Der ermordete Gärtner: Ein Katzmann-Krimi (1930)
Date: 2013-02-15T00:00:00+00:00
Keywords: Historische Krimis; Belletristik
Description: Die Weltwirtschaftskrise macht auch vor Sachsen nicht halt. Bis dato Chefreporter bei der „Leipziger Volkszeitung“, verliert der Journalist Konrad Katzmann 1930 plötzlich seine feste Anstellung. Als drei Kleinganoven bei ihrem Raubzug durch eine Leipziger Schrebergartensiedlung die Leiche eines Kleingärtners entdecken, stürzt er sich gemeinsam mit dem Photographen Heinz Eggebrecht in die Ermittlungen. Die beiden Freunde finden so manches Merkwürdige heraus – unter anderem, dass ausgerechnet Eggebrechts Vater ein amouröses Verhältnis mit der Witwe des Mordopfers unterhält. Bevor die beiden Frei
Publisher: Jaron

Uwe Schimunek

Der ermordete Gärtner

Ein Katzmann-Krimi

Kriminalroman

Jaron Verlag

Uwe Schimunek, Leipziger Journalist und Autor, schreibt Kurzgeschichten und Kriminalromane. Er liest regelmäßig bei den jährlich stattfindenden Ostdeutschen Krimitagen und im Rahmen des Krimi-Kleinkunst-Programms «Killer-Kantate». Im Jaron Verlag erschienen von ihm in der Reihe «Es geschah in Sachsen» die Bände «Katzmann und die Dämonen des Krieges» (2011) und «Mord auf der Messe» (2012) sowie in der Reihe «Es geschah in Preußen» der Band «Attentat Unter den Linden» (mit Jan Eik, 2012).

Originalausgabe

1. Auflage 2013

© 2013 Jaron Verlag GmbH, Berlin

1. digitale Auflage 2013 Zeilenwert GmbH

Alle Rechte vorbehalten. Jede Verwertung des Werkes und aller seiner Teile ist nur mit Zustimmung des Verlages erlaubt. Das gilt insbesondere für Vervielfältigungen, Übersetzungen, Mikroverfilmungen und die Einspeicherung und Verarbeitung in elektronischen Medien.

www.jaron-verlag.de

Umschlaggestaltung: Bauer + Möhring, Berlin

ISBN 9783955520564

Inhaltsverzeichnis

Cover

Titelseite

Impressum

EINS
Sonntag, 23. März 1930

ZWEI
Montag, 24. März 1930

DREI
Dienstag, 25. März 1930

VIER
Mittwoch, 26. März 1930

FÜNF
Donnerstag, 27. März 1930

SECHS
Freitag, 28. März 1930

SIEBEN
Sonnabend, 29. März 1930

ACHT
Sonntag, 30. März 1930

NEUN
Montag, 31. März 1930

NACHBEMERKUNG

Es geschah in Sachsen …

EINS
Sonntag, 23. März 1930

MANNI zuckte zusammen, als die Tür hinter ihm quietschte und ins Schloss krachte. Die Gaslampe konnte er gerade noch festhalten, aber der Sack fiel ihm aus der Hand. Er landete ohne einen Laut auf dem Boden der Hütte. Die Tasche war leer – und das, obwohl er bereits die Nachbarlaube geknackt hatte.

Nun zog er schon wieder eine Niete. In dem Raum sah es aus, als sei hier schon seit Jahrzehnten kein Mensch mehr gewesen. Spinnweben funkelten im Licht der Gasfunzel. Die Netze hingen zwischen den Leinensäcken, die vermutlich der Laubenbesitzer über die Möbel geworfen hatte. Hier gab es sicher nichts zu holen …

Manni trat zur Kommode. Der Aufsatz war aus billigen Brettern zusammengenagelt und enthielt Blechnäpfe. Mit all den Beulen sahen die Dinger aus, als wären sie zum Fußballspielen missbraucht worden. Daraus würde kaum noch jemand trinken können. Niemals würde er dieses Zeug bei einem Hehler loswerden. Er öffnete das Schränkchen. Noch mehr billiges Blech: Teller, Töpfe, Besteck – lauter Schrott.

Er ging zur Laubentür und trat ins Freie. Die Kälte kroch sofort unter seine Joppe. In dem Garten wuchs noch nichts. Vor ihm wiegten sich kahle Sträucher im Wind. Die Gaslampe flackerte. Die Zweige sahen in ihrem Schein wie dürre Finger aus, die ihm drohen wollten. Ein Käuzchen rief. Seine Großmutter hatte immer behauptet, dann stürbe ein Mensch.

Eine Hütte noch, beschloss er, und nicht mehr. Da konnten Hotte und Ralle sagen, was sie wollten.

Die Hecke zum Nachbargarten reichte ihm nur bis zum Oberschenkel. Also nahm Manni den direkten Weg. Seine Halbschuhe versanken in der Erde. Der ganze Scheißgarten war noch nass vom Regen der letzten Tage. Auf Brautschau würde Manni mit den Latschen sowieso nicht mehr gehen können. Aber wenn sich das Leder vollsaugte, würde er nasse Füße bekommen. Das hatte ihm bei dieser Saukälte noch gefehlt.

Manni erreichte die Hecke. Mit der rechten Hand versuchte er, das Gestrüpp beiseite zu drücken. Dornen. Er zerrte die Hand zurück. Das tat erst richtig weh. Den Schrei konnte er unterdrücken. Stattdessen presste er ein Stöhnen heraus. Im Licht der Gaslampe untersuchte er die Hand: Jede Menge Kratzer, aber wenigstens kein Blut.

Manni hob die Lampe. Jenseits der Hecke wuchs Gras. Also konnte er einfach hinüberspringen. Zwei Schritte mussten als Anlauf genügen. Die Hecke sauste unter seinen Füßen hinweg. Wenn es darauf ankam, reichte die Kraft auch noch nach einer Woche mit Brotsuppe. Er landete mit beiden Füßen auf dem Rasen und rutschte aus. Dann klatschte er auf den Rücken, mitten in eine Pfütze.

«Mach nicht so einen Lärm!», zischelte Hotte vom Weg herüber.

«Scheiße, Mann, ich bin sacknass! Scheiße!»

«Psst!»

«Hier ist es finster wie in einem Arschloch.» Manni rappelte sich auf. Die Gaslampe war ausgegangen. Der Mond lugte durch die Wolken. Langsam gewöhnten sich seine Augen an das wenige Licht. Immerhin schien die Funzel nicht zerborsten zu sein.

«Heul nicht! Komm lieber her!» Hotte winkte.

«Ja, ja.» Manni trottete aus dem Garten. Seine Schritte schmatzten. Er war nass. Selbst der leere Sack hing schwer über seiner Schulter.

Hotte drehte sich um und öffnete das Tor zum Garten gegenüber. Manni folgte ihm. Kies knirschte unter seinen Schuhen. Er schlich über den Steinweg zwischen den Beeten entlang. Bloß nicht noch einmal ausrutschen …

Neben der Laube stand ein Schuppen. Hotte zerrte an der Tür. Holz splitterte. Als Manni ankam, lagen die Türflügel im Matsch.

«Guck dir das an!» Hotte hielt seine Lampe in den Schuppen. Drinnen blinkte Stahl. «Das sieht gut aus.»

«Das ist Werkzeug und anderer Gartenkram.»

«Genau, und die Sachen sind nagelneu.»

«Hm.» Manni überlegte, wer einen neuen Hammer brauchte oder eine Säge oder einen Rechen. Mitten in der Krise. Vielleicht fehlte ihm die Phantasie, aber er konnte Hottes Begeisterung nicht teilen. Dennoch stellte er die Gaslampe auf den Boden und trat näher.

Es schepperte. Hotte zerrte einen Spaten aus dem Regal und lehnte ihn an die Schuppenwand. Daneben stellte er einen Rechen. Eine Kiste mit Werkzeug steckte er gleich in seinen Beutesack. Schließlich warf er ein Kästchen zu Manni herüber. «Nun mach mal ein bisschen mit! Oder hast du schon Wurzeln geschlagen?»

Manni fing die Schatulle. Staub wirbelte vom rohen Holz. «Was soll ich denn damit?»

«Guck doch mal, was drin ist! Wenn’s Geld ist, wird geteilt.» Hotte packte weiter Geräte in seinen Sack.

Manni untersuchte den Holzkasten. Der Deckel wurde nur von einem Schnappverschluss gehalten. Mit einer Handbewegung ließ sich die Schatulle öffnen. Drinnen lagen zwei Stoffbündel. Er wickelte das größere auf. «Das ist … eine Waffe.»

«Zeig her!»

Manni hielt die Pistole hoch, wich aber zurück, als Hotte sich die Waffe schnappen wollte.

Der hob seine Lampe. «Eine Walther PP. Das Ding muss ganz neu sein. Gibt’s noch nicht lange.»

Manni steckte die Pistole ein. Im kleinen Bündel steckten Patronen. Auch die ließ er in seiner Manteltasche verschwinden.

«Hey, was willst du denn mit so ’nem Meuchelpuffer? Gib schon her!»

«Nix da! Das ist kein Geld, und dein Beutel ist schon voll.»

Hotte schüttelte den Kopf. «Aber du kannst mit so was doch nichts anfangen …»

Ein Schrei. Drei, vier Lauben weiter brüllte einer, als würde man ihm das Gemächt abreißen. Sollte Ralle der Urheber dieser Arie sein?

«Was macht der Idiot?» Hotte lief los. Den Sack trug er auf dem Buckel. Die Geräte klapperten, als würde jemand einen Besteckkasten ausschütten.

Manni folgte Hotte. Allerdings wagte er nur kleine Schritte. Seine letzte Schlitterpartie war erst ein paar Minuten her. Hottes Lampe flackerte zehn Meter vor ihm durch ein Gartentor. Der Sack mit der Beute schepperte zu Boden. Eine Tür quietschte.

«So ein Mist!», rief Hotte.

Manni rannte nun doch. Mit einem Satz sprang er über Hottes Sack. Dieses Mal landete er sicher.

«Verdammter Mist!» Hotte wiederholte sich. Kein gutes Zeichen.

Der Gartenweg bog hinter einem Kirschbaum nach links. Ein paar Meter weiter erreichte Manni die Laube. Er trat ein. Jetzt verstand er, warum sein Kumpan fluchte. Auf dem Tisch lag ein Mann. Leblos hingen seine Beine von der Platte. Sein Gesicht war kaum noch zu erkennen. Die linke Hälfte bestand nur noch aus Blut und Fleisch. Eine glitschige Masse lag neben dem Kopf.

Manni wandte seinen Blick ab und schaute zu Ralle. Der stand neben dem Tisch – so still wie ein Kriegerdenkmal. In der Hand hielt er eine Mistgabel. Auf einem der Zacken steckte ein Batzen Fleisch.

Manni würgte und trat nach draußen. Die Luft tat gut.

«Mist!» Hotte wankte ebenfalls aus der Laube. Kurz darauf erschien auch Ralle in der Tür. Im Licht der Gaslampe sah er aus, als sei er selbst nicht mehr am Leben.

Hinter dem Kirschbaum schepperte es. Durch die Äste sah Manni, wie ein kräftiger Kerl über den Sack mit der Beute stolperte.

«Weg hier!», rief Hotte.

Manni rannte seinen Kumpels hinterher. Nur weg hier!

«Gibst du mir noch etwas Limonade?», fragte Frieda, als Konrad Benno Katzmann die Weinflasche öffnete.

«Das ist der gute Meißner.»

«Ich weiß, ich weiß. Mein Glas steht auf dem Beistelltisch.»

Katzmann zuckte mit den Schultern und schenkte ihr Limonade ein und sich etwas vom Weißwein. An den Sonntagen kam es ihm manchmal vor, als sei er ein Zuschauer seines eigenen Lebens, als laufe das Leben in seinem Haus in Dresden auf einer Leinwand ab, und er saß in einem Kinosessel und schaute zu. Sein Hintern saß noch hier auf dem Sessel, aber ein Teil seiner Gedanken befand sich schon in der Redaktion in Leipzig.

Sein Hund Harry wackelte durch das Zimmer und kletterte zu Frieda auf die Chaiselongue. Inzwischen war es zwölf Jahre her, dass er den Hund aus der Elbe gerettet hatte. Harrys Bewegungen wurden in letzter Zeit langsamer und rarer. Frieda streichelte den Hund, Harry genoss das sichtlich.

«Ich hol mir noch eine Kleinigkeit zu essen», sagte Frieda.

«Ja, mach nur.»

Frieda ging in die Küche, Harry tappte hinterher. Der Hund war auf sie fixiert. Kein Wunder, Katzmann fuhr meist am Montag in aller Frühe nach Leipzig an seinen Schreibtisch und kehrte erst zum Wochenende wieder zurück an die Elbe. Frieda hingegen ging stundenweise in Dresden arbeiten, kam jeden Tag wieder nach Hause und ging am Abend mit Harry auf die Elbwiesen. Natürlich wohnte der Hund nun nicht mehr bei Katzmanns Schwester Lotte, sondern zu Hause, und das schien Frieda und Harry zusammenzuschweißen. Sein Schwanz wackelte, als wäre er der Antrieb am Hundehintern.

Katzmann trank einen Schluck Wein. Er dachte an die Krise und an die Artikel über die Arbeitslosigkeit, die er seit Monaten schrieb. In all den Jahren, die er nun schon bei der Leipziger Volkszeitung arbeitete, war das Gespenst der Krise immer wieder durch die Texte gegeistert, aber derzeit war es etwas anderes. Seit dem letzten Herbst vermeldete die Wirtschaftsredaktion eine Hiobsbotschaft nach der anderen. Auch die anderen Zeitungen sahen eine Katastrophe heraufziehen. So schlimm hatte er das seit der Inflation 1923 nicht mehr erlebt. Und dieses Mal schien auch nach einem halben Jahr kein Ende in Sicht.

Frieda kam aus der Küche. Sie trug einen Teller mit einer Scheibe Butterbrot, einem halben Kopf Blumenkohl, einem Stück Sandkuchen. Sie stellte ihn ab und ließ sich auf das Sofa fallen. Harry kletterte hinterher.

Katzmann nahm die Vossische Zeitung vom Tisch. Er hatte die Sonntagsausgabe am Morgen gekauft, aber noch nicht alle Artikel gelesen. Er blätterte zu den Wirtschaftsnachrichten. Stockung im Uhren-Export, titelte das liberale Blatt.

«Konrad, ich muss dir etwas sagen.»

«Hm.» Konrad blickte weiter in die Zeitung. Die schweizerische Uhrenindustrie befindet sich seit Jahresbeginn in einer sich ständig verschärfenden Krise …

«Im Ernst, Konrad, es ist wichtig.»

«Ja, gleich …» In den ersten beiden Monaten hat sich der Export gegenüber dem Vorjahre von 35,9 auf 29,7 Millionen Franken gesenkt.

«Wir bekommen ein Kind», flüsterte Frieda.

«Ja, ja …» Konrad stutzte, in seinem Kopf hallte das Wort Kind nach … «Äh, was sagtest du?»

«Du wirst Papa!»

Katzmann schluckte. Worte wie «O mein Gott!» oder «Ach du lieber Himmel!» lagen ihm auf der Zunge und blieben auch dort. Vermutlich erwartete Frieda Begeisterung.

«Hast du es jetzt verstanden?»

Konnte er Dinge verstehen, die er sich nicht einmal vorstellen konnte? Katzmann war sich nicht sicher, nickte dennoch.

«Na fein.» Frieda hob ihre Limonade, als wolle sie ihm zuprosten.

Katzmann hielt ihr aus einem Reflex heraus sein Weinglas entgegen und trank dann einen Schluck. Der Wein legte seinen Mund trocken, der Rachen fühlte sich an wie eine Sandsteinschlucht.

«Und? Du freust dich wohl eher innerlich?»

Frieda hatte ihren Humor nicht verloren. Das beruhigte Katzmann. Er stellte das Glas ab und sah Frieda an. Auf ihrem Gesicht war dieses Lächeln, das Frauen immer dann zeigten, wenn sie um ihre Unwiderstehlichkeit wussten. «Aber du hast gar keinen Bauch. Ich meine …»

«Konrad, wir bekommen das Würmchen nicht heute Abend. Du musst dich noch bis zum Herbst gedulden.»

Bis zum Herbst – da hatte er noch den ganzen Sommer, um sich an den Gedanken zu gewöhnen. Außerdem wurde er Vater und nicht Mutter. Er musste vor allem für genügend Geld sorgen, denn Frieda würde ihre Stelle aufgeben. Als Chefreporter bei der Leipziger Volkszeitung verdiente er kein Vermögen, aber mit dem Ersparten sollte es für einen weiteren kleinen Mund reichen – trotz Krise.

«Malst du dir schon aus, wie schön es wird?»

«Um ehrlich zu sein, würde ich mir damit gern ein bisschen Zeit lassen.»

Harry krabbelte auf Friedas Schoß und schob seine Schnauze unter ihre Hand. Frieda kraulte den Hund hinter den Schlappohren, als sie sagte: «Wir haben ganz viel Zeit.»

Katzmann nickte und schaute Frieda an. Sie sah nicht anders aus als gestern. «Und du bist auch ganz sicher?»

Frieda lächelte mit einer Nachsicht, als übe sie schon für ihre Mutterrolle. «Konrad, du kannst mir das glauben. Frauen wissen so etwas.»

Katzmann trank einen Schluck Wein und legte die Zeitung zur Seite. Zum Lesen kam er sowieso nicht mehr.

«Wir sollten deinen Eltern Bescheid sagen, bevor sie es selbst sehen können – meinst du nicht, Konrad?»

Heinz Eggebrecht balancierte den Krug mit dem Bier die Treppe hinauf. Der Wirt in der Eckkneipe hatte es gut gemeint und das Zweilitergefäß bis zum Rand gefüllt. Wahrscheinlich hätte er noch einen Berg aufgeschüttet, wenn Bier nicht so flüssig wäre. Nun, den Verlust von ein paar Tropfen konnte Eggebrecht verschmerzen. Das war nämlich schon die dritte Runde, die er holte.

Im dritten Stock wartete sein Vater bereits in der Tür. Im Rahmen und im Gegenlicht wirkte er größer – erinnerte an eine der Skulpturen von Arbeitern, die russische Künstler neuerdings für realistisch hielten.

«Na, Junge, haste schnell noch eins am Tresen gekippt?»

«Nein, Vater.» Und nenn mich nicht immer Junge, ich bin über dreißig, fügte Eggebrecht in Gedanken hinzu.

«Immerhin ist der Humpen ordentlich voll.» Der Vater trottete in die Wohnung. In der Küche nahm er ihre Bembel aus dem Waschbecken und stellte sie auf den Esstisch. «Ich hab kurz abgespült.»

Eggebrecht schenkte das frische Bier ein.

Sein Vater nahm die Flasche mit dem Holunderblütenschnaps und füllte zwei Kurze. «Der ist bald alle. Wird Zeit, dass der Frühling kommt.»

«Hm.» Eggebrecht befürchtete, dass der Schnaps ihn am nächsten Morgen noch mehr beschäftigen werde als jetzt. Er brauchte das Schnapsglas nur anzuschauen, und schon schien ein Quirl in seinem Kopf zu rotieren.

«Prost, mein Junge!» Der Vater trank den Fusel in einem Zug.

Eggebrecht nippte und hatte das Gefühl, mit den Lippen am Glas kleben zu bleiben, so sehr hatten die Holunderblüten den Klaren angedickt.

«Was treibst du morgen so?», fragte der Vater.

«Erst mal ausschlafen. Und dann … mal sehen.»

«Hm …»

Es wollte offenbar nicht in Vaters Kopf, dass der Montag ein freier Tag sein konnte. Bis in die Nacht hatte Heinz Eggebrecht die Photographien von der Berliner Premiere der Max-Brand-Oper Maschinist Hopkins an der Staatsoper abgezogen, damit sie rechtzeitig in den Redaktionen lagen. Erst am Nachmittag war er wieder in Leipzig angekommen. Sein Vater wusste das. Dennoch tat er so, als sei «der Junge» ein Faulenzer, wenn er ausschlafen wollte.

Eggebrecht hob seinen Bembel. «Wenn du von der Arbeit kommst, werde ich schon wach sein.»

Vater seufzte und zündete sich eine Zigarette an.

Eggebrecht nahm auch eine aus der Kiste. «Ach komm schon, Vater! Ich werde am Dienstag bei meinen Redaktionen anrufen und fragen, wann es wieder Termine gibt. Und morgen ist mein Sonntag.»

«Als du das letzte Mal hier warst, hattest du eine ganze Menge Sonntage …»

Der Vater hatte recht, das wusste Eggebrecht. Seine Auftraggeber mussten sparen. Die Werbekunden schalteten weniger Anzeigen, die Zeitschriften druckten weniger Photographien. Das betraf alle Kollegen. Doch ihm bereitete das keine Sorgen. Ohne Familie und ohne Verpflichtungen, hatte er in den letzten Jahren ein ordentliches Guthaben angehäuft. Wenn er weiterhin hier und da einen Auftrag bekäme, würde er problemlos über ein bis zwei Jahre Krise kommen. Er hatte also genug Zeit, sich in dieser schweren Zeit um seinen Vater zu kümmern. Das wollte er dem Alten aber nicht sagen. Also schwieg er und trank.

Der Vater schenkte noch einmal Schnaps in die Gläser. Eggebrecht rauchte und fragte sich, wie der Alte morgen früh aus dem Bett kommen wollte, sah der doch jetzt schon aus, als sei er wochenlang mit Schlafentzug gefoltert worden.

«Ach Junge, du sagst gar nichts.» Der Vater hob sein Schnapsglas. «Ich stelle mich darauf ein, dass du wieder eine Weile da bist. Prost darauf!»

«Prost!» Der Schnaps brannte, als wolle er in Eggebrechts Magen die Höllenglut entfachen.

«Wenn du hier bist, kannst du wenigstens nicht mehr in schlechte Gesellschaft geraten. Bei diesen ganzen Künstlern.»

«Vater, ich mache Photos von denen. Das sind keine schlechten Kerle, und die machen auch ihre Arbeit.»

«Arbeit …» Der Vater winkte ab.

«Vater, die Künstler schaffen etwas. Fremde Menschen bezahlen etwas dafür. Also verdienen sie ihr Geld genauso wie du.»

Der Vater lachte. Es klang, als würde seine Verachtung aus den Wangen platzen. Dann wurde er ernst. «Mein Junge, wenn ich arbeite, steht am Ende ein Haus. Darin kann man wohnen. Und bei so einer Sängerin», Vater stieß noch ein Lachen aus, «ist das Ergebnis doch nur ein Lied … Kannst du darin wohnen? Kannst du es essen? Kannst du sonst etwas damit anfangen?»

Bloß nicht widersprechen, dachte Eggebrecht. Nur keinen Streit anfangen, wenn der Vater diese Anzahl Bier und Kurze intus hatte. Und schon gar nicht über Sängerinnen in Berlin. Schließlich gehörte eine bestimmte Sängerin zu den Gründen, warum er sich lieber eine Zeit in der Provinz verkroch – kein Thema für eine Vater-Sohn-Debatte kurz vor dem Einschlafen. Mit seiner Mutter hätte er vielleicht darüber gesprochen … Er leerte seinen Bembel. «Nicht jetzt, Vater. Ich habe ein anstrengendes Wochenende hinter mir.»

Der Vater trank, als sei er nach einem Tag im Steinbruch am Verdursten. «Na gut, mein Junge. Aber vielleicht könntest du morgen mal in den Garten schauen und ein paar Geräte hinschaffen. Ich meine, wenn du genug geschlafen hast.»

ZWEI
Montag, 24. März 1930

KONRAD BENNO KATZMANN rannte über den Schlesischen Platz. Beim Aussteigen aus der Straßenbahn hatte die Taschenuhr fünf nach halb sieben angezeigt, ihm blieben noch vier Minuten, um zum Bahnsteig zu gelangen. Die Sandsteinfassade des Neustädter Bahnhofs sah im Morgengrauen bedrohlich aus, als wolle sie die Reisenden verschlucken. Er eilte durch das Portal. Hier herrschte Gedränge.

Das Leben wurde immer hektischer, sein Leben wurde immer hektischer. An kaum einem Montag schaffte er es mehr ohne Gehetze zum Zug. Wie sollte das erst werden, wenn Frieda und er ein schreiendes Kind hatten?

Katzmann schaute auf die Uhr in der Bahnhofshalle: sieben nach halb. Noch zwei Minuten, dann fuhr der D 144 ab. Er nahm drei Stufen mit einem Schritt, als er die Treppe hinter der Eingangshalle hinaufhastete. Zum Glück hatte er die Fahrkarte schon am Freitag bei der Ankunft gekauft. So musste er nur noch das Stück Tunnel von der Schalterhalle zu den Gleisen schaffen, nur ein paar Meter – die letzten Stufen zum Bahnsteig 5 nutzte er zum Luftholen.

An der Bahnsteigkante stand drei Wagen weiter der Schaffner mit der Kelle. «Dieren schließn! Mir foarn obb!»

Katzmann winkte und rannte zur nächsten Wagentür. Eigentlich stieg er meist an der Spitze des Zuges ein, weil er dann im Leipziger Kopfbahnhof weniger zu laufen hatte. Heute aber war ihm das hinterste Abteil lieber als ein Blick auf die Rücklichter der ausfahrenden Eisenbahn.

«Nu machen Se manschema hin!» Der Schaffner forderte Katzmann mit heftigem Winken zum Einsteigen auf. «Un vorschlissn Se de Diere!»

Katzmann sprang die Stufen zum Einstieg hinauf, zerrte die Waggontür zu und atmete tief aus. Das war knapp, dachte er, als nur Augenblicke später der Zug anfuhr.

Gleich im ersten Abteil fand er einen freien Platz neben einem dicken Mann um die fünfzig, der seine Melone gerade auf der Gepäckablage verstaute. Neben dem Dicken saß eine Frau im gleichen Alter. Auf den Plätzen gegenüber hingen zwei Männer in schäbigen Anzügen in den Polstern. Sie blinzelten im Kampf, ihre Augenlider offen zu halten. Noch vor Radebeul würden die beiden schnarchen, da war Katzmann sicher. «Ist der Platz frei?», fragte er.

«Aber bitte, mein Herr.» Der Dicke sprach förmlich wie ein Beamter bei der Bekanntgabe eines Verwaltungsaktes.

Katzmann setzte sich und zog die Vossische aus der Tasche. Gestern Abend hatte er keine Zeile mehr gelesen. Schlafen hatte er die ganze Nacht auch nicht können, und trotzdem fühlte er sich nicht müde. Die Schläfrigkeit übermannte ihn bestimmt nachher im Bureau. Er blätterte zum Wirtschaftsteil, bis dahin war er gestern gekommen.

Er hielt die Zeitung vor die Augen, aber die Konzentration war weg. Das ungeborene Kind geisterte durch seinen Kopf. Würde er weiterhin nach Leipzig fahren können, Woche für Woche? Ein Kind brauchte die starke Hand des Vaters, das schien ihm klar. Aber traf das auch auf ein Neugeborenes zu, oder musste er sich erst in die Erziehung einschalten, wenn das Kind laufen konnte? Oder sprechen? Und wann lernte so ein Wurm das? Vielleicht redete er mit seiner Schwester darüber, wenn er am Wochenende wieder in Dresden weilte. Er widmete sich vorerst seiner Vossischen Zeitung und überblätterte die Seiten mit den Anzeigen. Auf der Kulturseite las er:

In Dresden hat sich auf der Lüttichaustraße eine neue Galerie Sandl aufgetan. Sie hat sich ein wichtiges und viel zu lange vergessenes Ziel gesetzt: sich für die jungen, noch wenig bekannten Maler Dresdens einzusetzen.

«Die Welt geht kaputt. Oder meinen die Liberalen etwas anderes?» Der Dicke mit der Melone sprach langsam, als wolle er den Niedergang mit Behäbigkeit bremsen.

Katzmann blickte auf und entgegnete: «Ich weiß nicht recht. Bei der Vossischen ist auch Krise. Aber die Redaktion meint wohl, das geht vorüber.»

«Pah.» Der Dicke prustete aus vollen Backen und erinnerte dabei an einen Hamster.

«Sie glauben das nicht?» Katzmann verspürte keine Lust auf Konversation. Und wenn er sich schon unterhielt, wollte er sein Gegenüber ausfragen.

«Es liegt doch auf der Hand, dass von selbst keine Lösung kommt.»

«Nun, die Regierung hat über die Kriegsschulden verhandelt, sie spart, drückt die Löhne …»

«Halbherzige Kompromisse gehen diese Schwächlinge ein!» Der Dicke wurde lauter, die Frau ergriff seinen Arm. «Ist doch wahr, Hildegard. Die lassen das Reich vor die Hunde gehen!»

Katzmann legte die Zeitung beiseite. Er schaute den Dicken an. Es lag eine Provokation in dessen Blick, auf die Katzmann nicht eingehen wollte. Also zuckte er mit den Schultern.

«Auch ihre liberalen Freunde werden einsehen müssen, dass unser Vaterland eine starke Führung braucht!» Der Dicke schob die Hand der Frau beiseite. «Hoffentlich ist es dann noch nicht zu spät.»

Der Mann hielt ihn für einen Liberalen – Katzmann merkte, wie er lächelte. Auch in der Redaktion der LVZ verachteten viele die Republik. Dort wurde gefordert, das Kapital müsse an die Ketten gelegt werden, und Ähnliches. Vielleicht griff er deswegen an den Wochenenden zur Vossischen, und selbst unter der Woche ging er in letzter Zeit häufiger zum Leipziger Bahnhof, um sich das Blatt aus Berlin zu holen. Wenn ein Kollege ihn dabei erwischte, behauptete er, den politischen Gegner im Blick behalten zu wollen. Ihm wurde zunehmend egal, ob einer der Kollegen das glaubte. Und der Dicke interessierte ihn im Moment auch nicht im Geringsten.

«Auch in der Krise geht morgens die Sonne auf», sagte Katzmann und beendete das Gespräch, indem er die Zeitung vors Gesicht hob.

In der Gartenkolonie pfiff der Wind zwischen den Lauben. Eggebrecht fuhr mit dem Fahrrad über den Schotter. Das widersprach den Regeln der Kleingartensparte «Dr. Schreber», aber es war Montagvormittag, eigentlich konnte niemand hier sein. Außerdem drückten die Schrauben, die Nägel und das Werkzeugbund im Rucksack auf seinen Buckel, diese Last wollte er so schnell wie möglich loswerden. Er bog in Richtung des zentralen Platzes ab. Inmitten der Gartenanlage stand die Kneipe neben einem Kinderspielplatz. Die Räder eierten über den Kies. Eggebrecht sah nach unten und beobachtete, wie Steinchen zur Seite flogen, als seien sie aus Wasser.

«Schdeign Se ab! Abba sooofort!» Ein Polizist. Er brüllte die Worte im harten Sächsisch des Leipziger Umlandes. Die Dienstmütze saß auf zwei Ohren, die so weit abstanden, dass der Kerl bei einem Windstoß bestimmt weggeweht würde. Seit wann kümmerten sich Uniformierte um die Einhaltung der Benutzungsordnung?

Eggebrecht sprang vom Rad. Der Wachtmeister schüttelte den Kopf und wendete seinen Blick ab. Eggebrecht schob das Rad über den Platz. Der Garten seines Vaters lag genau an dem Weg, den der Polizist in Augenschein nahm. Auf dem Rasen, der Wippe, dem Karussell funkelte noch der Morgentau. Vielleicht hätte er sich im Bett noch einmal umdrehen sollen, überlegte Eggebrecht. Aber nun war er hier und musste an dem Polizisten vorbei.

«Wo wolln Se’n hin?», fragte der Schutzmann, als Eggebrecht in den Weg zum Garten biegen wollte.

«In den Garten.»

«Name?»

«Unser Garten hat keinen Namen.»

«Nu wern Se ma ni fresch!» Die Ohren des Polizisten wackelten. «Mir hamm örnsdhafde Ermiddlungen!»

Eggebrecht schaute den Weg hinunter. Fünf, sechs Gärten entfernt tummelten sich weitere Polizisten. An einem Gartentor tauchte ein dicker Mann auf – kein Zweifel, Oberkommissar Bölke. Der kümmerte sich um Mord und Totschlag. Was trieb er hier in der Gartenanlage?

«Eggebrecht ist mein Name, Heinz Eggebrecht.»

«Aha.» Das Wort klang, als sage der Polizist «Warum nicht gleich so?».

«Ist das Oberkommissar Bölke?»

«Woher kennen Sie …» In die Skepsis des Beamten schien sich Sorge zu mischen.

Eggebrecht zögerte kurz und entschied sich dann für die Offensive. Er versuchte, so wichtig zu klingen wie ein Politiker. «Ich habe schon mehrfach die Mordermittlungen des Herrn Bölke begleitet. Als Journalist und in bester Zusammenarbeit.» Das war zwar dick aufgetragen, stimmte aber mit einigem Augenzudrücken. Immerhin schon zweimal hatte er gemeinsam mit Katzmann Fälle bearbeitet und am Ende sogar die Mörder gejagt. Seine Behauptung zeigte Wirkung, der Polizist zog den Kopf ein und nickte.

Eggebrecht führte die Hand wie beim Militärgruß zur Stirn. «Ich finde den Herrn Oberkommissar selbst. Guten Tag!»

Er schob sein Rad den Kiesweg hinunter, mit jedem Schritt sah er weitere Polizisten. Sie mussten im Dutzend durch die Anlage wuseln. Ein Photograph stand im Garten schräg gegenüber der Eggebrecht’schen Hecke und fertigte Lichtbilder. Fünf, sechs Uniformierte krabbelten durch die Beete, als wollten sie Unkraut jäten, aber sicher suchten sie nach Spuren. Die Tür zur Laube stand offen, auch drinnen waren Uniformen zu sehen.

Drei weitere Polizisten machten sich im Nachbargarten am Geräteschuppen zu schaffen. Dort stand auch Bölke mit einem hageren alten Mann in Zivil. Die beiden erinnerten auf die Entfernung an Pat und Patachon. Wie in den dänischen Klamaukfilmen konnte der Dürre dem Dicken locker auf den Kopf spucken. Allerdings hatte Bölkes Körperumfang Ausmaße angenommen, die jede Kinoleinwand sprengen würden. Wenn der Oberkommissar seine Uniformjacke auf der Wiese ablegte, könnte eine vierköpfige Familie darauf bequem ein Picknick abhalten, schätzte Eggebrecht.

Noch blieben zwanzig Meter bis zum Garten – Zeit genug zu überlegen, wie er möglichst viele Details von Bölke erfuhr. Eggebrecht verlangsamte seine Schritte, ein Polizist schaute zu ihm. Der Militärgruß half erneut, der Beamte salutierte ebenfalls und widmete sich wieder der Spurensuche. Eggebrecht passierte den Garten mit dem größten Polizeiauflauf, bis zu Pat und Patachon blieben noch zehn Meter. Vielleicht sollte er Bölke überrumpeln, indem er gleich bei der Begrüßung nach der Leiche fragte. Denn dass es hier eine gab, schien Eggebrecht eine ausgemachte Sache zu sein.

«Was machen Sie denn hier?» Bölke sah ihn an, als fürchte er zu halluzinieren.

«Ich bin zufällig hier, Herr Oberkommissar. Und Sie, welche Leichen graben Sie aus den Beeten?»

Nun guckte Bölke, als ginge er die Tatbestände durch, die er Eggebrecht anhängen konnte. Der Oberkommissar drehte sich zur Kopie von Patachon. «Kennen Sie den jungen Mann, Herr Zebulke?»

«Nie gesehen.»

Bölke tapste auf Eggebrecht zu, der Dürre lief hinterher wie ein zu groß geratener Hund. Eggebrecht ging dem Oberkommissar entgegen.

«Zufällig sind Sie also hier, Herr … Eckenbernd – oder wie war das gleich?» Bölke japste beim Sprechen, als habe er minutenlang die Luft anhalten müssen.

«Eggebrecht. Meinem Vater gehört der Garten da drüben.» Eggebrecht wies auf die Hecke, die ein paar Meter weiter vis-à-vis am Wegesrand stand. «Er bat mich, ein paar Sachen herzubringen. Ich habe nämlich heute meinen freien Tag. Es scheint mir auch besser zu sein, hier regelmäßig nach dem Rechten zu schauen.»

«Wie heißt Ihr Vater?»

«Eggebrecht.»

Bölke sah ihn an, als wolle er ihn am liebsten einkerkern.

«Paul, Paul Eggebrecht.»

Bölke wandte sich zur Kleingärtner-Ausgabe von Patachon. «Den kennen Sie aber, Herr Zebulke.»

«Natürlich kenne ich den Eggebrecht-Paul. Hält seinen Garten in Ordnung, der Paule. Vielleicht könnte die Hütte mal einen Anstrich vertragen.»

«Dann lassen Sie uns doch schauen, ob die Diebe auch Ihren Garten besucht haben», sagte Bölke.

«Die Bande hat den ganzen Weg herunter marodiert», erklärte Zebulke. «Oben beim Hempel-Adam haben sie den Geräteschuppen aufgebrochen, bei mir waren sie in der Laube und dann auch noch beim armen Gebhardt-Franz.»

Bölke sah den Dürren böse an, aber der bemerkte das nicht und redete weiter. «Übel haben sie den Gebhardt-Franz zugerichtet, die Strolche. Ich habe ihn heute Morgen gefunden.» Bei seinen letzten Worten zeigte Zebulke hinter sich zum Garten, in dem sich der Photograph und die Spurensucher tummelten.

«Und der Herr Gebhardt war über Nacht in seiner Laube?», fragte Eggebrecht.

«Werter Herr Eggebrecht», Bölke blieb stehen und sprach laut, als hielte er eine Ansprache, «ich kann Ihnen bestätigen, dass wir Ermittlungen wegen eines Tötungsdeliktes aufgenommen haben. Und Herr Zebulke hat es Ihnen gesagt, wir haben Anlass zur Annahme, dass es sich bei dem Toten um Herrn Franz Gebhardt handelt. Mehr gibt es im Augenblick nicht zu sagen. Auch nichts zum Zeitpunkt einer etwaigen Tat.»

Bölke lief wieder los. Eggebrecht und Zebulke trotteten hinterher. Für einen Moment war nur das Knirschen ihrer Schritte zu hören.

In Höhe der Eggebrecht’schen Hecke sagte Bölke zu Zebulke: «Ich möchte Sie bitten, keine Gerüchte in Umlauf zu bringen.» An Eggebrecht gewandt fuhr er fort: «Und wenn Sie oder Ihr schreibender Freund Katzmann Informationen brauchen, dann melden Sie sich bitte bei mir. Ausschließlich bei mir!»

Zebulke nickte, Eggebrecht auch.

«Na, dann ist ja alles klar.» Bölke blickte über das Gartentor zur Laube des alten Eggebrecht. «Ich schicke Ihnen einen Beamten, der mit Ihnen den Schaden an Ihrer Laubentür protokolliert.»

Konrad Katzmann saß in seinem Bureau und starrte auf seine Schreibmaschine. Die Erika hatte er sich im vorigen Jahr geleistet, das zusammenklappbare Modell konnte er auf Reportagereisen oder nach Dresden mitnehmen. Im Augenblick war die Walze leer. Und selbst wenn er einen Bogen Papier einspannen würde, fiele ihm bestimmt nichts ein. Seine Gedanken waren nicht in diesem Bureau …

Er nahm den Stapel Papier in die Hand, den Leistner ihm vorhin übergeben hatte. Der Chefredakteur wollte, dass er die wichtigsten Artikel der heutigen Ausgabe las, bevor die Leipziger Volkszeitung am Nachmittag erschien. Katzmann überflog die erste Seite. Parteitag der Volkspartei. In dem Artikel lobte der Vorsitzende der Deutschen Volkspartei das Ende des politischen Tauziehens um den Youngplan, der dem Deutschen Reich gewisse Entlastungen bei den Reparationszahlungen aus dem Ersten Weltkrieg verschaffte. Jetzt müsse die Deutsche Volkspartei für die innere Sanierung der deutschen Wirtschaft und der Finanzen ernsthaft Sorge tragen. Er blätterte weiter. Brotgesetz und Zollerhöhung. Der Einspalter, der neben den Aufmacher auf die erste Seite sollte, prangerte einen Gesetzentwurf an, der Getreideimporte aus Russland verteuern sollte. Eingestandenermaßen hat der Gesetzentwurf nur den einen Zweck: Steigerung des Roggenbrotkonsums zugunsten des tiefverschuldeten roggenbauenden Großgrundbesitzes östlich der Elbe.

Katzmann konnte sich nicht konzentrieren. Am besten bat er Leistner um ein paar Tage Urlaub und setzte sich in den nächsten Zug zurück nach Dresden. Oder noch besser, er tat so, als ob er für eine Geschichte in Dresden recherchieren müsse. Dort versuchte der Präsident des sächsischen Staatsrechnungshofes, Walther Schieck, ein Kabinett aus parteilosen Fachministern zusammenzustellen. Bestimmt fand Katzmann einen kleinen Mitarbeiter in einem Ministerium, an dessen Beispiel er die Ränkespiele der Macht schildern konnte.

Wenn er gleich zu Leistner ging, schaffte er vielleicht noch den 11.35-Uhr-Zug und wäre gegen drei Uhr nachmittags in Dresden. Katzmann stand auf, durchquerte mit wenigen Schritten seine Schreibstube und trat auf den Flur.

Das Bureau des Chefredakteurs lag schräg gegenüber. Leistners Tür war geschlossen, also klopfte Katzmann an. Drinnen blieb es still. Vorsichtig drückte er die Klinke und zog die Tür einen Spaltbreit auf.

Leistner hielt den Hörer seines Fernsprechapparates in der Hand und nickte, als könne sein Gesprächspartner ihn sehen. Oder bat er Katzmann herein? Nein, Leistner blickte jetzt auf, sah Katzmann und gab ihm per Handzeichen zu verstehen, dass er beschäftigt sei. Dabei versuchte der Chefradakteur, gleichzeitig den Kopf zu schütteln und seinem Anrufer zuzunicken. Beim Versuch, durch das Spreizen der Finger eine Zehn zu zeigen, rutschte Leistner der Hörer beinahe aus der Hand. Katzmann schloss die Tür.

In seiner Schreibstube klingelte der Telephonapparat. Versprach das Ablenkung, oder drohte Arbeit? Und wollte er das überhaupt herausfinden? Er trottete langsam zurück zu seinem Sekretär, auf dem der Fernsprecher stand. Der Anrufer schien Geduld zu haben, es klingelte mittlerweile bestimmt zum fünften Mal …

Katzmann ließ sich auf seinen Stuhl fallen und hob den Hörer ab. Das Fräulein vom Amt meldete einen Anruf von Herrn Eggebrecht … Heinz Eggebrecht, der alte Kumpel – seit Monaten hatten sie keinen Kontakt gehabt. Und nun meldete er sich am Montagvormittag per Telephon. Was konnte es so Dringendes geben?

«Konrad, du glaubst ja nicht, was mir gerade passiert ist …»

«Guten Tag, Heinz!»

«Ach ja, Tag auch, Konrad! Du glaubst ja nicht …»

«Nun mach mal langsam, Heinz! Wie geht’s dir denn so?»

«Gut. Aber eben … Ich habe Bölke getroffen.»

Bölke, Oberkommissar Bölke – der Name rief bei Katzmann mehrere Mordfälle in Erinnerung. Wann waren die gewesen? Der letzte lag vier Jahre zurück, 1926. Seit dem anderen Fall mit Bölke waren bestimmt zehn Jahre vergangen.

«Und wo Bölke ist, was gibt es da?»

Was stellte Eggebrecht für dumme Fragen? Was sollte es bei Bölke schon geben? Polizeiautos? Dienstmützen?

«Eine Leiche. Ganz frisch tot. Mord. Bestimmt. Vom Täter ist nichts bekannt.»

«Das sagt Bölke? Mord? Bestimmt?»

«Ach Konrad, du kennst doch den dicken Kerl. Der sagt nichts. Jedenfalls nichts, womit man etwas anfangen könnte.»

«So …»

«Aber ich habe einen Kopf mit Augen und Ohren, und eins und eins krieg ich auch zusammengezählt.»

«Du kannst rechnen. Und deswegen rufst du mich an?» In der Leitung war es still. Katzmann überlegte, ob er zu weit gegangen war. Eggebrecht konnte nichts für seine schlechte Stimmung. «Tut mir leid, Heinz.»

«Ich habe jedenfalls Photographien vom Tatort aufgenommen. Gleich nachdem die Polizisten weg waren. Da hat jemand eine hübsche Sauerei veranstaltet.»

Katzmann brummelte: «Hm.»

«Ich zeige dir die Bilder gern.»

«Hm.»

«Und dann schauen wir, ob da eine Geschichte hinter dem Blutbad lauert.»

Vielleicht hatte der alte Freund recht. Möglicherweise lag in einem Mordfall die Abwechslung, die Katzmanns Kopf lüftete. Wenn er sich um das Leid anderer Leute kümmerte, musste er nicht an die eigenen Sorgen denken. Außerdem schaffte er es bis zum 11.35-Uhr-Zug ohnehin nicht mehr, Leistner von wichtigen Geschichten in Dresden zu überzeugen.

«Also, was ist, Konrad», fragte Eggebrecht, «bist du dabei?»

«In Ordnung. Ich frage Leistner, ob ich ein bisschen Platz für die Sache bekomme. Wir treffen uns, und du erzählst mir alles.»

«Wie wär’s mal wieder mit ’nem Bier?»

«Gut, wir treffen uns heute Abend. Bis dahin hab ich mir die offizielle Version von Bölke geholt.» Katzmann merkte, wie seine Gedanken in Schwung kamen. Er sah schon einen kleinen Vierzeiler vor sich. Den konnte er noch in die morgige Ausgabe bringen. In den kommenden Tagen würde er sich ein bisschen umhören. «Wo bist du eigentlich über die Leiche gestolpert?», fragte er Eggebrecht.

«Bei uns im Garten!»

«Wo?» Katzmann traute seinen Ohren nicht.

«Mein Vater hat seit ein paar Jahren eine Parzelle in der Schrebergartenanlage. Und dort lag der Tote in einer Laube. Als ich heute Morgen ankam, hab ich die Polizisten gesehen.» Eggebrecht zögerte kurz. «Ich erzähle dir heute Abend alles in Ruhe. Kommst du mit deinem Knatterofen zu mir in den Westen?»

Manni fasste an seine Jacke. Die Waffe steckte noch in der Innentasche. Genauso wie vor zwei Minuten, vor fünf Minuten, vor zehn Minuten. Er stand auf der Plagwitzer Brücke und sah hinunter zum Klingerhain. Dort war er mit Höker-Hannes verabredet. Die Glocken der Heilandskirche schlugen dreimal. Ihm blieb also noch eine Viertelstunde bis zum Treffen um zwei.

Keine Polente. Manni hatte einen Blick dafür. Die Gegend war sauber wie ein frisch geputzter Lackschuh.

Er hatte kein gutes Gefühl bei der Sache. Eine Wumme gehörte nicht zu seinem Geschäftsbereich. Damit wollte er auch gar nicht erst anfangen. Deswegen versuchte er, das Ding so schnell wie irgend möglich loszuwerden – und dabei möglichst viel Geld herauszuschlagen. Andere Beute hatte er von der Gartentour schließlich nicht, und in seinem Sparstrumpf war kein Pfennig mehr zu finden.

Manni schlenderte stadteinwärts auf die Plagwitzer Straße. Die Waffe war noch da. Ein Passant kam ihm entgegen und sah ihn aufmerksam an. Vielleicht sollte er sich nicht so oft an die Brust fassen. Er bog links in den Klingerhain. Das Parkstück war durch verschiedene Arme der Luppe von den Villen der KarlHeine-Straße und der Elisabethallee abgetrennt. Hier herrschte an einem Montagmittag völlige Ruhe. Manni bog in den Parkweg und dann gleich nach links in Richtung Elster. Er lief im Schutz der Bäume, nur für den Fall, dass Höker-Hannes seine Meute dabei hatte. Dann konnte Manni unentdeckt die Kurve kratzen.

Die Waffe steckte unverändert in der Innentasche seiner Jacke, und Manni hatte immer noch kein gutes Gefühl. Dabei lief alles nach Plan. In seinem Rücken bimmelte eine Glocke viermal. Dann folgten zwei tiefere Glockenschläge. Im selben Moment kam Höker-Hannes über die Brücke vom Palmengarten herübergeschlendert. Allein. Er trug einen langen schwarzen Mantel und einen Hut mit einer breiten Krempe, was ihm ein gespenstisches Aussehen gab. Mit einer Sense über der Schulter könnte er Gevatter Tod spielen.

Nein, Manni hatte bei der Sache kein gutes Gefühl. Er merkte, wie er langsamer ging. Höker-Hannes lehnte sich an einen Baum. Wegen seiner schwarzen Kleidung verschmolz er beinahe mit dem Stamm. Manni blieben noch ein paar Meter. Er griff an seine Brust. Die Waffe war noch da.

Höker-Hannes bemerkte ihn. Er löste sich vom Baumstamm und kam Manni entgegen. «Pünktlich. Sehr gut.» Höker-Hannes sprach mit heiserer Stimme, so als würde er seinen Hals mit Sandpapier auskratzen.

Manni nickte. Er stand vor Höker-Hannes. Aus der Nähe wirkte der Kerl in seinen schwarzen Sachen viel kleiner.

«Nu erzähl mal! Was hast du für mich?»

Manni zog die Pistole aus der Innentasche.

«Gottverdammich, das ist eine Knarre!» Höker-Hannes wich zurück.

