Doktor Proktors Zeitbadewanne
Date: 2009-01-02T00:00:00+00:00
Keywords: Romane; Kinderbücher; Belletristik
Description: Wer mit dem genialen Professor Doktor Proktor in einer Straße wohnt, dem wird es nie langweilig. Diesmal lernen Lise und Bulle eine weitere verrückte Erfindung kennen: die Zeitbadewanne! Man muss nur Wasser einlassen, warten, bis die Zeitseife ordentlich schäumt, dann untertauchen und - wutsch! - befinden sich die beiden Kinder auf einer unglaublichen Reise durch Raum und Zeit. **
Publisher: Arena

JO NESBØ

Doktor Proktors
Zeitbadewanne

Aus dem Norwegischen
von Hinrich Schmidt-Henkel

Mit Illustrationen von Per Dybvig

Jo Nesbø,
1960 geboren, arbeitete viele Jahre lang erfolgreich
als Broker, aber am bekanntesten ist er als Sänger
der ehemals populärsten norwegischen Band »Di Derre«
und als Schriftsteller für Kriminalromane.
Bereits sein Debütroman wurde zum »Besten skandinavischen Krimi
des Jahres« gekürt. Inzwischen ist Jo Nesbø der erfolgreichste
Autor Norwegens und in über 20 Ländern
mit seinen Büchern vertreten.
Doktor Proktors Zeitbadewanne ist sein zweites Kinderbuch.

Die Originalausgabe erschien 2008 unter dem Titel
Doktor Proktors tidsbadekar bei H. Aschehoug & Co (W. Nygaard), Oslo.
Text © Jo Nesbø 2008
Illustrationen © Per Dybvig 2008
Dieses Werk wurde vermittelt durch die
Salomonsson Agency, Stora Nygatan 20, 11127 Stockholm

Veröffentlicht als E-Book 2010
© 2009 Arena Verlag GmbH, Würzburg
Alle Rechte vorbehalten
Aus dem Norwegischen von Hinrich Schmidt-Henkel
Einband- und Innenillustrationen: Per Dybvig
Umschlaggestaltung: Frauke Schneider
ISBN 978-3-401-80082-X
www.arena-verlag.de
Mitreden unter forum.arena-verlag.de

1. Kapitel

Eine Postkarte aus Paris
n der Turnhalle herrschte tiefe Stille. Kein Tönchen war zu hören von den zwölf braunen Sprossenwänden, dem alten, mit rissigem Leder bespannten Turnpferd oder den acht grauen, verschlissenen Seilen, die reglos von der Decke herabhingen. Oder von den sechzehn Jungen und Mädchen, den Mitgliedern der schuleigenen Blaskapelle, die jetzt gebannt auf Dirigent Madsen starrten.

»Fertig . . .«, rief Madsen, hob den Taktstock und schielte sie durch die dunklen Gläser seiner Pilotensonnenbrille an. Madsen fürchtete sich schon vor dem ersten Ton, sein Blick suchte hoffnungsvoll nach Bulle. Er wusste, dass die anderen Mitglieder der Schulkapelle seinen rothaarigen Trompeter neckten, weil er so was von winzig war. Anders als sie aber war der kleine Knirps immerhin musikalisch und konnte sie vielleicht retten. Da Madsen Bulle nicht entdeckte, richtete er seinen Blick auf Bulles einzige Freundin – Lise mit der Klarinette. Er wusste, sie war die Einzige in der Schulkapelle, die zu Hause übte. Vielleicht gab es ja doch noch Hoffnung.

»Fertig...«

Alle setzten die Instrumente an die Lippen. Es war so still, dass von draußen die Geräusche des warmen Oktobernachmittags zu hören waren: Vogelgezwitscher, ein Rasenmäher und das Lachen spielender Rotzgören. Doch hier in der Turnhalle war es finster. Und es sollte noch finsterer werden.

»Los!«, schrie Madsen und vollführte einen majestätischen Bogen mit seinem Taktstock.

Erst passierte gar nichts und zu hören waren nach wie vor nur Vögel, Rasenmäher und Rotzgören. Dann blökte zaghaft eine Trompete, piepste verhalten eine Klarinette und wummste ein tastender Schlag auf der Pauke. Dann schnarrte die Trommel so überraschend los, dass der Junge am Waldhorn erschrak und sein Instrument einen Pups von sich gab. Ganz weit hinten schnaubte etwas Dickes, das Lise an einen Blauwal erinnerte, der nach einer geschlagenen Woche unter Wasser erstmals wieder an die Oberfläche kommt. Wirkliche Töne waren in all dem Gepruste jedoch noch nicht zu vernehmen und Madsens Gesicht lief bereits rot an, was auf einen baldigen Wutausbruch hindeutete.

»Drei – vier!« Madsen schwang den Taktstock, als wäre der eine Peitsche und die Schulkapelle die Rudersklaven auf einer altrömischen Galeere. »Na los, verflucht noch mal! Spielt! Das soll doch nicht im Ernst die Marseillaise sein! Lasst was hören!«

Aber nichts war zu hören, das der Marseillaise, der französischen Nationalhymne, auch nur entfernt glich. Die Gesichter vor Madsen starrten verzweifelt in die Noten oder kniffen die Augen zusammen, als ob sie auf dem Klo sitzen und drücken würden.

Madsen gab es auf. Als die Tuba endlich einen tiefen, einsamen Rülpser zustande brachte, ließ er die Arme sinken.

»Stopp, stopp!«, rief Madsen und wartete, dass die Tuba wieder zu Atem kam. »Wenn die Franzosen euch hören würden, würden sie euch zuerst köpfen und dann verbrennen! Erweist der Marseillaise gefälligst Respekt!«

Während Madsen weitermeckerte, lehnte Lise sich zu dem Stuhl neben ihr und flüsterte: »Ich hab Doktor Proktors Karte dabei. Irgendwas stimmt nicht mit der.«

Die Stimme, die ihr antwortete, kam hinter einer verbeulten Trompete hervor: »Wird eine ganz gewöhnliche Postkarte sein, wenn du mich fragst. ›Liebe Lise, lieber Bulle, herzliche Grüße aus Paris, euer Doktor Proktor‹. So in der Art, oder?«

»Nein, ganz...«

»Das ist dann wirklich eine ungewöhnlich gewöhnliche Postkarte, Lise. Merkwürdig ist nur, dass so ein absolut ungewöhnlicher Mensch wie Doktor Proktor eine so gewöhnliche Karte schreibt.«

Madsens dröhnende Stimme unterbrach sie: »Bulle! Bist du hier?«

»Jaaaaaawoll, Herr Hauptmann!«, tönte es hinter der zerbeulten Trompete hervor.

»Hoch mit dir, dass wir dich sehen können!«

»Wird gemacht, Herr Oberkommandeur der lieblich säuselnden Musik und aller Töne des Universums!«

Und ein kleiner, rothaariger Junge mit großen Sommersprossen und breitem Grinsen kam hinter dem Notenständer hervor und hüpfte auf den Stuhl. Übrigens war er nicht nur klein, sondern winzig klein. Und sein Haar war nicht nur rot, sondern ritzeratzerot. Und sein Grinsen war nicht nur breit, sondern es teilte seinen kleinen Kopf fast in zwei Hälften. Und seine Sommersprossen waren nicht nur groß, sondern . . . ach doch, stimmt, sie waren nur groß.

»Spiel uns die Marseillaise vor, Bulle!«, polterte Madsen, »und zwar so, wie es sich gehört!«

»Zu Befehl, Mutter aller Dirigenten und König aller Janitscharenkapellen nördlich der Sahara und östlich der...«

»Lass den Quatsch und spiel!«

Und Bulle spielte. Ein weicher, warmer Ton stieg zur Decke der Turnhalle empor und schwebte aus dem Fenster in den warmen Herbstnachmittag nach draußen, wo die Vögel verstummten, beschämt über ihren eigenen Gesang, als sie diesen Wohlklang hörten. So dachte jedenfalls Lise, während sie ihren Lieblingsnachbarn und besten Freund auf der Trompete seines Großvaters spielen hörte. Lise mochte ihre Klarinette, aber diese Trompete hatte irgendwie etwas Besonderes. Und besonders schwierig zu spielen war sie auch nicht. Bulle hatte ihr beigebracht, ein Stück auf der Trompete zu spielen, nämlich »Ja, wir lieben dieses Land«, die norwegische Nationalhymne. Natürlich spielte sie nicht so gut wie Bulle, aber sie träumte heimlich davon, »Ja, wir lieben dieses Land« eines Tages vor großem Publikum auf der Trompete zu spielen. Welche eine Vorstellung! Doch Vorstellungen sind Vorstellungen und Träume sind nur Träume.

»Gut, Bulle!«, rief Madsen. »Und jetzt noch mal alle mit Bulle zusammen! Eins-zwei-drei-vier!«

Und die Blaskapelle legte los. Rumpelnd, pumpelnd, polternd: Trommeln, Saxofone, Waldhorn, Glockenspiel und Zymbeln; es klang, als ob jemand eine ganze Küche auf den Kopf stellen würde und alles würde aus Schränken und Schubladen zu Boden scheppern. Dann gesellten sich auch noch die Pauke und die Tuba dazu. Die Turn-halle erbebte. Die Sprossenwände klapperten mit den Zähnen, die Kletterseile hingen schräg wie bei Sturm und das riesige Turnpferd hoppelte Zentimeter um Zentimeter auf den Ausgang zu, als wollte es die Flucht ergreifen.

Als sie die Marseillaise endlich durchhatten, war es wieder ganz still. Sowohl in der Turnhalle als auch draußen. Kein Vogelgesang, kein Kinderlachen. Nur der Widerhall des letzten verzweifelten Schlages der Zwillinge Truls und Trym auf die Trommelfelle von Trommeln und Ohren.

»Danke«, stöhnte Madsen. »Ich glaube, das reicht für heute. Die nächste Probe ist am Montag.«

»Doch, mit der Karte stimmt was nicht«, sagte Lise, als sie und Bulle nach Hause in die Kanonenstraße gingen. Es wurde abends schon herbstlich früh dunkel, das gefiel ihnen. Besonders Bulle, der helle Sommernächte eine etwas weniger als mittelgute Erfindung fand. In seinen Augen waren dunkle, warme Herbstabende mit viel Versteckspiel und Äpfeln aus Nachbars Garten eine geniale Erfindung, ja, geradezu in Doktor-Proktor-Qualität. Und für Bulle war der Professor der beste Erfinder der Welt. Zwar meinte der Rest der Welt, Doktor Proktor habe noch nie etwas Brauchbares erfunden, aber was wussten schon die anderen? Wer zum Beispiel hatte das wirksamste Pupspulver der Welt erfunden? Noch wichtiger war natürlich, dass Doktor Proktor den besten Karamellpudding der Welt zubereitete, dass er der beste Freund und Nachbar der Welt war und Bulle und Lise beigebracht hatte, sich nicht weiter darum zu kümmern, dass alle anderen in ihnen dreien nichts sahen als ein jämmerliches Trio, bestehend aus einem Winzling mit roten Koteletten, einem etwas furchtsamen Mädchen mit Zöpfchen und einem überdurchschnittlich verrückten Professor mit verrußter Motorradfahrerbrille.

»Wir wissen nämlich etwas, das die nicht wissen«, sagte Proktor immer. »Wenn Freunde einander versprechen, immer zusammenzuhalten, dann sind eins plus eins plus eins sehr viel mehr als drei.«

Und recht hatte er! Allerdings war der Professor für einen Freund ziemlich schreibfaul. Eine magere Postkarte, mehr hatten sie in den drei Monaten nicht bekommen, seit der Professor sich auf sein Motorrad gesetzt, den Lederhelm festgeschnallt und sich verabschiedet hatte, um nach Paris zu düsen, wild entschlossen, die große Liebe seines Lebens wiederzufinden: Juliette Margarine. Vor vielen, vielen Jahren, als er noch in Frankreich studierte, war sie unter mysteriösen Umständen verschwunden. Lise und Bulle hatten das Foto von Juliette gesehen, das im Labor des Professors hing, ein Foto aus der Zeit, als die beiden noch jung waren. Aber sie wirkten auf dem Foto so glücklich, dass Lise feuchte Augen bekommen hatte. Ja, eigentlich war es sogar Lise, die den Professor überredet hatte, zurückzufahren und sie zu suchen.

»Nein wirklich, mit der stimmt was nicht«, wiederholte Lise und hielt ihm die Karte hin. »Sieh selbst.«

Bulle betrachtete die Postkarte des Professors.

»Hm«, murmelte er. Er blieb unter der nächsten Straßenlaterne stehen und studierte sie eingehend; die Hms, die er dazu von sich gab, klangen alle nachdenklich und intelligent.

»Sie ist aus Paris«, sagte Lise und deutete auf das Schwarz-Weiß-Bild, das offensichtlich an einem bewölkten Morgen aufgenommen war. Es zeigte einen großen, offenen Platz, der seltsam leer wirkte, trotz der vielen umherspazierenden Menschen mit Regenschirmen und Zylinderhüten. Als einziger Hinweis darauf, dass es sich tatsächlich um die weltberühmte französische Hauptstadt handelte, war unten auf die Karte PARIS gedruckt.

»Siehst du dasselbe wie ich?«, fragte Bulle nachdenklich.

»Was denn?«

»Auf dem Platz fehlt irgendwie etwas. Ja, auf dem Bild überhaupt.«

»Vielleicht«, sagte Lise, die verschwommen ahnte, dass Bulle recht hatte, aber nicht genau feststellen konnte, worum es sich handelte.

»Außerdem ist die Karte so wellig . . .«, sagte Bulle und befingerte sie forschend. »Also war sie nass und ist wieder getrocknet. Hast du sie unter der Dusche gelesen?«

»Natürlich nicht«, sagte Lise. »Sie ist so angekommen.«

»Aha!«, rief Bulle und erhob einen kleinen Zeigefinger mit abgekautem Nagel. »Wieder einmal hat Bulles Meistergehirn dem Rätsel auf raffinierte Weise seine unbestreitbare Lösung entrungen. Es hat in Paris auf die Karte geregnet!«

Lise blickte gen Himmel. »Woher willst du das wissen?«

»Ganz einfach, liebe Lise. Der Zustand der Karte zeigt es, eindeutig. Es hat so sehr geregnet, dass der Text vollkommen unlesbar ist. Sieh sie dir selbst an.« Er gab ihr die Karte zurück.

Aber Lise brauchte sie nicht anzusehen, sie hatte das Buchstabendurcheinander schon so oft zu entziffern versucht, dass sie es auswendig konnte. Aber weil du sie noch nicht auswendig kannst, sieh sie dir in aller Ruhe an:

»Ähm, na ja, in Paris regnet es, sonst noch was?«, fragte Bulle und studierte die Reste seiner abgekauten Nägel, um zu prüfen, ob er noch irgendwo zubeißen konnte.

»Aber von ein bisschen Regen kann das doch nicht so ein Kauderwelsch werden«, sagte Lise. »Er hat das genau so geschrieben! Wer sind zum Beispiel Esil und Ellub?«

»Vielleicht hat er vergessen, wie wir heißen?«, vermutete Bulle.

»Nein, in der Anschrift steht Lise Pedersen, völlig korrekt«, sagte Lise.

»Hm«, meinte Bulle, aber es klang nicht mehr so intelligent wie die vorigen Hms.

»Esil, das ist Lise von hinten nach vorn«, sagte Lise.

»Klare Sache«, sagte Bulle und las schnell mal von hinten. Tatsächlich, Esil ergab Lise. »Aber was heißt Ellub?«, fragte er.

»Na rat mal«, stöhnte Lise und verdrehte die Augen.

»Hm... Lise von oben nach unten?«

»Bulle von hinten nach vorn, Mensch!«

»Hehe«, grinste Bulle und zeigte eine Zickzackreihe winziger Zähne. »War nur Quatsch. Ist doch eine klare Sache.« Aber seine Ohrläppchen liefen ein kleines bisschen rot an. »Dann ist das Problem ja gelöst, was jammerst du noch?«

»Die Anrede ist nicht das Problem!«, rief Lise entnervt aus.

»Was denn dann?«

»Na, der Text, Mensch!«

Bulle zuckte mit den Schultern. »Egal was, er wird schreiben, dass es regnet. Sieht man ja an der Karte. Regen im Oktober ist hundsgewöhnlich. Sogar in der Wüste Kalahari regnet es im Oktober. So viel, dass die Wüste unter Wasser steht und das Namibische Rußfleck-Nashorn – ein starrsinniges Viech, das sich weigert, schwim-men zu lernen – unter Wasser steht und bis in den November die Luft anhalten muss. Kein Wunder, dass es auch in Paris ein bisschen feucht wird.«

»Das Namibische Rußfleck-Nashorn?« Lise waren ihre Zweifel anzusehen.

»Jepp«, sagte Bulle. »Wenn du mehr lesen willst, es steht auf Seite 620 in ›TIERE, DENEN DU NIE BEGEGNEN MÖCHTEST‹.«

Lise seufzte. Bulle erwähnte häufig diesen dicken Wälzer, den er von seinem Großvater geerbt hatte. Nur dass weder sie selbst noch sonst jemand dieses sagenumwobene Buch jemals gesehen hatte.

»Und was soll ›Dies Etiv‹ bedeuten?«

»Leicht zu erraten«, sagte Bulle. »Kann nur eine französische Art zu niesen sein. Kein Wunder bei dem Regen. Und der Professor will ein bisschen mit seinen Französischkenntnissen angeben.«

Lise blickte Bulle an, immer noch zweifelnd. »Und ›Rertner‹?«

»Na, da hat er sich verschrieben. Der Professor ist ja schon etwas älter, wahrscheinlich hat er beschlossen, sich in Paris zur Ruhe zu setzen, als Rentner. Ein bisschen Fantasie, Lise.«

»Unfug! Weder ist der Professor im Rentenalter, noch würde er sich so dumm verschreiben!«

»Nein?«, fragte Bulle und kratzte sich an der linken seiner roten Koteletten.

Lise seufzte ratlos. »Ich blicke einfach nicht durch. Man versteht nur jedes zweite Wort, der Rest ergibt überhaupt keinen Sinn!«

Bulle lächelte überlegen. »Klare Sache, du Erbsenhirn, der Professor hat seine Juliette wiedergefunden und ist verliebt wie ein junger Hüpfer. Liebe macht bekanntlich blind, da schreibt man schon mal ein bisschen undeutlich. Dann noch der Regen – kein Wunder, dass kein Mensch das lesen kann.«

»Jetzt reicht’s aber, Bulle«, sagte Lise streng.

Bulle sah sie überrascht an, sagte aber nichts mehr.

»Da steckt was dahinter«, sagte sie.

»Ach ja?«, meinte Bulle. »Und was, bitte schön?«

»Ich weiß nicht, aber wir müssen es herausfinden. Zum Beispiel diese Briefmarke, findest du die nicht seltsam?«

»Nö, eine viereckige Briefmarke mit irgendeinem ernst dreinblickenden alten Kerl, was soll an der sein?«

»Hast du nicht gesehen, was auf der Briefmarke draufsteht?«

»Nein«, musste Bulle zugeben. Lise gab ihm wieder die Karte.

»Felix For«, las Bulle. »Das muss der Name von dem Knilch sein. Und 1888, das war wohl die

Jahreszahl. Bäh!«

»Bäh?«, fragte Lise.

»Ja, eine so alte Briefmarke anlecken müssen, widerlich...«

»Findest du denn, die sieht aus, als wäre sie über hundert Jahre alt?«

Bulle studierte die Briefmarke noch einmal genauer. Und er musste zugeben, dass Lise recht hatte. Abgesehen davon, dass auch die Marke ein paar Regentropfen abbekommen hatte, war sie niegelnagelneu, mit frischen Farben und deutlicher, kein bisschen abgenutzter Zähnung.

»Vielleicht ein Druckfehler?«, überlegte er, wirkte diesmal aber nicht mehr ganz so bombensicher.

»Glaubst du?«, fragte Lise.

Bulle schüttelte den Kopf. »Nein, da steckt was dahinter«, sagte er.

»Alles steht auf dem Kopf«, sagte Lise.

»Hast du nicht eben gesagt, von hinten nach vorne?«, fragte Bulle.

»Hab ich?«, fragte Lise.

»Hast du.«

»Wie genau?«

»Dass das von hinten nach vorn zu lesen ist«, sagte Bulle.

»Ob das was bringt?«, fragte Lise und griff nach der Karte. Sie las noch einmal genau. Und stöhnte entsetzt auf.

»Was denn, was denn?«, fragte Bulle ungeduldig.

»I-ich glaube, der Professor ist in Ge-gefahr«, stammelte sie, auf einmal ganz blass.

»Bist du sicher?«

»Ja«, sagte sie. »Jedes zweite Wort kann man verstehen, die braucht man also nicht rückwärts zu lesen. Aber wenn man sie hintereinanderliest, immer jedes zweite Wort... Hier!«

Und Bulle las. Lies du auch, bitte schön. Und?

...

Fertig?

Ja, diesmal brauchte Bulle nichts zu erfinden. Da stand: DIES – IST – EINE – BOT – SCHAFT – FÜR – EUCH. Aber jedes zweite Wort dazwischen schien Kauderwelsch. War das am Ende die Botschaft?

»Er will uns etwas mitteilen«, sagte Lise. »Aber er hat es verschlüsselt. Das kann nur heißen, dass er sich in Gefahr befindet!«

»Stimmt. Und was bedeuten diese anderen Wörter?«

Lise musterte konzentriert die Karte. Und schaute Bulle mit großen Augen an. »Ich glaube, du hattest doch recht. Momentchen noch...« Wieder wandte sie sich der Karte zu, leise murmelnd. »Rückwärts lesen...mit Französischkenntnissen angeben... Papier und Stift, schnell!«

Mit einem Griff holte Bulle aus seiner Schultasche einen zerknitterten Zettel und einen Bleistiftstummel. Lise fing an zu kritzeln. Stolz hielt sie Bulle den Zettel hin:

»Veux – rentrer – lisez – la – venez – vite«, stand darauf.

»Und was soll das jetzt heißen?«, fragte Bulle. »Ist doch genauso ein Blabla wie vorher.«

»Ich glaube nicht«, sagte Lise. »Lies mal das letzte Wort.«

»Vite«, las Bulle vor und zuckte mit den Schultern.

»Mensch, das ist Französisch!«, rief Lise. »Vite, das heißt schnell! Der Professor ist nicht nur in Gefahr, er ist in großer Gefahr! Es muss schnellstens etwas passieren!«

Jetzt hatte Bulle es auch begriffen. »Ja, und zwar muss passieren, dass wir im Wörterbuch von meiner schrecklichen Schwester nachschlagen, was die Wörter bedeuten!«

Gesagt, getan. Fünf Minuten später hatte Bulle das Französisch-Wörterbuch aus dem Zimmer seiner Schwester stibitzt und nach noch mal fünf Minuten hatten Lise und er die übrigen fünf Wörter übersetzt. Triumphierend hielt Bulle den Zettel hoch, auf dem jetzt neben den französischen Wörtern die Übersetzung stand:

»Siehst du, du musst mich nur machen lassen und schon ist alles geklärt! Hier bitte: Will – zurückkehren – lest – da – kommt – schnell.«

Lise schüttelte den Kopf. »Ich verstehe ›will – zurückkehren‹ und ›kommt – schnell‹, aber was meint er mit ›lest – da‹?«

Bulle zog die Augenbrauen hoch und schaute drein wie einer, der es immer schon gewusst hat. »Hinsehen, liebe Lise, man muss genau hinsehen. Hier, der Pfeil, der führt von ›lest – da‹ zur Briefmarke. Die Karte ist wirklich eine Geheimbotschaft an uns, denn der Professor wusste, dass niemand außer mir das herausfinden würde.«

Zum dritten Mal verdrehte Lise die Augen zum Himmel, aber Bulle tat so, als ob er es nicht bemerkte.

»Lest da – und ein Pfeil zur Briefmarke. Das kann nur bedeuten, dass der Rest unter der Briefmarke steht. Wir müssen sie ablösen.«

»Ich hab doch gesagt, da steckt was dahinter!« Lise sah ihn triumphierend an.

Bulle gab ihr die Karte und meinte selbstzufrieden: »Ist doch wirklich ein Glück, dass ich mit von der Partie bin und verschlüsselte Botschaften lösen kann, was!«

2. Kapitel

In Doktor Proktors Keller
ises Vater, Kommandant der Festung Akershus in Oslo, der Hauptstadt Norwegens, erwachte auf seinem Sofa, den Geschmack von Zeitungspapier und Druckerschwärze im Mund. Wie üblich war er beim Zeitungslesen eingeschlafen und die »Abendpost« war ihm übers Gesicht gesunken. Er schnarchte so laut, dass die Gardinen flatterten und die Seite der »Abendpost« mit der Wettervorhersage bei jedem Einatmen in seinen Mund gesaugt wurde. Er wachte auf, schaute auf die Uhr und seufzte zufrieden, als er sah, dass es ohnehin Zeit war, ins Bett zu gehen. Aber erst noch ein Sandwich mit Hähnchensalat. Oder zwei. Er warf die Zeitung auf den Wohnzimmertisch, wuchtete seinen dicken Bauch über den Rand des Sofas und kam auf diese Weise fast automatisch auf die Beine.

»Ja, hallo«, sagte er, als er in die Küche kam. Lise stand vor der Arbeitsfläche, neben ihr auf einem Stuhl stand Bulle, der winzige Nachbarsjunge von den seltsamen Leuten, die im Mai gegenüber in der Kanonenstraße eingezogen waren. Vor ihnen wackelte der Wasserkocher und spuckte große Mengen Dampf aus.

»Seid ihr nicht ein bisschen zu jung zum Kaffeetrinken?«, fragte der Kommandant gähnend.

»Aye, aye, Signor Comandante«, sagte Bulle, »wir kochen keinen Kaffee.«

Jetzt erst fiel dem Kommandanten auf, dass Bulle den Kippschalter des Wasserkochers gedrückt hielt, sodass das Gerät sich nicht ausschaltete, sondern weiterlief. Und seine Tochter hielt etwas Postkartenähnliches in den aufsteigenden Wasserdampf.

»Was macht ihr da?«

»Geh wieder raus, Papa«, sagte Lise.

»He, ich bin hier der Kommandant!«, sagte der Kommandant. »Was treibt ihr?«

»Bedaure, Signor Comandante«, sagte Bulle, »hier handelt es sich um etwas von höchster Geheimhaltungsstufe, und wenn wir es Ihnen verraten würden, dann wüssten Sie zu viel. Und Sie wissen ja, was man mit Leuten macht, die zu viel wissen, oder?«

»Was denn?«, fragte der Kommandant und stemmte die Hände in die Seiten.

»Man schneidet ihnen die Zunge heraus, damit sie nichts verraten können. Und man schneidet die Finger der rechten Hand ab, damit sie es auch nicht aufschreiben können.«

»Und wenn ich Linkshänder bin?«, wandte der Kommandant ein.

»Das wäre Ihr Pech, dann müssen die linken Finger auch dran glauben.«

»Und wenn ich dann den Stift zwischen die Zehen stecke?«

»Beide Beine ab, kurzer Prozess, Signor Comandante. Tut mir wirklich leid, aber in Geheimdienstkreisen geht es nicht gerade zimperlich zu.«

»Das kann man wohl sagen«, seufzte der Kommandant.

»Aber das alles ist auch für etwas gut«, sagte Bulle. »Ohne Beine kann man den ganzen Winter auf dem Sofa liegen und muss kein einziges Mal Ski laufen, Socken waschen oder Schnürsenkel binden.«

»Das ist wohl wahr«, sagte der Kommandant. »Nur, wenn ich jetzt auf die Idee komme, den Stift zwischen die Lippen zu klemmen? Oder mit den Augen Morsesignale zu zwinkern?« »Es tut mir leid für Sie, dass Sie so etwas sagen, Signor Comandante, jetzt müssen wir Ihnen den Kopf abschneiden, da gibt es kein Pardon.«

Der Kommandant lachte, dass sein großer Bauch nur so wackelte.

»Schluss jetzt mit dem Unsinn, ihr zwei!«, sagte Lise. »Papa, raus mit dir! Das ist ein Befehl!«

Als der Kommandant kopfschüttelnd hinausgegangen war, setzten sich die beiden mit der Postkarte an den Küchentisch und Lise versuchte vorsichtig, die Briefmarke mit einer Pinzette abzuziehen.

»Es klappt!«, rief Lise. »Woher hast du gewusst, dass man mit Wasserdampf Briefmarken abkriegt?«

»Ach, das gehört zum Einmaleins des Detektivs«, sagte Bulle, der trotzdem selbst auch ein wenig überrascht dreinschaute.

»Schau mal, unter der Briefmarke ist etwas geschrieben, aber die Buchstaben sind so klein, dass ich sie nicht lesen kann«, sagte Lise und hielt die Karte unter die Lampe. »Vielleicht kannst du es besser lesen, du bist ja, äh, kleiner?«

»Und was soll das damit zu tun haben?« Bulle zog eine Augenbraue hoch.

Lise zuckte mit den Schultern. »Kleine Menschen kommen mit kleineren Kleidungsgrößen zurecht und brauchen kleinere Autos. Warum sollen sie nicht auch kleinere Schrift lesen können?«

»Lass mal sehen«, sagte Bulle, schnappte sich die Karte und nahm sie blinzelnd in Augenschein.

»Nix«, sagte er und streckte die Hand aus, ohne Lise anzuschauen. »Optische Hilfsmittel, wenn ich bitten darf.«

Lise suchte die Lupe ihrer Mutter aus einer Küchenschublade und platzierte sie in Bulles offener Hand.

»A-ha«, sagte Bulle, als er sah, was da geschrieben stand.

Nämlich dies:

»Ja, klar, verstanden«, murmelte Bulle und führte das Vergrößerungsglas weiter nach unten.

IN PARIS GEHT IHR SOFORT ZUR PENSION POMM FRITT. DORT DANN...

. . .RÜSSE DOKTOR PROKTOR

»He!«, rief Bulle. »Was ist das? Da fehlt was!«

»Vom Regen weggewaschen«, flüsterte Lise atemlos über seiner Schulter. »Steht noch was da?«

Bulle führte die Lupe noch etwas weiter nach unten.

PS: LABORSCHLÜSSEL IN GENIALEM VERSTECK: UNTER FUSSMATTE

»Worauf warten wir noch?«, rief Bulle.

»Auf die Plätze!«, rief Lise.

»Los!«, riefen sie beide im Chor.

Und sie sprangen von ihren Stühlen auf. Lise nahm noch die Taschenlampe ihres Vaters aus der untersten Schublade des Küchenschranks und sie liefen auf die Kanonenstraße hinaus. Dunkelheit und Stille lagen über den Gärten und Holzhäusern. Der Mond schaute neugierig zu, wie sie über den Zaun des kleinsten Hauses mit dem höchsten Gras kletterten. Sie spurteten am Birnbaum vorbei zur Kellertür und hoben dort die Fußmatte an.

Und tatsächlich, im Mondschein glitzerte ein Schlüssel.

Sie steckten ihn ins Schloss der alten, ungestrichenen Tür, und als sie ihn umdrehten, quietschte das Metall warnend.

Sie hielten inne und sahen die Tür an.

»Du zuerst«, flüsterte Lise.

»Kein Problem«, sagte Bulle und schluckte.

Er holte Luft. Dann trat er so feste, wie er nur konnte, gegen die Tür.

Die Scharniere kreischten, als die Tür aufschwang. Kalte, abgestandene Kellerluft waberte ihnen entgegen, über ihren Köpfen flatterte etwas nach draußen und verschwand in der Nacht, etwas, bei dem es sich um einen ungewöhnlich großen Nachtfalter oder eine mittelgroße Fledermaus handeln mochte.

»Uuuuh«, sagte Lise.

»Und buuuuh«, sagte Bulle, schaltete die Taschenlampe an und spazierte hinein.

Lise blickte hinter sich. Sogar der friedliche Birnbaum sah aus, als griffe er mit Hexenfingern nach dem Mond. Sie zog ihre Jacke enger um sich und folgte Bulle eilig.

Aber er war schon verschwunden, alles war nur noch stumme Finsternis.

»Bulle.« Lise flüsterte, denn sie wusste, wenn man laut im Dunkeln sprach, dann hallte es so, dass man sich noch einsamer fühlte.

»Hier drüben«, flüsterte Bulle. Sie folgte seiner Stimme und entdeckte den Lichtkegel der Taschenlampe, der auf etwas an der Wand gerichtet war.

»Hast du die Zeitseife gefunden?«, fragte sie.

»Nein«, sagte Bulle, »aber dafür die größte Spinne auf der nördlichen Erdhalbkugel. Sie hat sieben Beine und hat sich diese Beine schon länger nicht mehr rasiert. Und sie hat ein derart großes Maul, dass man fast die Lippen sehen kann. Schau dir das Biest bloß mal an!«

Lise sah, dass an der Wand eine ziemlich gewöhnliche und nicht mal besonders große Spinne saß. »Eine Siebenbeinige Peruanische Saugespinne, die ist wahnsinnig selten!«, flüsterte Bulle begeistert. »Sie saugt anderen Insekten das Hirn raus.« »Das Hirn?« Lise sah Bulle an. »Ich dachte, Insekten haben keine Gehirne.« »Darum ist die Siebenbeinige Peruanische Saugespinne ja auch so selten«, erklärte Bulle flüsternd. »Sie findet fast nirgends Insekten mit Hirnen.« »Und woher weißt du das alles?«, fragte Lise.

»Steht in...«

»Sag’s nicht«, unterbrach ihn Lise, »in ›TIERE, DENEN DU NIE BEGEGNEN MÖCHTEST‹.«

»Genau«, sagte Bulle. »Also, wenn du die Zeitseife und die Nasenklemmen suchst, versuche ich solange, diese seltene Spinne einzufangen, okay?«

»Wir haben aber nur eine Taschenlampe.«

»Dann mach die Deckenlampe an, Mensch.«

»Die Decken. . .«, setzte Lise an und verdrehte die Augen gen Himmel. »Warum sind wir da nicht gleich draufgekommen?«

»Weil es dann nicht so schön unheimlich gewesen wäre«, sagte Bulle und richtete die Taschenlampe auf den Lichtschalter neben der Tür. Lise drehte ihn herum und in derselben Sekunde war Doktor Proktors Erfinderkeller in weißes Licht gebadet.

Überall Kessel, Dampfdruckkochtöpfe und Eimer, die Regale standen voller Einweckgläser mit verschiedensten geheimnisvollen Pulvern und Chemikalien, Eisenrohre standen neben Glasröhrchen, Reagenzröhrchen und anderen Rohren – und an der Wand lehnte sogar ein altes Gewehr mit einem Eishockeypuck vor der Mündung. Neben diesem Gewehr hing das Foto, das Lise so mochte: der junge Doktor Proktor auf seinem Motorrad in Frankreich. Im Beiwagen saß sie, die schöne Juliette Margarine mit dem langen rotbraunen Haar, die Liebe seines Lebens.

Sie lächelten beide und sahen so glücklich aus, dass es Lise ganz warm ums Herz wurde. In der einzigen anderen Karte, die der Doktor im Juni aus Paris geschickt hatte, stand, dass er ihre Spur gefunden hatte. Ob er mittlerweile wieder mit ihr vereint war?

Lises Blick wanderte weiter durch das Labor und blieb an einem fast leeren Einweckglas hängen, dessen Boden mit etwas Erdbeerrotem bedeckt war. Jedoch nicht dieses Pulver fesselte ihren Blick, sondern das Etikett.

So sah es aus:

Lise nahm das Glas aus dem Regal und ging zu einem großen verrosteten Archivschrank. Sie zog die Schublade auf, die mit »Nicht patentierte Erfindungen« beschriftet war, durchblätterte die Hängeregistratur bis zum Buchstaben F und tatsächlich – hier hing ein vergilbter Aktendeckel, auf dem »Franznasenklemmen« stand.

Sie nahm den Aktendeckel, schüttelte ihn aus und zwei blaue, scheinbar ganz gewöhnliche Nasenklemmen fielen heraus. Aber keine Gebrauchsanweisung. Sie steckte sie in die Jackentasche und rief:

»Ich habe alles! Lass uns verschwinden!«

Sie drehte sich um und stellte fest, dass Bulle auf dem Arbeitstisch stand, den ganzen Arm in einem anderen Weckglas.

»Was machst du da?«

»Ich nehm noch ein bisschen Pupsonautenpulver mit.«

»Bulle! Das Zeug ist lebensgefährlich und absolut gesetzeswidrig!«

»Dann zeig mich doch an«, sagte Bulle. »Außerdem ist Pupsen in normalen Mengen gesund.«

»Normale Mengen? Als du einen Esslöffel von dem Zeug genommen hast, musstest du so pupsen, dass es dich fast in den Weltraum geschleudert hat!«

»Ach, bitte überlasse Übertreibungen mir«, sagte Bulle und ließ eine Handvoll des grünen Pupsonautenpulvers in ein Plastiktütchen rieseln, das er verknotete und in seine Jackentasche steckte. »Ich bin höchstens fünfzig Meter hoch geflogen und das ist nicht besonders hoch, verglichen mit... ähm, dem Eiffelturm zum Beispiel. Du als Mädchen hast keine Gelegenheit zum Pupsen. Ihr bringt ja kaum mal ein Mäusefürzchen zustande.« Bulle ließ einen mittelstarken Pups los.

»Hast du gehört?«, fragte er. »Jetzt du.«

»Pah«, sagte Lise, »ich pupse auch, aber nur, wenn es nötig ist.«

»Verehrtes Fräulein Feinpups«, sagte Bulle, schraubte den Deckel auf das Glas und hopste vom Tisch, »hiermit wette ich eine Tonne extra klebrige Karamellbonbons, dass du NIEMALS einen so lauten Pups zustande bringst, dass er für das menschliche Ohr wahrnehmbar ist. Ordentliches Kraftfurzen überlass uns Jungs.«

»Abwarten und Tee trinken«, sagte Lise.

»Abwarten und genau hinhören, meinst du wohl eher«, sagte Bulle und legte eine Hand hinters Ohr. »Und ich höre... nichts!«

Sie machten das Licht aus, schlossen die Tür ab, legten den Schlüssel zurück unter die Fußmatte, schlichen durch den Garten, blieben unterm Birnbaum stehen und schauten zum Mond.

»Also fahren wir nach Paris«, sagte Lise. »Allein.«

»Zusammen allein«, korrigierte Bulle. »Und es ist nicht so furchtbar weit.«

»Es ist weiter als nach Sarpsborg«, sagte Lise.

»Knapp«, sagte Bulle.

»Ich muss Vater und Mutter um Erlaubnis bitten, sonst kann ich nicht«, sagte Lise.

»Vergiss es«, sagte Bulle. »Das erlauben die nie. Sie werden höchstens sagen, wir sollen die Pariser Polizei benachrichtigen. Und was dann passiert, wissen wir ja.«

»Ach ja?«, fragte Lise, ein wenig verunsichert. »Was denn?«

»Nichts«, sagte Bulle. »Kein Erwachsener glaubt, dass es Doktor Proktors Erfindungen wirklich gibt. ›Zeitseife?‹, werden sie rufen. ›Was für ein Unsinn!‹ Darum hat der Professor uns die Karte geschickt. Er wusste, dass niemand sonst ihm glauben würde, ist doch klar.«

»Vielleicht«, meinte Lise vorsichtig, »aber... aber bist du dir auch ganz sicher, dass wir ihm glauben? Er ist ja nett, aber eigentlich auch ein bisschen...äh, verrückt.«

»Klar bin ich sicher, dass wir ihm glauben«, sagte Bulle. »Und Proktor ist nicht ein bisschen verrückt. Er ist restlos durchgeknallt.«

»Eben«, sagte Lise. »Wie kannst du dann so sicher sein?«

»Klare Sache, liebe Lise. Doktor Proktor ist unser Freund. Und Freunde glauben einander.«

Lise sah lange den Mond an. Und nickte.

»Das«, sagte sie, »ist das Wahrste, das du seit Langem gesagt hast. Also, was machen wir?«

»Morgen ist Freitag. Also pass auf, du gehst nach Hause und sagst, deine Freundin aus Sarpsborg hat dich übers Wochenende eingeladen, du nimmst nach der Schule den Zug und wirst dort von denen abgeholt.«

»Das könnte klappen«, sagte Lise. »Und du?«

»Ich sage zu meiner Mutter, dass ich mit der Blaskapelle auf Konzertreise nach Arvika fahre.«

»Eine Konzertreise? So ganz auf einmal?«

Bulle zuckte mit den Schultern. »Meiner Mutter ist alles egal, die peilt sowieso nichts. Wahrscheinlich ist sie froh, mich für ein paar Tage los zu sein. Morgen packst du ein paar Extras in deine Schultasche, nicht viel, nur ein paar Kleinigkeiten, die mit P anfangen. Pass, Portemonnaie, Pastillen und so. Dann gehen wir zur Schule, als ob alles ganz so wäre wie sonst, ja? Aber nach der Schule fahren wir ins Zentrum zu diesem Uhrenladen...«

»Langfrakks Uhrenladen«, sagte Lise.

»Genau. Wir verkaufen die Briefmarke, nehmen den Bus zum Flughafen, kaufen Tickets für den nächsten Flug nach Paris, gehen an Bord und eins, zwei, fix, sind wir dort.«

Lise kaute auf der Unterlippe und auf dem herum, was Bulle gesagt hatte. Eins, zwei, fix, na ja, dachte sie. Bulle hatte so ein Talent, ziemlich komplizierte Sachen als ganz einfach darzustellen.

»Na?«, fragte Bulle. »Wie sieht’s aus?«

Lise sah auf das Weckglas. Das erdbeerrote Pulver glitzerte so schön geheimnisvoll im Mondlicht. In der Zeit verschwunden? Zeitseife? Zeitbadewanne? Das war doch einfach zu verrückt.

»Wahrscheinlich ist es doch am besten, wir zeigen Papa die Karte«, sagte sie zögernd.

»Am besten?«, fragte Bulle. »Wenn es das wäre, hätte Proktor es in seiner Karte selbst vorgeschlagen.«

»Ich weiß ja, aber sei mal ein bisschen realistischer, Bulle. Sieh uns an. Was sind wir? Zwei Kinder!«

Bulle seufzte schwer. Dann legte er Lise die Hand auf die Schulter und blickte sie eine Weile ernst an, bevor er tief Luft holte und mit salbungsvoller Stimme verkündete: »Hör her, Lise. Wir sind ein Team. Und wir pfeifen darauf, dass alle anderen uns für ein jämmerliches Team halten. Denn wir wissen etwas, das sie nicht wissen.«

Bulles Stimme war jetzt derart feierlich, dass sie ins Zittern geriet: »Wir wissen, liebe Lise...wir wissen... äh, wie ging das noch mal?«

»Wir wissen«, übernahm Lise, »wenn Freunde einander versprechen, immer zusammenzuhalten, dann sind eins plus eins plus eins sehr viel mehr als drei.«

»Genau!«, rief Bulle. »Na? Was sagst du? Ja oder Nein?«

Lise sah Bulle lange an. Dann sagte sie ein Wort.

»Paraplüh.«

»Para-wie?«

»Ich nehme einen Regenschirm mit. Auf Französisch ›Paraplüh‹ oder so ähnlich. Du hast gesagt, wir nehmen nach Paris Sachen mit, die mit P anfangen, und offenbar regnet es in Paris in dieser Jahreszeit so viel.«

Bulle zwinkerte zwei Mal. Dann begriff er endlich.

»Jippie!«, jubelte er und hüpfte auf und ab. »Wir reisen nach Paris! Cancan-Tänzerinnen! Champagner! Champs-Élysées!«

Und er zählte pariserische Dinge auf, die mit C anfangen, bis Lise sagte, es reiche und sie müssten ins Bett.

Als Lise ihren Eltern Gute Nacht gesagt und ihr Vater die Tür ihres Zimmer zugemacht hatte, saß sie wie immer im Bett und schaute durchs Fenster zu dem gelben Haus auf der anderen Straßenseite hinüber, zu einem Fenster mit grauem Rollo im ersten Stock. Sie wusste, dass da drin gleich eine kleine Leselampe angehen würde, aufs Rollo gerichtet, und dann würde Bulles allabendliche Schattenspielvorstellung beginnen, mit Lise als einzigem Publikum. Die winzigen Finger wurden auf dem Stoff des Rollos zu einer Reihe beineschleudernder Cancan-Tänzerinnen. Und während Lise zusah, dachte sie an Doktor Proktors Geschichte, wie Juliette vor so vielen Jahren aus seinem Leben verschwunden war:

Juliette und Doktor Proktor hatten sich in Paris ineinander verliebt. Nach ein paar Wochen klopfte Juliette eines Nachts an seine Tür in der Pension, in der er wohnte. Er freute sich maßlos, als sie klipp und klar fragte, ob er sie heiraten wolle. Aber er staunte, weil sie verlangte, dass sie sich sofort, noch gleich in dieser Nacht, aufs Motorrad setzten und nach Rom fuhren, um sich dort trauen zu lassen. Den Grund für diese Eile wollte Juliette nicht nennen, also packte Proktor ohne weitere Nachfragen seinen einzigen Anzug ein und startete sein Motorrad. Er hatte nämlich einen Verdacht, worum es ging. Juliettes Vater war ein Baron. Und obwohl seine Familie schon lange nicht mehr reich war, fand der Baron wohl, ein ziemlich verkrachter norwegischer Erfinder sei nicht die richtige Partie für Baronesse Juliette. Jetzt aber fuhren Juliette und Proktor durchs nächtliche Frankreich, um zu heiraten. Gerade erreichten sie eine Brücke, die Grenze zu Italien, kurz nachdem sie in einem Dorf aufgetankt hatten. Da geschah es. Nur, was genau geschah, das hatte Proktor nie richtig herausgefunden. Ihm wurde schwarz vor Augen, und als er wieder aufwachte, lag er auf dem Asphalt und hatte Halsweh. Juliette beugte sich weinend über ihn und hinter ihr sah er eine schwarze Limousine heranrollen. Juliette sagte, das sei der Wagen des Barons und sie müsse mit ihrem Vater allein reden. Proktor solle auf die andere Seite der Grenze fahren und dort auf sie warten. Verwirrt und noch halb benommen, tat Proktor, was sie sagte. Als er aber am Ende der Brücke das Motorrad wendete, sah er, wie Juliette in die Limousine stieg, die zurücksetzte, auf der anderen Seite wendete und verschwand. Das war das Letzte, was er von Juliette zu sehen bekam.

Lise musste seufzen bei dem Gedanken. Die restliche Geschichte über die Jugendliebe des Professors war genauso traurig.

Nachdem Doktor Proktor drei Tage lang in Italien auf Juliette gewartet hatte, rief er sie von einem öffentlichen Telefon aus an. Der Baron höchstselbst nahm den Anruf entgegen. Er erklärte, Juliette habe Vernunft angenommen und erkannt, dass eine Hochzeit mit Proktor nicht infrage komme. Es tue ihr leid, aber die ganze Sache sei derart peinlich, dass sie mit Proktor nicht mehr reden und ihn schon gar nicht mehr sehen wolle. Und so sei es auch am besten.

Verzweifelt und erschöpft war Doktor Proktor nach Paris zurückgefahren, doch als er endlich seine Pension betrat, wartete dort schon ein Polizist auf ihn. Er reichte Proktor einen Brief und forderte ihn barsch auf, ihn zu lesen. Darin stand, dass Proktor von der Universität verwiesen sei, weil man ihn als Terrorist verdächtige und beschuldige, Massenvernichtungswaffen zu entwickeln. Der Hintergrund war ein missglücktes Experiment im Chemielabor der Universität, bei dem Doktor Proktor und ein anderer norwegischer Student um ein Haar die Universität in die Luft gesprengt hätten.

Es half nichts, dass Proktor dem Polizisten zu erklären versuchte, es habe sich um einen letztlich ungefährlichen Vorfall gehandelt, »eine winzigwinzigwinzig kleine Riesenexplosion«, während der Entwicklung eines Reisepulvers für eine Zeitmaschine, an der sie forschten. Der Polizist befahl Proktor, sofort auf sein Zimmer zu gehen und zu packen. Proktor hätte wetten können, dass Baron Margarine hinter der Ausweisung steckte, aber was sollte er machen.

So kehrte also eines Abends vor vielen Jahren ein von Liebeskummer gebeugter junger Mann nach Oslo zurück und bezog irgendwann das schiefe, versteckte Haus ganz am Ende der Kanonenstraße. Es war billig, es hatte kein Telefon und wurde nie besucht – perfekt für jemanden, der mit keinem Menschen mehr reden und ansonsten in Ruhe seine Erfindungen machen wollte. Lise sah aus ihrem roten Haus zum blauen Haus des Professors hinüber. Und sie überlegte, ob vielleicht alles, was jetzt passierte, ihre Schuld war. Hatte sie nicht darauf bestanden, dass Professor Proktor nach Paris fuhr, um Juliette Margarine wiederzufinden? Genauso war es. Sie hatte ihn mitten in den Schlamassel hineingeschickt, wie auch immer dieser jetzt aussehen mochte.

Bulles Fingerschatten auf der anderen Straßenseite hörten zu tanzen auf und verbeugten sich. Jetzt kam noch das übliche Gute-Nacht-Signal – zwei Hasenohren, die auf und ab wippten –, dann ging das Licht aus.

Lise seufzte.

In dieser Nacht schlief Lise nicht besonders gut. Meist lag sie wach und dachte über viel zu dunkle Keller, viel zu haarige peruanische Spinnen, viel zu große Großstädte und all die vielen Dinge nach, die todsicher schiefgehen würden.

Unterdessen lag Bulle auf der anderen Seite der Straße im tiefsten, glücklichsten Schlaf und träumte davon, auf selbst gepupsten Luftsäulen hoch in die Luft zu fliegen, Geheimcodes zu lösen, geniale Professoren zu retten und lauter andere Dinge zu tun, die todsicher – oder jedenfalls ziemlich sicher – gut gehen würden. Am meisten aber träumte er davon, auf der Bühne der Roten Mühle in Paris Cancan zu tanzen, bis das begeisterte Publikum und alle anderen Tänzerinnen in Applaus und Hurrarufe ausbrechen würden: »Bul-le! Bul-le! Bul-le!«

3. Kapitel

Langfrakks Uhrenladen
rau Strobes Blick wanderte suchend über ihre ungewöhnlich lange Nase hinaus, drang durch die ungewöhnlich dicken Gläser der Brille, die ganz vorn auf der Nasenspitze saß, beäugte die kleinen Menschen vor ihr dort im Klassenzimmer und bohrte sich schließlich in den kleinsten von allen:

»Herr Bulle!« Ihre Stimme knallte wie ein Peitschenhieb.

