Marsch blasen, sollte es sich wirklich um einen Mord handeln!

Er richtete sich auf und blickte zu seinem Fahrrad zurück. Bis dahin, zur Wegbiegung und zum Grenzstein, mochten es etwa sechzig Meter sein, bevor sich der Fahrweg auf zwanzig Meter an seinen Standort heranschlängelte und sich am Ende des Raubers gen Norden und damit endgültig ins Sächsische wandte.

Fialla merkte auf und versuchte, genaue Peilung zu seinem Rad aufzunehmen. Seine ausgestreckten kurzen Arme bildeten einen angenommenen rechten Winkel. Freilich guckten unter der triefenden Pelerine nur die Fingerspitzen hervor. Was er dennoch nahezu zweifelsfrei feststellte, erleichterte ihn einerseits, ließ ihn allerdings auch kommendes amtliches Ungemach befürchten: Die Grube, in der wahrscheinlich oder möglicherweise der Tote aufgefunden worden war, lag auf sächsischem Territorium.

In der Wulkersbacher Rose hing seit Vorkriegszeiten der einzige und öffentliche Telephonanschluss des Ortes an der Wand neben der Theke: ein Brett mit einer Glocke und einer gebogenen schwarzen Sprechmuschel, die sich je nach Größe des Gesprächsteilnehmers um fünf bis zehn Zentimeter in der Höhe bewegen ließ. Dazu eine Kurbel und der an einer meterlangen geflochtenen Kordel befestigte Hörer mit Griff und Aufhängung. Von hier aus hatte man Fialla verständigt.

Inzwischen wartete in der Rose ein Großteil der männlichen Dorfbevölkerung ungeduldig auf das Erscheinen der fernmündlich verständigten Amtsperson. Das eine oder andere Fläschchen Bier und ein paar Schnäpse waren angesichts des Unglücks und der Wartezeit bereits getrunken. Alle Augen richteten sich auf Fialla, als der endlich mit steinerner Miene eintrat und sofort in scharfem Ton fragte: «Wer von euch hat Ferdinand Geislers Leiche gefunden?»

Niemand antwortete. Sie hatten inzwischen genügend Zeit gehabt, ohne abschließendes Ergebnis darüber zu streiten, ob es richtig gewesen war, Ferdinand Geislers Leiche so mir nichts, dir nichts ins Geislersche Gehöft zu schaffen, wie es die fassungslose Witwe Anni von ihnen verlangt hatte. «Soll er noch länger dort draußen im Regen liegen und verrotten?», hatte sie geschrien. «Der Fialla macht ihn mir nicht wieder lebendig!»

Nein, das lag außerhalb Fiallas Befehlsgewalt. Die reichte jedoch, den Bauern in einem dröhnenden Sermon das Ungesetzliche und darüber hinaus grenzenlos Unüberlegte ihres voreiligen Handelns vor Augen zu führen. «Also, wer hat die Leiche nun gefunden?», donnerte er am Schluss seiner Ausführungen.

Wieder Schweigen. «Der kleine Gunther war’s», quäkte schließlich der Postbote, der nie den Mund halten konnte. «Der hat ihn von Anfang an im Rauber gesucht.»

«Und weshalb habt ihr ihn nicht an Ort und Stelle liegen lassen, bis der zuständige Beamte …» Er machte eine lange Pause, dehnte sie geradezu ungebührlich aus. «… aus Penig ihn in Augenschein genommen hat?»

«Aus Penig?», fragte sofort der alte Marquardt über das Gemurmel hinweg. «Der Ferdinand ist hier im Dorfe daheim.»

Fialla, der die Pelerine abgelegt und sein Notizbuch hervorgebuddelt hatte, sah sich streng um. «Seine Leiche lag in Sachsen. Punktum. Also sind die dort drüben zuständig.»

«Das könnte dir so passen, Kugelblitz!», sagte eine verächtliche Stimme aus dem Hintergrund. Der Mann gab sich nicht einmal Mühe, leise zu sprechen oder sich zu verstecken.

Fialla kannte das schon. Frecher Widerspruch begegnete ihm nicht zum ersten Mal. Bis vor ein paar Jahren wäre eine solche Unverschämtheit einem herzoglichen Beamten gegenüber weder möglich gewesen noch ungesühnt geblieben. Heute zog er es vor, darüber hinwegzuhören, ja gewissermaßen sogar klein beizugeben, indem er beinahe höflich hinzufügte: «Das ist sozusagen der amtliche Standpunkt, versteht ihr?»

«Greif du lieber den Mörder!», forderte die gleiche Stimme. Sie gehörte dem Hainich-Diethmar, keinem der ganz Kleinen im Dorf und Kirchenvorsteher noch dazu. Ein Mann, der gerne widersprach und überdies mit den Gesetzen mindestens so gut vertraut war wie Fialla selber. Vermutlich sogar besser.

Dem blieb nichts anderes übrig, als zurückzuschlagen. «Das wäre mir ein Leichtes gewesen, hättet ihr nicht alle Spuren zertrampelt wie’s liebe Vieh!»

«Da waren keine Spuren. Es strippt seit zwei Tagen, dazu das Tauwetter …» Der Rest ging in der allgemeinen Unruhe unter.

Fialla wusste, dass die Bauern wahrscheinlich recht hatten. Dennoch hob er belehrend den dicken Zeigefinger. «Das hat einzig und allein das Untersuchungsorgan zu entscheiden. Nicht ihr!»

«Aber keiner aus Penig oder Rochlitz!» Das war wieder der vorlaute Hainich.

Unaufgefordert war die Rose-Wirtin mit einem gutgefüllten Gläschen in der Hand vor Fialla aufgetaucht, nach dem er reflexartig griff, bevor er seinen Fehler erkannte. Kein Alkohol im Dienst, läutete es unter seinem Tschako. Und keinerlei Blöße vor etwaigen Zeugen! Dabei hatte der vertraute Wohlgeruch der wasserklaren Flüssigkeit bereits seine geweiteten Nasenlöcher erreicht, so dass ihm gar keine Wahl mehr blieb und er das Zeug mit einer ruckartigen Bewegung in sich hineingoss, Pflichtgefühl hin oder her.

Die Bauern registrierten es mit zustimmendem Gemurmel. Gleich war man sich ein wenig näher, und Fialla vermerkte insgeheim als eventuelle Ausrede, dass ohne ein solches Exempel altdeutsch-völkischer Gemeinschaft keinerlei Zeugenaussage von der widerspenstigen Dorfbevölkerung zu erwarten gewesen wäre.

Das Ergebnis seiner Befragung blieb dennoch dünn. Niemand aus dem Kreis der Gutsbesitzer und Abspannbauern, der offenen Freunde und heimlichen Feinde, Neider und Konkurrenten, Schwäger, Cousins und weitläufigeren Verwandten, die sie ja alle waren, wollte sich vor den Augen und Ohren von so viel Zeugen, und noch dazu vor dem schwatzhaften Postboten und der Rose-Wirtin, zu eventuellen Hintergründen der schrecklichen Tat oder auch nur zur Person oder Familie des Toten äußern.

«Sprich mit dem Siegfried. Besser noch mit dem alten Heinrich», riet man Fialla, der nicht mehr erfuhr, als dass Ferdinands jüngster Sohn Gunther den seit zwei Tagen vermissten Vater im Rauber gesucht und endlich in jener mit Laub und Reisig überdeckten Senke gefunden hatte. Auf seinen gellenden Alarm und die klagenden Vorwürfe der Witwe hin sei eine Gruppe entschlossener Männer hinaus zum Rauber gefahren, um die Leiche zu bergen. Erst in der Geisler’schen guten Stube, wo man sie aufzubahren gedachte, sei die Stichverletzung im Rücken entdeckt worden, die vermutlich zu Ferdinand Geislers Tod geführt hatte. Und erst dann war jemand in die Rose geeilt, um die Polizei zu verständigen.

An Vermutungen über den Täter fehlte es nicht: herumziehende Zigeuner, verdächtige Waffenschmuggler, versprengte Reste der Hoelz’schen Banden aus dem Vogtland - auf gar keinen Fall jemand aus dem Dorf. In Wulkersbach gab es keine Mörder.

VIER

IN HAINICHS GEHÖFT wurde Konrad fündig. Beide Torflügel standen weit offen, und im Hof rings um den eingemauerten Dunghaufen ergingen sich schwarz gekleidete Männer und festlich gewandete Kinder. Hoffnungsvoll hatte Konrad das Motorrad in der Feldscheune an Geislers Zufahrt stehenlassen und sich mit Harry auf den Weg gemacht. Irgendwer würde ihm schon verraten, wer da eventuell zu Tode gekommen war und wo sich die Trauergemeinde aufhielt. Immerhin erklärte die Beerdigung einer angesehenen Persönlichkeit - eines Gutsbesitzers oder seiner Frau - die Abwesenheit der Dorfbewohner. Dabei musste keineswegs der örtliche Gottesacker gemeint sein, mit den umliegenden Dörfern war man in Wulkersbach auf vielfältige Weise verwandt und verschwägert.

Inständig hoffte Konrad, dass es nicht den alten Heinrich Geisler oder dessen Frau Ernestine getroffen hatte, beide hoch in den Siebzigern, wenn nicht älter, und ihm vertraut wie nahe Verwandte.

Deshalb fühlte er sich erleichtert, als er in Hainichs stattlichem Vierseitenhof als Erstem just dem alten Heinrich Geisler in die Arme lief, in einen weiten schwarzen Anzug gehüllt und mit einer zutiefst bekümmerten Miene. «Gunnrahd», rief der Alte wie ein Ertrinkender, der einen Balken erspäht, «dass du gekommen bist!»

Also doch die unermüdliche und nahezu stumme Ernestine, die wahre Seele der Familie Geisler! Konrad schüttelte die knochige Hand des Alten und sprach ihm sein Beileid aus. Beinahe hätte er ihn umarmt, doch erschien ihm das unschicklich. Zu derlei Vertraulichkeiten neigten die Wulkersbacher nicht.

Heinrich Geisler nickte kummervoll mit seinem weißen Haupt, und die gelblichen Spitzen seines Kaiser-Wilhelm-Schnauzers zitterten dabei. «Woher weißt du es überhaupt? Hat es sich bis Dresden rumgesprochen?»

Konrad wollte ihm nicht erläutern, dass er ja nicht einmal sicher war, um wen es sich bei dem oder der Dahingeschiedenen überhaupt handelte, und dass er rein zufällig hier aufgetaucht war. Er fragte nur diplomatisch: «Wie ist es denn dazu gekommen?»

Aus wässrigen Augen sah ihn der Alte fest an. «Ein Mord!», sagte er voll tiefer Trauer und Abscheu und stieß seinen Knotenstock erregt auf das Hofpflaster. «Ein ruchloser, blutiger Mord! Genau wie seinerzeit …»

Konrad erinnerte sich dunkel an eine Mordgeschichte, die mit dem Rauber zusammenhing. «Wie ist es denn passiert?», wollte er wissen. Direkt nach dem Namen des Opfers wollte er nicht fragen, dazu war es zu spät. Oma Ernestine konnte es kaum sein.

Heinrich Geisler, trotz seines Alters noch immer eine stattliche Erscheinung, hob die knochigen Schultern. «Hinterrücks erstochen. Im Rauba», stieß er dumpf hervor. Wiederum zitterten die Enden seines mächtigen Schnurrbartes. «Gehr nur rein», sagte er. «Die werden sich alle freuen, dich zu sehen.»

Damit hinkte er in Richtung Abort davon, nicht ohne die Mahnung zu hinterlassen: «Bind den Hund hier draußen an!» Was Konrad zu Harrys Leidwesen umgehend tat. In solchen Dingen war man im Dorf empfindlich. Ein Hund gehörte nicht in eine Trauergemeinde.

Während des Gesprächs mit dem alten Geisler hatte sich niemand genähert, jetzt begrüßten die Männer im Hof Konrad. In seiner ledernen Motorradkluft kam er sich reichlich deplaciert vor, doch das half nun nichts. Er musste hinein in Hainichs Heuboden, der vor langen Zeiten einmal der Tanz- und Festsaal des Dorfes gewesen war. Den hatten sie also extra ausgeräumt für die Trauerfeier oder vielmehr für den Leichenschmaus zu Ehren des Ermordeten. Er wusste noch immer nicht, um wen es sich handelte.

Im Eingang begegnete ihm Robert Börner, einer der engsten Gefährten seiner Kindheits- und Jugendtage in Wulkersbach. Beinahe erschrocken erkannte er Konrad. «Mensch, Feierhänd, desderwegen schickt dich extra deine Zeidung her?», fragte er erstaunt.

Wie alle im Ort sprach Robert den kehligen, schwer verständlichen Dialekt der Gegend, der stärker als das gewöhnliche Sächsisch die Konsonanten aufweichte und die Vokale verfälschte. Eine Form des Osterländisch-Vorvogtländisch-Erzgebirgischen mochte das sein. Jedes Dorf redete in einer anderen Variante. Die meisten davon verstand Konrad ganz gut. Er hieß hier eben Gunnrahd und unter den alten Freunden Feierhänd.

Er zog Robert zur Seite. «Unsinn!», sagte er. «Ich bin eigentlich ganz zufällig hier und weiß nicht mal, was wirklich passiert ist. Erzähl mal!»

Robert sah sich um, als fürchte er, jemand könne ihn dabei beobachten, ein Geheimnis zu verraten. «Der Ferdinand», murmelte er, «ist draußen am Rauber erstochen worden. Hat euer Blatt das nicht gemeldet?»

«Kann sein …» Lokale Schreckensmeldungen - und deren gab es genug in diesen schlimmen Zeiten - las Konrad nicht sonderlich aufmerksam, solange sie nicht die Umgebung von Dresden betrafen. Der Name Wulkersbach aber wäre ihm aufgefallen. Das Dorf war so etwas wie eine zweite Heimat. Er war ein schwächliches Kind gewesen, mit dem die Mutter sich der gesunden Landluft und der frischen Milch wegen auf dem Hof ihrer entfernten Cousine Anni und deren Mann Ferdinand einquartierte, in der Hoffnung, Konrads beängstigende Erstickungsanfälle wirksam zu kurieren. Mit den Jungen im Dorf, die den Großstädter anfangs bis zu Tränen der Wut hänselten, hatte ihn nach erstaunlich kurzer Zeit eine feste Kameradschaft verbunden, die er seiner gründlichen Kenntnis der grünen Bände eines gewissen Karl May verdankte. Im Dorf las man außer der Bibel kaum ein Buch, doch die Abenteuer des angeblichen Weltenbummlers aus dem nahen Hohenstein-Ernstthal, der noch dazu im benachbarten Waldenburg studiert hatte, waren auch bis zu den Wulkersbacher Jung-Apatschen gedrungen.

Großmütig hatten sie Konrad als kränkliches Bleichgesicht mitspielen lassen, das sie am Marterpfahl zu quälen gedachten. Bald jedoch hatte dieses städtische Greenhorn ihnen tausenderlei Fehler in ihren dürftigen Stammesriten nachgewiesen und sie anschließend mit nie gelesenen Abenteuern aus Leben und Werk Old Shatterhands vertraut gemacht. Der zu jener Zeit in den Zeitungen heftig geschmähte und von seinen Verehrern noch verbissener verteidigte Kara ben Nemsi hatte damals noch gelebt. Seitdem hatte Konrad jede Zeile von und über den großen Märchenerzähler von Radebeul gelesen und gesammelt und damit vor den staunenden Apatschen geglänzt.

Einstimmig war er in den Wulkersbacher Stamm aufgenommen worden, dessen Jagdgründe im bachdurchflossenen Grenzwald kaum ein Erwachsener je gestört und in dem der strohblonde Rainer bis zu seinem frühen Tod unangefochten die alte Schmetterhand gespielt hatte. Siegfried Geisler, der dunkellockige Sohn von Ferdinand und Anni, die Konrad der Einfachheit halber Tante Anni nannte, hatte ebenso unangefochten den Winnetou dargestellt. Der lang aufgeschossene Robert Börner, Spross der zweitreichsten Bauernfamilie im Ort, war Old Surehand gewesen, und der Rest der zumeist kindlichen Dorfjugend hatte das Fußvolk dargestellt. Für Konrad war nach einigem Hin und Her nur Old Firehand aus Winnetou Band 4 geblieben, womit er sich großmütig abgefunden hatte.

Leider war den Bauernlümmeln selten genug Zeit zum Indianerkampf geblieben, und den Gesindekindern erst recht nicht. Immerhin hatte sich ein harter Kern von vier, fünf Jungen gehalten, die Blutsbrüderschaft miteinander geschlossen und feierlich geschworen hatten, sich gegenseitig ein Leben lang beizustehen. An jenem Tag, mindestens zwei Jahre nach Rainers Tod, war Robert der Ehrentitel Old Shatterhand zuerkannt worden, worauf Konrad zu Old Surehand aufsteigen sollte, es jedoch vorgezogen hatte, Old Firehand zu bleiben. Jochen Hainich, nur ein Jahr jünger als Konrad, war der neue Surehand geworden. Der Franke-Alfred hieß natürlich Hobble-Frank, wenn auch nicht Heliogabalus Morpheus mit Vornamen wie sein Urbild, und der untersetzte Gerstner-Ludwig war Sam Hawkens - wenn ich nicht irre, hi-hi-hi.

Das alles ging Konrad durch den Sinn, während er in seiner Lederkluft ein wenig verloren vor Hainichs Heuboden stand, auf dem die Apatschen einst herumgetobt hatten und in dem das Dorf nun Ferdinand Geisler die allerletzte Ehre erwies.

Für einen Augenblick verfluchte Konrad die Idee seines zufälligen Besuchs. So viele seines Jahrgangs waren an der Marne und sonst wo in Europa gefallen - in seiner engeren Umgebung war der Tod eher ein seltenes Ereignis geblieben. Jetzt seinem Freund Siegfried und seiner lieben Tante Anni entgegenzutreten und ihnen sein Beileid auszusprechen war eine höchst unangenehme Vorstellung. Ganz zu schweigen von Siegfrieds Schwester Lydia, mit der ihn ein besonderes Verhältnis verband. Vielmehr verbunden hatte. Sie war hoffentlich längst über die Enttäuschung hinweg, die er ihr - wie mancher anderen, wenn auch nicht in Wulkersbach - bereitet hatte.

Doch das half nun nichts, er musste hinein in den hohen Saal mit der gewaltigen U-förmigen Tafel, an der die Familie Geisler saß, dem Torflügel gegenüber, in dem Konrad einen Moment verharrte. Heinrich Geislers freien Platz hätte man leicht für den von Ferdinand halten können. Die Geislers ohne Ferdinand - das war eine befremdliche Vorstellung. Konrad wurde bewusst, welch eine starke Persönlichkeit Tante Annis Mann gewesen war.

Gunther, Annis und Ferdinands zwölfjähriger Nachkömmling, entdeckte ihn zuerst und stürzte mit einem unangemessenen Freudenschrei auf ihn los. «Dr Gunnrahd!», jauchzte er, bevor ihm der Ernst des Augenblicks wieder zum Bewusstsein kam und er mit betretener Miene Konrads Hand schüttelte. Der tat, was er sich bei Opa Heinrich nicht getraut hatte: Er umarmte den Jungen und drückte ihn fest an sich. An der Tafel erhob sich Siegfried langsam und ungläubig von seinem Platz zwischen seiner apathisch vor sich hin starrenden Mutter und der auffallend munteren Großmutter Ernestine. Lydia, zur Linken der Witwe, senkte den Blick auf den Tisch, als wolle sie den unerwarteten Ankömmling vorerst nicht bemerken.

Erst als Konrad auch ihr kondolierte, blickte sie ihm plötzlich fest in die Augen und schüttelte kaum merklich den Kopf. Schimmernd dunkles Haar umrahmte ihr rosiges Gesicht mit den traurigen Mandelaugen. Sie war noch genauso hübsch, wie Konrad sie in Erinnerung hatte, und die schwarze Kleidung stand ihr. Sie war zweifellos die Dorfschönste von Wulkersbach und erstaunlicherweise noch immer nicht fest gebunden, denn auf dem Platz neben ihr saß Annis Schwager Gerwald Seidel, mit dem Konrad eine ebenso herzliche Abneigung verband wie mit dessen umfangreicher Frau Gerda. Die beiden nickten ihm nur hoheitsvoll zu, nachdem sie seine Begegnung mit Lydia mit Argusaugen verfolgt hatten.

Ihr Misstrauen alarmierte Konrad. Ahnte oder wusste etwa doch jemand in der Familie von jener Episode, die Lydia und ihn verband? Im Allgemeinen kannte Konrad kaum Gewissensbisse, was seine vergangenen Affären anging. Ausgerechnet heute und in diesem Fall jedoch war ihm die romantische Geschichte mit Lydia, die Jahre zurücklag, ein wenig peinlich. Lydia war sechs Jahre jünger als ihr Bruder Siegfried - und damit auch sechs Jahre jünger als er selber. Damals mochte sie sechzehn, siebzehn gewesen sein, eine erblühende Rose unter den unauffälligen Dorfmädchen, denen die schwere Landarbeit ein frühes Altern versprach. Schade, dass Siegfried und Konrad damals längst aus dem Alter begeisterter Apatschenkrieger heraus gewesen waren, die dunkellockige Lydia hätte allemal die ideale Nscho-Tschi abgegeben, Winnetous liebreizende Schwester, deren Namen in Wulkersbach niemand hätte aussprechen können.

Auch ohne Winnetou war Konrad seinerzeit ihrer jugendlichen Anmut erlegen, ohne in den Folgejahren größere Gedanken daran zu verschwenden. Unter den Gutsbesitzern auf dem Lande spielten dynastische und erbrechtliche Gründe bei der Wahl der Ehepartner allemal eine größere Rolle als kurzfristige Liebeleien. Vermutlich war Siegfried deshalb zum Ärger der gesamten Familie noch immer unverheiratet und auf dem besten Wege, sein Leben als eigenwilliger Hagestolz zu verbringen. Das jedenfalls prophezeite ihm seine Mutter Anni seit Jahren, nachdem er zwei gute Partien aus Wulkersbach und dem benachbarten Guckenheim glatt ausgeschlagen hatte - beides Bauerntöchter mit erheblicher Mitgift und Erberwartung, jedoch nach Siegfrieds Urteil zu unansehnlich, ja geradezu hässlich.

Nun war er von heute auf morgen zum Gutsbesitzer aufgestiegen. Eine Rolle, an die er sich schwer gewöhnen würde, solange Großvater Heinrich das Regiment auf dem Hof zu führen versuchte und Mutter Anni jede seiner Handlungen an denen des Ermordeten maß. Das waren die größten Bedenken, von denen er Konrad erzählte, als der endlich seinen Saalrundgang beendet und sich mit dem Freund und entfernten Verwandten in eine ruhige Ecke zurückgezogen hatte. Der Raum mit den hohen, nur notdürftig von Staub und Spinnweben befreiten Fenstern und dem Musikpodium, auf dem große Planen das vorjährige Heu kaum verdeckten, wirkte auf Konrad wie eine Filmkulisse.

Siegfried machte einen todunglücklichen Eindruck. «Wenn wenigstens der Gunther erwachsen wäre», sagte er. «Das ist der geborene Landwirt. Und er kann rechnen. Besser als ich jedenfalls.»

«Du würdest auf dein Erbe verzichten?», fragte Konrad erstaunt.

Siegfried sah ihn an. «Lieber heute als morgen», entgegnete er melancholisch. «Wenn ich an den kommenden Streit denke, graut’s mir.»

«Worüber werdet ihr streiten? In eurer Familie ging es doch immer ganz einträchtig zu …»

«Einträchtig!» Um Siegfrieds Mund zeigte sich ein ungutes Lächeln. «Hast du schon mal Eintracht erlebt, wenn’s ums Geld geht?»

Dazu schwieg Konrad vorsichtshalber.

«Es ist nämlich keins da», fuhr Siegfried bitter fort. «Kaum ein Pfennig, wenn du’s genau nimmst. Sogar das hier» - er wies mit einer weit ausholenden Handbewegung auf die Tafel - «geht erst mal auf Kredit.»

Konrad verstand nicht. Den Geislers war es immer gutgegangen, und Ferdinand hatte als ein gescheiter Landwirt gegolten.

«War die letztjährige Ernte so schlecht?», erkundigte er sich.

Wieder lachte Siegfried mit diesem unguten Zug um den Mund. «Die war so gut wie selten», sagte er. «Glücklicherweise haben wir noch was davon in der Kammer, trotz der Zwangswirtschaft. Aber das Bargeld …» Er streckte die Handfläche aus und pustete darüber. «Das ist fort. Auf Nimmerwiedersehen.»

«Und wohin?»

«Das musst du die Mörder fragen. Der Vater hat es bei sich getragen.»

«Wohin wollte er damit?»

Siegfried hob die Schultern. In seinem feierlichen Bratenrock wirkte er wie ein verkleideter Boxer. «Das ist immende das große Geheimnis.»

Konrad pfiff leise durch die Zähne. Immende gehörte wie egal und mancher andere Begriff zu den stehenden Redewendungen im Dorf. «Sprich mal genauer», forderte er, auf Siegfrieds Tonfall eingehend, doch der schüttelte den Kopf. Als Konrad sich umwandte, rollte geradewegs die Kugelgestalt Arthur Fiallas auf ihre Gesprächsecke zu.

«Nicht jetzt und nicht hier», sagte Siegfried nur, blieb jedoch sicherheitshalber bei Konrad stehen. Er erwartete nichts Gutes von dem Zusammentreffen Fiallas mit dem Besucher aus der Stadt.

So war es auch. Der Wachtmeister zerrte sein umfangreiches Notizbuch aus dem blauen Uniformrock und erkundigte sich barsch nach Konrads Namen und dem Grund seiner Anwesenheit. Der hielt es für unpassend, dieser kugeligen Amtsperson etwas von einem Zufall zu erzählen, der ihn hergetrieben habe. Unter Vorzeigen seiner Presselegitimation erklärte er ganz kühl: «Ich bin der Korrespondent der Leipziger Volkszeitung. Wie ich höre, hat es hier einen bisher unaufgeklärten Mord gegeben. So etwas interessiert unsere Leser.»

Fialla schnappte förmlich nach Luft. Mit der Presse hatte er wahrlich nicht gerechnet und schon gar nicht mit der Frage, die Konrad Katzmann seiner Erklärung sofort hinterherschob: «Wie weit sind denn die polizeilichen Ermittlungen gediehen?»

«Das geht Sie gar nichts an!», schnauzte Fialla zurück, und gleichzeitig fiel ihm etwas geradezu Geniales ein. «Sie befinden sich hier auf thüringischem Territorium!», donnerte er. «Wir benötigen keine Leipziger Schmieranten, die unsere Ermittlungen behindern!»

«Inwiefern?», fragte Konrad höflich.

Fiallas ohnehin gerötetes Gesicht begann zu glänzen. «Insofern, dass Leipzig bekanntlich in Sachsen liegt und hiesige Straftaten damit absolut nicht in die lokale Berichterstattung Ihres Blattes fallen!» Mit Mühe unterdrückte er weitere Bemerkungen über die politische Richtung der LVZ. In Thüringen wie in Sachsen herrschten im Augenblick nun einmal die Roten, da verkniff man sich als Beamter besser jede kritische Stellungnahme.

Scheinbar überrascht mischte sich Siegfried Geisler ein, der das Geplänkel bisher schweigend verfolgt hatte: «Nu gucke! Sind Sie plötzlich nicht mehr der Ansicht, mein Vater sei jenseits der Grenze in Sachsen aufgefunden und vermutlich auch ermordet worden? Von einem Täter, der aus Penig oder Waldenburg stammt?»

Fialla war dicht davor, die Beherrschung zu verlieren. Mit dem Sohn des Ermordeten durfte er es sich jedoch nicht verderben. Der aus Altenburg angereiste Kriminalsekretär Felgenträger hatte ihm hinter vorgehaltener Hand versichert, mindestens die Hälfte aller ländlichen Morde gehe auf Erbstreitigkeiten oder andere Familienauseinandersetzungen zurück - das gelte es in diesem Fall besonders zu beachten, da es angeblich um so viel verschwundenes Geld ging, das kein Zeuge je gesehen hatte. Von dem erfahrenen Kollegen stammte auch der Rat, am Begräbnis und dem anschließenden Leichenschmaus teilzunehmen und ein wachsames Auge auf Fremde wie Verwandte zu richten.

Anscheinend hatte der Herr Kriminalsekretär selber bei seinen Befragungen im Dorf und in der Familie nichts Bedeutungsvolles herausgefunden, und Fiallas Behauptung, der oder die Mörder müssten aus Sachsen stammen, durchaus Wohlwollen entgegengebracht. Von einem Vieh- oder sonstigen Händler namens Franz Rogowski war die Rede, den der Ermordete angeblich in Penig habe treffen wollen, und Penig lag nun einmal in Sachsen.

Jetzt saß Fialla in der Tinte. «Alle Ermittlungen fallen unter das Amtsgeheimnis!», sagte er hitzig und wollte sich abwenden.

«Ich wollte eigentlich nur wissen, in welcher Form ich durch meine bloße Anwesenheit Ihre Ermittlungen behindere», fragte Konrad. «Ich unterhalte die denkbar besten Beziehungen zur sächsischen Kriminalpolizei. Wenn ich Ihnen da in irgendeiner Weise behilflich sein kann …»

Alles, was Fialla dazu einfiel, war eine ärgerliche Handbewegung. «Danke. Nicht notwendig», schnarrte er und kugelte davon.

FÜNF

AN KONRAD KATZMANN hatte Siegfried zuallerletzt gedacht, als es darum ging, in aller Eile die Traueranzeigen zu verschicken. Jetzt kam ihm der alte Freund gerade recht. Weshalb hatten die Katzmanns nicht auf Annis Liste gestanden? Gewiss, in diesen Zeiten war nicht einmal mehr die Post zuverlässig. Alles war durcheinandergeraten. In der Druckerei in Altenburg hatten sie dem Vater ein falsches Geburtsdatum verpasst und alles neu drucken müssen, und die Leiche war überhaupt erst in letzter Minute für die Beisetzung freigegeben worden. Bis nach Leipzig oder Weimar hatten die Medizinmänner Ferdinands Körper verschicken wollen. Geöffnet und wieder zugenäht hatte ihn dann doch der amtliche Doktor in Altenburg und dabei nichts anderes feststellen können als das, was die Familie bereits an jenem schwarzen Donnerstag in der guten Stube herausgefunden hatte: Ein tiefer Stich mit einem etwa drei Zentimeter breiten Messer hatte das Leben des kerngesunden und gerade erst 53-jährigen Hofbesitzers jäh beendet.

Erst vierzehn Tage zuvor hatten sie seinen Geburtstag gefeiert, und Siegfried fühlte sich unbehaglich, als er Konrad davon erzählte. Der junge Geisler, der bei Hainich schon einiges auf das große Unglück getrunken hatte, war froh gewesen, dem sich allmählich lockernden Leichenschmaus zu entkommen und mit Konrad zum Geisler’schen Hof, der nun der seine war, zurückzukehren. Wegen der Anreise der Verwandten zur Trauerfeier war ausnahmsweise der gewaltige Kachelofen in der guten Stube geheizt worden. Dort saßen sie nun warm und gemütlich beim Schein der einzigen Glühbirne, und Siegfried schüttete sein Herz aus. Von Zeit zu Zeit machte er lange Pausen und starrte sinnend aus dem Fenster, vor dem sich die Dämmerung auf das Tal senkte.

Anfangs kam er nicht los von dem väterlichen Geburtstag. Beinahe den ganzen Abend hatten sie alle miteinander gestritten, und es hatte nicht viel gefehlt, dass es zwischen dem alten Heinrich und Ferdinand zum endgültigen Zerwürfnis gekommen wäre. Er selber, der sonst kaum aufbegehrende Sohn, hatte sich zu Ferdinands Erbitterung den Ansichten des Großvaters angeschlossen. Lydia hatte sich wie immer aus allem herausgehalten und nur ab und an eine spöttische Bemerkung bezüglich ihrer Mitgift eingeworfen, die die Stimmung eher aufgeheizt hatte. Schließlich hatte Mutter Anni sich mit ungewohnter Schärfe eingemischt und das Ende jeglicher Zänkerei gefordert. Es gäbe da noch ganz andere Themen, über die es sich zu streiten lohne, hatte sie mit deutlicher Drohung geäußert, und Ferdinand hatte eingelenkt. Gemeinsam hatte man noch einen Schnaps getrunken, und alle waren schließlich friedlich ins Bett gegangen.

Gelöst waren die Probleme damit nicht. Die Stimmung im Haus war auch in den folgenden Tagen wie das nasse Märzwetter über der Flur geblieben: nahe dem Gefrierpunkt. Großvater Heinrich hatte seinen Groll in sich hineingefressen und ihn ganz gegen seine Art mitunter an den Hühnern oder sonst einem widerspenstigen Tier ausgelassen. Ferdinand war allen aus dem Wege gegangen und hatte verbissen vor sich hin gearbeitet. Siegfried hatte wortlos seine Pflichten erledigt, bemüht, keinen Anlass zu Klagen zu bieten. Selbst Lydia hatte sich in dieser Zeit verändert, von ihrer üblichen Lebenslust war nichts mehr zu spüren. Unverändert geblieben waren nur das unbeschwerte Küken Gunther und die Großmutter Ernestine in ihrem Küchenreich, das sie zäh und beharrlich gegen die Schwiegertochter Anni verteidigte, seit deren zunehmende Gelenkbeschwerden ihre Arbeitsmöglichkeiten im Stall und auf dem Feld immer stärker einengten.

Niemand außer ihr selbst machte Anni jemals einen Vorwurf wegen der Behinderung - als Bauerntochter wusste sie am besten, was man auf einem Hof wie dem Geisler’schen von einem kranken oder nutzlosen Esser hielt, und das bestimmte ihre Befindlichkeit seit langem. Die restlichen Leute auf dem Hof, allen voran die derbe Magd Elsa, gingen ihr lieber aus dem Weg. Nicht einmal die eigene Schwester Gerda, die mit ihrem Angetrauten Gerwald in den ursprünglich für Siegfried und seine nicht vorhandene Familie ausgebauten Stuben über dem Schweinestall wohnte, hatte ein besonders inniges Verhältnis zu ihr, was an Gerdas Arbeitsunfähigkeit infolge ihrer Fettsucht liegen mochte, vielleicht auch an Gerwalds Überheblichkeit und Ungeschick. Der hatte zeitweise in der Patentpapierfabrik in Penig gearbeitet und hielt sich für einen halben Ingenieur. In schlechten Zeiten diente er auf dem Hof als Knecht und Mädchen für alles. Die schlechten Zeiten hielten seit 1917 an, seit Gerwald mit einem Nervenleiden behaftet vom rumänischen Kriegsschauplatz zurückgekehrt war. Als leiblicher Schwager der Hofeigentümerin gab er sich gerne für so etwas wie der Geisler’sche Gutsinspektor aus. Seinem Kommando beugten sich allerdings nur der gutmütige Trottel Gottlieb und gelegentlich der ebenfalls kriegsbeschädigte Bernhard Gräfe, ein entfernter Geisler’scher Cousin, der neben Gottliebs Knechtskammer über dem Pferdestall schlief. Von Elsa, der resoluten weizenblonden Mittdreißigerin, die seit zwölf Jahren dem Gesinde vorstand und kaum ein anleitendes Wort für die Arbeit brauchte, genügte eine einzige Schimpfkanonade, um Gerwald den nötigen Respekt beizubringen und ihr auf ewig Gerdas tödliche Feindschaft einzutragen.

So sah es also auf dem Gehöft der Geislers aus, einem großzügig angelegten Vierseitenhof, wie es sie in der Gegend zahlreich gab. Konrad kannte den Hof wie seine Westentasche. Das langgestreckte Wohngebäude stammte aus dem Jahr 1796, im Kern ein stabiler Fachwerkbau mit einem tiefen Keller unter der quadratischen Küche, mit roten Sandsteinbögen im Kuhstall am anderen Ende und zwei geräumigen Oberböden. Dem imposanten Gebäude gegenüber erhob sich die mächtige hölzerne Scheune mit Bansen, Tenne und zwei Einfahrten, einer der bevorzugten Spiel- und Versteckplätze der Kindheit. Die Nordseite des Hofes schloss ein Stallgebäude mit Heuboden, Taubenschlag, Schafstall und einem Kartoffelkeller ab, über dem im Winkel neben der Scheune die Kutschenremise lag, nur von außen zugänglich, wie die uralte Feldscheune an der Toreinfahrt. In der Remise stand neben zwei Kutschen auch der zweispännige Schlitten für den gewöhnlich schneereichen Winter.

Zwischen dem Haupt- und dem südlichen Wohnstallgebäude, in dem sich der Schweinestall und der Stall für die sechs Pferde befanden, führte die Gartenpforte über einen kiesbestreuten Weg hinaus auf die abschüssige Weide. Aus ihrer Küche und dem Wohnzimmer genossen Gerda und Gerwald einen weiten Blick über Dorf und Tal bis fast nach Meffersdorf. Im Hof, und damit zu Gerdas Ärger unmittelbar unter den Fenstern ihres Schlafzimmers über dem Schweinestall, befand sich der morgens und abends frisch dampfende Misthaufen. Vor den Häusern war er säuberlich mit quadratischen Sandsteinplatten umrahmt, von der grob gepflasterten Hofseite aus mit Laufbrettern befahrbar und in der Ecke mit einer Saugeinrichtung für die Jauche versehen. Die hatte Ferdinand noch vor dem Krieg installieren lassen, zusammen mit der Jauchepumpe draußen vor der Futterkammer am Kuhstall. Darüber waren Siegfried und er ganz einer Meinung gewesen, im Gegensatz zu Heinrich, der von derlei neumodischem Kram wenig hielt und sich gegen den Elektrizitätsanschluss wehrte. Auch dabei hatte sich Ferdinand mit Siegfrieds Unterstützung durchgesetzt. Die Elektrizität versprach nicht nur das weniger gefährliche Licht im Haus und in den Ställen, sie lieferte auch Kraft für Pumpen und Maschinen. Ferdinand war nun mal fürs Moderne und Praktische gewesen. Insgeheim hatte er von einer elektrisch angetriebenen Dreschmaschine geträumt. Im Dorf besaß nur der reiche Marquardt ein fahrbares, von einer Lokomobile betriebenes Dreschwerk, das er nur äußerst ungern und gegen entsprechend hohe Arbeitsleistungen der Bittsteller verlieh.

Der Motor für die elektrische Dreschmaschine anstelle des alten, von zwei Pferden angetriebenen und höchst anfälligen Ungetüms von Göpelwerk, für den Ferdinand bereits den Platz im Mittelteil der Scheune vorgesehen hatte, war einer der Streitpunkte der letzten Monate gewesen. Mit seinem ganzen Altersstarrsinn hatte sich Heinrich gegen Ferdinands Absicht gestemmt, am besten gleich und sofort alles Bargeld in eine solche Maschine und in weitere, einen Garbenaufzug beispielsweise oder gar einen Trecker, zu stecken, zusätzliches Vieh zu kaufen oder das Geld wenigstens in amerikanische Dollar umzutauschen. Das war dem Alten entschieden zu weit gegangen. Immerhin hatten die Amerikaner im Krieg zu den Feinden gehört, und von denen nahm man nichts, schon gar nicht ihr Geld.

Selbst Siegfried hatte seinen Vater einen Schwarzseher genannt. Er hatte Ferdinands Beziehungen zu diesem ominösen Rogowski in Penig missbilligt, über den allerlei Gerüchte im Umlauf waren. Der geschickte Händler malte den Landwirten die Schreckensbilder einer kommenden Inflation, wie er das nannte, an die Wand und versuchte, ihnen Vieh und allerlei anderes zu verkaufen, solange die Papiermark noch einen gewissen Wert besaß. Von der Goldmark war nur noch in der Theorie die Rede.

Dabei war die schleichende Geldentwertung auch in Wulkersbach seit langem spürbar, aber deren Ende war nach Siegfrieds Meinung abzusehen. Die Preise würden sich spätestens nach der nächsten Ernte stabilisieren, und alles kam ins Lot. Außerdem brauchte man das Geld, um die lange Durststrecke bis zur Ernte oder wenigstens bis zum Verkauf des ersten Gemüses und Obstes zu überbrücken.

«Wir werden nicht verhungern», hatte Ferdinand abgewehrt. Irgendeine Idee war ihm im Kopf herumgespukt, doch er hatte mit niemandem darüber gesprochen.

Am Dienstag voriger Woche war er dann plötzlich verschwunden. Anfangs hatte das keinen beunruhigt. Er hatte so seine Eigenheiten, und dazu gehörte eine gelegentliche Abwesenheit. Nur Anni war noch verbissener herumgelaufen, als sie ihn nirgends finden konnte. Die Pferde hatten alle im Stall gestanden, kein Fuhrwerk hatte gefehlt. Also musste er sich zu Fuß auf den Weg gemacht haben. Wohin? Erst am Abend hatten sie begonnen, sich das zu fragen, denn dass Ferdinand über Nacht ausblieb, war bis dahin kaum je vorgekommen.

Als er auch am Mittwochmorgen noch nicht heimgekehrt war und ihnen die Stallarbeit am Morgen alleine überließ, hatte sich allgemeine Unruhe ausgebreitet. Üblicherweise wurde beim Frühstück der endgültige Arbeitsablauf für den Tag festgelegt. An jenem Morgen hatten alle wie verlorene Kinder herumgesessen, bis sich Heinrich besonnen und das Kommando übernommen hatte.

Erst hinterher war Siegfried eingefallen, dass es eigentlich seine Aufgabe gewesen wäre. Er war der Nächste in der Rangfolge, nicht der Altenteiler Heinrich, der noch dazu auf die unpassende Idee gekommen war, beiläufig an die Uraltgeschichte vom Mord im Rauber zu erinnern.

«Auch damals haben sie auf den Vater gewartet und geglaubt, er wäre nach Altenburg gegangen …», hatte er düster gesagt, aber nur der kleine Gunther schien die Sache ernst zu nehmen.

«Wenn er nach Altenburg wollte, hätte er eine bessere Joppe angezogen», hatte Anni eingewandt.

Und Siegfried hatte geantwortet: «Kannst ja anspannen und nach Beiern fahren. Der dicke Schmiech wird sich erinnern, ob er ihm eine Fahrkarte verkauft hat.» Schmiech war der Bahnhofsvorsteher von Beiern-Langenleuba, der sechs Kilometer entfernten Station an der Bahnstrecke in die Kreisstadt.

Ferdinand war auch am Mittwoch nicht wiederaufgetaucht. Vergebens hatte Anni auf das Postauto gehofft, das gelegentlich Passagiere mitnahm. Ferdinand hatte es nicht benutzt.

In der Rose, die zugleich die Wulkersbacher Poststation und einen Kramladen für allerlei nützliches und unnützes Zeug beherbergte, hatte Anni ihre Einkäufe erledigt und zur Verwunderung der Witwe Jungnickel ein Telephongespräch zur Bahnstation angemeldet. Anni war sich der Gefahr bewusst gewesen, der sie den Familienruf aussetzte, denn die Rose-Wirtin hatte natürlich gehörig die Ohren gespitzt bei Annis Frage nach Ferdinands eventuellem Fahrkartenkauf. Zu allem Überfluss hatte auch der Liebscher-Melchior herumgelungert, der hinkende Postbote mit der Fistelstimme, den alle Welt Tante Droll nannte. Zwar war den beiden die Antwort aus Langenleuba entgangen, doch hatte Annis Gesicht eine allzu deutliche Sprache gesprochen. Zwei Stunden später hatte jeder Wulkersbacher gewusst, dass der Geisler-Ferdinand Hof und Familie mit unbekanntem Ziel und anscheinend auf Nimmerwiedersehen verlassen hatte.

Die Geislers waren die Allerletzten gewesen, die davon erfuhren. Am meisten hatte sich die Magd Elsa über das Gerücht empört, bis Anni sie mit einem langen Blick und der Bemerkung zum Schweigen gebracht hatte: «Du meinst wohl, er hätte sich mit dir beraten, bevor er sich davonmacht?»

Elsas ohnehin gesunde Gesichtsfarbe war um einen Schein dunkler geworden, und Siegfried hatte sich verpflichtet gefühlt, ihr beizustehen. «Was soll das jetzt, Mutter?», hatte er gefragt, obwohl er natürlich ebenso wie alle anderen am Tisch wusste, was gemeint war. Elsa, ein paar Jahre älter als er, war eine handfeste Person und kein Kind von Traurigkeit, wie gemunkelt wurde. Anni war es nie gelungen, einen Beweis für die Untreue ihres Mannes zu finden oder sich gar damit durchzusetzen, Elsa vom Hof zu jagen.

«Finde erst mal eine Magd wie die!», hatte sogar Heinrich jedes Mal lebhaft widersprochen. Der Alte liebte es ja selber, hinter Elsa die enge Stiege zum Heuboden hinaufzusteigen oder ihr wohlwollend über den prallen Hintern zu streichen. Außerdem hatte er natürlich recht: Die Magd arbeitete unermüdlich wie ein Pferd, schaffte inzwischen zehnmal mehr als Anni mit ihren geschwollenen Gelenken. Die hatte nach Gunthers Geburt nach und nach ihren Widerstand gegen die mutmaßliche Nebenbuhlerin aufgegeben, zumal der heranwachsende Spross Tante Elsa abgöttisch liebte.

Siegfried hörte auf zu reden und schwieg nachdenklich. Noch immer war er nicht bei dem Mord angelangt, dessen Einzelheiten Konrad weit mehr interessierten als all die Familienintimitäten, die ihm nicht sämtlich neu waren.

Siegfried, der von Anfang an voraussetzte, Konrad würde die Nacht in Wulkersbach verbringen, hatte dem Wandschrank eine Flasche und zwei Gläser entnommen und immer wieder nachgeschenkt, wobei Konrad sich zurückhielt. Er war müde, fast so müde wie Harry, der zusammengerollt zu seinen Füßen schlief, ohne sich der Ehre bewusst zu sein, dies als fremdes Tier in der guten Stube tun zu dürfen. Man wohnte hier mit den Kühen unter einem Dach, allein schon der Wärme über dem Kuhstall wegen, die gute Stube aber war ein geradezu geheiligter Ort, den die Kinder nur zu Weihnachten betraten und die Erwachsenen auch nur an hohen Feiertagen. Ferdinand hatte versucht, Ausnahmen einzuführen, indem er sich gelegentlich mit schriftlichen Arbeiten in den einzigen Raum zurückzog, in dem ihn niemand störte, was Heinrich stets missbilligte. Er glaubte fest daran, besser rechnen zu können als der Sohn und Erbe, entbehrte aber seit langem eine passende Brille, die ihm das Lesen kleiner Buchstaben und Zahlen ermöglicht hätte. Kam die Zeitung ins Haus, versuchte er meist vergeblich, sich an den Überschriften zu orientieren.

