Date: 2014-01-01T13:10:54+00:00
Keywords: Krimis & Thriller; Thriller
Description: Kurzbeschreibung »Dschihad in Deutschland!«, titelt die Sensationspresse und trifft überraschend ins Schwarze. Der SEK-Einsatz gegen den mutmaßlichen algerischen Terroristen Hassan Moussouni endet in einem Albtraum für Oberkommissarin Chris Hegel vom BKA und ihren Partner. Kaum erholt vom Rückschlag, wird Chris nach Berlin ins gemeinsame Terrorismus-Abwehrzentrum beordert. Hinweise auf eine neue Terrorzelle in Deutschland häufen sich. In Frankreich platzt die erste Bombe und verwandelt weite Landstriche in eine Flammenhölle. Ein Drohbrief kündigt Tod und Zerstörung in Deutschland an. Während B
Publisher: AAVAA Verlag

Hansjörg Anderegg

Vollzug

Thriller

Alle Rechte Vorbehalten 1. Auflage 2014

Umschlaggestaltung: AAVAA Verlag Coverbild: Hansjörg Anderegg

Printed in Germany

Taschenbuch: ISBN 978-3-8459-1075-8

Großdruck: ISBN 978-3-8459-1076-5

eBook epub: ISBN 978-3-8459-1077-2
eBook PDF: ISBN 978-3-8459-1078-9

Sonderdruck: Mini-Buch ohne ISBN

AAVAA Verlag, Hohen Neuendorf, bei Berlin www.aavaa-verlag.com

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Alle Personen und Namen innerhalb dieses eBooks sind frei erfunden. Ähnlichkeiten mit lebenden Personen sind zufällig und nicht beabsichtigt.

VERLAG

Kapitel 1
Hamburg

Der Einsatzleiter streckte drei Finger hoch, dann gab er dem Mann am Rammbock das Zeichen zum Angriff. Sperrholz splitterte. Die Tür prallte an die Wand des Flurs. Eine Blendgranate rollte in die Wohnung und explodierte mit einem Knall, der die ganze Etage erschütterte. Im nächsten Augenblick standen in jedem Zimmer der kleinen Wohnung Männer des SEK Hamburg, das Sturmgewehr im Anschlag.

»Polizei! Hinlegen und Hände auf den Rücken!«

Der Einsatzleiter hätte sich den Befehl sparen können. Die Sozialwohnung im achten Stock des Plattenbaus war leer in fast jeder Hinsicht. Möbel gab es so gut wie keine. Einzig ein Fernseher und zwei Pritschen mit Luftmatratzen, auf denen zerknüllte Schlafsäcke lagen, die von Weitem nach scharfem Schweiß stanken, zeugten von menschlichen Bewohnern. Das Fernsehgerät stammte von einem ändern Planeten als die abbruchreife Wohnung. Der ultraflache Großbildschirm war an einen Satellitenempfänger gekoppelt, den zwei XXL Parabolantennen auf dem Balkon speisten. Der arabische Kanal von Al Jazeera sendete eine Art Talkshow, in der sich drei Männer anschrien.

»Soviel zu den Bewohnern«, knurrte der Einsatzleiter, verärgert und erleichtert zugleich. Immerhin hatte er richtig gezählt. Er befahl den Rückzug. Spurensicherung und Fahndung nach den Verdächtigen waren nicht mehr Aufgaben des Spezialeinsatzkommandos.

»Ihre Wohnung«, sagte er zu den Kommissaren vom Bundeskriminalamt, denen er diesen zweifelhaften Einsatz verdankte. »Das Loch ist praktisch leer. Zwei Pritschen, zwei benutzte Schlafsäcke, TV Gerät, das ist alles. Gute Unterhaltung.«

Oberkommissarin Dr. Chris Hegel vom BKA dankte höflich und fügte hinzu:

»Lassen Sie zwei Männer zur Bewachung zurück, bis die Kollegen vom LKA eintreffen.« Sie nickte ihrem Partner, Kommissar Sven Hoffmann, zu, streifte die hauchdünnen Latex-Handschuhe über und betrat das >Loch<. Sven rümpfte die Nase, als sie im einzigen Zimmer standen, das die Verdächtigen bewohnt hatten.

»Stinkt wie im Klassenlager«, brummte er ange widert.

Chris schaltete das arabische Streitgespräch stumm. Für die Kriminaltechnik gab es in dieser Wohnung nicht allzu viel zu entdecken, stellte sie rasch fest. Ein paar Gratiszeitungen und eine Ausgabe der >Frankfurter Allgemeinem lagen neben dem Fernseher. Der Rest des Lebens hatte sich offenbar draußen und auf den Pritschen abgespielt. Sie schob den einen Schlafsack vorsichtig beiseite. Ihre Hand zuckte unwillkürlich zurück, begleitet von einem überraschten Ausruf.

»Bettnässer?«, fragte ihr Partner grinsend. »Das Zeug ist noch warm!«, gab sie hastig zurück.

Sie tastete den zweiten Schlafsack ab. Er war kalt.

»Einer muss vor wenigen Minuten noch hier gelegen haben«, schloss sie, »höchstens eine Viertelstunde, schätze ich.«

Sie spürte, wie sich ihre Nackenhärchen sträubten. Das ist unmöglich, sagte ihr Verstand, und Sven sprach aus, was sie dachte: »Kann nicht sein. Seit einer Stunde beobachten wir mit dem SEK den Zugang zur Wohnung, das Treppenhaus und den Hauseingang. Die Aufzüge sind ausgeschaltet. Der kann unmöglich unter unsern Augen abgehauen sein.«

Chris' Gedanken überschlugen sich. Eine unbekannte Person, wahrscheinlich der Verdächtige, Hassan Moussouni, hatte in diesem Zimmer gelegen, während sie die Zugänge zur Wohnung beobachteten. Daran zweifelte sie keinen Augenblick. Nun war er verschwunden, wie vom Erdboden verschluckt. Es gab nur eine logische Erklärung. Beide eilten gleichzeitig zur Balkontür. Sie war nur zugezogen, nicht verriegelt.

»Scheiße, der muss ein verdammter Akrobat sein«, knurrte Sven beim Blick in den klaffenden Abgrund.

Ohne Seil und Haken gab es auch für einen Akrobaten keine Möglichkeit, nach unten oder oben zu entweichen. Der Nachbarbalkon jedoch war mit einem tollkühnen Sprung zu erreichen.

»Er versteckt sich in einer andern Wohnung auf dieser Etage«, rief sie und rannte hinaus, um das SEK aufzuhalten.

Zu spät. Bis auf zwei Männer war die Truppe abgezogen. In voller Kampfmontur, mit schwarzer Gesichtsmaske, die nur Augen und Mund freiließ, standen die beiden Wache an der Tür, als führte sie zum Tresor der Bundesbank, statt zu stinkenden Pritschen.

»Der Verdächtige versteckt sich in einer der Wohnungen auf dieser Etage«, erklärte sie den verblüfften Kollegen. »Rufen Sie Ihre Leute zurück. Wir beginnen beim Treppenhaus.« Sven war schon lange genug ihr Partner, um sofort zu verstehen, weshalb sie nicht in den unmittelbaren Nachbarwohnungen zu suchen begann, sondern am Ende des Ganges. Dort lag die einzige Wohnung, deren Tür sich keinen Spalt geöffnet hatte nach der Detonation der Blendgranate. Mit gezogener und entsicherter Pistole stellten sie sich zu beiden Seiten der Wohnungstür auf. Chris drückte auf die Klingel.

»Polizei, öffnen Sie bitte!«, rief sie laut.

Nichts regte sich. Kein Geräusch drang aus der Wohnung. Sie drückte länger auf den Klingelknopf, klopfte und wiederholte die Aufforderung mit eindringlicher Stimme. »Niemand da«, murmelte Sven kaum hörbar und ließ die Waffe sinken.

Bevor sie antworten konnte, vernahm sie einen leisen, metallischen Knacks. Innen an der Tür kratzte es, als würde ein Riegel geschoben. Im selben Augenblick, als sich ein Spalt öffnete, schoss Svens Arm mit der Pistole wieder nach oben. Chris hielt den Atem an. Auf halber Höhe erschien ein weißes Gesicht, umrahmt von seidig schimmerndem schwarzem Haar. Schneewittchen, so klein wie ihre Zwerge. Die großen Augen des Mädchens starrten die Polizisten angstvoll an. Chris entspannte sich, beugte sich zum Kind hinunter und beruhigte:

»Hab keine Angst, Prinzessin ...«

Die Bewegung rettete ihr das Leben. Der Schuss traf Sven mitten ins Gesicht. Die Wucht des Aufpralls schleuderte ihn zu Boden. Er rührte sich nicht mehr. Das Mädchen war verschwunden. Der Mann mit dem Gesicht des Fahndungsfotos gab einen zweiten Schuss auf sie ab. Ihre Hüfte brannte augenblicklich. Die Schritte des Gesuchten verhallten im Treppenhaus, bevor sie ihre >Glock< auf ihn richten konnte.

»Sven - nein!«, stöhnte sie mit erstickter Stimme.

Unter seinem Kopf bildete sich eine Blutlache. Die Augen starrten ins Leere. Die Gliedmaßen zitterten im eisigen Hauch des Todes. Unscharf wie durch eine falsche Brille nahm sie seine letzten Lebenszeichen war, sah die Männer des SEK auf ihren Partner zustürzen. Als hätte sie Watte in den Ohren, vernahm sie nur Bruchstücke hektischen Funkverkehrs. Sie richtete sich ächzend auf. Das Feuer in der rechten Hüfte hinderte sie nicht daran. Im Gegenteil: Es verlieh ihr Flügel. Ein einziger Gedanke kreiste in ihrem Schädel und trieb sie an: Er darf nicht entkommen!

Sie hetzte dem Verdächtigen die Treppe hinunter nach. Neugierige Bewohner hatten sich auf den Flur in der siebten Etage gewagt, verschwanden aber beim Anblick ihrer Pistole schneller als Röhrenwürmer in ihren Wohnungen. Der Gesuchte war nirgends zu sehen. Sie hörte seine Schritte nicht mehr, sah jedoch bereits die Verstärkung des SEK die Treppe herauf stürmen. Dieser Fluchtweg war versperrt. Sie musste den Kerl stoppen, bevor er in eine weitere Wohnung eindringen konnte. Ihre Hand mit der Waffe fuhr herum, als sie ein Geräusch hinter ihrem Rücken hörte. Ein weißhaariger Mann zeigte sich in einem Türspalt und deutete stumm auf ein schmales Zimmer neben dem Liftschacht. Er zog sich sofort wieder zurück. Eine Abstellkammer? Sie drückte sich an die Wand des Korridors, näherte sich der Kammer, vorsichtig darauf bedacht, das Schussfeld der Türöffnung zu vermeiden. Nach einem tiefen Atemzug versetzte sie der Tür einen kräftigen Faustschlag und brüllte:

»Polizei! Waffe fallen lassen! Kommen Sie mit erhobenen Händen heraus!«

Drei Schüsse waren die Antwort. Sie zerfetzten das Holz genau an der Stelle, wo sie geklopft hatte. Kaum waren sie verhallt, stand der Gesuchte vor ihr. Sie duckte sich. Mit einem einzigen Knall lösten sich zwei Schüsse. Seine sechste Kugel pfiff an ihrem Kopf vorbei, ihre zerschmetterte ihm die rechte Schulter. Seine Pistole fiel scheppernd zu Boden, doch der athletische Mann gab nicht auf. Er stürzte sich mit Triumphgeschrei auf sie, wollte sie mit dem unversehrten Arm in den Würgegriff nehmen. Ihr zweiter Schuss traf ihn in den Bauch. Mit pfeifendem Röcheln sackte er zu Boden, als ginge ihm die Luft aus.

Männer des SEK umringten sie. Der Einsatzleiter führte sie weg, während seine Leute die Waffe des Schwerverletzten sicherten und Erste Hilfe leisteten, wie sie es als Profis gelernt hatten.

»Kein Sprengstoff«, lallte Chris.

Sie grinste dabei albern, als wäre die Feststellung tatsächlich ein Grund zur Freude. Der Einsatzleiter blickte sie besorgt an.

»Alles in Ordnung?«

Sie reagierte nicht auf die Frage, die ihre grauen Zellen nur als dumpfes Rauschen erreichte. Es dauerte seine Zeit, bis das Adrenalin nicht mehr kochte in ihren Adern. Allmählich beruhigte sich ihr Puls. Der Gedanke an Sven jedoch sandte einen lähmenden Schock durch ihren Körper. Die Knie gaben nach. Sie musste sich hinsetzen.

»Sven - ist er ...?«, stammelte sie tonlos.

Sie brachte die Frage nicht über die Lippen. Der SEK-Mann nahm den Helm ab und streifte endlich die Maske vom Gesicht. Mit tiefen Sorgenfalten auf der Stirn schüttelte er den Kopf und sagte:

»Ihr Partner lebt. Ein glatter Kopfdurchschuss. Es ist ein Wunder, aber sein Zustand ist äußerst kritisch. Er muss sofort in den OP.« Nur Minuten später lag sie selbst nach einer Beruhigungsspritze auf der Trage im Rettungswagen. Sie zählte ängstlich die Sekunden, bis sie hörte, wie der Hubschrauber mit ihrem Partner und seinem potentiellen Mörder abhob. Was für ein elender Scheißtag!, dachte sie, bevor ihr die Augen zufielen.

Sie erwachte kurz nach Mitternacht. Trotz des langen, traumlosen Schlafs fühlte sie sich müde und ausgelaugt. Wenigstens brannte die Hüfte nicht mehr. Sie tastete vorsichtig nach der Stelle, wo sie der Streifschuss verletzt hatte, und riss dabei um ein Haar den Beutel mit der Infusionslösung vom Haken. Die Hüfte schmerzte nur, wenn sie auf den Knochen drückte.

»Warum versenken die mich im Krankenhaus?«, murrte sie.

Sie schwang die Beine aus dem Bett, blieb einen Augenblick benommen stehen im lächerlichen Krankenhemd. Den Sinn dieses Tuchs hatte sie nie verstanden. Ein Stofffetzen, der den Allerwertesten der öffentlichen Gaudi preisgab, die Vorderseite aber keusch verhüllte, albern.

»Sven!«, schoss ihr unvermittelt durch den Kopf.

Sie drückte hastig auf den Alarmknopf und ließ ihn erst los, als die Nachtschwester ins Zimmer trat.

»Legen Sie sich bitte wieder hin, Dr. Hegel«, war das Erste, was sie sagte.

Sie schlug die Bettdecke einladend zurück und wartete mit der Miene eines Blockwarts.

»Blödsinn, ich bin nicht krank«, murrte Chris. »Ich muss zu meinem Partner, Sven Hoffmann, wo liegt er?«

»Sie müssen sich schonen. Sie können jetzt nicht ...«

Weiter gedieh der Protest der Schwester nicht. Mit offenem Mund sah sie zu, wie Chris das Heftpflaster vom Arm entfernte, die Infusionsnadel herauszog, zum Schrank ging und sich anzuziehen begann. Erst als sie nochmals nach Sven fragte, löste sich die Starre der Schwester.

»Ich rufe den Arzt. Warten Sie hier«, ordnete sie an.

»Gute Idee«, murmelte Chris und folgte ihr. Das Gespräch mit dem Arzt war kurz. »Kriminalkommissarin, aha«, murmelte er.

Es hörte sich an wie: »Alles klar ...« Er reichte ihr ein Formular.

»Unterschreiben Sie bitte hier.« Kommentarlos legte er das unterschriebene Blatt, das die gesamte medizinische Gilde Deutschlands und insbesondere dieses Krankenhaus von jeder Verantwortung entband, zu ihrer Akte.

»Die Schwester zeigt Ihnen den Weg zur Intensivstation, wo ihr Bekannter liegt.« »Partner«, korrigierte sie.

Er nickte freundlich. »Partner. Gute Nacht.« Die Ärztin auf der Intensivstation war jung, ihr emotionaler Panzer noch wenig ausgeprägt. Sie zeigte Mitgefühl, und Chris dankte ihr insgeheim dafür.

»Wir haben Herrn Hoffmann ins künstliche Koma versetzt. So braucht das Hirn weniger Sauerstoff und die Körperfunktionen können sich stabilisieren«, erklärte sie beinahe flüsternd, als fürchtete sie, den Patienten zu wecken.

Chris hörte nur mit halbem Ohr zu. Svens wächsernes Gesicht war kaum zu erkennen unter dem dicken Kopfverband, der Atemmaske, den Schläuchen und Messsonden. Die leise summenden, blinkenden und keuchenden Maschinen schienen das einzig Lebendige zu sein in dieser düsteren Kammer. Sie berührte sachte seine Hand.

»Es ist meine Schuld, Sven«, murmelte sie mit bebender Stimme. »Ich müsste jetzt da liegen oder im Sarg, nicht du.«

Sie wischte sich eine Träne aus dem Auge und wandte sich ab. Die Ärztin kontrollierte schweigend die Messprotokolle, dann folgte sie ihr auf den Flur. Im Bereitschaftsraum fasste Chris endlich den Mut, die alles entscheidende Frage zu stellen:

»Wie sieht die Prognose aus?«

»Es wird lange dauern«, antwortete die Ärztin zögernd, »aber wir sind zuversichtlich.« Das konnte alles oder nichts bedeuten, doch Chris mochte nicht argumentieren. Stattdessen fragte sie:

»Hassan Moussouni, liegt er auch hier?«

Die Ärztin nickte. »Gleich nebenan. Wir mussten auch ihn ins Koma versetzen nach dem massiven Blutverlust. Milz und Leber sind schwer verletzt.«

»Kommt er durch?« »Wenn es keine Komplikationen gibt.«

Es war die erste halbwegs gute Nachricht nach dem Desaster des Vortags. Gut für ihren eigenen Seelenfrieden und gut für das Justizsystem. Sie dankte der Ärztin und verabschiedete sich. Es gab viel zu tun.

Im achten Stockwerk des Plattenbaus zerschnitt sie das Siegel an Hassan Moussounis Wohnung und trat ein. Die Spurensicherung hatte ihre Arbeit getan. Trotzdem wollte sie sich noch einmal gründlich umsehen. Zumindest redete sie sich das ein. Sie kannte natürlich den wahren Grund: Sie wollte allein sein, mochte mit niemandem reden. So stürzte sie sich in die Arbeit, als wäre sie die Erste am Tatort, versuchte, sich in die Gedanken der Bewohner zu versetzen, sich das fremdartige, offensichtlich nur auf Zeit angelegte Leben zwischen den kahlen Wänden vorzustellen. Immer wieder drängte sich ein hartnäckiger Vorwurf in den Vordergrund. Sie hätten die Fluchtmöglichkeit über die Balkons in der Einsatzplanung berücksichtigen müssen, so unwahrscheinlich sie auch schien. Sie waren gewarnt. Im Schreiben des Bundesnachrichtendienstes hieß es sinngemäß:

Der gesuchte Hassan Moussouni wird verdächtigt, als Anführer einer Terrorzelle der AQIM (al-Qaida des Islamischen Maghreb) Anschläge in Marseille zu planen. Der Verdächtige ist bekannt als rücksichtsloser, harter Elitekämpfer. Er ist Spezialist für Sprengstoffeinsätze. Man muss davon ausgehen, dass er eine Schusswaffe trägt, die er ohne Zögern einsetzt.

Da stand es, schwarz auf weiß, so wie es der BND von den Terrorspezialisten des französischen Auslandsgeheimdienstes, DGSE, erfahren hatte. Trotzdem hatten sie Moussouni unterschätzt, sich zu sehr auf den möglichen Sprengstoffeinsatz konzentriert. Solche Fehler durften ihr nicht mehr unterlaufen. Sie arbeitete schon zu lang an der Front beim BKA. Zu lang für eine glaubwürdige Entschuldigung. O. K., Moussouni konnte keinen Schaden mehr anrichten. Aussagen würde er allerdings auch nicht auf absehbare Zeit. Justitia musste warten. Nun rang ihr Partner mit dem Tod als Folge ihres Versagens. Das war das Schlimmste, der größte anzunehmende Unfall. Aufgewühlt setzte sie die Suche nach jeder Nichtigkeit fort, die ihre Kollegen vom LKA vielleicht übersehen hatten. Sie war selbst ausgebildete Kriminaltechnikerin. Ihr entging normalerweise keine noch so kleine Spur. Dennoch fand sie nichts in der trostlosen Leere dieser Bleibe, die keine Wohnung war, eher ein Loch, in das man sich verkroch, um nicht gehört und gesehen zu werden. Was plante Hassan Moussouni in Hamburg? Er und wer immer sonst hier gewohnt haben mochte waren nicht zufällig in dieser Stadt abgestiegen. Vielleicht wollte der Algerier hier eine Terrorzelle aufbauen. Es wäre nicht sein erster Versuch. Ihr blieb nichts anderes übrig, als zu spekulieren.

Noch einmal streifte sie durch die Wohnung, klopfte an die Wände auf der Suche nach versteckten Hohlräumen. Irgendeinen Anhaltspunkt musste sie finden! Die Kriminaltechnik hatte das Wenige mitgenommen, das Moussouni hinterlassen hatte. Alles außer dem Fernseher und der Satellitenanlage. Dort genügte offenbar die Sicherstellung von Fingerabdrücken, Haaren und Hautpartikeln für DNA-Abgleiche. Vorwurfsvoll betrachtete sie das Empfangsgerät, als müsste wenigstens der schwarze Kasten zu ihr sprechen. Sie drehte ihn um, überprüfte gedankenverloren die verwirrende Vielfalt der Anschlüsse. Schon wollte sie sich abwenden, als sie plötzlich stutzte. Sie sah genauer hin, las die kryptische Beschriftung, dann nickte sie befriedigt. Das unscheinbare Gerät war kein primitiver Satellitenempfänger. Es enthielt ein Modem für den Internetverkehr über Satellit und eine Festplatte mit der Kapazität von hundert Gigabytes. Falls sie für einmal Glück hatten, konnten die Techniker damit Moussounis Netzaktivitäten rekonstruieren.

»Immerhin ein Hoffnungsschimmer«, sagte sie zum schwarzen Kasten.

»Wer sind Sie, was tun Sie hier?«, fragte eine schneidende Stimme auf dem Flur.

Chris fuhr erschrocken herum und blickte in die Mündung einer Pistole. Sie gehörte einem uniformierten Polizisten frisch von der Polizeischule, der vorsichtig auf sie zutrat. »Oberkommissarin Hegel von BKA«, antwortete sie erleichtert. »Mein Ausweis steckt in der linken Hosentasche. Ich ziehe ihn jetzt heraus ...«

Der Uniformierte wartete, die Pistole im Anschlag. Er entspannte sich erst, als er den Dienstausweis sah.

»Entschuldigen Sie, Kommissarin. Ich bemerkte das zerschnittene Siegel.«

»Sie brauchen sich nicht zu entschuldigen. Es war Ihre Pflicht, nachzusehen. Mein Fehler. Ich hätte Sie über meinen Besuch informieren müssen. Wieso sind Sie überhaupt hier?« »Man hat uns gerufen, um allzu aufdringliche Presse-Fritzen zu vertreiben.«

Dabei grinste er unsicher und konzentrierte sich auf das Verstauen seiner Pistole.

»Die verlieren wirklich keine Zeit«, brummte Chris, während sie das Gerät von den Kabeln befreite. »Können Sie mich mitnehmen zum LKA? Ich bin mit dem Taxi gekommen.«

Der junge Beamte sah sie mit geweiteten Augen an, als hätte sie ihm ein unanständiges Angebot gemacht.

»Ah - ja, klar, kein Problem«, stammelte er nach einer Schrecksekunde. »Wir sind hier fertig.«

Ihre immer noch sportliche Figur und der lange, dicke, goldene Haarzopf wirkten offenbar selbst in ihrem lausigen Gemütszustand Wunder. Vielleicht lag es auch nur am angedeuteten Stupsnäschen.

Kapitel 2
Wiesbaden

Oberstaatsanwalt Richter fing sie vor dem Sitzungszimmer ab und stellte ihr die Frage, mit der sie die Kollegen im BKA neuerdings grüßten:

»Alles in Ordnung?«

Der Zusatz »Dr. Hegel« in lauerndem Ton fehlte. Ein sicheres Zeichen, dass der Staatsanwalt keinen heimtückischen Angriff auf sie plante. Sie nickte ihm mit gezwungenem Lächeln zu und trat ein. Richter eröffnete die Lagebesprechung, diesmal unterstützt vom leitenden Ermittler des LKA Hamburg, Hauptkommissar Justus Hansen, einem schmächtigen Mittfünfziger mit kahlem Schädel. Der nickte ihr freundlich zu, bevor er ausholte, um die Erkenntnisse im Fall Hassan Moussouni zusammenzufassen. Die >Lage< verlief professionell emotionslos, als ginge alles seinen gewohnten Gang. Sie erwartete nichts anderes, konnte aber nicht verhindern, dass ihre Gedanken wiederholt abschweiften. Im Geiste stand sie am Bett ihres Partners, der in diesen Minuten in einem Zustand zwischen Leben und Tod schwebte, während Hansen über Haare und Hautschuppen referierte. Seine letzte Bemerkung ließ sie aufhorchen.

»In der ganzen Wohnung gibt es nur DNA einer einzigen Person.«

»Das ist unmöglich«, protestierte sie. »Moussouni wird kaum abwechselnd in einem der beiden Schlafsäcke gelegen haben.«

Hansen nickte schmunzelnd. »Das hat uns auch stutzig gemacht, zumal Fingerabdrücke zweier verschiedener Personen sichergestellt worden sind.«

»Ganz was Neues. Ein Mensch hinterlässt Fingerabdrücke aber keine DNA«, brummte ein Kollege aus der KT.

»Das wäre in der Tat verblüffend«, gab Hansen zu. »So ist es aber nicht. Die zweite Person hat ebenfalls DNA hinterlassen, identische DNA.« »Eineiige Zwillinge«, rief Chris überrascht. »Hassan Moussouni hat einen Zwillingsbruder. Warum wissen wir nichts davon?«

Sie richtete die Frage an den Oberstaatsanwalt. Die Peinlichkeit prallte an ihm ab wie die Billardkugel an der Bande und rollte direkt vor Hansens Füße. Der Hauptkommissar antwortete schnell und schneidig, als hätte er genau auf diese Frage gewartet:

»Der BND wusste Bescheid.«

Ein Raunen ging durch die Versammelten. Einzelne gedämpfte Flüche waren zu vernehmen.

»Ich bitte Sie, meine Herrschaften!«, fuhr Richter dazwischen. Dann fragte er Hansen lauernd: »Der BND hat Sie informiert?«

»Erst auf unsere hartnäckige Nachfrage hin. Hassan Moussounis Zwillingsbruder heißt Ahmed. Der BND weiß von seiner Existenz. Es gibt jedoch keine Akte über ihn. Ahmed Moussouni sei ein weißes Blatt, behauptet der Nachrichtendienst.«

Richter murmelte etwas, das gar nicht nett klang.

»Das dicke Ende kommt erst noch«, fuhr Hansen weiter. »Die Fingerabdrücke des Verletzten sind nicht diejenigen des Terror verdächtigen Hassan Moussouni. Auf der Hamburger Intensivstation liegt sein Bruder Ahmed.«

Dieser Gedanke hatte Chris schon beim Hinweis auf die Zwillingsbrüder gestreift. »Schätze, Ahmed Moussouni ist ab sofort kein weißes Blatt mehr«, bemerkte sie trocken. Richter nickte nachdenklich. »Was die Gewaltbereitschaft betrifft, scheint er seinem Bruder in nichts nachzustehen.«

Eine Pause entstand, während sein Blick über die versammelten Ermittler schweifte, als müsste er sie zählen. Schließlich fügte er eindringlich hinzu:

»Das bedeutet, meine Herrschaften: Die Suche nach Hassan Moussouni hat eben erst begonnen.«

Und wir haben wertvolle Zeit verloren, ergänzte Chris im Stillen. Laut fragte sie den LKA-Kommissar Hansen:

»Was hat die Untersuchung der Satellitenanlage ergeben?«

Zu ihrer Überraschung antwortete ihre Freundin Caro von der Kriminaltechnik des BKA:

»Hamburg hat uns das Gerät übergeben. Die Netzspezialisten sind noch an der Arbeit. Bis jetzt steht fest, dass die Benutzer sich praktisch ausschließlich für die Pläne des Hamburger Hafens und dort ansässige Reedereien und Werften interessiert haben. Hinweise auf konkrete Kontakte gibt es bisher allerdings nicht.«

»Na, das ist doch schon etwas«, freute sich Richter.

Er sandte einen fragenden Blick Richtung Hansen.

»Wir übernehmen das«, antwortete der Kommissar aus Hamburg, und alle verstanden, was er meinte.

Solang die digitale Spur nicht mehr hergab, hieß es Klinken putzen: mühsame und aufwendige Befragung aller denkbaren Kontakte rund um den riesigen Hamburger Hafen. Sie hielt es nicht für wahrscheinlich, dass sich der Gesuchte noch in der Hansestadt aufhielt, aber die Arbeit musste getan werden. Die Spur, die sie zur Wohnung im Plattenbau geführt hatte, endete dort. Hassan Moussouni konnte Gott weiß wo seine dunklen Geschäfte weiterverfolgen. Und Sven lag im Sterben.

Bei der Rückkehr ins Büro tippte Caro ihr an die Schulter. Die Freundin blickte sie besorgt an. Sie öffnete den Mund, doch Chris kam ihr zuvor:

»Nicht du auch noch!«, stöhnte sie in Erwartung der Standardfrage.

»Du siehst Scheiße aus, wollte ich eigentlich sagen.«

»Nett von dir. Vielen Dank, das hilft.«

Am Eingang zum Büro zögerte Chris. Nur widerwillig betrat sie den Raum mit Svens leerem Pult. Das Büro kam ihr steril vor. Es roch nach Desinfektionsmittel und Plastikschläuchen. Caro bemerkte ihr Zögern.

»Du solltest nicht hier sein. Geh nach Hause, nimm ein heißes Bad und hau dich aufs Ohr.«

Kloppenheim bei Wiesbaden

Caros Rat war gut gemeint. Schlaf wäre sicher nicht verkehrt in ihrer depressiven Stimmung. Sie hatte es versucht. Stundenlang lag sie mit offenen Augen im Bett in der Dachwohnung des ehemaligen Heuschobers am Kloppenheimer Feld. Milde Nachtluft wehte den Duft frisch geschnittenen Grases durchs offene Fenster herein. In der Ferne rief hin und wieder ein Kauz. Ein Fuchs markierte sein Revier mit kurzem Gebell. Die Voraussetzungen für gesunden Schlaf waren ideal auf dem luxuriösen Dachboden in Caros Haus. Aber ihre kranke Seele fand keinen gesunden Schlaf. Sie versuchte es mit Musik, die ihr stets in traurigen Momenten geholfen hatte. Sie nahm ihr Saxophon aus der Hülle, setzte das Mundstück auf und legte das Instrument lustlos wieder weg, ohne einen Ton zu spielen. Um Mitternacht rief sie das Krankenhaus in Hamburg an und ließ sich mit der Intensivstation verbinden.

»Sie wünschen?«, murmelte die Stimme eines Arztes, die sich so müde anhörte wie die ihre. »Wie geht es dem Patienten Sven Hoffmann? Hat sich sein Zustand verändert?«

»Sind Sie verwandt mit dem Patienten?« »Nein, ich ... «

»Tut mir leid, dann darf ich Ihnen keine Auskunft geben.«

»Hören Sie, Doktor - ich mag mich nicht mit Ihnen streiten. Ich bin Oberkommissarin Hegel vom BKA. Ich war dabei, als er angeschossen wurde, und muss wissen, wie es meinem Partner geht. Haben Sie ein Problem damit?« »Ich habe kein Problem, aber es gibt Vorschriften.«

Nach einer kurzen Pause gab er nach: »Der Zustand des Patienten Hoffmann ist unverändert kritisch. Er hat Glück gehabt, dass der Schuss das Gehirn nur gestreift hat.« »Das nennen Sie Glück?«, rief sie erregt aus. »Was ist, wenn sein Hirn nicht mehr funktioniert, falls er je wieder aufwacht, als Gemüse?«

»Mehr kann ich Ihnen leider nicht sagen. Gute Nacht.«

Dieser Anruf verschlimmerte ihren Geisteszustand noch weiter. Sie spielte mit dem Gedanken, ihren Freund Jamie anzurufen, der nichts von den Ereignissen der letzten zwei Tage ahnte. Der Arzt Dr. Jamie Roberts war seit Jahren ihr Geliebter, eine Art Ehemann auf Distanz. Er lebte und arbeitete als Mediziner am Imperial College in London. Normalerweise schätzte sie die Vorteile der Fernbeziehung, aber in dieser Nacht ... Ein Finger schwebte kurz über Jamies Namen auf dem Touchscreen des Smartphones, bevor sie es ausschaltete. Lustlos goss sie sich ein Glas Rotwein ein, vom gehaltvollen, schweren Burgunder, Nuits-Saint-Georges, nicht den wässrigen badischen Landwein, den man trinkt, um den Durst zu löschen. Der fruchtige Körper des Weins widerte sie an, aber sie leerte das Glas in wenigen Zügen und goss sich ein Zweites ein. Die Flasche fast leer, der Kopf ein Karussell, fiel sie erschöpft ins zerwühlte Bett zurück.

Auch solche Medizin half nicht in dieser Nacht. Der Alkohol verstärkte ihre schlimmsten Albträume. In einem lichten Augenblick fiel ihr auf, dass sich die Bettwäsche kaum mehr von den stinkenden Schlafsäcken im Plattenbau unterschied. Die Erkenntnis blieb allerdings ohne Konsequenzen. Sie verfiel in einen Dämmerzustand, schloss endlich die Augen.

Ein anhaltender Pfeifton wie der Alarm auf der Intensivstation nach dem Aussetzen des Herzschlags schreckte sie auf. Vergeblich versuchte sie, die Augen auf das Fenster zu fokussieren, wo das Geräusch herkam. Immerhin glaubte sie, einen winzigen Vogel wegfliegen zu sehen.

»Angeber«, lallte sie ihm nach.

Ihre Hüfte begann wieder zu schmerzen. Sie versuchte eine Weile, sich wenigstens darauf zu konzentrieren, bis sie entnervt aufgab. »Jetzt reicht's!«, herrschte sie das Saxophon an, das apathisch im offenen Instrumentenkoffer lag.

Sie schleppte sich hinkend zum Fenster, schlug es zu und ließ den Rollladen herunter. In einer Schublade des Nachttischs fand sie das Röhrchen mit Schlaftabletten, an das sie sich schwach erinnerte. Die Aufschrift konnte sie nicht entziffern. Vielleicht waren es die vergammelten Kopfschmerztabletten. Egal. Sie kippte den Inhalt ins leere Wasserglas neben dem Bett, goss den Rest des Nuits-Saint-Georges dazu und schüttete den Drogencocktail in sich hinein. Auf dem Rücken liegend, nackt, wie sie auf diesem traurigen Planeten angekommen war, wartete sie auf die Wirkung. Für ein paar Augenblicke fühlte sie sich leichter. Dann begann die ganze Flasche Wein in ihren Kopf zu fließen. Die Hirnmasse löste sich im Alkohol auf und der Magen begann zu pochen wie ein zweites Herz. Sie rollte aus dem Bett, kroch auf allen Vieren Richtung Bad, dann knipste jemand das Licht aus.

Richters Anruf erreichte Caro am Computer im Labor der Kriminaltechnik. Seine Stimme klang besorgt, was bei ihm im Verkehr mit seinem Fußvolk eher selten vorkam.

»Ich suche Kommissarin Hegel. Im Büro ist sie nicht erschienen. Am Telefon erreiche ich sie nicht. Wissen Sie vielleicht, wo sie sich verkrochen hat?«

Caro erschrak. »Ich - weiß nicht. Sie ist gestern früh nach Hause gefahren. Es ging ihr nicht gut ... «

»Das habe ich gemerkt. Deshalb mache ich mir jetzt Sorgen, verstehen Sie?«

Da gab es nicht viel zu verstehen.

»Sie wohnt doch in Ihrem Haus?« »Allerdings. Wahrscheinlich ist sie noch dort, hat nur verschlafen. Ich suche sie.«

»Tun Sie das, und verlieren Sie keine Zeit.« Die Tür der Dachwohnung war nicht verschlossen. Mit flauem Gefühl im Magen trat sie ein, nachdem niemand auf ihr Klopfen geantwortet hatte. Ihre Dogge Nero stieß sie unsanft beiseite und schoss aufs offene Bad zu. Leise winselnd, mit anklagendem Blick, erwartete die Hündin sie neben ihrer leblos am Boden liegenden Freundin. Um Mund und Nase hatte sich Erbrochenes angesammelt. Wenig nur, aber die rote Farbe trieb Caros Puls auf 180.

»Chris, um Gottes willen!«, krächzte sie entsetzt. »Was ist geschehen?«

Chris regte sich nicht. Atmete sie überhaupt noch? Während Caro auf die Antwort der 112 wartete, suchten ihre Finger zitternd die Halsschlagader der Freundin. Chris' Herz schlug schwach und unregelmäßig.

Betäubender Rosenduft stieg Chris in die Nase. Sie schlug die Augen auf. Sie lag in einem fremden Bett. Gedämpftes Licht drang durch die halb geschlossenen Jalousien ins fremde Zimmer. Sie wusste nicht, wo sie sich befand und wie sie hierher gekommen war, aber sie erinnerte sich an die gleiche Situation vor nicht allzu langer Zeit. Inklusive Nadel im Arm und Infusionslösung am Haken neben dem Bett. Als sie den Kopf auf die andere Seite drehte, sah sie die Rosen. Schon halb verwelkt steckten sie in einer schmucklosen Vase. Daneben schlummerte Jamie leise schnarchend.

»Willst du dich nicht zu mir legen?«, fragte sie. »Im Bett schläft sich's bequemer.«

Zum ersten Mal seit dem Einsatz in Hamburg lächelte sie wieder. Jamie sprang auf beim Klang ihrer Stimme. Er setzte sich auf die Bettkante, beugte sich zu ihr herunter und küsste sie vorsichtig auf die Stirn. Sie schlang die Arme um ihn, um ihm zu zeigen, wie man es richtig machte.

»Lieb von dir, mich zu besuchen«, flüsterte sie nach dem langen Kuss, »aber warum liege ich im Krankenhaus?«

»Das ist eine unappetitliche Geschichte. Willst du sie wirklich hören?«

»Aber sicher.«

»Man hat dir den Magen ausgepumpt. Caro hat angerufen.«

»Das war doch nicht nötig.«

»Doch!«, widersprach er heftig. »Bei der Menge Barbiturate und dem Alkohol ... «

»Ich meine, dass Caro dich anruft und du extra herfliegst.«

Er blickte sie mit dem betroffenen Ausdruck an, dem sie seit der ersten Begegnung nicht widerstehen konnte, und meinte kopfschüttelnd:

»Dich kann man aber auch wirklich nicht allein lassen, Liebes.«

Sie richtete sich auf, zog ihn sanft an sich, gerade eng genug, damit er ihre harten Brustwarzen spürte, und säuselte ihm ins Ohr: »Musst du eben bleiben.«

Wiesbaden

Chris sah es kommen. Sie wusste, was sie erwartete, als Oberstaatsanwalt Richter »Dr. Hegel« zwei Tage nach ihrem Kollaps zu einem Zwiegespräch in sein Büro bestellte.

»Ich bin nicht verrückt«, sagte sie mit wenig überzeugender Stimme nach seiner Ankündigung.

»Das hat doch damit nichts zu tun«, wehrte Richter ab. »Ich biete Ihnen lediglich professionelle Hilfe an. Es ist einfach zu viel auf Sie eingestürzt in den letzten Tagen. Ihr Partner liegt schwer verletzt auf der Intensivstation und jetzt ihr Suizidversuch ... «

»Das war kein Suizidversuch!«, fuhr sie auf. »Ich habe nur einen über den Durst getrunken.«

Er lächelte verständnisvoll, wie man Verständnis zeigt für den bedauerlichen Irrtum eines Kindes.

»Ich mache mir große Sorgen um meine beste Ermittlerin«, fuhr er fort. »Lassen Sie sich helfen, Dr. Hegel.«

Sie sah eine Weile durch ihn hindurch, dann entgegnete sie entschlossen:

»Ich gehe nicht zur Psychotante. Eher müssen Sie mich feuern. Sie wissen, was ich von Psychologen halte. Die lesen ein paar Märchenbücher und glauben, das Leben da draußen zu kennen. Hat einer von denen je ins Mündungsfeuer einer >SIG Sauer< geblickt?« Er setzte zu einer Antwort an, schloss den Mund wieder und betrachtete sie lange nachdenklich. Schließlich stieß er einen leisen Seufzer aus und sagte:

»Ich erinnere mich. Sie haben seinerzeit das psychologische Seminar abgebrochen ... «

»Sie selbst haben mich da rausgeholt«, korrigierte sie schnell. »Vielen Dank auch.«

»Was mache ich nur mit Ihnen«, klagte er kopfschüttelnd.

»Lassen Sie mich einfach normal arbeiten ... Ent s chuldigung.«

Ihr Handy summte. Hauptkommissar Hansen vom LKA Hamburg war am Apparat.

»Ich habe soeben erfahren, dass sich die Prognose für Ihren Partner verbessert hat. Dachte, das müssten Sie wissen.«

Ihr Herz hüpfte vor Freude. »Und ob! Vielen Dank. Was sagen die Arzte?«

»Soviel ich mitbekommen habe, ist jetzt so gut wie erwiesen, dass keine bleibenden Hirnschäden zu erwarten sind.«

»Gut, ausgezeichnet. Hoffentlich täuschen sie sich nicht. Wann wird er - geweckt?« »Darüber schweigt die Medizin.«

»Und die Moussouni Brüder?«

»Noch keine Spur von Hassan. Ahmed wird überleben, ist aber noch nicht ansprechbar.« Richter nahm die gute Nachricht gelassen zur Kenntnis. Er saß ihr schweigend gegenüber und strich sich dabei in Gedanken versunken übers Kinn. Ihre Abneigung gegen den psychologischen Dienst schien ihn ordentlich zu erschüttern.

»Vielleicht nehme ich einige Tage Urlaub«, schlug sie als Zeichen guten Willens vor.

Ein Ruck ging durch seinen Körper. Begeistert schlug er mit der flachen Hand auf die Tischplatte, als hätte sie sein schwierigstes Problem gelöst.

»Unbedingt«, betonte er. »Etwas Abstand wirkt wahre Wunder, glauben Sie mir. Ich erlebe das jedes Mal auf dem Golfplatz.« Wunder geschahen also wesentlich häufiger, als sie angenommen hatte. Ihr schien, der Staatsanwalt blühe geradezu auf beim Gedanken, sie für ein paar Tage loszuwerden. »Apropos Golf ...«, sprudelte es weiter aus seinem Mund, »da fällt mir ein, dass uns der BND noch einiges schuldet.«

Dieser Gedankengang war selbst für ihr analytisch geschultes Hirn nicht nachzuvollziehen.

»Klären Sie mich auf«, sagte sie etwas ratlos. »Ein alter Golfspezi beim BND besitzt ein schönes Haus in Port Grimaud an der Cöte d'Azur, das dauernd leer steht. Der ideale Ort, um ein paar Tage auszuspannen. Ich rufe ihn gleich an.«

Er griff zum Telefon. Sie überlegte einen Augenblick, ihn daran zu hindern, verzichtete aber darauf. Ihr Quantum Widerspruch war erschöpft für diesen Tag. Beim Verlassen des Büros sprang ihr die reißerische Schlagzeile der Boulevardzeitung ins Auge, die neben der braven >FAZ< im Eingangskorb lag:

ISLAMISTISCHER TERROR IN HAMBURG! Wie sicher sind wir noch in Deutschland?

Hamburg

Die Berichterstattung über die Schießerei im Plattenbau entzündete ein Pulverfass. Das Trauma von Ahmed Moussounis Geiseln, bei denen er sich versteckt hatte, war ein gefundenes Fressen für die Sensationspresse. Schneewittchen mit ihrer alleinerziehenden deutschen Mutter, die mit Hartz IV und Gelegenheitsjobs kaum über die Runden kamen, in der Gewalt des algerischen Terroristen! Ein Terrorist war er, ein fanatischer islamistischer Terrorist, kein gewöhnlicher Gewaltverbrecher, daran ließen diese Blätter und das Frühstücksfernsehen nicht den geringsten Zweifel. Im Morgengrauen des 8. Juni brannte die Imam Ali Moschee an der Außenalster, Hauptgebäude des Islamischen Zentrums Hamburg und eine der ältesten Moscheen Deut schlands. Brandbeschleuniger und Brandsätze im Gebetsraum sorgten dafür, dass in kurzer Zeit alles ein Raub der Flammen wurde, was nicht aus Stein oder Beton bestand. Der Gebetsteppich, mit seinen sechzehn Metern Durchmesser einer der größten handgeknüpften Rundteppiche der Welt, war zu Asche zerfallen, als die Feuerwehr eintraf. Nur ein Zufall rettete Ajatollah Rahimi das Leben. Er durfte den sechs Uhr Flug nach München nicht verpassen und verrichtete deshalb sein Fadschr, das Gebet vor Sonnenaufgang, eine halbe Stunde früher als üblich an diesem Morgen.

»Jetzt hamer den Scheiß Kriech!«, kommentierte Hauptkommissar Hansens türkischstämmiger Kollege in akzentfreiem Hamburger Deutsch an jenem Freitagmorgen in der Kantine des LKA. »Krieg« war kaum übertrieben, wie sich am folgenden Sonntagmorgen herausstellte. Der Anruf aus dem Präsidium erlöste Hansen um fünf Uhr früh aus einem unangenehmen Traum. Er hörte stumm zu, während er versuchte, sich den Schlaf aus den Augen zu reiben.

»Bin schon unterwegs«, brummte er schließlich.

Seine Frau ließ er weiterschlafen. Sie befand sich an einem besseren Ort, mit Watte in den Ohren und einem Lächeln im Gesicht. Überdies wollte er sie nicht damit erschrecken, beim Frühstück anwesend zu sein.

»Wie viele?«, fragte er beim Betreten des Büros.

»Schon über fünftausend«, erwiderte sein Türke mit finsterer Miene. »Die Kollegen von der Bereitschaft haben die muslimische Minderheit in unserm Land wohl gründlich unterschätzt. Aber die Reiterstaffel und Wasserwerfer stehen bereit.«

»Die Bereitschaft braucht mehr von deiner Sorte«, murmelte Hansen und verzog das Gesicht.

Der Kaffee schmeckte bitter und sauer. Die Hoffnung, schnell wieder nach Hause zurückzukehren an diesem schönen Sonntag, zerschlug sich schnell. Die in letzter Minute bewilligte >Demonstration friedliebender Muslime<, zu der das islamische Zentrum aufgerufen hatte, lockte weit mehr Anhänger in die Hansestadt als befürchtet. Der Zustrom aus dem Bundesland und angrenzenden Gebieten wollte nicht abreißen. Muslime aller Glaubensrichtungen, darunter viele Familien mit Kindern, marschierten auf das Zentrum zu, um ihre Solidarität und Betroffenheit friedlich zu demonstrieren. Gegen zehn Uhr schätzte man die Masse auf zehntausend Leute. Der Aufmarsch überforderte die Dienststellen heillos, die eigentlich für die Sicherheit der Demonstranten und der Stadt sorgen sollten. Deshalb waren alle verfügbaren Kräfte im Einsatz, inklusive aller erreichbaren Kommissare des LKA.

»Falls wirklich die Neonazis hinter der Brandstiftung stecken, sind sie noch dümmer, als ich angenommen habe«, sagte sein Kollege kopfschüttelnd. »Der Algerier Moussouni als Sunnit ist ein Todfeind der iranischen Schia. Er wird sich ins Fäustchen lachen, wenn eine schiitische Moschee brennt.«

»Ganz abgesehen davon, dass ihm nichts Besseres passieren kann als ein Polizeiapparat, dem keine Zeit mehr bleibt, nach ihm zu fahnden«, ergänzte Hansen.

Wie recht er damit hatte, zeigte sich gegen Mittag. Zur selben Zeit, als Ajatollah Rahimi vor der Ruine zur Rede ansetzte, detonierten gegenüber im Alsterpark Knallkörper, die zwar keinen Schaden anrichteten, aber eine Massenpanik auslösten. Eine Horde Kahlköpfe, mit Baseballschlägern, Schlagstöcken und Messern bewaffnet, hatte sie geworfen, bevor sie begannen, auf die flüchtenden Demonstranten einzuprügeln. Rettungskräfte verloren wertvolle Zeit, bis sie zu den Verletzten vordringen konnten. Hansens Uhr zeigte Punkt 12:15 Uhr, als das erste Todesopfer über Polizeifunk gemeldet wurde. Gleichzeitig schrillten die Telefone in der Mordkommission. »Eine Gruppe Verdächtiger zieht Richtung Eppendorf. Gehen wir«, sagte er nach kurzem Gespräch.

Als Letzte verließen er und sein Partner das Büro.

»Wo bleibt eigentlich die Verstärkung aus Mecklenburg und Bremen?«, fragte der Kollege, während er den Zündschlüssel suchte. »Vergiss die Verstärkung. Bremen hat das gleiche Problem. Lübeck und Rostock stehen Gewehr bei Fuß.«

»Ick sach's ja, Kriech!«

Er legte die Stirn in Falten und fuhr ab.

Rostock

Jonas Ullrich wartete, bis die Wohnungstür ins Schloss fiel, bevor er sich der Treppe zuwandte. Bedrückt und enttäuscht stieg er langsam hinab, ohne auf den Lärm zu achten, der von der Straße ins Haus drang.

»Kennen wir uns?«, hatte der alte Mann mit dem Ulbricht-Bärtchen zum Abschied gefragt. Ullrich wollte es erst nicht wahrhaben. Eine geschlagene Stunde lang erzählte er seinem ehemaligen Professor für Chemie und verehrten Mentor vom wissenschaftlich-technischen Wunderwerk, das er bei der >TransX< in Lubmin, im nordöstlichen Zipfel MecklenburgVorpommerns, geschaffen hatte. Er redete und redete begeistert auf den alten Mann ein, ohne zu erkennen, dass er ihm nur freundlich zuhörte, aber kein Wort verstand. Sein Mentor war dement. Der scharfe Verstand hatte sich endgültig schlafen gelegt. Trotz seines fortgeschrittenen Alters war es das erste Mal, dass Ullrich hautnah mit dieser Geißel der Menschheit in Berührung kam. Seine Eltern waren früh verstorben, lang bevor der Zerfall des Gehirns einsetzte, ebenso wie seine über alles geliebte Johanna. Die Begeisterung war verflogen. Das gleißende Licht der Junisonne auf dem gewachsten Parkett des Treppenhauses wollte nicht mehr zu diesem traurigen Sonntag passen.

Immerhin konnte er nun seinen Chef beruhigen. Der geniale Physiker und Gründer der >TransX<, Professor Volkmann, lebte in ständiger Angst vor Industriespionen, wahrscheinlich ein Erbe der DDR-Vergangenheit. Ullrich musste mit seinem Blut unterschreiben, bevor er seinen Mentor zur Betriebsfeier einladen durfte. Der alte Mann würde nicht erscheinen. Er hatte die Einladung wohl schon vergessen. Die Feier konnte ohne gefährliche >Externe< stattfinden. Wehmütig dachte Ullrich an die Zeit an der Uni zurück, in der Alter und Verfall kein Thema waren. Alles schien damals möglich, als er noch überzeugt war, im guten Deutschland zu leben.

In Gedanken versunken trat er aus dem Eckhaus gegenüber der Marienkirche auf die Lange Straße. Gebrüll und der Gestank von Feuerwerkskörpern und Fackeln holte ihn augenblicklich in die Gegenwart zurück. Er stand unversehens mitten in der Meute, die johlend, ihre schwarz-roten Fahnen schwingend, vom Stadthafen über den Burgwall herauf dem Neuen Markt zuströmte. Immer lauter skandierten die meist jungen, kahlgeschorenen Männer Parolen wie: »Islamisten raus!«, »Deutschland den Deutschen!« und »Sieg Heil!«. Sein militärischer Bürstenschnitt und die Schnürstiefel, die er trug, um seinen kaputten Fuß zu schonen, legitimierten ihn als einen der Ihren. Ob er wollte oder nicht, schob und zerrte ihn die Meute der Nazis mit sich auf den Marktplatz, wo sein Auto stand. Sein Fuß stieß an die Bordsteinkante. Er stürzte beinahe, hielt sich jedoch im letzten Moment am Vordermann fest.

»Nicht schlappmachen, Alter!«, brüllte der ihm ins Ohr.

Er richtete sich auf und spürte einen Stich, als steckte ein Hunderter Nagel im Fuß. Es war die regelmäßig wiederkehrende Erinnerung an seine dunkle Zeit im >Gelben Elend<, der DDR-Justizvollzugsanstalt Bautzen, in der die Stasi sich nach Lust und Laune austoben durfte.

Mit einem Mal begriff er, was die Neonazis bis zum Siedepunkt aufheizte. Ein Demonstrationszug muslimischer Männer, Frauen und Kinder näherte sich von der Kröpeliner Straße her dem Neuen Markt. Sie trugen ruhig ihre Transparente, ohne sich von den Hasstiraden der Rechtsextremisten aufhalten zu lassen. Nur Minuten trennten die beiden Massen voneinander. Polizei war noch immer keine zu sehen. Die Zeiten haben sich geändert seit der Wende und nicht immer zum Besseren, ging ihm durch den Kopf.

Endlich übertönten die Sirenen der Einsatzwagen den Krawall um ihn herum. Eine Hundertschaft Polizisten in Kampfmontur, Knüppel in der einen, Schutzschild in der anderen Hand, begann, die Nazis einzukreisen und einen Puffer zum Zug der Muslime zu bilden. Ein paar Kahlköpfe warfen Steine und Flaschen auf die anrückenden Polizisten. Die meisten verließ der Mut nach der ersten Tränengas-Granate. Ullrich staunte, wie rasch sie die Übermacht des Gegners erkannten. Sie kühlten ihre Wut über die verhinderte Schlacht gegen die Muslime an Fensterscheiben und geparkten Fahrzeugen.

»Halt, das ist mein Auto!«, brüllte er den fetten Deppen mit dem Kindergesicht an, als der mit dem Baseballschläger ausholte.

Wortlos rannte der Junge weiter. Die Frontscheibe des nächsten Wagens barst in tausend Teile und verwandelte sich in undurchsichtiges Milchglas. Ein Ausläufer der Tränengaswolke streifte Ullrich. Keuchend und hustend, mit brennenden Augen tastete er nach dem Autoschlüssel und schaffte es wie durch ein Wunder, sich im Wagen in Sicherheit zu bringen, bevor die nächste Granate platzte.

Auf dem Weg zurück ins beschauliche Küstenstädtchen Lubmin gab es im Radio nur ein Thema: die dramatische Entwicklung in Hamburg und aufflammende Unruhen in Leipzig, Dresden und Berlin. Immer wieder fragte er sich, wie es möglich war in einer aufgeklärten Gesellschaft, dass ein einziges tragisches Ereignis eine derart extreme Gewaltwelle auslösen konnte. Als er seine Wohnungstür aufschloss, suchte er immer noch nach der Antwort.

Kapitel 3
Wadi Djedi, Algerien

Der sandfarbene Hummer passierte den Posten am Eingang zur Schlucht, ohne anzuhalten. Islam Bencherif hob kurz die Faust zum Gruß und als Zeichen, die zwei Kalaschnikows in der Grotte über der Wüstenpiste sehr wohl bemerkt zu haben. Ein paar Hundert Meter weiter stoppte er abrupt. Wie auf ein geheimes Zeichen füllte sich die felsige Einöde mit Leben. Ein flüchtiges Lächeln huschte über das Gesicht des Mannes am Steuer. Sein Camp im Wadi Djedi war hervorragend getarnt, unmöglich aus der Luft zu entdecken, solang sich die Bewohner in den Höhlen beiderseits der Schlucht verbargen. Bärtige Männer umringten das staubige Gefährt. Fäuste flogen in die Luft und Hochrufe begrüßten den Anführer, stets begleitet vom begeisterten »Allahu akbar!« - »Allah ist groß!«.

Islam Bencherif stieg aus und überließ es wie üblich seinem Adjutanten, das Fahrzeug ins Versteck zu fahren und die Spuren zu beseitigen. Er nickte seinen Brüdern nur kurz zu und zog sich mit Sorgenfalten auf der Stirn in seine Höhle zurück. Die Unterredung mit dem Emir war nicht nach seinem Wunsch verlaufen, ganz und gar nicht. Mehr denn je war er überzeugt vom nahen Ende der Herrschaft des Weisen, wie die Anhänger den Emir ehrfürchtig nannten. Der alte Mann zeigte zu viele Schwächen. Unfähig, die immer zahlreicheren Splittergruppen der AQIM, der gefürchteten al-Qaida des Islamischen Maghreb, zusammenzuschweißen, ruhte er sich auf seinen Lorbeeren aus, sonnte sich in den Lobpreisungen der einfachen Kämpfer und lebte nur noch in der Vergangenheit. Es war Zeit für eine Erneuerung, drohte der Heilige Krieg doch buchstäblich im Sande zu verlaufen. Dafür hatten er und die Zehntausende ehemaliger Freiheitskämpfer des FLN und des GIA nicht die unzähligen Opfer gebracht. Dafür lebten sie nicht das harte Leben der Guerilla. Der Feind war näher denn je. Die algerische Armee bereitete ihm weniger Sorgen als die französischen Truppen und die Blauhelme im benachbarten Mali. Die verfluchten Franzosen hatten seine lukrativste Geldquelle praktisch zum Versiegen gebracht. Der ehemals florierende Schmuggel südamerikanischer Drogen durch den Maghreb in den Nahen Osten und nach Europa existierte praktisch nicht mehr. Sie brauchten neue, sichere Routen. Deshalb war die Unterstützung oder mindestens Toleranz und Zurückhaltung der Tuareg des >Mouvement national pour la liberation de l'Azawad (MNLA)< so wichtig, doch der Emir lehnte Verhandlungen mit den in seinen Augen säkularen Nationalisten rundweg ab. Motorenlärm schreckte ihn aus den Gedanken. Er erkannte den Jeep seines Technikers am röhrenden Geräusch. Kurz danach erschien die hagere Gestalt des jungen Fahrid Saadi am Eingang. Er grüßte ihn mit freundlichem Lächeln. Sein Techniker gehörte einer neuen Generation von Dschihadisten an. Wie die alten Kämpfer hatte er sich mit Leib und Seele der Sache der Gläubigen verschrieben, aber im Unterschied zu den meisten seiner Leute verfügte Fahrid über umfangreiche technische Kenntnisse und kämpfte vor allem mit seinem scharfen Verstand. Ohne jemanden wie Fahrid wäre sein großer Plan nicht umzusetzen.

»As-salamu alaikum«, grüßte der Techniker. »Das Paket ist auf dem Weg zum Hafen.« »Gut, Fahrid. Ich habe nichts anderes erwartet. Die Brüder sind instruiert, wie wir besprochen haben?«

Fahrid nickte. »Sie sind bereit.«

Er wandte sich zum Gehen.

Islam Bencherif hielt ihn zurück. Er reichte ihm ein Papier mit der Bemerkung:

»Der Text für die Botschaft.«

Er geleitete Fahrid bis vor die Höhle, eine Ehre, die er nur wenigen Freunden zuteil werden ließ. Sein Blick wanderte vom jungen Hoffnungsträger zum Felsvorsprung gegenüber. Zwei Knaben, keiner älter als zehn, traten mit hängenden Köpfen auf die Behausung des greisen Mohammed Mokdad zu, den alle ehrfürchtig Abu Jihad nannten, Vater des Heiligen Krieges. Der Geistliche verkörperte den heiligen Eifer der Gerechten im Kampf gegen die Ungläubigen wie kein Zweiter. Für ihre Sache war er ebenso unverzichtbar wie sein Techniker. Daher genoss er seit jeher eine Art diplomatische Immunität. Islam Bencherif hasste ihn dafür, denn der Alte schreckte vor keiner Schandtat zurück, um seine grenzenlose Lust zu befriedigen. Die Koranschule für die Kleinen im Camp war nur die harmlose Fassade für das, was sich in Abu Jihads Höhle tagtäglich abspielte. Jeder wusste es. Im Camp gab es keinen Knaben, der nicht schon den Samen des Schänders geschmeckt, dem der Alte nicht schon das Glied in den Hintern gerammt hatte. Jeder musste wegsehen, auch er selbst, denn Abu Jihad verkörperte den Heiligen Krieg. Er war die Flamme Allahs auf Erden, das charismatische Symbol für nichts weniger als den Sinn ihrer Existenz. Abu Jihad war unantastbar. Von ihm geschändet zu werden, musste man als Ehre betrachten. Islam Bencherif spuckte angewidert auf den Boden. Ungeduldig wartete er, bis die beiden Jungen die Höhle wieder verließen, dann machte er sich auf den Weg, um mit Abu Jihad die Predigt vorzubereiten.

Die Mittagssonne brannte wie Feuer und verwandelte die Schlucht in einen glühenden Ofen, als Abu Jihad zu seiner Predigt vor dem Freitagsgebet ansetzte. Bei Weitem nicht alle Männer des Camps fanden in der großen Grotte Schutz, die als Moschee diente. Vielen jungen Kämpfern und den Knaben blieb nichts anderes übrig, als in der prallen Sonne zuzuhören. Das Freitagsgebet war die einzige Versammlung unter freiem Himmel, die Islam Bencherif erlaubte. Die Gefahr, entdeckt zu werden, war stets gegenwärtig. Er durfte sie nicht unterschätzen. Er warf einen letzten argwöhnischen Blick in den wolkenlosen Himmel, bevor er die Grotte betrat. Sein Techniker setzte die Videokamera in Betrieb und gab dem alten Mann ein Zeichen. Es war ein eindrucksvolles Bild, das bald um die Welt gehen würde. Abu Jihad stand vor der riesigen Weltkugel, auf der die Kalaschnikow mit der schwarzen Flagge der AQIM als Symbol des Heiligen Krieges thronte. Er hob den Blick zur Felsenkuppel, streckte dabei den weißen Vollbart wie eine schützende Hand seinen Zuhörern entgegen und begann mit dem Ruf: »Allahu akbar!«

»Allahu akbar!«, antworteten die Zuhörer wie aus einem Mund.

»Brüder«, fuhr er eindringlich fort, »ihr seid das Schwert Allahs.«

Mit den ersten Worten steckte er alle in die Tasche. Selbst Islam Bencherif ließ sich jedes Mal mitreißen. Der charismatische >Chatib< blickte jetzt direkt in die Kamera. Der nächste Ausruf galt den vielen Zellen der al-Qaida rund ums Mittelmeer und im verhassten Europa. Er wandte sich an die kleinen, verstreuten Gruppen und einsamen Wölfe, die ungeduldig auf ihren Einsatz im Kampf der Gerechten warteten.

»Das Schwert Allahs ist unbesiegbar!« »Allahu akbar!«, riefen die Männer mit erhobener Faust.

Das Echo der Grotte täuschte auf dem Video eine um ein Vielfaches größere Menschenmenge vor. Abu Jihad hob den Mahnfinger, bevor er weitersprach.

»Aber seid wachsam. Der Feind ist nah.

Überall lauern die Heerscharen des Satans. Selbst Araber in diesem Land, die eigentlich unsere Brüder sein müssten, haben die gerechte Sache schändlich verraten. Sie verspotten den heiligen Koran und den Propheten, führen das lasterhafte Leben der Ungläubigen, kleiden sich wie Narren und Huren und lachen über die Gesetze der Scharia, die uns der Prophet selbst geschenkt hat. Sie werden ewig in der Hölle brennen!«

Wieder entlud sich die aufgeheizte Stimmung im Ruf: »Allah ist groß!«. Islam Bencherif teilte die Wut über den Betrug an der Revolution, die der Prediger ausdrückte. Er beurteilte die Zustände in den Ländern Nordafrikas differenzierter und hätte nüchterner gesprochen als Abu Jihad, aber der Alte traf den Kern des Problems. Europäischer Kolonialismus und seine moderne Form unter dem Deckmantel der >Demokratisierung< hatte bisher stets Tod und Verderben gebracht, korrupte Politiker gezüchtet und die Gesellschaft gespalten durch extreme Ungleichheit. Verwahrlosung, Verbrechen und Massenexodus aus purer Verzweiflung bedrohten die Völker Nordafrikas. Die Jugend hatte keine Zukunft. So durfte es nicht weitergehen. Für ihn wie für Abu Jihad gab es deshalb nur ein vordringliches Ziel: die Befreiung der arabischen Muslime vom Ungeziefer aus Europa, Israel und den USA. Für diesen Heiligen Krieg, den Dschihad, hatte er schon in Afghanistan gegen den großen Satan gekämpft, weshalb ihn seine Brüder manchmal >den Afghanen< nannten. Das Ziel war noch weit entfernt. Manche Schlacht musste noch geschlagen werden, aber sie kämpften für die gerechte Sache. Gott war auf ihrer Seite. Allahu akbar!

Die Predigt nahm den gewohnten Lauf. Abu Jihads Charisma zog die Männer auch an diesem Freitag in den Bann. Er verstand es wie kein Zweiter, ihrem harten Leben Sinn zu geben, indem er virtuos mit der latenten Unzufriedenheit spielte und gleichzeitig Balsam auf ihre wunde Seele tropfte. Die Zeit des Gebets nahte. Islam Bencherif fürchtete schon, die Predigt würde ohne den Aufruf enden, den er mit Abu Jihad besprochen hatte. Seine Furcht war unbegründet. Noch einmal wandte sich der Alte direkt an die Zuschauer draußen in aller Welt, die das Video in wenigen Minuten auf ihren Computerbildschirmen sehen würden:

»Frankreich schickt seine Söldner ins Nachbarland Mali, um unsere Brüder zu töten. Frankreich liefert der korrupten Regierung dieses Landes Waffen, um uns zu töten. In Deutschland werden unsere Brüder verfolgt, gedemütigt und eingekerkert. Moscheen brennen in deutschen Städten. Europa ist unser gefährlichster Feind. Brüder, die Zeit ist gekommen, das Schwert zu erheben! Europas Städte werden brennen. Denkt an die neunte Sure des heiligen Koran: Tötet die Ungläubigen, wo immer ihr sie findet. Die Ungläubigen werden zur Hölle fahren. Die große Schlacht hat begonnen. Allahu akbar!«

»Allahu akbar!«, schrien die Männer außer sich.

Marseille

Der Mann mit dem schwarzen Vollbart und der gehäkelten weißen Mütze blickte sich unauffällig um, bevor er den verwilderten Garten des Hauses am Boulevard de la Mediterranee unweit der Mairie betrat. Er fiel nicht auf in dieser Gegend mitten in den Marseiller Quartiers Nord, dem Ghetto nördlich der Frontlinie Canebiere, welche den armen Norden vom reichen Süden trennt. Ihm folgten im Abstand weniger Minuten vier weitere Männer, die ihm auf den ersten Blick glichen wie ein Ei dem andern. Ihr Ziel war der Schuppen im Gebüsch hinter dem Haus, der Ort für >Gipfeltreffen<, Versammlungen unter höchster Geheimhaltung. Mohammed Hamidi, der als Erster eingetroffen war, hatte seine engsten Vertrauten zu dieser Sitzung befohlen, der wichtigsten seit Langem.

»Ihr habt das Video gesehen«, begann er.

Es war eine Feststellung, keine Frage. Die Männer murmelten zustimmend. Er nickte befriedigt und sprach weiter:

»Endlich ist es soweit. Der Plan wird ausgeführt wie vorgesehen.«

»Wann?«, fragte einer, während er die Landkarte des Küstenstreifens auf dem Tisch ausbreitete.

»Ich erwarte den Anruf jede Minute. Also gehen wir den Ablauf der Operation nochmals durch. Jeder Handgriff muss sitzen. Wir werden unsere Brüder nicht enttäuschen.«

Die Aufgaben waren längst verteilt. Mechanisch wiederholte jeder, was er zu tun hatte, beschrieb seinen Einsatz auf der Karte, zählte die Probleme auf, mit denen er rechnen musste und wie er in jedem Fall reagieren würde. Mohammed Hamidi war stolz auf seinen generalstabsmäßigen Plan und stellte beruhigt fest, wie perfekt ihn seine Leute verinnerlicht hatten.

»Gibt es Veränderungen am Objekt in letzter Minute?«, fragte er die beiden Beobachter, die das Ziel erkundet hatten.

»Nicht am Objekt selbst ...«, antwortete Basem Mansour zögernd.

Er war der Jüngste unter ihnen, war aber dank dem langen Bart nicht von seinen älteren Brüdern zu unterscheiden.

»Was willst du damit sagen, Basem?« »L'initie, der Insider ... Ich glaube, er könnte Schwierigkeiten machen.«

»Ich knall ihn ab, den Hund!«, schimpfte der Buchhalter, der sonst für die Finanzen des Drogengeschäfts zuständig war und sich jetzt um die Schmiergeldzahlungen der Operation kümmerte. »Keinen Centime mehr kriegt der Hurensohn.«

Mohammed Hamidi legte die Stirn in Falten und fragte lauernd:

»Will er uns erpressen?«

»Das wagt er nicht, aber er hat angedeutet, dass er Stoff braucht. Ich nehme an, das sagt er, weil er etwas von uns erwartet.«

Wieder wollte der Buchhalter aufbrausen, doch Mohammed Hamidi gebot ihm mit einer Handbewegung, zu schweigen.

»Gut beobachtet, Basem«, lobte er. »Ich würde dem Insider sofort die Kehle durchschneiden, das wisst ihr, aber wir brauchen ihn noch. Wir dürfen jetzt kein unnötiges Risiko eingehen.«

Wenige Tage noch mussten sie den Mann bei der Stange halten, der ihnen den Zugang zur Anlage ermöglichte.

Der Buchhalter räusperte sich.

»Wir haben noch etwas vom Dreck der Albaner übrig, den niemand kauft.«

Das verschmutzte Crack war der reine Killer. Wer es in der üblichen Dosierung konsumierte, spielte mit seinem Leben. Genau das Richtige für den Verräter - nur nicht jetzt, dachte Mohammed Hamidi. Mit der Aussicht auf dieses Teufelszeug hatten sie den InsiderJunkie in der Hand. Seine Stirn glättete sich, als er Basem den Auftrag gab.

»Gib ihm erst nur eine kleine Dosis, damit er weiß, was ihn erwartet - nach der Operation«, schärfte er ihm ein.

Der Ruf des Muezzin schreckte sie auf. Erregt griff er zum Satellitentelefon, von dem das Geräusch stammte. Außer den Versammelten kannte nur ein Mensch dieses Telefon und seine Rufnummer. Er erhob sich und meldete sich mit einem ehrerbietigen:

»Allahu akbar.«

Das Gespräch blieb kurz und einseitig. Er hörte schweigend zu, dann verabschiedete er sich mit einem einzigen Wort: »Verstanden« und legte auf. Die Versammelten hingen an seinen Lippen, während er bekanntgab, worauf alle warteten:

»Der 13. Juni.«

Cöte d'Azur

Chris spürte, wie Jamie sie aus den Augenwinkeln beobachtete. Sie war keine gute Gesellschafterin. Auf dem Flug von Frankfurt nach Nizza hatte sie kaum ein Wort gesprochen. Nun saß sie teilnahmslos auf dem Beifahrersitz des Mietwagens und ließ eine der schönsten Landschaften Europas vorüberziehen, ohne sie zu beachten.

»Es war die richtige Entscheidung«, sagte Jamie unvermittelt.

Da sie nicht antwortete, fügte er hinzu:

»Dein Partner braucht jetzt einfach Ruhe und Zeit, um zu genesen. Daran kannst du auch in Wiesbaden nichts ändern.«

»Trotzdem mache ich mir dauernd Vorwürfe«, murmelte sie. »Ich kriege das Bild von Sven nicht aus dem Kopf, wie er nur durch Maschinen am Leben erhalten wird.«

Jamie schüttelte den Kopf. »Da irrst du dich. Sein Körper hält ihn am Leben. Die Maschinen dienen nur der Unterstützung der Atmung und des Heilungsprozesses. Er wird wieder gesund. Für einmal darfst du den Ärzten ruhig vertrauen, wenn sie so etwas behaupten.«

»Was soll das jetzt wieder heißen?«, brauste sie auf.

»Nichts, was meinst du?«

Mit unschuldiger Miene konzentrierte er sich auf den gelben Lamborghini vor ihnen, der zu einem Überholmanöver ansetzte. Er schloss in die Lücke auf, die der Zuhälter-Bolide hinterließ, bevor er ihr aufmunternd zulächelte.

»Ist doch toll diese Gegend, findest du nicht?«

»Die Autobahn!«

»Ich meine all die schönen Dinge neben der Autobahn: die Pinienwälder auf den Hügeln, das Grün der Büsche auf dem roten Fels ...« »Porphyr.«

»Wie bitte?«

»Der rote Fels heißt Porphyr. Es ist ein Gefüge aus verschiedenen vulkanischen Gesteinen mit einem hohen Anteil an Feldspaten. Das Massif de l'Esterel ist bekannt dafür.«

Er brach in lautes Gelächter aus.

»Danke für die Gratisvorlesung, Frau Professor. Immerhin hast du mitbekommen, wo wir uns gerade befinden.«

»Steht auf dem Navi.«

Sie fühlte sich doppelt schuldig, in die paar Tage Zwangsurlaub an der Cöte d'Azur eingewilligt zu haben. Sie war ein Feigling, der vor dem rauen Alltag des Jobs flüchtete, und die miserable Laune würde ihrem Geliebten die Freude am ersten Besuch Südfrankreichs gründlich verderben.

Am Ortsausgang von Sainte-Maxime kippte die Stimmung. Die Bucht von Saint-Tropez öffnete sich vor ihren Augen, als wollte sie die Fremden in die Arme schließen. Das Meer schimmerte in allen Blautönen, reflektierte die warmen Strahlen der hochstehenden Sonne direkt in ihr Herz. Sie streichelte Jamies Hand am Steuer mit dem Ende ihres Haarzopfs, das ein rotes Seidenband zu einem neckischen Pinsel bündelte, und flüsterte:

»Entschuldige. Du hast recht. Es ist wunderschön hier. Aber das Beste ist, dass du bei mir bist.«

»Das denke ich auch, ich meine umgekehrt - also, dass du ... «

»Schon verstanden«, lachte sie.

Sie liebte es, wenn er stotterte. Das Gesicht, das er dabei machte, löste regelmäßig Hormonschübe bei ihr aus.

»Ist es noch weit?«, fragte sie unschuldig. »Fünf Minuten, schätze ich.«

Port Grimaud, das künstliche Städtchen am inneren Ende der Bucht, grüßte sie mit einem unübersehbaren Verbotsschild: Zufahrt nur für Berechtigte. Es markierte gleichzeitig das Ende der Weisheit des Navigationsgeräts. »Sie haben Ihr Ziel erreicht«, verkündete die nette Dame.

»Jetzt wird's schwierig«, murmelte Jamie, als er auf dem Parkplatz anhielt.

Sie stiegen aus, um den Weg zur Rue du Ponant zu suchen. Die Siedlung bestand aus einem verwirrenden Netz miteinander verbundener Landzungen und Inseln. Ihr schien, die Anlage diente einzig dem Zweck, möglichst viele Anlegeplätze für teure Jachten zu schaffen. Das war den Architekten hervorragend gelungen. Die romantische Seite von Port Grimaud offenbarte sich ihnen, als sie später im Schritttempo über die Brücke am Ende der Rue du Ponant fuhren.

»Wir sind in Venedig!«, rief sie überrascht aus.

Die steinerne Brücke überquerte einen verträumten Kanal, gesäumt von Häuserzeilen in warmen Erdfarben. Schattige Arkaden, Säulengänge und Straßencafes verbreiteten den Zauber italienischer Gelassenheit. Raumhohe Rundbogenfenster und Balkone mit Geländern aus filigranem Eisengitter zierten Prachtbauten, die sich nicht vor den Palazzi am Canal Grande zu verstecken brauchten. »Venise provencale nennen es die Franzosen«, dozierte Jamie.

»Klingt einleuchtend.«

Port Grimaud hatte auf den letzten paar Metern deutlich an Sympathie gewonnen. Das Haus von Richters Golfbekanntschaft Stresemann lag an der Südspitze einer kleinen Insel. Jamie parkte den Mietwagen neben einer metallisch silbernen E-Klasse Limousine im Schatten der Pinie auf dem Vorplatz. Kaum hatte sie die Tür aufgestoßen, trat ein sportlich gekleideter Herr mit grauem Kurzhaarschnitt und überlangen Beinen freudestrahlend auf sie zu und begrüßte sie auf Deutsch mit unverkennbar sächsischem Akzent:

»Sie müssen Dr. Hegel und Ihr Verlobter sein. Willkommen in Port Grimaud.«

Er stellte sich als Jochen Preuss vor, Wahlfranzose und Heimweh-Ossi.

»Ich wohne mit meiner Frau Manon im Nachbarhaus. Wir haben ein Auge aufs Haus der Stresemanns, wenn sie nicht da sind, was eigentlich immer der Fall ist.«

Er hielt ihr einen Schlüsselbund hin.

»Ihr Akzent kommt mir bekannt vor«, lächelte er. »Berlin?«

Bevor sie antworten konnte, schlug er sich an die Stirn und wandte sich auf Englisch an Jamie:

»Entschuldigen Sie, Dr. Roberts, wie ungeschickt von mir. Sie sind Engländer, nicht wahr?«

Jamies Gesicht war ein einziges Fragezeichen, als er nickte und antwortete:

»Wie Sie richtig vermuten, Mr. Preuss, bereitet mir Ihr ausgezeichnetes Englisch entschieden weniger Mühe als Ihr Deutsch.«

»Also bleiben wir beim Englisch.« Zu ihr gewandt, fügte er lachend hinzu: »Sie sollten Dr. Roberts unbedingt Ihre schöne ostdeutsche Sprache beibringen. Schließlich ist er Angelsachse.«

»Das versucht meine Mutter schon seit langer Zeit, ohne nennenswerten Erfolg.«

An der Haustür verabschiedete er sich mit der Bemerkung, die in ihren Ohren fast wie eine Drohung klang:

»Sie sind selbstverständlich zum Kaffee eingeladen. Lernen wir uns besser kennen. Kommen Sie einfach rüber, wenn Sie soweit sind.«

Etwas verloren sahen sie sich um im Haus der unbekannten Stresemanns.

»Woher kennt der meinen Namen?«, fragte Jamie mit einem Blick, als suchte er nach verborgenen Wanzen.

»Richter. Unser guter Oberstaatsanwalt Richter muss es seinem Bekannten beim BND erzählt haben. Ich frage mich, was er sonst noch alles ausgeplaudert hat. Preuss hält mich wohl für ein psychisches Wrack auf Reha. Wusstest du übrigens, dass wir verlobt sind?«

»Ich habe schon so etwas vermutet«, sagte er mit schiefem Grinsen, dann blickte er sie plötzlich betroffen an und fragte: »Meinst du, die beobachten uns?« »Wer - der Nachrichtendienst? Quatsch, du bist doch nicht James Bond.«

»Aber du. Na wenn schon, die werden bald etwas erleben.«

Er nahm sie entschlossen bei der Hand und zog sie sanft zum Sofa unter dem falschen Picasso.

»Das Gepäck ist noch im Wagen«, protestierte sie, »und ich muss unter die Dusche, bin ganz verschwitzt ... «

Seine Lippen verschlossen ihr den Mund. Ihre Zunge machte sich selbständig, spielte mit der seinen. Seine Finger zogen Kreise um ihre Brüste. Die Warzen stellten sich auf unter dem dünnen Leibchen, hart wie sein Penis in Erwartung der zupackenden Hand. Glückshormone sandten Stoßwellen wohliger Wärme durch ihren Körper. Sie schlang ihre Arme um seinen Hals und sog sich heftig atmend an seiner Zunge fest, um ihn mit Haut und Haaren zu verschlingen. Seine Hand massierte ihren Busen. Zwei Finger spielten mit dem Nippel. Sie stöhnte auf. Die Zunge entwischte ihr, suchte ihren Weg über das Handgelenk und den Innenarm zum Ansatz der andern Brust. Seine Nasenspitze streichelte die Achselhöhle, dass ihr Verstand augenblicklich verdampfte. Statt sich zu fragen, woher solches Geheimwissen kam, konzentrierten sich alle Synapsen darauf, den Orgasmus hinauszuzögern, bis sie sein Glied zwischen den Schenkeln spürte. Kaum berührte die Eichel ihr Feuchtgebiet, entlud sich das Gewitter im Gehirn, angefacht vom Schweißgeruch und der archaischen Lust, nichts anderes als sein geiles Luder zu sein. Erschöpft von der Intensität des Orgasmus verwandelte sie sich in seinen Händen zum willenlosen Spielzeug beider Begierden. Nach der neuen Erfahrung stand sie mit weichen Knien in der Dusche. Sie zögerte, bevor sie in den Wasserstrahl trat, roch lüstern an ihren Achselhöhlen, fauchte sie an wie eine hungrige Raubkatze. Erst danach gestattete sie dem Wasser, die Spuren der Ekstase in den Ablauf zu schwemmen. Ihre Reisetasche stand auf dem Bett, als sie das Bad verließ. Die blonde Mähne bedeckte den Rücken bis fast zum Po, sonst trug sie nichts. Das blaue, trägerlose Strandkleid mit den Malven sollte passen. Sie hatte es noch nicht aus der Tasche gezogen, da stürmte Jamie aufgeregt ins Zimmer. Immerhin trug er seinen Slip.

»Du glaubst nicht, was ich entdeckt habe!«, rief er außer Atem, als hätte ihm die Treppe ins Schlafgemach das Letzte abgefordert.

Ihr nackter Körper schien ihn nicht zu irritieren. Strahlend schaute er ihr in die Augen und wartete auf ihre Frage.

»Eine versteckte Kamera?«, spekulierte sie. »Besser. Komm mit, ich zeige es dir.«

Er ließ ihr keine Zeit, sich anzuziehen, zog sie mit sich ins Erdgeschoss hinunter, in eine Kammer, fast so groß wie das Wohnzimmer. Dort blieb er andächtig stehen.

»Und - was sagst du?«

»Ich hätte es mir denken können. Die Küche ... Darf ich dich darauf aufmerksam machen, dass der Kühlschrank leer ist - falls du zu kochen gedenkst?«

Er schüttelte ungeduldig den Kopf. »Darum geht es nicht, sieh dich doch um! Fällt dir nichts auf?«

»Sieht alles ziemlich unbenutzt aus.«

»Das auch, aber die Ausstattung. Wer diese Küche eingerichtet hat, muss ein wahrer Meister sein. Mein Gott, das ist ein professioneller Dampf-Kombi-Backofen! Ein Wasserbad mit Thermostat für >sous-vide< Kochen, ein Vakuumiergerät ...«

»Fehlt nur noch der flüssige Stickstoff«, bemerkte sie trocken. »Eine tolle Küche hast du da, echt. Darf ich mich jetzt anziehen?«

Jamies Entdeckung diente auch als Einstieg in die Unterhaltung auf dem Sitzplatz der Preussens im Schatten der Pergola am Wasser. Chris fürchtete, ihr >Verlobter< würde die zierliche, fast zerbrechliche Manon Preuss in ein abendfüllendes Fachgespräch über moderne Kochkunst verwickeln. Sie beruhigte sich auf der Stelle, als Mrs. Preuss misstrauisch fragte: »Sind die Geräte auch angeschlossen?«

Jochen Preuss lachte ob dem verblüfften Gesicht des Gastes.

»Sie müssen wissen: Wir reiten eher auf der Mikrowelle«, erklärte er.

»Das wäre allerdings eine ganz neue Erfahrung für unsern Dr. Roberts«, lachte Chris.

Sie versuchte, das Gespräch unauffällig in die Richtung zu lenken, wo sie mehr über die Preussens und Staatsanwalt Richters Bekannten im BND erfuhr, ohne allzu viel über sich selbst preiszugeben. Sie war gut in dieser Übung und verfügte über reiche Erfahrung, aber bei Preuss biss sie auf Granit. Der Mann war auf der Hut, wehrte alle Versuche, in seine Geheimnisse einzudringen, elegant ab. Sie erfuhr lediglich, dass die beiden sich schon vor einer Ewigkeit in Port Grimaud niedergelassen hatten, zu einer Zeit, als man die Häuser hier noch nicht mit Gold aufwiegen musste.

»Heutige Preise können sich nur noch reiche Russen und Araber leisten«, meinte Manon Preuss dazu.

Jamie deutete auf die Luxusjachten an den Kais und sagte mit ironischem Lächeln:

»Hier gibt es wohl keine Rezession.«

Jochen Preuss nickte. »So ist es«, wir leben auf einem andern Planeten.«

»Außer montags und samstags«, schränkte seine Frau ein.

»Ja, am Samstag geht's normalerweise auf den Markt, da gibt's gewöhnliche Menschen, und Montag ist unser freier Tag.«

»Sie sind doch in Rente«, warf Chris überrascht ein. »Ist da nicht jeder Tag ein freier Tag?«

Die beiden Gastgeber schmunzelten.

»Im Prinzip schon«, gab Jochen Preuss zu. »Unter frei verstehen wir allerdings etwas anderes.«

Manon brachte es auf den Punkt: »Frei vom Partner. Jeder tut, was er will, ohne dem andern Rechenschaft darüber abzulegen. Ich verbringe den Tag auf meine Art, und ich will nicht wissen, was Jochen am Montag in Marseille tut. So läuft es seit vierzig Jahren bei uns ohne Probleme.«

Interessanter Ansatz, dachte Chris. Im Grunde genommen verhielt es sich bei ihr und Jamie ähnlich, nur nicht beschränkt auf den Montag.

»Du weißt genau, womit ich mich in Marseille beschäftige«, korrigierte Jochen Preuss seine Gattin.

»Na ja - ich will aber nichts davon wissen.« Ihr Mann wandte sich lächelnd an die Gäste. »Manon hat bloß Angst, dass mir eines Tages etwas zustößt in der Stadt des Verbrechens. Unnötige Angst, wie ich betonen möchte. Ich betreue dort ein wichtiges Projekt mit Jugendlichen aus der Unterschicht, das ist alles. Wissen Sie was? Ich nehme Sie beide einfach mit am Montag ...«

»Bloß nicht!«, unterbrach Manon entsetzt. Chris reagierte sofort.

»Das würde mich brennend interessieren«, versicherte sie, ohne sich um Jamies betroffenes Gesicht zu kümmern.

Es wäre die Gelegenheit, mehr über den redseligen und doch so verschlossenen Jochen Preuss zu erfahren.

Bethioua, Algerien

Mitternacht war vorbei. In den Häusern der kleinen Gemeinde Bethioua an der algerischen Küste brannten keine Lichter. Nur die riesige Industrieanlage im Westen war taghell erleuchtet, als die zwei vermummten Männer das Paket, schwer wie ein Koffer voller Steine, vorsichtig über die Rampe ins Schlauchboot rollten. Sie mussten möglichst jede Erschütterung vermeiden. So hatte man sie instruiert und daran hielten sie sich, ohne zu wissen, was sie transportierten. Sie sahen sich wortlos um, bevor sie die Leine lösten. Niemand hatte sie bemerkt. Der Jüngere der beiden startete den Motor. Er ließ die Maschine nur auf niedriger Stufe laufen, um möglichst wenig Lärm zu verursachen. Sie waren nicht in Eile. Die wenigen Kilometer schafften sie auch im Schneckentempo bis zum vereinbarten Zeitpunkt.

Ein Windstoß schleuderte das >RIB< so heftig gegen die Holzpfähle des alten Docks, dass der Behälter hart an die Hülle des Boots prallte. Der Mann am Steuer ließ vor Schreck das Ruder fahren.

»Merde, der verfluchte Scirocco!«, rief er dem Pelikan hinterher, dessen Nachtruhe sie gestört hatten.

Der Wind sorgte für ungewöhnlich hohe Wellen. Unter normalen Umständen wären sie niemals bei diesem Wetter ausgelaufen, aber das Paket musste heute Nacht aufs Schiff, und die Bezahlung war besser als sonst.

»Halt das verdammte Ding fest!«, schrie er seinen Partner an, der tatenlos zusah, wie das Paket gefährlich hin und her rutschte.

