Macunaíma. Der Held ohne jeden Charakter: Roman
Author: Mário de Andrade; Curt Meyer-Clason
Date: 2013-08-14T22:00:00+00:00
Keywords: Belletristik; Der Held ohne jeden Charakter; Klassiker; Macunaíma
Description: Macunaíma vom Stamm der Tapanhumas lebt faul und sorglos im brasilianischen Urwald. Doch als sein Amulett verloren geht, muss er seiner Sippe den Rücken kehren und ausgerechnet nach São Paulo, in die erstaunliche Millionenstadt, wo alles voller Maschinen ist. Der »Held ohne jeden Charakter« gerät dort in Bordelle, Militärparaden und an die Polizei, er begegnet Hexen, Guerilleras und menschenfressenden Industriemagnaten. Und bekommt, unbedarft, wie er ist, die aberwitzigen Sitten seiner Zeit am eigenen Leib zu spüren. »Macunaíma« ist das Hauptwerk des brasilianischen Modernismus. Mit diesem far
Publisher: Suhrkamp

Macunaíma – ein Kind des Urwalds, nach den Worten seines Schöpfers ein »sehr brasilianischer Brasilianer« – lebt zugleich in der Vergangenheit der Mythen wie in der Gegenwart der Moderne. Seine größte Tugend ist die Fähigkeit, ohne Arbeit durchs Leben zu kommen. Als ihn das Schicksal ins São Paulo der zwanziger Jahre führt, die Großstadt, in der alles von der Technik und von Maschinen beherrscht wird, ist seine erste Zuflucht ein Bordell, wo sich gleich drei Damen um sein Wohlbefinden kümmern. Doch Macunaíma macht keine Karriere in São Paulo. Er verläßt die Stadt enttäuscht und verstört, schon angesteckt mit den Krankheiten der Zivilisation. Auf der Suche nach seiner Kindheit kehrt er in den Urwald zurück, aber die Spuren sind verwischt, die Orientierung verloren.

Mário de Andrade hat mit diesem Roman – der auch verfilmt wurde – ein anhaltend herausforderndes Meisterwerk der modernen brasilianischen Literatur geschrieben.

Mário de Andrade, 1893 in São Paulo geboren, war einer der führenden Intellektuellen Brasiliens in der ersten Hälfte des 20. Jahrhunderts. Sein Gedichtband Paulicéia Desvairada (1922) und der Roman Macunaíma (1926) gehören zu den Hauptwerken des brasilianischen Modernismus. Er starb 1945 in São Paulo.

Mário de Andrade

MACUNAÍMA

Der Held ohne
jeden Charakter

Aus dem brasilianischen Portugiesisch
und mit einem Nachwort und einem Glossar
versehen von Curt Meyer-Clason

Suhrkamp

Die Originalausgabe erschien 1980 unter dem Titel
Macunaíma, o herói sem nenhum caráter,
17. Auflage von Band IV der Obras Completas de Mário de Andrade,
bei Livraria Martins Editoria in São Paulo.

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Die Deutsche Nationalbibliothek verzeichnet diese Publikation
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Erste Auflage 2013

© der deutschen Ausgabe Suhrkamp Verlag

Frankfurt am Main 1982

© Carlos A. de Andrade Camargo

Alle Rechte vorbehalten, insbesondere das des öffentlichen Vortrags sowie der Übertragung durch Rundfunk und Fernsehen, auch einzelner Teile.

Kein Teil des Werkes darf in irgendeiner Form (durch Fotografie, Mikrofilm oder andere Verfahren) ohne schriftliche Genehmigung des Verlages reproduziert oder unter Verwendung elektronischer Systeme verarbeitet, vervielfältigt oder verbreitet werden.

eISBN 978-3-518-73022-5
www.suhrkamp.de

INHALT

I.

Macunaíma

II.

Mündigkeit

III.

Ci, Mutter des Urwalds

IV.

Boiúna Luna

V.

Piaimã

VI.

Die Französin und der Riese

VII.

Macumba

VIII.

Wei, die Sonne

IX.

Brief an die Icamiabas

X.

Pauí-Pódole

XI.

Die alte Ceiuci

XII.

Der fliegende Händler, der große Kuckuck und die Ungerechtigkeit der Menschen

XIII.

Jiguês Verlauste

XIV.

Muiraquitã

XV.

Die Schlächterei von Oibê

XVI.

Uraricoera

XVII.

Der Große Bär

Epilog

Glossar

Nachwort

Literaturangaben

MACUNAÍMA
Der Held ohne jeden Charakter

I
MACUNAÍMA

Tief im Urwald wurde Macunaíma geboren, Held unseres Volksstamms. Er war pechschwarz und Sohn der Nachtangst. Es gab einen Augenblick, da war die Stille, wenn man das Murmeln des Uraricoera hörte, so tief, daß die Indiofrau der Tapanhumas ein häßliches Kind gebar. Dieses Kind nannten sie Macunaíma.

Schon in der Kindheit tat Macunaíma Dinge zum Staunen. Zunächst vergingen mehr als sechs Jahre, bis er sprach. Wenn man ihn zum Sprechen anhielt, rief er:

»Ach! Diese Faulheit! …«
und sagte keinen Ton mehr. Blieb in der Ecke des Sippenhauses auf der Palmenpritsche hocken und sah der Arbeit der anderen zu, insbesondere seiner beiden Brüder, Maanape, schon ältlich, und Jiguê, in voller Manneskraft. Sein Lieblingsspiel war Blattschneiderameisen köpfen. Macunaíma lebte liegend, aber wenn er Geld sichtete, strampelte er sich ab, um einen Zwanziger zu ergattern. Er wurde auch wach, wenn die Familie im Fluß baden ging, alle zusammen und nackt. Er verbrachte die Badezeit mit Tauchen, und die Frauen stießen komische Kreischer aus wegen der Guaimun-Krebse, die angeblich dort im Süßwasserschlamm hausten. Wenn in der Mucambo-Hütte ein kleines Mädchen näher kam, um ihn zu streicheln, befingerte er ihre Reize, und das Mädchen entwich. Den Männern spuckte er ins Gesicht. Dafür achtete er die Alten und machte eifrig bei der Murua mit der Poracê dem Torê dem Bacorocô der Cucuicogue, bei all den religiösen Tänzen des Stammes.

Wenn es Schlafenszeit war, kletterte er in den kleinen Schaukelkorb, vergaß aber immer zu pinkeln. Da die Hängematte der Mutter unter der Wiege hing, pinkelte der Held warm auf die Alte herunter und verscheuchte nach Kräften die Mücken. Dann schlief er ein und träumte unanständige Wörter, schauderhafte Schweinigeleien, und verteilte Fußtritte in die Luft. Bei den Mittagsunterhaltungen der Frauen ging es immer um die Lumpereien des Helden. Die Frauen lachten gutmütig und sagten: »Stachel stichelt, Pimpling trägt schon Pint«, und bei einer Gesundbetung hielt König Nagô eine Ansprache und verkündete, der Held sei gescheit.

Er war kaum sechs Jahre alt, da gaben sie ihm Wasser in einer Viehschelle, und Macunaíma begann wie alle zu sprechen. Und er bat seine Mutter, sie solle das Maniokmahlen im Mörser lassen und ihn zu einem Spaziergang in den Urwald mitnehmen. Die Mutter wollte nicht, denn das Maniokmahlen konnte sie nicht aufgeben, nein. Macunaíma jammerte den ganzen Tag. Nachts weinte er weiter. Am nächsten Tag wartete er mit dem linken schlafenden Auge, daß die Mutter mit der Arbeit begänne. Dann bat er sie, sie möge damit aufhören, den Korb aus Guarumá-Membeca zu flechten, und ihn zum Spaziergang in den Urwald mitnehmen. Die Mutter wollte nicht, weil sie das Korbflechten nicht aufgeben konnte, nein. Und bat die Schwiegertochter, Jiguês Gefährtin, den Kleinen mitzunehmen. Jiguês Gefährtin war blutjung und hieß Sofará. Mißtrauisch näherte sie sich ihm, doch diesmal verhielt Macunaíma sich ganz still und befingerte niemandes Reize. Die junge Frau lud den Indiobuben auf den Rücken und ging bis zum Fuß des Aninga-Baums am Flußufer. Das Wasser war stehengeblieben, um in den Blättern der Javari-Palme ein köstliches Geklingel zu erfinden. Die Ferne war hübsch mit den vielen Biguás und Biguatingas, die am Eingang der Stromenge flatterten. Die junge Frau setzte Macunaíma am Strand ab, aber er jammerte los, es gäbe so viele Ameisen … und bat Sofará, sie solle ihn zum Abhang drinnen im Urwald tragen, und die Junge tat es. Doch kaum legte sie den Bengel in die Tiriricas, Tajás und Trapoerabas des Moderbodens, wuchs er im Handumdrehen und wurde ein wunderschöner Prinz. Sie gingen weit fort.

Als sie zum Sippenhaus zurückkehrten, sah es so aus, als sei die junge Frau vom langen Schleppen des Indiobuben auf dem Rücken sehr ermüdet. In Wirklichkeit hatte der Held ausgiebig mit ihr gespielt. Kaum hatte sie Macunaíma in die Hängematte gelegt, kam schon Jiguê vom Fischen mit dem Keschernetz, und seine Gefährtin hatte nichts gearbeitet. Jiguê wurde wütend, und nachdem er sich die Zecken vom Leib gekratzt hatte, verpaßte er ihr eine Tracht Prügel. Sofará steckte die Dresche ein und gab keinen Laut von sich.

Jiguê hegte keinen Argwohn und begann mit Curauá-Fasern einen Strick zu flechten. Er war nämlich auf die frische Fährte eines Tapirs gestoßen und wollte das Tier in der Falle fangen. Macunaíma bat den Bruder um ein Stück Curauá-Faser, aber Jiguê sagte, das sei kein Spielzeug für Kinder. Macunaíma heulte wieder los, und die Nacht ging für alle recht mühsam vorüber.

Am nächsten Tag stand Jiguê früh auf, um die Falle zu stellen, und als er den Kleinen so traurig sah, sprach er:

»Guten Morgen, Allerweltsherzchen.«

Aber Macunaíma blieb stumm und brummig.

»Willst du nicht mit mir reden, was?«

»Mir geht’s schlecht.«

»Weshalb denn?«

Nun bat Macunaíma um Curauá-Faser. Jiguê warf ihm einen haßerfüllten Blick zu und hieß die Gefährtin ihm Fasern bringen, die Junge tat es. Macunaíma dankte und ging zum Kultplatzvater mit der Bitte, ihm einen Strick zu flechten und dicken Tabaksrauch darüber zu blasen.

Als alles fertig war, bat Macunaíma die Mutter, sie solle den Zuckerrohrsaft gären lassen und ihn zum Spaziergang in den Urwald führen. Die Alte konnte wegen der Arbeit nicht, aber Jiguês Gefährtin sagte zur Schwiegermutter, sie »stehe zu Diensten«. Und ging in den Urwald, den Indiobuben auf dem Rücken.

Als sie ihn auf den Carurus und Sororocas des Moderbodens absetzte, wuchs und wuchs der Kleine und wurde ein bildschöner Prinz. Er sagte zu Sofará, sie solle ein Weilchen warten, er käme gleich wieder, um mit ihr zu spielen, und ging zur Tapirtränke, um eine Schlinge zu legen. Kaum waren sie gegen Abend vom Spaziergang zurückgekehrt, kam auch schon Jiguê daher, der gleichfalls seine Falle auf der Tapirfährte gelegt hatte. Die Gefährtin hatte nichts gearbeitet. Jiguê wurde rasend vor Wut, und bevor er sich die Zecken vom Leib kratzte, gab er ihr eine gehörige Tracht Prügel. Aber Sofará hielt die Hiebe geduldig aus.

Am nächsten Tag hatten die Sonnenstrahlen noch nicht die Baumwipfel erreicht, da weckte Macunaíma alle und vollführte einen Höllenlärm, sie sollten! sie sollten zur Tränke gehen und das Tier holen, das er gejagt hatte! … Aber niemand glaubte ihm, und alle begannen mit ihrem Tagewerk.

Macunaíma war tief verärgert und bat Sofará, sie möge doch einmal kurz zur Tränke gehen, nur um nachzusehen. Die Junge tat es, kam zurück und sagte zu allen, tatsächlich, ein sehr großer toter Tapir hänge in der Schlinge. Der ganze Stamm ging das Tier holen und grübelte über die Gescheitheit des Bengels nach. Als Jiguê mit dem leeren Curauá-Strick ankam, fand er alle mit der Beute beschäftigt und half mit. Und als es zur Verteilung kam, gab er Macunaíma kein Stückchen Fleisch ab, nur Eingeweide. Der Held schwor Rache.

Am nächsten Tag bat er Sofará, sie möge ihn spazierenführen, und sie blieben im Urwald bis zum Einbruch der Nacht. Kaum hatte der Kleine das Bodenlaub berührt, wurde er ein feuriger Prinz. Sie spielten. Nachdem sie das Spiel dreimal gespielt hatten, rannten sie in den Urwald hinein und liebkosten einander. Nachdem sie knutschend geschmust hatten, liebkosten sie sich kitzelnd, dann gruben sie sich in den Sand ein, danach brannten sie sich mit Strohfeuer, das waren neckische Spielereien. Macunaíma packte einen Copaíba-Stamm und versteckte sich in einem Piranha-Loch. Als Sofará angerannt kam, schlug er sie mit dem Stamm auf den Kopf. Er brachte ihr eine Wunde bei, daß das Mädchen, sich vor Lachen krümmend, zu seinen Füßen fiel. Sie zog ihn an einem Bein. Macunaíma stöhnte vor Lust und klammerte sich an den riesigen Stamm. Nun schnappte die Junge seinen großen Zeh mit dem Mund und verschlang ihn. Macunaíma weinte vor Freude und tätowierte ihren Leib mit dem Blut des Fußes. Dann spannte er seine Muskeln, schwang sich auf ein Lianentrapez und erreichte in Sekundenschnelle springend den nächsten Ast der Piranheira. Sofará kletterte hinterher. Der zarte Zweig bog sich schwankend unter dem Gewicht des Prinzen. Als die Junge gleichfalls auf der Krone angelangt war, spielten sie von neuem miteinander, im Himmel schaukelnd. Nach dem Spiel wollte Macunaíma schmusen. Mit einem heftigen Ruck bog er seinen ganzen Leib, konnte sich aber nicht halten, der Ast brach, und beide stürzten holterdiepolter hinunter, bis sie zerschunden am Boden liegenblieben. Als der Held wieder zu sich kam, suchte er die Junge ringsum, doch sie war nicht zu sehen. Er wollte sich aufraffen, um sie zu suchen, doch vom untersten Ast dicht über ihm zerriß das schreckenerregende Fauchen des Suçuarana-Jaguars die Stille. Der Held streckte vor Angst alle viere von sich und schloß die Augen, um gefressen zu werden, ohne es mitansehen zu müssen. Nun wurde leises Lachen vernehmbar, und auf Macunaímas Brust klatschte Auswurf, das war die Junge. Macunaíma bewarf sie mit Steinen, und wenn er sie traf, schrie Sofará vor Erregung auf und tätowierte seinen Körper unter ihr mit dem verspritzten Blut. Schließlich ritzte ein Stein den Mundwinkel der Jungen und schlug ihr drei Zähne aus. Sie sprang vom Ast und Juchhe! landete in Hockstellung auf dem Bauch des Helden, der, vor Vergnügen heulend, sie mit dem ganzen Körper umfing. Und wieder spielten sie.

Schon leuchtete der Stern Papaceia am Himmel, als die junge Frau vom langen Schleppen des Indiobuben auf dem Rücken totmüde aussah. Doch der mißtrauische Jiguê war den beiden in den Urwald gefolgt, hatte die Verwandlung und alles übrige miterlebt. Jiguê war sehr dumm. Er war wütend. Er packte einen Gürteltierschwanz und hieb damit lustvoll auf den Hintern des Helden ein. Sein Gebrüll war so laut, daß es die Dauer der Nacht verkürzte, und viele Vögel fielen vor Schrecken zu Boden und verwandelten sich in Steine.

Als Jiguê des Prügelns müde war, lief Macunaíma zur Waldlichtung, kaute Distelwurzeln und kehrte gesund heim. Jiguê führte Sofará zu ihrem Vater zurück und schlief friedlich in der Hängematte ein.

II
MÜNDIGKEIT

Jiguê war strohdumm, und am nächsten Tag erschien er und zog ein Mädchen an der Hand. Das war seine neue Gefährtin mit Namen Iriqui. Sie trug immer eine lebende Ratte im Haarknoten und putzte sich eifrig heraus. Sie bemalte sich das Gesicht mit Araraúba und Genipapo und wischte jeden Morgen mit einer Açai-Schale über die Lippen, daß sie ganz blaurot wurden. Dann rieb sie mit Cayenne-Zitrone darüber, und ihre Lippen wurden hochrot. Danach hüllte Iriqui sich in einen Baumwollumhang mit Streifen von Acariúba-Schwarz und Tatajuba-Grün und verlieh ihrem Haar mit Umiri-Essenz Wohlgeruch, sie war schön.

Als nun alle Macunaímas Tapir verzehrt hatten, schlug Hunger die Mucambo-Hütte. Jagen, niemand jagte mehr, nicht einmal ein Gürteltierweibchen tauchte auf!, und da Maanape einen Boto-Delphin fürs Essen geschlachtet hatte, wurde der Cunauru-Kröterich namens Maraguigana, Vater des Delphin, furchtbar wütend. Er sandte das Hochwasser, und das Maisfeld faulte. Sie aßen alles, sogar die harten Essensreste gingen aus, und auf dem Herd röstete Tag und Nacht nichts mehr, nein, er brannte nur als Heilmittel gegen die einfallende Kälte. Die Leute hatten nicht einmal mehr ein Stückchen Trockenfleisch zum Braten.

Nun wollte Macunaíma ein wenig Vergnügen haben. Er sagte zu den Brüdern, es gäbe ja noch viel Piaba, viel Jeju, viel Matrinchão und Jatuaranas, all die Fische im Fluß, sie sollten doch mit Timbó-Zweigen aufs Wasser schlagen! Maanape sprach:

»Man findet keinen Timbó mehr.«

Macunaíma, voller Scheinheiligkeit, erwiderte:

»Bei der Grotte, wo Geld vergraben liegt, habe ich haufenweise Timbós gesehen.«

»Dann komm mit und zeig uns, wo es ist.«

Sie gingen. Das Ufer war trügerisch, und man konnte schwer erkennen, wo Land war und wo Fluß zwischen dem dichten Laubwerk der Mamoranas. Maanape und Jiguê suchten verschlammt bis zu den Zähnen und rutschten Juchhe! in die von der Überschwemmung verborgenen Lehmgruben. Spring-sprangen und befreiten sich brüllend aus den Löchern, die Hände nach hinten gestreckt wegen der tückischen Candirus, die ihnen in den Hintern dringen wollten. Macunaíma lachte insgeheim, als er die Brüder bei ihrer Timbó-Suche Affengrimassen schneiden sah. Er tat, als suche er mit, machte aber keinen Schritt, nein, und blieb schön trocken auf dem sicheren Erdboden stehen. Als die Brüder dicht an ihm vorüberkamen, kauerte er sich nieder und stöhnte vor Müdigkeit.

»Stell dich nicht so an, Bub!«

Nun setzte Macunaíma sich an den Flußhang und verscheuchte die Mücken durch Fußtritte ins Wasser. Es waren viele Moskitos, zottige gefräßige bauchige haarige spitze schwammige wanstige mollige pausbäckige, die ganze Mückenplage.

Als es auf den Abend ging, holten die Brüder Macunaíma, aufgebracht, weil sie auf keinen Timbó-Stamm gestoßen waren. Der Held bekam es mit der Angst und fragte scheinheilig: »Habt ihr was gefunden?«

»Von wegen gefunden!«

»Ich habe doch gleich hier einen Timbó gesehen. Einmal schon war Timbó ein Mensch genau wie wir … Dann merkte er, daß man hinter ihm her war, und da hat er sich davongemacht. Timbó war einmal Mensch genau wie wir …«

Die Brüder verwunderten sich über die Gescheitheit des Kleinen und kehrten zu dritt ins Sippenhaus zurück.

Macunaíma war sehr verärgert, denn er war hungrig. Am nächsten Tag sprach er zur Alten:

»Mutter, wer trägt unser Haus zum anderen Flußufer auf die Anhöhe, wer trägt es, wer? Mach die Augen ein Weilchen zu, Alte, und frag’ so!«

Die Alte tat’s. Macunaíma bat, sie solle die Augen geschlossen halten, und schleppte Hütte Brennholz Pfeile Ballen Quersäcke Fässer Körbe Hängematten, kurz den gesamten Hausrat in eine Waldlichtung auf dem Hang der anderen Flußseite. Als die Alte die Augen öffnete, war alles drüben und dazu Wildpret, Fische, tragende Bananenstauden, eine Fülle an Eßbarem. Nun ging sie Bananen schneiden.

»Verzeihen Sie die Frage, Mutter, warum reißt die Senhora so viele Früchte ab?«

»Um sie eurem Bruder Jiguê mit der schönen Iriqui zu bringen und eurem Bruder Maanape, die Hunger leiden.«

Macunaíma verdroß das sehr. Er dachte nach, dachte nach und sprach zur Alten:

»Mutter, wer trägt unser Haus aufs andere Flußufer ins Sumpfige, wer macht es, wer? Frag mal so!«

Die Alte tat’s. Macunaíma bat, sie solle die Augen geschlossen halten, und trug all die Lasten, alles zu dem Platz auf dem überschwemmten Schlammgrund, auf dem sie schon heute waren. Als die Alte die Augen öffnete, stand alles wieder am bisherigen Platz in der Nachbarschaft der Strohhütten von Bruder Maanape und Bruder Jiguê mit der schönen Iriqui. Und wieder grunzten alle vor Hunger.

Nun bekam die Alte eine teuflische Wut. Sie nahm den Helden auf den Arm und machte sich fort. Durchquerte den Urwald und gelangte zu einer großen Rodung mit Namen Judasjenseits. Sie marschierte eineinhalb Léguas lang, sie sah keinen Busch mehr, es war eine ebene Fläche, nur bewegt vom Gehüpf wilder Cajú-Bäume. Kein Kazik-Stärling belebte die Einsamkeit. Die Alte stellte den Bengel aufs Feld, wo er nicht mehr wachsen konnte, und sprach:

»Jetzt geht Eure Mutter fort. Und du bleibst auf dem Flachland und kannst nicht mehr wachsen.«

Und entschwand. Macunaíma besah sich die Einöde und fühlte, daß er weinen müsse. Aber niemand war da, daher weinte er nicht, nein. Machte sich Mut, setzte den Fuß auf die Straße und schlotterte auf seinen Säbelbeinchen. Strolchte eine Woche lang von einem Ende der Welt zum anderen, bis er auf den Currupira stieß, der gerade Fleisch briet, begleitet von seinem Hund Honigfresser. Der Currupira wohnt auf dem Stumpen der Tucunzeiro-Palme und bettelt die Leute um Tabak an. Macunaíma sprach:

»Großvater, gibst du mir von deiner Jagdbeute zu essen?«

»Ja«, machte Currupira.

Er schnitt Fleisch von der Keule, briet es, gab’s dem Kleinen und fragte:

»Was machst du denn auf dem Rodeland, Junge!«

»Spazierengehen.«

»Na so was!«

»Klar, ich gehe spazieren …«

Dann erzählte er von der Strafe seiner Mutter, weil er böse zu seinen Brüdern gewesen sei. Und als er von der Beförderung des Hauses auf die Seite, wo es keine Jagdbeute gab, berichtete, lachte er schallend heraus. Der Currupira blickte ihn an und brummte:

»Du bist kein kleiner Junge mehr, Junge, du bist kein kleiner Junge mehr, nein … Nur Erwachsene machen so was …«

Macunaíma dankte ihm und bat den Currupira, ihm den Weg zur Mucambo-Hütte der Tapanhumas zu weisen. Der Currupira war aber begierig, den Helden zu essen, und wies ihn falsch: »Du gehst hier herum, Kleiner-Mann, hier herum, dort vorn an dem Baum vorbei, biegst links ab, machst eine Drehung, kehrst unter meinen Uaiariquinizês um.«

Macunaíma führte die Drehung aus, aber als er vor dem Baumstamm stand, kratzte er sich am Beinchen und murmelte: »Ach! Diese Faulheit! …«
und ging geradeaus weiter.

Der Currupira wartete eine ganze Weile, aber der Bengel kam nicht … Dann bestieg das Ungeheuer den Hirsch, der ihm als Pferd diente, stieß den runden Fuß in die Weichteile des Renners, und auf ging’s mit Gebrüll:

»Fleisch von meiner Keule! Fleisch von meiner Keule!«

Drinnen im Bauch des Helden antwortete das Fleisch:

»Was ist los?«

Macunaíma beschleunigte den Schritt und lief in die Buschsteppe hinein, aber der Currupira lief rascher und rückte dem Kleinen, rückte ihm immer dichter aufs Fell.

»Fleisch von meiner Keule! Fleisch von meiner Keule!«

Das Fleisch erwiderte:

»Was ist los?«

Der Indiobub war verzweifelt. Es war der Hochzeitstag des Fuchses, und die alte Wei, die Sonne, blitzte in den Regentröpfchen, die Maiskornlichter vertröpfelten. Manunaíma gelangte an einen Tümpel, trank Schlammwasser und spie das Fleisch aus.

»Fleisch von meiner Keule! Fleisch von meiner Keule!« schrie der Currupira.

»Was ist los?« erwiderte das Fleisch schon im Tümpel.

Macunaíma erreichte das Amarantgesträuch auf der anderen Seite und entwischte.

Eineinhalb Léguas weiter hinter einem Ameisenhügel hörte er eine Stimme, die sang:

»Acuti raucht Hanf …« Langsam.

Er ging hin und stieß auf die Koati-Nasenbärin, die Maniok in einem Tipiti aus Jacitara-Palmfaser mahlte.

»Meine Großmutter, gibst du mir Maniokbrei zu essen?«

»Ja.« Die Koati tat’s. Gab dem Kleinen Maniokbrei zu essen und fragte:

»Was tust du in der Buschsteppe, mein Enkel?«

»Spazierengehen.«

»Wie bitte?«

»Spazierengehen, was sonst!«

Er erzählte, wie er den Currupira hinters Licht geführt habe, und lachte schallend. Die Nasenbärin blickte ihn an und brummte:

»Ein kleiner Junge tut das nicht, mein Enkel, ein Junge tut so was nicht … Ich will deinen Leib deinem Grips angleichen.«

Nun packte sie den mit maniokvergifteter Brühe gefüllten Trog und schüttete das Waschwasser auf den Buben. Macunaíma sprang erschrocken zur Seite, konnte aber nur den Kopf retten, der ganze übrige Körper wurde naß. Der Held nieste und gewann Körperfülle. Er wuchs, wurde stark und mächtig wie ein ausgewachsener Mann. Aber der nicht naß gewordene Kopf blieb für immer kindisch und behielt sein ekliges Bubenfrätzchen.

Macunaíma dankte für die Wundertat und flitzte davon und sang der heimatlichen Mucambo-Hütte entgegen. Die Nacht kam käfrig und ließ die Ameisen in die Erde kriechen und lockte die Mücken aus dem Wasser. In der Luft herrschte Nesthitze. Die Alte vom Stamme der Tapanhumas hörte die Stimme ihres Sohnes in der aschgrauen Ferne und erschrak. Macunaíma erschien mit mürrischer Miene und sprach zu ihr: »Mutter, ich habe geträumt, ein Zahn sei mir ausgefallen.«

»Das ist der Tod eines Verwandten«, bemerkte die Alte.

»Ich weiß. Die Senhora lebt nur noch eine Sonne lang. Und zwar, weil sie mich geboren hat.«

Am nächsten Tag gingen die Brüder fischen und jagen, die Alte ging aufs Feld, und Macunaíma blieb mit Jiguês Gefährtin allein. Nun verwandelte er sich in die Ameise Quenquém und biß Iriqui, als Liebkosung. Aber die Junge schleuderte die Quenquém weit fort. Nun verwandelte Macunaíma sich in einen Orleansbaum. Die schöne Iriqui lachte, sammelte die Samenkerne auf und putzte sich heraus, Gesicht und Reize bemalend. Sie wurde bildschön. Nun verwandelte Macunaíma sich vor lauter Lust wieder in einen Menschen und wohnte Jiguês Gefährtin bei.

Als die Brüder von der Jagd zurückkehrten, bemerkte Jiguê den Tausch sofort, aber Maanape sagte zu ihm, jetzt sei Macunaíma für immer Mann und ausgewachsen. Maanape war Zauberer. Jiguê sah, daß das Sippenhaus angefüllt war mit Nahrungsmitteln, es gab Bananen, es gab Mais es gab Süßmaniok, es gab Reiswein und Cachiri, es gab Maparás und frischgefischte Camorins, Maracujá-Milch, Ata- und Abiofrüchte Breiäpfel und -äpfelchen, es gab Hirschgehacktes und frisches Aguti-Fleisch, all die guten Eß- und Trinkwaren … Jiguê fand, es lohne nicht die Mühe, mit dem Bruder zu streiten, und überließ ihm die schöne Iriqui. Tat einen Seufzer, kratzte sich die Zecken ab und schlief faul in der Hängematte ein.

Am nächsten Tag spielte Macunaíma frühmorgens mit der schönen Iriqui und ging dann eine Runde drehen. Er durchquerte das Zauberreich vom Schönen Stein in Pernambuco, und als er zur Stadt Santarém gelangte, stieß er auf eine Hirschkuh, die geworfen hatte.

Die jage ich, dachte er. Und verfolgte die Hirschkuh. Sie entwich behende, aber es gelang dem Helden, ihr Junges zu fangen, das noch kaum gehen konnte, er verbarg sich hinter einer Carapanaúba und brachte das Junge durch Kitzeln zum Bellen. Die Hirschkuh geriet außer sich, preßte die Augen heraus, blieb verstört stehen und kam gelaufen, kam gelaufen, blieb, vor Liebe weinend, stehen. Nun erlegte der Held die Hirschkuh, die geworfen hatte, durch einen Pfeilschuß. Sie stürzte, strampelte kurz und blieb ausgestreckt starr auf dem Erdboden liegen. Der Held sang Sieg. Schlich an die Hirschkuh heran, blickte, blickte, schrie und verlor das Bewußtsein. Das war Anhangás Werk … Es war keine Hirschkuh gewesen, nein, es war seine eigene Tapanhumas-Mutter gewesen, die Macunaíma mit einem Pfeilschuß getötet hatte und die tot dalag, ganz zerkratzt von den Stacheln der Titara-Palmen und Buschkakteen.

Als der Held aus seiner Ohnmacht zu sich kam, rief er die Brüder herbei, und die drei hielten laut weinend Nachtwache, tranken Palmwein und aßen fischgefüllte Maniokklößchen. Frühmorgens legten sie den Leib der Alten in eine Hängematte und begruben sie unter einem Stein an einem Ort namens Ameisenvater. Maanape, hervorragender Catimbó-Zauberer, schnitt den Grabspruch ein. Er sah so aus:

Sie fasteten während der vorgeschriebenen Zeitspanne, und Macunaíma verbrachte die Fastenzeit mit heldenhaften Klagen. Der Bauch der Toten schwoll und schwoll, und am Ende der Regenzeit war er ein sanfter Hügel geworden. Nun gab Macunaíma Iriqui die Hand, Iriqui gab Maanape die Hand, Maanape gab Jiguê die Hand und die vier zogen in die Welt.

III
CI, MUTTER DES URWALDS

Eines Tages wanderten die vier auf einem Weg im Urwald und litten furchtbaren Durst, fern von den Sümpfen und Lagunen. Nicht einmal eine Imbu-Frucht war im weiten Umkreis zu sehen, und Wei, die Sonne, deren Strahlen durchs Laubwerk sickerten, peitschte ohne Unterlaß die Lenden der Wanderer. Sie schwitzten wie bei einer Gesundbetung, wo alle ihre Körper mit Piquiá-Öl einrieben, und marschierten. Plötzlich blieb Macunaíma stehen und zerriß die Nacht des Schweigens mit einer gewaltig warnenden Gebärde. Die anderen standen starr. Nichts war zu hören, aber Macunaíma flüsterte:

»Da ist was.«

Sie ließen die schöne Iriqui auf einer Kapokwurzel sitzen, damit sie sich aufputzen konnte, und rückten vorsichtig vor. Schon war Wei es müde, die Lenden der drei Brüder zu peitschen, als nach eineinhalb Léguas der Späher Macunaíma auf ein schlafendes Mädchen stieß. Es war Ci, die Mutter des Urwalds. An ihrer rechten dürren Brust sah er sofort, daß das Mädchen dem Stamm der einsamen Frauen angehörte, die an den Stränden der vom Nhamundá gespeisten Lagune Mondspiegel wohnten. Das Mädchen war schön mit ihrem vom Laster ausgelaugten, genipapogefärbten Leib.

Der Held warf sich auf sie, um mit ihr zu spielen. Ci wollte nicht. Sie machte eine Lanze aus ihrem Dreizackpfeil, während Macunaíma sein Buschmesser zog. Ein schreckliches Handgemenge entstand, und unter den Laubkronen hallten die Schreie der Kämpfenden wider, von denen die Vögel angstvoll verkümmerten. Der Held mußte manches einstecken. Er hatte bereits einen bluttreibenden Hieb auf die Nase erhalten und einen tiefen Messerstich ins Gesäß. Die Icamiaba hatte keinen Kratzer abbekommen, und jeder ihrer Handstreiche forderte neues Blut vom Körper des Helden, der furchterregendes Geheul ausstieß, vor dem die Vögel angstvoll verkümmerten. Schließlich, mit seinen Kräften am Ende, ergriff der Held die Flucht und rief nach seinen Brüdern:

»Helft mir, sonst töte ich! Helft mir, sonst töte ich!«

Die Brüder kamen und packten Ci. Maanape verschränkte ihr die Arme auf dem Rücken, während Jiguê ihr mit seinem federgeschmückten Häuptlingsspeer einen Schlag auf den Schädel versetzte. Hilflos sank Icamiaba ins Farnkraut des Moderbodens. Als sie regungslos dalag, schlich sich Macunaíma heran und spielte mit der Mutter des Urwalds. Nun kamen viele Sittiche, viele rote Aras, Tuins, Coricas, Wellensittiche, viele Papageien begrüßten Macunaíma, den neuen Kaiser des Jungfräulichen Waldes.

Und die drei Brüder wanderten mit der neuen Gefährtin weiter. Sie durchquerten die Stadt der Blumen, umgingen den Fluß der Bitternisse, schritten unter dem Wasserfall des Glücks hindurch, schlugen die Straße der Freuden ein und gelangten zur Waldinsel Meiner Liebe, die auf den Hügeln von Venezuela liegt. Dort errichtete Macunaíma seine Herrschaft über die geheimnisvollen Urwälder, während Ci die Frauen, dreigezackte Messer schwingend, bei Überfällen anführte.

Der Held lebte sorgenlos. Er verbrachte seine Tage behaglich in der Hängematte, schlug Taioca-Ameisen tot, schlürfte schmatzend Maniokbier, und wenn er, zur Begleitung auf dem Cotcho, der kleinen Gitarre, klimpernd, ein Lied anstimmte, hallten die Wälder sanft wider und schläferten die Kobras ein, die Zecken, die Mücken die Ameisen und die bösen Gottheiten.

Abends kam Ci, nach Baumharz duftend, von Zweikämpfen blutend, und kletterte in die Hängematte, die sie selbst aus Haargarn gewirkt hatte. Die beiden spielten, und hinterher lachten sie einander zu.

Sie lachten lange, eng aneinandergeschmiegt. Cis Arom war so bezwingend, daß Macunaíma von Trägheit schwindelig wurde. »Donnerwetter! Wie du riechst, Liebling!« murmelte er genießerisch. Und weitete seine Nasenflügel noch mehr. Ein so mächtiges Schwindelgefühl befiel ihn, daß der Schlaf an seinen Lidern zu zupfen begann. Aber die Mutter des Urwalds war noch nicht befriedigt und lud den Gefährten mit einem Ruck der Hängematte, die beide umhüllte, zu neuem Spiel ein. Halbtot vor Schläfrigkeit, teufelstoll, spielte Macunaíma, um nicht seinen Ruf Lügen zu strafen, doch als Ci ein befriedigtes Lächeln von ihm forderte, seufzte der Held überdrüssig.

»Ach! Diese Faulheit! …«

Und drehte ihr den Rücken zu und schlief fest ein.

Aber Ci wollte immer weiterspielen … Lud ihn ein, lud ihn ein … Der Held in tiefen Schlaf versunken. Nun packte die Mutter des Urwalds den Dreizack und stach auf den Gefährten ein. Macunaíma erwachte, krümmte sich von dem Gekitzel und lachte schallend.

»Tu das nicht, Schamlose!«

»Tu ich!«

»Laß einen doch schlafen, Liebes …«

»Wir wollen doch spielen.«

»Ach! Diese Faulheit! …«

Und sie spielten noch einmal.

Doch an den Tagen großen Maniokbierverbrauchs fand Ci den Kaiser des Jungfräulichen Waldes von einem Riesenbesäufnis fortgeschwemmt. Sie begannen zu spielen, und der Held vergaß alles mitten drin.

»Nanu, Held?«

»Nanu was!«

»Machst du nicht weiter?«

»Was weiter!«

»Zum Teufel, meine Sünden, man ist beim Spielen, und du hörst mitten drin auf!«

»Ach! Diese Faulheit! …«

Macunaíma war so bekümmert, daß er kaum denken konnte. Und eine weiche Stelle in der Gefährtin Haar suchend, schlief er glückselig ein.

Um ihn zu beleben, wandte Ci nun die höchste List an. Sie suchte im Busch die Feuerblätter der Brennessel und geißelte mit Juckgekitzel den Chuí des Helden und ihre eigene Nalachítchi. Und Macunaíma wurde zu einem geilen Löwen. Ci auch. Und die beiden spielten und verstiegen sich zu Ausschweifungen wundersamer Raserei.

Doch in schlaflosen Nächten wurde die Genußsucht noch erfinderischer. Wenn alle entzündeten Sterne auf die Erde so heißes Öl träufelten, daß niemand es mehr vor Hitze aushielt, lief etwas wie Feuersbrunst durch den Busch. Auch die Vogelschar hielt’s nicht mehr in den Nestern aus. Rastlos drehten sie die Hälse, flatterten auf die vordersten Äste und erfanden als gewaltigstes Wunder dieser Welt flugs ein schwarzes Morgenlied und singsangen, daß es kein Ende nahm. Der Lärm war ohrenbetäubend, der Geruch überwältigend und die Hitze noch viel mehr.

Mit einem Mordsstoß schleuderte Macunaíma Ci in hohem Bogen aus der Hängematte. Blitzwütend erwachte sie und fiel über ihn her. Und so spielten sie. Und von Begierde ganz erwacht, erfanden sie neue Künste des Spiels.

Es waren noch keine sechs Monate vergangen, da gebar die Mutter des Urwalds einen roten Sohn. Das sahen berühmte Mulattinnen aus Bahia, aus Recife, aus Rio Grande do Norte und aus Paraíba und schenkten der Mutter des Urwalds ein bösfarbenes blutrotes Lasso, denn nun war sie Meisterin des roten Stricks bei allen Hirtenfesten der Weihnacht. Dann zogen sie vergnügt und fröhlich ab, tanzten und tanzten, gefolgt von Fußballern, Schlaubergern, kleinen Liebchen, Serenadenmusikanten, die ganze Jeunesse dorée. Macunaíma ruhte den vorgeschriebenen Monat aus, weigerte sich aber zu fasten. Der Säugling hatte einen flachen Schädel, und Macunaíma machte ihn noch flacher, indem er ihn alle Tage klopfte, und sprach zu dem Knirps:

»Mein Sohn, wachse rasch, damit du nach São Paulo gehen und viel Geld verdienen kannst.«

Alle Icamiabas wollten dem roten Kleinen wohl und legten beim ersten Bad allen Stammesschmuck an, damit das Kind immer reich sein werde. Aus Bolivien ließen sie eine Schere kommen und schoben sie geöffnet unter sein Kopfkissen, damit Tutu Marambá nicht käme, nicht den Nabel des Buben wegsauge und Cis großen Zeh. Tutu Marambá kam, fand die Schere und vergriff sich: saugte ihm das Auge aus und zog befriedigt ab. Nun grübelten alle über den Säugling nach. Sie ließen für ihn aus São Paulo die von Dona Ana Francisca de Almeida Leite Morais gestrickten berühmten Wollschühchen kommen und aus Pernambuco die Spitzen Marke »Alpenrose«, »Guabiroba-Blüte« und »Für-dich-leide-ich«, geklöppelt von den Händen der Dona Joaquina Leitão, bekannter unter dem Namen Bucklige-Quinquina. Man preßte den besten Tamarindensaft der Schwestern Louro Vieira aus Óbidos, damit der Kleine damit seine Spulwurmarznei herunterspülen könne. Ein glückliches Leben, wie gut war alles! … Doch eines Tages ließ der Jucurutu-Vogel sich im Sippenhaus des Kaisers nieder und stieß unheilvolles Krächzen aus. Erschrocken zitterte Macunaíma, verscheuchte die Mücken und ertränkte sich in Maniokbier, um zu sehen, ob auch er die Angst verscheuchen könne. Trank und schlief die ganze Nacht. Dann kam die Schwarze Schlange und saugte Cis einzig lebende Brust so aus, daß sie ihr keinen Tropfen Milch übrigließ. Und da es Jiguê nicht gelungen war, auch nur eine der Icamiabas zu entjungfern, saugte der ammenlose Bengel Cis Brust am nächsten Tag aus, saugte von neuem, tat einen vergifteten Seufzer und verschied.

Sie legten das Engelchen in eine nach einer Jaboti-Schildkröte geformte Lehmurne, und damit die Friedhofskobolde nicht die Augen des Toten fräßen, beerdigten sie ihn in der Mitte des Dorfs unter vielen Gesängen, vielen Tänzen und Strömen von Pajuari-Branntwein.

Nach Beendigung der Feier zog Macunaímas noch reich geschmückte Gefährtin eine berühmte Muiraquitã, einen grünen Amulettstein, vom Halsband, reichte ihn ihrem Gefährten und stieg an einer Luftliane gen Himmel. Dort wohnt Ci noch heute in aller Pracht und ergeht sich, befreit von Ameisen, noch immer reich geschmückt, ganz von Licht umstrahlt, in einen Stern verwandelt. Sie ist das Beta des Centaurus.

Am nächsten Tag, als Macunaíma das Grab seines Sohnes besuchte, sah er, daß aus seinem Leib ein Pflänzchen gewachsen war. Sie pflegten es mit viel Fürsorge, und es wurde die Guaraná-Liane. Mit den geschälten Früchten dieser Pflanze heilt unser Stammesvolk manche Krankheit und erfrischt sich während der großen Hitzewellen Weis, der Sonne.

IV
BOIÚNA LUNA

Am nächsten Tag in aller Frühe, da der Held Sehnsucht litt nach Ci, der für immer unvergeßlichen Gefährtin, durchbohrte er sich die Unterlippe und machte aus dem Muiraquitã-Amulett einen Anhänger. Er fühlte, er müsse weinen. Er rief die Brüder, verabschiedete sich von den Icamiabas und zog von dannen.

Sie strichen strichen durch alle jene Buschwälder, über die Macunaíma jetzt herrschte. Überall empfing er Huldigungen und wurde stets vom Gefolge der roten Aras und Wellensittichen begleitet. In den Nächten der Bitterkeit kletterte er auf eine Açaizeiro-Palme mit Früchten, blaurot wie seine Seele, und betrachtete im Himmel Cis anmutiges Abbild. »Böse!« seufzte er … Dann litt er sehr, sehr! und rief die guten Götter an, unter Absingen langwährender Gesänge …

Rudá, Rudá! …

Der du den Regen trocknest,

Der du machst, daß die Winde des Ozeans

Über mein Land fegen

Damit die Wolken abziehen

Und meine Böse blank

Und fest leuchte am Himmel! …

Mach daß sich alle Flußgewässer

Besänftigen damit ich in ihnen baden

Und spielen kann mit meiner Bösen

Widergestrahlt vom Spiegel der Wasser! …

So. Dann stieg er herab und weinte, an Maanapes Schulter gelehnt. Jiguê, vor Mitleid schluchzend, schürte das Herdfeuer, damit der Held keine Kälte litte. Maanape schluckte seine Tränen herunter und rief den Acutipuru oder Murucututu oder Ducucu, all die Herren des Schlafs in Wiegenliedern an wie dieses:

Acutipuru,

Leiht mir Euren Schlaf

Für Macunaíma

Der voller Listen ist!…

Er kratzte die Zecken vom Leib des Helden und beruhigte ihn, indem er seinen Körper wiegte. Der Held wurde ruhig und ruhiger und schlief friedlich ein.

Am nächsten Tag nahmen die drei Wanderer ihren Weg durch die geheimnisvollen Buschwälder wieder auf. Und immer wurde Macunaíma vom Gefolge roter Aras und Wellensittichen begleitet.

Sie marschierten, marschierten, und einmal, als die Sonnenstrahlen die Dunkelheit der Nacht zu verscheuchen begannen, hörten sie in der Ferne Klagelaute eines Mädchens. Sie gingen der Stimme nach. Sie legten eineinhalb Léguas zurück und fanden eine Kaskade, die unaufhörlich weinte. Macunaíma fragte die Kaskade:

»Was ist!«

»Taubenmist!«

»Sag, was du hast!«

Und die Kaskade erzählte, was ihr zugestoßen war.

»Siehst du nicht, daß ich Naipi heiße und Tochter des Tuxáua Mexê-Mexoitiqui bin, ein Name, der in meiner Sprache Einfädlerin-Einfädlerin heißt. Ich war ein bildschönes Mädchen, und alle benachbarten Tuxáuas wollten in meiner Hängematte schlafen und meinen Körper kosten, weicher als Kapok. Wenn aber einer kam, verteilte ich aus Verlangen, seine Kraft auf die Probe zu stellen, Bisse und Fußtritte. Und keiner hielt durch, und alle zogen verdrossen ab.

Mein Stamm war der Hydra Capei untertan, die in einer großen Höhle in Gesellschaft der Blattschneiderameisen hauste. Immer wenn die Ipê-Bäume in gelber Blüte standen, kam die Hydra zum Dorf, um die Jungfrau zu wählen, die mit ihr in der mit Gerippen angefüllten Grotte schlafen sollte.

Als mein Leib Blut weinte und Manneskraft erbat, der sie dienen wollte, sang die Suinara frühmorgens auf den Elfenbeinpalmen in der Nähe meiner Hütte, und Capei kam und wählte mich. Die Ipê-Bäume am Flußufer blitzten gelb, und alle Blüten fielen auf den Rücken des schluchzenden jungen Titçatê, Krieger meines Vaters. Die Traurigkeit war wie eine Prozession schwarzer Ameisen in das Dorf gedrungen und hatte sogar das Schweigen verschlungen.

Als der alte Zauberer die Nacht wiederum aus dem Loch zog, sammelte Titçatê die kleinen Blüten ringsum ein und trat mit ihnen zur Hängematte meiner letzten freien Nacht. Nun biß ich Titçatê.

Das Blut spritzte aus dem gebissenen Handgelenk, doch der junge Mann achtete nicht darauf; in seiner Liebe stöhnte er vor Zorn, füllte mir den Mund mit Blüten, damit ich nicht mehr beißen könne. Titçatê sprang in die Hängematte, und Naipi bediente Titçatê.

Nachdem wir wie verrückt zwischen rinnendem Blut und dem Ipê-Blütenflor gespielt hatten, lud mein Bezwinger mich auf die Schulter, warf mich in eine im Versteck von Aturiás-Gesträuch vertäuten Piroge und, vor der Boiúna fliehend, flog er pfeilgeschwind in die Strömung des Zangado-Flusses hinaus.

Am nächsten Tag, als der alte Zauberer die Nacht wieder in ihrem Loch verwahrte, kam Capei mich holen und fand die Hängematte leer und blutend. Sie stieß ein Gebrüll aus und machte sich rennend auf die Suche nach uns. Sie kam und lief, lief und kam, wir hörten ihr Gebrüll näher und näher, und schließlich schwollen die Wasser des Zangado vom Leib der Boiúna.

Von der Bißwunde noch immer am Handgelenk blutend, konnte Titçatê vor Erschöpfung nicht mehr rudern. Daher vermochten wir nicht weiter zu fliehen. Capei packte mich, stieß mich um, machte mit mir die Probe des Eis, sie stimmte, und die Boiúna sah, daß ich Titçatê schon zu Willen gewesen war.

Vielleicht wollte sie in ihrer rasenden Wut Schluß machen mit der Welt … sie verwandelte mich in einen Stein und warf Titçatê, umgeformt zur Pflanze, an den Flußstrand. Und da unten, seht! Es ist jener hübsche Mururê, der Wasser gegen mich spült. Seine blauroten Blüten sind die Blutstropfen des Bisses, die meine Kaskadenkälte zu Eis machte.

Capei wohnt unter mir und prüft immer, ob ich wirklich von dem jungen Mann bespielt wurde. Ich war es, ja, und werde weinend auf diesem Stein verbringen bis zu dem Ende, das kein Ende hat, klagend, daß ich nicht mehr meinen Krieger T’çatê bedienen kann …«

Sie hielt inne. Ihr Weinen tropfte auf Macunaímas Knie, und er schluchzte zitternd.

»Wenn … wenn … wenn die Boiúna erschiene, ich … ich würde sie töten!«

Nun ließ sich wahnsinniges Gebrüll vernehmen, und Capei tauchte aus dem Wasser. Und Capei war die Boiúna. Macunaíma hob die heldisch leuchtende Brust und rückte dem Ungeheuer entgegen. Capei riß den Rachen auf und stieß eine Wespenwolke aus. Macunaíma schlug und schlug zu und bezwang die Wespentiere. Das Ungeheuer wollte ihm mit seinem Flitzbogenschweif einen singenden Peitschenhagel versetzen, doch in diesem Augenblick biß eine Tracuá-Ameise den Helden in die Ferse. Schmerzgebannt duckte er sich, und der Schwanzwirbel fegte über ihn hin und klatschte in Capeis Gesicht. Nun heulte sie noch lauter und trat Macunaíma gegen den Schenkel. Er wich nur kurz mit dem Leib aus, packte, Juchhe! einen Felsen und schlug dem Biest den Kopf ab.

Ihr Körper wand sich im Strudel, während ihr Kopf mit seinen süßlichen Augen bezwungen die Füße des Rächers küßte. Der Held bekam’s mit der Angst und floh, begleitet von seinen Brüdern, geradeswegs in den Busch.

»Komm her, Siriri, komm her!« schrie der Kopf.

