Baltrumer Bitter: Inselkrimi
Date: 2012-02-15T00:00:00+00:00
Keywords: Krimis & Thriller; Deutschland
Description: Arnold Steenken ist wild entschlossen, eine Wählergemeinschaft zu gründen, um den ungeliebten Bürgermeister und dessen Ansichten über ein fortschrittliches Inselleben loszuwerden. Derweil ziehen an einem heißen Sommertag neue Gäste in die Ferienwohnung der Familie Steenken ein. Zunächst sieht es so aus, als wären Klara Ufken und Frank Visser ein ganz normales Pärchen auf Urlaubsreise. Doch schon bald stellt sich den Vermietern die Frage, was der wirkliche Grund für den Aufenthalt der zwei jungen Leute auf der Insel ist. Spätestens als Frank Visser verschwindet, interessiert sich auch der Insel
Publisher: Leda-Verlag

Ulrike Barow

Baltrumer Bitter

Ulrike Barow

Baltrumer Bitter

Inselkrimi

1. Auflage 2012

ISBN 13: 978-3-86412-054-1

© Leda-Verlag. Alle Rechte vorbehalten

Leda-Verlag, Rathausstraße 23, D-26789 Leer
info@leda-verlag.de

www.leda-verlag.de

Lektorat: Maeve Carels

Titelillustration: Carsten Tiemeßen

Handlungen und Figuren dieses Krimis sind frei erfunden. Eventuelle Übereinstimmungen mit lebenden und verstorbenen Personen sind zufällig und nicht beabsichtigt.

Eine Dose voller Würmer. Dunkle Leiber mit Borsten und Kiemenbüscheln, die sich umeinander wanden. Wunderbar. Frisch aus dem Wattenmeer. Gerade hatte Immo sie vorbeigebracht. Enno Lohmann schraubte zufrieden den Deckel auf den Behälter. Billiger konnte er an die Köder gar nicht rankommen, auch wenn Immo manchmal versuchte, den Preis hochzuschrauben. Einen Cent pro Wurm hatte er mit dem Jungen abgemacht, und nun wollte der Schnösel doch tatsächlich fünf Cent haben. Pro Wurm! So dicke hatte er es schließlich nicht, auch wenn er der Bürgermeister dieser Insel war. Das Leben war nun mal nicht billig hier. Was sollte er tun? Selbst auf Ködersuche gehen? Undenkbar. Nicht er. Liebevoll strich er über seine Lieblingsangel.

Als Lohmann vor die Tür des Rathauses trat, lief ihm Schweiß über die Stirn. Noch immer war es schwül. Er stieg auf sein Fahrrad und fuhr die Strandmauer entlang zu seiner Lieblingsbuhne. Sorgsam klappte er den Hocker auseinander und ließ sich vorsichtig darauf nieder. Zwei waren bereits unter ihm zusammengebrochen. Keine Qualität mehr heutzutage. Er hatte keine Lust, schon wieder einen neuen im Baumarkt zu besorgen.

Zwei Stunden später gab er es auf. Eine mickrige Meeräsche, die den Wurm nicht wert gewesen war, hatte er aus dem Wasser geholt. Er packte zusammen und schaute auf die Uhr. Ein Bier käme ihm jetzt gerade recht. Die Alte Liebe würde offen haben.

»Mach mal ’n Helles«, begrüßte er den Mann hinter der Theke. Er stellte seine Angel vorsichtig an die Wand und schob einen Barhocker davor. »Damit mir da keiner rankommt.«

»Musst du gut drauf aufpassen, Enno«, stimmte ihm der Wirt zu und ließ das Bier durch den Hahn laufen. »Wenn die mit ihrer neuen Partei richtig loslegen, dann wirste demnächst ganz viel Zeit zum Angeln haben.«

»Was für eine Partei?«, fragte Lohmann erstaunt.

»Der Steenken und ein paar weitere Insulaner wollen dir den Kampf ansagen. Habe ich zumindest gehört. Genaues weiß ich nicht. Aber dass die mit der jetzigen Regierung hier nicht einverstanden sind, das habe ich schon mitbekommen.«

»Wieso weißt ausgerechnet du das? Von wem hast du diese Neuigkeit? Erzähl!«

»Tut mir leid. In meinem Job bin ich nun mal Geheimnisträger. Aber es ist wohl klar, dass sich so was an der Theke als Erstes rumspricht. Bist doch oft genug mit deinen Kumpels dabei.«

Lohmann wurde wütend. Nicht nur, dass er seine Felle schwimmen sah; die Worte dieses Mannes ließen jeden Respekt vermissen. Und das, obwohl er und seine Freunde hier Stammkunden waren. Er war versucht, ein Geldstück auf die Theke zu werfen, entschied sich dann dagegen.

»Schreib’s auf den Deckel«, sagte er knapp. Er leerte sein Glas mit kräftigem Zug, ohne ein einziges Mal zu schlucken. Dann nahm er seine Angel und drehte sich noch einmal kurz zu dem Mann hinter der Theke um, der betont unaufgeregt ein Weizenbierglas polierte. »Pass bloß auf, du Würstchen. Mach dich nicht unbeliebt. Noch gilt mein Gesetz auf dieser Insel. Und dazu gehört auch die Überwachung der Sperrstunde.«

Ohne den Wirt noch eines Blickes zu würdigen, rauschte Lohmann auf direktem Weg in seine Dienstwohnung. Die war zwar ungemütlich, aber wenigstens wartete dort keiner mit dummen Sprüchen auf ihn. Die Zeiten waren vorbei, seitdem seine Frau ihn verlassen hatte und wieder in Oldenburg wohnte. An einem späten Nachmittag vor zwei Jahren hatte sie ihre Koffer gepackt und die letzte Fähre genommen. Erst am nächsten Morgen hatte er ihr Verschwinden bemerkt. Er war in die Küche gekommen und hatte feststellen müssen, dass das Frühstück nicht fertig war. Der Gedanke daran ärgerte ihn heute noch.

Ungewohnt nachlässig warf Lohmann seine Angel aufs Bett. Er musste seinen Posten behalten. Wo sollte er sonst hin? Nirgendwo konnte er so einen lauen Lenz schieben und derart ungestraft seinem Hobby nachgehen. Er wollte nicht wieder am Festland in die Fesseln einer strengen Amtsbürokratie geraten. Das hatte er nicht verdient.

Er musste dringend etwas unternehmen.

Montag

Er holte aus und schlug zu. Klara Ufken prallte zurück und schrie auf. Entsetzt schaute sie ihren Kollegen Frank Visser an, dann ihre Hand, die wie automatisch dem Schmerz zur brennenden Wange gefolgt war. Blut. Ein schmaler Streifen Blut klebte an ihrer Handfläche, daneben ein kleiner, platter schwarzer Körper.

»Entschuldigung, da war eine Mücke. Ich dachte, bevor sie sticht …«

Sie schluckte. Bloß nicht heulen. Er würde sich nur wieder über sie lustig machen. Sie musste die nächsten vier Tage mit ihm aushalten. Mit ihm eine Miniwohnung teilen. Hoffentlich war die versprochene Couch im Wohnzimmer beschlafbar. Die Nächte mit ihm im Schlafzimmer zu verbringen, das mochte sie sich nicht vorstellen. Wenigstens wirst du mir mit einem Mann nicht untreu, hatte ihre Freundin Sonja vor ihrer Abreise lachend gesagt. Aber Klara hatte den winzigen Restzweifel in Sonjas Stimme gespürt.

Nein, sie würde ihr nicht untreu werden. Nicht mit Frank Visser.

»Schon gut. Danke. Wäre bestimmt jetzt kein Highlight, mit einem dicken Mückenstich herumzulaufen. Schau, die Fähre kommt.« Sie sah, wie sich die Baltrum I ihren Weg durch die schmale Hafeneinfahrt suchte.

Am Anleger wimmelte es von Menschen. Einige warteten ungeduldig, andere luden ihre Koffer aus den Autos und verstauten sie in silberfarbenen Containern. Fröhliches Kinderlachen mischte sich mit nervösem »Mach ma schneller, Horst. Dat Schiff is schon da.« Über der ganzen Szene lag ein tiefblauer Himmel und kein Lüftchen regte sich.

Als die Fähre in der Hafeneinfahrt drehte und die Besatzung die dicken Festmacherleinen aufnahm, fragte Klara: »Hast du schon Fahrkarten gekauft?«

Frank Visser verschwand in dem kleinen Schalterhäuschen und Klara zog schnell ein Taschentuch aus ihrem großen Umhängebeutel. Einmal über die Augen. Die Tränen rauswischen. Eigentlich hatte sie mit Sonja ein paar Tage am Baggersee abhängen wollen. Alles war geplant gewesen, dann war Klaras Chef mit dem Wunsch an sie und Frank herangetreten, sie möchten auf die Insel fahren.

»Nutzt eure Chance«, hatte er mit leuchtenden Augen gesagt. »Ich muss mich um das Bensersieler Projekt kümmern.« Sie hatte nicht ablehnen können. Nicht, wenn sie die Stufen auf der Karriereleiter weiter hochklettern wollte. So hatte sie zugesagt.

»Ich habe die Karten. Mensch, der Chef lässt sich unsere Reise ganz schön was kosten«, stellte Frank schmunzelnd fest und wedelte mit den Tickets.

»Das dürfte wohl der kleinste Teil der Investitionen sein. Aber es wird sich lohnen«, antwortete sie dem Kollegen. »Wenn wir gut sind. Und das werden wir sein.«

Nach ihrer Ankunft auf Baltrum luden sie ihr Gepäck auf die Wippe, die für sie am Hafen bereitstand, und folgten der Wegbeschreibung ihrer Vermieterin ins Westdorf. Mit ihnen zog eine große Zahl neuer Gäste über die Hafenstraße. Dort, wo sich die Straße am Nationalparkhaus gabelte, bogen sie links ab, gingen am Witthus vorbei und dann gleich wieder rechts. Nach gut zehn Minuten hatten sie es geschafft. Klara sah eine sympathisch lächelnde Frau mit einer dunklen Kurzhaarfrisur am Gartentor stehen. Das musste Frau Steenken sein.

Klara atmete tief durch. Die Hitze war fast unerträglich. Und das auf einer Insel. Sie mochte sich nicht vorstellen, wie es im Süden der Republik aussah. Dort konnte man bestimmt fast nicht mehr auf die Straße, ohne einen Hitzschlag zu bekommen. Ihre Füße schmerzten. Stöckelschuhe waren keine gute Entscheidung gewesen.

Sie hoffte, dass Frank nicht wieder einen auf übertrieben superfreundlich machen würde, denn ihre Vermieterin erschien ihr dem ersten Eindruck nach durch und durch patent und bodenständig. Und genau so musste man die erreichen.

»Frank Visser. Wir haben bei Ihnen eine Wohnung gemietet. Das ist Klara Ufken. Schön warm haben Sie es hier.«

Glück gehabt. Ganz normal, die Begrüßung. Kein Gesülze von wegen »schönes Anwesen« und so. Die Klippe war umschifft. Nun kam die nächste. Mit leichtem Herzklopfen folgte sie der Frau in den ersten Stock. Würden Frank und sie sich zumindest zeitweilig aus dem Wege gehen können? Vor allen Dingen nachts?

Frau Steenken öffnete eine Tür und ließ sie eintreten. »Hier ist das Wohnzimmer mit einer Küchenzeile. Dahinter links befinden sich das Schlafzimmer und die Dusche. Wenn Sie möchten, können Sie gerne morgens bei mir frühstücken. Müsste ich nur vorher wissen. Kurtaxanmeldungen liegen auf dem Tisch.«

Klara bedankte sich und registrierte erfreut, dass im Wohnzimmer ein großes Schlafsofa stand.

»Frank, holst du unser Gepäck? Ich muss mich dringend inselfertig machen.«

Er nickte und ging raus. So was machte er, trotz der überheblichen Sprüche, die er gerade im Beisein von Geschäftsfreunden nicht lassen konnte.

Klara warf einen Blick ins Schlafzimmer und in die Dusche. Es war okay. Nicht neu, aber alles sauber. Da hatte sie schon in weitaus schlimmeren Unterkünften übernachten müssen. Die Wände waren frisch tapeziert. Die Vorhänge passten farblich zur Bettwäsche. Das Badezimmer mit seinen grauen Fliesen – na ja. Sie schob die Gardine zur Seite und schaute aus dem Fenster. Hinter der Strandmauer sah sie das Meer, das fast wellenlos in der Sonne glänzte.

*

Margot Steenken war zufrieden. Es hatte nicht mal einen halben Tag gedauert, bis sie ihre Wohnung nach einer kurzfristigen Absage wieder vermietet hatte.

Stadtmenschen, hatte sie spontan gedacht, als das junge Paar bei ihr aufgetaucht war. Er: Anzughose in dunklem Blau, mit Bügelfalten, zu einem dezent gestreiften Blazer und sie: Stöckelschuhe und kleines Kostüm. Solche Typen sah man hier ansonsten nur, wenn das Ausflugsschiff von Norderney anlegte. Auf Baltrum trugen die Urlauber bei diesem Wetter kurze Hose, T-Shirt und Sandalen. Die beiden haben unterschiedliche Namen, überlegte Margot Steenken. Scheinen wohl nicht verheiratet zu sein. Oder vielleicht doch. Das weiß man heutzutage ja nicht mehr so genau. Ihr Bauchgefühl sagte im Moment gar nichts. So entschied sie, dass es völlig egal war, wie die zwei miteinander verbandelt waren.

Schließlich lebten sie nicht mehr in den Sechzigern, als es noch verboten gewesen war, unverheiratete Paare zusammen in einem Doppelzimmer schlafen zu lassen. Damals hatte es den sogenannten Kuppelparagrafen gegeben. Ihre Mutter hatte immer ganz genau hingeschaut, wer ihre Zimmer bezogen hatte. Allerdings dann so manches Mal ein Auge zugekniffen. Hauptsache, das Geld landete zum Schluss auf dem Konto. Die Winterzeit ohne Einnahmen war lang genug.

Margot nahm ihren Badeanzug aus dem Schrank und steckte ein Handtuch in die Tasche. Zeit, schwimmen zu gehen. Das Wasser begann zwar gerade wieder abzulaufen, aber es würde reichen für ihre tägliche halbe Stunde. Seit vielen Jahren machte sie das nun schon, sobald die Temperatur es erlaubte. Sie war im Frühjahr die Erste und im Herbst die Letzte, die ihre Baderunde genoss. Gut für die Seele und für den Körper, behauptete sie stets, wenn ihre Freundinnen sie wieder einmal mit ihrer Leidenschaft aufzogen.

Im Garten saß Hilda. Den Stall mit den Meerschweinchen hatte sie unter den großen Sonnenschirm geschoben. Ebenso ihre Liege. Margot fragte ihre Tochter nicht, ob sie mitkommen wolle. Sie wusste genau, dass Hilda nur den Kopf schütteln würde. Wasser machte ihrer Tochter Angst, seit sie als Kind einmal davon zu viel geschluckt hatte. Eine große Welle war damals über sie hinweggerollt. Noch heute erfasste Margot Steenken das Grauen, wenn sie an den Moment zurückdachte, als das kleine, vor Angst verzerrte Gesicht immer wieder aus dem Wasser aufgetaucht war, nur um gleich darauf wieder vom Meer verschluckt zu werden. Es hatte in Wirklichkeit wohl nur ein paar Sekunden gedauert, bis Arnold seine Tochter gepackt und sicher im Griff gehabt hatte, aber sie würde diesen Anblick nie in ihrem Leben vergessen.