In weitem Bogen kämpften sie sich durch die raue See dem Dock 3 des Flüssiggas-Terminals entgegen. Der Steuermann achtete darauf, nicht in den Lichtkegel der Scheinwerfer zu geraten. Die letzten Meter entschieden über Erfolg oder Misserfolg des Transports. Im schlimmsten Fall würden sie die Ladung ins Meer kippen, falls die Küstenwache unerwartet auftauchte. Das war bisher nur einmal mit einer Lieferung Koks geschehen. Ein Jahr lang mussten sie danach umsonst arbeiten, aber immerhin lebten sie noch.

Die Betankung der blauen >Baleine< mit den leuchtend weißen Buchstaben >LNG< am Rumpf war noch im Gang. Der Umstand erleichterte ihr Vorhaben, da die Aufmerksamkeit der Crew dem Terminal, der Pipeline und den Schläuchen und Ventilen für das Flüssiggas galt. Nur der Empfänger der Ware würde sich für sie interessieren.

Wie erwartet, öffnete sich backbords eine Luke, kurz bevor sie anlegten. Der Ladebaum schwenkte aus. Sie befestigten das Paket am Geschirr des Flaschenzugs, sahen zu, wie die Fracht im Bauch der >Baleine< verschwand. Ohne ein Wort zu wechseln, legten sie wieder ab, erleichtert, das unheimliche Zeug los zu sein.

Kapitel 4
Marseille

Die >Bonne Mere<, Marseilles >Gute Mutter<, grüßte vom Kirchturm von Notre-Dame de la Garde, als Jochen Preuss den Mercedes am Zaun der Brache am Boulevard de la Mediterranee parkte.

»Manon würde uns jetzt beschwören, auf keinen Fall auszusteigen«, sagte er schmunzelnd zu seiner Begleiterin. »Sie bekäme einen Herzanfall, wenn sie wüsste, dass ich hier im Ghetto überhaupt anhalte.«

Sein Kommentar beruhigte Chris nicht sonderlich. Mit gemischten Gefühlen trat sie auf das Haus zu, das eher wie eine Garage wirkte. Der Kalk an den Wänden bröckelte überall dort, wo ihn nicht Plakate zusammenhielten. Zwei Teenager beobachteten sie aus einem düsteren Hauseingang. Jochen Preuss nickte ihnen mit einem Handzeichen freundlich zu, worauf einer ebenso freundlich auf den Boden spuckte.

»Ist das eine Art Geheimsprache?«, fragte sie irritiert.

Preuss lachte. »Könnte man sagen. Keine Sorge, die beiden sind harmlos. Sie passen auf mein Auto auf.«

»Ihr Vertrauen möchte ich haben.«

Er stieß die Tür auf. Lebhaftes Geplauder empfing sie.

»Schade, dass Ihr Verlobter nicht mitkommen konnte«, sagte Preuss.

Sie zuckte die Achseln. »Ich weiß nicht ... Er hat es nicht so mit dem Sozialen, und er muss wirklich an seinem Referat für Algier arbeiten.

Ich frage mich, wieso die den Ärztekongress ausgerechnet in Algerien durchführen müssen.«

»Die Veranstaltung hat Symbolcharakter. Nach dem arabischen Frühling will sich Algerien als stolze, fortschrittliche Nation präsentieren. So ein hochdotierter Ärztekongress bringt willkommenes Prestige - und Devisen.«

Eine Frau um die fünfundzwanzig mit weißem Kopftuch und auffallend großen, schwarzen Augen kam ihnen entgegen. Preuss stellte sie vor:

»Das ist Amira Saidi. Sie ist Lehrerin und die gute Seele dieser Einrichtung. Amira, das ist Dr. Chris Hegel. Sie ist zu Besuch und interessiert sich für unsere Arbeit hier.«

Amira schüttelte ihr lächelnd die Hand und hieß sie willkommen.

»Es herrscht gerade ein ziemlicher Betrieb«, entschuldigte sie die lautstarke Unterhaltung im Hintergrund. »Die Schüler haben die Ergebnisse der Vorprüfung bekommen.«

»Das ist also eine Schule?«, fragte Chris mit einem Blick auf Jochen Preuss. Ihr Französisch klang etwas eingerostet, aber doch verständlich.

»So etwas Ähnliches«, antwortete er. »Amira und ihre Kollegen bemühen sich, jungen Leuten eine zweite Chance zu geben. Es sind Schulaussteiger und Kinder, die wegen ihres Immigrationshintergrundes besondere Schwierigkeiten haben. Diesen jungen Leuten geben Amira und die andern zwei Lehrer gratis Nachhilfeunterricht.«

»Sie werden vom Staat unterstützt, nehme ich an«, fragte Chris die gute Seele.

Amira lächelte säuerlich. »Ein wenig, und es wird immer weniger. Schulen, vor allem diese Art Einrichtungen für Benachteiligte, sind immer das erste Ziel von Sparübungen. Wir hätten längst aufgeben müssen ohne Monsieur Preuss.«

»Ach, Sie sind der Sponsor?«

Jochen Preuss schüttelte den Kopf. »Das würde meine finanziellen Möglichkeiten bei Weitem übersteigen. Ich - koordiniere lediglich.«

»Sie sind zu bescheiden, Monsieur«, widersprach Amira. Zu Chris gewandt, sagte sie: »Monsieur Preuss hat sehr gute Verbindungen in den Süden, wo die Reichen von Marseille wohnen. Er sorgt dafür, dass Sponsorgelder fließen.«

»Man tut, was man kann«, wehrte Preuss bescheiden ab. »Erst habe ich versucht, den jungen Leuten selbst etwas Kunstverständnis beizubringen. Damit bin ich aber kläglich gescheitert. Es ist wichtiger, dass die Kinder erst mal richtig Französisch lernen. Schöne Künste sind dann die nächste Kulturstufe.«

Chris war sprachlos. Jochen Preuss wandelte sich gerade vom etwas redseligen, geruhsamen Rentner zum seriösen Sozialarbeiter, der nicht nur Kinder unterstützte, die sonst auf der Straße landen würden, sondern auch Amira und ihren Kollegen bezahlte Arbeit verschaffte. Sie verstand immer weniger, weshalb seine Frau Manon nichts davon wissen wollte.

»Ich müsste kurz etwas mit Amira besprechen«, sagte er, »dauert nicht lang. Sehen Sie sich in der Zwischenzeit ruhig um.«

Die beiden zogen sich in die Nische mit dem antiken Computer zurück, die als Büro diente.

Neugierig schlenderte sie in die Richtung, aus der das Stimmengewirr kam. Eine Gruppe Jungs hatte sich um ein Tischfußballspiel versammelt. Erst beachtete sie niemand, doch plötzlich stockte das Spiel. Grinsende Gesichter drehten sich ihr zu. Ein anzüglicher Pfiff provozierte Gelächter, als hätte sie ein Eigentor versenkt.

»Hallo Jungs«, grüßte sie salopp, bemüht, ihre Überraschung zu verbergen.

Einige der >Kinder< waren bereits junge Erwachsene, deren Blicke ihr ungeniert zu verstehen gaben, dass sie perfekt in ihr Beuteschema passte.

»Darf ich mitspielen?«, fragte sie mit gezwungenem Lächeln.

Die Frage löste eine kurze, heftige Kontroverse aus. Halb französisch, halb arabisch stritten sich die beiden Teams darum, wer den Platz für sie räumen musste, angestachelt von Buhrufen und dem Gelächter der Zuschauer. Schließlich setzte sich der junge Mann durch, der gut pfeifen konnte.

»Enttäusch mich nicht!«, warnte er zwischen den Zähnen, bevor das Spiel weiterging.

Kaum rollte der Ball das erste Mal zwischen ihren Spielern durch, erstarrten die jungen Leute mit einem Schlag. Niemand bewegte sich und eisiges Schweigen herrschte wie in Dornröschens Schloss nach dem Stich der giftigen Spindel. Ein Mann mit Wollkappe und dichtem schwarzem Bart trat auf ihren Spielpartner zu, ohne sie zu beachten. Er fixierte ihn mit stechendem Blick aus dunklen Augen und packte ihn am Kragen, als wäre er ein bockiger Welpe. Er schleuderte ihm ein paar zornige Wörter auf Arabisch an den Kopf und zerrte ihn hinaus, ohne dass der Teenager sich wehrte. Auch sonst rührte sich niemand. Keiner wagte, den Mund zu öffnen, bis die beiden im Korridor verschwanden. Verdutzt ließ sie die Griffe am Spieltisch los und setzte ihnen nach. Der Bärtige redete verärgert auf den Jungen ein, der ihm zahm folgte. Wenigstens wandte der Altere keine Gewalt an. Trotzdem wollte sie wissen, was vor sich ging.

Sie kam nicht dazu, ihn zu fragen. Jochen Preuss stand plötzlich im Flur, gab ihr ein beruhigendes Zeichen und stoppte den Bärtigen mit dem Ruf:

»Mohammed!«

Die Männer kannten sich. Mohammed machte seinem Ärger mit einem arabischen Redeschwall Luft, gestikulierte dabei und zeigte mehrfach auf sie mit einem Gesicht, als hätte er ein faules Ei verschluckt. Preuss beschwichtigte ihn freundlich, aber bestimmt. Dabei sprach er fließend arabisch wie der Bärtige. Nach eingehender Diskussion beruhigte sich der Mann. Der Junge durfte gesenkten Hauptes zu seinen Kameraden zurückkehren, während der Bärtige das Haus verließ.

»Wer war das?«, fragte sie Preuss später im Auto.

Er fuhr nachdenklich ein Stück weiter, bevor er antwortete:

»Mohammed Hamidi, ein streng gläubiger Moslem. Er sorgt sich um die moralische Integrität seines jüngsten Bruders. Wahrscheinlich hat ihn die Wache alarmiert.«

»Alarmiert? Weshalb denn? Welche Wache?« Er schmunzelte. »Die Teenager, die auf das Auto aufpassen. Wie alle haben sie größten Respekt vor Mohammed Hamidi.«

Sie hätte sich anders ausgedrückt. Was sie gesehen hatte, drückte weniger Respekt als pure Angst aus. Der Bärtige schien so etwas wie der Herrscher des Viertels zu sein. Sie behielt den beunruhigenden Gedanken für sich, sagte stattdessen:

»Monsieur Hamidi schien nicht gerade angetan zu sein von meiner Anwesenheit.«

»Na ja - wie gesagt, er ist streng gläubiger Moslem. Er war etwas schockiert, seinen Bruder neben einer Frau im Trägerleibchen mit sommerlichem Ausschnitt zu sehen.«

Sie konnte nicht glauben, was sie hörte. »Ich dachte, wir sind in Marseille, nicht in SaudiArabien«, murmelte sie betroffen.

»Marseille hat viele Facetten, wie alle Großstädte. Wie auch immer, es ist ja nichts passiert. Er hat sich beruhigt, nachdem ich ihm erzählt habe, wie wichtig Sie als Sponsorin für uns sind.«

Sie lachte laut auf, kramte einen ZwanzigEuro-Schein aus der Tasche und legte ihn aufs Armaturenbrett.

»Damit Ihr Schwindel nicht so schnell auffliegt«, erklärte sie dazu. »Wie kommt es, dass Sie so gut Arabisch sprechen?«

»Ich habe es gelernt«, grinste er, »in Paris an der Sorbonne. Dort habe ich vor hundert Jahren Orientalistik studiert. Ich war immer fasziniert von der Sprache und Kultur der arabischen Welt, was mir auch den Spitznamen >l'arabe< eingetragen hat. An der Uni in Paris habe ich übrigens Manon kennengelernt.« »Dann hat sich Ihr Studium ja gelohnt.«

Er nickte und murmelte versonnen lächelnd: »Kann man sagen ... kann man wirklich sagen.«

Port Grimaud, Cöte d'Azur

Chris streifte die Schuhe ab und trat barfuß auf die Terrasse. Die Sonne hatte die Granitplatten aufgeheizt. Schon am frühen Morgen gaben sie wohlige Wärme ab. Es war beinahe windstill, was ihren Geliebten zu sportlicher Aktivität anstachelte. Mit gemischten Gefühlen sah sie den beiden Männern zu, wie sie versuchten, den Außenbordmotor des alten Schlauchboots anzulassen.

»Das Ding gehört ins historische Museum«, brummte Jochen Preuss, als der Zweitakter wieder nur zwei Takte schaffte.

Sie heuchelte Mitgefühl: »Kann ich helfen?« Jamie schüttelte den Kopf. »Das ist Männersache.«

»Sieht nicht so aus. Wie lang übt ihr schon?« »Die Stresemanns haben sich mit der Küche entschieden mehr angestrengt als mit ihrem Boot«, musste Jamie zugeben.

Preuss richtete sich ächzend auf, reckte sich und sagte:

»Mein Angebot steht. Sie können unsern bescheidenen Kahn benutzen. Immerhin bietet der genug Platz für zwei Personen und den Captain.«

Der Motor überlebte die ersten zwei Takte. Er jammerte mitleiderregend vor sich hin, aber die Schraube drehte sich.

»Nicht nötig«, rief Jamie.

Er streckte strahlend die Hand aus, um ihr an Bord zu helfen. Resigniert verabschiedete sie sich von Jochen Preuss:

»Schicken Sie uns einen Suchtrupp, wenn wir zum Kaffee nicht zurück sind.«

Jamie saß betont lässig am Ruder wie ein alter Fischer, der den Weg durch das verwirrende Netz verzweigter Kanäle mit geschlossenen Augen fand. Auf seinem Gesicht jedoch spiegelte sich eine innere Anspannung, dass sie schließlich beruhigend eingreifen musste: »Gut machst du das.«

Er musterte sie misstrauisch. »Du ziehst mich auf.«

»Nichts liegt mir ferner. Verrätst du mir, wohin die Reise geht?«

Er zuckte die Achseln. »Habe ich mir noch nicht überlegt. Ein Stück an der Küste entlang Richtung Saint-Tropez, was meinst du?«

»Die lassen uns da nie und nimmer anlegen mit dieser aufblasbaren Badewanne.«

»Wir können uns auch einfach treiben lassen, schwimmen, den freien Tag auf dem Wasser genießen.«

Er steuerte das Boot im Schneckentempo auf die Bucht hinaus. Sie entfernten sich nach ihrem Geschmack zu weit von der Küste. Einer Küste, die ihren Namen Tagen wie diesem verdankte. Versonnen blickte sie aufs himmelblaue Meer hinaus. Das Städtchen an der Spitze der Landzunge musste das berühmte Saint-Tropez sein, ganz niedlich anzusehen aus der Distanz. Sie drehte sich auf den Bauch, schob den Sonnenhut in den Nacken und begann, die Wellen zu zählen. Jamie drosselte den Motor noch weiter, bis er verstummte. Erschrocken fuhr sie auf.

»Wenn er nun nicht mehr anspringt?«

»Gute Frage«, murmelte er betroffen.

Beim zweiten Versuch lief die Maschine wieder. Jamie wischte sich die Schweißperlen von der Stirn und drehte den Benzinhahn wieder zu.

»Kein Problem, wie du siehst.«

Von der Vergangenheit auf die Zukunft eines Motors zu schließen, der an Depressionen litt, war verwegen, doch sie schwieg. Der sanfte Wellenschlag und hin und wieder der Schrei einer Möwe unterstrichen die Stille inmitten der Bucht. Lange Zeit lagen sie in Gedanken versunken nebeneinander, jeder in seiner eigenen Traumwelt, weitab vom Alltag.

»Wovon Sven jetzt wohl träumt«, fragte sie unvermittelt. »Träumt man im Koma?« »Medikamente wie Pentobarbital oder Thiobarbital reduzieren die Hirnaktivität drastisch, aber das Organ arbeitet weiter. Das wird laufend mit dem EEG kontrolliert. Viele Patienten behaupten nach dem Aufwachen, sie hätten geträumt, was durchaus möglich ist.« »Da spricht der vorsichtige Mediziner«, lachte sie.

Es war kein befreites Lachen. Beim Gedanken an ihren Partner auf der Intensivstation erschien ihr das Blau des Wassers mit einem Mal eine Spur dunkler und bedrohlicher. Jamie spürte es. Er nahm sie in die Arme und hielt sie fest.

»Bald hat er es überstanden«, flüsterte er ihr ins Ohr.

Eng an seinen Körper geschmiegt, wurde ihr die Hoffnung allmählich zur Gewissheit. Alles würde sich doch noch zum Guten wenden. Ahmed Moussouni würde auspacken, sein Bruder Hassan gefasst werden und Sven wäre wieder ihr alter Partner, als hätte Hamburg nie stattgefunden. In Jamies Armen gab es nur den optimistischen Blick in die Zukunft. Im Augenblick stimmte einfach alles. Als er den Griff lockerte, zog sie ihn fester an sich und sagte leise:

»Ist gut so.«

Das Boot schaukelte sanft auf den Wellen. Eine Schönwetterwolke schob sich vor die Sonne und sorgte für willkommene Abkühlung.

Sie brauchten nicht zu reden, um ihr Glück zu genießen. Sie kommunizierten auf andere Weise und verstanden sich auch so. Sie gehörten zusammen, zwei Wesen in perfekter Symbiose. Fast perfekt jedenfalls. So gut es eben ging in dieser Welt mit tausend Unbekannten. Sie sah ihm ins Gesicht und hätte schwören mögen, ihm schwirrten die gleichen Gedanken durch den Kopf.

Er räusperte sich. »Chris?«

»Hmm?«

»Willst du meine Frau werden?«

Der Schock katapultierte sie aus seiner Umarmung. Ein Fuß stieß an die Bootswand. Sie verlor das Gleichgewicht und fiel rücklings mit Strandkleid und Sonnenhut ins Wasser, bevor Jamie seine Hand ausstrecken konnte. Mit einem Schreckensruf sprang er ihr nach. Sie strampelten im Wasser, eng umschlungen wie zwei Kröten im Frühling, bis sie am Boot Halt fand.

»Entschuldige«, keuchte er. »Das war dumm von mir, dich so zu überfallen. Eine altmodisch romantische Vorstellung - ich meine - wir sind doch sowieso zusammen - was würde sich überhaupt ändern ... «

Sie legte ihm einen Finger auf die Lippen, dann kletterte sie ins Boot, schwerelos wie die Möwe in der lauen Brise. Er blieb wie ein Stoßdämpfer an der Hülle hängen, warf ihr dabei so leidende Blicke zu, als übte er genau diese Funktion aus. Ihr Herz pumpte heißes Blut durch die Adern, dass sie glaubte, es rauschen zu hören wie das Meer. Sie verschloss ihm den Mund mit einem langen, innigen Kuss, bevor sie ihm die einzig mögliche Antwort ins Ohr hauchte:

»Oui!«

Sie spürte, wie seine Anspannung nachließ. Ein verlegenes Lächeln erschien auf seinem Gesicht.

»Das ...«, begann er, stockte und schluckte leer.

Sie nickte lachend. »Das ist Französisch und heißt >ja<!« »Das ist wunderbar, wollte ich sagen. Ich kann es gar nicht fassen. Chris, Liebste ... « Tausend Gedanken stürzten auf sie ein, während sie sich in stillem Glück umarmten, als dürfte sie nie mehr etwas trennen. Er schien vergessen zu haben, dass er immer noch mitsamt den Kleidern im Wasser hing.

»Willst du nicht reinkommen? «, fragte sie nach einer Ewigkeit.

Sie half ihm ins Boot. Beide streiften die nassen Kleider vom Leib und legten sie zum Trocknen aus. Er stand nackt vor ihr und stieß einen tiefen Seufzer aus, als wäre die Last seines Junggesellenlebens von ihm abgefallen. »Mein Gott, Chris! Du kannst dir nicht vorstellen, was für eine Scheiß Angst ich vor deiner Antwort gehabt habe.«

Sie zog ihn an ihren Busen, damit er die wässrigen Augen nicht sehen konnte. Als Realistin hing sie längst nicht mehr an der romantisch verklärten Vorstellung des Teenagers von Traumhochzeit und ewigem Glück. Insgeheim aber hatte sie jahrelang auf seine fünf Worte gewartet.

»Wärst du ins Wasser gegangen, wenn ich Nein gesagt hätte?«, fragte sie nach einer Weile.

»Augenblicklich!«

»Aber du kannst schwimmen ...«

»Nicht nach deinem Nein.«

Seine feuchte, warme Haut regte ihre Hormonproduktion an. Die Wirkung der Körpersäfte spürte sie deutlich in ihrem Schoß. »Kannst du das nochmals machen wie neulich ...«, flüsterte sie.

Das Salz auf ihrer Haut trieb ihn zu neuen Entdeckungsreisen an. Die beiden Körper verschmolzen zu einem Knäuel aus purer Leidenschaft. Die Sorge um ihren Partner, der Job, die Brüder Moussouni, der unheimliche Mohammed Hamidi in Marseille, alles rückte in weite Ferne. Jetzt musste die Zeit einfach stehen bleiben.

Sie hatte keine Vorstellung davon, wie lang sie schon auf den nassen Kleidern zuckten wie Fische, die das Wasser suchen, als lautes Gelächter sie plötzlich in die Gegenwart zurückholte. Sie stoben auseinander, schossen auf und starrten mit roten Köpfen in die grinsenden Gesichter von Jugendlichen, die in kleinen Jollen einen Kreis um sie bildeten. Anzügliche Rufe wurden laut, deren Sinn auch Jamie ohne Französischkenntnisse sofort verstand. Ihr erster Reflex war, die Blöße zu bedecken, dann verzichtete sie darauf. Die Bande hatte sowieso schon alles gesehen. Jamie spielte nach dem ersten Schreck den coolen Engländer. Er winkte den Seglern mit seiner schwarzen Unterhose zu und rief:

»Sie hat Ja gesagt! Oui!«

Antibes, Cöte d'Azur

»Sie ahnen nicht, worauf Sie sich einlassen«, warnte Chris Jochen und Manon Preuss am Eingang zur Markthalle von Antibes.

Jamie war bereits untergetaucht. Mit einem flüchtigen »Excuse me« hatte er sich unters Volk gemischt, das wie in einer Prozession an den Marktständen vorbeizog, vor den Auslagen mit Früchten, Gemüse, Gewürzen, Wurst und Bergen aus Käse stehen blieb, lebhaft über das Angebot diskutierte und die Einkaufstaschen füllte.

»Wahrscheinlich hat er den Grund, weshalb wir hier sind, schon vergessen«, fügte sie hinzu, während sie über Knoblauch staunte mit Zehen größer als ihre.

»Danken Sie Gott, dass ihr zukünftiger Ehemann nur das harmlose Kochen als Hobby betreibt«, bemerkte Manon mit einem vielsagenden Seitenblick auf ihren Jochen.

Der zuckte schmunzelnd mit den Achseln und entgegnete:

»Gerade beim Kochen kann man sich schwer die Finger verbrennen.«

Die Fahrt an der Küste entlang nach Antibes und weiter über die Corniche war nicht als Einkaufsbummel gedacht. Die Preussens hatten sie spontan zu dieser kleinen, vorgezogenen Hochzeitsreise eingeladen. Chris blickte ungeduldig auf die Uhr. Ihr Zukünftiger musste sich beeilen, wollten sie um die Mittagszeit in Eze sein. Unvermittelt stand er neben ihr. Er hielt ihr die Einkaufstüte unter die Nase und sagte begeistert:

»Riech mal. Das müsst ihr euch ansehen. Frische Feigen, Oliven wie Hühnereier, Rosmarin, Thymian - und dieser Knoblauch!«

Seine Hand fuhr in den Sack und brachte ein mit Blättern und Bast umwickeltes Paket zum Vorschein.

»Echter, unverfälschter >Banon<. Was sagst du jetzt?«

»Was soll ich sagen. Es wird spät.«

»>Banon<! Chris, der berühmte provenzalische Ziegenkäse.«

Manon Preuss betrachtete die prall gefüllte Tüte, als sähe sie die Produkte der südfranzösischen Landwirtschaft zum ersten Mal.

»Was haben Sie mit all den Sachen vor?«, fragte sie ungläubig.

»Das gibt wunderbare Vorspeisen, Kräuter und Gewürze kommen in den Lammtopf und die Feigen mit frischem Zimt eignen sich hervorragend als Nachtisch. Lassen Sie mich nur machen ... «

Jochens Handy unterbrach ihn. Preuss sah auf den Bildschirm. Sorgenfalten zeichneten sich auf seiner Stirn ab.

»Entschuldigung, ist dringend«, sagte er, wandte sich ab.

Er führte eine kurze, erregte Unterhaltung auf Arabisch. Seine Stimme verriet äußerste Anspannung. Als er das Telefon einsteckte, sah er blass aus.

»Ich muss dringend nach Marseille.«

»Das kannst du uns nicht antun«, protestierte Manon.

Er sah Chris schuldbewusst an.

»Ich bin untröstlich, aber es geht nicht anders. Wir werden das alles nachholen, versprochen.«

»Was ist denn los?«, wollte sie wissen.

Die Frage blieb unbeantwortet. Mit schnellen Schritten ging er voran Richtung Parkplatz.

Port Grimaud, Cöte dAzur Chris hatte sich die kleine Hochzeitsreise eine Spur gemütlicher vorgestellt. Jamie wohl auch. Sie saßen beide mit langen Gesichtern im Cafe am Kanal schräg gegenüber ihrem Haus. Manon leistete ihnen Gesellschaft. Sie versuchte vergeblich, den Arger über Jochens Marseiller Geschäfte zu verbergen, rührte abwesend im Kaffee, während sie ab und zu böse Blicke auf die gegenüberliegende Häuserzeile warf.

»Tut mir echt leid wegen gestern«, murmelte sie nicht zum ersten Mal.

Chris versuchte erneut, mehr über das Problem in Marseille zu erfahren, doch Manon schüttelte nur den Kopf.

»Ich tappe genau wie Sie im Dunkeln. Es muss sich allerdings um ein ernstes Problem handeln. Jochen kam erst nach Mitternacht nach Hause, und als ich heute Morgen um sieben erwachte, war er schon wieder weg. So etwas ist in all den Jahren nicht passiert, seit wir in Port Grimaud wohnen.«

Chris faltete die >La Provence< zusammen und bemerkte:

»Da steht jedenfalls nichts Besonderes über Marseille drin.«

Sie überlegte sich, Jochens Schulprojekt anzusprechen, ließ es jedoch bleiben, um nicht unnötig Staub aufzuwirbeln.

»Willst du nicht rangehen?«, fragte Jamie mit säuerlichem Lächeln.

In Gedanken versunken, hatte sie das Vibrieren des Handys nicht bemerkt.

»Oha!«, entfuhr es ihr, als sie Oberstaatsanwalt Richters Namen auf dem Bildschirm las. »Ich fürchte, Ihre Ferien sind vorbei«, begann er.

Kein Gruß, kein »Wie geht es Ihnen«. Seine Stimme klang gereizt.

»Was gibt's?«, fragte sie ebenso kurz angebunden.

»Sie fliegen nach Berlin, dringend!« »Berlin?«

»In die Zentrale auf dem Kasernengelände am Treptower Park. Sagt Ihnen das Kürzel GTAZ etwas?«

Selbstverständlich, auf welchem Planeten lebte sie denn? Sie entfernte sich einige Schritte vom Tisch und sprach leiser:

»Die Anti-Terror-Zentrale. Was haben wir mit der zu schaffen?«

»Die Geschichte mit den Moussouni Brüdern und den Unruhen scheint aus dem Ruder zu laufen. Das gemeinsame Terrorismus-Abwehrzentrum in Berlin übernimmt ab sofort die Koordination bei der Suche nach Hassan Moussouni. Im Gremium sitzen Leute von uns, den Landeskriminalämtern, dem BND und dem Verfassungsschutz. Sie vertreten das BKA.«

Ein kalter Schauer lief ihr über den Rücken beim Gedanken an den Debattierklub im langen Sitzungszimmer am Treptower Park. »Kann das nicht ...«

Richter unterbrach sie scharf: »Nein! Sie kennen alle Details in diesem Fall. Sie sind die einzig Richtige für den Job. Melden Sie sich bei Heinrich Radtke, Abteilung TE des BND, Gruppe Nordafrika. Der Jet wird in vierzig Minuten in Nizza landen. Brauchen Sie einen Transport?«

Alle möglichen Antworten schwirrten ihr durch den Kopf. Schließlich entschied sie sich für die Einfachste:

»Nein, Jamie kann mich fahren.«

»Gut. Melden Sie sich, sobald sie da sind.« »Wie geht es Sven?«

Richter hatte aufgelegt.

Zwei Stunden später verabschiedete Jamie sie in lupenreinem Französisch auf dem Flughafen Nice Cöte d'Azur:

»Au revoir, madame Roberts.«

Kapitel 5
Lubmin

Jonas Ullrich setzte sich bescheiden auf einen der hinteren Sessel in der Fabrikhalle, die als Auditorium für den Festakt diente. Er wusste wie jeder andere im Raum, dass dies auch seine Feier war. Die jahrelange Tüftelei, die vielen Rückschläge, die hartnäckige Suche nach extrem widerstandsfähigen Werkstoffen, die auch noch bezahlbar waren, die ganze, buchstäblich aufreibende Arbeit war nicht umsonst gewesen. Ihre kleine Firma >TransX< am Greifswalder Bodden im äußersten Nordosten Mecklenburg-Vorpommerns würde bald Geschichte schreiben. Spätestens nach der ersten Pressekonferenz würden nicht nur die handverlesenen Leute in dieser Halle begreifen, dass der Name >TransX< nicht vom Wort Transport abstammte. Die Spezial-Lkws auf dem Fuhrpark betrachtete er als Tarnung, obwohl die >TransX< gut im Geschäft mit dem Transport gefährlicher Güter etabliert war. Der Firmengründer und CEO, Professor Dr. Niklas Volkmann, brachte es auf den Punkt: »Als Naturwissenschaftler neige ich zu Nüchternheit und gesunder Skepsis, aber heute darf ich mit gutem Gewissen behaupten: Wir stehen an der Schwelle eines neuen technischen Zeitalters. Die >TransX< hat das bisher Unmögliche möglich gemacht: die sichere und endgültige Beseitigung des Atommülls. Erst war es nicht mehr als ein verwegener Traum, von dem man kaum einem Wissenschaftler erzählen durfte, ohne sich lächerlich zu machen. Viele von uns wissen ein Lied davon zu singen. Doch nun hat sich das Blatt gewendet. Wir werden der Welt beweisen, dass es nur einen richtigen Weg gibt, das Problem des Atommülls zu lösen, unsern Weg. Seit mehr als einem halben Jahrhundert, seit der erste Kernreaktor ans Netz ging, haben Wissenschaft und Technik vergeblich nach einem Weg gesucht, die strahlenden Abfälle sicher zu entsorgen. Wir wissen: Vergraben und vergessen ist keine Lösung. Einzig unsere hier am Rande des beschaulichen Seebads Lubmin entwickelte Technik erlaubt es, gefährliche radioaktive Stoffe mit Halbwertszeiten von Tausenden und Millionen Jahren endgültig zu beseitigen.«

Applaus dankte ihm für diese Streicheleinheiten. Mit ernster Stimme fuhr er weiter, ganz der väterliche Chef:

»Niemand sonst hat das bisher geschafft. Darauf dürfen wir stolz sein, und darauf erhebe ich mein Glas. Auf die glänzende Zukunft unserer Firma!«

Niemand außer den in der Halle versammelten Wissenschaftlern, Ingenieuren und Technikern kannte die Geheimnisse des komplexen Verfahrens. Nicht einmal die Familien wussten, womit sich ihre Ehemänner oder Gattinnen bei >TransX< wirklich beschäftigten. Ein einziger Externer war zu diesem ersten, geschlossenen Teil der Feier geladen: Dr. Lukas Voss, der stellvertretende Leiter des Fachbereichs Sicherheit nuklearer Entsorgung beim Bundesamt für Strahlenschutz. Er trat hoch erhobenen Hauptes ans Mikrofon, ein stolzes Lächeln auf dem Gesicht, als hätte er selbst das Problem gelöst, an dem sich sein Amt seit der Gründung die Zähne ausbiss.

»Verehrter Professor Volkmann, meine Damen und Herren«, begann er. »Ich will mich kurz fassen. Zuerst möchte ich Sie alle auch im Namen des BfS zu Ihrem außerordentlichen Erfolg beglückwünschen. Professor Volkmann hat die Bedeutung Ihrer Leistung eindrücklich geschildert. Dem ist nichts beizufügen. Denken wir aber bei aller berechtigten Freude daran, dass der Weg noch nicht zu Ende ist. Noch sind nicht alle Tests abgeschlossen, wie wir wissen. Ich zweifle keinen Augenblick daran, dass auch die letzten Versuche mit der Produktion in industriellem Maßstab von Erfolg gekrönt sein werden. Bis es aber soweit ist, muss ich Sie bitten, weiterhin absolutes Stillschweigen gegen außen zu bewahren. Nach Abschluss der Tests wird die Öffentlichkeit staunend zur Kenntnis nehmen, dass sich das leidige Endlagerproblem sozusagen über Nacht in eine unbedeutende Fußnote der Geschichte >transmutiert< hat. Und nun: Genießen Sie das Fest.«

Jonas Ullrich beobachtete mit einem Gefühl von Bitterkeit, wie sich die Halle vor dem Höhepunkt der Feier mit Angehörigen seiner Kollegen füllte. Wie jedes Mal in Gesellschaft fröhlicher Paare und Familien bedrückte ihn die innere Leere besonders stark. Seit Johannas Tod lebte er zurückgezogen in seinem Schneckenhaus, aus dem er nur hervorkroch, um in der Firma zu arbeiten. Er hielt sich abseits der Gruppen, die sich spontan bildeten. Bekannte und Freundinnen, die sich gemeinsam am Büfett verpflegten, die Gelegenheit nutzten, Erlebnisse mit Kindern und Urlaubserinnerungen auszutauschen und sich über den braunen Sumpf in Rostock aufzuregen, der auf Muslime einprügelte, als hätte es keinen NSU-Prozess gegeben. Zu solchen Diskussionen konnte er nichts beitragen. Nur aus Anstand blieb er, um sich wenigstens den Anfang der Darbietung anzuhören, die Volkmann als Überraschung angekündigt hatte.

Anna Volkmann bat die Gäste, Platz zu nehmen. Hand in Hand mit ihrem Gatten kündigte sie die Überraschung an:

»Sie ist in den großen Konzertsälen Europas und bald in den USA zu Hause. Sie jettet zwischen Wien, Berlin, Mailand, Paris und London hin und her. Glauben Sie mir, es war nicht leicht, einen freien Termin für diesen Anlass in ihrem Kalender zu finden. Aber jetzt dürfen wir uns auf einen ganz besonders glanzvollen Höhepunkt freuen, den man sonst nur für teures Geld in den großen Metropolen erlebt.«

Sichtlich gerührt drückte sie Professor Volkmanns Hand und sah mit geröteten Wangen zu ihm auf, stolz wie ein Mädchen nach bestandener Prüfung. Dann sprach sie mit bewegter Stimme weiter:

»Jetzt ist sie für uns da, die wunderbare Pianistin Leonie Volkmann, unsere Tochter.«

Applaus brandete auf. Jonas Ullrich klatschte einige Takte mit, ohne auf die elegant in rote Seide gekleidete Frau zu achten, die wie aus dem Nichts auftauchte, von ihren Eltern mit Umarmungen und Küsschen begrüßt wurde und sich dann artig vor dem Publikum verbeugte. Zwei Arbeiter räumten die Stellwände weg, die den Konzertflügel verbargen. Leonie Volkmann setzte sich ans Instrument. Der Applaus ebbte ab, das Getuschel verstummte. In der Halle war es so still, dass Jonas sein eigenes Atmen hörte, als die ersten, leisen Töne erklangen. Leonie brachte mit ihrer Kunst den Flügel zum Singen. Sie spielte ein romantisches Stück, das wehmütig, verträumt begann und in überbordender Freude endete. Er kannte das Stück nicht, aber die Musik rührte ihn beinahe zu Tränen, wie jedes schöne Klavierspiel, weil es ihn an seine Johanna erinnerte. Leonie erhob sich und dankte lächelnd für den Beifall; die große Künstlerin, die eine Fabrikhalle mit schlechter Akustik genauso zum Klingen brachte wie den Konzertsaal der Berliner Philharmonie. Sie sprach ein paar Worte ins Mikrofon, um das nächste Stück anzukünden, ein Nocturne von Chopin.

Jonas Ullrich hörte ihre Stimme zum ersten Mal. Die Stimme seiner verstorbenen Johanna! Wie vom Donner gerührt, starrte er die Frau an. Sein Puls spielte verrückt. Schweißperlen traten auf die Stirn. Ein kalter Schauer jagte ihm über den Rücken. So etwas war unmöglich. Es musste Einbildung sein. Leonie begann zu spielen, aber er konnte nicht mehr ruhig sitzen bleiben. Die Frau mit Johannas Stimme zog ihn mit unwiderstehlicher Kraft an. Behutsam, sich stumm links und rechts entschuldigend, näherte er sich dem Flügel. Er setzte sich auf einen freien Stuhl in der vordersten Reihe. Leonies Gesicht blieb im Halbdunkel, während sie spielte. Sobald sie sich zum zweiten Mal erhob, um sich zu verbeugen, erkannte er die Gesichtszüge deutlich. Sein Atem stockte. Vor Schreck sprang er auf, denn vor ihm stand Johanna, genauso wie sie ihm seit dreißig Jahren jeden Abend vor dem Einschlafen auf dem Foto zulächelte.

Drehe ich durch?, war sein erster Gedanke, doch es gab keinen Zweifel: Leonie Volkmann glich seiner Frau Johanna aufs Haar. Auch um ihn herum erhoben sich die Zuhörer, um die Künstlerin mit stehender Ovation zu feiern. Er aber zog sich in sein Schneckenhaus zurück. Unberührt von der Begeisterung, blendete sein Geist die Umgebung aus und versuchte nur noch, das Wunder zu begreifen, das diese Frau für ihn darstellte.

Die Erinnerung an den schlimmsten Tag seines Lebens schlich sich in seine Gedanken. Das Gesicht der Frau am Flügel verlor die Farbe wie Johannas Gesicht, nachdem ihr Blut sich mit dem Wasser in der Wanne vermischt hatte. Er kniete neben seiner Frau, die leblose Hand an seinem Mund, unfähig zu erfassen, dass sie ihn für immer verlassen hatte. Ein Jahr lang vegetierte sie mehr als sie lebte, versuchte den Verlust ihrer Tochter zu ertragen. Nun hatte der Schmerz sie besiegt. Er war zu groß für die junge Mutter. Sie gebar Marie, während er in Bautzen einsaß. Die Stasi dichtete ihm nach seinem Austritt aus dem medizinischen Team der DDR-Olympiamannschaft verbotene Auslandskontakte an. Er wollte den Doping-Wahnsinn nicht mehr mitmachen. Als ehemaliger Insider stellte er eine Bedrohung für die Brüder dar. Wahrscheinlich war das der Grund, für die systematischen Schikanen des Ministeriums für Staatssicherheit, die er und Johanna danach ertragen mussten. Es dürfte die Folterknechte der Stasi besonders gereizt haben, ihn erst Tage nach der Geburt ihres Kindes freizulassen. Bis dahin hatten sie ihm jeden Kontakt zu Johanna verweigert. Für ihn war die DDR zur Hölle geworden, aber der Gedanke an Johanna und das Kind entschädigte ihn für alles. Glücklich kehrte er heim, stieß die Wohnungstür auf und fand seine Frau zusammengesunken, mit blassem Gesicht, teilnahmslos am Küchentisch sitzend, den Sparschäler in der Hand, die unberührten Kartoffeln daneben.

»Was ist geschehen? Wo ist das Kleine?«, fragte er entsetzt.

Sie reagierte lange nicht, als hätte sie ihn nicht wahrgenommen. Er suchte wie besessen in der Wohnung nach der kleinen Marie, bis Johanna ihn schließlich mit dem Satz stoppte, der immer noch in ihm nachhallte:

»Marie ist tot.«

Nach und nach erfuhr er, was geschehen war.

Die Arzte im Spital hatten von Komplikationen gesprochen. Johanna wurde in Vollnarkose gelegt, Marie mit Kaiserschnitt zur Welt gebracht. Nach dem Aufwachen erfuhr seine Frau von der Totgeburt. Sie hatte ein totes Mädchen geboren. Ihr Kind durfte sie nie sehen. Es gab keinen Abschied, kein Begräbnis. Marie erhielt nicht einmal einen offiziellen Namen. Ihre Tochter hatte nie existiert. Für sie beide aber blieb die kleine Marie allgegenwärtig. Johanna zog sich immer mehr in die Fantasiewelt einer glücklichen Familie zurück, bis sie nach aussichtslosem Kampf an der unerträglichen Wirklichkeit zerbrach. Marie wäre jetzt eine Frau wie Leonie, gleich alt, mit den gleichen, vornehmen Gesichtszügen, der gleichen, warmen Stimme.

Jonas Ullrich kehrte mit einem Schlag in die Gegenwart zurück. Ein wahnwitziger Gedanke schwirrte ihm durch den Kopf. Die Vorstellung war absurd, und doch ließ sie ihn nicht mehr los. Je länger er darüber nachdachte, desto mehr deutete darauf hin, die Frau am Flügel könnte weniger mit den Volkmanns zu tun haben, als sie selbst ahnte. Jedenfalls glich sie weder dem Professor noch Anna Volkmann, die im schneidigen und schneidenden Ton eines Feldwebels sprach. War es möglich, dass Marie vor ihm saß, die Totgeburt nur vorgetäuscht worden war, um regimetreuen Genossen eine Adoption zu ermöglichen? Eine solche Ungeheuerlichkeit war den damaligen Apparatschiks zuzutrauen. Er schüttelte sich unwillkürlich. Der Gedanke verursachte Gänsehaut. Er musste Gewissheit haben. So bizarr ihm das Vorhaben erschien, ihm blieb keine andere Wahl. Er gesellte sich zur Gruppe, die sich nach dem Konzert um die Künstlerin scharte. Wie viele andere, erhob er sein Glas, wollte ihr danken, brachte jedoch kein Wort über die Lippen. Sie stellte ihr Wasserglas ab, um sich mit den Gästen zu unterhalten. Er wartete auf einen günstigen Augenblick, um das Glas mit ihren Speichelresten verschwinden zu lassen.

Am nächsten Morgen betrat er in aller Frühe das Labor seines alten Bekannten Kuno in der Rostocker Uniklinik. Der erkannte ihn im ersten Augenblick nicht und fragte mürrisch: »Wer stört?«

»Jonas Ullrich, erinnerst du dich?«

Kuno sprang auf. »Jonas! Mensch! Warum sagst du das nicht gleich? Lange nicht gesehen. Was ist aus dir geworden?«

Jonas verspürte keine Lust, alte Geschichten auszugraben, und die Antwort auf Kunos Frage kannte er selbst nicht. Nach kurzem, belanglosem Geplänkel kam er zur Sache:

»Wie schnell kannst du einen Vaterschaftstest durchführen?«

Kuno stutzte, bevor er grinsend fragte: »Hast du nicht aufgepasst?«

Er überhörte die Frage, zog das Glas in der Plastiktüte aus der Tasche und sagte:

»Ich muss so schnell wie möglich wissen, ob die DNA an diesem Glas etwas mit mir zu tun hat.«

»So schnell geht das nicht, und ... «

»Doch, schneller!«

Sein Gesicht ließ keinen Zweifel daran, wie ernst ihm die Angelegenheit war. Sein Bekannter schüttelte ungläubig den Kopf.

»Wie stellst du dir das vor? So etwas kann ich nicht einfach zwischen Tür und Angel erledigen. Ich brauche einen offiziellen Auftrag, und es gibt Vorschriften. Ohne schriftliche Einwilligung der betroffenen Person oder ihres Rechtsvertreters geht gar nichts.«

»Die Person heißt Marie, und sie ist tot«, sagte Jonas leise.

Kuno sah ihn verständnislos an. Jonas ließ sich auf den nächsten Sessel fallen und überlegte. Er brauchte diese Analyse. Eine andere Möglichkeit sah er nicht. Nach langer Pause entschloss er sich, etwas zu tun, was er noch nie getan hatte. Er erzählte Kuno Maries Geschichte, wenigstens soviel davon, dass er begreifen musste, wie wichtig sein Anliegen war.

Wie erwartet, verschlug der ungeheure Verdacht auch seinem Bekannten die Sprache. »Was willst du unternehmen, wenn das Resultat positiv ausfällt?«, fragte er schließlich zögernd.

»Ich weiß es nicht.«

Wieder starrten beide schweigend vor sich hin. Dann ging Kuno zu einem Schrank, zog ein Glasröhrchen aus einer Schublade und stellte sich vor ihm auf.

»Mund auf.«

Mit dem Wattestäbchen aus dem Röhrchen wischte er etwas Speichel aus der Mundhöhle. Er verschloss das Röhrchen mit der Probe, nahm die Plastiktüte mit dem Glas und sagte: »Drei Tage. Schneller geht es nicht mit unsern Mitteln. Ich ruf dich an.«

Der Anruf erreichte Jonas kurz vor Feierabend nach zwei schlaflosen Nächten. Sein Puls schoss an die Decke, als er Kunos Nummer sah. Er zögerte, bevor er auf Empfang drückte, denn er wollte nur eine Antwort hören, und vor der graute ihm. Er meldete sich mit heiserer Stimme:

»Ja?«

»Ja«, bestätigte Kuno.

Das Büro begann sich um ihn zu drehen. Ihm wurde übel, als trudelte er im Sturzflug in ein schwarzes Loch. Kraftlos glitt er zu Boden, blieb an die Tür gelehnt sitzen und rang um Worte.

»Sie ist deine Tochter Marie«, fügte Kuno hinzu, als hätte er die Botschaft nicht verstanden.

»Bist - du - sicher?«, gelang ihm endlich zu stammeln.

»Der Test ist zu 99.999% sicher. Es besteht kein Zweifel: Du bist ihr Vater. Ich schicke dir die Ergebnisse.«

Jonas murmelte einen Dank und legte auf. Er hatte es plötzlich eilig, nach Hause zu kommen, um Johanna die unfassbare Nachricht zu verkünden.

Er verließ die Wohnung wieder gegen acht Uhr an diesem lauen Sommerabend. Gegessen hatte er nichts. Er verspürte keinen Hunger, wusste aber jetzt, was zu tun war. Das Foto mit Johannas lächelndem Gesicht in der Tasche, schritt er entschlossen auf die Villa > Weißer Schwan< zu, wo die Volkmanns seit den Zeiten der DDR wohnten. Das Haus des Professors war eines der schönsten Gebäude dieser Gegend im Stil der Bäderarchitektur. Weiß wie ein Schwan bildete es mit seinen großen Rundbogenfenstern, den Pilastern, Dreiecksgiebeln und Türmchen den Mittelpunkt eines weitläufigen Parks, der an die Strandpromenade grenzte.

Am Tor zur Einfahrt verließ ihn der Mut. Er schlenderte ziellos weiter. Am Strand setzte er sich in den Sand, zog das Bild aus der Tasche und sagte mit bitterem Lächeln zu Johanna: »Was für eine bescheuerte Idee!«

Leonie war eine Volkmann. Ihre Adoptiveltern hatten sie aufgezogen, sie offensichtlich gefördert. Der >Weiße Schwan< war ihr Zuhause. Nichts verband Leonie mit ihm und Johanna, mit Ausnahme der Gene. Leonie war und blieb Leonie Volkmann, nicht Marie Ullrich. Lange saß er grübelnd in der Abenddämmerung. Die Wellen brachen sich mit einschläfernder Regelmäßigkeit auf dem flachen Strand, liefen sich tot wie sein verkorkstes Leben.

Eine Joggerin näherte sich. Sie nickte ihm freundlich zu, war schon vorbei, als er sie erkannte. Wie elektrisiert sprang er auf. »Leonie?«

Sie blieb abrupt stehen, drehte sich um und machte ein paar Schritte auf ihn zu.

»Kennen wir uns?«

»Ich war an Ihrem Konzert bei >TransX<. Sie haben wunderbar gespielt.«

Sie lächelte erleichtert. »Ach so, das ... Schön, dass es Ihnen gefallen hat. Tut mir leid, dass ich mich nicht an Sie erinnert habe. Es waren eine Menge Leute da.«

»Ja, vielen Dank nochmals, dass Sie für uns gespielt haben. Ich bin überrascht, Sie noch in Lubmin zu sehen, dachte, Sie seien längst wieder unterwegs nach Paris oder London.« »Ich bin tatsächlich auf dem Sprung.«

Sie machte Anstalten, weiter zu laufen, Richtung Villa Volkmann. In diesem Moment fiel ihm ein, was er tun musste.

»Einen Augenblick noch«, sagte er hastig. »Ich möchte Ihnen etwas zeigen.«

Sie blieb misstrauisch stehen, betrachtete das Foto, das er ihr zeigte, stutzte, sah genauer hin, dann fragte sie leise:

»Wer ist das?«

»Ihre Mutter.«

»Das ist nicht Anna ... «

Sie stockte, sah ihn konsterniert an.

»Wer sind Sie?«

»Ganz richtig, Leonie«, sagte er ruhig. »Das hier ist Ihre leibliche Mutter.«

»Was reden Sie da!«, brauste sie auf.

Trotzdem ließ sie das Foto nicht aus den Augen.

»Sie sind ihr wie aus dem Gesicht geschnitten. Erstaunlich, nicht wahr?«

»Warum tun Sie das?«, fragte sie gequält. »Leonie, ich weiß, dass die Volkmanns Sie als Baby adoptiert haben. Zwangs adoptiert. Ich denke, das sollten Sie wissen.«

Sie schüttelte den Kopf, unfähig zu sprechen. Unvermittelt wankte sie davon, benommen, als wäre sie eben aufgestanden und noch nicht ganz wach. Nach einigen Schritten drehte sie sich nochmals um.

»Wer ist diese Frau?«

»Fragen Sie Ihre Eltern«, antwortete er traurig und trottete seinerseits davon.

Als er wieder an der Einfahrt zur Villa vorbeikam, glaubte er, Fetzen einer lautstarken Auseinandersetzung durch die offenen Fenster zu hören.

Kapitel 6
Fos-sur-Mer bei Marseille, 13. Juni

Mohammed Hamidi beobachtete durch das Fernglas, wie die >Baleine< an der Mole von Fos-sur-Mer anlegte. Aus seinem leicht erhöhten Versteck konnte er die Hafenanlage des riesigen Flüssiggasterminals fünfzig Kilometer westlich von Marseille gut überblicken. Keine Bewegung auf dem Schiff und am Kai entging seinen scharfen Augen. Die Gelenkarme der Entladestation schimmerten silbrig in der Abendsonne. Nahezu vollautomatisch dockten sie an die Stutzen der Tanks an, die wie gigantische Seifenblasen aus dem Bauch des Frachters ragten. Wenige Minuten nach dem Andocken öffneten Arbeiter die Ventile. Das flüssige, auf -160 °C gekühlte Methan begann in die Rohre zu strömen, die es in die nahen Vorratstanks leiteten. Über hunderttausend Kubikmeter fasste ein einziger dieser isolierten Behälter, die manches Hochhaus überragten.

Mohammed Hamidis Puls beschleunigte sich beim Gedanken an diese schier unerschöpflichen Brennstoffvorräte. Er richtete sein Fernglas auf die Gruppe der Verwaltungsgebäude und Werkstätten. Alles hing jetzt vom Insider ab. Wenn der Junkie versagte, konnten sie ihren Plan begraben. Die Zeit verrann zähflüssig wie die Melasse auf den Baklava seiner Schwester. Der Tag wollte nicht enden. In der hellen Dämmerung war es schwierig, das Licht in den Büros der Sicherheitszentrale überhaupt zu erkennen. Eine weitere unerträgliche Stunde verging, bevor das Licht in den Fenstern erlosch, wieder aufflammte, dreimal in kurzen Abständen.

»Das Zeichen!«, rief er seinen Leuten zu, die gelangweilt unter der alten Eiche Karten spielten und rauchten.

Kurz danach beobachtete er, wie ein weißer Van vom Gebäude wegfuhr, auf die Einfahrt zu, wo sie sich treffen wollten.

»Auf geht's, Brüder. Allah sei mit uns.«

Der Insider saß mit aschfahlem Gesicht am Steuer des Wagens.

»Hast du die Steine?«, fragte er mit zittriger Stimme.

Mohammed Hamidi legte das Päckchen mit dem Rauschgift ins Handschuhfach. Die Augen des Fahrers wollten aus den Höhlen treten. Seine Hand fuhr an den Knopf, um das Fach wieder zu öffnen.

»Ich brauche jetzt etwas!«, rief er mit rauer Stimme.

Sofort drückte ihm einer von Hamidis Männern den Lauf seiner Maschinenpistole in den Nacken. Der Insider fuhr los, an den Gebäuden vorbei, entlang den Pipelines zur Mole, wo die >Baleine< angedockt war.

»Alles ausgeschaltet?«, fragte Hamidi beiläufig.

Er kannte die Antwort, aber die Frage sollte den Fahrer beruhigen, dessen Hände am Steuer merklich zitterten.

»Klar, wäre ich sonst hier?«, brummte der gereizt.

Ihr Vertrauensmann an Bord der >Baleine< erwartete sie an der offenen Luke. Der Ladebaum schwenkte aus. Das Paket aus Algerien glitt nahezu lautlos am Flaschenzug zu Boden. Stumm hievten sie es in den Van, während sich die Luke über ihnen schloss. Kaum zehn Minuten, nachdem sie ins Auto gestiegen waren, fuhren sie mit der kostbaren Fracht Richtung Tank Nummer zwei, voll mit flüssigem Methan nach Angaben des Insiders. Mohammed Hamidi suchte die Umgebung mit dem Fernglas ab, bevor sie sich der Stelle näherten, wo das Flüssiggas vom Tank in die Pipelines zur Aufbereitungsanlage floss. Es war das schwächste Glied im Speichersystem, bestens für ihre Zwecke geeignet. Weit und breit war kein unerwünschter Zuschauer auszumachen. Niemand beobachtete, wie sie das Paket unmittelbar am Tank zwischen die Rohre schoben, denn auch die Überwachungskameras blieben ausgeschaltet.

Mohammed Hamidi nickte zufrieden. Bisher verlief die Aktion genau nach seinem Plan. Nun begann die letzte, heikelste Phase. Er kontrollierte die Uhr: 21:20 Uhr, perfekt. Basem Mansour, sein junger Vertrauter, kniete bereits neben dem Paket. Er öffnete das rote Kästchen an der Hülle, aus dem ein Kabel ins Innere führte.

»Welche Zeit soll ich einstellen?«, fragte er seinen Anführer.

»Punkt zehn Uhr wie geplant.«

Basem kannte sich mit Computern aus. Nichts anderes als ein kleiner Computer steuerte die Zündelektronik im roten Kästchen. Mit angehaltenem Atem sahen ihm die Brüder und der Fahrer zu, der jetzt am ganzen Leib zitterte. Das ist nicht der Schüttelfrost des Entzugs, dachte Mohammed Hamidi verächtlich. Der Insider hatte Angst, Angst um sein erbärmliches Leben. Nur ein Ungläubiger konnte ein solcher Feigling sein, war er überzeugt. Basem Mansour erhob sich.

»22:00 Uhr ist eingestellt. Die Zeit läuft.« »Gut.«

Mohammed nahm das Drogenpaket aus dem Handschuhfach und steckte es ein. Der Fahrer starrte ihn entsetzt an, wagte aber nichts zu sagen.

»Du bringst die Brüder zu ihrem Wagen, dann kehrst du mit dem Van hierher zurück«, wies Mohammed ihn an. »Sobald du zurück bist, gehört das Zeug dir.«

Die Männer sahen sich konsterniert an. Niemand begriff, was er vorhatte. Dieser letzte Akt war nicht so besprochen worden. Wie erwartet, kehrte der weiße Van rasch zurück. Er gab dem Fahrer den heiß ersehnten Lohn. Mit fiebrigen Händen riss der Junkie das Paket auf. Abgelenkt durch seine Sucht, bemerkte er die Bewegung hinter seinem Rücken nicht. Mohammeds Schlag traf in den Nacken und streckte ihn zu Boden. Noch einmal schlug Mohammed zu. Die Faust mit dem Schlagring hinterließ eine klaffende Wunde an der Schläfe des Fahrers. Er rührte sich nicht mehr. Mohammed Hamidi ließ ihn liegen. Es interessierte ihn nicht, ob der Ungläubige noch lebte. Spätestens in fünfzehn Minuten würde er sowieso den Tod des drogenabhängigen Verräters sterben. So jedenfalls würde sich der Tatort den Ermittlern präsentieren, sollte überhaupt etwas von ihm und dem Wagen übrig bleiben. Mohammed zog den Zündschlüssel ab und rannte, so schnell ihn seine Beine trugen, zur Einfahrt und weiter die Straße hinunter, die zum Versteck führte.

Basem Mansours Uhr zeigte 21:59 Uhr.

»Wo bleibt Mohammed?«, fragte er, Schlimmes ahnend. »Warum ist er nicht mit uns zurückgefahren?«

Der Bruder an der Videokamera war zehn Jahre älter und entsprechend erfahrener. »Mohammed muss sich um l'initie kümmern«, murmelte er zweideutig.

Im nächsten Augenblick zuckte ein gewaltiger Blitz durch die Nacht, der das ganze Gelände in grelles Licht tauchte. Ihm folgte ein ohrenbetäubender Donnerschlag. Eine Stichflamme schoss in den Himmel, als hätte Allah selbst seine Fackel am Tag des Gerichts entzündet. Gleichzeitig traf sie die Druckwelle. Die Wucht des durch die Explosion entfesselten Sturms schleuderte sie zu Boden und mit ihnen die Kamera. Der Druck erfasste ihren Wagen, drohte das tonnenschwere Geländefahrzeug zu kippen. Sekundenlang schwebte es auf zwei Rädern, bis es wieder auf den Boden krachte.

»Allahu akbar!«, riefen alle durcheinander. Während die andern sich im Freudentaumel umarmten und lachend zu tanzen begannen, richtete der Kameramann seinen Apparat mit dem starken Teleobjektiv erneut auf das Inferno. Die Gewalt der Explosion hatte ein Loch in den Tank Nummer zwei gerissen. Das ausfließende Methan verdampfte sofort und entzündete sich. Der höllische Flammenwerfer versprühte sein Feuer in Sekunden über die ganze Industrieanlage. Pipelines barsten. Die Gebäude standen in hellen Flammen, bevor die erste Alarmsirene aufheulte. Hundert Meter lange Feuerzungen leckten an dürren Büschen. Bäume und trockenes Gras brannten wie Zunder. Als wäre das nicht Apokalypse genug, fachte der Scirocco die Höllenglut weiter an. Der trockene Südwind aus Nordafrika hatte kräftig zugelegt in den letzten Stunden. Die Böen trieben die Flammen mit rasender Geschwindigkeit ins Landesinnere. Bald würden die Hügel hinter Fos-sur-Mer und Richtung Marseille brennen wie Scheiterhaufen für die Ungläubigen.

»Wir können nicht länger warten«, drängte der Kameramann.

Auf der Zufahrtsstraße näherte sich eine blinkende Lichterkette. Feuerwehr und Gendarmerie rückten in Divisionsstärke an. Sie mussten über ihren Schleichweg verschwinden, bevor die Hubschrauber auftauchten und die Gegend mit ihren Suchscheinwerfern unpassierbar machten.

»Mohammed?«, rief Basem Mansour den Brüdern zu, die bereits einstiegen.

»Mohammed weiß, was er tut«, antwortete der Mann, der sich ans Steuer setzte. »Steig endlich ein!«

Kurz nach Erreichen der brennenden Steppe der Coussouls de Crau stand plötzlich Mohammeds bärtige Gestalt auf der Straße. Lachend, mit Schulterklopfen empfingen ihn die Gotteskrieger. Der Geländewagen beschleunigte und fuhr in halsbrecherischem Tempo Richtung Arles, von wo sie über Aix-en-Provence nach Marseille zurückkehren würden. Geschwindigkeitskontrollen mussten sie in dieser Nacht keine befürchten.

Marseille

Jochen Preuss murmelte etwas, das nur er verstand.

»Wie bitte?«, fragte Amira Saidi, ohne die Augen vom kleinen Fernseher im Haus am Boulevard de la Mediterranee zu lassen.

Beide starrten gebannt auf die Bilder, die seit dem frühen Morgen ganz Frankreich erschütterten. Alle Kanäle unterbrachen ihre normalen Sendungen, um über die verheerende Explosion im Flüssiggasterminal von Fos-sur-Mer zu berichten. Einsatzkräfte aus weiten Teilen des Landes waren vor Ort, um Verletzte und Todesopfer zu bergen. In der Industrieanlage hatte kaum jemand überlebt. Alles ging viel zu schnell. Die Leute hatten keine Chance. Viele verbrannten bei lebendigem Leib. Feuerwehr-Brigaden aus Marseille, Nizza, Toulon, Arles und Nimes, ja sogar Lyon und Spezialisten aus Paris versuchten in fast aussichtslosem Kampf, die Waldbrände einzudämmen. Die kleine Gemeinde Fos-sur-Mer wurde unter schwierigen Umständen evakuiert. Die Bewohner mussten hilflos mit ansehen, wie die Flammen ein Haus nach dem andern verzehrten.

An der Pressekonferenz um zehn Uhr gab der Bürgermeister mit erstickter Stimme und Tränen in den Augen bekannt, dass man Fos-sur-Mer aufgeben musste. Die Einsatzkräfte waren überfordert. Es gab weder genug Leute noch Tankwagen und Löschflugzeuge. Man konzentrierte die Einsätze, um wenigstens Aix-en-Provence und die westlichen Vororte Marseilles zu schützen. Sechs Kompanien der Force Terrestre der französischen Truppen mit schwerem Gerät wurden aufgeboten, und der Präsident selbst war unterwegs ins Katastrophengebiet.

Der Lagebericht des verantwortlichen Kommandanten der Gendarmerie begann mit der nüchternen Feststellung:

»Wir müssen davon ausgehen, dass es sich bei der Explosion um einen gezielten Anschlag handelt.«

Amira schlug die Hände vors Gesicht und begann, leise vor sich hinzumurmeln. Preuss glaubte, den Namen Basim oder Basem zu vernehmen. Sie stand auf, um den Ton leiser zu drehen. Ihr Gesicht sah blass aus und um Jahre älter mit den Sorgenfalten auf der Stirn. Sie setzte sich wieder hin, trank einen Schluck Tee und hielt das Glas mit beiden Händen. »Wer tut so etwas Schreckliches?«, fragte sie mit belegter Stimme.

Er nickte nachdenklich. »Und vor allem: weshalb?«

Das Attentat übertraf seine schlimmsten Befürchtungen. Nach den Gerüchten vom vergangenen Samstag war er auf vieles gefasst, aber nicht auf diese neue Dimension des Terrors. Er beobachtete Amira mit Sorge. Sie wich seinem Blick aus, sprach kaum ein Wort. Etwas lag auf ihrer Seele. Seine sanften Versuche, sie zum Reden zu bringen, fruchteten nicht. Schließlich ließ er den Namen fallen, den er gehört zu haben glaubte:

»Machen Sie sich Sorgen um Basim?«

Ihre großen, dunklen Augen schauten überrascht zu ihm auf. Er fürchtete, sie würde jeden Augenblick anfangen zu weinen.

»Basem«, korrigierte sie so leise, dass er es kaum verstand.

»Wer ist Basem, was ist mit ihm?«

Eine lange Pause entstand, bevor sie den Kopf schüttelte und seufzte:

»Ich kann nicht darüber reden.«

»Können Sie nicht oder wollen Sie nicht?« »Beides«, sagte sie trotzig.

Wenn eine Frau so etwas behauptete, war es zwecklos, weiter zu fragen. Das hatte er in all den Jahren von Manon gelernt. Dennoch reizte es ihn, mehr über diesen Basem zu erfahren.

»Basem ist Ihr Freund, stimmt's?«, fragte er lächelnd.

Sie reagierte so heftig, dass er erschrak. Sie sprang auf, rannte aufgelöst zur Toilette und schloss sich ein. Durch die dünne Tür hörte er sie schluchzen. Er wartete, bis sie sich beruhigte, dann entschuldigte er sich:

»Es tut mir leid, Amira. Es geht mich alles nichts an, aber wenn Sie jemanden zum Reden brauchen - ich bin da, und ich schweige wie ein Grab.«

Es blieb eine Weile mäuschenstill, bis sich die Tür langsam öffnete. Amira trat mit verweinten Augen heraus. Sie hatte den Entschluss gefasst, ihn ins Vertrauen zu ziehen, denn sie begann:

»Was ich Ihnen jetzt sage, muss unter uns bleiben. Niemand darf erfahren, dass ich mit Ihnen darüber gesprochen habe.« »Selbstverständlich«, antwortete er, verblüfft über diese fast flehend ausgesprochene Bitte. Zögernd fuhr sie weiter:

»Basem Mansour und ich lieben uns seit Langem. Heimlich. Niemand sonst weiß etwas davon, am allerwenigsten meine Eltern. Vater traut ihm nicht. Er hat ...«

Sie stockte, schüttelte den Kopf und meinte: »Das ist nicht wichtig. Ich mache mir große Sorgen um Basem. Er hängt dauernd mit dem brutalen Mohammed herum.«

»Mohammed Hamidi, der Bärtige ...«

Ein bitteres Lächeln huschte über ihr Gesicht. »Schwarze Bärte tragen sie alle, aber es stimmt: Ich meine den Mann, der neulich gegen Ihre Bekannte gewettert hat. Der ist böse. Seine ganze Clique ist böse.«

Wieder entstand eine Pause, dann gab sie sich einen Ruck.

»Kommen Sie, ich zeige Ihnen, was ich herausgefunden habe.«

Sie führte ihn hinters Haus, ängstlich darauf bedacht, dass niemand sie beobachtete. Vor einem Schuppen blieb sie stehen. Sie tastete nach dem Schlüssel in einem Spalt unter dem Fenstersims und schloss auf. Da die meisten Holzläden zugezogen waren, drang nur wenig Licht ins Innere. Im Halbdunkel erkannte er einen Stapel Bretter, Drähte, Nägel und Schachteln voller Schrauben. Material, wie er es früher für seine Kunstprojekte benutzt hatte. Im Hintergrund stand ein großer Holztisch, darum herum Stühle. In der Ecke lagen dicke Lederkissen um eine Wasserpfeife verstreut, als hätten sich die Raucher eben vom Schwatz erhoben.

»Da halten sie ihre Versammlungen ab«, erklärte Amira.

»Wer sind sie?«

»Mohammed Hamidi, drei andere, die ich nicht kenne und Basem.«

»Sieht ziemlich harmlos aus.«

Sie schüttelte heftig den Kopf. »Ich habe zufällig gehört, wie Mohammed von einem Plan sprach, einer ganz großen Sache. Das hat mich neugierig gemacht.«

Sie ging zu einer Stelle, wo ein Stück Wellblech die morschen Dielen bedeckte.

»Sehen Sie, was ich gefunden habe«, sagte sie, während sie das Blech etwas anhob.

Das fahle Licht genügte, um auf Anhieb zu erkennen, was sich in der großen Vertiefung darunter befand. Die Plastiksäcke mit bunten Tabletten, braunem und weißem Pulver waren kaum zu verwechseln.

»Rauschgift«, murmelte er überrascht. Rauschgift war tägliches Brot in den Banlieues, aber er hatte etwas anderes erwartet. »Heroin, Crack, und wie das Dreckszeug noch heißen mag«, ereiferte sie sich. »Das macht mir Angst.«

Dazu hatte sie allen Grund, doch diesen Gedanken behielt er für sich. Schweigend betrachtete er das Drogenlager und fragte sich, wie viel Geld hier wohl liegen mochte. Das Gramm Heroin war auf der Straße für etwa dreißig Euros zu haben, falls er sich richtig erinnerte. Hier lagen mindestens zwanzig Kilogramm.

»Basem ist doch ein anständiger Mensch«, klagte Amira. »Was soll ich jetzt tun?«

Die Millionenfrage blieb unbeantwortet. Stimmen näherten sich dem Schuppen. Starr vor Schreck blickten sie sich an. Zwei Männer unterhielten sich an der Tür.

»Basem«, flüsterte Amira entsetzt. »Er kontrolliert das Lager. Verstecken Sie sich!« Hastig schob sie das Blech an den ursprünglichen Platz und rannte zum Bretterstapel. Ihm blieb nur noch Zeit, unter den Tisch zu kriechen, bevor die Tür aufflog.

»Amira!«, rief einer der Männer.

»Was hat die hier zu suchen?«, fragte eine tiefere Stimme.

Jochen Preuss atmete auf unter dem Tisch. Keine der Stimmen gehörte dem unerbittlichen Mohammed Hamidi.

»Müsst ihr mich so erschrecken?«, fragte Amira scheinbar ruhig.

Preuss beobachtete, wie einer der Männer auf sie zutrat.

»Was tust du hier?«

Seine Stimme klang eher besorgt als misstrauisch.

»Das siehst du doch, Basem. Ich suche Material für eine Arbeit.«

Jochen Preuss konnte die Frau nur bewundern für ihren Mut und kühlen Verstand. Seine Erleichterung währte jedoch nicht lange. Die Beine des zweiten Mannes schritten schnell auf ihn zu. Neben den Beinen baumelte eine Hand. Sie umklammerte eine kompakte Maschinenpistole, als wäre sie angewachsen. Preuss hielt den Atem an. Der Mann stand keinen Meter entfernt, als er ausrief: »Verfluchte Ratte!«

Auf Arabisch hörte sich der Fluch wie Peitschenhiebe an. Mit einem Satz sprang der Unbekannte weg und stampfte auf das Blech, dass die Dielen krachten.

»Lass das, wir räuchern sie aus«, rief Basem lachend.

Schimpfend trottete sein Kumpan zurück und verschwand zur Tür hinaus. Von diesem Tag an liebte Jochen Preuss die Ratten. Kaum war der Mann fürs Grobe außer Sichtweite, umschlangen sich Basem und Amira wie zwei ausgehungerte Teenager. Da ist guter Rat teuer, dachte er, auf ein schnelles Ende der Zärtlichkeiten hoffend. Sein Rücken rebellierte gegen die verkrampfte Haltung, und die Muskeln in den Beinen wollten endlich gestreckt werden. Ein Ruf von draußen trieb die beiden auseinander.

»Geh nur, ich schließe dann zu«, sagte Amira.

Preuss wartete mit angehaltenem Atem, bis sich die Stimmen entfernten, bevor er sich aus dem Versteck wagte. Ächzend streckte er die Glieder, beglückwünschte Amira zu ihrer Geistesgegenwart und meinte mit schiefem Grinsen:

»Ich bin eindeutig zu alt für solche Späße.«

Sie sah ihn an, als hätte er den Verstand verloren.

»Wenn Mohammed dabei gewesen wäre, hätten wir beide es nicht überlebt«, sagte sie mit bebender Stimme.

Er schüttelte lächelnd den Kopf. »Wir wollen mal nicht übertreiben«, versuchte er zu beruhigen, obwohl er ahnte, dass sie nicht übertrieb.

Wie zwei Kinder mit schlechtem Gewissen in Nachbars Garten schlichen sie ins Haus zurück. Bevor er sich verabschiedete, erinnerte er sich an ihre Frage. Er drückte ihre Hand länger als üblich und sagte mit ernstem Gesicht:

»Sie müssen sich entscheiden, Amira. Basem ist in eine schlimme Sache geraten. Reden Sie ihm ins Gewissen. Versuchen Sie, ihn dem schlechten Einfluss Mohammed Hamidis zu entziehen, sonst reißt er sie eines Tages mit in den Abgrund.«

Sie senkte die Lider und flüsterte tonlos: »Ich weiß.« »Keine Angst, ich werde schweigen wie ein Grab, wie versprochen«, versicherte er beim Verlassen des Hauses.

Er durfte den Kontakt zu Amira und den Jugendlichen in ihrer Einrichtung nicht aufs Spiel setzen, indem er die Drogenfahnder auf sie hetzte. Auch nicht bei zwanzig Kilo Heroin.

Kapitel 7
Lubmin

Jonas Ullrich hielt den Schmerz nicht mehr aus. Zweihundert Meter vor seiner Wohnung zog er die Bremse und stieg vom Fahrrad. Er lehnte es an den Gartenzaun am Straßenrand, setzte sich auf den Boden und knöpfte den Schnürriemen am rechten Schuh auf. Der Knöchel jagte brennende Stiche durch das Nervensystem, als wäre er zersplittert. Vorsichtig begann er, den Fuß um die empfindliche Stelle herum zu massieren. Er tat es, bis er ihn wieder bewegen konnte ohne das Gefühl, Schleifsand im Gelenk zu haben. An die Weiterfahrt war trotzdem nicht zu denken. So humpelte er den restlichen Weg nach Hause, die Lenkstange in der rechten, den Schnürstiefel in der linken Hand.

»Warten Sie, ich helfe Ihnen«, rief jemand hinter ihm.

Der Klang von Leonies - Maries - Stimme sandte einen wohligen Schauer durch seinen Körper. Er blieb stehen und drehte sich langsam um, bemüht, Haltung zu bewahren, so gut es der kaputte Fuß zuließ.

»Sie haben mich also gefunden«, stellte er fest, »und Sie sind immer noch in Lubmin.« »Ich habe alle Termine abgesagt. Zuerst will ich Klarheit. Solang ich nicht weiß, wer ich bin, kann ich nicht spielen.«

Sie sagte es emotionslos, eine Feststellung, nicht mehr. Aber in seinen Ohren klang es wie eine Liebeserklärung seiner tot geglaubten Tochter an ihre wahren Eltern. Er wusste nicht, was er darauf antworten sollte. Widerstandslos ließ er es geschehen, dass sie sich bei ihm einhakte, um ihn zu stützen.

»Sie hatten recht«, sagte sie unvermittelt kurz vor dem Haus, in dem er wohnte.

Wie angewurzelt blieb er stehen.

»Womit?«, fragte er heiser und völlig überflüssigerweise.

»Die Volkmanns haben mich adoptiert - unmittelbar nach der Geburt.« Zögernd fügte sie hinzu: »Ich war ein >Findelkind<.«

»Hat Ihre Mutter - Anna Volkmann - das gesagt?«

Sie schüttelte traurig den Kopf. »Nein, aber nach einem heftigen Streit hat sie die Adoption zugegeben.«

»Und das >Findelkind<? Ich verstehe nicht ...« »Den Vermerk habe ich in meiner Akte gefunden. Ich war bei der Birthler-Behörde in Rostock.«

»Es gibt eine Stasi-Akte über Sie?«, fragte er, nicht überrascht.

»Oh j a«, lachte sie bitter, »eine ziemlich Umfangreiche. Sie würde reichen für eine ausführliche Biografie. Bei der Gelegenheit habe ich festgestellt, dass meine Mutter - Anna - ziemlich wichtig für die Stasi gewesen sein muss.«

Er horchte auf. So etwas hatte er vermutet. Jetzt sprach zum ersten Mal ein anderer Mensch denselben Verdacht aus.

»Wie meinen Sie das, wie wichtig?«

Sie zuckte die Achseln. »Genaues habe ich nicht herausgefunden. Sie hat wohl wichtige Informationen geliefert in ihrem früheren Leben. Aber - wollen wir nicht ins Haus gehen?«

»Das - wäre keine gute Idee. Es ist nicht aufgeräumt, entschuldigen Sie.«

»Wir sollten reden«, drängte sie. »Woher wussten sie von der Adoption? Wer ist meine richtige Mutter, die Frau auf Ihrem Foto? Wie heißt sie, wo lebt sie?«

»Steht nichts davon in der Akte?«, fragte er heiser.

Seine Kehle fühlte sich plötzlich trocken und eng an. Das Sprechen bereitete ihm Mühe. »Nein«, antwortete sie leise. Sie sah ihn flehend an. »Wo finde ich meine Mutter, Herr Ullrich?«

Er brachte ihn nicht über die Lippen, den einfachen Satz: »Ich bin dein Vater, Marie«. Stattdessen murmelte er: »Ihre Mutter ist gestorben, ein Jahr nach Ihrer Geburt. Tut mir leid.«

Damit stieß er das Fahrrad an die Wand und floh ins Haus. Er quälte sich die Treppe hinauf, um sich in der Wohnung einzuschließen. Seine Nerven lagen blank. Er hechelte wie ein Husky an der Sonne. Das Herz schlug ihm bis zum Hals. Er zitterte vor Wut über seine Feigheit. Das Spiegelbild an der Garderobe herrschte er an:

»Ich könnte kotzen!«

Mutlos humpelte er ins Wohnzimmer. Mit einer Flasche Sanddornlikör plumpste er aufs Sofa, das noch aus den Beständen des VEB Möbelkombinats Hellerau stammte. Lange saß er da, ohne sich zu rühren. Er starrte ins Leere, versuchte seine Gedanken zu ordnen, die immer schneller um Johanna und Marie kreisten, bis ihm übel wurde wie auf dem Karussell am Ostermarkt in Rostock vor einer halben Ewigkeit. Er entkorkte die Flasche, roch vorsichtig daran, verwundert, dass noch nicht aller Alkohol verdunstet war. Nach zwei, drei Schlucken war ihm richtig schlecht.

Das Zeug musste wieder raus und mit ihm
der ganze Arger.

Der Besuch im Bad zeigte insofern Wirkung, als er wieder klar denken konnte. Er setzte sich an den Computer. Im Postfach fand er die Bilder von der Betriebsfeier, die er an seine private Adresse weitergeleitet hatte. Aufnahmen des glücklich strahlenden Gesichts seiner Tochter Marie. Er hielt das alte Foto der verstorbenen Johanna daneben und begann zu grübeln. Je länger er darüber nachdachte, umso deutlicher erkannte er, dass sich etwas ändern musste in seinem Leben. Weitermachen, als wäre nichts geschehen, ging nicht. Er musste etwas unternehmen, sonst würde er Johannas Bild nie wieder guten Gewissens betrachten können. Marie und ihre Karriere als begnadete Pianistin durften nicht darunter leiden, aber die Verantwortlichen für die Zerstörung seiner Familie mussten zur Rechenschaft gezogen werden. Vielleicht könnte er so seinen Seelenfrieden wieder finden. Wieso wurde sein Kind ausgerechnet den Volkmanns zugewiesen? Wie viel wussten sie über Maries Herkunft? Viele Fragen brannten ihm auf der Zunge. Er könnte die Volkmanns einfach damit konfrontieren, doch diesen Gedanken verfolgte er nicht ernsthaft weiter. So würde er die Wahrheit nicht erfahren. Überdies konnte er nur Maries Vaterschaft beweisen. Von der Geburt und den Umständen, die zur Adoption geführt hatten, gab es keine Beweise. Maries Geburt hatte nie stattgefunden, Johanna nie geboren. Seine und Johannas Stasi-Akten kannte er auswendig. Darin fand sich kein Hinweis auf Marie. Die Dokumente belegten nur eindrücklich, wie genau man sie beide beobachtet hatte nach seinem Ausscheren aus dem medizinischen Team der DDR- Olympiamannschaft.

Müde von der fruchtlosen Suche nach einem Ausweg, nickte er ein. Als er die Augen wieder aufschlug, war es finster im Zimmer. Er erinnerte sich nicht an den wirren Traum, aber ein Gedanke hatte sich in seinem Kopf eingenistet, der ihn auch nach zwei Tassen starken Kaffees nicht mehr losließ. Es war nur ein Strohhalm, aber für ihn der einzige Weg, die Wahrheit zu erfahren.

Wadi Djedi, Algerien

Die Nacht brach herein über der Schlucht im Wadi Djedi. Islam Bencherif, der Anführer der Glaubenskämpfer, die mit wenigen Frauen und einigen Kindern ihr geheimes Hauptquartier in den Höhlen aufgeschlagen hatten, gab das Zeichen, auf das alle warteten. Es war die Nacht, in der sie den großen Sieg ihrer Brüder in Frankreich feierten. So etwas kam selten genug vor, umso wichtiger war das angekündigte Festmahl für die Moral der Truppe, hatte er entschieden. Die Feier durfte erst nach Einbruch der Dunkelheit beginnen. Offene Feuer gab es nicht. Das Licht der Sterne und des Mondes musste genügen. Für die Brüder war diese Vorsichtsmassnahme selbstverständlich. Sie waren nichts anderes gewohnt. Würden sie entdeckt, wäre ihr Leben keinen Dinar mehr wert. Das wusste jeder. Die Dunkelheit tat der Fröhlichkeit, ja Ausgelassenheit in der Schlucht keinen Abbruch. Im Gegenteil: Sie erzeugte eine geheimnisvoll festliche Atmosphäre.

Die Frauen trugen Schüsseln mit Couscous auf. Zur Feier hatte man ein Schaf geschlachtet, dessen Fleisch nun neben Karotten und Kichererbsen das Weizengrieß zierte, eine seltene Delikatesse für seine Brüder. Aaliyah - die Große, wie er seine Frau nannte, weil sie fast größer war, als er selbst, hatte mit reichlich Knoblauch, Koriander, Kümmel und etwas Zimt und Minze für kräftige Würze gesorgt. Die Männer hatten die kleine Auszeit verdient. Umso entschlossener würden sie danach weiter für die gerechte Sache kämpfen. Sie setzten sich schwatzend und lachend im Kreis um die Schüsseln, die kleine Gruppe der Frauen etwas abseits von den Männern. Auch er langte kräftig zu, schaufelte Essen auf Stücke von Fladenbrot, trank Pfefferminztee dazu. In seinem Camp gab es nur das traditionelle Fladenbrot der Berber, nicht die langen, blassen Baguettes der verweichlichten Städter und verhassten Franzosen.

Zur vollen Stunde verstummten die Gespräche auf einen Schlag. Farid Saadi, der Techniker, drehte den Ton seines Satellitenfernsehers lauter. Auch in den Nachrichten des arabischen Al Jazeera gab es nur ein großes Thema: den Anschlag auf das Terminal bei Marseille. Der Sprecher berichtete von bisher über zweihundert Todesopfern, Waldbränden, die sich immer weiter ins trockene Feindesland fraßen und Schäden in unbekannter Höhe. Das war die wichtige Information für Islam Bencherif. Tote und Verwundete hinterließen kaum einen nachhaltigen Eindruck bei der breiten Bevölkerung, war er überzeugt. Die wirtschaftlichen Schäden zählten: Zerstörung, mit der das Land noch Monate, wenn nicht Jahre zu kämpfen hatte und die ein Milliardenloch in die Staatskasse riss. Seine Brüder gerieten in Ekstase ob der sich überschlagenden Schreckensmeldungen.

»Allahu akbar!«, schrie der alte Abu Jihad aus Leibeskräften.

Ein vielstimmiges »Allahu akbar!« antwortete ihm.

Experten des Nachrichtensenders überboten sich in Spekulationen über Urheberschaft und Motive des Anschlags. Das ganze Spektrum vom Einzeltäter bis zum undefinierbaren Phantom al-Qaida wurde bemüht, ohne den geringsten handfesten Hinweis. Die französischen Behörden gaben an, konkrete Spuren zu verfolgen, welche die Ermittler am Tatort sichergestellt hätten. Die Erklärung, was unter >konkret< zu verstehen sei, fehlte, wie der arabische Kommentator süffisant bemerkte. »Bald wird es sehr konkret«, murmelte Islam Bencherif mit einem spöttischen Lächeln in seinen Bart.

Lautes Gelächter begleitete die Vermutung eines Sprechers, der Anschlag könnte auf das Konto linksextremer Umweltaktivisten gehen.

Die Uhr auf dem Bildschirm zeigte 22:10 Uhr. Das Material musste also seit zehn Minuten beim Sender sein. Islam Bencherif streute mehr Zucker in seinen Tee und schlürfte ihn langsam, um die innere Unruhe zu bekämpfen. Gab es doch in letzter Minute ein Problem?

Der rote Balken am unteren Bildschirmrand mit der fetten Aufschrift >Breaking News< beruhigte ihn sogleich.

»Wir erhalten soeben neues Videomaterial«, kündigte der Sprecher an. »Die Aufzeichnung der Explosion bei Marseille, die sie gleich sehen werden, scheint nach erster, vorläufiger Analyse authentisch zu sein.«

Die Männer drängten sich um den kleinen Bildschirm am Eingang zur Höhle des Technikers. Stumm verfolgten sie die Szene im Fernseher. Der gigantische, weiße Tank hob sich deutlich vom dunklen Hintergrund ab. Im Streulicht unsichtbarer Scheinwerfer war nur ein Lieferwagen am Fuß des Flüssiggasspeichers zu sehen. Dann der Blitz, die Detonation, die man zu hören glaubte, obwohl der Film ohne Ton ablief. Stichflammen schossen in den Himmel, Feuer versprühte und ergoss sich über das ganze Bild. Die Hölle tat sich auf, um die Ungläubigen zu verbrennen, wie der wortgewaltige Abu Jihad nicht müde wurde zu predigen. Erst regte sich keiner der Männer. Ergriffen, mit offenem Mund, starrten sie auf den Bildschirm, auf dem die Prophezeiung vor ihren Augen Wirklichkeit wurde. Eine Abblende folgte. Ihr Logo erschien, die Erdkugel mit der Kalaschnikow der AQIM, darunter der französische Text:

Das ist der Auftakt zum Heiligen Krieg gegen die Teufel, die unsere Brüder in Mali abschlachten und in Europa verfolgen. Das Urteil ist gefällt. Der Vollzug hat begonnen. Der Satan wird keine ruhige Minute mehr haben. Nirgends werden die Ungläubigen mehr sicher sein.

Jubel brandete auf, der sich vielfach an den Felswänden brach. Islam Bencherif fürchtete, der Lärm wäre bis Biskra zu hören. Die Männer ließen ihn hochleben wie den Fürsten aller Fürsten. Die meisten von ihnen stammten aus ärmlichen Verhältnissen, Familien der Unterschicht ohne Zukunft oder Bauern, die ihr Land an Spekulanten verloren hatten. Für sie war er der göttliche Held, der ihrem Leben Sinn gab, ein Unbesiegbarer, wie die Bilder im Fernsehen eindrücklich bewiesen. Er hielt eine kurze Ansprache, damit die Euphorie nicht überbordete und schloss mit der Mahnung:

»Wir dürfen nicht übermütig und unvorsichtig werden. Es ist ein großer Sieg, den die Brüder in Marseille mit unserer Hilfe errungen haben, aber es ist erst der Anfang. Ein steiniger Weg liegt vor uns und den Brüdern draußen im Feindesland. Sie brauchen unsere starke Hand jetzt mehr denn je. Sie zählen auf jeden von uns.«

Nach Mitternacht legte sich die Erregung im Camp allmählich. Die Männer bezogen ihre Quartiere. Die gewohnte, nächtliche Stille kehrte zurück ins Wadi Djedi. Die Zeit war gekommen, um ungestört mit dem Techniker zu arbeiten. Er folgte Farid Saadi in dessen Höhle.

»Hast du das Video erhalten?«, fragte er, obwohl er die Antwort am triumphierenden Blick des Technikers ablesen konnte.

Farid Saadi nickte und schaltete den Computer ein, der über dieselbe Parabolantenne mit dem Internet verbunden war wie der Fernseher mit den Satelliten. Er loggte sich in eines der vielen Mail-Konti ein, die sie unter falschem Namen betrieben. Der elektronische Briefkasten wurde nur als anonymer Speicher benutzt. Mails legte man als Entwurf ab, versandte sie nie. Wer den Inhalt lesen wollte, musste sich in den Account einloggen und den Entwurf öffnen, brauchte also Benutzerkennung und Passwort. Mail-Verkehr gab es keinen. Spionageprogramme konnten diese Form der Kommunikation nicht erkennen. Es war nichts anderes als die moderne Form des toten Briefkastens.

Der letzte >Entwurf< der Marseiller Zelle enthielt die Originalaufnahme des Anschlags, aus der die Sequenz geschnitten war, die nun hundertfach über alle Kanäle flimmerte.

»Die Brüder haben ganze Arbeit geleistet«, murmelte Islam Bencherif nach der ersten Sichtung anerkennend.

»Auch in technischer Hinsicht«, betonte Farid Saadi. »Die Sequenz bis zur Druckwelle haben sie in Zeitlupe aufgenommen.«

Er startete das Video von Neuem, diesmal in der Aufnahmegeschwindigkeit. Die Explosion schien genau gleich schnell abzulaufen wie zuvor, aber die Wirkung auf die Pipelines und den Tank war deutlicher zu erkennen. »Kannst du noch mehr verlangsamen?«, fragte Islam Bencherif nach einer Weile angestrengter Beobachtung.