Sie zischten nur schneller davon. Rannten eineinhalb Léguas weit und blickten zurück. Capeis Kopf rollte ihnen noch immer nach. Sie rannten noch rascher, und als sie vor Müdigkeit nicht mehr konnten, kletterten sie auf einen Bacuparizeiro des Flußlands, um zu sehen, ob der Kopf ihnen noch immer nachstelle. Doch Kopf war unter dem Stamm stehengeblieben und verlangte Bacupari-Früchte. Macunaíma schüttelte den Baum. Der Kopf sammelte die Früchte vom Erdboden auf, aß davon und bat um mehr. Jiguê schüttelte Bacuparis ins Wasser, aber der Kopf sagte, dorthin ginge er nicht. Nun warf Maanape eine Frucht mit aller Kraft weit fort, und während der Kopf sich nach ihr auf die Suche machte, kletterten die Brüder vom Baum und liefen los. Rennend und immerzu rennend stießen sie nach eineinhalb Léguas auf das Haus, in dem der Bakkalaureus von Cananéia wohnte. Der Altersschwache saß in der Tür und las tiefschürfende Abhandlungen. Macunaíma sprach zu ihm:

»Wie geht’s, Bakkalaureus?«

»Nicht übel, unwissender Reisender.«

»Frische Luft schnappen, wie?«

»C’est vrai, wie die Franzosen sagen.«

»Schön, bis bald, Bakkalaureus, ich hab’s etwas eilig …«

Wieder zischten sie los. Durchquerten in einem Atemzug die Sambaquis-Klippen des Caputera und Morrete. Bald darauf standen sie vor einem verlassenen Bauernhaus. Sie traten ein und schlossen fest die Tür. Nun stellte Macunaíma fest, daß er sein Amulett verloren hatte. Verzweiflung überkam ihn, weil es das einzige Andenken an Ci war. Er lief hinaus, um den Stein zu suchen, doch die Brüder ließen ihn nicht gehen. Es dauerte nicht lange, und der Kopf kam an. Juchhe! Es klopfte.

»Was gibt’s?«

»Mach die Tür auf, damit ich rein kann!«

Aber hat der Kaiman aufgemacht? Sie auch nicht! Und der Kopf konnte nicht herein. Macunaíma wußte nicht, daß der Kopf seine Sklavin geworden war und nicht kam, um Böses zu tun, nein. Der Kopf wartete lange, aber als er sah, daß sie wirklich nicht aufmachten, grübelte er darüber nach, was er sein könne. Wäre er Wasser, die anderen würden ihn trinken, wäre er Mücke, sie würden ihn flitten, wäre er Eisenbahnzug, sie würden ihn entgleisen lassen, wäre er Fluß, sie würden ihn auf den Atlas versetzen … Er beschloß: Ich werde der Mond sein. Und schrie:

»Macht die Tür auf, Leute, ich brauche nämlich etwas!«

Macunaíma spähte durch den Spalt und warnte Jiguê, während er öffnete:

»Er ist los!«

Jiguê schloß die Tür. Daher gibt es den Ausdruck:

»Er ist los!«, und das bedeutet: man tut nicht, worum man gebeten wird.

Als Capei sah, daß sie die Türe nicht aufmachten, fing sie zu wehklagen an und fragte die Krabbenspinne, ob sie ihm helfen wolle, zum Himmel aufzusteigen.

»Meinen Faden schmilzt die Sonne«, erwiderte die Riesenspinne.

Nun bat der Kopf die Xexéus, sich zu sammeln, und schon war es finstere Nacht.

»Meinen Faden sieht nachts niemand«, sagte die Riesenspinne. Der Kopf ging auf den Anden einen Kälteball suchen und sprach:

»Vergieße alle eineinhalb Léguas einen Tropfen, und dein Faden wird vom Reif weiß. Wir können gehen.«

»Also gehen wir.«

Die Spinne begann ihren Faden auf dem Erdboden auszuspinnen. Beim ersten Lüftchen, das dort wehte, erhob sich der hauchdünne Faden in den Himmel. Nun krabbelte die Riesenspinne daran hinauf und vergoß von der Spitze dort oben ein bißchen Reif. Und während die Krabbenspinne mehr Faden aufwärts spann, wurde der unten ganz weiß. Der Kopf schrie:

»Lebewohl, mein Volk, ich gehe in den Himmel!«

Und da fraß sie ihren Faden und stieg auf dem weiten Himmelsfeld. Die Brüder machten die Türe auf und spähten hinaus. Capei stieg noch immer.

»Gehst du wirklich in den Himmel, Kopf?«

»Mmmm«, machte er und brachte den Mund nicht mehr auf. Als nun die Stunde vor dem Tagesanbruch herankam, gelangte die Boiúna Capei in den Himmel. Sie war vom vielen Fadenfressen mordsfett und ganz bleich vor Anstrengung. All ihr Schweiß fiel auf die Erde in Tröpfchen frischen Taus. Wegen des bereiften Fadens ist Capei so kalt. Vorher war Capei die Boiúna, aber jetzt ist sie der Kopf des Mondes auf dem weiten Himmelsfeld. Seit jenem Tag weben die Krabbenspinnen ihr Netz lieber nachts.

Am nächsten Tag veranstalteten die Brüder eine Treibjagd bis zum Flußufer, aber sie jagten jagten vergebens, keine Spur von der Muiraquitã. Sie fragten alle Lebewesen, die großen Süßwasserschildkröten Mulitagürteltiere Erd- und Baumheuschrecken, die Tapiucaba-Wespen Feldschwalben Sumpfspottdrosseln Klopfspechte Hokko-Hühner, den Japu-Stärling und seine Gevatterin die Hummel, die mannstolle Schabe, den Vogel, der »Taám!« schreit, und seine Gefährtin, die »Taím!« antwortet, die Mauereidechse, die Katz spielt mit der Maus, die Tambaquis, Tucunarés, Pirarucu-Krötenfische, die Curimatás des Flusses, die Pecais, Tapicuru-Bäume, die Iererês des Strandes, alle diese Lebewesen, aber niemand hatte etwas gesehen, niemand wußte von nichts. Und wieder schritten die Brüder aus auf ihrer Straße und durchfegten die kaiserlichen Herrschaftsgebiete. Dieses Schweigen war gräßlich und die Verzweiflung auch. Dann und wann blieb Macunaíma stehen und dachte an die Böse … Welches Verlangen pochte in ihm! Er blieb eine Weile stehen. Weinte eine Weile. Die Tränen rannen über des Helden kindliche Wangen und tauften seine behaarte Brust. Dann seufzte er und schüttelte das Köpfchen:

»Ach was, Brüder! Erste Liebe kennt nicht ihresgleichen, nein! …«

Er marschierte weiter. Überall nahm er Huldigungen entgegen, und immer begleitete ihn sein buntgeschecktes Gefolge von Wellensittichen und roten Aras.

Eines Tages, als er sich im Schatten niedergelegt hatte, während er auf seine fischenden Brüder wartete, erbarmte das Negerlein des Weidegrunds, zu dem Macunaíma täglich betete, sich des Pechvogels und beschloß, ihm zu helfen. Er schickte ihm den Vogel Uirapuru. Kaum war eine Minute vergangen, hörte er von neuem das Flügelschlagen, und der Vogel setzte sich auf seinen Bauch. Macunaíma ließ sich nicht mehr aus der Ruhe bringen. Nun begann der Vogel Uirapuru süß zu singen, und der Held verstand alles, was er sang. Macunaíma sei nämlich unglücklich, weil er die Muiraquitã am Flußufer verloren habe, als er auf den Bacupari geklettert sei. Doch nun, sang des Uirapuru Klage, werde Macunaíma nie mehr ein Marupiara-Wurm sein müssen, weil eine Wasserschildkröte die Muiraquitã verschlungen habe, und der Fischer, der die Schildkröte gefangen, habe den grünen Stein an einen peruanischen Händler namens Venceslaw Pietro Pietra verkauft. Der Besitzer des Talismann sei reich geworden, habe sich als Gutsbesitzer niedergelassen und lebe ein fettes Leben in São Paulo, der vom Wasserlauf Tietê beleckten Sippenhausstadt.

Dies gesagt, schrieb der Vogel Uirapuru einen Buchstaben in die Luft und verschwand. Als die Brüder vom Fischfang kamen, sprach Macunaíma zu ihnen:

»Ich ging gerade auf die Pirsch und narrte einen Steppenhirsch und sieh, ich spürte Jucken im Rücken. Ich langte mit der Hand nach hinten, und ein zahmer Tausendfüßler kam heraus, und sagte mir die ganze Wahrheit.«

Und Macunaíma berichtete vom Verbleib der Muiraquitã und sagte zu den Brüdern, er sei bereit, nach São Paulo zu gehen und einen gewissen Venceslaw Pietro Pietra zu suchen und den gestohlenen Amulettstein wieder in Besitz zu nehmen.

»… und die Klapperschlange soll ein Nest bauen, wenn ich nicht die Muiraquitã finde! Wenn ihr mitkommt, ist mir’s recht, wenn nicht, Mann, lieber allein als in schlechter Begleitung! Aber ich habe eine Krötenmeinung, und wenn ich mir etwas in den Kopf setze, führe ich es auch aus. Ich muß gehen, und wäre es nur, um dem Vogel Uirapuru den Schnabel zu stopfen, ich lüge! dem Tausendfüßler.«

Nachdem Macunaíma so gesprochen hatte, lachte er schallend heraus, weil er sich den Streich vorstellte, den er dem Vogel spielen würde. Maanape und Jiguê beschlossen, mit ihm zu gehen, zumal da der Held des Schutzes bedurfte.

V
PIAIMÃ

Am nächsten Tag sprang Macunaíma früh in die Piroge und ruderte bis zur Quelle des Rio Negro, um sein Gewissen auf der Insel Marapatá zu lassen. Er ließ es genau auf der Spitze eines zehn Meter hohen Kaktus, damit es nicht von den Blattschneiderameisen gefressen würde. Er kehrte zu der Stelle zurück, wo seine Brüder warteten, und um die Mittagsstunde machten sich die drei in Richtung linkes Sonnenufer auf den Weg.

Vieles geschah auf dieser Reise durch Buschsteppen Flüße Stromschnellen Hochland Flüßchen tonerdige Schneisen Urwälder und Sertão-Wunder. Macunaíma gelangte mit seinen beiden Brüdern nach São Paulo. Der Araguaia-Fluß erleichterte ihnen die Reise. Dank so vieler Eroberungen und so vieler vergangener Taten hatte der Held keinen einzigen Zwanziger angesammelt, aber die vom Icamiaba-Stern ererbten Schätze waren in den Grotten des Roraima versteckt. Von diesen Schätzen sonderte Macunaíma nicht weniger als vierzig Mal vierzig Millionen Kakaobohnen ab – die überlieferte Münzeinheit. Und belud mit ihnen eine Unmenge von Wasserfahrzeugen. Schön war es, diese Unmasse von Igara-Booten auf dem Araguaia segeln zu sehen, eine einzige pfeilartige Kette von zweihundert Fahrzeugen auf der Haut des Flusses. Voran Macunaíma zu Fuß, verdrossen, die Stadt in der Ferne suchend. Er grübelte kaute herum auf seinen Fingern, nun warzenbedeckt vom andauernden Deuten auf Ci-Stern. Rudernd verscheuchten die Brüder die Mücken, und jeder Ruderschlag wirkte auf die zweihundert miteinander verbundenen Boote ein, und verschüttete eine Ladung Kakaobohnen auf die Haut des Flusses und hinterließ eine schokoladenbraune Matte, an der die Camuatás goldene Pirapitingas Piracanjubas Uarús-Uarás und Bacus sich gütlich taten.

Eines Tages bedeckte die Sonne die drei Brüder mit einer Schuppenschicht aus Schweiß, und Macunaíma kam der Gedanke, ein Bad zu nehmen. Doch ein Flußbad war unmöglich wegen der Piranhas, die so heißhungrig waren, daß sie im Kampf um den Fetzen einer zerfleischten Schwester dann und wann in Bündeln aus dem Wasser schossen. Nun erblickte Macunaíma auf einem Felsen mitten im Fluß eine wassergefüllte Mulde. Die Mulde glich dem Abdruck eines Riesenfußes. Sie legten an. Nach viel Geschrei wegen des kalten Wassers tauchte der Held in diese Mulde und wusch sich von Kopf bis Fuß. Aber das Wasser war verzaubert, denn jenes Loch in dem Felsen war die Spur vom Sumés Riesenfuß aus der Zeit, da er der brasilianischen Indiobevölkerung das Evangelium Jesu gepredigt hatte. Als der Held aus dem Bad stieg, war er weiß blond und blauäugig, das Wasser hatte seine Schwärze weggewaschen. Und niemand wäre mehr imstande gewesen, ihn als Sohn aus dem braunschwarzen Stamm der Tapanhumas auszuweisen.

Kaum hatte Jiguê das Wunder bemerkt, warf er sich in Sumés Fußabdruck. Doch das Wasser war bereits schmutzig von der Schwärze des Helden, und Jiguê mochte noch so verrückt scheuern und sich überall mit Wasser bespritzen, er erreichte nicht mehr als die Tonfarbe neuer Bronze. Macunaíma fühlte Mitleid und tröstete ihn.

»Schau, Bruder Jiguê, weiß bist du nicht geworden, aber die Schwärze ist weg, doch lieber näseln als keine Nase haben.«

Nun ging Maanape sich waschen, aber Jiguê hatte alles Zauberwasser aus der Mulde geschöpft. Nur auf dem Grund waren noch ein paar Tropfen übrig, so daß Maanape sich nur die Fuß- und Handflächen befeuchten konnte. Darum blieb er schwarz und ein echter Sohn aus dem Stamme der Tapanhumas. Allerdings sind seine Hände und Füße rot geworden, weil er sie im heiligen Wasser gereinigt hat. Macunaíma fühlte Mitleid und tröstete ihn:

»Quäl dich nicht, Bruder Maanape, quäl dich nur nicht, mehr hat unser Onkel Judas gelitten!«

Wunderschön auf dem besonnten Felsen waren die drei Brüder einer blond einer rot der dritte schwarz stehend gereckt und nackt. Alle Tiere des Buschwalds spähten verwundert. Der Mohrenkaiman der Brillenkaiman der Glattstirnkaiman der gelbkehlige Breitschnauzkaiman, all diese Schakarés streckten ihre Kieselaugen aus dem Wasser. Auf den Ästen der Ingazeiras der Aningas der Kapokbäume der Embaúbas der Kapernsträucher des Flußufers, der Nagelaffe, der Riechaffe, der Guariba der Bugio der Cuatá der Dickbauch oder Cuxitú der Cairara, all die vierzig Affen Brasiliens, alle spähten geifernd vor Neid. Und die Drosseln, die grüne Drossel die Felddrossel die Schwarzdrossel die Rotdrossel oder die weißbändige Drossel die wenn sie frißt mir nichts gibt, die Abhangdrossel die Viehtreiberdrossel die Orangenbaumdrossel die Gute-Drossel, alle diese Drosseln waren baß erstaunt und vergaßen ihr Getriller zu beenden und schwatzten schwatzten mit beredtem Schnabel. Macunaíma wurde es heiß vor Haß. Er stemmte die Hände in die Hüften und schrie in die Natur hinein:

»So was habt ihr nie gesehen, was!«

Nun stoben all die Naturwesen auseinander und zurück in ihr altes Leben, und die drei Brüder machten sich abermals auf den Weg.

Doch als sie das Gebiet des Flußlaufs Tietê erreichten, wo Kaffee Bourbon in Mode und die überlieferte Münzeinheit nicht mehr Kakao war sondern statt dessen Zaster hieß Contos Contecos Milréis Trambahnschein fünfzig Kröten neunzig Lappen und Pulver Kies Rosinen Schiefer Zimt Nickel Zechinen Kupfer Pillen Klamotten Streusand Torf und Zwirn, so etwa, wo kein Mensch ein Strumpfband für zwanzigtausend Kakaobohnen kaufen konnte, da wurde Macunaíma zornig. Schuften zu müssen, er, ein Held … Untröstlich murmelte er:

»Ach! Diese Faulheit! …«

Und er beschloß, das Unternehmen aufzugeben und in die Dorfschaften zurückzukehren, deren Kaiser er war. Doch Maanape sprach also:

»Sei keine Miesmuschel, Bruder! Wenn ein Krebs stirbt, trägt der Sumpf keine Trauer! Was Teufel! Laß nicht den Kopf hängen, ich nehme die Sache in die Hand!«

Als sie nach São Paulo gelangten, sackte er ein Teilchen des Schatzes ein, um zu essen zu haben, und handelte mit dem Rest an der Börse an die achtzig Contos de Réis ein. Maanape war ein Zaubermeister. Achtzig Contos war nicht viel, aber der Held dachte gut nach und sprach zu den Brüdern:

»Geduld. Mit dem kommen wir zurecht, wer ein tadelloses Pferd will, der gehe zu Fuß …«

Von diesen Klamotten also lebte Macunaíma.

Und eines kalten Nachteinbruchs machten die Brüder Bekanntschaft mit der Sippenhausstadt São Paulo, die sich längs des Flusses Tietê ausbreitete. Zunächst erhob sich das Gekreisch der kaiserlichen Papageien, die sich vom Helden verabschiedeten. Und schon flog die buntgescheckte Bande in die Buschwälder des Nordens zurück.

Die Brüder betraten eine Savanne voll mit Inajás Ouricuris Ubussus Bacabas Mucajás Miritis Tucumãs, die in ihren Blumenscheiden einen Helmbusch Rauch statt Palmen und Kokosfrüchte trugen. Alle Sterne waren vom Himmel herabgestiegen, weiß vom feuchten Staubregen, und bummelten durch die Stadt. Macunaíma fiel es wieder ein, daß er Ci suchen wollte. Ah! Die konnte er nie vergessen, nein, denn die Zauberhängematte, die sie für ihre Spiele gewirkt hatte, war aus ihren eigenen Haaren gewebt, und das macht die Weberin unvergeßlich. Macunaíma forschte und forschte, aber die Straßen und Plätze wimmelten von so weißen so milchigen Mädchen, so! … Macunaíma seufzte. Er streifte die Mädchen und murmelte sanft: »Mani, Mani! Töchterchen der Maniokwurzel …«, ganz verwirrt von soviel Lust und soviel Schönheit. Schließlich wählte er drei. Spielte mit ihnen in der auf dem Fußboden liegenden Hängematte in einem Sippenhaus, höher als die Kette des Parananguara. Dann, da die Hängematte hart war, schlief er quer über den Mädchenkörpern ein. Und die Nacht kostete ihn vierhundert Tausend-Mílreis-Lappen.

Des Helden gescheiter Kopf war reichlich verwirrt. Er erwachte vom Geschrei der Tiere unten auf den Straßen, die zwischen den furchterregenden Sippenhäusern hin- und herschossen. Und der Teufel von Seidenaffe, der ihn auf den Gipfel des turmhohen Tapiri geschleppt hatte, wo er geschlafen hatte … Was für eine Welt von Tieren! … Was für ein wirrer Haufen von Schreckgespenstern, die röchelten, von Dämonen Kobolden Wassergeistern und Irrlichtstieren in den Schneisen in den Untergeschossen den von Grotten durchbohrten Hügelsträngen, aus denen ein Volkshaufen drang weiß weißeralsweiß, sicherlich die Nachkommenschaft der Maniokwurzel! … Des Helden gescheiter Kopf war reichlich verwirrt. Die lachenden Dirnen hatten ihm beigebracht, daß der große Seidenaffe kein Seidenaffe war, sondern Aufzug hieß und eine Maschine war. Frühmorgens lehrten sie ihn, daß all das Gejohle Gebell Röhren Blasen Röcheln Brüllen nichts dergleichen war, sondern Klaxons Glocken Pfiffe Hupen und daß alles Maschine war. Die braunen Leoparden waren keine braunen Leoparden, sondern hießen Ford Hupmobile Chevrolet Dodge Marmont und waren Maschinen. Die Ameisenbären die Irrlichtstiere die rauchblühenden Kokospalmen waren statt dessen Lastwagen Straßenbahnen Autobusse Lichtreklamen Uhren Scheinwerfer Radios Motorräder Telefone Preßhämmer Lichtmasten Schornsteine … Sie waren Maschinen, und alles in der Stadt war nichts als Maschine! Der Held lernte stumm. Dann und wann zuckte er zusammen. Stand wieder regungslos, von Verwunderung benommen, und beobachtete, dachte nach. Neidvolle Hochachtung vor dieser wahrhaft allmächtigen Göttin packte ihn. Die Söhne der Maniokwurzel nannten Tupã Maschine, bezaubernder als die Wassermutter mit ihrem erstaunlichen Radau.

Da beschloß er, mit der Maschine zu spielen, um auch Kaiser der Kinder der Maniokwurzel zu sein. Aber die drei Dirnen lachten hell heraus und sagten, das mit den Göttern sei eine fette uralte Lüge, es gäbe keinen Gott, nein, und keiner spiele mit der Maschine, denn die töte. Die Maschine war kein Gott, nein, sie besaß auch keine weiblichen Merkmale, die dem Helden so gut gefielen. Sie war von Menschen gemacht. Sie bewegte sich durch Elektrizität durch Feuer durch Wasser durch Wind durch Rauch, indem die Menschen die Kräfte der Natur nutzten. Aber hat’s der Kaim geglaubt? Der Held auch nicht! Er stand im Bett auf, und mit einer Gebärde voll hochfahrender Verachtung, so! seht! mit dem linken Unterarm in den angewinkelten rechten schlagend, schüttelte er das rechte Handgelenk energisch den drei Dirnen entgegen und zog ab. In diesem Augenblick, so heißt es, erfand er die weltbekannte Beleidigungsgeste: »Die Banane«.

Und er mietete sich mit den Brüdern in einer Pension ein. Von seiner ersten paulistaner Liebesnacht hatte er den Mund voller Blasen. Er stöhnte vor Schmerzen, doch es gab kein Heilmittel, bis Maanape einen Tabernakelschlüssel stahl und ihm zum Lutschen gab. Der Held lutschte und lutschte und war bald geheilt. Maanape war ein Zauberer.

Nun verbrachte Macunaíma eine Woche ohne zu essen zu spielen und maschinierte nur mit der Maschine in den sieglosen Kämpfen der Kinder der Maniokwurzel. Die Maschine tötete die Menschen, aber die Menschen befahlen der Maschine … Voller Verblüffung stellte er fest: Die Söhne der Maniokwurzel waren die Herren ohne Geheimnis und ohne Kraft der Maschine ohne Geheimnis ohne Willen und Auflehnung. Unfähig, diese Unseligkeiten allein zu erklären, fühlte er Wehmut. Bis Macunaíma eines Abends, mit seinen Brüdern auf der Terrasse eines Wolkenkratzers schwebend, zu dem Schluß kam:

»Weder gewinnen die Söhne der Maniokwurzel gegen die Maschine noch gewinnt diese gegen jene in diesem Kampf. Daher: Unentschieden.«

Hier endeten seine Schlußfolgerungen, denn er war noch nicht ans Reden gewöhnt, aber er fühlte, zunächst noch ziemlich wirr, voraus, daß die Maschine ein Gott sein mußte, deren wahrhaften Herren die Menschen nur deshalb noch nicht waren, weil sie aus ihr noch keine erklärliche Iara, sondern nur eine Wirklichkeit der Welt gemacht hatten. Aus all dem Gedankengewirr zog er deutlich eine Erleuchtung: Die Menschen waren Maschinen und die Maschinen waren Menschen. Macunaíma lachte schallend heraus. Er merkte, daß er von neuem frei war, und das befriedigte ihn ungemein. Er verwandelte Jiguê in eine Telefonmaschine, rief Kabaretts an und bestellte Langusten und Französinnen.

Am nächsten Tag war er von der Lustnacht so ermüdet, daß ihn Sehnsucht befiel. Er dachte an die Muiraquitã. Sogleich beschloß er zu handeln, weil der erste Schlag die Schlange tötet.

Venceslaw Pietro Pietra wohnte in einem von Wald umgebenen Tejupar am Ende der Rua Maranhão mit Blick auf die feuchte Hangseite des Parkes Pacaembu. Macunaíma sagte zu Maanape, er wolle dort einmal hereinschauen, um Venceslaw Pietro Pietra kennenzulernen. Maanape hielt eine Rede, um zu zeigen, wie unpassend es sei, dorthin zu gehen, weil der Händler mit der Ferse nach vorne gehe und Gott ihm dies wegen irgendeiner Übeltat zugefügt habe. Er war fraglos ein bösartiger Manuari … Wer weiß, ob er der Riese und Menschenfresser Piaimã war!… Macunaíma wollte davon nichts wissen.

»Ich gehe trotzdem. Wer mich kennt, wird mir Ehre gewähren, wer mich nicht kennt, mag sie mir verwehren!«

Nun begleitete Maanape den Bruder.

Hinter dem Tejupar des Händlers lebte der Baum Dzalaúralegue, auf dem alle Früchte reifen, Cajunüsse Cajás Cajamangas Mangos Ananas Avokados Jaboticabas Graviolas Sapotis Pupunhas Pitangas Guajirus die nach der Achselhöhle der Negerinnen riechen, all diese Früchte und sehr hoch oben. Die beiden Brüder waren hungrig. Aus dem von Blattschneiderameisen abgeschnittenen Laub machten sie ein Zaiacúti, ein Versteck auf dem niedrigsten Ast des Baums, um beim Verzehren von Früchten die Jagdbeute mit dem Pfeil erlegen zu können. Maanape sprach zu Macunaíma:

»Schau, wenn ein Vogel singt, antworte nicht, sonst ist es aus mit meinen Bestellungen!«

Der Held machte Ja mit dem Kopf. Maanape zielte mit seinem Blasrohr, und Macunaíma sammelte hinter dem Zaiacúti die fallenden Früchte ein. Beute fiel mit Getöse, und Macunaíma fing Steißhühner Makaken Seidenäffchen Hokkohühner Jaku-Hühner Jaós Tukane, diese ganze Jagdbeute. Aber das Getöse riß Venceslaw Pietro Pietra aus seinem Nichtstun, und er kam, um zu sehen, was hier los war. Und Venceslaw Pietri Pietra war der Riese Piaimã, der Menschenfresser. Trat vor die Haustür und sang wie ein Vogel:

»Ogoró! Ogoró! Ogoró!«

Und es klang wie von weit her. Macunaíma erwiderte sofort:

»Ogoró! Ogoró! Ogoró!«

Maanape ahnte die Gefahr und murmelte:

»Versteck dich, Bruder!«

Der Held versteckte sich hinter dem Zaiacúti zwischen toter Jagdbeute und Ameisen. Nun kam der Riese.

»Wer hat da geantwortet?«

Maanape entgegnete:

»Weiß nicht.«

»Wer hat geantwortet?«

»Weiß nicht.«

Und so dreizehn Mal. Da sprach der Riese:

»Das waren Leute. Zeig mir, wer es war.«

Maanape warf ihm ein totes Steißhuhn zu. Piaimã verschlang das Steißhuhn und sprach:

»Das waren Leute. Zeig mir, wer es war.«

Maanape warf ihm einen toten Makak zu. Piaimã verschlang ihn und wiederholte:

»Das waren Leute. Zeig mir, wer es war.«

Nun sah er den winzigen Finger des versteckten Helden und schoß einen Pfeil in seine Richtung. Man hörte einen langgezogenen stöhnenden Schrei, Juuúche! und Macunaíma krümmte sich mit dem in seinem Herzen begrabenen Pfeil. Der Riese sprach zu Maanape:

»Wirf den rüber, den ich erlegt habe!«

Maanape warf Guaribas Jaós Hokkohühner Sumpfhühner Bohnenhühner Weißhalshühner Urú-Zahnhühner Urú-Hokkohühner, all die Jagdbeute hinüber, aber Piaimã verschlang alles und forderte wiederum den, den er erlegt hatte. Maanape wollte den Helden nicht ausliefern und warf ihm Jagdbeute zu. So ging es lange Zeit weiter, und Macunaíma war bereits tot. Schließlich stieß Piaimã ein schreckliches Geheul aus:

»Maanape, mein Enkel, Schluß mit dem Geschwätz! Wirf mir den rüber, den ich erlegt habe, sonst töte ich dich, altes Gaunerchen!«

Maanape wollte den Bruder keinesfalls hinüberwerfen, packte verzweifelt sechs gejagte Tiere auf einmal, ein Steißhuhn einen Makak ein Jakohuhn eine Jacutinga eine Picota und eine Piaçoca und warf sie auf die Erde und schrie:

»Hier, sechse!«

Piaimã wurde rasend. Er packte vier Urwaldbäume, einen Acapurana einen Angelim einen Apió und einen Carará und stürmte damit auf Maanape los:

»Aus dem Weg, Sauzahn! Kaiman hat keinen Hals, Ameise hat kein Schmalz! Mit den vier Bäumen brech ich dir’s Genick, du Beutefalschspieler!«

Nun bekam Maanape es mit der Angst und warf, truque!, den Helden auf den Erdboden. So erfanden Maanape und Piaimã das erlesene Kartenspiel Truco.

Piaimã beruhigte sich.

»Genau den.«

Er packte den Verstorbenen an einem Bein und zerrte ihn fort. Trat ins Haus. Maanape stieg verzweifelt vom Baum. Als er dem verstorbenen Bruder folgten wollte, stieß er auf die kleine Sarará-Ameise namens Cambgique. Die Sarará fragte:

»Was treibst du denn hier, Gevatter?«

»Ich geh hinter dem Riesen her, der meinen Bruder getötet hat.«

»Ich will mitgehen.«

Nun saugte Cambgique alles auf der Erde und auf den Ästen vergossene Blut des Helden auf und zeigte Maanape den Weg, indem sie alle Blutstropfen der Spur aufsaugte.

Sie betraten das Haus, durchquerten Halle und Eßzimmer, gingen durch die Anrichte, traten auf die Seitenterrasse und blieben vor dem Kellergeschoß stehen. Maanape entzündete eine Juta-Baumfackel, und so konnten sie die schwarze Treppe hinuntersteigen. Dicht vor der Tür zum Weinkeller klebte der letzte Tropfen der Blutspur. Die Türe war verschlossen. Maanape kratzte sich an der Nase und fragte Cambgique:

»Und nun!«

Jetzt kam unter der Tür die Zecke Zlezlegue hervor und fragte Maanape:

»Und was nun, Gevatter?«

»Ich bin dem Riesen auf der Spur, der meinen Bruder getötet hat.«

Zlezlegue sprach:

»Gut. Dann mach’s Auge zu, Gevatter.«

Maanape machte es zu.

»Mach das Auge auf, Gevatter.«

Maanape machte es auf, und die Zecke Zlezlegue hatte sich in einen Yale-Sicherheitsschlüssel verwandelt. Maanape hob den Schlüssel vom Boden auf und öffnete die Tür. Zlezlegue wurde wieder eine Zecke und belehrte ihn:

»Mit den Flaschen von ganz oben überzeugst du Piaimã.«

Und verschwand. Maanape nahm zehn Flaschen, öffnete sie, und das vollkommenste Aroma strömte heraus. Es war der berühmte Cauim namens Chianti. Nun betrat Maanape den anderen Raum des Weinkellers. Da saß der Riese mit der Gefährtin, einer alten, immer pfeifenrauchenden Caapora, die hieß Ceiuci und war sehr gefräßig. Maanape reichte Venceslaw Pietro Pietra die Flaschen, der Caapora eine Rolle Acará-Tabak, und das Paar vergaß, daß es die Welt gab.

Der Held, zerhackt in zwanzig mal dreißig Grieben, schwamm in dem siedenden Maisbrei. Maanape fischte die Stückchen und Knochen heraus und breitete alles auf dem Zementfußboden zum Abkühlen aus. Als das Ganze erkaltet war, schüttete die Sarará Cambgique das aufgesaugte Blut darüber. Nun packte Maanape all die blutenden Stückchen in Bananenblätter, warf das Paket in einen großen Weidensack und machte sich zur Pension auf.

Dort angelangt, stellte er den Korb auf, blies Rauch darüber, und Macunaíma kroch noch halb benommen, ziemlich klapperig aus der Blätterhülle. Maanape gab dem Bruder Guaraná, und schon war er wieder kräftig. Verscheuchte die Mücken und fragte:

»Was war denn mit mir los?«

»Teufel noch eins, hab ich dir nicht gesagt, du sollst nicht auf das Singen des Vogels antworten! Ich hab’s dir gesagt, na also …«

Am nächsten Tag wachte Macunaíma mit Scharlach auf und stellte sich während der ganzen Fieberzeit vor, er brauche eine Pistolenmaschine, um Venceslaw Pietro Pietra zu töten. Kaum war er geheilt, ging er in das Haus der Engländer und bat um eine Smith & Wesson. Die Engländer sagten:

»Die Pistolen sind noch ziemlich grün, aber wir wollen sehen, ob eine frühreife darunter ist.«

Sie gingen unter den Pistolenbaum. Die Engländer sagten:

»Bleib hier stehen. Wenn eine Pistole herunterfällt, nimm sie. Aber laß sie nicht auf den Boden fallen!«

»Einverstanden.«

Die Engländer schüttelten schüttelten den Baum und es fiel eine frühreife Pistole herunter. Die Engländer sprachen:

»Diese ist gut.«

Macunaíma dankte und ging. Er wollte, die anderen sollten glauben, er spräche Englisch, aber er konnte nicht einmal Sweetheart sagen, die Brüder hingegen sprachen es. Maanape wollte auch eine Pistole, Kugeln und Whisky. Macunaíma riet: »Du sprichst nicht gut Englisch, Bruder Maanape, das Hin mag gut sein, aber das Zurück ist grausam. Du bist imstande und bittest um eine Pistole, und sie geben dir Konserven. Laß mich gehen.«

Und wieder sprach er mit den Engländern. Unter dem Pistolenbaum rüttelten und rüttelten die Engländer an den Zweigen, aber keine Pistole fiel herab. Dann traten sie unter den Kugelbaum, die Engländer schüttelten, und eine Überfülle von Kugeln regnete herunter, die Macunaíma auf die Erde fallen ließ und dann aufsammelte.

»Und jetzt Whisky«, sagte er.

Sie gingen unter den Whiskybaum, die Engländer schüttelten, und es fielen zwei Kisten herunter, die Macunaíma in der Luft auffing. Er dankte den Engländern und kehrte in die Pension zurück. Dort angekommen, versteckte er die Kisten unter dem Bett und sprach zum Bruder:

»Ich hab Englisch mit ihnen gesprochen, Bruder, aber es gab weder Pistolen noch Whisky, weil ein Leopardenameisenzug vorbeikam und alles aufgefressen hat. Kugeln habe ich mitgebracht. Jetzt geb ich dir meine Pistole, und wenn sich jemand mit mir anlegen will, schießt du.«

Dann verwandelte er Jiguê in eine Telefonmaschine, rief den Riesen an und beschimpfte dessen Mutter.

VI
DIE FRANZÖSIN UND DER RIESE

Maanape machte sich viel aus Kaffee und Jiguê viel aus Schlafen. Macunaíma wollte einen Papiri bauen, damit sie zu dritt darin wohnen könnten, aber der Papiri wurde nie fertig. Aus dem Handanlegen wurde nie etwas, weil Jiguê den Tag mit Schlafen verbrachte und Maanape mit Kaffeetrinken. Der Held wurde wütend. Er packte einen Löffel, verwandelte ihn in ein Tierchen und sagte:

»Und jetzt versteckst du dich im Kaffeesatz. Wenn Bruder Maanape trinken will, beißt du ihn in die Zunge!«

Dann nahm er eine Baumwollkapsel, verwandelte sie in eine weiße Raupe und sagte:

»Jetzt versteckst du dich in der Hängematte. Wenn Bruder Jiguê schlafen will, saugst du ihm das Blut ab!«

Schon kam Maanape wieder in die Pension, um Kaffee zu trinken. Das Tierchen stach ihn in die Zunge.

»Autsch!« machte Maanape.

Macunaíma sagte durchtrieben:

»Bist du krank, Bruder? Wenn mich ein Tierchen sticht, tut’s nicht weh.«

Maanape wurde wütend. Warf das Tierchen weit weg und sagte:

»Fort mit dir, Pest!«

Dann kam Jiguê in die Pension, um ein Nickerchen zu machen. Die weißliche Raupe saugte ihm soviel Blut ab, daß sie rosafarben wurde.

»Autsch!« schrie Jiguê.

Und Macunaíma:

»Bist du krank, Bruder! Na so was! Wenn die Raupe an mir saugt, macht mir’s sogar Spaß.«

Jiguê wurde wütend und warf die Raupe weit fort und sagte:

»Fort mit dir, Pest!«

Worauf die drei Brüder am Bau des Papiri weiterarbeiteten. Maanape und Jiguê standen auf einer Seite, und Macunaíma auf der anderen fing die Backsteine auf, welche die Brüder ihm zuwarfen. Maanape und Jiguê waren aufgebracht und wollten sich an ihrem Bruder rächen. Der Held witterte nichts. Jiguê packte einen Backstein, damit der aber nicht zu weh täte, verwandelte er ihn in einen knallharten Lederball. Gab ihn Maanape ab, der weiter vorne stand, und Maanape schoß ihn auf Macunaíma, Treffer. Und quetschte dem Helden die Nase platt.

»Hui!« machte der Held.

Die Brüder riefen erzdurchtrieben:

»Na was denn! Bist du krank, Bruder? Wenn uns ein Ball trifft, tut’s uns nicht weh!«

Macunaíma wurde wütend und stieß den Ball weit fort und sagte:

»Fort mit dir, Pest!«

Er ging zu den Brüdern rüber:

»Ich bau keinen Papiri mehr, fertig!«

Und verwandelte die Backsteine Bruchsteine Dachziegel Handwerkszeuge in eine Wolke fliegender Ameisen, die São Paulo drei Tage lang belagerte.

Das Tierchen fiel in Campinas zu Boden. Die Raupe irgendwo in der Nähe. Der Lederball aufs freie Feld. Und so erfand Maanape den Kaffeeschmarotzer, Jiguê den Baumwollkäfer und Macunaíma den Fußball, drei Plagen.

Am nächsten Tag, in Gedanken noch immer bei seiner Bösen, merkte der Held, daß er ein für allemal gescheitert war und nie mehr in der Rua Maranhão erscheinen konnte, weil Venceslaw Pietro Pietra ihn nun zu gut kannte. Er fantasierte und fantasierte, und so gegen fünzehn Uhr hatte er einen Einfall. Er beschloß den Riesen einzuwickeln. Steckte sich eine Membiflöte in den Schnabel, verwandelte Jiguê in eine Telefonmaschine und telefonierte Venceslaw Pietro Pietra an, eine Französin wolle wegen der Geschäftsmaschine mit ihm sprechen. Der andere antwortete einverstanden, sie solle gleich kommen, zumal da die alte Ceiuci mit den beiden Töchtern ausgegangen sei, sie könnten so das Geschäft in aller Ruhe verhandeln.

Nun lieh Macunaíma sich bei der Pensionsbesitzerin ein paar Zierartikel aus, die Rougemaschine, die Seidenstrumpfmaschine, die Kombinationsmaschine mit Purgierkrotongeruch, die Hüftgürtelmaschine mit Zitronenkrautaroma, die Dekolletémaschine mit Patschuligesprüh, die Damenhandschuhmaschine, all diese schönen Sachen, hängte sich zwei Bananenblüten vor seinen Vorbau und putzte sich mit dem Beiwerk heraus. Um das Ganze zu krönen, umrahmte er mit Kampescheholzblau seine Indiobubenäuglein, die mit einemmal schmachteten. All das Zeug war eine Last, aber plötzlich war er eine so hinreißende Französin geworden, daß er sich mit magischer Mimosenessenz parfürmierte und sich ein Zweiglein paraguayischer Kiefer auf die Auslage steckte, um dem Bösen Auge zu entgehen. Und schritt zu Venceslaw Pietro Pietras Palais. Und Venceslaw Pietro Pietra war der Riese und Menschenfresser Piaimã.

Bei Verlassen der Pension begegnete er einem Kolibri mit Scherenschwanz. Das Unheilszeichen mißfiel ihm, und er dachte daran, auf das Rendezvous zu verzichten, da aber ein Versprechen eingehalten werden muß, sprach er eine Beschwörungsformel und ging weiter.

Dort angelangt, traf er den Riesen am Eingang wartend. Nach ausgiebigem Salem aleikum klaubte Piaimã der Französin die Zecken ab und führte sie in einen zauberhaften Alkoven mit Deckenbalken aus Acaricoara und Stützpfosten aus Itaúba. Der Fußboden war ein Schachbrett aus Muirapiranga und Seidenholz. Der Alkoven war ausgestattet mit den berühmten weißen Hängematten aus Maranhão. Genau in der Mitte stand ein Tisch aus geschnitztem Jacaranda, gedeckt mit weißrotem Porzellan aus Breves und Steingut aus Belém, auf einem Spitzentischtuch aus Bananenstaudenfasern. In riesigen, aus den Höhlen des Rio Cunani stammenden Schüsseln dampften Tapioca, in Maniokbrühe geschmort, eine Suppe, zubereitet aus dem Fleisch eines Paulistaners aus den Kühlanlagen der Continental, ein Kaimanbraten mit Polenta. Die Weine waren ein köpfender roter Puro de Ica aus Iquitos, ein nachgemachter Porto aus Minas, ein achtzigjähriger Maisbranntwein, eisgekühlter Champagner aus São Paulo und ein ebenso berühmter wie nach drei Tage Regen schmeckender Genipapo-Likör. Außerdem als Tischschmuck die in Zierpapier verpackten Bonbons Falchi und Keks aus Rio Grande, aufgetürmt in Kalebassen in glänzendem Cumaté-Schwarz mit messergeschnitzten Zeichnungen aus Monte Alegres Werkstätten.

Die Französin setzte sich in eine Hängematte und begann unter anmutigen Gebärden zu kauen. Sie war sehr hungrig und sprach den Speisen kräftig zu. Dann nahm sie noch ein Glas Puro und beschloß die Angelegenheit mit offenem Sonnenschirm anzupacken. Sogleich fragte sie, ob der Riese tatsächlich eine Muiraquitã in Form eines Kaimans besitze. Der Riese ging ins Zimmer und kehrte mit einer Schneckenmuschel in der Hand zurück. Und holte daraus einen grünen Stein hervor. Es war die Muiraquitã! Macunaíma fühlte sich trotz der Erregung von Kälte durchschauert und merkte, wie ihm die Tränen kamen. Doch er wußte sich zu verstellen und fragte, ob der Riese den Stein nicht verkaufen wolle. Doch Venceslaw Pietro Pietra zwinkerte geckenhaft und sagte, verkaufen täte er den Stein keinesfalls. Nun bat die Französin flehentlich um die Erlaubnis, den Stein als Leihgabe mit nach Hause nehmen zu dürfen. Abermals zwinkerte Venceslaw Pietro Pietra geckenhaft und sagte, auch geliehen gebe er den Stein nicht aus der Hand, nein.

»Du meinst wohl ich gebe nur für zweimal kurz Lächeln nach, Französin? Was!«

»Aber ich möchte doch den Stein so gern!«

»Dann möchte ihn halt!«

»Dann gib ihn mir oder gib ihn mir nicht, Händler!«

»Händler sonst noch was, Französin! Zügle deine Zunge! Sammler bin ich, verstanden!«

Er ging wieder in sein Zimmer und kehrte mit einem riesigen Hühnerkorb aus Embirafaser beladen zurück, vollbepackt mit Steinen. Da gab es Türkise Smaragde Berylle, blanke Kieselsteine, nadelförmige Werkzeuge, Wassertropfenchrysolithe Kristallgeklingel Krippchen aus Taubensteinen Pferdeknochen Äxte Buschmesser Flintsteinpfeile, Amulette Felsen versteinerte Elefanten, griechische Säulen, ägyptische Gottheiten, javanische Buddhas, Obelisken mexikanische Tische, guayanisches Gold, vogelgestaltige Steine aus Iguape, Opale vom Inselkanal Alegre, Rubine und Granatsteine vom Rio Gurupi, Itamontingas vom Reiherfluß, Itacolumitos, Turmaline von Vupabuçu, Titanblöcke vom Rio Piriá, Bauxite vom Makakenfall, Kalkversteinerungen vom Priabas, Perlen aus Cametá, der Riesenfels den Oaque Vater des Tukans mit seinem Pusterohr von der Höhe jenes Berges schleuderte, ein Lithoglyph aus Calamare, all diese Steine lagen in dem Korb.

Dann erzählte Piaimã der Französin, daß er ein berühmter Sammler sei und Steine sammle. Und die Französin war Macunaíma, der Held. Piaimã gestand, das Juwel der Sammlung sei in der Tat die Muiraquitã in Form eines Kaimans, erworben für tausend Contos von der Kaiserin der Icamiabas dort an den Ufern der Lagune Jaciuruá. Und alles war Lüge des Riesen. Und schon setzte er sich auf die Hängematte nahe, ganz nahe an die Französin heran! und sagte murmelnd, bei ihm heiße es: acht oder achtzig, weder verkaufe er noch leihe er den Stein aus, er sei indessen imstande und schenke ihn her … »Je nachdem …« Der Riese wollte aber nur mit der Französin spielen. Als der Held aus Piaimãs Gebaren ersah, was das besagte »Je nachdem« bedeutete, wurde er ziemlich unruhig. Und dachte: Ob der Riese sich einbildet, daß ich wirklich eine Französin bin! … Abhauen, schamloser Peruaner! Und rannte durch den Garten davon. Der Riese rannte hinterher. Die Französin sprang in ein Gebüsch, um sich zu verstecken, doch da saß eine kleine Schwarze. Macunaíma flüsterte ihr zu:

»Catarina, geh hier weg, ja?«

Catarina rührte sich nicht. Macunaíma war schon etwas ärgerlich und flüsterte:

»Catarina, geh hier weg, sonst schlag ich zu!«

Die kleine Mulattin stocksteif. Nun schlug Macunaíma kräftig zu, und seine Hand blieb in ihr stecken.

»Catarina, laß meine Hand los und hau ab, sonst kriegst du noch mehr, Catarina!«

Catarina war aber eine Carnaúbawachspuppe, dort vom Riesen hingesetzt. Sie saß mäuschenstill. Macunaíma versetzte ihr mit der freien Hand einen neuen Schlag und blieb doppelt stecken. »Catarina, Catarina! Laß meine Hände los und hau ab, Krauskopf, sonst geb ich dir einen Fußtritt!« Gab den Fußtritt und steckte noch tiefer fest.

Schließlich war der Held vollständig in Catarina festgeleimt. Nun kam Piaimã mit einem Korb. Zog die Französin aus der Falle und brüllte den Korb an:

»Mach’s Maul auf, Korb, macht euer großes Maul auf!«

Der Korb öffnete das Maul und der Riese verstaute den Helden darin. Der Korb machte das Maul wieder zu. Piaimã lud ihn auf und machte kehrt. Die Französin war statt einer Handtasche mit einem Köcher bewaffnet, der die Pfeilchen des Pusterohrs enthält. Der Riese lehnte den Korb an die Eingangstür und stürzte ins Haus, um den Köcher unter den Steinen seiner Sammlung zu verwahren. Aber der Köcher war aus Stoff, der nach Losung roch. Der Riese wurde mißtrauisch und fragte:

»Ist Eure Mutter so wohlriechend und mollig wie du, Menschenskind?«

Und verdrehte die Augen vor Lust. Er hatte den Verdacht, daß der Köcher ein Kindchen der Französin sei. Dabei war die Französin Macunaíma der Held. Im Korb drin hörte er die Frage und wurde allmählich äußerst unruhig. »Bildet sich denn dieser Venceslaw ein, ich sei unter einem Regenbogen hindurchgegangen, weil ich meine Natur gewechselt habe? Ich beschwöre dich, credo!« Nun blies er Cumacáwurzelstaub, der Stricke lockert, er lockerte die Verschnürung des Korbs und sprang heraus. Er wollte schon weglaufen, als er auf den Köter des Riesen stieß, der Xaréu hieß, ein Fischname, als Schutz gegen die Tollwut. Der Held bekam es mit der Angst und flitzte blitzschnell in den Park hinein. Der Hund rannte hinterher. Sie rannten und rannten. Sie kamen dicht an der Ponta do Calabougo, der Kerkerspitze, vorbei, bogen in Richtung Guajará Mirim ab und wandten sich ostwärts. In Itamaracá bekam Macunaíma etwas Luft und fand Zeit genug, um ein Dutzend Jasminmangofrüchte zu essen, eine Abart, die dem Vernehmen zufolge aus dem Leib der Dona Sancha geboren war. Nun ging es in Richtung Südosten, und auf der Höhe von Barbacena sichtete der Flüchtling auf dem Gipfel eines spitzsteinig gepflasterten Hangs eine Kuh. Nun wollte er auf einmal Milch trinken. Geschickt stieg er auf dem Pflaster hinauf, um nicht zu ermüden, aber die Kuh gehörte zu der wilden Gudscharatrasse. Sie verbarg ihre armselige Milch. Doch Macunaíma sprach folgendes Gebet:

Hilf mir, Mutter Gottes,

Meinen Durst zu stillen,

Die zahme Kuh gibt Milch,

Die wilde nur nach Willen!

Die Kuh fand das Verschen lustig, gab Milch, und der Held blitzte südwärts. Nach einem Hin und Her durch die Pampas durchquerte er den Paraná und wollte auf einen jener Bäume klettern, doch das Gebell war ihm dicht auf den Fersen, und der Held sah sich immer näher vom Köter des Riesen bedrängt. Er schrie:

»Fort, Berserker!«

Und machte einen Bogen um jede Kastanie, jeden Pau-d’arco-Baum, jeden Cumaru, der gut zu erklettern war. Dicht vor der Stadt Serra im Staat Espírito Santo rannte er sich an einem Felsen mit eingemeißelten Bildwerken, die man nicht verstand, fast den Kopf ein. Sicherlich war da vergrabenes Geld … Doch Macunaíma hatte es eilig und hastete den Klippen der Insel der Bananenpflanzung entgegen. Schließlich gewahrte er einen dreißig Meter hohen Ameisenhügel mit einem Loch dicht über dem Boden, genau vor ihm. Er stürzte hinein, stieg drinnen hoch und duckte sich auf dem Gipfel. Der Köter lauerte vor dem Eingang.

Nun kam der Riese gelaufen, fand seinen Köter, der den Ameisenhügel bewachte. Dicht am Eingang hatte die Französin ein silbernes Kettchen verloren. »Da ist mein Schatz!« murmelte der Riese. Nun verschwand der Köter. Piaimã riß eine Inajá-Palme mit Wurzeln und allem aus der Erde und ließ keinerlei Spur davon auf dem Erdboden zurück. Er schnitt die Blätter ab und stieß den Stamm in das Loch, um die Französin zum Herauskommen zu bewegen. Aber war denn der Kaiman herausgekommen? Sie auch nicht! Er spreizte die Beine, und der Held wurde, wie man sagt, auf die Inajá-Palme gespießt. Als er sah, daß die Französin in der Tat nicht herauskam, ging Piaimã Pfeffer suchen. Er brachte eine Prozession von Anaquilã-Ameisen, die Riesenpfeffer sind, und stopfte sie in das Loch, und sie verbissen sich in den Helden. Aber auch so kam die Französin nicht heraus. Piaimã schwor Rache. Schmiß die Anaquilãs hinaus und schrie Macunaíma zu:

»Jetzt pack ich dich selbst, denn ich hole die Klapperschlange Elitê!«

Als der Held das hörte, erstarrte er zu Eis. Gegen die Klapperschlange kommt niemand an. Er schrie dem Riesen zu:

»Wart ein Weilchen, Riese, ich komme schon heraus.«

Aber um Zeit zu gewinnen, zog er die Kolben aus der Brust und legte sie in die Lochmündung und sagte:

»Wirf erst dies hier weg, bitte.«

Piaimã war so wütend, daß er die Bananenblüten weit fortwarf. Macunaíma merkte die Wut des Riesen.