»Frau Strobe!«, knallte der Winzling zurück. »Wie kann ich Ihnen zu Diensten sein an diesem ungewöhnlich schönen Freitagmorgen, einem Morgen, dessen Schönheit nur übertroffen wird von Ihrem, meiner Lehrerin und geistigen Führerin, erquicklichen Anblick?«

Wie immer, wenn Bulle etwas sagte, war Frau Strobe verwirrt. Verwirrt, weil sie sich auf einmal so lachlustig fühlte. Und sogar ein klein wenig geschmeichelt.

»Erstens hör auf, diese idiotische Melodie zu pfeifen . . .«, sagte sie. »Nicht so laut, Frau Strobe!«, flüsterte Bulle mit vor Entsetzen weit aufgerissenen Augen. »Das ist die Marseillaise. Wenn jemand von der französischen Botschaft hört, dass Sie deren Nationalhymne idiotisch nennen, dann berichten die das dem Präsidenten und der erklärt sofort Norwegen den Krieg. Die Franzosen lieben es, Krieg zu führen, auch wenn sie darin nicht so besonders gut sind. Haben sie zum Beispiel schon mal vom Hundertjährigen Krieg Frankreich gegen England gehört?«

Die ganze Klasse lachte, während Frau Strobe mit den Fingernägeln aufs Katheder klopfte und den merkwürdigen kleinen Jungen musterte, der seit dem Frühling in ihrer Klasse war.

»Wenn du aufgepasst hättest, statt zu pfeifen, hättest du mitbekommen, dass ich gerade über den Hundertjährigen Krieg rede, Herr Bulle. Was habe ich soeben über Jeanne d’Arc erzählt?«

»Jeanne d’Arc?«, wiederholte Bulle und kratzte sich nachdenklich die linke seiner Koteletten. »Hm. Klingt bekannt. Eine Dame, nicht wahr?«

»Stimmt.«

»Berühmte Cancan-Tänzerin?«

»Herr Bulle!«

»Okay, okay. Wie oft kann ich noch raten?«

Frau Strobe seufzte. »Jeanne d’Arc war ein frommes, armes Mädchen aus einem Dorf in Frankreich. Schon als junges Mädchen erhielt sie den geheimnisvollen Auftrag, den französischen Kronprinzen zu suchen, der sich irgendwo im Lande versteckt hielt, und ihm zu helfen.«

»Klingt sehr bekannt«, sagte Bulle. »Den Auftrag hat sie nicht vielleicht mittels einer Postkarte bekommen, frankiert mit einer seltenen Briefmarke aus dem Jahr 1888?«

»Was redest du? Jeanne d’Arc bekam ihn von Engeln, die in ihrem Kopf sprachen!«

»Tut mir leid, Frau Strobe, nur eine Fehlschaltung in meinem winzigen, aber dennoch komplexen Gehirn.«

Bulle schielte zu Lise hinüber, die den Kopf aufs Pult und die Hände auf den Kopf gelegt hatte.

»Soll nicht wieder vorkommen, Frau Strobe«, sagte Bulle. »Wie ging das weiter mit dieser Madame?«

Frau Strobe beugte sich über ihr Katheder.

»Genau da war ich gerade. Jeanne d’Arc fand den Kronprinzen und sie kämpften gemeinsam gegen die Engländer. Das junge Mädchen zog eine Rüstung an, lernte, mit dem Schwert zu kämpfen wie ein Meister, und führte die französischen Truppen in die Schlacht. Heute wird sie in ganz Frankreich als Nationalheldin verehrt. Schreibt das auf!«

»Herrlich!«, rief Bulle. »Das gute Mädchen hat gewonnen. Ich liebe Geschichten mit glücklichem Ende!«

Frau Strobe senkte die lange Nase, bis sie fast das Katheder berührte, und schaute die Klasse über den Rand ihrer Brille hinweg an.

»Nun ja, ein glückliches Ende, wie man’s nimmt...Sie wurde gefangen genommen und an die Engländer verkauft, die sie wegen Hexerei zum Tode verurteilten. Die Bevölkerung der Stadt Rouen wurde zu einem Fest auf den Marktplatz geladen, wo man Jeanne an einen Pfahl band, über einem Scheiterhaufen, und ihn anzündete...«

Da ertönte ein dünner, aber trotzdem fast flehentlicher Ausruf in der Klasse: ». . . aber dann kam der Kronprinz und rettete sie!«

Alle drehten sich zu Lise um, die sich erschrocken die Hand vor den Mund hielt. Niemand – schon gar nicht sie selbst – war daran gewöhnt, dass sie sich so gehen ließ.

»Schaut euch genau das Bild in eurem Geschichtsbuch an«, sagte Frau Strobel. »Da seht ihr, wie die Flammen an Jeanne d’Arcs weißem Gewand emporlodern. Sieht das so aus, als ob sie gerettet würde?«

»Nein!«, rief die Klasse im Chor.

»Und sie wurde tatsächlich nicht gerettet«, sagte Frau Strobe. »Sie wurde verbrannt und die verkohlte Leiche warf man in den Fluss. Jeanne d’Arc wurde nur neunzehn Jahre alt.«

Lise betrachtete die Zeichnung im Geschichtsbuch. Das Gesicht des Mädchens erinnerte sie an ein anderes Gesicht auf einem anderen Bild. Nämlich an die junge Juliette Margarine im Beiwagen von Professor Proktors Motorrad. Beim Gedanken an die schrecklichen Ereignisse schossen Lise Tränen in die Augen.

»Klare Sache, dass das Mädchen sterben musste«, sagte Bulle.

Frau Strobe nahm die Brille ab. »Warum sagst du das, Herr Bulle?«

»Wer ein richtiger Held werden will, muss erst mal richtig sterben.«

Die Klasse lachte, aber Frau Strobe nickte. »Das mag schon sein«, murmelte sie, »das mag schon sein.«

Doch da klingelte es, und bevor Frau Strobe bis zum »ch« in »Schönes Wochenende« gekommen war, flitzte das erste Kind schon durch die Klassentür. Denn es war die letzte Stunde am Freitag gewesen und jetzt hatten alle frei.

Lise nahm im Flur ihre Jacke vom Haken und hörte mit, wie ein paar von den anderen Mädchen fröhlich über eine Party sprachen, zu der offenbar alle anderen eingeladen waren. Alle außer ihr. Und außer Bulle natürlich. Sie hatte sie auch über ihn flüstern gehört. Dass er so winzig und seltsam war und dass sie nicht wussten, was sie von dem halten sollten, was er sagte und machte.

»Heiho!«

Bulle hüpfte auf die Bank neben ihr und nahm seine Jacke vom Haken.

Die anderen Mädchen steckten die Köpfe zusammen, flüsterten und kicherten. Dann drehte die Mutigste von ihnen sich zu Lise und Bulle um, während die anderen lachend hinter ihr in Deckung gingen:

»Na, ihr zwei Turteltauben, was macht ihr beide Schönes an diesem Wochenende?«

»Erstens, meine Süße, hast du keine Ahnung, was Turteltauben sind«, sagte Bulle und knöpfte sich die Jacke zu, was schnell getan war, schließlich hatten nur zwei Knöpfe an ihr Platz. »Aber falls in deinem Hirn noch Ka-pazitäten frei sind, versuch, dir das hier zu merken: Turteltauben sind dinosaurierartige Vögel mit Schildkröten-panzern, die davon leben, dass sie ihren eigenen Jungen die Augen aushacken. Zweitens sind Lise und ich auf die eine oder andere todöde Party hier im Städtchen eingeladen, auf die wir ganz sicher nicht gehen. Oslo ist überhaupt eine todlangweilige Stadt.«

»Ach ja, langweilig?«, meinte das Mädchen und stemmte die Hände in die Seiten, wusste aber ganz offensichtlich nicht, was sie sagen sollte. Dann sagte sie: »Hallo!«

»Ja, HALLO!«, wiederholten die anderen hinter ihrem Rücken. Eine von ihnen konnte sich aber nicht zurückhalten: »Und...und was macht ihr stattdessen?«

»Wir . . .«, sagte Bulle, hopste von der Bank und stellte sich neben Lise, ». . . fliegen nach Paris in die Rote Mühle und tanzen Cancan. Schönes Wochenende noch, ihr kleinen Mädels.«

Lise konnte es zwar nicht sehen, aber sie wusste, dass die anderen mit offenen Mündern zusahen, wie sie und Bulle ihnen den Rücken zukehrten und in die funkelnde Herbstsonne hinausmarschierten.

Bulle und Lise gingen zur Bushaltestelle und nahmen den 17er Richtung Rathausplatz. Dort stiegen sie aus und fragten sich zur Rosenkrantzstraße durch, einer verkehrsreichen, recht engen Straße mit vielen Geschäften und Bürgersteigen voller Fußgänger. Ganz am Ende der Rosenkrantzstraße, über einer rot gestrichenen Tür und einem kleinen, gänzlich mit Uhren vollgestellten Schaufenster, hing tatsächlich ein Schild mit der Aufschrift UHREN-LANGFRAKK.

Die Türfedern waren so stramm gespannt, dass sie sich mit ihrem ganzen Gewicht gegen die Tür lehnen mussten. Und selbst so bekamen sie sie kaum auf. Die Federn protestierten kreischend, als wollten sie Bulle und Lise lieber nicht einlassen. Als die beiden endlich drinnen waren und die Tür losließen, krachte sie hinter ihnen mit einem bösartigen Knall ins Schloss. Auf einmal waren sämtliche Straßengeräusche abgeschnitten, nur noch das Ticken der Uhren war zu hören. Tick-tack-tick-und-so-weiter. Sie sahen sich um. Draußen schien die Sonne, aber in dem menschenleeren Laden herrschte ein seltsames Dämmerlicht. Es war, als wären sie unvermittelt in einer anderen Welt gelandet. Hunderte Uhren mussten hier stehen! Sie waren überall, an den Wänden, in Regalen, auf Wandborden.

»Hallo!«, rief Bulle.

Keine Antwort.

»Die Uhren sehen so alt aus«, flüsterte Lise. »Und so merkwürdig. Schau mal, die da. Der Sekundenzeiger – der geht doch rückwärts!«

In diesem Moment durchdrang ein schrill klagendes Quietschen wie von ungeölten Rädern das Ticktack.

Bulle und Lise starrten in die Richtung, aus der das Geräusch kam – ganz hinten im Laden, wo ein orangefarbener Vorhang mit dem Bild eines Elefanten darauf hing.

»Wer . . .«, wollte Lise flüstern. Doch da wurde der Vorhang beiseitegerissen.

Lise und Bulle schnappten nach Luft. Eine Gestalt kam auf sie zugerast. Eine groß gewachsene Frau – größer als alle Menschen, die sie je gesehen hatten – und alles an ihr war lang, dünn und spitz. Abgesehen von der Haarpracht, die aussah wie einer jener kugelrunden Wüstensträucher, die Wurzeln schlagen, wo immer der Wind sie hintreibt. Dieser Kugelstrauch hier hatte über einem Gesicht Wurzeln geschlagen, dessen Haut dermaßen straff gespannt war, dass man unmöglich das Alter dieser Erscheinung erraten konnte. Außerdem war es reichlich mit schwarzer Schminke dekoriert, die dünnen Lippen waren mit knallrotem Lippenstift angemalt. Diese Frau trug einen eleganten, glänzenden, schwarzen Ledermantel; er war nicht zugeknöpft, sodass man den Grund sowohl für das schrille Quietschen als auch für die Geschwindigkeit erkennen konnte, mit der sie herangesaust kam. Sie trug nämlich ein Holzbein, an dessen Ende statt eines Fußes ein Rollschuh befestigt war, der ganz offensichtlich eine Portion Schmieröl vertragen hätte. Mit dem anderen Fuß stieß sie sich ab, legte kurz vor Lise und Bulle eine Vollbremsung hin, starrte feindselig auf sie hinunter und sagte mit einer Stimme, so heiser und krächzend, dass es klang wie Wind in einer alten Bretterbude:

»Ihr seid hier falsch, Kinder. Macht, dass ihr rauskommt.«

Erschrocken machte Lise einen Schritt in Richtung Tür, sowohl wegen des unheimlichen Äußeren der Frau als auch wegen ihres Mundgeruchs. Ihr Atem stank nach rohem Fleisch und alten Socken. Bulle hingegen blieb un-beeindruckt stehen und schaute neugierig zu der Frau im Ledermantel hoch.

»Warum geht die Uhr da rückwärts?«, erkundigte er sich und deutete mit dem Finger an die Wand hinter ihrer Schulter.

Ohne sich umzudrehen, antwortete die Frau: »Sie misst die Zeit bis aller Zeiten Ende. Und für euch ist dieses Ende jetzt. Raus!«

»Und die da?« Bulle deutete auf eine andere Uhr. »Die geht gar nicht. Verkaufen Sie kaputte Uhren?«

»Unsinn!«, sagte sie. »Diese Uhr behauptet, die Zeit stehe still. Und wer weiß – vielleicht tut sie das ja auch.«

»Die Zeit kann ja wohl nicht stillstehen«, sagte Lise, die ihre Fassung wiedererlangt hatte.

Die Frau richtete den Blick scharf auf sie. »Du dummes Ding hast ganz offensichtlich keine Ahnung von der Zeit, also solltest du deinen hässlichen Mund lieber nicht aufmachen. Alles in der Geschichte geschieht zugleich und immer wieder, unaufhörlich. Nur fehlt den meisten Menschen der Verstand, um alles auf einmal wahrzunehmen, darum denken sie, es geschehe alles nacheinander. Ticktack, tick-tack. So, jetzt habe ich keine Zeit mehr für Schnickschnack. Macht keine Zicken, raus, zack!« Sie machte auf dem Rollschuh kehrt und hob den anderen Fuß, um sich abzustoßen.

»Äußerst widersprüchlich«, sagte Bulle. »Wenn die Zeit stillsteht, hast du alle Zeit der Welt.«

Langsam drehte die Frau sich wieder zu ihnen um. »Hm. Der Zwerg hat vielleicht kein Zwergenhirn. Trotzdem müsst ihr jetzt gehen.«

»Wir haben eine Briefmarke zu verkaufen«, sagte Bulle.

»Interessiert mich nicht. Raus.«

»Aus dem Jahre 1888«, sagte Lise. »Und sie ist fast wie neu.«

»Fast wie neu?« Die Frau zog eine Augenbraue hoch, die aussah wie ein mit spitzem Bleistift gezogener, haarfeiner Strich. »Lass sehen.«

Lise hielt ihr die Briefmarke auf der ausgestreckten Hand hin.

Die Frau fischte ein Vergrößerungsglas aus der Tasche und lehnte sich über Lises Hand.

»Hm«, sagte sie. »Felix For. Wo habt ihr die her?«

»Das ist geheim«, sagte Lise.

Die Frau zog ihre andere, ebenso dünne Augenbraue hoch. »Geheim?«

»Allergeheimstens«, sagte Bulle.

»Sie sieht aus, als wäre sie nass gewesen«, flüsterte die heisere Stimme. »Überdies ist hier am Rand so ein weißer Belag. Habt ihr sie in Seifenwasser gelegt?«

»Nein«, sagte Bulle, ohne Lises warnenden Blick zu bemerken.

Die Frau streckte den Zeigefinger aus und kratzte mit einem langen, rot bemalten Fingernagel über die Briefmarke. Dann steckte sie den Finger in den Mund, der auch nur ein schmaler Schlitz in dem straff gespannten Gesicht war. Sie schmatzte. Und jetzt zog sie beide Augenbrauen zugleich hoch.

»Da soll mir doch der Achtersteven splittern«, flüsterte sie.

»Hä?«, meinte Bulle.

»Ich kaufe sie. Was wollt ihr dafür?«

»Nicht viel«, sagte Bulle. »Nur genug für zwei Flugzeugtickets nach... Au!«

Verärgert sah er Lise an, die ihm einen Tritt gegen das Schienbein verpasst hatte.

»Viertausend Kronen«, sagte Lise.

»Bei der neunschwänzigen Katze!«, rief die Frau empört. »Viertausend für eine alte Briefmarke mit einem tristen, toten Präsidenten drauf?«

»Okay, dreitau. . .«, wollte Bulle sagen, schrie aber auf, weil er schon wieder einen vors Schienbein bekam.

»Viertausend, jetzt sofort, sonst gehen wir«, sagte Lise.

»Dreitausend und für jeden von euch beiden eine Uhr«, sagte die Frau. »Zum Beispiel die hier, eine Spezialanfertigung für Menschen, die zu viel zu tun haben: Sie geht extra langsam. Oder diese, die geht besonders schnell, für Leute, denen rasch langweilig ist.«

»Ja!«, rief Bulle.

»Nein!«, sagte Lise. »Viertausend. Und wenn Sie nicht in fünf Sekunden einschlagen, steigt der Preis auf fünftausend.«

Die Frau blickte Lise fuchsteufelswild an. Sie öffnete den Mund, wollte etwas sagen, aber da sah sie Lises Blick und hielt inne. Mit einem Seufzer blickte sie gen Himmel und ächzte resigniert: »Na gut, du kielgeholter Blutsauger von einer Rotzgöre.«

Zisch – verschwand sie auf ihrem Rollschuh hinterm Vorhang, um sogleich wieder aufzutauchen, ein Bündel Banknoten in der Hand, das sie Bulle hinhielt. Er leckte sich den rechten Daumen an und zählte das Geld nach.

»Hoffentlich kannst du wenigstens rechnen«, murmelte die Frau.

»Einfache Mathematik«, sagte Bulle. »Zwanzig Hunderter plus zwei alte Tausender. Macht viertausend. Danke fürs Geschäft, Fräulein...«

»Ich heiße Raspa«, sagte die Frau und wagte vorsichtig ein dünnes Lächeln, als befürchtete sie, ihr Gesicht könnte zerspringen, wenn sie breiter lächelte.

»Und wie heißt ihr, liebe Kinder?«

»Bulle und Lise«, sagte Bulle und gab Lise das Geld, die es in die Seitentasche ihres Schulranzens steckte.

»Aha, Bulle und Lise. Als Zugabe zu unserem Geschäft bekommt ihr noch diese goldenen Uhren.«

Sie ließ zwei schimmernde Armbanduhren vor ihnen baumeln.

»Klasse!«, rief Bulle und griff nach einer davon, aber Raspa zog sie weg.

»Erst muss ich die Zeitzone der Gegend einstellen, in die ihr wollt«, sagte sie. »Wohin geht die Reise?«

»Paris!«, rief Bulle. »Die Hauptstadt von Frank. . . Autsch!«

Seine Augen quollen heraus vor Schmerzen.

»Oh, entschuldige, bin ich schon wieder an dein Bein gekommen?«, fragte Lise. »Zeig mal, kann man schon einen blauen Fleck sehen?«

Sie bückte sich zu Bulle hinunter und zischte ihm ins Ohr, aber so leise, dass die Raspa es nicht hören konnte: »In der Karte steht, wir sollen nicht verraten, wohin wir fahren!«

»Verklag mich doch«, sagte Bulle sauer.

»Aha, Paris . . .« Die Frau zeigte eine Reihe weißer, spitzer Zähne. »Dort war ich auch einst. Eine schöne Stadt.«

»Pah, nicht besonders.« Bulle rieb sich ächzend das Bein. »Wir haben uns umentschieden, wir fliegen woandershin.«

»Ja, warum denn bloß?«, lachte die Raspa heiser.

»Oktober. Zu viel Regen. Soll Überschwemmungen geben in Paris. Den Parisern wachsen schon Schwimmhäute vor lauter Regen.«

Die Raspa beugte sich über Bulle und pustete ihm ihren Rohes-Fleisch-und-alte-Socken-Atem ins Gesicht: »Na, so ein Glück, dass diese Uhren wasserdicht sind!«

»Wa-wasserdicht?«, stotterte Bulle, der in seinem Leben noch nie gestottert hatte.

»Ja«, flüsterte die Raspa, so leise, dass man das Ticken sämtlicher Uhren im Laden hören konnte. »Das bedeutet, ihr könnt mit ihnen schwimmen gehen. Und baden. Zum Beispiel in einer Badewanne, nicht wahr?«

»B-badewanne?«, fragte Bulle und wunderte sich, woher dieses plötzliche Stottern kam.

»Ihr versteht gewiss, was ich meine, oder?«, fragte die Raspa und zwinkerte ihnen listig zu.

»N-nein«, sagte Bulle. Verflucht, wollte das Stottern gar nicht mehr weggehen?

Jäh richtete die Frau sich auf und steckte beide Uhren wieder ein. »Nein, ihr bekommt etwas Besseres. Einen Reisetipp.« Ihr heiseres Flüstern füllte den ganzen Laden: »Ihr müsst eines wissen: Nur der Tod – der Tod allein – kann die Geschichte neu schreiben.«

»Nur der T-tod?«

»Genau. Die Geschichte ist in Stein gemeißelt, und nur wenn du bereit bist zu sterben, kannst du die Schrift verändern. Also, lebt wohl, Kinder.« Die Raspa drehte sich um. Wie ein Geisterschiff glitt sie auf ihrem kreischenden Rollschuh durch den Laden und verschwand hinter dem orangefarbenen Vorhang.

»L-l-l. . .«, stotterte Bulle.

»Leben Sie wohl«, sagte Lise und zerrte Bulle zum Ausgang.

4. Kapitel

Nach Paris!

ise und Bulle gingen von Uhren-Langfrakk direkt zur Bushaltestelle am Rathausplatz. Eine Stunde später stiegen sie vorm Flughafen aus und betraten die gigantische, von Menschen wimmelnde Abflughalle. Sie stellten sich in die Schlange vorm Flugscheinschalter der Gesellschaft Air France. Während sie warteten, meinte Lise, inmitten von Stimmengesumme, klappernden Schuhen und Lautsprecherdurchsagen ein bekanntes Geräusch zu vernehmen. Das klagende Quietschen schlecht geölter Räder.

Rasch drehte sie sich um, sah aber nichts als fremde Gesichter und umhereilende Menschen. Sie schnupperte nach dem Gestank von rohem Fleisch und alten Socken, konnte aber nichts entdecken. Wohl doch nur die Räder eines Rollenkoffers, dachte sie. Und schrak zusammen, als sich auf einmal ein harter Finger in ihren Rücken bohrte. Sie fuhr herum. Es war Bulle: »Beweg dein Klappergestell! Wir sind an der Reihe«, sagte er. Sie traten an den Schalter, hinter dem eine unglaublich schöne Dame mit unglaublich brauner Haut und unglaublich weißem Haar saß.

»Womit kann ich dir helfen, meine Liebe?«, fragte sie.

»Zwei Tickets nach Paris bitte«, sagte Lise.

»Für dich und wen noch?«

Die erboste Antwort kam von unter dem Rand des Schalters. »Na, für mich, für wen denn sonst!«

Die Dame stand auf und blickte auf der anderen Seite hinunter. »Aha. Das sind dann genau dreitausendfünfhundert Kronen.«

Lise legte das Geld hin. Die Dame zählte zunächst die zwanzig Hunderter, dann stutzte sie und zog eine Augenbraue hoch, als sie die beiden Tausender sah. »Soll das ein Scherz sein?«, fragte sie.

»Ein Scherz?«, fragte Lise.

»Ja, diese Tausender sind ungültig. Sie stammen...« Sie sah sie genauer an. »Aus dem Jahr neunzehnhundertundfünf. Sie sind schon lange nicht mehr gebräuchlich. Habt ihr kein Geld aus unserem Jahrhundert?«

Lise schüttelte den Kopf.

»Tut mir leid, aber dann kann ich dir nur ein Ticket geben.«

»Aber...« Lise war verzweifelt. »Aber...«

»Schon in Ordnung«, sagte die Stimme hinterm Schalter. »Geben Sie uns eines.«

Lise sah zu Bulle hinunter, der ihr gebieterisch zunickte.

Als sie wieder aufblickte, hatte die Dame das Ticket bereits ausgestellt und hielt es ihr hin. »Gute Reise nach Paris. Ich nehme an, du wirst dort von Erwachsenen erwartet.«

»Ich auch«, seufzte Lise leise und blickte erst auf das Ticket, dann auf die beiden alten Tausender.

»Und was machen wir jetzt?«, fragte sie Bulle, während sie zur Sicherheitskontrolle gingen.

»Ganz ruhig«, sagte Bulle. »Ich hab eine Idee.«

»Ja? Was für eine denn?«

»Du fliegst allein«, sagte Bulle.

Lise starrte ihn schockiert an. »A-allein?«

Da. Jetzt stotterte sie auch.

Als Lise an Bord ging, lächelte ihr eine wohlriechende Stewardess mit Lippenstiftmund zu:

»Hallo, hast du zwei Schulranzen? Wie kommt denn das?«

»Wahnsinnig viele Hausaufgaben«, murmelte Lise, die etwas verloren und sehr allein aussah, wie sie da im Gang stand.

»Komm, ich helfe dir«, sagte die Stewardess, griff die Ranzen, warf sie zwischen zwei Rollkoffer ins Gepäck-fach unter der Decke und klappte geräuschvoll den Deckel zu.

Lise fand ihren Platz, schnallte sich an und schaute aus dem Fenster. Draußen war kein Mensch zu sehen, nur ein Tankwagen und etwas, das aussah wie ein Spielzeugzug mit Koffern in den offenen Waggons. Auch auf den Tragflächen war niemand. Weder auf der rechten noch auf der linken Seite. Hätte ja gerade noch gefehlt. Allerdings sollte das Flugzeug erst in ein paar Minuten starten.

Lise schaute sich die Bilder im Sicherheitsfaltblatt an. Es zeigte Menschen, die auf einer aufblasbaren Rutsche das Flugzeug verließen und richtig viel Spaß dabei zu haben schienen. Sie gähnte. Dieser Tag war schon viel zu aufregend gewesen und in der Nacht zuvor hatte sie kaum schlafen können. Sie schloss die Augen und schon begannen die Worte der unheimlichen Frau aus dem Uhrenladen in ihrem Kopf zu kreisen:

»Nur der Tod kann die Geschichte neu schreiben. Nur wenn du bereit bist zu sterben, kannst du die Schrift verändern.«

Darüber schlief Lise ein und merkte gar nicht, wie das Flugzeug startete, wie der Boden unter ihnen wegsackte, Oslo immer kleiner wurde und schließlich verschwand. Dann verschwand auch das Festland und sie flogen übers Meer. Als wieder Land in Sicht kam, waren es Länder namens Deutschland und Holland und Belgien. Und als sie endlich zum Landeanflug auf Paris ansetzten, wurde Lise von der Durchsage des Kapitäns geweckt, der sagte, dass die Passagiere sich wieder anschnallen sollten. Unterdessen war es dunkel geworden und Tausende Lichter funkelten unter ihnen. Lise wusste, dass da unten mehrere Millionen Menschen lebten. Und sie war nur ein einziger Mensch, ein einziges kleines Mädchen aus der Kanonenstraße. Auf einmal fühlte Lise sich furchtbar allein und musste sich in die Unterlippe beißen, damit sie aufhörte zu zittern.

Als sie auf einem Flugplatz gelandet waren, der nach irgendeinem längst verstorbenen Präsidenten mit Vornamen Charles benannt war, holte die Stewardess die Schulranzen wieder aus dem Gepäckfach, tätschelte Lise tröstend die Wange und wünschte ihr mit Zwitscherstimme einen schönen Abend in Paris. Lise wanderte durch lange Korridore, fuhr mit langen Rolltreppen, wartete in langen Schlangen vor der Passkontrolle, wechselte ihre restlichen norwegischen Kronen in Euro um und war restlos erschöpft, als sie endlich draußen vor dem Gebäude die Ranzen auf den Rücksitz eines Taxis lud und selbst hinterherkrabbelte.

»Uh allehwuh?«, fragte der Taxifahrer.

Nun verstand Lise zwar kein Wort Französisch, war sich aber sicher, dass die erste Frage eines Taxifahrers ihrem Ziel galt. Bedauerlicherweise hatte sie in all der Ver-wirrung den Namen der Pension schlicht und einfach vergessen. Sie wusste nur noch, dass er irgendetwas mit Kartoffeln zu tun hatte.

»Pension Kartoffel«, sagte sie versuchsweise und drückte die Ranzen an sich.

»Kesske vuhsaweh dih?«, fragte der Fahrer und sah sie im Spiegel an.

»Äh...« Lise dachte nach. »Pellkartoffel?«

Der Fahrer drehte sich zu ihr um und fragte nochmals: »Uh?«, jetzt aber lauter und mit deutlicher Verärgerung in der Stimme.

In Lises Kopf, wo sonst alles immer schön an Ort und Stelle lag, herrschte nur noch Chaos. »Linda? Adretta?«, versuchte sie es noch einmal, spürte aber schon die Tränen aufsteigen.

Der Fahrer schüttelte den Kopf.

»Pension Kartoffelbrei?«

Jetzt spuckte der Fahrer eine Reihe rasend schneller Wörter aus, die ganz gewiss mit französischer Höflichkeit nicht viel zu tun hatten. Dann griff er nach der Hintertür neben Lise, stieß sie auf, zeigte auf die Straße und rief: »Out!«

»Pomm Fritt!«

Der Fahrer erstarrte und schielte sie an. Wahrscheinlich war er verwirrt, weil die Stimme, die hier eben »Pomm Fritt«, gesagt hatte, absolut nicht so klang wie die des kleinen Mädchens. Außerdem schien sie nicht aus ihrem Mund zu kommen, sondern aus einem der Schulranzen, die sie fest an sich drückte.

»Ah!« Endlich schien der Fahrer zu begreifen. »Pension Pomm Fritt?«

Lise nickte schnell und eifrig.

Mit einem Grunzen zog der Fahrer die Tür wieder zu, ließ den Motor an und fuhr los.

Lise lehnte sich zurück und atmete erleichtert auf.

Neben sich hörte sie ein verstohlenes Flüstern: »Pssst! Lässt du mich jetzt vielleicht mal raus?«

Lise öffnete die Vorderklappe des einen Ranzens. Und heraus sprang ein winzig kleiner Junge mit dicken Sommersprossen und roter Elvis-Tolle.

»Oh, herrlicher Duft der Freiheit, wie lieb und teuer bist du meinem Herzen«, sagte Bulle und setzte sich neben Lise, die Hände zufrieden hinterm Kopf gefaltet. Lise stellte fest, dass ihr bester Freund ein wenig zerknautscht aussah, sonst aber bestens in Form zu sein schien. »Na, liebste Lise, hast du mich während des Fluges sehr vermisst?«

»Eigentlich nicht«, sagte Lise. »Ich hab geschlafen. Und du?«

»Hab in ›TIERE, DENEN DU NIE BEGEGNEN MÖCH-TEST‹ gelesen, bis die Batterie von meiner Taschenlampe alle war. Apropos schlafen, da stand auch was über den kongolesischen Tse-Tse-Elefanten.«

»Tse-Tse-Elefant?«, fragte Lise, bereute aber sofort, dass sie gefragt hatte.

»Er ist so groß wie ein Haus und leidet an Narkolepsie«, sagte Bulle. »Das bedeutet, er schläft ohne Vorwarnung plötzlich ein und kippt um. Wer keinen Sicherheitsabstand einhält, kann jederzeit achtzehn Tonnen Tse-Tse-Elefant auf die Mütze kriegen. Vor ein paar Jahren hat sich ein Zirkusdirektor in einem winzigen Tierladen in Lillesand einen megagroßen Elefanten andrehen lassen. Er wusste ja nicht, dass das...«

». . . ein kongolesischer Tse-Tse-Elefant war«, beendete Lise seinen Satz, seufzte und schaute aus dem Fenster.

»Genau«, sagte Bulle. »Mitten in seiner ersten Vorstellung schlief der Elefant ein und hinterher mussten sie drei Generationen von russischen Trapezkünstlern aus dem Sägemehl kratzen.«

»Hör doch auf, solche Elefanten gibt es ja gar nicht!«

»Klar gibt’s die! Mein Großvater hat mir erzählt, dass er ein paar im Zoo von Tokyo gesehen hat. Sie hatten sie direkt aus dem kongolesischen Dschungel da hingeflogen und wegen des Zeitunterschieds litten sie wohl immer noch am Jetlag. Einmal ist einer von ihnen eingeschlafen...«

Und so plauderte Bulle unverdrossen weiter, bis das Taxi anhielt und der Fahrer sagte:

»Madamm, Mössjöh, Pension Pomm Fritt.«

Und tatsächlich: Sie standen vor einem hohen, schmalen Haus mit so schiefen Wänden, dass man annehmen musste, die Maurer hätten während der Bauarbeiten etwas zu viel Rotwein getrunken. Dafür hatte die Pension kleine, gemütliche Balkons und auf dem Dach ein im Dunkeln leuchtendes Schild, auf dem stand »PENSION LES POMMES FRITES«. Obwohl, eigentlich stand da nur »PENON L POMM FRITS«, weil in etlichen Buchstaben das Licht ausgefallen war.

Lise bezahlte, dann stiegen sie aus. In der Ferne hörten sie Akkordeonmusik und knallende Champagnerkorken.

»Ah«, sagte Bulle und sog die Luft ein. »Paris!«

Dann betraten sie die Pension. An der Rezeption standen eine lächelnde, rotwangige Frau und ein so gemütlicher dicker Mann, dass Lise gleich an ihre Eltern zu Hause in der Kanonenstraße denken musste.

»Bong soar«, sagte die Dame. Und obwohl Lise das nicht verstand, war ihr doch klar, dass es etwas Nettes sein musste, darum antwortete sie »Guten Abend«, knickste kurz und schubste Bulle an, der einen Diener machte. Sie wusste, dass ein bisschen Knicksen und Dienern immer gut ankam. Offenbar auch in Paris, denn die
beiden hinterm Tresen lächelten noch freundlicher als zuvor.

»Dotor Proktor?«, fragte Lise versuchsweise, auf eine neue Runde Sprachverwirrung gefasst. Doch zu ihrer Freude rief die rotwangige Frau strahlend: »Oh, lö Profässör!«

»Ja!« Lise und Bulle nickten beide eifrig.

»Vuhsäht famihj?«, fragte die Frau, aber da verstanden Lise und Bulle nur noch Bahnhof.

»Parleh vuh frangssäh?«, erkundigte sich der Mann.

»Warum schüttelst du den Kopf?«, fragte Bulle Lise flüsternd.

»Weil ich glaube, er fragt, ob wir französisch sprechen«, flüsterte Lise zurück. Dann debattierten die beiden hinterm Tresen eine gute Weile, was auf Bulle und Lise den Eindruck machte, dass Französisch sogar für Franzosen eine ziemlich schwierige Sprache sein musste. Denn um sich verständlich zu machen, mussten sie Grimassen schneiden, mit Armen und Händen fuchteln, ja, den ganzen Körper einsetzen.

Schließlich nahm die Frau einen Schlüsselbund von der Wand in ihrem Rücken, kam hinterm Tresen hervor, ging eine Holztreppe hinauf und winkte Bulle und Lise, ihr zu folgen.

Sechsundzwanzig Treppenstufen und einen halben Flur später schloss sie eine Tür auf und ließ sie hinein.

Das Zimmer war sehr einfach eingerichtet, zwei Betten, ein kleines Sofa, ein Kleiderschrank und ein Schreibtisch voller Notizen. Plus eine Tür, die in ein Badezimmer führte. Sie gingen hinein. Offenbar wurde das Bad gerade renoviert. Jedenfalls lagen auf dem Bord unterm Badezimmerspiegel neben zwei Zahnputzbechern ein Hammer, ein Schraubenzieher und eine Tube Kleber. Vor der einen Wand stand eine Badewanne mit tropfendem rostigem Wasserhahn. Während Bulle seine Waschsachen auf das Bord vorm Spiegel räumte, stellte Lise ihren Ranzen neben den Schreibtisch im Schlafzimmer. Und dort – mitten auf dem Tisch – lag eine Zeichnung, die ihre Aufmerksamkeit erregte. Sie nahm sie in die Hand. Auf ihr war eine Badewanne zu sehen, so eine wie im Badezimmer. Unter dem Bild standen eine Menge Zahlen auf dem Blatt. Berechnungen, offenbar sogar ziemlich komplizierte Berechnungen. Hier musste man wahrscheinlich zugleich dividieren, multiplizieren und Prozentrechnungen anstellen.

»Was hast du da?« Bulle kam aus dem Bad.

»Ich weiß nicht«, sagte Lise. »Aber es sieht ganz nach Doktor Proktors Handschrift aus.«

»Und das da sieht aus wie Doktor Proktors Motorradhelm.« Bulle hatte die Tür des Kleiderschranks geöffnet und hielt einen braunen Lederhelm in der Hand. »Und das sind dann wohl seine langen weißen Unterhosen.«

Die französische Frau redete wieder auf Französisch los. Sie fuchtelte dramatisch mit den Armen, rief wiederholt ein Wort, das klang wie »ewaporeh!«, und imitierte mit den Fingern einen davonfliegenden Vogel.

»Er ist verschwunden«, sagte Lise.

»Hab ich auch kapiert«, sagte Bulle.

Die Rotwangige deutete erst fragend auf Bulle und Lise, und dann mit allen fünf Fingern auf ihren Mund.

»Und was will sie jetzt wissen, was meinst du?«, fragte Lise.

»Wie viele Finger wir auf einmal in den Mund stecken können?«, meinte Bulle.

»Dummkopf. Sie will wissen, ob wir Hunger haben.«

Und dann nahm die nette Frau sie mit in die Küche hinunter und platzierte sie an einem Tisch. Sie setzte ihnen Hühnerbeinchen oder Hühnerflügel vor oder was das nun war, es schmeckte jedenfalls sehr gut, fand Bulle, der schließlich so was von pappsatt war, dass ihm unwillkürlich ein Rülpser entschlüpfte. Eilends stand er auf und dienerte höflich, mit vollendeter Eleganz, so fand er jedenfalls selbst, und sagte eine lange, in Versform erdichtete Entschuldigung auf, über die der Mann und die Frau laut lachen mussten, obwohl sie kein Wörtchen verstanden. Dann gähnte Bulle so laut, dass es aussah, als würde es seinen Kopf gleich in zwei Stücke reißen.

Die Dame verschwand und kam mit zwei Garnituren Bettzeug wieder, die sie ihnen gab, dazu den Schlüssel zu Doktor Proktors Zimmer.

Während Bulle und Lise ihre Betten machten, sagte Bulle, diese Hühnerbeinchen seien ja so klein gewesen, man könnte sie geradezu für Froschschenkel halten. Darüber lachten sie beide herzlich – denn wer könnte auf die Idee kommen, Froschschenkel zu essen?

»Hm«, meinte Bulle nach einer Weile. »Warum sieht dein Bett so viel gemachter aus als meins?«

»Weil es sinnvoller ist, die Zudecke in den Bettbezug zu stecken statt in den Kissenbezug«, seufzte Lise und kam Bulle zur Hilfe.

Dann gingen sie ins Badezimmer, um sich die Zähne zu putzen.

»Wie sollen wir nur den Professor finden?«, fragte Lise.

»Ich bin jetzt zum Nachdenken zu müde«, gähnte Bulle mit halb geschlossenen Augen und schob den Schraubenzieher auf dem Bord beiseite, um an die Zahncreme zu kommen. »Das überlegen wir uns morgen.«

»Aber wie sollen wir ihn finden, wenn kein Mensch uns versteht? Und wir keinen Menschen verstehen?«

»Wir lernen morgen Französisch«, sagte Bulle.

»Morgen? Unmöglich!«

»Hier unten kann jedes Kind Französisch, da wird es so schwer ja wohl nicht sein.« Bulle drückte sich etwas Zahncreme auf die Zahnbürste, steckte sie in den Mund und bürstete drauflos.

»Das dauert doch Wochen und Monate«, sagte Lise. »Und ich habe das Gefühl, wir haben nicht besonders viel Zeit.«

»Da kannst du Gift drauf nehmen«, gurgelte Bulle. »Montag haben wir Orchesterprobe.«

»Hör auf mit dem Quatsch, Bulle! Ich meine das ernst.«

Sie drehte sich zu ihrem Freund um, der sie mit weißen Zähne angrinste. Mit überraschend weißen Zähnen sogar.

Ja, weißer, als sie jemals waren; Bulle war keiner von denen, die sich ständig die Zähne putzen.

»Bulle«, sagte sie, »was ist mit deinen Zähnen? Bulle? Sag schon.«

Aber Bulle stand nur da mit seinem Grinsen, einem so starren Grinsen, dass es aussah, als wären die Unterzähne fest mit den Oberzähnen verleimt. Und als Lise seine verzweifelten Blicke sah und wie er wild mit der Zahnbürste gestikulierte, begriff sie, dass genau das passiert sein musste. Sie schaute auf das Bord am Spiegel. Genau: Bulles Zahncreme war unberührt, aber die Klebstofftube war aufgeschraubt.

Sie griff danach und las laut vor: »Doktor Proktors Schnell wirkender Superkleber! Du hast die falsche Tube erwischt, Bulle.«

Bulle zuckte entschuldigend mit den Schultern, immer noch dieses schafsdumme Grinsen im Gesicht.

Seufzend durchwühlte Lise ihre eigene Waschtasche und nahm die Nagelfeile heraus.

»Stillgestanden!«, kommandierte sie. »Und hilf mit!«

Mit beiden Händen zog Bulle seine Lippen beiseite, sodass Lise ihm die Nagelfeile in den Mundwinkel schieben und losfeilen konnte. Während sie von links nach rechts langsam seine Unter-und Oberzähne auseinanderfeilte, summte Bulle die Marseillaise.

»Meine Herren«, sagte er, als Lise fertig war und er sich im Spiegel anschaute. »So was von Weiß! Und fertig verplombt sind sie jetzt auch, da kommen nie wieder Löcher rein. Nie wieder zum Zahnarzt!« Er nahm die Klebstofftube zur Hand. »Willst du’s auch versuchen?«

»Nein danke. Was meinst du, warum liegt Doktor Proktors Schnellwirkender Superkleber ausgerechnet hier, zusammen mit dem ganzen Werkzeug?«

»Klare Sache«, sagte Bulle. »Er renoviert das Bad.«

»Vielleicht«, gähnte Lise. »Aber genug nachgedacht für heute.«

Doch als sie im Bett lagen, konnte Lise doch nicht einschlafen, sondern lauschte dem tropfenden Wasserhahn.

Es klang wie traurige Seufzer. Von draußen waren ferner Verkehrslärm zu hören und schrill jaulende Akkordeonmusik. Und ein Geräusch, über dessen Herkunft sie sich nicht ganz sicher war, ein Quietschen, vielleicht eine im Wind schaukelnde Straßenlaterne. Oder – nur zum Beispiel – ein Holzbein mit Rollschuh.

Aber man denkt ja so viel Seltsames, wenn es dunkel ist und man allein in einer großen, fremden Stadt im Bett liegt. Sie sah zu Bulle hinüber. Na ja, fast allein.

Morgen sieht alles wahrscheinlich fröhlicher aus.

Und wahrhaftig, da sollte sie recht behalten.

5. Kapitel

Cancan, Schnecken und Margarine
ulle wachte auf, weil Lise ihn schüttelte.

Er schielte in das Tageslicht, das durch das Fenster hereinströmte, und sah, dass sie schon angezogen war.

»Es ist neun Uhr«, sagte sie. »Ich suche eine Bibliothek und schaue mal, ob ich einen Taschen-Sprachführer finde.«

»Was für ein Dings?«

»Ein kleines norwegisch-französisches Wörterbuch mit allen möglichen Sätzen drin, damit wir uns verständlich machen können.«

Bulle setzte sich auf. »Und wie willst du eine Bibliothek finden?«

»Mich auf der Straße durchfragen. Es heißt auch auf Französisch ›Bibliothek‹.«

»Weiß ich doch, Mensch«, sagte Bulle. »Was gibt’s zum Frühstück?«

»Nichts«, sagte Lise. »In diesem Land gibt es zum Frühstück nur Luft und Kaffee. Ich kaufe auf dem Rückweg ein Weißbrot.«

»Dann beeil dich«, sagte Bulle und schwang die Füße aus dem Bett. Sie baumelten dicht über dem Linoleumboden und sahen aus, als würden sie sich fragen, ob er wohl kalt war.

Als Lise die Tür hinter sich geschlossen hatte, hüpfte er aus dem Bett auf den Boden – der nicht kalt war, sondern eiskalt – und wetzte ins Bad. Zitternd sprang er auf den Stuhl vorm Waschbecken und grüßte in den Spiegel. Seinen Gruß erwiderte ein – wenn man ihn selbst fragen würde – ungewöhnlich gut aussehender, rothaariger junger Mann von bescheidener Körpergröße, aber unbescheiden großer Intelligenz und Charme. Ja, Bulle war so zufrieden mit dem Jungen, den er im Spiegel sah, dass er ihm an diesem frösteligen Morgen doch gleich ein schönes, warmes Bad gönnen wollte.

Also drehte er den rostigen Badewannenwasserhahn auf und ließ ihn laufen, während er sich nach Schaumbad oder etwas Ähnlichem umsah. Als er nichts fand, fiel ihm ein, dass Lise ja Seifenpulver mitgenommen hatte. Und tatsächlich, in ihrem Ranzen fand er neben zwei Na-senklemmen ein Glas mit der Aufschrift »ZEITSEIFE«. Er nahm eine von den Nasenklemmen und das Glas mit ins Bad, wo er ein wenig von dem erdbeerroten Pulver ins Badewasser rieseln ließ.

Von wegen Zeit, erzähl mir nichts, dachte er, als er sah, wie es gleich lossprudelte, wie es anschwoll und zu einer weißen Schaumwelle anwuchs, die bald die ganze Badewanne füllte. Bulle zog sich aus, kletterte auf den Rand der Badewanne, setzte sich die Klemme auf die Nase und krähte: »Bomba!«

Er sprang in die Luft, zog die Beine an, griff mit den Armen um sie herum und sauste durch den Schaum. Ein perfekter Sprung mit Riesenwirkung. Seifenschaum und Wasser spritzten an die Wände und bis zur Decke empor. Zufrieden ließ er sich auf den Grund sinken, wo er mit angehaltenem Atem liegen blieb und zur Oberfläche hinaufsah. Die Schaumschicht war so dicht, dass nur wenig Licht hindurchdrang. Und in dem Licht sah er einen wunderschönen Regenbogen. Wie eine ganze Riege farbenprächtiger, die Beine hochwerfender Cancan-Tänzerinnen in der Roten Mühle im Paris von 1909. Ach, wer das erleben könnte!

In diesem Moment spürte Bulle, wie die Badewanne unter ihm irgendwie zu schwanken begann und die Wasseroberfläche über ihm schwappte auf und ab. Als würde der Fußboden wackeln. Verflucht, stürzte vielleicht das Haus ein? Und hörte er da nicht Musik?

Bulle stand auf. Und so stand er splitternackt da, während der Schaum an seinem Körper hinabglitt. Der Boden schwankte nicht mehr. Denn die Riege rot gekleideter Cancan-Tänzerinnen tanzte nicht mehr. Stattdessen starrten sie Bulle mindestens ebenso überrascht an wie er sie.

»Wo ist er hergekommen?«, hörte er eine der Tänzerinnen flüstern.

»Und die Badewanne?«, eine andere.

»Was hat der da auf der Nase?«, rief eine dritte.

»Der ist doch ziemlich süß«, kicherte eine vierte.

Bulle blinzelte ins scharfe Licht und in das Publikum, das mit offenen Mündern dasaß, als wäre es gerade zum Zeugen einer unerwarteten Mondlandung geworden. Bulle begriff überhaupt nichts. Abgesehen von einem: Er befand sich mitten auf der Bühne des Moulin Rouge, der Roten Mühle, jenes legendären Vergnügungslokals mitten in Paris.

Lise ging eine breite Avenue mit Modegeschäften und Parfümerien entlang, aber keine Bibliothek kam in Sicht. Sie hatte beim Gehen die rotwangige Dame fragen wollen, aber es war niemand an der Rezeption gewesen. Nur ein nilpferdartig fetter, zeitunglesender Mann saß im Eingangsbereich und bedachte sie mit einem misstrauisch wachsamen Blick. Jetzt sank ihr Mut zusehends, denn alle, die sie fragen wollte, reckten die Nase gen Himmel, sobald sie feststellten, dass sie kein Französisch sprach. Ihr schwante allmählich, dass nicht alle Franzosen so hilfsbereit waren wie die Wirtsleute der Pension Pommes Frites. Ihr Blick wanderte über die Schaufenster, ob vielleicht we-nigstens ein Buchladen dabei war. Aber meistens sah sie nichts als Kleider. Schöne Kleider, genau besehen. Lise blieb stehen, um sich ein besonders tolles anzuschauen. Während sie es bewunderte, bemerkte sie etwas im Spiegelbild der Straße, das im Schaufenster deutlich zu sehen war. Auf der anderen Straßenseite stand eine Frau mit langem Mantel und großer Sonnenbrille. Zu weit entfernt, als dass Lise sie deutlich hätte sehen können, dennoch hatte sie etwas seltsam Bekanntes an sich. Und obgleich Lise nicht sicher erkennen konnte, wer diese Frau war, eines sah sie doch eindeutig: Sie beobachtete sie.

Lise ging weiter, tat so, als betrachte sie interessiert die Schaufenster, und tatsächlich: Die Frau auf der anderen Straßenseite folgte ihr.

Lise spürte, wie ihr Herz und ihre Füße gleichermaßen schneller gingen. Wer war das, was wollte sie? War das am Ende... konnte es denn...?

Jetzt kam die Frau über die Straße!

Lise rannte weg.

Auf dem Bürgersteig waren viele Menschen unterwegs. Lise versuchte, sich durchzuschlängeln, so schnell es ging, und zugleich den Kopf gesenkt zu halten, damit ihre Verfolgerin sie nicht sah. Als sie sich umdrehte, sah sie dennoch kurz den Mantel zwischen den Leuten hinter sich. Lise schlüpfte in ein enges Gässchen und rannte los.

Aber leider musste sie feststellen, dass sie in eine Sackgasse geraten war, die an einer Mauer endete. Sie presste sich mit dem Rücken hinter einem Regenrohr an die Wand und wartete mit angehaltenem Atem. Da kam auf der Hauptstraße der Mantel in Sicht! Er...er... eilte an der Gasse vorüber, ohne nach rechts oder nach links zu blicken. Lise atmete erleichtert auf. Jetzt musste sie zurück in die Pension; Wörterbuch und Weißbrot konnten warten. Doch als sie gerade zur Straße zurückgehen wollte, sah sie den Mantel erneut. Er war zurückgekommen und jetzt hielt er direkt vor dem Eingang zum Gässchen inne, wo er stehen blieb und zu schnüffeln schien! Zu Lises Füßen führte eine Metalltreppe in einen Keller und sie schlüpfte rasch hinunter. Die Treppe führte zu einer Tür, vor der Lise mit angehaltenem Atem wartete.