Sein Techniker ließ den Film so langsam ablaufen, dass sie einzelne Bilder analysieren konnten. Was er sah, erfüllte ihn mit Stolz und Freude. Er klopfte dem jungen Bruder auf die Schulter und sagte: »Deine Berechnungen stimmen. Gut gemacht, Farid, sehr gut.«

»Test bestanden, könnte man sagen«, lachte der Techniker.

»Da will ich nicht widersprechen. Gib den andern Bescheid.«

Farid Saadi wartete mit geschwellter Brust, bis sein Anführer die Höhle verlassen hatte. Er musste sich zwingen, nicht in lauten Jubel auszubrechen und herumzutanzen wie ein Derwisch in Ekstase. Die knappe Dimensionierung des Sprengstoffs hatte sich als vollkommen richtig erwiesen, obwohl ihn selbst zeitweise Zweifel geplagt hatten. Das bewies zwei Dinge: sein Genie und die gute Qualität des Sprengstoffs. Durch das gelungene Attentat in Frankreich wuchs nicht nur das Ansehen der Marseiller Zelle ins schier Unermessliche, sondern auch ihn würden die älteren Brüder jetzt ernst nehmen, für die ein Mann nur ein Mann war mit der Kalaschnikow in der Hand. Freudig legte er die gute Nachricht im Briefkasten der Marseiller und der Brüder in Deutschland ab, wie von Islam Bencherif verlangt.

Bevor er den Computer herunterfuhr, warf er einen Blick in die andern toten Briefkästen, die sie seit Langem nicht mehr aktiv nutzten. Er tat das nur unregelmäßig, um zu sehen, ob die Accounts noch sicher waren oder sich ein alter Kontakt wieder meldete. Bis auf einen waren alle Briefkästen leer. Ausgerechnet im ältesten Account, den Islam Bencherif unmittelbar nach der Gründung seiner Kampftruppe eingerichtet hatte, fand er eine Mail mit dem aktuellen Datum. Was ihn sofort elektrisierte, war der Absender, der die paar in unbeholfenem Französisch verfassten Zeilen unterschrieben hatte: l'alchimiste - der Alchemist. Er kannte den Mann nicht, wusste aber, dass er ein alter Bekannter seines Anführers war. Das allein hätte schon genügt, Islam Bencherif umgehend zu informieren, doch der Text war so brisant wie seine Bombe. Er durfte keine Sekunde zögern. Ungeduldig wartete er, bis der langsame Drucker die paar Zeilen ausspuckte, dann rannte er zu Islam Bencherifs Nachtlager.

»Er schläft und will nicht gestört werden«, knurrte ihn der Leibwächter des Anführers an.

Jeder andere wäre sofort mit hängenden Schultern abgezogen, denn der Mann war ein einziges Muskelpaket und bis an die Zähne bewaffnet. Ein Hieb seiner Pranke vermochte einen Schädel zu zersplittern. Man nannte ihn nicht umsonst die Panzerfaust. Farid wusste, dass mit ihm kaum zu argumentieren war, denn seine intellektuellen Fähigkeiten verhielten sich umgekehrt proportional zur Muskelkraft. Dennoch, die Sache duldete keinen Aufschub.

»Ich muss ihn unbedingt sprechen. Eine wichtige Mail ist gekommen ... «

»Hast du keine Ohren?«, fuhr der Mann ihn wütend an.

Das Gesicht der Panzerfaust schwebte so nah vor seiner Nase, dass ihn der schlechte Atem zurückschrecken ließ.

»Wenn Islam Bencherif diese Mail nicht sofort sieht, schneidet er uns beiden die Kehle durch.«

»Ruhe jetzt und verschwinde!«

Ein Verdacht stieg in Farid auf. Das Muskelpaket verstand ihn nicht. Der Mann begriff nicht, was er mit Mail meinte. Zur Sicherheit trat er einen Schritt zur Seite, bevor er laut in die Höhle hineinrief:

»Nachricht vom alchimiste!«

Im selben Augenblick, als die Panzerfaust ihn an der Gurgel packte, bewegte sich der Teppichvorhang, hinter dem der Anführer geschlafen hatte. Islam Bencherif trat hervor, gab dem Leibwächter ein Zeichen und fragte erstaunt:

»Habe ich richtig gehört? L'alchimiste hat sich gemeldet?«

Farid gab ihm das Blatt aus dem Drucker und richtete den Strahl seiner Taschenlampe darauf. Gebannt wartete er auf die Reaktion. Sie fiel heftiger aus als erwartet. Mit einem Ausruf des Entzückens umarmte ihn der Anführer und drückte ihm Küsse auf beide Wangen. »Allahu akbar, gut, dass du mich geweckt hast!«, rief er außer sich vor Freude.

Den Zettel in der erhobenen Faust wie eine Trophäe, verschwand er wieder hinter dem Teppich.

»Jetzt darfst du mich wegschicken«, sagte Farid grinsend zum Leibwächter, der mit offenem Mund zu begreifen versuchte, was eben geschehen war.

Islam Bencherif las die Nachricht ein zweites und drittes Mal. Falls er die Andeutungen in der Mail richtig deutete, eröffneten sich mit einem Schlag Möglichkeiten, an die er in seinen kühnsten Träumen nicht geglaubt hatte. Er musste seinem Techniker zustimmen. Die Sache duldete keinen Aufschub, denn die Operation war bereits im Gang. Widerstrebend griff er zum Satellitentelefon. Er wusste, wie gefährlich es war, auf diese Art zu kommunizieren. Er musste damit rechnen, abgehört und gar geortet zu werden, falls das Gespräch zu lange dauerte, doch es gab keine andere Möglichkeit, mit dem alchimiste rasch ins Geschäft zu kommen. Er verließ die Höhle, entfernte sich soweit, dass er ohne Zuhörer sprechen konnte, und wählte die Nummer aus der Mail des alchimiste.

Es dauerte über eine Minute, bis ein schläfriges »Hallo?« die Summtöne ablöste. Obwohl er sie das letzte Mal vor vielen Jahren gehört hatte, erkannte er die Stimme des alchimiste sofort. Beide ersparten sich die üblichen Begrüßungsformeln. Sein Bekannter am andern Ende der Leitung schien nicht überrascht zu sein, weder über den Anruf noch den Zeitpunkt. Sein Französisch hatte sich auch nicht verbessert über die Jahre, aber es genügte für die Verständigung.

»Die Ware, die du beschreibst, könnte sehr nützlich für uns sein. Gut, dass du an uns gedacht hast, Bruder«, sagte er.

»Ich bin nicht dein Bruder«, erwiderte der andere unwirsch. »Also, willst du die Ware?« »Das hängt vom Preis ab.« »Wie viel brauchst du?«

Islam Bencherif überlegte nur kurz, bevor er antwortete: »Zehn Tonnen.«

»Was?«

Der alchimiste brach in beinahe hysterisches Gelächter aus. Dann blieb es eine Weile still in der Leitung, bis er ungläubig fragte:

»Tu es serieux, n'est-ce pas?« - »Du meinst es ernst, nicht wahr?«

»Ja, selbstverständlich. Gibt es ein Problem?« »Als ich geschrieben habe, wir hätten jetzt ein solches Material, meinte ich ein paar Kilos! Was du verlangst, ist unmöglich.«

»Du hast immer das Unmögliche möglich gemacht ... «

»Ja, aber ich bin kein Zauberer. Dazu brauchen wir zuerst eine Menge Rohmaterial, das wir nicht haben. Ich wüsste auch gar nicht ...« Er stockte. Wieder entstand eine Pause, bis er den Alchemisten fragte:

»Was meinst du, was weißt du nicht?« »Vielleicht - gibt es doch eine Möglichkeit«, antwortete der zögernd und so leise, als spräche er mit sich selbst.

»Ich höre?«

Sein Bekannter skizzierte den groben Plan. Ihn durchzuführen würde schwierig werden, aber das Vorhaben rechtfertigte jeden Aufwand.

»Der Preis?«, fragte er ein zweites Mal.

»Geld interessiert mich nicht. Ich habe eine andere Bedingung. Ich überlege mir die Sache und schreibe ein Mail.«

»Grouille-toi!« - »Mach schnell! Uns läuft die Zeit davon.«

Kapitel 8
Berlin

Das Handy am Ohr, blieb Chris vor dem Eingang des Backsteingebäudes stehen, das sich alle Mühe gab, wie eine hässliche alte Kaserne auszusehen. Drinnen im abhörsicheren Sitzungszimmer des >Gemeinsamen Terrorismus-Abwehrzentrums<, GTAZ, gab es kein Netz, nur das rote Telefon ins Kanzleramt. Schweigend hörte sie zu, wie Jochen Preuss die Lage in Südfrankreich schilderte. Die Zeitungen übertrieben nicht. Tausende Menschen mussten vor den schlimmsten Waldbränden seit zwanzig Jahren fliehen, verloren Hab und Gut.

»Gibt es noch keinen Hinweis auf die Täter?« »AQIM«, antwortete er mit Bestimmtheit. »Sie halten das Bekennervideo für echt?« »Keine Ahnung. Die Experten in den Medien sagen, der Anschlag passe in ihr Profil. Offenbar vermutete man schon lange die Existenz einer Marseiller Zelle.«

»Davon stand nichts in der Zeitung«, sagte sie verblüfft.

Sie hatte nur angerufen, um sich zu erkundigen, ob ihr künftiger Gatte den Flug nach Algier erwischt hatte. Jamie hielt es nicht für nötig, sie darüber zu informieren. Wie schon mehr als einmal, nahm die Unterhaltung mit Jochen Preuss eine ungeahnte Wendung. Preussens Antwort auf ihren Einwand verschlug ihr für einen Moment die Sprache: »Amiras Schüler haben so ihre eigenen Quellen.«

»Was - die Teenager wissen mehr als die offiziellen Stellen?«, fragte sie nach einer Schrecksekunde.

»So habe ich es nicht gesagt. Ich vermute eher, die offiziellen Stellen wissen viel mehr, als sie bekanntgeben. Ich nehme übrigens die Gespräche durchaus ernst, die ich von den Jugendlichen aufschnappe. Sie leben im Milieu, aus dem auch die Extremisten stammen könnten, sofern es diese Marseiller Zelle wirklich gibt.«

»Interessant«, murmelte sie nachdenklich. »Erinnern Sie sich an den Mann, der sich über ihre Kleidung geärgert hat?«

»Mohammed Hamidi.«

»Sie haben ein gutes Namensgedächtnis.« »Gehört zum Beruf. Was ist mit ihm?« »Mohammed hat ziemlich extreme Ansichten, wie ich höre.«

»Warum wundert mich das nicht?«

»Und er hat einen Bruder, Sami. Der soll übrigens kürzlich in Hamburg gewesen sein.« »Wann?«, rief sie so laut, als müsste er sie auch ohne Telefon hören.

»Um die Zeit, als Sie ins Haus der Stresemanns in Port Grimaud einzogen. Sami Hamidi soll sich immer noch in Deutschland aufhalten.«

Ihre Gedanken überschlugen sich. Das alles musste nichts bedeuten. Es waren Gerüchte, trotzdem ...

»Ob er den Terroristen Ahmed Moussouni kennt, wissen Ihre Jungs nicht zufällig auch noch?«

Der Name des verletzten Moussouni-Bruders in der Hamburger Klinik hatte in allen Zeitungen gestanden. Preuss kannte ihn offenbar auch, denn er verneinte lachend und meinte: »Ich kann sie ja mal fragen.«

»Tun Sie das. An Ihnen ist ein Detektiv verloren gegangen, Herr Preuss.«

»Wenn Sie es sagen. Rufen Sie aus Berlin an?« »Ja, und bevor Sie fragen: Es herrscht eine Affenhitze und Potsdam liegt viel zu nah.«

Er brach in Gelächter aus. »Hochzeitsvorbereitungen?«, schloss er messerscharf.

»Wenn es nach Mutter ginge, wären wir jetzt auf Einkaufstour am Ku'damm. Ich frage Sie: Was haben neue Möbel und Designer-Vorhänge mit einer Unterschrift auf dem Standesamt zu tun?«

»So spricht die wahre Romantikerin.«

Sie verstand den Zusammenhang wirklich nicht. Die Heirat bedeutete eine Unterschrift und ein Ja-Wort. Heirat war ein Symbol, mehr nicht. Warum war ihr dieses Symbol so wichtig? Das begriff sie am allerwenigsten.

Berlin 14:10 Uhr zeigte die Uhr an der Wand neben den Zeiten für Riad, Washington und London, als sie das Sitzungszimmer betrat. Sie setzte sich auf einen der wenigen freien Sessel am langen Tisch und entschuldigte sich mit einem Lächeln beim Sitzungsleiter: »Dringender Anruf.«

Heinrich Radtke, der Leiter der Gruppe Nordafrika der Abteilung Terrorismus des BND, unterbrach seinen Bericht an den Unbekannten im Zweireiher nur kurz, ohne sie anzusehen, bevor er weitersprach:

»Herr Staatssekretär, tausend Spezialisten sind im Einsatz. Wir werden diesen Hassan Moussouni finden, falls er sich in Deutschland aufhält.«

Damit war Chris wieder auf dem Laufenden. Der BND, die Landeskriminalämter und der Verfassungsschutz tappten offenbar wie das BKA weiterhin im Dunkeln über den Verbleib des Bruders, der die Wohnung in Hamburg mit Ahmed Moussouni geteilt hatte. Zweitens wusste sie jetzt, wer der Unbekannte war, der mit stoischer Miene und steif wie ein englischer Gentleman der alten Schule am oberen Ende des Tisches saß: Luca Weiss, Staatssekretär Inneres, der Repräsentant der Bundesregierung.

»Was ich bis jetzt gehört habe, beruhigt mich keineswegs«, sagte er, wobei sich seine Lippen kaum bewegten.

Radtke schluckte die Bemerkung hinunter wie eine faule Beere. Die als dringlich und geheim eingestufte Sitzung zog sich in die Länge, zäh und schal wie ein ausgelutschter Kaugummi. Die Kommissare aus Hamburg, Schleswig-Holstein und MecklenburgVorpommern wussten nicht mehr zu erzählen, als in ihren täglichen Berichten stand. Einzig das Ausmaß der immer noch anhaltenden Unruhen überraschte sie. Die Polizeikräfte in den Großstädten, aber auch in Rostock, Schwerin und Greifswald schienen sich hauptsächlich mit Objektschutz zu beschäftigen, um weitere brennende Moscheen und neuerdings Synagogen zu verhindern. Als Reaktion auf die rechtsextreme Provokation erhielten militante Islamisten Auftrieb und bedrohten offen christliche Einrichtungen. Die Stimmung in der Bevölkerung heizte sich weiter auf, was nicht nur die örtlichen Dienststellen und die Landeskriminalämter auf Trab hielt, sondern auch den Verfassungsschutz. »Kommissarin Hegel? Sie sind dran.«

Radtke sah sie an, als kaute er immer noch an der Beere. Sie entschied sich, das Gerücht zu erwähnen, denn sie wollte, dass sich das BKA offiziell mit dem Bruder des Extremisten aus Marseille beschäftigte.

»Sami Hamidi ist überprüft worden«, warf der schnelle Max ein. »Ein harmloser Geschäftsmann aus Marseille.«

Max Möller, Heinrich Radtkes Handlanger, besaß nicht nur eine vorschnelle Zunge. Sein glattes, schwarzes Haar glänzte ölig. Er hatte es zu einem mikroskopischen Schwänzchen gebunden und hielt sich dadurch für unwiderstehlich. Max Möller gehörte zu ihren Favoriten in dieser Runde. Sie brauchte eine Sekunde, um seine Bemerkung zu verdauen, bevor sie lauernd fragte:

»Warum erfahren wir nichts davon? Ich erinnere mich nicht, den Namen Hamidi in einem Bericht des BND gelesen zu haben.«

»Der Mann ist völlig unwichtig«, sagte Radtke mit einer Handbewegung, als wischte er das Thema vom Tisch.

»Das zu entscheiden, müssen Sie schon uns überlassen. Wenn wir hier zusammenarbeiten wollen, brauchen wir alle Informationen. Ich will die Akte über Sami Hamidi sehen.«

Max Möller schüttelte grinsend den Kopf. »Das geht nicht. Wir müssen unsere Quellen schützen.«

Sie öffnete den Mund für eine passende Antwort, doch Radtke kam ihr zuvor:

»Woher stammen Ihre Hinweise auf Hamidi, und wieso informiert uns das BKA nicht?« »Ich habe die Information unmittelbar vor der Sitzung erhalten.« Mit einem Blick auf den schnellen Max ergänzte sie: »Aus einer geschützten Quelle.«

Die Mehrheit der Anwesenden schien der Schlagabtausch sichtlich zu amüsieren, nicht so den steifen Herrn Staatssekretär. Er zerrte nervös an seinem Schlips und rief die >Herrschaften< zur Ordnung.

»Kooperation ist angesagt angesichts der ernsten Bedrohung ...«

Energisches Klopfen an der Tür unterbrach ihn.

Eine ältere Dame trat ein, legte Radtke eine Aktenmappe hin und flüsterte ihm etwas ins Ohr. Bildete sie es sich ein oder verlor sein Gesicht an Farbe? Er schlug die Akte auf. Ein Blatt Papier kam zum Vorschein, eingehüllt in transparente Plastikfolie. Ein neues Beweisstück.

»Dieser Brief ist eben eingetroffen«, erklärte er mit düsterer Miene. »Der Text ist auf Französisch abgefasst. Die Übersetzung lautet:

Wir, die Kämpfer der AQIM (al-Qaida im islamischen Maghreb) verlangen die sofortige Freilassung von Ahmed Moussouni. Sollte unser Bruder bis am 21. Juni um Mitternacht nicht in unseren Händen sein, wird Deutschland unter Anschlägen erzittern wie Frankreich. Die Übergabe wird wie folgt in Genf stattfinden ...

Et cetera pp. Eine erste Analyse geht von der AQIM als Urheberschaft aus, obwohl die Herkunft des Briefs bisher nicht ermittelt werden konnte.«

Auf den Gesichtern der Kommissare und Nachrichtendienstler zeichnete sich etwas wie Erleichterung ab. Endlich ein Lebenszeichen der Terrororganisation, der die Brüder Moussouni angehörten. Zugleich bestätigte der Brief die Vermutung, AQIM sei aktiv in Deutschland, was bisher nicht bewiesen werden konnte - immer unter der Voraussetzung, der Brief stammte nicht von einem besonders originellen Clown. Staatssekretär Weiss vermochte der Entwicklung nichts Positives abzugewinnen.

»Ist diese Drohung ernst zu nehmen?«, fragte er wie zu sich selbst.

Er lieferte auch gleich die Antwort:

»Ich denke ja. Soweit ich orientiert bin, hat man Ahmed Moussouni ins Hamburger Vollzugskrankenhaus überführt. Einer Ausschaffung steht wohl nichts im Wege.«

»Der Mann hat einen Polizisten niedergeschossen!«, brauste einer der LKA- Kommissare auf.

»Das ist uns bekannt«, erwiderte der Staatssekretär mit säuerlichem Lächeln.

Chris fragte sich, wen er mit »uns« meinte, so aristokratisch abgehoben saß er auf seinem Stuhl. Weiss sprach weiter:

»Meine Herrschaften, hier geht es doch um das Abwägen von Interessen. Die Bundesrepublik Deutschland hat das größte Interesse daran, nicht in diese al-Qaida Geschichte hineingezogen zu werden.« »Mit Verlaub, Herr Staatssekretär«, unterbrach Radtke mit rotem Kopf, »wir sind schon drin.«

Diesmal musste sie dem Bundesnachrichtendienst vorbehaltlos zustimmen. Sie wartete gespannt auf die Erwiderung. Weiss atmete hörbar ein, bevor er sagte:

»Ich gehe davon aus, Herr Radtke, dass weder der BND, noch Verfassungsschutz oder Polizei über genügend Personal verfügen, ab sofort sämtliche Häfen, Bahnhöfe, Flughäfen und Industrieanlagen rund um die Uhr zu bewachen. Dazu wäre nicht einmal die Armee in der Lage. Weshalb sitzt übrigens kein Vertreter des Militärischen Abwehrdienstes in diesem Raum?«

»Wir befinden uns doch nicht im Krieg«, murmelte Radtke kopfschüttelnd und laut genug, dass auch Weiss es hörte.

»Ganz richtig, Herr Radtke. Und die Bundesrepublik kann nicht das geringste Interesse daran haben, den Krieg gegen den Terror ins Land zu holen.«

Chris traute ihren Ohren nicht. Der Mann redete wie George W. und sein englischer Pudel vor dem Einmarsch in den Irak. Krieg gegen den Terror! Der Begriff war ein Widerspruch in sich, ihrer Meinung nach. Terroristen bekämpfte man nicht mit Armeen. Terroristen können jederzeit und überall wie Giftpilze aus dem Boden schießen. Eine Armee mit Panzern, Kampffliegern und Bombern trifft vor allem die Zivilbevölkerung, kaum je die Giftpilze und schon gar nicht das unsichtbare Myzel, das für die Verbreitung der Pilze sorgt. Um ein Terrornetzwerk aufzuspüren und zu eliminieren brauchte es langwierige nachrichtendienstliche Arbeit und aufwendige polizeiliche Ermittlungen. Mit Armee und Krieg hatte das alles gar nichts zu tun. Dass ein deutscher Regierungsvertreter vom Unsinn des >Kriegs gegen den Terror< sprach, ärgerte sie maßlos. Um ein Haar ließ sie sich zu einer leidenschaftlichen Replik hinreißen. Staatssekretär Weiss selbst hinderte sie daran. Nach einem Blick auf die Uhr erhob er sich.

»Herr Radtke, meine Dame, meine Herren, ich muss mich entschuldigen. Ich werde im Kanzleramt erwartet.«

An der Tür fügte er mit aufmunterndem Lächeln hinzu:

»Wir verlassen uns auf Sie.«

Sobald sich die Tür hinter ihm schloss, platzte Radtkes Vertrauter Max Möller heraus:

»Den MAD einschalten, das fehlte noch!« »Mad!«, pflichtete ihm einer grinsend bei. Radtke rief zur Ordnung und stellte die einzig richtige Frage:

»Wie reagieren wir auf die Erpressung?«

Die offizielle Doktrin für solche Fälle war allen im Raum bekannt: verhandeln, Zeit gewinnen, deeskalieren. Der falsche Ansatz, war Chris überzeugt. Zu ihrer Überraschung vertraten fast alle Anwesenden und insbesondere der BND dieselbe Ansicht. Entweder war die Drohung von Anschlägen in Deutschland bloße Einschüchterung oder ein Anschlag war längst vorbereitet und würde ohnehin stattfinden. Sie neigte zur zweiten Variante. In keinem Fall wäre die Freilassung des Terroristen gerechtfertigt.

»Wir sind uns also einig in unserer Empfehlung an die Regierung«, fasste Radtke zusammen. »Der Beschluss wird so protokolliert und weitergeleitet. Danke meine Herrschaften. Die Sitzung ist geschlossen.«

Radtke und sein Kollege blieben im Zimmer zurück. Die Tür war schon fast hinter Chris ins Schloss gefallen, als sie über eine Bemerkung Radtkes stutzte.

»Schalten Sie Fitzek ein«, sagte er mit gedämpfter Stimme zu Möller.

Sofort stand sie wieder im Zimmer.

»Wer ist Fitzek?«

»Das braucht Sie nicht zu interessieren«, antwortete Möller arrogant.

Ihr schoss das Blut in die Schläfen, dass sie glaubte, die Adern zeichneten sich ab. Sie dachte einen Augenblick daran, eine scharfe Warnung auszusprechen, das Wort Eskalation zu benutzen, doch dann beschloss sie, sich nicht weiter provozieren zu lassen. Sie setzte ein verächtliches Lächeln auf und sagte zum Abschied:

»In einer Stunde habe ich die Akte Hamidi auf dem Tisch.«

Sie vermisste ihr Saxophon - und Jamie, in dieser Reihenfolge.

Kapitel 9
Lubmin

Anna Volkmann lief langsamer als üblich. Bevor sie am Waldwinkel die Strandpromenade verließ, blieb sie stehen. Vornüber gebeugt, die Hände auf den Knien, den Blick auf die silbern in der Morgendämmerung schimmernde See gerichtet, atmete sie schwer, als wären die acht Kilometer nicht tägliche Routine. Seit dem Streit mit Leonie war nichts mehr wie früher. Die Vorstellung einer heilen Familie, an die sie sich seit Jahrzehnten eisern klammerte, erwies sich mit einem Schlag als das, was sie immer gewesen war: eine Illusion. Sie war in den letzten Tagen um Jahre gealtert, fühlte sich dauernd müde. Ihr Gemütszustand schwankte zwischen Ärger über die Undankbarkeit der Tochter, die nichts mehr von ihr wissen wollte, bis zum Gefühl der totalen Leere und Mutlosigkeit. Selbst das Laufen erschien ihr, der Sportbegeisterten, nur noch als lästige Pflicht, um den körperlichen Zerfall hinauszuzögern. Wozu?, fragte sie sich nicht zum ersten Mal.

Lustlos wandte sie sich dem Wald zu und trottete weiter auf dem Weg, den sie auch im Schlaf bei geschlossenen Augen nicht verfehlen würde. Keine andere Menschenseele war unterwegs, wie gewohnt zu dieser frühen Stunde. Selbst die Vögel schienen noch zu schlafen. Nur hin und wieder hörte sie ein stummes Flattern zwischen den Tannen. In Gedanken versunken, lief sie auf den Waldrand am Freesendorfer Weg zu. Sie beachtete den schwarzen Kombi nicht, der sich langsam von der Latzowerstraße her näherte. Ihr fiel nicht auf, dass der Wagen auch anhielt, als sie niederkniete, um den Schnürriemen zu binden, der sich jedes Mal löste. Der Kombi folgte ihr weiter bis zur Kurve, wo der Feldweg nach Osten abbog. Dort beschleunigte er plötzlich und schnitt ihr abrupt den Weg ab, dass sie beinah mit dem Gefährt zusammenprallte.

»Verrückt geworden?«, schrie sie den Fahrer wütend an.

Der Mann trug eine schwarze Wollmaske. Starr vor Schreck, blieb sie reglos stehen. Ihr Verstand setzte einen Moment aus, bis sie begriff, dass sie fliehen musste. Mit weichen Knien drehte sie sich um, sah die zwei Männer, die fast lautlos aus dem Auto gesprungen waren, dann wurde es dunkel. Ihr Kopf steckte in einem Müllsack. Sie schrie um Hilfe, versuchte verzweifelt, den Sack vom Kopf zu reißen, schlug mit allen Vieren aus. Ihr Knie traf einen der Männer in die Weichteile, doch der gab keinen Laut von sich. Hände legten sich wie ein Schraubstock um ihren Hals, schnitten ihr die Luft ab und erstickten die Schreie. Sie zerrten sie ins Auto, warfen sie mit dem Gesicht nach unten auf dem Boden des Laderaums. Mit einem Ruck fuhr der Kombi ab und beschleunigte. Ein Knie drückte auf ihren Hals, dass sie glaubte, im nächsten Augenblick den letzten Knacks zu hören, während ihr jemand Hände und Füße mit Klebeband fesselte. Seit dem Beinahezusammenstoß war kaum mehr als eine Minute vergangen. Keiner der Männer hatte ein Wort gesprochen. Sie wusste nicht einmal mit Sicherheit, ob es sich um Männer handelte, ob es Deutsche waren oder Ausländer. Ein süßlicher Schweißgeruch war alles, was die Verbrecher von sich offenbarten.

»Was wollen Sie ...«, krächzte sie tonlos. Sofort schloss sich eine Hand um ihren Hals, bis sie fast erstickte. Widerstandslos und ohne einen weiteren Versuch zu sprechen, ließ sie es geschehen, als einer den Sack ein wenig zurückschob, um ihr auch den Mund mit Klebeband zu verschließen. Sie vermochte nur einen kurzen Blick auf die schweren Schuhe zu werfen, bevor es wieder finster wurde um sie herum. Sie verlor jedes Zeitgefühl, hatte keine Ahnung, wie lang die Fahrt über Stock und Stein dauerte, bis der Kombi unvermittelt stillstand. Der Fahrer stieg mit einem der Männer aus, die sie bewachten. Sie vernahm Fetzen einer gedämpften Unterhaltung, ohne sie zu verstehen. Ihr Herz schlug bis zum Hals, als die Hecktür aufgerissen wurde. Der Druck des Knies im Genick ließ nach. Gleichzeitig machte sich jemand an ihrem Arm zu schaffen. In Todesangst schrie sie auf, als sie den Einstich spürte. Ich sterbe!, war ihr letzter, verzweifelter Gedanke, bevor die Droge das Bewusstsein ausschaltete wie bei einer Vollnarkose.

Finsternis umhüllte sie, als sie die Augen aufschlug. Herzklopfen und schmerzende Glieder hatten sie geweckt. Sie atmete stoßweise, versuchte den Mund zu öffnen. Es ging nicht. Die Lippen blieben geschlossen, als hätte jemand Sekundenkleber darauf gestrichen. Schlagartig erkannte sie, dass sie gefesselt und geknebelt auf Dielen lag, die kratzten wie Stahlbürsten. Der schwarze Plastiksack über ihrem Kopf erzeugte die Illusion der Nacht. Uringeruch mischte sich in den Gestank von Moder und Verwesung. Sie hatte sich genässt und erinnerte sich an gar nichts. Der Schock drohte, ihr vollends den Atem zu rauben.

Stöhnend wälzte sie sich auf den Rücken, um den gefühllosen Arm zu entlasten. Was war geschehen? Wo lag sie? Wie und warum um alles in der Welt ... Sie erinnerte sich, das Haus verlassen zu haben, um zu laufen. Mehr gab ihr Gedächtnis nicht her.

Sie lauschte angestrengt, versuchte sich zu orientieren und gleichzeitig den Gestank zu ignorieren. Außer gleichmäßigem Rauschen drang nur hin und wieder der Schrei einer Möwe an ihr Ohr. Die Küste konnte nicht allzu weit entfernt sein. Keine gute Orientierungshilfe, denn was lag schon weit vom Strand entfernt in dieser Ecke Deutschlands. Mit aller Kraft versuchte sie zu schreien, doch es blieb bei einem dumpfen Stöhnen, das draußen niemand hören würde. Die Anstrengung und das lähmende Gefühl der Ohnmacht trieben ihr Tränen in die Augen. Verzweifelt bemühte sie sich, den Sack vom Kopf zu streifen, indem sie sich auf dem Holzboden hin und her warf wie eine vergessene Flunder im Fischkutter. Es gelang ihr erst nach vielen vergeblichen Versuchen, sich trotz stechender Schmerzen auf den Knien zu halten und vom Müllsack zu befreien. Das gab ihr das Gefühl, wenigstens einen Teil der Erniedrigung abzuschütteln, etwas Würde zurückzuerlangen.

Sie befand sich in einem dunklen Raum mit grobem Bretterboden, rohen Backsteinmauern und morschem Holzdach, durch dessen Löcher das einzige Licht hereindrang. Es gab ein Fenster, schmal wie eine Schießscharte, dessen Glas man durch Bretter ersetzt hatte. Das einzig Solide an dieser Hütte schien die Tür zu sein, den schweren Beschlägen nach zu urteilen. Es lag keine Leiche im kahlen Raum, wie ihr der Verwesungsgestank in der ersten Panik vorgegaukelt hatte. Wahrscheinlich eine tote Ratte unter dem Loch im Boden, dachte sie. Ihr Herzschlag beruhigte sich ein wenig. Mit neuem Mut robbte sie zur Stelle, wo die Dielen eingebrochen waren. Sie fand eine scharfe Kante und begann, das Klebeband an den Handgelenken daran zu reiben. Ihre Kraft reichte nicht aus. Erschöpft hielt sie inne, blieb gekrümmt am Boden liegen, dreckig, nach Urin stinkend wie ein Bündel weggeworfener Wäsche, vergessen, Müll.

Es wurde stickig heiß in der Hütte. Sie brauchte etwas zu trinken. Ein furchtbarer Verdacht erschütterte sie bis auf die Knochen. Ihr Herz begann, wieder wild zu schlagen. Sie glaubte zu ersticken. Was, wenn die Verbrecher sie in dieses Loch geworfen hatten, um sie zu entsorgen wie Abfall? Sollte sie hier qualvoll verdursten, verhungern, in ihren eigenen Exkrementen verenden? Die aufsteigende Panik verlieh ihr neue Kraft. Eine gefühlte Ewigkeit lang rieb sie an der scharfen Kante, kratzte sich dabei die Handgelenke wund, bis endlich eine Stelle der Fessel nachgab. Hastig befreite sie die Hände, riss den Kleber vom Mund und löste die Fußfesseln. Sie versuchte sofort, die Tür zu öffnen, zerrte an der Klinke, trat wütend gegen die Holzverkleidung. Die Tür bewegte sich keinen Millimeter. Sie begann, um Hilfe zu rufen, versuchte, aus Leibeskräften zu schreien, doch die Stimme versagte ihr. Erschöpft sank sie zu Boden.

Sie konnte sich nicht vorstellen, wie lang sie so mit dem Rücken an der Tür ins Leere gestarrt hatte, als sie plötzlich wie elektrisiert hochfuhr. Jemand drehte den Schlüssel im Schloss.

»Hilfe!«, schrie sie diesmal laut.

Eine Sekunde herrschte Totenstille, dann flog die Tür auf, traf sie voll ins Gesicht und schleuderte sie rücklings zu Boden. Als sie wieder zu sich kam, lag sie gefesselt auf dem Rücken wie zuvor, mit dem Unterschied, dass nun unzerstörbare Kabelbinder in Hand- und Fußgelenke schnitten. Wenigstens fehlte der Sack über dem Kopf. Ein Mann in schwarzer Windjacke, Kapuze übergestülpt, das Gesicht von einer Skimaske verdeckt, die nur Mund und Augen freiließ, beugte sich mit einer Wasserflasche in der Hand über sie.

»Wer sind Sie, was wollen Sie?«, krächzte sie. Er legte nur den Zeigefinger an die Lippen und deutete auf die Rolle Klebeband am Boden. Da sie schwieg, hielt er ihr die Flasche an den Mund. Sie trank in gierigen Zügen. Das kühle Nass beruhigte sie etwas. Sie versuchte, vernünftig mit dem Mann zu reden, der bisher keinen Ton von sich gegeben hatte.

»Geht es um Geld?«

Sie wartete vergeblich auf eine Antwort. Die Augen hinter der Maske fixierten sie stumm und starr. Sein Gesichts schwebte so nah über ihrem, dass sie den Atem riechen konnte. »Mein Mann kann Geld beschaffen«, fuhr sie unsicher fort.

Der Maskierte regte sich nicht. Ging es bei der Entführung gar nicht um Geld? War sie nicht nur Mittel zum Zweck? Was sie das Ziel?

»Geht es um mich?«, fragte sie mit belegter Stimme. »Was habe ich Ihnen getan?«

Immer noch ruhte der starre Blick auf ihr, als wollte er ihre Gedanken lesen. Es war unerträglich. Sie wälzte sich abrupt zur Seite, versuchte vergeblich, sich aufzuraffen. Er sah ihr zu, ohne sich zu rühren.

»Reden Sie mit mir!«, schrie sie ihn heiser an. »Wir geben Ihnen alles, was Sie wollen, aber lassen Sie mich hier raus! Ich muss mich waschen - und aufs Klo!«

Jedes Wort rief sie lauter, bis er zum Klebeband griff und ihr den Mund mit Gewalt verschloss. Seelenruhig prüfte er die Fesseln, bevor er zur Tür ging. Von neuer Panik ergriffen, wollte sie ihn aufhalten, doch mehr als ein ohnmächtiges Gurgeln brachte sie nicht zustande. Er öffnete, schloss wieder und kehrte zu ihr zurück. Seine Hand griff in die Jacke. In Todesangst stöhnte sie auf. Er zog keine Pistole aus der Tasche, sondern Notizblock und Bleistift, schrieb etwas auf, riss das Blatt ab und hielt es ihr vor die Augen. Eine Zahl, eine Jahreszahl? Er legte den Zettel so hin, dass sie ihn nicht aus den Augen verlor, dann verschwand er schnell zur Tür hinaus und schloss ab. Ihr Jammern hörte nur sie selbst.

Kapitel 10
Berlin

Chris schloss die Akte mit einem Seufzer. Immerhin hatte sie auf ihrem Schreibtisch gelegen bei der Rückkehr ins kleine Sitzungszimmer, das ihr der BND großzügig als Büro zur Verfügung stellte. Es gab keinen Computer, nicht einmal einen Anschluss ans lokale Netz in diesem kahlen Raum. Auch als Kommissarin des BKA hatte sie keinen Zugriff auf die Daten des Nachrichtendienstes. Den hätte sie dringend gebraucht, denn in der Akte >Hamburg< konnte sie beim besten Willen keinen Hinweis auf den Namen Hamidi finden. Was der BND zu den Brüdern Moussouni und ihrem Einsatz in Hamburg zusammengetragen hatte, war dürftig genug. Die Akte gab nichts her. Sie stand auf, eilte den endlosen Korridor hinunter zum Großraumbüro, wo ihr Lieblingspartner Max Möller arbeitete. Falls er arbeitet, dachte sie grimmig.

Er hockte auf der Tischkante einer Kollegin und schien sich köstlich über deren Sprüche zu amüsieren. Chris knallte die nutzlose Akte auf seinen Schreibtisch. In schneidenden Ton unterbrach sie das Techtelmechtel:

»Ist das alles?«

Möller blieb sitzen, fragte nur spöttisch: »Wie meinen?«

»Ich finde keinen Hinweis auf Hamidi.« »Vielleicht gibt's keinen«, grinste er.

Dabei sah er seine Kollegin triumphierend an, als läge ein Gegner vor ihm im Staub. Chris setzte sich an seinen Computer. Sie hatte den Namen Sami Hamidi noch nicht vollständig in die Suchmaske eingegeben, da stand der schnelle Max neben ihr und zischte wütend:

»Was tun Sie da? Das dürfen Sie nicht!« »Hindern Sie mich daran«, forderte sie ihn freundlich lächelnd auf, während sie weiter tippte.

Die Suche nach Hamidi im virtuellen Gedächtnis des Bundesnachrichtendienstes ergab keinen Treffer. Nicht einen, null, nichts. »Wie erklären Sie sich das?«, fragte sie, diesmal ohne Lächeln.

Er errötete. Die Stirn glänzte wie sein öliges Haar. Sie sah ihm an, wie es in seinem Schädel arbeitete. Nach langem Zögern fasste er einen Entschluss:

»Kommen Sie, wir besprechen das draußen.« Verwundert folgte sie ihm auf den Flur, wo in einer Nische bei der Wasserflasche ein Stehpult für zwanglose Kommunikation stand, wie es offenbar in jeden modernen Betrieb gehörte. Nachdem er sich versichert hatte, dass keine weiteren Ohren lauschten, sagte er leise:

»Es gibt keine Akte >Hamidi<.«

»Verarschen kann ich mich selbst!«, brauste sie auf.

»Beruhigen Sie sich - es war eine ...«

»Eine Lüge! Radtke hat mir ins Gesicht gelogen vor allen Leuten!« »Eine Notlüge. Der Chef wollte uns nicht vor dem Staatssekretär bloßstellen, verstehen Sie?«

»Nein, verstehe ich nicht.«

Sie zwang sich, an etwas ganz anderes zu denken - die Bucht von Saint-Tropez oder Designer-Vorhänge - um sich zu beruhigen. Nach einer peinlichen Pause bemerkte sie nüchtern:

»Wir gehen davon aus, dass Sami Hamidi wie die Brüder Moussouni zu AQIM gehört. Die Gruppe hat sich im Hamburger Hafen nach Frachtern umgesehen. Für das BKA war das Grund genug, umfangreiche Ermittlungen einzuleiten. Alles deutet darauf hin, dass wir die Drohung im Erpresserbrief sehr ernst nehmen müssen. Sind Sie nicht auch dieser Meinung, Herr Möller?«

Ohne darauf zu antworten, trottete er mit hängenden Schultern zurück ins Büro.

»Es bringt nichts, den BND über unsere Ermittlungen zu informieren«, sagte sie später am Telefon zu Oberstaatsanwalt Richter. »Die Hamburger Spur genießt keine hohe Priorität bei der Gruppe Nordafrika in diesem Haus.« Es war keine offizielle Beschwerde über mangelnde Kooperation, aber Richter verstand sehr wohl.

»Manchmal sind die Dinge anders, als sie scheinen«, beschwichtigte er. »Das muss ich ihnen ja nicht erklären. Der BND verfügt zum Beispiel über gute Beziehungen zu den französischen Diensten. Die können sich noch als sehr nützlich erweisen. Was ich damit sagen will: Informieren Sie umfassend über unsere Ermittlungen. Einvernehmliche Zusammenarbeit ist die beste Gewähr, diesen Hassan Moussouni und seine Terrorzelle schnell aufzuspüren.«

Klare Ansage, dachte sie, und grundfalsch. Je länger diese >Zusammenarbeit< dauerte, desto überzeugter war sie, beim BND und der Organisation mit dem unsäglichen Namen Gemeinsames Terrorismus-Abwehrzentrum< nur ihre Zeit zu verschwenden.

Heinrich Radtke, der Leiter der Gruppe Nordafrika, benutzte die Abwesenheit von Staatssekretär Weiss in der nächsten Lagebesprechung, dessen Vorschlag, den MAD einzubeziehen, mit einer ironischen Bemerkung ad absurdum zu führen. Dennoch kam er rasch zur Sache:

»Es ist ein weiterer Brief der AQIM eingetroffen.«

Er ließ das Beweisstück mit der Übersetzung zirkulieren.

»Wie Sie feststellen werden, zeugt der Text von zunehmender Nervosität der Erpresser. Die Herkunft der Briefe konnte bisher leider nicht ermittelt werden. Fingerabdrücke gibt es zwar viele, aber keiner ist in den Datenbanken verzeichnet. Die Briefe sind in nicht überwachten Briefkästen in Hamburg und Schleswig-Holstein aufgegeben worden. Zumindest vom ersten Brief wissen wir, dass an ihm auch keine DNA-Spuren des gesuchten Hassan Moussouni haften. Die Leute sind vorsichtig, aber wie gesagt: nervös.«

Er betonte es auf eine Art, als wäre das eine beruhigende Nachricht.

»Für mich hört es sich sehr beunruhigend an«, stellte sie daher klar.

Sie wartete auf seine höhnische Entgegnung. Stattdessen nickte er zustimmend und forderte sie mit freundlichem Lächeln auf, weiterzusprechen. Radtke lernte schnell, ging ihr durch den Kopf, bevor sie die Ergebnisse der BKA-Ermittlungen zusammenfasste:

»Die Brüder Moussouni haben vor dem Zwischenfall im Plattenbau drei Monate unauffällig in Hamburg gelebt. In dieser Zeit haben sie sich mehrfach unter falschem Namen als Geschäftsleute für die Frachterflotten verschiedener Reedereien interessiert, ohne dass es zu einem Geschäftsabschluss gekommen ist - jedenfalls soweit uns bekannt ist. Wir wissen ferner aufgrund von Zeugenaussagen, dass sie weitere Männer aus Nordafrika um sich scharten. Unter anderen den bereits erwähnten Sami Hamidi, der vor zwei Jahren in Frankreich als mutmaßlicher Urheber extremistischer Hetzkampagnen im Internet vernommen worden ist. Man konnte ihm damals nichts nachweisen und musste ihn laufen lassen. Fingerabdrücke oder DNA-Proben gibt es daher nicht von ihm. Die ganze Gruppe von mindestens fünf Männern ist gleichzeitig mit Hassan Moussouni untergetaucht. Bis jetzt fehlt jede Spur von ihnen - außer den Erpresserbriefen, wie wir vermuten.«

»Wir drehen uns im Kreis«, brummte der LKA-Kommissar aus Bremen.

»Gut beobachtet«, pflichtete ihm der Mann vom Verfassungsschutz ironisch bei, »und die Kreise werden größer. Inzwischen sind alle potentiellen Kontakte, die wir kennen, befragt worden. Imame, Verwaltungen von Moscheen und islamischen Religionszentren, Undercover-Agenten in einschlägigen Kreisen, alles ohne Ergebnis. Es muss sich bei den Gesuchten um eine eingeschleuste Zelle handeln, die jeden Kontakt in Deutschland vermeidet.«

Radtke nickte. »Das ist auch unsere Einschätzung.« »Mit andern Worten«, warf Chris ein, »müssen wir davon ausgehen, dass die Zelle mit der Absicht ins Land gekommen ist, hier Anschläge zu verüben. Die Leute hatten jetzt ein paar Monate Zeit zur Vorbereitung.«

Was die Landeskriminalämter berichteten, war nicht geeignet, die Stimmung zu heben. Die Seehäfen standen unter verschärfter Beobachtung, soweit es die beschränkten Ressourcen zuließen - ohne den geringsten neuen Hinweis zu liefern. Sie konnte die Enttäuschung und den Ärger über das Treten an Ort fast riechen. Die Phase des gegenseitigen Abtastens und der kindischen Profilierungsversuche hingegen war zu Ende. Man bemühte sich im GTAZ um konstruktive Zusammenarbeit, glaubte sie.

Hamburg

Der Wachmann sah kaum von seinem Kreuzworträtsel auf, als er dem Arzt die Schranke öffnete. In großen Schritten strebte der Mann in den Vierzigern, dessen blonder Schnurrbart sich jedem Betrachter sofort einprägte, auf den Eingang der Vollzugsklinik zu. Er nickte der Schwester im Aufzug freundlich zu, stieg in der zweiten Etage aus und betrat wenig später das Zimmer Nummer 210, als wäre es tägliche Routine.

Ahmed Moussouni lag wach im einzigen Bett. Sauerstoffschlauch in der Nase, Tropf am Arm, lag er mit grauem Gesicht reglos da, zu schwach, auch nur den Arm zu heben. Auch ihm schenkte der Arzt ein freundliches Lächeln, bevor er den Inhalt der Spritze in die Infusionsflasche entleerte. Er wartete drei Minuten, bis die Wirkung einsetzte. Der Puls des Patienten beschleunigte sich. Er begann heftig, in kurzen Stößen zu atmen. Er versuchte zu sprechen. Seine aufgerissenen Augen erinnerten an eine Kröte. Auf dem Flur näherten sich Stimmen. Die Tür ging auf. Ein Wagen mit Reinigungs- und Desinfektionsmitteln wurde hereingestoßen.

»Nicht jetzt, der Patient braucht absolute Ruhe«, sagte der Arzt zur jungen Türkin, die erschrocken zurückwich.

Der Arzt harrte weitere fünf Minuten beim Patienten aus, bis dessen Puls aussetzte. Er verließ das Gebäude über die Treppe, ohne jemandem zu begegnen. Der Platz, wo die Müllcontainer standen, war einer der wenigen Orte in der Klinik, die nicht von Kameras überwacht wurden. Verborgen zwischen zwei Stahlbehältern, riss er den auffälligen Schnauzer vom Gesicht, nahm die blonde Perücke vom kahlen Schädel, streifte den Arztkittel ab und warf alles mitsamt dem Stethoskop aus dem Sexshop in den Müll.

Der Wachmann beachtete den Unbekannten nicht, der zielstrebig auf die Besucherparkplätze zuschritt, das Telefon am Ohr.

»Das Zimmer ist jetzt frei«, sagte der falsche Arzt, dann nahm er den Chip aus dem Handy, um auch ihn bei nächster Gelegenheit zu entsorgen.

Berlin

Chris war auf dem Weg zum BND, als Hauptkommissar Hansen von der SOKO Moussouni aus Hamburg anrief.

»Wie geht es Sven?«, war ihre erste Frage. »Besser, viel besser. Er ist aus dem Koma erwacht ...«

»Ich muss sofort zu ihm«, unterbrach sie aufgeregt.

»Warten Sie, nichts überstürzen. Er hat offiziell noch keine Besuchserlaubnis, aber seine Tante sitzt bei ihm.«

»Er hat eine Tante? Das ist mir neu.«

»Ihm wahrscheinlich auch«, lachte Hansen. »Sie lebte zwanzig Jahre in Übersee und wohnt jetzt in Wien. Ihren Neffen hat sie zuletzt als Baby gesehen.«

»Ach so - aber Sie melden sich, sobald ich mit ihm sprechen kann?«

»Ehrenwort. Die gute Nachricht ist aber nicht der Grund, weshalb ich anrufe. Es gibt Neuigkeiten von Hassan Moussouni. Er trat offenbar unter dem Namen Dr. Saoudi als Vertreter einer algerischen Firma >Usine Fahrud SA< auf, spezialisiert auf Recycling von Industrieanlagen. Er wollte einen ausgemusterten Frachter erwerben, angeblich um ihn verschrotten zu lassen wegen der Rohstoffe.« »Was ist das für eine Firma?«

»Es existiert tatsächlich ein Briefkasten mit diesem Namen in Bethioua an der algerischen Küste. Anrufe werden nur vom AB entgegengenommen. Wir vermuten eine Scheinfirma, aber vielleicht geben Ihre Kanäle mehr her.« »Vielleicht«, sagte sie ohne Überzeugung.

»Sie finden den Bericht in der E-Mail.« »Danke, ist Ahmed Moussouni inzwischen vernehmungsfähig?«

Eine kurze Pause entstand, bevor Hansen fragte:

»Sie wissen es noch nicht?«

Sein Ton ließ sie aufhorchen. Sie wartete. »Ahmed Moussouni ist vor einer Stunde verstorben.«

Der Schock verschlug ihr die Sprache.

»Natürliche Todesursache, wie es scheint, unerwarteter Kreislaufkollaps«, versicherte Hansen schnell.

»Was sagt die Rechtsmedizin?«, fragte sie, nachdem sich das Durcheinander im Kopf einigermaßen gelegt hatte.

»Nichts weiter. Der Leichnam ist eben erst entdeckt worden.«

»Die sollen sich sputen«, sagte sie wie zu sich selbst.

Der schnelle Max Möller war nicht überrascht von der Nachricht.

»Die Meldung ist vor einer Stunde hereingekommen«, bemerkte er beiläufig.

Sie glaubte, nicht richtig verstanden zu haben.

»Unmöglich!«, rief sie aus. »Vor einer Stunde?«

Ahmed Moussounis Leichnam war eben erst entdeckt worden. Aber warum sollte Hansen ihr etwas vorgaukeln? Es dauerte einige Sekunden, bis die Synapsen in ihrem Hirn die richtigen Verbindungen knüpften. Sie empfand nicht die geringste Sympathie für den Verblichenen, dennoch erzeugte der unerhörte Gedanke ein Gefühl von Übelkeit in ihr. »Fitzek?«, fragte sie tonlos.

»Warum interessieren Sie sich für Fitzek?«, wollte Radtke wissen, der in diesem Moment hereinkam.

»Ich glaube, das wissen Sie ganz genau«, herrschte sie ihn ungehalten an. »Hat Fitzek etwas mit dem unerwarteten Ableben unseres einzigen Zeugen Ahmed Moussouni zu tun?« Als verstünde er ihre Sprache nicht, blickte Radtke sie mit leerem Gesicht an und sagte nur:

»Jetzt können wir ihn getrost ausliefern, meinen Sie nicht auch?«

Soviel zu konstruktiver Zusammenarbeit, dachte sie und wandte sich verärgert ab, als Möllers heißes Telefon für verschlüsselte externe Anrufe schrillte. Er hob ab, hörte kurz zu und sagte:

»Un moment, bitte.«

Die Hand auf dem Hörer, erklärte er:

»DGSE, Chantal Rosier von der Direction technique in Paris. Wir brauchen den Übersetzer.«

»Ich spreche Französisch«, bemerkte Chris. Die Gruppe Nordafrika müsste ihr Anforderungsprofil dringend anpassen, fand sie. Radtke überlegte angestrengt, bevor er sich zum revolutionären Schritt entschloss, eine Kommissarin vom BKA an seine sichere Leitung zu lassen.

»Schalten Sie auf Lautsprecher«, verlangte er. Sie meldete sich mit: »GTAZ, Commissaire Hegel.«

Chantal Rosier gab sich in militärischem Ton als Kommunikationsoffizier der Direction Generale de la Securite Exterieure, des französischen Auslandsgeheimdienstes DGSE, zu erkennen. FRENCHELON!, dachte Chris, überrascht, dass diese Geheimniskrämer, die ihren Spitznamen dem französischen Pendant zum Spionagenetz >ECHELON< verdankten, überhaupt nach außen kommunizierten.

»Wir haben diese Nacht um 0100 MEZ eine Nachricht aufgefangen, die für Sie relevant sein dürfte«, begann sie.

Chris' Verblüffung wuchs. Chantal Rosier berichtete weiter im Telegrammstil:

»Ein Gespräch über Satellitentelefon. Vierzig Sekunden. Teilnehmer männlich, Stimmen nicht registriert, Sprache arabisch, vermutlich Algerier. Noch keine Ortung. Einer der Teilnehmer wurde mit Hassan angesprochen. Vermutung: Hassan Moussouni.«

»Grund für diese Vermutung?«, unterbrach Chris überrascht.

»Der Sprecher sagte: Du tust es auch für Ahmed. Für den in Hamburg verletzten Ahmed Moussouni, nehmen wir an.«

Radtke nickte stumm, als er die Übersetzung hörte. Es gab viele Hassans und Ahmeds, aber an solche Zufälle glaubte selbst er nicht. »Durchaus möglich«, gab Chris vorsichtig zu. »Noch etwas. Der Sprecher sagte zu Hassan: Algier hat Priorität.«

»Was meinte er damit?« »Wissen wir auch nicht. Die algerischen Behörden sind gewarnt.«

Chris hatte das Gespräch simultan übersetzt. Sie war sicher, alles richtig verstanden zu haben, insbesondere den Namen der Stadt, in der Jamie sich zurzeit aufhielt. Es herrschte betretenes Schweigen, als sie auflegte.

»Ist uns etwas über Algier bekannt?«, fragte Möller seinen Vorgesetzten mit ratloser Miene.

Radtke schüttelte nachdenklich den Kopf. »Rufen Sie an!«, befahl er schließlich im Ton, als bereite er sich auf eine Standpauke vor. Möller wusste, wen er meinte. Er drückte eine Kurzwahltaste. Nach ein paar belanglosen Sätzen kam er zur Sache:

»Gibt es Hinweise auf eine geplante Aktion in Algier?«

Er hörte eine Weile stumm zu, dann verabschiedete er sich mit einem »Halt die Ohren steif« und legte auf.

»Nee, nichts bekannt«, berichtete er mit säuerlicher Miene.

»Wer sagt das?«, fragte Chris.

Ihre Körpertemperatur begann wieder zu steigen ob dem Insider-Getue.

»Die Residentur Marseille«, erklärte Radtke rasch. »Die müssten es wissen.«

Der BND unterhielt also eine geheime Filiale in Marseille. Sie fand das ziemlich interessant. Ohne ein weiteres Wort zog sie sich in ihr improvisiertes Büro zurück, um Jamie anzurufen.

»Was für eine Aktion?«, fragte er naiv. »Vielleicht ist ein Anschlag in Algier geplant.«

»Wie in Marseille?«

»Möglicherweise - oder ganz anders. Ich mache mir Sorgen, Liebster.«

»Brauchst du nicht. Das Hotel liegt etwas außerhalb und ist von Polizei und Armee in eine Festung verwandelt worden während der Konferenz. Die haben sogar Panzer aufgefahren. Wir befinden uns in einem luxuriösen Gefängnis. Da schlüpft keine Maus durch, das darfst du mir glauben.« »Warum beruhigt mich das nicht?«, murmelte sie leise.

»Weil du so wahnsinnig in mich verliebt bist, Mrs. Roberts. Ich vermisse dich auch.«

Kapitel 11
Algier

Jamie schaltete das Handy ganz aus. Die Arbeit des Tages war getan, der Vortrag mit nettem Applaus der Kollegen überstanden. Die Zeit bis zum Dinner reichte, um in der ausgedehnten Wellness-Oase des Hilton zu entspannen. Mrs. Roberts sorgte sich um ihren Gatten, ein schöner Gedanke, wenn auch juristisch nicht ganz wasserdicht. Ein Gefühl der Wärme durchflutete ihn, als stünde er draußen vor dem Fenster seines luxuriösen Kühlschranks in der sengenden algerischen Sonne. Er warf den Bademantel mit dem unübersehbaren >H< über, schlüpfte in die Hotelpantoffeln und verließ das Zimmer.

Im Aufzug zum Pool traf er den Biologen aus München, einen der wenigen, die Fragen zu seinem Referat gestellt hatten. Dr. Anton Weidinger war ihm aufgefallen, weil er mit braunen Kniehosen, kariertem Hemd und dem stets von Schweiß glänzenden roten Gesicht aussah, als hätte es ihn direkt von der Wiesn hierher verschlagen.

»Haben Sie sich im Lift geirrt, Herr Kollege?«, fragte Jamie schmunzelnd. »Ich könnte Ihnen eine Badehose leihen.«

»Nett von Ihnen, aber ich will niemanden erschrecken. Am Pool interessiert mich sowieso nur die Bar.«

»Wäre es drin nicht angenehmer, schön kühl?«

»Schon, aber die Bedienung ist nicht zu vergleichen.«

»Ach so, daher weht der Wind«, lachte Jamie. Die Tür glitt auf. Er trat zur Seite, um den wohlbeleibten Münchner aussteigen zu lassen.

»Waidmanns Heil!«, rief er ihm nach.

Die Menschentraube aus vorwiegend grauhaarigen Männern mit schneeweißen Beinen an der Poolbar bestätigte die Bemerkung über die unvergleichliche Bedienung. Die Oberweite der Barmaid zog die Herren Doktoren an wie eine seltene Zystenniere. Jamie ließ sich ins lauwarme Wasser gleiten und wie leblos auf dem Rücken treiben. Die Erinnerung an Port Grimaud malte ein albernes Grinsen auf sein Gesicht. Es hielt an, bis ihn ein kräftiger Handschlag auf die Nase für kurze Zeit unter Wasser drückte.

»Pardon monsieur!«, rief die Schwimmerin erschrocken, deren Kurs er gekreuzt hatte.

Er schüttelte den Kopf, während er das Wasser aus der Luftröhre hustete.

»Ich muss mich entschuldigen, Dr. Favre«, keuchte er. »Ich sollte nicht wie ein Querulant in der Bahn liegen.«

»Sie kennen mich?«, fragte sie überrascht.

Er stellte sich vor und fügte hinzu: »Von der Podiumsdiskussion.«

»Ach so - Entschuldigung, falls ich Sie genervt habe.«

»Amüsiert trifft es besser«, lachte er. »Ich würde das Thema gerne noch etwas vertiefen in lockerer Atmosphäre. Kommen Sie doch heute Abend in die Crystal Lounge.«

Sie musterte ihn mit einem skeptischen Blick, bevor sie gezwungen lächelte.

»Ich weiß nicht - ich bin nicht so der Nachtschwärmer-Typ.«

»Sie sind eingeladen. Es gibt etwas zu feiern.«

»So, was denn?«

»Soll eine Überraschung sein. Keine Angst, es sind noch ein paar Kollegen dabei.«

Sie schickte sich an, weiterzuschwimmen. »Wir werden sehen«, sagte sie und tauchte weg.

Zu seiner Überraschung erschien sie gegen neun Uhr abends in elegantes, luftiges Weiß gehüllt in der Crystal Lounge, passend zum Inventar, wie sie betonte. Jamie reichte ihr ein Glas Moet Imperial, von dem schon eine leere Flasche auf dem Tisch stand.

»Nun, was gibt es zu feiern?«, fragte sie, während sie sich zwischen ihn und den Münchner Schürzenjäger zwängte. Neben dem Biologen saßen zwei weitere ältere Herren am Tisch, sichtlich erfreut über die weibliche Bereicherung der Tafelrunde. Mit dem Glas in der Hand, lüftete Jamie das Geheimnis:

»Zuerst möchte ich dem Zufall dafür danken, dass er diese charmante kleine Gesellschaft zusammengeführt hat. Ein Hoch auf den Zufall!«

Gläser klirrten, dann holte er aus:

»Es sind jetzt fast auf den Tag genau fünf Jahre vergangen, seit mich in meinem Labor in Cambridge der Blitz getroffen hat.«

»Passiert mir andauernd«, warf der Biologe Weidinger ein, »jedes Mal, wenn der Chef vom Dezernat V auftaucht, um Budgetposten zu streichen.«

Das Gelächter gab Jamie Zeit, ein weiteres Stück Mahjouba zu zerkauen, bis sich die Gemüter beruhigten. Er hatte die scharfen Crepes zusammen mit allerlei Süßigkeiten zur Feier des Tages auffahren lassen.

»Solche Blitze kennen wir alle«, fuhr er weiter, »aber meiner blickte mich aus großen, abgrundtiefen Augen an und trug einen Zopf.

Mein Gott, der dicke, goldene Zopf! Ich träume jede Nacht davon.«

Dr. Favre rümpfte die Nase und meinte: »Ich ahne, worauf es hinausläuft.«

»Details! Wir wollen alle Einzelheiten«, lachte ihr französischer Kollege, der Onkologe Dr. Fabien Godard aus Paris.

Die andern Männer am Tisch bekräftigten den Wunsch ohne Zögern. Jamie holte das Bild seiner Geliebten aufs Handy-Display und zeigte es herum.

»Chris heißt das zauberhafte Wesen, und sie hat Ja gesagt!«

»Was, nach fünf Jahren?«

Anton Weidinger schien ernstlich bestürzt zu sein.

»Ich habe erst vor einigen Tagen gewagt, sie zu fragen«, gab Jamie kleinlaut zu.

Das Gelächter reichte für zwei weitere Happen Mahjouba und den letzten Schluck Champagner.

»Sieht sehr anziehend aus. Sie ist Deutsche«, stellte der vierte Mann am Tisch fest.

Die Qualifikation aus seinem Mund wog doppelt, denn entgegen dem Klischee sprach der Berliner Gefäßchirurg Dr. Linus Brandt nur selten.

Jamie nickte lächelnd. »Aus Potsdam. Sie spricht aber besser Englisch als ich.«

Er winkte mit der leeren Flasche Richtung Tresen. Sofort brachte ein Kellner Nachschub. »Wo bleibt Ihre nette Kollegin?,«, fragte ihn der Münchner enttäuscht.

Sonst bediente abends die Erscheinung von der Poolbar in der Crystal Lounge. Der Kellner nickte nur mit aufgesetztem Lächeln, während er vergeblich die Perforation suchte, um die Alufolie an der Flasche zu entfernen. Er entschuldigte sich mit einem unverständlichen Gemurmel und verschwand mit dem Champagner in die Anrichte hinter der Bar. Dr. Favre gratulierte Jamie als Erste zur bevorstehenden Vermählung, schränkte aber sogleich ein: »Sie wissen schon, dass die Wahrscheinlichkeit einer Scheidung über fünfzig Prozent liegt? Jedenfalls in Frankreich.«

»Deutschland ist sicher nicht besser«, pflichtete ihr der Münchner grinsend bei.

Die Französin kannte noch mehr erfreuliche Details:

»Die Hälfte der ersten Ehen dauern weniger als acht Jahre. Bei der Zweiten sind es nur noch sieben.«

»Sind Ehescheidungen so etwas wie ihr Spezialgebiet?«, fragte Jamie leicht gereizt.

»Kann man sagen. Ich habe zwei hinter mir. Das weist mich als Expertin aus.«

Der Moet Imperial perlte endlich wieder in den Gläsern. Dr. Favres französischer Kollege erhob sich mit dem Toast:

»Trinken wir auf die nächsten acht Jahre.« Die vor Ironie triefende Unterhaltung über vorwiegend negative Konsequenzen einer Eheschließung glitt unweigerlich auf die schiefe Ebene medizinischer Spekulation ab. Befeuert vom reichlich fließenden Schaumwein, setzte sich das Kollegium ernsthaft mit Fragen auseinander wie: Können Empathie und Spiegelneuronen pathologische Zustände übertragen? Jamies Lider wurden schwer. Die Momente häuften sich, in denen seine Augen den Fokus verloren. Er musste sich am Sessel festhalten, weil der Tisch mit den Gläsern, den süßen und scharfen Köstlichkeiten und dem Sektkühler im Mittelpunkt sich langsam zur dezenten Musik zu drehen begann. Der übergewichtige Dr. Anton Weidinger glitt als Erster vom Stuhl. Die Internistin aus der Pariser Salpetriere kniete sich erschrocken neben ihn, sprach ihn an, prüfte seinen Atem, den Puls, dann verlor auch sie das Bewusstsein. Keiner der Männer vermochte den beiden zu helfen. Den Kopf auf dem Tisch neben umgestürzten Gläsern, hingen sie wie Jamie bewusstlos in ihren Sesseln.

Die wenigen übrigen Gäste in der Lounge bemerkten die Tragödie am runden Tisch erst durch die entsetzten Rufe des Kellners. Alles Ärzte, umringten sie die Bewusstlosen, versuchten zu begreifen, was geschehen war. »Wir brauchen drei Rettungswagen, schnell!«, fuhr einer den Kellner an, der bereits mit dem Telefon am Ohr in der Anrichte verschwand.

»Intoxikation, schätze ich«, sagte er, zwei Finger an Jamies Halsschlagader.

»GHB?«, vermutete eine junge Ärztin.

Eine weitere Diagnose war nicht möglich, denn die Lounge füllte sich mit aufgeregtem Personal, begleitet von einer Truppe der Gendarmerie. Trillerpfeifen schrillten. Scharfe Befehle pflanzten sich durch die Halle bis vors Hauptportal des Hotels fort.

»Niemand verlässt den Raum!«, brüllte ein Capitaine mit rotem Kopf. »Das Hotel abriegeln! Keine Fliege wird durchgelassen!« Seine Leute herrschte er an: »Alles sicherstellen auf diesem Tisch, in der Bar und Küche. Wo bleibt der verdammte Rettungswagen?«

Er zückte das Funkgerät, um Verstärkung anzufordern. Eine Hundertschaft aus Polizei und Armee, Sturmgewehr im Anschlag, riegelte Ein- und Ausgänge ab. Die Flure zu den Gästezimmern wurden binnen Minuten unpassierbar, als wären sie vermint. Zitternd warteten Grüppchen des Personals auf die erste Vernehmung, in Ecken gedrängt, mit schussbereiten Waffen in Schach gehalten wie Schwerverbrecher.

Die Sirenen der Rettungswagen näherten sich mit rasender Geschwindigkeit dem undurchdringlichen Verteidigungsring, der das Hotel umschloss wie ein Festungswall. Offiziere schrien kurze Befehle, die im Lärm der Sirenen und heranrückenden Panzer unterzugehen drohten. Augenblicklich öffnete sich ein Korridor, um die Rettungsfahrzeuge durchzulassen. Sechs Sanitäter sprangen aus den Wagen, rissen die Hecktüren auf und rannten mit Tragen und Beatmungsgerät ins Hotel.

Die wartenden Ärzte empfingen sie mit präzisen Anweisungen: »Schwere Vergiftung, vermutlich Überdosis GHB. Die Patienten brauchen sofort Sauerstoff.«

Sie halfen, die bewusstlosen Kollegen auf die Tragen zu hieven.

»Dieser Mann muss intubiert werden, sonst erstickt er«, schärfte einer den Sanitätern mit Blick auf den dicken Dr. Weidinger ein.

Wie tot, Sauerstoffmaske auf dem Gesicht, lagen Jamie und seine Zufallsbekannten wenige Minuten später auf den Tragen angeschnallt in den Rettungswagen. Die Fahrzeuge rasten mit heulenden Sirenen und blauen Irrlichtern zurück Richtung Algier, während sich hinter ihnen der Ring ums Hotel wieder schloss.

Der Fahrer des vordersten Wagens schielte misstrauisch auf seinen jungen Beifahrer, als er die Straßensperre unten am Boulevard Hales Said bemerkte. Hamza war zu allem fähig in seinem jugendlichen Übermut. Tatsächlich fasste er mit einem wütenden Aufschrei unter den Sitz und riss die >Uzi< hervor.

»Bist du verrückt?«, herrschte der Fahrer ihn an. »Lass die Artillerie sofort verschwinden!« Hamza zögerte, wollte etwas erwidern, doch dann sahen sie, wie die Polizisten den Weg für die Rettungswagen freimachten. Mit unverminderter Geschwindigkeit brausten sie an der kleinen Armee vorbei den Boulevard hinunter. Nach fünfhundert Metern fuhren sie geradeaus weiter auf dem Boulevard des Martyrs, statt in die Rue Mohamed Zekkal abzubiegen, die zum Hospital Mustapha Pacha führte. Nach mehreren Übungsfahrten kannte der Fahrer jeden Stein am Weg.

Das nie fertig gebaute Parkhaus stand etwas abseits der Hauptstraße auf einem verlassenen Bauplatz. Keine zehn Minuten waren seit dem Schließen der Hecktüren vergangen, als die drei Rettungswagen hinter den leeren Liftschächten im Erdgeschoss anhielten. Zwei weitere Fahrzeuge standen im verlassenen Gebäude: ein Lieferwagen und ein sandfarbener Hummer, der mit verhüllten Fenstern im Zwielicht wie ein Schützenpanzer wirkte. Ein hochgewachsener, athletisch gebauter Mann sprang aus dem Hummer. Die Besatzungen der Rettungswagen grüßten ihn ehrfürchtig wie einen mächtigen Scheich. Die Männer wechselten einige Worte auf Arabisch. Auf ein Zeichen des Athleten öffnete der Fahrer des Lieferwagens dessen Türen. Sechs verängstigt wirkende Männer traten heraus. Ohne ein Wort zu wechseln, steckten sie die ansehnlichen Bündel Geldscheine ein, die ihnen der Athlet reichte. Die falschen Sanitäter gaben ihnen die Uniformen zurück, während andere die bewusstlosen Arzte aus den Rettungswagen in ihre Autos umbetteten. Kurz danach waren die Rettungsfahrzeuge mit den Originalbesatzungen unterwegs zu ihren verschiedenen Standorten. Dass ganze Koffer voller Verbandszeug, Desinfektionsmittel, Adrenalinspritzen und anderes medizinisches Verbrauchsmaterial fehlten, gehörte zum täglichen Geschäft und würde niemandem auffallen.

Kurz nach den Rettungswagen verließ der Hummer die Bauruine, fünf Minuten später wie geplant der Lieferwagen mit den Bewusstlosen. In sicherem Abstand fuhren die Entführer auf der N1 nach Süden, ohne vom explosionsartig wachsenden Polizeiaufgebot behelligt zu werden. Auch Hamzas Maschinenpistole ruhte unangetastet unter dem Sitz.

Kapitel 12
Berlin

Zusammenarbeit funktioniert nur bei gegenseitigem Vertrauen. Diese banale Erkenntnis war Chris nie so deutlich bewusst geworden wie während ihres kurzen Aufenthaltes im Terrorismus-Abwehrzentrum auf dem Kasernengelände am Treptower Park. Sie hatte geglaubt, Radtkes Gruppe Nordafrika des BND spielte nun mit offenen Karten, da sie auf eine Eskalation verzichtete. Sie hatte sich gründlich geirrt. Selbst dem schnellen Max war die Sache peinlich. Nicht nur ging durch Ahmed Moussounis nach wie vor ungeklärten Tod jeder mögliche Kontakt zur Terrorzelle verloren, nun waren auch noch die Erpresserbriefe ohne ihr Wissen auf Nimmerwiedersehen in die Asservatenkammer des Verfassungsschutzes gewandert.

»Wahrhaftig eine taktische Meisterleistung«, sagte sie giftig zu Möller, der ihre Klagen mit stoischer Gleichgültigkeit anhörte.

Stinksauer, wie sie war, hätte sie ihm alle Sünden der vergangenen Tage an den Kopf geworfen, wäre sie nicht durch das Summen seines Telefons unterbrochen worden.

Er hob ab, hörte kurz zu, sagte dann: »Ja, sie ist da. O. K., ich sag's ihr«, und legte auf.

Er warf ihr einen Blick zu, als sähe er sie zum ersten Mal und brummte:

»Sie können sich bei Oberstaatsanwalt Richter gleich persönlich beschweren. Er wartet in Radtkes Büro.«

Richter trat feierlich auf sie zu, um ihr die Hand zu schütteln. Mit dem Gesicht des Bestatters am offenen Grab begann er zu sprechen, während Radtke jeden Blickkontakt mied.

»Dr. Hegel ...«

Sie unterbrach ihn aufgebracht:

»Wenn es um mangelnde Kooperation geht, sollten Sie zuerst meine ...«

Richter drückte ihre Hand fester und schüttelte bedächtig den Kopf, ein bitteres Lächeln auf den Lippen.

»Es ist etwas Schlimmes passiert«, sagte er. Schlimmer als das Desaster dieser Behörde ging nicht, dachte sie, doch die nächsten Worte aus seinem Mund versetzten sie in einen lähmenden Schockzustand, als hätte sie ein Taser erwischt.

»In Algier gab es eine Entführung. Eine Ärztin und vier männliche Teilnehmer einer Fachtagung sind aus dem Hotel Hilton ...« »Jamie?«, unterbrach sie tonlos.

Richter nickte. Er ließ plötzlich ihre Hand los, als erschreckte ihn die eigene Geste des Mitgefühls. Sie fiel in den nächstbesten Sessel, bat mit belegter Stimme um ein Glas Wasser. Radtke sauste wie vom schlechten Gewissen getrieben ins Vorzimmer. Der erste, kühle Schluck half, das innere Feuer etwas einzudämmen. Angestrengt zwang sie sich, den Gedanken an Jamie in den Hintergrund zu drängen, weiter die professionelle Ermittlerin zu spielen.

»Was ist geschehen?«, fragte sie heiser. Richter berichtete kurz und präzis, wie es seiner Rolle entsprach:

»Gestern Abend, 22 Uhr Ortszeit, sind Dr. Jamie Roberts und vier weitere Personen in der Crystal Lounge des Hotels Hilton in Algier zusammengebrochen. Sie verloren das Bewusstsein, vermutlich durch KO-Tropfen im Champagner. Drei Rettungswagen waren schnell vor Ort. Nach der Erstversorgung wurden die Patienten sofort mit den Fahrzeugen abtransportiert. Sie sind jedoch nie im Höpital Mustapha Pacha eingetroffen, wohin man sie angeblich bringen wollte. Weder die Fahrzeuge noch die falschen Sanitäter konnten bis jetzt identifiziert werden. Die Art des Vorgehens deutet nach Angaben der algerischen Behörden auf einen terroristischen Anschlag hin. Über das Schicksal der fünf Entführten ist bis zur Stunde nichts bekannt. Tut mir leid - das ist alles.«

Während er sprach, zog sie sich immer weiter in ihre Gedankenwelt zurück. Der letzte Teil des Berichts drang nur gedämpft an ihre Ohren, als horchte sie draußen vor der Tür. Was für ein Albtraum! Sie spürte, dass sie ihm nicht gewachsen war. Eine kaum hörbare Entschuldigung flüsternd, verließ sie Radtkes Büro. Auf dem Flur beschleunigte sie die Schritte, bis sie schließlich Hals über Kopf aus dem Haus rannte, als könnte sie so ihrem Geliebten zu Hilfe eilen.

Die beiden Herren blickten sich sekundenlang ratlos an, bis Richter einfiel, seine Mitarbeiterin anzurufen. Nur die Mailbox antwortete, auch beim zweiten und dritten Versuch. Er stürzte hinaus. Vom Empfangschef erfuhr er, dass die Frau mit dem blonden Zopf das Gebäude verlassen hatte.

»Sie schien sehr in Eile«, versicherte der Mann und provozierte damit einen grimmigen Blick.

»Haben Sie gesehen, wohin sie gegangen ist?« »Richtung Parkplätze. Mehr habe ich nicht mitbekommen. Ich wusste nicht ...«

Richter schnitt ihm ungeduldig das Wort ab. »Es gibt sicher Überwachungsvideos?«

Der Mann nickte. »Dazu müssten Sie allerdings eine richterliche Anordnung beibringen.«

Richter wehrte mit einer unwirschen Handbewegung ab. »Vergessen Sie's.«

Er eilte zu den Aufzügen, drückte auf den Knopf, als müsste der für den Schlamassel büßen, besann sich anders, rannte zwei Tritte auf einmal nehmend die Treppe hinauf zu Radtkes Büro zurück. Keuchend verlangte er eine Handy-Ortung. Er sah, wie Radtke zu einer zynischen Bemerkung ansetzte, vielleicht auch nur zu einer Ausrede. Ein scharfes »Sofort!«, gepaart mit dem grimmig entschlossenen Blick, bewog ihn zum Einlenken.

»Welcher Anschluss?«, fragte er nur, dann griff er zum Telefon.

Richter wartete wie auf Nadeln auf die Antwort. Schreckensvisionen gingen ihm durch den Kopf. Immer wieder versuchte er, sich selbst zu beruhigen. Dr. Hegel ist die Vernunft in Person, redete er sich ein, doch die Visionen blieben stärker. Er begann, sich ernsthaft um seine Kommissarin zu ängstigen.

»Das Handy befindet sich in Charlottenburg beim Dreieck Funkturm«, meldete Radtkes Telefon endlich. »Die Person fährt jetzt auf der E51 in südwestlicher Richtung.«

Potsdam!, fiel Richter ein. Ohne ein weiteres Wort rannte auch er zum Parkplatz.

Potsdam

Chris zog sich nach einer stummen Umarmung ihrer Mutter ins Obergeschoss des Häuschens an der Berliner Straße zurück, begleitet vom entsetzten Blick der alten Frau. Das Zimmer, wo sie den größten Teil der Kindheit verbracht hatte, sah immer noch so aus, als wäre sie eben erst ausgezogen. Sie ließ sich auf den Bettüberwurf mit den musizierenden Elefanten fallen, lag mit offenen Augen auf dem Rücken und konzentrierte sich auf die Spinne an der Decke, um an nichts anderes denken zu müssen. Automatisch drückte sie auf die Wahlwiederholung ihres Handys. Jamies witzige Ansage im AB hörte sich an wie der blanke Hohn. Sie hatte sich noch nie so hilflos und nutzlos gefühlt. Ihr kam es vor, als läge sie selbst geknebelt und gefesselt in irgendeinem gottverlassenen Loch der Entführer. Sie konnte nichts tun, um ihm zu helfen. Es war unerträglich.

Stimmen drangen von unten herauf. Nach kurzer Zeit klopfte jemand sachte an die Tür. »Christiane?«

Ihre Mutter wartete. Als die Antwort ausblieb, klopfte sie nochmals und sagte etwas lauter:

»Christiane, der Herr Oberstaatsanwalt wartet unten.«

Eine Minute später standen sie sich im winzigen Wohnzimmer gegenüber. Sie wusste nicht wohin blicken und was sie sagen sollte, er ebenso wenig. Mutter floh in die Küche. Während sie Kaffee aufsetzte, begannen beide gleichzeitig zu sprechen.

»Sie zuerst«, sagte Richter mit gequältem Lächeln.

Sie entschuldigte sich für die Kurzschlusshandlung, bevor sie auf den Punkt kam:

»Ich möchte den Fall Moussouni abgeben, um in der SOKO Algier zu arbeiten, die hoffentlich schon gebildet ist.«

»Bedaure, aber Sie wissen, dass das nicht geht. Abgesehen von Ihrer - persönlichen Betroffenheit sind auch mir in diesem Fall die Hände gebunden. Die Federführung liegt bei den Diplomaten des Auswärtigen Amts und beim BND. Vertrauen Sie den Spezialisten, Dr. Hegel, und konzentrieren Sie sich auf Hassan Moussouni.«

Sie wusste, dass er keine andere Wahl hatte. Dennoch erstickte sie fast am Gedanken, nichts, aber auch gar nichts für Jamie tun zu können.

»Ob er noch lebt?«, murmelte sie leise. Richter warf ihr einen nachdenklichen Blick zu. Er nippte am heißen Kaffee, dann umspielte ein müdes Lächeln seine Lippen, als er entgegnete:

»Sie sind es doch sonst, die Fragen vermeidet, auf die es keine Antwort gibt. Es hilft nicht, zu spekulieren. Wir brauchen Geduld. Die Entführer werden sich melden.«

»Sie haben gut reden. Die Ungewissheit ist unerträglich.«

»Ich weiß, trotzdem ... «

»Wer sind diese Leute? Warum tun sie so etwas?«

Wieder musterte Richter sie in Gedanken versunken. Nach einer langen Pause sagte er: »Ich gehe davon aus, dass die Entführung rein kommerzielle Zwecke hat. Die Drahtzieher werden Geldforderungen stellen und die Aktion propagandistisch ausschlachten. Es wird eine harte Zeit werden für die Betroffenen, aber ich glaube nicht, dass sie in Gefahr sind. Ich wäre nicht überrascht, wenn hinter den Kulissen bereits verhandelt würde.«

Das war die optimistische Variante. Für Chris gab es noch eine andere.

»Wahrscheinlich steckt AQIM dahinter«, warf sie ein. »Das war wohl gemeint mit Algier hat Priorität< im abgehörten Gespräch mit Moussouni. Wenn es die Vergeltung für Ahmeds Tod ist? Auge um Auge - mein Gott!« Der Gedanke überraschte Richter nicht. Weder er noch sie wussten, wie Terroristen aus Nordafrika wirklich tickten, aber beiden war klar, dass man mit allem rechnen musste. Nicht nur die dreiste Entführung aus dem Hilton in Algier war Beweis dafür. Sie und Sven hatten die brutale Entschlossenheit dieser Leute in Hamburg hautnah erlebt. Sven! Sie musste unbedingt mit ihm sprechen. Es würde wenigstens helfen, sie auf andere Gedanken zu bringen.

»Wir sollten dann wieder ...«, sagte Richter.

Er dankte ihrer verstörten Mutter mit einem aufmunternden Lächeln. Von Chris verabschiedete er sich mit einem kräftigen Händedruck.

»Ich verlasse mich auf Sie, Dr. Hegel, wie immer - und ich verspreche Ihnen, alles in meiner Macht stehende zu unternehmen, damit Sie Dr. Roberts heil wiedersehen.«

Marseille

Jochen Preuss schätzte die lebhaften Pausengespräche und die Teestunde bei Amira. Die jugendlichen Heißsporne gerieten zwar oft aneinander, aber sie gaben Informationen über ihr familiäres Umfeld preis, ohne es zu bemerken. Tipps, die mit Gold nicht aufzuwiegen waren. Er glaubte inzwischen, mehr über die Hintergründe des Anschlags auf das Flüssiggasterminal bei Marseille zu wissen, als die offiziellen Stellen. Beweise gab es keine, aber er ginge jede Wette ein, dass der unheimliche Mohammed Hamidi maßgeblich in die Sache verwickelt war.

Und nun die Entführung in Algier! Eine Bemerkung von Hamidis jüngstem Bruder stimmte ihn besonders nachdenklich. »L'afghane ist der Größte«, hatte der Junge stolz verkündet und behauptet, Algier wäre auch dessen Werk. Bemerkenswert fand er vor allem das Wörtchen auch. Tief in seiner Erinnerung vergraben, gab es einen Mann, dessen Freunde ihn >den Afghanen< nannten. Ihm traute er so ziemlich alles zu.

Früher als sonst verließ er das Haus, um die alte Geschichte wieder aufzufrischen. Er war nicht bei der Sache, während er langsam den Boulevard de la Mediterranee hinunter fuhr. Ein schwarzer Renault schoss unvermittelt von rechts aus der Rue Mathilde. Im letzten Moment trat er auf die Bremse. Die Schnauze seines Mercedes hielt Millimeter vor der Tür des Renault, der in der Einfahrt stehen blieb, um ihm den Weg zu versperren. Fluchend legte er den Rückwärtsgang ein, wollte Gas geben, da bemerkte er den zweiten schwarzen Renault dicht hinter ihm. Eingekeilt zwischen den beiden Wagen, begann er zu verstehen. Es musste ja auch ihn einmal treffen, dachte er, ohne sich sonderlich aufzuregen. Er ging seit Jahren unbehelligt in Amiras Haus ein und aus, fuhr seinen Luxusschlitten ohne Probleme in einer Gegend spazieren, wo sich nicht einmal die Gendarmerie ohne Panzerglas und Maschinenpistole blicken ließ. Nun erwischte ihn die lokale Mafia doch noch.

Die Hände sichtbar auf dem Lenkrad, wartete er auf den Mann mit der dunklen Brille und dem Zigarettenstummel im Mundwinkel. Er kam aus dem Wagen hinter ihm. Auf sein Zeichen ließ Jochen Preuss das Seitenfenster herunter.

»Fahren Sie auf den Parkplatz«, befahl der Typ.

Dabei zeigte er ihm diskret seine Polizeimarke. Die erloschene Kippe klebte wie angewachsen an der Lippe.

»Drogenfahndung?«, rief er überrascht.

»Auf dem Parkplatz! Ich setze jetzt zurück. Kommen Sie nicht auf dumme Gedanken.«

Er folgte der Anweisung. Ein Renault verstellte die Zufahrt zum Parkplatz, dann stieg der Beifahrer aus und liess einen Hund ins Freie.

»Aussteigen, Türen und Kofferraum öffnen!«, befahl er.

Preuss gehorchte, auf jeden Kommentar verzichtend. Vor allem das Gebiss des Schäferhundes bereitete ihm große Sorgen.

»Beine auseinander und Hände aufs Dach!« Minutenlang schnüffelte das Biest in jede Ecke seines Wagens, ohne dass einer der Zivilfahnder ein Wort verlor. Einer prüfte seine Papiere, während der Kollege angewidert auf seinen leeren Notizblock starrte wie auf die Karte der falschen Kneipe. Schließlich erkannte auch der Hund: Jochen Preuss war clean. Die Fahnder nahmen den Befund mit stoischer Gelassenheit zur Kenntnis. Sie hatten ihre Pflicht getan.

»Was haben Sie im Haus gegenüber der Mairie zu schaffen?«, fragte der Mann mit der Kippe.

Er erklärte ihm Amiras Einrichtung und seine Rolle als Mentor und Organisator von Sponsoren-Geldern.

»Wir brauchen die Namen dieser Sponsoren.« Er sprach das Wort in Anführungszeichen aus. Preuss antwortete trotzdem freundlich: »Ich habe die Liste nicht bei mir. Am besten fragen Sie Amira Saidi direkt. Sie führt ihre Buchhaltung vorbildlich. Oder Sie wenden sich an die Bürgermeisterin in der Mairie. Sie kennt einige wichtige Geldgeber persönlich.« Die Kippe drohte aus dem Mund zu fallen, während es hinter der Stirn des Fahnders arbeitete.

»Wann hatten Sie zuletzt Kontakt zu Mohammed Hamidi?«, fragte er nach langer Pause.

Preuss erwartete eine Frage in dieser Richtung, weshalb ihm die Unschuldsmiene ganz ordentlich gelang. Er gab vor, angestrengt nachzudenken, bevor er antwortete:

»Ein Mohammed Hamidi ist mir nicht bekannt, aber es gibt einen Schüler mit Namen Hamidi ...«

»Der interessiert uns nicht. Einen Mann namens Basem Mansour kennen Sie wohl auch nicht?«

»Ich müsste lügen ...«

Auf diese sibyllinische Antwort, eines Senators der Grande Nation würdig, war er noch auf der Heimfahrt stolz. Die schwarzen Renaults hielten weder bei der Mairie noch vor Amiras Haus, als die Beamten abzogen. Dafür gab es seiner Ansicht nach zwei Erklärungen. Aus alter Gewohnheit entschied er sich für die unangenehme Variante. Eine Stunde lang kämpfte er mit sich selbst. Dann, an einem Rebberg bei Cogolin, kurz vor Port Grimaud, hielt er an, um Amira anzurufen. »Monsieur Preuss?«, sagte sie überrascht. »Ich muss es kurz machen, Amira. Drogenfahnder haben mich abgefangen und nach Mohammed Hamidi und Basem Mansour gefragt. Ich vermute, dass sie eine Razzia in Ihrem Haus planen. Die haben einen Verdacht. Ich denke, das sollten Sie wissen.«

Und Basem ..., fügte er im Stillen hinzu. Er zweifelte keinen Augenblick daran, dass sie nun alle Hebel in Bewegung setzen würde, das Dreckszeug im Schuppen loszuwerden. Immerhin ein kleines Problem gelöst, wenn auch moralisch alles andere als einwandfrei. Er musste den Kanal zu Hamidi offenhalten. Das war wichtiger denn je nach dem Hinweis auf den Afghanen.