Auf der Straße sah sie kaum einen Menschen. Es war einfach zu warm fürs Spazierengehen.

Sie stellte ihr Fahrrad bei der Mehrzweckhalle ab und machte sich auf den Weg zum Badestrand. In Höhe der Strandkorbvermietung hörte sie plötzlich ihren Namen. »Hey, Margot. Na, ruft das Wasser?« Sie legte die Hände über die Augen und suchte den Strand nach dem Besitzer der Stimme ab.

Da war er. Im Strandkorb Nummer 241. Knut Ohlenberg. Nebst Claudia, Mark und Kevin. Gäste der ersten Stunde in ihrem Haus. Genauer gesagt waren die Eltern von Knut Ohlenberg bereits Gäste in ihrem Haus gewesen, als der noch ein kleiner Junge gewesen war. Jetzt kam auch er regelmäßig im Juli mit seiner Familie aus Fröndenberg für vierzehn Tage an die Nordsee.

»Na, Haus wieder voll?«, fragte er neugierig.

Sie nickte. »Gerade ist die Wohnung bezogen worden.« Sie hatte Ohlenbergs beim Frühstück erzählt, dass sie neue Gäste erwartete. Ohlenbergs wollten immer alles ganz genau wissen.

»Dann werden wir sie spätestens morgen beim Frühstück kennenlernen«, sagte Knut vergnügt.

»Haben die Kinder?«, fragte Kevin neugierig.

»Ein junger Mann und eine junge Frau. Keine Kinder. Scheinen nett zu sein«, fasste Margot für Ohlenbergs zusammen. »Jetzt muss ich aber los. Das Wasser wartet nicht auf mich. Wir sehen uns.«

Claudia Ohlenberg hatte derweil ihre Haltung im Strandkorb nur unwesentlich verändert. Jetzt schob sie ihre Sonnenbrille über die wasserstoffblonden Haare und stand auf. »Warte, ich komme mit.«

Margot musste sich zwingen, nicht aufzustöhnen. Sie hatte keine Lust, im Doppelpack ihre Runden zu drehen. Sie hatte über die Jahre ihren eigenen Rhythmus entwickelt, den wollte sie beibehalten. So konnte sie am besten abschalten.

»Mama, Mama, wir wollten doch ein Eis kaufen. Das hast du uns versprochen«, jaulte Mark. Er griff nach einer Plastikschaufel und begann, seine Mutter mit erstaunlicher Schnelligkeit mit Sand zu bewerfen.

Knut lachte aus vollem Hals. »Los, Kevin, mach mit«, rief er vergnügt. Aber Kevin schüttelte trotzig den Kopf.

»Ich will lieber mit dir auf die Schaukel«, maulte er und rammte mit seinem roten Minibagger den rechten großen Zeh seines Vaters.

Margot nutzte den allgemeinen Aufruhr. »Ich muss los«, rief sie winkend zurück. »Kannst ja nachkommen.«

Sie zog ihre Sandalen aus und lief durch den warmen Sand bis zum DLRG-Wachturm. Die Männer und Frauen in den orangefarbenen T-Shirts der Wasserwacht hatten es sich gemütlich gemacht, ihre Baywatch-Bojen steckten neben ihnen im Sand. Die Badeflagge war bereits eingeholt worden, die offizielle Badezeit also eigentlich vorbei, aber das störte sie nicht. Genügend Wasser umspielte die Stangen, die den Badebereich eingrenzten.

Sie legte ihre Sachen neben eines der großen Räder, auf denen der hölzerne weiße Turm ruhte. Plötzlich sah sie aus den Augenwinkeln etwas Rundes, Rotes auf sich zukommen, spürte einen Luftzug. Ein Ball flog knapp an ihrem Kopf vorbei. Ein kleines Mädchen lief hinterher, schaute sie um Entschuldigung bittend an.

Der Strand war voll von Menschen in allen Größen und Breiten, angetan mit mehr oder weniger geschmackvollen Badeklamotten. Eine eindeutige Modelinie konnte sie nicht ausmachen, doch ein Trend war eindeutig: je breiter der Mensch, desto bunter und manchmal auch knapper das Tuch. Jeder Strandkorb war besetzt, und an der Wasserkante waren unzählige Strandmuscheln in allen Farben aufgestellt. Sie liebte das bunte Strandleben des Sommers, die Unbeschwertheit der Urlauber und die Wärme des Sandes. Aber ebenso die ruhige Herbstzeit und den Winter, wenn die Stürme über den weiten Sand fegten und Milliarden von Sandkörnern vor sich herschoben. Jede Jahreszeit hatte ihr eigenes Gesicht. Und im Sommer gehörte es einfach dazu, dass mal ein Ball vorbeigeflogen kam.

Vorsichtig einen Fuß vor den anderen setzend überwand sie das große Muschelfeld, dann gab es kein Hindernis mehr. Voller Wohlbehagen ließ sie sich in das warme Wasser fallen.

*

Arnold Steenken schaute auf die Uhr. Noch eine halbe Stunde, dann war Feierabend für heute. Zumindest im Büro. Zu Hause warteten Hilda und Margot, und seine Frau hatte meist noch den einen oder anderen Auftrag für ihn. In einer Pension war immer irgendwas zu tun. Bis jetzt war der Tag ruhig verlaufen. Sein Kollege lag mit einer Sommergrippe im Bett, so musste er sich dessen Kommentare zum Weltgeschehen seit ein paar Tagen nicht mehr anhören. Sie saßen zwar in getrennten Zimmern, doch die Bürotüren waren häufig geöffnet. Daher bekam er einiges mit, was sich nebenan tat. Er hatte gedacht, er hätte sich in all den Jahren an Georgs Sprüche gewöhnt. Aber jetzt merkte er, wie angenehm die Arbeit ohne das Gerede aus dem Nebenzimmer war.

Trotzdem verstand er sich ganz gut mit Georg. Sie konnten sich aufeinander verlassen. So war Georg immer einer der Ersten, die seine neuen Schnapskreationen probieren mussten. Natürlich erst nach Feierabend.

Noch eine Viertelstunde. Er stand auf. Die Begonie schrie förmlich nach Wasser. Er füllte die lila Plastikgießkanne, die er vor zwei Jahrzehnten von seinem Vorgänger übernommen hatte, zur Hälfte. Ganz ging nicht, seit sie mit der harten, spitzen Ecke eines Aktenordners Bekanntschaft gemacht hatte, der aus dem obersten Regal gefallen war. Zum Glück hatte es nur die Kanne erwischt.

Er schaute aus dem Fenster. Vor der Backstube war nichts los. Waren wohl alle am Strand. Erst am späten Nachmittag, wenn es auf die Abendessenzeit zuging, würden sich die Supermärkte wieder füllen.

»Mist!« Arnolds Hand zuckte zurück. Die Begonie stand unter Wasser, ein kleines Rinnsal lief bereits über die Fensterbank. Er riss die Kanne zur Seite, und das restliche Wasser schwappte auf den Drucker, der mit seinem modernen Design einen erstaunlichen Kontrast zu dem Schreibtisch bildete auf dem die Jahre ihre Spuren hinterlassen hatten.

Die rasch ausufernde Pfütze auf der Fensterbank kannte keinen Halt mehr. Immer schneller tropfte das Wasser über den Rand der Plastikbank zielgenau in seinen Rucksack, der mit geöffnetem Reißverschluss auf den Feierabend wartete. Wütend trat Arnold ihn aus der Gefahrenzone. Um die Briefe zu retten, die ihm seine Frau am Morgen für die Post mitgegeben hatte, kam der Tritt gerade rechtzeitig. Allerdings mit dem Ergebnis, dass sich der gesamte Inhalt des grün-blauen Rucksacks unter seinem Schreibtisch ausbreitete. Seine rote Frühstücksdose machte es sich zwischen den Briefen und zwei Tomaten bequem. Die Flasche Orangensaft gluckerte unter Protest zwischen seinem Fahrradschlüssel und einem angebissenen Schokoriegel hin und her.

Arnold Steenken ließ sich auf seinen Drehstuhl sinken und legte den Kopf auf die Arbeitsplatte. Exakt in diesem Moment klopfte es leise und Thea Holle, Sekretärin des Bürgermeisters, steckte ihr Gesicht zur Tür herein.

»Hallo, Arnold, der Chef möchte dich sprechen.«

Er stöhnte, dann nickte er ergeben. Was blieb ihm anderes übrig.

Thea Holle stand immer noch am gleichen Fleck und musterte ihn spöttisch. »Ganz schön warm heute, nicht?«

Sein Oberhemd klebte durchgeschwitzt an seiner Haut. Der Wunsch, nicht hier, sondern in seinem kühlen Keller zu sitzen, wurde übermächtig. »Wenn der Herr Bürgermeister möchte, bitteschön, ich komme.«

Er folgte Thea Holle über den Flur und stand kurz darauf im Zimmer seines Chefs. »Hallo, Enno, was gibt’s?«

»Setz dich eben«, sagte der Mann mit der Stirnglatze auf der anderen Seite des großen Eichenschreibtisches. Seine Äuglein waren in dem dicken Gesicht fast nicht zu sehen.

Für einen Moment stand Arnold die Gestalt des Bürgermeisters in dessen erstem Wahljahr vor Augen. Damals hatte man ihn noch vorzeigbar nennen können. Nicht nur der weibliche Teil der Insulaner hatte damals Worte wie »charmant« und »gesellschaftsfähig« gefunden, und die eine oder andere hatte ihn wohl auch »gut aussehend« genannt. »Der Typ macht was her«, war der allgemeine Tenor gewesen. Enno Lohmann hatte es damals geschafft, mit überzeugenden, mitreißenden Auftritten die Insulaner für sich einzunehmen. Sie fühlten sich von ihm verstanden. »Den Weg gemeinsam gehen«, war sein Motto gewesen, und die Menschen hatten ihn gewählt.

Nichts davon war geblieben. Die Worte des Bürgermeisterkandidaten hatten sich als hohles Geschwätz erwiesen. Die Insulaner hatten erkennen müssen, dass das einzige Interesse dieses Mannes seiner eigenen Person galt. Allerdings schlug sich diese Einstellung in keiner Weise in seiner äußeren Erscheinung nieder. Lohmanns ehemals blondes, gepflegtes Haar war einem schütteren fettig-grauen Halbkranz gewichen. Er hatte so viele Kilo zugenommen, dass er sich wie eine wandelnde Tonne ausnahm.

»Sag mal, ich habe gehört, ihr habt euch neulich getroffen und wollt eine eigene Partei gründen?«

Das konnte nicht wahr sein! Wer hatte das schon wieder rumgetratscht? Sie hatten beschlossen, nichts davon an die Öffentlichkeit dringen zu lassen, bis die Sache in trockenen Tüchern war. Das fing ja gut an. Er hätte seinen Vorgesetzten jetzt darauf hinweisen können, dass eine Wählergemeinschaft rechtlich gesehen keine Partei war, aber das hätte der sowieso nicht kapiert.

»Woher hast du diese Information?«, fragte er ruhig.

»Stimmt’s oder stimmt’s nicht?«, blaffte der Bürgermeister.

»Entschuldige bitte, aber ich glaube, dass ich darüber jetzt nicht reden möchte. Falls sich etwas tut in der Hinsicht, werden wir natürlich rechtzeitig vor den Wahlen damit an die Öffentlichkeit gehen. Ich sage: falls!«

Enno Lohmann war aufgestanden und stützte sich schwer atmend auf seinem Schreibtisch ab. »Ich will dir mal was sagen: Überleg dir gut, ob es klug ist, den etablierten Parteien mit deiner Wünschelrutentruppe – du weißt, was ich meine: Such ich hier mal was zu meckern, such ich da mal was zu meckern – die Wähler wegzunehmen. Denn genau diese Parteien haben jahrelang dafür gesorgt, dass dein Arbeitsplatz erhalten bleibt, vergiss das nicht.«

Arnold schnappte nach Luft. Was hatten die Parteien mit seinem Arbeitsplatz zu tun? Solch einen Blödsinn hatte er noch nie gehört. Außerdem: Nach fünfundzwanzigjähriger Betriebszugehörigkeit stand ein Rauswurf überhaupt nicht zur Debatte, zumal er Mitglied des Betriebsrates war. »Also ehrlich, Enno. So geht das nicht. Du willst mir doch nicht drohen, oder? Glaubst du wahrhaftig, ich würde mich davon beeindrucken lassen?« Arnolds Stimme hatte sich gehoben. Jetzt lief ihm der Schweiß in kleinen Rinnsalen in den Kragen seines Oberhemdes. Musste er sich das bieten lassen? Was bildete sich dieser Heini ein?

»›Drohen‹ ist nicht das richtige Wort. Ich möchte dich als guter Arbeitgeber nur vor den Folgen unüberlegter Handlungen schützen. Drohen, nein das will ich nicht. Sollte ich je in der Öffentlichkeit hören, dass du das erzählt hast, werde ich nicht sehr erfreut reagieren, das glaube mir. Da wird dann Aussage gegen Aussage stehen.« Der Bürgermeister öffnete ein Fenster mit der Folge, dass weitere heiße Luft das Büro überflutete. Arnold Steenken betete lautlos darum, dass der Mann die Vorhänge zuziehen möge.

Aber so selten, wie der sein Büro nutzte, war es dem vermutlich völlig egal. Wenn man Lohmann suchte, fand man ihn meistens mit seinen Anglerfreunden auf der Buhne. Und wenn er mal an seinem Arbeitsplatz im Rathaus war, verzapfte er nur Blödsinn. Von Verwaltung hatte der Bürgermeister ohnehin keine Ahnung. Und die Fehler mussten dann die Mitarbeiter ausbaden. Leider hatte bis jetzt noch keiner den Vorstoß unternommen, ihn in den Ruhestand zu verabschieden. Dazu fehlte einfach der Nachweis einschneidender Verfehlungen. Und von selber würde der nie im Leben gehen. Dazu genoss er das schöne Leben viel zu sehr.

Arnold wollte nur noch nach Hause. Er konnte keinen Moment länger die Gesellschaft seines Chefs ertragen. »Ich bin nicht nur Gemeindemitarbeiter, sondern auch Privatmann. Und in diesem Land herrscht Demokratie. Nur zur Erinnerung.«

Ein zynisches Lachen folgte ihm, als er die Tür zum Vorzimmer öffnete.

Thea Holle war bereits gegangen. Er schaute kurz in sein Büro, steckte seinen nassen Rucksack und den dazugehörigen Inhalt in eine Plastiktüte und verließ seinen Arbeitsplatz. Morgen würde er wieder da sitzen. Und übermorgen und all die nächsten Tage bis zur Rente. Bis dahin blieben noch einige Jahre.

Er nahm sein Fahrrad aus dem Ständer unterhalb der gläsernen Eingangstür und fuhr die paar Meter Richtung MittendrinFisch. Dort stand ein Briefkasten. Nicht, dass er die Briefe wieder mit nach Hause brachte … Es wäre nicht das erste Mal gewesen.

Woher hatte dieser Kerl nur von der neuen Gruppierung erfahren? Steenken konnte sich nicht vorstellen, dass Anne Vry, Dietrich Schüttenberg oder die anderen, die sich in der letzten Woche bei ihm getroffen hatten, ein Wort davon an die Öffentlichkeit hatten dringen lassen. Aber vielleicht hatten sie zu Hause etwas erzählt – was eigentlich ganz normal war – und so war die Geschichte weitergetragen worden. Natürlich waren sie kein konspirativer Haufen, der etwas zu verbergen hatte. Dann hätten sie sich nicht Wählergemeinschaft Uns Baltrum nennen dürfen. Sie wollten ja die Insulaner von ihren Meinungen überzeugen. In absehbarer Zeit standen die Wahlen für den Gemeinderat an. Dort würden sie sich einbringen.

