Doktor Proktor verhindert den Weltuntergang. Oder auch nicht ...
Author: Jo Nesbø; Per Dybrig; Hinrich Schmidt-Henkel
Date: 2011-01-15T16:55:04+00:00
Keywords: Belletristik; Romane; Jugendbücher; Kinderbücher
Description: Lise, Bulle und Doktor Proktor sind sich einig: Irgendetwas geht in Norwegen nicht mit rechten Dingen zu. Erst zieht ein verrückt gewordener Kapellmeister alle Menschen in seinen Bann. Dann verspeist der Kunstlehrer plötzlich mit Vorliebe Insekten. Schließlich taucht auch noch ein Mondchamäleon auf, das völlig außer Rand und Band gerät. Für die drei Helden aus der Kanonenstraße ist klar: Irgendjemand muss die Welt vor ihrem Untergang bewahren –- auch wenn das alles andere als einfach ist… **
Publisher: Arena

Der Autor

Jo Nesbø,
1960 geboren, arbeitete viele Jahre lang erfolgreich
als Broker, aber am bekanntesten ist er als Sänger
der ehemals populärsten norwegischen Band Di Derre
und als Schriftsteller für Kriminalromane.
Bereits sein Debütroman wurde zum Besten skandinavischen Krimi
des Jahres gekürt. Inzwischen ist Jo Nesbø der erfolgreichste
Autor Norwegens und in über 20 Ländern
mit seinen Büchern vertreten.

Titel

JO NESBØ

Doktor Proktor verhindert den Weltuntergang.
Oder auch nicht …

Aus dem Norwegischen von
Maike Dörries und Günther Frauenlob

Mit Illustrationen von Per Dybvig

Impressum

Die Übersetzung wurde gefördert durch NORLA

Die Originalausgabe erschien 2010 unter dem Titel
Doktor Proktor et verdens undergang. Kanskje
bei H. Aschehoug & Co (W. Nygaard), Oslo.

Dieses Werk wurde vermittelt durch die
Salomonsson Agency, Stora Nygatan 20, 11127 Stockholm

Erste Veröffentlichung als E-Book 2012
© Arena Verlag GmbH, Würzburg 2011
Alle Rechte vorbehalten
Aus dem Norwegischen von Maike Dörries und Günther Fraulenlob
Einband- und Innenillustrationen: Per Dybvig
Umschlaggestaltung: Frauke Schneider
ISBN 978-3-401-80250-3

www.arena-verlag.de

1. Kapitel

Weltkrieg und Schluckauf

Es war Nacht in Oslo und es schneite. Große, scheinbar unschuldige Schneeflocken trudelten vom Himmel und bedeckten Dächer, Straßen und Parks der Stadt. Jeder Wettervorhersager hätte wahrscheinlich erklärt, dass es sich bei den Schneeflocken um gefrorenen Regen handelte, der aus den Wolken fiel, aber wissen konnte das niemand mit hundertprozentiger Sicherheit. Vielleicht kamen die Schneeflocken ja vom Mond, der hin und wieder durch Risse in der Wolkendecke lugte und die schlafende Stadt in ein magisches Licht tauchte. Die Schneeflocken landeten auf dem Asphalt vorm Rathaus, schmolzen gleich wieder zu Wasser und liefen als kleine Rinnsale zum nächsten Kanaldeckel, durch die Löcher in das darunterliegende Rohr und von dort in ein Netz aus Abwasserkanälen, das sich kreuz und quer unter der Stadt verzweigte.

Genauso wenig ließ sich mit hundertprozentiger Sicherheit sagen, was sich in der weit verzweigten Kanalisation unter Oslo alles so tummelte. Aber sollte jemand so dumm und todesmutig sein, sich in dieser Dezembernacht dort hinunterzubegeben, wäre dieser Jemand ganz still und würde die Luft anhalten, käme ihm sicherlich das eine oder andere merkwürdige Geräusch zu Ohren.

Tropfendes Wasser, gurgelnde Kloake, raspelnde Ratten, ein quakender Frosch – und mit einer gehörigen Portion Pech – das Geräusch eines gigantischen Gebisses, das sich knirschend zu einem riesigen Maul von der Größe eines Schwimmreifens öffnete, das Geräusch tropfenden Anakondaspeichels und schließlich das ohrenbetäubende Krachen der aufeinanderschlagenden Fangzähne. Danach würde für unseren unseligen Freund garantiert absolute Grabesruhe einkehren. Aber sollte unser Held vom Pech verschont bleiben, würde er in dieser Nacht andere Geräusche hören. Erstaunliche Geräusche. Das Geräusch eines zusammenklappenden Waffeleisens, zischender Butter, leise murmelnder Stimmen, eines Waffeleisens, das wieder geöffnet wird. Und dann: genussvolles, stummes Kauen.

Irgendwann hörte der Schnee zu fallen auf, das Kauen verstummte, die überirdischen Bewohner Oslos erwachten allmählich in einen neuen Tag und begaben sich durch die Dämmerung und den Schneematsch zu ihrer Arbeit und in die Schulen. Und während Frau Strobe ihren Schülern über den Zweiten Weltkrieg erzählte, kroch eine blasse Wintersonne, die mal wieder verschlafen hatte, vorsichtig über die Bergkämme.

Lise saß an ihrem Pult und schaute an die Tafel, an die Frau Strobe WELLTKRIEG geschrieben hatte. Mit Doppel-L. WELTKRIEG musste das heißen. Das machte Lise ganz fertig – sie legte großen Wert auf korrekte Rechtschreibung –, so fertig, dass sie sich nicht mehr darauf konzentrieren konnte, was Frau Strobe von den Deutschen erzählte, die 1940 Norwegen überfallen hatten und denen von ein paar norwegischen Helden derart der Marsch geblasen wurde, dass am Ende die Norweger den Krieg gewannen und seitdem singen konnten: »Der Sieg ist unser, wir haben gewonnen, der Sieg ist unser.«

»Und was haben die andern gemacht?«

»Bei uns meldet man sich, wenn man eine Frage hat, werter Herr Bulle!«, ermahnte Frau Strobe ihn.

»Das ist mir wohlbekannt«, sagte Bulle. »Aber ich kann nicht erkennen, dass Sie deshalb bessere Antworten bekommen. Mein Motto, gnädigste Frau Strobe, ist, das Wort zu pflücken, wenn es vorbeifliegt …« Der winzige, sehr rothaarige und ziemlich sommersprossige Knirps namens Bulle streckte seine winzige Hand in die Luft und pflückte unsichtbare Äpfel. »So! Das Wort pflücken, es festhalten, es beherrschen, ihm Flügel verleihen und es zu Ihnen fliegen lassen …«

Frau Strobe senkte den Kopf und starrte mit hervortretenden Augen über den Rand ihrer Brille, die noch einen weiteren Zentimeter auf ihrer langen Nase nach unten rutschte. Und Lise sah zu ihrem großen Entsetzen, dass Frau Strobe die Hand zu ihrem berüchtigten Flache-Hand-aufs-Katheder-Schlag erhob. Das Klatschen von Frau Strobes Handfläche auf der Kiefernholzplatte war grauenerregend. Es heißt, damit hätte sie schon erwachsene Männer zum Weinen gebracht und erwachsene Frauen dazu, nach ihren Müttern zu rufen. Obwohl, wenn Lise es genau überlegte, hatte Bulle das gesagt, und bei ihm konnte man sich nie hundert Prozent sicher sein, dass es auch hundert Prozent stimmte.

»Was haben die gemacht, die keine Helden waren?«, wiederholte Bulle. »Antwortet uns, werte Lehrerin, deren Schönheit nur von ihrer Weisheit übertroffen wird. Antwortet uns und lasst uns vom Becher der Weisheit nippen.«

Frau Strobe nahm seufzend ihre Hand herunter. Lise war fast sicher, hinter der strengen Fassade ein leichtes Zucken ihrer Mundwinkel gesehen zu haben. Frau Strobe war kein Fan von übertriebenem Lächeln und anderer Sonnenscheinmimik.

»Die Norweger, die im Krieg keine Helden gewesen sind«, setzte sie an, »die waren … ähm, die haben die anderen angefeuert.«

»Angefeuert?«

»Ja, sie haben die Helden angefeuert. Und den König, der nach London geflohen war.«

»Mit anderen Worten haben sie also nichts getan«, sagte Bulle.

»Ganz so einfach ist das nicht«, sagte Frau Strobe. »Nicht jeder Mensch kann ein Held sein.«

»Warum nicht?«

»Das versteh ich jetzt nicht ganz.«

»Warum können nicht alle Helden sein?«, fragte Bulle und warf die roten Ponyfransen nach hinten, die nur knapp über sein Pult hinausragten.

In der Stille, die folgte, hörte Lise aus dem angrenzenden Klassenzimmer lautes Gezeter und Hicksen. Das war der neue Werklehrer Gregor Galvanius, den alle nur Herrn Hick nannten, weil er immer Schluckauf bekam, sobald er sich aufregte.

»Truls!«, schimpfte Gregor Galvanius verzweifelt. »Hick. Trym! Hick.«

Lise hörte Truls’ fieses Lachen und das mindestens genauso fiese Lachen seines Zwillingsbruders Trym, eilige Schritte und eine Tür, die aufgerissen wurde.

»Nicht jeder hat das Zeug zum Helden«, sagte Frau Strobe. »Die meisten Leute wollen einfach nur ihre Ruhe haben und sich um ihren eigenen Kram kümmern, ohne sich allzu sehr mit den Belangen anderer auseinandersetzen zu müssen.«

An dieser Stelle hörte ihr kaum noch jemand zu, weil fast alle aus dem Fenster starrten. Denn über den schneebedeckten und vereisten Schulhof sahen sie Truls und Trym Thrane laufen. Was kein sehr schöner Anblick war, da Truls und Trym derart fett waren, dass ihre Oberschenkel aneinander scheuerten, wenn sie so rannten. Aber ihr Verfolger war kein bisschen eleganter. Herr Hick hüpfte in gebeugtem, x-beinigem Trab wie ein tollpatschiger Elch in Filzpantoffeln durch die Vormittagssonne. Der Grund für die hüpfende und gekrümmte Fortbewegung war der Schreibtischstuhl, der an Herrn Hicks Hintern festgewachsen zu sein schien. Frau Strobe warf einen Blick aus dem Fenster und stieß einen tiefen Seufzer aus.

»Bulle, ich befürchte, einige Menschen sind schlicht und einfach zu gewöhnlich und ohne den geringsten Funken von Heldentum in sich.«

»Was ist mit dem Stuhl?«, fragte Bulle leise.

»Sieht aus, als wäre er an seinem Hosenboden festgewachsen«, sagte Lise gähnend. »Guck mal, jetzt hat er gleich die Schneewehen erreicht …«

Gregor Galvanius’ alias Herrn Hicks Filzpantoffeln begannen, unter ihm ein Eigenleben zu führen. Im nächsten Moment fiel er pardauz! aufs Hinterteil. Das heißt, da sein Hinterteil in dem Stuhl feststeckte und der Stuhl Räder hatte und die Räder gut geschmiert waren und da der Schulhof bis zur Kanonenstraße runter ein ziemliches Gefälle hatte, wurde Herr Hick schlagartig zum unfreiwilligen Passagier seines Schreibtischstuhles, der mit zunehmendem Tempo immer schneller bergab rollte.

»Gütiger Gott!«, platzte Frau Strobe entsetzt heraus, als sie die hektische Fahrt ihres Kollegen aufs Ende der Welt – oder zumindest das Ende des Schulhofes zu – bemerkte.

Ein paar Sekunden lang war es so still, dass nur das Rumpeln der Räder auf der Eisschicht zu hören war, das Scharren der Pantoffelsohlen beim verzweifelten Versuch zu bremsen sowie ein hysterisches Hicksen. Im nächsten Augenblick donnerten Stuhl und Werklehrer in die Schneewehe am Ende des Schulhofes. Und die Schneewehe explodierte mit einem lauten Puff und füllte die ganze Luft mit Pulverschnee. Schreibtischstuhl und Gregor Galvanius waren spurlos verschwunden!

»Mann über Bord!«, brüllte Bulle, sprang auf und hüpfte von Pult zu Pult in Richtung Klassenzimmertür. Alle anderen folgten ihm, sogar Frau Strobe, und eins-zwei-drei waren sie draußen, alle außer Lise, denn die stand mit einem Stück Kreide in der Hand an der Tafel und strich ein L von WELLTKRIEG aus. So. Danach rannte auch sie nach draußen.

Frau Strobe und ein anderer Lehrer versuchten mit vereinten Kräften, Gregor Galvanius, der immer noch in seinem Stuhl feststeckte, aus der Schneewehe zu befreien.

»Wie geht es Ihnen, Gregor?«, erkundigte sich Frau Strobe.

»Hick«, sagte Gregor. »Ich bin blind!«

»Ach was«, sagte Frau Strobe und kratzte den Schnee, der hinter seinen Brillengläsern pappte, mit einem Finger weg. »So …«

Galvanius blinzelte benommen und errötete, als er sie sah. »Oh, hallo, Frau Strobe! Hick!«

»Was für ein Spektakel«, sagte Lise zu Bulle, der natürlich als Erster und so schnell am Ort des Geschehens gewesen war, dass er von dem Pulverschnee bedeckt war, den Gregor Galvanius bei der Kollision aufgewirbelt hatte.

Bulle antwortete nicht, er starrte die Kanonenstraße hinunter.

»Stimmt was nicht?«, fragte Lise.

»Ich habe da unten etwas gesehen, als ich hier ankam. Der Pulverschnee hat sich daraufgelegt.«

»Worauf gelegt?«

»Das weiß ich eben nicht. Als der Schnee schmolz, war es nicht mehr zu sehen.«

Lise seufzte. »Wir müssen dringend etwas gegen deine überbordende Fantasie unternehmen, Bulle. Vielleicht kann Doktor Proktor ja etwas Einbildungsdämpfendes erfinden.«

Bulle blinzelte den Schnee von den Wimpern und griff nach ihrer Hand. »Komm!«

»Bulle …«

»Komm!«, wiederholte Bulle und zog den Reißverschluss seiner Steppjacke hoch.

»Aber wir haben Unterricht!«

Das bekam Bulle schon nicht mehr mit. Er war mit einem Kopfsprung in den Tiefschnee gehüpft und rutschte auf dem Bauch das steile Gefälle zu dem vereisten Bach hinunter.

»Bulle!«, protestierte Lise und stapfte hinterher. »Es ist verboten, unten zum Bach zu gehen!«

Bulle, der wieder aufrecht stand, zeigte triumphierend auf etwas im Schnee.

»Was ist das?«, fragte Lise und kam näher.

»Spuren«, sagte Bulle. »Fußabdrücke.«

Lise schaute auf das, was ganz richtig tiefe Fußspuren im Schnee waren. Sie führten weiter aufs Eis, auf dem nur eine dünne Schneeschicht lag.

»Da ist jemand über den Bach gegangen«, sagte Lise. »Ja und?«

»Guck dir die Abdrücke doch mal genauer an«, sagte Bulle. »Von einem Tier stammen die jedenfalls nicht. Anderer Meinung?«

Lise ging alle Tierspuren durch, die sie in Naturkunde durchgenommen hatten. Pfoten, Klauen, Krähenfüße. Das hier ähnelte nichts, was sie kannte. Also nickte sie, um Bulle zu signalisieren, dass sie seiner Meinung war.

»Und Schuh- oder Stiefelabdrücke sind das auch nicht«, sagte Bulle. »Sehr mysteriös …«

Er folgte den Spuren aufs Eis.

»Warte«, sagte Lise. »Was, wenn das Eis nicht …«

Aber Bulle hörte nicht zu. Erst, als er sicher auf der gegenüberliegenden Seite angekommen war, drehte er sich um.

»Kommst du?«

»Auch wenn das Eis dich trägt, könnte es gut sein, dass es zu dünn für mich ist«, flüsterte Lise, die befürchtete, dass Frau Strobe sie vom Schulhof aus sehen konnte.

»Hä?«, rief Bulle.

Lise zeigte auf das Eis.

Bulle antwortete, indem er sich an den Kopf tippte. »Streng dein Erdnusshirn ein bisschen an! Sieh dir die Spuren doch mal an! Derjenige, der hier übers Eis gegangen ist, ist auf alle Fälle größer und schwerer als du und ich zusammen!«

Lise hasste es, wenn Bulle so tat, als wäre er cleverer als sie. Sie stampfte ein paarmal wütend im Schnee auf. Was wohl der Kommandantenpapa – und schlimmer noch, ihre Kommandantenmama – dazu sagen würden, wenn sie mit einem blauen Brief von Frau Strobe nach Hause kam. Eigentlich widerstrebte ihr das Ganze. Aber dann ging sie doch über das Eis. So ist das eben, wenn man dummer- und zufälligerweise die beste Freundin eines Jungen wie Bulle ist.

Die Spuren führten in einem großen Bogen um den Haselnusshain herum – der im Grunde genommen nicht mehr als eine bescheidene Ansammlung netter kleiner Bäume war –, über die Haselnussbrücke, zurück zum Schulhof und die Treppe zur Turnhalle hinauf. Sie öffneten die Tür und gingen hinein.

»Guck mal«, sagte Bulle und zeigte auf die nassen Spuren auf dem Boden. Je weiter sie den Spuren durch den Flur, die Umkleideräume und schließlich in die Halle folgten, desto undeutlicher wurden sie. Am Ende standen sie in der leeren Halle vor dem letzten feuchten Abdruckrest. Danach kam nichts mehr. »Hier hatte es wieder trockene Füße«, sagte Bulle und schnupperte.

»Was für ein Es?«, fragte Lise und warf einen Blick zu der Fahne der schuleigenen Blaskapelle, die an der Wand hinter den Matratzen und dem alten Seitpferd stand. Hier drinnen übte die Schulkapelle, in der Bulle und sie selber spielten. Der Name der Kapelle war mit gelber Schrift auf blauen Untergrund gestickt: DØLGEN BLASKAPELE.

Bulle ging Richtung Ausgang und Lise wieselte hinter ihm her. Sie war zwar ein intelligentes und mutiges Mädchen, das auf keinen Fall an Gespenster, Monster oder solchen Quatsch glaubte (»Ha, welcher Teenager glaubt schon an so was«, dachte sie), aber alleine wollte sie auch nicht in der Halle zurückbleiben. Dort drinnen war nämlich irgendetwas, das ihre Nackenhaare dazu veranlasste, sich aufzustellen. Irgendetwas stimmte hier nicht und gab ihr das Gefühl, als befände sie sich in einem bösen Traum.

Auf dem Schulhof vor der Schneewehe stand die Schulleiterin und fragte laut, ob ihr bitte schön irgendjemand erzählen könnte, wer Herrn Galvanius’ Hosenboden an dem Schreibtischstuhl festgenäht hatte? Bulle und Lise standen am oberen Ende der Treppe zur Turnhalle und konnten sehen, wie die Schüler kleinlaut um sich blickten; erst zur Direktorin, dann zu Truls und Trym, die Schulter an Schulter und mit verschränkten Armen dastanden und den Blicken trotzig standhielten.

»Das traut sich doch im Leben keiner, Truls und Trym zu verpetzen«, sagte Lise.

»Frau Strobe hat wahrscheinlich recht«, sagte Bulle. »Die meisten Leute wollen einfach ihre Ruhe haben, sich um ihren eigenen Kram kümmern und sich nicht unnötig mit den Belangen anderer auseinandersetzen.«

Es klingelte zum Unterricht. Oder zur Pause. Das wusste keiner so genau. Das war aber auch ein erstaunlich außergewöhnlicher Tag, fand Lise.

Und noch erstaunlicher wurde es in der letzten Unterrichtsstunde. Da ging Lise nämlich auf, was nicht stimmte. Die Erkenntnis traf sie wie ein von Truls und Trym abgefeuerter Schneeball. Die Fahne der Blaskapelle! Die Fahne mit dem Namen aus gelben Stickbuchstaben, den sie schon Hunderte von Malen gelesen hatte. DØLGEN BLASKAPELLE. Aber auf der Fahne in der Turnhalle hatte DØLGEN BLASKAPELE gestanden. Mit einem L. Lise wurde eiskalt. Wie war das möglich?

Nach dem Klingeln hatte Lise Bulle hinter sich her in die leere Turnhalle gezogen. Jetzt standen sie vor der Fahne des Schulorchesters. Bulle buchstabierte sich mühsam durch die lange Buchstabenreihe:

»D-Ø-L-G-E-N-B-L-A-S-K-A-P-E-L-L-E.«

»Da war aber vorhin nur ein L!«, sagte Lise verzweifelt. »Echt wahr!«

Bulle presste die Fingerkuppen aneinander und drehte sich zu ihr um. »Vielleicht kann Doktor Proktor ja etwas Einbildungsdämpfendes für dich erfinden, meine Liebe.«

»Ich bilde mir überhaupt nichts ein!«, rief Lise noch verzweifelter.

Bulle klopfte ihr freundschaftlich auf den Rücken. »ICH mach nur Spaß. Weißt du, was der Unterschied zwischen dir und mir ist, Lise?«

»Nein. Oder doch. Das meiste.«

»Der Unterschied, liebe Lise, ist, dass ich als dein Freund blind allem vertraue, was du sagst.«

»Das«, sagte Lise, »liegt daran, dass der Unterschied zwischen dir und mir der ist, dass ich immer die Wahrheit sage.«

Bulle betrachtete nachdenklich die Fahne. »Ich denke, es ist an der Zeit, dass wir unsere Freunde um Rat fragen.«

»Wir haben keine Freunde, Bulle. Außer uns haben wir nur einen Freund!«

»Das hört sich doch nach einer ganzen Freundesschar an, wenn du mich fragst«, sagte Bulle und pfiff vorsichtig ein paar Töne der ersten Stimme des Alten Jägermarsches. Da konnte Lise nicht anders, sie fiel mit der Klarinettenstimme ein.

Und zu den Klängen vom Alten Jägermarsch marschierten sie aus der Schule in die Kanonenstraße, am roten Haus vorbei, in dem Lise wohnte, am gelben Haus vorbei, in dem Bulle wohnte, zu dem blauen, merkwürdig windschiefen Haus am Ende der Straße, das fast unter Schneewehen verschwunden war und in dem ihr einziger Freund wohnte. Sie stapften durch den Schnee an dem kahlen Birnbaum vorbei und klopften an die Tür, weil die Klingel schon seit Ewigkeiten außer Betrieb war.

»Doktor Proktor!«, rief Bulle. »Machen Sie auf!«

2. Kapitel

Balanceschuhe und Mondchamäleons

Aber es kam niemand, um die Tür von Doktor Proktors Haus zu öffnen.

»Wo er wohl steckt?«, murmelte Bulle und spähte durch den Briefschlitz.

»Da!«, sagte Lise.

»Wo?«, fragte Bulle.

»Da oben.«

Bulle drehte sich um und folgte Lises Zeigefinger.

Und dort oben auf dem Dach sahen sie einen langen, klapperdürren Mann im Professorenkittel und mit rosa Ohrschützern über den First balancieren. Er machte winzige Schritte und hatte die Arme nach vorne gestreckt.

»Doktor Proktor!«, rief Bulle, so laut er konnte.

»Er hört dich nicht«, sagte Lise. »Er hat die Doppeldämpfer auf.«

Die Doppeldämpfer – oder Doktor Proktors Doppeldämpfende Ohrenschützer – hatte der Professor erfunden, um sein Gehör vor dem Knall einer seiner anderen Erfindungen zu schützen: Doktor Proktors Pupsonautenpulver.

Lise formte einen Schneeball und zielte. Er landete direkt vor den Füßen des Professors, der zusammenzuckte und einen merkwürdigen Tanz aufzuführen begann. Die Arme rotierten wie ein Schaufelrad und verschoben die rosa Ohrenschützer so, dass ein Püschel sich über sein eines Auge schob.

»Was machen Sie da?«, rief Bulle.

»Ich … Ich fuchtele mit den Armen«, rief der Professor und fuchtelte noch wilder mit den Armen. »Und schwanke mit dem Oberkörper …«, stöhnte er, wobei sein langer, dürrer Oberkörper hin und her zu schwanken begann. »Und verliere das Gleichgewicht!«, schrie er und war weg.

Lise und Bulle sahen sich erschrocken an und rannten auf die Rückseite des Hauses.

»Hallo?«, rief Lise.

»Hallo?«, rief Bulle.

»Auch hallo«, tönte es trocken und hohl aus einem Loch im Schnee, aus dem zwei Hände ragten. »Wenn wir mit dem Hallosagen fertig sind, könntet ihr mir vielleicht behilflich sein.«

Lise und Bulle packten jeweils eine seiner Hände und zum zweiten Mal an diesem merkwürdigen Tag wurde ein erwachsener Mensch aus dem Schnee gezogen. Na ja, was man so erwachsen nennt. Im Großen und Ganzen erfand Doktor Proktor lauter Dinge, die zwar unglaublich Spaß machten, aber ziemlich kindisch waren und sich in der Welt der Erwachsenen leider als wenig nützlich erwiesen. Aber was machte das schon, wenn man einen Garten mit einem Birnbaum und zwei gute Freunde hatte und obendrein mit der umwerfendsten und – soweit er das durch seine verrußte Taucherbrille beurteilen konnte, die er Tag und Nacht trug – hübschesten Frau Oslos verlobt war, Juliette Margarine.

»Wieso tragen Sie Ohrenschützer?«, fragte Lise, als sie Doktor Proktor auf die Beine halfen.

»Ich hatte so kalte Ohren und konnte meine Mütze nicht finden«, antwortete der Professor. »Was gibt’s?«

Lise erzählte, was auf dem Schulhof vorgefallen war.

»Gregor Galvanius, ach ja«, sagte Doktor Proktor und schüttelte Schneeflocken aus seinem struppigen Haar. »Was für eine Type.«

»Sie kennen Herrn Hick?«, fragte Bulle. »Truls und Trym haben seinen Hosenboden mit ein paar fiesen Kreuzstichen am Schreibtischstuhl festgenäht. Kunst und Werken war mir nie ganz geheuer. Ich frag mich ja nur, wie sie das geschafft haben, ohne dass er was gemerkt hat.«

Doktor Proktor seufzte. »Bestimmt war Gregor wieder eingeschlafen, der arme Kerl.«

»Ein Lehrer schläft doch nicht mitten im Unterricht ein«, sagte Lise.

»Doch, wenn du ein Lebewesen bist, das eigentlich jetzt Winterschlaf machen sollte«, sagte Doktor Proktor.

»Was ist das?«, fragte Bulle und zeigte auf Doktor Proktors Füße.

»Das«, sagte der Professor und schaute auf die rot-orangen Stiefel mit blauen Schnürsenkeln herab, »ist meine neueste Erfindung: Doktor Proktors Balanceschuhe. Schaut mal …« Er hob das eine Bein und zeigte ihnen die Sohle. »Das sind ein paar alte Boxerschuhe, in die ich aktive Magnetschienen eingearbeitet habe. Mit denen kann man überall balancieren. Man muss nur diesen Schalter hier einstellen.«

Auf dem Fußrücken war ein gewöhnlicher Herdschalter montiert. Lise las die Einstellungsmöglichkeiten:

STRAFFE LEINE

SCHLAFFE LEINE

GARTENZAUN

BRÜCKENGELÄNDER

DACHFIRST

»Super!«, rief Bulle. »Darf ich sie testen?«

»Noch nicht, lieber Bulle. »Das Ganze muss noch ein wenig perfektioniert werden, um … ähm … perfekt zu werden.«

»Und warum sind Sie dann damit übers Dach spaziert?«, fragte Bulle ein bisschen eingeschnappt. Denn wenn Bulle Erfindungen von Doktor Proktor testete, dann am liebsten solche, die noch nicht ganz perfekt waren.

»Ich wollte die Antenne richten«, sagte der Professor und zeigte aufs Dach, wo die Fernsehantenne gerade Linien an den bleichen Winterhimmel zeichnete. »Ich kriege bald kein einziges Fernsehprogramm mehr rein.«

Lise stöhnte. »Aber Professor! Haben Sie denn nicht mitbekommen, dass Fernsehsignale inzwischen nur noch digital empfangen werden? Die alten Antennen funktionieren nicht mehr.«

Doktor Proktor hob eine Augenbraue und sah Lise an. Dann sah er die Antenne auf dem Dach an. Und dann seine Uhr.

»Wie die Zeit vergeht. Was liegt an?«

»Ich habe etwas verschwinden sehen, als der Schnee geschmolzen ist«, sagte Bulle.

»Das hat Schnee so an sich, wenn er schmilzt«, sagte Doktor Proktor und gähnte. »Sonst noch was?«

»Auf der Schulfahne stand ein L weniger«, sagte Lise.

»Das klingt, als wäre das Ende der Welt nicht mehr fern«, entgegnete Doktor Proktor trocken und stapfte durch den Schnee auf die Eingangstür zu.

»Haben Sie einen Tipp, was wir tun können?«, fragte Lise.

»Selbstverständlich«, sagte Doktor Proktor.

»Und das wäre?«

»Das, was wir immer tun. Karamellpudding essen.«

»Also«, sagte Doktor Proktor, nachdem die drei sich am Küchentisch des Professors anderthalb Meter Karamellpudding einverleibt hatten. Auf der Arbeitsplatte stand der Modellhelikopter, den er zum Sahneschlagen benutzte, daneben der Toaster zum Turbotrocknen von Handschuhen und Strümpfen und ein Topf für Fischsuppe, in dessen Boden er ein großes Loch gebohrt hatte, weil er Fischsuppe nicht ausstehen konnte.

»Du hast also was gesehen«, sagte Doktor Proktor.

»Jepp«, sagte Bulle, begleitet von einem lauten Rülpser. »Entschuldigung.«

»Zum Wohl. Was hast du gesehen?«

»Schwer zu sagen. Nach Gregor Galvanius’ Zusammenstoß mit der Schneewehe war es mit Schnee bedeckt. Da habe ich Umrisse erkannt. Aber dann ist der Schnee geschmolzen und da wurde das, was darunter gewesen ist, sozusagen unsichtbar.«

»Mensch oder Tier?«

»Keine Ahnung. Die Spuren stammten jedenfalls von keinem Tier, das ich kenne. Genauso wenig von einem nackten menschlichen Fuß oder Schuh oder Stiefel. Irgendwie sah es aus, als hätte es …« Bulle kniff ein Auge zu und schien ganz konzentriert darüber nachzudenken, was er gesehen hatte.

»Hm, sagte Doktor Proktor. »Und auf der Fahne, sagt ihr, stand Blaskapelle mit nur einem L! Und als ihr zum zweiten Mal nachgesehen habt, waren es wieder zwei L?«

Lise nickt.

Doktor Proktor rieb sich das Kinn.

»Socken!«, rief Bulle.

Lise und Doktor Proktor sahen ihn an.

»Das waren Sockenabdrücke«, sagte Bulle. »Ihr wisst schon, wie man sie hinterlässt, wenn man mit feuchten Socken aus den Schuhen steigt und über den Boden läuft.«

»Sockenklauer?«, flüsterte der Professor, mehr zu sich selbst. »Sprachfehler. Mondcham…«
Als er sah, dass Lise und Bulle noch an seinem Küchentisch saßen, verstummte er abrupt. »Sockenklauer?«, sagten Lise und Bulle im Chor.

»Sprachfehler!«, sagte Doktor Proktor. »Wollte sagen … Ich habe mich versprochen.« Er zeigte aus dem Fenster. »Jesses! Seht mal, es hat angefangen zu schneien.«

Sie schauten nach draußen. Und richtig, dort trudelte die eine oder andere Schneeflocke vom Himmel.

Lise sah Doktor Proktor an. »Was ist ein Sockenkl…«

»Ich arbeite übrigens an einer neuen Erfindung«, fiel Doktor Proktor ihr ins Wort, ehe sie den Satz zu Ende gebracht hatte. »Eine mutierte Kreuzung zwischen Weihnachtsbaum und gewöhnlicher Tanne, an der Glitter, Papierengel und Kerzen wachsen, sodass man sie fertig geschmückt fällen und im Wohnzimmer aufstellen kann. Wie findet ihr das?«

Bulle schüttelte den Kopf. »Blöde Idee. Das Baumschmücken ist doch das Lustigste.«

»Wirklich?«, fragte Doktor Proktor.

»Jepp«, sagte Bulle und kratzte den Teller sauber. »Wollen Sie nicht lieber etwas erfinden, das dafür sorgt, dass unsere Blaskapelle gut klingt?«

»Diese Erfindung gibt es nicht«, sagte Doktor Proktor. »Aber wie wäre es mit Weihnachtsbrei mit Karamellpuddinggeschmack?«

»GUT, dass Sie mich daran erinnern!«, rief Bulle und schielte gierig auf den Rest Karamellpudding auf dem Teller. »Falls sonst keiner mehr will, könnte ich …«

»Doktor Proktor«, sagte Lise. »Was meinten Sie mit Sockenklauern?

»Noch nie was davon gehört«, sagte der Doktor. »Und ihr auch nicht.«

Lise sah Bulle an. Seine Wangen beulten aus wie zwei Ballons und der Puddingteller war leer.

»Ach je, so spät schon«, sagte Doktor Proktor und gähnte laut und deutlich.

»Fandest du Doktor Proktor heute Abend nicht auch etwas sonderbar?«, sagte Lise, als sie draußen auf der Treppe standen.

»Nein«, sagte Bulle, rülpste laut und grinste glücklich.

»Aha«, sagte Lise und verdrehte die Augen.

Nachdem Lise das Haus betreten und gegessen, die Hausaufgaben gemacht und Klarinette geübt hatte, rief ihre Mutter unten aus dem Wohnzimmer, dass Lise jetzt mal bald ins Bett müsste. Das fand Lise eigentlich auch. Nach dem Zähneputzen ging sie ins Wohnzimmer, um ihren Eltern Gute Nacht zu sagen. Sie saßen vor dem Fernseher und sahen einer Gruppe Männer und Frauen zu, die aus voller Kehle sangen und sich im Takt mit der Musik bewegten, sodass ihre langen weißen Umhänge wie Gardinen in einer Sommerbrise flatterten. Lise dachte, dass sie sich schon auf den Frühling freute.

»Was guckt ihr da?«, fragte sie.

»Das?«, sagte der Kommandantenpapa. »Das ist Kon-CHOR-renz. Der Chor, der am Ende die meisten Stimmen bekommt, gewinnt hunderttausend Kronen und fünfzig Öre. Und eine eigene Fernsehshow. Plus eine Reise samt Aufenthalt auf einem dänischen Campingplatz.«

»Plus gratis Friseurtermine bei Moss und Voss für ein halbes Jahr«, sagte ihre Mutter. »Plus …«

»Wer singt da gerade?«, fragte Lise.

»Hallvard Tenoresens Chor«, brummte ihr Vater.

»Wer ist Hallvard Tenoresen?«

»Wer Hallvard Tenoresen ist?«, wiederholte ihre Mutter verblüfft. »Also ehrlich, Lise, du solltest ein wenig mehr Zeitschriften lesen. Hallvard Tenoresen ist der singende Chiropraktiker aus Jönköping in Schweden. Der hübscheste Chorleiter südlich von Spitzbergen. Sieh ihn dir doch mal an. Komisch, dass er nicht verheiratet ist.«

»Gar nicht komisch, dass er nicht verheiratet ist«, murmelte der Kommandantenpapa.

Lise sah die Chorsänger kurz an, die mit weit aufgerissenen Mündern selig lächelnd sangen, dann verließ sie das Wohnzimmer.

Oben in ihrem Bett knipste Lise die Leselampe aus und die Taschenlampe an und richtete den Lichtstrahl auf das Fenster in dem gelben Haus auf der gegenüberliegenden Straßenseite. Wie gewohnt ging dort das Licht an und ein paar winzige Finger begannen das Schattentheater hinter dem Vorhang. An diesem Abend war es die Vorstellung eines Mannes mit Schluckauf, der mit Karacho mit etwas zusammenkrachte. Eine Frau mit langer Nase half ihm wieder auf die Beine. Es sah aus, als ob der Mann versuchte, die Frau zu küssen, aber sie schubste ihn weg. Lise musste laut lachen. Und vergaß völlig, dass sie vergessen hatte, was sie vergessen hatte. Am Ende der Vorstellung schlief Lise gewohnt ruhig und ungewöhnlich schnell ein. Und so bekam sie nicht mit, dass es aufhörte zu schneien und aus dem Kanaldeckel in der Kanonenstraße ein merkwürdiges Gemurmel bis zum Mond aufstieg, der verschlafen und eine Melodie vor sich hin summend auf Oslo herabblinzelte.

3. Kapitel

Siebenbeinige Spinnen und Apollo 11

Am nächsten Tag in der Schule redeten alle nur von dem Chorwettkampf und für wen sie gestimmt hatten.

»Hallvard Tenoresens Chor«, sagten die einen.

»Für den Chor von Hallvard Tenoresen«, sagten die anderen.

Während der Rest sagte: »Hallvard Tenoresen.«

Die letzte und entscheidende Runde von Kon-CHOR-renz sollte an diesem Abend stattfinden. Das wollte natürlich keiner verpassen, aber am meisten freuten sich alle auf Hallvard Tenoresen.

In der langen Pause saßen die Mädchen auf der Bank im Flur, aßen ihre Butterbrote und unterhielten sich über den langen weich fallenden Pony, der seine blauen, sanften Augen umspielte, und die perfekten Zähne, die wie ein weiß lackierter Lattenzaun seinen Mund zierten.

»Mal im Ernst«, sagte Beatrize, die nicht nur das süßeste Mädchen der Klasse war, sondern auch die Beste in Mathematik, Gymnastik, Akrobatik und im Großen und Ganzen allem anderen, das auf -ik endete. »Ich finde, wir sollten einen eigenen Chor gründen, mit dem wir uns nächstes Jahr zum Wettkampf anmelden.«

Und wie üblich, wenn Beatrize etwas meinte, nickten die anderen Mädchen zustimmend. Alle außer Lise, die ausnahms- und gnädigerweise einen Platz am äußeren Rand der Bank bekommen hatte.

Beatrize warf das lange, blonde Haar über die Schulter und studierte ihre frisch lackierten Fingernägel. »Also, ich bin hundertprozentig sicher, dass wir gewinnen werden. Ich meine, seht uns doch mal an. Wir versprühen Charme und innere Schönheit, dass es kracht.«

Lise verdrehte die Augen, was keins der anderen Mädchen mitbekam. Und hätten sie es mitbekommen, wäre es ihnen egal gewesen.

»Aber wie sollen wir einen Chor gründen, Beatrize?«, fragte eins der Mädchen.

»Ganz einfach«, sagte Beatrize und kontrollierte ihre Haarspitzen. »Wir brauchen nur einen Dirigenten.«

»Und wo sollen wir den hernehmen?«

Über ihren Köpfen ertönte der Ruf: »Dirigent?« Und im gleichen Augenblick kam etwas herabgesegelt und landete mit einem Klatscher auf zwei Schuhsohlen Größe achtundzwanzig direkt vor ihnen. Zwischen den Sommersprossen strahlten zwei Augen und den winzigen Kopf zierte eine quietschorange verrutschte Pudelmütze. »Kein Problem, den Job übernehm ich.«

»Wo kommst du denn her?«, fragte Beatrize.

»Von der Hutablage«, sagte Bulle, knüllte sein Butterbrotpapier zusammen und warf die Kugel in einem perfekten Bogen in den Mülleimer neben Lise. »Wann fange ich an?«

Beatrize verdrehte die Augen. »Glaubst du, wir wollen einen rothaarigen Zwerg als Dirigenten?«

Die anderen Mädchen kicherten.

»Da stimmen ja ganz bestimmt alle für uns«, flüsterte eine.

»Und keiner lacht sich kaputt«, flüsterte eine andere.

»Komplett inaktuell, Knalltüte«, sagte Beatrize.

»In exakt fünf Sekunden läuft das Angebot aus«, sagte Bulle. »Vier, drei … Na, was sagt ihr?«

Die Antwort kam tatsächlich wie von einem Chor: »NEIIIN!!!«

»Bitte schön«, sagte Bulle. »Aber behauptet nicht, ich hätte euch keine Chance gegeben, wenn wir nächstes Jahr gewinnen.«

»Wir?«, fragte Beatrize.

»Jepp«, sagte Bulle.

»Die da wären?«

»Lise, Sopran, und ich, Tenor.«

Die Mädchen lachten hysterisch und Lise guckte sauer.

»Bulle …«, setzte sie an.

»Habt ihr schon einen Namen?«, fragte Beatrize lachend.

»Klaro«, sagte Bulle und malte die Buchstaben in die Luft, wobei er den Namen übertrieben langsam aussprach. »Bulles Ziemlich Harmonischer und Sehr Gemischter Chor.«

»Ha, ha!« Beatrize lachte höhnisch. »Euer Chor besteht nur aus zwei Mitgliedern? Hallvard Tenoresen hat mindestens dreißig!«

»Wer hat zwei gesagt?«, sagte Bulle. »Natürlich sind wir mehr.«

»Und wer, wenn ich fragen darf?«

»Also, da wäre noch Doktor Proktor, Bariton«, sagte Bulle und runzelte eine Augenbraue, als er an den Fingern abzählte, als könnte er sich sonst unmöglich an alle erinnern. »Und … als Altstimme haben wir seine Verlobte, Juliette Margarine. Und dann haben wir noch eine Kastratenstimme, gesungen von Perry.«

»Wer ist Perry?«

»Perry ist eine siebenbeinige peruanische Saugespinne. Die singt so hohe Töne, dass ein unmusikalisches menschliches Ohr nicht in der Lage ist, sie zu hören. Der Wahnsinn, sag ich euch.«

»Pfff«, sagte Beatrize. »Das denkst du dir doch wieder mal aus, Bulle. Das weiß doch jedes Kind, dass es keine siebenbeinigen, peru… peru…«

»Nicht?«, sagte Bulle. »Dann möchte ich euch …«, er riss sich die orange Pudelmütze vom Kopf, »… Perry vorstellen!«

Die Mädchen kreischten. Einige von ihnen so laut, dass ein paar anderen vor Schreck die Butterbrote auf den Boden fielen. Denn dort, auf Bulles Kopf, thronte eine schwarze, o-beinige Spinne. Okay, sie machte keinen ausgesprochen peruanischen, sauglustigen oder sangesfreudigen Eindruck, aber eine Spinne war es zweifelsohne. Und wer sich die Mühe gemacht hätte nachzuzählen, wäre tatsächlich auf sieben Beine gekommen.

»K-kann die wirklich singen?«, stammelte Beatrize.

»Ja, klar«, sagte Bulle. »Hört ihr das nicht?« Er schloss die Augen und bewegte hingerissen den Kopf hin und her, während er leise »Halleluja, halleluja« vor sich hin summte.

Die Mädchen glotzten Bulle und die Spinne mit offenen Mündern an.

Lise seufzte. Das Ganze war ja noch peinlicher als sonst.

»Mal im Ernst«, sagte Beatrize. »Ich höre nur dich, du Schrumpelwicht.«

»Natürlich«, sagte Lise. »Er hat doch gesagt, dass Saugespinnen so hohe Töne singen, dass ein unmusikalisches Ohr sie nicht hören kann.«

Beatrize gaffte Lise an. Immerhin endete Musik auf -ik und Lise behauptete mehr oder weniger direkt, dass sie – Beatrize – unmusikalisch war!

»Halleluja, halleluja«, sang Lise jetzt auch und wiegte ihren Kopf im Gleichtakt mit Bulles.

»Mal im Ernst«, schnaubte Beatrize verächtlich und stand auf. »Kommt, Chormädels.«

Die Mädchen streckten die Nasen in die Luft und marschierten an Lise, Bulle und Perry vorbei auf den Schulhof.

»Ja, ja«, sagte Lise. »Das war’s dann mit den Freundinnen. Und dem Chor. Und das, wo ich zum ersten Mal seit langem auf ihrer Bank sitzen durfte.«

»So haben wir wenigstens mehr Platz«, sagte Bulle und setzte sich neben sie. »Und wer will schon in einem Chor singen, wenn er in der Schulkapelle spielen kann?«

Als Lise darüber nachdachte, musste sie ihm vielleicht sogar recht geben.

»Das ist aber eine schöne Spinne.«

Bulle und Lise zuckten zusammen. Sie hatten niemanden kommen hören. Der krummrückige Werklehrer Gregor Galvanius beugte sich über sie und starrte sie – oder vielmehr Bulle – mit Glupschaugen an.

»Herr Hick«, rutschte es Bulle heraus.

»Herr Hick?«, fragte Galvanius, während die Augenlider über die leicht vorstehenden Augäpfel wischten, die auf Perry gerichtet waren. »Heißt das Prachtexemplar so?«

»Die Spinne?«, sagte Bulle. »Freunde nennen ihn Perry. Mögen Sie Spinnen, Herr Galvanius?«

»Sehr«, sagte Gregor Galvanius und eine schmale Zungenspitze schoss aus seinem Mund und leckte über die Lippen. »Insekten allgemein, wenn man so sagen will.«

»Ach so?«, sagte Bulle. »Das hier ist eine siebenbeinige …«

»Peruanische Saugespinne«, sagte Galvanius. »Und ein richtig fettes und hübsches Exemplar obendrein.« Ein dünner Speichelfaden seilte sich von einem seiner Mundwinkel ab.

Bulle nahm die orange Pudelmütze und stülpte sie vorsichtig über Perry und seinen Kopf

»Kalt«, sagte Bulle erklärend. »Perry friert so schnell an den Beinen. Und bei sieben Beinen, an denen man frieren kann, kann das ganz schön … ähm, fröstelig werden. Stimmt’s?«

Lise ertappte sich dabei, dass sie Galvanius’ Schuhe anstarrte. Sie sahen neu aus. Sehr neu. Unnormal neu, genau genommen. Ja, wenn sie näher darüber nachdachte, hatte sie noch nie so neue Schuhe gesehen.

»Was ist hier los?«, hörten sie eine Stimme sagen.

Die Stimme gehörte Frau Strobe. Gregor Galvanius hickste laut und bekam einen knallroten Kopf.

»Solltet ihr nicht auf dem Weg zur Klasse sein?«, sagte sie.

»A-aber es hat doch noch gar nicht geläutet«, erwiderte Lise.

In der gleichen Sekunde begann – wie auf Frau Strobes Kommando – die Schulglocke zu läuten. Hitzig und surrend wie eine Hummel in einem Marmeladenglas.

Bulle und Lise liefen los. Und hinter sich hörten sie Frau Strobes gebieterische Stimme.

»Das gilt auch für Sie, Gregor.«

»Selbstverständlich, Frau Strobe.«

Und damit hüpfte Gregor Galvanius mit langen, merkwürdigen Hopsern davon.

Als Lise und Bulle in der Klasse waren und der Unterricht begann, sah Lise, wie Beatrize und die anderen Mädchen die Köpfe zusammensteckten und kicherten und schadenfrohe Blicke in ihre und Bulles Richtung warfen. Und Lise dachte, dass Bulle recht hatte. Wer will schon im Chor singen, wenn er in der Schulkapelle spielen kann? Und heute Abend war Probe.

4. Kapitel

Chor und Kapelle

Ganz Norwegen, von wenigen Ausnahmen abgesehen, hatte es sich vorm Fernseher gemütlich gemacht, als Kalle Papps, der Moderator von Kon-CHOR-renz, in die Kamera rief, dass es jetzt Zeit für das Finale war …

Kalle Papps Stimme überschlug sich fast, als er sich zur Bühne drehte und die Arme ausbreitete. »Und der erste Chor im Ring ist … Hallvard Tenoresen mit Fanni Voisis!«

Und da standen sie, in schicken, schwarzen, eng anliegenden Hemden. Die Funny Voices. Und vor ihnen, in einem noch schickeren, schwärzeren und engeren Hemd: Hallvard Tenoresen. Er lächelte breit, hob beide Arme, presste Daumen und Zeigefinger zusammen, als würde er sich etwas Ekliges vom Leib halten, zuckte ein paar Mal eigenartig mit dem Kopf, als bekäme er elektrische Schläge verpasst, worauf der Chor anstimmte:

Manni, manni, manni,
masst bi fanni
inneritsch mäns wölt!

Bei der dritten Strophe drehte Tenoresen sich um, lächelte in die Kamera und dirigierte, als sollten die Zuschauer dort draußen, in den vielen tausend Wohnzimmern, in das Lied mit einstimmen.

Was sie auch taten. Mit Kaffeetassen, Limoflaschen und Schnullern bewaffnet saßen sie da und sangen mit, wie schnöde es doch war zu arbeiten und wie viel netter es wäre, reich zu sein.

Als Tenoresen fertig war, erschien Kalle Papps wieder auf dem Bildschirm und rief: »Sssjuuuper! Wenn Sie Fanni Voisis Ihre Stimme geben wollen, rufen Sie die Nummer an, die gleich auf dem Bildschjirm erscheint!«

Und in den Wohnzimmern von Lindesnes bis Kirkenes stürzten die Zuschauer an die Telefone und gaben ihre Stimmen ab. Und während die anderen Chöre sangen und ihr Bestes gaben, mampften die Zuschauer Chips und Popcorn, Käsepops und andere Dinge mit P, während sie sich darüber unterhielten, wie fantastisch Hallvard Tenoresen war. In einem Frisörsalon in Hønefoss sagte eine Frisörin kichernd: »Ich glaube, ich lasse mir einen Termin in Tenoresens Chiropraktiker-Praxis geben.«

In einer Cafeteria in Fræna brummelte ein Lastwagenfahrer: »Hab gehört, der nimmt’s mit drei ausgewachsenen Kerlen auf einmal im Armdrücken auf, während er nebenbei einen Reifen wechselt, Balalaika spielt und den Abwasch macht.«

Und im Altersheim in Raufoss sagte der älteste Heimbewohner mit zittriger Stimme: »In der Zeitung stand, er hätte sechshundert Mädchen und Frauen auf den Mund geküsst. Plus ein paar Männer, die wie Frauen aussahen. Und eine Frau, die er für einen Mann gehalten hat, der wie eine Frau aussah.«

Exakt eine Minute vor sieben, als alle Chöre gesungen hatten, erfüllte Kalle Papps’ Gesicht erneut die Mattscheibe.

»Stimmen Sie weiter ab, liebe Leute. Unsere Leitungen sind bis acht Uhr freigeschaltet. Dann fällt die Entscheidung: Wer gewinnt die …«, er signalisierte dem Publikum, dass sie alle im Chor mit ihm rufen sollten, »… Kon-CHOR-renz!«

Punkt sieben Uhr schob Madsen seine Pilotensonnenbrille nach oben, räusperte sich und hob den Taktstock. In der Turnhalle vor ihm saßen die Jungen und Mädchen, Trompeten und Klarinetten, die kleinen Trommeln, Waldhörner und Saxofone, die Pauke und die Tuba, die zusammen die schuleigene Blaskapelle ausmachten. Im vergangenen Sommer hatte die Kapelle beim Schulorchestertreffen in Stampesletta eine sehr spezielle Auszeichnung erhalten. Die Jury meinte, das wäre mit Abstand die grauenvollste Blaskapelle gewesen, die sie je gehört hätten, und dass sie mit Ausnahme einiger weniger Talente, allen voran der winzige rothaarige Knirps an der Trompete, noch nie so eine unglaublich beeindruckende Ansammlung unmusikalischer Kinder erlebt hätten, die nur ein echter Enthusiast über so lange Zeit dirigieren könnte. Und damit hatten sie Madsen seinen Gewinn überreicht: ein Paar Ohrenschützer deutscher Markenqualität aus echtem Leder.

Madsen hatte die Ohrenschützer weggeworfen und pro Woche einen zusätzlichen Probenabend angesetzt. Und jetzt stand er da und gab den Einsatz für den Ziemlich Alten Jägermarsch, der nach dem Alten Jägermarsch, aber vor dem Neuen Jägermarsch komponiert worden war. Er zählte nicht aufwärts, sondern abwärts, als hätte er eine Zeitbombe vor sich. »Vier, drei, zwei, …«, schickte ein letztes stummes Gebet nach oben und wappnete sich innerlich, ehe er »1!« rief und den Taktstock fallen ließ.

Drei Minuten später malte er mit dem Taktstock ein Kreuz in die Luft. Das bedeutete, dass der Ziemlich Alte Jägermarsch vorbei war. Und außer einem verspäteten Quäken des Saxofons verstummten tatsächlich fast alle gleichzeitig.

»Hm«, sagte Madsen, als die Stille sich über sie gesenkt hatte. Er überlegte, mit welchen Worten er am besten beschreiben könnte, was er soeben gehört hatte. Das war nämlich gar nicht so entsetzlich gewesen. Ein paar Misstöne hatte es natürlich gegeben; eine nervöse Klarinette, die haarscharf am Falsett vorbeigeschrappt war, ein paar schiefe Waldhorntöne, ein Paukenschlag, der etwas zu spät gekommen war, und etwas, das möglicherweise auch nur der Pups eines Bläsers gewesen war, der etwas zu kräftig geblasen hatte.

Aber im Großen und Ganzen: gar nicht schlecht. Richtig gut sogar.

Madsen räusperte sich, während die Kapelle ihn erwartungsvoll ansah.

»Fürs Erste nicht übel«, sagte Madsen.