Im Wandschrank der guten Stube, zu dem nur Ferdinand den Schlüssel besaß, wurde der bessere Schnaps aufbewahrt. Dort lagerte auch die Stahlkassette mit dem Bargeld. Einer Bank oder Sparkasse Geld anzuvertrauen kam in Wulkersbach niemandem in den Sinn - wusste man denn in so unruhigen Zeiten, was dort damit geschah? Seit dem Verschwinden der Silber- und Goldmünzen galt nur noch das Papiergeld der Reichsbank, der Sächsischen Bank in Dresden, des Leipziger Kassenvereins und der Chemnitzer Stadtbank. Deren Hundertmarkscheine waren nicht mehr viel wert. Zum ersten Mal tauchten sogar Tausender auf. Besonders ungern nahm man sogenannte Darlehnskassenscheine und windiges Notgeld in Zahlung.

Heinrichs Misstrauen, angeheizt durch die Anschaffungspläne des Sohnes, war immerhin groß genug gewesen, bereits am Tag nach Ferdinands Verschwinden den erheblichen Bargeldbestand zu überprüfen. Wie sich herausstellte, besaß Heinrich nicht nur einen zweiten Schlüssel für den Wandschrank, sondern insgeheim auch einen für die altertümliche Kassette. Und die war leer, sah man von der Feuerpolice und einem dünnen Geldbündel ab, das vermutlich nicht einmal ein Zehntel des vorher Vorhandenen ausmachte und wenigstens für die nächsten Wochen ausreichte. Auch acht über alle bösen Zeiten hinweg gehortete Goldstücke waren noch vorhanden.

Opa Heinrich hatte derbe Verwünschungen ausgestoßen und war gar nicht mehr losgekommen von der alten Geschichte, die vor hundert Jahren im Rauber passiert war. Davon beeindruckt, war der kleine Gunther am nächsten Tag nach der Schule hinaus zum Rauber gelaufen und hatte dort den toten Vater gefunden.

An diesem Punkt der weitschweifigen Erzählung angelangt, wurde Siegfried unterbrochen. Der Hofhund bellte, Harry knurrte, und gleich darauf kam Lärm im Hof auf, Schritte tappten über den Flur vor der Stube. Die Familie kehrte vom Leichenschmaus heim, und mit der Ruhe im Haus war es vorbei.

«Was ist das für eine alte Geschichte mit dem Rauber?», wollte Konrad dennoch wissen.

Siegfried winkte ab. «Am besten gebe ich dir die ganze Leichenpredigt», sagt er. «Da steht alles drin.»

SECHS

«DAS WIRD JA IMMER BESSER! Jetzt schaffen die Thüringer schon ihre Leichen über die Grenze, nur um uns die Arbeit aufzubürden!» Der ehemals königlich-sächsische Polizeiinspektor Kretzschmar, seit Neuestem Inspektor der sächsischen Landeskriminalpolizei bei der Amtshauptmannschaft Rochlitz in der Kreishauptmannschaft Leipzig, warf das amtliche Schreiben der Altenburger Kollegen mit angeekelter Miene auf die eichene Tischplatte. Friedrich-Karl Habicht, Unteroffizier a. D., Träger des EK II und glücklich, so nahe seiner Heimatstadt Waldheim, wo er einen Posten in der Strafanstalt ausgeschlagen hatte, als Kriminaloberassistent untergekommen zu sein, musste den Kopf noch schräger legen als gewöhnlich, um die Schrift zu entziffern. Seit seiner schweren Verwundung in Flandern wich sein narbenversehrter Hals erheblich von der Lotrechten ab, was ihm den Beinamen «Der schiefe Fritz» eingetragen hatte.

Habicht war gewiss kein unauffälliger, dafür aber ein emsiger und gewissenhafter Kriminalbeamter, den allein schon seine grenzenlose Neugierde für den Beruf geradezu prädestinierte. Außerdem war der schiefe Fritz, wie Habicht wusste, der erste preußische König gewesen, ein kleiner Mann mit einem Buckel, doch immerhin ein König.

Hier in Rochlitz residierte der bullige Inspektor Kretzschmar als König und gebärdete sich entsprechend. Die eigentliche Arbeit blieb dem Oberassistenten. Also las der lieber gleich, was die thüringische Polizei ausführlich mitzuteilen hatte über einen Mord im Grenzbereich Berkersbach, dicht bei Penig an der Mulde. Der Tatort lag einerseits gut zwanzig Kilometer von Rochlitz entfernt, was gewisse Unbequemlichkeiten mit sich bringen würde, andererseits bot der Fall ein zumindest tageweises Entkommen aus dem Dunstkreis des unleidlichen Vorgesetzten. Seit Habicht Front und Lazarett überlebt hatte, neigte er dazu, sich auch über kleine Vergünstigungen zu freuen. Außerdem liebte er es, mit der Eisenbahn zu fahren. Sein Vater war ein niederer Beamter der königlich-sächsischen Staatseisenbahn gewesen und hatte dem Sohn das wache Interesse für alles vermacht, was mit Rädern, Schienen und Bahnhöfen zusammenhing. Die Stadt Penig selbst, am Kilometer 18,51 der Muldenthalbahn von Glauchau nach Wurzen gelegen, lockte ihn wenig. Eine sächsische Kleinstadt wie hundert andere. Die Bahnfahrt dorthin jedoch versprach allerlei Reizvolles.

Entsprechend enttäuscht vernahm er deshalb, was Kretzschmar abschließend brummte: «Also rufen Sie mal in Penig an, und machen Sie denen Beine. Angeblich geht es um einen gewissen vagierenden Händler …», er blickte auf das Papier, «… namens Franz Rogowski. Hört sich verdächtig polnisch an!»

«Jawoll!» Habicht schlug die Hacken zusammen. «Wäre sowieso an der Zeit, dass da unten mal jemand nach dem Rechten sieht …», fügte er im Abgehen ganz beiläufig hinzu - und hatte richtig gerechnet.

Kretzschmar blickte sinnend auf und hielt ihn mit einer Handbewegung zurück. «Daran habe ich auch schon gedacht …» Er musterte den Untergebenen von Fuß bis Kopf, ob das wohl der richtige Mann für eine solche Aufgabe sei, und entschied sich positiv. Ein anderer war sowieso nicht vorhanden.

Also stieg Fritz Habicht in der Dämmerung des nächsten Morgens in ein Abteil des ungeheizten Frühzugs nach Glauchau. Vor ihm lag eine Entfernung von exakt 20,30 Kilometern. Über Narsdorf wären es siebenhundert Meter mehr gewesen, aber die Nebenstrecke war nicht halb so interessant. Sein Zug überquerte bereits kurz hinter dem Narsdorfer Abzweig das Tal der Zwickauer Mulde und fuhr über den langen Rochlitzer Viadukt. Rechts ragte das Schloss aus dem Frühnebel über dem Fluss. Die anderen Passagiere nahmen keine Notiz davon. Sie dösten vor sich hin oder lasen Zeitung. Habicht hätte gerne ein wenig mit seinen Eisenbahnkenntnissen geglänzt, spürte aber, dass sie dafür nicht das passende Publikum abgaben.

Die hohen steinernen Brückenbögen galten als das besondere Merkmal der sächsischen und thüringischen Eisenbahnen. Er freute sich schon auf den Anblick des gewaltigen Göhrener Viadukts mit seinen 21 Bögen. Vorher aber hielt der Zug in Steudten und in Wechselburg, wo die Bahnlinie ins Chemnitztal abzweigte. Die war erst zwanzig Jahre alt und der Hochwassergefahr wegen mehrfach projektiert worden, wie Habicht sich erinnerte.

Er kannte jede Einzelheit des imposanten Göhrener Viadukts, der das Muldenthal überspannte und nun endlich auftauchte. Inzwischen war es richtig hell geworden. Am liebsten hätte Habicht das Fenster geöffnet, doch das verbot sich bei der geringen Außentemperatur. Außerdem war zu seiner angenehmen Überraschung in Steudten eine junge Dame zu den fünf Männern im Coupé gestiegen, hatte sich jedoch sofort in ein abgegriffenes Leihbibliotheksbuch vertieft und schien ebenfalls nicht daran interessiert zu erfahren, dass die 68 Meter hohe Brücke mit ihren zwei Etagen 1,2

Millionen Taler gekostet hatte, insgesamt 512 Meter lang war und fast ausschließlich aus einheimischem Granit bestand. Über die Brücke verlief die Eisenbahnverbindung von Leipzig nach Chemnitz.

Viel zu schnell für Habichts Geschmack erreichte der Zug Lunzenau, schnaufte eine Weile im Bahnhof herum und zuckelte weiter über die nächste Flussbrücke und durch den fast dreihundert Meter langen Tunnel nach Rochsburg. Die Burg ragte dem Bahnhof gegenüber hinter einer Flussschleife über das Muldeufer. Wie beinahe alle Adelssitze in der Gegend gehörte sie den Schönburgern. Habicht überlegte, ob der gräflichen oder der fürstlichen Linie, und kam zu keiner Entscheidung.

Der Name des nächsten Bahnhofs war einer der Gründe, weshalb Habicht ebendiese Strecke und keine andere gewählt hatte: Amerika. Wieder einmal bedauerte er es, keinen Photoapparat bei sich zu führen, um das Stationsschild zu photographieren. Noch besser wäre es gewesen, er stünde neben dem Schild. Kretzschmar jedoch hatte die Anschaffung eines solchen Kastens nutzlosen Humbug genannt. Ein Kriminaler hätte gefälligst brauchbare Skizzen anzufertigen, das genüge allemal. Technischer Krimskrams war ihm verhasst. Selbst das Telephon gebrauchte er nur mit großer Scheu.

Habicht wusste es besser, hielt sich aber klugerweise zurück. An der Front hatte er begriffen, wie wertvoll die Luftbilder der Flieger sein konnten, wie notwendig die Fernsprechverbindungen und die drahtlosen Funksprüche. Auch auf der Polizeischule in Hainichen urteilte man keineswegs so konservativ wie der Herr Inspektor Kretzschmar. Immerhin ging der auf das Pensionsalter zu. Das blieb Habichts einzige Hoffnung.

Das Wort Amerika erwähnte man in Kretzschmars Gegenwart besser nicht. Seit vor fünfzig Jahren ein schwarzes Schaf aus seiner Familie dorthin entschwunden war, hielt er Amerika für das Land der notorischen Verbrecher und Nichtstuer, Aufschneider und Galgenvögel. Die kleine Industrieansiedlung am Muldehang kannte er kaum dem Namen nach, dass es hier sogar einen Bahnhof gab, wusste er vermutlich nicht. Habicht hingegen hatte sich für den seltsamen Ortsnamen interessiert, der entstanden war, weil die Spinnereiarbeiter früher von Penig her nur «über den großen Teich», über die Mulde nämlich, zu ihrem Arbeitsplatz gelangt waren. Wie sie sich bei dem öfter auftretenden Hochwasser beholfen hatten, war nicht überliefert.

Die Mulde führte auch jetzt reichlich Wasser, im Erzgebirge schmolz der Schnee. Als Habicht in Penig zu Fuß die Brücke überquerte, bot der Fluss ein eher friedliches Bild. Über die Brücke rasselte trotz der frühen Stunde beachtlicher Verkehr. Die Straße von Chemnitz nach Leipzig führte mitten durch die Stadt, in der Karl May einst seinen ersten erfolgreichen Betrug bewerkstelligt hatte.

Im Juli 1864, wie Habicht wusste. Die Eisenbahn hatte es damals noch nicht gegeben. Niemand hatte den flüchtigen Betrüger verfolgt.

Von der Brücke war es nur ein Katzensprung hinüber zum Markt, an dem das Rathaus lag, in dem wiederum die Polizeidienststelle ihren Sitz hatte. Habicht hatte es vorgezogen, sich am Vortag telephonisch anzumelden. Wer weiß, ob der ausgemergelte Oberwachtmeister sonst schon ansprechbar gewesen wäre. Habicht begann den Tag gerne früh, die ständigen Schmerzen in Schulter und Genick ließen ihn nie lange schlafen.

Oberwachtmeister Klopsch war ein von frühzeitigem Haarausfall gezeichneter, vigilanter Sachse, mit allen Wassern gewaschen, nie um eine Ausrede verlegen, allzeit bereit, dem Gesprächspartner zum Munde zu reden. Von dem Mord hatte er gehört, so etwas sprach sich auch über die Landesgrenze hinweg herum, obwohl er selber in seinem Leben noch nie in Wulkersbach oder einem der anderen thüringischen Nester gewesen war. Wozu auch? Der Ärger in der Sechstausendseelenstadt hielt ihn genügend in Trab, und seit im Lande die Sozis an der Macht waren - kurzer Kontrollblick zu Habicht, der reagierte nicht –, schien sowieso der Teufel los. Die kleinen Leute waren unruhig, weil es ihnen schlechtging, die großen, weil sie sich vor den kleinen fürchteten. Die Arbeiter bei Glaser, der örtlichen Kattunfärberei, wurden immer aufsässiger, die Spezialisten vom Patentpapier verhielten sich zurückhaltender, und gemaust und betrogen wurde mehr als je zuvor. Aber ein Mord? So was hatte es bei uns in Bähnsch, wie er den Ortsnamen aussprach, seines Wissens seit Jahrzehnten nicht gegeben. «Ich will nicht sagen, seit’m Prinzenraub - aber so ungefähr gommts hin.»

Der Altenburger Prinzenraub gehörte zum grenzüberschreitenden Osterländischen Heimaterbe, das Habicht geläufig war. Der Täter, Kunz von Kaufungen, stammte aus dem nur wenige Kilometer von Penig entfernten gleichnamigen Ort. Im sächsischen Freiberg hatte man ihn enthauptet: vor 467 Jahren, wie Habicht blitzschnell errechnete. Die beiden Prinzen überlebten und wuchsen zu Stiftern der ernestinischen und albertinischen Linien des Kurfürstenhauses heran. Die Albertiner blieben Kurfürsten, bis Napoleon sie zu Königen machte, die Ernestiner herrschten in den Fürsten- und Herzogtümern Thüringens, von denen schließlich drei und ein Großherzogtum übrig blieben, sämtlich das Wort Sachsen im Namen führend, so dass jeder patriotisch Denkende allein deswegen das neue Nachbarland als ursächsisches Gebiet betrachten musste. Dass der Stammvater des englischen Königshauses Albert von Sachsen-Coburg-Gotha hieß, war dabei nicht vergessen.

Die Genealogie der europäischen Fürstenhäuser war Habichts zweites Steckenpferd neben der Eisenbahn. Beide allerdings kamen natürlich erst hinter der Kriminalistik, die ihm Beruf und Berufung bedeutete.

Klopsch dagegen erwies sich als ein tumber Büttel, der es nicht einmal für nötig befunden hatte, den grenznahen Tatort der gegenwärtigen Bluttat aufzusuchen. «Wozu denn? Es hat die ganze Zeit gejaucht vom Himmel, vorher und nachher - was soll ich da im Schlamm rummährn? Wer weeß, ob die den ham nich andernorts erstochen und schieben uns de Leiche zu!»

Das Argument kannte Habicht von seinem Vorgesetzten. Er ging nicht darauf ein. Vielmehr erkundigte er sich nach dem im Altenburger Schreiben genannten Händler Franz Rogowski.

Klopsch lief rot an. «Was woll’n Sä denn ausgerechnet von däm?»

Habicht horchte auf. «Er ist also hierorts polizeibekannt?» Der Oberwachtmeister zögerte. «So kann man das eigentlich nicht sagen …»

«Sondern?»

Klopsch hob seine knochigen Schultern in einer ungewissen Bewegung. «Wie soll man das ausdrücken …»

Habicht sah ihn durchbohrend an. «Na, möglichst präzise, bitte! Was ist mit dem Mann los?»

«Nichts. Nichts Besonderes.» Eilfertig schüttelte Klopsch sein kahles Haupt. «Er macht Geschäfte. Weiter nichts.»

«Mit wem macht er Geschäfte?»

Da Klopsch nicht sofort antwortete, keimte in Habicht ein Verdacht. «Auch mit Ihnen?», fragte er scharf.

Wieder errötete Klopsch. «In diesen Zeiten … Jeder muss heutzutage zusehen, wo er bleibt …»

«Also ein Schleichhändler», stellte Habicht nüchtern fest.

«Was bietet er denn an?»

«Nej nej, so is das nich! Der macht eigentlich nur so größere Geschäfte, Maschinen oder so ä was …»

«Aha. Was für eine Maschine haben Sie ihm denn abgekauft?»

«Na, das geht nu zu weit!», wehrte sich Klopsch. «Er hat lediglich für meinen Schwager eine Strohpresse besorgt, ganz einwandfrei, frisch von der Fabrik …»

«Na schön. Und wo finde ich den Mann?»

In Klopschs ausgemergelten Gesichtszügen machte sich so etwas wie ein listiges Lächeln breit. «In Waldheim vielleicht? Oder in Burgstädt? Vielleicht ist er heute in Chemnitz? Das weiß man bei dem nie so genau.»

«Ist er hier nur an bestimmten Tagen anzutreffen?»

«So ungefähr. Wenn Viehmarkt ist oder so was. Meistens dienstags, aber sicher ist das nicht …»

«Gut. Ich lasse eine Vorladung hier. Die überreichen Sie dem Mann am Dienstag. Er hat sich gefälligst bei uns zu melden! Kontrollieren Sie seine Papiere, und stellen Sie seine Adresse fest. Ich verlasse mich auf Sie!»

«Ja ja», versicherte Klopsch, schob aber noch eine Frage nach: «Was werfen wir ihm denn eigentlich vor?»

Auf derartige Verbrüderungsangebote ging Habicht nicht ein. Er bat vielmehr um eine möglichst genaue Karte der Gegend und um ein Fahrzeug. Beide Forderungen brachten Klopsch in Bedrängnis. Die Karte hatte er, wie er behauptete, im Kopf, und ein polizeiliches Fuhrwerk stand nicht im Etat. Die laufenden Dienstgeschäfte hinderten ihn außerdem, den Kriminaloberassistenten zum Fundort der Leiche zu begleiten.

Ein Kartenblatt fand sich beim Liegenschaftsamt im gleichen Haus, als Fortbewegungsmittel bot Klopsch schließlich das eigene Dienstfahrrad an, vermutlich nur, um den unbequemen Befrager loszuwerden.

In seiner Jugend war Fritz Habicht ein guter Sportler gewesen. Die schwere Verwundung hatte alle seine Hoffnungen, einmal eine Fußballgröße zu werden, zunichte gemacht. Fürs Radfahren reichte es gerade noch, obwohl ihn die aufgezwungene Kopfhaltung behinderte. Die Leute auf der Straße beachteten ihn nicht. Im Lande gab es zu viele Kriegsinvaliden.

Das Wetter hatte sich endlich gebessert, die Sonne versprach einen angenehmen Frühlingstag. Habicht radelte zur Brücke zurück und dann an der Mulde entlang. Rechts durch die Bahn, «ä Stickl dorch dn Wald und nuff nach Berkersbach», wie ihm Klopsch geraten hatte. Die sandige Straße wand sich hügelwärts durch den Ort. Er musste erst mal absteigen, ließ sich davon jedoch nicht verdrießen. Zurück würde es umso bequemer werden.

Die Dorfstraße mündete auf die Chaussee. Habicht warf sicherheitshalber einen Blick auf die Karte und bog nach links ab. Der erste Weg rechts sollte es sein, und wahrscheinlich sah er dort schon das Wäldchen. Wulkersbach und Meffersdorf entzifferte er auf dem Stein am Abzweig. Habicht trat kräftig in die Pedale und war drei Minuten später an Ort und Stelle. Wenn es die richtige Stelle war. Vergeblich hatte er am Vortag versucht, die Altenburger Kollegen zu erreichen. Das Ferngespräch über die Landesgrenze hinweg war nicht zustande gekommen. Dass diese Grenze hier vor seinen Füßen mitten durch das karge Gehölz verlief, war der Gegend nicht anzusehen. Erst nach längerem Herumstöbern fand er einen Grenzstein. Wo der Tote gelegen hatte, konnte er nur vermuten. Die tiefen, kaum getrockneten Fuhrwerkspuren verrieten nicht, was hier wirklich geschehen sein mochte. Die Vermutung, dass der Fundort nicht unbedingt der Tatort sein musste, lag nahe. Andererseits erstreckte sich in alle vier Himmelsrichtungen nur die weite Feldmark. Überall in der Ferne waren Bauern mit ihren Gespannen bei der Arbeit.

Die Sonne verleitete den Kriminaloberassistenten, sich für ein Weilchen auf einem Findling am Feldrain niederzulassen und die friedliche Szene zu genießen. Vermutlich hatte er inzwischen seine Kompetenzen überschritten und saß auf thüringischem Gebiet. Erschrak er deshalb so, als plötzlich hinter ihm eine Stimme ertönte? «Darf ich fragen, was Sie hier treiben?»

Blitzschnell erhob Habicht sich und ärgerte sich im gleichen Augenblick über seine hastige Reaktion. «Ich sitze hier in der Sonne!», rief er nicht ganz wahrheitsgemäß.

Der Mann in der bäuerlichen Arbeitskluft schien mit der Antwort nicht zufrieden. Misstrauisch und mit einer gewissen Vorsicht näherte er sich. Habicht ging ihm freundlich lächelnd entgegen und stellte dabei fest, dass es sich um einen höchstens dreißigjährigen kräftigen Burschen handelte, der das Lächeln keineswegs erwiderte.

«Guten Tag. Sind Sie aus Wulkersbach?» Das war eher eine rhetorische Frage, der Mann konnte nur von einem der Äcker gekommen sein, die sich in Richtung Wulkersbach erstreckten.

Die Miene des jungen Mannes blieb finster. «Wer will das wissen?», fragte er zurück.

«Habicht ist mein Name. Ich komme aus Rochlitz.» Der junge Bauer nahm es zur Kenntnis und schwieg.

«Stimmt es, dass hier jemand ermordet worden ist?»

Die Miene des anderen verdunkelte sich noch mehr. «Eben drum!», sagte er knapp in seinem kehligen Dialekt.

Habicht spürte, dass er so nicht weiterkam. Er nestelte seine Erkennungsmarke hervor und sagte: «Ich bin von der sächsischen Kriminalpolizei.»

Die Erklärung schien den Argwohn seines wortkargen Gesprächspartners kaum zu beschwichtigen. Er fragte: «Und? Haben Sie was rausgefunden?»

«Bis jetzt nicht viel», musste Habicht zugeben. «Kannten Sie den Ermordeten?»

Der Mann machte eine unbestimmte Geste. «Hier kennt ein jeder jeden», sagte er.

«Ein Fremder würde also sofort auffallen, meinen Sie?»

«Wenn einer hier rumschnüffelt, merkt man’s schon.»

«Auch wenn ein Mörder irgendwo lauert?»

«So was kommt alle hundert Jahr mal vor. Aber ob der hier wartet, bis die sächsische Polizei erscheint …»

Dem wollte Habicht nicht widersprechen. Schade, dass der Bursche offenbar zu keiner Auskunft bereit war. Probieren musste er es trotzdem. Am besten ohne Umweg. Er blickte ihm offen ins Gesicht und fragte: «Was spricht man denn im Dorf, wer es gewesen sein könnte?»

Zum ersten Mal huschte so etwas wie ein Lächeln über das junge Gesicht. «Die alten Weiber denken an den Mord von dunnemals. Damals war’s der Pfarrersknecht.»

«Wann ist denn das gewesen?», fragte Habicht überrascht. Der Mann hob die Schultern. «Genau hier und aus der gleichen Familie jedenfalls.»

«Erzählen Sie mal ein bissel genauer.»

«Ich hab zu arbeiten. Fragen Sie die Geislers selber. Oder die alte Wulkow, wenn Sie sich nicht fürchten.»

«Weshalb sollte ich mich fürchten?»

Der andere wiegte den Kopf. «Man spricht, sie hätt’ das siemte Buch Moses hinterm Ofen …»

Habicht lachte. Auf den Dörfern waren noch die seltsamsten Ammenmärchen im Umlauf.

Auf dem Weg erklang ein Motorengeräusch. Von Wulkersbach her näherte sich ein schweres Motorrad mit Beiwagen. Für einen Augenblick hoffte Habicht, es handle sich bei dem lederbekleideten Fahrer um einen Kollegen von der thüringischen Polizei, doch der hätte vermutlich keinen Terrier im Beiwagen transportiert.

Der junge Bauer hob die Hand, und die Maschine kam direkt neben ihnen zum Stehen.

«Hallo, Jochen», grüßte der Fahrer.

«He, Feierhänd, musst’n du itze wieder heeme?»

«Nach Leipzig. Die Pflicht ruft.»

«Hübsch, dass du da warst. Hätte gerne mal ’n paar Worte mit dir gewechselt.» Dabei sah er scheel auf Habicht. «Lass dich balde mal wieder bei uns blicken.»

«Das kann schneller passieren, als du glaubst. Die gesunde Landluft bekommt meinem Asthma gut.»

«Na, dann komm nur und kurier dich aus! Für deine Zeitung findste hier allemal was uffzuschreim.»

Habicht horchte auf. «Sie sind von der Presse?», erkundigte er sich.

Im Anfahren antwortete der Motorradfahrer: «Ja, aber von der sächsischen!»

Und weg war er.

«Wer war das?», fragte Habicht, doch der Jochen Genannte hatte sich schon ein Stück entfernt.

«Der Konrad», sagte er unbestimmt. «Nach dem müssen Sie auch bei den Geislers fragen.»

SIEBEN

IM STILLEN verfluchte Konrad seinen Zeitmangel. Mit dem Hainich-Jochen hätte er gerne mehr als nur ein paar Worte gewechselt, aber dazu hatte ihm Siegfried am Vortag keine Gelegenheit gelassen. Jetzt hatte ihn dieser schiefhalsige Fremde daran gehindert, der dem Aussehen und Gebaren nach nur ein Kriminaler sein konnte. Seinetwegen hatte er darauf verzichten müssen, den Tatort in Augenschein zu nehmen.

Schade überhaupt, dass er nicht länger in Wulkersbach bleiben und sich mit dem Mord befassen konnte, wie Siegfried es ihm am Abend vorgeschlagen hatte. Da sich das Wetter besserte, die Äcker ihren ganz eigenen Frühlingsduft verströmten und die Sonne schien, packte ihn augenblicklich die Sehnsucht nach dem Landleben. Wenigstens für eine Woche, dachte er. Länger hielt er es ja doch nicht aus. Ob der Mörder bis dahin gefunden war?

Er musste erst mal nach Leipzig, Eugen Leistner wartete sicher ungeduldig, und die Straße war nicht die beste. Am Zeisig bog er auf die Borna-Leipziger-Chaussee ab und registrierte erstaunt, wie viele Fuhrwerke unterwegs waren, die augenscheinlich nichts anderes im Sinn hatten, als den Kraftverkehr zu behindern. Wie sollte das erst werden, falls es wieder mehr private Automobile geben würde, von den sperrig dahintuckernden Lastkraftwagen ganz abgesehen?

Er fuhr an Langenleuba vorbei, einem in das thüringische Niederhain und das sächsische Oberhain geschiedenen, kilometerlangen Dorf, aus dem Tante Droll stammte. Nach dieser Karl-May-Figur mit der Fistelstimme hatten die Wulkersbacher Apatschen einst den Postboten Liebscher-Melchior benannt. Der Name war an dem hinkenden Junggesellen hängen geblieben, der sein Amt noch immer ausübte. An den musste man sich zuerst halten, wenn man etwas über die Dorfbewohner erfahren wollte.

Hinter einem übelriechenden Jauchewagen erreichte Konrad Altmörbitz, fuhr über die Wyhra, deren Wasser hoch unter der Brücke dahinschoss, und fand endlich eine freie Wegstrecke vor sich. Ein bisschen Zeit, um über den Mord im Rauber nachzudenken.

Harry schien die Fahrt zu genießen. Sie passierten Frohburg, die Bornaer Altstadt und näherten sich allmählich Leipzig. In Espenhain stank es von der Brikettfabrik der Grube Margarete her. Von den hier lagernden Braunkohlenvorkommen war immer mal wieder die Rede. Überall wartete man auf bessere Zeiten.

Hinter Magdeborn erstreckte sich rechter Hand das weitläufige Schlachtfeld von 1813. Den Denkmalskoloss hatten die weisen Leipziger Stadtväter hundert Jahre später vorsichtshalber näher an ihr Stadtzentrum herangerückt. Konrad ließ ihn und das neue Messegelände links liegen, bis er schließlich den Johannisplatz erreichte und in Richtung Tauchaer Straße abbog. Die Frühjahrsmesse begann an diesem Wochenende und warf ihre Schatten voraus. Der Verkehr war hektischer, als Konrad ihn je erlebt hatte. Harry verkroch sich im Beiwagen.

Im Redaktionsgebäude gegenüber dem Kristallpalast harrte Eugen Leistner tatsächlich schon beunruhigt seines Dresdner Korrespondenten. «Ich fürchtete schon, dir wäre was mit deiner Rennmaschine widerfahren», begrüßte er Konrad, während Harry schwanzwedelnd unter dem Schreibtisch verschwand und sich Leistners Hosenbeinen widmete.

«Mich hat ein kleiner Mord aufgehalten», entschuldigte sich Konrad.

Leistner horchte auf. «Du kannst es wohl nicht lassen! Wir haben jetzt wahrhaftig andere Sorgen», meinte er vorwurfsvoll.

Konrad winkte ab. «Die haben wir doch immer, oder?» Leistners bärtigem Antlitz war sein wahrer Gesichtsausdruck mal wieder nicht anzusehen. Konrad wusste auch so, dass den Redakteur solche spöttischen Bemerkungen wenig begeisterten.

«Falls es dir entgangen ist, Genosse Katzmann», setzte Leistner seine missbilligende Suada fort, «unsere Partei hat seit April vorigen Jahres mehr als vierzigtausend Mitglieder verloren. Das sollte uns zu denken geben!»

Konrad nickte. Die innerparteilichen Querelen gingen ihm schon seit einiger Zeit nicht mehr nahe. Kein Wunder, dass die von den Richtungskämpfen hin und her gerissenen USPD-Mitglieder absprangen.

«Demnächst werden der 1. Mai und der 9. November zu Feiertagen bestimmt. Das wird uns ein wenig Aufschwung verschaffen, denke ich. Dennoch müssen wir versuchen, neue Leserschichten für uns zu gewinnen», dozierte Leistner. «Eine interessante, am Leben der Menschen orientierte Zeitung gestalten …»

«Da rennst du bei mir offene Türen ein», unterbrach ihn Konrad. «Mach das lieber mal deiner Zentralleitung klar, dass eine ausufernde Berichterstattung vom Parteitag sich nicht direkt am Leben orientiert.»

Der Parteitag hatte im Vormonat hier in Leipzig stattgefunden. Vermutlich waren nicht nur Konrad die staubtrockenen Verlautbarungen unangenehm aufgestoßen.

Leistner ging nicht auf seinen Vorschlag ein. «Es gibt einen kleinen Lichtblick», sagte er und beugte sich weit vor, um geheimnisvoll flüsternd fortzufahren: «Die KAG wird sich uns vermutlich in nächster Zeit anschließen!»

Konrad fand daran wenig Bemerkenswertes. Während Marx die Geschichte als eine Geschichte von Klassenkämpfen charakterisiert hatte, stellte sich ihm die Geschichte der Arbeiterparteien allmählich als eine Geschichte von Cliquenkämpfen dar. Immer wieder wechselten Gruppen und Grüppchen zwischen den mehr oder weniger verfeindeten Flügeln der Parteien. Vor sechs Wochen hatten die Kommunisten ihren Generalsekretär Ernst Reuter alias Friedländer aus der Partei ausgeschlossen. Die Kommunistische Arbeitsgemeinschaft unter Paul Levi war ebenfalls eine Abspaltung ausgestoßener Funktionäre der KPD, die Levis Stellungnahme Wider den Putschismus verteidigten, ein Standpunkt, den Konrad Katzmann teilte. Er hielt nicht viel von bewaffneten Feuerwehraktionen wie dem gescheiterten mitteldeutschen Aufstand im Vorjahr. Selbst Lenin hatte über Levi geurteilt, er habe zwar den Kopf verloren, allerdings wäre er auch der Einzige in Deutschland gewesen, der einen zu verlieren hatte.

Im Stillen bezweifelte Konrad, dass die Levi-Fraktion wesentlich zur Lesbarkeit der LVZ beitragen würde, hielt sich mit dieser Vermutung aber zurück, um Leistners Euphorie nicht zu dämpfen. Er wollte schließlich auch etwas beim Genossen Eugen erreichen und war darum froh, als der nun von der Partei weg auf das allerwichtigste Thema zusteuerte: das liebe Geld. Genau darüber musste Konrad mit ihm sprechen. Die Honorare waren über einen langen Zeitraum stabil geblieben, die Preise keineswegs. Der Dollarkurs stand bei über zweihundert Mark, ein Brot kostete fünfzehn, ein Ei vier Mark. Die Vespermahlzeit, die ihm Anni in Wulkersbach eingepackt hatte, war ein kleines Vermögen wert.

«Wir müssen also sparen, wo wir können», erläuterte Leistner.

«Wenn wir die Zeitung zu teuer machen, verlieren wir unsere Abonnenten und damit gerade die Leserschichten, auf die es uns ankommt!»

«Das heißt, ich habe in naher Zukunft nicht mit einer Erhöhung meiner Bezüge zu rechnen», resümierte Konrad nicht ohne Bitterkeit. Die LVZ unterstützte zwar den andauernden Streik im Leipziger Großhandel, wie es den eigenen Mitarbeitern ging, war weniger interessant. Sollte er etwa wieder seinem Vater auf der Tasche liegen und damit dessen höhnische Urteile bestätigen?

Leistner versuchte, die Sache ins Heitere zu drehen. «Na, solange du dir einen Luxushund und ein teures Motorrad leisten kannst, wirst du wohl nicht verhungern. Nicht mal Miete zahlst du im eigenen Haus.»

Normalerweise neigte Konrad nicht zu ärgerlichen Reaktionen. Diesmal aber ging ihm Leistners bourgeoise Überlegenheit doch über die Hutschnur. Dass ihm sein Großvater die alte Hütte in der Dresdner Antonstadt vererbt hatte, war nicht sein Verdienst. Er hatte den weiten Weg von Zwickau hierher nicht gemacht, um sich von dem Älteren Binsenweisheiten anzuhören und sich verscheißern zu lassen. «Ich weiß nicht», sagte er mürrisch. «Mitunter denke ich, dass ich mit meinen Beiträgen bei den bürgerlichen Blättern ganz andere Summen einstreichen könnte.»

Er meinte das nicht ernst, schien Leistner aber mit der versteckten Drohung einen gehörigen Schrecken einzujagen. «Ich werde sehen, was ich für dich tun kann, Genosse Katzmann», beeilte er sich zu versichern. «Du weißt doch, wie hoch wir alle deine Mitarbeit schätzen. Du bist einer unserer … bewährtesten Journalisten.» Das Wort «verdienstvoll» hatte er rechtzeitig verschluckt.

«Und wahrscheinlich einer der am schlechtesten bezahlten», ergänzte Konrad knurrig. Harry kam unter dem Schreibtisch hervor und blickte verwundert zu seinem Herrn auf.

Leistner, bemüht, vom leidigen Thema Geld abzulenken, steckte umständlich seine Pfeife in Brand und erkundigte sich dabei honigsüß, um was für einen Mord es sich denn gehandelt habe, der zu Konrads Verspätung geführt hatte.

«Ein Raubmord vermutlich», erläuterte Konrad. «Ein Landwirt hat das gesamte Bargeld der Familie zusammengerafft, um in der nächsten Stadt irgendetwas einzukaufen, und ist unterwegs niedergestochen und beraubt worden.»

«Wem hatte er denn vorher von seiner Absicht erzählt?» Konrad sah Leistner an. Bisweilen entwickelte der eine bemerkenswerte Fähigkeit, das Wesentliche einer Sache zu erkennen. «Genau das dürfte die entscheidende Frage sein», sagte er.

Leistner paffte seine Pfeife. «Du willst es herausfinden», vermutete er.

«Warum nicht?» Der Gedanke spukte Konrad seit dem Gespräch mit Siegfried im Kopf herum. «Der zuständige Gendarm wird dazu kaum in der Lage sein.»

«In welcher Gegend ist das passiert?»

Sagte er jetzt Thüringen, war es mit Leistners Aufmerksamkeit vermutlich vorbei. Also nannte er Penig und Waldenburg. Dazwischen lag der Rauber auf jeden Fall.

Leistner nickte nachdenklich. «In Zwickau hat sogar diese Münchner NSDAP eine Ortsgruppe gegründet», sagte er sorgenvoll. «Aus Bayern schwappt so allerhand zu uns herüber.»

Konrad stimmte ihm zu. «Vielleicht müsste man sich mal genauer darum kümmern …»

«Wie sieht es denn an der Mulde mit den Freikorps und den anderen rechten Organisationen aus? In Thüringen gibt es jede Menge Ärger mit dem Jungdeutschen Orden. Demnächst soll Ludendorff auf einer Veranstaltung von denen reden.»

Konrad hob harmlos die Schultern. «Könnte mich ja mal ein bissel umsehen. Ein paar Tage Urlaub auf dem Dorf würden meinem Asthma guttun.»

Über die Qualmwolke hinweg sah Leistner ihn forschend an. «Und nebenbei könntest du gleich noch den Mörder fangen, wie?»

«Das ergäbe sicher eine interessantere Berichterstattung für die Zeitung als die ewigen Flügelkämpfe oder flammenden Aufrufe …»

Leistner sog an seiner Pfeife. «Genosse Katzmann», sagte er väterlich, «du musst immer das Große und Ganze im Auge behalten. Darauf kommt es an!»

Das war auch so eine Floskel, die Konrad nicht mochte. «Ja oder nein?», fragte er. «Die Freikorps und den Mörder oder Dresdener Lokaldebatten?»

«Das musst du nach der Lage entsprechend selbst beurteilen», entschied Leistner salomonisch. «Hast du heute schon die NN gelesen?»

Gemeint waren die national konservativen Leipziger Neueste Nachrichten mit Handelsblatt, die schärfste Konkurrenz der LVZ.

«Beim Motorradfahren lese ich selten Zeitung …», kalauerte Konrad. «Und schon gar nicht die NN. Der Hund mag den Geruch nicht.»

Leistner nickte düster und schob ihm das verhasste Blatt mit spitzen Fingern über den Tisch. In der Spalte Aus dem Gerichtssaal wurde berichtet, ein USPD-Führer sei als Betrüger bestraft worden .

In Rudolstadt wurde der Vorsitzende der U.S.P., August Ettling, wegen Betruges und Unterschlagung zu 1 ½ Jahren Gefängnis verurteilt. - Um im Stile der unabhängigen Presse zu sprechen: «Eine U.S.P.-Säule» geborsten.

Konrad zuckte die Achseln. «Na und», sagte er, «so was kommt in den besten Familien vor. Ist nicht sogar einer aus Gottes himmlischen Heerscharen unter dem Namen Satan bekannt geworden?» Leistner schnaufte missbilligend und schüttelte den Kopf.

«Dein sonniges Gemüt möchte ich besitzen, Genosse Katzmann», sagte er.

ACHT

IN EINEM KURZEN, HEROISCHEN KAMPF hatte Friedrich-Wilhelm Habicht sein Beamtengewissen besiegt und radelte auf die Wulkersbacher Pappel zu. Niemand konnte ihm verbieten, einen Ausflug ins Thüringische zu unternehmen und sich dabei ganz privat ein wenig umzuhören. Zwar befand er sich auf einer Dienstreise, doch wann und wo er seine Frühstückspause einlegte, blieb dem fernen Inspektor in Rochlitz hoffentlich verborgen. Ohne sich im Wohnort des Ermordeten umzusehen, war schließlich die ganze Reise nutzlos.

Er hatte größeres Glück, als er ahnte. Die erste Person, die ihm an der Weggabelung hinter der Pappel begegnete, war ein hinkender, in eine blaue Uniformjacke gekleideter Mann, der die Posttasche wie eine Landsknechtstrommel vor sich her schleppte und sich vorsichtshalber erst einmal abwartend gegen den steinernen Wegweiser lehnte, als er des fremden Radfahrers ansichtig wurde.

Fritz Habicht grüßte höflich und hielt an.

«Sie wollen wohl nunder nach Wulkersbach?», erkundigte sich der Postbote. Seine Stimme klang schrill wie die einer keifenden alten Frau.

Der Kriminalbeamte ließ sich sein Erstaunen darüber nicht anmerken. Er nickte unbestimmt und sagte: «Ganz schön viel Post für so ein kleines Dorf, wie?»

«Kann man wohl sprechen! Das meiste sind heute Kondolenzschreiben.»

«Ach», staunte Habicht, «ist jemand im Ort verstorben?»

Der Postbote musterte ihn recht ungeniert von unten bis oben und umgekehrt, blinzelte ihm listig zu und sagte: «Nu tun Se man nich, als wüssten Se nich, was hier de Hähne vom Miste krähn!» Habicht tat, als müsse er sich besinnen. «Richtig, Wulkersbach», sagte er. «In der Nähe hat es einen Mord gegeben, nicht wahr?»

«Na, sähn Se!» Zufrieden nickte ihm der Postbote zu. «Sie sind wohl nicht zufällig deswegen hier?»

Habicht lächelte zuvorkommend. «Nicht direkt zumindest …»

«Verstehe schon. Mehr indirekt. Polizei oder Versicherung?» Habicht sah sich nicht zum ersten Mal in seiner Laufbahn enttarnt. «Wer weiß …», sagte er ungenau und lieferte damit wenigstens ein halbes Eingeständnis. Fingerfertig hatte er im selben Augenblick sein silbernes Zigarettenetui hervorgezaubert und ließ es aufschnappen. «Erst mal eine rauchen?»

Das war von allen Fremdsprachen die einzige, die der Liebscher-Melchior verstand. Hastig griff er mit seinen dicken Fingern zu und ließ dabei die Augen schweifen, ob auch kein Zuschauer in der Nähe weilte. Immerhin standen sie hier am strategisch wichtigsten Punkt der ganzen Gegend. Wer nach Wulkersbach wollte, musste unweigerlich den Weg über die Pappel nehmen - näherte er sich dem Dorf von der anderen Seite her, fiel er zwar später, aber dafür umso mehr auf. Durch den Wald führte nur ein schmaler Fußweg, den die Frauen nutzten, wollten sie mal nach Wolkenstein hinüber, wo es eine Schneiderin gab.

«Sie kannten den Toten wohl ganz gut?», fragte Habicht.

«Nu, und ob!», antwortete Liebscher. Mehr nicht. Mal sehen, was der so wissen wollte. Für einen Kriminalen sah er eigentlich recht seltsam aus mit seinem schiefen Hals. Also wahrscheinlich von der Versicherung. Daran hatte überhaupt noch keiner gedacht. Zahlte eine Lebensversicherung bei Mord? Das war anzunehmen. Aber die Beträge, über die solche Versicherungen einmal abgeschlossen worden waren, erschienen heute ja geradezu lächerlich. In der Zeitung hatte gestanden, dass es neuerdings sogar einen Zehntausendmarkschein gab, und wenn es so weiterging, war der auch bald nichts mehr wert. Wohin sollte das noch führen? Wie er den Geisler-Ferdinand einschätzte, hatte der sowieso nicht viel übrig gehabt für irgendeine Vorsorge. Eher schon die Anni. Die stand nun schön da, mit fünfzig aufs Altenteil geschoben, wo schon der sture Heinrich und die Ernestine drauf hockten. Dazu der Siegfried als Erbe, gerade erst Mitte zwanzig und immer noch unbeweibt …

Das alles ging dem Liebscher-Melchior so durch den Sinn und floss ihm, ohne dass er es recht bemerkte, zwischen den genussvollen Zügen an der Zigarette auch aus dem Maul. Da brauchte dieser angebliche Versicherungsfritze kaum Fragen zu stellen.

Gerade gelang es ihm, mal eine dazwischenzuschieben. «Weshalb findet er denn keine Frau?»

«Das müssen Se mich nich fragen! Ich hab ja selber keene. Aber bei mir ist auch nischt zu erben. Außerdem kenn ich die Weiber. Als Postbote macht man so seine Erfahrungen …» Er verdrehte die Augen und nahm den letzten Zug aus der Zigarette. Die Kippe steckte er sorgfältig ein.

Habicht ließ sich ein wenig Zeit, bis er ihm die nächste anbot.

«Also der Siegfried», sagte er gedehnt, «was ist denn mit dem nicht in Ordnung?»

«Nischte, nischte!», beeilte sich Liebscher zu betonen. «Ein Kerl wie ein Baum, alles was recht ist. Kann schaffen für dreie. Nur mit den Weibern - da muss ihm erscht eene gebacken werden.» Er trat nahe an Habicht heran und blies ihm eine Zigarettenwolke ins Gesicht. «Ich meine, der hat immende Angst, eine wie seine Mutter zu erwischen!»

Er lachte meckernd, wurde aber schnell wieder ernst. «Die Anni da unten», er wies zu einem der Gehöfte an der oberen Dorfstraße, «die hat ihre Augen überall. Und die Ohren auch. Die hört die Flöhe auf der Matratze husten! Bloß bei ihrem Ferdinand hat es nicht viel genutzt.»

«Sie meinen, der Ferdinand …»

«… war keen Kostverächter.» Er blickte sich scheu um, als könne jemand seine respektlose Äußerung über den Toten gehört haben, aber da breitete sich ringsum nur die sonnige Flur mit den Gespannen in weiter Ferne aus. Ob man sie vom Dorf her beobachtete, war ungewiss.

«Es könnte also ein Mord aus Eifersucht gewesen sein …», sinnierte Habicht.

«Das haben jetzt aber Sie gesagt! Ich werde mich hüten, so was auszusprechen. Die Anni tät mich schön angehen deswegen! Ich hab noch keinem die Lampe gehalten, auch dem Ferdinand nicht. Außerdem spricht man, er hätte angeblich viel Geld bei sich gehabt auf seinem letzten Wege …» Die skeptische Miene des Postboten war nicht zu übersehen.

«Sie glauben das nicht so recht, stimmt’s?», fragte Habicht.

«Nu ja, keiner weiß, wie viel. Und gesehen hat’s auch niemand - außer dem Mörder vielleicht …»

«Was glaubt man denn im Dorf, wer es gewesen sein könnte?» Das war eine Frage zuviel. Der Postbote warf einen Blick auf den Weg hinab nach Guckenheim, auf dem sich von fern ein Radfahrer näherte. Hastig rauchte er den letzten Zug und schnippte die Kippe ins Gras. «Der Dienst ruft!», erklärte er, straffte den Gurt der Tasche und hob die Hand an die Mütze. Dann hinkte er eilig talwärts.

Es wäre Habicht ein Leichtes gewesen, ihn mit dem Rad einzuholen, doch versprach er sich nicht viel davon. Ob er allerdings einem zweiten, gleichermaßen redseligen Wulkersbacher begegnen würde, stand in den Sternen. Also wählte er die ebenfalls abschüssige obere Dorfstraße und rollte an den ersten Gehöften vorbei. Er hätte auch beim Geisler’schen nicht gehalten, hätte da nicht ein Pferdewagen seinen Weg gekreuzt, beladen mit Rüben, der unversehens auf dem Feldweg aufgetaucht war und dessen Kutscher die Zügel straff anzog, als er Habicht bemerkte.

«Wollen Sie zu uns?», fragte der schwarzgelockte junge Mann auf Habichts Gruß hin.