Am Donnerstag, so hatten sie ausgemacht, wollten sie sich wieder treffen. Diesmal bei Hermanda. Nägel mit Köpfen machen. Und vielleicht eine neue kompetente Person finden, die sich für das Bürgermeisteramt auf der Insel bewarb. Arnold rechnete sich gute Chancen aus, Lohmann ein für alle Mal loszuwerden. Acht Jahre Amtszeit waren mehr als genug. Dieser Mann war eine echte Plage. Obwohl er zugeben musste, dass Lohmann ihn zumindest bei allem, was Arnolds Arbeit anbelangte, normalerweise weitgehend in Ruhe ließ.

Nun war Lohmann durch die Gerüchte, die über die Insel kreisten, offensichtlich nervös geworden. Bis jetzt hatte der Mann sich auf seinem Posten absolut sicher gefühlt, nicht zuletzt durch die Leute, mit denen er sich gerne umgab. Speichellecker, die ihn ständig wie Majestix, den alten Gallier, auf dem Schild ihrer zweifelhaften Werte vor sich hertrugen.

Als Arnold die Gartenpforte zu seinem Grundstück öffnete, stieß er beinahe mit einer jungen Frau zusammen. »Oh, Entschuldigung. Ich hätte Sie fast übersehen. Das fehlte noch, dass ich gedankenlos unsere Gäste über den Haufen fahre. Sie sind doch unser neuer Gast, oder? Ich bin Arnold Steenken.«

Die Frau lachte. »Klara Ufken. Und nein, ich stehe hier nicht, um Ihnen einen Teppich zu verkaufen. Ja, ich bin Ihr neuer Gast. Auf dem Weg zum Strand.«

Er sah in ein fröhliches Gesicht, das von beeindruckend grünen Augen dominiert wurde. Sie schlängelte sich an ihm vorbei auf die Straße und ließ einen Hauch Parfüm zurück, der ihn an die toskanischen Lavendelfelder erinnerte, die Margot und ihn vor Jahren mit ihrem Duft und dem bis ans Firmament reichenden Lila so beeindruckt hatten.

Arnold stellte sein Fahrrad hinter dem Haus ab und ging in den Garten. Kein Mensch war zu sehen. Selbst Hilda, der es eigentlich nie zu heiß sein konnte, hatte offensichtlich kapituliert. Nur die Meerschweinchen standen unter dem Sonnenschirm, waren aber zu träge, um sich zu bewegen.

Er würde duschen und in der erträglichen Kühle seines Kellerraumes verschwinden. Dort wartete seine neueste Kreation auf die Weiterverarbeitung. Im Flur fiel er beinahe über einen Karton, der vor der Garderobe stand. Perfekt. Die neuen Flaschen waren angekommen. Jetzt konnte es losgehen.

Aus der Küche hörte er leises, melodisches Summen. »Hallo, Hilda«, begrüßte er seine Tochter lächelnd. »Na, wie geht es dir? Hast du einen schönen Tag gehabt?«

Hilda nickte kaum merklich. Wenn er nicht so viel Erfahrung mit den Reaktionen seiner Tochter gehabt hätte, wäre es ihm vermutlich gar nicht aufgefallen. Sie hatte ein Spültuch in der Hand und wischte damit über den großen eichenen Küchentisch. Immer und immer wieder.

»Falls du mich suchst: Ich bin im Keller«, sagte er im Hinausgehen. Manchmal machte es ihm nichts aus, an anderen Tagen konnte er es kaum ertragen, sie so zu sehen.

*

Klara Ufken hatte ihr Kostüm gegen eine kurze Hose und ein Top getauscht und war auf dem Weg zum Strand. Was hatte ihre Vermieterin gesagt? Bis zur Inselglocke und dann links halten. Sie lief die Dorfstraße hoch, am Café Tant’ Dora vorbei, und meinte schon den typisch würzigen Geruch des Meeres zu spüren. Sie hatte sich mit Frank für den frühen Abend verabredet und genügend Zeit, sich noch ein paar Stunden in den Sand zu packen, die Augen zu schließen und sich zu entspannen. Morgen würde sie sich mit dem neuen Projekt ihres Chefs beschäftigen.

Der Bauunternehmer Jan Wybrands war auf der Insel kein Unbekannter. Immer wieder kaufte er Häuser von Insulanern, die ihre Immobilie loswerden wollten. Sei es, weil sie die Insel verließen, oder weil sie einfach zu alt waren und die Kinder den Betrieb nicht übernehmen wollten. Dann kam Wybrands’ große Stunde.

Sie lächelte leicht. Erst kürzlich hatte sie an einem Verkaufsgespräch teilgenommen. Zum Schluss hatte ihr Chef das ältere Ehepaar so weit gehabt, dass die wirklich glaubten, er, Wybrands, würde ihnen einen selbstlosen Gefallen tun, wenn er ihr Haus kaufte. Die Leute waren so glücklich darüber, dass sie aus lauter Dankbarkeit auf jede Menge Kohle verzichteten. Klara hatte die Freude ihres Chefs über das Schnäppchen fast körperlich spüren können. Er schien vor Begeisterung zu vibrieren. Sie hoffte, noch viel von dem Mann zu lernen.

Aber dafür mussten Frank und sie diesen Auftrag gut über die Bühne bringen. Da kannte ihr Chef keinen Spaß. Zwei alte Insulanerhäuser waren ihm zum Kauf angeboten worden. Das große Projekt, das er nach dem Abriss der Häuser auf den Grundstücken verwirklichen wollte, bedurfte einiger Vorplanung. Für morgen stand ein Gespräch mit dem Bürgermeister auf dem Programm. Sie sollten ihm unverbindlich auf den Zahn fühlen, hatte der Chef ihnen mit auf den Weg gegeben. Endgültiges würde er dann mit ihm persönlich besprechen.

Beim Frühstück würden sie die Stimmung im Hause Steenken testen. Ob da was ging oder nicht.

Als sie beinahe über eine Hundeleine stolperte, schreckte sie aus ihren Gedanken auf. Am Ende der Leine hing ein lauthals bellender Dackel, der mit einem Bernhardiner auf der anderen Straßenseite Kontakt aufgenommen hatte. Sie umrundete Dackel und Frauchen in einem großen Bogen.

Ihr Telefon klingelte. Sie griff in die Tasche ihrer Shorts, nur um festzustellen, dass das Teil nicht in der Hose, sondern tief in ihrem Beutel unter dem Handtuch und dem Buch vergraben war. Los, verdammt! Wo steckst du?

Als sie das Handy herauszog, schwieg es bereits. Sonja. Sie setzte sich auf eine der Holzbänke neben dem gelben Eispavillon und wählte. Sofort meldete sich ihre Freundin mit der rauen Stimme, in die sie sich auf einer Party spontan verliebt hatte. »Hallo, Schatz. Na, wie geht’s? Was macht der Auftrag?«

»Bis jetzt noch gar nichts. Spiele Urlauberin und erkunde die Gegend. Morgen wollen wir loslegen. Da hat sich der Wybrands ein echt dickes Ding vorgenommen.« Klara lachte. »Wenn wir damit erfolgreich sind, dann ist unsere Hochzeitsreise gesichert.« Im nächsten Jahr wollten sie heiraten. Nur über das Ziel ihrer Hochzeitsreise waren sie sich noch nicht einig. Sonja zog es in die Karibik, sie selbst würde lieber nach Jordanien fahren. Petra, die geheimnisvolle Stadt, das würde sie reizen.

»Wir werden erst einen auf Kultur machen, und uns danach am Strand unter Palmen erholen«, hörte sie ihre Freundin sagen. »Das müsste doch drin sein.«

»Klar, mit Strand fange ich jetzt schon mal an. Allerdings ohne Palmen. Aber immerhin. Mensch, was wäre das schön, wenn du jetzt hier wärest. Und nicht Kollege Frank, diese Flachpfeife«, bedauerte Klara.

»Leider muss ich arbeiten, liebste Freundin. Ich habe meinen Urlaub deinetwegen verschoben, vergiss das nicht. Aber es dauert ja nicht lange. In drei Tagen seid ihr wieder zurück.«

»Wenn alles klappt. Ich hoffe es sehr. Bis heute Abend. Wünsche mir einen Gute-Nacht-Anruf.«

Nachdem Sonja ihr noch etwa dreimal hatte versprechen müssen, abends anzurufen, beendete Klara das Gespräch, überquerte den Marktplatz und sah bald eine mächtige weiße Holzbrücke, die den Fußweg in einiger Höhe überspannte. Lachend blieb sie stehen. Da wies doch tatsächlich ein Verkehrsschild darauf hin, dass das Unterqueren der Brücke nur für Fahrzeuge mit einer Maximalhöhe von 3,7 Metern möglich sei. Ein echter Gag. Ob es auf dieser autofreien Insel tatsächlich Fahrzeuge mit so hohen Aufbauten gab?

Rechts, in einer Senke, sah sie zwei Tennisplätze, das Gras von der Sonne verbrannt. Bis auf ein paar Tauben, die dort vergeblich nach Nahrung suchten, waren die Plätze leer. Kein Wunder, ging ihr durch den Kopf. Mir wäre es jetzt auch viel zu warm, um hinter kleinen, weißen Bällen herzujagen. Ich will nur noch zum Strand.

Sie bog ab, den roten Klinkerpfad entlang, der die Randdünen durchschnitt. Am Strand streifte sie ihre Schuhe ab und fühlte den warmen Sand angenehm unter ihren Füßen.

Klara breitete ihr Handtuch aus, zog sich bis auf den knappen Bikini aus und machte sich mit einem wohligen Seufzer lang. Eigentlich hatte sie sofort zum Wasser gehen wollen, aber nun waren ihr die paar Meter dorthin schon zu viel. Später, dachte Klara. Später. Erst einmal werde ich hier faul rumliegen und an gar nichts denken.

Doch sie merkte schnell, dass das gar nicht so einfach war. Ihr Job ließ sie nicht los und ihre privaten Sorgen rückten ihr unaufhaltsam auf die Pelle. Noch kurz vor ihrer Abreise hatte Klara mit ihrer Mutter wieder eine dieser unsäglich überflüssigen Diskussionen gehabt, die unausweichlich in dem Satz gipfelten: »So werde ich nie Enkel kriegen. Das habe ich nicht verdient.« Spätestens bei diesem Satz haute Klara grundsätzlich ab. Sie konnte den Mist einfach nicht mehr ertragen.

Ihr Vater sah ihre Liebe zu Sonja erheblich gelassener. Aber auch er konnte seine Frau nicht davon überzeugen, dass das Leben der Tochter nicht nur darin Erfüllung zu finden hatte, Enkelkinder für sie in die Welt zu setzen.

Klara sprang auf. Selbst hier am Strand, wo die Luft flirrte vom Lachen der Menschen und der Duft nach Sonnenöl sich mit dem Geruch von Salzwasser und Tang zu einer unvergleichlichen Mischung verband, konnte sie ihre trüben Gedanken nicht verdrängen.

Durfte sie ihr Handy wohl unbeaufsichtigt in ihrer Tasche lassen, während sie schwimmen ging? Sie beschloss, es zu riskieren. Klara wickelte ihre Tasche ins Badehandtuch und wollte schon losgehen, als ihr das Arrangement viel zu auffällig erschien. Es lädt geradezu zum Diebstahl ein, überlegte sie und legte alles wieder hin, als ob sie nur mal kurz drei Meter zur Seite spaziert wäre.

Das Meer hatte sich schon weit zurückgezogen. Eine lange Schlange Menschen watete durch das seichte Wasser auf die vorgelagerte Sandbank. Andere versuchten zu schwimmen und wieder andere lagen auf Luftmatratzen und paddelten wild drauflos. Sie mochte sich dem Strom nicht anschließen. Klara bog rechts ab und lief an der Wasserkante entlang Richtung Osten. Die Sonne brannte unbarmherzig auf ihre blassen Schultern. Warum hatte sie ihr T-Shirt nur in der Ferienwohnung gelassen? Es hätte ihr mehr Schutz geboten als das giftgrüne Top mit den dünnen Trägern. Wenn sie heute Nacht Ruhe finden und nicht vom Sonnenbrand geplagt werden wollte, musste sie umkehren. So schwer es ihr fiel. Denn hier, direkt mit den Füßen im Wasser, ließ es sich eigentlich gut aushalten. Immerhin – der Apotheker, der ihr am Tag vor ihrer Abreise auf die Insel die After-Sun-Lotion verkauft hatte, hatte von größtmöglicher Wirkung gesprochen …

Als sie sich umdrehte, kamen ihr zwei junge Mädchen entgegen. Klara schätzte sie auf fünfzehn oder sechzehn Jahre. In ihre Haare waren bunte Bänder geflochten. Die eine trug ein weites, mit großen roten und gelben Punkten bedrucktes Kleid. Der Saum wand sich, schwer von Sand und Feuchtigkeit, um ihre bloßen Füße. Die andere hatte sich in ein weites, bunt gemustertes Tuch gehüllt. Die Mädchen hatten ihre Arme ausgebreitet und drehten sich immer wieder im Kreis, dann hüpften sie fröhlich über die kleinen Wellen, die am Strand ausliefen. Als sie näher kam, hörte Klara, dass die beiden fröhlich sangen. Sie meinte, das Lied schon einmal irgendwo gehört zu haben. Und zwar vor gar nicht langer Zeit. Aber sie konnte sich nicht erinnern. Klara sah ihnen fasziniert hinterher.

Also, was nun? Links oder rechts? Sollte sie sich den Urlaubern anschließen, die auf dem Weg zur Sandbank waren, oder vernünftig sein? Die große Uhr gleich bei den Randdünen zeigte ihr, dass sie bis zu ihrer Verabredung mit Frank genügend Zeit hatte. Sie konnte nicht widerstehen. Der blaue Himmel, das Wasser, das sich um ihre Füße kräuselte – einfach einladend. Fröhlich querte sie den breiten, mit warmem Wasser gefüllten Priel, dann hatte sie den steilen Anstieg zur Sandbank erreicht. Auf allen vieren kletterte sie hinauf und war bald ganz und gar von nassem Sand bedeckt. Ein guter Grund, sich auf der anderen Seite den Sand von der Nordsee wieder abwaschen zu lassen. Plötzlich war sie glücklich. Frei und unbeschwert. Nichts war mehr von den Gedanken übrig, die sie eben noch geplagt hatten.

*

Frank Visser war sauer. Anstatt mit ihm die Insel zu erkunden, aalte sich seine Kollegin am Strand.

Bei seinem Einstieg in die Firma vor gut vier Monaten hatte er spontan erkannt, dass diese Frau absolut in sein Beuteschema passte. Nicht nur ihr gepflegtes Äußeres, ihre dunkelbraunen, sportlich geschnittenen Haare und der offene Blick gefielen ihm, sondern auch das kleine Grübchen im Kinn, das erschien, sobald sie lachte. Von Anfang an hatte er die Art gemocht, wie sie Dinge anpackte, mit Kunden verhandelte. All das fand er perfekt. Der einzige Knackpunkt war ihre Freundin.

Vor einiger Zeit hatte Wybrands sie schon einmal zu zweit losgeschickt, um einen Auftrag abzuwickeln. Klara hatte Frank dann in einer späten Stunde an der Hotelbar erzählt, dass Sonja zu ihrem Leben gehörte. Sie hatte ihn gebeten, Jan Wybrands zu verschweigen, dass sie eine Lebensgefährtin hatte. Sie war sich nicht sicher, wie ihr Chef darauf reagieren würde. Frank hatte es Klara versprochen.