Madsen neigte nicht zu Übertreibungen. Daher das »nicht übel«. Beim genaueren Nachdenken kam ihm »nicht übel« aber doch wie eine gewisse Untertreibung vor. Also räusperte er sich ein weiteres Mal: »Fürs Erste gar nicht so übel.«

Fakt war, dass die schuleigene Blaskapelle seit der Blamage in Stampesletta im letzten Sommer große Fortschritte gemacht hatte. Madsen sah – zum ersten Mal in seinem Leben als Schulkapellendirigent – einen kleinen Hoffnungsschimmer, der ihn etwas empfinden ließ, das er noch nie zuvor empfunden hatte: Er war gerührt. Ja, er bekam sogar ein wenig feuchte Augen hinter seiner Pilotensonnenbrille. Er schob sie zurecht, um sicherzustellen, dass niemand etwas davon mitbekam.

»Noch einmal«, sagte er und merkte, dass er das Räuspern vergessen hatte.

Und die schuleigene Blaskapelle spielte noch einmal. Und noch einmal. Und mit jedem Mal klang es besser.

»Und nun noch ein letztes Mal vor der Pause«, sagte Madsen.

Madsen hob den Taktstock. Und nahm ihn wieder herunter, bevor er mit dem Anzählen begann.

»Wo wollt ihr denn hin, Truls und Trym?«

Truls und Trym hatten ihre Trommeln eingepackt, die Reißverschlüsse ihrer dicken Steppjacken hochgezogen, in denen sie wie Michelinmännchen aussahen, und waren auf dem Weg zur Tür.

»Nach Hause, um für Hallvard Tenoresen zu stimmen«, sagte Truls. »In einer halben Stunde schließen die Telefonleitungen.«

»Die Probe ist noch nicht zu Ende«, sagte Madsen.

»Ist mir doch scheißegal«, sagte Truls. »Wir hören eh auf.«

»Ihr hört auf?« Madsen hörte gar nicht mehr auf, die Brille zurechtzurücken, aber er hatte sich weder versehen noch verhört. Die zwei Rüpel hatten tatsächlich vor, seine Blaskapelle zu verlassen!

»Ihr könnt doch nicht einfach aufhören«, rief Lise. »Nicht jetzt, wo wir endlich anfangen, wie eine ordentliche Kapelle zu klingen.«

»Klappe, Piesel-Lise«, sagte Truls. »Kapelle stinkt.«

»Zehn Kilometer gegen den Wind«, sagte Trym und öffnete die Tür.

»Wartet!«, rief Madsen. »Und was wollt ihr stattdessen machen?«

»Wir fangen im Chor an.«

»Chor?« Madsen traute seinen fein justierten Ohren nicht. »Wer will denn schon in einem Chor singen, wenn er in einer Blaskapelle spielen kann?«

»Wir«, sagte Truls. »Und sie.«

Er zeigte auf Beatrize und zwei ihrer Freundinnen, die ebenfalls dabei waren, ihre Instrumente einzupacken.

»Und die da«, sagte Trym und zeigte auf die drei Waldhornbläser, die gerade die Schnappverschlüsse ihrer Waldhornkästen zuschnappen ließen.

»Was ist hier los?«, rief Madsen und schlug mit dem Taktstock gegen seinen Notenständer. Was nichts nützte. Im Gegenteil, immer mehr Schüler packten ihre Instrumente ein.

»Meuterei!«, rief Bulle und sprang auf seinen Stuhl.

Aber niemand schien ihn zu hören. Sie marschierten einfach nach draußen. Und Beatrize, die als Letzte ging, streckte Bulle die Zunge raus und schlug die Tür mit einem Knall hinter sich zu.

Als wieder Stille in der Turnhalle eingekehrt war, sah Lise sich um. Außer ihr, Bulle und Madsen war nur noch Janne an der Tuba da, ein Mädchen, das nie mit irgendwem redete und beide Brillengläser verpflastert hatte, weil sie – wie immer im Januar – schneeblind geworden war.

Madsen stand mit hängenden Armen und bebender Unterlippe vor ihnen. Lange, ohne sich zu regen, bis seine Unterlippe zu beben aufhörte. Dann schob er die Brille zurecht, hob den Taktstock und richtete den Blick auf die drei übrig gebliebenen Musiker.

»Weiter geht’s mit dem Ziemlich Alten Jägermarsch. Vier, drei, zwei, eins …«

Als Lise nach Hause kam, schnürte sie ihre Schuhe auf und stellte sie in den Schuhschrank.

Sie ging ins Wohnzimmer. Hinter den Rückenlehnen der Sessel des Kommandantenpapas und der Kommandantenmama sah sie Tenoresen mit dem Arm voller Blumen in die Kameras strahlen.

»Hallo, alles klar bei euch?«

»Tenoresen und die Fanni Voisis haben gewonnen!« Der Kommandantenpapa lachte glücklich. »Ist das nicht tjoll?«

»Hallo, Schatz«, sagte ihre Mutter, ohne sich umzudrehen. »Im Kjühlschrank stehen Butterbrote.«

»Alle anderen Schüler haben die Schulkapelle verlassen, weil sie lieber im Chor singen wollen …«

»Schhh!«, sagte ihre Mutter. »Tenoresen dirigiert wieder.«

Lises Vater und sie beugten sich in ihren Sesseln vor.

Lise seufzte, ging in die Küche und nahm sich eins der beiden Brote. Im Wohnzimmer hörte sie ihre Eltern mitsingen:

Ljiebe. Das schönste Wort auf Erden …

Lise trank noch ein Glas Milch und putzte sich die Zähne, ehe sie wieder zu ihren Eltern ging. Kon-CHOR-renz war vorbei, aber der Nachrichtensprecher verkündete gerade, dass Hallvard Tenoresen sich im Anschluss an die Nachrichten mit einer längeren Siegeransprache an die Nation wenden wollte.

»Gute Nacht«, sagte Lise und umarmte erst Mama, dann Papa.

»Ach, das hätte ich fast vergessen«, sagte ihre Mutter. »Vorgjestern beim Elternsprechtag meinte Frau Strobe, dass du dich im Unterricht ruhig ein bisschen häufiger melden kjönntest, wo du doch immer die richtige Antwort weißt.«

»Okay«, sagte Lise. Sie hatte keine Lust zu erklären, dass Bulle meistens schon geantwortet hatte, ehe sie es schaffte, sich zu melden. Und dass seine Antworten selten etwas mit den Fragen zu tun hatten.

»Wir haben übrigens auch den neuen Kjunst- und Werklehrer getroffen«, sagte ihr Vater. »Wie hieß er noch gleich? Herr Galvanius?«

»Mir war er ja ein bisschen unheimlich«, sagte Lises Mutter und schüttelte sich. »Hattest du nicht auch das Gefühl, dass seine Hand sich schleimig anfühlte, als wir sie ihm gjeschüttelt haben? Und die Finger waren auch so merkwürdig, als hätte er Schwimmhäute dazwischen.«

Der Kommandantenpapa lachte, dass sein großer Kommandantenbauch wippte. »Ho, ho. Jetzt übertreibst du aber, Ljiebste. Oder was meinst du, Lise?«

»Hm«, sagte Lise, die die Frage nicht mitbekommen hatte, weil der Nachrichtensprecher ihre Aufmerksamkeit auf eine ganz kurze Nachricht gelenkt hatte, so kurz, dass man sie leicht hätte überhören können, eingeklemmt zwischen den Nachrichten von einem gewaltigen Erdbeben, das beruhigend weit weg stattgefunden hatte, und der Wettervorhersage. Die Nachricht bestand aus einem einzigen Satz. Aber der reichte vollkommen aus, damit Lises Nackenhaare sich aufstellten. Genau wie in der Turnhalle, als sie vor der Kapellenfahne gestanden hatte.

»Schlaf gut, mein Schjatz«, sagte Papa und küsste Lise auf die Stirn.

Als Lise schließlich im Bett lag und einzuschlafen versuchte, mahlte dieser eine Satz in ihrem Kopf herum. Die Neuigkeit war so unscheinbar, dass der Nachrichtensprecher sie mit einem leisen Lächeln vorgelesen hatte: »Die Polizei meldet einen dramatischen Anstieg vermisst gemeldeter Socken.«

5. Kapitel

Eisschneebälle und Hirnsauger

Als Bulle am nächsten Morgen aufwachte, merkte er gleich, dass etwas anders war als sonst. Er wusste nur nicht, was, weil eigentlich fast alles wie immer war. Zum Beispiel, dass Eva, seine große Schwester, die Badezimmertür abgeschlossen hatte und ihn anpflaumte, dass er sich verziehen und sie nicht bei der Morgentoilette stören sollte.

»Beim Pickelausdrücken, meinst du?«, fragte Bulle vor der Tür.

»Ich bring dich um, du Gartenzwerg!«, schrie sie. »Deinetwegen beeile isch misch auf keinen Fall, kapiert!«

Bulle ging runter in die Küche, wo er vier Brote schmierte. Eins, das er aß, und zwei, die er in Butterbrotpapier einwickelte, für die Schule. Das vierte legte er auf einen Teller, den er mit einem Glas Orangensaft und der Morgenzeitung ins Schlafzimmer zu seiner Mutter trug. Er stellte das Tablett auf dem Nachtschrank ab und schüttelte sie vorsichtig an der Schulter.

»Erwache, oh Mutter aller Mütter. Draußen lacht ein strahlender Tag.«

Sie wälzte sich im Bett herum, starrte Bulle misstrauisch mit einem blutunterlaufenen Auge an und schmatzte zweimal, ehe sie schnaufte: »Du lügst mal wieder wie gjedruckt, Bulle.«

»Minus acht Grad und Sonne«, las Bulle aus der Zeitung vor.

»Halt den Mund und lies die Schlagzeilen vor«, blaffte seine Mutter, schloss die Augen und drehte sich wieder zur Wand.

»Hallvard Tenoresen triumphiert!«, las Bulle. »Im Siegerinterview sagt er, dass Norwegen eine schlechte Regierung hat, dass nichts funktioniert, dass der König und der Ministerpräsident Taugenichtse sind und dass das norwegische Volk lieber einen Vertreter wählen sollte, der weiß, wo’s langgeht. Einen, der weiß, wie man die Menschen zur Zusammenarbeit bewegt. Wie in einem Chor.«

»Hm. Irgendwelche anderen Neuigkjeiten?«

»Mal sehen …«, sagte Bulle und blinzelte, um die winzige Überschrift unter dem riesigen Foto von Hallvard Tenoresen lesen zu können.

»Irgendwo hat es offenbar ein Erdbeben gegeben.«

»Wo?!«, schrie Eva aus dem Badezimmer.

Bulle fixierte die Buchstaben. »Unmöglich zu erkennen.«

»Uninteressant«, beschloss seine Mutter. »Lies mehr über Tenoresen.«

»Tenoresen meint, es ist fünf vor zwölf«, las Bulle weiter. »Ich bin gerne bereit, Norwegens Karren aus dem Dreck zu ziehen, wenn das Volk mich haben will, sagte Tenoresen in dem Fernsehinterview.«

Bulle lacht laut.

»Was lachst du so blöd, du Würstchen!«, schrie seine Schwester, die aus dem Bad gekommen war und mit rot glühenden Kratern im Gesicht in der Türöffnung stand.

»Über Tenoresen«, sagte Bulle. »Der Kerl scheint tatsächlich zu glauben, er könnte einfach so die Regierung Norwegens übernehmen. Der hat doch nicht alle Tassen im Schrank!« Bulle schrieb mit dem Zeigefinger die Schlagzeile in die Luft:

Der singende Chiropraktiker an der Regierungsspitze!

Bulle hickste vor Lachen, verstummte aber augenblicklich, als er die Blicke seiner Mutter und Evas auf sich spürte.

»Und auf wen außer Hallvard Tenoresen ist Vjerlass?«, fragte seine Mutter frostig. »Auf dich vielleicht?«

Eva lachte herzhaft über den Witz ihrer Mutter und ihre Mutter noch herzhafter darüber, dass Eva über ihren Witz lachte, worauf Eva noch herzhafter darüber lachte, dass ihre Mutter über ihr Lachen gelacht hatte. Bulle sah auf die Uhr, legte die Zeitung weg und verließ das Zimmer, um seinen Ranzen zu holen. Seine Mutter brüllte hinter ihm her: »Setz den Kjaffeekjessel auf, bevor du gehst!«

Bulle wartete wie jeden Morgen vor dem Gartentor vor Lises Haus, dass sie mit dem Schulranzen auf dem Rücken herauskam. Und wie jeden Morgen sagten sie kein Wort und gingen stumm nebeneinanderher durch die Kanonenstraße, wie immer.

»Eigentlich ist alles normal«, sagte Lise, als sie sich dem Haus näherten, in dem Truls und Trym wohnten. »Und trotzdem ist es, als ob … als ob …«

»Als ob etwas gewaltig unnormal wäre?«, sagte Bulle. »Ist dir das auch aufgefallen?«

»Mama und Papa sind irgendwie nicht normal.«

»Genau wie bei mir«, sagt Bulle. »Abgesehen davon, dass es völlig normal ist, dass meine Schwester und meine Mutter nicht normal sind.«

»Und dann der plötzliche Austritt aller Blaskapellenmitglieder. Findest du das normal?«

»Nein, das ist ganz außergewöhnlich unnormal. Unheimlich unnormal, wenn du mich fragst.«

»Bei Thranes ist jedenfalls alles normal«, sagte Lise und zeigte mit einem Nicken zu dem Zaun, der die Prachtvilla der Terrorzwillinge umgab.

Und richtig: Hinter dem Zaun standen Truls und Trym Thrane in ihrer Schneeburg und sahen ihnen erwartungsvoll und bösartig grinsend mit schussbereiten Schneebällen entgegen. Normalerweise schossen sie Lise und Bulle ein paar Schneebälle hinterher, wenn sie vorbeirannten, aber meistens entkamen sie den schlaffen Würfen, weil Truls und Trym im Laufe des letzten Jahres so fett geworden waren, dass sie kaum noch die Arme heben konnten.

Aber heute war Lise schnell klar, dass sie an diesem Tag nicht so glimpflich davonkommen würden wie sonst.

Die Zwillinge hievten sich über den Zaun und stellten sich Bulle und Lise in den Weg. Jeder von ihnen hielt einen großen Schneeball in der Hand. Lise sah, wie sich die ersten Sonnenstrahlen des Tages in der Oberfläche spiegelten, und schlussfolgerte, dass Truls und Trym sie mit Wasser übergossen hatten. Eisschneebälle.

Bulle flüsterte: »Immer mit der Ruhe, Lise. Lass mich das machen.«

Lise sah zu ihrem winzigen Freund herunter. Okay, mit der Wahrheit nahm er es nicht immer so genau. Aber sie kannte keinen Menschen, der mutiger war als er. Manchmal so mutig, dass man sich fragen musste, ob er nicht ganz richtig im Kopf war.

»Einen wunderschönen guten Morgen, Kapitän Thrane und Kapitän Thrane!«, schmetterte Bulle den beiden mit einem strahlenden Lächeln entgegen. »Das sind doch Kapitänsmützen, die ihr auf dem Kopf tragt, oder?«

»Chjormützen«, sagten die Zwillinge im Chor und sahen ziemlich stolz aus. Die Mützen waren weiß mit einem schwarz glänzenden Schirm und einem Band mit Troddeln dran.

»Chor?«, sagte Bulle. »Dann beherrscht ihr also nicht nur das Trommelspiel, sondern könnt obendrein noch singen? Wer hätte so viel Talent in solch zierlichen Körpern vermutet.«

»Talent?«, sagte Truls und kniff misstrauisch ein Auge zu. »Hast du nicht erst kurz vor Weihnachten gesagt, wir hätten so viel Rhythmusgefühl wie zwei Kjachelöfen?«

»Ja, und dafür haben wir ihm eine gjehörige Tracht Prügel verpasst!« Truls lachte. »Ho, ho!«

»Offensichtlich nicht genug!«, sagte Trym und hob die Hand mit dem Eisschneeball.

»Euch ist schon klar, dass ich Jøtul-Kachelöfen meinte, oder?«, sagte Bulle. »Und es gibt bekanntermaßen keinen Kachelofen mit einem ausgeprägteren Rhythmustaktgefühl als einen Jøtul-Kachelofen. Kennt ihr den berühmten Jøtul-Bossanova? Oder habt ihr jemals einen anderen Ofen so perfekt den Zweivierteltakt kacheln hören?«

Truls und Trym glotzten Bulle mit offenen Mündern an, aus denen ihr Atem wie Eisnebel aus zwei Schornsteinen strömte.

»Er versjucht mal wieder, uns plattzureden«, flüsterte Trym seinem Bruder zu.

»Aber …«, flüsterte Truls. »Ich glaube ihm, wenn er sagt, dass ich ein gjuter Trommler bin.«

»Weil er dich ljängst plattgeredet hat«, flüsterte Trym.

»Ich bin plattgeredet«, nickte Truls.

»Und jetzt machen wir ihn platt«, flüsterte Trym. »Jetzt kriegt er was auf die Birne.«

»Ja, zermatschen wir ihm die fjette Birne«, sagte Truls und hob die Hand mit dem Eisklumpen.

»Lasst mich euch das Zermatschen meiner Birne ein wenig erleichtern, hochgeschätzte Thrane-Brüder«, sagte Bulle und zog die orange Pudelmütze vom Kopf.

»Ha!« Die Zwillinge lachten und bogen die Arme nach hinten, so weit sie konnten.

»Was ist das da auf seinem Kjopf?«, fragte Trym.

»Das ist ein Tjier«, sagte Truls.

»Das sehe ich auch, aber was für ein Tjier?«

»Ein kleines Tjier.«

»Eine Laus vielleicht?«

»Ja«, lachte Trym. »Der Gnom hat Kopfläuse! Und Schjuss!«

»Legt los«, sagte Bulle und grinste sie ungerührt an. »Aber als euer Nachbar fühle ich mich verpflichtet, euch vor den Konsequenzen zu warnen, die es mit sich bringen kann, wenn man mit Eisbällen auf eine siebenbeinige peruanische Saugespinne schießt.«

»Birne matschen!«, rief Truls.

»Warte!«, sagte Trym. »Was für Kon… Kongo… Konto… enzen?«

»Na ja«, sagte Bulle. »Diese Saugespinne ist in Peru in den schneebedeckten und vom Krieg gebeutelten Anden aufgewachsen, wo Schneeballschlachten Teil des knallharten Alltags sind. Schon mal was von der dreißigjährigen Schneeballschlacht gehört? Nein? Also gut, dann lasst es mich so sagen: Wenn Perry von einem Schneeball getroffen wird, reagiert er instinktiv …«

»Warte!«, sagte Truls. »Was bedeutet das? Inn-stjink…?«

»Das bedeutet Rache!«, platzte Lise heraus und war selbst ganz überrascht, ihre eigene Stimme zu hören. »Sie kriecht blitzschnell in das Ohr des Schneeballschützen. Bis zum Gehirn …«

»Igjittigjitt!«, sagte Trym.

Truls schien bei dem Gedanken das Jucken zu kriegen, jedenfalls versuchte er, sich einen Finger ins Ohr zu stecken, wobei er vergessen hatte, dass er Fausthandschuhe trug.

»Und da beginnt sie zu saugen«, sagte Lise.

»Saugen?!«, riefen die Zwillinge im Chor.

»Sie saugen …«, flüsterte Bulle und Truls und Trym lehnten sich automatisch zu ihm vor, »… das ganze Hirn auf.« Er gab einen saugenden Schlürflaut von sich, der die Zwillinge erschrocken einen Schritt nach hinten zurückweichen ließ.

»Zuerst verschwinden sämtliche Erinnerungen an das Einmaleins und die Länder Europas«, sagte Lise. »Und als Nächstes alles, was du in der Schule gelernt hast.« Da das keinen Eindruck auf die beiden zu machen schien, legte sie nach: »Dann vergisst du die Noten von Ja, wir lieben dieses Land, die Namen deiner Freunde oder wie du nach Hause kommst. Und am Ende erinnerst du dich nicht mal mehr daran, wie du selber heißt.«

Das entlockte Trym nur ein gelangweiltes Gähnen.

»Und dann … dann …«, sagte Lise. »Dann …«

Truls hob die Hand mit dem Eisklumpen.

»Dann vergisst du zu essen«, sagte Bulle. »Und wirst dünn wie ein Strich und verhungerst.«

Truls und Trym glotzten Bulle mit weit aufgerissenen, panischen Augen an.

»Jetzt tut er es wieder«, hickste Truls. »Er redet uns platt!«

»Pfff!«, sagte Trym und schwang seine Hand gegen Bulles Kopf, zog sie zurück und öffnete den Fausthandschuh. Auf der Handfläche saß Perry.

»Ha, ha!« Trym lachte triumphierend. »Ich hab sie! Das ist ja bloß eine ganz gjewöhnliche Spinne!«

»Rupf ihr ein Bein aus!«, rief Truls und hüpfte auf der Stelle auf und ab. »Nein, rupf ihr drei Beine aus! Dann wird sie eine dreibeinige peru… peru… pe… Saugespinne!«

»Das würde ich nicht tun«, sagte Bulle.

Die Zwillinge drehten sich zu ihm um.

»Jedes Kind weiß, dass eine dreibeinige peruanische Saugespinne dreimal gefährlicher ist als die siebenbeinige.«

Die Zwillinge starrten die Spinne an.

»Mach schon«, sagte Trym und gab Truls den Handschuh mit der Spinne drauf.

»Ich?«, sagte Truls und machte einen Schritt nach hinten. »Mach du doch!«

»Nein, du!«, sagte Trym und wedelte mit dem Handschuh.

»Du!«

»Gebt her, ich mach das«, sagte Bulle und schnappte sich den Handschuh. Vorsichtig nahm er Perry in die Hand und setzt ihn sich auf den Kopf. Dann stülpte er seine orange Pudelmütze darüber und gab Trym den Handschuh zurück.

»Aber erst, wenn ich zu Hause bin«, sagte Bulle. »Solche Spinnenbeinoperationen müssen im kontrollierten Rahmen ablaufen, mit Schneidbrenner, Narkose und unter Aufsicht Erwachsener. Okay?«

»Okjay«, sagte Trym einsichtig.

»Okjay«, schloss Truls sich an.

»Einen lehrreichen Tag noch«, sagte Bulle.

Und damit schlenderten er und Lise weiter zur Schule.

»Ich wusste ja gar nicht, dass du es auch in dir hast«, sagte Bulle, als sie außer Hörweite waren.

»Was?«, fragte Lise.

»Na, das mit dem Einmaleins und den Noten von Ja, wir lieben dieses Land vergessen. Du bist ja noch besser im Erfinden von Geschichten als ich.«

»Dich übertrifft keiner, Bulle.«

Sie produzierte einen lauten saugenden Schlürflaut.

Das brachte sie so zum Lachen, dass sie gegeneinanderfielen und um ein Haar auf der Schlitterbahn ausgerutscht wären.

Und so gingen sie weiter, sie rempelten sich an, lachten sich schlapp und schlürften laut um die Wette.

Die erste Stunde, in der Frau Strobe über häufig vorkommende Sprachfehler redete, war schon ziemlich weit fortgeschritten, als Lise plötzlich ein Licht aufging. Plötzlich wusste sie, was nicht stimmte, wieso sie das Gefühl gehabt hatte, dass mit ihren Eltern irgendetwas nicht in Ordnung war. Und dass es nicht nur sie betraf, sondern auch noch andere. Truls und Trym. Und Beatrize. Ja, wenn sie es sich genau überlegte, betraf es fast alle Menschen in ihrer Umgebung. Und bei dem Gedanken stellten sich nicht nur ihre Nackenhaare auf, sondern auch noch die fast unsichtbaren Härchen auf ihren Unterarmen.

6. Kapitel

Storchschlucker, Schaufelratten und Mondsterameisen

Erinnerst du dich, dass Doktor Proktor gestern was von ›Sockenklauern‹ und ›Sprachfehlern‹ gesagt hat?«, fragte Lise in der Pause.

Sie und Bulle standen auf einem Schneehügel auf dem Schulhof und schauten auf die anderen herunter, die sich über Hallvard Tenoresen und die Fanni Voisis unterhielten. »Und gestern hat Papa Ljiebe statt Liebe gesagt. Und Mama hat Kjühlschrank gesagt. Das sind doch Sprachfehler, oder?«

»Das kann auch ein Zufall gewesen sein«, sagte Bulle. »Vielleicht war das einfach nicht ihr Tag.«

»Aber denk doch mal nach«, sagte Lise. »Ist dir nicht aufgefallen, dass in den letzten Tagen alle immer irgendwie Js einbauen?«

Bulle dachte nach.

»Jetzt, wo du es sagst«, meinte er. »Meine Mutter hat mich heute Morgen darum gebeten, den Kjaffeekjessel aufzusetzen. Und meine Schwester hat misch gesagt statt mich.«

»Aber das ist doch etwas ganz anderes.«

»Meine Schwester ist ja auch nicht normal.«

»Und noch etwas«, sagte Lise. »Weißt du, was sie gestern in den Nachrichten gesagt haben?«

»Dass die Frauen bei einer weltweiten Abstimmung Bulle zum Mann des Jahres gewählt haben?«

»Nein, dass die Menschen mehr Socken als sonst verlieren.«

»Uih«, sagte Bulle. »Sockenklauer, glaubst du …?«

»Ich glaube, dass da draußen etwas passiert, Bulle. Und ich glaube, dass Doktor Proktor etwas weiß, was er uns nicht erzählen will.«

»Hör auf, mir Angst zu machen, Lise.«

»Ich spüre das, Bulle! Das hat etwas mit dem fehlenden L auf der Schulorchesterfahne zu tun und mit den nassen Sockenspuren. Was sollten wir tun?«

»Wir sollten das wohl einem Erwachsenen sagen.«

»Aber die Erwachsenen sagen doch gerade Kjino und Kjind und so weiter. Können wir denen überhaupt vertrauen?«

Bulle kratzte sich am Kjinn, Entschuldigung, am Kinn.

»Doktor Proktor«, sagte Bulle. »Der sagt immer noch Kühlschrank.«

»Und weicht uns aus, wenn wir ihn etwas fragen«, seufzte Lise. »Bulle, wir müssen selbst herausfinden, was hier im Busch ist. Auf jeden Fall hat das irgendwas mit dem Wesen zu tun, das du gesehen hast.«

»Hm«, sagte Bulle. »Wenn es so ist, müssen wir wohl ein paar Nachforschungen anstellen. Und wenn es um seltsame Wesen geht, weiß ich auch schon, wo wir mit der Suche anfangen: im T. D. D. N. B. M.«

Lise nickte. T. D. D. N. B. M. »TIERE, DENEN DU NIE BEGEGNEN MÖCHTEST«, so lautete der Titel des Buches, das sie noch nie gesehen hatte, von dem Bulle aber behauptete, es habe mehr als sechshundert Seiten und stamme größtenteils aus der Feder seines Großvaters.

Nach der Schule liefen Bulle und Lise durch die Kanonenstraße.

»Ich habe das Buch in meinem Zimmer«, sagte Bulle und drehte sich um, als Lise draußen auf der Treppe stehen blieb. Ihr war mit einem Mal bewusst geworden, dass sie noch nie bei Bulle zu Hause gewesen war, obwohl sie nebeneinanderwohnten.

»Komm schon«, flüsterte Bulle.

Zögernd folgte sie ihm in den Flur. Bestimmt flüsterte Bulle, weil er eigentlich keinen Besuch mitbringen durfte, dachte Lise. Sie hatte nie danach gefragt, war aber fest davon überzeugt, dass es so war. Vermutlich hatte sie deshalb nie danach gefragt. Aber sie hatte auch nie in Bulles Haus gewollt. Bulles Mutter und Schwester waren nämlich wirklich überdurchschnittlich unangenehm. Lise sah sich um und sog den Geruch ein. Alle Häuser rochen irgendwie speziell, abgesehen von ihrem eigenen, natürlich. Aber so ging es wohl allen, dachte sie, man riecht einfach nicht, wie es bei einem selbst riecht. Und zu Hause bei Bulle roch es … tja, wonach roch es eigentlich? Waren das Zigaretten und Parfüm? Es roch auf jeden Fall nicht so, wie Bulle roch, er hatte eigentlich überhaupt keinen Geruch, allenfalls ein bisschen nach Bulle.

Sie zog ihre Stiefel aus und schlich hinter Bulle her. Durch den Türspalt sah sie einen Ausschnitt vom Wohnzimmer: ein Fernseher und ein Sofa, über dem ein großes Foto von Bulles Mutter und Schwester hing. Sie hastete hinter Bulle her die Treppe nach oben und in sein Zimmer. Die Wände waren hellblau und mit Bildern aller Superhelden geschmückt, die sie kannte, plus ein paar, deren Bekanntschaft sie noch nicht gemacht hatte. Unter der Zimmerdecke hing das Modell eines Segelflugzeugs. Bulle lag bereits auf dem Bett und blätterte in einem Buch mit einem braunen, speckigen Lederumschlag, das fast genauso groß war wie er.

Lise legte sich neben ihn.

»Schauen wir mal nach«, sagte Bulle. »Sockenklauer.«

Er blätterte an den Tieren mit M und N und O vorbei und Lise sah Beschreibungen und Zeichnungen von Tieren vorbeiflimmern, denen sie defintiv nie begegnen wollte. Wobei sie sich nicht wirklich sicher war, ob es diese Tiere tatsächlich gab. Wenn tatsächlich Bulles Großvater dieses Buch geschrieben hatte, war nicht auszuschließen, dass er seinem Enkel ein wenig glich und es mit der Wahrheit nicht allzu genau genommen hatte, wenn sie ihm nicht lustig genug erschienen war. Allmählich kamen sie zum S. Storchschlucker, ein backsteinhausähnliches Tier mit einem Maul wie ein Schornstein, das allem Anschein nach Storche anlocken sollte.

»Hier steht nichts von Sockenklauern«, sagte Bulle. »Schauen wir doch mal unter Sprachfehler nach.«

Aber auch da stand nichts.

»Hm«, sagte Bulle. »Das ist ja ein bisschen enttäuschend.« Dann erhellte sich sein Gesicht. »Andererseits, wenn dieses Wesen kein Tier ist, dem man besser nie begegnen möchte, kann es ja nicht so gefährlich sein.« Er wollte das Buch bereits wieder zuschlagen.

»Warte«, sagte Lise. »Doktor Proktor hat doch noch etwas gesagt. Er hat nicht das ganze Wort ausgesprochen, aber es begann mit ›Mond‹ …« Sie dachte so fest nach, dass ihre Haare sich lockten. »Mondka! Er hat Mondka gesagt.«

Bulle blätterte. »Hier steht was von MÖWENRATTEN«, sagte er. »Und MONDSTERAMEISEN. Aber nichts von einem MONDKA.«

»Guck doch mal da«, sagte Lise und deutete auf den Artikel zwischen Möwenratten und Mondsterameisen.

Bulle buchstabierte sich durch das lange Wort: »M-o-n-d-c-h-a-m-ä-l-e-o-n.«

Lise las laut vor und spürte, wie sich ihre gelockten Haare glätteten: »Kameleonus Lunaris. Lebensraum: Mond (und hoffentlich nur dort). Nahrung: Alles, was Fleisch auf den Knochen hat, gerne Menschen. Und am liebsten in Waffelform. Trinkt: Blut und frisch gebrühten Tee. Aussehen: Leider gibt es keine Beschreibungen, Bilder oder Illustrationen dieses grässlichen Wesens. Wer immer ein Mondchamäleon gesehen hat, konnte vermutlich nicht mehr darüber berichten. Es soll aber Menschen geben, die Mondchamäleons gehört haben, sie scheinen bei ihrer Fortbewegung einen weichen, wischenden Laut von sich zu geben, wie Socken auf Holzdielen …«

»Psst!«, platzte Bulle heraus.

Sie lauschten. Und hörten etwas. Draußen näherte sich etwas der Tür. Ein weicher, wischender Laut …

»Unter das Bett!«, flüsterte Bulle.

Lise war so schnell, wie sie nur konnte, und als sie unter das Bett schlüpfte, hörte sie, wie die Tür aufgerissen wurde und eine Stimme keifte: »Ich habe Hunger!«

»Ich mache nur erst noch meine Hausaufgaben, dann koche ich das Essen.«

»Hausaufgaben?«, zischte die Stimme. »Du weißt doch, wie es Menschen ergeht, die zu viele Hausaufgaben machen? Sie kriegen immer nur noch mehr auf!«

»Ich komme gleich, Mama. Leg dich wieder hin.«

»Und schneid heute mal gründlich die Augen aus den Kartoffeln, sonst kannst du deine Geburtstagsparty vergessen.«

»Ich durfte doch noch nie eine Geburtstagsparty feiern.«

»Whatever.«

Die Tür fiel knallend ins Schloss.

Lise wartete lange, bis sie wirklich sicher war, dass das Muttermonster nicht noch einmal zurückkam. Dann kroch sie unter dem Bett hervor. Bulle lag auf dem Bett, die Himmelfahrtsnase noch immer im Buch vergraben, »Und?«, fragte sie.

»Es sieht nicht gut aus«, sagte Bulle, ohne den Blick von den Seiten zu nehmen. Er sah düster aus, düsterer, als Lise ihn jemals gesehen hatte, düsterer als ein Friedhof, nein, als zwei.

»Ich habe es gehört«, sagte Lise. »Keine Geburtstagsparty.«

»Ich rede nicht von Geburtstagsparty«, sagte Bulle und zeigte ins Buch. »Die Frage ist, ob überhaupt noch jemand Geburtstag feiern wird. Oder Weihnachten, zum Beispiel.«

»K… Kein Weihnachten?«, wiederholte Lise und hörte das leise Zittern in ihrer Stimme. Denn auch wenn Bulle gerne Witze machte und Unsinn redete, mit Weihnachten würde er niemals spaßen. Das ginge zu weit.

»W… wie meinst du das?«

»Ich meine, dass uns der Untergang der Welt bevorsteht«, sagte Bulle.

7. Kapitel

Der Untergang der Welt

Lise und Bulle fanden Doktor Proktor in der Kellerwerkstatt des blauen Hauses. Er stand an seiner Werkbank und hämmerte wie ein Wilder auf die Sohlen seiner Balanceschuhe ein. Sein Gesicht hellte sich auf, als er sie sah.

»Kommt!«, sagte er, schob die Schwimmbrille in die Stirn und ging vor ihnen her in den Waschkeller. Dort angekommen platzierte er erst einen, dann den anderen Schuh auf einer Wäscheleine, die quer durch den Raum gespannt war. Und tatsächlich: Die Schuhe blieben auf der Leine stehen.

»Fantastisch!«, rief Bulle so fröhlich und gut gelaunt, dass Lise sich zweimal laut räuspern musste, bis ihm wieder einfiel, warum sie gekommen waren, und er sein Gesicht in die ernsten Falten legte, die dem Ernst der Situation angemessen war.

»Wir haben etwas über das Mondchamäleon gelesen«, sagte Lise.

Doktor Proktor sah sie entsetzt an. »Ihr habt … ihr habt … was gelesen?«

»Wir verstehen gut, dass Sie uns nichts davon erzählen wollten«, sagte Lise. »Das ist wirklich nichts für Kinder.«

»Aber wo um alles in der Welt habt ihr denn etwas über das Mondchamäleon gelesen?«

»In TIERE, DENEN DU NIE BEGEGNEN MÖCHTEST«, sagte Bulle, »Seite dreihundertfünfzehn.«

Doktor Proktor ließ sich auf einen Stuhl fallen: »Aber das Mondchamäleon war doch bloß ein Gerücht, das die Runde machte, als ich in Paris studiert habe, eine Gespenstergeschichte aus dem Jahre 1969, als die erste Mondrakete auf die Erde zurückkam. Das Gerücht besagte damals, die Astronauten hätten jemand mitgebracht. Oder etwas. Etwas Unsichtbares. Oder genauer gesagt, etwas, das sich wie alles Mögliche tarnen kann, sodass man es nicht sieht. Daher stammt auch der Name Mondchamäleon. Es hieß, dass es die schlimmsten Dinge anstellte, aber ich hatte das alles vergessen, bis ihr mir von dem unsichtbaren Wesen, der Sockenspur und den Sprachfehlern erzählt habt. Das passte alles, ich wollte euch aber keine Angst machen. Schließlich war das nur eine Gespenstergeschichte und Gespenster gibt es ja bekanntlich nicht wirklich.« Er sah zu Lise und Bulle auf. »Nicht wahr?«

Sie antworteten nicht.

Proktor knetete seine Hände. »Uiuiuiuiuih. Was genau stand in dem Buch?«

Bulle erzählte und Lise ergänzte, was er vergessen hatte.

»Abgesehen davon, dass es mit jedem Hintergrund verschmelzen kann, stiehlt es«, sagte Bulle. »Simpler, aber zielstrebiger Sockenklau. Es geht einfach zu den Leuten in die Häuser, schleicht sich mit Vorliebe an ihnen vorbei, wenn sie fernsehen, nimmt dabei die Gestalt der Wetterkarte oder eines Fußballplatzes ein und verschwindet schließlich im Waschkeller, wo es Socken aus der Waschmaschine klaut und überzieht. Das haben wir in der Turnhalle gesehen, nasse Sockenabdrücke.«

Doktor Proktor rieb sich das Kinn: »Das mit dem Sockenklau ist mir auch schon zu Ohren gekommen, ich glaube aber nicht wirklich daran.«

Bulle seufzte und zeigte auf Doktor Proktors Füße. »Sehen Sie doch, Sie tragen eine rote und eine blaue Socke. Können Sie mir das erklären?«

»Erklären, tja«, murmelte Doktor Proktor. »Mir fehlt halt eine rote Socke.«

»Eben, denn auf geheimnisvolle Weise ist eine rote Socke in der Waschmaschine verschwunden, war es nicht so?«

»Nein, die ist verbrannt, als ich den Toaster abtrocknen wollte.«

Lise lachte und Bulle stöhnte.

»Egal«, sagte er. »Jeden Tag verschwinden auf der ganzen Welt Socken. Ein ungelöstes Rätsel, das die betroffenen Menschen ausrufen lässt: Wo zum Henker ist denn diese … Aber weil es nur Socken sind, vergessen sie es oder denken nicht mehr darüber nach. Millionen von Socken! Myriaden von Fußbekleidungen! Galaxien von genähten, gestrickten, gehäkelten, karierten und gestreiften Socken!«

»Aber was soll denn … ein Mondwesen mit Socken und Strümpfen?«, fragte Proktor.

»Was glauben Sie«, fragte Bulle.

»Äh …«

»Kalte dicke Zehen«, sagte Bulle.

»Aber wären Schuhe da nicht besser?«

Bulle schnitt eine Grimasse.

»Diese Zehen sind nicht für Schuhe geschaffen, die Fußabdrücke beweisen doch, dass das Mondchamäleon die längsten, schärfsten und ungepflegtesten Zehennägel hat, die man sich vorstellen kann. Solche, die immer gleich Löcher in die Socken schneiden. Deshalb braucht es immer neue. Noch schlimmer ist aber, dass diese Wesen unüberwindlich sind, sie haben keine Schwäche, sieht man mal vom Buchstabieren von Doppelkonsonanten ab.«

»Was?«, platzte Proktor hervor.

Lise räusperte sich: »Laut TIERE, DENEN DU NIE BEGEGNEN MÖCHTEST, können Mondchamäleons nur sehr schlecht buchstabieren.«

»Wirklich richtig schlecht«, sagte Bulle.

»Und das betrifft besonders die Doppelkonsonanten«, sagte Lise. »Das ist eine von mehreren Möglichkeiten, ein Mondchamäleon zu entdecken. Wenn sie sich tarnen wollen und dafür die Gestalt eines Schildes annehmen, auf dem zum Beispiel SUPER-SONDERANGEBOT KARAMELLPUDDING steht, wird daraus schnell schon einmal SUPER-SONDERANGEBOT KARAMELPUDING.«

»K-A-R-A-M-E-L«, buchstabierte Bulle. »Verstanden?«

Proktor nickte.

»Und P-U-D-I…«, begann Bulle.

»Ich glaube, er hat es verstanden«, sagte Lise.

»Gut«, sagte Bulle. »Und das heißt, dass Lise, als sie auf die Fahne der Schulkapelle geschaut hat und BLASKAPELE nur mit einem L gelesen hat, nicht wirklich die Fahne gesehen hat.« Bulle senkte seine Stimme. »Sondern ein Mondchamäleon, das mucksmäuschenstill vor der Fahne stand!«

»Uhh«, sagte Proktor.

»Doppel-Uuh«, sagte Lise.

»Und was ist mit den Sprachfehlern?«, fragte Proktor.

»Hypnose«, antwortete Lise.

»Hypnose?«

Proktor sah erst zu Lise, dann zu Bulle, der langsam nickte.

»Das steht im T. D. D. N. B. M«, sagte er. »Wenn dir ein getarntes Chamäleon länger als zwei Minuten in die Augen blickt, kann es dich so hypnotisieren, dass du genau das tust, was es will. Und nur an den Sprachfehlern kann man erkennen, dass jemand hypnotisiert wurde.«

»Und die Leute können nur wieder enthypnotisiert werden, indem man ein stärkeres Gegenmittel anwendet«, fuhr Lise fort.

»Und das wäre?«

»Zum Beispiel etwas mit noch stärkerer Hypnosewirkung.«

»Oder das ihnen Todesangst einjagt«, sagte Bulle und fletschte die Zähne. »Grrr!«

»Hm«, machte Doktor Proktor. »Wie ich sehe, habt ihr das Buch genauestens studiert.«

Bulle und Lise nickten.

»Dann wisst ihr auch, dass dieses Wesen nicht wegen den Sprachfehlern, der Schreibschwäche und der Sockenklauerei in Bulles Buch steht.«

Sie schüttelten die Köpfe. Lise schloss die Augen und konzentrierte sich.

»Seite Dreihundertsechzehn«, sagte sie und begann zu zitieren: »Niemand weiß, wo sich die Mondchamäleons bei uns auf der Erde aufhalten, bekannt ist aber, dass sie Tageslicht meiden. Solltest du das Pech haben, ein Mondchamäleon am helllichten Tage zu sehen, kannst du davon ausgehen, dass etwas Schreckliches bevorsteht. Etwas wirklich Superschreckliches. Etwas Ultragigasuperschreckliches, um ganz genau zu sein. Oder um ganz fürchterlich übergenau zu werden: der Untergang der Welt.«

Ein paar Sekunden lang war es so still im Keller, dass man eine Stecknadel hätte fallen hören können, sogar in einen Heuhaufen. Mindestens. Dann nickte Doktor Proktor düster. »Der Untergang der Welt. Das hat das Gerücht damals auch besagt.«

»Ja, ja«, sagte Bulle. »Betrachten wir es von der positiven Seite: Stünden wir nicht vor dem Untergang der Welt, könnten wir die Welt ja auch nicht retten. Nicht wahr?«

»Uff, uff«, sagte Doktor Proktor, sah aus dem Kellerfenster und bemerkte, dass es bereits dunkel geworden war. »Das ist alles so unheimlich, dass wir vielleicht besser nach oben in die Küche gehen und einen Karamellpudding essen sollten, oder was meint ihr?«

Zur gleichen Zeit spitzte eine der Torwachen vor dem Schloss, einem großen gelben, steinernen Gebäude mitten in Oslo, die Ohren und starrte auf den offenen, schneebedeckten Platz, der vor ihnen lag.

»Hast du das auch gehört, Gunnar?«, fragte er und zwirbelte die Enden seines Schnurrbartes nach oben.

»Was denn, Rolf?«, sagte sein Kollege und zog die Enden seines Hängebartes nach unten.

»Das hat sich angehört, als wäre da jemand gelaufen.«

»Ich sehe niemand«, sagte der Hängebart und starrte ins Dunkel. Dann drehte er sich zur Fassade um, nur hinter einem Fenster brannte Licht.

»Der König war es jedenfalls nicht, der brütet noch immer über seinem Kreuzworträtsel.«

»Guck doch mal!«, sagte der Schnurrbart. Der Hängebart drehte sich um. Sein Kollege deutete auf etwas vor ihnen im Schnee. Der Hängebart nahm seine schwarze Uniformmütze mit dem albernen Federbüschel ab und beugte sich nach unten.

»Sieht aus wie die Spur von einem Hund«, sagte er.

»Ein Hund, der seine Nägel verdammt lang nicht mehr geschnitten hat«, sagte der Schnurrbart.

»Und der auf zwei Beinen geht«, sagte der Hängebart.

»Ja, ja«, sagte der Schnurrbart und gähnte. »Diese Hunde machen heutzutage ziemlich komisch Sachen.«

»’tschuldigung.«

Die zwei Wachen blickten auf.

Vor ihnen stand ein großer Mann mit blonder Tolle, der eine Art Admiralsuniform trug. Hinter ihm stand ein großer Lastwagen mit der Aufschrift MAJORSTUA UMZUGSDIENST.

»Ja?«

»Ich habe die Abstimmung gewonnen.«

»Äh, ja?«

»Ich bin der neue Präsident. Könnten Sie so freundlich sein und dem König sagen, dass er packen soll. Und anschließend können Sie mir dann vielleicht helfen, meine Sachen ins Schloss zu tragen?«

8. Kapitel

Hypnose und die Vereinigten Staaten von Norwegen

Es war spät geworden, aber in der Küche von Doktor Proktor war der Karamellpudding gerade mal halb aufgegessen. Es war schlicht und einfach kein perfekter Abend für den Verzehr von Karamellpudding. Weil nämlich Karamellpudding herzlich wenig karamellpuddinglich schmeckt, wenn die Frage im Raum steht, wie man die Welt vor dem Untergang retten kann.

Um den Tisch herum war es still. Doktor Proktor, Lise und Bulle hatten sich ausgiebig das Kinn gerieben, »Hm«, »Mmh« und »Mmpff« und andere Laute von sich gegeben, bei denen sich gut nachdenken ließ und die man außerdem produzieren kann, ohne den Mund zu öffnen.

Dann – endlich – sagte Doktor Proktor: »Genau« und zweimal nacheinander »Exakt«, als würde er sich selber zustimmen. Er richtete sich auf seinem Stuhl auf und sah Bulle und Lise an.

»Als Allererstes müssen wir herausfinden, wie die Leute hypnotisiert wurden, damit wir dafür sorgen können, dass es uns nicht auch erwischt.«

»Und wie sollen wir das anstellen?«, fragte Lise.

»Indem wir das Ganze wissenschaftlich angehen«, sagte der Professor. »Erst einmal verschaffen wir uns einen Überblick über ein paar Leute, von denen wir wissen, dass sie hypnotisiert wurden, und finden heraus, was sie gemeinsam haben. Als Zweites verschaffen wir uns einen Überblick über Leute, die nicht hypnotisiert wurden und was die gemeinsam haben. Und dann wissen wir, dass das, was die Hypnotisierten gemeinsam haben und was die Nicht-Hypnotisierten verbindet, weil sie es nicht gemeinsam haben, die Ursache für die Hypnotisierung ist. Habt ihr das verstanden?«

»Klar«, sagte Bulle.

Lise murmelte Doktor Proktors Endlossatz ein paar Mal vor sich hin.

»Ich glaube schon«, sagte sie. »Aber um sicherzugehen, könntest du ihn mir ja noch einmal erklären, Bulle.«

»Äh-häm«, sagte Bulle. »Ja, also … Das ist eigentlich so einleuchtend, dass … dass Sie das vielleicht übernehmen könnten, Doktor Proktor?«

»Also gut. Stellt euch vor, dass all diejenigen, die neuerdings Schjule statt Schule sagen, in der vergangenen Woche Milch getrunken haben. Und stellt euch dann vor, dass all denjenigen, die wie immer Schule sagen, gemeinsam ist, dass sie keine Milch getrunken haben …«

»Dann muss was in der Milch sein, das sie hypnotisiert«, sagte Lise.

»Genau das«, sagte Doktor Proktor, »ist die wissenschaftliche Vorgehensweise.«

»Wissenschaftliche Vorgehensweise, haargenau«, sagte Bulle und schob Perry seinen Teller mit Karamellpudding rüber, aber die Spinne wirkte komplett desinteressiert.

»Wenn wir davon ausgehen, dass die meisten Menschen um uns herum plötzlich einen Sprachfehler bekommen haben, sollten wir sinnvollerweise eine Liste über diejenigen anlegen, die keinen haben«, sagte der Professor.

»Wir drei«, sagte Lise. »Und Frau Strobe.«

»Und Galvanius«, ergänzte Bulle.

»Das reicht«, sagte Doktor Proktor. »Was haben wir fünf gemeinsam, außer dass wir keinen Sprachfehler haben?«

Sie dachten angestrengt nach.

»Wir rauchen, trinken und lügen nicht«, sagte Bulle.

Die beiden anderen sahen ihn vielsagend an.

»Okay, wir rauchen und trinken nicht«, berichtigte Bulle sich.

»Ab und zu gönne ich mir schon mal eine Zigarre«, sagte Doktor Proktor. »Und ein Glas Rotwein.«

»Karamellpudding!«, rief Bulle. »Ich bin mir ziemlich sicher, dass Frau Strobe mal erwähnt hat, sie wäre ein großer Karamellpuddingfan.«

»Aber wir wissen nicht, ob Gregor Galvanius auch welchen mag«, sagte Lise. »Das Problem ist, dass wir über ihn nur wissen, dass er ziemlich sonderbar ist.«

»Wartet mal«, sagte Bulle. »Professor, als wir erzählt haben, dass Gregor Galvanius im Unterricht eingeschlafen ist, meinten Sie, dass er schon ein komischer Kauz wäre. Heißt das, Sie kennen ihn?«

»Wir haben beide zur gleichen Zeit in Paris studiert. Ich Chemie und er Biologie. Aber das ist eine andere Geschichte.«

»Sagen Sie schon!«, sagte Bulle eifrig. »Was hat es mit Herrn Hick auf sich?«

»Na ja, eines Tages war er so dummdreist, sich von meinem Fach im Gemeinschaftskühlschrank zu bedienen. Machen wir weiter?«

»Nein!«, sagten Lise und Bulle im Chor.

Doktor Proktor seufzte. »Gregor trank etwas aus einem Glas, das er für Orangensaft hielt, es war aber ein Krafttrank, an dessen Erfindung ich gerade arbeitete.«

»Ein Krafttrank!«, platzte Bulle begeistert heraus. »Genial! Was war da drin?«

»Nichts Besonderes. Eine Mischung von allem Möglichen.« Doktor Proktor kniff ein Auge zu und zählte an den Fingern ab. »Mal sehen … Ein wenig Tigerhaimus, norwegischer Lemming Typ A und … ja, der vom Aussterben bedrohte Nashornfrosch. Dem Ganzen habe ich noch Anabolikör zugefügt. Und ganz zum Schluss superstarkes mexikanisches Donnerchili.«

»Damit man superstark wird?«

»Nein, für den Geschmack. Leider hat das französische Gesundheitsministerium den Krafttrank verboten.«

»Warum um alles in der Welt?«, rief Bulle aufgebracht. »Das hört sich doch spitze an!«

»Zu viel E18 im beigefügten Farbstoff«, seufzte der Professor.

»Und Herr Hick hat also davon getrunken?«, fragte Lise.

»Unglücklicherweise«, sagte Doktor Proktor. »Und das Ergebnis war …«, er suchte nach dem passenden Wort, »… interessant. Ich befürchte, das war der Grund, wieso er als Kunst- und Werklehrer endete und die Biologie an den Nagel hängen musste. Aber genug von Gregor, wir müssen herausfinden, wie das mit der Hypnose vor sich geht!«

Sie grübelten weiter, ohne einen Schritt voranzukommen.

»Ich geb’s auf«, sagte Bulle schließlich.

»Hm«, sagte Doktor Proktor. »Lasst uns lieber überlegen, was alle anderen tun, wir aber nicht.«

Und damit machten sie sich wieder ans Nachdenken. Konzentriert. Dann noch ein bisschen mehr. Aber es nützte alles nichts.

»Genug nachgedacht für heute«, sagte Doktor Proktor und gähnte. »Schlafen wir eine Nacht darüber und reden morgen weiter.«

Lise und Bulle standen draußen auf der Kanonenstraße und wünschten sich eine gute Nacht, als Lise etwas einfiel.

»Warte mal! Meine Eltern und deine Mutter sind hypnotisiert. Und Truls und Trym, stimmt’s?«

»Ja …«

»Herr Hick! Das ist die Gemeinsamkeit!«

»Was meinst du?«

»Denk doch mal nach!«, flüsterte Lise und sah sich um, als befürchtete sie, irgendjemand in der Dunkelheit könnte sie belauschen.

»Sie waren entweder beim Elternsprechtag, bei dem auch Galvanius war, oder in seinem Kunst- und Werkunterricht!«

»Beim finstersten aller Buchenwälder«, sagte Bulle. »Das stimmt! Wir müssen rausfinden, was passiert ist. Unsere Eltern müssen einem Verhör unterzogen werden.«

»Einem Verhör?«, sagte Lise. »Wie das?«

»Ein Verhör dritten Grades«, sagte Bulle und rieb sich erwartungsvoll die Hände. »Grill du deine Eltern, ich grille meine. Wir sehen uns morgen. Ho, ho!« Und damit rannte Bulle zu der Tür des gelben Hauses, wo Lise hinter dem Wohnzimmerfenster das blau flimmernde Licht des Fernsehers sehen konnte. Lise schaute zu ihrem eigenen Haus. Die eigenen Eltern verhören?

Dann gab sie sich einen Ruck, ging durch die Gartenpforte, zur Haustür hinein und marschierte direkt ins Wohnzimmer, wo ihre Eltern vor dem Fernseher saßen.

»Ich hätte gern ein paar Fragen von euch beantwortet«, sagte sie.

Aber ihre Eltern antworteten nicht, sie drehten sich nicht einmal um. Sie starrten wie gebannt auf den Bildschirm, wo Lise ein bekanntes Gesicht sah.