Die Sekunden verstrichen.

Dann hörte sie ein Geräusch von oben. Jemand kam näher.

Vorsichtig drückte Lise die Türklinke nach unten. Zu ihrer Erleichterung ging sie auf! Sie trat ins Dunkle, schloss die Tür hinter sich und lehnte sich mit dem Rücken daran. Ihr Herz klopfte wie ein steppendes Kaninchen. Es war kein großes Wunder, dass die Tür unverschlossen war, denn der Raum dahinter schien völlig leer zu sein. Das Seltsame aber waren die Geräusche hier un-ten. Wie ein ganzes Orchester aus Schmatzen, Schlürfen und Saugen, als säßen ungefähr hundert unsichtbare Bayern hier und fräßen Sauerkraut mit Würstchen. Und der Geruch war wie...wie rohes Fleisch und alte Socken. In dem Moment schrie Lise auf. Etwas Kaltes, schleimig Feuchtes hatte ihren Nacken gestreift. Sie trat ein paar Schritte in den Raum hinein und sah sich um.

Mittlerweile hatten ihre Augen sich so weit an die Dunkelheit gewöhnt, dass sie etwas an den Wänden erkennen konnte... etwas, das sich bewegte und mit langen, fetten Fühlern winkte. Und nicht nur hier und da war dieses Etwas, sondern... überall und die Geräusche kamen von überall, die Wände schienen zu leben!

Während sie noch schreckensstarr dastand, glitt die Kellertür auf – und gegen das Tageslicht zeichnete sich die Gestalt ihrer Verfolgerin ab.

»Hallo, Lise«, sagte die Frau, schloss die Tür hinter sich und betätigte einen Lichtschalter. Es wurde hell. Lise sah sich um und wäre am liebsten ohnmächtig geworden.

»Warum so blass?«, fragte die Frau und kam auf Lise zu. »Wegen der Riesenschnecken an den Wänden? Die sind nicht weiter gefährlich, die werden hier unten nur gemästet. Wenn sie fett genug sind, werden sie im Restaurant oben drüber zubereitet. In diesem Land gelten Schnecken als Delikatesse.«

»Wie bitte?« Mehr konnte Lise nicht sagen, denn die Frau war so nah gekommen, dass sie ihr Gesicht erkennen konnte. Nicht nur erkennen übrigens, nein – wiedererkennen.

»Na, Lise«, sagte die Frau. »Du fragst dich vielleicht, wovon diese Schnecken hier leben?«

»Wo. . . wovon denn?«, fragte Lise und spürte, dass ihre Zähne zu klappern anfangen wollten.

Die Frau lachte leise. »Von Kräutern. Und Salat. Solchen Sachen. Was hast du denn gedacht?«

Lise atmete erleichtert auf.

»Ich bin . . .«, fing die Frau an.

»Ich weiß jetzt, wer Sie sind«, sagte Lise.

»Ach ja?«, fragte die Frau, sichtlich erstaunt.

»Ja, ich habe Sie auf Fotos gesehen. Bei Doktor Proktor. Sie sitzen im Beiwagen seines Motorrads. Sie sind die große Liebe des Doktors. Sie sind Juliette Margarine.«

Die Frau lächelte breit. »Beeindruckend. Und du hast mich sofort wiedererkannt?«

Lise lächelte. »Nein, erst hielt ich Sie für Jeanne d’Arc.«

»Für Jeanne d’Arc?«, fragte Juliette Margarine verblüfft. »Unsere Nationalheldin?«

Lise lachte. »Wir haben in unserem Geschichtsbuch ein Bild von Jeanne d’Arc auf dem Scheiterhaufen und ich fand, Sie sehen ihr ähnlich.«

»Danke für das Kompliment, Lise«, sagte Juliette in ihrem Norwegisch mit französischem Akzent und griff sich in ihr rotbraun gelocktes Haar. »Wir haben vielleicht ähnliches Haar, aber leider bin ich keine tapfere Heldin. Nur Juliette Margarine.«

»Und woher wissen Sie, dass ich Lise heiße?«

»Viktor hat mir von Bulle und dir erzählt«, sagte Juliette.

»Viktor?«

»Doktor Proktor.«

»Doktor Viktor Proktor?« Lise hatte nie daran gedacht, dass Doktor Proktor wie andere Menschen auch einen Vornamen haben musste.

Juliette lächelte: »Außerdem habe ich seine Karte an dich abgeschickt. Seitdem beobachte ich die Pension und warte darauf, dass ihr kommt. Du ahnst nicht, wie ich mich gefreut habe, als ich dich heute früh dort habe herauskommen sehen. Endlich sind sie hier!, dachte ich.«

»Aber... aber warum sind Sie nicht einfach in die Pension gekommen, sondern haben mich heimlich verfolgt? Und wo ist Doktor Proktor? Und warum ist alles derart geheimnisvoll?«

»Cliché«, sagte Juliette.

»Häh?«

Juliette seufzte. »Die Antwort auf die meisten deiner Fragen ist Cliché. Claude Cliché, ein leider ziemlich böser Mann. Aber das ist eine lange Geschichte und du siehst ganz schön verhungert aus. Komm, wir setzen uns auf ein Croissant und einen Café au Lait in ein Café.«

»Gern!« Schaudernd sah Lise sich noch einmal um. Auch wenn sie nicht gefährlich sein mochten, war es doch unheimlich, in einem ganz und gar mit Riesenschnecken tapezierten Raum zu sein.

»Aber«, sagte Juliette, öffnete die Tür, steckte den Kopf hinaus und sah sich wachsam um, »es muss ein Ort sein, an dem wir vor Entdeckung sicher sind.«

6. Kapitel

Juliette Margarines Lebensgeschichte
uliette Margarine und Lise fanden ein gemütliches Straßencafé in einer stillen Nebenstraße und bestellten Croissants. Drei insgesamt, denn eines wollte Lise Bulle in die Pension mitbringen. Aber erst mal musste Bulle warten, denn jetzt wollte Lise hören, was Juliette Margarine zu berichten hatte.

»Wo genau Viktor ist, weiß ich nicht«, sagte Juliette. »Aber ich war dabei, als er abreiste, und ich weiß, wohin er wollte. Doch das ist eine lange Geschichte und ich glaube, ich fange besser beim Anfang an.«

»In Ordnung«, sagte Lise und nahm einen großen Bissen von ihrem Croissant.

»Das Ganze begann an einem Sonntagmorgen vor vielen Jahren, als ich hier in Paris auf dem Montmartre spazieren ging. Auf diesem Hügel warten immer viele Maler auf Kundschaft, sie porträtieren die Touristen für wenig Geld. Doch mitten unter ihnen entdeckte ich einen etwas merkwürdig wirkenden jungen Mann, den ich von der Universität her kannte. Er studierte Chemie, genau wie ich. Ich wusste sogar, dass er Viktor Proktor hieß, ein vielversprechender Erfinder war und aus Norwegen kam. Manchmal hatte ich den Eindruck gehabt, er hätte mich gern angesprochen, traue sich aber nicht. Aber an diesem Morgen auf dem Montmartre kam er auf mich zu und zeigte mir ein seltsames Gebilde – eine Maschine, die er erfunden hatte, eine Porträtmaschine. In einem Bruchteil der Zeit, den die anderen Maler brauchten, konnte sie die Passanten malen, und das für den halben Preis. Ich ließ mich von ihm malen – also von der Maschine, genauer gesagt. Aber als das Bild fertig war, sah er es sich ein paar Sekunden lang an und zerriss es dann unter verzweifeltem Stöhnen in kleine Stücke. Ich fragte ihn, was denn passiert sei, und er erklärte, ihm sei wohl mal wieder eine Erfindung missglückt. Die Porträtmaschine hatte die Schönheit meines Gesichts einfach nicht erfasst. Er gab mir das Geld zurück und wollte gehen, aber ich fragte, ob ich ihn für seine Mühe denn nicht wenigstens auf einen Café au Lait einladen könnte. Wir gingen in genau dieses Café, wo wir jetzt sitzen, und unterhielten uns über Chemie, bis es dunkel wurde. Dann bestellten wir Wein und redeten weiter, über unser Leben, darüber, was uns gefiel, worüber wir uns freuten, und über unsere Träume. Und als er mich an dem Abend zur Metro brachte, so heißt die U-Bahn hier bei uns in Paris, war ich längst unsterblich verliebt und wusste, dass ich ihn wollte. Ich wusste es einfach!« Juliette lachte. »Ab jenem Tag dachte ich nur noch an diesen jungen, hübschen Erfinder aus dem Land da oben im Norden.«

»Hübsch?«, fragte Lise zweifelnd. »Doktor Proktor?«

»Oh ja, er sah gut aus, wirklich. Die ganze Woche lang, jeden Tag hielt ich auf der Universität nach ihm Ausschau, konnte ihn aber nirgends entdecken. Am nächsten Sonntag machte ich wieder meinen Spaziergang zum Montmartre und siehe da, dort stand er, genau an derselben Stelle wie zuletzt, nur ohne Porträtmaschine. Er fror jämmerlich, aber als er mich erkannte, strahlte er und wir küssten uns auf beide Wangen, wie es bei uns in Frankreich üblich ist. Als ich ihn fragte, wo er die ganze Woche gesteckt habe, sagte er, er habe gewartet. ›Wo denn?‹, fragte ich. ›Na, hier‹, sagte er. ›Und worauf?‹, fragte ich. ›Auf dich‹, sagte er. Und von diesem Tag an waren Viktor und ich ein Paar.«

»Oooh«, brach es aus Lise hervor, »wie romantisch!«

»Ja, das war es«, nickte Juliette, schaute ein wenig traurig drein und trank einen kleinen Schluck Kaffee. »Nur leider war da jemand, der andere Pläne mit mir hatte.«

»Ja, Ihr Vater, der Baron«, sagte Lise. »Er wollte nicht, dass Sie den armen Erfinder heiraten. Oder?«

»Mehr oder weniger stimmt das schon, aber der Plan, den ich meine, stammte nicht von ihm. Du musst wissen, die Familie derer von Margarine ist ein altes, vornehmes Adelsgeschlecht. Vater ist Baron, Mutter war eine Baronesse und mich macht das zu einer Baronette. Einstmals waren wir auch sehr wohlhabend. Bis mein Ur-Ur-Ur-Urgroßvater, der Graf von Monte Crispo, vor über zweihundert Jahren während der Französischen Revolution vom Scharfrichter Blutenbrunn enthauptet wurde. Leider erbte sein Bruder, Baron Dély Margarine, das gesamte Familienvermögen. Er war ein Spieler und Trunkenbold und brachte das gesamte Vermögen bei ›Acht sticht‹ durch.«

»Acht sticht?«

»Dély hatte eine lange Pechsträhne, doch bei einem Kartenspiel in einer Spelunke in Toulouse hatte er auf einmal alle vier Achten und war einfach restlos überzeugt, dass das Glück sich gewendet haben musste. Also setzte er den gesamten Rest des Familienvermögens. Leider zeigte sich, dass einer von den finsteren Gestalten, mit denen er am Spieltisch saß, ein übler Geselle namens Ourane Cliché, ebenfalls vier Achten hatte...«

»Aber...«

»Dély verlor, bezichtigte wütend Ourane Cliché des Falschspiels und forderte ihn zum Duell im Morgengrauen. Doch als das Morgengrauen nahte, war Dély derart betrunken, dass er sich kaum noch auf den Beinen halten konnte. Es wird behauptet, als Cliché ihn mit dem Degen durchbohrte, da sei mehr Cognac als Blut aus ihm herausgeflossen.«

»Ach du liebes bisschen.«

»Das kannst du laut sagen. Das Geld war weg, alles, was die Margarines behalten durften, war Schloss Margarine, aber das war bis an den Schornstein verschuldet. Seither haben wir eigentlich nur noch den Adelstitel behalten und sonst kaum noch irdische Güter besessen.«

»Aber wenn Ihre Familie so arm ist, warum hat Ihr Vater Sie dann nicht den armen Erfinder heiraten lassen?«

Betrübt schüttelte Juliette den Kopf. »Eines Abends kam Vater zu mir und sagte, er habe herrliche Neuigkeiten. Ich hätte einen Verehrer. Und nicht nur irgendwen, sondern einen reichen Geschäftsmann. Ich sagte wütend, ich hätte doch schon einen Liebsten, das wisse er doch! Mag ja sein, sagte Vater, aber dieser Verehrer hatte angeboten, sämtliche Schulden zu tilgen, die immer noch auf Schloss Margarine lasteten, und die Familie zu alten Würden zu erheben. Könnte dieser Proktor das vielleicht auch? Der Geschäftsmann hatte um meine Hand angehalten, mein Vater hatte Ja gesagt, die Sache war schon abgemacht. Sein Name sei übrigens Claude Cliché, sagte Vater und schaute ganz erschrocken, weil ich vor Entsetzen aufschrie. Weißt du, mein Vater ist eigentlich kein schlechter Mensch, nur ein bisschen naiv. Er schien als einziger Bürger von ganz Paris noch nicht von Claude Cliché und seiner Nilpferdbande gehört zu haben.«

»Nilpferdbande?«

»Claude Cliché war schon damals ein ganz mieser Schurke, seinen Reichtum hatte er daher, dass seine Nilpferdbande die Menschen zwang, alles zu tun, was er wollte. Diese Nilpferde kommen aus einem Dorf in der Provence in Südfrankreich namens Inavel, in dem fast alle Bewohner miteinander verwandt und so fett sind wie Nilpferde. Sie sind nicht besonders gut im Kopfrechnen, dafür sind sie groß und stark und fahren in riesigen schwarzen Limousinen herum. Ihr Job besteht darin, Taschengeld zu verteilen.«

»Taschengeld?«

»Wenn du auf einen Handel mit Claude Cliché nicht eingehen willst, zum Beispiel, wenn er vorschlägt, dass du dein Restaurant für lächerlich wenig Geld an ihn verkaufst, dann kommen die Nilpferde. Sie sagen, sie kommen, um dich mit Bargeld zu bezahlen, und dann stopfen sie dir sämtliche Taschen mit so viel Kleingeld voll, dass du zwei Monate am Stück in der Spielhalle die Automaten füttern könntest. Dann fesseln sie dir Hände und Füße und werfen dich in die Seine, die mitten durch Paris fließt. Du gehst unter wie ein Stein, und wenn du nicht gefunden wirst, bleibst du dort, bis dich die Fische gefressen haben.«

»Weia. Haben Sie Ihrem Vater denn nicht erzählt, dass dieser Cliché-Fritze ein Bandit war?«

»Natürlich, aber Vater lachte und sagte, das seien alles nur Gerüchte. So schlimm könne er ja nicht sein, schließlich hätte ich doch auf dem Weihnachtsball mit ihm getanzt.«

»Stimmte das denn?«

»Einen einzigen Tanz! Und das auch nur, weil er an meinem Tisch gesessen hatte und ich nicht unhöflich sein wollte, als er mich aufforderte. Ich konnte ihn nicht ausstehen! Er hatte vorquellende Fischaugen, einen dünnen Schnurrbart und dicke, feuchte Lippen, von denen Spucketröpfchen sprühten, wenn er mit seinem ersten dicken Geschäft angab. Er hatte zwei Erfinderbrüder um ihr Patent auf die Hosenträgerklammern betrogen.«

»Hosenträgerklammern? Ich dachte, die hat es schon immer gegeben.«

»Nein, nein, bis dahin musste man die Hosenträger anknöpfen. Die Hosenträgerklammern galten als ein riesiger Fortschritt für die Menschheit, ungefähr wie... tja, wie Rolltreppen und die elektrische Zahnbürste. Wie auch immer, nachdem die Nilpferde den Erfindern die Taschen mit Taschengeld abgefüllt hatten, übernahm Cliché das Patent und wurde steinreich. Deswegen trägt er auch immer Hosenträger.«

»Aber ist das nicht seltsam«, sagte Lise. »Sie fanden ihn so widerlich und trotzdem verliebte er sich dermaßen in Sie, dass er Sie zur Frau haben wollte, nachdem er Sie nur ein einziges Mal gesehen hatte.«

»Verliebt!« Juliette blies die Luft durch die Lippen. »Claude Cliché hat nicht den kleinsten Schimmer, was Verliebtsein bedeutet. Er wollte mich aus einem einzigen Grund: Das bot ihm die Möglichkeit, adlig zu werden. Wenn er eine Baronette heiratete, würde er automatisch zum Barometer. Das sagte ich auch Vater, aber der meinte, wenn er jetzt einen Rückzieher machte, würde er völlig bankrottgehen und aus dem Schloss geworfen. Außerdem solle ich mich jetzt umziehen, Claude komme gleich am selben Abend, um mir den Heiratsantrag zu machen.«

»Nochmals weia!«, sagte Lise. »Und Sie, was haben Sie da gemacht?«

»Ich schloss mich in meinem Zimmer ein und dachte nach, bis mir klar war, was ich tun musste.«

»Nämlich?«

»Heimlich Viktor heiraten, bevor jemand dazwischenfunken konnte. Nur beim ersten Mal, wenn eine Baronette heiratet, wird ihr Mann Barometer. Heiratet ein Mann eine Baronette, für die es nicht die erste Ehe ist, dann wird er genauso wenig adlig wie ein Esel und schon gar nicht wird er etwas, das mit Baro-anfängt. Wenn ich Viktor schnell und heimlich heiratete, wäre es für Claude Cliché zu spät und dann würde er uns in Frieden lassen. Dachte ich. Außerdem dachte ich, weil so ein mächtiger Krimineller wie Claude Cliché seine Augen und Ohren überall hat, wäre es das Beste, mit Viktor nach Italien zu fahren und dort zu heiraten. Gedacht – getan, ich kletterte aus dem Fenster, begab mich schnurstracks zur Pension Pommes Frites und machte ihm einen Heiratsantrag.«

Lise lachte. »Das hat Proktor erzählt. Wie haben Sie ihm den Heiratsantrag eigentlich gemacht?«

Juliette zuckte mit den Schultern. »Ich klopfte an seine Tür, er machte auf und sagte ›Hei!‹, ich fragte: ›Willst du mich heiraten?‹, er sagte Ja! und ich sagte: ›Hol schnell deinen Motorradhelm, wir fahren nach Rom und heiraten dort.‹ Erklärungen gab ich keine, ich wollte ihm lieber nicht verraten, dass Vater, sein zukünftiger Schwiegervater, ihn lieber nicht als Schwiegersohn wollte, sondern mich einem anderen versprochen hatte.«

»Und was sagte der Professor?«

»Viktor lachte und tat, was ich ihm gesagt hatte. Er setzte sich aufs Motorrad, mich in den Beiwagen und gab Vollgas. Aus Paris hinaus, gen Süden bis in die Provence, durchs Gebirge und zur italienischen Grenze. Wir fuhren die ganze Nacht, es war kalt, aber Viktors Schal, gestrickt von einer selbst erfundenen Strickmaschine, war neunzehn Meter lang, er reichte für uns beide.«

»Wie... süß.«

»Süß, ja. Aber ich wusste, inzwischen musste Cliché Alarm geschlagen und seine Nilpferde ausgesandt haben. Viktor hatte ich nichts davon erzählt. Warum sollte ich? Er war in blendender Laune, wir waren schon weit von Paris entfernt, bald wäre es überstanden. Im Morgengrauen sausten wir an einem Ortsschild vorbei in ein Dorf, Viktor sah eine Tankstelle und bremste. Ich rief ihm aus dem Beiwagen zu, er müsse weiterfahren, er dürfe hier nicht anhalten, wir könnten auch in Italien tanken, es waren ja nur noch ein paar Kilometer bis zur Grenze. Aber der Motor brummte, der lange Schal knatterte im Wind, er konnte mich nicht hören. Er hielt vor einem fetten Kerl mit Overall und einer Zigarette im Mundwinkel, der sich an die einzige Zapfsäule lehnte. Hinter ihm saß ein zweiter Kerl, das Abziehbild des ersten, auf einem Schaukelstuhl und las Zeitung. Viktor sagte, einmal volltanken bitte, ohne zu bemerken, dass ich mich aus dem Schal gewickelt und im Beiwagen versteckt hatte.«

»Warum denn das?«

»Weil ich das Schild mit dem Ortsnamen gelesen und diese beiden Kerle gesehen hatte. Kantige, breite Kinnbacken hatten sie und Zähne so groß wie Grabsteine. Sie sahen aus...«

»Ich weiß«, ächzte Lise, »wie Nilpferde! Sie waren in Inavel gelandet. Ausgerechnet!«

»Der Kerl im Overall betankte das Motorrad und schielte Viktor misstrauisch an. Dann rief er seinem Zwillingsbruder über die Schulter zu: ›Sach ma, was hatter Scheff gesacht, wie sieht dieser verrückte Professor aus?‹ – ›Lang, dünn, hässlich, Motorradbrille‹, antwortete der andere, ohne von seiner Zeitung aufzublicken. ›Heißt Proktor oder so.‹

Ich war furchtbar erschrocken, weil Claude Cliché nicht nur wusste, dass ich geflohen war, sondern auch mit wem. Viktor begriff überhaupt nichts, er fragte strahlend: ›Wie, Sie haben von mir gehört? Ich weiß, es hat da einen Artikel in der Studentenzeitung gegeben, über meine Zeitbadewanne, und ein Foto, aber dass man mich so weit weg von Paris kennt, das ist...‹

Aber hier unterbrach ich Viktor und flüsterte so laut, wie ich es wagte: ›Fahr los! Sofort!‹

›Aber liebe Juliette, diese beiden freundlichen Männer wollen doch nur...‹

›Fahr los! Sonst verpassen wir die Verabredung mit dem Pfarrer!‹

›Erst muss ich das Benzin bezah. . .‹

Viktor hatte nicht bemerkt, dass die Nilpferde schon auf ihn zukamen, also richtete ich mich im Beiwagen auf, trat das Startpedal und riss den Gashebel herum. Das Motorrad machte einen Satz und raste los. Und ich machte einen Salto rückwärts aus dem Beiwagen und landete mit dem Hinterkopf auf dem Asphalt, während der Benzinschlauch herumschlackerte und die beiden Nilpferde und mich über und über mit Benzin vollspritzte.«

»Oh Gott, nein!«, sagte Lise und beugte sich gespannt vor, sodass ihre Kaffeeschale ins Trudeln kam.

»Oh Gott, ja«, sagte Juliette und rettete die Kaffeeschale in der letzten Sekunde. »Ich sah nur noch Sterne, kam aber trotzdem auf die Beine und lief schwankend dem Motorrad hinterher. Beide Nilpferde mir auf den Fersen. Ich spuckte Benzin und schrie nach Viktor, aber der sah und hörte nichts, ich sah nur, wie er lachend etwas zum Beiwagen sagte. Er glaubte, ich würde immer noch neben ihm sitzen, und fand es wohl lustig, ohne zu bezahlen abzuhauen.«

»Sie waren verloren!«

»Das glaubte ich auch. Die Nilpferde kamen immer näher. Der mit dem Overall und der Zigarette erwischte meine Haare. Aber dann hörte ich ein ›Puff!‹ und er war weg.«

»Was war passiert?«

»Benzin und Zigarette. Gefährliche Kombination. Aber der andere war noch da. Ich hörte das Kleingeld in seinen Taschen klimpern. Und ich hörte seinen schweren Nilpferdatem. Aber Viktor bemerkte immer noch nichts, er fuhr einfach weiter.«

»Sie waren verloren, doppelt verloren!«

»Ja, und ich wollte gerade aufgeben. Aber da sah ich das Ende von Viktors Schal, das weit hinter dem Motorrad herschleifte. Schon spürte ich die Nilpferdfinger, die nach meinem Rücken grapschten. Mit letzter Kraft hechtete ich nach vorn, packte die äußersten Fransen des Schals, klammerte mich daran fest und schleuderte los.«

»Über den Asphalt?«

»Jau. Sofort war meine Hose an den Knien aufgescheuert, es tat höllisch weh. Aber ich kam auf die Beine und tanzte jetzt hinter dem Motorrad her wie ein Wasserski-Läufer.«

»Um Himmels willen!«

»Ja, aber das Schlimmste kommt noch«, sagte Juliette. »Viktor hatte immer noch nichts bemerkt. Meine Kräfte schwanden, bald würde ich den Schal loslassen müssen, da kamen wir um eine Kurve und fuhren auf eine Brücke. Neben der Straße stand ein Schild mit der Aufschrift ›Gustave-Eiffel-Brücke‹. Mir war klar, das war meine letzte Chance, und ohne den Schal loszulassen, schleuderte ich an den Straßenrand, auf die andere Seite des Schilds. In der nächsten Sekunde wickelte der Schal sich um den Schildermast, die schnellste Karussellfahrt meines Lebens. Als ich aufstand und Viktor mitten auf der Brücke liegen sah, das Motorrad ein Stück weiter, hatte ich einen fürchterlichen Drehwurm. Ich lief zu Viktor hin. Mein Liebster war ganz blau im Gesicht, der Ärmste, die Augen quollen heraus, er wollte etwas sagen, bekam aber keine Luft . . .«

»War er verletzt?«

»Nein, aber der Schal hatte ihm den Hals zugeschnürt.

Als ich ihn losgemacht hatte und er wieder Luft bekam, konnte er auch wieder sprechen, wenn auch mit einer merkwürdigen Stimme, ungefähr so...«

Juliette sagte mit einer hohen Piepsestimme: »Was ist passiert, Juliette?«

Lise musste kichern. Und Juliette ebenfalls.

»Ich sagte, alles sei gut, jetzt würden wir nach Rom fahren und heiraten. Ich nahm seine Hand, wir liefen zum Motorrad, er konnte es starten, aber ein Ventil hatte etwas abbekommen und er sagte, es würde wohl nur noch langsam fahren, der Pfarrer müsste wahrscheinlich ein bisschen warten. Und in dem Moment sah ich die breite schwarze Limousine um die Kurve kommen und auf die Brücke zufahren.«

»Eine schwarze Limousine«, sagte Lise. »Die Nilpferde!«

»Der Wagen war so breit, dass ich kurz hoffte, er würde gar nicht auf die Brücke passen. Aber er passte, haargenau, und kam auf uns zu.«

»Jetzt waren Sie aber wirklich verloren.«

»Ja, Lise, diesmal war ich verloren. Mit einem kaputten Ventil würden wir es nie nach Italien schaffen, ohne dass sie uns einholten, so nah die Grenze auch sein mochte. Tief unter der Brücke floss der Fluss, schwarz und reißend. Und ich wusste, was die Nilpferde tun würden, wenn sie uns zusammen fassten.«

»Ja«, sagte Lise atemlos. »Ihre Taschen mit Kleingeld abfüllen und Sie in den Fluss werfen.«

»Viktor schon«, sagte Juliette, »aber nicht mich. Mich würden sie nach Paris mitnehmen, in ein Brautkleid stecken und zu einer Kirche fahren, wo Cliché schon wartete, im Smokinghemd und Hosenträgern, mit seinem schütteren Schnurrbart, um mein Jawort zu erzwingen, und dann wäre er endlich... BAROMETER!«

Juliette knallte die Hände auf den Tisch, dass der Milchkaffee überschwappte, und fuhr mit tränenerstickter Stimme fort:

»Aber ich wusste auch, wenn die Nilpferde nur mich allein in die Finger kriegten, würden sie Viktor fahren lassen, er wäre dann nicht weiter wichtig. Also tat ich... was ich tun musste.« Juliette griff in ihre Handtasche und nahm ein Taschentuch heraus, so schneeweiß und hübsch bestickt, wie man es vom Taschentuch einer Baronette erwartete. Sie tupfte sich eine große, schimmernde Träne von der Wange. »Ich log Viktor an. Ich sagte, das sei der Wagen meines Vaters, er habe uns offenbar verfolgt, ich müsse mit ihm reden. Er solle rasch über die Grenze nach Italien fahren und dort auf mich warten. Er weigerte sich erst, aber ich bestand darauf. Ich schubste ihn auf das Motorrad, sagte ›Au revoir‹, Auf Wiedersehen und dann fuhr er los.«

7. Kapitel

Juliette erzählt weiter
uliette starrte auf den Tisch. Dann führte sie das Taschentuch an die Nase und schnäuzte sich – laut wie eine Trompete, durchaus nicht so, wie man es von einer Baronette erwartete.

»Drei Tage später heiratete ich Claude Cliché in der Kathedrale Notre-Dame in Paris. Später am Tage wurde ›Acht sticht‹ gespielt und Claude verlor ein wenig Geld an einen von Vaters Hochzeitsgästen. Eine Woche später wurde dieser Gast vom Grunde der Seine gefischt, die Taschen voller Kleingeld. Ich glaube, das öffnete Vater endlich die Augen dafür, was für ein Mensch Claude Cliché ist. Vater nahm mich beiseite, fragte mich, ob ich glücklich sei, sagte, wenn ich mich scheiden lassen wolle, dann sei das in Ordnung, wir bräuchten das Schloss nicht, wir könnten auch in einer kleinen Wohnung leben und er könne sich eine Arbeit suchen. Ärmster Papa! Er begriff einfach nicht, dass Claude Cliché sich nie im Leben so demütigen lassen würde und dass wir beide in der Seine landen würden, wenn wir eine Scheidung auch nur mit einem Wörtchen erwähnten. Also sagte ich, es gehe mir gut. In Wirklichkeit hielt ich es natürlich keine Sekunde mit diesem grässlichen Molch aus.«

»Dreimal Weia!«

»Oh ja. Und so vergingen die Jahre. Vater alterte früh, vor zwei Jahren starb er an einer Lungenentzündung. Während wir bei der Beerdigung Erde auf den Sarg warfen, flüsterte Claude mir zu, wenn ich meinte, jetzt, da ich nicht mehr auf meinen Vater Rücksicht nehmen musste, könne ich weglaufen und meinen verrückten Professor suchen, dann würde ich mich irren, sondern dann könne ich erleben, wie es ist, mit angehaltener Luft am Grunde der Seine zu liegen, die Taschen voller Kleingeld, und langsam zu ertrinken. Dann tätschelte er mir die Wange und sagte, die Nilpferde würden ein Auge auf mich haben.«

»Dieser... dieser... Widerling«, flüsterte Lise und spürte, dass ihr gleich die Tränen kamen.

»Ich hatte die Hoffnung auf ein glückliches Leben schon aufgegeben«, fuhr Juliette fort. »Bis im Frühsommer diesen Jahres. Da bekam ich auf einmal eine seltsame Postkarte. Aufgegeben war sie in Paris und abgesehen von meinem korrekt geschriebenen Namen war der Text das reinste Kauderwelsch. Aber die Handschrift erkannte ich sofort. Es war Viktors! Er hatte mich all die Jahre über nicht vergessen. Mein Herz jubelte vor Freude. Ich setzte mich sofort hin und versuchte, die Karte zu entziffern. Und weißt du was?«

Lise nickte. »Ich glaube schon. Sie war rückwärts geschrieben.«

»Ja!«, rief Juliette. »Woher weißt du...ach ja, ich vergaß, du hast ja auch eine Rückwärtskarte bekommen.«

»Woher wissen Sie . . .«, setzte Lise an, aber Juliette legte ihr die Hand auf den Arm:

»Ich komme gleich darauf zu sprechen. Als ich das entdeckt hatte, las ich, dass Viktor mich zu einem heimlichen Treffen in die Pension Pommes Frites bestellte. Er wohnte im selben Zimmer wie damals. Er schrieb, Madame Trottoir habe ihm von den Gerüchten erzählt, ich sei zur Heirat mit dem schlimmsten Banditen von Paris gezwungen worden, Claude Cliché. Als ich vor seiner Tür stand und anklopfte, zitterte ich, so nervös war ich. Aber als er aufmachte und ich in seine Arme sank, war es, als wären wir nie getrennt gewesen.« Juliette schloss die Augen und hauchte hingerissen: »Ooooooh...«

»Ooooooh«, hauchte auch Lise, mindestens ebenso hingerissen.

»Viktor wollte, dass wir zusammen fliehen, aber ich musste ihm erklären, dass Cliché mächtiger und reicher war und über mehr Kleingeld verfügte als jemals zuvor, dass er uns bis zum Ende der Welt verfolgen würde. Und da hatte Viktor seine verhängnisvolle, verrückte Idee...«

»Was für eine Idee?«

»Die Idee, Doktor Proktors Zeitbadewanne zu benutzen.«

»Doktor Proktors was?«

Juliette wollte gerade antworten, da sah Lise, wie ihr Blick unwillkürlich an etwas auf der anderen Straßenseite hängen blieb.

»Wir müssen hier weg, Lise!«

»Was ist?«

»Nilpferdalarm.« Juliette setzte sich die Sonnenbrille auf und legte ein paar Münzen auf den Tisch. »Komm. Wir müssen uns verstecken.«

Lise blickte in dieselbe Richtung wie Juliette eben. Tatsächlich: Auf der anderen Straßenseite standen drei unverkennbar nilpferdartige Gestalten.

»Bulle«, sagte Lise und rannte Juliette hinterher, die raschen Schritts davoneilte. »Wir müssen unbedingt Bulle abholen.«

»Komm«, sagte Juliette, gab Lise ein steifes kleines Stück Pappe und ging eine Treppe hinunter, die steil unter die Erde führte.

»Das ist die Metro«, sagte Juliette, als sie in einer unterirdischen Halle standen und ihre Fahrkarten in einen Apparat aus Edelstahl steckten, sodass sie ein Drehkreuz passieren konnten. Sie durcheilten lange, feuchtkalte Korridore und Treppen, über die sie immer tiefer unter die Erde gelangten. Schließlich kamen sie zu einem Bahnsteig in einem langen, grabkammerähnlichen Gewölbe und gerade fuhr ein Zug ein. Sie schlüpften hinein. Während sie darauf warteten, dass die Türen sich schlossen, hörten sie ein fernes Dröhnen, wie etwas Schweres, das sich näherte. Juliette hätte Lise nicht zu sagen brauchen, was das war, sie tat es aber dennoch:

»Nilpferdstampfer.«

Lise starrte zur Treppe. Erst sah sie Nilpferdfüße. Dann Nilpferdleiber und schließlich Nilpferdgesichter. Die miesen Gestalten waren stehen geblieben und sahen sich um. Einer von ihnen rief etwas und deutete auf den Zug. Auf Lise. Sie duckte sich unters Fenster und starrte auf die Türen, die sich immer noch nicht schlossen. »Geht doch endlich zu!«, flehte sie flüsternd.

Dann hörte sie wieder eilige, schwer hallende Nilpferd-schritte.

Aus den Lautsprechern erklang eine metallische Stimme und dann – endlich – glitten die Türflügel unter prustendem Stöhnen aufeinander zu. Lise hörte wütende Rufe und Schläge an die Seiten des Zuges, schließlich einen brutalen Hieb auf das Fenster direkt über ihr und splitterndes Glas.

Der Zug ruckte an. Sie blickte auf. Die Fensterscheibe war von einem weißen Muster überzogen. Und von draußen starrte ein wutverzerrtes Gesicht zu ihr hinein. Allerdings kein Nilpferdgesicht. Dieses Gesicht hatte vorquellende Augen, dicke, feuchte Schneckenlippen und darüber einen dünnen, schütteren Schnurrbart. Über Bauch und Schultern verliefen breite Hosenträger. Juliette hätte Lise nicht zu erklären brauchen, um wen es sich hier handelte, sie tat es dennoch, mit vor Angst zitterndem Flüstern:

»Claude.«

8. Kapitel

Bulle lernt Juliette kennen – und umgekehrt
prachlos starrte Juliette den winzigen, rothaarigen Jungen an, der ihr und Lise die Tür geöffnet hatte. Nicht nur, weil dieser Junge – der ohne jeden Zweifel jener Bulle sein musste, von dem Viktor ihr erzählt hatte –
noch kleiner war als in den Berichten. Überdies war er nackt – abgesehen von einem um die Hüften geschlungenen Handtuch –, außerdem triefnass – und er hatte eine blaue Nasenklemme im Gesicht. Am meisten aber staunte sie darüber, dass er sagte: »Bonnschuhr, Madamm!«, was auf Französisch »Guten Tag, gnädige Frau«
bedeutet. Ganz selbstverständlich und mit perfekter Aussprache. »Sche süih Jüljett Margarien«, sagte Juilette. »Eh tü äh Bulle?« Was ebenso Französisch ist und bedeutet: »Ich bin Juliette Margarine. Und du bist Bulle?« »Uii, Madamm Jüljett«, sagte Bulle näselnd, verbeugte sich tief und öffnete ihnen die Tür ganz. Juliette und Lise schlüpften hinein und Lise schloss rasch die Tür ab, während Juliette sich ans Fenster stellte und die Straße beobachtete.

»Clichés Nilpferde sind hinter uns her«, sagte Lise. »Wir sind mit knapper Not entkommen, aber sie sind sicher bald hier. Der Typ unten in der Rezeption muss auch einer von denen gewesen sein.«

»Äkskühse-moa?«, fragte Bulle.

»Ich erklär dir’s später. Schnell, zieh dich an, wir müssen hier weg.«

Bulle sah aus wie ein Fragezeichen auf zwei Beinen, gekrönt von einem Zipfelchen Seifenschaum.

»Kässkä tü dih?«, näselte er.

»Sprich wie ein normaler Mensch, wir haben keine Zeit für so ’nen Quatsch«, sagte Lise und nahm ihm die Na-senklemme ab.

»Verklag mich doch, du Furie, aber ich versteh kein Wort«, sagte Bulle.

»Was verstehst du nicht?«, fragte Lise.

»Ah, jetzt verstehe ich dich!«

»Wurde auch langsam Zeit«, murmelte Lise, die bereits ihr Gepäck im Ranzen verstaute. »Juliette bringt uns in eine andere Pension. Claude Cliché und seine Nilpferde haben ihr die letzten Wochen nachspioniert. Vor allem das Pommes Frites haben sie beobachtet, weil sie mehrmals hier gewesen ist.«

»Darum konnte ich auch nicht direkt zu euch kommen«, sagte Juliette. »Ich wusste, dass einer von der Nilpferdbande in der Rezeption sitzt, für den Fall, dass ich auftauche. Darum habe ich in einer Hauseinfahrt auf der anderen Straßenseite gewartet, dass ihr herauskommt. Ich fürchte, ich habe Lise trotzdem ein bisschen erschreckt.«

»Halb so schlimm«, sagte Lise keck. »Schnell, Bulle, das Nilpferd in der Rezeption hat uns gesehen, sie sind gleich da.«

»Immer ruhig, ich muss mich konzentrieren«, sagte Bulle und starrte seine Kleider an, die auf dem Bett lagen. »Schaunwermal, erst die Hose, dann die Schuhe. ERST die Hose, DANN die Schuhe. Ja, so wird das was.«

Dann zog er die Hose an. Und danach die Schuhe.

»Strümpfe«, sagte Lise.

»Verflixt«, sagte Bulle, schlenkerte sich die Schuhe von den Füßen und zog rasch die Strümpfe an.

»Was hast du eigentlich die ganze Zeit gemacht?«, fragte Lise.

»Gebadet«, sagte Bulle. »Und im Moulin Rouge Cancan getanzt. Eine von den Tänzerinnen fand mich total süß.«

»Sowieso«, sagte Lise.

»Das stimmt!«, sagte Bulle. »Ich bin in der Badewanne untergetaucht, und als ich wieder hochkam, war ich im Moulin Rouge. Das muss vor langer Zeit gewesen sein, alle hatten so altmodische Sachen an.«

»Du hörst wohl nie auf, verrückte Geschichten zu erfinden, was?«, fragte Lise und knallte ihren Ranzen zu. Sie war bereit.

»Und da stand ich dann«, sagte Bulle. »So nackend, wie Gott mich erschaffen hat. Vor einem großen Publikum und acht unglaublich hübschen Cancan-Tänzerinnen. Das war vielleicht mal peinlich, ich sag dir’s.«

Lise sah, wie Juliette sich am Fenster vor Lachen krümmte, ohne die Augen von der Straße zu lassen.

»Dann tauchte ich wieder unter. Hielt die Luft an und wünschte mich zurück ins Hier und Jetzt. Und was passierte? Als ich auftauchte, war ich wieder hier, als ob nichts passiert wäre!«

»Weil nichts passiert ist«, sagte Lise. »Nur in deinem verrückten Kopf. In der wirklichen Welt hingegen ist jede Menge passiert, also wenn du dich dann mal bitte beeilen würdest.«

Bevor Bulle die wenigen Dinge, die er ausgepackt hatte, wieder in seinen Ranzen tat, nahm er noch ein kleines Glas mit Luftlöchern im Deckel heraus und tat es behutsam in eine Seitentasche.

»Was ist das?«, fragte Lise scharf.

»Eine Siebenbeinige Peruanische Saugespinne.«

»Was? Du hast die mitge. . .?«

Bulle zuckte mit den Schultern. »Sie wirkte so allein da in Doktor Proktors Keller. Kein Professor zu Hause und so weit weg von ihren Kumpels in Peru, stimmt doch? Ich habe sie Perry getauft. Verklag mich, aber wir hatten gesagt, dass wir Sachen mit P nach Paris mitnehmen können, oder?«

»Jaja, stimmt«, sagte Lise. »Aber jetzt beeilst du dich. Und Schluss mit den Fantasiegeschichten.«

»Ich erfinde keine Fanta. . .«

»Nein? Wie hast du dann verstehen können, dass eine von den Tänzerinnen dich süß fand? Kannst du auf einmal Französisch?«

Juliettes ruhige Stimme am Fenster unterbrach sie: »Leute. Ich habe eine gute und eine schlechte Nachricht.«

Bulle und Lise drehten sich zu ihr um.

»Die gute ist: Bulle braucht sich nicht zu beeilen. Die schlechte ist: Die Nilpferde haben die Pension umzingelt und wir kommen sowieso nirgends mehr hin.«

»Ui«, sagte Lise leise.

»Ui«, sagte Bulle leise.

»Und was machen wir jetzt?«, fragte Lise. »Die Nilpferde füllen uns Kleingeld in die Taschen und versenken uns in der Seine.«

»Was!«, rief Bulle. »Kleingeld? Die Knickerlinge! Ich will großes Geld! Ich verlange Scheine!«

»Ruhig, Kinder«, sagte Juliette. »Es gibt vielleicht noch einen Ausweg. Aber das bedeutet, dass ihr gut zuhören müsst. Klar?«

Es schien klar zu sein. Jedenfalls hielten Bulle und Lise den Mund und sahen Juliette aufmerksam an, während ihre Ohren sich ein wenig nach vorn zu biegen schienen, wie um besonders gut zuhören zu können. Und du solltest das auch tun, denn jetzt erzählt Juliette etwas, das sowohl Bulles seltsames Erlebnis mit der Badewanne erklärt als auch, warum er auf einmal Norwegisch und Französisch verstand und wie Doktor Proktor verschwunden war und wie Lise und Bulle vielleicht – aber nur vielleicht – doch noch vor den Nilpferden und dem nassen Tod in der Seine zu retten waren. Aber das erfährst du erst im nächsten Kapitel.

9. Kapitel

Doktor Proktors Zeitbadewanne
uliette riss die Badezimmertür auf und deutete mit dramatischer Geste auf die Badewanne. Sie war noch bis zum Rand mit Wasser und Seifenblasen gefüllt, obwohl die Schaumschicht nach Bulles gelungener Arschbombe erheblich dünner war.

»Das«, verkündete Juliette mit bebender Stimme, »ist eine Zeitbadewanne. Mit dieser Badewanne kann man in Zeit und Raum reisen, wohin man will. Man muss nur Wasser einlassen, warten, bis die Zeitseife ordentlich schäumt, und untertauchen. Dann konzentriert man sich auf irgendeinen Ort und eine Jahreszahl plus Datum und die genaue Uhrzeit. Wutsch – nach sieben Sekunden kann man aufstehen und ist am Ziel. Man kann reisen, wohin man will, aber nicht mehr als ein einziges Mal. Das heißt, man bekommt nur eine einzige Chance, an genau diesem Ort die Vergangenheit zu verändern.«

»Genial!«, rief Bulle. »Wann genau hat Proktor das Dingens erfunden?«

»Als er hier in Paris studierte, kurz bevor er mich kennenlernte. Das heißt, Viktor...«

»Viktor?«

»Doktor Proktor«, sagte Lise. »Also Doktor Viktor Proktor.«

»Viktor Proktor?«, fragte Bulle ungläubig.

»Er muss ja einen Vornamen haben, wie alle anderen auch«, sagte Lise.

»Klare Sache«, sagte Bulle. »Doktor, zum Beispiel. Super Vorname.«

»Wie auch immer«, unterbrach Juliette sie geduldig. »Viktor erfand diese Zeitbadewanne, seine Hilfskraft hingegen die Zeitseife.«

»Erstaunlich«, flüsterte Lise.

»Hah!« Bulle verschränkte die Arme. »Glaubst du mir jetzt? Ich lag auf dem Grunde der Badewanne und dachte an die Rote Mühle im Jahr 1909, ja? Und wutsch...«

». . . warst du da«, sagte Lise. »Entschuldige, dass ich das nicht gleich geglaubt habe, Bulle. Du sagst ja sonst immer die Wahrheit.«

Bulle blickte Lise mit halb geschlossenen Augen gnädig an: »Ich bin nicht nachtragend, liebe Lise. Binde mir eine Woche lang die Schuhe, dann sind wir quitt.«

Lise sah ihn warnend an.

»Lasst gut sein, Kinder, schaut, dass ihr in die Badewanne kommt«, sagte Juliette. »Cliché ist gleich hier.«

»Funktioniert das auch sicher, wenn zwei Leute da drin sind?«, fragt Lise skeptisch und stieg vorsichtig in die Wanne. Bulle war schon hineingehüpft.

»Ja«, sagte Juliette beruhigend. »Viktor und seine Hilfskraft haben das im Selbstversuch erprobt.«

»Seltsam«, sagte Lise. »Da hatte er all die Jahre über diese fantastische Erfindung – warum hat er sie denn nicht benutzt?«

»Genau!«, sagte Bulle. »Er könnte reich und weltberühmt sein.«

»Weil die Zeitbadewanne ohne die Zeitseife unbenutzbar ist«, sagte Juliette. »Und nur seine Hilfskraft wusste, wie man sie herstellt. Sie bekamen Streit und entzweiten sich und ohne die Zeitseife hatte Viktor eine sinnlose Erfindung, auf die er kein Patent anmelden konnte. Das einzige bisschen Zeitseife, das Viktor besaß, nahm er in einem Glas mit nach Norwegen, als er damals aus Frankreich ausgewiesen wurde.«

»Das Glas in seinem Keller in der Kanonenstraße«, sagte Lise.

Juliette nickte und hielt das Einmachglas mit dem erdbeerroten Pulver hoch. »Als er jetzt vor zwei Monaten nach Paris zurückkam, hatte er ein wenig Zeitseife aus diesem Glas dabei und die hat er vor drei Wochen benutzt, als er genau da stand, wo ihr jetzt steht, und sich verabschiedete, um zum 3. Juli 1969 zurückzureisen, nach Inavel in der Provence, ins Grenzgebirge nach Italien, um die Geschichte zu verändern.«

»Die Geschichte verändern?«, riefen Bulle und Lise im Chor.

»Nichts weniger als das«, sagte Juliette. »Sein Plan war, nach Inavel zurückzukehren und sich und mich an der Tankstelle mit einem großen Plakat abzufangen, auf dem auf Norwegisch stehen würde, dass wir auf gar keinen Fall hier halten, sondern nach Italien weiterfahren sollten, auch wenn das Benzin da zehn Öre pro Liter teurer war.«

»Super«, sagte Lise. »Dann wäre nichts von dem passiert, was Sie mir erzählt haben.«

»Genau«, sagte Juliette. »Die Nilpferde hätten uns nicht entdeckt, Viktor und ich hätten in Rom geheiratet, Cliché hätte seinen Barometertraum ausgeträumt, Viktor und seine Hilfskraft hätten sich wieder versöhnt und wären weltberühmt und so reich geworden, dass Viktor das Schloss schuldenfrei hätte machen können.«

»Aber wenn diese Zeitreise nach Plan verlaufen wäre, wäre Proktor jetzt sicher wieder zurück«, sagte Lise. »Was mag passiert sein?«

»Klare Sache«, sagte Bulle. »Doktor Proktor ist die Zeitseife ausgegangen, deswegen kann er nicht zurück. Darum hat er uns auch die Karte geschickt, dass wir kommen sollen. Allerdings, wie er sie geschickt hat, das...«

»Ich habe sie euch geschickt«, sagte Juliette und schüttete etwas Zeitseifenpulver in die Badewanne.

»Sie?«, fragte Bulle.

»Genauer gesagt, ich habe sie weitergeschickt. Ich kam jeden Tag heimlich hier in dieses Pensionszimmer, um nachzusehen, ob Proktor zurück war, setzte mich an die Badewanne und wartete, aber nichts geschah. Bis eines Tages eine Postkarte an die Oberfläche trieb. Adressiert an Lise.«

»Und an Bulle«, sagte Bulle.

»Und an Bulle«, sagte Lise.

»Darum war die Karte so nass gewesen. Ein paar Buchstaben waren weggewaschen und auf der Briefmarke waren noch Seifenreste«, sagte Lise.

»Wenn du mich fragst«, sagte Bulle, »dann war die Karte deswegen so nass gewesen. Ein paar Buchstaben waren weggewaschen und auf der Briefmarke waren noch Seifenreste.«

Juliette schüttete noch ein wenig Seifenpulver nach. »So, jetzt rührt gut um, dass es ordentlich schäumt. Schnell, die Nilpferde können jeden Moment hier sein.«

Bulles Arme rührten im Wasser wie ein Mischmixgerät.

»Warum hat Proktor nicht einfach mit dieser Hilfskraft mehr Zeitseife gemacht?«, fragte er.

Juliette seufzte. »Viktors Hilfskraft war eine sehr eigene Persönlichkeit. Kurz nachdem Viktor und ich ein Paar geworden waren, zerstritten sich die beiden. Ich weiß nicht, warum, aber als Viktor verschwunden war, versuchte die Hilfskraft, die ganze Zeitbadewannenerfindung zu stehlen. Glücklicherweise hatte Viktor keine Zeichnungen hinterlassen, er hatte alles im Kopf, nur er selbst wusste, wie die Zeitbadewanne eingestellt werden musste, damit sie richtig funktionierte. Und...«

Juliette verstummte jäh, als deutlich zu hören war, wie vor der Tür die Bodenbretter knirschten.