Trotzdem hatte er gehofft, dass dieser Inselauftrag sie einander etwas näherbringen würde. Besonders der Umstand, dass sie gemeinsam in dieser Wohnung übernachten mussten, hatte ihn vor Beginn der Reise mit großer Zuversicht erfüllt. Als er dann allerdings gesehen hatte, wie sie beim Eintreten mit hoffnungsvollem Blick das Sofa suchte, war sein Optimismus auf ein Minimum geschrumpft.

Frank nahm seine Kamera aus der Reisetasche und ging ins alte Ostdorf. Hier gab es noch einige wenige Insulanerhäuser mit zur Windseite heruntergezogenen Dächern und kleinen Sprossenfenstern. Nautilus las er auf einem Schild an einem der Häuser. Neugierig blickte er durchs Fenster. Die Vielfalt der dort ausgestellten Muschelschalen und Schneckenhäuser erstaunte ihn. Nie hätte er gedacht, dass es diese Tiere in derart unterschiedlichen Größen und Farben gab. Die mächtigste Muschelschale wies wohl einen Durchmesser von über einem Meter auf. Frank hatte bisher immer nur an den Inhalt von Miesmuscheln gedacht, schön mit Tomatensauce und Baguette, dazu ein trockener Weißwein.

Er folgte einem schmalen Weg und fand sich kurz darauf am Rand einer hügeligen Dünenlandschaft wieder. Kein Mensch war zu sehen. Nur zwei Fasane scharrten unbeirrt von seiner Anwesenheit Würmer und kleine Insekten aus dem Moos, das die Dünen bedeckte. Frank schaute ihnen eine Weile zu, dann fotografierte er die beiden Insulanerhäuser, die abgerissen werden sollten. Er versuchte, sich an deren Platz das neue Objekt vorzustellen, von dem es bisher nur eine Zeichnung gab. Für ein mittelgroßes Hotel wäre genug Raum, aber für das, was sie planten, war ein größeres Grundstück dringend nötig. Allein das Schwimmbad mit den Räumen für das Wellness-Angebot würde jede Menge Platz brauchen.

»Ich sage nur: Ein Wellness- und Sporthotel muss das werden. Das Schwimmbad: wettkampftauglich«, hatte sein Vater geschwärmt. »Mit allem, was ein Hochleistungssportler heutzutage braucht. Und dann an die richtigen Stellen ran und Werbung machen. Das bringt’s!« Das Motto dieses Mannes war nun einmal: Wenn schon, dann richtig. Dafür ging der durchaus schon mal über Leichen. Frank grinste. Na ja, der Ausdruck war wohl ein bisschen übertrieben. Aber dass er einen äußerst zielstrebigen Vater hatte, das hatte er bereits bei ihrem ersten Treffen erkannt.

»Einen Vater gibt es nicht«, hatte seine Mutter mehr als zwanzig Jahre lang behauptet. Bis sie Frank vor gut einem halben Jahr die Wahrheit gesagt hatte. Kurz bevor sie gestorben war. Und man konnte von dem Mann halten, was man wollte: Als Frank bei Jan Wybrands auf der Matte gestanden hatte, mit dem abgebrochenen BWL-Studium, hatte der ihn sofort aufgenommen. In seine Familie und in die Firma.

»Wir hängen das nicht an die große Glocke«, hatte sein Vater gesagt. »Verdien du dir erst mal Anerkennung bei mir und den Angestellten, dann sehen wir weiter.«

Frank hatte zugestimmt, und so wusste auch Klara nicht, dass er der Sohn des alten Wybrands war. Sie würde noch früh genug erfahren, dass die Position als rechte Hand des Chefs vergeben war.

Einen Pächter hatte sein Vater für das Luxusobjekt auch schon, obwohl es im Moment nur auf dem Papier und in seinem Kopf existierte. Selbst die eher abgeschiedene Lage am Rande des Ostdorfes konnte ihn nicht abschrecken.

Frank wusste, dass sein Vater nichts unversucht lassen würde, die Pläne umzusetzen. Das war spätestens klar geworden, als er hatte verlauten lassen, dass dann eben als besonderes »Bonbonchen« für die Gäste des neuen Hotels Elektrokarren angeschafft werden müssten. »Das ist genau das, was ich von euch erwarte. Dass ihr bei dem Bürgermeister reingeht, und wenn ihr wieder rauskommt, habt ihr die Unterstützung für die E-Karren-Sache in der Tasche. Klar? Denn wenn der blockiert, wird es ewig dauern, bis der Punkt bei einer Gemeinderatssitzung auf die Tagesordnung kommt.«

Klar. Natürlich. Genau diese Vorgabe seines Vaters würde er erfüllen. Er! Dann musste nur noch die Unterschrift unter den Kaufvertrag. Aber sein Vater hatte nur abgewinkt. »Da mach dir man keine Gedanken drüber«, hatte der gesagt. »Das ist ein Klacks.«

Frank schaute auf die Uhr. Es war Zeit für den Rückweg. Außerdem war ihm warm. Viel zu warm. Über die Hellerwiesen auf der Südseite der Insel kam kein Lüftchen. Wenn überhaupt, war es ab und zu der Hauch eines drückenden Landwindes, der ihm die Schweißperlen auf die Stirn trieb. Sie liefen langsam an seiner Wange herunter und sammelten sich an seiner Hemdöffnung. Hektisch fummelte er in den Taschen seiner leichten Leinenhose, doch die waren leer. Kein Taschentuch weit und breit. Ärgerlich strich er sich mit dem Handrücken über die Stirn.

Aufrecht hielt ihn einzig der Gedanke, dass sein Arbeitseifer bestimmt belohnt werden         würde. Spätestens wenn er seinen Vater dezent darauf hinwies, dass er derjenige gewesen sei, der die Arbeit gemacht habe. Sollte er noch einen Abstecher ins – was stand da auf dem Hinweisschild? – Kluntje machen? Nein, es war einfach zu warm. Er würde in der Wohnung warten, bis seine Kollegin von ihrem Strandausflug zurück war.

Als Frank auf das Grundstück der Steenkens einbog, hörte er eine leise Melodie. Neugierig schaute er über die niedrige Buchsbaumhecke in den Garten. Was er sah, verschlug ihm den Atem. Er hatte in seinem ganzen Leben noch nie eine so schöne Frau gesehen wie die, die es sich gerade auf der Liege bequem machte. Sie trug ein weißes, mit bunten Blumen bedrucktes T-Shirt und einen langen, dunkelblauen Leinenrock. Ihre bloßen Füße steckten in roten Riemchensandalen und ein schmaler, roter Schal, der um ihre Schulter geschlungen war, wehte leicht hin und her. Er hatte das Gefühl, die Zeit bliebe stehen. Frank wagte kaum, sich zu bewegen, in der Angst, das Bild würde zerplatzen wie eine Seifenblase. Aber das Bild blieb. Auch nachdem er einige Minuten fast reglos gestanden hatte, saß das wunderschöne Mädchen noch immer auf der Liege, schaukelte leicht mit dem Oberkörper und summte ein Lied.

Ganz langsam nahm Frank Visser den Fotoapparat hoch, schaute durch den Sucher, konnte kaum glauben, was er sah, dann drückte er ab. Die Frau musste das leise metallische Klicken gehört haben. Sie lächelte ihn an und winkte.

Vorsichtig machte er Schritt für Schritt auf sie zu, setzte sein nettestes Lächeln auf, immer noch in der Angst, das Bild könnte sich einfach in Luft auflösen. »Hallo, ich heiße Frank, und du? Wohnst du hier?«

Die junge Frau blickte ihn fröhlich an, gab aber keine Antwort. Irritiert wartete er auf eine Reaktion, doch sie sagte nichts.

»Wie heißt du?«, fragte er, plötzlich nicht mehr sicher, ob er sie nicht besser hätte siezen sollen. »Entschuldigung, Frank Visser. Ich bin Gast hier im Haus. Sie auch?«, versuchte er es erneut.

Sie schwieg. Dann stand sie langsam auf, schaute ihn noch einmal an und ging ins Haus.

So etwas war ihm noch nie passiert. Sprachlos starrte Frank Visser auf die blaue Plastikliege, die ausgeblichen von der Sonne in Steenkens Garten stand. Keine Spur war mehr da von dem Sommerwunder, das ihn eingehüllt und bis in sein Innerstes getroffen hatte. Wer war sie? Sie konnte doch nicht einfach gehen. Ihn hier zurücklassen, ohne ein Wort zu sagen. Für einen Moment war sie ihm wie eine Verheißung erschienen, dann war sie davongeschwebt und hatte ihn im Garten stehen lassen. Wo gehörte sie hin? Er würde seine Vermieterin fragen. Spätestens morgen beim Frühstück.

Jetzt war es Zeit zu duschen und auf Klara zu warten. Mal sehen, ob der Abend erfolgreicher werden würde.

*

Sorgsam spülte Arnold Steenken das Haarsieb in dem alten metallenen Waschbecken ab, trocknete es ab und legte es in die Schublade des dunkelbraunen Küchenschrankes. Er schaute sich zufrieden um. Gemütlich hatte er es in seinem Keller. Als Margot zwei Jahre zuvor ihre neue Kücheneinrichtung bekommen hatte, hatte er die alten Schränke abgebaut und in seiner »Giftküche« wieder aufgebaut. Nur die Spüle, die hatte er nicht ersetzt. Sie war eine Erinnerung an die Zeit, als seine Schwiegermutter diesen Raum für die Herstellung und Lagerung ihres Eingemachten verwendet hatte. Er hatte die Frau, die er nie ohne ihre geblümte Kittelschürze angetroffen hatte, sehr gemocht.

Sie hatte ihm oft erzählt, dass es für die meisten Insulaner unvorstellbar gewesen war, in den Jahren des Aufbaus einen Raum im Haus nicht zu vermieten, sondern als Vorratsraum zu nutzen. Doch seine Schwiegermutter hatte an ihrem Vorrats- und Arbeitsraum eisern festgehalten. Und jetzt war es der Ort, an dem er seine Liköre kreierte. Seine große Leidenschaft. Walnusslikör, Honiglikör, Erdbeerlikör – alle Zutaten fein abgestimmt und in Flaschen gefüllt.

Er schnupperte. Sog dann tief das Aroma durch die Nase. Glückwunsch, Arnold, dachte er. Da hast du wieder was Gutes hingekriegt. Heute war seine neueste Schöpfung fertig geworden. Im Jahr zuvor hatte er Sanddorn geerntet, der auf der Insel reichlich wuchs. Er durfte das. Insulaner hatten eine Sondergenehmigung der Nationalparkverwaltung, auch in den Ruhezonen Beeren zu pflücken. Den Sanddorn hatte er zu Saft verarbeitet und vor einigen Wochen mit diversen Kräutern, Kandis und Korn angesetzt. Jetzt musste er nur noch einen Namen für das Getränk finden und auf dem PC einen Aufkleber entwerfen. Er drehte den Schraubverschluss auf die letzte Flasche und stellte sie mit einer liebevollen Bewegung neben die anderen in die Vitrine.

»Arnold, das Abendessen ist fertig. Kommst du?«, hörte er Margots Stimme von oben. Glück gehabt, dachte er. Gerade fertig geworden. Nach dem Essen würde er ein Gläschen spendieren. Seine Frau war stets die Erste, die seine neuen Sorten probierte. Und wenn sie ihr Okay gab, dann gehörte es zu den festen Ritualen, dass er mit seinem Kollegen Georg Hanefeld im Büro einen Feierabendschluck nahm.

»Ich komme«, rief er, während er immer zwei Stufen auf einmal nehmend in die Küche lief.

Hilda saß bereits an ihrem angestammten Platz am Kopfende des massiven Tisches. Die Küche war seit jeher der wichtigste Raum für Familie Steenken. Hier traf man sich, saß mit oder ohne Gäste gemütlich zusammen, löste Probleme und feierte. Hier hatten Margot und er gesessen, als sie die Nachricht erreichte, dass ihre Tochter Hilda am Strand von einem Sandabbruch begraben worden war. Die Kinder hatten an den Randdünen gebuddelt, als sich ein Sandbrett gelöst hatte. Zwei hatten den Unfall nicht überlebt. Hilda hatten die Rettungskräfte nach einer ganzen Weile äußerlich unverletzt herausgeholt. Seitdem sprach sie nicht mehr.

»Hallo, meine Lieben«, sagte er fröhlich. »Ist das eine Hitze! Eigentlich viel zu warm zum Essen. Aber wenn ich diese Gemüsesuppe sehe, vergesse ich glatt die Außentemperatur.« Er setzte sich vergnügt zu seinen beiden Frauen und langte zu. »Ich habe soeben den Likör abgefüllt. Ich glaube, er ist ganz besonders lecker geworden.«

»Na, dann muss ich wohl meines Amtes walten und nachher ein Gläschen zu mir nehmen«, antwortete Margot. »Oder zwei, wenn er mir schmeckt.«

Arnold nickte. »Herzlich gerne. Aber vorher muss ich euch erzählen, was mir im Dienst passiert ist. Ihr werdet es nicht glauben, was der Lohmann von mir wollte.«

Als er seine Geschichte erzählt hatte – den Teil mit der Begonie hatte er wohlweislich ausgelassen – beugte sich Margot mit puterrotem Kopf über den Küchentisch. »Das willst du nicht hinnehmen, oder? Du musst deine Kollegen vom Betriebsrat informieren, das ist doch wohl klar. Erpressung – wo kommen wir denn da hin?!«

Arnold nickte. »Das war echt ein ziemlich starkes Stück. Mal schauen, ob ich was unternehme. Der wird sich schon genug wundern, wenn wir mit unserem Programm um die Ecke kommen. Wenn wir dafür genug Anhänger finden, sieht es nämlich schlecht aus mit seinen Vorstellungen von progressiver Dorfentwicklung. Dann heißt es: ›Zurück zu den Wurzeln‹. Aber was sage ich, du wirst ja dabei sein, wenn wir uns Donnerstag treffen. Das wird einschlagen wie eine Bombe.«

Margot schaute ihren Mann skeptisch an. »Ich lasse mich überraschen. Viele Insulaner sind anderer Meinung als du. Die sehen im Bau von Luxusunterkünften die Zukunft der Insel.«

»Ja, leider. Darum ist es so wichtig für mich, meine Ansichten von Dorfentwicklung in die Öffentlichkeit zu tragen. Wenn man die alten Häuser saniert, können dort doch auch Energieeffizienz und Gemütlichkeit einziehen. Da muss es nicht gleich die Luxusherberge sein. Gäste, die so was wollen, fahren nach Juist. Hier nach Baltrum kommen die Familien, und das ist richtig so.«

»Mir musst du das nicht erzählen, Arnold«, sagte Margot energisch. »Du darfst allerdings eines nicht vergessen: Jeder kann mit seinem Eigentum machen, was er will. Denk an unser altes Haus im Ostdorf. Wenn wir das verkaufen wollten, wäre das unsere ureigenste Sache. Natürlich hätten wir keinerlei Einfluss mehr darauf, was der neue Eigentümer damit macht. Selbst wenn er das Haus abreißen und stattdessen zehn Eigentumswohnungen auf das Grundstück setzen würde. Damit müssten wir halt leben, wenn wir es nicht selbst renovieren könnten oder wollten. So ist das nun mal.«

»Du hast ja recht«, erwiderte Arnold. »Aber genau das sind doch die Aussichten, die mich erschrecken. Dass die Insel über kurz oder lang ihr Gesicht verliert. Ihre Geschichte. Und ihren Charme. Dass sie beliebig austauschbar wird in ihrer Architektur und in ihren Angeboten. Da werden Hotels entstehen, von denen eines aussieht wie das andere, und Eigentumswohnungen, die nur im Sommer für drei Monate vermietet sind. Schau dich im Winter um. Nichts als dunkle Fenster. Das ist doch nicht schön für uns Insulaner. – Fazit: Ich möchte am liebsten das ganze Jahr über Gäste in gemütlichen Ferienwohnungen haben, deren Besitzer auf der Insel wohnen«, erklärte Arnold entschlossen. »Kurz gesagt, ich will das Insel-Flair erhalten.«

Margot schüttelte entschieden den Kopf. »Ich glaube, der Zug ist abgefahren. Die Zeiten sind einfach vorbei.«

»Das wollen wir mal sehen«, murmelte Arnold. Dann nahm er sich ein drittes Mal von der Gemüsesuppe. Seine Tochter lächelte ihn fröhlich an.