»Ihr seid hypnotisiert«, sagte Lise laut und vernehmlich.

»Schhh«, sagte der Kommandantenpapa.

»Schhh«, sagte die Kommandantenmama.

»Ist es Herr Hi… ich meine Herr Galvanius, der euch das angetan hat?«

»Sei still, Lise«, sagte ihre Mutter. »Siehst du nicht, dass der Präsident der Vereinigten Staaten eine Ansprache an das Volk hält?«

Lise schaute wieder auf den Bildschirm. »Erstens haben wir keinen Präsidenten wie die Amerikaner, wir haben einen König und einen Ministerpräsidenten. Und zweitens ist das da kein Präsident, das ist bloß Hallvard Tenoresen.«

Ihre Eltern drehten die Köpfe zur Seite und sahen sie an, mit sehr blassen und sehr ernsten Gesichtern, und sagten im Chor:

»Bloß!?«

»Ja«, sagte Lise. »Ein … ähm … singender Chiropraktiker aus Jönköping in Schweden.«

»Lise«, sagte ihre Mutter mit dem Unterton in der Stimme, der Lise verriet, dass gleich eine Zurechtweisung folgte. »Ich habe dir immer gjesagt, du sollst öfter Nachrichten gucken. Präsident Hallvard Tenoresen wurde vor …«, Lises Mutter sah auf die Uhr, »… vier Stunden zum Präsidenten von Norwegen und den dazugehörigen Kjolonien gewählt. Wo warst du? Auf dem Mond?«

»Gewissermaßen«, murmelte Lise. »Wie konnte das passieren?«

»Sie haben die Zjuschauer aufgefordert, anzurufen und abzustimmen«, sagte Lises Papa. »Tenoresen hat gewonnen und ist ins Schloss eingezogen. Der Ministerpräsident, seine Regierung und der Kjönig wurden abgewählt und müssen nach Hause fahren. Ab jetzt hat Präsident Tenoresen das Sagen.«

»Ein singender Chiropraktiker hat das Sagen im Land?«, fragte Lise ungläubig.

»Halleluja«, sagte Lises Mama.

»Aber was ist mit dem König? Er wohnt doch im Schloss?«

»Er geht ins Ausland, ins Exil«, sagte Lises Papa.

»In welches Ausland?«

»RST.«

»Err-Ess-Tee?«, fragte Lise und versuchte, sich an ihre Landeskundestunden zu erinnern.

»Republik Süd-Trøndelag. Er hat dort eine Hütte.«

»Ist Süd-Trøndelag Ausland?«

»Selbstverstjändlich«, sagte Lises Papa. »Und jetzt sei leise!«

»Erst will ich wissen, ob Gregor Galvanius euch hypnotisiert hat!«

Aber ihre Eltern waren schon wieder ganz von Tenoresens Ansprache gefesselt.

»Norrwägen ist ein kleines Land«, sagte Tenoresen mit schwedischem Akzent. »Ssugleich ist es – wie ein Poet ssagte – das Land der Helden. Manch einem mag es ssu klein vorkommen. Aber mit eurer Unterstützung werde ich es ganss groß rausbringen, damit es bald sso groß wie alle anderen Vereinigten Sstaaten ist.«

»Vereinigte Staaten von Norwegen?«, sagte Lise. »Hat er den Namen unseres Landes geändert?«

Tenoresen erhob die Stimme: »Norrwägens Vereinigte Sstaaten mit den dassugehörigen Kolonien werden sich bald von der Wüste im Süden bis zum Pol im Norden erstrecken. Mindestenss!«

Aus den Fernsehlautsprechern schallte Jubel und Applaus, was Lise sehr merkwürdig fand, weil sie nirgendwo Zuschauer sehen konnte, nur Tenoresen hinter einem niedrigen Tisch, der dem der Nachrichtensprecherin täuschend ähnlich sah.

»Es mag Ihnen sso vorkommen, als hätte ich vor, alles nach eigenem Gutdünken zu bestimmen«, sagte Tenoresen. »Aber sso ist es natürlich nicht, wir leben trotz allem in einer Diktatur … Versseihung, haha, ich meine natürlich in einer Demokratie! Bei uns dürfen alle mitbestimmen. Ich möchte einzig und allein prässidenssielle Empfehlungen aussprechen, die Ssie um Himmels Willen nicht mit einem Befehl verwechseln dürfen. Meine erste prässidenssielle Empfehlung ist, dass alle tun, was ich ssage. Aber natürlich ist es erlaubt ssu widersprechen, wenn man nicht meiner Meinung ist.«

Tenoresen lächelte breit in die Kamera.

»Ich möchte jeden, der nicht meiner Meinung ist, auffordern, das laut ssu sagen. Wer findet, dass der Prässident nicht alles bestimmen ssollte, ssoll folgende Nummer anrufen, die gleich auf dem Bildssirm eingeblendet wird. Rufen Ssie an und teilen Ssie uns Ihren Namen und Ihre Adresse mit, damit ich … damit ich …«

Tenoresens Gesichtsausdruck hatte sich verändert. Er lächelte nicht länger. Der blonde Pony waren ihm in die Stirn gerutscht und seine Augen strahlten, als würden sie aus dem Inneren seines Schädels von Scheinwerfern erleuchtet. Dann entspannte sich sein Gesicht plötzlich und er lächelte wieder sein Präsidentenwahlen gewinnendes Lächeln.

»… darüber mit Ihnen diskutieren kann.«

Applaus von dem unsichtbaren Publikum.

»Das hört sich aber gar nicht gut an«, sagte Lise.

»Blödsinn«, sagte der Kommandantenpapa.

»Unsinn«, sagte die Kommandantenmama.

»Und während Ssie sich das Gansse durch den Kopf gehen lassen«, sagte Tenoresen, »lassen Ssie uns ein Lied ssussammen singen. Denn Ssingen verbindet die Menssen und löst alle Probleme, vergessen Ssie das nicht. Wir nehmen Sswischen Hügeln und Bergen.«

»Ich geh schlafen«, sagte Lise. »Morgen ist Skitag.«

Ihre Mutter drehte sich um und sah sie erstaunt an. »Willst du denn nicht mitsingen?«

Lise schüttelte den Kopf. »Ich spiele lieber Klarinette.«

Als Lise im Bett lag und sich Bulles Schattentheater hinter dem Schlafzimmerfenster auf der anderen Straßenseite anschaute, hörte sie den Gesang ihrer Eltern aus dem Wohnzimmer heraufhallen. Und als sie die Augen schloss, hörte sie das Lied aus allen Häusern in der Kanonenstraße schallen. Vor ihrem inneren Auge sah sie die blau schimmernden Gesichter im Flackerschein der Mattscheiben, die sich andächtig lauschend von ihrem geliebten Präsidenten dirigieren ließen. Nicht nur in der Kanonenstraße. Und nicht nur in Oslo. Sondern in den gesamten Vereinigten Staaten von Norwegen. Mit den dazugehörigen Kolonien.

9. Kapitel

Schanzenrekord und Rückwärtsgang

Mama und Eva hätten sich um ein Haar totgelacht, als ich sie gefragt habe, ob sie sich hypnotisiert fühlten«, sagte Bulle, als er zusammen mit Lise den Skihügel hochkletterte. Sie stellten sich an der Schlange an und warteten, dass sie an die Reihe kamen. Jeder von ihnen hatte eine Startnummer bekommen. Lise hatte die Nummer 12 und Bulle hatte darum gebeten, die Nummer 13 zu bekommen.

»Mama und Papa haben nicht einmal geantwortet«, sagte Lise entmutigt. »Sie wollten nur in Ruhe fernsehen.«

»Nummer 8!«, rief Frau Strobe vom unteren Ende der Sprungschanze, die sie und Gregor Galvanius in der Mitte der Abfahrt gebaut hatten.

Nummer 8 war Trym. Er schaute das Gefälle hinunter.

»Spring du«, sagte er zu Truls, der die Nummer 9 hatte. »Mir ist heute nicht danach.«

»Mir auch nicht.« Truls schnappte nach Luft.

Mit vereinten Kräften schoben sie die Nummer 10 auf die Piste. Ulrik hielt ein Butterbrot in der Hand, hatte den Mund voll und war so perplex, dass er reglos auf seinen Skiern in den vorgegebenen Spuren auf die Sprungschanze zuschoss. Endlich ging ihm auf, dass er irgendetwas tun musste, also warf er sein Butterbrot zur einen und sich selbst zur anderen Seite. Leider ein wenig zu spät. Er schrappte in Seitenlage am Schanzentisch entlang, krachte in voller Länge gegen die Bande und erntete begeisterten Applaus und schadenfrohes Gelächter, als Galvanius ihm behilflich war, Skier, Stöcke, Arme und Beine zu entknoten.

»Vier Meter!«, rief Galvanius. »Stilnote null Komma null! Vorläufig achtzehnter und letzter Platz!«

Noch mehr Gelächter.

»Nummer … mal schauen … 11!«, rief Frau Strobe.

Beatrize machte sich bereit.

»Wir müssen Galvanius auf eigene Faust entlarven«, sagte Bulle. »Wir spionieren ihm nach und legen dann unsere Beweise vor.«

»Was meinst du mit spionieren?«

»Wir folgen ihm, wenn er heute nach der Schule nach Hause geht. Dann wissen wir schon mal, wo er wohnt. Und sehen, was er so macht. Du weißt schon, Standardspionage ersten Grades. Ein Kinderspiel.«

Beatrize stieß sich ab. Sie folgten ihr mit dem Blick. Ihre Skier lösten sich von der Schanze, sie schwebte elegant durch die Luft und landete ebenso elegant ganz weit hinten auf dem Boden.

»Zehn Meter!«, rief Galvanius. »Stilnote neunzehn, neunzehneinhalb! Beatrize führt!«

Applaus von ihren Mitschülern.

»Nummer 12!«, rief Frau Strobe.

»Du bist dran«, sagte Bulle. »Hier, nimm was davon.«

Er streckte die Hand vor. Dort lag ein kleiner Beutel mit der Aufschrift Doktor Proktors Pupsonautenpulver.

»Pupspulver!«, hauchte sie. »Bulle, du bist verrückt!«

Sie schnappte den Beutel und steckte ihn in Bulles Tasche zurück, ehe einer der anderen etwas mitbekam.

Bulle zog die Schultern hoch. »Wunderbar, umso mehr bleibt für mich.«

»Das ist Betrug, Bulle!«

»Betrug?«, sagte Bulle und legte den Kopf schief. »Und wie nennst du es, dass Beatrize mit Skiern fährt, die ihr Vater bei einem professionellen Wachser präparieren und wachsen lässt? Während ich mich mit diesen Krücken abquälen muss?«

Er zeigte mit einem Nicken auf seine Winzskier aus blauem Kunststoff und die alten Holzstöcke seines Großvaters, die er auf seine Kürze hatte absägen müssen. Und Lise musste zugeben, dass es nicht weiter verwunderlich war, dass Bulle mit dieser Ausrüstung immer mit Abstand den letzten Platz belegte, weit hinter Beatrize.

»Wir haben nicht den ganzen Tag Zeit, Nummer 12!«, rief Frau Strobe.

Lise stieß sich ab. Sie fuhr geschmeidig, sprang und schwebte mit leicht flatternden Skiern, setzte aber weich und sicher auf und kam mit einem flotten Bremsschwung vor der Bande zum stehen.

»Achteinhalb Meter!«, rief Galvanius begeistert. »Achtzehneinhalbneunzehn. Vorläufig dritter Platz!«

»Nummer 13!«

Lise drehte sich zum Hügel um und sah eine wichtelartige Gestalt den Hang hinunterrasen. Am Fuß des Hügels hätte man eine Stecknadel fallen hören können, als wüssten alle, dass etwas Ungewöhnliches bevorstand. Und sie wussten es tatsächlich, weil es Bulle war, der den Hang hinunterkam, und weil man allein deswegen damit rechnen musste, dass etwas Ungewöhnliches passierte. Und Lise wusste, dass es noch ungewöhnlicher als sonst ausfallen würde, als sie Bulle leise abwärts zählen hörte: »Vier, drei, zwo, eins …« Das war genau die Zeit zwischen dem Schlucken von Doktor Proktors Pupspulver und dem Augenblick, in dem man einen Furz von sich gab, der in Intensität und Lautstärke einer Herde von dreihunderttausend Gnus und achtzehn Wasserbüffeln entsprach, die alle zeitgleich pupsten.

»Null!«

Bulle hatte das untere Ende der Sprungschanze erreicht. Lise hielt sich die Ohren zu.

Die Explosion war ohrenbetäubend und wurde von einem kurzen aber heftigen Schneesturm gefolgt. Hinterher wischten sich alle den Schnee aus den Augen, blinzelten benommen und sahen sich um. Der kleine rothaarige Junge und die Sprungschanze, die Frau Strobe und Herr Galvanius zusammen gebaut hatten, waren spurlos verschwunden. In der Luft verpufft, dem Erdboden gleichgemacht.

»Bulle!«, rief Frau Strobe und drehte sich im Kreis wie ein extrem langsamer Brummkreisel.

»Bulle!«, rief Gregor Galvanius.

»Wo bist du?«, rief Frau Strobe. Vor lauter Verzweiflung war ihre Brille bis auf die Nasenspitze gerutscht.

»Hier!«, ertönte es irgendwo zwischen den Tannen.

Alle drehten sich um und entdeckten den Winzling mit den ritzeratzeroten Haaren, der zwischen den schneebedeckten Riesenbäumen auf die Lichtung stapfte. Sein Gesicht wurde von seinem überbreiten Grinsen in zwei Hälften geteilt.

»Wa-was hast du im Wald gemacht?«, fragte eine verdutzte, aber eindeutig erleichterte Frau Strobe.

»Bin gelandet«, sagte Bulle, nahm die orange Pudelmütze ab, um zu kontrollieren, dass Perry noch da war. Dann klopfte er den Schnee von der Mütze und setze sie vorsichtig wieder auf. »Etwas neben der Spur, aber aufrecht wie eine Eins.«

Schüler und Lehrer starrten Bulle stumm an, der auf Beatrize zustakte.

»Bitte schön, der Trostpreis für den zweiten Platz. Hab ich im Vorbeifliegen von der höchsten Tanne gepflückt.«

Beatrize glotzte mit offenem Mund den Tannenzapfen an, den Bulle ihr in die Hand gedrückt hatte.

Der noch ausstehende Teil des Wettkampfes wurde abgeblasen, weil eh keiner mehr eine Chance gehabt hätte. Außerdem war die Sonne auf dem besten Wege, hinter den Tannenspitzen zu verschwinden. Gregor Galvanius blieb da, um aufzuräumen, während die Schüler Frau Strobes Skispur folgten wie Entenküken ihrer Entenmutter. Bulle sorgte dafür, dass Lise und er das Schlusslicht bildeten.

»Wir müssen uns verdünnisieren«, flüsterte er.

»Wieso das?«, fragte Lise.

»Wenn wir Galvanius heute noch ausspionieren wollen, müssen wir jetzt damit anfangen, sonst ist er weg.«

Lise nickte. Sie ließen sich etwas zurückfallen, und als die anderen hinter einer Kurve verschwanden, machten Lise und Bulle kehrt und liefen, so schnell sie konnten, in der Skiloipe zurück. Als sie sich der offenen Lichtung mit dem Skihügel näherten, hörten sie leises Murmeln.

»Das ist Galvanius«, flüsterte Lise.

Sie suchten Schutz hinter einer Tanne und spähten vorsichtig um den Stamm herum. Oben auf dem Hügel saß Herr Hick vornübergebeugt auf einem Schlitten, vor dem Radio, das für die musikalische Unterhaltung gesorgt hatte, einem Stapel zusammengefalteter Startnummern und den START- und ZIEL-Bannern. Er hatte den Kopf in die Hände gelegt und wiederholte unermüdlich die drei immer gleichen Wörter.

»Was sagt er?«, flüsterte Bulle.

»Pssst!«, sagte Lise. »Dann können wir vielleicht was hören.«

»Und wenn du nicht so laut ›Pssst‹ sagen würdest, könnten wir es noch besser verstehen.«

»Pssst!«

»Doppel-Pssst!!«

»Trippel-Pssst!!!«

»So viele Psssts, wie du aussprechen kannst, und noch eins mehr!«

Lise gab auf. Und lauschte.

»Hörst du das?«, flüsterte Bulle.

»Ja«, sagte Lise. »Er sagt … Ich … bin … unsichtbar.«

»Da haben wir den Beweis! Der Mann ist ein Mondchamäleon!«

In dem Augenblick hob Gregor Galvanius den Kopf und Lise und Bulle zuckten zurück und versteckten sich hinter ihrem Stamm.

»Hat er uns gehört?«, flüsterte Bulle.

»Pssst!«, sagte Lise.

»Doppel-Pssst!!«

»Ist das Musik?«, sagte Lise.

Bulle horchte. »Das sind Debitels.«

Die Musik kam aus dem Radio.

Help! Ainied sambadi.
Help! Nott dschast änibadi …

Sie spähten wieder hinter dem Stamm hervor.

»Wo ist Galvanius?«, fragte Lise.

Sie sahen niemanden.

»Hast du das auch gespürt?«, fragte Bulle.

»Was?«

»Die Erschütterung«, sagte Bulle. »Als ob gerade etwas sehr Schweres auf den Boden gefallen wäre.«

»Duck dich!«, sagte Lise.

Hinter dem Hügelkamm tauchte Galvanius auf, in dieser Richtung hatte die Schanze gestanden, bevor Bulle sie pupspulverisiert hatte. Am höchsten Punkt angekommen, wickelte er sich das Zugseil vom Schlitten um die Hand und zog alles zusammen hinter sich her durch den Wald in Richtung Parkplatz.

»Komm!«, sagte Lise und begann, hinter ihm herzustapfen.

»Warte!«, sagte Bulle. »Ich muss vorher noch was überprüfen.«

Er pflügte über den Hügelkamm und die Hangseite hinunter, die Galvanius kurz zuvor hochgestapft gekommen war. Als er wenig später zurückkam, war er völlig außer Puste und hatte die Augen weit aufgerissen.

»Galvanius ist gesprungen!«

»Was willst du damit sagen?«

»Er ist SUPERWEIT gesprungen! Die Erschütterung, die wir gespürt haben, kam von seiner Landung.«

»Quatsch? Es gibt doch gar keine Sprungschanze mehr.«

»Und trotzdem ist er über fünfzig Meter weit gesprungen! Ich war an der Stelle, wo die Skispur endet. Und erst ganz am Ende der Lichtung setzt sie wieder auf. Fünfzig Meter ohne Sprungschanze, Lise. Das ist menschlich unmöglich!« Er dämpft die Stimme. »Ab sofort findet unsere Überwachung unter größten Sicherheitsvorkehrungen statt. Wir haben es offensichtlich nicht mit einem Menschen zu tun, sondern mit einem sehr, sehr ungewöhnlichen Wesen.«

So schnell Bulle und Lise auch gingen, schafften sie es nicht, Galvanius vor dem Parkplatz einzuholen.

Sie gingen zwischen zwei Autos in Deckung und beobachteten, wie er den Schlitten und die Ausrüstung im Kofferraum eines alten, verstaubten grünen Kombis verfrachtete.

Als alles verpackt war, stieg Galvanius ein und startete den Motor, der röchelnd hustete und schwarze Rauchwolken spuckte.

»Und jetzt?«, fragte Lise. »Er entwischt uns.«

»Nicht, wenn ich Bulle heiße«, sagte der Junge – der bekanntermaßen Bulle hieß –, drückte Lise seine Stöcke in die Hand, lief ihm Schlittschuhschritt auf seinen kurzen Plastikskiern los, ging in die Hocke und klammerte sich an die hintere Stoßstange des Autos.

Der Motor gab ein paar hässliche Röchellaute von sich, die Lise verrieten, dass Galvanius versuchte, den Rückwärtsgang einzulegen.

Rückwärtsgang!

»Achtung!«, rief Lise. »Er will rückw…!«

Zu spät. Der grüne Wagen setzte rückwärts aus der Parklücke, über Bulle, der darunter verschwand.

»Oh nein!«, wimmerte Lise. Aber nachdem das Auto gewendet hatte und vorwärtsfuhr, tauchte Bulle wieder auf, noch immer mit festem Klammergriff um die Stoßstange. Galvanius fuhr quer über den Parkplatz, Bulle im Schlepptau. Als das Auto sich dem Bus näherte, den sie für den Skitag gemietet hatten, stellte sich ihm Frau Strobe mit wedelnden Armen in den Weg.

Lise sah Gregor Galvanius die Seitenscheibe runterkurbeln und hörte Frau Strobes aufgeregte Stimme.

»Lise und Bulle sind weg! Wir müssen sie suchen!«

Galvanius machte Anstalten, aus dem Auto zu steigen, und Lise war klar, dass sie jeden Augenblick auffliegen konnten. Sie musste irgendetwas unternehmen. Was möglicherweise eine Maßnahme erforderte, die Lise von Herzen gegen den Strich ging, nämlich zu lügen. Aber da es nun mal um nichts Geringeres als den Untergang der Welt ging, hatte sie keine andere Wahl.

»Hallo!«, rief Lise, glitt auf ihren Skiern zwischen den parkenden Autos hervor und winkte mit den Stöcken, ihren eigenen und Bulles abgesägten.

»Lise!«, rief Frau Strobe. »Wo hast du gesteckt?«

»Wir haben eine Abkürzung genommen«, sagte Lise und lief eilig zu Frau Strobe. »Bulle hatte irgendwann keine Lust mehr zu warten und hat … ähm … ein Taxi genommen.«

»Ein Taxi?«

»Ja, um pünktlich zu … einer schrecklich wichtigen Verabredung zu kommen.«

»Was denn für eine Verabredung?«, fragte Frau Strobe zögernd.

»Mit … ähm … einem Chor«, antwortete Lise und dachte, wie wenig Übung sie doch im Lügen hatte.

»Einem Chor?« Frau Strobes Augenbrauen bildeten ein unheilvolles V über der Nasenwurzel.

»Ja. Aus Amerika«, sagte Lise und schluckte. »Sie haben ihn gefragt … ob er ihr Dirigent werden will.«

Aus einem Augenwinkel sah sie Bulle zusammengekauert hinter dem Wagen hocken, aus dem anderen den Bus, in dem Beatrize und ihr Hofstaat saßen und sich sensationslüstern die Nasen an den Scheiben platt drückten.

»Ich werde mich morgen mit Bulles Mutter in Verbindung setzen«, sagte Frau Strobe. »Und jetzt komm, damit wir fahren können.«

»Ja«, sagte Lise und folgte Frau Strobe in den Bus. Sie suchte sich einen freien Platz und sah aus dem Fenster. Galvanius hatte sich wieder in seinen Wagen gesetzt und ließ den Motor aufjaulen.

»Du, Lise?«

Lise schaute hoch. Vor ihr stand Beatrize.

»Ist neben dir noch frei?«

Lise zuckte als Antwort mit den Schultern und sah wieder aus dem Fenster.

»Du«, sagte Beatrize, als sie sich auf den Platz neben Lise geklemmt hatte. »Du kjennst Bulle doch besser als ich, und jetzt, wo er Dirigent von diesem Chor aus Amerika wird …«

»Ja?«

»Meinst du, es wäre okjay, wenn wir einfach … mitkommen würden?«

»Wieso das denn?«

»Na ja … Dann kjämen wir in Amerika vielleicht ins Fjernsehen.«

»Verstehe«, sagte Lise und sah Galvanius davonfahren. Und in der schwarzen Abgaswolke hinter dem Auto eine ritzeratzerote Tolle.

10. Kapitel

Standardspionage ersten Grades

Lise war ins Bett gegangen, konnte aber nicht einschlafen, weil hinter Bulles Fenster noch immer kein Licht brannte. Was war geschehen? Eine Weile überlegte sie, ihren Eltern alles zu sagen, aber die waren ja hypnotisiert. Als sie gerade den Entschluss gefasst hatte, sich zu Doktor Proktor zu schleichen, um ihn zu fragen, was sie tun sollte, knallte es plötzlich so laut, dass Lise zusammenzuckte und sieben Zentimeter von der Matratze abhob. Sie starrte auf die dunkle Fensterscheibe, die nach dem Treffer noch immer zitterte. Die Reste eines Schneeballs rutschten am Glas nach unten. Truls und Trym? Nein, die waren viel zu feige, um einen Schneeball auf das Haus des Kommandantenpapas zu werfen. Sie sprang aus dem Bett und starrte nach draußen. Und da, im Licht der einzigen Laterne weit und breit, stand ein kleiner, verkohlter Knirps und blickte zu ihr hoch. Ihr Herz machte einen Hüpfer von gut sieben Zentimetern, aber dieses Mal vor Freude. Es war Bulle! Lise schaltete das Licht ein, damit er sie sehen konnte.

Bulle winkte und gab ihr zu verstehen, dass sie nach unten kommen sollte. Lise sprang in ihre Kleider und schlich sich über die Treppe nach unten. Als sie am Wohnzimmer vorbeihuschte, hörte sie eine wohlbekannte Stimme aus dem Fernseher:

»Liebe Mitbürgerinnen und Mitbürger, Norrweägen ist zu klein. Als Prässident der Vereinigten Sstaaten von Norrwägen habe ich den König von Dänemark angerufen und ihn gefragt, ob es okay ist, dass wir ssein Land übernehmen. Bedauerlicherweisse war er dagegen. Und nicht genug damit, er war auch noch ssehr unfreundlich und meinte, dass wir Bergaffen gern in unseren Bäumen bleiben können. Falls so hoch im Norden überhaupt noch Bäume wachsen.«

Auf dem Flur zog Lise ihre Stiefel und die Daunenjacke an.

»Die erste Frage ist nun die«, bollerte Hallvard Tenoresen aus dem Wohnzimmer, »ob wir – das sstolze norrwägische Volk – eine ssolche Frechheit durchgehen lassen wollen? Die ssweite Frage ist, ob der König von Dänemark womöglich glaubt, dass er, da wir ja Affen ssind, einfach kommen und Norrwägen mit sseinen Bier trinkenden, rote Würstchen und Kartoffel fressenden Untertanen bevölkern kann. Und die dritte Frage lautet, ob wir uns damit abfinden sollen? Meine prässidenssielle Empfehlung ist, dass wir in Erwägung ssiehen sollten, Dänemark anzugreifen, ehe ssie uns angreifen! Rufen Ssie an und sstimmen Sie ab! Falls Ssie dagegen sind, vergessen Ssie nicht, Namen und Adresse ssu hinterlassen. Und jetss ssingen wir Ja, wir lieben diesses Land. Ssind alle bereit? Eins, sswei, drei …«

Lise nahm Bulles Skistöcke und schlüpfte nach draußen.

»Ich weiß jetzt, wo er wohnt«, sagte Bulle, als sie durch das Gartentor getreten war.

»Ich bin so froh, dich zu sehen!«, flüsterte sie. »Wenn du nicht so dreckig wärst, würde ich dich glatt umarmen.«

»Dreckig?«, fragte Bulle.

»Du bist total schwarz«, sagte Lise und fuhr mit ihrem Finger über seine Wange, wo sogleich ein Streifen milchig weißer Haut mit Sommersprossen zum Vorschein kam. Sie zeigte ihm ihre schwarze Fingerkuppe.

»Das muss vom Auspuff sein«, sagte Bulle. »Galvanius sollte mal wieder seine Zündkerzenzündhütchen spirituisieren. Aber egal. Er ist direkt nach Høyenhall gefahren und hat dort auf der Straße geparkt. Ich bin ihm nachgeschlichen und habe gesehen, wie er in einem kleinen Steinhaus verschwunden ist. Dann bin ich in den Garten geschlichen, auf einen Baum vor dem Wohnzimmerfenster geklettert und habe spioniert und spioniert und spioniert.«

»Und was hast du gesehen?«, fragte Lise und spürte das wohlige Kribbeln der Spannung, das immer dann kam, wenn ein Abenteuer richtig abenteuerlich wurde – oder kurz davor.

»Er hat geschlafen«, sagte Bulle und nahm ihr die Skistöcke ab.

»Was?«

»Er hat geschlafen. Er hat sich ein Bad eingelassen, sich ausgezogen, ist ins Wasser gestiegen und eingeschlafen.«

»Heißt das, dass er noch immer in der Badewanne liegt?«

»Ich habe noch nie jemanden so lange baden sehen – und schlafen«, sagte Bulle. »Das war garantiert die langweiligste Standardspionage der Welt. Und die kälteste.«

»Verstehe«, sagte Lise etwas enttäuscht darüber, dass es doch nicht so abenteuerlich gewesen war. »Und jetzt?«

»Wachablösung. Jetzt passt Perry auf ihn auf, aber ich habe ihm gesagt, dass du ihn bald ablöst.«

»Ich soll einen Mann ausspionieren, der in der Badewanne schläft?«

»Komm«, sagte Bulle. »Es ist nicht weit. Stell dich hinten auf meine Skier.«

Und da dachte Lise, dass dieses Abenteuer vielleicht, ganz vielleicht, doch noch abenteuerlich werden könnte, wenn sie ein wenig nachhalf. Sie stellte ihre Stiefel hinter Bulles, hielt sich an seinen Schultern fest und sagte: »Los!«

Und damit stakte Bulle los, sodass das Eis unter ihnen knirschte.

Sie waren in eine stille Wohnstraße gekommen. Der Mond schien auf das kleine Steinhaus, vor dem Bulle angehalten hatte. Weder Autos noch Menschen waren zu hören oder zu sehen. Es war alles vollkommen still.

»Hier?«, fragte Lise.

»Ja«, sagte Bulle, schob sie vorsichtig bis zum Gartentor und legte einen Finger an den Pfosten.

»Komm ins Warme, Kamerad!«, sagte Bulle.

Im Licht des Mondes sah Lise, wie Perry über Bulles Hand und Arm bis unter seine Mütze krabbelte.

Bulle wollte gerade das Gartentor öffnen, als seine Hand plötzlich verharrte.

»Er ist wieder nach draußen gegangen«, sagte Bulle.

»Wie …?«, begann Lise.

»Perry hat das hier gesponnen, bevor ich gegangen bin«, sagte Bulle und zeigte auf ein Spinnennetz zwischen den Torpfosten. Es war zerrissen und hing schlaff herab.

»Da ist vor Kurzem jemand rausgegangen«, sagte Lise. »Aber wohin?«

Als Antwort auf ihre Frage hörten sie plötzlich das Jammern eines Anlassers, bevor ein wohlbekannter Motor zu husten und röcheln begann.

»Schnell!«, rief Bulle. »Stell dich wieder auf meine Ski!«

Als sie über die Straße glitten, sahen sie den grünen Kombi aus der Einfahrt biegen und Abgase spuckend in Richtung der nächsten Kreuzung fahren.

»Ich habe längere Arme«, sagte Lise und schnappte Bulle die Stöcke aus den Händen. Sie stocherte nach Leibeskräften und sie wurden immer schneller. Aber das Auto von Galvanius war bereits über die Kreuzung gefahren und entfernte sich immer mehr.

»Schneller!«, schrie Bulle. »Wir verlieren ihn!«

»Schneller geht’s nicht!«, keuchte Lise und stocherte weiter. »Wir müssen aufgeben.«

»Nein, nein!«, rief Bulle. »Dahinten kommt eine Ampel. Wenn es rot wird, können wir ihn noch kriegen!«

»Sein Vorsprung ist zu groß, Bulle.«

»Ach ja?«, sagte Bulle und durchwühlte seine Jackentaschen. »Hier! Nimm den Rest!«

Er hielt Lise die Tüte mit Doktor Proktors Pupspulver hin.

»Niemals!«, sagte sie. »Mädchen pupsen nicht!«

»Du musst! Der Weltuntergang und so!«

»Nein, ich habe Nein gesagt! Nimm du es!«

»Jetzt stell dich nicht so an, Lise. Ich stehe vor dir. Ich blase dich sonst von den Skiern, verstehst du das denn nicht?«

In Lise brodelte es. Sie hasste Anstellerei, doch noch mehr hasste sie es, wenn jemand behauptete, dass sie sich anstellte.

»Her damit«, sagte sie, packte die Tüte, legte den Kopf in den Nacken und schüttete den gesamten Inhalt in ihren Mund.

»Haha!«, rief Bulle und kauerte sich vor Freude zusammen. »Sieben, sechs …

Weit, weit vor sich, noch vor dem Punkt, zu dem das Auto inzwischen zusammengeschrumpft war, sah Lise ein Licht. Ein grünes Licht. Sie spürte bereits, wie es in ihrem Bauch zu kitzeln begann, zu blubbern.

»Fünf, vier …«, sagte Bulle.

Nein, falsch, jetzt war das Licht gelb. In ihrem Bauch hatte sich ein Druck aufgebaut, als hätte sie einen aufgeblasenen Ballon verschluckt.

»Drei, zwei, eins.«

Das Licht vor ihnen sprang auf Rot und Lise sah die Bremsleuchten von Galvanius’ Auto aufleuchten. Der Ballon in ihrem Bauch war jetzt nicht bloß aufgeblasen, sondern drohte zu platzen.

»Halt dich fest«, jubelte Bulle. »Täik-of!«

Und da krachte es. Lise hatte das Gefühl, ihr Hosenboden würde zerfetzt, als eine warmer, luftiger Jetstrom nach draußen schoss. Und als hätte sie einen Raketenantrieb im Po – was sie in gewisser Weise ja auch hatte – rasten sie los. Gärten, Häuser und Kreuzungen flimmerten vorbei. Gleich darauf ließ der Gasstrom wieder nach und sie wurden langsamer.

»Bruchlandung!«, rief Bulle.

Dann geschahen sieben Dinge in rascher Folge.

1. Es gab einen deutlichen Knall, als sie gegen das Heck des grünen Kombis prallten.

2. Die Ampel schaltete von Rot auf Grün.

3. Der grüne Kombi fuhr los.

4. Bulle griff nach der Stoßstange, aber seine Hände rutschten aus den Fausthandschuhen, die an der Stoßstange hängen blieben.

5. Bulle brüllte ein Wort, das hier leider nicht abgedruckt werden kann, weil es sich um ein Kinderbuch handelt.

6. Lise schleuderte den linken Arm mit dem Skistock vor, sodass sich der Teller des Stocks in allerletzter Nanosekunde hinter der Stoßstange verhakte und sie beide hinter dem Auto hergezogen wurden.

7. Bulle brüllte ein Wort, das wir glücklicherweise abdrucken können. »Jippi!«

Beide, Lise und Bulle, hingen geduckt hinter dem Auto und umklammerten den Skistock, während sie durch die nächtlich ausgestorbene Stadt gezogen wurden. Lise hustete kurz, als sie den schwarzen Qualm einatmete, der aus dem Auspuff kam, aber so schlimm war es eigentlich gar nicht. Die Skier glitten über Schnee und Eisbuckel, und wenn Lise aufblickte, sah sie den Mond an einem klaren Sternenhimmel. Eigentlich ist es ein schöner Abend, dachte sie. Trotz der ganzen Sache mit dem Weltuntergang und so. Ein richtig schöner Abend.

Plötzlich kam ein lautes, kratzendes Geräusch von der Unterseite der Skier und das Auto bremste.

»Was war das?«, fragte Lise, die sich anstrengen musste, nicht das Gleichgewicht zu verlieren.

»Ach, wir sind bloß über einen Kanaldeckel gefahren«, sagte Bulle.

Das Auto hielt an. Lise löste den Skistock von der Stoßstange.

»Komm«, flüsterte sie. »Bulle! Wir müssen uns verstecken!«

Bulle schnappte sich seine Fausthandschuhe und hastete im Schlittschuhschritt hinter Lise her zum Straßenrand, wo sie sich hinter ein geparktes Auto hockten.

Galvanius stieg aus seinem grünen Kombi.

»Guck mal!«, flüsterte Lise. »Der trägt ja bloß einen Morgenmantel!«

»Und Vegard-Ulvang-Wollsocken«, murmelte Bulle. »Wenn das mal nicht zehn Meilen gegen den Wind nach Mondchamäleon riecht!«

Sie beobachteten ihn, als er zu dem Kanaldeckel ging, über den sie gefahren waren. Die warme Luft, die aus der Kanalisation nach oben stieg, hatte das Eis auf dem Deckel schmelzen lassen. Galvanius griff in die Löcher des schweren Eisendeckels, wuchte ihn hoch und war im nächsten Augenblick verschwunden.

»Der ist in der Kanalisation verschwunden!«, sagte Bulle.

»Was, zum Teufel, will der denn da?«, fragte Lise.

»Vielleicht hat er sich nach dem langen Bad zu sauber gefühlt?«, sagte Bulle.

»Komm, finden wir es heraus«, sagte Bulle und schnallte sich die Skier ab. »Schnell!«

Er rannte auf seinen kurzen Beinen zu dem Kanaldeckel und versuchte, ihn wie Galvanius anzuheben.

»Jetzt hilf mir doch!«, zischte er durch zusammengebissene Zähne, während er an dem Deckel zerrte.

Lise schob ihre Finger in die Löcher und versuchte, ihn anzuheben, aber der Deckel rührte sich nicht.

»Wer hätte gedacht, dass Herr Hick so stark ist!«, keuchte Bulle und zerrte noch einmal nach Leibeskräften, wobei er ganz rot wurde.

Lise ließ den Deckel plötzlich los.

»Was ist?«, fragte Bulle.

»Wir dürfen da nicht runter!«

»Warum nicht.«

»Die Anakonda«, sagte Lise.

»Anna Konda?«

»Anakonda, die Würgeschlange. Groß, soooo grooooß! Und mit so großen Würgeschlangen will ich nichts zu tun haben!«

Auch Bulle ließ den Deckel los und legte den Kopf auf die Seite: »Aber Lise! Du glaubst doch wohl nicht an diese alte Räuberpistole?«

Lise sah Bulle beleidigt an. »Was heißt schon glauben! Immerhin hast du sie mir erzählt, Bulle. Du hast gesagt, dass in der Kanalisation unter Oslo eine achtzehn Meter lange Anakonda lebt, die dermaßen gefräßig ist, dass sie alles frisst, was sich vor ihr Maul verirrt. Du bist doch selbst von ihr gefressen worden, konntest danach aber auf mysteriöse Weise entkommen.«

»Wirklich?«, fragte Bulle und kratzte sich am Kinn. »Hm. Ich werde wohl langsam vergesslich. Aber natürlich, wenn du es von einer derart verlässlichen Quelle wie mir hast, muss ich dir ja wohl glauben. Okay, dann gehen wir nicht nach unten, denn mit Anakondas will auch ich nichts zu tun haben, ist doch klar.«

Sie standen eine Weile da und starrten schweigend auf den schwarzen Kanaldeckel mit den noch schwärzeren Löchern, die in ein noch viel schwärzeres Dunkel führten, das in dem schwärzesten Schwarz endete, das man sich nur vorstellen konnte: Oslos Wirrwarr aus unterirdischen Röhren und Gängen, von dem niemand hier oben wirklich wusste – oder wissen wollte – was dort unten vor sich ging.

»Sollen wir sagen, dass wir für heute genug spioniert haben?«, fragte Lise hoffnungsvoll.

»Noch nicht ganz«, sagte Bulle. Er hatte das leise Lächeln auf den Lippen, von dem Lise wusste, dass es fast immer Ärger bedeutete.

»Wie meinst du das?«, fragte Lise, aber sie ahnte die Antwort bereits.

»Das Haus von Gregor Galvanius ist doch jetzt leer. Und wie du weißt, sind siebenbeinige peruanische Saugespinnen die perfekten Türöffner.«

»Nein, Bulle! Wir können doch nicht einfach bei Galvanius einbrechen!«

»Erstens ist so ein kleiner Einbruch bei Leuten wirklich nichts, worüber man groß reden müsste, wenn es darum geht, die Welt vor ihrem sicheren Untergang zu retten, und zweitens dachte ich, wir wären uns einig darüber, dass Galvanius kein Leut, sondern ein Mondchamäleon ist. Und der sicherste Ort, um Beweise dafür zu finden, ist doch wohl sein Zuhause. Das ist doch klar.«

»Ja, aber …«

»So eine Gelegenheit kriegt man nicht zweimal, Lise, die haben wir nur jetzt.«

»Schon, aber … aber ist das nicht … können wir nicht …« Lise grübelte und grübelte, aber in welche Richtung sie auch dachte, immer kam sie zu dem Schluss, dass Bulle recht hatte. Sie hasste es, wenn Bulle herumspann und trotzdem recht hatte – beides gleichzeitig. Besonders, wenn das bedeutete, dass ihr Leben dadurch kompliziert werden würde.

»Verdammter Mist«, sagte sie. »Dann machen wir uns eben auf den Weg und brechen bei ihm ein.«

»Jippi!«, sagte Bulle.

11. Kapitel

Einbruch und Liebesbrief

Ein leises Klicken war zu hören, dann kam Perry wieder aus dem Schlüsselloch gekrabbelt.

»Gut gemacht, Perry!«, sagte Bulle, drückte die Klinke nach unten und öffnete die Tür von Gregor Galvanius’ kleinem Steinhaus. Bulle platzierte Perry an der Wand neben der Klingel und sah die Spinne mit ernster Miene an: »Parla unata sijones senor Galvanius los portes, si?«

»Häh?«, sagte Lise.

»Ich habe ihn gebeten zu klingeln, wenn er Galvanius kommen sieht.«

»Ach ja?«, fragte Lise. »Etwa auf Spinnisch?«

»Sei doch nicht blöd, Spinnen können doch nicht sprechen. Auf Spanisch. Das spricht man in Peru.«

Lise wollte etwas erwidern, erkannte aber, dass es kaum etwas nützen würde. Sie hastete deshalb einfach hinter Bulle her und schloss die Tür hinter ihnen. In dem dunklen Flur blieben sie stehen, hielten den Atem an und lauschten.

»Was ist das für ein Geräusch?«, flüsterte Lise.

»Das ist dein Herz. Es schlägt«, flüsterte Bulle.

»Nein, hör doch mal!«

»Du hörst Gespenster, Lise. Hier ist niemand außer uns.«

»Da ist so ein Summen.«

»Hör auf, das ist nur … warte! Hast du das gehört? Da war so ein Summen.«

»Genau das sage ich do…«

»Komm!«, unterbrach Bulle sie und zog sie am Arm weiter. Sie gingen am Wohnzimmer vorbei und kamen zu einer Tür. »Es kommt aus diesem Zimmer hier«, sagte Bulle.

»Ja«, sagte Lise.

»Vielleicht solltest du die Tür öffnen«, schlug Bulle vor.

»Oder du?«, antwortete Lise.

»Schere, Stein, Papier«, sagte Bulle.

Sie zählten bis drei und zeigten sich ihre Hände.

»Ha!«, triumphierte Lise, weil sie das Zeichen für Papier, Bulle aber für Stein gezeigt hatte.

»Wieso ha?«, fragte Bulle. »Stein schlägt Papier.«

»Was?«

»Hast du das nicht mitbekommen? Sie haben die Regeln geändert. Bei ihrer letzten Jahreskonferenz im Oktober.«

»Sie?«

»Ja, der internationale Schere-Stein-Papier-Verband.«

Lise wollte protestieren, dachte dann aber, dass sie diesem Blödsinn nur ein Ende bereiten konnte, indem sie die Tür öffnete.

Es war dunkel, aber das Summen war lauter geworden.

»Au!«, rief Lise, nicht weil es wehtat, sondern weil der kleine Stich in den Hals sie erschreckt hatte. Bulle hatte anscheinend den Lichtschalter gefunden, denn im gleichen Moment war der Raum hell erleuchtet.

Lise riss die Augen auf.

»Mücken«, sagte sie und rieb sich den Hals.

»Und Fliegen«, sagte Bulle. Der ganze kahle, unmöblierte Raum war voller Insekten. Große und kleine, alle mit Flügeln, so wie es aussah. Alle schwärmten zu der nackten Glühbirne, die von der Decke herabhing.

Lise knallte die Tür zu.

»Seltsam«, sagte Bulle. Mit der Besichtigung der anderen Zimmer waren sie schnell fertig: Es gab nur ein Wohnzimmer, die Küche und ein Bad mit einer Badewanne, die noch immer voll Wasser war.

»Abgesehen von den Insekten eigentlich ziemlich normal«, stellte Bulle fest, als sie wieder im Wohnzimmer waren.

»Nein«, sagte Lise. »Hier fehlt nämlich etwas.«

»Genau«, sagte Bulle und ließ sich erschöpft auf das Sofa fallen. »Der Kerl hat keinen Fernseher, das ist ja schon fast unheimlich.«

»Ich meine das Bett. Wo ist Galvanius’ Bett?«

»Hm«, sagte Bulle, verschränkte die Hände hinter dem Kopf und schloss die Augen. »Vielleicht schläft er ja auf dem Sofa?«

»Aber da ist doch noch ein Zimmer, warum also …«, Lise verstummte mit einem Mal. »Er schläft in der Badewanne!«

»Habe ich doch gesagt.«

»Ich meine: Er schläft dort. Jede Nacht.«

»Red keinen Blödsinn«, sagte Bulle und gähnte. »Da würde sich sein Rücken aber bitter beschweren. Wir reden hier von Bandscheibenvorfall. Ischias, Hexenschuss.«

»Du behauptest doch, dass er kein normaler Mensch ist«, sagte Lise. »Oder etwa nicht?«

Aber Bulle antwortete nicht. Sein Unterkiefer war nach unten geklappt und aus seinem Mund kamen in regelmäßigen Abständen Geräusche, die wie der Aufschrei eines Getriebes klangen, wenn jemand versuchte, in voller Fahrt den Rückwärtsgang einzulegen. Er schnarchte.

Draußen vor dem Haus war es vollkommen still.

Zwischendurch war ein kaum hörbares Quietschen des Gartentores zu vernehmen.

Dann wieder Stille.

Dann ein zischender Laut wie von einem Lasso, das durch die Dunkelheit geschleudert wurde. Gefolgt von einem leisen Klatschen, als würde die Hauswand von etwas Nassem getroffen. Dann wieder das Zischen und schließlich ein »Plopp!«, als klappte ein Kiefer zusammen.

Dann war es wieder still.

Lise hatte eine Runde durch das Wohnzimmer gedreht, während sie Bulles leisem, gleichmäßigem Schnarchen lauschte. Es hing kein einziges Bild an den Wänden, doch auf dem Schreibtisch, vor dem sie jetzt stand, lag ein Zettel, auf dem jemand etwas zu schreiben begonnen hatte.

Sie nahm ihn in die Hand und las:

Lise spürte, wie ihr Schweißperlen auf die Stirn traten. Sie starrte auf das Wort. »Schafe« mit einem F, dabei hätten dort zwei stehen müssen. Dafür konnte es drei Gründe geben.

1. Gregor Galvanius hatte einfach geschludert, das kam ja schon mal vor und war wohl ziemlich menschlich.

2. Der Text war ganz und gar nicht von einem Menschen, sondern von einem Mondchamäleon geschrieben worden.

3. Dass »schaffe« in dem eigentlichen Brief richtig buchstabiert war – aber genau in diesem Augenblick – ein Mondchamäleon zwischen Lise und dem Brief stand!

Lise ließ den Brief mit einem leisen Aufschrei fallen.

Vom Sofa war Bulles Grunzen zu hören.

Dann ging plötzlich das Licht aus. Lise schlug sich die Hand vor den Mund, um nicht noch einmal zu schreien. Sie starrte in das Dunkel, sah aber nichts, sondern hörte nur etwas: Bulles leises Schnarchen, aber da war auch noch ein anderes Geräusch. Ein Geräusch, bei dem sich die Haare zuerst auf ihren Unterarmen aufstellten, dann in ihrem Nacken und zum Schluss auf ihrem Kopf. Ein Hicken. Sie hörte ein wohlbekanntes, quakendes Hicken. Und dieses Hicken kam nicht von draußen, es kam von drinnen, aus dem Zimmer, in dem sie stand.

»B-B-Bulle«, stammelte Lise und versuchte, das Zittern in ihrer Stimme zu kontrollieren. Stattdessen griff es auf ihren ganzen Körper über, sodass sie schließlich wie ein Presslufthammer zitterte. Denn jetzt erkannte sie auch etwas in dem Dunkel. Ein paar große Glupschaugen, die leuchteten, bis sich langsam die Augenlider darüberschoben.

»Bulle!!!«, heulte Lise auf.

Das Schnarchen verstummte. Dann war ein Grunzen zu hören und dann ein schläfriges: »Was ist los?«

Die Stimme, die antwortete, war nicht die von Lise, sondern eine piepsig lispelnde Stimme: »Was los ist – hick! – jetzt wird gegessen!«

Es war die Stimme von Gregor Galvanius.

Lise spürte, wie sich etwas Kaltes, Schleimiges um ihren Nacken legte und zudrückte. Eine Hand. Nur eben keine Menschenhand.

»Hilfe!«, schrie Lise und schlug um sich, aber die Hand umklammerte ihren Nacken nur noch fester.

»Doppelhilhiilfe!!«, schrie Bulle.

»Hier kommt keine Hilfe – hick! – nicht für euch kleine Einbrecherratten!«

Galvanius lachte ein pfeifendes, unheilschwangeres Lachen.

Im gleichen Moment ging das Licht an.

»Natürlich kommt hier Hilfe«, sagte eine wohlbekannte Stimme. Und in der Tür stand eine wohlbekannte große, dünne Gestalt.

»Doktor Proktor!«, platzte Lise erleichtert heraus.

»Professor!«, jubelte Bulle.

»Vi – hick – tor?«, sagte Gregor Galvanius und straffte den Gürtel seines Morgenmantels.

»Schnell!«, rief Bulle, nahm vom Sofa aus Anlauf, sprang auf Galvanius’ Schultern und schlang die Beine um seinen Hals. »Er darf sich nicht tarnen und uns entwischen!«

»Hick!«, sagte Galvanius, drehte sich um seine eigene Achse und versuchte, den Quälgeist zu packen, der seinen Nacken wie ein Schraubstock umklammert hielt.

»Hör auf, Bulle!«, sagte Doktor Proktor.

»Wir müssen die Welt vor den Mondchamäleons retten!«, schrie Bulle und schlug Gregor Galvanius mit seiner winzigen Faust auf den Kopf.

»Au! Hick! Au!«

»Hör auf, habe ich gesagt!«, rief Doktor Proktor. »Gregor ist kein Mondchamäleon!«

Gregor Galvanius und Bulle hielten wie erstarrt inne. Alle beide.

»Was soll ich – hick – nicht sein?«, fragte Galvanius.

»Ein Mondchamäleon.«

»Wenn er kein Mondchamäleon ist, was ist er dann?«, fragte Bulle.

»Habt ihr zwei Detektive das wirklich noch nicht herausgefunden?«, fragte der Professor, ging zu Gregor Galvanius und half Bulle von dessen Schultern.

Lise kniff das rechte Auge zu. »Langsam beginnt es zu dämmern.«

»Ge-nau!«, sagte Bulle. »Oder … wieso?«

»Also«, sagte Lise. »Er schläft in einer Badewanne und sollte jetzt eigentlich Winterschlaf halten. Er springt ohne Schanze fünfzig Meter auf dem Skihang. Er hat ein Zimmer voller Insekten und sein Hicken ist eigentlich ein Quaken. Er ist …«, Lise richtete ihren Zeigefinger auf Gregor Galvanius, der sie entsetzt ansah, »ein … Frosch!«

»Ein Frosch?!«, wiederholte Bulle.

»Eine Art Frosch«, sagte Doktor Proktor und nickte bestätigend.

»Ein entlarvter Idiot von einem Frosch«, sagte Gregor Galvanius und senkte den Kopf.

»Ihr macht Witze!«, lachte Bulle und sah von einem zum anderen. »Oder … nicht?«

Als Antwort öffnete Gregor Galvanius seinen Mund und rollte seine Zunge aus … weiter … und weiter, bis sie sich wie ein blauroter Läufer quer durch den Raum bis kurz vor Bulles Nasenspitze erstreckte. Und dort, auf der äußeren Zungenspitze, saß Perry und kämpfte damit, wenigstens einige seiner sieben Beine, die alle in dem klebrigen Froschzungenschleim festhingen, loszubekommen.

»Mir war klar, dass ihr hier sein müsst, als ich diesen kleinen Kerl auf der Klingel sitzen sah«, lispelte Galvanius. »Nimm ihn weg, bevor ich ihn auffresse. Eine ziemliche Versuchung, wirklich.«

Bulle schnitt eine angewiderte Grimasse und löste seinen Spinnenfreund mit Daumen und Zeigefinger vorsichtig von der Zunge. Perry hastete über Bulles Arm und Nacken nach oben in die Sicherheit seiner Mütze. Galvanius rollte seine Zunge ein und schloss seinen Mund mit einem lauten »Klapps!«.

»Und jetzt«, sagte Doktor Proktor und schlug die Hände mit einem ebenso lauten »Klapps!« zusammen, »schlage ich vor, dass wir uns alle an den Tisch setzen und ein bisschen Klarheit schaffen. Wir haben nämlich andere Dinge zu erledigen. Dringende Dinge.«

»Was für andere Dinge?«, wollte Galvanius wissen.