Manni nickte.

«He, was denkst du, wer ich bin? Ein Jagdausstatter? Verdammt!»

«Ist ziemlich neu. Kriegst du bestimmt ’nen ordentlichen Batzen für.»

«’nen Batzen? Ich glaube eher an einen Riesenärger. Wo hast’n die her?»

«Gefunden.»

Höker-Hannes guckte blöd wie ein Ochse. Es fehlten nur noch Hörner unter der Hutkrempe. Mannis schlechtes Gefühl wich Ärger.

«Eigentlich will ich’s gar nicht wissen», sagte Höker-Hannes. Seine heisere Stimme klang nun, als müsse er gleich husten. «An deiner Stelle würde ich aufpassen.»

Wollte der ihm drohen? Manni ließ die Pistole um den Zeigefinger kreisen. Das hatte er geübt. «Was nun? Willst du mir Ratschläge erteilen, oder wollen wir Geschäfte machen?»

Höker-Hannes kam näher. Ohne die Waffe zu berühren, inspizierte er Lauf, Verschluss, Abzug und so weiter. «Die ist tatsächlich nicht alt. Hast du die ’nem Schutzmann geklaut?»

«Ich dachte, du wolltest das nicht wissen.»

«Hm.» Höker-Hannes zögerte. Er runzelte die Stirn. «Es ist nur … Die Vögelchen zwitschern, dass gestern einer hopsgegangen ist. Bei einem Bruch in ’nem Garten.»

Woher wusste der das schon wieder? Mannis schlechtes Gefühl kam zurück.

Höker-Hannes richtete sich auf. «Und in diesem Metier hast du ja auch Beziehungen, oder?»

«Ich weiß nicht, wovon du redest.»

«Ich meine, dass ich keine Mordwaffen aufkaufe.»

Manni überlegte. Der Tote sah nicht aus wie ein Erschossener. Und warum sollte jemand erst einen Mann erschießen, um ihm dann noch den Kopf zu zerfetzen? Außerdem war die Schatulle verstaubt gewesen. Da konnte doch keiner wenige Minuten vorher eine Wumme drin versteckt haben, oder?

«Wenn du das Ding bei mir loswerden willst, musst du draufzahlen. Dann würde ich dafür sorgen, dass die Bleispritze verschwindet. Für immer.»

«Ach nee. Lass gut sein!» Manni steckte die Pistole wieder ein.

Höker-Hannes zog den Hut ein Stück nach hinten. Seine Stirn wollte nicht enden – vier Falten, fünf Falten … «Dann werde glücklich mit deiner Mordknarre.»

Manni versuchte, die Gedanken hinter der hohen Stirn zu lesen. Würde der Kerl ihn verpfeifen? Manni klopfte auf die Brusttasche mit der Knarre und sagte laut: «Mit dieser Pistole ist niemand erschossen worden. Und das soll auch so bleiben.»

Die Falten in Höker-Hannes’ Stirn wurden noch tiefer. Da hatte Manni sich in etwas hineingeritten!

Die Frau trug schwarz – vom Hut bis zum Schuh. Heinz Eggebrecht hatte sie auf dem Weg vom Postamt das erste Mal auf dem Lindenauer Markt bemerkt. Vielleicht war sie aus einem der Krämerläden gekommen oder aus einer Haustür getreten. Das hatte er nicht beobachtet. Doch dann lief sie vor ihm die Rietschelstraße entlang und bog an der Nathanaelkirche nach links in die Roßmarktstraße. Nach dem Abzweig zur Burgauenstraße gab es kaum noch Passanten, und Eggebrecht konnte sie gar nicht übersehen. Ihr Gang erinnerte an den einer Königin im Märchen, beinahe schien es ihm, als berührte sie mit den Füßen gar nicht den Boden.

Sie schwebte die Leutzscher Straße entlang. Eggebrecht folgte ihr, auch als sie ein paar Meter weiter nach links in die Hebelstraße bog. Eigentlich hätte er hier geradeaus weitergehen müssen, um nach Hause in die Albertinerstraße zu kommen. Doch dies war sein freier Tag, und er wusste ohnehin nicht, was er in der Kammer bei seinem Vater sollte. Also schlenderte er der schwarzen Dame hinterher. Sie lief gut zwanzig Meter vor ihm. Seit dem Lindenauer Markt hatte sie sich nicht ein einziges Mal umgeschaut. Inmitten der Mietskasernen gab es nicht viel zu sehen. Eggebrecht musste nicht damit rechnen, entdeckt zu werden. Andererseits konnte er auch ihr Gesicht nicht sehen …

Er stellte sich volle Lippen vor und Augenbrauen wie mit der Feder gezogen, außerdem Wangenknochen, die sich unter der Haut abzeichneten, und eine zierliche Nase. Vielleicht hatte die Frau aber auch Gesichtszüge wie eine zerknautschte Tüte. Vielleicht bekam er einen Schreck, wenn sie sich umsah. Eggebrecht musste bei dem Gedanken lächeln. Den Schreck riskierte er.

Sie erreichte die Merseburger Straße. Eggebrecht ging langsamer, um sie nicht einzuholen. Sie stand an der Fahrbahn und wartete. Auf der Merseburger Straße fuhren Lastwagen mit Waren für das Umland, auch Personenwagen donnerten die Straße entlang. Eggebrecht blieb an einer Haustür stehen. Die schwarze Frau schaute auf die Straße. Was er von ihrem Profil sah, sprach nicht für die zerknitterte Tüte. Sie drehte sich allerdings nicht so weit herum, dass Eggebrecht ihre Gesichtszüge hätte erkennen können.

Zwischen zwei Lastwagen schlüpfte sie auf die andere Straßenseite. Eggebrecht folgte ihr, so schnell der Verkehr es zuließ. Als er die andere Straßenseite erreichte, sah er die schwarze Frau bereits nach rechts in die Cranachstraße biegen. Zwischen den Mietshäusern wirkte sie in ihrer eleganten schwarzen Kleidung wie ein Fremdkörper, so als hätte sich ein Reh in eine Wüstenei verlaufen.

Sie verschwand aus seinem Blickfeld. Er wusste, dass ihr nur ein paar Meter bis zur nächsten Straßenecke blieben, also sputete er sich. Dabei merkte er, wie ihm der Spaziergang guttat. Der Müßiggang gab ihm Ruhe. Er tat einfach ein paar Tage nichts. Er zog keine Aufträge an Land, führte keine Telephonate mit Redaktionen, sondern lief eine Weile durch die Stadt und schaute eleganten Damen hinterher …

Eggebrecht erreichte die Straßenecke – die Frau war verschwunden. Die Mietskasernen warfen lange Schatten. Sie schienen müde zu sein von den kurzen Tagen. Die Märzsonne kämpfte gegen das Leipziger Wintergrau, noch mit spärlichem Erfolg. Bäume oder gar Knospen gab es hier nicht. Wohnte die schwarze Dame hier? Das Reh in einer Oase im zweiten oder dritten Stock?

Was soll’s, dachte Eggebrecht. Für Frauen interessierte er sich zurzeit wie für Rennautomobile: Er sah ihnen gern nach, brauchte sie aber nicht. Die letzte Liaison mit einer dieser Künstlerinnen in Berlin war gerade erst zu Ende gegangen. Er konnte nicht einmal sagen, woran das lag oder wer von beiden die Trennung ausgesprochen hatte. In den letzten Jahren traf er immer auf die falschen Frauen. Davon brauchte er erst mal eine Auszeit.

Er schaute die Straße hinunter. An der Ecke zur Reuterstraße stand ein Lastwagen vor einer Baustelle. Zwei Arbeiter verschlossen die Laderampe, offenbar nahte der Feierabend. Bei dem Wagen handelte es sich augenscheinlich um ein älteres Modell, denn einer der beiden begann, mittels einer Kurbel den Motor in Gang zu setzen. Die Maschine brüllte kurz auf und tuckerte dann vor sich hin. Der Mann mit der Kurbel sprang ins Fahrerhaus, und der Wagen rollte los. Vor dem Eckhaus wurden Stapel von Pflastersteinen sichtbar. Eine Plane verdeckte vermutlich weitere Baustoffe.

Hinter den Baumaterialien stand ein Bär von einem Mann. Er trug eine dicke Arbeitsjacke und wandte Eggebrecht den Rücken zu. Eggebrecht kamen die Bewegungen des Kopfes unter der Prinz-Heinrich-Mütze bekannt vor. Er sah trotz des Gegenlichtes, dass der Mann sich unterhielt – mit wem, blieb ihm verborgen. Der Mann schritt zur Straßenecke. Diesen Gang, den kannte Eggebrecht genau. Aus dem Schatten trat eine Frau an die Seite des Mannes – die schwarze Frau. An der Ecke wandten die beiden sich stadteinwärts. Eggebrecht sah das Profil der Frau. Sie hatte sich bei dem Mann untergehakt. Sie sah älter aus, als er erwartet hatte. Aber sonst: Charakterwangen, Stupsnase, Lidstrich.

Auch auf das Gesicht des Mannes fiel ein Strahl der tiefstehenden Abendsonne. Eggebrecht zuckte zusammen, als er ihn erkannte: Die Frau lief Arm in Arm mit seinem Vater.

Konrad Katzmann schaltete das Radio ein, er brauchte Ablenkung. Das Orchester spielte die spanische Rhapsodie von Ravel. Wie jeden Wochentag sendete die Mitteldeutsche Rundfunkgesellschaft nach Wetterdienst, Presseschau und Börsennachrichten Musik von Schallplatten. Katzmann hatte die Ansage verpasst, so wusste er nicht, welches Orchester auf der Platte zu hören war, die gerade gespielt wurde. Es war ihm auch nicht wichtig. Die Papiere auf dem Tisch zeigten das Arbeitspensum für den Nachmittag an: ein Stapel Blätter, den er normalerweise in einer halben Stunde gesichtet hätte. Nur sausten seine Gedanken immer noch umher wie ein Schwarm Fliegen.

Katzmann sah die Papiere durch. Sie behandelten einen Überfall auf den Genossen Kutscher. Der SPD-Landtagsabgeordnete war bei einer Veranstaltung von einer rechten Schlägerbande angegriffen worden und musste im Krankenhaus behandelt werden. Leistner wollte ein Porträt des Genossen im Blatt haben, so schnell wie möglich. Und nun lagen die Dokumente auf dem Tisch in Katzmanns Souterrain-Bude: eine Abschrift von Kutschers Aussage bei der Polizei, eine Reihe von stichpunktartig hingekritzelten Augenzeugenberichten, ganz obenauf zwei kurze Artikel aus der LVZ.

Natürlich lehnte Katzmann jeden gewaltsamen Überfall ab, auf einen Sozialdemokraten erst recht. Nur befürchtete er, dass Leistner einen Propaganda-Artikel erwartete. Der Chefredakteur selbst war nicht zu sprechen gewesen und hatte den Kollegen Krause von der Politik mit den Unterlagen geschickt. Katzmann fragte sich, warum Krause den Text nicht gleich selbst verfasste – die von der Politik wussten sowieso immer alles besser.

Ob seine persönliche Beziehung zu Kutscher in der Redaktion bekannt war? Die längst vergangene Affäre mit der heutigen Liesbeth Kutscher? Das konnte er sich nicht vorstellen. Dennoch kam ihm die Sache komisch vor.

Er nahm den ersten Artikel zur Hand.

Gemeiner Überfall
Am Wochenende ist eine Veranstaltung der SPD im Nordpol in Wiederitzsch brutal überfallen worden. Eine Horde von einem Dutzend Stahlhelm-Schergen ging mit Knüppeln auf die friedliche Versammlung los. Den Arbeitern gelang es, die braune Bande zurückzuschlagen. Allerdings wurde der Gastredner Wolfram Kutscher, Landtagsabgeordneter der SPD, von den Verbrechern am Kopf verletzt. Er musste im Hospital behandelt werden. Dem Vernehmen nach geht es Kutscher den Umständen entsprechend gut.

Katzmann schaute auf den Zeitungsausriss. Nachdem er das Datum vom Montag der vergangenen Woche registriert hatte, legte er das Blatt beiseite. Der nächste Ausriss war auf den vergangenen Freitag datiert.

Abgeordneter Kutscher aus Hospital entlassen
Der bei einem hinterhältigen Überfall verletzte SPD-Politiker Wolfram Kutscher nimmt seine politische Arbeit wieder auf. Seine Kopfverletzung sei zufriedenstellend verheilt, sagte Kutscher unserer Zeitung. Von rechten Verbrechern werde er sich nicht einschüchtern lassen. Wann Kutscher wieder an Landtagssitzungen teilnehmen kann, ließ er vorerst offen. Kutscher war bei einem Überfall von Stahlhelm-Schergen auf eine Parteiveranstaltung in Wiederitzsch mit einem Knüppel niedergeschlagen worden.

Das war’s. Mehr LVZ-Artikel fand er nicht in den Papieren. Nur diese knappen Worte – und nun sollte Katzmann das Pamphlet dazu schreiben … Warum kamen sie damit zu ihm?

Im Radio fiedelte das Orchester, und Katzmanns Gedanken schwärmten wieder aus – geradewegs zu Liesbeth Kutscher. In seinen ersten Leipziger Wochen war er ihr sehr nahe gekommen. Seinerzeit hieß sie mit Nachnamen noch Weymann. Zehn Jahre lag das zurück … Ob er Liesbeth treffen würde, wenn er mit Kutscher sprach? Und würde sie ihn wiedererkennen?

Katzmann dachte an sein Spiegelbild und an alte Photographien von ihm. Da gab es erhebliche Unterschiede. Nein, er hatte keinen Bauch bekommen wie viele seiner Kollegen, und abgesehen von den Geheimratsecken gab es auf seinem Kopf auch noch etwas zu kämmen. Nur sah er jetzt eben aus wie ein Mann und nicht mehr wie ein Junge im Anzug. Hatte Liesbeth sich stärker verändert als er?

Das bekam er nur heraus, wenn er sie traf. Er nahm die Blätter und suchte nach einer Adresse … Die Kutschers wohnten in der Bismarckstraße 21. Vornehme Gegend für einen Sozi, dachte Katzmann. Oder gab es da zwischen den Villen auch bescheidenere Bauten?

Katzmann überlegte. Wenn er zu Eggebrecht nach Lindenau fuhr, konnte er den Weg über die Bismarckstraße nehmen. Er schaute auf seine Taschenuhr: zehn nach sechs. Noch ein bisschen zu früh, um in den Leipziger Westen zu fahren. Andererseits, wenn er gleich startete, konnte er sich in Ruhe ein Bild von Kutschers Wohnumfeld machen.

Als Katzmann das Radio ausschaltete, klang es, als habe jemand mit einer riesigen Fliegenklatsche auf die Musiker gehauen: Ein Klack, und es herrschte Ruhe in der Kiste.

Katzmann nahm den Motorradmantel und den Helm vom Haken. Er faltete das Blatt mit der Adresse, steckte es ein und verließ die Wohnung.

Das Motorrad musste bald wieder zur Reparatur. Katzmann hörte im Tuckern des Motors schon wieder ein Geräusch, das nicht dahin gehörte. In letzter Zeit passierte das immer häufiger. Die NSU kam in die Jahre. Sein Verhältnis zu der Maschine entwickelte sich wie eine Affäre kurz vor ihrem Ende: Wann immer es ging, zickte sie herum, und ihn störte jede Kleinigkeit … Auf der anderen Seite hatte er sich an die NSU gewöhnt. Vielleicht flammte die Liebe nach einer Generalüberholung wieder auf.

Katzmann steuerte das Motorrad an den Straßenrand. Das Gespann rollte in Schrittgeschwindigkeit. Er schaute über den gusseisernen Zaun zum nächsten Hauseingang: Nummer 19. Liesbeth wohnte offenkundig nur ein paar Meter weiter.

Er tuckerte im Schatten der Prunkbauten stadtauswärts. Die Fassaden sahen aus, als hätten die Stuckateure hier einen Wettbewerb ausgetragen. Verzierungen in Form von Engelsfiguren, Blumengestecken, Laubblatt-Ensembles – ein Garten Eden des Überflusses pappte an den Hauswänden. Katzmann war schon länger nicht mehr in dieser Gegend gewesen, hierher verschlug es einen Reporter einer SPD-Zeitung nicht oft. Wieso wohnte ein sozialdemokratischer Abgeordneter in so einem Bonzenpalast?

Katzmann passierte die Moschelesstraße und rollte weiter. Nach der Eckvilla schaute er in einen Garten, der im Sommer wohl die natürliche Antwort auf die Stuckgebilde an den benachbarten Fassaden darstellte. Im Dämmerlicht des endenden Winters wirkte das Grundstück trist wie ein Acker nach der Ernte. Gegen Jahreszeiten half auch Reichtum nicht – dieser Gedanke tröstete Katzmann immer, wenn er seine Eltern besuchte, und auch jetzt.

Er stoppte die Maschine, setzte Brille und Helm ab und verstaute sie im Seitenwagen. Inmitten des Gartens stand eine Villa. Am Eingang entdeckte er die Hausnummer 21. Hier wohnte Liesbeth. Hier hätte auch die Belegschaft einer mittelgroßen Druckerei mitsamt Familien ein Zuhause gefunden. Aus zwei Fenstern neben dem Eingang schien elektrisches Licht auf die Bismarckstraße. Die beiden oberen Stockwerke machten den Eindruck, derzeit nicht in Benutzung zu sein. Der Eingang der Villa sah aus, als hätte der Architekt einen Turm an das Haus gebaut. Über der Tür fand im Erker des ersten Stocks ein Wintergarten Platz – mit Fenstern so groß wie Kleiderschränke. Darüber ragte eine verzierte Turmspitze in den Himmel. Katzmann malte sich aus, wie Liesbeth da oben am Abend einen Liebesroman las, während das Hausmädchen unten das Esszimmer in Ordnung brachte. Das passte zu der Villa, es ging nur überhaupt nicht mit seinem Bild von Liesbeth Weymann zusammen. Hatte sie ihre Jugend im Arbeiterbezirk im Leipziger Westen unter einem Villengrundstück begraben? Und was sagte ihr Vater dazu, der alte Kämpfer für das Gerechte in der Welt?

Im Eckzimmer des Erdgeschosses wurde das Licht eingeschaltet, und Katzmann konnte das Familienglück beobachten. Drei Lockenköpfchen hüpften durch den Raum, die Mädchen mochten zwischen drei und acht Jahren alt sein. Dann schritt eine Frau mit aschblondem Haar und einem Tablett in den Händen am Fenster vorbei. Katzmann erkannte sie sofort, dabei hatte sie sich durchaus verändert. Ein bisschen sah sie aus, als sei sie die reiche Tante der jungen Liesbeth von damals. Mit ihrem Jäckchen über dem Kleid passte sie in das stuckverzierte Esszimmer der Bismarckstraßenvilla. Sie war der Typ Frau geworden, der mit großer Geste Flügeltüren öffnete. Hatte sie sich der Villa angepasst? Oder war sie hierher gezogen, weil die Frau mit der großen Geste schon immer in ihr gesteckt hatte?

Liesbeth stellte das Tablett auf einen Tisch, der aussah, als fänden in diesem Raum regelmäßig Tafelrunden von Rittern in Rüstung statt. Ein Mann betrat das Zimmer. Er ging auf einen Gehstock gestützt und trug einen Mullverband um den Kopf. Das musste Kutscher sein. Er setzte sich an die Stirnseite der Tafel.

Katzmann wollte die bürgerliche Idylle nicht mehr sehen. Ja, auch er bewohnte mit Frieda ein Haus in der Dresdner Antonstadt, ja, auch er musste nicht darben. Und er gönnte jedem Menschen auf der Welt Wohlstand. Aber ihn störte die Äußerlichkeit des Prunks, das großbourgeoise Gehabe …

Er schnappte die Brille samt Helm, stieg auf die NSU und startete durch. Ohne sich umzuschauen, lenkte er das Gespann auf die Straße.

Eine Hupe brüllte. Katzmann drehte den Kopf nach hinten. Ein Lieferwagen wurde rasch größer. Bremsen quietschten. Katzmann gab bis zum Anschlag Gas. Der Lieferwagen hinter ihm wurde wieder kleiner und hupte unverdrossen – die Karre ließ ihn an Rumpelstilzchen nach der Verwandlung in ein Automobil denken.

Die NSU mit ihrem Seitenwagen wankte, als Katzmann um die Kurve zur Plagwitzer Straße fuhr. Die Geschwindigkeit kitzelte im Bauch. Ein Blick nach rechts, einer nach links, in beiden Richtungen nahten Autos aus Dutzenden Meter Entfernung. Katzmann bretterte, ohne abzubremsen, auf die Plagwitzer Brücke. Ein Hupkonzert – dabei reichte ein Zug am Gasgriff, und Katzmann entfernte sich von der Kreuzung, ohne einem der Automobile nahe zu kommen.

Er fuhr mit Wut im Bauch, aber wusste nicht recht, woher der Zorn kam und wogegen er sich richtete. Warum brachte es ihn auf, dass eine längst Verflossene in einer Bonzenvilla mit der Familie ihr Abendmahl einnahm? Oder lag es nicht an Liesbeth und an der Vergangenheit? Fürchtete er, seine eigene Zukunft gesehen zu haben – als Salonlinker mit Frau und Kindern in immer größeren Wohnungen? Sein Vater sagte immer, wer Verantwortung trage, werde konservativ. Hatte der alte Reaktionär doch recht, wenn er so tat, als sei das ein Naturgesetz?

Katzmann bog in die Elisabethallee ein und gab Vollgas, als er aus der Kurve fuhr. Der Fahrtwind blies die Gedanken weg. Vor ihm lag Lindenau. Dort wartete Heinz mit einem Mordfall – eine bessere Ablenkung konnte Katzmann sich nicht vorstellen.

«Die müssen den Kerl regelrecht abgeschlachtet haben.» Heinz Eggebrecht versuchte, seinem Freund mit den Händen anzudeuten, wie sein Gesicht aufgeschlitzt würde.

Katzmann sagte nichts. Er trank einen Schluck von seinem Bier und guckte skeptisch.

«Mein Gartennachbar hat ihn gefunden. Der Kopf war zerdroschen, das Gesicht total zermanscht. Wahrscheinlich wurde er mit einer Mistgabel malträtiert.»

Katzmann trank. Im Lärm der Kneipe wirkte sein Schweigen grotesk, so als habe sich ein Fisch in eine Schafherde verlaufen.

«Wir haben es hier mit einer brutalen Gangsterbande zu tun, sage ich dir.»

«Ich weiß nicht …»

«Was brauchst du denn noch als Beweis – ein paar mehr Leichen?»

Katzmann stellte den Bembel auf den Tisch und runzelte die Stirn. «Ich brauche keine Leichen, Heinz. Aber hör dich mal reden! Da kommen ein paar Ganoven, brechen in Lauben ein und stehlen Gartenwerkzeug, und dann töten sie einen Gärtner, der ihnen in die Quere kam. Das klingt nach armen Schluckern und nicht nach brutalen Bestien.»

Eggebrecht richtete den Zeigefinger auf Katzmann. «Du warst nie arm …»

Katzmann zögerte. Allem Anschein nach schluckte er die erste Reaktion hinunter. Dann sagte er: «Und? Weil ich nie klauen musste, kenne ich das Leben nicht?»

Eggebrecht schaute sich um. Durch den Zigarettenqualm sah er die Gäste an den Nachbartischen. Die meisten waren jünger als er. Sie trugen derbe Hemden, ihre Winterjacken hingen über den Stuhllehnen. Die vorherrschende Farbe der Bekleidung war aschgrau, und das passte zu den Gesichtern. Sicher verstärkte die Funzel an der Decke Eggebrechts Eindruck.

Ein hagerer Kerl wankte durch den Gastraum. Er trug die Haare in der Mitte gescheitelt und nach hinten gelegt. Sein Gesicht verriet, dass er kaum mehr als zwanzig Jahre alt sein konnte, aber er lief gebeugt, als habe er jahrzehntelang Steine geschleppt. Er hatte entweder einen schweren Tag hinter sich oder zeitig mit dem Bier begonnen. Der Dürre tapste an ihrem Tisch vorbei. Er wollte wohl zum Klo, hatte es dabei aber nicht sonderlich eilig.

Eggebrecht hob die Hand. «Schau dich doch mal hier um! Hier sitzt ein Haufen von deinen armen Schluckern. Bestimmt sind die meisten harmlos. Aber für wie viele würdest du einen Eid schwören?»

Katzmann zog seine Zigarettendose aus der Jacke, öffnete sie und stellte sie auf den Tisch. Beide nahmen einen Glimmstängel, Eggebrecht zündete ein Streichholz an – für einen Augenblick rauchten sie schweigend.

Dann sagte Katzmann: «Bölke glaubt also, dass zwei bis drei Diebe ein paar Lauben aufgebrochen haben und in der letzten zufällig den Pächter angetroffen haben. Sie haben sich ertappt gefühlt und ihn abgeschlachtet.»

«Ich finde, das klingt ganz vernünftig.»

«Was haben die denn in eurer Laube geklaut?»

«Das Seltsame ist, sie scheinen gar nichts mitgenommen zu haben.»

Katzmann blies einen Rauchkringel in die Luft. «Vielleicht waren die Einbrüche nur zur Ablenkung gedacht …»

«Na ja, wenn ich nach den Spuren gehe, haben sie bei uns wohl die Kommode durchsucht.»

«Spuren?»

«Es sammelt sich immer eine Menge Staub an über den Winter. Wenn darauf jemand herumtatscht, kann man das gut sehen.»

Der Wirt kam mit einer Trommel voll frischem Bier und stellte ungefragt zwei Bembel auf den Tisch. Eggebrecht trank hastig den Rest aus dem anderen Humpen und schob ihn beiseite – aus alter Gewohnheit. Keine drei Tage in Lindenau, und schon verhielt er sich wie früher. Nun gut, da fiel er wenigstens nicht auf. Katzmann hingegen hatte nun zwei Bembel vor sich stehen, und das schien ihn nicht zu stören.

«Was lagert ihr denn für Schätze in eurer Laubenkommode?», fragte Katzmann.

«Geschirr, Besteck …»

«Das Tafelsilber von Oma?»

«Nee, eher so Blechnäpfe und rostige Messer.»

«Hm, das klingt nicht nach einem Paradies für Diebe … Aber ihr fühlt euch wohl in dem Garten?»

Eggebrecht zog an der Zigarette und überlegte, warum Katzmann so sarkastisch war. Was war nur mit dem alten Kumpel los? Bis jetzt hatten ein paar Monate oder Jahre, in denen sie sich nicht gesehen hatten, ihrem freundschaftlichen Verhältnis nichts anhaben können. Dieses Mal vermisste Eggebrecht das Gefühl, kein Problem der Welt könne sie beide aus der Ruhe bringen. Vielleicht brauchten sie mehr Zeit, in ihrem Alter. Eggebrecht drückte die Kippe aus. «Ich gehe mal an die Rinne. Währenddessen kannst du ja überlegen, wer der Mörder ist.»

Als er aufstand, drückte sich der dünne Kerl an ihm vorbei und torkelte zu einem Tisch am anderen Ende des Gastraums.

«Die reden über uns.» Manni zeigte zu dem Tisch neben dem Tresen.

«Der Pinkel, der da alleine sitzt?»

«Der hat noch so ’nen Knilch dabei. Der ist gerade auf dem Klo», sagte Manni.

Hotte guckte, als glaube er kein Wort. Ralle trank Bier.

«Ich hab extra ein bisschen langsam gemacht, als ich an denen vorbeigelaufen bin. Ich hab das genau gehört!»

Hotte sah zu dem Pinkel hinüber. Manni folgte seinem Blick. Der Mann saß mit dem Rücken zu ihnen. Sein Jackett warf nicht die kleinste Falte. Das hatte bestimmt mehr gekostet als Mannis Kleidertruhe samt Inhalt. Seine Haare waren nach hinten gekämmt und glänzten. Die Frisur hielt nicht durch Wasser aus dem Hahn, so viel stand fest. Was wollte so einer in dieser Kneipe? Gerade trank der feine Herr aus einem Krug, dann setzte er gleich mit einem zweiten an. Der konnte wohl nicht genug kriegen.

«Was soll das für einer sein? Ein Polyp? Ein Hehler? Konkurrenz? Wenn du mich fragst, sieht er nach nichts von alldem aus», sagte Hotte.

Vielleicht hatte Hotte recht. Doch warum hatte der Kerl im feinen Zwirn dann über sie geredet? Manni guckte noch einmal hinüber. Der Pinkel schien nervös zu sein. Er zündete sich eine Zigarette an und zog daran, als wolle er sie aussaugen.

«Was willst du denn gehört haben?», fragte Hotte.

«Zwei bis drei Typen sind in Lauben eingebrochen und haben am Ende einen Gärtner umgebracht.» Manni nahm eine Zigarette und ließ sie wie einen Zeigestock über den Tisch kreisen. «Der hat uns gemeint. Oder was glaubst du, wie viele Gärtner in letzter Zeit abgemurkst worden sind?»

Hotte prustete. Ralle trank. Manni zündete seine Zigarette an.

«Und nun?», fragte Hotte.

Manni zuckte mit der Schulter und trank einen Schluck. Hotte spielte sich stets wie ein Bandenchef auf, da sollte er sich jetzt auch einmal etwas einfallen lassen.

«Also gut, noch ist ja nichts passiert. Nur weil zwei Schmalzlocken über uns reden, müssen wir nicht gleich die Nerven verlieren.» Hotte richtete sich auf und strich sein Haar nach hinten. Er sprach wie ein Fabrikbonze. «Wir müssen uns ein paar Tage unauffällig verhalten. Die Beute, die wir bis jetzt nicht losgeworden sind, bleibt erst mal, wo sie ist.»

Tolle Idee, dachte Manni. Und wovon sollte er sein Brot bezahlen? «Du hast das olle Werkzeug wohl schon verhökert …»

«War heute gleich bei Wolf in der Pfandleihe. Alles weg. Und der alte Wolf hat mir versprochen, dass er die Ware erst in ein paar Wochen verkauft. Geld hab ich trotzdem sofort gekriegt.» Er pochte gegen seine Jackentasche. Es klimperte. «Und ich habe gehört, du bist bei Höker-Hannes abgeblitzt.»

Woher wusste Hotte das schon wieder? Gerade mal vor ein paar Stunden hatte Manni versucht, die Wumme loszuwerden, und schon schien die halbe Stadt Bescheid zu wissen. Vielleicht sollte er die Bleispritze tatsächlich zu Hause unter den Dielen versenken und ein paar Wochen abwarten. Manni fragte: «Wenn ich stillhalte, kann mir dann jemand ein paar Mark pumpen?»

Hotte runzelte die Stirn. Ralle trank Bier.

«Mal ehrlich, ist ja ’ne tolle Idee, dass wir die Beute zu Hause behalten … Nur klingelt in meiner Tasche nichts.» Manni zeigte auf Hottes Jacke.

«Ich hab dir ja gleich gesagt, dass eine Walther PP nichts für dich ist.»

Ja, ja, Hotte, der große Waffenexperte! Als würde der die Wehrmacht beliefern … Manni sagte: «Das hilft mir jetzt auch nicht weiter. Ich werde das Ding schon los.»

«Du wirst das Ding schon los.» Das klang, als würde Hotte ihn nachäffen. «Da lachen ja die Straßenköter! Pass lieber auf, dass du nicht bald Vollverpflegung bekommst. Mehrmals täglich frei Haus. In die Zelle.»

Manni trank einen großen Schluck Bier. Vielleicht hatte Hotte recht. Diese Besserwisserei ging ihm trotzdem auf die Nerven. «Du hast ja bloß Schiss. Wenn die mich kriegen, sitzen sie dir auch im Nacken.»

«Hört mal auf mit diesem verdammten Mist!» Ralle knallte seinen Bembel auf den Tisch. «Ihr müsstet euch mal hören! Wie zwei Waschweiber!»

Die Männer an den Nachbartischen guckten herüber. Manni schaute durch den Gastraum. Ausgerechnet der Pinkel saß weiter mit dem Rücken zu ihnen und blies Rauchkringel in die Luft. Der Wirt kam. Er fragte, ob alles in Ordnung sei. Hotte, Ralle und Manni nickten. Der Wirt stellte neues Bier ab und trollte sich.

«Was ist denn mit dir los, Ralle?» Hotte fand die Fassung offenbar am schnellsten wieder. «Erst sagst du den ganzen Abend nichts, und dann so ein Theater …»

«Ach, Mist!», rief Ralle und trank Bier. Durch den Wutausbruch schien seine Lust auf Gespräche schon wieder aufgebraucht zu sein.

«Jetzt komm schon, sag was!» Hotte ließ nicht locker.

«Ich kannte den Typen.» Ralle murmelte die Worte und führte sofort wieder den Humpen zum Mund.

«Den feinen Pinkel?», fragte Hotte.

«Nein, verdammt, den Toten.»

«Was?», riefen Manni und Hotte gleichzeitig. Und erneut guckte die halbe Kneipe zu ihnen.

Ralle hob seinen Humpen und prostete in den Gastraum. Die Männer an den Nachbartischen kümmerten sich wieder um ihren eigenen Kram. Ralle stellte den Bembel ab und flüsterte: «Der Mann hieß Gebhardt. Er war Vorarbeiter in der Fabrik. Bei Bleichert. Da, wo ich bis vor ein paar Monaten gearbeitet habe. Ihn haben sie gefragt, wer gehen soll. Wegen ihm sitze ich hier und muss diesen Mist machen: Gärten ausnehmen, Zeug verhökern.»

«O Mann …» Hotte klopfte auf den Tisch. Zum Glück leise. Keiner guckte her.

«Das hättest du uns aber gleich sagen können», fand Manni.

«Aber hätte das etwas geändert?»

Manni überlegte. Hätte er Ralle dann für einen Mörder gehalten? Kaum. Andererseits: Was wusste er schon von Ralle?

«Sagt mal», Hotte zeigte mit dem Daumen zum Pinkeltisch, «wo bleibt denn der Kerl mit den Locken. Ist das doch ein Polyp? Und holt der Verstärkung?»

«Oh, Mist!» Ralle sprang auf und rannte zum Ausgang.

Wo blieb Eggebrecht nur? Katzmann nahm eine neue Zigarette aus der Dose und zündete sie an. Ein untersetzter Kerl stürzte am Tisch vorbei. Der junge Mann, noch nicht Mitte zwanzig, hatte dunkle Flecke auf der Joppe. Seine Haare klebten auf dem Kopf, aber allem Anschein nach war dafür nicht Pomade verantwortlich, sondern mangelnde Haarpflege. Er rannte zum Ausgang, als wäre seine Ehefrau mit dem Nudelholz hinter ihm her. Kurz vor der Tür rempelte er Eggebrecht an, der endlich vom Klo kam. Dann verschwand der Untersetzte an die frische Luft.

Eggebrecht schaute ihm mit einem Kopfschütteln hinterher und kam wieder zum Tisch. «Der hatte es aber eilig.»

«Den hat wohl etwas vertrieben.»

«Ob er die Zeche geprellt hat?»

Katzmann schaute zum Tisch, von dem der Mann gekommen war. Dort saßen der Dürre, der vor Eggebrecht aufs Klo gewankt war, und ein Blonder mit dünnem Haar. Die beiden guckten, als habe ihnen jemand die Hosen vom Hintern geklaut, und nun sei ihnen die Nacktheit peinlich. Als sie Katzmanns Blick entdeckten, hoben sie eilig ihre Bembel.

Katzmann sagte: «Eine komische Kneipe ist das hier.»

«Das ist ein Arbeiterviertel, Konrad.»

«Ja, ja, und ich verstehe die Herren Proletarier nicht. Das hatten wir schon.» Katzmann verspürte keine Lust auf Eggebrechts Sticheleien. Als freiberuflicher Photograph gehörte der alte Freund nun wahrlich nicht zur geknechteten Klasse. Nur in den Lindenauer Bierstuben wurde er zum Kämpfer für alles Proletarische.

«Ja, lassen wir das.» Eggebrecht schüttete einen Schluck Bier hinunter, als habe er das den ganzen Tag mit Maurern geübt. «Ist dir etwas zu dem Mord eingefallen?»

Katzmann blies Kringel in die Luft. Was sollte er in den paar Minuten über den Mord herausgefunden haben? «Der Mörder ist mir nicht über den Weg gelaufen, soweit ich weiß.»

Eggebrecht nahm sich ebenfalls eine Zigarette – aus seiner eigenen Jacketttasche. Er entzündete sie, blies den Rauch aus, als wolle er die gesamte Kneipenluft wegpusten. «Mann, Katzmann, was ist nur mit dir los?»

Jetzt sprach Eggebrecht ihn schon mit dem Nachnamen an. Katzmann überlegte, ob er ein paar Mark auf den Tisch werfen und dem Untersetzten nach draußen folgen sollte.

Eggebrecht hob sein Bier. «Ach komm schon – prost!»

Sie stießen an und tranken.

«Und jetzt noch mal von vorn, Konrad. Hab ich etwas falsch gemacht? Ist alles in Ordnung mit dir?»

Zwei Fragen auf einmal, und Katzmann wusste nicht, wo er anfangen sollte. Einerseits wollte er von Eggebrecht keine Belehrungen über die Arbeiterklasse bekommen und auch keine dummen Sprüche hören, wenn er eine oberflächliche Theorie zu einem Mordfall in Frage stellte. Andererseits guckte Eggebrecht gerade wie ein Soldat beim Kapitulieren – es fehlte nur noch, dass er eine weiße Fahne aus der Jackentasche zog. Also sagte Katzmann: «Tut mir leid. Mich beschäftigen gerade ein paar schwierige private Sachen. Die bekomme ich einfach nicht aus dem Kopf.»

«Frieda?»

Katzmann nickte. «Sie bekommt ein Kind.»

Eggebrecht nahm seinen Bembel, trank einen tiefen Schluck. Nachdem er den Krug wieder abgestellt hatte, sagte er: «Da müsstest du dich eigentlich freuen.»

«Das kommt bestimmt noch.»

Eggebrecht nickte, wie einer eben nickt, wenn er offenbar auch nicht weiterweiß.

Der Wirt brachte neues Bier. Eggebrecht trank seinen Rest aus, und diesmal tat Katzmann es ihm gleich. Er war dankbar, dass Eggebrecht nichts sagte. Seltsamerweise kam ihm der alte Kumpel gerade durch das Schweigen näher. Es gab nicht viele Männer, mit denen Katzmann für ein paar Minuten trinken und rauchen konnte, ohne dass geredet werden musste. Eggebrecht gehörte dazu.

Katzmann sagte: «Ich habe das Gefühl, dass ich mein Schicksal nicht mehr in den eigenen Händen habe. Dabei müsste ich doch gerade jetzt die Familie führen …»

Eggebrecht nickte erneut.

Katzmann war froh, dass der Freund nicht so etwas sagte wie: «Es sind schon so viele Männer Vater geworden. Alle haben es hinbekommen. Das wird schon.» Stattdessen tranken sie. Das tröstete.

«Weißt du, Heinz, ich habe mich gefreut, dich zu sehen. Und ich habe gehofft, dass der Mordfall mich ablenkt.» Katzmann überlegte, ob er anfügen sollte: «Und dann kommst du mit deiner wackligen Theorie und akzeptierst keinen Zweifel.» Aber er ließ es.

«Und dann spiele ich den Besserwisser, der das beste Argument nicht gelten lässt», ergänzte Eggebrecht dafür.

«Prost!», sagte Katzmann.

«Prost!»

Das Bier begann in Katzmanns Kopf zu strudeln. Hoffentlich musste er heute Abend nicht noch weitere Konflikte durch Zuprosten und anschließendes Trinken lösen.

«Dann von vorn», sagte Eggebrecht. «Ich rede noch einmal mit allen Laubenpiepern, die ich finde. Gleich morgen früh geht’s los.»

«Und ich schreibe einen kleinen Artikel und gehe Bölke auf die Nerven.»

«Und dann sehen wir weiter. Prost!»

«Prost!»

DREI
Dienstag, 25. März 1930

DIE REDAKTION schlief noch, nur Katzmann saß schon vor seiner Erika. Die Zigarette qualmte in seinem Mundwinkel. Er rauchte, da er Gleiches mit Gleichem bekämpfen wollte, allerdings früh am Morgen im Bureau kein halbes Fass Bier herumstehen hatte. Und selbst wenn Alkohol verfügbar gewesen wäre, würde der ihn sofort wieder umhauen. Er hatte die ganze Nacht kaum geschlafen und war mit einem Brummschädel aus dem Bett gekrochen. Nach der frischen Märzluft auf dem Weg in die Tauchaer Straße zur Redaktion sah die Welt immerhin nicht mehr wie in einem Zerrspiegel aus. Der Tabak hielt ihn im wahrsten Sinne unter Dampf, sorgte dafür, dass er seine Lebenskraft spürte.

Die Worte wollten dennoch nicht fließen. Katzmann überlegte: Über den Mordfall bekam er ohnehin nur eine Kurzmeldung in den Lokalteil, aber auch dafür musste er die Fakten sortieren. Dabei stellte er fest, dass er zu wenig wusste. Er hätte gern mit Bölke telephoniert. Doch wenn er bis zum Dienstantritt des Oberkommissars wartete, bliebe kaum mehr Zeit für einen Artikel.

Vielleicht ging er andersherum an die Sache heran. Der oder die Täter sollten merken, dass die LVZ an der Geschichte dran war. Für Bölke musste ein wenig Kooperationsbereitschaft im Text stecken. Eigentlich müsste sich der Text von selbst schreiben.

Ihm graute bei dem Gedanken an den Kutscher-Artikel – noch mehr Rücksichten, noch mehr politische Vorgaben. Warum machte er das? Warum fuhr er nicht nach Hause, nach Dresden zu Frieda? Was hielt ihn bei dieser Zeitung? War es nur die Bequemlichkeit? Geld hatte er genug, zumindest für die nächsten Jahre würde es reichen. Weiter musste doch selbst ein werdender Vater nicht denken, oder?

Diese Überlegungen führten schon wieder von dem Mord weg. Es war, als wollte etwas in seinem Kopf verhindern, dass er die lächerlichen fünf, sechs Zeilen schrieb. Dagegen half nur eines: den Kopf völlig ausschalten. Katzmann sah auf den weißen Bogen in der Erika und tippte:

Mord in der Laube
Eigener Bericht von Konrad B. Katzmann
Der Besitzer eines Kleingartens in der Sparte Dr. Schreber ist am Wochenende erschlagen worden. Augenzeugen berichteten der Redaktion, das Opfer sei vermutlich mit einem Gartengerät zu Tode geprügelt worden. Den Angaben zufolge war in mehreren Gartenlauben zuvor eingebrochen worden. Die Einbrecher erbeuteten Werkzeuge und Hausrat. Der Verdacht liegt nahe, dass die Einbrecher vom Mordopfer gestellt wurden und sie den Mann daraufhin erschlugen. Die Polizei ermittelt.

Geschafft! Dafür bekam er nicht den Literaturnobelpreis, so viel war klar. Doch es sollte reichen, um Zeichen an alle an dem Fall Beteiligten zu versenden. Er drehte am Rad der Walze. Das Blatt ratterte aus der Erika – in diesen Momenten kam er sich stets vor wie ein Arbeiter, der eine Ware geschaffen hatte. Seine Ideen materialisierten sich, er konnte sie in die Hand nehmen und im wahrsten Sinne des Wortes weitertragen …

Katzmann schaute auf die Uhr: kurz nach sieben. Bölke war bestimmt noch nicht an seinem Fernsprecher erreichbar … Obwohl, der sächsische Beamte neigte im Allgemeinen nicht zu ausschweifendem Nachtleben. Katzmann hob den Hörer, bat die Dame vom Amt, eine Verbindung herzustellen, und wartete. Er drückte die Zigarette aus und zündete die nächste an. Nach einem tiefen Zug beschied die Dame vom Amt, dass am gewünschten Anschluss niemand erreichbar sei. Er kam also nicht weiter. Allenfalls konnte er seinen Tag planen. Derartige Organisation hatte immerhin den Vorteil, den tatsächlichen Tätigkeiten ihren Schrecken zu nehmen. Wenn er nur noch eine Liste abarbeitete, bekamen auch unangenehme Aufgaben etwas Mechanisches und erledigten sich viel leichter. Manchmal kam es ihm so vor, als sei mit dem Eintrag in eine Liste die eigentliche Aufgabe bereits zu einem Teil erfüllt. In seltenen Fällen verleitete genaue Vorbereitung ihn dazu, das Tagwerk nach dem Listeneintrag zufrieden zu beenden. Heute aber würde es danach erst richtig losgehen.

Katzmann nahm Notizbuch samt Stift und trat ans Fenster. Auf der Tauchaer Straße erwachte das Stadtleben: Automobile polterten über das Pflaster, Passanten strömten auf dem Trottoir Richtung Bahnhof. Bestimmt kam auch Bölke bald in seinem Bureau an. Katzmann schrieb: 8 Uhr – Bölke anrufen (Artikel, Einbrecher, Mordverdächtige).

Wie lange dauerte ein Gespräch mit Bölke? Vielleicht zehn Minuten, wenn der Oberkommissar bei Laune war. Sonst endete es schneller. Damit bekam Katzmann den Tag nicht herum. Eggebrecht wollte sich in der Gartensparte umsehen und nicht vor dem Nachmittag gestört werden. Es half alles nichts, Katzmann schrieb die unangenehmen Terminvorhaben in sein Buch:

10 Uhr – zu Kutscher fahren (Überblick verschaffen, weitere Termine an neutralem Ort vereinbaren)
11 Uhr – Leistner (Platz für Mordfall freikämpfen, über Kutscher-Artikel sprechen)

Manni schlenderte am Pfandleihhaus Wolf in der Gundorfer Straße vorbei. Er ging stadtauswärts. Vor fünf Minuten hatte er das Schaufenster noch in die andere Richtung passiert. Und weitere fünf Minuten vorher …

So ging das nicht weiter. Er musste in den Laden. Einfach auf die Klinke drücken und hineingehen. Kunden würden ihn nicht bei seinem Geschäft stören. Seit er die Gundorfer Straße auf und ab lief, hatte niemand die Pfandleihe betreten.

Im Schaufenster einer Metzgerei sah Manni sein Spiegelbild. Um das Kinn wucherten die Bartstoppeln. Die Winterjacke hing an ihm wie eine Fahne auf Halbmast. Unter der offenen Knopfleiste lugten die Brusthaare aus dem Hemdausschnitt. Ja, mit einem wie ihm war nicht zu spaßen. Und die Pistole beulte die Jacke auch nicht mehr aus …

Dafür drückte der Stahl auf seinen Hintern. Der Gürtel quetschte die Wumme gegen die Haut. Abgesehen von den Schmerzen, gab die Waffe ihm ein gutes Gefühl. Je mehr er an sie dachte, umso aufrechter lief er. Also los!

Manni marschierte zur Pfandleihe. Die Schritte hallten durch die Straße. In der Nähe des Ladens waren weiterhin keine Passanten zu sehen. Mit der Waffe im Rücken wurden Mannis Schritte immer schneller. Schon stand er vor der Tür. Dieses Mal zögerte er keinen Augenblick.

Die Bimmel jammerte beim Öffnen der Ladentür. Bestimmt fiel das Blechzeug gleich von der Decke. Hinter dem Verkaufstisch saß ein grauhaariger Mann mit Brille. Er putzte eine weiße Porzellankanne mit einem Läppchen. Als er Manni sah, unterbrach er seine Arbeit. Manni brabbelte «Tach» und schlug die Tür hinter sich zu.

Der Grauhaarige stand auf. Er wurde dabei kaum größer. Offenbar waren seine Beine kurz, und er war ein Sitzriese – oder ein Stehzwerg. Nach einem Nicken fragte er: «Kaufen oder verkaufen?»

«Verkaufen.» Manni zog die Pistole aus dem Gürtel.

«Junger Mann!» Das Männlein wedelte mit den Armen. «Die ist doch nicht geladen, oder?»

«Natürlich nicht. Ich will sie verkaufen und nicht abfeuern.»

Der Grauhaarige forderte mit einer knappen Handbewegung die Pistole. Manni gab ihm die Waffe. Der Stehzwerg setzte sich wieder. Mit dem Läppchen wischte er über den Lauf, obwohl das Metall ohnehin wie frisch poliert glänzte. Das Männlein schob seine Brille zum Nasenansatz. Durch die Gläser sahen seine Augen riesig aus. So konnte der Mann offenbar die eingeprägte Nummer auf dem Lauf besser erkennen. Er notierte die Ziffern.

«Wozu schreiben Sie das auf?»

«Nun ja, vielleicht kann mir ein Vögelchen pfeifen, wo die Waffe herkommt.»

«So etwas interessiert Sie?» Manni streckte seine Hand aus. «Dann weiß ich nicht, ob ich hier richtig bin.»

«Nun mal nicht so aufgeregt, junger Mann! Vielleicht sagen Sie mir ja, wo Sie die Waffe herhaben.»

«Ein Fundstück. Vom Dachboden meines verstorbenen Großvetters. Der hieß Schmidt, Hans Schmidt.»

«Hans Schmidt. Großvetter. Tja, wenn die Sache so liegt …» Der Sitzriese zerriss den Zettel und warf die Papierfetzen in einen Bastkorb neben dem Tisch. «Also, wenn das so ist, biete ich fünf Mark.»

«Fünf Mark? Das Ding ist wie neu!» Manni hatte keine Ahnung, was so eine Wumme wert war – aber fünf Mark? Der Kerl wollte ihn wohl veralbern.