»Wo wir gerade über Sanierungen reden: Kommen wir noch einmal auf unser Haus im Ostdorf zurück. Hast du dir endlich Gedanken gemacht, wie es damit weitergehen soll?«, sagte seine Frau. »Seit Onkel Theos Tod haben wir uns nicht gekümmert. Ein altes Haus verfällt schnell, wenn es nicht bewohnt wird. Was tun wir also?«

Arnold schaute sie unangenehm berührt an. »Ich weiß, ich weiß. Die immer gleiche Frage. Aber verkaufen? Bestimmt nicht. Wie soll ich das meinen Uns-Baltrum-Genossen erklären? Renovieren? Du weißt, wie teuer das ist. Wir müssen etwas unternehmen, das ist sicher. Am besten wäre es, wenn wir die beiden Nachbarhäuser gleich mitkaufen und auf den neuesten Stand bringen würden. So könnten wir einen Teil des alten Ostdorfes erhalten. Nur wie wir das bezahlen sollen, das ist mir im Moment noch ein Rätsel. Wir alleine als Familie schaffen das nicht. Aber vielleicht finden sich ja ein paar Leute von der Insel, die da mitmachen. So als Genossenschaft. Wie beim Inselmarkt. Da klappt das doch auch. Ich gebe zu, die Finanzierung zum Erhalt der alten Häuser ist genau die Lücke zwischen Theorie und Praxis. Aber daran müssen wir arbeiten. Ganz zu schweigen von den anderen Problemen, die sich damit auftun. Aber lassen wir das jetzt.« Arnold stand auf. »Was ist? Wollen wir noch ein wenig in den Garten gehen?« Er schob den leeren Glasteller von sich, auf dem sich fünf Minuten zuvor noch eine größere Menge Vanilleeis mit Schokoladensoße getürmt hatte.

Seine Frauen nickten.

»Hilda, räumst du das Geschirr weg?«, fragte Arnold seine Tochter. Er erwartete keine Antwort, wusste aber, dass Hilda seiner Bitte gewissenhaft nachkommen würde. »Mama und ich gehen schon mal vor.«

Kritisch schaute Arnold in den Himmel. Dunkle Wolken hatten sich über dem Wattenmeer aufgetürmt. Es würde nicht mehr lange dauern, bis sie sich entladen würden. Hoffentlich wurde es danach ein wenig kühler. »Ein paar Minütchen haben wir noch, dann sollten wir den Sonnenschirm und die Liegen sicherstellen«, überlegte er laut, »und die Meerschweinchen ins Haus bringen. Aber jetzt hole ich meine neueste Kreation aus dem Keller.«

Dienstag

Frank und Klara standen ratlos im Frühstücksraum. Von Frau Steenken keine Spur. Waren die Tische hier reserviert oder durften sie sich einen aussuchen?

Klara hatte selten einen Raum gesehen, der einen wohnlicheren Eindruck machte. Helle Rattansessel standen um die Tische, die mit blauen Decken und blau-weißen Sets geschmückt waren. In den Fenstern standen maritime Dekoartikel, die in Klaras Augen schon fast Kunstwerke waren, denn sie hatten keinerlei Ähnlichkeit mit den üblichen Holzmöwen und Leuchttürmen, die allerorts zu finden waren. Auch das Frühstücksgeschirr passte in seiner schlichten Fröhlichkeit zu der guten Laune, die dieser Raum ausstrahlte.

»Dieser Tisch ist frei.« Eine braun gebrannte und sehr blonde Frau winkte zu Klara und Frank hinüber. »Müllers sind gestern gefahren, und die haben immer hier gesessen. Frau Steenken kommt sofort wieder. Sie holt Kakao für unsere Jungs.«

»Kakao, Kakao«, schallten wie ein Echo zwei Kinderstimmen hinterher.

»Kevin, Mark. Ruhe im Karton. Toben könnt ihr nachher am Strand.«

Aha, die Mutter. Aber dass Toben am Strand eine realistische Idee war, wagte Klara zu bezweifeln. Es regnete in Strömen. Schon am Abend, als Frank und sie zum Essen gegangen – nein, gelaufen – waren, hatte es wie aus Kübeln geschüttet. Als sie dann auf ihr Essen gewartet hatten, waren Blitz und Donner einander rasch gefolgt. Manchmal hatte es so geknallt, dass sie ihr eigenes Wort nicht verstehen konnten. Trotzdem war es sehr gemütlich gewesen. Sie hatte sich gut mit ihrem Kollegen unterhalten. Bis sie wieder in ihrer Wohnung angekommen waren. Da hatte sie ein Machtwort sprechen müssen.

Frank hatte mit einem wütenden Schnauben akzeptiert, dass der Abend an dieser Stelle beendet war. Doch dann hatte er ihr sogar das Schlafzimmer überlassen. Als sie morgens aufgestanden war, hatte er bereits fix und fertig angezogen auf dem Sofa vor dem Fernseher gesessen und das Morgenmagazin geschaut. Genauer gesagt ihren Lieblingsmoderator fürs Metereologische, Ben Wettervogel. Schon vor dem Frühstück bekam sie bei diesem Namen manchmal einen hysterischen Lachanfall. Wie kann man sich nur freiwillig solch einen Namen zulegen?, dachte sie jedes Mal und überlegte, ob es für ihren Berufszweig nicht etwas Ähnliches gäbe. Etwa wie: Micki Immobiber, Ela Bauuntermite oder so. Sie würde darüber weiter nachdenken.

Es dauerte nicht lange, da kam ihre Vermieterin mit zwei Bechern dampfenden Kakaos in den Frühstücksraum. Heißer Kakao mitten im Sommer? Klara konnte es nicht glauben. Aber die beiden Jungs griffen sofort danach. Selbst ein »Vorsicht, heiß!« seitens der Mutter konnte sie nicht bremsen. Also hatte wohl alles so seine Richtigkeit. Eigentlich ging es sie auch gar nichts an.

»Guten Morgen, Frau Ufken, guten Morgen, Herr Visser. Was darf ich Ihnen bringen?«, begrüßte Frau Steenken sie freundlich und zeigte ihnen den für sie reservierten Tisch. Tatsächlich war es der, an dem Müllers immer gesessen hatten.

Nachdem sie ihre Getränkewünsche genannt hatten, begutachteten sie das Buffet. Alle Achtung. Ob Wurst, Käse, Butter oder Brot – alles in Bioqualität. Zumindest wenn man dem Hinweis glauben durfte, der neben dem Brotkorb stand. Klara war glücklich. So was fand man heutzutage viel zu selten. So konnte sie unbeschwert ihr Frühstück genießen. Sie würde gleich danach Sonja davon erzählen.

Ihre Freundin hatte sie erst auf den Bio-Trip gebracht. Früher war es Klara völlig egal gewesen, was sie in sich hineingeschaufelt hatte. Jetzt achteten beide sehr darauf, sich ausgewogen und gesund zu ernähren. Seitdem fühlte Klara sich viel fitter als vorher. Der kleine Bioladen in der Nähe ihrer Wohnung war ihnen ein beliebtes Anlaufziel geworden. Dort wurde man persönlich bedient, mit Namen angesprochen. Zu den Produkten gab es oft hilfreiche Erklärungen über die Anbaugebiete der verschiedenen Obst- und Gemüsesorten und Rezepte für leckere vegetarische Gerichte. Auch an der Fleischtheke hatte sie stets das Gefühl, dass die Mitarbeiterinnen mit besonderer Ehrfurcht vor den Lebensmitteln ihre Ware anpriesen.

»Um diesen Bio-Kram wird viel zu viel Heckmeck gemacht«, hörte sie Franks Stimme leise an ihrem Ohr, als sie sich gerade eine Scheibe Kochschinken neben ihr Rührei legte.

»Ich finde es wunderbar und genieße es einfach«, erwiderte sie. »Glaube mir: Früher oder später kommt jeder darauf.«

»Klar, du musst es nur bezahlen können. Bioprodukte sind doch immer so verdammt teuer.«

Klara schaute Frank prüfend an. »Du mit deinem Gehalt bei Wybrands wirst dir das gerade noch erlauben können, oder?«

»Womit wir wieder bei unserem Hauptthema wären. Herr Wybrands und sein Projekt. Werde mich gleich mal ein wenig mit der Chefin hier unterhalten«, flüsterte er ihr zu. Dann setzte er seinen Teller, übervoll mit allem, was das Buffet zu bieten hatte, vor sich auf den Frühstückstisch.

Klara schauderte. Hatte der noch nie gehört, dass man ein zweites Mal gehen konnte? Unglaublich! Aber vielleicht war das nur der Anfang und er würde tatsächlich noch weitere Male das Buffet abräumen. Sie schaute auf die Uhr. Zwei Stunden Zeit bis zum Termin beim Bürgermeister. Das konnte sich hinziehen.

Inzwischen hatte Frau Steenken alle Hände voll zu tun. Kevin, Mark und ihre Eltern hatten das Frühstück inzwischen weitgehend beendet, doch neue Gäste hatten an den anderen Tischen Platz genommen. So blieb es erst einmal bei dem Wunsch, Frau Steenken in ein Gespräch zu verwickeln.

Klara konnte es kaum ertragen zu sehen, wie Frank sich über das Essen hermachte. Rührei, Marmeladenbrötchen, dann eine Lage Lachs. Noch ein Körnerbrötchen, bevor er sich ein Spiegelei bestellte. Dazu hatte er sich bereits die fünfte Tasse Kaffee eingegossen. Seine Laune, die gestern nach der Abfuhr von ihr nicht die beste gewesen war, hob sich mit jedem Bissen. Wenigstens das. Wie leicht Männer doch zufriedenzustellen sind, dachte sie säuerlich.

Dann hielt Klara es nicht mehr aus. »Ich gehe schon mal und mache mich startklar«, sagte sie und schob energisch ihren Stuhl zur Seite.

Frank schaute sie erstaunt an. »Was soll das denn jetzt? Wir wollten doch …«

»Das erledigst du, wenn sich die Gelegenheit bietet. Ich mache mich schick für den Bürgermeister.« Fast fluchtartig verließ sie den Frühstücksraum, der von den Stimmen der Gäste und von der wieder hereinströmenden feuchten Wärme nur so brodelte.

*

Nachdem Frank Visser sein ausgedehntes Frühstück beendet hatte, blieb er noch sitzen. Er hoffte, dass Frau Steenken wieder auftauchte. Sie hatte sich schon ein paar Minuten nicht blicken lassen.

Er nahm sich den Ostfriesischen Kurier, den die Vermieterin neben das Buffet gelegt hatte, und blätterte ihn durch. Sein Blick blieb auf einer Schlagzeile hängen: Bauunternehmer wegen dubioser Geschäfte demnächst vor Gericht. Ein Bauunternehmer aus Aurich wird beschuldigt, staatliche Gelder für Sanierungen denkmalgeschützter Häuser kassiert zu haben, die gar nicht unter …

Sein Interesse ließ nach. Die Firma seines Vaters hatte zwar ihren Sitz in Aurich, aber sein Vater sanierte nicht, er riss ab und baute neu. Meistens jedenfalls. Trotzdem, das war ein Ding! Er würde seinen Vater demnächst fragen, um welchen Mitbewerber es sich dabei handelte.

Langsam wurde Frank Visser unruhig. Er faltete die Zeitung zusammen und überlegte, wo Frau Steenken stecken konnte. In der Küche wahrscheinlich. Er hatte zwar keine Ahnung, wo in diesem Haus die Küche war, und was er seiner Vermieterin als Grund für sein Auftauchen verkaufen sollte, aber er musste sich etwas einfallen lassen. Der Plan sah vor, dass sie erst mit der Frau und dann mit dem Bürgermeister sprachen. Und dass der Plan eingehalten würde, dafür würde er sorgen. Mochte sich seine Kollegin doch stylen. Für das Gespräch mit dem Bürgermeister vielleicht gar nicht schlecht. Er selbst würde davon vermutlich während ihres Aufenthaltes nicht profitieren. Das hatte sie ihm am Abend zuvor deutlich klargemacht. Was war er sauer gewesen! Noch immer nagte an ihm, dass Klara eine Frau ihm vorzog. Eigentlich unglaublich! Aber er hatte sich nichts anmerken lassen, und er würde sicher nicht aufgeben. Neuer Abend, neues Glück.

»Hallo, ist hier jemand?« Vorsichtig öffnete er die Tür, hinter der er die Küche vermutete. Volltreffer. »Frau Steenken?«

Er machte einen Schritt in den Raum, und da war sie wieder. Sein Engel von der Liege. Sie stand vor der offenen Spülmaschine und blickte aus dem Fenster. Dann drehte sie sich langsam um und lächelte ihn an.

»Hallo, wir kennen uns von gestern«, sagte er beinahe behutsam. »Möchten Sie mir nicht sagen, wie Sie heißen?« Er erhielt keine Antwort. Warum sprach sie nicht mit ihm? Was hatte das zu bedeuten? Jeder Mensch sagte doch was, wenn er freundlich angesprochen wurde. Er war doch freundlich gewesen!

»Kann ich Ihnen helfen?«

Frank zuckte zusammen.

»Herr Visser, was kann ich für Sie tun?« Margot Steenken hatte sich an ihm vorbei in die Küche geschoben, schaute zuerst ihre Tochter an, die selig lächelte, dann schickte sie einen unruhigen Blick zu ihm.

Er war gespannt. Jetzt würde sie bestimmt erklären, wer die stumme, wunderhübsche Frau war, die langsam Tasse für Tasse in die Spülmaschine stellte.

Aber nichts! Frau Steenken stellte sie nicht vor, und er wagte nicht zu fragen. Er durfte die Vermieterin keinesfalls schon verärgern, bevor das Gespräch überhaupt angefangen hatte. Frank hatte wichtige Dinge mit ihr zu besprechen. Er wollte seinem Vater unbedingt zeigen, dass er ein Siegertyp war. Denn das war es, was sein Vater von ihm erwartete.

»Also, eigentlich …«, stotterte er. »Also eigentlich geht es nur um eine – wie soll ich mal sagen? – ausgefallene Frage. Wir hörten gestern auf der Straße ein Gespräch. Da bekamen Frau Ufken und ich mit, dass Ihnen ein altes leerstehendes Haus im Ostdorf gehört. Und wir – ja, wir sind schon so lange auf der Suche nach einem dieser Häuser. Da haben wir gedacht, was für ein Zufall, da fragen wir einfach mal.« Er war stolz auf sich, wie er mit leichtem Zittern in der Stimme den Schüchternen gab.

»Dann fragen Sie doch mal. Aber wenn Sie fragen wollen, ob es zu verkaufen ist, dann sollten Sie mit meinem Mann reden. Er kümmert sich darum«, sagte Margot Steenken entschieden.