»Das Übliche«, sagte Bulle und unterdrückte ein Gähnen. »Wir müssen die Welt retten.«

12. Kapitel

Dänsin Kwien und Frosch

Als sie am Wohnzimmertisch saßen – Doktor Proktor, Lise, Bulle und Gregor Galvanius –, erklärte der Professor, wie er sie gefunden hatte. Er hatte an seinen Balanceschuhen gearbeitet und die Lokalnachrichten gehört, als Eva, Bulles Schwester, bei ihm angeklopft hatte, um sich zu erkundigen, ob Bulle bei ihm wäre. Sie hatten ihn nämlich nicht mehr gesehen, seit er morgens zum Skilaufen gegangen war, und jetzt wartete seine Mutter schon eine geschlagene Weile darauf, dass er ihr wie gewohnt das Abendessen im Bett servierte. Doktor Proktor schlug Eva vor, bei Lise nachzufragen, und dachte nicht weiter darüber nach, bis er von der Treppe vor Lises Haus die laute Bassstimme des Kommandantenpapas durch die Kanonenstraße schallen hörte.

Aus dem Redeschwall, den der aufgeregte Kommandant von sich gab, schloss er, dass Lises Bett leer und sie auch verschwunden war! Im gleichen Augenblick hatte der Nachrichtensprecher im Radio gesagt, dass die Bewohner des Ententeichweges 24 einen gewaltigen Knall gemeldet hätten, der sämtliche Fensterscheiben der ganzen Nachbarschaft zum Zittern gebracht hatte, und dass gleich darauf ein Mädchen und ein Zwerg auf einem Paar blauer Plastikskier mit überhöhter Geschwindigkeit durchs Wohngebiet gerast wären. Und da ein alter Wohnungsnachbar aus seiner Studienzeit in Paris im Ententeichweg 25 wohnte und Lise und Bulle außerdem von Gregor erzählt hatten, hatte er zwei und zwei zusammengezählt, »Pupsonautenpulver« herausbekommen und beschlossen, sich auf den Weg zu machen, um nachzusehen, was eigentlich los war.

»Wir müssen zu Hause Bescheid sagen«, sagte Lise. »Die machen sich bestimmt schon Sorgen.«

»Ach, die können gut noch ein bisschen warten«, sagte Doktor Proktor. »Wir haben uns um wichtigere Dinge zu kümmern als um besorgte Eltern.«

»Jepp«, sagte Bulle. »Aber zuerst wollen wir wissen, wie ein Mann zum Frosch wird.«

»Zu einer Art Frosch«, sagte Doktor Proktor. »Wollt ihr die lange oder die kurze Version?«

»Die lange!«, riefen Bulle und Lise im Chor.

Nach fast zehn Minuten war Gregor am Ende seiner Erzählung über seine Kindheit und Jugend in Farsund angelangt. Er hatte über seinen jähzornigen Vater berichtet, der aus Gregor einen Profi-Volleyballer machen wollte, und davon, dass er der Familie getrotzt hatte und nach Paris gegangen war, um Biologie zu studieren.

»Dort habe ich Agnetha kennengelernt«, sagte Gregor. »Das schönste Geschöpf auf zwei Beinen.«

»Hexe?«, fragte Bulle. Nicht weil er wissen wollte, ob Agnetha eine Hexe war, sondern weil es schwierig war, mit dem Mund voller Kekskrümel zu fragen, ob die anderen auch Kekse wollten. Er reichte die Tüte mit den Keksen herum, dem einzig Essbaren im Haus, außer man mochte Insekten.

»Nein danke«, sagte Gregor. »Wo war ich stehen geblieben?«

»In Paris.«

»Genau, ja. Ich war bis über beide Ohren verliebt, wie es so schön heißt. Und habe mich kaum getraut, Agnetha zu fragen, ob sie mit mir zu einem Konzert von Debitels gehen wollte. Aber stellt euch vor, sie hat Ja gesagt! Und als sie den Song Schilaffsju spielten, drehte sie sich zu mir um und sagte auf Österreichisch: ›Dess iss woa, woss die singen, Gregoa.‹ Und dann hat sie mich mitten auf den Mund geküsst. Während Debitels Schilaffsju, jäjäjä sangen. Das war der glücklichste Moment in meinem Leben. Der nächste Moment war auch noch schön. Und der folgende. Das Leben war überhaupt eine lange Aneinanderreihung schöner Momente, bis ich so unvorsichtig war, aus Viktors Glas zu trinken.«

»Ein tragisches Versehen«, sagte Doktor Proktor.

»Versehen!?«, schnaubte Gregor und bekam vor Empörung einen knallroten Kopf. »Viktor, du hast ein Glas mit einem lebensgefährlichen Gebräu in unseren Gemeinschaftskühlschrank gestellt! Hick!«

»Und das tut mir leid«, sagte Doktor Proktor. »Aber du hast dir was aus meiner Ecke gemopst, Gregor!«

Gregor und Doktor Proktor sahen sich an. Dann ließ Gregor den Kopf hängen.

»Du hast recht. Das hätte ich nicht tun sollen.«

»Zumindest haben Sie dazugelernt«, sagte Bulle. »Perry haben Sie jedenfalls nicht gegessen.«

»Ich esse keine Kuscheltiere«, sagte Gregor. »Es gibt schließlich Grenzen.«

»Also, was ist passiert, nachdem Sie aus dem Glas getrunken haben?«, wollte Lise wissen.

»Ja, was ist passiert?«, sagte Gregor. »Als ich in der folgenden Nacht aufwachte, war ich plötzlich von einer Schleimschicht überzogen. Schleim, den offenbar mein eigener Körper produzierte. Mein Adamsapfel bewegte sich viel heftiger als sonst und ich hatte so einen seltsamen Heißhunger auf Motten und Mücken und Ameisen. Zu Anfang waren die Veränderungen noch nicht so groß, aber mit der Zeit wuchs meine Kraft. Und ich konnte neun Meter weit springen. Aus dem Stand. So konnte ich meine Fenster im ersten Stock von außen putzen, indem ich im Garten auf und ab hüpfte. Ich war mit einem Mal ein Supermann! Und ich war felsenfest davon überzeugt, dass Agnetha mich so noch mehr lieben würde. Aber dann eines Abends …« Gregor verstummte.

»Was dann, was dann?«, fragte Lise.

Gregor legte die Hände vors Gesicht. »Ich hatte sie nach dem Kino nach Hause gebracht und mir vorgenommen, sie zu küssen. Also, mit einem richtigen Zungenkuss. Und … Und da …«

»Bläääh!«, rief Bulle.

Gregor holte tief Luft und fuhr fort. »Sie hat laut geschrien, als ich meine Zunge ausgerollt habe. Ich war mir, ehrlich gesagt, gar nicht im Klaren darüber, wie lang sie geworden war. Und außerdem war sie ja klebrig. Sie schrie wirklich wie ein abgestochenes Schwein und dann ist sie in ihre Wohnung gerannt und hat die Tür hinter sich abgeschlossen. Ich dachte, okay, sie braucht vielleicht ein bisschen Zeit, um sich an den Gedanken zu gewöhnen, einen Kerl mit einer überdurchschnittlich langen Zunge zu küssen. Aber als ich sie am nächsten Tag besuchen wollte, teilte ihr Vermieter mir mit, dass sie ihre Koffer gepackt hätte und zurück nach Salzburg, Österreich gefahren wäre.«

Gregor verstummte, starrte vor sich hin und schluckte, wobei sein Adamsapfel auf und ab hüpfte, als wollte er das traurige Ereignis ein für alle Mal runterschlucken.

»Wie ist es weitergegangen?«, flüsterte Lise.

»Es vergingen ein paar Monate, in denen ich hoffte, sie würde zurückkommen. Bis ich eines Tages zufällig den Fernseher einschaltete. Und sie sah. Zusammen mit Bruno. Sie sangen im Duett. Und sahen schrecklich verliebt aus. Ihre Band hieß BABA und sie sangen Dänsin Kwien.«

»Oh, das Lied kenn ich, das ist schön«, sagte Lise und begann zu singen: »Jua dedänsin kwien …«

»Aufhören!«, heulte Gregor und hielt sich mit beiden Händen die Ohren zu.

»Pff«, sagte Lise eingeschnappt. »So schlecht sing ich ja nun auch wieder nicht …«

»Na ja …«, sagte Bulle.

»Es geht nicht um das Singen, es geht um das Lied«, sagte Gregor, der plötzlich ganz grau im Gesicht war. »Sie hat mir das Herz gebrochen. Nach der Sendung bin ich drei Wochen lang im Bett liegen geblieben. Ich hatte einfach keine Kraft mehr, war ein willenloser Waschlappen und konnte kaum einen Quaker von mir geben. Und jedes Mal, wenn ich gerade wieder zu Kräften kam, spielten sie den BABA-Song im Radio und ich musste mich wieder hinlegen. So ging es, bis Viktor eines Tages in meinem Zimmer auftauchte.«

Doktor Proktor zog die Schultern hoch. »Ich habe eigentlich nur eine Platte aufgelegt, um ihn aufzumuntern.«

»Aber es war der richtige Song, Viktor.«

»Offensichtlich«, sagte der Professor. »Jedenfalls sprang er aus dem Bett. Und mit Springen meine ich, dass er wie ein Flummi zwischen Boden, Zimmerdecke und Wänden hin und her schnellte.«

»Es war Schilaffsju von Debitels«, sagte Gregor.

»Verstehe«, sagte Lise.

»Ja?«, sagte Bulle und sah sie verdutzt an.

»Ja«, sagte Lise. »Schilaffsju hat Sie an den glücklichsten Moment in Ihrem Leben erinnert. Als Agnetha sie geküsst hat. Und da kamen Ihre Superkräfte zurück.«

Gregor nickte mürrisch. »Und so ist es bis heute.«

»Aha!«, sagte Bulle. »Darum sind Sie am Skihang fünfzig Meter weit gesprungen! Weil im Radio Schilaffsju gespielt wurde.«

»Dummerweise fühle ich mich aber auch schlagartig schlapp wie Wackelpudding und kriege nichts auf die Reihe, wenn ich BABA höre.«

»Eins würde mich ja noch brennend interessieren«, sagte Bulle. »Was um alles in der Welt hatten Sie im Abwasserkanal zu suchen?«

Gregor zog die Schultern hoch. »Zwischendurch finde ich es doch sehr einsam als Frosch hier oben. Besonders jetzt im Winter, wenn die meisten Frösche irgendwo unterm Eis ihren Winterschlaf halten. Da schaue ich ab und zu mal bei den Kloakenfröschen vorbei.«

»Kloakenfrösche?«

»Dort unten ist es schön warm.«

»Und was machen Sie da so?«

»Wir plaudern über dies und das, futtern eine Kakerlake oder eine Spinne und lassen es uns gut gehen.«

»Doppel-Bläääh!«, sagte Bulle

»Können Frösche sprechen?«, fragte Lise.

»Aber natürlich.«

»Welche Sprache?«

»Wir sprechen natürlich Frosch.«

»Und wie klingt das?«

»Hick!«, sagte Gregor. »Hick, hick, hick.«

»Und was heißt das?«

»Ein Bier, bitte.«

»Super!«, rief Bulle und quietschte vor Lachen.

»Und über was unterhalten sich Frösche so?«, fragte Doktor Proktor.

»Über alles Mögliche«, sagte Gregor. »Heute Abend waren ein paar merkwürdige waffelfressende Affen, die vor Kurzem in den Abwasserkanälen eingezogen sind, das Gesprächsthema Nummer eins.«

»Sagen Sie noch mehr auf Frosch!«, rief Bulle, der noch immer Lachtränen in den Augen hatte.

»Hick«, sagte Gregor und musste selbst lachen. »Hick, hick, hick, hick, hiiiick.«

»Was heißt das?«, fragte Bulle.

»Ich spreche nur ein bisschen Frosch, wenn du bitte laaaangsam reden könntest.«

Bulle und Gregor kippten vor Lachen vom Stuhl. Und auch Doktor Proktor konnte sich nicht mehr halten.

»Was mich interessieren würde«, sagte Lise, die als Einzige ernst blieb, »wäre, was Sie gemeint haben, als Sie auf dem Schlitten saßen und immer ›Ich bin unsichtbar‹ vor sich hin gemurmelt haben? Für uns war das der Beweis, dass Sie ein Mondchamäleon sind.«

»Ach, das habt ihr gehört?«, sagte Gregor. »Ich … ähm … da habe ich Selbstgespräche geführt, über eine gewisse Person, für die ich … ja, also, für die ich unsichtbar zu sein scheine.«

»Hallo, Gregor, du wirst ja ganz rot«, sagte Doktor Proktor. »Bist du etwa verliebt? Das wird ja auch mal Zeit.«

»Verliebt?« Gregor lachte unglaublich albern. »Nein. Nein. Hick! Ich … na ja, ich mag schon jemanden, aber – hick! – verliebt? Nein, nein, das geht wirklich zu weit.«

Die anderen drei sahen Gregor an. Und wenn es eine Sache gab, über die in diesem Augenblick keiner von ihnen mehr im Zweifel war, dann die Tatsache, dass Gregor Galvanius verliebt war. Aber nur Lise wusste, in wen, was sie aber mit keinem Sterbenswörtchen verriet.

»Wie auch immer«, sagte Doktor Proktor. »Jetzt, da wir festgestellt haben, dass Gregor kein Mondchamäleon ist und auch nicht hypnotisiert wurde, denke ich, dass wir ihn bitten sollten, uns beim Retten der Welt zu helfen.«

»Ja!«, riefen Lise und Bulle im Chor.

»Was hat es eigentlich mit diesen Mondchamäleons auf sich?«, fragte Gregor.

Sie erklärten ihm, wie alles zusammenhing. Am Ende fasste Gregor zusammen: »Also, ein Mondchamäleon kann die Gestalt eines Menschen annehmen, jeden Hintergrundes, im Grunde genommen von allem. Es isst Menschenfleisch wie wir Frikadellen, es hat Schwierigkeiten mit Doppelkonsonanten, klaut Socken und hypnotisiert Menschen, die dann anstelle von Kaffee Kjaffee sagen. Und in Bulles Buch steht, dass etwas Megaschreckliches passiert, wenn man am helllichten Tag ein Mondchamäleon sichtet.«

»Etwas Ultragigaschreckliches«, korrigierte Bulle ihn.

»Und ihr meint, dass ihr am helllichten Tag die Spuren eines Mondchamäleons gesehen habt, und glaubt deshalb, dass der Weltuntergang unmittelbar bevorsteht?«

Bulle und Lise nickten.

Gregor lachte. »Ihr müsst schon zugeben, dass sich das ziemlich bekloppt anhört, oder?«

Lise horchte in sich hinein und kam zu dem Schluss, dass Gregor recht hatte. Sie war sich plötzlich gar nicht mehr so sicher. Schließlich war ja eigentlich nicht sonderlich viel Weltuntergangsmäßiges passiert. Kein Erdbeben, kein Vulkanausbruch, noch nicht einmal ein Kometenaufprall.

Aber da ergriff Doktor Proktor das Wort.

»Ich denke, es ist an der Zeit, dass ihr den Rest erfahrt.«

Alle Blicke wandten sich ihm zu.

»Es gibt etwas, das nicht in deinem Buch steht«, sagte Doktor Proktor mit finsterer Miene. »Das aber in Paris als Gerücht die Runde machte.«

»Ist es unheimlich?«, flüsterte Lise.

»Für Jugendliche unter 18 eigentlich ungeeignet«, sagte der Doktor. »Ich schlage vor, wir machen etwas mehr Licht, bevor ich weitererzähle.«

13. Kapitel

Unheimlich und richtig schlechte Neuigkeiten

Doktor Proktor sah die anderen Anwesenden am Tisch in Gregors Wohnzimmer mit ernster Miene an.

»Ich hatte gehofft, es nicht erzählen zu müssen. Schließlich ist es nur ein Gerücht.«

»Und was sagt das Gerücht?«, fragte Lise.

»Dass die Mondchamäleons uns auffressen werden«, sagte Doktor Proktor.

»Uns auffressen?«, riefen Lise, Bulle und Gregor wie aus einem Mund.

Doktor Proktor nickte und seine Miene war so düster wie ein grauer Regentag im Sauerland.

»Das Gerücht, das damals in Paris kursierte, besagte, dass auf dem Mars einmal Marsmenschen gelebt haben.«

»Na, logisch«, sagte Bulle. »Falls überhaupt jemand dort lebt, meine ich.«

»Auf dem Mars lebt niemand mehr«, sagte der Doktor. »Weil die Mondchamäleons alle Bewohner aufgefressen haben. Das ist ihre Lieblingsbeschäftigung. Sie reisen von Planet zu Planet und fressen ratzeputz alles auf, was ihnen an intelligentem Leben vor die Schnauze läuft. Und die intelligentesten Wesen auf diesem Planeten … sind nun mal wir.«

»Einverstanden«, sagte Bulle, dem gar nicht aufzufallen schien, wie geschockt Lise und Gregor waren.

»Mit uns meine ich alle Menschen«, sagte Doktor Proktor.

»Aber … aber«, sagte Lise. »Wieso haben wir dann bisher noch von keinem Menschen gehört, der gefressen wurde?«

»Wenn ich recht habe, liegt das daran, dass die Mondchamäleons richtig gerissene Biester sind«, sagte der Doktor. »Sie haben bestimmt etwas ausgeheckt, einen Plan, damit wir nicht mitkriegen, was läuft, bevor es zu spät ist.«

»Wenn es stimmt, was sie sagen, müssen wir ihre Pläne aufdecken«, sagte Gregor.

»Und wir, die wir nicht von den Mondchamäleons hypnotisiert wurden, müssen uns in einer Widerstandsbewegung organisieren«, sagte Doktor Proktor.

»Widerstandsbewegung!«, sagte Lise. »Wie im Krieg?«

»Die Kekse sind alle«, sagte Bulle und wedelte mit der leeren Tüte.

Sie saßen schweigend da und hörten Bulle den letzten Keks mummeln, während sie versuchten, schlaue und einfallsreiche Gedanken zu denken. Was auf Kommando bekanntermaßen gar nicht so einfach ist. Am Ende war die Stille in Gregor Galvanius’ Wohnzimmer total. So total, dass sie das leise Surren der Insekten aus dem Schlafzimmer hören konnten, den fernen Gesang der Nachbarn, die vor ihren Fernsehern hockten, und ein einsames Auto, das draußen vorbeifuhr.

Lise ging plötzlich ein Licht auf.

»Ich hab’s!«, sagte sie.

Die anderen sahen sie an.

»Ich weiß jetzt, wie die Leute hypnotisiert werden!«

14. Kapitel

Wie die Leute hypnotisiert und zwei Scheiben zerschlagen werden

Mutter und Schwester johlten aus voller Lunge mit. Sie hatten völlig vergessen, dass Bulle verschwunden war, weil Hallvard Tenoresen da war. Im Fernsehen. In ihrem Wohnzimmer. Er dirigierte mit breitem Zahnpastalächeln und sie folgten jeder Bewegung des Taktstockes mit dem Blick und taten genau, was er sagte. Sie waren etwa in der Mitte der zweiten Strophe von Norwegen in Rot, Weiß, Blau und auf dem Grund der dritten Tüte Erdnussflips angelangt, als es plötzlich hinter ihnen klirrte.

Da es spät am Abend war und sie in ihrem eigenen, sicheren Wohnzimmer saßen, zuckten Eva und ihre Mutter heftig zusammen. Sie starrten auf den großen Eisschneeball, der zwischen all den Scherben der zerbrochenen Fensterscheibe auf dem Wohnzimmerboden lag.

»Bulle, du vergnomisierter Schjurke!«, schrie seine Mutter rasend vor Wut durch das Loch in der Glasscheibe. »Machst du jetzt nicht mal mehr Halt vor den eigenen Fenstern?« Als Antwort kam ein zweiter Eisschneeball angeflogen und zerdepperte den Rest der Scheibe.

Bulles Mutter und Eva kamen auf die Beine und stürzten zum Fenster. Und dort, auf der anderen Seite des Zauns, sahen sie sechs Gestalten.

»Wer ist da?«, rief Bulles Mutter.

»Die Jugend Norwegens«, rief eine Stimme, die Bulles Mutter sehr gut kannte.

»Truls und Trym Thrane!«, rief sie. »Das werde ich auf der Stelle eurer Mutter mitteilen!«

»Schicken Sie den Zwerg zu uns raus!«, rief Trym zurück. »Wir wollen Bulle! Sonst müssen die übrigen Fenster auch noch dran glauben! Das ist eine Empfehlung des Präsidenten!«

Bulles Mutter sah Eva fragend an, die mit den Schultern zuckte.

»Was wollt ihr von Bulle?«, rief seine Mutter.

»Wir haben den Auftrag, ihn zum Präsidenten zu bringen, Frau Bulle!«, rief eine helle Stimme.

»Jesses«, sagte Eva zu ihrer Mutter. »Das ist Beatrize. Ich hätte nicht gedacht, dass sie beim Scheibeneinwerfen mitmacht.«

»Was will der Präsident von Bulle?«, brüllte Bulles Mutter.

»Haben Sie vorhin nicht die Ansprache des Präsidenten gehört, Frau Bulle? Wer besonders winzig ist oder besonders gut buchstabieren kann, ist vom Präsidenten eingeladen.«

»Warum?«, schrie Eva durch das offene Fenster.

»Weil wir ein Land der Kjämpfer und Helden sind, und da ist es unvorteilhaft, winzig zu sein. Sie kriegen Ihren Jungen sicher wieder, wenn der Präsident ein ernstes Wort mit ihm gesprochen hat.«

»Und das Buchstabieren, was ist damit?«

»Der Präsident hat was gegen neunmalkluge Schlaubjerger, die darauf herumreiten, dass hin und wieder jemand Schwierigkeiten mit den Doppelkonsonanten hat. Mal im Ernst, Frau Bulle!«

Bulles Mutter dachte nach. Dann rief sie: »Hört sich vernünftig an. Und Bulle ist ein Nichtsnutz, den ich euch von Herzen gern ausgeliefert hätte, auf Wunsch auch gern an Händen und Füßen gefesselt. Aber ihr müsst dem Präsidenten einen Gruß ausrichten, dass Bulle leider nicht zu Hause ist.«

»Na dann«, rief Beatrize. »Tjut uns leid wegen der zerdjepperten Scheibe, Frau Bulle, aber wir haben gesagt gekriegt, dass das so funktioniert. Wir kommen dann später noch mal vorbei.«

Eva und ihre Mutter setzten sich wieder vor den Fernseher, gerade rechtzeitig, um die letzte Strophe mitzusingen.

»Die Scheibe wird Bulle von seinem Tjaschengeld bezahlen, sonst setzt es was«, sagte seine Mutter bibbernd.

»Bulle kriegt kein Taschengeld, Mama«, sagte Eva und beeilte sich, den letzten Erdnussflip in den Mund zu schieben.

Um den Tisch in Gregors Wohnzimmer saßen Bulle, Doktor Proktor und Gregor und sahen Lise gespannt an. Sie sahen sie so gespannt an, weil Lise soeben gesagt hatte: »Ich weiß jetzt, wie die Leute hypnotisiert werden!«

»Sie wollten doch wissen, was alle, die nicht hypnotisiert worden sind, gemeinsam haben?«

»Ja«, sagte Doktor Proktor. »Dann können wir vielleicht herausfinden, wie das vor sich geht.«

»Es war die ganze Zeit da«, sagte Lise. »Direkt vor unseren Augen. Wir haben nur nicht richtig hingeguckt. Zufälligerweise und glücklicherweise.«

»Wovon redet sie?«, flüsterte Gregor Doktor Proktor zu.

»Pssst!«, sagte Doktor Proktor.

»Aber alle anderen haben hingeguckt«, fuhr Lise fort. »Mama und Papa. Bulles Mutter und seine Schwester. Beatrize, Trym und Truls. Alle Norweger im ganzen Land!«

»Ja klar, völlig einleuchtend!«, rief Bulle und schlug sich mit der flachen Hand vor die Stirn.

»Eureka!« Doktor Proktors Züge erhellten sich. »Das haben wir gemeinsam! Wir haben nicht zugeguckt!«

»Wo zugeguckt?«, rief Gregor ungeduldig.

Lise und Bulle und Doktor Proktor antworteten im Chor.

»Bei Kon-CHOR-renz!«

»Ich habe nicht zugeguckt, weil ich lieber meine Hausaufgaben gemacht habe und früh schlafen gegangen bin«, sagte Lise.

»Ich habe nicht zugeguckt, weil ich lieber was über grässliche Tiere lese und Schattentheater spiele«, sagte Bulle.

»Und ich habe nicht zugeguckt, weil meine Antenne nicht funktioniert«, sagte Doktor Proktor.

»Und Sie, Gregor«, sagte Lise, »haben nicht zugeguckt, weil Sie keinen Fernseher haben.«

Im Fernsehen war Tenoresen bei der sechsten Strophe von Norwegen in Rot, Weiß, Blau angelangt, als bei Lises Eltern eine Scheibe klirrte.

Der Kommandantenpapa starrte verdutzt auf die Glasscherben, den zerdepperten Blumentopf und den Schneeball, der auf dem Boden vor seinem Ohrensessel lag. Erst verschwand Lise und jetzt so etwas!

»Mein Gott, was war denn das?«, sagte die Kommandantenmama.

Da ertönte draußen auf der Straße eine Stimme. »Schicken Sie Piesel-Lise zu uns raus!«

Der Kommandantenpapa trat ans Fenster.

»Was sind das für Pöbeleien?«, bollerte er. »Was ist mit meiner Tochter?«

»Sie kann wahnsinnig gut bjuchstabieren!«

»Natürlich kann sie wahnsinnig gut bjuchstabieren! Und jetzt komm ich raus und zeig euch, wie wahnsinnig gut ich Ohren langzjiehen kann!«

Und damit walzte der große Mann aus dem Wohnzimmer und stimmte einen Furcht einflößenden Brüller an, der durch den Flur, zur Haustür raus und bis auf die Kanonenstraße schallte, wo die Jugend Norwegens längst in Panik geflüchtet war.

Der Kommandantenpapa blieb stehen, schnappte nach Luft und murmelte vor sich hin: »Aber wo ist sie?«

»Es ist Hallvard Tenoresen«, sagte Lise. »Der singende Chiropraktiker. Er hat sie alle zusammen hypnotisiert.«

»Er ist so wenig ein Chiropraktiker wie ich ein Mondchamäleon«, sagte Bulle.

»Das ist ja furchtbar«, sagte Doktor Proktor. »Wir haben ein menschenfressendes Mondchamäleon zum Präsidenten. Und er plant einen Krieg gegen Dänemark!«

Sie dachten eine Weile schweigend über diese beklagenswerte, düstere Tatsache nach.

»Ja, ja«, sagte Lise. »Dann lasst uns mal schnell einen Plan machen, was meint ihr? Ich muss nämlich bald nach Hause und meine Hausaufgaben machen.«

Der Kommandantenpapa stand auf der Treppe und wartete, als Lise nach Hause kam.

»Da bist du ja endlich!«

Er hatte die Arme vor der Brust verschränkt und versuchte, seine Erleichterung hinter einer mürrischen Miene zu verbergen.

»Weißt du, was für Sorgen deine Mutter sich um dich gemacht hat?«

»Ja«, sagte sie, wohl wissend, dass ihr Vater mindestens genauso besorgt gewesen war. »Aber ich habe einen guten Grund für meine Verspätung, Papa.«

»Ach ja? Und der Grund wäre?«

»Das kann ich euch nicht erzählen. Vertraut mir einfach, Papa.«

Der Kommandantenpapa sah sie wie vom Blitz getroffen an, als sie an ihm vorbei ins Haus marschierte und oben im ersten Stock verschwand. Die Kommandantenmama kam auf die Treppe raus und stellte sich neben ihn.

»Was hat sie gesagt?«

»Dass wir ihr vjertrauen sollen.«

Die Kommandantenmama sah den Kommandantenpapa wie ein Fragezeichen an. Dann legte der Papa den Arm um Mamas Schulter und räusperte sich.

»Ich habe das Gjefühl, unser kleines Mädchen ist nicht mehr so klein, wie wir djenken, Liebste.«

Als Bulle nach Hause kam, war alles dunkel.

Bulle machte die Schlafzimmertür seiner Schwester vorsichtig einen Spaltbreit auf und warf einen Blick in das Zimmer seiner Mutter, um nachzusehen, ob sie noch nicht von den Mondchamäleons aufgefressen worden waren. Aber beide schliefen – den Schnarchlauten nach zu urteilen – sorgenfrei und fest. Er wollte gerade die Tür zum Schlafzimmer seiner Mutter zumachen, als er ihre Stimme hörte: »Da bist du ja, du Gjauner. Jetzt bin ich zu müde, aber erinnere mich dran, dass ich dich morgen früh an Händen und Fjüßen fessele und der Jugend Norwegens übergjebe. Okay?«

»Okay, Mama.«

»Aber erst, nachdem du mir das Frühstück serviert hast!«

»Natürlich. Schlaf gut.«

»Hmfrh.«

Als letzte Aktion an diesem Abend spielte Bulle Schattentheater für Lise. Nichts Unheimliches, an diesem Tag waren schon genug unheimliche Dinge passiert. Er spielte den weitesten Skisprung der Welt, ein Flug von ewig langer Dauer, bis der Skispringer sich in einen Vogel verwandelte, der auf breiten sicheren Flügeln unter dem Mond in die Nacht und die Träume hineinsegelte und der erst landete, als Lise und Bulle längst eingeschlafen waren.

15. Kapitel

Superköder und Tretschlitten

Syvertsens Konditorei liegt mitten im Zentrum von Oslo, direkt neben dem Parlamentsgebäude, das man Storting nennt, drei Kleiderläden, einem Friseur und der Freimaurerloge. An den kleinen, runden Tischen mit den schlanken, runden Stühlen sitzen vornehme Damen aus vornehmen Vierteln. Sie stechen mit ihren Gäbelchen winzige Stückchen von ihren Teilchen ab, die nach europäischen Städten wie Berlin, Wien und Paris benannt sind, nippen an winzigen Tässchen mit Tee aus dem fernen Asien und reden über große Kinder, kleine Enkelkinder und all die Nebensächlichkeiten, die in ihrer Nachbarschaft vor sich gehen. An diesem Tag aber sprachen drei von ihnen über weniger winzige Sachen:

»Habt ihr gehört, dass der König ins Ausland gezogen ist?«, fragte die eine.

»Ja, nach Süd-Trøndelag«, sagte die andere.

»Süd-Trøndelag soll ja ein reizendes Fleckchen sein«, sagte die Dritte.

»Tenoresen ist ins Schloss eingezogen«, sagte die Zweite.

»Das ist doch nicht mehr als recht und billig«, sagte die Erste. »Er ist schließlich der Präsident.«

»Obwohl es schon ein bisschen schade ist, dass er Dänemark den Krieg erklärt hat«, sagte die Dritte. »Mein Mann und ich hatten uns schon Fahrkjarten für eine Schiffsreise nach Dänemark besorgt. Daraus wird jetzt natürlich nichts.«

»Sag doch nicht so etwas«, sagte die Erste. »Der Präsident weiß schon, was er tut.«

Die drei Frauen waren nicht die Einzigen, die an diesem Tag in Syvertsens Konditorei über weltbewegende Dinge sprachen. An einem Tisch ganz hinten im Gastraum saßen vier Personen und redeten über nichts Geringeres als den Untergang der Welt, über menschenfressende Mondchamäleons und Sockenklau. Diese vier Personen waren Doktor Proktor, Lise, Bulle und Gregor Galvanius. Es waren drei Tage vergangen, seit Lise und Bulle Gregor als Froschmensch entlarvt hatten.

»Glaubst du – hick! –, dass sie kommt?«, fragte Gregor und sah auf die Uhr.

»Klar kommt sie«, sagte Bulle.

Er hatte die Worte kaum ausgesprochen, als die Tür sich öffnete. Eine stattlich aussehende Frau trat ein, die mit selbstbewussten Schritten auf sie zukam. Sie blieb stehen, schob ihre Brille auf die Nasenspitze und sah die vier anderen an. »Und ihr vier wollt die Welt vor dem Untergang retten?«

»Wir erwarten noch jemanden, Frau Strobe«, sagte Lise.

»Ach ja?«, sagte Frau Strobe. »Das beeindruckt mich nicht sonderlich. Außerdem ist das ein recht seltsamer Treffpunkt für eine Widerstandsbewegung.«

»Genau das ist ja der Witz an der Sache«, sagte Bulle. »Träfen wir uns an den üblichen widerstandsbewegten Plätzen, würden wir ja sofort entlarvt werden.«

»Wir zwingen niemanden, bei uns mitzumachen, Frau Strobe«, sagte Doktor Proktor. »Die Mitgliedschaft in unserer Bewegung birgt ein nicht unbedeutendes Risiko.«

Sie bohrte ihren Blick in den Professor. »Ich habe über all das nachgedacht, was sie mir erzählt haben«, sagte sie. »Und ich glaube, Sie haben recht. Fast alle meine Schüler haben über Nacht einen Sprachfehler bekommen, Strümpfe verschwinden und jetzt wollen wir auch noch in Dänemark einfallen. Hier läuft so einiges verkehrt. Vollkommen verkehrt.«

Sie stellte ihre Handtasche mitten auf dem Tisch ab. »Ich bin dabei. Bestellt mir jemand einen Tee?«

Gregor sprang auf. Er war ganz rot geworden und schob ihr galant einen der freien Stühle hin: »Phänome – hick! – nal.«

Frau Strobe zog eine Augenbraue hoch und nickte ihrem Kollegen gnädig zu.

»Habt ihr nicht gesagt, ihr wäret noch einer mehr?«

»Er sollte eigentlich schon hier sein«, sagte Bulle mit einem Blick auf die Uhr.

Im gleichen Moment ertönte die Türglocke. Sie drehten sich um und betrachteten den Mann, der die Konditorei betrat. Seine Polyesterhose war so eng, dass er kaum die Knie beugen konnte, und seine Pilotensonnenbrille so dunkel, dass er fast mit der Bedienung zusammengestoßen wäre, die mit einem Tablett voller Teekännchen und Tassen vorbeirauschte. Der Mann blieb an der Tür stehen und wartete einen Augenblick, bis seine Augen sich an das Schummerlicht gewöhnt hatten.

»So, so, Sie haben also den Herrn Dirigenten Madsen eingeladen«, sagte Frau Strobe. »Warum glauben Sie, dass er nicht wie alle anderen hypnotisiert wurde?«

»Ganz einfach«, sagte Bulle und winkte in Richtung Tür. »Madsen kann Chorgesang nicht ausstehen. Er hat mit Sicherheit nicht eine Sekunde von Kon-CHOR-renz verfolgt.«

Endlich bemerkte der Mann an der Tür das Winken und kam zu ihnen herüber. Er tastete sich zu einem Stuhl vor, setzte sich aber nicht.

»Tut mir leid, dass ich so spät komme, aber es fahren keine Busse mehr. Die sollen wohl für Kanonenkugeln eingeschmolzen werden.«

»Schön, dass Sie trotzdem gekommen sind«, sagte Doktor Proktor.

»Genau darum geht es«, sagte Madsen und fingerte an seiner Sonnenbrille herum. »Ich … äh … ich kann nicht.« Er schniefte laut und fischte einen weißen Zettel aus seiner Tasche. Frau Strobe riss ihm das Blatt aus der Hand und las laut vor: »Madsen ist erkältet und kann deshalb heute leider nicht an der Widerstandsbewegung teilnehmen. Grüße, Madsens Mutter.«

»Hm«, sagte Doktor Proktor. »Das ist schade. Und was ist mit morgen?«

Madsen schüttelte den Kopf.

»Dann vielleicht übermorgen?«

Madsen hustete leise. »Ich bin wirklich sehr erkältet«, sagte er und blickte zu Boden.

Doktor Proktor seufzte. »Verstehe. Dann bleibt uns nur, Ihnen gute Besserung wünschen.«

»Danke«, flüsterte Madsen kaum hörbar, nahm seinen Brief und verschwand mit kurzen, hastigen Schritten auf dem gleichen Weg, den er gekommen war.

»Dann sind wir also fünf«, sagte Doktor Proktor und versuchte es mit einem aufmunternden Lächeln.

»Weniger Köche, weniger verdorbener Brei«, sagte Frau Strobe. »Wie lautet der Plan?«

»Als Erstes müssen wir herausfinden, wo die Mondchamäleons sich aufhalten, und dann müssen wir rauskriegen, welche Pläne sie haben«, sagte Doktor Proktor. »Lise hat da eine Superidee.«

»Die wäre?«

»Wir legen einen Köder aus«, sagte Lise.

»Und benutzen das hier«, sagte Doktor Proktor und hielt eine vergilbte Pappschachtel in die Höhe, auf der in dicken Buchstaben E 18. Farbergänzungsstoff. Nicht verschlucken! stand.

»He!«, fauchte Gregor. »Das ist doch der Farbstoff, der dein Stärkungsmittel wie O-Saft aussehen ließ! Das ist doch lebensgefährlich.«

»Ruhig, Gregor«, sagte Doktor Proktor. »Ich hatte noch ein bisschen davon im Keller.«

»Okay, die Mondchamäleons gehen vielleicht hops, wenn sie das zu sich nehmen«, sagte Frau Strobe. »Aber wie bringen wir sie dazu, dieses Zeug zu fressen?«

»Die sollen es überhaupt nicht fressen«, sagte Lise.

»Äh … was dann?«

»Warten Sie bis heute Abend.« Lise zwinkerte ihr lächelnd zu.

»Ho, ho«, jubelte Bulle, »mir wird schon ganz schwindelig vor Vorfreude! Mensch, wir sind jetzt eine echte Guerilla!« Er konnte einfach nicht länger still auf seinem Stuhl sitzen und begann, wild herumzuhüpfen. »Wir brauchen noch einen Namen! Nur gut – gut für euch –, dass ich mir schon einen ausgedacht habe. Wir nennen uns …« Bulle machte eine Kunstpause und sah in die Runde der erwartungsvollen – und nicht ganz so erwartungsvollen – Gesichter: »Die fünf Besiegbaren!«

»Du meinst wohl Unbesiegbaren«, sagte Frau Strobe.

»Also wirklich, die Besiegbaren«, lachte Gregor.

»Nein, nein, ich meine wirklich die Besiegbaren«, sagte Bulle. »Darum geht es ja gerade. Man kann uns schlagen. Wir sind nicht unüberwindlich, aber wir kämpfen trotzdem, das ist ja gerade der Witz!«

Es wurde still, während die anderen nachdachten. Dann nickte einer nach dem anderen.

»Ein guter Name«, sagte Frau Strobe.

»Ein perfekter Name«, sagte Doktor Proktor.

»Dann lasst uns loslegen«, sagte Lise.

»Ja, aber erst müssen wir feiern«, sagte Bulle.

»Was feiern?«

»Dass wir einen Namen haben. Dass wir die Welt vor etwas Megaschrecklichem retten werden. Schon morgen können wir in unserem heldenmutigen Kampf gefallen sein, dann ist es zu spät zum Feiern.«

Und nachdem alle ein bisschen nachgedacht hatten, waren sie sich schließlich einig, dass es wirklich Zeit war für ein rauschendes Fest, worauf Bulle auf seinem Stuhl auf und ab sprang und die Bedienung zu sich rief: »Noch eine Runde Tee, Einerundetee! Tee für die fünf Besiegbaren!«

Nacht und Stille hatten sich über den Kanonenweg gesenkt.

Die Häuser lagen ruhig und dunkel nebeneinander, doch wenn man aufmerksam lauschte, waren aus dreien von ihnen Geräusche zu hören. Sie kamen aus dem roten, dem gelben und dem schiefen blauen Haus ganz am Ende der Straße. Und all diese Geräusche klangen vollkommen gleich. Es war das Rumpeln der Waschmaschinen. Zuerst verstummte das Geräusch in dem roten Haus. Dann in dem blauen Haus und schließlich auch in dem gelben Haus.

Ein paar Minuten absoluter Stille folgten. Dann war aus dem blauen Haus ein ganz leises Knirschen zu hören, wie von einem Fenster, das geöffnet und dann wieder geschlossen wurde. Kurz danach blinkte dreimal das Licht einer Taschenlampe hinter einem der Fenster im blauen Haus auf, das gleich darauf von drei kurzen Blinklichtern aus dem gelben und roten Haus beantwortet wurde. Die Türen des roten und gelben Hauses öffneten und schlossen sich vorsichtig und Bulle und Lise rannten in Windeseile zu Doktor Proktor. Sie schlüpften durch die Tür.

»Hier!«, rief Doktor Proktor.

Sie gingen nach unten in den Keller, wo er sich gemeinsam mit Gregor über die Waschmaschine beugte.

»Eins von denen war hier!«, sagte der Professor und leuchtete mit der Taschenlampe auf den Boden. »Und wie wir gehofft haben, hat es die Waschmaschine geöffnet und Socken geklaut.«

Und ganz richtig: Von der Waschmaschine führten nasse Spuren zum Kellerfenster, das offen stand. Sie hasteten nach draußen und entdeckten ebenfalls Spuren im Schnee vor dem Fenster, die quer durch den Garten zum Gartentor und auf die Straße führten, wo die Abdrücke des Sockendiebes auf dem festgefahrenen Schnee aber nicht mehr zu erkennen waren. Die Abdrücke nicht, wohl aber die Spuren, denn im Licht der Straßenlaterne sah es so aus, als hätte jemand in den Schnee gepinkelt. Erst wenn man näher hinschaute, erkannte man, dass es Fußspuren waren, gelb wie O-Saft.

»Das nenne ich ausgetrickst«, flüsterte Bulle. »Socken in Farbergänzungsstoff tauchen, der beim Waschen nicht verschwindet, dann die Socken in die Waschmaschine stecken und warten, dass uns das Mondchamäleon auf den Leim geht. Du bist genial, Lise!«

Lise lächelte. Sie war auch ziemlich zufrieden mit sich selbst. »Jetzt müssen wir nur noch ihren Spuren folgen, dann wissen wir, wo sie wohnen«, sagte sie.

Doktor Proktor band den Tretschlitten los, der an der Innenseite des Gartenzauns im Schnee lehnte, denn sie waren übereingekommen, ein möglichst leises Fortbewegungsmittel zu nutzen.

»Komm«, sagte Gregor und stellte sich hinter den Lenker des Tretschlittens.

Bulle setzte sich mit der Taschenlampe in der Hand auf den Sitz und leuchtete auf die Spuren, während der Professor und Lise hinter Gregor auf den Kufen standen. Gregor stieß sie mit seinen kräftigen Froschschenkeln ab.

»Immer mit der Ruhe, Gregor«, sagte Proktor. »Nicht zu schnell. Es soll ja nicht merken, dass es verfolgt wird.«

Gregor wurde etwas langsamer und sie glitten still und leise und einzig begleitet vom sanften Gesang der Kufen ruckartig vorwärts, in den Lichtschein der Laternen hinein und wieder hinaus. Bulle leuchtete mit der Taschenlampe die Spuren an und gab kurze Anweisungen, wenn sie nach rechts oder links abbiegen mussten.

In einem der Gärten stand ein Schneemann, der dem rasch vorbeigleitenden, überladenen Schlitten mit kohlrabenschwarzen Augen verwundert nachblickte.

Nach einer Weile sagte Bulle: »Stopp! Hier hören die Fußspuren auf.«

Gregor hielt den Tretschlitten an und sie standen mucksmäuschenstill da und sahen sich lauschend um. »Vielleicht hat es sich als Baum getarnt und steht da drüben bei den Bäumen«, flüsterte Bulle.

»Oder als die Hundehütte dort«, flüsterte Doktor Proktor.

»Oder als Schnee«, flüsterte Lise. »Aber warum hören die Spuren auf?«

»Wartet«, sagte Gregor, ohne zu flüstern.

Er stieg vom Tretschlitten und die anderen sahen ihm nach, als er den Weg zurückging, den sie gekommen waren.

Nach etwa sechzig Metern blieb er stehen und zeigte nach unten auf den Boden.

»Hier ist die letzte Spur. Genau bei diesem Kanaldeckel hier. Das Chamäleon ist in der Kanalisation verschwunden.«

Die anderen gingen zu ihm. Gregor beugte sich nach unten und zog den Kanaldeckel auf.

Bulle richtete den Schein der Taschenlampe in die finstere Finsternis. Alles, was sie hörten, war das Echo des tropfenden Wassers.

»Und was machen wir jetzt?«, fragte Lise.

»Ganz einfach«, antwortete Bulle. »Wir brauchen Freiwillige. Wer Lust hat, nach unten zu klettern und die Verfolgung unterirdisch aufzunehmen, hebt die Hand.«

Er zählte zusammen, was schnell erledigt war.

»Keine Freiwilligen«, sagte Bulle. »Dann erkläre ich mich freiwillig bereit, jemanden zu bestimmen. Und ich entscheide, dass dieser Freiwillige …«, Bulle schnurrte mit seinem Zeigefinger durch die Luft, bevor er auf sich selbst zeigte, »… ich selbst in höchsteigener Person bin!«

»Nur du?«, fragte Lise. »Dann bin ich dafür, dass wir alle gehen.«

»Nichts da«, sagte Bulle. »Ein kleiner Knirps platscht weniger als vier Leute. Außerdem kann ich noch in die engsten Rohre kriechen. Würdest du solange auf Perry aufpassen?«

Bulle nahm die Mütze ab, ließ die Spinne auf seinen Finger klettern und reichte sie Lise, die sie vorsichtig in Empfang nahm.

»Bulle, das kommt überhaupt nicht infrage«, sagte Doktor Proktor entschieden.

»Das kommt infrage«, sagte Bulle, schlang sich den langen Schal ein weiteres Mal um seinen Hals und räusperte sich zweimal: »Liebe Widerstandskämpfergenossen. Verzagt nicht. Und lasst mein Opfer nicht vergebens sein, sondern kämpft weiter gegen das Böse. Grüßt meinen Harem mit all meinen bildhübschen Liebhaberinnen, sollte ich nicht wieder lebend zu ihnen zurückkehren. Sagt ihnen, dass sie nicht weinen sollen. Jedenfalls nicht viel.« Bulle drückte mit Daumen und Zeigefinger seine kleine, sommersprossige Himmelfahrtsnase zu und sagte nasal: »Lebt wohl!«. Dann machte er einen kleinen Hüpfer und war – schwuppdiwupps! – in der schwarzen Finsternis verschwunden.

»Er ist verrückt«, sagte Lise.

»Diese Tatsache«, sagte Doktor Proktor, »hat wohl nie jemand wirklich angezweifelt.«

Aus der Tiefe der Kanalisation war ein leises Platschen zu hören.

»Andererseits«, sagte Proktor, »hat er natürlich recht. Eine Person seiner Größe macht weniger Krach als vier. Er könnte dort unten allerdings jemanden gebrauchen, der sich auskennt, oder was meinst du, Gregor?«

Gregor sah von dem Loch auf und erstarrte.

»Warum … siehst du mich dabei so an? Hick!«

»Du schwimmst wie ein Frosch«, sagte Proktor. »Du siehst in der Dunkelheit wie ein Frosch. Und vor allen Dingen: Du sprichst Frosch und kennst da unten Leute, die uns helfen könnten.«

»Leute?«, fragte Gregor. »Das sind Frösche, und zwar ziemlich doofe, und sonderlich hilfsbereit sind die auch nicht. Das ist bei Fröschen nun mal so.«

»Sieh mal hier«, sagte der Professor und zog eine kleine Flasche aus seiner Tasche. »Wenn es anstrengend wird, könntest du ein paar Schlucke nehmen, hab ich mir gedacht.«

Gregor nahm die Flasche entgegen, warf einen Blick auf das Etikett und las laut: »Doktor Proktors Energiedrink mit mexikanischem Donnerchili. Medium stark.« Er sah Doktor Proktor ungläubig an. »Willst du mich noch froschiger machen, Viktor? Das ist doch das Gift, das mein Leben zerstört hat.«

»Ich habe … äh … die Mixtur ein bisschen justiert, Gregor. Da ist jetzt weniger Nashornfroschextrakt drin und es hat jetzt kaum noch Nebenwirkungen.«

»Nein!«, rief Gregor, wurde vor Wut so rot, dass er fast zu glühen schien, und warf die Flasche auf den Boden, wo sie in tausend Scherben zersprang.

»Hm«, sagte Doktor Proktor. »Eventuell sollte ich noch etwas weniger Norwegischer Lemming Typ A reintun.«

»Hallo!«, rief Lise. »Während ihr hier rumsteht und euch streitet, ist Bulle alleine da unten und versucht, die Welt vor etwas wirklich Schrecklichem zu bewahren.«

Die zwei Erwachsenen – auf jeden Fall älteren Menschen – sahen sie an.

»Was meinen Sie, Gregor«, sagte Lise und beugte sich zu Gregor vor, »was halten wohl die restlichen Mitglieder der Widerstandsgruppe Die Fünf Besiegbaren davon, dass Sie sich nicht trauen, Bulle bei seinem Kampf gegen die Mondchamäleons zur Seite zu stehen?«

Gregor schnaubte derart kräftig, dass warmer Dampf aus seiner Nase kam: »Es ist mir doch egal, was diese Frau …« Er hielt abrupt inne und sein Gesicht erstarrte. »Hick!«

»Frau Strobe«, sagte Lise unschuldig. »Es ist Ihnen egal, was Frau Rosemarie Strobe denkt?«

Gregor erwiderte trotzig Lises flehenden Blick. Dann etwas weniger trotzig und schließlich knurrte er ärgerlich: »Ja, ja, ja, ja. Ich gehe ja schon!«

Mit diesen Worten verschwand er – ohne weiteren Widerspruch – in dem dunklen Loch.

16. Kapitel

Abwasserkanäle und eine Geheimwaffe

Bulle stand bis zur Taille in übel stinkender Brühe und leuchtete mit der Taschenlampe in die nahezu undurchdringliche Dunkelheit. Das Licht wurde von dem braunschwarzen Wasser und den Innenwänden des Abwasserrohres verschluckt, auf denen die Schatten der herumtrippelnden Kloakenratten zig Mal größer wirkten, als sie in Wirklichkeit waren. Das jedenfalls hoffte Bulle. Er zuckte zusammen, als sich eine Hand auf seine Schulter legte.

»Ich bin’s«, sagte Gregor. »Mach das Licht aus.«

»Sind Sie wahnsinnig? Ohne Licht sehen wir keinen Scheißdreck.«

Bulle sah Gregor an, der ausdruckslos zurückschaute.

Bulle seufzte. »Den haben Sie nicht verstanden, oder? Scheißdreck. Abwasserkanal, alles klar? Das war ein Witz.«

»Ich sehe auch ohne Licht genug«, sagte Gregor. »Mal ganz davon abgesehen, dass wir das Mondchamäleon sowieso nicht sehen können, weil es sich tarnt. Und die Dunkelheit hat den Vorteil, dass es uns auch nicht sehen kann.«

»Clever«, sagte Bulle, knipste das Licht aus und blinzelte ins Dunkel. »Sind Sie noch da?«

»Halt dich fest.«

Bulle fühlte zwei schleimige Hände an seinen Oberarmen und im nächsten Augenblick saß er auf Gregors Rücken.

Es tat einen Ruck, als sie sich abstießen, dann glitten sie lautlos durchs Wasser und die Dunkelheit. Bulle schloss die Augen. Es war wie Fliegen oder wie vorne auf einem Tretschlitten sitzen.

»Hick!«, quakte es irgendwo aus dem Dunkeln.

»Hick!«, antwortete Gregor. »Hick, hick, hihick?«

»Hickedihick.«

»Danke! Äh … hick!«

»Was hat er gesagt?«, fragte Bulle.

»Das war eine Sie«, antwortete Gregor.

»Süß?«

»Mittelmäßig. Sie sagt, dass sie etwas weiter in dieser Richtung ein Platschen gehört hat. Aber gesehen hat sie nichts. Und das ist sehr merkwürdig, weil …«

»Frösche verflixt gut sehen«, sagte Bulle.

Sie setzten ihre Schwimmtour fort, auf der Gregor weiter alle möglichen Frösche nach dem merkwürdigen Wesen fragte, das sie bloß hören, aber nicht sehen konnten. Die Antworten führten sie immer tiefer hinein in das Netz aus Rohren, das sich kreuz und quer unter der Erde tief unter der Stadt Oslo spannte.

Bulle gähnte, die Dunkelheit machte ihn schläfrig.

»Was sagen Ihre Froschfreunde eigentlich zu dem Gerücht von der achtzehn Meter langen Anakonda, die sich hier unten rumtreiben soll?«

»Die Räuberpistole glaubst du doch wohl nicht?«, schnaufte Gregor. »So, hier haben die Froschdamen das Wesen verschwinden hören.«

Bulle legte den Kopf in den Nacken. Gregor hatte unter einem Schacht gehalten, der gerade nach oben führte. Am oberen Ende fielen dünne Lichtstreifen durch den Kanaldeckel und brachen sich glitzernd im Wasser um sie herum.

»Wo sind wir?«, fragte Bulle.

»Sehe ich aus wie ein Navi?«, kläffte Gregor.

»Da, da ist eine Leiter. Kommen Sie!«

»Bist du ganz sicher, dass wir – hick! – das Risiko eingehen sollten?«

»Ich auf alle Fälle«, sagte Bulle, sprang von Gregors Rücken herunter und kletterte los. Ein paar Leitersprossen weiter oben blieb er stehen und sah nach unten. »Kommen Sie mit?«

Bulle hörte ein Quaken, das in seinen Ohren verdammt nach Fluchen klang. Dann hörte er Gregor unter sich.

Die Leiter endete unter einem Kanaldeckel mit kleinen Löchern, durch die das Licht hereinfiel. Bulle versuchte, den Deckel hochzudrücken, aber er saß fest.

»Lass mich mal«, sagte Gregor, kletterte an Bulle vorbei und schnippte den Deckel locker beiseite, als wäre er aus Pappe.