Er nahm die Dekolleté-Maschine ab, stellte sie in die Lochmündung und sagte wieder:

»Wirf dies weg, bitte.«

Piaimã warf noch das Kleid weit fort. Nun legte Macunaíma die Hüftgürtelmaschine ab, dann die Schuhmaschinen und tat das gleiche mit allen anderen Kleidungsstücken. Der Riese rauchte bereits vor Raserei. Warf alles weit fort, ohne nachzusehen, was es war. Nun legte der Held verstohlen seine Arschbacken in die Lochmündung und sagte:

»Jetzt wirf mir nur noch diesen stinkenden Balg weg.«

Blindwütend packte Piaimã die Arschbacken, ohne hinzusehen, was es war, und warf die Arschbacken samt Held und allem eineinhalb Léguas weit fort. Und wartete ewig weiter, während der Held das Weite gewann und die Mororó-Bäume.

Er gelangte zur Pension, so verschwitzt, so zerschunden, mit feuerroten Augen, so ausgepumpt und ausgelaugt, daß er seinen Hund um den Segen bat und seinen Kater Onkel nannte. Er legte sich auf die Bärenhaut und verschlang, von Hunger gerädert, gebratene Miesmuscheln aus Maceió, eine Dörrente aus Marajó und begoß das Mahl mit Mocororó. Dann ruhte er aus.

Macunaíma war tief verstimmt. Venceslaw Pietro Pietra war ein berühmter Sammler und er war’s nicht. Er schwitzte vor Neid und beschloß endlich, den Riesen nachzuahmen. Doch er fand keinen Gefallen am Sammeln von Steinen, weil er in seiner Heimat bereits einen ganzen Riesenhaufen von ihnen besaß in den Bergkegeln, in den Quellen, in den Stromschnellen, in den Bergsätteln und den hochgelegenen Kiesgruben. Und all diese Steine waren bereits Wespen gewesen, Ameisen Mücken Zecken Tiere Vögel Menschen Weiber und Weibchen und sogar die Reize der Weiber und Weibchen … Wozu mehr Steine, die so schwer zu schleppen waren! … Träge streckte er die Arme und murmelte:

»Ach! Diese Faulheit! …«

Grübelte und grübelte und kam zu einem Schluß. Er wollte eine Sammlung von Schmutzwörtern anlegen, die er so gerne mochte.

Er wurde fleißig. Im Handumdrehen stellte er Tausende in allen lebenden Sprachen zusammen, sogar in Griechisch und Latein, die er ein wenig lernte. Die italienische Sammlung war vollständig mit Wörtern für alle Stunden des Tages, alle Tage des Jahres, alle Umstände des Lebens und menschliche Empfindungen. Ein Haufen Unsinn! Aber das Juwel der Sammlung war ein Indianersatz, der unaussprechlich ist.

VII
MACUMBA

Macunaíma war sehr verärgert. Er hatte die Muiraquitã nicht wiederbekommen können, und das schürte seinen Haß. Es war daher das Beste, Piaimã zu töten … Daher verließ er die Stadt und ging in den Dingsda-Wald, um seine Kraft zu erproben. Er suchte eineinhalb Léguas weit und sah einen endlos hohen Peroba-Baum. Er stieß den Arm in die Flachwurzeln und riß daran, um zu sehen, ob der Stamm nachgab, doch nur der Wind schüttelte das Blattwerk der Krone. Ich hab noch nicht genug Kraft, dachte Macunaíma. Er griff nach dem Zahn der Ratte mit Namen Crô, fügte sich nach einem Rezept für Schwächlinge einen tiefen Schnitt ins Bein und kehrte blutend in die Pension zurück. Er war untröstlich, noch nicht genügend Kraft zu besitzen, und war so zerstreut, daß er stürzte.

Vor lauter Schmerz sah er in der Höhe die Sterne und erkannte zwischen ihnen Capei, abnehmend, nebelumflossen. »Wenn der Mond abnimmt, der Kluge nichts unternimmt«, seufzte er. Und war getröstet.

Am nächsten Tag war das Wetter eiskalt, und der Held beschloß, sich an Venceslaw Pietro Pietra zu rächen und ihn zu verprügeln, um sich zu wärmen. Doch weil er nicht genügend Kraft besaß, hatte er eine Höllenangst vor dem Riesen. Daher beschloß er, mit dem Zug nach Rio de Janeiro zu fahren und den Teufel Exu, zu dessen Ehren am nächsten Tag ein Macumba-Kult stattfinden sollte, um Hilfe zu bitten.

Es war Juni, und das Wetter eiskalt. Die Macumba fand am Mangue-Kanal in der Spelunke der Tante Ciata statt, einer Zauberin, wie es keine andere gab, einer berühmten Heiligenmutter und Gitarrensängerin. Um zwanzig Uhr gelangte Macunaíma zur Baracke, die obligatorische Korbflasche mit Zuckerrohrschnaps unter dem Arm. Schon viele Leute waren da, wohlhabende Leute, arme Leute, Rechtsanwälte Kellner Maurer Lehrlinge Abgeordnete Taschendiebe, lauter solche Leute, die Sitzung konnte beginnen. Macunaíma zog wie die anderen Schuhe und Strümpfe aus und schmierte sich die Kehle mit dem Zaubergemisch aus Tatucabawespenwachs und getrockneter Assacu-Wurzel. Betrat den vollen Raum, verscheuchte die Mückenplage und begrüßte auf allen vieren die Leiterin des Candomblé, die wort- und reglos auf ihrem Dreifuß saß. Tante Ciata war eine alte Negerin mit einem Jahrhundert Leiden auf den Schultern, eine lange fleischlose Bohnenstange, das weiße Haar umfloß wie ein Lichthof den kleinen Kopf. Niemand konnte Augen an ihr entdecken, sie war nur ein langes Knochengestell, das schlaftrunken auf den gestampften Erdboden hing und hing.

Jetzt kam ein Junge, Sohn des Oxum, wie es hieß, Sohn Unserer Lieben Frau von der Empfängnis, deren Macumba in den Dezember fällt, und verteilte eine brennende Kerze an jeden der Matrosen, Tischler, Journalisten Geldsäcke, Transvestiten, Beamte, viele Beamte!, lauter solche Leute, und löschte die Gaslampe, die den kleinen Raum erhellte.

Nun begann die Macumba richtig, und eine Singprozession setzte sich zur Begrüßung der Heiligen in Bewegung. Und das war so: An der Spitze schritt der Ogã, Trommler des Atabaque, ein Riesenneger, Sohn von Ogum, blatternarbig und von Beruf Fadosänger mit Namen Olelê Rui Barbosa. Er schlug und schlug den Atabaque im richtigen Rhythmus, dem die ganze Prozession gehorchte. Und die Kerzen warfen auf die blumenverzierten Tapetenwände langsam zitternde Alptraumschatten. Hinter dem Ogã ging fast ohne sich zu rühren Tante Ciata, die nur die Lippen im eintönigen Gebet bewegte. Dann folgten Rechtsanwälte Handlanger Heilkundige Poeten der Held, Taschendiebe, Portugiesen, Senatoren, lauter solche Leute tanzend und das Responsorium singend. Und das lautete so:

»Va-mo sa-ra-vá! …«

Tante Ciata sang den Namen des Heiligen, den sie begrüßen mußten:

»Ôh Olorung!«

Und die Leute antworteten:

»Voran sa-ra-vá! …«

Tante Ciata fuhr fort:

»Ô Boto Tucuchi!«

Und die Leute antworteten:

»Voran sa-ra-vá! …«

Sehr sanft im eintönigen Gebetston.

»Ô Jemanjá! Anamburucu! Und Oxum! Drei Wassermütter!«

»Voran sa-ra-vá! …«

So. Und als Tante Ciuta innehielt und mit gewaltiger Gebärde schrie:

»Fort Exu!«
denn Exu war der Hinkebeinteufel, ein bösartiger Unhold und nur tauglich, um Unheil zu stiften, heulte ein Sturm im Raum los:

»Uúum! … Uúum! … Exu! Unser Vater Exu! …«

Und der Name des Teufels hallte donnernd wider und verminderte das Ausmaß der Nacht da draußen. Die Prozession sang weiter:

»Ôh König Nagô!«

»Voran sa-ra-vá! …«
sehr sanft im eintönigen Gebetston.

»Ôh Baru!«

»Voran sa-ra-vá! …«

Dann und wann hielt Tante Ciata inne und schrie mit gewaltiger Gebärde:

»Fort Exu!«
denn Exu war der Entenfuß, ein bösartiger Oger. Und wieder heulte der Sturm im Raum los:

»Uúum! … Exu! Unser Vater Exu! …«

Und der Name des Teufels hallte donnernd wider und verminderte das Ausmaß der Nacht da draußen.

»Ôh Oxalá!«

»Voran sa-ra-vá! …«

So war das. Sie begrüßten alle Heiligen der Gebetsübung; Boto Branco, der Liebe schenkt, Xangô, Omulu, Iroco, Oxosse, die wilde Mutter Boiúna, Obatalá, der Kraft schenkt zum reichen Liebesspiel, alle diese Heiligen, und die Singprozession ging zu Ende. Tante Ciata setzte sich auf ihren Dreifuß in einen Winkel, und all die schwitzenden Leute, Ärzte Bäcker Ingenieure Zungendrescher Polizisten Dienstmädchen Reporterhasen Mörder Macunaíma, sie alle kamen und stellten ihre Kerzen rund um den Dreifuß auf den Erdboden. Die Kerzen warfen den Schatten der regungslosen Heiligenmutter an die Zimmerdecke. Schon fast alle hatten ein Kleidungsstück abgelegt, und das Atmen ging keuchend wegen des Geruchsgemischs aus Bocksgestank Cotyparfum Fischarom und dem Schweiß aller. Jetzt kam der Augenblick des Trinkens. Und nun probierte Macunaíma zum ersten Mal das schreckliche Gebräu genannt Cachaça, Zuckerrohrschnaps. Er probierte mit beglücktem Zungenschnalzen und stieß ein schallendes Gelächter aus.

Nach dem Untrunk gingen die Anrufungsgebete unter neuem Umtrunk weiter. Alle waren unruhig und wünschten glühend, ein Heiliger möge an diesem Abend bei der Macumba erscheinen. Seit langem war keiner von ihnen mehr gekommen, trotz aller Bitten der Beteiligten. Denn die Macumba der Tante Ciata war keine von jenen falschen Macumbas, wo der Kultplatzvater immer vorgab, er sehe irgendeinen Xangô Oxosse, nur um die Teilnehmer zufriedenzustellen. Dies war eine ernsthafte Macumba, und wenn ein Heiliger erschien, erschien er wahrhaftig und ohne jeden Falsch. Tante Ciata ließ in ihrer Spelunke keine dieser Zuchtlosigkeiten zu, und mehr als zwölf Monate waren vergangen, seit Ogum oder Exu nicht mehr im Stadtteil Mangue aufgetaucht waren. Alle wünschten, Ogum möge kommen. Macunaíma wollte nur Exu, um sich an Venceslaw Pietro Pietra zu rächen.

Zwischen den einen und anderen Schlückchen, die einen kniend, die anderen auf allen vieren, beteten all diese halbnackten Leute rund um die Zauberin und flehten um das Erscheinen eines Heiligen. Um Mitternacht gingen sie ins Hinterzimmer und aßen von einem Ziegenbock, dessen Kopf und Pfoten schon auf dem Altar lagen, vor dem Bildnis von Exu in Form eines Ameisenhügels und drei Muscheln statt der Augen und des Mundes. Der Bock war zu Ehren des Teufels getötet und mit Hornstaub und Hahnenkampfsporn gesalzen worden. Die Heiligenmutter bot das Speiseopfer ehrerbietig und mit drei umgekehrten Kreuzeszeichen dar. All die Leute Verkäufer Buchliebhaber Stromer Akademiker Bankiers, alle diese Leute umtanzten den Tisch und sangen:

»Bamba querê

Fort Aruê

Mongi gongô

Fort Orobô

Êh!…

Ô mungunzá

Guter acaçá

Du nhamanja

Gib Vater Guenguê,

Êh!…«

Und miteinander redend und umhertollend, verschlangen sie den geweihten Bock, und ein jeder suchte seine Schnapskorbflasche, denn keiner durfte aus einer anderen trinken, alle tranken viel viel Zuckerrohrschnaps! Macunaíma stieß schallendes Gelächter aus und vergoß plötzlich Branntwein auf dem Tisch. Das war ein großes Glückszeichen, und alle bildeten sich ein, der Held sei der Vorbestimmte jener heiligen Nacht. Er war’s nicht, nein.

Kaum hatte das Gebet wieder begonnen, sah man mitten in den kleinen Saal eine Frauengestalt springen, die alle mit weinerlichem Stöhnen zum Verstummen zwang und einen neuen Gesang anstimmte. Alle erzitterten, und die Kerzen warfen den Schatten der jungen Frau wie ein verkrümmtes Ungeheuer auf einen Winkel der Zimmerdecke, es war Exu! Ogã rang um den richtigen Paukenschlag, um die wahnsinnigen Rhythmen des neuen Gesangs zu finden, ein freier Gesang aus unterdrückten Lauten, voll von schwierigen Sprüngen, fiebernde, wutbebende, leise Ekstase. Und die wildgeschminkte Polin mit den geplatzten Trägern ihres Unterrocks zitterte in der Mitte des Raums. Ihre Fettpolster waren schon fast entblößt, und ihre schlotternden Brüste schlugen an die Schultern ans Gesicht an den Bauch, Juche! klatschend. Und die Rotblonde sang und sang. Schließlich rann Schaum von ihren rissigen Lippen, sie stieß einen Schrei aus, der das Ausmaß der Nacht noch mehr verminderte, sie stürzte in den Heiligen und wurde starr.

Eine Zeit geheiligten Stillschweigens verstrich. Nun erhob sich Tante Ciata von ihrem Dreifuß, den eine Gringotochter sofort durch einen noch nie benutzten Hocker ersetzte und der nun einer anderen gehörte. Die Kultplatzmutter kam näher und näher. Ogã kam mit ihr. Alle anderen standen an die Wände gepreßt. Nur Tante Ciata kam näher und näher und trat vor den harten Leib der Polin im Mittelpunkt des kleinen Saals. Die Zauberin zog ihre Kleider aus, sie war nackt bis auf ihre Halsbänder Armbänder silbernen Perlenohrringe, die auf ihre Knochen tropften. Und sie holte aus der von Ogã gehaltenen Kalebasse das geronnene Blut des verzehrten Ziegenbocks und rieb den Kopf der Balalaó, der neuen Priesterin, mit der Paste ein. Aber als sie Mehl grüner Bananen darüber streute, wand sich die Verhärtete stöhnend, und Jodgeruch durchtränkte das Ambiente. Nun stimmte die Heiligenmutter Exus heiliges Gebet an, monotone Melopöe.

Als sie geendet hatte, öffnete die Frau die Augen und begann sich ganz anders als bisher zu bewegen, sie war nicht mehr Weib, sie war das Pferd des Heiligen, sie war Exu. Sie war Exu, der kleine Urian, gekommen, um an der Macumba aller teilzunehmen.

Das Paar der beiden Nackten tanzte einen festlichen Stegreif-Jongo, rhythmisiert vom Knochenknacken der Tante, vom Brüstezucken der Fettleibigen, von Ogãs dumpfen Paukenschlägen. Auch alle anderen waren nackt und warteten darauf, daß der anwesende Große Hund Exus Sohn wähle. Schrecklicher Jongo-Tanz … Macunaíma schauderte vor Hoffnung im Wunsch, der Gehörnte möge ihn auffordern, Venceslaw Pietro Pietra eine Tracht Prügel zu verabreichen. Wer weiß, was ihm plötzlich durch den Kopf schoß, daß er schwankend in die Mitte des Saals trat, Exu niederwarf, sich siegreich auf sie warf und mit ihr zu spielen begann. Und die Weihe von Exus neuem Sohn wurde durch die Ausschweifungen aller gefeiert, und alle berauschten sich zu Ehren des neuen Belialsohns.

Nach Beendigung der Zeremonie wurde der Teufel zum Dreifuß geleitet, und die Anbetung hob an. Die Gauner die Senatoren die halbschwarzen Ländler die Neger die Senhoras die Fußballspieler, alle kamen unter den Staubwolken angekrochen, die den Saal orangefarben getönt hatten, und nachdem sie mit der linken Kopfseite auf den Fußboden geschlagen hatte, küßten sie die Knie küßten sie den ganzen Körper des Mediums. Aus den Mundwinkeln der erstarrt bebenden roten Polin rann Schaum, und alle befeuchteten den Daumen darin, um sich verquer zu bekreuzigen, und sie rülpste röchelnde Seufzer, halb Schluchzen, halb Luststöhnen, und sie war keine Polin mehr, sie war Exu, der tollste Tupi-Teufel dieser Religion.

Nachdem alle geküßt angebetet und sich mehrmals bekreuzigt hatten, kam die Stunde der Bitten und Verheißungen. Ein Fleischer bat darum, daß alle sein krankes Fleisch kaufen möchten, und Exu stimmte zu. Ein Gutsbesitzer bat, es dürfe auf seinem Besitztum keine Blattschneiderameise und keine Malaria mehr geben, und Exu lachte und sagte, dem werde er nicht zustimmen, nein. Ein Freiersmann bat, seine Kleine müsse die Stelle einer Schullehrerin bekommen, damit sie heiraten könnten, und Exu stimmte zu. Ein Arzt hielt eine Rede und bat, die portugiesische Sprache hochelegant schreiben zu können, und Exu stimmte nicht zu. Und so weiter. Schließlich kam Macunaíma an die Reihe, der neue Sohn des Argen. Und Macunaíma sprach:

»Ich komme mit einer Bitte zu meinem Vater, denn ich bin sehr verärgert.«

»Wie heißt du?« fragte Exu.

»Macunaíma, der Held.«

»Uhum …« brummte der Hohepriester. »Name, der mit Ma beginnt, hat maligne Zeichen …«

Dennoch empfing er den Helden liebevoll und versprach alles, warum er ihn bitten würde, denn Macunaíma war sein Sohn. Und der Held bat, Exu möge Venceslaw Pietro Pietra leiden lassen, weil er der Riese Piaimã sei, der Menschenfresser.

Was nun geschah, war entsetzlich. Exu ergriff drei von einem abtrünnigen Priester gesegnete Melissenzweiglein, warf sie in die Luft, kreuzte zwei Finger und hieß Venceslaw Pietro Pietras Ich in ihn, Exu, sinken, damit er ihn züchtigen könne. Er wartete einen Augenblick, das Ich des Riesen kam, trat in das Weib ein, und Exu befahl dem Sohn, dem im Leib der Polin Fleisch gewordenen Ich eine Tracht Prügel zu verabreichen. Der Held packte eine Vorlegstange und rückte Exu damit lustvoll zu Leibe. Er schlug und schlug. Exu schrie:

»Prügle mich gemach

Denn es tut weh weh weh!

Auch ich habe Familie

Und das tut weh weh weh!«

Schließlich blaurot von Schlägen aus der Nase aus dem Mund aus den Ohren blutend fiel er ohnmächtig zu Boden. Und es war entsetzlich … Macunaíma befahl, das Ich des Riesen solle ein kochendes Salzbad nehmen, und Exus dampfender Körper benäßte den Kultplatz. Und Macunaíma befahl, das Ich des Riesen solle mitten im Winter durch einen Wald aus Brennesseln und Wilddornsträuchern auf Glasscherben marschieren bis zu den Grotten der Andenkette, und Exus Leib blutete aus Glasschnitten, Dornenkratzern und Nesselverbrennungen, und er keuchte vor Erschöpfung und schlotterte vor Kälte. Es war entsetzlich. Und Macunaíma befahl, Venceslaw Pietro Pietras Ich solle den Hornstoß eines wilden Stiers, den Tritt eines ungezähmten Zuchthengstes, den Biß eines Kaimans und die Stiche von vierzig mal vierzigtausend Feuerameisen empfangen, und Exus Körper, am Boden kauernd, wand sich blutüberströmt, eine Zahnreihe steckte in seinem Bein, vierzig mal vierzigtausend Ameisenstiche in der schon unkenntlich gewordenen Haut, der Schädel von einem Hengsthuf zertrümmert und das Bohrloch eines spitzen Horns im Bauch. Der kleine Saal erfüllte sich mit unerträglichem Gestank. Und Exu stöhnte:

»Hörne mich gemach

Denn es tut weh weh weh!

Auch ich habe Familie

Und das tut weh weh weh!«

Macunaíma befahl noch lange viele neue Qualen, und Venceslaw Pietro Pietras Ich erlitt sie durch Exus Körper. Schließlich vermochte die Rache des Helden nichts mehr zu erfinden und brach ab. Das Weib, hingestreckt auf dem Erboden, atmete nur noch schwach. Erschöpftes Stillschweigen trat ein. Und es war entsetzlich.

Im Palast der Rua Maranhão in São Paulo herrschte unaufhörliches Hin- und Hergerenne. Es kamen Ärzte es kam die Erste Hilfe alle waren verzweifelt. Venceslaw Pietro Pietra heulte blutüberströmt. Er zeigte einen Hornstoß im Bauch, seine Stirn schien von einem Fohlentritt gespalten, er war verbrannt frostbeulenbedeckt zerbissen und alles voller Flecken und Schwellungen wie von einer schauderhaften Prügelstrafe.

Bei der Macumba-Sitzung herrschte noch immer entsetztes Schweigen. Tante Ciata kannte die Beschwörungsformeln und begann mit dem Hauptgebet des Teufels. Es war unter allen das gotteslästerliche Gebet, das bei einem falschen Wort den Tod verhängt, das Gebet Unseres Vaters Exu, und das ging so:

»Vater Exu Unser der du bist in der dreizehnten Hölle links unten, wir verehren ehren dich sehr, wir alle!«

»Wir verehren ehren dich! Wir verehren ehren dich!«

»… Oh Vater Unser Exu gib uns unser Tägliches, dein Wille geschehe so wie auf dem Kultplatz der Sklavenhütte, die unserem Vater Exu gehört, überall und immer so geschehe es, Amen!…«

»Ehre für Exus Jeje-Vaterland!«

»Ehre für den Sohn Exus!«

Macunaíma sagte Dank. Die Tante endete:

»Chico-t-era Jeje-Fürst ist unser Vater Exu geworden von Ewigkeit zu Ewigkeit und für immer und so sei es, Amen!«

»Für immer und so sei es, Amen!«

Exu heilte und heilte, alles verschwand nach und nach durch Zauber, als der Zuckerrohrschnaps kreiste, und der Körper der Polin wurde wieder gesund. Großer Lärm ward vernehmbar, und den Raum umfing Geruch verbrannten Teers, während die Frau durch den Mund einen Pechkohlenring zutage förderte. Denn kehrte sie fett und rothaarig aus ihrer Ohnmacht zurück, nur sehr erschöpft, und nur die Polin war noch da. Exu war gegangen.

Zum Abschluß feierten alle zusammen, aßen schmackhaften Schinken und tanzten einen Samba-Rumba, triebhaft und toll. Und alles war zu Ende und kehrte ins wirkliche Leben zurück. Und die Teilnehmer der Macumba, Macunaíma, Jaime Ovalle, Dodô, Manu Bandeira, Blaise Cendrars, Ascenso Ferreira, Raul Bopp, Antônio Bento, all diese Macumbeiros gingen im Morgengrauen fort.

VIII
WEI, DIE SONNE

Macunaíma zog weiter und stieß auf den Baum Volomã, der sehr hoch ist. Auf einem Ast saß ein Pitiguari, der den Helden kaum richtig sah, und sang sich die Kehle wund mit »Schau wer des Weges kommt! Schau wer des Weges kommt!« Macunaíma blickte hinauf, um sich zu bedanken, aber der Volomã war voller Früchte. Der Held hatte Stunden um Stunden Hunger gelitten, und sein Bauch bockte, als er jene Breiäpfel Breiäpfelchen Breiäpfelfrüchte Mangostanäpfel Aprikosen Kokosnüsse Miritis Cayennekirschen Wassermelonen Zitrullengurken sah, all die Früchte.

»Volomã, gib mir eine Frucht«, bat Macunaíma.

Der Stamm wollte aber keine geben. Nun schrie der Held zweimal:

»Boiôiô, boiôiô, quizama quizu!«

Und es fielen alle Früchte und er aß nach Herzenslust. Volomã bekam einen Haß. Er packte den Helden an den Füßen und schleuderte ihn über die Guanabarabucht hinaus auf ein verödetes Inselchen, einstmals bewohnt von der Nymphe Alamoa, die mit den Holländern gekommen war. Macunaíma war so müde, daß er während des Flugs einschlief. Schlafend fiel er unter eine kleine, duftende Guairô-Palme, auf der ein Aasgeier hockte.

Nun mußte der Vogel seine Notdurft verrichten, er tat’s, und vom Helden troff Aasgeierkot. Es war die Stunde des frühen Morgengrauens, und das Wetter war sehr kalt. Macunaíma erwachte zitternd und ganz verschmiert. Dennoch musterte er sorgsam das karge Gestein der kleinen Insel, um festzustellen, ob es nicht eine Höhle mit vergrabenem Geld gäbe. Es gab keine. Auch nicht das silberne Zauberkettchen, das dem Erwählten einen Holländerschatz anzeigt. Es gab nur fuchsrote Jaquitagua-Ameisen.

Nun kam Caivanogue, der Morgenstern, vorbei. Macunaíma, der das viele Leben schon halb leid war, bat ihn, er möge ihn zum Himmel tragen. Caivanogue kam näher, aber der Held stank schrecklich.

»Geh baden!« machte er. Und ging fort.

So entstand der Ausdruck »Geh baden!«, den die Brasilianer benutzen, wenn sie bestimmte europäische Einwanderer meinen. Es kam Capei gegangen, die Mondin. Macunaíma schrie ihr zu:

»Euren Segen, liebes Mondmütterchen!«

»Uhum …« gab sie nur zurück.

Nun bat er die Mondin, ihn auf die Insel Marajó zu tragen. Capei kam näher, aber Macunaíma stank wirklich zu schlimm. »Geh baden!« machte sie. Und ging fort.

Und der Ausdruck bürgerte sich endgültig ein.

Macunaíma schrie Capei nach, sie möge ihm doch ein Feuerchen zum Wärmen hinterlassen.

»Bitte die Nachbarin darum!« machte sie und deutete auf die Sonne, die schon am Horizont auftauchte und kraftvoll auf dem großen Fluß ruderte. Und ging fort.

Macunaíma zitterte und zitterte, und noch immer verrichtete der Aasgeier seine Notdurft über ihm. Es war, weil der Stein so winzig war. Wei kam gegangen, rot und schweißnaß. Und Wei war die Sonne. Das war sehr gut für Macunaíma, weil er zu Hause der Sonne immer kleine Geschenke mit Maniokkuchen verehrt hatte, damit sie lecken und sich trocknen könne.

Wei nahm Macunaíma an Bord ihres Jangada-Floßes auf, das ein mit Muruci rostrot bemaltes Segel hatte, und hieß ihre drei Töchter den Helden säubern, ihm die Zecken abkratzen und nachsehen, ob seine Nägel sauber waren. Und Macunaíma wurde wieder tadellos. Aber weil sie so alt war, so rot und so schwitzend, vermutete der Held nicht, daß das Hutzelweib in Wahrheit die Sonne war, die gute Sonne, der Poncho der Armen. Daher bat er sie, Wei mit ihrer Wärme zu rufen, denn er war zwar sauber gewaschen, schlotterte aber vor Kälte. Wei war wirklich die Sonne und plante insgeheim, Macunaíma zu ihrem Schwiegersohn zu machen. Sie konnte nur noch niemanden erwärmen, nein, denn es war noch zu früh und sie hatte noch keine Kraft. Um die Wartezeit herumzubringen, ließ sie einen bestimmten Pfiff ertönen, und ihre drei Töchter kraulten den Helden am Kopf und kitzelten ihn am ganzen Körper.

Er lachte dümmlich und wand sich unter dem Gekitzel und schnurrte vor Vergnügen. Als sie aufhörten, bat er um mehr und schüttelte sich vor Vorgenuß. Wei bemerkte des Helden Schamlosigkeit und wurde wütend. Sie hatte gute Lust, ihrem Körper kein Feuer zu entlocken und niemanden zu erwärmen. Nun packten die Mädchen ihre Mutter, zwackten sie, und Macunaíma versetzte der Hexe so viele Fausthiebe in den Bauch, daß hinten Feuer hervorloderte, und alle wärmten sich. Nun setzte eine Gluthitze ein, die das Segelfloß einhüllte, über die Wasser ausgriff und das reine Antlitz der Luft vergoldete. Macunaíma lag eidechsenhaft gestreckt auf dem Segelfloß im schmachtenden Blau. Und die Stille machte alles weit …

»Ach! Diese Faulheit! …«

Der Held seufzte. Man hörte nichts als Wellengemurmel. Glückseliger Überdruß stieg auf in Macunaímas Körper, so wohlig … Die jüngste Tochter schlug den Urucungo, den von der Mutter aus Afrika mitgebrachten einsaitigen Zupfbogen. Weit war der Ozean, und keine Wolke stand auf der hohen Klippe des Himmels. Macunaíma verschränkte die Handgelenke zum Kopfkissen, und während die älteste Tochter-des-Lichts die fettleibigen Mücken in Massen verscheuchte, ließ die kleine Cabocla den Bauch des Helden mit ihren Zöpfen vor Lust erschaudern. Und er lachte voller Glück und hielt inne, um Strophe um Strophe des Liedes zu genießen, das sie ihm sang:

»Wenn ich sterbe beweine mich nicht,

Ich lasse das Leben ohne Sehnsucht;

– Mandu sarará,

Als Vater hatte ich die Verbannung,

Als Mutter das Unglück,

– Mandu sarará,

Papa kam und sagte zu mir:

– Du sollst keine Liebe haben!

– Mandu sarará,

Mama kam und band mir ein Halsband um,

Gewirkt aus Schmerzen,

– Mandu sarará,

Das Gürteltier grabe mein Grab

Mit seinen zahnlosen Zähnen,

– Mandu sarará,

Für den Unglücklichsten

Von allen Unglückseligen,

– Mandu sarará …«

Das tat wohl … Sein Körper schimmerte aschgolden von Salzkristallen, und dank dem Algengeruch, Weis lässigem Rudern, seinem vom Mädchengekitzel kribbelnden Bauch, ah! … genoß Macunaíma Urgenuß, ah! … und rief »Teufelnocheins! Tochter eines scharfen Luders …!« Er schloß die Gauneraugen, sein Mund lachte das Tagdieblachen eines verschlagenen Schwerenöters, und der Held genoß genoß, und entschlummerte.

Als die Steuermännin Wei Macunaímas Schlaf nicht mehr wiegte, erwachte er. In der Ferne wurde alles überragend, ein rosafarbener Wolkenkratzer sichtbar. Das Segelfloß hatte am Hafendamm der erhabenen Sippenhausstadt Rio de Janeiro angelegt.

Dicht an der Wasserfront zog sich ein langgestrecktes, mit Brasilholzbäumen bestandenes Gehege, gerahmt von bunten Palästen. Und das Gehege war die Avenida Rio Branco. Dort wohnt Wei, die Sonne, mit ihren drei Töchtern-des-Lichts. Wei wollte, Macunaíma solle ihr Schwiegersohn werden, weil er schließlich und endlich ein Held war und ihr einst solch eine Menge Maniokkuchen zum Lutschen und Trockenwerden geschenkt hatte, und sie sprach:

»Mein Schwiegersohn: Du mußt eine meiner Töchter heiraten. Als Angebinde schenke ich dir Oropa, Frankreich und Bahia. Dafür aber mußt du treu sein und darfst nicht mit all den Mädchen in der Gegend spielen.«

Macunaíma dankte ihr und gelobte und schwor es beim Andenken an seine Mutter. Nun stieg Wei mit ihren drei Töchtern aus, um den Tag ins Gehege zu bringen, und befahl Macunaíma noch einmal, er solle das Segelfloß nicht verlassen und nicht mit den anderen Mädchen in der Gegend spielen. Macunaíma versprach’s von neuem und schwor abermals bei seiner Mutter.

Kaum hatten Wei und die drei Töchter das Gehege betreten, bekam Macunaíma wahnsinnige Lust, mit einem Mädchen zu spielen. Er zündete eine Zigarette an, und sein Verlangen nahm zu. Dort unter den Bäumen schlenderten viele Mädchen Mamsellen Modistinnen scharwenzelschwänzelten mit Schick und Scharm.

»Daß Feuer alles verzehre!« rief Macunaíma aus. »Ich bin kein Weichling mehr, daß Weiber mir schaden!«

Und strahlendes Licht erleuchtete sein Gehirn. Er stand in dem Segelfloß auf, und die Arme über das Vaterland schwenkend, verfügte er feierlich:

»WENIG GESUNDHEIT UND VIEL AMEISEN BRASILIENS ÜBEL SIND!«

Unverzüglich sprang er vom Segelfloß, nahm militärische Haltung an vor dem Bildnis des heiligen Antonius, seines Zeichens Regimentshauptmann, und nahm sodann alle Mädchen der Umgebung aufs Korn. Bald stieß er auf eine, die Heringsweib im Lädchen des Gevatters Ich-komm-grad-aus-Portugal war und noch kräftig nach Fisch roch. Macunaíma zwinkerte ihr zu, und die beiden gingen auf dem Segelfloß spielen. Sie taten es. Spielten nach Noten. Jetzt lachen sie einander zu.

Als Wei mit ihren drei Töchtern von ihrem Tagewerk kam und der Abend anbrach, fanden die vorausgehenden Mädchen Macunaíma und die Portugiesin von neuem spielen. Nun wurden die drei Töchter-des-Lichts böse:

»So also benimmt man sich, Held! Hat unsere Mutter Wei dir nicht gesagt, du sollst das Floß nicht verlassen und nicht mit den anderen Mädchen der Gegend spielen?!«

»Ich war so schrecklich traurig!« machte der Held.

»Nichts von traurig und nichts von traurigem Dummkopf, Held! Du wirst gleich die Zigarre sehen, die unsere Mutter Wei dir verpassen wird!«

Und höchst erbost wandten sie sich an die Alte:

»Schau, Mutter Wei, was euer Schwiegersohn getan hat! Kaum waren wir im Gehege, hat er sich davongemacht, hat sich eine angelacht, hat sie auf Euer Segelfloß geschleppt und bis zum Umfallen mit ihr gespielt! Und jetzt lachen sie noch einander zu!«

Nun wurde die Sonne hitzig und schalt:

»Ara, ara, ara, meine Sorgenkinder! Hab ich dir nicht gesagt, du sollst dir keine andere anlachen, wie! … Ich hab’s dir gesagt, ja! Und zu allem Überfluß spielst du noch mit ihr auf meinem Floß, und jetzt lacht ihr euch noch gegenseitig an!«

»Ich war so schrecklich traurig!« wiederholte Macunaíma.

»Hättest du mir gehorcht, du würdest eine von meinen Töchtern heiraten und immer jung und ansehnlich bleiben. Aber jetzt bleibst du nur kurze Zeit jung wie die anderen Männer und wirst reizlos werden und hinfällig.«

Macunaíma war dem Weinen nahe. Seufzte.

»Wenn ich wüßte …«

»Das ›Wenn ich wußte‹ ist ein Heiliger, der nie jemandem genützt hat, meine Sorgenkinder! Du bist einfach ein verschlagener Lausebengel, das bist du! Du kriegst keine meine Töchter mehr und Schluß!«

Nun trat Macunaíma ihr seinerseits auf die Hühneraugen:

»Ich wollte ja auch keine von den dreien, verstehst du! Drei ist Teufelsbrei!«

Nun baten Wei und ihre drei Töchter Unterkunft in einem Hotel und ließen Macunaíma mit der Portugiesin auf dem Floß schlafen.

Als nun die Stunde vor dem Tagesanbruch herankam, unternahm die Sonne mit den Mädchen einen Spaziergang in der Bucht, und sie fanden Macunaíma mit der Portugiesin in tiefem Schlaf. Wei weckte die beiden und machte Macunaíma den Stein Vató zum Geschenk. Der Stein Vató schenkt auf Wunsch Feuer. Und fort ging die Sonne mit ihren drei Töchtern-des-Lichts.

Macunaíma verbrachte noch diesen Tag mit dem Heringsweib bei Spiel in der Stadt. Bei Einbruch der Nacht schliefen sie auf einer Bank im Stadtteil Flamengo, als ein schreckliches Spukgespenst erschien. Es war Miani-quê-Teibê, der den Helden verschlingen wollte. Er atmete durch die Finger, hörte mit dem Nabel und hatte Augen an Stelle der Brustwarzen. Der Mund waren zwei Münder, und diese waren in den Zehenritzen versteckt. Macunaíma wachte vom Geruch des Gespenstes auf und entfloh aus Flamengo. Nun fraß Mianiquê-Teibê das Fischweib und entschwand.

Am nächsten Tag fand Macunaíma keinen Gefallen mehr an der Hauptstadt der Republik. Er vertauschte den Stein Vató gegen ein Bild in der Zeitung und kehrte ins Indiodorf am Igarape-Fluß Tietê zurück.

IX
BRIEF AN DIE ICAMIABAS

An Unsere vielgeliebten Untertaninnen,
die Damen Amazonen.

Dreißigster Mai Neunzehnhundertundsechsundzwanzig, São Paulo.

Meine Damen:

Nicht wenig werden euch sicherlich Anschrift und Wortlaut dieses Sendschreibens überraschen. Es ist indessen Unsere Pflicht, diese Zeilen der Sehnsucht und großen Liebe mit einer unangenehmen Neuigkeit zu beginnen. Es ist leider wahr, daß ihr in dieser guten Stadt São Paulo – der größten des Weltalls nach Aussagen ihrer wortreichen Bewohner – nicht als »Icamiabas«, ein hier als unecht angesehener Name, bekannt seid, sondern unter der Bezeichnung »Amazonen«; man behauptet nämlich, daß ihr auf kriegerischen Streitrossen reitet und aus dem klassischen Hellas stammt und daher so benannt werdet. Sehr bekümmern Uns, euren Imperator, solche Unsinnigkeiten der Gelehrsamkeit, dennoch werdet ihr mit Uns darin übereinstimmen, daß ihr solcherart, von dieser ehrwürdigen Platina der Überlieferung und der uralten Reinheit betroffen, noch heldenhafter und berühmter werdet.

Doch Wir dürfen nicht eure wilde Zeit vergeuden und noch viel weniger mit Nachrichten üblen Kalibers euer Gemüt betrüben; gehen Wir daher unverzüglich über zum Bericht unserer hiesigen Taten.

Keine fünf Sonnen waren vergangen, nachdem Wir Uns von euch trennten, als das furchtbarste Mißgeschick über Uns hereinbrach. An einem schönen Abend der Iden des Mai ablaufenden Jahres verloren Wir die Muiraquitã; Vokabel, die andere Muraquitã graphieren, und etliche Gelehrte, erpicht auf extravagante Etymologien, Muyrakitam, ja sogar Muraquéitã ortographieren, lachet nicht! Ihr sollt wissen, daß dieses Vokabulum, euren Ohrtrompeten respektive Eustach(i)schen Röhren so vertraut, hier so gut wie unbekannt ist. In diesen sehr zivilen Gegenden heißen die Krieger Polizisten, Polypen, Sicherheitsbeamte, Boxer, Legalisten, Radaubrüder und so weiter; wobei einige dieser Bezeichnungen ungereimte Neologismen sind – scheußliche Bagasse, mit der Sprachschlamper und Schwadroneure die grundgute lusitanische Redeweise verballhornen. Doch es fehlt Uns die Muße, über die portugiesische, auch lusitanisch genannte Sprache »sub tegmine fagi« zu dissertieren. Was euch wohl zweifelsohne mehr interessieren wird, ist zu erfahren, daß die hiesigen Krieger keine Mavors-Damen für die epithalamische Verbindung suchen; sie mögen sie aber viel lieber gefügig und leicht eintauschbar gegen kleine und flatterhafte Papierblättchen, die das Volk Geld nennt – »curriculum vitae« der Zivilisation, der anzugehören Uns heutzutage Ehrensache ist. Somit ist das Wort Muiraquitã, das bereits die lateinischen Ohren eures Kaisers verletzt, bei den Kriegern und allen Leuten im allgemeinen, die in den hiesigen Landschaften atmen, unbekannt. Lediglich einige »Individuen von Bedeutung in Tugend und Literatur«, wie schon der gute ältliche und klassische Frater Luís de Souza sagte, den der Doktor Rui Barbosa zitiert, werfen noch das Leuchten ihrer Aufklärung auf die Muiraquitãs, um sie als Dinge von mittelmäßigem Wert zu bestimmen – aus Asien stammend und nicht von euren, für die Kunst des Polierens zu gewaltsamen Fingern.

Wir waren somit noch niedergeschlagen ob des Verlustes Unserer Muiraquitã in Form eines Sauriers, als, vielleicht durch metapsychischen Einfluß oder, qui lo sá, durch wehmutsvolle Libido hervorgerufen, wie der teutsche Weise, Doktor Sigmundo Freud (lies: Fró-ide) erklärt, Uns im Traum ein wundersamer Erzengel erschien. Durch ihn erfuhren Wir, daß der verlorene Talisman sich in den inniggeliebten Händen des Doktor Venceslaw Pietro Pietra befand, eines Untertans des Vizekönigreichs von Peru, und von eindeutig florentinischer Herkunft wie die Cavalcântis aus Pernambuco. Und da besagter Doktor sich in der erlauchten anchietanischen Stadt aufhielt, brachen Wir ohne Verzug dorthin auf, um das geraubte Vlies wiederzuerlangen. Unsre augenblicklichen Beziehungen zu dem Doktor Venceslaw sind so schmeichelhaft wie nur möglich; und zweifelsohne werdet ihr in Kürze die dankenswerte Nachricht erhalten, daß der Talisman wieder in Unserem Besitz ist; und für diese erbitten Wir von euch Finderlohn.

Denn, inniggeliebte Untertaninnen, es ist unbestreitbar, daß Wir, euer Imperator, Uns in prekärer Lage befinden. Den von dort mitgebrachten Schatz mußten Wir notwendigerweise in die laufende Landeswährung konvertieren; Unser Umtausch hat infolge der Schwankungen des Wechselkurses und der Baisse des Kakaos uns den Unterhalt stark erschwert.

Ihr müßt auch wissen, daß die hiesigen Donas sich nicht mit Stockschlägen niederstrecken lassen und um des Spieles willen spielen, sondern nur mithilfe von Regengüssen des gemeinen Metalls, wappengeschmückten Champagnerkaskaden und etlichen eßbaren Ungeheuern, denen sie für gewöhnlich den Namen Languste geben. Und was für verzauberte Ungeheuer, meine Damen Amazonen!! Aus einem polierten rosaschmackhaften Panzer nach Art eines Schiffsrumpfes ragen ruderartig Arme, Fangarme und Schwanz in mannigfachen Formen; so daß die schwere Maschinerie auf einer Platte aus Sèvres-Porzellan sich Uns darbietet wie eine segelgeblähte auf den Wassern des Nils kreuzende Trireme, die in ihrem Bauch Cleópatras unschätzbaren Leib beherbergt.

Beachtet bitte die Akzentuierung dieser Vokabel, meine Damen Amazonen, würden Wir es doch bedauern, wenn ihr nicht diese mit der Lehre der Klassiker übereinstimmende Aussprache der Aussprache Cleopatra, einer moderneren Diktion, vorzöget; und die etliche Vokabulisten leichtfertigerweise unterschreiben, ohne gewahrzuwerden, daß es sich hier um ein verabscheuenswertes Abfallerzeugnis handelt, das die charakterlosen Gallophoniker Uns mitsamt Frankreichs Abschaum herüberbringen.

Dank dieses zarten Ungeheuers, Bezwinger der zartesten kämpferischen Schleier, mithin sinken die hiesigen Donas ins hochzeitliche Bett. Daher werdet ihr wohl begreifen, von welchem Finderlohn Wir sprechen; denn Langusten sind sehr teuer, sehr teure Untertaninnen, und einige haben Wir zum Preise von sechzig Contos und darüber erworben; was, in unsere überlieferte Währung umgerechnet, die stattliche Summe von achtzig Millionen Kakaobohnen erreicht … Daher könnt ihr wohl ermessen, welchen Betrag Wir bereits ausgegeben haben; und daß Wir bereits des gemeinen Metalls bedürfen, um mit solch schwierigen Damen zu spielen. Freilich würden Wir gerne unserer lodernden Flamme eine wiewohl schmerzliche Entsagung auferlegen, um euch Unkosten zu ersparen; doch welch starkes Gemüt würde nicht den Zauberkünsten und Artigkeiten solch angenehmer Schäferinnen erliegen!

Sie kleiden sich in funkelnde Juwelen und feinste Stoffe, welche die Anmut ihrer Bewegung betonen und kaum ihre Reize verhüllen, dank deren Schönheit, Formenpracht und Farbtönen sie keiner Nebenbuhlerin nachstehen. Sie sind immer milchweiß, die hiesigen Damen, und legen beim Spiel derartig viele Raffinessen an den Tag, daß ihre Aufzählung euch vielleicht langweilen und sicherlich gegen die Gesetze der Diskretion verstoßen würde, die sich in der Beziehung eines Imperators mit seinen Untertaninnen empfiehlt. Was für Schönheiten! Welche Eleganz!

Welches Cachet! Welches Air dégagé und zugleich flammenlodernd, feuerspeiend, verzehrend!! Wir denken nur an sie, wenngleich Unsere rückfällige Besorgnis einzig und allein Unserer Muiraquitã gilt.

Uns, Uns will es scheinen, erlauchte Amazonen, daß ihr manches gewinnen würdet, wolltet ihr von jenen die Gefälligkeiten lernen, die Spielereien und Tändeleien der Liebe. Ihr würdet dadurch euer stolzes einsames Gesetz für liebenswertere Aufgaben hingeben, in denen der Kuß erhebt, die Wollüste weißdurchglühen und die zarte Kraft von l’Odor di Femina, wie die Italiener schreiben, sich »urbi et orbit« aufs Ruhmreichste erweist.

Und da Wir Uns bereits bei diesem delikaten Thema aufhalten, möchten Wir es nicht ohne einige Anmerkungen verlassen, die euch von Nutzen sein können. Die Donas von São Paulo, abgesehen davon, daß sie prachtvoll und weise sind, begnügen sich nicht mit den Gaben und Vortrefflichkeiten, welche die Natur ihnen gewährt hat; sie beschäftigen sich ausgiebig mit sich selbst und könnten niemals mit sich zu Ende kommen, würden sie nicht aus allen Teilen des Globus all das bestellen, was die fescenine, will sagen, feminine Wissenschaft der ahnenalten Zivilisationen an Erhabenem und Edlem kristallisiert hat. So riefen sie denn Meisterinnen aus dem alten Europa und insbesondere aus Frankreich und lernten bei ihnen die Zeit auf ganz andere Weise wie ihr hinzubringen. Bald reinigen sie sich und verwenden auf diese Beschäftigung manche Stunde; bald bezaubern sie die theatralischen Geselligkeiten der Gesellschaft; bald tun sie gar nichts; und mit diesen Geschäften verbringen sie den Tag so eifrig und angestrengt, daß ihnen, sobald die Nacht naht, kaum Muße übrigbleibt, um zu spielen und sich presto in Orpheus’Arme, wie man sagt, zu werfen. Doch müßt ihr wissen, meine Senhoras, daß hierzulande Tag und Nacht auf eigenartige Weise von eurem kriegerischen Stundenplan abweichen; der Tag beginnt, wenn er für euch in seiner Mitte steht, und die Nacht, wenn ihr in eurem vierten Schlaf weilt, dem letzten, welcher der erholsamste ist.

All das haben die paulistaner Donas bei Frankreichs Lehrmeisterinnen gelernt; außerdem das Polieren der Fingernägel und ihr Wachstum, wie übrigens auch, »horresco referens«, der übrigens hörnernen Teile ihres gesetzlichen Gefährten. Lasset bitte diese Probe blühender Ironie durchgehen!

Viel wäre über die Art zu sagen, wie sie ihre Haare schneiden, und zwar auf solch graziöse und virile Manier, daß sie eher Epheben ähneln und Antinous, perversen Angedenkens, denn Matronen von solch unmittelbarer lateinischer Abkunft. Immerhin werdet ihr über die Unschicklichkeit langer Flechten für die hiesigen Damen mit Uns übereinstimmen, wenn ihr das vorher Gesagte beachtet; denn die Doktoren São Paulos strecken ihre Eroberungen nicht gewaltsam, sondern mittels Tausch von Gold und Lokusten nieder, so daß die besagten langen Haare überflüssing sind, wozu kommt, daß auf diese Weise die von diesen Haaren verursachten Übel nachlassen, da sie Wohnstatt und üblicher Weidegrund höchst schädlicher Insekten sind, wie es unter euch der Fall ist.

Doch nicht zufrieden, in Frankreich Feinheiten, Tändeleien und Galanterien im Stil von Louis XV. gelernt zu haben, führen die paulistaner Donas aus den unwirtlichsten Gegenden ein, was ihren Geschmacksneigungen entgegenkommt, wie nipponische Füßchen, Rubine aus Indien, nordamerikanische Ungezwungenheiten; und viele andere Wissenschaften und Schätze internationaler Provenienz.

Nun wollen Wir euch noch, wenngleich nur obenhin, von einer glanzvollen Herde aus Polen stammender Damen sprechen, die hier wohnen und großzügig herrschen. Sie sind von hohem Wuchs und zahlreicher als die Sandgründe des ozeanischen Meeres. Wie ihr, Senhoras Amazonas, bilden diese Damen ein Gynäzeum; wobei die in deren Häusern wohnenden Männer zu Sklaven zurückgebildet und zum gemeinen Beruf des Bedienens verurteilt sind. Daher werden sie nicht Männer genannt, sondern antworten auf die gewöhnliche Bezeichnung »garçon« oder »Kellner«; sie sind äußerst höflich und schweigsam und tragen immer die gleiche förmliche Tracht.

Diese Damen wohnen in kastellartiger Gemeinschaft in derselben Örtlichkeit, hier Viertel genannt oder Pensionen oder auch »verdorbene Zone«; wobei erwähnt werden muß, daß die letzte der Bezeichnungen, da dieses Berichts über die Dinge São Paulos unwürdig, unpassend klingt, wäre es nicht Unser Bestreben, Uns als gewissenhafter Kenner zu erweisen. Doch genau wie ihr bilden diese geliebten Senhoras einen Frauen-Clan, unterscheiden sich jedoch von euch im körperlichen Aussehen, in der Lebensart und im Gedankengut. So müssen wir euch sagen, daß sie nachts leben, sich nicht den Obliegenheiten des Mars widmen und sich nicht die rechte Brust abbrennen, dafür lediglich Merkur hofieren; und was die Brüste betrifft, lassen sie diese nach dem Vorbild riesenhafter schlaffer Äpfel sich entwickeln, und wenn diese ihrer Anmut nichts hinzufügen, so helfen sie ihnen für zahlreiche und hitzige Arbeiten hervorragender Wirkung und wundersamer Erregungskraft.