Lubmin

Regen tropfte durch die Löcher im Dach. Der schwarze Wasserfleck in der Mitte der Hütte war auf die doppelte Größe angeschwollen, seit Anna Volkmann das letzte Mal die Augen geöffnet hatte. Der Fleck war ihr einziges Zeitmaß. Mit tauben Gliedern, ohne jede Hoffnung auf Rettung, schwebte sie in einem Dämmerzustand zwischen Leben und Tod. Näher beim Gnadentod, den sie in den schlimmsten Momenten herbeisehnte. Sie würde den Tod mit Freude begrüßen, hätte nur die Marter endlich ein Ende. Der Geruchssinn war bereits abgestorben, hatte ihr die Gnade erwiesen, den Gestank der eigenen Fäkalien nicht mehr wahrzunehmen. Sie wollte nichts mehr sehen, nichts mehr hören, fühlen. Einmal wäre es ihr beinahe gelungen. Aus einer Ader am Handgelenk quoll bereits Blut, doch der Teufel mit der Maske hatte sie nicht sterben lassen. Nun lag sie mit dick verbundenen Armen im Verlies ohne Hoffnung auf einen zweiten Versuch. Sie verfluchte ihren durchtrainierten Körper, der sie zwang, die Folter länger zu ertragen.

Ein Geräusch an der Tür schreckte sie auf. Es musste Abend sein, denn der Teufel kam stets vor dem Einnachten zu Besuch. Die maskierte, schwarze Gestalt löste das Klebeband von ihrem Mund und flösste ihr frisches Wasser ein. Sie wollte nicht trinken, doch der Körper zwang sie dazu. Selbst das Stück Brot, das er ihr über die Lippen schob, begann sie gierig zu kauen, obwohl sie doch längst gestorben war. Wie jedes Mal fixierten seine stechenden Augen sie dabei, als könnte er in ihren Gedanken lesen.

Sie versuchte zu sprechen. Mehr als ein unverständliches Krächzen kam nicht aus ihrem Mund. Es kostete sie schier übermenschliche Anstrengung, sich auf die wichtigste Frage zu konzentrieren, die sie ihm stellen wollte. Am Ende musste sie sich auf ein einziges Wort beschränken, das ohnehin alle andern Gedanken verdrängte:

»Warum?«

Der Teufel regte sich lange nicht, bis er den schmutzigen Zettel mit der Jahreszahl vom Boden aufhob und ihr vor die Augen hielt. Er tat dies bei jedem Besuch. Es war ein Ritual, um ihren Geist zu quälen wie den Körper. Sie hatte die Hoffnung, mehr zu erfahren, längst aufgegeben, doch diesmal geschah etwas Ungeheuerliches: Er begann zu sprechen.

Kapitel 13
Lubmin

Im Verwaltungstrakt des Zwischenlagers Nord bei Lubmin brannte nur ein Licht. Der Mann an den Monitoren hatte den Nachtdienst um zehn Uhr mit dem Kollegen angetreten. Gemeinsam versahen sie diesen Dienst seit Jahren. Jeder erriet des andern Gedanken auch ohne Worte. Selbst über den Bildschirm erkannte er die augenblickliche Befindlichkeit des Kumpels auf Anhieb, während der seine Runde auf dem Gelände des ehemaligen Kernkraftwerks Greifswald-Lubmin abschritt. Sie kommunizierten über Gesten und das Mienenspiel wie ein altes Ehepaar. Die Arbeit als Bewacher des Lagers für radioaktive Abfälle ließ ihm eine Menge Zeit für solche Beobachtungen. Vor allem nach Mitternacht, wenn das Fernsehprogramm noch zwei Zacken schlechter wurde als zur Hauptsende- zeit, was ihn jeden Tag von Neuem bass erstaunte.

Verblüfft nahm er die aufgeregten Gesten auf dem Überwachungsmonitor zur Kenntnis, mit denen der Kollege seine Aufmerksamkeit zu erregen suchte. Warum sprach der nicht ins Funkgerät? Erst als er selbst auf die Sprechtaste drückte, bemerkte er seinen Fehler. Der Lautsprecher war stumm geschaltet, um das lästige Pfeifen zu unterdrücken.

»Was gibt's?«

»Verdammt noch mal, hast du geschlafen? Einstein ist am Tor!«

Der Name katapultierte ihn aus dem Sessel. >Einstein des Ostens< nannten alle in der Firma und bei der >TransX< den genialen Physiker Professor Volkmann. Als ehemaliger Direktor des Kernkraftwerks oblag ihm auch die oberste Aufsicht über das Zwischenlager. Sein Wort war Gesetz auf diesem Gelände. Wenn Einstein hier unangemeldet mitten in der Nacht auftauchte, war das nur zu vergleichen mit einer überraschenden Erscheinung des Allmächtigen in der Vatikanbank. Ausgerechnet jetzt musste das Schicksal zuschlagen. Kameras und Gegensprechanlage am Eingang waren seit zwei Tagen außer Betrieb, weshalb er Professor Volkmanns Ankunft nicht bemerkt hatte.

»Ich kümmere mich darum«, rief er aufgeregt.

Der Kloß im Hals wuchs auf doppelte Größe, als er dem Professor gegenüberstand. Unrasiert, mit wirrem Haar, das tatsächlich ans berühmte Porträt Albert Einsteins erinnerte, gestikulierte Volkmann aufgeregt, um seinen spärlichen Worten Nachdruck zu verleihen: »Rufen Sie die Patrouille zurück und verlassen Sie das Gelände. Ich übernehme.«

»Aber ...«

»Sofort!«, schrie ihn der Professor an, als riefe er um Hilfe.

Im Licht der Scheinwerfer erschien sein Gesicht farblos, fast durchsichtig, als stünde Volkmanns Geist vor ihm.

»Ist alles in Ordnung, Herr Professor?«, wagte er zu fragen.

Volkmann sah auf seine Uhr und drängte: »Keine Zeit. Vorwärts, Beeilung. Machen Sie, dass Sie hier wegkommen!«

Da war etwas im Busch, so viel stand fest. Er konnte sich nicht vorstellen, weshalb sie das Gelände verlassen mussten, brauchte jedoch nicht zu fragen. Gott selbst hatte so entschieden. Wer wollte da widersprechen?

Zwei Kilometer südlich des Zwischenlagers beobachtete ein junger Mann mit schwarzem Bart und Armen wie Arnold Schwarzenegger das Verwaltungsgebäude durch sein Fernglas. Er überragte seinen Begleiter um einen ganzen Kopf, wie auch die anderen Sechs des Trupps, die in zwei Lkws bei laufendem Motor warteten. Das Licht im Gebäude ging aus, kurze Zeit danach wieder an, dreimal.

»Es geht los«, sagte der Beobachter. »Allahu akbar!«

Sie stiegen in den vorderen Wagen. Die Männer zogen die schwarzen Wollmützen über den Kopf, die nur Mund und Augen freiließen, und entsicherten die Sturmgewehre. Die Lkws setzten sich in Bewegung. Langsam rollten sie auf das Zwischenlager zu, ohne einer Menschenseele zu begegnen. Das Tor stand weit offen. Sie hielten auf dem Platz vor dem Verwaltungsgebäude. Ein alter Mann mit wirrem Haar stürzte aus dem Haus. Das musste der Professor sein. Laut rufend rannte er auf sie zu. Der Anführer sprang aus dem Wagen, baute sich drohend vor dem Alten auf.

»Das Geld liegt in meinem Kofferraum«, sagte der Professor auf Englisch, sichtbar eingeschüchtert. »Wo ist meine Frau? Anna!« »Nicht rufen!«, befahl der Maskierte mit seinem beschränkten englischen Wortschatz. »Open depot two!« - »Halle zwei öffnen!«

Der Alte erschrak so heftig, dass er einige Schritte zurückwich.

»Das geht nicht ...«

»Open!«

Der Lauf der Kalaschnikow überzeugte den Professor. Während er ihm zu den Lagerhallen folgte, jammerte der alte Mann wie ein kleines Kind vor sich hin, fragte immer wieder nach Anna. Er würde den Ungläubigen sofort zum Schweigen bringen, wären sie nicht auf ihn angewiesen. Die Hand des Professors zitterte so stark, dass der Schlüssel erst beim zweiten Versuch steckte. Zögernd drehte er ihn im Schloss, um die Elektronik zu entsperren. Schwere Bolzen hoben sich mit metallischem Klick aus den Halterungen im Boden. Das Stahltor glitt leise knirschend zur Seite.

»Licht!«, verlangte er.

Das Gewehr auf den Professor gerichtet, musterte er das Innere der Halle eingehend, bis er befriedigt nickte. Sie waren am Ziel. Die riesigen Castor Zylinder lagen sauber beschriftet und nach Herkunft und Jahrzahl geordnet vor ihm. In einer Art Glashaus hingen die weißen Schutzanzüge für Notfälle. Der Gabelstapler stand in einer Nische rechts neben dem Eingang unter der gelben Warntafel mit dem schwarzen Kleeblatt, genau, wie es der Alchemist beschrieben hatte. Er nickte den zwei Männern unauffällig zu, die sich zu ihnen gesellt hatten. Im selben Augenblick, als der Professor vor Entsetzen zitternd den Mund öffnete, packte ihn einer von hinten. Er nahm ihn in die Zange, während der andere ihn fesselte und knebelte, dann schleppten sie ihn weg.

Die Arbeit begann. Durch die Pläne des Alchimisten waren sie bestens vorbereitet. Der vordere Lkw fuhr vor die Halle, während der zweite auf dem Parkplatz wendete, bereit, als Erster abzufahren, sobald es Zeit war. Die Männer sammelten sich beim Glashaus, schlüpften in die Schutzanzüge und standen Minuten später vor dem Castorbehälter mit der Bezeichnung aus dem Mail des Alchemisten. Der Gabelstapler diente zwei Männern als Arbeitsplattform, um die Schraubverschlüsse des zweieinhalb Meter hohen Deckels zu erreichen. Der schwere Motor-Schrauber, den sie mitführten, passte genau auf die angerosteten Muttern. Der Anführer konnte sich ein Lächeln nicht verkneifen, während er der Arbeit seiner Männer zusah. Alles lief ab wie hundertfach trocken geübt. Der starke Motor löste eine Schraube nach der andern, bis nur noch die vier obersten den tonnenschweren Deckel hielten. Er sah von Weitem, dass die Korrosion im oberen Teil weit fortgeschritten war. Das konnte zum Problem werden, falls der Rost die Schrauben zu stark schwächte. Kaum gedacht, bestätigte ein wüster Fluch die Befürchtung. Der Schrauber hatte eine Mutter abgerissen. Das lange Gewinde steckte unzugänglich im Behälter.

»Versuch es auf der anderen Seite«, wies er den Mann auf der Plattform mit betont ruhiger Stimme an.

Zwei Schrauben ließen sich herausdrehen. Die restlichen beiden steckten fest. Beinahe erleichtert durch den Zwischenfall, gab er den Befehl zum Einsatz des Thermits. Nun musste sich der Plan B des Technikers bewähren. Die Männer auf der Plattform verteilten die Blöcke des Teufelszeugs auf dem Rand des Deckels über den festsitzenden Schrauben. Sie verwendeten die militärische Variante der Mischung aus Eisenoxid und Aluminiumgranulat. Der Magnesiumzünder war bereits eingebaut. Ein Funken genügte, um das Höllenfeuer zu entfachen, das sich durch dicksten Stahl fressen würde wie ein heißes Messer durch Butter.

Alles war bereit zur Zündung, die Männer in sicherem Abstand in Deckung. Ihre Augen ruhten auf dem Auslöser in seiner Hand. Mit einem leidenschaftlichen »Allahu akbar« drückte er auf den Knopf. Blendend weiße Blitze zuckten über den Castorbehälter. Es zischte. Im nächsten Augenblick erstrahlte der Stahlzylinder im gleißenden Licht der 2'500 Grad heißen Flamme, dass sich die Männer abwenden mussten. Allahs heißer Atem fegte über sie hinweg. Einige warfen sich in Demut vor dem Allmächtigen, der sein Feuer sandte, um ihnen den Sesam zu öffnen, in den Staub. Den Sesam, der den Schatz barg, mit dem sie sein Werk auf Erden vollenden würden.

Das Schauspiel dauerte nur wenige Minuten. Vorsichtig wagte der Anführer einen Blick auf den Behälter. Weißer Rauch waberte durch die Halle, behinderte die Sicht und erschwerte das Atmen. Es roch wie in der Schmiede seines Großvaters. Der Deckel hing schräg nach vorn gekippt an dünnen Eingeweiden aus geschmolzenem Stahl, als hätte ihn die Hand eines Riesen nicht ganz herausgerissen. Er brauchte keinen Befehl zu erteilen. Die Männer manövrierten den LKW in eine günstige Position, kurbelten das Stahlseil der Seilwinde ab und befestigten es vorsichtig am heißen Deckel. Die Winde zog an. Der Koloss wankte, dann brachen die letzten Verbindungen zum Zylinder. Frenetischer Jubel begleitete den Fall der Stahlplatte. Der Anblick der gelben Fässer voll verbrauchter Brennstäbe aus Deutschlands Kernkraftwerken ließ ihn vergessen, welch harter Strahlung sie von diesem Augenblick an ausgesetzt waren. Nach seiner eindringlichen Warnung begannen die Männer wie im Rausch, die kostbaren Fässer zu verladen.

Das junge Paar am Waldrand unweit des Zwischenlagers verbrachte die erste gemeinsame Nacht im Freien. Beide noch halbe Kinder, deren Eltern sie friedlich schlummernd in ihren Zimmern wähnten. Es war eine unruhige Nacht, ganz anders als sie sich ausgemalt hatten. Es wollte nicht klappen mit dem Sex. Sie war so eng, dass sein aus lauter Angst geschrumpfter Johannes den Eingang nicht finden konnte. Als das Kunststück endlich doch gelang, schrie sie vor Schmerzen auf, worauf seine Libido zwischen den Baumwipfeln in den Nachthimmel flatterte wie ein aufgeschreckter Kauz. Sie versuchte, ihn mit Petting zu trösten, wie sie es bisher stets im Auto hinter der Scheune gemacht hatte. Nach vielen vergeblichen Anläufen legten sie sich erschöpft Hand in Hand nebeneinander ins Moos, um sich zu erholen.

»Hast du den Blitz gesehen?«, rief sie erschrocken.

Beide fuhren hoch.

»Es wird doch kein Gewitter geben?« »Quatsch. Es kommt vom KKW. Shit! Sieh dir das an!«

Eine der Hallen schien lichterloh zu brennen. Rauch quoll unter dem Dach hervor. Seltsamerweise geschah alles fast geräuschlos.

»Was zum Teufel ist das?«, fragte der Junge, fasziniert vom nächtlichen Spektakel. »Es brennt und doch wieder nicht. Ich schnall's nicht.«

»Wir sollten nach Hause«, drängte sie, »oder den Notruf ...?«

»Spinnst du? Dann fragen die, wer wir sind, was wir hier tun, und schon haben wir den Salat.«

Sie blieben unschlüssig stehen, beobachteten, wie sich weiße Außerirdische und schwarze Gestalten an einem Lkw zu schaffen machten. Schließlich hielt es das Mädchen nicht mehr aus. Sie nahm ihr Handy aus der Tasche und wählte die 112.

»Im Zwischenlager brennt eine Halle«, sagte sie mit bebender Stimme und legte sofort wieder auf.

Sie stiegen auf die Fahrräder, wollten losfahren, da brauste der Lkw auf der 262 heran und verschwand im Dunkel der Nacht Richtung Osten.

»Zischen wir ab!«, sagte der Junge, nachdem der Spuk vorbei war. Im Zwischenlager brannte immer noch Licht, doch der Rauch hatte sich verzogen.

Dem Mädchen kamen Zweifel.

»Vielleicht war es doch Fehlalarm?«

Sie hatten kaum Zeit, abzuspringen und sich in den Straßengraben zu ducken, schon rasten Polizei und Feuerwehr mit Blaulicht an ihnen vorbei. Lange wagten sie nicht, weiterzufahren. Es blieb eine Weile gespenstisch still, nachdem die Fahrzeuge beim Zwischenlager angehalten hatten. Plötzlich erschollen laute Rufe, die bis zu ihnen drangen. Sie konnten nichts verstehen, doch die Hektik, ja Panik in den Stimmen signalisierte nichts Gutes.

»Hauen wir ab«, drängte sie.

Sie kroch aus dem Graben, doch er hielt sie am Hosenbein fest. Im nächsten Augenblick flitzte der Streifenwagen wieder vorbei Richtung Lubmin. Diesmal hatten die Bullen die Sirene eingeschaltet, als wollten sie die ganze Gegend aus dem ländlichen Tiefschlaf wecken. Das schien ihnen zu gelingen, wie sie feststellten, als sie sich endlich doch vorsichtig dem Dorf näherten. Die Straßenlaternen erleuchteten das Kaff, in dem sonst um diese Zeit finstere Nacht herrschte. In den Häusern brannte Licht. Leute in abenteuerlichen Klamotten versammelten sich auf den Plätzen. Streifenwagen patrouillierten, als rotteten sich alle Bullen Mecklenburg-Vorpommerns hier zusammen.

»ABC-Alarm!«, schrillte es aus den Lautsprechern der Megafone. »Bitte bleiben Sie in Ihren Häusern. Ich wiederhole: Bleiben Sie in Ihren Häusern! Schalten Sie das Radio ein und halten Sie Türen und Fenster geschlossen. ABC-Alarm ... « »Das kenne ich aus dem Deutschunterricht«, scherzte der Junge.

»Ich glaube, die meinen es ernst.«

Sie deutete zum Nachthimmel hinauf, wo Scheinwerfer wie Glühwürmchen tanzten, kurz bevor das Knattern der Hubschrauber den Lärm der Lautsprecher übertönte. Eine grelle, weiße Leuchtkugel schwebte herab, gefolgt von einem roten, dann wieder einem weißen Feuerball. Damit auch der langsamste Mitbürger begriff, dass dies der Ernstfall war, feuerte die Bundeswehr im Abstand von zehn Minuten weitere Signalraketen ab, während die ersten ABC Truppen zum Zwischenlager vorrückten. Im chaotischen Durcheinander kehrten die verliebten Abenteurer unbemerkt in ihre Zimmer zurück.

Potsdam

Chris schlug verwirrt die Augen auf. Sie brauchte einige Sekunden, um sich zu orientieren. Nach einer langen Aussprache mit ihrer Mutter, nach der sie nicht mehr wusste, wer wen trösten wollte, war sie in den Kleidern aufs Bett gefallen und augenblicklich eingeschlafen. Draußen war es finster. Das Handy summte aufdringlich weiter. Drei Uhr nachts las sie auf dem Bildschirm. Richter war am Draht.

»Wissen Sie, wie spät es ist?«, fragte sie benommen.

»Nein, spielt auch keine Rolle. Man braucht Sie sofort in Berlin.«

»Was ist geschehen?«

»Es gab einen Anschlag auf das Zwischenlager Nord für radioaktive Abfälle in Lubmin. Die Attentäter haben einen Castorbehälter aus geräumt.«

»Hassan Moussouni!«, riefen beide im Chor.

»Der Verdacht ist nicht von der Hand zu weisen«, meinte Richter.

»Weiß man, wo sich das radioaktive Material befindet?«

»Bisher gibt es keine brauchbaren Hinweise.« »Großer Gott!«, seufzte sie tonlos beim Gedanken an das Unheil, das Terroristen mit einigen Tonnen strahlenden Abfalls anrichten könnten.

Das Hauptquartier des GTAZ glich einem Ameisenhaufen, nur weniger gut organisiert. Ihre Teilnahme an der Krisensitzung fiel kurz und heftig aus. Eine Stunde nach der Ankunft in Berlin saß sie bereits wieder im Auto, unterwegs Richtung Norden.

Schreibtischtäter - das Wort schwirrte ihr seit der Abfahrt im Kopf herum. Die Herren am Treptower Park glaubten allen Ernstes, eine Situation wie diese von ihren Schreibtischen aus zu beherrschen. Keiner verstand, weshalb sie die Lage im und ums Zwischenlager Nord mit eigenen Augen beurteilen wollte. Realitätsverlust war das zweite Wort, das sich in diesem Zusammenhang in den Vordergrund drängte, denn die Leute vom BND schienen die auf ihren Computern gesammelten Informationen mit der Wirklichkeit zu verwechseln. Nur Richters Intervention verdankte sie die offizielle Erlaubnis für diesen Einsatz. Dass sie als Einzelkämpferin unterwegs war, störte sie nicht im Geringsten - im Gegenteil. Der Sicherheitsapparat der Bundesrepublik trieb absurde Blüten, war sie überzeugt. Bloß gut, dass sie keine nennenswerten Steuergelder daran verschwendete, bei ihrem bescheidenen Gehalt.

Mit diesem tröstlichen Gedanken erreichte sie Greifswald. Die Auffahrt auf die B109 nach Osten war gesperrt. Durch eine FeldjägerEinheit der Bundeswehr, die sie per Heckler & Koch stoppte.

»Atomare Sperrzone«, erklärte der Militärpolizist lapidar. »Der ganze Nordosten von Greifswald bis Anklam ist abgeriegelt.« »Warum sperren Sie nicht gleich das ganze Bundesland?«

Der Soldat ließ sich nicht aus der Ruhe bringen.

»Es hat einen Anschlag auf das Zwischenlager Nord gegeben ...« »Ich weiß«, seufzte sie und zückte ihren Ausweis.

»BKA«, las er laut vor. »Sie benötigen trotzdem einen Passierschein.«

Manchmal hasste sie die deutsche Gründlichkeit.

»Hören Sie, das LKA erwartet mich in Lubmin. Sie können gerne anrufen. Der Kollege heißt Hauptkommissar Kleist wie der Dichter.«

»Augenblick.«

Der Lauf der Maschinenpistole schwenkte zur Seite, während der Mann sich mit seinem Vorgesetzten unterhielt. Nach kurzer Beratung gab er ihr das Zeichen zur Weiterfahrt. Dabei sagte er in eindringlichem Ton:

»Auf Ihre eigene Verantwortung.« »Verantwortung übernehme ich gerne«, gab sie freundlich lächelnd zurück und drückte aufs Gas.

Der Soldat hatte nicht übertrieben. Auf der Straße waren außer ihr nur noch Fahrzeuge der Bundeswehr, Polizei, Feuerwehr und Rettungswagen unterwegs. Die Bewohner des schönen Landstrichs hinter Greifswald versteckten sich auf Anordnung der Behörden in ihren Häusern. So stellte sie sich die Anfahrt nach Tschernobyl kurz nach der Kernschmelze vor. Zweimal hielten sie Feldjäger an, einmal, kurz vor Lubmin, eine ABC-Einheit in Schutzanzügen.

»Wenn Sie sich hier im Freien aufhalten wollen, müssen Sie diesen Anzug tragen, tut mir leid, Vorschrift«, schärfte ihr eine Gefreite ein, indem sie auf ihre eindrückliche Taille deutete.

Chris verzichtete auf den naheliegenden Scherz. Durch die unerwarteten Kontrollen hatte sie schon zu viel Zeit verloren.

»Wie hoch ist die Strahlenbelastung?«, fragte sie stattdessen.

Das strenge Gesicht der Soldatin fiel auseinander. Sie hatte wohl nicht mit dieser berechtigten Frage gerechnet. Vielleicht stellten Laien keine solchen Fragen, aber Chris war kein Laie. Als promovierte Chemikerin kannte sie die physikalischen Eigenschaften radioaktiver Elemente ziemlich genau. Sie konnte sich beim besten Willen nicht vorstellen, wie ein Atommüll-Transport die Umgebung kontaminieren sollte, solang der Dreck in den Fässern blieb. Im Übrigen spürte sie nicht die geringste Lust, als Alien im Schutzanzug zu ermitteln.

»Ich denke, ein kleines Dosimeter würde den Zweck auch erfüllen«, schlug sie vor. »Bei 500 Millisievert melde ich mich sofort, versprochen.«

Es dauerte einige Sekunden, bis die Gute die Sprache wieder fand. Sie schüttelte den Kopf und entgegnete mit Nachdruck:

»Das geht nicht, Vorschrift. Ich kann Sie so nicht weiterfahren lassen. Es ist zu Ihrem eigenen Schutz.«

Chris überlegte, einfach weiterzufahren. Ermüdet nach der kurzen Nacht, mochte sie nicht mehr argumentieren. Drauf und dran, aufzugeben und in den lächerlichen Anzug zu schlüpfen, beobachtete sie, wie ein weißhaariger Mann sich einen Weg durch die Truppe bahnte und mit großen Schritten auf sie zukam. Sie schätzte ihn auf Ende fünfzig, Anfang sechzig. Er war eine elegante Erscheinung, offensichtlich gut in Form für sein Alter. Und anstelle des Schutzanzugs trug er Armani.

»Ist dieser Mann unverwundbar?«, fragte sie die Soldatin.

Bevor die antworten konnte, stand der Unbekannte an ihrem Auto.

»Sie müssen Oberkommissarin Hegel sein«, sagte er mit warmer Stimme.

»Und Sie Superman.«

»Gewöhnlich nennt man mich Kleist.«

Er zeigte ihr den Dienstausweis: Hauptkommissar Alexander von Kleist, Landeskriminalamt Schwerin.

»Verwandt mit Heinrich?«, fragte sie schmunzelnd.

Zu ihrer Verblüffung nickte er. »Pommerscher Uradel.«

»Oh, deshalb der Anzug ...« »Nee, das war das Erbe meiner Tante.«

Lubmin

Kleist öffnete die Tür auf der Beifahrerseite, räumte ihre Tasche vom Sitz und setzte sich, als wären sie Partner auf Streife.

»Fährt Ihr Wagen allein weiter?«, fragte sie verblüfft.

»Ich fahre nicht. Ich lasse chauffieren.«

»Aber natürlich, wie dumm von mir ... Wohin?«

Bevor sie abfuhr, steckte ihr die Soldatin eine Art dicken Kugelschreiber zu mit der Bemerkung: »Ich nehme an, Sie wissen, wie man damit umgeht.«

»Das Dosimeter! Geht doch, danke.«

Er dirigierte sie zur Polizeistation an der Freesterstraße, die als Einsatzzentrale diente. »Warum tragen Sie eigentlich keinen Schutzanzug, Herr von Kleist?« »Kleist, einfach nur Kleist. Der Herr ist im Himmel und das Von unwichtig. Ich wollte nicht.«

So ging es natürlich auch. Kleist entpuppte sich allmählich als erster Lichtblick seit ihrer Ankunft im GTAZ. Die Lagebesprechung auf der Station bestätigte diesen Eindruck. Kurz und ohne politische Umwege erläuterten er und die Kollegen vom LKA zusammen mit dem örtlichen Polizeihauptmeister die Sachlage »Wir sollten zuerst den Zeugen Volkmann befragen, falls es nicht schon geschehen ist«, meinte sie.

Kleist nickte. »Das wollten wir auch, aber Professor Volkmann liegt mit einem schweren Schock in der Greifswalder Uniklinik. Er bringt keinen vernünftigen Satz über die Lippen, stammelt stets nur den Namen seiner Frau: Anna.«

»Was weiß sie?« »Sie ist nirgends aufzufinden«, warf eine Kommissarin aus Schwerin ein. »Die Fahndung läuft.«

»Sonstige Verwandte oder Bekannte, die wir befragen müssten?«

»Die Volkmanns haben eine Tochter, Leonie Volkmann, die bekannte Pianistin. Sie weilt im Ausland. Wir versuchen, sie zu kontaktieren, obwohl nicht anzunehmen ist, dass sie sachdienliche Hinweise geben kann.«

»Weiß man, weshalb Volkmann mitten in der Nacht im Zwischenlager aufgetaucht ist?«

Es gab keine Erklärung und niemand ließ sich zu Spekulationen hinreißen. Ein weiterer Pluspunkt für die Ossis, dachte Chris. »Andere Zeugen?«

»Zwei Männer vom Wachpersonal, die Volkmann kurz vor dem Anschlag nach Hause geschickt hat. Sie haben nichts mitbekommen und können sich nicht erklären, was geschehen ist. Auch sie stehen unter Schock - verständlicherweise.«

Der Polizeihauptmeister räusperte sich. »Es gibt noch etwas. Wir konnten den Notruf zurückverfolgen. Er kam von einem Handyanschluss. Wir versuchen zurzeit, den Besitzer der Nummer festzustellen. Besser gesagt: die Besitzerin. Es war die Stimme einer Frau.« »Ich glaube, da kann ich Ihnen helfen«, sagte Chris lächelnd. »Wie war noch die Nummer?« Sie tippte die Ziffern ins Suchfeld der BKA- Software auf ihrem Handy. Sekunden später verkündete sie den Namen der gesuchten Person. Es war eine Adresse in Lubmin. Selbst Kleist sah sie mit großen Augen an.

»Soll das ein Scherz sein?«, fragte er in ungläubigem Staunen, während sie beide zum Wagen rannten.

»Nein, die BKA App auf dem Smartphone.« »Können Sie das auf Deutsch übersetzen?« »Besitzen Sie kein Smartphone?«

»Das Einzige, was man bei mir als smart bezeichnen könnte, ist der Anzug.«

Lachend überspielte sie die Adresse aufs Navi.

Das tote Dorf mutete gespenstisch an, als hätte die radioaktive Strahlung alles Leben dahingerafft. Sie kontrollierte verstohlen ihr Dosimeter. Noch kein Grund zur Sorge, stellte sie fest. Die Handynummer gehörte einem Mädchen, das scheinbar nur durch den Mund ihrer Mutter sprechen konnte. Chris musste sich in Geduld üben, bis es ihrem neuen Partner gelang, die besorgten Eltern abzulenken, damit sie allein mit der Tochter sprechen konnte.

»Du bist also vom Lärm aufgewacht, hast das Feuer gesehen und angerufen?«

Das Mädchen nickte energisch.

»Hier in deinem Zimmer hast du geschlafen?«

»Ja, wo sonst?«, kam die leise Antwort. »Hmm, das frage ich mich auch.«

Chris musterte das Mädchen eindringlich. Das arme Ding starb fast vor Angst.

»Hör zu, alles, was du mir erzählst, bleibt unter uns, aber du musst mir die Wahrheit sagen. Wo warst du, als du angerufen hast, und was genau hast du beobachtet?«

Nach einer langen Pause hörte Chris die Geschichte des verliebten Teenagers, die sie sich ungefähr so ausgemalt hatte.

»Papa schlägt mich tot, wenn er davon erfährt!«, flüsterte das Mädchen, blass wie sein Leintuch.

Chris schüttelte lächelnd den Kopf. »Das glaube ich nicht. Von mir wird er nichts erfahren, versprochen. Du bist sicher, dass es der Lkw vom Zwischenlager war, der an euch vorbeigefahren ist?«

»Ja, er hat ausgesehen wie ein Armeefahrzeug, dunkelgrün oder schwarz, mit einem Kran.«

»Hast du das Kennzeichen gesehen?«

Das Mädchen schüttelte den Kopf, drehte sich um und vergrub das Gesicht im Kissen. Die Befragung war zu Ende. Die Beschreibung des Mädchens lieferte den ersten konkreten Hinweis auf das Fahrzeug der Attentäter.

»Auf Fahndungserfolg können wir lange warten«, brummte Kleist. »Nicht einmal die Polizei traut sich aus den Häusern. Es gibt keine Streifen mehr in diesem Landstrich. Nur die Außerirdischen der ABC Truppen sind unterwegs mit ihren Geigerzählern.«

»Und Dosimetern«, fügte sie hinzu. »Wo ist eigentlich ihres?«

»Auf dem Posten. Es passt nicht zu den Nadelstreifen.«

Sie entschlossen sich, die Strecke auf der 262 selbst abzusuchen. Auf der Höhe des Campingplatzes Peenemündung erreichte sie der Funkspruch:

»Sichtung eines verdächtigen Lkw auf Parkplatz eingangs Kröslin. ABC Einheit vor Ort.« »Nein!«, riefen beide gleichzeitig, aufs Höchste alarmiert.

Es war zu spät. Die kurze Zeit genügte den sechs Spezialisten, alle Spuren am Laster und in der Umgebung zu vernichten. Allerdings konnten sie bestätigen, dass keine Gefahr durch radioaktives Material bestand. Der Lkw entsprach der Zeugenbeschreibung. Er trug polnische Kennzeichen aus Stettin. Papiere fanden sie keine. Die Ladefläche sah nicht danach aus, als wäre sie vor Kurzem benutzt worden.

»Vielleicht finden die Techniker doch noch Fingerabdrücke oder DNA«, murmelte Kleist, das Telefon am Ohr.

Chris war überzeugt: Dieser Lkw hatte keine Fässer aus dem Castor transportiert. Kleist stimmte ihr zu:

»Das Ding strahlt ja auch nicht.«

Sie schmunzelte. »Das ist allerdings ein Trugschluss, Herr Kollege. Falls die Fässer gut verschlossen sind, dürfen Sie strahlen, soviel sie wollen. Der Lkw wird trotzdem nicht radioaktiv. Radioaktivität ist nicht übertragbar. Nur die zerfallenden Isotope selbst strahlen, nicht die bestrahlten Atome der Umgebung.«

»Das haben Sie schön gesagt. Weiß Ihr Smartphone solches Zeug?«

»Das Internet. Ich habe es allerdings auf der Uni gelernt, ganz konventionell.« »Tröstlich, dass die heutige Jugend noch imstande ist, selbst etwas zu lernen.«

Während ihr neuer Partner sich damit beschäftigte, die Suche nach Spuren der gelben Fässer in der weiteren Umgebung zu organisieren, schritt sie das Gelände ab. Am Rand des Parkplatzes fand sie frische Reifenabdrücke eines Motorrades im feuchten Sand. Sie führten in gerader Linie vom Laster weg auf die Landstraße, als hätte es der Fahrer sehr eilig gehabt, von hier zu verschwinden.

»Der Lkw ist eine Finte«, stimmte Kleist ihr zu, als er die Spur sah.

»Das Motorrad muss auf dem Wagen transportiert worden sein. Die Spusi soll die Ladefläche ganz genau auf Rückstände untersuchen. Angenommen, der Fahrer habe den Lkw hier geparkt, damit die Täter Zeit gewinnen, und sei mit dem Motorrad zurückgefahren. Womit haben sie die Fässer transportiert und wohin?«

Die Antwort auf die erste Frage lag auf der Hand. Sie sprachen sie gleichzeitig aus: »Es gibt einen zweiten Lkw!«

Während alle verfügbaren Kräfte am falschen Ort suchten, transportierten die Terroristen unbehelligt tonnenweise hoch radioaktiven Müll durch die Gegend. Sie konnte nicht glauben, dass man im Zwischenlager keine Hinweise auf den zweiten Lkw gefunden hatte. Diese Frage stellte sie eine Stunde später an der Lagebesprechung im Kommandoposten auf der Polizeistation.

»Es gibt Spuren zweier Lastwagen«, antwortete der Stellvertreter des Feuerwehrkommandanten. »Steht im Bericht auf Ihrem Schreibtisch.«

»Ich glaube, wir müssen noch etwas an unserer Kommunikation arbeiten«, warf Kleist schnell ein, bevor sie explodierte.

»Steht im Bericht auch, wohin der zweite Laster gefahren ist?«, fragte sie spitz.

Die Kollegen verziehen ihr kommentarlos. Es lag wahrscheinlich am ostdeutschen Akzent - oder am blonden Zopf. Sie überflog den dünnen Bericht vom Tatort. Zwei Tatsachen fielen ihr sofort auf: Erstens gab es keinen Hinweis auf Nordafrika, Algerien, und zweitens hatten die Täter nicht den erstbesten Castor geknackt, sondern den Dritten mit der Nummer 12.

»Weshalb Castor Nummer 12?«, fragte sie den Vertreter des Zwischenlagers. »Was ist das Besondere an diesem Behälter?«

Der Mann stand immer noch unter Schock. In seinen Adern musste eine erhebliche Menge Sedativum fließen, denn er kommunizierte mit der Geschwindigkeit eines Balkentelegrafen.

»Ich - keine - Ahnung«, murmelte er, einen seiner dicken Ordner mit Betriebsanleitungen konsultierend.

Endlich fand er das Blatt zu Castor Nummer 12.

»Im Behälter befinden - befanden sich ausschließlich hoch und mittel radioaktive Brennstäbe aus den Werken Brokdorf, Emsland und Neckarwestheim 2.« »Ich könnte nicht behaupten, sonderlich überrascht zu sein«, bemerkte Kleist.

Chris wusste, dass die Castoren als Zwischenlager für alle möglichen Arten von Atommüll dienten. Die interessante Frage war deshalb: Was enthielten die ersten beiden Behälter 10 und 11, dass sie die Diebe nicht beachteten?

»Schwach bis mittel radioaktives verglastes Abwasser aus Testreaktoren in Universitäten, Krankenhäusern und der chemischen Industrie«, fasste der Mann aus dem Zwischenlager nach einigem Blättern zusammen.

Aller Augen richteten sich auf sie, die Hüterin wissenschaftlichen Geheimwissens. »Meine Theorie dazu wird Ihnen nicht gefallen«, sagte sie, den Blick auf den Mann mit den Ordnern gerichtet. »Die Täter hatten Insiderwissen.«

Nach einer Schrecksekunde ging ein ungläubiges Raunen durch die Versammlung.

»Sie werden uns diese gewagte These sicher gleich erläutern«, murmelte Kleist.

»Gerne. Die Diebe sind offensichtlich an starken Strahlungsquellen interessiert. Die Castoren 10 und 11 beachteten sie nicht, weil darin nur schwach radioaktives, also vergleichsweise ungefährliches Material lagert. Sie brauchen die Brennstäbe, mit denen ungleich schlimmeres Unheil angerichtet werden kann. Woher aber wussten sie, dass dieses Material sich im Castor 12 befand?«

»Zufall?«, wagte einer zu bemerken.

Kleist lachte bitter. »Das glauben Sie selbst nicht. Die Täter haben sich gezielt nur die 12 vorgenommen. Ich stimme meiner Kollegin vom BKA zu. Die naheliegendste Hypothese lautet: Insiderwissen.«

Der Vertreter des Zwischenlagers schien hinter seinen Aktenordnern in den Boden zu versinken.

»Wer hat Zugang zu den Castorprotokollen?«, fragte Kleist.

»Die Belegschaft des ZLN ...«

»Und Professor Volkmann, nehme ich an«, warf Chris ein.

Der Mann schluckte leer und nickte heftig. »Ja, natürlich, aber ... Er ist nicht der Einzige bei >TransX<. Alle, die mit dem Transport zu tun hatten .«

Kleist ließ ihn mit einer unwirschen Handbewegung verstummen.

»O. K., wir brauchen die vollständige Namensliste. Bis wann schaffen Sie das?«

»Dazu müsste ich ins Büro .«

Kleist stieß einen leisen Fluch aus. »Sperrzone«, sagte Chris nachdenklich. »In der Umgebung des aufgebrochenen Castors ist das berechtigt.« Sie wandte sich an den Major der ABC Truppen: »Wann rechnen Sie mit der Versiegelung des Behälters?«

Er antwortete bestimmt und ohne Zögern: »Zwei Tage. Dann kann der Zugang zum Lager phasenweise freigegeben werden.« Diesmal fluchte Kleist lauter.

»Wir treten an Ort«, stellte er fest. »Wir müssten längst die Häuser der Umgebung abklappern, Klinken putzen, Zeugen suchen. Eure ABC Panik lähmt den ganzen Apparat, verdammt noch mal.«

»Übernehmen Sie die Verantwortung für die Bevölkerung?«, fragte der Major scharf.

Chris studierte die Landkarte an der Wand. Falls die Täter Richtung Osten und Süden, eventuell nach Polen unterwegs waren, gab es nicht viele potentielle Zeugen. In diesem dünn besiedelten Landstrich genügten wohl telefonische Befragungen.

»Möglicherweise befinden sich die Fässer bereits auf See«, sagte sie. »Hafenbehörden und Küstenwache sollen alle Bewegungen der letzten 24 Stunden melden.« Zu Kleist gewandt, fügte sie hinzu: »Wir beide müssen uns den Kanal hinter dem Zwischenlager genau ansehen.«

»Nur im Schutzanzug!«, betonte der Major. Widerspruch zwecklos. Wenig später näherten sie sich dem Kanal. Die Anzüge lagen unbenutzt auf dem Rücksitz ihres Wagens. Kleist zögerte, auszusteigen.

»Halten Sie das wirklich für eine gute Idee, so nah am Zwischenlager?«

Sie deutete auf die Anzeige des Dosimeters, das bisher keinerlei Radioaktivität gemessen hatte.

»Vertrauen Sie der Wissenschaft.«

»Sie meinen, ich soll den Leuten vertrauen, die uns den Atommüll beschert haben?« Darauf gab es im Moment keine befriedigende Antwort, also schwieg sie. Keine zweihundert Meter vom Tatort entfernt, schritten sie das Ufer ab. Kleist übernahm den südlichen Abschnitt. Sie ging nach Norden, Richtung Anlandestation der Nord-Stream-Pipeline. Schon beinah beim Erdgasterminal, hörte sie ihn rufen. Der Kanal verlief unweit der Straße an der Stelle, wo er auf sie wartete. Reifenspuren, breit und tief genug, um zum gesuchten Lkw zu passen, führten nahe ans Wasser. »Hier wird's interessant«, sagte Kleist.

In einer Hand hielt er sein Dosimeter, die andere zeigte auf den Kanal.

»Sind Sie sicher, dass dieser Stift funktioniert?«, fragte er mit Sorgenfalten auf der Stirn.

»Nein«, antwortete sie trocken und trat ans Ufer.

Der Sand am Grund des flachen Gewässers war an dieser Stelle aufgewühlt. Die deutlichen Eindrücke mit scharfen Konturen konnten erst vor Kurzem entstanden sein, als hätte eine Herde Elefanten nachts den Kanal durchquert.

»Denken Sie auch, was ich denke?«, murmelte sie schmunzelnd.

Die Stelle war gefunden, wo die Täter das radioaktive Material entladen hatten.

»Clever«, bemerkte Kleist. »Die verklappten das Zeug sofort im Kanal, wo es ein Lastkahn in Ruhe aufsammeln konnte.«

»Schlau«, stimmte sie zu. »Wasser ist nämlich auch ein wirksamer Strahlenschutz. Ich bezweifle, dass die Geigerzähler der ABC Truppen überhaupt ausgeschlagen hätten, während die Fässer noch hier lagerten.«

Kleist steckte sein Dosimeter mürrisch in die Tasche.

»Das Ding zeigt ja nie was an«, brummte er. »Seien Sie froh.«

Sie fotografierte die neuen Spuren mit ihrem Handy, während er die Kriminaltechnik aufbot.

»Der zweite Lkw ist beim Kleinen Wotig im Schilf versenkt worden«, berichtete er nach dem Gespräch.

»So etwas war zu erwarten«, meinte sie nachdenklich. »Der Fund wird die Spezialisten in ihren Schutzanzügen eine Weile beschäftigen. Inzwischen schwimmen uns die Fässer irgendwo auf der Ostsee davon.«

Kapitel 14
Lubmin

Kaum hatte Chris aufgelegt, fiel die Maske der nüchternen Kommissarin, hinter der sie sich seit Jamies Entführung einigermaßen sicher fühlte, auf einen Schlag von ihr ab. Weinend rannte sie zur Toilette, wo sie sich einschloss, überwältigt von der Angst um den Geliebten. Erst als jemand an die Tür klopfte und Kleist ihren Namen rief, zwang sie sich, die zerbrechliche Maske wieder aufzusetzen. Sie betupfte die Augen mit kaltem Wasser, was die Röte kaum dämpfte.

»Alles in Ordnung?«, fragte Kleist durch die Tür.

»Ja sicher, alles bestens, warum fragen Sie?« Wann immer sie cool auftreten wollte, wirkte sie besonders unglaubwürdig. Sie war nicht geeignet, Gefühle zu verbergen. Kleist ließ sich nichts vormachen.

»Geht es Ihnen gut?«

Es war eine rhetorische Frage. Beide wussten es, deshalb brauchte sie nicht zu antworten. »Manchmal hilft es, mit jemandem zu reden«, sagte er auf dem Weg zum Büro.

»Es ist nichts, wirklich, Privatsache. Warum sollte ich ausgerechnet mit Ihnen darüber reden? Ich kenne Sie ja kaum.«

»Weil ich zuhöre.«

Er sprach ohne Unterton. Er setzte sich nicht in Szene. Er drängte sie nicht, meinte nur das, was er sagte. Der Augenblick war genau richtig, ihm ihr Herz auszuschütten. Die Tränen zuvorderst, erzählte sie ihm von ihren Geliebten, den sie nun vielleicht nie als Ehemann in die Arme schließen würde.

»Richter sagt, die Entführer forderten nun Lösegeld«, schloss sie, »fünf Millionen Dollar für jede Geisel.«

Kleists Reaktion verblüffte sie.

»Das ist gut!«, rief er aus.

»Was soll daran gut sein?«

»Überlegen Sie, was es bedeutet. Es geht um Geld. Das heißt: Die Entführer werden gut für ihre Opfer sorgen, denn sie sind Gold wert. Zweitens gibt es nun Kontakt zu ihnen. Man kann verhandeln.«

»Jamie ist Engländer«, warf sie ein.

»Soll heißen?«

»England verhandelt nicht mit Terroristen. Das ist jedenfalls die offizielle Haltung.«

Ein spöttisches Lächeln umspielte seinen Mund. »Offiziell! Sie wissen genauso gut wie ich, was von solchen offiziellen Sprüchen zu halten ist. Sie sind das Papier nicht wert, auf dem sie gedruckt sind.«

Er sagte ihr nichts Neues. Trotzdem fühlte sie sich erleichtert. Ihre Gedanken kehrten zum aktuellen Fall zurück.

»Weshalb haben sie mich überhaupt gesucht?«, fragte sie mit leicht gequältem Lächeln.

»Ach ja, fast hätte ich es vergessen. Professor Volkmann kann befragt werden.«

Die weiße Fassade der Villa Volkmann blendete in der Mittagssonne, als strahlte sie selbst wie die Isotope, denen der Besitzer sein Leben widmete. Chris parkte den Wagen neben einem knallgelben Smart, der zur grandiosen Bäderarchitektur der Villa >Weißer Schwan< passte wie die Faust aufs Auge. Was sie mehr verblüffte, war der Mann, der eben in eine schwarze Limousine einstieg. Ohne von ihnen Notiz zu nehmen, setzte er sich aus Steuer und fuhr weg.

»Das war Möller!«, rief sie aus. »Was kocht der schnelle Max vom BND für ein Süppchen bei Professor Volkmann?«

Kleist sah sie an, als hätte sie laut aufgestoßen.

»BND! Sagen Sie, dass das nicht wahr ist.« »Es gibt Schlimmeres«, spottete sie, »allerdings nicht Vieles.« Bevor sie die Tür öffnete, fragte sie: »Was wissen wir über den Professor?«

»Volkmann, der Einstein des Ostens«, sinnierte er mit einem ironischen Grinsen. »Ich erinnere mich, als strammer Jungsozialist schon von ihm gehört zu haben. Das will etwas heißen. Ich interessierte mich nämlich nie für Naturwissenschaften.«

»Verstehe, so etwas gehört sich nicht für pommerschen Uradel«, lachte sie. »Jungsozialist? Jung vielleicht, Sozialist hingegen kaufe ich Ihnen nicht ab.«

»Jeder macht Fehler in seinem Leben. Wie auch immer: Professor Volkmann war zu DDR Zeiten eine lebende Legende, ein genialer Experimentalphysiker, unverzichtbar für die damalige Kerntechnologie.«

»Falls das stimmt, frage ich mich, was so einer in der Transportfirma >TransX< verloren hat.«

Kleist stimmte nachdenklich zu. »Zumal er selbst die Firma gegründet hat. >TransX< ist zwar eine Aktiengesellschaft, aber es heißt, er führe die Firma wie ein wohlwollender Diktator.«

»Wir werden herausfinden, was dahinter steckt.«

»Vielleicht eine späte Midlife-Crisis?«

Das Portal der Villa öffnete sich nur einen Spaltbreit. Der Kopf, den die Frau in Pflegerinnentracht herausstreckte, befand sich auf der Höhe des Türschlosses. Der Smart ... »Der Herr Professor ist nicht zu sprechen«, sagte sie und schloss wieder.

Kleist klopfte. »Hauptkommissar Kleist vom LKA und Oberkommissarin Hegel. Wir sind angemeldet.«

Es dauerte einige Sekunden, bis sich das Tor wieder öffnete.

»Sie sehen nicht wie Polizisten aus«, stellte die Frau fest, die Besucher von unten herauf musternd.

Die Ausweise überzeugten sie schließlich. Mit einer letzten Warnung führte sie sie in den Wintergarten:

»Der Herr Professor ist noch sehr schwach. Sie haben zehn Minuten.«

Volkmann lag in einem Liegestuhl. Tee neben sich, Zeitung auf den Knien, starrte er teilnahmslos ins Grüne. Kleist befragte ihn. Sie konzentrierte sich auf seine Körpersprache. Er bestätigte, zwei identische Lkws gesehen zu haben. Er erinnerte sich an drei Täter. Vom Anschlag auf den Castor hatte er nichts mitbekommen, gefesselt und reduziert aufnahmefähig, wie er sich ausdrückte.

»Können Sie die Täter beschreiben?«, fragte Kleist.

Volkmann schüttelte den Kopf. »Sie trugen schwarze Masken. Alles ging so schnell, und ich bin nicht mehr der Jüngste, wie Sie sehen.« »Der Anführer, war er groß, klein, dick, dünn, alt, jung? Erinnern Sie sich an irgendeine Einzelheit, die Ihnen aufgefallen ist?«

Eine Pause entstand, bevor Volkmann mit Bestimmtheit antwortete:

»Der Anführer war groß, kräftig gebaut. Athletisch, würde ich sagen. Und er sprach mit einer Art französischem Akzent.«

Chris horchte auf und stellte ihre erste Frage: »Wie meinen Sie das: eine Art französischer Akzent?«

»Ich weiß nicht. Er kam mir jedenfalls nicht wie ein Franzose vor.«

»Sprach er so, wie Sachsen irgendwie Deutsch sprechen?«, fragte Kleist lächelnd.

»Ja genau. Der Vergleich ist gut.«

»Vielleicht ein Algerier?«

»Was weiß ich. Kann sein, kann auch nicht sein. Ich verstehe das sowieso nicht.«

»Was verstehen Sie nicht?«

Volkmann wischte die Frage mit einer Handbewegung weg und nippte am Tee. »Entschuldigen Sie. Ich bin unhöflich. Möchten Sie etwas trinken?«

Sie verzichteten. Die zehn Minuten waren nahezu um. Zeit, die unangenehmen Fragen zu stellen. Bevor Kleist damit beginnen konnte, überraschte der Professor sie mit der Behauptung:

»Ich verstehe nicht, weshalb die Terroristen Atommüll stehlen. Wären sie an >TransX< interessiert, könnte ich es eher begreifen.«

Beide sahen ihn verständnislos an.

»>TransX< ist eine Transportfirma für Gefahrengut«, bemerkte Kleist schließlich. »Was soll daran für Terroristen interessant sein?«

Volkmann schüttelte den Kopf. »Transportfirma ist zwar korrekt, aber nur die halbe Wahrheit.«

»Und die andere Hälfte?«, fragte Chris. »Hütet die Firma ein wissenschaftliches Geheimnis?«

Zu ihrer Verblüffung erhob er sich.

»Als Polizeibeamte sind sie zu Stillschweigen verpflichtet, nicht wahr?«

Der Einfachheit halber antwortete Kleist mit einem Ja.

»Also, kommen Sie. Wir machen einen Ausflug zu >TransX<.«

Obwohl am Boden zerstört, wagte die Pflegerin nicht, dem Herrn Professor zu widersprechen. Nachdem auch der Posten der ABC Truppen auf der Zufahrt überzeugt war, durften sie bei der Firma vorfahren. Das Gelände lag nahe am Zwischenlager und daher noch in der Sperrzone. Seit dem Attentat hatte man alle Arbeiten eingestellt. Verlassen lagen die Betongebäude vor ihnen. Lkws, vom Kleintransporter bis zum Tieflader für schwere Spezialtransporte, warteten in einer offenen Halle auf den nächsten Auftrag.

»Das ist unser offizielles Geschäft«, bemerkte Volkmann dazu. »Interessanter wird's in Halle 3.«

Die riesige Halle entpuppte sich als Hülle. Der Kern der Anlage befand sich in einer inneren Halle. Ein Gang führte um die fensterlosen Betonwände des hermetisch abgeschlossenen Kernbereichs.

»Hier draußen befinden sich die Labors und Vorbereitungsräume mit Duschen und Umkleidekabinen«, erklärte Volkmann mit dem Stolz des Patrons.

Ein konventionelles Labor zur Material-Analyse, stellte Chris nach einem Blick durch die Fenster zum Korridor fest. Der nächste Raum sandte einen Adrenalinstoß durch ihren Körper. Zwei Arbeitsplätze bestanden aus raumhohen Kabinen. Durch dickes Panzerglas, Bleiglas, wie sie sofort erkannte, sah man die Manipulatoren im Innern. Roboterhände, die Spezialisten über Griffe und Schläuche von außen steuerten. Strahlengeschützte Kabinen für Experimente mit hoch radioaktiven Substanzen.

»Sie analysieren Zerfallsprozesse«, bemerkte sie mit einem fragenden Blick.

Volkmann blühte auf. »Sie kennen sich aus. Das ist gut. So werden Sie die Bedeutung unserer Arbeit verstehen.«

Er trat vor eine Kabine, schaltete die Beleuchtung ein und schlüpfte mit den Händen in die Schläuche des Manipulators. Vorsichtig steuerte er die stählernen Finger an einen Bleizylinder. Mit einem Greifer schob er den Deckel beiseite, mit dem andern fasste er in den Zylinder und hob eine Ampulle aus dickwandigem Glas heraus. Die Schrift auf dem Etikett war deutlich lesbar: Pu-239.

»Plutonium!«, rief sie aus und trat unwillkürlich einen Schritt zurück.

Volkmann nickte schmunzelnd. »Ich kann mir vorstellen, dass Terroristen davon begeistert wären.«

Er versenkte die gefährliche Substanz sorgfältig wieder und verschloss den Zylinder.

»Sie stellen Plutonium her?«, staunte Kleist. »Nein, davon gibt es schon zu viel auf der Welt. Jedes Jahr produziert ein modernes KKW dreißig Tonnen hochradioaktiven Müll, davon bestehen 250 bis 300 Kilogramm aus reinem Plutonium mit einer Halbwertszeit von 24100 Jahren. Dieses Material strahlt mindestens 250'000 Jahre lang in gefährlichen Dosen, also 12'000 Generationen lang. Beim natürlichen Zerfall entsteht überdies Uran-235 mit einer Halbwertszeit von 703.8 Millionen Jahren. U-235, das neben vielen anderen Zerfallsprodukten auch im Atommüll vorkommt. Nein wir stellen bei >TransX< kein Plutonium her. Im Gegenteil, wir vernichten es, indem wir es letztlich in stabiles Pb-208 überführen, gewöhnliches Blei.«

»Transmutation!«, rief Chris überrascht. »Daher also der Name >TransX<.«

Volkmann nickte befriedigt. Die Antwort der Studentin war korrekt. Sie hatten den naturwissenschaftlichen Laien Kleist verloren.

»So etwas wie Transmutation kenne ich von mittelalterlichen Alchemisten«, brummte er mürrisch. »Die wollten Blei zu Gold machen. Hat nicht funktioniert.«

Volkmann lachte.

»Ganz im Gegensatz zu unserer Technologie. Die funktioniert hervorragend. In der Theorie ist schon lange bekannt, dass Neutronen mit niedriger Energie besonders geeignet sind für effiziente Kernspaltung. Kontrollierte Kernspaltungsprozesse, wie sie im Prinzip in jedem Kernreaktor stattfinden, können dazu benutzt werden, lang strahlende, schwere Isotope in kurzlebige und nicht mehr strahlende, leichtere Elemente zu spalten. Mit unserm Verfahren der >Ultra Low Momentum< Neutronen ist dieses Wissen nun erstmals in technischem Maßstab in die Praxis umgesetzt worden, mit einem Wirkungsgrad von nahezu hundert Prozent. Wir beschleunigen den radioaktiven Zerfall durch sogenannte >Low Energy Nuclear Reactions<, kurz >LENR<. Dabei zerfällt zum Beispiel Plutonium-239 mittels Bor als Katalysator zu Actinium-228. Dieses Nuklid verwandelt sich automatisch durch Betazerfall in Thorium-228. Das wiederum wird durch Alphazerfall zu Radium-224
und so weiter, bis am Ende harmloses Blei-208
übrig bleibt. Ähnliche Prozesse wenden wir auf alle Nuklide mit langen Halbwertszeiten an.«

Kleist war nicht überzeugt. »Und wie lang dauert diese Alchemie?«

»Nicht lang«, antwortete der Professor mit stolzem Lächeln. »Wir haben nachgewiesen, dass der Prozess die Halbwertszeit von Uran- 235 von über 700 Millionen Jahren auf gerade mal 1.9 Jahre reduziert. Atommüll kann so innerhalb einer einzigen Generation sicher entsorgt werden.«

Chris kannte die theoretische Möglichkeit solcher Prozesse. Dennoch glaubte sie nicht an deren praktische Umsetzung. Als hätte Volkmann auf ihren Einwand gewartet, kam die Antwort wie aus der Pistole geschossen: »Absolut richtig, Frau Kommissarin. Bisher ist es noch niemandem gelungen - außer uns. Ich verrate Ihnen nun unser größtes Betriebsgeheimnis. Dazu muss ich Sie bitten, in die Schutzanzüge zu schlüpfen.«

Astronauten gleich, bereit zum Raumspaziergang, betraten sie die Schleuse zum Kernbereich. Eine flache Kuppel öffnete sich dahinter. Sie fanden sich auf einem Metallsteg wieder, der die Betonkuppel durchquerte und sich dabei nach allen Seiten verzweigte. Unter ihren Füßen befanden sich gigantische Wassertanks, tiefer als die Höhe der Kuppel. »Hier drin hält sich während des Betriebs kaum jemand auf«, sagte Volkmann. »Alles ist automatisiert. Der Prozess wird von außen ferngesteuert.«

Ein geschlossenes Becken am Grund des ersten Tanks erinnerte an eine überdimensionierte Badewanne. Sie war mit meterdicken Rohren mit Tank Nummer zwei verbunden.

»Das Wasser dient wohl nur zur Abschirmung«, bemerkte Chris.

»Ganz richtig, es absorbiert die radioaktive Strahlung des Rohmaterials und der Zerfallsprodukte. Wie Sie sehen, findet die Verarbeitung selbst in einem geschlossenen Kreislauf am Grund der Wassertanks statt. Der >LENR< Reaktor ist eine Kombination aus Kernspaltungs- und Brutreaktor. Ein kleines Kernkraftwerk, Standard Technologie, nichts Besonderes. Das ist Tank Nummer vier. Was ich Ihnen erklären möchte, befindet sich jedoch hier in diesem ersten Tank.«

Er zeigte auf die Badewanne.

»Sieht aus wie eine Elektrolyse-Wanne«, sagte sie.

»Exakt. Das Rohmaterial, verbrauchte Brennstäbe aus KKWs etc., wird hier als Anode in geschmolzenes Salz getaucht. Eine elektrische Spannung wird angelegt und die positiv geladenen Metallionen, Uran, Plutonium und so weiter, lagern sich an der Kathode an.«

Der Professor legte eine Pause ein, um zu sehen, ob seine Zuhörer ihm folgten. Kleists Gedanken waren bei Heine oder Beethoven, sicher nicht in dieser Fabrik, nahm sie an. Dennoch mimte er großes Interesse.

»Soweit gehört auch die Elektrolyse zum Standard-Repertoire der Wiederaufbereitung von Atommüll«, fuhr der Professor lächelnd fort. »Das Betriebsgeheimnis liegt in der Kathode. Sie besteht aus einem raffiniert konstruierten Graphen-Schwamm.«

Chris drückte unauffällig Kleists Arm. Sollte heißen: Ich erkläre es Ihnen später. Volkmann war in Fahrt:

»Ein Graphen-Schwamm! Verstehen Sie? Damit schlagen wir zwei Fliegen mit einer Klappe. Erstens läuft die Elektrolyse durch die Feinstruktur der Kathode viel schneller ab, als in konventionellen Anlagen - ich spreche von Größenordnungen. Zweitens sind wir dadurch in der Lage, Nanokristalle des radioaktiven Materials in industriellen Mengen herzustellen.«

Überwältigt von seiner Rede, nickte er aufgeregt und ließ die Worte einige Sekunden lang verhallen, bevor er weitersprach:

»Die Nanokristalle sind entscheidend für den Erfolg des >LENR< Prozesses. Durch die um den Faktor 10‘000 vergrößerte Oberfläche des radioaktiven Materials wird die effiziente Neutronenaufnahme erst möglich, verstehen Sie?«

Sie verstand. Kleist nickte. Sie würde ihrem Partner einiges erklären müssen. Im Grunde genommen war Volkmanns Idee ebenso brillant wie einfach: je feiner das radioaktive Material, desto höher der Wirkungsgrad der Kernspaltung.

»Was geschieht mit den Graphen-Kathoden nach der Elektrolyse?«, fragte sie, obwohl Kleist spürbar zum Aufbruch drängte.

»Das ist ein weiterer Vorteil unserer Methode. Graphen besteht zu hundert Prozent aus reinem Kohlenstoff, wie Sie wissen. Ein völlig harmloses Material. Wir zermahlen die Kathode mitsamt den angelagerten Nanokristallen einfach in einer umgebauten Kohlenmühle. Das geschieht in Tank 2. Das Ergebnis dieses Schrittes ist ein schwarzes Mehl, wir nennen es >heißes Mehl<, mit dem der Kernreaktor in Tank 4 beschickt wird.«

»Tank 3 dient als Zwischenlager für dieses >heiße Mehl<, nehme ich an?«

»Genau.«

Er lächelte, erfreut über die mitdenkende Besucherin. Sie blickte sich um, fotografierte in Gedanken jedes Detail in der Kuppel, bevor sie sagte:

»Ich glaube, wir haben jetzt eine gute Vorstellung von Ihrer Arbeit. Unterhalten wir uns draußen weiter.«

Während sie warteten, bis sich die Schleuse wieder schloss, überraschte Kleist mit einer Frage:

»Welche Funktion haben die großen Duschköpfe überall in der Kuppel?«

Volkmann lachte. »Duschköpfe! Sie haben eine Begabung für treffende Metaphern, Kommissar. Es sind die Düsen des Mahlstroms.« »Edgar Allan Poes Mahlstrom.«

»Ich schätze humanistische Bildung«, sagte der Professor anerkennend, als hätte er von einem Polizeibeamten nichts dergleichen erwartet. »In der Tat, daher stammt der Name, den wir unserer Notreinigung gegeben haben. Falls wider Erwarten je radioaktives Material in die Kuppel gelangen sollte, tritt der Mahlstrom in Aktion. Er besteht aus Tausenden Hochdruck-Wasserstrahlen, die binnen Minuten jede noch so kleine Verunreinigung in die Tanks spülen. Da bleibt gar nichts in der Kuppel. Glauben Sie mir, wenn der Alarm des Mahlstroms losgeht, möchten Sie nicht da drin sein. Niemand würde so etwas überleben.«

»Ist ja beruhigend«, meinte Kleist trocken. Kaum hatten sie die Schutzanzüge abgestreift, kontrollierte Volkmann sein Handy. Ihr war schon vorher aufgefallen, wie oft er auf das kleine Display blickte.

»Erwarten Sie einen Anruf?«

Schnell schob er das Telefon in die Tasche und schüttelte verlegen den Kopf, als hätte sie ihn bei etwas Unanständigem erwischt. »Woher stammt eigentlich das Rohmaterial?«, wollte Kleist wissen.

»Aus verschiedenen Quellen. Wir führen selbstverständlich auch Versuche mit Brennstäben aus Kernkraftwerken durch.«

»Oder aus einem aufgebrochenen Castor?«, fragte sie scharf.

Volkmanns Kinn klappte herunter. Der Frontalangriff warf ihn aus dem Gleichgewicht. Er starrte sie sprachlos an, um Worte ringend. »Haben Sie die Absicht, Brennstäbe aus dem aufgebrochenen Castor hier zu verarbeiten?« »Nein - natürlich nicht - glauben Sie, ich hätte etwas mit dem Attentat zu tun?«

»Ich glaube vorläufig gar nichts. Ich mache nur meine Arbeit und stelle Fragen.«

Kleist griff in die Diskussion ein:

»Fest steht, dass nicht der erstbeste Behälter aufgebrochen worden ist, sondern einer, der genau das Material enthielt, das Sie hier verarbeiten. Ein merkwürdiger Zufall. Finden Sie nicht?«

Volkmann fasste sich an die Brust. Er atmete schnell. Sein Gesicht lief rot an. Sie fürchtete einen Herzanfall, doch es war nur die Wut. »Also - ich muss schon bitten!«, rief er aus. »Was Sie mir da unterstellen .«

»Wir unterstellen nichts, Herr Professor«, sagte sie ruhig. »Wir stellen nur Fragen, die dazu dienen, das Verbrechen im Zwischenlager aufzuklären. Zwölf Tonnen hoch radioaktives Material sind gestohlen worden. Sie wissen selbst am besten, welche Gefahr davon ausgeht. Der Atommüll muss dringend sichergestellt werden. Jede Minute zählt.«

Nach einer kurzen Pause fügte sie eindringlich hinzu:

»Falls Sie eine Vorstellung davon haben, wo sich die Fässer jetzt befinden, müssen Sie es uns sagen, verstehen Sie?«

»Ich habe nichts . Darum geht es doch gar nicht!«

Seine Stimme erstarb. Sie hatten inzwischen die Halle verlassen. Kleist musterte den Professor eingehend, während der geistesabwesend das Sicherheitsschloss betätigte und die Alarmvorrichtung wieder aktivierte.

»Haben Sie die Täter ins Zwischenlager gelassen?«, fragte er ohne Umschweife. Volkmann erstarrte. Chris hielt den Augenblick für gekommen, Salz in die Wunde zu streuen, um ihn zum Reden zu bringen. Sie hakte unerbittlich nach:

»Werden Sie erpresst?«

Er wankte zum Auto, ohne einen Ton von sich zu geben. Auf halbem Weg brach er zusammen. Chris beugte sich über ihn, sprach beruhigend auf ihn ein. Er stammelte Unverständliches. Alles Blut war aus seinem Gesicht gewichen. Sie drehte ihn sanft auf den Rücken, hielt seine Beine hoch, um den Kreislauf zu entlasten.

»Er hat einen Schock«, sagte sie.

Kleist brüllte ins Telefon: »Ich scheiße auf euere Sperrzone! Es geht um ein Menschenleben. Sorgen Sie für den Rettungshubschrauber, und zwar null Komma plötzlich!« Wütend steckte er das Handy ein. »Mensch!«

Professor Volkmanns Zustand besserte sich schneller als erwartet. Sie betteten ihn auf den Rücksitz ihres Autos. Bald begann er zu reden. Erst leise, mit weinerlicher Stimme, dann sprudelte es aus ihm heraus wie aus der Düse seines Mahlstroms. Puzzleteile setzten sich schnell zu einem Bild zusammen. Drei Tage vor dem Attentat aufs Zwischenlager hatte er den ersten Anruf der Entführer erhalten.

100'000 Euro, falls er Anna lebend wiedersehen wollte. In der Nacht des Überfalls sollte die Übergabe stattfinden. Die Entführer verlangten, er müsste allein im Zwischenlager auf sie warten.

»Ich konnte doch nicht ahnen .«

Er stockte.

»Sie haben nichts mehr von Ihrer Frau gehört?«, fragte Chris.

Er schüttelte den Kopf.

»Wir haben das Geld in Ihrem Kofferraum sichergestellt«, sagte Kleist. »Vielleicht hat das Attentat auf den Castor gar nichts mit der Entführung zu tun?«

Wieder schüttelte Volkmann energisch den Kopf. »Es war dieselbe Stimme.«

»Die Stimme des Anführers?«

»Ja, auf jeden Fall.«

Das Bild in ihrem Kopf gewann an Konturen. Die Entführer waren nicht an den 100'000 Euro interessiert - ohnehin eine lächerlich geringe Summe für die gut betuchten Volkmanns. Die Entführung diente einem einzigen Zweck: dem freien Zugang zum Castor-Lager. Kleist entfernte sich, um ein weiteres lautstarkes Telefongespräch zu führen.

»Wir werden Ihre Frau finden«, versuchte sie Volkmann zu beruhigen.

Der Hubschrauber mit dem Arzt an Bord landete auf dem leeren Parkplatz. Bevor die Helfer den Professor auf die Trage betteten, wollte sie noch eine Frage beantwortet haben: »Sie hatten heute Besuch vom BND?«

Er brauchte einige Sekunden, um sich zu erinnern.

»Ach, das war der Lukas. Dr. Lukas Voss vom BfS. Das Bundesamt für Strahlenschutz macht sich Sorgen über die Sicherheit unserer Anlagen - nach allem, was im Zwischenlager passiert ist. Er kam in Begleitung eines Beamten vom Bundesnachrichtendienst.«

Minuten später blickten sie dem entschwindenden Rettungshubschrauber nach.

»Die Fahndung nach Anna Volkmann läuft«, sagte Kleist.

Chris schüttelte nachdenklich den Kopf.

»Das passt einfach nicht zusammen«, murmelte sie. »Warum lassen die Entführer Anna nicht frei? Warum ist sie noch nicht wieder aufgetaucht? Die Täter haben, was sie wollten. Eine Geisel behindert sie doch nur.«

»Eben«, antwortete Kleist düster. »Dafür gibt es eine naheliegende Erklärung: Anna Volkmann lebt nicht mehr.« »Damit müssen wir rechnen, ich weiß. Trotzdem - mein Gefühl sagt mir, dass mehr dahintersteckt. Wir sollten die Familie Volkmann genau durchleuchten. Warum ist zum Beispiel die Tochter nicht längst beim Vater?«

Kleist zuckte die Achseln. »Sie sei auf dem Weg, heißt es.«

Sie stiegen ein. Unterwegs hielt sie unvermittelt an.

»Wir sollten alle Ärzte, Apotheken und Krankenhäuser entlang der Küste alarmieren«, betonte sie.

»Wieso denn das?«

»Die Täter haben mit Sicherheit hohe Strahlendosen abgekriegt. Einige werden daran sterben, nehme ich an. Es ist ein sehr qualvoller Tod. Vielleicht versuchen sie, an starke Schmerzmittel zu gelangen.«

»Islamisten auf dem Weg ins Paradies«, murmelte er, die Anzeige seines Dosimeters genau kontrollierend.

Kapitel 15
Ostsee

Der junge Mann am Ruder des Fischkutters hustete Blut.

»Sami!«, rief er aus Leibeskräften, um im Getöse der tobenden See gehört zu werden.

Die kräftige Gestalt seines Anführers erschien in der Türöffnung des Ruderhauses. Der bärtige Riese musste sich bücken, um einzutreten.

»Kannst du schnell übernehmen?«, fragte der Mann am Ruder. »Ich muss kotzen.«

Sami Hamidi nickte nur und packte das Steuer. Er sah die Blutspritzer auf dem Kompass. Der junge Khalil war ernsthaft erkrankt. Schon der dritte seiner Truppe, den die Seuche erfasste. Er hoffte, Allah würde ihnen die Kraft geben, das Werk zu vollenden.

Die Sturmwarnung für die Pommers che Bucht im Südwesten der Ostsee war am späten Nachmittag eingetroffen. In der Dämmerung hatte sich eine breite Gewitterfront aufgebaut. Steife Böen peitschten die See. Bei drei Meter Seegang legte ihre verlotterte, rostrote «KRAB II< ab. Sie durften keinen Tag länger warten. Die zweite Ladung musste in dieser Nacht deponiert werden, wollten sie nicht das ganze Unternehmen gefährden. Mittlerweile hatte der Wind Stärke neun erreicht. Trotz der schweren Ladung schlingerte der Kutter durch die Wellen wie Treibholz über Stromschnellen. Manchmal neigte sich das Schiff so stark beim Eintauchen in ein Wellental, dass die Schraube leer drehte. Alles, was an Deck nicht niet- und nagelfest verankert war, hatte die schwere See weggespült. Gischt nebelte das Ruderhaus ein und raubte ihm zeitweise die Sicht. Blind zwang er den altersschwachen Kutter immer wieder auf Kurs West-Südwest zurück. Das Licht des Leuchtturms auf der Greifswalder Sie müsste jeden Augenblick vor dem Bug auftauchen, doch da war nur schwarzes Wasser. Hin und wieder blendete ihn ein Blitz, dass er für Sekunden gar nichts mehr erkannte.

Er griff zum Fernglas. Auf einem Wellenkamm, Augenblicke, bevor sich der Bug wieder senkte, glaubte er, den blinkenden Scheinwerfer zu sehen. Er korrigierte den Kurs leicht nach Backbord, steuerte direkt auf die winzige Insel in der Einfahrt zum Greifswalder Bodden zu. Es war eine schwere Prüfung, die Allah ihnen auferlegte in dieser Nacht. Es gab nur einen Lichtblick, dachte er bitter. Bei solchem Unwetter wagte sich sonst niemand auf die See.

»Sami, achtern!«, schrie der junge Khalil hustend.

Blass, mit blutunterlaufenen Augen, hielt er sich am Türpfosten fest und deutete nach hinten.

»Ein Schiff - Suchscheinwerfer - wir werden verfolgt!«

Khalil litt nicht unter Halluzinationen, stellte Sami nach einem kurzen Blick fest.

»Küstenwache«, sagte er ruhig. »Verlier jetzt nicht die Nerven.«

Knistern kündigte einen Funkspruch an. Laut und deutlich hörten sie die Durchsage, von der sie nur das deutsche Wort »Polizei« verstanden. Khalil sank in die Knie und blieb mit offenem Mund sitzen. Der junge Kämpfer müsste noch viel lernen, hätte er Gelegenheit dazu. Sami Hamidi ergriff das Mikrofon. Mit fester Stimme sprach er die eingeübten Sätze auf Englisch ins Funkgerät:

»>KRAB II< auf Kurs Peenemünde. Alles O. K.«

Zur Sicherheit wiederholte er den Spruch. Er hoffte, sein Akzent würde kein Misstrauen erwecken, da Englisch für beide Seiten Fremdsprache war. Die Antwort kam prompt und wieder unverständlich aus dem Lautsprecher.

»Verstanden, over«, rief er und schaltete das Mikro aus.

Kurze Zeit hielt das Patrouillenboot ihren Kurs. Auf der Höhe der Insel drehte es ab.

»Allahu akbar!«, rief Khalil, sich tief verneigend.

Auf unsicheren Beinen wankte er zum Ruder, um es wieder zu übernehmen. Sami schüttelte den Kopf.

»Ruhe dich aus, Bruder. Du brauchst deine Kräfte später noch. Ich schaffe das allein.«

Die Klippen der Greifswalder Oie glitten backbords vorbei. Der nächste Fixpunkt für die Navigation war Ruden, ein anderes Eiland mitten in der Peenemündung. Tagsüber, bei guter Sicht, wäre es ein Kinderspiel, diesen Kurs zu halten. In dieser Nacht jedoch konnte er sich einzig und allein auf den Kompass verlassen. Das antike Radargerät funktionierte zwar noch, doch viel mehr als grüner Schnee flimmerte nicht über den Bildschirm. Im Getöse des Orkans und der Brecher ging der Warnton des Echolots beinahe unter. Den Kiel des Boots fast auf Grund, riss er das Ruder im letzten Moment herum, um nicht auf der Insel zu stranden. Kaum lag sie hinter ihnen, beruhigte sich die See fast schlagartig. Die Mündung der Peene bildete eine schützende Bucht. Im vergleichsweise ruhigen Wasser kamen sie schnell voran. Er fand die Einfahrt zum Kanal mühelos, nicht wie mit der ersten Ladung.

»Noch zehn Minuten«, sagte er zu Khalil. »Gib den andern Bescheid. Sie sollen sich bereithalten.«

Er nahm nicht an, dass einer der Männer bei diesem mörderischen Seegang schlief, doch für die letzte Phase des Transports musste jeder sicher auf seinem Posten sein. Die Fabrikgebäude lagen dunkel und verlassen am Kanal. Er stoppte den Diesel und beobachtete das Gelände, bis er sicher war, dass sie sich ungestört nähern konnten. Diesmal hätte er das Abklingbecken in der Halle 3A auch blind gefunden. Vorsichtig steuerte er den Kutter an die Stelle, wo die Halle unmittelbar an den Kanal grenzte. Er legte an. Zwei Männer vertäuten die >KRAB II< an den Pfosten des hohen Gitterzauns, der das Gelände umgab. Zwei weitere Männer eilten am Uferweg entlang zur Einfahrt. Bald kehrten sie mit dem schweren Hubstapler zurück.

»Der Zugang ist offen«, bestätigte einer.

Sami Hamidi nickte zufrieden. Von nun an würde alles wie geplant ablaufen. Jeder seiner Männer wusste auch ohne Befehle, was er tun musste. Stück für Stück hievten sie die gelben Fässer mit dem Auslegerkran auf das Fahrzeug. In der Halle rollten die zehn neuen Fässer ins tiefe Wasser des Abklingbeckens zu den zehn Behältern, die sie tags zuvor geliefert hatten. Das Schiff hätte die zwanzig Fässer aus dem Castor auf einmal gefasst, doch sein Entscheid, die Ladung aufzuteilen, hatte ihnen wahrscheinlich in diesem Sturm das Leben gerettet. Der Tiefgang wäre ihnen bei voller Ladung zum Verhängnis geworden. Gegen drei Uhr morgens legten sie wieder ab. Sie lagen in der Peenemündung vor Anker, bis der Morgen graute. Der Sturm flaute ab. Khalil am Ruder nahm scherzend Kurs auf die offene See. Die >KRAB II<, ein Kutter unter vielen auf der Fahrt zu seinen Fanggründen.

Lubmin

Am ersten Morgen nach der Freigabe des Firmengeländes wurde nicht viel gearbeitet bei >TransX<. Die Angestellten standen in Gruppen zusammen, um über die unfassbare Nachricht von Annas Entführung und den Zusammenbruch des Professors zu reden. Schockierte und ratlose Gesichter begegneten Jonas Ullrich, wo er hinsah. Einer sprach die Frage aus, die alle beschäftigte:

»Wie soll es jetzt weitergehen?«

»Der Professor wird nicht so schnell zurückkehren«, doppelte ein anderer nach. »Nicht bevor das mit Anna ... Mein Gott!«

»Das Vernünftigste, was wir tun können, ist unsere Arbeit so gut wie möglich weiterzuführen«, warf Jonas vorsichtig ein.

Niemand widersprach. Dennoch dachte keiner daran, an seinen Schreibtisch zurückzukehren.

»Ich finde, Dr. Roth müsste jetzt ein Wort sagen«, meinte Professor Volkmanns Sekretärin mit verweinten Augen.

Zustimmendes Gemurmel.

»Wo versteckt er sich eigentlich? Er ist doch jetzt der Chef.«

Die Sekretärin deutete mit dem Kopf zum Hauptgebäude. Er ist im Büro des Professors. Will sich ein Bild von der Lage machen, sagt er.«

Der Techniker aus Halle 3 sprach aus, was Jonas insgeheim dachte:

»Mir scheint, Dr. Roth ist etwas überfordert mit der neuen Lage.«

Bevor jemand antworten konnte, stürzte Volkmanns Stellvertreter aus dem Haus. Er rannte an ihnen vorbei zu den Fabrikationshallen, als säße ihm das ganze BfS im Nacken. Jonas reagierte sofort.

»Ich werde nachsehen«, sagte er und folgte Dr. Roth.

Als Angehöriger des inneren Führungskreises der >TransX< hielt er es für seine Pflicht, als Erster einzugreifen, wenn sich eine Krise anbahnte. Dr. Roth eilte nicht wie vermutet zum Reaktor in Halle 3. Stattdessen verschwand er in der angrenzenden Halle 3A. Jonas fand ihn blass und schwitzend am Abklingbecken stehend.

»Alles in Ordnung, Dr. Roth?«

Der Interims-Chef atmete schwer. Mit einem Taschentuch wischte er sich den Schweiß von der Stirn, bevor er heiser antwortete:

»Gott sei Dank. Ich dachte, unser Zwischenlager sei fast leer. Glücklicherweise habe ich mich geirrt.«

»Ich verstehe nicht ...«

Dr. Roth zog einen Zettel aus der Tasche, den Ausdruck einer E-Mail. Sie stammte offenbar von einem der Hauptsponsoren ihrer geheimen Forschung. Der Energiekonzern beklagte sich über mangelnden Fortschritt bei den Großversuchen zur Entsorgung radioaktiver Abfälle.

Sollten die bestehenden Zweifel an Ihrem Konzept der Transmutation nicht in nützlicher Frist beseitigt werden, sehen wir uns gezwungen, vermehrt in alternative Projekte zu investieren ...

»Soll heißen: Wir drehen euch den Geldhahn zu, falls ihr nicht schnell Ergebnisse liefert«, übersetzte Jonas. »Das sind ungewöhnlich scharfe Worte für eine solche Firma.« »Allerdings.«

»Die wollen den Nachweis der Machbarkeit im industriellen Maßstab. Eigentlich genau das, was wir sowieso als Nächstes geplant haben.«

Dr. Roth trocknete sich neuen Schweiß vom Gesicht. »So sieht es aus.«

Jonas betrachtete nachdenklich die gelben Fässer am Grund des riesigen Abklingbeckens.

»Rohmaterial ist jedenfalls vorhanden«, scherzte er mit einem verkrampften Lächeln. Dr. Roth schüttelte müde den Kopf. »Allein für die Elektrolyse sind drei Monate eingeplant. Erste Ergebnisse können wir frühestens Ende Jahr erwarten. Der Sponsor weiß das. Wie um Himmels willen sollen wir reagieren?«

»Falls dieses Geld wegfällt, sind wir mehr oder weniger auf Staatshilfe angewiesen«, gab Jonas zu, »und damit steht es zurzeit nicht zum Besten.«

»Eben!«

Dr. Roth blickte sich Hilfe suchend in der sonst leeren Halle 3A um. »Ich muss das mit Professor Volkmann besprechen«, murmelte er nach langer Pause.

»Bloß das nicht! Der Professor würde diesen neuen Tiefschlag nicht verkraften. Ich mache einen andern Vorschlag: Wir aktivieren die vier Testketten zusätzlich zu den Aggregaten in Halle 3 und produzieren rund um die Uhr. Ich bin sicher, die Kollegen werden es verstehen. Es ist absolut notwendig, um die >TransX< zu retten.«

Dr. Roth setzte zu einer schnellen Entgegnung an, überlegte es sich jedoch anders und dachte über den Vorschlag nach.

»Wir verfügen aber nur über einen >LENR< Reaktor mit nennenswertem Output, den in Halle 3«, gab er schließlich zu bedenken.

»Ich weiß. Das wissen auch die Sponsoren und das BfS. Es ist auch allen klar, dass ein endgültiger Nachweis der industriellen Transmutation mindestens zwei Jahre dauert. Mit genügend >heißem Mehl< sollten wir aber in der Lage sein, rasch erste Ergebnisse vorzuweisen.«

Dr. Roth war noch nicht überzeugt.

»Die Elektrolyse verläuft effizient und schnell. Wo sollen wir das >heiße Mehl< zwischenlagern? Der Tank in Halle 3 ist nicht für solche Mengen ausgelegt.«

Jonas deutete lächelnd auf das Wasserbecken, vor dem sie standen.

»Hier«, sagte er, »wo sonst? Zugegeben, es braucht ein wenig Logistik, aber die sollte uns kein Kopfzerbrechen bereiten. Ich werde mich darum kümmern. Sie sollten jetzt zu den Leuten sprechen, denke ich.«

»Schlafen Sie nie?«, fragte Kleist säuerlich, als er Chris früh morgens am Schreibtisch antraf. »Sobald mir die Augen zufallen, kommen die Albträume. Darauf kann ich verzichten.«

Seit Jamies Entführung lebte sie mit der ständigen Angst vor dem Anruf, der ihr bisheriges Leben abrupt beenden würde. Kleist besaß genügend emotionale Intelligenz, sie nicht mit Mitgefühl zu belästigen. Er wechselte schnell das Thema, um sie auf andere Gedanken zu bringen:

»Jetzt, wo niemand zuhört, kann ich Ihnen die Frage ja stellen«, begann er. »Ich kapiere einfach nicht, wie Atommüll mit einer Halbwertszeit von 24'000 Jahren, wie Volkmann erwähnte, 250'000 Jahre oder länger gefährlich bleiben kann. Erklären Sie es mir, damit wenigstens ich wieder ruhig schlafen kann.« »Aber gern«, lachte sie.

Nach einem Schluck vom starken Kaffee mit dem pH-Wert von Schwefelsäure dozierte sie: »Das verstehen leider die wenigsten Leute, weil sie den Begriff Halbwertszeit falsch interpretieren. Eine Halbwertszeit von 24'000 Jahren bedeutet nicht, dass solches Material nach 24'000 Jahren keine radioaktive Strahlung mehr produziert. Ganz im Gegenteil, es bedeutet, dass dann die Hälfte des radioaktiven Materials zerfallen ist. Damit keine über die natürliche Radioaktivität in der Umwelt hinausgehende Gefahr mehr besteht, darf jedoch höchstens etwa ein Tausendstel des ursprünglichen radioaktiven Materials übrig bleiben. Ich könnte Ihnen die Formel an die Wand malen, aber grob gesagt heißt das, dass die Gefahr frühestens nach der zehnfachen Halbwertszeit einigermaßen gebannt ist. Zwei hoch zehn gleich 1'024, verstehen Sie?«

»Nein, aber die grobe Erklärung für Dummies genügt mir, danke.«

Die Lagebesprechung verlief zäh und ohne neue Erkenntnisse, genau wie die Fahndung nach der vermissten Anna Volkmann. Da die Bundeswehr immer noch Teile der Umgebung von Lubmin und der Küste als Sperrzone unter Verschluss hielt, gestaltete sich die Suche äußerst mühsam. Hundestaffeln konnten nicht überall eingesetzt werden. Die Wärmebild-Aufklärung aus dem Hubschrauber hatte bisher keine Ergebnisse gebracht.

»Falls sie überhaupt noch Wärme ausstrahlt«, brummte Chris leise vor sich hin.

»Wie bitte?«, fragte die Kommissarin aus Schwerin irritiert, die all die Negativmeldungen verkündete.

Chris zuckte die Achseln und stellte eine Gegenfrage:

»Wie weit sind Sie mit der Auswertung der Familienverhältnisse?«

»Wir haben bisher die Volkmanns und die Kader der >TransX< und des Zwischenlagers Nord ausgewertet. Sie erhalten den vorläufigen Bericht heute Mittag.«

»Und? Irgendwelche Ergebnisse, die uns weiterhelfen?«

Die Kommissarin schüttelte den Kopf. »Nichts, was auf ein Motiv für die Entführung oder eine Verbindung zum Attentat hinweist.«

»Wie weit zurück gingen die Auswertungen?«

»Wie meinen Sie ...«

Die Kommissarin blickte Hilfe suchend zu Kleist, ihrem Kollegen vom LKA. Der meinte lächelnd:

»Das BKA fragt sich wohl, wie weit wir die DDR-Vergangenheit der Beteiligten unter die Lupe nehmen.«

»Gar nicht - das liegt alles ein Vierteljahrhundert zurück ...«

Kleist griff ein, bevor Chris explodierte:

»In diesem Fall müssen wir die DDR-Zeit mit einbeziehen. Professor Volkmann war damals schon eine prominente und damit stark exponierte Persönlichkeit.«

»Falls Sie Unterstützung von der Staatsanwaltschaft brauchen, um in der Birthler-

Behörde zu ermitteln, lassen Sie es mich wissen«, sagte Chris resigniert.

Sie wurde den Verdacht nicht los, ihre These vom familiären Hintergrund der Entführung würde nicht ernst genommen. Die Entführer waren identisch mit den Castor Tätern. So viel stand fest. Volkmanns Erpressung hatte das Attentat erst ermöglicht. Die Tatsache, dass Anna nicht längst wieder zu Hause war, deutete für sie aber auf ein weiteres Motiv hin. War sie die Einzige, die das kapierte? Nicht einmal Kleist konnte sie überzeugen. Oberstaatsanwalt Richter stieß ins gleiche Horn, als sie ihren telefonischen Bericht durchgab:

»Was hat das alles mit unserm Hassan Moussouni zu tun?«, fragte er gereizt.