Bulle warf einen wachsamen Blick über die Kante, bereit, jederzeit los- und sich selber in das Kloakenwasser tief unter sich fallen zu lassen, falls sie angegriffen werden sollten. Aber das war nicht nötig. Noch nicht, zumindest.

Rings um sie herum ragten hohe Mauerfassaden mit großen Fenstern auf, hinter denen strahlende Kristallleuchter und prunkvolle Deckenmalereien zu sehen waren. Von den vier Balkonen, einer an jeder Hausfassade, hingen Flaggen. Auf dem kopfsteingepflasterten, überdachten, in Scheinwerferlicht badenden Platz konnte Bulle nur einen Ausgang erkennen. Ein hohes, schwarzes Gittertor, das bis zum oberen Ende des Torbogens in der Mauer reichte. Und auf der anderen Seite, im flackernden Schein von vier Fackeln, sah er zwei Wachmänner in schwarzen Uniformen mit sehr merkwürdigen Kopfbedeckungen und noch merkwürdigeren Federpuscheln.

Gregor steckte seinen Kopf neben Bulles aus dem Kanalrohr.

»Wo um – hick! – Himmels Willen sind wir?«

An dieser Stelle hätte Bulle natürlich antworten können: Sehe ich aus wie ein Oslo-Führer?, aber das tat er nicht. Unter anderem, weil er genau wusste, wo sie waren.

»Sehen Sie die Wachmänner da drüben mit den komischen Mützen?«, flüsterte Bulle.

Gregor nickte.

»Das sind Gardisten. Wir befinden uns im Schloss.«

»Du meinst …?«

»Die Mondchamäleons sind in das Königsschloss von Norwegen eingezogen. Und wir sind auch drin. Verstehen Sie? Wir befinden uns in diesem Moment ganz in der Nähe von Präsident Hallvard Tenoresen.«

»Hick!«

»Schnell, sehen wir zu, dass wir irgendwo reinkommen!«

»Doppel-hick!«

Aber Bulle war bereits aus der Öffnung geklettert und huschte in den Schatten vor einer der Hausfassaden, wo er stehen blieb und sich umsah. Die einzige Tür, die er entdecken konnte, war direkt neben dem großen Tor, aber dort war es hell und dort standen die Wachen. Er sah sich die Fenster genauer an. Alle sahen sehr zu aus. Aber was war das für ein Geräusch? Musik? Eine der Balkontüren war nur angelehnt und von dort war eine metallische Stimme zu hören:

Schickitieta juänai nou …

»Der Balkon!«, flüsterte Bulle Gregor zu, der ihm widerstrebend gefolgt war. »Da müssen wir rauf!«

»Müssen wir?«, schnaufte Gregor.

»Sind Sie außer Puste?«, fragte Bulle. »Ich dachte, Sie wären ein Superfrosch.«

Gregor wurde rot im Gesicht und zischte, so leise er konnte: »Hör mal zu, du Rotzlöffel! Ich bin mit dir auf dem Rücken unter halb Oslo rumgeschwommen und du fragst mich, ob ich außer Puste bin? Was glaubst du eigentlich, was man einem durchschnittlichen Superfrosch abverlangen kann?«

»Dass er da hochhüpft«, sagte Bulle und zeigte auf den Balkon mit der roten Flagge mit dem goldenen Reichslöwen drauf.

»Hör mal …«

»Jetzt nicht schwächeln, Gregor, ich weiß, dass Sie das können. Sie haben schließlich auch fünfzig Meter ohne Sprungschanze geschafft!«

»Ich fühle mich plötzlich so schlapp. Ich weiß eigentlich gar nicht …«

Bulle begann, Gregor leise und rhythmisch anzufeuern: »Heja, Gregor, heja, Gregor …«

Gregor stieß einen tiefen Seufzer aus. Dann ging er in die Knie und stieß sich ab. Er schoss nach oben. Fünf Meter. Ohne Anlauf. Neuer Weltrekord. Und exakt einen halben Meter zu wenig für den Balkon.

Er landete und probierte es gleich noch einmal.

Viereinhalb Meter.

Landung und erneuter Satz, begleitet von verzweifeltem Stöhnen.

Vier Meter.

Danach sackte er erschöpft im Schatten zusammen und schnappte nach Luft. Der Versuch aufzustehen scheiterte, er blieb einfach liegen.

Bulle beugte sich über ihn. »Stimmt was nicht, Gregor?«

»Es ist die Musik!«, lallte er. »Das ist sie!«

»Was reden Sie da?«, sagte Bulle.

»Das singt Agnetha. Darum baue ich so ab.«

Bulle lauschte. Die Stimme hinter der Balkontür klang kalt und emotionslos. Bulle glaubte, den österreichischen Akzent herauszuhören.

Singä njusong Schicki-schita …

»Sie müssen aber was auf die Reihe kriegen«, sagte Bulle.

»Nix«, flüsterte Gregor Galvanius geschwächt und rollte sich zusammen, wobei er wie eine Waschmaschine im Schleudergang zitterte.

»Hm«, sagte Bulle und dachte nach. Grub in seinem Hirn, bis er fündig wurde.

»Perry hat Ihnen doch gefallen, oder?«, sagte Bulle.

»Doch, ja …«

»Okay. Sehen Sie den gelben Fleck da oben auf der Flagge. Das ist eine Spinne. Eine große, fette, gelbe, saftige …«

»Butterspinne«, schmatzte Gregor.

»Ja, genau, das ist eine Butterspinne, Gregor! Sieht sie nicht zum Anbeißen lecker aus? Läuft Ihnen dabei nicht das Wasser im Mund zusammen?«

»Ja, ja, jetzt sehe ich sie auch. Oder halluziniere ich bloß? Ich bin so schlapp, Bulle.«

»Das sind keine Halluzinationen, Gregor. Gregor!« Bulle gab ihm eine Backpfeife und Gregor riss die Augen wieder auf.

»Ich erlaube Ihnen, die leckere Butterspinne zu fressen, Gregor! Fangen Sie sie und … Halt, warten Sie!«

Gregor sperrte den Mund auf und wollte gerade den roten Zungenläufer aufrollen. Bulle schlang beide Arme und Beine um die Zungenspitze.

»Jetzt, Gregor! Jetzt!«

Und damit schoss Gregors Zunge, an deren Spitze Bulle sich festklammerte, aus seinem Mund. Im nächsten Augenblick klatschte die Zunge gegen die Flagge und Bulles Schädel an das Balkongeländer dahinter. Er bekam gerade noch rechtzeitig das Geländer zu fassen, ehe die klebrige Zunge unter seinen Füßen weggezogen wurde und er in der Luft baumelte. Es pfiff in seinen Ohren und vor seinen Augen tanzten Sterne. Aber Bulle ließ nicht los. Er kämpfte, zog sich hoch und schaffte es, ein Bein über das Geländer zu hieven. Dann das zweite. Danach schwang er den Rest des Körpers auf den Balkon und duckte sich. Als er wieder zu Atem gekommen war, schlich er zu der Balkontür und richtete sich so weit auf, dass er durch die Scheibe schauen konnte.

Der Raum war leer.

Soweit nicht ein Dutzend Mondchamäleons als Schreibtisch, Stuhl, Buchregal, Globus, Rokokosofa, Lampe, Tapete oder als großes Porträt eines Pudels über dem Schreibtisch getarnt herumstanden oder -saßen.

Die Musik kam aus dem angrenzenden Zimmer. Die Verbindungstür war nur angelehnt. Bulle hörte Stimmen und leises Gelächter. Da sich keines der Möbelstücke bewegte oder auf ihn stürzte, ging Bulle davon aus, dass es tatsächlich Möbel waren, und schlich in den Raum. Im gleichen Augenblick hörte er im Nachbarzimmer eine Stimme laut und deutlich sagen: »Es ssieht, Göran.«

Worauf eine hohe Fistelstimme antwortete: »Jawohl, Ssef.«

Ein Kratzen wie von Krallen auf Parkett näherte sich. Bulle lief eilig zum Schreibtisch und kroch darunter.

Im gleichen Augenblick ging die Tür auf.

Aus seinem Versteck konnte Bulle nur die Beine desjenigen sehen, der den Raum betrat. Sie waren von einem hellgrauen Pelz bedeckt und endeten in einem Paar Füße, das die Kratzlaute erklärte. Aus den zerfetzten weißen Tennissocken ragten Zehen mit den längsten, unappetitlichsten und ungepflegtesten Zehennägeln hervor, die Bulle jemals gesehen hatte. Die Nägel bogen sich um die Zehenspitzen und kratzten über den Parkettboden, als die o-beinigen Stelzen in Richtung Balkon watschelten. Die Tür flog mit einem Knall zu. Das zehennagelbewaffnete Wesen bückte sich, um den Schließmechanismus am unteren Türrand zu betätigen, und Bulle erblickte etwas noch viel Unappetitlicheres als die Zehennägel. Unter dem langen nach oben gebogenen Schwanz zeigte das Wesen ein nacktes, behaartes Hinterteil, in dessen Mitte eine Ansammlung leuchtend roter Ausstülpungen zu erkennen waren, die nur eins sein konnten – Hämorrhoiden. Vorgestülpte Gigantohämorrhoiden, auf denen sicher nicht gut sitzen war und die grauenvoll jucken mussten. Im Vergleich dazu wirkten die Zehennägel geradezu schön und appetitlich.

Das Wesen hob etwas von der Schwelle der Balkontür auf und schnüffelte laut. Dann murmelte es piepsig und irritiert: »Sseiße! Sseibenkleister! Die Putzfrau kommt auf die Streckbank!«

Scheiße? Bulle warf einen erschrockenen Blick auf seine Schuhe und entdeckte im Profil der Sohle einen platt gedrückten braunen Fladen. Offensichtlich war er in den Abwasserkanälen auf einen Haufen getreten.

Jetzt war wieder das Schnuppern zu hören. Und dann das Kratzgeräusch sich nähernder Zehennägel auf dem Parkett. Bulle hielt die Luft an. Das Kratzen entfernte sich und das Wesen verschwand wieder im Nachbarzimmer. Bulle atmete aus, ganz leise, und zitterte am ganzen Körper. Er war sich nämlich hundertprozentig sicher, dass das, was er gerade gesehen hatte, bislang nur sehr wenige Menschen zu Gesicht bekommen hatten: das gefürchtete Mondchamäleon.

Bulle kroch unter dem Schreibtisch hervor, um in Lichtgeschwindigkeit von hier zu verschwinden. Der Auftrag war ausgeführt, sie hatten rausgefunden, wo die Mondchamäleons sich aufhielten! Jetzt wollte er nur noch zurück in Sicherheit. Da fiel sein Blick auf den Schreibtisch. Vor einem Bilderrahmen mit einem lustigen Foto einer Gruppe Paviane lag eine dicke Aktenmappe. Bulle blieb stehen. Auf dem vorderen Aktendeckel stand mit großen roten Buchstaben
HEIMLICH

Der Stempel ging quer über den Titel der Mappe, der lautete:

INVASIONSPLAN FÜR DÄNEMARK
(das kleine Drecksland!)
UND DEN REST DER WELT.
Verfasst von Göran Clason, Oberst der Luftwafel.
Aus dem Schwedischen übersetzt von Leutnant Tandoora Hansen.

Bulle war klar, dass er dringend das Weite suchen sollte, aber das hier war genau die Art von Dokumenten, nach denen Superspione wie er sich die Finger leckten, die sie zu entdecken träumten, nach denen sie ein ganzes Leben lang spionieren konnten, ohne jemals fündig zu werden! Bulle schaute zur Balkontür. Gregor wartete auf ihn. Sein Blick wanderte wieder zu der Mappe.
HEIMLICH
Bulle schlug die Mappe auf. Und begann zu lesen.

KURZE ZUSAMENFASUNG DES PLANS:
Der Plan zielt darauf ab, das wir in Dänemark einfalen (das kleine Drecksland!). Als erster Schrit auf dem Weg (s. Kap. 1) gilt es, einen Schlag gegen ihr inerstes Zentrum auszuteilen, wo es am schlimsten schmerzt. Eine Bombe miten auf Legoland (das kleine Dreckskaf!), um diese grenzenlos sinlose Ansamlung von Legoklötzen in die Luft zu jagen! Danach bieten wir den Dänen an, sich zu ergeben, bevor es noch schlimer komt (s. Kap. 2).

Möglichkeit 1: Sie ergeben sich, schließen sich den Vereinigten Staaten von Norwegen an und erklären gemeinsam mit uns Island den Krieg (das noch kleinere Drecksland!) (s. Kap. 3).

Möglichkeit 2: Es komt noch schlimer. Wir sorgen dafür, das die dumen Dänen von den noch dümeren Norwegern platgemacht werden. Dazu bringen wir die Norweger, indem wir unseren ehrwürdigen Vater und Wohltäter, Jodolf Staler, getarnt als der unglaubliche Idiot Halvard Tenoresen, die Hypnose durch täglichen Chorgesang zur besten Betgehzeit, Entschuldigung, Sendezeit, verstärken lasen (s. Kap. 4). Schon sehr bald wird das norwegische Volk (dieses kleine – auf ale Fäle nicht sonderlich große – Drecksvolk!) bereit sein, die eigene Großmuter zu verkaufen, wenn Jodolf es befiehlt! Wer sich weigert, seine eigene Großmuter zu verkaufen – oder zumindest eine dänische –, landet im Wafeleisen (s. Kap. 5).

Wafeleisen?, dachte Bulle und blätterte rasch zu Kapitel 5 mit der Überschrift KAPITEL 5. NEUE GEHEIMWAFE ZUM GEBRAUCH GEGEN ZIVILBEVÖLKERUNG: WAFELEISEN (W1).

Bulle blätterte um und las. Und las. Seine Nackenhaare stellten sich auf. In TIERE, DENEN DU NIE BEGEGNEN MÖCHTEST hatte zwar gestanden, dass etwas Supergrauenvolles geschehen würde, wenn die Mondchamäleons sich den Menschen zu zeigen begannen, aber das hier … das hier war nicht nur supergrauenvoll, das war terragigamegagrauenvoll, das war grauenvoll über alle natürlichen Grenzen des Grauenvollen hinaus, so grauenvoll, dass er sich die Augen reiben und das Ganze noch einmal lesen musste. Und danach war er kein bisschen weniger schockiert als bei der ersten Lektüre.

Plötzlich wurden die Stimmen im Nachbarzimmer lauter und kratzende Schritte näherten sich. Bulle hechtete erneut unter den Schreibtisch, als die Tür aufging.

»Ssnappt ihn euch«, hörte er eine merkwürdig bekannte Stimme brummeln, da trampelten sie auch schon durch den Raum.

»Lasst die Menssenkreatur nicht entkommen«, sagte eine Frauenstimme.

Und die fistelige Männerstimme rief: »Foltern! Oh ja! Ssmerzen ssufügen! Ich will, ich will, ich will!«

Dann war wieder die bekannte Stimme zu hören: »Klappe, Göran.«

Bulle kauerte sich zusammen. Es gab definitiv keine Fluchtmöglichkeit. Und wenn das, was er eben gerade gelesen hatte, auch nur annähernd stimmte, erwartete ihn ein Schicksal, das schlimmer war als alle Strafarbeiten, Prügel und Flohbisse der Welt. Er kniff die Augen zusammen.

Und riss sie wieder auf, als er einen kalten Luftzug spürte und die drei Stimmen sich entfernten. Bulle spähte unter dem Schreibtisch hervor. Und dort, auf dem Balkon, über das Geländer gebeugt, sah er drei leuchtend rote Hinterteile mit den abstoßendsten Hämorrhoiden-Anhäufungen, die er seit … also, seit ungefähr drei Minuten gesehen hatte.

»Da ist er!«, rief die Frauenstimme. »Da drüben vor der Mauer! Wachen, schnappt ihn, bevor er im Abwasserschacht verschwindet!«

Bulle hörte aufgeregtes Stimmengewirr unten im Innenhof und ein Rasseln, das ihn an Ketten, Säbel und Zähneknirschen erinnerte. Und gleich darauf ein deutliches »Hick!«.

»Genau sso, ja!«, fistelte das dünne Stimmchen. »Den Knoten fester ssiehen! Mehr Ssmerz! Foltern! Ich will, ich will, ich will!«

»Klappe, Göran. Er kommt ins Waffeleisen, keine Extrawünsche. Erledigst du das, Tandoora?«

»Jawohl, General Staler.«

Die drei Gestalten auf dem Balkon richteten sich auf, drehten sich um und kamen zurück in den Raum. Bulle beeilte sich abzutauchen.

»Wo waren wir stehengeblieben, Göran?«

»Ssie wollten den ersten Ssritt meines Plans überspringen und Legoland nicht in die Luft jagen.«

»Ja, keine Extrawürste. Wir marssieren ohne Umwege in Dänemark ein. Nächsten Mittwoch. Verstanden?«

»Jawohl, General Staler.«

Als die drei die Tür vom Nachbarzimmer hinter sich zugezogen hatten, hörte Bulle noch eine ganze Weile seinen eigenen Atem, als hätte er gerade einen Zehntausendmeterlauf auf völlig stumpfen Skiern hinter sich gebracht.

Nachdem Bulle einen ganz kurzen Blick auf das Gesicht des Mondchamäleons mit der tiefen Stimme erhascht hatte, wusste er jetzt drei Dinge:

1. Er hatte das Antlitz des Bösen gesehen.

2. Gregor hatte Probleme, Terramegagigaprobleme.

3. Der Untergang der Welt war nah.

»Glauben Sie, dass ihnen was passiert ist?«, fragte Lise mit klappernden Zähnen und schaute auf die Uhr.

»Das wollen wir nun wirklich nicht hoffen«, murmelte Doktor Proktor, der neben dem Kanaldeckel kniete und auf Geräusche aus dem Rohrsystem lauschte.

»Was meinst du, Perry?«, sagte Lise und schaute auf ihre Schulter, wo sie ihn zuletzt gesehen hatte. Aber die siebenbeinige peruanische Saugespinne war weg. Im nächsten Augenblick entdeckte sie sie. Perry saß auf der Erde, zwischen den Glasscherben der Flasche, in der Doktor Proktors Kraftdrink gewesen war.

Lise hob ihn hoch. »Danke, für heute reicht es mit den Vermissten«, sagte sie und setzte ihn unter ihre Mütze.

»Du gehst jetzt nach Hause und kuschelst dich mit Perry unter eine warme Decke«, sagte der Doktor. »Ich bleibe hier und warte, okay?«

»Kommt überhaupt nicht infrage«, sagte Lise. »Ich bleibe hier, bis Bulle wieder da ist.«

Doktor Proktor seufzte. »Aber was, wenn er …«

»Sprechen Sie es nicht aus!«, fiel ihm Lise ins Wort. »Ich weiß, dass Bulle zurückkommt. Weil Bulle mir versprochen hat, immer zurückzukommen. Kann schon sein, dass Bulle nicht alle Versprechen hält, die er gibt, aber die wirklich wichtigen hält er.«

Der Professor sah sie stumm an. Und Lise spürte ein Kribbeln hinter den Auenlidern. Wie oft, wenn sie sehr müde und ein bisschen traurig war.

»So, so«, sagte Doktor Proktor.

»Glauben Sie …«, setzte Lise an und merkte, wie das Weinen an ihren Stimmbändern zupfte. »Glauben Sie, wir werden … jemals …« Sie schluckte und schluckte, aber der Kloß im Hals wollte nach oben, raus. »… wiedersehen …« Lise wusste, dass sie hemmungslos losheulen würde, wenn sie seinen Namen aussprach, trotzdem nahm sie noch einmal Anlauf. In diesem Augenblick ertönte eine wohlbekannte Stimme aus dem Loch in der Straße: »Meinst du Agent Nullnulleinemillion, den Chamäleonspion?«

»Bulle!«, riefen Lise und der Professor im Chor.

17. Kapitel

Ein kurzes Kapitel

Es war mitten am Vormittag und die Sonne schien. Auf den Bänken entlang der Karl-Johans-Allee saßen Leute in Winterjacken und mit winterbleichen, lächelnden Gesichtern, die sie der Sonne zugewendet hatten, während sie hinter geschlossenen Augen vielleicht vom Frühling und Sommer träumten. Und von den Neuen Vereinigten Staaten von Norwegen. Aber im Dämmerlicht im hintersten Winkel von Syvertsens Konditorei saßen Lise, Doktor Proktor und Frau Strobe mit großen Ohren und erschrockenen Gesichtern und lauschten.

»Rasierklingenscharfe Zähne«, wisperte Bulle und zeigte seine eigenen kleinen und ziemlich gewöhnlichen Zähne. »Starker Unterbiss.« Er schob seinen Unterkiefer vor. »Und tief liegende, schwarze und ausdruckslose Augen unter buschigen Augenbrauen. So.« Er zog die Stirn so weit herunter, wie er nur konnte, und schielte, was Lise fast um Kichern brachte. Immerhin kannte sie Bulles Beschreibung vom Mondchamäleon bereits aus der Nacht zuvor.

»Kurz gesagt«, flüsterte Bulle mit vorgeschobenem Unterkiefer. »Sie sehen aus wie Paviane. Und sie sprechen einen komischen Akzent, der irgendwie wie Schwedisch klingt.«

»Dann ist das Gerücht, dass die Mondchamäleons sich in Schweden niedergelassen haben, um von dort aus ihren Krieg zu führen, also wahr«, sagte Doktor Proktor. »Sie haben sich jahrelang vorbereitet, aber die Schweden haben sich geweigert, irgendjemanden zu bekriegen. Die Schweden können Streit nämlich gar nicht leiden und finden nichts schrecklicher, als sich mit jemandem zu überwerfen, egal, wie stark sie hypnotisiert werden. Die Mondchamäleons, mit denen wir es hier zu tun haben, sind vermutlich in Schweden aufgewachsen.«

»Ich habe die Stimme des einen wiedererkannt«, sagte Bulle. »Es war die Stimme von Hallvard Tenoresen.«

Es wurde still um den Tisch, während alle Blicke auf Bulle gerichtet waren, der den Pavianausdruck beibehielt, damit die anderen Zeit hatten, ihn gründlich zu studieren.

»Entscheidend«, sagte Doktor Proktor, »ist nicht, wie die Mondchamäleons aussehen oder welche Sprache sie sprechen, obwohl das an sich schon gruselig genug ist. Das wirklich Gruselige ist, dass sie nach Oslo gekommen sind, um auszuprobieren, ob ihr superfieser Plan in Norwegen besser durchzusetzen ist als in Schweden.«

Unter Bulles Mütze war ein leises Hicksen zu hören.

»Armer, armer, armer …«, begann Frau Strobe und Lise zählte noch vier weitere »armer«, ehe die sonst so beherrschte, strenge Lehrerin den Satz mit einem nahezu tränenerstickten »Gregor« abschloss.

»Ja«, sagte Doktor Proktor. »Und der arme, arme, arme Rest der Welt. Erzähl es ihnen, Bulle.«

»Also«, sagte Bulle mit einem Räuspern. »Sie haben einen Plan entworfen, laut dem Norwegen nächsten Mittwoch Dänemark den Krieg erklärt. Danach wird sich dieser Krieg auf Island, Irland, Indien, Iran, Istanbul und die Iberische Halbinsel ausweiten, weiter auf Israel, Irak, Indonesien …«

»Nimm die kurze Version«, sagte der Professor.

»Okay«, sagte Bulle. »Die Mondchamäleons wollen einen Weltkrieg anzetteln, in dem möglichst viele Menschen sterben sollen.«

»W-warum das?«, fragte Frau Strobe nach einer kurzen Pause.

»Weil das ihre Lebensgrundlage ist«, sagte Bulle. »Sie fressen Menschen.«

»Sie fressen Menschen?«

»Wie viele andere Lebewesen«, sagte Bulle. »Salzwasserkrokodile. Pythonschlangen. Eisbären. Und mindestens die Hälfte aller Tiere in T. D. D. N. B. M. Wir sind Proteine für sie, nichts weiter. Lebende Hamburger. Das Entscheidende ist, dass Mondchamäleons in nächster Zukunft eine Menge Futter brauchen werden. Darum passiert, was gerade passiert.«

»Und wieso brauchen sie ausgerechnet jetzt mehr Futter?«

Bulle zeigte zum Mond. »Da oben wohnt ihre Verwandtschaft. Auf dem Mond gibt es bald nichts Essbares mehr. Darum planen sie, die ganze bucklige Verwandtschaft auf die Erde zu holen. Zum Sonntagsessen einzuladen, wenn ihr so wollt, und das sind wir.«

»Das ist ja grauenvoll!«

»Jepp, für uns schon«, sagte Bulle. »Für sie ist es ungefähr so, als wenn wir uns mit der Familie um den Küchentisch versammeln und eine Hähnchenfamilie verdrücken. Wir sehen auch nichts anderes als etwas Essbares in ihnen.«

»Mit dem Unterschied, dass sie das Essen dazu bringen, sich gegenseitig umzubringen, damit sie sich nicht die Hände schmutzig machen müssen«, sagte Lise.

»Eine sehr praktische Lösung«, sagte Bulle.

»Und in welcher Form …«, Frau Strobe suchte nach dem passenden Ausdruck, »… verspeisen sie ihr Essen?«

»Ich habe Skizzen von Waffeleisen gesehen«, sagte Bulle. »Große Waffeleisen. Wie diese Dinger, in denen man …«

»… Hamburger oder Sandwiches brät«, vollendete Doktor Proktor den Satz.

»Gütiger Gott!«, stieß Frau Strobe aus und flüsterte kaum hörbar. »… Gregor!«

Diesmal hielt die Stille um den Tisch länger an. Alles, was zu hören war, waren die Autos und die Straßenbahn vor der Konditorei und ein Radio, in dem jemand etwas von Gesang und Sonnenschein, Frühling und Vogelgezwitscher von sich gab.

Vier der Fünf Besiegbaren standen auf der Karl-Johans-Allee und blickten in Richtung Schloss, während links und rechts die Leute an ihnen vorbeihasteten.

Bulle drehte sich zu Doktor Proktor um. »Könnten Sie nicht ein Panzerfahrzeug erfinden, das einfach Wände durchbrechen und Gregor befreien kann?«

»Solche Dinge zu erfinden, braucht Zeit«, sagte der Professor. »Und ist teuer. Weißt du, was Winterreifen für so einen Panzer kosten? Ganz zu schweigen von den Keilriemen und …«

Er wurde von Lise unterbrochen. »Bis nächsten Mittwoch schaffen wir das jedenfalls nicht.«

»Genau«, sagte Doktor Proktor. »Was wir tun können, ist, sie mit ihren eigenen Waffen zu schlagen.«

»Die da wären?«, fragte Bulle.

»Manipulation. Jodolf Staler hypnotisiert die Leute, damit sie tun und denken, was er will, stimmt’s? Irgendjemand muss diese Leute davon überzeugen, dass das, was Staler sagt, nicht stimmt, und dass es völlig sinnlos ist, einen Krieg gegen Dänemark anzuzetteln.«

»Ein Hypnotiseur?«, fragte Bulle. »Cool!«

»Nein, einer, dem alle zuhören.«

»Die Leute wollen nur Tenoresen hören, sonst niemanden«, seufzte Lise.

»Nein, ich meine einen anderen«, sagte Doktor Proktor.

»Ich glaube, ich weiß, an wen Sie denken«, sagte Frau Strobe mit einem langsamen Nicken.

»An wen, an wen?«, rief Bulle.

Frau Strobe nickte in Richtung Schloss. »Erinnert ihr euch noch an die Geschichtsstunde, als ich euch erzählt habe, auf wen die Norweger im Zweiten Weltkrieg gehört haben?«

»Den König«, sagte Lise.

»Korrekt«, sagte Doktor Proktor. »Wir müssen nach Süd-Trøndelag fahren und den König überzeugen, sich selbst zu überzeugen, nicht mehr auf Jodolf zu hören!« Doktor Proktor schnupperte. »Und wir sollten uns beeilen!«

Lise schnupperte auch. Vielleicht bildete sie es sich ja nur ein, aber sie hatte das Gefühl, dass es nach Waffeln duftete.

»Und beeilen bedeutet«, sagte Doktor Proktor, »dass wir das MMB zum Einsatz bringen werden.«

»Das MMB?«, sagte Frau Strobe. »Ist das nicht so ein …«

»Motorrad mit Beiwagen«, übersetzte Doktor Proktor. »Wir brechen sofort nach Süd-Trøndelag auf.«

»Aber«, gab Frau Strobe zu bedenken, »ein Motorrad mit Beiwagen ist zu klein für uns alle.«

»Sie haben den Beiwagen noch nicht gesehen, Frau Strobe«, sagte Doktor Proktor. »Kommt!«

Kapitel 18

Beiwagen und Schlepper

Erst als Lise, Bulle, Doktor Proktor und Frau Strobe zwanzig Minuten lang die Schneeberge in Doktor Proktors Garten beiseitegeschaufelt hatten, kam ein Motorradlenker zum Vorschein.

»Das reicht«, sagte Doktor Proktor und begann, ein Loch in die Schneewand zu graben, in dem er alsbald verschwunden war. Es wurde still, abgesehen von einem leisen Hicken unter Bulles Mütze. Drei Minuten später knallte es einmal in der Schneewehe, dann noch einmal und schließlich quoll Rauch aus dem Loch. Nach ein paar weiteren Knallern, aus denen irgendwann ein gurgelndes Motorenbrummen wurde, schoss schließlich ein lärmendes Motorrad aus dem Schnee, wie es die Welt noch nicht gehört hatte, an dem der größte und schönste Beiwagen hing, den man sich vorstellen konnte. Er war rund wie ein aufgeschnittenes Ei, gelb lackiert und hatte zahlreiche Verzierungen und Ornamente. Innen standen zehn rote Plüschsessel, auf denen ein kleines Orchester Platz gefunden hätte.

»Großer Gott«, rief Frau Strobe durch den Lärm. »Was ist denn das?«

»Eine Theaterloge«, rief Dokter Proktor stolz. »Die habe ich gekauft, als sie das Goethe-Volkstheater in Leipzig abreißen wollten. Die Sessel waren im Preis inbegriffen.«

»Das ist ja … das ist ja so groß wie ein Orchestergraben!«, rief Frau Strobe. »Aber was für ein Lärm!«

»Das ist doch kein Lärm«, sagte Bulle und schmatzte hingerissen mit geschlossenen Augen. »Das ist perfektes A-Dur. Wirklich eine musikalische Maschine.«

»Ostdeutscher Motor, mexikanische Karosserie!«, rief Doktor Proktor durch das hektische Gekakel der beiden Zylinder. Er holte eine Handvoll Schwimmbrillen aus der Seitentasche hervor. »Zieht die auf und steigt ein!«

»Ich sitze schon«, rief Bulle, der bereits Platz genommen hatte.

Als alle auf ihren Plätzen waren und die Schwimmbrillen aufgesetzt hatten, durch die die Welt ein bisschen gelber, blauer und röter aussah, gab Doktor Proktor Gas, und sie sausten eine Wolke aus Schnee hinter sich herziehend davon.

Jemand schrie: »Jippijajei!«

Ihr wisst schon, wer.

Sie fuhren und fuhren, und nachdem sie Orte wie Hamar, Elverum und Koppang passiert hatten, tauchte irgendwann ganz unvermittelt ein Schild mit der Aufschrift »Zoll« auf.

»Das heißt, dass wir uns dem Grenzübergang nach Süd-Trøndelag nähern«, rief Proktor und drehte sich zu den anderen um, die die Arme um den Oberkörper geschlungen auf ihren Plüschsesseln saßen und dreistimmig sangen, um sich warm zu halten.

»Stopp!«, rief Lise und streckte einen Arm aus.

Und ganz richtig: Vor ihnen ragten zwei Schilder in die Höhe, auf denen genau das stand: STOPP. Gehalten wurden sie von zwei uniformierten Männern. Der eine hatte einen kräftigen Unterbiss und schwarze, lockige Haare, die unter seiner Uniformmütze hervorquollen, der andere hatte einen roten Bart, ein rundes Gesicht mit hervorquellenden Dorschaugen und ziemlich genau vier lange Haarlocken, die er sich zu einem S in die Stirn gekämmt hatte.

»Sind das Süd-Trønder?«, flüsterte Lise.

»Sie tragen norwegische Uniformen, vermutlich sind es Trønder von dieser Seite der Grenze, also norwegische Trønder«, sagte Doktor Proktor. »Überlasst mir das Reden, okay?«

Lise und Frau Strobe nickten.

Proktor räusperte sich: »Hast du gehört, Bulle?«

Bulle seufzte schwer. »Ja, doch, ja.«

Doktor Proktor bremste, bis sie still standen. Die Zöllner kamen zu ihnen.

»Wohin wollen Sie denn?«, fragte der Mann mit dem Unterbiss.

«Nach Süd-Trøndelag«, antwortete Doktor Proktor.

»Sehen Sjie denn nicht, dass die Grenze gjeschlossen ist?«, fragte die Wache mit dem Dorschgesicht und zeigte auf die geschlossene Schranke.

»Jetzt sehen wir es auch«, sagte der Professor. »Was ist denn los? Wo liegt das Problem?«

»Es gibt kjein Problem«, sagte der Unterbiss. »Außer Sjie wollen sich aus Norwegen raus nach Sjüd-Trøndelag schleichen.«

»Und dann haben Sjie ein Problem, nicht wir«, sagte das Dorschgesicht.

»Gut gjesprochen, du Trønderteufel«, sagte der Unterbiss.

»Danke, Trønderschnute«, sagte das Dorschgesicht, stellte sich noch breiter hin und hakte die Daumen hinter seinem Gürtel ein.

»Wie meinen Sie das?«, fragte Doktor Proktor und schob die Schwimmbrille hoch.

»Haben Sjie das nicht mitbekommen?«, fragte das Dorschgesicht. »Präsident Tenoresen hat strengstens verboten, Norwegjen zu verlassen. Wer es trotzdem versucht, wird des Landesverrates angjeklagt, und darauf steht die Todesstrafe. Kopf ab und so.«

»Mindestens«, sagte der Unterbiss. »Und solltet ihr einen Schljepper finden, der euch nach Süd-Trøndelag schmuggjelt, droht auch ihm die Todesstrafe.«

»Wenn nicht mehr«, sagte das Dorschgesicht.

»Und wo finden wir einen solchen Schlepper?«, fragte Doktor Proktor.

»Dritter Waldweg rechts, da oben bei der großen Fichte. Rotes Haus mit grünem Briefkjasten. Sagen Sjie ihm ’nen schjönen Gruß und dass auch er ’nen Kopf kürzer gjemacht werden wird.«

»Werden wir tun«, sagte Proktor, machte mit dem Motorrad kehrt und gab Gas, sodass der Schnee hinter ihnen aufstob.

»Das war ja mal ’n Beiwagen«, sagte der Unterbiss und wischte sich den Schnee von seiner Unterlippe.

»Da drin war ja Platz für ein gjanzes Orchjester«, sagte das Dorschgesicht und wischte sich den Schnee von seinem Dorschgesicht.

»Sjieht aus, als würden sie oben in den dritten Waldweg rechts einbjiegen«, sagte der Unterbiss.

»Es ist verdjammt kjalt heute«, sagte das Dorschgesicht und schlang die Arme um sich. »Was sagst du zu einem Kaffee, Lars?«

»Ich heiße nicht Lars. Wie wär’s mit einem Kaffee, Doktor?«

»Ich bin kein Doktor. Wie wär’s mit einem Kaffee mit Schuss? Schuss?«

»Das klingt gjut, du Trønderteufel!«

Der Schlepper hieß Kaasa und war alt und faltig, sein Gesicht sah aus wie ein Stapel Pfannkuchen. Seine Knochen knackten laut und deutlich, als er durch den Schnee stapfte und sie durch den Wald lotste. Nachdem sich Proktor und Kaasa über den Preis einig geworden waren, hatten sie das Motorrad in der Scheune untergestellt und waren losmarschiert.

»Das ist wirklich nett von Ihnen, dass Sie uns über die Grenze nach Süd-Trøndelag lotsen, Herr Kaasa«, sagte Doktor Proktor.

»Halten Sie den Mund«, flüsterte Kaasa, hustete, spuckte in den Schnee und sah zu der Hochspannungsleitung auf, die weit über den Baumwipfeln verlief. »Wir müssen leise sein, das ist kein ungefährliches Geschäft. Wenn die uns sehen, schießen die.«

»Großer Gott«, flüsterte Frau Strobe. »W-w-w-wer denn?«

»Die Südtrønder. Oder die norwegischen Trønder, das kommt darauf an. Psst!«

Sie blieben abrupt stehen und hielten die Luft an, während Kaasa eine Hand hinters Ohr legte.

Das Geräusch kam tief aus dem Waldesinneren: Ko-ko. Ko-ko.

»Ein Kuckuck«, flüsterte Lise.

»Hört sich irgendwie süd-trøndisch an, nicht wahr?«, sagte Kaasa.

Sie hörten noch einmal genau hin. Ko-ko. Ko-ko.

»Für mich hört sich das wie ein ganz normaler Kuckuck an«, flüsterte Lise.

»Für ein untrainiertes Ohr vielleicht«, sagte Kaasa. »Aber wir mit unseren besonderen angeborenen Fähigkeiten hören, dass es etwas anderes ist. Kommt, wir sind auf dem richtigen Weg.« Er richtete sich auf und ging weiter, wobei seine Beine, seine Gelenke, ja sein ganzer Körper knarrte und wimmerte.

»Was für angeborene Fähigkeiten sind das?«, fragte Bulle.

»Tja«, sagte Kaasa. »Ein bisschen von allem. Hellsichtigkeit, wir sehen, was geschehen wird. Hände, die alle möglichen Krankheiten heilen können. Gicht, die alle nur erdenklichen Wetterlagen erspürt, von heiter bis wolkig bis zu Lawinengefahr. Eigentlich nichts, worauf man sonderlich stolz sein müsste.«

»Und was sehen Sie jetzt voraus?«, fragte Lise.

»Ich sehe, tja …« Kaasa kniff die Augen zusammen. »Ich sehe, dass die Sonne morgen exakt um 7.53 Uhr aufgehen wird. Und ich sehe, dass du bald jemanden treffen wirst, der in deiner Zukunft noch von Bedeutung sein wird.«

»Das muss der König sein!«, platzte Lise heraus.

»Da siehst du’s, ich habe wirklich besondere Fähigkeiten«, sagte Kaasa zufrieden.

»Wie ist es mit dem Weltuntergang?«, wollte Bulle wissen. »Haben Sie da in letzter Zeit auch etwas gesehen?«

»Ja, ja, der kommt und geht, mal so, mal so«, sagte Kaasa. »Und da ist Süd-Trøndelag.«

Sie waren aus dem Wald getreten. Vor ihnen lag eine offene Landschaft. Niemand zweifelte daran, dass das Süd-Trøndelag war, denn vor ihnen floss ein Fluss und auf der anderen Seite des Flusses waren eine Straße und eine Hochspannungsleitung und ein Haus, an dem ein großes Plakat hing:

SÜD-TRØNDELAGS GRÖSSTE AUSWAHL AN HÄNGEGLEITERN! GREIFEN SIE ZU! (DIE PREISE SIND WIRKLICH KRÄFTIG REDUZIERT, ECHT)

»Schön und gut«, sagte Doktor Proktor. »Aber wie kommen wir da rüber?« Er zeigte auf den breiten grünschwarzen Fluss, der sicher eiskalt und tief war. Weit und breit war keine Brücke zu sehen, weder flussauf noch flussab.

»Tja. Das weiß ich doch nicht«, sagte Kaasa und bohrte in seiner Nase, sodass seine Nasenflügel knackten.

»Aber lieber guter Mann«, sagte Frau Strobe. »Wir haben Sie doch dafür bezahlt, uns nach Süd-Trøndelag zu bringen.«

»Ja, und ich habe Ihnen den Weg gezeigt. Um ins Landesinnere zu kommen müssen Sie übrigens nur der Hochspannungsleitung folgen.«

Sie sahen der Hochspannungsleitung nach, die sich über den Fluss spannte, dann eine Weile an diesem entlangführte, bis sie schließlich abbog und in Richtung Süd-Trøndelag verschwand. Und in Süd-Trøndelag, am anderen Ufer, lag natürlich auch ein Ruderboot mit Rudern, als wollte es sie ärgern.

»Verzweifeln Sie nicht«, sagte Kaasa. »Der Rückweg kostet nur halb so viel. Ich bringe Sie gerne wieder zu Ihrem Motorrad zurück.«

»Nein danke«, sagten die vier Besiegbaren im Chor.

»Tja dann«, sagte Kaasa. »Viel Glück.«

Damit drehte er sich um und verschwand auf demselben Weg, den sie gekommen waren, im Wald.

»Und was machen wir jetzt?«, fragte Frau Strobe seufzend. Sie hatten sich in den Schnee gesetzt und sahen zur anderen Seite des Flusses hinüber.

»Vielleicht können wir rüberschwimmen«, schlug Lise vor.

Proktor schüttelte den Kopf. »Die Strömung ist zu stark und das Wasser zu kalt. Außerdem sollten wir der Hochspannungsleitung folgen, wie Kaasa es gesagt hat. Bulle, was machst du da?«

»Ich suche nach …«, murmelte Bulle, den Kopf tief in seinem kleinen Rucksack vergraben, »… denen hier!«

Er war wieder aufgetaucht und reckte triumphierend grinsend etwas Rot-Oranges in die Höhe.

»He!«, sagte Doktor Proktor streng. »Das sind doch meine Balanceschuhe!«

»Die habe ich mitgenommen«, sagte Bulle. »Ich dachte, dass wir sie vielleicht gebrauchen könnten.«

Er begann, sie anzuziehen, während die drei anderen ihn ratlos ansahen. Dann schien es zweien von ihnen zu dämmern. Lise sah, dass Doktor Proktor sich umdrehte und die Hochspannungsleitung betrachtete, die über den Fluss führte.

»Nein …«, begann Lise.

»Das … das meinst du doch nicht im Ernst?«, sagte Proktor.

»Hast du wirklich vor … vor …«, sagte Lise.

»Entschuldigt bitte, aber worum geht es?«, fragte Frau Strobe. »Und was haben diese seltsamen Boxerschuhe damit zu tun?«

»Das«, sagte Bulle. »sind Doktor Proktors Balanceschuhe. Diese Schuhe werden mich über den Fluss tragen, damit ich euch mit dem Boot hier abholen kann.«

»Wenn überhaupt, dann mache ich das, Bulle«, sagte Doktor Proktor.

»Spürt ihr das auch?«, fragte Bulle, der seinen Zeigefinger angeleckt hatte und in die Luft hielt. »Es ist windig. Und das bedeutet, dass groß gewachsene Leute von der Leitung gepustet werden. Was wir brauchen, ist ein kleiner Knirps. Am besten einer mit roten Haaren.«

»Hm«, sagte der Professor und warf einen Blick in die Baumwipfel, die sich wirklich bewegten.

»Es könnte klappen«, sagte Lise.

Frau Strobe sah den Professor an. Dann Lise und schließlich Bulle, bevor sie ihren Blick auf das Stromkabel richtete.

»Ich glaube«, sagte sie langsam, »ihr drei seid wirklich totalkomplettobermegamäßig bescheuert.«

»Was das angeht …«, sagte Doktor Proktor lächelnd.

»… besteht wohl …«, lachte Lise,

»… keinerlei Zweifel!«, vollendete Bulle den Satz.

19. Kapitel

Seiltanz und ein Trønder mit Namen Petter

Der Wind pfiff Bulle um die Ohren. Er kniff den Mund hoch konzentriert zusammen, streckte die Arme zur Seite aus und starrte stur geradeaus, während er mit allergrößter Vorsicht einen Fuß vor den anderen setzte. Ein Windstoß wollte ihn kopfüber in den Abgrund stürzen, aber die Schuhe saugten sich sozusagen an der Metallleitung unter ihm fest.

Als er das Gleichgewicht wiedergefunden hatte, tat seine Mütze einen kleinen Hüpfer auf seinem Kopf.

»Jetzt hör doch mal mit der Hickserei auf, Perry!«, zischte Bulle. »Ich versuch mich zu konzentrieren!«

Er guckte nach unten.

»Und nicht nach unten schauen, Bulle!«, flüsterte er und hob schnell den Blick.

Zu spät. Denn er hatte bereits gesehen, wie schwindelerregend weit es bis zu der Wasseroberfläche unter ihm war. Die zu allem Überfluss auch noch ganz schwarz war. Schwarz wie Asphalt. Und sicher genauso hart, wenn man aus hundert Metern Höhe daraufknallte. Bulle erinnerte sich noch gut an die Geschichte seines Großvaters, der als junger Seemann gemeinsam mit dem zweiten Steuermann in San Francisco an Land gegangen war. Es war so heiß gewesen, dass sie beschlossen hatten, ein Bad zu nehmen und dazu von der Golden Gate Bridge zu springen. Aber sie hatten nur eine Badehose. Ein blaues, ziemlich ausgeleiertes Teil, um das sie schließlich Schere, Stein, Papier spielten. Der Großvater hatte Stein und der zweite Steuermann Papier und zu der Zeit hat Papier noch Stein geschlagen. Damit hatte der zweite Steuermann triumphierend seine Zweitersteuermannsmütze abgenommen, sich die ziemlich ausgeleierte Badehose angezogen, war auf das Geländer geklettert und gesprungen. Großvater hatte zugesehen, wie der zweite Steuermann immer kleiner und kleiner geworden war, und hatte erkannt, dass die Brücke viel höher war, als sie angenommen hatten. Und als der zweite Steuermann auf die Wasseroberfläche traf, war ihm klar, dass diese viel härter war, als sie gedacht hatten. Kurz und gut, das war das jähe Ende des zweiten Steuermannes, zurück blieb nur die blaue, ziemlich ausgeleierte Badehose, die wieder an die Oberfläche gestiegen war. Bulle hatte schon oft gedacht, dass sein Großvater, wenn er damals nicht Stein genommen hätte, gesprungen wäre, und dann hätte er nie Großmutter getroffen und mit ihr Papa gemacht, und ohne den wäre Bulle nie geboren worden. Allerdings fragte Bulle sich in diesem Augenblick, ob das nicht vielleicht besser gewesen wäre, denn schon rüttelte der nächste Windstoß an der Hochspannungsleitung. Er brachte sie und Bulle so in Schwingung, dass er für den Bruchteil einer Sekunde direkt in das schwarze Wasser hinuntersah, auf dem inzwischen vereinzelte weiße Schaumkronen zu sehen waren.

Bulle ging in die Knie, versuchte, das Gleichgewicht zu halten, und wartete, dass die Leitung zu schwingen aufhörte. Dummerweise war es noch immer ziemlich weit bis hinüber zur anderen Seite und der Wind wurde immer stärker. Ihm war nicht ganz klar, wie er das schaffen sollte, mit oder ohne Balanceschuhe. Aber er hatte keine andere Wahl. So einfach war das. Also setzte er den linken Fuß vor den rechten. Dann den rechten vor den linken. Es ging doch gar nicht so schlecht. Hatte der Wind abgeflaut? Ja, es sah so aus. Weit entfernt hörte Bulle eine Stimme rufen. Es war Lise ganz weit unten am Fluss. Aber er wollte sich jetzt nicht umdrehen. Er wollte weiter und setzte die Füße schneller und schneller voreinander.

Jetzt war es ganz windstill. Sollte er es vielleicht doch schaffen? In diesem Augenblick hörte er es. Ein Rauschen, das vom Wald kam. Aus den Augenwinkeln sah er die Spitzen der kräftigen Tannen unten am Flussufer. Sie bogen sich, legten sich unter den kräftigen Windstößen fast auf die Seite. Und Bulle wusste: Er war verloren. Der Wind hatte nur tief Luft geholt und all seine Kräfte gesammelt, um den winzigen, frechen Rotschopf dort wegzupusten, wo er nicht hingehörte. Und dann atmete der Wind mit voller Wucht aus. Bulle duckte sich, als der erste Windstoß ihn traf und ihm die orange Mütze vom Kopf blies. Er sah sie davonflattern, erst ein Stück nach oben, bevor sie abwärtstrudelte und schließlich zu einem kleinen Punkt wurde. Der zweite Windstoß schleuderte ihn zweimal um die Hochspannungsleitung herum, bevor der dritte und letzte ihn von der Leitung riss und in die freie Luft stieß.

»Uääääääh!«, schrie Bulle und fiel.

»Hick!«, hickste Perry.

Sie wirbelten durch die Luft, sodass Bulle erst die Hochspannungsleitung über sich in der Ferne verschwinden und im nächsten Moment das Wasser unter sich immer näher kommen sah.

»Doppel-Uäääääh!«, schrie Bulle.

»Hickhick!«, hickste Perry.

Denn alle wussten, wie das enden würde. Als Pfannkuchen mit Erdbeermarmelade.

Bulle schloss die Augen.

Behielt sie geschlossen.

Wartete.

Und wartete.

Und wartete.

Müsste der Aufprall nicht bald kommen?

Natürlich, und bestimmt war der noch viel kräftiger als erwartet.

Er kniff die Augen noch fester zu.

Komm schon, damit es überstanden ist!

Aber nein. Nichts.

So hoch konnte das doch gar nicht sein? Allmählich wurde es langweilig. Oder war er womöglich schon tot?

Bulle öffnete vorsichtig das eine Auge. Unter ihm war nach wie vor der Fluss, aber er kam nicht mehr näher. Eher im Gegenteil, es sah aus, als würde er sich entfernen. Merkwürdig. Außerdem spannte es um seine Hüften, als hinge er in einem Haltegurt.

Bulle drehte sich zur Seite, sah nach oben und traute seinen Augen kaum.

Ein hauchdünner Faden führte von ihm direkt in den Himmel. Jedenfalls sah es so aus. Und auf dem Faden, direkt über ihm, saß Perry. Ganz langsam dämmerte Bulle, was das war: ein Spinnfaden.

»Hallo?«, sagte Bulle. »Träume ich?«

»Hick!«, sagte Perry.

»Hänge ich an einem Spinnfaden? Ist das möglich, Perry?«

Aber bevor Perry ihm eine Antwort geben konnte, bekam der Wind sie wieder zu fassen und schwang sie hin und her, als säßen sie auf einer Riesenschaukel über dem Fluss. Aber der Spinnfaden hielt und Bulle hing da und freute sich seines Lebens. Bis ihm wieder einfiel, dass der Weltuntergang unmittelbar bevorstand. Er musste handeln. Er hatte keine Ahnung, wieso der Spinnfaden einer ganz gewöhnlichen siebenbeinigen peruanischen Saugespinne einen außergewöhnlichen Jungen mit stahlharten Muskeln und einem überdimensional großen Gehirn hielt, aber darüber würde er sich irgendwann später den Kopf zerbrechen.

»Perry!«, rief Bulle. »Kannst du den Faden noch länger machen?«

Und das konnte Perry. Bald hingen sie direkt über dem Fluss und Bulle streckte seine kurzen Beinchen nach vorn und lehnte den Oberkörper in dem Spinnfadengurt nach hinten, sodass sie ein Stück nach vorn schwangen. Dann beugte er den Oberkörper vor und klappte die Beine unter sich nach hinten. Prompt schwangen sie rückwärts. Er streckte die Beine wieder nach vorn, lehnte sich zurück und wiederholte die Schaukelbewegungen. Mit der Zeit nahm er Tempo auf, sodass der Bogen, in dem sie schwangen, immer größer wurde. Am tiefsten Punkt berührten Bulles Füße fast das Wasser, während es an den Seiten weit unter ihnen lag und der Zugwind ihm um die Ohren pfiff. Als der nächste Windstoß kam, wurden Bulle und Perry auf ihrer Schaukel bis über das Ufer geweht.

»Runter!«, rief Bulle.

Perry produzierte blitzschnell noch mehr Faden und Bulle wurde sanft nach unten abgeseilt.

»Jippi!«, schrie Bulle, als er weich im Schnee auf dem Uferstreifen landete. Er ruckte an dem Faden.

Offenbar hatte Perry ihn durchgebissen, da das Ende angesegelt kam. Bulle rannte zu dem Ruderboot, stieß es ab, sprang hinein und legte die Ruder in die Riemenauflage. Beim Rudern schielte er immer wieder zu Perry hinüber, der vor ihm auf der Ruderbank saß.

»Genial!«, rief Doktor Proktor, als das Boot am Ufer anlegte und er den anderen half einzusteigen.

»Fantastisch!«, sagte Frau Strobe und kniff Bulle in die Wange.

»Was ist eigentlich passiert?«, fragte Lise, nachdem sie Bulle umarmt hatte.

»Es hat mir die Mütze vom Kopf geblasen und dann sind wir gefallen«, sagte Bulle und überließ dem Professor und Frau Strobe je ein Ruder. »Es ist schier unfassbar, aber Perry hat offenbar ein Ende seines Spinnfadens um die Hochspannungsleitung geknotet und das andere Ende um mich. Das war wie ein Gummiband, ich hab nicht mal gemerkt, wie wir abgebremst haben. Ich verstehe nur nicht, wie das möglich ist?«

»Hick!«, sagte Perry.

»Hm«, sagte Doktor Proktor. »Ich glaube, das kann ich euch erklären. Erinnert ihr euch noch an die Flasche, die Gregor auf dem Asphalt zerschmissen hat? Die mit Doktor Proktors Energiedrink mit mexikanischem Donnerchili, medium …«

»Jaja!«, riefen Lise und Bulle ungeduldig.

»Erinnert ihr euch auch noch daran, dass Perry zwischen den Glasscherben herumgekrabbelt ist, als wir ihn wiedergefunden haben?«

»A-ha«, sagte Lise.

»A-ha«, sagte Frau Strobe.