Außerdem weicht ihre mehr oder minder monstruöse, wenngleich von liebenswürdiger Monstruosität geprägte Körperlichkeit von der euren ab, indem ihr Gehirn in den Schamteilen sitzt und sie, wie man in madrigalesker Sprache sagt, das Herz in der Hand haben.

Sie sprechen zahlreiche und zungenfertige Sprachen; sie sind vielgereist und sehr wohlerzogen; sie sind immer alle von gleichbleibendem Gehorsam, wiewohl dem Aussehen nach völlig verschieden untereinander, die einen brünett, die anderen »fausses maigres«, die dritten rundlich; und in Zahl und Vielfalt so reichlich vorhanden, daß Wir Uns kaum vorstellen können, daß sie alle aus einem einzigen Land stammen sollen. Hinzu kommt noch, daß sie sich alle den aufregenden, wenngleich ungerechtfertigten Beinamen »Französin« zulegen. Unser Verdacht geht dahin, daß diese Damen nicht alle aus Polen gebürtig sind, sondern es an der Wahrheit fehlen lassen und in Wirklichkeit iberisch sind, italisch, germanisch, türkisch, argentinisch, peruanisch und aus allen anderen fruchtbaren Teilen der einen oder anderen Hemisphäre.

Wir wüßten es sehr zu schätzen, wenn ihr Unseren Verdacht teilen wolltet, Senhoras Amazonas; und daß ihr auch etliche dieser Damen einladen wolltet, um in euren Ländern und in Unserem Imperium eine Zeitlang zu verweilen, damit ihr von ihnen eine moderne und einträgliche Lebensart lerntet, dazu angetan, den Staatschatz Eures Kaisers zu vermehren. Und selbst wenn ihr euer Gesetz der Einsamkeit nicht aufgeben wolltet, würde das Dasein etlicher Hundert dieser Damen unter euch den »modus in rebus« stark erleichtern, sobald Wir ins Kaiserreich des Jungfräulichen Waldes zurückkehren, ein Name übrigens, den wir in Kaiserreich der Jungfräulichen Waldung zu ändern vorschlagen möchten, da er besser mit der Lehre der Klassiker übereinstimmt.

Doch bevor Wir eine so grundlegende Angelegenheit beschließen, müssen Wir euch vor einer Gefahr warnen, welche diese Einfuhr mit sich bringen könnte, sofern ihr nicht einige mächtige Doktoren in die Grenzen unseres Staatsgebiets aufnehmen wollt, während Wir Uns von ihm entfernen. Da diese Damen sehr feurig und frei sind, könnte ihnen womöglich die inkonsequente Absonderung, in der ihr lebt, allzu schwerfallen, und um nicht die Wissenschaften und Geheimnisse zu verlieren, die ihr tägliches Brot sind, könnten sie sich womöglich dazu versteigen, sich der wilden Tiere zu bedienen, der Brüllaffen, der Tapire und der hinterhältigen Candirus. Und noch schwerer würde Unser Gewissen und edles Pflichtgefühl belasten, wenn ihr bei jenen gewisse Mißbräuche erlerntet, wie es den Gefährtinnen der liebenswürdigen Deklamatorin Sappho auf der rosenfarbenen Insel Lesbos widerfuhr – Laster, die im Licht der menschlichen Möglichkeiten keiner Kritik standhalten, und noch weniger dem Skalpell strenger und gesunder Moral.

Wie ihr seht, haben Wir diesen Aufenthalt im erlauchten Bandeiranten-Land weidlich genutzt, und wenn Wir die Sorge um Unseren Talisman nicht außer acht lassen, so sparen Wir weder Anstrengungen noch gemeines Metall, um Uns die hauptsächlichsten Dinge dieser ewiglichen lateinischen Zivilisation anzueignen, damit Wir, sobald Unsere Rückkehr in den Urwald beschlossen ist, eine Reihe von Verbesserungen in Angriff nehmen, die Unser Dasein weitgehend erleichtern und darüber hinaus Unseren Ruf als Kulturnation unter den kultiviertesten des Weltalls verbreiten werden. Daher wollen Wir euch nunmehr einiges über diese noble Stadt sagen, denn Wir beabsichtigen, eine gleichwertige in euren Herrschaftsgebieten und Unserem Kaiserreich zu erbauen.

São Paulo ist auf sieben Hügeln erbaut nach dem überlieferten Vorbild Roms, der Cäsarenstadt. »Capita« der Latinität, der wir entstammen; ihre Füße küßt die anmutige und rastlose Lymphe des Tietê. Die Wasserwege sind großartig, die Wetterlage ebenso mild wie die von Aquisgrama oder Anverres, und das Weichbild jenen ebenbürtig in Zuträglichkeit und Vielfältigkeit, so daß man nach der feinen Art der Chronisten behaupten kann, die städtische Fauna erzeuge sich aus drei WWW.

Die Stadt ist wunderschön, und der Aufenthalt darin höchst angenehm. Sie ist vollständig durchschnitten von geschickt verengten, mit Standbildern und höchst graziösen, merkwürdig skulpierten Laternen bestückten Straßen; und all das vermindert so listig den vorhandenen Raum, daß die Bevölkerung auf diesen Arterien kaum Platz findet. Auf diese Weise erzielt man die Wirkung einer großen Menschenansammlung, deren Schätzung nach Belieben erhöht werden kann, was bei Wahlen günstig ist, eine Erfindung der unnachahmlichen Bewohner des Staates Minas; gleichzeitig verfügen die Stadträte über reichliche Präbenden, dank derer sie durch den Höhenflug ihrer Beredtsamkeit reinsten Wassers und reichster Stilkunst sich eines hochgeehrten Daseins und allseitiger Bewunderung erfreuen.

Die besagten Arterien sind mit einer Schicht hüpfender Papierschnitzel und schnellsegelnder Obstschalen besät; und vor allem mit einer hauchdünnen und tanzfreudigen Staubdecke, in der sich täglich tausendundeine Art heißhungriger Makroben tummeln, welche die Bevölkerung dezimieren. Auf diese Weise haben unsere Vorfahren das Problem der Zirkulation gelöst; denn die genannten Insekten verschlingen die kleinlichen Leben des Gesindels und verhindern das Anwachsen von Arbeitslosen und Arbeitern; und so bleibt die Bevölkerung zahlenmäßig immer gleich. Und nicht zufrieden, daß dieser Staub vom Gehen der Fußgänger und von heulenden Maschinen, genannt »Automobile« und »Elektrische« (einige verwenden das Wort Bond, eine abwegige Bezeichnung, fraglos englischer Herkunft), aufgewirbelt wird, haben die eifrigen Stadträte etliche Anthropoiden, hippokentaurische, gekachelte und eintönige Ungeheuer kontraktiert, die den Globaltitel »Städtische Reinigung« tragen; »per arnica silentia lunae«, wenn der Straßenbetrieb aufhört und der Staub harmlos ausruht, verlassen diese ihre Behausung und, von Maultieren gezogen, heben sie mit drehbaren Schwänzen in Form von zylindrischen Besen den Staub vom Asphalt, zerren die Insekten aus ihrem Schlaf und wiegeln sie mit großspurigen Gebärden und fürchterlichem Geschrei zur Tätigkeit auf. Diese nächtlichen Beschäftigungen werden diskret von kleinen, in weiten Abständen aufgestellten Lichtern gelenkt, damit die Finsternis fast vollständig bleibt und diese nicht die Verrichtung der Bösewichter und Diebe beeinträchtigt.

Die Menge dieser letzteren erscheint uns wahrhaft übertrieben groß, und dies ist der einzige Brauch, der sich schlecht mit Unserem, von Natur ordnungs- und friedliebenden Temperament verträgt. Doch fern sei von Uns jeder Vorwurf für die Administratoren São Paulos, wissen Wir doch nur zu gut, daß diese Übeltäter und ihre Künste den tapferen Paulistanern höchst angenehm sind. Die Paulistas sind heißblütige tollkühne Leute und den Fährnissen des Krieges sehr zugetan. Sie leben in einzelnen und kollektiven Kämpfen, alle bewaffnet von Kopf zu Fuß, daher sind die Unruhen hierzulande äußerst zahlreich, und nicht selten fallen auf dem Sand der Walstatt Hunderttausende von Bandeirantes genannten Helden.

Aus dem gleichen Grund ist São Paulo mit einer kriegserprobten, bedeutenden Polizeitruppe ausgestattet, die weiße Paläste von kostspieliger Architektur bewohnt. Dieser Polizei obliegt überdies der Ausgleich der Überschüsse an öffentlichen Reichtümern, damit das unzählbare Gold der Nation nicht entwertet wird; und dieser Aufgabe widmet sie sich mit solchem Eifer, daß sie die Staatsgelder nach allen Seiten hin verschleudert, sei es in Paraden und leuchtenden Drapierungen, sei es in gymnastischen Übungen bei der empfehlenswerten Eugénia, deren Bekanntschaft Wir leider noch nicht machen konnten; sei es schließlich, daß sie die leichtgläubigen Bürger ausplündern, die von ihrem Theater, von ihrem Kino heimkehren oder eine Automobilrundfahrt über die grünen Hügel rings um die Hauptstadt unternehmen. Dieser Polizei obliegt es auch noch, die Klasse der paulistaner Dienstzöfchen zu unterhalten; und zu ihrem Ruhm sei gesagt, daß sie das mit taglöhnerischem Eifer in »ad hoc« angelegten Parks tut wie dem Park Dom Pedro Segundo und dem Garten des Lichts. Und wenn der Bestand dieser Polizeitruppe zahlenmäßig überhandnimmt, werden ihre Männer auf die entfernt gelegenen und weniger fruchtbaren Hochebenen des Vaterlandes entsandt, um von Banden menschenfressender Riesen verschlungen zu werden, die Unsere Geographie verpesten, indem sie sich der ruhmlosen Aufgabe widmen, ehrliche Regierungen zur Strecke zu bringen, bestätigt durch freiwillige und rückhaltlose Zustimmung der Bevölkerung, wie es Urnen und Regierungsliebesmähler zu erkennen geben. Diese Unruhestifter bemächtigen sich der Polizisten, rösten sie und essen sie nach deutscher Manier; und die in die unfruchtbare Scholle fallenden Gerippe sind ein ausgezeichnetes Düngemittel für künftige Kaffeeplantagen.

In dieser vortrefflichen Organisation leben und gedeihen die Paulistas in vollkommener Ordnung und Fortschrittlichkeit; es fehlt ihnen auch nicht an der Zeit, großzügige Hospitäler zu errichten und dorthin alle südamerikanischen Leprakranken zu locken – Minasbewohner, Paraibaner, Peruaner, Bolivianer, Chilenen, Paraguayer, welche, bevor sie diese bildschönen Lepraheime bewohnen und von Donas zweifelhafter und dekadenter Schönheit – doch immer noch von Donas! – bedient werden, die Landstraßen des Staates und die Straßen der Hauptstadt mit schmucken Reiterzügen und prachtvollen Marathonläufen beleben, die der Stolz unserer sportlichen Volksrasse sind, in deren Äußerem das Blut der heldenhaften lateinischen Bigen und Quadrigen pocht!

Indessen, meine Senhoras! Noch haben Wir Uns in diesem grandiosen Land um Krankheiten und Insekten die Fülle zu kümmern! … Alles befindet sich in einem grenzenlosen Niedergang, wir werden zerfressen von Morbus und Myriapoden! Binnen kurzem werden wir wieder eine Kolonie Englands oder Nordamerikas sein! … Darum und zum ewigen Andenken dieser Paulistas, die einzig nützlichen Leute des Landes, und daher Lokomotiven genannt, machen Wir Uns die Mühe, einen Distichon zu metrifizieren, in dem die Geheimnisse von soviel Unglück beschlossen sind:

»WENIG GESUNDHEIT UND VIEL AMEISEN BRASILIENS ÜBEL SIND«

Diesen Distichon hatten Wir die Ehre ins Buch Erlauchter Besucher des Instituts Butantã einzutragen, als Wir diesem in ganz Europa berühmten Herpetologischen Etablissement Unseren Besuch abstatteten.

Die Paulistaner wohnen in hochragenden Palästen von fünfzig, hundert und mehr Stockwerken, die von Wolken langbeiniger Mücken der verschiedensten Art während ihrer Zeugungszeit überfallen werden, sehr zum Gefallen der Einheimischen, denn jene beißen Männer und Frauen mit soviel Geschick in ihre Geschlechtsmerkmale, daß diese, Männer und Frauen, nicht der beizenden Brennesseln für ihre Erregungsmassagen bedürfen, wie es unter Waldbauern Brauch ist. Die Langbeiner übernehmen diese Aufgabe und wirken solche Wunder, daß in den Elendsvierteln jährlich eine Unzahl lärmender Jungen und Mädchen auftaucht, die wir »Italienerchen« nennen, bestimmt, die Fabriken der goldenen Potentanten zu ernähren und als Sklaven der aromatischen Erholung der Krösusse zu dienen.

Diese und andere Multimillionäre errichteten rings um die Urbs die zwölftausend Seidenfabriken und in ihrer Umwallung die berühmten Cafés, die größten der Welt, alle mit Jacarandá-Holz getäfelt, mit Gold plattiert und mit Salzwasserschildpatt eingelegt.

Und der Regierungspalast ist ganz aus Gold nach dem Vorbild der Paläste der Königin der Adria; und in mit feinsten Pelzen gepolsterten silbernen Karrossen läßt sich der Präsident, der viele Ehefrauen unterhält, bei Einbruch des Abends mußevoll lächelnd ausfahren.

Mit vielen anderen Großartigkeiten könnten Wir euch, Senhoras Amazonas, erleuchten, hieße das nicht, diese Epistel ungebührlich zu verlängern, jedenfalls werden Wir mit der Versicherung, daß dies zweifelsohne die schönste Stadt auf Erden ist, viel zugunsten dieser verdienstvollen Menschen getan haben. Doch würden Wir Unser Gesicht verlieren, wollten Wir eine höchstoriginelle Merkwürdigkeit dieses Volkes stillschweigend übergehen. Wisset denn, daß ihr Reichtum geistiger Ausdrucksfähigkeit so wundersam ist, daß sie in einer Sprache sprechen und in einer anderen schreiben. Daher machten Wir Uns, kaum waren Wir in diese gastfreundlichen Gegenden gelangt, die Arbeit, die Ethnologie dieses Landes eingehend kennenzulernen, und unter großen Überraschungen und Verwunderungen war nicht die geringste die Entdeckung einer derartigen linguistischen Originalität. In Unterhaltungen bedienen sich die Paulistaner einer barbarischen vielgesichtigen Redeweise, derb im Ausdruck und unrein in der Vernakulität, was in den Beschimpfungen sowie in den Wortspielchen nicht ohne Würze und Kraft ist. Mit diesen beiden Registern haben Wir Uns also beflissen bekanntgemacht; und es wird für Uns ein dankbares Unterfangen sein, diese euch nach Unserer Ankunft zu lehren. Aber wenn die Kinder dieses Landes in der Unterhaltung eine so abscheuliche Sprache gebrauchen, entledigen sie sich, kaum daß sie zur Feder greifen, alle dieser Ungehobeltheiten, und schon erscheint der Homo Latinus von Linné, und der drückt sich in einer anderen, der vergilischen nahestehenden Sprachweise aus, in den Worten eines Panegyrikers ein sanftes Idiom, das sich mit unvergänglicher Beherztheit »die Sprache des Camões« betitelt! Es wird euch angenehm sein, von soviel Originalität und Fülle zu vernehmen, doch noch mehr werdet ihr staunen, wenn ihr erfahrt, daß der großen und fast ausschließlichen Mehrheit nicht einmal diese beiden Sprachen genügen, sondern daß sie sich an dem legitimsten, weil musikalischeren und anmutigeren, Italienisch bereichern, welches an allen Ecken und Enden der Urbs gesprochen wird. Dank der Götter konnten Wir Uns über all das zufriedenstellend in Kenntnis setzen; und viele Stunden haben Wir gewinnbringend über das Z der Bezeichnung Brazil und die Frage des Personalpronomens diskretieren können. Außerdem haben Wir viele »Schlauch« betitelte zweisprachige Bücher sowie das Wörterbuch Petit Larousse erworben und sind bereits imstande, im lateinischen Original viele berühmte Aussprüche der Philosophen und die Testikeln der Bibel zu zitieren.

Schließlich, Senhoras Amazonas, müßt ihr noch wissen, daß zu dieser Fortschrittlichkeit und hellsichtigen Zivilisation diese große Stadt ihre höchsten Bürger, auch Politiker genannt, erhoben haben. Mit diesem Beiwort bezeichnet sich eine äußerst verfeinerte Rasse von Doktoren, euch so unbekannt, daß ihr sie Ungeheuer nennen würdet. Sie sind in Wahrheit Ungeheuer, doch unvergleichlich in der Grandiosität ihrer Kühnheit, ihrer Weisheit, ihrer Ehrlichkeit und ihrer Moral; und obgleich sie den Menschen leidlich ähneln, stammen sie von den königlichen Harpyen ab, von denen Uirauaçus, und haben wenig Menschliches an sich. Sie gehorchen alle einem Kaiser, im häuslichen Rotwelsch Großer Papa genannt, welcher in der ozeanischen Stadt Rio de Janeiro wohnt – der schönsten der Welt nach Meinung aller Ausländer, und das habe ich mit eigenen Augen nachgeprüft.

Schließlich, Senhoras Amazonas und vielgeliebte Untertaninnen, haben Wir reichlich gelitten und harte und unablässige Kümmernisse ertragen, seitdem die Pflichten Unserer neuen Stellung Uns vom Kaiserreich des Urwalds getrennt haben. Hier ist alles Köstlichkeit und Glückseligkeit, doch kein Genießen und Ausruhen wird Uns vergönnt sein, solange Wir nicht den verlorenen Talisman zurückgewonnen haben. Indessen müssen Wir wiederholen, daß Unsere Beziehungen mit dem Doktor Venceslaw die Bestmöglichsten sind; daß Unsere Verhandlungen eingeleitet und auf dem besten Wege sind, daher könntet ihr wohl im voraus den oben genannten Finderlohn schicken. Mit wenigem wird sich euer enthaltsamer Kaiser begnügen; wenn ihr nicht zweihundert mit Kakaobohnen beladene Pirogen schicken könnt, so sendet doch hundert oder wenigstens fünfzig!

Empfangt den Segen eures Kaisers und dazu Gesundheit und Brüderlichkeit. Ehret mit Achtung und Gehorsam diese schlecht entworfenen Zeilen; und vergeßt hauptsächlich nicht den Finderlohn und die Polinnen, die wir dringend brauchen. Ci behüte eure Exzellenzen.

Macunaíma,
Imperator.

X
PAUÍ-PÓDOLE

Venceslaw Pietro Pietra war von der Tracht Prügel schwer krank geworden und ganz mit Rohbaumwolle umwickelt. Er verbrachte Monate in der Hängematte. Macunaíma konnte nichts unternehmen, um die Muiraquitã zurückzugewinnen, die nun im Schneckenhaus unter dem Leib des Riesen versteckt lag. Er hatte den Einfall, eine Termitenameise in den Pantoffel des anderen zu legen, weil dies, so heißt es, den Tod bringt, doch Piaimãs Füße zeigten nach hinten, und er trug keine Pantoffel. Macunaíma war sehr verärgert über dieses Regnets-oder-regnets-nicht und verbrachte den Tag in der Hängematte, Kassawa kauend und dazwischen Zuckerrohrschnaps schlürfend. Zu jener Zeit bat in der Pension Unterkunft der Indio Antônio, ein berühmter Heiliger, mit seiner Gefährtin, Mutter Gottes. Er besuchte Macunaíma, hielt eine Rede und taufte den Helden vor dem Angesicht des Gottes, der kommen würde und dessen Gestalt weder ganz Fisch noch ganz Tapir war. So trat Macunaíma der Caraimonhaga-Religion bei, die damals im Sertão von Bahia Furore machte.

Macunaíma nutzte das Warten, um sich in den beiden Sprachen des Landes zu vervollkommnen, dem gesprochenen Brasilianisch und dem geschriebenen Portugiesisch. Er kannte bereits die Namen von allem. Einmal war Tag der Blume, ein Fest, erfunden, damit die Brasilianer Nächstenliebe lernen, und es gab so viel Carapanã-Mücken, daß Macunaíma das Lernen ließ und in die Stadt ging, um seinen Kopf auszulüften. Er ging und sah lauter ungereimte Dinge. Blieb vor jedem Schaufenster stehen und musterte darin die Portion Ungeheuer, so viele, daß es aussah wie der Berg Ererê, auf den alles floh, wenn das große Hochwasser die Welt überschwemmte. Macunaíma schlenderte so dahin und begegnete einem Mädchen mit einem Korb voller Rosen. Die Kleine hielt ihn an und steckte ihm eine Blume in den Rockaufschlag und sprach:

»Kostet Milréis!«

Macunaíma wurde sehr ärgerlich, weil er nicht wußte, wie der Name jenes Lochs der Kleidermaschine war, in welches das Mädchen die Blume gesteckt hatte. Das Loch hieß Knopfloch. Er dachte nach und stocherte in seinem Gedächtnis herum, er hatte aber nie den Namen jenes Lochs gehört. Er wollte es Loch nennen, sah aber sogleich, daß er es mit allen anderen Löchern dieser Welt verwechseln würde und schämte sich vor dem Mädchen. »Öffnung« war das Wort, das man schrieb, doch niemand sagte »Öffnung«, nein. Nachdem er gegrübelt, geklügelt und keinen Ausweg gefunden hatte, den Namen des Dings zu entdecken, bemerkte er, daß er, von der Rua Direita, wo er auf das Blumenmädchen gestoßen war, bereits über die Rua São Bernardo und die Wohnung von Meister Cosme hinausgegangen war. Nun drehte er um, bezahlte die Junge und sagte mißgelaunt:

»Die Senhora hat mir einen Judentag besorgt! Stecken Sie mir nie mehr eine Blume in dieses … dieses Astloch, Dona!«

Macunaíma war rundweg schamlos. Er hatte ein sehr schweinisches Schimpfwort gebraucht! Das Mädchen wußte nicht, daß »Astloch« ein häßliches Wort war, nein, und während der Held, von seinem Erlebnis benebelt, zur Pension zurückging, lachte es vor sich hin und fand das Wort komisch. »Astloch«, sagte es und wiederholte: »Astloch … Astloch.« Es bildete sich ein, es sei in Mode. Und nun fragte es alle Leute, ob sie wollten, daß sie ihnen eine Rose in ihr Astloch stecken solle. Die einen wollten es, die anderen wollten es nicht, Mädchen hörten das Wort, benutzten es, und »Astloch« bürgerte sich ein. Kein Mensch sprach zum Beispiel mehr von Knopfloch oder »Boutonnière«; nur noch Astloch, Astloch wurde gehört.

Macunaíma war eine Woche lang übellaunig, er aß nicht, spielte nicht, trank nicht, nur weil er die Sprachen des Landes lernen wollte. Er dachte daran, die anderen zu fragen, wie der Name jenes Lochs laute, aber er schämte sich, weil sie meinen könnten, er sei unwissend und verstockt. Schließlich kam der Pfeifenkopfsonntag, der Tag des Kreuz-des-Südens, ein neuerfundener Feiertag, damit die Brasilianer noch ein bißchen mehr ausruhen konnten. Vormittags fand in der Mooca eine Parade statt, zur Mittagsstunde eine Feldmesse auf dem Herz-Jesu-Platz, um siebzehn Uhr Korso und Konfetti-Schlacht auf der Avenida Rangel Pestana, und abends, nach dem Aufmarsch der Abgeordneten und Arbeitslosen durch die Rua Quinze de Novembro, sollte im Park Ipiranga ein Feuerwerk abgebrannt werden. Um sich zu zerstreuen, ging Macunaíma in den Park, um die Feuerwerkskörper zu sehen.

Kaum war er aus der Pension getreten, stieß er auf ein hellhäutiges, flachsblondes Mädchen, echtes Töchterchen-der-Maniokwurzel, ganz in Weiß mit einem mit Gänseblümchen bedeckten roten Strohhut. Es hieß »Fräulein« und war ganz schutzlos. Gemeinsam gingen sie und kamen dort an. Der Park war wunderschön. Es gab so viele Fontänemaschinen vermischt mit der Elektrischlichtmaschine, daß man sich im Dunkeln aneinander drängte und sich die Hände hielt, um all das Staunen auszuhalten. So also machte es die kleine Dona und Macunaíma flüsterte sanft:

»Mani – Töchterchen der Maniokwurzel! …«

Nun aber drehte die kleine Deutsche, vor Ergriffenheit weinend, sich zu ihm und fragte, ob sie ihm dieses Gänseblümchen in sein Astloch stecken dürfe. Zunächst geriet Macunaíma völlig außer Fassung und wollte böse werden, doch dann begriff er die Zusammenhänge und merkte, daß er sehr klug gewesen war. Macunaíma lachte schallend heraus.

Es war aber der Fall, daß »Arschloch« bereits in den Zeitschriften zitiert wurde, welche die geschriebene und gesprochene Sprache wissenschaftlich erforschten und es mehr als fest stand, daß nach den Gesetzen der Katalepsie der Ellipse Synkope Metonymie Metaphonie Metathese Proklise Prothese Apherese Apokope Haplologie Populär-Etymologie, daß nach all diesen Gesetzen das Wort »Knopfloch« zu »Astloch« führen mußte, und zwar auf dem Wege eines Zwischenworts, des lateinischen Worts »rabanitius« (Knopfloch-rabanitus-After-Arschloch), und obgleich »rabanitius« im Schrifttum des Mittelalters unauffindbar war, behaupteten die Gelehrten, es habe fraglos existiert und sei im sermo vulgaris geläufig gewesen.

In diesem Augenblick kletterte ein Mulatte der größten Mulatterei auf ein Standbild und hob begeistert zu einer Rede an, in der er Macunaíma erklärte, was der Tag des Kreuz-des-Südens sei. Auf dem weiten Nachthimmel war keine Wolke und keine Capei zu sehen. Man sah die alten Bekannten, die Eltern-der-Bäume die Eltern-der-Vögel die Eltern-der-Jagdbeuten und die Verwandten Brüder Väter Mütter Tanten Schwägerinnen Mädchen Kleinmädchen, all die Sterne, die glückselig herabzwinkerzwinkerten, auf diese Erde ohne Übel, auf der es viel Ameisen und wenig Gesundheit gab, und oben das Firmament. Macunaíma hörte dankbar zu und stimmte mit der langen Ansprache überein, die der Redner für ihn hielt. Doch erst, als der Mann ausgiebig deutete und ausgiebig beschrieb, begriff Macunaíma, daß das besagte Kreuz-des-Südens ja diese vier Sterne sein sollten, von denen er sehr genau wußte, daß sie der Vater-des-Hokko waren, der auf dem Himmelsfeld wohnte. Die Lüge des Mulatten machte ihn wütend und er schrie:

»Stimmt nicht!«

»… Meine Senhores«, perorierte der andere, »diese vier wie heiße Tränen schimmernden Sterne sind in den Worten des erhabenen Dichters das sakrosankte und traditionelle Kreuz-des-Südens das …«

»Stimmt nicht!«

»Psst!«

»… das er-erhabenste Symbol …«

»Stimmt nicht!«

»Sehr richtig!«

»Raus!«

»Psst! … Psst! …«

»… er-erhabenste und herrlichste Symbol unseres gelieliebten Vaterlandes ist dieses geheimnisvoll leuchtende Kreuz-des-Südens welches …«

»Stimmt nicht?«

»Ihr dort seht mit …«

»Red keinen Quatsch!«

»… seinen … vier … vier silberhellen Flimmerbl …«

»Stimmt nicht!«

»Stimmt nicht!« schrien jetzt auch andere.

Der Lärm nahm derart zu, daß der Mulatte das Maul hielt und alle Anwesenden, vom »Stimmt nicht!« des Helden angeregt, große Lust hatten, einen Riesenradau zu veranstalten. Doch Macunaíma zitterte von solcher Erregung, daß er davon nichts wahrnahm. Er kletterte auf das Standbild und begann die Geschichte vom Vater-des-Hokko zu erzählen. Und die war so:

»Stimmt nicht! Meine Senhores und meine Senhoras! Die vier Sterne dort oben sind der Vater-des-Hokko! ich schwöre es, daß es der Vater-des-Hokko ist, meine Leute, der dort auf dem weiten Himmelsfeld wohnt! … Das war zu der Zeit, als die Tiere keine Menschen mehr waren, und das hat sich in dem großen Urwald Dingsbums zugetragen. Es waren einmal zwei Schwäger, die sehr weit voneinander entfernt wohnten. Einer hieß Camã-Pabinque und war Zauberer. Eines Tages ging Camã-Pabinques Schwager in den Wald, um einen Bissen zu jagen. Er war im besten Gange, als er auf Pauí-Pódole und seinen Gevatter, das Glühwürmchen Camaiuá, stieß. Und Pauí-Pódole war der Vater-des-Hokko. Er hockte auf einem hohen Ast des Acapu-Baums und ruhte aus. Und siehe, der Schwager des Zauberers ging ins Sippenhaus zurück und sagte zu seiner Gefährtin, er sei Pauí-Pódole und dessen Gevatter Camaiuá begegnet. Der Vater-des-Hokko und sein Gevatter waren ja vor Urzeiten Menschen genau wie wir. Der Mann sagte noch weiter, er habe Pauí-Pódole mit seinem Blasrohr töten wollen, habe aber die hohe Sitzstange des Vaters-des-Hokko auf dem Acapu nicht erreichen können. Dann packte er seine Harpune mit Bambusspitzen und ging Carataís fischen. Bald darauf kam Camã-Pabinque ins Sippenhaus des Schwagers und sprach:

»Schwester, was hat dein Gefährte zu dir gesagt?«

Nun erzählte die Schwester dem Zauberer alles, und daß Pauí-Pódole auf dem Acapu gehockt habe mit seinem Gevatter, dem Glühwürmchen. Am nächsten Tag frühmorgens verließ Camã-Pabinque sein Papiri und fand Pauí-Pódole auf dem Acapu piepsen. Da verwandelte der Zauberer sich in die Tocandeira-Ameise Ilague und stieg am Stamm hinauf, aber der Vater-des-Hokko bemerkte die Großameise und blies einen starken Piepser. Er schlug ein solches Windgetöse, daß der Zauberer vom Baum stürzte und in die Capituvas des Moderbodens fiel. Dann verwandelte er sich in die kleinere Tacuri-Ameise Opalá und stieg von neuem hinauf, aber Pauí-Pódole bemerkte abermals die Ameise. Er blies und ein Windchen wehte, das Opalá in die Trapoerabas des Moderbodens hinunterschüttelte. Nun verwandelte Camã-Pabinque sich in die winzige Fußwascherameise mit Namen Megue, stieg am Acapu-Stamm hinauf, stach den Vater-des-Hokko genau ins Nasenlöchlein, rollte sein Körperchen zusammen, und seinen Unaussprechlichen zwischen die Greifzangen nehmend, spritzte er Ameisensäure hinein. Hoppla, Leute! Ihr hättet sehen sollen, wie Pauí-Pódole vor Schmerzen in alle Weiten sauste und Megue ins Ungefähr nieste! Aber der Zauber kommt nicht mehr aus Megues Leib heraus, einen solchen Schrecken hat er davongetragen. Und nun, Leute, haben wir noch diese neue Plage der kleinen Fußwascherameise auf dem Buckel …!

»WENIG GESUNDHEIT UND VIEL AMEISEN BRASILIENS ÜBEL SIND!«

Ich sagte es bereits … Am nächsten Tag wollte Pauí-Pódole im Himmel wohnen, um nicht mehr unter den Ameisen unseres Landes leiden zu müssen, und tat’s. Bat seinen Gevatter das Glühwürmchen, ihm mit seinen gutangezündeten grünen Lämpchen auf dem Weg voranzuleuchten. Das Glühwürmchen Cunavá, Neffe des anderen, ging voraus und leuchtete für Camaiuá auf dem Weg und bat den Bruder, er solle gleichfalls ihm vorausleuchten. Der Bruder bat den Vater, der Vater bat die Mutter, die Mutter bat die gesamte Generation, den Polizeichef und den Inspektor des Viertels und viele viele, eine Wolke von Glühwürmchen leuchtete einem dem anderen auf dem Weg. Sie taten’s, es gefiel ihnen dort oben, einer hinter dem anderen, und sie kehrten nie mehr vom weiten Himmelsfeld zurück. Es ist der Lichtweg, den man von hier aus erkennen kann und der den Raum durchzieht. Pauí-Pódole flog dann zum Himmel und blieb dort. Leute! Die vier Sterne sind nicht das Kreuz-des-Südens, nichts von Kreuz-des-Südens! Es ist der Vater-des-Hokko! Es ist der Vater-des-Hokko, Leute! Es ist der Vater-des-Hokko, Pauí-Pódole soll auf dem weiten Himmelsfeld bleiben! … Und damit Schluß.«

Macunaíma brach erschöpft ab. Und nun erhob sich aus der Volksmenge langanhaltendes Glücksgemurmel, das die Völker dort oben noch mehr leuchten ließ, die Eltern-der-Vögel die Eltern-der-Fische die Eltern-der-Insekten die Eltern-der-Bäume, all die Bekannten, die auf dem Himmelsfeld wohnen. Und riesig war die Zufriedenheit der ganzen Paulistanerschar, die erstaunte Blicke zu den Völkern hinaufsandten, zu all den Eltern der Lebenden, die im Himmel glänzen und wohnen. Und all die Wunder waren zuerst Menschen und dann erst geheimnisvolle Wunder, die alle Lebewesen zur Welt gebracht haben. Und nun sind es die Sternchen des Himmels.

Bewegt ging das Volk auseinander, glücklich im Herzen und angefüllt mit Erklärungen und voller lebendiger Sterne. Niemand ließ sich mehr vom Tag des Kreuz-des-Südens belästigen noch von den vielen Fontänemaschinen, vermischt mit der Elektrischlichtmaschine. Sie gingen nach Hause und legten ein Schaffell unter das Leintuch, weil sie in jener Nacht mit Feuer gespielt hatten, gewiß, sie würden ins Bett pinkeln. Alle gingen schlafen. Und es wurde finster.

Macunaíma, noch immer auf dem Standbild, war plötzlich einsam. Auch er war bewegt. Blickte in die Höhe. Nichts von Kreuz-des-Südens! Es war Pauí-Pódole, man konnte ihn von hier gut erkennen … Und Pauí-Pódole lachte ihm dankbar zu. Plötzlich pfiff er lange und glich einem Eisenbahnzug. Aber es war kein Zug, es war ein Pfiff, und dieser blies und löschte alle Lichter des Parks. Nun regte der Vater-des-Hokko sanft eine Schwinge und verabschiedete sich vom Helden. Macunaíma wollte danken, aber der Vogel wirbelte den Nebelstaub hoch und flog im Zickzack eilends ins weite Himmelsfeld hinaus.

XI
DIE ALTE CEIUCI

Am nächsten Tag erwachte der Held ganz verschnupft. Er hatte nämlich trotz der großen Nachthitze in Kleidern geschlafen aus Angst vor dem naßkalten Nordwind Caruviana, der den nackt Schlafenden packt. Aber er war ganz aufgeblasen von seinem Redeerfolg vom vergangenen Abend. Ungeduldig wartete er die Dauer seiner Erkrankung ab, entschlossen, dem Volk neue Fabeln zu erzählen. Doch als er sich wieder wohl fühlte, war es frühmorgens, und beginnst du den Tag mit einer Mär, wächst dir der Schwanz vom Nasenbär. Daher forderte er die Brüder zum Jagen auf, und sie schlugen ein.

Als sie zum Wald der Gesundheit gelangten, murmelte der Held:

»Hier sind wir bedient.«

Die beiden mußten sich auf den Anstand stellen, und er steckte den Wald in Brand und legte sich gleichfalls auf die Lauer in Erwartung eines Rehbocks, den er erlegen konnte. Doch da war kein Rehbock, und als er mit dem Brand am Ziel, kam da etwa ein Krokodil? Kein Waldhirsch kam, auch kein Steppenhirsch, nur zwei versengte Mäuse kamen heraus. Nun jagte der Held die versengten Mäuse, aß sie, und ohne die Brüder zu rufen, kehrte er in die Pension zurück.

Dort angelangt, rief er die Nachbarn zusammen, die Dienstboten die Pensionsbesitzerin die Mädchen Schreibmaschinenschreiber Studenten Staatsangestellte, viele Staatsangestellte! All die Nachbarn und erzählte ihnen, er sei auf dem Markt Arouche jagen gewesen und habe zwei …

»… Hirsche geschossen, nein es waren keine Buschhirsche, zwei Steppenhirsche, die ich mit den Brüdern aß. Ich wollte euch sogar einen Happen mitbringen, doch dann rutschte ich an der Ecke aus, fiel auf die Nase ließ das Paket fallen, und der Hund hat alles gefressen.«

Alle Welt war baß erstaunt über das Geschehnis und mißtraute dem Helden. Als Maanape und Jiguê zurückkehrten, fragten die Nachbarn diese, ob es wahr sei, daß Macunaíma auf dem Markt von Arouche zwei Feldhirsche gejagt habe. Die Brüder waren ziemlich ungehalten, weil sie nicht zu lügen verstanden, und riefen höchst gereizt aus:

»Was heißt hier Steppenhirsche! Der Held hat im Leben keinen Hirsch erlegt! Auf unserem Jagdgang hat sich kein einziger Hirsch gezeigt! Mäuse zum Schein, und viel Jägerlatein! Zwei versengte Mäuse kamen angekrochen, Leute, und die hat Macunaíma gefangen und gegessen.«

Nun merkten die Nachbarn, daß alles Gerede des Helden Lüge gewesen war, sie bekamen es mit der Wut und drangen in sein Zimmer, um sich Genugtuung zu verschaffen. Macunaíma blies gerade auf einer kleinen Flöte aus Papaya-Rohr. Er brach sein Spiel ab, nahm die Flöte aus dem Mund und sagte, seelenruhig verwundert:

»Wozu das viele Volk in meinem Zimmer jetzt! … Das ist schlecht für die Gesundheit, Leute!«

Alle fragten wie aus einem Munde:

»Was hast du denn eigentlich gejagt, Held?«

»Zwei Waldhirsche.«

Nun lachten die Dienstboten, Mädchen, Studenten Staatsangestellte, alle die Nachbarn schütteten sich aus über ihn vor Lachen. Macunaíma hielt noch immer das Mundstück der kleinen Flöte. Und die Besitzerin verschränkte die Arme und schalt ihn:

»Aber, meine Sorgenkinder, warum hast du denn gesagt, es waren zwei Hirsche, wo es doch zwei versengte Mäuse gewesen sind!«

Macunaíma heftete die Augen auf sie und erwiderte:

»Ich habe gelogen.«

Alle Nachbarn machten ein Gesicht wie André, und ein jeder zog ohne Aufsehens ab. André war ein Nachbar, der immer eine mürrische Miene machte. Maanape und Jiguê blickten einander an, ganz neidisch auf die Intelligenz des Bruders. Maanape sagte noch zu ihm:

»Aber warum hast du denn gelogen, Held!«

»Ich hab’s nicht absichtlich getan, nein … ich wollte erzählen, was uns passiert ist, und als ich merkte, was los war, log ich…«

Er warf die Flöte in die Ecke, griff nach dem Reco-Reco, räusperte sich und trällerte los. Den ganzen Nachmittag lang trällerte er eine so schwermütige, aber auch so schwermütige Weise, daß seine Augen bei jeder Strophe tränten. Er brach ab, weil er vor Schluchzen nicht weiter konnte. Legte den Reco-Reco beiseite. Draußen im Abendnebel war alles traurig. Macunaíma fühlte sich unglücklich und empfand Sehnsucht nach Ci, der unvergeßlichen. Er rief die Brüder, um sich gemeinsam zu trösten. Maanape und Jiguê setzten sich zu ihm aufs Bett, und die drei sprachen lange von der Mutter des Urwalds. Und um die Sehnsucht zu vertreiben, sprachen sie von den Wäldern und Savannen, Nebelfeldern, Göttern und den trügerischen Hängen des Uraricoera. Dort wo sie geboren waren und zum ersten Mal in ihren Hängekörben gelacht hatten … Auf den Hängematten im Freien rings um die Mucambo-Hütte sangen die Ani-Kuckucke, und der Tag reichte nicht für ihren Gesang, und es waren mehr als fünfhundert die Familien der Anús … Nahe an fünfzehn mal tausend Tierarten waren der Spuk des Urwalds mit sovielen Millionen Stämmen, daß man sie nicht zählen konnte … Einmal hatte ein Weißer vom Land der Engländer in einem gotischen Sack die Erkältung mitgebracht, die jetzt Macunaíma vor Heimweh so hilflos zum Weinen brachte … Die Erkältung hatte sich zum Wohnen in der Höhle der pechschwarzen Mumbuca-Ameisen eingenistet. In der Dunkelheit wurde die Hitze milder, als käme sie aus dem Wasser; beim Arbeiten sang man; unsere Mutter hatte sich an einem Ort mit Namen Vater-der-Ameise-Tocandeira in einen sanften Erdhügel verwandelt … Ach, diese Faulheit! … Und die drei Brüder hörten ganz nahe das Gemurmel des Uraricoera! Oh! Wie gut war es dort … Der Held warf sich zurück aufs Bett, in Tränen gebadet.

Als er keine Lust zum Weinen mehr hatte, verscheuchte Macunaíma die Mücken und wollte sich zerstreuen. Es fiel ihm ein, die Mutter des Riesen mit einem aus Australien neu eingeführten Schimpfwort zu beleidigen. Er verwandelte Jiguê in eine Telefonmaschine, doch der Bruder war noch ganz verwirrt von dem Vorfall mit der Lüge des Helden, und so kam keine Verbindung zustande. Der Apparat hatte eine Störung. Nun rauchte Macunaíma Paricá-Kraut, um liebliche Träume zu bekommen, und schlief befriedigt ein.

Am nächsten Tag erinnerte er sich daran, daß er sich an den Brüdern rächen müsse, und beschloß, ihnen ein Bein zu stellen. Frühmorgens stand er auf und versteckte sich im Zimmer der Pensionsbesitzerin. Er spielte mit ihr zum Zeitvertreib. Dann ging er zurück und sagte ganz aufgeregt zu den Brüdern:

»Hört, Brüder, ich habe eine frische Tapirspur entdeckt, gleich vor der Warenbörse!«

»Was erzählst du da, Tausendsassa!«

»Genau das, was ich erzählt habe!«

Noch niemand hatte je einen Tapir in der Stadt erlegt. Die Brüder waren höchst erstaunt und machten sich mit Macunaíma auf zur Jagd des Tieres. Sie kamen dort hin, suchten nach der Spur und der ganze Menschenhaufen die Kaufleute Kommissionsverkäufer Baisse-Spekulanten Matarazos, begannen, als sie die drei Brüder, über den Asphalt, gebückt suchen sahen, auch zu schnüffeln, all die Unmenge von Menschen. Sie suchten und suchten, hast du was gefunden? Sie auch nicht! Nun fragten sie Macunaíma:

»Wo hast du denn eine Tapirspur gesehen? Hier gibt’s so was nicht, nein!«

Macunaíma gab seine Suche nicht auf und sagte nur immer:

»Tetápe, dzónanei pemonéite hêhê zeténe netaíte.«

Und die Brüder, Händler, Makler, Höker, Magdalenen und Ungarn nahmen ihre Suche der Spur wieder auf. Als sie ermüdet innehielten, um Fragen zu stellen, erwiderte Macunaíma, weiter suchend, immerfort:

»Tetápe, dzónanei pemonéite hêhê zeténe netaíte.«

Und der ganze Haufen Leute auf der Suche. Es war schon fast Nacht, als sie entmutigt aufgaben. Nun entschuldigte sich Macunaíma:

»Tetápe dzónanei pemo …«

Sie ließen ihn nicht einmal ausreden, und alle fragten, was der Satz denn bedeuten solle. Macunaíma antwortete:

»Weiß nicht. Ich hab diese Wörter gelernt, als ich klein war, zu Hause.«

Und alle waren sichtlich erbost. Macunaíma wich zurück und sagte scheinheilig:

»Ruhe, Leute! Tetápe hêhê! Ich hab nicht gesagt, daß eine Tapirspur da ist, nein, ich hab gesagt, daß eine da war! Jetzt ist keine mehr da, nein.«

Nun war es aus. Einer der Händler wurde wahrhaft zornig, und der Reporter, der neben ihm stand und sah, daß der andere sich erzürnte, wurde auch blitzzornig.

»So geht das nicht, nein! Da rackert man sich ab, um sein täglich Brot zu verdienen, und da kommt einer gelaufen, hält die Leute den ganzen Tag von ihrer Arbeit ab, nur um einer Tapirfährte nachzuschnüffeln!«

»Aber ich habe doch gar niemand gebeten, die Spur zu suchen, Freundchen, verzeih! Meine Brüder Maanape und Jiguê, die haben darum gebeten, ich nicht! Deren Schuld!«

Jetzt war das Volk wirklich kreuzzornig und wandte sich gegen Maanape und Jiguê. Alle, ja, und es waren viele! hatten gute Lust, eine Keilerei anzufangen. Nun kletterte ein Student auf das Verdeck eines Autos und hielt eine Rede gegen Maanape und gegen Jiguê. Das Volk war aufs äußerste aufgebracht.

»Meine Senhores, das Leben eines bedeutenden Stadtzentrums wie São Paulo verpflichtet an sich schon zu einer derartigen Intensivierung der Arbeit, daß die großartige Verzahnung ihres Fortschrittsprogramms das vorübergehende Durchschleusen harmloser Menschenwesen nicht mehr zulassen kann. Erheben wir alle einstimmig unsere Stimme gegen die schädlichen Ausdünstungen, die unseren sozialen Organismus beflecken, und da die Regierung die Augen verschließt und die Geldkassetten der Nation verschleudert, so seien wir selber die Gerichtsherren …«

»Lynchen! Lynchen!« begann das Volk zu schreien.

»Nix lynchen!« rief Macunaíma und stellte sich schützend vor seine Brüder.

Und wieder wandten sich alle gegen ihn. Nun hatte ihr Zorn den Siedepunkt erreicht. Der Student redete für sich weiter: »… und wenn die ehrliche Arbeit des Volkes von einem Unbekannten gestört wird …«

»Wie bitte! Wer ist denn der Unbekannte!« bellte Macunaíma voller Verzweiflung über die Beleidigung.

»Du!«

»Ich nicht! Kapiert?!«

»Doch!«

»Entwöhne das Jaku-Huhn mit Vogelfutter, Junge! Unbekannt ist eure Senhora Mutter, hörst du!« Und zum Volk gewendet: »Was glaubt ihr eigentlich, wie! Ich habe keine Angst, nee! nicht vor einem nicht vor zwei nicht vor zehntausend und gleich haue ich hier alles in’n Klumpatsch!«

Eine Schlampe, die vor dem Helden stand, drehte sich nach dem Kaufmann hinter ihr um und zeterte:

»Laß das Fummeln, Mistkerl!«

Der Held war blind vor Wut, dachte, sie meine ihn:

»Was heißt hier Fummeln! Ich befummle niemand, alte Krakeelerin!«

»Lyncht den Fummler! Gebt ihm Saures!«

»Los mit euch, Lumpenpack!«

Und er rückte gegen die Menge vor. Der Anwalt wollte fliehen, aber Macunaíma gab ihm einen Fußtritt in den Rücken und drang ins Gewühl vor mit Beinstellen und Kopfpüffen. Plötzlich stand er vor einem hochgewachsenen blonden bildschönen Mann. Der Mann war ein Polyp. Ob so viel Schönheit stieg Haß in Macunaíma auf und er knallte dem Polypen eine Mordsmaulschelle in die Visage. Der Polyp brüllte, und während er Wörter in einer Fremdsprache sagte, packte er den Helden am Schlawittich.

»Verrrhaftet!«

Der Held wurde eisstarr.

»Verhaftet wofür?«

Der Polizist erwiderte einen Haufen Zeugs in einer Fremdsprache und hielt ihn fest.

»Ich tue ja gar nichts!« murmelte der Held voller Angst.

Doch der Polyp ließ nicht mit sich spaßen und stieg das Treppchen hinunter, das Volk hinterher. Ein zweiter Polyp erschien, und die zwei sagten viele Sätze viele! in einer Fremdsprache und stießen dabei den Helden den Hang hinunter. Ein Zeuge des Krawalls erzählte den Vorfall einem Herrn, der vor dem Eingang eines Obstladens stand, und der tief beeindruckte Herr durchschritt die Menge und brachte die Polypen zum Stehen. Das war schon in der Rua Líbero Badaró. Nun hielt der Herr den Polypen eine Rede des Inhalts, sie dürften Macunaíma nicht abführen, denn der Held habe nichts getan. Eine Anzahl Polypen hatte sich eingefunden, aber keiner von ihnen begriff etwas von der Rede, denn keiner kapierte ein Wort Brasilianisch. Die Frauen weinten aus Mitleid mit dem Helden. Die Polypen redeten endlos in einer fremden Sprache, und eine Stimme schrie:

»Können Sie nicht!«

Und schon bekam das Volk wieder Lust zu einer Prügelei, und von allen Seiten ertönten Schreie: »Loslassen!« »Nicht mitnehmen!«, »Können Sie nicht!«, »Dürfen Sie nicht!«, ein Radau, »Laufen lassen!«. Ein Gutsbesitzer war bereit, eine Schimpftirade gegen die Polizei loszulassen. Die Polypen verstanden nichts und fuchtelten und redeten ratlos in einer Fremdsprache durcheinander. Schreckenerregendes Getümmel entstand. Macunaíma nutzte das Durcheinander, nahm die Beine unter den Arm und leck mich! Kam eine Straßenbahn angefahren, klingelnd. Macunaíma sprang auf und fuhr ab, um sich nach dem Befinden des Riesen zu erkundigen.

Venceslaw Pietro Pietra war dabei, sich von der bei der Macumba-Sitzung eingesteckten Tracht Prügel zu erholen. Im Haus herrschte erdrückende Hitze, weil es die Stunde des Polenta-Kochens war, aber draußen brachte der Südwind Kühle. Daher saß der Riese mit der alten Ceiuci, den beiden Töchtern und der Dienstbotenschaft auf Stühlen vor der Haustür und genoß die frische Luft. Der Riese hatte noch nicht seinen Baumwollwickel abgelegt und sah aus wie ein wandelnder Stoffballen. Sie saßen also.