»Ich weiß es nicht«, gab sie unumwunden zu, »aber die Tatsache, dass die Täter wahrscheinlich Algerier sind wie Hassan Moussouni, kann kaum Zufall sein. Die Zeugenbeschreibung des Anführers passt zwar nicht zu Moussounis Personenbeschreibung, aber das deutet meiner Meinung nach nur darauf hin, dass eine potente Terrorzelle am Werk ist. Wenn Sie mich fragen, ist eine große Operation im Gang.«

Es blieb eine Weile still in der Leitung, bevor er fragte:

»Was meint der BND zu dieser Bescherung?« »Fragen Sie mich das ernsthaft?«

»Sie arbeiten für das GTAZ, schon vergessen?«

»Fast. Aber Spaß beiseite. Außer den täglichen Berichten über durchgeführte und geplante Einsätze erfahre ich nichts von dieser Seite. Möller vom BND hat ohne uns zu informieren zusammen mit einem Dr. Voss vom Bundesamt für Strahlenschutz mit Professor Volkmann gesprochen, kurz bevor wir ihn befragten. Der Bundesnachrichtendienst war wohl nur als Aufpasser dabei, aber trotzdem ... Die GTAZ wird übrigens laufend über unsere Arbeit unterrichtet.«

»Das will ich auch hoffen.«

Die Besprechung war im Grunde genommen zu Ende, doch entgegen seiner Gewohnheit blieb Richter in der Leitung.

»Noch etwas?«, fragte sie leise, Schlimmes ahnend.

Er räusperte sich umständlich. »Ah - ja, Ihr Partner ...«

»Sven?«, rief sie entsetzt. »Ist er ...«

Richter unterbrach sie hastig: »Nein, nein, nicht was Sie denken. Er hat einen Rückfall erlitten, eine Komplikation, die aber mit Antibiotika behandelt werden kann. Er sei auf dem Weg der Besserung. Ich dachte, Sie sollten es sofort erfahren, nicht über die Buschtrommel.«

Manchmal handelte der Oberstaatsanwalt wie ein vernünftiger Mensch. Sie dankte ihm dafür.

»Ist er ansprechbar?«

»Die Arzte sagen ja, aber nicht für Dritte.« »Ist ja sehr beruhigend.«

Er wollte auflegen.

»Und Jamie?«, fragte sie rasch.

Er zögerte. »Die Verhandlungen mit der AQIM laufen auf Hochtouren. Genaueres weiß ich leider nicht.«

»Verhandlungen, welche Verhandlungen?«, brauste sie auf.

Sie fasste es nicht. Wollte man die fünf Millionen herunter handeln?

»Es tut mir leid. Ich kann Ihnen nicht mehr dazu sagen. Überlassen Sie diese Sache den Spezialisten.«

»Spezialisten wie dem BND?«, fragte sie zynisch.

Richter hatte schon aufgelegt.

Kapitel 16
Wadi Djedi, Algerien

Die Riesin, von Kopf bis Fuß in weißes Tuch gehüllt, das Gesicht maskiert mit dem traditionellen, dreieckigen >Aadjar<, stellte die Schüssel und den Wasserkrug stumm am Höhleneingang ab. Wie jeden Morgen raffte sie das leere Geschirr zusammen und entfernte sich, ohne die Gefangenen eines Blickes zu würdigen. Das Monster, das sie begleitete, dessen Kalaschnikow in seinen Händen wie eine Spielzeugpistole wirkte, wechselte einige Worte auf Arabisch mit dem Wächter am Eingang.

»Könnt ihr uns verraten, wie lang wir den Fraß hier noch fressen müssen?«, schleuderte ihm Anton Weidinger in breitem Bayrisch entgegen.

Sein Gesicht glänzte vor Schweiß und er blickte das Monster herausfordernd an, als wollte er ihm an die Gurgel springen.

»Halt die Klappe, Mensch!«, flüsterte Jamie ihm zu.

Er hatte kein Wort verstanden, aber Weidingers Gesichtsausdruck genügte als Übersetzung. Beim ersten Ton aus dem Mund des Gefangenen richteten sich zwei Gewehrläufe auf sie. Das Monster trat auf Weidinger zu, packte ihn an der Gurgel, hob ihn hoch wie eine Puppe und klatschte ihn an den Fels, als wollte er den frechen Münchner an die Wand nageln. Dabei rammte er ihm den Lauf der Waffe in den dicken Bauch und brüllte ihn wütend in seiner unverständlichen Sprache an. Erst nach einem Ruf der weißen Frau ließ er von seinem Opfer ab. Weidinger sank schlaff zu Boden, leise winselnd wie ein geschlagener Hund und um Atem ringend. Linus Brandt, der schweigsame Chirurg aus Berlin, sprach leise auf ihn ein, nachdem die Frau mit dem Monster abgezogen war. Der Bayer blieb sitzen, starrte an ihm vorbei ins Leere und verweigerte jedes Gespräch. Jamie brach ein Stück vom harten Fladenbrot, um damit etwas Couscous aus der Schüssel zu löffeln. Außer Weidinger folgten alle seinem Beispiel. Sie mussten essen und trinken, um bei Kräften zu bleiben. Was blieb ihnen anderes übrig, als Gefangene in der Höhle irgendwo im algerischen Hinterland, wie er vermutete. Nicht jeder verfügte über die körperlichen Reserven eines Anton Weidinger.

»Er beklagt sich übers Essen«, erklärte der Berliner zwischen zwei Bissen.

»Kann ich verstehen«, murmelte Jamie. »Obwohl - heute muss wieder Freitag sein. Sonst gibt's normalerweise nur Brot mit Suppe.« Fabien Godard, der Onkologe aus Paris, rümpfte die Nase.

»Karottensuppe mit Kichererbsen und zu viel Zimt. Couscous mit Karotten, Kichererbsen und zu viel Zimt ... Das sind doch nur verschiedene Aggregatszustände aus demselben Topf.«

»Ich kann nicht glauben, dass wir schon eine Woche in diesem Loch hocken«, sagte der Franzose kopfschüttelnd.

Jamie lachte bitter. »Unserm Gestank nach zu urteilen, sitzen wir hier schon Monate fest.« Erst nach drei oder vier Tagen hatten sie begriffen, dass der Wasserkrug auch zur Wäsche reichen musste.

»Wie es wohl unserer Kollegin Favre geht?«, fragte der Franzose nicht zum ersten Mal. »Ich mag mir nicht ausmalen, was die Kerle mit ihr anstellen.«

Er begann, erregt im düsteren Schlauch der Höhle auf und ab zu gehen.

»Die werden sie schön in Ruhe lassen«, versuchte Jamie zu beschwichtigen. »Sie wollen Geld. Das bekommen sie nur, wenn sie uns kein Haar krümmen. Je eher sie uns unversehrt loswerden, desto besser für sie.« »Kommt mir nicht so vor. Ich meine: Worauf warten die noch?«

Jamie öffnete den Mund zu einer Entgegnung, doch der schroffe Befehl des Wächters ließ ihn verstummen.

»Silence!«, rief der Bärtige, mit der Kalaschnikow direkt auf den Franzosen zielend.

Dr. Godard setzte sich augenblicklich.

Anton Weidinger fasste das Verhalten als Provokation auf. Er schimpfte leise, aber gut hörbar, vor sich hin, während er sich der Schüssel näherte. Wütend stürzte sich die Wache auf ihn, schlug ihm mit dem Kolben der Kalaschnikow das Brot aus der Hand und brüllte ihn an:

»Silence, merde!«

Dem folgten ein paar arabische Kraftausdrücke, deren Bedeutung sie auch ohne Übersetzung verstanden. Ein ärgerlicher Ausruf am Eingang ließ Jamie zusammenzucken. Das Monster war zurück, und mit ihm ein Hüne von athletischer Gestalt, mit stechenden, schwarzen Augen unter dem blauweiß gestreiften Turban. Der Respekt, mit dem ihm die andern begegneten, bestätigte seine Vermutung. Das musste der Anführer sein. Sie hatten ihn bisher nur von Weitem gesehen. Sein Auftritt in der Höhle bedeutete nichts Gutes, fürchtete er. Ohne ein Wort zu sagen, nahm der Hüne sich jeden Einzelnen vor, musterte ihn eingehend, als wollte er sich die Fältchen im Gesicht einprägen. Als er zu sprechen begann, staunte Jamie über seine sanfte Stimme. In geschliffenem Französisch sagte er:

»Solang Sie sich ruhig verhalten, haben Sie nichts zu befürchten, Messieurs. Und nun möchte ich von jedem Name, Beruf und Wohnort erfahren.«

»Als ob du das nicht schon längst wüsstest«, tönte es auf Bayrisch aus dem Hintergrund. Im Gegensatz zur Wache ließ der Chef sich nicht provozieren. Ruhig machte er die Runde, hörte sich die Namen an und verglich sie mit den Kreditkarten und Ausweisen, die man ihnen abgenommen hatte. Der Münchner weigerte sich, zu sprechen.

»Sie müssen Dr. Anton Weidinger sein«, sagte der Hüne.

Er fixierte den Deutschen einige Sekunden mit seinen unergründlichen Augen, dann wandte er sich ab.

»Wie geht es Dr. Isabelle Favre?«, wagte der Franzose zu fragen.

Ungewohnte Geräusche, die vom Tal herauf drangen, beendeten die Visite abrupt. Laute Rufe nach »Islam« zeugten von heller Aufregung. Die Wache verließ den Posten, entfernte sich ein paar Schritte bis zur Kante des Felsvorsprungs, um besser zu sehen, was vor sich ging. Die Neugierde packte auch Jamie und seine Leidensgenossen. Vorsichtig näherten sie sich dem Eingang, nachdem der Athlet die Höhle verlassen hatte, und spähten hinaus, ohne vom Wächter bemerkt zu werden. Der Aufruhr rührte von einer kleinen Karawane her, die eben eingetroffen war. Männer hoben unter zornigen Rufen und erregt gestikulierend einen Jungen von der mit Tüchern und Stangen improvisierten Trage auf seinem Kamel. Fast noch ein Kind, klammerte er sich an eine Kalaschnikow, als könnte das Gewehr sein blutendes, steifes Bein ersetzen.

»Worauf warten wir noch?«, drängte der Franzose flüsternd. »Die Gelegenheit ist gut. Verschwinden wir!«

Selbst dem Kollegen Weidinger erschien der Vorschlag allzu kühn.

»Abhauen? Inmitten dieser verdammten Wüste? Das überleben wir keine Stunde.« »Selbst wenn ...«, mahnte Jamie, »Denk an die Kollegin Isabelle. Sie würde mit Sicherheit für jede solche Aktion büßen.«

Godard schlurfte mit hängenden Schultern zu den Teppichen, die als Schlaflager dienten. »Wir müssen irgendetwas unternehmen«, brummte er trotzig.

Jamie konzentrierte sich darauf, die Szene draußen vor der Höhle genau zu beobachten. Beschäftigungstherapie gegen Höhlenkoller. Der Anführer eilte auf den Verletzten zu, umarmte und küsste ihn vorsichtig, beruhigend auf ihn einredend wie ein besorgter Vater. Dann erteilte er ein paar kurze Befehle. Seine Männer trugen den Jungen in eine große Grotte. Er folgte ihnen. Binnen Minuten waren die Kamele entladen und abgeführt, das Tal scheinbar leer und toter Fels wie zuvor. Mitternacht war wohl vorbei, als es endlich angenehm kühl wurde in der Höhle. Jamie nickte ein. Kaum hatte er die Augen geschlossen, weckte ihn ein kräftiger Stoß an die Schulter. Ärgerlich wälzte er sich auf die andere Seite. Prompt folgte der zweite Stoß. Ein leiser Fluch entfuhr ihm, während er sich aufrichtete. Draußen begann es zu tagen, stellte er blinzelnd fest. Er hatte doch ein paar Stunden geschlafen, immerhin.

»Toi, viens!«, herrschte ihn das Monster an, das sich mit seinem zu kleinen Kopf wie ein gewaltiger Stalagmit neben ihm aufgebaut hatte.

Die Pranke des Muskelpakets schloss sich um seinen Oberarm, als bestünde er aus nichts als Haut und Knochen. Mühelos zog er ihn hoch und zerrte ihn aus der Höhle, an der grinsenden Wache vorbei. Der Griff schnürte ihm die Blutzufuhr ab. Der Arm begann zu erlahmen, doch das Monster ließ nicht locker. Keuchend stolperte er an seiner Seite ins Tal hinunter. Erst als sie die große Grotte betraten, öffnete sich die Riesenfaust. Ein letzter Stoß beförderte ihn vor die Füße des Hünen mit der sanften Stimme. Auf dessen Wink entfernte sich das Monster. Er bedeutete Jamie, aufzustehen, wobei er wieder mit Französisch brillierte, von dem sein Gefangener nur den eigenen Namen verstand.

»Pardon - ich spreche kein Französisch«, entgegnete er in seiner Muttersprache, unsicher, was er von dieser Exkursion im Morgengrauen halten sollte.

Nach einer Hinrichtung sah das Gesicht des Anführers nicht aus. In den Augen entdeckte er eher etwas wie Angst, was ebenso gefährlich werden konnte.

»Verzeihen Sie die - ruppigen Manieren meines Bruders, Dr. Roberts«, sagte der Hüne, mühsam nach passenden englischen Wörtern suchend. »Sie sind Arzt, nicht wahr?«

Jamie nickte. Er ahnte, was kommen würde, denn aus dem durch Tücher verdeckten Schlund der Grotte hörte er leises Wimmern. Das Weinen des Jungen, der wusste, dass Jungen nicht weinen durften.

»Karim hat große Schmerzen. Kommen Sie.« »Ihr Sohn?«

Die Frage war ihm einfach entschlüpft. Mitgefühl zeigen durch Konversation, wie bei einem gewöhnlichen Besuch im Saint Mary's Hospital, irgendwo in der aufgeklärten Welt weiter nördlich. Zu seiner Überraschung reagierte der Hüne, als wollte er ihm den Knaben wegnehmen.

»Karim ist der Sohn meines verstorbenen Bruders, und er ist auch mein Sohn!«, rief er aus.

Jamie beschloss, auf weitere Konversation zu verzichten. Stattdessen beschränkte er sich darauf, die Einrichtung der Grotte unauffällig zu studieren. Zwei Punkte fielen ihm sofort auf. Zum einen machten die Kissen, Teppiche und kleinen Holzschränke einen sauberen, fast wohnlichen Eindruck, was auf die Anwesenheit einer Frau schließen ließ. Als Zweites sprang ihm das Handy mit der übergroßen Antenne ins Auge, ein Satellitentelefon. Sein Ticket nach Hause, zu Chris. Gott - er hatte schon fast vergessen, wie die zukünftige Mrs. Roberts roch. Er selbst stank nach Pferdemist oder Kameldung, was ungefähr auf dasselbe hinauslief.

Der Hüne schlug das Tuch beiseite. Da lag der verletzte Junge auf einem Lager aus dicken Fellen. Die weiße Frau, die ihnen das Essen brachte, saß daneben und hielt seine Hand. Jamie war kein praktizierender Arzt. Seine letzte Diagnose lag Jahre zurück. Dennoch verzichtete er auf eine Diskussion mit dem Hünen. Sie könnte sehr einseitig ausfallen angesichts der Maschinenpistole an seinem Schulterriemen. Der Junge litt offensichtlich unter heftigen Schmerzen. Sein Gesicht wirkte verzerrt, der Mund halb geschlossen, als hinderte ihn eine Sperre daran, ihn schreiend aufzureißen. Die Frau zog sich schweigend zurück, als er sich beim Patienten niederließ. Schweißtröpfchen hatten sich auf der Stirn des Jungen gebildet. Sie stammten von den Muskelkrämpfen, nicht von Fieber. Keine oder kaum erhöhte Körpertemperatur, schmerzhafte Starre der Muskulatur im Gesicht und offenbar im verletzten Bein und am Rücken, wie er an den verzweifelten Zuckungen erkannte. Dazu die beschleunigte Herzfrequenz. Die Symptome deuteten auch ohne Untersuchung mit Stethoskop, Fieberthermometer und Diagnoseleuchte eindeutig in eine Richtung.

»Ich muss die Wunde sehen«, sagte er vorsichtshalber, bevor er den improvisierten und vor Schmutz starrenden Verband löste. »Und ich brauche heißes Wasser und sauberes Verbandsmaterial.«

Die weiße Frau brachte frische Tücher und einen Kessel voll Wasser, kaum hatte der Hüne gerufen. Noch etwas stellte sie ihm hin: einen kompletten Notfallkoffer, wie ihn jeder Notarzt mitführte. Es kostete ihn Überwindung, die naheliegende Frage nach der Herkunft nicht zu stellen. Wortlos suchte er nach den Medikamenten, die diesen Fall zwar nicht heilen, aber Schlimmeres verhindern sollten. Alle drei Substanzen waren vorhanden: Desinfektionsmittel, TIG, Tetanus-

Immunglobulin, und Penicillin, um die Ausbreitung der Bakterien zu verhindern.

»Was hat er?«, fragte der Hüne leise, als wollte er es nicht wissen.

Jamie öffnete den Mund zu einer klaren Antwort, doch im letzten Moment fiel ihm eine bessere ein:

»Ich habe einen Verdacht, aber ich bin kein Spezialist. Um ganz sicher zu sein, sollte sich Dr. Isabelle Favre, die französische Internistin, den Fall ansehen.«

»Das geht nicht!«, erwiderte der Hüne wie aus der Pistole geschossen.

Jamie spürte einen Stich im Herzen. Lebte die Kollegin nicht mehr? Was hatten die Kerle mit ihr angestellt? Heiß und kalt lief es ihm über den Rücken, bis er die Erklärung aus dem Mund des Hünen hörte:

»Sie ist eine Frau.«

Jedenfalls hörte es sich wie eine Erklärung an. Nach einigen Sekunden verstand er den Sinn der Tautologie. Diese Leute hatten offenbar nicht nur die Aufklärung verschlafen, sondern auch die Emanzipation der Frau. Mit der größten Selbstverständlichkeit benutzten sie Kalaschnikows, Fernseher und Satellitentelefone, aber Frauen behandelten sie wie Menschen zweiter Klasse. Solche Verbohrtheit machte ihn zornig. Er ließ sich zu einer unvorsichtigen Frage hinreißen:

»Wollen Sie Karim helfen?«

Die Augen des Hünen durchbohrten ihn wie der Dolch Karims Bein, knapp an der Schlagader vorbei. Dann sagte er:

»Sie dürfen mit ihr sprechen.«

Zehn Minuten später wusste er, dass Isabelle Favre lebte. Er bekam sie nicht zu Gesicht, doch aus der Art, wie sie mit ihm sprach, schloss er, dass sie den Umständen entsprechend in Ordnung war. Nach einigen Gegenfragen bestätigte sie zögernd seine Diagnose. Karim litt an den ersten Symptomen von Tetanus, Wundstarrkrampf, einer äußerst gefährlichen Krankheit unter diesen Umständen.

Selbst bei optimaler Betreuung starben zwanzig Prozent der Betroffenen. Karims Überlebens chance schätzte er auf vielleicht fünfzig Prozent. Gnade uns Gott, wenn er es nicht schafft, schoss ihm durch den Kopf, während er die Wunde säuberte und desinfizierte. Glücklicherweise fand er kein abgestorbenes Gewebe, das chirurgisch entfernt werden müsste - ohne Lokalanästhesie. Er wollte sich eine Szene wie im Film >Vom Winde verweht< lieber nicht vorstellen. Nachdem er Karim die Tetanus-Immunisierung verabreicht und das Antibiotikum gespritzt hatte, wandte er sich mit ernstem Gesicht an den Hünen:

»Tetanus ist eine gefährliche und sehr hartnäckige Infektionskrankheit. Karim braucht jetzt absolute Ruhe. Dunkeln Sie den Raum ab und sorgen Sie dafür, dass es möglichst still ist um ihn herum. Falls er Atemnot bekommt, rufen Sie uns sofort. Dann muss er künstlich beatmet werden. Haben Sie das verstanden?«

Der Hüne nickte brav. Er sprach ein paar leise Worte mit der weißen Frau, bevor er mit Jamie vor die Grotte trat. Sofort stand das Monster neben ihnen. Der Hüne zischte ihm mit gedämpfter Stimme, aber umso deutlicher artikuliert, arabische Sätze ins Gesicht, die mit Sicherheit nicht dem Koran entstammten. Der Kopf des Monsters schrumpfte noch ein wenig. Auf dem Rückweg zur Höhle wagte er nicht, Jamie anzufassen. Im Gegenteil: Er hielt vorsichtig Abstand, als fürchtete er auch solche Sätze aus dem Mund des Ungläubigen. Die gute Nachricht über Isabelle Favre sorgte für reichlich Endorphin in den Adern der Gefangenen. Neue Hoffnung keimte auf, diesen Albtraum doch noch unversehrt zu überstehen. Die euphorische Stimmung ließ sie die stinkende Höhle in den Ausläufern des Hohen Atlas für kurze Zeit vergessen. Ein elendes Loch, das sie ohne fremde Hilfe niemals verlassen würden. Selbst der Münchner fand zu seiner alten, witzigen Form zurück. Er unterhielt sie blendend mit bayrischen Anekdoten und sarkastischen Analysen zur Weltlage, bis die Wache den Redefluss stoppte. Jamie erwartete den nächsten Hilferuf von Karims Krankenlager jeden Augenblick, doch nichts geschah.

Die Hochstimmung verflüchtigte sich bald. Die Stunden tropften wieder im Zeitlupentempo aus der Höhle über den Fels, wo sie rückstandslos verdunsteten. Jede verdammte Minute glich der nächsten aufs Haar. Wie vor dem Zwischenfall mit Karim existierte die Zeit für sie nicht mehr. Sie waren gefangen, ohne Aussicht auf Veränderung, eingeschlossen im Fels wie Fossilien und ebenso tot. Ohne den Taktgeber Zeit fehlte die Struktur in ihrem Tagesablauf. Selbst Tag und Nacht begannen allmählich zu verschwimmen. Er schlief nur noch in unregelmäßigen Abständen, falls es ihm überhaupt gelang. Ob es hell war oder dunkel, wenn er die Augen aufschlug, interessierte ihn nicht.

Diesmal allerdings war alles anders, als er erwachte. Ungewohnte Geräusche hatten ihn geweckt, gedämpfte Männerstimmen draußen vor der Höhle. Im fahlen Mondschein erkannte er nur die Silhouette des Wächters. Das Gewehr auf den Knien, saß er teilnahmslos auf seinem Posten, als interessierte ihn nicht, was nebenan vor sich ging. Jamie schlich lautlos näher an die Öffnung. Vier oder fünf Männer mussten es sein. Er konnte sie nicht sehen, noch verstand er, was sie sich zuflüsterten, doch die Richtung, aus der die Stimmen kamen, beunruhigte ihn in höchstem Maß. Sie waren unterwegs zur Höhle, wo man Isabelle Favre gefangen hielt. Sie war eine attraktive Frau und machte kein Hehl daraus. In den Augen solcher Fanatiker galt sie wohl als Hure, Freiwild. Er stieß einen leisen Fluch aus. Was konnte er tun? Die Wache vor ihrer Höhle war bestimmt keine Hilfe. Hastig schickte er sich an, die andern unauffällig zu wecken, da zerriss ein spitzer Schrei die Nacht.

»Isabelle!«, rief er entsetzt. »Die wollen sie vergewaltigen, fünf Männer, wir müssen etwas unternehmen!«

Schlagartig waren alle hellwach. Sie stürzten zum Eingang, allen voran der Münchner, der mit drohend erhobenen Fäusten die Wache anbrüllte. Der Lauf der Kalaschnikow richtete sich auf ihn. Ein Schuss löste sich gleichzeitig mit dem zweiten Schrei aus Isabelles Mund. Anton Weidinger wälzte sich stöhnend am Boden, während nebenan wütende Männerstimmen Isabelles Schimpftiraden konterten. Panik ergriff Jamie und seine Kollegen angesichts der Geräusche, die sich nach dumpfen Schlägen anhörten und der Mündung der Kalaschnikow. Sie wichen zurück, unfähig, dem Münchner zu helfen.

»Nur ein Streifschuss«, keuchte der, als ob das jemanden beruhigte.

Isabelles Rufe verstummten. Die plötzliche Stille war schlimmer als das Gebrüll der Meute. Fabien Godard hielt es nicht an seinem Platz. Außer sich vor ohnmächtiger Wut, lief er blind auf die Wache zu, bereit, alles zu riskieren, um der Französin zu helfen. Nur ein Sekundenbruchteil fehlte, und er wäre mit einer Kugel in der Brust zusammengebrochen, hätte ihn nicht ein scharfer Befehl gerettet. Die Wache riss die Waffe hoch. Der Schuss fuhr in die Decke, prallte ab und verlor sich als heulender Querschläger im Innern der Höhle. Eine tiefe Frauenstimme bombardierte die Männer nebenan mit Vorwürfen und Schimpfworten, wie es schien. Bald danach hörte Jamie, wie sich Schritte entfernten. Anton Weidinger kroch murrend zum Krug, um den Kratzer an seiner Wade mit dem abgestandenen Wasser auszuwaschen, in dem sich Bakterienstämme seit Stunden vermehrten wie die Karnickel.

»Saubande, sakrische!«, fluchte er und lieferte seine englische Übersetzung gleich mit: »Damn assholes!«

Der Franzose sprach aus, was alle beschäftigte:

»Glaubt ihr, die haben Isabelle .«

Weiter kam er nicht. Die weiße Frau, eine Ehefrau des Anführers, wie Jamie jetzt wusste, tauchte unvermittelt am Eingang auf. Sie wechselte ein paar harsche Worte mit dem Wächter, dann betrat sie die Höhle.

»Dr. Favre ist nichts geschehen«, sagte sie auf Englisch.

Es war das erste Mal, dass sie ihre tiefe Stimme hörten, mit Ausnahme der Rufe aus der Höhle nebenan. Sie wandte sich zum Gehen, blieb jedoch vor Anton Weidinger stehen und richtete ein paar mahnende Worte an ihn, bevor sie die Höhle verließ - auf Deutsch! »Was hat sie gesagt?«, wollte Jamie wissen. »Er soll seine Zunge im Zaum halten«, übersetzte der Berliner Linus Brandt, ebenso verblüfft wie er über die Deutschkenntnisse der Frau.

»Ich will verdammt sein, wenn die nicht wie ein Ossi gesprochen hat«, murmelte Weidinger völlig perplex.

Ostsee

Sami Hamidi spuckte angewidert Richtung Reling. Er war es satt, den Postboten zu spielen. Eine Aufgabe, deren einzige Herausforderung darin bestand, sich nicht erwischen zu lassen. Der Job war unter seiner Würde. Sie befanden sich im Krieg. Er wollte kämpfen, wie seine Männer auch, und er dankte Allah und dem Propheten, dass es endlich soweit war. Der starke Gegenwind klatschte die Spucke aufs Deck. Für einen Augenblick glaubte er, Rot zu sehen, dann wischte die Gischt den Schleim weg. Hatte ihn die Seuche jetzt auch erwischt? Zur Kontrolle spuckte er in die Hand. Blut, rot, tot, dachte er mit einem Gefühl der Erleichterung. Dies würde sein letzter und größter Einsatz, so viel stand fest.

Im Dunst zeichnete sich die Silhouette des Frachters ab. Khalil drosselte den Motor der >KRAB II< und manövrierte längsseits. Die Brüder auf dem Frachter begrüßten sie jubelnd. Der Ladebaum schwenkte aus. Eins ums andere verschwanden die Fässer mit dem Mehl aus der Hölle in der Ladeluke.

»Das sind die Letzten«, sagte er zum Kommandanten.

»Ich weiß.« Der Bruder klopfte ihm lächelnd auf die Schulter. »Gut gemacht, Sami. Heute Nacht ist es soweit.«

»Sind die Schlitten geprüft?«

Der Kommandant nickte. »Der Techniker wird dich einweisen, komm.«

Sie stiegen die eiserne Wendeltreppe zum Laderaum hinunter. Die große Kammer, wo früher vielleicht Reis oder Weizen lagerte, glich einer modernen Autowerkstatt. Zwei hydraulische Hebebühnen standen mitten im Raum. Auf einer lag ein Gefährt, das auf den ersten Blick einer Rakete ähnelte. Eine Rakete auf Rädern, die in zwei Kränzen rund um den zylindrischen Körper angeordnet waren. Männer strichen das seltsame Gefährt vorsichtig mit einer grauen Masse ein. Ein Techniker saß vor dem Computer auf der fahrbaren Konsole, die ein Kabelbündel mit dem Kopf des Zylinders verband.

»Beeilt euch«, rief er den andern zu, »sie wird sonst zu heiß. Sie muss ins Wasserbad.« Während die letzten Lücken mit der grauen Masse bestrichen wurden, malte ein Arbeiter einige arabische Schriftzeichen mit weißer Farbe auf dem Rumpf: >Faust des Islam<. »Allah ist groß!«, rief er dabei, »Allahu akbar!« Noch einmal ließ der Techniker das Testprogramm ablaufen, das die Logik im Zylinderkopf überprüfte, dann gab er das Zeichen, die Kabel zu lösen. Seine Brüder an der Hebebühne legten die Stahlseile des Flaschenzugs um den Zylinder. Die Bühne senkte sich, und die >Faust des Islam< glitt an den Rollen des Flaschenzugs zum angrenzenden Becken, durch das Pumpen laufend kühles Meerwasser pressten.

»Alles ist bereit, wie du siehst«, sagte der Kommandant.

»Das Programm auch«, betonte der Techniker grinsend. »Die Akkus sind voll. Du brauchst nur auf den Knopf zu drücken, dann läuft alles automatisch ab.«

»Gut, wir werden sonst noch genug zu tun haben«, brummte Sami.

Seine Gedanken waren bei der Mannschaft des Fischkutters. Die Leute standen schon mit einem Fuß im Paradies und kotzten Blut wie er neuerdings. Er fragte sich, ob sie mit ihren kaputten Lungen und den Löchern in den Eingeweiden der schweren Aufgabe in dieser Nacht noch gewachsen waren.

»Ihr solltet euch ein wenig aufs Ohr legen«, schlug der Kommandant vor. »Um Punkt 20:00 Uhr geht es los, wie besprochen. Dann liegt es in eurer Hand.«

Er wandte sich ab mit der Bemerkung:

»Ich informiere jetzt das Hauptquartier.« Sami kehrte zu seinen Männern zurück. Der junge Khalil war nirgends zu sehen.

»Wo steckt er?«

Die Brüder sahen sich ratlos an.

»Vielleicht noch auf dem Kutter«, vermutete einer. »Ich habe ihn seit dem Andocken nicht mehr gesehen.«

Beunruhigt kletterte er die Leiter zur >KRAB II< hinunter. Khalil lag reglos auf dem Achterdeck zwischen Seilwinden und Tauen, die Beine krampfhaft an den Bauch gezogen, als müsste er das Gedärm zurückhalten. Er hielt die Augen geschlossen. Durch den weit offenen Mund atmete er stoßweise, jeder Atemzug begleitet von pfeifendem Stöhnen. Mit einer Hand klammerte er sich an sein Gewehr. Es ging zu Ende mit dem jungen Bruder. Er wusste es und Khalil auch.

Der Kranke schlug die Augen auf.

»Ich - habe - versagt«, krächzte er unter größter Anstrengung.

»Das stimmt nicht, Khalil. Du hast mehr für unsere Sache getan als die meisten andern. Das Paradies ist dir sicher.«

»Aber .«

Ein Hustenanfall unterbrach ihn.

»Sprich jetzt nicht. Du musst dich schonen.«

Khalil wand sich unter neuen Krämpfen. Er würde keinen heldenhaften Tod sterben, aber ein Held war er allemal. An das, was er ihm übers Paradies gesagt hatte, glaubte er felsenfest. Es gab kein Mittel gegen die Seuche, das wussten alle Brüder. Nur der Tod würde sie erlösen. Er konnte Khalil nicht helfen, nicht einmal mit Worten. Um wenigstens etwas zu tun, sagte er:

»Ich hole ein Glas Wasser.«

Beim Ruderhaus angelangt, geschah es. Eine kurze Salve aus Khalils Kalaschnikow fegte übers Deck. Wind und Wellen schwiegen für einen langen Augenblick. Die Zeit stand still. Wie in Trance drehte er sich um und wankte zu Khalil zurück. Vom Kopf blieb nichts übrig, was auf seinen jungen Bruder hindeutete. Khalil hatte als Erster das Paradies betreten.

Kapitel 17
Lubmin

Die drei mit Planen bedeckten Lastwagen unterschieden sich kaum von den Armeefahrzeugen in der Sperrzone um Lubmin. Langsam näherte sich der Konvoi dem Kontrollposten an der südlichen Zufahrt zur Anlandestation der Nord-Stream Pipeline. Zwei Militärpolizisten erwarteten die Lkws an der Straßensperre, Sturmgewehre im Anschlag. »Halt an, ich spreche mit ihnen«, sagte Sami Hamidi zum Fahrer.

Ein dritter Soldat kam auf sie zu, bedeutete ihnen, das Fenster herunterzukurbeln und schleuderte dem Fahrer einen Befehl entgegen, von dem beide keine Silbe verstanden. Er lehnte sich auf die Fahrerseite.

»Tecnich Test«, rief er in seinem Deutsch, das wahrscheinlich nur Franzosen verstanden.

Der Soldat richtete den Lauf der Waffe auf die Fahrertür. Dabei trat er vorsichtig einen Schritt zurück und brüllte einen weiteren Befehl. Diese Sperre war mit Worten nicht zu überwinden. Sami flüsterte dem Fahrer etwas zu. Beide öffneten ihre Türen gleichzeitig. Die erste Salve traf den Soldaten beim Fahrzeug. Zwei kurze Feuerstöße aus Samis Kalaschnikow erledigten die Militärpolizisten an der Sperre. Kein Schuss hatte sich aus den Gewehren der Soldaten gelöst. Die drei Feinde lagen leblos in ihrem Blut, bevor einem einfiel, zum Funkgerät zu greifen. Sami sammelte Waffen und Walkie-Talkies ein. Er gab sich keine Mühe, den Holzzaun beiseitezuschieben. Die dünnen Latten stellten kein Hindernis für den schweren Lkw dar.

Außer den Scheinwerfern auf dem Gelände der Anlandestation brannte nur Licht im Verwaltungsgebäude, wo die zentrale Steuerung der Nord-Stream Pipeline untergebracht war. Sie brauchten also nicht zu improvisieren, gut. Der Konvoi hielt vor dem Gebäude. Die Männer des ersten Lkw schlugen die Plane zurück und sprangen vom Wagen.

»Es müssen vier Angestellte sein«, schärfte Sami den Brüdern ein. »Los! Ich komme gleich nach.«

Die Männer stürmten ins Haus, während er den Fahrern der andern Lkws letzte Anweisungen gab. Dann betrat auch er das Gebäude. Zwei seiner Männer hielten die Angestellten im Kontrollzentrum in Schach, während die anderen beiden sie mit reichlich Klebeband ruhigstellten. Er zählte nur drei Gefangene.

»Wo ist vierter Mann?«, fragte er den Ältesten.

Der starrte ihn schweigend an, als hätte er sein gebrochenes Englisch nicht verstanden, dann spuckte er ihm ins Gesicht. Sami rammte ihm den Lauf des Gewehrs in die Eingeweide und wiederholte die Frage mit ruhiger Stimme.

»Unten bei den Pumpen!«, rief ein junger Mann, weiß wie Samis Schutzanzug.

Zum Dank knallte er dem widerspenstigen Alten den Gewehrkolben an den Schädel, dass er lautlos zu Boden sank, wo er wie ein Bündel Kleider liegen blieb. Er erteilte zwei Brüdern den Befehl, den Vierten zu suchen. Eigenhändig prüfte er die Fesseln der Gefangenen, bevor er sich ans Kontrollpult setzte. Der Plan der Anlandestation auf der Schalttafel entsprach bis ins letzte Detail der Satellitenaufnahme, die sie für die Operation benutzten. Einzig die Zustandsanzeige der Pipelines, Ventile und Pumpen boten wertvolle Zusatzinformation. Durch die Nord-Stream Anlandestation floss russisches Erdgas in die OPAL-Pipeline, eine der lebenswichtigen Schlagadern der europäischen Energieversorgung. Die Strömungsmesser zeigten 9.2 Meter pro Sekunde an. Der Druck in der Pipeline betrug 87 Bar. Die Anlage arbeitete mit normaler Leistung, stellte er befriedigt fest. Bei ihrem bevorzugten Angriffspunkt 1 allerdings leuchtete eine gelbe Warnung auf der Schalttafel: Maintenance - Wartungsarbeiten.

»Achtung an alle: Wir greifen bei Punkt 2 an«, gab er über den verschlüsselten Funkkanal durch. »Ich wiederhole: Angriff bei Punkt 2.«

Die Brüder auf dem Gelände quittierten. Der Alte, den er niedergeschlagen hatte, regte sich stöhnend. Seine zwei Kollegen wagten keinen Laut von sich zu geben. Der Kleber auf dem Mund schränkte ihre Ausdrucksweise ohnehin stark ein. Endlich kehrten die zwei Männer mit dem vierten Angestellten zurück. Sie warfen das verschnürte Bündel zu den andern in die Ecke. Vorsichtshalber zerstörten sie alle Handys und rissen die Kabel aus den Telefonapparaten.

»Bereit?«, fragte er seine Truppe.

Es war eine rhetorische Frage. Selbstverständlich waren sie bereit. Sie warteten bereits lange genug auf diesen Augenblick. Nun galt es ernst. Sie hatten nur diesen einen Versuch. Als Zeichen zum Angriff schaltete er in rascher Folge alle Lichter auf dem Gelände aus.

Chris steckte die >Glock< ein, nahm die Tasche und stand auf.

»Gute Nacht«, brummte Kleist, immer noch in Akten versunken.

»Ich sehe mir noch mal die Fundstelle an, wo die Fässer im Kanal gelegen haben.«

»Um diese Zeit? Es wird bald dunkel.«

»Bald, das heißt, es gibt gerade noch genug Licht. Mir ist da ein Gedanke gekommen.« Statt weiter zu fragen, packte auch er seine sieben Sachen und folgte ihr zur Tür hinaus. »Ich werde Sie doch nicht allein fahren lassen«, erklärte er auf ihren fragenden Blick. »Oh, der edle Ritter will die Jungfer beschützen. Sie können ja richtig nett sein.«

»Nee, Sie sollen nur keine Dummheit anstellen.«

Eine kühle Brise wehte ihr am Kanal entgegen. Der Ostwind aus Polen sorgte nach der Hitzeperiode für erträgliche Temperaturen. Sie mussten sich beeilen, denn die Dämmerung schritt schnell voran.

»Was suchen wir eigentlich?«, fragte Kleist. »Sie haben wohl kein Vertrauen in unsere Spurensicherung, wie?« »Darum geht es nicht, aber oft sieht man eben nur, wonach man sucht. Ich kann mir nämlich vorstellen, wo die Fässer mit den Brennstäben gelandet sind.«

Hatte sie gerade behauptet, die nächsten Lottozahlen zu kennen? Sein skeptischer Blick deutete so etwas an.

»Bei der >TransX<«, fuhr sie ungerührt fort.

»Bitte?« Er schüttelte ungläubig den Kopf. »Diese Idee muss das Resultat Ihrer schlaflosen Nächte sein.«

Sie verspürte keine Lust, ihm zu erläutern, was sie zu der Annahme bewog. Sie hätte ihm erklären müssen, wozu verbrauchte Brennstäbe aus Kernkraftwerken dienten, außer Umweltpolitiker um den Verstand zu bringen. Plutonium-Anreicherung war ein mögliches Ziel, die Herstellung waffenfähigen Spaltmaterials. Dazu brauchte man Know-how und vor allem Hochtechnologie, die man nicht an jeder Straßenecke fand. Genau das war der Punkt. Die Firma >TransX< besaß beides: das Wissen und die notwendige Maschinerie.

Sie schlenderte am Kanal entlang nach Norden, Richtung >TransX<, das Ufer sorgfältig nach Hinweisen absuchend, die auf ein Verladen der Fässer deuten könnten. Kleist folgte ihrem Beispiel, alles andere als überzeugt vom abendlichen Einsatz, wie sie aus seiner sauertöpfischen Miene ablas.

»Falls Sie wirklich die Brennstäbe bei >TransX< vermuten, sollten wir uns vielleicht nicht hier draußen die Nacht um die Ohren schlagen, was meinen Sie?«

»Da muss ich Ihnen teilweise recht geben. Ich wollte Sie auch bitten, einen Durchsuchungsbeschluss zu beantragen. Bis Sie allerdings das zuständige Gericht aus dem Tiefschlaf geholt haben, suche ich hier weiter nach Beweisen.«

Sie hatten die Hälfte des Wegs zurückgelegt, ohne neue Hinweise zu finden. Die Ufer beiderseits des Kanals waren unversehrt. Die Fässer konnten unmöglich auf dem Landweg zur >TransX< gelangt sein.

»Sie haben den Kanal benutzt«, schloss sie. »Wahrscheinlich gibt es einen Zugang vom Wasser zur Fabrik.«

Kleist brummte etwas vor sich hin, von dem sie nur »dunkel« verstand. Sie konnte es nicht leugnen. Bei diesem Licht war es sinnlos, weiterzusuchen. Sie beschlossen, umzukehren und am frühen Morgen den Kanal bei der >TransX< zu untersuchen. Sie hoffte inständig, den Beweis für ihre Hypothese zu finden. Es war der letzte Strohhalm, an den sie sich halten konnte. Die Theorie funktionierte allerdings nur, wenn es einen Insider bei der >TransX< gab, der für die Terroristen arbeitete. Einen hochrangigen Insider mit Befehlsgewalt über die Produktionsanlagen, Volkmann selbst, sein Stellvertreter oder beide?

»Der Professor als Verbindungsmann zu den Terroristen, die seine Frau entführten!«, rief Kleist aus, nachdem sie ihm den Gedankengang erläutert hatte. »Was für ein Schauspieler müsste er sein. Er wäre ein würdiger Kandidat für den Iffland-Ring.« »Ich weiß - der Gedanke erscheint mir selbst äußerst unwahrscheinlich ... «

»Mehr als das! Falls die Annahme stimmt, hätte er die Entführung seiner Frau kaltblütig geplant, um sich ein Alibi zu verschaffen? Soweit wir wissen, haben die Volkmanns eine harmonische Ehe geführt.«

»Der Schein trügt manchmal«, erwiderte sie ohne Überzeugung. »Vielleicht gab es eine alte Rechnung zu begleichen.«

»Anna Volkmann ist eine unauffällige Frau im Schatten des großen >Einstein<. Ich wüsste nicht - Obwohl ... «

»Obwohl was?«

»Vor ihrer Heirat war sie ziemlich bekannt in der DDR, offiziell als Betreuerin der Olympiamannschaft. In der Sprache des Arbeiterund Bauernstaates hieß das wohl: Spitzel der Stasi.«

Chris horchte auf. »Na, das ist doch schon ... Was war das?«

»Hörte sich an wie eine Gewehrsalve.«

Ein zweiter und dritter Feuerstoß folgten. Die Schüsse kamen aus nordöstlicher Richtung, wo Büsche die Sicht versperrten. Sie rannten zum Wagen zurück.

»Nord-Stream«, sagte Kleist beim Einsteigen. »Ich bete, dass es nicht das ist, was ich denke. Auf der Bundesstraße nach Osten, dann links zur Anlandestation.«

Sie trat aufs Gas. Der Wagen schoss in einer Staubwolke über den Feldweg.

»Sie beten?«, fragte sie erstaunt.

»Wer sagt so was?«

Das Lachen blieb ihr im Halse stecken. Falls sie wirklich Zeugen eines Schusswechsels geworden waren, gab es bald gar nichts mehr zu lachen.

»Jetzt links.«

Seine Stimme klang heiser. Die nächtliche Landschaft schien verlassen. Nichts bewegte sich, außer dem Schilf und den Baumwipfeln, die in der Brise schwankten. In der Ferne leuchteten die Scheinwerfer der Anlandestation.

»Da vorn liegt etwas auf der Straße«, rief sie beinahe erleichtert und trat auf die Bremse. Kleist hatte das Hindernis auch bemerkt. Er entsicherte seine Pistole und sprang aus dem Wagen.

»Ich sehe nach. Warten Sie!«

Ein Adrenalinschub trieb ihren Puls auf 200, während sie hastig die Umgebung absuchte. Dann fuhr sie ihm im Schritttempo hinterher, bis sie im Scheinwerferlicht erkannte, was auf der Straße lag.

»Großer Gott!«

Entsetzt hielt sie an. In einem Atemzug ergriff sie die >Glock<, spannte den Hahn, entsicherte und sprang aus dem Wagen, jeden Augenblick die nächste Gewehrsalve erwartend. Der Körper auf der Straße war warm und tot, erschossen vor wenigen Minuten. Der Holzzaun, der einmal die Straßensperre markiert hatte, lag zersplittert am Boden. Daneben kniete Kleist bei einem Soldaten, Finger an der Halsschlagader, Telefon am Ohr. Auf der andern Straßenseite lag ein weiterer regloser Körper.

»Nichts mehr zu machen«, murmelte Kleist düster.

Drei Soldaten lagen in ihrem Blut, die Brust durchsiebt von Geschossen aus Maschinenpistolen. Sturmgewehre, Kriegsmunition, nahm sie an. Der erste, flüchtige Eindruck deutete darauf hin, dass der Tod die Männer völlig überrascht hatte. Keiner fand Zeit, sich auch nur umzudrehen, um hinter ihrem Wolf Deckung zu suchen.

»Die sind auf dem Kriegspfad. So ein verfluchtes Schlachtfeld«, schimpfte Kleist. »Verstärkung ist angefordert.«

»Die Täter sind mit einem Lkw unterwegs, oder mehreren«, sagte Chris angesichts der zertrümmerten Straßensperre. »Es sind mindestens zwei Laster, wie es aussieht.« »Wahrscheinlich eine halbe Kompanie. Ziel Erdgasterminal, wie in Marseille. Wir brauchen eine ganze verdammte Armee!«

Sie musste ihm zustimmen. Die Lage war äußerst gefährlich, drei tote Soldaten erst der Anfang.

»Ist die Bundeswehr alarmiert?«, fragte sie.

Er nickte. »Das SEK hat das übernommen.« Statisches Rauschen drang aus dem Armeefahrzeug. Es knackte einige Mal, dann rief eine aufgeregte Stimme:

»Nora vier von Alpha antworten!«

Kurz danach wiederholte sich der Aufruf, lauter und schärfer. Es hörte sich nicht so an, als wüsste Alpha Bescheid. Sie kletterte in den Wolf und sprach ins Mikrofon: »Oberkommissarin Hegel vom BKA. Mit wem spreche ich?«

Zwei, drei Sekunden blieb es still, dann schleuderte ihr Alpha seinen Arger entgegen:

»Wer zum Teufel spricht da? Verlassen Sie sofort diesen Kanal, wenn Sie nicht mächtig

Arger bekommen wollen, verstanden?« »Beruhigen Sie sich, und hören Sie zu.« Geduldig stellte sie sich ein zweites Mal mit Rang und Namen vor. In knappen Worten schilderte sie die Lage Sie sprach rasch und eindringlich, damit Alpha sie nicht unterbrach.

»Wir müssen von einem terroristischen Anschlag auf die Anlandestation der Nord- Stream Pipeline ausgehen«, schloss sie. »Unsere Einsatzkräfte sind aufgeboten. Versetzen Sie die Truppen im Umkreis von mindestens fünfzig Kilometern in höchste Alarmbereitschaft. Die Terroristen besitzen automatische Waffen und möglicherweise radioaktives Material. Sie sind äußerst unberechenbar. Sie töten, ohne zu zögern. Halten Sie sich großräumig fern von der Anlandestation. Haben Sie mich verstanden?«

Sie wartete nicht auf die Antwort. Erschrocken ließ sie das Mikro fallen, denn auf der Station, keinen Kilometer entfernt, gingen nacheinander die Lichter aus. Wie auf ein geheimes Kommando rannten beide zum Wagen. Während sie vorsichtig auf die Station zurollten, hielten sie ständigen Funkkontakt mit dem Leiter des Spezialeinsatzkommandos. Das BKA schaltete sich zu. Da es sich mit großer Wahrscheinlichkeit um die Terrorzelle handelte, die das radioaktive Material aus dem Castor gestohlen hatte, vermutete sie noch ungefähr eine Million weiterer Ohren, die an diesem Funkkanal lauschten. Die Ohren des BND, des Verfassungsschutzes, des MAD und natürlich die zuständigen Stellen der Regierung und alle, die sonst gerade nichts zu tun hatten im Regierungsviertel. Die störten sie nicht, solange sie unsichtbar blieben und die Klappe hielten.

»Wir brauchen ein Nachtsichtgerät«, murmelte Kleist.

Kaum hatte er es gesagt, flammten die Scheinwerfer eines Lkw auf dem Gelände der Station auf. Sie trat abrupt auf die Bremse, kramte das Fernglas aus dem Handschuhfach und stieg aus dem Wagen, um besser zu sehen, was vor sich ging.

»Drei Lkws«, meldete sie. »Sie bilden eine Wagenburg um einen Strang der Pipeline. Ich sehe sechs - nein, mindestens acht Leute in Strahlenschutzanzügen. Sie sind bewaffnet. Kalaschnikows möglicherweise. Sie machen sich an der Pipeline zu schaffen.«

Der Leiter des Einsatzkommandos hatte mitgehört.

»Auf der Station arbeiten zurzeit vier Angestellte der Nord-Stream«, sagte er. »Sehen Sie diese Leute?«

»Negativ, es sei denn, sie trügen dieselben weißen Overalls.«

»Dann sind die Angestellten entweder tot oder sie dienen als Geiseln«, tönte es trocken aus dem Lautsprecher.

Chris atmete auf. Fast lautlos näherte sich von Süden her die Wagenkolonne des SEK, der Rettung und Feuerwehr. Der Tross rückte ohne Blaulicht und Sirenen bis zu ihrem Beobachtungsposten vor. Ein Polizist in Kampfmontur stieg aus dem ersten Fahrzeug und schritt ohne sonderliche Eile auf sie zu. »PHK Jan Peters«, stellte er sich vor. »Ich leite den Einsatz.«

Chris hatte sich den Polizeihauptkommissar am Funk anders vorgestellt, älter, athletischer irgendwie. Vor ihr stand ein schmächtiger Mann, der die körperlichen Anforderungen wohl nur knapp erfüllte. Seine Qualitäten lagen nicht in den Muskeln, wie sie schnell feststellte. Während er sich mit Fernglas und Nachtsichtgerät einen Überblick über die Lage verschaffte, stellte er kurze, präzise Fragen. Emotionslos. Er war die Ruhe selbst, als handelte es sich um einen hundertmal geübten Routineeinsatz.

»Wir müssen näher ran«, drängte Kleist.

»Das lassen Sie mal unsere Sorge sein. Meine Leute werden den Tatort einkreisen. Gleichzeitig versuche ich, Kontakt aufzunehmen.«

Er gab die notwendigen Anweisungen mit der Warnung:

»Meidet die Zufahrtsstraße. Sie könnte vermint sein.«

»Die Angreifer sind wahrscheinlich im Besitz der Bundeswehr-Funkgeräte«, sagte Chris.

»O. K., wir versuchen, sie auf diesem Kanal zu erreichen.«

Peters ging zum Ubermittlungswagen. Auf halbem Weg blieb er wie angewurzelt stehen. Aller Augen richteten sich nach oben. Ein Hubschrauber näherte sich in hohem Tempo von Westen her mit dumpfem Geknatter, Suchscheinwerfer eingeschaltet. Der Ton deutete auf einen Armee-Heli hin. Kleist fluchte laut. Selbst Peters konnte einen ärgerlichen Ausruf nicht unterdrücken.

»Bundeswehr«, bestätigte ein Beobachter. Chris packte die Wut. »Diese Idioten sollen sich raushalten! Verstehen die mein Deutsch nicht?«

»Ich will eine Verbindung, sofort!«, befahl Peters.

Der Hubschrauber hatte die Anlandestation beinahe erreicht. Er verlor etwas an Höhe, der Scheinwerferkegel erfasste die Lkws. Die weißen Gestalten schienen die Störung zu ignorieren. Sie gingen weiter ihrer Beschäftigung nach, was immer sie dort taten. Die Verbindung kam zustande. Ein kurzes, aber heftiges Wortgefecht entwickelte sich, dann herrschte wieder Funkstille. Der Hubschrauber flog eine weite Schleife über dem Gelände. Seine Nase richtete sich wieder auf die Lkws. In diesem Augenblick bemerkte Chris den schwachen Blitz zwischen den Pipelines.

»Sie eröffnen das Feu ...«

Der Rest ging im Donnerknall der Explosion unter. Anstelle des Hubschraubers schwebte ein gleißender Feuerball am Himmel, der wie in Zeitlupe in tausend Teile zerbarst. Glühende Trümmer klatschten wie Lava auf den Asphalt. Ein Rotorblatt schwirrte heulend durch die Luft, bevor es an der Betonwand einer Werkshalle zersplitterte. Nach wenigen Sekunden zeugten nur ein weit verstreuter Feuerring und dichte, schwarze Rauchschwaden von den Überresten des Hubschraubers und seiner Besatzung. >Stinger<, schoss Chris durch den Kopf. Die Terroristen verfügten über Boden-Luft-Raketen und Gott weiß was sonst noch in ihrem Arsenal. Peters Warnung vor Minen erschien plötzlich in einem ganz andern Licht.

Wie gelähmt starrten alle auf das Grauen, das sich vor ihren Augen abspielte. PHK Peters fasste sich als Erster. Er betrat den U-Wagen. Chris und ihr Partner folgten ihm. Niemand sagte ein Wort, zu sehr waren alle mit ihren Gedanken beschäftigt. Für die Crew des Hubschraubers kam jede Hilfe zu spät. Das erkannten sie auch aus dieser Entfernung. Wie viele Opfer waren bis jetzt zu beklagen? Die drei toten Soldaten an der Straßensperre und mindestens zwei weitere, wahrscheinlich mehr im Hubschrauber. Peters brachte es bei der Durchsage über Funk auf den Punkt:

»Die Bundeswehr soll sich an die Anordnungen halten, falls sie weitere Opfer vermeiden will.«

Er sagte es mit einer Gleichgültigkeit, als spräche ein Roboter, als wäre er nicht eben Zeuge des gewaltsamen Todes mehrerer Menschen geworden. Der Mann kontrollierte seine Emotionen wie ein professioneller Pokerspieler.

»Ich werde jetzt Kontakt aufnehmen«, kündigte er an.

Auf ein Zeichen des Technikers versuchte er es auf dem ersten Funkkanal:

»Hier spricht die Polizei. Sie sind umstellt. Antworten Sie, wenn Sie das hören.«

Beim dritten oder vierten Versuch klappte es. Aus dem Lautsprecher quoll ein unverständliches Kauderwelsch. Chris brauchte einige Sekunden, bis sie begriff.

»Französisch«, sagte sie zum Einsatzleiter, der das Funkgerät anstarrte, als hätte es ihm frech widersprochen.

Sie drückte auf die Sprechtaste, bevor er es verhindern konnte.

»Qui etes-vous et qu'est-ce que vous voulez?«

Die Männerstimme antwortete ohne Zögern:

»Ecoute! Ich sage das nur einmal ...«

Peters, der wie die andern um sie herum kein Wort von der Unterhaltung verstand, verlor nun doch die Fassung. Wütend wollte er sie vom Mikrofon drängen, doch Kleist hielt ihn mit eiserner Faust zurück.

»Lassen Sie das!«, zischte er dem Einsatzleiter zu. »Sie hat französische Wurzeln und weiß, was sie tut.«

Peters lief dunkelrot an, aber er ließ sie gewähren. Der Gegner am andern Ende des Funkkanals beantwortete keine Fragen. Er stellte nur Forderungen, und die hatten es in sich.

»Sie haben vier Angestellte in ihrer Gewalt«, übersetzte sie. »Sie fordern eine Million Dollar Lösegeld und eine vollgetankte EC-155. Wir haben eine Stunde Zeit. Danach erschießen Sie jede halbe Stunde eine Geisel, dann zünden sie die Bombe.«

Peters hatte seine Gefühle wieder unter Kontrolle.

»Eine Stunde reicht bei Weitem nicht«, stellte er nüchtern fest. »Wir brauchen mindestens drei Stunden, sagen Sie das.«

Sie wusste: Auf Zeit spielen war zwecklos bei diesem Gegner. Dennoch versuchte sie es, doch der Funkkontakt brach mitten im Satz ab.

»Immerhin wissen wir jetzt, dass es nicht mehr als ein Dutzend Terroristen sind«, bemerkte sie trocken. »Mehr passen nämlich nicht in den Eurocopter EC-155, soviel mir bekannt ist.«

Während sich Peters mit seinem Stab beriet, zog Kleist sie diskret beiseite.

»Sind Sie sicher, alles richtig verstanden zu haben?«, fragte er leise.

Ihr Mund formte sich zu einem spöttischen Lächeln. »Mit meinen französischen Wurzeln?«

»Lassen Sie das«, zischte er unwirsch. »Das war eine Notlüge.«

»Schon klar. Hat ja auch bestens funktioniert. Ich bin sicher, alles richtig verstanden zu haben. Allerdings ...«

»Allerdings ergibt die Sache wenig Sinn, wollten Sie sagen?«

Sie nickte. Dieser ganze Aufwand, um eine Million Dollar zu erpressen? Außerdem musste dem Gegner klar sein, dass die Chance, ungeschoren zu entkommen, trotz der Geiseln verschwindend klein war und mit jeder Minute weiter schrumpfte. Es gab nur eine logische Erklärung ihrer Meinung nach. Kleist kam offenbar zum selben Schluss, denn er sagte:

»Die wollen uns hinhalten. Sie brauchen Zeit, um ihr Teufelswerk zu Ende zu bringen, was immer es ist.«

»Sehen wir nach.«

Sie entfernten sich unbemerkt. Bald verschmolzen ihre Silhouetten mit der nächtlichen Landschaft. Auf einer leichten Anhöhe hielten sie an. Von hier aus überblickte man den größten Teil der Anlandestation. Sie konnten verfolgen, was sich zwischen den drei Lkws abspielte. Ein paar Tannen dienten als ideale Tarnung für Beobachter. Chris richtete das Fernglas auf die weißen Gestalten, die im Licht der Autoscheinwerfer seelenruhig ihre Arbeit verrichteten. Ein Zischen zwischen den Bäumen erschreckte sie. Ein Funkspruch? Sofort ließ sie das Fernglas sinken und zog die Pistole. Von zwei Seiten her schlichen sie auf die Stelle zu, wo sie die Quelle des Geräuschs orteten. Wieder zischte es kurz, dann hörten sie die deutliche Ansage:

»Luna 2: Lage!«

Luna war der Code-Name des SEK Einsatzes. Luna 2 lag vor ihnen mit seinem Präzisionsgewehr in Stellung. Der Scharfschütze antwortete mit einer knappen Schilderung der sichtbaren Ziele, ohne sie zu bemerken. Sie zogen sich lautlos zurück.

»Ich regle das«, flüsterte Kleist ihr zu.

Mit gedämpfter Stimme, gerade laut genug, dass der Scharfschütze ihn hören musste, kündigte er sich an:

»Luna 2, sind Sie da?«

Während er den überraschten Kollegen beruhigte, widmete sie sich wieder der Beobachtung mit dem Fernglas. Sechs Männer waren dabei, ein zylindrisches Paket von mindestens zwei Metern Länge, fast so dick wie die Rohre der Pipeline, mit dem Kran vom Lkw zu heben. Als fürchteten sie, der schwere Zylinder würde jeden Augenblick explodieren, ließen sie ihn vorsichtig, Zentimeter um Zentimeter, hinuntergleiten bis auf die Höhe eines Stutzens, der an dieser Stelle aus der Pipeline ragte.

»Interessant?«, fragte Kleist spöttisch, der plötzlich wieder neben ihr stand.

»Das muss die Bombe sein. Sie platzieren sie bei der Pipeline, aber ich verstehe nicht ...« Sie reichte Kleist das Fernglas. Kaum hatte er die Szene im Blickfeld, stieß er einen überraschten Ruf aus.

»Die schleusen einen Molch ein!«

Auf ihren verständnislosen Blick erklärte er aufgeregt:

»Die Bombe ist ein Molch. Pigging, verstehen Sie?«

»Immer weniger.«

Er machte eine ungeduldige Handbewegung und wandte sich zum Gehen.

»Das SEK muss sie sofort stoppen. Kommen Sie, ich erkläre es unterwegs. Wir dürfen keine Minute mehr verlieren!«

Als sie beim Ü-Wagen eintrafen, verstand sie Kleists rätselhafte Bemerkung und seine Eile. Es sah ganz danach aus, dass die Terroristen planten, die massive Bombe als Molch oder Pig in die Pipeline einzuschleusen. Molche waren normalerweise Geräte zur Reinigung und Inspektion der Rohrleitungen. Riesige Pfropfen, die im Strom des Gases oder der Flüssigkeit in der Pipeline mitschwammen und so die Röhren von innen säuberten und auf undichte Stellen prüften. Die Anlandestation besaß mehrere Schleusen, durch die solche Geräte in die Pipeline eingeschleust oder entladen werden konnten. Eine davon benutzten die Terroristen.

»Die brauchen die Pipeline als Rohrpostleitung für ihre Bombe«, fasste Kleist die Lage für den Einsatzleiter zusammen.

Peters' unbewegliches Pokergesicht trieb ihr kalten Schweiß auf die Stirn.

»Verstehen Sie, was das bedeutet?«, herrschte sie ihn an. »Die Bombe wird irgendwo unterwegs hochgehen, wo wir keine Kontrolle mehr haben. Und zwar unabhängig davon, ob wir die Forderungen erfüllen oder nicht.«

»Ich tippe auf Berlin«, ergänzte Kleist, bevor PHK Peters sich wichtigeren Dingen zuwandte.

Der Name der Hauptstadt zauberte etwas Leben in sein Gesicht.

»Berlin?«

Kleist nickte. »Die OPAL-Pipeline führt von Lubmin an Berlin vorbei nach Süden.« Allmählich schien Peters zu begreifen, worum es ging. Geiselnahme und Lösegeldforderung dienten nur als Vorwand, um die Einsatzkräfte abzulenken. In Wahrheit war ein vernichtender Anschlag auf die europäische Gasversorgung im Gang. In kürzester Zeit lief er zur Hochform auf. Er konferierte militärisch kurz mit seinem Vorgesetzten in Greifswald und der Staatsanwaltschaft in Schwerin. Nicht, um deren Zustimmung einzufordern. Er informierte sie lediglich über sein Vorhaben, nüchtern, aber umso entschlossener. Die Ereignisse überstürzten sich. Sechs Scharfschützen meldeten Bereitschaft: alle acht Ziele freies Schussfeld. Überrascht stellte Chris fest, dass bereits ein Spähtrupp mit Infrarotausrüstung nach den Geiseln suchte.

»Luna 12 Sichtkontakt zu vier Gefangenen in Über wachungs zentrale«, verkündete der Lautsprecher.

»Luna 12: Bewachung?«, fragte Peters. »Negativ. Geiseln sind gefesselt, sonst ist niemand in Sicht. Einstieg über Pumpwerk möglich.«

»Verstanden, Zugriff!«

Chris hielt den Atem an. Die Schreckensszene im Hamburger Plattenbau lief vor ihrem inneren Auge ab. Das Risiko war hoch. Niemand wusste, ob die Geiseln tatsächlich unbewacht waren. Selbst wenn kein Terrorist die Männer des SEK mit Sperrfeuer empfing, könnte die Befreiungsaktion in eine Katastrophe ausarten. Diesem Gegner traute sie zu, Sprengfallen gelegt zu haben. Nicht auszudenken ...

»Raum gesichert. Geiseln wohlauf«, meldete Luna 12.

Die Besatzung des Ü-Wagens atmete hörbar auf. Peters gönnte sich keine Pause. Noch einmal versicherte er sich der Bereitschaft seiner Scharfschützen, bevor er den Einsatzbefehl gab. Wie ein einziger Schuss lösten sich sechs Geschosse mit lautem Knall aus den Gewehren der Scharfschützen. Sechs weiße Gestalten wälzten sich am Boden, kampfunfähig. Einer der beiden unverletzten Terroristen richtete die Maschinenpistole auf die halb in der Schleuse steckende Bombe. Im selben Augenblick fiel ein weiterer Schuss, der ihn rücklings auf den Asphalt schleuderte. Die letzte Garbe aus seinem Gewehr verpuffte wirkungslos in der Luft. Auch die achte weiße Gestalt lag jetzt reglos am Boden.

»Das war knapp«, murmelte sie mit trockener Kehle.

Alles hatte sich so schnell abgespielt, dass ihr Puls erst jetzt richtig in Fahrt kam. Vier Männer des Spähtrupps näherten sich vorsichtig dem Schlachtfeld.

»Luna 12: Lage!«, befahl Peters.

»Zwei Tote, sechs verletzt. Tatort gesichert.« »Verstanden, Luna 12. Rückzug! Die Sprengstoff-Experten müssen erst die Bombe entschärfen, bevor wir weitermachen.«

»Das dauert Stunden«, gab Kleist zu bedenken. »Bis dahin sterben uns die Zeugen weg.« Peters bedachte ihn mit einem mitleidigen Blick.

»Tut mir leid, so sind nun mal die Vorschriften. Dieses Ding kann jeden Augenblick hochgehen. Weitere Opfer kann ich nicht verantworten.«

Chris war schon auf dem Weg zu den Lkws. Sie glaubte nicht an die akute Explosionsgefahr. Falls die Bombe einen Zeitzünder besaß, müsste er den Terroristen mindestens theoretisch gestatten, den Molch einzuschleusen und sich in Sicherheit zu bringen. Wahrscheinlich aber würden sie den Zünder erst kurz vor dem Offnen des Schleusenventils aktivieren. Etwas anderes erschien ihr nicht logisch. Andererseits - wer wusste schon mit Sicherheit, was in den Köpfen dieser Fanatiker vor sich ging.

Ihr Magen wollte sich verknoten, als sie sich den Verletzten und Toten näherte. Der Leichnam des Terroristen, der auf die Bombe gezielt hatte, lag mit weit aufgerissenen Augen auf dem Rücken. Ein schwarzes Loch klaffte wie ein drittes Auge mitten in seiner Stirn. Präzisionsgewehr, dachte sie mit Schaudern. Widerwillig beugte sie sich zum toten Körper hinunter, betrachtete das Gesicht im Licht ihrer Stablampe. Der Mann war Nordafrikaner, Araber zweifellos, aber er glich dem gesuchten Hassan Moussouni in keiner Weise. Enttäuscht wiederholte sie die Untersuchung bei den andern weißen Gestalten. Hassan Moussouni war nicht dabei.

»Wie viele von euch gibt es noch?«, murmelte sie zähneknirschend.

Sie begann, den einzigen Verletzten zu befragen, der noch bei Bewusstsein war. Seine Antwort war der Versuch, sie anzuspucken. Er erstickte beinahe an seinem eigenen Speichel. Es war zwecklos. Sie musste aufgeben, konnte nur hoffen, wenigstens einer oder zwei würden das Massaker überleben. Sie steckte die >Maglite< ein. Dabei streifte ihre Hand das vergessene Dosimeter. Der Blick darauf sandte 100'000 Volt durch ihren Körper. In dem Moment, als Peters an der Spitze einer SEKTruppe mit grimmigem Gesicht auftauchte, begann sie zu rennen.

»ABC-Alarm!«, schrie sie aus Leibeskräften. »Radioaktive Strahlung! Bloß weg hier, die Intensität ist tödlich!«

Das verdammte Dosimeter in ihrer Hand zeigte über 600 Millisievert und hörte nicht mehr auf zu vibrieren. Ihr wurde speiübel. Sie musste sich übergeben. Der Auswurf landete einen Millimeter vor Peters' Füßen. Das überzeugte ihn und seine Männer, ohne Fragen zu stellen auf schnellsten Weg mit ihr zu verschwinden. Kleist erblasste, als sie in diesem Zustand beim Ü-Wagen eintraf. Mit zittrigen Fingern klaubte er sein Strahlenmessgerät aus der Tasche.

»Zweihundert - ist das schlimm?«, fragte er heiser.

»Genug.«

Es war nicht die Zeit, über Strahlendosen zu diskutieren. Sie durften keine Minute verlieren. Als Erstes brauchten alle Anwesenden, und sie ganz besonders, Jodtabletten. So lang niemand wusste, mit welcher Strahlungsquelle sie es zu tun hatten, durften sie kein Risiko ausschließen. Falls Sie radioaktives Jod und Cäsium eingeatmet hatte, war es wahrscheinlich schon zu spät.

Die neue Lage überforderte Polizeihauptkommissar Peters. Widerspruchslos alarmierte er auf ihre Anweisungen die ABC-Einsatztruppe der Bundeswehr, forderte Bergungsroboter und Dekontaminierungsmaterial an, während sie zusammen mit Kleist die zuständigen Behörden aus dem Schlaf rüttelte. Die Evakuations- und Schutzmaßnahmen nach den Castor Anschlag erschienen ihr angesichts der neuen Bedrohungslage wie eine bescheidene Trockenübung. Für sie bestand kein Zweifel mehr: Der intensiv strahlende Molch in der Pipeline war nichts anderes als die gefürchtete schmutzige Bombe. Eine tonnenschwere schmutzige Bombe.

Die Vorhut der ABC-Truppen traf wenige Minuten nach dem Alarm ein. Nur ein Katzensprung trennte das Zwischenlager von der Anlandestation. Sie bekamen ihre Jodtabletten.

»Lubmin wird im Umkreis von zwanzig Kilometern komplett geräumt«, bemerkte Kleist nach seinem telefonischen Marathon. Mürrisch fügte er hinzu: »Und wir sollten auch langsam verduften.«

»Da kann ich für einmal nur zustimmen«, brummte Peters.

Das Gesicht des Einsatzleiters hatte mittlerweile geradezu menschliche Züge angenommen. Man sah ihm die Sorge um seine Leute an. Er hätte sie längst abgezogen, wäre er nicht an Chris' einleuchtender Logik gescheitert. Ihr Argument, die Mannschaft so schnell wie möglich in eine Spezialklinik zu fliegen, war schwer zu widerlegen. Endlich näherte sich das charakteristische Knattern eines Hubschraubers. Das Scheinwerferlicht flog auf sie zu, kreiste über der Station, blieb über dem Tatort stehen. Ein zweiter Scheinwerfer flammte auf und tauchte die Lkws, den falschen Molch und das blutige Schlachtfeld in helles Flutlicht.

»Was zum Teufel soll das?«, ärgerte sich Kleist.

»Fernsehen«, sagte Peters, als er seinen Feldstecher absetzte.

Er griff zum Mikrofon, schaltete den Funk auf >broadcast< und brüllte laut genug, damit die TV-Crew ihn auch ohne Funkgerät hörte: »Verschwinden Sie, verdammt noch mal, augenblicklich aus diesem Luftraum! Die Station ist militärische Sperrzone. Wenn wir ihren Arsch in fünf Sekunden noch sehen, eröffnen wir das Feuer! Ist das angekommen?«

Mit rotem Kopf schaltete er das Mikro aus und knurrte:

»Verfluchte Leichenfledderei.«

Chris zählte zehn Sekunden, bis die Positionslichter im Dunkel verschwanden. Mit dem nächsten Hubschrauber landete Max Möller vom BND. Er rannte mit eingezogenem Kopf auf sie zu, als warteten alle verzweifelt auf seine Ankunft. Nach ihm verließ eine zierliche Gestalt die Maschine. Ihr Haar hatte sie zu einem roten Schweif gebunden. Mit kaki Hose, kariertem Hemd, Wanderschuhen und Rucksack erinnerte die Frau an eine späte Botanik-Studentin auf Feldtrip.

»Das ist Dr. Sofie Neubauer von unserer Abteilung TW«, stellte sie der schnelle Max vor. »Sie wird uns mit ihrem Fachwissen unterstützen.«

Zwei Wörter stießen Chris sauer auf. Möller hatte »uns« gesagt, als gehörte er dazu. Und was verstand er unter Fachwissen? Während sie noch überlegte, wie sie ihn unauffällig erschießen könnte, reichte Dr. Neubauer ihr die Hand und bemerkte lächelnd:

»Die Abteilung TW beschäftigt sich mit ABC- Waffen. Ich bin Physikerin und heiße Sophie.« »Herr Radtke muss in Echtzeit über jeden Schritt informiert werden«, warf Möller ungeduldig ein.

Sofie Neubauer nickte ihm freundlich zu. »Dann schlage ich vor, Sie verlieren keine Zeit und besprechen die Lage mit der Einsatzleitung, während wir uns um die technischen Details kümmern.«

Weg war er. Die unscheinbare Sofie kletterte im selben Augenblick auf satte acht von zehn Punkten auf ihrer Werteskala.

»In Echtzeit«, murmelte Kleist mit spöttischem Grinsen. »Da wird Herr Möller aber mächtig beschäftigt sein.«

Sofies Gesicht wurde ernst.

»Sie müssen möglichst schnell in die Klinik. Ich bitte Sie, mir vorher nur ganz kurz einige Fragen zu beantworten.«

Sofie war ein Glücksfall, geeignet, Chris' Bild vom Bundesnachrichtendienst nachhaltig zurechtzurücken. Beide Naturwissenschaftlerinnen, verstanden sie sich auf Anhieb. Es war, als unterhielte sie sich endlich wieder mit jemandem in ihrer Muttersprache. Sie vergaß die hohe Strahlendosis, bis Sofie zum Aufbruch drängte.

»Keine Sorge, die Bergungsarbeiten werden sich zwar schwierig gestalten, aber zusammen mit der Bundeswehr haben wir das im Griff«, versicherte sie zum Abschied.

Der Eurocopter mit ihr, Kleist und den SEK- Leuten schraubte sich schwerfällig in den Nachthimmel über der Anlandestation. Besorgt blickte sie auf die Anlage hinunter, die vielleicht bald in einer höllischen Explosion zusammen mit Sofie Neubauer und den restlichen Einsatzkräften vom Erdboden verschwinden würde. Der ganze Küstenstreifen, die Peenemündung, Usedom, Anklam, Greifswald, alles würde mit einem Schlag unbewohnbar durch den radioaktiven Niederschlag, Todeszone auf Jahre hinaus wie bei Tschernobyl und Fukushima.

Sofie Neubauer schlüpfte widerwillig in den sperrigen Strahlenschutzanzug. Sie wünschte sich irgendwohin, nur nicht an den Ort, wo sie sich befand. Entgegen ihrer Behauptung glaubte sie keineswegs, die Lage im Griff zu haben. Der Bergungsroboter, den die Soldaten aus dem Transporthelikopter entluden, war bestenfalls geeignet, die Bombe zu inspizieren. Er war viel zu schwach, das tonnenschwere Monster zu bergen. Der Kommandant wollte es trotzdem versuchen. Sie fuhren mit dem Spielzeug auf die Anlandestation. Während Rettungskräfte in schwerer Schutzkleidung die Verletzten und Toten bargen, näherte sich das ferngesteuerte Fahrzeug quälend langsam der Bombe. Es war der Zeitpunkt, zu beten, hätte sie den Glauben daran nicht längst verloren. Der Techniker positionierte die Stereokamera des Roboters vor dem Hinterteil des falschen Molchs, das aus der Pipeline ragte. Ein plastisches Bild der Bombe erschien auf dem Kontrollmonitor.

»Erstaunlich primitiv«, stellte der Kommandant fest.

»Mehr braucht es nicht für eine wirksame schmutzige Bombe«, erwiderte sie. »Genügend Sprengstoff und ein Gefäß mit radioaktivem Pulver, das ist alles.«

Das Ende der Bombe war mit einem Kranz Gummirollen bestückt, die Federn nach außen drücken. Einmal in der Pipeline, würden diese Rollen jede Unebenheit, jede Schweißnaht problemlos ausgleichen und die Bombe praktisch reibungslos durch die Röhre gleiten lassen. Der Mantel des Zylinders bestand, wie es schien, aus reinem Sprengstoff. >Semtex<, erschnüffelte der Roboter, ockerfarbenes >Semtex H<. Ein paar Pfund davon reichten, um die ganze Station dem Erdboden gleichzumachen. Unten am Bombenkörper, halb verborgen in der Schleuse, entdeckte sie ein flaches Kästchen.

»Die Zündvorrichtung. Können Sie näher heranfahren?«

Der Techniker schüttelte den Kopf, vergrößerte jedoch den Bildausschnitt, sodass sie die blauen und roten Drähte deutlich erkennen konnte: Zünddrähte.

»Wir müssen die Bombe herausziehen, um sie zu entschärfen«, sagte der Sprengstoffexperte, der sie bis anhin stumm beobachtet hatte.

Der Kommandant stieß einen leisen Fluch aus. Auch er begriff mittlerweile, dass seine Ausrüstung dafür nicht ausreichte.

»Der Kran des Lkws«, schlug sie vor, »falls Ihre Männer es in fünf Minuten schaffen. Länger darf sich niemand an der Bombe aufhalten bei dieser Strahlungsintensität.«

Der Geigerzähler am Fühler des Roboters hatte ein Dauerfeuer im Lautsprecher des Steuerpults ausgelöst, als leerten alle Sturmgewehre der Truppe gleichzeitig ihre Magazine. Sie hatten sofort stumm geschaltet. Seither glühte der Sensor lautlos weiter. Trotz Hightech Schutzpanzer würde kein Mensch die Hölle in der Nähe der Bombe länger als wenige Minuten ohne perforierte Eingeweide und angesengtes Rückenmark überleben. Der Schlitten, den die Terroristen für das Einschleusen der Bombe benutzt hatten, hing noch am Kran. Die Aufgabe schien lösbar. »Uns läuft die Zeit davon«, sagte sie, um die Diskussion abzukürzen. »Seit dem Ultimatum sind bereits anderthalb Stunden vergangen. Falls es sich doch um einen scharfen Zeitzünder handelt, bleibt uns gar nichts anderes übrig, als es jetzt sofort zu versuchen. Es wird noch Stunden dauern, bis das schwere Gerät eintrifft.«

Der Sprengstoffexperte nickte mit beifälligem Grinsen. Der Kommandant benötigte dennoch weitere fünf Minuten, bis er sich zur riskanten Operation entschloss. Ein Lkw-Fahrer, zwei Techniker und der Bombenspezialist bildeten das Himmelfahrtskommando. Sophie zog sich mit dem Rest der Truppe auf den Beobachtungsposten zurück. Zwanzig Prozent höhere Überlebenschance, schätzte sie, im schlimmsten Fall immerhin gute drei Sekunden später ins Gras beißen als die Kollegen bei der Bombe. Sie hatte so etwas erwartet nach dem nächtlichen Briefing in Berlin. Kalter Schweiß brach ihr aus allen Poren, während sie die Arbeit der Spezialisten beobachtete. Schwerfällig wie Tiefseetaucher, versuchten die Techniker, den Schlitten unter die Bombe zu schieben. Auf ein Zeichen zog der Kran an. Gummirollen fanden Halt. Der Zylinder begann sich zu heben. Die Bombe rollte über einen Flaschenzug beinahe reibungslos auf den Schlitten, zehn Zentimeter, zwanzig. Sie atmete auf. Im nächsten Augenblick ging gar nichts mehr. Das Monster wollte nicht aus der Röhre.

Das Intercom knisterte und zischte wie Tannenreisig im Grillfeuer. Niemand verstand die hektischen Wortfetzen, die sich die Techniker zuriefen. Fünf Minuten waren beinahe um, die Männer an der Bombe mit Gammastrahlen beschossen, die für zwei Leben reichten, aber sie gaben nicht auf. Ein Wutschrei begleitete den letzten, verzweifelten Versuch, die Höllenmaschine doch noch zu bewegen. »Rückzug!«, brüllte der Kommandant ins Mikro.

Der Rest ging in einer Explosion von »Aahs« und Kraftausdrücken unter. Die Blockade löste sich. Die Bombe schoss aus der Pipeline auf den Schlitten, über ihn hinaus und krachte auf den Asphalt. Eine Millisekunde vor dem Aufprall lagen Sofie und die Beobachter um sie herum flach wie Flundern am Boden, als wäre die Druckwelle schon über sie hinweggefegt. Sie zählte die Sekunden bis zum Ende. Womit sonst sollte sie sich beschäftigen, unmittelbar vor dem letzten Atemzug?

Achtundzwanzig, neunundzwanzig ... Zehn endlos lange Sekunden geschah gar nichts. Allmählich drang das gleichmäßige Brummen des Generators wieder in ihr Bewusstsein. Köpfe hoben sich langsam. Leben kehrte in die Toten zurück. Eine Bewegung bei der Pipeline erregte ihre Aufmerksamkeit. Das Himmelfahrtskommando: Einer nach dem andern humpelten, stießen und zogen sich die Männer von der Bombe weg. Behindert durch die bleischweren Schutzanzüge, reizten sie die Lachmuskeln der Beobachter wie bedauernswerte Idioten in Fernsehshows. Die Bombe war hinter einen Lkw gerollt, außer Sichtweite. Der Sturz hatte das Monster erheblich beschädigt, wie sich herausstellte, als die ersten Bilder auf dem Kontrollmonitor des Roboters erschienen. Eine Schweißnaht war geplatzt.

Schwarzes Pulver rann wie verbrauchtes Öl auf den Asphalt. Drähte hingen lose aus dem Zylinder. Das Kästchen war abgesprengt worden. Es lag einige Meter entfernt neben dem Lastwagen.

»Fahren Sie bitte näher an die Zündvorrichtung«, bat sie den Techniker.

Ihr erster Eindruck hatte sie nicht getäuscht. Das Kästchen entpuppte sich als eine Plastikschutzhülle. Darin steckte, unversehrt wie es schien, ein gewöhnliches Smartphone. So geschah, was sie noch vor wenigen Minuten kaum für möglich gehalten hätte: Sie befand sich unverletzt auf dem Rückflug nach Berlin, im Gepäck die Bleikammer mit Proben des schwarzen Pulvers und dem einzigen >Galaxy< Handy der Welt, das tödliche Gammastrahlen aussandte. Max Möller schlief leise schnarchend im Sitz nebenan, erschöpft von der Echtzeit-Berichterstattung an seinen Chef.

Wadi Djedi, Algerien

Islam Bencherifs Miene verfinsterte sich. Die Nachrichten aus Deutschland bestätigten die Vermutung, die er bereits über das Satellitentelefon vernommen hatte. Al Jazeera übertrug die Pressekonferenz in Rostock live mit arabischer Simultanübersetzung.

Die Blicke der Männer klebten an Farids kleinem Bildschirm. Stumm hörten sie dem nüchternen Bericht des Polizeipräsidenten über die Ereignisse im fernen Deutschland zu. Erst als der Sender die verwackelte Luftaufnahme mit den drei Lkws und den toten Brüdern einblendete, machte sich die angestaute Wut in einem wilden Aufschrei Luft. Fäuste flogen in die Höhe.

»Tod den Ungläubigen!«, schrie Abu Jihad.

Seine Stimme überschlug sich. Wie aus einer Kehle erscholl die Antwort:

»Tod den Ungläubigen!«

Immer wieder, bis zur Ekstase. Eine Welle des Hasses brandete auf, wälzte sich durchs Tal, an den Felsen gebrochen, vielfach zurückgeworfen, alles andere verdrängend. »Genug!«, rief Islam Bencherif scharf.

Er begann, sich um die Einrichtung des Technikers zu sorgen, sobald die ersten Schuhe den Fernseher trafen. Die Männer waren kaum zu beruhigen nach den Bildern vom missglückten Anschlag. Der alte Abu Jihad setzte zu einer neuen Hetzrede an, doch die beschwichtigende Geste des Anführers ließ auch ihn verstummen. Farid schaltete den Fernseher aus. Islam Bencherif verkündete seinen Entschluss:

»Unser Bruder Sami Hamidi und seine Männer haben ihr Leben für die gerechte Sache gegeben. Allah wird sie reich belohnen. Alla- hu akbar!«

Die Versammelten antworteten mit einem verhaltenen »Allah ist groß«, unsicher, was folgen würde. Er fuhr mit eindringlicher Stimme weiter:

»Unsere Aufgabe ist groß und gefährlich. Rückschläge gehören dazu. Wir stehen erst am Anfang des großen Krieges. Was in Deutschland geschehen ist, wird uns nicht aufhalten. Unser Netzwerk ist weit verzweigt und mächtig. Gemeinsam sind wir stark. Auch wenn diese Bombe in Deutschland nicht explodiert ist, weiß unser Feind jetzt, wozu AQIM fähig ist. Der kleine Satan in Europa glaubt, einen Sieg errungen zu haben. Wir werden ihn vom Gegenteil überzeugen.«

Er legte eine Pause ein, um sich die Aufmerksamkeit jedes Einzelnen zu sichern.

»Wir werden den Märtyrertod unserer Brüder rächen, und die ganze Welt wird Zeuge sein. Im Morgengrauen werden wir uns zum Gericht versammeln.«

Mehr brauchte er nicht zu sagen. Alle wussten, was sein letzter Satz bedeutete, wenn auch kaum ein braver Kämpfer die Konsequenz daraus erahnte. Islam Bencherif hatte soeben fünf Millionen Dollar verschenkt.

Jamie fuhr erschrocken auf. Er hatte wider Erwarten tief geschlafen. Benommen versuchte er sich zu orientieren. Schwaches Licht drang durch den Felsspalt in die Höhle. War es Morgen, Abend?

»Sie haben Anton geholt!«, rief der Franzose entsetzt.

»Anton Weidinger?«, fragte er albern. »Wer - warum?«

Man hörte die deftigen, bayrischen Flüche draußen bis in die Höhle. Jamie sah den Franzosen und seinen Berliner Kollegen betroffen an. Linus Brandt saß zusammengekauert in einer Felsnische, zitternd, unfähig zu sprechen. Plötzlich verstummten Anton Weidingers Proteste.

»Was haben die vor?«, flüsterte Jamie.

Die Angst um den Kollegen schnürte ihm die Kehle zu. Fabien Godard erging sich in wilden Spekulationen. Er redete ohne Unterlass. Es war seine Art, mit der Angst umzugehen. Ein markerschütternder Schrei hallte durchs Tal, gefolgt von Totenstille. Die Zeit fror ein wie das Blut in Jamies Adern. Nach einer Ewigkeit kehrte Leben ins Tal zurück. Die Bewohner des Camps skandierten im Chor ihre Kampfparolen wie nach dem Freitagsgebet. Schreie hörte er keine mehr.

Berlin

Chris seifte sich zum dritten Mal gründlich ein, rieb reichlich Shampoo in ihr Haar, bevor sie den Hahn der Dusche wieder aufdrehte. Sie zögerte, drehte wieder zu und lauschte. Im warmen Wasserstrahl zu stehen war gefährlich wie im Bett zu liegen. In solchen Momenten kehrten die Dämonen zurück. Szenen des Grauens spielten sich vor ihrem geistigen Auge ab, die stets mit dem Bild des toten Geliebten endeten. Das Wasser in der Nachbarkabine hörte auf zu rauschen.

»Kleist?«, sagte sie, um die Dämonen zu vertreiben.

Die Unisex Duschkabinen der Dekontaminierungsstation in der Berliner Charite hatten dünne Wände. Ihr Partner reagierte sofort: »Sauber?«

»Geht so. Man sieht das elende Zeug nicht.« »Mich wundert, was die mit dem Abwasser machen«, brummte er.

»Auffangen, in Glaskügelchen gießen und ab in den Castor.«

Er brach in lautes Gelächter aus. »Das glauben Sie selbst nicht. Apropos Castor: Ich meine, Sie liegen richtig.«

»Womit?«

»Mit den Fässern aus dem Castor. Sie sind bei >TransX< gelandet ...«

»Wo die Brennstäbe zu >heißem Mehl< für die Bombe verarbeitet worden sind.«

»So etwas Ähnliches ging mir gerade durch den Kopf«, gab er zu.

»Es ist die einzig logische Erklärung für die Herkunft des radioaktiven Pulvers.«

Sie ließ das Wasser kurz laufen, um die Seife aus dem Gesicht zu waschen.