»A-ha!«, sagte Bulle. »Perry, du Schlaumeier. Du hast den Kraftdrink probiert, stimmt’s?«

Perry antwortete nicht.

»Bei einem so kleinen Körper reichen ein paar Tropfen, um Superkräfte zu bekommen«, sagte der Professor.

»Und um superstarke Netze spinnen zu können«, sagte Bulle.

»Und deswegen hat er auch angefangen zu hicksen«, sagte Lise.

Sie hatten es auf die andere Uferseite geschafft und zogen das Boot an Land. Dann gingen sie zu dem Weg, der vor dem Haus mit dem Reklameplakat vorbeilief.

»Wir können versuchen, per Anhalter nach Süd-Trøndelag zu kommen«, sagte Doktor Proktor.

»Vielleicht kommt ja gleich ein Bus«, sagte Lise.

Sie standen da und schauten die Straße auf und ab, aber da kam nichts, weder Autos, noch Busse, Motorräder mit Beiwagen, Tretschlitten oder andere Fortbewegungsmittel.

»Scheint mir eine ziemlich öde Gegend zu sein«, meinte Bulle.

»Mal sehen, ob uns im Laden jemand weiterhelfen kann«, sagte Doktor Proktor.

Der Laden war kein gewöhnlicher Laden, sondern eine große Halle. Sie begaben sich zu einem sehr einsamen, verlassenen Kassentresen.

»Hallo?«, rief Doktor Proktor, bekam aber nur sein eigenes Echo als Antwort.

»Was ist denn das da?«, fragte Lise und zeigte mit einem Nicken zu den merkwürdigen Apparaten, die in der Halle herumstanden. Sie hatten etwa die Größe von Trampolinen und bestanden aus bunten Segeltüchern, die zwischen Stangen, Stäben und Schnüren gespannt waren. Unter jedem Segeltuch hing etwas Schlafsackähnliches.

»Sieht aus, als hätte da jemand nicht ordentlich die Anleitung gelesen, ehe er sein Zelt zusammengebaut hat«, sagte Bulle.

»Das sind Hängegleiter«, sagte der Professor. »Wenn man mit so einem Ding auf einen hohen Berg klettert, kann man Anlauf nehmen, sich abstoßen, in den Sack unter dem Segel schlüpfen und losfliegen. Bei günstigem Wetter und wenn der Wind richtig steht, kann man mindestens hundert Kilometer fliegen. HALLO!«

»HALLO!«, rief Bulle.

Nichts passierte.

»Ist wohl niemand zu Hause«, sagte Lise.

Kaum hatte sie den Satz zu Ende gesprochen, tat es einen Knall, dass die Luft in der Halle vibrierte.

»W-was war das?«, fragte Doktor Proktor.

Bulle guckte auf Frau Strobes Hand, die noch immer auf dem Tresen lag.

»Frau Strobes spezieller …«, flüsterte er, »… Kathederschlag.«

»Könntest du sie bitten, dass nie wieder zu tun?«, sagte Dr. Proktor und riss den Mund weit auf, um das Pfeifen in den Ohren wieder loszuwerden.

Es war ein Klappern zu hören, dann öffnete sich eine Tür und in die Halle trat ein junger Mann, der einen engen roten Overall trug, der außen mit schwarzen Ölflecken verziert war, die durch seinen winzig kleinen Kugelbauch perfekt zur Geltung kamen. Er sah aus, als käme er direkt aus dem Bett. Sein blondes, zerzaustes Haar stand in alle Himmelsrichtungen ab und durch die dicksten Brillengläsern, die Lise je gesehen hatte, schauten sie ein Paar kleine Augen an.

»Schneegestöber und Eisennägel!«, sagte er in einer Mischung aus Schrecken und Begeisterung. »Kunden, und das in mei’m Laden! Hab seit Ostern kein’ mehr gesehen hier!«

»Guten Tag, Herr …«

»Petter! Ich bin der Super-Petter! Hier gibt’s nur ein’ Petter und das bin ich, verflixt!«

»Also gut. Ich bin Doktor Proktor und das hier sind Lise, Bulle und Frau Strobe.«

Petter bückte sich und nahm Bulle genauer in Augenschein.

»Ganz sicher, dass du nich’ Petter heißt, Junge?«

»Ganz sicher«, sagte Bulle.

»Du siehst aber aus wie ein Petter.«

Bulle zuckte mit den Schultern. »Hier gibt’s nur einen Petter und das sind Sie, Herr Petter.«

»Da kannste Gift drauf nehmen!«, sagte Petter und richtete sich wieder auf. »Und was wollt ihr hier?«

»Wir suchen den König«, sagte Lise. »Also, den norwegischen König.«

»Der wohnt inner Stadt«, sagte Petter.

»Stadt?«

»Klæbu. Weit weg von hier. Neunzig Kilometer. Habt ihr’n Auto?«

»Nein«, sagte Lise. »Aber fährt hier vielleicht ein Bus?«

Petter schüttelte den Kopf. »Sind alle nach Norwegen gezogen. Oder nach Klæbu. Bin der Einzige, der hiergeblie’m is.« Er streckte die Arme in die Luft und legte den Kopf in den Nacken.

»Ich bin Petter! Petter! Pet-ter!«

»Haben Sie ein Auto, Petter?«, fragte Doktor Proktor. »Wir würden Ihnen die Fahrt nach Klæbu auch bezahlen.«

Petter schüttelte den Kopf und tippte sich an die Brillengläser. »Kurzsichtig. Minus siebzehn. Die Memmen bei der Zulassungsstelle ham sich nich getraut, mir’n Führerschein zu ge’m. Darum komm ich auch nicht nach Klæbu. Ohne Führerschein komm ich doch aus dies’m Loch nie weg.« Er legte wieder den Kopf in den Nacken und schrie das Dach an. »Memmen! Petter! Verflixt!« Er verstummte jäh und sah sie an. »Ha’m wohl Bammel gehabt, ich könnt wen plattfahren. Aber wen soll ich denn plattfahren, wo alle weggezogen sin’? Warum krieg ich keinen Führerschein, warum sin’ alle gegen mich?«

»Was ist mit dem Boot?«, fragte Lise. »Könnten wir das leihen?«

Petter zuckte mit den Schultern. »Klæbu liegt stromaufwärts. Un’ in der anderen Richtung sin’ Wasserfälle und Stromschnellen.«

Die Vier Besiegbaren sahen sich mutlos an.

Da fing Petter plötzlich an zu strahlen. »Aber ich hab Kakao! Hab Werbung für Kakao gemacht, als ich noch Hängegleiter geflogen bin. Ich war echt gut, hab alle plattgemacht! Kinderkram! Petter! Soll ich Kakao kochen? Ich hab den ganzen Schrank voll.«

»Ich weiß nicht«, sagte Doktor Proktor und schaute auf die Uhr. »In achtundvierzig Stunden startet die Invasion von Dänemark.«

Petter sah ihn flehend an.

»Wollt ihr nich’ noch’n bisschen blei’m. Wir können ja Halma spiel’n. Das kann der Petter gut!«

»Tut uns leid«, sagte Doktor Proktor.

»Nicht weggehen! Ich tu auch Butter in den Kakao.«

Doktor Proktor drehte sich zu den drei anderen um.

»Ich glaube, er ist ziemlich einsam«, flüsterte Lise. »Ein bisschen können wir doch noch bleiben.«

Proktor drehte sich mit einem breiten Lächeln zu Petter um.

»Gegen einen Kakao hätten wir nichts einzuwenden.«

Lise und Bulle halfen Petter, den Kakao in der kleinen Küche am Ende der Halle zuzubereiten.

»Ich komm schon auch noch irgendwann hier weg«, sagte Petter. »Muss bloß noch die letzten Hängegleiter verkauft kriegen, dann hau ich hier ab. Vielleicht ja bis nach Oslo, um euch zu besuch’n. Falls ihr Besuch ham wollt«

»Gerne«, sagte Lise.

»Wie läuft der Hängegleiterverkauf, wenn hier nie jemand vorbeikommt?«, fragte Bulle.

»Ziemlich schlecht«, sagte Petter finster. »Obwohl ich die seit drei Jahr’n im Angebot hab, kommt keine Sau.« Sein Gesicht hellte sich auf. »Aber vielleicht wollt ihr ja ein’ kauf’n?«

Lise lachte. »Ich glaube, wir können mit solchen … Hängegleitern nichts anfangen, Petter.«

Die Hoffnung erlosch hinter den dicken Brillengläsern, minus siebzehn. »Nö, schon klar. Was solltet ihr auch mit ei’m Hängegleiter.«

Es war still in der Küche, während sie dem Gluckern im Topf lauschten und aufpassten, dass der Kakao nicht überkochte.

»Apropos …«, sagte Bulle. »Ich glaube, ich habe da eine Idee.«

Oh nein, dachte Lise.

20. Kapitel

Take-off mit Birnengeschmack

Wie stellst du dir das denn vor? Wir sollen in einem Hängegleiter nach Klæbu fliegen?«, fragte Doktor Proktor kopfschüttelnd. »Zum einen weiß keiner von uns, wie man so ein Ding fliegt.«

»Petter hat einen Familienhängegleiter«, sagte Bulle, der wie üblich, wenn er glaubte, etwas Lustiges vor sich zu haben, auf und ab hüpfte. »Und der weiß, wie man so ein Ding fliegt. Stimmt doch, Petter?«

Petter nickte. »Ja, doch. Aber der hat nur vier Plätze. Un’ wir sin’ fünf.«

»Lise und ich passen in einen Schlafsack«, sagte Bulle. »Und Doktor Proktor ist auch nur ’ne Bohnenstange. Der Platz reicht bestimmt für alle.«

Der Professor sah Petter an, der den Kopf schüttelte.

»Take-off«, sagte Petter und Proktor nickte.

»Was?«, sagte Bulle. »Was heißt das?«

Doktor Proktor seufzte. »Take-off bedeutet abheben. In die Puschen kommen. Ich finde es ja ganz wunderbar, dass du so ein kreativer Kopf bist, Bulle, aber sieh dich doch mal um. Hier gibt es weit und breit keinen Berg, von dem wir abheben könnten.«

Bulle warf einen Blick aus dem Fenster auf die pfannkuchenplatte Landschaft, die die Halle umgab.

»Vielleicht sollten wir besser mal losgehen, wenn wir es zu Fuß nach Klæbu schaffen wollen«, sagte der Professor.

»Aber es gibt noch Kakao«, sagte Petter mit hilfloser Stimme. »Ich könnt’ Vanillepulver reintun. Und wir haben noch nich’ mal mit Halma angefang’.«

Sie schüttelten den Kopf, bedankten sich für den Kakao, machten ihre Jacken zu und wollten sich gerade in Bewegung setzen, als sie Bulles Stimme hörten.

»Ich hab’s!«

Der Professor und die anderen drehten sich zu ihm um. Bulle saß immer noch am Tisch und stierte in seinen leeren Kakaobecher.

»Was hast du, Bulle?«

»Noch eine Runde Kakao für alle, Petter.«

Petter strahlte. »Mit Vanillepulver?«

»Nicht unbedingt mit Vanillepulver«, sagte Bulle.

»Was redest du da?«, fragte Lise.

»Ich rede von Take-off«, sagte Bulle.

»Un’ ihr seid sicher, dass des klappt?«, fragte Petter, der vornübergebeugt dastand und die Querstange des großen Familiengleiters hielt.

»Nein«, sagte Doktor Proktor, der auf Petters Rücken hing. »Noch können Sie abspringen, wenn Sie wollen.«

»Nix da«, sagte Petter und griff fester um die Stange. »Ich will nach Klæbu!«

»Gut«, sagte Doktor Proktor und hob den Kakaobecher. »Alle bereit?«

»Bereit!«, riefen Lise und Bulle, die sich in den Schlafsack auf der einen Seite geschoben hatten.

»Bereit!«, rief Frau Strobe aus dem Schlafsack auf der anderen Seite.

»Dann runter mit dem Zeug«, sagte Doktor Proktor.

Und damit leerten sie ihre Kakaobecher in einem einzigen, langen Schluck.

»Vier«, sagte Bulle.

»Hm«, sagte Petter anerkennend. »Nich’ übel, dafür, dass es kein Vanillepulver is’. Wie nennt ihr das Pulver noch gleich?«

»Doktor Proktors Pupsonautenpulver«, sagte Doktor Proktor und schmatzte vergnügt. »Der Birnengeschmack gibt den letzten Pfiff, finden Sie nicht?«

»Drei«, sagte Bulle.

»Un’ ihr glaubt wirklich, dass das Pulver uns nach Klæbu bringt?«

»Also …«, sagte Doktor Proktor.

»Zwei«, sagte Bulle. »Eins.«

»Das kitzelt.« Petter lachte und rieb sich den Kugelbauch.

»Null«, sagte Bulle.

Dann wurde alles weiß.

Und als das Echo des Knalls ein paarmal hin und her über den Fluss gerollt und der Schnee wieder zur Erde gerieselt war, sah man nichts mehr auf dem Platz vor der Halle. Nur eine Stange mit einem flatternden Werbebanner, auf dem zu lesen war, dass es hier Süd-Trøndelags größte Hängegleiter-Auswahl gab. Es war wieder still, aber wenn man ganz genau hinhörte, war hoch oben eine begeisterte Stimme zu hören.

»Schneesturm und Eisennägel! Mann! Es gibt nur ein’ Petter! Und der Petter hat’n Pokal verdient!«

Lise hatte die Augen weit aufgerissen. Die Landschaft glitt wie eine Landkarte unter ihnen hindurch. Hier oben war es kälter als auf dem Boden, das merkte sie an ihrer Nasenspitze. Aber in dem Schlafsack war es schön warm.

Und dann diese Stille! Nur das Rauschen des großen roten Flügels war zu hören, das leichte Schnalzen der Schnüre, die sich spannten und wieder lockerten, das Ticken des Höhenmessers, als sie immer höher stiegen, und Bulles leises Schnarchen. Er war neben ihr eingeschlafen.

Zwischendurch sagte Doktor Proktor etwas zu Petter und zeigte auf die Karte, die sie von einer Hallenwand genommen hatten. Nach einer Weile zeigte Petter ihm, wie alles funktionierte, und dann durfte der Professor auch mal lenken.

Weit im Westen sank die Sonne dem Meer entgegen und färbte den Himmel von blau über orange bis rot – und ganz unten grünviolett. Ab und zu glitten sie über ein Haus mit erleuchteten Fenstern oder über eine Straße, an denen sich in der anbrechenden Dämmerung die Lichtpunkte der Straßenlaternen wie Lichtschlangen entlangwanden.

Es war so atemberaubend schön, dass Lise nur noch einen Gedanken denken konnte: Diese Welt war so fantastisch, dass sie es unbedingt schaffen mussten, sie zu retten.

Eine Stunde später war es stockdunkel. Doktor Proktor zeigte auf den Lichterteppich, der aus dem Nichts unter ihnen hervorwuchs.

»Klæbu«, sagte er.

Aber da war Lise auch schon eingeschlafen.

21. Kapitel

Audienz und Morsealphabet

Königliche Hoheit, Bessuch für Euer Gnaden.«

»Was?« Der König blickte vom Kreuzworträtsel in der südtrønderschen Taims auf und sah auf die Uhr. Es war elf Uhr abends. Wer mochte so spät noch kommen? Er sah zu seinem schwedischen Diener Åke hinüber, der vor ihm in der Wohnzimmertür stand. Åke war ein groß gewachsener Mann, der aussah wie mit einem Bleistiftspitzer angespitzt. Er hatte eine spitze Nase, einen spitzen Mund, ein spitzes Kinn und spitze Zähne. Und eine spitze Leck-mich-am-Arsch-Jacke, die hinten zwei lange Spitzen hatte. Nicht zu vergessen seine oft spitze Zunge, mit der er bissige Kommentare über das abgab, was der König tat oder eben nicht. Diese Kommentare machte er auf Schwedisch, sodass der König nicht immer alles verstand. Deswegen fragte der König sich manchmal, warum er Åke überhaupt eingestellt hatte, bis ihm dann irgendwann wieder einfiel, dass Schweden die billigeren Arbeitskräfte waren und noch immer ohne viel Murren die schlecht bezahlten Dienstbotenjobs der Norweger annahmen. Sie servierten, lächelten schmeichlerisch und sagten Dinge wie: »Ganss wie Ssie wünssen, oh großer, reicher Wikinger.« Eigentlich war das ziemlich seltsam, denn im Grunde gab es kaum Zweifel daran, dass die Schweden klüger und auch geschickter als die Norweger waren. Diener Åke hatte noch am gleichen Tag, als dieser Präsidentenheini ihn, den König, aus dem Schloss geworfen hatte und er hierher gekommen war, in der Tür gestanden und ihm seine Dienste angeboten.

Manchmal hatte er jedoch das Gefühl, dass sein Diener Åke im Stillen über ihn lachte. Aber egal, in schwierigen Zeiten wie diesen, ohne Apanage und im ausländischen Exil, konnte man sich als König halt nur einen schwedischen Diener leisten und da musste man wohl auch dessen schwedische Spitzfindigkeiten ertragen.

»Ssie sind draußen mit einem Hängegleiter gelandet und behaupten, über die Grensse gekommen ssu ssein, um mit Eurer Hoheit zu reden, und erbitten eine Audienss. Soll ich ssie hereinführen?«

»Hm«, sagte der König und warf einen Blick in die Zeitung. Verdammt noch mal, diese südtrønderschen Kreuzworträtsel waren wirklich schwierig.

»Jahrzehnt?«, fragte der König, schob die Hand unter das Gummi seiner Jogginghose und kratzte sich an der linken Pobacke.

Åke seufzte auf seine nervige, spitze Art: »Decennium.«

Der König zählte die Kästchen des Kreuzworträtsels und entschloss sich, dass es richtig war. Schließlich war er ja König.

»Schauen wir mal«, sagte er und legte den Finger auf die nächste Zeile. »Fünf senkrecht, sieben Buchstaben. Fähigkeit nachzudenken?«

»Eure Hoheit, die Herrssaften warten!«

Es war dem König nicht entgangen, dass Diener Åke seinen Titel »Eure königliche Hoheit« immer häufiger abkürzte, und das gefiel ihm gar nicht. Aber er befürchtete, wenn er ihn aufforderte, ihn grundsätzlich mit vollem Titel anzusprechen, dass Diener Åke dann eine Lohnerhöhung verlangte.

»Ja, ja schick sie rein«, sagte der König und wedelte irritiert mit der Hand.

Åke schlüpfte nach draußen und öffnete dir Tür. Herein kam ein seltsames Trüppchen. Erst eine dünne Bohnenstange von Mann mit einer Schwimmbrille auf der Nase, dann ein Knirps von einem Jungen mit Sommersprossen und knallroten Haaren, in denen irgendein komisches Insekt saß, und schließlich ein recht normal aussehendes Mädchen mit Zöpfen. Es war aber die letzte Person, die nach dem Mädchen den Raum betrat, die den König dazu brachte, die Augen aufzureißen und den Kiefer runterzuklappen: eine stattliche Frau mit gestrengem Auftreten und einer Nase, die kein Ende zu nehmen schien. Sie war – schlicht und einfach – das Schönste, was der König jemals gesehen hatte.

»Eure königliche Hoheit«, sagte die Bohnenstange mit der Schwimmbrille, »ich bin Doktor Proktor und wir sind gekommen, um Sie zu bitten, mit dem norwegischen Volk zu reden und es zur Vernunft zu bringen.«

»Genau!« Ein Strahlen ging über das Gesicht des Königs und er füllte die Kästchen für fünf senkrecht aus.
V-E-R-N-U-N-F-T.

»Heißt das, dass Eure Hoheit uns den Gefallen tun werden?«, fragte die Bohnenstange, die sich Doktor Irgendetwas genannt hatte.

»Tun? Was kann ich denn schon tun?«, sagte der König. »Ich habe so eigentlich schon genug zu tun.« Er nickte in Richtung des meterhohen Stapels mit Rätselheften, der sich neben ihm auf dem Boden türmte.

»Das Land braucht Sie, königliche Hoheit«, sagte der kleine, rothaarige Knirps. »Wenn nicht, wird die ganze Welt in Riesenschwierigkeiten geraten. Sie müssen mit uns zurück nach Norwegen kommen.«

»Zurück? Zurück zu diesem komischen Präsidenten, der mich rausgeschmissen hat?« Der König lachte verbittert.

»Hallvard Tenoresen muss gestoppt werden!«, sagte das Mädchen. »Im Übrigen ist das gar nicht sein richtiger Name, in Wirklichkeit heißt er Jodolf Staler und ist ein Mondchamäleon.«

»Ach ja«, sagte der König. »Und was ist ein Mondchamäleon?«

»Die sehen aus wie Paviane und haben den Arsch voller Hämorrhoiden«, sagte der Knirps.

»Tja, wer hat das nicht?«, murmelte der König und fuhr mit dem Finger über die Zeilen des Rätsels. Irgendwo hatte doch was von Affe gestanden, ob das ein Pavian war?

»Tenoresen hat fast alle Norweger hypnotisiert«, sagte das Mädchen. »Er schaut einfach in eine Kamera und schon bekommen alle, die ihm zu lange in die Augen sehen, eigenartige Sprachfehler und tun genau, was er sagt.«

»Das beeindruckt mich nicht«, sagte der König. »Ich habe als Kronprinz die Kunst der Hypnose erlernt. Die setzen wir immer ein, wenn wir im Fernsehen unsere Neujahrsansprache halten. Wir hypnotisieren das Volk, damit sie weiter einen König wollen statt einen Präsidenten und all dieses Zeug.«

Er blickte von seinem Kreuzworträtsel auf. »Habt ihr Lust? Soll ich euch mal hypnotisieren? Liebe Mitbürgerinnen und Mitbürger …«

»Nein danke«, sagte das Mädchen. »Tenoresen will Galvanius grillen und nächsten Mittwoch in Dänemark einmarschieren. Das ist schon übermorgen. Eure königliche Hoheit, Sie müssen mit uns kommen!«

»Kommt überhaupt nicht infrage!«, sagte der König. »Es geht mir hier ganz ausgezeichnet. Parabolantenne, keine Straßenmaut, billiges Benzin, keine Ausländer … Mal abgesehen von Åke und mir. Und die südtrønderschen Grillwürstchen sind auch viel besser als …«

In diesem Augenblick schien der Raum zu explodieren. Der König zuckte zusammen und hob von seinem Sessel ab. Als er wieder gelandet war, starrte er entgeistert auf die Hand, die soeben vor ihm auf die Tischplatte geknallt war. Ein infernalischer, beängstigender Knall, bei dem sein Herz einen Moment lang ausgesetzt hatte, was es jetzt wiedergutzumachen versuchte, indem es in dreifacher Geschwindigkeit davongaloppierte. Der Blick des Königs hob sich langsam und glitt von der Hand über den Arm und die Schulter bis zu dem Gesicht mit der langen Nase, der Brille und dem messerscharfen Blick, der ihn gnadenlos durchbohrte.

»Jetzt hör mal gut zu, mein Junge«, sagte die nicht minder scharfe Stimme. »Du wirst uns helfen, die Welt zu retten, ist das klar!«

»W-w-w-er sind Sie?«, stammelte der König.

Es kam keine Antwort, dafür wurde er aber von dem Blick festgenagelt, sodass es ihm unmöglich war, seine Augen abzuwenden.

»Das ist Frau Strobe«, hörte er den rothaarigen Knirps sagen. »Und was Sie gerade gehört haben, war der Strobeknall, und was Sie jetzt sehen, ist der Strobeblick.«

»S-s-s-trobeblick?«

»Ja, spüren Sie schon, wie er sich durchs Hirn bohrt, das jeden Augenblick zu brodeln und zu kochen beginnen kann.«

»L-l-lassen Sie mein Gehirn in Frieden.«

»Unter einer Bedingung«, sagte die Frau, die von den anderen Frau Strobe genannt wurde. »Mach deinen Job als König!«

»Ah ja … und der wäre?«

Das Mädchen mit den Zöpfen übernahm: »Ganz einfach, Sie sagen den norwegischen Mitbürgern, dass Jodolf Staler ein Betrüger ist und sie auf keinen Fall tun dürfen, was er sagt. Die Menschen müssen ihn als Präsidenten absetzen, und zwar sofort!«

»Du meine Güte«, sagte der König. »Und ihr glaubt, dass ich das schaffen kann … Mit einer einzigen Rede?«

Die ganze Delegation vor ihm nickte.

»Mehr nicht?«, fragte der König. »Ich soll bloß eine Rede halten?«

»Ja, das ist im Grunde alles«, sagte die Bohnenstange mit der Schwimmbrille. »Etwa so wie Ihr Vorgänger das im Weltkrieg von London aus gemacht hat. Er hat zu seinem Volk gesprochen und es aufgerufen, gegen die Übermacht zu kämpfen.«

»Hm«, sagte der König. »Und die haben das wirklich gemacht?«

»Nun, vielleicht nicht ganz so viele, wie wünschenswert gewesen wäre, aber mehr, als wenn er es nicht gesagt hätte.«

»Verstehe.« Der König sah sie nachdenklich an und wog das Für und Wider ab. Sein Vorgänger hatte ein paar kurze Radioansprachen gehalten und danach zurückkehren dürfen an seinen warmen Platz am Kamin mit all den Rätselheften. Und später hatte er sogar wieder in sein Schloss einziehen dürfen. Andererseits war es verflucht anstrengend, solche Reden zu schreiben.

»Wir vertrauen Ihnen, Eure königliche Hoheit«, sagte Frau Strobe plötzlich mit ganz sanfter Stimme und lächelte ihn an.

Er konnte nichts anderes denken als: Ist die toooooll. Er beugte sich zu ihr vor und sagte: »Ganz unter uns, Frau Strobe, ich finde ›Eure königliche Hoheit‹ ein bisschen steif. Nennen Sie mich doch einfach Euer Königlicher.«

»Oh, vielen, vielen Dank, Euer Königlicher«, sagte Frau Strobe und klimperte mit den Wimpern. »Und Sie dürfen mich Rosemarie nennen.«

»He, he«, sagte der König.

»Dann tun Sie also, warum wir Sie bitten?«

»Nun«, sagte der König. »Es ist schon spät. Lassen Sie uns eine Nacht darüber schlafen. Åke, bereite die Prinzessinnenbetten für unsere Gäste vor!«

Åke wippte auf seinen Füßen. »Wir haben nur einfache Pritschen.«

»Was für Dinger?«

»Etagenbetten. Ihr wohnt in einer Berghütte und nicht in einem Schloss, Eure Königliche.«

»Hoheit, Åke.«

»Entschuldigung, was habt Ihr gesagt?«

»Königliche Hoheit … vergiss das nicht. In Ordnung, dann eben Etagenbetten, und Abendessen.« Er drehte sich zu Frau Strobe um. »Ich habe Grillwürstchen, Rosemarie. Aus dem Rema. Supergut und superbillig.«

»Oh, vielen, vielen Dank, Euer Königlicher.«

»He, he«, sagte der König.

»Da wäre noch etwas«, sagte der rothaarige Knirps.

»Ja?«, sagte der König skeptisch. Immer gab es noch etwas. Und in der Regel war dieses Etwas höchst unangenehm.

»Sie müssen uns den Auftrag erteilen, Gregor Galvanius zu retten«, sagte der Junge. »Und das Land, und … ja eigentlich auch die ganze Welt.«

»Muss ich das?«

»Ja, das müssen Sie.«

»Warum?«

»Weil Sie der König sind«, sagte der Junge. »Wenn wir schon sterben müssen, dann möchte ich eigentlich gerne für König und Vaterland sterben. Das ist gut für die Moral. Verstehen Sie?«

Der König dachte nach. »Okay«, sagte er und kratzte sich die rechte Pobacke. »Ich gebe euch hiermit den Auftrag, Gregor Galvanius zu retten. Und das Land. Ja, und den Rest der Welt.«

»Jippijajei!«, schrie der Knirps.

»Vielen, vielen Dank«, sagte das Mädchen und verbeugte sich.

Lise konnte nicht schlafen. Nicht, weil sie etwa zu viele südtrøndersche Grillwürstchen gegessen hätte, und auch nicht, weil sie an ihren Kommandantenpapa und ihre Kommandantenmama oder an Gregor, die Mondchamäleons oder den Weltuntergang dachte. Es lag auch nicht an dem Prusten, Schnarchen und Grunzen, das aus den Betten rings um sie herum kam, sondern an einem anderen Geräusch. Das war nicht der Wind, der im Gestänge des Drachens pfiff, der draußen auf dem Hofplatz stand und den Petter ihnen geschenkt hatte, bevor er ins Zentrum von Klæbu gestürzt war, um Kakao zu trinken und Poker zu spielen. Es war ein anderer Laut. Ein Klicken. Sie hatte keine Ahnung, was es sein konnte, es schien aber irgendwo hier aus dem Haus zu kommen.

»Bulle«, flüsterte sie.

Aber Bulle antwortete nur mit einem pfeifenden Schnarchen. Lise strampelte die Decke zur Seite und schlich durch die Tür auf den Flur. Dort blieb sie stehen und lauschte, während der eiskalte Boden unter ihren Fußsohlen brannte.

Das Geräusch kam aus einem Zimmer am Ende des Flures, dessen Tür nur angelehnt war.

Sie schlich sich dicht heran und warf einen Blick hinein.

Das Erste, was sie sah, war eine Jacke auf einem Stuhlrücken. Es war die Leck-mich-am-Arsch-Jacke von Diener Åke. Auf dem Stuhl saß jemand, der Lise den Rücken zuwandte und der rhythmisch auf einer kleinen Maschine tippte. Lise wusste, was das war. Ein Morseapparat. Der Kommandantenpapa hatte so etwas daheim in Oslo in der Festung Akershus. Solche Maschinen waren während des Krieges genutzt worden, um Nachrichten zu verschicken, ähnlich wie man das heute per SMS machte. Papa hatte ihr sogar das Morsealphabet beigebracht. Drei kurz, drei lang, drei kurz bedeutete zum Beispiel »S. O. S.«. Und »Hallo!« war vier kurz, eins kurz, eins lang, zweimal kurz lang kurz kurz und dreimal lang. Aber wohin verschickte Diener Åke um diese Uhrzeit noch Nachrichten? Lise erstarrte, als sie die Hand von Åke erblickte. Wenn man das überhaupt eine Hand nennen konnte. Die Finger waren unnatürlich lang und ganz und gar mit grauen Haaren bedeckt und die Fingernägel waren schwarz!

Lises Blick richtete sich auf die Lehne des Stuhls und da, in einem Schlitz seiner Leck-mich-am-Arsch-Jacke, sah sie etwas durch die Stäbe der Lehne leuchten. Es war hellrot und wulstig, und obgleich Lise es noch nie zuvor gesehen hatte, wusste sie instinktiv, dass das die Hämorrhoiden waren, von denen Bulle erzählt hatte.

Im gleichen Augenblick verstummte das Klicken. Lise wich blitzschnell von der Tür zurück und hielt den Atem an, während ihr Herz wild pochte. Diener Åke war ein Mondchamäleon! Hatte er sie gehört? Ihre Angst befahl ihr wegzulaufen. Aber der Wille, keine Angst zu haben, sagte ihr, dass er sie dann hören würde. Der Wille gewann. Sie wartete und forderte ihr Herz auf, nicht so laut zu schlagen. Sekunden vergingen, ohne dass etwas geschah. Dann setzte das Morsen wieder ein.

Lise atmete aus, lauschte, zählte und buchstabierte.

K-Ö-N-I-G H-A-T B-E-S-U-C-H V-O-N S-A-B-O-T-E-U-R-E-N STOP S-I-E W-O-L-E-N D-I-E W-E-L-T R-E-T-E-N STOP W-A-S T-U-N? STOP.

Lise wartete. Dann kam die Antwort:

H-O-S-E-N-S-C-H-I-S-E-R! J-O-D-O-L-F S-A-G-T S-C-H-L-A-G I-H-N-E-N D-E-N K-O-P-F A-B U-N-D F-R-I-S S-I-E Z-U-M F-R-Ü-H-S-T-Ü-C-K STOP G-Ö-R-A-N.

Friss sie zum Frühstück!

Sie durften keine Zeit verlieren, sie mussten hier weg!

Lise schlich unendlich vorsichtig über den Flur, trotzdem knarrte eine Diele. Sie war sicher, die Tür hinter sich aufgehen zu hören, wagte es aber nicht, sich umzudrehen. Kommandantenpapa, dachte sie. Kommandantenpapa. S. O. S. S. O. S.!

22. Kapitel

Die Besiegbaren werden Hackfleisch. Oder doch nicht?

Der König träumte von einem Galadiner auf dem Schloss. Überall Glitzer und Pomp, die Minister verbeugten sich und er trug die Galauniform mit dem Seidenband und den vielen Orden. Er hatte seiner Tischdame, Frau Strobe, gerade erklärt, dass der eine Orden »Das Kleine Seepferdchen« genannt wurde, als jemand an seinem Stuhl rüttelte. Er blickte auf und sah diesen Chiropraktiker. Diesen Sänger. Hallvard Tenoresen.

»Das hier ist mein Stuhl«, sagte Tenoresen. »Weg hier!«

Der König hielt sich fest, aber Tenoresen rüttelte und rüttelte. »Aufwachen, Eure Königliche!«

Der König schlug die Augen auf und blickte direkt in das Gesicht von Diener Åke.

»Ihr müsst kommen, Eure Königliche. Die Gäste haben ssich in ihrem Ssimmer eingesslossen. Ich brauche die Sslüssel.«

»Ein-eingeschlossen? Warum das denn … ?«

»Ich habe keine Ahnung, aber ssie wollen nicht aufmachen. Die planen irgendetwas. Ich fürchte, dass Tenoresen ssie uns auf den Hals gehetss hat.«

Tenoresen! Der König sprang aus dem Bett, warf sich den Morgenmantel über, steckte die Hand in den Nachttopf, der neben dem Bett stand und zog ein Schlüsselbund heraus.

»A-ha«, sagte Åke und griff nach den Schlüsseln.

»Ich komme mit«, sagte der König.

Erst als sie auf dem Flur vor dem Gästezimmer standen, bemerkte der König den großen, rostigen Säbel, den Åke am Gürtel trug.

»Was willst du denn damit?«

»Ihnen den Kopf abhacken! Falls sie Widerstand leisten, meine ich.«

»Das wird nicht nötig sein«, sagte der König und klopfte an die Tür. »Das ist sicher ein Missverständnis. Rosemarie! Hier ist Euer Königlicher! Was ist los?«

Keine Antwort.

Der König drehte sich zu Åke um. »Was wolltest du eigentlich mitten in der Nacht bei ihnen im Zimmer?«

»Ihnen den Kopf … äh, nachgucken, ob die Nachttöpfchen geleert werden müssen.«

»Ah ja«, sagte der König, suchte den richtigen Schlüssel heraus, steckte ihn ins Schlüsselloch und drehte ihn um. »Rosemarie, ich komme jetzt herein!«

Er hatte kaum die Klinke nach unten gedrückt, als Diener Åke mit hoch erhobenem Säbel an ihm vorbei ins Zimmer stürmte.

»Nicht …«, sagte der König, aber zu spät. Ein Reißen ertönte, als der Säbel sich durch die erste Bettdecke schnitt und eine Wolke aus Federn aufwirbelte. Und dann durch die nächste und wieder nächste.

»Nicht doch!«, rief der König.

»Oh doch!«, rief Åke, lachte laut und rasselnd und hieb wieder und wieder zu.

»Åke, was tust du?«

»Mich ums Frühstück kümmern, Eure Königliche Hoheit«, stöhnte Åke.

Der König konnte ihn in dem Schneesturm aus Federn kaum mehr sehen. Aber er sah das offene Fenster neben den Etagenbetten. Åke hatte zu schlagen aufgehört und brüllte wütend: »Wo seid ihr, Menschengewürm?«

In der Stille, die folgte, hörte der König die Stimme des Rothaarigen: »Drei. Zwei. Eins.«

Diener Åke stürmte ans Fenster.

»Da sind sie!«

»Null.«

»Ich mach Carpaccio aus …«

Ein Knall ertönte und die Berghütte zitterte.

»W-w-was war d-d-das?«, stammelte der König.

Åke drehte sich langsam zum König um. Sein Gesicht war von einer dünnen Schicht aus weißem Pulverschnee bedeckt. »Das«, sagte er, während der Schnee von seinem Mund fiel, »waren die Rebellen, die mir entkommen sind. Aber du entkommst mir nicht.«

»Eure Königliche Hoheit, bitte.«

»Was?«, sagte Åke und weiterer Schnee rieselte von seinem Gesicht.

»Du hast mich wieder nicht Eure Königliche Hoheit genannt.«

Der König starrte auf Åkes Gesicht, aber er erkannte es nicht mehr wieder, plötzlich war es schwarz mit grauen Haaren, vorspringender Kinnpartie und einem offenen Rachen mit scharfen, glänzenden Zähnen.

»Puh, das war höchste Eisenbahn«, sagte Doktor Proktor, zog sich die Schlafmütze vom Kopf, setzte die Schwimmbrille auf und steuerte den Drachen um eine kleine, einsame Schönwetterwolke herum. »Sind alle da?«

»Ich bin hier«, sagte Frau Strobe.

»Ich auch«, sagte Lise.

»Und ich auch«, sagte Bulle.

Bulle streckte seinen Kopf aus dem Schlafsack und sah nach unten. Hinter ihnen verschwand Süd-Trøndelag und unter ihnen glitzerte das Mondlicht auf schneebedeckten Berggipfeln und vereisten Seen. Alles war so schnell gegangen, dass er noch nicht einmal richtig wach geworden war. Er hatte es gerade eben geschafft, sich die Hose und einen Schuh anzuziehen, der andere steckte noch in seiner Jackentasche. Bulle fühlte mit den Händen nach. Er hatte Handschuhe und Schal. Und …

»Perry!«

»Was ist, Bulle?«

»Ich habe Perry vergessen! Er ist noch in der Hütte!«

»Uih, Mist«, sagte Doktor Proktor. »Zum Umkehren ist es jetzt zu spät. Aber wenn ich Perry richtig kenne, hat er sicher ein gutes Versteck gefunden.«

Bulle raufte sich die Haare. »Aber was soll er denn ohne uns tun?«

»Fliegen fangen und sich vor diesem Pavian hüten, bis alles vorbei ist«, sagte Lise. »Ich verspreche dir, dass wir zurückfahren und ihn holen, Bulle.«

»Lise hat recht«, sagte Doktor Proktor. »Jetzt müssen wir zurück nach Oslo, auf dem schnellsten Wege, und Gregor retten und die Welt. Und dann – wenn wir bis dahin nicht gefrühstückt worden sind – Perry.«

»Armer Perry«, sagte Frau Strobe. »Und armer, armer Bulle.«

Bulle tauchte im Schlafsack ab und ließ den Kopf hängen, bis Lise »Elverum!« rief und er hervorlugte und die Stadt unter sich begutachtete. Im Osten war ein roter Streifen in all dem Schwarz zu erkennen. Ein neuer Sonnenaufgang war im Anmarsch und Bulle entschied sich, den Kopf nicht mehr hängen zu lassen. Sie konnten ja doch nichts tun. In jedem Krieg gab es Verluste, aber trotzdem ging das Leben weiter. Es musste ja weitergehen. Außerdem war es so schön um sie herum. Zu schön, um Zeit zu verlieren, wenn man in das Leben verliebt war.

23. Kapitel

Hicksen und Bruchlandungen

Als die Sonne über Süd-Trøndelag aufging, lag der König auf dem Rücken in dem Etagenbett und starrte auf ein Spinnennetz, das unter der Decke hing. Und da er ein leutseliger und im Moment sehr einsamer König war, gnadenlos eingeschlossen hinter Türen und Fensterläden, der niemanden sonst hatte, mit dem reden konnte, sprach er mit der Spinne, die mitten im Netz saß.

»Ein Pavian. Wer hätte das denn ahnen können? Dass mein Diener ein schurkischer, sprechender Pavian ist.«

»Hick!«, sagte die Spinne.

»Genau«, sagte der König. »Sag mal, spinne ich jetzt? Es kam mir gerade doch wirklich so vor, als hätte ich die Spinne hicksen hören.«

»Hick!«, sagte die Spinne.

»Danke«, sagte der König. »Du siehst übrigens auch ziemlich einsam und verlassen aus. Hast du gehört, was der Pavian gesagt hat? Dass er mich die ganze Zeit an der Nase rumgeführt hat und ein Spion ist, der kontrollieren soll, was ich so tue und wer mich besucht. Schon mal so was gehört?«

»Hickhick.«

»Was, glaubst du, hat der Pavian jetzt mit uns vor?«

Darauf hatte die Spinne offenbar keine Antwort, zumindest hickste sie nicht.

»Ja, ja«, sagte der König, rekelte sich und dachte, dass nichts so schlimm war, dass es nicht möglicherweise auch irgendeinen Nutzen hatte. Hier beschwerte sich wenigstens niemand, wenn er herumlag und faulenzte, und Faulenzen war seine absolute Lieblingsbeschäftigung. Neben dem Lösen von Kreuzworträtseln. Außerdem kam er so auch noch um diese Rede herum. Ach ja, er war schon ein fauler König, daran gab’s nichts zu rütteln. Der König schloss die Augen, er fühlte sich nach diesem Gedankengang gleich ein wenig besser. Nur durfte er nicht an den Säbel denken, mit dem Åke ihm unter der Nase rumgefuchtelt hatte, oder an das Geräusch des Schlüssels, der sich im Schlüsselloch gedreht hatte, als er eingeschlossen wurde. Den Rest der Nacht hatte er Åke am Ende des Ganges auf seinem Morseapparat herumknattern hören. Klack, klack, stopp. Klackediklack, stopp, klack. Als er versucht hatte, einen Blick durchs Schlüsselloch zu werfen, um zu sehen, was da vor sich ging, hatte ihm der von außen steckende Schlüssel die Sicht versperrt. Er schnupperte. Was war das für ein Geruch? Waffeln? Nein, keine Waffeln, Waffelfett. So rochen Waffeleisen, wenn sie aufgeheizt wurden. Ah, dann würde es wohl Waffeln zum Frühstück geben.

Der König kostete diesen Gedanken ein wenig aus und war kurz davor, wieder einzuschlafen.

»Au!«

Er riss die Augen auf. Die Spinne saß auf seiner Nasenspitze und starrte ihn mit acht schwarzen Augen an.

»H-hast du mich grad gebissen?«

»Hick!«

»Was soll das?«

Ohne ein Hicksen rannte die Spinne über die Bettdecke, den Bettpfosten hinunter, über den Fußboden und die Tür hinauf, wo sie im Schlüsselloch verschwand.

»Merkwürdiges Tier«, murmelte der König und schloss die Augen wieder. Doch dann hörte er ein bekanntes Geräusch. Ein Schlüssel drehte sich im Schlüsselloch. Frühstück! Er wartete, dass die Tür aufging, aber nichts dergleichen passierte. Stattdessen kam die Spinne wieder aus dem Schlüsselloch gekrochen und zog einen glänzenden Spinnfaden hinter sich her.

»Hick!«

»Hick mich hier und hick mich da«, sagte der König, drehte sich zur Wand, gähnte, schloss die Augen und spürte einen angenehmen Traum von Fastnachtswecken nahen. Aber was war mit dem Schlüssel, er hatte doch gehört, dass er im Schloss gedreht worden war? Der König schlug die Augen wieder auf. Konnte diese Spinne etwas damit zu tun haben? Der Spinnfaden … das war doch nicht möglich …?

Der König kletterte aus dem Etagenbett und schlich auf Zehenspitzen zur Tür. Drückte ganz vorsichtig die Klinke nach unten. Und schob die Tür … auf! Sie war offen! Er warf einen Blick auf den Schlüssel, der außen steckte, dann auf den Spinnfaden, der um das Ende des Schlüssels gesponnen war. War es der Spinne tatsächlich gelungen, den schweren Schlüssel mit einem Spinnfaden umzudrehen?

Hinter der angelehnten Tür am Ende des Flures hörte man Morsegeräusche. Klack, klack, stopp. Und da begriff der König, dass dies seine Chance war, seine Chance zur Flucht! Er stieg in seine Schuhe und band die Schnürsenkel zu. Dann ging ihm ein anderer Gedanke durch den Kopf: Vor was wollte er denn fliehen? Vor Waffeln zum Frühstück? Vielleicht sollte er noch einmal nachdenken. Überhaupt war ihm der tiefere Sinn der Flucht nicht ganz klar. Es hatte irgendwas mit dem zu tun, was der rothaarige Pimpf gesagt hatte. Vom Königsein. Außerdem duftete es nicht nach Waffeln, sondern nur nach einem heißen Waffeleisen. Er schlich aus dem Zimmer zur Eingangstür – und blieb jäh stehen. Seine Schuhe machten verräterische Laute. Er lauschte, aber das Gemorse im Nachbarzimmer ging weiter. Er konzentrierte sich, den Fuß immer mit einem Klicken des Morseapparats vor sich aufzusetzen. Was nicht ganz einfach war. Klack, klack, stopp. Klickediklack, stopp, klack. Es wurde ein lustiger Stepptanz, aber irgendwann hatte er es bis zur Tür geschafft. Er schnappte sich den Autoschlüssel, der an dem Schlüsselbrett an der Wand hing, nahm seinen Hermelinmantel vom Garderobenständer und wollte gerade nach draußen schlüpfen, als er ein Kribbeln im Nacken spürte. Er erstarrte, bis ihm aufging, dass das nicht Åkes Säbel, sondern die Spinne war. Sie war an ihm hochgekrochen und saß nun auf dem weißen Hermelinkragen.

»Du bist hiermit eingestellt, Kumpel«, flüsterte der König. »Und Diener Åke ist gefeuert.«

Und damit stapfte er, so schnell er konnte, über den Pfad zu dem alten schwarzen Rolls-Royce, den sein Urgroßvater vom König von Großbritannien samt angeschlossener Kolonien geschenkt bekommen hatte. Er rutschte hinter das Steuer und steckte den Schlüssel ins Zündschloss. In diesem Augenblick hätte er gerne einen dieser kleinen japanischen Wagen gehabt, die immer ansprangen. Jetzt hieß es, Daumen drücken. Er zog den Choke, pumpte mit dem Gaspedal und drehte den Zündschlüssel.

Der Motor jaulte auf. Oink, oink, oink.

Gleichzeitig tönten laute Rufe von der Hütte herüber. »He! Hiergeblieben! Verflixt und zugenäht, Eure Königliche!«

Der König probierte es noch einmal. Oink, oink, Doppel-Oink.

»Ihr sollt ins Waffeleisen! Ich will mein Frühstück!«

Der König trat verzweifelt das Gaspedal durch, als er im Rückspiegel den großen, splitternackten Pavian nahen sah.

»Spring an, du verfluchtes englisches Mistauto!«

Der Pavian füllte bereits den ganzen Spiegel aus, als der Motor endlich zündete. Der König löste die Handbremse, sie schnurrten über die Auffahrt und schlingerten auf die Hauptstraße.

»Puh, das war knapp, Kumpel«, sagte er und warf einen Blick in den Rückspiegel. Die Hütte war da, aber von dem Pavian fehlte jede Spur.

»Hick!«, sagte die Spinne, die auf die Hutablage gekrabbelt war.

»Was ist, Kumpel?« Der König sah noch einmal in den Spiegel. Und fluchte leise und königlich. Kaum sichtbar über der Kofferraumklappe sah er zwei spitze, haarige Ohren und graue Haarbüschel. Der Pavian hockte auf seiner Stoßstange. Wusste dieser dämliche Affe etwa nicht, dass die südtrøndersche Straßenverkehrsordnung es streng untersagte, sich an Autos ranzuhängen? Der König richtete den Blick wieder nach vorn. Und dort sah er etwas. Ein erwartungsvolles Lächeln breitete sich auf seinem Gesicht aus. Dann kurbelte er die Seitenscheibe runter, gab Vollgas und schrie aus voller Kehle: »Jetzt geht’s ab, Åke!«

Es tat einen ordentlichen Knall, als das Fahrgestell des Rolls-Royce gegen die Bodenschwelle knallte und der Wagen mit dem Hinterteil bockte wie ein ausschlagendes Pferd. Gleich darauf ertönte ein wilder Affenschrei, der rasch in der Ferne verebbte.

Der König sah in den Spiegel und lachte.

»Lust, einen fliegenden Pavian zu sehen, Kumpel?«

Und dort – irgendwo zwischen Süd-Trøndelag und Himmel – schwebte für einen kurzen Augenblick ein grauer Pavian, bevor dieser zum Sturzflug ansetzte.

»Sehen wir zu, dass wir nach Norwegen kommen«, sagte der König und gab Gas.

Die letzte halbe Stunde hatten die vier Besiegbaren im Großen und Ganzen nichts anderes als Wald unter sich gesehen. Den einen oder anderen Wasserflecken, ab und zu eine Straße, aber so gut wie kein Haus. Sie hatten an Höhe verloren und schrappten bedrohlich dicht über die Baumwipfel hinweg.

»Ich befürchte, wir schaffen es nicht bis nach Oslo«, sagte Doktor Proktor.

»Freie Fläche voraus!«, rief Bulle.

Und tatsächlich, plötzlich war Schluss mit dem schwarzen Tannenwald. Unter ihnen breitete sich eine vereiste Wasserfläche aus. Proktor setzte zur Landung an und schwang seine langen Beine aus dem Schlafsack.

»Sicherheitsgurte anlegen!«, rief er.

Und dann waren sie auch schon unten. Der Professor stemmte die Hacken ins Eis, aber der Familiengleiter war so schwer beladen, dass er ihn beim besten Willen nicht stoppen konnte. Er schoss nach vorn und im nächsten Augenblick lagen sie verknäuelt auf dem Eis.

»Alle unverletzt?«, rief Doktor Proktor und half Frau Strobe auf die Beine.

»Der hier nicht«, sagte Bulle mit einem betrübten Blick auf die Nasenpartie des Hängegleiters.

»Und was machen wir jetzt?«, fragte Lise, nachdem sie sich den Schnee von den Kleidern geklopft und einen Blick auf den finsteren Tannenwald geworfen hatte, der den vereisten See umgab.

»Wir nutzen die beste Reiseerfindung der Welt«, sagte Doktor Proktor.

»Die da wäre?«, fragte Bulle neugierig.

»Unsere Beine«, sagte Doktor Proktor und setzte sich in Bewegung.

Sie gingen auf den Waldrand zu und stapften durch den tiefen Schnee bis zwischen die Bäume, wo der Schnee nicht mehr ganz so tief war. Und dann gingen sie weiter.

Nach einer Weile machten sie eine Verschnaufpause.

»Ich will ja nicht jammern«, sagte Frau Strobe, die sich auf einen Baumstumpf gesetzt hatte. »Aber ich habe bei der Landung einen Schuh verloren und weiß nicht, ob ich noch viel weiter gehen kann.«

Sie hatte nicht mit einem Wort erwähnt, dass ihr Fuß schmerzte, aber jetzt – bei ausgezogener Socke – sahen sie alle, dass er blutig und geschwollen war.

Im gleichen Augenblick hörten sie ein bekanntes Geräusch.

Ein Auto.

Das gleich darauf auch schon wieder vorbei war.

Bulle rannte in die Richtung, aus der das Geräusch gekommen war, und war kurz darauf wieder zurück.

»Ganz in der Nähe ist ein Weg«, sagte er.

Sie stützten Frau Strobe und kamen bald an eine schmale Schotterstraße.

»Wo ein Auto ist, kommen auch noch mehr«, sagte Doktor Proktor.

Und damit machten sie sich ans Warten. Sie warteten und warteten, bevor sie schließlich noch ein bisschen weiter warteten.

»Es kommt niemand«, seufzte Lise nach einer ganzen Weile.

»Quatsch«, sagte Bulle. »Das ist genau wie bei einem Wasserkessel, der nicht kochen will. Du musst nur mal kurz den Raum verlassen, dann kocht er garantiert über. Kommt, wir gehen zurück in den Wald.«

Die anderen folgten Bulle zögernd. Und kaum hatten sie den Waldrand erreicht, hörten sie Motorenbrummen, das sich näherte.

»Okay, dann trampen wir jetzt also«, sagte Doktor Proktor und streckte den Daumen in die Luft.

»Trampen ist mir zu unsicher«, sagte Bulle, stellte sich mitten auf den schmalen Weg und wedelte mit beiden Armen.

Zehn Sekunden später saßen sie alle in einem warmen Auto.

»Sehr freundlich von Ihnen«, sagte Frau Strobe und nieste.

»Gern geschehen«, sagte der Fahrer. »Und was wollen Sie in Oslo?«

»Gregor Galvanius retten«, sagte Bulle. »Und Norwegen. Und im Übrigen noch den Rest der Welt. Und Sie?«

»Ich? Ich habe einen Brief vom Militjär bekommen, dass ich mich im Schloss melden soll. Da kriegen wir Uniformen und Gjewehre und dann gjehts ab nach Dänemark.«

»Sind Sie sicher, dass das so eine … gute Idee ist?«, fragte Lise, die eingeklemmt auf der Rückbank saß.

Der Fahrer sah sie über den Rückspiegel an. »Das ist eine wahnsinnsgjute Idee. Wenn wir uns die nicht vorkjöpfen, kjöpfen die sich uns vor. Hast du nicht gehört, was der Präsident gesagt hat?«

»Apropos«, sagte Doktor Proktor. »Könnten Sie mal das Radio anmachen?«

»Klaro«, sagte der Mann und drückte auf den An-Knopf. Aus den Lautsprechern tönte Chorgesang. Doktor Proktor schaltete zu einem anderen Sender um. Chorgesang. Und zum nächsten. Wieder Chorgesang. Proktor drehte weiter, aber es half alles nichts, auf allen Kanälen gab es nur Chorgesang.