Das Indiokerlchen Rieselregen nieselte im Stadtteil herum und fand Macunaíma an der Straßenecke Grimassen schneiden. Er blieb stehen und blickte unverwandt den Helden an. Macunaíma drehte sich zu ihm um:

»So was hast du wohl noch nie gesehen!«

»Was tust du denn da, Bekannter!«

»Ich mache dem Riesen Piaimã und seiner Familie Angst.«

Rieselregen spottete:

»So was! Glaubst wohl, Riese hat Angst vor dir!«

Macunaíma musterte das bleichgesichtige Bürschchen und wurde wütend. Erst wollte er ihn schlagen, besann sich aber auf einen auswendig gelernten Spruch: »Wenn du wild bist, zähl dreimal die Knöpfe deines Anzugs!«, zählte und war wieder lammfromm. Dann erwiderte er:

»Wetten? Wenn ich mag, wag ich und sag ich: Piaimã hat Angst vor mir und verschwindet drinnen. Versteck dich in der Nähe und hör, was sie sagen.«

Rieselregen warnte:

»Hör, Bekannter, Vorsicht mit dem Riesen! Du weißt ja, wozu er fähig ist. Piaimã ist schwach aber Nagelwurz mit Pfeffersack spuckt Feuerfurz … Wenn du wirklich keine Angst hast, wette ich.«

Er verwandelte sich in einen Tropfen und ließ sich dicht neben Venceslaw Pietro Pietra mit seiner Gefährtin, seinen Töchtern und seiner Dienstbotschaft fallen. Nun packte Macunaíma das erste Schimpfwort seiner Sammlung und warf es Piaimã an den Kopf. Die Pöpelei saß, aber Venceslaw Pietro Pietra mit seiner Elefantenhaut rührte sich nicht. Macunaíma knallte dem Waldschrat einen neuen häßlichen Batzen in die Fresse. Die Beleidigung saß, aber rühren, niemand rührte sich. Nun feuerte Macunaíma seine ganze Sammlung von Schmähwörtern ab, und es waren zehntausend mal zehntausend Schmähwörter. Venceslaw Pietro Pietra sagte zu der alten Ceiuci sehr ruhig:

»Da sind welche, die wir noch nicht kennen, bewahre sie auf für unsere Töchter.«

Nun kehrte Rieselregen zu seiner Straßenecke zurück. Der Held prahlte:

»Haben sie Angst gehabt oder haben sie keine gehabt!«

»Keine Rede von Angst, Bekannter! Der Riese hat sogar die neuen Schmähwörter aufbewahren lassen, damit die Töchter damit spielen können. Vor mir haben sie Angst, wetten? Stell dich in die Nähe und hör zu.«

Macunaíma verwandelte sich in einen Caxipara, das Männchen der Blattschneiderameise, und schlüpfte in die Rohbaumwolle, in die der Riese gemummt saß. Rieselregen setzte sich rittlings auf einen Nebelschwaden, und als dieser über die Familie hinwegzog, pinkelte er in die Luft. Zunächst sickerte ein träges Gefiesel durch das Nebelsieb. Als die Tropfen richtig fielen, blickte der Riese auf einen, den er in der Hand gepackt hielt, und bekam Furcht vor so viel Wasser.

»Gehn wir rein, Leute!«

Und alle rannten voller Angst ins Haus. Nun saß Rieselregen ab und sagte zu Macunaíma:

»Hast du’s gesehen?«

Und so ist’s bis heute. Die Familie des Riesen hat Angst vor Rieselregen, aber nicht vor Schimpfwörtern, nein.

Macunaíma war gekränkt und fragte seinen Nebenbuhler:

»Sag mir eines: kennst du die Be-Sprache Bebe-Sprabachebe?«

»Nie gehört!«

»Also dann, Nebenbuhler: Gebeh zubum Scheibeissteubeufebel!«

Und zischte ab Richtung Pension.

Er war aber sehr verärgert, daß er die Wette verloren hatte, und nun fiel ihm ein, fischen zu gehen. Aber er hatte nichts zum Fischen, keinen Pfeil keinen Timbó-Zweig, keine mit Cunambiblättern vergiftete Maniokbuletten kein Tiguilaub keinen ausgehöhlten Stamm keine Schwungfeder keinen Rohrstock keine Harpune keine Lianenreuse keinen Schildkrötenpfeil keinen Löffel kein Blei keinen Weidenkorb keine Fischgabel keinen Fallenkorb keine Leine mit Schwimmern keine Fleischmade keine Spinne keinen Köder keine Lockspeise keinen Mastkäfig keine Erde zum Trüben der Gewässer kein Wurfnetz keine Klapper keine Mücke keinen Angelhaken kein Stöckchen kein Fischgarn, er besaß keinen von diesen Gegenständen Fallen und Giftsorten. Er machte einen Angelhaken aus Mandaguari-Bienenwachs, aber ein Bagre biß an und nahm den Angelhaken mit und alles. Doch in der Nähe war ein Engländer, der mit einem echten Angelhaken Aimarás angelte. Macunaíma kehrte nach Hause zurück und sprach zu Maanape:

»Das ist’s, was wir machen müssen! Wir müssen dem Engländer seinen Angelhaken wegnehmen. Ich werde mich in eine falsche Aimará verwandeln, um den Roastbeef hinters Licht zu führen. Wenn er mich angelt und mir auf den Kopf schlägt, mach ich »Juchhe!« und tu so, als sei ich tot. Er wirft mich in seinen Weidenkorb, du bittest ihn um den größten Fisch zum essen und das bin ich.«

Gesagt getan: Er verwandelte sich in einen Aimará, sprang in die Lagune, der Engländer fischte ihn und schlug ihm auf den Kopf. Der Held schrie »Juchhe!« Aber der Engländer zog den Angelhaken aus dem Maul des Fisches. Maanape kam gelaufen und bat den Engländer ganz scheinheilig:

»Geben Sie mir den Fisch, Mister Yes?«

»All right.« Und er gab ihm einen rotschwänzigen Lambari.

»Ich leide so Hunger, Senhor Engländer! Geben Sie mir einen großen, kommen Sie! Den fetten da aus dem Korb!«

Macunaíma schlief mit dem linken Auge, aber Maanape kannte ihn gut. Maanape war Zauberer. Der Engländer gab den Aimará Maanape, der dankte und machte sich fort. Als er eineinhalb Léguas gegangen war, verwandelte der Aimará sich wieder in Macunaíma. Und so dreimal, immer zog der Engländer mit dem Angelhaken am Maul des Helden. Macunaíma vertraute dem Bruder:

»Weißt du, was wir machen! Wir nehmen dem Engländer seinen Angelhaken weg. Ich mache mich zu einer falschen Piranha und reiße den Haken von der Angel los.«

Er verwandelte sich in eine wütende Piranha sprang in die Lagune riß den Angelhaken ab verwandelte sich eineinhalb Léguas weiter unten an dem Umbu-Brunnen genannten Ort, wo ein Haufen Steine mit roten Aufschriften von phönizischen Leuten lag, wieder in seine wahre Gestalt, riß sich den Haken aus dem Maul quietschvergnügt weil er jetzt beliebig fischen konnte Corimã Pirárba Aruana Pirara Piaba all diese Fische. Die beiden Brüder machten sich auf, als sie den Engländer zum Uruguayer sagen hörten:

»Was soll ich jetzt tun? Ich besitze keinen Haken mehr, der Piranha hat ihn verschluckt. Ich fahre in Ihr Land, Bekannter.«

Nun beschrieb Macunaíma mit beiden Armen eine große Gebärde und schrie:

»Warten Sie eine Sekunde, Bleichgesicht!«

Der Engländer drehte sich um, und Macunaíma verwandelte ihn, nur zum Hohn, in die London-Bank-Maschine.

Am nächsten Tag sagte er zu den Brüdern, er wolle im Igarapé Tietê Großfische fischen. Maanape warnte:

»Geh nicht, Held, denn dort triffst du die alte Ceiuci, die Frau des Riesen. Die frißt dich, verstehst du!«

»Wer den Cachoeira durchschifft hat, kennt keine Hölle mehr!« rief Macunaíma aus. Und zog ab.

Kaum hatte er die Leine von der Höhe eines Ausgucks geworfen, kam die alte Ceiuci zum Fischen mit dem Wurfnetz. Die böse Bucklige sah Macunaímas Schatten im Wasser gespiegelt, warf geschwind das Wurfnetz und fischte nur Schatten. Der Held fand es nicht einmal komisch, denn er zitterte vor Angst, sieh, und um zu danken, sprach es so:

»Guten Tag, meine Großmutter.«

Die Alte wandte den Kopf nach oben und entdeckte Macunaíma auf seinem Ausguck.

»Komm her, mein Enkel.«

»Ich komm nicht, nein.«

»Dann schick ich eben Hornissen.«

Sie tat’s. Macunaíma riß einen Arm voll Pataqueiras ab und erschlug die Hornissen.

»Komm runter, mein Enkel, sonst schick ich Ameisen!«

Sie tat’s. Die Novata-Ameisen stachen Macunaíma, und er fiel ins Wasser. Nun war die Alte ihr Netz, umschlang den Helden mit ihren Maschen und ging nach Hause. Dort angelangt, legte sie das Paket ins Besuchszimmer, das einen roten Lampenschirm hatte, und ging die älteste Tochter rufen, die sehr geschickt war, um mit ihr zusammen die gejagte Ente zu verspeisen. Und die Ente war Macunaíma der Held. Doch da die große Tochter so geschickt war, hatte sie so viel zu tun, und so ging die Alte Feuer machen, um mit der Arbeit voranzukommen. Die böse Bucklige besaß zwei Töchter, und die jüngere, die keineswegs geschickt war und nur seufzen konnte, als sie die Alte Feuer machen sah, dachte: Wenn Mutter vom Fischen kommt, erzählt sie gleich, was sie gefischt hat, heute nicht. Will mal nachsehen. Sie wickelte das Wurfnetz auf und heraus kam ein sehr appetitlicher junger Mann. Der Held sprach:

»Versteck mich!«

Das Mädchen, das sehr gütig war, weil es schon lange unbeschäftigt lebte, führte Macunaíma in ihr Zimmer, und sie spielten. Und nun lachten sie einander zu.

Als das Feuer hitzig loderte, wollte die alte Ceiuci mit ihrer großen Tochter die Ente rupfen, sie fanden aber nur das Wurfnetz. Die böse Bucklige wütete:

»Das kann nur mein kleines Töchterchen sein, das sehr gütig ist…«

Klopfte an der Zimmertür des Mädchens und schrie:

»Mein kleines Töchterchen, gib mir sofort meine Ente zurück, sonst jage ich dich für immer und ewig aus meinem Haus!«

Das Mädchen bekam es mit der Angst und hieß Macunaíma zwanzig Milréis unter der Tür durchzuschieben, um zu sehen, ob die Gefräßige damit zufrieden wäre. Macunaíma schob aus lauter Angst hundert darunter, und die verwandelten sich in viele Rebhühner Langusten Barsche Parfumflaschen und Kaviar. Die alte Gefräßige fraß alles und verlangte mehr. Nun warf Macunaíma ein Conto de Réis unter der Türe hindurch. Das Conto verwandelte sich in viele Langusten Kaninchen Pakas Champagner Spitzen Pilze Frösche, und die Alte aß alles und verlangte mehr. Nun öffnete das gütige Mädchen das Fenster, das auf den verlassenen Pacaimbu-Park ging, und sagte:

»Ich werde drei Rätsel aufsagen, wenn du sie herausbringst, laß ich dich fliehen. Was ist das: Es ist lang, rund und durchlöchert, es geht hart hinein und kommt weich heraus. Es befriedigt sofort und ist kein unanständiges Wort?«

»Ah! Aber das ist ja unanständig!«

»Dummkopf! Es ist Makkaroni!«

»Stimmt ja! … Witzig, nicht?«

»Und jetzt – was ist das: Welches ist der Ort, wo die Frauen das gekräuselste Haar haben?«

»Oh, wie gut! Das weiß ich! Hier!«

»Hundsfott! In Afrika, verstanden!«

»Zeig mir’s bitte!«

»Jetzt kommt das letzte Mal. Sag, was ist das:

Bruder, wir wollen tun,

Was uns der Herrgott gestattet:

Haar und Haar vereinen,

Das Haarlose drinnen verschattet.«

Und Macunaíma:

»Ara! Wer weiß das nicht! Aber unter uns, denn niemand hört zu, du bist ein gerissenes Luder, Dona!«

»Du hast’s. Nicht wahr, schlafen und dabei die Haare der Wimpern vereinen und das haarlose Auge drinnen verschatten, so stellst du dir’s doch vor? Also wenn du nicht wenigstens eines von den Rätseln gelöst hättest, ich hätte dich dem Vielfraß von meiner Mutter ausgeliefert. Aber jetzt fliehe ohne Radau, und ich werde vertrieben und zum Himmel fliegen. An der Ecke triffst du Pferde. Nimm den Kastanienbraunen, der trabt auf Hartem wie auf Daunen. Der ist gut. Wenn du einen Vogel ›Baúa! Baúa!‹ schreien hörst, dann ist es die alte Ceiuci, die naht. Und nun flieh ohne Radau, denn ich werde vertrieben werden und zum Himmel fliegen!«

Macunaíma dankte und sprang aus dem Fenster. An der Ecke standen zwei Pferde, ein Kastanienbrauner und ein Scheck. »Gottes Erfindung, der Scheck, bringt dich schneller vom Fleck«, murmelte Macunaíma. Sprang auf und preschte los. Galoppierte galoppierte galoppierte und war schon in der Nähe von Manaos, als das Pferd strauchelte und den Boden aufriß. Auf dem Grund des Lochs sah Macunaíma etwas leuchten. Rasch grub er tiefer und entdeckte den Rest des Gottes Mars, eine noch in der Zeit der Monarchie in jenen Gegenden gefundene griechische Büste, und am ersten April von der Tageszeitung »Handelsblatt von Amazonas« aus Araripe Juniors Buch über José de Alencar neu ausgegraben. Er betrachtete gerade den hübschen Torso, als er Baúa! Baúa!« hörte. Es war die alte Ceiuti, die nahte. Macunaíma spornte seinen Schecken, und nachdem er schon in der Nähe von Mendoza in Argentinien fast mit einem aus Französisch-Guayana entflohenen Sträfling zusammengestoßen war, kam er an einen Ort, wo einige Patres Honig siebten. Er schrie:

»Versteckt mich, Patres!«

Kaum hatten die Patres Macunaíma in einem leeren Topf versteckt, als die böse Bucklige auf ihrem Tapir angeritten kam.

»Habt Ihr meinen Enkel nicht auf seinem grasfressenden Pferdchen vorbeireiten sehen?«

»Ist schon vorbeigeritten.«

Nun saß die Alte von ihrem Tapir ab und bestieg einen Falben, der keinen ganzen wert ist und keinen halben, und ritt weiter. Als sie um die Serra des Paranacoara bog, holten die Patres den Helden aus dem Topf, gaben ihm einen Braunen, der ebenso gut war wie ohne Launen, und schickten ihn fort. Macunaíma dankte und galoppierte los. Bald darauf wurde er von einem Drahtzaun aufgehalten, aber er war ein Reiter: er zog am Zügel, brachte sein Roß zum Stehen, ließ es mit geschlossenen Hufen stürzen und sich unter dem Draht hindurchwälzen. Dann sprang der Held über den Zaun und saß auf. Galoppierte galoppierte galoppierte. Durch Ceará reitend, entzifferte er die Eingeborenenaufschriften von Aratanha; als er in Rio Grande do Norte an der Kette des Kahlen Berges entlangritt, entzifferte er eine neue. In Paraíba ritt er zwischen Manguape und Bacamarte an Pedra-Lavrada mit so vielen Inschriften vorbei, daß sie eine Romanze ergaben. Er las sie nicht, weil er eilig war, nicht die der Barre vom Poti in Piauí, nicht die von Jajeú in Pernambuco, nicht die der Apertados von Inhamum, und das war schon der vierte Tag, und man hörte nah in der Luft »Baúa! Baúa!« Es war die alte Ceiui, die nahte. Macunaíma ritt Hals über Kopf in einen Eukalyptuswald. Aber der Vogel kam immer näher, und Macunaíma sah sich immer dichter von der Alten bedrängt. Schließlich stieß er auf die Höhle einer Klapperschlange, die mit dem Linkshänder im Bunde war.

»Versteck mich, Klapperschlange!«

Kaum hatte die Klapperschlange den Helden im Latrinenloch versteckt, kam die alte Ceiuci.

»Habt Ihr nicht meinen Enkel auf seinem grasfressenden Pferdchen vorbeireiten sehen?«

Die Gefräßige saß ab von ihrem Falben, der keinen ganzen wert war und keinen halben und bestieg einen grauen Klepper, nichts als ein lahmer Klepper, und ritt weiter.

Nun hörte Macunaíma die Klapperschlange mit der Gefährtin beraten, den Helden auf dem Rost zu braten. Er sprang aus dem Loch des Kämmerchens und warf auf den Erdplatz den Ring mit dem Riesenbrillanten, den er seinem kleinen Finger geschenkt hatte. Der Riesenbrillant verwandelte sich in vier Contos Wagenladungen Mais, Düngemittel Polisu und einen gebrauchten Ford. Während die Klapperschlange hochbefriedigt all dies in Augenschein nahm, ließ Macunaíma den Grauen grasen und bestieg einen Rotschimmel, wild aufs Getümmel, und galoppierte durch Brachfeld und Brink. In einem Lidschlag durchfegte er das Sandmeer der Hochebene der Parecis und ritt über Abhänge und Abstürze in die Buschsteppe ein und erschreckte die Hühner mit ihren goldenen Küken von Camutengo in der Nähe von Natal. Eineinhalb Léguas weiter verließ er das von der Osternüberschwemmung verschlammte Ufer des São Francisco und ritt durch eine Bresche in den hohen Hügel ein. Er folgte seinem Weg, als er ein Mädchen »Psst« machen hörte. Zu Tode erschrocken blieb er stehen. Nun trat mitten aus der Schweinesteppe eine hochgewachsene häßliche Frau mit fußlangen Flechten. Die Frau fragte flüsternd den Helden:

»Sind sie schon fort?«

»Fort, wer?«

»Die Holländer!«

»Was für Holländer, du bist altersschwach! Hier gibt’s keine Holländer, keinen einzigen, Dona!«

Das Mädchen war Maria Pereira, eine Portugiesin, und lebte seit dem Krieg gegen die Holländer verkrochen in der Hügelbresche. Macunaíma wußte nicht mehr genau, in welchem Teil Brasiliens er sich befand, und es fiel ihm ein zu fragen:

»Sag mir mal, Sohn der Beutelratte ist der Fuchs, wie heißt dieser Ort hier?«

Die Frau erwiderte hochnäsig:

»Hier ist das Loch von Maria Pereira.«

Macunaíma lachte schallend los und gab Fersengeld, während das Weib in ihren Verhau zurückkroch. Der Held zog seines Weges und setzte schließlich ans andere Ufer des Rio Chui über. Dort traf er den Vogel Tuiuiú beim Fischen.

»Vetter Tuiuiú, nimmst mich mit nach Hause?«

»Gern.«

Sogleich verwandelte der Tuiuiú sich in eine Aeroplanmaschine. Macunaíma setzte sich rittlings auf den gerupften Hals, und sie hoben ab. Flogen über das Minenser Hochplateau des Urucuia, beschrieben einen Bogen um Itapecerica und wandten sich Richtung Nordosten. Als sie über die Dünen von Mossoró glitten, schaute Macunaíma hinunter und erblickte Bartolomeu Lourenco de Gusmão, der mit aufgekrempelter Sutane durch den schweren Sand stapfte. Er schrie zu ihm hinunter:

»Komm mit uns, Erlauchter!«

Der Pater indes schrie mit gewaltiger Gebärde zurück:

»Genug!«

Nachdem sie die Serra do Tombador in Mato Grosso übersprungen und die kahle Kordillere von Sant’ Ana do Livramento links hatten liegenlassen, stiegen der Tuiuiú-Aeroplan und Macunaíma aufs Dach-der-Welt, stillten ihren Durst in den neuen Wassern von Vilcanota, überflogen auf ihrer letzten Etappe Amargosa in Bahia, die Gurupá und den Gurupi mit seiner bezauberten Stadt und gelangten schließlich von neuem zum erlauchten Mucambo am Igarapé Tietê. Und schon hielten sie vor der Pensionstür. Macunaíma bedankte sich herzlich und wollte für die Hilfeleistung bezahlen, erinnerte sich aber daran, daß er sparen mußte. Wandte sich an den Tuiuiú und sprach:

»Schau, Vetter, zahlen kann ich nicht, aber ich gebe dir einen Rat, der Gold wert ist: In dieser Welt gibt es drei Barren, die den Menschen ins Verderben bringen: die Flußbarre, der Goldbarren, die Rocksaumbarre, Augen auf!«

Doch er war so ans Geldausgeben gewöhnt, daß er das Sparen vergaß. Er gab dem Tuiuiú zehn Contos, stieg befriedigt in sein Zimmer hinauf und erzählte alles den Brüdern, die schon ungehalten auf den Säumenden warteten. Schließlich hatte der Ausflug einen schönen Batzen Geld gekostet. Nun verwandelte Maanape Jiguê in ein Telefon und beschwerte sich bei der Polizei, welche die gefräßige Alte deportierte. Doch Piaimã war sehr einflußreich, und sie kehrte ins Opernensemble zurück.

Die vertriebene Tochter irrt im Himmel umher und klappert eine Tür nach der anderen ab. Sie ist ein Komet.

XII
DER FLIEGENDE HÄNDLER,
DER GROSSE KUCKUCK UND DIE
UNGERECHTIGKEIT DER MENSCHEN

Am nächsten Tag erwachte Macunaíma fiebrig. Er hatte die ganze Nacht deliriert und von Schiffen geträumt.

»Das bedeutet eine Seereise«, sagte die Pensionsbesitzerin.

Macunaíma bedankte sich bei ihr und verwandelte vor lauter Glück Jiguê in die Telefonmaschine, um Venceslaw Pietro Pietras Mutter zu beschimpfen. Aber der Telefonistenschatten antwortete, die Nummer melde sich nicht. Das fand Macunaíma sehr seltsam und wollte aufstehen, um selber nachzusehen, was los war. Aber er fühlte juckende Hitze am ganzen Körper und wattegleiche Schlaffheit. Er murmelte:

»Ach! Diese Faulheit! …«

Drehte den Kopf gegen die Wand und faselte los. Als die Brüder kamen und wissen wollten, was los war, hatte er Masern. Sogleich ging Maanape den berühmten Heilkundigen Bento aus Beberibe holen, der mit Indioseele und Nachttopfwasser heilte. Bento verschrieb ein Wässerchen und sang ein Gebet. Nach einer Woche schälte sich der Held bereits. Dann stand er auf und erkundigte sich, was dem Riesen zugestoßen war.

Im Palast war niemand anzutreffen, und das Serviermädchen des Nachbarhauses erzählte, Piaimã mitsamt seiner Familie sei nach Europa gefahren, um sich von seiner Dresche zu erholen. Macunaíma verlor all seine Gelassenheit und wurde sehr ärgerlich. Halb im Mond, spielte er mit dem Serviermädchen und kehrte verdrossen in die Pension zurück. Maanape und Jiguê fanden den Helden vor der Haustür und fragten:

»Wer hat denn dein Schoßhündchen umgebracht, mein Sorgenkind?«

Nun erzählte Macunaíma, was vorgefallen war, und begann zu weinen. Die Brüder wurden traurig, ihren Bruder so zu sehen, und nahmen ihn zu einem Besuch des Lepraheims in Guapira mit, aber Macunaíma war viel zu verärgert, und der Ausflug wurde kein Vergnügen. Als sie zur Pension zurückkamen, brach die Dunkelheit ein, und alle drei waren ganz verzweifelt. Aus einer hörneren Tabaksdose in Form eines Tukankopfs nahmen sie eine gewaltige Prise und niesten ausgiebig. Dann konnten sie richtig drauflosdenken.

»Nun also, mein Sorgenkind, du hast deine Zeit verbummelt, verdöst, verduselt, aber der Riese hat nicht auf dich gewartet und ist abgezischt. Nun pack dich an der eigenen Nase!«

Über dem schlug Jiguê sich an die Stirn und rief:

»Ich hab’s!«

Die Brüder erschraken. Nun erinnerte Jiguê daran, daß auch sie nach Europa fahren könnten, hinter dem Muiraquitã-Amulett drein. Geld war noch übrig, vierzig Contos vom verkauften Kakao. Macunaíma war sogleich einverstanden, doch Maanape, der Zauberer war, dachte und dachte nach und schlußfolgerte:

»Ich weiß was Besseres.«

»Gut, dann spuck’s aus!«

»Macunaíma gibt sich als Pianist aus, besorgt sich ein Stipendium von der Regierung und fährt allein.«

»Aber wozu diese Umstände, wenn wir Geld wie Heu besitzen und die Brüder mir in Europa helfen können!«

»Du bist so schlau, daß einem ganz flau wird! Helfen können, können wir natürlich, aber ist’s nicht besser, wenn Bruder mit der Pinke der Regierung fährt? Natürlich doch!«

Macunaíma dachte nach und schlug sich plötzlich an die Stirn:

»Ich hab’s!«

Die Brüder erschraken.

»Was ist los?«

»Ich gebe mich als Maler aus, das klingt besser!«

Er holte die Schildpattbrillenmaschine, ein kleines Grammophon, Golfsocken, Handschuhe und sah gleich wie ein Maler aus.

Am nächsten Tag, während er auf seine Ernennung wartete, schlug er die Zeit mit Bildermalen tot. So: er packte einen Roman von Eça de Queirós und ging in Cantareira spazieren. Dabei kam ein fliegender Händler an ihm vorbei, der vom Glück begünstigt war, weil er ein vierblättriges Kleeblatt besaß. Macunaíma lag auf dem Rücken und vertrieb sich die Zeit mit dem Zerquetschen der Tapipitinga-Ameisenköpfe. Der Händler begrüßte ihn:

»Guten Tag, Bekannter, wie geht’s, danke gut. Sie arbeiten, nicht?«

»Ohne Schweiß kein Mais.«

»Sehr richtig. Schön und Wiedersehen.«

Und ging weiter. Eineinhalb Léguas danach traf er ein Opossum, und nun fiel ihm ein, sich ein bißchen Mühe zu geben. Er packte die Beutelratte, ließ sie zehn Zwei-Milréis-Münzen verschlucken und machte mit dem Tier unter dem Arm kehrt. Bei Macunaíma angelangt, schacherte er:

»Guten Tag, Bekannter, wie geht’s, danke gut. Wenn du willst, verkaufe ich dir meine Micura-Ratte.«

»Was fang ich mit so einem stinkenden Biest an!« erwiderte Macunaíma und hielt sich die Nase zu.

»Sie hat zwar Mief, ist aber sonst pfundig! Wenn sie ihre Notdurft verrichtet, kommt nur Silber raus! Ich laß sie dir billig!«

»Hör auf mit dem Gerede, Türke! Wo gibt’s denn so eine Micura!«

Nun drückte der fliegende Händler den Bauch der Beutelratte, und das Tier gab die zehn Silbermünzen her.

»Siehst du! Ihre Notdurft besteht aus reinem Silber! Wenn du das sammelst, wirst du steinreich! Billig für dich!«

»Wieviel?«

»Vierhundert Contos!«

»Ich kann sie nicht kaufen, hab nur dreißig.«

»Na schön, damit du mein Kunde bleibst, laß ich sie dir für dreißig!«

Macunaíma knöpfte die Hosen auf und zog unter dem Hemd den Gurt hervor, in dem er sein Geld verwahrte. Er hatte aber nur den Wechsel über vierzig Contos und sechs Spielmarken des Copacabana-Kasinos. Er gab ihm den Wechselbrief und schämte sich, Wechselgeld entgegenzunehmen. Er gab ihm sogar die Spielmarken als Trinkgeld und dankte dem Händler für seine Großzügigkeit.

Kaum war der Hausierer zwischen den Sapupiras Guarubas und Parinaris des Urwalds verschwunden, als der Micura eine zweite Notdurft verrichten mußte. Der Held hielt die Tasche auf und die Schweinerei fiel samt und sonders da hinein. Nun merkte Macunaíma den Betrug und lief erbärmlich heulend in die Pension zurück. Um eine Ecke biegend, traf er den José Prequeté und schrie ihm entgegen:

»Zé Prequeté, zieh das Tier am Zeh und iß es zum Kaffee!«

José Prequeté bekam einen Haß auf den Helden und beschimpfte dessen Mutter, doch der machte sich nichts daraus, lachte schallend heraus und trabte weiter. Eine Weile später erinnerte er sich daran, daß er ja gerade blitzwütend nach Hause ging und schrie von neuem los.

Die Brüder waren noch nicht vom Sippenhaus der Regierung zurückgekehrt, und so kam die Besitzerin ins Zimmer, um Macunaíma zu trösten, und sie spielten. Nachdem sie gespielt hatten, überkam den Helden das Weinen. Als die Brüder ankamen, wunderte sich alle Welt, denn sie waren fünf Meter hoch.

Siehst du nicht, daß die Regierung bereits tausend mal tausend Malern Reisestipendien für Europa gewährt hat und Macunaíma daher erst am Sankt-Niemands-Tag bedacht werden würde! Das war noch lange hin. Die Erfindung war zum Kuckuck gegangen, und die Brüder waren vor lauter Enttäuschung in die Höhe geschossen. Als sie den Bruder weinen sahen, erschraken sie sehr und wollten den Grund dafür wissen. Und als sie ihre Enttäuschung vergaßen, schrumpften sie wieder zu ihrem früheren Körpermaß, Maanape schon ältlich und Jiguê in voller Manneskraft. Der Held greinte:

»Hihihihi! Der Hausierer hat mich eingeseift! Hihihihi! Ich hab einen Micura von ihm gekauft, hat mich vierzig Contos gekostet!«

Nun rauften die Brüder sich die Haare. Jetzt könnten sie nicht mehr nach Europa fahren, jetzt besaßen sie nur noch die Nacht und den Tag. Und ergingen sich in Wehklagen, während der Held sich mit Andiroba-Öl einrieb, damit die Mücken ihn nicht belästigten, und schlief friedlich ein.

Der nächste Tag brach mit schrecklicher Hitze an und Macunaíma schwitzte Ströme vor Wut über die Ungerechtigkeit der Regierung. Er wollte ausgehen, um sich abzulenken, aber sein Anzug verstärkte noch die Hitze … Und er wurde noch wütender. Wurde blitzwütend und hegte den bösen Verdacht, daß er die Butecaiana, die Wutkrankheit, bekommen könne. Nun rief er:

»Ara! Und heizt mich der Schweiß, macht’s die Leute nicht heiß!«

Er zog die Hosen aus, um sich abzukühlen, und trat darauf. Sofort besänftigte sich seine Wut, und Macunaíma sprach sogar höchstbefriedigt zu seinen Brüdern:

»Geduld, Brüder! Nein! Ich geh nicht nach Europa, nein. Ich bin Amerikaner und mein Platz ist in Amerika. Die europäische Zivilisation verhunzt bestimmt die Einheit unseres Charakters.«

Eine Woche lang durchquerten die drei ganz Brasilien und seine Seesandbänke seine Unterholzsandbänke Flußinselhänge Lichtungen Stromschnellen Krüppelbuschsteppen Zwergbuschsavannen Bromelienhalden Sumpfniederungen Kanalmündungen Weidengründe Einöden, die Nistorte für Reif waren, Meerauswürfe Wasserfälle Klippen Kessel Senken Schrunden und Furten, all diese Orte, sie durchforschten Klosterruinen suchten am Fuß der Kalvarienberge, ob sie nicht einen Topf mit vergrabenem Geld fänden. Aber sie fanden nichts.

»Geduld, Brüder!« wiederholte Macunaíma griesgrämig. »Laßt uns im Tierlotto spielen!«

Und er ging auf die Praça Antônio Prado, um über die Ungerechtigkeit der Menschen nachzusinnen. Dort lehnte er sich bequem an eine Platane. Alle Kaufleute und jenes Maschinengewirr strichen dicht am Helden vorbei, der über die Ungerechtigkeit der Menschen grübelte. Schon war Macunaíma bereit, den Distichon folgendermaßen abzuändern: »Wenig Gesundheit und viele Maler Brasiliens Übel sind«, als er hinter sich ein weinendes »Hihihi« hörte. Er drehte sich um und sah auf dem Boden einen Kronfink und einen Kuckuck.

Der Kronfink war winzig klein und der Kuckuck ganz groß. Der Kronfink tippelte hin und her, unablässig begleitet vom großen Kuckuck, der den anderen weinerlich um Fressen anbettelte. Und der ihn wütend machte. Der kleine Kronfink dachte, der große Kuckuck sei sein Junges, aber er war es nicht. Nun flog er fort, trieb einen Bissen auf und stopfte ihn dem Kuckuck in den Schnabel. Der große Kuckuck verschlang ihn und begann mit seinem Kniff von neuem: »Hihihi! Mama … nammnamm! … nammnamm! …«, natürlich in seiner Sprache. Der kleine Kronfink wurde ganz wirr, weil er selber Hunger hatte, und immer der Nhenhenhém-Nhenhenhém süßholzraspelnd hinter ihm her mit seinem … nammnamm … nammnamm«, und es zerschnitt ihm das Herz vor Mitleid. Und er gab nach, flog auf und suchte ein Würmchen, ein Maiskörnchen, alle die Mammamms, stopfte sie dem dicken Kuckuck in den Schnabel, dicker Kuckuck verschlang’s und jammerte abermals hinter dem kleinen Kronfink her. Macunaíma dachte über die Ungerechtigkeit der Menschen nach und empfand tiefste Bitterkeit über die Ungerechtigkeit des großen Kuckucks. Macunaíma wußte nämlich, daß die Vögel zuerst Menschen wie wir gewesen waren … Nun packte der Held einen Knüttel und schlug den kleinen Kronfink tot.

Und ging fort. Nach einer Strecke von eineinhalb Léguas wurde ihm heiß, und er kam auf die Idee, einen Schnaps zur Erfrischung zu trinken. In seiner Jackentasche trug er stets ein Fläschchen Pinga bei sich, durch ein silbernes Kettchen im Arschloch festgehalten. Er entkorkte es und schlürfte ein Schlückchen. Plötzlich hörte er hinter sich ein weinerliches »Hihihi«. Verblüfft drehte er sich um. Es war der dicke Kuckuck.

»Hihihi! Papa … nammnamm! … nammnamm! …« Natürlich in seiner Sprache.

Macunaíma bekam es mit der Wut. Er öffnete seine Tasche, in der er das Geschenk des Micura verwahrt hatte, und sprach:

»Da, friß!«

Der dicke Kuckuck sprang auf den Taschenrand und fraß alles ahnungslos. Wurde fett und fetter und verwandelte sich in einen riesengroßen schwarzen Vogel und flog in die Wälder und schrie: »Nochnbissen! Nochnbissen!« Es war der Vater des Kehrichtstocherers.

Macunaíma ging seines Wegs. Eineinhalb Léguas weiter saß ein Makak und knackte Babacunußschalen. Er packte die Schale, steckte sie neben einem Stein zwischen die Beine, drückte und Juchhe!, die Frucht zerbrach. Macunaíma sah das, und das Wasser lief ihm im Mund zusammen. Er sprach:

»Guten Tag, mein Onkel, wie geht’s denn?«

»Soso lala, Neffe.«

»Zu Hause alles gesund?«

»Alles beim alten.«

Und kaute weiter. Macunaíma stand und linste. Der andere knurrte gereizt:

»Schau nicht wie ’ne Unke, bin kein Spelunke, schau nicht so fies, ich bin nicht süß!«

»Aber was treibst du denn da, Onkel!«

Der Makak ließ die kleine Schale in der Hand verschwinden und erwiderte:

»Ich knacke meine Toaliquiçus, um sie zu essen.«

»Geh lüg am Strand!«

»Wieso denn, Neffe, wenn du’s nicht glaubst, warum fragst du dann?«

Macunaíma hatte Lust, es zu glauben, und wollte wissen:

»Schmeckt das gut?«

Der Maka schnalzte mit der Zunge:

»Tschi! Probier mal!«

Knackte versteckt eine neue Nußschale, tat, als sei es eine der Toaliquiçus und gab’s Macunaíma zum Essen. Es schmeckte Macunaíma.

»Wirklich gut, Onkel! Hast du mehr?«

»Jetzt ist Schluß, aber wenn meine gut waren, sind es deine auch. Iß sie doch, Neffe!«

Der Held bekam’s mit der Angst.

»Tut’s nicht weh?«

»Ach was, es ist sogar angenehm! …«

Der Held packte einen Pflasterstein. Der Makak lachte in sich hinein und sprach:

»Hast du Mut oder nicht, Neffe?«

»Boni-tó-tó macacheira mocotó!« rief der Held hochfahrend.

Er packte den Pflasterstein fester und Juchhe! auf seine Toaliquiçus. Er fiel tot um. Der Makak spottete:

»Nun, mein Sorgenkind, hab ich dir’s nicht gesagt, du würdest ins Gras beißen! Ich hab’s gesagt! Wer nicht hören will, muß fühlen … Also: sic transit!«

Er zog seine Guttaperchahandschuhe an und machte sich davon.

Bald darauf fiel ein Platzregen und erfrischte das Frischfleisch des Helden und verhinderte die Fäulnis. Und schon zogen zahllose Ameisenprozessionen von Guajuguajus und Murupetecas über den toten Leib. Rechtsanwalt Dingsda, von den Prozessionen angezogen, stieß auf den Verstorbenen. Er bückte sich, nahm ihm die Brieftasche ab, fand aber nur Besuchskarten. Er beschloß, den Verstorbenen in die Pension zu bringen, tat es. Lud sich Macunaíma auf den Rücken und marschierte los. Aber der Verstorbene war zu schwer, und der Anwalt sah, daß er die Last nicht schleppen konnte. Da ließ er ihn zu Boden fallen und gab ihm eine Tracht Stockprügel. Der Verstorbene wurde federleicht, und Anwalt Dingsda konnte ihn nun in die Pension tragen.

Maanape weinte herzzerreißend und warf sich auf den Leib des Bruders. Dann entdeckte er die Quetschung. Maanape war Zauberer. Sogleich bat er die Wirtin, ihm zwei Kokosnüsse aus Bahia auszuleihen, band sie mit doppeltem Knoten an die Stelle der zerquetschten Toaliquiçus und blies Pfeifenrauch auf den verstorbenen Helden. Macunaíma erhob sich schwach und schwankend. Sie gaben ihm Guaraná, und bald danach tötete er allein die Ameisen, die ihn noch immer bissen. Er zitterte am ganzen Leib, weil mit dem Platzregen Kälte eingefallen war. Macunaíma zog sein Fläschchen aus der Tasche und trank den Rest der Pinga zum Warmwerden. Dann bat er Maanape um eine Dreierreihe und ging in einem Landhaus Tierlotto spielen. Als die drei nachmittags nachsahen, war die Dreierzahl herausgekommen. Und so lebten sie von den Geistesblitzen des ältesten Bruders. Maanape war Zauberer.

XIII
JIGUÊS VERLAUSTE

Am nächsten Tag erwachte Macunaíma wegen der Quetschung mit einem vollständig entzündeten Körper. Die Brüder kamen, und es war Rotlauf, eine hartnäckige Krankheit. Sie behandelten ihn und brachten täglich all die Heilmittel für Rose nach Hause, zu denen die Nachbarn und Bekannten, all die Brasilianer, rieten. Der Held mußte eine Woche das Bett hüten. Nachts träumte er immer von Wasserfahrzeugen, und wenn die Pensionswirtin sich morgens nach dem Befinden des Helden erkundigte, sagte sie immer, Wasserfahrzeug bedeute fraglos eine Seereise. Dann ging sie fort und ließ auf dem Krankenbett den ›Estado de São Paulo‹ zurück. Und der ›Estado de São Paulo‹ war eine Tageszeitung. Nun verbrachte Macunaíma seinen Tag, indem er all die Anzeigen für Rotlaufmittel las. Und es waren so viele Anzeigen!

Gegen Ende der Woche schuppte sich der Held fleißig und ging in die Stadt, um Krätze zum Jucken zu suchen. Er wanderte und dachte, und todmüde vor Schwäche hielt er im Park Anhangabaú inne. Er war dicht unter dem Standbild des Carlos Gomes, der ein weltberühmter Musiker gewesen und jetzt ein Sternchen des Himmels war, stehengeblieben. Das Gemurmel des Springbrunnens im anbrechenden Abend gaukelte dem Helden das Bild von Meeresfluten vor. Macunaíma setzte sich auf den Brunnenrand und beäugte die wasserweinenden Bronzeseepferdchen. Im Dunkel der Grotte hinter dem Tiertrupp gewahrte er ein Licht. Er blickte schärfer hin und erkannte ein schönes Schiff, das auf den Wassern schwankte. »Das ist eine Schaluppe«, murmelte er. Doch das Schiff wurde zusehends größer. »Es ist ein Dampfschiff«, murmelte er. Aber das Dampfschiff wurde immer größer und größer! so daß der Held vor Staunen einen Satz machte und in den hallenden Nachteinbruch schrie »Es ist ein Vatikan!« Das Schiff kam deutlich sichtbar hinter den Bronzeseepferdchen näher. Es hatte einen silbernen Vordersteven, und die rückwärts geneigten Masten waren voller Wimpel, welche der Fahrtwind zwischen die Windlamellen preßte. Der Schrei hatte die Chauffeure von der Esplanade herbeigelockt, und alle beobachteten neugierig die starre Stellung des Helden und folgten seinem auf den dunklen Springbrunnen gerichteten Blick.

»Was war denn los, Held?«

»Seht da! … Seht den riesigen Vatikan, der auf den gewaltigen Meereswellen daherkommt!«

»Wo denn?«

»Hinter dem Pferd von Steuerbord!«

Nun sahen alle hinter dem Pferd von Steuerbord das Schiff näher kommen. Es war schon sehr nah und dabei, zwischen dem Pferd und der Steinmauer hindurchzusegeln, es war schon in der Grottenöffnung. Und es war ein Riesenschiff.

»Es ist kein Vatikan, nein! Es ist ein Überseedampfer, der übers Meer fährt!« schrie ein japanischer Chauffeur, der schon viele Seereisen unternommen hatte. Und es war ein riesiger Überseedampfer. Er war beleuchtet, blitzte vor Gold und Silber, bewimpelt und festlich. Die Kabinenluken waren Halsbänder am Schiffsrumpf, und auf den fünf übereinanderliegenden Decks lief Musik zwischen den sich im Cururu-Tanz wiegenden Menschen hin und her. Die Chauffeurbande warf hin:

»Der ist vom Lloyd!«

»Nein, von der Hamburg-Süd!«

»Geh doch los! Halt, ich seh’s! Es ist der Pyroskaph Conte Verde, jawohl.«

Und es war wirklich der Pyroskaph Conte Verde. Und es war die Wassermutter, die sich als Pyroskaph ausgab, um dem Helden entgegenzukommen.

»Lebt wohl Leute, lebt wohl! Ich fahr nach Europa, dort ist’s besser! Ich werde Venceslaw Pietro Pietra suchen, welcher der Riese Piaimã ist, der Menschenfresser!« So perorierte der Held. Und die ganze Chauffeurbande umarmte Macunaíma zum Abschied. Der Dampfer war zur Stelle, und Macunaíma war bereits auf den Kai des Springbrunnens gesprungen, um das Fallreep des Pyroskaphs Conte Verde hochzuklettern. Alle Besatzungsmänner und Passagiere winkten vor der Musikkapelle Macunaíma zu und riefen ihn, und es waren kräftige Matrosen, es waren hochelegante Argentinier, und es waren so viele bildschöne Damen, mit denen man spielen konnte, bis einem vom Schaukeln der Wellen übel wurde.

»Komm er das Fallreep herunter, Kapitän!« rief der Held.

Und nun zog der Kapitän die Mütze und schrieb einen Buchstaben in die Luft. Und alle, die Matrosen, die hochelegenten Argentinier und die bildschönen Madamen, gut zum Spiel mit Macunaíma, all diese Besatzungsmitglieder und Passagiere überschütteten den Helden mit gellenden Buhrufen, während das Schiff ohne Unterlaß sein Heck zum Land hin manövrierte und von neuem der Tiefe der Grotte entgegensteuerte. Und alle Besatzungsmitglieder und Reisenden, die noch immer den Helden verhöhnten, bekamen die Rose. Und während der Pyroskaph die Meerenge zwischen der Grottenmauer und dem Pferd von Backbord durchfuhr, spuckte der Riesenschornstein eine Rauchwolke von Langfüßlerschnaken aus, von Bremsen Pulvermücken Hummeln Wespen Kurzflüglern Wanderameisen Magenbremsen, all diese Mückenplage, welche die Kraftfahrer in die Flucht schlägt.

Der Held saß auf dem Brunnenrand und litt unter den Mückenstichen und noch mehr unter dem Rotlauf und wurde immer rotläufiger. Er fror und war vom Fieber geschüttelt. Nun verscheuchte er die Mücken mit einer Handbewegung und machte sich auf zur Pension.

Am nächsten Tag kam Jiguê mit einem Mädchen nach Hause, gab ihr drei Bleipillen zu schlucken, um keine Kinder zu kriegen, und die beiden schliefen in der Hängematte. Jiguê hatte sich beweibt. Er war sehr tapfer. Verbrachte den Tag beim Reinigen seiner Flinte und Schleifen seines Dolchs. Jigûes Gefährtin ging jeden Morgen Maniok für die Mahlzeiten der vier einkaufen und hieß Susi. Macunaíma hingegen, Liebhaber von Jiguês Gefährtin, kaufte jeden Tag eine Languste für sie, legte sie unten in den Binsenkorb und breitete den Maniok darüber, daß niemand darauf kam. Susi war eine große Zauberin. Wenn sie nach Hause kam, ließ sie den Korb im Wohnzimmer stehen und legte sich zum Träumen schlafen. Träumend sprach sie zu Jiguê:

»Jiguê, mein Gefährte Jiguê, ich träume, es liegt eine Languste unter dem Maniok.«

Jiguê kam, sah nach, und es lag. Jeden Tag war es so, aber eines Tages erwachte Jiguê eifersüchtig, mit Ellbogenschmerzen, und schöpfte Verdacht. Macunaíma merkte den Schmerz des Bruders und veranstaltete einen Mandinga-Zauber, um zu sehen, ob er vorüberging. Er nahm eine Kalebasse, stellt sie nachts auf die Terrasse und betete leise:

»Wasser des Himmels

Komm in diese Kalebasse,

Paticl komm in dieses Wasser,

Moposêru komm in dieses Wasser,

Sivuoímo komm in dieses Wasser,

Omaispopo komm in dieses Wasser,

Mögen die Herren des Wassers die Hörnerschmerzen vertreiben!

Aracu, Mecumecuri, Vater, kommt in dieses Wasser

Und vertreibt die Hörnerschmerzen, wenn der Kranke
dieses Wasser trinkt,

In dem die Herren des Wassers verzaubert sind!«

Am nächsten Tag gab er Jiguê von dem Wasser zu trinken, erzielte jedoch keine Wirkung, und der Bruder hegte schweren Verdacht.

Als Susi sich anzog, um auf den Markt zu gehen, pfiff sie den Foxtrott, der gerade in Mode war, damit der Liebhaber auch ging. Der Liebhaber war Macunaíma, und ging. Jiguês Gefährtin ging aus, und Macunaíma ging hinterher. Sie verplänkelten die Zeit, und als es umkehren hieß, gab es keinen Maniok mehr auf dem Markt. So ging Susi heimlich hinters Haus, setzte sich auf ihren Binsenkorb und zog aus ihrem Maissó einen Haufen Maniokwurzeln. Alle aßen sich satt, nur Maanape brummte:

»Caboclo von Taubaté, Pferdchen lahm und weh, Weibchen pinkle und geh, befrei uns Dominé!«. Und stieß seinen Teller weg.

Maanape war Zauberer. Er wollte nichts von dem Maniokgericht wissen, und da er Hunger litt, kaute er fortwährend Ipadu-Kraut, um ihn abzutöten. Nachts, wenn Jiguê in seine Hängematte klettern wollte, begann seine Gefährtin zu stöhnen und sagte, sie habe sich mit Pitombakernen überfressen. Sie wollte nur nicht, daß Jiguê mit ihr spiele. Jiguê bekam es mit der Wut.

Am nächsten Tag ging sie auf den Markt und pfiff den Modefoxtrott. Macunaíma ging hinterher. Jiguê war sehr mutig. Er packte eine riesige Keule und schlich langsam hinter ihnen drein. Suchte und suchte und fand Susi mit Macunaíma, Händchen haltend, im Garten des Lichts. Sie lachten bereits einander an. Jiguê ließ die Keule auf die beiden niedersausen, nahm die Gefährtin in die Pension mit und ließ den Bruder erschlafft am Rand der Lagune zwischen Schwänen zurück.

Vom nächsten Tag an besorgte Jiguê die Einkäufe und sperrte die Gefährtin im Schlafzimmer ein. Die untätige Susi verbrachte ihre Zeit im Verstoß gegen die Moralität, aber einmal, als Sankt Anchieta in die Welt ging, besuchte er auch ihr Haus und lehrte sie aus Erbarmen Läuse fangen. Susi hatte rote Haare im Garconne-Schnitt und ernährte viele Läuse, viele! Jetzt träumte sie nicht mehr, daß sie eine Languste unter dem Maniok habe und trieb auch nichts Unmoralisches mehr. Wenn Jiguê ausging, zog sie ihre Haare ab, spießte sie auf den Knüttel des Gefährten und jagte Läuse. Aber sie hatte viele Läuse, so viele! Aus Angst, der Gefährte möchte sie bei der Arbeit ertappen, sprach sie:

»Jiguê, mein Gefährte Jiguê, wenn du vom Markt zurückkommst, klopf zuerst an die Tür, klopf jeden Tag eine Zeitlang, damit ich froh bin und Maniok kochen kann.«

Jiguê sagte ja. Jeden Tag ging er auf den Markt Maniok einkaufen, und wenn er zurückkam, klopfte er lange an die Tür. Nun setzte sich die Junge ihre Haare auf den Kopf und erwartete Jiguê.

»Susi, meine Gefährtin Susi, ich hab unentwegt an die Tür geklopft, hast du dich gefreut?«

»Und wie!« sagte sie. Und ging Maniok kochen.

Jeden Tag war es so. Aber sie hatte viele Läuse, viele! Und da sie die gefangenen eine nach der anderen zählte, wurden die Läuse immer mehr. Einmal fragte sich Jiguê, was wohl seine Gefährtin treibe, wenn er auf den Markt ging, und bekam Lust, sie zu erschrecken, und tat’s. Schwang die Beine in die Luft und kam auf den Händen daher. Öffnete die Tür und erschreckte Susi. Sie schrie los und setzte sich eilends ihre Haarfrisur auf. Und die Stirnhaare hingen im Nacken und das Nackenhaar hing über der Stirn. Jiguê schalt Susi ein Schwein und schlug auf sie ein, bis er jemanden die Treppe heraufkommen hörte. Es war Chico von unten. Nun hielt Jiguê ein und ging seinen Hirschfänger schleifen.