Das Männlein nickte. «Jetzt, da Sie es sagen: Ich habe hier eine neuwertige Waffe mit dubioser Herkunft. Vielleicht kann ich mich dazu durchringen, Ihnen sechs Mark zu geben.»

Der Kerl verhöhnte ihn. Manni ballte die Faust in der Jackentasche. Dabei verzog der Grauhaarige keine Miene. Aber das konnte der doch nicht ernst meinen!

«Schauen Sie, junger Mann», der Sitzriese nahm die Brille ab, «praktisch jeder Verbrecher in der Stadt hat eine Waffe. Dazu kommen die Rotfrontkämpfer, die Stahlhelme und was weiß ich, was noch für Knallköpfe herumrennen. Es ist nicht so, dass Sie mir eine Rarität anbieten.»

«Aber die ist doch wie neu.»

«Da haben Sie recht. Walther PP. Eine Polizeiwaffe. Wie neu. Vielleicht sucht schon die halbe Beamtenschaft der Stadt nach dem guten Stück. Aber eigentlich will ich gar nicht wissen, was es mit der Pistole auf sich hat und woher Ihr … Großvetter das Ding hat. Wie hieß er noch? Hans Schmidt?» Der Grauhaarige winkte ab. Er zog die Brille von der Nase. «Ich möchte nur ein Geschäft machen. Apropos – haben Sie Munition?»

Manni zog eine Schachtel aus der Tasche. Beim Schütteln klapperten die Patronen. «Hundert Stück. Macht zusammen fünfzig Mark.»

Der Sitzriese verzog keine Miene. «Zehn. Nicht einen Pfennig mehr.» Er hielt die Waffe über den Tisch.

Manni nahm die Pistole. «Ich denke bis morgen darüber nach.» Er verließ den Laden.

Katzmann stand vor dem Gartentor und blickte auf das Haus mit der Nummer 21 in der Bismarckstraße. Es brannte kein Licht in der Villa, aber das war dank der Vormittagssonne auch unnötig. Der Klingelknopf befand sich direkt vor ihm. Noch konnte er sich nicht überwinden, ihn zu drücken. Da drinnen saß sicher Liesbeth … Katzmann zog seine Liste hervor. Schon das Telephonat mit Bölke hatte er auf den Mittag verschieben müssen, da der Oberkommissar nicht im Bureau weilte. Nun zauderte er vor dem zweiten Termin.

Er zündete sich eine Zigarette an und fragte sich, was ihn aufhielt. Liesbeth gehörte zu einer Vergangenheit, die so weit zurück lag, dass die Bilder in den Erinnerungen schon verblassten. Gerade vor ein paar Tagen hatten die Genossen bei der LVZ das zehnjährige Jubiläum der Niederschlagung des Kapp-Putsches gefeiert und der gefallenen Arbeiter gedacht. Damals, in der wirren Nachkriegszeit, hatte er mit Liesbeth in Kaffeehäusern gesessen und sie letztlich mit in sein Zimmer genommen. Wie hieß die verknöcherte Vermieterin gleich? Katzmann fiel es nicht ein. Das lag alles so weit zurück … Er zog an der Zigarette und beschloss, sich nicht lächerlich zu machen. Er drückte auf den Klingelknopf – aber kein Geräusch war zu vernehmen. Vermutlich war die Glocke quer durch den Garten nicht zu hören. Er nahm einen letzten Zug, warf die Kippe in den Rinnsteig und wartete …

«Hallo?», rief eine Frau beim Öffnen der Tür. Ihr Kleid hing wie ein Sack an ihr, es hatte jegliche Farbe verloren.

«Ja. Hier.»

«Augenblick bitte.» Die Frau lief durch den Garten, der in seinem Grau perfekt zu ihrem Kleid passte. Sie schwebte über den Weg wie eine Frau von höchstens Mitte dreißig. Ihr Gesicht sah allerdings aus, als wäre es von viel mehr Sommern und Wintern gegerbt. Je näher sie kam, desto tiefer erschienen die Falten. Sie öffnete das Tor. «Sie wünschen?»

«Katzmann mein Name. Ich komme von der Leipziger Volkszeitung und bin auf der Suche nach Herrn Wolfram Kutscher.»

Die Frau sah ihn an, als wolle sie ihn mit einem scharfen Blick der Lüge überführen. Nach ein paar Augenblicken sagte sie: «Der junge Herr fühlt sich nicht wohl.»

«Ich will ihn nur einen Moment sprechen und einen Termin vereinbaren. Ich denke, das würde ihm recht sein.»

Das Gesicht der Frau verzog sich. Nun sah es aus wie ein altes Stück Gemüse, ein verschrumpelter Kohlrabi vielleicht. Nicht gerade zum Anbeißen, dachte Katzmann und musste lächeln. Dann wurde ihr Gesicht lang und glich nun einer Mohrrübe – sogar die Farbe wechselte zu rot.

Die Frau öffnete das Tor so weit, dass Katzmann das Grundstück betreten konnte. Dann ging sie, ohne ein Wort zu sagen, zur Villa. Katzmann lief ihr hinterher. Im Normalfall achtete er darauf, sich mit den Bediensteten seiner Gesprächspartner gut zu stellen. Zwar konnten Vorzimmerdamen und Haushälterinnen einen hartnäckigen Journalisten nicht dauerhaft abwimmeln, aber sie kosteten Zeit … Es half nichts, mit der grauen Hausdame musste er fertig werden.

«Konrad? Bist du das?» Liesbeth stand in der Eingangstür der Villa. Da oben auf der Freitreppe wirkte sie, als schaute sie von einer Wolke herab auf das Erdenreich.

«Liesbeth …»

«Also tatsächlich. Du hast dich ja kaum verändert.»

Katzmann wusste, dass das eine Lüge war. Für einen Augenblick überlegte er, ob es sich um eine nette Lüge handelte. Dann kam er zu dem Schluss, dass Liesbeth wohl nur eine Floskel verwendet hatte – eine Floskel, die gut zur Villa passte, deren Treppe er gerade hinaufschritt. «Und du siehst gut aus», entgegnete Katzmann, und das entsprach der Wahrheit. Es kam ihm sogar vor, als sei Liesbeth gewachsen. Lag das an den Absätzen ihrer Schuhe?

«Danke. Komm doch herein!» Liesbeth zeigte mit der rechten Hand auf die graue Frau. «Fräulein Hilde nimmt deinen Mantel.»

Fräulein Hilde brummelte: «Sehr wohl, gnädige Frau.» Sie klang dabei, als sagte sie: «Wenn ich von dieser Arbeit nicht lebte, würde ich das Drecksding auf den Kompost schmeißen.»

Katzmann versuchte so unschuldig zu gucken, wie er es von seinem Terrier Harry gelernt hatte, und hauchte Fräulein Hilde ein «Herzlichen Dank» zu, als er ihr den Überzieher reichte. Die graue Frau verzog eine Augenbraue, als wolle sie andeuten, dass der halbe Weg zum Lächeln zurückgelegt sei. Dann verschwand sie.

«Nun erzähl! Was führt dich zu uns?»

«Dein Mann, Liesbeth. Die LVZ ist in großer Sorge um ihn.»

Sie nickte. «Es geht ihm besser, allerdings macht er nur sehr langsam Fortschritte. Eine Stunde Arbeit am Tag, mehr erlauben die Ärzte noch nicht, und mehr schafft er auch nicht.» Sie drehte sich zu einer Flügeltür. «Komm, wir schauen, ob er sprechen kann.»

Katzmann folgte Liesbeth. Alles an ihr warf Wellen: das dunkelblonde Haar, das Jäckchen, das Kleid. Ihre Bewegungen bekamen dadurch etwas Weiches. Hatte sie vor zehn Jahren schon so eine Eleganz ausgestrahlt?

Sie öffnete die Flügeltür und trat in ein Musikzimmer. Der Flügel in der Mitte des Raumes glänzte wie ein gewienerter Lackschuh, an den Wänden standen Regale mit Prachtausgaben deutscher Klassiker – Goethe, Schiller, Hölderlin, Kleist. An den Wänden hing Landschaftsmalerei im Stile von Caspar David Friedrich. All die Kulturschätze waren perfekt angeordnet und ausgerichtet.

Auf einem Sofa lag ein Mann mit einem Kopfverband. Er wirkte fremd hier, so als habe er ins Lazarett gewollt und sei durch einen Irrtum gleich in den Himmel gekommen. Der Mann bewegte sich kaum. Nur die Augenlider deuteten an, dass er den Besuch bemerkt hatte.

«Wolfram, das ist Konrad Katzmann von der Leipziger Volkszeitung.»

Der Mann nickte, dabei verzog er das Gesicht. Liesbeth trat zu ihm und ließ sich etwas ins Ohr flüstern. Sie strich ihm über die Schulter und wandte sich Katzmann zu. Während sie ihren Kopf schüttelte, führte sie den Zeigefinger ihrer rechten Hand vor den Mund und wies mit der linken auf die Flügeltür. Katzmann trat zurück ins Foyer und wartete auf Liesbeth.

Sie schloss die Tür. «Bitte, Konrad, gib ihm noch ein paar Tage! Die Kopfverletzung heilt sehr langsam.»

«In Ordnung.» Katzmann wandte sich zum Gehen. Sie begleitete ihn zum Ausgang. Das Schweigen zwischen ihnen wurde drückend wie ein Novembernebel. Katzmann verabschiedete sich und lief die Freitreppe hinunter. Auf der letzten Stufe drehte er sich noch einmal herum.

Liesbeth sagte: «Ich erzähle dir morgen, ob es Wolfram bessergeht. Um vier bei Daus?»

Eggebrecht schlenderte durch die Schrebersparte. Der frische Märzwind pfiff zwischen den Lauben. Kaum einer der Gärtner verbrachte zu dieser Jahreszeit seinen Dienstagmittag in der Laube. Dabei hätte Eggebrecht gern ein paar der Opfer des Raubzugs befragt. Seit bestimmt einer halben Stunde lief er die Kieswege zwischen den Gärten auf und ab. Manchmal hörte er, wie es in einem der Häuschen rumorte, es musste also doch jemand da sein. Nur gesehen hatte er bisher niemanden.

Noch einmal lief er am Rande des Spielplatzes entlang. Die Anlage ging auf eine Initiative aus den 1860er Jahren zurück. Der Schuldirektor Ernst Innozenz Hauschild hatte sie begründet und stets großen Wert darauf gelegt, dass sich bei seinem Verein nicht alles nur um die Gärten drehte. Er war ein Anhänger der Lehren des Arztes und Hochschullehrers Moritz Schreber, der sich um die geistige und körperliche Gesundheit des Volkes sorgte. Ihm zu Ehren nannte Hauschild seinen Verein «Dr. Schreber», dabei sprach er ausdrücklich von einem Lehrer- und Elternverein. So war der Spielplatz gar vor den Gärten fertig gewesen, und noch immer konnten die Laubenpieper ihren Gören von der Kneipe im Vereinshaus beim Toben zuschauen.

Die Wirtschaft war im Winter geschlossen. Immerhin sollte sie – wie Eggebrecht auf einem Zettel lesen konnte – bei mildem Wetter in den nächsten Tagen wieder öffnen. Die Zeitungen kündigten seit Tagen in ihren Wetterberichten an, dass der Frühling unmittelbar bevorstünde.

Er trottete am Spielplatz vorbei und bog in den Weg, der zum Eggebrecht’schen Grundstück führte. Gleich im zweiten Garten wuchtete ein Mann eine Regentonne über den Rasen. Eggebrecht eilte zur Hecke und rief: «Hallo!»

Der Mann stellte die Tonne ab und sah herüber. Bei der Kopfbewegung flogen ein paar Haarsträhnen zur Seite, so dass sie nicht mehr die Halbglatze bedeckten, sondern wie Wollfäden über das rechte Ohr hingen und beinahe die Schulter berührten.

«Ich bin Heinz Eggebrecht.»

«Ach, der kleine Eggebrecht, natürlich. Es muss ja Jahre her sein, seit Sie Ihren Vater hier besucht haben.» Der Mann sprach nasal, als habe er einen Schnupfen.

«In der Tat.»

«Sehr erfreut. Sie erinnern sich? Hempel ist mein Name.» Er kam hinter der Tonne hervor. Er war nicht besonders dick, hatte aber kräftige Oberarme. «Sie schauen wegen dem Einbruch nach dem Rechten?»

«Gut, dass Sie darauf zu sprechen kommen», antwortete Eggebrecht. «Waren die Ganoven auch bei Ihnen?»

Hempel kam näher und beugte sich über die Hecke. «Den ganzen Geräteschuppen haben die Kerle ausgeräumt.» Er sprach leise, als verrate er ein Geheimnis. «Die sind nicht dumm. Ich hab mich umgehört. Keiner weiß etwas.»

Eggebrecht wich ein Stück zurück. Hempel klang immer noch nach Schnupfen, und so etwas konnte er nicht gebrauchen. Außerdem wollte er Zeit gewinnen. Einfach zu fragen, wo man sich nach Räubern erkundigt, erschien ihm zu plump.

«Den Eisenwaren-Bause in der Könneritzstraße kenne ich gut. Der handelt auch mit Altwerkzeug. Der alte Bause hat nichts läuten gehört. Dabei ist er immer bestens informiert …»

Dass ein Eisenwarenhändler aus Schleußig nichts von ihren Taten wusste, schien Eggebrecht noch kein Beleg für die besondere Schlauheit der Diebe zu sein. Es wunderte ihn nicht, dass die Halunken nicht zur erstbesten Adresse geeilt waren.

«Was war denn das für Werkzeug?», fragte Eggebrecht.

«Hammer, Zollstock, Schraubenzieher – ’ne ganze Kiste voll, alles nagelneu. Und natürlich das Gartengerät: Schaufel, Sense, Harke, Rechen, Heckenschere. Alles weg.»

Bei der Aufzählung musste Eggebrecht an den Toten denken. Zebulke hatte von schlimmen Verletzungen gesprochen. «Ob die Verbrecher das Opfer mit dem gestohlenen Werkzeug ermordet haben?»

Hempel zuckte zusammen. «Darüber hab ich noch gar nicht nachgedacht.» Er hob seine Haarsträhnen an und strich sie über die Halbglatze. «Das wäre ja schrecklich. Aber Sie könnten natürlich recht haben … Schrecklich!»

«Das könnte auch der Grund sein, warum die Sachen nicht auftauchen», mutmaßte Eggebrecht. «Wenn ich jemanden mit einem Spaten erschlage, würde ich das Gerät auch nicht in den nächsten Laden schaffen.»

«Da haben Sie schon wieder recht.» Hempel schob seine Haarsträhnen auf der Glatze hin und her. «Vielleicht ist es dann auch gar nicht so ungefährlich, durch die Stadt zu laufen und nach den Geräten zu fragen.»

Eggebrecht nickte. Wenn die Burschen ohne Skrupel einen Zeugen zu Brei schlugen, dann schienen sie keinen Spaß zu verstehen. «Also, ich finde, es ist Vorsicht geboten. Falls die Diebe tatsächlich den armen Gebhardt erschlagen haben.»

«Zweifelt daran jemand?», fragte Hempel entrüstet.

«Ich nicht», erwiderte Eggebrecht.

Katzmann saß in seinem Bureau und rauchte. Er versuchte, Liesbeth aus seinen Gedanken zu bekommen. Diese Verabredung … War das überhaupt eine Verabredung? Eigentlich wollte sie ihm nur mitteilen, wann er sein Gespräch mit Wolfram Kutscher führen konnte – mit ihrem Ehemann. Allerdings trafen sie sich dafür im Café Daus – ausgerechnet dort, wo sie vor zehn Jahren ihr erstes Rendezvous hatten. Es war eine Verabredung, das ließ sich schwer leugnen. Durfte er Frieda das antun? Nein, das war nicht die entscheidende Frage, dachte Katzmann. Er musste die Sache in der Hand behalten. Dabei würde er aufpassen, dass er nichts tat, was Frieda verletzen könnte. Gelegentliche Treffen mit alten Bekannten bei beruflichen Terminen konnte er schließlich kaum verhindern. Doch Schluss mit solchen Zweifeln, er hatte zu arbeiten! Katzmann nahm den Hörer von der Gabel und bat die Dame vom Amt, eine Verbindung ins Polizeipräsidium herzustellen.

Es dauerte ein paar Augenblicke, aber dann meldete sich Oberkommissar Bölke. «Guten Tag, Herr Katzmann! Was verschafft mir die Ehre und das Interesse der Arbeiterpresse?» Dabei klang der Polizist nicht feindselig, eher so entspannt, als habe er am Nachmittag nichts weiter vor.

«Ich rufe wegen des Mordes im Schrebergarten an.»

«Das trifft sich gut. Sie melden sich genau in dem Moment, an dem es etwas zu verkünden gibt. Herzlichen Glückwunsch, Herr Katzmann!»

«Hm?» Katzmann gefiel die gute Laune des Kriminalbeamten nicht. Wenn ein Polizist so fröhlich erzählte, war etwas faul.

«Sie können nämlich in Ihrer morgigen Zeitung schreiben, dass wir den Mörder gefangen haben. Er sitzt bereits in Haft.»

«Na, das ist ja eine Nachricht!» Katzmann staunte. Damit hatte er nicht gerechnet. «Wie heißt der Mann denn?»

«Ralph Heidner. Und die Beweise sind wasserdicht.» Bölke schnaufte. «Danach hätten Sie doch bestimmt als Nächstes gefragt.»

«Sie können Gedanken lesen, Herr Oberkommissar. Und bestimmt verraten Sie mir auch, welche Beweise Sie gegen den Herrn … Heidner in der Hand haben.»

«Aber gern.» Bölke klang fröhlich wie ein Conférencier, der einen Clown ankündigt. «Ich zähle mal auf. Wir haben seine Fußspuren am Tatort. Daran kann es keinen Zweifel geben. Der Boden war zur Tatzeit von einem Regenguss aufgeweicht gewesen. Und der Täter trug Stiefel, die an den Innenseiten stärker abgelaufen waren als außen. Unsere Fachleute sagen, dass ihre Arbeit nur selten so einfach war. Außerdem haben wir seine Fingerabdrücke auf der Tatwaffe gefunden. Mit der Mistgabel hat dieser Heidner den armen Kerl erschlagen.»

Die Aufzählung erinnerte Katzmann an sein Gespräch vom Vorabend. Für Eggebrecht stand das Ergebnis auch schon fest, bevor er weitere Informationen eingeholt hatte. «Nun, wenn einer die Leiche findet und dann die Tatwaffe berührt, kommen Sie auch zu diesen Spuren. Hat dieser Heidner denn ein Motiv?»

«Jawoll», sagte Bölke triumphierend. «Rache. Herr Heidner hat vor ein paar Monaten seine Anstellung als Hilfsarbeiter verloren. Schuld daran war das Mordopfer.»

«Das gibt’s ja gar nicht.» Katzmann überlegte. Diese Information ließ den Fall in einem neuen Licht erscheinen.

Bölke lachte ins Telephon. «Und das ist noch nicht alles. Inzwischen wissen wir, dass Heidner die Mistgabel im Nachbargarten geklaut hat.»

Katzmann konnte verstehen, dass der Oberkommissar den Fall für abgeschlossen hielt. Es schien alles zu passen. Andererseits … Er dachte kurz nach und sagte dann: «Sie glauben also, dieser Heidner täuscht eine Einbruchserie vor, um einen Mann zu erschlagen. Dabei verlässt er sich darauf, dass er sein Opfer nächtens im Garten antrifft und er unterwegs eine Mistgabel findet. Und dann hinterlässt er am Tatort auch noch Spuren über Spuren.»

«Menschen machen manchmal dumme Sachen», sagte der Oberkommissar.

«Hm … Hat er denn gestanden?»

«Die Einbrüche schon. Zu allem anderen sagt er nichts.»

«Er sagt nichts?»

Bölke zögerte kurz und entgegnete dann: «Noch nicht.»

«Kann ich mit diesem Heidner sprechen?»

Bölke schnaubte. «Das geht nicht. Er ist doch in Haft.»

«Und wenn ich ihn besuche?» Katzmann glaubte durch den Hörer zu spüren, wie Bölkes gute Laune verflog. Schnell fügte er an: «Herr Bölke, wir kennen uns schon so lange … Ich mache keine Dummheiten.»

«Und Sie lassen sowieso nicht locker.»

Auch das war richtig, dachte Katzmann, schwieg aber.

«Na dann, in Herrgotts Namen, kommen Sie morgen vorbei.» Bölke schnappte nach Luft. «Dafür möchte ich aber keine wilden Spekulationen in Ihrem Blatt lesen, verstanden?»

«Aber Herr Bölke, Sie wissen doch, dass auf mich Verlass ist. Dann bis morgen», sagte Katzmann. Er hörte Bölke unwirsch eine Verabschiedung brummeln und legte auf.

Der Hörer ruhte kaum in der Gabel, da trat Leistner in Katzmanns Bureau. Der Chefredakteur machte ein Gesicht, als sei die Konterrevolution ausgebrochen. Die Pfeife ragte aus seinem Bartgestrüpp wie der letzte Ast einer Trauerweide vorm Beschneiden. «Genosse Konrad, komm doch bitte mit in mein Bureau! Ich muss dringend etwas mit dir besprechen.»

Manni trank hastig. Es musste etwas passiert sein. Sonst hätte Hotte ihn nicht von zu Hause abgeholt. Und Bier spendierte der Geizhals auch nicht oft. Also nutzte Manni die Gelegenheit. Wer weiß, wann es wieder Bier gab. Er stellte den Krug ab und guckte zu Hotte.

Der nickte. «Ralle ist im Knast.»

«Ach du Scheiße!»

«Das sag ich dir!»

«Glaubst du, dass er uns verpfeift?»

«Hm …» Hotte guckte in sein Bier. Da stand die Antwort offenbar auch nicht, denn er sagte: «Keine Ahnung. Ich denke nicht, dass die Polente ihn wegen ein paar geklauten Schippen hopsgenommen hat.»

Manni nickte. «Das denke ich auch nicht.» Doch half ihnen das weiter? «Sicher wollen die Ralle wegen dem Mord drankriegen. Aber was ist, wenn er die Hosen voll hat und deswegen singt?»

Hotte rieb sich das Kinn. «Ja, das könnte ein Problem werden.» Er zog eine Zigarettendose aus der Jacke. Eine Zigarette reichte er herüber. Die nächste steckte er sich in den Mundwinkel. «Deswegen müssen wir etwas unternehmen.»

«Und was?»

«Du hast die Wumme noch.» Das klang nicht wie eine Frage.

«Äh … ja.»

«Gut.» Hotte zündete seine Zigarette an. Dann hielt er das Streichholz zu Manni und fuhr fort: «Ich war vorhin bei Wolf in der Pfandleihe. Der alte Wolf hat mir etwas von einer Walther PP geflüstert. Die wollte ihm jemand verklingeln.» Er zog an der Zigarette und schaute Manni scharf an.

«Ist ja gut. Ich brauche halt Knete … Muss ja was essen.»

Hotte schüttelte den Kopf. «Du bist ein Idiot!»

Manni trank einen Schluck Bier. War für Hotte jeder, der essen musste, ein Idiot? Überhaupt brauchte der sich nicht so aufblasen. «Du bist deinen Mist ja losgeworden. Du hast Knete – und gut lachen.»

Hotte winkte ab und trank ebenfalls. Dann knallte er den Krug auf den Tisch. «Manchmal frag ich mich, ob du wirklich so doof bist. Die Bullen haben Ralle und schnüffeln überall herum. Und du läufst fröhlich mit der Beute durch die Weltgeschichte und zeigst sie Hinz und Kunz.»

«Ich war doch nur beim alten Wolf!»

«Wirklich? Nur dort? Ganz sicher?» Hotte guckte böse.

«Ja, gestern schon.»

«Gut.» Hotte zeigte mit dem Finger auf Mannis Brusttasche. «Du lässt die Knarre genau dort, wo sie jetzt ist. Vielleicht brauchen wir sie bald.»

Was meinte Hotte denn damit? Wollte er jemanden erschießen? Das gehörte doch nicht zu ihrem Arbeitsgebiet.

«Ich habe da so ein Ding in Planung», fuhr Hotte fort. «Ich kann noch nichts Näheres darüber erzählen …»

«Du willst Dinger mit Waffen drehen? Bist du übergeschnappt?»

Hotte legte den Zeigefinger vor die Lippen und grinste. Der Wirt kam und stellte neues Bier ab. Hotte wartete, bis er zum nächsten Tisch getrottet war, und sagte: «Natürlich wollen wir keinen erschießen. Ich kann noch nicht mehr sagen. Aber findest du nicht auch, dass wir ein größeres Ding drehen sollten? Eines, nach dem wir abtauchen können?»

«Du meinst, verschwinden?»

Hotte zuckte mit den Schultern.

Manni überlegte, was ihn in Lindenau hielt. Es fiel ihm nicht so viel ein. Klar, hier wohnten die Kumpels. Aber gerade auf Hotte würde er verzichten können. Und Ralle saß im Knast. Und sonst? Weit und breit kein Geld und keine Frau, die sich für ihn interessierte. Das konnte woanders kaum schlimmer sein. Nur, wo sollte er hin? Wenn Hotte so ein großes Ding durchzog, würde es sicher nicht reichen, zu den Juden in die Waldstraße zu ziehen. Würden sie Deutschland verlassen müssen?

«Guck nicht so! Prost!» Hotte hob seinen Bembel.

Manni stieß an und trank. Dann kam ihm eine andere Idee. «Wir könnten auch den richtigen Mörder suchen. Ich meine, wenn wir den haben, kommt Ralle wieder frei. Und dann sind unsere Probleme auch gelöst.»

Hotte fasste sich an die Stirn. «Wie stellst du dir das vor? Willst du frohgemut zum Tatort laufen und dort die Gärtner befragen? Die Gärtner, die du am Wochenende erst beklaut hast? Vielleicht gehst du ja auch zur Polizei und bittest um Hilfe?»

«War ja bloß so eine Idee.»

«Schluss mit den Ideen! Ich geb dir zwanzig Mark.» Hotte holte einen Schein aus seiner Jackentasche und reichte ihn über den Tisch. «Dafür kaufst du dir, was du die nächsten Tage brauchst, und dann verkriechst du dich in dein Zimmer. Du kommst erst wieder hervor, wenn ich dich hole.»

Manni nahm die Banknote. Mit dem Geld würde er bestimmt eine Woche hinkommen, da hatte Hotte recht. Es war allerdings nicht genug, um gleich zu verschwinden. Er musste auf Hotte und das nächste Ding warten. Etwas anderes blieb ihm wohl nicht übrig.

«Was hat Leistner gemacht? Er hat dich rausgeworfen?» Eggebrecht saß auf dem Gartenstuhl und sah aus, als habe er gerade gehört, dass Hitler in die KPD eingetreten sei.

«Na ja, so kann man das eigentlich nicht sagen …», entgegnete Katzmann.

«Sehr witzig!»

«Ich arbeite weiter für die LVZ. Und Leistner war es sehr unangenehm, mir die Veränderungen mitzuteilen. Man kann vieles über ihn sagen, aber nicht, dass er ein Lügner sei. Du kennst ihn doch auch.»

«Unglaublich, jetzt verteidigst du den Dicken auch noch!» Eggebrecht stand auf und ging zu seinem Beutel. Er nahm eine Flasche Bier heraus und öffnete den Bügelverschluss. Der gummibesetzte Zinnpfropfen schnappte auf. Dabei zischte es kurz, Katzmann bekam schon von dem Geräusch Durst auf Bier. Eggebrecht holte zwei Blechnäpfe aus der Kommode und füllte sie. «Prost!», sagte er. «Auf deine künftige Arbeit bei der Arbeiterpresse!»

Katzmann trank und stellte den Becher ab. «Ich kann Leistner sogar verstehen. Die Arbeiter, die ihre Beschäftigung verloren haben, können sich die LVZ nicht mehr leisten. Er muss sparen. Also schaut er nach, wo das am wenigsten weh tut.»

«Und du brauchst kein Geld, was?»

«Natürlich brauche ich Geld. Aber ich habe welches. Wenn ich weiterlebe wie bisher, komme ich eine ganze Weile damit hin.»

«Aber bald muss es für drei reichen.»

Das ließ sich schlecht leugnen. Katzmann trank und dachte dabei über seine finanzielle Situation nach. Nein, da gab es keine Probleme. Das Haus in der Dresdner Antonstadt gehörte ihm und war nicht mit Hypotheken belastet. Das Erbe vom Großvater konnte eine Familie bestimmt über Jahre ernähren. Geldsorgen hatte er nicht – zumindest solange es nicht wieder eine Inflation gab. «Ich schreibe ja weiter, Heinz. Und auf meinen bisherigen Status verzichte ich gern. Dafür kann ich jetzt einfach nein sagen, wenn mir ein Thema nicht gefällt.» Katzmann dachte an den Kutscher-Artikel. Den konnte doch auch einer von der Politik schreiben …

«Du bist viel zu gut für diese Welt. Andere bringen ihre ehemaligen Vorgesetzten um, wenn sie entlassen werden.» Heinz lachte und schenkte neues Bier in die Näpfe.

Woher wusste Eggebrecht das schon wieder? Katzmann hatte noch nicht von seinem Gespräch mit der Polizei berichtet …

«Die Polente hat den Mörder verhaftet. Mein Vater hat es von unserem Nachbarn erfahren, dem alten Zebulke.» Eggebrecht wies mit der Hand nach rechts, in Richtung Zebulkes Garten.

«Du weißt es von deinem Vater. Der hat es von Zebulke. Und von wem hat Zebulke es erfahren?»

«Konrad, das ist eine Gartensparte. Da wissen manche Leute alles.»

Katzmann nahm eine Zigarette aus der Dose und zündete sie an. «Blöderweise glauben die auch alles.»

«Und du bist der große Ungläubige», sagte Eggebrecht und schien sich vor Lachen über sein Wortspiel kaum halten zu können. «Der Fall liegt doch völlig klar: wer wann warum wie ermordet wurde. Was willst du denn noch wissen?»

«Mich würde zum Beispiel interessieren, warum das Mordopfer in der Nacht überhaupt in seinem Garten war», entgegnete Katzmann.

«Tja, Menschen machen komische Sachen.»

«Genau das hat Bölke auch gesagt. Aber der hat seinen Mörder gemeint. Mir kommen da allerdings zu viele komische Sachen zusammen.»

Eggebrecht füllte Bier nach. «Mir scheint, du willst nur nicht wahrhaben, dass du auf keine spannende Geschichte gestoßen bist.»

Hatte Eggebrecht recht? Verbiss er sich in eine Sache, die den Aufwand nicht lohnte? Katzmann trank seinen Napf aus. Nein, in dem Fall blieben Unklarheiten. «Ich bin jetzt seit zwölf Jahren Reporter. Ich habe ein Gespür dafür, wenn hinter einer scheinbar offensichtlichen Tatsache noch etwas lauert. Natürlich kann ich mich irren. Ich wüsste nur gern genauer Bescheid.»

Eggebrecht zündete sich eine Zigarette an und runzelte die Stirn. «Also gut, hören wir auf dein Gespür. Ich habe ohnehin nichts anderes vor, und ein bisschen Abwechslung kann mir nur guttun. Wie sollen wir verfahren?»

«Ich gehe morgen zur Polizei. Ich darf dem vermeintlichen Mörder ein paar Fragen stellen.» Katzmann zog mit der rechten Hand einen Kreis. «Du hörst dich hier um. Je mehr wir über das Opfer wissen, desto besser.»

«In Ordnung.» Eggebrecht strahlte, als stünde eine Geburtstagsfeier ins Haus. «Soll ich noch eine Flasche aufmachen? Es muss allerdings was für Vater übrig bleiben …»

Katzmann schaute auf die Taschenuhr: Es war fast acht. Er musste noch zu seiner Schreibmaschine und einen kurzen Text über die Mordsache verfassen.

Eggebrecht holte ein weiteres Bier aus dem Beutel. «Es sollten kleinere Flaschen erfunden werden.»

«Die gibt’s schon. Halbliterflaschen.»

«Ja, ich weiß. Aber eigentlich hat das keinen Sinn», brummelte Eggebrecht. «Wer will schon sechs Flaschen schleppen, wenn er drei Liter Bier holt?»

«Da haste recht, Heinz», sagte Katzmann und schob seinen Becher in die Tischmitte. «Komm, eine noch!»

In der Kleingartenanlage «Dr. Schreber» herrschte eine Dunkelheit, wie Katzmann sie allenfalls aus den Höhlen im Elbsandsteingebirge kannte. Der Himmel war bedeckt, das angekündigte Frühlingswetter ließ weiter auf sich warten. Der Wind pfiff durch seinen Mantel, und er hatte bestimmt noch einen halben Kilometer vor sich. Das Motorrad stand am Reitweg. Am liebsten wäre er dorthin geeilt, aber das war bei dieser Finsternis ausgeschlossen. Also ging er vorsichtig, mit kleinen Schritten den Kiesweg entlang. Solange es unter den Sohlen knirschte, befand er sich immerhin auf dem Pfad. Er verspürte wenig Lust, in eine Hecke mit Dornen zu geraten. Die Funzel in der Laube zu seiner Rechten leuchtete leider nicht bis auf den Weg … Katzmann schaute zu der Hütte. Nach Eggebrechts Beschreibung musste das Licht aus dem Garten des Mordopfers kommen. Sollte die Polizei mitten in der Nacht weitere Spuren sichern? Nein, für die Beamten war der Fall ja schon abgeschlossen, der Mörder bereits überführt. In der Laube musste jemand anderes sein. Er ging vorsichtig auf die Laube zu, tastete mit den Händen nach der Hecke. Keine Dornen. Nach ein paar Schritten erreichte Katzmann die Gartentür. Sie stand offen, also trat er ein.

Im Garten wurden die Lichtverhältnisse erträglicher. So ungefähr wie bei Nachtaufnahmen in Filmen, wo der Regisseur natürlich darauf achtete, dass der Zuschauer im Filmpalast etwas erkennen konnte, wenngleich die Stimmung unheimlich blieb.

Zwischen dem, was demnächst wieder Beete werden sollten, zeichneten sich Pfade ab. Der breiteste führte zur Laubentür. Je näher Katzmann der Hütte kam, desto mehr beleuchtete die Funzel aus dem Innern den Garten. Katzmanns Schritte wurden sicherer. Drei, vier Meter vor dem Eingang nahm er einen Trampelpfad nach links. Dort stand ein kahler Obstbaum vor dem Fenster, der aussah wie ein Skelett mit zu vielen Armen. Katzmann schlich zu dem Baum und schaute zwischen den Ästen hindurch zur Hütte. Bei jedem Windhauch knackte das Holz, aber von hier hatte er einen hervorragenden Blick ins Innere der Laube.

Drinnen wischte eine Frau mit einem Lappen über das Geschirr auf der Kommode. Die Einrichtung unterschied sich von der in der Eggebrecht’schen Hütte erheblich. In der lagerte ein Haufen Plunder, der in der Wohnung von Eggebrechts Vater ausgemustert worden war. Die Frau da drinnen jedoch pflegte in ihrer Gartenlaube einen eigenen Hausrat: echte Gläser, Teller und Tassen aus Porzellan, das Besteck glänzte selbst in dem Schummerlicht … Sie stand mit dem Rücken zu Katzmann und trug ein schwarzes Kleid und ein ebenso schwarzes Jäckchen. Vermutlich war sie die Witwe des Mordopfers. Ihre ganze Erscheinung machte einen derart zarten Eindruck, dass Katzmann vermutete, in der Wohnung der Frau erledigte eine Haushälterin solche Putzarbeiten.

Ein Mord trifft nie nur das Mordopfer, dachte Katzmann. Hier gab es also zumindest eine hinterbliebene Ehefrau, im schlimmsten Falle sogar Kinder. Wenn jemand einen Racheakt verübte, litten immer auch Unschuldige. Dasselbe galt, wenn jemand seine Arbeitsstelle verlor. Katzmann beschloss, diesen Heidner darauf anzusprechen. Wenn eine ganze Familie vor dem Abgrund stand, würde eine Verzweiflungstat vielleicht verständlicher.

Im Innern der Hütte drehte die Frau sich um. Sie ging mit dem Lappen zum Tisch und wischte dort weiter. So konnte Katzmann ihr Gesicht sehen. Sie mochte Mitte vierzig sein, wirkte aber noch recht attraktiv. Sicher, um die Augen waren die Falten selbst bei dem spärlichen Licht zu erkennen. Aber ansonsten erschien ihre Schönheit Katzmann sozusagen spätsommerlich. Die Frau putzte die Möbel in der Hütte, als gelte es, die Laube für einen Ball auf Hochglanz zu bringen. Dabei nickte sie hin und wieder.

Katzmann konnte bei dem Wind keine Geräusche aus dem Innern vernehmen, aber ihm schien, die Frau höre jemandem zu. Sollte sie einen Rundfunkempfänger in der Laube haben? Das konnte Katzmann sich kaum vorstellen. Andererseits machte die Dame einen wohlhabenden Eindruck …

Ihm fiel auf, dass die Frau nicht gerade leidend aussah. Sie wirkte nicht, als ob sie geweint hätte. Nun gut, jeder trauerte auf seine Weise, aber seit dem Mord waren erst zwei Tage vergangen …

Katzmann beschloss, dass er genug gesehen hatte. Die Frau war am morgigen Tag auch noch eine Witwe. Eggebrecht konnte sich dann um die Dame kümmern. Zu Hause wartete die Schreibmaschine mit einem weißen Blatt Papier auf ihn.

Als er sich zum Gehen wandte, trat eine zweite Gestalt an den Tisch – aus der Ecke, die Katzmann bislang nicht einsehen konnte. Der Mann trug eine einfache Joppe und war kräftig. Er erinnerte an die Lithographien von Arbeitern auf den Plakaten der Kommunisten. Dort hatten die Modellproletarier meist freie Oberkörper und nicht so einen Bauchansatz wie der Mann in der Laube, und etwas jünger waren sie auch. Aber deswegen wirkten die Plakatkerle auch wie Karikaturen, während der da drinnen leibhaftig am Tisch stand.

Der Mann nahm die Frau in den Arm und küsste sie.

VIER
Mittwoch, 26. März 1930

HEINZ EGGEBRECHT pfiff den Schlager Einmal im Leben erblüht uns die Liebe, als er in den Kiesweg zur Laube einbog. Selbst der Himmel schien seine gute Laune zu teilen. Zwar musste das Blau noch durch Wolken lugen, aber die leuchteten weiß und drohten nicht mehr schwarz vom Himmel herab wie gestern noch. Er schob das Fahrrad – denn wer wusste schon, wer an diesem Vormittag auf die Einhaltung der Regeln in der Sparte achtete. Eggebrecht hoffte, jemanden anzutreffen, den alten Zebulke zum Beispiel. Für den Fall, dass er allein blieb, hatte er die Neue Leipziger Zeitung dabei. Denn eines war klar: Zumindest seinen Vater würde er auch an diesem Morgen nicht sehen, der arbeitete längst. Warum Vater gestern Abend weder in die Laube noch nach Hause gekommen war, erfuhr Eggebrecht frühestens am Nachmittag. Vermutlich hatte er bei der schwarzen Frau Besseres zu tun gehabt.

Eggebrecht kam an der Laube vorbei, in der vor drei Tagen der Mord geschehen war. Die Tür zu dem Häuschen stand offen. Er konnte allerdings im Garten niemanden entdecken. Dafür machte Zebulke ein paar Meter weiter an seiner Hecke den Anschein, als habe er schon auf Eggebrecht gewartet.

«Ach, der Sohn vom Eggebrecht-Paul!», rief der Alte über den Weg. «Alles komplett in der Laube, oder haben die Räuber doch etwas mitgenommen?»

Eggebrecht beschleunigte seine Schritte. Als er Zebulke nahe genug war, dass er nicht mehr brüllen musste, antwortete er: «Nein, es ist nichts weg. Wir haben alles durchgesehen. Da war wohl nichts, was irgendwer gebrauchen könnte.»

«Nicht mal das Gerät?»

«Die Schippen sind alt wie der Wald, und die Werkzeugkiste steht noch zu Hause.»

Zebulke hob die Hände. In der rechten wackelte die Heckenschere, als er sagte: «Die Polizei hat den Mörder schon.»

«Ja, das hat mir Vater erzählt.» Eggebrecht kam noch näher heran, damit er einen geheimnisvollen Eindruck machen konnte. «Verraten Sie es niemandem: Wir schreiben einen Artikel über den Fall für die Zeitung.»

«Oh», sagte Zebulke und führte den Zeigefinger seiner linken Hand vor den Mund.

Eggebrecht war überzeugt davon, dass alsbald die ganze Gartensparte über seine Recherche Bescheid wusste. Er fuhr in dem verschwörerischen Ton fort: «Es gibt durchaus noch diesen oder jenen Zweifel an der offiziellen Version. Aber psst, Sie verstehen schon …»

Zebulke runzelte die Stirn. «Man hat sich ja so einiges über den Gebhardt-Franz erzählt. Aber wer hätte gedacht, dass er gleich ermordet wird.» Zebulke flüsterte ebenfalls und schaute um sich.

Da war natürlich weit und breit keiner. Zebulke würde ihn mit Gerüchten versorgen, das spürte Eggebrecht. Sicher wollte er ein bisschen gebeten werden. «Ich weiß, dass Geheimnisse bei Ihnen gut aufgehoben sind. Ich garantiere Ihnen, dass wir alle Quellen absolut vertraulich behandeln.»

Zebulke nickte. «Da kann ich mich drauf verlassen, oder?»

«Aber natürlich. Wir vergessen immer sofort, wer uns etwas gesteckt hat. Sonst würde uns ja keiner etwas erzählen.» Es kostete Mühe, nicht laut loszulachen, aber Eggebrecht hielt den Flüsterton durch.

«Der Gebhardt-Franz hatte immer Geld. Sie müssen nur mal in die Laube reingucken. Alles neues Zeug. Und ein Automobil hat der auch … gehabt, meine ich natürlich. Was das kostet! Dabei ist der auch bloß Vorarbeiter.»

Eggebrecht ließ sich die neuen Informationen durch den Kopf gehen und fand sie etwas vage. Der Mann konnte geerbt haben, oder er hatte in der Lotterie gewonnen. Eggebrecht sah Zebulke an.

«Im letzten Jahr hatte der’s noch nicht so dicke. Und plötzlich … Irgendwas muss da passiert sein.» Zebulke beugte sich noch ein Stück weiter über die Hecke und flüsterte: «Bestimmt kommt das Geld aus dunklen Kanälen.» Er richtete sich wieder auf und sagte lauter: «Außerdem hört man so einiges über die Frau vom Gebhardt-Franz.» Zebulke wedelte mit der Heckenschere, als wolle er der abwesenden Ehefrau drohen. «Eine Affäre soll sie haben. Ich meine, gut sieht sie ja aus. Aber sie ist doch verheiratet …»

Das war mal eine Neuigkeit, fand Eggebrecht. Auch wenn es Ehebruch wohl seit Menschengedenken gab, Eifersucht blieb ein gutes Motiv für handfesten Streit. «Und Sie wissen nicht zufällig, wer ihr Liebhaber ist?»

Zebulke verkniff das Gesicht, als habe ihn jemand bei einer Peinlichkeit ertappt. «Äh, nein … Ich kenne nur Gerüchte. Und die stimmen vielleicht gar nicht.»

Nanu, plötzlich solche Skrupel? Eggebrecht säuselte: «Mir können Sie es erzählen. Ich schweige wie ein Fisch.»

«Nein, wirklich», druckste Zebulke herum, «das geht nicht …»

Eggebrecht zuckte mit den Schulter. «Na dann. Trotzdem besten Dank, Herr Zebulke!» Eggebrecht hob die Hand zum Gruß und schlenderte weiter zu seinem Garten. Vielleicht kam am Nachmittag etwas mehr Licht in die Sache, wenn er den Vater zu den Gerüchten befragen konnte.

Als er die Gartentür öffnete, trat eine Frau aus der Laube. Es war die schwarze Dame, die er gestern verfolgt hatte. Eggebrecht merkte, wie ihm das Kinn herunterklappte.

«Sie sind Pauls Sohn», stellte die Frau fest. «Schön, Sie kennenzulernen! Paul hat viel über Sie erzählt.» Sie lächelte. «Ich bin Gertrud Gebhardt.»

Konrad Katzmann saß an seinem Schreibtisch, wobei er nicht sicher war, ob er sich noch als Besitzer dieses Möbelstücks betrachten konnte. Darüber hatte Leistner kein Wort verloren. Schloss die Floskel «Wir schätzen deine Arbeit über alle Maßen und werden immer Platz für deine Themen im Blatt haben» auch die Zusage «Du kannst deine Texte natürlich weiterhin an deinem angestammten Arbeitsplatz verfassen» mit ein?

Eigentlich spielte das keine Rolle. Den Text zum Mordfall in der Gartensparte hatte er ohnehin zu Hause in die Erika getippt. Er las den kurzen Artikel noch einmal durch:

Verdächtiger im Gartenmordfall
Eigener Bericht von Konrad B. Katzmann
Die Polizei hat einen Mann inhaftiert, der in dringendem Verdacht steht, am Wochenende einen Garteninhaber in dessen Laube brutal erschlagen zu haben (die «LVZ» berichtete). Was zunächst wie ein gemeiner Raubmord aussah, könnte nach Polizeiangaben ein Racheakt gewesen sein. Der Verdächtige wurde auf Betreiben des Mordopfers vor wenigen Monaten aus seiner Anstellung entlassen. Hat der Arbeiter aus Verzweiflung eine Mordtat begangen? Noch ist der Mann aus dem Stadtteil Lindenau nicht geständig. Die weiteren Ermittlungen sollen alle Zweifel ausräumen.

Katzmann fand, dass sein Text vor allem für Oberkommissar Bölke genau richtig war. Da stand nichts als die Wahrheit, und dennoch musste dem Beamten klarwerden: Katzmann recherchierte weiter. Und für die Leser war der Mordfall zwischen dem ganzen Gezerre um den Youngplan und inmitten all der Regierungskrisen sicher auch eine Abwechslung.

Als hätte er Katzmanns Gedanken zu den Krisenartikeln in der LVZ erraten, trat Leistner in die Tür. Der Chefredakteur zog ein Gesicht, als besuche er einen todgeweihten Patienten. «Hast du den Artikel zu dem Mordfall fertig, Genosse Konrad?»

«Ja, klar», sagte Katzmann und reichte das Manuskript über den Schreibtisch.

«Das ist sehr gut, Genosse Konrad.» Leistner nahm das Blatt, ohne auf den Text zu sehen. «Ich möchte, dass du an der Sache dranbleibst, Genosse Konrad. Deine Mordfälle sind seit eh und je eine Besonderheit zwischen all den politischen Beiträgen.»

Was war denn mit dem los?, fragte sich Katzmann.

Leistner setzte sich auf den Gästestuhl. «Natürlich sind die Artikel mit dem Klassenstandpunkt das, was die Leipziger Volkszeitung der werktätigen Bevölkerung in unserer Stadt zuallererst schuldig ist. Dennoch …»

«Eugen, nun mach mal ’nen Punkt!» Katzmann musste ein Grinsen unterdrücken. «Nur weil ich keinen Titel mehr trage, begehe ich keinen Selbstmord oder so etwas.»

Leistner nahm seine Pfeife aus der Weste und stopfte Tabak in den Kopf. Mit einem Porzellanstößel drückte der Chefredakteur das Kraut fest, dabei ging er sehr liebevoll vor, ungefähr so, als würde ein Kind ein Plüschtier streicheln. Dann zündete er die Pfeife an und fragte: «Du kümmerst dich weiter um dem Mordfall, Genosse Konrad, oder?»

«Aber natürlich. Ich gehe heute zu Oberkommissar Bölke und kann mit dem Verdächtigen sprechen. Es handelt sich übrigens um einen entlassenen Arbeiter. Die Polizei glaubt, dass er sich für seine Kündigung gerächt hat.»

«Das ist ja tragisch.» Leistner paffte Rauchkringel in die Luft. «Wir zeigen jeden Tag die Auswüchse der Krise, aber so ein dramatisches Schicksal haben wir sonst nicht im Blatt – zum Glück, versteht sich.»

«Nun, ich habe noch meine Zweifel an der Polizeiversion.»

«Selbstverständlich bleiben wir streng bei der Wahrheit, Genosse Konrad. Das ist schließlich unsere Aufgabe. Im Interesse unserer Leser schauen wir der Obrigkeit auf die Finger.»

Langsam wurde Katzmann das Gespräch unangenehm. Er hatte verstanden, dass Leistner das schlechte Gewissen plagte. Wenn er den Chefredakteur auf dem Gästestuhl kauern sah wie einen Sünder vorm Pfaffen, dann bekam er beinahe selbst Schuldgefühle – was für eine verrückte Situation! War es da nicht besser, bei einem richtigen Kapitalisten zu arbeiten? Am besten bei einem Fetten in Nadelstreifen und mit Zigarre. Da blieb wenigstens das Feindbild klar. Bei der SPD-Zeitung musste er den Chef noch trösten, nachdem der ihn gefeuert hatte. Das ging zu weit, fand Katzmann. Er nahm eine Zigarette aus der Dose und schwieg.

Leistner fragte: «Hast du schon Kontakt zum Genossen Kutscher aufgenommen?»

«Ich war bei ihm, er konnte allerdings nicht sprechen. Wusstest du, dass er in einer Protzvilla in der Bismarckstraße wohnt?»

Leistner paffte und nickte. «Familienbesitz. Sein Vater hat eine Textilfabrik. Er wohnt auch in dem Haus. Soll ich das Thema lieber an jemanden aus der Politik geben?»