Habicht kam nicht umhin, das zu bejahen. Früher oder später musste er mit der Familie sprechen, warum also nicht jetzt. Der Mann war vermutlich Siegfried Geisler. «Habicht mein Name», stellte er sich vor. «Ich bin von der sächsischen Kriminalpolizei.» Inoffiziell sozusagen, wollte er hinzufügen, doch die eisenbeschlagenen Wagenräder rollten bereits über das Katzenkopfpflaster in den Hof und verursachten einen Höllenlärm.

Habicht zögerte ein wenig, bevor er das Rad am Torpfosten abstellte. Geislers Geste hatte nach «Folgen Sie mir» ausgesehen und war so gemeint, denn er rief schallend über den Hof: «Gottlieb! Spann die Pferde aus, und schaff die Rüben in die Futterkammer!»

Über der Halbtür des Kuhstalls zeigte sich ein rosiges Frauengesicht unter einem blonden Haarschopf. Eine jüngere Dunkelhaarige, die den Hof gerade überquerte, wandte sich nicht einmal nach Habicht oder dem Jungbauern um und verschwand durch das Gartentor. Neben dem Stall polterte jemand eine Treppe herunter. Ein Mann unbestimmbaren Alters, selbst für ländliche Verhältnisse armselig gekleidet, tauchte auf und wandte sich brummelnd dem Gespann zu. Der junge Geisler beobachtete ihn einen Augenblick, dann winkte er Habicht zu. Im Hauseingang zog er die Stiefel aus und schlüpfte in Holzpantinen. Habicht starrte unschlüssig auf die eigenen schmutzigen Schuhe, doch der andere beruhigte ihn: «Wir gehen nur in die Küche.»

Die Küche war ein quadratischer Raum mit niedrigen Fenstern, vor denen ein langer Tisch stand und deren Lichtschein kaum bis in die Ecke mit dem riesigen Herd reichte. Dass davor ein mageres altes Weiblein herumhantierte, bemerkte Habicht erst, als die Alte etwas murmelte, was wie «Noch lange keine Mittagszeit» klang.

Habicht hatte kaum auf der Bank unter dem Fenster Platz genommen und sich umgesehen, als sich die Tür neben ihm öffnete und ein hagerer alter Mann in bäuerlicher Arbeitskleidung heraustrat. Soweit sich Habicht auf Bauernhöfen auskannte, kam der aus der Altenteilerstube. Die schwarz-gelb geflieste Küche war auf diesen Höfen allemal der Raum, in dem sich das tägliche Familienleben abspielte. Nur selten war Habicht bei ländlichen Ermittlungen mal in eine Stube vorgedrungen.

«Wolltest du nicht Rüben aus der Miete holen?», knurrte der schnauzbärtige Alte.

«Kümmere du dich um deins!», lautete die nicht sonderlich freundliche Entgegnung. «Ich habe mit dem Herrn zu reden.»

Das war eine eindeutige Aufforderung an den Alten, sich zu trollen. Doch der verharrte unbekümmert und musterte Habicht gründlich. «Gibt’s ä was Neues?»

«Du lässt ja keinen zu Worte kommen», mahnte ärgerlich der Enkel. «Wenn’s was Wichtiges gibt, wirst du es schon erfahren!» Der Alte spuckte ungeniert auf den Fußboden. Er schien ein harter Brocken zu sein. Brummend kramte er hinter der Tür herum und verließ keineswegs sofort den Raum, stieg vielmehr umständlich in die Stiefel, knurrte noch etwas Unverständliches zu seiner Frau und knallte endlich die Tür hinter sich zu.

«Seit Vaters Tod ist er ganz und gar unleidlich», erläuterte der junge Bauer.

Habicht nickte verständnisvoll. «Ihr Vater war der einzige Sohn?»

«Das nun nicht. Dreie waren das ursprünglich. Die Hildegard ist im Kindbett gestorben, und der Eberhard ist anno ’15 an der Somme gefallen. Das hat der Alte nie ganz verkraftet …» Er machte eine Kopfbewegung zur Großmutter hin, die am Herd hantierte, ohne sich um die beiden Männer zu scheren. «Sie auch nicht.» Mit einer Geste deutete er an, dass die Alte außerdem schwerhörig sei.

«Also sind Sie der einzige rechtmäßige Erbe», stellte Habicht fest.

Siegfried Geisler sah ihn erstaunt an. «Was hat die Kriminalpolizei mit dem Erbe zu tun? Ich warte, dass Sie kommen und sprechen: Wir haben den Mörder gefasst. Das Geld hatte er noch in der Tasche …»

«Um wie viel Geld handelte es sich insgesamt?»

Siegfried Geislers Misstrauen wuchs. «Sind Sie wirklich ein Kriminaler?», fragte er und beruhigte sich auch nicht, nachdem Habicht die Metallmarke vorgewiesen hatte. «Das habe ich dem von Altenburg alles haarklein auseinandergesetzt!»

«Ich bin von der sächsischen Kriminalpolizei … Gewisse Spuren deuten nach Penig, nicht wahr?»

«Sie meinen den Rogowski?»

Habicht nickte. «Was ist das für ein Mann?»

«Den haben Sie immer noch nicht? Ich dächte, den hätten Sie längst eingesperrt.»

«Sie halten ihn für den Mörder?»

Der junge Geisler hob die Schultern. «Er wusste jedenfalls, dass der Vater mit dem Geld unterwegs ist.»

«Wer wusste noch davon?»

Zum ersten Mal ereiferte sich der Hofbesitzer. «Niemand doch! Das ist es ja gerade! Kein Wort hat er gesagt, weil er doch wusste, wir sind alle dagegen, das ganze Geld einfach auszugeben!»

«Sind Sie sicher, dass Ihr Vater das Geld wirklich bei sich hatte?»

Verständnislos starrte ihn der andere an. «Wo sollte es denn sonst sein?»

Dazu fielen Habicht eine Menge Möglichkeiten ein. Als es noch Silbergeld und Goldstücke gab, hatten die Bauern die Münzen in unsicheren Zeiten vergraben. Inzwischen aber kursierten nahezu wertlose Notgeldscheine, die mancher achtlos verlor. «Fehlt sonst etwas an Ausweispapieren oder ähnlichem?»

Siegfried Geisler schüttelte den Kopf. «So was braucht man hier nicht», sagte er. «Hier kennt man einander, auch ohne Papier.»

«Aber wenn der Vater mit diesem Rogowski ein größeres Geschäft vorhatte …»

Weiter kam Habicht nicht, denn im Flur knallten militärische Schritte, und die Küchentür wurde aufgestoßen. Ein kugelrunder Mann, den Tschako über dem geröteten Gesicht, stand dort und blickte strafend auf die Szene. «Das dachte ich mir!», stellte er fest und maß Habicht mit strengem Blick.

«Kugelblitz!», entfuhr es halblaut dem jungen Geisler. Habicht hingegen schwante nichts Gutes. Kurz entschlossen erhob er sich, trat auf den Uniformierten zu und streckte ihm jovial die Hand entgegen. «Schön, dass Sie da sind, Wachtmeister.» Flüchtig wies er seine Marke vor, nannte Namen und undeutlich auch den Dienstrang. «Kriminal» war jedenfalls deutlich zu verstehen.

«Wachtmeister Fialla», stellte sich Kugelblitz vor. Er schien irritiert. «Bearbeiten Sie jetzt den Fall?», fragte er nicht ohne Vorwurf. «Das hat mir der Kriminalsekretär Felgenträger nicht gemeldet.»

Habicht ahnte, dass er mit dem nächsten Satz Fiallas Verwirrung noch vergrößern würde. «Ich komme aus Rochlitz …»

In Fiallas Kugelkopf arbeitete es. «Aus Sachsen also …», sagte er gedehnt, während er offensichtlich fieberhaft darüber nachdachte, was in einem solchen Fall zu tun sei. Ließ sich derlei fremde Einmischung in innerthüringische Angelegenheiten eventuell schlankweg verbieten?

«Man hat von Altenburg her um Amtshilfe ersucht», erläuterte Habicht.

«Und? Was haben Sie herausgefunden?»

Auf Habichts Stirn erschien eine steile Falte. «Wir befinden uns am Anfang unserer Ermittlungen», stellte er befremdet fest.

«Über die Ergebnisse werden wir zu gegebener Zeit nach Altenburg berichten.»

Der Ton gefiel Fialla nicht. Er kannte sich in den Diensträngen der sächsischen Kriminalpolizei nicht aus, der andere schien jedoch kein hohes Tier zu sein. Er sagte: «Wenn Sie hier selbständig Verhöre durchführen, muss jedenfalls eine thüringische Amtsperson dabei sein.»

Das kommt davon, dachte Habicht. Wahrscheinlich hatte Fialla die Vorschrift soeben erfunden. Nachzuweisen war es ihm nicht. Also entgegnete er in ebenso amtlichem Ton: «Davon ist mir nichts bekannt. Aber bitte schön, wir waren gerade fertig mit unserem Gespräch.»

«Sie haben oben an der Pappel schon den Briefträger vernommen», sagte Fialla und erwartete anscheinend eine Antwort.

Er war also der Radfahrer, den sie in der Ferne bemerkt hatten. Habicht grinste verkniffen. «Ich habe mich lediglich nach dem Weg erkundigt. Fällt das auch unter Ihre Kontrolle?»

Fialla buddelte sein Notizbuch aus der Uniformjacke und klemmte es unter den Arm. Dann kramte er ebenso umständlich seine Taschenuhr hervor und verglich die Zeit. «Ein guter Polizist muss stets alles wissen, was in seinem Amtsbereich geschieht», belehrte er den Kriminalen und begann zu schreiben.

Siegfried Geisler sah Habicht an. In ihm schien alle Hoffnung erloschen, dass diese beiden Amtspersonen jemals den Mord an seinem Vater aufklären würden. «Weshalb sind Sie überhaupt gekommen?», fragte Geisler den schreibenden Wachtmeister.

Der stutzte und erinnerte sich. «Da war noch was!» Er kramte erneut in seinen Taschen und förderte einen messingfarbenen Gegenstand zutage, dessen Anblick Siegfried Geisler förmlich zu elektrisieren schien.

«Woher haben Sie das?», wollte er wissen.

«Sie kennen es?»

«Nun freilich! Das ist das Feuerzeug, das Onkel Eberhard meinem Vater aus dem Felde geschickt hat.»

«Da sind Sie ganz sicher?»

«Vollkommen sicher. Er hat es immer in der Hosentasche bei sich getragen.»

Er nahm dem Wachtmeister das Feuerzeug aus der Hand und beguckte es von allen Seiten. «Das ist es», stellte er noch einmal fest. «Wo haben Sie es her?»

Fialla zögerte, sagte dann aber: «Aus der Grube, in der auch die Leiche lag.»

Habicht mischte sich ein. «Gibt es daktyloskopische Spuren an dem Gegenstand?»

Die Frage schien Fialla unangenehm zu berühren. Barsch entgegnete er: «Sie hören doch, es ist dem Toten aus der Hosentasche gefallen.»

Die Antwort war dem Kriminaloberassistenten entschieden zu ungenau. Wahrscheinlich hatte dieser Trottel von Wachtmeister versäumt, das Fundstück untersuchen zu lassen, und wollte es nicht zugeben. Also bohrte Habicht weiter: «Haben Sie selbst das Feuerzeug dort gefunden?»

«Spielt das eine Rolle?»

«Für die Untersuchung schon. Haben Sie am Fundort der Leiche noch weitere Gegenstände sichergestellt?»

Fialla funkelte ihn wütend an. «Da braucht niemand aus Sachsen anzureisen, um mich über meine Pflichten zu belehren», sagte er ungehalten und wollte in den Flur hinausmarschieren, stieß jedoch in der Tür mit einer schwarz gekleideten Frau zusammen.

Die Witwe, nahm Habicht an. Ihr graues Haar lugte unter einem schwarzen Tuch hervor.

«Was ist denn hier los?», erkundigte sie sich erregt. «Ist der Mörder endlich gefasst?»

Fialla schüttelte verlegen den Kopf. Vergebens versuchte er, an ihr vorbei in den Flur zu schlüpfen.

«Was haben Sie für Nachrichten für uns?», fragte die Frau inquisitorisch.

«Er hat Vaters Feuerzeug gefunden», meldete der Sohn. «Das von Onkel Eberhard.»

Aufgeregt drang Anni Geisler auf den Polizisten ein. «Wo haben Sie das Feuerzeug gefunden?», wollte sie wissen. Sie war ein paar Zentimeter größer als Fialla und blickte überlegen auf ihn hinab.

«In der Grube, in der er lag», sagte er patzig. «Hat ja offensichtlich niemand richtig nachgeguckt. Waren alle nur damit beschäftigt, die Spuren zu zerstören!» Endlich gelang es ihm, sich an ihr vorbei zu schlängeln.

Anni Geisler hatte bereits ein anderes Opfer im Visier. «Und wer sind Sie?», fuhr sie Habicht an.

Dem war gerade etwas eingefallen. «Kommen denn manchmal Leute aus der Stadt hierher, um etwas einzutauschen? Kartoffeln oder Mehl …»

Mutter und Sohn guckten sich an. «Dreimal die Woche mindestens», sagte Siegfried. «Deswegen halten wir die Tore immer geschlossen.»

«Es hat nachgelassen», ergänzte seine Mutter. «Im Krieg und gleich danach war es schlimmer mit der Hamsterei.»

«Falls Ihr Mann nun einem solchen Menschen begegnet ist …», setzte Habicht, der sich an einen Raub in der Nähe von Mittweida erinnerte, seinen Gedanken fort.

«Der Vater ist von hinten erstochen worden», widersprach der Sohn. «Da hat jemand auf der Lauer gelegen!»

Habicht nickte. «Wobei noch unklar ist, ob er auf dem Wege nach Penig war oder von dort zurückkam.»

Das ließen die beiden nicht gelten. Die Witwe protestierte: «Er wäre nicht mit leeren Händen heimgekommen! Außerdem hat seine Leiche zwei Tage im Rauber gelegen, wie der Doktor festgestellt hat.»

Habicht nahm es zur Kenntnis und fragte: «Wohin ging er denn üblicherweise in Penig?»

Zögernd nannten die beiden einen Gasthof, den Seiler, einen Metallwarenhandel.

Das blieb also noch zu klären. Habicht war nicht unzufrieden. Die morgendliche Bahnfahrt hatte ihm gefallen. Ihm fiel noch etwas ein: «Wer ist denn der junge Mann von der Presse? Der mit dem schweren Motorrad?»

«Der Konrad? Der kommt von Dresden», sagte Siegfried.

«Ein entfernter Verwandter», ergänzte die Bäuerin. «Der war nur zur Beerdigung hier.»

«Er wird die Mordgeschichte brühwarm in seiner Zeitung unterbringen», vermutete Habicht.

«Na, das nun nicht», widersprach Anni. Fragend sah sie ihren Sohn an. «Oder hast du ihn darum gebeten?»

Siegfried errötete ein bisschen und wandte sich ab. «Was du immer gleich denkst …», sagte er.

NEUN

GUT HUNDERT KILOMETER betrug die Entfernung von Leipzig nach Dresden. Zwei bis drei Stunden Fahrt, wenn alles gutging, und das ging es eigentlich nie. Egal, ob Konrad Katzmann die Straße über Wurzen wählte oder über Grimma nach Meißen gelangte - der Fahrzeugverkehr war auf beiden Strecken stark, das Pflaster überall in den Dörfern und Kleinstädten gleichermaßen höllisch. Jede gewundene Ortsdurchfahrt kostete zusätzlich Zeit, und zwischen Meißen und Dresden waren Reichswehrverbände auf Lastwagen unterwegs. Es war längst dunkel, als er vor seinem Haus in der Wolfsgasse anlangte. Freudig bellend sprang Harry aus dem Beiwagen.

«Freu dich nicht zu früh», sagte Konrad. «Ich glaube, wir haben nichts zu futtern im Hause. Und ungeheizt ist die Bude außerdem.» So war es tatsächlich. Wollte er nicht sein Geld in einem Restaurant verprassen, blieb ihm nur der Weg zu den Eltern oder zur Schwester Lotte. Was bedeutete, sich den reaktionären Reden des Vaters und der anstrengenden Fürsorglichkeit der Mutter auszusetzen oder das erzdumme und ebenso fortschrittsfeindliche Geschwätz des Schwagers Johannes zu ertragen.

Er entschied sich für das Elternhaus. Das lag gleich um die Ecke in der Neustadt. Außerdem durfte er der Mutter Ferdinand Geislers Tod nicht verschweigen. Immerhin waren sie und Anni auf eine verzwickte Weise miteinander verwandt, die Konrad nie gänzlich hatte klären können. Offensichtlich war der Großvater mütterlicherseits geschieden und ein zweites Mal verheiratet gewesen, was ein niemals erwähntes Familiengeheimnis darstellte.

Entsprechend pikiert reagierte der Vater, als Konrad den unausweichlichen väterlichen Erguss gegen die rote Regierung und ihre journalistischen Handlanger jäh mit der schlimmen Nachricht aus Wulkersbach unterbrach.

«Ich habe von diesen Leuten nie viel gehalten!», äußerte der Vater mit dem ihm eigenen Sinn für Ungerechtigkeit.

Die Mutter widersprach ihm selten, diesmal tat sie es dafür umso heftiger. Majestätisch zu ihrer vollen Größe aufgerichtet, erklärte sie: «Aber ihre Eier und das Fleisch haben dir geschmeckt! Die Kartoffeln und der Weizen für deinen Geburtstagskuchen nicht zu vergessen. Du solltest dich deiner Undankbarkeit schämen!»

Das war ungewohnt starker Tobak für den Fabrikanten und Liebhaber guter Kost Wilhelm Katzmann. Klein beigeben wollte er dennoch nicht. «Aber ermordet! Was sind denn das für Sachen …»

«Er konnte sich seine Todesart nicht aussuchen», sagte Konrad.

«Ein wahrhaft ehrlicher deutscher Landwirt», ergänzte die Mutter. «Mein Gott, die arme Anni! Am liebsten würde ich mich sofort auf die Bahn setzen und zu ihr fahren.»

Davon war Wilhelm Katzmann wenig begeistert. «Das lässt du schön bleiben - in diesen Zeiten und in eine solche gottverlassene Gegend!»

Konrad kam nicht umhin, den Vater zusätzlich zu reizen. «Ich kann dich ja im Beiwagen mitnehmen, wenn ich demnächst wieder nach Wulkersbach fahre», schlug er der Mutter vor.

Die hob entsetzt die Hände.

Der Vater wollte wissen, was in aller Welt ihn denn noch einmal in dieses Mördernest zöge. «Willst du dich etwa wieder als Detektiv betätigen?»

Konrad zuckte mit den Achseln. «Warum nicht?», fragte er zurück. Seit er in Dresden einen Kindermörder entlarvt und auch in Leipzig einen Mord aufgeklärt hatte, fühlte er sich nicht unwohl in einer solchen Rolle. Sherlock Holmes war ihm eine vertraute Figur, Detektivgeschichten hatten schon früh zu seiner Lieblingslektüre gehört. Für zehn Pfennige gab es beim Zeitungshändler die bunten Hefte mit den Abenteuern der Detektive John Spurlock und Nat Pinkerton, die sich die Gymnasiasten unter der Bank zuschoben. Noch mehr hatten Konrad die 197 geheimnisvollen Aufgaben des Lord Percy Stuart vom Excentric Club gefesselt, die er zum Ärger des Vaters förmlich verschlungen hatte. Außerdem hatte Konrad beinahe alles gelesen, was die Leihbibliothek, in der die Mutter als gute Kundin galt, an Spannendem bot.

«Was macht denn überhaupt die Lydia?», wollte die Mutter wissen, einerseits um das Thema zu wechseln, andererseits aus dem nur allzu durchsichtigen Grund, dass Konrad noch immer nicht die Richtige gefunden hatte. «Sie war ein so apartes Mädchen. Gar nicht wie eine Bauerntochter …»

«Sie ist noch immer sehr hübsch», sagte Konrad.

«Und noch immer nicht vergeben?»

«Ich hatte keine Gelegenheit, mit ihr zu sprechen.» Das war nicht einmal gelogen. Lydia war nach dem Leichenschmaus auf ihr Zimmer gegangen und den ganzen Abend nicht aufgetaucht.

«Na, vielleicht solltest du es nachholen, wenn du wieder hinfährst», sagte die Mutter hoffnungsvoll. «Grüße sie bitte ganz besonders lieb von mir.»

Konrad versprach es. Die Erinnerung an Lydia war schließlich einer der Gründe, die ihn nach Wulkersbach zogen. Bezüglich des Abendessens allerdings sah er sich getäuscht. Die Eltern pflegten nicht so spät zu speisen, und die Mutter zierte sich ein wenig, die Reste für ihn auftragen zu lassen. Wenigstens wurde Harry satt.

Zu Hause angekommen, wusch sich Konrad erst einmal gründlich. Er spielte schon lange mit dem Gedanken, sich in dem alten Haus neben dem überfälligen Wasserklosett endlich ein Badezimmer einzurichten, einen Raum mit einer großen Wanne und möglichst einem Ofen, um das Wasser zu erwärmen, wie es in neueren Häusern üblich war. Im Ausland, so hatte er gehört, gab es sogar eine Art Regenspender, douche genannt, mit dem man sich abbrausen konnte.

Ihm blieb zum Baden allenfalls die wenig einladende Waschküche. Aber die Wulkersbacher hatten es auch nicht besser. Die mussten das Wasser von der Pumpe im Hof holen, auf dem Küchenherd erhitzen und in die Zinkwanne ablassen, in der dann alle nacheinander badeten. In der Erntezeit war das jeden Abend nötig. Vergebens hatten Siegfried und er ein paar Mal versucht, vom Garten aus in die Küche zu spähen, wenn zum Schluss die Frauen dran waren. Die Fenster wurden immer dicht verhängt. Nur einmal entdeckten sie einen Spalt und beobachteten Lydia, die sich mit dem Rücken zu ihnen gewandt auszog. Im entscheidenden Augenblick jedoch zischte Heinrichs Stimme hinter ihnen und verwies sie grob des Ortes.

Konrad fiel die dünne Druckschrift ein, die ihm Siegfried gegeben hatte. In Wulkersbach war er nicht dazu gekommen, sie zu lesen. Er setzte sich an seinen Schreibtisch und begann seine Lektüre.

Leichenpredigt Christoph Geisler 1825

Christoph Geisler, gewesener Nachbar, Bauer und Anspanner allhier, dem zu Ehren die beigefügte Leichenpredigt und Abdankung gehalten worden ist, wurde im Jahre 1749 am 3. März in Guckenheim in einem Hofe im Herzogtum Altenburg gelegen und zur hiesigen Pfarrei gehörig, geboren, wo sein Vater Elias Geisler lebte, und seine ihm zugehörigen Güter bewirtschaftete. Bald nahm ihn sein Großvater Nathan Geisler zu sich nach Wulkersbach, und erzog ihn bis zu seiner Konfirmation.

Erwachsen betrieb er die Oekonomie seines Großvaters Gutes, und wurde danach zum Erben desselben eingesetzt. Er war stets ein fleißiger und tätiger Landwirt. Neben seiner Wirtschaft betrieb er noch den Getreidehandel, und machte sich besonders in den teuren Jahren 1816 und 1817 um die hiesige Gegend sehr verdient, in dem er sie mit Getreide von Altenburg herausführend, versah. Da er immer mit der Menschheit billig verfuhr, niemanden betrog und bevorteilte, so blieben ihm selbst noch einige Kunden treu als er bereits sein Gut seinem jüngsten Sohne, Elias Geisler, übergeben hatte, die er bis zu seinem Tode versorgte.

In dieser Angelegenheit begab er sich auch am 2. März des Jahres nach Penig. Da nun den Tag darauf der Roßmarkt in Altenburg begann, so hinterließ er bei den seinigen, daß, wenn er den Donnerstag nicht wieder zurückfahre, er mit seinem Freunde aus Penig nach Altenburg gegangen sei. Als er nun den Abend des genannten Tages nicht zurückkehrte, waren die seinigen ganz unbesorgt, weil sie glaubten, daß er seinen vorgesetzten Plan ausgeführt hat. Allein, da zu der Zeit Weg und Wetter sich verschlechtert hatte, änderte er seinen Plan und wollte wieder nach Hause zurückkehren. Unterwegs kehrte er in Berkersbach, einem von Wulkersbach ½ Stunde entlegenen und ins Amt Rochsburg gehörigen Dorfkrug ein, um sich an einem Trunke Bier zu laben. Nach 2 Uhr Nachmittags geht er von da wieder ab, um das Ziel seines Weges zu erreichen. Aber auf der Mitte des Weges von Berkersbach bis Wulkersbach wird er von Räubern angefallen, ausgeplündert und ermordet, gerade an dem Tage, als er am Scheidewege seines 76. bis

77. Jahres stand, nämlich an dem Tage seiner Geburt. Ruhig blieben die Seinigen bis zum Sonntage, wo sie ihn aber, da es gefroren hatte, und der Weg zum Gehen leidlicher war von Altenburg zurückkehrend, gewiß erwarteten.

Allein statt seiner kommt ein Unglücksbote und verkündet, daß der alte Vater in einem Teich, tot, liege.

So trat, als ich eben die Kanzel verlassen und im Begriff stand, die Commecration zu sprechen, ein mir unbekanntes Mädchen in das Gotteshaus, blieb mit lächelnder Miene in der Mitte desselben stehen, und schweifte mit ihren Augen in den unteren Männerstühlen umher.

Ich ging aus meinem Predigerstuhle und fragte sie, was sie wolle? Ihre Antwort war: «Ich suche den jungen Geisler, um ihm zu melden, daß der Vater in einem Teiche, tot, liegt.»

Sogleich schickte ich die Gerichtsperson ab, denen die Verwandten des Alten, weil sie das Mädchen als die Schwester ihrer Magd erkannt und gleich nichts Gutes vermuteten, und mehrere Andere nachfolgten. Noch erwartete ich nicht das Schlimmste, weil ich glaubte, da er zuweilen erhitzender Getränke sich bediente, daß er im Taumel in den Teich gestürzt und ertrunken sei.

In dieser Meinung blieb ich bis Mittags 2 Uhr, als mir durch einen Gerichtsschöppen des Ortes gemeldet wurde, daß er erschlagen, ausgeplündert und jämmerlich zugerichtet sei. Die nähere Besichtigung des herbei gerufenen Arztes bestätigte jene Aussage. In jenem Teiche, der nahe an den Holzungen – der Rauber genannt - zwischen Berkersbach und Wulkersbach befindlich ist, lag er an der schmalen Spitze desselben mit dem halben Körper im Wasser, mit den Füßen außerhalb des Wassers.

Am Ufer des Teiches lagen seine Handschuhe, Stock, Mütze und sein Taschenmesser im Wasser, welches ihm wohl die Mörder, weil er sich vermutlich mit demselben hatte wehren wollen, gewaltsam aus den Händen gewunden hatten, zu welcher Vermutung die heftige Verwundung an dem Zeigefinger der linken Hand Veranlassung gibt. Nach Aussage der Augenzeugen vermutete man gleich, daß nicht ein, sondern mehrere Mörder ihn angefallen hätten, da verschiedene Fußtapfen nach dem nahe gelegenen Holze führten, in welchem sich wohl die Mörder verborgen hatten. Ungewiß ist es immer noch, ob er an diesem Orte, oder im Holze selbst ermordet und von den Mördern dahin, zu einer anderen Zeit getragen worden ist, weil dieser Platz ganz frei und von jedermann übersehen werden kann, auch oberhalb des Teichs, ungefähr 600 Schritte davon entfernt, die Straße nach Penig führt.

So übel zugerichtet, ward er in seine Wohnung gebracht. Den Montag darauf wurde die gerichtliche Sektion vorgenommen, wo alle Spuren zeigten, daß er mit einem stumpfen Gegenstand erschlagen worden war. In dem Teiche selbst wird, als man ihn schon hereingebracht, der hiesige Gerichtschöppe, nachdem er von der Meldung des Vorfalls an die Gerichte Wolkenburg seinen Weg wieder nach dem Teiche zu nimmt, ein Fetzen Wachsleinwand gewahr, welchen er mit einer Rute an sich zieht, und zu sich nimmt. Am folgenden Tage überliefert er denselben dem Gerichtsdirektor in Wolkenstein. Der vigilierende Gendarm, verleitet von diesem Stückchen Wachsleinwand, unternimmt auf meinem Filiale Meffersdorf eine Feuervisitation, und findet in dem Hause des Handarbeiters Wörner, bei welchem Gottfried Poser, mit seiner ihm unlängst angetrauten Frau wohnt, in der Kammer genannten Posers, auf dem Bett liegend, das größere Stück Wachsleinwand, von welchem dieser Fetzen abgerissen worden ist. Auf dieses wurde er den

8. März des Jahres gefänglich eingezogen und nach Altenburg abgeführt. Beim Verhör erkennt er zwar die Wachsleinwand als die seinige an, sagt aber, daß er den abgerissenen Fetzen beim Kirschhüten im vorigen Jahre einem guten Freunde Namens Gottfried Thieme, einst Dienstknecht bei dem Anspannbauer Michael Drenkmann in Meffersdorf, jetzt aber seit Weihnachten bei mir, dem Pfarrer dienend, zu einem Pfropf auf seine Pistole gegeben habe. Da nun meine beiden Knechte gleich an dem Tage, als der Gemordete aufgefunden war, mir ganz frei und offen sagten, daß sie an dem Donnerstage, als sie von mir befehligt worden wären, in dem Holze, die halbe Letzen genannt, Holz zu hacken, den Gottfried Poser durch mein Holz in den Nachmittagsstunden hätten durchgehen sehen, so machte ich dies dem Gendarm bekannt, und so wurden sie, um ihre Aussage zu tun, vor herzogliches Kreisamt nach Altenburg vorgefordert.

Hier aber verwickeln sie sich durch ihr Benehmen und Aussagen so, daß sich herzogliches Amt genötigt sieht, auch sie festzuhalten.

Was ich dabei empfand, als mir die Nachricht zu Ohren kam, wird sich jeder denken können, der sich in meine Lage als Prediger und Hausvater denkt. Schrecklich war mir schon der Gedanke, dass eins meiner Beichtkinder einen solchen Verdacht auf sich geladen hatte, aber noch weit mehr wurde mein inneres ergriffen, als ich hörte, daß meine Dienstboten sich des Mordes verdächtig gemacht hätten. Gott wird ans Licht bringen, was jetzt noch verborgen liegt. Ich kann nichts tun, als für sie beten - wenn der Verdacht sich begründen sollte, daß Gott ihren Seeelen gnädig sein möge.

Wulkersbach den 6. April 1825

J. G. Heidicke
Pfarrer

Es war in der Tat eine erstaunliche Parallele, die sich da auftat. Leider sagte die Schrift nichts darüber, was aus den Tätern geworden war. Aber auch das ließ sich vermutlich in den Archiven klären.

Am nächsten Morgen führte Konrads erster Weg in die Schießgasse, um seinen alten Freund Fritz Ganter im Kriminalamt aufzusuchen. Ihn heimzusuchen, wie er im Spaß sagte, denn diesmal wollte er etwas von dem dickschädligen Kriminalkommissar, dem er vier Jahre zuvor geholfen hatte, einen Kindermörder dingfest zu machen. Ganter hatte das nicht vergessen und war demzufolge bereit, ihm gelegentlich Auskünfte zu erteilen, die er jedem anderen Journalisten glatt verweigert hätte.

«Penig?», fragte er gedehnt. Er schien wenig begeistert von Konrads Kurzbericht. «Das fällt in die Rochlitzer Zuständigkeit, und da regiert Otto Kretzschmar. Der ist glücklicherweise Leipzig unterstellt und nicht uns.»

Konrad Katzmann stöhnte. «Aber du wirst doch wohl kraft deiner Wassersuppe herauskriegen, wie weit der Ermittlungsstand in einem gegenwärtigen Mordfall gediehen ist.»

Ganter kraulte missmutig seinen Haarkranz. «Das ist hier nicht wie bei der Zeitung, wo man sich einfach um das kümmert, was einen interessiert. Hier gelten genau festgelegte Zuständigkeiten …»

Konrad stieß einen wiehernden Laut aus. Befremdet sah ihn Ganter an.

«Der Amtsschimmel», erläuterte der Journalist. «Ich höre ihn wiehern.»

Der Kommissar schüttelte den mächtigen Schädel. «Ich glaube, du wirst nie erwachsen», meinte er vorwurfsvoll.

«Möglich. Aber du hast anscheinend vergessen, dass eine Revolution stattgefunden hat. Das Volk regiert und hat Anspruch auf Informationen!»

Ganter brach in ein gequältes Lachen aus. «Bei dir und deiner Zeitung mag es ja eine sogenannte Revolution gegeben haben. Aber nicht in den Ämtern, mein Lieber! Das müsstest du inzwischen begriffen haben. Da sitzen überall die Königs- und Kaisertreuen.»

Es waren die üblichen Plänkeleien zwischen ihnen. Konrad nahm sie nicht ernst, denn schon hatte Ganter zum Telefonhörer gegriffen und drehte die Kurbel.

«Wir haben da einen Mord in der Grenzregion nach Thüringen», schnarrte er, als er endlich den richtigen Gesprächspartner an der Strippe hatte. «Bitte um sofortige Berichterstattung über den Stand der Ermittlungen!»

Auf der anderen Seite quakte eine Stimme.

«Was heißt hier Kompetenz!», donnerte Ganter. «Die Landesregierung steht oberhalb jeder Kompetenz!»

Konrad kniff anerkennend ein Auge zu. So gefiel ihm Ganter.

ZEHN

FIALLAS Argwohn, einmal erwacht, ließ sich nicht einschläfern. An dieser Mordgeschichte war etwas faul, das spürte er tief im Innern seiner Polizistenseele, und dass sich da plötzlich Leipziger Pressefritzen und sächsische Kriminalassistenten unangemeldet in seinem Amtsbereich tummelten, missfiel ihm höchlichst. Ein Totschlag unter Bauern, das kam gelegentlich vor, Eifersucht oder Erbstreitigkeiten waren ihm vertraute Motive. Selbst ein Raubmord war vorstellbar in diesen lausigen Zeiten, in denen nicht einmal ein ehrbarer Gendarm von seinem mageren Salär leben konnte. Was für ein Glück, dass die Frau nebenher noch ein wenig Landwirtschaft betrieb und so für das Nötigste sorgte.

Da er nun einmal in Wulkersbach war, nutzte er die Gelegenheit, ein bissel auf den Höfen herumzuschnüffeln. Vielleicht fand er ja irgendeinen Anhaltspunkt, mit dem er sich vor dem Altenburger Kriminalsekretär brüsten konnte. Der unaufgeklärte Mord lag jetzt mehr als eine Woche zurück. Für seinen Geschmack hatte Felgenträger sich keineswegs gründlich genug im Dorf umgesehen und umgehört, um den Fall zu klären. Außerdem vertrauten die Bauern einem Fremden sowieso nichts Bemerkenswertes an. Die musste man zu nehmen wissen, so wie er, Fialla.

Angesichts des sonnigen Wetters war keiner der Bauern auf seinem Gehöft anzutreffen, was dem Wachtmeister durchaus recht war. Mit den Weibern kam man allemal besser ins Gespräch, manche widersetzten sich einer freundlichen Handgreiflichkeit nicht, und einen kräftigenden Schnaps boten sie außerdem an. Die meisten hofften nämlich, von ihm etwas Neues zu erfahren, und merkten gar nicht, wie geschickt er ihnen dabei die Würmer aus der Nase zog.

Die Geislers hatten einen guten Ruf im Dorf, sah man von einzelnen spitzen Bemerkungen über die Ehelosigkeit der beiden Kinder ab, über die Verschrobenheit des alten Heinrich, Annis angebliche Krankheit, die Herrschsucht der drallen Magd und die Überheblichkeit des Schwagers Seidel. Da kam einiges zusammen. Vielleicht war ja der Seidel-Gerwald selber scharf auf den Hof, denn dass der Siegfried nicht die rechte Eignung zum Gutsbesitzer mitbrachte, war kaum zu übersehen. Wenn sich wenigstens die Lydia endlich einen wohlgeratenen Bauernsohn genommen hätte. Aber die waren rar geworden seit dem Krieg und wurden weggeheiratet, bevor man sich umsah. Im Dorf war noch der Börner-Robert zu haben, ein braver Kerl sicherlich, aber ohne Erbe. Der Hof, der zweitgrößte in Wulkersbach, war längst dem älteren Bruder Bernfried versprochen, der ebenso wie sein Vater wenig von der Geisler-Sippe hielt. Das beruhte von alters her auf Gegenseitigkeit: Ein Streit um einen ungenau vermessenen Feldrain hatte die Familien vor Jahrzehnten auseinandergebracht. Seitdem schätzten die Börners und die Geislers einander nicht und gingen sich aus dem Wege. Nur der Siegfried und der Robert kümmerten sich nicht um die Tradition und waren zum Ärger ihrer Väter beinahe so etwas wie Freunde. Sonntags verließen sie mitunter beide das Dorf, feingemacht und noch vor dem Kirchgang. Nicht miteinander zwar, aber jemand hatte sie in Waldenburg gemeinsam gesehen, und eine fremde junge Frau war auch dabei gewesen.

Was die schöne Lydia anging, die gehörte sowieso in die Stadt, so wie die sich herausputzte. Nicht bloß nach Waldenburg. Nach Chemnitz mindestens. Vielleicht auch nach Leipzig oder Berlin. Oder nach Amerika - aber nicht bloß das an der Mulde!

Fialla hörte sich alles an und machte sich die eine oder andere Notiz. Einem Mordmotiv kam er damit nicht näher. Was das Geld anging, das Ferdinand angeblich - wie manche mit schiefem Lächeln anmerkten - bei sich gehabt haben sollte, so fielen die Vermutungen über die Summe sehr unterschiedlich aus. Von zwei-, dreitausend Mark war da die Rede, während andere das Zehnfache annahmen.

Zehntausend Mark! Was war das vor dem unglückselig verlorenen Krieg für ein Vermögen gewesen. Niemand hätte so viel mit sich herumgetragen. Heute war das bunte Papier kaum noch so viel wert wie eine Kuh.

Das blieb eines der unaufgeklärten Geheimnisse im Mordfall Ferdinand Geisler: Was hatte der mit dem Geld vorgehabt? Einen Motor für die Dreschmaschine kaufen oder gar eine komplette Maschine, wie der Sohn annahm? Der alte Marquardt lachte nur darüber, als Fialla ihn auf seinem Hof danach fragte. «Selber und elektrisch dreschen, das möchten sie alle gerne! Aber das geht ins Geld, mein Lieber!»

«Bei wem würden Sie denn so eine Maschine kaufen?»

Die Miene des Alten verschloss sich. «Hier führt inzwischen mein Schwiegersohn das Kommando», wich er aus. «Was der anschafft, muss er selber entscheiden.»

Wahrscheinlich stand inzwischen sogar die Schnapsflasche unter dem Kommando des Schwiegersohns. Fialla war es gewohnt, dass gerade die reichsten Bauern auch die geizigsten waren. Was für die Börners nicht zu gelten schien. Dort kam der alte Börner gerade zum Mittag herein und forderte Fialla ohne viel Federlesen auf, an dem langen Tisch Platz zu nehmen. «Oder ist man in Beamtenkreisen Besseres gewöhnt?», erkundigte er sich spöttisch.

Es gab Pellkartoffeln und gepökeltes Schweinefleisch, nicht gerade Fiallas Leibgericht, aber immerhin reichlich Fleisch. Leider erwischte er ein ziemlich fettes Stück aus der gemeinsamen Schüssel. Die Familie und das Gesinde kauten ungerührt, also würgte auch Fialla das stark gesalzene Fett hinunter. Nur der Enkel, ein munteres, ungefähr dreijähriges Kerlchen, mäkelte und hielt sich lieber an das anschließend aufgetragene Birnenkompott, das alle mit ihrem Löffel aus der großen Schüssel langten. Es war wässrig und linderte Fiallas Durst nur wenig.

Der alte Börner, ein finster wirkender Riese, jedenfalls aus Fiallas Sicht, hatte ein Einsehen. Er holte Gläser aus dem Schrank und dazu die Flasche, die er nicht ohne kritischen Blick auf die Menge, die jeder sich eingoss, kreisen ließ. Die Söhne gaben sich bescheiden. Bernfried, der Ältere und künftige Hofbesitzer, der mit seiner gedrungenen Gestalt eher seiner Mutter Martha ähnelte, roch an der Flüssigkeit und schüttelte sich. Robert, jung und lang aufgeschossen und mit seinen blonden Haaren keineswegs so bedrohlich wirkend wie der Vater, trank ungerührt. Die Schwiegertochter, eine stille Schönheit mit kummervollen Augen, verzichtete auf ihr Glas, was Martha Börner veranlasste, das eigene randvoll zu füllen und unter ihres Mannes strafendem Blick mit einem hurtigen Ruck hinterzustürzen.

Die Schwiegertochter erhob sich, um abzuräumen. Sie war größer als ihr Mann, das fiel Fialla auf. Die ganze Zeit über hatte sie nur ein paar leise Worte mit dem Kind gesprochen.

«Noch einen?», fragte Börner. Fialla ließ sich nicht lange bitten.

«Habt ihr schon was rausgefunden?», fragte Martha. Bernfried Börner tat, als würde ihn die Antwort nicht interessieren, doch spürte Fialla seine Aufmerksamkeit.

«Wir geben uns Mühe», sagte er selbstsicher. «Mörder werden früher oder später immer gefasst.»

«Und weshalb kommt der Gendarm da gerade zu uns?», erkundigte sich Martha aufsässig. Ihr Vorstoß schien den anderen nicht zu gefallen.

Fialla blickte erst sie an und ließ seinen Blick um den Tisch schweifen. Das Gesinde hatte der alte Börner mit einer Handbewegung aufgescheucht. «Ich lasse keinen aus», sagte er. «Ihr steht euch nicht so besonders mit den Geislers, wie?»

Die Antwort war ein beredtes Schweigen. «Unterschiedlich …», sagte der Alte schließlich gedehnt. «Wir bringen uns jedenfalls nicht gegenseitig um.»

Bernfried Börner grinste verkniffen und schickte einen schnellen Blick über die Schulter zu seiner Frau. Die tat ganz unbeteiligt.

Robert, der jüngere Sohn, machte ein ernstes Gesicht und sagte: «Mit dem Siegfried stehe ich mich gut. Und dem gehört jetzt der Hof.»

«Manche standen sich auch mit dem Ferdinand gut …» Das war Martha, und sie merkte selber, dass sie einen Satz zuviel gesagt hatte.

Börners Blick sprach Bände. Bernfried erhob sich abrupt und sagte: «Nu ist aber gut, Mutter!» Auch sein Bruder stand auf.

Wen hatte Martha gemeint? Sich selber etwa? Fialla ließ den Blick aus seinen Schweinsäuglein kreisen. Anscheinend fühlten sich alle betroffen. Das gerötete Gesicht der Schwiegertochter entging dem Wachtmeister nicht.

Plötzlich rief die Arbeit. Man hätte sich ja gerne noch ein bissel mit ihm unterhalten, aber …

Also schob Fialla sein Rad weiter. Vor der Behausung des Küsters, kaum hundert Meter von der Kirche entfernt, verharrte er. Unter dem Dach des Häuschens wohnte der Liebscher-Melchior, mit dem er unbedingt sprechen musste. Und zwar nicht in der Rose, wohin der Postbote gerade abbiegen wollte. Er hatte Fialla längst entdeckt und folgte dem gebieterischen Winken sichtlich widerstrebend.

«Worum geht’s denn?», quäkte er schon im Heranhinken mit seiner schrillen Stimme.

Fialla hätte sich einen weniger öffentlichen Ort für das Gespräch gewünscht, aber das war in diesem Dorf mit seinen siebzehn Gehöften kaum möglich. Zwar war der Küster stocktaub, seine Frau dafür umso hellhöriger, vor allem was den Bewohner der Dachkammer anging. Das unklare Gerücht, sie hielte sich öfter und länger in Liebschers Kammer auf, als einer ehrbaren Ehefrau zustand, war bis zu Fialla nach Rohnsdorf gedrungen.

«Worum geht’s denn!», herrschte ihn Fialla an. «Als gäbe es hier alle Tage einen Mord!»

«Das nun nicht …», krähte Liebscher. Kein Wunder, dass man ihn allerorten Tante Droll nannte.

«Hat er was rausgefunden?» Fialla neigte dazu, Personen, die weit unter ihm standen - und das waren aus seiner Sicht fast alle im Umkreis, von den wohlhabenden Bauern und Handwerkern vielleicht abgesehen –, in der dritten Person anzusprechen.

Tante Droll sah sich um, als stünde einer hinter ihm auf der Dorfstraße. «Nicht viel …», flüsterte er, was bei ihm hieß, die Lautstärke um ein Weniges zu senken. «Jeder im Dorfe erzählt was anderes …»

Mühsam unterdrückt Fialla den aufsteigenden Zorn. Was sollte er mit solchen Auskünften anfangen? «Das ist ja wohl nichts Neues!», sagte er. «Dem sächsischen Kriminalen hat er wahrscheinlich mehr erzählt!»

«Ä Griminaler?» Liebscher tat verwundert.

«Stell er sich nicht dämlich! Eine halbe Stunde hat er mit ihm an der Pappel oben geschwätzt!», donnerte Fialla.

Liebscher wurde ganz klein. «Nach’n Weg hat der gefragt …», krächzte er. «Mehr nicht. Ich wusste nicht mal, was das überhaupt für einer ist.»

«Dafür hat der in zwei Minuten rausgefunden, was du für einer bist», brummte Fialla. «Jetzt erzähl er mal, was da zwischen den Börners und den Geislers los ist.»

Tante Droll spielte den Harmlosen. «Nischte», sagte er. «Wie das eben im Dorfe so ist - die einen können sich gut leiden, die andern ganz und gar nicht …» An Fiallas Miene merkte er, wie wenig den diese Antwort befriedigte. «Das sind alles alte Geschichten», fuhr er fort. «Es hieß mal, der Ferdinand, der wäre reichlich oft nach Meienberg nüber …»

«Und weiter?»

«Nu ja, aus Meienberg kommt doch die Christiane, was dem Bernfried seine Frau ist …» Wieder sah sich der Postbote scheu um und rückte noch näher an Fialla heran. «Die beiden sind mal miteinander gesehen worden, beim Rauber draußen. Der Ferdinand hat dann gesprochen, er hätte mit ihr wegen dem Siegfried reden wollen. Den sollte sie heiraten.»

«Und sie? Was hat sie dazu gesagt?»

Tante Droll kicherte im hohen Diskant. «Aus der bringt man keinen Ton raus. Und der Siegfried hat auch kein Wort gesprochen dazu.»

Fialla nickte gedankenvoll. «Wann ist denn das gewesen, mit dem Ferdinand und ihr?»

Der Postbote hob die schiefe Schulter. «Das muss noch im Kriege gewesen sein. Anno ’19 hat sie dann den Bernfried geheiratet, als der von Rumänien wiederkam …»

Fiallas Interesse erlosch. Für einen Mord aus Eifersucht waren drei Jahre ein bisschen lange. Oder? Bei den schwerfälligen Bauern musste man mit allem rechnen. Er fragte: «Was wird denn sonst noch so gesprochen über den Mord?»