Am nächsten Tag bekam Macunaíma von neuem Lust, mit Jiguês Gefährtin zu spielen. Er sagte den Brüdern, er wolle weit fort auf die Jagd gehen, ging aber nicht. Kaufte zwei Flaschen Kokoslikör aus Santa Catarina, ein Dutzend Sandwichs und zwei Ananas aus Pernambuco und igelte sich in seinem Zimmer ein. Nachdem Zeit vergangen war, verließ er sein Zimmer und sprach zu Jiguê, ihm das Paket zeigend:

»Bruder Jiguê, am Ende vieler Straßen, wenn du dort hingehst, stößt du auf spurenreiches Gebüsch. Ich hab dort einen Haufen Wild gesehen, geh und schau selbst!«

Der Bruder schielte mißtrauisch nach ihm, aber Macunaíma verstellte sich gut:

»Schau, es gibt Pakas Gürteltiere Nasenbären … Ich lüge, Nasenbär hab ich keinen gesehen. Paka Gürteltier ja, Nasenbär nein.«

Jiguê ließ sich bequatschen, packte seine Flinte und sprach:

»Dann geh ich, aber schwör zuerst, Bruder, daß du nicht mit meiner Angetrauten spielst.«

Macunaíma schwor’s beim Andenken seiner Mutter, daß er kein Auge auf Susi werfen werde. Wieder griff Jiguê nach seiner Flintenpinte und seiner Messerspitzenzitze und zog ab. Kaum war Jiguê um die Ecke gebogen, half Macunaíma Susi die Pakete auswickeln und ein Spitzentischtuch auflegen, aus der berühmten »Bienennest« genannten Spitze, dessen Pappkarton in Muriú von Ceará-Mirim von der lausigen Geracina vom Ende des Mangue-Kanals gestohlen worden war. Als alles fertig war, sprangen die beiden in die Hängematte und spielten. Und nun lachten sie einander zu. Nachdem sie genug gelacht hatten, sprach Macunaíma:

»Entkorke die Flasche, damit wir trinken können.«

»Ja«, sagte sie. Und sie tranken die erste Flasche Butiá-Likör, der wunderbar schmeckte. Die beiden schnalzten mit der Zunge und sprangen wiederum in die Hängematte. Sie spielten nach Herzenslust. Und nun lachten sie einander zu.

Jiguê lief eineinhalb Léguas, marschierte ans Ende der Straße, suchte den Buschwald mehrere Male, lange Zeit, hat der Kaiman ihn gefunden? Auch er nicht! Da war kein Gebüsch, und Jiguê machte kehrt und suchte an allen Straßenenden. Schließlich kehrte er nach Hause, stieg ins Zimmer hinauf und fand Bruder Macunaíma und Susi lachend beieinander. Jiguê bekam eine Wut und gab der Gefährtin einen Fußtritt. Nun sitzt sie und weint. Jiguê packte den Helden und ließ den Knüttel lustig auf ihn niedersausen. Er hieb und hieb, bis Manuel kam. Manuel war der Hausdiener der Pension, ein Inselbewohner. Jetzt ist der Held müde. Und Jiguê, der hungrig heimkam, aß die Sandwichs auf die Ananas und trank den Butiá-Likör.

Die beiden Verprügelten verbrachten wehklagend die Nacht. Am nächsten Tag packte der empörte Jiguê sein Pusterohr und zog los, ob er nicht das besagte Gebüsch fände. Jiguê war sehr dumm. Susi sah ihn fortgehen, trocknete ihre Augen und sprach zum Liebhaber:

»Schluß mit dem Geheul!«

Nun entknitterte Macunaíma sein Gesicht und machte sich fertig, um mit Bruder Maanape zu sprechen. Jiguê, zurück in der Pension, fragte nach Susi:

»Wo treibst sich der Held herum?«

Aber sie war so böse, daß sie zu pfeifen begann. Nun packte Jiguê seinen Knüttel, trat vor die Gefährtin und sagte sehr traurig:

»Geh, scher dich, Verderben der Männer!«

Da lächelte sie glücklich. Fing ohne zu zählen alle Läuse, die übrig waren, und es waren viele Läuse, band sie an einen Schaukelstuhl, setzte sich darauf, die Läuse hüpften, und Susi fuhr zum Himmel, verwandelt in einen hüpfenden Stern. Eine Sternschnuppe.

Sobald der Held Maanape von weitem sah, jammerte er los. Warf sich in die Arme des Bruders und erzählte eine tieftraurige Geschichte zum Beweis, daß Jiguê überhaupt kein Recht habe, ihn so zu verprügeln. Maanape wurde böse und wollte mit Jiguê sprechen. Aber auch Jiguê kam bereits an, um mit Maanape zu sprechen. Sie trafen sich im Hausflur. Maanape erzählte Jiguê und Jiguê erzählte Maanape. Dabei stellten sie fest, daß Macunaíma sehr verschlagen und ohne Charakter sei. Dann kehrten sie in Maanapes Zimmer zurück und fanden den jammernden Helden. Um ihn zu trösten, nahmen sie ihn auf eine Spazierfahrt in der Automobilmaschine mit.

XIV
MUIRAQUITÃ

Sobald Macunaíma am nächsten Tag morgens die Fenster öffnete, sah er einen grünen Vogel. Der Held war hochbefriedigt und blieb noch immer zufrieden, als Maanape ins Zimmer trat und ihm erzählte, die Zeitungsmaschinen hätten die Rückkehr von Venceslaw Pietro Pietra angekündigt. Nun beschloß Macunaíma, keine Rücksicht mehr auf den Riesen zu nehmen und ihn zu töten. Er machte sich eineinhalb Léguas weit auf die Suche und fand schließlich einen Peroba-Baum mit einer straßenbahngroßen Luftwurzel. »Der kommt mir gerade recht«, machte er. Grub den Arm in die Sapopemba-Wurzel, riß kräftig, und der Stamm löste sich aus der Erde, ohne Spuren zu hinterlassen. »Jetzt, ja, habe ich Kräfte!« rief Macunaíma aus. Wieder war er befriedigt und kehrte in die Stadt zurück. Aber er konnte kaum laufen, weil er voll von Zecken war. Mit größter Seelenruhe sprach Macunaíma zu ihnen:

»Ara, ihr Zecken! Packt euch, Leute! Ich bin euch nichts schuldig!«

Und schon fiel die Zeckenbande durch Zauber zu Boden und machte sich davon. Zecke war schon einmal Mensch wie wir … Einmal hatte die Zecke ein Verkaufsständchen am Straßenrand eröffnet und viele Geschäfte gemacht, weil es ihr nichts ausmachte, auf Borg zu verkaufen. Verkaufte auf Borg so flott, so flott, so viele Brasilianer zahlten keinen Zott, schließlich machte die Zecke Bankrott und wurde aus ihrem Verkaufsständchen gejagt. Seither verbeißt sie sich in die Leute, weil sie ihre Rechnungen eintreiben will.

Als Macunaíma in die Stadt kam, war es schon tiefe Nacht, und sogleich ging er daran, das Haus des Riesen auszukundschaften. Nebel lag über der Welt, und das Haus schien menschenleer, so groß war die Finsternis. Macunaíma dachte daran, sich ein Dienstmädchen zum Spielen zu suchen, aber an der Straßenecke war ein Stand von Taximaschinen, und die Mädchen spielten schon in der Gegend. Macunaíma dachte daran, eine Falle für die Kuriol-Finken zu stellen, aber es fehlte an Ködern. Es gab also nichts zu tun, und er war müde. Doch er wollte nicht schlafen, weil er auf Venceslaw Pietro Pietra wartete. Er stellte sich das so vor: Jetzt will ich wachen, und wenn der Schlaf kommt, häng ich ihn auf. Es dauerte nicht lange, und er sah einen Schatten näher kommen. Das war Emoron-Pódole, der Vater des Schlafs. Macunaíma blieb still zwischen den Termitennestern stehen, um den Vater des Schlafs nicht zu erschrecken und um ihn töten zu können. Emoron-Pódole kam näher und näher, und als er schon ganz nahe war, döste der Held ein, schlug mit dem Kinn auf die Brust, biß auf die Zunge und schrie:

»So ein Schrecken!«

Gleich floh der Schlaf. Macunaíma ging tief enttäuscht weiter. Sieh mal an! Hab ihn nicht gekriegt, aber fast … Ich will nochmal warten und Makaken sollen mich lecken, wenn ich diesmal nicht den Vater des Schlafs fange und ihn aufhänge! So überlegte der Held. In der Nähe floß ein Bach mit einem Stamm darüber als Steg. Doch in der Ferne schimmerte eine Lagune mondweiß, denn der Nebel hatte sich verflüchtigt. Die Aussicht war friedlich und sanft wegen des kleinen Gewässers, welches das Wiegenlied der Armen sang. Dort mußte der Vater des Schlafs versteckt sein. Macunaíma verschränkte die Arme, und mit seinem linken schlafenden Auge verharrte er reglos zwischen den Termitennestern. Es dauerte nicht lange, und er sah Emoron-Pódole näher kommen. Der Vater des Schlafs kam näher und näher und blieb plötzlich stehen. Macunaíma hörte ihn sagen:

»Der dort ist nicht tot, nein! Toter, der nicht rülpst, wo hat man so was gesehen!«

Und der Held rülpste »Juchhe«!

»Wo hat man einen Toten rülpsen sehen, Leute!« höhnte der Schlaf und entfloh.

Daher gibt es den Vater des Schlafs noch immer, und zur Strafe können die Menschen nicht stehend schlafen.

Macunaíma wollte wegen des Vorfalls schon enttäuscht sein, als er Lärm hörte und auf der anderen Seite des Bachs einen Chauffeur winken sah. Er war höchst erstaunt und schrie gereizt hinüber:

»Meinst du mich, Kollege! Bin keine Französin, nein!«

»Hau ab, Pechvogel!« sagte der junge Mann.

Nun fiel Macunaímas Blick auf ein kleines Dienstmädchen in einem mit Tatajuba-Saft bemalten gelben Leinenkleid. Sie war dabei, den Bachsteg zu überschreiten. Nachdem sie drüben war, schrie der Held dem Steg zu:

»Hast du was gesehen, Baumstamm?«

»Hab ihre Reize gesehen!«

»Qua! Qua! Qua quaqua! …«

Macunaíma lachte schallend heraus. Und ging dem Pärchen nach. Sie hatten schon gespielt und ruhten am Lagunenufer aus. Die Kleine saß auf dem Rand eines gestrandeten Boots. Splitternackt vom Bad, aß sie lebende Tambiús und lachte dem jungen Mann zu. Er lag auf dem Bauch im Wasser zu Füßen der Kleinen und holte die kleinen Lambaris für sie aus der Lagune. Wellengekräusel spielte über seinen nackten nassen Rücken hin und glitt unter kicherndem Getröpfel wieder in die Lagune. Das Mädchen schlug mit den Füßen ins Wasser, und es war wie ein dem Mond gestohlener Wasserstrahl, der mit bebendem Sprühen den jungen Mann blendete. Nun steckte er den Kopf in die Lagune und hob den wassergefüllten Mund heraus. Das Mädchen preßte mit den Füßen die vollen Wangen des Jungen und empfing den Strahl prall auf ihren Bauch. Der Wind kämmte das Haar des Mädchens und breitete die glatten Fäden eines ums andere über ihr Gesicht. Der junge Mann sah dies. Er stützte das Kinn auf das Knie der Gefährtin, hob den Rumpf aus dem Wasser, streckte den Arm und begann die Strähnen aus dem Mädchengesicht zu streichen, damit sie die Tambiús ungestört essen könne. Zum Dank steckte sie ihm drei kleine Lambaris in den Mund und zog lachend blitzschnell ihr Knie weg. Der junge Mann verlor den Halt und fiel kopfüber in die Tiefe, während das Mädchen ihre Füße auf seinen Nacken drückte. Er glitt hinab und merkte nicht, wie lustig das Leben war. Glitt hinab und schließlich schlug das Boot um. Soll es umschlagen! Das Mädchen tat einen komischen Fall, voll auf ihn drauf, und er umschlang sie wie ein zärtlicher Feigenbaum. Alle Tambiús flohen, während die beiden von neuem im Wasser spielten:

Macunaíma kam näher. Setzte sich auf den Kiel des gekenterten Bootes und wartete. Als er sah, daß die beiden zu Ende gespielt hatten, sprach er zum Chauffeur:

»Drei Tage kau ich kein’ Speck,

Eine Woche kein Speichel auf der Lippe,

Adam entstand aus Dreck,

Neffe, gib mir deine Kippe.«

Der Chauffeur erwiderte:

»Gevatter, ich tät dir den Gefallen,

Aber hier ist guter Rat teuer;

Soeben ins Wasser gefallen

Sind Strohpapier, Tabak und Feuer.«

»Keine Sorge, ich bin bedient«, antwortete Macunaíma. Holte ein Zigarettenetui aus Schildpatt hervor, gefertigt von Antônio do Rosário in Pará, bot dem jungen Mann und dem kleinen Dienstmädchen Tauari-Strohpapierzigaretten an, zündete ein Streichholz für die beiden an und ein zweites für sich. Dann verscheuchte er die Mücken und begann eine Geschichte zu erzählen. So verstrich die Nacht rasch, und die drei ließen sich nicht vom Gesang des Steißhuhns langweilen, das die Stunden der Dunkelheit anzeigte. Und die Geschichte ging so:

»In früheren Zeiten, junge Leute, war das Automobil nicht eine Maschine wie heute, nein, es war ein brauner Jaguar. Und hieß Palauá und wohnte im großen Wald Dingsda. Und sieh, Palauá sprach zu seinen eigenen Augen:

›Geht zum Meeresstrand, meine grünen Augen, rasch rasch rasch!‹

Die Augen gingen fort und der braune Jaguar wurde blind. Aber er hob das Schnäuzchen und schnüffelte in den Wind und roch, daß Aimalá-Pódole, der Vater der Traíra, draußen im Meer schwamm und schrie:

›Kommt vom Meeresstrand, meine grünen Augen, rasch rasch rasch!‹

Die Augen kamen, und Palauá konnte wieder sehen. Ging das schwarze Tigerweibchen vorüber, das sehr wild war, und sprach zu Palauá:

›Was treibst du, Gevatterin!‹

›Ich lasse meine Augen aufs Meer sehen.‹

›Ist das schön?‹

›Zum Bellen schön!‹

›Dann laß auch meine darauf blicken, Gevatterin!‹

›Ich lasse sie nicht, weil Aimalá-Pódole am Meeresstrand ist.‹

›Laß sie, sonst verschling ich dich, Gevatterin!‹

Nun sprach Palauá:

›Geht zum Meeresstrand, gelbe Augen meiner Tiger-Gevatterin, schnell schnell schnell!‹

Die Augen gingen, und das schwarze Tigerweibchen wurde blind. Aimalá-Pódole stand da und Juchhe! verschlang die Augen des Tigerweibchens. Palauá ahnte alles, weil der Vater der Traira sehr stark roch. Und wollte ausbüchsen. Aber das schwarze Tigerweibchen, das sehr wild war, roch den Fluchtgedanken und sprach zum braunen Jaguar:

›Wart ein Weilchen, Gevatterin!‹

›Siehst du nicht, daß ich Abendessen für meine Jungen besorgen muß, Gevatterin. Also dann, bis demnächst.‹

›Laß erst meine Augen zurückkommen, Gevatterin, ich bin die Finsternis verdammt leid.‹

Palauá schrie:

›Kommt vom Meeresstrand, gelbe Augen meiner Tigergevatterin, rasch rasch rasch!‹

Doch die Augen kehrten nicht zurück, und das schwarze Tigerweibchen wurde blitzwütend.

›Jetzt verschlinge ich dich, Gevatterin!‹

Und lief hinter dem braunen Jaguar drein.

Das war eine Funkenflucht durch die Buschwälder, daß die Vögel klitzeklein wurden vor Angst und die Nacht so erschrak, daß sie gelähmt wurde. Daher ist es auch im Urwald immer stockfinster, selbst wenn es über den Bäumen Tag wird. Die Ärmste kann nicht mehr gehen …

Als Palauá eineinhalb Léguas gerannt war, blickte sie müde zurück. Das schwarze Tigerweibchen war schon nah. Sieh, Palauá gelangte zu einem Hügel namens Ibiraçoiaba und stieß auf einen riesigen Amboß, jenen, der zu Beginn des brasilianischen Lebens der Gießerei Afonso Sardinha gehört hatte. Neben dem Amboß lagen vier vergessene Räder. Palauá band sich alle vier an die Füße, um auf diese Weise ohne Anstrengung weitergleiten zu können, und sozusagen wie ein geölter Blitz ging die Funkenflucht weiter! Der Jaguar verschlang im Nu eineinhalb Léguas Gelände, aber das Tigerweibchen saß ihm dicht auf den Fersen. Sie vollführten einen solchen Höllenlärm, daß die Vögel ganz klitzeklein wurden vor Angst, und die Nacht immer schwerer wurde, weil sie nicht mehr gehen konnte. Und das Getöse wurde noch furchterregender durch das Stöhnen des Noitibó … Noitibó ist der Vater der Nacht, junge Leute, und beweinte das Elend der Tochter.

Hunger schlug Palauá. Das Tigerweibchen ihm am Schweif. Aber Palauá konnte mit dem Magen auf dem Buckel nicht mehr rennen, als er aber weit entfernt an der Barre des Boipeba vorbeikam, wo der Arge haust, sah er einen Motor in der Nähe und verschlang ihn. Kaum war der Motor in den Jaguarbauch gefallen, gewann der Arme neue Kraft und blitzte los. Legte eineinhalb Léguas zurück und blickte hinter sich. Schon war das schwarze Tigerweibchen ihm auf den Fersen. Infolge der Schwermut der Nacht herrschte solche Finsternis, daß er gleich vor einem Gebüsch schwer gegen einen Hügelhang prallte, der um ein Haar das Ende von Palauá gewesen wäre! Und sieh, er schnappte zwei Glühwürmchen und nahm sie zwischen den Zähnen mit, um sich voranzuleuchten. Legte wieder eineinhalb Léguas zurück und blickte sich um. Das Tigerweibchen hinter ihm. Weil nämlich der braune Jaguar so stark roch und die Pest von einer Blinden die Witterung eines Hühnerhundes besaß. Sieh, und Palauá schluckte ein Abführmittel aus Rizinusöl, griff nach einem Brennstoffkanister mit sogenanntem Gasolin, goß sich den Inhalt in den X und knatterte los, plafff plafff, wie ein furzender Esel. Der Lärm war so groß, daß man nicht das erschrockene Klirren der zerschlagenen Teller auf dem benachbarten Hügel des Pfiffs hörte. Das schwarze Tigerweibchen war ganz durcheinander, weil es infolge seiner Erblindung nicht mehr den Wildgeruch seiner Gevatterin riechen konnte. Palauá rannte wieder ein Stück und blickte zurück. Er sah den Tiger nicht. Auch konnte er nicht mehr mit hitzedampfender Schnauze rennen. In der Nähe erstreckte sich ein vom Sumpfland umsäumtes Bananenfeld, denn Palauá war zur Hafenstadt Santos gelangt. Nun goß das Tier sich müdes Wasser über die Lefzen, zur Kühlung. Dann schnitt es ein großes Bananenblatt und kroch darunter, als Versteck und Umhang. So schlief es. Das schwarze Tigerweibchen, das sehr wild war, lief in der Nähe vorüber, der Jaguar gab keinen Piepser von sich. Und die andere bemerkte die Gevatterin nicht. Daher ließ der Jaguar aus Angst nie mehr los, was ihm zur Flucht verholfen hatte. Immer bewegt er sich auf Rädern in den Pfoten, Motor im Bauch, Abführöl in der Kehle, Wasser im Geschnäuz, Gasolin im Papa-Johannes-Knochen, die beiden Glühwürmchen im Maul und den Bananenblattumhang als Decke, und zack! fertig zum Abzischen. Besonders wenn er auf eine Ameisenprozession mit Namen Taxi tritt, und eine auf sein leuchtendes Fell klettert und ihm ins Ohr beißt, dann rrumm, braust er los, auf Teufel komm raus! Und nahm noch einen seltsamen Namen als Tarnung an: Automobilmaschine.

Aber weil er müdes Wasser getrunken hatte, befiel Palauá Lähmung. Ein eigenes Automobil besitzen heißt Lähmung im Hause haben, junge Leute.

Es heißt, später habe der Jaguar eine Horde Junge geworfen. Söhne und Töchter, Männchen und Weibchen. Daher spricht man von ›einem Ford‹, spricht von ›einer Chevrolet‹ … Und damit Schluß.«

Macunaíma brach ab. Das Pärchen weinte und sabberte, ergriffen. Auf den Wassern schwamm der Abendwind mit dem Bauch in der Luft. Der junge Mann tauchte, um seine Tränen zu verbergen, und brachte in den Zähnen einen verzweifelt schwänzelnden Tambiú mit. Er teilte den Fisch mit dem Mädchen. Dort, vor der Tür des Hauses, riß ein Jaguar Fiat das Maul auf und brüllte zum Mond auf:

»Baúa, Baúa!«

Ein gewaltiges Getöse brach los, und atemberaubender Fischgeruch erfüllte die Luft. Venceslaw Pietro Pietra war im Kommen. Der Fahrer stand auf, desgleichen das Dienstmädchen. Einladend streckten sie Macunaíma die Hand entgegen:

»Herr Riese ist von der Reise zurückgekehrt, wollen wir uns alle erkundigen, wie es ihm geht?«

Gesagt, getan. Sie trafen Venceslaw Pietro Pietra an der Haustür im Gespräch mit einem Reporter. Der Riese lachte den dreien zu und sagte zum Fahrer:

»Treten wir ein!«

»Gerne!«

Piaimãs Ohren waren wegen der Ohrringe durchbohrt. Er steckte ein Bein des jungen Mannes durchs rechte, das andere durchs linke Ohr und trug ihn so auf dem Rücken. Sie durchschritten den Park und betraten das Haus. In der Mitte der mit Acapu-Holz getäfelten Halle, möbliert mit Rohrsofas aus der Werkstatt eines deutschen Juden in Manaos, war ein riesiges Loch zu sehen und darüber eine Schaukel aus Sassaparille-Lianen. Piaimã setzte den jungen Mann auf die Liane und fragte, ob er ein Weilchen schaukeln wollte. Der junge Mann bejahte. Piaimã schaukelte und schaukelte ihn, plötzlich gab er ihm einen heftigen Stoß. Sassaparille hat Dornen … Die Dornen drangen ins Fleisch des Chauffeurs, und schon rann Blut in das Loch.

»Genug! Ich bin’s zufrieden!« schrie der Chauffeur.

»Schaukle, wie ich dir sage!« erwiderte Piaimã.

Blut rann. Die Hexengefährtin des Riesen saß unter dem Loch, und das Blut tropfte in einen Topf mit Makkaroni, die sie für den Gefährten zubereitete. Der Junge ächzte auf der Schaukel: »Ach, wenn mein Vater und meine Mutter neben mir säßen, ich würde nicht in den Händen dieses Bösewichts leiden! …«

Nun riß Piaimã noch wütender an der Liane, und der Junge fiel in die Makkaronitunke.

Venceslaw Pietro Pietra holte Macunaíma. Der Held lachte bereits mit dem kleinen Dienstmädchen. Der Riese sprach zu ihm:

»Gehen wir hinein?«

Macunaíma murmelte, die Arme räkelnd:

»Ach! Diese Faulheit! …«

»Gehen wir schon! … Gehen wir?«

»Gewiß doch …«

Nun tat Piaimã mit ihm, was er mit dem Chauffeur getan hatte, er trug den Helden auf dem Rücken mit dem Kopf nach unten, die Beine durch die Ohrlöcher geschoben. Macunaíma brachte sein Pusterohr in senkrechte Stellung wie ein Zirkusjongleur, und der Meisterschütze traf sein Ziel, des Riesen Eier. Dieser, äußerst belästigt, drehte sich um und gewahrte alles.

»Tu das nicht, Landsmann!«

Er nahm ihm das Pusterohr weg und warf es weit fort. Macunaíma griff nach jedem Zweig, dessen er habhaft werden konnte.

»Was tust du da?« fragte der Riese argwöhnisch.

»Siehst du nicht, daß die Zweige mir ins Gesicht schlagen!«

Piaimã drehte den Helden mit dem Gesicht nach oben. Nun kitzelte der Held den Riesen mit den Zweigen in den Ohren. Piaimã lachte schallend und hüpfte vor Vergnügen.

»Laß mich endlich in Frieden, Landsmann!« machte er.

Sie gelangten in die Halle. Unter der Treppe stand ein goldener Käfig mit Singvögeln. Die Vögel des Riesen waren Kobras und Eidechsen. Macunaíma sprang in den Käfig und begann verstohlen eine Kobra zu essen. Piaimã lud ihn ein, auf die Schaukel zu steigen, aber Macunaíma verschlang Kobras und zählte:

»Fehlen noch fünf …«

Und verschlang noch eine der Vipern. Schließlich waren die Kobras verzehrt, und der Held stieg blitzwütend mit dem rechten Fuß aus dem Käfig. Blickte mit einer Wut im Bauch auf den Dieb des Muiraquitã-Steins und knurrte:

»Hhhmmm … Diese Faulheit!«

Aber Piaimã bestand darauf, daß der Held schaukle.

»Ich versteh mich nicht einmal aufs Schaukeln … Geh du lieber zuerst«, knurrte Macunaíma.

»Ich sonst was, Held! Es ist so leicht wie’s Wassertrinken! Klettre auf die Liane, fertig: ich schaukle dich!«

»Gut, einverstanden, aber geh du zuerst, Riese!«

Piaimã ließ nicht locker, aber jener sagte immer wieder zum Riesen, er solle zuerst schaukeln. Nun bestieg Venceslaw Pietro Pietra die Hängewurzel, und Macunaíma schaukelte ihn immer stärker. Sang:

»Zu Pferd, und auf,

Herr Reitersmann,

Die Hand am Knauf,

Die Sporen ran!«

Er riß. Die Dornen stachen ins Fleisch des Riesen, und das Blut spritzte. Die Hexe dort unten wußte nicht, daß das Blut des Riesen rann, und fing den Regenguß im Makkaronitopf auf. Die Tunke wurde dick.

»Anhalten! Anhalten!« schrie Piaimã.

»Schaukle, wie ich dir sage!« erwiderte Macunaíma.

Er schaukelte ihn, bis der Riese betäubt war, dann riß er mit wahnwitziger Stärke an der Liane. Er hatte ja Kobras gegessen und war blitzwütend. Venceslaw Pietro Pietra stürzte ins Loch, brüllend und singend:

»Rauf rauf rauf … wenn ich diesmal entkomme, fress ich keinen mehr auf!«

Er sah die dampfende Makkaronade unter sich und brüllte sie an:

»Fort mit dir, sonst verschlinge ich dich!«

Ging der Kaiman fort? Der Makkaronitopf auch nicht! Der Riese fiel in die kochende Makkaronibrühe, und ein so starker Geruch gekochten Leders stieg empor, daß er alle Kronfinken der Stadt tötete und der Held ohnmächtig wurde. Piaimã wehrte sich verzweifelt und schwebte zwischen Verenden und Verrecken. Mit einer riesenhaften Anstrengung richtete er sich auf dem Grund des Topfes noch einmal auf. Schob die Makkaroni aus dem Gesicht, drehte die Augen aufwärts, leckte sich den Schnauzbart:

»Käse fehlt!« rief er …

Und verschied.

Das war das Ende Venceslaw Pietro Pietras, des Riesen Piaimã, Menschenfresser.

Als Macunaíma aus seiner Ohnmacht erwachte, holte er sich seinen Muiraquitã-Stein und fuhr mit der Trammaschine in die Pension. Und weinte seufzend so:

»Muiraquitã meiner Schönen, dich hab ich gefunden, doch meine Schöne, sie ist mir entschwunden! …«

XV
DIE SCHLÄCHTEREI VON OIBÊ

Nun kehrten die drei Brüder heim in ihr Geburtsland.

Sie waren befriedigt, doch der Held war noch befriedigter als die anderen, weil er die Empfindungen hatte, die nur ein Held haben kann: ungeheure Befriedigung. Sie zogen ab. Als sie den Bergkegel des Jaraguá überquerten, drehte Macunaíma sich um und betrachtete die gewaltige Stadt São Paulo. Versank lange in düsteres Nachdenken und murmelte kopfschüttelnd:

»WENIG GESUNDHEIT UND VIEL AMEISEN BRASILIENS ÜBEL SIND …«

Er trocknete seine Träne und schob wieder sein zitterndes Mündchen zurecht. Dann vollbrachte er ein Wunder: er schwenkte die Arme in der Luft und verwandelte die Riesenstadt in ein steinernes Faultier. Dann zogen sie los.

Nach reiflichen Überlegungen hatte Macunaíma den restlichen Kies für den Einkauf dessen verbraucht, was ihn an der paulistaner Zivilisation am meisten begeistert hatte. Er trug einen Revolver Smith & Wesson bei sich, eine Uhr Marke Patek und ein Pärchen Leghorn-Hühner. Aus Revolver und Uhr hatte Macunaíma Ohrgehänge gemacht, in der Hand trug er den Käfig mit dem Hahn und der Henne. Er besaß keinen Tostão mehr von seinem Gewinn im Tier-Lotto, doch an seiner durchbohrten Unterlippe hing der Muiraquitã-Stein.

Dank ihm war alles leichter gegangen. Sie reisten den Araguaia stromabwärts, und wenn Jiguê ruderte, steuerte Maanape. Sie fühlten sich wieder als Glückspinsel. Macunaíma stand im Heck und schrieb die Brücken auf, die es zu bauen oder auszubessern galt, um das Leben des Goianer Volkes zu erleichtern. Bei Einbruch der Nacht, als sie die Lichtchen der Ertrunkenen sahen, die sanft auf den Flußtiefen Samba tanzten, schaute Macunaíma und schaute und schlief selig ein. Am nächsten Tag erwachte er munter, und am Bug des Lastkahns gereckt, den linken Arm durch den Henkel des Hühnerkäfigs geschoben, griff er klimpernd in die Gitarre und sang seine Heimatsehnsucht ins Anlitz der Welt:

»Möve gib uns Geleit,

– Fisch gutgutgut,

Eisvogel ist der Koch,

– Fisch gutgutgut,

Schwalbe, wo ist unser Heim
an den Ufern des Uraricoera?

– Fisch gutgutgut …«

Und sein Blick, der spähte und spähte, glitt über die Haut des Flusses auf der Suche nach den Stätten seiner Kindheit. Glitt dahin, und jeder Fischgeruch jedes Bromeliengestrüpp jedes und alles erregte seine Begeisterung, und der Held sang wie von Sinnen ins Anlitz der Welt in Stegreifversen und sinnlosen Kehrreimen:

»Schwalbe Geleit,

– Eule,

Kuckuck Maisbrei,

– Eule,

Brüder, laßt uns ziehen

Zum Ufer des Uraricoera!

– Eule!«

Die Wasser des Araguaia murmelten und lenkten das Igarité-Boot mit leisen Seufzern auf der richtigen Bahn, und von ferne erklang der betörende Gesang der Uiara-Sirenen. Wéi, die Sonne, beleckte den schweißglänzenden Rücken der Ruderer Maanape und Jiguê und den behaarten Körper des stehenden Helden. Feuchte Hitze entfachte Feuer im Fieberwahn der drei. Macunaíma erinnerte sich daran, daß er Kaiser des Urwalds war. Er beschrieb eine Gebärde der Sonne entgegen und schrie:

»Eropita boiamorebo!«

Sogleich verfinsterte sich der Himmel, und eine rötliche Wolke stieg am Horizont empor und beschattete die Stille des Tages. Die Röte kam näher und näher und war ein Zug roter Aras und Sonnensittiche, sie alle große Sprecher, da war der Trompetenpapagei da war der Korralpapagei da war der Cutapado-Sittich da war der Xarã das Rotkehlchen der Ajuru-Curau der Ajuru-Curica der Arari Ararica Araraúna Ararai Araguaí Arara-Taua Maracanã Maitaca Arara-Piranga Catorra Teriba Camiranga Anaca Anapura Canindés Tuins Wellensittiche, alle diese, das buntgefleckte Gefolge des Kaisers Macunaíma. Und all diese Sprecher bildeten ein Zelt aus Flügeln und Schreien, das den Helden gegen die rachsüchtige Verachtung der Sonne schützten. Es war ein solches Getöse aus Wasser Göttern und Vögeln, daß man nichts mehr verstand und das Iagarité-Boot halb verwirrt stehenblieb. Aber Macunaíma beschrieb dann und wann eine drohende Gebärde, welche das Leghornpärchen erschreckte, und schrie:

»Es war einmal eine gelbe Kuh, wer zuerst spricht, frißt ihren Mist, und das bist du!«

Die Welt verstummte, sagte keinen Laut, und die Stille besänftigte den warmen Schatten im Boot. Und fern, sehr fern, war leise leise das Plätschern des Uraricoera zu hören. Und das belebte die Begeisterung des Helden. Zitternd erklang Gitarrengezupf: Macunaíma räusperte sich, spuckte in den Fluß, und während die Spucke sich sinkend in widerliche Matamatá-Schildkröten verwandelte, sang der Held wie von Sinnen, und ohne zu wissen, was er sang, ins Anlitz der Welt:

»Panapaná Pá-Panapaná,

Panapaná Pá-Panapanema:

Papp in der Bange am Heck,

– Schwesterchen,

Am Ufer des Uraricoera!«

Dann verschluckte der Rachen der Nacht alle Geräusche, und die Welt entschlummerte. Nur Capei, die Mondmutter, wachte, riesenfett, rundlich wie das Gesicht der Polinnen nach einer tollen Nacht, Teufel noch eins!, wieviel lustvolle Lumpereien, wie viele hübsche Dirnen und wieviel Schnaps! … Nun bekam Macunaíma Sehnsucht nach den Erlebnissen im großen Paulistanerdorf. Er sah wieder all die Donas mit blütenweißer Haut, mit denen er Mann und Frau gespielt hatte, war das schön gewesen! … Süß flüsterte er: »Mani! Mani! Töchterchen des Maniok!« … Und sein Mund zitterte so bewegt, daß fast sein Muiraquitã-Stein in den Fluß gefallen wäre. Macunaíma hängte das Amulett wieder in die Unterlippe. Dann dachte er ernstlich an die Herrin des Muiraquitã-Steins, an Ci, die Streiterin, an die appetitliche Teufelin, die so heftig auf ihn eingeschlagen hatte. Ci, ah! Ci, Mutter des Urwalds, Böse, Unvergeßliche, weil sie ihn in der aus ihrem eigenen Haar geflochtenen Hängematte hatte schlafen lassen! … Und er prägte den Spruch:

»Die Geliebte in der Ferne wissen heißt dreier Jahre Mühen büßen …«

Welch zauberhafte Böse! … Und sie erging sich auf dem Himmelsfeld geschmeidig, geschmückt mit Geschmeide, und tändelte spielte, wer weiß mit wem … Er empfand Eifersucht. Hob die Arme, erschreckte das Leghornpärchen und betete zum Vater der Liebe:

»Rudá! Rudá!

Der du bist im Himmel

Und befiehlst den Regen.

Rudá! Mach daß meine Geliebte

Gleich wie viele Gefährten sie wählt

Nur Weichlinge in ihnen sieht!

Hauch dieser Bösen Sehnsucht ein

Nach ihrem Bösen!

Mach daß sie sich morgen meiner erinnert,

Wenn die Sonne im Westen sinkt! …«

Er blickte standfest in die Luft. Ci war nicht da, nein, nur Capei, gedunsen, und beherrschte den Raum. Der Held streckte sich im Boot lang, nahm den Hühnerkäfig als Kopfkissen und schlief ein zwischen Gelbfiebermücken Bremsen Moskitos.

Die Nacht war am Erbleichen, als Macunaíma vom Gekreisch der Stärlinge im Bambusröhricht erwachte. Er warf einen Blick übers Gelände, sprang auf den Strand und sprach zu Jiguê:

»Wart ein Weilchen.«

Drang in den Busch ein, eineinhalb Léguas tief. Suchte und fand die schöne Iriqui, seine Gefährtin, die einst Jiguês Gefährtin gewesen war, auf Samaúma-Wurzeln saß und wartete, sich schmückend und Mucuim-Stiche kratzend. Die beiden feierten Wiedersehen, spielten und kehrten zum Boot zurück.

Als die Mittagsstunde näherrückte, breitete die Papageienschar von neuem ihre Flügel zum Schutz über Macunaíma. Und so manchen Tag hindurch. Eines Nachmittags war der Held arg gelangweilt und kam auf den Gedanken, auf dem Festland zu schlafen, tat’s. Kaum hatte er den Fuß auf den Strand gesetzt, erhob sich dicht vor ihm ein Ungeheuer. Es war das Tier Pondê, ein Jucurutu von Solimões, der sich nachts in einen Menschen verwandelte und die Wanderer verschlang. Doch Macunaíma packte den Pfeil, dessen Spitze der Flachschädel der heiligen Ameise namens Curupê war, und ohne zu zielen, traf er genau ins Schwarze. Das Tier Pondê barst und wurde eine Eule. Später, nachdem er kahles Gelände durchquert und einen Bergkegel voller Buckel erklommen hatte, stieß er auf das Ungeheuer Mapinguari, den Menschenaffen, der das Buschland durchstreift und den Mädchen auflauert. Das Ungeheuer packte Macunaíma, aber der Held zog seinen Riemen heraus und streckte ihn Mapinguari hin.

»Keine Verwechslung, Kumpel!«

Das Ungeheuer lachte und ließ Macunaíma laufen. Der Held marschierte eineinhalb Léguas auf der Suche nach einem Lagerplatz ohne Ameisen. Erklomm einen Cumaru-Wipfel von vierzig Metern Höhe und entdeckte nach langem Forschen in der Ferne ein Lichtchen. Dorthin ging er und stand vor einer Hütte. Es war die Hütte Oibês. Macunaíma klopfte, und ein sanftes Stimmchen stöhnte heraus:

»Wer kommt da?«

»Friedlicher Mensch!«

Nun öffnete sich die Tür, und es erschien ein so riesiges Tier, daß der Held erschrak. Es war das Ungeheuer Oibê, der furchterregende Riesenregenwurm. Dem Helden wurde es innerlich eiskalt, aber er besann sich auf seine Smith & Wesson, machte sich Mut und bat um Obdach.

»Komm herein, das Haus gehört dir.«

Macunaíma trat ein, setzte sich auf einen Korb und blieb stumm. Schließlich fragte er:

»Wollen wir reden?«

»Reden wir.«

»Worüber?«

Oibê kratzte sich nachdenklich am schütteren Bart und entdeckte plötzlich hochbefriedigt:

»Wollen wir sauigeln?«

»Schi! Das tu ich verflixt gern!« rief der Held.

Und sie sauigelten eine Stunde lang.

Oibê kochte dabei sein Frässchen. Macunaíma verspürte keinerlei Hunger, stellte aber den Käfig auf den Boden, und aus Schwindelei mit der Hand über den Bauch streichend, sagte er:

»Juchhe!«

Oibê brummte:

»Was heißt das, Mann!«

»Hunger heißt das, Hunger!«

Oibê nahm eine Schüssel, tat Ignamebataten mit Bohnen hinein, füllte eine Kalebasse mit Maniokmehlwasser und bot alles dem Helden an. Doch von den auf dem Sassafras-Spieß bratenden, aromatisch duftenden Innereien gab er ihm nicht den kleinsten Bissen. Macunaíma verschlang alles, ohne zu kauen, und hatte nicht den geringsten Hunger, trotzdem lief ihm wegen der bratenden Kaldaunen das Wasser im Mund zusammen. Strich mit der Hand über den Bauch und sagte:

»Juchhe!«

»Was heißt das, Mann!«

»Durst heißt das, Durst!«

Oibê nahm den Eimer und ging Wasser im Brunnen holen. Währenddessen zog Macunaíma den Sassafras-Spieß aus der Glut, verschluckte die gesamten Innereien, ohne zu kauen, und wartete seelenruhig. Als der Riesenregenwurm den Eimer brachte, trank Macunaíma eine Kokosnuß voll. Dann räkelte er sich und seufzte:

»Juchhe!«

Das Ungeheuer verwunderte sich:

»Was heißt das denn noch, Mann!«

»Schlaf heißt das, Schlaf!«

Nun führte Oibê Macunaíma in die Gästekammer, wünschte Gute-Nacht und schloß die Tür von außen. Ging abendessen. Macunaíma stellte den Käfig in eine Ecke und deckte das Hühnerpärchen mit Kattun zu. Sah sich im Zimmer um. Von allen Seiten drang pausenloser leiser Lärm. Macunaíma schlug den Stein seines Feuerzeugs und sah, daß es Kakerlaken waren. Trotzdem kletterte er in die Hängematte, nicht ohne nochmals Ausschau zu halten, ob seinen Leghornhühnern etwas fehle. Das Pärchen fraß quietschfidel Kakerlaken. Macunaíma lachte ihm zu, rülpste und schlief ein. Kurz darauf war er von leckenden Kakerlaken bedeckt.

Als Oibê sah, daß Macunaíma alle Innereien gegessen hatte, packte ihn die Wut. Er packte ein Glöckchen, wickelte sich in ein weißes Laken und wollte seinen Gast mit einem Spuk überraschen. Nur zum Spaß. Er klopfte an die Tür, schüttelte das Glöckchen, kling-ling!

»He?«

»Ich komme, um meine Innereien-eien-eien-eien zu holen, kling-ling!«

Er öffnete die Tür. Als der Held das Spukgebilde sah, bekam er solche Angst, daß er sich nicht rührte. Er wußte nicht, daß es Oibê war, nein. Das Gespenst kam näher:

»Ich komme, um meine Innereien-eien-eien-eien zu holen, kling-ling!«

Nun merkte Macunaíma, daß es keineswegs Spuk war, sondern das Ungeheuer Oibê, der furchterregende Riesenregenwurm. Er machte sich Mut, packte das linke Ohrgehänge, die Revolvermaschine, und schoß auf die Spukgestalt. Aber Oibê nahm keine Notiz und kam näher. Der Held bekam es wieder mit der Angst. Sprang auf die Hängematte, packte den Käfig, sprang aus dem Fenster und ließ Kakerlaken auf seiner Fährte. Oibê rannte hinterher. Aber nur zum Spaß wollte er den Helden fressen. Macunaíma mochte noch so hitzig übers Rauhland hetzen, der Riesenregenwurm blieb ihm dicht auf den Fersen. Nun steckte er den Kuchenbohrer in den Hals, kitzelte und spuckte das verschluckte Mehlwasser wieder aus. Das Maniokmehl verwandelte sich in einen Sandberg, und während das Ungeheuer sich rutschend durch die Sandwelt kämpfte, nahm Macunaíma Reißaus. Bog rechterhand ab, stürzte den Donnerberg hinunter, der nur alle sieben Jahre donnert, eilte durch einige Waldungen, und nachdem er einen klippenreichen Wasserfall durchschritten hatte, wanderte er durch Sergipe von einem Ende zum anderen und hielt in einem steinigen Geklüft an. Vor ihm ragte ein hoher Fels, darin eine Grotte mit einem kleinen Altar. Am Eingang zum Schlupfwinkel ein Mönch. Macunaíma fragte den Mönch:

»Wie heißt der Name von Ihnen?«

Der Mönch heftete ein Paar kalte Augen auf den Helden und erwiderte phlegmatisch:

»Ich bin Mendonça Mar, Maler. Entsetzt über die Ungerechtigkeit der Menschen, habe ich mich vor drei Jahrhunderten von ihnen getrennt und die Nase in den Sertão gesteckt. Ich habe diese Grotte entdeckt, habe mit meinen Händen diesen Altar des Herrn Jesus vom Felsen errichtet und lebe hier, meinem Nächsten vergebend, als Bruder Franz von der Einsamkeit.«

»Geht in Ordnung«, sprach Macunaíma. Und fort war er wie der Blitz.

Aber die Gegend war voller Stollen, und bald darauf war da wieder ein Unbekannter, der eine so törichte Gebärde beschrieb, daß Macunaíma erstaunt stehenblieb. Es war Hercules Florence. Er hatte den Eingang zu einer kleinen Mulde mit einem Stück Glas verschlossen und verhüllte und enthüllte die Scheibe unablässig mit einem Yamswurzelblatt. Macunaíma fragte ihn:

»Ara, ara ara! Sie werden mir doch nicht sagen, was das ist, was Sie da machen, Siô!«

Der Unbekannte wandte sich nach ihm um und sprach mit fröhlich funkelnden Augen:

»Gardez cette date: 1927! Je viens d’inventer la photographie!«

Macunaíma lachte schallend heraus.

»Schi! Das hat man ja schon vor Jahren erfunden, Siô!«

Nun fiel Hercules Florence wie gelähmt auf das Yamswurzelblatt und begann musikalisch eine wissenschaftliche Erinnerung über den Gesang der Vögel aufzuschreiben. Er war verrückt. Macunaíma zischte ab.

Nachdem er eineinhalb Léguas gelaufen war, blickte er zurück und sah, daß Oibê ihm auf den Fersen folgte. Er steckte den Kuchenstocher in den Hals, und heraus floß auf die Erde der verschluckte Yamswurzelbrei und verwandelte sich in ein wieselwuselndes Schildkrötenmeer. Oibê hatte Mühe, durch diesen Schildkrötenunrat zu waten, und Macunaíma floh. Nach eineinhalb Léguas blickte er zurück. Oibê war ihm wieder auf den Fersen. Nun steckte er den Kuchenstocher in den Hals und spuckte aus, was Bohnen war und Wasser. Alles wurde ein Morast voller Ochsenkröten, und während Oibê sich da hindurchwand, sammelte der Held ein paar Regenwürmer für seine Hühner ein und entwich Hals über Kopf. Gewann einen gewaltigen Vorsprung und hielt an, um auszuruhen. Er war höchst verwundert, denn er war so gerannt, daß er wieder vor Oibês Hüttentür stand. Er beschloß, sich im Obstgarten zu verstecken. Dort stand ein Caramboleiro-Baum, und Macunaíma begann, Carambola-Zweige abzureißen, um sich darunter zu verstecken. Die abgerissenen Zweige vertropften Tränenwasser, und der Caramboleiro sang ein Klagelied:

»Gärtner meines Vaters,

Schneide mir nicht die Haare ab,

Der Bösewicht hat mich begraben

In der Feige des Feigenbaums

Die der Vogel fraß …

– Fort, fort, Unglücksvogel!«

Alle Vögel weinten in ihren Nestern und seufzten vor Kummer, und dem Helden wurde eiskalt vor Entsetzen. Er packte das Körbchen, das er zwischen seinen Berlocken um den Hals trug, und sprach eine Beschwörungsformel. Der Caramboleiro-Baum verwandelte sich in eine sehr schicke Prinzessin. Der Held bekam unbändige Lust, mit der Prinzessin zu spielen, aber Oibê würde wohl gleich hereinplatzen. In der Tat:

»Ich komme, um meine Innereien-eien-eien-eien zu holen, kling-ling!«

Macunaíma reichte der Prinzessin die Hand, und sie stoben fluchtartig davon. Ein Stück weiter stand ein Feigenbaum mit gewaltigen Stelzwurzeln. Oibê war ihnen dicht auf den Haken, und Macunaíma fand für nichts mehr Zeit. Da kroch er mit der Prinzessin in das Loch des Wurzelgeheges. Aber der Riesenregenwurm steckte den Arm hinein und bekam noch das Bein des Helden zu fassen. Er wollte zerren, aber der geriebene Macunaíma lachte schallend heraus und sprach:

»Du meinst, du hast meinen Haxen, hast ihn aber nicht! Hast eine Wurzel, Einfaltspinsel!«

Der Riesenregenwurm ließ los. Macunaíma schrie:

»Es war doch mein Bein, Einfaltspinsel mit losen Schrauben!« Oibê steckte von neuem den Arm hinein, aber der Held hatte das Bein eingezogen, und der Riesenregenwurm fand nur eine Wurzel. In der Nähe stand ein Reiher. Oibê sprach zu ihm:

»Gevatter Reiher, halt mir ein Auge auf den Helden. Laß ihn nicht raus, ich will eine Hacke zum Graben holen.«

Der Reiher paßte auf. Als Oibê schon weit weg war, sprach Macunaíma zu ihm:

»Na, Dummkopf, hält man so ein Auge auf einen Helden! Komm näher und reiß die Augen auf!«

Der Reiher tat’s. Da warf Macunaíma ihm eine Handvoll Feuerameisen in die Augen, und während der Reiher blind losheulte, kletterte er mit der Prinzessin aus dem Loch, und die beiden entwichen wieder einmal. Nahe bei Santo Antônio in Mato Grosso stießen sie auf eine Bananenstaude, sie kamen um vor Hunger. Macunaíma sprach zur Prinzessin:

»Steig hinauf, iß die grünen, die sind gut, und wirf mir die gelben hinunter.«

Sie tat’s. Der Held stopfte sich den Bauch, während die Prinzessin zu seiner Unterhaltung vor Koliken tanzte. Schon nahte Oibê, und wieder nahmen sie die Beine unter den Arm. Nachdem sie eineinhalb Léguas gelaufen waren, gelangten sie zu einer spitzen Halbinsel des Araguaia-Flusses. Aber das Boot war viel weiter unten am gegenüberliegenden Ufer vertäut, und dort schliefen Maanape, Jiguê und die schöne Iriqui, alle seine Gefährten. Macunaíma blickte zurück. Oibê war schon fast da. Er steckte den Kuchenstocher zum letzten Mal in den Hals, kitzelte und beförderte die Innereien ins Wasser. Die Innereien verwandelten sich in eine weiche Wasserpflanzeninsel. Macunaíma stellte den Käfig geschickt aufs Weiche, warf die Prinzessin hinüber, stemmte einen Fuß aufs Ufer und stieß die Insel ab, und die Wasser trugen sie davon. Jetzt kam Oibê, aber die Flüchtlinge waren schon weit. Nun fing der Riesenregenwurm, der ein berühmter Werwolf war, zu zittern an, schuf sich einen Schwanz und wurde ein Urwaldhund. Riß den enttäuschten Rachen auf, und aus seinem Bauch flatterte ein blauer Falter auf. Das war die Seele eines Menschen, gefangen im Körper des Wolfes durch die Künste des schrecklichen Carrapatu, der in der Grotte des Iporanga haust.

Macunaíma und die Prinzessin spielten miteinander und ließen sich von der Strömung flußabwärts treiben. Dann lachten sie einander zu.

Als sie dicht am Boot vorüberglitten, erwachten die Brüder von Macunaímas Rufen und fuhren hinterher. Iriqui wurde sofort eifersüchtig, weil der Held nichts mehr von ihr wissen wollte und nur mit der Prinzessin spielte. Beim Versuch, den Helden zurückzuerobern, ließ sie ihr berühmtes Geflenne vom Stapel. Sofort bekam Jiguê großes Mitleid mit ihr und sagte zu Macunaíma, er solle doch ein Weilchen mit Iriqui spielen. Jiguê war sehr dumm. Aber der Held, der Iriqui schon nicht mehr ausstehen konnte, erwiderte:

»Iriqui ist so fad, Bruder, die Prinzessin dagegen Klasse! Hör nicht auf Iriqui! Auf Sommerregen und Wintersonnenschein, auf Gaunersprüche und Weibergewein … darauf fällt doch niemand rein!«

Und spielte wieder mit seiner Prinzessin. Iriqui war traurig, so traurig, rief sechs Aras Canindés und flog mit ihnen zum Himmel auf, weinte Licht und verwandelte sich in einen Stern. Auch die gelblichen Canindés wurden Sterne. Es ist das Siebengestirn.