»Sie meinen, dass das Zweck hat? Ihr Mann würde mich nicht auf der Stelle rausschmeißen?« Frank merkte, wie sich trotz aller Coolness, die er für sich beanspruchte, Aufregung in ihm breitmachte.

»Warum sollte er? Mein Mann ist ein sehr freundlicher Mensch. Mehr als Nein sagen kann er nicht, oder? So, jetzt habe ich zu tun. Die Arbeit macht sich nicht von alleine, wie es so schön heißt. Übrigens – am späten Nachmittag ist mein Mann wieder zu Hause. So lange müssen Sie sich gedulden.«

Es war an der Zeit zu gehen. Zu gerne hätte er jedoch noch gewusst, wer das Mädchen war, das einfach nicht mit ihm sprechen wollte. Er musste es wissen! Zumal sie ihn nun schon seit seinem Eintreffen ununterbrochen angeschaut, die Tassen immer langsamer eingeräumt und es dann schließlich ganz gelassen hatte.

»Entschuldigen Sie, Frau Steenken, darf ich noch eine Frage stellen?« Er blickte zu der jungen Frau hinüber, deren Gesicht inzwischen eine aufgeregt rote Farbe angenommen hatte. »Bitte sagen Sie mir, wer dieser Engel ist. Sie möchte mir keine Antwort geben.«

Kurze Zeit schwieg Frau Steenken, dann sagte sie: »Wenn sie Ihnen keine Antwort geben möchte, dann wird das wohl so sein. Nun muss ich wirklich die Frühstückstische abräumen.«

Verwundert registrierte er, dass sich in ihre immer noch freundliche Stimme ein klirrender Ton eingeschlichen hatte. Fürs Erste würde er es aufgeben. Fürs Erste. Er würde den Engel schon zum Reden bringen. Und noch zu ganz anderen Dingen.

Beschwingt lief Frank hinauf zur Wohnung. Das ging ja alles in allem leichter als gedacht. Jetzt noch ein wenig Druck beim Bürgermeister machen, dann war die Aufgabe, die ihnen sein Vater aufgetragen hatte, in trockenen Tüchern.

Klara sah atemberaubend aus. Wenn der erste Mann der Insel da nicht schwach wurde … Dazu noch Franks unschlagbare Argumente, wer konnte da noch Nein sagen? Fast wäre ihm ein Kompliment rausgerutscht, als er seine Kollegin mit ihrer knappen weißen Bluse und dem schmalen Rock vor sich stehen sah. Dann fiel ihm ein, dass er eigentlich noch ein wenig sauer war und außerdem das Kompliment eines Mannes vermutlich so viel Eindruck bei ihr hinterlassen würde wie Ameisenfußstapfen im Urwald. So sagte er nur: »Gehen wir. Es scheint gerade trocken zu sein.«

Als sie vor die Tür traten, schickte die Sonne tatsächlich schon wieder ein paar vereinzelte Strahlen aus einem ansonsten noch wolkenverhangenen Himmel und ließ ahnen, dass dieser Tag wieder warm werden würde.

»Schau mal, du wirst beobachtet.«

Frank schrak zusammen. »Wieso?«, fragte er irritiert.

»Nicht wieso, sondern von wem, müsste die Frage lauten, Kollege«, erwiderte Klara vergnügt und zeigte auf ein Fenster im ersten Stock ihrer Pension.

Da stand sie wieder. Winkte und lächelte.

»Du glaubst wohl, zwei Eisen im Feuer sind besser als keins?«, lachte Klara.

»Ach was, ich weiß nicht mal, wie sie heißt. Sie verrät mir ihren Namen ja nicht«, sagte er vorwurfsvoll. »Ist echt nicht mein Glücksaufenthalt hier«, maulte er. »Aber gleich, den BM, den kochen wir uns weich. Da gibt’s Erfolg auf der ganzen Linie.«

»Wir sollen nur vorsichtig unsere Fühler ausstrecken. Und die Sache mit den Elektrokarren ansprechen. Sonst nichts. Vergiss das nicht. Den Erfolg wird dann unser Chef einstecken. So läuft die Abwicklung.«

»Ja, ja, ist schon gut. Wir breiten den roten Teppich aus für unseren Chef. Wie sich das gehört.« Langsam reichte es ihm. Er wollte das Ding unter Dach und Fach bringen und seinen Vater beeindrucken, nicht mit eingezogenem Schwanz vor seiner Tür stehen. Er lachte auf. Im wahrsten Sinne des Wortes …

Was hatte die Sekretärin gesagt? Erst durch die erste Glastür, dann durch die zweite, dann bis zum Ende des Ganges.

Er klopfte und hörte gleich darauf ein resolutes »Herein«.

»Der Chef wartet schon.« Die Frau im Vorzimmer des Bürgermeisters verschwand beinahe hinter dicken Aktenstapeln. Sie zeigte auf eine schwere Holztür. »Gehen Sie man hinein.«

Als Frank die Tür öffnete, fiel sein Blick sofort auf die mächtige Erscheinung, die hinter einem mächtigen Schreibtisch thronte. Zwei winzige Schweinsäuglein blickten die beiden aus einem kugelrunden roten Gesicht an. Der Mann hat es gut, dachte Frank mit einem Blick auf die spiegelblanke Glatze, die nur knapp von ein paar Büscheln fettiger Haare eingerahmt wurde. Der muss morgens seine Zeit wenigstens nicht mit Kämmen vergeuden. Zumindest hat der heute Morgen diese Zeit nicht aufgewendet. Eindeutig!

Der Mann saß zurückgelehnt in einem riesigen Bürostuhl, der bei jedem Wippen leise quietschte, und hatte die Hände über seinem Bauch gefaltet. »Enno Lohmann, wie Sie sicher wissen. Was kann ich für Sie tun, meine Herrschaften? Sie wissen ja, für den Gast das Beste, nicht wahr?«

Frank merkte, wie sich der Blick des Bürgermeisters an der Bluse seiner Kollegin festfraß.

»Fühlen Sie sich wohl? Traumhaftes Wetter, nicht wahr?«

»Herr Lohmann, wir sind nicht als Gäste hier, sondern wir sind Mitarbeiter der Firma Wybrands und möchten Sie sehr herzlich von meinem, äh, unserem Chef grüßen.«

Er sah, wie sich die Miene des Bürgermeisters unwillig verzog. »Ach, da hat mich meine Sekretärin wieder völlig falsch unterrichtet. Was will man verlangen.« Dann fuhr Lohmann weinerlich fort: »So, so, früher kam Wybrands noch selber vorbei. Jetzt schickt er Unter… « Er stockte kurz. »Allerdings, wenn die Mitarbeiter so nett sind wie Sie, soll es mir recht sein.« Er hatte seine fleischigen Unterarme auf den Schreibtisch gelegt und säuselte mit schmachtenden Blicken zu Klara: »Nehmen Sie Platz, meine Herrschaften, nehmen Sie Platz.«

Frank drohte der Kragen zu platzen, noch bevor das Gespräch angefangen hatte. Was für einen blöden Typen hatten sich die Insulaner da denn an den Hals geholt? Was bildete der sich eigentlich ein? Frank fühlte sich unwohl. Zudem kroch ein süßlich-scharfer Geruch in seine Nase. Er merkte, dass es Klara ebenso ging, und wünschte sich sehnlichst, hier ganz schnell wieder rauszukommen. Er öffnete seine Ledertasche, entnahm ihr eine flache Schachtel und legte sie auf den Schreibtisch.

Mit einer Geschwindigkeit, die Frank dem Mann niemals zugetraut hätte, griff Lohmann danach und öffnete sie ungeduldig. »Blinker! Mein Gott, wie schön!« Seine Augen schienen noch tiefer in den speckigen Falten seines Gesichtes zu verschwinden. »Habe ich Ihnen schon von meinem letzten Fang …«

Frank und Klara schüttelten gleichzeitig den Kopf.

»Im Herbst will ich wieder auf Hecht und Zander. Tolles Erlebnis. Schau’n Se mal!« Er drehte sich um und zeigte auf einen Fischkopf, der sie mit großen Glasaugen von der Wand her anstarrte. »Ossiacher See. Vor zwei Jahren. Super Urlaub.«

»Und – was machen Sie außer Präparieren mit dem Fisch? Essen?«, fragte Klara interessiert.

»Man kann natürlich nicht alles essen oder präparieren, was man fängt. Also verrate ich Ihnen ein Geheimnis.« Er beugte sich, soweit es sein Bauch zuließ, noch ein wenig mehr über den Schreibtisch. »In die Tonne, gute Frau. In die Tonne. Was sonst? Geht schließlich um den Spaß«, lächelte Lohmann und spielte mit den Blinkern. »Ihr Chef … Klasse Mann übrigens. Hat Biss. Dass der sich noch daran erinnert hat, dass ich ihm neulich mal kurz von meiner Leidenschaft erzählt habe … Angeln ist nämlich eine Leidenschaft. Nicht nur bei Fischen …« Der Bürgermeister starrte wieder schmachtend auf Klaras Ausschnitt.

Frank schob seinen Stuhl nach hinten. Er musste raus. Es war unerträglich mit diesem Kerl in einem Raum.

Doch Klara hielt ihn mit einer knappen Bewegung zurück. »Herr Lohmann, wir würden Sie gerne um Rat fragen. Bezüglich eines neuen großen Projektes, bei dem wir Ihre Mithilfe benötigen. Es geht um die Anschaffung von Elektrokarren.«

*

»Unglaublich«, stöhnte Klara. »Das war das widerlichste Gespräch meiner Laufbahn. Dieser Ekelkerl hat mich echt fertiggemacht. Wie der mich angestarrt hat. Grauenhaft!« Sie ließ sich auf eine Bank neben der Inselglocke fallen und atmete tief durch. »Aber immerhin zeigte er sich nicht abgeneigt, das Ding mit uns durchzuziehen.«

»Moment, Moment.« Frank blieb stehen und öffnete die ersten drei Knöpfe seines Oberhemdes. Er hatte sein dünnstes Sakko angezogen, trotzdem lief ihm der Schweiß vom Nacken direkt am Rücken herunter. »Wir wissen in Wirklichkeit gar nichts. Die ganze Zeit hat er uns mit seinen Angelstorys vollgesülzt. Da hat der Chef wirklich ’ne ideale Idee gehabt mit seinen Blinkern. Tolle Vorlage! Aber dieser Gestank in dem Büro – möchte echt gern wissen, wo der herkam.«

Klara rieb sich mit einem Taschentuch über die Stirn. »Wahrscheinlich stinkt der Kerl selber so scheußlich. Wenn man den lieben langen Tag mit totem Fisch zu tun hat, dann bleibt das nicht aus. Mir würde schon reichen zu wissen, dass ich diesem Typen nie wieder begegnen muss. Aber das wird ein schöner Traum bleiben, wenn der Chef den Hotelneubau durchzieht.«

»Ich glaube nicht mal, dass dieser Knallkopp sich auch nur ansatzweise dafür interessiert hat, was wir von ihm wollten.« Frank lief aufgebracht vor Klaras Bank hin und her. Er merkte nicht, dass ein paar Gäste neugierig in ihre Richtung schauten. Die saßen entspannt auf dem Rasenstück vor dem hölzernen Gerüst mit der kleinen Schiffsglocke.

»Versieh dich nicht«, entgegnete Klara. »Ich glaube, der hat lediglich eine in seinen Augen grandiose Schau abgezogen. Um Wybrands im Ungewissen zu lassen und damit seinen eigenen Marktwert zu steigern.«

Ungläubig starrte Frank sie an. »Meinst du das wirklich? So viel Intelligenz hätte ich bei dem gar nicht vermutet.«

»Nicht Intelligenz. Bauernschläue. Das sind zwei völlig verschiedene Dinge.« Es wunderte Klara nicht, dass sie bei diesem Satz das Gesicht ihres Chefs vor Augen sah. Obwohl – dumm war Wybrands nicht. Sonst wäre sie sicher nicht mehr bei ihm. Sie konnte dumme Menschen einfach nicht ausstehen.

»Ich bin mir sicher, der hat uns – aus welchen Gründen auch immer – vor die Wand fahren lassen«, überlegte Frank. »Vielleicht hat er bereits ein Angebot im Schreibtisch liegen. Wybrands wird sicher nicht sehr erbaut sein. Ich denke, ich werde morgen einfach noch einmal um einen Termin bei Lohmann bitten.«

»Mach, was du willst. Nach meiner Meinung haben wir unsere Aufgabe erledigt, was den Bürgermeister anbelangt. ›Vorfühlen‹ hat der Chef gesagt. Das haben wir gemacht. Der Rest ist sein Bier. Wir müssen uns jetzt um Steenken kümmern und um die beiden Häuser, die der Chef sich ausgeguckt hat. Und nicht zu vergessen: den Touristentest machen.« Klara bemerkte Franks fragenden Blick und lachte. »Na ja, wie der Strand beschaffen ist, ob das Wasser warm ist und so weiter.«

Frank lächelte verhalten zurück. »Mach du man. Ich kümmere mich um das Geschäft. Was ist, willst du gleich runter zum Strand oder erst mit zur Pension gehen?«

»Ich muss mich umziehen. Natürlich komme ich mit.« Klara stand auf und versuchte mit den immer noch aufgebracht energischen Schritten ihres Kollegen mitzuhalten.

Eigentlich war ihr gar nicht klar, warum sie beide jetzt noch auf der Insel bleiben sollten. Zumal ihr Chef ihnen keine Handlungsvollmachten mit auf den Weg gegeben hatte. Es reichte völlig, wenn einer vor Ort blieb und mit den Steenkens sprach. Und da Frank bereits Kontakt aufgenommen hatte, konnte der das durchziehen. So wäre sie schon viel eher wieder bei ihrer Freundin und am Baggersee. Aber sie würde einen Teufel tun und Frank hier alleine die Lorbeeren einheimsen lassen.

Allerdings hatte sie keine sinnvolle Idee, wie sie ihm zuvorkommen konnte. Sollte sie selbst noch mal mit diesem schmierigen Bürgermeister reden? Vermutlich würde sie nicht heile aus seinem Zimmer wieder rauskommen. Lieber nicht. Da wäre es sinnvoller, wenn Frank ihr das Gespräch mit Steenken überlassen würde. Aber ihr Kollege würde sicher im Traum nicht daran denken, zumal sie ihn am Abend zuvor so abserviert hatte.

Nun ja, ein kleiner Vorstoß konnte nicht schaden. »Sag mal, soll ich mit unserem Vermieter reden? So von Frau zu Mann?«

»Was soll das denn jetzt? Ich dachte, du willst zum Strand und dich auf Kosten meines … äh … unseres Chefs bräunen lassen?« Franks Stimme troff vor Zynismus. »Danke nein. Das mache ich schon. Wir können uns ja nachher zum Abendessen treffen, und ich erzähle dir von meinen Erfolgen.«

»Weißt du was? Du kannst mich mal. Wir sollen das hier zusammen durchziehen, hat der Chef gesagt. Da war von Alleingang nicht die Rede.« Klara ignorierte völlig, dass sie gerade noch über Heimkehr und Baggerseen sinniert hatte.