Es waren nur Belanglosigkeiten, die Tante Droll zu berichten wusste. Dass es in Penig angeblich einen windigen Händler mit polnischem Namen gab, den man allgemein verdächtigte. Vielleicht sogar ein Jude.

Fialla winkte ab. Wenn ich hier wirklich was erfahren will, brauche ich einen unauffälligeren Spitzel als den Postboten, dachte er.

Vom Küsterhaus zur Rose lohnte sich das Aufsteigen kaum, obwohl die Straße neben dem Bach hier fast eben verlief. Der Wulkersbach führte noch immer reichlich Wasser, Überschwemmungsgefahr bestand längst nicht mehr.

Fialla lehnte sein Rad an die Hauswand der Schankwirtschaft. Da stand schon ein anderes, das er sofort als das des sächsischen Kriminalen erkannte. Und richtig, drinnen saß der schiefe Kerl vor einer Portion Bratkartoffeln und einem Bier. Wollte der sich hier festsetzen?

Ungefragt kredenzte die Rose-Wirtin einen Schnaps und fragte: «Möchten Sie auch was essen, Herr Fialla?»

Fialla, der nach seinem Gruß unentschlossen an der Theke verharrte, verneinte. Er hasste es, mit seinem Familiennamen angesprochen zu werden. Er war der Herr Wachtmeister, nichts anderes.

Aber auch ein Wachtmeister hat gewisse Bedürfnisse. Ein gepflegtes Bier gehörte nach dem Salzfraß bei Börner allemal dazu. Der Durst plagte ihn.

«Setzen Sie sich doch, Wachtmeister», forderte der Kriminale ihn mit einer einladenden Geste auf. Das ließ sich schlecht ablehnen, zumal sie die einzigen Gäste waren.

Er nahm sein Bier und setzte sich dem Kriminaloberassistenten gegenüber. Sie tranken sich zu und belauerten sich, bis es Fialla nicht mehr aushielt. «Nun, haben Sie entscheidende Erkenntnisse gewinnen können?»

Sein Gegenüber gabelte genüsslich die Speckstücke vom Teller. «Man wird sehen», sagte er kauend, «was dieser Rogowski in Penig aussagt.»

«Der ist mir ebenfalls genannt worden.»

«Wäre das Bequemste für Sie, wenn wir den Mörder in Sachsen fangen, nicht wahr?»

«Der Mord ist in Sachsen geschehen», gab Fialla zurück. Habicht trank einen Schluck und konterte gemütlich: «Sagen wir: Die Leiche ist auf sächsischem Gebiet aufgefunden worden …» Es war ein unergiebiges Gespräch, das sie mehr gegenals miteinander führten. Man befand sich in der Heimat des Skatspiels. Keiner von beiden ließ sich in die Karten gucken. Und solange der Sachse hier hockte, konnte Fialla nicht einmal die Rose-Wirtin befragen.

Zwanzig Minuten später bestieg er ächzend sein Veloziped. Weit würde er nicht kommen. Irgendwo musste er den Hang hinauf, das half nun nichts. Schiebend auf halber Höhe angelangt, erreichte ihn ein Ruf aus dem Tal: «Wachtmeister!»

Ein altes Weiblein stand winkend vor dem verfallenen Gehöft hinter der Rose. «Wachtmeister!», keifte sie noch einmal.

Die alte Wulkow. Die hatte ihm gerade noch gefehlt. Jeder im Umkreis von drei Dörfern wusste, dass sie nicht ganz richtig im Oberstübchen war und allerlei Seltsames betrieb, das ihr den Ruf einer Hexe eingebracht hatte. Die Weiber, hieß es, schlichen sich in der Dunkelheit zu ihr, um ihre magischen Kräfte für einen Blick in die Zukunft oder die Gesundung eines Angehörigen auszunutzen. Die Männer lachten darüber, aber als der Franke-Georg an der Gürtelrose erkrankt war, fand er ganz selbstverständlich den Weg zur Wulkow.

Fialla ging derlei dörflicher Glaube und Aberglaube nichts an. Der angebliche Besitz des siebten Buch Moses, so hatte er sich von Amts wegen vergewissert, fiel nicht unter die Strafgesetze, und über das, was man der Alten sonst noch nachsagte, hörte er lieber weg. Sie war keine schlimmere Schleichhändlerin als andere im Dorf, und dass sie gewisse Kräuter sammelte, durfte höchstens den städtischen Apotheker stören.

Dennoch war ihm die Frau mit ihrem stechenden Blick und ihrem finsteren Gemurmel unheimlich. Am liebsten hätte er ihre Rufe überhört, doch daran hinderte ihn sein Gewissen als Amtsperson. Vielleicht war es gar nicht verkehrt, die Alte zu befragen.

Die Wulkow erwartete ihn im Torweg ihres verlotterten Hofes, der in den letzten Jahren vermutlich keinen Besen gesehen hatte. Ein zottiger Hund zerrte an der Kette, dürre Hühner stakten auf dem unordentlichen Misthaufen umher. Fialla hätte das Ganze gerne im Freien abgemacht, aber die Alte war schon im Haus verschwunden, so dass er ihr zwangsläufig folgen musste. Selbst im Flur entdeckte er Stroh und Taubendreck, überall stand oder lag etwas herum, und alles starrte vor Dreck. Aus der Küche roch es streng und säuerlich. Fialla kam viel herum und war einiges gewöhnt. Das hier übertraf alles.

In der düsteren Küche mit dem offenen Rauchfang über dem Herd wischte die Alte mit einer Armbewegung Kartoffelschalen vom Tisch und bot ihm einen Platz an. Fialla verzichtete dankend, ebenso auf die trübe Flüssigkeit aus einer verdächtig aussehenden Flasche.

«Komme sie zur Sache!», forderte er unwirsch. Die Anredeform ergab sich von selbst.

«Zuerscht mal hat der mich fast totgefahren!», verkündete die Alte mit drohend erhobenem Zeigefinger.

Fialla war verblüfft. «Wer? Wann? Und wo?», schnarrte er ganz automatisch. Dass sich die Leute nicht daran gewöhnen konnten, eine Anzeige in klaren Worten zu formulieren!

«Ledersachen hatte der am Leibe, einen Stahlhelm uff’m Koppe und einen Hund dabei. Kam wie verrückt den Berg nuff gerast. Ich hab mich zu Tode erschreckt.»

Lederkleidung sagte Fialla etwas. Es konnte sich nur um den Leipziger Journalisten handeln, der ihm beim Leichenschmaus aufgefallen war und dessen Motorrad er bei einer heimlichen Inspektion später im Geisler’schen Hof entdeckt hatte.

«Das muss verboten werden, dass die mit solchen Knatterbüchsen hier durchs Dorf toben!», forderte die Alte. «Kein Mensch und kein Vieh ist seines Lebens sicher!»

Um sie zu beruhigen, schrieb Fialla eine Notiz in sein Buch.

«Sonst noch was?», erkundigte er sich. «Hat sie im Zusammenhang mit dem Mord etwas beobachtet?»

Sie blähte die hohlen Wangen auf und stieß einen abschätzigen Laut aus. «Der wird schon wissen, womit er das verdient hat, der Ludewich! Egal den Röcken hinterher und das Geld gerafft - das führt zu nichts Gutem.»

Also nichts. Fialla steckte sein Büchlein weg und hob grüßend die Hand an den Tschako. Bloß raus hier!

«Ich würde mir den Siegfried mal vornehmen», sagte die Alte, als er schon in der Tür stand. «Was muss der egal rüber nach Waldenburg rennen …»

Fialla wandte sich um. Soweit man durch den grauen Scheibenbelag etwas erkennen konnte, lag die Zufahrt zum Gerstner-Hof im Blickfeld des Küchenfensters. Am Hof vorbei führte ein kaum benutzter Pfad über den Berg in Richtung Wald. Dahinter gelangte man auf die Chaussee nach Waldenburg.

«Wie oft hat sie ihn denn gesehen?», fragte er.

Ihr stechender Blick wich ihm nicht aus. «Oft genug. Was macht er wohl dorten?»

«Ich werde ihn fragen.»

Sie lachte hämisch. «Den würde ich ganz was anderes fragen …»

Fialla verspürte nicht die geringste Lust, sich noch länger ihrem Gewäsch und den üblen Küchendünsten auszusetzen, fragte aber dennoch: «Was denn?»

«Ich habe einen kräftigen jungen Menschen gesehen, mit lockigem Haar, dort draußen am Rauber …», sagte sie in klagendem Ton. Ihr Blick schien sich jetzt irgendwo in der Ferne zu verlieren.

«Wann hat sie den gesehen?», fragte Fialla gespannt.

«Er findet keine Frau …» Das war keine Antwort, es klang eher wie eine Prophezeiung. Noch immer sah sie gleichsam durch Fialla hindurch, der nicht recht wusste, ob ihm die Situation unheimlich oder lächerlich erscheinen sollte.

«Wen hat sie wann oder wo gesehen?», fuhr er die Alte ärgerlich an.

Ob dieses Tons guckte sie erbost und irritiert zurück, als erwache sie in diesem Augenblick aus einem Traum. «Die Karten», krächzte sie, «die Karten lügen nicht!»

Der Wachtmeister stieß einen wütenden Laut aus. «Sie sollte sich in Acht nehmen mit der Verbreitung solcher Gerüchte», drohte er und ging nun wirklich.

Die Wulkow folgte ihm und keifte ihm im Flur hinterher: «Ach, und wer hat den Vorteil davon, dass der Ferdinand tot ist? So leicht erbt man sonst keinen Hof!»

Fialla wusste sich nicht anders zu helfen, als sich umzudrehen und grob zu schnauzen: «Halte sie gefälligst ihr vorlautes Maul!», was die Alte nicht sonderlich zu beeindrucken schien.

Erst nach einer ganzen Weile kam ihm der Gedanke, dass sie möglicherweise recht hatte.

ELF

IM KATTEGAT war ein deutscher Dampfer gesunken. In Dresden verlief das Leben ruhig und in beinahe geordneten Bahnen. Die Elbe führte kein Hochwasser, und die Parteien hatten sich in der letzten Woche nur das übliche Gezänk geliefert. Der Dollar war vorübergehend für 243 Mark zu haben gewesen, stand inzwischen aber auf 251,75. Die Schwankungen seien eine Folge der noch immer unsicheren politischen Lage, hieß es in der bürgerlichen Presse. Dazu kam auf Seite 1 die neue sächsische Kirchenverfassung.

Das alles waren keine vordringlichen Themen für LVZ -Leser. Eigentlich günstige Voraussetzungen für Konrad, sich nach Wulkersbach abzusetzen. Wäre da nicht eine gewisse Rosemarie gewesen, der er leichtfertig eine Motorradtour in die Sächsische Schweiz versprochen hatte, sobald die Witterung es zuließ. Diesmal versprach die Vorhersage, auf die man sich selten genug verlassen konnte, bei veränderlichem Barometerstand um die 748 Millimeter mildes, vorwiegend trübes Wetter mit raschen Bewölkungsschwankungen und zeitweisen Regenfällen. Abgesehen von den Temperaturen um die zwölf Grad sah das nicht nach Ausflugswetter aus, doch Rosemarie rief ihn schon am frühen Sonnabendvormittag an, um ihn sanft an sein Versprechen zu erinnern. Fast bereute er es, mit seinem Telephonanschluss geprahlt zu haben.

Er hatte sie vor einiger Zeit bei einer Reportage über das sächsische Bildungswesen kennengelernt, ein munteres blondes Mädchen mit einem süßen Katzengesicht, das unbedingt Lehrerin werden wollte. Das fand Konrad schade - für ihn waren Lehrerinnen verknöcherte alte Fräulein, die nicht heiraten wollten oder durften und ihr Leben mit der Erziehung widerspenstiger Kinder vergeudeten. Nicht etwa, dass er die Absicht gehabt hätte, Rosemarie zu heiraten. Davon konnte wahrlich nicht die Rede sein, obwohl sie das Thema mehr als einmal anschnitt, wie so manches andere, das Konrad nicht sonderlich interessierte.

Waren sie zusammen, so zwitscherte ihre Stimme beinahe ununterbrochen. Anfangs hatte ihm das gefallen, später amüsierte es ihn eher. War niemand in der Nähe, versuchte er, sie mit einem Kuss zum Schweigen zu bringen, was sie sich aber immer wieder verbat. Sie war ein anständiges Mädchen, wie sie stets betonte - was Konrad durchaus gefiel. Ein bisschen weniger anständig wäre ihm allerdings lieber gewesen. Sie war noch nicht einmal neunzehn, das galt es zu bedenken, und sie stammte aus einem sogenannten guten Haus. Der Vater war Gerichtsassessor gewesen, er hatte die Grippeepidemie nicht überlebt.

Den Samstagabend musste Rosemarie mit Mutter und Schwester verbringen, das gehörte sich so, aber für den Sonntag hatte sie sich eine Ausrede ausgedacht. Konrad blieb gar nichts anderes übrig, als sich um neun Uhr mit ihr am Fürstenplatz zu verabreden. Sie wohnte dort in der Nähe und fürchtete immer, jemand könne sie zusammen sehen.

Natürlich regnete es, als er am Sonntagvormittag über die Albertbrücke die Elbe kreuzte. Nicht gerade in Strömen, aber von Rosemaries keckem Hütchen über der blonden Mähne tropfte es. Sie hatte sich im Eingang des Hotels Artushof untergestellt und stürzte förmlich auf ihn zu. «Schnell weg hier!», rief sie aufgeregt.

«Der Nachbar führt gerade seinen Hund aus.»

Sie drängte sich zu Harry in den Beiwagen, Konrad reichte ihr eine Regenpelerine. Wetter für die Sächsische Schweiz war das nicht, das sah Rosemarie ein. Also fuhr Konrad zur Wolfsgasse zurück, was auf Rosemaries Widerspruch stieß. «Ich kann nicht einfach mit in deine Wohnung kommen», wandte sie ein. «Was sollen denn die Leute von mir denken?»

Das war anscheinend ihre größte Sorge. Als er ihr im Flur aus dem nassen Mäntelchen half, sprach sie immer noch davon. Konrad drückte ihr einen Kuss auf die feuchte Stirn und sagte: «Ich weiß ziemlich genau, was die Leute denken: Diesmal hat er aber eine besonders hübsche junge Dame mitgebracht.»

Sie schlug ihm auf die Wange. «Ach, du nimmst also öfter junge Damen mit in deine Wohnung?!»

«Nie solche hübschen wie dich», beteuerte Konrad. Immerhin lachte sie darüber und sah dabei besonders reizend aus. Während er Kaffe kochte und eilig den Ofen anheizte, nahm sie ungeniert seine Wohnung in Augenschein. Als er mit dem Kaffee kam, gestattete sie ihm großzügig, sich neben ihr auf dem rotsamtenen Sofa niederzulassen, das zu den Erbstücken im Hause gehörte.

«Schön hast du es hier», zwitscherte sie, was er angesichts der düsteren Bauten des Diakonissenhauses auf der anderen Straßenseite nicht bestätigen wollte. Auch ihrem Vorschlag, sie gelegentlich seinen Eltern vorzustellen, wollte er lieber nicht zustimmen.

«Weißt du, sie sind ein wenig seltsam …», redete er sich heraus und fand seine Ausflucht nicht einmal übertrieben. «Ich kenne ja deine Mutter und deine Schwester auch nicht.»

Das ließe sich leicht ändern, meinte sie freudig. Falls er die Absicht habe, um ihre Hand anzuhalten, würde man sich bestimmt auf einen Verlobungstermin einigen können.

«Dazu kennen wir uns wirklich noch nicht gut genug», lautete seine Antwort. «Bei meinen unsicheren Existenzbedingungen wage ich gar nicht daran zu denken, eine Familie zu gründen.»

Er hatte sich ihren Besuch ein wenig anders ausgemalt, aber immerhin saß er jetzt eng an sie gedrückt auf dem Plüschungetüm. Harry hatte sich eifersüchtig zurückgezogen. Allmählich begann der Kachelofen behagliche Wärme zu verbreiten, und Rosis Redefluss wandte sich erfreulicherweise unverfänglicheren Themen zu. Sie sprach ohne jede Pause, nur gelegentlich damit beschäftigt, seine vorwitzigen Hände abzuwehren.

Während er seine Versuche unbeirrt fortsetzte, erläuterte sie ihm den Standpunkt des Sächsischen Lehrervereins hinsichtlich des von der Regierung geplanten Seminarabbaus in den pädagogischen Instituten, schmähte den einseitig für die breiteste Ausdehnung der Fremdsprachen eintretenden Philologenverein und sprach sich gegen die entschieden zu weit gehende Beschränkung der Schulreform aus.

Konrad hatte das Zuhören längst aufgegeben und sie allmählich halb auf seinen Schoß gezogen. Seine Hände blieben indes nicht untätig, und Rosi - so wollte sie genannt werden, er hätte Mary bevorzugt, aber das klang ihr zu ausländisch - war unaufmerksam oder leichtsinnig genug, erst Einspruch zu erheben, als seine Fingerspitzen ihre Strumpfhalter inspizierten.

«Weißt du überhaupt, was einfache Schleierstrümpfe kosten?», fragte sie beinahe empört.

Darüber hatte Konrad sich noch keine Gedanken gemacht und gab es auch zu.

«19,75 Mark!»

Der Preis erstaunte ihn nicht. In Leipzig hatte er nach einem preiswerten Regenmantel Ausschau gehalten und den billigsten für 600 Mark entdeckt. Ein vernünftiger Anzug war nicht unter 1200 Mark zu kriegen.

«Und für echte Seidenstrümpfe wollen sie 60 Mark haben!» Rosi-Mary begann sich richtig aufzuregen, obwohl Konrad beruhigend ihren Schenkel tätschelte. «Ein Nachthemd 150, ein Taillenrock 180! Wohin soll denn das noch führen?»

«Es wird wohl dazu führen, dass die Menschen keine Nachthemden mehr tragen», prophezeite Konrad und zog sie noch enger an sich.

Sie stemmte sich gegen ihn, was sie nicht daran hinderte weiterzureden. «Ich brauche unbedingt ein Frühjahrskostüm», klagte sie und begann, ausführlich den Schnitt ihres Wunschtraums mitzuteilen. Ob Revers oder Schalkragen bei der Jacke, wusste sie noch nicht genau, aber unbedingt mit einem Doppelknopf im Taillenschluss, der Schoß etwas rund geschnitten und in Glocken herabfallend. «Kannst du dir das vorstellen?»

Konrad nickte brav. «Du kannst anziehen, was du willst, du siehst immer phantastisch aus», sagte er, obwohl er eher ans Ausziehen dachte. Damit kam er nicht so recht weiter.

Sie war indes beim Rock angelangt, über dessen Kürze oder Länge in ihren Kreisen offensichtlich heftig gestritten wurde. «Die Mode steuert unaufhaltsam wieder dem langen Rocke zu», gab Rosi zum Besten. «Bis zum Erdboden reicht er ja deshalb noch lange nicht!»

«Das wäre auch wirklich schade», kommentierte Konrad ihre Erkenntnisse. Ihre geraden und sehr reizvollen Beine hatten es ihm vom ersten Anblick her angetan.

«Darüber solltest du mal was schreiben in deinem Blatte», verlangte Rosi. «Nicht bloß immer über Politik!»

«Ein Feuilleton über deine schönen Beine? Ich fürchte, das werden die in Leipzig nicht drucken.»

Sie schmollte ein bisschen. «Ach du! Kannst du nie ernst sein?»

«Todernst, wenn es sein muss. In der nächsten Woche werde ich mich um einen Mordfall kümmern.»

Sie rückte von ihm ab, aber nur ein kleines Stück. «Erzähl mal!», forderte sie.

Er tat es mit drei, vier kargen Sätzen.

Sie sah ihn offenen Mundes an. «Du meinst, du bringst es raus, wer der Mörder ist?»

«Ich hoffe es. Genau weiß man das nie.»

«Ist das nicht gefährlich? Wenn der dich nun auch umbringt …»

Konrad lachte. Auf die Idee war er noch nicht gekommen. Er zog sie wieder an sich und sagte: «Dann bist du mich eben los. Würdest du dich dann bitte um Harry kümmern?»

Rosi verzog ihr Katzengesicht. «Nie nimmst du mich ernst. Und dein Hund kann mich sowieso nicht leiden!»

Es stellte sich als Fehler heraus, den Mord erwähnt zu haben. Rosi schien alle Lust auf Zärtlichkeiten vergangen zu sein. «Ich habe Hunger», gestand sie schließlich. «Hast du wenigstens ’ne Bemme im Haus?»

Mit Brot und Butter sah es schlecht aus bei ihm. Und mit dem Geld ebenso, von der eisernen Reserve abgesehen, die aus einem unerwarteten Honorar bestand, das er vor zwei Wochen für eine Kaffee-Ersatz-Werbung kassiert hatte. Die dreihundert Mark noch länger aufzuheben lohnte nicht. Der Dollar war schon wieder um ein paar Pfennige gestiegen.

Dafür schien draußen inzwischen die Sonne zwischen den Wolken hindurch. Großzügig schlug er vor: «Ich lade dich zum Essen ein. Anschließend gehen wir ins Kino. Einverstanden?»

Diesmal küsste sie ihn, und er nutzte es weidlich aus. Er wusste, wie sehr sie das Kino liebte. Obwohl sie dort den Mund halten musste. Dunkel war’s da drinnen außerdem.

Im Hotel Blesch auf der Prager Straße aßen sie fürstlich. Und teuer. Immerhin kostete ein Pfund Fleisch in dieser Woche um die dreißig Mark. Konrad wollte sich nicht lumpen lassen und spendierte ein Flasche Wein. Anschließend bummelten sie die Prager Straße hinauf und hinunter und entsetzten sich gemeinsam über die Preise in den Schaufenstern.

In bester Stimmung gingen sie dann ins Capitol. Er hatte ihr die Wahl des Films überlassen, und sie hatte sich für C. d. E. entschieden, Club der Entgleisten, 11 Akte Erlauchtes eines Detektives über wohledle Lords, scheußelige Verbrecher, entmenschte Weiber und holdselige Mägdelein, wie das Plakat versprach. Täglich ausverkauftes Haus, hieß es dort außerdem, und so bekam Konrad nur noch zwei Karten für die letzte Reihe. «Da flimmert es wenigstens nicht so stark», erläuterte er. Rosi sagte ausnahmsweise nichts dazu. Sie wunderte sich nur, dass weiter vorn noch Plätze frei waren.

Die scheußeligen Verbrecher und entmenschten Weiber erregten sie so sehr, dass sie sich eng an Konrad kuschelte und seinen suchenden Händen und Lippen nicht auswich. Die Paare rechts und links von ihnen waren in ähnlicher Weise beschäftigt. Konrad gab es bald auf, der ebenso verworrenen wie unsinnigen Handlung auf der Leinwand zu folgen und konnte Rosis geflüsterte Fragen kaum beantworten. Sie war ganz hingerissen von dem Lord-Detektiv Bernhard Goetzke, den sie schon in Das indische Grabmal bewundert hatte. Er hingegen erinnerte sich an den müden Tod von Friedrich Zelnik, der hier die komische Rolle spielte. Die lockenköpfige Maria Zelenka entsprach nicht seinem Frauentyp. Da hielt er sich lieber daran, die Anatomie der so erfreulich nahen Rosi zu erkunden. In der Pause vor dem anschließenden großen Lacherfolg der Saison 1922, Ihr Kammerdiener mit Erika Glässner, ordnete sie ein wenig verschämt ihre Kleidung, setzte aber seinen erneuten Handgreiflichkeiten im Dunkeln wenig Widerstand entgegen. Von der albernen Filmhandlung sahen sie beide nur wenig. Er hatte die Brille abgesetzt.

Mit der Straßenbahn fuhren sie zurück in die Johannstadt. Bis vor die Haustür durfte er sie nicht begleiten, der Nachbarn wegen. Immerhin fiel der Abschied in einem fremden Hauseingang sehr liebevoll aus, und Konrad machte sich einigermaßen beschwingt auf den Weg nach Hause.

Harry, über so viele Stunden alleine und ohne Ausgang gelassen, verhielt sich ungewöhnlich zurückhaltend. In der Flurecke roch Konrad, weshalb.

ZWÖLF

DER KRIMINALSEKRETÄR Waldefried Felgenträger stand kurz vor der Pensionierung. Er sehnte den Tag herbei, obwohl er genau wusste, dass er von der lächerlichen Summe, die ihm dann zur Verfügung stand, niemals würde leben können. Das verdankte man nur dieser verhassten roten Republik! Felgenträger war sein Leben lang ein guter Untertan und ein kaiser- und fürstentreuer Beamter gewesen, dem es leider Gottes nie vergönnt worden war, sein Blut oder gar sein Leben für das teure Vaterland aufs Spiel zu setzen. 1870/71 war er noch zu jung gewesen, 1914/18 zu alt. Jetzt war er überhaupt zu alt, Kaiser und Fürst waren auf und davon, und das Vaterland war nicht mehr das, was es einmal gewesen war.

Da hockte er nun hinter seinem eichenen Schreibtisch und wartete, dass man ihn nach 42 ehrenvollen Dienstjahren endlich abschob. Bis dahin hatte er nicht vor, diesem Staat mit übermäßiger Anstrengung zu dienen. Er war ohnedies nicht mehr gut zu Fuß, die verachtete Cirkuskunst des Radfahrens hatte er nie erlernt, und die bedeutendsten Erfolge seiner kriminalistischen Tätigkeit verdankte er ausschließlich seinen geistigen Fähigkeiten und nicht dem Herumkutschieren mit irgendwelchen geliehenen Fuhrwerken.

Über die Jahre hatte Felgenträger nämlich eine ganz eigene Arbeitsmethode entwickelt, die sich weniger auf die Inaugenscheinnahme von Tatorten, die aufwendige Vernehmung von unsicheren Zeugen oder gar die Observierung von Verdächtigen als vielmehr auf das Studium der Akten konzentrierte. Felgenträger ging davon aus, dass von jedem Täter unweigerlich Spuren in ebendiesen Akten existierten. Es galt nur, sie ausfindig zu machen.

In enger Zusammenarbeit mit der Meldebehörde hatte Felgenträger eine strenge Ordnung in der Registratur durchgesetzt, die jede ungewöhnliche oder gar strafbare Regung der männlichen Einwohner des Kreisgebiets einschließlich etwaiger Zuzügler erfasste. Wer einmal straffällig geworden war, neigte nach Felgenträgers unumstößlicher, durch zahlreiche Beispiele gesicherter Erkenntnis immer wieder zur Delinquenz. Dass sein System Mängel in Bezug auf sogenannte Ersttäter aufwies, war ihm klar. Nicht von ungefähr pflegte er deshalb die denkbar besten Beziehungen zu den Schullehrern und Pfarrern der Gemeinden, denen er manchen wertvollen Hinweis betreffs auffälliger Knaben verdankte.

Straftaten weiblicher Delinquenten bereiteten ihm weniger Sorge, handelte es sich doch meist um Delikte wie Herumstreunen, Diebstahl und Betrug, in seltenen Fällen Kindestötung. In Wulkersbach hatte es einmal einen solchen Fall gegeben. Felgenträger hatte sich die Akte angesehen, obwohl die Sache kaum etwas mit dem gegenwärtig zu untersuchenden Mord zu tun haben konnte. Die 25-jährige ledige Anspannungsgutsbesitzerstochter Sophie Gerstner war wegen vorsätzlicher Kindestötung und versuchter Abtreibung ihrer Leibesfrucht zu fünfjähriger Zuchthausstrafe und fünfjährigem Verlust der bürgerlichen Ehrenrechte verurteilt worden. So geschehen in öffentlicher Verhandlung beim herzoglichen Kriminalgerichte am 2. Februar 1874.

Die Wulkersbacher waren also keineswegs so harmlos, wie es auf den ersten Blick schien. Die Akten verzeichneten mehrere verdächtige Brände, darunter einen auf dem Gehöft des Julius Gerstner und den vorgeblichen Selbstmord eines Hermann Drenkmann. Auf Felgenträgers Schreibtisch stapelten sich alle vorhandenen Unterlagen über die Einwohner. Er kam im Augenblick nur nicht dazu, sie durchzusehen. Natürlich war ein Mordfall immer vordringlich, doch im Augenblick nahm ihn der dreiste Überfall auf die Bahnhofskasse in Meuselwitz in Anspruch. Zwei schmutzig gekleidete Individuen hatten den am Samstagabend ausgeführt und waren - vermutlich auf Fahrrädern - unerkannt entkommen. Der Beschreibung nach lenkte Felgenträger seinen Verdacht sofort auf Arbeiter aus den Braunkohlengruben oder Brikettfabriken westlich von Meuselwitz. Am Jahresanfang war ein ähnlicher Versuch auf dem Bahnhof Wuitz-Mumsdorf an der couragierten Haltung des Bahnbeamten gescheitert, der sich nicht einmal von einer Pistole hatte einschüchtern lassen.

Das Meuselwitzer Revier mit den umliegenden Gruben Phönix, Leonhard und Vereinsglück I bis III verschandelte die Landschaft auf übelste Weise und beanspruchte außerdem von jeher mehr polizeiliche Aufmerksamkeit als die ländliche Idylle des restlichen Kreises. Im und nach dem Krieg hatte sich im dortigen Umland allerlei undurchsichtiges Volk nach Arbeit und Kohle umgesehen, kleinere Diebstähle und Gewalttaten waren an der Tagesordnung, von der politischen Radikalisierung ganz abgesehen.

Statt also die Wulkersbacher anhand der Akten auf Herz und Nieren zu überprüfen, ließ Felgenträger sich das Material über die Gruben- und Brikettarbeiter kommen. Wäre ja gelacht, wenn er unter denen keinen einschlägig Vorbestraften fand, auf den die Personenbeschreibung von Meuselwitz und Mumsdorf zutraf. Ein Problem ergab sich nur daraus, dass keineswegs alle in den Gruben Beschäftigten auch im Kreisgebiet wohnten. Auf den vier an die Bureauwand gehefteten Messtischblättern, die Felgenträger einen raschen Überblick über seinen Wirkungskreis gewährten, schob sich von Süden her wie ein weißes Gewässer mit gezacktem Uferrand sächsisches Gebiet ins Bild, und gleichermaßen im Norden. Der Kreis war in dreieinhalb von vier Himmelsrichtungen vom Ausland umgeben, rein verwaltungstechnisch gesehen. Bei allem Lokalpatriotismus fühlte sich Felgenträger als ein glühender Großdeutscher. An den Landesgrenzen jedoch endete nun einmal seine Kompetenz.

Während er seinen späten Morgenkaffee trank und auf die Meuselwitzer Akten wartete, blätterte er flüchtig die Wulkersbacher Faszikel durch, fand jedoch auf Anhieb keinen Anhaltspunkt. Wechselseitige Anzeigen und Beschuldigungen, die gewohnten kleinen Diebereien, Einsprüche gegen amtliche Maßnahmen und Festlegungen. Das Übliche eben. Kein vorbestrafter Straftäter wohnte dort, wie es schien, nur ein zu Widerspruch gegen die Obrigkeit neigender Gutsbesitzer namens Diethardt Hainich. Der hatte, wie eine vertrauliche Information besagte, am 27. Januar des Jahres in Dresden an der Gründung eines «Hilfswerks der deutschen Landwirtschaft» teilgenommen, das die völlige Abschaffung der Zwangswirtschaft forderte.

Am liebsten hätte Felgenträger das Papier zerfetzt. Weshalb musste man einem aufrechten Deutschen nachschnüffeln? Diese Zwangswirtschaft drosselte das Bauerntum, das war doch sonnenklar. Kein Wunder, dass die Landwirte sich zur Wehr setzten. Von denen wählte keiner die verabscheuten Roten!

Unter dem Namen Hainich fand sich ein weiterer Vermerk. Jochen Hainich, dem Alter nach offensichtlich der Sohn, hatte bei der Behörde um die Ausstellung eines Passes nachgesucht, den Antrag jedoch später zurückgezogen. Ein gleicher Antrag lag von einem gewissen Robert Börner vor. Ob der einen Pass erhalten hatte, ging aus den Unterlagen nicht hervor.

Felgenträger verwünschte die Schlamperei, die 1919 in der Kriegs- und Revolutionsfolge noch erschreckende Ausmaße gehabt hatte, hielt den Vorgang selber allerdings für unbedeutend. Hainich und Börner wären nicht die ersten Bauernsöhne gewesen, die der deutschen Heimat den Rücken kehrten, und wenn die rote Misswirtschaft noch lange andauerte, waren sie gewiss auch nicht die letzten. Dennoch geriet er über die beiden Namen ins Grübeln. Hatten sie zu dieser Clique gehört, die einstmals in Wulkersbach und Umgebung durch allerlei böse Streiche aufgefallen war, ohne dass es je zu einer offiziellen Amtshandlung gegen sie gekommen war? Der Lehrer Pfeiler, ein höchst vaterländisch eingestellter Mann, hatte sich damals mehrfach beklagt. Schade, dachte Felgenträger, dass er die alten Notizbücher nicht bei der Hand hatte. Von irgendwelchen Trapper- und Indianerspielen war da die Rede gewesen, das schien ihm sicher. Ein zugereister Bengel aus Dresden hatte dabei eine Rolle gespielt.

In seine Erinnerungen hinein läutete das Telefon. Felgenträger räusperte sich und griff gemessen nach dem Hörer. Am anderen Ende meldete sich Fialla, dieser Dumpfbeutel von einem Dorfpolizisten. Was er zu melden hatte, klang allerdings erfreulicher, als Felgenträger zu hoffen gewagt hätte. In Wulkersbach war ein Kriminaloberassistent aus Rochlitz aufgetaucht und hatte dort zu Fiallas Verdruss Nachforschungen begonnen.

«Was soll ich dagegen tun?», fragte dieser dämliche Wachtmeister.

«Dagegen?», grollte Felgenträger. «Wir waren uns doch wohl von Anfang an einig, dass es sich um ein Verbrechen handelt, das vermutlich von einem sächsischen Täter auf sächsischem Gebiet begangen worden ist!»

«Aber der Geisler-Ferdinand stammt nun einmal aus Wulkersbach …»

«Na und?», bellte Felgenträger zurück. «Wenn Sie morgen in Berlin oder meinetwegen in Paris erstochen werden, ist dafür auch nicht die thüringische Kriminalpolizei zuständig!»

Schweigen. Dann Fiallas gekränkte Stimme: «Ich habe nicht vor, nach Berlin zu reisen. Und schon gar nicht nach Paris …»

Felgenträger stöhnte auf. «Das war nur ein Beispiel!», brüllte er. «Lassen Sie den Kerl in Gottes Namen ermitteln. Beschweren können wir uns hinterher immer noch.»

«Ich habe da außerdem noch einige Dinge ermittelt …»

Auch das noch! «Das schicken Sie mir schriftlich!», ordnete Felgenträger an.

Doch Fialla hatte noch etwas auf dem Herzen, womit er nach einigem Drucksen herausrückte. «Beim Nachsuchen in der Grube, wo der Tote lag, hat sich noch ein Gegenstand angefunden …»

Felgenträger verdrehte die Augen. Allzu deutlich erinnerte er sich an die Kutschfahrt auf dem matschigen Fahrweg und an die nasse Senke zwischen den Bäumen. Er hatte lange gebraucht, um seine Schuhe zu reinigen. Ein zweites Mal kriegten ihn keine zehn Pferde an diesen Ort.

«Etwa die Tatwaffe?», fragte er.

«Ein Feuerzeug. Es gehört dem Toten. Ist ihm wahrscheinlich aus der Tasche gefallen.»

Felgenträger zögerte. «Na schön, schicken Sie es her. Wir nehmen es zu den …» Dann kam ihm eine bessere Idee. «Oder geben Sie es doch gleich dem Sachsen!» Das war ja das Naheliegende.

«Der hat es schon gesehen. Die Familie will es behalten …»

«Dann sollen sie es sich gefälligst in den Glasschrank stellen! Wenn es gebraucht wird, wissen wir ja, wo es ist. Ende.»

Er knallte den Hörer auf die Gabel. Die Sorge war er erst einmal los. Er zog den dünnen Aktenvorgang mit den bisherigen Ermittlungen zu sich heran und schrieb mit fester Hand quer über den Deckel: Wird von der sächsischen Kriminalpolizei bearbeitet!

DREIZEHN

AM MONTAG beschloss Konrad endgültig, nach Wulkersbach zu fahren. Blieb die Frage, ob er Harry mitnehmen sollte. Ihn bei seiner Schwester Lotte zu lassen und dort den Neckereien der Kinder auszusetzen gefiel ihm nicht. Und Harry schon gar nicht.

Außerdem bot so ein Hund eine unauffällige Möglichkeit, sich überall hinzubewegen, als führe man ihn spazieren. Obwohl auf dem Dorf niemand spazieren ging oder Hunde ausführte. Doch von ihm waren die Wulkersbacher einiges gewöhnt.

Den Vormittag verbrachte er damit, zwei seit längerem geplante Artikel für die LVZ zu tippen und dazwischen immer wieder zu versuchen, seinen Freund Ganter bei der Polizei zu erreichen. Das glückte erst gegen Mittag, erbrachte aber kein berauschendes Ergebnis. Von Rochlitz aus sei ein gewisser Habicht in Gang gesetzt worden, um den Fall aus sächsischer Sicht zu bearbeiten. Laut Ganter galt Habicht trotz seiner Kriegsbehinderung als zuverlässig und hartnäckig. Das konnte Konrad nur recht sein, eine Hilfe stellte es kaum dar.

Konrad packte die notwendigsten Dinge ein, vergaß Harry nicht und führte ihn noch einmal unten an der Elbe aus. Dann machte er die NSU klar und ratterte los gen Wulkersbach. Er kam allerdings nur knapp bis Freital, die lange Auffahrt am Windberg war ein bisschen viel für den Motor. Er spuckte und knallte, so dass es Konrad vorzog, an der nächsten Tankstelle um Hilfe zu bitten.

Ein semmelblonder Jüngling musterte verzückt das Gespann und stürzte sich mit Feuereifer auf die Reparatur. Der Vergaser, erläuterte er, die Zündung und noch allerlei, was Konrad ziemlich gleichgültig war, solange es funktionierte. Das sollte es nun wieder, behauptete der junge Mann nach nahezu einer Stunde, nötig sei nur noch eine Probefahrt, um ganz sicher zu gehen. Die kostete Konrad eine weitere halbe Stunde, bevor er sich auf den Weg durch den düsteren Tharandter Wald machen konnte.

In Freiberg hielt seine Pechsträhne an. Dank fehlender Wegweisung verpasste er die Ausfahrt nach Hainichen und wäre stattdessen beinahe in Oederan gelandet. Er studierte die wenig aussagekräftige Karte, um nicht durch das rußige Chemnitz zu müssen. Es war ein Kreuz. Die Landkarten waren nicht besser als die Straßen, ebenso gut hätte er sich nach seinem Schulatlas richten können. In dem waren nur die Eisenbahnlinien verzeichnet.

Es dunkelte bereits, als er Penig erreichte. Dort um diese Zeit noch etwas zu erkunden schien ihm wenig erfolgversprechend. Er tuckerte über die Brücke und an der Mulde entlang hinauf nach Berkersbach, kreuzte die Chaussee und bemerkte in der Dunkelheit die Bäume des Rauber erst, als sie im schwachen Licht der Motorradbeleuchtung auftauchten. Unwillkürlich hielt er an und schaltete die Lampe aus. Wenn es zur Zeit des Mordes ebenso dunkel gewesen war, hatte der Täter leichtes Spiel gehabt. Er versuchte sich umzusehen, doch ringsum herrschte nur Finsternis. Berkersbach lag unterhalb der Chaussee, Wulkersbach weit hinter dem Gehölz. Von Meienberg, das sich nordwestlich erstreckte, drang kein Lichtschein herüber.

Der Strom war teuer, und die Bauern waren sparsam, das wusste Konrad. Schon als Kind hatte ihn die absolute Dunkelheit auf dem Lande fasziniert, die man als Städter nicht gewohnt war. In Dresden gab es genügend dunkle Ecken, aber irgendwo schimmerte immer eine Gaslaterne, leuchtete anheimelnd ein Fenster.

Harry deutete die Pause auf seine Art. Er sprang aus dem Beiwagen und jagte kläffend in das Wäldchen. Wahrscheinlich hatte er einen Hasen gewittert.

Das fehlte Konrad noch. Er schaltete den Scheinwerfer wieder ein und rief energisch nach dem Hund. Den schien der Jagdtrieb gepackt zu haben. Über das Motorengeräusch hinweg hörte ihn Konrad in einiger Entfernung im knackenden Unterholz. Erst nach einer ganzen Weile tauchte er hechelnd auf, das schlechte Gewissen war ihm anzumerken.

«Wenn du wenigstens Spuren lesen könntest!», murrte Konrad. Selbst dazu wäre es vermutlich viel zu spät gewesen. Harry, als verstünde er, worum es ging, blickte aufmerksam zu ihm auf.

Fünf Minuten später rollte das NSU-Gespann im Leerlauf den Geisler’schen Feldweg hinab direkt bis vor das geschlossene Hoftor. Konrad hatte die Abkürzung bewusst gewählt. Seine Anwesenheit im Dorf würde man früh genug bemerken.

Der Hof wirkte im schwachen Schein der einzigen Lampe über der Haustür wie eine Theaterdekoration, in der nur der aufgeregt bellende Hofhund störte. Um diese Zeit waren alle mit dem Vieh beschäftigt. Aus dem Kuhstall drang die warme Ausdünstung der Tiere, überlagert vom Milchgeruch und den Geräuschen des Melkens. Im Schweinestall quiekten Ferkel, aus dem Pferdestall karrte Siegfried den Mist.

«Da bist du ja schon wieder», sagte er, als Konrad aus dem Dunkel auf ihn zutrat. «Das ging ja elende rasch.»

Seinem Ton war nicht zu entnehmen, ob er sich darüber freute.

«Es war dein eigener Vorschlag», entgegnete Konrad ein wenig befremdet.

«Natürlich. Die Kriminalen sind allzumal Rindviecher! Jetzt hat’s einen bis von Rochlitz hergeweht!» Er sah sich um, ob niemand ihnen zuhörte. «Wir bleiben dabei», raunte er, «du willst mal wieder dein Asthma kurieren und dich satt essen.»

«Was denn sonst?» sagte Konrad und atmete tief ein. Ob ihm der scharfe Ammoniakdunst aus dem Pferdestalls guttat, hatte er schon früher nicht herausgefunden. Der warme Kuhstallmief störte ihn nicht, eher das durchdringende Schweinearoma. Als wirklich beklemmend erinnerte er sich nur an die Luft im Taubenschlag.

Anni kam aus dem Haus und werkelte an den Milchkannen herum. Sie brauchte einen Augenblick, um den Gast zu erkennen.

«Du bist es wieder …», sagte sie erstaunt. Begeistert klang es nicht. Immerhin kündigte sie an, ihm die Stube zurechtzumachen. Darüber, dass er den Hund mit ins Haus nahm, hatte sie schon beim letzten Mal eine Bemerkung gemacht. Außer zwei betagten Katzen genossen Tiere keine solche Vergünstigung, und selbst die Katzen durften nicht ins Obergeschoss, wo die Familie schlief.

Opa Heinrich, der mit der Mütze voller Eier aus dem Hühnerstall kam, war der Einzige, der sich über Konrads Anwesenheit zu freuen schien. «Du wirst es herausbringen, nicht wahr?», flüsterte er und zwinkerte ihm vertraulich zu. Seine gelben Schnauzbartspitzen zitterten.

Das war ja ein nettes Geheimnis, das Konrad da mit Siegfried teilte, wenn selbst der Alte so schnell Lunte roch. «Erst mal will ich mich erholen», sagte Konrad. «Ihr ahnt ja nicht, was in der Stadt los ist.»

Heinrich machte eine wegwerfende Handbewegung, die seine Eierlast in Gefahr brachte. «Ich meen’ immende, das war schon früher so. Wie ich seinerzeit in Berlin gewesen bin …»

Damit tappte er ins Haus. Sein unvergessener Besuch in der Reichshauptstadt mochte vierzig oder fünfzig Jahre zurückliegen.

Inzwischen war Elsa mit zwei Eimern aus dem Stall gekommen und goss die Milch durch Tuch und Sieb. Wie gewöhnlich trug sie hohe Schaftstiefel, einen schmuddeligen Kittel und ein ausgeblichenes Kopftuch, das ihre blonden Haare vollständig verbarg. Sie war für Wulkersbacher Verhältnisse groß, ihr aufrechter Gang und ihre kräftige Figur verliehen ihr trotz der Arbeitskleidung eine gewisse majestätische Würde, die allerdings stark litt, als Harry ihr unversehens mit seiner feuchten Hundeschnauze in die nackte Kniekehle fuhr und sie mit einem Aufschrei den leeren Eimer fallen ließ. Zornrot wandte sie sich um, die Hand zur Gegenwehr erhoben, bremste sich aber rechtzeitig, als sie Konrad erkannte.

Der stammelte: «Entschuldige bitte, Elsa! So etwas hat er noch nie gemacht …»

Ihre Miene wandelte sich erstaunlich schnell. «Einmal fangt ihr eben alle an», sagte sie spöttisch und verzog ihr rosiges Gesicht zu einem breiten Lachen. «Was willst du denn schon wieder mit deinem Köter hier?»

«Wir wollen uns ein bissel durchfressen und die gute Landluft genießen …»

Spöttisch musterte sie ihn von oben bis unten. «So siehst du gerade aus! Möchtest ein bissel schnüffeln, wie? Und es dann in deinem Blatt abdrucken …»

«Meinst du wirklich, in Leipzig interessiert sich einer für Wulkersbach?»

«Für Mord und Totschlag immer. Dafür sind doch die Blätter da.»

Die Hofpforte öffnete sich, und jemand schob ein Rad herein.

Elsa wandte sich sofort wieder den Milchkannen zu und sagte dabei: «Frag den mal, wann er zum letzten Mal im Rauber war …»

Sie meinte Annis Bruder Gerwald Seidel. Der grüßte undeutlich und maß sowohl Elsa wie Konrad mit einem abschätzenden Blick. Viel Platz zum Vorbeigehen blieb Seidel zwischen den Kannen und der Kante zur Dunggrube nicht. Als Elsa betont ungeschickt zurücktrat und Harry zu kläffen begann, wäre er beinahe mit seinem Fahrrad in die Jauche gestürzt, die an dieser Seite mindestens einen Meter hoch stand.

«Na na na!», murrte er aufgebracht. «Nu mal ä bissel mehr Vorsicht!»

«Kannst ja andersrum gehen», knurrte Elsa aufsässig. «Ich hab hier zu arbeiten!»

Seidel lehnte sein Rad neben dem Schweinestall an die Wand und stieg die Treppe zu seiner Wohnung hinauf.

«Den Hacksch, den nähm’ ich mir noch mal vor!», drohte Elsa ihm hinterher. So aufgebracht hatte Konrad sie selten erlebt.