XVI
URARICOERA

Am nächsten Tag erwachte Macunaíma mit starkem Husten und hartnäckigem Fieber. Maanape schöpfte Verdacht und bereitete ein Gebräu aus Avokado-Keimen, weil er fürchtete, Macunaíma sei schwindsüchtig. Statt dessen war es Sumpffieber, und der Husten kam von seiner Kehlkopfentzündung, an der alle Leute in São Paulo leiden. Nun verbrachte Macunaíma seine Stunden im Bug des Boots auf dem Bauch liegend, ohne Hoffnung auf Heilung. Als die Prinzessin es kaum noch erwarten konnte und mit ihm spielen wollte, lehnte der Held sogar einmal seufzend ab:

»Ach! Diese Faulheit! …«

Am nächsten Tag erreichten sie das Quellgebiet eines Flusses und hörten in der Nähe das Plätschern des Uraricoera. Sie waren da. Ein schwatzhafter Vogel saß auf einem Manguba, sah das Ausflüglerboot und schrie:

»Sinhá, Herrin des Hafens, gib mir die Durchfahrt frei!«

Macunaíma dankte glückselig. Stehend nahm er die vorübergleitende Landschaft wahr. Es nahte das Fort São Joaquim, errichtet vom Bruder des großen Marquis. Macunaíma rief dem Unteroffizier und dem Soldaten, die nichts besaßen als eine zerfetzte Hose und eine Mütze auf dem Kopf und die Blattschneiderameisen auf den Kanonen bewachten, ein »Bis bald« zu. Schon war alles wieder ganz vertraut. Er sah den sanften Hügel, der einst seine Mutter gewesen war an einem Ort mit Namen Vater-der-Tocandeira-Ameise, er sah den trügerischen Sumpf mit seinem Maschennetz aus Victorias regias, welche die Zitteraale und Schildkröten verbargen, und hinter der Tapirtränke sah er das jetzt brachliegende Maniokfeld und das verfallene alte Sippenhaus. Macunaíma weinte.

Sie näherten sich der Ruine und traten ein. Die Nacht brach an. Maanape und Jiguê beschlossen eine Fackel zu binden, um einen Fisch zu fangen, und die Prinzessin zog aus auf die Suche nach Beeren fürs Mahl. Der Held ruhte. So lag er, als er eine Hand auf seiner Schulter fühlte. Er drehte den Kopf herum und schaute. Neben ihm stand ein bärtiger Alter. Der Alte sprach:

»Wer bist du, edler Fremdling?«

»Ich bin hier nicht fremd, Bekannter, nein. Ich bin Macunaíma, der Held, und bin heimgekehrt ins Land der Meinen. Und wer bist du?«

Der Alte verscheuchte die Mücken mit Bitterkeit und erwiderte:

»Ich bin João Ramalho.«

Nun steckte João Ramalho zwei Finger in den Mund und pfiff. Es erschien seine Frau und eine Orgelpfeifenschar von Kindern zwischen ein und fünfzehn Jahren. Und schon brachen sie auf zum Umzug, auf der Suche nach einer neuen herrenlosen Heimstatt.

Am nächsten Tag frühmorgens gingen alle an die Arbeit. Die Prinzessin ging aufs Feld, Maanape ging in den Wald, und Jiguê ging zum Fluß. Macunaíma entschuldigte sich, stieg ins Boot und fuhr zur Mündung des Rio Negro hinauf, um sein auf der Insel Marapatá zurückgelassenes Gewissen zu holen. Hat Kaiman seines gefunden? Auch er nicht. So ergriff der Held das Gewissen eines Hispano-Amerikaners, schob es in den Kopf und gab sich auch damit zufrieden.

Vorüber kam ein Zug Jaraquis. Macunaíma fing an zu fischen, aber so fürchterlich zerstreut, daß er, als er zu sich kam, in Óbidos war, sein Fahrzeug voll frischer Fische.

Aber der Held sah sich gezwungen, den ganzen Fang über Bord zu werfen, denn die Leute von Óbidos sagen »Hier den Jaraqui genießen heißt sein Leben hier beschließen«, und er mußte ja zum Uraricoera zurückkehren. Er kehrte zurück, und da der Tag im Zenith stand, legte er sich in den Schatten des Ingazeira-Baums, kratzte sich die Zecken vom Leib und schlief ein. Gegen Abend kehrten alle in ihr verfallenes Haus zurück, nur Macunaíma nicht. Die anderen traten hinaus, um ihn zu erwarten. Jiguê hockte sich hin und legte das Ohr auf den Boden, um zu sehen, ob er den leichten Schritt des Helden hörte, aber nichts. Maanape kletterte auf einen Wurzelschößling einer Inajá-Palme, um zu sehen, ob er den Glanz der Ohrgehänge des Helden erkennen könne, aber nichts. So zogen sie alle in den Urwald und aufs Rodeland und riefen:

»Macunaíma, unser Bruder! …«

Nichts. Jiguê trat unter den Ingazeira und rief:

»Unser Bruder!«

»Was ist los!«

»Du! Ich wette, du warst schon am Schlafen!«

»Schlafen? Sonst noch was! Ich war dabei, einem großen Inambu aufzulauern. Du hast Lärm geschlagen, und der Inambu ist auf und davon!«

Sie kehrten zurück. Und so alle folgenden Tage. Die beiden Brüder waren sehr mißtrauisch. Macunaíma merkte es und verstellte sich gut:

»Ich jage in einem fort, aber finde nichts. Jiguê jagt nicht und fischt nicht und verschläft den ganzen Tag.«

Jiguê war wütend, weil der Fisch rar wurde und das Wild noch rarer. Er ging ans Flußufer in der Hoffnung, etwas zu fangen, und begegnete dem Zauberer Tzaló, der nur ein Bein hat. Der Catimbozeiro besaß eine verzauberte Kalebasse, hergestellt aus der Hälfte einer Kürbisschale. Er tauchte die Kalebasse in den Fluß, füllte sie halb mit Wasser und schüttete sie auf dem Strand aus. Und es fiel ein Haufen Fische heraus. Jiguê paßte gut auf, wie der Zauberer es machte. Tzaló ließ die Kalebasse liegen und begann die Fische mit der Keule zu töten. Nun stahl Jiguê die Kalebasse des Zauberers Tzaló, der nur ein Bein hat.

Für eine Weile machte er, was er beobachtet hatte, und eine Schar von Fischen kam, es kam die Pirandira, es kam der Pacu, es kam Cascudo, es kam Bagre, Jundiá, Tucunaré, all diese Fische, und Jiguê kehrte beladen in die Hausruine zurück, nachdem er die Kalebasse unter einer Luftwurzel versteckt hatte. Alle staunten über diesen Wunderfang und griffen kräftig zu. Macunaíma wurde mißtrauisch.

Am nächsten Tag wartete er mit dem linken schlafenden Auge, bis Jiguê fischen ging, und schlich ihm nach. Entdeckte alles. Als der Bruder sich entfernt hatte, stellte Macunaíma seinen Käfig mit den Leghornhühnern auf die Erde, holte die versteckte Kalebasse und machte, was der Bruder gemacht hatte. Und es kamen viele Fische, es kam Acará, es kam Piracanjuba, es kam Avid Guarijuba, Piramutaba, Mandi, Surubim, all diese Fische. Macunaíma warf die Kalebasse beiseite, so eilig hatte ers, all die Fische zu töten, die Kalebasse prallte auf einem Felsen ab und juchhe!, tauchte im Fluß unter. Kam die Pirandira namens Padzá geschwommen und dachte, es sei ein Kürbis, und verschlang die Kalebasse, die sich in Padzás Blase verwandelte. Nun schob Macunaíma den Käfig unter den Arm, kehrte ins verfallene Sippenhaus zurück und erzählte das Vorgefallene. Jiguê wurde wütend.

»Schwägerin Prinzessin, während ich fische, schläft dein Gefährte unter dem Ingazeira-Baum und stört noch die anderen!«

»Gelogen!«

»Was hast du dann heute gemacht?«

»Hab einen Hirsch gejagt.«

»Wo ist er!«

»Hab ihn gegessen, siehst du! Ging auf einem Weg, verstehst du, stieß auf die Fährte von einem … Feldhirsch, nein, nicht doch, von einem Waldhirsch. Duckte mich und spürte ihm nach. Schaute und schaute, weißt du, stieß mit dem Kopf gegen etwas Weiches, zu komisch! und wißt ihr, was das war! Es war der Hintern des Hirsches, Leute! (Macunaíma lachte schallend heraus). Der Hirsch fragte mich: ›Was tust du da, Gevatter! – Ich spüre dir nach!‹ erwiderte ich. Und topp, tötete ich den Feldhirsch und aß ihn mit Kutteln und allem. Wollte einen Bissen für euch mitbringen, schaut, rutschte aus beim Durchwaten des Bachs, stürzte, der Bissen schwamm weit fort und die Tanajura-Ameise hat drauf geschissen.«

Die Pflaume war so dick, daß Maanape argwöhnisch wurde. Maanape war Zauberer. Trat dicht an den Bruder heran und fragte:

»Warst du auf der Jagd?«

»Das heißt … ich war, ja.«

»Was hast du gejagt?«

»Einen Hirsch!«

»Welchen!«

Maanape beschrieb eine große Gebärde. Der Held blinzelte angstvoll und gestand, daß alles ein Märchen gewesen war.

Am nächsten Tag suchte Jiguê die Kalebasse, als er auf den Korbgürteltier-Zauberer namens Caicãe stieß, der nie eine Mutter gehabt hat. Caicãe saß vor der Tür seines Baus, zupfte auf seiner Gitarre, gefertigt aus der anderen Hälfte des verzauberten Kürbis, und stimmte dies Lied an:

»Ho Ho Stachelschwein!

Ho Ho Nasenbär!

Ho Ho Reiher!

Ho Ho Wildschwein!

Ho Ho Jaguar!

Eh!…«

So. Es kam viel Wild. Jiguê paßte auf. Caicãe warf die Zaubergitarre fort, ergriff eine Keule und tötete die vom Gesang betäubten Wildtiere. Nun stahl Jiguê die Gitarre des Zauberers Caicãe, der nie eine Mutter gehabt hat.

Ein Stückchen weiter sang er, wie er es gehört hatte, und es kam eine Sintflut von Jagdbeute und blieb vor ihm stehen. Jiguê kehrte schwer beladen in die Ruinenhütte zurück, nachdem er die Gitarre unter der Wurzel einer anderen Liane versteckt hatte. Wiederum staunten alle und griffen kräftig zu. Wieder hegte Macunaíma Argwohn.

Am nächsten Tag wartete er mit dem linken schlafenden Auge darauf, daß Jiguê fortging, und schlich hinterher. Er entdeckte alles. Als der Bruder in die Hausruine zurückkehrte, ergriff Macunaíma die Gitarre, machte es, wie beobachtet, und es kam eine Unmasse von Jagdbeute, Hirsche Nasenbären Ameisenbären Wasserschweine Gürteltiere Landschildkröten Pakas Wildhunde Fischottern Skorpionschildkröten Feldmäuse Affen Teju-Eidechsen Wildschweine Tapire Sabatira-Tapire Jaguare der Pinima-Jaguar der Hirschfresser der Jaguatirica der Suçuarana-Jaguar der Cangaçu-Jaguar der Pixuna-Jaguar, dieser ganze Riesenhaufen von Jagdbeute. Der Held bekam eine Mordsangst vor der riesengroßen Tierschar und schleuderte die Gitarre weit fort und nahm Reißaus. Den Käfig unter dem Arm, wollte er Holz klopfen, und schon gackerten Hahn und Henne ohrenbetäubend los. Der Held bildete sich ein, es sei die Wildtierbande, und rannte noch rascher davon.

Die Gitarre fiel auf den Hauer eines Wildschweins, das den Nabel auf dem Rücken trug, und zerbarst in zehn Mal zehn Stücke, welche die Tiere verschlangen, wähnend, es sei Kürbis. Die Stücke wurden zu den Blasen der Beutetiere.

Der Held platzte wie ein Verzweifelter in die Hütte hinein und war ganz außer Atem. Kaum bekam er wieder Luft, erzählte er den Vorfall. Haßgefühl überkam Jiguê, und er sprach:

»Jetzt jage ich nicht und fische auch nicht mehr!«

Und ging schlafen. Alle bekamen langsam Hunger. Sie mochten noch so bitten, Jiguê sprang in die Hängematte und schloß die Augen. Der Held schwor Rache. Er machte einen Scheinangelhaken aus einem Anakondazahn und sprach zum Zauberstück:

»Lügenangelhaken, wenn Bruder Jiguê dich ausprobieren will, stich ihn in die Hand!«

Jiguê konnte vor lauter Hunger nicht schlafen, und da er den Angelhaken sah, sprach er zum Bruder:

»Bruder, ist dieser Angelhaken gut?«

»Eins-A-Prima!« zischte Macunaíma und säuberte seinen Käfig weiter.

Jiguê beschloß, fischen zu gehen, weil er schlimmen Hunger litt, und sprach:

»Laß mal sehen, ob der Angelhaken gut ist.«

Er ergriff das Zauberstück und erprobte es auf seiner Handfläche. Der Zahn der Sucuri-Schlange fuhr ihm in die Haut und verspritzte all sein Gift. Jiguê rannte ins Wäldchen, und er mochte noch so heftig Maniokwurzeln kauen und schlucken, es half nichts. Dann suchte er sich den Kopf eines gehörnten Straußhuhns, der auf einen Schlangenbiß gelegt worden war. Er drückte ihn auf seine Hand. Aber es nutzte nichts. Das Gift verwandelte sich in eine lepröse Wunde und begann Jiguê aufzufressen. Zuerst fraß sie den Arm, dann die Hälfte des Körpers, dann die Beine, dann die andere Hälfte des Körpers, dann den anderen Arm, dann den Hals und den Kopf. Nur Jiguês Schatten blieb übrig.

Die Prinzessin wurde von Haß befallen. Sie hatte nämlich in letzter Zeit mit Jiguê gespielt. Macunaíma hatte es wohl bemerkt, sagte sich aber dabei: »Hab Maniok gepflanzt, Manioklaub wurde daraus, niemand entgeht dem Dieb im Haus, Geduld! …« Er zuckte mit den Achseln. Die wütende Prinzessin sprach zu dem Schatten:

»Wenn der Held vor Hunger spazierengeht, verwandle dich in einen Elefantenlausbaum in eine Bananenstaude und einen Spießbraten vom Hirsch.«

Der Schatten war infolge der Lepra vergiftet, und die Prinzessin wollte Macunaíma töten.

Am nächsten Tag erwachte der Held mit solch wütendem Hunger, daß er seinen Hunger durch einen Spaziergang beschwichtigen wollte. Er stieß auf einen Elefantenlausbaum voller Früchte. Er wollte davon essen, gewahrte jedoch, daß es der lepröse Schatten war, und ging weiter. Eineinhalb Léguas später stieß er auf einen rauchenden Hirschbraten. Er war schon blaurot vor Hunger, bemerkte jedoch, daß der Rostbraten der lepröse Schatten war, und ging weiter. Eineinhalb Léguas später stieß er auf eine Bananenstaude, dicht bewachsen mit reifen Büscheln. Doch jetzt schielte der Held bereits vor lauter Hunger. Das Schielen bewirkte, daß er auf der einen Seite den Schatten des Bruders sah und auf der anderen die Bananenstaude.

»Arre, jetzt kann ich essen!« brummte er.

Und verschlang alle Büschel. Und die Bananen waren der lepröse Schatten des Bruders Jiguê. Macunaíma mußte sterben. Nun kam er auf den Gedanken, die Krankheit auf die anderen zu übertragen, um nicht allein zu sterben. Er packte eine Blattschneiderameise und rieb sie auf der Nasenwunde, Ameise ist schon Mensch gewesen wie wir auch, und die Blattschneiderameise wurde leprös. Nun faßte der Held die Jaguataci-Ameise und tat das gleiche. Die Jaguataci wurde auch leprös. Nun kam die Aqueque-Ameise, die samenverzehrende, an die Reihe und die Guiquém-Ameise, die Tracuá-Ameise, die pechschwarze Mumbuca-Ameise, und alle wurden leprös. Rings um den sitzenden Helden war keine Ameise mehr zu sehen. Er war zu faul, den Arm auszustrecken, weil er schon am Sterben war. Er wartete auf den Besuch der Gesundheit, gewann plötzlich Kraft und faßte nach der Birigui-Mücke, die ihm ins Knie stach. Übertrug die Krankheit auf die Birigui-Mücke. Wenn daher diese Mücke den Menschen sticht, dringt sie in die Haut ein, durchstößt den Körper und tritt auf der anderen Seite heraus, während das Eintrittslöchlein sich in die Bauru-Geschwür genannte schlimme Wunde verwandelt.

Macunaíma hatte die Lepra auf sieben andere Personen übertragen, wurde auf der Stelle gesund und kehrte in die Ruine zurück. Jiguês Schatten stellte fest, daß der Held äußerst intelligent war, und wollte verzweifelt zu seiner Familie zurückkehren. Da es schon Nacht war und er mit der Dunkelheit verschmolz, fand der Schatten nicht mehr den kurzen Weg. Setzte sich auf einen Stein und plärrte:

»Feuerchen, Schwägerin Prinzessin!«

Die Prinzessin, die stark hinkte, weil sie an der Zamparina-Grippe erkrankt war, kam mit einem brennenden Holzscheit herbei, um den Weg zu erleuchten. Der Schatten verschlang das Feuer und die Schwägerin. Plärrte von neuem:

»Feuerchen, Bruder Maanape!«

Maanape kam sogleich mit einem anderen Holzscheit zum Erleuchten des Weges gelaufen. Er schleppte sich schlapp dahin, weil ein Barbier sein Blut gesaugt hatte und Maanape verstopft war. Der Schatten verschlang das Feuer und Bruder Maanape. Er plärrte:

»Feuerchen, Bruder Macunaíma!«

Er wollte auch den Helden verschlingen, aber Macunaíma merkte, was dem Bruder und seiner Gefährtin widerfahren war, lehnte die Tür an und verhielt sich in der Ruinenhütte mäuschenstill. Der Schatten bat um ein Feuerchen, bat inständig, aber da er keine Antwort erhielt, jammerte er bis zum Tagesanbruch. Nun erschien Capei und erleuchtete die Erde, und der Lepröse konnte zur Ruine gelangen. Setzte sich auf den Cangerana-Balken der Schwelle und erwartete den Tag, um sich am Bruder zu rächen.

Am Morgen saß er noch immer dort, zusammengekauert. Macunaíma erwachte und horchte. Es war nichts zu hören, und so schloß er:

»Arre! Er ist fort!«

Und wollte spazierengehen. Als er durch die Tür schritt, kletterte der Schatten auf seine Schulter. Der Held hegte keinen Argwohn. Er litt Hunger, aber der Schatten ließ ihn nicht essen. Alles, wonach Macunaíma griff, verschlang er, Tamorita Mangarito Inhame Biribá Cajuí Guaimbê Guacá Uxi Ingá Mangustane Affenkakao Pupunha Mangos saure Sobben Ochsenherz Grumixame, all diese eßbaren Urwaldfrüchte. Nun ging Macunaíma fischen, weil niemand mehr da war, der für ihn fischen konnte. Aber jeden Fisch, den er vom Angelhaken löste und in den Korb warf, verschlang der von seiner Schulter hüpfende und hinterher auf seine Hockstange zurückkehrende Schatten. Der Held dachte bei sich: Laß nur, ich leg dir das Handwerk!

Als er einen Fisch fing, machte Macunaíma eine heldenhafte Anstrengung und riß so heftig an der Angelstange, daß die Schwungkraft den Fisch bis nach Guinea sandte. Der Schatten lief hinter dem Fisch drein. Nun durchstreifte Macunaíma den Urwald in entgegengesetzter Richtung. Als der Schatten zurückkehrte und den Bruder nicht mehr fand, machte er sich fliegend zu seiner Verfolgung auf. Nachdem der Held ein Weilchen gelaufen war, das Land der Weißgürteltier-Indios durchquert und einen höllischen Schrecken abbekommen hatte, weil er, ohne um Erlaubnis zu bitten, zwischen dem Schatten von Jorge Velho und dem Schatten von Zumbi, die sich gerade stritten, hindurchgegangen war, blickte er sterbensmüde zurück und sah, daß der Schatten näher kam. Er befand sich in Paraíba und war so lustlos, weiterzublitzen, daß er anhielt. Der Held hatte nämlich Sumpffieber. In der Nähe zerstörten Arbeiter Ameisenhügel, um ein Wehr zu bauen. Macunaíma bat um Wasser. Es war kein Tropfen vorhanden, daher gaben sie ihm Umbu-Wurzeln. Der Held löschte den Durst der Leghornhühner, dankte und rief:

»Zum Teufel mit dem, der arbeitet!«

Die Arbeiter ließen ihre Hunde auf den Helden los. Genau das wollte er, denn er hatte Angst, und blitzte ab. Vor ihm lag die Straße der Rinderherden. Macunaíma sah sich vom Schatten gedrängt bedrängt, aber er wankte nicht: machte sich auf den Riesenweg.

Nach einer Weile sah er ein Malabarrind namens Raum, aus Piaui stammend, am Wegrand schlafen. Der Held in seiner Wut gab ihm einen kräftigen Hieb aufs Maul. Wahnsinnig vor Schrecken galoppierte das Rind los und weiter, ein blindes Herdentier. Nun bog Macunaíma in eine beschwerliche Schneise ein und versteckte sich unter einem Mucumuco. Der Schatten hörte das Getrappel des galoppierenden Jungstiers, meinte, es sei Macunaíma und flog hinterher. Er holte das Rind ein, und um nicht die Spur zu verlieren, wählte er dessen Rücken als Hockstange. Und sang befriedigt:

»Mein hübsches Rind,

Mein Freudenrind,

Sag Lebewohl

Deiner ganzen Sippe!

Oh … eh Bumba,

Raste mein Rind!

Oh … eh Bumba,

Raste mein Rind!«

Aber das Rind konnte nie mehr fressen, der Schatten verschlang alles vor dem Tier. Nun wurde der Jungstier verdrießlich, verdrießlich, mager und siech. Als er durch den Winkel namens Süßwasser in der Nähe von Guarapes zog, erblickte das Rind staunend mitten auf dem Sandgrund eine herrliche Aussicht, einen schattenreichen Orangenhain, in dem eine Hühnerschar pickte. Das war das Zeichen des Todes … Jetzt sang der enttäuschte Schatten:

»Mein hübsches Rind,

Das einmal war,

Sag Lebwohl!

Bis zum nächsten Jahr!

Oh … eh Bumba,

Raste mein Rind!

Oh … eh Bumba,

Raste mein Rind!«

Am nächsten Tag war der Jungstier tot. Er wurde grün und grüner … Der untröstliche Schatten tröstete sich mit diesen Versen:

»Ach mein Rind ist tot,

Wer wird auf mich warten?

Laß ein andres kommen

– Schwesterchen …

Aus dem Guten Garten …

Der Gute Garten war eine Estância in Rio Grande do Sul. Nun kam eine Riesin des Wegs, die gerne mit dem Jungstier spielte. Sie sah das tote Rind, weinte ausgiebig und wollte den Leichnam mitnehmen.

Der Schatten wurde wütend und sang:

»Geh, Riesin, es reicht,

Der Fall ist kein Scherz!

Geliebte, die weicht,

Zeigt ihr wahres Herz!«

Die Riesin dankte und machte sich tanzend davon. Nun kam ein Mensch namens Manuel da Lapa vorbei, beladen mit Elefantenlausbaumblättern und Rohbaumwolle. Der Schatten begrüßte den Bekannten:

»Seu Manué, du kommst aus Açu,

Seu Manué, du kommst aus Açu,

Beladen mit Blättern von Caju!

Seu Manué, du kommst aus der Ferne,

Seu Manué, du kommst aus der Ferne,

Beladen mit Wolle vom Baumwollkerne!«

Manuel da Lapa fühlte sich durch die Begrüßung sehr geschmeichelt und tanzte zum Dank einen Stepptanz und bedeckte den Leichnam mit Cajublättern und Rohbaumwolle.

Der Alte zog bereits die Nacht aus ihrem Loch, und der völlig verwirrte Schatten konnte das Rind unter den Flocken und dem Blattwerk nicht mehr erkennen. Er hob zu tanzen an, auf der Suche nach ihm. Ein Glühwürmchen verwunderte sich darüber und sang die Frage:

»Schöne Schäferin

Was habt ihr vor?

Ich suche mein Vieh,

– Schwesterchen,

Das ich hier verlor.«

So erwiderte singend der Schatten. Nun flog das Glühwürmchen tanzend vom Rumpf nach unten und zeigte so das Rind dem Schatten. Dieser kletterte auf den grünen Bauch des Toten und blieb weinend darauf sitzen.

Am nächsten Tag war das Rind verfault. Nun kamen viele Aasgeier, es kam der Rotkopfgeier der Jägergeier der Flachkopfgeier der Ministergeier der Orangenkopfgeier der nur Augen und Zungen frißt, alle diese Kahlköpfe kamen und begannen hochbefriedigt zu tanzen an. Der größte führte den Rundtanz an und sang:

»Geier ist ein Vogel häßlich häßlich häßlich!

Geier ist ein Vogel reinlich reinlich reinlich!«

Das war der Ruxama-Geier, Königsgeier, der Vater-des-Geiers. Nun befahl er einem Geierjungen, in das Rind hineinzukriechen, um zu sehen, ob es schon ganz verfault sei. Das Geierjunge tat’s. Trat durch eine Tür ein und kam durch die andere heraus und sagte ja, und alle feierten gemeinsam singend und tanzend:

»Mein hübsches Rind,

Rind Ohnesorgen,

Wenn der Rabe kreist,

Ist das Rind gestorben.

Oh … eh Bumba,

Raste mein Rind!

Oh … eh Bumba,

Raste mein Rind!«

Und so kam es, daß sie das weltberühmte Fest Bumba-mein-Rind erfanden, das auch als Rind-Bumbá bekannt ist.

Der Schatten geriet in Wut darüber, daß man sein Rind auffraß, und sprang auf die Schulter des Ruxama-Geiers. Der Vater-des-Geiers war hochbeglückt und rief:

»Ich habe einen Gefährten für meinen Kopf gefunden, Leute!«

Und flog in die Lüfte. Seit jenem Tag besitzt der Ruxama-Geier, welcher der Vater-des-Geiers ist, zwei Köpfe. Der lepröse Schatten ist der linke Kopf. Früher hatte der Geier-König nur einen Kopf.

XVII
DER GROSSE BÄR

Macunaíma schleppte sich zu der nunmehr verlassenen Hausruine. Er war sehr verärgert, weil er die Stille nicht verstand. Er war ein in vollkommener Verlassenheit unbeweinter Verstorbener. Die Brüder waren fort, in den linken Kopf des Ruxama-Geiers verwandelt, und nicht einmal Mädchen waren in der Umgebung zu sehen. Die Stille begann das Ufer des Uraricoera einzuschläfern. Und vor allem, ach! … Diese Faulheit! …

Macunaíma sah sich gezwungen, die Ruinenhütte zu verlassen, deren letzte, aus Catolé-Palmstroh geflochtene Wand am einstürzen war. Aber das Sumpffieber ließ ihm nicht einmal mehr Mut, um eine Strohhütte aufzurichten. Er hatte seine Hängematte auf den Kamm eines Flußhangs getragen, wo ein Stein lag, unter dem Geld vergraben war. Er band die Hängematte zwischen den beiden dichtbelaubten Elefantenlausbäumen fest, wich tagelang nicht mehr von der Stelle, schlief, angewidert von allem, und aß Caju-Nüsse. Welche Einsamkeit! Selbst sein buntgeflecktes Gefolge hatte sich aufgelöst. Er sah nicht, daß ein Stink-Papagei, der es sehr eilig hat, ganz in der Nähe vorbeiflog. Die Papageien hatten ihren Verwandten gefragt, wohin er fliege.

»Im Land der Engländer ist der Mais reif, dorthin gehe ich!« Und schon brachen alle Papageien ins Land der Engländer zum Maisessen auf. Doch zuerst verwandelten sie sich in Wellensittiche, denn auf diese Weise aßen sie, und die Wellensittiche trugen den Ruhm davon. Nur ein redelustiges Ara-Junges war zurückgeblieben. Macunaíma tröstete sich mit dem Gedanken: Schlecht gewonnen, vom Teufel zersponnen … Geduld! Verstimmt verbrachte er seine Tage und zerstreute sich damit, daß er sich von dem Vogel in der Stammessprache seine Heldenerlebnisse der Kindheit wiederaufsagen ließ. Aaaah. Macunaíma, Caju-Nußbrei sabbernd, gähnte weichwanstig in der Hängematte, die Hände zum Kopfkissen verschränkt, das Leghornpärchen auf der Hockstange seiner Füße, der Papagei auf seinem Bauch. Die Nacht brach ein. Von den Früchten des Cajueiro-Baums umduftet, sank der Held in tiefen Schlaf. Als der Tag anbrach, zog der Papagei den Schnabel aus dem Flügel und verschlang zum Frühstück die Spinnen, die nachts ihre Netze zwischen den Zweigen über dem Heldenleib gesponnen hatten. Dann sprach er:

»Macunaíma!«

Der Langschläfer rührte sich nicht.

»Macunaíma! He, Macunaíma!«

»Laß einen doch schlafen, Schwätzer …«

»Wach auf, Held! Es ist Tag!«

»Ach! Diese Faulheit! …«

»Wenig Gesundheit und viel Ameisen Brasiliens Übel sind! …«

Macunaíma lachte schallend heraus und kratzte sich den Kopf voller Pixilingas, was eine Hühnerlaus ist. Dann wiederholte der Papagei das am Vorabend erfahrene Erlebnis, und Macunaíma war stolz auf so viele vergangene Ruhmestaten. Das blähte ihn vor Begeisterung, und so erzählte er dem Arajungen einen noch dickwanstigeren Fall. Und so alle Tage fort.

Als der Essenfresser, welcher der Abendstern ist, erschien und zu den Dingen sagte, sie sollen schlafen gehen, wurde der Papagei wegen der in der Mitte abgebrochenen Geschichte böse. Einmal beleidigte er den Stern Essenfresser. Da erzählte Macunaíma:

»Beleidige ihn nicht, Arajunges! Taína-Cã ist gut. Taína-Cã, der der Stern Essenfresser ist, hat Mitleid mit der Erde und schickt Emoron-Pódole, damit er die Schlafruhe dieser Welt all den Dingen schenkt, die Ruhe haben können, weil sie nicht denken können wie wir. Taína-Cã ist auch ein Mensch …«. Leuchtete dort auf dem weiten Himmelsfeld, und die älteste Tochter des Kaziken, des Morubixaba Zozoiaça des Stammes der Carajás, eine alte Jungfer namens Imaerô, sprach folgendermaßen:

»Vater, Taína-Cã leuchtet so schön, daß ich seine Frau sein will.«

Zozoiaçu lachte heraus, denn er konnte seiner ältesten Tochter Taína-Cã nicht zum Ehemann geben. Und sieh, nachts kam eine silberne Piroge den Fluß herunter, ein Ruderer sprang heraus, schlug auf die Steinbank und sprach zu Imaerô:

»Ich bin Taína-Cã. Ich habe Eure Bitte gehört und bin in einer silbernen Piroge gekommen. Heirate mich, bitte!«

»Ja«, sagte sie hochbeglückt.

Sie gab ihrem Bräutigam ihre Hängematte und schlief mit ihrer jüngsten Schwester namens Denaquê zusammen.

Am nächsten Tag, als Taína-Cã aus der Hängematte sprang, staunten alle. Er war ein verwitterter zerknitterter Greis, ebenso zitternd wie das Licht des Sterns Essenfresser. Und sieh, Imaerô sprach:

»Scher dich, Hutzelgreis! Meinst du, ich will einen Tapergreis heiraten! Für mich kommt nur ein ungestümer, kräftiger Jüngling aus dem Stamm der Carajás in Frage!«

Taína-Cã wurde tiefbetrübt und begann, über die Ungerechtigkeit der Menschen nachzusinnen. Doch die jüngste Tochter des Morubixaba Zozaiaça hatte Erbarmen mit dem Tatergreis und sprach:

»Ich heirate dich …«

Taína-Cã leuchtete vor Hochgenuß. Sie wurden einander angetraut. Denaquê richtete ihre Aussteuer her und sang dabei Nacht und Tag:

»Morgen zu diesen Stunden, furrum-fum-fum …«

Zozoiaça antwortete:

»Ich auch mit Eurer Mutter, furrum-fum-fum …«

Und als die Finger Eurer Hände, Papagei, zu Ende waren, was den Tagen des Wartens auf den Bräutigam gleichkommt, wurde in der von Denaquê geflochtenen Hängematte das Liebesspiel getanzt, furrum-fum-fum.

Kaum brach der Tag über der Barre an, sprang Taína-Cã aus der Hängematte und sprach zur Gefährtin:

»Ich werde Urwald abholzen, um Ackerland zu gewinnen. Und du bleibst in der Hütte und spionierst mir nicht auf dem Hochland nach.«

»Ja«, sagte sie.

Und blieb in der Hängematte liegen und dachte lustvoll über den sonderbaren kleinen Alten nach, der ihr die lustvollste Liebesnacht, die ein Mensch sich vorstellen kann, geschenkt hatte.

Taína-Cã schlug Urwald, steckte alle Ameisennester in Brand und bestellte den Boden. Noch zu jener Zeit kannte der Stamm der Carajás nicht die guten Pflanzen. Nur Fisch und Waldtiere verzehrte ein Carajá.

Im nächsten Morgengrauen sprach Taína-Cã zur Gefährtin, er werde Samen zum Säen suchen, und wiederholte das Verbot. Denaquê blieb noch ein Weilchen in der Hängematte liegen und dachte über die großen Genüsse der Liebesnächte nach, die der gute Alte ihr schenkte. Und ging spinnen.

Taína-Cã machte einen kleinen Abstecher in den Himmel, ging bis zum Bach Berô, sprach ein Gebet, pflanzte ein Bein auf jedes Bachufer und wartete, das Wasser musternd. Kurz darauf kamen auf der Haut des Wässerchens die Samenkerne von Cururuca, Mais, Tabak, Maniok, von all diesen guten Pflanzen angeschwommen. Taína-Cã ergriff, was vorüberschwamm, stieg vom Himmel herab und ging auf seinem Acker säen. Er schuftete in der Sonne, als Denaquê erschien. Sie hatte Sehnsucht, den Gefährten zu sehen, der ihr in ihren Liebesnächten solch große Genüsse schenkte. Denaquê stieß einen Freudenschrei aus. Taína-Cã war kein Tattergreis, nein! Taína-Cã war vielmehr ein ungestümer, kräftiger Junge aus dem Stamme der Carajás. Sie bauten sich eine weiche Stätte aus Tabak- und Maniokblättern, spielten und wälzten sich in der Sonnenglut.

Als sie in die Hütte zurückkehrten, lachten sie einander zu. Imaerô wurde zornig. Sie schrie:

»Taína-Cã gehört mir! Für mich ist er vom Himmel gekommen!«

»Scher dich, Pechteufel!« sprach Taína-Cã. »Als ich wollte, wolltest du nicht. Also, geh spielen!«

Und kletterte mit Denaquê in die Hängematte. Die unglückliche Imaerô seufzte.

»Laß gut sein, Kaiman, die Lagune wird austrocknen! …«

Und rannte laut schreiend in den Urwald. Verwandelte sich in den Araponga-Vogel, der im Stillschweigen des täglichen Urwalds gelb vor Eifersucht schreit.

Dank Taína-Cãs Güte ißt der Carajá seit jener Zeit Maniok und Mais und hat Tabak, um sich zu beleben.

Und alles, was der Mann vom Stamme der Carajá benötigte, holte Taína-Cã im Himmel und brachte es zurück. Doch es geschah, daß Denaquê aus lauter Ehrgeiz mit allen Sternen des Himmels zu liebäugeln begann! Tat es, und Taína-Cã, welcher der Essenfresser ist, sah alles. Und darüber benetzte er sich vor lauter Traurigkeit mit Tau, packte seine Siebensachen und zog fort auf das weite Himmelsfeld. Blieb dort und brachte nichts mehr auf die Erde. Hätte Essenfresser weiterhin die Dinge der anderen Seite von dort heruntergebracht, der Himmel wäre hier und ganz unser. Jetzt ist er nur noch unser Verlangen.

Und damit Schluß.

Der Papagei entschlummerte.

Und dann, als der Januar kam, erwachte Macunaíma spät vom unheilvollen Piepsen des Kuckucks Katzenseele. Der Tag stand hoch und der Nebel hatte sich in seinem Loch verkrochen … Der Held zitterte und betastete den Fetisch, den er am Halse trug, das Knöchlein eines als Heide verstorbenen Indiokindes. Er suchte das Arajunge, es war verschwunden. Nur Hahn und Henne stritten um eine letzte Spinne. Die aufgestaute Hitze war so stark, daß man das Glasglöckchen der Heuschrecken hörte. Wei, die Sonne, glitt über Macunaímas Leib und kitzelte ihn, in eine Mädchenhand verwandelt. Es war böswillige Rachsucht, nur weil der Held sich nicht mit einer ihrer Töchter-des-Lichts beweibt hatte. Federleicht glitt die Mädchenhand über seinen Körper … Welche Lust erwachte in den nach so langer Zeit aufgereizten Muskeln! Macunaíma fiel ein, daß er lange nicht mehr gespielt hatte. Kaltes Wasser, heißt es, sei gut fürs Verscheuchen von Begierden … Der Held rutschte aus der Hängematte, zog den Spinnetzflaum weg, der seinen ganzen Körper bekleidete, stieg zum Tal der Tränen hinab und badete in einem nahen Becken, das die Überschwemmungen der Regenzeit in eine Lagune verwandelt hatten.

Behutsam stellte Macunaíma seine Leghornhühner am Ufer ab und näherte sich dem Wasser. Die Lagune war ganz mit Gold und Silber bedeckt und enthüllte ihr Gesicht, um sich auf den Grund sehen zu lassen. Und Macunaíma sah dort unten eine bildschöne junge Frau, milchweiß, und litt großes Verlangen. Und die bildschöne junge Frau war die Uiara.

Sie kam näher wie jemand, der sich verweigert, mit vielen Tänzen, blinzelte dem Helden zu, schien zu sagen »Scher dich, junges Herrchen!« und entfernte sich mit vielen Tanzbewegungen, wie jemand, der sich verweigert. Den Helden packte so allmächtiges Verlangen, daß er seinen Leib dehnte und ihm das Wasser im Munde zusammenlief:

»Mani! …«

Macunaíma begehrte die Dona. Er tauchte den großen Zeh ins Wasser, und im Nu bedeckte die Lagune ihr Anlitz mit Gold- und Silbernetzen. Macunaíma spürte die Kälte des Wassers und zog den Zeh heraus.

Und wiederholte das gleiche mehrmals. Es nahte der Scheitelpunkt des Tages, und Wei war voller Zorn. Sie hatte darauf gesetzt, daß Macunaíma in die trügerischen Arme der Lagunenjungfrau sinke, und nun hatte der Held Angst vor der Kälte. Wei wußte, daß die Junge kein junges Mädchen, sondern die Uiara war. Und wieder kam Uiara mit vielen Tanzbewegungen näher. Wie schön sie war! … Dunkelhäutig und rosig wie das Anlitz des Tages und wie der Tag, der nachtumringt lebt, verhüllt sie das Gesicht mit ihren kurzen Haaren, schwarz wie die Schwingen des Stärlings. Sie besaß im scharfen Profil ein so zierliches Näschen, daß es kaum zum Atmen diente. Da sie sich aber nur von vorne zeigte und ohne Drehung zurückwich, sah Macunaíma nicht das Loch im Nacken, durch das die Treulose atmete. Und der Held, unentschlossen, wußte nicht, soll ich oder soll ich nicht. Die Sonne war wütend. Sie packte einen Gürteltierschwanz aus Hitze und peitschte die Lenden des Helden. Indessen breitete die Dona die Arme aus, zeigte ihre Reize und schloß die schmachtenden Augen. Macunaíma fühlte Feuer im Mark, erschauerte, zielte und warf sich über sie, juchhe! Wei weinte, siegestrunken. Ihre Tränen fielen in einem Regenguß aus Gold und Gold auf den See nieder. Es war im Scheitelpunkt des Tages.

Als Macunaíma ans Ufer zurückkehrte, merkte er, daß er dort unten in der Tiefe heftig gekämpft hatte. Eine ganze Weile blieb er auf dem Gesicht liegen, und sein Leben hing an seinen ermüdeten Atemzügen. Sein zerbissener Leib blutete über und über, sein rechtes Bein fehlte, seine Zehen seine Bahianer-Kokosnüsse seine Ohren seine Nase alle seine Schätze fehlten. Schließlich gelang es ihm, sich aufzurichten. Als er seine Verluste gewahr wurde, packte ihn Haß auf Wei. Das Huhn gackerte und ließ ein Ei auf dem Strand. Macunaíma packte es und warf es der Sonne ins heitere große Gesicht. Das Ei zerplatzte auf ihren feisten Backen, die es gelb fleckte, für immer und ewig. Es dämmerte.

Macunaíma setzte sich auf einen Felsen, der in früheren Zeiten eine Jaboti-Schildkröte gewesen war, und erzählte von seinen unter Wasser verlorenen Schätzen. Es waren viele, es war ein Bein die Zehen, es waren Bahianer-Kokosnüsse, es waren die Ohren die beiden Ohrgehänge aus der Patek-Maschine und der Smith & Wesson-Maschine, die Nase, all diese Schätze … Mit einem Satz ließ der Held einen Schrei los, der die Länge des Tages verkürzte. Die Piranhas hatten auch seinen Mund gefressen und den Muiraquitã-Stein dazu! Er war wie wahnsinnig.

Er riß einen Berg Timbó-Lianen aus, dazu Assacu Tingui Cunambi, all die Pflanzen, und vergiftete für immer die große Lagune. Alle Fische starben und trieben bäuchlings nach oben, blaue Bäuche gelbe Bäuche rosenrote Bäuche, alle die Bäuche fleckten das Anlitz der Lagune bunt. Und der Abend brach an.

Nun weidete Macunaíma all diese Fische aus, all die Piranhas und alle Boto-Delphine, und tastete in den Bäuchen nach seinem Muiraquitã-Stein. Eine riesige Blutlache lief über die Erde, und alles wurde von Blut gefärbt. Und die Nacht brach an.

Macunaíma suchte und suchte. Er fand die beiden Ohrgehänge, fand die Zehen, fand die Ohren die Hoden die Nase, all diese Schätze, und befestigte sie mit Grashalmen und Fischleim. Aber das Bein und den Muiraquitã-Stein fand er nicht, nein. Das Ungeheuer Ururau, das nicht stirbt durch Timbó noch durch Hau, hatte sie verschlungen. Das schwarz geronnene Blut bedeckte Ufer und Lagune. Und es war Nacht.

Macunaíma suchte und suchte. Stieß Klageschreie aus und verkleinerte mit seinem Lärmen das Ausmaß der Tierschar. Nichts. Der Held fegte über das Feld und hüpfte auf einem Bein. Schrie:

»Das Andenken! Andenken an meine Böse! Ich sehe sie nicht, sehe dich nicht, sehe nichts!«

Und hüpfte weiter. Die Tränen tropften aus seinen blauen Äuglein auf die weißen Blümlein des Feldes. Die Blümlein färbten sich blau und waren Vergißmeinnicht. Der Held konnte nicht mehr und blieb stehen. Verschränkte die Arme in so heldenhafter Verzweiflung, daß alles im Raum sich weitete, um das Stillschweigen dieses Kummers aufzunehmen. Nur eine rachitische kleine Mücke machte das Unglück des Helden zur Hölle und summte leise: »Ich komme aus Minas … komme aus Minas.«

Nun fand Macunaíma keinen Gefallen mehr an dieser Erde. Die nagelneue Capei schimmerte auf dem Kiesgrund des Himmels. Macunaíma grübelte noch halb unentschlossen, ohne zu wissen, ob er im Himmel wohnen werde oder auf der Insel Marajó. Einen Augenblick dachte er sogar daran, in der Stadt des Steins bei dem tatkräftigen Delmiro Gouveia zu wohnen, doch dazu fehlte ihm der Mut. Dort zu leben, wie er bisher gelebt hatte, war unmöglich. Auch deshalb fand er keinen Gefallen mehr auf der Erde … Alles, was sein Dasein gewesen war trotz so vieler Erlebnisse, so vieler Spielereien, so vieler Selbsttäuschung, so vielen Leidens, so vielen Heldentums, all das war am Ende nichts anderes gewesen als ein Sich-gehen-Lassen; und um in Delmiros Stadt zu bleiben oder auf der Insel Marajó, die von dieser Erde sind, bedurfte es der Sinngebung. Er aber hatte keinen Mut, sich einzuordnen. So beschloß er:

»Na was denn! … Wenn der Geier Pech hat, kackt der unten auf den oben, diese Welt ist aus den Fugen, ich geh in den Himmel.«

Er wollte mit der Bösen im Himmel leben. Er wollte der schöne, aber unnütze Schein eines neuen Sterns sein. Es tat nichts, daß es ein unnützer Schein war, nein, wenigstens war es der gleiche wie der von all den Verwandten, all den Eltern den Lebenden seiner Erde, Müttern, Vätern Brüdern Mädchen Schwägerinnen kleinen Mädchen, all den Bekannten, die nun im unnützen Schein der Sterne leben.

Er pflanzte einen Kern der Matamatá-Liane, Tochter-des-Mondes, und während die Luftwurzel wuchs, griff er nach einem spitzen Kiesel und schrieb auf den Grabstein, der in einer viel früheren Zeit eine Jaboti-Schildkröte gewesen war:

ICH KAM NICHT ZUR WELT UM STEIN ZU SEIN

Die Pflanze war schon gewachsen und klammerte sich an ein Horn Capeis. Der hinkende Held hängte den Käfig mit den Leghornhühnern über den Arm und stieg zum Himmel auf. Und sang traurig:

»Wir müssen Abschied nehmen,

– Taperá-Schwalbe,

So wie der Vogel,

– Taperá,

Flügelschlagend entflog,

– Taperá,

Im Nest die Feder ließ.

– Taperá …«

Dort oben angekommen, klopfte er an Capeis Sippenhaus. Der Mond stieg auf den Platz herab und fragte:

»Was willst du, Saci-Einbein?«

»Deinen Segen, Patin, gib mir Brot mit Maniokmehl!«

Nun stellte Capei fest, daß er nicht der Kobold Saci war, nein, sondern Macunaíma, der Held. Aber sie wollte ihm keine Unterkunft geben, weil sie sich an den alten Gestank des Helden erinnerte. Macunaíma wurde böse. Und versetzte der Mondgöttin ein paar Kinnhaken. Daher hat sie die dunklen Flecken im Gesicht.

Nun klopfte Macunaíma an der Tür von Caivanogue, dem Morgenstern. Caivanogue erschien am Fensterchen, um nachzusehen, wer da war, und, von der Schwärze der Nacht und dem Hinken des Helden verwirrt, fragte er:

»Was willst du, Saci?«

Doch alsbald bemerkte er, daß es Macunaíma, der Held, war und wartete keine Antwort ab, weil er sich daran erinnerte, daß jener fürchterlich stank.

»Geh baden!« sprach er und schloß das Fensterchen.

Macunaíma erboste sich und schrie:

»Komm raus, Lumpenkerl!«

Caivanogue bekam eine Mordsangst und spähte zitternd durchs Schlüsselloch. Daher ist das hübsche Sternchen so niedlich klein und zittert so sehr.

Nun klopfte Macunaíma bei Pauí-Pódole an, dem Vater-des-Hokko. Pauí-Pódole konnte ihn gut leiden, weil Macunaíma ihn auf dem Fest vom Kreuz-des-Südens gegen jenen Mulatten der größten Mulatterei verteidigt hatte. Aber er rief aus:

»Ach Held, du piepst zu spät! Es wäre für mich eine große Ehre gewesen, in meiner Spelunke einen Nachfahren der Jaboti-Schildkröte, der ersten unter allen Rassen, zu empfangen … Sie war es, die in der Stille der Nacht ein Menschenwesen aus ihrem Bauch zog und dessen Gefährtin dazu. Diese waren die ersten lebenden Dingsda und die ersten Leute eures Volksstamms … Nachher kamen die anderen. Du bist zu spät gekommen, Held! Wir sind schon zwölf, und mit dir wären wir dreizehn bei Tisch. Tut mir sehr leid, aber weinen mag ich nicht!«

»Wie schade, Sinh’ Helena!« rief der Held aus. Dann aber bekam Pauí-Pódole Mitleid mit Macunaíma. Er richtete ein Zauberwerk an. Packte drei Hölzchen, warf sie in die Höhe, kreuzte die Finger und verwandelte Macunaíma mit seiner Staffage, Hahn Henne Hühnerkäfig Revolver Uhr, in ein neues Sternbild. Es ist das Sternbild des Großen Bären.

Es heißt, ein – natürlich deutscher – Professor habe die Meinung verbreitet, nur wegen des einen Beines sei der Große Bär der Saci … Keineswegs! Saci geht noch in dieser Welt um, zündelt überall und schneidet den Pferden die Mähnen … Der Große Bär ist Macunaíma. Er ist wirklich der einbeinige Held, der auf der Erde ohne Gesundheit und mit viel Ameisen so arg litt, daß er, aller Dinge überdrüssig, sich davonmachte und auf dem weiten Himmelsfeld einsam dahinsinnt.

EPILOG

Beendet ist die Historia und gestorben die Viktoria.

Es war niemand mehr da. Tangolomangolo, die Zauberkrankheit, war über dem Stamm der Tapanhumas hereingebrochen, und dessen Söhne waren ausgelöscht, einer nach dem anderen. Es war niemand mehr da. Jene Ortschaften, jene Gefilde Flußkanäle Bergkuppen Viehschneisen halbe Flußhänge, jene geheimnisvollen Urwälder, all das war Einsamkeit der Einöden … Tiefste Stille schlief am Ufer des Uraricoera.

Kein einziger Bekannter auf der Erde verstand mehr in der Sprache des Stammes zu sprechen noch jene so dickbäuchigen Begebenheiten zu erzählen. Wer konnte noch etwas vom Helden wissen? Nun waren die in lepröse Schatten verwandelten Brüder der zweite Kopf des Vaters-des-Aasgeiers, und Macunaíma war das Sternbild des Großen Bären. Niemand konnte jemals mehr so viele hübsche Geschichten kennen und die Rede des erloschenen Stammes. Tiefste Stille schlief am Ufer des Uraricoera.

Eines Tages kam ein Mann dorthin. Es war in aller Frühe, und Wéi hatte ihre Töchter angewiesen, den Passierschein der Sterne zu visieren. Die riesige Einöde tötete die Fische und die Vögel aus Angst, und selbst die Natur war in Ohnmacht gesunken und siechte mit lebloser Gebärde dahin. Die Stummheit war so gewaltig, daß sie die Baumstämme im Raum in die Länge zog. Mit einemmal sank aus dem Gezweig eine Stimme in die leidende Brust des Mannes:

»Currr-pac, papac! Currr-pac, papac!«

Den Mann überlief eiskalter Schrecken, wie ein Kind. Nun kam ein Kolibri herbeigeflattert und kühlte das Kinn des Mannes:

»Bilo, bilo, bilo, lá … Berlocke!«

Und flog auf in die Bäume. Der Mann verfolgte den Flug des Kolibris und blickte empor.