»Suchen Sie was Spezielles?«, fragte der Fahrer.

»Die Ansprache des Königs«, sagte Doktor Proktor.

Der Fahrer sah den Professor von der Seite an. »Welcher Kjönig?«

»Der König.«

»Ich kjenne keinen Kjönig.«

Die anderen Insassen erstarrten.

Doktor Proktor räusperte sich. »Sie erkennen seine Stimme bestimmt wieder, wenn Sie sie hören. Und Sie werden verstehen, dass das, was er sagt, nämlich dass Sie nicht auf Hallvard Tenoresen hören dürfen, vernünftig ist.«

Der Professor wäre um ein Haar mit der Stirn gegen die Windschutzscheibe geknallt, als das Auto eine Vollbremsung machte. Der Fahrer hatte einfach mitten auf der Straße gehalten.

»Ich glaube, hier müsst ihr aussteigen«, sagte er, beugte sich über Doktor Proktor und stieß die Beifahrertür auf.

»Aber …«

»Raus! Ich nehme keine Landesverräter in meinem Auto mit.«

»Ja, ja«, seufzte Doktor Proktor, als er und die drei anderen Besiegbaren das Auto in einer Schneewolke verschwinden sahen und sich wieder einmal in Bewegung setzten. Und sahen hinter jeder Kurve nur wieder endlosen Tannenwald, noch mehr Schnee und noch mehr Kurven.

Sie gingen. Und froren. Und gingen. Und froren. Ein paarmal gingen sie an den Waldrand, aber es kamen keine Autos. Also gingen sie frierend noch etwas weiter.

»Kommt der Bus bald?«, fragte Lise mit einem tiefen Seufzer.

»Gibt’s bald Frühstück?«, fragte Bulle und spuckte die Tannennadeln aus, auf denen er herumkaute.

»K-k-k«, klapperten die Zähne in Frau Strobes Mund. »I-i-ist n-n-nicht bald Sommer?«

Und dann – nach einer halben Ewigkeit – hörten sie endlich ein leises Geräusch, das immer lauter wurde und lauter, bis es wirklich sehr laut war.

»W-w-was kann das s-s-sein?«, fragte Frau Strobe und nieste.

»Hm«, sagte Doktor Proktor und sah an den Himmel. »Klingt wie eine Armada Bombenflugzeuge. Vieleicht sind sie schon auf dem Weg nach Dänemark.«

Lise stöhnte verzweifelt auf. »Oh nein! Wir schaffen es nie im Leben, irgendwas zu retten.«

Das Geräusch kam immer näher.

»In Deckung!«, rief Doktor Proktor. »Schnell, in den Wald!«

»Wartet!«, sagte Bulle. »Das ist kein Bombenflugzeug. Das ist A-Dur. Perfektes A-Dur!«

Sie blieben stehen und schauten zur letzten Kurve.

Und dann tauchte es auf. Ein brüllendes Motorrad mit dem größten Beiwagen, den man je gesehen hatte. Tatsächlich eine komplette Theaterloge mit Platz für ein ganzes Orchester.

Und auch am Steuer saß jemand, den sie alle wiedererkannten, trotz des dicken, roten Mantels mit dem weißen Pelzkragen.

»Eu-eu-eure Königliche Hoheit!«, rief Frau Strobe mit klappernden Zähnen.

Selbst aus der Entfernung war zu erkennen, wie der Jemand am Steuer zu strahlen begann und die Bremse zog. Das Motorrad rutschte zur Seite, dann ein wenig nach hinten, dann auf gewisse Weise wieder zur Seite und im nächsten Augenblick definitiv nach vorn, bevor es direkt vor ihnen zum Stehen kam.

»Perry!«, rief Bulle, als er seinen siebenbeinigen Freund in dem weißen Pelzkragen entdeckte.

»Rosemarie!«, rief der König. »Und … und …« Es war überdeutlich, dass er sich an keinen der anderen Namen erinnern konnte. »Und all ihr anderen! Ihr könnt euch nicht vorstellen, was passiert ist, nachdem ihr gegangen seid. Ich …«

»Warten Sie«, sagte Doktor Proktor. »Die Zeit ist knapp, das können Sie uns alles unterwegs erzählen. Und jetzt hopp, alle zusammen in den Beiwagen!« Der Professor sah auf den König herunter. »Und ich fahre!«

»Aber … aber ich bin doch der König.«

»Das ist mein Motorrad«, sagte Proktor, stieg vor dem König auf den Fahrersitz und schob ihn mit seinem Po nach hinten. »Sitzen alle?«

Und während aus dem Beiwagen ein einstimmiges »Ja!« schallte, gab Doktor Proktor Gas und sauste los.

24. Kapitel

Plan B für Bulle

Während der Fahrt erzählte der König, so laut er konnte, um den Motor zu übertönen.

Von seiner Flucht.

Von der runtergelassenen Schranke an der Grenze und von den zwei seltsamen Zöllnern, die meinten, niemanden reinlassen zu dürfen, am allerwenigsten Könige. Also hatte der König kehrtgemacht und unterwegs einen Tramper in einem roten Overall aufgegabelt.

»So ein Petter, der sein ganzes Geld beim Pokerspielen in Klæbu verloren hatte und zurück nach Hause und zu seinen Hängegleitern wollte.«

Also hatte der König Petter nach Hause gebracht, und nachdem Petter dem König Kakao gekocht und ihn viermal nacheinander in Halma geschlagen hatte (und viermal gerufen hatte: »Es gib’ nur ein’ Super-Petter und das bin ich, verflixt!«), hatte er den König über den Fluss gerudert und ihm gesagt, er müsse nur der Hochspannungsleitung folgen, dann käme er automatisch nach Norwegen. Der König war ein paar Fußspuren im Schnee gefolgt, die ihn zu einem roten Haus geführt hatten, in dem ein alter Mann wohnte, der meinte, er wäre Schlepper und Handaufleger.

»Der hat mir dieses Motorrad verkauft«, sagte der König.

»Verkauft?«, platzte Proktor heraus. »Er hat Ihnen mein Motorrad verkauft?«

»Ja. Für neuntausendneunhundertneunundneunzig Kronen. Eine Handauflegung gab’s gratis dazu. Er hat mich von meiner Leberarthrose und Enddarmbronchitis geheilt. Tüchtiger Bursche, ich wusste nicht mal, dass ich das hatte.«

Sie rasten durch den Wald und ein paar Kreuzungen später kamen sie auf eine etwas breitere Straße in einem etwas kleineren Wald.

Nach einer weiteren Weile sahen sie sogar ab und zu ein Auto. Und dann kamen immer mehr davon, bis sie schließlich an einem Schild vorbeifuhren, auf dem stand:

OSLO 11 Kilometer

Als die Uhr am Rathausturm drei Uhr schlug, parkte das Motorrad vor Syvertsens Konditorei. Und nachdem Merete, die nicht Merete hieß, Tee nachgeschenkt hatte und Frau Strobe nicht mehr mit den Zähnen klapperte und Bulle zweieinhalb Frühstücke verdrückt hatte, räusperte Doktor Proktor sich.

»Also, so viel wissen wir: Wenn Gregor, das Land und die übrige Welt gerettet werden sollen, müssen wir schnell handeln. Wir wissen allerdings nicht, wo Gregor sich befindet oder wie Jodolf Stalers Pläne für den Angriff auf Dänemark aussehen. Und ohne diese Informationen wird es schwer werden, überhaupt irgendwas zu retten.«

»Schade, dass Sie kein Morsealphabet können«, sagte Lise zum König. »Dann könnten Sie uns sagen, was Diener Åke gemorst hat.«

»Ich erinnere mich nur daran, dass ich versucht habe, im Takt mit dem Klackern der Maschine aus der Hütte zu schleichen«, seufzte der König, den Mund voller Waffel. »Das ging irgendwie Klack-klickediklick und Klickediklick oder so ähnlich.«

»Das erste könnte ein D sein und das zweite ein I«, sagte Lise. »Aber das hilft uns auch nicht weiter.«

»Du kannst das Morsealphabet?«, fragte der König, erkennbar beeindruckt.

Lise nickte. »Können Sie sich nicht an ein bisschen mehr erinnern?«

»Da muss ich mir wirklich das Hirn verrenken«, sagte der König und begann, Grimassen zu schneiden.

»Hick!«

»Das ist ein E«, sagte Lise.

»Ich habe doch gar nichts gesagt«, sagte der König und beendete die Gehirnverrenkung mit einem Stöhnen.

»Hack. Hickedihackhick.«

Fünf Pupillenpaare richteten sich auf Bulle, während Bulles eigene zwei Pupillen nach oben gerichtet waren. Dort, auf seinem Kopf, saß Perry und hickste drauflos.

»Hack-hack-hack. Hack. Hick. Hickhack-hickedihick. Hackedihickhack. Hack-hack-hack. Hack-hack. Hick. Hackedihick.«

»E«, sagte Lise. »Und T. T-R-O-T-E-L. K-O-M-E-N.«

»Die Trottel kommen!«, rief Bulle eifrig. »Perry hat sich die Morsesignale gemerkt! Hast du noch mehr, Perry?«

Und Perry hatte mehr. Irgendwann musste Lise einen Stift zu Hilfe nehmen, damit ihr die Buchstaben nicht alle durcheinanderwirbelten. Als Perry schließlich am Ende angelangt war, las sie vor, was sie sich auf der Serviette notiert hatte.

»Die Trotel komen nach Oslo, um die verückte Kröte zu reten.«

Frau Strobe schnäuzte sich in ein großes Taschentuch.

»Krottl?«, zischte sie mit verstopfter Nase und war schon dabei, die Hand zu heben.

»Das ist noch nicht alles«, sagte Lise. »Jetzt kommt offensichtlich die Antwort aus Oslo: Die Trotel komen zu spät, ha, ha. Wir haben die Kröte nämlich im Schlosturm eingespert und wolen sie morgen zum Frühstück grilen. Unterdesen spielen wir BABA-Platen, damit er sich ruhig verhält. Ich freue mich schon auf Wafeln zum Frühstück, bevor wir Dänemark überfalen. Pas auf den Königstrotel auf.«

»Königstrottel?!«, schnaufte der König und hob ebenfalls die Hand.

»Wir müssen Gregor retten, ehe aus ihm eine Waffel wird«, sagte Bulle.

»Sie haben kapiert, dass er völlig kraft- und willenlos wird, wenn er BABA hört«, sagte Lise.

»Ama, ama, ama, lieba, lieba, süßa Gnegor«, sagte Frau Strobe und wischte sich eine Träne aus dem Augenwinkel. Der König sah sie verdutzt an.

»Eure Königliche Hoheit«, sagte Doktor Proktor. »Sie müssen eine Ansprache im Fernsehen halten. Jetzt auf der Stelle! Setzen Sie all Ihre königliche Überzeugungskraft ein und bringen Sie das Volk dazu, das Schloss zu stürmen, bevor das große Waffelbacken beginnt!«

»Ach ja?«, sagte der König, der seinen Blick nicht von Frau Strobe wenden konnte, die noch immer versuchte, ihre Tränen zu unterdrücken, und darüber hinaus jetzt auch noch einen leichten Grünschimmer im Gesicht bekam. »Um diesen armen, armen, lieben, lieben, SÜSSEN Kerl zu retten? Als hätte ein König nichts Wichtigeres zu tun?«

»Oh, aber Eunger Göninglicher«, schniefte Frau Strobe und nahm die Serviette, auf der Lise ihre Notizen gemacht hatte. »Sie müssen es tun!«

»Muss ich, Rosemarie?«, fragte der König und verschränkte die Arme vor der Brust. »Und was, wenn ich es nicht tue?«

Rosemarie sah den König lange an. Dann holte sie tief Luft. Sie blies sich regelrecht auf, ehe sie die Serviette unter ihre lange Nase hielt und die Luft in einem ausgedehnten Elefantentrompetenstoß, der ihre Nasenflügel zum Beben brachte, die Kristallleuchter zum Klirren und alle anderen Gäste in Syvertsens Konditorei erschrocken zu ihrem Tisch starren ließ, wieder ausstieß. Dann durchbohrte sie den König mit ihrem Strobeblick.

Aber der König schüttelte wild entschlossen den Kopf.

»Probieren Sie nur, mein Gehirn zu kochen. Ich rette doch nicht irgendeinen Trottel, den ich gar nicht kenne und in den Sie so bis über beide Ohren verliebt sind, dass Sie alles für ihn tun würden.«

Frau Strobe glotzte ihn an und vergaß völlig ihren Strobeblick. »Ich sod … sod verdiebt sein … in …«

»Das ist ja wohl eindeutig«, sagte der König. »Und das verletzt mich, Rosemarie.« Seine Stimme war plötzlich ganz weinerlich. »Das verletzt mich zutiefst, müssen Sie wissen. Ich bin immerhin König, oder? Und was ist er? Ein Frosch? Tut mir leid, Rosemarie, aber das ist wirklich entwürdigend. Das müsst ihr selber regeln.«

Frau Strobe und die anderen starrten den König sprachlos an, der sich erhob, ein paar Waffelkrümel von seinem Mantel fegte, aus der Konditorei marschierte und die Tür so heftig hinter sich zuknallte, dass die Türglocke scheppernd hin und her schwang.

»Das ist ja nun nicht sehr gut gelaufen«, sagte Doktor Proktor.

»Und was machen wir jetzt?«, seufzte Lise.

»Ganz einfach«, sagte Bulle und sprang auf den Tisch. »Jetzt entwerfen die Besiegbaren natürlich einen Plan B.«

»Der da wäre?«

»Na ja, den haben wir noch nicht«, sagte Bulle. »Wir müssen ihn erst noch entwerfen, wie gesagt. Aber er wird genial. Plan B für Bulle. Einen hübschen, sommersprossigen Plan. Kurz gesagt: ein Plan B, der so gut ist, das man gar nicht versteht, wieso er nicht Plan A war!«

Der Professor hüstelte. »Wenn du fertig bist, die Werbetrommel zu rühren, können wir vielleicht loslegen.«

»Klar doch«, sagte Bulle und sprang vom Tisch. »Hat jemand eine Idee?«

Es war lange ganz still am Tisch.

Schließlich ergriff Frau Strobe das Wort. »Mie mär’s, menn mir eimpfach in den Schlossturm gehen, die Tür aumpfschliefen und … ähm … Gnegor bepfneien?«

»Das ist auf alle Fälle ein schön einfacher Plan, Frau Strobe«, sagte Bulle. »Aber – in allen Ehren – vielleicht nicht der genialste und eleganteste. Außer man hat das starke Bedürfnis, selbst als Waffel zu enden. Der Schlossturm ist strenger bewacht als die Norwegische Bank, und außerdem wissen sie, dass wir unterwegs sind, um Gegor zu retten. Wir müssen sie irgendwie überlisten. Andere Vorschläge?«

Jetzt war es so still, dass sie den Sekundenzeiger der Wanduhr ticken hörten. Der dem Ereignis entgegentickte, das unvermeidlich eintreffen würde, wenn ihnen nicht ganz schnell etwas ebenso Geniales wie Elegantes einfiel.

»Ich glaube, ich hab was«, sagte Lise.

»Was?«, fragten die anderen im Chor.

»Wir checken im Hotel ein«, sagte Lise.

25. Kapitel

Hotel und Der Große Fluchtversuch

Es war Nacht in Oslo. An dem wolkenlosen Sternenhimmel hing der Mond wie eine milchig gelbe Reispapierlampe. Er schien auf das 20-stöckige Radisson-Hotel neben dem Schlosspark, auf den nicht ganz so hohen Gefängnisturm des Schlosses und auf den großen, glänzenden Apparat, der dicht hinter dem Tor auf dem Festplatz stand und einem Waffeleisen unangenehm ähnlich sah, wenn er auch gut hundertmal größer war. Und er schien auf das Tor zum Hof des Schlosses, das von zwei bärtigen Männern bewacht wurde, die Gardeuniformen und hohe Mützen mit Federbüscheln trugen.

»Ungjewöhnlich schjöner Himmel, den wir hier in Norwegjen haben«, sagte der mit dem Schnurrbart. »Oder was meinst du Gunnar?«

»Ich sjage, dass du da verdjammt recht hast, Rolf«, sagte der mit dem Hängebart. »Niemand hat schönere Stjerne als wir.«

»Es rührt mich immer wieder, dass Gott ausgerechnet uns mit einem so schjönen Himmel beschjenkt hat.«

»Kjein Wunder, dass die Dänen uns djiesen Himmel klauen wollen.«

»Ausgjerechnet uns, die wir aus dem Heimatland der Hjelden und Riesen kommen, das ist verdjammt noch mal eine Bjeleidigung! Ich muss sagen, ich freue mich richtig darauf, es djem zu zeigen.«

»Ich glaube, das heißt djenen, Rolf.«

»Ja, du hast recht, Gunnar. Und ich freue mich auf die Hinrichtjung morgen früh.«

»Was dieser Froschtyp jetzt wohl denkt?«, fragte Gunnar mit dem Hängebart. Sie blickten beide zum Gefängnisturm hinüber, dessen dunkle Silhouette sich vor dem Sternenhimmel abzeichnete.

»Merkwürdig«, sagte der Hängebart und stampfte mit den Füßen auf. »Mir war doch gerade verdjammt noch mal so, als hättje ich da oben am Himmel einen kleinen Jungen hängen sehen.«

»Ha, ha«, sagte der Schnurrbart.

Bulle stand reglos da und versuchte, das Gleichgewicht zu wahren. Er war erstarrt, als die beiden Wachen plötzlich nach oben schauten. Hatten sie ihn gesehen? Hoffentlich nicht.

Er spürte das Zittern des straffen, beinahe unsichtbaren Spinnfadens unter den Balanceschuhen und drehte sich vorsichtig nach hinten Richtung des Radisson-Hotels. Sein Blick ging zum Zimmer 1146, wo der Faden im Fensterspalt verschwand und an der Minibar befestigt war. In dem dunklen Fensterrahmen erkannte er die Silhouetten von Lise, Doktor Proktor und Frau Strobe. Er drehte sich wieder nach vorn und sah hinüber zum Gefängnisturm. Oben in der Höhe war der Wind immer viel stärker, als man unten am Boden vermutete. Doch an diesem Abend war der Wind ihr Verbündeter. Sie waren vor zwanzig Minuten alle fünf in das Hotel gegangen und hatten um ein Zimmer möglichst weit oben mit Blick auf das Schloss gebeten. Glücklicherweise war Zimmer 1146 nicht belegt gewesen. Sie hatten die Schlüsselkarte bekommen und waren mit dem Aufzug in die elfte Etage gefahren, von wo aus sie Lises Plan in die Tat umgesetzt hatten. Lise hatte nämlich gelesen, dass Spinnen, wenn sie einmal weiter verreisen wollten, ihr eigenes Segel aus Spinnweben spannen und damit auf dem Wind davontrieben. Frau Strobe hatte genickt und gesagt, dass das wirklich so sei. Und genau das hatte Perry dann getan. Nachdem Doktor Proktor sich erst versichert hatte, dass der Wind richtig stand, hatte die kleine, kluge Spinne sich einen Drachen gesponnen, ihn mit einem Spinnfaden an der Minibar befestigt und war aus dem Fenster gesprungen. Und statt elf Etagen tiefer auf der Straße als Spinnenmarmelade zu enden, war Perry mit einem leisen Hick im nächtlichen Dunkel in Richtung Schlosspark davongesegelt.

Nach gut zehn Minuten hatten sie endlich das Signal empfangen. Ein dreifaches Zittern des Spinnfadens hatte ihnen angezeigt, dass Perry es auf den Gefängnisturm geschafft und den Faden befestigt hatte.

Jetzt war Bulle an der Reihe. Denn natürlich war es Bulles Job, dort hinüberzubalancieren. Wer außer ihm hätte das tun sollen? Dieses Mal hatten die anderen allerdings erst Ruhe gegeben, als er mit dem Argument kam, dass er der Einzige von ihnen war, der nachweislich von Perrys Faden gehalten werden konnte, und dass er es dank seiner geringen Größe vermutlich schaffen würde, sich durch die Gitterstäbe von Gregors Zellenfenster zu schieben.

Darauf hatte Bulle die Balanceschuhe angezogen und war vorsichtig auf den Spinnfaden getreten.

»Hier«, hatte Doktor Proktor gesagt, ihm die rosa Doppeldämpfer-Ohrenschützer und ein kleines Fläschchen mit der Aufschrift »Doktor Proktors Energiedrink mit mexikanischem Donnerchili. Extra stark« gegeben.

Damit ausgestattet war Bulle dann losmarschiert. Bis er gesehen hatte, dass die Wachen am Tor plötzlich nach oben schauten.

Womit wir wieder an dem Punkt wären, an dem Bulle reglos auf dem Faden steht und die Wache mit dem Schnurrbart einen Augenblick glaubt, oben in der Luft einen kleinen Jungen gesehen zu haben.

Bulle holte tief Luft, als er erkannte, dass er nicht entdeckt worden war, und setzte seinen Weg in Richtung Gefängnisturm fort.

Er hörte Musik. Eine bekannte Frauenstimme sang:

Mammamia, hiaigoä gä-än
Majmaj, haokänaj resis tju …

Und da – im Dunkel einer Schießscharte – sah er auch das Blinken von Perrys acht schwarzen Augen.

Bulle schlich das letzte Stück weiter, sprang auf den Balkon, der um die Spitze des Turms herumführte, wartete, bis Perry auf seinen Kopf gekrabbelt war, und schob seinen Kopf durch die Gitterstäbe vor dem Fenster.

Es war eine dunkle Zelle mit kahlen Steinwänden. Und dort – im Lichtschein des Mondes und einer einzelnen Kerze – sah er Gregor Galvanius. Er war mit eisernen Hand- und Fußschellen an die Wand gekettet. Abgesehen von einer langen Unterhose – die weiß oder annähernd weiß war – trug er keine Kleider. Sein magerer Oberkörper war bläulich weiß wie Sauermilch und sein ohnehin schon trauriges Gesicht sah mit den gelbbraunen Bartstoppeln und den blauschwarzen Rändern unter den Augen noch trauriger aus.

»Gregor«, flüsterte Bulle.

Keine Reaktion.

»Gregor! Wir sind gekommen, um Sie zu retten!«

Das Gesicht des armen Gregors hob sich langsam und starrte Bulle ausdruckslos an. Dann – als ginge ihm langsam Stück für Stück auf, dass es wirklich Bulle und kein Traum war – erhellte sich sein Gesicht. Bulle presste sich durch die Gitterstäbe und war – schwups! – in der Zelle.

»Gucken Sie mal hier«, sagte er und reichte ihm die rosa Ohrenschützer. »Wir setzen Ihnen die hier auf und schon hören Sie die Musik nicht mehr. Und dann nehmen Sie einen Schluck hiervon …« Er schraubte den Deckel von dem Glas mit dem Stärkedrink. »Extra stark. Stark genug, damit Sie Hand- und Fußfesseln und die Beschläge der Tür sprengen können. Aber wir sollten uns beeilen, die anderen warten.«

Er wollte Gregor gerade die Ohrenschützer aufsetzen, als sich dessen Gesicht plötzlich veränderte. Oder genauer gesagt: verwandelte. Denn direkt vor Bulles Augen wurde Gregor Galvanius’ Gesicht schlagartig kleiner. Kleiner und runder. Dann verschwanden die Bartstoppeln und die Ringe unter den Augen. Stattdessen bekam er Sommersprossen und eine kleine Himmelfahrtsnase. Und zu guter Letzt: Haare, die so ritzeratzerot waren, dass sie – soweit Bulle wusste – nur einem einzigen Jungen gehören konnten.

Ihm selbst.

Bulle stand da und starrte sein eigenes Spiegelbild an, das jetzt auch noch zu lachen begann. Als es den Mund öffnete, kamen spitze Zähne und eine hellrote Zunge zum Vorschein, die durch die Mundhöhle zuckte, während das Lachen so laut wurde, dass es sogar Agnetha übertönte. Als Bulle nach unten blickte, sah er durchlöcherte Strümpfe, aus denen krumme, schwarze Zehennägel herausragten. Ein langer, grau behaarter Schwanz wedelte auf dem Steinboden hin und her.

»Uääähhh!«, rief Bulle

»Hick!«, sagte Perry.

»Doppe-Uuääähhh!«, schrie Bulle

»Hihihihick!«, hörten sie aus einer anderen Richtung.

Bulles lachendes, beschwanztes Spiegelbild trat zur Seite und gab den Blick auf den richtigen Gregor frei. Seine Augen waren halb geschlossen, als wäre er einer Ohnmacht nahe.

»Ich habe auf deinen Besuch gewartet, mich schon ssehr auf dich gefreut«, sagte das Spiegelbild. Bulle erkannte die Stimme aus dem Schloss wieder. Das war der Chef persönlich. Jodolf Staler. Und wieder verwandelte sich das Gesicht und die Gestalt. Jetzt wurde es zu Hallvard Tenoresen, der eine bedauernde Miene auflegte: »Aber ich bin auch ein bissen traurig, weil unssere Bekanntssaft nur von kursser Dauer ist. Ihr beide werdet morgen früh leider zu Waffeln.«

Im gleichen Moment flog die Tür auf und vier Paviane stürmten herein. Schneller, als Bulle Karamellpudding hätte sagen können, hatten die Paviane ihn hochgehoben und neben Gregor angekettet.

Jodolf ging zu Bulle, legte den Kopf auf die Seite und sah ihn an, als fragte er sich, was dieser Junge doch für ein seltsames Geschöpf sei. Dann nahm er Perry aus Bulles Haaren, hielt die Spinne zwischen Daumen und Zeigefinger vor sein Gesicht und schien sich zu fragen, ob er dieses siebenbeinige Geschöpf nicht einfach zerquetschen sollte. Er entschied sich dann aber doch anders, kippte Doktor Proktors Energiedrink aus, stopfte die Spinne in das Glas, drehte den Deckel wieder zu und stellte das Fläschchen auf die Fensterbank.

»Jetzt könnt ihr ssussauen, wie euer kleiner Freund langsam erstickt«, sagte Jodolf.

Dann streckte er seine Hand durch das Gitter, ergriff den Spinnfaden und zog ihn zu sich. »Hm«, sagte er nachdenklich. »Tandoora, kannst du mal nach draußen sslüpfen und nachsehen, wo diesser Faden herkommt? Wenn ich mich nicht irre, finden wir die übrigen Terroristen am anderen Ende.«

»Bin sson unterwegs, Jodolf«, sagte der kleinste der Paviane und schlich sich weg.

»Du hältst Wache, Göran«, sagte Jodolf und biss den Spinnfaden mit einem hörbaren »Schnapp!« ab.

»Ich? Aber ich bin doch der …«

»Ssef der Luftwafel, ich weiß, aber noch habe ich hier das Ssagen, schon vergessen? Los jetzt! Wir gehen nach draußen und ssauen mal, was Tandoora erreicht hat.«

Und damit jagte Jodolf die anderen Paviane vor sich her aus der Zelle, schloss die Tür und reichte Göran das Schlüsselbund.

»Darf ich …«, begann Göran.

»Nein«, knurrte Jodolf. »Du darfst ssie nicht foltern. Ungefoltert ssmecken ssie besser.«

Göran murmelte ein kaum hörbares »Hosenssisser!«, nahm das Schlüsselbund und sah den anderen nach.

Bulle hörte Stuhlbeine über den Boden kratzen, als Göran irgendwo draußen auf dem Flur Platz nahm und die Musik aufdrehte.

»Ja, ja«, sagte Bulle. »So kann’s gehen.«

»Ich habe das Gefühl, dass es mir immer so geht«, schnaubte Gregor. »Wenn sie doch wenigstens diese teuflische Musik ausstellen könnten!«

»Die anderen kommen sicher bald und retten uns«, versuchte Bulle sich, aber Gregor würgte ihn wütend ab: »Hast du denn nicht die Wachen rings um das Schloss gesehen? Die haben fünfzig Mondchamäleons und hundert hypnotisierte Norweger mit Gewehren und Pechdrahtstiefeln. Vergiss es! Wir sind Toast!«

Bulle seufzte tief und hielt den Mund, Gregor war ganz offensichtlich nicht in der Stimmung für Smalltalk. Nach einer Weile hörte er, dass die Wache draußen auf dem Flur zu schnarchen begann.

»He!«, flüsterte Bulle. »Ich habe eine Idee!«

»Oh nein«, stöhnte Gregor. »Ich kann nicht mehr!«

»Es ist ganz einfach, du musst bloß die Zunge rausstrecken!«

26. Kapitel

Geländer und Kamelscheiße

Oh nein«, sagte Lise. »Sie haben sie gefangen genommen.«

Doktor Proktor und Frau Strobe, die neben Lise standen, starrten vom Fenster des Zimmers 1146 im Radisson-Hotel in die Dunkelheit. Doktor Proktors Hand hielt noch immer den losen Spinnfaden, den sie hereingezogen und dessen abgebissenes Ende sie erkannt hatten.

»Und bald werden auch wir Gefangene sein«, sagte Proktor. »Jodolf hat sicher bemerkt, dass der Faden hierher führt. Wir müssen weg, und zwar sofort.«

Er ließ den Faden fallen und rannte, gefolgt von den anderen, aus Zimmer 1146. Am Ende des Flures stellte er sich vor den Aufzug.

»Da habn wir aba Glügg«, sagte Frau Strobe und zeigte auf die leuchtenden Zahlen. »Der Aufzug kommp.«

»Und wenn das die Monchamäleons sind, die da kommen?«, gab Lise zu bedenken.

»Dein, do schnell könn’ die nicht da dein«, sagte Frau Strobe.

Es war still. Die Zahlen zeigten, dass der Aufzug zwischen der siebten und achten Etage war.

»Andererseits«, sagte Doktor Proktor, »soll Treppensteigen ja ziemlich gesund sein.«

Der Fahrstuhl war auf der neunten Etage.

»Sehr gesund.«

Zehnte Etage.

»Dreppensteign verlängert das Lebn«, sagte Frau Strobe.

»Kommt«, sagte Doktor Proktor.

Und damit rannten sie zu der Tür mit dem leuchtend grünen EXIT-Schild und schlüpften ins Treppenhaus.

Die Tür fiel hinter ihnen ins Schloss, als sie das laute Pling der sich öffnenden Fahrstuhltüren hörten.

»Das Geländer«, sagte Lise und sah im Treppenhaus nach unten. Der Handlauf verlief in einer langen, immer kleiner werdenden Spirale bis ganz nach unten. »Bulle würde das Geländer nehmen.«

Mit diesen Worten setzte sie sich rittlings auf das Geländer, lockerte ihren Griff und begann rückwärtszurutschen. Noch bevor sie in der ersten Kurve war, sah sie, wie Doktor Proktor Frau Strobe auf das Geländer half.

Es ging rund und rund, schneller und schneller. Wände, Treppenstufen und Feuerschutztüren wirbelten an ihnen vorbei, und als Lise im Erdgeschoss auf dem Hosenboden landete, war ihr so schwindelig, dass sich alles um sie herum drehte. Als sie sich gerade aufgerappelt hatte, kam Frau Strobe. Rums.

»Wo bleibt Doktor Proktor?«, fragte Lise und sah nach oben.

Und da kam er. Langsam, die Beine fest um das Geländer gepresst. Er jammerte vor Schmerzen.

»Nich do fest zusammenpress’n!«, rief Frau Strobe.

Der Professor schien ihren Rat zu befolgen, denn plötzlich kam er angerauscht und – rums – lag er vor ihnen, während sich ein Gestank von verbranntem Hosenstoff breitmachte und er fieberhaft auf die Innenseite seiner Schenkel pustete.

Lise hörte am oberen Ende der Treppe eine Tür schlagen und sah hoch. Weit über ihnen schoben sich ein paar Gesichter über das Geländer und blickten zu ihnen nach unten. Schwarze Gesichter, umrahmt von grauen Haaren. Gleich darauf hallten Schritte durch das Treppenhaus und eine Stimme rief: »Hosenssisser! Da sind sie! Zurück in den Fahrstuhl! Beeilt euch!«

»Kommt!«, rief Lise und rannte auf die einzige Tür zu, die sie sehen konnte.

Sie führte zur Rezeption, die voller Menschen war. Lise blieb aber nicht stehen, sondern rannte, gefolgt von Frau Strobe und dem Professor, durch die Schwingtüren nach draußen zur Haltestelle auf den Holbergs-Platz.

»Die dind hinder uns!«, hörte sie Frau Strobe hinter sich keuchen.

»Und sie holen auf«, hörte sie Doktor Proktor noch weiter hinten hecheln.

Lise lief, so schnell sie konnte. Sie wusste, was sie tun musste, damit sie nicht als Waffeln endeten.

Sie sprang hoch, segelte durch die Luft, landete auf dem Sitz eines MMBs – also eines Motorrades mit Beiwagen – klappte den Kickstarter nach unten und trat mit voller Wucht darauf, wobei sie Gas gab. Es startete nicht.

Sie trat noch einmal.

Nichts.

Noch einmal.

Nein.

Sie hörte Frau Strobe in den Beiwagen stolpern. Und dann Doktor Proktor. Sie drehte sich um und sah niemanden. Aber sie hörte Schritte, das Kratzen langer, unglaublich hässlicher Zehennägel auf dem Asphalt. Und die getarnten Biester näherten sich schnell!

Lise sprang hoch und landete mit voller Wucht auf dem Kickstarter.

Vrooom!

Sie hatte den Motor anbekommen, aber wie weiter? Sie hatte nie zuvor ein Motorrad gefahren.

»Kuppeln und schalten!«, rief Doktor Proktor. »Kuppeln und schalten!«

Du kannst mich mal kuppeln, dachte Lise und drehte an den verschiedensten Hebeln herum.

Die Schritte näherten sich immer mehr, gleich waren sie da. Lise drückte und drückte und dann spürte sie, dass sich jemand hinter sie setzte und die Arme über ihre Schultern legte.

»So.« Es war Doktor Proktor.

Das Motorrad fuhr schlingernd vom Bürgersteig und schoss über die Straße davon.

»Jetzt die Zunge ein bisschen weiter nach rechts«, flüsterte Bulle, der den Kopf so weit gedreht hatte, dass er Gregors bläuliche Froschzunge sah, die dieser zwischen den Gitterstäben der Zellentür entrollt hatte.

»Ohing?«, stöhnte Gregor mit offenem Mund.

»Nach rechts. Die Zunge muss jetzt um die Ecke, Göran sitzt irgendwo auf dem Flur.«

»Ganich jo eingach!«, stöhnte Gregor.

»Sie müssen es schaffen, das ist unsere einzige Chance!«

Gregor stöhnte kraftlos. Schaffte es aber trotzdem, noch etwas mehr Zunge auszufahren. Es gelang ihm sogar, seine Zungenspitze um die Ecke zu schieben, wo sie aus ihrem Blickfeld verschwand.

»Und dann tasten Sie sich vor«, flüsterte Bulle. »Der Schlüssel liegt bestimmt auf seinem Schoß.«

»Au!«

»A i o? Äh, ich meine, was ist los?«

»I Chunge ich ang Gikker hängegiegen.«

»Hä?«

»Au! Au!«

»Psst, Sie wecken ja Göran!«

Im gleichen Augenblick erkannte Bulle, was Gregor ihm zu sagen versuchte. Die Zunge hing an dem eiskalten Eisen der Zellentür fest! Mit Grauen dachte Bulle an all die Male, bei denen er selbst der Versuchung nicht widerstehen hatte können, an eiskalten Laternenpfählen zu lecken, und anschließend festgehangen hatte. In solchen Situation gab es immer nur eine, höchst schmerzhafte Art, wieder los zu kommen – ein Ruck mit der Zunge! Was schon bei seiner eigenen, kleinen Zunge schrecklich war, aber bei dieser Zunge …

»Machen Sie einen Ruck zu sich!«, sagte Bulle.

»Au!«, sagte Gregor mit tränenerstickter Stimme.

»Jetzt!«, sagte Bulle streng und schloss die Augen. Gregor ruckte mit dem Kopf und Bulle hörte das Reißen von Haut.

»Au! Au! Au!«

Trippel-Au!, dachte Bulle und schlug die Augen wieder auf. Die Froschzunge lag wie ein Stück blau gefrorenes Walfleisch auf dem kalten, dreckigen Boden.

»Tapfer gekämpft, Gregor! Weiter!«

Das blaue Stück Fleisch wand sich ein Stück wie eine Schlange weiter, wurde dann aber wieder schlaff.

Gregorius seufzte. »Ich ing o üde, Ulle.«

»Denken Sie daran, dass wir die Welt retten müssen, Gregor!«

»Aer ich hache gi Helt!«

»Dann denken Sie daran, dass Sie Frau Strobe retten müssen.«

Es war einen Moment lang still. Dann kam wieder Bewegung in die Zunge.

»Ich üre ein Gein.«

»Höher«, sagte Bulle.

»Knieke-e«, sagte Gregor.

»Höher.«

»Chenke.«

»Höher.«

»Und gach ich … ich … Wach ich dach? Wach Glaggech ung Harkech …«

»Bäh …«, sagte Bulle leise, der sich genau vorstellen konnte, wo Gregors Zunge gerade war, und der ganz, ganz genau wusste, wie gut es war, dass Gregor das nicht wusste. Offensichtlich war es aber bereits zu spät.

»Äääähhhhh!«, Gregor kniff die Augen zusammen und würgte und würgte.

Draußen auf dem Flur war ein zufriedenes Grunzen zu hören, das sich in das gleichmäßige Schnarchen mischte. Und Bulle konnte sich nicht mehr halten. Er musste lachen. Und da hing er, der zum Tode Verurteilte, in Ketten an der Wand und schüttelte sich vor Lachen.

»Nicht aufgeben, Gregor«, flüsterte Bulle lachend. »Finden Sie den Schlüssel?«

»A!«, sagte Gregor. »Ich ha-e as Üsselung. E iegt auf jeineng Oß.«

»Super! Her damit!« Bulle blickte auf die Zunge, die sich zurückzog und dabei wie eine Schlange einrollte, bis nur noch die Spitze zwischen Gregors Lippen hervorragte. Und an der Zungenspitze hing tatsächlich ein schweres Schlüsselbund. Es waren so viele Schlüssel, dass man vermutlich jede Tür des ganzen Schlosses damit öffnen konnte, dachte Bulle. Die Vorhängeschlösser an den Bolzen, mit denen sie an die Wand gefesselt waren, die Zellentür, die Tür zum Gefängnisturm und die Hintertür des Schlosshofes, sodass sie unbemerkt entkommen konnten. Im Prinzip. Ein Problem gab es aber noch.

»Wie kliegen wil die Volhängeschlössl auf, wenn wil unsele Hände nicht bewegen können?«

Die Hände, sie konnten ihre Hände ja gar nicht benutzen, so weit hatte Bulle nicht gedacht.

Sehnsüchtig starrte er zu Perry hinüber, der immer schlapper in dem Glas hing, in dem er eingesperrt worden war. Auch er konnte ihnen nicht helfen.

Die Freiheit war so nah und doch so fern.

»Die Freiheit liegt so nah«, sagte eine Stimme dicht an seinem Ohr, »und ist doch so weit weg.«

Obwohl Bulle schon kalt war, wurde ihm bei dieser Stimme noch viel frostiger. Jodolf war, ohne dass sie ihn gesehen oder gehört hatten, in den Raum gekommen. Jetzt veränderten sich Teile der Mauer vor ihnen und das große, pavianartige Mondchamäleon materialisierte sich. »Jetzt werdet ihr mir verraten, wer eure Mitstreiter ssind«, sagte Jodolf, »und wo ssie wohnen.« Trotz seiner verzweifelten Lage spürte Bulle einen Anflug von Freude. Denn Jodolfs Frage konnte nur bedeuten, dass Lise, Doktor Proktor und Frau Strobe die Flucht gelungen war!

»Hören Sie mal gut zu, Sie großspuriger, unrasierter Pavian«, sagte Bulle. »Sie können tun, was Sie wollen, aus mir kriegen Sie kein Wort heraus. Außerdem wollen Sie ja ohnehin Waffeln aus uns machen. Es kann also kaum noch schlimmer kommen, oder?«

»Wie wäre es mit ein bissen Folter?«, fragte Jodolf.

»Dann foltern Sie mal los«, sagte Bulle mit breitem Lächeln. »Rothaarige lieben den Schmerz, wussten Sie das nicht?«

»Hmpf«, sagte Jodolf und drehte sich zu Gregor um. »Und wie ist es mit dir, Kröte? Magst du Folter? Oder ssollen wir einfach die Musik ein bissen lauter stellen? Nun, was meinsst du?«

Bulle sah Gregor gespannt an.

»Das eidzige, was ich wilklich nich mehl will«, sagte Gregor, noch immer mit dem Schlüsselbund an der Zungenspitze, »ist noch mehl Pavianhämolliden. Die schmecken nach Kamelscheiße. Andonsten ist Foltel in Oldnung.«

Bulle konnte sich zum zweiten Mal nicht mehr halten. Er musste wieder lachen.

Jodolf sah ihn ungläubig an und schüttelte langsam den Kopf.

»Menssen«, sagte er. »Ihr sseid wirklich nicht normal.«

Dann ging er zum Fenster, packte die Flasche und schüttelte sie, sodass Perrys lebloser Körper hin und her geschleudert wurde.

»Diesses Kerlchen hier ist jedenfalls erledigt«, sagte Jodolf und warf die Flasche aus dem Fenster. Bulle hielt die Luft an. Sie hörten die Flasche unten auf den Steinen des Schlosshofes zersplittern. Jodolf hielt sein Paviangesicht dicht vor Bulles Augen. »Was ist los, du Sswerg? Du lachst ja gar nicht mehr?«

Bulle schuckte.

Jodolf lachte, fischte das Schlüsselbund von Gregors Zungenspitze, marschierte durch die Tür und warf sie hinter sich ins Schloss.

27. Kapitel

Königlicher König

In Oslo ging es auf Mitternacht zu. Trotzdem machte die Stadt noch keine Anstalten, sich zur Ruhe zu begeben. Als der König durch den Kirkeveien schlenderte, sah er Leute mit riesigen Kartons voller Lebensmittel nach Hause eilen, während auf den Straßen Soldaten in tarnfarbenen Lastwagen vorbeifuhren. Sie sahen sehr kriegerisch aus, wie sie da auf der Ladefläche saßen und vor sich hin starrten. Kriegerisch und irgendwie hypnotisiert. Und das Merkwürdige war, dass überhaupt niemand ihn wiederzuerkennen schien. Er hatte eben ein kleines Glas Bier im Gasthaus Valkyrien getrunken, um den Kummer über seine geliebte, aber ach so verlorene Rosemariee zu ertränken, und der Kellner hatte doch tatsächlich Geld von ihm verlangt, obwohl er dem Mann mehrmals erklärt hatte, dass er der König war, Herrgott! Und nicht nur das, sondern obendrein auch noch ein König mit Liebeskummer. Und dann hatte dieser Kellner ihn auch noch rausgeschmissen, bloß weil er nur schwedische Kronen bei sich hatte! Sein eigenes Volk erkannte ihn nicht wieder. Und er sein Volk nicht. Das war traurig. Und im Grunde ziemlich furchtbar. Zu allem Überfluss musste er sich jetzt auch noch um einen Schlafplatz kümmern. Er hatte jemanden angerufen, den er für einen Freund hielt, und gefragt, ob er bei ihm übernachten könnte, aber der vermeintliche Freund hatte einfach aufgelegt, als ihm aufging, wer er war. Vielleicht sollte er es bei der Heilsarmee versuchen, die kümmerten sich doch um Obdachlose, oder?

Er kam an einer Ansammlung weißer Hochhausblocks vorbei, die auf einem Feld standen. Die Gebäude kannte er gut, dort war der Norwegische Rundfunk untergebracht. Fernsehen und Radio. Von dort waren sie gekommen, um seine Neujahrsansprache im Schloss aufzunehmen. Und als hätten seine Beine einen eigenen Willen, trugen sie ihn auf die weißen Gebäude zu, durch die Schwingtür der Fernsehanstalt bis zur Rezeption.

»Ich würde gerne mit Kalle Papps sprechen«, sagte der König zu der weiblichen Sicherheitsbeamtin hinter dem Tresen. Sie musterte ihn sicherheitsbeamtinnenstreng.

»Ich glaube nicht, dass Sjie ihn kjennen. Kalle Papps ist ein großer Fernsehstjar.«

»Und ich bin der König«, sagte der König.

Die Sicherheitsbeamtin schaute über den Rand ihrer Brille hinweg und lächelte mitleidig: »Ach, sind Sie das, mein Kleiner? Haben Sie den Mantel aus dem Kostümverleih?«

Der König sah sie an. Nicht mit dem durchbohrenden Strobe-Blick, sondern mit einem sanften, verschlafenen Blick mit schweren Augenlidern. Und dann begann er zu reden. Mit monotoner Stimme kamen die Worte langsam wie zähflüssiger Sirup bei minus zwanzig Grad:

»Liebe Landsleute. Das alte Jahr ist vergangen und hat uns mancherlei beschert, Erfolge und viele Dinge, über die wir uns freuen können. Wie zum Beispiel, dass das Durchschnittsgewicht ständig nach oben geht und dass Norwegen eins der glücklichsten Länder der Welt ist. Wir haben Gold im kombinierten Telemarkskischießen mit Übernachtung gewonnen und Honningsvåg ist erneut zu einem der nördlichsten Orte der Welt gewählt worden.«

Die Sicherheitsbeamtin gähnte. Und der König fuhr fort:

»Aber das Jahr hatte auch neue Herausforderungen und Aufgaben gebracht, die wir im neuen Jahr als ein einig Volk lösen wollen …«

Der Kopf der Sicherheitsbeamtin kippte nach vorn, worauf der König sich bückte, um ihren Blick festzuhalten.

»Und in diesem Moment geht es darum, Norwegen und den Rest der Welt vor einer Katastrophe zu bewahren. Können Sie das wiederholen?«

»Katastrophe«, wiederholte die Sicherheitsbeamtin mit Schlafwandlerstimme.

»Und darum«, sagte der König, »werden Sie jetzt Kalle Papps anrufen und ihn bitten, hierher zu kommen.«

»Kalle Papps anrufen«, wiederholte die Sicherheitsbeamtin, nahm den Telefonhörer, wählte eine Nummer, wartete ein wenig und sagte dann mit Schlafwandlerstimme: »Kommen Sie bitte zur Rezeption, Kalle!«

Eine Minute später stand der Sendeleiter Kalle vor ihnen.

»Sjuper, ich freue mich immer, Fjans zu treffen«, sagte er mit dem breiten Grinsen, dass man so gut von Kon-CHOR-renz kannte, und begrüßte den König mit einem ultrakurzen Händedruck. »Aber ich muss dringend weg, wir haben jetzt eine Ljivesendung und …«

Er hielt inne, als er merkte, dass der König seine Hand nicht losließ.

»Sie, lassen Sie los, die Leute warten und …«

»Liebe Landsleute«, sagte der König und Kalle Papps sah ihn verdutzt an. »Ein neues Jahr liegt vor uns und es ist an der Zeit, für das alte Jahr zu danken …«

Kalle Papps Augenlider sahen aus, als hätte jemand sie mit Bleigewichten beschwert.

»Und in der Livesendung, die jetzt gleich losgeht, werden Sie den König begrüßen, und dann wird der König zum norwegischen Volk sprechen«, sagte der König.

»Wird der König zum norwegischen Volk sprechen«, wiederholte Kalle Papps.

»Gut, gehen wir«, sagte der König.

Lise, Doktor Proktor und Frau Strobe saßen am Küchentisch des kleinen blauen Hauses am Ende der Kanonenstraße, das zwischen den hohen Schneewehen kaum noch zu sehen war.

»Dadd war tnapp«, schniefte Frau Strobe mit zittriger Stimme.

»Was für ein Glück, dass Sie das mit dem Kuppeln und Schalten noch hingekriegt haben«, sagte Lise zu Doktor Proktor.

»Aber gar nicht gut, dass Bulle und Perry aller Voraussicht nach morgen zusammen mit Gregor gegrillt werden«, antwortete er und kratzte sich verzweifelt mit beiden Händen in dem zerwuselten Haar. »Und das ist alles meine Schuld.«

»Nein, hauptsächlich meine«, sagte Lise. »Schließlich war es mein Plan.«

»Ich hätte sie stobb’n müffen«, sagte Frau Strobe. »Also bin ich wohl diejenige …«

»Genug!«, rief Doktor Proktor und stöhnte. »Wieso endet immer einer von uns im Gefängnis?«

»Ich wüsste zumindest, was Bulle darauf antworten würde«, sagte Lise. »Wie sollen wir denn sonst befreit werden?«

Plötzlich mussten alle lächeln, um danach noch trauriger zu sein als vorher. Sie dachten nach und zermarterten sich ihre Köpfe, bis Doktor Proktor aussprach, was alle dachten: »Es gibt nichts, was wir tun können.«

Frau Strobe vergoss ein paar Tränen, wickelte sich in eine Wolldecke ein und verschwand ins Wohnzimmer, wo sie sich aufs Sofa legte und den Fernseher einschaltete. Ihr Niesen übertönte noch den Chorgesang.

Auch Lise war nach Weinen zumute. Stattdessen zog sie ihre Stiefel an.

»Ich sollte vielleicht auch nach Hause gehen«, sagte sie. »Mama und Papa sind zwar hypnotisiert, aber es könnte ja trotzdem sein, dass sie sich Sorgen um mich machen.«

Doktor Proktor antwortete mit einem stummen Nicken.

Lise ging in den Flur, öffnete die Tür und wollte gerade ins Freie treten, als sie eine bekannte Stimme hörte. Sie blieb wie angewurzelt stehen. Die Stimme kam aus dem Wohnzimmer.

»Liebe Landsleute. Zuallererst und nicht zuletzt: Gutes neues Jahr. Aber lasst mich hinzufügen: Danke für das alte. Und damit auch das gesagt ist: Schon mal gute Besserung für alle, die in diesem Jahr krank werden sollten. Besonders die Älteren, Einsamen und alle, die zur See fahren. Wir haben ein Jahr hinter uns mit wechselnder Bewölkung, Trachtennähkursen und Elchjagd …«

Sie spürte, wie ein Gähnen in ihr aufstieg, und lief zurück ins Wohnzimmer, wo Frau Strobe schnarchend vor dem Fernseher saß. Vom Bildschirm stierte sie ein Mann im roten Mantel mit weißem Pelzkragen mit starrem Blick an, während er mit monotoner Stimme leierte:

»Aber wir mussten auch mit ansehen, wie ein Despot die Macht an sich riss und sich selbst zum Präsidenten ausrufen ließ.«

»Das ist der König!«, rief Lise. »Der König hält seine Neujahrsansprache im Fernsehen!«

Das Strobe-Schnarchen verstummte jäh und Lise hörte in der Küche Stuhlbeine über den Boden schrappen. Im nächsten Augenblick saßen alle drei nebeneinander und starrten mit weit aufgerissenen Augen auf den Fernseher.

»Hallvard Tenoresens Ziel ist es nicht, euch ein besseres Leben zu bescheren, liebe Landsleute«, sagte der König. »Sein Ziel ist es, für Chaos und ein üppiges Frühstück für sich und seine Paviane zu sorgen. In Wirklichkeit heißt er Jodolf Staler und kommt vom Mond. Er hat euch alle mit Chorgesang hypnotisiert, aber damit ist jetzt Schluss. Denn jetzt werden wir, liebe Landsleute – auch die auf hoher See –, Jodolf Staler stoppen. Die Dänen sind unsere Freunde und ich fordere euch auf, sofort die Waffen niederzulegen … Oder wartet. Richtet eure Waffen lieber auf Jodolf Staler und seine Kumpane. Und besonders auf Åke Diener, diesen verlogenen, betrügerischen Schleimer von einem Butler.«

»Fantastisch!«, hauchte Doktor Proktor. »Er tut es! Das ist wirklich ganz … ganz …«

»Königlich«, sagte Lise trocken.

»Aber … ist das noch rechtzeitig?«, flüsterte Frau Strobe verzweifelt. »Kann es uns noch gelingen, Gregor und Bulle zu retten? Es sind doch nur noch wenige Stunden bis zum Morgengrauen …«

»Ich hab’s«, sagte Lise.

»Du hast was?«, fragte Proktor.

»Janitscharenmusik. Die Rettung ist Janitscharenmusik.«

»Wirklich?«, sagte Frau Strobe.

»Ja, klar«, sagte Lise. »Wir müssen eine Kapelle zusammentrommeln. Können Sie irgendwas spielen? Egal was! Nur schnell!«

»Ich kann ein wenig Klavier spielen«, sagte Frau Strobe. »Konnte ich zumindest mal.«

»Äh …«, sagte Doktor Proktor. »Ich kann Vater Noah auf der Blockflöte.«

»Wir brauchen noch mehr«, sagte Lise. »Wir müssen raus auf die Straße und Leute zusammentrommeln. Und dann brauchen wir einen Dirigenten … Wir brauchen …«

Madsen wurde mit einem Ruck wach. Es hatte an der Tür geklingelt. Er stellte fest, dass er in dem Ohrensessel eingeschlafen war. Auf dem Fernsehbildschirm herrschte Schneetreiben. Das Letzte, was er vor dem Einschlafen gesehen hatte, war Chorgesang. »Norwegen ist gut, Norwegen ist einsame Spitze.« So was in der Art. Ziemlich schmissig. Madsen schob die Füße in die Pantoffeln, knöpfte die Korpsuniformjacke zu und schlurfte zu der Haustür seiner Mietwohnung.