»Würden Sie bitte mal wegsehen, ich trete jetzt aus der Dusche«, warnte er.

»Das möchte ich mir nicht einmal vorstellen.«

»Ich gebe zu, bei Ihnen ist diese Vorstellung um einiges reizvoller.«

Gelächter erscholl aus andern Kabinen.

»Wo er recht hat ...«, japste Polizeihauptkommissar Peters, entspannt wie nie zuvor.

Es gelang ihr, sich abzuwaschen und in den blauen Sack zu schlüpfen, den man in der Charite Arbeitskleidung nannte, ohne dass die Dämonen zurückkehrten.

»Hätte eine solche Rohrpost-Bombe überhaupt funktioniert?«, fragte sie, eingeklemmt zwischen Kleist und den Männern des SEK auf der Bank vor der Schleuse.

Peters nickte entschieden. »Vorausgesetzt, die Bombe verhält sich wie ein normaler Molch, wäre es kein Problem, sie beliebig weit durch die Pipeline zu schicken.« »Die praktische Rohrpost für Terroristen«, grinste Kleist. »Ich frage mich allerdings, wie sie die Explosion auslösen wollten - und wie die Stahlrohre darauf reagieren würden.«

»Das mussten wir ja Gott sei Dank nicht erleben«, antwortete Peters.

Mit einem Schlag erkannte Chris den Zusammenhang zwischen den Anschlägen in Marseille und Lubmin. Der Gedanke jagte ihr kalte Schauer über den Rücken.

»Marseille war nur die Hauptprobe«, murmelte sie.

»Wie war das?«

Die Gespräche verstummten. Alle warteten auf ihre Erklärung.

»Der Anschlag in Marseille war die Hauptprobe, sagte ich. So weit ich mich erinnere, benutzten die Täter eine verblüffend ähnliche Bombenkonstruktion, allerdings ohne den radioaktiven Zusatz. Der gleiche Sprengstoff, wahrscheinlich die gleiche Menge, und sie brachten ihn an der Pipeline zur Explosion.

Sie wollten die Wirkung auf die Stahlrohre testen.«

Dass der Test das Flüssiggas-Terminal für lange Zeit außer Betrieb setzte und ein ganzes Dorf zerstörte, waren aus Sicht der kranken Hirne sicher willkommene Nebeneffekte.

»So gesehen kann man den Test als vollen Erfolg bezeichnen«, bemerkte Kleist sarkastisch. »Unser Glück, dass es bei dem einen Versuch geblieben ist«, meinte Peters.

Vorläufig, ergänzte Chris im Stillen. Kleist beobachtete sie nachdenklich. Nach der Schleuse murmelte er wie zu sich selbst: »Es ist noch nicht vorbei«, und sprach damit aus, was sie dachte.

»Hat sich mal jemand gefragt, wozu die Täter drei Lkws brauchten?«, fragte sie nebenbei, während sie die gesäuberte Dienstwaffe prüfte und verstaute.

Die Kollegen starrten sie an, als steckte sie in Klarsichtfolie statt im blauen Sack. Offensichtlich hatte sich in der Hitze des Gefechts keiner diese naheliegende Frage gestellt. Die Vorstellung beruhigte sie nicht sonderlich. Sie dachte an all die losen Enden dieser scheußlichen Geschichte und kam sich vor wie ein Jongleur mit zu vielen Bällen in der Luft. Mit dem kleinen Unterschied, dass ihre Bälle Splitterbomben mit Aufschlagzündern waren. Ihr reichte es für den Augenblick. Sie mochte nicht weiter diskutieren. Mit dem dekontaminierten Handy zog sie sich in den stillen Korridor zurück und wählte Jamies Nummer. Sie wollte nur seine Stimme hören. Unfähig, auf den AB zu sprechen, ihm zu sagen, wie sehr sie ihn gerade jetzt in diesem Augenblick vermisste, saß sie mit feuchten Augen am Boden und hörte seiner Ansage zu. Wieder und wieder, bis Kleist vor ihr stand. Er hielt ihr mit einem aufmunternden Lächeln die Hand entgegen und sagte:

»Leichenschau.«

»Darum liebe ich diesen Beruf«, scherzte sie müde.

Er zog sie hoch. Die Leichen der zwei erschossenen Terroristen lagen in der Quarantänestation aufgebahrt, hinter Glas, Zutritt nur im Schutzanzug.

»Ich hätte nie gedacht, dass Kleider Hassgefühle in mir wecken könnten«, sagte Kleist, während er den Overall überstreifte, »aber jetzt ist es soweit.«

Der Rechtsmediziner empfing sie mit Wagner: »Willst jenes Tags du dich nicht mehr erinnern« aus dem Fliegenden Holländer. Sie störten. Er ließ keinen Zweifel daran, als er das Radio nur zögernd leiser stellte. Mürrisch deckte er das erste Opfer ab.

»Der hätte es auch ohne Loch im Schädel nicht mehr lange gemacht.«

»Gammastrahlen, nehme ich an«, sagte Kleist, der dabei eine besonders kluge Miene aufsetzte.

Der Arzt nickte. »Alle Arten radioaktiver Strahlung. Die innern Organe sind schwer geschädigt, sowohl durch Bestrahlung von außen, als auch durch Staub in der Lunge. Der Dreck aus der Bombe besteht aus mikroskopisch kleinen Partikeln, die sich vor allem in den Alveolen der Bronchien festsetzen. Dort entfaltet auch die Betastrahlung ihre Wirkung.«

Chris fragte sich, wie viele solcher KillerPartikel sie selbst schon eingeatmet hatte, während sie sich über den Toten beugte. Jetzt, im grellen Licht, erinnerte sie sich an ein Gesicht, das dem des Leichnams verblüffend ähnelte.

»Dieses Gesicht habe ich schon einmal gesehen«, sagte sie, »in Marseille.«

»Langsam aber sicher machen Sie mir Angst«, brummte Kleist.

»Nicht dieses Gesicht, eher eine ältere Kopie davon. Der Mann hieß Mohammed Hamidi, ein undurchsichtiger Typ, streng gläubiger Moslem. Unser Toter hier könnte sein jüngerer Bruder sein.«

Sie knipste einige Fotos und verlangte DNA Proben und Fingerabdrücke.

»Das Material geht in die Fahndung. Ich wette, dieser Mann ist den französischen Kollegen unter dem Namen Sami Hamidi bekannt.«

Sie überließen den Mediziner wieder seinem geliebten Wagner. Während Kleist mittels Übersetzer versuchte, den einzigen überlebenden Terroristen zum Reden zu bringen, der noch nicht vor lauter schmerzstillendem Morphium in Totenstarre verfallen war, rief sie Oberstaatsanwalt Richter an.

»Gute Arbeit, Dr. Hegel«, lobte er.

Das war neu. Er benutzte die Anrede mit ihrem akademischen Titel sonst nur, um sein Missfallen auszudrücken oder sie um einen größeren Gefallen zu bitten. Sie wusste nicht, was sie davon halten sollte. Entsprechend vorsichtig dämpfte sie seine Begeisterung:

»Ist gerade noch mal gut gegangen, dennoch mache ich mir Sorgen. Die Terrorzelle ist weit größer als angenommen. AQIM scheint straff organisiert zu sein.«

»Der Heilige Krieg!«, rief er angewidert aus. »Sie werden doch jetzt nicht in amerikanische Paranoia verfallen.«

»Ich denke, wir haben allen Grund, auf der Hut zu sein«, entgegnete sie. »Hassan Moussouni befindet sich weiterhin auf freiem Fuß, nicht allein, nehme ich an. Wir müssen davon ausgehen, dass er mit einer Gruppe von Technikern die Bombe gebaut hat - mit Material von >TransX<.«

»Das ging nur mithilfe von Insidern.«

»Allerdings, deshalb benötigen wir den Durchsuchungsbeschluss jetzt dringend.«

»Brauchen Sie meine Unterstützung?«

Sie verneinte. »Ich nehme an, dass mit dem radioaktiven Pulver genügend Beweise vorhanden sind, um auch den Untersuchungsrichter in Schwerin zu überzeugen.«

»Rufen Sie an, wenn es Schwierigkeiten gibt, jederzeit.«

Ihr Bauchgefühl sagte, sie würde eher früher als später auf dieses Angebot einsteigen. Kleist wartete bereits in der Cafeteria auf sie. Er schüttelte den Kopf und antwortete, bevor sie fragte:

»Aus diesen Spinnern kriegt man nichts raus außer Koranversen. Die stehen mit einem Fuß im Paradies, sehen schon die 72 Jungfrauen in den seltenen wachen Momenten. Keine Uberlebenschance, sagt der Arzt.«

»72 Trauben.«

»Wie bitte?«

»Nicht 72 Jungfrauen, 72 Trauben warten im Paradies auf sie. Der Koran spricht von >hur<. Das ist ursprünglich Aramäisch und bedeutet weiß, ganz konkret: weiße Trauben. Die Jungfrauen-Geschichte ist das Resultat eines Übersetzungsfehlers.«

Er blickte sie bestürzt an. »Sollte man das diesen Leuten nicht sagen?«

So ironisch die Bemerkung gemeint war, erinnerte sie doch an die grundlegende Frage nach der Motivation der Terroristen. Sicher, diese Leute mussten krank sein, ihre Gehirne falsch verdrahtet wie bei allen Fanatikern. Aber was war die Ursache? Sie hatte viel darüber gelesen und nachgedacht seit Hamburg, und doch gab es keine befriedigende Antwort. Nur der Vers aus dem Eröffnungsmonolog des Doktor Faust traf nach wie vor zu: Da steh ich nun, ich armer Tor, und bin so klug als wie zuvor! Religiöser Wahn war eine Erklärung, doch sie griff zu kurz. Religiöse Tradition und Gehirnwäsche spielten eine wichtige Rolle. Die Aufklärung hatte nie stattgefunden bei diesen Menschen. Sie lebten mit einem Weltbild, wie es die Europäer vor Jahrhunderten in die Kreuzzüge trieb. Andersdenkende galt es auszurotten, damals bei den Christen, heute bei den Islamisten. Der eigene Glaube steht über allem. Glaube statt Wissen - wie sie das hasste. Die Vorstellung war eine Beleidigung für jeden Intellekt, zutiefst unmenschlich. Übelkeit stieg in ihr hoch.

Kleist unterbrach den düsteren Gedankengang, kurz bevor die Galle überschwappte: »Dank der Verstrahlung der Anlandestation wird jetzt auch die Suche nach Anna Volkmann wieder unterbrochen«, sagte er.

Ein weiterer Tiefschlag, was soll's, dachte sie bitter. Die Hoffnung, die Frau des Professors lebend zu finden, grenzte ihrer Meinung nach an Wunderglauben. Plötzlich zuckte sie zusammen. Ihr Herz sank in die Knie. Stumm deutete sie auf den Fernseher über der Kasse. Der Nachrichtensender zeigte die Flagge mit Weltkugel und Kalaschnikow, das Wahrzeichen der AQIM. >Breaking News< stand auf dem leuchtenden Band darunter.

Kleist sprang erregt auf. »Schalten Sie bitte den Ton ein!«

Mit Gänsehaut ging sie auf dem Bildschirm zu. Die Stimme des Sprechers drang wie von ferne an ihr Ohr:

Das Video der Hinrichtung ist heute Morgen von der Terrororganisation AQIM, al-Qaida im islamischen Maghreb, ins Netz gestellt worden. Zurzeit ist nicht bekannt, um welche Geisel es sich beim Opfer handelt ...

Die Wörter wirkten wie Hammerschläge. Das Bild begann sich zu drehen. Die verpixelte Einblendung des YouTube Videos, das die Enthauptung dennoch deutlich zeigte, war das Letzte, was sie bewusst wahrnahm. Das und Kleists hilflosen Wutausbruch:

»Gibt es denn keinen Arzt in diesem verdammten Krankenhaus?«

Kapitel 18
Dresden

Essenszeit. Die Bar in der Lobby des Hilton an der Dresdner Frauenkirche war verwaist bis auf ein Paar mittleren Alters. Zufrieden mit sich und der Welt, nippten sie an ihren Softdrinks und genossen die letzten Minuten vor der Abreise zum Flughafen in der Kühle des klimatisierten Hotels. Draußen herrschte eine Affenhitze um die Mittagszeit, 33 Grad im Schatten, und die Luft war zum Schneiden. Die sommerliche Dunstglocke hing über der Stadt, angereichert mit Benzingestank und reichlich Feinstaub aus polnischen Kohlekraftwerken.

»Die ersten Tage waren richtig angenehm, meinst du nicht auch, Honey?«, sagte die Frau.

Der Mann brummte abwesend. In Gedanken schon wieder an seinem Schreibtisch in Hartford, Connecticut, arbeitete er die tausend Mails auf seinem iPhone ab. Dresden, die Heimat seiner Vorfahren, war schon fast vergessen. Ihn plagten jetzt andere Sorgen als das Wetter. Nun flehte Ben, das Arschloch von Abteilungsleiter, um Hilfe. Hundert Seiten PowerPoint und eine Klappe wie sein Van aber nichts in der Birne. Er schüttete den Rest des Wassers in sich hinein, um nicht ins Handy zu beißen. Jetzt, in diesem Augenblick, brauchte Ben das Sicherheitskonzept, an dem er kein gutes Haar gelassen hatte, um seinen Arsch zu retten. Es war wichtig. Das sah er ein. Ein Arschloch ohne Arsch: So etwas wollte nicht einmal er sich vorstellen.

»Du musst mal ein ernstes Wort mit unserm Jungen reden«, unterbrach sie ihn.

Er blickte mürrisch auf. Was hatte sie gesagt? Dann sah er den Teenager und seine Schwester. Sie stürmten über die Galerie, die Treppe herunter in die Eingangshalle, laut nach ihren Eltern rufend. So etwas störte die vornehme Ruhe in diesem Haus wie ein Rülpser die Andacht.

»Mum, Daddy!«, schrie die Kleine außer sich, »kommt schnell, das müsst ihr sehen: ein Atompilz!«

Sein Nervenzentrum registrierte den besorgten Blick der Mutter und leitete das Signal ohne Umweg an den Zeigefinger weiter. Die Fingerkuppe berührte den SEND-Button. Die >Antwort an alle< war weg, unwiderruflich in Stein gemeißelt für die Ewigkeit wie die Inschrift auf seinem Grabstein in nicht allzu ferner Zukunft. In der Aufregung um den eingebildeten Atompilz hatte er vergessen, Ben als Empfänger zu löschen. Der letzte Satz war zwar nichts als die reine Wahrheit aber keineswegs für den Chef bestimmt, die verdammte Mail sein Todesurteil in Bens Abteilung. When the shit hits the fan ...

Ächzend schälte er sich aus dem Klubsessel, während die Mail im Netz und in seinem Schädel kreiste. Er suchte nach Ausreden, einer halbwegs akzeptablen Erklärung für sein Verhalten, doch in seinem Kopf gab es nichts mehr außer dem letzten Satz der >Antwort an alle<: Bens Hintern muss einmal brennen. »Schnell!«, drängte der Junge, unterstützt von Mutters Augenaufschlag.

»Wo ist Amy?«

Die Kleine war schon wieder auf der Galerie verschwunden, Richtung Brühlsche Terrasse. Keuchend stampfte er hinter dem Jungen her, um ihn nicht auch noch aus den Augen zu verlieren. Der Schweiß rann ihm in Strömen übers Gesicht, bevor er den Fuß auf die Treppe zur Terrasse setzte. Er ärgerte sich über die Fantasie seiner Kinder, die manchmal kaum mehr zwischen den Simpsons und der Wirklichkeit unterschieden. Ein Atompilz - woher kannte die Kleine überhaupt ein solches Wort? Auf halber Höhe hielt er an, um Luft zu holen. Er nahm sich vor, in Zukunft etwas genauer zu prüfen, mit welcher Lektüre, welchen TV Serien und YouTube Clips seine Kinder die Freizeit verbrachten.

Sein Handy summte. Ben war ein Frühaufsteher. Er drückte ihn weg. Oben an der Treppe wurden Stimmen laut. Sein Junge stürzte mit glühenden Wangen auf ihn zu.

»Die Polizei, sie riegeln alles ab!«, rief er.

Die Coolness des Teenagers war aus seinem Gesicht gewichen. Er blickte den Vater ratlos an, unsicher wie vor der ersten Testfahrt am Steuer des 4 x 4 auf seinem Hinterhof.

»Was heißt abriegeln? Amy ist da draußen.« »Ja, eben, die lassen keinen mehr rein und raus. Ich verstehe sowieso nicht, was sie sagen.«

Er unterdrückte einen Fluch. An der Tür zur Brühlschen Terrasse hatte sich eine Menschentraube gebildet. Die Leute gestikulierten und schnatterten, stritten auf Deutsch, Englisch, Französisch und Mandarin mit dem Uniformierten. Dazwischen glaubte er, russische oder polnische Brocken zu vernehmen.

»Ich muss da hinaus«, keuchte er, endlich beim Polizisten angekommen. »Meine Tochter befindet sich auf der Terrasse. Sie ist erst acht.«

Der leere Blick des Beamten zeugte nicht von guten Englischkenntnissen. Immerhin erkannte der Mann seine Sprache.

»Please stay inside. The Terrasse is closed.« »Soll das eine Art Übung sein? Das ist überhaupt nicht komisch. Hören Sie ...«

»Please stay inside.«

Eine Dame im vornehmen Deuxpieces mit Hut, wie er nur in Ascot nicht auffiele, wandte sich mit verständnisvollem Lächeln an ihn: »Soweit ich begriffen habe, ist es ein Ernstfall. Es gab eine Explosion in der Nähe, und nun treibt offenbar eine Rauchwolke auf uns zu ...«

Er hörte nicht länger zu. Seine Kleine irrte allein da draußen umher, alles andere war unwichtig.

»Geh zurück zu Mum«, flüsterte er den Jungen zu. »Ich suche Amy.«

Die Leute bombardierten den Polizisten mit immer neuen Fragen, die er nicht beantworten konnte oder wollte. Ein Augenblick der Unachtsamkeit des Beamten genügte ihm, die Tür aufzureißen und zu entkommen. Niemand folgte ihm. Der Ausblick von Dresdens Balkon Nummer eins raubte ihm vollends den Atem. Er konnte nicht anders, als mit weichen Knien stehenzubleiben. Die Brühlsche Terrasse, Aussichtsplattform und Publikumsmagnet, stets überfüllt mit Touristen und einheimischen Müßiggängern, war menschenleer bis auf die Polizei-Patrouille am Fuß der Festung. Das Blau des Himmels war einem schmutzigen Rotbraun gewichen, als wäre die Sonne am Verlöschen. Eine gigantische, schwarze Wolke wälzte sich auf die Stadt zu, genährt vom Höllenfeuer am Horizont, dessen Flammen wohl tausend Fuß hoch in den Himmel schlugen und den ganzen Osten entlang der Elbe in blutrotes Licht tauchten, als brenne die Erde. Er stand mitten in der Kulisse eines Katastrophenfilms, wie ihn Hollywood noch nicht gedreht hatte. Nur war dies keine Kulisse, sondern Wirklichkeit, kein Katastrophenfilm, sondern eine gigantische Katastrophe.

Die Erkenntnis versetzte ihm einen Schock und schnürte ihm die Kehle zu. Amy! Er schnappte nach Luft, sog die Lungen voll schwarzen Rauch wie ein Ertrinkender. Das Zeug stank wie der Butan-Grill seines Nachbarn. Er hustete, versuchte, den Dreck auszuspucken, um mit dem nächsten Atemzug doppelt so viel zu schlucken. Beißender Rauch trieb ihm Tränen in die Augen. Die kleine Amy, verloren in diesem Inferno! Der Gedanke war unerträglich. Die Angst um seine Tochter, der Vorwurf, kindische Mails zu schreiben, statt auf die Kleine aufzupassen, lähmte seinen Verstand. Verschwommen nahm er wahr, wie zwei Uniformierte auf ihn zu rannten. Sie riefen etwas. Er verstand kein Wort Deutsch, aber der Anblick des Mundschutzes, den sie trugen, lenkte ihn von der Sorge um Amy ab. Hastig suchte er sein Taschentuch. Dabei fiel ihm das Handy aus der Tasche. Mit dem Tuch vor der Nase atmete er freier. Weshalb war ihm der Gedanke, anzurufen, nicht früher gekommen? Idiot!, schimpfte er innerlich, während er ihre Nummer wählte und gleichzeitig zu verstehen suchte, was die Dresdner Polizei ihm so dringend erklären wollte.

»Do you speak English?«, fragte schließlich einer.

»Ja, ich suche meine Tochter.«

Amys Anrufbeantworter meldete sich.

»Sie dürfen sich nicht länger im Freien aufhalten ...«

»Die Kleine aber schon?«, gab er spitz zurück. Er versuchte es nochmals, hörte nicht auf die Antwort der Polizisten. Stattdessen glaubte er, den entfernten Klingelton seiner Tochter zu vernehmen.

»Da, hören Sie es? Ihr Handy.«

Es lag am Boden neben der Treppe zur Münzgasse. Er hob es auf, zeigte es den Beamten, um Worte ringend. Wie sollte er sie nun finden? Ein Blick übers Geländer ließ ihn verzweifeln. Die Gassen lagen verlassen im Dämmerlicht der roten Sonne. Polizei, Ambulanz und Feuerwehr jagten mit Blaulicht und Sirenengeheul durch die Straßen. Über ihren Köpfen begann die Wolke dumpf zu dröhnen. Zwei Transporthubschrauber schwebten kurz über dem Fluss, bevor der eine in die Neustadt abtauchte. Der Zweite hielt direkt auf sie zu, schwenkte dann in weitem Bogen Richtung Oper, wo er vermutlich auf dem Theaterplatz aufsetzte. Army, Bundeswehr, was war hier los? War der Krieg ausgebrochen? »Wir müssen Sie jetzt in Sicherheit bringen«, sagte der Polizist, »kommen Sie. Wir werden Ihre Tochter finden, sobald wir die Beschreibung haben.«

Er ließ sich willenlos abführen. Allein konnte er nichts ausrichten. Das sah er ein.

»Kann mir jemand erklären, was hier abgeht?«, fragte er im Streifenwagen.

»Es gab eine Explosion an der Pipeline, die im Osten an der Stadt vorbeiführt. Dabei entstand diese gefährliche Staubwolke.«

Die Erklärung erschien ihm allzu dürftig. Er kannte die Legende von der deutschen Gründlichkeit, aber so ein Aufwand wegen eines Betriebsunfalls an der Pipeline? Vor allem: Was hatte die Truppe in Schutzanzügen vor der Frauenkirche verloren?

»ABC Truppen«, bemerkte der Polizist ungefragt. »Sie beginnen mit der Dekontamination an der Notsammelstelle.«

»Sammelstelle, Dekontamination! Wozu der Aufwand? Wo ist meine Tochter?«

»Wir haben eine Meldung erhalten, die auf ihre Tochter zutreffen könnte. Das Mädchen befindet sich in der Notunterkunft, hier in der Frauenkirche. Die Kollegen werden Sie zu ihr führen. Vorsicht jetzt. Ich öffne die Tür. Atmen Sie möglichst nicht mehr ein, bis wir in der Kirche sind.«

Der Motorenlärm, das Heulen der Sirenen und das Gekrächze aus den Lautsprechern der Streifenwagen in den Straßen waren nicht halb so laut wie der ohrenbetäubende Lärm in der Kirche. Hundertfach, gnadenlos warf die riesige Kuppel das Stimmengewirr und Kindergeschrei auf die dicht gedrängte Menschenmenge zurück. Schwitzende Leiber klebten an wandelnden Parfümerien. Treppenhaus und Galerien: voll bis an die Belastungsgrenze. Er sah kaum einen Fußbreit freien Raum, als hätte sich ganz Dresden in dieser Kirche versammelt. Eine Frau in weißem Overall empfing ihn, die Hände in Plastikhandschuhen, Mund und Nase verdeckt von einer Atemschutzmaske. Sie bedeutete ihm, ihr zu folgen. Wie denn?, fragte er sich, doch dann offenbarte ein abgesperrter Durchgang, dass deutsche Gründlichkeit doch mehr war als Legende. Am Rande des scheinbaren Chaos hatten die Helfer hinter Stellwänden Räume für medizinische Notversorgung und eine Art Büro eingerichtet.

Amy sprang ihm jauchzend in die Arme, bevor es jemand verhindern konnte.

»Wie siehst du denn aus!«, rief er ebenso verblüfft wie erleichtert.

Die Kleine steckte in einem viel zu großen Overall statt in >Hello Kitty< Shirt und schicken Jeans. Die weiße Frau trieb sie sanft auseinander.

»Sir, wir müssen Sie zuerst reinigen.«

»Siehst du, Daddy, es war doch ein Atompilz!«, rief Amy mit vorwurfsvollem Blick.

»Im Grunde genommen hat ihre Tochter recht. Es ist zwar keine Atombombe explodiert, aber die Staubwolke enthält feinste radioaktive Partikel.«

»Eine schmutzige Bombe!«

Die Frau nickte nur, während sie ihn für die Reinigungsprozedur vorbereitete. Schlagartig begriff er die fast hysterische Reaktion der Behörden. Noch etwas erkannte er in diesem Augenblick mit einer Klarheit, die ihn schaudern ließ: Amy und er hatten diesen radioaktiven Dreck eingeatmet. Die strahlenden Partikel steckten in ihren Lungen und Gott weiß wo sonst noch in ihren Körpern. Das Zeug war dabei, ihre Zellen zu vernichten. Nichts konnte das Teufelswerk aufhalten, absolut nichts. Um das zu verstehen, brauchte er kein Medizinstudium. Die Mail hatte er längst vergessen.

Berlin

»Ich brauche keinen Arzt«, sagte Chris.

Die Schreckensbotschaft aus dem Terrorcamp in Algerien hatte sie vorübergehend außer Gefecht gesetzt. Der Mediziner ließ sich nicht beeindrucken, desinfizierte ihre Armbeuge und zog die Schutzkappe von der Kanüle.

»Sie haben einen Schock erlitten. Ich gebe Ihnen etwas zur Beruhigung.«

»Quatsch!«, begehrte sie auf, ließ den Arzt jedoch gewähren.

Kleist hing am Telefon. Sein besorgter Blick alarmierte sie.

»Jamie?«

Er schüttelte den Kopf. Die Hand auf dem Mikrofon, sagte er:

»Ich erhalte keine Informationen über das Opfer. Man weiß angeblich nicht, wen sie hingerichtet haben.«

»Das gibt's nicht! Ich rufe Richter an.«

Sie schüttelte den Arzt ab wie eine lästige Fliege und griff zum Telefon.

»Lassen Sie das!«, befahl Kleist schroff und entschuldigte sich sogleich. »Tut mir leid, aber in diesem Zustand sollten Sie niemanden anrufen, schon gar keinen Vorgesetzten. Ich spreche aus Erfahrung, glauben Sie mir.« »Mag sein, aber ich muss wissen, ob Jamie noch lebt. Ist das so schwer zu verstehen?« Damit ließ sie ihn, den Arzt und die paar neugierigen Besucher der Cafeteria stehen und entfernte sich. Richter anzurufen war tatsächlich nicht die schlauste Idee. Wenn jemand Bescheid wusste über die Vorgänge in Algerien, dann wohl der Chef der Gruppe Nordafrika beim BND, Heinrich Radtke. In aller Eile zog sie frische Kleider aus dem Koffer an, den man aus ihrem Berliner Apartment ins Krankenhaus geliefert hatte, und stieg in ein Taxi.

Sie fand sein Büro verlassen vor. Auch in Möllers Büro waren die Arbeitsplätze verwaist, Bildschirmsessionen offen, Akten für jedermann lesbar auf den Schreibtischen verstreut. Stühle standen kreuz und quer in den Gängen, als hätten die Meisterspione Hals über Kopf Reißaus genommen. Aus der Nachrichtenzentrale drangen aufgeregte Stimmen. Der Raum mit Grossbild-Panoramawand und Steuerpult wie auf der Brücke des Raumschiffs >Enterprise< war überfüllt. In stummem Staunen verfolgten Mitarbeiter bis in den Korridor hinaus das Geschehen auf den Bildschirmen. In- und ausländische Nachrichtensender waren aufgeschaltet. In der Mitte, auf zehn Quadratmetern, sprach der durch Atemmaske und Schutzanzug vermummte Reporter der ARD vor einer Kulisse, die nur aus einem B-Movie stammen konnte. Es dauerte Sekunden, bis sie die Silhouette der Frauenkirche hinter dem Durcheinander von Armee- und Polizeifahrzeugen im roten Dunst erkannte. Sie verstand sofort.

»Der dritte Lkw«, murmelte sie mit erstickter Stimme.

Noch bevor der Reporter die atemlosen Zwischenrufe der Moderatorin aus dem Studio beantworten konnte, wusste sie, was geschehen war. Ein Lkw für die Terrortruppe, einer für die auf der Anlandestation sichergestellte Bombe, der dritte Lkw für die schmutzige Bombe, die nun Dresden in ein Notstandsgebiet verwandelte. Sie blickte auf die Uhr. Seit der Beinahe-Katastrophe in Lubmin waren gut vierzehn Stunden vergangen. Die Terroristen hatten die Bombe vor ihrem Eintreffen auf den Weg geschickt. So musste es sich abgespielt haben. Sie schätzte die Distanz nach Dresden auf vier- bis fünfhundert Kilometer. Bei der Standard Fließgeschwindigkeit in der Pipeline von etwa zehn Metern pro Sekunde schaffte das Paket die Strecke in zwölf Stunden. Dann hatte es ein automatischer Zünder genau an der richtigen Stelle zur Explosion gebracht. So verwegen sich die Theorie anhörte, es war die einfachste, logische Erklärung.

»Zwei Stunden nach dem Terroranschlag auf die OPAL-Pipeline gleicht Dresden einer Todeszone wie Tschernobyl nach der Kernschmelze«, sagte der Reporter. »Die Bewohner und Tausende Besucher aus dem In- und Ausland werden von der Bundeswehr unter strengsten Sicherheitsvorkehrungen aus den Wohnhäusern und Notunterkünften evakuiert. Niemand weiß, wie stark und weiträumig Gebäude, Straßen, Vegetation und das Grundwasser radioaktiv verseucht sind oder noch werden. Noch ist völlig unklar, ob und wie viele Opfer zu beklagen sind. Opfer, die vielleicht erst nach jahrelangem Leiden an den Folgen der radioaktiven Verstrahlung sterben werden. Niemand kann zu diesem Zeitpunkt voraussagen, wann das Leben in diese Stadt und ihre Umgebung zurückkehren wird. Experten meinen, es könnte Jahre oder Jahrzehnte dauern, bis aus Dresden wieder das wird, was es vor wenigen Stunden noch war. Von den Attentätern fehlt bislang jede Spur. Polizei, Nachrichtendienste und der Verfassungsschutz haben Sonderkommissionen gebildet, die im ganzen Land und an den Grenzen rund um die Uhr Jagd auf die Terroristen machen. In diesen Minuten tritt das Kabinett in Berlin zu einer Sondersitzung zusammen ...«

»Das können die sich sparen«, sagte sie laut. »Was - sollen wir sie laufen lassen?«, rief Möller spöttisch aus, der zwei Reihen vor ihr stand.

»Wir haben die Täter schon. Zwei sind tot, erschossen von Scharfschützen in Lubmin. Sechs liegen in der Charite im Sterben.« Möller stand jetzt bei ihr. Dennoch sprach er so laut, dass es die ganze Versammlung hörte: »Ach, Sie glauben, die Halbtoten aus Lubmin hätten noch schnell eine Bombe nach Dresden gekarrt?«

Er hielt sich heute für besonders witzig.

»Leck mich am Arsch!«

Sie drehte ihm den Rücken zu in der Hoffnung, er nähme sie nicht beim Wort. Die versammelte Inkompetenz in diesem Haus schlug ihr allmählich aufs Gemüt. Es gab nur einen Menschen, mit dem sie hier vernünftig reden konnte: Sofie Neubauer, die Spezialistin für ABC-Waffen. Die zierliche Frau war eine der wenigen, die ihren Arbeitsplatz nicht verlassen hatte. Kaum zu sehen hinter ihrer Monitorwand, sagte sie, als Chris eintrat:

»Wir haben es vergeigt«

Sofies Reich war ein kleines Zimmer, vollgestopft mit Messgeräten, Mikroskop, Computern und Büchern, halb Büro, halb Labor. Sympathisch, fand Chris. Sofies Lagebeurteilung schien ihr zu zahm.

»Wir haben auf der ganzen Linie versagt, würde ich meinen«, antwortete sie. »Polizei, Nachrichtendienste, ich selbst - alle haben Scheiße gebaut und zwar gründlich, sonst wäre das in Dresden nicht passiert.«

Sofie schüttelte nachdenklich den Kopf. »Da bin ich mir nicht so sicher. Wie es aussieht, war die Bombe zwar primitiv gebaut, aber der Zündmechanismus hat es in sich. Die Zündung wird durch eine App auf dem Smartphone gesteuert. Wer weiß, was passiert wäre, hätte man den falschen Molch einfach gestoppt oder zurückgeholt.«

»Konntet ihr den Code der App sicherstellen?«

Sofie nickte. »Ein kleiner Lichtblick immerhin in diesem gottlosen Desaster.«

»Und habt ihr das Programm analysiert?« »Die Techniker sind noch dabei.«

Chris dachte an die IT-Spezialisten des BKA in Wiesbaden. >Reverse Engineering< einer Smartphone App: Eine solche Aufgabe war wie geschaffen für die Cracks. Sie deutete auf Sofies Computer.

»Hast du Zugriff auf den Code?« »Selbstverständlich. Ich kann dir eine Kopie mailen.«

»Das ist lieb, danke.«

Sie fühlte sich immer wohler in Sofies Studierstube.

»Gibt es Fingerabdrücke, DNA auf dem sichergestellten Material?«

Sofie verneinte. Ihre Hoffnung, endlich eine Spur zu Hassan Moussouni zu finden, zerschlug sich.

»Das Material der schmutzigen Bombe gibt uns Rätsel auf«, sagte Sofie.

Sie zeichnete zwei konzentrische Kreise auf die Rückseite einer Telefonnotiz und erklärte: »Der Querschnitt sieht etwa so aus. Der äußere Ring besteht aus hochwertigem Semtex, wie es sonst nur für militärische Zwecke eingesetzt wird. Starker Tobak, würde ich sagen. Wir vermuten, dass der Sprengstoff aus gestohlenen libyschen Armeebeständen stammt. Interessanter ist allerdings der innere Kreis. Der Kern der Bombe besteht aus hochradioaktivem Pulver, vermischt mit GraphitKrümeln. Die Partikel sind zum Teil kleiner als ein Mikrometer. Nanomaterial. So etwas habe ich im Leben noch nicht gesehen. Die Zusammensetzung der Probe aus Lubmin ist im Übrigen identisch mit der aus Dresden.« Chris lächelte bitter. »Lass mich raten: Die chemische Zusammensetzung entspricht etwa den Anteilen radioaktiver Elemente in ausgebrannten Brennstäben.«

»Woher weißt du das?«, fragte Sofie misstrauisch.

»Lass das meine Sorge sein. Das ist jetzt mein Fall und der des LKA. Falls es eurem schnellen Max einfallen sollte, noch einmal in Lubmin aufzutauchen, lasse ich ihn festnehmen wegen Behinderung der Justiz, oder er wird ein Fall für die Ehrentafel in eurem Auditorium: killed in action.«

Sofie lachte laut auf. »Ich werde es ausrichten.«

Sie blickte auf den Bildschirm und sprang auf.

»Mist! Schon zwei. Ich komme wieder zu spät zur Sitzung. Tut mir leid, ich muss ...«

Chris hielt sie mit einer letzten Frage auf: »Hat jemand von euch eine konkrete Vorstellung, wie man Dresden wieder säubert?«

Sofie erstarrte, dann drehte sie sich langsam zu ihr um, zuckte die Achseln und gab ohne Umschweife zu:

»Nein, niemand weiß, wie diese Situation zu bewältigen ist. Wir sind auf ein solches Ereignis schlicht nicht vorbereitet.«

»Trotz Tschernobyl und Fukushima?« »Dresden ist eine Stadt.«

Damit verschwand sie zur Tür hinaus. Eine Stadt wie Dresden von radioaktivem Feinstaub zu reinigen, ohne Kanalisation und Grundwasser zu verseuchen: Dafür gab es keine Patentlösung. Sie sah sich nachdenklich um. Beim Blick aufs offene Nachrichtenfenster auf Sofies Bildschirm fiel ihr wieder ein, weshalb sie eigentlich hierher gekommen war. Ohne Zögern setzte sie sich an den Computer und begann, die Nachricht zu suchen, von der ihre Zukunft abhing. >Tötung einer Geisel<, stand nüchtern im Betreff der Meldung, die als >vertraulich, nur für internen Gebrauch< gekennzeichnet war. Ihr Puls schoss an die Decke. Das Herz pumpte einen Schwall Blut in die Schläfen, dass die Adern anschwollen wie verirrte Hämorrhoiden. Sie zögerte, die Nachricht zu öffnen, versuchte sich zu beruhigen, erfolglos. Kalter Schweiß brach aus allen Poren. Schließlich fuhr sie mit dem Mauszeiger auf den Betreff und klickte mit angehaltenem Atem. Der Name der hingerichteten Geisel sprang ihr sofort in die Augen und jagte einen heiß-kalten Schauer über ihren Rücken. Ihre Hände zitterten unter der Welle der Erleichterung, noch verstärkt vom Schuldgefühl über diese Erleichterung. Ein Deutscher war das Opfer, Dr. Anton Weidinger, Biologe an der LMU München. Die Entführer hatten ihn ohne Begründung buchstäblich einen Kopf kürzer gemacht. Nicht Jamie, mein Jamie lebt!, wiederholte sie im Stillen wie ein Mantra, um die tröstliche Schreckensbotschaft zu verarbeiten. Mit der Zeit wirkte die Methode. Geradezu beschwingt rief sie Kleist an. Es gab Arbeit in Lubmin.

Kapitel 19
Berlin

Kleist saß an einem Tisch mit Aussicht auf den Französischen Dom, als sie im >Augustiner< eintraf. Ganz Gentleman alter Schule, erhob er sich und begrüßte sie mit einer angedeuteten Verbeugung.

»Sie sind schon die Chris vom BKA, die ich bis vor Kurzem gekannt habe, oder sind Sie eine Zwillingsschwester?«, fragte er.

Er blickte sie mit offenem Mund an wie der Botaniker eine seltene Pflanze. O. K., sie hatte sich in aller Eile etwas Gutes getan, aufgepretzelt, würde Jamie radebrechten. Das Haar war wieder sorgfältig zum Zopf geflochten und mit rotem Seidenschleifchen verziert. Statt Hosen trug sie einen Rock in Traube, der eine Handbreit über dem Knie endete, und ein passendes Top dazu aus dem Sommer-Schlussverkauf des Ladens mit dem Motto >Nix zu tragen ist eine Haltung<.

»Gefällt es Ihnen?«, fragte sie anzüglich. »Also .«

Er räusperte sich umständlich, während sie sich setzten.

»Geben Sie's doch zu. Sie sind auch nur ein Mann.«

»Also .«

Schon fürchtete sie, er habe die Sprache verloren, als er mit einem Blick auf ihre schwarz glänzende Einkaufstüte sagte:

»Jetzt verstehe ich, weshalb wir uns gerade hier treffen müssen, so nahe an der Französischen Straße.«

Sie errötete unwillkürlich, spielte jedoch die Unwissende:

»Wie darf ich das verstehen?«

»Ich kenne diese Tüten. >Agent Provocateur<, raffinierte Dessous, sündhaft teuer.«

Sie schluckte leer. »Woher wollen Sie das wissen?«

Das Lächeln auf seinem Gesicht verbreiterte sich zum spitzbübischen Grinsen.

»Meine Tante war dort Kundin.«

»Die Erbtante? Ach, dann hat sie die Strapse wohl für Sie gekauft?«

»Sie können ganz schön frech werden, wissen Sie?«

»Wieso, ich habe kein Problem mit Männern in Strapsen.«

Er schüttelte grinsend den Kopf, während sie die Speisekarte aufschlug.

»Sie haben schon gewählt?«, fragte sie. »Sicher, hatte ja genug Zeit während ihrer Shopping-Orgie.«

Die Bedienung brachte ihr Getränk und nahm die Bestellung auf. Eine Weile betrachtete Kleist sie schweigend, als könnte er sich nicht sattsehen an der neuen Pflanze. Dann sagte er überraschend:

»Wir haben drei neue IDs.«

»Wie das?«

»Meldung aus Stettin. Drei Attentäter haben die Lkws bei einem Unternehmen in Stettin gemietet. Unter ihrem richtigen Namen für eine algerische Firma. Die Leute haben sich keine Mühe gegeben, ihre wahre Identität zu verbergen, als hätten sie gewusst, dass sie den Anschlag nicht überleben würden.« »Kamikaze im Namen Allahs - wie pervers ist das!«

Er nickte nachdenklich. »Sind übrigens alles Algerier. Einer ist der zweite Tote neben Hamidi.«

»Die algerische Firma heißt nicht zufällig >Usine Farad< oder so ähnlich?«

Er blätterte in seinem Notizbuch. »>Usine Fahrud SA<«, bestätigte er erstaunt, »woher ...«

»Unser Freund Hassan Moussouni ist in Hamburg als Vertreter dieser Firma aufgetreten. Eine Briefkastenfirma. Die Hintermänner konnten bisher nicht ermittelt werden.« »Damit schließt sich dieser Kreis«, meinte er. »Es ist wohl kein Zufall. Mit anderen Worten: Die Attentäter von Lubmin gehören definitiv zur selben Zelle wie Moussouni.«

Die Kellnerin brachte das Essen. Chris machte sich über ihr Saftgulasch her wie Caros Nero über ein Angus Steak >medium rare<. Sie bemerkte Kleists heimliche Blicke nicht, bis er fragte:

»Was ist geschehen?«

»Wieso?«

»Sie wissen genau, was ich meine. Sie sind wie ausgewechselt. So kenne ich Sie gar nicht.«

»Ich bin eben vielseitig«, erwiderte sie lachend.

»Diese neue Seite gefällt mir jedenfalls.« »Nett von Ihnen.« Nach kurzem Zögern fügte sie ernst hinzu: »Sie haben schon recht. Es ist etwas passiert, oder besser: nicht passiert. Ich habe erfahren, dass es sich bei der ermordeten Geisel nicht um Jamie handelt. Ein deutscher Wissenschaftler war das Opfer.«

»Jetzt verstehe ich. Ich freue mich für Sie, so traurig die Angelegenheit auch ist.«

Er musterte sie eine Weile schweigend mit dem Blick des besorgten Vaters. Schließlich sagte er: »Reden Sie sich jetzt bloß keine Schuldgefühle ein. Danken Sie einfach dem Schicksal, dass ihr Verlobter lebt.«

Mein Jamie lebt. Die tröstliche Botschaft aus seinem Mund zu vernehmen, fühlte sich wohltuend an wie eine warme Dusche. Es gab nach wie vor kein Lebenszeichen ihres Geliebten, doch die Zuversicht, ihn heil wiederzusehen, war intakt. Mit der schwarzen Tüte glaubte sie jedenfalls, bestens auf dem lang ersehnten Augenblick vorbereitet zu sein. »Ihre Tante war wirklich Kundin in dem noblen Laden?«, fragte sie nach dem Essen, um sogleich die Antwort vorwegzunehmen: »Doch wohl eher Ihre Frau oder Freundin.«

Er stocherte eine Weile im leeren Teller, bevor er antwortete:

»Meine Verlobte hat den Mauerfall nicht mehr erlebt. Gebärmutterhalskrebs. Vorsorge kannten wir damals nicht.«

»Oh, das tut mir leid. Ich wollte nicht ...« »Schon gut, ist lange her.«

Sie wechselte rasch das Thema: »Ich habe mit Sofie Neubauer gesprochen. Die Analyse des radioaktiven Bombenmaterials lässt nur einen Schluss zu. Es ist, wie wir vermutet haben ...«

»Wie Sie vermutet haben«, korrigierte er. »Meinetwegen. Es besteht auf jeden Fall kein Zweifel mehr: Das Pulver ist identisch mit dem >heißen Mehl< der >TransX<, auf das Professor Volkmann so stolz ist.«

Die Erkenntnis überraschte ihn nicht.

»Am wichtigsten ist jetzt, abzuklären, wie viel von dem Zeug abhandengekommen ist«, sagte er. »Je nachdem können dann viele Leute wieder etwas ruhiger schlafen.«

»Oder auch nicht.«

Er legte das Besteck endlich auf den Teller und winkte die Kellnerin herbei mit der Bemerkung:

»Wir sollten keine Zeit mehr verlieren. Der Durchsuchungsbeschluss für die >TransX< liegt inzwischen vor, habe ich gehört.«

Lubmin »Manchmal beneide ich die Viecher«, sagte Kleist.

Gedankenverloren blickte er dem Reiher nach, der mit fetter Beute im Schnabel das Weite suchte wie an jedem anderen Tag, als wäre nichts Nennenswertes geschehen.

»Als hätte sich keiner der angeblich sicheren Castoren über Nacht in schmutzige Bomben verwandelt. Als hätte der Dreck nicht die ganze Küste von Rostock bis Polen in Ausnahmezustand versetzt. Als wäre Dresden immer noch Dresden, und ich würde im Schweriner Büro in Ruhe auf die wohlverdiente Rente warten.«

»Dafür sind Sie nicht der Typ«, entgegnete sie lächelnd. »Im Übrigen kann es schon ein Vorteil sein, nichts von all dem Elend zu wissen wie die Vögel.«

Der Himmel hing milchig weiß über dem Schilf wie ein Leichentuch, mit dem das Gröbste am Tatort aus den Augen und aus dem Sinn verschwindet. Durchs offene Seitenfenster roch sie den Regen, lang bevor er einsetzte.

»Regen können sie jetzt am allerwenigsten brauchen in Dresden«, sagte sie.

»Wieso? Ist doch gut, wenn der Dreck abgewaschen wird.«

Überrascht warf sie ihm einen Seitenblick zu. Er scherzte nicht. Typisch Humanist, sagte sie sich. Er dachte nicht wie ein Naturwissenschaftler an die Konsequenzen. Regen würde die radioaktiven Partikel unkontrolliert in Boden und Kanalisation schwemmen. Die Verschmutzung würde sich ausbreiten und damit die Dekontaminierung nahezu verunmöglichen. Sie verzichtete auf eine Lektion, konzentrierte sich stattdessen auf die Landstraße für den Fall, dass außer ihnen doch noch andere Menschen in der neu abgeriegelten Ostzone unterwegs wären. Kurz vor der Abzweigung zur Villa Volkmann drosselte sie den Motor, um abzubiegen.

»Wir sollten direkt zur Fabrik fahren«, warf Kleist ein. »Meiner Meinung nach bringt es nichts, den Professor nochmals zu vernehmen. Den haben sie so vollgepumpt mit Antidepressiva, dass er seinen eigenen Namen nicht mehr kennt. Halten wir uns an seinen Stellvertreter, Dr. Roth.«

»Wie Sie meinen.«

Sie fuhr geradeaus weiter zur >TransX<. Das Firmengelände machte einen verlassenen Eindruck, den Dr. Roth bestätigte, indem er sich gleich als Erstes entschuldigte:

»Leider sind nur die wenigen Mitarbeiter im Reaktorblock anwesend. Das Geschäft läuft zurzeit auf Sparflamme, seit das mit Professor Volkmann und Anna - schreckliche Geschichte. Gibt es Neuigkeiten von Anna?«

Dabei blickte der Mann überall hin, nur nicht in ihre Augen, als versicherte er sich, alles gut versteckt zu haben. Chris fühlte sich genötigt, selbst eine Entschuldigung auszusprechen:

»Es tut mir aufrichtig leid, aber bisher gibt es keine neuen Hinweise auf den Verbleib von Frau Volkmann. Wir sind aus einem anderen Grund gekommen.«

Kleist reichte Dr. Roth stumm den Durchsuchungsbeschluss. Schweißtropfen traten auf seine Stirn, während er las. Er versuchte vergeblich, die Erregung zu verbergen, die das amtliche Schreiben auslöste. Unruhig rutschte er auf dem Sessel hin und her, als hätte er die bequemste Lage in all den Jahren immer noch nicht gefunden.

»Ein Durchsuchungsbeschluss für das ganze Areal«, sagte er, bemüht um einen nüchternen Ton.

»Die Kriminaltechnik wird in Kürze eintreffen«, ergänzte Kleist trocken. »Wir sind nur die Vorhut.«

Dr. Roth griff nach kurzem Zögern zum Telefonhörer.

»Ich rufe jetzt unsere Anwälte an.«

Mehrzahl! Kein Wort über warum und wieso und keine Frage, wonach man suche. Dr. Roth wusste genau, weshalb sie gekommen waren. Die Hand blieb auf dem Hörer liegen, als Kleist in scharfem Ton bemerkte: »Falls Sie uns etwas zu sagen haben, wäre jetzt der richtige Zeitpunkt, Dr. Roth.«

Seine Augen suchten nach einem Ausweg. Die Hand blieb auf dem Hörer, doch er hob nicht ab und schwieg.

»Es steht Ihnen selbstverständlich frei, den Anwalt anzurufen«, sagte Chris. »Damit halten Sie die Durchsuchung allerdings nicht auf. Es könnte höchstens passieren, dass sich die Sache unnötig in die Länge zieht, wenn unsere Leute bei der Arbeit behindert werden, verstehen Sie?«

Die Hand entfernte sich in Zeitlupe vom Telefon.

»Ich werde selbstverständlich mit Ihnen kooperieren«, antwortete er.

Er sprach es aus wie ein verzweifeltes Stoßgebet.

Es dauerte keine fünf Minuten, bis sie zu dritt in der Halle 3A vor dem Abklingbecken standen.

»Ich habe keine Erklärung dafür«, sagte Dr. Roth. Er zuckte hilflos mit den Achseln und deutete aufs Becken. »Das >heiße Mehl<, von dem Sie sprechen, ist hier zwischengelagert worden.«

»Und jetzt ist es weg«, stellte Kleist mit einem Blick ins fast leere Becken fest.

Dr. Roth lief rot an. »Ich habe es erst nach dem Anschlag auf die Anlandestation bei einer Kontrolle bemerkt. Als Sie kamen, war ich gerade dabei, den Verlust dem BfS zu melden, glauben Sie mir.«

»Was wir glauben, ist nicht maßgebend«, erwiderte Chris. »Entscheidend ist vielmehr, wie viel >heißes Mehl< Sie genau seit wann vermissen und woher das radioaktive Rohmaterial dazu stammte. Ich darf doch davon ausgehen, dass Sie detailliert Buch darüber führen?«

»Selbstverständlich, wir halten uns an alle Vorschriften.«

Er betrachtete das Abklingbecken mit Kopfschütteln, als überraschte ihn der Anblick des vielen Wassers und der wenigen Fässer aufs Neue.

»Zwanzig Fässer«, murmelte er. »Mindestens zwanzig Fässer sind spurlos verschwunden.« »Nicht spurlos«, korrigierte Kleist. Einzelheiten über die Zusammensetzung der Dresdner Bombe waren noch nicht an die Presse durchgesickert, sonst hätte auch Dr. Roth wissen müssen, wohin das >heiße Mehl< gelangt war.

»Weshalb hat >TransX< überhaupt so viel von diesem gefährlichen Material produziert?«, wollte sie wissen.

»Es handelt sich um einen notwendigen Großversuch, um das BfS und unsere Geldgeber von der industriellen Tauglichkeit des Verfahrens zu überzeugen.«

Die Antwort schien auch Kleist weit hergeholt. Er sagte mit unverhohlenem Misstrauen: »Sie werden eine solche Aktion wohl kaum aus dem Bauchgefühl heraus durchführen. Hat sie das Bundesamt unter Druck gesetzt?« »Nicht das BfS, aber unser Hauptsponsor. Ich kann Ihnen das Schreiben zeigen.«

Zurück im Büro, zog er den Ausdruck einer Mail aus seiner Aktenmappe. Chris schmunzelte unwillkürlich beim Blick auf den Absender. Sie hätte sich denken können, dass der Energieriese, der den deutschen Markt beherrschte wie Google das Internet, zu den Hauptsponsoren von >TransX< zählte. Zweifel am Konzept der Transmutation, las sie.

»Das ist stark«, gab sie zu. »Ich möchte, dass Sie uns die gesamte Korrespondenz des letzten Monats ausdrucken, O. K.?«

Dr. Roth hüstelte. Die Kröte steckte noch in seinem Hals, als er antwortete:

»Viel werden Sie nicht finden. Genau genommen ist diese Mail und unsere Antwort darauf die einzige Korrespondenz, die sich auf die Produktion im Reaktorblock bezieht.« Die Angst vor einem Rückzug des Energiekonzerns musste den Verantwortlichen der >TransX< tief in den Knochen sitzen, wenn eine einzige E-Mail genügte, um die Produktion zu steuern. Das stinkt zum Himmel, drückte der Blick aus, den Kleist ihr zuwarf. Dem hatte sie nichts beizufügen. Zu Dr. Roth gewandt, fragte sie:

»Haben Sie die Original E-Mail noch?«

Er setzte sich an den Computer, vollführte ein paar ruckartige Bewegungen mit der Maus, als wollte sie ihm entwischen, dann atmete er auf.

»Hier, alles im Archiv.«

Sie stellte sich dicht neben ihn. Kleists Gesicht war ein einziges Fragezeichen, doch sein Mund blieb verschlossen.

»Darf ich?«, fragte sie.

Dr. Roth sprang auf. Sie fuhr mit dem Zeiger auf die Mail, drückte die rechte Maustaste, wählte >Optionen< und sah, was sie suchte: den >Internet Header< der Mail, das Protokoll der Netzwerkstationen, welche die Nachricht durchlaufen hatte, bevor sie in Doktor Roths Eingangsfach gelandet war. Während die Herren ihr mit leerem Blick zusahen, studierte sie den Header. Nach kurzer Zeit war ihr klar, was die kryptischen Angaben bedeuteten.

»Diese Mail ist eine primitive Fälschung«, stellte sie fest.

Man hörte den Staub von der Decke rieseln, so still war es plötzlich.

»Ich will Ihnen nicht das Internet erklären«, fuhr sie fort, »nur soviel: Die Mail stammt definitiv nicht von einem deutschen Energiekonzern. Solche Firmen verwenden nämlich keine russischen Server.«

Dr. Roth fand endlich die Sprache wieder. »Wie muss ich das verstehen?«

»Müssen Sie nicht. Der Schluss liegt aber auf der Hand. Der wahre Urheber dieser Mail wusste ganz genau, was er damit auslöste. Er wusste, die >TransX< würde alles unternehmen, um zu beweisen, dass sie in kurzer Zeit große Mengen Atommüll verarbeiten kann.« Dr. Roth starrte den Ausdruck der Mail mit aufgerissenen Augen an.

»Er hat uns benutzt, um ans >heiße Mehl< zu gelangen, meinen Sie?« »Er oder sie, so sieht es aus«, sagte Kleist, »und bis diese Sache geklärt ist, darf hier niemand mehr an einen Computer.«

»Das geht nicht!«, rief Dr. Roth entsetzt. »Ohne Computer läuft hier gar nichts mehr. Das würde ja bedeuten ...«

»Den Betrieb ganz einzustellen«, bestätigte Kleist. »Genau das werden Sie tun. Informieren Sie das Personal. Schicken Sie die Leute nach Hause. Die Belegschaft muss sich aber bis auf Weiteres für unsere Fragen zur Verfügung halten. Falls jemand nicht erreichbar wäre, würde sofort eine Fahndung ausgelöst. Haben Sie das verstanden?«

Während er sprach, hörten sie draußen die Wagen der Kriminaltechnik vorfahren. Kleist eilte hinaus, um die Kollegen einzuweisen. Chris empfand beinahe so etwas wie Mitleid mit Dr. Roth, der sich in den Sessel fallen ließ und dabei war, zum Troll zu schrumpfen. Die Kollegen der KT würden den Rest hier erledigen, besonders auf die Produktion, Lagerung und das Verschwinden des >heißen Mehls< achten und Proben nehmen. Proben, um schlüssig zu beweisen, dass die >TransX< das Bombenmaterial aus den gestohlenen Castor- Beständen hergestellt hatte. Daran zweifelte sie keinen Augenblick mehr. Kleist wartete bereits beim Wagen, als sie das Haus verließ. »Vielleicht könnte doch gelegentlich ein Computerkurs nicht schaden«, meinte er.

»Es ist nie zu spät. Mails richtig zu lesen, lernt man allerdings kaum in einem Kurs.«

Sie stiegen ein. Die Hand am Zündschlüssel, sagte sie:

»Es ist zwar schwer vorstellbar, aber ich denke, Dr. Roth weiß tatsächlich nicht, was im Reaktorblock und in Halle 3A vorgefallen ist.« Er nickte. »Volkmann selbst scheidet auch aus. Seit Annas Entführung ist der außer Gefecht. Es muss einen andern Insider geben, der das Material für die Terroristen organisiert hat.«

Es war die logische Schlussfolgerung, bloß hatte bisher niemand auch nur den geringsten Hinweis gefunden auf die Verbindung eines Angestellten oder frei schaffenden Mitarbeiters in den Maghreb oder zu islamistischen Kreisen, zum Islam überhaupt. Bei >TransX< arbeiteten Ossis und einige Wessis, von denen noch keiner eine Moschee oder Polizeistation von innen gesehen hatte. Lauter biedere Kleingärtner, so schien es. Mindestens einer oder eine davon schleppte ein dunkles Geheimnis mit sich. Sie würden es finden, und wenn sie mit dem Elektronenmikroskop suchen müssten.

Ihr Handy summte. Der Name auf dem Display sandte 10'000 Volt durch ihren Körper. »Sven!«, schrie sie ins Mikrofon, dass Kleist den Sicherheitsgurt fahren ließ.

»Ich kann dich gut hören«, sagte die vertraute und so lang vermisste Stimme ihres Partners. Sven, von den Toten auferstanden, lachte herzlich. Chris' Puls wollte sich kaum beruhigen.

»Mensch! Wie geht es dir?«

Ohne die Antwort abzuwarten, fiel sie Kleist um den Hals und küsste ihn.

»Sven, er ist es, es geht ihm gut!«, brüllte sie ihm ins Ohr.

Ihr Partner schien sich tatsächlich von der Verletzung erholt zu haben, die ihn eigentlich hätte umbringen müssen. Sie glaubte nicht an Wunder, aber das war eins. Er arbeitete im Innendienst »zu fünfzig Prozent«, wie er sagte. Beim normalen Pensum von zweihundert Prozent entsprach das immerhin einer Vollzeitstelle. Und er brachte wichtige Neuigkeiten:

»Die IT Cracks haben das Zünder-Programm auseinandergenommen. Die Auswertung ist noch nicht abgeschlossen, aber so viel steht fest: Die App greift die Rollen des Bombenschlittens ab und berechnet so den gefahrenen Weg. Sie löst die Zündung aus, sobald eine bestimmte Strecke zurückgelegt ist.«

Das hörte sich plausibel an. Ein einfacher Zeitzünder wäre zu ungenau und Ortsbestimmung mit GPS funktioniert nicht in Stahlröhren unter der Erde. Sie dankte Sven überschwänglich. Mit einem tiefen Seufzer lehnte sie sich zurück, schloss die Augen und sagte lächelnd:

»Gott, bin ich froh, dass er es geschafft hat.« Kleist verdrückte sich an den äußersten Rand des Beifahrersitzes. Die Hand am Türgriff, betrachtete er sie misstrauisch und brummte: »Und ich bete, dass ich nicht einmal in der Nähe bin, wenn Sie Ihren Jamie wiedersehen.«

Kapitel 20
Marseille

Jochen Preuss zögerte, auszusteigen. Die jungen Aufpasser ließen sich nicht blicken. Amiras Haus sah verlassen aus, als wären Bewohner und Schüler untergetaucht wie Mohammed Hamidi und seine Bande. Kaum waren die Drogenfahnder unverrichteter Dinge abgezogen, tauchte ein ganzes Bataillon Gendarmerie auf, um Hamidi festzunehmen, wie er von Amira erfahren hatte. Der Pate des Boulevard de la Mediterranee blieb jedoch seit dem Anschlag in Lubmin, bei dem sein Bruder Sami erschossen worden war, wie vom Erdboden verschwunden. Mohammed Hamidi in Polizeigewahrsam wäre die schlimmere Alternative, doch sein Verschwinden passte Jochen Preuss ebenso wenig. Er musste ihn dringend sprechen. Nach dem Tod der deutschen Geisel in Algerien war die Zentrale aus dem Dornröschenschlaf erwacht. Fast ununterbrochen stand er mit Berlin in Verbindung, als läge das Schicksal Deutschlands einzig und allein in seiner Hand. In Bezug auf die Geiseln stimmte das womöglich. Die offiziellen Verhandlungen mit den Entführern entpuppten sich als Scheingefechte, um Zeit zu gewinnen. Zeit, die spätestens nach dem Wink mit dem Richtschwert nur noch in der Fantasie der Sesselfurzer im Regierungsviertel existierte. Er konnte sich irren, aber Erfahrung und Bauchgefühl sagten ihm, dass der kurze Weg zu den Geiselnehmern über Mohammed Hamidi führte. Der war verschwunden, die gute Amira und ihr Basem seine letzte Hoffnung.

Er hasste es, den Mercedes ohne Aufsicht der Jungen am Straßenrand stehen zu lassen, aber die Sache duldete keinen Aufschub. Mit Sorgenfalten auf der Stirn wie zuletzt nach der Hiobsbotschaft aus Algier stieg er aus und eilte über die Straße zu Amiras Haus. Sie empfing ihn in heller Aufregung.

»Hat jemand eine Million gespendet?«, versuchte er zu scherzen.

Den Tränen nah, die Stimme kaum mehr als ein tonloses Flüstern, sagte sie:

»Es ist vorbei, alles ist vorbei.«

Wenn er etwas absolut nicht beherrschte, war es Trost spenden, schon gar nicht einer jungen Muslima, die ein Fremder nicht einfach in die Arme nehmen durfte. So sah er schweigend zu, wie sie den unvermeidlichen Tee aufgoss, hoffte, sie würde von sich aus erklären, was sie bedrückte. Er konnte es sich denken: Basem Mansour, ihr heimlicher Geliebter, wurde nun auch von der Polizei gesucht wie Mohammed Hamidi. Basem war in der Tat ihr Problem, wie sich herausstellte, sobald sie den Mund öffnete. Der Grund, weshalb sie an ihrem heimlichen Liebhaber verzweifelte, überraschte ihn dennoch.

»Ich habe das in seinen Sachen gefunden«, sagte sie. »Er hat eine Tasche im Schuppen liegen lassen, als er ...«

Sie schob ihm ein blaues Schulheft zu. Er hütete sich, es anzufassen.

»Was steht drin?«

Sie schlug es auf, blätterte ein paar Seiten voller Notizen in arabischer Schrift um, bis eine Zeichnung zum Vorschein kam. Ein Plan. Der Plan des Flüssiggas-Terminals in Fos-sur-Mer. Die Medien hatten oft genug über das Attentat berichtet, dass er ihn sofort erkannte. An der Zufahrt war ein Treffpunkt rot eingetragen. Fahrwege von der Anlegestelle und der Zufahrt zu den Tanks waren ebenfalls mit durchgezogenen und gestrichelten roten Linien eingezeichnet, und ein Pfeil deutete die genaue Lage der Bombe an. Sonst war das Blatt mit Anweisungen übersät, Zeitangaben, kurzen Bemerkungen in arabischer Schrift. »Das ist seine Handschrift«, flüsterte sie. »Basem hat das geschrieben? Sind Sie sicher?«

Sie nickte mit Tränen in den Augen. Der verliebte Dummkopf schien tiefer als befürchtet ins Verbrechen verstrickt zu sein. Vielleicht betätigte er sich nur als Protokollführer, doch Jochen Preuss glaubte nicht daran. Das Heft vor ihm auf dem Tisch war nichts anderes als die >Smoking Gun<, welche Polizei und Geheimdienste in ganz Frankreich fieberhaft suchten, um die Verantwortlichen des Anschlags zu überführen. Er betrachtete das Häufchen Elend gegenüber mit gemischten Gefühlen. Amira konnte froh sein, wenn Basem und seine Freunde aus ihrem Leben verschwanden, so viel stand fest. Früher oder später würde sie den Lump vergessen. Im Moment sah es allerdings eher nach später aus.

»Es tut mir leid, Amira«, sagte er mangels eines besseren Einfalls. »Ist Ihnen sonst noch etwas aufgefallen im Heft?«

Sie schüttelte stumm den Kopf. »Doch«, sagte sie dann, drehte es um und schlug die letzte Seite auf.

»Eine Telefonliste!«, rief er elektrisiert.

Namen und Nummern waren in einer sauberen, ebenmäßigen Schrift aufs Papier gemalt, als handelte es sich um heilige Koransuren. »Sieht schön aus, wie ein Kunstwerk«, meinte er, »aber das ist nicht Basems Handschrift.« »Nein. Ich weiß nicht, wer so schreibt.«

Er holte das Handy aus der Tasche und blickte sie fragend an, bevor er die Seite fotografierte.

»Zeigen Sie mir bitte noch einmal die ersten Seiten mit den Notizen, die vor dem Plan.« Sein Verdacht bestätigte sich. Die Texte stammten aus derselben Feder wie die Namensliste.

»Das ist nicht Basems Heft«, schloss er.

»Was soll ich jetzt tun?«

Er überlegte nicht lange. »Legen Sie das Heft wieder dorthin, wo Sie es gefunden haben. Tun Sie so, als hätten Sie es nie gesehen.«

Und streiche Basem aus dem Gedächtnis, fügte er im Stillen bei, doch das musste noch warten. Er trank den Tee in kleinen Schlucken aus, um ihr Zeit zu geben, sich zu beruhigen.

»Haben Sie noch Kontakt zu ihm?«, fragte er schließlich.

Ein Ruck ging durch ihren Körper. Die Wunde war keineswegs verheilt. Sie sah ihn mit ihren Rehaugen an, als überlegte sie, in welche Richtung sie flüchten wollte. Er durfte nicht riskieren, sie einzuschüchtern. Andererseits lief ihm die Zeit davon. Um nicht missverstanden zu werden, erklärte er ihr den Grund seiner Frage:

»Amira, ich muss unbedingt mit Mohammed Hamidi sprechen. Basem weiß sicher, wie ich ihn erreichen kann.«

Ihre Augen drohten aus den Höhlen zu springen.

»Was - warum Mohammed?«, stammelte sie erschrocken. »Ihn sucht die Polizei doch zuallererst. Er ist doch ...«

»Ich weiß, ich weiß«, beschwichtigte er. »Ich habe nichts mit der Polizei zu tun. Das wissen Sie. Es ist etwas - Geschäftliches.«

»Ein Geschäft mit diesem Verbrecher?«, fuhr sie auf. »Drogen?«

Er schüttelte lächelnd den Kopf.

»Keine Drogen, versprochen. Es ist aber äußerst dringend. Also, was denken Sie, können Sie ihm die Nachricht überbringen?«

»Ich weiß nicht ...«

»Denken Sie an die Drogenrazzia. Hätte ich Sie nicht gewarnt, säßen Basem, Mohammed und die andern jetzt hinter Gitter. Sagen Sie das Basem.«

»Vielleicht wäre es besser so«, murmelte sie düster, doch dann hellte sich ihr Gesicht etwas auf. »Ich werde es versuchen, weil Sie es sind«, seufzte sie, »aber seien Sie vorsichtig. Diesem Mohammed kann man nicht trauen.« Erstaunt, keinen Kratzer, keine eingeschlagene Scheibe oder zerstochenen Reifen an seinem Wagen vorzufinden, ja ihn überhaupt wiederzusehen, stieg er ein und fuhr auf der Rue de Lyon Richtung Süden. Am Alten Hafen parkte er, gerade mal zweihundert Meter von der Canebiere entfernt, der Frontlinie, die Frankreich von Nordafrika trennte wie eine Mauer. Auf der großen Terrasse seiner Bar bestellte er einen Kaffee. Die Zeitung lag ungelesen auf dem Tisch. Er starrte ins Leere. Nur entfernt nahm er die Schreie der Möwen war, das Tröten der Schiffshörner von den Fähren, das Publikum in den Straßen, das am frühen Feierabend zu Pastis und Weißwein strömte wie Ameisen zum Honigtau. Vielleicht saß er jetzt zum letzten Mal an diesem Ort im netten Marseille, der lebensfrohen Stadt am Meer, wie sie sein könnte ohne das kleine Problem im Norden.

Sein Vorhaben war tollkühn. Ein anderes Wort fiel ihm nicht ein. Mohammed Hamidi und seine Bande hatten nichts zu verlieren. Ein falscher Blick, und er wäre Geschichte. Wochen oder Monate später würden sie ihn aus einem Abwasserkanal fischen, von dreißig Kugeln durchsiebt wie der Siebzehnjährige, dem ein anderer Siebzehnjähriger zeigte, wer der Stärkere war. Die Typen in der Berliner Zentrale hatten keine Ahnung, worauf er sich bei diesem Himmelfahrtskommando einließ. Oder sie scherten sich einen Dreck darum. Er riskierte sein Leben für das Leben der Geiseln. So kannte er sich gar nicht.

Das Telefon piepte, das Falsche, das Zivile. Manon. Im selben Augenblick erinnerte er sich.

»Es tut mir leid, Cherie, aus dem Diner heute Abend wird wohl nichts«, entschuldigte er sich, bevor sie das wichtigste Thema des Tages selbst ansprach.

»Das kannst du mir nicht antun, nicht schon wieder!«

Er versuchte vergeblich, zu verstehen, was sie mit »wieder« meinte.

»Da sind lauter Deutsche«, klagte sie. »Ich opfere mich, da hinzugehen - für dich.«

»Das ist auch sehr lieb von dir«, sagte er mit einem nervösen Blick aufs zweite Handy. »Es tut mir wirklich leid, aber es gibt ein ernstes Problem mit einem Schüler. Ich kann jetzt nicht weg.«

Die Lüge ging leicht über seine Lippen. Seit vierzig Jahren tat er praktisch nichts anderes, als Menschen in seiner Umgebung anzulügen.

Er war ein Virtuose in diesem Fach, der König aller Schwindler. Nicht einmal Manon ahnte etwas von seiner wahren Tätigkeit. Diesen Abend hätte er wahrhaftig liebend gern mit den deutschen Bekannten aus Cannes und Vence verbracht. Das sagte er ihr, doch sie blieb beleidigt.

»Glaubst du, ich gehe mich allein langweilen?«

»Du verstehst dich doch sonst gut mit den Leuten.«

»Ach, was weißt du schon. Was hat er denn angestellt, dein Schüler?«

»Das willst du gar nicht hören.«

»Da könntest du allerdings recht haben.«

Die Verbindung brach ab. Der Gedanke, zurückzurufen, streifte ihn kurz, um das vielleicht letzte Gespräch mit einer versöhnlicheren Note abzuschließen, doch dann ließ er es bleiben. Im galaktischen Maßstab spielte sowieso keine Rolle, welchen Eindruck er auf diesem Planeten hinterließ. Die Terrasse füllte sich. Seine Lust auf ein Glas Pouilly Fume entwickelte sich zur Begierde, doch er blieb hart. An diesem Abend brauchte er alle Sinne. Gefühlte Stunden nach Amiras Anruf wünschte er sich hingegen nichts sehnlicher als den dämpfenden Alkohol einiger Gläser Wein in den Adern. Auf dem harten Boden im stockfinsteren Laderaum eines Renault >Trafic< sitzend, wartete er auf ein Ende des Martyriums, egal wie. Es stank nach Fisch und Benzin. Stoßdämpfer besaß das Vehikel scheinbar keine, und der Fahrstil des bärtigen Kindes am Steuer drehte ihm den Magen um. Immerhin erwiesen Hamidis Leute ihm die Ehre, nicht als verschnürtes Paket im Kofferraum zu reisen. Die Geräuschkulisse, die von draußen hereindrang, blieb unverändert. Wahrscheinlich kutschierten sie ihn kreuz und quer auf stets denselben Straßen durchs 15. oder 16. Arrondissement, um ihn zu verwirren.

Als der Wagen endlich in eine Garage fuhr und anhielt, war er breiig wie ein Croissant im Kaffee. Geschüttelt wie Mr. Bonds Martini, erschreckte ihn nicht einmal die Mündung der Maschinenpistole, in die er beim Aussteigen fast stolperte. Ungeduldig wies ihm der Lauf der Pistole den Weg in einen nach Moder riechenden Tunnel. Er endete vor einer rostigen Eisentür, die vermutlich leichter zu überwinden wäre als der Gorilla, der sie bewachte. Das Muskelpaket filzte ihn gründlicher als das Kind vor dem Einsteigen in den >Trafic<. Auf seinen Wink entfernte sich die Maschinenpistole. Der Gorilla schloss die Tür auf und schob ihn ohne ein Wort durch die Öffnung. Jochen Preuss torkelte in einen Lichtstrahl, hörte die Tür hinter ihm ins Schloss fallen. Seine Nackenhaare sträubten sich. Genauso hatten viele Feinde der Republik in Bautzen geendet. Schritt ins Gegenlicht, Loch im Schädel, Problem gelöst. Abgeknallt wie ein tollwütiger Hund. Würde er die Detonation überhaupt hören? Wahrscheinlich nicht,

Uberschall, Physik erstes Semester ... Mohammed Hamidis Stimme beendete den Albtraum.

»Warum wollten Sie mich sprechen?«

Jochen Preuss trat aus dem Lichtstrahl, der durch ein vergittertes Oberlicht in den Keller fiel. Im Halbdunkel musterte er sein Gegenüber. Sie schienen allein zu sein, keine unerwünschten Zeugen. Er wertete dies als erstes gutes Zeichen auf dem Ausflug in den Untergrund im doppelten Wortsinn.

»Ich brauche Ihre Hilfe, Monsieur Hamidi«, sagte er.

Es blieb eine Weile still, bis der Bärtige unwirsch antwortete:

»Sehe ich aus, als könnte ich jemandem helfen?«

»Mir können Sie helfen, da bin ich sicher.« »Und weshalb sollte ich?«

»Der Tipp mit der Razzia kam von mir. Das müsste Ihnen beweisen ...«

»Ja, schon gut, kommen wir zum Geschäft.« Ein Geschäft hatte er Hamidi nicht anzubieten, nicht direkt jedenfalls. Er hoffte inständig, der strenggläubige Fanatiker, Bombenleger und Drogenbaron würde auch noch andere Werte schätzen als nur Bargeld. Anerkennung und Achtung von seinem Boss beispielsweise. »Monsieur Hamidi, ich wende mich an Sie, weil ich Islam Bencherif ein dringendes Geschäft vorschlagen möchte.«

Die Überraschung gelang. Wieder schwieg sein Gegenüber lange, bevor er den Unwissenden spielte:

»Kenne ich nicht. Wer soll das sein? Ich rate Ihnen, meine Zeit nicht zu verschwenden!« Zeit besaß Mohammed Hamidi gerade jetzt im Überfluss. Zur Untätigkeit verdammt, versuchte er die Hatz nach ihm in solchen Kellerlöchern auszusitzen wie eine Kanalratte. Wahrscheinlich befanden sie sich im Zentrum von Marseilles Nordafrika, wo sich die Polizei auch in Truppenstärke mit Panzerfahrzeugen nicht hin traute aus Angst vor Massenkrawallen wie in den Pariser Banlieues. Dennoch würde er seinen Kopf in nächster Zeit nicht hinausstrecken, wollte er ihn behalten. Hamidi testete ihn. Damit musste er rechnen.

»Ich biete Islam Bencherif das Lösegeld für zwei seiner Geiseln an«, fuhr er unbeirrt fort. Bevor Hamidi weiter den Naiven spielte, fügte er hinzu:

»Zehn Millionen Dollar für die Herren Dr. Linus Brandt und Dr. Jamie Roberts. Das Geld liegt bereit.«

Im Halbdunkel war es schwierig, Mohammed Hamidis Reaktion zu erkennen. Dennoch zweifelte er nicht daran, dass sein Gegenüber genau wusste, wovon er sprach. Der Mann war ein Vertrauter des algerischen Terrorfürsten Islam Bencherif. Die Namensliste im Schulheft hatte ihm den letzten Beweis geliefert, nur durfte er den nicht anführen. Hamidi versuchte noch einmal, den Unwissenden zu spielen, doch er ging nicht darauf ein. »Monsieur Hamidi, wir beide wissen, worum es geht. Ich bin nur der Überbringer einer wichtigen Botschaft für Islam Bencherif, in dessen Gewalt sich die Geiseln befinden. Da meine Auftraggeber nicht wissen, wie er zu erreichen ist, bitte ich Sie, die Nachricht weiterzuleiten und den Kontakt herzustellen. Das ist alles.«

Mohammed Hamidi war noch nicht überzeugt. Die nächste Bemerkung musste es richten.

»Der Afghane vertraut Ihnen«, sagte er beiläufig, wie man feststellt: »Wieder viel Verkehr heute.«

Er konnte förmlich riechen, wie Hamidis Gehirn heiß lief. Schließlich fragte er heiser:

»Wer sind Sie?«

»Ein Bote, der mithelfen möchte, Menschenleben zu retten.«

»Wie edel.«

Trotz der Ironie hörte Hamidi ihm aufmerksam zu, während er die Einzelheiten des Deals erläuterte. Hin und wieder notierte er etwas in ein Notizbuch. Im Lichtstrahl erkannte Jochen Preuss die Handschrift wieder. Es war die kunstvolle Schrift aus dem Schulheft, wie vermutet. Amira besaß Hamidis geheime Telefonliste. Sollte er je herausfinden, dass sie auch nur einen Blick hineingeworfen hatte, wäre ihr Leben keinen Centime mehr wert. Der Gedanke jagte Jochens Puls in die Höhe wie sein Tritt in den Lichtstrahl vor wenigen Minuten.

»Wie erreiche ich Sie?«, fragte Hamidi zuletzt.

»Nicht nötig, ich warte. Sagen Sie Islam Bencherif, das Angebot stamme von >l'arabe<. Er soll mir in der Antwort mitteilen, wann und wo wir uns kennengelernt haben. So weiß ich, dass die Antwort von ihm kommt.« Mohammed Hamidis Gesicht schwebte dicht vor seinem. Ohne zu zwinkern, musterte er ihn sekundenlang mit Röntgenaugen. Es gelang Jochen mit Mühe, dem Blick standzuhalten bis Hamidi sich abwandte und wortlos durch eine Tür verschwand, die er im Dämmerlicht gar nicht bemerkt hatte.

Vom Turm von Notre-Dame de la Garde schlug es zehn, als er wieder in sein Auto stieg. Er zitterte am ganzen Körper. Der Schweiß brach aus allen Poren. Die Reaktion des Organismus traf ihn spät, aber umso heftiger. Er hatte die Exkursion in die Unterwelt nicht nur überlebt, sie war auch erfolgreich. Sein Instinkt hatte ihn nicht im Stich gelassen, ihn direkt zum Drahtzieher Islam Bencherif geführt. >München 1972< in der Antwort, die Hamidi ihm überbrachte, identifizierte den Afghanen wie ein Fingerabdruck. Die Operation >Echange< hatte begonnen. Bevor er den Motor anließ, gab er die erlösende Botschaft an die Zentrale weiter, zusammen mit der Kopie von Hamidis Telefonliste.

Kapitel 21
Wadi Djedi, Algerien

Falls der Franzose je beabsichtigt hatte, abzunehmen, war er jetzt am Ziel. Ausgemergelt wie der Suppenkasper, kroch er hinter dem Tuch hervor, das die Fäkaliengrube vom Rest der Höhle trennen sollte. Süßer Pfefferminztee mit Kochsalz allein half diesem Mann nicht mehr. Er musste dringend an eine Infusion, sonst würden die inneren Organe nach und nach versagen. Die Leber würde streiken, der Körper sich selbst vergiften.

Jamie wartete mit zusammengekniffenen Hinterbacken, bis das Loch frei war, dann ließ auch er es laufen. Wenige Tage noch, und der Durchfall würde für alle drei zum ernsthaften Problem, ohne Medikamente und medizinische Versorgung. Der Albtraum wollte nicht enden. Nicht genug damit, dass sie seit dem Verschwinden des Bayern jeden Augenblick mit dem Schlimmsten rechnen mussten, jetzt kämpften sie auch noch gegen die eigene Darmflora. Jamie fragte sich allmählich, wer zuerst aufgeben würde, sein Geist oder der Körper.

»L'anglais!«, tönte es scharf vom Eingang her. Der Schreck verschloss ihm augenblicklich den >Sphincter ani<. Das Monster hatte gerufen. Die weiße Riesin stand neben ihm. Sie ignorierte die Fragen des deutschen Kollegen Brandt nach dem Verschollenen wie an jedem Tag. Die einzige kurze Antwort hatte sie ihm nach Anton Weidingers Verschwinden gegeben, und sie hallte immer noch nach in Jamies Kopf. »Ich habe ihn gewarnt«, hatte sie gemurmelt.

»Venez«, sagte sie nicht unfreundlich zu Jamie.

Mit dem verwundeten Jungen war etwas nicht in Ordnung. Eskortiert von den beiden, betrat er die Höhle des Chefs. Jamie las Ungeduld in seinem Gesicht und Angst in den Augen.

»Wie geht es Karim?«, fragte er, bevor er das Schlafgemach betrat.

»Nicht gut, sehen Sie selbst.«

Kein Ärger, nur Sorge lag in seiner Stimme. Jamie dachte an Anton Weidinger und schauderte. Dieser Mann, der um den Jungen bangte wie ein liebevoller Vater, hatte den deutschen Kollegen wahrscheinlich umbringen lassen, ohne mit der Wimper zu zucken. Die menschliche Psyche blieb ein Rätsel.

Karims Zustand hatte sich in der Tat verschlechtert. Er erstickte beinahe an seinem Speichel und zeigte erste Symptome einer Tachykardie. Wundstarrkrampf konnte durchaus zu Herzrasen führen. Der Notfallkoffer gab nichts mehr her, was dem Jungen helfen konnte. Karim musste unbedingt in ein Krankenhaus. Das sagte er seinem Onkel nicht zum ersten Mal. Der Athlet nahm es mit steinerner Miene zur Kenntnis. Jamie sorgte für eine bequeme Seitenlage des Kranken, um zu verhindern, dass Sekret in die Lunge floss. Die neue Lage beruhigte zugleich Karims Herzschlag nach einiger Zeit. Er ließ sich sauberes Verbandsmaterial bringen, versorgte die Wunde, dann erhob er sich vom Krankenlager und betrat den Wohnbereich. Der Herr des Hauses war nicht da. Seine Frau sprach hinter der Teppichwand leise mit dem Kranken. Draußen unterhielt sich das Monster mit jemandem, ohne ihn zu beachten. Für einen Moment stand er allein im Wohnzimmer des Chefs, unbeobachtet. Ein Adrenalinstoß verlieh ihm Adleraugen. In Sekundenschnelle registrierte er jede Einzelheit in der Höhle des Mannes, dessen Fingerzeig über Leben und Tod entschied wie der Daumen eines römischen Kaisers.

Wozu braucht der eine Fernbedienung?, fragte er sich. Im selben Augenblick glühte sein Gesicht wie am Tag, als er bei laufendem Abzug Birnen flambierte. Es war keine Fernbedienung, die neben dem Eingang unter einem Kissen hervorblickte: sein Handy, das Satellitentelefon! Mit zittrigen Fingern schaltete er es ein, wartete fieberhaft auf die Bereitschaft. Der kleine Bildschirm leuchtete auf. Die ersten Zeichen erschienen, begleitet vom schrillen Ruf des Muezzin. Hastig schob er das Gerät wieder unters Kissen, gerade rechtzeitig, bevor das Monster ihn ins Visier nahm. Drohend trat der Leibwächter des Chefs auf ihn zu.

»Ich bin fertig - fini«, sagte Jamie.

Er hoffte, das Monster würde die Schweißperlen auf seiner Stirn, die roten Wangen und die Angst in den Augen übersehen. Erst sah es nicht danach aus, doch dann deutete der Leibwächter mit dem Kinn auf den Weg zur Höhle.

Aus Wut über die verpasste Gelegenheit sprach er kein Wort bei der Rückkehr. Er zog sich in seine Nische zurück, legte sich hin und schloss die Augen. Wie konnte er so blöd sein! Geschwächt vom Flüssigkeitsverlust, fiel er in einen unruhigen Schlaf, bis das Gedärm ihn weckte. Es war kühl in der Höhle. Draußen musste es dunkel sein. Sein Enddarm würgte und wollte sich selbst verschlingen. Heraus kam nicht viel.

»He«, flüsterte ein Engel nah an seinem Ohr. Er verlor das Gleichgewicht. In letzter Not erwischte seine Hand einen Felsvorsprung, an dem er sich festklammerte, um nicht in der eigenen Scheiße zu landen.

»Entschuldigung, wollte Sie nicht erschrecken«, sagte der Engel so leise, als hockte er in seinem Kopf. »Hier stinkt's aber gewaltig«, behauptete die Stimme.

Starr vor Schreck, sah er den Umriss eines Kopfes vor sich auftauchen. Isabelle Favres Haarschopf war nicht zu verkennen im fahlen Schimmer der Fackel am Eingang.

»Es gibt eine Verbindung zwischen den Höhlen«, erklärte sie unnötigerweise. »Ich habe sie eben entdeckt. Vielleicht finden wir auch einen Fluchtweg.«

Sein Mund klappte wieder zu. Aufgeregt wischte er sich den Hintern mit Sand ab, der hier das Toilettenpapier ersetzte, und bedeckte seine Blöße. Dabei stammelte er unverständliches Zeug, weil ihm die Worte fehlten. »Psst, leise!«, warnte sie. »Ich ziehe mich jetzt wieder zurück.«

Weg war die Erscheinung. Hellwach begann er, die Wand abzutasten und fand schließlich den Spalt hinter einer Felsnase, gerade breit genug für ihre dürren Leiber.

Marignane bei Marseille

Auf die Minute pünktlich um 07:45 Uhr setzte der Privatjet auf der nassen Landebahn des Marseiller Flughafens auf. Die Maschine rollte an ihren Standplatz vor der Halle 4, beobachtet von einem älteren Herrn am Fenster der Lounge. Jochen Preuss trug den schwarzen Schlapphut mit breiter Krempe auch in der Halle. Sein Gesicht brauchte nicht auf jedem Überwachungsmonitor zu erkennen sein. Das nützte zwar wenig, aber es gab ihm ein gutes Gefühl.

Zwei Herren, dunkler Anzug, dunkle Brille, sportliche Figur, betraten wenig später den Empfangsbereich und steuerten ohne Zögern auf ihn zu. Ihre Erscheinung rief so laut »Agent«, dass die umstehenden Geschäftsleute und wenigen Touristen sie für harmlose Spinner halten mochten. Er kannte sie nicht. Sie erkannten ihn, das reichte.

»Die Bücher werden gerade verladen«, sagte einer. »Wenn Sie uns bitte folgen wollen.«

Die Palette mit der Sondersendung >Deutsche Klassiker< befand sich bereits in seinem Mietwagen, einem Renault >Trafic< ironischerweise. Das Volumen von etwa zehn Reisekoffern konnte stimmen, schätzte er. Zehn Millionen Dollar in Hunderterscheinen benötigten nicht sehr viel Platz.

»Hoffentlich habt ihr richtig gezählt«, brummte er, während er den Empfang quittierte.

Ordnung musste sein. Die BND-Agenten verabschiedeten sich mit kurzem Gruß, um wieder Richtung Berlin abzuheben. Auf der Fahrt über die Autoroute 7 ertappte er sich dabei, öfter als üblich in den Rückspiegel zu blicken. Die dicke Haut, die er sich in jahrzehntelanger Praxis zugelegt hatte, konnte nicht verhindern, dass er als schweißnasses Nervenbündel erst bei der Ausfahrt des Tunnel de la Joliette aufatmete, in Sichtweite seines Ziels. Es war auch für ihn eine Premiere, Bücher für zehn Millionen Dollar durch Marseille zu fahren.