»W. . . was ist das?«, fragte Bulle.

Juliette hielt ihnen die Hand hin. Darin lagen die beiden blauen Nasenklemmen. »Hier, setzt die auf und taucht unter.«

»Nicht nötig«, sagte Lise und hielt sich die Nase mit zwei Fingern zu, um zu zeigen, dass es auch ohne die Klemme ging.

Juliette öffnete eine der beiden Klemmen und ließ sie auf Lises Nase schnappen, plopp!

»Au!«, machte Lise.

Juliette gab Bulle die andere. »Behaltet die unbedingt auf, ihr werdet schon verstehen, warum.«

Es klopfte hart an der Tür.

»Taucht jetzt unter!«, flüsterte Juliette, drehte das Seifenpulverglas zu und gab es Lise.

»Aber Sie müssen auch mitkommen«, flüsterte Lise.

»Nein, ich muss hierbleiben.«

»Was?«, flüsterte Lise. »Cliché sperrt Sie wieder ein! Und ohne Sie finden wir Doktor Proktor nie im Leben.«

Wieder klopfte es, diesmal noch fester.

Juliette beugte sich herab und küsste erst Lise, dann Bulle auf die Stirn. »Viktor hat gesagt, ihr seid zwei kluge Kinder. Ich sehe jetzt schon, dass er recht hatte. Beeilt euch, findet ihn und kommt zurück.«

Sie hörten einen wütenden Ausruf im Zimmer, dann schnelle Schritte und im nächsten Moment rumste etwas gegen die Badezimmertür, sodass sie sich zu ihnen hineinwölbte.

Dann entbeulte die Tür sich wieder, aber man hörte er-neut Schritte, als nähme jemand noch einmal ordentlich Anlauf.

Lise und Bulle holten tief Luft und tauchten in den Seifenschaum.

Unter Wasser war es ganz still; es herrschte Zwielicht.

Bulle spürte Lises Hand in seiner, während er sich konzentrierte. Am liebsten wäre er natürlich zu den jungen Frauen ins Moulin Rouge zurückgekehrt, die ihn so gemocht hatten, aber man konnte ja kein zweites Mal an ein und denselben Ort zurückreisen. Also konzentrierte er sich stattdessen auf...auf... Wohin wollten sie noch mal? Ach ja, in die Provence, ins Gebirge. Am...am3. Juli 1969! Und zwar nach... nach... verflixt, wie hieß das Dorf nochmal? Mist, Mist, Mist! Es war etwas mit In! In...In...

Lange würde er die Luft nicht mehr anhalten können.

In...In...

Er brauchte Luft!

In. . . MIST!

Bulle schnellte nach oben und schnappte nach Luft.

Mitten in einer farbenprächtigen Blumenwiese stand er in der Badewanne. Die Sonne schien, die Hummeln summten und die Vögel zwitscherten und ringsum erhoben sich tatsächlich ziemlich hohe Berge. Am anderen Ende der Wiese sah er eine Menschenmenge auf Klappstühlen sitzen und mit französischen Flaggen wedeln, während sie mit Weingläsern anstießen und vorbeisausenden Radfahrern zujubelten. Es war überhaupt ein ganz wunderschöner Sommertag auf dem Lande. Eigentlich gab es nur zwei Dinge, die Bulle Sorgen bereiteten. Das eine: Lise war nirgends zu sehen. Das andere war ein Stier mit Hörnern, so groß wie die Stoßzähne eines kongolesischen Tse-Tse-Elefanten, der in voller Fahrt auf ihn zugestürmt kam.

10. Kapitel

Tuhr dö Frangss
er Stier war so groß wie ein kleiner Traktor, aber bedeutend schneller. Bulle rannte zwar, so schnell ihn seine kurzen Beine trugen, aber ihm war klar, dass das nicht lange gut gehen konnte. Die Erde bebte unter den Tritten des wütenden Kolosses, schon konnte Bulle seinen dampfenden Atem hören. Hummeln und Schmetterlinge stoben erschrocken beiseite, als Bulle durch die Blumenwiese pflügte, die eben noch so still und friedlich dagelegen hatte.

»Hilfe!«, rief Bulle, aber eher leise, denn er wusste, niemand würde ihm helfen können, außerdem brauchte er all seine Puste, wenn er den Zaun erreichen wollte, bevor dieses Ungeheuer aus Hörnern und Muskeln ihn zermalmte. Darum rief er nur noch einmal ziemlich leise um Hilfe, dann begriff er, dass er auch mit aller Puste der Welt nicht als Erster beim Zaun wäre, sondern in wenigen Augenblicken an einem der beiden dicken Hörner baumeln würde wie an einem Grillspieß. Also nahm Bulle Anlauf, hüpfte in die Luft, zog beide Beine an und umklammerte sie mit den Armen. Er rollte sich zusammen und schrie, ohne an Puste zu sparen: »Bomba!«

Und damit verschwand der Winzling. Der Stier machte eine Vollbremsung und starrte auf die sattgrüne Wiese voller hochwachsendem Bermudagras, wilden Begonien, Maiglöckchen und anderem Grünzeug, das so auf französischen Blumenwiesen wächst, aber egal, der Stier wusste sowieso keinen einzigen Namen. Er durchwühlte den ganzen Salat mit einem Horn und spürte, dass er immer wütender wurde. Verfluchter Kuhhintern, wo war dieses kleine, lästige Bürschchen nur abgeblieben?

Bulle robbte durchs Gras und stand erst wieder auf, als er absolut sicher sein konnte, dass er unterm Zaun hindurch war. Er drehte sich zu dem Stier um, der immer noch in der Wiese herumschnaubte.

»Hey, du Hornochse! Hey, du schlecht durchgebratenes Steak!«

Der Stier hob den Kopf und starrte auf Bulle, der in jedes Ohr einen Daumen steckte und mit den Händen wedelte, als ob er Flügel am Kopf hätte, und dazu die Zunge rausstreckte, so lang er nur konnte. Zur Antwort blies der Stier dampfende Atemluft aus den aufgeworfenen Nüstern, stemmte die Beine in den Boden und senkte das Haupt. Was für ein unsägliches Benehmen, dachte er, so ein unverschämter Bengel, dachte er. Dann raste er los.

Und Sekunden später traf er, wenn auch nicht den kleinen Rotschopf, sondern diese idiotische Badewanne, die aus irgendeinem Grund plötzlich auf seiner Wiese stand. Die Badewanne flog in die Luft, wirbelte ein paar Mal um sich selbst und landete kopfüber, sodass Wasser und Seifenschaum herausflossen.

Erst wollte Bulle lachen, dann aber erstarrte er stattdessen. Verzweifelt durchsuchte er seine nassen Hosentaschen, fand aber nur kleine Dinge, die mit P anfingen; einen Parkschein, einen Pflaumenkern und eine zugeknotete Plastiktüte mit Pupsonautenpulver. Aber nicht das, wonach er suchte.

Natürlich nicht, denn das Glas mit der Zeitseife hatte Lise. Alles, was er hatte, war eine leere Zeitbadewanne! Wie sollte er jemals zurückfinden?

Bulle steckte den Zeigefinger ins Ohr, ließ ihn darin kreisen und zog ihn schnell wieder heraus. Plopp! Aber selbst das half nichts, ihm fiel keine Lösung ein. Er war verloren. Also lachte Bulle nicht, ihm war absolut nicht nach Lachen zumute.

Dafür lachte jemand anderes.

Bulle dreht sich danach um. Und erblickte einen kleinen, hageren Mann, der auf der Wiese lag, einen Grashalm im Mund. Er trug einen blauen Radfahrerdress mit einer Startnummer auf Brust und Rücken.

»Guter Spurt«, lachte der Mann. »Du solltest es mal mit Radfahren versuchen, Junge.«

»Danke«, sagte Bulle. Und da er der geborenene Optimist war und außerdem Gesellschaft und ein gutes Gespräch zu schätzen wusste, erschien ihm seine Lage gleich etwas rosiger.

»Können Sie mir mal erklären, warum so ein Stier dermaßen wütend werden muss?«, fragte Bulle. »Hab ich dem Fleischberg vielleicht was getan?«

»Rotes Haar«, sagte der Mann und deutete auf Bulles Kopf. »Wenn sie Rot sehen, sehen Stiere rot.«

Bulle hielt seinen rothaarigen Kopf schräg und fragte: »Wie kommt es eigentlich, dass Sie Norwegisch sprechen?«

Wieder lachte der Mann. »Ich spreche Französisch, mein Guter. Du doch auch.«

»Ich?«

»Du bist vielleicht ein witziger Clown. Wie heißt du?«

»Bulle. Und ich bin kein Clown.«

»Nein?«, fragte der Mann. »Dann entschuldige bitte, Bulle, ich habe das für eine Clownsnase gehalten.«

Bulle griff sich an die Nase. Die Klemme hatte er ganz vergessen. Aber jetzt dämmerte ihm etwas. Er nahm die Nasenklemme ab und sagte: »Und wie heißt du, fremder Mann im blauen Radfahrerdress?«

Der Mann blickte ihn verständnislos an. »Kässkä tü a dih?«

»A-ha!«, rief Bulle triumphierend. Es war ihm nämlich nicht nur gedämmert, sondern aufgegangen wie eine helle Sonne, er begriff alles. Na ja, so gut wie alles. Jedenfalls aber war ihm jetzt klar, warum er die Cancan-Tänzerinnen verstanden und warum Juliette gesagt hatte, sie sollten die Nasenklemmen aufbehalten. Denn das waren tatsächlich Franznasenklemmen – wer sie trug, sprach und verstand fließend Französisch! Heiho, wieder mal eine geniale Doktor-Proktor-Erfindung!

Bulle war so begeistert, dass er wie üblich sämtliche Probleme vergaß. Er setzte die Nasenklemme wieder auf und fragte den Mann, wie er hieß und warum um alles in der Welt er hier gemütlich im Gras lag, während hinten alle anderen Radfahrer vorbeisausten, als gälte es ihr Leben.

»Ich heiße Eddy. Und ich habe heute schon den dritten Platten.« Er zeigte auf sein Rennrad, das auf Sattel und Lenker stand, die Räder in die Luft. »Ich hab’s einfach satt. Und das heutige Ziel liegt auf dem Gipfel dieses Berges dort.«

Eddy deutete auf den schneebedeckten Gipfel des Berges vor ihnen und Bulle musste die Augen zusammenkneifen, um so weit hinaufzublicken.

»Und du, Bulle?«

»Ich komme aus der Zukunft«, sagte Bulle. »Ich glaube, ich bin in der richtigen Zeit gelandet, aber am falschen Ort. Welches Jahr haben wir und wie heißt das hier?«

Eddy lachte noch lauter als vorhin. »Danke, Bulle, du heiterst mich wenigstens auf.«

»Ich meine das völlig ernst.«

»Aha«, sagte Eddy. »Wir haben das Jahr 1969, der Ort heißt Inamist. Und wohin wolltest du?«

»Inamist?«, murmelte Bulle und kratzte sich hinterm linken Ohr. »Ich sollte zwar tatsächlich an einem Ort sein, dessen Name mit In-anfängt, aber den Rest hab ich vergessen. Lise ist jetzt dort, wissen Sie.«

»Lise?«

»Ja, wir suchen Doktor Proktor. Vielleicht hat sie ihn schon gefunden und jetzt warten sie nur noch darauf, dass ich auftauche. Es ist absolut lebensnotwendig, dass ich sie finde. Ohne sie muss ich im Jahr 1969 bleiben.«

»Klingt ja nicht gut«, sagte Eddy, nahm einen Schluck aus einer Wasserflasche und hielt sie Bulle hin. »1969 ist nämlich ein Mistjahr.«

»Aha?«, meinte Bulle.

»Nur platte Reifen, bei jedem einzelnen Rennen«, sagte Eddy. »Genauso schlecht wie 1815 für Napoleon.«

»1815? Napoleon?«

»Weißt du das nicht mehr?«

Bulle dachte nach. »Ich glaube, da war ich noch nicht mal geboren.«

»Aus dem Geschichtsunterricht, du Witzbold! Der 18. Juli 1815. Das war, als Napoleons Heer...«

». . . über die Alpen zog?«, versuchte Bulle es.

»Nein.« Eddy wedelte eine Hummel weg. »Das war seine Niederlage in Waterloo. Ich weiß das so genau, weil Waterloo nur ein paar Minuten Radfahrt mit Eddy-Geschwindigkeit von der Fahrradwerkstatt meines Vaters in Belgien entfernt liegt. Bratpfannenflache Gegend. Weißt du was? Ich glaub, ich gebe die Rennradfahrerei auf und suche mir zu Hause eine Arbeit.«

»Gute Idee«, sagte Bulle und nahm selbst einen Schluck aus der Wasserflasche. »Wozu soll das auch gut sein, immerzu diese viel zu hohen Berge rauf-und wieder runter-zufahren?«

»Wozu das gut sein soll?« Eddy starrte Bulle an, als hätte Bulle ihn an etwas längst Vergessenes erinnert.

»Ja«, sagte Bulle und ließ noch ein bisschen Wasser in sich hineingluckern. Diese Zeitreise hatte ihn ungewöhnlich durstig werden lassen.

»Das hier ist die Tuhr dö Frangss«, sagte Eddy. »Wer diese Bergetappe gewinnt, kriegt Geld, wird von hübschen Mädchen auf die Wangen geküsst und im Fernsehen interviewt, während ganz Frankreich dabei zusieht.«

Bulle dachte darüber nach und allmählich ging ihm auf, dass das doch zu etwas gut sein könnte. Zumal das mit den Küssen. Und von ganz Frankreich im Fernsehen gesehen zu werden, war auch nicht so übel...

»Moment!«, sagte Bulle. »Sagtest du GANZ Frankreich?«

»Absolut«, sagte Eddy. »Während der Tuhr dö Frangss sitzt jeder einzelne Mensch im ganzen Land vor dem Fernseher. Es lässt sich gar nicht vermeiden, alles zu sehen.«

»Auch, wenn man gar keinen Fernseher hat?«

»In sämtlichen Cafés, Restaurants und Geschäften laufen die Fernseher. Merde! Jetzt ärgere ich mich doch, Bulle. Am liebsten würde ich mich aufs Fahrrad schwingen und dieses verflixte Rennen doch noch gewinnen!«

»Das sollst du auch!«, rief Bulle, lief zu Eddy hin und zog ihn hoch.

»Was?«, fragte Eddy.

»Erst helfe ich dir, den Reifen zu flicken, und dann pupsen wir uns zum Gipfel hoch und werden vom Fernsehen interviewt.«

»Wir?«, fragte Eddy, während Bulle ihn zum Fahrrad schubste.

»Jau. Ich will nämlich auch interviewt werden. Und dann kann ich Lise und Doktor Proktor mitteilen, wo sie mich finden können, damit wir in unsere eigene Zeit zurückkommen.«

»Du redest ja wirklich einen Haufen buntes Zeug«, murmelte Eddy und holte das Flickzeug heraus. »Aber meine Kampfeslust geweckt hast du jedenfalls wieder.«

Minuten später hoben zwei wiederkäuende Schafe die Köpfe, als ein Fahrrad vorm Zaun ihrer Weide vorüberfuhr.

»Hast du das gesehen?«, fragte das eine wiederkäuende Schaf das andere. »Zwei auf einem Rad. Is’ das nich’ Betruch?«

Das andere Schaf blinzelte schläfrig mit den Augen. »Mmmhääh, wieso. Geht schwerer bergauf. Außerdem isser Letzter.«

»Das isses nich«, sagte das erste. »Isses ERLAUBT?«

Darauf kaute das zweite eine Weile herum.

»Keine Ahnung«, sagte es schließlich. »Bin ’n Schaf, weißte. Keinen Schimmer von so Zeugs.«

Eddy stand in den Pedalen und strampelte, was seine Beine hergaben. Nicht nur, dass es schneller ging, wenn er stand, sondern der Sattel war besetzt, von einem rothaarigen Winzling mit einer blauen Nasenklemme, der ihn in einem fort anfeuerte:

»Auf geht’s, Eddy! Tritt rein, Eddy! Du bist der Beste, Eddy!«

Und wenn Eddy das Tempo ein bisschen sinken ließ:

»Was ist los, Eddy? Willst du Kloppe, Eddy? Soll das dein Waterloo werden, Eddy? Willst du bis an dein Lebensende platte Reifen flicken, Eddy? Du kannst das besser! Es ist schööön, sich abzustrampeln!«

Und tatsächlich, es half! Bald begannen sie, andere Fahrer zu überholen, die diesem merkwürdigen Gespann mit aufgerissenem Mund hinterherstarrten.

»Hau rein, Eddy!«, schrie der kleine Junge auf dem Sattel. »Die anderen sind viiiel müder als du! Denk an die Mädchen, die am Ziel auf dich warten, Eddy. Sie haben weiche Lippen. Weeeiche Lippen, Eddy! Schneller, sonst blamierst du dich zu Tode! Dann ist es nix mit süßen Küssen, sondern du wirst büßen müssen!«

Und Eddy, der nicht ausprobieren wollte, wie dieses »büßen« im Einzelnen aussehen würde, trat in die Pedale. Ihm hing die Zunge aus dem Mund, er schnaufte mit einem seltsam kratzigen Geräusch.

Doch immer noch überholten sie andere Rennfahrer und waren bereits ein gutes Stück ins Gebirge hineingekommen. In schattigen Mulden lag alter Schnee neben der Straße. Zwar waren Bulles Kleider in der Sonne getrocknet, aber jetzt fror er erbärmlich und klapperte mit den Zähnen, während er abwechselnd Zurufe und Drohungen auf Eddy abfeuerte. Bis dieser ihn keuchend unterbrach:

»Ich kann nicht mehr...«

»Was?«, brüllte Bulle zähneklappernd.

»Das Ziel ist zu nah . . .«, keuchte Eddy. »Wir können nicht mehr alle einholen.«

»Unfug«, sagte Bulle. »Ich hab gesagt, wir pupsen uns den Berg hoch, und wenn Bulle sagt, wir pupsen, dann kannst du verdammt noch mal...«

»Dann pups allein . . .«, stöhnte Eddy. Die Zunge hing ihm bis fast auf den Lenker und das Rad schlingerte gefährlich. »Schau dir die Steigung vor uns an.«

Und Bulle schaute. Die Straße führte so steil bergauf, dass es aussah wie eine Wand. Und weit, weit vorne, weit, weit dort oben sah er das gelbe Trikot des Ersten.

»Wird gemacht«, sagte Bulle.

»Was wird gemacht?«, fragte Eddy.

»Ich pupse.« Bulle griff in die Tasche, holte eine Tüte heraus, riss sie auf und schüttete sich den Inhalt in den Mund.

»Was ist das?«, fragte Eddy.

»Ein kleines Reisegepäck, das mit P anfängt«, sagte Bulle und rülpste. »Festhalten! Sechs – fünf – vier – drei–zwei...«

»Mich festha. . .?«

Aber weiter kam Eddy nicht. Ein Knall ertönte, so laut, dass es sich anfühlte, als ob das Ohrenschmalz ihm tief in die Ohren gedrückt würde, und die Augen traten ihm vor die Höhlen. Und dann ein Donnern wie von einem Raketentriebwerk. An ein Raketentriebwerk dachte er, weil er bergan raste wie – ja, genau –, wie eine Rakete!

»Jippieh!«, schrie Bulle hinter ihm.

»Jippieh!«, jubelte Eddy und steuerte, so gut er konnte, damit sie nicht von der Straße abkamen und abstürzten. »Pups, was du kannst! Sonst muss ich büßen!«

»Tu ich ja schon!«, stöhnte Bulle mit knallrotem Gesicht.

»Schneller, Bulle, wir schaffen es sonst nicht! Denk an die weeeichen Lippen!«

Und Bulle dachte. Er dachte, wenn sie es jetzt nicht schafften, dann würde er Lise und Doktor Proktor vielleicht nie mehr wiedersehen. Dieser Gedanke presste ihm das Gedärm noch einmal so stark zusammen, er schoss noch einmal so viel Pupsgas heraus und sie fuhren noch ein bisschen schneller.

Die Zuschauer am Straßenrand sollten noch viele Jahre später darüber reden, dass sie Augenzeuge des fantastischen Endspurts bei der schwersten Bergetappe der Tuhr dö Frangss 1969 gewesen waren, als der legendäre Eddy und sein seltsamer kleiner, rothaariger Mitfahrer, an dessen Namen sich niemand erinnerte, dem Ziel entgegensausten, als hätten sie einen Flugzeugmotor am Fahrrad. Der eine oder andere behauptete sogar, das Fahrrad habe sich von der Straße erhoben, ja, mancher fantasierte, vom Hosenboden des Jungen sei eigentümlicher weißer Qualm ausgegangen. Trotzdem hatte es hoffnungslos geschienen, bis sie auf den letzten paar Metern das Tempo noch einmal hatten steigern können und auf der Zielgeraden das Gelbe Trikot mit einem Unmöglichillionstel Millimeter schlugen. Das war der erste Sieg von Eddy, dem nachmalig weltberühmten Eddy, der weltweit Fahrradrennen gewinnen und später in seinen Memoiren schreiben sollte, jener Sieg in der Provence habe ihm das Selbstvertrauen verliehen, dank dessen er weiter Rad gefahren sei.

Doch all das war jetzt noch Zukunftsmusik – oder Vergangenheitsmusik, je nachdem, von wann aus man es betrachtet. Beide wurden von einer jubelnden Menschenmenge vom Fahrrad gehoben und zur Siegertribüne getragen, wo sie eine Medaille bekamen, jeder einen Plüschteddy – und Küsse auf die Wangen, von weeeichen Lippen. Dann hielt man ihnen ein Mikrofon vor die Nase und Bulle drängelte sich sofort nach vorn.

»Tach«, sagte er. »Sind Sie vom Fernsehen?«

»Ja«, sagte die Frau hinterm Mikro. »Kannst du den Franzosen erklären, wer du eigentlich bist?«

»Klar«, sagte Bulle. »Wo ist die Kamera?«

»Dort.« Die Frau deutete auf eine riesige Kamera auf der Ladefläche eines Lastwagens hinter ihr.

Bulle schaute in die Kamera und richtete sich auf.

»Hallo, ihr Franzosen«, sagte er. »Ich bin Bulle und diesen Namen solltet ihr euch merken. Hört gut zu, vor allem, wenn ihr Lise oder Doktor Proktor heißt. Ich, also Bulle, befinde mich hier auf dem Gipfel eines Berges namens...äh...«

»Wir wissen, wie der Berg heißt«, sagte die Frau mit dem Mikrofon ungeduldig. »Du bist wie ein Komet in den Fahrradsport gekommen, Missjöh Bulle, aber bist du gekommen, um zu bleiben?«

»Nein«, sagte Bulle. »Ich will hier so schnell wie möglich wieder weg, also wenn Lise und Doktor Proktor mich abholen, ich bin auf dem Gipfel des...Wie heißt dieser Berg noch mal?«

»Mong Blang«, flüsterte Eddy ihm ins Ohr.

». . . auf dem Gipfel des Mong Blang«, rief Bulle. »Genauer gesagt im...«

»Hotel Mong Blang«, flüsterte Eddy.

». . . im Hotel Mong Blang!«, rief Bulle.

»Mein Kollege hier und ich wohnen in der Turmsuite«, sagte Eddy in die Kamera. »Der Sieger bekommt immer die Turmsuite. Beeilt euch, Lise und Doktor Proktor!«

Nach dem Interview ging es geradewegs zu Massage und heißem Bad in die Turmsuite des Hotels. Ein Schneider kam herauf, nahm an Bulle Maß und schüttelte lachend den Kopf, bevor er wieder verschwand. Als er ein paar Stunden darauf zurückkam, brachte er Hemd, Anzug und ein Paar Schuhe und informierte Bulle, das alles solle er zum abendlichen Festmahl anziehen.

»Cool!« Bulle betrachtete sich im Spiegel. »Gibt’s auch Cancan?«

Eddy schüttelte lachend den Kopf, genau wie der Schneider vorhin. »Die nächste Etappe beginnt morgen früh pünktlich um acht. Ich esse vier Stück Pommes Frites, dann gehe ich ins Bett.«

»Spielverderber!«, rief Bulle und steppte ein bisschen in den nagelneuen Lackschuhen, dass es auf dem Marmorboden nur so hallte. »Let’s party!«

Das Festmahl fand im hoteleigenen Restaurant statt. Viele feierlich gekleidete Menschen standen Schlange, um Bulle die Hand zu drücken, aber soweit er sehen konnte, gab es keinen Cancan. Ein paar von den anderen Radfahrern kamen zu ihm und erkundigten sich, ob er ihnen etwas von diesem Pulver da verkaufen könne, das er genommen hatte, und sie zischten »Doping!«, als er den Kopf schüttelte. Insgesamt war es eher langweilig. Bereits während der Vorspeisen fielen Bulle die Augen zu, dann glitt er unmerklich auf die Sitzfläche des Stuhls und verschwand aus der Sicht der Festgäste. Eddy entdeckte den schlafenden Bulle, versuchte drei Mal vergeblich, ihn zu wecken, lud ihn sich auf die Schulter und trug ihn all die Treppen bis in die Turmsuite hinauf. Dort legte er ihn in das größte von allen Betten schlafen und kletterte selbst in das kleinste. Dann gähnte er noch zwei Mal und löschte das Licht.

Bulle erwachte und schlug die Augen auf. Ein Streifen Sonnenlicht drang durch einen Spalt zwischen den Vorhängen und schien mitten in sein sommersprossiges Gesicht. Er reckte sich und entdeckte, dass jemand ihm ein winziges Gelbes Trikot auf den Nachttisch gelegt hatte. Darauf war gedruckt »Tuhr dö Frangss 1969« und daneben lag ein Zettel:

Guten Morgen, Bulle! Danke für die Hilfe. Wollte dich nicht wecken. Wenn du das hier liest, läuft längst die nächste Etappe. Hoffe, Lise und der Doktor kommen bald.

Auf immer dein Freund, Eddy.

Bulle rekelte sich abermals und stellte fest, dass er in allerbester Form und ebensolcher Laune war. Allerdings auch, dass er eigentlich noch ein bisschen schlafen könnte. Er dachte kurz darüber nach, gähnte und schloss die Augen. Und dachte an Frühstück. Und als er daran dachte, hörte er, wie die Tür vorsichtig geöffnet wurde, und roch den vertrauten Duft von Essen. Er lächelte und träumte davon, was für Köstlichkeiten jetzt wohl auf dem Servierwagen zu ihm hereingeschoben wurden. Ja, er brauchte nicht einmal die Augen zu öffnen, um zu wissen, dass es ein Servierwagen war, er konnte ja die Räder quietschen hören.

Die Räder quietschen...

Bulle riss die Augen auf und starrte an die Decke.

Schnupperte noch einmal nach dem Essensduft. Es roch nicht nach Rührei mit Schinken. Es roch... nach rohem Fleisch und alten Socken.

Er sprang im Bett auf, doch da knallte die Zimmertür bereits zu und der Schlüssel wurde herumgedreht. Und da, direkt vor ihm, stand eine hochgewachsene Gestalt im langen schwarzen Mantel, unter dem ein Holzbein herausschaute.

Die rot angemalten Lippen dieser Gestalt waren zu einem ungewöhnlich breiten Lächeln geöffnet, das spitze kreideweiße Zähne freilegte. In der Hand hielt sie eine langläufige Pistole, so alt, als wäre sie aus einem Museum gestohlen. Die Stimme, mit der sie sprach, war heiser wie Wüstenwind:

»Guten Morgen, Bulle. Wo ist er? Wo ist Doktor Proktor?«

»R-r-r. . .«, sagte Bulle. »Ra-ra-ra. . .«

Kein Zweifel. Das Stottern war zurück.

11. Kapitel

Die Eiffel-Brücke
ise stand in der Badewanne; Seifenschaum troff ihr von Kleidern und Wimpern. Sie sah sich um. Als Erstes stellte sie fest, dass sie von hohen, düsteren Bergen umgeben war, die der Sonne im Licht standen. Als Zweites, dass die Badewanne auf einem Felsvorsprung stand. Als Drittes, dass sich direkt vor ihr eine Brücke erstreckte, eine Stahlbrücke, verrußt und altersgrau. Als Viertes, dass sie allein war. Mit anderen Worten, Bulle war nirgends zu sehen.

»Bulle!«, rief Lise. »Bulle!«, gab das Echo zurück, erst von einer Felswand, dann von noch einer, dann von einer weiteren.

Sie sprang aus der Bandewanne und trat an den Rand des Felsvorsprungs. Ein tiefer Abgrund schnitt sich zwischen ihr und der Brücke in den Fels.

»Bulle!« »Bulle!... Bulle!... Bulle!...« Dann erstarb das Echo. »Hallo!«

Die Stimme, die das rief, kam von der Brücke. Lise legte sich die Hand über die Augen und spürte, wie ihr Mut wieder stieg, als sie eine Gestalt erkannte, die am Ende der Brücke auf der Straße stand und ihr zuwinkte. Sollte das Bulle sein? Oder vielleicht sogar Doktor Proktor?

»Haaallooo!«, antwortete Lise und watete durch das Gras der Böschung, die zur Straße führte. Unterdessen hörte sie etwas, ein Brummen wie von einem sich nähernden Motor. Und die Stimme dort drüben rief ihr wieder etwas zu. Sie blieb stehen, um es besser zu hören:

»Beeil dich! Sie kommen!«

Nein, das waren weder Bulle noch Doktor Proktor, das war eine Mädchenstimme. Lise hörte, wie das Motor-brummen lauter wurde, und wusste instinktiv, dass sie tun musste, was das Mädchen sagte. Also tat sie es. Sie beeilte sich. Lise rannte, so schnell sie nur konnte, während das Fahrzeug immer näher kam. Als sie das Ende der Brücke erreicht hatte, sah sie, dass das Mädchen etwas jünger war als sie selbst, dass es dunkles Haar und braune Augen hatte und einen roten Poncho trug. Sie ergriff Lises Hand und zog sie in den Graben neben der Straße, wo sie sich versteckten, während ein Motorrad um die Kurve kam.

Und dieses Motorrad erkannte Lise auf den ersten Blick wieder.

Es hatte einen Beiwagen, der Fahrer war lang und dünn und trug einen langen Wollschal um den Hals gewickelt, der ihm nachwehte, bis hinter die Kurve. Nun kam auch das Ende des Schals in Sicht. Eine Frau hielt es gepackt und sauste hinter ihm her, als stünde sie auf Wasserskiern. Schwarzer Qualm quoll unter ihren verbrannten Schuhsohlen hervor. Lise sperrte Mund und Augen auf. Sie wusste, was gleich passieren würde!

Und genau das passierte. Nur viel schneller, als Lise es sich während Juliettes Bericht vorgestellt hatte: Die Frau schleuderte an den Straßenrand, der Schal wickelte sich um den Pfosten des Schildes mit dem Namen der Brücke und ein Stückchen weiter wurde der Fahrer vom Motorrad gerissen, als der Schal sich um seinen Hals festzog.

Die Frau kreiselte in immer engeren Runden um den Pfosten. Funken sprühend schlitterte das Motorrad über den Asphalt, bis es endlich liegen blieb und sich wieder Stille zwischen die Berge senkte.

»Juliette!«, rief Lise der Frau zu, die endlich den Schal losgelassen hatte, von dieser rasenden Karussellfahrt sichtlich benommen, und jetzt auf die Brücke schwankte, ohne Lises Ruf zu beachten.

»Juliette!« Lise wollte ihr nachlaufen, aber das Mädchen mit dem Poncho hielt sie fest.

»Er hat gesagt, wir sollen hierbleiben«, sagte sie.

»Wer hat das gesagt?«, rief Lise und versuchte, sich loszureißen.

»Doktor Proktor«, sagte das Mädchen.

Lise erstarrte. »Doktor Proktor war hier?«

»Ja«, sagte das Mädchen. »Er hat gesagt, wir sollen nicht eingreifen, sondern alles so laufen lassen, wie es eben läuft. Sonst würden wir seinen anderen Plan durchkreuzen. Duck dich, die Nilpferde kommen!«

Kaum hatte sie das Wort Nilpferde ausgesprochen, da hörte Lise erneut Motorenbrummen; und tatsächlich, eine schwarze Limousine kam um die Kurve. Sie rollte vorsichtig auf die Brücke, die gerade eben breit genug war, dass der Wagen draufpasste.

Lise saß zusammengekauert da und verfolgte, wie die Frau auf der Brücke dem Motorradfahrer auf die Beine half.

»Gleich setzt er sich aufs Motorrad und fährt weiter nach Italien«, flüsterte Lise. »Und sie ergibt sich den Nilpferden, die sie nach Paris bringen, zu Claude Cliché. Den muss sie dann heiraten.«

»Ich weiß«, sagte das Mächen und erklärte, als Lise sie fragend ansah: »Das hat mir der Professor erzählt. Aus welcher Zeit kommst du?«

»Aus derselben wie Doktor Proktor. Woher weißt du, dass ich aus der Zukunft komme?«

»Ich habe die Badewanne gesehen. Wie heißt du?«

»Lise. Lise Pedersen. Ich bin hier, weil ich Doktor Proktor suche. Bist du auch eine Zeitreisende?«

Das Mädchen lachte kopfschüttelnd. »Nein, ich bin nur von hier und heute. Ich heiße Anna. Anna Scholih.«

»Witzig«, sagte Lise. »Meine beste Freundin heißt auch Anna. Sie wohnt in Sarpsborg. Meine Eltern denken, ich bin gerade bei ihr zu Besuch.« Lise spürte, wie ihr beim Gedanken an Mutter und Vater die Tränen kamen.

Anna lächelte und streichelte Lise tröstend die Wange. Obwohl sie wahrscheinlich mindestens ein Jahr jünger war als Lise. Andererseits wäre Anna, falls Lise jemals in ihre eigene Zeit zurückkam und Anna dort begegnete, mindestens so alt wie Lises Mutter.

»Bist du allein?«, fragte Anna.

»Ich glaube schon«, sagte Lise. »Bulle hat wohl vergessen, wo wir hinwollten. Er hat manchmal so seine Probleme, sich zu konzentrieren.«

Das Motorrad auf der Brücke startete und fuhr davon.

»Hah!«, rief Lise und sprang auf. »Doktor Proktor! Nicht wegfahren!«

»Psst!« Anna zog Lise wieder herunter. »Das ist doch der junge Doktor Proktor. Der würde nicht begreifen, wovon du redest.«

»Was?«, sagte Lise. »Und was ist mit dem alten Doktor Proktor los?«

Anna seufzte. »Er ist wieder weg.«

»Aber er war hier? Du hast mit ihm gesprochen?«

Anna nickte. »Er ist heute früh auf einmal in Inavel aufgetaucht, nass wie eine Badehose. Er kam gerade vorbei, als die Tranne-Cousins mich wie üblich in den Inavel-Bach geschubst hatten.«

»Die Tranne-Cousins?«

»Zwei widerliche Jungs von ganz unten in der Straße, wo ich wohne. Sie hatten mein Fahrrad umgestoßen, meine Schultasche ausgeleert und mir die Taschen mit Nägeln gefüllt. Sie üben, um Nildpferde zu werden wie ihre Väter, weißt du.«

»Ich weiß«, seufzte Lise.

»Ich glaube, sein seltsamer Anblick hat sie erschreckt.

Außerdem schrie er sie in einer merkwürdigen Sprache an und schüttelte die Faust. Die Tranne-Cousins rannten weg, riefen mir aber zu, sie würden ihre Väter holen. Danach hat der Professor mir geholfen, meine Schulbücher und Schreibsachen wieder einzusammeln. Und als er meinen dicken Filzstift sah, fragte er, ob er ihn haben könnte, um eine Nachricht an die Wand der Tankstelle zu schreiben.«

»Eine Nachricht?«

»Ja. Er wollte sich selbst warnen, sagte er, dass er nicht anhalten, sondern nach Italien weiterfahren soll. Er hat mir die ganze Geschichte erzählt.«

»Und du hast ihm geglaubt?«, fragte Lise erstaunt.

»Nein, nein«, lachte Anna. »Ich fand ihn für einen Professor nett, aber ziemlich verrückt. Obwohl er mir die Badewanne zeigte, mit der er angeblich durch die Zeit reisen kann. Sie stand zwischen den Wracks auf Hippos Autofriedhof. Dann hörte ich in der Ferne die Schulglocke läuten und erklärte ihm, wie er zur Tankstelle kam, ohne den Tranne-Vätern über den Weg zu laufen. Und dann bin ich losgerannt, um rechtzeitig zur ersten Stunde zu kommen.«

»Aha«, sagte Lise. »Und warum bist du jetzt nicht in der Schule?«

»So weit bin ich gar nicht gekommen. Als ich um die Ecke kam, warteten da die Väter von den Tranne-Cousins schon auf mich. Sie schüttelten mich und fragten, was das für einer war, dieser durchgeknallte Ausländer, der ihre lieben kleinen Jungs bedroht hatte. Ich hatte so Angst, ich hab alles erzählt. Sie schauten ganz merkwürdig, als ich von dem jungen Professor erzählte, der zusammen mit einer Juliette Margarine auf dem Motorrad geflohen war. Sie sagten, das müsse der Kerl sein, den ihr Chef suchte, Monsieur Cliché. Sie fragten, wo der Ausländer jetzt sei, aber ich tat so, als ob ich es nicht wüsste. Dann ließen sie mich los und besprachen das alles. Sie wollten die anderen Nilpferde im Dorf alarmieren, dass sie nach verdächtigen Fremden Ausschau halten. Und dass sie am besten gleich in der Tankstelle Bescheid sagen würden, denn da kämen Fremde meistens von selbst vorbei. Dann sprangen sie in ihre Limousine und fuhren los.«

»Und was hast du da gemacht?«

»Mir wurde klar, dass offenbar doch etwas an der Geschichte des Professors dran sein musste. Also rannte ich, so schnell ich konnte, um es ihm zu erzählen. Mong Diö, was bin ich gerannt! Zum Glück fand ich ihn in seinem Versteck gegenüber von der Tankstelle und konnte ihm alles erzählen. Wir beobachteten aus unserem Versteck, wie die Limousine schon dort stand und die Tranne-Väter mit den beiden Nilpferden sprachen, die an der Tankstelle arbeiten.«

»Darum waren sie so misstrauisch, als Proktor und Juliette nachtanken wollten«, sagte Lise.

Anna hatte Tränen in den Augen. »Alles ist meine Schuld, oder?«

»Absolut nicht«, sagte Lise und jetzt streichelte sie ihrerseits Annas Wange. »Du konntest ja nicht wissen, dass der Professor nicht völlig verrückt ist. Offen gestanden, ich frage mich manchmal selbst...«

Anna wischte sich die Tränen weg. »Der Professor sagte, der Plan sei fehlgeschlagen und er müsse sich einen neuen ausdenken.«

»Und was für einen?«, fragte Lise.

»Er sagte, man habe immer nur einen Versuch, um die Geschichte zu ändern, also müsse er in eine andere Zeit reisen und dort eingreifen.«

»Wann?«, fragte Lise. »In welche Zeit?«

»Er sagte, er habe eine geniale Idee.«

»Was denn für eine?«, rief Lise.

»Runter!«

Die breite Limousine stieß auf der Brücke zurück, fuhr dann wieder auf die Straße und wendete direkt vor ihnen. Lise schaute vorsichtig über den Rand des Grabens und konnte kurz ein blasses Gesicht hinter den dunklen Scheiben sehen. Juliette. Dann gab der Fahrer Gas und der Wagen verschwand in einer Staubwolke.

»Was für eine Idee?«, wiederholte Lise hustend.

»Der Professor wollte zu dem Ingenieur reisen, der diese Brücke hier entworfen hat. Bevor er sie entwarf. Damit er den Entwurf verändert.«

»Den Entwurf verändern? Warum?«

»Weil die Nilpferd-Limousine genauso breit ist wie die amerikanischen Panzer, die nach dem Zweiten Weltkrieg über die Brücke kamen, um Frankreich von Hitler zu be-freien. Du hast ja selbst gesehen, der Wagen hat nur ganz knapp draufgepasst.«

»Stimmt«, sagte Lise.

»Also, der Professor sagte, wenn er den Ingenieur dazu bringen könnte, die Brücke im Jahre 1888 einfach ein kleines bisschen schmaler zu entwerfen, dann würde die Limousine nicht draufpassen und könnte ihn und Juliette nicht weiter verfolgen. Sodass sie beide ungestört nach Rom weiterfahren und dort heiraten könnten. Und so lebten sie glücklich und zufrieden...«

»Fantastisch!«, rief Lise. »Genial! Aber... woher wusste er, wer der Ingenieur war und wann er die Brücke entworfen hat?«

»Einfach! Das steht auf dem Schild da.« Anna zeigte darauf und die beiden Mädchen stiegen aus dem Graben und stellten sich vor den Pfosten, um den der Schal sich gewickelt hatte.

»Entworfen 1888 von Gustave Eiffel«, las Lise. »Fertiggestellt 1894. Momentchen! Eiffel! Hat der nicht auch...«

»Genau«, sagte Anne. »Der hat auch den Eiffelturm entworfen. Der Professor beschloss, ins Jahr 1888 zu reisen, zu Gustave Eiffel. Er verabschiedete sich, tauchte unter und – wutsch! – war er weg. Ich habe sogar in der Badewanne nach ihm gesucht. Und da wurde mir klar, dass er doch nicht restlos verrückt sein konnte. Statt nach Hause zu radeln, bin ich also hierhergekommen, um nachzuschauen, ob all das, was der Professor erzählt hatte, auch eintreten würde. Was es ja auch tat.«

Anna wirkte auf einmal wieder bekümmert. »Die Ärmste, wenn man sich vorstellt, dass sie jetzt diesen Claude Cliché heiraten muss.«

Auf einmal schlug sie sich mit der Faust in die Handfläche. »Dass diese feigen Richter in Paris sich einfach nicht trauen, diesen Banditen hinter Schloss und Riegel zu bringen! Es macht mich rasend, dass alle nach seiner Pfeife tanzen!«

»Leider, gegen solche Mistfinken wie Cliché können wir nichts tun«, sagte Lise. »Aber jetzt muss ich Proktor finden, ich habe die Zeitseife, die er braucht.« Lise klopfte sich auf die Jackentasche.

Anna eilte Lise nach, sie sprangen über den Graben auf der anderen Straßenseite und liefen durchs hohe Gras zur Zeitbadewanne. Als sie dort anlangten, sah Lise zu ihrer Freude, dass die Seife noch schäumte.

»Danke für deine Hilfe, Anna«, sagte Lise und sprang hinein. »Du wirst schon sehen, du hast doch dazu beigetragen, den Professor zu retten.«

»Ich hoffe«, sagte Anna. »Aber sonst hoffe ich, dass du nicht recht hast.«

»Womit?«

»Dass wir nichts gegen solche Leute wie Claude Cliché ausrichten können.«

»Versuch’s«, sagte Lise. »Viel Glück, Anna Scholih!«

»Dir auch viel Glück, Lise Pedersen. Grüß mir den Professor, wenn du ihn siehst.«

»Versprochen.« Lise wollte sich die Nase zuhalten, entdeckte aber, dass sie immer noch die blaue Nasenklemme aufhatte.

»Übrigens hat der Professor noch etwas gesagt«, sagte Anna. »Ich solle mich hüten, wenn seine alte Hilfskraft auftaucht. Die könne die Spuren in der Zeitseife lesen und die Zeitreisenden verfolgen.«

»Ja, ich hab schon gehört, dass das ein zwielichtiger Kerl ist«, sagte Lise. »Tschüss!«

»Aber . . .«, wollte Anna sagen.

Doch zu spät, Lise war schon im Zeitseifenschaum verschwunden.

». . . die Hilfskraft ist kein Kerl«, murmelte Anna. »Sondern eine Frau. Eine sehr eigentümliche Frau...«

Unterdessen lag Lise unter Wasser und konzentrierte sich auf Gustav Eiffels Büro und ein Datum im Jahre 1888. Aber welches Datum? Sie wählte das erste, das ihr einfiel. Den 17. Mai. Einen Tag wie jeden anderen. Oder?

In seinem Bett in der Turmsuite des Hotels Mong Blang lag Bulle und schaute direkt in die Mündung einer altertümlichen Pistole. Und er dachte, wie viel lieber er doch auf einen Teller Spiegeleier mit Schinken schauen würde. Nicht nur, weil er grässlichen Hunger hatte, sondern, weil es ziemlich unheimlich ist, in so eine Pistolenmündung zu schauen. Es könnte ja jederzeit eine Kugel herauskommen.

»Beine auf die Planken, Fetzen an den Leib und an Deck aufgestellt!«, kommandierte die Frau hinter der Pistole.

»Wa-wa-warum denn?«, stotterte Bulle und zog sich die Bettdecke ans Kinn.

»Weil du mir helfen musst, den Mann zu finden, der mein Leben zerstört hat.« »We-we-wer ist denn das?«

Raspas Augen glühten hasserfüllt, als sie heiser flüsterte:

»Viktor Proktor natürlich, wer sonst!«

12. Kapitel

Raspas Geschichte
asst uns fünf Sekunden zurückspulen und dort weitermachen, wo wir unterbrochen haben.

»Du musst mir helfen, den Mann zu finden, der mein Leben zerstört hat«, fauchte die Raspa, die Pistole auf ein Bett gerichtet, in dem Bulle, unser aller Held, lag, die Bettdecke unterm Kinn. »We-we-wen?«, flüsterte Bulle, der nicht ganz so heldenhaft aussah, wie wir es gern hätten.

Raspas Augen glühten hasserfüllt, als sie heiser flüsterte:

»Viktor Proktor natürlich, wer sonst!«

Bulle schluckte. »Ka-ka-kann ich ihn nicht einfach von Ihnen grüßen, wenn ich ihn sehe?

»AUF!«, brüllte die Raspa und die Pistole in ihrer Hand zitterte.

»Schon gut, schon gut!«, sagte Bulle, warf die Decke zurück und sprang aus dem Bett. »Sie brauchen gar nicht so zu schreien. Was wollen Sie eigentlich mit dem alten, abgenutzten Professor?«

»Nicht viel.« Die Raspa sank in einen Lehnstuhl und beobachtete Bulle beim Anziehen. »Nur zurückholen, was mir gehört.«

»Und das wäre?«

»Klare Sache, du Leichtmatrose. Den Entwurf der Zeitbadewanne.«

»Ich dachte, die hat der Professor...«

»Aber die Zeitseife habe ICH erfunden!«, zischte die Raspa, dass weiße Spucketröpfchen zwischen ihren Zähnen hervorflogen. »Und dann hat der Idiot mich verraten! Hat alles kaputt gemacht, indem er sich in diese Juliette verliebte! Wenn ich an den Namen nur denke, spüre ich den Geschmack von ranziger Butter im Mund! Alles hat er kaputt gemacht!«

»Also waren Sie...SIE waren...«

»Ja, seine Hilfskraft, seine Assistentin. Aber ich war mindestens so erfinderisch wie er!«.

»Und jetzt wollen Sie ihn suchen und seinen Teil der Erfindung stehlen?«

»Beeilung!«

Bulle stellte fest, dass er die Schuhe vor der Hose angezogen hatte und wieder von vorn anfangen musste. »Warum sollte ich Ihnen helfen, den Professor zu finden, wenn Sie ihn nur berauben wollen?«

Die Raspa wedelte mit der Pistole.

»Jaja, schon gut, schon gut«, murmelte Bulle und zog sich die Hose zum zweiten Mal an. »Und was passiert mit uns, wenn Sie den Entwurf in den Fingern haben?«

»Daran«, sagte Raspa und kratzte sich mit dem Pistolenlauf neben der Nase, »würde ich an deiner Stelle lieber gar nicht erst denken. Überleg lieber, wo der Professor sein könnte.«

»Keine Ahnung«, sagte Bulle. »Verklagen Sie mich, aber ich habe wirklich nicht den geringsten Schimmer.«

»Tote Zwerge kann man nicht verklagen«, sagte die Raspa und wedelte mit der Pistole.

»Übrigens weiß ich noch, es fängt mit In-an«, sagte Bulle rasch. »Das kann ja so viel bedeuten. Indien, nur zum Beispiel. Oder Indonesien. Das Reich der Inkas. Oder Ingolstadt.«

»Stopp!«, zischte die Raspa und erhob die Pistole. »Du bist keine Hilfe, kleine Rotznase. Also leb wohl...«

Bulle konnte zusehen, wie ihr langer, knotiger Zeigefinger sich um den Abzug krümmte und langsam bewegte.

»Ach ja, ach ja, ach ja!« Er nickte dermaßen energisch, dass sein Schopf rote Striche in die Luft malte.

»Ja? Was?«

»Wir brauchen eine Zeitbadewanne, um dorthin zu kommen«, sagte Bulle, lief zur Badezimmertür und öffnete sie. »Können sie die hier herrichten?«

»Nein, du Idiot!«, zischte die Raspa. »Nicht ohne Doktor Proktors Entwurf. Wir müssen zurück zu der Zeitbadewanne auf der bescheuerten Blumenwiese. Ich bin direkt auf der Rübe gelandet, als ich hierherkam...«Sie rieb sich die Stirn und erst jetzt entdeckte Bulle eine blaue Beule am Haaransatz.

»Sind Sie mit derselben Zeitbadewanne hergekommen wie ich?«

»Selbstverständlich«, murmelte die Raspa.

»Wie denn?«

»Genug gequatscht, wir müssen los«, sagte die Raspa, öffnete die Tür und winkte Bulle mit der Pistole.

Ungläubig sperrte Bulle den Mund auf. »VOR dem Frühstück? Wissen Sie nicht, dass das im Zimmerpreis enthalten ist, mit anderen Worten, es ist GRATIS!«

»JETZT!«

Bulle zuckte mit den Schultern.

»Na gut«, sagte er unschuldig. Genauso unschuldig wie einer, der gerade einen nicht ganz so unschuldigen Einfall hatte. Nämlich dass er – klein, wie er war – draußen auf der Straße leicht entwischen und in der Menschenmenge untertauchen konnte.

»Gehen wir«, sagte er und spazierte hinaus. Die Raspa folgte ihm auf den Fersen, steckte aber auf der Treppe die Pistole in die Manteltasche. Als sie auf die Straße kamen, sah Bulle sich verwundert um. Im Lauf der Nacht hatte es sich bewölkt und schien jeden Moment regnen zu wollen. Aber nicht darüber wunderte er sich.