Er öffnete die Tür. Draußen auf dem Flur standen drei Menschen. Ein atemloses Mädchen, ein prustender Mann mit Schwimmbrille und eine schnaufende Frau mit aufsehenerregend langer Nase.

»Wir müssen ein Korps aufstellen«, sagte das Mädchen. »Und wir müssen ein Lied eingeübt haben, bevor die Sonne aufgeht!«

Madsen schob seine Pilotensonnenbrille hoch und sah sie begriffsstutzig an. »Kjenne ich euch?«

»Ich bin Lise.«

»Lise?«

»Ich spiele in Ihrer Schulkapelle!«

»Kapelle?« Madsen dachte nach. »Äh, Schjulkappjelle ist langweilig.«

Das Mädchen seufzte und drehte sich zu der Frau mit der Nase um.

»Er ist hypnotisiert. Könnten Sie …?«

Die Frau nickte, hob die Hand und schlug damit gegen die Tür. Der Klatsch war so laut, dass er durchs ganze Treppenhaus hallte. Madsen blinzelte verwirrt, als er Lise, den merkwürdigen Professor und seine Kollegin von der Schule, Frau Strobe, vor sich stehen sah.

»W-wo bin ich?« Er drehte sich um und sah in seine eigene Wohnung. Auf dem Boden lag eine zerschlagene Blumenvase und das Bild auf dem Bildschirm begann zu rollen.

»Sagen Sie Schulkapelle«, sagte Lise.

»Schulkapelle«, sagte Madsen. »Was soll das?«

»Sie sind enthypnotisiert«, erklärte Lise, griff nach der Hand des Schuldirigenten und zog ihn hinter sich her. »Und jetzt werden wir an jeder einzelnen Haustür in der Kanonenstraße klingeln!«

Doktor Proktor stand auf einer umgedrehten Birnenkiste und sah über die Versammlung, die im Schein der Straßenlaterne mitten auf der Kanonenstraße stand. Alle waren da, Alte, Kinder und Erwachsene. Die Kommandantenmama, der Kommandantenpapa, Bulles Mutter und Schwester und Frau Thrane mit Trym und Truls. Einige waren in Bademänteln und Schlafanzügen gekommen, andere in dicken Steppjacken, einige in Chorhemden, andere in Uniform und mit Gewehr bewaffnet, schon halb auf dem Weg, die Dänen abzuschießen. Aber jeder von ihnen hatte die Ansprache des Königs gehört und jetzt gerade auch noch Doktor Proktor, der ihnen erzählt hatte, was im Busche war. Ob sie ihm glaubten, stand auf einem anderen Blatt. Die ausdruckslosen Gesichter verrieten nichts.

»Wir müssen uns dagegen auflehnen«, sagte der Professor. »Und wir müssen Gregor und Bulle retten.«

»Warum?«, rief es aus der Menge. »Wieso sollen wir unser Leben und unsere Gesundheit für einen Zwerg und einen Frosch riskieren?«

»Weil das das einzig Richtige ist, was wir tun können«, sagte Doktor Proktor, und merkte selber, dass er nicht mehr so überzeugt klang wie vorher. »Und weil wir es können.«

»Aha?«, rief jemand anderes. »Und wie sieht euer Plan aus?«

Doktor Proktor schluckte. »Der Plan, meine lieben Freunde … der Plan … Na, jetzt seid ihr sicher neugierig …« Er zeigte seine Zähne. »Und dazu habt ihr allen Grund, weil das nämlich ein guter Plan ist … Ein glänzender Plan … Ein Plan, der alle bisherigen Pläne ziemlich blass aussehen lässt. Er ist, sozusagen, die Mutter aller Pläne, wenn ihr … he, he … versteht, was ich meine …«

»Nein, was meinen Sie?«

»Der Plan, von dem ich rede, ist nämlich genau der Plan, den wir durchzuführen geplant haben, um niemand Geringeren als Gregor und Bulle zu befreien. Ist das vielleicht kein guter Plan?«

Es war so still, dass man eine Nadel fallen gehört hätte. Bis ein Ruf die Stille zerriss: »Und wie genau lautet der Plan, du Vogelscheuche?«

Doktor Proktor lächelte eilig. »Einen Augenblick, es gibt technische Probleme.« Er bückte sich zu Lise runter. »Wie war noch mal der Plan?«

»Eine Kapelle zusammentrommeln und ein Lied einüben.«

»Superplan«, sagte Proktor, richtete sich wieder auf, holte tief Luft und rief: »DER PLAN, MEINE DAMEN UND HERREN …«, bevor er sich selbst unterbrach und wieder zu Lise runterbeugte.

»Was für ein Lied und wieso eigentlich?«

»Sagen Sie ihnen einfach, was ich gesagt habe.«

Doktor Proktor richtete sich wieder auf: »… IST ES, EINE KAPELLE ZUSAMMENZUTROMMELN UND EIN LIED EINZUÜBEN!«

Die versammelte Menge sah für einen Augenblick wie belämmert aus. Dann brachen sie in schallendes Gelächter aus. Madsen räusperte sich mehrere Male und schob die Sonnenbrille zurecht. »Beruhigt euch, Leute. Es geht hier um ernste Dinge. Ich werde dirigieren.«

»Wer ist denn der Generaltrottel in der Generaluniform?«, rief jemand.

»Ist er blind?«, fragte ein Junge seinen Vater.

Mehr Gelächter.

»Meine Güte, und was soll das für ein Lied sein, von dem ihr die ganze Zeit redet?«, schrie Bulles Mutter.

»Was für ein Lied?«, wiederholte Doktor Proktor leise.

»Ein Popsong«, sagte Lise und schaute gen Osten. Begann es da unten am untersten Rand der nachtschwarzen Nacht nicht bereits zu grauen?

»EIN POPSONG!«, rief Doktor Proktor der Versammlung zu. Die Gruppe antwortete mit der bisher lautesten Lachsalve. Frau Thrane, die ganz vorne stand, hickste mit Lachtränen in den Augen: »Ihr seid doch verrückt. Ihr könnt doch nicht im Ernst glauben, ein Popsong könnte die Welt retten?«

»Wer macht mit?«, rief Doktor Proktor.

Lise blickte in die Menge, sah aber nur schüttelnde Köpfe. Doch dann war plötzlich eine Bewegung am hinteren Rand der Menschen auszumachen, die sich nach vorne fortsetzte. Schließlich erkannte Lise zwei Personen, die sich einen Weg zu der Birnenkiste bahnten. Die Person mit der großen Tuba und den zwei verpflasterten Brillengläsern war leicht zu erkennen; das war Janne. Bei der anderen handelte es sich um ein blasses Mädchen mit verschrecktem Gesichtsausdruck unter einer total verschnittenen Frisur, aus der einzelne Haarbüschel von ihrem Kopf abstanden.

»Beatrize?«, sagte Lise ungläubig. Sie hätte das Mädchen mit dem eingezogenen Hals fast nicht erkannt, das jetzt ganz und gar nicht mehr wie das süßeste Mädchen der Klasse aussah. »Was ist passiert?«

Beatrizes Stimme war nur ein Hauchen: »Nachdem die anderen Mädchen von der Ansprache des Königs enthypnotisiert worden waren, sind sie zu uns nach Hause gekommen und haben mich beschuldigt, sie verführt zu haben, in die Norwegenjugend einzutreten. Und dann haben sie mich auf die Straße gezerrt und das hier mit mir gemacht.« Sie zeigte auf ihren Kopf.

»Du Arme!«, rief Lise entsetzt.

»Es tut mir schrecklich leid, was für dumme und schlimme Dinge ich getan habe.« Beatrize schluchzte und ihre Augen standen voller Tränen. »D-d-darf ich wieder in der Kapelle mitspielen? Bitte!«

Lise schaute rüber zu Madsen, der unauffällig nickte.

»Bei uns«, sagte Lise, »darf jeder mitmachen, der will. Verstehst du, Beatrize?«

Beatrize schluckte, starrte auf den Boden und nickte, als Zeichen, das sie verstanden hatte. Lise legte ihre Hand auf die Schulter des klassen-ex-süßesten Mädchens. »Hast du dein Saxofon dabei?«

Beatrize hob den Blick, lächelte unter Tränen und hielt das Futteral mit ihrem Instrument in die Luft.

»Hallo!«, rief jemand aus der Menge. »Ihr habt noch nicht auf unsere Frage geantwortet! Kann ein Popsong die Welt retten?«

Lise sah Doktor Proktor, Frau Strobe und Madsen an. Dann drehten sich alle vier gleichzeitig zu der versammelten Menge um und antworteten im Chor: »Ja!«

28. Kapitel

Waffelteig und Zugvogelgesang

Es bestand kein Zweifel mehr. Der Morgen graute. Und als die Sonne aufging, schien sie neugierig zu beäugen, was in der kleinen, großen Stadt vor sich ging. Sie spähte also über den Rand und sah, dass in dem kleinen Innenhof, der mitten in dem zugeschneiten Schlosspark lag, seltsame Dinge passierten. Sie schob sich höher an den Himmel, um besser sehen zu können. Und schien direkt in ein winzig kleines, sommersprossiges Gesicht. Dieses befand sich unten im Innenhof des Schlosses, neben einem grünweißen Gesicht, das ständig Grimassen schnitt. Um sie herum standen Soldaten und vor ihnen blinkte ein riesiger, glänzender Apparat mit der Sonne um die Wette, den man glatt – wenn man es nicht besser gewusst hätte – für ein ausgewachsenes Monster von einem Waffeleisen hätte halten können. Und die Sonne summte das Liedchen mit, das an diesem Morgen aus dem Innenhof des Schlosses emporstieg:

Wotälu, kuh’nt äskejp ifei wonnätu …

Bulle spürte die Wärme der Sonne, die einen ersten Blick über den Mauerrand geworfen hatte, im Gesicht.

»Der Frühling scheint dieses Jahr früh zu kommen«, sagte er und schloss die Augen.

»Ja, das wäre ja wieder typisch, wenn ausgerechnet das ein super Sommer würde«, schniefte Gregor und zerrte an den Handschellen, mit denen ihre Arme hinter ihrem Rücken festgekettet waren.

Bulle fühlte eine regelrechte Hitzewelle im Gesicht.

»Wirklich schön mit der Sonne«, sagte er, ohne die Augen zu öffnen.

»Die Wärme kommt nicht von der Sonne«, sagte Gregor leise.

Bulle schlug die Augen auf. Und blickte von dem Stuhl, auf dem er stand, mitten in den schwarzen Schlund des Waffeleisens, das sich gerade geöffnet hatte. Das glänzende Fett zischte und verlief zwischen den gusseisernen Zacken.

»Habt keine Angst«, sagte eine Stimme hinter ihnen. Sie drehten sich um. Jodolf Staler hatte sich als Hallvard Tenoresen getarnt und trug eine grüne Uniform und eine Schirmmütze mit einem roten Band. »Es gibt internassionale Regeln, wie Kriegsgefangene ssu behandeln ssind. Und in denen steht, dass Waffeleiesen nur ssum Backen von Waffeln vorgessehen ssind. Ich – Jodolf Staler – bin ein Mann, der ssich an Regeln hält. Darum werde ich euch nicht einfach sso in das Waffeleisen werfen …«

Die Soldaten stießen erleichterte Seufzer aus. Und eine bebende Stimme flüsterte: »Gott sei Dank …«

»Wer hat das gessagt?«, brüllt Jodolf und fuhr herum. Die Soldaten nahmen Habachtstellung ein und starrten stur vor sich hin, ohne auch nur ein Nasenhaar zu bewegen.

»Will hier irgendjemand aufmucken?«, schrie Jodolf.

Keine Antwort.

»Wass?«, heulte Jodolf.

Die Soldaten sahen sich unsicher an, bis einer von ihnen probehalber den Kopf schüttelte. Und dann noch ein paar, bis schließlich alle so energisch ihre Köpfe schüttelten, dass man das Schaben von hundert kurz geschorenen Nackenpartien an der Innenseite von hundert Uniformjackenkragen hören konnte.

Jodolf musterte die Soldaten mit skeptischem Blick, ehe er sich wieder Gregor und Bulle zuwandte.

»Wo war ich stehen geblieben?«

»Wir sollen nicht gegrillt werden …«, sagte Bulle und konzentrierte sich, um auf dem klapperigen, wackeligen Stuhl nicht das Gleichgewicht zu verlieren.

»Das habe ich nicht gesagt«, sagte Jodolf. »Ich habe gesagt, dass ihr nicht einfach sso ins Waffeleisen geworfen werden ssollt, da die Regeln ssagen, dass Waffeleisen ausssließlich ssum Backen von Waffeln verwendet werden dürfen, alsso … Göran!«

Hinter Jodolf trat ein Soldat vor, der einen Feuerwehrschlauch in den Händen hielt. Göran schlampte ziemlich mit seiner Soldatentarnung, jedenfalls konnte Bulle die behaarten Pavianpranken sehen. Bulles Blick folgte dem Schlauch bis in die Zeltöffnung der Feldküche, die in einer Ecke des Festplatzes stand.

»… alsso machen wir ssuerst Waffeln aus euch«, sagte Jodolf. »Bitte schön, Göran!«

Und damit drehte der Pseudosoldat Göran den Feuerwehrschlauch auf, aus dem gleich darauf ein gelber, dickflüssiger Strahl schoss. Die Kaskade traf Gregor so hart, dass er zwei Schritte nach hinten taumelte.

Als er von dem gelben, dicklichen Brei bedeckt war, war Bulle an der Reihe. Er kniff die Augen zu und steckte die Zunge raus, als der Strahl ihn traf. Das Zeug schmeckte nach Waffelteig.

»Jetzt mögen wir euch noch lieber«, jodelte Jodolf. »Sswei Freiwillige vortreten, die sie in das Waffeleisen ssmeißen …«

»Ja, ja! Ssmerz! Ich will, ich will …«

»Nicht du, Göran. Sswei der Menschensoldaten.«

Er starrte die Soldaten an. Aber keiner von ihnen rührte sich. Sie waren so still, dass nur noch die Musik zu hören war:

Wotälu, kuh’nt äskejp ifei wonnätu …

»Okay«, sagte Jodolf. »Dann werden wohl wir beide das machen müssen, Göran. Gefangene, dreht euch ssum Waffeleisen um.«

Bulle drehte sich um und zwinkerte Waffelteig aus den Augen. Ein Zugvogel war auf einem Baum über dem dampfenden Waffeleisen gelandet und begann zu singen. Der ist aber ziemlich früh zurück, dachte Bulle. Aber egal, er saß jedenfalls in der Krone des Birnbaums und sang von einem etwas zu frühen Frühling und mischte sich unter Agnethas Stimme.

»Hoffe, ich werde mit Erdbeermarmelade und Sahne verspeist«, flüsterte Bulle. »Was wär Ihnen am liebsten? Mit braunem Käse?«

»Ist mir egal«, sagte Gregor. »Vor ein paar Tagen fand ich den Gedanken, gebacken und verspeist zu werden, eigentlich gar nicht so schlimm, traurig wie mein Leben war. Aber jetzt, wo ich weiß, dass irgendwo da draußen Frau Strobe herumläuft und an mich denkt und sich vielleicht sogar Sorgen macht …«

»Ja, ja.« Bulle seufzte und hörte Görans Schritte durch den Kies näher kommen. Und die Angst vor dem, was jetzt gleich passieren würde, schien seine Sinne zu schärfen, denn plötzlich hörte er viel klarer. Ein fernes Motorenbrummen. Und noch weiter weg ein drittes Lied, das sich in den Gesang von Agnetha und dem Zugvogel mischte. Dann fühlte er Görans gierigen Atem im Nacken, Paviankrallen stachen in seinen Rücken, als er zur Stuhlkante geschoben wurde. Bulle kniff wieder die Augen zu und dachte seinen letzten Gedanken; er hoffte, dass Lise es schaffen würde. Dann machte er sich bereit.

»Warte!«

Es war Jodolf, der das rief.

»Nimm ihnen die Handssellen ab.«

»Aber …«

»Wenn wir auf die Handssellen beißen, brechen uns womöglich die Backenssähne ab, und dann müssen wir zum Ssahnarzt. Und du weißt genau, wie sehr ich Ssahnärzte hasse …«

Und während Bulle hörte, wie Göran fluchend die Taschen nach dem Schlüssel für die Handschellen durchwühlte, hörte er auch, dass das Motorenbrummen lauter wurde. Genau wie das dritte Lied.

»Na endlich«, sagte Göran und Bulle vernahm, wie der Schlüssel zuerst seine eigenen Handschellen aufschloss und dann die von Gregor. Danach hörte er Jodolfs gemeines Lachen.

»Und nun, ihr Hosenssisser, wird’s heiß!«

29. Kapitel

Ein Popsong rettet die Welt. Vielleicht

Einer der Gardesoldaten am Schlosstor hielt sich die Hand über die Augen und blinzelte gegen die Sonne in die Richtung, aus der das Motorengeräusch kam.

»Sag mal, Gunnar«, sagte er und zwirbelte seinen Schnurrbart. »Ist das nicht ein ungewöhnlich großes Motorrad?«

»Das größte, das ich je gesehen habe, Rolf«, antwortete der andere Wachmann, zog die Oberlippe hoch und roch an seinem Bart. »Sieht fast so aus, als hinge da eine ganze Theaterloge dran. Mit einem Blasorchester?«

»Und was spielen die da? Das kommt mir irgendwie bekannt …«

»Warte mal! Die biegen ab. Die kommen hierher! Wirklich, die kommen! Was geht hier eigentlich vor?«

»Naja, da kommt halt wer!«

»Hör doch mal! Die spielen … die spielen …«

»Schilaffsjujäjäjä?«

»Fahren Sie bis direkt vor das Tor, Professor!«, rief Lise aus dem Beiwagen.

»Wird gemacht«, rief Doktor Proktor, der über den Lenker gebeugt auf dem Motorrad saß und auf dem Schlossplatz Gas gab. »Spielt einfach, so laut ihr könnt!«

»Habt ihr gehört!«, rief Madsen im Beiwagen und schwang seinen Taktstock noch fester. Und das merkwürdigste Musikkorps, das jemals in einem Beiwagen gespielt hatte, brauchte nicht zweimal gebeten werden. Lise spielte die Klarinette, Frau Strobe hämmerte auf das Spielzeugklavier ein, Janne spielte Tuba, Beatrize Saxofon, der Kommandantenpapa zupfte wie wild an den zwei verbliebenen Saiten einer Gitarre, die Kommandantenmama spielte Piccoloflöte, Trym und Truls trommelten, während ihre Mutter so herzzerreißend falsch und laut sang, dass sich die Touristen auf dem Schlossplatz mit weit aufgerissenen Mündern die Ohren zuhielten:

»Schilaffsjujäjäjä! Schlilaffsjujäjäjä!«

Die zwei Wachen warfen sich zur Seite, als das Motorrad durch die offenen Tore in den Schlosshof fuhr.

Bulle hörte die Musik, hörte, dass Debitels »Schilaffsjujäjäjä« BABAs »Wotälu!« übertönte und Agnethas Stimme in dem Geschepper unterging, das aus Doktor Proktors Beiwagen dröhnte. Er wusste, dass seine Freunde gekommen waren, um ihn zu retten. Aber was nützte das jetzt noch, es war zu spät. Göran hatte ihn bereits gestoßen und Bulle kippte vom Stuhl auf die siedende Hitze des Waffeleisens zu.

Sein Leben passierte noch einmal Revue. Es hatte Höhepunkte und weniger gute Tage gegeben, viel Spaß, aber auch ein paar Minustage – trotzdem überwogen die Tage mit Karamellpudding, Pupspulver und den Abenteuern mit seinen guten Freunden. Es war, kurz gesagt, ein viel zu kurzes Leben für einen so kurz gewachsenen Knirps gewesen. Ein Leben, das jetzt vorbei war.

Schlaps!

He, was war denn das?

Bulle hatte plötzlich einen blauen Gurt um den Bauch. Und er fiel nicht mehr. Das heißt, er fiel … aber nach oben. Also umgekehrt. Er stieg. Er sah die Fassade des Schlosses vorbeirauschen und dann – bums! – landete er. Der blaue Gurt war nicht wirklich ein Gurt, sondern eine blaue Froschzunge, und als diese ihn losließ, erkannte Bulle, dass er auf dem gleichen Balkon stand, auf dem er schon vor ein paar Tagen gestanden hatte. Neben ihm stand Gregor und spuckte.

»Sie haben es geschafft, Sie sind hier hochgesprungen«, rief Bulle und blickte nach unten in den Schlosshof, wo das Motorrad im Kreis um das Waffeleisen und Göran, Jodolf und Tandoora herumkurvte. »Mit mir an der Zunge!«

»Pfui!«, sagte Gregor. »Du schmeckst nach Gras und Seife!«

»Sie haben mir das Leben gerettet!«, sagte Bulle und schlang seine kurzen Arme um Gregor.

»He, hör auf, ist ja schon gut!«, sagte Gregor und wedelte mit den Armen. »Es ist nicht sicher, dass wir gerettet sind.«

Und damit hatte er recht, denn das Motorrad war inzwischen von Soldaten umringt, und damit nicht genug, im gleichen Moment wurde auch noch die BABA-Musik lauter gedreht. So unglaublich laut, dass selbst das Kanonenstraßenblasorchester beinahe in Agnethas Singsang unterging.

»WOTÄLU!! – FAINELLI FÄISSING MAI WOTÄLU!!«

Bulle sah, wie Gregor blass wurde und seine Knie zu zittern begannen, bevor er langsam zu Boden ging. Bis Agnetha irgendwo zwischen LU!! und FAINELLI Luft holte und man in der kurzen Pause einen verzweifelten Ruf vom Schlosshof hören konnte: »Gregor! Ich liebe dich!«

»Hick!«, sagte Gregor. »Was war das?«

»Das«, sagte Bulle, »war jemand, der gesagt hat, dass er Sie liebt.«

»M-m-mich liebt? A-a-aber wer … ?«

»Was glauben Sie denn, Sie Froschhirn? Frau Strobe natürlich. Okay?«

Bulle sah, wie das frische Grün in Gregors Wangen zurückkam. Seine Augen begannen zu glänzen und ein breites Lächeln zeichnete sich auf seinem Gesicht ab.

»Wir müssen etwas tun, bevor die Soldaten sie ergreifen!«, sagte Bulle.

Aber Gregor schien Bulle nicht zu hören. Er starrte selig vor sich hin in die Luft. »Im Grunde ist das ja ein richtig schöner Song, findest du nicht auch?«, fragte er.

»Wotälu?«, fragte Bulle überrascht.

»Ja, wenn man wirklich genau hinhört«, sagte Gregor.

»Hallo, wachen Sie auf!«, sagte Bulle und schnippte mit den Fingern vor Gregors Augen herum. »Der Weltuntergang und so!«

Und dann hörte man nur noch swisch und slafsch und schwusch und klatsch und iiiieeek!

Klatsch! machten die drei Soldaten, als sie, nachdem Gregor sie mit seiner Zunge gepackt und weggeschleudert hatte, an die Hauswand knallten. Und iiiieeek! der eine, der unglücklicherweise ganz oben an ein Panoramafenster geklatscht war, an dem er jetzt langsam nach unten rutschte.

Jodolf sprang auf und ab und versuchte, seine Soldaten zu befehligen: »Erssießt Ssie! Bringt dieses Höllenorchester zum Schweigen. Erssießt ssie alle!«

Einige der Soldaten hatten zögernd ihre Gewehre angehoben und zielten auf den Beiwagen, schossen aber nicht.

»Jetzt! Das ist ein Befehl eures Prässidenten! Wer nicht gehorcht, kommt vor das Kriegsgericht und wird exe… exu… exku und, und, und … VERDAMMT, JETZT SSIESST DOCH!«

Aber niemand schoss.

»Liebe Norweger, Landsleute!«, rief Bulle vom Balkon und die Soldaten drehten sich um und blickten überrascht zu ihm auf. »Es ist an der Zeit, Farbe zu bekennen und allen zu zeigen, dass wir uns nicht von Pavianen, Banditen und brutalen Verbrechern herumkommandieren lassen!«

»Erssiiiießt den Verrrrräter!«, schrie Jodof und richtete einen zitternden, schwarzen Zeigefingernagel auf den Balkon.

»Ich kann euch nicht versprechen, dass es leicht wird«, sagte Bulle mit donnernder Stimme: »Im Gegenteil, ich kann euch nur Schuhschweiß und heiße Sohlen versprechen! Aber …« Er hob seine Hand in einer majestätischen Geste. »Eine Sache kann ich euch versprechen: Kein Chorgesang mehr im Fernsehen! Die Frage ist also, was wollt ihr? Chorgesang oder Blasmusik?«

»Ssießt!«, heulte Jodolf. Und schwieg abrupt, als er das Klicken der Ladevorrichtungen der Waffen hörte und bemerkte, dass die Gewehre sich endlich auf ein Ziel richteten – auf ihn.

»Uäääh!«, sagte Jodolf. Und war im gleichen Moment verschwunden. Weg. Einfach so.

»Er hat sich getarnt!«, rief Bulle. »Schnell, lasst ihn nicht entkommen, Wachen, schließt das Tor!«

»Hast du gehört, was er gesagt hat, Rolf. Wir sollen das Tor schließen.«

»Das hatte ich mir auch schon gedacht. Und weißt du was, Gunnar?«

»Nein, Rolf.«

»Ich glaube, es ist für echte Norweger an der Zeit, die Seite zu wechseln.«

»Ja, es sieht so aus, als hätte der Wind sich gedreht. Wir sollten uns mitdrehen. Rolf. Dann werden wir zwei zu Helden des Widerstands.«

»Klug gedacht, Gunnar, klug gedacht.«

Und damit schlossen sie das schwere Eisentor. Gerade, als die Gittertüren ins Schloss fielen, hörten sie ein Klatschen, als hätte sich jemand vor das Tor geworfen, gefolgt von einem schrecklichen schwedischen Fluch, den wir hier nicht abdrucken können.

Drinnen auf dem Schlosshof hatte Doktor Proktor das Motorrad angehalten. Das Kanonenstraßenorchester spielte weiter, nur Frau Strobe sprang aus dem Beiwagen und verschwand im Küchenzelt. Dort musste sie die Anlage gefunden haben, die »Wotälu« spielte, denn Lise hörte Frau Strobe »Aha« rufen, gefolgt von dem Knall ihres Kathederschlags, nach dem die BABA-Musik für immer in dieser Geschichte verstummte.

Auf dem Schlosshof rannten die Soldaten wild durcheinander und versuchten, die Mondchamäleons zu schnappen, die inzwischen alle unsichtbar geworden waren. Plötzlich fiel Doktor Proktor vom Motorrad und dann versuchte jemand, die Maschine zu starten. Aber der Kommandantenpapa schwang seine Gitarre mit aller Kraft in Richtung Sitz und zerschmetterte sie allem Anschein nach mit einem lauten Krachen in der Luft.

»Ich habe einen von ihnen!«, rief der Kommandantenpapa und umklammerte den Hals der Gitarre. Aus dem Nichts war eine verzweifelte Frauenstimme zu hören. »Jodolf! Ssie dürfen uns nicht kriegen. Du darfst das nicht ssulassen! Rette mich! Jodolf, Jodolf. Du Verräter! Jod…!«

Weiter kam Tandoora nicht, denn da hatten die Soldaten sich auf sie geworfen und ihr die Handschellen angelegt, die noch vor Kurzem Gregor Galvanius getragen hatte.

In einem Schneehaufen in einer Ecke des Schlosshofes hatten zwei Soldaten etwas zu fassen bekommen, bekamen aber beide etwas auf die Nase und stürzten nach hinten.

»Willkommen im Haus des Ssmerzes, ihr idiotischen Menssen!«, schrie Göran. »Kommt sson, los, kommt! Traut euch do… umpff!«

Umpff deshalb, weil Göran in diesem Augenblick von etwas Großem, Schweren von oben getroffen und noch weiter in den Schnee gedrückt wurde.

»Umpff!«

Das zweite Umpff kam daher, dass Göran ein zweites Mal von etwas Großem, Schweren getroffen und noch tiefer in den Schnee gedrückt wurde.

»Doppel-Umpff!«

Das dritte Umpff … nun, ihr habt es sicher längst erraten.

Als Göran, der jetzt einen halben Meter tief im Schnee steckte, nach Atem ringend aufblickte, sah er hoch über sich einen Frosch, der beängstigend schnell auf dem Weg nach unten war. Hosenssisser, dachte er und schloss die Augen.

Aber wo war Jodolf?

Lise hatte die Klarinette zur Seite gelegt. Sie stand im Beiwagen und betrachtete das Chaos auf dem Schlosshof, doch Jodolf Staler war nirgends zu sehen. Doktor Proktor ging zu ihr und sprach den Gedanken aus, der ihr durch den Kopf ging. »Wenn Staler entkommt, wird er wiederkommen. Vielleicht mit einem noch übleren Plan.«

Lise suchte die Mauern ringsherum ab. Sie waren hoch, für einen verzweifelten Pavian möglicherweise aber nicht hoch genug. Es eilte. Sie sprang aus dem Beiwagen und rannte zum Feuerwehrschlauch, löste ihn vom Waffeleisen und legte ihre Hand auf den Hebel.

»Was hast du vor?«, fragte Doktor Proktor und blickte auf den, gelben zähflüssigen Waffelteig, den der Schlauch ausspuckte.

»Ich werde Jodolf finden«, sagte Lise, öffnete den Hebel und richtete die Schlauchöffnung zum Himmel.

Der gelbe Strahl schoss in den blauen Morgenhimmel und glitzerte in der Sonne, die bestürzt von oben zuschaute und sich fragte, was dort unten in Oslo denn in Mensch und Tier gefahren war. Als der Waffelteig keine Lust mehr hatte, weiter hinauf in den Himmel zu schießen, machte er kehrt und kam platschend auf sie heruntergerast. Er legte sich auf die Pflastersteine, auf die Balkone, die Uniformmützen, auf Sommersprossennasen, hüpfende Frösche und auf sich am Boden herumwälzende Soldaten. Aber – und das war das Wichtigste – er legte sich auch auf eine Gestalt, die bis jetzt unsichtbar gewesen war.

»Da ist er!«, rief eine Waffelteiggestalt, die verdächtig an Frau Strobe erinnerte.

Und ganz richtig. In der Mitte des Schlosshofes zeichnete sich die Form eines Pavians ab, die sich über genau den Kanaldeckel beugte, aus dem vor wenigen Tagen Bulle und Gregor geklettert waren. Als die Soldaten sich auf den Waffelpavian stürzen wollten, zog dieser den Kanaldeckel weg, sprang ins Loch und war verschwunden.

Bulle hatte sich an der Dachrinne nach unten gehangelt und rannte zu Lise und Doktor Proktor, die bereits neben dem Loch standen und in die Tiefe starrten.

»Er darf nicht entkommen, das wäre eine Katastrophe!«, sagte Doktor Proktor.

»Ich weiß«, sagte Bulle und murmelte: »Und es wäre ein unverschämtes Glück, wenn einer hier ausnahmsweise eine Taschenlampe dabeihätte, nicht wahr?«

Alle Soldaten, die um sie herumstanden, durchsuchten ihre Uniformen und im nächsten Augenblick streckten sich Bulle vierundzwanzig Taschenlampen entgegen.

»Standard-Feldausrüstung, Sergeant«, erklärte einer von ihnen.

»Rührt euch«, sagte Bulle, schnappte sich eine der Taschenlampen und hielt sich die Nase mit Daumen und Zeigefinger zu. »Wer kommt mit?«

»Ich«, sagte der Professor, überprüfte, dass seine Schwimmbrille richtig saß, und hielt sich wie Bulle die Nase zu.

»Und ich!«, rief Gregor. Der jetzt nicht mehr auf Göran auf und ab hüpfte, sondern am Eingang des Küchenzeltes stand, wo er einem Menschen, der eine verblüffende Ähnlichkeit mit Frau Strobe hatte, den Waffelteig vom Gesicht leckte.

Lise stöhnte, hielt sich die Nase zu und sagte mit nasaler Stimme: »Warum müssen wir IMMER in diese stinkende Kloake hinunter?«

»Wie kommen wir übrigens …«, begann Bulle.

»… wieder hoch!«, seufzte Lise und sprang. Und schwups! war sie verschwunden, und schwups! war auch Bulle weg. Zwei weitere Schwupse später waren auch der Professor und Gregor verschwunden.

»Das ist ja dunkel hier«, sagte Doktor Proktor, als sie alle mit einem mehr oder weniger heftigen Platsch in der Kloake gelandet waren.

»Und es stinkt!«, sagte Lise, die angeekelt ihre Haare auszuwringen versuchte.

»Jetzt sind wir wenigstens den Waffelteig los«, sagte Bulle und schaltete die Taschenlampe ein.

»Aber genau das ist das Problem«, sagte Doktor Proktor. »Wie sollen wir Jodolf finden, wenn er sich den Waffelteig abgewaschen hat?«

»Wir wissen ja nicht einmal, ob wir nach rechts oder links müssen«, sagte Lise.

Drei der vier Feunde sahen sich ratlos an.

Der vierte, Gregor, begann zu hicken.

»Hick!«, sagte er. »Hickelihick!«

»Ruhig, ruhig«, sagte Doktor Proktor. »Das ist jetzt nicht der richtige Zeitpunkt, panisch zu werden, Gregor.«

»Er fragt bloß, welchen Weg Jodolf genommen hat«, sagte Bulle.

»Und wen bitte fragt er?«

Bulle schwenkte mit seiner Taschenlampe herum und glänzende Froschaugen leuchteten auf.

»Hick!«, sagte er. »Hickhick!«

»Da lang«, sagte Gregor und zeigte die Richtung an.

Bulle marschierte los und leuchtete mit der Taschenlampe nach vorn.

Die anderen folgten ihm, wobei Doktor Proktor sich ziemlich bücken musste, um sich nicht den Kopf anzustoßen. Plötzlich blieb Bulle stehen. Sie waren an einem Punkt angelangt, an dem der Kanal sich in fünf unterschiedliche Rohre verzweigte.

»Hick!«, sagte Gregor. »Hickelihick!«

Und aus dem Dunkel kam ein kurzes Quack als Antwort.

»Mist!«, sagte Gregor.

»Was denn?«, fragte Lise.

»Die haben niemanden vorbeilaufen sehen.«

»Das war’s dann«, sagte Doktor Proktor. »Jodolf hat sich den Teig abgewaschen und ist jetzt wieder unsichtbar. Wir werden ihn niemals finden.«

Alle sahen ein, dass Doktor Proktor recht hatte.

»Mist«, sagte Lise. »Dabei hatte ich so gehofft, dass das Ganze doch noch gut enden würde, mit Jodolf hinter Schloss und Riegel und so weiter …«

»Wir müssen uns wohl mit einem bloß einigermaßen guten Schluss abfinden«, sagte Doktor Proktor. »Und darauf hoffen, dass Jodolf Staler sobald nicht wieder auftaucht.«

Sie nickten einander zu.

»Kommt, gehen wir zurück«, sagte Doktor Proktor.

»Hick.«

Drei der vier Freunde begannen, den gleichen Weg zurückzugehen, den sie gekommen waren.

»Bulle!«, rief Lise. »Kommst du?«

Sie drehte sich um und sah ihren kleinen Freund an, der noch immer im Dunkel stand.

»Was ist, Bulle?«

»Das letzte Hick hat sich so bekannt angehört«, sagte er.

»Alle Frösche quaken gleich«, sagte Lise

»Das war kein Frosch«, sagte Bulle und richtete das Licht auf das Dunkel der Tunnelröhre. »Das war … das war …« Plötzlich begann er vor Freude zu heulen.

Die anderen sahen, wie er die Hand ausstreckte, wussten aber nicht, was er entdeckt hatte. Aber dann fiel auch bei ihnen der Groschen.

»Perry!«, rief Bulle. »Perry, du hast es geschafft! Bist du schon lange hier unten?«

»Hick.«

Lise und die anderen machten kehrt und gingen zu Bulle.

»Großer Gott!«, lachte Doktor Proktor. »Nun, liebe Freunde, dann müssen wir mit dem Schluss dieser Geschichte wohl doch zufrieden sein!«

»Moment«, sagte Bulle. »Psst!«

Er neigte den Kopf zur Seite und hielt sein Ohr dicht an die kleine, siebenbeinige peruanische Saugespinne, die auf seine Schulter geklettert war.

»Perry will, dass wir diesen Weg nehmen«, sagte Bulle und stürmte in eine der Röhren hinein. Es war weniger Wasser in ihr als in den anderen Röhren, aber trotzdem platschte es bei jedem Schritt. Die anderen hasteten hinter ihm her. Als sie um die Kurve kamen, sahen sie Bulle breitbeinig in der Mitte der Röhre stehen. Und vor ihm: eine großes, schönes Spinnennetz, das sich mit im Licht glitzernden Spinnfäden von Wand zu Wand erstreckte.

»Seht doch!«, flüsterte Bulle.

Und sie sahen. Das Spinnennetz bewegte sich, es zappelte etwas ungewöhnlich Großes, Unsichtbares im Netz der dicken, kräftigen Fäden. Sie waren massiv und stark, dass sie nur von einer Spinne gesponnen worden sein konnten, die in »Doktor Proktors Energiedrink mit mexikanischem Donnerchili. Extra stark« gesessen hatte. Wenn sie genau hinschauten, erkannten sie sogar, dass die Gestalt im Netz nicht ganz unsichtbar war, sondern hier und da noch Flecken von Waffelteig zu sehen waren.

Lise stellte sich neben Bulle und streckte ihre Hand aus. Ein Schauer lief ihr über den Rücken, als sie etwas Warmes, Haariges spürte.

»Jodolf Staler«, sagte Bulle mit tiefer Stimme. »Das Schicksal wollte es also, dass wir uns noch einmal begegnen.«

»Halt dein Maul, du Sswerg«, schrie eine wohlbekannte, wütende Stimme aus dem Spinnennetz. »Mach mich los!«

»Das werden wir schon noch tun«, sagte Doktor Proktor. »Wir schicken Ihnen ein paar nette Soldaten nach unten, die Ihnen ein paar hübsch glänzende Handschellen anlegen und Sie gratis in einen gemütlichen, warmen Käfig stecken werden. Wer weiß? Vielleicht kommen Sie ja sogar in einen Zoo? Zur allgemeinen Abschreckung und Warnung!«

»Aaaaargh!«, kam es fauchend aus dem Spinnennetz. Und dann wurde Jodolf Staler langsam sichtbar. Lise lief ein Schauer über den Rücken, als sie die scharfen Zähne in dem aufgerissenen Rachen glitzern sah.

Und als sie sich umdrehten, um wieder nach oben zu gehen, hoffte Lise inständig, Jodolf Staler nie wiederzusehen, weder im Zoo noch sonst wo. Und das sollte sie auch nicht.

Aber darüber brauchte Lise sich keine Gedanken mehr zu machen. Denn als unsere Freunde wieder in das Tageslicht des Schlosshofes kletterten, war das Fest bereits in vollem Gange. Die Soldaten tanzten im Kreis und vor dem Zaun waren unzählige Menschen zusammengekommen, die kleine norwegische Fahnen schwenkten und Hurra! riefen.

»Party!«, rief Bulle und machte einen Moonwalk über den Schlosshof. »Mädchen, Karamellpudding und Musik!«

Und genau so sollte es werden.

30. Kapitel

Ein Tier, dem man nie begegnen möchte. Außer jetzt.

Mensch, ist das ein Spaß, Rolf«, sagte Gunnar und klickte die Handschellen um die haarigen Handgelenke von Jodolf, der noch immer unten in der Kanalisation im Spinnennetz hing. Sie hatten seinen Mund mit einem dicken Klebeband verklebt, als sie seine Versprechungen – Geld und Gold und grüne Landschaften, wenn sie ihn laufen ließen – und dann seine Drohungen – ihnen ihre dummen Köpfe mit ihren dummen Mützen abzubeißen, wenn sie dies nicht taten – leid waren. Jetzt bekam der Pavian keinen Laut mehr heraus. Es war so still, dass sie die Musik und den Jubel der Menschen oben auf dem Schlosshof hörten. Die Partystimmung hatte mittlerweile die ganze Stadt ergriffen, ja das ganze Land. Überall strömten die Menschen auf die Straße, um zu feiern und sich zu gratulieren, diesen Despoten Staler endlich losgeworden zu sein.

Rolf wischte sich die Wange ab, auf die ihm oben im Schlosshof eines der Mädchen einen dicken Kuss gedrückt hatte.

»Es fühlt sich verdammt gut an, Norwegen erlöst zu haben, Gunnar«, sagte er lachend.

»Sie werden noch ein Heldenepos über uns dichten«, sagte Gunnar und legte dem hässlichen Mondchamäleon die Fußfesseln an.

»Ein Museum bauen und einen abendfüllenden Spielfilm drehen«, sagte Rolf.

Gunnar versuchte, Jodolf aus dem Spinnennetz zu ziehen. »Mann, sitzt der fest, hilf mir mal bitte, Rolf.«

»Klar, Gunnar.«

Aber auch gemeinsam gelang es ihnen nicht, Jodolf aus den Fäden zu lösen.

»Wie festgeleimt«, stöhnte Rolf. »Wir sollten uns eine dicke Gartenschere holen und ihn losschneiden.«

»Gute Ide.«

»Ich glaube, das heißt Idee.«

»Stimmt, ich glaube, da hast du recht, Rolf.«

Sie zogen Jodolf den Klebestreifen vom Mund, damit er nicht erstickte, während sie weg waren, und wateten dann durch das Rohr zurück, durch das sie gekommen waren, während Jodolf ihnen hinterherschrie: »Schwachköpfe! Hosenschisser!«

Plötzlich blieb Gunnar stehen.

»Was ist denn los?«, fragte Rolf.

»Hast du das gesehen?«

»Was denn?«

»Da hinten im Dunkeln. So ein weißes Blinken, wie von einem riesigen Gebiss.«

»Wie groß?«

»Etwa so wie ein Rettungsring.«

»Also ehrlich, Gunnar.«

»Du bist Gunnar.«

»Ach ja, öh, äh, Rolf, meine ich. Du glaubst doch wohl nicht an dieses Ammenmärchen von der Anakonda in der Osloer Kanalisation, die achtzehn Meter lang sein und Zähne wie umgedrehte Eiswaffeln haben soll. Es tut mir leid, das zu sagen, aber du bist wirklich …«

Er wurde von einem lauten Aufschrei und einem noch lauteren Klappen unterbrochen.

»Was war das für ein Geräusch?«

»Wenn ich es nicht besser wüsste, würde ich sagen, dass da ein Riesenrachen zugeklappt ist und jemand um Hilfe gerufen hat.«

»Eher so ein erstickter Hilfeschrei.«

»Ja, Hi …, mehr nicht.«

»Stimmt, Hi…, dann war plötzlich alles still.«

»Als wäre der Ruf irgendwie abgetrennt worden.«

»Hm. Hast du sonst noch was gehört?«

»Nein.«

»Genau. Er ist ungewöhnlich still geworden.«

»Du meinst …«

Sie drehten sich langsam um und richteten ihre Taschenlampen auf das Spinnennetz. Und da, inmitten des Netzes, dort wo noch Sekunden zuvor ein zappelndes, wütendes Mondchamäleon gehangen hatte, war nichts mehr. Nicht einmal mehr das Spinnennetz. Bloß ein Loch, als hätte jemand einen großen Bissen genommen. Einen Bissen in der Größe eines … tja, eines Rettungsrings.

»R-r-rolf?«, fragte Gunnar, während sie zurückwichen und mit ihren Taschenlampen alles absuchten. »G-g-glaubst du, d-d-dass Anakondas Mondchamäleons mögen?«

»K-k-keine Ahnung, Gunnar. Eigentlich sollte man das nicht glauben. Aber vielleicht, wenn die ein bisschen nach Waffeln schmecken.«

Damit drehten sie sich um, rannten, so schnell sie nur konnten, durch die Kanalisation und kletterten zurück auf den Schlosshof. Oben im Tageslicht standen sie plötzlich zwischen all den tanzenden Menschen, Ballons, Feuerwerkskörpern und Fahnen in der Sonne, und als sie dann auch noch von zwei Mädchen Küsse auf die Wangen gedrückt bekamen, und zwar sowohl der mit dem Schnurrbart als auch der mit dem Hängebart, tanzten sie einfach mit und vergaßen Jodolf und mindestens die halbe Anakonda.

31. Kapitel

Mädchen, Karamellpudding und Musik

Am nächsten Nachmittag gab es in dem blauen, windschiefen Haus ganz hinten in der Kanonenstraße ein Fest. Und weil die Sonne noch strahlender schien als am Tag zuvor, hatten Doktor Proktor, Lise und Bulle die Klappstühle, das löcherige Sofa und sogar einen Grill in den Garten getragen. Das ganze eilig zusammengetrommelte Kanonenstraßenblasorchester und alle Nachbarn und Freunde waren zur Stelle. Der schmelzende Schnee gurgelte durch Dachrinnen und Straßengräben, während die Gäste ihre Grillwürstchen aßen. Und das waren keine Nullachtfünfzehn-Grillwürstchen – oh nein –, sondern südtrøndersche Grillwürstchen, die ein ganz besonderer Gast, der am Vormittag mit seinem Drachen im Garten gelandet war, extra eingeflogen hatte. Jetzt spielte dieser Gast mit einem anderen ganz speziellen Gast Halma.

»Eure König’iche Hohe’t, ich glau’e …«, sagte Petter, den Mund voller Würstchen, und stellte die letzte blaugelbe Figur auf das blaue Feld, »…dass ich ge’onnen ha’e.«

Der König blickte auf das Spielbrett und murmelte: »Wie wahr, wie wahr.«

Petter legte den Kopf nach hinten und rief in den blauen Himmel: »Super! Nicht zu fassen! Herrlich! Super-Petter hat gewonnen! Tragt mich auf Händen! Es gibt nur einen Super-Pe…«

In diesem Augenblick schlug Bulle mit einem Messer an sein Glas, um seine Rede anzukündigen. Stille senkte sich über den verschneiten Garten. Bulle sprang auf einen Stuhl und räusperte sich:

»Die Menschen sind schon merkwürdig«, begann er. »Wenn wir Lust bekommen, jemanden zu erwürgen, ist unser Opfer oft jemand, den wir eigentlich von Herzen lieben.«

»Genau«, rief Bulles Schwester.

»Wir haben Jodolf selbst zum Präsidenten gewählt«, fuhr Bulle fort. »Aber es ist menschlich, sich in die Irre führen zu lassen und Fehler zu begehen. Ja, ich gestehe es gerne ein, auch ich habe mich zweimal geirrt.«

Lise, die neben Bulle saß, stupste ihn in die Seite. Bulle räusperte sich:

»Vielleicht sogar dreimal. Im Grunde ist es aber das Wichtigste, Mut genug zu haben, sich diese Fehler auch einzugestehen. Ja, eigentlich sollte man hin und wieder etwas falsch machen. Denn wie sollte man sonst die Chance bekommen, seine Fehler wiedergutzumachen?«

Bulle wartete, damit alle über seine Worte nachdenken konnten. Dann fuhr er fort:

»Wir feiern heute, weil wir gegen etwas gekämpft haben. Aber wofür haben wir eigentlich gekämpft? Für das Recht, klein zu sein und buchstabieren zu können? Ist das wirklich so wichtig, dass man dafür das Risiko eingeht, als Waffel zu enden?«

Er sah sich um.

»Ja«, sagte Lise und erhob sich ebenfalls. »Es geht nämlich nicht nur um das Recht, klein sein oder richtig buchstabieren zu dürfen. Es geht ebenso darum, groß zu sein und nicht buchstabieren zu können. Es geht um das Recht, so zu sein, wie man will.«

Lise und Bulle verbeugten sich und setzten sich, als der Applaus losbrach. Nach einer Weile sah Lise streng zum Kommandantenpapa und der Kommandantenmama hinüber, denn sie fand es höchst peinlich, dass diese beiden noch immer klatschten, während die anderen längst aufgehört hatten.

»Dieses Mädchen wird noch mal Ministerpräsidentin«, flüsterte der König Gregor und Frau Strobe zu. Dann schlug er an sein Glas und sprang auf:

»Liebe Landsleute, lasst auch mich etwas sagen. Hinter uns liegt ein Jahr, in dem die Ereignisse sich wirklich überstürzt haben, doch was vor uns liegt, wird nicht minder schwierig werden.«

Bulles Mutter gähnte so laut, dass ihre Kiefer knackten.

»Lassen Sie mich aber mit einer Bekanntmachung beginnen«, sagte der König. »Es gibt hier unter uns zwei Menschen, die sich entschlossen haben, sich zu verloben. Und ich bin voll des Stolzes, weil sie mich gefragt haben, ob ich ihr Trauzeuge sein will. Meine Damen und Herren: Rosemarie Strobe und Gregor Galvanius.«

Jubel brandete auf und eine lächelnde, rotwangige Frau Strobe erhob ihr Glas zu einem Prosit. Dann legte Gregor seine Arme um sie und fragte sie laut, ob sie ihm keinen Kuss geben wolle.

»Einen Zungenkuss?«, fragte sie.

»Aber nur ein ganz, ganz kleines bisschen Zungenspitze«, sagte er und hielt Daumen und Zeigefinger dicht nebeneinander.

Alle schrien vor Lachen und Bulle erhob sein Glas mit dem Pfirsichsaft:

»Dann erkläre ich den Krieg für beendet und das Dessertbüffet für eröffnet. Denn Doktor Proktor und seine Verlobte Juliette, die heute aus Paris zurückgekommen ist, haben Karamellpudding gemacht.«

Ein langes, erwartungsvolles »Ohhhh« war zu hören und alle drehten sich zu dem blauen Haus um, wo der Professor und seine Verlobte zum Vorschein gekommen waren. Sie trugen das längste Tablett, das man sich nur vorstellen kann, auf ausgestreckten Armen über ihren Köpfen.

»D-d-das ist ja ein RIESENPJUDDING!«

Das letzte Wort schien den ganzen Garten wie ein eisiger Hauch gefrieren zu wollen. Alle starrten entsetzt auf den, der diesen Satz von sich gegeben hatte.

»He-he, he-he«, lachte Madsen beschämt und rückte seine Sonnenbrille zurecht. »Reingelegt! Richtig reingelegt!«

Und damit brach der Jubel wieder los.

An diesem Punkt verlassen wir jetzt unsere Freunde. Wir könnten zum Beispiel einen Hängegleiter nehmen und uns hoch in die Lüfte schwingen. Über den Garten und das blaue Haus fliegen, in dem sie noch immer den längsten Karamellpudding in sich hineinschaufeln, den die Menschheit je gesehen hat. Über den Birnbaum, in dem ein Zugvogel sitzt und von einem frühen Frühling singt. Über die Stadt Oslo, wo die Menschen noch immer in der Sonne in den Straßen tanzen. Und dann könnten wir einem der Sonnenstrahlen folgen, einem ganz bestimmten, der genau auf einen Kanaldeckel scheint, durch die kleinen runden Löcher und weiter hinein in den Dschungel von Oslos Abwasserkanälen. Vielleicht hören wir dort unten im Dunkeln ein Schmatzen. Müde und zufrieden. Ich weiß, was du denkst, aber du glaubst doch wohl nicht an solche Ammenmärchen? Oder vielleicht doch?

Table of Contents

- Der Autor
- Titel
- Impressum

- 1. Kapitel

- Weltkrieg und Schluckauf

- 2. Kapitel

- Balanceschuhe und Mondchamäleons

- 3. Kapitel

- Siebenbeinige Spinnen und Apollo 11

- 4. Kapitel

- Chor und Kapelle

- 5. Kapitel

- Eisschneebälle und Hirnsauger

- 6. Kapitel

- Storchschlucker, Schaufelratten und Mondsterameisen

- 7. Kapitel

- Der Untergang der Welt

- 8. Kapitel

- Hypnose und die Vereinigten Staaten von Norwegen

- 9. Kapitel

- Schanzenrekord und Rückwärtsgang

- 10. Kapitel

- Standardspionage ersten Grades

- 11. Kapitel

- Einbruch und Liebesbrief

- 12. Kapitel

- Dänsin Kwien und Frosch

- 13. Kapitel

- Unheimlich und richtig schlechte Neuigkeiten

- 14. Kapitel

- Wie die Leute hypnotisiert und zwei Scheiben zerschlagen werden

- 15. Kapitel

- Superköder und Tretschlitten

- 16. Kapitel

- Abwasserkanäle und eine Geheimwaffe

- 17. Kapitel

- Ein kurzes Kapitel

- Kapitel 18

- Beiwagen und Schlepper

- 19. Kapitel

- Seiltanz und ein Trønder mit Namen Petter

- 20. Kapitel

- Take-off mit Birnengeschmack

- 21. Kapitel

- Audienz und Morsealphabet

- 22. Kapitel

- Die Besiegbaren werden Hackfleisch. Oder doch nicht?

- 23. Kapitel

- Hicksen und Bruchlandungen

- 24. Kapitel

- Plan B für Bulle

- 25. Kapitel

- Hotel und Der Große Fluchtversuch

- 26. Kapitel

- Geländer und Kamelscheiße

- 27. Kapitel

- Königlicher König

- 28. Kapitel

- Waffelteig und Zugvogelgesang

- 29. Kapitel

- Ein Popsong rettet die Welt. Vielleicht

- 30. Kapitel

- Ein Tier, dem man nie begegnen möchte. Außer jetzt.

- 31. Kapitel

- Mädchen, Karamellpudding und Musik