Soweit er beurteilen konnte, gab es keine Verfolger, es sei denn ... Er verlangsamte die Fahrt, ließ sich überholen, um sicher zu sein. Der rote Toyota und sein weißer Zwilling blieben hinter ihm. Ein neuer Schweißausbruch verwandelte sein weißes Hemd vollends in einen Putzlappen. Die beiden wichen auch beim Alten Hafen nicht von seinem Heck. Der rote Verfolger fuhr jetzt direkt hinter ihm. Er konnte die Gestalten im Toyota nicht erkennen. Es waren mindestens drei, und der Typ auf dem Beifahrersitz hing dauernd an der Strippe. Es sah nicht gut aus. In Marseille war alles möglich, auch ein Überfall mit schwerer Artillerie am helllichten Tag hundert Meter neben der Prefecture. Gut möglich, dass Mohammed Hamidis Loyalität gegenüber dem Afghanen nicht ganz bis zehn Millionen reichte.

Er machte die Nagelprobe, schwenkte bei der nächsten Gelegenheit rechts ab und fuhr durch die engen Gassen zurück zum Quai. Die Toyotas verschwanden. Kein Grund zur Beruhigung, dachte er, und sein Puls bestätigte es. Er fuhr eine Weile kreuz und quer durchs 6. Arrondissement, versuchte, alle Seiten gleichzeitig im Auge zu behalten, ein Hase beim Kesseltreiben. Für den Notfall besaß er nicht einmal Schrot. Waffen waren nie sein Ding gewesen.

Erst nach einer gefühlten Ewigkeit wagte er es, sich seinem Ziel wieder zu nähern, das nur er und der Afghane kannten. So lautete der Deal. Sollte der Geldfluss auch nur im Geringsten gestört werden, würde der nächste Kopf rollen. Ein Blick auf die Uhr versetzte ihm einen Schock wie die Toyotas: zehn Uhr! Spätestens um diese Zeit musste der Kontakt den Tweet abgesetzt haben, um den Empfang zu bestätigen. Auch das war Teil des Deals. Der Afghane plante auf die Minute genau. Das hatte sich nicht geändert seit München. Fünfhundert Meter fehlten bis zum Ziel, doch solang der Lkw vor ihm die Zufahrt versperrte, lief nur noch die Zeit ungehindert weiter. Er stieß eine Verwünschung aus und griff zum Telefon. Aus Sicherheitsgründen hatte er es ausgeschaltet, sogar den Chip entfernt, doch nun musste er das Risiko eingehen, lokalisiert zu werden. Der Tag entwickelte sich zu einem weiteren Albtraum.

Das Codewort holte den Verbindungsmann der exklusiven Privatbank >Mezraoui< rasch an den Apparat.

»Ich stehe praktisch vor Ihrer Haustür im Stau«, entschuldigte er sich.

Namen und Adressen waren bei solchen Gesprächen tabu.

»Mit der Lieferung ist alles in Ordnung. Vielleicht noch zehn Minuten. Bitte melden Sie das.«

Er unterbrach die Verbindung und entfernte den Chip. Früher als befürchtet, fuhr er in die Tiefgarage der Bank. Sechs Herren in Maßanzügen und zwei Uniformierte erwarteten ihn, die ganze Teppichetage des noblen Etablissements, wie es schien. Der Directeur general begrüßte den Nobody persönlich mit einer Verbeugung wie ein Liftboy in Tokio.

»Ich hoffe, Sie hatten eine angenehme Fahrt, Monsieur Meyer«, flötete er mit Fistelstimme, »trotz des Verkehrs auf den nassen Straßen.« Man hatte sich am Telefon der Einfachheit halber auf den falschen Namen geeinigt. Papiere wollte niemand sehen. Nur die >Bücher< interessierten.

Eine halbe Stunde später lagerten die Scheine abgezählt und frisch gebündelt im Tresor. Um zehn Millionen Dollar leichter, verließ er die Bank, in der Tasche die Bestätigung der Einzahlung auf ein anonymes Nummernkonto.

Noch am selben Tag würden Jamie Roberts und Linus Brandt an einem unbekannten Ort in Algier auf freien Fuß gesetzt. Das war der Deal. Er wusste nicht, was mit den französischen Geiseln weiter geschehen sollte. Die Franzosen verhandelten von Anfang an über ihre eigenen geheimen Kanäle, falls sie verhandelten. Sein Teil der Vereinbarung war erfüllt. Jetzt konnte er nur hoffen, Islam Bencherif würde ebenso liefern. Auch diese Ungewissheit gehörte zum Deal. So lief es nun mal in diesen unsicheren Zeiten.

Wadi Djedi, Algerien

Die Nachricht des Technikers bestätigte, dass alles nach Plan lief. Islam Bencherif schlenderte entspannt wie lang nicht mehr zum Unterstand seines Hummers, um ihn für die wichtige Fahrt vorzubereiten. Er begann, das Tarnnetz zu entfernen. Mitten in der Arbeit hielt er inne. Abu Jihad rief zum >Zuhr<, zum Mittagsgebet. Er gesellte sich zu den Brüdern in der Grotte, die als Moschee diente. Abu Jihad ließ sich Zeit, betete die vier Rakat langsam vor mit langen Pausen dazwischen. Heute fand er die feierliche Zeremonie angemessen - mit zehn Millionen Dollar mehr auf seinem Konto. Abu Jihad wiederholte die Worte des viertem Rakat zum letzten Mal:

»Assalamo alaikum wa rahmatullah.«

Die Männer verließen die Grotte in kleinen Gruppen, um sich wieder ihrer Arbeit zu widmen. Eine Karawane ins libysche Hochland musste vorbereitet werden. Islam Bencherif blickte zum Himmel. Er glaubte, ein Geräusch wahrzunehmen, das nicht ins Wadi Djedi passte. Im selben Augenblick erschreckten ihn die Warnschüsse des Wächters hoch über dem Tal. Blitzschnell erfasste er die Situation.

»In Deckung!«, schrie er, »eine Drohne!« Binnen Sekunden lag das Tal verlassen da. Nichts deutete auf das Camp hin, außer seinem Hummer und den Kamelen, die für die Karawane bereitstanden. Es war zu spät, sie zu tarnen. Zähneknirschend beobachtete er aus seiner Höhle heraus, wie das hochfliegende Überwachungsflugzeug dem Tal folgte. Er machte sich keine Illusionen über die Gefahr, die ihnen von diesem unscheinbaren Flugkörper drohte. Er wusste um die hochauflösenden Kameras, denen auch aus großer Höhe keine Bewegung entging wie dem Auge des Falken.

Die Drohne verschwand aus seinem Gesichtsfeld, um wenig später zurückzukehren, im Tiefflug. Hundert Meter über dem Felskamm überflog sie das Camp, als suchte sie etwas, leichte Beute für ihre Boden-Luft-Raketen. Er betete, kein Bruder möge die Nerven verlieren und den Spion abschießen. In spätestens einer Stunde würden Kampfhubschrauber und Artillerie der Armee anrücken, deren Waffen sie trotz modernster Ausrüstung aus Gaddafis Beständen unterlegen waren. Lang wartete er auf die Rückkehr der Drohne, doch das Summen des stählernen Moskitos blieb aus. Hatte der Spion genug gesehen? Waren sie entdeckt worden? Was würden die Techniker an den

Überwachungskonsolen aus den Bildern schließen? Fragen ohne Antworten!

Wütend über die eigene Unvorsichtigkeit, schritt er in der Höhle auf und ab, stieß Verwünschungen aus, dass Aaliyah erschrocken in ihr Gemach flüchtete. Hocker und Kissen, die im Weg standen, flogen zur Seite. So angestrengt er auch nachdachte, es gelang ihm nicht, das Risiko realistisch einzuschätzen. Er hob das Telefon auf, das er zu Boden geschleudert hatte. Im ersten Moment begriff er nicht, was seine Augen erkannten. Dann traf ihn der Blitz. Er verlor die Beherrschung. Ein Schrei entfuhr ihm in ohnmächtiger Wut wie nie mehr seit er dem verfluchten GI in Kunduz das Bajonett mit solcher Wucht in den Hals gerammt hatte, dass das Heft in der Wunde steckenblieb. Das verdammte Telefon war eingeschaltet! Wie lang schon mochte sich das Handy ins Satelliten-Netzwerk eingeklinkt haben? Ebenso gut hätten sie auf allen umliegenden Hügeln Signalfeuer abbrennen können, um auf sich aufmerksam zu machen.

Seht her, hier haust Islam Bencherif, Fürst der AQIM, vor dem ganz Europa zittert. Allah selbst hat ihn auserwählt, und er ist zu dumm, sein Telefon auszuschalten!

Er zerrte an seinem Bart, als wollte er ihn aus Scham ausreißen. Zeit verging, bis sich die ersten Brüder in seine Nähe trauten. Er begann, sich zu beruhigen, wieder klarer zu denken. Das aus geschaltete, tote Telefon in der Hand, saß er sinnend am Boden. Er wähnte sich in einem Bunker vor der Wand voller Computer und Bildschirme. Satellitenbilder flackerten über die Monitore, Luftaufnahmen der Drohne, Bodenradar- und FalschfarbenInfrarot-Aufnahmen. Bilder, auf denen jeder einzelne Kämpfer zu sehen war, die Fahrzeuge, die Tiere, alles mit zentimetergenauen Koordinaten auf dem Präsentierteller, bereit zum Abschuss. Erst allmählich kehrten die Gedanken ins Camp zurück. Die Frage nach dem Risiko war beantwortet. Es gab nur eine Antwort.

Paris

13:30 Uhr. Chantal Rosier von der Direction technique schloss die Tür des Sitzungszimmers. Statt am Mittagstisch, trafen sich die Entscheidungsträger des französischen Auslands-Geheimdienstes DGSE, in der >chambre discrete< des Hauptquartiers am Boulevard Mortier 141 im 20. Arrondissement. >FRENCHELON< hatte ein wichtiges Signal aufgefangen.

»Madame Colonel, schießen Sie los, das Dessert wartet«, sagte Eduard Demille.

Er war ein ehemaliger Diplomat aus der Kaderschmiede ENA und Generaldirektor des DGSE, obwohl er keinen Tag Militärdienst geleistet hatte. Die übrigen Herren der Runde reagierten mit dem säuerlichen Lächeln, das keine Seite verletzen sollte. Chantal Rosier kam sofort auf den Punkt: »Gestern Abend hat sich das Satellitentelefon eines Terroristen der AQIM, Islam Bencherif, den wir auch als den Afghanen kennen, ins >Thuraya< Netz eingewählt. Das geschah exakt um 20:33 Uhr Lokalzeit, also 21:33 Uhr unserer Zeit. Die Verbindung besteht immer noch, wohl ein Versehen.«

»An der Identifikation besteht kein Zweifel?«, unterbrach Demille.

»Kein Zweifel. Es ist das Handy des Afghanen. Der Anschluss ist uns aus einer geheimen Telefonliste des deutschen Bundesnachrichtendienstes bekannt.«

»Woher haben die Deutschen diese Liste?«, brauste einer auf.

»Der BND schützt seine Informanten wie wir auch«, gab sie kühl zurück. »An der Echtheit der Liste bestehen im Übrigen keine Zweifel.« Demille machte eine ungeduldige Handbewegung. Sie fuhr fort:

»Da das Signal die GPS-Koordinaten des Handys enthält, konnten wir den Ort genau identifizieren.«

Sie rollte eine Landkarte aus und zeigte auf das rote Dreieck im algerischen Hinterland. »Wadi Djedi, ein Gebirgstal, 500 Kilometer südöstlich der Hauptstadt Algier. Die Position des Handys hat sich bis jetzt nicht verändert.« »Wir vermuten die Geiseln in der Gewalt des Afghanen«, warf der Direktor der Nachrichtenbeschaffung ein.

Das war allgemein bekannt. Er stellte denn auch gleich die relevante Frage:

»Könnte er die Geiseln dort festhalten?« Demille bedachte ihn mit einem Blick, als schmeckte sein Wasser nach Kork.

»Das fragen ausgerechnet Sie? Was tut eigentlich Ihre Truppe in Algier?«

Der ganze Frust des Geiseldramas ohne Ende lag in seiner Stimme. Der Chef der >Human Intelligence< antwortete ruhig:

»Die Truppe besteht noch aus genau einem Mann seit der letzten Budgetrunde.«

Chantal Rosier legte eine Reihe Computerbilder auf den Tisch.

»Das sind Aufnahmen einer Aufklärungsdrohne der algerischen Armee«, erklärte sie, um den Hahnenkampf zu beenden. »Wie Sie sehen, handelt es sich um eine Gegend mit überhängenden Felsen, Grotten und wahrscheinlich bewohnbaren Höhlen. Auf den Infrarotbildern erkennt man Personen und die Umrisse getarnter Fahrzeuge. Es könnte sich durchaus um das Camp des Afghanen handeln. Ob sich Geiseln dort befinden, lässt sich leider aus dem Material nicht erkennen.« Demille wurde unruhig. »Moment, wie kommt es, dass wir Aufnahmen einer algerischen Drohne besitzen und ausgerechnet von diesem Ort?«

Es war an der Zeit, eines ihrer seltenen Lächeln aufzusetzen.

»Die Drohne hat Frankreich an Algerien geliefert«, sagte sie. »Selbstverständlich haben wir ein Hintertürchen offengelassen, durch das wir nicht nur die Daten abgreifen, sondern auch temporär die Steuerung übernehmen können. Wir mussten den Kurs nur leicht anpassen.«

Die Antwort gab selbst den bestandenen Spionen am Tisch zu denken, wie sie am nervösen Spiel mit den Schreibstiften erkannte. Die Lage war klar: Sie hatten mit großer Wahrscheinlichkeit das geheime Camp des Afghanen entdeckt. Die Konsequenzen daraus gaben zu heftigen Diskussionen Anlass. Dennoch beschloss man am Schluss, die algerischen Behörden umgehend zu alarmieren, wie sie vorausgesehen hatte. Ihre Uhr zeigte 14:18 Uhr, als sie das Sitzungszimmer verließ.

Wadi Djedi, Algerien

»Was war das?«, fragte Fabien Godard auf der Latrine hinter dem Tuch.

Jamie hatte das Brummen gehört, aber nichts gesehen durch den schmalen Höhleneingang. Das Geräusch war schnell wieder verstummt, wie das Summen einer Fliege, die aus der hohlen Hand entwischt.

»Ein Flugzeug«, vermutete Linus Brandt. »Klein, tief fliegend, vielleicht ein Aufklärer der Armee, wenn wir Glück haben.«

Viel Hoffnung lag nicht im Tonfall, in dem er es sagte.

Etwas stimmte nicht. Neue Geräusche drangen von draußen herein. Rufe hallten durchs Tal, Befehle, Motorenlärm. Die Hektik war bis in die Höhle zu spüren.

»Wo ist die Wache?«, fragte Jamie unvermittelt.

Der Eingang ohne die Silhouette eines Wächters: undenkbar - bis jetzt. Er wagte einen Blick hinaus. Die anderen folgten seinem Beispiel zögernd. Die Wache stand auf halber Höhe auf dem Weg ins Tal und unterhielt sich aufgeregt mit zwei Männern. Die beiden sahen aus, als wollten sie allein in den Krieg gegen die Ungläubigen ziehen. Jeder trug zwei Patronengürtel, Pistole, Dolch und hielt eine Kalaschnikow in der Hand. Am Gürtel baumelten pralle Säcke. Couscous für den Wüstenkrieg? Im Tal schien alles auf den Beinen.

Der sandfarbene Hummer stand an der Spitze einer langen Fahrzeugkolonne. Geländewagen, Militär-Lkws, deren Ladung unter Planen in Tarnfarbe verborgen war. Er beobachtete, wie Männer den kranken Jungen in den Hummer betteten.

»Jetzt hat er es endlich kapiert«, sagte er. »Der Junge gehört ins Krankenhaus.«

Der Franzose schüttelte den Kopf.

»Wozu brauchen die Maschinengewehre und eine ganze Armee als Begleitung?«

Jamie bemerkte die Gewehrläufe erst jetzt, die hinten aus den Lastern ragten wie Kanonen.

»Sie ziehen ab«, stellte Linus Brandt nüchtern fest.

»Die ziehen ab!«, wiederholte der Franzose heiser flüsternd vor Aufregung.

Plötzlich passte alles zusammen: das Flugzeug, der Betrieb im Tal, die beladenen Fahrzeuge, die bereitstehenden Tiere. Ein scharfer Befehl brach sich mehrfach an den Felsen rund um die Höhle. Die Kolonne setzte sich in Marsch. Wie gelähmt verfolgten sie den Auszug der Gotteskrieger, bis sich der Staub in der schattigen Schlucht legte. Die Sonne stand tief, kitzelte nur noch die Krete gegenüber. Still und verlassen lag das Tal vor ihnen. Verlassen bis auf einen Jeep, die beiden wandelnden Zeughäuser und ihre Wache. Fabien Godards Augen drohten, aus den Höhlen zu treten.

»Merde!«, fluchte er. »Was zum Teufel ...« Einer der Gotteskrieger nestelte an seinem Gurt, während er den anderen voran den Weg zur Höhle hinauf schritt. Jamie erkannte, was er in der Hand hielt.

»Handgranaten!«, schrie er außer sich. »Sie killen uns!«

In seinem Kopf war die Granate schon explodiert. Blitz und Donner entluden sich in seinem Schädel. Es roch nach Blut, verbranntem Fleisch und Feuerwerk. Die Granate würde sie zerfetzen, die Felswände mit ihren Bestandteilen tapezieren, dass die Terroristen keine Kugel mehr in Allahs Namen verschwenden müssten. Granate oder Kalaschnikow, einen anderen Ausweg gab es nicht. Dreißig Sekunden noch, maximal ...

Von Panik ergriffen, stolperten sie in die hinterste, dunkelste Nische, als würden die tausend Stahlsplitter sie dort verschonen. Nur Augenblicke, bevor die Silhouette am Eingang auftauchte, schalteten die richtigen Synapsen in Jamies Hirn. Ausweg: der Durchgang!

»Der Durchgang!«, rief er laut.

Den Puls auf 200, schob er die beiden durch den Spalt, der in die Frauenhöhle führte. Sein Fuß verkeilte sich am Boden, wo der Spalt sich verjüngte. Fluchend zerrte er ihn heraus. Die Detonation zerriss ihm beide Trommelfelle. Er hörte nichts, als ihn die Druckwelle erfasste und mitsamt Gestein, Sand und Scheiße Isabelle Favre vor die Füße schleuderte. Sein Gehör war ruiniert, Hände und Nase bluteten und der Fuß wollte ohne ihn flüchten, aber er lebte. Wie lang noch? Eine Minute vielleicht, bis die zweite Granate in diese Höhle rollte.

Sie blieben gefangen, ausweglos. Am Boden kauernd, warteten sie zitternd auf ihr Ende. Seriefeuer zerriss die Totenstille nach der Explosion. Die Terroristen wollten sichergehen. Ein medizinisches Wunder, schwirrte Jamie flüchtig durch den Kopf, denn er hörte die Schüsse dumpf wie durch eine Holzwand, aber er hörte sie. Die Salve verklang. Eine schwarze Gestalt tauchte am Eingang auf. Es war soweit. Er glaubte, das tödliche Ei in der Hand zu sehen. Statt in die Höhle zu rollen, fiel die Granate jedoch zu Boden. Kopf und Brust des Mannes explodierten. Was von ihm übrigblieb, kippte auf die Handgranate, die im selben Augenblick detonierte. Alle vier Geiseln lagen flach am Boden. Der massige Körper des Terroristen dämpfte die Wirkung der Explosion soweit, dass sie unverletzt blieben.

Jamie kratzte benommen den blutigen Brei vom Nacken. Weich, elastische Konsistenz, stellte er fest. Der Mann hatte eine gesunde Leber gehabt. Das Dröhnen in seinem Schädel schwächte sich ab. Sein Gehör erholte sich allmählich.

Draußen war der Teufel los. Die Luft erzitterte von vielfachem Motorenlärm. Metall klirrte. Eine Gewehrsalve strich über die Höhle hinweg, überzog den Eingang mit einem Vorhang aus Dreck und Sand. Das Stampfen schwerer, schneller Schritte wie von tausend Stiefeln war bis in ihr Versteck zu hören. Befehle und Meldungen wechselten sich ab in rascher Folge, als wäre ein Bataillon Panzergrenadiere im Ansturm. Plötzlich standen Männer in der Höhle. Sturmgewehr im Anschlag, schrien sie ihnen etwas zu, bis sie Isabelle inmitten der dreckigen Gestalten am Boden entdeckten. Der Anführer senkte den Lauf der Waffe, hob die Hand und brüllte einen weiteren Befehl. Jamie erkannte die Uniformen und wusste: Der Albtraum war zu Ende.

Algier

Die Uhr - seine Uhr - zeigte 01:30 Uhr, als er endlich das wichtigste Gerät in der Hand hielt, das er seit der Entführung vermisste: ein Telefon. Die Uhr hatte die Geiselhaft erstaunlicherweise unbeschadet überstanden, das Handy nicht. Die Vorwahl für Deutschland und die ersten drei Ziffern von Chris' Nummer kannte er auswendig. Der Rest wollte ihm nicht einfallen. Je mehr er sich anstrengte, desto weniger funktionierte die Erinnerung. Es lag wohl an der Beruhigungsspritze, die man ihm trotz Protest verabreicht hatte. Der Umweg über den Internet-Account führte schließlich zum richtigen Anschluss. Ihre Stimme klang verschlafen und nicht eben freundlich. So mussten Engel singen.

»Wer stört?«

»Ick mussen Kommissarin Hegel sprecken«, sagte er in seinem gebrochenen Deutsch.

Eine lange Pause entstand. Schon fürchtete er, sie würde auflegen, als sie flüsterte:

»Jamie?«

Er wechselte in die Muttersprache.

»Hello, Mrs. Roberts.«

»Jamie .«

»Wie geht es dir, Chris?«

»Du bist gut!«, platzte sie heraus.

Er wusste nicht, lachte oder weinte sie.

»Wo bist du - was - wie geht es dir?«, stammelte sie.

Die ganze Unterhaltung war nicht viel mehr als ein unbeholfenes Gestammel und doch besser als jede Umarmung. Sie redeten, lachten, seufzten und flüsterten lang über Belanglosigkeiten, versuchten, sich mit müden Scherzen aufzurichten, irgendwie wieder im normalen Leben Tritt zu fassen. Es wurde das wichtigste Gespräch, seit sie sich kannten. Erst als alles andere gesagt war, fragte sie:

»Wie seid ihr überhaupt freigekommen?« »Die Armee hat das Versteck aufgespürt und uns rausgeholt.«

Er hatte nur kurz gezögert bei der Antwort, aber doch einen Tick zu lang für das geübte Ohr der Polizistin.

»Das will ich noch ganz genau wissen, sobald wir uns wiedersehen«, sagte sie.

Es klang wie eine leise Drohung.

»Und die Entführer?«, fragte sie weiter.

»Drei hat's erwischt, soweit ich mitbekommen habe. Was mit dem Rest der Gotteskrieger geschehen ist, weiß ich nicht.«

Er sollte es am Morgen erfahren. Die auf 09:00 Uhr einberufene Pressekonferenz verfolgte er zusammen mit Isabelle Favre am Fernseher der VIP-Lounge im Flughafen, bewacht von vier Uniformierten mit grimmigen Gesichtern und schussbereiten Maschinenpistolen. Etwas abseits tuschelten Delegierte der französischen und britischen Botschaften. Hin und wieder streiften sie ihre befreiten Schützlinge mit einem verstohlenen Blick wie um sich zu versichern, ob sie noch da waren. Sie mussten sie bis zur sicheren Abreise begleiten. Der Job bereitete den Diplomaten sichtlich Bauchschmerzen, denn ihre Regierungen hatten sich während der ganzen Affäre nicht gerade mit Ruhm bekleckert.

Umso enthusiastischer rühmte der Armeesprecher die Verdienste seiner Truppe, der allein es zu verdanken wäre, dass die Geiselnahme durch die skrupellosen Terroristen der AQIM »so ein glückliches Ende« gefunden hatte. Dabei vergaß er, die fünfte Geisel zu erwähnen, Dr. Anton Weidinger, dessen sterbliche Hülle in Kürze mit derselben Maschine wie Linus Brandt Richtung Frankfurt abheben würde.

»Glück war vor allem, wie wir die Befreiungsaktion überlebt haben«, bemerkte Isabelle Favre ironisch.

»Na ja, vergessen Sie den Couscous nicht. Den zu überleben, war auch großes Glück.« Die Frage der Journalisten nach den Geiselnehmern ließ der Sprecher »im Interesse der öffentlichen Sicherheit« weitgehend unbeantwortet. Allerdings erfuhren sie nun zum ersten Mal, wem sie das Martyrium verdankten. Der Athlet mit dem blauweißen Turban hieß Islam Bencherif, war so etwas wie der Bin La-
den der Terrororganisation AQIM - und weiterhin auf der Flucht.

Kapitel 22
Port Grimaud, Cöte d'Azur

Jochen Preuss hörte Manon nicht zu. Er hatte sich zweimal für das verpatzte Diner mit den Deutschen entschuldigt. Damit war die Sache für ihn erledigt. Für sie nicht. Die Morgenzeitung lag neben der Tasse mit Instant-Kaffee, doch seine Aufmerksamkeit galt dem Bildschirm des Smartphones. Die Meldung aus Algier hatte ihn kalt erwischt. Der Schock über die gewaltsame Geiselbefreiung erstickte alle andern Gedanken. Nichts blieb übrig für Konversation. Das Morgenritual fand nicht statt. Sein ceterum censeo - wir sollten uns eine Kaffeemaschine leisten - blieb aus, und Manon war nicht die Frau, die so etwas ignorierte.

»Kein Kommentar zum Kaffee?«, fragte sie beiläufig.

Er schüttelte abwesend den Kopf und murmelte: »Ich trinke ihn ja nicht.«

»Was ist los?«

»Schalte mal den Fernseher ein.«

TF1 übertrug die Pressekonferenz aus Algier. Sie erfuhren alles über den Armeeeinsatz, aber nichts über die Geiseln.

»Heißt das jetzt, er ist wieder frei?«, fragte Manon irritiert.

Er nickte. »Dr. Roberts, zwei Franzosen und ein Deutscher haben das Drama überstanden.«

»Gott sei Dank. Ich freue mich so für die beiden.«

Er dachte an die Koffer voller Dollarnoten. Die Übertragung war noch nicht zu Ende, als sich sein Diensthandy in der Hosentasche regte.

»Ich muss an die frische Luft«, sagte er.

Am äußersten Rand der Terrasse nahm er den Anruf entgegen. Berlin würde ihn für den Verlust der zehn Millionen verantwortlich machen, ihn in die Wüste schicken. Endlich doch noch in Pension gehen: Der Gedanke hatte auch etwas Beruhigendes. Berlin war nicht am Apparat.

»Das wirst du büßen!«, brüllte Mohammed Hamidi ihn an.

Seine Stimme überschlug sich. Sie erinnerte an Erich Honecker, nur eine Oktave tiefer. »Wovon sprechen Sie?«, fragte er ruhig nach dem Motto >ich bin O. K., du bist O. K.<.

Die Art, wie zivilisierte Menschen miteinander umgehen, beeindruckte Hamidi nicht. Er brüllte weiter:

»Du hast den Afghanen verraten! Seine Rache wird dich vernichten! Genauso wie die Hurensöhne der Armee.«

Der Mann könnte ohne Weiteres als Hassprediger auftreten, dachte er, sollte er sich je entschließen, die Karriere als Drogenboss und Bombenleger aufzugeben.

»Verstehe«, warf er ein, als Hamidi Atem holte. »Ich verstehe Ihren Ärger, aber mit dem Armeeeinsatz zur Geiselbefreiung habe ich nichts zu tun. Warum auch? Das Geld liegt auf dem Konto des Afghanen. Weshalb hätte ich bezahlt, nur um ihn den algerischen Behörden auszuliefern? Im Übrigen weiß ich bis jetzt nicht, wo er die Geiseln versteckt hielt. Sie konstruieren da einen Zusammenhang, den es nicht gibt, Monsieur Hamidi.«

Die plausible Erklärung sorgte immerhin dafür, dass sein Handy nicht mehr glühte, als Hamidi, immer noch aufgebracht, antwortete: »Die lächerliche Aktion ändert sowieso nichts. Der Dschihad geht weiter. Der Tag des Gerichts ist näher, als ihr denkt. Euch bleiben noch genau drei Tage!«

Die Verbindung war tot. In drei Tagen war 14. Juli. Quatorze Juillet, der französische Nationalfeiertag. Vive la France.

Berlin

Chris kehrte Radtkes Büro den Rücken zu. Er hatte sie auf 11:00 Uhr zitiert. Nun war er nicht da, sein Pech. Sie nahm es locker. Was sie noch gestern zur Weißglut getrieben hätte, war heute nicht der Rede wert. Sie wusste jetzt, was wirklich wichtig war in ihrem Leben. Das Telefongespräch in der Nacht hatte aus ihr eine Art weiblichen Seinfeld gemacht: die Coolness in Person, stets einen lockeren Spruch auf den Lippen. Auf dem Weg aus der BND Kaserne schaute sie bei Sofie Neubauer vorbei. Sie saß am Schreibtisch, kritzelte Formeln und Zahlen in ein Heft. Tief in ihre Berechnungen versunken, bemerkte sie Chris erst, als sie fragte:

»Rechnest du aus, wann die Ersten wieder nach Dresden zurückkehren können?«

Die Stirn in Falten, blickte Sofie zu ihr auf. »Darüber kann ich echt nicht lachen.«

»Nein«, gab Chris zu. »Wie - sieht's denn jetzt genau aus da unten?«

»Katastrophal sieht es aus. Die Polizei ist damit beschäftigt, Presse Bewohner und Touristen von der Innenstadt um die Frauenkirche zu vertreiben. Den ABC Truppen geht allmählich das Material für die Säuberung aus. Kannst du dir vorstellen, wie viele Tonnen verseuchtes Wasser abzupumpen sind? Jedes Dach, jede Straße, jeder Platz, jede Wand und jede verdammte Imbissbude muss gründlich gewaschen werden. Die halbe Kanalisation hat man dichtmachen müssen, weil unkontrolliert Abwasser abgeflossen ist. Von den Menschen gar nicht zu reden .«

»Ist ja gut, ist ja gut«, unterbrach Chris.

Sofie hatte sich in Fahrt geredet. So schnell war sie nicht zu bremsen.

»Eine Fläche, doppelt so groß wie Neukölln, bleibt auf Monate hinaus unbewohnbar«, sprudelte sie weiter. »Es gibt Äcker und Felder, auf denen nichts mehr angebaut werden darf, bis der Boden abgetragen ist. Die radioaktiven Nanopartikel sind mit keinem bekannten Filtersystem zu fassen. Schlimmer als Asbest in der Lunge.«

Chris musste sie ausreden lassen. Sie kam nicht mehr dazu, selbst etwas zu sagen, denn Radtkes Vorzimmer rauschte ins Büro.

»Er hat jetzt Zeit für Sie«, sagte die vornehme Dame.

»Ach, schon 11:00 Uhr?«

Niemand schien die Ironie zu erkennen. Radtke war wie üblich schlecht gelaunt. »Setzen Sie sich«, herrschte er sie an.

Er war unüblich schlecht gelaunt, schloss sie aus seinem Gesichtsausdruck.

»Wie kommt es, dass ich erst jetzt erfahre, dass die englische Geisel Ihr Verlobter ist?« Diese Frage hatte sie nicht erwartet. Überrascht, aber ultracool, antwortete sie:

»Weiß ich nicht.«

»Mehr haben sie nicht dazu zu sagen? Hören Sie ...«

»Ich weiß es wirklich nicht«, wiederholte sie. »Ich bin glücklich, meinen Verlobten wiederzuhaben, aber warum interessiert Sie mein Privatleben?«

Er schnappte nach Luft, benötigte eine Sekunde, bis ihm die passende Antwort einfiel: »Wir haben auf Druck von oben alles daran gesetzt, diesen Engländer zusammen mit unsern Geiseln freizukaufen. Jetzt weigern sich die Idioten von der Insel, uns die fünf Millionen Dollar zu vergüten. Das Lösegeld sei nicht bezahlt worden, behaupten sie. Nicht zu fassen!«

Es ging ums Geld. Warum überraschte sie das nicht?

»Sie schmeicheln mir«, sagte sie lächelnd. »Trauen Sie mir ernsthaft zu, den Beamtenapparat so unter Druck setzen zu können, dass der Staat mir nichts, dir nichts fünf Millionen für eine fremde Geisel lockermacht?«

Sie glich ihr Vokabular absichtlich seinem an, um ihn zu verwirren, sprach von ihrem Verlobten als einem Fremden. Er schluckte die Kröte, obwohl er hätte riechen müssen, dass sie sehr wohl Druck aufsetzen konnte. Die Sache stank gegen den Wind nach Oberstaatsanwalt Richter.

Radtkes Telefon schrillte.

»Was?«, herrschte er den Apparat an.

Er versteifte sich zusehends, während er schweigend zuhörte, leckte sich die Lippen, als wehte ihm kalter, trockener Ostwind ins Gesicht.

»Der 14. Juli«, sagte er. »Sind Sie sicher? Da bleiben nur noch drei Tage!«

Er legte den Hörer auf die Gabel und sah sie an, als erinnerte er sich nicht, sie gerufen zu haben.

»Das ist ein verfluchtes Krebsgeschwür«, murmelte er, »Metastasen, wohin man blickt.« Unter den gegebenen Umständen konnte sie sich denken, wovon er sprach.

»AQIM?«, fragte sie.

Er nickte. »Kaum ist das Camp in Algerien aufgeflogen, gibt es eine neue Drohung: der Tag des Gerichts.«

Bei den letzten Worten verzog er das Gesicht wie nach einer Auster, die sich selbst schon fast verdaut hat.

»Der 14. Juli ist der französische Nationalfeiertag«, bemerkte sie.

»Das ist mir bekannt. Vielen Dank für den Hinweis.«

»Die Quelle ist zuverlässig?«

»Bisher jedenfalls.« »Hassan Moussouni«, dachte sie laut. »Er plant ein Attentat in Frankreich.«

Radtke trommelte die Marseillaise mit den Fingern auf die Tischplatte. Nach reiflicher Überlegung kam er zum selben Schluss wie sie und sagte:

»Wir müssen die französischen Kollegen informieren.«

Seufzend wandte sie sich zum Gehen, doch er winkte sie zurück.

»Warten Sie.«

Seiner Miene nach zu urteilen, lag ihm die Auster immer noch schwer im Magen. Er griff zum Telefonhörer, verlangte vom Vorzimmer, ihn mit Monsieur Kramer vom französischen Inlandsgeheimdienst DCRI zu verbinden. Sie warteten eine Ewigkeit, bis das Telefon wieder schrillte. Er schaltete den Lautsprecher ein, damit sie mithören konnte.

»Herr Kramer ist nicht erreichbar«, sagte das Vorzimmer. »Seine Vertretung ist ein Monsieur Louis Morel. Soll ich ihn durchstellen?« »Worauf warten Sie noch?«

Die Dame zögerte. »Er - äh - spricht nur Französisch.«

»Und ich nur Deutsch, so gleicht sich's aus. Stellen Sie durch.«

Die beiden Männer versuchten eine Weile, den Draht zueinander zu finden, bis Radtke ihr entnervt bedeutete, zu übernehmen. Den Job als Simultanübersetzerin beim BND hatte sie auf sicher.

»Ici commissaire Hegel«, stellte sie sich vor und kam gleich zur Sache. »Ecoutez, wir haben glaubhafte Informationen über ein geplantes Attentat in Frankreich - am 14. Juli.« »Merde!«, rief Morel.

»Scheiße«, übersetzte sie.

Morel nahm die Sache ernst. Sie musste unzählige Fragen und Antworten übersetzen, bis er einen schweren Seufzer ausstieß und sagte: »Das Datum scheint also gesichert, AQIM als Urheber auch, aber wir haben keine Ahnung, was, wie und wo es passieren wird. Habe ich das richtig verstanden?«

Sie ignorierte Radtkes nervöses Fuchteln und antwortete selbst:

»So ist es. Allerdings müssen wir davon ausgehen, dass die Terroristen im Besitz einer weiteren schmutzigen Bombe sind.«

»Das ist nicht Ihr Ernst!«

»Solche Scherze mache ich nicht, Monsieur. Ich denke, Sie müssen mit dem Schlimmsten rechnen.«

»Am 14. Juli ist hier alles auf den Beinen. Wir können doch nicht den Nationalfeiertag ausfallen lassen! Qa me fait chier!«

»Scheiße im Quadrat«, fasste sie für Radtke zusammen.

Bevor sie das Büro verließ, fragte sie nach der genauen Menge radioaktiven Materials in den Händen der Terroristen. Er sah sie mit großen Augen an, überrascht wie Caros Nero, wenn sein Fell nass wurde.

»Zeit, mich selbst darum zu kümmern. Es bleiben ja noch drei Tage«, sagte sie und schloss die Tür.

Kapitel 23
Lubmin

Sie parkten als Erstes von drei Fahrzeugen auf dem Kiesplatz vor der Villa >Weißer Schwan<. Die Hand am Türgriff, fragte Kleist: »Sollten Sie sich jetzt nicht lieber um ihren Verlobten kümmern?«

Chris schenkte ihm ein sonniges Lächeln. »Nicht nötig. Er hat es ja lang ohne mich ausgehalten.«

Sein Gesicht reizte sie zum Lachen.

»Nein im Ernst, nichts wäre mir lieber, als den Kram hier zu vergessen und ... Sie wissen schon.«

»Nein, weiß ich nicht. Ist er überhaupt in Deutschland?«

»Gestern angekommen. Heute nimmt er in München am Begräbnis des ermordeten Deutschen teil. Ich beneide ihn nicht.«

Das Team der Kriminaltechnik begann mit der Haussuchung bei Professor Volkmann. Sie folgten den Kollegen ins Haus. Die Luft roch abgestanden. Die pompöse Eingangshalle, der Salon und der Wintergarten mit heruntergelassenen Jalousien wirkten trostlos wie eine Filmkulisse, die niemand mehr braucht. Seit der Professor in der psychiatrischen Klinik dahinvegetierte, schien sich niemand mehr um Haus und Grund zu kümmern.

»Ich fürchte, wir werden auch hier nicht finden, was wir suchen«, sagte Kleist.

Sie befanden sich im Arbeitszimmer, wo zwar jede erdenkliche Publikation zur Kernphysik in Form von dicken Wälzern und unzähligen Fachzeitschriften vorhanden war, aber kein Hinweis auf einen Computer oder irgendein Speichermedium. Nach der vergeblichen Suche im Haus des Stellvertreters, Dr. Roth, fiel es auch ihr schwer, an einen Erfolg zu glauben. Es sah ganz danach aus, dass die Herkunfts-Nachweise des Atommülls, der bei >TransX< gelagert und verarbeitet wurde, äußerst unvollständig waren, praktisch unbrauchbar. Genau das hatten die befragten Mitarbeiter ausgesagt. Die alten Akten waren noch nicht im Computersystem erfasst worden und blieben auf rätselhafte Weise verschwunden. Keiner konnte sich den Verlust erklären.

Produktionsdaten hingegen hatten die Kollegen bei der Durchsuchung des Firmengeländes lückenlos sichergestellt. Sie wussten jetzt auf das Kilogramm genau, wie viel >heißes Mehl< die >TransX< produziert hatte: 10.738 Tonnen. 620 Kilogramm davon lagerten noch im Vorratstank 3. Vom Rest keine Spur. Sie mussten also davon ausgehen, dass etwas mehr als zehn Tonnen radioaktives Pulver - Bombenmaterial - in die Hände der Terroristen gelangt waren.

Gegen Mittag bestätigte sich die Vermutung: keine Akten im Hause Volkmann. Die Hoffnung zerschlug sich, den Insider, der das radioaktive Material den Terroristen zugespielt hatte, über die Spur dieser Akten zu finden. Sie dachte an den 14. Juli: noch zweieinhalb Tage.

»Das ist eine Sackgasse«, sagte sie. »So finden wir den Insider und die Verbindung zu Hassan Moussouni nie.«

Dieser Mann verfügte über das Bombenmaterial. Hassan Moussouni würde es am 14. Juli einsetzen, falls sie ihn nicht vorher stoppten. Für sie gab es kaum Zweifel an dieser Schlussfolgerung.

Kleists Telefon summte. Er hörte kurz zu, dann fragte er mit versteinerter Miene: »Wann ist das geschehen?«

Mit einem leisen Fluch legte er auf.

»Halle 3 und das Hauptgebäude der >TransX< sind aufgebrochen worden«, sagte er. »Irgendwann in der Nacht.«

Das Firmengelände war abgesperrt seit der Durchsuchung. Ohne Bewachung rund um die Uhr schreckten die Siegel allerdings niemanden ab. Sinnlos, sich darüber zu ärgern. »Los, fahren wir«, sagte sie nur.

Kleist nahm sich zusammen mit einer Kollegin der KT das Hauptgebäude vor. Möglicherweise hatte der Eindringling belastendes Material in den Büros gesucht. Bänder und Festplatten der Überwachungszentrale konnte er keine entwenden, die lagerten bereits sicher in der Asservatenkammer. Aber wenn sie Glück hatten, würden sie frische Fingerabdrücke oder DNA-Spuren finden.

Sie ging zur Halle 3. Was suchte der Eindringling im Allerheiligsten der >TransX<? Was hatten sie und ihre Kollegen übersehen? Ihr Gesicht hellte sich auf, sobald sie in der riesigen Halle stand. Jedes Büro, jedes Labor und die Schleuse zum Kernbereich waren einzeln versiegelt worden. Nach zehn Minuten kannte sie den Weg des Unbekannten genau. Das Siegel des Kontrollraums, wo die Verarbeitung des Atommülls und der Transmutations-Reaktor gesteuert wurden, war zerbrochen. Ebenso das Siegel des Vorbereitungsraums mit den Schutzanzügen und das Siegel an der Schleuse. Der Unbekannte war in den Reaktorbereich eingedrungen. Sie zückte das Handy, um Kleist die Entdeckung zu melden. »Ich gehe jetzt rein«, fügte sie hinzu.

»Das ist gar keine gute ...«

Sie schaltete das Handy aus, schlüpfte in einen Anzug und öffnete die Schleuse. Was wollte der Eindringling hier? Ratlos blickte sie sich in der Kuppel um. Keine auffällige Veränderung seit ihrem letzten Besuch mit Professor Volkmann, stellte sie fest. Das Geheimnis musste in den Tanks liegen. Sie folgte dem V erarbeitungsprozess.

Tank Nummer 1: Hier warteten die verbrauchten Brennstäbe aus den KKWs auf die Elektrolyse. Zum ersten Mal fiel ihr auf, dass bisher niemand gefragt hatte, wie der Atommüll in diesen Tank gelangte. Die Frage hätte ihr spätestens am Abklingbecken in Halle 3A einfallen müssen, denn dort lagerte der Atommüll vor der Verarbeitung. Dorthin hatten die Terroristen die Fässer aus dem Castor verfrachtet. Wie gelangte das hochgefährliche, radioaktive Material vom Abklingbecken ins Reaktorhaus?

Während sie überlegte, schweifte ihr Blick in die Tiefe des Tanks, und plötzlich traf es sie wie ein Blitz. Es musste einen Tunnel geben, einen unterirdischen Kanal, durch den die Fässer transportiert werden konnten, abgeschirmt durch Wasser und meterdicke Schichten aus Erde und Beton.

Sie glaubte, eine dunkle Verfärbung der Wand am Boden des Tanks auszumachen. Um besser zu sehen, beugte sie sich weit übers Geländer. Dem Überwachungssystem gefiel das nicht. Der Alarm zerriss ihr fast das Trommelfell. Die Kuppel verwandelte sich in ein gigantisches Düsentriebwerk und fegte sie in den Tank, als wäre sie selbst ein Körnchen >heißes Mehl<. Noch im Fall durchzuckte sie der Gedanke: der Mahlstrom!

Wie Hagelkörner aus Blei schossen Wasserstrahlen aus tausend Hochdruckdüsen auf sie nieder und zerfetzten den Schutzanzug, noch bevor sie ins Wasser tauchte. Keine Sekunde zu früh, denn Bohrer aus reinem Wasser, härter als Diamant, drohten ihren Schädel zu spalten. Mit letzter Kraft füllte sie die Lunge, dann tauchte sie im Becken unter, das eigentlieh dazu diente, vor den Alpha-, Beta- und Gammastrahlen des Atommülls zu schützen. »Nichts und niemand überlebt den Mahlstrom.« So oder ähnlich hatte Volkmann seine Mutter aller Waschanlagen beschrieben. Es sei denn, man liege wie der Müll im Wasser. Es brodelte und toste um sie herum wie in einem Kochtopf. Sie verlor die Orientierung. Oben und unten gab es nicht mehr. Wie tief war sie gesunken, um den tödlichen Wasserstrahlen zu entkommen, wie nah an der Quelle ebenso tödlicher Gammastrahlen? Die Luft war verbraucht. Stiche in der Brust kündigten das Ende an. Auftauchen!, befahl sie sich, doch es gab kein oben.

Plötzlich kehrte Ruhe ein. Die Wasseroberfläche des Tanks glättete sich. Nach zwei Schwimmzügen schoss ihr Kopf aus dem Wasser. Die Augen blutunterlaufen und tränend, dass sie kaum mehr als hell und dunkel unterschieden, saugte sie gierig Luft in die Lunge. Der Schmerz in der Brust drohte, ihr das Bewusstsein auszuknipsen. Sie hörte nur noch das Herz pumpen, bis sie wie von fern ein anderes Geräusch wahrnahm: den Alarm. Leiser zwar als vorher, aber ohne Unterbruch, herrschte die blinkende Alarmanlage sie an: »Raus hier, verdammt noch mal, raus!«

Wie ein zerplatzter Frosch, Fetzen des Schutzanzugs hinter sich herziehend, trieb sie an der Tankwand entlang zur Notleiter. Sie hangelte sich keuchend und fluchend hinauf. Kaum am Geländer angekommen, flammte eine weitere Reihe roter Warnblinker auf. Das Geheul schwoll an. Das verfluchte System war im Begriff, die zweite Stufe zu zünden! Sie hatte nur die Vorwäsche erlebt. Unvermittelt, ohne nachzudenken, hielt sie die >Glock< in der Hand und zielte auf die Alarmanlage. »Klappe!«, krähte sie.

Die Schüsse knallten dumpf wie Sektkorken im höllischen Lärm der Sirenen. Sie leerte das ganze Magazin. Die Lampen starben. Die Lautsprecher schwiegen nach einem letzten Aufjaulen.

»Halt endlich deine verdammte Klappe!«, wiederholte sie, als schon Ruhe eingekehrt war.

Sie wartete gottergeben auf den Bleihagel. Nichts geschah. Sie wagte einige Schritte vom Tank weg Richtung Schleuse, da zerriss ein Knall die Stille, als berste die Kuppel. Die Tür flog auf. Kleist, Kopf so rot wie das Warnlicht, Fäustel und Brecheisen in den Händen, rief mit Donnerstimme ihren Namen.

Sie lächelte erschöpft und keuchte:

»Sie sollten einen Schutzanzug tragen.«

»Sie auch«, sagte er mit Blick auf die Fetzen, die an ihr herunterhingen. »Was um Himmels willen tun Sie hier?«

»Ich habe die Waschmaschine erschossen.« »Sie sollten sofort gründlich duschen und sich medizinisch untersuchen lassen«, mahnte die Kollegin von der Kriminaltechnik hinter ihm.

Kleist nickte. »Unbedingt.«

Er duldete keinen Widerspruch. Gegen ihren Willen bot er den Notarzt auf. Sie berichtete aus der Umkleidekabine in stark verkürzter Form über die Ereignisse in der Kuppel.

»Die Reinigung kann nur vom Kontrollraum aus eingeschaltet werden«, behauptete die Kriminaltechnikerin.

Kleist starrte die Kollegin ebenso verblüfft an wie sie.

»Was meinen Sie damit? Ich war allein ...« Die Frau schüttelte den Kopf. »Von der Durchsuchung her wissen wir genau, wie Steuerung und Überwachung funktionieren. Die Reinigung kann sich unmöglich selbst einschalten. Das wäre viel zu gefährlich ...« »Danke das habe ich kapiert«, warf Chris ein. Ein schneller Blickwechsel mit ihrem Partner genügte, um zu wissen, was er vorhatte. »Passen Sie gut auf sie auf«, sagte er zur Kollegin, zückte die Waffe und machte sich auf die Suche nach dem Unbekannten, dem es fast gelungen wäre, sie umzubringen.

Sie unterdrückte den Reflex, ihm zu folgen. Selbst sie hielt das nicht für eine gute Idee als Nackedei in einem fremden Overall. Ihre Kleider warteten als trauriger Haufen in der Dusche auf den Abtransport wie sie. Bevor sie in den Rettungswagen stieg, gab sie der Kriminaltechnik eine letzte Anweisung: »Untersuchen Sie die Tunnels zwischen den Tanks und den Hallen. Gut möglich, dass dort noch Castor-Fässer liegen.«

So würde ihr Abenteuer im Mahlstrom wenigstens den endgültigen Beweis erbringen, woher das Rohmaterial für die Bomben stammte.

Chris saß am Pult auf der Polizeistation. Lustlos blätterte sie in den Personalakten der >TransX<, die nun auch die DDR-Zeit umfassten, soweit verfügbar. Sie griff zur Tasse, trank einen Schluck und spuckte ihn sogleich dahin zurück, wo er hergekommen war.

»Was ist das?«, rief sie angewidert aus.

Kleist sah sie an, als hätte sie ihm ins Gesicht gespuckt und sagte beleidigt:

»Vitamintee. Hagebutte und schwarze Johannisbeere. Das Beste, was der Garten an Vitamin C zu bieten hat. Stärkt Ihr Immunsystem.«

»Schmeckt wie schon einmal verdaut. Ich wusste nicht, dass sie auch Kurpfuscher sind.« »Gehört in unsern Kreisen zur Allgemeinbildung.«

»Ich brauche Kaffee, keine Medizin, vielen Dank.«

»Man macht sich eben seine Sorgen«, brummte er und widmete sich seinem Stoß Akten. Kleist nahm allmählich beängstigende Züge ihrer Mutter an. Sie fand es süß. Um ihn zu versöhnen, nippte sie nochmals am Tee. Knapp zwei Tage noch bis zum 14. Juli! Es blieb keine Zeit mehr für normale Polizeiarbeit. Sie schob die Akten beiseite und rief Sofie Neubauer an.

»3.5 Tonnen radioaktives Pulver ist in der Lubminer Bombe sichergestellt worden«, antwortete sie auf ihre Frage.

»Und in Dresden?« »Wissen wir nicht genau, aber wir können davon ausgehen, dass sich die beiden Bomben glichen wie ein Ei dem andern.«

»Also zweimal 3.5 Tonnen. Bei der >TransX< fehlen 10.118 Tonnen. AQIM verfügt demnach über gut drei Tonnen radioaktives Pulver für eine dritte Bombe.«

»Das Feuerwerk zum französischen Nationalfeiertag.«

»So sieht es aus.«

Eine Pause entstand. Die neue Information bestätigte ihre lang gehegte Befürchtung: Es existierte eine dritte Bombe, ebenso verheerend wie die Dresdner Bombe. Bloß - was nützte dieses neue Puzzleteil? Sie waren ebenso ratlos wie der Rest von BND und BKA, allem Anschein nach.

»Immer noch kein Hinweis auf den Insider bei >TransX<?«, fragte Sofie nach einer Weile. »Hinweise schon, aber es wird dauern, bis sie bearbeitet und zugeordnet sind.«

»Na dann, Mahlzeit.«

»Mahlzeit.«

Niemand hatte den Eindringling bemerkt, dem sie das Bad im Tank verdankte, aber diesmal gab es Spuren, die nur von ihm oder ihr stammen konnten: Haare, DNA. Kleist setzte Himmel und Hölle in Bewegung, um an Vergleichs-DNA aller Angestellten der Firma zu gelangen. Es war ein Vollzeitjob, die deutsche Bürokratie zu einem entsprechenden Gerichtsbeschluss zu bewegen. Eine etwas weniger offizielle Abkürzung gab es für so viele potentielle Täter nicht. In diese Richtung zu ermitteln, führte nicht schnell genug zum Ziel. Das Feuerwerk der AQIM würde vorher explodieren. Alle andern Hinweise auf den Verbindungsmann bei >TransX< waren im Sand verlaufen. Selbst die gefälschte Mail, die letztlich zur Produktion des Bombenmaterials geführt hatte, stellte die Spezialisten des BKA vor eine unlösbare Aufgabe. Die Spur des Urhebers verlor sich im schwarzen Loch des russischen Servers.

Widerwillig blickte sie auf die Personalakten. Das Bauchgefühl sagte ihr, dass sie das Geheimnis des Insiders bargen, vielleicht auch den direkten Zusammenhang mit der immer noch ungeklärten Entführung der Anna Volkmann. Die Antworten mussten tief in der Vergangenheit liegen, die erst jetzt Stück für Stück ans Licht kam.

Das Handy rettete sie vor der Sisyphusarbeit. »Ich habe die Werft gefunden!«, platzte Sven heraus.

Seine Stimme klang aufgeregt wie früher nach einem Durchbruch in der Ermittlung.

»In Hamburg?«

»Nein, Bremerhaven. Ich dachte - egal. Jedenfalls ist jetzt klar, wer Hassan Moussouni einen Frachter zum Schrottwert verkauft hat.« Ein Adrenalinstoß jagte einen wohligen Schauer durch ihren Körper. Puls auf 180, fragte sie:

»Wie heißt das Schiff? Wann ist der Frachter ausgelaufen?«

»>Pommern<. Die >Pommern< ist ein Mehrzweckfrachter mit zwei Kränen, NRZ 2'500 - frag nicht, was das bedeutet. Auf jeden Fall handelt es sich um einen Kahn mittlerer Größe, versichert die Reederei. Die >Pommern< ist unmittelbar nach unserm Hamburger Einsatz ausgelaufen, Ziel Bethioua, Algerien. Dort weiß man aber nichts von einem Schiff dieses Namens. Hassan Moussouni ist als Dr. Saoudi aufgetreten und hat den Kauf völlig legal und geschäftsmäßig für die Firma >Usine Fahrud SA< abgewickelt. Die Typen bei der Reederei sind aus allen Wolken gefallen, als sie begriffen, mit wem sie es zu tun hatten.«

»Kann ich mir vorstellen«, murmelte sie. »Die Fahndung nach der >Pommern< läuft, nehme ich an?«

»Klar, bin ja nicht bekloppt, nur wegen dem Loch im Kopf.«

»Gut zu wissen. Hör zu, ich gebe die Information sofort an meine Kontakte beim BND weiter.«

Vielleicht haben wir doch einmal Glück, fügte sie im Stillen hinzu, nachdem sie aufgelegt hatte. Sofie Neubauer war nicht zu erreichen. Wie Radtke und Möller saß sie offenbar permanent in irgendwelchen Krisensitzungen ohne Verbindung zur Außenwelt.

Chris sprang auf. Während sie hastig die Tasche packte, berichtete sie Kleist von der >Pommern<. Dann hetzte sie zur Tür hinaus mit der Bemerkung:

»Bin in Berlin.«

Die >Pommern< war also das Mutterschiff der Terrorzelle, die schwimmende Bombenfabrik, dachte Kleist. Klar, dass sie längst nicht mehr in der Ostsee kreuzte, sondern irgendwo vor den Küsten Frankreichs, falls die Bombe nicht schon ans Ziel gelangt war. Mit dem technischen Wunderwerk moderner Satellitenaufklärung müsste ein Schiff wie die >Pommern< in kurzer Zeit zu identifizieren sein. So jedenfalls argumentierten die Optimisten unter den Kollegen. Er war keiner.

»Was wünschen Sie«, fragte die uniformierte Wache draußen im Flur der Polizeistation. »Kommissarin Hegel, please.«

Wie elektrisiert hielt Kleist inne in seinem Aktenstudium. Er betrat neugierig den Flur.

So hatte Chris ihren Verlobten beschrieben. Der leicht abgemagerte junge Mann konnte nur Dr. Jamie Roberts sein. Er begrüßte ihn erfreut und sagte auf Englisch:

»Chris ist vor einer halben Stunde abgefahren - nach Berlin.«

Das Englisch klang selbst in seinen Ohren abscheulich, aber Jamie verstand, was er sagte. Der Engländer setzte ein derart herzerweichend betroffenes Gesicht auf, dass er verstand, wie Frauen wie Chris darauf hereinfallen konnten.

»Ich wollte sie überraschen«, murmelte Jamie traurig.

Die Mimik des geschlagenen Hundes fesselte Kleist. Er musste sich abwenden, um nicht angesteckt zu werden.

»I'm sorry«, sagte er. »Tee?«

Kapitel 24
Berlin

Das Sitzungszimmer im ersten Stock des roten Backsteinhauses drohte aus allen Nähten zu platzen. Im letzten Moment zwängte sich noch Oberstaatsanwalt Richter durch die Tür. Radtke murmelte etwas wie: »Der zukünftige Generalbundesanwalt«. Er sprang auf und hieß den prominenten Gast willkommen: »Schön, dass Sie es doch einrichten konnten«, sagte er mit blitzenden Zähnen.

Es war also doch etwas am Gerücht über Richters Karrieresprung. Die Aussicht, sich auf einen neuen Chef einstellen zu müssen, verbesserte Chris' Laune nicht übermäßig. Sie stand vor der großen Europakarte und wartete, bis einigermaßen Ruhe einkehrte in der Trauergemeinde. So sah das Volk im Raum aus: lauter dunkle Anzüge und versteinerte Mienen. Sofie Neubauers buntes Sommerkleid war der einzige Lichtblick - neben ihrem heißen Shirt. Sie wunderte sich über den Publikumsaufmarsch im >Gemeinsamen Terrorismus-Abwehrzentrum<. Bei so vielen Geheimnisträgern sah sie schwarz für die Geheimnisse der Bundesrepublik.

»Tag x-1«, begann sie, um die Anwesenden an den Grund für die Trauerfeier zu erinnern. »Dr. Neubauer, meine Herren, seit heute früh wissen wir, dass Mitglieder der AQIM, die für die Anschläge in Lubmin und Dresden verantwortlich ist, mit dem Frachter >Pommern< nach Frankreich unterwegs sind. An Bord befindet sich eine schmutzige Bombe mit drei Tonnen radioaktivem Nanomaterial, wie es in Dresden zum Einsatz gekommen ist.« »Moment!«, unterbrach Radtke. »Woher wollen Sie wissen, dass sich eine Bombe an Bord befindet?«

»Sie können davon ausgehen, dass wir über gesicherte Informationen verfügen«, versicherte Richter mit eisigem Lächeln.

Radtke schluckte weitere Einwände hinunter und ließ sie fortfahren.

»Alle Hinweise deuten darauf hin, dass die >Pommern< mit falschem Namen unter dem Kommando des gesuchten Hassan Moussouni in der Ostsee kreuzte und dort als Basis für die Fabrikation der Bomben diente. Aufgrund der glaubhaften Drohung, wonach am französischen Nationalfeiertag, also morgen, ein weiteres Attentat geplant ist, müssen wir davon ausgehen, dass sich das Schiff nun vor der Küste Frankreichs befindet.«

»Verdammt, es kann doch nicht so schwer sein, diesen Kahn aufzubringen«, rief Möller aus.

Chris nickte ihm freundlich zu. »Das dachten wir auch, aber Ihre Satelliten-Überwachung bekundet etwas Mühe mit der Suche. Wir wissen also nicht genau, wo sich die >Pommern< aufhält, wo Moussouni die Bombe platzen lassen will.

Sie wandte sich der Karte zu und strich mit der Hand über Frankreichs Küsten am Kanal und am Golf von Biskaya. Diese Küstenabschnitte dürften am ehesten infrage kommen, sagte sie dazu. Der Anschlag in Dresden und der vereitelte Anschlag auf Berlin deuten an, dass die dritte Bombe für ein ähnliches Attentat bestimmt sein könnte.«

»Reine Spekulation«, widersprach ein Trauergast, den sie noch nicht kannte. »Mir fehlt eine eingehende Analyse mit der Bewertung aller Szenarien.«

»Zugegeben, das wäre der wissenschaftliche Ansatz, aber heute ist der 13. Juli. Es bleibt uns nichts anderes übrig, als das Verfahren abzukürzen und uns mit der naheliegenden Vermutung zu befassen. Wir schlagen daher vor, die Erdgas-Terminals an diesen Küstenabschnitten besonders genau zu beobachten.« Ohne sich um die aufflammende Diskussion zu kümmern, zog sie die Schutzkappe des roten Filzstifts ab und malte zwei dicke Kreise auf die Karte. Sven hatte ihr unterwegs die notwendigen Informationen übers französische Pipeline-Netz beschafft.

»Es gibt an diesen Küsten zwei Terminals«, fuhr sie mit erhobener Stimme weiter, um das Stimmengewirr zu übertönen. »Das eine befindet sich hier bei Le Havre an der Kanalküste, das andere in Montoir-de-Bretagne bei Saint-Nazaire an der Westküste. Nach unsern Informationen scheidet Le Havre aus, da die Pipelines dort für Öl und Chemikalien ausgelegt sind, nicht für Erdgas. Bei Montoir sieht es ganz anders aus. Montoir-de-Bretagne ist ein großes Flüssiggas-Terminal, wie es Fossur-Mer war vor dem Anschlag in Südfrankreich.«

Die Diskussion brandete erneut auf, lauter und hitziger, bis Radtke zur Ordnung rief.

»Ist das alles?«, fragte er.

Sie schüttelte den Kopf. »Nicht ganz.« Schwungvoll zeichnete sie eine gerade Linie von Montoir in östlicher Richtung auf die Karte. Die Linie endete wenige Kilometer nördlich des Arc de Triomphe.

»Paris!«, fuhr Radtke auf. »Behaupten sie im Ernst, AQIM wolle in Paris zuschlagen, in der französischen Hauptstadt, unter den Augen des Präsidenten?«

Ihr lagen eine Menge Antworten auf der Zunge, doch sie sagte nur:

»Ich zeige lediglich auf, wohin die Pipeline führt. Sie trägt übrigens den passenden Namen >Montoir-Paris-Pipeline<.«

Sie zeichnete einen letzten Kreis über die Mündung der Loire bei Saint-Nazaire.

»In diesen Gewässern dürfte sich die >Pommern< jetzt aufhalten.«

Mehr konnte sie im Augenblick nicht tun, außer selbst die französischen Kollegen anzurufen. Möglich, dass die Franzosen auch schon so weit waren mit ihren Spekulationen, aber darauf durfte man es nicht ankommen lassen.

Tag x - 0.5, dachte sie und wartete, bis endlich ein Anzugträger den Vorschlag machte, den DCRI, DGSE oder das verdammte Elysee anzurufen. Das Kompetenzgerangel, die Wenn und Aber wollten nicht enden. Die Männer stritten sich wie Skatbrüder um die falsche Karte. Nur Sofie Neubauer übte sich in vornehmer Zurückhaltung. Nicht einmal Radtke schien mehr zu wissen, wer die Sitzung leitete.

»Mir reicht es, meine Damen und Herren«, polterte Richter schließlich. »Das BKA wird auf dem Polizeikanal mit den französischen Behörden Kontakt aufnehmen. Sorgen Sie inzwischen für die Sicherheit Deutschlands.« Niemand lehnte das verlockende Angebot ab.

Paris

Die Limousine brachte Chris im Rekordtempo vom Militärflughafen ins Hauptquartier des DGSE, der in etwa dem Bundesnachrichtendienst entsprach. Trotz des dichten Pariser Verkehrs schaffte der Fahrer die Strecke zum Boulevard Mortier 141 in kürzester Zeit. Dafür sorgte die Eskorte der Gendarmerie auf vier Motorrädern.

Der Erste, der sie begrüßte, war ein Fremder wie sie in diesem Gebäude: Louis Morel von der Direktion Paris des Inlandsgeheimdienstes.

»Enchante, madame«, sagte er mit einem Lächeln, das signalisierte, dass er durchaus meinte, was er sagte.

Er machte selbst mit dem grauen Haar einen jugendlichen Eindruck und wirkte auf Anhieb sympathisch auf sie, trotz der deftigen Sprache, die sie kürzlich am Telefon für Radtke übersetzen musste. Oder vielleicht auch deswegen. Sie fand Leute angenehmer, die sagten, was sie dachten.

»Entschuldigen Sie meine Ausdrucksweise neulich«, fügte er etwas verlegen hinzu.

»Kein Problem, bei der Übersetzung ging allerdings einiges verloren«, schmunzelte sie. Die 'chambre discrete< besaß nicht nur keine Fenster, auch jede Verbindung zur Außenwelt fehlte, und Wände und Türen waren mit schallschluckendem Material gepolstert. Sie wähnte sich in einer Gummizelle, als sie am langen Tisch Platz nahm. Kein gutes Omen, dachte sie, doch sie sollte sich täuschen. Direktor Bonhomme vom DGSE kam gleich zur Sache:

»Commissaire Hegel vom deutschen Bundeskriminalamt wird uns ihre Argumente für das Angriffsszenario der AQIM nun schildern. Bitte, Madame.«

Sie konnte sich kurzfassen. Die französischen Geheimdienste kannten die Schlussfolgerungen, die sie schon in Berlin präsentiert hatte. So beschränkte sie sich darauf, die Gründe für ihre Annahmen zu erläutern. Noch bevor sie die vermutete Position der >Pommern< erwähnte, kündigten ein Summton und ein Warnblinker über der Tür Besuch an. Ein Mann im Blau der Spezialeinsatzkommandos mit Beret betrat den Raum. Ein paar Jahre älter als sie, stellte er sich als Colonel Laroche von der GIGN vor, der Eingreiftruppe der Gendarmerie.

»Die >Pommern< ist lokalisiert«, sagte er. »Position achtzig Kilometer südwestlich Saint- Nazaire.«

»Kurs?«, fragte Chris ebenso militärisch kurz. »Sie bewegt sich kaum, kreuzt vor der Küste. Zwei Fregatten der Floreal-Klasse befinden sich in der Nähe, dreißig und fünfundvierzig Kilometer vom Objekt entfernt. Beide mit 100 mm Kanone und Exocet Lenkwaffen bestückt. ETA in circa 55 Minuten.«

Das Aufatmen im Raum war hörbar. »Ausgezeichnet«, sagte Louis Morel, »der Quatorze Juillet kann also stattfinden.«

Chris spürte noch keine Erleichterung. Die Feuerkraft der Grande Armee beeindruckte sie nicht sonderlich. Vor allem passte die stationäre Position des Bombenschiffs nicht in ihr Bild. Die >Pommern< lag vor der Küste wie ein Köder. Hassan Moussouni konnte sich ausmalen, wie lange es dauern würde, bis man sie entdeckte. Was bezweckte er mit dieser Taktik? Sie war nicht allein mit dem Misstrauen.

Die zweite Frau in der Runde, eine Meteorologin, fragte besorgt:

»Wie ist die Lage in Montoir, am Erdgas-Terminal?«

»Alles ruhig. Es wird normal gearbeitet«, antwortete Direktor Bonhomme.

Die Meteorologin hakte nach:

»Ich frage, weil ein Unfall wie in Dresden nördlich von Paris bei der momentanen Wetterlage eine unvorstellbare Katastrophe auslösen würde.«

»Sind Truppen oder Polizeikräfte vor Ort in Montoir?«, fragte Chris.

Weder noch, stellte sich rasch heraus. Die Quelle der Information »alles ruhig« war ein Telefonanruf bei der Betreiberfirma des Terminals. Diese Art zu ermitteln erinnerte sie an gute Bekannte im BND.

»Ich denke, Commissaire Hegel hat eine sehr wichtige Frage gestellt«, sagte Morel, sichtlich verunsichert durch die Aussage der Meteorologin. »Der Nationalfeiertag ...« »Ist unsere geringste Sorge«, unterbrach ihn der Colonel barsch. »Das GIGN wird sofort in Marsch gesetzt. Wir fliegen mit zwei Kampfhubschraubern nach Montoir.« Er musterte Chris kurz, bevor er beifügte: »Sie begleiten uns, Madame. Sie kennen den Gegner am besten.«

Er sprach ihr aus der Seele.

Kapitel 25
Montoir-de-Bretagne, Vorabend des 14. Juli

So schneidig sich die Anordnungen des Colonel anhörten, wurde es doch später Abend, bis sie sich der Küste näherten. Chris saß hinter dem Kopiloten neben dem Colonel in einem Transporthubschrauber. In der Ferne blitzten die Stahlröhren und Tanks des Terminals auf. Ihr Magen drehte sich um die eigene Achse beim Anblick der Industrieanlage. Das Bild des explodierenden Hubschraubers über Lubmin wollte ihr nicht aus dem Kopf. Damals hatte sie Glück gehabt. Jetzt saß sie auf der falschen Seite der Boden-Luft-Rakete. An dieser Tatsache änderten auch die Kampfhubschrauber links und rechts nicht das Geringste. Zum zweiten Mal machte sie den Colonel auf die Gefahr aufmerksam. Zum zweiten Mal bekam sie die wenig beruhigende Antwort:

»Wir sind darauf vorbereitet.«

Sie verstand nur die Hälfte des Funkverkehrs im Intercom. Die Elitetruppe benutzte ihren eigenen Kurzcode, um sich zu verständigen, eine Art gesprochene Stenografie. Zu ihrem Entsetzen überflogen sie das Terminal im Tiefflug. Sie wagte kaum einen Blick aus dem Fenster. Blitzblanke Röhren reflektierten Scheinwerferlicht. Einzelne Techniker arbeiteten an den Ventilen. Ein weißer Jeep patrouillierte zwischen den Tanks. Das Bild alltäglicher Routine wie auf der Anlandestation Lubmin in besseren Zeiten. Dennoch blieb jede Faser ihres Körpers gespannt wie eine Klaviersaite. Der Colonel gab Entwarnung: kein Feindkontakt im Erdgas-Terminal Montoir. Im selben Augenblick drehten die Hubschrauber ab, ließen das Terminal hinter sich und hielten Kurs West-Südwest, wie sie am Kompass ablas.

Die Sonne stand tief, bereit, im Meer zu versinken. Die Hubschrauber folgten dem Südufer der Loire, die sich hier im Mündungsgebiet zu einer breiten Bucht erweiterte. Aus ihrem Fenster erkannte sie die Lichter von Saint-Nazaire jenseits des Wassers.

Plötzlich riss sie ein scharfer Befehl im Kopfhörer aus ihren Gedanken. Der Pilot zog die Maschine in einer steilen Linkskurve hoch, dass sie mit dem Helm ans Fenster prallte. »Pardon, Madame«, rief er mit breitem Grinsen.

Immerhin wusste sie jetzt, wozu die schwere Ausrüstung diente.

Mitten in der Bucht ging eine zweite Sonne auf. Eine grelle Stichflamme schoss aus dem Deckshaus der >Pommern<. Die Brücke löste sich in einem Feuerball auf. Eine der beiden Fregatten hatte den Volltreffer gelandet.

»Sie erwidern das Feuer«, meldete der Kopilot.

Gleichzeitig schaltete er den Funkkanal der Marine zu. Chris entnahm den Meldungsfetzen und Befehlen, dass die Terroristen nicht daran dachten, aufzugeben. Sie leisteten verbissenen Widerstand. Jeden Versuch, sich dem Frachter zu nähern, beantworteten sie mit Maschinengewehrsalven, Raketen und Panzerfäusten. Das brennende Deckshaus schien sie nicht abzuschrecken. Im Gegenteil, die Fregatten mussten aus Sicherheitsgründen zurückweichen, um nicht von den Geschossen der AQIM getroffen zu werden.

»Status!«, brüllte der Colonel ins Funkgerät. Ein Marineoffizier betete den Lagebericht mit monotoner Stimme herunter, als wiederholte er ihn zum x-ten Mal.

»Vier Männer an Bord der >Pommern< gesichtet. Zwei achtern beim Deckshaus. MG-Nest. Zwei am Bug beim Schwergutbaum. Raketenwerfer. Funkkontakt negativ. Sie haben Warnschüsse ignoriert. Treffer achtern. Brücke zerstört.«

»MG eliminiert?«

»Negativ.«

Colonel Laroche konnte einen Fluch nicht ganz unterdrücken. Er überlegte nur eine Millisekunde, dann sagte er:

»O. K., Feuer einstellen. Unsere Tiger übernehmen, antworten!«

»Verstanden. Over and out.«

Die Eurocopter scherten aus, nahmen die >Pommern< von zwei Seiten in die Zange. Beide 30-mm-Geschütze spien gleichzeitig ihre Salven auf die vermuteten Positionen der Terroristen. Der Kugelhagel hielt diese nicht davon ab, eine >Stinger< Luftabwehrrakete abzufeuern. Fast gleichzeitig stieß ein Hubschrauber seinen >Flare< aus. Der tödliche Flugkörper nahm das heiße Objekt ins Visier, das für sein Infrarot-Auge vielfach heller leuchtete als der Helikopter, und verlor sich in der Ferne. Die Tiger zogen in Schleifen ab, um Sekunden später ein zweites Mal anzugreifen. Knapp über dem Meeresspiegel schossen sie auf die >Pommern< zu, zogen hoch und bestrichen das Deck des Frachters mit Sperrfeuer aus ihren Maschinengewehren. Kaum waren die Funken versprüht, kreisten die Tiger schon wieder in sicherer Höhe über dem Schlachtfeld auf ihren Beobachtungsposten. Ihrer hoch empfindlichen Optik und den Infrarot-Sensoren würde keine Bewegung an Deck und im Rumpf des Deckshauses entgehen. Chris wartete mit angehaltenem Atem auf die Reaktion der Terroristen, doch es regte sich nichts, und die Beobachter über dem Frachter bestätigten:

»Deck ist sauber.«

Welch zynischer Euphemismus, dachte sie. Im nächsten Augenblick zog das Grauen des Mordes an der Geisel an ihrem inneren Auge vorbei. Diese Terroristen gehörten zur selben Bande, die in Algerien und Deutschland Angst und Schrecken im Namen Allahs verbreiteten. Es waren die Verbrecher, die ihren Jamie entführt und gequält hatten! In diesem Licht betrachtet, erschien ihr das Adjektiv »sauber« für das, was sie an Deck der >Pommern< erwartete, nicht mehr gar so daneben. »Wir gehen jetzt rein«, beschloss der Colonel. Der Funkspruch schreckte sie auf.

»Und die Radioaktivität?«, rief sie ins Mikrofon.

»Negativ«, antwortete eine Tiger-Besatzung. Wir messen kein Gamma an Deck.« »Seltsam«, dachte sie laut. »Eine Frachtluke scheint offen zu sein. Können Sie das bestätigen?«

»Positiv.«

»Auch da keine radioaktive Strahlung?« »Negativ.«

Allmählich gab ihr der beschränkte Wortschatz auf den Keks.

»Das könnte bedeuten, dass die Bombe nicht an Bord ist.«

Der Colonel neben ihr schaltete sein Mikro aus und brüllte ihr ins Ohr:

»Wo soll sie sonst sein?«

Sie blickte ihn nur stumm an. Er konnte sich ohnehin denken, was es bedeutete. Mit einem unterdrückten Fluch schaltete er das Mikrofon wieder ein und wiederholte die Ansage:

»Wir gehen rein.«

Während er der Mannschaft die notwendigen Befehle erteilte, näherte sich ihr Hubschrauber in einer weiten Kurve vorsichtig dem Frachter. Seit dem letzten Angriff der Tiger war es ruhig geblieben an Bord. Der Transporthubschrauber setzte unbehelligt auf, unweit der zwei reglosen Körper, die neben den Trümmern der MG-Lafette in einer Blutlache lagen. Wie von telepathischen Befehlen gesteuert, teilte sich die Mannschaft auf die vereinbarten Sektoren auf und begann, die >Pommern< zu durchkämmen.

»Sie bleiben hier und rühren sich nicht vom Fleck, bis ich Entwarnung gebe, verstanden?«, warnte der Colonel, bevor er seinen Leuten folgte.

»Denken Sie an die Radioaktivität«, rief sie ihm nach, doch er beachtete sie nicht mehr. Der Pilot, der mit ihr zurückblieb, murmelte etwas von »Rampe«, stieg aus und verschwand am Heck des Hubschraubers. Sie saß allein in der Maschine. War sie die Einzige mit dem Gefühl, auf einer Tonne Sprengstoff zu sitzen, die jeden Augenblick hochgehen konnte? Sie traute der Ruhe an Deck keine Sekunde. Eine ganze Kompanie Extremisten konnte sich im Rumpf des Frachters aufhalten, zu allem entschlossen, skrupellos, weil sie den eigenen Tod weniger fürchteten als jeden Minirock. Im Intercom knackte und rauschte es. Sie verstand kaum ein Wort. Die Stahlhülle des Frachters wirkte abschirmend wie ein Faraday-Käfig. Kein Mann des Einsatzkommandos war mehr an Deck zu sehen. Sie wartete unruhig auf die erlösende Meldung des Colonels. Die ließ auf sich warten. Das Schiff war groß, obwohl es sich nur um einen Frachter mittlerer Tonnage handelte. Immerhin schwiegen die Waffen. Es blieb geradezu unheimlich still. Untätigkeit war das schlimmste Gift für ihre Nerven. Wenigstens die Leichen wollte sie sich ansehen. Falls sich einer der Toten als Hassan Moussouni herausstellte, würde es sie wirksamer beruhigen, als jede 100-mm-Kanone der Grande Armee.

Sie fasste an den Handgriff des Ausstiegs - und erstarrte. Nur aus den Augenwinkeln hatte sie eine Bewegung an der Ladeluke wahrgenommen. Reglos starrte sie in die Finsternis hinaus. Da - im schwachen Positionslicht des Bugs zeichnete sich die Silhouette eines Mannes ab. Er bewegte sich vorsichtig auf den Hubschrauber zu. Ohne die Augen von ihm zu lassen, sprach sie ins Mikrofon. Statisches Rauschen war die Antwort. Ihr Mikro übertrug nur noch unverständliche Bruchstücke, dann starb es endgültig. Die weiße Mütze der Gestalt draußen hob sich deutlich vom dunklen Hintergrund ab. Selbst ohne Kalaschnikow in seiner Hand, rief die ganze Erscheinung: AQIM! Ihr Puls raste. Der Pilot am Heck hörte und sah die Gefahr nicht kommen. Sie trug keine Waffe. Die >Glock< lag sicher im Safe in Berlin.

Der Mann kam jetzt in gemessenen Schritten näher, als koste er jede Sekunde aus. Sie musste ihn jetzt stoppen. In einem Atemzug stieß sie die Tür auf und riss das M4 Sturmgewehr des Piloten aus der Halterung.

»Stopp! Auf den Boden!«, rief sie, während sie blind versuchte, die ungewohnte Waffe zu entsichern.

Der Mann schritt weiter, als existierte sie nicht. Er hielt es nicht für nötig, seine Maschinenpistole anzuschlagen. Sie glaubte, das Grinsen in seinem Gesicht zu erkennen. Da kam einer auf sie zu, der mit sich und der Welt im Reinen war. Zwanzig, dreißig Schritte noch, höchstens. Plötzlich begriff sie. Die unförmige Gestalt: Der Mann war eine wandelnde Bombe.

Sie zielte zwischen die Augen, die einzige Möglichkeit, ihn am Auslösen des Sprengsatzes zu hindern, falls die erste Kugel traf. Sie spürte den Druckpunkt am Abzug, zog durch. Es klickte. Keine Patrone im Lauf. Sie hatte die verdammte Ladebewegung vergessen. Mit schweißnasser Hand riss sie am Hahn, legte erneut an, dann sah sie den roten Punkt auf seiner Stirn. Im selben Augenblick, als sie abdrückte, sank der Mann in die Knie. Das Projektil, das dem roten Punkt folgte, knipste die lebende Bombe aus, bevor Chris begriff, dass es nicht ihre Kugel war.

»Rückzug, Bomben an Bord!«, schrie ihr die Stimme des Colonels aus dem Kopfhörer ins Ohr.

Die Männer des Einsatzkommandos stürmten übers Deck auf den Hubschrauber zu, während sich die Rotoren zu drehen begannen. Die Türen noch nicht verriegelt, hob die Maschine ab. Keine Sekunde zu früh. Unter ihnen platzte der Bauch der >Pommern< wie ein Luftballon an der Glut der Zigarette. Die Druckwelle schleuderte den Hubschrauber in den Nachthimmel, als wäre er ein Trümmerteil wie die brennenden Fackeln um sie herum. Für kurze Zeit sah Chris zwei Schiffe, wo vorher der Frachter gelegen hatte. Die zwei Teile versanken so schnell in den Fluten, wie sie sich entfernten. Ihr Verstand drehte Pirouetten wie der Hubschrauber nach der Explosion.

»Das war gewöhnlicher Sprengstoff, keine schmutzige Bombe«, bestätigte Colonel Laroche ihre Vermutung.

»Hassan Moussouni?«, fragte sie mit rauer Stimme.

»Negativ.« »Mein Gott, fangen Sie nicht auch noch damit an!«

Der Colonel warf ihr einen verwunderten Blick zu.

»Wie bitte?«

»Nichts - wenn keine schmutzige Bombe an Bord war ...«

»Ist sie unterwegs nach Montoir, meinen Sie?«

Er wartete keine Antwort ab, verlangte über Funk, ihn mit dem Terminal zu verbinden. Eine lange Pause entstand, bis die Antwort eintraf:

»In Montoir meldet sich niemand. Telefon- und Funkverbindungen sind tot. Am Handy nimmt keiner ab. Die Server des Terminals sind auch nicht übers Netz zu erreichen.« »Kurs Mike Alfa«, brüllte der Colonel ins Funkgerät.

Mike Alfa, das Zielobjekt Nummer eins in Montoir, das Erdgas-Terminal. Die Bombe war nicht dorthin unterwegs. Sie war schon dort. Jeder in der Maschine begriff das ohne ein weiteres Wort. Mit ihrer Vermutung hatte sie von Anfang an richtig gelegen, doch das half ihnen jetzt nicht weiter.

»Sie müssen Paris warnen«, sagte sie, als der Colonel zwischen zwei Befehlen Atem holte. Er nickte mit dem Gesicht des Todgeweihten auf dem Weg zum Schafott. Alles war jetzt möglich. Das schlimmste Szenario traf ein, wie sie feststellte, als die Industrieanlage auf dem Monitor des Bordcomputers erschien, in gespenstisch grünes Licht getaucht, ausgeleuchtet in allen Einzelheiten wie am helllichten Tag. Das Deja-vu sandte einen Stromstoß durch ihren Körper, als hätte sie die Starkstrom-Freileitung draußen gestreift.

»Achtung, >Stinger<!«, rief sie, als bereits zwei >Flares< den Nachthimmel über dem Terminal erleuchteten.

Auch diese Rakete verfehlte ihr Ziel, allerdings nur um wenige Meter, denn sie war auf den Transporthubschrauber gerichtet, der nicht über eine eigene Abwehr verfügte.

Zwei Lkws standen auf dem Areal des Terminals zwischen den Röhren. Fünf Männer, soweit sie erkannte, machten sich an einer Ventil-Station zu schaffen. Sie begrüßten die Hubschrauber höhnisch winkend. Die Terroristen wussten genau wie sie, dass sie nicht mit schweren Waffen angreifen konnten. Die Pipelines schützten sie besser als jedes Schild. Ein einziger Querschläger genügte, um ein Inferno auszulösen wie in Fos-sur-Mer. Zu ihrem Entsetzen beobachtete sie, wie sich die Männer im Schutz der Rohre ins Betriebsgebäude zurückgezogen. Eine Bombe war nirgends zu sehen. Sie spürte, wie sich die Nackenhaare sträubten.

»Sie ist unterwegs«, ächzte sie.

»Kann man sie von außen stoppen?«, fragte der Colonel, nachdem er den Befehl zur Landung gegeben und Verstärkung angefordert hatte.

»Nein, das geht nur im Kontrollraum«, antwortete sie fast flüsternd. »Und man darf sie nicht einfach stoppen.« »Warum?«

»Die Zündung wird möglicherweise ausgelöst, falls sie vor dem Ziel anhält.«

Drei Tonnen radioaktiver Staub, der jeden Filter durchdringt wie Neutrinos die Materie, waren unterwegs nach Paris, um dort ganze Arrondissements zu verseuchen - und kein Schwein konnte den tödlichen Dreck aufhalten. Sie kamen zu spät.

Ein Tiger Kampfhubschrauber schwebte reglos zehn Meter über den Lkws.

»Er scannt«, erklärte der Colonel. »InfrarotSensoren, Boden-Radar und Gott weiß was sonst noch, um Personen und Sprengkörper aufzuspüren.«

Kaum gesagt, entfernte sich der Tiger. »Schwache Gammastrahlung, sonst sauber«, meldete die Crew.

»Sie haben die Bombe eingeschleust«, sagte Chris düster. »Die Leute dürfen sich den Lastern trotzdem nicht ohne Schutzkleidung nähern.« »Ihr habt es gehört«, bellte der Colonel. »Zwanzig Meter Abstand halten!«

Dann erteilte er die Befehle zur »Sicherung des Kontrollraums«, wie er den Sturm auf das besetzte Gebäude nett umschrieb. Hassan Moussouni und seine Männer hatten sich im Haus verschanzt. Sie brauchten nur für einige Stunden niemanden an die Steuerung der Pipeline zu lassen. Eine vergleichsweise einfache Aufgabe, wenn man wie sie über genügend Munition und Geiseln verfügte. Im Gebäude befanden sich zwölf Angestellte, falls die Angaben des Betreibers stimmten.

»Wir dürfen nicht warten, bis Verstärkung eintrifft«, sagte sie. »Wir haben zu viel Zeit beim Frachter verloren. Die Bombe kann schon den halben Weg hinter sich haben, ist vielleicht bereits vor Le Mans. Wir müssen jetzt an die Steuerung.«

Der Colonel winkte ab.

»Zuerst die Geiseln. Wir holen sie raus, aber das schaffen wir nur mit Verstärkung.« »Keine Zeit! Diese Terroristen ticken gleich wie ihre Brüder in Lubmin, glauben Sie mir. Sie haben die Angestellten einfach weggesperrt, damit sie nicht stören. Sie sind überhaupt nicht an den Geiseln interessiert ...« »Eben. Das Leben dieser Menschen ist keinen Centime wert, solang sie in ihrer Hand sind.« »Und die Tausende Unschuldigen, die radioaktiv verstrahlt werden? Mit jeder Minute steigt die Wahrscheinlichkeit eines GAUs. Jetzt können wir ihn vielleicht noch verhindern.«

Die Aufklärer, die das Gebäude mit Wärmebildkameras und hochempfindlichen Richtmikrofonen abtasteten, meldeten Erfolg: »Zentrale in 4-2 besetzt, sechs Terroristen. Personen im Nebenraum 4-3. Genaue Zahl unbekannt, mindestens acht. Diese Personen sitzen und liegen, keine Bewegung. Sonst niemand erkennbar im Gebäude.« »Verstanden.«

Der Colonel blickte sie an wie ihre Freundin Caro nach der schlechteren Zensur im Chemie-Abi. Die Aufklärer hatten ihre Vermutung bestätigt. Keine Bewegung im dritten Zimmer von links auf Etage vier ließ nur einen Schluss zu: Dort befanden sich die Geiseln und nur sie, gefesselt und geknebelt wie auf der Anlandestation Lubmin - oder tot. »Wir stürmen«, entschied der Colonel. »Gruppe 2 rückt vom Dach in den Korridor vor und sichert 4-3. Ich dringe mit Gruppe 1 durch Eingang West ein. Bereitschaftspositionen hier und hier.«

Er tippte auf die Stellen des Gebäudeplans. »Sobald Gruppe 2 Bereitschaft meldet, zünden wir die Blendgranaten.«

»Denken Sie daran: Das sind Selbstmordattentäter«, mahnte Chris. »Sie werden keine Sekunde zögern, die Waffen einzusetzen oder sich in die Luft zu sprengen ...«

»Wir haben schon verstanden, Commissaire«, unterbrach der Colonel mit spöttischem Grinsen.

Sekunden später verschwand die Truppe in der Dunkelheit. Wieder blieb sie allein mit dem Piloten im Hubschrauber zurück.

»Wie kommen die Männer aufs Dach?«, wunderte sie sich.