«Was hat er dir denn getan?», fragte er harmlos. Dabei fiel ihm auf, dass er Elsa so einfach duzte, wie es alle taten. Er kannte sie seit Jahren und hatte sich zeitweise möglichst fern von der drallen Blonden gehalten, so schwer es ihm fiel. Die Vorstellung ihrer schweren Brüste und warmen Schenkel hatte ihm manche unruhige Nacht verschafft, schlief er doch üblicherweise Wand an Wand im Raum neben ihr und vernahm überdeutlich jede ihrer Bewegungen und die Geräusche ihrer Bettstelle. Elsa war die einzige vom Gesinde, die im Oberstock ein eigenes, wenn auch unheizbares Zimmer hatte. Nicht nur in kalten Nächten hätte sich Konrad damals gerne von ihr wärmen lassen.

Das ging ihm durch den Kopf, während sie vor seinen Augen emsig das Milchgeschirr zu putzen begann. Seine Frage hatte sie nicht beantwortet. Vielleicht, weil da noch jemand aufgetaucht war und schweigend zwei der schweren Milchkannen griff, um sie ins Kühlgewölbe zu schaffen. «Guten Abend, Lydia», sagte Konrad. Er wollte ihr die Kannen abnehmen, doch das wehrte sie so unwillig ab, wie sie seinen Gruß beantwortete. Er folgte ihr dennoch ins Haus, allerdings nicht bis in das dunkle Kabuff unter der Treppe. Sie musste ja mal wieder herauskommen.

Anni kam die Treppe herab. «Du kannst rauf in deine Stube», sagte sie. «Aber pass auf den Hund auf!»

Konrad blieb nichts anderes übrig, als nach oben zu stiefeln. Harry, noch immer halb närrisch und überwältigt von den fremden Eindrücken und Gerüchen, schien sich an den Raum zu erinnern und wollte sofort auf das Bett springen. Konrad hielt ihm eine ernsthafte Standpauke. Im Halbdunkel der schwachen Glühbirne räumte er seine Sachen in den unergründlichen Bauernschrank, der die Festkleidung der männlichen Geislers enthielt, nahm den Wasserkrug und ging wieder nach unten, nicht ohne Harry noch einmal zu ermahnen. Dass es inzwischen fließendes Wasser aus einem Hahn an der Hauswand und einem zweiten in der Küche gab, war einer der Fortschritte in Wulkersbach. Vorher hatte die einzige Pumpe im Hof genügen müssen, jetzt lieferte eine elektrische Pumpe das Wasser sogar bis in den Kuhstall.

Im Flur und im Hof war weder von Elsa noch von Lydia etwas zu sehen. Weshalb wich die ihm aus und war so unfreundlich? Bei seinen gelegentlichen Besuchen hatte die alte Geschichte zwischen ihnen nie eine Rolle gespielt, sah man von eher beiläufigen Bemerkungen Lydias ab, die hoffentlich nur er verstanden hatte. Was also war los? Hatte der plötzliche Tod des Vaters sie so sehr verändert?

Nachdem er sich gewaschen hatte, setzte er sich auf den einzigen Stuhl im Zimmer und fühlte sich sehr einsam. Was wollte er überhaupt hier? Traute er, der von Natur aus kurzsichtige Journalist, sich wirklich zu, diesen Mord aufzuklären? Draußen war es ruhig, zu ruhig für diese Stunde, wie er fand. Etwas schien zu fehlen. Er wusste auch was: Ferdinands Kommandostimme.

Er schaltete das Licht aus und öffnete das Fenster. Im Hof war es dunkel, der Hund bellte kurz zu ihm herauf. Mit dem würde er sich anfreunden müssen, wollte er eventuell unbemerkt vom Hof oder in das Haus gelangen. Es gab da noch einen anderen Weg, an den er sich gut erinnerte. Bei ihren nächtlichen Indianerspielen hatten Siegfried und er den bevorzugt. Das lag mehr als zehn Jahre zurück, und er fragte sich, ob er noch immer bereit und sportlich genug war, aus etwa drei Meter Höhe vom Dach des Anbaus zu springen, der sich hinter der Küche bis zur Futterkammer erstreckte.

Im Haus rief Siegfried nach ihm. Er guckte auf die Uhr. Richtig, bei den Geislers wurden, abgesehen von der Erntezeit, die Mahlzeiten gemeinsam und pünktlich eingenommen. Als er in die Küche trat, saßen alle schon um den langen Tisch herum. Die Stimmung wirkte gedrückt. Ihm blieb der Platz zwischen Siegfried und dem alten Heinrich, der an der Kopfseite hockte, vorbehalten. Seit Konrads letztem Besuch hatte sich die Tischordnung deutlich verändert. Lydia, die ihm immer gegenübergesessen hatte, saß ganz rechts neben Anni, so dass er keinen Blick mit ihr wechseln konnte. War das Absicht?

Seidel hatte nicht am Tisch Platz genommen, was hieß, dass er an diesem Tag nicht für die Geislers gearbeitet hatte. Seine beleibte Frau aß schon seit langem nicht mehr mit der Familie. «Se orbeet ja ooch nich», lautete die einleuchtende Erklärung.

Zum ersten Mal wurde Konrad klar, dass ja auch er im Geisler’schen Sinne nicht arbeitete. Bisher hatte er sich immer als gerngesehener Gast betrachtet. Im Augenblick fiel ihm das in der ungewohnt wortkargen Runde schwer. Beim Essen spricht man nicht, hatte die Mutter ihm stets eingebläut. Bei den Geislers hatte das zu seiner Freude nie gegolten. Wann, wenn nicht bei Tisch, sollten sie miteinander bereden, was es zu bereden und zu belachen gab? Ferdinand, der zumindest bezüglich der deutschen Heldensagen ein belesener Mann und in Altenburg zweimal im Theater gewesen war, hatte bei Tisch gerne als Spaßvogel geglänzt und den sauertöpfischen Heinrich oft genug verärgert. Von seinen Kindern stand ihm Lydia mit ihrer spöttischen Wortgewandtheit kaum nach. Bei deren Geburt hatte Anni den modernen Vornamen nur mit Mühe gegen Ferdinands Vorschlag Kriemhild durchgesetzt und dafür beim kleinen Gunther zurückstecken müssen. Auch der mischte sich inzwischen gerne altklug ein. So war es bei den Mahlzeiten oft recht fröhlich zugegangen.

Heute fiel kaum ein Wort. Selbst Gunther schwieg betrübt. Nur Gottlieb brabbelte vor sich hin, wie es seine Art war. Alle anderen kauten stumm ihre Fettbemmen, die Heinrich zusätzlich in seinem Kaffeetopf einweichte. Jeder gabelte sich eine eingelegte Gurke aus dem Gefäß. Konrad fand sie zu stark gesalzen, aß sie aber dennoch auf und spülte mit dem Getränk, das Kaffee genannt wurde, nach. Für ein Abendessen bei Gutsbesitzern fiel das alles recht bescheiden aus, aber man wurde satt.

Gab es nach dem Abendessen keine dringenden Arbeiten mehr, hatte Konrad mit der Familie oft noch lange zusammengesessen. Davon konnte heute keine Rede sein. Lydia war die Erste, die sich erhob und mit einem knappen Gruß verschwand, gefolgt von Elsa, die Gottlieb einen mahnenden Stoß versetzte: Zeit zu verschwinden! Bernhard Gräfe schloss sich an. Wie unabsichtlich blieb er noch einen Moment hinter Konrad stehen und packte ihn an der Schulter. Ehe Konrad auf die ungewohnte Berührung reagieren konnte, war Gräfe schon aus der Küche, und Konrad saß mit Heinrich und Siegfried allein am Tisch. Anni behauptete, Gunther ins Bett bringen zu müssen, wozu es eigentlich noch viel zu früh war, wie der protestierend anmerkte. Sie tauchte nicht wieder auf.

Die drei Männer, hinter denen die Großmutter Ernestine wie ein übergroßer Vogel im Halbdunkel herumflatterte, schwiegen sich an, bis Heinrich schließlich nach einem scheelen Blick auf den Enkel in der Altenteilerstube verschwand und mit einer halbgefüllten Flasche zurückkam. «Wie soll das nun weitergehen?», fragte er nach der ersten Runde und goss gleich die zweite ein.

Konrad hob die Achseln. «Ich werde ein bissel herumhören, mal nach Penig zu diesem Rogowski fahren …», sagte er vage. Einen wirklichen Plan hatte er nicht.

«Du wirst allerhand über den Ferdinand hören», prophezeite der Alte. «Mitunter vielleicht sogar die Wahrheit …»

Siegfried blickte auf. «Meinst du, es hat ihn jemand aus Eifersucht erstochen?», fragte er.

Konrad horchte auf. «Wer käme da in Frage?», wollte er wissen.

Die beiden schwiegen sich vielsagend an. «Und was ist mit dem Geld?», fragte Siegfried schließlich.

«Das kann heutzutage ein jeder gebrauchen!», behauptete Heinrich.

Konrad stützte sein Kinn auf die Hand und blickte nachdenklich von einem zum anderen. «Das kann ja heiter werden», sagte er, «wenn ihr beide schon ein Schloss vor dem Mund habt …» Vor dem Maul hätte er beinahe gesagt, aber der Alte war immer noch eine Respektsperson für ihn. Er wusste nicht einmal, ob er ihn einfach duzen sollte.

Es nützte alles nichts, es blieb ein unergiebiges Gespräch. Konrad erfuhr nicht mehr, als dass Ferdinand hinter den Röcken her gewesen war, sehr zu Annis Kummer, die jedoch nie einen handfesten Beweis für ihre schlimmsten Vermutungen entdeckt hatte. Wer wollte da Namen nennen und einem Toten nachträglich etwas Tadelnswertes anhängen?

Nach dem vierten Glas stand Konrad auf. «So wird das nie was!», sagte er verstimmt. Wenn sich alle im Dorf so anstellten wie die beiden engsten Angehörigen, war seine Mission von vornherein zum Scheitern verurteilt.

Siegfried folgte ihm in den Flur. «Wir reden morgen noch mal …», versprach er. Sie traten vors Haus und pinkelten einträchtig und schweigend in die Jauche zu ihren Füßen. Die Toilettenverhältnisse waren nicht die angenehmsten und dabei schon viel besser als auf den meisten anderen Gehöften, wo es nur einen entlegenen Abort gab. Die Geislers hatten in beiden Wohngebäuden je einen und einen im Hof. Der im Obergeschoss lag ganz am Ende des langen Flurs über dem Kuhstall. Konrad erinnerte sich an die Furcht vor dem nächtlichen Weg in seiner Kindheit. Da war die Dunggrube allemal angenehmer.

Auf seinem Zimmer begrüßte ihn Harry mit freudigen Sprüngen. Konrad hatte ihn vorsichtshalber am Tischbein angeleint. Mit dem musste er noch einmal runter. Eine gute Gelegenheit für einen abendlichen Spaziergang durchs Dorf.

Für Anfang März war es erstaunlich warm. Konrad unternahm eine große Runde an der Pappel vorbei. Von den Höfen schimmerten nur funzelige Lichter herüber, Kirche und Friedhof machten einen friedlichen, keineswegs unheimlichen Eindruck. Angelockt von der Lampe über dem Eingang zur Rose, beschloss Konrad, einzukehren und einen Abendschoppen zu nehmen. In der Gaststube saßen drei Bauern beim Skat, zwei Knechte hatten sich in die Ecke verzogen. Die Skatspieler musterten ihn flüchtig und ließen sich nicht stören.

«Dr Gunrohd …», grüßte ihn einer mit erhobener Hand und knallte die letzte Karte auf den Tisch. «Warste nich erscht jingst hier bei Ferdinands Beerdigung?»

Das war der alte Marquardt. Konrad hatte nicht vermutet, dass der ihn mit Namen kannte. Ein Fremder fiel eben auf in Wulkersbach, und noch dazu einer aus der Stadt.

«Was spricht man denn in Dresden?», fragte denn auch der Gewinner der Runde, Sam Hawkens’ Vater Adolf Gerstner, während er die Karten zusammenharkte. «Du bist doch bei der Zeitung und musst alles viel besser wissen als wie mir.»

Konrad lachte. Auf Marquards Wink hin setzte er sich auf den freien Platz. Der dritte Mann, jünger als die beiden anderen, hatte bis jetzt kein Wort gesagt. Mit finsterer Miene mischte er die Karten. Konrad schien er als Störenfried zu empfinden. Kein Wunder. Es war Bernfried Börner, der ältere Bruder von Robert, genannt Old Shatterhand. Konrad kannte den uralten Familienzwist zwischen den Börners und den Geislers, ohne dass ihm jemals einer die Gründe dafür hatte erklären können. Als Gast der Geislers genoss er zwangsläufig Bernfrieds Geringschätzung. Das hinderte ihn nicht, sich freundlich zu erkundigen: «Wie geht’s dem Robert?»

Bernfried gab die Karten aus und knurrte unwillig: «Musst ’n schon selber fragen!»

«Das werde ich morgen machen», kündigte Konrad an. «Wann treffe ich ihn denn am besten an?»

Die Beleuchtung in der Rose war nicht besonders gut. Konrad ahnte mehr, als dass er es sah, wie die Adern an Bernfrieds kurzem Hals hervortraten. «Bin nicht sein Kindermädchen!», grollte er erbost und starrte in sein Blatt.

Konrad fand es reichlich albern, wie Bernfried sich aufführte, wollte sich aber auf keine Auseinandersetzung einlassen. Außerdem störte man beim Skat besser nicht. Er griff nach dem Glas, das die Wirtin ihm hingestellt hatte, und lehnte sich auf seinem Stuhl weit zurück.

«Immer noch die alten Indianer?», fragte Gerstner. «Hieß unser Ludwig nicht was mit Hakins bei euch?»

«Sam Hawkens», bestätigte Konrad. «Mit Ludwig muss ich auch mal wieder reden.»

Gerstner griente. «Nur zu. Wenn seine Frau dich zu Wort kommen lässt …»

«23 war gesagt!», murrte Bernfried. «Spiel’n mir oder reden mir?»

Gerstner ließ sich nicht aus der Ruhe bringen. «Egal ungeduldig, die jungen Leute», sagte er. «Spiel nur, wenn du das bessere Blatt hast.»

Bernfried sagte Eichel an, doch schon der zweite hohe Stich ging an die Gegenspieler. Wütend blickte Bernfried Konrad an. Es war klar, dass er dem Kiebitz die Schuld gab, als er tatsächlich verlor.

Das war kein guter Anfang für sein Vorhaben, wie Konrad selber deutlich spürte. Er trank das Bier aus, zahlte und machte sich auf den Weg zum Geisler-Hof. Vom Hang her leuchteten gleich mehrere Lichter herunter: rechts aus der Altenteiler-Stube, links darüber aus dem Zimmer von Anni und Ferdinand und im Gebäude daneben aus der Seidel’schen Wohnung. Konrad nahm den Weg über die Weide, der direkt zur Gartenpforte zwischen den beiden Häusern führte. Harry tobte glücklich durch das feuchte Gras.

Der Kies des Gartenwegs knirschte unter seinen Schritten. Die Pforte ließ sich nicht geräuschlos öffnen. Sofort meldete der Hofhund ihre Ankunft, und oben am Fenster tauchte Annis Schatten auf. Konrad war nicht sicher, ob sie ihn auf dem dunklen Hof überhaupt sah. Ihm kam zum Bewusstsein, dass sie nun das große Eckzimmer über der guten Stube für sich ganz alleine hatte. Ferdinand war tot, und er war großkotzig hier aufgekreuzt, um den Mord aufzuklären. Bis jetzt war er keinen Schritt weitergekommen. Dass zwischen den Börners und den Geislers eine alte Feindschaft bestand, hatte er vorher gewusst.

VIERZEHN

FRIEDRICH-WILHELM HABICHT hatte Tage und Stunden damit vergeudet, einen angeblichen Raubüberfall aufzuklären, der sich als ein besonders übler Streich von Studenten des Mittweidaer Technikums erwiesen hatte. Die Bande war zu allem fähig, und packte man wirklich mal einen am Schlafittchen, war der Vater garantiert ein einflussreicher alter Herr in einer schlagenden Verbindung mit besten Beziehungen zu Polizei und Justiz.

Habicht war deshalb froh, sich am Dienstagmorgen ein zweites Mal auf die Muldetalbahn setzen zu dürfen, um endlich die Ermittlungen in der Mordsache Wulkersbach voranzutreiben. Für zehn Uhr hatte er in Penig den reisenden Händler Franz Rogowski vorgeladen. Er war gespannt, ob der erscheinen würde.

Er hatte diesmal einen späteren Zug gewählt, in dem er einen Fensterplatz ergatterte und so noch einmal Gelegenheit fand, die eisenbahntechnischen Reize der Strecke voll auszukosten. In bester Stimmung erreichte er Penig, wo ihn statt des unbedarften Wachtmeisters Klopsch dessen Vorgesetzter empfing, ein rotgesichtiger Mann mit Kaiser-Wilhelm-Bart, dem man den ehemaligen Offizier allzu deutlich anmerkte. Unter einem gefährlich dräuenden Gemälde der Skagerrakschlacht unterzog der Polizeichef ihn einem scharfen Verhör. Die Nennung seiner Behörde im Zusammenhang mit einem blutigen Mord ging ihm sichtlich gegen den Strich, handelte es sich doch seiner maßgeblichen Meinung nach um eine rein altenburgisch-thüringische Angelegenheit, von dunklen Kräften dazu benutzt, Unruhe unter der friedlichen sächsischen Bevölkerung zu schüren.

Habicht ließ den Sicherheitspolizisten, der es nicht einmal für nötig befunden hatte, sich ihm mit Namen vorzustellen, in aller Ruhe ausreden, um ihn dann mit der harmlosen Frage, ob denn der Wachtmeister Kopsch die Vorladung an den gewissen Franz Rogowski habe zustellen können, zu einem erneuten Redeschwall zu veranlassen. Es sei nämlich keineswegs so, dass hierorts, wie es den Anschein habe, ein jeder unbehindert zweifelhafte Geschäfte abwickeln könne. Ob Ladengeschäft oder Viehmarkt - nur wer über gültige Papiere und eine amtliche Gewerbegenehmigung verfüge, dürfe sich am öffentlichen Handel beteiligen, und unterliege er den strengen Kontrollen der örtlichen Polizeiorgane.

«Na wunderbar», freute sich Habicht ein wenig hinterhältig, «dann haben Sie sicher alle notwendigen Angaben über diesen Rogowski parat.»

Dem war wiederum nicht so, wie sich herausstellte. Der Polizeichef ging allerdings davon aus, dass der Händler sich pünktlich zum Termin im hiesigen Polizeilokal einfinden werde.

Im Gegensatz zu Habicht kannte Franz Rogowski, als er tatsächlich beinahe auf die Minute erschien, den Namen des Polizeichefs. Den Vornamen sogar, denn er wollte den Beamten mit einem jovialen Handschlag und der Frage «Liegt etwas gegen mich vor, Hermann?» begrüßen. Der im Hintergrund lauernde Habicht war ihm anscheinend und zum sichtlichen Ärger des als Hermann Entlarvten entgangen. Der schlug nicht in die ausgestreckte Hand des Händlers ein und schnitt vermutlich abwehrende Grimassen, die Habicht nicht sehen konnte.

Das war ja ein netter Klüngel, auf den er da gestoßen war! Der Erfolg etwaiger Ermittlungen ließ sich an den zehn Fingern abzählen, wenn der Zeuge, möglicherweise des Mordes verdächtig, mit dem Polizeiobersten auf Duzfuß stand und Geschäfte mit dem Wachtmeister Klopsch betrieb.

Franz Rogowskis Antworten auf Habichts Fragen, nachdem die Personalien einmal festgestellt waren, fielen denn auch eher allgemein aus. Er handle mit diesem und jenem, direkt oder als Handelsagent renommierter Firmen hauptsächlich für landwirtschaftliches Gerät, seit es ihn in der unmittelbaren Nachkriegszeit aus dem fernen Oberschlesien ins Sächsische verschlagen habe, wo er inzwischen gute Geschäfte mache. Seine Herkunft streifte er nur kurz, ließ sich lieber über das schöne Sachsen aus. Die Menschen hier seien angenehm und fleißig, er könne über seine Kunden und ihre Zahlungsmoral nicht klagen. Er vermied es, bei diesen Anmerkungen den Blick zum Polizeichef wandern zu lassen, der sich argwöhnisch kein Wort der Vernehmung entgehen ließ.

Von dem Mord hatte Rogowski natürlich gehört, sich davon jedoch kaum betroffen gefühlt, da er mit dem bewussten Geisler zwar schon mehrfach verhandelt habe, aber nie zu einer konkreten Absprache oder gar zu einer festen Verabredung für den betreffenden Dienstag gelangt sei. Im Gespräch seien ein Mähbinder und ein kräftiger Antriebsmotor für eine Dreschmaschine gewesen.

«Diese Bauern sind alle reichlich eigensinnig, da braucht man viel Geduld», schloss Rogowski seine Ausführungen.

Er war ein Riesenkerl, in einen etwas abgeschabten Pelz gekleidet, mit angegrautem Haarschopf über dem wettergegerbten Gesicht, aus dem ein kräftiger Nasenzinken hervorleuchtete. Sein lauterer, ein wenig wässriger Blick hielt dem Habichts bei allen Fragen und Antworten stand. Gegen den Mann war schwer anzukommen. Nicht einmal bei der Überprüfung seines Alibis für den mutmaßlichen Tag der Tat geriet er ins Stocken. Freimütig bekannte er, an jenem Morgen früh mit seinem Rex-Simplex-Wagen von Zwickau her über die Waldenburger Chaussee angereist zu sein.

Sofort hakte Habicht ein. «Um welche Zeit ist das gewesen?» Umständlich nestelte Rogowski unter dem Pelz eine goldene Taschenuhr hervor und ließ demonstrativ den Deckel aufspringen.

«Ich gucke selten auf die Uhr», sagte er. «Unterwegs erst gar nicht.»

«War es noch dunkel?»

Rogowski hob die mächtigen Schultern. «Kann sein. Oder auch nicht. Als ich im Deutschen Hof gefrühstückt habe, brannte dort Licht …»

Habicht machte sich eine Notiz. Deutscher Hof. Vielleicht erinnerte sich der Kellner. «Haben Sie auf der Chaussee jemand getroffen?», fragte er.

Rogowski tat erstaunt. «Wen sollte ich da treffen? Es laufen oder fahren morgens immer Leute herum. Darauf achtet man nicht besonders.»

«Als Kraftfahrer sollten Sie das aber tun!»

Allmählich begann sich Rogowskis gute Stimmung einzutrüben. «Ich passe schon auf beim Ausweichen oder Überholen!», sagte er ein wenig ungehalten. «Aber ich gucke mir nicht jeden einzelnen Fußgänger an!»

«Einen Fußgänger also», merkte Habicht an. «Es könnte sich doch immerhin um einen Kunden handeln, der mitgenommen werden möchte. Oder jemand, mit dem Sie verabredet sind …»

Rogowski wich seinem Blick noch immer nicht aus. Die Falten um seine Augenwinkel verrieten seinen Unmut. Habicht hielt viel davon, die Augen eines zu Vernehmenden ständig zu beobachten. Nicht der Augapfel, wie allgemein angenommen, verriet etwas über den anderen, verräterisch waren die winzigen Muskelbewegungen der gesamten Augenpartie.

Ungefragt mischte sich der Polizeichef ein: «Woher nehmen Sie die Gewissheit, dass der Mann zu Fuß unterwegs war? Und gerade um jene Zeit?»

Voll Erbitterung kniff Habicht für einen Moment die Augenlider zusammen. Hätte der Mann nicht rein dienstrangmäßig ein paar Stufen über ihm rangiert, eine Strafpredigt wäre ihm sicher gewesen. Sich derart linkisch in eine laufende Vernehmung einzuschalten, das brachte nicht einmal der Inspektor Kretzschmar fertig! Oder steckte Absicht dahinter? Habicht beließ es bei einem warnenden Blick in die Richtung des höheren Beamten und beantwortete die Frage nicht, sondern forderte Rogowski auf: «Wollen Sie sich bitte äußern?»

Der begriff wohl, dass sein Duz- und vermutlicher Zechbruder Hermann ihm in dieser Situation keine rechte Hilfe sein konnte. «Ich war nicht verabredet, und ich lese meine Kunden üblicherweise nicht auf der Landstraße auf», erklärte er. Sein Ton war jetzt weit weniger verbindlich als am Anfang, was Habicht nicht ohne Stolz registrierte. Er hatte ihn aus der Ruhe gebracht, und das war gut so. Ein erregter Mensch begeht viel leichter einen Fehler.

«Ferdinand Geisler musste für einige hundert Meter eben diese Landstraße benutzen, wenn er über Berkersbach hierher wollte. So sind Sie doch sicher gefahren?»

«Nein. Ich bin erst am Zeisig abgebogen. Die Straße in Berkersbach ist in einem schauerlichen Zustand.»

Habicht nickte bestätigend. «Aber die Chaussee», sagte er, «die musste auch Geisler entlang.»

Rogowskis Gesicht nahm allmählich die Farbe seiner Nase an.

«Darüber habe ich mir keine Gedanken gemacht», sagte er schroff.

«Ich bin schon hundertmal da langgefahren und habe Ihren Ferdinand Geisler weder gesehen noch getroffen! Weshalb hacken Sie auf dieser Chaussee herum?»

Genüsslich antwortete der Kriminaloberassistent: «Weil Ferdinand Geisler an jenem Morgen nur wenige hundert Meter von der Chaussee entfernt ermordet und beraubt worden ist.»

Ihm entging nicht, dass Rogowski und der Polizeibeamte einen Blick wechselten, bevor sich Rogowski voller Empörung halb erhob und seinen Befrager anfuhr: «Wollen Sie damit sagen, dass ich …»

Habicht, stehend mehr als einen Kopf kleiner als der Händler und einen halben Meter schmaler als der in seinem Riesenpelz, deutete dem gelassen an, gefälligst sitzen zu bleiben. «Ich will damit sagen», belehrte er ihn - und diesen törichten Polizeichef natürlich ebenso –, «dass wir auf die korrekte Aussage jedes einzelnen Zeugen angewiesen sind, der zu jener Zeit die Chaussee passiert hat!»

«Ich habe niemanden und nichts gesehen!», betonte Rogowski ein bisschen zu eilig.

«Ich nehme das zur Kenntnis und werde es im Protokoll entsprechend vermerken.»

Rogowski starrte ihn an. «Und nun?», fragte er. Zum ersten Mal zeigte er so etwas wie Unsicherheit. «Was wird nun?»

«Nichts», entgegnete Habicht nüchtern und klappte sein Notizbuch zu. «Ich schreibe das Protokoll, und Sie kommen in zwei Stunden hier vorbei, um es zu unterzeichnen. Da Sie ja gut miteinander bekannt sind», er wies von einem zum anderen, «verlasse ich mich darauf, dass Sie erscheinen.»

Die kleine Spitze dem Polizeigewaltigen gegenüber musste sein, fand Habicht. Seit ihm dessen enge Bekanntschaft mit Rogowski aufgefallen war, ging ihm der Gedanke an den wahren Hintergrund einer solchen Beziehung nicht aus dem Sinn. Was mochte es sein, dass die hiesige Polizei ausgerechnet für einen herumziehenden Händler mit zweifelhaftem Leumund - Näheres gedachte Habicht von den schlesischen Kollegen zu erfahren - einnahm? Einfache Bestechung? Das erschien ihm zu simpel. Womit, von landwirtschaftlichen Gerätschaften abgesehen, konnte Rogowski die Kleinstädter beeindruckt haben? Welche Mangelware lieferte er, die sich in dieser ausgesprochen ländlichen Umgebung nicht ohnehin auftreiben ließ?

Wäre Habicht, statt über dessen Warenangebot nachzudenken, während er sich an die Abfassung des Protokolls machte, dem Zeugen Rogowski unauffällig gefolgt, hätte er sich die Frage selbst beantworten können. So jedoch, vom Polizeichef hämisch auf eine klapprige Eintasten-Zeiger-Schreibmaschine verwiesen und damit auf die eigene, klare Handschrift angewiesen, verbrachte er seine Zeit über dem geduldigen Papier, den Blick hin und wieder anklagend zu den Schlachtschiffen der kaiserlichen Kriegsmarine erhebend.

Franz Rogowski, nachdem er sich vergewissert hatte, nicht verfolgt zu werden, kehrte zu seinem Fahrzeug zurück, das er in der Obhut eines Markthelfers zurückgelassen hatte und an dem ihn bereits ein ungeduldiger Kunde erwartete, der sich ebenfalls immer wieder sichernd umguckte. Das Gespräch zwischen ihnen bestand aus nicht viel mehr als Zahlen und fiel kurz aus. Der Mann reichte Rogowski anscheinend eine größere Summe, der Händler kramte ein Weilchen in seinem Gefährt herum und schob dem anderen verstohlen ein wesentlich dünneres Päckchen in die Hand, das der nach einem prüfenden Blick in der Innentasche seiner Joppe verschwinden ließ. Eine Minute später war er im Marktgewühl untergetaucht.

FÜNFZEHN

SO VERSTECKT die Transaktion vor sich gegangen war - einem Beobachter war sie, eher zufällig, nicht entgangen. Konrad Katzmann, in seiner ledernen Motorradkluft alles andere als unauffällig gekleidet und außerdem Harry an der Leine führend, hatte sich gerade bei einer Händlerin, die Mistforken, Rechen, Schaufeln und allerlei andere Gerätschaften anbot, nach dem gewissen Rogowski erkundigt, als sein Blick, der Richtung ihres Zeigefingers folgend, auf den untersetzten Landwirt fiel, dessen bemühte Unauffälligkeit ihn denn doch interessierte. Im Gegensatz zum Kriminaloberassistenten Friedrich-Wilhelm Habicht war ihm innerhalb von Sekunden klar, worum es sich bei dem eben abgewickelten Geschäft handelte, hatte er doch gleichartige Vorgänge mehrfach am Dresdener Hauptbahnhof und bei anderen Gelegenheiten beobachtet. Der Dollarkurs stand bei 261,50 Mark, wie der gerade erworbenen Zeitung zu entnehmen war. Da einer wie Rogowski dabei auch noch seinen Schnitt machen musste, hatte der Mann für sein Geldbündel nur ein paar einzelne Dollarscheine, eventuell Englische Schilling oder Französische Franc erhalten. Keine vier Dollar oder vierzig Franc für tausend Mark. Und doch eine sichere Kapitalanlage, wie es schien.

Mit Rogowski brauchte er sich im Grunde gar nicht mehr zu unterhalten. Welcher Art Geschäfte Ferdinand Geisler mit dem Mann vorgehabt hatte, der hier allein schon durch den Besitz eines Autos auffiel, schien sonnenklar. Viel interessanter war der Kunde aus Wulkersbach, der da eben Geld gewechselt hatte und den Konrad gut kannte. Erst gestern Abend hatte er mit Bernfried Börner in der Rose an einem Tisch gesessen und dessen Abneigung zu spüren bekommen. Handelte es sich wirklich um Bernfrieds eigenes Geld? Woher hatte er es? Das war eine entscheidende Frage. Der alte Börner galt als knickrig, dennoch konnte der Sohn und Erbe das Geld in seinem Auftrag getauscht haben. Ferdinand Geisler war sicherlich nicht der einzige vorausschauende Bauer in Wulkersbach - gewesen.

Konrad beschloss, sich diesen Rogowski näher anzuschauen. Der war inzwischen in ein ausuferndes Gespräch mit einem älteren Landwirt verwickelt, bei dem es der Lautstärke nach gewiss nicht um heimlichen Dollartausch ging. Konrad hielt sich in der Nähe, bis er Rogowski auffiel und der ihn höflich fragte: «Wollten Sie zu mir?» Konrad nickte und winkte beruhigend: Er hätte Zeit. Das Bäuerlein jedoch fühlte sich nach einem Blick auf Konrad veranlasst, den Händler auf später zu vertrösten und zu verschwinden.

«Was darf’s denn sein?», erkundigte sich Rogowski jovial.

«Wie viel gibt’s denn heute für tausend?», fragte Konrad zurück.

Der Mann im Pelzmantel, der Konrad um einen halben Kopf überragte, trat einen Schritt näher auf ihn zu und sah ihn durchbohrend an. «Da bist du bei mir ganz falsch, mein Junge», sagte er mit einem drohenden Unterton. «Ich bin ein ehrlicher Mann!»

So leicht war Konrad nicht zu beeindrucken. Er hielt dem Blick stand und entgegnete ruhig: «Daran zweifle ich nicht. Sonst hätte sich der Börner-Bernfried ja nicht gerade an Sie gewandt.»

Rogowski guckte ihn an, ließ seinen Blick über Harry und das Markttreiben ringsum schweifen und sagte rau: «Was willst du von mir?»

«Nur eine Auskunft. Mehr nicht.»

«Und die wäre?»

«Wie viel wollte der Geisler-Ferdinand aus Wulkersbach tauschen?»

Rogowski verdrehte die Augen. «Was habt ihr nur alle mit diesem Geisler? Bei mir ist sein Geld leider nicht angekommen.»

«Aber angekündigt war es.»

Rogowski hatte sich vom ersten Schreck erholt. «Das müsste man mir erst mal beweisen», meinte er großspurig.

«Kein Problem. Die Aussage des Sohns und seines Vaters …»

«Geisler wollte einen Mähbinder kaufen. Außerdem einen sogenannten Drehstrom-Motor. Das habe ich eben der Polizei erklärt. Und jetzt lassen Sie mich bitte in Ruhe. Ich habe zu tun.»

Konrad ließ sich nicht einschüchtern. «Sie haben meine Frage nicht beantwortet», stellte er fest.

Wieder blickte sich Rogowski weit in der Runde um. Niemand beachtete ihr Gespräch. «Verschwinde!», schnauzte er grob.

«Ich kann auch andere Saiten aufziehen!»

Konrad griente, obwohl ihm bei dem Gedanken an Rogowskis körperliche Überlegenheit nicht danach zumute war. «Mit Drohungen würde ich an Ihrer Stelle vorsichtig sein. Da ist gerade einer gewaltsam zu Tode gekommen …»

Um den Mund des Händlers zuckte es, rings um seine Hakennase breitete sich kalkiges Weiß aus. «Sieh dich vor!», zischte er und versuchte, Konrad an der Lederjacke zu packen. «Was bist du überhaupt für einer?»

Harry fuhr dem Händler an den Stiefel und erleichterte es Konrad, seine abgeklärte Rolle weiterzuspielen. Lässig wischte er Rogowskis Riesenpfote beiseite und sagte: «Nennen wir es: ein Freund der Familie. Ich verstehe gar nicht, weshalb Sie sich so erregen, wenn Sie angeblich nichts mit Ferdinands Tod zu tun haben.»

Rogowskis Zähne mahlten, doch er beruhigte sich. «Versicherung, wie?», knurrte er. «Was sagt denn die Familie, wie viel er bei sich trug?»

«Eben darum geht es. Sie wissen es nicht genau.»

«Ich auch nicht! Vielleicht wollte er ja nur was anzahlen auf den Mähbinder.»

«Wollte er wirklich keine Dollar?»

Sofort brauste Rogowski wieder auf. «Fängst du wieder damit an!», bellte er. Inzwischen standen ein paar Leute in einigem Abstand, die eine handgreifliche Auseinandersetzung witterten. Der Händler dämpfte seine Stimme: «Kannst mich ja bei der Sipo anscheißen! Aber damit wirst du hier kein Glück haben!»

Konrad nickte. «Für Dollar kann man heute alles kaufen», sagte er beiläufig und wandte sich zum Gehen. Er ahnte nicht, wie nahe er mit seiner Feststellung der Wahrheit kam. Rogowski jedenfalls hielt ihn an der Schulter zurück, was einen neuen Wutanfall von Harry auslöste.

Rogowski achtete nicht auf den Hund. «Nimm dich in Acht!», sagte er leise und eindringlich. «Ich weiß nicht, was für ein Spitzel du bist, aber ich gebe dir einen guten Rat: Greif dir deinen Köter, und verschwinde hier auf Nimmerwiedersehen!»

Er versetzte Konrad einen kräftigen Abschiedsstoß, was den nicht hinderte, das letzte Wort zu behalten. «Wenn dir dein Leben lieb ist, haben Sie vergessen hinzuzufügen! Komm, Harry, vielleicht treffen wir hier noch mehr so freundliche Menschen.»

Der nächste davon stand schon parat. Der Wachtmeister Klopsch, Zeuge des letzten Teils der Konfrontation, trat an Rogowski heran und erkundigte sich, worum es gegangen sei. «Keine Ahnung», behauptete der. «Der Kerl schnüffelt hier herum. Hat angeblich was mit dem Mord zu tun …»

Mehr brauchte Klopsch nicht zu hören, um sich unverzüglich an Konrads Verfolgung zu machen. Das war nicht schwierig, denn entgegen Rogowskis Rat schlenderte der mit Harry im Schlepptau in aller Ruhe zwischen den Marktständen umher. Wenn man Geld hatte, konnte man hier beinahe alles erwerben, was man zum Leben brauchte - und noch ein bisschen mehr, wie sich gezeigt hatte. Franz Rogowski beispielsweise hatte es schon zu einem nicht ganz billigen Rex-Simplex-Kastenwagen von Hering & Richard in Gera gebracht. Deutschlands Automobilindustrie hatte für das Heer genug von diesen Subventionsautos gebaut.

Plötzlich umklammerte eine starke Hand seinen Arm und eine barsche Stimme ertönte: «Wollen Sie sich bitte ausweisen!»

Unwillig wandte Konrad sich zur Seite und sah sich einem Uniformierten gegenüber. «Weshalb?», fragte er und versuchte, sich dem Griff zu entziehen. Harry bellte aufgeregt.

«Sie sind hier fremd, oder?»

Konrad, innerlich noch bewegt von der Auseinandersetzung mit Rogowski, sah für einen Augenblick rot. «Ist das verboten?», schnauzte er im gleichen Ton zurück, den der Polizist angeschlagen hatte. «Werden Fremde und Zigeuner hier immer noch am Stadttor abgefertigt?»

«Mäßigen Sie sich gefälligst!»

Im Nu hatte sich ein Ring von Zuschauern um sie herum gebildet. «Das ist einer von denen, die hier ohne jede Rücksicht mit ihren Knatterkisten durchrasen!», wusste einer zu melden. «Gleich ab in den Knast mit dem!»

So viel Aufsehen war dem Wachtmeister anscheinend nicht recht. «Wenn Sie sich weigern, Ihre Papiere vorzuweisen», sagte er streng, doch immerhin um einen maßvollen Ton bemüht, «dann muss ich Sie mitnehmen zur Wache.»

«Tun Sie sich keinen Zwang an», erwiderte Konrad. «Was hat denn der Herr Rogowski gegen mich vorzubringen?»

Die Nennung dieses Namens schien nicht in des Wachtmeisters Programm zu passen. «Komm’ Se, komm’ Se!», drängte er nachdrücklich. «Auf der Wache könn’ Se sich ausmährn.»

Begleitet von einem Tross Schaulustiger, gelangten sie zum nahen Wachlokal. «Und ihr verschwindet hier umgehend, sonst setzt’s was!», drohte denen der Wachtmeister, während er Konrad samt Harry ins Haus und durch eine weitere Tür ins Polizeibureau schob.

Da er anscheinend die Flucht des Festgehaltenen befürchtete, blieb er in der offenen Tür zum Nebenraum stehen, so dass Konrad jedes Wort seiner Meldung an den vermutlich Vorgesetzten mithören konnte: «Da ist einer, der was zum Mord an diesem Geisler auszusagen hat.»

Drinnen ertönte ein zweistimmiges: «Ach!» In der Tür zeigten sich ein weiterer Uniformierter und ein schiefhalsiger Zivilist, die Konrad neugierig musterten. «Personalien?», fragte der Uniformierte schließlich knapp.

«Noch nicht festgestellt!», meldete der Wachtmeister und tat einen zögernden Schritt auf den Höheren zu, um ihm etwas zuzuraunen. Konrad wäre jede Wette eingegangen, dass dabei der Name Rogowski fiel.

Na schön, wenn der ihm das eingebrockt hatte, brauchte er ebenfalls keine Rücksicht zu nehmen. «Ganz recht, der Devisenschieber Franz Rogowski», äußerte er vernehmlich. «Ich habe ihn bezüglich seiner Beziehungen zu dem ermordeten Ferdinand Geisler befragt.»

Leider entging ihm die Reaktion der beiden Polizisten, da ihn der schiefe Zivilist an den beiden vorbei in das größere Zimmer zog und auf einen Stuhl nötigte. Harry knurrte nur.

«Nun mal von Anfang an!», sagte der Schiefe ganz sachlich.

«Mein Name ist Habicht. Kriminalpolizeidienststelle Rochlitz. Sie sind ein Journalist aus Leipzig, nicht wahr?»

Auch Konrad hatte ihn gleich als den Mann erkannt, den er bei seiner Abfahrt im Gespräch mit Hainich-Jochen am Tatort angetroffen hatte. Damit war auch das geklärt. Er zog seine Brieftasche aus der Jacke und breitete ungefragt seine Papiere vor dem Kriminalen aus. Der blätterte sie gewissenhaft durch und las besonders aufmerksam das Schreiben der LVZ, in dem jedermann um Unterstützung für Katzmanns journalistische Arbeit gebeten wurde.

Inzwischen hatte Konrad genügend Gelegenheit, sich in dem düsteren Raum mit den vergitterten Fenstern umzublicken. Die wogende Schiffsschlacht über dem Schreibtisch ließ ihn fast seekrank werden.

«Was ist so Sensationelles an diesem Fall, dass sich ausgerechnet die Leipziger Volkszeitung dafür interessiert?», wollte Habicht wissen.

Konrad überlegte einen Augenblick, ob er die guten Gründe für sein persönliches Interesse darlegen oder eine allgemeine Antwort bevorzugen sollte. «Dieser Fall», sagte er schließlich, «scheint uns symptomatisch für den allgemeinen Verfall der bürgerlichen Ordnung zu sein. Der Besitzende rafft alles zusammen, was er hat, um im Überlebenskampf zu bestehen und wird von einem noch Skrupelloseren umgebracht und ausgeraubt.»

«Sie vergessen wohl, dass einzig und allein Ihre rote Revolution an solchen Zuständen schuld ist», mischte sich der Polizeiobere ein. «Insbesondere Ihr Blatt hat durch seine hetzerischen Artikel immer wieder …»

Habicht winkte beruhigend ab. «Wir wollen beim Fall Geisler bleiben», sagte er. «Was haben Sie bisher herausgefunden?»

Der Mann machte einen vernünftigen Eindruck, fand Konrad. Auch Harry fühlte sich zu ihm hingezogen und schnüffelte straflos an den Hosenbeinen. Nur die beiden uniformierten Wichtigtuer verhinderten ein sachliches Gespräch mit dem schiefen Vogel.

«Nicht viel», gab Konrad unumwunden zu. «Die Leute sind Fremden gegenüber nicht besonders redselig. Schon gar nicht nach einem solchen Ereignis.»

«Sind Sie wirklich fremd? Ich hatte den Eindruck, man kennt Sie in Wulkersbach ganz gut.»

Richtig. Er hatte mit Jochen einen Abschiedsgruß gewechselt. Dieser Habicht war wirklich nicht auf den Kopf gefallen. Konrad lächelte anerkennend und sagte: «Meine Mutter ist weitläufig verwandt mit Anni Geisler. Vor dem Krieg war ich öfter zur Erholung im Dorf.»

Habicht sah ihn nachdenklich an. «Da haben Sie eine bessere Ausgangsposition als ich», sagte er. Er schrieb etwas auf einen Zettel, den er faltete und Konrad reichte. «Wenn Sie was Wichtiges erfahren sollten, rufen Sie mich bitte an.»

Das erinnerte Konrad daran, mit Leistner in Leipzig zu telephonieren. In Penig gab es immerhin ein Postamt. Er nahm den Zettel und stand auf.

«War das alles?», fragte der Polizeichef ungläubig. «Sie haben nicht einmal die Personalien aufgenommen!»

Habicht tat erstaunt. «Konrad Benno Katzmann», repetierte er aus dem Gedächtnis, «Journalist aus Dresden, Wolfsgasse. Zurzeit in Wulkersbach, wie ich annehme.»

Die beiden Uniformierten wechselten einen Blick.

«Ach ja!», rief Habicht, als fiele ihm das erst jetzt ein. «Da war vorhin die Rede von Devisenschiebungen. Was hat es damit auf sich?»

«Das ist eine schwerwiegende Anschuldigung!», donnerte der Polizeichef. «Das kann Sie glatt eine Verleumdungsklage kosten!» Konrad fühlte sich irgendwie im Einverständnis mit dem Rochlitzer Kriminalen und ließ es darauf ankommen. «Es sei denn, ich habe Zeugen für meine Behauptung», sagte er kühl, wobei er die beiden Uniformierten nicht aus den Augen ließ. Nur dem Wachtmeister war eine gewisse Unsicherheit anzumerken.

Immerhin ließen sie ihn ziehen. Draußen faltete Konrad den Notizzettel mit Habichts Rochlitzer Telefonnummer auseinander. 1 Uhr Bahnhofswirtschaft stand darunter.

Konrad griente zufrieden. Genau das hatte er erwartet. Bis dahin blieb ihm ausreichend Zeit, sich umzusehen und mit Leistner zu telephonieren.

Die Post schloss um zwölf. Vielleicht kam die Verbindung deshalb so schnell zustande. Leistner polterte sofort los, er benötige dringend eine scharfe Stellungnahme zu einem Artikel der Neuesten Nachrichten über die angebliche Furcht der Linken vor Landtagsneuwahlen.

So kühl, wie er vorher den Polizeiheini abgefertigt hatte, entgegnete Konrad: «Hast du vergessen, Genosse Leistner, dass ich mich mit deiner Zustimmung im unbezahlten Erholungsurlaub befinde?»

Leistners verzerrte Stimme überschlug sich förmlich. «Sie beziehen sich auf einen Leitartikel der Chemnitzer Volksstimme, die bisher stramm für eine proletarische Regierung in Sachsen gekämpft hat! Jetzt hätten sich die Chemnitzer einen Artikel von Kautsky zu eigen gemacht, in dem der unumwunden zugibt, dass eine reine Klassenregierung zum ökonomischen Zusammenbruch und damit zu russischen Zuständen führe! Koalitionsgegnerschaft zu den Bürgerlichen sei frei nach Marx Klassenborniertheit!»

Konrad hielt das Hörrohr weit weg vom Ohr und pfiff einen lang anhaltenden Ton in die Sprechmuschel. «Ich kann nichts verstehen», behauptete er. «Es pfeift in der Leitung!»

«Das höre ich auch! Dann muss ich das wieder mal selbst übernehmen. Wie weit bist du mit den Rechten in der Gegend?»

Konrad beschloss, auf weitere Kindereien zu verzichten. «Geht so voran …», sagte er unbestimmt.

«Und dein Mordfall?»

«Ebenso. Kann von hier aus schlecht darüber reden.»

«Bist du irgendwo telephonisch zu erreichen?»

«Ich melde mich wieder», versprach Konrad und hängte den schweren Hörer an den Haken.

Draußen verebbte das Markttreiben. Die Menschen aßen immer noch pünktlich - wenn sie denn etwas zu essen hatten. Auch Franz Rogowski war dabei, den Krimskrams in seinem Rex-Simplex zu sortieren, besaß aber anscheinend Adleraugen, mit denen er Konrad dennoch erspähte.