War das eine Drohung? Katzmann schaute den Chefredakteur an. Der guckte so arglos wie ein Märchenonkel. Sicher meinte er es nur gut. Katzmann sagte: «Gib mir noch ein, zwei Tage. Wenn ich dann nichts zustande bringe, melde ich mich bei dir.»

«Nur keine Eile, Genosse Konrad! Nimm dir die Zeit, die du brauchst.»

Manni lief die Gundorfer Straße hinunter. Er trug zwanzig Mark in der Jackentasche und die Pistole im Gürtel. Das gab ihm ein Gefühl von Macht. Jetzt war er ein richtiger Mann – nicht nur von der Anzahl der Lebensjahre her. Leider konnte er den Spaß nur für kurze Zeit auskosten. Nach dem Einkauf musste er sich wieder in sein Zimmer verziehen. Das hatte er Hotte versprochen. Und auch er selbst hielt das für das Beste. Ehe er sich mit Ralle eine Zelle teilen musste …

Vor der Auslage von Frau Traudels Laden blieb er stehen. Waschmittel, Seife, Muckefuck, Mehl, Konfitüre in Einmachgläsern. Hier gab es nicht den schillernden Überfluss wie in den Geschäften um den Markt in der Innenstadt herum. Dafür verlangte Frau Traudel nicht so viel für die Waren. Und eines war klar: So schnell würde Hotte nicht wieder Geld herausrücken.

Manni öffnete die Tür. Die Bimmel schepperte. Am Verkaufstisch stand eine Alte und ließ sich von Frau Traudel bedienen. Manni wandte sich einem Regal neben der Tür zu. Hier lagen die Zeitungen. Ganz oben die LVZ. Er schaute auf den Aufmacher-Artikel:

Mit vollen Händen wird gegeben
Es ist ein Geschrei über die finanzielle Notlage des Reiches. Zölle und Steuern werden in einem für bisher unerhört gehaltenen Ausmaße im Eiltempo und zum Teil ohne Ausschussberatung erhöht, die Zuwendung des Reiches für die Wöchnerinnen, die Invaliden und die produktive Erwerbslosenfürsorge werden gekürzt. Die Arbeitslosenversicherung soll eingeschränkt werden. Alles, weil das Reich sich in finanzieller Not befindet, weil gespart werden muss, um wieder zu «gesunden Verhältnissen» zu kommen. Aber trotz dieser Notlage gibt dasselbe Reich mit vollen Händen! Nicht den Arbeitern und arbeitslosen Opfern der kapitalistischen Wirtschaft! Aber dafür denen, die, weil sie adlig und von gut deutschnationaler Gesinnung sind, die höchsten Posten in der Republik besetzt halten dürfen.

Es folgte eine Auflistung obszön hoher Bezüge von Konsuln, Gesandten und Botschaftern. Manni schüttelte den Kopf.

Neben der LVZ lag die Rote Fahne mit der Schlagzeile 500 Prozent Zollerhöhung. Ein Regalfach weiter unten lagen die bürgerlichen Zeitungen – obenauf die Neue Leipziger Zeitung: Kandidaten für die sächsische Ministerpräsidentschaft – Schieck, Külz und Fließner. Sogar die rechten Blätter wie den Reichswart gab es hier: Hindenburgs «Volksgemeinschaft» prangte auf dem rechten Wochenblatt. Die Kommentare zu den Youngplänen interessierten Manni nicht. Ob eine der Zeitungen über den Mord berichtete? Er würde es nicht erfahren, schließlich konnte er sein Geld nicht für einen ganzen Stapel Zeitungen ausgeben.

Ein Regal weiter standen Konserven: Leberwurst, Blutwurst, Bierwurst. Auf Bierwurst bekam er Appetit. Und auf Bier gleich mit. Aber eines nach dem anderen. Manni nahm zwei Gläser mit Bierwurst aus dem Regal. Das würde eine Zeitlang reichen. Das Mittagessen würde er weiterhin bei der Arbeiterwohlfahrt bekommen. Da half alles nichts. Wo sollte er auch auf die Schnelle kochen lernen?

Manni dachte an das leichte Leben bei seinen Eltern. Damals wollte er nichts als weg. Dann musste er raus. Die kranke Mutter konnte kaum die drei jüngeren Schwestern versorgen. Und Vater soff nur noch, seit er seine Arbeit verloren hatte. Also musste er sehen, wo er blieb – und dass früh und abends etwas auf den Tisch kam.

Griebenschmalz. Das Glas vor seinen Augen fasste ein Pfund. Das würde für ein paar Tage reichen. Manni wollte mit dem Geld haushalten. Also mussten die drei Gläser genügen.

Die Alte am Verkaufstisch packte ihre Sachen und trollte sich. Manni ging zu Frau Traudel und stellte seine Gläser ab. Im Laden war kein Mensch – außer ihm und ihr. Wenn er die Pistole zog, würde sie ihm den gesamten Kasseninhalt geben …

«Guten Tag, junger Mann!» Frau Traudel trug ein graues Kleid und darüber eine Schürze. Vor Urzeiten musste die mal mit bunten Blumen verziert gewesen sein. «Ist das alles?»

«Ich hätte gern noch drei Flaschen Bier», sagte Manni und fasste unter der Jacke in seinen Rücken. Der Pistolengriff war kühl.

«Riebeck?»

«Ja, in Ordnung.»

Frau Traudel bückte sich unter den Verkaufstisch. Das war die Chance. Er könnte das Geld nehmen und verschwinden. Nach Halle oder gleich nach Berlin? Wenn er große Dinger mit Hotte drehte, müsste er auch verschwinden. Da konnte er auch gleich handeln.

Frau Traudel tauchte mit drei bauchigen Literflaschen auf. Seine Hand an der Pistole wurde feucht. Würde er die Waffe überhaupt entsichern können. Und würde er tatsächlich feuern, wenn es darauf ankam?

«Noch etwas, junger Mann?»

Manni schüttelte den Kopf. Er ließ die Pistole los und griff in die Innentasche der Jacke. Er legte den Zwanziger auf den Tisch und seine Zigarettendose daneben. «Machen Sie die bitte für eine Mark mit Zigaretten voll, Frau Traudel. Mit den einfachen, ovalen.»

Die Verkäuferin runzelte die Stirn. «Sie kommen aber mit großen Scheinen, junger Mann.»

Was sollte er dazu sagen? Hätte er doch lieber die Pistole ziehen sollen? Andererseits würden die paar Groschen, die die Arbeiter aus der Gegend bei Frau Traudel ließen, kaum einen Überfall mit einer Waffe lohnen. Also zuckte er nur mit den Schultern.

Frau Traudel nahm eine runde Kiste aus der Auslage und füllte Mannis Dose. Dann zählte sie das Wechselgeld in die Schale.

Manni verstaute Geld und Zigaretten in der Jackentasche. Er hätte an einen Beutel denken sollen. Die Bierflaschen konnte er unter den Arm klemmen. Mit den Konserven musste er vorsichtig sein. Die teure Wurst durfte keinesfalls auf dem Gehweg enden. Und das Brot musste er vom Bäcker auch noch nach Hause bekommen …

Frau Traudel kam um den Verkaufstisch herumgewackelt. «Kommen Sie, junger Mann, ich halte Ihnen die Tür auf.»

Das hätte Frau Traudel nicht gemacht, wenn er die Kasse ausgeraubt hätte. Doch von solchen Sentimentalitäten durfte er sich nicht beeindrucken lassen. Gleich zu Hause würde er sich mit der Waffe vertraut machen. Dann war er beim nächsten Mal vorbereitet. Wie ein Mann.

«Was soll ich eigentlich in das Buch eintragen?» Bölke grinste Katzmann an. «Sind Sie vielleicht mit dem Inhaftierten verwandt?»

«Sind wir nicht alle irgendwie miteinander verwandt, Herr Oberkommissar?»

«Also verwandt, das ist in Ordnung. Sonst hat sich noch niemand nach Herrn Heidner erkundigt.» Bölke schleppte sich eine Treppe hinunter, der Gang wurde immer finsterer.

Katzmann strich in Gedanken die Möglichkeit, dass Heidner den Mord aus Verzweiflung über seine hungernde Kinderschar begangen hatte. Sonst wäre seine Familie bestimmt schon hier gewesen.

Katzmann und Bölke liefen den Flur entlang. Der Klinkerbau, in dem die Untersuchungshäftlinge untergebracht waren, machte schon von außen einen bedrohlichen Eindruck. Und hier drinnen glaubte Katzmann regelrecht zu spüren, wie die Enge auf seine Blutbahn drückte. Bölke schien das nicht zu stören. Der Oberkommissar trug schwer an seinem Gewicht, legte ansonsten aber eine ausgelassene Laune an den Tag. In diesen düsteren Gängen wirkte er wie ein Kasper auf einer Trauerfeier.

Bölke öffnete eine Tür und bat Katzmann mit einer Handbewegung einzutreten. «Warten Sie hier einen Augenblick! Ich hole Herrn Heidner.»

«Einen Moment noch, Herr Oberkommissar! Wie haben Sie den Heidner eigentlich so schnell erwischt?»

«Der ist in der Gartenanlage herumgestromert. Und als einer meiner Leute ihn angesprochen hat, wollte er flüchten.» Bölke klatschte in die Hände. «Volltreffer.»

«In der Gartenanlage?»

«Täter kehren oft an den Tatort zurück, Herr Katzmann», sagte Bölke und bat ihn erneut mit einer Handbewegung in das Zimmer.

Katzmann trat ein, und Bölke schloss die Tür hinter ihm. Kurz war Katzmann versucht, die Türe wieder zu öffnen. Aber er beherrschte sich und setzte sich auf einen der vier Holzstühle, die um einen Tisch herum standen. Weitere Möbel befanden sich nicht in dem Raum. Die Wände waren von jenem Grau, in das sich Weiß nach Jahren verwandelte. Die Verfärbung wies ein Gleichmaß auf, wie es nur beim Altern unter der Kontrolle von Beamten vorkam. Wo blieb der Oberkommissar? Katzmann zog seine Uhr aus der Tasche: Es war zehn vor zwölf. Daher der Hunger, dachte Katzmann.

Die Tür ging auf, Oberkommissar Bölke schob einen Mann in das Zimmer und fragte: «Schon in Eile, Herr Reporter?»

Katzmann ging nicht auf die Frage ein. Er steckte die Uhr ein und betrachtete den Verdächtigen. Woher kannte er den untersetzten Mann? Es konnte noch nicht lange her sein …

«Das ist Herr Heidner. Sie können Ihre Fragen stellen, Herr Katzmann.» Der Oberkommissar schob Heidner zu einem Stuhl und ließ ihn setzen. «Das ist Ihnen doch recht, Heidner?»

Der Untersetzte zuckte mit den Schultern.

«Guten Tag! Ich bin Konrad Katzmann von der Leipziger Volkszeitung.»

Heidner strich seine Haare nach hinten. Die fettigen Strähnen blieben auf dem Kopf kleben. Von dieser Handbewegung abgesehen, blieb Heidner regungslos.

«Also gut, fangen wir von vorn an. Sie haben am Wochenende Gärten in der Schrebersparte ausgeräumt.»

«Ich habe niemanden umgebracht. Aber das glaubt mir hier keiner.» Heidner redete leise, wahrscheinlich hatte er das schon Dutzende Male beteuert.

Katzmann schaute zu Bölke. Der Oberkommissar runzelte die Stirn wie einer, der denkt: Jetzt geht das schon wieder los! Zwischen der Polizei und dem Verdächtigen schien alles gesagt zu sein.

«Ich würde Ihnen gern glauben», sagte Katzmann. «Ich müsste dafür aber mehr wissen. Können Sie noch einmal von vorn beginnen?»

«Ich war in dem Garten, und ich habe ein bisschen Kram geklaut. Den Toten habe ich nur gefunden.» Heidner fuhr sich wieder durch das Haar.

Woher kannte Katzmann das Gesicht nur? «Wo haben Sie das Zeug denn hingebracht?»

«Das hab ich dem Oberkommissar alles tausendmal erzählt. Das hat ein Hehler. Ich kenne den Namen nicht. Solche Leute zeigen mir nicht ihren Ausweis.» Heidner zögerte einen Augenblick und fuhr dann lauter fort: «Aber viel hab ich gar nicht geklaut. Nachdem ich die Leiche gesehen hatte, wollte ich nur noch fort. Und dann kam dieser schwarze Mann. Da bin ich gerannt.»

Katzmann stellte sich vor, wie der untersetzte Kerl mit den fettigen Haaren im Dunkeln flüchtete. Mit diesem Bild vor seinem inneren Auge wurde ihm klar: Vor ihm saß jener Saufbruder, der Eggebrecht vorgestern in der Kneipe beinahe umgerannt hatte. Dort war er von einem Tisch aufgesprungen, an dem zwei weitere Kumpanen saßen … «Und den Bruch haben Sie ganze alleine durchgezogen?», fragte Katzmann.

«Das hab ich der Polizei auch schon gesagt, Herr Reporter.»

«Nehmen wir mal an, die Männer, mit denen Sie letztens in der Kneipe saßen, wären mit Ihnen unterwegs gewesen … Die könnten der Polizei leicht sagen, dass Sie kein Mörder sind.»

«Ich weiß nicht, was Sie meinen.»

Katzmann fixierte Heidner und guckte dann zu Bölke. Der Oberkommissar schaute, als lauere er auf geheime Zeichen im Gespräch. Dabei saß er regungslos da wie ein Kartenspieler, der auf die Vorlage der anderen Spieler wartete.

Katzmann wandte sich wieder Heidner zu. «Ihnen ist klar, dass der Scharfrichter auf Sie wartet? Ist es das wert?»

«Ich weiß nicht, was Sie meinen.»

«So, so …» Hier war vorerst nichts zu holen, also wechselte Katzmann das Thema. «Nun erzählen Sie mir mal etwas von dem Opfer. Sie kannten den Mann?»

«Der Gebhardt war Vorarbeiter bei Bleichert in der Seilbahnfabrik. Ich habe da im Lager Bauteile geschleppt. Aber Seilbahnen gehen in der Krise nicht mehr so gut. Also wurden Leute entlassen.» Heidner seufzte gelangweilt wie ein verzogenes Mädchen. Er winkte ab. «Der Gebhardt konnte mich nicht leiden. Da wurde ich auf die Straße gesetzt.»

«Was war Gebhardt für ein Mensch?»

«Das fragen Sie mich?»

«Das werde ich auch noch andere fragen, aber erst mal Sie, ja.»

«Er war ein Arschloch. Hat ständig rumgebrüllt und immer so getan, als wäre er ein Oberschlauer. Es war fast, als wäre er der Chef und nicht der Bleichert-Sohn in seinem Bureau. Gebhardt kam immer mit seinem Automobil zur Fabrik gefahren. Ein Horch. Riesending.» Heidner guckte zu Bölke, dann wieder zu Katzmann. «Aber ich hab ihn nicht getötet. Wenn ich jedes Arschloch umbringen würde, hätte ich viel zu tun.»

Der Bursche wurde ganz schön forsch, fand Katzmann. «Und woher wussten Sie, dass Gebhardt in seinem Garten sein würde?»

«Das hab ich gar nicht gewusst. Aber mir glaubt ja keiner. Vielleicht fragen Sie mal diesen schwarzen Mann.»

Heinz Eggebrecht saß in seinem Zimmer und putzte die Kamera. Zwar waren weder Objektiv noch Gehäuse verschmutzt, aber so schlug er die Zeit tot, bis Vater nach Hause kam und er ihn wegen Gertrud Gebhardt zur Rede stellen konnte. Mit dem Pinsel fächelte er Staub von der Linse. Im Glas spiegelte sich der Raum, durch die Wölbung bekam Eggebrecht fast den Eindruck, in einem Zirkuszelt zu sitzen. Im Zerrbild kam ihm der Raum durch die vielen Rundungen geradezu wohnlich vor.

Er musste sich erst an die eckige Essküchenkammer gewöhnen. Sein Gespräch mit der Redaktion vor einer Stunde war nicht gerade erfolgreich verlaufen. Und das lag nicht nur an dem Mann mit dem Zwicker, der vor dem blau-gelben Telephonhäuschen gestanden und in einem fort auf das Schild Fasse dich kurz! getippt hatte. Es gab keine Aufträge, erst ein weiteres Telephonat hatte eine vage Anfrage von einem Verlag für Reiseführer gebracht. Also blieb er hier – für die nächsten Tage oder Wochen …

Das konnte er Vater gleich erklären, denn die Wohnungstür quietschte. Für einen Augenblick pfiff Wind durch die Wohnung, dann rumste die Tür zu, und es klang, als wolle das Schloss explodieren.

«Ich war noch schnell in der Kneipe und habe uns Bier mitgebracht», rief Vater von draußen. Seine Laune schien vorzüglich zu sein.

Eggebrecht packte seine Ausrüstung zusammen, um Platz auf dem Tisch zu machen. Er verstaute die Geräte im Holzkoffer und trug sie zurück in seine Kammer. Auf dem Flur begegnete er dem Vater. «Wir haben auch noch eine Flasche Bier von gestern …»

«Na, mein Junge, mal nicht so keck! Musst mein Bier ja nicht trinken.» Vaters Laune schien weiter durch den Raum zu springen wie eine Kindergeburtstagsgesellschaft.

«Nee, nee», brummelte Eggebrecht, «ich bringe nur erst mal mein Zeug weg.» Er wuchtete den Koffer mit der Photoausrüstung unter sein Bett. Auf dem Rückweg überlegte er, ob es in Ordnung war, dem Vater die Freude mit Fragen zu verderben …

«Na dann, mein Junge … Was hast du den ganzen Tag getrieben?»

Was für eine Frage! Eggebrecht betrat die Essküche, und Vater grinste ihn an wie ein Eichhörnchen – nur hielt er in den Händen keine Nüsse, sondern zwei Bierbembel. Wieso war Vater nach seiner schweren Arbeit nicht wenigstens ein bisschen müde? Eggebrecht sagte: «Ich war im Garten. Und du – Arbeit geschafft?»

«Die Mauer steht, und nun ist Feierabend.» Der Vater schenkte Bier in zwei Bembel und schob einen über den Tisch. «Ich werde nachher auch noch einmal in den Garten gehen.»

«Allein?»

«Willst du mitkommen?»

«Würde ich denn stören?» Eggebrecht fixierte den Vater.

Der grinste wie ein Lausbub.

Eggebrecht verlor die Geduld. «Vater, heute Morgen hat eine Gertrud einen Scheuerlappen zurückgebracht und dabei unsere Gartenlaube aufgeschlossen.» Eggebrecht merkte, dass er den elterlichen Garten auch als sein Eigentum betrachtete, aber schließlich handelte es sich um Familienbesitz.

«Sie hat einen Schlüssel», erwiderte der Vater. «Und ich wollte sie dir sowieso vorstellen.»

«Gertrud?»

«Sie heißt Gertrud Gebhardt.» Vater runzelte die Stirn und schaffte es dabei weiterzufeixen. «Im vergangenen Herbst … also, da sind wir uns nähergekommen.»

«Nähergekommen?»

«Hm.» Vater schwenkte den Bembel, als wolle er gleich mit dem Bier den Tisch begießen. «Du bist doch erwachsen, oder?»

Eggebrecht trank Bier und versuchte, sich den Vater mit einer Frau vorzustellen … im Bett … Schnell schluckte er noch mehr Bier hinunter. Selbstverständlich musste Vater einst mit Mutter … Sonst gäbe es ihn nicht, dachte Eggebrecht, und seine Schwestern ebenso wenig. Nur, damals war der Kaiser noch an der Macht.

Vater hatte weiterhin dieses Grinsen im Gesicht, das verliebte Bengels durch den Park tragen, wenn sie vom Rendezvous kommen. Das erschien Eggebrecht ungefähr so fremd wie ein ausgestorbenes Tier, dessen Überreste Wissenschaftler irgendwo in Afrika ausgegraben haben. Er nahm eine Zigarette, zündete sie an und sagte, nur um das Schweigen zu unterbrechen: «Erwachsen also.»

«Du bist erwachsen. Ich und Gertrud auch.»

«Aber Mutter …»

Vater beugte sich vor und schüttelte den Kopf. «Sie ist seit über einem Jahr tot.» Das Feixen verschwand für einen Augenblick aus seinem Gesicht. Er nahm ebenfalls einen Glimmstängel. «Sie hätte nicht gewollt, dass ich als alter, einsamer Säufer in dieser Hütte vergammle. Das kann ich dir sagen …»

Ja, das hielt Eggebrecht für möglich. Mutter war nicht verzweifelt, als die Ärzte ihr eröffnet hatten, dass sie unheilbar krank sei. Sie ordnete ihre Dinge mit Würde, bis zum Schluss. Eggebrecht erinnerte sich wehmütig daran, wie sie noch auf dem Sterbebett seinen Liebesproblemen gelauscht hatte. Er konnte sich vorstellen, dass sie Vater freigegeben hatte. Schließlich war das Versprechen «Bis dass der Tod euch scheide» nach ihrem Ableben erfüllt … Eggebrecht wechselte das Thema. «Vater, diese Gertrud ist die Frau von dem Toten.»

Vater zuckte mit den Schultern.

Eggebrecht nahm eine neue Zigarette. Er musste sich sammeln, bevor er fragen konnte: «Da wird ein Mann erschlagen, und du hast ein Verhältnis mit seiner Frau? Ist das nicht ein komischer Zufall?»

«Nein, Heinz. Der Mann ist in unserer Gartensparte erschlagen worden, dafür kann ich doch nichts.» Der Vater zögerte einen Augenblick. «Unsere Gärten sind keine fünfzig Meter Luftlinie voneinander entfernt. Ich habe Gertrud im letzten Sommer jeden Tag gesehen. Dann ist es halt so gekommen.» Er trank einen Schluck Bier und fügte an: «Und mal ehrlich, warum sollte ich den Alten erschlagen? Er hat uns lebendig auch nicht weiter gestört.»

«Eine Gartensparte wäre nichts für Wolfram. Da gibt es zu viele Kleinbürger.»

Katzmann fragte sich, warum Liesbeth ihren Ehemann vorschob – hatte sie keine eigene Meinung zu den Dingen? Jeder Satz aus ihrem Mund enthielt eine Provokation. Er wunderte sich, warum sie überhaupt nach dem Fall gefragt hatte, antwortete aber: «In der Schrebersparte gibt es durchaus honorige Gärtner. Eigentlich ist ein Vorarbeiter wie Gebhardt sogar die Ausnahme. Beamte, Professoren, Selbständige – mir scheint das eher eine gehobene Gesellschaft zu sein.»

Liesbeth musterte ihn, bevor sie an ihrem Wein nippte und dabei aussah wie eine Prinzessin, der es keiner recht machen konnte. «Da bist du bei der Recherche wenigstens unter deinesgleichen.»

Katzmann zog die Zigarettendose aus der Tasche. Was war nur mit Liesbeth los? Sie hatte das Treffen vorgeschlagen, und nun legte sie eine Laune an den Tag, als wäre sie mit einem unausstehlichen Ekel in einer Zelle eingesperrt. Hatte er etwas falsch gemacht?

Er hielt Liesbeth gedankenlos die Dose hin und wunderte sich, als sie tatsächlich eine Zigarette herausnahm. Seit wann rauchte sie? Liesbeth zog ein porzellanenes Mundstück aus ihrer Handtasche und steckte die Zigarette darauf. Katzmann entflammte ein Zündholz und hielt es an seine Zigarette, bevor er das Feuer über den Tisch reichte.

Liesbeth sog etwas Rauch in den Mund, um ihn umgehend wieder herauszupusten. Offenbar paffte sie ausschließlich aus Modegründen.

Währenddessen breitete der Tabak in seinem Kopf jene Schwere aus, die paradoxerweise die Welt leichter werden ließ. Dieses nebulöse Gefühl ließ ihn klarer sehen: Dort saß eine Fremde. Katzmann fragte: «Geht es deinem Mann besser?»

Liesbeth hielt ihre Zigarette mitsamt Mundstück senkrecht, so dass der Rauch fadengleich zur Decke zog. Sie schüttelte den Kopf und zog die Mundwinkel nach unten, als verursache die Erwähnung ihres Gatten körperliche Schmerzen.

Was nun? Die Aufregung, die Katzmann auf dem Weg zum Café Daus verspürt hatte, wich Ärger. Vorm Rundfunkempfänger in seiner Souterrainwohnung hätte er mehr Spaß, mehr Anregung. Sollte er aufstehen und gehen?

Liesbeth paffte einen weiteren hohlen Rauchkringel. Sie blickte ihn an, als wolle sie gleich ein Messer aus der Handtasche ziehen. «Du bist genauso wie früher: Für eine Story vergisst du alles um dich herum.»

Katzmann musste aufpassen, dass er nicht lachte. Er zog an seiner Zigarette. Einem Mann würde er jetzt einen blöden Spruch entgegenschleudern, bei Liesbeth verbot das der Anstand. Also trank er einen Schluck Wein.

«Mit Frieda bist noch glücklich?», fragte sie, und es klang wie: «Wann bekommst du endlich die Krätze?»

Katzmann fiel erst jetzt wieder ein, dass Liesbeth und Frieda einmal Freundinnen gewesen waren – damals, vor einem Jahrzehnt. «Wir bekommen ein Kind.»

Liesbeth erstarrte. Für Sekunden saß sie regungslos da, die Asche fiel von ihrer Zigarette auf den Tisch. Katzmann trank Wein und beobachtete sie aus dem Augenwinkel – sie erinnerte an eine Wachsfigur. In der Bewegungslosigkeit wirkten ihre Gesichtszüge wie von einem Künstler modelliert. Für Katzmanns Geschmack sah das beinahe zu perfekt aus. Vor zehn Jahren hatte Liesbeth ihn mit Ausstrahlung und Jugend verzaubert, damit, dass sie einfach sie selbst war. Nun saß da eine schöne Frau, die sich aufführte wie eine Ziege mit Migräne. Solche Frauen traf er manchmal bei Feierlichkeiten seines Vaters – sie kamen in Begleitung von Fabrikbesitzern oder gehobenen Beamten und wären eine Zierde für ihre Ehemänner, würden ihre Mundwinkel nicht derart nach unten hängen.

«Wann?», fragte sie, als würde sie sich nach dem Preis von einem Pfund Äpfel erkundigen.

«Sie hat es mir am Wochenende gesagt.» Katzmann fiel erst jetzt auf, wie vage Frieda vom Herbst gesprochen hatte. Meinte sie September oder November?

«Und?»

Was wollte Liesbeth wissen? Katzmann bemerkte, dass sie jetzt freundlicher aussah. Das passte nicht zu dem harschen Ton, aber vielleicht eilte die Miene der Stimme voraus. Er sagte: «Es ist schön, natürlich … Und es macht mir ein bisschen Sorgen.»

«Und Frieda?»

«Sie sah glücklich aus.»

Liesbeth schnippte den Rest der Zigarette aus dem Mundstück in den Aschenbecher. «Für Frauen ändert sich alles, Konrad.» Sie klang traurig, die Aggressivität war aus ihrer Stimme verschwunden.

«Und du meinst, für mich bleibt alles, wie es ist?»

«Es ist nicht zu vergleichen, das kannst du mir glauben.»

Katzmann trank den letzten Schluck aus seinem Weinglas. Vermutlich hatte sie recht. Es fiel ihm nur nichts ein, was er daran hätte ändern können. Sie lächelte jenes melancholische Lächeln, das Frauen aufsetzten, wenn sie Männer mit ihrem Charme entwaffnen wollten. Aber dafür war es zu spät. Katzmann wollte nur eines: weg von hier. «Komm, Liesbeth, ich fahre dich nach Hause. Du kannst mich anrufen, wenn es deinem Mann bessergeht.»

Katzmann raste die Bismarckstraße stadtauswärts. Er fuhr einfach drauflos. Die zwei Glas Wein gaben ihm zusätzlichen Schwung. Vor allem aber brauchte er den Fahrtwind, um über Liesbeth nachzudenken. Also hielt er den Gasgriff am Anschlag.

Er sauste um die Kurve und sah das Wasser im Elsterflutbecken träge vor sich hin plätschern. Nach einem kurzen Bremsen bog Katzmann in die Plagwitzer Straße und gab erneut Vollgas. Die NSU machte Lärm wie eine Herde brüllender Ochsen. Katzmann merkte einmal mehr, dass die Maschine in die Jahre kam. Strömte der Motor früher die Leidenschaft eines Stieres aus, so schien sich die Kiste inzwischen nur noch aus Sturheit fortzubewegen. Ähnlich stoisch hätte er Liesbeth begegnen sollen, dachte Katzmann und fuhr nach links, Richtung Elster. Er ließ gleich nach der Brücke den Sportpark links liegen und raste an der Kreuzung Ziegeleiweg / Reitweg nach rechts. Hier war die Straße holprig und eng, dafür gab es keinen Verkehr. Hinter den großbürgerlichen Villen auf der Plagwitzer Straße herrschte eine beinahe dörfliche Idylle. Es fehlte nur noch, dass Hühner gackerten oder Schafe blökten. Die würde er allerdings auf der lärmenden NSU nicht hören.

Ein Blick über die Schulter zeigte Katzmann, dass sein Gespann eine meterlange Staubwolke hinter sich herzog. Er sollte nach vorn schauen und Liesbeth genauso hinter sich lassen wie den Staub. Mit zunehmendem Abstand fragte er sich, was er von dem Treffen im Daus erwartet hatte. Eine ehemalige Geliebte, die ihm um den Hals fiel? Nein, das hätte er nicht gewollt. Katzmann gab Gas. Je schneller er die Gasse hinunterröhrte, desto größer wurde die Staubwolke, ganz so, als wolle die Beschleunigung das Problem, vor dem er flüchtete, nur noch vergrößern.

Weit konnte er nicht mehr rasen, vor ihm tauchte das Vereinshaus der Kleingartensparte «Dr. Schreber» auf. Katzmann ließ das Gespann ausrollen. Vielleicht konnte er in der Vereinskneipe noch ein Bier nehmen, bevor er nach Hause fuhr. Möglicherweise saß Eggebrecht gar in der Wirtschaft. Sie wollten sich ohnehin noch treffen … Er stellte die NSU am Wegesrand ab und legte den Helm in den Seitenwagen. Die Dämmerung färbte das Vereinsgebäude grau. Kein Licht. Er lief um das Haus herum – vergeblich, auch der Eingang vis-à-vis dem Spielplatz lag im Dunkeln. An der Tür hing ein Zettel: Der Betrieb der Wirtschaft werde je nach Wetterlage in den nächsten Tagen aufgenommen.

Katzmann wandte sich zum Gehen. Die Dämmerung erreichte gerade den Moment, in dem die Kontraste verschwammen, als würde jemand eine ungewaschene Gardine über die Welt legen. Er trat zurück auf den Reitweg und kramte in seiner Tasche nach Zigaretten. Wo war die Dose nur?

Er hörte Schritte. Es mussten mehrere Personen sein, die langsam näher kamen. Katzmann fand die Zigarettendose in der Innentasche des Mantels und zog sie hervor. Hinterm Haus wurden Stimmen deutlich …

«… kein Bier. So ein Mist.»

«Es sind zu wenige Leute hier. Sonst würden auch keine Ganoven durch die Gärten ziehen und die Lauben ausrauben.»

Katzmann klemmte eine Zigarette hinters Ohr, schob seine Brille zurecht und äugte ums Haus. Auf dem Kiesweg standen ein hagerer Alter und ein kräftiger Kerl, der seine Haare über die Halbglatze gelegt hatte, als wolle er die Kopfhaut damit vor dem Verstauben schützen.

Der Hagere sagte: «Hinter der ganzen Sache könnte auch etwas ganz anderes stecken, Adam.»

«Ich habe auch gehört, dass der Mörder den Gebhardt-Franz gekannt haben soll. Da will einer nur ein paar Gärten ausnehmen, und dann trifft er plötzlich seinen Feind. Da kommt ihm meine Mistgabel gerade recht. Der arme Franz!»

«Und das mit seiner Frau?»

«Alter Hut.»

In so einer Gartensparte gab es keine Geheimnisse. Katzmann musste dringend mit Eggebrecht sprechen und herausfinden, was mit der Frau des Ermordeten los war. Doch bevor er nach Hause fuhr, wartete er lieber noch ein paar Augenblicke. Er musste die beiden ja nicht mit seinem Knatterofen auf sich aufmerksam machen.

Hinterm Haus hörte er sich entfernende Schritte, die beiden Gartenfreunde kehrten offenbar zu ihren Lauben zurück. Katzmann hörte den Alten noch sagen: «Aber das mit dem Geld weißt du noch nicht, oder?»

«Mit dem Geld?»

«Der Gebhardt-Franz muss so viel Schulden gehabt haben wie ein Staat nach zehn Jahren unter den Sozis …»

In Katzmanns Kellerbude brannte Licht, endlich. Eggebrecht war schon zweimal erfolglos am Eckhaus in der Querstraße vorbeigelaufen und hatte sich danach beide Male die Wartezeit in der Wirtschaft vorn in der Gellertstraße verkürzt. Noch eine Runde um den Block, und es wäre vielleicht ein Bier zuviel geworden. Eggebrecht drückte den Knopf der elektrischen Klingel und hörte, wie es eine halbe Treppe tiefer schellte. Er überlegte, ob er sich noch eine Zigarette anzünden sollte. Katzmann musste schließlich seine Pantoffeln quer durchs Treppenhaus spazieren führen, und das konnte dauern. Eggebrecht kramte nach der Zigarettendose. Kaum hatte er sie gefunden, flog schon die Tür auf.

«Heinz, ich habe dich bereits erwartet.»

«Ich war vorhin schon mal da.»

«Ich bin erst vor zehn Minuten nach Hause gekommen. Und du wirst nicht glauben …» Katzmann winkte wie ein Verschwörer. «Aber komm doch erst mal herein! Ich habe extra Bier gekauft.»

Mit großen Schritten eilte Katzmann durch den Hausflur. Eggebrecht klemmte die Zigarette hinters Ohr und folgte ihm. Ein Bier würde er noch vertragen, viel mehr allerdings nicht. Eggebrecht trat durch die Wohnungstür direkt in die Küche. Eine Bierflasche stand schon auf dem Tisch.

Katzmann wirbelte durch die Raum wie ein aufgeregter Ziervogel. Er holte zwei Bembel aus dem Schrank, fischte eine Kerze aus der Kommode, stellte den Aschenbecher auf den Tisch, ließ den Schnappverschluss der Bierflasche aufploppen …

«Und, Konrad, was glaube ich nicht?»

«Nun hab doch einen Moment Geduld», sagte Katzmann und schenkte Bier ein.

Also gut. Eggebrecht zog die Zigarette hinterm Ohr hervor und zündete sie an.

«Prost», sagte Katzmann.

Eggebrecht stieß seinen Bembel gegen den des Freundes und sagte nichts. Ein bisschen Spannung mochte ja nett sein, aber das wurde langsam albern. Wenn Katzmann etwas erzählen wollte, sollte er das endlich tun.

«Also, du wirst es nicht glauben …» Katzmann machte eine Pause. «Ich war gerade in der Gartensparte.»

Eggebrecht zuckte mit den Schultern.

«Eigentlich wollte ich nur nachgucken, ob du vielleicht in der Kneipe sitzt.»

Eggebrecht runzelte die Stirn. Sie waren verabredet – und zwar hier. Wieso suchte Katzmann ihn woanders?

«Es war noch ein bisschen Zeit, und es lag auf dem Weg.»

Aha. Eggebrecht zog an der Zigarette, schon, um nicht gähnen zu müssen.

«Und dann waren da diese beiden Männer.»

«Zwei Männer, so, so …»

«Die haben über das Mordopfer gesprochen.»

«Und?»

«Einer hieß Adam und trug seine Haare über der Glatze. Der andere war so ein hagerer Alter, Wilhelm.»

«Hempel und Zebulke. Aber nun komm mal zur Sache, Konrad!«

«Der Alte wusste, dass einer von den Räubern wegen Gebhardt seine Arbeitsstelle verloren hat.»

Eggebrecht nickte. «Zebulke weiß alles.»

«Den Eindruck hatte ich auch. Gebhardts Leben schien kein leichtes zu sein.» Katzmann hob seinen Bembel und trank einen Schluck.

«So, so.» Eggebrecht versuchte, gelangweilt zu klingen. Vielleicht brachte das den Freund auf Trab.

«Dem Mann sind Hörner aufgesetzt worden.»

«Ich weiß.»

«Das weißt du?»

Eggebrecht nickte.

«Und von seinen Schulden wusstest du auch?»

«Schulden? Bei wem?»

«Davon hat der Alte nichts erzählt.»

«Ich wette, der hat so eine Ahnung.»

Katzmann nahm seinen Bembel. «Ich wollte mit dir die Aufgaben für morgen besprechen. Gehst du zu Zebulke oder zu Frau Gebhardt?» Katzmann trank, es sah aus, als haben die vielen Worte seine Kehle ausgetrocknet wie die Sonne ein Flussbett – und mit dem Bier kam die Flut.

«Ich weiß nicht, Konrad. Für Zebulke bin ich der kleine Sohn des Gartennachbarn. Vielleicht fühlt er sich vor dem Notizbuch eines Pressevertreters ein bisschen wichtiger.» Eggebrecht nippte ebenfalls an seinem Bier. Er überlegte kurz, ob er Katzmann die Beziehung zwischen Gertrud und seinem Vater offenbaren sollte. Sicher bekam der es sowieso heraus, und außerdem war er ein Freund. «Und zu Gertrud Gebhardt müsstest du auch gehen. Ihr Liebhaber ist mein Vater.»

«Dein Vater?»

Eggebrecht trank noch einen Schluck.

«Herrje!»

«Die beiden sind bereits seit Monaten zusammen.»

«Weiß Bölke das schon?»

«Von mir nicht.»

Katzmann nahm eine Zigarette aus seiner Dose und zündete sie an. Die Brille hielt er in der anderen Hand und fuchtelte nun mit Glimmstängel und Brillenbügel herum, als sei er ein Dirigent, der den Rhythmus verloren hat. «Also gut, Heinz, ich gehe zu Zebulke und Frau Gebhardt. Kannst du dafür deinen Vater im Auge behalten?»

«Ja klar. Ich gucke auch noch mal nach den beiden Ganoven. Die müssen ja bei mir in der Nähe wohnen. Bestimmt wissen die beiden anderen aus der Kneipe auch etwas.»

Katzmann zeigte mit der Zigarette auf Eggebrecht. «So machen wir es.»

Eggebrecht nahm seinen Bembel. «Da ist noch etwas ganz anderes. Ich habe heute mit einem Verlag telephoniert. Die drucken diese Bildbände von großen Städten. Ich soll Breslau photographieren, und für den Text darf ich einen Autor vorschlagen.»

FÜNF
Donnerstag, 27. März 1930

DAS TELEPHON klingelte. Katzmann hörte auf zu lesen und legte den Artikel eines Kollegen für die Leipziger Angelegenheiten auf den Stapel für den Druck. Er hob den Hörer ab.

«Guten Morgen, Herr Katzmann! Oberkommissar Bölke hier.»

«Oh, die sächsische Polizei ist schon am frühen Morgen im Dienst! Und dann führt sie auch noch ein Gespräch mit der kritischen Presse. Aber Moment mal, ich habe gar keine Frage.»

In der Ohrmuschel schniefte es, dann erwiderte der Oberkommissar: «Machen Sie sich nur lustig, Herr Katzmann! Eigentlich wollte ich Ihnen ein paar Informationen zukommen lassen. Aber vielleicht rufe ich lieber die Kollegen der bürgerlichen Blätter an.»

«Man wird doch noch einen Scherz machen dürfen, Herr Oberkommissar!» Katzmann zündete sich eine Zigarette an. Wenn Bölke ihm Informationen zukommen lassen wollte, hatte er bestimmt auch Vorstellungen von einer Gegenleistung. Das Gespräch konnte also ein paar Minuten dauern. Katzmann blies Rauch in die Luft.

«Sie rauchen?», fragte Bölke.

«Ja.»

«Das ist gut. Ich brauche einen Moment.»

«In Ordnung. Ich habe Zeit.»

Bölke räusperte sich, im Hörer erklang ein Geräusch, als wolle die Membran bersten. «Ihr Gespräch mit Heidner war Gold wert. Wir sind Ihrem Hinweis auf die Saufbrüder nachgegangen.»

Katzmann schluckte. Hatte er Unschuldige ins Visier der Polizei gerückt? So eigentümlich ihm das Verhalten der drei Kerle in der Kneipe auch vorgekommen war, sie machten doch den Eindruck, als seien sie arme Würstchen.

«Ich habe ein paar meiner Leute durch die Lindenauer Kneipen geschickt. Die Menschen dort sind nicht gerade gesprächig, wenn jemand in Uniform auftaucht. Aber immerhin kennen wir jetzt die Namen.» Bölke machte eine Kunstpause, die Leitung knisterte wie ein Kamin. «Die beiden Männer heißen Manfred Bertram und Horst Rohmeyer. Den Rohmeyer kennen wir schon von ein paar Diebstählen. Der Bertram hat noch nichts auf dem Kerbholz, zumindest nichts, wovon wir wissen.»

Zwei Kleinganoven. Das überraschte Katzmann nicht. Er wartete auf weitere Details.

«Leider finden wir die beiden nicht. Rohmeyer hat zwar eine Wohnung in der Hellmuthstraße, wurde im Haus aber schon seit Tagen nicht mehr gesehen. Und Bertram wohnt angeblich bei einer Frau zur Untermiete. Soweit wir wissen, irgendwo in der Leutzscher Straße. Aber die ist lang.»

Die Leutzscher Straße in Lindenau – die war gleich um die Ecke von Eggebrechts Wohnung. Der Kumpel musste so schnell wie möglich die Namen bekommen. Katzmann legte die Zigarette auf den Aschenbecher, nahm sein Notizbuch und murmelte beim Schreiben: «Bertram, Manfred, und Rohmeyer, Horst. Rohmeyer mit Ypsilon?»

«Ja – kennen Sie den Mann?» Bölkes Stimme bekam einen lauernden Unterton.

Katzmann stellte sich vor, wie der Oberkommissar die Augen zusammenkniff. Mit einem Feixen sagte er: «Nein, Herr Oberkommissar. Ich wollte nur sichergehen, dass ich den Namen in meinem Artikel richtig wiedergebe.»

«Da Sie das ansprechen …» Bölke räusperte sich. «Ich vermute, die beiden haben schon bemerkt, dass wir ihnen auf den Fersen sind. Oder wie schätzen Sie das … Milieu in Lindenau ein?»

«Das könnte gut sein.» Katzmann fühlte sich stets etwas überrumpelt, wenn er als Experte für proletarische Angelegenheiten befragt wurde.

«Insofern wäre es nicht unbedingt nötig, die Namen in der Zeitung zu erwähnen, oder?»

Bölke wollte ihm in seine Artikel hineinreden. Das hatte Katzmann in der letzten Zeit vermisst, und das würde ihm fehlen, wenn er Texte für Bildbände schrieb und nicht mehr für Tageszeitungen. Also beschloss er, den Augenblick auszukosten. «Wollen Sie die freie Berichterstattung über Straftaten unterdrücken, Herr Bölke?»

Das Lachen Bölkes krächzte im Hörer, als würde ein heiserer Hund bellen. «Sie machen mir Spaß, Katzmann.»

Der Polizist nannte ihn einfach beim Nachnamen, ohne Anrede. Katzmann ging in Gedanken mögliche Verhohnepipelungen von Bölkes Namen durch: Bölki, Blöker, Bock, Böbbele … Doch dann erinnerte er sich an Grundregel Nummer eins der überlegenen Gesprächsführung: Niemals provozieren lassen! «Im Ernst, Herr Oberkommissar, Sie geben mir doch nicht die Namen zweier Verdächtiger, ohne dass Sie sich etwas davon versprechen. In der Zeitung wollen Sie die Namen nicht lesen. Was dann?»

«Hm …» Bölke brummte endlos, wie ein Bär im Winterschlaf. «Sie werden sicher Erkundigungen über die Männer einholen …»

Katzmann zog an seiner Zigarette. Wollte der Polizist ihn für Spitzeldienste heranziehen?

«Ich lasse Ihnen noch Zeichnungen der beiden zukommen. Außerdem würde ich mir wünschen, dass Sie mich vorab informieren, wenn Sie Ihren Lesern Neuigkeiten mitteilen. Außerdem hoffe ich doch, dass Sie keine Straftäter decken.»

Katzmann klopfte die Asche von der Zigarette und entgegnete: «Ich rufe Sie an, wenn ein Artikel mit neuen Fakten erscheint. Und ich werde keine Straftäter decken, aber auch niemanden belasten, wenn er unschuldig sein könnte.»

«So machen wir das, Herr Katzmann!», sagte Bölke und legte auf.

Katzmann drückte die Zigarette aus und lehnte sich zurück.

Nur einen halben Gedanken später erschien Leistner in der Tür. «Du hast dein Telephonat beendet. Das ist gut, Genosse Konrad.» Der Chefredakteur nahm die Pfeife aus dem Mund und trat an den Tisch. «Ich war gerade drüben in der Politik. Genosse Rudi würde das Kutscher-Porträt schreiben. Also, falls du das nicht machen willst …»

Manni schlich die Straße hinunter Richtung Leutzscher Holz. Immer wieder drehte er sich um. Die Polente macht ihm Angst. Gestern war diese Uniform den halben Tag die Ottostraße auf und ab gelaufen. An jedes Klingelschild hatte der Knilch geguckt. Zum Glück wohnte Manni zur Untermiete. Sein Name stand nirgends. Aber er machte sich nichts vor: Irgendwann würden sie ihn und seine Bude finden. Auf die Verschwiegenheit seiner Vermieterin wollte er sich nicht verlassen. Die alte Kolodzi war genauso schwerhörig wie geschwätzig. Manni musste also versuchen, die Wumme loszuwerden, bevor jemand seine Bude auf den Kopf stellte. Er fasste an seine Brusttasche. Alles in Ordnung. Die Knarre steckte in einem dicken Tuch. Gleich daneben fühlte er den Löffel aus dem Küchenschrank der alten Kolodzi. Mit dem würde er die Waffe im Wald verbuddeln.

Er schaute die Leutzscher Straße hinauf und zuckte zusammen. An der nächsten Straßenecke kam ihm ein Lockenkopf entgegen. Den kannte er doch. Verflixt, das war der Kerl aus der Kneipe! Manni machte kehrt. Durch das Villenviertel um die Rietschelstraße herum kam er auch zum Leutzscher Holz. Nach ein paar Metern lief er schneller. Vielleicht schaffte er es bis zur nächsten Ecke, bevor sein Verfolger in die Straße bog – sofern der Lockenkopf überhaupt hinter ihm her war.

Wumme und Löffel hüpften in der Innentasche. Die Jacke war nicht für eine Flucht mit Last geschaffen. Also drückte Manni seine Hand auf die Brust. Davon wurde er nicht schneller. Immerhin verlief die Straße zwischen den düsteren Mietskasernen leicht abschüssig. Er begann zu rennen. Die paar Meter bis zur Straßenecke musste er doch schaffen, bevor der Lockenkopf auftauchte. Zum Glück war die Straße leer. Leute auf der Flucht fielen auf, und Aufmerksamkeit brauchte er gerade nicht.

Er hetzte die Uhlandstraße hinunter und bog in die Ottostraße. Im Augenwinkel sah er den Lockenkopf an der Ecke auftauchen. Hatte der ihn noch gesehen? Jedenfalls gab es keinen Zweifel mehr: Der Kerl verfolgte ihn. Also musste er noch schneller laufen und es bis zur Hempelstraße schaffen. Dann konnte er den Lockenkopf auf dem Stück zur Rietschelstraße abhängen. Oder ahnte der, dass Manni ins Leutzscher Holz wollte? Vielleicht wäre es besser, ein paar Haken zu schlagen. Aber woher sollte der von der Knarre wissen! Und außerdem hatte der Kerl ordentlich Speck auf den Hüften. Lange konnte der ihn bestimmt nicht verfolgen.

Ein Alter, der mit einem Handwagen den gesamten Gehweg einnahm, kam ihm entgegen. Manni wechselte die Straßenseite. Ein Lieferwagen donnerte hinter ihm übers Pflaster. Der hielt den Lockenkopf bestimmt auf. Er rannte, so schnell er konnte. Allzu lange hielt er das nicht mehr durch. In seiner rechten Seite kam dieser stechende Schmerz auf. Er hob den Arm. Den Trick hatte Hotte ihm gezeigt. Sie mussten schließlich manchmal schnell verschwinden. Also rannte er so, wie er es gelernt hatte: hecheln, hecheln und an nichts denken.

Er erreichte die Hempelstraße. Hier wurden die Häuser flacher, zwischen den Gebäuden tauchten erste Lücken auf. Es begann förmlich nach Geld zu stinken. Ein kurzer Blick über die Schulter: Der Abstand zum Lockenkopf war gewachsen. Bis zur nächsten Ecke konnte Manni ihn abhängen. Also hecheln, hecheln und an nichts denken! Höchstens daran, was er in der Rietschelstraße machen sollte. Die war lang. Dort würde Locke ihn wiedersehen. Aber erst mal musste er dorthin kommen. Die Stiche in der Seite wurden immer schlimmer. Hecheln, hecheln – und hinein in die Rietschelstraße! Hier leuchteten die Villen. Lag das an den Fassaden oder an der Sonne, die sich in den Fenstern spiegelte? Egal. Weiter, bevor der Lockenkopf auftauchte! Was nun? Er schaute die Straße entlang. Villen in der Größe von mittleren Ritterburgen mit Fachwerkverzierungen. Dazwischen Einfahrten zu Gärtchen und Höfen. Eine stand offen. Wenn er hineinrannte …

Seine Kraft ließ nach. Schon in der Einfahrt musste er sich gegen die Wand stützen. Aber jetzt hatte er ja Zeit. Manni drückte mit der Hand in die stechende Seite und atmete tief ein. Das tat gut.