»Feuerleiter.«

Eine bekannte Stimme sprach aus dem Funkgerät:

»Was geht da ab bei euch, warum meldet sich keiner?«

»Commissaire Hegel hier«, antwortete sie, bevor der Pilot zum Mikro greifen konnte. »Spreche ich mit Louis Morel vom DCRI?« »Ja, verdammt. Wir müssen jetzt entscheiden. Der Chef ist schon im Elysee. Also - kann die Bombe gestoppt werden oder nicht?«

Sie war versucht, die Tautologie mit einem Ja zu beantworten, unterdrückte den Schulmeister-Reflex jedoch im letzten Moment. Es war nicht die Zeit für Scherze. Ihre Antwort fiel möglicherweise deutlicher aus, als dem Colonel lieb gewesen wäre: »Wir wissen es nicht. Im Augenblick wird der Sturm auf die Zentrale vorbereitet. Erst wenn wir ...«

»Ca m'emmerde! Entschuldigen Sie die Sprache. Wie lang dauert das denn noch?«

Die wichtigere Frage wäre gewesen: Was tut ihr, wenn die Zentrale gesichert ist? Die momentan einzige Alternative, die Bombe anzuhalten und einige Kilometer vor Paris detonieren zu lassen, dürfte dem Elysee kaum besser gefallen. Laut sagte sie:

»Die Chance steht fifty-fifty, dass wir es schaffen - oder eben nicht. Ihr Entscheid, was Sie mit dieser Information anfangen. Wenn ich an Dresden denke, muss ich sagen: ABC Truppen sollten entlang der ganzen Strecke von Montoir nach Paris in Bereitschaft sein, und Sie müssten vorsorglich evakuieren lassen gemäß Meteo. Ob die Parade auf den /

Champs-Elysees unter diesen Umständen stattfinden kann ... «

Es knackte in der Leitung. Louis Morel klinkte sich aus. Die Feier zum 14. Juli war ihre geringste Sorge. Während des Gesprächs hatte sie die Umgebung des Betriebsgebäudes mit dem Nachtsichtgerät beobachtet. Gruppe 2 war außer Sichtweite bei der Feuerleiter oder bereits auf dem Dach. Auch die Gruppe des Colonels, gedeckt durch Pipelines, Werkhalle und Materialdepots, war im Dunkel am Seiteneingang verschwunden. Das Gelände lag verlassen da. Die Scheinwerfer, die sonst die Nacht zum Tag machten, waren von den Terroristen längst ausgeschaltet worden. Nur das konstante Summen, Zischen und Stampfen der Pumpen und Kompressoren erinnerte daran, dass Montoir noch in Betrieb war. Zitternd schwenkte sie das Spezial-Fernglas, das nur in grobe Männerhände passte, weiter nach rechts zur andern Seite des Gebäudes. Drei, vier hellrote Silhouetten bewegten sich auf den zweiten Nebeneingang zu.

»Gruppe 2 auf Position«, hörte sie gleichzeitig im Kopfhörer.

»Gruppe 1 auf Position«, antwortete der Colonel.

»Vier Unbekannte am Eingang Süd!«, rief sie ins Intercom.

Ihre Warnung ging im Donner der Schockgranaten unter, die das Einsatzkommando in die Zentrale warf. Der Adrenalinstoß katapultierte sie aus dem Sitz. Den Puls an der Decke, erinnerte sie sich ans defekte Mikro.

»Warnen Sie den Colonel, vier Terroristen dringen am Eingang Süd ins Gebäude!«, rief sie dem Piloten zu.

In einer fließenden Bewegung riss sie dessen Sturmgewehr zum zweiten Mal aus dem Halfter, sprang aus dem Hubschrauber und rannte in die Nacht hinaus. Jede Deckung ausnutzend, näherte sie sich der Stelle, wo sie die leuchtend roten Umrisse zuletzt gesehen hatte. Zwanzig Meter trennten sie vom Hauseingang. Dank der weißen Mütze sah sie die Bewegung einen Sekundenbruchteil bevor der andere abdrückte. Sie zielte tief. Ihre Garbe fegte auf Hüfthöhe über die ganze Breite des Eingangs. Die schwarze Gestalt klappte vornüber zusammen. Ihr zweiter Feuerstoß traf mitten in den Schädel. Er blieb reglos liegen. Wie ein spätes Echo knatterten Gewehrsalven im Haus. Flach auf dem Boden hinter der Kabelrolle, versuchte sie zu verstehen, was dort abging. Für ein paar kurze Salven reichte ihr Magazin noch, dann war sie fällig. Diese Deckung würde sie keine Minute schützen. Sie spannte die Muskeln. Drei, vier schnelle Sprünge müssten reichen für den sicheren Rückzug.

Sie hatte den Hauseingang einen Augenblick aus den Augen verloren, da schreckte sie ein Warnruf auf. Eine Detonation folgte, eine Zweite, begleitet von einer Stichflamme, die aus dem Haus über den Toten hinwegfegte. Erstickte Schreie drangen dumpf zu ihr herüber. Eine Rauchwolke verhüllte den Eingang für einen Augenblick. Mit angehaltenem Atem hob sie den Kopf aus der Deckung. Einige Sekunden herrschte gespenstische Stille, dann huschten Gestalten aus der Türöffnung, Gewehr im Anschlag. Keine weißen Mützen: GIGN! Sie atmete auf.

»Commissaire Hegel, nicht schießen!«, rief sie, während sie die Deckung vorsichtig mit erhobenen Händen verließ.

Ein roter Laserstrahl blitzte auf. Sie glaubte, den Punkt zwischen ihren Augen zu fühlen. Eine falsche Bewegung, und sie würde gar nichts mehr spüren. Ein Lichtstrahl strich über sie hinweg, blieb an ihr hängen, als wollte er sie festhalten.

»Halt! Feuer einstellen!«, befahl die Stimme des Colonels nach einer Ewigkeit.

Ihre Hände sanken nach unten. Sie hob das Gewehr auf und trat im Lichtstrahl auf die Männer zu.

»Sie leben gefährlich, Madame«, sagte der Colonel.

»Mein Mikro ist tot«, rief sie ihm mit aufgeklapptem Visier zu.

Die Lichter im Haus gingen an. Was früher Korridor und Treppenaufgang gewesen waren, hatte sich in ein Trümmerfeld verwandelt. Kabel hingen aus dem Riss in der Decke. Mauerreste und Verputz versperrten den Zugang zu den Büros auf der einen Seite, Blut tropfte von Flecken an der Wand neben der Treppe. Die Überreste zweier menschlicher Körper lagen übereinander auf den Stufen. Drei, zählte Chris, zusammen mit dem toten Terroristen draußen. Nur ein überzähliger Beinstumpf und zwei Arme deuteten auf den vierten Angreifer hin.

»Mein Gott!«, keuchte sie, »was ist hier geschehen?«

»Dank Ihrem Warnschuss konnten wir sie eliminieren«, antwortete der Colonel, als wäre damit alles gesagt.

»Warnschuss nennen Sie das?«

Sie hatte einen Menschen kaltblütig niedergemäht. Erst langsam begriff sie, was sie getan hatte - hatte tun müssen, um nicht selbst zu enden wie die ... Sie suchte vergeblich nach einer menschenwürdigen Bezeichnung für die Körperteile im Trümmerhaufen.

»Unsere Granate hat den Sprengstoffgürtel gezündet«, fügte der Colonel angesichts ihrer Sprachlosigkeit hinzu.

»Die Zentrale?«, fragte sie heiser.

»Gesichert. Geiseln sind O. K.«

»Gott sei Dank. Haben wir eine ID? Moussouni?«

»Negativ. Diese - vier - sind allerdings noch nicht überprüft.«

Sie nickte müde und dachte laut:

»Falls Hassan Moussouni nicht dabei ist, haben wir ein gröberes Problem.«

»Sicher, aber die Identifikation kann warten. Wir müssen die Bombe aufhalten.«

Er ließ zwei Männer zur Sicherung zurück. Sie folgte den andern über den Trümmerhaufen die Treppe hinauf zur Zentrale. Plötzlich drehte sich der Schrank vor ihr um.

»Ist das Ihr Telefon?«

In Gedanken zählte sie immer noch Arme und Beine.

»Wie bitte?«, fragte sie verwirrt.

»Ihr Telefon, Madame.«

Sven war am Apparat. Ihre Begrüßung fiel kurz und gedämpft aus, dass er besorgt nach ihrem Befinden fragte.

»Könnte nicht besser sein. Ich habe gerade den Krieg überlebt. Danke, mir geht es blendend.«

»Wie - muss ich das verstehen?«

»Gar nicht. Hier eilt es ziemlich. Was hast du auf dem Herzen?«

»Ich dachte, es könnte wichtig sein. Die IT hat das Zünd-Programm jetzt ganz geknackt.«

Sie hörte stumm zu. Oben angekommen, trug sie eine Zuversicht zur Schau, die den Colonel alarmierte. Verblüfft wandte er sich vom Schaltpult ab, an dem zwei befreite Techniker hantierten.

»Ich weiß jetzt, wie wir es machen«, verkündete sie.

»Was war das? Wer spricht da?«, tönte es aus mehreren Lautsprechern.

»Die Konferenzschaltung mit Paris«, erklärte ein Techniker mit der Hand auf dem Mikrofon.

Die halbe Regierung, Gendarmerie, Armee und die Elite der Geheimdienste hatten sich zur Telefonkonferenz versammelt, wie ihr schien. Die meisten Teilnehmer duzten sich.

Man kannte sich von der ENA und der Ecole Polytechnique. Es war wie eine Klassenzusammenkunft, nur wichtiger, denn es galt, ein Problem zu lösen.

»Unsern Spezialisten ist es gelungen, das Programm des Zündmechanismus zu entziffern«, sprach sie ins Mikrofon, als sie endlich zu Wort kam. »Da wir davon ausgehen, dass es sich hier um eine baugleiche Bombe handelt, dürfte sich dieser Zünder wie der in Deutschland sichergestellte verhalten. Die Bombe ist so programmiert, dass die Zündung ausgelöst wird, sobald sie sich näher als 500 Meter am Ziel befindet. Das wussten wir bereits. Neu ist jedoch die Feststellung, dass die Zündung ebenfalls ausgelöst wird, sobald die Bombe sich fünf Minuten nicht bewegt. So etwas haben wir vermutet. Jetzt ist es Gewissheit.«

»Wo genau befindet sich die Bombe jetzt?«, rief jemand dazwischen.

Der Techniker antwortete: »Sie hat vor sieben Minuten den Kontrollpunkt bei Le Mans passiert. Sie müsste sich jetzt also vier Kilometer hinter Le Mans befinden.«

»Merde! Weiß das niemand genau?«

Das Gesicht des Colonels lief rot an.

»Das ist genau genug, denke ich«, gab er unwirsch zurück. Zu Chris gewandt, fragte er: »Was schlagen Sie vor?«

»Ich war noch nicht fertig. Es ist eine Sicherung ins Programm eingebaut. Sie sorgt dafür, dass die Bombe in einem Umkreis von zehn Kilometern um den Startpunkt nicht gezündet werden kann.«

Sie legte eine Pause ein, auf weitere Einwände gefasst, doch alle schienen den Atem anzuhalten.

»Wir sollten also versuchen, den Fluss des Erdgases umzukehren, um die Bombe zurückzuholen. Hier in Montoir kann sie dann entschärft werden.«

Eine Schrecksekunde blieb es ruhig, dann sprachen und schrien zwanzig Leute durcheinander. Sie hörte nicht zu. Nur die Reaktion der Techniker interessierte sie. Diese starrten sie erst blass wie ihre Overalls an, dann steckten sie die Köpfe zusammen. Nach kurzer Diskussion kamen sie zum Schluss, dass eine solche Aktion zwar noch nie durchgeführt worden war aber theoretisch möglich sein sollte. Der Ranghöchste in der Leitung, ein Regierungsmitglied am Ohr des Innenministers, gab nach zehn Minuten grünes Licht. »Wie lange wird es dauern, bis wir Gewissheit haben?«, fragte er erstaunlich ruhig.

Die Techniker wechselten ein paar Worte, bevor einer sagte:

»Für die Änderung des Flusses müssen wir mit einer halben Stunde rechnen. Danach wird es sechs Stunden dauern, bis der Molch - die Bombe - zurück ist.«

»Danke, bonne chance.«

Da niemand danach fragte, verschwieg Chris die nicht ganz harmlose Ungewissheit, ob das Programm im Zünder den Rückwärtsgang auch richtig berechnete. Sie konzentrierte sich so sehr auf die Arbeit der Techniker, dass sie kaum wahrnahm, was um sie herum geschah. Die Umkehrung des Gasflusses funktionierte nur, weil einer der Vorratstanks in Montoir zur Hälfte leer war. Sie schwitzte mit den Spezialisten, bis sich der tödliche Molch wieder in ihre Richtung bewegte - nach drei Minuten und 58 Sekunden Stillstand. Die erste Phase der Operation gelang.

Die Wartezeit bis zum Eintreffen der Bombe begann. Sie entspannte sich ein wenig, klatschte sich auf der Toilette kaltes Wasser ins Gesicht und trank in gierigen Zügen. Erst auf dem Rückweg in die Zentrale fielen ihr beim Blick aus dem Fenster die Rettungswagen, Einsatzfahrzeuge der Gendarmerie, die Tanklöschzüge der Feuerwehr und die ABC- Truppen in ihren weißen Schutzanzügen auf. Sie stieg zusammen mit Colonel Laroche zum Sammelplatz hinunter, wo Sanitäter die Verletzten versorgten und die Toten, oder was von ihnen übrig blieb, unter Tüchern auf den Transport in die Rechtsmedizin warteten.

»Neun Geiseln sind wohlauf, zwei müssen wir wegen Schock-Symptomen behandeln, und ein Angestellter hat einen leichten Herzinfarkt erlitten. Er ist außer Lebensgefahr.«

So begann der leitende Arzt, Bilanz zu ziehen.

»Sind die Angestellten verletzt worden?«, fragte der Colonel.

Der Arzt schüttelte den Kopf. »Einige haben sich Prellungen zugezogen, weil sie nach eigenen Angaben gestürzt sind. Das ist alles.«

Er führte sie zu einem etwas abseitsstehenden Rettungswagen.

»Vier Terroristen sind schon unterwegs ins Militärkrankenhaus. Hier liegt der Fünfte. Die fünf Überlebenden weisen leichte Hämatome auf, die wahrscheinlich vom Sturm auf die Zentrale stammen. Sie werden trotzdem nur noch kurze Zeit unter uns weilen.« »Weshalb?«

»Strahlenkrankheit. Die Leute sind bis ins Mark radioaktiv verstrahlt.« »Kein Wunder«, murmelte Chris, »genau wie in Lubmin.«

Sie gingen zu den Leichen. Der Arzt hob das erste Tuch.

»Dieser Kunde ist bei der Aktion in der Zentrale erschossen worden, aber das wissen Sie j a.«

Es blieben noch vier Tücher. Der Arzt deutete auf das Nächste und sagte kopfschüttelnd:

»Das da wollen Sie nicht sehen: der Mann mit dem Sprengstoffgürtel.«

»Danke, kennen wir schon«, knurrte der Colonel.

»Die Rechtsmedizin wird sich die Zähne daran ausbeißen. Wir konnten nicht mehr tun, als alles zusammenzukratzen, was nicht zu den andern Leichen passt.«

Er sprach wie ein abgebrühter Rechtsmediziner, nichts Neues für Chris. Fünf tote Terroristen und fünf weitere an der Pforte des Paradieses, dachte sie verbittert. Ihr wollte immer noch nicht in den Kopf, was diese Fanatiker zu solchen Taten trieb. Religiöser Eifer, Hirnwäsche, Verblendung waren ihr als Erklärung zu billig, letztlich nicht vereinbar mit einem funktionierenden menschlichen Gehirn mit der Fähigkeit, rational zu denken.

»Welcher lag vor dem Haus?«, fragte sie mit trockener Kehle.

Der Arzt schlug das Tuch über der sterblichen Hülle des Mannes zurück, den ihre Salve getroffen hatte. Der Hinterkopf fehlte. Das Gesicht erschreckte sie. Unversehrt, beinah lebendig starrte er sie aus schwarzen Augen an. Trotz des Vollbarts erkannte sie das Gesicht wieder, das sie im Hamburger Plattenbau einen Moment lang genauso angeblickt hatte. »Hassan Moussouni«, murmelte sie. »Das muss Hassan Moussouni sein. Die DNA wird es bestätigen.«

Die Bombe hatte Malville passiert. Noch zwanzig Minuten, bis sie in die Sicherheitszone zehn Kilometer um Montoir eintreten würde. Bis jetzt verhielt sich das Programm so, wie Sven es beschrieben hatte. Die Tatsache, dass eine Explosion ausblieb, war allerdings kein Grund, aufzuatmen. Falls das Programm weiter vorwärts statt rückwärts zählte, müsste es ziemlich genau jetzt annehmen, am Ziel in Paris angelangt zu sein. Sie sollte längst weit weg sein, in Berlin, bei Jamie, in seinen Armen schlafen. Stattdessen wartete sie in diesem gottverlassenen Nest im Nordwest-Zipfel Frankreichs auf ein Wunder.

Die ABC-Truppen hatten das Gelände geräumt. Niemand, der nicht unbedingt gebraucht wurde, durfte sich in der Umgebung des Terminals aufhalten. Für das nahe Saint- Nazaire galt höchste Alarmstufe und Ausgangssperre. Was Beine hatte und etwas Hirn im Schädel, brachte sich rechtzeitig in Sicherheit. Nur sie blieb bei den zwei Technikern und einer Handvoll Spezialisten der Armee, die mit ferngesteuerten Räumungs-Robotern auf die Bombe warteten. Man brauchte sie. Sie kannte den genauen Aufbau der schmutzigen Bombe. Wenigstens hatte sie nichts mehr mit den Typen aus Paris zu tun. Die Kommunikation mit den Schreibtischtätern, die weit weg über die sichere Telefonleitung alles sofort wissen mussten, weil doch die schwere Verantwortung auf ihren breiten Schultern lastete, diese Kommunikation übernahm der Truppenkommandant.

Weithin hörbare Schläge an die Hülle der Ventil-Schleuse verkündeten die Ankunft des höllischen Pakets. Die nächsten fünf Minuten verbrachten alle Anwesenden in der untersten Ebene der Tiefgarage, die als Schutzraum diente. Roboter übermittelten das Bild der Schleuse, die sich jeden Augenblick in ihre Atome auflösen konnte. Fünf Minuten vergingen. Sie warteten weitere zehn Minuten. Nichts geschah. Die Bombe hatte sich fünfzehn Minuten lang nicht bewegt. Das Zünd-Programm hielt sich wie von Sven beschrieben an die Sicherheitszone um Montoir. Der Kommandant gab den Befehl zur Bergung.

Sie beobachtete den Vorgang am Monitor. Gewarnt von der Erfahrung mit dem Lubminer Zwilling, zogen die Spezialisten die Bombe Millimeter um Millimeter, immer neu sichernd, aus der Pipeline. Als sie auf der Ladefläche des Armee-Lkws lag, bestätigte sich Chris' Vermutung: Diese Bombe und die Schwester in Lubmin glichen sich wie eineiige Zwillinge. Im Augenblick, als der Spezialist am Roboter das Smartphone mit dem Zünd-Programm hochhielt, brach lauter Jubel aus, als fände die Parade zum 14. Juli doch noch statt. Der Kommandant verlor die Zurückhaltung, schloss sie in die Arme und drückte sie an seine Brust, bis ihr die Luft ausging. »Merveilleux! Merci, madame«, sagte er mit bewegter Stimme.

Sie hielt die Luft noch etwas länger an, um den einmaligen Moment auszukosten, in dem sich jemand ohne Hintergedanken für ihre Arbeit bedankte. Schließlich holte sie tief Atem und sagte:

»Ich rieche streng. Kann man hier irgendwo duschen?«

Kapitel 26
Berlin

Chris lauschte mit geschlossenen Augen dem Gezwitscher der Vögel, die ein Nachtlager in den Bäumen suchten. Die Ruder tauchten mit sanftem Plätschern ins Wasser. Ihre Seele zog mit den Staren Kreise über dem See. Erinnerungen an das Mädchen auf dem Jungfernsee bei Potsdam formten ihre Lippen zu einem Lächeln. Die rhythmische Bewegung endete abrupt.

»Woran denkst du?«, fragte Jamie.

Sie schlug die Augen auf und musterte ihn mit einem langen Blick.

»An etwas Schönes.«

»An mich offensichtlich«, lachte er.

»Ich stelle mir vor, wie du mit dem Bart ausgesehen hast.«

»So was würde dir gefallen! Ich habe genug Bärte gesehen für mein ganzes Leben. Du kannst alles von mir verlangen, aber bitte keine Haare im Gesicht.«

»Alles?«

»Keinen Bart.«

Sie lächelte still in sich hinein. Tausend Dinge hatte sie ihm sagen wollen nach dem Wiedersehen. Sie stellte sich vor, was sie alles unternehmen würden, um jede Minute der neugewonnenen Zweisamkeit zu genießen. Jetzt ruderten sie auf den Neuen See, kaum größer als das Boot, und nichts könnte schöner und wichtiger sein. Es kam ihr vor, als hätten sie sich erst kennengelernt und Hals über Kopf ineinander verliebt. Diesmal war es anders als zuvor, bedeutsamer irgendwie. Sie wussten jetzt beide genau, was es hieß, den andern zu verlieren.

»Das ist aber schon das Zweite, was du mir verweigerst«, sagte sie. »Am besten mache ich eine Liste.«

»Das Zweite? Was denn noch?«

»Couscous.« »Oh dear God! Stimmt, und zwar in allen Varianten.«

»Schade, keine Mezze mehr.«

»Mezze besteht nicht nur aus Couscous - ach ich mag das Wort nicht mal mehr aussprechen.«

»Vielleicht brauchst du doch eine Therapie.« Er spielte Entsetzen. »Das sagst ausgerechnet du, der Schrecken aller Psychotherapeuten?« »Ich meine ja auch nicht mich.«

Sie legten an einer bewaldeten Insel an, zogen das Boot aufs Ufer und verschwanden im Unterholz. Das Stück Land war so winzig, dass sie bei jedem Schritt damit rechnen mussten, auf der anderen Seite ins Wasser zu fallen. Sie setzten sich ins Moos und sprachen über alles, was ihnen gerade einfiel. Einander zuhören, miteinander reden und lachen oder einfach nebeneinandersitzen, den andern spüren und die guten Schwingungen des Universums auf sich einwirken lassen: Wer wollte mehr vom Leben? Zugegeben, Musik war auch wichtig - und hemmungsloser Sex, aber den hatten sie in der Nacht zuvor gehabt.

»Musst du wirklich heute Abend zu diesem Briefing?«, fragte Jamie nach langem Schweigen.

»Debriefing - ja, geht leider nicht anders.« »Du könntest dich krankmelden. Das wäre die englische Lösung.«

Sie schüttelte den Kopf. »Ich muss es hinter mich bringen.«

Es hörte sich an, als glaubte sie selbst daran. Das Gegenteil war der Fall. Das Echo der Schüsse in Montoir schwirrte in ihrem Kopf herum, ohne schwächer zu werden, und das Bild von Hassan Moussounis halbem Schädel hatte sich ihr eingeprägt wie ein Brandzeichen. Der Mann war ein Killer gewesen. Er hatte Tod und Verderben über eine ganze Stadt gebracht. Seine Leute waren es, die die Pipeline bei Dresden in die Luft gejagt hatten und beinahe die Katastrophe bei Paris verursacht hätten. Schuldig ohne Zweifel und gefährlicher als jeder Serienmörder, hätte er trotzdem einen fairen Prozess verdient wie jeder Mensch. Ihr Finger am Abzug der M4 als Richter und Scharfrichter. Auge um Auge, Zahn um Zahn: Dafür war sie nicht Polizistin geworden. Du hast aus Notwehr gehandelt, meditierte sie jedes Mal, wenn die Bilder sie aus dem Nichts überraschten. Es half nicht. Das Brandzeichen blieb. Vielleicht war doch sie es, die eine Therapie brauchte. Jamie beobachtete sie. Er spürte ihren inneren Kampf und versuchte, sie zu trösten:

»Der Albtraum ist vorbei.«

Ein bitteres Lächeln umspielte ihren Mund.

»Der Kopf der Schlange ist ab«, meinst du.

»Wir sind wieder zusammen und in Sicherheit, wollte ich damit ausdrücken.«

Sie küsste ihn. Dabei stellte sie sich die Schlange vor, der wie der Hydra sogleich zwei neue Köpfe wachsen würden. Nur wer sie alle auf einen Schlag abtrennte, konnte sie besiegen. Das war unmöglich. Der Krieg gegen den Terror ist nicht zu gewinnen, jeder vernünftige Mensch weiß das.

»Du bist nicht überzeugt.«

»Doch«, log sie, »wir sind zusammen. Das ist das Wichtigste.«

Die ungewöhnliche Tageszeit für das Debriefing im GTAZ am Treptower Park, 20 Uhr, war eine Konzession an Richter, den viel beschäftigten Oberstaatsanwalt. Er empfing sie mit besorgtem Blick. Bei der Frage nach ihrem Befinden sprach er sie mit Dr. Hegel an und versicherte:

»Wenn ich irgendetwas für Sie tun kann - einfach heraus damit.«

»Könnten Sie, Herr Oberstaatsanwalt. Es wäre nett, wenn Sie dafür sorgten, dass es hier nicht ewig dauert.«

Unglaublich, ein Lächeln huschte über sein Gesicht, flüchtig wie ihr Wimpernschlag. Beim Betreten des Sitzungszimmers im ersten Stock sagte er zu ihr:

»Sie haben hervorragende Arbeit geleistet. Die französischen Kollegen sind voll des Lobes. Dem kann ich mich nur anschließen.«

Schon wieder eine Art Dank für das, was sie getan hatte, weil es ihr Job war. Sie wurde misstrauisch und erstickte die durchschimmernde Begeisterung im Keim:

»Wir wissen beide, dass dies nur eine gewonnene Schlacht ist. Eine Episode im Kampf gegen den Wahnsinn im Nahen Osten. Moussounis Tod wird nichts an der Bedrohung ändern. Der oder die Auftraggeber machen munter weiter - mit unserm Geld und unsern Waffen und hellen Köpfen wie dem Programmierer des Zünders, an unsern Unis ausgebildet.«

Für sie war es traurige Realität, nicht Pessimismus, nach allem, was sie und Jamie - und Sven - erlebt hatten. Richter wollte ihr nicht widersprechen, meinte nur spöttisch: »Wenigstens hat AQIM es nicht geschafft, den Franzosen ihren Quatorze Juillet ganz zu verderben.«

Da staunte auch sie. Statt die Parade ausfallen zu lassen und zähneklappernd Fingernägel zu kauen, verschob der Präsident die glanzvolle Schau auf den Champs-Elysees einfach um ein paar Stunden in die Nacht.

»Diese Flexibilität hätte ich den Franzosen nie zugetraut«, stimmte sie zu.

Eine bekannte Stimme hinter ihr ließ sie herumfahren.

»Wenn es ums Feiern geht, kennt die Flexibilität des Franzosen keine Grenzen«, sagte Jochen Preuss mit läppischem Grinsen. Sprachlos schüttelte sie seine ausgestreckte Hand. Ihr Blick schweifte von Preuss zu Richter und wieder zurück. Die beiden schienen sich gut zu kennen.

»Was wird hier gespielt?«, fragte sie schließlich mit einer Kröte im Hals.

»Es ist eine lange Geschichte«, antwortete Preuss. »Ich arbeite für den BND in Südfrankreich. Tut mir leid, dass ich mich nicht früher outen durfte. Sie werden alles besser verstehen nach der Sitzung.«

»Darauf bin ich ja gespannt.«

Was sie in der folgenden Stunde über den netten Nachbarn von Port Grimaud zu hören bekam, genügte ihr, sich richtig blöd vorzukommen. Seine Rolle beim BND und der Versuch, Jamie mit dem Lösegeld freizukaufen: Das alles mutete geradezu fantastisch an. Die verfluchte Geheimniskrämerei! Wollten oder konnten die Herren Spione nicht verstehen, dass in einem Fall wie der Bedrohung durch AQIM alle Informationen sofort auf den Tisch aller Beteiligten mussten? Waren sie beim BKA nicht auch Staatsdiener wie Radtke und Preuss? War sie nur eine Spielfigur der machtbesessenen Geheimnisträger? Sie verspürte nicht übel Lust, aufzustehen und die erlauchte Gesellschaft wortlos zu verlassen. Ihr Zorn verrauchte erst langsam, als sie daran dachte, nach der Sitzung nicht wie sonst in ein leeres Apartment zurückzukehren.

»Ich denke, ich schulde Ihnen beiden ein paar Erklärungen«, sagte Preuss nach der Sitzung mit der Miene des Büßers.

»Wie Sie meinen«, gab sie zugeknöpft zurück und ließ ihn stehen.

Kapitel 27
Lubmin

Kleist schüttelte den Kopf. Es war spät geworden, während er den Bericht über den Einsatz seiner Partnerin in Frankreich gelesen und versucht hatte, den Leitartikel im >Le Monde< zu entziffern. Etwas Französisch gehörte zwar zur Bildung aller von Kleists, aber seines hatte sich im Lauf der Jahre verflüchtigt, wie er feststellen musste. Er bekam also nur oberflächlich mit, was im Westen des Nachbarlandes und in Paris geschehen war, doch es genügte, das Verlangen nach der sedierenden Wirkung von Alkohol in ihm zu wecken. Der Blondschopf vom BKA lehrte ihn noch kurz vor dem Ruhestand das Fürchten. Sein Blick schweifte durchs verlassene Büro der Polizeistation im stillen Dorf an der Ostsee, das jetzt noch stiller geworden war, weil die Touristen fehlten. Die Ereignisse des Sommers erschienen ihm wie ein übler Spuk, zu krass, um wahr zu sein. Er fühlte sich endgültig zu alt für solchen Wahnsinn.

In Gedanken versunken, räumte er den Schreibtisch auf und verließ den Posten. Das gelbe Häuschen ein paar Straßen weiter hellte seine Stimmung auf. Er liebte vor allem die Weinkarte der >Fischperle< gegenüber der Pension. Kaum stand er im Lokal, klingelte sein Telefon. Er nahm den Anruf entgegen, ohne aufs Display zu achten.

»Polizeimeister Hansen, Hundestaffel. Wir haben eine Leiche gefunden in einem Waldstück an der Küste, drei Kilometer nördlich von Freest.«

Kleist winkte dem Wirt ab, der ihn mit dem üblichen »Ein Gläschen Sancerre zum Einstieg, Herr Kommissar?« begrüßte.

»Ich bin gleich da«, sagte er ins Telefon, steckte es ein und verließ das Lokal.

Der Fundort war eine halb verfallene Datscha, gut verborgen zwischen Tannen. Die Hütte war wohl schon vor dem Mauerfall nicht mehr benutzt worden. Nur das massive Schloss an der Tür schien neu zu sein.

»Kein schöner Anblick«, bemerkte Polizeimeister Hansen zur Begrüßung.

»Schöne Leichen gibt's offenbar nur in Wien.« Rechtsmedizin und Spusi aus Greifswald waren bereits vor Ort. Kleist streifte die Überzüge über die Schuhe und zog die LatexHandschuhe an. Der Mediziner kniete neben einem stark verwesten Körper. Die Hälfte des Gesichts war nicht mehr zu erkennen, weggefressen von Würmern und Maden. Der Brustkorb war eingefallen, als hätte ihn jemand platt gedrückt, um noch den letzten Rest von Leben aus dem Körper zu pressen. Durch das dünne Hemd zeichneten sich die Rippen ab. Nur die Kabelbinder an Händen und Füßen hatten das Ungeziefer nicht interessiert.

»Was haben wir?«, fragte Kleist nach einem stummen Gruß an den Arzt.

»Weiblicher Leichnam, Alter schwer abzuschätzen. Um die sechzig, siebzig, würde ich sagen.«

»Kein Hinweis auf die Identität der Toten?« Der Arzt schüttelte den Kopf.

»Können Sie schon etwas über den Todeszeitpunkt sagen?«

»Schwierig, Genaues wissen wir natürlich erst nach der Obduktion. Dem Grad der Verwesung nach ist die Frau schon mindestens einen Monat tot. Wie es aussieht, ist sie hier gestorben.«

Er fasste unter das, was einmal ein menschlicher Kopf gewesen war, und bewegte den Körperteil hin und her, als wäre er nicht mit dem Rest des Leichnams verbunden. »Genickbruch?«

Der Arzt nickte. »Das ist die wahrscheinliche Todesursache, laienhaft ausgedrückt.«

»Ein Unfall?«

»Darüber zu spekulieren, überlasse ich Ihnen. Jedenfalls passt die Verletzung zu diesem scharfkantigen Balken.«

»Sie ist also vor etwa einem Monat hier gestorben.«

»So sieht es aus.«

Das könnte passen, dachte er. Das Gesicht der Frau war beim besten Willen nicht mehr zu erkennen. Die Kleider hingegen gaben deutliche Hinweise: Sie hatten Anna Volkmann gefunden. Eine Kollegin der Kriminaltechnik zeigte ihm ein Stück Papier in einer Plastiktüte.

»Das steckte in der linken Hosentasche«, erklärte sie. »Sonst gibt es so gut wie keine brauchbaren Spuren, die auf den oder die Täter hinweisen.«

Es war ein weißes Blatt Papier mit arabischen Schriftzeichen. Jedenfalls glaubte er, es handle sich um arabische Schrift.

»Kann das zufällig jemand lesen?« Arabischkenntnisse waren nicht sehr verbreitet in dieser Gegend. Er kehrte dem Grauen den Rücken. Draußen atmete er erst die frische Nachtluft tief ein, bevor er seine Partnerin anrief.

»Störe ich Sie gerade bei etwas Wichtigem?«, fragte er.

Es hörte sich gegen seinen Willen etwas anzüglich an.

»Nein«, antwortete Chris gedehnt mit großem Fragezeichen.

»Ich dachte nur - jetzt wo Jamie wieder da ist ...«

Sie lachte. »Sie sind noch im Dienst, oder muss ich mir Sorgen machen?«

»Ja - nein - keine Sorge. Ich bin nicht eifersüchtig. Weshalb ich anrufe: Wir haben Anna Volkmann gefunden, tot. Jedenfalls gehe ich davon aus, dass es ihr Leichnam ist.«

Sie hörte sich seinen Bericht an, ohne zu unterbrechen.

»Was steht auf dem Zettel?«, fragte sie, als er schwieg.

»Keine Ahnung. Das müssen unsere Spezialisten herausfinden.«

»Schicken Sie mir ein Foto. Vielleicht geht es so schneller.«

Er hatte den Tatort noch nicht verlassen, als Chris anrief.

»Der arabische Text ist eine Koransure«, sagte sie. »Sure 9, al-Taubah, Vers fünf: Tötet die Ungläubigen, wo immer ihr sie findet.« »Durchaus zutreffend.«

»Ja, aber es ist ein Computerausdruck aus dem Internet, wie ihn jeder Schüler zustande bringt. Ohne das Original können es die Spezialisten nicht zweifelsfrei beweisen, aber der Kollege ist überzeugt, es handle sich um eine Kopie aus der Webseite >alislam.org<.«

»Ein ziemlich billiger Hinweis auf die Täter.« »Allerdings, nicht sehr glaubhaft.«

»Wir wissen ja, dass die AQIM-Brüder Anna Volkmann entführt haben, aber warum sollten die sie umbringen? Dieser Text aus dem Internet als Erklärung überzeugt mich überhaupt nicht.«

»Ganz Ihrer Meinung«, stimmte Chris zu. »AQIM hat vermutlich nichts mit Anna Volkmanns Tod zu tun.«

»Also doch ein Phantom aus ihrer Vergangenheit.«

Sie blieb ihm die Antwort schuldig, was nur bestätigte, was er ohnehin dachte. Er musste sich nochmals die Akten über die Volkmanns vornehmen. Der Wirt der >Fischperle< brauchte heute nicht mehr auf ihn zu warten.

»So etwas habe ich befürchtet«, murrte er und legte auf.

Kapitel 28
Berlin

Chris betrat das >Speisezimmer< im Innenhof der Alten Lokfabrik mit gemischten Gefühlen. Sie wusste um den ausgezeichneten Ruf der Küche dieses Lokals, dennoch hätte sie lieber allein mit Jamie hier gegessen, ohne Jochen Preuss. Der BND-Veteran war ein Mogelpaket: makellose Verpackung und Gott weiß was drin.

Sie gab sich einen Ruck und setzte ein freundliches Gesicht auf. Auch sie verfügte über verschiedene Fassaden. Jamie dankte es ihr, indem seine Hand sanft ihren Rücken hinunterglitt bis an die Grenze des Zulässigen in diesem Lokal.

Preuss begrüßte sie mit seinem Port Grimaud Gesicht wie lang vermisste Freunde. Er hatte einen Tisch im fast leeren Restaurant reserviert. Die andern Gäste genossen den Sommerabend lieber draußen auf der Terrasse.

»Hier können wir uns ungestört unterhalten«, rechtfertigte er seine Wahl. Zu ihr gewandt, fragte er augenzwinkernd: »Handy ausgeschaltet?«

Sie nickte. »Keine Angst, ich zeichne Ihr Geständnis nicht auf.«

Beide Herren brachen in Gelächter aus. Unangebracht, wie sie meinte, denn sie erwartete an diesem Abend nichts weniger als ein umfassendes Geständnis ihres Gastgebers.

»Ich habe nur einmal hier gegessen«, sagte Preuss, nachdem er Jamie eine gefühlte Stunde lang beim Studium der Speisekarte beobachtet hatte. »Das Wienerschnitzel kann ich aber vorbehaltlos empfehlen.«

Jamie blickte auf, Lippen gespitzt, Nase gerümpft, als fragte er sich, woher der Freund der Mikrowelle wusste, wie gutes Essen schmeckt.

»Wiener Schnitzel hört sich gut an«, warf sie ein.

Jamies Blick wanderte zu ihr. Immerhin unterließ er die sarkastische Bemerkung, die ihm zweifellos auf der Zunge lag.

»Meinst du?«, fragte er unsicher. »Das - nennt ihr Deutschen Gourmet-Küche?« »Warten Sie's ab.«

Jamies Skepsis schien ihn köstlich zu amüsieren.

Sie brannte darauf, dem BND-Agenten ein Loch in den Bauch zu fragen, hielt sich jedoch zurück, bis auch Jamies Teller leer gegessen war.

»Nun?«, fragte Preuss.

Jamie zuckte mit den Achseln. »Essbar, wie man sieht.«

Die Kellnerin empfing er jedoch mit strahlendem Lächeln.

»It was serr gutt«, flötete er in seinem Deutsch-Englisch.

»Also doch«, lachte Preuss.

Selbst ein Zyniker, schien er Ironie bei seinen Mitmenschen nur schlecht zu erkennen - oder nicht zu erwarten. Nachdem der Kaffee aufgetragen war, wandte er sich mit einer Frage an Jamie, die sie beide überraschte:

»Sie haben zu Protokoll gegeben, eine große Frau im Camp gesehen zu haben, die Deutsch sprach. Hat sie leicht gelispelt?«

»Woher wissen Sie ...?«

Preuss nickte, stumm in sich hinein kichernd. »Sie haben nicht zufällig ihren Namen gehört?«

»Nein - das heißt doch, einmal hat der Anführer sie Ayla genannt, oder so ähnlich.« »Aaliyah vielleicht?«

»Kann sein.«

»Aaliyah heißt auf Arabisch >die Große<. Das würde passen. Sie war eine Deutsche, nicht wahr?«

»Jedenfalls keine Araberin.«

Die Fassade beginnt zu bröckeln, dachte Chris. Laut sagte sie zu Preuss:

»Denken Sie nicht, es wäre langsam angezeigt, auszupacken?«

»Margot«, murmelte er verträumt, als hätte er sie nicht gehört. »Margot Wolf hieß sie. Das muss sie sein. Ich hätte nie gedacht, nochmals von ihr zu hören.«

Sie und Jamie sahen sich mit großen Augen an.

»Verstehe kein Wort«, sagten beide gleichzeitig.

»Es ist eine lange Geschichte«, seufzte Preuss, »aber dazu habe ich Sie ja schließlich zu diesem Essen gebeten.«

Er führte die leere Espresso-Tasse an den Mund, setzte sie gedankenverloren wieder ab und begann zu erzählen.

»Ich war damals sechzehn und unsterblich verliebt. Teenager, erste Liebe, Sie verstehen. Selbst in Leipzig, in der DDR, schien die Sonne aufzugehen. Bis ich merkte, dass meine Angebetete, Margot Wolf, nichts von mir wissen wollte. Meine Welt brach zusammen. Am 13. August 1961 war ich in Westberlin bei meiner Tante zu Besuch.«

»Am Tag des Mauerbaus«, warf Chris überrascht ein.

Er nickte nachdenklich. »Die Grenze war dicht, ich ausgesperrt. Als einer von Wenigen habe ich im Endeffekt vom Mauerbau profitiert. Ich war sowieso fertig mit der DDR. Meine Liebe wurde nicht erwidert, ich mochte meine Adoptiveltern nicht und sie mich nicht. Also blieb ich im Westen bei der Tante. Ich hatte Glück, durfte die Welt kennenlernen, von der ich früher bloß träumen konnte. Nur meinen einzigen Freund vermisste ich. Den hatten sie eingemauert. Und die Margot vermisse ich bis heute, erzählen Sie das ja nicht Manon.«

Sein Auflachen klang gequält.

»Wie kommt es, dass Sie Margot Wolf jetzt in Algerien vermuten?«, fragte Chris.

Preuss dachte lange nach, bevor er weiterfuhr:

»Ich habe den Freund erst 1972 an der Olympiade in München wiedergesehen. Ich war Ersatzmann in der deutschen 4x400m Staffel.« Sie starrten ihn mit offenem Mund an. Er grinste.

»Der Zahn der Zeit ... Ja, ja, ich weiß, man sieht es mir nicht mehr an. Mein Freund war Betreuer der DDR-Mannschaft, im Klartext: Sachverständiger für Doping. Er kannte sich schon früh aus mit Chemie und Drogen wie kein Zweiter. Wir nannten ihn nur den >Alchemisten<. Er arbeitete am Leipziger Forschungsinstitut für Körperkultur und Sport, FKS. Doping war die Geheimwaffe des Arbeiter- und Bauernstaates, entsprechende Fachleute gesucht und privilegiert. Wir mussten uns dennoch heimlich treffen. Damals habe ich erfahren, dass Margot unbedingt aus der DDR weg wollte, um jeden Preis. Wie gerne hätte ich ihr geholfen, aber ich war machtlos. Vielleicht mit ein Grund, weshalb ich beim BND angeheuert habe.«

Er stellte ihre Geduld auf eine harte Probe, fand Chris. Die Lebensgeschichte des Jochen Preuss war ungewöhnlich und entbehrte nicht einer gewissen Spannung, doch deswegen war sie nicht hergekommen. Gerade, als sie intervenieren wollte, nahm seine Erzählung eine dramatische Wendung.

»Noch etwas sollten Sie wissen«, sagte er. »Damals in München haben wir Islam Bencherif kennengelernt.«

Jamie verschluckte sich vor Schreck an seinem Wasser. Hustend und prustend würgte er heraus:

»Der Terrorist?«

»Derselbe.«

Sie blickte Preuss misstrauisch an und wartete auf die Erklärung.

»Damals war Islam Bencherif ein erfolgreicher Leichtathlet der algerischen Mannschaft, überhaupt nicht radikal. Mit der Unabhängigkeit Algeriens begann sich das Land zu öffnen. Man wollte als junger Staat anerkannt und geachtet werden. Spitzensport spielte dabei eine wichtige Rolle. Und laufen konnte der Mann! Vor allem dank der heimlichen Spritzen meines Freundes. Ich vermute, dass er später wie viele andere zutiefst enttäuscht war über die politische und wirtschaftliche Entwicklung in seinem Land, dass er sich deshalb radikalisiert hat. Der Einsatz bei den Taliban in Afghanistan hat ihn wohl endgültig umgedreht.«

Sie schüttelte ungläubig den Kopf. »Nicht zu fassen! Sie wussten die ganze Zeit, wer hinter den Anschlägen und der Entführung steckt?« Ihre Stimme bebte.

Er wehrte ab, versuchte, sie mit einem Lächeln zu beruhigen und antwortete schnell: »Nicht von Anfang an, aber der BND weiß schon eine ganze Weile Bescheid. Bevor Sie mich jetzt hinrichten: Wir kannten die Pläne der Terroristen auch nicht. Genauso wenig Islam Bencherifs Aufenthaltsort. Wir konnten nichts tun, als zu versuchen, mit ihm Kontakt aufzunehmen, um zu verhandeln. Am Schluss, als es zu spät war, ist uns das ja auch gelungen. Seit 1972 hatte ich übrigens keinen Kontakt mehr zu ihm.«

»Und Ihr Freund, der >Alchemist< aus der DDR?«, bohrte Chris weiter. »Ich weiß zufällig, dass die DDR enge diplomatische Beziehungen zum jungen Algerien gepflegt hat.« Preuss zögerte, als versuchte er, sich zu erinnern.

»Ich weiß nur wenig über das weitere Schicksal meines Jugendfreundes. Ich kann mir vorstellen, dass er den Kontakt zu Islam Bencherif aufrecht erhalten hat, solang es ging. Auch er fühlte sich gefangen in der DDR. Ich glaube, er hat wegen seiner Auslandkontakte Schwierigkeiten mit der Stasi bekommen, konnte aber nichts Konkretes in Erfahrung bringen. Meine Versuche, mit ihm in Kontakt zu treten, sind alle versandet. Er hat keinen meiner Briefe beantwortet - bis auf einen.« »Ja, weiter?«

»Meine Frage nach Margot Wolf hat er als Letztes beantwortet. Margot ist, wie andere junge Frauen aus der DDR, nach Algerien ausgewandert, um dort zu heiraten.«

»Holy shit!«

Jamie konnte den Fluch nicht unterdrücken.

Preuss lächelte bitter und murmelte: »Hoffentlich ist sie glücklich mit ihrem >Afghanen<.«

»Wo hält der sich jetzt auf? Ist man seiner Bande auf den Fersen?«, fragte Jamie.

»Die algerischen Behörden mauern. Wahrscheinlich haben sie Islam Bencherif und seine Dschihadisten aus den Augen verloren. Es gibt Hinweise darauf, dass sie sich mit andern im Süden Libyens sammeln. Das Chaos in diesem Land will nicht enden seit dem arabischen Frühling. Libyens Süden ist ein mehr oder weniger rechtsfreier Raum, wo sich allerlei Gesindel frei bewegt.«

»Und dabei Gaddafis Waffenlager plündert«, ergänzte Chris.

Ein bitteres Lächeln umspielte den Mund des Gastgebers.

»Mittlerweile brauchen sie nicht mehr zu plündern. Mit unsern zehn Millionen Dollar mehr auf dem Konto sind sie willkommene Kundschaft der Waffenhändler-Mafia. Sprengstoff und Raketen: kein Problem, und eine Kalaschnikow kriegen Sie heute im Sudan für 35 Dollar.«

Jamie schüttelte den Kopf. »Ich begreife nicht, dass man denen den Geldhahn nicht zudrehen kann.«

»Da wird alles versucht, aber es ist schwierig. Sobald man die notwendigen Gerichtsbeschlüsse hat, werden die Konti gesperrt. Bis dahin ist das Geld normalerweise längst weg. Moderne Kriminelle sind Meister in dieser Disziplin. Die AQIM bildet da keine Ausnahme.«

»Shit!«, bekräftigte Jamie leise seine Meinung. »Und Sie glauben, die Anschläge in Deutschland und Frankreich gehen auch auf sein Konto?«

»Das glauben wir nicht, wir wissen es. Die Hamidis und Moussounis waren nur seine Vollzugsbeamten. Allah hat gerichtet: Tod den Ungläubigen. Man hat ihnen eingetrichtert, sie seien die Auserwählten, um dies in die Tat umzusetzen. Sie sind gehorsame Soldaten, so überzeugt von ihrer Aufgabe im Heiligen Krieg wie die Christen der Kreuzzüge. Und ebenso manipuliert durch Hassprediger wie jene durch die Päpste und ihre frommen Schergen. Ihre Verlobte und das massive Polizei- und Armeeaufgebot haben zwar weitere Anschläge verhindert, aber machen wir uns nichts vor. Die AQIM hat Angst und Schrecken verbreitet und tut es immer noch. Die islamistischen Extremisten haben sehr erfolgreich dafür gesorgt, dass unser demokratisches Gefüge erheblich erschüttert wird. Der Front National ist vor allem im Süden Frankreichs kräftig auf dem Vormarsch. Den Teufel mit dem Beelzebub auszutreiben, ist aber das Letzte, was wir uns wünschen.«

Eine Zeitlang war jeder mit seinen eigenen Gedanken beschäftigt, bis Chris lauernd fragte:

»Wie heißt Ihr Freund aus der DDR?«

»Wie gesagt, der Kontakt ist abgebrochen. Ich weiß nicht einmal, ob er überhaupt noch lebt. Sein Name ist Jonas. Jonas Ullrich.«

Die Antwort versetzte ihr einen Stromschlag. Sie sprang auf. Ein Glas zersplitterte am Boden. Sie rannte unter den entsetzten Augen des Personals hinaus, ohne sich darum zu kümmern. Fieberhaft suchte sie Kleists Kontakt auf dem Handy und rief an.

»Das wird wohl wieder eine kurze Nacht«, sagte ihr Partner zur Begrüßung.

Sie verzichtete auf Nettigkeiten.

»Sagt Ihnen der Name Jonas Ullrich etwas?« »Ullrich - ja, ich erinnere mich. Ein Angestellter der >TransX<. Der Name ist in den Akten aufgetaucht. Moment ...«

»Sind Sie im Büro?«

»Ja, gerade zurück von der Leiche.«

»Ist Ullrich in Leipzig aufgewachsen, war er 72 in München an den Olympischen Spielen?«, drängte sie.

Es raschelte in der Leitung.

»Leipzig stimmt«, sagte er nach einer Weile. »Von München steht hier allerdings nichts.« »Vielleicht in den Stasi-Unterlagen.«

Wieder verging eine Ewigkeit, bis er antwortete:

»Sie haben recht. München 72 als Betreuer. Er war beim ... «

»FKS«, unterbrach sie.

»Genau. Verdammt, woher wissen Sie ...« »Später. Jonas Ullrich ist unser Mann, der Insider! Er hatte Kontakt zum Anführer der Terroristen, Islam Bencherif.«

»Ich verstehe nur Bahnhof.«

»Egal. Sie müssen Jonas Ullrich sofort festnehmen. Ich bin unterwegs.«

Ohne seine Antwort abzuwarten, unterbrach sie die Verbindung und stürmte ins Restaurant zurück. Das Personal stob auseinander, als hielte sie eine Kalaschnikow in der Hand statt ihrer Tasche. Selbst die halbe Terrasse schien sich nun für sie zu interessieren.

»Ich muss weg«, rief sie den Männern zu. Jamies Kiefer klappte herunter. Sie gab ihm einen flüchtigen Kuss, bevor sie dem Tisch den Rücken kehrte. Schon fast draußen, drehte sie sich nochmals um. Das Personal zog sich sofort mit einem kollektiven »Aah!« hinter den Tresen zurück. Sie baute sich drohend vor Preuss auf und fauchte ihn an:

»Haben Sie sonst noch etwas zu beichten? Kennen Sie eine Anna Volkmann? War sie auch 72 in München?«

»Viele Fragen ...«

»Lassen Sie die Spielchen!«

Preuss schüttelte den Kopf. »Ich erinnere mich nur, dass eine Anna Weigel dabei war, als Trainerin, glaube ich.«

»Sport ist Mord bekommt so doch eine ganz neue Bedeutung«, knurrte sie und rauschte ab.

Sie kannte jede Einzelheit aus Anna Volkmanns Akte auswendig. Die entführte und ermordete Frau hieß vor der Hochzeit Anna Weigel.

Lubmin

Es schlug Mitternacht in Lubmin, als sie vor dem Haus, in dem Jonas Ullrich wohnte, aus dem Wagen stieg. Niemand wusste, wo sich der Verdächtige aufhielt. Die Fahndung verlief bisher erfolglos. Das hatte sie unterwegs erfahren.

Kleist stand im Wohnzimmer und kratzte sich am Kinn, als sie eintrat.

»Meinetwegen hätten Sie sich nicht extra umziehen müssen«, sagte er mit einem langen Blick auf ihr kleines Schwarzes.

»Ach, ich dachte, es passt besser zu Ihrem Anzug.«

Mit einem müden Lächeln deutete er auf einen Schuhkarton auf dem Tisch und fragte sich laut:

»Warum ist mir Ullrich nicht früher aufgefallen? Der Mann ist sozusagen Professor Volkmanns linke Hand neben dem Stellvertreter Dr. Roth. Er ist Chemiker ...«

»Ich weiß, man nannte ihn auch den >Alchemisten<.«

Kleist sah sie an, als hätte sie Armani beleidigt.

»Wollen Sie mich nicht endlich aufklären?« »Gern, aber was befindet sich da im Schuhkarton?«

»Sehen Sie selbst.«

Den Inhalt des Kartons durchstöbernd, fasste sie zusammen, was Jochen Preuss ihr gebeichtet hatte.

»Verdammte Geheimniskrämerei«, brummte Kleist, nachdem ihre Geschichte zu Ende war. »Könnte ich nicht besser formulieren.« »Andererseits - Preuss konnte selbst nichts über unsere Ermittlungen wissen.«

Auch wieder wahr, dachte sie. Manchmal stellte sie sich vor, ein riesiger Computer würde alle Fakten zu allen Fällen kennen und miteinander in Beziehung setzen, was zusammengehörte. So ein Programm würde viele Radtkes und Möllers und Preussens - und sie selbst vielleicht auch - überflüssig machen. Andererseits mochte sie sich nicht ausmalen, welche Konsequenzen unbemerkte Bugs dabei hätten.

Sie betrachtete die Schwarz-Weiß-Fotos >aus besseren Tagen<, von denen es einige wenige gab im Karton. Es waren Fotos aus dem Leipzig der DDR mit dem jungen Jonas Ullrich, sofern die Notizen auf den Rückseiten stimmten. Auf einer Aufnahme glaubte sie, die Gesichtszüge des Jochen Preuss zu erkennen. Fotos vom olympischen Dorf in München waren dabei, unscharf, verschwommen, als hätte sie der Fotograf heimlich geschossen. Neben den Bildern lag ein Bündel vergilbter Papiere. Akten, maschinengeschriebene Briefe, die ihr auf Anhieb nichts sagten, doch plötzlich stutzte sie. Eine dicke Rolle Blätter, von einem Gummiband zusammengehalten, nahm ihre ganze Aufmerksamkeit in Anspruch. Schon bevor sie das Band löste und die Papiere ausbreitete, sah sie den roten Stempelabdruck, der sich über die ganze Seite erstreckte: KOPIE BStU. Ullrichs Stasi-Akte vom >Bundesbeauftragten für die Unterlagen des Staatssicherheitsdienstes der ehemaligen Deutschen Demokratischen Republik<, wie der volle Name der Behörde lautet, die man heute noch Birthler-Behörde nennt.

Im Rahmen ihrer Ermittlungen hatten sie nur Einsicht in die Akten der Familie Volkmann erhalten. Dieses Dossier hier war neu für sie und Kleist. Sie teilten sich die Arbeit auf. Trotz vieler geschwärzter Stellen fügten sich die peinlich genau festgehaltenen Beobachtungen zu einem Bild vom Leben Ullrichs in der DDR zusammen, als säße er mit ihnen am Tisch, um sich die Geschichte von der Seele zu reden.

»Der Mann hat alles verloren damals«, murmelte sie bedrückt.

Ihre Uhr zeigte fünf vor zwei. Geschlagene zwei Stunden lang hatten sie über Ullrichs Stasi-Akte gebrütet.

»Wer ist dieser IM >Herder<?«, fragte Kleist leise, als fürchte er, die Wände hätten immer noch Ohren.

»Das weiß wahrscheinlich nur der StasiInformant mit diesem Decknamen selbst, sofern er noch existiert.«

Sie erinnerte sich an die Zahl von über 600'000 inoffiziellen Mitarbeitern<, IMs, Informanten, die im Lauf der Jahre die Bevölkerung der DDR im Auftrag des Ministeriums für Staatssicherheit bespitzelt hatten. Die meisten sind nie zur Rechenschaft gezogen worden. Wie viele davon lebten heute noch als unbescholtene Bürger in der Bundesrepublik? IM >Herder< hatte Jonas Ullrich und seiner unglücklichen Frau Johanna hinter den Kulissen das Leben zur Hölle gemacht. Beinahe zynisch kurz war der Eintrag über Johannas Tod, ein Jahr nach der Totgeburt ihres Kindes. So kurz und trocken, als freute IM >Herder< sich, dieses Kapitel endlich abzuschließen. Eine Totgeburt! Wie konnte man eine junge Mutter trösten in so einem Augenblick, in dem sie alles verliert, ohne hohl und verlogen zu klingen? Johanna Ullrich war daran zerbrochen. Sie konnte nicht damit weiterleben, wie auch? Chris bildete sich nicht ein, zu verstehen, wie ihr Verdächtiger diese Schicksalsschläge überwunden hatte.

»Vielleicht nie«, sagte sie zu sich selbst.

»Was meinen Sie?« »Vielleicht hat Jonas Ullrich die Totgeburt seines Kindes und den Tod seiner Frau nie überwunden.«

Kleist sah sie mit großen Augen an.

»Und deshalb beschafft er seinen algerischen Bekannten Bombenmaterial?«

»Ich denke, das war für ihn eher Mittel zum Zweck. Es geht um die Volkmanns. Jonas Ullrich rächt sich an den Volkmanns. Dazu passt auch die Entführung der Anna Volkmann. Wir müssen die Verbindung zwischen Ullrich und den Volkmanns finden.«

Solang der Verdächtige nicht aufzutreiben war, konnten sie nur spekulieren. Kleist nahm sich die weiteren Zimmer vor, während sie sich mit Ullrichs Computer beschäftigte. Ullrich hatte vergessen, den Verlauf der besuchten Webseiten zu löschen. Gerade als sie die Adresse >alislam.org< bemerkte, rief ihr Partner sie zu sich. Er stand im Schlafzimmer und hielt ein Foto in der Hand, das in einem auf Hochglanz polierten silbernen Rahmen steckte.

»Dieser Frau bin ich schon begegnet«, sagte er.

Dabei schüttelte er den Kopf, als wunderte er sich selbst über seine Aussage. Es war ein steriles Porträt in einer ovalen Schablone, wie es Fotografen früher herstellten. Die junge Frau auf dem Bild müsste heute mindestens sechzig sein, ging ihr durch den Kopf.

»Johanna Ullrich«, erklärte er.

Sie betrachtete das Foto genauer. Die Augenpartie, der Mund, die perfekte Nase: Schlagartig erinnerte sie sich.

»Leonie Volkmann!«, rief sie aus, »die Pianistin. Sie gleicht Johanna wie aus dem Gesicht geschnitten.«

Das Foto der Volkmann-Tochter in den Akten war zwar klein und nicht sehr scharf, aber die Ähnlichkeit mit diesem Porträt erzeugte dennoch Gänsehaut.

»Es kann natürlich Zufall sein«, bemerkte Kleist.

Er brauchte das Aber nicht auszusprechen. Sie beide wussten, dass die Volkmanns Leonie adoptiert hatten. Der Name der leiblichen Mutter war in keiner Akte vermerkt.

»Wir müssen mit Leonie sprechen«, platzten beide gleichzeitig heraus.

»Weiß sie von Annas Tod?«, fragte Chris. Kleist nickte. »Sie ist unterwegs nach Lubmin.«

In Gedanken versunken, durchsuchten sie Schubfächer und Schränke des Schlafzimmers. »Ich denke, wir können uns den Rest sparen«, sagte sie, als sie den Brief aus der Nachttisch-Schublade gelesen hatte.

Er lag zuoberst auf einem Stapel gleichartiger Briefe. Als Briefbeschwerer diente ein buntes Holzspielzeug, wie es an vielen Kinderwagen hing, handgefertigt, liebevoll verziert mit der eingebrannten Inschrift: Marie. Der Brief trug das Datum des 20. Juni dieses Jahres. Sie las die ersten Zeilen vor:

Meine liebste Johanna,
ich habe Marie gefunden. Unsere Tochter lebt! Ich habe ihr von dir erzählt.

»Also doch kein Zufall«, murmelte Kleist, nicht überrascht.

Sie gab ihm den Brief und zögerte, die andern zu öffnen. Es fühlte sich falsch an, weiter in die gemarterte Seele dieses Mannes einzudringen, was auch immer sein Verbrechen war. Die Verbindung zu den Volkmanns war gefunden, und die Briefe, die Jonas Ullrich seiner verstorbenen Johanna schrieb, bestätigten schon durch ihre Existenz, dass er ihren Tod bis heute nicht verarbeitet hatte.

»Sie haben recht«, sagte Kleist. »Sparen wir uns den Rest. Weit kommt er ja nicht.«

Die Kollegen der KT würden sich um Computer und Drucker kümmern, um das Papier und die Probedrucke im Müll, um zweifelsfrei nachzuweisen, dass der Zettel mit der Koransure aus dieser Wohnung stammte. Ein letzter Blick in den offenen Mülleimer im Bad hielt sie zurück.

»Augenblick«, rief sie Kleist zu.

Sie deutete auf das Kabel mit Glühbirnen, winzigen elektrischen Weihnachtskerzen. Einige davon waren aufgebrochen und ausgebrannt. Im Glas hatte sich eine weiße Kruste gebildet.

»Weihnachten im Hochsommer, was für ein alchemistisches Experiment ist das denn?«, fragte Kleist verwundert.

Die Überraschung im Mülleimer veranlasste sie, sich genauer umzusehen. Zwei Reagenzgläser im Spiegelschrank jagten ihr kalte Schauer über den Rücken. Ihr Schreckensruf ließ Kleist herumwirbeln, der dabei war, das Bad zu verlassen.

»Magnesiumpulver und Kaliumpermanganat«, erklärte sie, »Blitzlichtpulver. Er hat Blitzlichtpulver abgebrannt in den Glühlämpchen, verstehen Sie?«

Er sah nicht danach aus.

»Blitzlichtpulver entzündet sich leicht an einem elektrischen Funken. Es verbrennt explosionsartig mit heißer Stichflamme. So ein Lämpchen, gefüllt mit diesem Pulver, an einer Taschenlampen-Batterie ergibt einen billigen und wirksamen elektrischen Zünder für Plastiksprengstoff. Verstehen Sie jetzt?«

Kleist fluchte. »Sagen Sie, dass das nicht wahr ist!«

Er brauchte eine Sekunde, um sich vom Schock zu erholen, bis er zum Telefon griff. Großalarm galt jetzt für die ganze Region. Ein alter Mann auf der Flucht vor der Polizei war eine Sache, ein Verzweifelter mit C-4 oder Semtex im Auto eine ganz andere.

»Die Gotteskrieger haben ihm wohl genügend Sprengstoff vererbt«, dachte sie laut. »Wo kann er sein, verdammt?«, knurrte Kleist. »Was hat er vor?«

»Wo ist Volkmann?«

Kleist wirbelte mit einem weiteren Fluch herum und rannte hinaus.

»Wieder zu Hause«, rief er, »schnell!«

Die Villa >Weißer Schwan< wirkte verlassen. Wie Augenhöhlen in einem Schädel hoben sich die schwarzen Fenster vom weißen Kalk ab. Nichts deutete auf Bewohner hin außer dem alten Opel vor dem Portal, und der gehörte nicht hierher.

»Ullrichs Auto. Er ist im Haus.«

Kleists Lippen bewegten sich kaum. Er griff zum Mikrofon des Funkgeräts, um das SEK und die Sprengstoffexperten aufzubieten. »Verstanden, Peters hier. Wir sind in dreißig Minuten bei euch.«

Sie stieg aus. Er zögerte.

»So wollen sie ins Haus? Ich halte das für keine gute Idee.«

»Wieso, ich finde das Kleid ganz angemessen in dieser vornehmen Umgebung.«

»Sie sind unbewaffnet. Sind Sie überhaupt im Dienst?«

Sie stand schon an der Pforte, sah den Spalt, drückte gegen den Türflügel und schlüpfte hinein. Kleist folgte wie ein Schatten.

»Sie sind verrückt«, flüsterte er, während er seine Pistole entsicherte.

Sie vermisste ihre >Glock< nicht. Falls Ullrich den Schalter für die Zündung in der Hand hielt, wie sie vermutete, würde auch kein Scharfschütze die Detonation verhindern. In solchen Fällen half nur reden. Das musste Kleist wissen, doch er war auch nur ein Mann. Schießen statt reden: Es lag an der Anatomie. Nirgends brannte Licht. Sie lauschte mit angehaltenem Atem. Sekundenlang drang kein Geräusch an ihr Ohr, dann glaubte sie, leises Jammern zu vernehmen. Vielleicht nur das Scharnier eines offenen Fensters im Luftzug. Kleist hatte es auch gehört.

»Es kommt von oben.«

Er ging voran. Vorsichtig wie auf rohen Eiern stiegen sie die Stufen der Wendeltreppe hinauf. Wieder hörte sie das Geräusch, lauter diesmal. Es kam aus einem Zimmer auf der Galerie zu ihrer Linken, und es war definitiv kein Fenster. Kleist drückte die Türklinke hinunter, in Zeitlupe, jedes Geräusch vermeidend. Die Tür war zugesperrt. In der Absicht, hineinzuspähen, tastete sie das Schloss ab, um das Schlüsselloch in der Finsternis zu finden. Der Schlüssel steckte - von außen. Mit einem Knacks, der durchs ganze Haus hallte, sprang das Schloss auf. Leise fluchend stieß Kleist die Tür auf, begleitet von einem halb erstickten Stöhnen. Im fahlen Mondlicht sahen sie die Gestalt am Boden liegen, eine Frau, mit Klebeband an eine schwere Kommode gefesselt und geknebelt. Von Sprengstoff und Zündkabel keine Spur. Chris atmete auf.

»Polizei«, sagte sie leise, »haben Sie keine Angst. Ich binde Sie los.«

Während Kleist Galerie und Treppenhaus sicherte, befreite sie die Frau, die sie mit Augen voller Angst anstarrte. Chris fragte mit gedämpfter Stimme:

»Wer sind Sie, was ist geschehen?«

Die Frau holte zitternd Atem, versuchte zu sprechen, doch die Stimme versagte.

»Oh mein Gott, Jesus!«, seufzte sie schließlich. »Er tötet den Herrn Professor!«

Die Frau stand unter Schock. Nur mit Engelsgeduld gelang es Chris, sich aus ihren Seufzern und Klagen ein Bild von der Lage zu machen. Sie war Professor Volkmanns Haushälterin, die erst seit ein paar Tagen wieder in der Villa wohnte. Motorengeräusch hatte sie geweckt. Ein Mann mit einer Tasche stieg aus dem Auto vor dem Haus.

»Ich sofort die Treppe hinunter, dachte, es sei das Taxi mit Leonie«, keuchte sie außer sich. »Sie sollte heute Nacht eintreffen. Ich konnte doch nicht ahnen - mein Gott - und ich habe ihn noch selbst ins Haus gelassen ...« »Beruhigen Sie sich. Er hätte sich auch ohne Ihre Hilfe Zutritt verschafft. Haben sie den Mann erkannt?«

Sie schüttelte heftig den Kopf. »Nein! Er sah doch ganz normal aus, wie der Herr Professor, nicht wie ein ... Mein Gott!«

»Hat er etwas gesagt?«

»Ich soll ruhig bleiben, dann passiert mir nichts. Er müsse - mit dem Professor sprechen.«

»Wo sind die beiden jetzt?«

Sie zuckte die Achseln. »Vielleicht hinter dem Haus. Der Herr Professor schläft im Wintergarten in diesen warmen Nächten.«

»Ist sonst noch jemand im Haus?« »Nein, aber Leonie kann jeden Moment eintreffen!«

Sie begleitete die Frau hinaus. Im Polizeiauto konnte sie sich einigermaßen sicher fühlen, während sie auf die Ankunft der Verstärkung oder Leonies wartete. Chris informierte die anrückenden Kollegen über die neue Lage, dann eilte sie ins Haus zurück, ohne PHK Peters gut gemeinte Ratschläge über Funk anzuhören. Sie fand Kleist im Salon, wo er, gedeckt durch die Bücherwand, den Wintergarten beobachtete.

»Wie sieht's aus?«, flüsterte sie.

»Ullrich steht beim Professor. Der sitzt in einem Sessel und rührt sich nicht, die Tasche auf den Knien.«

»Sprengstoff!«

Sie konnte einen leisen Fluch nicht unterdrücken. Immerhin verhielt Ullrich sich so, wie sie erwartete. Ein schwacher Trost, angesichts der Bombe auf Professor Volkmanns Knien. »Ich versuche, mit ihm zu sprechen«, sagte sie.

Im Stillen beschwor sie alle guten Schwingungen des Universums, Ullrich möge sich weiter so verhalten, wie sie sich vorstellte. Nach drei Schritten stand sie im Durchgang zum Wintergarten, gut sichtbar im kleinen Schwarzen und unbewaffnet, bereit für den letzten Tanz. Er bemerkte die Bewegung, fuhr herum und hielt die Faust in die Höhe. Das Kabel, das die Hand mit der Tasche verband, war deutlich erkennbar.

»Halt! Keinen Schritt weiter! Wenn ich loslasse, sterben wir alle!«

»KOK Hegel, BKA«, stellte sie sich vor, um eine ruhige Stimme bemüht. »Ich bin unbewaffnet, möchte nur mit Ihnen sprechen.« »Verschwinden Sie! Ich habe Ihnen nichts zu sagen. Das hier geht nur uns beide etwas an. Ich muss es jetzt zu Ende bringen. Verlassen Sie das Haus sofort!«

»Noch ist niemand verletzt worden, Herr Ullrich. Wenn sie jetzt aufgeben, ist nichts passiert ...« »Nichts passiert?«, schrie er auf. »Die verfluchte Volkmann-Weigel Sippe hat mir mein Leben gestohlen! Die haben Johanna auf dem Gewissen.«

»Ich kenne die traurige Geschichte«, unterbrach sie ruhig. »Es tut mir leid um Ihre Frau. Sie haben mein tiefstes Mitgefühl.«

»Nichts wissen Sie. Sie verstehen gar nichts.« Volkmann stöhnte auf, als wollte er sprechen. »Herr Ullrich, erklären Sie mir, was ich nicht verstehe. Nehmen Sie Professor Volkmann den Kleber ab und lassen Sie uns in Ruhe darüber reden.«

»Er soll zuhören, und Sie verschwinden jetzt.«

Drohend streckte er ihr die Faust mit dem Zündschalter entgegen.

»Diese Tasche enthält genug Sprengstoff, um das ganze Haus in die Luft zu jagen. Denken Sie daran.«

Sich und Volkmann in die Luft sprengen, genau das hatte der verzweifelte Mann vor nach ihrer Einschätzung. Verdammt, wo blieben die Psychologen, wenn man sie ausnahmsweise einmal brauchte? Sie musste um jeden Preis Zeit gewinnen.

Kleists Telefon klingelte.

»Was war das?«, fuhr Ullrich auf. Wieder schüttelte er die Faust. »Verlassen Sie jetzt augenblicklich das Haus, alle! Ich bringe das zu Ende, und keine Macht der Welt wird mich daran hindern.«

»Beruhigen Sie sich. Wir sind zu zweit. Hauptkommissar von Kleist ist bei mir.«

»Ich zähle bis drei. Eins ...«

Die Zeit des Redens war vorbei. Sie hob beschwichtigend die Hände und wich langsam zurück. Ein letzter Strohhalm blieb ihr noch. »In Ordnung, Herr Ullrich, wir verlassen das Haus jetzt. Bitte beruhigen Sie sich. Überstürzen Sie nichts. Marie wird gleich da sein.«

Die Faust senkte sich. Der Arm hing wie leblos herunter, dass sie fürchtete, die Zündvorrichtung würde ihm entgleiten.

»Marie?«

Sie hörte kaum etwas. Nur die Lippen bewegten sich. Als saugte der Name seiner tot geglaubten Tochter alle Kraft aus ihm, stützte er sich auf die Sessellehne und blickte sie an wie der Letzte im Zieleinlauf beim Marathon. »Marie - woher kennen Sie ...«

»Wir wissen, dass Leonie Volkmann Ihre Tochter Marie ist.«

Sie wussten es streng genommen nicht, aber das spielte keine Rolle. Sie bewegten sich jetzt in Ullrichs Wirklichkeit. Nur so würde es vielleicht gelingen, ihn von seinem Vorhaben abzubringen.

»Marie - wo ist sie?«

»Auf dem Weg hierher.«

Auch das wusste sie nicht mit Sicherheit. Kleist hing am Telefon. Sie konnte nur hoffen, er würde Leonies Auftritt dadurch beschleunigen. Volkmann versuchte wieder zu sprechen, was Ullrich zu einer scharfen Reaktion provozierte.

»Hören Sie zu! Ihre saubere Anna hat Marie gestohlen. Als verdiente Stasi-Mitarbeiterin war es ihr ein Leichtes, die Totgeburt vorzutäuschen, um das Kind zu adoptieren, das sie selbst nie bekommen konnte. Uns, die Ullrichs, hat sie zuvor deutlich genug als Feinde der Republik angeschwärzt. Ihre Anna Weigel war ein Drecksstück!«

Das letzte Teil des Puzzles war in Griffweite. Chris glaubte, einen kalten Hauch im Nacken zu spüren. Sie fröstelte unwillkürlich, als sie fragte:

»War sie IM >Herder<?«

»Herder!«, platzte er heraus. »Selbst der Deckname war ein Hohn.«

»Musste sie deshalb sterben in der Datscha?« Volkmann stöhnte auf und zerrte am Sessel. »Sie hat den Tod hundertfach verdient«, schleuderte Ullrich ihm ins Gesicht, »aber es war ein Unfall.«

»Was ist geschehen?«

Zu ihrer Erleichterung antwortete er:

»Sie hat zugegeben, als IM für die Stasi gearbeitet zu haben, >um die DDR zu schützen<. Sie war immer noch überzeugt, im richtigen Deutschland gelebt zu haben, das Richtige getan zu haben. War es auch richtig, uns Marie wegzunehmen mit dieser Lüge aller Lügen?, wollte ich wissen. Sie sagte nur: Man sieht ja, was sonst aus ihr geworden wäre. Können Sie sich das vorstellen? Nein, können sie nicht. Ich bin ausgerastet, habe sie gepackt, geschüttelt, um sie zur Vernunft zu bringen, da ist sie auf den Balken gestürzt. Es war ein Unfall.« Chris wusste nicht, was sie darauf antworten sollte. In diesem Augenblick war sie froh über den Kleber auf Volkmanns Mund. Was er auch immer sagen wollte, zur Entschärfung der Lage würde es kaum beitragen. Sie brauchte nicht länger nach einer Antwort zu suchen, denn draußen im Park flammten Scheinwerfer auf. Auf einen Schlag herrschte helllichter Tag im Wintergarten. Sie sah die roten Punkte der Scharfschützen auf Ullrichs Körper, bevor er sich vom Schreck erholte. Die Faust am Kabel schnellte hoch. Seine Stimme überschlug sich, als er schrie:

»Haut ab! Ich zünde!«

»Kleist! Rückzug! Peters soll sich, verdammt noch mal, zurückziehen!«, rief sie.

Ihr Partner war nirgends zu sehen, während sie durchs Haus rannte, das jeden Moment ihr Grab werden konnte. Sie schoss hinaus. Wie die Gazelle vor dem Löwen jagte sie in weiten Sprüngen durch den Park auf den Chef des Einsatzkommandos zu.

»Sind Sie verrückt?«, schnauzte sie ihn an. »Scharfschützen weg! Wenn Ullrich den Schalter fallen lässt, knallt's.«

Sie hörte nicht zu, was Polizeihauptkommissar Peters zu sagen hatte, sprach atemlos weiter:

»Wir können nur versuchen, ihn zur Aufgabe zu bewegen, ohne ihn noch einmal zu erschrecken.«

Zögernd befahl Peters seinen Scharfschützen, in Deckung zu gehen.

»Wo bleibt Kleist?«, fragte sie, vergeblich bemüht, den Blick von der Tasche auf Volkmanns Knien loszureißen.

Der Sprengstoff stand jedem klaren Gedanken im Weg.

»Irgendeine Ahnung, was sich genau in der Tasche befindet?«, fragte Peters.

»Wie wär's mit einem Kilo Semtex oder zwei?«

Peters schluckte leer. Für Pan-Am-Flug 103 über Lockerbie hatten 250 Gramm genügt. »Wir müssen uns weiter zurückziehen«, murmelte er und schaltete den Sprechfunk ein.

»Sag ich doch«, fauchte sie.

Sie blickte wild um sich. Hatte Kleist sich in Luft aufgelöst? Wahrscheinlich war er, genau wie sie, mit seinem Latein am Ende. Noch redete Ullrich mit rotem Kopf auf Volkmann ein, aber abwarten und auf ein glückliches Ende hoffen war keine Option.

Endlich tauchte Kleist aus dem Dunkel auf. Eine Dame im Hosenanzug begleitete ihn: Leonie - Marie!

»Gott sei Dank sind Sie da«, begrüßte sie die Frau, die sie nur von Fotos kannte.

»Ich habe Frau Volkmann die Lage kurz geschildert«, bemerkte Kleist.

Leonie starrte sprachlos auf die Szene im Wintergarten.

»Ich - muss zu meinem Vater«, stammelte sie schließlich.

Es war nicht klar, wen sie damit meinte. »Kommt nicht infrage«, widersprach Peters entschieden, »viel zu gefährlich.«

»Sie können da nicht rein«, stimmte Chris zu, »aber sprechen Sie mit Herrn Ullrich übers Megafon. Geben Sie sich zu erkennen.«

Wie ihr eigener Geist schritt Leonie auf den Wintergarten zu. Sie schien nichts anderes wahrzunehmen als die beiden Männer. Peters fluchte, während Chris und Kleist ihr vorsichtig folgten. Ullrich sah sie kommen. Sie blieb stehen und rief:

»Ich bin's, Marie.«

Nun war klar, wen sie mit Vater gemeint hatte. Ullrich erstarrte zur Salzsäule. Dann geschah etwas Unerwartetes. Er nahm die Tasche, schritt damit zur Schiebetür des Wintergartens und schob sie einen Spalt auf. Chris spürte förmlich, wie das ganze SEK den Atem anhielt. Er stellte die Tasche ab. An den Türrahmen gelehnt, schien er glücklich lächelnd auf seine Tochter zu warten. Nur das Kabel und Volkmanns verzweifelte Zuckungen im Hintergrund störten das idyllische Bild.

»Papa, lass ihn gehen«, sagte Leonie, die sich jetzt Marie nannte. »Es ist vorbei. Wir fangen neu an.«

Ullrich schüttelte bedächtig den Kopf.

»Dafür ist es zu spät, Marie. Lebe du dein Leben. Ich bin stolz auf dich. Deine Mutter wäre stolz auf dich. Und jetzt geh. Ich liebe dich. Johanna und ich, wir haben dich immer geliebt. Du warst und bist das Wichtigste für uns. Leb wohl, mein Kind.«

Damit hob er die Tasche auf und ging zurück. »Papa - nein!«, schrie Marie.

Chris konnte sie im letzten Moment zurückhalten. Marie versuchte, sich loszureißen, doch Chris hielt sie eisern fest.

»Beruhigen Sie sich. Sie dürfen da nicht hinein. Es ist zu gefährlich. Ich bringe Sie in Sicherheit.«

Sie übergab die weinende Frau einer Kollegin aus Peters Truppe, ein Auge stets auf den Wintergarten gerichtet. Ullrich sagte ein paar Worte zum Professor, bevor er erhobenen Hauptes mit der Tasche ins Haus schritt. Kleist zögerte keinen Augenblick. Beim nächsten Atemzug stand er im Wintergarten. Zwei Männer des SEK folgten ihm. Sie schnitten Volkmann los und trugen ihn in den Park in Sicherheit. Erst dann entfernten sie den Kleber von seinem Mund. Wieder hallte Maries verzweifelter Ruf durch den Park:

»Papa .«

Den Rest hörte Chris nicht mehr. Die Detonation betäubte sie für einen Moment. Flach auf dem Boden liegend, sah sie die Villa >Weißer Schwan< in sich zusammenstürzen wie ein Kartenhaus. Glassplitter fegten über sie hinweg. Von irgendwoher rieselte Wasser auf sie nieder. Aus den Trümmern schossen Flammen. Dichter Rauch breitete sich aus und stieg ihr in die Nase. Sie keuchte und hustete gemeinsam mit den Kollegen. Tränen traten ihr in die Augen. Rauch und Staub trugen dazu bei, doch da war noch etwas, tief in ihr drin: Mitleid. Sie weinte mit Marie, mit Johanna - und mit Jonas Ullrich, der nun auch an der Grausamkeit seines Schicksals zerbrochen war.

Kapitel 29
Potsdam

Chris stieg vom Rad. Deutsche Wertarbeit, dachte sie schmunzelnd, erstaunt über das lange Leben ihres Fahrrads. Seit der Zeit des Gymnasiums stand es im Schuppen des Elternhauses. Etwas Luft in die Reifen, schon trug es sie, wie damals oft, zum Jungfernsee.

Nicht einmal frisches Öl brauchte die Antiquität. Sie lehnte es an die Bank und setzte sich auf einen Stein am Ufer. Es gab viel zu erzählen. Ihr Papa war ein geduldiger Zuhörer, nicht erst, seit seine Asche im See ruhte. Was hatte sie doch für ein unglaubliches Glück, mit solchen Eltern aufwachsen zu dürfen. Je mehr sie Papa von Marie, ihrer gestohlenen Kindheit, von Johanna und Jonas Ullrich erzählte, desto dankbarer dachte sie an ihre Jugendzeit in Potsdam zurück.

Ein Anruf unterbrach sie: Kleist.

»Störe ich Sie gerade .« »Bei etwas Wichtigem?«, ergänzte sie lachend. »Ja, aber schießen Sie los. Wir sind nicht in Eile.«

»Wir?«

»Ich und der See.«

»Muss ich das verstehen?«

»Ich bin gerade dabei, dem See Ullrichs Geschichte zu erzählen. Er kann gut zuhören.« »Na klar, das verstehe ich. Wegen Ullrich rufe ich an. Ich dachte, es interessiert Sie vielleicht, bevor Sie es im Bericht lesen.«

»Ich bin sicher, auch der See interessiert sich dafür.«

Die Kriminaltechnik hatte auf Ullrichs Computer den Zugang zu Archivdaten gefunden, die seine Zusammenarbeit mit dem Terroristen Islam Bencherif endgültig bewiesen. »Ullrich hat die E-Mail gefälscht, um die Produktion des >heißen Mehls< aus dem Castor-Müll zu starten«, fuhr Kleist fort. »Der Plan sah vor, das radioaktive Bombenmaterial im Abklingbecken der >TransX< für die Dschihadisten bereitzustellen. Was genau so geschehen ist, wie wir wissen.«

»Hat er Geld dafür erhalten?«, fragte sie, obwohl sie die Antwort zu kennen glaubte. Kleist bestätigte ihre Vermutung:

»Sieht nicht so aus. Jedenfalls haben wir keinen Hinweis auf versteckte Millionen gefunden. Ullrichs Preis war Annas Entführung - und die Demontage von Volkmanns Lebenswerk, der >TransX<.«

»Für die er selbst lange gearbeitet hat.«

»Das ist ja das Verrückte. Vor zwei Monaten hat er das erste Mal wieder Kontakt zu Islam Bencherif aufgenommen. Kurz vorher muss er Leonie Volkmanns wahre Identität entdeckt haben. Wie und warum, wissen wir nicht. Vielleicht erfahren wir es eines Tages von ihr.«

»Wie geht es ihr?«

»Schlecht. Wenigstens hat sie sich jetzt zu einer Therapie durchgerungen.«

»Volkmann?«

»Ich glaube, er versucht, das Verhältnis zu seiner Adoptivtochter irgendwie zu kitten. Er behauptet, nichts von Annas Intrige gegen die Ullrichs gewusst zu haben.«

»Was geschieht mit der >TransX<?«

»Die Transportfirma? Was hat die damit zu tun?«, fragte er mit gespielter Verwunderung. »Ach so, verstehe. Die Atommüll-Aufbereitung wird politisch korrekt totgeschwiegen.«

»Und hinter den Kulissen weiter betrieben«, fügte er hinzu.

Was sie nur unterstützen konnte. Transmutations-Reaktoren waren die einzige Hoffnung der Menschheit, Atommüll sicher zu entsorgen - trotz aller Gefahren. Davon war sie überzeugt. Für kurze Zeit schwiegen beide. Sie hörte nur das leise Plätschern des Wassers am Ufer, bis er mit einem Seufzer sagte:

»Nun, Frau Oberkommissarin, das war's dann wohl. Man sieht sich. Und - lassen Sie den See auch mal ruhen.«

Bevor ihr die passende Antwort einfiel, sprach er weiter:

»Was ich noch sagen wollte: Ich habe selten mit jemandem so gut zusammengearbeitet wie mit Ihnen.«

»Selten?«

Er lachte schallend. »Genau das meinte ich.« Sie steckte das Handy ein und erhob sich. »Da hörst du es, Papa. Auch Polizisten sind manchmal Menschen«, sagte sie zum See, bevor sie zurückfuhr.

Sie hatte die Zeit vor dem Mittagessen genutzt, um allein mit ihren Gedanken ins Reine zu kommen. Nicht überraschend, gelang ihr dies nur im Ansatz, aber immerhin musste sie nicht zusehen, wie Jamie und ihre Mutter in der Küche wüteten. Jamie und die Schwiegermama in spe kochten gemeinsam! Sie hoffte aus tiefstem Herzen, keine und keiner ihrer Bekannten möge je davon erfahren. Vorsichtig schnüffelnd streckte sie die Nase in die Luft, als sie vom Rad stieg. Es roch nicht nach Küche. Nur der Duft des Mädesüß in der Wiese neben dem Haus stieg ihr in die Nase. Noch etwas fiel ihr auf: Unweit des Hauses parkte eine schwarze Limousine am Straßenrand. Geräuschlos betrat sie den Flur. Stimmengewirr und Lachen drangen durch die angelehnte Wohnzimmertür. Jamie sagte etwas, das sie nicht verstand, aber die zweisprachige Bemerkung reizte die Mutter zu lautem Kichern. Chris stieß die Tür auf. Die Unterhaltung verstummte augenblicklich. Jamie hatte den Arm um ihre Mutter gelegt. In der andern Hand hielt er eine Sektflasche. Er war im Begriff, ihr Glas aufzufüllen - und diejenigen der beiden Herren in dunklen Anzügen auf dem Sofa: Richter und Preuss.

Für einen Moment blieb die Zeit stehen wie in Dornröschens Schloss.

»Was geht hier vor?«, fragte sie schließlich mit rauer Stimme.

Er setzte die Flasche mit elegantem Schwung auf dem Tisch ab und tänzelte ihr im Dreivierteltakt entgegen.

»Da bist du ja, mein Schatz. Komm, ich muss dir etwas erklären.«

»Das glaube ich auch«, murmelte sie. Beschwingt drängte er sie die Treppe hoch ins Mädchenzimmer, das ihnen als Wohnung diente. Zuerst fielen ihr der Rock und das Top aus dem Berliner Laden neben der Tasche von >Agent Provocateur< auf.

»Ich dachte, es würde gut passen, nachdem dein kleines Schwarzes ruiniert ist«, sagte er leicht verlegen und fügte schnell hinzu: »Obwohl du in jedem Outfit hinreißend aussiehst.«

»Gruppensex mit Richter und Preuss?«, fragte sie mit Blick auf die Tasche mit der Unterwäsche.

Er lachte gequält auf, dann schloss er sie in die Arme, küsste sie und flüsterte ihr ins Ohr: »Wir haben in einer Stunde einen Termin im Präsidentenflügel des Stadthauses - auf dem Standesamt. Die Trauzeugen warten unten.« Ihr Herz sank in die Knie, und die Schmetterlinge im Bauch feierten Walpurgisnacht, doch sie stieß ihn von sich und rief mit gespieltem Entsetzen:

»Du willst mich heiraten - ohne mich zu fragen?«

Sein Entsetzen war nicht gespielt.

»Aber - du hast doch - wir haben doch ...« Weiter kam er nicht. Sie zählte stumm bis drei, dann strich sie ihm zärtlich über die glühende Wange und lächelte wie Dornröschen nach hundert Jahren Schlaf.

»Dummkopf.«

ENDE