»Zieh am Ast, Rind!« lachte der Blütenküsser. Und verschwand.

Nun entdeckte der Mann im Gezweig einen grünen Papagei mit goldenem Schnabel, der ihn beäugte. Und er sagte:

»Gib mir Pfötchen, Papagei.«

Der Papagei ließ sich auf dem Kopf des Mannes nieder, und die beiden verbrüderten sich. Nun begann der Vogel in einer sanften Rede zu reden, in einer sehr, sehr neuen! und die war Gesang und war Cachiri mit Baumhonig, und der war gut und besaß das verführerische Aroma der unbekannten Urwaldfrüchte.

Der Stamm war erloschen, die Familie war Schatten geworden, das Sippenhaus, von Blattschneiderameisen untergraben, war zerfallen, und Macunaíma war zum Himmel aufgestiegen, doch das Ara-Junge aus dem Gefolge jener Zeiten von früher, in denen der große Macunaíma Kaiser gewesen, war geblieben. Und nur der Papagei in der Stille des Uraricoera bewahrte vor dem Vergessen die Begebenheiten und die entschwundene Sprache. Nur der Papagei verwahrte in der Stille die Worte und Taten des Helden.

All das erzählte er dem Manne, und dann öffnete er seine Schwingen in Richtung Lissabon. Und der Mann bin ich, liebe Leute, und ich bin geblieben, um euch die Geschichte zu erzählen. Daher bin ich hierhergekommen. Ich habe mich auf dieses Blattwerk gekauert, habe mir die Zecken vom Leib gekratzt, habe auf meiner Gitarre gezupft und mit kühnen Akkorden den Mund dem Anlitz der Welt geöffnet und in unreiner Rede die Worte und Werke Macunaímas besungen, des Helden unseres Volkes.

Und damit Schluß.

GLOSSAR

Die aus Mário de Andrades Anmerkungen für die nordamerikanische Übersetzung und Zettelkasten verwendeten Erklärungen sind mit MdA bezeichnet.

»Ach! Diese Faulheit! …« Ah … que preguiça! Kehrreim des Helden mit seinem Grundsatz »Zum Teufel mit dem, der arbeitet!«

Acutipuru Eichhörnchen, Gott des Schlafs der Eingeborenen.

anchietanisch, Sankt Anchieta gemeint ist der Jesuitenpater José de Anchieta, 1534-1597, der in São Paulo lebte.

Anhangá Böse Wesenheit der Eingeborenen-Mythologie. Von den ersten Katecheten mit dem Teufel verwechselt. (MdA)

Ara, ara, ara! Beliebter Ausdruck der Geduld und Verstimmung. (MdA)

Astloch puíto, Tupi: Bezeichnung für anus, After.

Aufzählungen »von Ortsnamen, Lagebenennungen, die häufig volkstümlicher und nicht geographisch-wissenschaftlicher Terminologie entsprechen, von Geräten, Vögeln, Fischen, Insekten, Früchten: Nicht übersetzen, nur transportieren! Alle Aufzählungen im Buch sind Nachahmungen des Volkstums und mit der poetischen Absicht geschaffen, schöne Sätze, merkwürdige, neue und gelegentlich ulkige Klangverbindungen zu erzeugen. Sie zu übersetzen wäre nutzlos, ja unmöglich!« (MdA)

Banane Obszöne Handbewegung, bedeutet: »Leck mich!«

Bandeiranten-Land, Bandeiras: Fähnlein oder Kolonialtrupps zur Zeit der portugiesischen Eroberer.

Barre »Berühmter brasilianischer Ratschlag: Die Flußbarre (Ufer) ist gefährlich, weil ihretwegen die Nachbarn streiten; die Goldbarre stachelt den Ehrgeiz auf, den Kampf ums Geld; die Barre des Weiberrocks bedarf keines Kommentars.« (MdA)

Bartolomeu Lourenço de Gusmão »Berühmter brasilianischer Priester, der wahre Erfinder des Fesselballons vor den Gebrüdern Montgolfier.« (MdA)

Baúa, baúa Klangmalerei für Auto-Klaxons jener Zeit. (MdA)

Besuch der Gesundheit Visita de Saúde: Letztes Aufflackern der Lebenskräfte im Sterbenden. (MdA)

Boitatá Bösartige Wesenheit der Eingeborenen-Mythologie, die in Friedhöfen und Sumpfgebieten hausen. (MdA)

Brief an die Icamiabas »Hier war die Gelegenheit günstig, unsere Chronisten und den augenblicklichen Zustand des urbanen, intellektuellen, politischen, soziologischen São Paulo zu ›satirisieren‹. All das habe ich in prätentiösem Stil getan, habe unser Portugiesisch ›satirisiert‹ und dadurch unterschwellig für die flinke, natürliche, (literarisch) einfache Sprache der anderen Kapitel geworben.« (MdA)

Caapora Bösartiger Waldgeist.

Caboclo de Taubaté Fantasiewesen der alten Tupi-Stämme, das nachts Kanus umwirft und Flußbewohner erschreckt.

Candiru Amazonasfisch, der nach dem Volksglauben in die Harnröhre der Badenden dringt und Blut saugt.

Catarina Folkloristische Gestalt, Tolpatsch, vom Autor mit der Negerin von Bumba-Meu-Boi gleichgesetzt.

Chico-T-era Verballhornung von »sicut erat«.

Chuí Maxuruna-Sprache: Männliches Geschlechtsteil.

Currupira Bösartiger Waldgeist der amerindischen Mythologie

Distelwurzeln kauen Brasilianischer Aberglauben: die Wurzel dieser Pflanze heilt jede Wunde. (MdA)

Eropita boiamorebo! »Laß deine Gefährten über uns anhalten!« Ausruf Pater Achietas zu einem Vogelschwarm, er möge Schatten spenden.

fausses maigres Als Zeichen für Macunaímas Halbbildung, im Original »fossem maigres«, zu deutsch »überschlank«. Französisches Modewort der Epoche.

Fort São Joaquim 1752 erbaut vom Bruder des großen Marquis Sebastião José de Carvalho. Marquis von Pombal, Minister und Politiker Portugals, 1699-1782.

Frater Luís de Souza Portugiesischer Schriftsteller des 17. Jahrhunderts.

Geh baden! Vá tomar banho! Euphemismus (»Geh zum Teufel! Laß mich in Ruhe!«) für »Vá tomar no cu!« (»Leck mich im Arsch!«)

Gesundbetung Pajelança: Religiöses Zauberfest unter dem Vorsitz des Königs Nagô, einer der Gottheiten dieses Kults. (MdA)

das Gewissen zurücklassen Während des Gummibooms hieß es, die Gummizapfer sollten ihr Gewissen auf der Insel Marapatá zurücklassen.

Hochzeit des Fuchses »Wenn Regen fällt und zugleich die Sonne scheint, sagt das Volk, der Fuchs heiratet.« (MdA)

Hund Den Hund um seinen Segen bitten und den Kater Onkel nennen, tomar benção de cachorro e chamar gato de tio: Volkstümlicher Ausdruck: erschöpft und benommen sein. (MdA)

Icamiabas Amazonen.

Jeje-Vaterland Afrikanischer Volksstamm, der große Mengen Sklaven lieferte.

João Ramalho Portugiesischer Kolonisator des 16. Jahrhunderts, ein von den Jesuiten verdächtigter Freund der Indios.

Jorge Velho Berühmter Bandeirante; Zumbi, Häuptling des Sklavenflüchtlingslagers Palmares, auch Nachtgespenst.

Judasjenseits Cafundó de Judas –: Volkstümlicher Ausdruck für schwer zugänglichen entlegenen Ort. (MdA)

Kaiman: »Hat der Kaiman aufgemacht? Sie auch nicht!« Humoristisch-volkstümlicher Ausdruck, um auf eine Unmöglichkeit hinzuweisen. Einer der Kehrreime des Buchs. (MdA)

Kaktuswurzeln kauen Brasilianischer Aberglauben, daß die Wurzel jede Verletzung heile. (MdA)

»Klapperschlange baue ein Nest!« »Volkstümlicher Ausdruck oder Ausruf, der etwas Unmögliches ausdrücken und zeigen will, daß wir etwas tun müssen, koste es was es wolle.« (MdA)

Kobra essen Wütend werden. (MdA)

Kolibri Guanumbi, Beija-flor = Blütenküsser, Todesbote.

Krötenmeinung Eine Krötenmeinung haben, ter opinião de sapo –: Volksausdruck: entschlossen, hartnäckig sein. (MdA)

Kuchenstocher furador de bolo –: Der Kinderzeigefinger.

Lebt wohl, meine Bestellungen – Adeus, minhas encomendas!: Alles verloren! (MdA)

Léguas. »Eineinhalb Léguas« (Légua e meia): Volkstümlicher Ausdruck, der das ganze Buch auf Macunaímas langen Fluchten durchzieht – eine ziemlich große Entfernung.« (MdA) Légua: die brasilianische Meile: 6 km.

Linkshänder: »Mit dem Linkshänder im Bunde sein«: mit dem Teufel im Bunde sein.

Lissabon Das erste, was die portugiesischen Eroberer den Papageien beibrachten, war der Satz: »Papageio real in Portugal.«

Lokusten Macunaímas Verwechslung mit Langusten.

Maceió … Marajó … Mocororó Beispiel für rhapsodischen Rhythmus durch magischen Wortklang und Alliteration.

Macumba »Eine schwer zu übersetzende Szene, weil das Exu-Gebet ein sprachlich entstelltes christliches Gebet ist.« (MdA) Durch die Einbeziehung lebender Dichter wie Raul Bopp, Manu (Manuel) Bandeira usw. will der Autor die Vermischung zwischen Dokumentarischem und überregionalen Fetischkulturen verschiedener Provenienz betonen. Nach einer Schätzung der Zeitschrift Veja (7/1/81) besuchen dreißig Millionen Brasilianer jährlich Macumba-, Candomblé- und Umbanda-Kultfeiern. Die Neujahrsmenge bei der Jemanja-Huldigung (Göttin des Meeres, Wassermutter) besetzte 87 Kilometer Strand von Rio de Janeiro. Der Kardinal von Salvador (Bahia) befürchtete eine »Periode der Afrikanisierung des brasilianischen Volkes«. Brasilianische Psychiater hingegen bewerten die Trance des Gläubigen positiv (sie setzt ein, wenn die Paukenschläge der atabaques den Rhythmus des Herzschlags erreichen).

Macunaíma Gehört zum Sagenkreis Brasilien-Venezuela-Guayana.

Maissó Von mahussó, Tupi: weibliches Geschlechtsteil.

Maraguigana Eingeborenengeist, der Tod und Ehrlosigkeit ankündigt.

Matarazos Francisco Matarazzo, mittelloser Einwandererjunge aus Neapel und Begründer eines der mächtigsten Industriekonzerne des Staates São Paulo.

Muiraquitã Grüner behauener Stein. Einer der hauptsächlichen Talismane einheimischer Herkunft. (MdA)

quitã: »Glücksstein, Geschenk, das die Amazonen den Männern zur Erinnerung an ihren jährlichen Besuch gaben.« (Luis da Cãmara Cascudo, Dicionário de Folclore Brasileiro, Rio de Janeiro, 1962).

Mulatte der größten Mulatterei Volkstümliche Abwandlung eines Verses des »Romanceiro português« von Hardung: »Malato da major malataria« (malato: Leprose).

Nalachítchi Canamirim Canamare-Sprache: weibliches Geschlechtsteil.

Negerlein vom Weidegrund Negrinho do Pastoreio –: Wesenheit der brasilianischen Mythologie (MdA), die verlorene Gegenstände wiederfinden hilft.

Nhenhenhém Tupi: sprechen sprechen sprechen.

odor de Fêmia Macunaímas Sinnlichkeit verballhornt das italienische »femina« (Frau) zu einem halb brasilianischen »fêmia« (statt fêmea – Weibchen).

Ogã Helfer und Beschützer des Candomblé. Rechte und Verpflichtungen sind begrenzt.

Ogun Orixá von Eisen, Krieg, Kampf. Nagô-Gottheit, angesehene Gottheit im Candomblé Bahias.

Ordnung und Fortschrittlichkeit »Ordern e progresso« – Ordnung und Fortschritt –: Wahlspruch der Nationalflagge.

Orpheus Macunaímas halbgebildete Verwechslung mit Morpheus.

Pajuari Branntwein.

Pfeifenkopfsonntag – Sonntagsname eines Kinderspiels. (MdA)

Platina Macunaímas halbgebildete Verwechslung mit Patina. Er braucht Geld (MdA).

Pódole Nach den Taulipang-Indios der Vater der Lebenden.

Reco-Reco Musikinstrument.

Rudá Gute Gottheit der Eingeborenen-Mythologie, Beschützer der Fortpflanzung. (MdA)

Rui Barbosa Brasilianischer Politiker und Schriftsteller des 19. Jahrhunderts.

Rind: »Mein hübsches Rind«. Bumba-Meu-Boi: dramatischer Volkstanz.

Saci Einbeiniges Koboldwesen der brasilianischen Mythologie. (MdA)

Sambaquis-Klippen Ablagerung von Muscheln, Gerippen, Gerät: prähistorischer Friedhof.

Sankt Anchieta Pater José de Anchieta, 1534-1597.

Sa-ra-vá Verballhornung von »salyare, salutare«: wechselweise Anrufung von Speisen und Gottheiten.

Senhor Herr.

Sertão Das spärlich besiedelte Hinterland des brasilianischen Nordostens.

Sinh’ Sinha Senhora – Frau, Herrin, Dame.

Siô Abkürzung für Senhor.

Sippenhaus Maloca, Maloka –: Übersetzung von Theodor Koch-Grünberg.

Siriri Vogel und Saci, einbeiniger Kobold.

spielen brincar. »In den portugiesischen Hochzeitsliedern des 16. Jahrhunderts scheint ›brincar‹ den Sinn zu haben, den ich diesem Buch gegeben habe.« (Aus MdA’s Zettelkasten) Der Brasilianer liebt das Spiel: Wortspiel, Liebesspiel, Glücksspiel, Ballspiel, Tanzspiel. Im ersten Überschwang des Gelingens nennt der Autor seine »Rhapsodie« ›brincadeira‹, Spielerei.

Springsprangen singsangen pulapular, cantacantar –: »Die Art der Ureinwohner, im Brasilianischen durch Wiederholung von Wörtern Übermaß, Mehrzahl, Dynamik zu vermitteln.« (MdA)

Sorgenkinder »Meine Sorgenkinder, meus cuidados« –: volkstümliches Kosewort Erwachsener Kindern gegenüber.

Stumpf »fest auf dem Stumpf ausharren« – aguentar firme no toco –: Volksausdruck: einmal entschlossen, keinen Schritt zurück. (MdA)

Sumé Märchengestalt, die geheimnisvoll auftauchte, die Indios Ackerbau lehrte und ebenso geheimnisvoll verschwand.

Tag des Kreuz-des-Südens Satire auf das national-rhetorische Laster und seine halbgebildeten Äußerungen.

Tapanhumas Legendärer Volksstamm der brasilianischen Amerindios von schwarzer Hautfarbe. (MdA)

Tembetá Schmuck, den die Indios durch die Unterlippe ziehen.

Testikel Macunaímas halbgebildete Verwechslung mit Versikel.

Timbó-Blätter schlagen – »Timbó ist eine giftige Pflanze, mit der die Indios, auf den Fluß einschlagend, das Wasser vergiften und solcherart Fische fangen.« (MdA)

Toaliquiçus Testikel.

Truco Kartenspiel.

Tutu Marambá Kinderschreck.

Tuxáua Stammeshäuptling. (MdA)

Uaiariquinizês Tupi: Testikel.

Uiara Zauberfrau der Amerindio-Mythologie, die in Flußtiefen wohnt. (MdA).

Ururau Wasserungeheuer, mancherorts auch Kaiman genannt.

Vatikan Flußdampfer des Amazonas mit 1000 Bruttoregistertonnen.

Verrhaftet! Prreso! – »Fremdländisch ausgesprochenes Portugiesisch: São Paulos Polizisten waren zur Zeit der Entstehung von Macunaíma österreichische, ungarische, bulgarische und deutsche Einwanderer.« (MdA)

verschlagen Theodor Koch-Grünbergs Bezeichnung für Makunaima, vom Autor mit »safado« übersetzt.

Wei In der Amerindio-Mythologie Nordbrasiliens ist O Sol (»der« Sonne) eine alte Frau. »Der Zorn Weis, der Sonne, auf Macunaíma, der sich nicht mit einer ihrer Töchter-des-Lichts beweibt hat, rührt daher, daß wir Brasilianer verkehrt leben: statt eine unmittelbare, aus der tropischen Erde und ihren ethischen Forderungen erwachsene Zivilisation geschaffen zu haben wie die Indios, die Chinesen, die Azteken (Töchter des Lichts), haben wir die Zivilisation des gemäßigten Klimas eingeführt – die Französinnen, die (portugiesische) Fischfrau.« (Aus MdA’s Zettelkasten).

»Wenig Ameisen …« »Wichtiger Ausspruch für die satirische Bedeutung des Buchs, daher sein sprichwortartiger Rhythmus.« (MdA) In der deutschen Fassung geht die Alliteration von Saú- Saú -São in »Pouca Saúde e Muita Saúva / Os Males do Brasil São« verloren.

Zamperina-Grippe Epidemie, die um 1750 in Rio grassierte.

Zé Prequeté Bedeutet: armer Teufel.

NACHWORT

»Geliebtes Brasilien, nicht weil’s mein Vaterland ist Vaterland ist Zufall der Wanderungen und des Brotes das Gott uns gibt …

Brasilien das ich liebe weil es der Rhythmus meines abenteuerlichen Arms ist Das Genießen meiner Sorglosigkeit«

Mário de Andrade,
Der Dichter ißt Erdnüsse

Mit fünfzig Jahren Verspätung kommt das brasilianischste Buch der brasilianischen Literatur des Jahrhunderts zu uns: Macunaíma o herôi sem nenhum caráter.

Einige Leser mögen Joaquim Pedro de Andrades Film Macunaíma aus dem Jahre 1969, andere die Dramatisierung des Buchs durch das brasilianische Theater-Ensemble Grupo de Arte Pau Brasil beim Freiburger Theater-Festival im Juni 1980 gesehen haben.

Sein Verfasser Mário de Andrade (1893-1945), einer der beiden Stammväter des Modernismo Brasileiro – der andere ist sein Namensvetter Oswald de Andrade (1890-1954) –, hat es in einer Dezemberwoche des Jahres 1926 niedergeschrieben, »als Ferienbuch zwischen Mangos, Ananas und den Zikaden von Araraquara, als Tupi-Indio, der die Laute schlägt«. Anschließend hat er in monatelanger Kleinarbeit drei handschriftliche Neufassungen hergestellt. Die erste Auflage kam 1928 als Broschur heraus, »zu bestellen in der Rua Lopes Chaves, N. 108, São Paulo« (der Wohnung des Dichters). Seither sind insgesamt zwanzig Auflagen erschienen.

Der Modernismo wurde während der »Woche der modernen Kunst« im Februar 1922 daselbst ausgerufen, als Reaktion gegen einen importierten Symbolismus, gegen Parnassianertum, die landesübliche Rhetorik, gegen Wortschatz und Satzbau Portugals, gegen die Diktatur der Logik.

Im Vorwort zu des Autors erstem Gedichtband Paulicéia Desvairada – Rasendes Paulistanerland –, 1922, lesen wir:

»Technische Postulate – Freier Vers, freier Reim

Sieg des Wörterbuchs

Ästhetische Postulate – Ersetzung intellektueller

Ordnung durch unbewußte Ordnung

Schnelligkeit und Synthese

Polyphonie

Poesie: Maximum an Lyrismus plus Maximum an

Kritik gleich Maximum an Ausdruck«

Während Oswald de Andrade von der Höhe eines Ateliers an der Pariser Place Vichy, »dem Nabel der Welt«, entdeckt, »daß Brasilien existiert« und seinen Mitstreiter auffordert, nach Paris zu kommen, um »zu lernen, was Kunst ist«, antwortet Mário: »Nur Brasilien interessiert mich jetzt. Ich habe meine Nase in den Urwald gesteckt!« – und wird seinen Helden Macunaíma diese Absage bekräftigen lassen: »Nein, ich gehe nicht, nein. Ich bin Amerikaner und mein Platz ist in Amerika. Ich habe Angst, daß die europäische Zivilisation die Ganzheit meines Charakters verhunzt.«

Später erzählte er einem Freunde, dem Lyriker Augusto Meyer aus Porto Alegre (20.5.1928): »Meine Ausbildung war ausschließlich französisch, dann parnassianisch auf brasilianische Weise und das heißt: vollkommen entnationalisiert … Doch mit der Reaktion gegen die Französisierung und dem Bedürfnis, mich in den modernen Tendenzen zu unterrichten (der Dichter meint insbesondere Bretons Surrealismus und Benns Expressionismus), habe ich Englisch aufgenommen, Spanisch, Italienisch, und ein wenig Deutsch gelernt … Ich habe mich internationalisiert.«

Noch in der Hitze der ersten Abfassung des Romans, im Dezember 1926, hat der Autor eine von zwei Versionen eines schließlich verworfenen Vorworts entworfen, in dem er Held und Vorwurf des Buchs erläutert – das er abwechslungsweise Roman, Dichtung, Romanze oder Rhapsodie taufen will –: »Was mich an Macunaíma interessierte, war die nationale Einheit der Brasilianer zu entdecken. Nach langem Ringen schien mir eines sicher: Der Brasilianer hat keinen Charakter. Mit dem Wort ›Charakter‹ meine ich nicht nur eine ethische Wirklichkeit, sondern die dauerhafte psychische Wesenheit, die sich in allem äußert, in den Bräuchen, der äußeren Handlungsweise, im Empfinden, in der Sprache, der Geschichte, im Gang, im Guten wie im Bösen … (Der Brasilianer hat keinen Charakter, weil er weder eine eigene Zivilisation noch Traditionsbewußtsein besitzt. Die Franzosen haben Charakter, so auch die Jorubas, die Mexikaner. Vielleicht durch den Beitrag eigener Zivilisation, drohender Gefahren und jahrhundertealten Bewußtseins haben diese Völker Charakter). Der Brasilianer nicht. Dieser ist wie ein Zwanzigjähriger: zwar kann man an ihm allgemeine Tendenzen, doch noch nichts Bestimmtes wahrnehmen. Von diesem Mangel an psychologischem Charakter rührt unser Mangel an ethischem Charakter her … Und vor allem eine auf Stegreiflösungen angelegte Existenz, während die imaginative Illusion in der Gestalt des Kolumbus als Gallionsfigur ein nicht vorhandenes Eldorado auf Erden sucht zwischen Landstreifen, guten und schlechten Klimata und gewaltigen Schwierigkeiten, die nur der Freimut, die Wirklichkeit hinzunehmen, zu überwinden vermag. Schlimm … Als ich über diese Dinge nachdachte, entdeckte ich den Makunaíma Koch-Grünbergs, der als Held erstaunlicherweise ohne Charakter ist. Dies stimmte mit den Ergebnissen überein, zu denen ich bei meinen pessimistischen Nachforschungen über die Brasilianer gelangt war. Ich habe den Zyklus seiner Taten, die Abenteuer des Saci der Arekunas, aus der Nähe beobachtet. Es waren wenige …« Gemeint ist das sechsbändige Werk des deutschen Ethnologen Theodor Koch-Grünberg Vom Roroima zum Orinoco, »Ergebnisse einer Reise in Nordbrasilien und Venezuela in den Jahren 1911-1913«, erschienen in Stuttgart, 2. Auflage 1924. Der Dichter hat zwischen 1925 und 1926 vier Bände gelesen, insbesondere Mythen und Legenden der Taulipang- und Arekuna-Indianer. Makunaima, der Name des Stammesoberhaupts, enthält Maku – schlecht, böse, und Ima – groß. Makunaima ist der große Bösewicht; »verschlagener als alle anderen«, wie der Wissenschaftler anmerkt, ist er wie alle Stammeshelden Magier, der Menschen in Tiere und Tiere in Menschen verwandelt, bald als Strafe, bald aus schlichter Bosheit.

Mário de Andrades Held hingegen ist böse und gut, verschlagen – er übersetzt Koch-Grünbergs Attribut treffend mit »safado« – und gutmütig, leichtgläubig und verlogen, feige und mutig, ein komischer, ein parodistischer Protagonist. Sein Macunaíma ist der moleque oder Lausbub, der molecagens – Lausbubereien – begeht, der malandro oder Strolch/Gauner, der malandragens – Gaunereien – auf allen Gebieten betreibt, doch an beiden Bezeichnungen haftet ein Unterton von fast zärtlicher, typisch brasilianischer Nachsicht. Ein Ausspruch wie »Aquele deu um golpe, e o outro foi burro« – »Jener landete einen Coup, und der andere war ein Esel« heißt: Verstohlene Bewunderung für den ersten, unverhohlene Geringschätzung für den zweiten.

Da aber die zyklischen Legenden um Makunaima gering an Zahl waren, nutzte der Dichter zum Aufbau seiner Romanstruktur Elemente, Personen und sogar vollständige Handlungen einiger Einheimischen-Erzählungen. »Ich habe auf diese leicht zu schreibende Dichtung wenig Erfindungsgabe verwendet. Im Grunde ist das Buch kaum mehr als eine Sammlung brasilianischer Folklore« – so endet der erste Vorwortentwurf.

Die erste Fassung seines Manuskripts trägt eine Widmung für José de Alencar (1829-1877), »Vater des Lebendigen, der strahlt auf dem weiten Himmelsfeld«. Und nicht umsonst, denn Alencar, Schöpfer des mythisch-poetischen »Indianismus« und Verfasser von Iracema, ist sein Vorbild für die mit der Geburt des Helden beginnende Fabel: »Além, muito além daquela serra, que ainda azula no horizonte, nasceu Iracema. Iracema, a virgem dos lábios de mel, que tinha os cabelos mais negros que a asa da graúna« –. »Weit, weit hinter jenem Gebirge, das noch am Horizont blaut, wurde Iracema geboren. Iracema, die Jungfrau mit Honiglippen und Haar, schwärzer als die Schwinge des Stärlings.« Und Macunaíma beginnt: »No fundo do mato-virgem nasceu Macunaíma, herói de nossa gente. Era preto retinto e filho do medo da noite.« –: »Tief im Urwald wurde Macunaíma geboren, Held unseres Volksstammes. Er war pechschwarz und Sohn der Nachtangst.« Der einzige Unterschied zwischen dem Romantiker und dem magischen Realisten besteht darin, daß die Heldin des ersten schön und der Antiheld des zweiten häßlich ist.

Später, als Zusatz zum zweiten Vorwort (27. März 1928), schreibt der Dichter: »Natürlich beanspruche ich nicht, daß mein Buch als Quelle für wissenschaftliche Folklore-Studien diene. Ich habe nach Lust und Laune fantasiert, insbesondere dann, wenn ich wollte, daß meine Erfindung Kunst sei und nicht trockene Dokumentation.« Und: »Wichtig für mich war, die Geographie, die geographische Fauna und Flora auf Märchenart zu übergehen. So habe ich meine Schöpfung nach Möglichkeit entregionalisiert und mich bemüht, Brasilien literarisch als homogene Einheit, als ethnisches, nationales und geographisches Konzert zu begreifen.« Und an anderer Stelle: »Freilich möge der Leser nicht meinen, ich hätte mit diesem Buch einen Ausdruck der brasilianischen Nationalliteratur geben wollen, Gott bewahre. Nur entdeckte ich, nachdem es geschrieben ist, in ihm ein Symptom unserer Kultur. Sage, Geschichte, Tradition, Psychoanalyse, Wissenschaft, nationale Objektivität, das Zusammentreffen ausländischer Elemente sind darin. Daher vermute ich in ihm das komplexe Phänomen, das es symptomatisch macht.«

Auch mit Freunden – Dichtern, Kritikern, Wissenschaftlern – hat der leidenschaftliche Epistologe sich in zahllosen Briefen immer von neuem über sein Buch Rechenschaft abzulegen, hat er mit seinem Helden ins reine zu kommen versucht. So am 16.7.28 an den porto-alegrenser Lyriker Augusto Meyer: »… Dieses Buch wird eine wahre Obsession für mich. Es gibt Augenblicke, da finde ich es schrecklich. Es gibt welche, da finde ich es sehr gut. Eines erscheint mir sicher: Es ist nicht der Klamauk, nach dem es aussieht. Wenn es als Spielerei – brincadeira –, als Gaudium geschrieben wurde wegen der Komik, die ich im Augenblick zwischen dem Zufall eines Amerindio-Helden ohne jeden Charakter empfand und der Überzeugung, der Brasilianer habe keinen ethischen Charakter außer dem uncharakteristischen Körperbau einer noch in Bildung befindlichen Rasse, wenn es aus Laune geschrieben wurde, so tat mir das Wiederlesen des Buches anfangs weh. Heute scheint es mir eine perverse Satire. Und um so perverser, als ich nicht daran glaube, daß Bräuche durch Satire zu ändern sind. Andererseits hatte ich nicht die Absicht, aus Macunaíma ein Sinnbild des Brasilianers zu machen. Aber wenn er nicht der Brasilianer ist, so kann niemand leugnen, daß mein verschlagener Held ein nebenbei sehr brasilianischer Brasilianer ist …« An Manuel Bandeira, den Lyriker aus Pernambuco, schreibt er im November 1927: »… Macunaíma ist auch kein Symbol des Brasilianers, wie Shylock das des Geizes ist. Wenn ich dies schrieb, schrieb ich es übereilt. Macunaíma lebt durch sich, besitzt aber einen Charakter, der darin besteht, keinen zu haben. Deshalb haben mich Koch-Grünbergs Funde begeistert. Also: Macunaíma ist ebensowenig Symbol des Brasilianers wie Piaimã das Symbol des Italieners ist. Beide evozieren ohne Folgerichtigkeit ethnische Werte oder Eigenarten der Rasse.«

Demselben vertraut er im Jahre 1930: »Meiner Ansicht nach zielt die Satire über Eigenschaften des Brasilianers, von dem sie einige Merkmale aufdeckt, andere gute verbirgt, auf den zeitgenössischen Menschen ab, zumal aus dem Blickfeld seiner schweifenden Lustlosigkeit, seiner erst im Augenblick ihrer Erkenntnis geschaffenen Moralbegriffe, die ich im Menschen von heute so deutlich empfinde und sehe. Wenn Macunaíma Piaimã tötet, so wollte ich damit nie versinnbildlichen, daß der Brasilianer schließlich den Italiener besiegt.«

Mário de Andrade hat für die Niederschrift seines Buches umfassende Vorarbeiten geleistet. »Meine ethnologische Manie für den Hausgebrauch ist eine meiner vielen Arten, Brasilien zu suchen.« Außer Koch-Grünberg, den er sorgfältig exzerpiert, hat er Spix und Martius, Reise in Brasilien, 1923, konsultiert. Er hat aus wissenschaftlichen und literarischen Werken seines Landes der Vergangenheit und Gegenwart alles zusammengetragen, was er für seine Zwecke fand – das beweisen seine Zettel und Anmerkungen, die er gegen seine Gewohnheit aufbewahrt hat –: Mythen, Legenden, Riten, auch der afro-brasilianischen Kulte, Gottheiten, Volksbräuche und -aberglauben; Pflanzen- und Tiernamen, Geräte, Wasserfahrzeuge, Bauten und Bauweisen – all das aus dem Wortschatz des Tupi-Guarani; dazu Sinnsprüche und Wortmodismen, Redensarten und Witzeleien sowie das Rotwelsch der Industriestadt São Paulo mit ihren ausländischen Anleihen.

Mário de Andrade fühlt, daß er den Kanon der gebildeten Erzählung seiner Zeit überschreitet und ein Prosaexperiment durchführt. Er will keinen »Roman« im literarischen Sinn, sondern Volksliteratur schreiben, auf der Bildungsebene des 20. Jahrhunderts, eine Erzählung in der poetischen Prosa des volkstümlichen Sängers. Im »Epilog« gibt er selber den Schlüssel zu seinem Buch, zu seinem Stil: Macunaíma ist die Rhapsodie eines Sängers, der in der »fala impura«, der unreinen Rede seines Landes, singt, ein gebildeter Erzähler, der schreibt. In der Wurzel seines literarischen Projekts sucht er die ästhetischen, ideologischen, linguistischen Aspekte zu verknüpfen und das heißt, die Kultur des Indio, seine Art des Denkens, Fühlens und Wirkens zu begreifen, Kunst und Geschichte zu verschmelzen, die sozialen Widersprüche einer »Zivilisation des Lichts und der Hitze« aufzuzeigen. Mário de Andrade will Interpret seiner Zeit sein. Dafür akkumuliert er mehrere Stile – einen feierlichen, episch-lyrischen Legendenstil (der erste Absatz des Buches); einen lockeren, humorvollen Chronikstil (der zweite Absatz); einen Parodiestil (Brief an die Icamiabas) – und verschmilzt in seinem Satzbau Prosodie, rhythmische Konstruktion und das Vokabular des brasilianischen Volkes. Dem Manifest des Futurismus gemäß verwirft er Intervalle und Kommata. Er denkt weniger an die Grammatik als an den Rhythmus des Satzes und erstrebt Polyphonie. Im ersten Vorwort schreibt er: »Was den Stil betrifft, so habe ich diese schlichte Sprache verwendet und musikalischen Wohlklang angestrebt, schon wegen der Wiederholungen, wie es Brauch der religiösen Bücher und Gesänge des volkstümlichen Rhapsodentums ist.« Bereits in vorangegangenen Arbeiten hatte er die Mehrzahl der Kommata als »grammatikalisches Vorurteil« verworfen; auch die Interpunktion hatte er an Stellen aufgehoben, »an denen sich die Sätze polyphonisch häufen«.

Mário de Andrade ist Pionier der vereinfachten Schreibweise (nach der Reform Gonçalves Viana), Beispiel: »caráter« statt »caracter«. Er geht aber weiter und will die geschriebene Sprache phonetisieren, um die Entfernung zwischen dem gesprochenen und geschriebenen Wort zu verringern: »milhor« statt »melhor« = besser; »guspir« statt »cuspir« = spucken; »passo« statt »pássaro« = Vogel; »inda« statt »ainda« = noch; »pra« oder »prá« statt »para« = für –; und zahllose Wörter mehr. An Hand der »fala brasileira« zur Unterscheidung von dem überholten juristisch-rhetorischen Portugiesisch als Form des Kulturkolonialismus, mit Hilfe einer anschaulichen Bild- und Volkssprache statt der begrifflichen Nationalsprache will der Dichter Mário de Andrade die nationale Einheit erfassen und den Gaucho mit dem Perbambukaner, den Paulista mit dem Paraenser, den Mineiro mit dem Carioca (dem Bewohner von Rio de Janeiro) verbinden.

Schließlich hat der Autor selber den »künstlichen« Aspekt seiner Sprache erkannt, die er ein »wahres Esperanto« nennt, ein Exerzitium von »bewußter Heftigkeit«: »Meine Sprache ist nicht volkstümlich, nicht einmal volkstümelnd. Sie ist eine literarische, künstliche Sprache, die zu Schlüsseln, zu Verallgemeinerungen persönlicher Phänomene führen könnte.«

Das Echo der Kollegen und Kritiker kam unverzüglich, ungerufen. »Ich finde, MdA fehlt der Sinn für einen politischen Nationalismus«, schreibt der Kritiker Tristão de Athayde. »Dafür hat er einen geschärften Sinn für einen organischen und sozialen Nationalismus, für die Suche nach dem Charakter, der uns von Nordamerika unterscheidet und uns für immer prägt. Er sucht Brasilien nicht als Land, sondern als Körper, als Seele. Ob bewußt oder unbewußt, der Autor gibt uns den ›homo brasilicus‹ mit all seinen Schwächen, doch ohne systematische These und in aller Freiheit der Komposition. Doch obgleich die Hauptfakten aus Koch-Grünbergs Forschungsergebnissen stammen, umfaßt das Buch eine gewaltige Menge der verschiedenartigsten Elemente volkstümlicher Herkunft … Das ist kein Roman, auch kein Gedicht, noch weniger eine Epopöe. Ich würde es einen Cocktail nennen.«

Für den Verfasser des »Manifestes der Dichtung Brasil-Holz«, Oswald de Andrade, ist Macunaíma das größte nationale Werk. »Mário hat unsere Odyssee geschrieben, mit einem Keulenschlag hat er den zyklischen Helden und für die nächsten fünfzig Jahre das poetische Nationalidiom geschaffen … Wir wollen eine topographische Bestandsaufnahme der brasilianischen Ethik machen, der tiefen Sexualität unseres Volkes. Wir wollen die Geschichte von hier und von Europa aus revidieren.«

Der Romancier Antônio de Alcântara Machado sieht in Andrades »Romanze« eine nationale Rhapsodie aus Legenden, Anekdoten, Gerüchen. »Die Sprache hochpoetisch, Musik mit Gitarrenbegleitung.«

Dem Kritiker Nunes Pereira zufolge »offenbart Macunaíma zugleich die Dialektologie des Indio, des Negers, des Importportugiesen, des Gaúcho und des Nordöstlers, des Menschen der Amazonaswildnis, des Carioca-Jüngelchens, des Paulistaners und des Flachkopfs. Zum Erstaunen und Entsetzen der Lexikographen, Grammatiker und Folkloristen schiebt dieser sonderbare Schriftsteller die Sprache des Camões beiseite, um uns im ›gesprochenen Brasilianisch‹ Kindheit, Liebschaften, Kämpfe, Lügen, Fantasien und Legenden eines Helden unseres Stammes zu erzählen.«

Jorge de Lima, Dichter aus Alagoas, selbst Mischling wie Mário de Andrade, erklärt: »Der Modernismus hat der geschriebenen Sprache etwas von der ›brasilianischen Rede‹, von unserem Sprechcharakter beigemischt. Mário de Andrade hat seinem Unbewußten, das ein Teil des kollektiven Unbewußten des Lands ist, Stimme verliehen. Mários Ausdruck ist fraglos ein gemeinsamer Sieg des gescheiterten Modernismus.«

Der Lyriker und Literaturhistoriker Ronald de Carvalho sieht in Macunaíma »den Helden des amerikanischen Zyklus, die reine Kraft präkolumbianischer Kosmogonie jenseits von Gut und Böse. Macunaíma überschreitet Raum und Zeit, seine Dimensionen sprengen die Wirklichkeit. Er kann keinen Charakter haben, weil er, unbegrenzt, keinen Beschränkungen unterliegt. Gerade das Fehlen von Charakter verleiht ihm den Charakter des Übermenschlichen; im Tumult seiner scheinbaren Zuchtlosigkeit spiegeln sich die elementaren Energien. Macunaíma lacht über Wahrheit und Irrtum, überspringt alle Maßstäbe. Die Spielerei ist Brasilien: der Held der Spielerei kann nur Brasilianer sein.«

Der Dichter des Nordostens, Joaquim Cardoso aus Pernambuco, sieht Macunaíma nicht als trostlose, immer bezwungene, erniedrigte Gestalt wie Don Quijote, sondern trotz maßloser Faulheit aktiv und siegreich, wenngleich seine Handlungsweise stegreifhaft und fruchtlos, sein Sieg folgenlos bleibt.

Jahre später, 1942, schreibt Sérgio Milliet: »Mit hellsichtigem Sarkasmus zerstört der Autor mit diabolischer Verve alle nationalen Tabus. Macunaíma ist nicht subversiv, sondern bekömmlich wie Rabelais. Was am Nationalcharakter rein und einfältig ist, seine poetische Imagination eingeschlossen, tritt aufs Köstlichste zutage. MdA’s Buch ist nicht nur ein großes, merkwürdiges Werk: es ist eine Quelle von Brasiliens Sprache und Sagen, Psychologie und Biologie, Folklore und Nationalgeschichte für die Literaten von morgen. Macunaíma ist fast ein Wörterbuch, eine Enzyklopädie Brasiliens.«

Brasiliens größter Dichter endlich, Carlos Drummond de Andrade, schreibt 1965, also nach dem Erscheinen von João Guimarães Rosas epischem Werk, zum 35. Jahrestag von Macunaíma: »Das Buch ist kein Divertissement, auch kein Puzzle aus Legenden, Aberglauben oder pittoresken Redeweisen Brasiliens. Es ist kein ›acte gratuit‹ oder leichtfertiges modernistisches Lustgeplänkel, vielmehr eine der bewußtesten, schmerzhaftesten Bemühungen aus dem Geist des Modernismus, auf der Ebene der Kunst eine bissige, aber regenerierende Wahrheit zu erarbeiten. Dieses Buch genügte, um dem Modernismus einen Platz an der Sonne zu verschaffen und es auf Amerikas Landkarte zu rechtfertigen.« Genug der Urteile.

Noch nach Jahren kommt der Dichter auf die »obsessive« Thematik seines Buchs zurück (26.4.1935 an Sousa de Silveira): »João Ribeiro hat das Buch als Dummheit abgekanzelt. Graça Aranha hat mir einen begeisterten Brief geschrieben. Vielen Ausländern hat es großen Eindruck gemacht. Zahllose Brasilianer beschimpfen es als Schweinerei. Ich weiß gar nichts mehr, ich empfinde mein Buch lediglich als Krönung einer Arbeitsepoche, als ein Grenz-Buch. Als heroisch-komisches Gedicht, das brasilianische psychologische Sein verspottend, auf eine Märchengestalt fixiert nach der mystischen Art traditioneller Dichtungen. Das Reale und das Fantastische auf gleicher Ebene. Symbol, Satire und freie Fantasie miteinander verschmolzen. Fehlen von Regionalismen durch Vermischung regionaler Merkmale. Ein einziges Brasilien, ein einziger Held.«

Eingangs wurde berichtet, der Dichter habe sich »internationalisiert«, freilich im Hinblick auf seine literarische und sprachliche Bildung. Im Grunde meint er das politisch, man könnte fast sagen: ökumenisch. Es würde zu weit führen, an dieser Stelle auf seine Auseinandersetzung mit dem Katholizismus und dem Kommunismus einzugehen. Mit beiden hatte er es zu tun. »Ich tendiere nicht zum Katholizismus, ich komme von ihm her«, schreibt er dem orthodoxen Kritiker Tristão de Athayde. »In dieser Welt, nicht in der anderen, müssen wir den Gnadenakt erzwingen. Ihr müßt die Idee in die Tat umsetzen. Die kommende Zivilisation muß unbedingt einen weiteren, einen besseren Schritt tun. All das hat nichts mit der anderen Welt zu tun …« (17.6.43) Und: »Es ist fast sicher, daß ich aus Angst vor mir selber nie zum Kommunismus (dem er affektiv nahe-, aber dogmatisch fernstand) gelangt bin.«

Schon 1935, in einem Brief an Sousa de Silveira, zur Zeit des Dritten Reichs, lesen wir: »Man hat mich in allen Tonlagen Nationalist genannt«, obschon der Dichter bereits zu Beginn des Modernismo gegen den grüngelben, nationalistischen Flügel mit Plínio Salgado, dem späteren Führer des faschistischen Integralismo, polemisiert hatte. »Ich muß Ihnen aber, mag es Ihnen auch wehtun, bekennen, daß ich keinerlei Vorstellung von dem habe, was ein politisches Vaterland ist, mithin ein einem Volk oder einer Rasse gehörendes abgeschlossenes Stück Land. Ich habe einen Horror vor Grenzen jedweder Art und finde in mir keinerlei patriotisches Schamgefühl, dank dem ich einen Brasilianer einem Hottentotten oder Franzosen vorziehen oder mehr lieben könnte. Meine Lehre ist einfach. Wenn ich für Brasilien arbeite, so weil ich weiß, daß der Mensch nützlich, daß seine Mühe dienstbar sein muß. Und ich wäre einfach unnütz und ohne Dienstbarkeit, wenn ich mit meinen geringen Kräften ohne jede internationale Projektion für Cochinchina oder jetzt für Äthiopien arbeitete. Das ist der Grund meines Nationalismus. In Wahrheit bin ich ein Mensch-der-Welt, der freilich entschlossen ist, seine eigenen Möglichkeiten zu nutzen.«

Zu diesem Thema gehört ein späterer Nachtrag zum zweiten, gleichfalls verworfenen Vorwort: »Eine richtige Zusammenarbeit zwischen dem Nationalen und Internationalen, bei der die Schicksalhaftigkeit jenes sich mit einer unbeschränkten Auswahl dieses würzt! Dies gibt den rechten Ton, denn ein dauerhafter, unbewußter Universalismus ist vielleicht das augenscheinlichste Anzeichen der endlich als solche begriffenen Humanität. Und das ist bereits fühlbar … So stammt auch der Held meines Buchs nicht eigentlich aus Brasilien. Er ist ebenso oder mehr venezuelanisch, wie er zu uns gehört, und weiß so wenig von der Torheit der Grenzen, daß er plötzlich ›im Land der Engländer‹ landet, wie er Britisch Guayana nennt und sich statt seines auf der Insel Marapatá zurückgelassenen und nicht wiedergefundenen Gewissens mit einem hispano-amerikanischen zufriedengibt.«

Um 1930 stellt Mário de Andrade Betrachtungen über die Übersetzbarkeit seines Buchs an und fragt sich, was unveräußerlich, was als pornographisch zu streichen, was übertragbar oder nur mittelbar übersetzbar sei. Er legt für die geplante New Yorker Fassung, die begonnen, doch nie veröffentlicht wurde, eine Liste mit »Notizen« an und bekennt Manuel Bandeira die »Mordsarbeit«, die es ihn gekostet habe, die Wörter brasilianischer »Redeweise« ins Portugiesische zurückzuübersetzen. Außerdem merkt er in seiner Liste an: »Alle Aufzählungen im Buch sind Nachahmungen des Volkstums, mit der poetischen Absicht geschaffen, schöne Sätze, merkwürdige, neue und gelegentlich komische Klangverbindungen zu erzeugen. Sie zu übersetzen wäre nutzlos, ja unmöglich! Ortsnamen, Lagebenennungen, die häufig volkstümlicher und nicht geographisch-wissenschaftlicher Terminologie entsprechen, Geräte, Vögel, Fische, Insekten, Früchte: Nicht übersetzen, nur transportieren!«

Ein literarisches Werk eines uns fremden Kulturkreises soll zwar in unserer Sprache heimisch werden, darf aber seine Fremdheit nicht ganz ablegen, um im Leser nicht schiefe Assoziationen zur neuen Umwelt des Buches hervorzurufen. Mário de Andrades Auseinandersetzung mit dem geschriebenen Portugiesisch und dem gesprochenen, durch die Zuflüsse schwarzafrikanischer und Ureinwohnersprachen des Tupi-Guarani reichen Brasilianisch muß, da landeseigenes Problem, dem deutschen Leser verschlossen bleiben.

Das Wichtigste einer solchen Übertragung scheint mir daher zu sein: den Erzählfluß des brasilianischen Barden nachzuschöpfen in seiner Gangart, seinen Farben, seinen Tönen – diesen drei –, die Sätze dem Atem anzuvertrauen, mithin im Bilde zu bleiben und das heißt, die bunte Bewegtheit der »fala brasileira« nicht in deutscher Begrifflichkeit zu versteinern; endlich die Wortanhäufungen weitgehend im Originalton zu übernehmen, damit der Leser, unterstützt von Glossar und Nachwort, eine Ahnung von Mário de Andrades poetischen Intentionen gewinne, dessen eingedenk, daß der Ton eines solchen Buchs nur im angestammten Klangraum unverfälscht widerhallt.

M. Cavalcanti Proença – siehe Bibliographie – hat seinem im Erscheinungsjahr 1950 prämierten Roteiro (Reiseführer) de Macunaíma für den einheimischen Leser und Wissenschaftler ein Glossar mit 1400 Worterklärungen beigefügt.

Auch über die Dauerhaftigkeit von Büchern, seinen Büchern hat Mário de Andrade sich mehrfach geäußert. Am 24.3.42, wenige Jahre vor seinem Tod, an Álvaro Lins, Kritiker und Diplomat: »Ich sah mich verpflichtet, nicht der Künstler zu sein, den seine Werke überdauern. Ich wurde für anderes geboren. Dafür, ein zeitbedingtes Werk zu schaffen, das handelt, das Leben zwingt und nach erfüllter Tat stirbt. Das ist so wahr, daß, sehen Sie: Da ich ein Mensch bin, der an Gott glaubt, aber mit einer Evidenz, die ans Physische grenzt, ist mein ganzes Werk von gewaltiger, 99 % agnostischer Irdischkeit.« Und an Sousa de Silveira schreibt er sieben Jahre früher: »Kein Zweifel, ich bin ein Abenteurer. Ich habe die wollüstige Leidenschaft zum Abenteuer, das ist unbestreitbar. Aber meine Abenteuerlust ist, ich fühle es, ohne Egoismus, ohne Egozentrismus. Meine Bücher gehen vorüber; die Verzückung, in der ich all meine Fortune auf eine Karte setze, verleiht meinen Büchern und ihren Versuchen eine unausweichliche, unverhehlbare Vergänglichkeit. Innerhalb der brasilianischen Literatur werde ich nie mehr sein als ein minderer Künstler. Daß ich dies freimütig sage ist keine falsche Bescheidenheit, eher Stolz.« Wird die deutsche Ausgabe die Selbsteinschätzung des Autors widerlegen?

Curt Meyer-Clason

LITERATURANGABEN

Mário de Andrade, I. Obra Imatura, Livraria Martins Editora, II. Poesias Completas São Paulo, 1960.

Mário Andrade Escreve Cartas …, Editôra do Autor, Rio de Janeiro, 1968.

M. Cavalcanti Proença, Roteiro de Macunaíma, Editora Civilisação Brasileira S.A., Rio de Janeiro, 5. Auflage, 1978.

Haroldo de Campos, Morfologia de Macunaíma, Editora Perspectiva, São Paulo, 1973.

Telê Porto Ancona Lopez, Edição crítica de Macunaíma, Biblioteca Universitária Brasileira, Rio de Janeiro, 1978.

Table of Contents

- Informationen zum Buch / zum Autor
- Impressum
- INHALT
- I MACUNAÍMA
- II MÜNDIGKEIT
- III CI, MUTTER DES URWALDS
- IV BOIÚNA LUNA
- V PIAIMÃ
- VI DIE FRANZÖSIN UND DER RIESE
- VII MACUMBA
- VIII WEI, DIE SONNE
- IX BRIEF AN DIE ICAMIABAS
- X PAUÍ-PÓDOLE
- XI DIE ALTE CEIUCI

- XII DER FLIEGENDE HÄNDLER, DER GROSSE KUCKUCK UND DIE UNGERECHTIGKEIT DER MENSCHEN

- XIII JIGUÊS VERLAUSTE
- XIV MUIRAQUITÃ
- XV DIE SCHLÄCHTEREI VON OIBÊ
- XVI URARICOERA
- XVII DER GROSSE BÄR
- EPILOG
- GLOSSAR
- NACHWORT
- LITERATURANGABEN