Im Hof hing Wäsche auf den Leinen. Socken, Unterhemden, Unterhosen und Blusen schaukelten in der Märzbrise. Auf einer Mauer lümmelten drei junge Kerle in abgewetzten Joppen. Sie versteckten hastig Dinge in ihren Jackentaschen und guckten ihn an. Das schien nicht das Personal der reichen Pinkel hier zu sein. Die Blicke der drei versprachen nichts Gutes. Am liebsten wäre er sofort wieder auf die Straße gerannt, aber er hatte immer noch Seitenstechen, und der Lockenkopf lief da draußen auch noch immer herum.

Die drei Kerle standen auf. Sie kamen auf ihn zu. Manni griff in seine Innentasche. Der Pistolengriff gab ihm Ruhe, obwohl die drei Männer aus der Nähe noch gefährlicher wirkten. Sie sahen aus wie Geschwister. Alle drei trugen Mittelscheitel mit Pomade. Die Nase des kleinsten der Kraftpakete war eingedrückt wie bei einem Faustkämpfer. Der Zwerg in der Mitte hatte obendrein eine fingerlange Narbe auf der Stirn.

«Hau ab!» Narbengesicht schien der Chef zu sein.

«Ich muss mich nur kurz ausruhen.» Manni zog die Pistole aus der Tasche und richtete sie auf das Narbengesicht. «Und ihr seid ganz ruhig, verstanden!»

Narbengesicht zog die Augenbrauen zusammen. «Du hast von so was keine Ahnung, oder?»

Manni sagte nichts und versuchte, böse zu gucken.

«Die ist nicht entsichert.»

Manni ließ die Knarre sinken. Wieso hatte er sich die Wumme vorher nicht angesehen? Und wo war der Lockenkopf – jetzt, da er ihn hätte brauchen können?

Das Narbengesicht machte einen Satz wie eine Katze und trat gegen Mannis Hand. Es schmerzte, als würden die Knochen splittern. Die Pistole flog zur Seite. Manni schaute der Flugbahn hinterher. Bis ihn die Faust traf.

Konrad Katzmann spazierte durch die Kleingartenanlage «Dr. Schreber». Die Sonne schien, so wie es die Zeitungen schon seit Tagen angekündigt hatten. Ein bisschen roch die Luft nach Frühling. An den Sträuchern trauten sich immer mehr Knospen nach draußen. Das war einer dieser Momente, in denen Katzmann seinen Beruf liebte – hier draußen an der frischen Luft und ohne Kontrolle von den ganzen Hintern-Breitsitzern in der Redaktion.

Er hatte mit Eggebrecht telephoniert, ihm die Namen der Spitzbuben mitgeteilt, und nun gönnte er sich ein bisschen Luxus an diesem Vormittag. Bevor er Zebulke auf die Pelle rücken wollte, schlenderte er durch die Anlage – einfach nur, um sich einen Eindruck zu verschaffen. Doch so etwas erzählte er Leistner lieber nicht. Der würde nach dem Nutzen eines derartigen Spazierganges fragen und abwinken, wenn Katzmann etwas von Atmosphäre und Verständnis für ein Milieu erzählte. Für den parteitreuen Genossen war so etwas Zeitverschwendung. Vielleicht würde ein Verlag für Reiseführer diese Arbeitsweise zu schätzen wissen …

Katzmann lief schon seit mindestens einer Viertelstunde zwischen leeren Gärten herum. Die Gartenanlage war an diesem Donnerstagvormittag beinahe so verwaist wie ein Rundfunkstudio nach Sendeschluss. Der Alte da vorn, der mit seinem grauen Bart ein bisschen wie der Weihnachtsmann aussah, schien der einzige Laubenpieper in dieser Ecke der Sparte zu sein. Katzmann hob die Hand zum Gruß. Er kannte das Gesicht irgendwoher – die hohlen Wangen, die Stirn bis zum Hinterkopf, die Tränensäcke.

Der Bärtige grüßte zurück und rief: «Guten Morgen! Wollen Sie zu mir?»

«Guten Morgen! Katzmann ist mein Name. Ich bin Journalist und schaue mich nur ein wenig um. Wegen des Verbrechens.»

«Herr Katzmann, Journalist.» Der Bärtige nickte bedächtig, so als überprüfe er die Worte auf Plausibilität. Dann streckte er die rechte Hand aus. «Mein Name ist Brockhaus. Ich bewirtschafte die Parzelle seit gut vier Jahren. Aber so etwas wie mit dem Gebhardt ist mir noch nicht untergekommen. Ein Mord gehört doch nicht in einen Garten!»

Prof. Dr. Heinrich Eduard Brockhaus war das also. Die Kollegen von der Kultur hatten mehrfach über den Verlegersohn und exzellenten Kunsthistoriker berichtet. Und dieser Mann verbrachte seine alten Tage in einer Gartenparzelle. Brockhaus musste über siebzig sein, die Arbeit an den Beeten hielt offenbar jung. «Können Sie mir etwas über diesen Gebhardt erzählen, Herr Professor?», fragte Katzmann.

«Nein, das tut mir leid. Ich habe den Herrn kaum gekannt. Aber er hatte seine Parzelle nicht weit von der des Herrn Zebulke. Der kennt hier alle. Sie fragen am besten ihn.»

Katzmann hob zum Dank den Zeigefinger zur Schläfe, sagte aber nichts. Manchmal kamen die wichtigen Informationen mit der zweiten Redewelle.

«Herr Hempel kann Ihnen bestimmt auch eine Menge erzählen. Der ist Kassenwart bei uns im Verein und kann sehr gut mit Geld umgehen. Er hat ein Geschäft für Kolonialwaren in der Waldstraße.»

Zebulke und Hempel – das waren doch die beiden, die er gestern belauscht hatte, dachte Katzmann. «Vielen Dank, Herr Professor! Ich werde nach den Herren schauen.»

Brockhaus nickte, sein Weihnachtsmannbart wogte auf der Brust wie ein Gestrüpp im Sommerwind. Er wies mit der Hand den Weg hinunter. «Ich glaube, da am Spielplatz geht Herr Zebulke gerade zu seinem Garten hinauf.»

Katzmann winkte zum Gruß und lief los. Schon bei den ersten Schritten bemerkte er, dass er Zebulke einholen würde – der Alte schlurfte über den Schotter, als würde er einen unsichtbaren Sack schleppen. Katzmann eilte dennoch schneller, weil er den Alten sprechen wollte, bevor der in den Weg einbog und Hempel oder ein anderer Gartennachbar zu ihnen stoßen konnte.

Der Alte hatte offenbar seine Schritte auf dem Kies gehört, denn er drehte sich herum und blieb stehen. Auf Katzmanns Winken hin kam er sogar ein Stück zurückgelaufen.

«Guten Tag! Mein Name ist Katzmann. Ich bin Journalist. Haben Sie einen Moment Zeit?» Katzmann war außer Atem.

«Zebulke.» Der Alte streckte die Hand aus und fuhr skeptisch fort: «Sie sind also Journalist, so, so.»

«Von der Leipziger Volkszeitung.» Katzmann japste noch immer.

Sie schüttelten sich die Hände, während Zebulke feststellte: «Von den Sozen …»

«Ganz recht, auch unser Blatt kümmert sich um Mordfälle.»

«Und was wollen Sie von mir?»

Katzmann versuchte, ein gewinnendes Lächeln aufzusetzen. «Ich höre mich nur um, Herr Zebulke. Kannten Sie das Opfer?»

«Natürlich, der Gebhardt-Franz hatte seinen Garten in der Nähe von meinem.»

«Können Sie mir etwas über Franz Gebhardt erzählen?» Katzmann zog die Dose aus der Tasche und bot dem Alten eine Zigarette an.

Zebulke nahm einen Glimmstängel. «Der Franz war ein guter Kerl. Aber ich glaube, er hatte es nicht leicht. Schauen Sie, hier in der Sparte haben Ärzte ihren Garten, Studienräte, Professoren. Ja gut, auch ein paar Handwerker und Arbeiter. Aber Franz wollte immer auf großem Fuße leben.» Zebulke zögerte einen Zigarettenzug lang und fuhr dann fort: «Ich glaube, die Herrschaften haben sich hinter seinem Rücken über ihn lustig gemacht. Auch wegen der Sache mit seiner Frau.»

Drei Männer hetzten aus der Einfahrt und liefen stadtauswärts. Sie sahen aus, als liefen sie vor einem Ungeheuer davon. An der nächsten Straßenecke verschwanden sie, und Eggebrecht stand wieder allein auf der Rietschelstraße. Von diesem Bertram konnte er weit und breit keine Spur entdecken. Erst hatte er den dürren Kerl aus der Kneipe aufgespürt, und nun hatte er ihn schon wieder verloren.

Eggebrecht dachte daran, wieder nach Hause zu schlendern und am Nachmittag noch einmal auf die Suche zu gehen. Vielleicht sollte er vorher noch in die Toreinfahrt schauen. Warum hatten die drei es so eilig gehabt, von dort wegzukommen?

Er zog den Mantel aus und hängte ihn über die Schulter. Die Sonne heizte den Märztag auf, sogar die Fassaden wirkten freundlicher. Hier unten, wo der Leipziger Westen grün wurde, gab es Fachwerkverzierungen in den Fassaden, Ornamente an den Fensterrahmen, jede Menge Erker und Türmchen. Hier standen Villen von Leuten, die mit den Bewohnern der Mietskasernen wie Eggebrecht nicht verkehrten. Die drei Flüchtenden aber hatten nicht wie Bürgersöhne ausgesehen. Andererseits herrschte Krise. Zahllose Familienväter verloren ihre Anstellungen, und wenig später war das Gesparte aufgebraucht. Auch in Berlin sah Eggebrecht immer öfter verlotterte Gestalten in gutbürgerlichen Kiezen. Warum sollte das hier, am besseren Ende Leipzigs, anders sein?

Er ging zur Einfahrt. Ins Pflaster hatten sich Spurrinnen von einem Kraftwagen gepresst. Hier wohnte jemand, der schon lange schwere Wagen fuhr. Im Hof sah Eggebrecht die Wäsche an den Leinen baumeln. Weiße Laken leuchteten in der Sonne und blendeten ihn. Er trat ein paar Schritte in den Hof und hörte das Wimmern.

Bertram kauerte an der Hauswand wie ein angeschossenes Tier. Über die Hände, mit denen der arme Kerl sein Gesicht verdeckte, lief Blut.

Eggebrecht eilte die paar Meter zu ihm hinüber. «Kann ich dir helfen? Soll ich dich zu einem Arzt bringen?» Er gab dem Jammerhaufen ein Taschentuch.

«Kein Arzt!» Der Junge nahm das Taschentuch und drückte es gegen die Nase. Das Schnupftuch verfärbte sich sofort. «Es ist nichts weiter.»

«Das sieht aber übel aus.»

«Nur ein bisschen Nasenbluten. Ich würde einfach gern nach Hause gehen.»

Eggebrecht streckte die Hand aus und zog Bertram hoch. Dessen Knie schlotterten, dass Eggebrecht ihn halten musste wie einen Betrunkenen. «Dann werde ich dich nach Hause bringen. So weit haben wir es ja nicht. Du wohnst in der Leutzscher Straße, habe ich gehört.»

«Woher wissen Sie das?» Bertram guckte wie ein Kaninchen über dem Taschentuch hervor.

«Es gibt eine Menge Leute, die hinter dir her sind. Hinter dir und diesem Rohmeyer. Aber das hast du ja sicher auch schon bemerkt …»

«Sie kennen Hotte?»

Der Junge staunte zu viel, fand Eggebrecht. «Los jetzt! Plaudern können wir auch unterwegs.» Er legte Bertrams Arm über seine Schulter und schleppte ihn weg wie einen Invaliden vom Schlachtfeld. Bestimmt saute der Junge ihm die Jacke ein.

Nach ein paar Metern wurden Bertrams Schritte sicherer. Eggebrecht ließ ihn los. «Wenn wir schon unter uns sind … Erzähl mir doch mal vom letzten Sonntagabend!»

«Ich weiß überhaupt nicht, was Sie meinen.»

«Guck dich an, Junge! Deine Nase blutet, als hätte dich jemand aufgeschlitzt.»

Bertram zuckte zusammen und fiel beinahe um, als Eggebrecht ihn stützen wollte.

«Keine Panik, ich tu dir nichts!» Eggebrecht hatte nicht gedacht, dass er so einen angsteinflößenden Eindruck machte. Auch wenn er einen Kopf größer als der Junge und doppelt so breit war. «Ich will dir nur helfen.»

«Sind Sie von der Polente?»

«Nein, ich bin …» Tja, in welcher Funktion sprach er eigentlich mit dem Jungen, überlegte Eggebrecht. «Ich recherchiere für die Zeitung. LVZ.»

«Und so ein Zeitungsfritze verfolgt mich durch halb Lindenau?»

«Eigentlich bin ich nur hinter dir hergelaufen, weil du weggerannt bist.»

Bertram trottete an der Hauswand entlang – gebeugt wie ein alter Mann – und drückte das Taschentuch vors Gesicht.

Glaubte der ihm und würde reden? «Ich schlage dich nicht. Aber ich werde auch nicht lockerlassen», sagte Eggebrecht.

Bertram seufzte. «Hotte hatte die Idee. Er hat gesagt, das ist die beste Jahreszeit, um in die Gärten einzusteigen, weil die Leute jetzt langsam ihr Zeug in die Laube tragen, aber abends keiner mehr da ist.»

«Du klingst, als ob der Plan nicht besonders erfolgreich war.»

Bertram schüttelte den Kopf. «Das war ein Reinfall. Meine einzige Beute war eine Pistole, und die bin ich nicht losgeworden. Und nun haben mir die Galgenvögel die Knarre auch noch geklaut.»

«Eine Pistole?»

«Ja, die war aus dem Garten auf der anderen Seite des Weges.»

Eggebrecht überlegte. Dort war zum Beispiel der Garten seines Vaters.

«Ich bin erst ganz zum Schluss zu der Leiche gekommen. Wir machen so etwas doch nicht. Das will die Polente uns nur anhängen … Und wenn Sie den Mörder suchen, sollten Sie nach dem finsteren Kerl fahnden, der uns so einen Schrecken eingejagt hat, dass wir Hals über Kopf abgehauen sind.»

«Ein vierter Mann?» Eggebrecht blieb stehen. «Kannst du ihn beschreiben?»

«Ich habe den Mann in seinem schwarzen Mantel nur kurz gesehen. Aber vielleicht wissen Hotte oder Ralle mehr.»

Die Wohnung wirkte so aufgeräumt, als wäre sie unbewohnt. Katzmann strich über die Seiten seines Notizbuches. Bölke hatte ihm die Adresse des Mordopfers gegeben. Nun saß Gertrud Gebhardt ihm gegenüber und fixierte ihn, als wolle sie direkt in seine Gedanken schauen. Er musste das Gespräch beginnen, alle Freundlichkeitsfloskeln hatte er schon hinter sich. Am besten, er fiel mit der Tür ins Haus. «Sie haben ein Verhältnis mit Paul Eggebrecht?»

«Das ist kein Geheimnis.»

«Seit wann?»

«Es hat im letzten Sommer angefangen.»

Katzmann rechnete nach: Mindestens sieben Monate dauerte diese Liebschaft nun schon an. Es erschien ihm ausgeschlossen, dass Franz Gebhardt die Affäre verborgen geblieben war. «Was hat Ihr Mann dazu gesagt?»

«Er war nicht erfreut, wie Sie sich vielleicht denken können, Herr Katzmann.» Mit ihrem Blick hätte sie das Eismeer abkühlen können.

«Wollte er sich scheiden lassen?»

«Franz?» Gertrud Gebhardt lachte kurz. «Niemals. Er hat so darauf geachtet, dass der Schein gewahrt blieb. Im Leben hätte er diese Ehe nicht aufgegeben.»

«Und Sie?»

«Tja, ich …» Sie schaute zum Fenster hinaus und zögerte.

Katzmann gab ihr Zeit und betrachtete ihr Profil. Sie musste älter sein als er. Aber es gab keinen Zweifel: Gertrud Gebhardt war eine attraktive Frau. Sie trug pechschwarze Kleidung. Wie eine alte Witwe wirkte sie dennoch nicht.

«Ich war mir in den letzten Monaten nicht sicher, was ich machen sollte. Mit Paul …» Sie suchte nach einem Wort. «Ich fühle mich gut, wenn ich bei ihm bin. Aber ich bin auch kein junges Mädchen mehr. Da hat man etwas zu verlieren.»

Immer wieder verwendeten Menschen das unpersönliche «man» ausgerechnet dann, wenn es besonders persönlich wurde. Katzmann beobachtete dieses Phänomen oft in Befragungen. Immerhin redete Gertrud Gebhardt über Intimitäten. Doch wenn sie die Abstraktion als Schutz brauchte, sollte ihm das recht sein.

«Schauen Sie sich diese Wohnung an», fuhr sie fort. «Und unser Automobil hat auch seine Vorteile. Obwohl Franz nur Vorarbeiter war, konnte ich mit ihm ein bürgerliches Leben führen. An solche Annehmlichkeit gewöhnt man sich.»

Die Wohnung hätte tatsächlich auch einem höheren Beamten gehören können. Die Möbel hatte ein Tischler offensichtlich in die Zimmer eingepasst. Das Kanapee, auf dem Katzmann saß, war nur wenige Jahre alt. Auch ein Rundfunkempfänger stand auf der Kommode. «Ihr Mann hat bei Bleichert gearbeitet. Hat er gut verdient?»

«Ach Herr Katzmann, ich habe mich nie um Geld gekümmert. Ich versuche gerade, mir einen Überblick über die finanzielle Lage zu verschaffen. Aber ich verstehe zu wenig von den … Unterlagen.» Sie schaute bei den Worten wie eine Tippse, die beim Diktat an einem Fremdwort scheitert.

Dieser Gesichtsausdruck kam Katzmann übertrieben vor, auch wenn er Gertrud Gebhardt durchaus stand. Er fragte direkt: «Sie wissen nicht, bei wem Ihr Mann verschuldet war?»

Sie klimperte mit den Wimpern wie ein UFA-Sternchen. «Aber nein. Vielleicht kann ich Ihnen mehr sagen, wenn ich die Papiere gesichtet habe. Paul will mir dabei helfen.»

An dieser Stelle kam er nicht weiter. Er notierte den Punkt für ein Gespräch mit Paul Eggebrecht. Dann wechselte Katzmann das Thema. «Hat Oberkommissar Bölke Sie schon befragt?»

«Sie meinen den dicken Polizisten?»

«Genau den.»

«Der war hier und hat mich über Franz ausgefragt. Ihm war besonders seine Arbeit bei Bleichert wichtig. Allerdings konnte ich ihm nicht viel berichten. Franz hat nie viel über seine Arbeit gesprochen, und in letzter Zeit haben wir überhaupt nicht mehr viel miteinander geredet.»

«Wissen Sie, ob Ihr Mann Freunde in der Fabrik hatte?»

«Ich glaube, eher nicht. Er hat jede freie Minute im Garten verbracht. Wenn Sie nach Freunden oder Kameraden suchen, sollten Sie lieber in der Schrebersparte nachfragen. Er hat oft mit den Männern in der Vereinskneipe gesessen. Seit der Sache mit Paul habe ich mich aber nicht mehr um seinen Umgang gekümmert.»

Katzmann hatte das Gefühl, er würde frieren. An der Zimmertemperatur lag das nicht. Vor ihm saß eine Frau, die seit Monaten neben einem Mann her lebte, mit dem sie keinerlei Gemeinsamkeiten mehr hatte. Er fragte sich, ob Franz Gebhardt tot nicht besser dran war …

«Ich bin dann auch nicht mehr oft mit in den Garten gegangen. Mit Paul habe ich mich lieber woanders getroffen. Das Gerede wollte ich nicht hören.»

«Darauf brauchen Sie jetzt keine Rücksicht mehr zu nehmen.»

Sie hob eine Augenbraue. «Sie meinen, ich trauere nicht angemessen um meinen Mann?»

Katzmann schwieg.

«Wissen Sie, Herr Reporter, wenn man einen Menschen nicht mehr liebt, wünscht man ihm noch lange nicht den Tod.»

Die Nase schmerzte. Das Heftpflaster verdeckte zwar die Wunde, doch die Schwellung konnte Manni kaum verbergen. Er hatte eher den Eindruck, als werde sein Gesicht immer dicker. Die drei Passanten auf dem Weg zu Hotte hatten ihn angeguckt wie ein Gespenst, obwohl er die Schiebermütze tief ins Gesicht gezogen hatte. Jetzt stand er zum Glück vor dem Haus. Er drückte die Schulter mit einem Ruck gegen die Haustür. Das Schloss hatte die besten Tage hinter sich und gab nach. Er trat in den Hausflur und eilte zur Treppe. Auf dem Weg zu den Kellerwohnungen roch es muffig. Immerhin musste Hotte nicht an einer Vermieterin vorbei. Wenn er die Wahl und das Geld hätte, würde er auch lieber in einer Kellerwohnung leben oder, wie die Pinkel sagten, im Souterrain, dachte Manni.

Hotte nannte seine Wohnung Kellerloch, und das traf es. Schon die Tür hing windschief in den Angeln. Manni klopfte und drückte zugleich die Klinke.

«Wie siehst du denn aus?» Hotte saß am Tisch in seiner Bude und kriegte den Mund nicht wieder zu.

«Das waren drei Arschlöcher in der Rietschelstraße.»

«Was hast du denn da gemacht?»

«Ich bin weggerannt.»

«Weggerannt?»

«Vor diesem Zeitungsfritzen.» Manni trat ins Zimmer und setzte sich auf den freien Stuhl.

«Scheiße!», sagte Hotte. «Erklär mir ganz genau, was passiert ist!»

Manni berichtete von der Flucht und den Prügeln auf dem Hof. «Die Schweine haben die Knarre und mein Geld geklaut.» Dass der lockige Zeitungsfritze ihn nach Hause gebracht hatte, ließ er aus. Hotte musste nicht alles wissen.

«Du bist ein Armleuchter!» Hotte hatte jetzt einen Blick wie ein Boxer.

Manni zog vorsorglich den Kopf ein.

«Wir haben die Polente am Hals. Diese Schmierfinken sind hinter uns her. Und was machst du? Du spazierst durch die Stadt und lässt dir die Beute abnehmen. Wie blöd bist du denn?»

Jetzt ging diese Leier wieder los! Manni guckte zur Decke. Solches Gerede zog auch vorüber. Das wusste er von den Dutzenden Hotte-Tiraden der letzten Monate. Er schaute zum Fenster. Fing es draußen schon an zu dämmern, oder ließ die kleine Luke nur zu wenig Licht herein? Manni drehte seinen Kopf und blickte zur elektrischen Deckenlampe. Die war aus. In seinem Augenwinkel tauchte etwas Helles auf. Eine Hand. Es klatschte. Die Wange schmerzte.

«Hör mir zu, du Rindvieh!», rief Hotte.

«Au!» Manni fasste sich an die Wange. Die war heiß wie frischgebrühter Muckefuck.

«Erst baust du Scheiße, und dann setzt du dich hier hin und ziehst Grimassen!» Hotte ballte die Faust.

Manni zog den Kopf erneut ein.

«Da brauchen wir dich einmal, und du vermasselst alles.»

Manni hätte gern gefragt, was für eine Aufgabe Hotte für ihn vorgesehen hatte. Aber Hotte presste die Faust immer noch auf die Tischkante. Also schwieg er lieber.

«So, wie du aussiehst, kannst du ja nicht unter Leute gehen.»

Manni sagte nichts.

«Dabei hätte ich jemanden gebraucht, den die Polente noch nicht kennt. Jemanden wie dich. Nur ohne Beule.»

«Du tust ja so, als hätte ich mich absichtlich verkloppen lassen.»

«Absichtlich bestimmt nicht. Nur aus Blödheit.»

Jetzt ging das schon wieder los! Nur nicht gucken …

Hotte holte eine Zigarette aus der Jackentasche. «Ich muss nachdenken.»

Manni richtete sich vorsichtig auf. Mit einer Kippe in der Hand würde Hotte wohl nicht zuschlagen. «Was hätte ich bei der Polizei denn machen sollen?»

«Ralle kommt morgen raus.»

«Und was hat das mit mir zu tun?»

«Wir müssen so schnell wie möglich wissen, was er der Polente erzählt hat. Bestimmt überwachen die jeden seiner Schritte. Ich hab schon öfter Bekanntschaft mit den Wachmännern gemacht. Die erkennen mich also.»

«Und deswegen sollte ich zur Polente?»

«Genau.»

Manni spürte den Schmerz im Auge kaum noch. Aber die Beule hatte auch ihr Gutes, wie er soeben erfahren hatte. Ohne das Veilchen wäre er morgen der Polizei in die Arme gelaufen. Das war Hotte offenbar egal. Selbst Katastrophen entpuppten sich manchmal als Glücksfall.

«Wir müssen an ihn herankommen», sagte Hotte.

Manni sah erleichtert, wie Hotte sich zurücklehnte, und schlug dann vor: «Wir könnten ihm einen Zettel hinterlegen. Unter der Tür durchschieben.»

Hotte rauchte. Nach einem Augenblick erwiderte er: «Vielleicht ist das gar nicht so dumm. Wir nennen ihm einen sicheren Ort als Treffpunkt.»

«Am Hügel im Johanna-Park hängen wir jeden ab.»

Hotte nickte. «Manchmal bist du gar nicht so blöd, wie du aussiehst.»

Manni überhörte die Beleidigung. Er musste Hottes gute Laune ausnutzen. «Ich schreib gleich den Zettel und bring ihn hin. Kannst du mir für den Heimweg noch ein bisschen Knete pumpen?»

Konrad Katzmann blickte auf das weiße Papier in der Schreibmaschine. Nicht einmal ein lausiger Fünfzeiler zum Schrebergartenmord wollte ihm einfallen. Vielleicht war seine Zeit bei der Leipziger Volkszeitung abgelaufen, ganz unabhängig von der Kündigung.

In den letzten zehn Jahren war er stetig aufgestiegen – und das betraf nicht nur sein Gehalt. In Dresden und Leipzig, wahrscheinlich sogar in ganz Sachsen, bekam er als Chefreporter der Leipziger Volkszeitung bei wichtigen Gesprächspartnern Termine und wurde zu gesellschaftlichen Ereignissen eingeladen. Selbst sein Vater hatte mit der Anstellung beim SPD-Blatt seinen Frieden gemacht und stichelte nur noch manchmal gegen ihn. Und das alles sollte vorbei sein? Ja, die Krise – der Zeitung fehlten die Einnahmen. Leistner gab sich Mühe, seine Leute zu behalten, auch wenn diese dann weniger Bezüge erhielten. In der Kultur mussten verdiente Kollegen künftig ebenfalls für Zeilenhonorar schuften. Aber Geld war nicht alles.

Katzmann trank einen Schluck Kaffee. Das Blatt blieb weiß. Dabei waren in den letzten Jahren die Texte zu Mordfällen immer seine liebsten Arbeiten gewesen. Auch jetzt interessierte ihn brennend, wer den armen Kerl so zugerichtet hatte. Nur ein Artikel wollte nicht aus den Fingern fließen.

Er hob den Hörer vom Fernsprechgerät und nannte der Dame vom Amt die Nummer seines Dresdner Anschlusses. Vielleicht half ihm ein Gespräch mit Frieda. Er musste ja nicht gleich von seiner Entlassung berichten, und auch von seinen Treffen mit Liesbeth erzählte er ihr lieber im persönlichen Gespräch … Sollte er doch lieber wieder auflegen?

«Frieda Katzmann am Apparat, guten Tag!» Frieda sprach, als würde sie ein Firmenimperium vertreten.

«Frieda, ich bin es, Konrad.»

«Das habe ich mir schon gedacht. Wer soll mich sonst aus Leipzig anrufen?»

Das war eine gute Frage. Andererseits hatte sie bis vor ein paar Jahren hier gewohnt und traf sich mit alten Freundinnen, wenn sie ihn in seiner Souterrain-Wohnung besuchte. Sie bekam durchaus nicht nur Anrufe von ihm …

«Warum rufst du an, mein Lieber?»

«Ach Frieda, ich habe hier ein Thema, bei dem komme ich einfach nicht weiter.»

«Musst du wieder die Arbeiterschaft retten?»

«Nein.» Katzmann zögerte. Konnte er von dem Mord erzählen, ohne dass sie sich sorgte? Warum hatte er nur angerufen? «Es handelt sich um einen Kriminalfall.»

«Ach Konrad!» Frieda seufzte. In der Ohrmuschel rauschte es, als würde jemand Laub kehren.

«Du musst keine Sorgen haben, Frieda. Ich sitze wohlbehütet in der Schreibstube, nur wollen die Worte nicht aufs Papier. Glaub mir, es gibt aufregendere Situationen.»

«Aber wenn du deine Nachforschungen anstellst, kann es sein, dass du einen Mörder befragst. Das finde ich gruselig.»

«Ach weißt du, der Tote war ein Laubenpieper, und bis jetzt habe ich im Wesentlichen seine Vereinsfreunde getroffen.» Den Ganoven im Gefängnis unterschlug er vorsichtshalber.

«In meinen Kriminalromanen ist der Mörder meistens der Gärtner.»

«Das hilft mir auch nicht weiter.» Katzmann musste grinsen, wenn er an die Heftchen dachte, die Frieda an den Abenden geradezu verschlang. «Das hier ist das richtige Leben, und da ist erst mal der Gärtner die Leiche.»

Frieda lachte jenes Lachen, das die Sonne an einem Herbsttag aufgehen ließ. «Warum schreibst du das nicht in deinen Artikel?»

Katzmann stützte den Ellbogen auf den Tisch und lehnte sich auf den Hörer in seiner Hand. Seine Gedanken schweiften ab. Ein launiger Text über den Unterschied zwischen Schundliteratur und dem kleinbürgerlichen Kleingartenleben würde Leistner bestimmt nicht gefallen – aber vielleicht den Lesern. Und den Chefredakteur zu ärgern wäre zwar kindisch, aber immerhin spaßig.

«Konrad, bist du noch da?»

«Äh … Ja, natürlich.»

«Ich muss nämlich noch über etwas ganz anderes mit dir reden.»

Oje, so ernst, wie sie klang, bedeutete ihr Satz bestimmt nichts Gutes, dachte Katzmann. Er nippte am Kaffee und wartete. In der Leitung blieb es still. Warum hatte er nur angerufen? «Frieda?»

«Ach Konrad, ich habe etwas ausgeplaudert.»

«Ausgeplaudert?»

«Ja, bei Lotte.»

Puh. Katzmann war erleichtert. Seine Schwester Lotte würde keinen Ärger machen, was auch immer Frieda mit ihr besprochen hatte.

«Ich habe ihr erzählt, dass ich schwanger bin.»

Katzmann sah darin kein Problem. Frieda hatte nur die Wahrheit gesagt, und Lotte freute sich bestimmt.

«Morgen geht sie mit Johannes zu deinen Eltern zum Freitagskaffee.»

«Schön für meinen Vater, da hat er einen Reaktionär zum Sprücheklopfen am Tisch.»

«Konrad, bleib doch einmal ernsthaft!» Frieda klang, als übe sie schon für die Rolle als strenge Mama. «Dein Vater wird Großpapa. Meinst du nicht, dass er das von dir erfahren sollte?»

«Ach du lieber Himmel!»

Im Hörer knisterte die Leitung vor sich hin. Katzmann nahm die Brille ab und massierte sich die Stirn.

«Wir sollen einfach mit zum Kaffee kommen, hat deine Schwester gesagt.»

Katzmann schloss die Augen. Vor ein paar Minuten fand er die Redaktionsstube noch schrecklich ungemütlich. Jetzt wäre er am liebsten für immer hiergeblieben. «In Ordnung, ich komme morgen.»

Heinz Eggebrecht öffnete eine Bierflasche und füllte die beiden Bembel auf dem Tisch. Er saß am Tisch in Katzmanns winziger Essküche und hatte das Gefühl, den Freund aufrichten zu müssen. Katzmann lehnte an der Wand und guckte, als stünde der Weltuntergang unmittelbar bevor.

«Mann, Konrad, du musst nur nach Dresden fahren. Du wirst nicht geköpft, gerädert oder gevierteilt. Trink erst mal was. Prost!»

Katzmann schob den Bembel weg. «Ich möchte jetzt kein Bier. Ich treffe mich nachher noch mit Liesbeth.»

«Heute Liesbeth, morgen Frieda – dein Leben ist ganz schön aufregend …»

«Ach komm, Heinz, das mit Liesbeth ist etwas rein Dienstliches.» Katzmann schien das selbst nicht zu glauben. Er spielte nervös mit seiner Brille herum. «Eigentlich habe ich auf gar nichts Lust. Am liebsten würde ich sofort nach Dresden fahren.»

«Warum machst du das nicht einfach?»

«Wegen der Verabredung, und ich muss auch noch einen Artikel über den Schrebergartenmord schreiben.» Katzmann ließ die Schultern hängen, als ob er für immer hier eingesperrt wäre.

«Komm, ich mach dir ’nen Kaffee.» Eggebrecht stand auf und grinste. «Ich kenne mich ja aus in deiner Küche.»

Katzmann nickte und schob seinen Bierbembel neben Eggebrechts Krug.

Eggebrecht stellte einen Topf Wasser auf den Herd. «Ich habe einen von den beiden anderen Ganoven gefunden.»

«Heute?»

«Ja, er ist mir über den Weg gelaufen, als ich mich in seiner Straße umgehört habe.» Eggebrecht erzählte, wie er den Manfred Bertram verfolgt und dann nach Hause geschleppt hatte, und sagte schließlich: «Wenn du mich fragst, ist der ein armes Würstchen, aber kein Mörder.»

«Das habe ich mir gedacht. Und ich war bei Gertrud Gebhardt. Die macht mir auch nicht den Eindruck, als könne sie jemanden so zurichten, wie ihr Gemahl aufgefunden wurde.»

Eggebrecht füllte gemahlenes Kaffeepulver in eine Tasse und goss das kochende Wasser darüber. Er brachte Katzmann das dampfende Getränk. «Nun sind wir wieder bei der Gartensparte. Da laufen alle Fäden zusammen.»

Katzmann nickte zum Dank, als er den Kaffee vorgesetzt bekam, und entgegnete: «Frieda hat auch schon gescherzt, dass der Mörder wohl ein Gärtner sei. Ganz wie in ihren Kriminalromanen.»

Eggebrecht lachte. «Mich erinnert das an Karl May, nur dass wir nicht unter Geiern sind, sondern unter Gärtnern.»

Katzmann schob seine Brille hoch und seufzte. «Lauter harmlose Kleinbürger und das bestialisch erschlagene Opfer – das passt einfach nicht zusammen.»

«Vielleicht war es ja der schwarze Mann …»

«Woher weißt du denn von dem?», fragte Katzmann und guckte dabei, als würden in seinem Kopf die Zahnräder anspringen.

«Bertram hat mir das erzählt. Aber mal ehrlich, das klingt mir zu abenteuerlich. Wer glaubt schon an den schwarzen Mann?»

«Heidner hat mir genau das Gleiche erzählt, als ich ihn im Knast besucht habe.»

«Und auch er hat ihn natürlich nicht erkannt …»

«Richtig.» Katzmann nippte an seinem Kaffee. «Das ist jedoch nicht der Punkt. Gehen wir mal einen Moment davon aus, es gab diesen Mann und unsere Ganoven haben ihn gesehen …»

«Und dann?»

«Mann, Heinz, bestimmt hat der ominöse schwarze Mann unsere Diebe auch gesehen. Er kann sich doch nicht sicher sein, dass er unerkannt geblieben ist.»

Eggebrecht wusste noch nicht genau, worauf Katzmann hinauswollte. Aber klar, wer gesehen wurde, müsste auch etwas gesehen haben. Also nickte er vorsichtig.

«Wir können Bewegung ins Spiel bringen. Ich berichte von dem vierten Mann in der Zeitung – kannst du dir vorstellen, was der für ein Muffensausen kriegen muss?»

«Sicher, wenn der eigentümliche Schwarze auch der Mörder war – sofern es ihn überhaupt gab.»

«Dass es ihn gibt, war doch unsere Arbeitshypothese.»

Was für hübsche Worte Katzmann aus dem Hut zaubern konnte, dachte Eggebrecht. Arbeitshypothese. Er musste grinsen. «Also gut, wir haben einen schwarzen Mann. Und der liest die LVZ?»

«Fällt dir etwas Besseres ein?»

Eggebrecht nahm den Bierbembel und trank einen Schluck. Er musste einen Augenblick nachdenken.

«Die LVZ steht uns zur Verfügung, zumindest die Leipziger Angelegenheiten. Und wenn er den Artikel nicht selbst liest, erzählt ihm jemand davon. Auf diese Weise setzen wir ihn unter Druck, und er macht unter Umständen einen Fehler. Das ist vielleicht nicht viel, aber es liegt im Rahmen unserer Möglichkeiten.»

Da hatte Katzmann recht. Aber da war etwas, das Eggebrecht störte. Sein Freund schoss ins Dunkle und hoffte, etwas zu treffen, von dem er selbst noch nicht wusste, was es war. Eggebrecht dachte laut: «Sag mal, Konrad, wenn wir unsere … hypothetische Erkenntnis nur an einer bestimmten Stelle verraten – sagen wir, im Schreberverein –, dann könnten wir sehen, ob dort etwas passiert …» Eggebrecht trank schnell einen Schluck Bier. Vielleicht hätte er noch eine Minute nachdenken sollen …

«Das ist gar nicht schlecht, Heinz. Ich habe heute mit diesem Alten gesprochen …»

«Zebulke?»

«Genau, Zebulke. Ich würde darauf wetten, dass es in der Gartenkolonie alle erfahren, wenn wir dem etwas erzählen.»

«Und ich würde nicht dagegenhalten», sagte Eggebrecht. «Ich gehe morgen zu ihm und berichte ihm vom schwarzen Mann.»

Katzmann kratzte sich am Kinn. Nach einem Augenblick sagte er: «Lass uns Feuer in die Sache bringen, Heinz! Wir behaupten, dass einer von unseren Ganoven den Schwarzen erkannt hat.»

«Den Wein habe ich heute extra gekauft. Ein seltener roter Meißner. Den mochtest du doch, oder?» Liesbeth sah im Kerzenschein zehn Jahre jünger aus, fast wie damals. Der Wintergarten mit Blick auf den Park passte nicht dazu. Sie fuhr fort: «Wir sind hier völlig ungestört. Die Kinder haben einen guten Schlaf, und Wolfram ist viel zu erschöpft, um noch einmal aufzustehen. Das Mädchen hat auch einen freien Abend.»

Katzmann schaute aus dem Fenster. Die Äste der Bäume wippten im Wind. Sie sahen noch kahl aus im Abendgrau, die Knospen schienen sich ins Gehölz verzogen zu haben.

«Es tut mir leid, ich war gestern etwas unleidlich. Ich weiß auch nicht, was mit mir los war. Eigentlich habe ich mich gefreut, dich zu sehen.»

Katzmann unterdrückte ein Grinsen. «Ist schon gut, Liesbeth. Ich bin nicht böse auf dich.» Er hob das Weinglas und schwenkte es, so dass die dunkelrote Flüssigkeit in ihm schwappte. «Ich werde den Artikel über deinen Mann nicht schreiben, Liesbeth. Darum kümmert sich einer von den Kollegen aus der Politik. Da ist die Geschichte wohl auch besser aufgehoben.»

«Dann ist das ein Abschiedsbesuch, oder?»

Katzmann schwieg und hielt Liesbeth das Glas entgegen. Es klang wie ein Triangel, als sie anstießen.

«Kaum tauchst du auf, bist du schon wieder weg. Schade.» Sie lächelte, was ihr augenscheinlich Mühe bereitete – es sah aus, als müssten ihre Gesichtsmuskeln die Mundwinkel an Ketten nach oben kurbeln. «So hast du immerhin mehr Zeit für deinen Mordfall. Der ist bestimmt viel interessanter.» Es klang, als habe sie die Worte «als ich» gerade noch zurückhalten können.

Katzmann versuchte, das zu überhören, und entgegnete: «Ach Liesbeth, wer weiß, wofür ich demnächst überhaupt noch Zeit habe.» Katzmann schob die Brille in die Stirn. «Ich werde wohl mehr in Dresden sein.»

«Du meinst, wegen Frieda und eurem Kind?»

Katzmann nickte.

«Da musst du dir keine Sorgen machen, Konrad. Männer gehen auch nach der Geburt ihrer Kinder wie gewohnt ins Bureau. Sie leben ihr Leben einfach weiter. Schreien die Kinder zu laut, arbeiten sie länger – wenn die Frau Glück hat. Wenn sie Pech hat, suchen sie sich eine Geliebte.»

«Liesbeth, das ist ziemlich selbstgerecht – findest du nicht?» Katzmann fragte sich, was Liesbeth so verbittert hatte werden lassen. Da war wieder dieser harte Zug um ihren Mund – genauso wie gestern im Kaffeehaus.

«Entschuldige, Konrad!» Sie schaute ihren Wein an wie eine Blutprobe. «Ich weiß nicht, was mit mir los ist.»

Das wusste Katzmann freilich auch nicht. Vor ihm saß eine Frau, bei der alles ganz anders zu sein schien, als es der erste Eindruck vermuten ließ. Sie wirkte wie eine dieser Zierden der Bourgeoisie, die stets an der Seite ihres Mannes lächelten – bis sie wieder allein waren. Ihre Attraktivität verschwand dann hinter harten Gesichtszügen. Was zurückblieb, war eine eigentümlich spröde Schönheit.

«Vielleicht liegt es daran, dass du mich an etwas erinnerst», sagte sie, «an mein früheres Leben.»

«Du meinst, ich bin nur der Auslöser und bekomme trotzdem den Ärger zu spüren.»

Liesbeth ging über den Scherz hinweg. «Vielleicht hat es mit dir wirklich gar nicht so viel zu tun.»

Katzmann nippte an seinem Wein und schwieg.

«Es kommt mir manchmal so vor, als sei alles schon zu Ende – so als müsste ich mein restliches Leben hier in dieser Villa verbringen.»

Katzmann trank einen Schluck Wein. Ihm erschien Liesbeths Leben nicht so tragisch, wie sie tat.

«Weißt du noch, wie du mich vor zehn Jahren im Kaffeehaus Daus gefragt hast, ob ich mit dir am späten Abend auf dem Motorrad nach Dresden fahre?»

Katzmann erinnerte sich. Das war ein schöner Abend – vor zehn Jahren. Der junge Kästner hatte ihm seine ersten Gedichte gezeigt. Liesbeth brauchte eine Weile, flirtete dann aber heftig mit Konrad. Eine stundenlange Motorradfahrt über die Pflasterpisten war ihm damals wie ein großes Abenteuer erschienen, insbesondere mit dem hübschen Mädchen auf dem Sozius. Damals war er so in sie verliebt gewesen, dass er jeden Moment mit ihr gern in die Ewigkeit verlängert hätte. Nun saßen sie bei Rotwein zusammen, und er empfand kaum mehr als Nostalgie. Sie hatte sich verändert und auch er. Heute empfand er längere Reisen auf der NSU nur noch als Tortur. Er entgegnete: «Immerhin hast du es seitdem zu etwas gebracht: zu einer Familie, einem Dienstmädchen und einem Haus, ach was, einem Palast in der Bismarckstraße.»

Liesbeth zog die Augenbrauen zusammen. «Ich sitze hier wie in einem goldenen Käfig. Manchmal mag ich mein Gefängnis, aber immer öfter denke ich, wenn einer kommt, so wie du damals …» Sie hob den Kopf. In ihrem Blick war jene Mischung aus Trotz und Stolz, vor der Männer auf der Hut sein sollten. «… da würde ein Satz reichen. Wenn so jemand sagt: Los, wir gehen nach Amerika, jetzt … Ich würde nicht einmal meinen Mantel mitnehmen.»

Katzmann schwieg.

Sie lächelte. «Manchmal denke ich das.»

SECHS
Freitag, 28. März 1930

DER SCHAFFNER pfiff, und der 9.30-Uhr-Zug nach Dresden spie Dampf. Katzmann schloss das Fenster, als die Eisenbahn anfuhr. Er ließ sich auf die Bank plumpsen und sah die Bahnhofshalle kleiner werden. Am liebsten wollte er überhaupt nicht wieder nach Leipzig kommen.

Am Morgen hatte er sich einen Vierzeiler über den Schrebergartenmord abgerungen. Und dann Liesbeth … Sie ging ihm nicht aus dem Kopf. Sah so auch Friedas Zukunft aus? Als verbitterter Edelhausdrache über Hauswirtschaftspersonal herrschen und von früher träumen? Würde er mit so einer Frau zusammenleben wollen? Doch was blieb ihm anderes übrig als Familienvater? War das etwa der Preis für das Erwachsenwerden?

Er würde darauf keine Antworten finden, nicht während dieser Zugfahrt. Vielleicht konnte er am Nachmittag mit Lotte darüber reden? Die Schwester war ihm in Sachen Familie um Jahre voraus, und sie erschien ihm souveräner und glücklicher als Liesbeth.

Zunächst lenkte er sich mit Politik ab. Die Welt geriet aus den Fugen. Schon im LVZ-Gebäude hatte in den Politik-Schreibstuben Hektik wie beim Pferderennen kurz vor Wettschluss geherrscht. Im Bahnhof hatte Katzmann die Morgenausgabe der Vossischen gekauft. Die Zeile über dem Leitartikel klang aufgeregt:

Der Reichskanzler Hermann Müller-Franken hat am Donnerstagabend um 8 Uhr dem Reichspräsidenten den Rücktritt der Reichsregierung mitgeteilt.

Bei der LVZ schimpften die Redakteure naturgemäß über den bürgerlichen Parteienblock in der Regierung, vor allem über die DVP und den Finanzminister Moldenhauer. Die Vossische Zeitung suchte die Schuld für das Malheur bei der SPD.

Katzmann las den Leitartikel. Unter dem Titel Wissel besiegt Müller wies der Autor zunächst auf einen grotesken Zufall hin: Auf den Tag genau vor zehn Jahren war der gestürzte Kanzler Müller schon einmal mit der Bildung einer Regierung beauftragt worden. Seinerzeit war er ganze drei Monate Kanzler geblieben, und nun scheiterte schon sein zweites Kabinett. Dann kommentierte der Leitartikel:

Unter den allzu vielen Regierungskrisen, von denen wir während des vergangenen Dezenniums heimgesucht wurden, ist die jüngste wenn nicht die unerwartetste, so doch sicherlich die unverständlichste. Weder ein politisches Motiv noch eine taktische Idee ist als treibende Kraft erkennbar. Man ist in sie hineingeschlittert, ohne sie recht zu wollen. Nicht die Opposition, die machtlos war, hat die Mehrheitsregierung der Großen Koalition gefällt, die Gegner saßen im Kabinett. Von innen heraus ist sie gesprengt worden. Nicht um eines großen politischen Gegensatzes willen, sondern wegen einer Differenz, deren Objekt 70 Millionen mehr oder weniger für die Arbeitslosen-Versicherung war. Versicherungsbeitrag 3,5 oder 3,75 v. H.?

Der Artikel behandelte im Folgenden die politischen Hintergründe für das Scheitern der Kompromissformel und damit der Reichsregierung. Vor allem dem linken Flügel der SPD um Reichsarbeitsminister Rudolf Wissel wurde dabei Sturheit bescheinigt. Katzmann konnte die Sozis verstehen. Sie waren die mit Abstand größte Fraktion im Reichstag, und trotzdem trieben die bürgerlichen Parteien die SPD vor sich her. Die Einnahmen aus der Arbeitslosenversicherung reichten für die drei Millionen Arbeiter auf der Straße nicht. Wenn die Deutsche Volkspartei mit ihren 45 Abgeordneten die Leistungen kürzen wollte, war das für die 200 Sozialdemokraten im Reichstag schwer zu akzeptieren. Andererseits lag ein Kompromiss auf dem Tisch, der Zeit für die Reform bis zum Herbst verschafft hätte …

Der Artikel berichtete weiterhin, dass der Fraktionsvorsitzende der Zentrumspartei mit der Regierungsbildung beauftragt werden sollte. Brüning hatte bereits ein Gespräch mit Reichspräsident von Hindenburg gehabt. In diesem hatten sich die beiden Politiker offenbar geeinigt, wichtige Gesetze ohne die Zustimmung des Parlamentes zu beschließen. Möglich machte das der berüchtigte Notstands-Artikel 48 der Reichsverfassung. Die Vossische schloss den Artikel mit den Worten: Der neue Kanzler kann aufgrund dieser Vollmachten – «wenn die öffentliche Sicherheit und Ordnung erheblich gestört oder gefährdet wird» – die Steuergesetze im Verordnungswege erlassen …

Nicht nur die Genossen in der LVZ-Redaktion fragten sich, wo das hinführen sollte. War das noch eine Republik, wenn der Kanzler mit Unterstützung des Präsidenten am Parlament vorbeiregieren konnte?

Katzmann blickte aus dem Fenster. Draußen tauchten die ersten Häuser Dresdens auf. Schluss mit der Politik! Er musste das Treffen mit seiner Familie durchstehen.

Neben den Sträuchern tauchte Ralle auf, endlich. Manni trieb sich bestimmt bereits seit einer halben Stunde hier im König-Albert-Park an der Allee herum. Ihm waren schon Zweifel gekommen. Aber nun nahm Ralle doch den üblichen Weg. Der Zettel musste ihn erreicht haben.