»Wo sind denn die ganzen Menschen? Gestern hat es hier nur so gewimmelt!«

»Die sind mit dem Fahrradzirkus sonst wohin gezogen«, sagte die Raspa und blickte die leere Straße hinunter. »Tja, das vereitelt jetzt wohl deine Idee, klein, wie du bist, draußen auf der Straße zu entwischen und in der Menschenmenge unterzutauchen.«

Bulle antwortete nicht. Konnte sie auch Gedanken lesen?

Die Raspa lachte: »Los, Kleiner, spring auf meine Schultern!«

»Auf Ihre Schultern?«

»Siehst du hier vielleicht ein Taxi?«

»Nein . . .«, sagte Bulle zögernd.

Die Raspa bückte sich. »Hopp! Lass uns aus dem bescheuerten Gebirge verschwinden, bevor der Regen kommt.«

Bulle zögerte, tat aber, wie ihm geheißen. Die Raspa überprüfte, dass er sich gut festhielt, dann stieß sie sich mit dem beschuhten Fuß ab. Die ungeölten Rollschuhräder an ihrem Holzbein quietschten los. Sie rumpelten über den Asphalt, als sie unter dem Transparent vorbeikamen, das das Ziel angezeigt hatte. Ihr Tempo wurde schneller.

»Festhalten!«, sagte die Raspa über die Schulter. »Jetzt kommt volle Maschine voraus.«

Sie krümmte sich. In der Ferne grollte der Donner, der Fahrtwind blies Bulle entgegen, als sie denselben steilen Abhang hinuntersausten, den er sich und Eddy tags zuvor hinaufgepupst hatte. Die Raspa legte sich in die Kurven, dass ihre Räder nur so kreischten.

Bulle – er war eben Bulle – vergaß, in welch kitzliger Situation er war, und jubelte ungehemmt: »Jippieh! Schneller! Schneller!«

Das konnte er haben. Schließlich ging es so schnell, dass der Fahrtwind seine Wangen flattern ließ, ihm die Lider zurückklappte und die Nase flach ins Gesicht drückte. Bulles Rufe rissen jäh ab, als es ihm die Zunge in den Hals wehte und er sie wieder hinaushusten musste.

Zwei Schafe standen beieinander und betrachteten die milde gesagt merkwürdige Frau, die an ihnen vorüberwitschte, auf den Schultern den kleinen Kerl, der gestern bergauf geradelt war.

»Ham wir diesen Rotschopf nich’ schon mal gesehn?«, fragte das eine Schaf das andere wiederkäuend.

»Keine Ahnung«, sagte das zweite widerkäuend zum ersten. »Bin ’n Schaf, weißte. Kein Gedächtnis für so Zeugs.«

Die Raspa und Bulle lagen in der letzten Kurve vorm Ende der Gefällestrecke so gut wie flach auf der Straße. Und Bulle erblickte die Blumenwiese. Und die Beine der umgestürzten Badewanne.

In diesem Moment brach das Unwetter los. Und was für eins! Als hätten sich die dicksten Regentropfen der Welt ausgerechnet über der Wiese zur Weltmeisterschaft im Abregnen verabredet.

»Perfekt!«, rief die Raspa, setzte über den Zaun und humpelte auf die Badewanne zu.

»Pe-rf-ekt?« Bulle wurde auf ihren Schultern durchgeschüttelt und spürte, wie ihm das kalte Regenwasser in den Kragen und den Rücken hinab in die Unterhose lief.

Die Raspa steuerte die Badewanne an. Sie schüttelte sich, sodass Bulle auf die Wiese kullerte. Dann packte sie ein Wannenbein. »Hilf mir, den Kahn hier wieder seeklar zu machen!«

Bulle stand auf und half ihr. Sie drehten die Zeitbadewanne um und betrachteten den Regen, der auf den emaillierten Boden trommelte. Die Raspa nahm ein Glas zur Hand, schraubte es auf und schüttete ein wenig vom Inhalt aus. Ein wohlbekanntes erdbeerrotes Pulver rieselte in das bereits eine Handbreit hoch in der Wanne stehende Wasser, der Regen prasselte auf die Seife, die sogleich zu schäumen begann.

»Jetzt müssen wir nur noch warten, bis sie voll ist«, sagte die Raspa, stieg in die Wanne und setzte sich ans eine Ende. Bulle hüpfte ebenfalls hinein und nahm am anderen Ende Platz.

»Wie haben Sie uns eigentlich gefunden?«, fragte er.

»Ganz einfach«, sagte die Raspa. »Als ihr mit dieser neuen Briefmarke von 1888 ankamt, die außerdem am Rand Seifenspuren aufwies, beschlich mich ein Verdacht. Und als der Seifenrest auch noch nach Erdbeeren schmeckte, wusste ich, das kann nur eins bedeuten: dass Proktor seine Zeitbadewanne einsatzbereit gemacht hatte. Und du bist auch nicht gerade geschickt darin dichtzuhalten, du Leichtmatrose. Als du sagtest, die Fahrt geht nach Paris, begriff ich, dass ihr mich geradewegs zu ihm führen würdet.«

»Sie sind uns gefolgt.«

»Genau. Ich stand vor der Pension Pommes Frites Wache, und als ich sah, wie die Kleine da und die grässliche Frau zurückkamen...«

»Juliette Margarin grässlich?«

»Sprich bloß diesen Namen nicht aus!«, zischte die Raspa. »Sie gingen ins Zimmer hinauf und ich dachte, dass ihr alle viere dort sein musstet. Also klopfte ich...«

»Wir dachten, das sind die Nilpferde«, sagte Bulle. Das Wasser stieg ein wenig, doch um eine ganze Badewanne zu füllen, braucht selbst ein Sturzregen seine Zeit.

»Ich versuchte, die Tür einzutreten, musste aber aufgeben. Also ging ich hinunter und bat den Handlanger an der Rezeption höflich um den Zimmerschlüssel.«

»Und den hat er Ihnen einfach gegeben?« Bulle mochte es nicht glauben.

»Ich bat ihn sehr höflich«, sagte die Raspa. »Außerdem zeigte ich ihm die Pistole.«

»Aha«, sagte Bulle. »Überzeugend.«

»Doch als ich hineinkam, war weder Proktor noch sonst wer da«, seufzte die Raspa. »Ich durchsuchte das Zimmer. Keine lebende Seele. Nur eine dusslige Spinne mit sieben Beinen. Sieben Beine! Wenn ich nicht wüsste, dass es keine Siebenbeinigen Peruanischen Saugespinnen gibt, ich hätte sie glatt für eine gehalten.«

Bulle gab keinen Mucks von sich.

»Dann wurde mir klar, dass ihr mit der Zeitbadewanne geflohen wart, und ich las die Spuren aus der Seife...«

»Das können Sie wirklich?«

»Natürlich«, schnaubte die Raspa verärgert. Der Regen ließ ihre Schminke zu schwarzen Bächen zerfließen. »Schließlich habe ich die Zeitseife erfunden, ich weiß ALLES über sie. Das Problem war nur, es gab mehrere Spuren, ihr wart an verschiedene Orte gereist. Also musste ich mich für eine davon entscheiden. Und die führte hierher. Ich ging in das Café dort drüben und sah dich im Fernsehen. Wie hilfsbereit, so genau zu erklären, wo du warst. Und jetzt bist du schön weiter hilfsbereit und bringst mich dahin, wo Doktor Proktor hingereist ist. Jetzt sofort und versuch ja nicht, mich zu täuschen. Ich folge deiner Spur, vergiss das nicht.«

»Aber ich . . .«, setzte Bulle an, steckte den Zeigefinger ins Ohr und drehte ihn herum.

»Jetzt!« Die Raspa erhob die Pistole. Wasser tropfte aus dem Lauf. »Finger aus dem Ohr!«

Es donnerte erneut, diesmal so, dass der Boden unter ihnen wankte.

»J-j-ja gut«, schauderte Bulle und zog den Finger mit einem leisen »Plopp!« aus dem Ohr.

Aber nicht die Pistole ließ ihn schaudern. Auch das kalte Wasser nicht. Ebenso wenig der wahnwitzige Plan, der bei dem »Plopp« in seinem Geist Gestalt angenommen hatte. Es schauderte Bulle, weil er in dieser Sekunde entdeckte, dass der Donner nicht vom Himmel kam. Sondern von etwas, das im Rücken der Raspa schwer auf sie zugaloppiert kam. Ein mächtiger, fetter und maßlos wütender Stier.

»Ich bin dann mal weg«, sagte Bulle und tauchte unter.

Er hielt die Luft an und konzentrierte sich. Konzentrierte sich darauf, was Eddy gesagt hatte. Denn darauf lief sein frisch ersonnener Plan hinaus. Ob es ein besonders guter Plan war, das hätte er nicht zu sagen vermocht, aber er dachte also an einen Ort in der Nähe einer Fahrradwerkstatt in Belgien. Der Ort hieß Waterloo. Das Datum war der 18. Juli 1815. In Napoleon Bonapartes Schlafzimmer, dachte Bulle.

Als er wieder aufstand, dachte er erst, er hätte es nicht geschafft, denn es donnerte weiterhin. Doch dann stellte er fest, dass es fast ganz dunkel war und er sich in einem Zelt befand. Der Donner, so wurde ihm klar, war weder ein Gewitter noch ein Stier. Es war ein leises, bullerndes Schnarchen, es war Nacht und Bulle war in der Schlacht von Waterloo gelandet, der berühmtesten Schlacht der Weltgeschichte. Und auch Bulle kannte sich genug mit Geschichte aus, um zu wissen, dass er auf der Verliererseite gelandet war, bei denen, die in Klump und Asche gehauen, in Fetzen geschossen und in die Flucht geschlagen würden.

Kurz gesagt, Bulle war kein bisschen mehr unsicher, ob es ein guter Plan war. Sondern bombensicher, dass es absolut kein guter war.

13. Kapitel

Bulle Bonaparte
ulle blinzelte ins Dunkle. Er war nass, er hatte Angst und er hatte noch kein Frühstück gehabt. Kurz, das war durchaus kein wünschenswerter Start in den Tag. Damit nicht genug, es war der schlimmste Tag in der französischen Militärgeschichte, der Tag, an dem die Franzosen von den verflixten Engländern und den mindestens ebenso verflixten Deutschen verdroschen werden sollten.

Bulles Augen gewöhnten sich an die Dunkelheit und er sah, dass das donnernde Schnarchen von einem mitten im Zelt stehenden Bett herkam. Neben dem Bett stand ein Stuhl, über dessen Rückenlehne säuberlich eine blaue Uniform hing. Bulle fröstelte es. Die Uniform war ihm natürlich viel zu groß, aber wenigstens war sie trocken. Er stieg möglichst leise aus der Badewanne und schlich zum Stuhl, zerrte sich seine nasse Kleidung vom Leib und zog die Uniform an. Und – was war das? – sie passte ihm! Bulle sah zu dem Mann hinüber, der mit weit geöffnetem Mund in seinem Bett schnarchte. Sollte das wirklich der große General und Diktator Napoleon Bonaparte sein? Der Mann war ja genauso ein Winzling wie Bulle! Aber keine Zeit jetzt, um darüber nachzudenken. Bulle knöpfte eilig all die vielen blanken Uniformknöpfe zu, legte sich den Gürtel mit dem Säbel um, der bis knapp überm Boden reichte, und griff nach dem seltsamen Hut mit drei Ecken, der auf der Sitzfläche des Stuhls lag. Wo war an so einem Dingens eigentlich vorn und wo hinten? Aber auch hier keine Zeit jetzt, darüber nachzudenken, gleich würde die Raspa die Spuren in der Zeitseife lesen und hinterherkommen. Bulle setzte den Hut auf und nahm die Tüte mit dem Pupsonautenpulver aus seiner nassen Hose. Und schrak zusammen, als hinter ihm jemand nieste. Aber es war nicht die Raspa. Der Nieser kam von vor dem Zelt.

»Prosit«, hörte er eine Stimme dort draußen sagen.

Bulle atmete erleichtert auf, öffnete die Tüte mit dem Pupsonautenpulver, hielt sie über den weit geöffneten Mund des schnarchenden Generals und ließ das Pulver rieseln. Doch in diesem Moment atmete der kleine Mann mit einem langen, zischenden Geräusch aus und pustete Bulle das Pulver ins Gesicht. Bulle hatte Wasser in den Augen und Pulver in der Nase, und bevor er sich besann, nieste auch er. Als er die Augen wieder aufschlug, sah er, dass der General jetzt nasse Pupsonautenpulverflecken im ganzen Gesicht hatte. Bulle hielt den Atem an.

»Gleichfalls prosit«, sagte draußen eine andere Stimme.

Dann wurde wieder alles von Napoleons rasselndem Einwärtsschnarchen übertönt und rasch nutzte Bulle die Gelegenheit, um ihm Pulver in den Rachen zu schütten. Jäh stockte das Schnarchen und Bulle stockte der Herzschlag. Ein paar Sekunden lang hörte man nichts als einen Grashüpfer, der draußen zirpte. Dann setzte das Schnarchen des Generals wieder ein und Bulles Herz desgleichen.

Jetzt fehlte nur noch der Countdown. Bulle verzog sich ganz nach hinten im Zelt, schloss die Augen, presste die Hände auf die Ohren und zählte innerlich stumm.

Sechs – fünf – vier – drei – zwei – eins...

KRAAAWUUUMMM!!!

Vorm Zelt standen zwei Mitglieder der Leibwache des Generators Napoleon. Sie dämmerten so im Halbschlaf vor sich hin, sie waren beide halb taub nach all dem Kanonendonner, den sie in einem langen Soldatenleben hatten anhören müssen. Aber bei diesem Kracher schraken beide auf.

»Olala, was war das?«, fragte die eine Wache, nahm das Gewehr von der Schulter und blies nervös ihren Schnurrbart hoch.

»Isch ’abe gedacht, du ’ast geniest?«, sagte die andere, nahm das Gewehr von der Schulter und pustete nervös in seinen Schnauzbart.

»Schau mal«, sagte der Schnurrbart und wies gen Himmel.

Und dort flog vor dem großen gelben Mond etwas vorbei, das auf der anderen Seite der Landstraße nach Brüs-sel verschwand, zu der Seite hin, wo sich die Lager der Engländer befanden.

»Was war das?«, fragte der Schnurrbart.

»Wenn es nischt völlisch unmöschlisch wäre, würde isch sagen, es war ein lebendigör Mensch im Nacht’emd«, sagte der Schnauzbart. »Aber wir ’aben ja erst 1815, da kann der Mensch noch gar nischt fliegön.«

»Stimmt. Abör wir müssen nachse’en, ob mit dem Generator alles in Ordnung ist.«

Sie schlugen die Zeltbahn am Eingang zurück und gingen hinein. Als Erstes sahen sie, dass der Mond durch ein Loch im Zeltdach hereinschien und weiche, leichte Bettdaunen im Mondenschein segelten.

»Was in aller . . .«, setzte der Schnurrbart an, hob das lange Gewehr mit dem fast ebenso langen Bajonett, eilte ans Bett und schrie: »Der Generator ist nischt ’ier!«

»Die Bettdecke auch nischt!«, rief der Schnauzbart, der ihm gefolgt war.

»Hallo, Leute«, sagte Bulle und trat ins Mondlicht.

Schnellstens nahmen die beiden Wachen Haltung an, das Gewehr an der Seite.

»Verzei’ung, ’err Generator, wir ’aben Sie nischt gese’en!«, rief der Schnurrbart.

»Kein Problem, Männer«, sagte Bulle. »Wisst ihr, was das eben für ein Kracher war?«

»Keine Ahnung, ’err Generator!«, rief der Schnauzbart.

»Das waren die Engländer. Ein Attentatsversuch. Eine Bettbombe. Zum Glück für Frankreich bin ich ein A-Mensch...«

»Ein was für etwas?«

»Ein Frühaufsteher. Ich putzte mir gerade die Zähne...«

»Wie?«, meinte der Schnauzbart. »Jedes Kind weiß, dass sisch die Franzosen nischt...«

»’alt den Mund, Jacques.« Der Schnurrbart starrte ins Dunkel, das Gewehr im Anschlag. »Wo sind die Engländör und wie sind sie ’ier reingekommen?«

»Es war nur einer«, sagte Bulle, »und dieser Engländer ist eine Engländerin. Sie versteckt sich in der Badewanne da.«

Beide Wachen fuhren herum und richteten die Gewehre auf die Badewanne.

»Isch ’abe gedacht, wir Franzosen baden auch nischt«, murmelte der Schnauzbart.

»Still, Jacques«, flüsterte der Schnurrbart. »Du ’ast doch ge’ört, es ist eine Engländerin.«

»Psst!«, machte Bulle. »Bereitmachen zur Gefangennahme!«

Sie standen alle drei äußerst bereit und starrten die Badewanne an.

»Worauf warten wir?«, fragte der Schnurrbart endlich.

»Bis sie die Luft nicht mehr anhalten kann und auftaucht«, sagte Bulle.

»Können wir sie nischt einfach ’erauszie’ön?«, fragte der Schnauzbart.

»Versuchen können wir’s«, sagte Bulle. »Aber es handelt sich um die große englische Spionin 007-Raspa-Hari, die in halbwegs ehrlichen Duellen schon sechsundzwanzig Franzosen mit dem Säbel durchlöchert, eine Würgeschlange erwürgt und vier Russen beim Bankdrücken gestemmt hat. Aber bitte, lasst euch nicht abhalten.«

»Öh«, murmelte der Schnurrbart. »Es eilt ja nischt, odör, Jacques?«

»Isch kann gut noch warten«, sagte der Schnauzbart.

Also standen sie alle drei weiterhin äußerst bereit und starrten in die Badewanne.

»Enorme Lungen ’at dieses Weib«, flüsterte der Schnauzbart.

»Wie zwei Blasebälge«, sagte Bulle, der bemerkte, wie das Mondlicht blasser wurde und die Nacht einem dämmernden Grauton wich.

In diesem Augenblick brach etwas durch die Oberfläche des Wassers und da stand sie auch schon: lang und dünn im schwarzen Mantel, beide Augen weit aufgerissen über dem offen stehenden Mund mit den kleinen, spitzen Raubfischzähnen.

»Uuh!« Erschrocken wich der Schnauzbart zurück.

»Stillgestanden, du Seeunge’euör!«, brüllte der Schnurrbart. »Isch schieße, und wenn du auch nur ein Nasen’aar bewegst!«

Die Raspa machte den Mund auf. Schloss ihn wieder, öffnete ihn, schloss ihn wieder und so weiter. Aber sie rührte sich nicht.

»Legt sie in Handschellen!«, rief Bulle.

»In was?«, fragte der Schnauzbart, der immer noch ziemlich ängstlich aussah.

»Nein, stimmt, die sind vielleicht noch gar nicht erfunden.« Bulle kratzte sich unter dem merkwürdigen Hut. »Stricke also. Legt die Spionin 007-Raspa-Hari in Fesseln! Jetzt! Das ist ein...äh, ein Befehl!«

Damit hoben die beiden Wachen die kreischende, strampelnde und protestierende Raspa aus der Badewanne und fesselten sie mit Stricken, bis sie aussah wie ein Maiskolben.

»Welsch schrecklische Wörtör für eine Dame«, sagte der Schnurrbart, zog sich den abgetretenen linken Stiefel aus und die löchrige linke Socke auch, die er ihr in den Mund stopfte. Sofort war es still.

»Was nun, ’err Generator?«

»Durchsuchen!«

Der Schnurrbart führte Bulles Befehl aus.

»Ein Glas mit einem Pülvär«, sagte er. »Hm, duftet nach Erdbeeren.«

»Wirf rüber«, sagte Bulle und fing das Einwegglas aus dem Flug auf. »Und ab mit der Spionin in ein Kerkerloch. Kerkerlöcher sind doch schon erfunden, oder?«

»Ei freilisch«, sagte der Schnauzbart und stellte die Raspa auf die Beine – das heißt auf das Bein und den Rollschuh, worauf er sie aus dem Zelt schob. »Kommt, anmutige Spionenmaid.«

»Am besten, du gehst mit und passt auf sie auf«, sagte Bulle zum Schnurrbart, der stehen geblieben war.

»Aber Generator, der Befehl von Marschall Lüpäng lautet, Euch stets zur Seite zu stehen.«

»Ach ja«, sagte Bulle. »Dann gebe ich hiermit einen neuen Befehl. Schließlich bin ich hier der...äh, Generator, oder was?«

»Selbstverständlisch, ’err Generator!« Der Schnurrbart drückte den Rücken durch, salutierte, machte auf dem Absatz kehrt und verschwand aus dem Zelt.

Sobald die Stoffbahn wieder vor die Öffnung gefallen war, stürzte Bulle zur Badewanne und schüttete etwas Zeitseifenpulver hinein. Er zog den Säbel, steckte ihn ins Wasser und rührte tüchtig um. Und bald schäumte es wieder. Bulle steckte das Glas mit dem Seifenpulver in die Innentasche der Uniformjacke und erklomm den Rand der Badewanne. Er wollte am liebsten wieder eine Bombe machen. Sich auf den Boden sinken lassen und an die Pension Pommes Frites zurückdenken, wo all die anderen wahrscheinlich nur auf ihn warteten; Lise, Doktor Proktor und Juliette Margarine. Claude Cliché wäre eine ferne, legendäre Figur und keinem von ihnen je begegnet. Bulle ging in die Knie, um Schwung zu holen.

»Gestatten?«, tönte eine scharfe Stimme.

Bulle sah auf. In der Zeltöffnung stand ein Mann mit einer fast ebenso prunkvollen Uniform wie seiner. Er war groß, schlank und hatte auf der einen Wange eine v-förmige Narbe.

»Guten Morgen, Generator Napoleon.«

»Gute Nacht, würde ich eher sagen«, sagte Bulle.

Gewandt betrat der Mann das Zelt. »Ein wenig Schlaf scheint Euch gutgetan zu haben, Generator. Ihr seht um Jahre jünger aus als gestern.«

»Ach, danke, ja«, sagte Bulle und überlegte, wie er den Fritzen möglichst rasch wieder loswerden könnte. »Das ist wohl nur die Kleidung. Niegelnagelneu.«

»Also sind des Kaisers Kleider neu?« Lächelnd ließ der Mann sich auf einem Stuhl nieder.

»Ich bin Kaiser?«, rief Bulle erschrocken.

Der Mann lachte. »Das legt Ihr selbst fest. Euer letzter Befehl lautete, man möge Euch Generator nennen.«

»Das ist mir bekannt. Warum wollte ich das eigentlich?«

»Habt Ihr das vergessen? General und Diktator. Gibt Generator, oder? Nun ja, streng genommen war es meine Idee. Wie das meiste derzeit.« Seufzend betrachtete er seine weißen Handschuhe. »Gehen wir dann an die Arbeit, ja?«

»An die Arbeit?«, fragte Bulle. »Wie Sie sehen, bin ich mitten bei der Morgentoilette und ich habe noch nicht einmal gefrühstückt. Wenn Sie mich also noch ein paar Minuten allein lassen könnten, Herr... Herr . . .?«

Der Mann zog eine Augenbraue hoch: »Ich bin es, Marschall Lüpäng!«

»Ja, freilich«, lachte Bulle nervös und scheppernd falsch. »Marschall Lüpäng, verzeihen Sie, ich habe ja so viele Marschälle!«

»Zwei«, korrigierte ihn Lüpäng säuerlich. »Der andere fiel gestern durch die englischen Bajonette. Ihr scheint nicht ganz bei Euch zu sein, Generator.«

»Doch, doch, keine Sorge«, sagte Bulle. »Das ist nur... nur... diese... Nasenklemme.«

Lüpäng stand auf. »Wenn Ihr dann Euren Säbel fertig gewaschen hättet? Wir haben in die Schlacht zu ziehen, Generator.«

»Eine Schlacht?«, rief Bulle verwirrt. »Was für eine Schlacht? Eine Tortenschlacht? Kissenschlacht? Schlachteplatte?«

»Das englische Heer wartet jenseits der Straße, Generator. Seid Ihr nicht gespannt?«

»Höchst gespannt.« Bulle schluckte.

»Dann lasst uns aufbrechen. Wir sind bereit.«

»Um genau zu sein, wer ist das – wir?«, fragte Bulle und verwarf die Idee, einfach ins Wasser zu springen, denn dieser Mann würde ihn sicher wieder herausziehen.

»Ihr, ich, Euer Pferd und...«Er schlug die Zeltbahn beiseite, ». . . ungefähr siebzigtausend Mann.«

Bulle starrte mit offenem Mund hinaus. In der Dämmerung vorm Zelt sah er tatsächlich einen schönen Schimmel, aufgezäumt und gesattelt. Doch deswegen sperrte Bulle nicht den Mund auf. Sondern hinter dem Schimmel waren Soldaten aufmarschiert, so weit das Auge reichte, in blauen Uniformjacken und mit Gewehren und Bajonetten.

Marschall Lüpäng trat in die Zeltöffnung.

»Soldaten, grüßt euren Generator!«

Zur Antwort tönte ein einstimmiger Schrei aus siebzigtausend Kehlen über die Ebene:

»Vive Napoleon! Vive la Frangss!«

Bulle blickte in den Seifenschaum zu seinen Füßen. Vielleicht konnte er es noch schaffen.

»Seid ihr bereit, für euren Generator zu sterben, Männer?«, rief Lüpäng.

»Oui!«, riefen die Soldaten.

Bulle beugte die Beine zum Sprung, als sich in einer Hälfte seines Gehirns ein Gedanke meldete. Etwas, das Juliette gesagt hatte. Du bekommst nur eine einzige Chance, um die Geschichte zu verändern. Ja und?, entgegnete die andere Hälfte seines Gehirns. Hau ab, so lange du kannst! Bulle sprang. Das heißt, er dachte ganz sicher, er sei gesprungen, aber als er hinsah, stand er immer noch auf dem Wannenrand. Er konnte nicht. Er konnte ganz einfach nicht. Also seufzte er, hüpfte von der Wanne herunter, steckte den Säbel wieder in den Gürtel und ging hinaus.

Ein bereitstehender Soldat half ihm in den Sattel. Dummerweise geriet Bulle dabei der Säbel zwischen die Beine, das tat dermaßen weh, dass er mehrmals tief und ruhig atmen musste, um nicht aufzuschreien. Als er die Schmerzenstränen weggezwinkert hatte, sah er, wie die Siebzigtausend ihn erwartungsvoll ansahen. Das macht einhundertvierzigtausend Augen. Minus die, versteht sich, die bei den Schlachten in Russland oder Preußen ein Auge oder beide verloren hatten. Doch alle, Zweiäugige, Einäugige wie auch Nulläugige, sahen sehr stramm und aufrecht aus, mit eingezogenem Bauch und hohen Schultern.

»Rührt euch!«, rief Bulle.

Siebzigtausend Mann atmeten zugleich aus, ließen die Schultern sinken und stützten sich auf ihre Gewehre.

Hm, dachte Bulle. Funktioniert ja super. Ob die auch...

»Lächeln!«, rief er.

Siebzigtausend ein klein wenig verwirrte Lächeln funkelten ihm entgegen.

»Hüpft hoch!«, rief Bulle.

Siebzigtausend Mann hüpften hoch, und als sie landeten, erbebte die Erde.

Bulle saß da, die Hand in die Innentasche der Uniformjacke gesteckt, wo er das Zeitseifenpulver verwahrte, und musste sich eingestehen, dass das ein ziemlich gutes Gefühl war. Ja, er könnte sich sofort daran gewöhnen, siebzigtausend Mann auf diese Weise zu kommandieren. Vor allem, wenn er endlich Frühstück bekäme.

Ein Pferd galoppierte heran und eilte an seine Seite. Marschall Lüpäng.

»Euer Hut . . .«, flüsterte der Marschall aus dem Mundwinkel.

»Ja?«, fragte Bulle.

»Er sitzt verkehrt herum.«

»Verkehrt herum?«

»Die Spitze muss nach vorn, Generator. So sieht es ein bisschen...nun ja, lächerlich aus.«

»Tja«, sagte Bulle, »wenn ich bestimmen kann, ob man mich Kaiser nennt, und wenn ich siebzigtausend Mann befehlen kann hochzuhüpfen, dann werde ich ja wohl bestimmen können, wie herum ich mir den Hut aufsetze. Oder wie oder was, Herr Marschall?«

Marschall Lüpäng wurde blass, seine Gesichtshaut spannte sich.

»Oder was?«, wiederholte Bulle lauter.

»Gewiss doch, freilich, Herr Generator«, sagte Lüpäng und verneigte sich gehorsamst, aber Bulle konnte sehen, wie seine Kiefermuskeln in wildem Zorn arbeiteten. »Vielleicht wollt Ihr den Truppen für die Schlacht Kampfesmut zusprechen.«

»Kann ich machen«, sagte Bulle, drehte sich zu seinem Heer, holte tief Luft und ließ seine Stimme durch den stillen Morgen gellen: »Liebe mutige und treue Soldaten!«

»Oui!«, jubelten die Soldaten.

»Wir führen nun schon lange Krieg!«, rief Bulle.

»Oui!«, jubelten die Soldaten.

»Viel zu lange, meinen manche!«

»Oui!«, jubelten die Soldaten, doch sahen die einen oder anderen sich verwundert an.

»Viele von uns haben noch nicht mal gefrühstückt!«, rief Bulle.

»Oui!«, war zu hören, doch jetzt schon schwächer, und ein leises Murmeln durchlief die Reihen. Aus dem Augenwinkel sah Bulle, dass Lüpängs Pferd schon wieder näher kam.

»Und wofür haben wir Krieg geführt?«, rief Bulle. »Nur damit ich, ein ziemlich kurzwüchsiger Generator, über noch ein paar Länder mehr bestimmen darf?«

»Oui!«, riefen einige wenige, während die anderen ihn stumm anblickten.

»Warum soll es so süß und ehrenvoll sein, für Kaiser und Vaterland zu sterben, wenn euer einziger Kaiser und euer Vaterland nur eines will, nämlich dass ihr euch um euch selbst kümmert und nicht umgekehrt?«

Lüpängs Stimme zischte leise neben Bulle: »Was soll das, du Dummkopf! Du machst alles kaputt!«

Doch Bulle ließ sich nicht beirren: »Hier befinden wir uns in einem winzigen Land, das in ein paar Jahren Belgien heißen wird. Es wird weder den Franzosen gehören noch den Engländern, sondern ein paar friedlichen Bauern, die über sich selbst bestimmen, hin und wieder einen Premierminister wählen und ansonsten Pommes Frites anbauen und bei Radrennen mitfahren. Wo ist eigentlich der Witz dabei, auf andere Soldaten zu schießen, die für andere dusslige Könige kämpfen, weil die es chic finden, ein möglichst großes Land zu regieren, aber in dem kein Mensch fröhlich ist oder Frühstück bekommt?«

Abgesehen von Bulle und jenem Grashüpfer, der sich sein Bein kratzte, war es jetzt über Waterloos Feldern mucksmäuschenstill.

»Ich habe einen Vorschlag!«, rief Bulle. »Und zwar, dass wir alle nach Hause gehen und erst einmal frühstücken!«

»Oui!«, rief ein einzelner Soldat irgendwo mittendrin.

»Du bist ja verrückt!«, zischte Lüpäng und zerrte an den Zügeln, weil sein Pferd sich aufbäumte. »Ich setze dich ab, Generator!«

»Ich schlage vor«, rief Bulle den verwirrten Soldaten entgegen, »also ich befehle nicht, sondern schlage Folgendes vor: Legt eure Gewehre hin, marschiert nach Hause, umarmt eure Frauen und Kinder feste, und raucht nicht im Bett!«

»Oui!«, riefen jetzt schon mehr.

»Treibt Sport!«, brüllt Bulle. »Führt freies Wahlrecht ein und benutzt euren Grips!«

»Oui!«, riefen noch mehr.

»Und habt vor allem keine Angst, dass die zu Hause euch feige nennen!«, rief Bulle. »Marschall Lüpäng hier neben mir hat mir versprochen, dass er am Hof in Paris erzählt, wir hätten gekämpft wie die Idioten, die wir sind, hätten uns aber der Übermacht ergeben müssen!«

Jetzt bäumte sich Lüpängs Pferd derart auf, dass der erschrockene Marschall hinunterrutschte und mit dem Hintern auf dem Boden landete.

»Also, was meint ihr?«, brüllte Bulle. »Gehen wir einfach nach Hause?«

Diesmal kam die Antwort so laut und einstimmig, dass um ein Haar der Himmel über Waterloo heruntergefallen wäre und die Engländer drüben dachten, die Franzosen hätten ihre erste Kanonensalve abgefeuert. Beziehungsweise ihre zweite, vorhin hatten sie ja diesen lustigen kleinen Mann im Nachthemd rübergeschossen, der verrückt genug war zu behaupten, er sei Napoleon!

»OUI!«, jubelten die französischen Soldaten. »OUI!«

»Okay!«, rief Bulle. »Aber keine Seele verrät auch nur einer Seele, was in Waterloo wirklich geschah. Abgemacht?«

»Abgemacht!«, riefen ungefähr siebzigtausend Soldaten zurück.

»Marsch ab nach Hause!«, rief Bulle, und indem er sein Pferd wendete, hörte er, wie die Gewehre zu Boden fielen. Doch vor sich sah er Marschall Lüpäng.

»Was tust du da?«, kreischte der Marschall und rieb sich das Steißbein. »Du sagst die Schlacht bei Waterloo ab?«

»Na und?« Bulle gähnte. »Verklag mich doch.«

»Verklagen? Ich bringe Euch vors Kriegsgericht!« Jetzt war Lüpäng so wütend, dass seine Augäpfel zitterten.

»Mach das«, sagte Bulle und ließ sich vom Pferd gleiten. »Aber erst nach dem Morgenbad.«

Er wuselte ins Zelt. Aber kaum hatte er einen Zeh in der Badewanne, da spürte er etwas ungeheuer Scharfes im Rücken. Er drehte sich um und sah Marschall Lüpäng direkt in die Augen, der einen Dolch gezückt hatte. Bulle spürte die Spitze des tödlichen Stahls zwischen seinen Augen, nur einen Millimeter von seiner Stirn entfernt.

»Sag mal«, sagte Lüpäng, »bist du eigentlich wirklich Napoleon? Nimm mal das Dings da von der Nase, damit ich dich mir ansehen kann.«

»Stillgestanden!«, kommandierte Bulle. »Hüpf!«

Doch die schneidig geschnarrten Befehle verfehlten ihre Wirkung auf den Marschall restlos.

»Wache!«, rief Lüpäng, ohne Bulle aus den Augen zu lassen. »Wache, hier herein!«

»’at da jemand gerufön?« Der Schnurrbart und der Schnauzbart eilten herein und stellten sich hinter Lüpäng auf.

»Nehmt diesen Hochstapler fest!«, schrie der Marschall.

»Fesselt und bindet ihn und röstet ihn langsam über schwachem Feuer, bis er gesteht, dass er ein englischer Spion ist. Und dann knüpft ihn am nächsten Baum auf.«

»Aha, aha«, seufzte der Schnurrbart. »Nischts als Arbeit ’at man.«

»Und wozu soll eigentlisch das Röstön gut sein?«, fragte der Schnauzbart. »Warum ’ängen wir ihn nischt gleisch? Wir ’aben noch nischt einmal gefrühstückt!«

»Los mit euch!«, rief Lüpäng.

»Na gut, Marschall«, seufzten sie und gingen auf Bulle zu.

»Moment!«, sagte Bulle. »Nicht ich werde hier gefesselt, sondern der Marschall!«

»Interessant«, sagte der Schnurrbart und hielt inne. »Und was sonst noch?«

»Es sollen ihm die Fußsohlen mit einer Vogelfeder gekitzelt werden, bis er verspricht, etwas netter zu werden. Und dann ab nach Hause mit ihm mitsamt einem Brief an die Frau Mama.«

»Fesselt ihn! Jetzt!«, schrie Lüpäng. »Oder ich lasse euch auch hängen!«

»Wirklisch?«, fragte der Schnauzbart und zugleich vollführte sein Gewehr eine kleine Drehung, sodass es wie zufällig auf den Marschall deutete.

Lüpäng wurde blass. »Hört mal her, meine wackeren Soldaten«, sagte er. »Wenn ihr tut, was ich euch sage, be-fördere ich euch zu Leutnants. Stellt euch das mal vor, Offiziere in der französischen Armee. Und außerdem lasse ich euch nicht hängen. Na, was sagt ihr?«

Der Schnurrbatr und der Schnauzbart sahen einander an. Und dann den Marschall. Und dann Bulle.

»Was sagt Ihr, Generator? ’abt Ihr etwas Besserös anzubieten?«

»Tja.« Bulle kratzte sich mit dem linken Zeigefinger im Ohr. »Frühstück. Frisch gebackenes Brot mit Erdbeermarmelade.«

»Erdbeermarmelade?«, fragte der Schnauzbart und sah den Schnurrbart an.

»Hört mal, meine lieben Männer . . .«, sagte Lüpäng. Aber mehr konnte er nicht sagen, denn im nächsten Augenblick hatte er eine löchrige rechte Socke im Mund und nach einigem Fesseln und Wickeln sah auch er wie ein Maiskolben aus.

»Schafft ihn raus und kitzelt ihn durch«, sagte Bulle und knöpfte sich die Uniform auf. »Und seid so nett und hängt ein BITTE-NICHT-STÖREN-Schild draußen hin, denn ich will jetzt mein Morgenbad nehmen.«

An jenem Tag trafen die Engländer unter dem Herzog von Wellington in Waterloo auf keinerlei Widerstand, sondern konnten geradewegs ins menschenleere Lager der Franzosen einmarschieren. Dort fanden sie nichts als eine Menge herrenloser Gewehre und Kanonen sowie ein Kerkerloch, darin eine halb verrückte Frau mit Holzbein und langem schwarzem Mantel. Plus ein Zelt mit einem Schild davor, BITTE NICHT STÖREN. Eigentlich hätten die Engländer als ausgesprochen höfliche Menschen eine solche Bitte nicht missachtet, doch da sie kein Französisch lesen konnten, gingen sie schnurstracks hinein. Allerdings befand sich in dem Zelt nichts als eine Badewanne, in der gerade die letzten Schaumblasen zerplatzten.

»Wie peinlich aber auch!«, sagte der Herzog von Wellington zu seinen Offizieren und verpasste der Badewanne einen Tritt. »Jetzt hatte ich mich so darauf gefreut, ein Held zu werden, mit jeder Menge Toter auf beiden Seiten. Und jetzt gewinnen wir, ohne auch nur einen einzigen Schuss abzugeben!«

Einer seiner Offiziere flüsterte ihm verstohlen etwas ins Ohr.

»Aha!«, rief Wellington aus. »Gerade hatte ich eine Idee! Hört mal, zu Hause am Königshof erzählen wir einfach, dass wir die Franzosen gehörig vertrimmt haben. Wir sagen, das war die größte Schlacht in der Geschichte der Menschheit! Und den komischen kleinen Franzosen im Nachthemd, der behauptet, er wäre Napoleon – den präsentieren wir einfach als den echten Napoleon Bonaparte!« Der Herzog lachte schallend. »Dann verbannen wir ihn auf eine ferne Insel, so kann er uns nicht verraten, falls er wieder normal wird.« Verschwörerisch beugte der Herzog sich zu seinen Offizieren vor und flüsterte: »Und keine Seele verrät einer Seele, was hier in Waterloo tatsächlich passiert ist. Abgemacht?«

Und alle seine Offiziere antworteten im Chor: »Abgemacht!«

Bulle saß auf einem Stuhl neben der Badewanne in der Pension Pommes Frites. Er trug zu weite Hosen und einen Pullover; beides hatte ihm Madame Trottoir an der Rezeption geliehen. Immerhin aber waren die Sachen trocken, anders als die pitschnasse blaue Uniform, in der er angekommen war und die jetzt tropfend über der Rückenlehne des Stuhls hing. Betrübt stützte Bulle den Kopf in die Hände und blickte in das dunkle Wasser. Die anderen waren nicht hier! Er war mutterseelenallein! Abgesehen natürlich von einer Siebenbeinigen Peruanischen Saugespinne namens Perry, die jetzt in einem Zahnputzglas neben der Tube mit Doktor Proktors Schnellwirkendem Superkleber auf der Konsole vorm Badezimmerspiegel stand. Stumm und scheinbar verständnisvoll lauschte Perry Bulles verzweifelter Ansprache:

»Was soll ich jetzt machen? Ich hab keine Lust mehr zu dem Ganzen. Weißt du, was ich am liebsten tun würde? Zu dem Moment zurückreisen, bevor wir in die Kanonenstraße gezogen sind, und dafür sorgen, dass ich weder Lise noch Doktor Proktor jemals kennenlerne! Dann könnte ich mir andere Freunde suchen, mit denen es nicht so einen Ärger gibt.«

Bulle dachte nach.

»Okay, dann hätte ich jetzt wahrscheinlich überhaupt keine Freunde. Aber lieber allein sein als...so allein sein wie jetzt. Tut mir leid, Perry, aber so eine tolle Gesellschaft bist du nun mal nicht.«

Bulle trat gegen die Badewanne, die irgendwie tiefseehaft dröhnte.

Dann hüpfte er vom Stuhl, ging ins Schlafzimmer hinüber und kauerte sich in seinem Bett zusammen.

Vorm Einschlafen dachte er als Letztes, dass er morgen früh jedenfalls ein ordentliches Frühstück haben wollte!

Mitten im allerschönsten Traum von Spiegeleiern, so groß wie Klodeckeln, und Schinkenscheiben, so frisch, dass sie noch grunzten, schrak er auf.

Er hatte etwas gehört.

Aus dem Bad.

Ein Blubbern...als käme etwas aus der Tiefe he-rauf...aus der Tiefe des Wassers, des Raumes und der Zeit...als käme etwas...inder Zeitbadewanne an?

Bulle setzte sich kerzengerade im Bett auf und starrte ins Dunkel. Mit klopfendem Herzen lauschte er in Richtung Bad. Aber kein Laut war zu hören.

Ängstlich rief er: »Lise?«

Seine Stimme klang so nackt und einsam in der Nacht. Vor allem, da keine Antwort kam.

»Doktor Proktor?«

Immer noch nichts.

»Juliette?«

Nein, keinerlei Antwort.

Bulle verkroch sich unter der Bettdecke. Den vierten denkbaren Namen zu rufen, dazu fehlte ihm jegliche Lust, nicht einmal denken wollte er ihn. Sogar seine Gedanken fingen an zu stottern beim Gedanken an die R-r-raspa.

So lag er eine Weile und wartete. Nichts passierte. Und für Jungs wie Bulle gibt es nur eines, was schlimmer ist, als dass unheimliche Dinge passieren, nämlich dass gar nichts passiert. Also sprang er aus dem Bett, schlich barfuß zu dem Stuhl mit der nassen Uniform, zog den Säbel aus dem Gürtel, ging auf Zehenspitzen zur Badezimmertür und riss sie mit einem Kriegsruf auf:

»Banzai, du Hundsfott!«

Säbelschwingend rannte er hinein und zerschnitt die Dunkelheit in drei, vier, ja, vielleicht sogar fünf Stücke.

Erst als er sicher war, dass er die Dunkelheit mitsamt allem, was sich in ihr befand, kurz und klein gehauen hatte, machte er Licht. Aus dem Zahnputzglas vorm Spiegel starrte Perry ihn aus schwarzen Facettenaugen entsetzt an. Aber sonst war nichts da, jedenfalls nichts, was vorhin nicht auch da gewesen wäre.

Irrtum: Eine leere, zugekorkte Weinflasche trieb im stillen Wasser der Badewanne.

Er sah genauer nach. Noch ein Irrtum: Die Flasche war durchaus nicht leer.

Bulle angelte sie heraus, packte den Korken mit den Zähnen und zog ihn mit einem »Plopp!« heraus. Dann drehte er die Flasche auf den Kopf, schüttelte sie und ein zusammengefalteter Zettel fiel heraus.

Er faltete ihn auf und las. Seine Augen tanzten über die Zeilen. Und auf seinem Gesicht wuchs ein Lächeln immer mehr in die Breite.

Der Brief war von Lise. An ihn.

»Tjaja, Perry, alter Freund«, sagte er, faltete den Brief wieder zusammen und kontrollierte im Spiegel den Sitz seiner roten Haartolle. »Da wären wir wieder im Einsatz. Hätte dir ja gern noch ein bisschen Gesellschaft geleistet, aber neue Abenteuer rufen. Sag mal, was weißt du von der Französischen Revolution und vom Enthaupten?«

14. Kapitel

Gustave Eiffel
er Mann mit dem gewaltigen Schnurrbart, noch gewaltigerem Bauch und einer Krummpfeife zwischen den Lippen starrte das Mädchen an, das gerade wie aus dem Nichts in seinem Büro aufgetaucht war. Von der Badewanne ganz zu schweigen. Er kniff mit der Augenbraue sein Monokel fest, ließ ein überraschtes »Puff!« zwischen den Lippen entweichen und eine Wolke von Tabakrauch stieg zwischen den Bücherregalen empor.

Lise sah sich um. Die Wände hingen voller Zeichnungen von Bauwerken, Brücken, Burgen und anderen gewaltigen Dingen, die mit B anfangen und die in kein gewöhnliches Reisegepäck hineinpassen. Auf dem Schreibtisch vor dem Fenster lagen weitere Entwurfszeichnungen und ein Tabakbeutel und daneben standen zwei leere Rotweinflaschen. Das Fenster ging auf einen großen, offenen und ziemlich leeren Platz hinaus. Auffallend leer, wirklich. Abgesehen von all den Menschen mit Regenschirmen und Zylinderhüten. Irgendwie wirkte dieser Platz seltsam bekannt, fand Lise.

»Wer bist du?«, fragte der Mann, »und woher kommst du?«

»Ich heiße Lise«, sagte Lise und wrang sich den Pulloverärmel aus. »Ich komme aus der Kanonenstraße in Norwegen. Von irgendwann im nächsten Jahrtausend. Sie sind sicher Gustave Eiffel?«

Der Mann nickte und bekam im selben Moment einen Hustenanfall.

»Ich verstehe, dass Sie erschrocken sind, Herr Eiffel«, sagte Lise.

Der Mann winkte abwehrend, hustete noch ein paarmal und flüsterte mit kaum mehr hörbarer Stimme: »Überhaupt nicht.«

Sein Gesicht war klatschmohnrot angelaufen und er rang sichtlich nach Luft. Als er endlich wieder welche bekam, knirschte es in seiner Kehle und gurgelte in seinen Lungen. Dann steckte er die Pfeife wieder in den Mund, sog den Rauch tief ein und lächelte zufrieden:

»Kein Problem, das war nur ein kleiner Asthma-Anfall.«

Eigentlich fand Lise, Herr Eiffel wirke tatsächlich nicht so erschrocken, wie man es von jemandem erwarten durfte, bei dem soeben eine Badewanne aufgetaucht war und ein Mädchen, das behauptete, aus der Zukunft zu stammen. Im nächsten Moment bekam sie auch schon die Erklärung dafür:

»Der Professor hat gesagt, es kämen zwei«, sagte Monsieur Eiffel. »Ein gewisser junger Mann namens Bulle scheint aber noch zu fehlen.«

»Sie haben mit Doktor Proktor gesprochen?«, rief Lise. »Wo ist er?«

Monsieur Eiffel schob einen nachdenklichen Finger zwischen zwei seiner Westenknöpfe und kratzte sich den Bauch. »Das weiß ich leider nicht so recht, meine junge Freundin. Unsere Begegnung genau hier in diesem Raum währte leider nur recht kurz. Dann reiste er weiter. Doch wie du war auch er in einer Badewanne gekommen. Einer Zeitbadewanne, wie er mir erklärte.«

»Und Sie haben ihm geglaubt?«, fragte Lise. »Dass er eine Möglichkeit erfunden hat, durch die Zeit zu reisen?«

»Selbstverständlich. Das Gegenteil zu glauben, das wäre mir schwergefallen: dass niemals jemand eine Möglichkeit erfinden würde, durch die Zeit zu reisen. Schließlich bin ich Ingenieur und glaube fest an die Fähigkeit des Menschen, neue Dinge zu erschaffen. Alles, was man dazu braucht, ist eine Dosis Fantasie und Logik.« Eiffel lächelte betrübt. »Leider verfüge ich selbst nur über logisches Denken und über keine Fantasie. Wenn der Mensch von einem nicht genug haben kann, dann ist das Fantasie.«

»Oh, ich kenne einen Jungen, der hat fast ein bisschen viel davon mitbekommen«, sagte Lise und wrang ihr nasses Haar über der Badewanne aus.

»Aha? Mit dem würde ich jetzt gern tauschen.«

»Warum?«

Eiffel nickte hustend zum Fenster. »Nächstes Jahr ist in Paris Weltausstellung und die Stadtverwaltung hat mich beauftragt, einen Turm für den Platz dort draußen zu entwerfen. Sie hat nur drei Bedingungen gestellt. Er soll schön und genial sein und allen, die ihn sehen, den Atem rauben. Schon in Ordnung, aber...« Eiffel ließ sich das Monokel in die Hand fallen, schloss die Augen und rieb sich mit der Pfeife die Stirn. »Das Problem ist nur, dass ich nicht genug Fantasie habe, um mir etwas Schönes und Geniales einfallen zu lassen. Und das Einzige, was mir den Atem raubt, ist dieser viel zu milde Tabak hier. In ein paar Monaten müssen wir anfangen zu bauen, alle warten auf meinen Entwurf. Aber mir fällt nichts ein. Wenn sich das nicht ändert, werde ich entlassen und muss den Rest meines Lebens Fahrradständer entwerfen!«

Er erlitt einen erneuten Hustenanfall und die Röte kletterte in seinem Gesicht hoch, als wäre er ein Fieberthermometer.

»Unfug«, sagte Lise. »Natürlich können Sie etwas Schönes und Geniales entwerfen.«

»Leider nicht«, entgegnete Eiffel halb erstickt. »Alles, was ich entwerfen kann, sind breite, solide und einigermaßen hässliche Brücken. Solche wie die, nach der dein Professor fragte...«

»Ja?«

»Eine Brücke in der Provence, bei der nächste Woche Baubeginn ist. Er wollte, dass ich den Entwurf etwas abändere, die Brücke ein kleines bisschen schmaler mache. Irgendwas mit Flusspferden und ihren Limousinen...«

»Jaja!«, rief Lise. »Schmaler, damit Doktor Proktor und Juliette fliehen und in Rom heiraten können!«

»Genau, das hat er gesagt. Eine herzzerreißende Geschichte und, ehrlich gesagt, musste ich sogar ein paar Tränen verdrücken. Und ich hatte überhaupt nichts dagegen, das hässliche Ding ein bisschen schmaler zu machen. Gar kein Problem.«

»Jippieh!«, rief Lise und hüpfte auf der Stelle. »Dann klappt es ja! Dann wird alles gut! Tausend Dank, Monsieur Eiffel! Auf Wiedersehen!« Und sie sprang zurück in die Badewanne.