»Von einem Alleingang an den Strand genauso wenig«, war Franks prompte Entgegnung. »Ich schlage vor, wir passen uns erst einmal dem Wetter an. Wir machen gemeinsam Strandpause. So kannst du auf mich und ich auf dich aufpassen. Danach werden wir zum Angriff blasen.«

Klara stöhnte innerlich auf. Das hatte ihr gerade noch gefehlt. Hoffentlich fing der nicht wieder an zu baggern. So nett nebeneinander auf den Badehandtüchern … Wäre doch bloß Sonja hier! Andererseits war es nicht schlecht, den Typen im Auge zu haben. Sie nickte. »Okay. So machen wir’s. Also Badeklamotten an und los.«

*

Jedes Körnchen Sand schien belegt, als sie am Strandabgang beim Strandhotel Wietjes ankamen. »Dabei sind die Tagesgäste mit ihren Strandmuscheln noch gar nicht da«, bemerkte Klara mit einem Blick auf ihre Uhr. »Das Schiff kommt gleich erst an. Wo sollen wir denn hin?«

»Lass uns hier vorne bleiben. Zum Badestrand ist es nicht weit, und ich habe echt keine Lust, so lange durch den Sand zu stapfen.« Frank lief die Schräge hinunter, dann ein paar Meter nach rechts. Er zog seine Sachen aus und ließ sich elegant auf sein Badehandtuch gleiten. Klara wäre liebend gerne weiter am Strand entlanggegangen und hätte sich erst hinter den weißen Körben in den Sand fallen lassen, aber sie wollte ihren Kollegen nicht schon wieder verärgern. So entspannt, wie es ihr eben möglich war, machte sie es sich neben ihm gemütlich.

»Sehen wir nicht wie ein glückliches junges Paar aus?«, holte Franks Stimme sie aus ihren Träumen. »Es könnte alles so schön sein. Du und ich. Die Firma …«

Halt die Klappe, dachte Klara und murmelte: »Verlorene Liebesmüh, mein Bester. So, nun lass mich schlafen.«

»Okay. Aber nur, wenn ich meinen Arm um dich legen darf.«

»Untersteh dich. Ich will meine Ruhe haben.« Klara war drauf und dran, mindestens einen Meter Abstand zwischen sich und Frank zu schaffen, kam sich dann aber ziemlich blöd vor. Was sollte hier in der Öffentlichkeit schon passieren, außer dass sie ihm noch einmal ganz klare Grenzen aufzeigen musste.

Sie schloss die Augen und war gerade weggedummelt, als sie von einem Schatten geweckt wurde, der sich zwischen sie und die Sonne geschoben hatte.

Sie schoss hoch und merkte dabei, wie Franks Hand von ihrem Bauch rutschte. Auch er war durch ihre ungestüme Bewegung aufgeschreckt und saß aufrecht auf seinem Handtuch. Zwischen ihnen stand Sonja mit wutverzerrtem Gesicht.

*

Der Gedanke ließ ihn nicht los. Eine Genossenschaft. Was er gestern beim Abendessen so dahingesagt hatte, erschien ihm plötzlich als Lösung aller Probleme. Er schnallte seinen Rucksack ab und stellte ihn vor das Regal mit den Aktenordnern. Ein leises Klirren erinnerte ihn daran, dass er die Flasche mit dem Feierabendschluck dabeihatte.

Margot hatte ihm mit erst kritischem, dann aber beifälligem Blick ihr Okay gegeben. »Prima gelungen«, hatte sie gesagt. »Farbe, Duft und Geschmack – einfach perfekt.« Aber ein Name für seinen Likör war ihr auch nicht eingefallen.

Nebenan klappte eine Tür. Gleich darauf schlug die Verbindungstür zwischen den beiden Büros auf. War das etwa sein Kollege? Der lag doch angeblich mit Grippe im Bett. »Georg, bist du das?«

Georg Hanefeld steckte seinen Kopf zur Tür herein. »Hatte keine Lust mehr. Geht mir schon viel besser. Da wirste doch verrückt, bei dem Wetter auf der Couch und die anderen surfen. Nicht zum Aushalten. Und wer zum Strand will, muss auch arbeiten können. Außerdem darf ich gar nicht daran denken, wie viele Motive mir flöten gehen.«

Arnold Steenken nickte. »Dass du dir nur keinen Rückfall holst. Mit so was ist nicht zu spaßen. Die Motive für deine Knipserei werden dir bestimmt nicht ausgehen.«

»Wann wirst du endlich lernen, dass das, was ich mache, Kunst ist?«, antwortete Hanefeld ärgerlich. »Schließlich habe ich mit meinen Fotografien schon eine eigene Ausstellung gehabt.«

»War doch nur ein Scherz«, beruhigte Arnold ihn. »Ich weiß, wie gut deine Bilder sind. Was übrigens deine Gesundheit angeht: Als wenn ich es geahnt hätte, habe ich eine neue Flasche mitgebracht. Sanddornkräuterbitter. Hilft in allen Lebenslagen.«

Georg Hanefeld lachte. »Na gut. Einen darf ich nachher wohl. Und du erzählst mir, was in der Zwischenzeit hier alles passiert ist, okay? Eine Woche von der Außenwelt abgeschnitten zu sein, ist schrecklich. Aber zuerst – wie geht es meiner Göttin?«

»Hilda geht es gut«, antwortete Arnold. »Danke der Nachfrage. Und das soll möglichst so bleiben. Also anderes Thema. Nicht mitzubekommen, was hier passiert – das kann Fluch und Segen zugleich sein auf dieser Insel. Aber ich bringe dich gerne auf den neuesten Stand.« Noch immer hatte er Wut im Bauch, wenn er an seinen Chef dachte. So fing sein Bericht genau mit diesem Thema an.

Hanefeld schaute ihn sprachlos an. Dann fragte er: »Das hat der wirklich zu dir gesagt?«

Arnold nickte. »Das reicht für eine Dienstaufsichtsbeschwerde, das ist mal sicher!«

»Aber wo wir gerade beim Thema sind: Was wollt ihr eigentlich mit eurer neuen Gruppierung bewegen?«

Arnold zögerte. Er hatte bis Donnerstag Stillschweigen versprochen. Doch es würde wohl nicht schaden, wenn er seinem Kollegen die Ziele erklärte. »Also pass auf. Wir wollen die alten Werte erhalten. Das heißt praktisch: Wir wollen zum Beispiel wieder Plattdeutschunterricht in der Schule anbieten. Welches Insulanerkind spricht denn heute noch Plattdeutsch? Ganz zu schweigen von den vielen zugezogenen Erwachsenen. Dann das Thema Baltrumcard. Jeder, der auf die Insel kommt, soll so ein Ding kaufen. Ich könnte in die Luft gehen, wenn ich daran denke, dass für die Kontrolle der Baltrumer Gäste das gesamte Hafengebiet abgesperrt werden muss. Damit auch bloß keiner entwischt.«

»Ich finde die Idee gar nicht schlecht. So kann uns wenigstens keiner mehr durch die Lappen gehen, ohne Kurtaxe bezahlt zu haben«, erwiderte Hanefeld eifrig.

»Aber um welchen Preis?«, antwortete Arnold bitter und fuhr dann fort: »Neues Thema. Wir wollen, dass die wenigen alten Insulanerhäuser, die es noch gibt, erhalten werden – und nicht, dass Luxushotels an deren Stelle gebaut werden. Das passt hier einfach nicht hin. Dazu habe ich mir übrigens was überlegt.« Arnold erzählte Hanefeld von seinem Plan, gemeinschaftlich die beiden Häuser zu kaufen. »Zusammen mit meinem wäre das nach der Renovierung ein wunderbarer Anblick. Dann wollen wir … «

»Halt mal eben die Luft an, Arnold«, unterbrach Hanefeld. »Ihr könnt euch nicht ganz und gar dem Fortschritt verschließen. Deine Idee mit den kleinen Häusern ist gut und schön, klingt mir aber eher nach Museumsdorf. Was uns hier fehlt, ist ein Superluxus-Wellnesshotel mit allen Schikanen. Damit auch mal ein paar reichere Bürger auf die Idee kommen, ihr Geld hierzulassen. Wir müssen vorwärtsschauen, nicht zurück.«

»Nur – was heißt vorwärts? Das ist doch die Frage«, antwortete Arnold.

»Genau. Alles eine Frage des Standpunktes. Du hast nicht zufällig schon einmal darüber nachgedacht, dich selbst als Bürgermeisterkandidat aufzustellen? Wo du so eifrig deine Ziele verfolgst?«

Arnold stockte der Atem. Was sollte er jetzt sagen? Dass ihm dieser Gedanke auch schon zwei-, dreimal durch den Kopf gegangen war? Er hatte den Durchblick in der Verwaltung und kam gut mit Menschen zurecht. Aber er hatte über diesen Plan noch mit keinem gesprochen. Nicht einmal mit Margot. Diese Idee war bisher viel zu vage gewesen, war ab und zu mal in seinen Gedanken aufgetaucht und ebenso schnell wieder verschwunden.

»Ich … ich glaube nicht«, sagte er zögernd.

»Nimm es mir nicht übel, aber das klang eben mehr nach: Ich glaube doch!« Der nächste Satz wurde von einem Hustenanfall seines Kollegen verschluckt.

»Na, gesund hört sich anders an«, sagte Arnold, bevor er sich in seine Akten vertiefte.

*

Frank Visser hatte die Nase gestrichen voll. Was für ein Scheißtag.

Genauer gesagt, hatte das Elend bereits mit der einsamen Nacht allein auf einem ziemlich harten Sofa begonnen. Er hatte sich als großzügiger, wohlwollender Kollege präsentiert, und das Ergebnis: Seine Füße waren andauernd an die hölzerne Lehne des viel zu kurzen Sofas gestoßen. Für nichts und wieder nichts. Danach dieses unsägliche Gespräch mit dem Bürgermeister. Und schließlich hatte eine rothaarige Furie ihn mit Sand beworfen und getreten. Ihm war ganz schnell klargeworden, dass er am besten aus dem Schlagfeld der beiden Weiber verschwand. Zwar war er sich keiner Schuld bewusst. So eine Hand konnte doch schon mal im Schlaf eigene Wege gehen. Aber bevor die Lage vollends eskalieren konnte, hatte er sein Handtuch geschnappt, die Sonnenbrille aufgesetzt und war verschwunden. Ihre fröhliche Runde hatte nämlich in ganz kurzer Zeit die Aufmerksamkeit der anderen Sonnenanbeter auf sich gezogen. Darauf hatte er nun wirklich keinen Bock gehabt.

Sollten die beiden Frauen die Sache man unter sich ausmachen. In diesem Zickenkrieg hatte er nichts zu suchen. Allerdings, wenn er die Sache richtig betrachtete, konnte eigentlich nur Positives für ihn dabei rausspringen. Wenn die beiden sich im Streit trennten – und davon ging er aus, so wie diese Sonja losgelegt hatte –, dann würde er sich wohl als Tröster anbieten müssen. Mit allen Konsequenzen natürlich. Er würde Klara in den Arm nehmen, wenn sie tränenüberströmt an seiner Schulter lehnte. Ja, das würde er. Und ihr nebenbei klarmachen, dass Lesbischsein nun echt keine Alternative wäre. Sie würde voller Zustimmung an seinen Lippen hängen und sich ihm bedingungslos hingeben.

Ein schöner Gedanke an diesem sonst so grauenvollen Tag. Frank atmete tief durch. Ganz nett, sich in Träumen zu verlieren. Die Realität sah anders aus. Irgendetwas sollte er mit diesem Tag aber doch anfangen können. Er setzte sich auf die schrägen Steine unterhalb der Holzpalisaden. Er musste jetzt mit einem vernünftigen Menschen reden.

Doch je länger das Telefonat andauerte, desto weniger fühlte er sich von seinem Vater ernst genommen, als er ihm von dem verkorksten Morgen erzählte. Als Frank die Reaktion des Bürgermeisters auf das Geschenk wiedergab, hörte er auf der anderen Seite schallendes Gelächter. So beendete er nach kurzer Zeit das Gespräch. Wütend warf Frank das Handtuch neben sich. Die Hitze war fast unerträglich. Er wagte kaum, sich zu bewegen, wünschte sich zugleich, in seiner Wohnung unter der kalten Dusche zu sein. Allerdings befürchtete er stark, dass die beiden Streithennen die gleiche Idee haben könnten. Und zu dritt in der Wohnung? Ein abschreckender Gedanke. Hoffentlich haute diese Sonja mit der Spätfähre wieder ab.

Er schaute aufs Wasser und seufzte. Vielleicht sollte er einen Surf-Lehrgang belegen, damit er wie die anderen durch die Wellen pflügen konnte. Allerdings traf das mit dem Durch-die-Wellen-Pflügen in diesem Moment nicht exakt die Situation, wie er bei genauer Überlegung zugeben musste. Mangels kräftiger Winde hatten die Lehrgangsteilnehmer mehr oder minder auf ihren Brettern gesessen und sich vom spiegelglatten Wasser tragen lassen. Trotzdem verspürte er Lust, ein paar Übungsstunden zu nehmen.

Eine ganze Weile saß er sinnierend, schaute rüber nach Norderney. An der Ostspitze der Nachbarinsel tummelten sich Hunderte von Seehunden faul in der Sonne. So gut müsste man es haben, dachte er. Nicht arbeiten müssen, sich nicht mit durchgeknallten Weibern rumärgern müssen und das Essen kommt automatisch vorbeigeschwommen – was kann erstrebenswerter sein?

Plötzlich schreckte er auf. Irgendetwas hatte sich verändert. Eine leichte Brise strich um seine Schultern, dann noch eine. Diesmal heftiger. Er schaute sich um und stellte mit Unruhe fest, dass die Farbe des Himmels sich in Sekundenschnelle von Tiefblau in ein unheimliches Grau verwandelte. Im gleichen Moment krachte ein Donnerschlag. Im schnell stärker werdenden Wind schauderte er mit seinem bloßen Oberkörper. Vom Festland zog in rasender Geschwindigkeit eine schwarze Wand heran. Die Sonne, die gerade noch den Himmel beherrscht hatte, war verschwunden. Erschrocken stand er auf.

Bloß nichts wie weg hier. Das leichte Lüftchen, das er noch vor gut fünf Minuten gespürt hatte, wuchs zu einem Orkan. Er versuchte zu rennen, stemmte sich gegen den Sturm. Wo war die Öffnung in der Palisadenwand? Er lief, stolperte, stürzte und rappelte sich an hölzernen Pfählen hoch. Stürzte erneut. Griff wieder zu. Ein Holzsplitter hinterließ eine tiefe Furche in seiner Handfläche. Er spürte keinen Schmerz. Er wollte aufstehen, aber der Wind drückte ihn auf die roten Klinkersteine, nahm ihm jegliche Kraft. Sandkörner bissen sich in sein Gesicht. Seine Augen tränten. Dann fielen die ersten Hagelkörner aus den schwarzen Wolken und trafen ihn mit unbarmherziger Wucht. Eiskörner, groß wie Tischtennisbälle, hinterließen bei jedem Einschlag eine kleine schmerzende Mulde auf seinem Körper. Wasserströme rauschten an ihm vorbei. Von den Häusern, die ihm vor wenigen Minuten noch als rettende Zuflucht erschienen waren, hörte er Krachen und Scheppern, als ob auch sie dem Wind nichts entgegenzusetzen hätten. Er verschloss seine Ohren mit den Händen und hoffte auf ein Wunder.

*

Margot Steenken saß am Küchentisch und säuberte Erdbeeren. Rund dreißig kleine Gläser standen abgewaschen und mit der Öffnung nach unten auf einem frischen Handtuch neben der Spüle. Sie freute sich über die wunderbar schmackhaften roten Früchte, die sie zu Marmelade verarbeiten würde. Ihre Gäste waren ganz wild auf ihre selbst gemachten Brotaufstriche. Hilda saß ihr gegenüber. Auch sie hatte eine volle Schüssel Beeren vor sich stehen und zupfte vorsichtig die kleinen grünen Blättchen von den Früchten.