Der sah keinen Grund, dem sichtlich überraschten Händler auszuweichen, und schlenderte auf das auffallende Fahrzeug zu.

«Na, ist dir die Summe inzwischen eingefallen?», erkundigte er sich mit einem ungenierten Lächeln. Rogowski hatte ihn schließlich auch geduzt.

«Ich überlege die ganze Zeit, zu welcher Truppe du wohl gehörst», sagte der Händler erstaunlich zurückhaltend, wenn auch mit finsterer Miene.

«Zu den ganz Geheimen!», verriet ihm Konrad beinahe flüsternd. Er hatte heute Spaß an Albernheiten.

«Wenn du eine Offizierstype wärst, würde ich annehmen: Freikorps», vermutete Rogowski. «Studenten sind ja wohl genug dabei.» Das interessierte Konrad. «Wo finde ich die hier in der Gegend?», wollte er wissen.

Rogowski musterte ihn misstrauisch. «Aus Ihnen wird man nicht schlau …», sagte er, und es klang so etwas wie eine Spur von Respekt an.

«Bleib ruhig beim Du. Was ist mit den Freikorpsleuten?»

«Kein Gutkirschenessen mit denen. Solltest dich lieber vorsehen. Habe ich jedenfalls in Waldenburg gehört.»

Konrad bohrte weiter. «Handelst du mit denen? Ich denke mir, dass die so allerhand Zeug brauchen …»

Rogowski grinste schlau. «So fragt man Leute aus. Nee, nee, mein Lieber, nicht bei meiner Mutter Sohn! Ihre Eisenwaren beziehen die von ganz woanders …»

Unwillkürlich trat Konrad noch zwei Schritte näher. «Darüber sollten wir mal ernsthaft miteinander reden», schlug er vor.

Sofort reagierte der Händler ablehnend. «Nicht mit mir! Damit die Sipo mich dann hinterher auseinandernimmt, wie?»

Konrad lachte. «Zu denen unterhältst du doch beste Beziehungen. Bekommen die hierorts ihre Besoldung in Dollar?»

Rogowski wandte sich seinem Auto zu. «Langsam wirst du mir unheimlich!», murmelte er. «Und irgendwas musst du ja den Grünen gestochen haben, dass sie dich so schnell wieder losgelassen haben.»

Konrad schüttelte den Kopf. «Nichts, was die nicht längst gewusst hätten», sagte er, doch Rogowski ließ sich auf kein weiteres Gespräch ein.

SECHZEHN

ZWEI STUNDEN SPÄTER erklomm die NSU die Berkersbacher Anhöhe zur Chaussee. Auf der lehmigen Dorfstraße wechselten tiefe und in der Frühlingssonne steinhart getrocknete Rinnen mit glitschigen Pfützen, durch die sich Konrad mühevoll seinen Weg suchen musste, ohne steckenzubleiben. Fluchend erreichte er die Landstraße. Um Leistner einen Gefallen zu tun, hätte er jetzt die paar Kilometer bis Waldenburg fahren müssen, aber Wulkersbach und der Mord lagen einfach näher.

Das Gespräch mit dem Rochlitzer Kriminalen hatte nicht so viel erbracht, wie sich beide davon versprochen hatten. Nach einem gegenseitigen kühlen Abtasten waren sie sich bei dem Thema Karl May und Penig etwas nähergekommen und hatten schließlich ihre kargen Ermittlungsergebnisse ausgetauscht, wobei Konrads Verbindungen zum Dresdener Kommissar Ganter eine gehörige Rolle spielten. Am Ende hatten sie nur vereinbart, sich gegenseitig auf dem Laufenden zu halten. Über Rogowski als möglichen Täter hatten sie längere Zeit debattiert. Mit seinem Rex-Simplex-Laster war er nahe genug am Fundort der Leiche vorbeigekommen. Hatte er genügend Zeit gefunden, um Geisler im Auto mitzunehmen, ihn zu erstechen und die Leiche im Rauber abzulegen? Körperlich wäre der Händler dazu allemal in der Lage gewesen. Ebenso konnte er natürlich mit dem Auto zum Rauber gefahren sein, um seinem Opfer dort direkt aufzulauern.

«Ich nehme ihn mir noch mal vor», hatte Habicht versprochen. «Ein Jammer, dass von den Thüringern am Tatort keine zuverlässigen Spuren gesichert worden sind.»

Die Spuren kamen Konrad in den Sinn, als er in der strahlenden Nachmittagssonne auf den Rauber zufuhr. Der Weg war eher noch schlechter als die Berkersbacher Dorfstraße, tiefe Wagenspuren überkreuzten sich ständig zwischen großen Wasserlachen und mischten sich mit Reifenspuren, die möglicherweise von seiner eigenen NSU herrührten, eher jedoch von einer dieser neuen LANZBulldogs oder sonst einem motorisierten Gefährt. Wer wollte feststellen, ob Rogowski hier mit seinem Rex-Simplex entlanggefahren war? Vielleicht hatte er den vollgummibereiften Wagen gleich an der Chaussee-Abzweigung stehenlassen?

Dort wäre der Wagen zu so früher Morgenstunde bestimmt aufgefallen. Ein kaltblütiger, heimtückischer, hinterlistiger Mord passte überdies nicht so recht zu dem robusten Händler, der gewiss kein Friedensengel war. Konrad traute ihm jede Art von Betrug oder Gaunerei ohne weiteres zu. Aber den vorsätzlichen Mord an einem Menschen, mit dem ihn nicht mehr verbunden hatte als Geschäfte wie mit hundert anderen auch? Oder war etwa die von Geisler angekündigte Summe so verlockend hoch gewesen? Auch das schien Konrad sehr unwahrscheinlich. Unsummen warf der Dreißig-Hektar-Betrieb selbst in einem guten Jahr nicht ab - allein die seit den Kriegsjahren noch immer geltende Zwangsbewirtschaftung verhinderte das.

Im Rauber angekommen, entschied er sich dafür, den Tatoder Fundort endlich in Augenschein zu nehmen. Er hielt in der Kurve an, wo sich von rechts ein kaum erkennbarer Pfad, eigentlich nur der Feldrain zwischen zwei Äckern, von Meienberg her näherte. Auch von dort konnte der Täter gekommen sein, vorausgesetzt, er hätte ein bestimmtes Opfer erwartet. An einen Mörder, der blindlings auf den Erstbesten eingestochen hatte, wollte Konrad nicht glauben.

Nach einigem Hin- und Her-Streifen fand er unweit einer Eiche die Vertiefung, von der Siegfried ihm berichtet hatte. Vielmehr fand Harry sie, der sich voller Glück in das hineingewehte Laub wühlte. Konrad musste ihn am Halsband herausziehen. Wenn es sich wirklich um die Grube handelte, in der Gunther seinen Vater und der Gendarm dessen Feuerzeug gefunden hatten, so war es bemerkenswert, dass anscheinend niemand sie nachträglich gründlich geleert und untersucht hatte.

Konrad hob einen trockenen Zweig von Daumenstärke auf und stocherte damit in dem weichen Untergrund herum, ohne auf etwas Festes zu stoßen. Was hoffte er denn zu finden? Die Tatwaffe? So dumm konnte kein Täter sein. Nach Habichts Angaben, der ihm auch von dem Feuerzeug erzählt hatte, handelte es sich um ein gewöhnliches Messer mit einer Klinge von mindestens zwanzig Zentimeter Länge. Allein auf dem Geisler’schen Hof gab es davon mindestens ein Dutzend.

Erst als er sich aufrichtete und zwischen den Stämmen hindurch in Richtung Wulkersbach blickte, bemerkte er das Pferdegespann auf dem Feld, das bis zum Rauber reichte. Der Hainich-Jochen, der hier in der Vorwoche gepflügt hatte, war jetzt beim Eggen.

Konrad ging die paar Schritte zum Waldrand und wollte «Jochen!» rufen, aber der hatte ihn schon entdeckt und schwenkte grüßend die Peitsche. «So balde hätte ich dich nicht erwartet», rief er im Näherkommen.

«Bin schon seit gestern Abend da», antwortete Konrad.

«Eben drum. Du warst schon auf ein Bier in der Rose.»

Die Pferde waren auf dem schmalen Grünstreifen zwischen Feld und Gehölz angelangt. Jochen zog die Zügel an und ließ die Gäule die spärlichen Halme knabbern, während er Konrad kräftig die Hand drückte. Der war wieder einmal verblüfft von der Geschwindigkeit, mit der sich Neuigkeiten in Wulkersbach ausbreiteten.

«Wer hat dir das von der Rose erzählt?»

Jochen lachte und zeigte dabei sein gesundes Gebiss. «Säms Vater war auch dorten», sagte er.

«Du hast Ludwig heute schon getroffen?» Das war ebenso erstaunlich, lagen die Höfe und Felder doch beinahe an den entgegengesetzten Dorfenden.

Jochen schüttelte den Kopf. «Der Schut war mit dir in der Rose, und du hast ihm den Grand versaut.»

Er weidete sich an Konrads Erstaunen, klärte die Sachlage aber schnell auf. «Ich hab den Robert beim Schmied getroffen.»

Der Schut - das hatte Konrad fast vergessen. Insgeheim hatten sie Roberts boshaften Bruder Bernfried mit dem Namen des Schurken in Karl Mays Balkan- und Skipetaren-Romanen benannt. Wenn er an den gestrigen Abend und die Szene mit Rogowski dachte, war die Bezeichnung durchaus passend.

«Den Schut habe ich in Penig getroffen. Scheint zu Geld gekommen zu sein …»

«Warum nicht? Die Frau hat’s reichlich. Die Tochter vom Stellmacher drüben in Meienberg.» Er sah Konrad forschend an, sagte aber nichts weiter.

«Du guckst so komisch. Was ist mit ihr?»

Jochen verzog sein breites Gesicht und zeigte die Zähne.

«Hat’s dir der Siegfried nicht erzählt?»

«Wir sind überhaupt noch nicht zum Reden gekommen. Hatte er was mit ihr?»

Jochen lachte. «Nicht unser Siegfried! Frag ihn nur. Aber erwähn mich besser nicht.»

Konrad schüttelte den Kopf. «Warum tut ihr alle so geheimnisvoll?», fragte er. «Man könnte meinen, das halbe Dorf hätte was zu verbergen.»

Jochens Gesicht wurde ernst. «Ich misch mich nicht ein», meinte er. «Das bringt nichts Gescheites.»

Er wandte sich seinem Gespann zu und zog die Zügel an. Konrad folgte ihm auf den schweren Ackerboden und hielt ihn auf.

«Mensch, Jochen, wir waren mal Blutsbrüder!», sagte er vorwurfsvoll. «Was gab’s denn so Besonderes zwischen Siegfried und der Stellmachertochter?»

Jochen Hainich sah sich um, als könne sie hier, gut zwei Kilometer vom Dorf entfernt, jemand belauschen. Sicherheitshalber trat er noch einen Schritt näher an Konrad heran und sagte: «Der Siegfried ist ein ganz Harmloser, das weißt du doch. Der Ferdinand, der hatte es faustdick hinter den Ohren.»

Konrad spitzte die Lippen und stieß einen leisen Pfiff aus.

«Von hier bis Meienberg ist es nicht weit …», sagte er. Auch Geislers Acker erstreckte sich bis zum Rauber. Andererseits … «War der Ferdinand wirklich so ein Schürzenjäger? Anni hatte ihn immer mit der Elsa in Verdacht …»

Jochen hob die Schultern. «Keiner hat ihm die Kerze gehalten», sagte er. «Und die Elsa ist doch mit dem Rohnsdorfer Schmied so gut wie verlobt. Das ist ein Kerl wie eine Eiche!» Er ließ einen anfeuernden Ruf für seine Gäule hören, die ruckten an. «Von mir hast du nichts gehört!», rief er Konrad zu.

Nachdenklich kehrte der zu seiner NSU zurück. Also doch Eifersucht? Der Rohnsdorfer Schmied oder die Börners mit ihrer uralten Familienfehde … Dann sah alles beinahe so einfach aus wie bei Karl May: Sowohl der Schmied als auch der Schut alias Bernfried Börner konnten gut als finstere Schurken herhalten.

Er musste unbedingt mit Robert sprechen. Der hatte von jeher auf Kriegsfuß mit seinem Bruder gestanden. Daran hatte sich ganz sicher nichts geändert. Er hatte auch als Einziger von den Börners an Ferdinands Leichenschmaus teilgenommen, war also auch auf dem Friedhof gewesen.

Konrad fuhr an der Pappel vorbei in Richtung Meffersdorf. In diese Richtung erstreckten sich die Börner’schen und die Marquardt’schen Äcker. Leider hatte er kein Glück. Bei den Marquardts war anscheinend der Schwiegersohn zugange, der keine Notiz von ihm nahm, auf dem Börnerschen Schlag pflügte jemand, den Konrad zuerst für Robert hielt. An der hünenhaften Gestalt erkannte er jedoch den alten Börner selber, der ihn aus der Ferne nicht zu beachten schien. Unzufrieden fuhr er noch ein Stück weiter, bevor er eine Stelle zum Wenden fand. Harry blickte befremdet zu ihm auf, als es zurückging.

Er traf Robert auf dem väterlichen - oder inzwischen brüderlichen, nicht einmal das wusste er genau - Hof an, wo der lang aufgeschossene Blondschopf gebückt an einem Leiterwagen hantierte. Die Haare gehen ihm auch schon aus, dachte Konrad.

Robert schien nicht überrascht von dem Besuch, offenbarte aber keine besondere Freude über das Wiedersehen. Die Zeiten lauterer und unbeschwerter Kinder- und Jugendfreundschaft lagen wohl zu lange zurück.

Konrad fiel nichts Besseres ein, als zu sagen: «Wollte mal sehen, wie es dir geht.»

Robert sah ihn beinahe schwermütig an. «Geht so», sagte er und fügte etwas aufgeschlossener hinzu: «Schöne Maschine hast du da. Fünfhundert Kubik?»

«Tausend. Und acht PS.»

Robert löste sich von seiner Arbeit und ging um die NSU herum. «Kettenantrieb», sagte er anerkennend. «Besser als so ein rutschender Riemen, wie?»

Das bestätigte Konrad. Robert probierte indes die doppelte Hinterrahmenfederung aus und beguckte die Segmentschaltung am Rahmenrohr. «Wie viel Benzin verbraucht die?», wollte er wissen.

«Mit dem Seitenwagen gut drei Liter.»

«Und wie schnell ist sie?»

Konrad lachte. «Gibt kaum Straßen, auf denen man das ausprobieren könnte.»

Robert strich über den Tank und den Brooks-Sattel. «Schönes Stück», sagte er noch einmal. Es klang ein bisschen neidisch.

Konrad winkte ab. «Die hat auch so ihre Mucken. Kommt langsam in die Jahre. Genau wie wir.»

Aus dem Stall trat eine dunkelhaarige junge Frau, die den Besucher überrascht musterte. Konrad rückte seine Brille gerade und grüßte freundlich. Sie antwortete mit einem Kopfnicken und ging hinüber ins Haus.

«Deine Schwägerin?», fragte Konrad.

«Wer sonst?» Es klang nicht besonders liebenswürdig. Harmlos fragte Konrad: «Hast du noch keine gefunden?» Robert Börner hatte seine Arbeit wiederaufgenommen. Jetzt hielt er in inne und betrachtete Konrad ausgesprochen argwöhnisch. «Willst du mich aushorchen?»

«Ach, Unsinn», antwortete Konrad leichthin. «Bin ja selber unverheiratet.»

«Gibt wohl in der Stadt nicht genug Weibsen?»

Konrad lachte. «Mehr als genug.» Rosi fiel ihm dabei ein, die er gerne Mary genannt, aber nicht unbedingt geheiratet hätte. «Jedenfalls hat dein Bruder ’ne ganz Hübsche erwischt», setzte er hinzu.

Robert brummte etwas Undeutliches.

«Wie geht es überhaupt deinen Eltern und deinem Bruder?», bohrte Konrad weiter.

Robert Börner richtete sich auf und wandte sich ihm gänzlich zu. «Was willst du jetzt hören?», fragte er herausfordernd. «Wird im Dorfe nicht genug über uns gesprochen?»

Konrad schüttelte den Kopf. «Davon weiß ich nichts», sagte er. «Mit mir will anscheinend keiner über irgendwas reden.»

«Dann frag mal deinen Cousin Siegfried, was der über meine Schwägerin spricht. Nicht mich.»

«Ich wollte weder dich noch deine Schwägerin beleidigen», sagte Konrad ein wenig ratlos.

Robert lenkte ein. «Hab ich auch nicht so aufgefasst.»

«Wir waren mal Blutsbrüder», erinnerte Konrad ihn ein bisschen verstimmt. «Ich dachte, so was gilt für ein ganzes Leben …»

Robert grinste und machte eine wegwerfende Handbewegung. «Kindereien!», äußerte er beinahe verächtlich. Dann jedoch überflog ein schiefes Lächeln seine Züge. «Nur Tante Droll heißt noch immer so …»

«Gibt’s den wirklich noch? Kein Wunder, dass ihr hier keine Zeitung braucht.»

Robert nickte. «Der hört die Flöhe springen im Heu! Aber glauben solltest du ihm nicht alles.» Er sah sich um, als hätte jemand ihn gerufen. «Mach’s man gut, Firehand. Und viel Erfolg mit deiner Spürnase.»

Konrad wusste nicht recht, ob es ironisch gemeint war. «Du warst doch immer der große Spurenleser», entgegnete er, bemüht, den maulfaulen einstigen Freund ein wenig aufzuhalten.

Robert war schon unterwegs zum Pferdestall. «Im Oktober läs ich de Arbern», rief er spöttisch und schloss die Stalltür hinter sich.

Das war eine eindeutige Abfuhr, fand Konrad. Arbern hießen hierzulande die Kartoffeln.

Nachdenklich setzte er sich auf seine Maschine und rollte vom Hof. Vom Küchenfenster her blickte ihm eine junge Frau nach.

Auf dem Geisler’schen Hof lief ihm als Erster Bernhard Gräfe über den Weg, auch er ein Geselle von eher wortkarger Natur, der seine Arbeit still und ohne viel Aufheben verrichtete. Außer mit dem wichtigtuerischen Seidel war er wohl in seinem ganzen Leben noch nie mit einem anderen Menschen aneinandergeraten. Selbst mit dem herrschsüchtigen Ferdinand hatte Gräfe sich immer gut verstanden. Jetzt lächelte er Konrad zu, wie er es immer tat, und schnauzte den Hofhund wegen der lärmenden Begrüßung an.

«Ich müsste dir mal was zeigen …», sagte er leise zu Konrad und kniff dabei ein Auge zu.

Konrad erinnerte sich an den Druck von Gräfes Hand auf seiner Schulter. Was mochte der von ihm wollen? Konrad stellte das Gespann in der Hofecke ab, die ihm Siegfried zugewiesen hatte, und folgte Gräfe, der unauffällig in die Scheune gehuscht war. Das große Tor war nur einen Spaltweit geöffnet. Dahinter stand ein leerer Erntewagen.

Harry sprang sofort in den halbleeren Strohbansen und scheuchte eine Katze und zwei Hühner auf. Konrad brauchte ein Weilchen, um sich in dem herrschenden Halbdunkel zurechtzufinden.

«Hier sollte die Transmission von dem neuen Motor entlanggehen», sagte Bernhard Gräfe dicht neben ihm. «Das war Ferdinands Traum.»

«Davon habe ich gehört», sagte Konrad. «Wolltest du mir das zeigen?»

«Äh!», brummte Gräfe. «Was Besseres ist mir nicht eingefallen. Ich wollte mit dir reden, wenn du den Mord schon untersuchst …»

Davon kann keine Rede sein, hätte Konrad beinahe geantwortet, hielt es aber für besser, ebenfalls nur eine unbestimmte Lautfolge auszustoßen, die Gräfe zum Reden ermuntern sollte und es auch tat.

«Es ist nämlich wegen dem Gelde …» Gräfe senkte seine Stimme. «Mir ist da was eingefallen.»

«Nämlich?»

«An dem Morgen, an dem der Ferdinand weggegangen ist, muss er ja das Geld eingesteckt haben, oder?»

Konrad hatte sich an das Halbdunkel gewöhnt und sah Gräfe nun deutlich. «Muss er wohl, wenn er es bei sich hatte», bestätigte er.

«Eben. Jeder hier im Hofe weiß, dass das Geld im Wandschrank in der guten Stube steckt.» Gräfe machte eine Pause.

«Und weiter?», fragte Konrad. Er spürte eine leise Ahnung, worauf Gräfes Vermutung hinauslief.

Der sagte: «Es muss ihn jemand beobachtet haben.»

«Der dann losgerannt ist zum Rauber, um dort auf Ferdinand zu lauern?»

«Du sprichst es aus. Wer könnte das wohl gewesen sein?» Konrad brauchte nicht lange nachzudenken. «Jeder hier im Hof und jeder, der vom Küchengarten aus in die Stube spähen konnte.»

Gräfe schüttelte den Kopf und wies mit seinem dicken Zeigefinger durch den Türspalt in Richtung auf das Tor zwischen dem Wohnhaus und dem Schweinestall, über dem die Seidels wohnten.

«Derjenige hätte sich im Garten aufhalten müssen. Es hat geregnet, und ich habe nachgeguckt: Im Kies waren keine Spuren.»

«Man kann auch vom Hof aus in die gute Stube gucken.» Wieder schüttelte Gräfe den Kopf. «Das wäre dem Ferdinand sicher aufgefallen», sagte er. «Ich denke mir ganz was anderes.»

Konrad wartete. Gräfe blickte sich scheu um. Im Hof ging Lydia mit zögernden Schritten zum Gartentor. Auch Gräfe guckte ihr hinterher. Am liebsten wäre Konrad aus der Scheune gestürzt, um sie aufzuhalten und endlich mit ihr zu reden. Weshalb ging sie ihm so geflissentlich aus dem Wege?

Andererseits konnte er Gräfe nicht einfach stehenlassen mit der angefangenen Geschichte. Ungeduldig sagte er: «Nun red schon! Was glaubst du?»

Gräfe atmete tief ein. «Der Seidel-Gerwald», sagte er bedächtig, und sein Zeigefinger wies wiederum in die gleiche Richtung, nur etwas höher, «wenn der vom Seitenfenster seiner Wohnstube aufs Haus guckt - was meinst du wohl, was der da sieht?»

Konrad war seit vielen Jahren nicht in den Räumen über dem Schweinestall gewesen, konnte sich aber vorstellen, was Gräfe meinte. «Na schön», gab er zu, «er kann wahrscheinlich in die gute Stube gucken. Was soll das beweisen?»

Gräfe sah ihn mitleidig an. «Du lebst nicht auf dem Hofe», sagte er. «Hier kennt jeder jeden Handgriff, den der andere tut. Wenn morgens vor um sechse Licht in der guten Stube brennt, kann das nur eins bedeuten.»

Konrad war nicht ganz bei der Sache, weil er immer noch nach draußen spähte. Lydia war durch das Tor verschwunden. Er konnte ihr immer noch auf dem Weg talwärts ins Dorf folgen.

Gräfe sah ihn abwartend an. «Nu, was kann das wohl bedeuten?», flüsterte er, denn inzwischen überquerte Siegfried den Hof und verschwand nach links. Vielleicht ging er auf den Abort in der Hofecke.

Konrad wusste, worauf Gräfe hinauswollte. «Du meinst: Ferdinand holt Papiere oder Geld aus dem Wandschrank.»

«Genau! Und der Seidel, der krumme Hund, hat ihn dabei beobachtet.» Zufrieden wartete Gräfe auf Konrads Reaktion.

Der fand die Verdachtsgründe nicht sonderlich überzeugend.

«Jeder, der das Licht bemerkt hat, konnte auf den gleichen Gedanken kommen», wandte er ein.

Gräfe nickte zustimmend. «Sicherlich. Aber keiner ist an dem Tag früh vom Hof verschwunden außer Gerwald.»

«Und Ferdinand. Meinst du nicht, er wäre mit einem wie Seidel spielend fertig geworden?»

«Ein Stoß von hinten mit dem Messer. Das bringt selbst ein Hacksch wie der glücklich zustande!»

«Hast du mit jemand darüber gesprochen?»

«Kein Wort!»

«Dabei solltest du bleiben. Ich werde dem Gerwald mal ein bisschen auf den Zahn fühlen.»

Draußen im Hof tat sich etwas. Aus dem Hausflur schallte Annis scheltende Stimme, heulend fegte Gunther wie ein Pfeil quer über den Hof. Mit beiden wollte Konrad reden. Am besten fing er mit Anni an, doch Gräfe war noch nicht fertig.

«Weißt du auch, wozu das Ganze?», fragte er gedämpft. Konrad verstand nicht ganz. «Es soll eine ganze Menge Geld gewesen sein», sagte er.

«Das schon. Aber denk an meine Worte: Dahinter steckt was anderes: Der will den ganzen Hof!» Er packte Konrads Arm und fuhr eindringlich fort: «Der Siegfried macht sich sowieso nichts aus der Wirtschaft, die Anni ist krank, da glaubt der Haderlump, er könnte hier alles übernehmen …»

Konrad hatte es die ganze Zeit befürchtet. Bernhard Gräfe, vom Hass auf Seidel verblendet, hatte sich in etwas verrannt, was ziemlich verrückt klang.

Er befreite seinen Arm aus Gräfes Griff und sagte: «Du vergisst Gunther. Der wird mal älter. Und Lydia ist auch noch da und kann den Hof übernehmen.»

«Die Lydia …» Gräfes Blick bekam einen schwärmerischen Zug, der schnell wieder verschwand. «Um die hat sich der Ferdinand die meisten Sorgen gemacht.»

«Weshalb denn das?»

Bevor Bernhard Gräfe eine Antwort geben konnte, wurde das Scheunentor mit einem kräftigen Ruck aufgezogen, und Siegfried stand vor ihnen. Er schien genauso überrascht wie sie. «Was treibt euch denn zusammen in die Scheune?», fragte er verwundert.

Konrad kam sich vor wie ein ertappter Sünder, besaß jedoch genügend Geistesgegenwart, harmlos zu erklären: «Der Bernhard wollte mir zeigen, was dein Vater hier verändern wollte.»

Siegfried war anzumerken, dass er kein Wort glaubte. «So so», brummte er nur und drängte sich an ihnen vorbei in die Scheune.

Gräfe entwischte eilig. Konrad musste erst einmal Harry rufen, den er beinahe vergessen hatte.

«Was wollte der Bernhard von dir?», tönte aus der Tiefe der Scheune Siegfrieds Stimme.

Konrad hatte nicht vor, den Gewährsmann zu verraten. «Ich wollte was von ihm», antwortete er laut. «Euch scheint ja allen das Maul zugebunden zu sein, da habe ich versucht, ihn ein bissel auszufragen.»

Siegfried tauchte neben ihm auf, ein Bündel derber Stricke, nach denen er wohl gesucht hatte, über der Schulter. «Was weiß denn der schon …», sagte er so abfällig, dass es Konrad erstaunte. Er hatte geglaubt, die beiden stünden besser miteinander.

Harry raschelte noch immer im Stroh herum. Konrad rief ihn, folgte dann jedoch Siegfried nach draußen. «So geht das nicht, Siggi!», sagte er ärgerlich. «Wir müssen mal vernünftig miteinander reden!»

Siegfried ließ sich nicht aufhalten mit seiner Strickladung und strebte mit großen Schritten der Remise unter dem Taubenschlag zu, die als Werkstatt diente und in der tausenderlei Dinge aufbewahrt wurden. «Ich dächte, du hast gestern schon in der Rose geredet», sagte er beiläufig. «Hast du was Neues erfahren?»

Konrad platzte der Kragen. «Du bist ein Ochse!», sagte er und versetzte Siegfried einen freundschaftlichen Stoß. «Soll ich in der kalten Stube hocken und Trübsal blasen? Und vergeblich darauf warten, dass mal einer von euch das Maul auftut? Anni spricht kaum ein Wort, und Lydia geht mir aus dem Weg. Man könnte meinen, ihr habt alle ein schlechtes Gewissen! Wozu bin ich überhaupt hergekommen?»

Siegfried nahm ihm den Ausbruch, der ihm sichtlich ungelegen kam, nicht übel. Er versuchte, Konrad möglichst schnell in die Werkstatt zu ziehen. «Nicht so laut!», forderte er.

Konrad widersprach: «Denkst du wirklich, dass irgendeiner glaubt, ich wäre hier, um mein Asthma zu kurieren?»

Sie standen in dem vollgerümpelten Raum, und Siegfried legte die Stricke ab. «Du weißt nicht, was im Dorf inzwischen geredet wird …», sagte er hilflos.

«Na eben!», erwiderte Konrad, der immer noch aufgebracht war. «Das ist es ja! So lange mir alle Einzelheiten und Hintergründe verschwiegen werden, komme ich kein Stück weiter.»

Siegfried sah ihn aus waidwunden Augen an. «Es wird gesprochen, dass es einer hier vom Hofe war», sagte er in todtraurigem Ton. «Und Geld hätte der Alte gar nicht bei sich getragen!»

«Na und? Was wundert dich an solchem Gerede? Du hast keine Vorstellung davon, was in der Stadt für Gerüchte umlaufen, wenn jemand ermordet worden ist. Selbst die Polizei sucht zuerst immer unter den Verwandten nach dem Täter. Das ist völlig normal.»

«Dass sie sich in einer Familie gegenseitig umbringen? Das findest du normal? Es geht vor allem um mich, verstehst du? Ich bin der Erbe, selbst wenn ich mir wenig aus der ganzen Wirtschaft mache!»

«Genau deshalb müsstest du das größte Interesse daran haben, dass die Sache endlich aufgeklärt wird. Abgesehen von dem Geld, das ihr ja wohl braucht, oder?»

«Schiet auf das Geld!», knurrte Siegfried unglücklich. «Sie halten mich für einen Vatermörder! Soll ich das auf mir sitzen lassen?» Konrad wurde laut. «Sollst du nicht! Deswegen musst du endlich reden!»

«Hat doch alles keinen Zweck. Wenn sie es erst in der ganzen Gegend rumtratschen, in Penig und in Waldenburg …»

«Red keinen Unsinn! Dort kennt dich kein Mensch.» Siegfried hob die Schultern, als würde er frieren. «Doch, doch …», murmelte er. «So was spricht sich schneller rum, als du dir vorstellen kannst …»

Konrad verstand nicht, was Siegfried derartig kleinmütig stimmte. «Ich mach dir einen Vorschlag», sagte er. «Wir beide setzen uns jetzt irgendwo in eine ruhige Ecke, wo uns niemand hört und sieht, und du erzählst mir alles haarklein und von Anfang an.» Sie wussten beide, dass es einen solchen Platz gab: auf dem Heuboden im gleichen Gebäude. Als Jungs hatten sie dort oft genug gehockt und ihre Kriegspläne geschmiedet.

Draußen begann es zu dunkeln. Im Hof war niemand zu sehen, nur Harry hockte winselnd vor der Tür. «Den nehmen wir mit rauf», entschied Konrad, obwohl er natürlich wusste, dass Hunde nichts in den Ställen oder auf dem Heuboden zu suchen hatten.

Behutsam wie in alten Apatschentagen enterten sie die steile Stiege zum offenen Heuboden. Rechts drang aus dem Verschlag das Gurren und der durchdringende Geruch der Tauben. Hoch über deren Einflugöffnung war der Giebel mit einer Klappe verschlossen. Im Sommer wurde dort mit einem handbetriebenen Aufzug das Heu eingebracht. Jetzt, im März, war der Vorrat stark geschrumpft. Bequem genug lag es sich noch immer in der duftenden Umgebung, in der sich Harry sofort aufjaulend vergrub. Konrad liebte den vertrauten Geruch, der ihn an manche Stunde mit Lydia erinnerte. In den ersten Jahren in Wulkersbach hatte man ihm den Heuboden streng verboten, weil seine Mutter fürchtete, der Staub und das starke Aroma könnten einen Asthmaanfall bei ihm auslösen. Das war glücklicherweise nie vorgekommen.

«Ich weiß gar nicht, wo ich anfangen soll …», sagte Siegfried, der sich dicht neben Konrad niedergelassen hatte.

Der ahnte ihn mehr, als er ihn sah. Durch die Ritzen der Klappe und durch die Dachfenster kam kaum noch Tageslicht.

«Ich werde dir ein paar Fragen stellen», schlug Konrad vor. «Vielleicht erzählst du mir erst mal, weshalb dich neuerdings das Gerede der Leute in Penig oder Waldenburg interessiert?»

Er hörte Siegfried tief einatmen. «Es gibt in Waldenburg jemanden», sagte er nach einer ganzen Weile. «Wenn sie davon hört, dann …» Er schwieg resigniert.

«Du hast eine Freundin in Waldenburg?» Siegfried begehrte auf, und Konrad verbesserte sich: «Eine Bekannte meinetwegen oder wie immer du sie bezeichnen willst. Warum darf das niemand erfahren?»

«Sie ist keine Bauerntochter, verstehst du? Ihrem Vater gehört eine der großen Töpfereien. Bei dem arbeitet sie auch, macht die Buchhaltung und bemalt die besten Stücke für den Ofen. Sie würde nie hierher ziehen, um einen Bauernhof zu bewirtschaften.»

Konrad verstand Siegfrieds Dilemma. Die Waldenburger Töpferei war ein blühender Industriezweig, Töpfe und Schüsseln brauchten die Leute auch in Notzeiten. «Du würdest sie trotzdem gerne heiraten?», fragte er.

Siegfrieds Stimme klang dumpf, als er sagte: «Daran war nicht zu denken, solange Vater lebte.»

«Aber jetzt?»

«Ich weiß nicht. Ich habe sie und ihren Beruf nur einmal erwähnt, da sind alle über mich hergefallen.»

«Auch Anni?»

Siegfried seufzte. «Natürlich. Mutter wünscht sich eine schmiegsame Schwiegertochter, die ihr nicht widerspricht und die so viel auf dem Hof arbeiten kann wie sie, als sie noch gesund war. Am besten noch mehr, damit Elsa aus dem Haus kommt.»

«Ist was dran an der Geschichte mit Elsa und deinem Vater?» Siegfried tat sich schwer damit, über Elsa zu sprechen, die ihre Erfahrungen mit ihm geteilt hatte, als er kaum siebzehn war, und ohne etwas Ernstes davon zu erhoffen. Da war er sicher. Sonst hätte sie seine körperlichen Vorzüge bei einer solchen Gelegenheit hier im Heu nicht leichtfertig mit denen Ferdinands verglichen. Sehr zu Siegfrieds Vorteil übrigens, aber das half nichts. Fortan hatte er sich möglichst ferngehalten von der drallen Blonden, so schwer es ihm mitunter gefallen war. Die Vorstellung, ihre Küsse, die Brüste und weichen Schenkel mit dem eigenen Vater geteilt zu haben, bedrückte ihn anscheinend noch immer.

Anni, der selten etwas entging, hatte ihn mehrfach scharf davor gewarnt, sich mit der raffinierten Magd einzulassen, die hätte es nur auf den Hof abgesehen. Aber da gäbe es ganz andere …

«Du meinst Gerwald Seidel?», fragte Konrad an dieser Stelle. Siegfried schien überrascht. «Woher weißt du das?»

Konrad hatte auch jetzt nicht vor, Berhard Gräfe in Schwierigkeiten zu bringen. Also sagte er: «Ich bin hier, um dir zu helfen. Dazu muss ich die Tatsachen kennen. Erzähle mal was über Seidel.»

Das Ergebnis war dürftig. Konrad erfuhr kaum mehr, als er bereits wusste. Ja, der habe so Ambitionen, sich verwandtschaftliche Ansprüche auf den Hof auszurechnen, worüber man nur lachen könne. Selbst die Idee, Seidel habe Ferdinand am Morgen vor dem Mord beobachtet, war Siegfried nicht neu. Oder hatte Bernhard sie ihm ebenfalls eingeblasen? Konrad fragte nicht danach. Ihn interessierte vielmehr, welche Rolle Lydia denn in Seidels Plänen zukam, den Hof zumindest als Verwalter zu übernehmen.

Siegfried schwieg lange. So lange, dass Konrad seine Frage wiederholte. «Du musst selber mit ihr sprechen», lautete schließlich die Antwort. «Was in ihrem Kopf vorgeht, weiß keiner von uns.»

«Ich hätte längst mit ihr gesprochen. Sie weicht mir hartnäckig aus.»

Wieder Schweigen. Dann: «Du hast sie mal sehr enttäuscht …»

«Ich weiß. Aber das ist lange her und hat nun wirklich nichts mit dem Mord an eurem Vater zu tun. Als ich vor zwei Jahren hier war, sind wir ganz normal miteinander umgegangen und konnten über unsere gemeinsamen Jugendsünden lachen.»

«Wenn ich es recht bedenke», kam Siegfrieds Stimme aus dem nahen Dunkel, «Lydia hat sich sehr verändert …»

«Hat sie einen Freund? Irgendeinen Verehrer?»

«Sie redet mit niemandem über so was. Daran ist nur der Alte schuld.»

Konrad wartete auf die Fortsetzung und lauschte dabei auf die seltsamen Geräusche, die Harrys Anwesenheit verrieten. Der musste irgendwas im Heu gefunden haben, was ihn dauerhaft beschäftigte.

«Was war denn mit dem Alten und Lydia?», fragte Konrad schließlich.

«Ihr gegenüber hat er sich als besonderer Tyrann aufgespielt.

‹Wen du mal heiratest, das bestimme ich!›, hat er oft genug gebläkt.»

Konrad schlugen die zögernden Auskünfte und die langen Pausen dazwischen allmählich aufs Gemüt. «Mann, nun lass doch nicht jeden Tropfen einzeln aus der Nase ins Heu fließen!», murrte er. «In welchem Zusammenhang hat Ferdinand das bezüglich der Heirat geäußert?»

«Es wird dich vielleicht ein bissel kränken …»

Konrad richtete sich auf. «Er hat mich damit gemeint?», erkundigte er sich ungläubig. «So lange liegt das schon zurück?»

«Nein nein!» Nun bewegte sich auch Siegfried. Konrad glaubte sogar, ihn schemenhaft wahrzunehmen. «Das ist noch nicht lange her. Es hieß, Lydia hätte sich heimlich mit jemandem abgegeben …»

«Mit wem?»

«Siehst du, nun bist du doch davon berührt.»

«Unsinn! Ist es einer, den ich kenne?»

«Das hat nichts mit dem Mord zu tun.»

«Du willst es mir nicht sagen?»

«Besser nicht.»

«Schöner Blutsbruder», knurrte Konrad. Er war dabei aufzustehen, als ihm etwas Wichtiges einfiel. «Was ist das überhaupt zwischen euch und den Börners?», wollte er wissen.

Siegfried schien richtig erschrocken, seine Stimme klang plötzlich verändert und flach. «Wie kommst du gerade auf die?», fragte er, und im selben Augenblick wusste Konrad, mit wem sich Lydia vermutlich «abgegeben» und damit Ferdinands Zorn hervorgerufen hatte: mit einem von den Börners. Da Bernfried verheiratet und außerdem ein Ekel war, kam im Grunde nur Robert in Betracht, was wiederum Siegfrieds altmodische Zurückhaltung erklärte. Er wollte nicht einen Blutsbruder beim anderen anschwärzen.

«Ich war vorhin bei Robert», sagte Konrad leichthin. «Der machte so komische Andeutungen über seine Schwägerin. Er meinte, ich sollte dich danach fragen.»

«Wieder der Alte!», sagte Siegfried. Erstaunlicherweise klang es beinahe erleichtert. Er verzichtete sogar auf die übliche Pause und fuhr fort: «Es heißt, Ferdinand hätte was mit der Christiane aus Meienberg gehabt, der Tochter vom Stellmacher.»

«Die dann ausgerechnet der Bernfried geheiratet hat.»

«Oder sie ihn. Das weiß man nie so genau.»

«Die beiden haben ein Kind.»

«Eben. Das ist es ja.»

Konrad pfiff durch die Zähne. Harry antwortete mit einem freudigen Aufjaulen und einem raschelnden Sprung, dem ein unterdrückter Aufschrei folgte.

Siegfried sprang auf. «Wer hat sich da verkrochen?», fragte er drohend ins Dunkle.

Keine Antwort.

«Ich nehme die Forke und gable dich nieder!», drohte er wütend.

Eine Heugabel lehnte an der Wand vom Taubenschlag, wie Konrad wusste. Er sagte: «Komm lieber vor, sonst gibt es Ärger.» Auch ihm war es höchst unangenehm, dass jemand ihr Gespräch verfolgt hatte.

Es bedurfte noch einiger Mahnungen, bis der Lauscher sich endlich hervorwagte. Kleinlaut kam er näher. «Ich konnte doch nicht wissen, dass ihr hier raufkommt», sagte Gunther, denn er war es, der sich im Heu verborgen hatte.

Sein älterer Bruder griff ihm derb beim Genick. «Du Hacksch!», stieß er hervor und schüttelte ihn, doch sein größter Zorn schien schon verraucht. «Kannst du dich nicht rechtzeitig melden?»

«Der Hund ist zu mir gekrochen, und er hat erst auch ganz still gelegen …»

«Lass ihn los», sagte Konrad. «Wir haben uns auch nicht gemeldet, als mal zwei Erwachsene ins Heu kamen.»

«Das war ganz was anderes!», behauptete Siegfried, der sich allzu gut an das Pärchen erinnerte, das sie hier oben im Dunkeln belauscht hatten. Sie waren sich nie darüber einig geworden, um wen es sich gehandelt hatte. Erst jetzt wurde Konrad klar, dass Siegfried seinen Vater erkannt haben musste. Die Frau war jedenfalls nicht Elsa gewesen.

«Was machen wir jetzt mit dem Spion?», fragte Siegfried ein wenig ratlos. «Der hat doch jedes Wort gehört.»

Gunther erkannte seine Chance. «Ich habe überhaupt nicht verstanden, worüber ihr gesprochen habt», beteuerte er. «Der Hund hat mir die ganze Zeit ins Ohr gehechelt.»

Siegfried versetzte ihm einen Stoß. «Der lügt genauso frech wie wir damals!», sagte er, und Konrad erinnerte sich: Nichts zugeben, was die Erwachsenen nicht eindeutig beweisen können.

Er legte dem Jungen die Hand auf die Schulter. «Hör mal, Gunther, das ist eine ernste Sache», sagte er. «Wenn du irgendwas weitererzählst, gibt es riesigen Ärger. Nicht bloß für dich, verstehst du?»

«Na klar», antwortete der. «Ich bin doch nicht dämlich. Was Neues habe ich von euch sowieso nicht erfahren. Das wusste ich längst alles …»

Siegfried atmete hörbar ein, während Konrad sich das Lachen nicht verkniff. Man unterschätzte die Auffassungsgabe von Kindern immer wieder. Hatten er oder Siegfried im gleichen Alter nicht ebenfalls über alles Bescheid gewusst, was die Erwachsenen zu verheimlichen suchten?

Er sah den Jungen ernst an. «Du hättest mir das alles erzählen müssen!», sagte er mahnend.

«Ich werd mich hüten!», antwortete Gunther altklug. «Außerdem hast du mich kein einziges Mal was gefragt!»

Das stimmte. Es war ein Fehler, wie Konrad erkennen musste. Im Hof klapperten Milchkannen. Siegfried lauschte alarmiert. «Ich muss runter!», sagte er. «Die werden mich bei der Arbeit vermissen.»

SIEBZEHN

DER UNGEKLÄRTE MORD in Wulkersbach ließ Fialla keine Ruhe. Einerseits war er natürlich froh, die Arbeit den Sachsen zugeschoben zu haben, andererseits ärgerte es ihn, dass sich nun Fremde in seinem ureigensten Verantwortungsbereich tummelten und Ermittlungen anstellten. Der motorisierte Reporter von dem roten Blatt in Leipzig beunruhigte ihn. Außerdem reizte es ihn, dem Altenburger Kriminalen eins auszuwischen und den Fall auf seine Weise aufzuklären. Er wusste nur nicht wie. Dass er sich noch einmal auf den beschwerlichen Weg nach Wulkersbach machen musste, war klar.

Den allerletzten Anstoß gab seine Frau Ottilie. Hundertmal hatte er ihr verboten, sich in seine dienstlichen Belange einzumischen, und mindestens zweihundertmal hatte sie es dennoch getan. Wie sie es immer wieder fertigbrachte, über Personen und Ereignisse besser informiert zu sein als er, dem alle amtlichen und mancherlei andere Wege offenstanden, blieb ihm ein Rätsel.

Als er beim späten Frühstück erwähnte, er werde sich in der Mordsache Geisler noch einmal nach Wulkersbach begeben und deshalb zum Mittagessen kaum daheim sein, schien sie keine Notiz davon zu nehmen und fragte erst fünf Minuten später, ob er gedenke, den Geisler’schen Hof aufzusuchen.

«Selbstverständlich! Das ist doch das Wichtigste», erklärte Fialla ein wenig herablassend.

Sie nickte stumm und goss ihm Kaffee nach. Wieder verging eine ganze Weile, bevor sie sich erkundigte, ob er auch beabsichtige, dort das Gesinde zu verhören.

Fialla nickte. «Die werde ich mir alle einzeln vornehmen, da kannst du sicher sein.»

«Das bin ich!», sagte Ottilie. Ihr Tonfall hätte ihn warnen müssen, doch er hielt das Gesprächsthema für gänzlich unverfänglich, zumindest was ihre nicht immer völlig ungestörten ehelichen Beziehungen betraf.

Ottilie war anderer Meinung. Als er aufblickte, fiel ihm vor Schreck beinahe die Zuckerdose aus der Hand. Wie ein zaundürrer Racheengel stand sie vor ihm, beide Hände in die knochigen Hüften gestemmt, das Gesicht leicht gerötet, die Augen funkelnd. «Du hältst mich wohl für ganz und gar damsch, wie?», fauchte sie.

«Dich durchschau ich allemal, du Borstwisch!»

Fialla wusste nicht, wie ihm geschah. Offenen Mundes starrte er sie an. Es war leicht, Ottilie in Zorn zu versetzen. Dabei war er sich im Augenblick wahrhaftig keiner Schuld bewusst.

Ottilie ließ ihn nicht lange im Ungewissen. In einer langen Suada, die in krassem Gegensatz zu ihrer bisherigen morgendlichen Wortkargheit stand, klärte sie ihn über die wahren Gründe seiner beabsichtigten Fahrt auf, die nämlich darin bestünden, sich das Geisler’sche Hofpersonal «einzeln vorzunehmen», wie er selber gerade zugegeben hatte. O ja, sie wusste nur zu gut, um wen es ihm da wirklich ging, um die blonde Magd mit der Walkürenfigur nämlich, auf die habe er ein Auge geworfen. Sie kenne seine Vorliebe für solche Weibsbilder zur Genüge! Da gäbe es nichts zu leugnen.

Der Wachtmeister rang sich ein gequältes Lächeln ab und versuchte erst gar nicht zu bestreiten, dass es Frauen mit reizvolleren Figuren als der seiner mageren Ottilie gab. Ja, er erinnerte sich der vollbusigen Magd mit dem weizenblonden Haar, die sich bei der ersten und einzigen Vernehmung als reichlich unzugänglich erwiesen hatte. Sie ein bissel gründlicher auszuholen konnte nicht schaden. Dennoch fragte er: «Wie kommst du ausgerechnet auf die?»