»Momentchen mal . . .«, sagte Eiffel..

»Ich muss schnell zurück in meine Zeit, solange die Seife noch schäumt. Meine Freunde warten sicher schon auf mich.«

»Dein Professor ist nicht dorthin zurückgereist. Er wollte dann doch nicht, dass ich die Brücke verändere.«

»Wie bitte?« Lise sperrte den Mund auf. »Warum?«

»Er berichtete ein wenig von den Dingen, die in der Zukunft passieren würden, und wir tranken dazu eine Flasche Wein. Und auf einmal fiel ihm auf, dass er bisher etwas übersehen hatte. Wenn die Brücke schmaler würde, könnten die amerikanischen Panzer nicht mehr darüber fahren, die dereinst Frankreich von Hitler befreien sollten. Und das wäre eine noch viel schlimmere Katastrophe, als wenn Juliette und er nicht heiraten könnten. Ja, dieser Hitler wird wohl bald zur Welt kommen und ein fürchterlich grausamer Mensch werden, so viel habe ich verstanden. So einen wollen wir hier in Frankreich natürlich nicht.«

»Nein, das ist schon klar«, sagte Lise. »Aber... aber dann ist ja alles verloren. Dann wird Claude Cliché trotz allem gewinnen.«

»Ja, das hat dein Doktor Proktor auch gesagt.« Eiffel nickte bedächtig. »Also machten wir noch eine Flasche Wein auf, tranken und verdrückten alle beide ein paar Tränen.«

»Und dann?«, fragte Lise.

»Dann tat ich das Einzige, wozu ich tauge«, sagte Eiffel. »Ich dachte logisch.«

»Nämlich?«

»Der Professor erzählte, dass Juliettes Ur-Ur-Ur-Urgroßvater, der Graf von Monte Crispo, während der Französischen Revolution geköpft wurde und daher der spielsüchtige Dély Margarine das Vermögen erbte und es alsbald bei ›Acht sticht‹ durchbrachte. Wenn aber der Graf nicht geköpft worden wäre, hätte er wahrscheinlich Kinder bekommen, die dann statt Dély, diesem Trunkenbold, das Vermögen geerbt hätten. Dann wäre die Familie immer noch reich und Juliettes Vater hätte ihre Hand nicht Claude Cliché versprechen müssen, damit der die Margarines vor dem Ruin bewahrt. Na, da habe ich den Doktor gefragt, warum er dann nicht in die Zeit der Französischen Revolution zurückreist und den Graf vor der Guillotine rettet. Ziemlich logisch, was?«

»Ziemlich«, sagte Lise. »Nur, was ist eine, äh, Gijotiene?«

»Ach, die«, sagte Eiffel begeistert, »das ist eine ziemlich raffinierte Erfindung, mit der die Revolutionäre Grafen und Baronen den Kopf abschlugen. Gräfinnen und Baroninnen auch, übrigens. Rasch und effektiv. Zack, und ab! Ich muss hier irgendwo eine Zeichnung von dem Ding haben...«Erzog eine Schreibtischschublade auf.

»Muss nicht sein«, sagte Lise schnell. »Also dorthin ist Doktor Proktor weitergereist? In die Zeit der Französischen Revolution?«

»Ja, nur muss er jetzt diesen Grafen finden in all dem Chaos, das im Jahre 1793 in Paris herrschte. Darum weiß ich nicht, wo genau er jetzt ist. Oder damals ist. Oder früher war. Äh, das ist ein bisschen verwirrend, findest du nicht?« Wieder musste Eiffel fürchterlich husten; die Augen traten aus den Höhlen, als wollten sie ihm gleich aus dem Kopf springen.

Lise blickte in den Seifenschaum, der allmählich in der Wanne verschwand. Wenn sie noch hier wegkommen wollte, musste sie sich beeilen.

»Hat er denn gar nicht gesagt, wie man ihn finden könnte?«, fragte sie.

»Nein.« Eiffel schüttelte bedauernd den Kopf. »Das heißt, nachdem er nachgedacht hatte, fragte er, ob ich eine Postkarte hätte und eine Briefmarke mit dem Porträt von Félix Faure aus dem Jahr 1888. Natürlich hatte ich beides, schließlich haben wir gerade das Jahr 1888 und Félix Faure ist unser Präsident, nicht wahr?« Eiffel lacht. »Dein Professor behauptete, eines Tages würde diese Briefmarke sehr selten und wertvoll sein, das ist natürlich vollkommen verrückt! Die Briefmarke hat jeder Franzose zu Hause. Wie auch immer, ich habe ihm eine Marke gegeben und eine Karte mit einem Foto von dem Platz, den du hier draußen siehst.«

»Hab ich doch gewusst, dass ich den Platz kenne!«, rief Lise. Sie dachte an den Platz auf der Karte und daran, dass auf ihm irgendwie etwas fehlte. Und jetzt meinte sie, auch zu ahnen, was genau das war...

»Er schrieb etwas Verschlüsseltes auf die Karte und sagte, das sei für Freunde in Oslo bestimmt«, sagte Eiffel. »Einen Herrn Bulle und eine junge Frau namens Lise. Er wollte euch mitteilen, ihr solltet genau dahin kommen, wo er jetzt ist.«

»Nämlich in die Zeit der Französischen Revolution im Jahre 1793?«

»Ja, hast du das nicht gewusst? Er hat es doch in der Karte geschrieben.«

»Das muss der Teil gewesen sein, der weggewaschen war. Haben Sie eine Idee, wo in der Französischen Revolution ich zu suchen anfangen soll?«

»Tja...« Eiffel fingerte an seinem Schnurrbart herum. »Also, ich würde es auf dem Revolutionsplatz versuchen, gleich vor dem berüchtigten Gefängnis, der Bastille. Wahrscheinlich hat man den Grafen von Monte Crispo auf diesem Platz geköpft, denn dort wurde die Guillotine besonders fleißig eingesetzt.«

»Danke«, sagte Lise. »Ich konzentriere mich also auf das Jahr 1793, den Grafen von Monte Crispo und die Pariser Pastille. Ach, übrigens: Wie hat der Professor die Karte eigentlich verschickt?«

Eiffel musste bei der Erinnerung kichern: »Er hielt die Karte unter Wasser und steckte den Kopf in die Badewanne. Hinterher sagte er, er habe einfach daran gedacht, wohin die Karte solle, und – zack! – war sie dort. Offenbar kann nur durch die Zeit reisen, was ganz eingetaucht ist, also blieb er selbst hier.«

»Interessant«, sagte Lise und deutete auf die leeren Rotweinflaschen auf Eiffels Tisch. »Könnte ich eine von denen haben und ein Blatt Papier und einen Bleistift?«

»Bitte, bedien dich.«

Lise griff einen Bleistift und kritzelte rasch etwas auf ein Blatt Papier. Dann faltete sie es zusammen, schob es in eine der beiden Flaschen, fischte einen Korken aus dem Papierkorb und drückte ihn in den Flaschenhals.

»Was ist das?«, fragte Eiffel.

»Eine Nachricht, wohin ich reise«, sage Lise. »Wenn Doktor Proktor mittels der Zeitbadewanne Sachen verschicken kann, werd ich das ja wohl auch können.«

»Klingt logisch. Für wen ist das?«

»Bulle oder Juliette. Ich weiß nicht, wo sie sind, aber ich schicke die Nachricht in unser Zimmer in der Pension Pommes Frites.«

Das Letzte bekam Eiffel nicht mehr richtig mit, denn Lise hatte den Kopf bereits unter Wasser, zusammen mit der Flasche, und ihre Worte stiegen nur noch als Luftblasen an die Oberfläche.

»Erledigt!«, sagte sie, als sie wieder aufgetaucht war. Gustave Eiffel schüttelte verblüfft den Kopf und lachte bewundernd. »Jetzt muss ich mich aber ranhalten.« Lise sprang in die Badewanne.

»Ich mich auch«, meinte Eiffel verdrossen. »Aber es hat mich gefreut, dich kennenzulernen, Lise. Grüß deinen Professor von mir, wenn du ihn triffst. Und bastelt bitte nicht allzu viel an der Weltgeschichte herum.«

Lise winkte und tauchte ab.

Als sie verschwunden war, beugte Eiffel sich über seine Skizzen und murmelte: »Merde, warum lassen die mich nicht einfach hässliche Brücken entwerfen, wie immer?« Doch da hörte er Tropfen auf dem Holzfußboden neben sich und blickte auf. Siehe da, es war Lise. Seifenschaum troff aus ihrem Haar.

»Ach, bist du doch nicht fortgereist, mon amie?«, fragte er.

»Ich hab nur gedacht, ich bedanke mich erst noch mit einer Idee für Ihre Hilfe«, sagte sie, griff einen Bleistift und begann zu zeichnen.

Mit großen Augen verfolgte Eiffel, wie ihre Hand übers Papier flog, als wüsste sie genau, wie das Ergebnis aussehen wollte. Bögen, Streben, vier weit gespreizte Beine, fast wie die Beine einer Badewanne. Es war schön, es war genial, es... raubte ihm den Atem.

»So«, sagte Lise. »Gefällt Ihnen das?«

Eiffel war überwältigt. »W. . . was ist das?«

»Ein Turm.«

»Das sehe ich. Aber das ist kein Turm, das ist ein fantastischer Turm! Der ist perfekt! Wie soll ich den nur nennen? Lise-Turm?«

Lise zögerte. »Ich glaube, Eiffelturm passt besser.«

»Eiffelturm?« Vor lauter Begeisterung bekam der Ingenieur einen erneuten Hustenanfall. »Findest du? Tausend Dank!«

»Danke gleichfalls und viel Glück«, sagte Lise, marschierte zurück zur Badewanne, stieg hinein, murmelte »Zur Pariser Pastille« vor sich hin, tauchte unter und war – zack! – verschwunden.

Als sie wieder Boden unter den Füßen hatte, traf sie etwas wie ein Schlag: durchdringender Gestank. Und es traf sie ein hysterisches Grunzen und Quietschen. Wäre Lise nicht Lise gewesen, sondern Bulle, sie hätte gedacht: Frühstück! Grunzfrischer Schinken!

Und dann traf sie noch etwas, nämlich das Ende eines Bretts, und zwar am Hinterkopf. Das andere Ende des Bretts hielt ein wütender Bauer mit rot gestreifter Mütze in den Händen:

»Wirst du wohl aus meinem Schweinestall verschwinden! Weg mit dir! Weg!«

15. Kapitel

Die Französische Revolution
ise duckte sich, als das Brett abermals angesaust kam. Blitzschnell kletterte sie auf den Rand der Badewanne. Rund um sie herum wogte ein lebender Teppich aus rosa Schweinerücken, die gegen die Badewanne und gegeneinanderrumpelten.

»Weg! Weg!«, schimpfte der Bauer und kam mit dem Brett näher.

Lise sprang. Sie landete rittlings auf einem der Rücken und ein gellendes Quieken durchschnitt das allgemeine Schmatzen und Grunzen. Automatisch hielt sie sich an den Ohren des Schweins fest, das sofort losrannte. Es drängelte sich durch die Schweineherde und rannte auf den Zaun zu, der um das Gatter gezogen war, dass der Dreck nur so spritzte. Vor der Einfriedung machte es eine Vollbremsung, stemmte sich auf die Vorderbeine und schlug mit dem Hinterteil aus, sodass Lise unvermittelt durch die Luft flog. Über den Zaun hinweg, über eine Heugabel, über ein Ferkelchen, das sich außerhalb des Gatters verirrt hatte, und mit ge-schlossenen Augen machte sie sich auf eine harte Landung gefasst.

Erstaunt schlug sie die Augen wieder auf. Sie lag auf einem großen, weichen Heuhaufen. Lise rutschte hinunter, bürstete sich das Heu ab und sah, dass der Bauer auf sie zugerannt kam.

Jetzt reichte es Lise aber. Es reichte ihr, gejagt zu werden, es reichte ihr, Angst zu haben und herumreisen zu müssen, ohne zu finden, wonach sie suchte. Es reichte ihr, nicht zu Hause bei Mutter und Vater und bei ihrem Plüschteddy zu sein. Jetzt war es genug! Sie sprang vom Heuhaufen, stieß das Ferkelchen mit einem Fußtritt beiseite, packte die Heugabel und richtete sie mit vor Wut gellender Stimme auf den Bauern:

»Ich spieß dich auf und werf dich deinen Schweinen zum Fraß vor, du elender Bauerntölpel!«

Verdattert blieb der Bauer stehen.

»Wa. . . was willst du?«, fragte er mit dünner Stimme.

»Ich will meinen Teddy!«, schrie Lise und ging auf den Bauern zu. »Und du musst mir den Weg nach Pastille sagen! Jetzt sofort! Los!«

»Nach P...P... Pastille?« Der Bauer wich entsetzt nach hinten. »Das...das ist doch hier!«

»Das hier ist doch kein Gefängnis! Wo ist der Revolutionsplatz?«

»I. . . ich glaube, du meinst die Bastille!«

Lise sperrte den Mund auf. »Die Bastille?«

»Ja. Die liegt am Revolutionsplatz mitten in der Stadt.«

»Und wie weit ist das?«

»Ein gutes Stück zu gehen, aber es ei. . . ei. . . eilt vielleicht nicht?«

»Ich muss dort sein, bevor sie den Grafen von Monte Crispo köpfen!«

»Ui«, meinte der Bauer, »das wird knapp.«

Lise senkte die Heugabel. »Warum?«

»Weil Monte Crispo heute an der Reihe ist.«

Lise warf die Heugabel weg. »Kannst du mir ein Pferd leihen?«

»Ein Pferd?« Der Bauern schniefte. »Ich bin Schweinezüchter, kein Pferdeknecht.«

Lise seufzte. Sie sah sich um. Ein schwarzes Borstenschwein – fett wie ein Motorrad und mit spitzen Hauern versehen – hatte sich aus dem Schlamm erhoben und grunzte drohend auf sie zu. Lise seufzte. Das versprach nicht schön zu werden, das versprach nicht ganz ungefährlich zu werden. Kurz und gut, das versprach saumäßig zu werden!

Der kleine Marcel war heute mal wieder mit seinen Eltern auf den Revolutionsplatz gegangen. Es hieß, dort herrsche das reinste Volksfest.

»Na, wollen wir mal schauen, ob die Henker auch ordentlich arbeiten«, hatte sein Vater gesagt.

Seine Mutter hatte einen schönen Imbiss vorbereitet und Marcel freute sich auf Briekäse und Weißbrot. Und vielleicht auf ein bisschen mit Wasser verdünnten Rotwein.

Seine Mutter hatte auf dem Pflaster des überfüllten Platzes eine Decke ausgebreitet und Marcel schielte lüstern nach dem Picknickkorb, während seine Eltern und alle anderen zum Schafott in der Mitte des Platzes blickten. Mit kraftvoll-heiser vibrierender Stimme verlas der Henker, ein fetter Kerl mit nacktem, schweißüberströmtem Oberkörper und einer Haube überm Kopf, in der zwei Löcher für die Augen waren, das Urteil über den Todeskandidaten. Dann zog er an einer Reißleine und mit lautem Zischen raste das messerscharfe Fallbeil von dem vier Meter hohen Gerüst herab und köpfte den Ärmsten, der unten lag, den Hals in einer hölzernen Klappe gefangen, mit einem laut hörbaren »Zack!«, gefolgt vom Jubel der Menschenmenge.

»Alle Achtung«, sagte Marcels Vater anerkennend, »das nenne ich sauber geköpft. Hast du das gesehen?«

Aber Marcel schaute gar nicht hin, er langweilte sich. Diese Köpferei lief schon den ganzen Sommer, ununterbrochen, die Köpfe purzelten nur so in die Flechtkörbe vor der Guillotine, das Blut strömte vom Schafott über das Pflaster. Und manchmal, wenn jemand etwas beson-ders Schlimmes getan hatte oder besonders reich und adlig war, wurde ihm der Kopf noch einmal auf den Hals genäht, damit man ihn ein zweites Mal köpfen konnte. Nein, früher hatten die Sonntage Marcel sehr viel besser gefallen. Dann waren er und seine Eltern auf denselben Platz gegangen und hatten den Musikanten gelauscht, die vor der Bastille spielten. Marcel liebte Musik und wollte selbst Musiker werden. Die Trompete, die er von seinem Großvater geerbt hatte, trug er immer bei sich, auch jetzt. Und während alle Blicke zum Schafott gingen, setzte er das Instrument an die Lippen, um ein kleines Lied zu spielen, das er sich ausgedacht hatte. Besonders weit kam er aber nicht, denn er sah, dass aus einer Seitenstraße etwas herangerast kam. Es sah weder schön aus, noch sah es ungefährlich aus, nein, es sah ganz und gar saumäßig aus. Und auf dem Rücken der fetten, hässlichen Sau saß ein Mädchen!

Die Sau blieb stehen, das Mädchen sprang von ihrem Rücken und lief in die Menschenmenge hinein. Sie rief: »Doktor Proktor! Doktor Proktor! Ich bin es, Lise! Sind Sie hier? Doktor Proktor!«

Doch die Stimme des Mädchens wurde vom Geschrei der Menge übertönt. Sie blieb stehen und rief weiter, bekam aber offensichtlich keine Antwort. Kein Wunder, wer sollte ihre Stimme in dem Trubel auch hören. Sie gab auf und Marcel sah, wie sie mit Tränen in den Augen verzweifelt umherspähte. Als mitfühlender Junge, der sich für Musik und das Wohlbefinden seiner Mitmenschen mehr interessierte als für die Köpferei, nahm Marcel die Trompete und ging zu dem Mädchen hin.

»Hallo!«, sagte er.

Aber sie war zu verzweifelt, um ihn zu bemerken.

Marcel räusperte sich. »Hallo, Lise!«

Sie drehte sich erstaunt zu ihm um.

»Blauchst du Hilfe?«, fragte Marcel.

»Woher weißt du, wie ich heiße?«

»Weil du es mehlmals gelufen hast – ›Ich bin es, Lise!‹«

»Ach ja«, lächelte Lise, wenn auch nicht besonders fröhlich, sondern unter Tränen.

»Deine Stimme kommt in diesel Menge nicht dulch«, sagte Marcel. »Wenn diesel Doktol Ploktol dich hölen soll...«

»Proktor«, sagte Lise.

»Sag ich ja«, sagte Marcel. »Du blauchst etwas Lautes. Zum Beispiel die hiel.« Er hielt ihr seine Trompete hin. »Und vielleicht solltest du diese komische Nasenklemme abnehmen.«

Lise betrachtete sein Instrument. »Ich kann doch damit nicht seinen Namen rufen.«

»Nein«, sagte Marcel. »Abel vielleicht kann ich etwas spielen, und wenn el das hölt, velsteht el, dass du hiel bist.«

»Was denn zum Beispiel?«

»Ich weiß nicht. Gibt es vielleicht ein Lise-Lied odel ein Doktol-Ploktol-Lied?«

Lise schüttelte den Kopf.

Marcel dachte nach. »Odel ein Lied von da, wo du helkommst?«

»Ein Kanonenstraßenlied?«, sagte Lise. »Ich glaube nicht.«

»Schade«, sagte Marcel. »Wir wäle es mit einel Scheibe Blot mit Käse und Lote Bete?«

Lise starrte Marcels Trompete an. Vorstellungen sind Vorstellungen, dachte sie. Und Träume sind nur Träume. Oder vielleicht doch nicht?

»Könnte ich deine Tlompete mal ausleihen – ich meine deine Trompete?«, fragte sie.

Marcel sah sie an, dann seine Trompete. Er zögerte. Aber dann nickte er und reichte ihr das Instrument. Sie setzte das Mundstück an die Lippen. Konzentrierte sich, um alles Zischen der Guillotine und die Jubelrufe auszublenden. Hatte sie nicht genau von so einer Chance geträumt? Zwar nicht unbedingt davon, dass es an einem Ort wäre, wo den Leuten der Kopf abgeschlagen wird, aber dennoch: Dieses Stück vor vielen, vielen Menschen zu spielen.

Sie setzte die Finger auf die Ventile, wie Bulle es ihr beigebracht hatte, und dann blies sie. Der erste Ton klang zittrig und zögernd. Der zweite schepperte hässlich und schief. Der dritte war vollkommen daneben. Aber der vierte traf. Und der fünfte auch. Als der sechste Ton laut und kraftvoll in den blauen Nachmittagshimmel überm Revolutionsplatz in Paris stieg, nickte Marcel bewundernd. Ist das nicht eine merkwürdige Vorstellung – nur du und ich, wir beide wissen, dass dies das erste Mal in der Geschichte war, wo das Lied, das heute alle Norweger kennen, die norwegische Nationalhymne »Ja, wir lieben dieses Land«, in Frankreich zu hören war – ach nein: auf der Welt.

Die Töne durchdrangen den Lärm der Menschenmenge und alle drehten sich zu Lise um und lauschten. Sogar der Henker auf dem Schafott, der wegen seiner raschen Arbeit den Spitznamen Blutbrunn bekommen hatte, hielt inne, spitzte die Ohren unter seiner schwarzen Henkershaube und kratzte sich den nackten, tonnenförmigen Oberkörper. Eine ziemlich mitreißende Melodie war das, fand er. Alles, was noch fehlte, war...hm, was fehlte eigentlich? Ein Akkordeon vielleicht? Aber da wurde Blutbrunn aus seinen musikalischen Überlegungen gerissen, und zwar, weil der Todeskandidat, der schon auf der Guillotine lag, ein dünner, langer Lulatsch mit einer merkwürdigen Brille, die in seinem Gesicht zu kleben schien, auf einmal in einer merkwürdigen fremden Sprache losschrie:

»Bulle! Lise! Hier! Ich bin hier oben!«

Lise hörte zu spielen auf und sah sich mit klopfendem Herzen um. Für sie gab es keinen Zweifel, wem diese wie ein alter Rasenmäher heiser schnarrende Stimme gehörte. Es war Doktor Proktor! Sie hüpfte hoch, um herauszufinden, woher sie kam.

Marcel tippte sie an. Sie drehte sich zu ihm um.

»Ich nehm dich auf die Schulteln, dann kannst du bessel sehen«, sagte er.

»Schaffst du das denn?« Skeptisch sah Lise den eher schmächtigen Jungen an.

»Klal doch«, sagte Marcel und kniete sich hin.

Lise setzte sich auf seine Schultern und Marcel erhob sich schwankend.

»Hier bin ich!«, hörte sie Doktor Proktors Stimme. »Schnell! Es...äh, es geht um Leben oder Tod!«

»Oh nein...« Lise war restlos verzweifelt. Auf dem Schafott sah sie einen dürren, hageren Mann mit dünnem Haar über einer verrußten Motorradbrille, der in einer merkwürdigen Sprache herumschrie, wahrscheinlich auf Norwegisch.

»Was ist denn?«, stöhnte Marcel unter ihr.

»Doktor Proktor ist auf dem Schafott! Sie wollen ihn köpfen! Wir müssen ihn retten!«

Lise schwang sich von Marcel herunter und begann, sich einen Weg durch die Menschenmenge zu bahnen.

»Nein!«, rief Marcel. »Wel das Köpfen von Leuten velhindeln will, die geköpft welden sollen, wild geköpft! Lise!«

Aber Lise hörte nichts und drängelte weiter.

Vom Schafott her ertönte Blutbrunns heisere, vibrierende Stimme: »Dieses ehrenwerte Gericht hat Doktor Viktor Proktor zum Tode durch Köpfen verurteilt, da er zuvor versucht hat, das Köpfen dieses Verurteilten hier zu verhindern...«

Blutbrunn griff in den Flechtkorb, hob einen Kopf an den Haaren heraus und präsentierte ihn seinem aufmerksamen Publikum.

». . . der Graf von Monte Crispo!«

Der Jubel brandete gen Himmel.

Jetzt war Lise fast beim Schafott, blieb aber hinter einer hochgewachsenen Person stecken, die nicht beiseite rücken wollte.

»Lassen Sie mich doch durch!«, rief Lise und tippte dem Menschen auf die Schulter.

Die Gestalt drehte sich langsam um und starrte zu Lise hinab. Breit lächelnd und mit einer Stimme, so trocken wie der Wüstenwind, flüsterte sie:

»Schiff ahoi. Da bist du ja. Lass dich umarmen!« Lise erstarrte zu Eis. Das Blut in ihren Adern, der Schrei, den sie auf den Lippen hatte, ja, sogar die Zeit
schien stehen zu bleiben, als zwei Arme – dünn, aber so stark wie Stahltrossen – sie umklammerten. Im Gesicht traf sie ein nach alten Socken stinkender Atem wie ein Sturmwind.

Blutbrunn hatte den Kopf des Grafen von Monte Crispo in den Korb zurückgeworfen und sich eine Brille auf seine Haube gesetzt. Er verlas ein Dokument.

»Folgendermaßen lautet der Bericht der Schöffen: ›Doktor Viktor Proktor ist ein guter Mann, der sich trefflich verteidigen kann. Leider hat er sich vor Gericht mit den Argumenten vertan und behauptet, er habe eine Zeitbadewanne erfunden, die...‹«

Das Publikum lachte fröhlich und Blutbrunn musste eine kleine Pause machen, bevor er fortfuhr.

Unterdessen versuchte Lise vergebens, sich dem eisernen Griff der Frau zu entwinden.

»Lassen Sie mich los!«, fauchte sie, aber die Frau ließ nicht locker.

»Ruhig, Kind«, flüsterte sie ihr ins Ohr. »Lass uns das Ende gemeinsam genießen. Hiernach gehört die Erfindung mir, weißt du nicht mehr?«

Sie hatte dieselben spitzen Zähne und schwarz angemalten Augen wie zuvor, doch wirkte die Raspa noch schrecklicher als in Lises schlimmster Fantasie, und zwar wegen ihres wilden, geisteskranken Blickes.

»Na, Lise, du wolltest den armen Kerl da oben wohl retten?« Die Raspa nickte zum Schafott hinauf, von dem aus Doktor Proktor verzweifelt über die Menge blickte, während Blutbrunn weiter das Urteil verlas und die Leute anfingen, zaghaft zu pfeifen, denn sie langweilten sich allmählich.

»Pah«, meinte Lise. »Wenn sie ihn köpfen, reise ich einfach ein paar Stunden in der Zeit zurück und rette ihn dort.«

Lachend schüttelte die Raspa den Kopf. »So leicht, wie ihr Idioten offenbar glaubt, ist die Geschichte nicht zu ändern. Ist dir das nicht aufgefallen? Nicht einmal Viktor bemerkt, dass das einst Geschehene sich nicht ändern lässt, ohne sein Leben dafür zu opfern. Oder hast du etwa vergessen, was ich in meinem Laden zu euch gesagt habe? Die Geschichte ist in Stein gemeißelt, und nur wer bereit ist zu sterben, kann die Schrift verändern.«

Jetzt wusste Lise es wieder. War es ihnen deshalb bislang nicht gelungen, in die damaligen Geschehnisse einzugreifen?

»Warum wissen Sie mehr darüber als Doktor Proktor?«, fragte sie, um Zeit zu gewinnen, während sie langsam versuchte, die Hand mit der Trompete freizubekommen.

»Weil niemand mehr über die Zeit weiß als ich, meine Kleine. Immerhin habe ich die Zeitseife erfunden.«

»Die Zeitseife?«, stöhnte Lise. Sie dachte an all die vielen Uhren bei Uhren-Langfrakk und wusste sofort, dass die Raspa die Wahrheit sagte. Zugleich aber fiel ihr etwas anderes ein.

»Aber... aber wenn die Geschichte in Stein gemeißelt ist, dann kann Doktor Proktor jetzt nicht sterben! Sonst würde ja nie ein Pupspulver erfunden werden, nur zum Beispiel. Die Geschichte wäre verändert und das soll ja angeblich nicht gehen!«

»Du hörst mir nicht gut zu, du dummes Ding«, sagte die Raspa, klappte ihre schwarz bemalten Lider über die vorgewölbten Augäpfel und sagte mit gesenkter Stimme: »Der Tod ist die Ausnahme. Nur wenn du stirbst, kannst du die Geschichte verändern. Denn dann verschwindest du selbst in der Zeit und kommst nie wieder heraus. Und schau, jetzt ist es beinahe so weit. Gleich muss Viktor sterben, dann verschwindet er und die Geschichte wird umgeschrieben!« Ihre Augen waren weit aufgerissen und in ihrer Stimme lag ein eiskaltes Lachen. »Und dann gehört alles mir, nur mir allein!«

Lise hatte den Arm halb freibekommen, mehr jedoch nicht.

»Wie meinen Sie das, alles gehört Ihnen?«

»Wenn Viktor Proktor 1793 stirbt, was glaubst du, wer dann das Patent für die Zeitbadewanne bekommt? Wer ist dann der größte Erfinder der Welt?«

Blutbrunn hatte aufgehört zu lesen, blickte noch auf das Schriftstück in seiner Hand und rief über das anschwellende Pfeifkonzert: »In Ordnung, Leute, hier steht noch dies und das, aber auch nichts anderes als bei dem Letzten. Also, ich schlage vor, wir legen los.«

Jubel.

Die Raspa legte den Kopf nach hinten und ließ ein grausames Lachen ertönen.

Lise nutzte die Gelegenheit, um ihre Hand mit einem letzten, heftigen Ruck aus dem Griff der Raspa zu befreien.

»He, du elende Landrat. . .«, wollte die Raspa sagen, aber sie kam nicht dazu. Eine Trompete traf sie am Kopf und das lange Gestell von Weibsbild ging mit Mann und Maus zu Boden.

Rasch schlüpfte Lise unter den Armen der Wachleute hindurch, die vorm Schafott standen, und lief die Stufen hinauf. Dort sprang sie Blutbrunn auf den Rücken, der bereits die Reißleine hielt, um die Guillotine auszulösen.

»Halt!«, rief sie. »Doktor Proktor ist unschuldig! Ihr irrt euch!«

Blutbrunn zuckte ein wenig mit dem Rücken, als säße da eine Fliege, die ihn störe. »Wache!«, rief er.

»Wir kommen schon!«, antwortete eine Stimme.

»Verzeiht, Herr Blutbrunn!«, sagte eine andere.

Und schon rissen kräftige Arme Lise von Blutbrunns Rücken herunter und hielten sie fest. Jetzt hatte sie drei Gesichter vor sich:

Ein rotfleckiges mit Schnauzbart.

Ein ebenso rotfleckiges mit Schnurrbart.

Und eines, das kein Gesicht war, sondern eine schwarze Haube mit Gucklöchern.

»Du hast versucht, eine Hinrichtung zu verhindern«, brummte Blutbrunn und richtete den Zeigefinger drohend auf sie. »Ich verklage dich und beantrage Tod durch Köpfen. Hat die Angeklagte etwas zu sagen?«

Lise ächzte. »Ich...der Professor...wir sind unschuldig.«

»Und was sagen die Geschworenen?«, brüllte Blutbrunn und starrte den Schnauzbart und den Schnurrbart an.

»Ich...äh...«, stammelte der Schnurrbart. »Sie ist doch noch ein Kind.«

»Ja, ein Kind«, sagte der Schnauzbart. »Also ich finde...«

Blutbrunn musterte sie. »Gibt es hier noch jemanden, der mich am Köpfen hindern will?«, zischte er leise.

»Schuldig!«, rief der Schnurrbart.

»Schuldig!«, rief der Schnauzbart.

Blutbrunn ging zur Guillotine und öffnete die Klappe, in der der Hals des Professors festsaß.

»Hier ist Platz für zwei, legt sie dazu. Dopppelköpfung!«

Die Wachen drückten Lises Kopf neben den des Professors. Dann schnappte die Klappe wieder über ihren Hälsen zu und sie steckten fest.

»Hallo, Professor«, sagte Lise. »Schön, Sie wiederzusehen.« Sie versuchte, zur Seite zu schauen, was aber mit festsitzendem Hals nicht leicht war.

»Hallo, Lise«, sagte der Professor. »Tut mir leid, dass ich dich in diese Situation gebracht habe. Wirklich sehr leid.«

»Ach was, das ist alles halb so wild«, sagte Lise und verdrehte den Kopf so, dass sie ein wenig gen Himmel sehen konnte. Und dort, rund dreieinhalb Meter über ihnen, blitzte die Sonne in einem grässlich scharfen Fallbeil.

»Dann sagen wir Zack!«, rief Blutbrunn und griff nach der Reißleine. »Oder was, Leute?«

»OUI!«, dröhnte die Antwort vom Revolutionsplatz.

»Gebt mir ein Z!«, röhrte Blutbrunn.

»Zett!«, brüllte die Menschenenge.

»Gebt mir ein A!«

»Aaah!«

»Ich soll Sie von verschiedenen Leuten grüßen«, sagte Lise. »Anna aus Inavel. Gustave Eiffel. Und von Juliette natürlich.«

»Juliette«, flüsterte der Professor tränenerstickt und schloss die Augen. »Ich habe Juliette im Stich gelassen...«

Auch Lise stiegen die Tränen in die Augen. Und vielleicht sah sie darum, was sie sah, als sie über die Menschenmenge blickte und in der zweiten Reihe die Raspa erspähte. Hatte die nicht wahrhaftig ebenfalls Tränen in den Augen?

»Gebt mir ein C!«

»Zeeeh!«

Lise hörte, wie hinter ihr Blutbrunn verlegen die beiden Wachen fragte:

»Kommt in ›Zack‹ jetzt noch ein C oder ein K?«

»Ich weiß nicht so recht. Zwei C sieht vielleicht ein bisschen komisch aus«, flüsterte der Schnurrbart.

»Ich glaube, es sind jedenfalls zwei«, sagte der Schnauzbart.

Lise zwinkerte eine Träne beiseite. So sah also das Ende aus. Die Sonne schien, es duftete nach Jasmin und frisch gebackenem Brot, sie hörte die Vögel singen und in der Ferne die Schweine grunzen. Neue Tränen füllten ihre Augen. Sollte sie ihre Mutter und ihren Vater und Bulle tatsächlich nie mehr wiedersehen? Sie zwinkerte noch zweimal. Etwas tanzte über den Köpfen der Leute dorthinten, ein Schmetterling vielleicht.

»Gebt mir noch ein halbes C!«, brüllte Blutbrunn.

»Zeh!«

Ein blauer Schmetterling. Mit weißen Hosen. Und einem quer sitzenden dreizackigen Hut. Und er flog auf sie zu.

»Und was ergibt das?«, brüllte Blutbrunn.

»ZACK!«

»Hab ich das gehört?«

»ZACK!«

Der Schmetterling wurde größer. Er wurde deutlicher. Jetzt sah Lise, dass er nicht flog, sondern über die Zuschauer hinwegsprang, von Kopf zu Kopf. Und er hatte... hatte er tatsächlich Sommersprossen?

»Was kommt jetzt?«, brüllte Blutbrunn.

»ZACK!«

Das war...das konnte nicht sein... aber es war... DAS WAR BULLE!

Wie wunderbar! Und wie schrecklich! Denn es war zu spät. Lise hatte gehört, wie Blutbrunn an der Reißleine zog, und sowohl Vogelgesang als auch Schweinegrunzen waren verstummt. Nichts war mehr zu hören als das Zischen des herabsausenden Fallbeils.

16. Kapitel

Hals über Kopf
in Ton sang in der Luft, und zwar der Ton eines frisch geschliffenen Fallbeils, das auf die Hälse von Lise und Doktor Proktor zusauste. Gleich würde es ihre Köpfe vom Körper trennen und die Geschichte würde umgeschrieben.

Niemals würde eine Lise in dem roten Haus in der Kanonenstraße wohnen und auf keinen Fall ein Doktor Proktor in dem blauen. Weder Pupspulver noch Pupsonautenpulver noch Franzosennasenklemmen würden je erfunden. Und die Zeitbadewanne wäre eine Erfindung von jemand anderen, nämlich der ziemlich bösen Assistentin Raspa. Zwar eilte Bulle ihnen gerade zu Hilfe, aber Blutbrunn hatte die Reißleine gezogen, es war zu spät. Mit anderen Worten: Die Zukunftsaussichten waren einigermaßen finster. Lise schloss die Augen. Dann war das Fallbeil da und sein Zischen verstummte mit einem lauten »Bing!«. Lise war tot. Natürlich war sie tot, man hatte sie geköpft, und darum war alles still. Zwar war es etwas merkwürdig, dass das Fallbeil mit einem »Bing!« zum Stehen gekommen war statt mit einem »Zack!«, aber was soll’s. Andererseits war es auch verwunderlich, dass sie – kopflos, wie sie jetzt war – überhaupt etwas hören konnte. Oder all das jetzt dachte. Zögernd schlug Lise die Augen auf, halb in der Erwartung, das Innere des Flechtkorbs zu sehen und über sich ihren kopflosen Hals. Stattdessen aber blickte sie über die Menschenmenge hinweg, die sie und den Professor mit offenen Mündern und ungläubigen Blicken anstarrte.

Dann hörte sie eine vertraute Stimme:

»Bürger von Paris! Der Tag der Freiheit ist da! So, wie mein Säbel diese beiden unschuldigen Kinder der Revolution gerettet hat, wird er heute euch alle erretten, ja, euch ALLE, von Tyrannei, Ausbeutung, Korrosion und anderem Mist!«

Lise drehte den Kopf. Haarscharf über ihrem und des Professors Hals sah sie die Spitze eines Säbels in der Guillotine stecken. Im allerletzten Bruchteil einer Sekunde, bevor sie beide kopflos gemacht worden wären oder körperlos, je nachdem, wie herum man es betrachtete, hatte er das Fallbeil blockiert. Neben sich hörte sie den Professor leise stöhnen: »Lise?«

»Ja, hier«, flüsterte Lise und ließ den Blick am Säbel entlanggleiten, über den Griff hinaus, einen Arm hinauf bis zu dem kleinen Knirps in blauer Uniform, der, mit der freien Hand wild gestikulierend, seine Volksrede hielt:

»Ich gelobe, alle möglichen Steuern und Abgaben auf Tabak, Benzin, Spielzeug und Reisen in den Süden zu senken!«

»Bulle!«, zischte Lise laut. »Was treibst du da?«

Bulle unterbrach seine Rede und flüsterte: »Pscht! Ich kann so was. Heute Morgen habe ich siebzigtausend Soldaten dazu überredet, ihre Gewehre wegzuwerfen und nach Hause zu gehen. Hör mal zu...«

Bulle räusperte sich und setzte wieder laut an: »Ich werde Zahnschmerzen, Sportstunden und Schneeregen abschaffen. Und als Erstes schaffe ich die Todesstrafe ab, besonders für merkwürdige Professoren und zänkische kleine Mädchen. Wenn wir da einer Meinung sind, kriegen alle Playstations zu Weihnachten!«

Wieder senkte er die Stimme: »Seht ihr? Sie nicken. Ich hab sie im Sack.«

»Nicht so ganz, fürchte ich«, flüsterte der Professor.

Und da hatte er wohl recht. Ein irritiertes Gemurmel durchlief die Menge. Manche drohten mit geballter Faust in Richtung des Schafotts.

»Köpfe sollen rollen!«, rief eine Stimme.

»Und als erster der von dem kleinen Frechling da!«, eine andere.

Hinter ihm hatte Blutbrunn sich mittlerweile von dem Schock erholt, den ihm das Erlebnis versetzt hatte. Wahrscheinlich hatte das Säbelblatt sogar eine Scharte in die Klinge des Fallbeils geschlagen und man würde es nachschleifen müssen! Dieser Junge war offenbar ein gefährlicher Irrer und Blutbrunn samt den beiden Wachen näherten sich ihm vorsichtig von hinten.

»Aber liebe Landsleute«, lachte Bulle gutmütig, »hört ihr denn nicht? Ich will Regen an Sonntagen abschaffen!«

Eine Scheibe Brot mit Brie kam geflogen und verfehlte Bulles Kopf nur knapp. Er drehte sich weg und erblickte Blutbrunn und die beiden Wachen, die ihre Schwerter gezückt hatten.

»Und höheren Lohn für alle!«, rief Bulle, aber es klang schon nicht mehr ganz so überzeugt. »Vor allem für... äh, Henker und Wachen mit Bart. Was sagt ihr dazu?«

Niemand sagte etwas. Blutbrunn und die Wachen rückten näher und desgleichen die Menge, gefährlich murmelnd.

»Verfluchte Tat, das verstehe ich nicht«, sagte Bulle halblaut. »In Waterloo hat das geklappt wie nix!«

»Du musst dir etwas anderes einfallen lassen«, sagte Doktor Proktor. »Und zwar schleunigst. Sonst reißen sie uns in Stücke!«

»Was denn noch?«, entgegnete Bulle. »Ich habe ihnen schon das Blaue vom Himmel versprochen. Was kann diesen Leuten eigentlich gefallen?«

»Ich glaube«, sagte Lise, »sie mögen... Musik.«

»Musik?«

»Köpft den Knirps zweimal!«, rief jemand und mehrere antworteten: »Oui!«

Bulle blickte verzweifelt um sich herum. Ihm war klar, gleich war das Spiel aus. Gleich, aber noch nicht sofort. Schließlich war er ein einfallsreicher Kerl, der dies und das zu bieten hatte, oder? Er konnte schnell rennen, er konnte lügen, dass sich die Balken bogen und er selbst es glaubte, er konnte Trompete spielen, so schön, dass sogar die Vögel vor Neid und Freude weinten, und...

Trompete!

Sein Blick blieb an dem Instrument hängen, das Lise immer noch in der Hand hielt. Sofort ließ er den Säbel los, entwischte den Händen der Wachen, die ihn eben ergreifen wollten, schnappte sich die Trompete und setzte sie an die Lippen.

In demselben Moment, als die ersten beiden Töne in den blauen Himmel stiegen, verstummte der Gesang von Lerchen und Rotkehlchen und ebenso das Summen von Bienen und Schmeißfliegen. Als der dritte und der vierte Ton der Trompete entströmten, verstummte auch das drohende Gemurmel. Denn anders als »Ja, wir lieben dieses Land« war dies eine Melodie, die sie alle schon gehört hatten.

»Ist das nicht . . .«, sagte eine stämmige Frau mit zwei Kleinkindern auf jedem Arm.

»Das ist doch . . .«, meinte ein Bauer und kratzte sich mit der Heugabel unter der allzu warmen, rot gestreiften Mütze.

Aber weiter kam Bulle nicht, denn jetzt packten ihn die beiden Wachen.

»Ab auf die Guillotine mit ihm!«, rief Blutbrunn. »Er hat mich am Köpfen gehindert und darum wird er selber jetzt dreimal geköpft. Was sagt ihr, Leute? Gebt mir ein Z!«

»Zett . . .!«, antworteten die Zuschauer, wenn auch nicht so laut und begeistert, wie es Blutbrunn lieb gewesen wäre. Aber er wusste, wie man die Leute in die richtige Mordsstimmung brachte.

»Gebt mir ein...«

»Nein!«

Diese eine Stimme aus der Menge war so dünn und klein, dass Blutbrunn sie leicht hätte niederschreien können. Aber sie traf ihn derart unvorbereitet, dass er schlicht und einfach vergaß weiterzureden. Seit er hier auf dem Revolutionsplatz als Henker wirkte, hatte es noch nie jemand gewagt, die Stimme gegen ihn zu erheben. Schließlich wussten alle, dass das bedeutete, selbst den Kopf zu verlieren.

»Lasst ihn Tlompete spielen!«, rief die Stimme. »Wil wollen Musik hölen! So, wie sonntags flühel!«

Mucksmäuschenstill war es auf dem Revolutionsplatz. Mit einer grässlichen Grimasse, die wegen der Haube aber niemand sah, starrte Blutbrunn über die Menge.

»Wer war das?«, brüllte er.

»Ich«, antwortete die Stimme. »Malcel.«

»Malcel?«, wiederholte Blutbrunn. »Wachen, sofort geht ihr runter und...«

»Ich finde das auch«, unterbrach ihn eine andere Stimme, so heiser und trocken wie Wüstenwind. »Ich will das ganze Stück hören. Immerhin ist das die Marseillaise.«

Blutbrunn kriegte kein Wort mehr heraus. Stumm blickte er die hexenartige, schwarzhaarige, dürre Frau in ihrem langen Mantel an.

»Ich will das Stück hören!«, erscholl eine Stimme von weit hinten, gefolgt von beipflichtendem Schweinegrunzen.

»Ich auch!«, rief eine Frau.

»Ich auch! Spiel die Marseillaise, Junge!«

Blutbrunn drehte sich zu den beiden Wachen um.

»Mist!«, sagte er. Dann nickte er ihnen unwirsch zu und sie ließen Bulle los, der sich nicht weiter bitten ließ, sondern die Trompete an den Mund setzte und drauflosspielte. Schon nach ein, zwei Zeilen des Liedes begannen die Leute mitzusingen. Erst etwas vorsichtig, bald jedoch kräftiger:

»Contre nous de la tyrannie l’étendard sanglant est levé.«

Oder für alle, die zufällig gerade keine Franzosennasenklemmen aufhaben:

»Gegen uns erhob die Tyrannei ihr blutbeflecktes Banner.«

Bulle sprang auf die Guillotine, sodass er schräg hinter den Köpfen von Doktor Proktor und Lise stand, die beide aus Leibeskräften mitsangen:

»Zu den Waffen, Bürger!

Schließt die Reihen, Vorwärts, marschieren wir!«

Ein ganz unbestreitbar mitreißender Text, und auch als Bulle aufhörte zu spielen, sangen die Leute weiter. Aus dem gewaltigen Chor konnte Bulle drei besondere Stimmen heraushören: Eine helle, dünne, die irgendwie Probleme mit dem R hatte. eine heisere, wüstenwindartige. Und hinter sich die kraftvoll vibrierende von Blutbrunn.

»Wir sollten alle zum Tode Verurteilten freilassen!«, schrie Bulle, als das Lied verklungen war. »Wir wollen keinen Tod mehr, denn was wollen wir?«

»Was wollen wir?«, echote die Menschenmenge auf dem Revolutionsplatz.

»Gebt mir ein L!«, rief Bulle.

»Äll!«

»Gebt mir ein E!«

»Eeh!«

»Gebt mir ein B!«

»Beh!«

»Gebt mir ein E!«

»Eeh!«

»Gebt mir ein N!«

»Änn!«

»Und was ergibt das?«

»Leben!«, tobte die Menge. »Leben! Leben!«

Jetzt kam Bulle richtig in Fahrt. Er war so begeistert, erregt, ekstatisch und lyrisch, dass er einfach anfangen musste zu singen. Also tat er es:

»In diese Bude kommt jetzt Leben – jaja!

Hier wird es keinen Tod mehr geben – nein, nein!«

Blutbrunn eilte zur Guillotine, öffnete die Klappe und half Lise und Doktor Proktor auf die Beine. Er klopfte ih-nen den Staub von den Kleidern und erkundigte sich besorgt, ob mit ihnen alles in Ordnung sei. Ganz offensichtlich war es das, denn sie rannten sofort zu dem kleinen, uniformierten Knirps, griffen ihn jeder unter einem Arm und hoben ihn hoch, während er weiterschmetterte:

»In diese Bude kommt jetzt Leben – jaja!«

Vor dem Schafott hatten die Leute angefangen, mitzusingen, zu tanzen, auf der Stelle zu hüpfen, es herrschte ein Getümmel wie nicht einmal bei den gelungensten Sonntagnachmittagsköpfungen. Blutbrunn spürte, wie bei diesem Anblick eine seltsame Wärme, ja Freude in ihm aufstieg. Unaufhaltsam, es lag an diesem fast ärgerlich einfachen und mitreißenden Lied. Als die Freude bis zu seiner Kehle emporgestiegen war, tat er etwas, das er in seiner gesamten Laufbahn als gefürchtetster Henker von Paris noch nie getan hatte: Er riss sich die Haube herunter und stellte sein Gesicht zur Schau. Viele der Sänger verstummten und sahen ihn entsetzt an. Blutbrunn war nicht eben bildschön. Aber er lächelte breit und setzte mit donnerndem Vibrato ein:

»In diese Bude kommt jetzt Leben – jaja!«

Und damit war das Fest wieder in vollem Gange. Die Leute drehten auf, drehten durch, drehten sich um und rundherum, sie drehten Pirouetten, bis sie den Drehwurm bekamen. So übersahen sie die drei Gestalten, die hinter dem Schafott verschwanden und um die Ecke des berüchtigten Gefängnisses, der Bastille, schlüpften, sie sangen einfach weiter und prusteten sich gegenseitig mit Rotwein voll. Als sie am nächsten Morgen mit Kopfweh, Halsweh und wehen Füßen aufwachten, hatten die meisten das Liedchen wieder vergessen. Nicht aber Blutbrunn. Er sang das Lied weiter bis an sein Lebensende, er brachte es seinen Kindern und Kindeskindern bei und noch heute wird es überall dort gesungen, wo seine Nachkommen leben.

»Habt ihr die Zeitseife dabei?«, fragte Proktor atemlos. Lise, Bulle und er eilten durch die engen Gassen. Die beiden Kinder hatten keine Ahnung, wo sie sein mochten, er aber schien sich in den sonntagsstillen Sträßchen auszukennen.

»Ich hab noch ein kleines bisschen«, sagte Lise. »Aber ich fürchte, für uns drei reicht das nicht mehr. Ich hab ein paar Umwege gebraucht, um herzukommen, wisst ihr.«

»Ich hab noch ein kleines bisschen«, sagte Bulle. »Aber ich fürchte, für uns drei reicht das nicht mehr. Ich hab ein paar Umwege gebraucht, um herzukommen, wisst ihr.«

»Dann hoffen wir mal, dass es zusammen ausreicht«, sagte Doktor Proktor, während sie um eine Ecke witschten. »Habt ihr Juliette gesehen? Wartet sie in der Pension?«

Doch bevor sie antworten konnten, war Doktor Proktor so unvermittelt stehen geblieben, dass sie beide in ihn hineinrannten.

»Oh nein!«, rief der Professor. »Jemand hat die Zeitbadewanne gestohlen. Schaut nur!«

Sie schauten, aber viel war nicht zu sehen, nur ein verlassener Platz und ein paar leere Marktstände.