Manni strich sich über das Schild der Schiebermütze. Ralle ging ein paar Schritte weiter und tat das Gleiche. Er hatte ihn erkannt, wusste Bescheid. Der Mann im grauen Lodenmantel hatte nichts mitbekommen. Jedenfalls trottete der Kerl weiter stocksteif und in gehörigem Anstand zu Ralle die König-Albert-Allee entlang. Er roch hundert Meter gegen den Wind nach Polente.

Manni lehnte am Geländer der Sachsenbrücke. Seine Nase fühlte sich schon fast wieder gesund an. Eine leichte Schwellung war da noch über der Oberlippe. Aber die Salbe von der alten Kolodzi hatte geholfen. Ralle kam auf ihn zu geschlendert. An beiden Seiten der Allee tummelten sich Passanten. Auf der Straße fuhren Kraftwagen. Der Kerl im Lodenmantel schien nicht gut zu Fuß zu sein. Sicher würde es kein Problem mit ihrem Trick geben. Manni überquerte trotzdem die König-Albert-Allee und ging Ralle und dem Schutzmann entgegen.

Es begann. Ralle bog ohne besondere Eile auf den Rasen. Der Schutzmann machte einen langen Hals und lief schneller. Manni zog eine Zigarette aus der Joppe – genau in dem Moment, als der Kerl Ralle folgen wollte.

«Könnten Sie mir Feuer geben, mein Herr?»

«Was?» Der Wachtmeister in Zivil glotzte blöd. «Nein! Weg hier!» Er rannte los.

Ralle war längst hinter dem Hügel verschwunden. Jetzt durfte Manni bloß nicht runter zur Sachsenbrücke gucken. Dort würde Ralle nämlich gleich auftauchen und sich unter der Brücke verstecken.

Manni sah dem wehenden Lodenmantel nach. Der Kerl verschwand auch hinter dem Hügel. Manni überquerte die Straße und trottete langsam gen Brücke. Ein Laster fuhr auf die Brücke. Die Plane flatterte im Wind und machte Lärm. Würde der Schutzmann deswegen in die Richtung schauen und Ralle sehen? Manni lief schneller. Ein paar Meter vor der Brücke konnte er den Kerl im Lodenmantel sehen. Der stand auf der Sachsenallee, mit dem Rücken zu ihm. Manni lief zur Ecke der Sachsenbrücke und lugte von dort hinüber zum Wachmann in Zivil. Der schaute in alle Richtungen und rannte los, zur Bismarckstraße.

Manni konnte ein Grinsen nicht unterdrücken. So leicht war es, einen Schutzmann auszutricksen.

«Na, haste Feuer?» Ralle kam die Böschung heraufgeklettert.

Manni ging ihm ein paar Schritte entgegen und schlug ihm auf die Schulter «Mann, schön, dich zu sehen, Ralle! Die haben dich ordentlich gemästet im Kahn.»

«Das ist einer der wenigen Vorteile: Hunger hat man dort nicht.» Ralle strich sich über den Bauch. Über dem schlackerte das Hemd freilich immer noch wie ein Drillich an einem Rekruten.

Sie gingen los und überquerten die Sachsenbrücke. Eine Familie mit drei kreischenden Gören kam ihnen entgegen. Als die Bälger und ihre Eltern ein paar Meter vorüber waren, fragte Manni: «Hat die Polente dich doll in die Mangel genommen?»

«Ach, die waren nicht so schlimm, wie man immer denkt.» Ralle kratzte sich unterm Schirm der Schiebermütze. «Da war dieser Dicke. Ein altes Schlitzohr. Tat immer ganz harmlos, aber hatte es faustdick hinter den Ohren.»

Sie bogen nach der Brücke in den Parkweg Richtung Plagwitzer Straße. Eine milde Frühlingsbrise wehte ihnen entgegen.

«Was hat der denn so wissen wollen?», fragte Manni.

«Du meinst, ob ich euch verpfiffen habe?»

«Es sieht so aus, als ob die Polente uns suchen würde.»

Ralle blieb stehen. «Das lag an diesem Schmierfinken von dem Soziblatt. Das musst du mir glauben.»

«Was hat der denn damit zu tun?»

«Der kam vorgestern in den Knast spaziert. Der dicke Bulle hat ihn mitgebracht.»

«Wieso denn das?», fragte Manni und stellte sich vor Ralle.

«Das weiß ich doch nicht. Der war plötzlich da. Er hat mich erkannt, und er konnte sich daran erinnern, dass wir in der Kneipe saßen.»

«Scheiße!»

«Das sag ich dir.»

Konnte Manni dem Kumpel glauben? Er sah Ralle an. Der guckte ängstlich. Wahrscheinlich hatte der Schiss vor Hotte. Das hätte Manni auch. «Warum haben die dich denn rausgelassen?»

«Tja, vermutlich haben sie euch nicht gekriegt und mir deswegen den Floh mit dem Lodenmantel in den Pelz gesetzt.» Ralle grinste.

«Den haben wir ja zum Glück abgehängt», sagte Manni und lachte auch.

Sie trotten weiter den Parkweg entlang. Manni schaute vor zur Plagwitzer Brücke. Dort stand der Kerl mit dem Lodenmantel und sah zu ihnen herüber. «Scheiße», zischte er und tippte Ralle an.

Sie rannten los. Über die Wiese. Ab in die Sträucher.

Frieda strahlte wie ein Gestirn am Himmel, als Katzmann den Blumenstrauß hinter seinem Rücken vorzog.

«Ach Konrad, das sieht ja aus wie der Frühling selbst. Ist das hübsch!» Sie umarmte ihn, küsste ihn und blieb an seinem Hals hängen. Beinahe kam es ihm vor, als würde sie Gymnastikübungen durchführen. «Es ist so schön, dass du kommen konntest», flötete sie. «Ich setze uns einen Kaffee auf.» Sie ging mit den Blumen in die Essküche. Vom Regal schnappte sie die Vase – mit einer geübten Handbewegung, ganz so, als bekäme sie dreimal täglich Blumen.

Katzmann überlegte kurz, ob es andere Verehrer gab. Er konnte allerdings weit und breit keine anderen Blumen entdecken. Außerdem schien Friedas Freude voller Arglosigkeit und Unschuld. Jeder Verdacht verbot sich.

Sie kochte Wasser, holte eine Dose mit gemahlenem Kaffee aus der Kommode. Katzmann gab dem Hund einen Klaps, damit der Platz auf dem Stuhl machte, und schaute seine Frau an. Sie trug einen knielangen Rock und eine weiße Bluse. Ihre Bubikopf-Frisur ließ den Hals frei. Sie wirkte so zart, er konnte sich kaum vorstellen, wie sie mit einem Kullerbauch aussähe. Würde er sie dann genauso gern umarmen wollen wie jetzt?

Frieda goss zwei Kaffee auf und kam mit den Tassen zum Tisch. Terrier Harry sprang auf ihren Schoß. Sie streichelte den Hund und schaute zu Katzmann. «Was macht dein Mord?»

«Ich komme dem Mörder nicht näher.»

«Es wäre gemein, wenn ich jetzt sagen würde: Das beruhigt mich.»

Katzmann nippte am Kaffee. Frieda schaute weiter, als ob sie jeden Moment vor Glück explodieren würde. Er setzte ein Lächeln auf. «Ich versuche, mich aus allen gefährlichen Aufgaben herauszuhalten. Heinz recherchiert in Leipzig weiter.»

«Ach Gott, der Arme! Wo er doch schon vor vier Jahren so eine schwere Verletzung davongetragen hat. Sieht er deswegen sehr schlimm aus?»

«Frieda, er hatte eine Wunde am Ohr, und da trägt er seine Locken drüber. Man erkennt keine Narben oder so.»

Frieda zwinkerte ihm zu. «Ich finde es am besten, wenn ihr beide euch nicht in Gefahr begebt. Aber insbesondere möchte ich, dass dir nichts passiert und du genau so bleibst, wie du bist.»

Katzmann zuckte zusammen. Er wurde Vater, und die LVZ hatte ihm den Chefposten gestrichen – wenn er etwas für unwahrscheinlich hielt, dann, dass alles blieb, wie es war.

Frieda schaute mit großen Augen zu ihm. «Hab ich etwas Falsches gesagt?»

Er sollte reinen Tisch machen, dachte Katzmann. Womit fing er an? Am besten mit dem LVZ-Ärger. «Ich habe gerade ein paar Probleme in der Redaktion.»

«Ärgert dich der dicke Leistner wieder?»

«Um genau zu sein, hat er mich rausgeschmissen.»

Frieda blickte drein, als würden ihr gleich die Wangen aus dem Gesicht fließen. «Was hat der Dummkopf gemacht?»

«Frieda, sei nicht ungerecht …»

«Ich?»

«Na ja …» Katzmann zögerte. Wieso fing er an, Leistner zu verteidigen?

«Na hör mal! Die schreiben den ganzen Tag Pamphlete, dass die Imperialisten die armen Arbeiter nicht auf die Straße setzen sollen. Dann drehen die sich rum und schicken ihre Reporter heim. Und ich bin ungerecht?»

«Frieda, ganz so ist es nicht. Ich arbeite ja weiter für die LVZ, nur eben als normaler Autor.»

Frieda schien das nicht zu beruhigen. Sie zog ihre Augenbrauen zusammen, so dass Katzmann kleine Hörner auf der Stirn zu sehen glaubte. Selbst der Hund spürte die Anspannung und zog den Kopf ein.

«Sieh mal die gute Seite: Ich werde viel mehr Zeit für dich und das Kind haben», sagte Katzmann.

«Und dann sitzt du hier zu Hause herum?»

«Ich werde weiter recherchieren und weiter schreiben. Eine Schreibmaschine braucht ja keine Fabrikhalle, um zu funktionieren. Ich werde mir oben meine alte Schreibstube wiederherrichten.»

Frieda schwieg. Das Lächeln kehrte nicht zurück. Die Hörner auf der Stirn wichen Falten.

«Du musst dir keine Sorgen machen, Frieda. Vielleicht war es an der Zeit, dass ich mich verändere. Ich arbeite seit zwölf Jahren bei der LVZ. Es gibt so viele Zeitungen …»

Sie atmete tief, streichelte den Hund und schwieg weiter.

Katzmann trank einen Schluck Kaffee.

«Was wirst du denn verdienen, wenn du als freier Journalist schreibst?», fragte sie.

Katzmann lächelte. «Frieda, du musst dir keine Sorgen ums Geld machen. Das Haus gehört mir, und du weißt, dass ich eine Kleinigkeit geerbt habe. In den vergangenen Jahren habe ich das Guthaben nie angefasst. Es ist sogar gewachsen. Das Geld reicht eine ganze Weile.»

«Wie lange dauert bei dir denn eine Weile?»

Katzmann überlegte. Der Wert seiner Geldanlagen war ihm nicht geläufig, er würde die Papiere durchgehen müssen. «Lange.»

Frieda schien diese Antwort nicht zu genügen. Sie seufzte. «Was wirst du heute Nachmittag deinem Vater sagen, wenn er nach deiner Arbeit fragt?»

Heinz Eggebrecht folgte dem Weg, den der Pförtner ihm gewiesen hatte. Das Gohliser Bleichert-Werk zog sich über Hunderte Meter in Länge und Breite. Eggebrecht hatte das Gefühl, eine Stadt in der Stadt zu betreten – eine Art Vatikan des Leipziger Kapitalismus. Die Fabrikhallen, die Rohre und Verbindungsgänge, die rauchenden Schornsteine – ein Gewirr aus Stein und Stahl. Eggebrecht kam sich vor wie ein Zwerg in der Kulisse des Films Metropolis. Direkt vor ihm ragte ein Rundturm aus dem Klinkerbau, das Verwaltungsgebäude spielte den Bleichert-Dom in der Werkstempelanlage. Er trat in das Gebäude und nahm, dem Instinkt folgend, seinen Hut ab.

An der Treppe fing ihn die Tippse des Generaldirektors ab. Die Frau musterte ihn mit dem Blick einer Gouvernante, so als müsse sie das ihm zustehende Ausmaß an Freundlichkeit berechnen. «Der Herr Generaldirektor erwartet Sie», sagte sie förmlich.

Eggebrecht folgte ihr in das Obergeschoss und den Flur entlang. In diesen Räumen der Ehrfurcht wunderte er sich, dass ein Anruf genügt hatte, um beim Herrn Generaldirektor einen persönlichen Termin zu bekommen.

Sie erreichten eine schwere Eichentür, an der die Worte GENERALDIREKTOR MAX BLEICHERT in metallenen Zierbuchstaben glänzten. Die Tippse führte Eggebrecht ins Vorzimmer, wies auf den Garderobenständer und klopfte am Direktorenbureau. Eggebrecht hängte den Mantel auf. In diesem edlen Bureau wirkte das knittrige Kleidungsstück schäbig. Aber Eggebrecht war schon seit Stunden unterwegs. Gerade hatte er in der Gartensparte noch Zebulke den Floh mit dem schwarzen Mann ins Ohr gesetzt. Er legte den Hut auf die Ablage. Den Stockhalter, in dem ein schlichter Spazierstock einsam herumstand, benötigte er nicht.

«Der Herr Generaldirektor erwartet Sie», sagte die Tippse noch einmal.

Eggebrecht trat in das Bureau. Max Bleichert stand zwischen einem Eichensekretär und einem Kaffeetisch mit vier Stühlen. Auf der Tischplatte lag eine flache Kladde. Bleichert mochte um die sechzig sein, das Haar leuchtete weiß wie eine Quellwolke. Zwischen den großformatigen Photographien an den Wänden wirkte der Schopf besonders hell.

Der Generaldirektor forderte die Tippse auf, Kaffee zu bringen, und bat Eggebrecht an den Tisch. «Sie kommen also in dieser unangenehmen Mordsache zu mir.» Bleichert sprach langsam, als gebe er die Worte zum Diktat. «Die Polizei teilte mir mit, der Fall sei bereits geklärt.»

«Es gibt einen Verdächtigen, aber noch sehr viele Ungereimtheiten.»

«Mir ist an der restlosen Aufklärung gelegen. Ich habe keine Sekunde gezögert, Sie umgehend einzuladen, nachdem Sie angefragt hatten. Es darf nicht den kleinsten Zweifel an der herausragenden Seriosität unserer Firma geben.»

Die Tippse brachte den Kaffee. Bleichert wartete, bis die Sekretärin wieder draußen war, und fuhr dann fort: «Was immer geschehen ist, mit der Adolf Bleichert und Co. AG hat dieses üble Verbrechen nicht das Geringste zu tun.»

«Davon hat niemand gesprochen, Herr Generaldirektor.» Eggebrecht wies mit der Hand nach draußen. «Wie viele Leute arbeiten eigentlich bei Ihnen?»

«Wir haben 1200 Angestellte und 2000 Arbeiter.»

«Da kennen Sie das Mordopfer sicher gar nicht.»

«Nicht persönlich, nein. Aber ich habe mich vorbereitet.» Bleichert nahm die Kladde und schlug sie auf. «Herr Gebhardt hat hier im Stammbetrieb als Vorarbeiter gute Dienste geleistet. Die Ingenieure und der Fabrikvorsteher äußern sich lobend.»

«Herr Gebhardt soll auf großem Fuß gelebt haben …»

«Wir mischen uns nicht in die privaten Belange der Arbeiter. Ein Vorarbeiter verdient bei uns nicht schlecht. Haben Sie bitte Verständnis, dass ich Ihnen keine genauen Zahlen nennen kann.» Bleichert blickte von der Kladde auf. «In jedem Fall hat sein Lebenswandel keinen Einfluss auf Herrn Gebhardts Arbeit bei uns gehabt. So viel wurde mir versichert.»

«Haben Sie auch Erkundungen über den Mordverdächtigen eingeholt?»

«In der Tat, das habe ich.» Bleichert blätterte in der Kladde. «Wir mussten Herrn Heidner leider vor einigen Monaten entlas sen. Hier, im Oktober des vergangenen Jahres.»

«Warum?»

«Herr Eggebrecht, wie Sie wissen, stellen wir Seilbahnen her. Es handelt sich dabei meistenteils um Großprojekte.» Bleichert hob die Hand und wies auf eine Panoramaphotographie an der Wand. «Die Seilbahn auf dem südafrikanischen Tafelberg haben wir im vergangenen Jahr errichtet. Auf 1200 Meter Strecke überwinden wir 700 Höhenmeter. Ohne Stützen. Das ist eine Glanzleistung unserer Ingenieure und Arbeiter. Solche technischen Wunder aber kosten sehr viel Geld. Und nun steckt die Weltwirtschaft mitten in einer Krise. Viele Staaten und Institutionen verschieben Investitionen.»

Eggebrecht betrachtete die Photographie. Eine Kabine hing an Stahlseilen zwischen einer Felsengruppe. Erst bei näherer Betrachtung fiel ihm auf, dass die Befestigungen nicht zu sehen waren. So erweckte das Bild den Anschein, die Seile hingen frei in der Luft.

«Das ist beeindruckend», sagte Eggebrecht. «Aber zurück zu Herrn Heidner. Herr Gebhardt soll die Empfehlung für seine Entlassung gegeben haben.»

«Das ist sehr verkürzt formuliert», sagte Bleichert und blätterte erneut in der Kladde. «Wir haben die Vorarbeiter der Fabrikstrecken aufgefordert, Listen anzufertigen. Sie sollten Arbeiter benennen, auf die sie nicht verzichten wollen. Dabei haben wir verschiedene Kriterien vorgegeben: die Ausbildung, das Alter, die Betriebszugehörigkeit und natürlich den allgemeinen Eindruck. Und tatsächlich gehörte Herr Heidner nicht zu den unverzichtbaren Arbeitern.»

«Kommt herein, Kinder! Lotte ist schon da.» Katzmanns Mutter winkte.

Katzmann trat mit Frieda in das Esszimmer. Hier saßen alle um die große Tafel versammelt: Lotte und ihr Ehemann Johannes, die beiden Halbwüchsigen, Liese und Karl, sowie Katzmanns Vater Friedrich Wilhelm als Patriarch an der Stirnseite.

Katzmann drehte die Runde um den Tisch und begrüßte alle. Frieda herzte Lotte, als seien sie Geschwister. Für einen Augenblick schien jeder am Tisch etwas zu sagen zu haben. Katzmann kam sich vor wie in einem Klassenzimmer kurz vor Beginn der Unterrichtsstunde. Doch plötzlich herrschte Stille –Vater hatte sich geräuspert.

Mutter schaute zur Stirnseite und faltete die Hände, Lotte und ihre Familie taten es ihr nach, sogar Frieda machte mit. Katzmann drehte sein Gesicht zur Tür, damit er den strafenden Blick des Alten nicht sehen musste. Schon wieder murmelten alle, aber dieses Mal leise und für sich selbst.

Endlich kam das «Amen», und Mutter verteilte Torte auf die Tellerchen. Die Kinder wurden zapplig. Das süße Zeug schien die beiden ganz verrückt zu machen. Aber sie wussten, vor dem Leckerbissen stand der Tischspruch des Alten.

Katzmanns Vater hob an: «Ich freue mich sehr, dass wir alle zusammenkommen konnten. Sogar unser Kommunist aus Leipzig hat sich die Zeit genommen …»

«Friedrich Wilhelm!», zischelte Mutter dazwischen.

«So sind wir endlich einmal wieder als Familie komplett. Bei all den Verirrungen, die vorkommen können, bleibt die Familie doch ein Wert an sich. Und wer kann schon auf Werte verzichten, gerade in dieser Zeit?» Der Vater klang, als wolle er sich bei einer Vereinssitzung für den Vorsitz bewerben.

«Nun mach mal ’nen Punkt, Friedrich Wilhelm», sagte Mutter, schon eine Spur lauter als zuvor. Die Kinder wurden immer unruhiger. Sie sahen aus, als würden sie am liebsten in die Torte hineinspringen.

«Ich sehe schon, meine Lieben sind hungrig. Wir können ja den ganzen Nachmittag noch reden. Also wünsche ich allseits einen guten Appetit!»

Mutter nickte erleichtert, und Lottes Kinder schaufelten die Torte in sich hinein, als säße ihnen ein Kuchen fressendes Ungetüm im Nacken. Lotte nippte an ihrem Kaffee und zwinkerte Frieda zu. Die schaute Katzmann an. War er etwa an der Reihe. Wie fing er es an? Sollte er seinem Vater sagen, dass es demnächst einen Kommunisten mehr am Tisch gäbe?

Er zögerte offenkundig zu lange, denn seine Schwester Lotte fragte: «Na, Konrad, gibt es bei dir etwas Neues?» Dabei lächelte sie Frieda verschwörerisch zu.

Das entging natürlich Mutter nicht. Sie blickte ihn mit großen Augen an, was Vater und Johannes bemerkten – vier weitere Augen schauten ihn an, mit Argwohn.

«Nun ja, ich … also Frieda … wir kriegen ein Kind.» Das Gestammel war nicht die originellste Art, eine frohe Botschaft zu verkünden, aber so war es heraus.

Die Nachricht schlug ein. Sogar die Kinder hielten kurz inne und guckten Katzmann an, bevor sie sich weiter durch die Torte schaufelten.

Mutter bekam diesen Blick, den Frauen bekommen, wenn sie ein teures Kleid im Schaufenster sehen. Sie seufzte. «Ich bin ja so froh.» Es klang ein bisschen wie «Das wurde aber auch Zeit».

«Du bekommst also einen Sohn, sehr gut.» Vaters Stimme donnerte durch das Esszimmer. «Das nimmst du sicher zum Anlass, selbst erwachsen zu werden.»

Von einem Sohn war nie die Rede gewesen, und Katzmann ließ sich nicht provozieren, nicht von den reaktionären Reden seines Vaters. Er schaute zu Johannes. Der grinste, wie er es immer in der Schule gemacht hatte – auf diese Streberart, die ihm von anderen Klassenkameraden mitunter Keile eingebracht hatte.

«Du ergreifst jetzt sicher in Bälde einen richtigen Beruf», fuhr Vater fort.

«Friedrich Wilhelm, nun lass den Jungen doch!», sagte Mutter.

«Ich habe einen Beruf, Vater.»

Johannes grinste. Der sah aus, als bettle er geradezu um Prügel. Katzmann atmete tief durch.

Frieda sagte: «Konrad hat mir schon verraten, dass er künftig öfter von Dresden aus arbeiten wird – nicht wahr, Konrad?»

«Das ist ja großartig», flötete Mutter und wandte sich an Vater. «Siehst du, Friedrich Wilhelm, Konrad ist sich seiner Verantwortung bewusst.»

«Wenn die Kommunisten den ganzen Tag faulenzen, ist es auch egal, wo sie das machen», ätzte Vater.

«Wir sind Sozialdemokraten.» Konrad konnte die Worte nicht zurückhalten.

«Ja, ja», Vater blinzelte kampflustig, «ihr gehört jedenfalls zu denen, die uns mit ihrer Sturheit in die Krise geführt haben. Guck dir nur Kanzler Müller an, ich meine, Ex-Kanzler Müller, ha!»

Katzmann schaute auf den Tisch. Hier war von Krise nichts zu sehen. Er wäre am liebsten aufgestanden und aus dem Zimmer gerannt. Wenn Mutter, Lotte und Frieda nicht an dem Tisch gesessen hätten … Aber auch in Anwesenheit von Damen ließ er sich nicht für dumm verkaufen.

«Hör doch mit der Politik auf, Friedrich Wilhelm!», rief Mutter. «Iss ein Stück Kuchen, Konrad!»

«Der Junge wird schon noch zur Vernunft kommen, Hedwig. Dafür ist es wichtig, ihm ab und zu die Wahrheit zuzumuten», stänkerte Vater weiter. «Das wird er bei seinem Sohn auch mal machen müssen.»

«Ich werde mein Kind jedenfalls nicht dazu drängen, einen Posten in einem Ausbeuterbetrieb anzunehmen», sagte Katzmann. «Und ich werde auch keinen immerwährenden Aufstand üben, wenn es sich eine richtige Aufgabe sucht.»

«Konrad, wie sprichst du mit deinem Vater?» Mutter klang, als stünde sie kurz vorm Herzanfall.

«Deine Bildung und dein Vermögen hast du deinen Ausbeutervorfahren zu verdanken», sagte Vater. «Gib hier also nicht vor, der Gerechte zu sein!»

«Friedrich Wilhelm! Das Erbe hat Konrad von Opa Karl. Lasst den aus dem Spiel!» Mutter atmete so tief ein, dass sich ihr Brustkorb wie bei einer zu groß geratenen Henne wölbte. «Und überhaupt ist nun mal Schluss! Frieda bekommt ein Kind. Ab jetzt wird sich gefreut!»

Heinz Eggebrecht eilte die Stufen des Mietshauses hinauf. Der Polizist lief vor ihm und nahm immer gleich zwei Stufen. Oberkommissar Bölke hatte den jungen Mann mit dem Wagen geschickt, um Eggebrecht zu holen. Das musste einen ernsthaften Grund haben.

Sie erreichten die Wohnung im vierten Stock. Die Vermieterin zeigte auf das Zimmer, in dem mehrere Uniformierte mit Stift und Notizblock wie eine Gruppe Rekruten auf der Suche nach der Essensausgabe herumliefen.

Mittendrin war Bölke, der wie der Opa all der jungen Hüpfer wirkte. «Gut, dass Sie kommen konnten, Herr Eckenmann …»

«Eggebrecht.»

«Ich habe in der Redaktion erfahren, dass Herr Katzmann in der sächsischen Hauptstadt weilt. Aber Sie sind ja in den Gartenmord eingeweiht.»

Eggebrecht nickte. «Wir haben gemeinsam an der Sache gearbeitet.» Das schien ihm nicht mal übertrieben zu sein.

Bölke winkte ihn heran. «Kommen Sie herein! Ich muss Ihnen etwas zeigen.»

Eggebrecht trat ins Zimmer. Hier sah es aus, als hätte jemand eine Werkstatt geplündert und die Teile einfach durch die Tür geworfen – überall lag Kram herum: Bretter, rostige Stangen, Drähte, Farbeimer, Besenstiele … Um das Tischlein am geöffneten Fenster herum stand eine Traube Polizisten. Auf der Tischplatte schien sich ein Mann auszuruhen. Bölke führte Eggebrecht durch die Unordnung zu seinen Beamten.

Ein paar Meter vor dem Tisch erkannte Eggebrecht die Sauerei. Dem Kerl, der da ein Nickerchen zu machen schien, fehlte der halbe Kopf. Ein Teil der Matscherei lag auf der Tischplatte, noch mehr Pampe klebte am Fensterrahmen.

«Au Backe!», entfuhr es Eggebrecht.

«Da sagen Sie etwas», brummelte Bölke.

Eggebrecht betrachtete den Toten. Die unversehrte Gesichtshälfte ließ keinen Zweifel: Es handelte sich um den Ganoven, der vor ein paar Tagen aus der Kneipe geflüchtet war. Er trug Hemdsärmel, die dringend einer Wäsche bedurft hätten. In der rechten Hand hielt er eine Pistole – eine alte Mauser, vielleicht von der Wehrmacht. Die Hand mit der Waffe lag auf einem Zettel.

«Sieht aus wie Selbstmord», sagte Eggebrecht.

«Lesen Sie den Brief!», entgegnete Bölke.

Eggebrecht beugte sich zu dem Blatt und entzifferte die Krakelschrift:

Ich kann nicht mehr. Ich bitte Gott um Vergebung. Auch meine Freunde und meine selige Familie mögen mir Verzeihung zuteilwerden lassen. Ich habe Schuld auf mich geladen. So trete ich vor meinen Herren und hoffe auf seine Gnade.
Ralph Heidner

Eggebrecht erhob sich und schaute zu Bölke. «Wenn Sie meine Meinung hören wollen, Herr Oberkommissar: Ich bin skeptisch.» Eggebrecht beugte sich noch einmal zu dem Zettel. «Das Schriftbild sieht zwar aus wie von einem Lindenauer Kleinganoven. Und auch das Papier könnte aus diesem Zimmer stammen. Aber die Worte … Der da sieht nicht aus, als ob er sich so ausdrücken würde.»

Der Oberkommissar schwieg.

Eggebrecht überlegte, was sein Vater sagen würde, wenn er ihn darum bäte, ihm Verzeihung zuteilwerden zu lassen. Vater würde vermutlich vor Lachen umfallen. Andererseits konnte jemand in einer besonderen Situation auch nach besonderen Worten suchen. «Wo liegt denn der Schreibstift?», fragte Eggebrecht.

Bölke zeigte ihm einen Füllfederhalter, der auf einem Regalbrett neben dem Tisch lag. Es handelte sich um ein älteres Modell der Marke Soennecken – so einen könnte der Tote zu seinen Schulzeiten benutzt haben. Aber hätte er das gute Stück nicht längst zu Barem gemacht, so, wie es hier aussah?

«Ein edler Federhalter», sagte Eggebrecht.

«Und das ist nicht das einzige Seltsame», entgegnete Bölke. «Die Nachbarin hat uns gerufen, weil sie zwei Schüsse gehört hat.» Bölke zeigte auf den Kopf. «Dafür aber hat eine Kugel gereicht, sagt unser Experte. Und eine zweite Kugel haben wir hier nicht gefunden. Vermutlich ist ein Schuss aus dem Fenster ins Nichts abgegeben worden.»

«Warum sollte jemand so etwas tun? Hat Heidner probiert, ob die Waffe funktioniert?» Eggebrecht mutmaßte ins Blaue.

«Das ist eine Möglichkeit. Aber es kann auch eine zweite Person anwesend gewesen sein, jemand, der Kenntnisse in Kriminaltechnik hat.» Bölke zeigte auf die Hand, in der die Waffe lag. «Sehen Sie, wir können anhand der Schmauchspuren herausfinden, ob diese Hand die Pistole abgefeuert hat. Wenn ein anderer Mensch Heidner erschossen hat, tat er gut daran, hinterher einen weiteren Schuss abzugeben – mit Heidners Finger am Abzug.»

«Sie glauben, das war Mord?»

Bölke kratzte sich am Kinn, das heißt, er strich über die Fettwulst zwischen Brust und Mund. «Ich will nichts ausschließen.» Er atmete tief ein, bevor er fortfuhr: «Die Arbeitshypothese lautet erst einmal, ein Mörder hat vor lauter schlechtem Gewissen Selbstmord begangen. Aber wenn einer wie in diesem Fall kurz nach seiner Entlassung den überwachenden Beamten abschüttelt und Stunden später tot ist, dann schau ich lieber ganz genau hin.»

«Hm.» Eggebrecht fragte sich, warum Bölke ihm das erzählte. Ahnte der Oberkommissar etwas von den Gesprächen mit Zebulke? «Soll Katzmann Ihre Bedenken in einem Artikel behandeln?»

«Das ist mir eigentlich egal. Ich halte etwas anderes für wichtig.» Bölke sah Eggebrecht durchdringend an. «Wenn Sie einen von Heidners Kumpanen treffen, dann können Sie ihn bitte von meinen Bedenken unterrichten.»

Manni öffnete eine Flasche Bier. Das Herumsitzen in seinem Zimmer zerrte an seinen Nerven. Einen halben Tag ohne frische Luft zu sein entsprach nicht seinem Naturell. Ja, ein Studierter würde Bücher lesen oder Gedichte verfassen oder ähnlich langweiligen Kram machen. Aber was sollte er tun? Schlafen klappte nicht. Immer tauchte sofort die Polente in seinen Gedanken auf, wenn er die Augen schloss. Vielleicht half Alkohol. Er trank und dachte an Ralle. Die Polente war hinter dem her, weil er sie zu Manni führen sollte. Also hatte Ralle sich im Knast tatsächlich nicht verplappert. Aber der lockige Zeitungsfritze hatte gesagt, dass viele Leute ihn suchten. Da stimmte doch etwas nicht. Am liebsten wäre er zu Ralle rübergegangen und hätte ihn noch einmal ausgequetscht. Warum fielen ihm die richtigen Fragen nie zur rechten Zeit ein?

Draußen ging die Sonne unter. Vielleicht konnte er im Dunkeln noch einen kleinen Ausflug wagen. Zwischen Feierabend und Kneipenzeit schwirrten zahllose Gestalten wie er durch Lindenau. Im Schatten der Mietskasernen fiel er sicher nicht auf. Mit dem Bier kam er über die Dämmerung …

Manni hob den Krug. Es klopfte an der Tür. Er hielt in der Bewegung inne. «Ja?»

Die Tür ging einen Spaltbreit auf, und das runzelige Gesicht der alten Kolodzi kam zum Vorschein.

«Guten Abend, Frau Kolodzi! Habe ich etwas falsch gemacht?»

«Nein, nein, junger Mann.» Die Vermieterin krächzte – bestimmt war der Hals bald durchgerostet. «Hier ist Besuch für Sie. Und es ist ja noch vor sechs, das ist noch in der Zeit.»

Sie drehte sich um, und Hotte trat in die Tür. «Gut, dass du da bist», sagte er.

Ein Glück, dachte Manni. Wäre Hotte zwanzig Minuten später gekommen, dann wäre er schon um die Häuser gezogen – und das hätte ohne Zweifel Ärger gegeben.

Hotte wartete. Die alte Kolodzi sollte erst in sicherer Entfernung sein. Nach ein paar Augenblicken zischelte er: «Ich muss mit dir über Ralle reden.»

«Nimm doch erst mal ’n Schluck», sagte Manni und schwenkte die Bierflasche.

«Also gut, einen Schluck.»

Manni goss einen Humpen halbvoll. Wenn Hotte nicht mehr wollte, blieb mehr für ihn. Er bot Hotte den Stuhl an und setzte sich selbst auf die Pritsche, den Tisch in Griffnähe.

«Also, Prost!» Hotte trank hastig. «Und jetzt zur Sache: Erzähl mir genau, wie das heute Mittag mit Ralle war!»

Manni schilderte die Flucht vor dem Schutzmann in Zivil. Dann dachte er laut: «Ich bin sicher, er hat uns nicht verpfiffen. Warum sollten die sonst den Zivil-Heini hinter ihm her schicken?»

Hotte schien seine Erklärung gar nicht zu hören. «Hat Ralle dir erzählt, was er als Nächstes machen wollte?»

«Mit seinem Geld kommt er übers Wochenende, hat er gesagt. So lange will er sich in seiner Bude verkriechen. Am Montag treffen wir uns am Lindenauer Markt. Bis zum Mittag will er seinen Schatten abgehängt haben.»

«In der Bude verkriechen, bis Montag – bist du sicher?»

Manni trank einen Schluck Bier. Hier stimmte etwas nicht. Hotte hatte sonst so eine große Klappe, und jetzt wisperte er, als käme er gerade aus einem Gespensterwald.

«Montagmittag wollte er uns treffen?»

«Das hab ich gerade gesagt. Dann ist seine Knete aufgebraucht. Und wir müssen ja alle sehen, wie wir überleben.»

Hotte wurde bleich.

«Mann, Hotte, was ist denn mit dir los?»

«Ralle …», stammelte Hotte, «… ist tot. Selbstmord.»

«Ralle? Selbstmord?» Manni hätte beinahe den Bierkrug fallen lassen.

«Sagt die Nachbarschaft.»

«Du warst da?»

«Komme gerade von dort.»

Manni konnte es kaum glauben: Er verkroch sich in der Bude, und Hotte spazierte durch Lindenau. «Aber die Polente …»

«Ach Mann, ich wollte mir doch nur ein Bild von der Lage machen. Und dann wimmelte es in der Straße vor Uniformen. Da hab ich natürlich die Kurve gekratzt.» Hotte war lauter geworden, verfiel nun aber wieder in seinen Flüsterton. «Die ganze Straße wusste schon Bescheid. Er hat sich die Murmel weggeschossen.»

Manni blieb die Spucke weg.

«Die haben sogar einen Abschiedsbrief gefunden. Er hat den Mord an dem Gärtner gestanden. Hat die Nachbarschaft mir geflüstert.»

Nicht zu fassen! Manni brummte der Schädel. Es blieb dieses Gefühl, dass etwas nicht stimmte. «Ralle hatte ’ne Wumme?»

«Das hat mich auch gewundert.»

Manni musste wieder an den Lockigen denken. Eine Menge Leute seien hinter Hotte und ihm her, hatte der gesagt.

«Und wenn da einer nachgeholfen hat?», fragte Manni

Hotte riss die Augen auf. «Du meinst, Mord?»

Manni nickte. «Dann wäre die Polente gar nicht unser größtes Problem.»

Konrad Katzmann öffnete die Stahlkassette und nahm die Wertpapiere heraus. Auf dem Tisch lagen bereits die Börsendaten wichtiger Aktien. Im Finanz- und Handelsblatt der Vossischen Zeitung waren gerade heute die Ultimowerte für den Monat März veröffentlicht worden. Verwundert nahm er zur Kenntnis, dass die Kurse im Monatsvergleich beinahe ausnahmslos Gewinne verzeichneten. Gab es für Aktienbesitzer keine Krise? Bei der LVZ wurde diese These in polemischen Pamphleten vertreten. Die Zahlen schwarz auf weiß sprachen eine nüchternere, wenngleich eine genauso deutliche Sprache.

Er nahm das oberste Paket von seinen Anteilscheinen, es handelte sich dabei um Papiere der Deutschen Reichsbahn. Binnen Monatsfrist war der Wert einer einzelnen Aktie von 89 auf 93 Mark gestiegen. Er zählte die Blätter – es waren 15. Also hatte er 60 Mark verdient. Dafür mussten viele Arbeiter eine Woche lang schuften gehen.

Das nächste Paket – zehnmal Riebeck Montan – hatte pro Aktie von 85 auf 99 Mark zugelegt. Wieder um 140 Mark reicher, dachte Katzmann. Auch die nächsten Aktien verzeichneten hohe Gewinne. Die zehn Papiere der Bayerischen Motorenwerke waren allerdings nur von je 77 auf 80 Mark gestiegen. Er trug die Zahlen in eine Tabelle ein. Dort hatte er auch den Wert seiner Goldbarren im hiesigen Banktresor vermerkt.

«Reicht es für eine kleine Familie?», fragte Frieda. Sie schien unschlüssig zu sein, wo sie die Tasse mit dem Tee hinstellen sollte, die sie für ihn bereitet hatte.

«Wenn ich ganz ehrlich sein soll, Frieda …» Katzmann nahm die Tasse in die Hand. «Ich bin etwas unschlüssig, ob ich beruhigt oder beschämt sein soll.»

«Du hast das ungute Gefühl finanzieller Sicherheit?», fragte sie schelmisch.

«Ich habe die Aktien noch nicht einmal zur Hälfte durchgesehen. Aber diese Blätter hier haben im letzten Monat mehr Geld verdient als ich in der Redaktionsstube.»

«Du solltest vielleicht auch öfters einfach herumliegen. Am besten mit mir.» Frieda versprühte ihre gute Laune förmlich.

«Du hast recht, Frieda.» Katzmann stellte die Tasse ab und legte die Hand auf den Aktienberg. «Wir müssen uns nicht sorgen. Aber ich hab so ein mulmiges Gefühl dabei.»

Frieda wurde ernst. Sie nahm den Tritt, der vor dem Bücherregal stand, setzte sich zu Katzmann und zeigte auf die Wertpapiere. «Konrad, du hast diese Zettel nicht erst seit heute. Wieso stellen sie plötzlich ein Problem dar?»

«Gewiss, Frieda, ich war schon immer vermögend.» Er tippte mit dem Finger auf ihre Schulter und fuhr fort: «Ich hatte auch schon viel Geld, als wir uns kennengelernt haben. War das von Bedeutung?»

«Natürlich nicht!»

«Siehst du, ich lebe wie ein normaler Mensch, gehe arbeiten, bringe meinen Lohn nach Hause und gebe ihn aus. Niemand muss sich den Buckel krumm machen für meinen Reichtum. Aber dort», er zeigte auf die Aktien, «arbeiten Menschen.»

Frieda schwieg und nahm seine Hand. Sie strich über seine Finger – langsam, als könne sie damit seine Sorgen bremsen.

«Vater hat heute etwas gesagt …» Katzmann zog seine Hand zurück. «Ich will nicht werden wie er. Um keinen Preis. Er spricht von ‹erwachsen werden›. Der glaubt, alle werden irgendwann so konservativ wie er.»

Frieda guckte wie eine Frau, die stolz war, wenn ihr Mann etwas Verrücktes tat – etwa auf einen Felsen im Elbsandsteingebirge klettern oder mit dem Fahrrad in exotische Länder reisen. «Dein Vater würde nie einen Gedanken daran verschwenden, ob er wie ein normaler Mensch lebt. Deswegen wirst du nie so werden wie er.»

Vermutlich hatte sie recht. Vater hielt sich für die Norm. Wenn er jemanden ausbeutete, meinte er, nur einem Naturgesetz zu folgen. Dennoch blieb dieses Gefühl bei Katzmann …

«Geld ist nur Geld. Dein Leben ist, was du daraus machst.»

Katzmann nahm die nächsten Aktien: Kaliwerk Aschersleben. Der ehemalige Referent seines Großvaters hatte ihn bei der Investition des Erbes begleitet. Der alte Silbermann setzte vor allem auf Titel, bei denen schweres Gerät im Einsatz war. «Gold beschützt die heile Welt / große Maschinen schaffen großes Geld», hatte Silbermann gereimt. Und die Bagger im Kaliwerk schienen ganze Arbeit zu leisten, im März hatte die Aktie von 206 Mark auf 240 zugelegt. Katzmann trug die Zahlen in die Tabelle ein.

Frieda sah die Summen und strich ihm durchs Haar. «Es ist für unser Kind, Konrad.»

Die Türglocke schellte. Katzmann sah zu Frieda. Sie stand auf und sagte, er solle seine Wertpapiere weiter ordnen, sie würde den Störenfried abwimmeln. Immerhin spaßte sie noch. Er packte die Aktien, deren Wert er bereits notiert hatte, wieder in die Kassette und legte den Stapel mit den restlichen Wertpapieren neben seine handschriftliche Tabelle.

Frieda kam zurück ins Zimmer. Sie schaute, als sei draußen ein Unwetter. «Ein Telegramm für dich, aus Leipzig.»

Sie reichte ihm die Depesche, und Katzmann las:

Neue Leiche +++ wenn mgl. schnell kommen +++ Heinz

SIEBEN
Sonnabend, 29. März 1930

DER ZUG schnaufte wie ein zu groß geratenes Pferd und fuhr an. Dampfschwaden zogen am Fenster vorbei. Katzmann tat der Hintern weh. Er saß in letzter Zeit entschieden zu oft in einem Eisenbahnwaggon. Zwar musste er nicht in der Holzklasse reisen, aber in den Luxuswaggons wollte er auch nicht Platz nehmen. Seitdem er gestern Abend seine Aktien überprüft hatte, wusste er, dass er seinen Wohnsitz dauerhaft in die erste Klasse der Deutschen Reichsbahn hätte verlegen können. Aber dort käme er sich fremd vor.

Im Abteil waren drei Plätze besetzt. Ein dürrer Alter lehnte in der Ecke und würde sicher gleich einschlafen. Katzmann gegenüber saß ein Mann mit einer runden Brille und dichtem Haar. Die pechschwarzen Locken waren mit Pomade gebändigt, der Mann sah aus wie ein Künstler oder wie dieser russische Linksintellektuelle, der kürzlich ins türkische Exil fliehen musste: Leo Trotzki. Er zog eine Zeitung aus der Tasche – die Rote Fahne, das wöchentliche Kampfblatt der Kommunisten. Die KPD hatte in den letzten Jahren ausgerechnet die SPD als Hauptfeind im politischen Spektrum der Republik ausgemacht. Auf einem Parteitag 1929 wollte der KPD-Vorsitzende Ernst Thälmann allen Ernstes die Wandlung der Sozialdemokratie zum Sozialfaschismus erkannt haben. Trotz aller Fehler der Sozis in ihren Regierungsjahren im Reich und in Sachsen konnte Katzmann darüber nur den Kopf schütteln.

Der Zug ratterte über die Schienen, und der Mann vertiefte sich in die Lektüre. Katzmann nahm seine Vossische und informierte sich über die Mühen der Regierungsbildung:

Merkwürdige Pläne Brünings
Die Bemühungen Dr. Brünings um die Bildung eines neuen Kabinetts haben gestern in zehnstündigen Verhandlungen erhebliche Fortschritte gemacht, und man gewinnt den Eindruck, dass heute ein Ministerium Brüning zustande kommen wird. Aber wie das politische Gesicht aussehen, wie es zusammengesetzt sein und wie weit es den bisherigen Kurs ändern wird, das alles ist vorläufig noch ein großes Fragezeichen.

Im folgenden Artikel spekulierte die Vossische Zeitung, warum Brüning ausgerechnet den rechtskonservativen Gottfried Reinhold Treviranus für das Amt des Außenministers vorgesehen hatte. Treviranus war in der Vergangenheit als scharfer Kritiker des mühsam ausgehandelten und gerade erst verabschiedeten Youngplans in Erscheinung getreten. Nach etlichen Interventionen von verschiedenen Parteien schien es darauf hinauszulaufen, dass Julius Curtius von der nationalliberalen Deutschen Volkspartei sein Amt als Außenminister fortführen würde. Stattdessen sollte Treviranus nun Innenminister werden – ein Machtbeweis gegenüber der SPD. Der Artikel schloss mit Andeutungen zu einem Agrarprogramm, das die neue Regierung per Notverordnung zu verabschieden gedenke, sowie einer mutmaßlichen Kabinettsliste.

Katzmann schaute aus dem Fenster. Die Landschaft sah aus wie in einem Heimatfilm, nur in sanften Farben und nicht im Schwarzweiß der UFA-Streifen. Die Weinberge warfen lange Schatten über das Elbtal.

Der Ersatz-Trotzki gegenüber breitete das Kommunistenblatt aus, so dass Katzmann die Titelseite der KPD-Zeitung vor Augen hatte. Die Rote Fahne bewertete die neue Regierung erwartungsgemäß skeptischer. Die Überschrift lautete:

Bürgerblock-Diktatur
Lohnsenkung und Unterstützungsabbau ist das Programm – HindenburgBrüning-Regierung von den Demokraten bis zu den Deutschnationalen – Sie drohen mit dem Artikel 48 – SPD bewilligt Etat der neuen Regierung

Katzmann fiel auf, dass der erste Punkt dank des pluralen Auftretens der Subjekte allenfalls lauten durfte: Lohnsenkung und Unterstützungsabbau sind das Programm. Von dieser grammatischen Eigenart abgesehen, machten sich die Redakteure der KPD-Zeitung die gleichen Gedanken wie die Kollegen bei der LVZ: Konnte die Demokratie überleben, wenn am Parlament vorbeiregiert würde?

Um den gesamten Artikel zu erfassen, musste Katzmann sich ein wenig nach vorn beugen. Er schob seine Brille zurecht und las die Warnungen vor Kürzungen beim Arbeitslosengeld und beim Lohn, vor Kurzarbeit und Entlassungen bei den Eisenbahnern, vor einer Erhöhung der unsozialen Umsatzsteuer – nichts, was nicht auch in der Leipziger Volkszeitung hätte stehen können. Dann kam der letzte Absatz:

Der Ruf und die Forderung: Fort mit Hindenburg! Fort mit dem Reichstag! Fort mit der kapitalistischen Diktatur! Nieder mit dem Sozialfaschismus! muss lauter und stürmischer denn je erhoben werden. Die geschlossene Aktion der deutschen Arbeiterschaft unter der Fahne der proletarischen Diktatur ist notwendig.

Katzmann lief ein Schauer über den Rücken. Unter der Fahne der proletarischen Diktatur würde er nicht marschieren. Diese Parolen machten aus Arbeitern Feinde, dachte Katzmann. Deswegen kämpften sie nicht gemeinsam gegen die Ausbeuter. Deswegen wurde Brüning Kanzler – ein Politiker der Zentrumspartei, die bei der letzten Wahl gerade zwölf Prozent der Stimmen bekommen hatte. Deswegen konnten Reaktionäre wie sein Vater mit den Arbeitern machen, was sie wollten …

Dabei sah der Provinz-Trotzki ganz nett aus – wie jemand, mit dem er noch ein Bier nehmen und dann Seit an Seit gegen die Ungerechtigkeit kämpfen könnte. Allerdings ohne von ihm geführt zu werden …

Katzmann schaute noch einmal auf die Rote Fahne: Der Ruf und die Forderung … muss lauter und stürmischer werden. Die Kommunisten beherrschten keinen Plural – wie wollten sie da für alle sprechen?

«Da ist die Polizei für Sie.» Frau Kolodzi guckte so vorwurfsvoll, als habe sie ihn bereits abgeschrieben und suche schon nach einem neuen Untermieter.

«Die Polizei?» Manni schluckte.

«Ja, Herr Bertram. Hier ist der Herr Oberkommissar.» Es klang wie «Leben Sie wohl!».

Frau Kolodzi verschwand, und ein unglaublich dicker Mann trat durch die Tür. Er hatte praktisch keinen Hals. Vom Kopf floss der Polizist bis zum Gürtel seiner Uniform auseinander. Sein Mund verschwand unter seinem Schnurrbart. Dennoch konnte der Dicke sprechen. «Guten Tag! Mein Name ist Oberkommissar Bölke. Sie sind Manfred Bertram?»

«Der bin ich.»

Der Dicke sah sich im Zimmer um. Sein Blick blieb bei den leeren Bierflaschen auf dem Tisch hängen. Mit einem spöttischen Grinsen sagte er: «Sie haben es sich in den letzten Tagen hier gemütlich gemacht.»