«Weil ich dich kenne!», lautete die einleuchtende Erklärung.

«Keinen Schritt würdest du vors Haus tun, wären da nicht all die Weiber unterwegs! Sonntagnachmittags musstest du plötzlich rüber nach Beiern. Und wer fuhr von dort mit dem Mittagszug nach Altenburg? Deine Brunhilde aus Wulkersbach! Sprich nur noch, du hättest sie nicht getroffen!»

«Du hast doch selbst den Anruf aus Beiern entgegengenommen!» polterte Fialla. «Ich weiß von keiner Brunhilde!»

«Elsa Thieme heißt sie. Frag nur beim Schmied nach. Der Anton, was der Geselle ist, der kennt sie vermutlich noch besser als du. Der hatte am Sonntag auch frei und ist nüber nach Altenburg.»

Fialla schüttelte ungläubig den Kopf. Woher hatte sie das nun wieder? «Du meinst, die beiden …»

Mit leisem Triumph fiel ihm Ottilie ins Wort: «Bin ich hier der Polizeiposten oder du?»

«Sachte, sachte.» Der Wachtmeister bewegte beruhigend die Hand. «Sie hat also was mit diesem Drehmel, dem Anton vom Schmied?»

Er sah den großen, ein wenig ungelenken Schmiedegesellen vor sich, der es stets vermied, einem in die Augen zu blicken. Gesprochen hatte er noch kein Wort mit dem.

«Woher nehmen solche Leute das Geld, sich sonntags in der Stadt zu vergnügen?», fragte Ottilie. Natürlich erwartete sie keine Antwort. Es genügte, dass sie ihm mal wieder ihre Überlegenheit in seinem ureigenen Fach bewiesen hatte. Und sie wusste noch mehr, wie sich herausstellte. «Dabei soll die Elsa nämlich was mit dem Bauern gehabt haben, dem Geisler.»

Fialla fragte nur zur Sicherheit: «Du meinst den Ermordeten?»

Jetzt war es an ihr, wie fassungslos den Kopf zu schütteln.

«Mein Gott! Bis du so die einfachsten Dinge begreifst …» Wachtmeister Fialla fuhr also nicht nach Wulkersbach, sondern zuerst einmal zur Schmiede am anderen Dorfende. Um den Anton, kam ihm dabei in den Sinn, hätte er sich längst mal kümmern müssen. Das war schließlich ein Zugewanderter, über den er viel zu wenig wusste. Von Zenker, dem schweigsamen Schmiedemeister, der mit seiner ledern gegerbten Haut aussah wie vom Feuer ausgeglüht, war wenig Auskunft zu erhoffen. Seit den eine ungebärdige Stute beim Beschlagen mit dem Huf ins Gesicht getroffen hatte, war er fast gänzlich verstummt. Wahrscheinlich hatte er sich deshalb nach einem Gesellen umgeguckt und diesen Hünen Anton aufgegabelt. Es hieß, der käme von der Küste und sei zur See gefahren. Fialla stellte ihn sich an der Seite der blonden Elsa vor und fand ein wenig neidisch, dass die beiden zueinander passten, vorausgesetzt, jemand baute ihnen ein stabiles Ehebett.

In der halbdunklen Schmiede loderte das Feuer unter dem fauchenden Blasebalg auf, den Antons Arm so leicht betätigte, als zöge er an einem losen Strick. Mit der Zange in der Linken wendete er geschickt den weißglühenden Bolzen im Feuerbett.

Fialla hütete sich, zu nahe heranzutreten, und wartete ab, bis das Eisen auf dem Amboss gelandet war. «Ich muss mit ihm reden!», rief er ein wenig lauter, als nötig war.

Der Schmied beachtete ihn nicht und bearbeitete das Werkstück mit kraftvollen Hammerschlägen. Er schien Fialla nicht verstanden zu haben. Oder er wollte nicht verstehen. Also wiederholte der Wachtmeister sein Ansinnen, diesmal noch ein wenig lauter.

Der Angesprochene wandte sich ungerührt wieder dem Feuer zu. «Bin ja nicht schwerhörig», entgegnete er ruhig. «Er ist rüber nach Beiern, was von der Bahn abholen.»

Fialla schluckte. «Ich meine ihn!», bellte er und wies auf den Gesellen.

«Mich?», fragte der erstaunt zurück.

Fialla glaubte, so etwas wie einen spöttischen Zug um die geschwärzten Augen zu bemerken. «Ich muss Ihre Papiere sehen!», forderte er barsch.

«Bin mitten in der Arbeit. Das hat wohl Zeit bis Mittag, oder?»

«Hat es nicht. Ich möchte die Papiere sofort sehen.»

Der Riese hob die Achseln. «Des Menschen Wille ist sein Himmelreich», murmelte er, legte das Werkstück neben dem Feuer ab und wischte umständlich den Dreck von seinen Händen in einen schmutzigen Lappen. «Dauert ’n Augenblick», kündigte er an und verschwand zur Hintertür.

Fialla schlenderte in der Schmiede herum, die erstaunlich sauber und aufgeräumt wirkte. Jedes Werkzeug hatte seinen Platz. Er warf ein paar Brocken Koks ins Feuer. Sein Versuch, den Blasebalg zu ziehen, scheiterte. Der Griff hing zu hoch.

Die Minuten dehnten sich. Allmählich wurde Fialla unruhig. Hatte er einen Fehler begangen, den Gesellen nicht zu begleiten? Wenn der jetzt seine Papiere - so er denn welche besaß - und seinen sonstigen Kram zusammenraffte und sich davonmachte, stand er schön da. Vielleicht besaß der Kerl ein Fahrrad und war damit längst über alle Berge! Schlimmer noch: Er nahm Fiallas Dienstrad, das er unvorsichtigerweise draußen an den Zaun gelehnt hatte, und verschwand damit auf Nimmerwiedersehen!

So schnell ihn seine kurzen Beine trugen, trabte der Wachtmeister zum Tor und schob es auf. Gott sei Dank! Das Rad stand am Zaun, und auf der Dorfstraße zuckelte nur ein einsames Gefährt dahin.

Fialla blieb im offenen Tor stehen und hielt Ausschau, bis Antons Stimme ihn erschreckte: «Warten Sie auf Verstärkung?»

Fialla fiel nicht mehr ein, als zu stottern: «Wie kommen Sie denn darauf?» und dem Schmied das violette Oktavheftchen aus der Hand zu reißen, das der ihm hinhielt. Der Militärpass des Musketiers Anton Ströhm.

«Ich denke, Sie waren bei der Kriegsmarine?»

«Habe ich nie behauptet.»

Fialla blätterte in dem dünnen Heft. Heimatadresse: Grevesmühlen, Bundesstaat Mecklenburg-Schwerin, Stand und Gewerbe: Schmied, Körpergröße: 1,84 m, Stiefelweite: 7. Er sah zu dem Passinhaber auf, Zweifel an dessen Identität waren kaum angebracht. Dennoch hielt er den Pass schräg ins Licht. War die 8 bei der Größenangabe möglicherweise einmal eine 6 gewesen? Zumindest hatte dem Schreiber bei der Ziffer die Hand gezittert.

Am 14. November 1918 war der Ströhm nach Kiel entlassen worden. Das sprach Bände. Dort hatten die Meutereien begonnen. Jetzt wurde ihm klar, von wem eine der beiden kommunistischen Stimmen bei der letzten Wahl im Ort stammen musste. Er blätterte weiter. Rumänien, Frankreich, Schlacht an der Somme, Verwundung, Lazarett. Erst vor anderthalb Jahren hatte Ströhm in Leipzig fünfzig Mark Entlassungsgeld sowie einen Anzug empfangen, womit seine militärische Laufbahn endgültig beendet war.

Unschlüssig reichte Fialla ihm den Pass zurück. «Ich habe da noch ein paar Fragen», sagte er und zog sein Notizbuch hervor.

Anton Ströhm griente verkniffen. «Tut mir leid», sagte er, «über militärische Belange gebe ich keine Auskünfte.»

Fialla schnaubte wütend. «Sie kommen sich wohl besonders schlau vor, wie? Weshalb haben Sie sich denn ausgerechnet hier bei uns versteckt? Das wird wohl seinen Grund haben.»

Ströhm nickte. «Arbeit», antwortete er knapp. «Mehr habe ich nicht gesucht.»

«Und? Gefällt es Ihnen in der Gegend?»

«Weshalb nicht? Eine schöne Landschaft, angenehme Menschen, eine fürsorgliche Polizei …»

Auf das Letztere ging Fialla lieber nicht ein. «Angenehme Menschen», wiederholte er vielmehr. «Haben Sie ein bissel Anschluss gefunden?»

Ströhm schwieg. Ihm war anzusehen, dass er auf die Katze wartete, die der Wachtmeister unweigerlich aus dem Sack lassen musste.

Und richtig. «Wann waren Sie denn das letzte Mal in Wulkersbach?», wollte Fialla als Nächstes wissen.

Der Schmied war um die Antwort nicht verlegen. «Braucht man dazu eine polizeiliche Genehmigung?», fragte er zurück.

«Hier stelle ich die Fragen!», donnerte Fialla. «Also: Wann waren Sie zuletzt in Wulkersbach?»

Ströhm hob die mächtigen Schultern. «Kann mich nicht an das Datum erinnern», sagte er. Der hämische Unterton war nicht zu überhören.

Fialla lief rot an. «Sie scheinen das hier als Spaß zu betrachten!», schnauzte er. «Ich kann auch anders, Sie!»

Ströhm markierte ein harmloses Gesicht, soweit seine rußgeschwärzten Züge das erkennen ließen, und stimmte ihm zu: «Das glaube ich Ihnen unbesehen!»

Fialla räusperte sich. «Bleiben wir bei Wulkersbach. Was hatten Sie dort zu tun?»

Ströhm spielte den Verständnislosen. «Die haben ’ne eigene Schmiede. Also gibt es für mich dort nichts zu tun.»

«Aber der Gutsbesitzer Geisler, der ist Ihnen bekannt.» Ströhms Augen verrieten seine Wachsamkeit. «Dem Namen nach», gab er zögernd zu.

Fialla blieb bei seinem scharfen Ton. «Ich meine den, der jüngst ermordet worden ist. Kannten Sie ihn?»

«Wulkersbach ist ziemlich abgelegen. Woher sollte ich den kennen?»

«Genau das möchte ich von Ihnen wissen! Was haben Sie denn so für Bekanntschaften in diesem ‹abgelegenen› Ort?»

Ströhm musterte ihn abschätzig. «Keine, für die sich die Polizei interessieren müsste», entgegnete er aufsässig. «Was wollen Sie denn nun wirklich von mir?»

Fialla schätzte die Chance, den renitenten Riesen einfach festzunehmen und in der Arrestzelle im Spritzenhaus festzusetzen, bis er zur Vernunft kam, als gering ein. Ihm blieb nur die Drohung mit einer Vorladung zur Kriminalpolizei nach Altenburg. Dort werde Ströhm schon erleben, wie man mit Seinesgleichen umsprang …

Den Schmied brachte auch das nicht aus der Ruhe. Er nickte nur und sagte: «Ich kenne in Altenburg einen guten Anwalt …»

«Den werden Sie wahrscheinlich brauchen!», schnappte Fialla. Er gab nicht auf. Vor dem Tor war inzwischen ein Bauer mit einem Einspänner erschienen, der in aller Ruhe das Pferd ausspannte.

Nur deshalb mäßigte er seinen Ton um einiges. «Sie sind in Altenburg in Begleitung einer gewissen Person aus Wulkersbach gesehen worden», sagte er mit unterdrückter Stimme. «Äußern Sie sich dazu, Ströhm!»

Er hatte nicht erwartet, dass der Schmied ihm offen ins Gesicht lachen würde. «Sie sind an mehreren Orten gesehen worden, wie Sie den Weibern unter die Röcke gegriffen haben, Fialla», antwortete er laut und höhnisch und trat hinaus vor das Tor. «Sie sehen ja, ich habe zu arbeiten.»

Damit ging er auf den Bauern mit dem Pferd zu und ließ Fialla einfach stehen.

Der fühlte sich im Augenblick tatsächlich wie ein Kugelblitz unmittelbar vor der Explosion. So unverschämt war ihm noch kein Einheimischer begegnet!

Sein Blutdruck hatte sich noch längst nicht normalisiert, als er zu Ottilies Überraschung wieder zu Hause auftauchte.

«Ich denke, du wolltest gleich weiter nach Wulkersbach?», erkundigte sie sich spitz.

Arthur Fialla plumpste auf einen Küchenstuhl und rang nach Atem. «Ich …», keuchte er, und noch einmal: «Ich …», aber mehr kam da nicht.

Ottilie sah ihn sorgenvoll an. Sie öffnete ihm den Uniformkragen und lockerte die Halsbinde. Von dem Glas Wasser, das sie ihm reichte, trank er nur einen winzigen Schluck. Also holte sie die Schnapsbuddel, doch die war fast leer. Aufstöhnend trank er den Rest gleich aus der Flasche.

Ottilie beobachtete ihn die ganze Zeit. «Er ist es gewesen, stimmt’s?», vermutete sie.

Fialla wusste nicht, ob er den Kopf schütteln oder die Achseln zucken sollte. Verdächtig genug benommen hatte sich dieser Ströhm allemal, und was er zum Schluss gesagt hatte, würde Ottilie hoffentlich nie erfahren. Fialla schauderte es, wenn er nur daran dachte. «Ich glaube, ich muss mich einen Augenblick hinlegen», ächzte er.

Fürsorglich zog ihm Ottilie die Stiefel von den Füßen und geleitete ihn auf das Kanapee in der guten Stube. Sie fragte: «Soll ich den Doktor holen?», doch davon wollte Fialla nichts wissen.

Am Nachmittag, nachdem Fialla mindestens zwei Stunden wie ein Stein geschlafen hatte, versuchte sie ihm Pfefferminztee einzuflößen, den er verabscheute. «Du darfst dich nicht aufregen», sagte sie und drückte ihn mit ihrer knochigen Hand zurück auf das Lager. «Erzähl mir erst mal alles, dann geht es dir wieder besser.»

In Fiallas Kopf summte es wie der Strom in den Überlandleitungen. Nur mit Mühe vermochte er sich an Anton Ströhm und dessen unverschämte Antworten zu erinnern. Er wusste nur so viel: Der hatte nichts zugegeben, aber auch nichts bestritten.

«Na siehst du!», triumphierte Ottilie. «Ich werde mal sprechen, wie das gewesen ist!»

Vergeblich hob Fialla die Hand. Einmal im Fluss, war Ottilie nicht zu halten. Das wusste er.

«Der Geisler und diese Elsa, die hatten schon lange was miteinander. Und dann kam der Schmied. Mit’m Rad ist der in zehn Minuten drüben in Wulkersbach. Das mit dem Geisler hat ihm natürlich nicht gepasst, und als die Elsa auch noch von dem Geld gesprochen hat, das der in die Stadt schleppen will, da war der Plan schon fertig. Er brauchte nur früh aufzustehen, sich in dem Wald zu verstecken und zu warten, bis der Geisler-Ferdinand kam …»

Fialla schloss die Augen und atmete schwer. Genauso konnte es sich abgespielt haben. Es hatte geregnet an dem Tag, und niemand hätte den einsamen Radfahrer bemerkt. Ströhm konnte pünktlich zurück in der Schmiede sein, und das verdächtige Messer … Fialla sah die Schmiedesse mit dem auflodernden Feuer vor sich. Nach dem Tatwerkzeug brauchte man gar nicht erst zu suchen! Nur nach dem Geld. Ein ganzer Berg davon türmte sich vor ihm auf, immer mehr Scheine rieselten herab. Der Schmied stand hohnlächelnd dabei und ein paar Weiber, die kichernd auf ihn, Fialla, wiesen, der krampfhaft seine Hose festzuhalten versuchte und vergebens nach dem Säbel langte.

Er stieß einen unterdrückten Urlaut aus, den Ottilie besorgt registrierte. Kopfschüttelnd zog sie die Decke über dem Schlafenden glatt.

ACHTZEHN

KONRAD hätte sich nicht über knisternde Funken zwischen den Köpfen der schweigsamen Personen am Tisch gewundert, so stark schien die Atmosphäre mit Spannung geladen. Mit Bedacht war er spät zum Abendessen erschienen und hatte sich schräg gegenüber von Lydia an den Tisch geklemmt. Anni registrierte es mit einem scheelen Blick.

Die alte Ernestine, unberührt von der merklichen Gereiztheit in der Runde, säbelte einhändig wie immer Scheibe für Scheibe von dem runden Brotlaib, den sie mit dem linken Arm an ihren mageren Oberkörper presste. Aus Konrads Sicht sah das höchst gefährlich aus. Ihm fiel das gewaltige Messer auf, das Ernestine so perfekt handhabte, ein Säbel fast, mit ausgeschliffener Klinge und abgewetztem Griff. Ein solches Messer hatte nach Habichts Angaben der Mörder benutzt. Auf einem der achtzehn Wulkersbacher Gehöfte nach der Tatwaffe zu suchen war müßig. Mit solchen Messern schnitt man nicht nur Brot und Speck, sie wurden für jede Art von Arbeit bis hin zum Schweineschlachten benutzt. Nicht einmal Blut daran wäre ein Beweis für irgendwas gewesen.

«Gibt’s was Neues?», erkundigte sich Opa Heinrich griesgrämig und sah dabei Konrad an.

Der schüttelte leicht den Kopf. «Ich war in Penig», sagte er, «bei diesem Rogowski. Angeblich war er nicht mit Ferdinand verabredet.»

«Das wird der gerade zugeben!», schnaubte Anni. «Was ist das überhaupt für ein Kerl?»

Konrad war überrascht. «Ist der nie hier im Dorf gewesen?»

«Darum habe ich mich nicht gekümmert. Seit dem Kriege zieht hier viel zu viel fremdes Volk übers Land.»

Solche Töne war Konrad nicht von ihr gewohnt. «Ich bin auch fremd hier», stellte er fest.

Anni wurde rot. «So habe ich das nicht gemeint. Du gehörst so gut wie zur Familie. Und außerdem wirst du …» Sie schwieg plötzlich und sah in die Runde. «Wissen ja sowieso alle, warum du hier bist», murmelte sie.

«Ja», sagte Konrad, «und deshalb wäre es ganz gut, wenn die Geheimniskrämerei wenigstens hier im Hause ein Ende hätte.» Er sah dabei Lydia an, der es schwerfiel, seinem Blick ständig auszuweichen. «Lydia zum Beispiel geht mir aus dem Wege und will überhaupt nicht mit mir reden.»

Überraschend verteidigte Siegfried seine Schwester. «Wenn sie wüsste, wer Vater umgebracht hat, würde sie wohl sprechen.»

Lydia dankte es ihm mit einem langen Blick, schwieg jedoch weiterhin.

«Was willst du denn von ihr wissen?», fragte Anni.

Allmählich verlor Konrad die Geduld. «Ich möchte von euch allen das Gleiche wissen: Wer hat geahnt oder gewusst, dass Ferdinand ausgerechnet an jenem Morgen mit dem Geld in der Tasche nach Penig wollte?»

Schweigen ringsum. «Ein Fremder ja wohl kaum», stellte Elsa schließlich fest, und sofort fuhr Anni auf sie los: «Du meinst also, einer von uns …»

Heinrichs harte Faust knallte auf den Tisch. «So weit kommt es noch», unterbrach er seine Schwiegertochter, «dass wir uns gegenseitig verdächtigen! Der Ferdinand war kein unbescholtenes Lamm. Das weißt du selber am besten. Da hatte vielleicht manch einer eine Rechnung offen mit ihm. Einer, der die alte Mordgeschichte im Rauber kennt.»

Anni maß ihn mit einem bösen Blick. «Wie du zum Beispiel!», murrte sie. «Du musstest ihn ja jeden Tag spüren lassen, dass du ihm den Hof zu früh überschrieben hast. Mit Siegfried fängst du jetzt genauso an!»

Heinrich stützte seinen Ellenbogen auf die zerfurchte Tischplatte und hob den linken Zeigefinger. «Wer seinen Kindern gibt das Brot und leidet selber Not …»

«… den schlage man mit dieser Keule tot!», vollendeten Siegfried, Gunther und Lydia im Chor Heinrichs hundertmal gehörten Spruch.

Verblüfft blickte Konrad von einem zum anderen. Bis dahin hatte Lydia kein Wort gesprochen.

«Die Keule von Jüterbog», erläuterte Siegfried respektlos.

«Die muss dem Opa in der Jugend mal auf den Kopf gefallen sein.» Wie nicht anders zu erwarten, war Heinrich beleidigt. «Spottet nur!» knarrte er. «Vielleicht werdet ihr ja auch mal so alt wie unsereins. Nur: Ich hab was von der Welt gesehen, im Gegensatz zu euch!»

«Paris und Jüterbog», lästerte Siegfried. «Dem Ferdinand hast du jedenfalls ein bissel zu oft mit der Keule gedroht. Und uns auch.»

«Äh!», stieß Heinrich nur hervor und spie verächtlich auf die Fußbodenfliesen, was keinen zu verwundern schien.

Konrad war nicht an einem ausufernden Familiendisput gelegen. «Demnach gäbe es zwei Motive für den Mord», versuchte er die Kontrahenten zu beruhigen. «Das Geld oder Rachsucht …»

Alle guckten ihn an. Keiner äußerte sich.

«Mein Gott», stöhnte Konrad, «ihr sagt mir ja nicht mal, worauf dieser alte Streit mit den Börners beruht!»

«Das hat nun wirklich nichts mit dem Mord zu tun!», wies ihn Anni heftig zurecht. Neben ihr erhob sich Lydia wortlos und verließ die Küche. Niemand hielt sie zurück.

Konrad war wütend. «Ich gebe es auf!», sagte er resignierend.

«Wenn ihr mir nicht helfen wollt, dann kann ich euch auch nicht helfen.» Er stand auf und sah Siegfried an. «Ich geh noch auf ein Bier in die Rose. Kommst du mit?»

Der schüttelte stumm den Kopf.

«Ich komme mit», sagte Gunther vorwitzig. Annis erhobene Hand brachte ihn zum Schweigen.

Als Konrad die Treppe hinaufging, hörte er, wie Lydia sich in ihrem Zimmer einriegelte. Für einen Augenblick war er wirklich drauf und dran gewesen, ihr zu folgen.

Harry erwartete ihn sehnsüchtig. Fressen hatte Konrad ihm vorher gegeben. Der Hund wollte einfach raus aus dem engen Raum, in dem es fremdartig roch.

«Ist ja gut, wir machen eine große Runde», beruhigte ihn Konrad und griff nach seiner Lederjacke.

Sobald sie den Hof verlassen hatten, umgab sie finstere Nacht. Dabei war es noch nicht einmal sieben. Konrad umrundete das Dorf diesmal in der anderen Richtung. Wind war aufgekommen, und die laue Luft roch nach den frisch aufgebrochenen Schollen. Am Himmel jagten dunkle Wolken dahin. Ein paar Mal hatte Konrad das Gefühl, außer ihm sei noch jemand auf der Dorfstraße unterwegs, doch wenn er stehenblieb, rührte sich nichts. Nur Harry knurrte wachsam.

Eigentlich war Konrad der Appetit auf das abgestandene Bier in der Rose vergangen, aber vielleicht traf er ja einen Bekannten, mit dem er sich unterhalten konnte. Auf Informationen war er nicht mehr aus. Was hatte er denn bisher erfahren? Dass Ferdinand hinter den Weibern her gewesen war. Na schön. War das Geld, von dem alle redeten und das niemand gesehen hatte, möglicherweise auf ganz andere Weise verschwunden? Was ging ihn das Ganze eigentlich an?

In der Rose saßen heute einige Männer, die er allenfalls vom Sehen kannte. Er klopfte grüßend auf den Tisch der Kartenspieler, um den eine Qualmwolke waberte, und ließ sich abseits nieder. Mit einem Gespräch war es also auch nichts. Seufzend bestellte er einen doppelten Weinbrand und ein Bier. Die schwarz gekleidete Wirtin brachte beides und blieb einen Augenblick vor ihm stehen.

«Ist was?», erkundigte sich Konrad irritiert.

«So alt wie Sie wäre mein Rainer jetzt auch», sagte sie kummervoll. «Ihr wart doch immer zusammen, stimmt’s?»

«Ja», bestätigte Konrad, und auch ihn überkam plötzliche Trauer um den vor Jahrzehnten verlorenen Freund. «Er war unser Old Shatterhand. Ich gehe morgen an sein Grab.»

Sie nickte ihm zu, und im gleichen Moment kam wie gerufen noch einer herein, der zu den Erinnerungen passte: Sam Hawkens alias Gerstner-Ludwig. Den rotblonden Skalp hatte er inzwischen ganz ohne indianische Mitwirkung eingebüßt, dafür aber schon ein paar Bier geladen, wie sein Gang und seine blinkenden Äuglein verrieten. Er war nur draußen gewesen, um die Blase zu erleichtern.

«Feierhänd», sagte er mit schwerer Zunge, «du bist ja tatsächlich noch immer im Dorfe!»

«Warum sollte ich nicht?», fragte Konrad zurück.

Ludwig wiegte sein kahles Haupt. «Man weiß nie, was einem so widerfahren kann …»

«Soll das eine Drohung sein?»

Erschrocken riss der Angetrunkene die schwiemeligen Augen auf. «Wie kommst du darauf?», fragte er und sank schwer auf den freien Stuhl an Konrads Seite. «Trinkst ’n Bier mit mir?»

Konrad hob sein Glas, das Ludwig anscheinend übersehen hatte.

«Na gut, nächste Runde», murmelte der und sah sich nach der Wirtin um. Die war in der Küche verschwunden. Verstohlen blickte er zu der Männerrunde im Zigarettenqualm hinüber, bevor er seinen Mund Konrads Ohr näherte. «Hast du was rausgefunden?», flüsterte er undeutlich.

«Gibt es hier im Dorf etwas rauszufinden?», fragte Konrad zurück, worauf Ludwig in ein glucksendes Lachen ausbrach, das er nur schwer unterdrücken konnte.

«Ganze Romane könnt ich dir erzählen!», stieß er so laut hervor, dass die Kartenspieler aus ihrer Wolke herüberblickten. «Pscht!», machte Ludwig in ihre Richtung. «Euch geht das gar nichts an!»

Konrads Hoffnung, von Ludwig etwas Brauchbares zu erfahren, war gering. «Dann fang mal an», sagte er dennoch.

Ludwig war dabei, sich mit unsicheren Fingern einen Glimmstengel anzuzünden. «Womit?», fragte er erstaunt.

«Mit deinem Roman.»

Wieder lachte Ludwig. «Werd mich hüten, mir das Maul zu verbrennen! Was denkst du, was in so einem Dorf alles um und num geht …»

«Wir waren mal Blutsbrüder», wiederholte Konrad einen Satz, der ihm bisher wenig genützt hatte. Hatte Ludwig überhaupt zu dem engen Kreis gehört?

Angesprochen fühlte er sich. Er sank ein Stück in sich zusammen und klagte: «Du musst mich verstehen. Du fährst wieder heim nach Dresden, und alles ist vorüber, aber ich muss hier im Dorfe leben! Und meine Frau …» Er verdrehte die Augen und schrie im nächsten Augenblick nach einem Bier.

Konrad wollte nicht gleich aufgeben. «Was ist mit deiner Frau?», fragte er. «Kenne ich sie?»

«Die Franke-Sigrid? Na sicher doch!»

Konrad erinnerte sich dunkel an Hobble-Franks jüngere Schwester, die dem Bruder nicht vom Hosenbein gewichen war, ein etwas vorlautes, spinnenbeiniges Geschöpf, das immer mitspielen wollte und nie merkte, wie sehr sich die Jungs gestört fühlten.

«Eine Kleine, ganz Schlanke, mit Zöpfen …», sagte er, worauf Ludwig melancholisch abwinkte.

«Du hast sie lange nicht gesehen. Und gehört», fuhr er nach einer Pause fort. «Sie spricht eben ein bissel viel, wenn der Tag lang ist.»

«Dann ist sie vielleicht die Richtige, um mir den interessanten Dorfroman zu erzählen …»

Ludwig hob sein frischgezapftes Bier und tat einen durstigen Zug. «Das lass lieber», riet er. «Sie traut sich kaum noch vom Hofe, seit der Mörder hier umgeht, und am Ende ist sie nicht gut zu sprechen auf die Geisler’schen.»

«Weshalb nicht?»

Ludwig hob die Achseln. «Weibsvolk eben!», sagte er. «Die Lydia, was mal ihre dicke Freundin war, ist ihr zu eingebildet, die Anni zu barsch, die Elsa treibt’s mit den Männern …»

«Mit wem denn zum Beispiel?»

Ludwig griente. «Im Augenblick wahrscheinlich mit dir, wenn’s nach meiner Sigrid geht. Mit der Lydia hast du ja auch mal was gehabt.»

Konrad schüttelte den Kopf. «Ich wusste gar nicht, dass mir in eurem Roman auch eine Rolle zukommt.»

«Na, was glaubst du, worüber im Dorfe gesprochen wird, seit du hier bist?» Ludwig rückte nahe zu Konrad heran und blinzelte mit seinen Schweinsäuglein. Sein Atem roch nicht gut. «Manche würden wetten, dass du nichts rausbringst. Gar nichts.»

Mit einem Betrunkenen über den Fall zu sprechen, erschien Konrad einigermaßen sinnlos. Dennoch sagte er: «Weißt du, Ludwig, so ein Mord ist eine ernste Angelegenheit. Da gibt auch die Polizei nicht so schnell auf …»

«Die Polizei!» Ludwig machte eine wegwerfende Handbewegung. «Du kennst eben Kugelblitzen nicht! Und der Kriminale aus Altenburg war ein halb Scheintoter. Was werden die schon rausbringen? Wo das Geld ist? Das möchten alle gerne wissen!»

Konrad trank sein Bier aus. Ludwigs trunkenes Gerschwätz wurde ihm allmählich lästig. «Wer den Ferdinand hinterrücks erstochen hat, interessiert euch weniger», stellte er nicht ohne Bitterkeit fest.

«Na, das nun nicht!» protestierte Ludwig. «Nur, wenn du glaubst, dass es ein Einheimischer war, bist du auf dem Holzweg!»

«Wer war es denn eurer Meinung nach?»

Ludwig sah ihn lange an, bemüht, seinem Blick standzuhalten.

«Ich denke mir ganz was anderes», sagte er und schickte wiederum einen sichernden Blick zu den Kartenspielern. «Hast du nichts davon gehört, dass sich drüben hinter Waldenburg so Freikorpsleute sammeln? Im Wald nach Callenberg nauf, heißt es.»

«Weißt du was Näheres? Oder ist das nur Gerede?»

Ludwig streckte abwehrend die Finger aus. «Mit denen möchte ich nichts zu tun haben. Die sind bis an die Zähne bewaffnet und schrecken vor nichts zurück. Wer sagt denn, dass nicht einer von denen die Chaussee langgegangen und dem Ferdinand begegnet ist?»

«Ferdinand wurde nicht auf der Chaussee erstochen.»

«Eben. Vielleicht wollte der hierher ins Dorf?»

«Der nächste Weg nach Waldenburg führt an eurem Hof vorbei …»

Hart setzte Ludwig sein leeres Glas auf den Tisch. «Was willst du damit sagen?», fragte er aufgebracht. «Dass wir mit denen unter einer Decke stecken?»

Resigniert winkte Konrad ab. «Schlaf dich erst mal aus. Wir können uns morgen weiter unterhalten.»

Mühsam das Gleichgewicht haltend, erhob sich Ludwig vom Stuhl. «Wenn du so etwas behauptest, spreche ich kein Wort mehr mit dir!», stieß er empört hervor.

Konrad stand ebenfalls auf und ging zur Theke, um zu bezahlen. «Angenehmen Abend allerseits», grüßte er. Den schwankenden Ludwig ließ er unbeachtet stehen.

NEUNZEHN

WELCHE ANNEHMLICHKEITEN ihm der Abend noch bieten sollte, ahnte Konrad nicht. Am Küsterhaus vorbei schlenderte er gemächlich auf die Schmiede zu, deren schwarz-weißes Fachwerk schwach aus dem Dunkel leuchtete. Aus Tante Drolls Dachkemenate fiel ein trüber Lichtschein auf die Dorfstraße. Der Wulkersbach, friedlich in sein angestammtes Bett zurückgekehrt, rauschte anheimelnd, die Luft roch intensiv nach Dung und ländlichem Frühling.

In der Annahme, der kluge Harry werde sich des gestrigen Heimwegs erinnern, ließ Konrad den Hund von der Leine, der sofort im Dunkeln verschwand. Hinter der Schmiede, wo ein größeres Gesträuch den schmalen Steg markierte, der über den Bach auf das Geisler’sche Gehöft zuführte, fand der Terrier offensichtlich etwas Aufregendes, was er mit Geknurr und heiserem Gebell anzeigte.

«Ruhig, Harry!», rief Konrad und beschleunigte seine Schritte, als plötzlich so etwas wie ein Schlag zu hören war, dem Harrys schmerzerfülltes Aufjaulen folgte. Konrad konnte sich nicht vorstellen, auf was der Hund da gestoßen sein mochte. Er erkannte nicht einmal sofort, was geschah, als es ebenso plötzlich noch dunkler um ihn herum wurde und ihm der betäubende Gestank fauliger Kartoffeln in die Nase geriet. Jemand hatte ihm einen Sack über Kopf und Rumpf gestülpt und war nun dabei, das Behältnis an Konrad herunterzustreifen.

Voller Wut trat er um sich, bis ein roher Ruck um seine Beine ihn straucheln ließ. Der Kerl, der ihn überfallen hatte, musste vier Hände haben, um ihn gleichzeitig festhalten und dabei eine Seilschlinge um die Knöchel legen zu können. Für einen Augenblick stellte Konrad jede Gegenwehr ein und versuchte, klar zu denken. Es waren mindestens zwei, die ihn da beim Wickel hatten und auf die sich Harry mutig stürzte, wobei er Töne von sich gab, wie Konrad sie noch nie von ihm vernommen hatte. Es klang, als bisse er sich irgendwo fest. Einer der Angreifer stieß einen unterdrückten Schrei aus, dem ein helles Aufplatschen im Bach folgte. Harry?

Im gleichen Augenblick traf Konrads Kopf ein harter Schlag, ein weiterer gegen Ohr und Jochbein folgte. Knirschend zerbrach das linke Brillenglas. Konrad kniff die Augen zusammen, die Splitter spürte er glücklicherweise nur auf der Wange. Ohnmächtige Wut überkam ihn. Mit seinem ganzen Gewicht warf er sich in die vermutete Richtung des Angreifers, traf jedoch nur auf einen federnden Widerstand in Hüfthöhe, der ihn Böses ahnen ließ. Der hölzerne Handlauf des Stegs hielt seinem Gewicht nicht stand und zersplitterte. Nach einem Fall, der ihm unendlich lang erschien, stürzte Konrad in den aufspritzenden Wulkersbach.

Das eiskalte Wasser, das mit ekelerregendem Beigeschmack durch den grobmaschigen Sack drang und ihn ein Stück mitriss, brachte ihn schnell zur Besinnung. Der Bach war trotz der Strömung nicht wirklich gefährlich. Stehen konnte er darin allemal - wenn er nur irgendwie auf die Füße kam. Beim Auftauchen hörte er Stimmen und Harrys gequältes Gebell. Immerhin gelang es ihm, sich auf den Rücken zu drehen, bis er mit der Schulter schmerzhaft gegen einen großen Stein stieß, an dem er sich endlich aufrichten konnte.

Das Wasser reichte ihm bis über den Nabel. Benommen und halb erstickt von dem fauligen Wasser vermochte er nur einen klaren Gedanken zu fassen: Du musst raus aus diesem Sack, bevor sie dich erneut anfallen!

In seiner rechten Hosentasche befand sich ein Taschenmesser, nach dem er mühsam grabschte. Es mit einer Hand zu öffnen war noch schwieriger und gelang erst nach endlos langer Zeit. Hastig schlitzte er das durchnässte Sackleinen auf und streifte es ab. Dann kroch er auf das glitschige Ufer.

Die Brille war hin, aber das war jetzt nicht so wichtig. Die Schmiede erkannte er dennoch, in deren Obergeschoss jemand im erleuchteten Fenster stand. «Was geht denn hier vor, ihr dammschen Hacksche?», dröhnte es von oben. «Gebt endlich Ruhe!»

Im Dunkel ringsum rührte sich nichts. Auch Konrad zog es vor, keinen Laut von sich zu geben. Er öffnete die Seilschlinge um seine Waden und lauschte. In einiger Entfernung stieß Harry klagende Laute aus. Auch darauf antwortete er nicht. Er tastete nach den Resten seiner Brille. Das rechte Glas hatte überlebt. Und er auch. Er barg das verbogene Gestell in der Lederjacke, die ihn triefend und schwer wie eine Rüstung umfing.

Stille ringsum. Bewegte sich da etwas auf der Straße? Vermutlich gaukelte die Dunkelheit seinen kurzsichtigen Augen etwas vor. Er saß noch immer mit schmerzendem Kopf im nassen Gras. Das Wasser lief aus den hohen Schuhen. Möglichst lautlos zog er sie aus. Auf der Weide bewegte sich jetzt tatsächlich etwas. Aus dem Dunkel kamen hechelnde Laute, dann war plötzlich Harry an seiner Seite und stieß ihm freudig die nasse Schnauze ins Gesicht.

«Pscht!», ermahnte ihn Konrad, und der Hund schien zu begreifen, dass jetzt nicht die Zeit für laute Freude war. Er drängte sich eng an Konrad, der sich schwerfällig erhob, die schweren Schuhe in der Hand.

Der schwache Lichtschein vom Geisler’schen Gehöft oben am Hang wies ihm den Weg quer über die Weide. Geduckt und sich immer wieder umblickend, schlich er darauf zu. Auch Harry bewegte sich nicht wie sonst, sein leises Fiepen verriet, dass er verletzt war und Schmerzen hatte.

Licht brannte nur bei den Seidels. Vor den Stufen zum Gartenweg gab Harry auf. Behutsam nahm Konrad das zitternde Tier auf den Arm und schlich über den knirschenden Kies zum Tor. Das quietschte wie gewöhnlich, und der Hofhund fuhr auf, beruhigte sich aber schnell. In Elsas Kammer neben dem Treppenaufgang schimmerte Kerzenlicht. Anni schien bereits zu schlafen. Siegfrieds und Lydias Zimmer lagen auf der anderen Seite des Hauses.

Wie üblich war die Haustür nicht verschlossen. Konrad tappte durch den dunklen Flur in die Küche, in der ihn wohlige Wärme empfing. Er setzte Harry ab und schaltete das Licht ein. Gleich würden Heinrich oder Ernestine aus der Altenteilerstube auftauchen. Das war ihm jetzt egal. Er schob seine Schuhe unter den warmen Herd und zog die durchnässte Jacke aus. Dafür fand sich ein Platz auf der Leine über dem Herd. Er nestelte die Brille aus der Tasche und betrachtete den Schaden. Nach mehreren Biegeversuchen saß sie ihm schief auf der Nase. Auch das rechte Glas war zerschrammt.

Er bückte sich zu Harry, der wie ein Häufchen Unglück zu seinen Füßen kauerte, und vernahm ein Geräusch an der Tür. Als er aufblickte, stand Elsa dort wie ein großes weißes Gespenst, die schweren blonden Haare offen über dem weiten Nachthemd.

«Was ist denn passiert?», erkundigte sie sich flüsternd. «Bist du blau?»

Konrad schüttelte den Kopf und sah an sich runter. «Bin in’ Bach gefallen», antwortete er ebenso leise.

«Das sehe ich. Der Hund gleich mit?» Sie trat nahe zu ihm.

«Zieh das nasse Zeug aus», befahl sie gedämpft. «Holst dir ja den Tod!» Erst jetzt entdeckte sie das Blut auf seiner Wange. «Da haben sie dir ja ganz schön eins versetzt», stellte sie fest und war schon dabei, sein Hemd aufzuknöpfen. «Stell dich nicht so an! Ich hab schon mal ’n nackschen Kerl gesehn.»

Widerstandslos ließ Konrad sich helfen. Trotz der Wärme in der Küche zitterte er. Elsa gab nicht Ruhe, bis er seine Unterhose abgeliefert hatte und sich mit einem groben Handtuch abtrocknete. Sie reichte ihm Heinrichs schwere Joppe, die hinter der Tür hing.

«Itze nuff und sofort in die Federn!», ordnete sie an und begann, die ausgewrungenen Kleidungsstücke über dem warmen Herd zu drapieren.

Als sie nach einiger Zeit in sein Zimmer trat, war Konrad dabei, den Hund notdürftig zu verarzten. Einer der Angreifer hatte Harry anscheinend einen heftigen Tritt versetzt. Die linke Hinterpfote war geschwollen, und wenn Konrad die kurzen Rippen berührte, jaulte Harry schmerzvoll auf.

«Lass den Köter, der hilft sich selber!», brummte Elsa. Sie brachte einen dampfenden Topf Kräutertee mit und hatte Pflaster und Schere nicht vergessen. «Ab ins Bette mit dir!»

Gehorsam schlüpfte Konrad unter das eiskalte Federbett, das schwer auf ihm lastete. «Mein Pyjama …», sagte er hilflos. Den hatte er auf dem Stuhl ausgebreitet.

Misstrauisch musterte Elsa die fremdartige Nachtkleidung und warf sie ihm zu. «Was ist denn nun wirklich los gewesen?», fragte sie.

Konrad strich über seine feuchten Haare und fühlte eine gewaltige Beule am Hinterkopf. Erst in diesem Augenblick spürte er den Schmerz. «Jemand hat mir eins auf den Nischel gehauen», sagte er stöhnend. «Anschließend bin ich in den Bach gefallen.»

Elsa sah ihn prüfend an. «Weißt du, wer’s war?»

Er schüttelte den Kopf und verspürte leichten Schwindel.

«Keine Ahnung», sagte er. «Jedenfalls waren es mindestens zwei Leute.»

Elsa machte ein skeptisches Gesicht. «Mit wem hast du dich denn in der Rose angelegt?», wollte sie wissen.

Er murmelte: «Nicht in der Rose …» und schloss die Augen, war jedoch nicht in der Lage, seine Gedanken zu konzentrieren. Beruhigt spürte er, wie Elsa ihm ein Pflaster unters Auge klebte.

«Deine schönen blauen Augen», flüsterte sie, und kurz darauf strich ihre warme Hand über seinen Oberkörper. «Bist ja kalt wie ein Stück Eis!», sagte sie mütterlich. Er roch den warmen Wohlgeruch ihres Körpers und ihrer Haare, als sie sich unter dem schweren Deckbett an ihn drängte. «So wirst du am schnellsten wieder warm», äußerte sie burschikos.

Konrad hatte keinen Zweifel, dass es die angenehmste Art war, erwärmt zu werden. Er wandte sich ihr zu und berührte dabei ihre weiche Brust. «Weshalb bist du runter in die Küche gekommen?», fragte er.

Sie hielt seine Hand fest und wärmte sie an ihrem Busen. «Ich wollte die ganze Zeit mit dir reden. Aber du hattest ja egal was Besseres zu tun.»

Konrad schwieg. Er hatte das Gefühl, das eichene Bett drehe sich um die eigene Achse, die Glühbirne an der Decke schaukelte gefährlich. Elsas Stimme klang wie aus weiter Ferne.

«Es haben nämlich mehrere Leute gewusst, dass der Ferdinand an dem Morgen los ist», sagte sie. «Der Gerwald zum Beispiel muss ihm begegnet sein.»

«Ich weiß», murmelte Konrad. Im Augenblick war ihm nicht danach zumute, über einen Mord nachzudenken. Oder überhaupt über irgendetwas nachzudenken. Wahrscheinlich hing das ja alles zusammen, auch dass ihm jemand aufgelauert hatte. Wer wohl? Nicht einmal daran wollte er denken. Er spürte den angenehm nachgiebigen Körper neben sich und vergrub sein schmerzendes Gesicht in Elsas Haar. Es roch nicht unangenehm, nur ein wenig nach Kuhstall.

«Nicht einschlafen!», flüsterte Elsa. «Mir hat es der Ferdinand auch vorher gesagt, dass er nach Penig will.»

Mit schwerer Zunge fragte Konrad: «Wann vorher?»

«Sonntag früh. Ich wollte nach Rohnsdorf, und mein Lohn war fällig. Da hat er den Dienstag erwähnt. Und ich habe das dicke Geldbündel mit meinen eigenen Augen gesehen. Genau wie Lydia, die stand ja dabei.»

Der Name elektrisierte Konrad. «Sie wusste es? Warum sagt sie kein Wort?»

«Das musst du sie selber fragen. Sie war jedenfalls arg wütend auf ihren Vater.»

Konrad schmiegte sich enger an Elsas warmen Körper. Ihm war ein wenig übel. Nur mühsam brachte er genügend Pflichtbewusstsein auf zu fragen: «Wollte sie Geld von ihm?»

«Nicht direkt. Es ging eher ums Heiraten.»

«Sie will heiraten?» Die Neuigkeit erschütterte Konrad keineswegs. Weshalb sollte Lydia nicht heiraten?

«Das hat sie nicht gesagt», widersprach Elsa. « Ich habe eine Andeutung fallen lassen, dass ich vielleicht weggehen werde.» Nun war er doch überrascht. «Um zu heiraten?», fragte er. Elsa antwortete nicht sofort. Zögernd sagte sie schließlich: «Der Schmiedegeselle in Rohnsdorf …»

Unwillkürlich rückte Konrad ein Stück von ihr ab und stieß mit dem Hintern gegen die kalte Wand.

Elsa lachte leise. «Brauchst deswegen nicht gleich abzurücken! Ich wärme dich nur.»

«Hoffentlich glaubt dein Schmied dir das.»

Elsa drückte sich an ihn, und Konrad ließ es sich gerne gefallen. «Bis jetzt hat er gar nichts vom Heiraten gesagt», sagte sie. «Ich wollte nur hören, was der Ferdinand dazu meint, wenn ich fortgehe.»

«Und?»

«Er hat mir versprochen, dass die Arbeit leichter wird, wenn er die Maschinen anschafft. Mehr Geld würde es auch irgendwann geben. Da hat sich dann die Lydia eingemischt und gefragt, was er dazu sagen würde, wenn sie nun fortginge, um zu heiraten.» Sie schwieg eine ganze Weile, dann sagte sie mit rauer Stimme: «Seine Antwort möchte ich gar nicht wiederholen …»

Allmählich fühlte sich Konrad besser. Wohlige Wärme durchströmte seinen Körper und blieb nicht ohne Wirkung. Elsa tat, als merke sie es nicht.

«Was hat er denn gesagt?», fragte Konrad unterdrückt.

«Einen Satz, den ich nicht vergessen kann …»

«Mach’s nicht so spannend!», flüsterte Konrad. Seine Hand lag auf ihrem Schenkel.