»Dann hat jetzt also jemand eine neue Badewanne«, murmelte Bulle. »Was machen wir nun?«

»Wo ist deine Badewanne, Bulle?«, fragte Lise.

»An dem Ort, der in deiner Flaschenpost stand«, sagte Bulle. »In Pastille. Seltsamer Ort übrigens. Ich bin mitten in einem Hühnerhof gelandet.«

»Ich hab Pastille und Bastille verwechselt«, sagte Lise. »Wenn wir nicht genug Zeitseife haben, müssen wir dort sein, bevor der Schaum verschwunden ist. Aber wie? Wir haben keine Schweine.«

»Schweine?«, riefen Bulle und der Professor im Chor.

»Vergesst es«, sagte Lise, die einsah, dass es zu lange dauern würde, das jetzt zu erklären. »Was sollen wir jetzt machen?«

»Ja, was sollen wir jetzt machen?«, riefen Bulle und der Professor im Chor.

Ratlos starrten die drei Freunde einander an.

Und während sie so dastanden und einander ratlos anstarrten in dem Sonnenschein, der zwischen den hohen Pariser Häusern auf die Straße drang, hörten sie das lustige Klappern von Hufen und quietschende Holzräder. Sie drehten sich um. Ein braunes Pferd mit großen Scheuklappen kam um die Ecke getrabt. Und dahinter erschien eine Kutsche. Auf dem Kutschbock schwankte der Kutscher hin und her, als wollte er jeden Augenblick einschlafen. Unter den Augen hatte er dicke Tränensäcke und er trug einen zerschlissenen Mantel und einen mottenlöchrigen Zylinderhut, schwarz und hoch wie ein Ofenrohr.

»Mitfahren?«, rief er unter Gähnen.

»Wie bestellt!«, antwortete der Professor. »Kommt!«

Eilig stiegen sie ein und die Kutsche rollte sofort an.

Drinnen war Platz für ziemlich genau vier Passagiere und auch das kam wie bestellt, denn eine Person saß schon in der Kusche. Die Krempe ihres Zylinders war ihr über die Augen gerutscht und sie schlief offenbar tief, denn sie schwankte hin und her, im Takt mit den Bewegungen des Wagens.

»Merkwürdig«, sagte Lise.

»Was denn?«, fragte der Professor.

»Der Kutscher hat gar nicht gefragt, wo wir hinwollen.«

»Klare Sache.« Bulle lächelte überlegen. »Er setzt erst unseren Mitpassagier ab.«

»Aber wir haben keine Zeit!«, sagte Lise. »Sollen wir ihn wecken und fragen, ob wir erst nach Pastille fahren können?«

Der Professor schüttelte den Kopf. »Ich fürchte, das wird auch nicht viel helfen, Lise. Der Schaum ist sicher schon weg.«

Eine Zeit lang dachten sie alle drei angestrengt nach. Nur die Hufe, die in einem eifrigen Stepptanz übers Pflaster klapperten, waren zu hören.

»Die Raspa war da«, sagte Lise. »In der Menge. Habt ihr sie gesehen?«

»Nein«, sagte Doktor Proktor. »Aber es überrascht mich nicht.«

»Aha?« Lise und Bulle sahen den Professor erstaunt an.

»Es war ja meine Absicht, dass sie euch nach Paris folgt«, seufzte er.

»Absicht?«, riefen Bulle und Lise – ja genau: im Chor.

»Ja. Ich habe euch mit der Briefmarke in ihren Laden geschickt, damit sie erfuhr, dass ich auf Zeitreise bin, mit anderen Worten, dass ihre Erfindung funktioniert. Ich wusste, wenn sie das begreift, dann versucht sie herauszufinden, wo ich bin, und folgt mir, um mir meine Erfindung abzuluchsen. Genau wie damals als meine Assistentin hier in Paris.«

»Ihnen die Erfindung abluchsen!« Lise war empört. »Aber warum sollte sie dann hierherkommen?«

»Ganz einfach, weil ich keine Zeitseife mehr hatte«, sagte der Professor. »Ich wusste, die Menge in dem Glas im Keller würde für euch beide genügen, aber nicht für alle drei wieder zurück. Raspa ist der einzige Mensch auf Erden, der Zeitseife herstellen kann. Ich brauchte sie einfach hier.«

»Warum haben Sie dann die Karte Raspa nicht direkt geschickt und sie darum gebeten herzukommen?«, fragte Bulle.

Wieder seufzte der Professor. »Raspa wäre nie im Leben von sich aus gekommen, um mich zu retten, sie hasst mich.«

»Warum denn das?«

Doktor Proktor kratzte sich den Kopf. »Ich weiß es einfach nicht, obwohl ich mir darüber viele Gedanken gemacht habe. Ich habe ihr nie die Ehre streitig machen wollen, dass sie die Zeitseife erfunden hatte.«

»Aber . . .«, rief Bulle. »Woher wussten Sie, dass wir ihr verraten würden, wohin wir fliegen?«

Der Professor lächelte schief: »Erstens wegen der Briefmarke und der Karte, mir war klar, dass sie diesen Hinweis bemerken würde. Außerdem bist du eben in vielem sehr gut, nur nicht darin, Geheimnisse für dich zu behalten, oder?«

Lise räusperte sich.

»E-he-he«, lachte Bulle mit Zickzacklächeln.

»Aber was tun wir jetzt?«, fragte Lise. »Wie sollen wir die Raspa finden und wie bekommen wir sie dazu, neue Zeitseife herzustellen?«

»Nun ja«, sagte der Professor. »Sie zu finden, dürfte nicht allzu schwer sein.«

»Aha?«

»Ihr glaubt doch nicht, Pferdekutschen tauchen einfach so auf wie bestellt?«

Doktor Proktor deutete mit dem Kinn auf den schlafenden Passagier. Und dann nach unten. Bulle und Lise folgten seinem Blick. Und siehe da – unter dem Mantel des Passagiers sah ein Holzbein heraus, das in einem hellgrünen Rollschuh endete.

17. Kapitel

Wo ist Juliette?

ie Pferdekutsche schaukelte durch die Straßen von Paris. Lise, Bulle und Doktor Proktor starrten ihren seltsamen Mitpassagier an.

»Ach ja?«, ertönte eine heisere Stimme unter dem Zylinderhut hervor. »Darum wolltest du mich also zurückhaben, Viktor? Damit ich für dich und diese Rotzgören mehr Zeitseife mache?«

Der Zylinderhut wurde nach oben geschoben und Raspas brennende Augen bohrten sich in Doktor Proktors. »Ja, natürlich«, sagte Doktor Proktor. »Ja, natürlich!«, zischte die Raspa und schmiss ihren Hut zu Boden. »Denn das ist alles, was ich für dich war, was, Viktor? Eine elende Seifensiederin, mehr nicht!«

»Im Gegenteil!« Der Professor runzelte erstaunt die Stirn. »Du warst eine brillante Seifensiederin. Die beste der Welt, kurz gesagt.«

»Aber eben doch nur eine Seifensiederin! Nie...nie...« Raspas Stimme zitterte ein wenig. »Nie etwas anderes.« »Was meinst du damit, Raspa?«

Sie starrte Doktor Proktor an, während ihre Brust sich hob und senkte.

»Nichts«, sagte sie. Sie klang etwas verschnupft. »Und jetzt denkst du also, du wirst im Pommes Frites erwartet, von dieser... dieser...«Sie spuckte den Namen aus wie etwas Ekliges: »Juliette Margarine!«

Bulle schaute von Raspa zum Doktor und wieder zurück. Er begriff überhaupt nicht, was hier vorging, und der Professor, der sonst sehr vieles begriff, schien nicht einen Deut mehr zu begreifen als er.

Nur Lise schien einigermaßen auf der Höhe der Situation zu sein. Jedenfalls beugte sie sich zu Raspa vor und fragte: »Wo ist Juliette Margarine?«

Die schwarz angemalte Frau keckerte wie eine heisere Elster. »Warum sollte ich euch das erzählen?«

»Hör mal gut zu, Raspa . . .«, setzte Doktor Proktor an, wurde aber sofort unterbrochen:

»Mach dir keine Sorgen, Viktor. Denk einfach, sie bekommt, was sie verdient hat. Vergiss die Frau, sie war sowieso nie was für dich, die Hexe.«

»Hek. . . Autsch!« Der Professor war aufgesprungen und hatte sich den Kopf an der Decke angestoßen. »Niemand darf die Frau, die ich liebe, eine Hexe nennen!«

»Ach, Viktor«, lachte Raspa, »ein Mann in deinem Alter sollte sich nicht so aufregen. Denk an dein Herz.«

»Wenigstens habe ich ein Herz«, fauchte der Professor. »Aber du...du...« Dicke Professorentränen füllten seine Augen. »Du hast nichts als ein großes, kaltes Gehirn!«

»Raspa, wo ist Juliette?«, wiederholte Lise. »Sie ist auch in die Zeit gereist, oder? Sie haben ihre Spuren in der Zeitseife gesehen.«

Raspa seufzte tief. »Ich weiß ja nicht, wie viel Zeitseife ihr noch habt, aber wenn überhaupt, dann würde ich euch raten, benutzt sie, um in eure Zeit zurückzukommen. Dorthin werde jedenfalls ich zurückkehren.« Sie lehnte sich zurück und legte den Fuß über ihr Holzbein.

»Raspa . . .«, flüsterte der Professor mit tränenerstickter Stimme, während ihm eine besonders dicke Professorenträne über die Wange rollte. »Bitte! Was willst du haben, ich gebe dir alles, damit du mir erzählst, wo Juliette ist!«

Raspa zog eine Augenbraue hoch. »Alles, was ich will?«

»Alles! Ist dir das nicht klar? Wenn ich Juliette nicht bekomme, kann ich ebenso gut sterben.«

Bei diesen Worten zuckte Raspa zusammen, als hätte ihr jemand einen Schuss aus der Erbsenkanone verpasst.

»Ahaaa?«, fragte sie scharf und hob das Kinn. »Dann fertige eine Kopie vom Entwurf der Zeitbadewanne an und gib ihn mir. Ha!«

»Nichts leichter als das!«, lachte der Professor. »Du kannst gern die ganze Erfindung für dich haben. Und auch alle anderen, die ich jemals gemacht habe. Alles soll dir gehören!«

Raspa sperrte den Mund auf, aber erst einmal kam nichts heraus. Sie machte ihn wieder zu, machte ihn wieder auf und versuchte es erneut. »Willst du damit sagen . . .«, flüsterte sie. »Willst du sagen, du gibst mir alles, nur für... diese Frau?«

»Ja, das will ich damit sagen«, entgegnete Doktor Proktor entschlossen. »Du hast mein Wort. Du magst von mir denken, was du willst, aber du weißt, was ich versprochen habe, halte ich immer.«

Raspa starrte ihn mit aufgerissenem Mund an.

»Und?«, fragte der Professor.

»Abgemacht«, sagte Raspa kaum hörbar. »Also...«

Sie holte tief Luft und wieder war nichts zu hören als das Hufgeklapper, dazu das Muhen ferner Kühe und ein Geräusch, das fast so klang wie Schnarchen. »Als ich die Tür eures Zimmers in der Pension aufgebrochen hatte, waren die beiden Kinder gerade mit der Badewanne abgereist. Aber Juliette war noch da. Ich zwang sie mit meiner alten, aber funktionstüchtigen Pistole in die Badewanne. Dann packte ich ihr Haar, tauchte meinen Kopf ein, konzentrierte mich und schickte sie dorthin, wo sie jetzt ist. Genau so, wie du die Karte verschickt hast, Viktor.«

»Hm«, nickte der Professor. »Und wohin genau?«

»An einen Ort natürlich, an dem sie weder fliehen noch gefunden werden kann. Immerhin ist sie...wie soll ich sagen... alles, was ich gegen dich in der Hand habe.«

Doktor Proktor schluckte. »Wo ist sie? Raus mit der Sprache.«

»In einer Kerkerzelle. In der Stadt Rouen, am 30. Mai des Jahres 1431.«

Doktor Proktor runzelte die Stirn: »Warum gerade dahin und zu der Zeit?«

»Ich weiß«, sagte Lise entsetzt.

»Ja?« Doktor Proktor sah sie an.

»Wir haben das gerade bei Frau Strobe in Geschichte durchgenommen. An dem Tag wurde Jeanne d’Arc auf dem Marktplatz von Rouen auf dem Scheiterhaufen verbrannt.«

»Stimmt das?« Wütend sah der Professor Raspa an.

Die zuckte mit den Schultern. »Das fiel mir halt so ein.«

»Irgendetwas sagt mir, dass uns noch ziemlicher Ärger bevorsteht«, sagte Doktor Proktor.

In diesem Augenblick hielt die Kutsche an und der Kutscher rief von draußen: »Mademoiselle Raspa, wir sind in Pastille!«

»Ach, du wolltest auch hierhin?«, fragte Doktor Proktor.

»Natürlich«, sagte Raspa. »Meine Zeitbadewanne steht hier. Genauer gesagt, im Schweinestall.«

»Sie sind mir gefolgt«, sagte Lise.

»Ja. Irgendwann war mir klar, dass der da mich niemals zu Viktor führen würde.« Die Raspa deutete mit dem Kinn auf Bulle, der für seine Verhältnisse schon ganz erstaunlich lange den Mund gehalten hatte. Er war auf seinem Sitz zusammengesunken und das Geräusch, das fast so klang wie Schnarchen, war genau das: Er schnarchte.

Lise drehte die Augen gen Himmel und trat Bulle ans Schienbein. Er schlug die Augen auf, zwinkerte, schmatzte, lächelte und murmelte schlaftrunken, aber durchaus hoffnungsvoll: »Frühstück?«

Eilig stiegen sie aus. Glücklicherweis standen die Badewannen noch dort, wo sie sie verlassen hatten. Zwar mussten sie drei Schweine hinausbitten, die sich in den Wannen vergnügten, und im Hühnerhaus hatte der Hahn sich auf dem Rand von Doktor Proktors Wanne niedergelassen und betrachtete die Wanne jetzt offenkundig als sein Eigentum, jedenfalls versuchte er, sie mit wütenden Schnabelhieben zu verteidigen.

Raspa streute Zeitseife in beide Wannen und sagte, sie werde mit ihnen nach Rouen kommen. Wie sollte sie sonst sicher sein, dass sie sich nicht verkrümelten und sie um die Pläne für die Zeitbadewanne betrogen?

Doktor Proktor sagte nichts dazu. Sie vereinbarten, er und Bulle sollten mit der Wanne im Hühnerhaus reisen, Raspa und Lise mit der im Schweinestall.

Als Lise und Raspa allein im Schweinestall in der Wanne rührten, um die Seife ordentlich zum Schäumen zu bringen, hörte Lise Raspa schniefen. Lise sagte nichts, sondern wartete ab. Es kam noch ein Schniefen. Und noch eines.

»Sie haben ihn geliebt«, sagte Lise schließlich. »Stimmt’s?«

Raspa ließ einen langen, nassen Riesenschniefer los.

»Das hat Viktor nie begriffen«, sagte sie. »Er hat immer nur an seine Erfindungen gedacht.«

Lise nickte nur. Sie hatte längst geahnt, dass alles so zusammenhing.

»Ich hätte alles für ihn getan«, sagte Raspa, schniefte und rührte weiter. »Wenn er mich nur gefragt hätte, ich hätte ihm mit Freuden das Rezept für die blöde Zeitseife geschenkt. Ich dachte, er ist nur ein bisschen langsam und braucht einfach etwas Zeit, um sich in mich zu verlieben. Ich habe einfach nie begriffen, dass er überhaupt nicht langsam war, bis er eines Tages strahlend im Labor auftauchte und erzählte, er habe sich auf der Straße in eine junge Französin verliebt.« Megaschniefer. »Und weißt du was?«

»Nein«, sagte Lise.

»Damals war ich viel hübscher als diese... diese... Juliette Margarine. Dass du’s nur weißt!«

»Aha«, meinte Lise. »Und trotzdem hat er sich in sie verliebt. So geht es eben manchmal.«

Raspa hielt im Rühren inne und sah Lise schräg an. »Woher auf einmal so lebensklug, junge Frau, wenn ich fragen darf? Was willst du schon davon wissen, in deinem Alter?«

»Vielleicht nicht besonders viel«, sagte Lise. »Aber ich habe einmal eine Freundin verloren. Und einen neuen Freund gewonnen.«

Raspa nahm ein Taschentuch hervor und schnäuzte sich. »Ach so, ja«, sagte sie. »Einen neuen Freund, na toll.«

»Ja«, sagte Lise. »Es ist nie zu spät, um neue Freunde zu finden, wissen Sie.«

Raspa schniefte verächtlich. »Und wer bitte soll sich nach Fräulein Neunmalklugs Ansicht mit einem alten, bösen Weibsbild mit Holzbein anfreunden, wenn ich fragen darf?«

»Tja.« Lise blickte in die Seife, die zu schäumen begonnen hatte. »Ich, nur zum Beispiel.«

»Unfug!«, schnarrte Raspa.

Lise antwortete nicht. Stumm rührten sie weiter, obwohl längst genug Schaum für eine Zeitreise in der Wanne war.

»Und weißt du, was das Ärgerlichste ist?«, fragte Raspa irgendwann.

»Nein«, sagte Lise.

Raspa lachte kurz und verbittert. »Verrate Viktor nichts, aber ich habe die ganze Zeit gewusst, wie man die Zeitbadewanne konstruiert.«

Lise hielt inne. »Was sagen Sie da?«

Raspa zuckte mit den Schultern. »Dass ich den Plan für das Ding eigentlich gar nicht brauche. Ich könnte meine eigene Zeitbadewanne bauen.«

»Aber... warum sind Sie dann Bulle und mir nach Paris gefolgt, wenn nicht, um die Pläne zu ergattern?«

»Ist das nicht eine klare Sache, wie dein Freund Bulle sagen würde?«

Lise lächelte. »Sie wollten nicht die Pläne für die Zeitbadewanne finden, sondern Doktor Proktor selbst.«

Raspa seufzte tief. »Ich war dumm, ich hoffte immer noch, dass wir... dass wir vielleicht...«

». . . ein Paar werden könnten?«

Raspa lachte bitter. »Ganz schön naiv, was? Mit mir, ausgerechnet. Eine alte Hexe mit Holzbein und Mundgeruch.«

»Ich weiß ja nicht«, sagte Lise, »aber eines verstehe ich nicht: Warum helfen Sie Doktor Proktor, Juliette zu finden, wenn Sie die Pläne schon haben?«

»Manchmal«, sagte Raspa und stieg in die Badewanne, »tun auch Hexen etwas, das sie selbst nicht verstehen. Komm, Lise. Jetzt reisen wir ins finsterste Mittelalter.«

18. Kapitel

Hexennacht
as Mittelalter erwies sich als ausgesprochen finster. Pechschwarz. Nicht mal die eigene Hand vor den Augen konnte man sehen. Nachtschwarz sozusagen. Das stellte Bulle sofort fest, als er in der Badewanne aufstand. Er rief in die Dunkelheit hinaus:

»Ist hier jemand?« Seine Stimme echote. »Ich bin hier«, sagte eine Stimme gleich neben ihm. »Das weiß ich«, sagte Bulle. »Wir sind ja in derselben

Badewanne gereist. Ich frage mich nur, ob sonst noch wer hier ist. Sehen Sie jemanden?« »Nein«, sagte der Doktor. »Juliette? Juliette?« Keine Antwort. »Juliette!«, wiederholte der Professor. »Juli. . . Autsch!« »Was war das?« »Ich hab schon wieder was an den Kopf gekriegt.« »Was denn?« »Ich weiß nicht, es hat sich angefühlt wie eine Badewanne.« »Ist hier jemand?« Das war Lises Stimme.

»Ich bin hier«, ertönte eine heisere, wüstentrockene Stimme.

»Das weiß ich«, sagte Lise. »Wir sind ja in derselben Badewanne gereist. Ich frage mich nur, ob...«

»Wir sind alle vier da«, sagte Bulle. »Aber wo sind wir? Man sieht überhaupt nichts.«

»Wir sind genau dort, wo wir hinwollten«, sagte Doktor Proktor. »In Jeanne d’Arcs Kerkerloch.«

So langsam gewöhnten Bulles Augen sich an die Dunkelheit. Hoch oben an der Wand konnte er ein kleines vergittertes Fenster ausmachen. Und im Raum die Umrisse von drei holterdipolter durcheinanderliegenden Badewannen.

»Juliette muss hier gewesen sein«, sagte Bulle. »Ich kann ihre Badewanne sehen.«

»Wir sind eingesperrt und hier drin ist keine Juliette«, sagte Lise. »Also, was tun wir? Pssst! Habt ihr das gehört?«

Bulle lauschte mit angehaltenem Atem. Alles, was er hörte, war ein leises Knattern von draußen, wie von fernem Feuerwerk. Doch Moment! Jetzt hörte er, was Lise meinte. Ein leises Stöhnen. Es kam von...von unter Juliettes Badewanne!

»Helft mir, die Wanne beiseitezuräumen!«, rief er.

Sofort waren Raspa und Doktor Proktor zur Stelle. Sie kippten die Wanne an und der Inhalt ergoss sich über den schwarzen, hart gestampften Sandboden. Und dort, unter der Bandewanne, lag eine Frau auf dem Bauch! Offenbar war draußen soeben der Mond hinter einer Wolke hervorgetreten, denn ein blasser Lichtschein erleuchtete flackernd das Kerkerloch sowie das rotbraune Haar und das weiße Kleid der Frau.

»Juliette, du . . .!«, setzte Lise freudestrahlend an. Aber sie hielt jäh inne, als die Frau den Kopf hob und sie aus erschrockenen, aber leuchtend blauen Augen ansah. Denn sie mochte Juliette zwar ähneln, ihr Kleid und ihre Haare waren von derselben Farbe wie Juliettes, aber das hier war keinesfalls sie. Sondern eine junge Frau, ja, offenbar ein Teenager.

»Wer bist du?«, fragte Doktor Proktor.

»Ich bin Jeanne«, sagte das Mädchen mit bebender Stimme.

»Jeanne d’Arc?«, rief Lise verblüfft. Das Mädchen hatte schönes, langes Haar, genau wie auf dem Bild im Geschichtsbuch, sah aber viel jünger aus.

Die andere nickte.

Bulle stand da wie versteinert und hielt die Badewanne immer noch angekippt. Es hatte ihm die Sprache verschlagen. Dieses Mädchen war der schönste Mensch, den er jemals gesehen hatte; viel schöner noch als die Frauen, die ihn nach dem Radrennen auf die Wangen geküsst hatten, schöner als Juliette auf dem Foto, wo sie und Doktor Proktor noch jung waren, ja, schöner sogar als die Cancan-Tänzerinnen im Moulin Rouge.

»Wo ist Juliette?«, fragte Doktor Proktor.

Das Mädchen blinzelte sie verständnislos an.

»Sie ist mit der ersten Badewanne hier angekommen!«, sagte der Professor.

»Ich weiß nicht«, sagte Jeanne und krümmte sich zusammen, als fürchtete sie, geschlagen zu werden.

Endlich ließ Bulle die Wanne los, die mit dumpfem Dröhnen umkippte, und hockte sich neben das Mädchen.

»Wir wissen, du hast viel durchgemacht, Jeanne«, sagte er feierlich mit einer etwas gekünstelt tiefen Stimme. Er legte ihr eine Hand auf die Schulter. »Aber du brauchst vor uns keine Angst zu haben. Wir sind nur hier, um Juliette zu retten. Sie ist der Schatz von unserem Professor hier. Verstehst du?«

Das Mädchen nickte Bulle zu und der strahlte zur Antwort übers ganze Gesicht: »Ich habe bislang keinen Schatz. Und du?«

Lise räusperte sich und schob Bulle beiseite: »Kannst du uns erzählen, was passiert ist, Jeanne?«

Das Mädchen blickte zwischen Lise und Bulle hin und her.

»Ich habe geschlafen und gewartet, dass sie mich holen kommen«, sagte sie. »Ich soll heute als Hexe verbrannt werden.«

»Ich weiß«, sagt Bulle eifrig. »Weil du geholfen hast, bei Orléans die Engländer zu schlagen.«

»Ja«, sagte das Mädchen, »und weil ich höre, wie Gott zu mir spricht. Und weil ich mir keine Pottfrisur schneiden lassen will.«

»Eine Pottfrisur?«

»Ja, alle müssen sich eine Pottfrisur schneiden lassen. Um zu zeigen, dass wir uns Gott unterwerfen, nicht wahr? Ihr habt auch keine Pottfrisur, darum haben sie euch hier reingesteckt.«

»Nein«, sagte Lise. »Was Bulle sagt, stimmt, wir kommen aus der Zukunft und sind mit diesen Badewannen gereist, um Juliette zur retten.«

Jeanne starrte sie lange an. »Ihr Ärmsten. Ich werde verbrannt, weil ich behaupte, ein paar zusammenhanglose Sätze von Gott gehört zu haben. Und jetzt stellt euch mal vor, was sie mit euch tun, wenn ihr ihnen mit diesem Märchen kommt.«

»Mach dir darum keine Sorgen, Jeanne«, sagte Doktor Proktor. »Erzähl einfach, was bis jetzt passiert ist.«

»Ich war davon aufgewacht, dass die Eisentür geöffnet wurde. Und in demselben Moment stellte ich fest, dass über mir eine Badewanne gelandet war. Dann stand in der Badewanne jemand auf. Die Wachen schrien herum, zerrten eine Frau aus der Badewanne und nahmen sie mit. Die Tür flog zu und ich war wieder allein. Ich... ich...«Ihr Blick ging nervös flatternd zwischen Lise, Bulle und dem Professor hin und her. ». . . vielleicht dachten sie im Dunkeln, diese Frau wäre ich.«

»Oh nein«, sagte Lise. »Meinst du...«

». . . sie haben meine geliebte Juliette abgeholt...«, fuhr der entsetzte Doktor Proktor fort.

». . . um sie auf dem Scheiterhaufen zu grillen wie ein Spanferkel?«, rief Bulle.

Das Mädchen nickte. »Gleich hier draußen auf dem Platz. Es tut mir so leid...«

In dem Moment begriffen die anderen es. Der flackernde Lichtschein von draußen kam nicht vom Mond und das knisternde Geräusch nicht von einem Feuerwerk. Es war ein brennender Scheiterhaufen.

»Nein!« Doktor Proktor fiel auf die Knie. »Nein!«

Lange Fingernägel bohrten sich in Bulles Oberarm und er wurde hochgehoben. Auf dem Gesicht spürte er Raspas tödlichen Atem. »Hoch in den Ausguck mit dir, Napoleon!«

Und schon stand er auf Raspas Schultern vor dem Fensterchen.

»Ui«, sagte Bulle. »Ui, ui.«

»Was siehst du?«, rief Lise ungeduldig. »Los, sag schon!«

»Na gut«, sagte Bulle. »Wir sind jetzt direkt auf Sendung vom Markplatz von Rouen. Das Publikum ist bereit, die Mannschaften stehen an den Startblöcken. Und alle haben tatsächlich unglaublich dämliche Pottfrisuren. Die hiesige Mannschaft ist als Priester gekleidet, hält Kreuze und große Kruzifixe in der Hand und murmelt Kampfrufe aus einem dicken Buch, wahrscheinlich der Bibel. Die Gastmannschaft, nur eine einzige Person, nämlich Juliette Margarine, ist an einen Pfahl gebunden und von Reisig-und Holzbündeln umgeben, die gerade in Brand gesetzt wurden. Ringsum brennt eine Menge Fackeln. Leider scheint die Heimmannschaft ganz klar im Vorteil zu sein. Die Zeit ist knapp...«

»Oh nein!«, rief Jeanne. »Ich sollte eigentlich jetzt dort stehen, ich bin die Hexe, nicht die Ärmste!«

Bulle sprang von Raspas Schultern, zog sich die Uniform zurecht, legte die Hand an den Säbelschaft und verkündete laut: »Niemand wird hier verbrannt, liebe Jeanne. Sergeant Bulle ist zur Stelle, er wird uns alle hier rausholen und Juliette retten. Erst mal checken wir sämtliche Mauersteine...«

»Warum denn das?«, fragten alle anderen nahezu perfekt vierstimmig.

»Klare Sache«, sagte Bulle, der bereits die Wand mit den Fingern abtastete. »In solchen Kerkerwänden liegt immer irgendwo ein Schlüssel oder ein Dietrich hinter einem losen Stein. Habt ihr noch nie Gefängnisfilme gesehen? Man muss nur den richtigen Stein finden.«

»Pah«, machte Lise, ließ aber dennoch den Blick über die Wand wandern, auf der Suche nach einem geeigneten Stein.

»Hier!«, rief Bulle. »Da hat jemand etwas in den Mörtel gekratzt!«

Die andern sprangen zu ihm. Und in dem spärlichen Lichtschein sahen sie, dass tatsächlich ein Datum in eine Mörtelfuge eingekratzt war.

»Das hat sicher ein Gefangener da eingeritzt«, sagte Bulle und stieß die Steine rings um die Inschrift an. Doch nein, sie saßen alle unverrückbar fest.

»Nein, kein Gefangener«, sagte Doktor Proktor. »Sieh mal, was passiert, wenn du am Mörtel kratzt.« Mit seinem Taschenmesser ritzte er ein Gesicht mit Augen, Mund und Schnauzbart in den Mörtel.

»Seht ihr, die Konturen werden scharf, die Ritze ungleichmäßig. Aber die Buchstaben hier sind abgerundet, gleichmäßig tief. Sie sind in den feuchten Mörtel geschrieben worden, also von jemandem, der im Jahre 1111 an der Erbauung des Gefängnisses mitgewirkt hat.«

»Seltsam«, sagte Lise.

Alle drehten sich zu ihr um.

»Ich kenne nur einen, der Zahlen und Buchstaben mit Augen und Nasen malt«, sagte sie. »Und zwar Bulle.«

Alle drehten sich zu ihm um.

»Wie denn?«, fragte Bulle. »Ich war doch 1111 noch gar nicht auf der Welt.«

»Heureka!«, rief der Professor.

Alle drehten sich zu ihm um.

»Trotzdem, du hast die Nachricht geschrieben«, sagte der Doktor. »Du warst im Jahre 1111 dort! Nur warst du bis jetzt noch nicht dort!«

Und es ist doch seltsam, wie zwei, drei, vier Gehirne auf einmal auf denselben Gedanken kommen können.

»Heureka!«, riefen sie. Denn »heureka« bedeutet, dass man etwas begriffen hat.

Raspa schüttete Seifenpulver in die Badewanne und rührte fleißig um, Bulle hüpfte auf den Badewannenrand und machte sich zum Sprung bereit. Er rollte den Kopf hin und her, der Professor massierte ihm die Schultern, Lise beugte sich zu seinem Ohr vor und flüsterte mahnend:

»Du konzentrierst dich also auf den Marktplatz von Rouen und auf den 13. Januar 1111. Da wird dieses Gefängnis gebaut. Wenn du dort bist, beschaffst du dir den Schlüssel zur Eisentür, lässt ihn von einem Schmied kopieren, bringst ihn den Maurern und überredest sie dazu, ihn unter einem Stein zu verstecken. Dann schreibst du das Datum in den Mörtel, bevor er fest geworden ist. Verstanden?«

»Verstanden, verstanden«, sagte Bulle.

»Beeil dich«, flüsterte Jeanne. Sie blickte zu dem Fensterchen empor, hinter dem das Flackern heftiger und das Knistern lauter geworden war.

»Die Zeitseife ist bereit«, sagte Doktor Proktor. »Gute Reise! Und vergiss bloß nicht, hierher zurückzukommen...«Ersah auf die Uhr. »In zehn Sekunden, von jetzt an gerechnet, fünf vor elf Uhr abends. Mach hin!«

»Moment«, sagte die Raspa, trat vor und reichte Bulle einen kleinen schwarzen Lederbeutel. »Damit dürfte es dir leichter fallen, die Maurer und den Schmied hilfsbereit zu stimmen.«

»Danke«, sagte Bulle, steckte den Beutel in die Uniformtasche und schrie: »Bombaaa!!!«

Das Seifenwasser spritzte bis zu den Gitterstäben empor.

»Was war in dem Beutel, Raspa?«, fragte Doktor Proktor leise, ohne den Sekundenzeiger seiner Uhr aus den Augen zu lassen.

»Ach, nur so eine Formel, die ich in der Freizeit erfunden habe«, sagte die Raspa. »Nämlich, wie man aus Schwefeldioxid, Silizium und Rührei Aurum herstellt.«

»Aurum?«, fragte Lise.

»Das ist Latein für Gold«, sagte Doktor Proktor. »Vier... drei... zwei... eins... null!«

Alle miteinander starrten sie in den Seifenschaum. Niemand sah etwas. Nichts geschah. Draußen stieg Jubel in die Nacht.

»Irgendwas muss im Jahre 1111 schiefgelaufen sein«, saget die Raspa.

Doktor Proktor flüsterte kaum hörbar: »Es ist zu spät, um ihn zu holen.«

»Nicht aufgeben!«, sagte Lise. »Wetten, er kommt gleich?«

Die Raspa schniefte. »Wie kommst du darauf?«

»Weil er mein Freund ist und ich ihn kenne«, sagte Lise. »Er ist etwas vergesslich und kommt immer zu spät. Aber er kommt. So ist er eben.«

»Oh nein!«, jammerte Jeanne. Sie drehten sich zu ihr um und folgten ihrem Blick zu dem Fenster weit oben an der Wand. Da sahen auch sie es: Eine hohe, klare Flamme zeichnete sich am Nachthimmel ab.

Im selben Augenblick hörten sie das Wasser platschen und eine Stimme, die gebieterisch verkündete: »Keine zehn Pferde kriegen mich jemals wieder nach 1111!«

»Bulle!«, rief Lise.

»Das Essen schmeckt widerlich, die Betten sind voller Stroh und Lumpen, alle haben den Mund voller verfaulter Zähne und nirgends ist ein Fernseher aufzutreiben!« Auf dem Rand der Badewanne stehend, blickte der rothaarige Junge sie mit triumphierender Miene an.

»Mach schnell«, sagte Doktor Proktor. »Warum hat das so lange gedauert?«

»Tut mir leid«, sagte Bulle und sprang auf den Boden, »aber alle Schmiede der Stadt waren an der Pest gestorben, also musste ich in die nächste Stadt reiten. Auf dem Rückweg starb mein Pferd auch an der Pest und ich musste den restlichen Weg zu Fuß gehen. Und dann waren alle Maurer ebenfalls krepiert, also musste ich selbst mauern. Und zwar genau...«

Er hatte den Säbel aus der Scheide gezogen und stach ihn kraftvoll in den Mörtel zwischen zwei Steinen.

». . . hier!«

Er rüttelte mit der Klinge des Säbels, dass kleine Steinchen nur so stoben, steckte die Finger unter den Stein, zog ihn heraus und griff den Schlüssel, der darunter lag. Eilig lief er zur Eisentür, steckte den Schlüssel ins Schloss und drehte ihn herum.

Das heißt, er versuchte, ihn herumzudrehen. Aber der Schlüssel wollte nicht.

»Verflixte Kiste!«, rief Bulle.

Hinter ihm trat der Professor vor Ungeduld von einem Bein aufs andere. »Was ist?«

»Hm.« Raspa hatte sich zu dem Schloss vorgebeugt. »Ich fürchte, seit 1111 ist das Schloss ausgetauscht worden. Viel Gemaure ohne Nutzen.«

»Oh nein«, meinte Jeanne. Zum dritten oder vierten Mal jetzt, dachte Lise ein wenig überdrüssig.

»Verloren.« Der Professor sank auf die Knie. »Oh weh und jemine.«

»Ja, oh weh und jemine«, sagte Bulle.

Doch während alle anderen sich noch in Jammern und Wehklagen ergingen, fiel Lise etwas ein. Sie ging zur Tür, drückte die Klinke hinunter und schob.

Und alles Jammern und Wehklagen verstummte beim Kreischen der Tür, die in ihren schlecht geölten Scharnieren aufschwang.

»Wie um alles . . .?«, stammelte der Professor.

»Klare Sache«, sagte Lise. »Wenn sie dachten, sie hätten die einzige Gefangene mitgenommen, warum sollten sie dann hinter sich wieder abschließen? Kommt!«

»Moment!«, rief Jeanne. Zu ihrer Überraschung sahen die anderen, wie sie einen Kamm hervorzog und sich in aller Eile die Haare richtete. Als sie die ungläubigen Blicke der anderen sah, hielt sie inne.

»Da draußen sind schließlich jede Menge Leute, oder?«, sagte sie säuerlich und steckte den Kamm wieder in ihr Kleid zurück.

Dann stürmten sie alle miteinander aus der Tür, liefen durch lange dunkle Gänge, Treppen hinauf, die sich wie Würmer durch die Türme wanden, und landeten schließlich vor einer Tür, durch die sie in eine Eingangshalle gelangten, und von dort endlich auf einen offenen Platz. Dort blieben sie stehen. Der Widerschein der Flammen tanzte auf ihren Gesichtern. »Oh nein!« Jeanne schlug die Hände vors Gesicht. »Zu spät . . .«, sagte Doktor Proktor.

19. Kapitel

Zurück in die Gegenwart
ise stand wie festgefroren. Dieser Anblick war ihr bekannt. Sie kannte ihn von einem Bild. Aus einem Buch. Einem Geschichtsbuch.

Die Flammen, die den Pfosten und an dem weißen Kleid emporschlugen.

Ein Mann im Priesterrock stand vor dem Scheiterhaufen und hielt ein Kreuz vor sich hoch. Die Menschen auf dem Platz waren jetzt ganz still, nur das Brüllen der Flammen war zu hören und die lateinischen Worte, die ein Priester zum Nachthimmel emporrief. Und auf einmal war Lise alles klar. Vor allem, warum sie gefunden hatte, dass die Jeanne d’Arc im Geschichtsbuch Juliette Margarine ähnelte. Lise erschauderte. Denn ihr wurde ebenfalls klar, dass dies nur eines bedeuten konnte: Das, was hier gerade geschah, war tatsächlich geschehen, alles, genau so. Durch eine Verwechslung war Juliette, nicht Jeanne d’Arc am 30. Mai 1431 auf dem Scheiterhaufen verbrannt worden. Egal, was sie jetzt unternahmen, es war zwecklos, sie hatte das Bild ja im Geschichtsbuch gese-hen. Alles war in Stein gemeißelt, es ließ sich nicht mehr ändern.

»Es ist zu spät«, flüsterte Lise. »Es war schon die ganze Zeit alles zu spät.«

So leise flüsterte sie es, dass weder der Professor noch Bulle noch Jeanne es hörten. Offenbar hatte aber Raspa es mitbekommen, denn sie beugte sich zu Lise hinunter und ließ ihre Wüstenstimme an ihrem Ohr vorüberwehen:

»Mag sein, Lise. Mag sein. Aber es gibt immer noch eines, das sie retten kann.«

»Der Tod«, hauchte Lise. »Sie haben gesagt, wer zu sterben bereit ist, der kann die Geschichte ändern.«

»Genau.«

»Doktor Proktor«, sagte Lise langsam. »Er hat gesagt, er will eher sterben, als sie zu verlieren.«

»Das hat er gesagt«, sagte Raspa. »Aber wenn, dann muss es passieren, solange Juliette noch lebt.«

Lise biss sich auf die Unterlippe. Gerade fing Juliettes Kleid Feuer. Doktor Proktor sank schluchzend auf die Knie.

»Klare Sache«, sagte Lise. »Bulle! Hast du noch von dem Pupsonautenpulver?«

Aber Bulle hörte nichts, er starrte gelähmt auf das Feuer. Also griff Lise in beide Taschen seiner Uniformjacke und zog aus der einen eine Plastiktüte.

»Ist das Zeitseife?«, fragte Raspa.

»Nein«, sagte Lise. »Das ist eine noch größere Erfindung. Von Doktor Proktor.« Dann legte sie den Kopf in den Nacken, sperrte den Mund auf und schüttete sich eine ordentliche Portion des hellblauen Pupsonautenpulvers hinein.

»Was hast du vor?«, fragte Raspa.

»Die Geschichte umschreiben«, sagte Lise. »Acht! Sagen Sie Doktor Proktor, er soll sich bereit machen, Juliettes Platz einzunehmen. Sieben!«

»Was?«

»Sechs! Fünf!«

Bulle, Jeanne und der Professor drehten sich zu Lise und Raspa um.

»Bulle und Jeanne!«, rief Lise und bückte sich, den Po zum Feuer gedreht. »Haltet mich fest! Vier! Drei!«

Bulle hatte sofort kapiert, was seine beste Freundin vorhatte. Während Raspa Doktor Proktor etwas ins Ohr flüsterte, sprang Bulle hin, packte Lises Arm und winkte Jeanne, sie solle den anderen nehmen.

»Zwei! Eins! Nu. . .«

Es krachte derartig, dass Bulles Ohren sich in freudigem Schmerz zusammenrollten, Doktor Proktor spürte, wie sein Schädel knackte, und Raspas Wimpern flogen weg. Die Fahnenstangen auf dem Marktplatz bogen sich zu Boden, Zuschauer wurden umgerissen, die Priester vollführten in ihren Gewändern und prunkvollen Halsketten Purzelbäume. Als sie endlich wieder zu Sinnen kamen, husteten sie und blinzelten mit tränenden Augen umher, sahen aber nichts. Denn der Scheiterhaufen und sämtliche Fackeln waren ausgepustet und der Marktplatz lag unter dichtem Rauch.

»Bulle!«, rief Lise hustend in die Dunkelheit. »Jeanne!«, rief Bulle hustend in die Dunkelheit. »Doktor Proktor!«, rief Jeanne hustend in die Dunkelheit. Doch kein Doktor Proktor antwortete. Stattdessen hörten sie Stimmen auf dem Platz: »Zündet den Scheiterhaufen wieder an!« Bulles Hand fand eine andere Hand. »Bist du das, Lise?«, rief er. »Sprich mit mir, Lise!« Eine Stimme flüsterte ganz nah bei seinem Ohr: »Und du sagst, Mädchen können nicht richtig furzen. Jetzt schuldest du mir eine Tonne extra klebrige Karamellbonbons.«

»Lise!« »Komm, wir suchen Jeanne.« Sie tasteten sich durch Rauch und Dunkelheit voran,
bis Bulle einen Kopf berührte, der sofort weggezogen wurde.

»He, du bringst mein Haar durcheinander!«, beschwerte sich eine Stimme.

»Jeanne!«, sagte Lise. »Kommt, wir halten uns an den Händen, dann verlieren wir uns nicht wieder.«

Doch das war nicht nötig, denn allmählich verzog sich der Rauch, und so sahen sie, wie die ersten Fackeln auf dem Platz wieder entzündet wurden. Und sie hörten Stimmen:

»Hexen und Zauberer! Fangt sie ein!«

»Ins Feuer mit ihnen, zu der Hexe!«

»Zeit, sich zu verdünnisieren«, sagte Bulle.

»Und... Juliette?«, sagte Jeanne.

»Und Raspa«, meinte Lise. »Wo ist Raspa?«

»Schaut!« Bulle streckte den Finger aus. »Da kommt wer!«

Und tatsächlich, zwei in Rauch gehüllte Gestalten kamen auf sie zugehastet. Sie stützten einander und sahen weder wie Priester, Bischöfe noch wie Henkersknechte aus.

»Lauft, Kinder, lauft!« Juliettes Stimme. »Sie sind uns auf den Fersen. Zurück in den Kerker!«

Sie rannten. Und im Rennen hörten sie hinter sich ein unheimliches und nur zu bekanntes Geräusch. Das Knistern des brennenden Holzstoßes, das Brüllen der Flammen, das Pfeifen der vom Feuer angesaugten Luft.

»Nicht umdrehen, Kinder!«, rief Juliette.

Sie folgten ihrer Bitte, sahen sich nicht um, rannten einfach drauflos. Rannten und versuchten, den Gedanken daran wegzuschieben, was gerade mit ihrem besten Freund geschah. Rannten durch die Eingangshalle, durch die offene Tür, die sie hinter sich verschlossen und verriegelten, die Wendeltreppen hinunter, durch die Gänge, bis sie endlich in dem dunklen Kerkerloch anlangten. Lise hielt die Tür auf, bis auch die beiden Letzten drinnen waren, dann zog sie sie zu.

Durch das Fensterchen fiel flackernder Widerschein.

»Wie grässlich . . .«, flüsterte Jeanne.

»Ich muss das sehen!« Bulle zerrte an der langen, dürren Gestalt, die mit Juliette hereingekommen war und sich jetzt unter das Fenster stellte, um Bulle auf die Schultern zu nehmen. Die Szenerie draußen war hell erleuchtet. Im Licht der Flammen war ihr Gesicht gut zu erkennen... Moment mal! Ihr Gesicht? Das...das war ja...

Verwirrt starrte Bulle von der Frau im Feuer zu der Gestalt, auf deren Schultern er stand.

»Doktor Proktor?«, schrie Bulle.

»Ich denke schon«, seufzte der Professor.

»Aber... aber...«

»Raspa hatte mir vorhin geholfen, inmitten von Qualm und Durcheinander Juliette loszubinden«, sagte der Professor. »Und ich wollte mich selbst festbinden, da wurde alles schwarz. Und danach weiß ich gar nichts mehr.«

»Aber ich weiß es«, sagte Juliette. »Raspa schlug Viktor mit ihrem Holzbein nieder, Gott weiß, warum. Ich beugte mich über ihn, brachte ihn irgendwie wieder zu sich, und als ich hochschaute, war Raspa schon von Rauch umhüllt. Ich half Viktor hoch und begriff, dass wir schnellstens in den Kerker zurückmussten, zu meiner Zeitbadewanne, damit wir hier wegkönnen. Und dann entdeckte ich euch, liebe Kinder...ihr ahnt ja gar nicht, wie erleichtert ich war!«

»Und wir erst«, sagte Lise. »Bulle, was siehst du?«

Bulle spähte durch die Gitterstäbe. Jetzt hatten die Flammen das Holzbein und den langen Mantel ergriffen und Raspas Gesicht glänzte rot und gelb. Bulle war nicht ganz sicher, aber es sah fast aus, als würde sie mit ihren spitzen Zähnen grinsen. Und sie rief etwas. Leicht zu verstehen war es nicht im Tosen der Flammen, aber es klang fast...wie »Gebt mir ein L!«.

So laut er nur konnte, schrie Bulle durch die Gitterstäbe: »Äll!«

Und wie ein Echo aus weiter Ferne: »Gebt mir ein E. . .«

»Eeh!«

Doch dann übertönten die Flammen alles Weitere und schlugen über Raspa zusammen. Wie Sternschnuppen stoben die Funken empor in den samtschwarzen und merkwürdig schönen Nachthimmel.

Bulle wartete noch ein wenig. Dann glitt er von den Schultern des Professors hinunter.

»Wir brauchen auf Raspa nicht zu warten«, sagte er, ungewöhnlich still für seine Verhältnisse.

»Was?«, fragten Jeanne und Juliette.

Aber Doktor Proktor und Lise sagten nichts. Der Professor blickte Bulle lange an. Dann nickte er langsam und stieg in die eine Badewanne. »Kommt, Leute, wir müssen hier weg, so lange die Seife noch schäumt.«

»Schaut mal«, sagte Lise und deutete auf den Boden.

Dort stand Raspas Einmachglas mit der Zeitseife.

»Hm«, sagte der Professor und hob es auf. »Das bedeutet, wir haben genug Pulver für einen netten, kleinen Urlaub. So etwas könnten wir gebrauchen. Was haltet ihr von ein paar Tagen auf einer sonnigen Insel in der Karibik, lange bevor der Tourismus dort einsetzt?«

Als kurz darauf zwei Wachen die Tür zum Kerkerloch aufrissen, fanden sie es menschenleer, allerdings mit drei Badewannen darin.

»Was soll das bedeuten?«, fragte der größere der beiden. Unter seinem Helm hatte er eine unglaublich dämliche Pottfrisur und auf der Oberlippe einen großen, gezwirbelten Schnurrbart.

»Ja, was soll das bedeuten?«, fragte der andere. Unter seinem Helm hatte er eine unglaublich dämliche Pottfrisur und auf der Oberlippe kein einziges Härchen und schon gar keinen Bart.

»Hm«, sagte der Schnurrbart. »Als wir diese Jeanne d’Arc abgeholt haben, war nur eine einzige Badewanne hier drin.«

»Ja, genauso war es«, schnaufte der Bartlose.

»Jaja«, sagte der Schnurrbart. »Offenbar sind die Leute, die mit ihrer Kanone das Feuer ausgepustet haben, nicht zu finden. Na, komm.«

»Hm«, sagte der Bartlose, der vor der Wand stand und offensichtlich aufmerksam etwas betrachtete.

»Was ist denn?«, fragte der Schnurrbart und trat näher.

»Die Zeichnung da«, sagte der Bartlose. »Ein ganz großartiger Bart. So einen hab ich noch nie gesehen, eine Art Schnauzbart. Ich glaub, ich werd mal...«

»Jetzt komm«, sagte der Schnurrbart und zog ihn weg.

20. Kapitel

Indien
zurblaue Wellen schwappten an den weißen Strand, wo Lise mit geschlossenen Augen auf dem Rücken lag. Wenn sie ab und zu mal ein Auge auftat, sah sie den Wipfel einer Palme vor dem wolkenlosen Himmel. Die Palme war schräg gewachsen und lehnte sich zum Meer hin über den Strand, als hätte sie Sehnsucht danach, mit Juliette, Doktor Proktor und Jeanne zu baden, die dort draußen in den Wellen tobten, so fröhlich, als ob nichts passiert wäre.

Lise hätte das auch gern getan. Aber der Gedanke an Raspa hinderte sie daran.

Etwas verschattete die Sonne und sie schlug die Augen auf. Ein besorgtes Gesicht voll dicker Sommersprossen blickte auf sie herab.

»Du siehst besorgt aus«, sagte Lise. »Weil du so nachdenklich aussiehst«, sagte Bulle. »Wir sollen uns hier erholen. Nicht nachdenken.« Er kletterte auf den schrägen Palmenstamm und legte sich direkt über ihr auf den Bauch.

»Weißt du, warum Raspa sich an den Pfahl gebunden hat?«, fragte Lise.

»Weil nur der Tod die Geschichte verändern kann«, sagte Bulle, kniff ein Auge zusammen und langte mit dem Arm hinter sich, im vergeblichen Versuch, sich zwischen den Schulterblättern zu kratzen.