Das war keine Frage. Da musste Manni nicht antworten. Also hielt er den Mund.

«Viel Luft scheinen Sie nicht zu brauchen.»

Manni guckte zum Fenster. Das hatte er schon länger nicht geöffnet, da musste er dem Dicken recht geben. Er öffnete die Luke. Von draußen wehte ein Schwall Frühling ins Zimmer und jede Menge Licht. Die Scheiben müssten mal wieder geputzt werden, bemerkte Manni.

«Vielen Dank, Herr Bertram.» Der Dicke japste nach der frischen Luft, bevor er fortfuhr: «Sie können sich sicher denken, dass ich nicht wegen der guten Luft in Ihr trautes Heim gekommen bin.»

Schon wieder keine Frage. Warum sollte er etwas sagen, dachte Manni.

«Erzählen Sie mir etwas über Ihren Freund, den kürzlich verstorbenen Herrn Ralph Heidner!» Der dicke Polizist sah ihn scharf an.

Manni war kein guter Schauspieler. Das wusste er. Deshalb versuchte er gar nicht erst, Überraschung über Ralles Tod vorzutäuschen. «Wir waren befreundet und haben viel zusammen gemacht.»

«Aha. Was?»

«Äh … Bier trinken und so.»

«Und so?»

«Na ja, was wir Jungs so machen. Bier trinken und so …»

Der Dicke kam einen Schritt näher. Jetzt passte kaum noch eine Elle zwischen den Fettwanst und Manni. «Raus mit der Sprache! Sie haben mit Herrn Heidner den Bruch in der Schrebersparte gedreht! Und Herr Horst Rohmeyer war auch mit von der Partie!»

Manni wich zurück bis zur Wand neben dem Tisch. «Wenn Sie alles wissen, müssen Sie ja nicht mehr fragen.» Er klang weinerlicher, als er wollte.

Der Polizist tippte ihm auf die Brust. «Sie geben es also zu!»

Manni überlegte. Half leugnen noch? Der Dicke schien komplett im Bilde zu sein. Und außerdem erinnerte Manni sich an das Gespräch mit Hotte. Vielleicht sollte er vor der Polizei nicht so viel Angst haben. War der Knast ein sicherer Ort?

«Ich höre.» Der Dicke brüllte nicht. Aber auch leise duldete der Mann offenkundig keine Ausflüchte.

«Gesetzt den Fall, ich wäre ein Dieb», Manni ließ sich beim Sprechen auf den Stuhl sinken, «was würde mir denn passieren?»

«Diebe werden in unserem Land vor Gericht gebracht und bestraft. Dann kommen sie ins Gefängnis, wie die anderen bösen Jungs auch.» Der Oberkommissar machte eine Kunstpause. Vermutlich wollte er auf diese Weise einen dramatischen Akzent setzen … «Allerdings wird der Richter auch bewerten, ob der Delinquent Einsicht und Reue zeigt und ob er mit den Behörden zusammenarbeitet. Richter verhängen gern milde Strafen, wenn der Täter zuvor der Polizei noch nicht bekannt war – so wie Sie.»

Richter – die sperrten besonders gern Arbeiter aus dem Leipziger Westen wegen einfachster Vergehen ein, dachte Manni. Das wusste hier jedes Kind.

«Erzählen Sie, Herr Bertram!» Wieder sprach der Dicke leise und trotzdem mit Beharrlichkeit – eine unheimliche Mischung.

«Ich weiß nicht, wovon Sie reden.»

«Das hat Herr Heidner auch gesagt, und nun fehlt ihm der halbe Kopf.»

Manni schluckte. Er hatte noch nie einen erschossenen Menschen gesehen. Nun stellte er sich Ralle mit einem explodierten Schädel vor. Von welcher Seite schoss sich ein Selbstmörder in den Kopf? Vermutlich von rechts – Ralle war Rechtshänder. Manni fragte den Oberkommissar: «Hat Ralle, ich meine, hat Herr Heidner sich selbst erschossen?»

«Ja, so sieht es aus. Aber wir sind noch nicht ganz sicher. Es könnte auch jemand den Selbstmord vorgetäuscht haben.»

«Dann wäre das ein … Mord.»

Der Oberkommissar strich sich über den Schnurrbart und entgegnete: «Ich weiß es noch nicht. Aber ja, im schlimmsten Fall wäre es ein Mord, wie der im Schrebergarten auch einer war. Reden Sie endlich, Herr Bertram!»

Manni zuckte zusammen. «Also, in dem Garten in der Nacht, da war noch ein Mann. Ich habe ihn nur ganz flüchtig gesehen. Er trug schwarze Sachen.»

«Das hat mir Herr Heidner schon erzählt. Der berühmte schwarze Mann – wer weiß noch von dem?»

«Ralle hat ihn gesehen.» Sollte er Hotte nennen? Vielleicht konnte er die Klippe noch umschiffen. «Und ich habe diesem Zeitungsfritzen davon erzählt, Eggebrecht.»

Der Oberkommissar nickte und schwieg.

«Sperren Sie mich jetzt ein, Herr Oberkommissar?» Ob der Polizist merkte, dass Manni das gar nicht so unrecht wäre?

«Nein, Herr Bertram, wir ermitteln in der Diebstahlsache weiter. Aber deswegen kommen Sie nicht in Haft. Da warten wir den Richterspruch ab.» Der Oberkommissar richtete den Zeigefinger auf ihn. «Aber wir behalten Sie im Auge.»

Am ganzen Strauch sprossen die Knospen. Heinz Eggebrecht hatte keine Ahnung, wie das Gestrüpp vor seiner Nase hieß, aber die Äste schienen den Frühling geradezu herbeizuwedeln. Die Brise füllte seine Jacke mit warmer Luft. Sicher würde er bald schon wieder im Jackett draußen herumlaufen können. Vielleicht nicht gerade hier im Garten …

Er trat auf den Weg vor Vaters Garten. Den warmen Samstag nutzten viele Gartenfreunde, um sich durch die Parzelle zu ackern. Drei Gärten weiter hackte ein Bärtiger auf den Boden ein, als müsse er auf Moniereisen eindreschen. Er trug nur ein Unterhemd.

Zebulke schien in Sachen Temperatur anders geeicht zu sein. Der Alte im Garten nebenan trug die Wattejacke hoch geschlossen. Dem musste Eggebrecht auf den Zahn fühlen. Der tote Gauner ging ihm nicht aus dem Kopf.

Der Alte lehnte mit einer Schippe an seiner Laube und sah aus, als stünde er Modell für die Statue eines Gartenkobolds. Nach ein paar Augenblicken strich er mit dem Handrücken über die Stirn. Der Alte schwitzte also doch. Eggebrecht schlurfte den Kiesweg hinunter. Zebulke sah ihn und hob die Hand zum Gruß.

Eggebrecht trat an Zebulkes Gartenzaun. «Guten Tag, Herr Zebulke! Gut, dass ich Sie treffe.»

«Ich wünsche ebenfalls einen schönen Tag, junger Herr Eggebrecht! Womit kann ich helfen?»

«Ich habe Ihnen letztens von dem eigentümlichen Mann erzählt, der in der Mordnacht durch Gebhardts Garten gestromert sein soll …»

«Der, den die Räuber erkannt haben wollen …»

«Genau der.» Eggebrecht hielt die Hand an den Mund wie jemand, der über ein Geheimnis spricht. «Haben Sie das irgendwem weitererzählt?»

«Oh, war das ein Geheimnis?» Zebulke guckte, als ob er sich gleich vor einer Faust ducken wollte. «Das war mir nicht klar.»

Eggebrecht schwieg.

«Ich habe das vielleicht in dem einen oder anderen Gespräch am Rande fallenlassen.»

«In dem einen oder anderen Gespräch …», wiederholte Eggebrecht mit ernster Miene und registrierte, dass dem Alten offenbar wärmer wurde.

Zebulke öffnete zwei Knöpfe seiner Wattejacke. «Zum Beispiel, als ich mit Ihrem Vater gesprochen habe. Ich dachte doch, er wüsste das von Ihnen.»

«Hm.» Eggebrecht gab sich Mühe, nicht amüsiert zu grinsen.

Der Alte wand sich wie eine Kurbelwelle. «Na ja, und in der Kneipe hab ich es angedeutet …»

«In der Kneipe …» Wiederholen von Halbsätzen hatte schon einmal funktioniert, also verwendete Eggebrecht die Taktik abermals.

«Das Vereinshaus hatte gestern geöffnet. Da haben wir noch ein Bier genommen und ein bisschen Skat gekloppt. Der Krug-Wolfgang, der Hempel-Adam und ich.»

«Skat gekloppt …»

Zebulke öffnete die gesamte Knopfleiste seiner Jacke. «Und dann kam auch noch Frau Gebhardt, die wusste das auch noch nicht. Und dabei heißt es doch, sie sei mit Ihrem Vater … Ich meine, sie hätte es doch sicher auch von ihm erfahren.»

«Also weiß es praktisch die ganze Gartensparte», fasste Eggebrecht zusammen.

«Ich hab doch wirklich nicht geahnt, dass Sie mir ein Geheimnis verraten», stammelte Zebulke. «Warum fragen Sie mich das eigentlich?»

«Einer von den drei Ganoven ist tot.»

«Ach du lieber Himmel!» Jetzt wimmerte Zebulke geradezu.

Eggebrecht bekam Mitleid mit dem Alten und überlegte. Sollte er ihm von Bölkes Morduntersuchungen erzählen? Wenn der Täter tatsächlich hier aus der Sparte kommen sollte, wäre es vielleicht besser, den Täter via Zebulke in Sicherheit zu wiegen. Und außerdem guckte der Alte wie ein Gaul vor dem Schlächter. Also sagte Eggebrecht: «Es war Selbstmord.»

«Nein!», rief Zebulke, und es klang wie «Was für ein Glück!».

«Die Polizei hat einen Abschiedsbrief gefunden», fuhr Eggebrecht fort. «Der Junge muss ein schlechtes Gewissen gehabt haben.»

«Das bleibt nicht aus, wenn man den rechten Weg verlässt.» Zebulke hob den Zeigefinger und richtete ihn gen Himmel. «Jetzt tritt der arme Wurm vor seinen Schöpfer. Wer wollte nun mit ihm tauschen!»

Tja, wer wollte schon mit einem tauschen, der mit Anfang zwanzig nur noch einen halben Kopf hatte? Was der alte Schwätzer Zebulke einmal von seinem Schöpfer zu hören bekäme, wollte Eggebrecht lieber nicht wissen.

«Als Sie von dem Tod sprachen, hatte ich mir schon Sorgen gemacht. Nicht, dass ihre Information über Umwege an die falschen Ohren geraten ist …», sagte Zebulke.

Oder ohne Umwege, dachte Eggebrecht, schwieg aber.

«Das wäre schrecklich gewesen, da hätte ich mir Vorwürfe gemacht.» Zebulke begann erneut herumzudrucksen. «Ich habe bei der Rolle Ihres Journalistenkollegen nämlich ein kleines bisschen übertrieben … und erzählt, dass er den Täter auch kennen könnte.»

Am Samstag hatte Katzmann die Redaktion beinahe für sich allein, da stellten die Kollegen keine blöden Fragen. Oberkommissar Bölke wollte ihn in Bälde hier aufsuchen. Katzmann überbrückte die Wartezeit mit dem Ordnen von Papieren, einer stupiden Tätigkeit, für die er im Alltag stets eine Ausrede fand.

Wieso brauchte es immer einen äußeren Anlass, um mit der Vergangenheit aufzuräumen, fragte Katzmann sich. Vielleicht mussten die Menschen sich erst um die Zukunft sorgen, bevor sie reinen Tisch machten – im übertragenen Sinne oder buchstäblich, so wie er gerade.

Er wühlte sich durch Manuskripte längst gedruckter Artikel, überflog sie und legte dann die guten in einen Karton und warf die anderen in den Papierkorb. Beim Stapeln fiel ihm auf, dass im Karton eine ganze Reihe von Texten über Kriminalfälle landeten. Ein paar Texte von Dresdner Mordsachen fanden sich darunter. Er las die Beiträge zu dem verschwundenen Kind vor zwölf Jahren und dann die über die verrückte Geschichte mit dem Sanitätsrat Florschütz, der für den falschen Mord hingerichtet wurde. Sechs Jahre war das inzwischen her. Vielleicht wurde es Zeit, dass er mal wieder einen kniffligen Fall in der sächsischen Hauptstadt löste. Zwischen Frauenkirche, Schloss und Zwinger bekam so eine Mörderjagd schnell etwas Barockes – das konnte durchaus seinen Reiz haben. Eine Reise in die Vergangenheit konnte Mut für die Zukunft machen, dachte Katzmann.

«Du hast Besuch, Genosse Konrad», sagte Leistner.

Katzmann wunderte sich, woher der Chefredakteur so plötzlich aufgetaucht war. «Bist du schon die ganze Zeit da, Eugen?»

«Ich war hinten bei den Anzeigen. Wir setzen gerade die Hinweise auf die Parteiversammlungen für die nächste Woche.»

«Aha.»

«Ich muss auch wieder nach hinten. Lass uns morgen reden. Hier ist dein Mordfall», sagte Leistner und verschwand aus der Tür. Der dicke Oberkommissar Bölke trat ein.

«Einen guten Tag wünsche ich! Der Herr Reporter ist immer im Einsatz.»

«Die Polizei scheint mir auch nicht zu schlafen. Guten Tag, Herr Oberkommissar! Nehmen Sie Platz!» Katzmann wies auf den Stuhl vor dem Schreibtisch. Den Luxus, einen zweiten Stuhl in der Redaktionstube zu haben, würde er als einfacher Autor nicht mehr besitzen, dachte er.

«Danke. Es ist schön, dass Sie nach Leipzig gekommen sind und sich die Zeit nehmen», floskelte Bölke.

Katzmann zog sein Etui aus der Tasche und bot Bölke eine Zigarette an. Der lehnte mit einem Kopfschütteln ab. Also entzündete Katzmann nur seinen Glimmstängel. Er ließ sich Zeit, damit Bölke zur Sache kommen konnte.

«Sie haben von dem Toten gehört?», fragte der Oberkommissar.

«Vor allem hab ich von ihm gelesen, in einem Telegramm. Mit Heinz habe ich vorhin nur ganz kurz telephoniert und mich für nachher verabredet. Er hat mir natürlich ein paar Fakten genannt.»

Bölke runzelte die Stirn. «Was sagen Sie zu der Sache?»

«Ich bin mir nicht sicher», antwortete Katzmann. Das entsprach einerseits der Wahrheit, andererseits wollte er den Oberkommissar zuerst erzählen lassen.

«Das ist ansteckend …» Bölke zögerte. «Ich war überzeugt davon, einen Mörder verhaftet zu haben, und dann kommen Sie. Anschließend höre ich etwas von einem schwarzen Mann, und mein Verdächtiger ist tot. Das gefällt mir nicht.»

Wem gefielen schon Tote, dachte Katzmann – mit einem Anflug von schlechtem Gewissen. Konnte der Hinweis, den sie in der Gartensparte gestreut hatten, etwas mit dem Tod des Ganoven zu tun haben?

«Zudem frage ich mich, ob Heidner noch leben würde, wenn er nach wie vor hinter Gittern säße.»

Katzmann zog an seiner Zigarette und schwieg.

«Wenn er tatsächlich der Mörder war und sich deswegen selbst gerichtet hat, dann wäre es eben, wie es ist. Aber Sie mit Ihren Zweifeln … Und auch am Tatort passte einiges nicht zusammen.»

Davon hatte Eggebrecht in aller Kürze berichtet. Katzmann interessierte etwas anderes. «Sie haben ihn doch nicht laufenlassen, nur weil ich Zweifel geäußert habe, oder?»

«Das ist so eine Frage …» Bölke strich durch seinen Schnurrbart, wohl weil er nach Worten suchte. «Ich wollte auch sehen, ob er uns zu seinen Kumpanen führt. Ein bisschen habe ich außerdem darauf gewartet, ob der ominöse schwarze Mann reagiert.»

Deswegen machte Bölke sich diese Gedanken, auch er befürchtete also, den armen Kerl ans Messer geliefert zu haben, dachte Katzmann und rauchte.

«Aber wissen Sie, was mich wundert?» Bölke wartete keine Antwort ab. «Nehmen wir mal an, der eigentümliche schwarze Mann hat Heidners Selbstmord vorgetäuscht. Woher hatte er so schnell erfahren, dass der Junge wieder draußen ist?»

Katzmann blies Rauch über den Tisch. Bölke hatte nicht gefragt, warum der Mörder Sorgen hatte, in jener Nacht erkannt worden zu sein. Zum Glück, sonst müsste Katzmann von dem Experiment mit dem Alten im Schrebergarten berichten. Für Bölkes Frage gab es eine naheliegende Erklärung. «Wenn der Mörder von Franz Gebhardt auch Heidner erschossen hat, muss er gute Kontakte zur Polizei haben.»

«Sie haben schon wieder Besuch.» Die alte Kolodzi klang sauer. Dabei hatte sie sich im Mietvertrag nur Damenbesuch verbeten.

Manni stand auf und trat ihr entgegen.

«Dieses Mal ist es die Presse. Und wenn das so weitergeht, brauchen Sie eine Sekretärin. Ich habe keine Zeit, Ihre Vorzimmerdame zu spielen.»

Was sollte Manni dazu sagen? Er hatte den Polizisten nicht bestellt und den neuerlichen Besuch auch nicht. Außerdem musste die Alte wegen zwei Gästen an einem Tag kein Theater veranstalten.

Die Kolodzi trollte sich grummelnd, und der Zeitungsfritze kam ins Zimmer. Es war nicht der Lockige. Manni erkannte den anderen Kerl aus der Kneipe sofort. Schließlich trat in dieser Gegend nur selten so ein Anzug auf. Wie viele Gärten müsste er wohl für so einen Anzug ausräumen, fragte Manni sich.

«Ich werde beim Hinausgehen noch einmal mit der Dame reden. Sie können ja nichts dafür, dass ich hier hereinschneie», sagte der Anzugträger und fuhr nach einem kurzen Zögern fort: «Ich bin Konrad Katzmann von der Leipziger Volkszeitung. Wir haben uns schon einmal gesehen, Herr Bertram.»

Dieser Katzmann klang nett, und die alte Kolodzi würde ein paar warme Worte von so einem feinen Herrn bestimmt gut finden. Andererseits platzte der einfach in sein Zimmer. Also fragte Manni: «Was wollen Sie von mir?»

«Ich muss mit Ihnen über Ihren verstorbenen Freund Ralph Heidner sprechen.»

«Das wollte der Polizist auch schon. Vielleicht erkundigen Sie sich dort.»

«Das habe ich schon, aber es sind noch ein paar Fragen offen.»

Den Eindruck hatte Manni auch. Sonst taten immer alle so oberschlau – und jetzt? Die Polizei zweifelte. Hotte wirkte verstört. Und nun auch noch die Arbeiterpresse …

«Wer kann davon erfahren haben, dass Herr Heidner aus der Haft entlassen wurde?»

«Sie glauben also auch, dass er ermordet wurde?»

«Keine Ahnung», sagte der Zeitungsfritze leise.

Solche Geständnisse der eigenen Unwissenheit kannte Manni von Herrschaften in Amt und Würden und teuren Anzügen nicht. Das verunsicherte ihn. Konnte er diesem Katzmann vertrauen? Er zeigte zum Tisch. «Wollen Sie sich setzen?»

«Danke.» Der Zeitungsfritze ging zum Tisch und ließ sich auf den Stuhl fallen. Er wartete, bis auch Manni saß. «Es gibt so viele Ungereimtheiten in dieser Sache. Ich muss mehr wissen, bevor ich mir eine Meinung bilden kann.»

«Aber wie soll ich Ihnen da helfen?»

«Kann es sein, dass Herr Rohmeyer heimlich für die Polizei arbeitet?»

«Hotte? Nie im Leben!»

Katzmann sah Manni väterlich an. «Immerhin war Herr Rohmeyer schon im Gefängnis. Vielleicht hat man ihn dort dazu überredet.»

Manni bekam ein flaues Gefühl im Bauch. Er musste an das Gespräch mit Hotte vor Ralles Freilassung denken. Woher wusste Hotte, dass ihr Kumpel freikam? Und wieso sollte er Ralle abholen? Andererseits sprachen sich Sachen in ihren Kreisen herum, und Hotte versteckte sich nicht ohne Grund. Nein, Hotte war bestimmt kein Spitzel.

«Also gut», sagte Katzmann, «fangen wir noch einmal von vorn an. Bei dem Einbruch haben Sie einen schwarzen Mann gesehen …»

«Wie Sie das sagen, klingt es, als ob ich ein Märchen erzählt habe.»

«Ich glaube Ihnen ja. Wie sah der Mann aus? Groß, klein, dick, dünn?»

In dem Augenblick während der Mordnacht hatte er wie ein Riese gewirkt, dachte Manni. Aber mit einer Woche Abstand war er vielleicht doch nicht so gigantisch gewesen. «Er trug einen weiten Mantel und einen großen Hut. Er könnte so groß und stämmig sein wie Ihr lockiger Freund, aber vielleicht auch schlank wie Sie.»

«So kommen wir nicht weiter», sagte Katzmann und seufzte.

Manni wollte dem Journalisten gern helfen, aber ihm fiel nichts ein.

«Also noch mal weiter zurück. Haben Sie in den Gärten etwas bemerkt?»

«Es ist März, da hat noch nichts geblüht. Deswegen haben wir auch nur wenig Beute gemacht. Ich hatte eigentlich nur die Pistole …»

«Die Pistole.» Katzmann klopfte auf den Tisch. «Was war denn das für eine?»

«Die sah ziemlich neu aus … warten Sie … Hotte hat die Wumme gleich erkannt. Was mit P, Werner PK oder so.»

«Walther – kann das sein? Walther PP?»

«Ja, genau. Walther, so hieß die, hat Hotte gesagt.»

Katzmann wurde ganz aufgeregt. «So eine hat die Polizei im Einsatz. In welchem Garten haben Sie die gefunden?»

Manni dachte kurz nach. «Das war von der Mord-Laube schräg über den Weg. Nicht gleich gegenüber, aber der nächste Garten.»

Heinz Eggebrecht radelte die Beethovenstraße entlang. Die Laternen begannen zu funzeln, die Dämmerung setzte schon ein, obwohl der Nachmittag kaum vorbei war. Eggebrecht sehnte sich danach, dass der Frühling Ernst und vor allem Licht machte. Außerdem hatte er das Radfahren satt. Vom Garten bis nach Lindenau zu Vaters Baustelle und zur Wohnung, danach ins Waldstraßenviertel – er fuhr bestimmt seit anderthalb Stunden durch Leipzig. Sicher schmerzten morgen seine Beine, aber er musste mit Vater sprechen.

Er erreichte das Haus. Vater hatte sich eine feine Dame geangelt, das Gebäude stand in der roten Abendsonne ähnlich einer Burg. Er hatte den Eindruck, die Bürgerherrschaften wollten Lindenauer wie ihn fernhalten. Eggebrecht drückte auf Frau Gebhardts Klingel. Bei Leuten, die so wohnten, konnte es dauern, bis jemand kam.

Er klingelte ein zweites Mal und zog seine Taschenuhr hervor. Das gute Stück verfügte über einen Sekundenzeiger, den er normalerweise brauchte, um die Belichtungszeit beim Photographieren zu bemessen. Nun half er, die gewartete Zeit korrekt zu ermitteln. Eggebrecht klingelte nach zwei Minuten abermals und ahnte schon die Sinnlosigkeit seines Tuns. Vater und Frau Gebhardt waren offensichtlich nicht hier.

Was nun? Eggebrecht schaute die Straße hinunter. Die Konditorei – wenn er sich dort einen Fensterplatz nahm, behielt er den Eingang im Blick. Viel weiter würde ihn sein Rad in nächster Zeit nicht mehr tragen.

Er bewältigte die Strecke bis zur Konditorei, bestellte einen extrastarken Mokka und wandte sich dem Stapel der Zeitungen zu. Er suchte ein Leipziger Blatt – wenn er schon an der Pleiße weilte, wollte er auch an der hiesigen Sicht der Dinge teilhaben. Er nahm die Neue Leipziger Zeitung mit zum Tisch, wo schon der Mokka wartete. Das Getränk in der Tasse roch wie eine wohltuende Arznei. Genau diese brauchte er jetzt. Eggebrecht nippte daran, und die bitteren Tropfen rannen durch seine Kehle.

Der Aufmacher der Neuen Leipziger Zeitung vermeldete die bekannten Fakten: Müller war zurückgetreten, und Brüning versuchte, ein neues Kabinett zusammenzustellen. Eggebrecht überflog die Zeilen nur und richtete seine Aufmerksamkeit auf den Kommentar in der rechten Spalte:

Wir wissen nicht genau, wie es in den letzten Tagen in dem Zeppelin-Zimmer des Reichstages nun wirklich zugegangen ist. Über diese Fraktionsverhandlungen zur Rettung, aber auch zum Sturze des Kabinetts der Großen Koalition liegen zwar eine ganze Anzahl von Schilderungen und Meinungen vor, aus denen man aber nichts und alles entnehmen kann. Zu diesem dehnbaren Gebrauch sind sie auch geschrieben. Lassen wir die Motive und halten uns an die Tatsachen. Das Kabinett Müller ist in sich zusammengebrochen; wenn wir nach den Gründen und nach der Schuld dieses durchaus nicht freudigen Ereignisses suchen, so müssen wir dort beginnen, wo wir Einblick haben. Die Regierung ist eingestürzt, weil der Unterbau schlecht war.
Wir möchten einmal den Staatsbürger sehen, der seine Steuern gern bezahlt. An den Kassen des Finanzamtes ist nichts von dem Tempo unserer Tage. Dort vor dem Schalter hat alles Zeit, und jeder Bürger überlässt dort gern seinen sämtlichen Hintermännern den Vortritt. Gefährlich wird aber der Drang nach rückwärts dann, wenn Steuern ausgeschrieben werden. Wie eben jetzt. Von diesem allzu stürmischen Zurückweichen der Steuerzahler ist die Regierung überrannt worden.

Eggebrecht lugte über die Zeitung hinweg. Draußen irrten nur wenige Passanten durch den Samstagabend. Er konnte die Tür des Gebhardt’schen Hauses gut sehen – dort war niemand auszumachen, weder Gertrud Gebhardt noch Vater. Es blieb dunkel hinter den Fenstern. Eggebrecht nippte an seinem Mokka und las weiter:

Reichstagsberichte werden nur dann gelesen, wenn es kriselt oder wenn ein Gesetz zur Debatte steht, an dessen Formulierung der Leser unmittelbar interessiert ist. Wehe dem Abgeordneten, wenn er dann nicht für seinen Wähler «sorgt». Der Besuch einer einzigen Parteiversammlung genügt, um sich ein Bild davon zu machen, von welchen politischen Leidenschaften ein deutscher Wähler geschüttelt werden kann, wenn er seine «berechtigten Interessen» oder «wohlerworbenen Rechte» bedroht sieht. Dieser Fall tritt sehr leicht ein, und von dieser Erregung nährt sich nahezu ausschließlich unsere Politik. Immer wieder muss der Abgeordnete aufs Interessenprogramm schwören. Und daraus soll ein handlungsfähiges Parlament und ein tatkräftiges, wagemutiges Kabinett entstehen? Wie soll eine einheitliche Politik und eine Verständigung herbeigeführt werden können, wenn jede einzelne Partei ihre eigene Sprache spricht? Das ist unmöglich; und an dieser Unmöglichkeit ist das Kabinett Müller gescheitert.

Das klang wie ein Abgesang auf die Republik. Eggebrecht fragte sich, was danach kommen sollte. Natürlich hatten die Kommunisten und die Nationalsozialisten eigene Vorstellungen von Staatsführung. Aber proletarische Diktatur und Führerstaat klappten vielleicht in Russland und Italien, die Deutschen hingegen waren für so etwas viel zu rational, davon war Eggebrecht überzeugt. Bei der letzten Wahl hatte die KPD rund zehn und die NSDAP nicht einmal drei Prozent erreicht – und nun sollte von einer der zahllosen Regierungskrisen gleich die Republik untergehen?

Er legte die Zeitung zur Seite. Draußen funzelten die Laternen gegen die Dunkelheit an. Die Haustür auf der anderen Straßenseite konnte er kaum noch erkennen. Er zahlte seine Rechnung. Es war Zeit für eine Besprechung mit Konrad Katzmann.

Konrad Katzmann wusch die Tassen ab und stellte sie auf das Tuch, damit sie trockneten, bevor Eggebrecht zu ihm kam. Er überlegte, was der Tag in Leipzig bis jetzt gebracht hatte. Oberkommissar Bölke und der arme kleine Manfred Bertram machten nicht den Eindruck, als verschwiegen sie wichtige Fakten. Allerdings tappte Katzmann immer noch im Dunkeln. Nach wie vor gab es beim Gartenmord mehr Fragen als Antworten. Das war ein unbefriedigender Zustand. Und dafür hatte er seine schwangere Frau in Dresden allein gelassen … Andererseits war noch reichlich Zeit bis zur Geburt, und Frieda kam in Dresden auch ohne ihn ganz gut zurecht. Er selbst hingegen fühlte sich in seiner Souterrainbude hier in Leipzig irgendwie am falschen Platz. Wenn er sich umsah, kam ihm das Wort Zuhause nicht in den Sinn.

Es schellte. Katzmann lief durch den Flur und öffnete die Haustür. Eggebrecht sah aus, als sei er in einen Sturm geraten. Während die Locken in alle Richtungen strebten, hing die Kleidung unordentlich an ihm herab.

«Der Wind weht wie nüscht Jutet», berlinerte Eggebrecht.

«Komm rein! Ich mache Kaffee.»

«Den kann ich gut gebrauchen. Ich fahre schon den ganzen Tag mit dem Rad herum.»

Katzmann ging voraus in die Wohnküche und setzte das Wasser auf. Aus dem Augenwinkel sah er, wie Eggebrecht den Mantel über eine Stuhllehne warf und sich aufs Polster fallen ließ.

«Mein Vater ist weg», sagte der Photograph.

«Hast du bei Frau Gebhardt nachgesehen?», fragte Katzmann.

«Na hör mal! Wenn ich sage, er ist weg, dann meine ich nicht, dass er gerade nicht im Bett liegt.»

«Ist ja gut, es war nur eine Frage.» Katzmann goss zwei Tassen Kaffee auf und brachte sie zum Tisch. «Wo könnte dein Vater sein?»

«Keine Ahnung. Ich war zu Hause, im Garten, an seiner Arbeitsstelle und bei den Gebhardts.»

«Und Gertrud Gebhardt?»

«Sie ist auch weg.»

Katzmann zögerte, bevor er fragte: «Können die beiden abgehauen sein?»

«Darüber denke ich auch schon seit Stunden nach.» Eggebrecht trank einen Schluck Kaffee. «Er ist doch mein Vater, Konrad. Dem traue ich keinen Mord zu.»

«Ihm nicht …»

Eggebrecht schlug sich vor die Stirn. «Auf die Idee bin ich noch nicht gekommen … Aber könnte sie ihren Mann mit einer Mistgabel erschlagen?»

«Hm.» Katzmann stand auf und holte sein Notizbuch. «Ich schlage vor, wir schreiben das wenige, was wir wissen, auf. Vielleicht bringt es uns auf eine Idee.»

Eggebrecht nickte und warf Katzmann eine Zigarette zu, bevor er sich selbst eine anzündete.

Katzmann schlug sein Notizbuch auf, zeichnete in die Mitte einer Seite einen Kreis und schrieb F. Gebhardt (t) in diesen hinein. Daneben malte er einen Kringel, in den er die Namen von Eggebrechts Vater und Gebhardts Frau sowie das Wort Eifersucht vermerkte.

«Den armen Heidner musst du nicht so groß schreiben», sagte Eggebrecht. «Erstens ist er tot, da kann er mit dem Verschwinden meines Vaters nichts zu tun haben. Außerdem war ich bei Bleichert. Der meinte, dass nicht nur Heidner entlassen worden sei, sondern auch andere Arbeiter. Das macht sein Motiv zumindest schwächer.»

«Und nicht einmal mehr Bölke glaubt, dass der Junge ein Mörder war.» Katzmann malte einen Kreis und trug das Wort Bande ein. «Die Sache mit der Pistole … Wusstest du, dass dieser Bertram eine Polizeiwaffe erbeutet hat?»

«Nein, das ist mir neu. Und ich habe auch keine Ahnung, was das bedeuten könnte.»

Katzmann weihte den Freund in seine Überlegungen zum Mord an Heidner ein: dass den nur jemand begangen haben konnte, der sehr schnell von dessen Entlassung aus der Haft erfahren hatte. «Jemand, der eine Polizeiwaffe in seinem Garten lagert, könnte gute Kontakte zur Polizei haben. Welche Gärten sind denn schräg gegenüber der Gebhardt’schen Parzelle?»

Eggebrecht überlegte. «Den Weg hinauf müsste es der von Hempel sein, in die andere Richtung der von Zebulke.»

Katzmann notierte die Namen. «Du weißt nicht zufällig, womit die beiden ihr Geld verdienen?»

«Hempel hat einen Kolonialwarenladen. Er ist nicht gerade arm und kennt sich mit Kassenführung aus, deswegen ist er ja der Kassenwart der Sparte. Und Zebulke ist ein pensionierter Beamter.»

«Ein Geschäftsmann und Vereinsfunktionär sowie ein ehemaliger Amtmann. Beide könnten gute Kontakte zu den Behörden haben», frohlockte Katzmann.

«Konrad, ich habe meinem Vater immer vorgehalten, als Arbeiter habe er nichts in der Schrebersparte zu suchen. Dort wimmelt es von Amtssäcken, sicher sind auch Polizisten darunter. Bestimmt kennt jeder in der Sparte einen höheren Wachmann.»

Katzmann seufzte. «Nun sind wir wieder dort, wo wir am Anfang waren.»

Eggebrecht trank einen Schluck Kaffee. «Betrachten wir die Sache noch einmal von der anderen Seite. Gebhardt hatte Schulden …»

«Bei wem?», überlegte Katzmann.

«Bei Bleichert wusste man nichts davon.»

«Aber in der Gartensparte wussten manche darüber Bescheid. Seine Frau sagt, dass sein Freundeskreis auf den Verein beschränkt war. Und viele der Kleingärtner haben genug Geld, um etwas zu verleihen. Dort sollten wir suchen.» Katzmann nahm seine Brille ab, rieb sich über die Stirn und sagte leiser: «In der Schrebersparte hat er auch seine Frau verloren …»

Nun seufzte Eggebrecht. «Wir kommen immer wieder bei den Gärten an. Dort liegt der Schlüssel zu dem Fall. Ich werde noch einmal in die Sparte fahren.»

«Jetzt?», fragte Katzmann.

«Es liegt ohnehin auf dem Heimweg.»

«In Ordnung», sagte Katzmann. «Ich werde derweil noch ein bisschen über meine Zeichnung nachdenken. Ich komme morgen früh um neun zu dir. Wenn dein Vater bis dahin nicht wiederaufgetaucht ist, geben wir auch Bölke Bescheid.»

ACHT
Sonntag, 30. März 1930

HEINZ EGGEBRECHT schlug den Kragen seines Mantels hoch. Über Nacht war es aufgeklart, am Himmel hingen nur ein paar weiße Wölkchen, aber die Märzsonne brauchte wohl noch ein paar Stunden, um es wärmer werden zu lassen. Er schaute auf seine Taschenuhr: fünf nach neun. In seiner Bude hatte er es nicht mehr ausgehalten, und nun stand er auf der Albertinerstraße.

Warum kamen ausgerechnet Menschen mit modernen, maschinenbetriebenen Fahrzeugen immer wieder zu spät? Offenbar führte die Beschleunigung des Lebens nicht zu mehr Pünktlichkeit – im Gegenteil. Je schneller die Menschen vorankamen, desto länger warteten jene, die nicht in Bewegung waren. Früher, als noch jeder Weg zu Fuß zurückgelegt wurde, war eine Verabredung noch wörtlich zu nehmen. Zumindest unter Männern oder Jungs. Auf Mädchen musste man warten, unabhängig von jeder technischen Entwicklung …

Eggebrecht trottete los. Katzmann musste über die Gundorfer Straße kommen, da konnte er auch bis vor an die Ecke laufen. Lindenau lag noch in friedlichem Schlaf an diesem Sonntagmorgen. Eggebrecht war der einzige Mensch weit und breit. Auch der Automobilverkehr ruhte noch. Da konnte das Knattern, das er nun vernahm, nur von Katzmanns alter NSU herrühren.

Das Gespann und Eggebrecht kamen gleichzeitig an der Ecke Gundorfer und Albertinerstraße an. Katzmann bremste direkt vor ihm, und Eggebrecht zog demonstrativ seine Taschenuhr hervor.

«Ich weiß, ich bin ein bisschen zu spät, Heinz. Aber ich habe eine guten Grund dafür.» Katzmann stellte den Motor ab, die NSU klang wie ein alter Mann, dessen Husten vor dem Luftmangel kapituliert.

«Gute Gründe, ach so.»

«Weißt du, wen ich gerade am Lindenauer Markt gesehen habe?»

Eggebrecht seufzte. «Nein, natürlich nicht.»

«Bertram, den kleinen Ganoven. Der kam aus Richtung Innenstadt.»

«Und?»

«Mann, Heinz, aus Richtung Innenstadt! Da liegt die Schrebersparte.»

Eggebrecht zuckte mit den Schultern. «Da liegen auch der Palmengarten und das Neue Theater und das Rathaus.»

Katzmann setzte den Helm ab und guckte beleidigt wie ein Bierbrauer, bei dem einer Milch bestellt hat. «Ich bin langsam gefahren und habe ihn beobachtet. Bertram sah so bleich aus wie ’ne Leiche, und geflitzt ist der … geradeaus und nicht in die Leutzscher Straße …»

«Ja, und? Er kann doch gehen, wohin er will.»

«Ich sage dir, wo der Kerl jetzt hinrennt.» Katzmann zeigte mit der linken Hand durch die Häuserzeile. «Der läuft hinauf in die Hellmuthstraße zu seinem Kumpel Rohmeyer.»

«Meinetwegen kann er auch zu seiner Mama oder ein Eis essen gehen.»

«Sehr witzig!» Katzmann tauchte in seinen Seitenwagen ab und holte den zweiten Helm hervor. «Wir jedenfalls fahren jetzt los. Dann sind wir noch vor ihm dort.»

Eggebrecht hob die Hände. «Konrad, ich warte auf dich, mein Vater ist nicht aufgetaucht. Er war nicht im Garten, nicht zu Hause, nirgends. Ich mache mir Sorgen, und du erzählst mir etwas von diesem Wicht.» Er ließ die Hände wieder sinken. «Wollten wir nicht Bölke um Hilfe bitten?»

«Heinz, ich kann dich verstehen. Ich finde es genauso seltsam wie du, dass dein Vater verschwunden ist. Aber die halbe Stunde hat das jetzt auch noch Zeit.» Katzmann hielt ihm den Helm hin. «Lass uns zu den Ganoven fahren. Ich würde gern ein Wörtchen mit den beiden wechseln.»

Eggebrecht nahm den Helm. Der Freund hatte einen Dickkopf und war wohl nicht von seinem Vorhaben abzubringen. Eggebrecht fragte dennoch: «Was versprichst du dir denn davon?»

«Wenn ich richtig liege, treffen wir die beiden zusammen an. Ich will mir das angucken und wissen, wer das Brötchen ist und wer der Bäcker.» Katzmann schnallte seinen Helm am Kopf fest.

Eggebrecht seufzte und setzte seinen Helm ebenfalls auf. Er öffnete das Verdeck des Seitenwagens. Da hineinzukriechen war ungefähr so bequem, wie in einem Gullyloch zu verschwinden. Als er saß und sich die Plane übergeworfen hatte, sagte er: «Aber danach rufen wir Bölke an.»

«Sofort, versprochen.» Katzmann startete die Maschine und gab Gas.

Manni sah die beiden Kerle in dem Gespann vor Hottes Haustür und bekam ein merkwürdiges Gefühl – das war kein guter Morgen. Die Männer mit dem Motorrad kamen ihm bekannt vor, auch wenn sie wegen ihrer Helme ein bisschen wie Soldaten in Verkleidung aussahen. Und woran erinnerte ihn dieses Gefährt? Gerade vorhin am Lindenauer Markt war so eine Knatterkiste im Schritttempo an ihm vorbeigetuckert. Ein seltsamer Zufall. Viel Verkehr hatte er ansonsten nicht bemerkt an diesem Sonntagmorgen.

Jetzt erkannte er die beiden und wäre am liebsten auf der Hacke umgekehrt. Heute lief alles schief. Es konnte keinen Zweifel geben: Da standen die beiden Zeitungsfritzen. Der feine Herr Katzmann trug zwar eine Motorradjacke, und bei dem anderen steckten die Locken unter dem Helm, dennoch: Das waren die Schmierfinken.

Er schaute sich um. Es gab keinen Ausweg. Vielleicht konnte er an Hottes Haustür vorbeigehen, einfach mit einem freundlichen Lächeln behaupten, noch weiter zu müssen. Nur wohin? Viel Zeit für einen Einfall blieb ihm nicht mehr.

Der Schreiberling in der Motorradjacke trat ihm entgegen, dieser Katzmann. Er sagte: «Guten Morgen, Herr Bertram! Gut, dass wir Sie hier treffen. Da können wir gleich gemeinsam zu Herrn Rohmeyer gehen.»

«Äh … Ich …» Ihm fiel nichts ein.

«Wollen Sie klingeln», fragte Katzmann, «oder soll ich es tun?»

«Ich bin auf dem Weg in die Kirche und komme nur zufällig hier vorbei …»

Die Zeitungsfritzen lachten laut. «Zu welcher Kirche wollen Sie denn?»

Tja, wo war die nächste Kirche? Verflixt!

Der Kerl mit den Locken unterm Helm zog eine Taschenuhr hervor. «Los, Konrad, klingle! Wir haben für so einen Unsinn keine Zeit.»

Die Tür ging auf. Hotte stand im Rahmen und sagte genervt: «Was soll der Lärm hier draußen. Ich kriege noch Ärger im Haus.» Er guckte zu Manni. «Wen hast du denn angeschleppt?»

Manni folgte Hotte in dessen Kellerloch. Die beiden Zeitungsfritzen liefen hinter ihm her. In der Bude wurde es eng zu viert, obwohl Hotte sein Gerümpel unters Bett geschoben hatte.

«Ich bin nicht auf so viel Besuch eingestellt», sagte Hotte.

«Wir haben auch nur ein paar Fragen.» Katzmann wandte sich an Manni. «Wo ist der Garten, in dem Sie die Pistole fanden? Oberhalb des Tatorts oder bergab?»

Merkwürdig, Hotte hatte ihn in die Schrebersparte geschickt, um die Nummer ebendieses Gartens herauszufinden, dachte Manni.

«Na, oberhalb oder unterhalb?», drängte Katzmann.

«Ich war heute morgen gar nicht an den Gärten», sagte nun Manni.

«Du …» Hotte schlug sich auf den Mund.

«Ich habe vorhin diesen Mann gesehen … schon am Eingang der Sparte … mit dem schwarzen Mantel und dem Hut …»

Jetzt guckten ihn alle mit großen Augen an. Für ein paar Augenblicke blieb es still in Hottes Kellerloch.

«Und dann?», fragte Katzmann.

«Bin ich abgehauen.»

Katzmann zog ein Notizbuch und einen Stift aus der Jackentasche. «Also, nun mal ganz langsam. Zunächst, wo haben Sie den schwarzen Mann gesehen?»

«Wieso fragen Sie den Jungen aus?», mischte sich Hotte ein.

«Klappe halten!», fuhr Katzmann ihn an. «Also, wo?»

«Ich bin gerade an der Vereinskneipe vorbeigelaufen. Da kam mir der Schwarze entgegen. Er zog ’nen Handwagen. Entweder hatte er was Schweres geladen, oder er war nicht so kräftig, wie er aussah. Er musste heftig zerren an dem Wagen …»

Katzmann kritzelte in seinem Notizbuch herum und fragte, ohne aufzublicken: «Und dann?»

«Ich hab mich hinter der Mauer versteckt. Er hat mich nicht gesehen, glaube ich. Auch nicht, als er die Säcke in das Auto geladen hat.»

«Säcke? Auto?»

«Na ja, bestimmt waren das Säcke. Ich habe nicht so viel gesehen, weil die Tür von dem Auto davor war. Aber der Wagen sah toll aus – ein Horch, noch aus der Zehner-Reihe und in der Pullmann-Ausführung.»

«Sie kennen sich aber gut aus», sagte Katzmann und fügte sarkastisch an: «Sie sparen wohl schon auf einen eigenen …»

Was sollte Manni dazu sagen? Natürlich konnte er sich kein Auto leisten – und so eine Riesenkiste schon gar nicht. Aber die Weiber im Viertel redeten auch den ganzen Tag über Filmsternchen, doch keine wurde davon zu Lilian Harvey.

«Und was geschah danach?», fragte Katzmann.

«Dann ist der Schwarze mit seinem Handwagen zurück in die Sparte, und ich bin abgehauen.»

Katzmann klappte seinen Block zu. «Noch eine letzte Frage, dann sind wir wieder weg. Was wollten Sie denn in den Gärten?»

Manni überlegte. Wenn er sagte, dass er die Gartennummern aufschreiben sollte, wäre Katzmann nicht zufrieden. Aber eine andere Idee hatte er nicht. Also guckte er zu Hotte. Die Blicke der beiden Zeitungsfritzen folgten seinem.

«Ich habe Manni losgeschickt.» Hotte spielte den starken Mann und kassierte einen harten Blick von Katzmann. Hotte zeigte auf ein Bund Papier und sprach leiser weiter: «Ich habe mir das Register der Gartenanlage beschafft, wegen Ralle, also Ralph Heidner. Vielleicht wurde er ja wirklich umgebracht. Da wollte ich ein paar Gärtnern mal auf den Zahn fühlen. Ralle war schließlich einer von uns …»

«Und da schicken Sie den armen Herrn Bertram vor? Schämen Sie sich!» Katzmann wandte sich zu Manni. «Und Ihnen gebe ich einen guten Rat: Überlassen Sie die Ermittlungen der Polizei! Das ist nicht Ihre Schuhgröße.»

Konrad Katzmann steuerte die NSU den Reitweg entlang und ließ sie neben der Schrebervereinskneipe ausrollen. Der Horch stand am Straßenrand. Katzmann geisterte das Wort Horch durch den Kopf. Vor ein paar Tagen war diese Automarke in einem Gespräch gefallen. Aber wer war es, der davon gesprochen hatte?

Das Automobil wies fast die Maße eines kleinen Lieferwagens auf. Pullmann-Limousinen zeichneten sich durch ihre Länge aus. In den letzten Jahren fuhren immer mehr Kraftwagen mit Limousinenkarosserien über die Straßen – eine Mode, die aus Amerika kam. Horch in Zwickau hatte, wie viele andere Autofabrikanten, vor ein paar Jahren begonnen, auch Limousinen zu bauen. Der Horch 10 war das erste Modell, das es auch in der extragroßen Pullmann-Bauart gab. Abgesehen vom repräsentativen Aussehen, bot so ein Wagen mit seiner hohen Heckpartie jede Menge Platz für Passagiere und Gepäck.

Katzmann dachte daran, dass er demnächst eine Familie transportieren musste. Vielleicht wäre so eine moderne Limousine auch das Richtige für ihn. Allerdings ließ sich das Dach nicht öffnen wie bei vielen traditionellen Tourenwagen oder gar bei Sportmodellen. Im Sommer mochte er es, auf seiner NSU zu sitzen und den Fahrwind zu spüren. Darauf mussten Limousinenfahrer verzichten. Wollte er das?

Diese Entscheidung musste er vertagen, denn Eggebrecht sprang aus dem Seitenwagen und rannte zu dem Automobil. «Horch 10, Pullman-Ausführung!», rief Eggebrecht.

«Liegt was drin?», fragte Katzmann.

«Keine Ahnung, der Gepäckraum ist abgedeckt.»

Katzmann stand auf und ging zu seinem Freund hinüber. Durch die Fenster des Automobils war nichts zu erkennen. Der Wagen – es war schon ein Modell mit einem der modernen Zündschlösser – sah so aufgeräumt aus, als käme er frisch aus der Fabrik.

Eggebrecht sagte: «So viele Autos in dieser Ausführung wird es nicht geben.»

Jetzt fiel es Katzmann wieder ein. «Als ich bei Heidner in der Haft war, hat der von einem Horch gesprochen. Er sagte, Franz Gebhardt habe so einen besessen.»

«Das Mordopfer?»

«Hm.»

Eggebrecht setzte den Helm ab und stand nun barhäuptig neben dem Automobil. «Ein Toter kann den Wagen kaum gefahren haben.»

«Aber ein Mörder kann ihm den Schlüssel abgeknöpft haben.» Katzmann überlegte laut: «Hätte Frau Gebhardt den Schlüssel vermisst? Sie schien mir im Gespräch nichts von den Angelegenheiten ihres Mannes wissen zu wollen.»

«Schien. Hätte. Wir sind wieder einmal nicht schlauer als vorher.»

«Wieder einmal», stimmte Katzmann zu. Dann kratzte er sich an der Stirn. «Es gibt noch eine ganz andere Möglichkeit … Gertrud Gebhardt könnte den Schlüssel ihrem Liebhaber übergeben haben, damit der vor einer gemeinsamen Flucht alles Hab und Gut einlädt.»

Eggebrecht fuhr sich nervös durch die Haare. Jetzt sah er ein bisschen aus wie Struwwelpeter.