«Er hat wörtlich zu ihr gesagt: ‹Nur über meine Leiche, das weißt du!›»

Konrad zog die Hand zurück. Ein langes Schweigen breitete sich aus. Endlich richtete sich Elsa auf und drückte ihm einen feuchten Kuss auf die Wange. «Ich geh jetzt rüber zu mir», sagte sie. «Vorher mache ich dir noch einen warmen Tee.»

Er zog sie an sich. «Du wärmst mich viel besser als der Tee», sagte er.

ZWANZIG

ALS KONRAD schweißgebadet aus wirren Träumen aufschreckte, war Elsa verschwunden. Vor dem Fenster stand noch immer die Dunkelheit, Harry schniefte hörbar auf seinem Deckchen. Konrads Wange brannte wie Feuer, die Beule am Hinterkopf schmerzte dumpf, und seine Blase drückte. Er scheute den langen Weg zum Abort, aber es musste sein. Vergeblich tastete er nach seiner Brille, bevor ihm einfiel, dass die ihm wenig helfen würde. Er war noch immer nackt und kämpfte im Dunkeln ein Weilchen mit dem Pyjama. Vielleicht war ein Nachthemd wirklich praktischer. Ihm fiel ein, dass er eine Taschenlampe mitgenommen hatte, die konnte er jetzt gebrauchen.

Er ließ die Tür angelehnt und tappte barfuss auf den kalten Gang, der sich durch das ganze Haus bis zum Giebel hinzog, wo Ferdinand über dem Kuhstall das gewisse Örtchen hatte einbauen lassen. Eine seiner besten Ideen, wie Konrad fand, während er sich fröstelnd dem engen Verschlag näherte.

Vernahm er da ein Geräusch? Tatsächlich! Die Brettertür ließ sich nicht öffnen. Besetzt. Das fehlte ihm gerade noch. Auf eine nächtliche Begegnung war er nicht erpicht. Wer mochte es sein? Im besten Falle Siegfried, aber der hätte vermutlich einen Ton von sich gegeben. «Tante Anni?», fragte er leise, doch eine Antwort blieb aus. Elsa? Auch die hätte sich gewiss gemeldet.

Blieb nur eine Möglichkeit: Lydia.

In dem Kabuff bewegte sich jemand und stöhnte unterdrückt. «Lydia?», erkundigte sich Konrad besorgt. «Geht es dir nicht gut?»

Stille. Dann endlich Lydias schwache Stimme: «Scher dich runter in den Hof!»

Das war ein guter Ratschlag, dem Konrad gerne gefolgt wäre. Er hatte nicht einmal Schuhe an den Füßen. Und er musste endlich mit ihr reden. Nachts auf dem eiskalten Gang, wenn sie es nicht anders wollte.

Er tappte ein paar Schritte zurück. Hier lagen Räume, die als Rumpel- oder Vorratskammern genutzt wurden. Aus dem Fenster gelangte man auf das Dach der Futterkammer - der übliche Weg, den Siegfried und er früher für nächtliche Ausflüge genutzt hatten. Er blieb stehen. An der Kälte der Dielen spürte er deutlich, wo der Kuhstall unter ihm endete.

Lange Zeit verging, bis sich die Tür öffnete. Konrad richtete die Taschenlampe auf den Boden und schaltete sie ein. Er wollte Lydia nicht erschrecken.

«Was soll das?», flüsterte sie. Über ihrem Nachtgewand trug sie einen blauen Morgenrock.

Konrad knipste die Lampe aus und griff nach ihrem Arm.

«Ich muss mit dir sprechen», sagte er bittend.

Sie stand so dicht neben ihm, dass er ihren warmen Atem spürte. «Ach, Konrad!», sagte sie, und es klang irgendwie hoffnungslos. «Das macht doch alles nur noch schlimmer …»

Immerhin schüttelte sie seine Hand nicht ab. «Weshalb hast du kein Vertrauen zu mir?», fragte er eindringlich. «Wir haben uns doch immer gut verstanden.»

Sie schwieg, versuchte jedoch nicht, sich ihm zu entziehen.

«Ich meine, auch danach …», fügte er ein wenig lahm hinzu.

«Worüber soll ich mit dir reden? Du wärst besser nicht hierher gekommen.»

«Weshalb nicht? Was habt ihr zu verbergen?»

«Ach, Konrad», wiederholte sie noch einmal. «Du hast wirklich keinen Schimmer, was hier vorgeht …»

Langsam verlor Konrad jedes Gefühl in seinen bloßen Füßen. Das war jetzt unwichtig. Nicht einmal an das Klosett dachte er. Er musste jetzt hartnäckig bleiben. «Wovon habe ich keine Ahnung?», wollte er wissen. «Davon, dass du heiraten willst?»

Die Frage erregte sie. «Wie kommst du darauf?», fragte sie aufgebracht und streifte seine Hand von ihrem Arm.

«Du hast darüber mit deinem Vater gestritten», entgegnete er ruhig.

Ihr entfuhr ein verächtlicher Laut. «Elsa, das alte Quatschmaul!», murmelte sie. «Als hätte ich mich nicht mein Leben lang mit dem Vater gestritten!»

Konrad umfasste ihre Schulter. Sie ließ es geschehen. «Das ist doch normal», sagte er. «Meiner streitet ständig mit mir.»

«Aber deiner mischt sich nicht in dein Leben ein!», beharrte sie. «Was glaubst du, wie der Ferdinand mir deinetwegen die Hölle heiß gemacht hat.»

Darüber hatte Konrad nie nachgedacht. Er war sich viel zu sicher gewesen, niemand habe etwas von ihrer Beziehung gewusst.

«Und jetzt wollte er nicht, dass du ausgerechnet einen von denen heiratest …», flüsterte er.

Sie zuckte zusammen, und er spürte, dass sie zitterte. «Wie kommst du darauf? Vergiss das, Konrad. Ich bitte dich inständig, lass mich in Ruhe!»

Er verstand sie nicht. «Was ist daran so schlimm? Robert gehörte mal zu meinen besten Freunden. Ihr braucht ja nicht bei den Alten zu wohnen, und mit Bruder und Schwägerin wirst du schon klarkommen.»

Empört schüttelte sie seinen Arm ab. «Was du dir ausdenkst! Du weißt nicht, wovon du sprichst!», fuhr sie ihn so laut an, dass er unwillkürlich seine Hand ausstreckte und ihr glühendes Gesicht berührte.

Sie war nicht zu bremsen und wurde immer lauter. «Kommst aus deiner Stadt hierher gebraust und horchst die Leute aus! Du reimst dir was zusammen - bis es ein Unglück gibt!»

Konrad wäre nicht verwundert gewesen, wenn jemand die Tür geöffnet hätte, um nach der Ursache des Lärms zu schauen. «Das Unglück hat es schon gegeben», sagte er, immer noch mit gedämpfter Stimme. «Ich bin mit einem Kartoffelsack über dem Kopf im Bach gelandet.»

Sein Missgeschick schien ihr nicht nahezugehen. «Ich gebe dir einen Rat», sagte sie etwas leiser, aber doch sehr unwillig, «nimm deinen Hund, und setz dich auf dein Motorrad, und verschwinde von hier!»

Ihr Groll forderte Konrads Widerspruch heraus. «Nicht bevor der Mörder deines Vaters gefunden ist!», erklärte er unnachgiebig.

«Und die beiden, die mich überfallen haben. Vielleicht sind es ja dieselben …»

Sie schlug nach ihm und zischte: «Du bist nicht gescheit! Mach dich fort, und kümmere dich um deinen eigenen Kram!»

Er hielt ihre Hand mit beiden Händen fest. Polternd fiel die Taschenlampe zu Boden. Darauf kam es nicht mehr an. Er zog Lydia an sich und flüsterte: «Weshalb regst du dich so auf? Wenn du es unbedingt möchtest, fahre ich morgen ab.»

Für einen Moment lehnte sie sich an ihn, bevor sie ihn heftig von sich stieß. Der Augenblick hatte genügt, ihren Körper zu spüren. Plötzlich verstand er alles. Das meiste jedenfalls. «Du bist schwanger, Lydia», wisperte er weich.

Ihre Antwort klang wie ein Schrei durch das stille Haus: «Halt endlich den Mund! Wie viel Leid willst du denn noch heraufbeschwören?» Damit riss sie sich endgültig von ihm los und tappte weinend den dunklen Gang entlang.

Konrad folgte ihr einige Schritte. Als sie ihre Tür öffnete, drang der Lichtschein heraus. Er sprach nur halblaut, doch er war sicher, dass sie ihn verstand. «Die beiden, die mich am Bach überfallen haben», sagte er, und beinahe war er selber davon überzeugt, «ich habe sie erkannt.»

Sie wandte sich nicht einmal um zu ihm. «Hau endlich ab! Niemand braucht dich hier!», rief sie schluchzend.

EINUNDZWANZIG

FIALLA erwachte mitten in der Nacht und konnte nicht wieder einschlafen. Grübelnd lag er neben der regelmäßig vor sich hin schniefenden Ottilie und überlegte, was in der Mordsache am besten zu unternehmen sei. Als es zu dämmern begann, erwachte sein Appetit. Beinahe geräuschlos griff er nach seiner Hose und schlich in die Küche. Es fand sich ein Kanten Brot, dazu Speck und eine Zwiebel. Ein paar Eier in der Pfanne wären ihm lieber gewesen, doch fürchtete er, Ottilie könne von dem Geklapper erwachen. Sie schätzte es nicht, wenn er nachts in der Küche «herumfraß», wie sie sich ausdrückte. Deshalb verzichtete er auf Kaffee. Eine Flasche Malzbier musste den ersten Morgendurst löschen.

Sein Entschluss stand fest: Er würde diesen Anton Ströhm vorläufig festnehmen und den Kriminalsekretär Felgenträger in Altenburg damit vor vollendete Tatsachen stellen. Sollte der sich gefälligst mit dem widerspenstigen Delinquenten auseinandersetzen, der sein Alibi nicht nachweisen konnte oder wollte!

Es ergab sich lediglich die Schwierigkeit der Festnahme des baumlangen und offensichtlich bärenstarken Verdächtigen. Die Zeiten, in denen alleine der Anblick einer Uniform genügt hatte, um Übeltäter zu beeindrucken, waren vermutlich unwiderruflich vorüber, und die Waffe einzusetzen schien Fialla gegenüber einem fronterfahrenen Musketier nicht ratsam. Blieb ihm nur, an dessen Einsicht und Vernunft zu appellieren und sich im Notfall vom Schmiedemeister Zenker unterstützen zu lassen. Der konnte kaum ein Interesse daran haben, einen Kriminellen gegenüber der Obrigkeit in Schutz zu nehmen.

So weit war er mit seinem Vorhaben, als Ottilie die Küche betrat. Wider Erwarten unterdrückte sie jede kritische Bemerkung, ihr Blick allein sprach Bände. «Hast ja schon gefrühstückt», sagte sie.

Fialla nutzte die Gunst ihrer milden Stimmung. «Könntest du mir ein paar Spiegeleier braten?», bat er. «Ich zieh mich inzwischen an.»

Ottilie sah ihn kopfschüttelnd an. «Scheint dir ja wieder gutzugehen», äußerte sie knapp.

«Geht gerade so …», brummte er. Und da er wusste, worauf sie wartete, fügte er hinzu: «Hab’s mir überlegt. Ich werd nachher den Schmied festnehmen.»

Er bereitete sich gründlich auf die amtliche Aktion vor, kontrollierte den Schließmechanismus der sperrigen Handfessel und überzeugte sich im Spritzenhaus vom Zustand des Verwahrraums, der ihm keineswegs zufriedenstellend, jedoch ausreichend für ein paar Stunden Aufenthalt erschien. Die Tür ließ er vorsichtshalber offen stehen.

In der Schmiede war nur Wernfried Zenker selber zugange, der ausgedörrte und wortkarge Schmiedemeister, den Fialla seit Jahrzehnten kannte. Missmutig hämmerte er auf einem Werkstück herum, das langsam die Form einer Spitzhacke annahm. Fiallas Erscheinen und dessen knappen Gruß schien er nicht zu bemerken, bis Fialla die Geduld verlor. «Ich muss deinen Gesellen sprechen, diesen Anton Ströhm!», sagte er sehr laut und bestimmt.

Ohne aufzublicken, antwortete Zenker: «Ich auch!»

«Wie soll ich das verstehen?»

«So, wie’s gemeint ist. Er ist nicht hier.»

«Das sehe ich! Wo ist er hin?»

Mit dem schwach glühenden Eisen in der Zange ging Zenker gefährlich dicht an Fialla vorbei auf das Feuer zu. Der spürte die Glut und wich zur Seite. Zenker zog den Blasebalg und wandte ihm dabei den Rücken zu. «Hat er dir gestern nicht gesagt, was er vorhat?», fragte der Schmied.

In Fiallas Ohren klang es gehässig. Er richtete sich zu seiner ganzen Größe auf und entgegnete scharf: «Damit wir uns recht verstehen, mein lieber Zenker - ich muss deinen Gesellen vorläufig festnehmen. Über einen Haftbefehl wird dann in Altenburg entschieden.»

Der Schmied würdigte ihn keiner Antwort, was Fialla erbitterte.

«Also: Wohin ist dieser angebliche Anton Ströhm verschwunden?», schnauzte er, ohne damit eine wesentliche Wirkung zu erreichen.

Zenker wandte sich nicht einmal um. «Bin nicht sein Kindermädchen», brummte er. «Würde ihn auch lieber bei der Arbeit sehen!»

«Wann ist er denn weg? Hat er irgendeine Nachricht hinterlassen? Sind seine persönlichen Utensilien noch vorhanden?»

Der Schmied antwortete auf keine dieser inquisitorischen Fragen. Mit ruhigen Bewegungen kehrte er zum Amboss zurück und hob den Hammer.

«Du bist verpflichtet, mir zu antworten!», polterte Fialla. Zenker blickte kurz auf. «So?», fragte er. «Und wenn ich das alles nicht weiß, was dann? Willst du mich auch festnehmen?» Fialla hasste es, wenn man ihn duzte. Nur mühsam unterdrückte er seinen Grimm. Mit so vielen Schwierigkeiten hatte er nicht gerechnet. Barsch forderte er: «Ich muss sein Zimmer durchsuchen!» Wenn der Schmied jetzt einen Haussuchungsbefehl verlangte, war er aufgeschmissen, aber der dachte gar nicht daran.

«Lass es dir von Gerlinde zeigen», knurrte er mürrisch, offenbar froh darüber, Fialla loszuwerden.

Glücklicherweise erwies sich Gerlinde Zenker, um sieben Ecken mit Fiallas Ottilie versippt und verschwägert, als zugänglicher und redseliger als ihr Mann. Der Geselle, so versicherte sie, sei ihr von Anfang an ein wenig unheimlich gewesen, doch Wernfried habe nichts auf den fleißigen und anspruchslosen Mann kommen lassen, der ihn von mancher schweren Arbeit entlastete.

Anton Ströhm bewohnte die Kammer des ehemaligen Lehrjungen, einen armseligen Verschlag direkt über dem Hühnerstall mit einer winzigen Fensterluke zum Dorfteich hinaus. In dem Raum war es selbst jetzt am hellen Morgen so dunkel, dass Fialla sich nur mit Mühe zurechtfand. Auf einer leeren Kiste lagen ein paar alte Zeitungen herum. Die nahm Fialla an sich, um sie bei besserem Licht zu überprüfen. Andere Papiere gab es anscheinend nicht.

Er fragte: «Hat dieser Ströhm keine Post bekommen?» Gerlinde erinnerte sich an einen Brief, doch auch der fand sich nicht. Gerlinde vermochte nicht einmal eindeutig zu sagen, ob der Geselle seine bescheidenen Besitztümer hinterlassen oder mitgenommen hatte. Ströhm sei gewöhnlich auf dem Fahrrad und mit einem Rucksack unterwegs, in dem sich wahrscheinlich alles befand, was er sein Eigen nannte.

«Wohin fährt er üblicherweise?»

Gerlinde griente breit. «Wie man hört, hat er eine Braut gefunden …»

«In Wulkersbach», vermutete Fialla.

Gerlinde nickte. «Eine ganz honette Person, sagt man.»

«Hat er sie euch vorgestellt?»

Sie wehrte ab. «Na, das nun nicht!»

Der Hinweis genügte Fialla. Aus der Magd bei Geisler gedachte er schon herauszubringen, was er wissen wollte. Wenn ihm dabei der Ströhm über den Weg lief, sollte es ihm recht sein.

Als er eine Stunde später reichlich abgekämpft in Wulkersbach eintraf, herrschte auf dem Geisler’schen Hof Aufregung. Von «verschwunden» war da immer wieder die Rede, und Fialla brauchte einige Zeit, um zu ergründen, dass damit nicht die Magd Elsa gemeint war, nach der er sich vergeblich umsah. Nein, vielmehr war Lydia, die Tochter des Hauses, unauffindbar, und ein gewisser Konrad war ebenfalls fort. Mit Hund und Motorrad, wie Fialla erfuhr.

Demzufolge handelte es sich um diesen Leipziger Zeitungsschreiber, wobei sich die Geislers nicht darüber einigen konnten, ob Lydia und Konrad wirklich gemeinsam die Flucht ergriffen hatten, wie der alte Heinrich annahm. Siegfried und Anni widersprachen dem Alten, hatten sie doch die beiden in der Nacht heftig miteinander streiten hören, bevor Konrad mit seiner Knatterbüchse auf und davon war. Dabei wollte der Knecht Bernhard Gräfe beobachtet haben, wie dieser Konrad das schwere Gespann aus dem Hoftor geschoben habe - ob mit oder ohne Lydia im Beiwagen, wusste er nicht zu sagen.

Es interessierte den Wachtmeister im Grunde wenig. Dass mündige Bauerntöchter unerwartet den väterlichen Hof verließen, sei es in männlicher Begleitung oder ohne, erschien ihm nicht ungewöhnlich. Er wollte in erster Linie das Fräulein Elsa Thieme sprechen, und auch die war nicht da. Ein Mann hatte sich am frühen Morgen eingestellt, ein baumlanger Kerl mit Rucksack auf einem Fahrrad, den Siegfried für einen Hamsterer gehalten hatte, der jedoch darauf bestand, dringend mit Elsa reden zu müssen. In letzter Sekunde war es Anni gelungen, die beiden daran zu hindern, gemeinsam Elsas Stube aufzusuchen. Derlei Unsittlichkeiten dulde sie nicht in ihrem Haus, wie sie Fialla gegenüber betonte, der ihr beipflichten musste. Das betreffende Delikt heiße Kuppelei und sei strafbar.

Ihm wäre allerdings lieber gewesen, Anni hätte sich genau dieser Straftat schuldig gemacht und er hätte das Pärchen sozusagen in flagranti ertappt, wie der Fachausdruck lautete. Wo die beiden nunmehr verblieben waren, wusste nämlich niemand zu sagen. Nur Siegfried vermutete lax: «Die werden schon irgendwo ’ne Feldscheune finden …»

Davon gab es rings ums Dorf verstreut ein halbes Dutzend. Fialla hatte nicht die Absicht, nach dem Paar zu suchen. Da er nun einmal hier war, konnte er die Gelegenheit gut nutzen, mit Siegfried, vor allem aber mit Mutter Anni einmal Tacheles zu reden, was er ebenfalls für den passenden Fachausdruck hielt.

Zuerst einmal ging es ihm um den morgendlichen Besucher der Thieme. Siegfried gab zu, ihm mindestens einmal in Wulkersbach begegnet zu sein, worauf Gräfe ungefragt hinzufügte: «Den müssen Sie doch kennen, Herr Wachtmeister! Der arbeitet bei euch in Rohnsdorf in der Schmiede.»

Wie lange die Beziehung zwischen dem Schmied und Elsa schon bestand, vermochte niemand zu sagen. Über private Angelegenheiten pflege man mit dem Gesinde nicht zu sprechen, wie Anni spitz anmerkte, worauf Fialla sie forschend ansah und aufforderte, ihm für ein Gespräch unter vier Augen zur Verfügung zu stehen.

Hoheitsvoll lud sie ihn in die ungeheizte gute Stube ein und bot ihm nicht einmal einen Stuhl an. Fialla ließ sich unaufgefordert am Tisch nieder. Um nicht mit der Tür ins Haus zu fallen, begann er eine umständliche Tirade, die auf die Frage hinauslief, welcher Art Beziehung möglicherweise zwischen Ferdinand und dieser gewissen Elsa Thieme bestanden habe, woraufhin ihm Anni Geisler wortlos und hochroten Gesichts die Tür wies. So leicht jedoch war der Wachtmeister nicht zu beeindrucken. Ungerührt blieb er sitzen und erklärte bedächtig, es sei immerhin vorstellbar, dass dieser Ströhm von einem eventuellen Verhältnis der beiden erfahren und Ferdinand aus Eifersucht getötet habe. Oder etwa nicht?

Darauf schwieg Anni mit steinerner Miene.

In Rochlitz war der Kriminaloberassistent Habicht an diesem Morgen beinahe ebenso früh aufgestanden wie der Wachtmeister Fialla in Rohnsdorf und hatte sich auf den Weg nach Penig gemacht. Die Bahnfahrt verlor durch den Frühnebel über dem Fluss viel an Reiz, und seine Hoffnung, in Penig wiederum das Dienstrad des Oberwachtmeisters Klopsch auszuleihen, zerschlug sich leider. Angeblich radelte Klopsch damit über Land und wurde nicht so bald zurückerwartet.

Ärgerlich machte sich Habicht zu Fuß auf gen Wulkersbach. Der lange Weg störte ihn im Grunde nicht. Immer noch besser, als in Kretzschmars Vorzimmer zu hocken und auf die kruden Befehle des Vorgesetzten zu warten, der ihm beispielsweise jegliche Amtshandlung auf thüringischem Gebiet untersagt hatte. Wie auf diese Weise der Mordfall zu klären sei, hatte der Inspektor zu erläutern unterlassen.

Mit strammem Infanteristenschritt marschierte Habicht durch Berkersbach hinauf zur Chaussee und auf das gewisse Wäldchen zu, dem er diesmal keine besondere Aufmerksamkeit zu schenken gedachte. Seine Gedanken waren bereits in Wulkersbach, wo er einerseits das Umfeld der Familie Geisler genauer in Augenschein nehmen wollte, andererseits hoffte, von Konrad Katzmann zusätzliche Informationen zu erhalten. Misslich, dass eine Telefonverbindung zu dem Journalisten nicht möglich war.

Auf der Chaussee herrschte reger Verkehr, aber am Fahrweg auf den Rauber zu hockten nur ein paar Krähen, die nicht einmal aufflatterten, als er vorbeischritt. Was für ein friedlicher Morgen, dachte Habicht. Einzig der Wind störte ein wenig. Unwillkürlich kam ihm die sächsische Fassung der Kraniche des Ibykus in den Sinn, die er unlängst mit Vergnügen gelesen hatte: So schtrolchtr friedlich dorchs Gelände/Un feift drzu dn «Bilchergor»./Da brilln zwee Gärle:

«Hoch de Hände!»/Un haltn ä Revolver vor, hieß es da von dem Götterliebling, der zum Sängerwettkampf nach Korinth zog. Die Parallele zu Ferdinand Geislers Schicksal war nicht von der Hand zu weisen. Selbst die Todesart stimmte überein: Da giegsen se mit schbitzem Dolche/Ins Härze nein Härrn Ibigus.

Hatte man eigentlich gründlich genug nach der Tatwaffe gesucht? Ein nahezu sinnloses Unterfangen, wie Habicht schnell eingestehen musste, nachdem er entgegen seiner Absicht vom Weg abgewichen und in das schüttere Gehölz eingedrungen war. Eine dicke Schicht aus Laub, Nadeln und vorjährigen Pflanzen bedeckte den Boden. Selbst mit einer Polizeihundertschaft konnte es Stunden dauern, hier ein Messer aufzustöbern. Er hob den Blick und wollte zum Weg zurückkehren, als ihn eine Auffälligkeit stutzen ließ. Hinter dem verzweigten Stamm einer Eiche lugte für einen Augenblick eine Schuhspitze hervor. Seltsamerweise in etwa ein Meter Höhe.

Mit wenigen Schritten war Habicht bei dem Baum und umrundete ihn. Der schwarze Schuh, mit der Spitze abwärts weisend, bekleidete den ebenfalls schwarz bestrumpften linken Fuß einer gänzlich in Schwarz gekleideten Frauengestalt, die leise im Wind schwankte. Der rechte Schuh lag am Boden. Die Frau hing an einem Strick, der in etwa drei Meter Höhe um einen kräftigen Ast geschlungen war und in einer engen Schlinge um ihren Hals endete, soweit ihr langes dunkles Haar den nicht verdeckte.

Habicht, der im Krieg manchen Toten gesehen hatte, war nicht leicht zu erschüttern. Der Anblick dieser Frauenleiche mit dem abgeknickten Kopf schnitt ihm ins Herz. Es handelte sich um eine junge Person, die dort hing und die ganz zweifellos tot war. Das bewiesen die bläulich angelaufenen, verzerrten Gesichtszüge ebenso wie die Starre des Körpers, als Habicht zögernd danach griff.

Er musterte den ungefähr vierzig Zentimeter dicken Baum. Besonders schwierig erschien es ihm nicht, bis in die Höhe des Stricks zu gelangen. Doch wozu? Der Toten war nicht zu helfen, aber er würde eventuelle Spuren beschädigen. War sie selbst hinaufgestiegen und hatte den Strick um den Ast geschlungen? Genau das war die Frage, die nur nach eingehender Untersuchung zu beurteilen war. Selbstmord oder Tod durch fremde Hand - die Entscheidung darüber überließ er an diesem beklemmenden Platz, an dem gut eine Woche zuvor ein Mord stattgefunden hatte, besser den Spezialisten.

Ein wenig ratlos betrachtete Habicht die Leiche. Dass sie seit mehreren Stunden hier hing, erschien ihm zweifelsfrei. Die junge Frau war mit einem langen Rock und einer grob gestrickten Jacke bekleidet, ein wenig zu leicht für den kühlen Morgen, wie Habicht fand. Er blickte sich suchend um. Außer dem Schuh lag nichts Auffälliges am Boden. Keine Tasche, kein anderer Gegenstand.

Er wechselte den Standort, um das Gesicht der Toten genauer in Augenschein zu nehmen. Nach längerem Betrachten war er sicher, sie schon einmal gesehen zu haben. Auf sein Personengedächtnis durfte er sich verlassen.

Was sollte er jetzt tun? Er zögerte, die unheilvolle Stätte zu verlassen. Jederzeit konnte jemand vorbeikommen und die Tote finden. Andererseits galt es, schnellstens die Kollegen zu verständigen und die Ermittlungen aufzunehmen.

Die nächstliegenden Orte hießen Berkersbach und Wulkersbach. Daraus ergab sich sofort das leidige Grenzproblem. Er war sich keineswegs sicher über den korrekten Grenzverlauf, doch er war sächsischer Beamter. Demzufolge kam als Meldeort für ihn nur Berkersbach in Frage. Am sichersten war es wohl, die Kriminalpolizei in Chemnitz zu verständigen. Sicherer allemal, als den hilflosen Kretzschmar in Rochlitz zu belästigen.

ZWEIUNDZWANZIG

DIE DAME raffte ihren Fuchspelz und schüttelte den Kopf. Zeiten waren das! Da saß am hellerlichten Vormittag ein höchst verdächtig aussehender junger Mensch auf ihrer Lieblingsbank und schlief. Zu seinen Füßen räkelte sich ein struppiger Terrier in der Sonne. Es schien, als würde er den Schlaf seines Herrn bewachen.

Die Bank stand in der Parkanlage am Fuß des Schlossbergs, das Motorrad in einiger Entfernung am Straßenrand, und Konrad Katzmann träumte gerade, dass Ferdinand Geisler mit einer zweizinkingen Heugabel auf ihn losging. Er wollte fliehen, doch seine Füße klebten fest in einer undefinierbaren Masse. Er schrie laut, stieß dabei aber nur einen dumpfen Kehllaut aus und erwachte. Zwei Meter von ihm entfernt stand eine gutgekleidete ältere Dame und beäugte ihn strafend, soweit er das in seiner Kurzsichtigkeit zu deuten wusste.

Unwillkürlich fuhr sich Konrad mit der Hand ins Gesicht. Rasiert war er nicht, und das Pflaster unter seinem linken Auge sah vermutlich auch nicht taufrisch aus. Das Problem bestand darin, dass er kein Geld mehr besaß, um ein neues zu kaufen. Seinen letzten Schein hatte er beim Optiker im Voraus für die Reparatur der Brille geopfert. Ohne die war er nahezu hilflos, wie er nach dem morgendlichen Start hatte feststellen müssen. Deshalb war er in Altenburg gelandet, den Weg von Wulkersbach hierher hatte er schon einige Male zurückgelegt und fand sich halbwegs zurecht. In einer Bäckerei hatte er ein halbes Brötchen und einen Kaffee zu sich genommen und dann einen Optiker ausfindig gemacht, vor dessen Tür er lange wartete. Harry musste sich inzwischen mit der anderen Hälfte des Brötchens begnügen.

Konrad blinzelte in die strahlende Frühlingssonne. Zögernd kehrten seine Lebensgeister zurück. Der Schädel brummte, die Wange schmerzte, und die nur notdürftig getrocknete Lederjacke umgab ihn steif wie ein Brett. Er öffnete alle Knöpfe und ließ sich von der Sonne bescheinen, wobei er dankbar an Elsa dachte. Ohne sie hätte er keinen trockenen Faden am Leibe gehabt.

Sich an Elsa zu erinnern war überdies angenehmer als jeder Gedanke an Lydia, der sich aufdrängte. Was war nur in sie gefahren? Ihrem so laut verkündeten und dringenden Appell, umgehend aus Wulkersbach zu verschwinden, hatte er nichts entgegenzusetzen. Kurz entschlossen hatte er seine Kleidung in der Küche zusammengerafft, sich angezogen und war auf und davon. Sollten die Wulkersbacher ihm doch samt allem Mord und Totschlag gestohlen bleiben!

Jetzt, in der warmen Mittagssonne, erschien alles in einem anderen Licht. Was er sich da geleistet hatte, sah nach einer feigen Flucht aus und entsprach ganz und gar nicht seinen Grundsätzen. Es war keine Lösung, einfach nach Dresden zurückzukehren und so zu tun, als hätte es Wulkersbach und den Mord nie gegeben. Wer A sagt, muss auch B sagen, hieß es nicht umsonst - egal, ob man dabei unsanft in den Bach fiel oder nicht.

Der Gedanke an den stinkenden Kartoffelsack und den Sturz ins kalte Wasser ließ ihn schaudern, verstärkte andererseits jedoch seine Entschlossenheit, in Wulkersbach die offenen Rechnungen zu begleichen.

Zuerst einmal brauchte er seine Brille. Der Optiker reichte sie ihm und bog noch ein wenig daran herum.

«Wunderbar!», bestätigte Konrad, und der Mann meldete sofort eine kleine Nachforderung von fünf Mark an. Konrad bedauerte, hatte aber eine Idee.

«Darf ich Ihr Telephon benutzen?», fragte er.

«Ein Ferngespräch?», lautete die misstrauische Rückfrage.

«Ja», bestätigte Konrad. «Rufen Sie bitte diese Nummer in Leipzig an, dann kommen Sie am schnellsten zu Ihrem Geld.» Innerhalb von zehn Minuten gelang es tatsächlich, Leistner an die Strippe zu bekommen. Ihn zu überreden, dem Optikermeister telegraphisch eine gewisse Summe zu überweisen, nahm beinahe ebenso lange Zeit in Anspruch, glückte aber schließlich. Der ehrliche Name der Zeitung und Leistners sonores Organ reichten dem braven Brillenmacher aus, Konrad die Hälfte der Anzahlung zurückzugeben. Die Summe hätte für einen zweiten Besuch in der Bäckerei gereicht, doch die hielt inzwischen, ebenso wie die Apotheke, Mittagsruhe. Erst im übernächsten Ort fand Konrad ein Wirtshaus mit einem bezahlbaren Essen und einer extragroßen Portion Knochen für Harry.

Er hatte es nicht eilig, nach Wulkersbach zu gelangen. Übermüdet, wie er war, fühlte er sich reichlich angeschlagen und hohl im schmerzenden Schädel. Einen Plan, was er im Dorf tun würde, hatte er nicht. Wie so oft in seinem Leben vertraute er dem Augenblick. Und seinem Glück, das ihn am Abend zuvor so schmählich im Stich gelassen hatte.

Gewohnheitsmäßig hielt er an der Pappel und blickte auf das friedlich in der Sonne liegende Dorf. Gleich würde das Motorengeräusch der NSU die Ruhe stören und ihn im ganzen Ort anmelden. Das musste nicht sein. Er schaltete die Zündung aus, schob das Gespann an und schwang sich in den Sattel. Leise schnurrend rollte die schwere Maschine die sanfte Steigung hinunter, nahm am Hang hinter Hainichs Gehöft noch mehr Fahrt auf und glitt schließlich nahezu geräuschlos durch die breite Toreinfahrt in den Geisler’schen Hof.

Die Sensation hätte nicht größer sein können. Eine Anzahl von Menschen, wie Konrad sie noch nie auf dem Gehöft angetroffen hatte, schien nur auf ihn gewartet zu haben. Er bremste scharf und hielt. Das zahlreiche Publikum starrte ihn an wie einen Geist, niemand sprach ein Wort.

Konrad nahm den Helm ab und sagte vernehmlich: «Guten Tag allerseits!» Keiner antwortete. Die Situation hatte etwas Unwirkliches, ja Beklemmendes. Ein Gutteil der Einwohnerschaft des Dorfes schien hier versammelt, dazu der dicke Polizist und der Kriminale aus Rochlitz, den Konrad nahe der Haustür neben Anni entdeckte. Was hatte das zu bedeuten? War der Mörder gefasst worden? Weshalb konzentrierten sich dann alle Blicke ausgerechnet auf ihn, als löse seine Ankunft alle Rätsel?

Der kleine Gunther brach das Schweigen. «Ich habe euch ja gesagt, er kommt zurück!», krähte er, und sofort brach ein allgemeines Stimmengewirr aus, dem Konrad keinerlei Information entnehmen konnte.

«Was ist denn passiert?», fragte er laut. Unvermittelt trat wieder eine unheilvolle Stille ein, bis die dicke Frau Seidel im Hintergrund schrill ausrief: «Jetzt spielt er auch noch das Unschuldslamm!»

Konrad sah sich um. Es ging gegen ihn, das war jetzt klar. Auch Harry schien es erkannt zu haben und knurrte. Was wollten die von ihm? Weshalb rückten sie so bedrohlich nahe, dass Siegfried Geisler sie mit ausgebreiteten Armen fernzuhalten versuchte?

Schiefhalsig drängte sich der Kriminaloberassistent Habicht heran, beschwichtigend die Hand erhoben. «Ich bitte um Ruhe!» rief er, und an Konrad gewandt: «Sie folgen mir am besten ins Haus.»

Unruhe breitete sich aus. «Soll er nur gleich sagen, was er mit ihr gemacht hat!», tönte eine Stimme. Andere stimmten zu.

Konrad fühlte sich wie in einem bösen Traum. «Mit wem habe ich was gemacht?», wandte er sich scharf an Habicht.

Der griff beruhigend seinen Arm. «Kommen Sie», sagte er.

«Kümmern Sie sich nicht um die Leute.»

Denen rief er zu: «Hier gibt es nichts zu sehen. Bitte verlassen Sie den Hof, sonst muss der Wachtmeister den Platz räumen!»

An Habichts Seite erreichte Konrad die Haustür. Dort stand Anni, die ihn mit einem unbeschreiblichen Blick maß, bevor sie sich abwandte und ins Haus ging. In der Ecke vor dem Gartentor bemerkte er Elsa, die seinem Blick auswich. Ein langer, kräftiger Kerl hatte seinen Arm locker um ihre Hüfte gelegt. Das konnte nur der Schmied aus Rohnsdorf sein. Fialla, der sich Habicht eilfertig angeschlossen hatte, drohte den beiden: «Sie entfernen sich keinen Schritt vom Hof!»

Trotz des schmerzenden Schädels bedurfte es keiner besonderen Kombinationsgabe Konrads, um auszurechnen, wem oder mit wem hier etwas passiert sein musste. Unter all den Neugierigen hatte er eine Person vermisst. «Was ist mit Lydia?», fragte er, noch bevor Habicht ihn in die gute Stube schob.

«Das wissen Sie ja wohl am besten!», antwortete Fialla bissig, was ihm Habichts tadelnden Blick einbrachte.

In der ungelüfteten Stube roch es betäubend nach Bohnerwachs und Mottenpulver. Heinrich lauerte in der Tür zur Altenteilerstube, vor dem Wandschrank hatte sich Anni wie eine schwarze Furie aufgebaut, vom Flur drängte Siegfried herein, dem Harry zwischen den Füßen hindurch wischte.

Habicht nahm keine Notiz von dem Hund. Er blickte von einem zum anderen und bat die Familie, vorerst den Raum zu verlassen. Erst dann setzte er sich an den Tisch und sah zu dem vor ihm Stehenden auf. «Sie sind Konrad Benno Katzmann, Journalist aus Dresden», begann er ihm Ton einer nüchternen Feststellung.

Konrad trat einen Schritt näher an den Tisch heran und sagte: «Bevor ich nicht weiß, was mit Lydia passiert ist, erfahren Sie von mir kein Wort.»

Fialla, der die Geschehnisse mit Argusaugen verfolgte, sah ihn empört an, und Habicht überlegte einen Augenblick, bevor er entgegnete: «Sie ist tot. Ihre Leiche wurde heute Morgen nahe der Stelle entdeckt, an der man den ermordeten Vater gefunden hat.»

Schlagartig begriff Konrad, was weiche Knie sind. Er hielt sich an der Lehne des Stuhls fest, sein Kopf sank auf die Brust. «Ich hätte es wissen müssen …», murmelte er. Sein Kopf dröhnte wie eine Trommel.

Habichts Stimme erreichte ihn aus weiter Ferne. «Sie hatten heute Nacht eine Auseinandersetzung mit ihr …»

Was sollte er darauf antworten? Es zu bestreiten war sinnlos. Er hob den Kopf, um Habicht anzusehen, und sagte vernehmlich: «Ja.»

«Worum ging es dabei?»

Konrad atmete tief. Wie ließ sich das erklären? «Sie wollte nicht, dass ich mich um den Mord an ihrem Vater kümmere», sagte er zögernd. «Sie wollte, dass ich abreise …»

«Welchen Grund nannte sie dafür?»

Er antwortete nicht. In seinem Kopf kreisten wirre Gedanken. Hatte Lydia befürchtet, er könne etwas aufdecken, was sie betraf? Ihre Schwangerschaft?

Habichts nächste Frage jagte ihm die Röte ins Gesicht: «Unterhielten Sie intime Beziehungen zu der Toten?»

«Nein … Vor vielen Jahren, in unserer Jugend quasi …»

«Also ja», resümierte Habicht und schrieb eine entsprechende Notiz auf seinen Block. Konrad fand nicht die Kraft, ihm zu widersprechen.

«Um diese Beziehung ging es sicherlich bei dem nächtlichen Streit.»

«Nein!», entgegnete Konrad fest. «Das liegt Jahre zurück.»

«Dennoch sind Sie heute Nacht in Lydias Zimmer gegangen …»

Allmählich gelang es Konrad, wieder klare Gedanken zu fassen. «Ich war nicht in ihrem Zimmer», sagte er und berichtete, wie er sie auf der Toilette angetroffen hatte, wobei ihm diese Bezeichnung für das scharf nach Ammoniak riechende Plumpsklosett einigermaßen hochgestochen erschien.

Habicht vereinfachte seine Aussage zu dem Satz: «Sie haben ihr also aufgelauert, um endlich mit ihr zu reden.»

Konrad protestierte. «Davon kann keine Rede sein! Ich war müde und habe fest geschlafen. Es ging mir nicht gut …»

«Sie waren betrunken?»

«Nein! Ich war pitschenass …» Er erzählte in knappen Worten, was ihm und Harry unten am Bach widerfahren war und wie er seine Kleidung in der Küche aufgehängt hatte. Elsa kam in dem Bericht nicht vor, dem Habicht mit sichtbarer Skepsis folgte.

«Klingt nach Karl May», stellte er spöttisch fest.

«Es ist die reine Wahrheit. Meine Brille musste ich in Altenburg reparieren lassen. Und die Wunde …» Er fasste an die Wange. Das Pflaster hatte sich gelöst. Er riss es ab.

«… könnte gut von den nächtlichen Ereignissen herrühren», ergänzte Habicht.

Konrad widersprach hitzig: «Es handelte sich nicht um eine tätliche Auseinandersetzung! Das müssen die Zeugen gehört haben. Außerdem habe ich eine Beule am Hinterkopf.»

«Zeugenaussagen bestätigen lediglich, dass nasse Kleidung in der Küche hing, nicht die Art und Herkunft Ihrer Verletzungen.» Elsa hatte ihn verpflastert, aber die wollte er nicht nennen, schon gar nicht in Gegenwart Fiallas, der wie Elsas Schmied aus Rohnsdorf stammte. Dafür blieb immer noch Zeit und Gelegenheit.

«Ich war verletzt, als ich gestern Abend hier ankam», sagte er.

«Was werfen Sie mir überhaupt vor?»

«Nun, was wohl, Herr Katzmann? Sie geben zu, in der Nacht heftig mit einer Ihnen intim bekannten jungen Frau gestritten zu haben, die einige Stunden später wenige Kilometer von hier tot aufgefunden wird. Niemand hat bemerkt, wann sie das Haus verlassen hat. Zeugen haben jedoch beobachtet, dass jemand verstohlen sein Motorrad vom Hof geschoben hat, in dessen Seitenwagen sich leicht eine schlanke Frau oder deren Leiche verbergen lässt …» Ungläubig sah Konrad den Kriminaloberassistenten an. «Sie sind verrückt!», sagte er aus tiefster Seele. «Weshalb sollte ich Lydia umbringen?»

Habicht überhörte die Beleidigung. Er hob die schiefe Schulter und sagte ruhig: «Vielleicht ahnte sie, wer Ferdinand Geisler ermordet hat …»

Konrad schloss die Augen. Feuerräder kreisten in seinem schmerzenden Schädel. Aber da war etwas, das ihn berührte. Alles hing zusammen: Ferdinands Tod, der Überfall am Bach, Lydias hilfloser Zorn …

Er richtete sich auf. «Auf welche Weise … ist Lydia gestorben?»

fragte er stockend.

Habicht verzog das Gesicht. «Kein schöner Anblick», sagte er.

«Man hat sie - oder sie hat sich - erhängt. Das wird die Obduktion in Chemnitz klären.»

Eine Welle von Übelkeit überfiel Konrad, beißende Säure stieg ihm in die Kehle. Der Geruch im Raum erschien ihm unerträglich.

«Ich muss an die frische Luft», stöhnte er mit geschlossenen Augen. Er nahm kaum wahr, dass Fialla ihn mit festem Griff hinausführte. In hohem Bogen übergab er sich auf den Misthaufen und torkelte einen Schritt zurück.

Ein Faustschlag traf ihn an der Schulter. «Was hast du mit Lydia gemacht?!», hallte eine vertraute Stimme.

Abwehrend hob Konrad den Arm, doch im gleichen Augenblick sprang Harry den Angreifer an und verbiss sich in dessen Arm. Dabei stieß er die gleichen fremden Laute aus, die Konrad in der Nacht auf dem Steg vernommen hatte. Vergebens versuchte der Mann, den Hund abzuschütteln, während Fialla sich dazwischendrängte und dabei dem Rand der Jauchegrube gefährlich nahe kam.

Konrad schob ihn zur Seite, um Harry zu retten, auf den der Angreifer wütend einschlug. «Er hat dich wiedererkannt», keuchte Konrad. «Der andere war dein Bruder.»

Robert Börner, von Harry wütend bekläfft, stand mit hängenden Armen. «Wir hätten dich totschlagen sollen», stieß er dumpf hervor und wollte ein zweites Mal auf Konrad losgehen.

Der trat einen Schritt zurück und stieß gegen Fialla, der das Gleichgewicht verlor und im nächsten Augenblick bis über die Knie in der schwärzlichen Brühe am Dunghaufen versank.

Niemand lachte. Vor dem Haus waren noch immer mehr Leute versammelt als an jedem anderen Tag. Auch Elsa und der Schmied standen noch am Gartentor, die Seidels vor ihrem Treppenaufgang. Bernhard Gräfe war da, und selbst der tumbe Gottlieb wollte sich nichts entgehen lassen.

«Ich bring dich um!», sagte Robert leise, und Konrad zweifelte nicht daran, dass es ernst gemeint war.

«So wie den Ferdinand?», fragte er und schüttelte missbilligend den Kopf. «Es lohnt sich nicht. Ich habe kein Geld bei mir.»

«Du Hund, verfluchter! Lydia könnte noch leben …» Die Faust zum Schlag erhoben wie einst in seiner Rolle als Old Shatterhand, ging er auf Konrad los, da hatten ihn schon Siegfried und der Schmied gepackt und hielten ihn fest. Auch Anni und Heinrich, ja sogar Ernestine waren aus dem Haus getreten.

«Ich verstehe überhaupt nichts mehr», sagte Siegfried. «Jetzt, wo der Vater tot ist, hättest du Lydia heiraten können!»

Konrad, den immer noch erregt zitternden Harry im Arm, blickte von einem zum anderen. «Zumal sie ein Kind von dir erwartete», sagte er zu Robert.

Der sah ihn aus blutunterlaufenen Augen an. Oder hatte er geweint? «Sie wollte mich nicht mehr», stieß er hervor. «Daran bist nur du Schuld mit deiner Schnüffelei!»

«Sie wollte nicht den Mörder ihres Vaters heiraten», sagte Konrad bedächtig. «Nicht wahr, Robert?»

Anni schrie auf und hielt die Hand vor den Mund. Robert jedoch senkte den Kopf wie ein Stier vor dem Angriff. «Was weißt denn du?», brüllte er. «Nur über meine Leiche, hat er gesprochen, der alte Bock! Der hätte uns nie unsern Frieden gelassen …»

«Und er hätte nie das Geld rausgerückt», ergänzte Siegfried bitter. «Hast du ihn deshalb umgebracht?»

Robert blickte nicht auf. «Mein Bruder kann Dollars besorgen …», murmelte er dumpf. «Lydia und ich wollten nach Amerika.»

«Zwei Meilen bis Amerika …», sagte Konrad, sich an den alten Wulkersdorfer Spruch erinnernd.

Habicht, der sich bis dahin im Hintergrund gehalten hatte, trat auf Robert zu. «Bis Waldheim ist es etwas weiter», sagte er, und zu Fialla, der immer noch dabei war, sich und seine Stiefel zu reinigen: «Walten Sie Ihres Amtes, Wachtmeister.»

Die Reihe

Franziska Steinhauer

Katzmann und das verschwundene Kind

Der erste Fall

(Es geschah in Sachsen 1918)

Uwe Schimunek

Katzmann und die Dämonen des Krieges

Der zweite Fall

(Es geschah in Sachsen 1920)

Jan Eik

Katzmann und das schweigende Dorf

Der dritte Fall

(Es geschah in Sachsen 1922)

Weitere Titel sind in Vorbereitung