»Ja, aber weißt du, warum sie nicht zulassen wollte, dass Doktor Proktor sich opfert, sondern seinen Platz eingenommen hat?«

»Klare Sache«, sagte Bulle und versuchte es mit dem anderen Arm, falls der zufällig länger war. »Sie hat ihn geliebt.«

»Du hast das gewusst?«, fragte Lise völlig verblüfft.

»Na, aber hör mal, wenn einer verliebt ist, dann sieht man das doch drei Meilen gegen den Wind«, sagte Bulle und brach einen kleinen Zweig ab. »Sogar Raspa hat irgendwann erkennen müssen, dass Doktor Proktor unsterblich in Juliette verliebt war. Und als sie Juliette auf dem Scheiterhaufen sah, wusste sie, die einzige Möglichkeit, den Mann, den sie liebte, glücklich zu machen, bestand darin, dass er seine Geliebte bekam. Also sorgte sie dafür, dass beide zusammenkommen. Man könnte sagen, sie hat sich für die Liebe geopfert. Nur nicht für ihre eigene.«

Lise war restlos gerührt. »Bulle! Ich hätte nicht gedacht, dass Jungen so etwas begreifen können.«

»Klar begreifen wir so was«, sagte Bulle und versuchte, die juckende Stelle mit dem Zweiglein zu erreichen. »Aber macht nix, ich hab ja auch gedacht, Mädchen können nicht furzen.«

»Oh Bulle . . .«, flüsterte Lise, eine Träne im Augenwinkel. »Ist das nicht schön?«

»Ja, ziemlich.« Mit einem genüsslichen Gesichtsausdruck schabte er sich mit dem Zweiglein den Rücken. »Obwohl mir hier eigentlich ein Frühstücksrestaurant fehlt. Spiegelei mit Schinken, das wäre jetzt was.«

»Bulle!«, sagte Lise streng. »Ich meine das, was Raspa getan hat! Sie hatte keine Freunde...sie tut...sie tut...« Ihre Augen füllten sich mit Tränen. ». . . sie tut mir leid.«

»Schon wahr«, sagte Bulle, steckte sich das Zweiglein ins Ohr und kratzte sich auch dort, wo er gerade schon mal dabei war. »Aber du findest doch auch, dass es hier ruhig mal was Richtiges zu essen geben könnte, nicht immer nur Bananen und Kokosnüsse, die man noch dazu erst selber pflücken muss?«

Lise antwortete nicht, drehte sich nur auf den Bauch und starrte übers Meer. Sie waren seit drei Tagen hier, es war sehr schön, aber Bulle hatte recht. Weit dort draußen war ein Streifen grauer Wolken aufgezogen. Doktor Proktors dünner und immer noch blasser Leib kam auf sie zugeschritten, während er die Motorradbrille trocken schüttelte.

Lächelnd ließ er sich neben ihnen nieder.

»Na, meine besten Freunde«, sagte er. »Alles in Ordnung?«

Sie nickten stumm.

»Bisschen Heimweh trotz allem?«

Sie nickten stumm.

»Ich auch«, sagte Doktor Proktor. »Und, hast du ein Restaurant gefunden, Bulle?«

»Nein«, sagte Bulle. »Ich bin um die ganze Insel rumgelaufen, aber ich habe nichts Interessantes gesehen, nur so ein paar Typen, die gerade mit dem Ruderboot landeten und fragten, wo sie hier sind.«

»Ach ja? Wer das wohl war?«

»Keine Ahnung. Die haben noch schlechter englisch gesprochen als ich, aber der eine von ihnen hieß Christoph Co. . . Co. . . wie heißt der eine Detektiv im Fernsehen noch?«

»Colombo?«, schlug Lise vor.

»Genau! Oder so ähnlich. Ich hab jedenfalls gesagt, das hier ist Indien, so aus Spaß. Aber vielleicht haben sie mir geglaubt. Sie sind jedenfalls wie der Wind zu der Schute rausgerudert, die in der Bucht vor Anker lag.«

»Hm.« Doktor Proktor stand auf und blickte zu den drei Zeitbadewannen hinüber, die unter ein paar Palmen halb im Sand vergraben waren. »Ich glaube, wir schaffen euch besser nach Hause in die Kanonenstraße, bevor das hier allzu überlaufen ist.«

»Euch?«, fragte Bulle. »Soll das heißen, Sie kommen nicht mit?«

»Juliette und ich müssen nach Paris und Claude Cliché das Handwerk legen.«

»Ohne uns?«, riefen Lise und Bulle im Chor.

»Ja«, sagte Doktor Proktor entschieden. »Ich habe euch sowieso schon genug Gefahren zugemutet. Ich bin ein völlig verantwortungsloser Erwachsener, ist euch das nicht klar?«

»Das ist uns längst klar«, sagte Lise. »Aber Sie dürfen eins nicht vergessen.«

»Genau«, sagte Bulle.

»Wir sind ein Team«, sagte Lise.

»Da haben Sie’s«, sagte Bulle. »Wir sind ein Team. Und wir pfeifen darauf, dass alle anderen uns für ein jämmerliches Team halten. Denn wir wissen etwas, das die nicht wissen. Wir wissen...wir wissen...äh...«

»Wir wissen«, übernahm Lise: »Wenn Freunde einander versprechen, immer zusammenzuhalten, dann sind eins plus eins plus eins sehr viel mehr als drei.«

Proktor sah sie lange an. »Das war wunderschön gesagt, das könnte ich selbst nicht besser sagen. Aber...«

»Nichts da mit ›aber‹«, unterbrach ihn Bulle. »Sie haben es ja selbst gesagt und Sie wissen, dass wir wissen, dass Sie wissen, dass Sie uns nicht im Geringsten daran hindern können, mitzukommen und gegen Claude Cliché vorzugehen.«

Der Professor musste sich diesen Satz erst einmal gründlich durch den Kopf gehen lassen, bis er ganz sicher war, was Bulle meinte. Und als er es verstanden hatte, blickte er ganz verzweifelt vom einen zum anderen der beiden. Dann seufzte er glücklich und unglücklich zugleich. »Ihr seid wirklich mal zwei eigensinnige Freunde.«

»Worauf warten wir noch?«, fragte Bulle. »Ich habe gepackt und bin reisebereit! Lise?«

Lise nickte.

»Professor?«

Doktor Proktor nickte ebenfalls.

Bulle erhob sich balancierend auf dem Palmenstamm, schlug sich auf die Brust und brüllte über das azurblaue Meer: »Claude Cliché, hier kommt Crème Bullé!«

21. Kapitel

Crème Bullé

Vorsichtig stand Bulle in der Badewanne auf und sah sich um. Was zum dreimal neunschwänzigen Teufel war das? Kein Zweifel, sie waren wieder in ihrem Badezimmer in der Pension Pommes Frites. Da war die Badewanne, da das Spiegelbord und da war auch das Zahnputzglas mit Perry darin, der Siebenbeinigen Peruanischen Saugespinne. Aber woher kam dieses grauenerregende Geräusch?

»Was zum neunmal Dreischwänzigen ist denn das?«, flüsterte Lise, die eben in der anderen Badewanne aufstand.

»Das donnert ja wie zwanzig Presslufthämmer«, sagte ein triefnasser Doktor Proktor.

»Das kommt von draußen«, sagte Jeanne, die schon an der Tür stand und sie aufmachen wollte, als Juliette zischte: »Warte! Ich weiß, was das ist.«

Die anderen sahen sie an. »Nildpferdschnarchen.« »Nilpf. . .!

»Ja«, sagte Juliette. »Aber das ist noch nicht alles. Das ist das Schnarchen von einem Kerl, den ich nur allzu gut kenne.«

»Oh nein«, flüsterte Doktor Proktor.

»Claude«, flüsterte Lise noch leiser.

»Clichè«, flüsterte Bulle so leise, dass niemand außer ihm selbst es bei diesem Geschnarche hörte. Er ging zur Tür, stellte sich auf Zehenspitzen und schaute durchs Schlüsselloch.

»Was siehst du?«, fragte Proktor.

»Einen... zwei... drei fette Kerle«, sagte Bulle. »Jeder in einem Sessel, alle schlafen. Der Typ neben dem Heizkörper hat einen schmalen Oberlippenbart, breite Hosenträger mit kräftigen Klammern und sieht schleimiger aus als ein Eimer voller Aale.«

»Das ist Claude Cliché«, flüsterte Doktor Proktor. »Und die beiden anderen?«

»Die sehen aus wie...ja, es klingt vielleicht unglaublich, aber ich würde dennoch fast sagen wollen... haltet euch fest...« Bulle drehte sich zu den anderen um. »Wie Nilpferde!«

Seltsam genug, niemand schien von dieser Mitteilung überrascht zu sein. Enttäuscht von seinem trägen Publikum, wandte Bulle sich wieder dem Schlüsselloch zu.

»Der eine sitzt vorm Fenster, der andre mit der Rückenlehne an der Tür. Unmöglich, hier unbemerkt rauszukommen. Und wo wir schon bei den schlechten Nachrichten sind: Die beiden Nilpferde haben jeder ein Gewehr auf dem Schoß.«

Juliette stöhnte. »Die warten in aller Seelenruhe darauf, dass wir zurückkommen. Und dann... dann...«

»Jetzt reicht’s!«, sagte Doktor Proktor. Er flüsterte auch nicht mehr, im Gegenteil, seine Stimme bebte vor Wut. »Platz da, Bulle. Es ist allerhöchste Zeit, dass sich mal jemand diesen Mann...«

»Nein, Viktor!« Juliette trat ihm in den Weg. »Der hat dich im Handumdrehen überwältigt und nicht nur dich. Denk an die Kinder und an Jeanne. Sie füllen ihnen die Taschen mit Münzgeld und werfen sie in die Seine.«

Doktor Proktor blieb stehen. Dann ließ er sich auf den Rand der Badewanne sinken, griff sich an den Kopf und stöhnte verzweifelt: »Du hast recht. Was sollen wir tun?«

»Hm«, meinte Juliette.

»Hm«, meinte Lise.

»Hm«, meinte Jeanne.

Ein leises »Plopp!« ertönte und Bulle sagte: »Entspannt euch, Leute, ich habe einen Plan.«

Sie starrten Bulle an, der seinen Zeigefinger musterte, bevor er ihn befriedigt am Hosenbein abwischte. »Einen Plan, so einfach wie genial.« Bulle knöpfte einen Uniformknopf auf und griff sich in die Jacke. Erst nahm er Marcels Trompete heraus und stellte sie ab, dann griff er wieder hinein. »Draußen vorm Fenster graut längst der Morgen und es ist Zeit, den Siebenschläfern da drinnen ein Erwachen zu bescheren, das ihnen unvergesslich werden dürfte. Der Plan ist bereits an einem gewissen Missjöh Napoleon erprobt und besteht schlicht und einfach darin, ein äußerst spezielles Pulver in die offen stehenden Münder dieser...äh...« Sein Gesichtsausdruck veränderte sich, während er fieberhaft unter der Jacke herumtastete.

»Was ist denn?«, fragte Doktor Proktor. »Hast du etwas verloren?«

»Eine winzig kleine Anpassung der Pläne, liebe Leute...« Bulle lächelte etwas starr mit all seinen Zähnen.

»Wie es aussieht, ist das Pupsonautenpulver im Jahre 1111 liegen geblieben, auf dem Marktplatz von Rouen. Aber keine Sorge, Bulle hat alles unter Kontrolle, wir wechseln einfach zu Plan B über.«

»Der worin besteht?«, fragte Lise skeptisch.

»Dass ihr mir vertraut.«

Die drei anderen betrachteten Bulle, aber er sagte nichts weiter, wippte nur auf den Absätzen und stellte dieses seltsam starre Lächeln zur Schau.

»Und das soll der ganze Plan sein?«, fragte Lise irgendwann.

»Ja«, sagte Bulle und griff nach der Tube mit Doktor Proktors schnellwirkendem Superkleber. »Und dass ich einen kleinen morgendlichen Weckruf loslasse. Und danach improfrisiere ich.«

Lise schüttelte langsam den Kopf.

»Was bedeutet ›improfrisieren‹, Bulle?«, fragte Jeanne.

Bulle bedachte sie mit seinem allerbreitesten Lächeln. »Das bedeutet, meine liebe Jeanne, dass Sergeant Bulle sich etwas Neues einfallen lässt, je nachdem, was von dem, das er geplant hatte, schiefgeht.«

»Wir nennen das nur einfach die Bullemethode«, murmelte Lise, während Bulle sich in Jeannes bewundernden Blicken sonnte.

»Ihr rennt einfach raus, sobald ihr das Trompetensignal hört«, sagte Bulle, griff die Trompete und drückte die Klinke herunter.

»Momentchen . . .«, wollte Doktor Proktor sagen, aber Bulle war schon draußen.

»Was hat er bloß vor?«, fragte der Professor Lise stöhnend, die Bulle durch den Türspalt hinterhersah.

»Er steht vor dem einen Nilpferd, er schraubt die Klebertube auf... drückt Kleber auf das Gewehr und den Schoß des Nilpferds. Jetzt dasselbe bei dem anderen...«

»Super, Bulle!«, flüsterte Jeanne.

»Jetzt... jetzt schleicht er hinter den Rücken von Claude Cliché«, berichtete Lise weiter. »Und... macht die Hosenträger hinten an der Hose los...und... Claude hört auf zu schnarchen...«

»Oh nein!«

»Oh doch. Und jetzt... windet Claude sich...und jetzt...«

»Jetzt? Was denn?«

»Jetzt schnarcht er weiter.«

Ein allgemeiner Seufzer der Erleichterung ging durchs Badezimmer.

»Bulle bindet die Enden der Hosenträger am Heizkörper fest«, flüsterte Lise. »So. Und jetzt klettert er in den Fensterrahmen....er holt tief Luft...er...er...«

Wie ein Messer durchschnitt das Wecksignal der Trom-pete das donnernde Schnarchen, das sofort aussetzte. Bulle senkte die Trompete und blickte in drei Paar weit aufgerissene Augen.

»Aufgestanden!«, schrie Bulle. »Ich will einen klaren Blick sehen und alle Mann an Deck!«

Wie auf Kommando – und es war ja auch eines – sprangen die drei Männer im Zimmer auf.

»Knallt ihm eins vor den Latz!«, rief der Typ mit den Hosenträgern und dem fadendünnen Oberlippenbart.

»Monsieur Cliché!«, brummte eines der Nilpferde und versuchte vergebens, das Gewehr zur Hand zu nehmen. »Die Knarre...die... sitzt fest!«

»Dann packt ihn einfach! Der ist doch nur eine halbe Portion!«

Während die Nilpferde auf ihn zutapsten, sah Bulle, wie die Badezimmertür aufging und seine vier Freunde herausschlüpften.

»Kommt nur herbei, oh Giganten der finstern Tiefen des Nils!«, sang Bulle und sprang vom Fensterbrett auf den Schreibtischstuhl, während die fetten Kerle nach ihm langten. Der eine warf sich über den Stuhl, aber Bulle war schon auf den Schreibtisch weitergehüpft.

Und eine wilde Jagd ging los. Möbel gingen zu Boden und Lampen zu Bruch, als die Nilpferde dem rothaarigen Minifrechdachs nachsetzten. Bulle sah, dass seine Freunde sicher aus der Tür waren. Gerade kamen beide Nilpferde auf ihn zugedonnert, dass der Fußboden wackelte und die Deckenlampe hin und her schwang. Bulle nahm Anlauf, sprang und griff nach ebendieser Lampe. Wenn es ihm gelang, sie zu packen, konnte er sich einfach an ihr zur offen stehenden Tür schwingen und eins, zwei, fix war er gerettet! Er war schon mitten im Flug und frohlockte innerlich. So schwierig konnte das ja wohl nicht sein, er hatte es im Fernsehen und im Kino gesehen, Hunderte Male, wenn der Held durch die Luft flog wie ein Zirkusartist. Das Problem war nur, dass Bulles Arme...nun ja, sie waren eben ein klein wenig kürzer als die der meisten anderen Helden. Außerdem hing die Deckenlampe ein klein wenig höher als die großen Kronleuchter im Film.

Bulle ruderte wild mit den Armen, bekam jedoch nichts zu greifen als Luft. Und alles, was hochfliegt, muss irgendwann wieder hinunter, leider. Der Boden näherte sich ihm mit großer Geschwindigkeit.

»Bomba . . .«, konnte Bulle gerade noch murmeln, schon traf seine kleine Stupsnase das Parkett mit einem knirschenden Geräusch.

»Jetzt haben wir ihn«, hörte er Claude Clichés Stimme von der Heizung her.

Bulle schaute hoch. Die beiden Nilpferde standen über ihm.

Münzen klirrten.

»Füllt ihm die Taschen«, befahl Clichés Stimme, »und werft ihn aus dem Fenster.«

Bulle sah die Nilpferdpfoten näher kommen. Er schloss die Augen und spürte eine Hand, die an seiner Seite entlangglitt. Dann einen Ruck, als die Hand seinen Säbel aus der Scheide zog.

»Hände weg von Bulle, ihr Wiederkäuer!«

Bulle schlug die Augen auf. Über ihm stand Jeanne, den Säbel zum Hieb erhoben, und funkelte die Nilpferde gefährlich an.

»Du bist zurückgekommen«, sagte Bulle.

»Ich konnte dich nicht im Stich lassen, Bulle«, sagte sie ruhig. »Immerhin bin ich Jeanne d’Arc, die größte Kriegerin aller Zeiten.«

»Jeanne d’Arc, dass ich nicht lache!« Claude Cliché wieherte los auf seinem Stuhl hinter der Nilpferden. »Jedes Kind weiß, dass sie die 1431 auf dem Scheiterhaufen verbrannt haben. Du siehst nicht mal aus wie sie! Die echte Jeanne d’Arc trug Lippenstift und ein Holzbein und sie hatte eine Dauerwelle!«

»Dauerwelle!«, kreischte Jeanne rasend.

»Man muss sich nur die Bilder von der Verbrennung anschauen«, sagte Claude Cliché. »Packt die Lügnerin, Männer.«

Die Nilpferde gingen auf sie los.

Am liebsten hätte Bulle die Augen wieder geschlossen, aber er ließ sie offen. Das sollte er nicht bereuen. Denn nun bot sich ihm das herrlichste Schauspiel, das er je gesehen hatte.

Jeanne schwang den Säbel mit beiden Händen und ließ die Klinge so schnell kreisen, dass nur noch ein verschwommener Kreis aus herumsausendem blankem Stahl zu sehen war. Und zu hören war ein Konzert von vielfachem leisem »Ritsch-Ratsch«, jedes Mal, wenn eine Gürtelschnalle, ein Jackenknopf, ein Hemdsärmel oder Haarsträhnen abgeschnitten wurden. Kinnbärte, Haartollen, Seitenscheitel, alles musste dran glauben.

Als Jeanne mit ihnen fertig war, standen die beiden Nilpferde wie gelähmt vor ihr, die Hosen auf den Knöcheln, die Arme nackt aus den zerschnittenen Hemden schauend und auf dem Kopf die hässlichste Pottfrisur, die Bulle seit dem Mittelalter gesehen hatte.

»Da habt ihr eure Dauerwelle!«, schrie Jeanne. »Komm, Bulle!«

Sie half Bulle hoch und zog ihn mit sich zur Tür hinaus.

Noch auf der Treppe konnten sie Claude Clichés Gebrüll hören. »Gib mir die Flinte! Egal, dann zieh dir die Hose aus und her damit!«

Jeanne und Bulle rannten sämtliche Etagen hinunter, an den Fotos der Familie Trottoir vorbei, an den Lehnstühlen in der Rezeption, und Monsieur Trottoir konnte hinterm Tresen nur noch »Abreisen?« fragen, da waren sie schon durch die Drehtür auf dem Platz vor der Pension.

»Hierher!«

Doktor Proktor, Lise und Juliette warteten auf der anderen Seite des Platzes bei ein paar leeren Marktständen.

»Aufgepasst!«, rief Lise.

Und in demselben Augenblick hörten sie ein Stück hinter sich eine atemlose Stimme: »Stillgestanden, sonst puste ich euch weg!«

Jeanne und Bulle blieben stehen. Und drehten sich um.

Wenige Meter hinter ihnen stand Claude Cliché, ein Gewehr an der Wange, an dessen Lauf eine Nilpferdhose baumelte, und zielte auf sie.

Cliché stand leicht vornübergebeugt, wie bei heftigem Gegenwind, es lag aber nicht am Gegenwind. Seine Hosenträger – die sich von seinem Hosenbund über den Bauch und die Schultern erstreckten, dann nach hinten weg und durch die Drehtür der Pension Pommes Frites – waren gespannt wie Gitarrensaiten. Man kann schon sagen, die Hosenträgerklammern, mit denen Claude Cliché sein Vermögen verdient hatte, waren außergewöhnlich reißfest!

»Komm ein bisschen näher, du Gnom, damit ich sicher sein kann, dass ich dich treffe!«, rief Claude Cliché Bulle zu und zog schon mal den Abzug halb durch.

»An sich wäre ich Ihnen ja gern behilflich, Missjöh Cliché«, sagte Bulle. »Aber wenn ich recht bedenke, dass Sie schießen wollen und ich sterben soll, hielte ich es für passender, wenn Sie ein paar Schritte näher kämen.«

»Ungezogener Lümmel!«, brummte Cliché und kämpfte sich noch einen Schritt vor. Seine Hosenträger vibrierten und protestierten schrill, aber Cliché war derart wütend, dass er nicht zu bemerken schien, was ihn da zurückhielt.

»Ich bin ein äußerst kleines Ziel, also vielleicht noch einen allerletzten Schritt, Herr Barometer?«, lächelte Bulle zuvorkommend.

»Gleich siehst du die Radieschen von unten!« Cliché hob einen Fuß, um vorzutreten.

Aber das war’s.

Das war der entscheidende Schritt zu viel. Cliché zog ein verdattertes Gesicht, als er das Gleichgewicht verlor, weil sein Körper nach hinten weggezogen wurde, und das mit einer solchen Kraft, dass er immer schneller wurde. Rücklings zischte Claude Cliché durch die Drehtür, so rasend schnell, dass er schier abhob. Er flog an der Rezeption vorbei – Monsieur Trottoir hinterm Tresen konnte nur gerade fragen »Anreise?« –, dann an den Lehnstühlen, die Treppen hinauf, an den Familienfotos der Trottoir vorüber, durch die offene Tür ins Zimmer, wo sein Hinterkopf den Heizkörper mit einem solchen Knall traf, dass es klang, als hätte jemand die große Glocke der Kathedrale Notre-Dame de Paris angeschlagen.

Und während der Ton noch über die Stadt hallte, sahen unsere Freunde zwei entsetzte, nilpferdartige Kerle in Lumpen und Unterwäsche aus der Tür der Pension Pommes Frites rennen und um die nächste Ecke verschwinden.

»Was habt ihr denn mit denen gemacht?«, fragte Lise. »Das ist ja die hässlichste Pottfrisur, die ich je gesehen habe.«

»Nicht wir.« Bulle zeigte auf Jeanne. »Sie.«

»Ich hab nur ein bisschen improfrisiert«, sagte Jeanne.

»Und jetzt . . .«, sagte Doktor Proktor und hob das Gewehr auf, dass Cliché auf dem Pflaster liegen gelassen hatte, ». . . wollen wir mal Herrn Barometer Cliché einen Krankenbesuch abstatten.«

Claude Cliché saß an den Heizkörper gelehnt und schien wieder zu schlafen. Aber er schnarchte nicht, sondern schnaufte nur gleichmäßig, während seine Lider ab und zu vibrierten.

»Er kommt wahrscheinlich bald wieder zu Bewusstsein«, sagte Doktor Proktor. »Wir wissen mittlerweile, dass es fast unmöglich ist, die Geschichte umzuschreiben. Claude Cliché ist und bleibt mit Juliette verheiratet und freiwillig wird er sich nie im Leben scheiden lassen. Irgendwelche Vorschläge, was wir jetzt tun könnten?«

»Abhauen«, sagte Lise. »Ihr könnt in der Kanonenstraße wohnen.«

Proktor schüttelte den Kopf. »Nein, Cliché und seine Nilpferde treiben uns auf, wo immer wir sind.«

Juliette verbarg ihr Gesicht in den Händen. »Ich wünsche mir so, dass er alles vergessen hat, wenn er aufwacht. Das Barometer-sein-Wollen vergessen, mich vergessen und vergessen, dass wir jemals verheiratet waren.«

»Hm«, machte Bulle. Er stand auf und ging ins Bad. »Nun ja, er hat sich den Kopf schwer angeschlagen«, sagte Doktor Proktor. »Aber auf einen völligen Erinnerungsverlust können wir wohl trotzdem nicht hoffen.«

»Überlasst das mir«, sagte Bulle, der aus dem Bad kam, das Zahnputzglas in der Hand. »Mir und Perry.«

»Perry?«, fragte Jeanne und starrte die kleine Spinne im Glas an.

»Eine Siebenbeinige Peruanische Saugespinne.« Bulle ging zu dem Bewusstlosen und setzte das Zahnputzglas an seinem Ohr an. Schwups – war die kleine Spinne verschwunden.

»Was machst du denn da?«, fragte Juliette entsetzt.

»Du solltest lieber fragen, was macht er. Denn Perry ist eine Saugespinne und jetzt saugt er diesem Mann das Gedächtnis aus. Wenn er aufwacht, wird er sich fühlen wie nach einer richtig gut durchschlafenen Nacht, er wird blendende Laune haben. Und als Einziges wird ihm einfallen, dass er sich an nichts erinnert. Nothing. Nada.«

Bulle blickte in die zweifelnden Gesichter.

»Das ist wahr!«, sagte er empört. »Steht alles genauestens in TDDNBM beschrieben.«

»TDDNBM?«, fragte Juliette.

»Abkürzung für ›TIERE, DENEN DU NIE BEG...‹«

»Bulle!«, stöhnte Lise. »Die Tiere in diesem Buch erfindest du doch bloß alle!«

»Tu ich nicht!«, sagte Bulle, verschränkte die Arme und sah sehr beleidigt drein. »Aber wenn es euch lieber ist, benutzt die Cliché-Methode. Füllt ihm die Taschen mit Kleingeld und ab mit ihm in den Fluss!«

Doktor Proktor schüttelte den Kopf. »Nein, Bulle, so etwas tun wir nicht. Genau das unterscheidet uns von seinesgleichen.«

»Na gut, dann nicht«, sagt Bulle verstimmt. »Dann lasst das mit den Münzen bleiben und schmeißt ihn so in den Fluss. Wird auch viel billiger so.«

»Bulle!«

Bulle stampfte wütend mit dem Fuß auf: »Ihr wisst doch ganz genau, wir kriegen den nie ins Gefängnis, weil es in ganz Paris keinen Richter gibt, der sich traut, etwas gegen ihn zu unternehmen! Und wenn er aufwacht, wird er...«

»Heureka!«, rief Lise.

Die beiden Streithähne drehten sich zu ihr um. Sie wussten schließlich, dass Lise nicht ohne guten Grund »heureka!«, rufen würde.

»Gefängnis«, sagte Lise.

»Was meinst du?«, fragte Doktor Proktor.

»Wir machen mit ihm dasselbe wie Raspa mit Juliette. Wir schicken ihn per Zeitbadewanne in ein Gefängnis weit, weit weg.«

»Klasse!«, sagte Bulle. »Und wenn er aufwacht, weiß er nicht, wie er da gelandet ist, und kann seine Unschuld nicht beweisen.«

Doktor Proktor allerdings sah nicht so begeistert aus. »Das hieße ja, das Gesetz selbst in die Hand zu nehmen. Ich weiß nicht, ob das recht ist. Wir sind ja keine Richter.«

»Haben Sie denn eine bessere Idee?«, fragte Bulle.

»Nein«, gab Doktor Proktor zu.

»Wir könnten ihn irgendwo hinschicken, wo er sicher verwahrt ist, bis wir uns etwas Passendes ausgedacht haben«, sagte Lise. »Dann können wir später hin und ihn holen.«

Das fanden alle eine gute Idee und gingen sofort ans Werk. Sie knoteten Clichés Hosenträger vom Heizkörper ab und schafften ihn mit gemeinsamer Anstrengung ins Bad, wo sie ihn in die Zeitbadewanne hievten.

Während sie noch an der Arbeit waren, klopfte es leise an der Zimmertür und Juliette ging aufmachen.

»Wohin sollen wir ihn schicken?«, fragte Lise.

»Überlass das mal mir«, sagte Bulle und griff das Glas mit der Zeitseife. »Ich weiß einen supergeeigneten Ort.«

Da steckte Juliette den Kopf durch die Tür herein: »Da ist Besuch für dich, Viktor. Und für dich auch, Lise.«

»Hm«, meinte Doktor Proktor. »Wer könnte das sein?«

»Eine französische Dame, die ihr beide kennt«, sagte Juliette. »Sie sagt, sie hat richterliche Befugnisse.«

»Ich kenne keine französischen Damen«, sagte Lise. »Und schon gar keine, die so etwas hat.«

»Sei dir da mal nicht so sicher«, zwinkerte Juliette.

Lise und Proktor gingen ins Schlafzimmer und dort wartete tatsächlich eine elegante Dame. Sie trug so ein Kostüm, in dem man etwas schlanker aussieht, als man ist, und so eine Brille, die aussieht, als bräuchte man eigentlich gar keine Brille. Und sie hatte etwas merkwürdig Bekanntes an sich.

Hinter ihr standen zwei uniformierte Polizisten. Jeder hatte seine eigene Art Bart im Gesicht. Was für eine, braucht wohl nicht erläutert zu werden.

»Bonjour, Lise«, lächelte die Dame, reichte Lise die Hand und sagte noch etwas auf Französisch.

»Äh . . .«, sagte Lise und erschrak ein wenig, als Juliette ihr kurz entschlossen die Franznasenklemme aufsetzte.

»Du erkennst mich vielleicht nicht wieder«, sagte die Dame. »Nicht ohne den Poncho.«

»Äh... nein«, sagte Lise.

»Und wenn ich die abnehme?«, fragte die Dame und setzte die Brille ab.

Da sah Lise es.

Es war zwar eine Erwachsene, aber in Wirklichkeit war sie...das Mädchen, das Lise an der Brücke in der Provence getroffen hatte!

»Anna?«, rief Lise.

»Ja, natürlich«, lächelte die Dame. »Ich müsste zwar überrascht sein, dich hier anzutreffen, aber aus irgendeinem Grund habe ich mein Leben lang gewusst, dass wir uns einmal wiedersehen würden. Schon seit meinem Entschluss damals auf der Brücke.«

»Aha?«

»Weißt du noch, worüber wir uns unterhielten?«

»Hm. Doch! Darüber, wie schrecklich es ist, dass niemand sich traut, gegen Claude Cliché vorzugehen.«

»Ganz genau. Du sagtest damals, ich sollte es versuchen. Und das habe ich mir zu Herzen genommen. Ich habe tüchtig in der Schule gelernt, dann in Paris Recht studiert und dann habe ich mich hochgearbeitet, bis ich Richterin wurde. Seit einem Jahr leite ich die Ermittlungen gegen Claude Cliché. Tag und Nacht haben wir ihn heimlich überwacht, um Beweise dafür zu sammeln, dass er ein Verbrecher ist. Vor ein paar Tagen hatten wir dann so viel beisammen, dass wir fanden, jetzt können wir ihn verhaften, und als er heute hierherfuhr, beschlossen wir zuzuschlagen.«

»Wunderbar!« Lise klatschte in die Hände. »Hören Sie das, Doktor Proktor? Dann brauchen wir Cliché nirgends hinzuschicken.« Lise wandte sich wieder Anna zu. »Denn ihr werdet ihn für viele Jahre hinter Gitter bringen, oder?«

»Versprochen«, lachte Anna. »Er wandert sehr lange in den Bau, vor allem, nachdem wir heute Zeugen wurden, dass er einen kleinen Jungen erschießen wollte, eigenhändig. Dieser Junge ist ja ganz schön fix im Kopf, ich muss schon sagen.«

»Sehr fix«, kicherte der Professor.

»Wir sind frei!« Juliette küsste den Professor jubelnd auf den Mund und er wurde ganz rot.

»Jippieh!«, jubelte Jeanne.

Lise wollte am liebsten auch jubeln, aber irgendein Wort, das der Professor eben gesagt hatte, hatte eine Alarmsirene in ihrem Kopf in Gang gesetzt.

Einer der beiden Polizisten räusperte sich. »Also, dann wollen wir mal reingehen und den Übeltäter festnehmen.«

»Ja, jetzt haben wir lange genug gewartet«, sagte der andere, ging zur Badezimmertür und machte sie auf.

»Was macht denn der Junge da?«, fragte der erste Polizist. »Wäscht der sich die Haare oder was?«

»Und wo ist Claude Cliché?«

In diesem Augenblick wurde es Lise klar, welches Wort das gewesen war. Fix. Bulle war fix. Oh ja.

Die Polizisten wichen unwillkürlich einen Schritt zurück, als der kleine Junge den Kopf aus der Badewanne erhob, keuchend nach Luft schnappte, sich die Seife aus dem Gesicht pustete und rief:

»So, das hätten wir!«

Sein Grinsen reichte unter dem knallroten Haarschopf von einem Ohr zum anderen.

»Hast du... hast du . . .?«, wollte Juliette fragen.

»Ich soll schön grüßen«, lachte Bulle. »Den sehen wir so schnell nicht wieder, verlasst euch drauf.«

»Dann müssen wir ihn zurückholen«, sagte Doktor Proktor. »Er soll nämlich verhaftet werden, hier und jetzt.«

»Oh?«, fragte Bulle. »Klasse. Ich fürchte, dann müssen wir uns ein bisschen beeilen, das mit dem Zurückholen habe ich nämlich vergessen und...ich habe die ganze restliche Zeitseife verbraucht.«

»Ui«, sagte Doktor Proktor. »Gut, dann müssen wir sofort los, solange noch genug Schaum in der Wanne ist. Ich nehme das selbst in die Hand und...«

Doch Lise hatte es schon gesehen: Bulles altbekanntes Zickzackgrinsen, das sich immer in sein Gesicht schlich, wenn etwas gründlich den Bach runtergegangen war. Oder den Abfluss runter. Sie war nicht im Geringsten überrascht, als Bulle die geschlossene Hand öffnete, ihnen den Badewannenstöpsel präsentierte und in demselben Moment das Gurgeln des letzten Restes Seifenwasser zu hören war, der den Abfluss der Badewanne hinuntergluckerte.

»Da war ich wohl ein bisschen...äh, fix«, sagte Bulle.

Es war ganz still geworden in Zimmer Nummer vier der Pension Pommes Frites. Alle starrten Bulle an. Und waren weiterhin still. Lange. Sehr lange.

»Nun ja, Leute«, sagte Bulle irgendwann und klatschte in die Hände. »Passiert ist passiert, was soll’s. Noch jemand Appetit auf Frühstück?«

22. Kapitel

Tokyo
laude Cliché erwachte, weil er unter Wasser keine Luft bekam. Unter Wasser können nur Fische und anderes Seegetier atmen, sogar Nilpferde müssen zum Atmen an die Oberfläche, folglich fing er an, mit Armen und Beinen zu strampeln, um nicht zu ertrinken. Ah, da bekam er ja doch Luft, sein Kopf war über Wasser geraten und er stellte fest, dass er in einer Badewanne saß. Ringsum war alles voller Bäume. Hohe, von Lianen umrankte Stämme. Hoch über ihm ein sehr dichtes und sehr grünes Blätterdach. Kein Zweifel, er befand sich im Dschungel.

Aber wie um alles in der Welt war er hierhergekommen, und auch noch in einer Badewanne? Claude Cliché runzelte die Stirn und versuchte, sich zu erinnern. Sich zu erinnern, wer er war, woher er kam und was geschehen war, bevor er mit grässlichem Kopfweh in dieser Badewanne zu sich kam.

Ob er sich wohl an irgendetwas davon erinnerte? Er, dem eine Spinne – möglicherweise eine Siebenbeinige Peruanische Saugespinne – ins Ohr und vielleicht noch weiter hineingekrochen war?

Nun, hier kommt die Antwort:

Er erinnerte sich an alles. An jede Einzelheit.

Zum Beispiel daran, dass er Claude Cliché hieß, Barometer war und ein enormes Vermögen besaß. Unter anderem gehörten ihm ein Haufen Geld, eine Hosenträgerklammererfindung, ein Dorf voller Nilpferde, ein Schloss namens Margarine und eine Baronette namens Juliette. Er erinnerte sich daran, wie er in der Pension Pommes Frites gesessen hatte, in dem Zimmer des dussligen Erfinders, in den Juliette angeblich so verliebt war. Und ganz ausgezeichnet erinnerte er sich an den kleinen, rothaarigen Knirps in der Napoleonsuniform und an das Mädchen, das behauptet hatte, es wäre Jeanne d’Arc. Ja, sie hatten ihn ausgetrickst! Aber das würde er ihnen mit Kleingeld und einem Bad in der Seine heimzahlen.

Claude Cliché stand auf und stieg aus der Badewanne. Er hatte kein Fünkchen Angst. Absolut keins! War er nicht der König von Paris? Egal, wie tief er sich in diesem Dschungel befand, es war nur eine Frage der Zeit, bis er wieder nach Hause kam. Und dann würden die etwas erleben!

Er ging auf eine Lichtung zwischen den Bäumen zu.

Als er fast dort war, hörte er merkwürdige Geräusche, Summen und Klicken.

Sollten das Ticktacktiger, Hickshyänen oder Klapperschlangen sein?

Oder das Klacken zusammenklappender Krokodilkiefer?

Ha! Das konnte ihm alles keine Angst einjagen. Claude marschierte drauflos und bog die Zweige zur Seite.

Und da, direkt vor ihm, standen die Geschöpfe, von denen dieses Summen und Klicken stammte.

Bsss-Klick! Bsss-Klick!

Claude musste laut lachen.

Eine Menge schlitzäugiger Menschen stand hinter einem Gitter, offenbar in einer Art Käfig. Sie fotografierten mit kleinen Fotoapparaten. Bsss-Klick! So was Komisches! Als sie Claude erblickten, schienen sie furchtbar Angst zu bekommen und riefen etwas in einer ihm unbekannten Sprache.

»Buh, ihr Affen!«, rief Cliché, denn er mochte es, wenn jemand vor ihm Angst hatte. Jetzt war er glänzender Laune. Denn hinter den Menschen, über den Bäumen, konnte er Wolkenkratzer sehen. Und wo Wolkenkratzer waren, war auch der nächste Flugplatz nicht weit.

»Denk ja nicht, es wäre vorbei, Doktor Proktor...«, murmelte er händereibend. Allerdings musste er in genau diesem Moment feststellen, dass der Käfig rechts und links von ihm weiterging. Mit anderen Worten, er selbst saß darin, nicht die schlitzäugigen Fotografierer. Hm. Na, was soll’s! Dann musste er eben die Tür dieses verfluchten Käfigs finden.

»He, wo geht’s denn hier raus?«, rief Claude Cliché, aber die Menschen draußen starrten ihn nur wortlos an. Das heißt, eigentlich starrten sie nicht ihn an, sondern offensichtlich etwas über ihm. Und ihr Bsss-Klick verstummte. In der Stille, die sich jetzt einstellte, hörte Claude Cliché ein vertrautes Geräusch. Schnarchen. Wenn auch nicht das Schnarchen von Nilpferden. Sondern von etwas, das sehr viel größer sein musste. Zugleich war es, als schöbe sich eine Wolke vor die Sonne.

Im Bruchteil einer Sekunde blickte Claude Cliché nach oben, konnte gerade noch kurz nachdenken, so lange, bis er begriff, wie die Geschichte des Claude Cliché enden würde. Was sie dann auch tat.

Die Erde bebte, Staubwolken erhoben sich, als das riesenhafte schnarchende Tier zu Boden ging – und mit ihm, unter ihm Claude Cliché. Der Käfig wackelte derartig, dass ein rundes Schild, das draußen angebracht war, herunterfiel und über den asphaltierten Weg davonrollte, durch den Zoologischen Garten von Tokyo.

Dann war es wieder still. Nichts war mehr zu hören als das Klirren des Schildes, das nicht mehr weiterrollte, sondern am Boden kullerte, direkt vor den Füßen eines kleinen Mädchens, das gerade dort vorbeikam, Hand in Hand mit seinem Vater. Und weil das Schild so liegen blieb, dass die beschriftete Seite nach oben sah, und da das Mädchen jüngst lesen gelernt hatte, las sie ihrem Vater die Aufschrift vor, ein wenig stockend, aber immerhin:

»Kong. . .«

»Ja«, sagte der Vater.

»Kongoles. . .«

»Gut«, sagte der Vater.

»Kongolesischer Tse-Tse. . .«

»Jaja, du schaffst es!«, feuerte sie ihr Vater an.

»Kongolesischer Tse-Tse-Elefant!«

»Habt ihr das gehört!«, rief der Vater den immer noch von Entsetzen geschlagenen Zuschauern zu. »Meine Tochter ist erst vier und kann schon lesen! Ein Genie!«

»Sagenhaft«, sagte einer der Touristen.

Und jemand zückte den Fotoapparat:

Bsss-Klick!

23. Kapitel

Wieder daheim
ong soar!«

Es war Sonntagnachmittag. Lises Eltern blickten lächelnd von den Büchern auf, in denen sie lasen, und sahen ihre Tochter an, die unvermittelt vor ihnen im Wohnzimmer stand und ihnen auf Französisch einen guten Abend wünschte.

»Gleichfalls bong soar!«, sagte der Kommandant. »War’s nett in Sarpsborg?«

»Ich freu mich ja so, euch wiederzusehen!«, sagte Lise und umarmte erst ihn, dann ihre Mutter lange und gründlich.

»Hui, nicht so fest«, sagte ihre Mutter. »Hat Annas Vater dich hergebracht? Ich habe draußen einen Motor gehört.«

»Das war Doktor Proktors Motorrad«, sagte Lise. »Ich hab ihn unterwegs getroffen, da hat er mich mitgenommen. Er hat Bulle und mich zum Abendessen in seinen Garten eingeladen, ist das in Ordnung?«

»Na klar«, sagte ihre Mutter. »Wenn es nicht zu spät

wird, morgen ist Schule. Hast du eigentlich Klarinette geübt? Morgen hat eure Schulkapelle Probe, nicht vergessen.«

»Ui. Mach ich jetzt gleich.«

Lise ließ ihren Ranzen auf den Boden fallen und lief in ihr Zimmer hinauf, von wo alsbald die etwas heiseren Klarinettentöne zu hören waren...und was spielte Lise da? War das die Marseillaise?

»Weißt du, was ich an unserer Kanonenstraße so besonders gern mag?«, fragte der Kommandant, der die Melodie mitgesummt hatte. »Alles ist so sicher und langweilig, man braucht überhaupt keine Angst zu haben, dass irgendetwas Ungewöhnliches passiert.«

Am Tisch im hohen Gras in Doktor Proktors Garten saßen Juliette, Lise und Bulle, die Gabeln in der Hand. Mit Hurra-Rufen begrüßten sie Doktor Proktor, der aus dem Haus kam und auf einer Hand ein Tablett mit einem mindestens eineinhalb Meter langen Karamellpudding balancierte.

»Bitte schön«, sagte er und stellte das Tablett schwungvoll auf den Tisch.

Neun Minuten später saßen alle vier zurückgelehnt da, mit kugelrunden Bäuchen, ein seliges Lächeln im Gesicht.

»Ich habe vorhin Jeanne angerufen«, sagte Juliette.

»Leider hat sie die Stelle beim Friseur am Montmartre nicht bekommen. Der Friseur fand ihre Technik ein bisschen zu dramatisch. Und die Pottfrisur ist auch noch nicht wieder modern.«

»Das kommt schon noch, reine Zeitfrage«, sagte Bulle.

Die anderen drei antworteten nichts, blickten nur wortlos und skeptisch die knallrote Pottfrisur an, die Jeanne ihm mitsamt einem Kuss auf die sommersprossige Nase als Abschiedsgeschenk verpasst hatte.

»Was denn?«, fragte Bulle. »Trendsetter müssen ihrer Zeit voraus sein, ist doch so.«

»Wie auch immer«, gluckste der Professor. »Dafür hat sie eine andere Arbeit gefunden, was, Juliette?«

»Ja«, sagte Juliette. »Als Fremdenführerin im Geschichtsmuseum des Schlosses von Versailles. Sie soll über das Mittelalter berichten, vor allem über die berühmte Jeanne d’Arc, die die Franzosen im Krieg gegen die Engländer anführte und zum Dank auf dem Scheiterhaufen verbrannt wurde. Die Museumsleitung war sehr beeindruckt von ihren Detailkenntnissen.«

Der Professor räusperte sich: »Übrigens, was Freunde angeht, die wir zurücklassen mussten. Bevor ihr kamt, bin ich noch kurz in der Rosenkrantzstraße bei Uhren-Langfrakk vorbeigefahren.«

Die anderen sahen ihn an.

»Der Uhrenladen ist nicht da«, sagte Doktor Proktor. »Stattdessen eine alte Goldschmiedewerkstatt.«

»Alt?«, rief Bulle. »Unmöglich! Freitag war der Uhrenladen doch noch da!«

Der Professor nickte. »Ich weiß. Aber ein alter Taxifahrer, der an der Ecke wartete, sagte, die Goldschmiedewerkstatt sei da schon, seit er klein war. Und von einem Laden namens Langfrakk-Uhren hat er noch nie etwas gehört.«

Schweigend hingen sie eine Weile ihren Gedanken nach. Als Lise noch einen Löffel Karamellpudding nehmen wollte, stellte sie zu ihrer Verwunderung fest, dass ihr Teller leer war. Sie sah Bulle an, der ihren Blick aus unschuldsblauen Augen erwiderte, die Backen allerdings ballondick aufgebläht, und versuchte hinunterzuschlucken.

»Bulle!«, sagte sie. »Du hast mir meinen Pudding geklaut!«

Er antwortete etwas, das allerdings in dem Pudding ertrank, der ihm schon aus den Mundwinkeln quoll.

»Hä?«, fragte Lise.

Bulle legte den Kopf in den Nacken und wiederholte: »Vrrklag msch dch!«

Da konnten der Professor, Juliette und auch Lise nicht anders und mussten furchtbar lachen.

Und dann besprachen sie miteinander all das Fantastische, das sie in den letzten beiden Tagen erlebt hatten. Oder in den letzten neunhundert Jahren. Wie man’s nimmt. Wie Bulle eine Etappe der Tuhr dö Franss gewonnen und die Schlacht von Waterloo abgeblasen hatte. Wie Lise den Eiffelturm entworfen und einen enormen Scheiterhaufen ausgefurzt hatte. Wie Doktor Proktor um Haaresbreite geköpft worden wäre, aber dann hatte man ihn mit der Trompete gerettet. Und darüber, dass Juliette endlich frei war und Claude Cliché nie wiedersehen musste.

»Prost!«, sagte Doktor Proktor feierlich und alle erhoben ihre Gläser mit Birnensaft. »Die Geschichte kann man vielleicht nicht verändern. Aber die Zukunft, die schon.«

Und darauf tranken sie. Die Zukunft dieses Karamellpuddings und dieses Sonntags, die war jetzt allerdings vorbei. Das Tablett war ratzeputzeleer, der Mond war aufgegangen und die Vögel, die sich im Birnbaum niedergelassen hatten, um die ganzen fantastischen Abenteuer mitzuhören, gähnten schon.

Also wünschten sie einander eine gute Nacht. Doktor Proktor und Juliette gingen in das blaue Haus, Lise in das rote und Bulle in das gelbe.

In ihrem Zimmer dachte Lise über den verschwundenen Uhrenladen nach, den es angeblich nie gegeben hatte. Da fiel ihr etwas ein. Sie holte ihr Geschichtsbuch aus dem Ranzen und blätterte es durch, bis sie das Kapitel über Jeanne d’Arc mit dem berühmten Gemälde von der Verbrennung auf dem Scheiterhaufen gefunden hatte. Und sie schnappte erschrocken nach Luft, obwohl sie das, was sie da sah, erwartet hatte.

Das Bild hatte sich verändert.

Die Frau darauf hatte kein langes rotbraunes Haar mehr, sondern es war kohlpechrabenschwarz. Sie hatte rot angemalte Lippen, lange, rot lackierte Fingernägel und das da, unter dem Kleid, war das nicht...ein Rollschuh?

Lise schluckte und dachte an Raspa, die ihr Leben für die Liebe hingegeben und damit vielleicht auch für all das gebüßt hatte, was sie versucht hatte zu zerstören. Lise fiel etwas ein, das Bulle im Unterricht zu Frau Strobe gesagt hatte, als sie über Jeanne d’Arc sprachen:

»Wer ein richtiger Held werden will, muss erst mal richtig sterben.«

Lise beschloss, gleich morgen eine Kopie von dem Bild mit Raspa zu machen, sie zu vergrößern und über ihrem Bett an die Wand zu hängen. Nicht nur, weil sie es wirklich großartig fand und alle wussten, dass die Frau darauf eine Heldin war, sondern auch, weil es sie an etwas Wichtiges erinnern sollte. Dass nämlich, auch wenn jemand etwas falsch macht, es nie – nie – zu spät für den Versuch ist, es wiedergutzumachen. Und dass so gesehen jeder von uns die Geschichte ein bisschen umschreiben kann.

Dann klappte Lise das Geschichtsbuch zu und schaute durchs Fenster zu Bulle hinüber.

Und genau: Das Schattentheater hatte begonnen. Man erkannte ganz deutlich einen kleinen Jungen und eine etwas größere Frau, die miteinander Cancan tanzten und sich hin und wieder küssten. Lise kicherte. Bulle schien tatsächlich verliebt zu sein. Und jetzt war er aufgestanden und hüpfte auf seinem Bett wie auf einem Trampolin. Der Schatten – er war doppelt so groß wie Bulle selbst – vollführte einen Salto Mortale und Lise musste lachen, bis sie Schluckauf kriegte. Lachen, bis ihr die Tränen kamen. Lachen, bis sie den Kopf erschöpft aufs Kissen legte und die Augen schloss. Und dann schlief sie ein.

Table of Contents

- 1. Kapitel
- 2. Kapitel
- 3. Kapitel
- 4. Kapitel
- 5. Kapitel
- 6. Kapitel
- 7. Kapitel
- 8. Kapitel
- 9. Kapitel
- 10. Kapitel
- 11. Kapitel
- 12. Kapitel
- 13. Kapitel
- 14. Kapitel
- 15. Kapitel
- 16. Kapitel
- 17. Kapitel
- 18. Kapitel
- 19. Kapitel
- 20. Kapitel
- 21. Kapitel
- 22. Kapitel
- 23. Kapitel