«Kann dein Vater ein Automobil lenken?»

«Ich wüsste nicht … Aber ich war in den letzten Jahren oft nicht zu Hause. Wer weiß, was mein Vater getrieben hat, als ich in Berlin war. Dass er eine andere Frau als meine Mutter anguckt, hätte ich auch nicht für möglich gehalten.»

«Das bringt uns nicht wirklich weiter», sagte Katzmann.

Eggebrecht trat von einem Bein aufs andere. Er sah aus wie ein Sünder kurz vor der Beichte.

«Heinz, was ist los?»

«Ich denke darüber nach, was es mit den Säcken auf sich hat, die der schwarze Mann in das Automobil geladen haben soll. Hat er einen weiteren Mord begangen? Hat vielleicht sogar Frau Gebhardt meinen Vater als Mörder entdeckt, und jetzt liegt sie selbst in diesem Gepäckraum?» Eggebrecht klopfte an die Scheibe des Automobils. «Mann, Konrad, das kann ich alles nicht glauben. Mein Vater ist doch kein Verbrecher!»

«Heinz, das mit deinem Vater ist nur eine Möglichkeit», sagte Katzmann und hoffte, dass er überzeugend klang.

«Machen wir uns nichts vor. Mein Vater gehört zu den dringend Tatverdächtigen.»

Katzmann konnte seinen Freund verstehen, aber Trübsinn half niemandem. «Heinz, mal nicht den Teufel an die Wand, und reich mir den Helm rüber!» Katzmann streckte die Hand aus. «Ich drehe mit dem Motorrad eine Runde bis zum nächsten öffentlichen Fernsprecher und bringe Bölke auf den aktuellen Stand. Und du guckst, ob dein Vater in einem der Gärten ist.» Katzmann nahm Eggebrechts Helm und ging zur NSU. Er stieg auf den Sitz und rief dem Freund hinterher: «Und wenn du jemanden triffst, warte auf mich! Ich bin gleich zurück.»

Die Tür der Gebhardt’schen Laube stand einen Spaltbreit offen. Gestern am späten Abend war sie noch verschlossen gewesen. Eggebrecht hatte die Klinke gedrückt, ohne hineinzugelangen. Daran konnte er sich genau erinnern. Schließlich war er vor dem Kaffee bei Katzmann hier gewesen und anschließend noch einmal. Jemand musste die Tür danach geöffnet haben.

Er schlich durch den Garten. Auch wenn aus der Entfernung alles ruhig wirkte, konnte noch jemand in der Hütte sein. Er stieß die Tür mit dem Zeigefinger weiter auf und blickte ins Innere. Es sah aus, als sei ein Wirbelsturm durch die Hütte gefegt. Eggebrecht ging hinein und hatte Mühe, nicht auf herumliegendes Gerümpel zu treten. Tisch und Stühle waren umgekippt. Zwischen den Möbeln lag Papier – zerknüllte Blätter, aber auch Schnipsel –, außerdem Scherben, Stofffetzen, zersplittertes Holz … Hier hatte jemand gewütet.

Der Wind wehte ein Blatt in den hinteren Teil der Hütte. Eggebrecht schloss die Tür. Dabei stellte er fest, dass Klinke und Fassung unbeschädigt waren. Wer auch immer diese Unordnung verursacht hatte – er hatte die Tür nicht aufbrechen müssen. Ohne den Luftzug roch es seltsam, so als wolle sich Zucker in die Nase schleichen und dort mit kleinen Zähnen festbeißen. Eggebrecht öffnete das Fenster. Er trat wieder ins Zimmer, hob einen Stoß Blätter auf und strich sie glatt. Darauf waren lauter Tabellen mit drei Spalten: Datum, Aufwendung, Bemerkung. Er studierte die Daten: Ausgaben für Restaurant mit A., Blumen für G., Reparatur Horch, Verlust Skat, Zigarren – und das alles innerhalb weniger Tage. Eggebrecht blätterte. Erwerb Rosenstock, Weinbrand für W., Rasierwasser – das las sich, als habe jemand willkürlich Luxusartikel aufgelistet, nur standen daneben Daten und Preise. In dieser Geschwindigkeit Geld ausgeben und die Verschwendung zugleich penibel auflisten, das passte nicht zusammen. Eggebrecht blätterte weiter. Die Bemerkungen Geschenk für G. oder Blumen für G. fand er beinahe auf jeder Seite. Auch Verlust Skat war häufig vermerkt. Da verschleuderte jemand sein Geld. Wenn es sich dabei um Franz Gebhardt, den Vorarbeiter bei Bleichert, handelte, warf er das Geld bedeutend schneller zum Fenster hinaus, als er es verdiente.

Auf dem Boden lagen weitere Auszüge aus dem Kassenbuch verstreut. Eggebrecht sammelte sie auf und stapelte sie auf dem Fensterbrett. Wo blieb eigentlich Katzmann? Eggebrecht griff in seine Tasche, fand aber keine Uhr. Er kramte überall, in der Hose, im Mantel – ohne Erfolg. Wo konnte er das gute Stück verloren haben? Als er am Morgen auf Katzmann gewartet hatte, hatte er sie noch gehabt.

Darum musste er sich später kümmern. Bestimmt tauchte Katzmann gleich auf, und Bölke würde auch nicht lange auf sich warten lassen. Dann nahm die Polizei die Hütte sicher in Beschlag. Also, wenn er etwas finden wollte, dann musste das schnell geschehen. Aber wonach sollte er suchen?

Eggebrecht stieß noch auf ein paar Blätter des Kassenbuchs, weitere Belege der Prasserei … Er stapelte diese Papiere ebenfalls auf dem Fensterbrett. Vielleicht sollte er auch die Schnipsel untersuchen? Würden die ihm etwas Neues verraten? Eggebrecht kroch über den Boden, wich den Scherben aus, suchte unter den zerrissenen Papieren ein halbwegs erhaltenes. Er fand einen zerknüllten Fetzen, entfaltete ihn und strich das Papier glatt, so gut es ging. Briefpapier, der Rissform nach das Ende einer Botschaft. Er las:

… darum bitte ich Dich inständig um Vergebung, geliebte Gertrud, und gelobe bei Gott unserem Herren Besserung in jeglicher Hinsicht. In inniglicher Hingebung,
Dein Franz

Eggebrecht trat ans Fenster und verglich das Schriftbild mit den Einträgen in dem Ausgabenbuch. Es blieb kein Zweifel: Franz Gebhardt hatte seine Frau geliebt, er hatte ihr sündhaft teures Zeug gekauft und war sich seiner Verschwendungssucht bewusst gewesen.

Als Eggebrecht den Papierfetzen auf das Fensterbrett legte, huschte draußen ein Schatten vorbei – oder bildete er sich das ein? Er ging zur Tür und riss sie auf. Ein Mann eilte mit einem kräftigen Schritt den Kiesweg hinunter. Sein schwarzer Mantel wehte im Wind, den Hut mit der breiten Krempe hielt er fest. Konnte das sein Vater sein? Der trug nie solche Mäntel. Allerdings verbarg das wehende Kleidungsstück die Figur seines Trägers.

«Hallo! Warten Sie!», rief Eggebrecht.

Der Schwarze schien die Worte nicht zu hören. Also eilte Eggebrecht zum Gartentor. «Hallo, Sie da! So bleiben Sie doch stehen!»

Ungerührt wehte der Mantel von dannen.

«He!», schrie Eggebrecht aus Leibeskräften.

Der Schwarze begann zu rennen. Eggebrecht ebenfalls.

Konrad Katzmann ließ die Maschine die letzten Meter auf dem Reitweg ausrollen. Er hatte Bölke an den Telephonhörer bekommen, und der Oberkommissar musste schon auf dem Weg hierher sein. Katzmann betrachtete den Horch. Die Sonne spiegelte sich in der Frontscheibe. Dennoch glaubte er einen Mann hinter dem Lenkrad zu erkennen, einen Mann mit einem breitkrempigen Hut.

Eggebrecht kam aus der Gartensparte gerannt und schrie etwas, das Katzmann nicht verstand. Die Locken des barhäuptigen Freundes wirbelten durch die Luft wie zu kurz geratene Mädchenzöpfe. Männer sollten, auch wenn sie in Eile sind, tunlichst eine Kopfbedeckung tragen, fand Katzmann.

Der Horch fuhr an und brauste mit Vollgas an Katzmanns Gespann vorbei. Eggebrecht rannte mit Riesenschritten herbei, er sah ein bisschen aus wie ein Storch, kurz bevor er abhob. Er sprang in den Seitenwagen und schrie: «Hinterher!»

«Wir sollen auf Bölke warten, Heinz!»

«Wenn wir herumstehen, ist der Schwarze weg! Also los jetzt!»

«Setz wenigstens den Helm auf!»

«Mach ich unterwegs. Fahr los!» Eggebrecht fuchtelte mit den Armen herum, als könne er so das NSU-Gespann antreiben.

Eggebrecht hatte recht. Der Horch verschwand schon am Straßenende. Wenn Katzmann nicht losfuhr, verloren sie den Wagen aus dem Blick. Zum Glück hatte er den Motor nicht abgestellt. Katzmann ließ die Maschine aufheulen und die Kupplung kommen. Im Augenwinkel sah er Eggebrecht. Mit geschlossenen Augen versuchte der, den Helm über die Locken zu zwängen. Katzmann hoffte, dass sein Freund die Schutzbrille auf die Nase bekam, bevor ihm ein Insekt oder ein Staubkorn in die Augen flog. Die Maschine raste an ihrer Belastungsgrenze den Reitweg hinunter, dem flüchtenden Horch nach.

Die Limousine bog am Ende der Straße nach links. Katzmann zerrte am Gasgriff, aber mehr war nicht herauszuholen. Kurz vor der Kreuzung zur Moschelesstraße ließ er das Gas los, zog die Bremse und drückte die Hupe – sicherheitshalber, viel Verkehr vermutete er am Sonntagmorgen in dieser Straße jedoch nicht.

Der Seitenwagen hob in der Kurve vom Boden ab. Eggebrecht hatte Helm und Brille zum Glück befestigt und krallte sich am Rand seiner Luke fest. Katzmann hupte weiter. Gleich mussten sie die Plagwitzer Straße überqueren. Dort fuhren zu den unmöglichsten Zeiten Kraftwagen. Er hörte auch den Horch hupen.

In den Lärm mischten sich ein weiteres Autohorn und das Quietschen von Bremsen. Ein Lastkraftwagen kam mitten auf der Kreuzung Plagwitzer Straße / Moschelesstraße zum Stehen. Katzmann zerrte die Lenkstange nach links. Eggebrecht hob erneut im Seitenwagen ab. Nach einem Rechtsschlenker kam das Gespann wieder mit allen Rädern aufs Pflaster.

Katzmann spürte sein Herz klopfen und schaute zu Eggebrecht. Der sah um den Mund recht blass aus, aber er atmete noch. Also weiter. Der Horch raste vor auf die Bismarckstraße. Wenn er zur Gebhardt’schen Wohnung wollte, musste er links abbiegen …

Das tat er nicht. Der Horch sauste hupend nach rechts. Katzmann legte seinen Oberkörper auf den Tank und riss die NSU herum. Ein Tourenwagen kam von der Stadt her und musste eine Vollbremsung hinlegen, um eine Kollision zu verhindern. Irgendwoher kannte Katzmann das Automobil. Er schaute über die Schulter. Der Wagen fuhr wieder an – es war nichts passiert.

Katzmann raste mit Vollgas in der Mitte der Straße und konzentrierte sich wieder auf den Horch. Die Villa, in der Liesbeth vermutlich gerade die Kinderschar und ihren armen Mann versorgte, nahm er nur kurz wahr. Das Automobil vor ihnen hupte erneut. Die Limousine nahm mit quietschenden Reifen die Linkskurve in die Sachsenallee. Katzmann ließ das Gas nur ganz kurz los und beschleunigte in der Kurve abermals so stark, dass es den Seitenwagen in die Höhe riss. Bei der Landung wurde die Maschine durchgeschüttelt wie ein Würfel im Becher. Katzmann guckte kurz zu Eggebrecht, der klebte wie eine Klette an der Umrandung seiner Luke.

Der Horch überquerte hupend die König-Albert-Allee und gewann Abstand. Im Fluss rechts neben der Straße kräuselte sich das Wasser im Wind. Da konnte der Luftwiderstand sie bremsen oder gar eine Bö das Gespann aus der Spur bringen. Katzmann beugte sich noch flacher über seine Lenkstange. Eggebrecht duckte sich ebenfalls. Die Maschine schoss über die Kreuzung.

Katzmann sah, wie die Limousine eine Vollbremsung hinlegte und bedenklich kippelte, als sie im rechten Winkel auf den Kettensteg bog. Der Horch polterte über die schmale Brücke, hüpfte dabei wie ein zu groß geratener Frosch. Eggebrecht schrie mit verzerrtem Gesicht, als Katzmann bremste, um das Lenkmanöver einzuleiten. Bremsenquietschen und ein schreiender Eggebrecht – wenn Teufelsbrut ins Höllenfeuer sprang, konnte es nicht schlimmer klingen. Das Gespann schien im Vorderrad zu versinken, als es beinahe zum Stehen kam. Katzmann riss die Maschine herum und bretterte über die Brücke.

Wohin wollte der Kerl? Da drüben wurde der Park zum Wald. Hatte der Flüchtende überhaupt ein Ziel? Katzmann folgte der Staubwolke, die der Horch hinter sich herzog. Das Auto sah er nicht mehr.

Was tat Eggebrecht da? Er reckte sich in die Höhe. Er stand wie ein Raubtier, zum Sprung bereit.

«Setz dich hin!», schrie Katzmann. «Hinsetzen!»

Eggebrecht tat nichts dergleichen.

Die Staubwolke senkte sich. Das Auto war verschwunden.

«Da! Halt!» Eggebrecht beugte sich über die Maschine.

Katzmann versuchte, die Spur zu halten. Vergebens. Das Vorderrad verfing sich im Waldboden. Das Gespann drehte sich, noch einmal und noch einmal. Gestrüpp. Katzmann zog den Kopf ein und hörte einen dumpfen Knall. Dann war Ruhe.

Eggebrecht rannte. Seine Schuhe versanken im Waldboden, aber solche Kleinigkeiten hielten ihn nicht auf. Die Limousine war in diesen kleinen Waldweg gerollt, gehoppelt geradezu. Warum hatte Katzmann das nicht gesehen? Vielleicht war er zu sehr aufs Fahren konzentriert – wohl zu Recht, das musste Eggebrecht zugeben, wenn schon eine falsche Bewegung reichte, um das Gespann derart aus der Bahn zu schleudern …

Katzmann schien wohlauf. Aber er war fuchsteufelswild. Weil seine NSU, im Geäst verhakt, neben dem Waldweg stand, ziemlich verbeult. Doch damit konnte Eggebrecht sich jetzt nicht befassen. Sollte Katzmann sich um das Motorrad kümmern! Eggebrecht hingegen verlor keine Zeit. Er wich Bäumen, Sträuchern und herumliegendem Geäst aus und rannte … Immerhin trugen die Bäume kaum Laub, und er hatte gute Sicht. Aber würde er die Limousine erkennen? Ihr Braun hob sich kaum von der Farbe des Märzwaldes ab. Also hielt Eggebrecht sich an die grobe Richtung und rannte … Dann sah er das Auto. Vielleicht zwanzig Meter vor sich. Braun. Limousine. Pullmann. Das Gehetze hatte sich gelohnt. Der Wagen stand. Kein Motorengeräusch war zu hören. Wenn die Kiste nicht weiterfuhr, musste er auch nicht mehr rennen. Doch wo war der Fahrer?

Eggebrecht schlich weiter. Aber geräuschlos über Reisig zu gelangen war ungefähr so aussichtsreich wie der Versuch, mit akutem Keuchhusten in einer Theatervorstellung nicht aufzufallen. Wohin er auch trat, es knackte unter seinen Füßen.

Er blieb hinter einem Baum stehen und sah sich um. Die nächste Straße musste noch eine ganze Ecke entfernt sein. Der Wind pfiff durch die Bäume, vom spärlichen Sonntagmorgenverkehr hörte Eggebrecht nichts. Er vernahm auch keine verdächtigen Geräusche: Entweder war der Horch-Fahrer schon weit weg, oder er verhielt sich ebenso still wie Eggebrecht. Der Wald duftete nach den ersten Bärlauchblättern und wirkte geradezu idyllisch – nur die Limousine störte den Eindruck …

Vorsichtig näherte Eggebrecht sich dem Automobil. Der Schwarze hatte es inmitten hohen Gestrüpps am Wegesrand abgestellt, vermutlich wollte er Katzmann und ihn überlisten, indem er sich versteckte …

Um den Wagen herum stank es nach Petroleumabgasen. Eggebrecht drückte den Griff der rechten Hintertür – verschlossen. Ebenso die Beifahrertür. Eggebrecht schaute durch das Fenster. Im Zündschloss steckte der Schlüsselbund. Er ging um den Wagen herum. Die Kotflügel über den Vorderrädern hatten ein paar Kratzer abbekommen. So ein Automobil gehörte nicht in den Wald.

Eggebrecht öffnete die Fahrertür und blickte sich in der Kabine um. Der Hut mit der breiten Krempe lag auf der Rückbank. Ansonsten sah das Automobil beinahe unwirklich sauber aus. Für eine Flucht war eine geschlossene Karosserie offenkundig von Vorteil. Er zog den Schlüssel aus dem Zündschloss. Er hing an einem Bund mit zwei weiteren Schlüsseln … Hörte er da ein Wimmern von hinten?

Mit großen Schritten eilte Eggebrecht um das Automobil herum. Er probierte die Schlüssel der Reihe nach am Schloss der Hecktür aus. Natürlich passte weder der erste noch der zweite Schlüssel. Und wie stets, wenn Eggebrecht es eilig hatte, dauerte es besonders lange. Er steckte den letzten Schlüssel behutsam ins Schloss … Nicht, dass er noch den Bart des Schlüssels abbrach!

Na bitte, die Hecktür ließ sich nun öffnen. Eggebrecht zerrte die Abdeckung heraus. In dem riesigen Gepäckraum lagen zwei Säcke, und es roch genauso süßlich wie vorher in der Gebhardt’schen Laube. Chloroform, natürlich! Hier hatte jemand Betäubungsmittel benutzt. Einer der Säcke bewegte sich – und ein Stöhnen war zu hören.

Eggebrecht zog sein Taschenmesser hervor und schnitt den Stoff auf. Ein Kopf kam zum Vorschein. Vater! Sein Gesicht war grau wie ein Kehrblech.

«Vater!», sagte Eggebrecht. Er spürte die Erleichterung. Vater war nicht der Schwarze, sondern lag in einem Sack. Am liebsten hätte er den Alten umarmt. Aber eines nach dem anderen. In dem zweiten Sack lag sicher Gertrud Gebhardt. Er musste die beiden befreien und den Schwarzen finden. Feiern konnten sie danach. Eggebrecht setzte das Taschenmesser an, um den Sack aufzuschneiden.

Vater riss die Augen auf und sagte stöhnend: «Nein! Heinz!»

Eggebrecht spürte einen Schmerz im Kopf. Ein dumpfer Knall schoss durch sein Gehirn. Dann sah er Sterne. Und die Nacht …

«Hände hoch! Und keine Bewegung!» Katzmann drückte den Ast durch den schwarzen Mantelstoff in den Rücken des Mannes und hoffte, mit dem Bluff durchzukommen.

Der Schwarze hob die Hände, in der rechten hielt er noch den armdicken Knüppel, mit dem er Eggebrecht gerade eins übergezogen hatte. Zum Glück trug Katzmanns Freund seinen Helm noch, so würde er außer einem ordentlichen Brummschädel wohl keine Verletzungen davontragen.

«Knüppel weg! Und zwar ganz langsam!»

Der Schwarze ließ den rechten Arm sinken.

«Und keine falsche Bewegung!», schickte Katzmann vorsichtshalber hinterher.

Blitzschnell schnappte der Schwarze mit der linken Hand den Knüppel und drehte sich um. Katzmann rammte ihm seinen Kopf mit dem Helm ins Gesicht. Der Kerl schrie auf, rutschte an der Kante der Hecktür hinunter und sackte neben Eggebrecht zusammen. Die dichten Haarsträhnen waren von der Glatze gefallen und hingen übers Ohr.

Motorengeräusch näherte sich. Bölke rumpelte mit dem Automobil, das in der Bismarckstraße wegen ihnen die Vollbremsung hinlegen musste, herbei. Katzmann stellte fest, dass die Polizei selten ganz pünktlich war.

Das Auto kam zum Stehen, und der dicke Polizist sprang heraus. «Können Sie nicht auf mich warten, bevor Sie alles in Grund und Boden prügeln!» Bölke zeigte mit der Hand zur Limousine.

Eggebrecht röchelte, im Heck des Autos stöhnte sein Vater, und auch in den zweiten Sack kam Bewegung. Nur der Schwarze saß bewegungslos neben dem Auto. Gesicht und Haarsträhnen waren voller Blut.

«Nasenbeinbruch», diagnostizierte Bölke, der sich über den Mann beugte und seine Beamten herbeiwinkte.

Vier Polizisten sprangen zur Limousine und wuselten um das Heck herum. Katzmann schnallte den Helm ab. Er holte das Zigarettenetui aus der Jackentasche. Seine Zigarette hatte er sich nun redlich verdient.

Der Polizist kam zu ihm herüber. «Hempel also – hätten Sie das gedacht?»

«Ich sage es mal so: Da Heinz nicht an die Schuld seines Vaters glaubte, habe ich es gehofft», entgegnete Katzmann.

«Immer im Dienst des Guten, der Herr von der Arbeiterpresse», moserte Bölke. «Kommen Sie, wir gucken mal, ob wir ein paar Antworten bekommen.»

Katzmann entzündete seine Zigarette und folgte Bölke zum Horch. Das Automobil sah aus wie ein Notlazarett. Die Polizisten verteilten Mullbinden und Pflaster an die Bedürftigen.

«Wollen Sie uns was erzählen, Herr Hempel?», fragte Bölke mit Stift und Papier in der Hand.

Hempel saß in der Einstiegsluke zum Gepäckraum der Limousine, die Polizisten hatten ihm Handschellen angelegt. Er guckte, als sei Bölkes Frage eine persönliche Beleidigung, und schwieg.

«Der wollte uns umbringen. Genau wie den kleinen Räuber», rief Eggebrechts Vater. «Der hat uns mit diesen Tüchern betäubt. Und wenn mein Sohn uns nicht gerettet hätte …»

«Nun mal der Reihe nach, Herr Eggebrecht! Vielleicht erzählen Sie mal von vorn», sagte Bölke.

«Es fing damit an, dass dieser junge Kerl vorgestern durch den Garten gestromert ist. Der hat jemanden gesucht und herumerzählt, dass er den Mörder von Franz Gebhardt gesehen hat. Und kaum bin ich wieder in Lindenau, erfahre ich von seinem Tod. Als ich gestern Gebhardts Kassenbücher mit Gertrud durchgegangen bin, habe ich gesehen, dass Franz Tausende Reichsmark Schulden bei dem da hatte.» Eggebrechts Vater zeigte auf Hempel und berichtete, wie er den Kassenwart zur Rede gestellt und der alles abgestritten hatte. Also hatte Paul Eggebrecht seinem Sohn und Katzmann die Neuigkeiten berichten wollen. Doch auf dem Heimweg war er überfallen worden, und später hatte er sich geknebelt und gefesselt neben Gertrud in der Gebhardt’schen Laube wiedergefunden. «Und heute Morgen kam Hempel rein und drückte uns wieder so einen Lappen vor den Mund. Als ich wieder aufwache, sehe ich, wie der meinen Sohn niederschlägt.»

«Und wir haben die ganze Zeit nach einer Verbindung zwischen Heidner und dem Täter gesucht», sagte Katzmann. «Dabei rennt Heidner dem Verbrecher selbst in die Arme.»

«Er hat wohl unterschätzt, mit was für einem eiskalten Mörder er sich anlegt», mutmaßte Bölke.

«Das ist doch Quatsch», krächzte Hempel mit schmerzverzerrtem Gesicht. «Ich bin doch kein Mörder. Der Franz ist mit der Mistgabel auf mich losgegangen. Ich wollte nur mein Geld zurück. Und dann hat der geschrien, dass ich ihm alles nehmen würde. Als hätte ich ihm das Weib ausgespannt. Und als könnte ich etwas für seine Schulden. Immer wieder hab ich dem Geld gegeben, damit er seiner untreuen Gertrud Geschenke machen kann. Und was ist der Dank? Er versucht, mich mit der Mistgabel zu verdreschen. Er hat sich aufgeführt wie ein Wildschwein! Ich hab mich nur gewehrt. Der ist doch selbst in seine Mistgabel gerannt. Das war ein Unfall!»

Nach der Rede herrschte Stille im Wald. Bölke machte Notizen. Der Oberkommissar beherrschte offenbar nicht die Kunst der Stenographie, denn er schrieb und schrieb, blätterte um und schrieb weiter … Dann schaute er auf. «Und Herr Heidner, hat der Sie auch angegriffen?»

«Erst wollte er mich erpressen. Und als ich zu ihm gegangen bin, lag nur noch sein Leichnam in der Wohnung. Mit einem Loch im Kopf.»

Bölke schrieb.

Dieses Mal sagte Eggebrecht in die Stille: «Und mein Vater ist aus Versehen gegen ihr Betäubungsmittel gestolpert …»

Katzmann registrierte den Sarkasmus in der Stimme seines Freundes. Augenscheinlich hatte der Schlag auf den Hinterkopf ihm nicht den Humor genommen.

«Den beiden wäre nichts passiert. Ich brauchte doch nur einen Vorsprung.»

Oberkommissar Bölke kritzelte weiterhin sein Papier voll. Dann hob er den Stift und zeigte auf Hempel. «Ich habe Ihre Aussagen notiert. Wir gehen die Einzelheiten in der Verhörzelle noch einmal durch.» Er schaute zu Katzmann und ergänzte: «Bevor Sie morgen einen Artikel veröffentlichen, rufen Sie mich noch einmal an. Haben wir uns verstanden?»

NEUN
Montag, 31. März 1930

KONRAD BENNO KATZMANN verschnürte den Packen Papier, den er mitnehmen wollte. Leistner hatte ihn beim Aufräumen angetroffen und gesagt, dass er sich nicht beeilen müsse. Schön, dachte Katzmann, aber seine Zeit verbrachte er zukünftig lieber zu Hause.

Bevor er ging, wollte er noch einmal mit Bölke sprechen. Also nahm er den Hörer des Fernsprechers und ließ sich mit dem Polizeirevier verbinden. Bölke sei gerade unabkömmlich, beschied ein Beamter, der klang, als stehe ihm der Stimmbruch noch bevor. Der Oberkommissar werde sich aber umgehend melden.

Um die Zeit zu überbrücken, nahm Katzmann den Stapel mit den Artikeln, die demnächst in Druck gehen sollten. Der Leitartikel führte das Gerangel um die Regierungsbildung in Berlin aus. Dann malten Kollegen ein düsteres Bild von der Zukunft der Republik:

Nur so viel steht heute bereits positiv fest, dass Dr. Brüning ernsten Willens ist, seine Pläne auch mit «außerparlamentarischen Mittel» durchzusetzen. Er rechnet mit der Anwendung des Artikel 48 und geht damit den ersten Schritt zur Legalisierung der Diktatur. Werden seine Ziele damit nicht erreicht, dann muss die Auflösung des Reichstags kommen. Die breiten Massen der Wählerschaft werden zu entscheiden haben, wie sich die Geschicke des Reiches, wie sich die Zukunft der deutschen Republik gestalten soll. In der Regierungspresse wird angedeutet, dass Dr. Brüning, wenn es nicht anders gehe, auch mit einer zweimaligen Auflösung des Reichstags rechne …

Das Telephon klingelte. Bölke meldete sich. «Haben Sie in Ihrem Artikel noch Platz für unsere neuesten Erkenntnisse?»

«Wenn Sie sich beeilen, Herr Oberkommissar. Die Leipziger Angelegenheiten sollen in diesen Minuten in Druck.»

«Dann berichte ich in aller Kürze. Wir waren gestern Abend noch eine ganze Weile mit dem Verhör beschäftigt und heute morgen ebenfalls.» Der Oberkommissar machte eine Kunstpause.

Katzmann tat ihm den Gefallen und fragte: «Und?»

«In jeder Runde kommen neue Details ans Licht, und die Versionen der Geschichte unterscheiden sich. Mal musste er sich gegen Gebhardts Angriffe wehren. Dann wollte er ihm nur eine Abreibung verpassen. Mal hatte er vor, den alten Eggebrecht mit der Frau im Wald zu verstecken. Dann war er auf dem Weg ins Leipziger Land, wo er die beiden aussetzen wollte. Und die Waffen – in Hempels Wohnung haben wir eine ganze Sammlung gefunden …»

«Er hat eine Waffensammlung und erschlägt sein erstes Opfer mit der Mistgabel?»

Bölke zögerte, bevor er sagte: «Hempel hatte eine Waffe in seinem Garten. Aber als er zu Gebhardt ging, lag die im Schuppen, wo sie gestohlen wurde. Das spricht dafür, dass er Gebhardt ursprünglich nicht hatte umbringen wollen. Vermutlich hat er das erste Opfer tatsächlich im Streit erschlagen. Bei der Verfolgungsjagd hatte er eine Pistole dabei …»

«Ernsthaft? Warum ist er Heinz dann mit einem Knüppel zu Leibe gerückt?»

«Tja», Bölke beanspruchte bei seinem Stoßseufzer die Membran im Telephonhörer bis aufs Äußerste, «er behauptet, er wollte Ihren Kollegen gar nicht ernsthaft verletzen. Aber ich glaube, er wollte Sie nur nicht mit einem Schuss auf sich aufmerksam machen.»

«Ist er nun ein Mörder?» Katzmann wurde ungeduldig.

«Nun warten Sie’s doch ab! Immer hektisch, die Herren von der Presse. Die Anklage wird auf Mord lauten. Vor allem bei Ralph Heidner konnte unsere Kriminaltechnik Hempel der Lüge überführen. Die Schmauchspuren am Opfer stammen nach den Analysen der Techniker wohl nur von einem Schuss. Eine zweite Kugel hat der Ermittlungsdienst in der Hauswand gegenüber gefunden. Und der ganze Fenstergriff war voller Fingerabdrücke von Hempel. Offenbar hat er den armen Kerl erschossen, dann das Fenster geöffnet, ihm die Pistole in die Hand gedrückt und den zweiten Schuss nach draußen abgefeuert.»

«Und ein Mord reicht Ihnen im Notfall», scherzte Katzmann.

«Da nehmen wir, was wir kriegen können, das stimmt.»

Katzmann dachte an Heidner, und sein schlechtes Gewissen meldete sich wieder. Würde der Junge noch leben, wenn sie in der Sparte nicht das Gerücht gestreut hätten, Heidner habe den Schwarzen erkannt?

«Und wissen Sie, Herr Katzmann, gerade bei Heidner …» Bölke seufzte, dass die Membran erneut gegen die Muschel flatterte. «Wir haben den Jungen rausgelassen, und Stunden später ist er tot. Ich mache mir Vorwürfe deswegen. Klar, er hat seinen Beschatter abgeschüttelt und ist zum Mörder gelaufen, um ihn zu erpressen. Das war blöd von ihm. Trotzdem …»

«Ich kann Sie gut verstehen, Herr Oberkommissar.»

Für einen Augenblick herrschte Stille in der Leitung. Dann sagte Bölke: «Nun gut, Herr Katzmann, das können Sie also schreiben: Beim Mord an Heidner ist die Beweislage erdrückend.»

«Vielen Dank, Herr Oberkommissar!» Katzmann schob die Brille zurecht und kratzte sich die Stirn. «Eines noch, Herr Bölke: Ich möchte Ihnen für die Zusammenarbeit danken. Künftig werde ich in Dresden arbeiten …»

«Nun werden Sie mal nicht sentimental, Herr Katzmann. So kenne ich Sie ja gar nicht.» Bölke räusperte sich. «Ich bin sicher, wir sehen uns wieder, wenn in Leipzig ein spannender Mordfall untersucht wird. Und bis dahin halten Sie die Beamten in unserer Landeshauptstadt auf Trab. Grüßen Sie mir den Kollegen Ganter!»

Manni drückte die Klinke und betrat das Pfandleihhaus Wolf. Im Laden saß der grauhaarige Inhaber hinter dem Tresen. Sonst war niemand da. Darauf hatte Manni geachtet.

«Ach, der junge Mann», krächzte der Pfandleiher. «Sind Sie weiter im Waffenhandel aktiv?»

Der Alte wollte ihn veralbern, noch bevor er «Guten Tag» sagte. Das fand Manni nicht in Ordnung. Sollte er gleich wieder gehen? Aber wo wurde er dann seine Ware los? Bei Höker-Hannes würde er weniger Geld bekommen. Das hatte Hotte ihm gestern Abend in der Kneipe noch einmal erklärt. «Immer zuletzt zu Höker-Hannes», das waren Hottes Worte gewesen. Hotte behandelte Manni seit dem Besuch der Schmierfinken anders. Er hatte lange auf ihn eingeredet und wollte große Dinger mit ihm drehen. Bankhäuser ausräumen. Schon bald. Aber Manni hatte eigene Pläne. Er wollte lieber Einzelkämpfer werden. Dieser Katzmann hatte recht: Hotte hatte ihn immer wieder vorgeschickt …

Der Weg in die Unabhängigkeit kostete Geld. Also konzentrierte sich Manni und fragte: «Wollen Sie das Ding nicht erst mal sehen, bevor Sie sich über mich lustig machen?»

Der Pfandleiher nahm die Brille ab und musterte Manni. In seinem Blick lag etwas Großväterliches. Er schüttelte den Kopf. «Ja, ja.»

Manni guckte den Grauhaarigen an. Sollte er das gute Stück zeigen, oder wollte der Alte ihn weiterhin veralbern?

«Nun machen Sie schon, junger Mann!» Der Alte winkte ihn heran.

Manni trat einen Schritt näher und zog die Taschenuhr hervor. Er legte das Zeiteisen auf den Verkaufstisch.

Der Pfandleiher nahm die Brille ab. Seine Hände verschwanden hinter dem Tisch. Es klimperte wie in einer Werkzeugkiste. Er kramte offenbar in einer Schublade. Der Alte hob eine Lupe hoch und hielt die Taschenuhr gegen das Licht. Was wollte er da finden? Die Uhr funktionierte einwandfrei. Manni hatte sie eigens am Morgen aufgezogen. Er war extra einen Umweg gelaufen. Die Uhr ging ganz genau, das hatte er an der Turmuhr der Nathanaelkirche überprüft.

«Das ist ein schönes Stück.» Der Alte drehte die Uhr in alle Richtungen. Er hauchte das Metall an und wischte mit dem Ärmel darüber. Das wiederholte er mehrfach … Schließlich guckte er unter dem grauen Schopf lauernd herüber. «Und die wollen Sie verkaufen, Herr …»

Manni nickte.

«Würden Sie mir sagen, auf wen ich die Rechnung ausstellen soll?»

«Rechnung?»

«Nun ja, Sie müssten mir den Erhalt einer größeren Geldsumme schon quittieren, Herr …»

«Bertram.» Die Worte «größere Geldsumme» verwirrten Manni. Wie viel meinte der Alte?

«Bertram, so, so. Dann haben Sie wohl zwei Vornamen. Oder ist die auch vom Dachboden Ihres Großvetters?»

«Großvetter?»

«Ihr Großvetter, ja. Auf dessen Dachboden hatten Sie doch die Polizeiwaffe gefunden, die Sie vor ein paar Tagen angeschleppt haben.»

«Ach so, genau.» Manni guckte den Alten an. Was stellte der für blöde Fragen? Warum gab der Pfandleiher ihm nicht einfach den Zaster und ließ ihn in Ruhe?

Der Alte tippte auf die Rückseite der Uhr. «H. E., das sind sicher die Initialen Ihres Großvetters hier unten …»

Mist. Das war Manni gar nicht aufgefallen. H. E.? Er brauchte einen Namen. Schnell. H … Horst … E … Warum fiel ihm nichts ein?

«Ist Ihnen warm? Soll ich das Fenster öffnen?» Der Alte feixte.

Der Pfandleiher hatte Manni durchschaut, ganz klar. Also, was sollte der Quatsch? Manni winkte ab. «Geben Sie mir die Uhr wieder. So hat das keinen Zweck.»

«Nun mal ganz ruhig!» Der Pfandleiher legte die Uhr auf den Tisch und hielt seine Hand darüber. «Vielleicht glaubst du mir das nicht, Junge, aber ich meine es gut mit dir. Du scheinst mir ganz geschickt zu sein. So eine Taschenuhr läuft einem nicht einfach zu. Deshalb möchte ich nicht, dass du Dummheiten machst. Schon das mit der Pistole war ein gefährliches Unterfangen. Wie ich hörte, hat die Waffe dir kein Glück gebracht. Und nun bringst du mir die Uhr vom jungen Eggebrecht.»

Woher wusste der Alte das alles? Hatte der einen eigenen Geheimdienst im Viertel? Manni wurde unheimlich zumute.

«Der junge Eggebrecht hat die Uhr vor Jahren für ein paar Wochen bei mir beliehen, als seine Mutter krank wurde.» Der Alte tippte auf die Uhr. «Ich sag dir mal etwas: Ich bin kein Freund von Staat und Polizei, aber ich weiß, wenn eine Sache zu heiß ist. Und noch viel wichtiger ist, wir beklauen uns nicht gegenseitig in unserem Viertel.»

Manni glaubte, nicht recht zu hören.

Der Alte schaute ihn scharf an und fuhr fort: «Wenn du in unserer Gegend froh werden willst, dann musst du dich an gewisse Regeln halten. Da geht es um Ehre und um Vertrauen untereinander. Dort die Reichen, die Polente, der Staat – hier wir. Wenn wir nicht zusammenhalten, geht alles vor die Hunde.»

Stille im Laden. Manni traute sich kaum zu atmen. Die Luft schien auf seine Brust zu drücken.

Der Pfandleiher nahm die Uhr und reichte sie herüber. «Du nimmst das Zeiteisen und bringst es zu den Eggebrechts in die Albertinerstraße. Dann kommst du wieder hierher. Ich schaue derweil, ob ich einen kleinen Auftrag für dich habe.»

Es klopfte an der Wohnungstür. Eggebrechts Vater rief «Herein!» und schaute zum Flur. Doch dort tat sich nichts.

«Lass, Vater! Ich gehe nachschauen», sagte Heinz Eggebrecht. Er trottete die paar Schritte zum Wohnungseingang und guckte ins Treppenhaus. Er sah niemanden, hörte aber Schritte, die schon durch das Erdgeschoss dröhnten. Die Haustür quietschte, rumste. Da rannte jemand weg. Eggebrecht zuckte mit den Schultern und wandte sich wieder nach drinnen. Als er den Kopf drehte, blitzte es im Auge. Da baumelte etwas an der Türklinke, wie ein Pendel: seine Uhr … Er griff nach dem guten Stück. Erlaubte sich jemand einen Scherz? War die Uhr mit Leim eingeschmiert oder dergleichen? Nein, der Chronometer befand sich in bestem Zustand, und es handelte sich auch um seine Uhr, da konnte kein Zweifel bestehen. Eggebrecht fand die Gravur mit seinen Initialen. Wieder in der Küche, zeigte er dem Vater die Taschenuhr.

«Alles scheint sich zum Guten zu wenden», sagte der Vater. «Der Mörder ist gefasst. Wir sind halbwegs gesund. Und nun ist sogar deine Uhr wieder da.»

Heinz Eggebrecht nickte und trank einen Schluck von seinem Muckefuck. Sein Vater und er hatten sich am Morgen von einem Arzt gründlich untersuchen lassen. Bis zum Ende der Woche bekam der Vater sein Geld von der Kasse. Ihm selbst brachte der Krankenschein nichts – außer einen guten Grund, den Anruf bei der Redaktion zu verschieben.

«Gestern um diese Zeit hast du gefesselt in einem Kofferraum gelegen», sagte Heinz Eggebrecht mit einem Blick auf seine Taschenuhr. «Angesichts dessen geht es uns tatsächlich blendend.»

Vater lachte auf jene Art, mit der Männer die Vergangenheit verklären – laut und dennoch eigenartig tonlos.

Heinz Eggebrecht nahm seine Muckefucktasse und schwenkte sie wie einen Weinkelch. «Was ich nicht verstehe, Vater: Warum bist du nicht gleich zu uns gekommen?»

«Gleich?»

«Als du Gebhardts Unterlagen gesichtet hattest, als du wusstest, dass er bis über beide Ohren bei Hempel verschuldet war – warum bist du da zu Hempel gelaufen und nicht zu uns?»

Der Vater runzelte die Stirn und stützte das Kinn auf die rechte Hand. Er sah in dieser Pose aus wie ein Arbeiterdichter, so kannte Eggebrecht seinen Vater gar nicht. «Adam kam mir nicht wie ein Mörder vor», sagte der Vater und ließ den Kopf in die Stützhand sinken. «Der war so ’ne Krämerseele, dachte ich. Der mit seinem Laden bei den Bonzen in der Waldstraße. Ich kannte die Gerüchte, dass er für Wucherzinsen Geld verpumpt. Bis letzte Woche gab es ja auch keine Toten in der Schrebersparte. Da wollte ich ihn lieber erst mal selbst fragen.»

Eggebrecht dachte an die zurückliegenden Mordfälle. Nie hatte es einen Täter gegeben, dem das Wort Mörder auf die Stirn geschrieben stand.

Der Vater legte die Hand auf Eggebrechts Arm und flüsterte: «Ich weiß, das war nicht schlau. Schon als ich mit Hempel gesprochen habe, war er eigenartig. Er hat geschimpft, ich sei ein Lügner, ein Verleumder … Und dann sage ich dem auch noch, dass ich zu euch gehen will …»

Zebulke tauchte in Eggebrechts Gedanken auf. Der Alte hatte Hempel gesteckt, dass auch Katzmann den Mörder kennen könnte. Hätten sie Zebulke nicht fälschlicherweise geflüstert, dass die Ganoven den Mörder entdeckt hätten, wäre Hempel vielleicht nicht so nervös geworden. Verdankten sie ihren Brummschädel und die Überführung des Mörders der sprichwörtlichen stillen Post? Vater sah nicht aus, als wenn er solche Gedanken jetzt erörtern wollte …

«Weißt du, Heinz, es ist für einen Vater schwer zu ertragen, wenn seine Kinder vor ihm sterben. Ich hatte Glück, du bist aus dem Krieg zurückgekehrt, und deine Schwestern haben die schweren Zeiten auch durchgestanden.» Vater hockte auf seinem Stuhl, zum Zwerg geschrumpft. Leise fuhr er fort: «Als ich den Kerl mit dem Knüppel hinter dir gesehen habe, dachte ich: Bitte, lieber Gott, lass mich sterben und nicht Heinz!»

Heinz Eggebrecht ergriff die Hand seines Vaters und drückte sie.

Konrad Katzmann schenkte sich einen Schluck vom guten Meißner ein. Harry wackelte heran und legte die Schnauze auf Katzmanns Hose. Wenn Frieda nicht zugegen war, versaute der Terrier seine Kleidung, dachte Katzmann grinsend und merkte, wie er die Zuneigung des Kläffers genoss. Er kraulte Harry das Fell, der Hund streckte sich wie ein Turner. Doch, das hatte in Leipzig gefehlt. Ihm fiel das erst jetzt auf.

Wie ein Zuhause fühlte es sich hier in seinem Haus in der Dresdner Wolfsgasse trotzdem nicht an. Katzmann dachte an die Zeit vor sieben, acht Jahren, ehe er die Stelle als Chefreporter angetreten hatte. Damals wohnte er in Dresden und fuhr nur zum Arbeiten nach Leipzig oder in die sächsische Provinz. Es war eine gute Zeit: Frauen, Freunde, die Elbe nur ein paar Meter vom Haus entfernt, die Gegend Richtung Elbsandsteingebirge wie geschaffen für Ausflüge mit dem Motorrad. In Dresden ließ es sich aushalten. Das würde schon wieder werden.

Frieda kam ins Zimmer. Sie warf ihm einen Luftkuss zu und ging zum Rundfunkempfänger. Sie schaltete das Gerät ein. Der Ansager kündigte gerade eine ganz neue Tonaufnahme an. Eine junge Künstlerin namens Marlene Dietrich würde am folgenden Abend im neusten UFA-Tonfilm Der blaue Engel dieses Lied singen. Die Rundfunkgesellschaft sei stolz, es bereits einen Tag vor der Filmpremiere zu Gehör bringen zu können. Dann sang die Dietrich:

Ich bin von Kopf bis Fuß auf Liebe eingestellt
denn das ist meine Welt
und sonst gar nichts …

Wollte dieser Schlager etwas sagen? Frieda kam herüber, gab Harry einen Stups und kuschelte sich zu Katzmann aufs Sofa.

… und wenn sich meine Augen
bei einem vis-à-vis
ganz fest in deine saugen
was sprechen sie dann?

«Kommst du langsam an?», fragte Frieda.

«Ich bin schon da», scherzte Katzmann und nippte am Wein.

«So richtig bei mir bist du erst, wenn du nicht mehr so melancholisch guckst.»

Tat er das? Katzmann kniff die Augen zusammen und öffnete sie wieder.

Frieda lachte. «Konrad, ich weiß, dass dir dein Posten wichtig war. Aber wenn etwas zu Ende geht, wird etwas anderes beginnen. So ist das immer.»

Jetzt musste Katzmann lächeln. Seit dem Abend kreisten seine Gedanken und fanden keinen Halt. Seine Zukunft ließ sich nicht fassen. Das lag in der Natur der Sache. Wenn es auf der Welt einen liederlichen Gesellen gab, dann wohl die Zukunft. Am vergangenen Sonntag hatte er noch eine feste Stelle, ein Motorrad, ein Leben in einer anderen Stadt, und von seinem ungeborenen Kind wusste er noch nichts. Das waren reichlich viele Veränderungen in wenigen Tagen – kein Wunder, dass es dafür keine Gebrauchsanleitung gab. «Heinz ruft mich in den nächsten Tagen an. Dann wollen wir schauen, ob wir zusammen an einem Reiseführer arbeiten. Er hat einen Verlag an der Angel.»

«Na siehst du! Dann wirst du Schriftsteller. Das klingt doch aufregend.» Frieda guckte ihn mit funkelnden Augen an.

… das ist, was soll ich machen,
meine Natur
ich kann halt lieben nur
und sonst gar nichts …

Katzmann musste sich zwingen, nicht seine ganze Aufmerksamkeit darauf zu richten, wie die Dietrich die Männerwelt im Allgemeinen anschmachtete.

Frieda strich ihm durchs Haar. «Und gleich morgen fahren wir zu deinem Kumpel Klaus in die Werkstatt und gucken nach einem neuen Motorrad für dich.»

«Nein, Frieda. Alles hat seine Zeit, und ein Motorrad … das passt nicht zu dem, was auf uns zukommt, denke ich.» Katzmann streichelte Friedas Bauch. Er spürte keine Veränderung. Das kam sicher bald. «Lass uns Klaus fragen, ob er nicht ein Automobil im Angebot hat. Aber nicht gleich morgen.»

Friedas Augen leuchteten, als wollten sie gleich beginnen, Funken zu sprühen. «Ein Familienauto? Konrad!»

Ein Auto, mit dem auch eine ganze Familie fortbewegt werden kann, korrigierte Katzmann in Gedanken und nickte lächelnd.

… ich kann halt lieben nur
und sonst gar nichts.

Frieda beugte sich zu ihm hinüber und küsste ihn.

NACHBEMERKUNG

Die zitierten Originaldokumente und Zitate aus Zeitungsartikeln wurden behutsam nach den Regeln der Neuen Deutschen Rechtschreibung überarbeitet.

Im Folgenden werden die im Roman vorkommenden Straßen aufgelistet, die heute einen anderen Namen tragen:

Albertinerstraße – heute Erich-Köhn-Straße

Bismarckstraße – heute Ferdinand-Lassalle-Straße

Burgauenstraße – heute Nathanaelstraße

Elisabethallee – heute Erich-Zeigner-Allee

Gellertstraße – heute Littstraße

Gundorfer Straße – heute Georg-Schwarz-Straße

Hellmuthstraße – heute Röntgenstraße

König-Albert-Allee – heute Anton-Bruckner-Allee

Leutzscher Straße – heute William-Zipperer-Straße

Ottostraße – heute Paul-Küstner-Straße

Plagwitzer Straße – heute Käthe-Kollwitz-Straße

Reitweg – heute Mainzer Straße, im weiteren Verlauf Aachener Straße

Reuterstraße – heute Karl-Ferlemann-Straße

Sachsenallee – heute Max-Reger-Allee

Tauchaer Straße – heute Rosa-Luxemburg-Straße

Ziegeleiweg – heute Luz-Long-Weg

Es geschah in Sachsen …

Franziska Steinhauer: Katzmann und das verschwundene Kind (1918)

Uwe Schimunek: Katzmann und die Dämonen des Krieges (1920)

Jan Eik: Katzmann und das schweigende Dorf (1922)

Horst Bosetzky: Der schwarze Witwer (1924)

Uwe Schimunek: Mord auf der Messe (1926)

Katrin Ulbrich: Das Auge des Panthers (1928)

Uwe Schimunek: Der ermordete Gärtner (1930)

Franziska Steinhauer: Im Schoß der Familie (1932)

Alle Bände sind auch als E-Book erhältlich.