Ganz in Gedanken versunken merkte Margot im ersten Moment gar nicht, wie das Licht in der Küche stetig abnahm. Nur die Reaktion ihrer Tochter holte sie in die Wirklichkeit zurück. Hilda hatte mit einem heftigen Ruck die Schüssel auf den Tisch geknallt. Einige Erdbeeren rollten über die glatte Fläche und landeten dann mit dumpfem Plopp auf dem Fußboden. Hilda sprang auf und lief zum Lichtschalter. Im gleichen Moment tauchte ein greller Blitz Himmel und Küche in gleißendes Licht, gefolgt von einem ohrenbetäubenden Donnerschlag. Dann wurde es ohne Vorwarnung Nacht, und eine fast undurchdringliche Regenwand verwehrte jegliche Sicht nach draußen. Dazu kam ein Wind, der mit jeder Sekunde zunahm.

Hilda hatte sich in die Ecke der Küchenzeile gepresst und schaute ihre Mutter mit schreckgeweiteten Augen an.

»Es ist nur ein Unwetter, Hilda«, sagte Margot und versuchte, überzeugend zu klingen, doch ein Gefühl der Ohnmacht ließ ihre Stimme zittern.

Sie horchte. Da war es wieder, dieses schleifende Geräusch, das in einem hellen Scheppern mündete. Immer und immer wieder. Margot war sich sicher, dass der Wind unter ihre Dachziegel gefasst hatte und einer nach dem anderen auf ihren Waschbetonplatten zerschellte. Egal. Sie musste sich um Hilda kümmern, die wie ein Häuflein Elend auf dem Boden kauerte.

Sie lief zu ihrer Tochter und umklammerte deren Hände. Sie fühlten sich eiskalt an. »Es ist gleich vorbei«, flüsterte Margot ihr zu. »Es ist gleich vorbei.«

Hoffentlich hatte sie recht. Ein heftiges Knacken ließ sie zusammenzucken. Ein Baum? Noch waren sie in der Küche sicher, aber wie lange noch? Wieder dröhnte beängstigendes Krachen in den Raum, begleitet von einem Klingen, als sich die Gläser auf dem Tuch gegeneinanderrieben. Fast war es wie eine Antwort auf den tobenden Wind. Dann erlosch das Licht. Margot zuckte zusammen. Arnold! Warum war ihr Mann nicht da? Sie hörte die große Eingangstür schlagen. Das konnte er nicht sein. Er würde natürlich hinten herum reinkommen. So wie er es immer tat.

»Nein, nein«, wimmerte Hilda. Dann noch einmal lauter: »Nein!«

Margot war einer Ohnmacht nahe. Das erste Mal seit über zwanzig Jahren hatte sie wieder die Stimme ihrer Tochter gehört! Mitten in diesem fürchterlichen Unwetter. »Hilda! Du kannst sprechen … Rede mit mir! Bitte! Sag mir, dass du es kannst!«, bat sie eindringlich.

Doch Hilda schwieg, hielt ihre Hand und zitterte.

Wo war das Telefon? Margot musste aufstehen, Hilda für einen kurzen Moment sich selbst überlassen und Arnold erreichen. Im Dunklen tastete sie nach dem Telefon. Sie fegte mit ihren Armen über den Tisch. Beinahe hätte sie die restlichen Erdbeeren auch noch auf dem Boden verteilt. Schließlich fand sie den Apparat auf der Arbeitsplatte neben dem Brotkorb. Sie konnte kaum die Zahlen auf der Tastatur erkennen, hoffte auf ihr Glück und hielt den Hörer ans Ohr. Nichts. Kein Freizeichen. Nur Stille. Wütend warf sie das Telefon wieder zurück. Sie wünschte sich so sehr, dass Arnold käme, aber wahrscheinlich wäre es jetzt viel zu gefährlich für ihn, das Rathaus zu verlassen.

Wenn es nur aufhören würde! Sie setzte sich wieder neben Hilda auf den Fußboden, nahm ihre zitternde Tochter in den Arm und wartete auf das Ende des Unwetters. Hoffentlich sind alle Fenster zu, dachte sie inbrünstig. Eigentlich müsste ich dringend einen Rundgang durch das Haus machen. Aber ich kann Hilda nicht alleine lassen. Unter gar keinen Umständen. Soll es doch reinregnen.

Ihre Tochter war wichtiger.

Und plötzlich, genauso schnell, wie das Unwetter herangezogen war, war es vorbei. Der Himmel erhellte sich, der Sturm fiel in sich zusammen und das Erste, was Margot sah, war – nichts. Denn dort, wo sich normalerweise die Krone der alten Pappel dem Küchenfenster entgegenstreckte, war nur leerer Himmel.

»Hilda, ich glaube die Pappel ist weg«, stieß sie verblüfft hervor. Sie versuchte, Hilda auf einen Stuhl zu setzen. Nur mühsam ließ sich ihre Tochter bewegen, ihre Schutzstellung auf dem Fußboden aufzugeben. Doch als Hilda sich mit einem Blick aus dem Fenster vergewissert hatte, dass sich der Sturm tatsächlich gelegt hatte, setzte sie sich vor die halb volle Schüssel Erdbeeren, nahm das Messer und begann die Blättchen herauszuschneiden.

Im gleichen Moment flammte die Deckenlampe auf und leuchtete dann so hell und gleichmäßig, als hätte sie nie ihren Dienst versagt.

Margot versuchte noch einmal, ihren Mann zu erreichen, aber das Telefon blieb tot.

Vorsichtig öffnete sie die Tür nach draußen. Im Garten verteilt lagen die Äste ihrer wunderschönen Pappel, vom Sturm einfach abgedreht. Nur der Stamm ragte wie ein Mahnmal zerfleddert zum Himmel. Ein jämmerliches Bild.

Der Stall mit den Meerschweinchen war völlig zertrümmert. Sie traute sich kaum hinzuschauen, ob es Überlebende gegeben hatte. Dann wagte sie es. Sie musste ihrer Tochter zuvorkommen. Hilda sollte nicht erleben müssen, dass ihre kleinen Lieblinge tot im Käfig lagen. Doch Margot hatte keine Chance, im Gewirr der Zweige und Blätter etwas zu erkennen. Resigniert versuchte sie, zumindest die Gartenliege aus dem Gefahrenbereich zu ziehen. Aber auch das wollte ihr nicht gelingen. Ein dicker Ast lag darauf, wie um sich noch ein letztes Stündchen Schlaf zu gönnen.

»Margot! Seid ihr okay? Habe versucht anzurufen, aber die Leitung war tot.«

Gott sei Dank. Arnold war da. Sie lief ihm entgegen, und er fing sie mit weit ausgebreiteten Armen auf.

»Weißt du was?«, schnüffelte sie. »Hilda hat gesprochen.«

Sie setzten sich auf den Zaun. Eine Angewohnheit, die sie bei ihren Gästen gar nicht schätzten. Doch in diesem Moment war es der einzige Ort, der frei war von heruntergefallenen Ästen, Dachziegeln und umgekippten Holzpalisaden. Dann erzählte Margot ihrem Mann aufgeregt, was sie in den letzten zwanzig Minuten in ihrer Küche erlebt hatte.

»Ich kann es kaum glauben.« Ratlos schaute ihr Mann sie an. »Sollte sich doch noch alles …«

»Ich weiß es nicht. Was bleibt uns anderes übrig, als weiterhin auf ein Wunder zu hoffen? Wie in all den letzten Jahren. Es ist nur so verdammt schwer. Ich habe gehört, wie sie gesprochen hat. Sie kann es also. Warum tut sie es nur nicht?« Margot Steenken atmete tief durch.

Arnold hatte den Arm um sie gelegt und strich ihr leicht durch das Gesicht. »Ich weiß es nicht«, flüsterte er.

Eine Weile schwiegen beide, dann gab sich Margot Steenken einen Ruck. »Nun erzähl, wie du den Tornado überstanden hast. Gibt es Schäden im Rathaus?«

»Wahrscheinlich sind die technischen Geräte im Eimer«, erklärte Arnold. »Die Computer, die Telefonanlage – alles hin. Die Kollegen überprüfen das gerade. Ich habe mich allerdings kurz und knapp verabschiedet. Musste doch wissen, wie es euch geht. Es war übrigens gar nicht so einfach, hier herzukommen. Alles liegt voll mit Ästen und anderen Dingen, die in der Gegend herumgeflogen sind.«

Margot lächelte. »Schön, dass du es trotzdem geschafft hast. Wir müssen uns um die Meerschweinchen kümmern. Dann um die Löcher in unserem Dach. Bevor der nächste Sturm kommt. Womit ich nicht meine, dass du dort oben raufsteigen sollst! Für so was gibt es Fachleute. Aber jetzt gehen wir erst einmal rein zu Hilda. Ich schaue, ob ansonsten im Haus alles in Ordnung ist, und du machst uns einen Kaffee.«

Gerade als sie aufstehen wollten, sahen sie eine völlig durchnässte Gestalt, die sich mit schlurfenden Schritten näherte. »Herr Visser. Wo kommen Sie denn her?«, fragte Margot verblüfft.

»Fragen Sie nicht. Ich habe gerade die schlimmste Viertelstunde meines Lebens verbracht.« Stockend erzählte Frank Visser, wie der Regen von allen Seiten gekommen war. »Ich konnte nicht mal aufstehen. Ging nicht. Der Wind war so stark, dass er mich platt auf den Boden gedrückt hat. Und die Hagelkörner … Ich glaube, ich habe überall blaue Flecken.«

»Dann gehen Sie erst einmal hoch, trocknen sich ab und ruhen sich ein wenig aus«, tröstete Margot ihn. Sie hatte das Gefühl, dass ihr Gast noch etwas sagen wollte. Doch er schob seinen geschundenen Körper durch die Haustür und verschwand.

Als sie ins Haus gingen, meinte sie, aus der Wohnung von Herrn Visser und Frau Ufken einen lauten Streit zu hören. Und irgendwie hatte sie das Gefühl, dass sich noch eine andere, rauchigere Stimme dazwischenmischte. Blödsinn, dachte sie, wo sollte die herkommen? Es war bestimmt nur der Fernseher, der bei offenem Fenster dudelte.

*

Welche war die Richtige? Die See war bestimmt noch rau. Die Grüne! Genau. Die passte zum Wetter. Die richtige Angel auszusuchen, war schon eine Kunst für sich. Aber dafür hatte er ein untrügliches Gespür. Mal sehen, ob die Flut ihm wieder einen dieser leckeren Wolfsbarsche servieren würde, die es neuerdings an die Nordseeküste getrieben hatte. Enno Lohmann schnaufte vernehmlich, als er seine Angel-Utensilien über die Schulter warf und sein Büro verließ.

Er warf Thea Holle einen kurzen »Ich-bin-dann-mal-weg«-Blick zu, aber sie beachtete ihn gar nicht. Hatte den Telefonhörer am Ohr und schien beruhigend auf jemanden einzureden. »Ja, die Feuerwehr kommt bestimmt«, hörte er nur, als er die Tür des Vorzimmers hinter sich schloss. »Es sind halt so viele Keller vollgelaufen.«

Na, da bekamen seine Jungs wieder eine Aufgabe. Wofür hatten die schließlich die teure Ausrüstung? Dazu Lehrgänge und Schulungen. Alles dem Steuerzahler aus der Tasche gezogen. Dann sollen sie auch was tun, wenn’s brennt. Er feixte lautlos. Wenn’s brennt. Genau das Gegenteil war der Fall. Aber immerhin. Exakt dafür waren die Jungs eben da. Nicht nur fürs Biertrinken oder um einmal im Jahr beim Tag der Offenen Tür den anderen Feuerwehr-Junkies ihre schicken roten Autos zu zeigen und Bratwurst zu verkaufen.

Lohmanns Feixen schlug spontan in Missmut um, als ihm die letzte Feuerwehrjahreshauptversammlung wieder in den Sinn kam. Die war zwar schon einige Monate her, stieß ihm aber immer noch sauer auf. In der von ihm jährlich erwarteten Lobhudelei an das Ehrenamt waren ihm plötzlich Stimme und Text weggeblieben. So was passierte ihm eigentlich nur selten. Reden war seine Stärke, das hatte neulich einer seiner Angelfreunde abends beim Bier extra betont. Aber beim Anblick dieser Typen mit ihren stolzgeschwellten Brüsten in den blauen Uniformen konnte einem schon mal die Spucke wegbleiben. Das war legitim.

Der Gemeindebrandmeister, dieser Meinders, hatte ihn eine Zeit lang spöttisch angesehen und dann den nächsten Tagesordnungspunkt aufgerufen. Nach der Sitzung hatte er sofort gehen wollen, einem Absacker an der Theke aber nicht widerstehen können. Wäre ja unhöflich gewesen. Ein Fehler, wie sich herausgestellt hatte. Die Sprüche waren nicht nett gewesen, die er sich hatte anhören müssen. Blödes Pack. Was bildeten die sich eigentlich ein? Nur weil sie in roten Autos in der Gegend herumfuhren.

Und genau dieser Meinders hatte ihn soeben mit der Aufforderung genervt, er solle Katastrophenalarm auslösen. Knapp eine Viertelstunde lang ein paar Windböen und dann gleich so ’n Heckmeck. Er hatte wieder mal einen halben Herzinfarkt bekommen, als die Sirene über seinem Büro losgedonnert war. Gut, ein paar Dächer waren abgedeckt worden. Mussten eben die Dachdeckerfirmen anrücken. Mehrere umgekippte Strandkörbe waren auch wohl dabei. Aber sonst? Konnte alles passieren an der See.

Er würde später sein Bedauern und sein Mitgefühl ausdrücken. Machte sich immer gut. Nur wem und wie, darüber musste er noch nachdenken.

Aber er wusste, dass er beim Angeln immer die besten Eingebungen hatte. Hinterher würde er ein Bierchen im Strandcafé nehmen.

Vielleicht lief ihm so ganz nebenbei noch was Nettes über den Weg. So was wie die Kleine heute Morgen. Hatte verdammt gut ausgesehen. Und sie hatte wirklich was auf seine Meinung gegeben.

Die Tür zu Steenkens Büro stand weit offen. Es war leer, doch neben dem Computer sah Lohmann im Vorbeigehen eine viereckige Glasflasche mit goldfarbenem Verschluss und rötlich-braunem Inhalt. Wieder einer aus der Keller-Destille seines Untergebenen? Saufen im Dienst, das wäre doch mal ein Kündigungsgrund. Da würde er morgen gleich hinterhergehen. Und außerdem: Einfach am frühen Nachmittag das Büro zu verlassen, war schon eine Frechheit an sich. Der Mann hatte sich sicherlich auch nicht ausgestempelt.

Doch nun erst zur Buhne. Der Fisch wartete.

*

Sie hatten es geschafft. Kurz bevor das Unwetter losschlug, waren sie in der Ferienwohnung angekommen. Das war allerdings das einzig Positive, was Klara über den bisherigen Tag sagen konnte. Seit einer guten Stunde saß Sonja schmollend auf dem Sofa und weigerte sich zu glauben, dass Frank die Nacht genau hier verbracht hatte und nicht im Schlafzimmer bei Klara im Doppelbett.

Unglaublich eigentlich. Da warf ihr die Frau, die sie liebte, gleich zwei völlig aus der Luft gegriffene Beschuldigungen an den Kopf. Erstens, dass sie Sonja untreu würde, sobald sich die Gelegenheit böte. Zweitens, dass sie Männer bevorzuge. Wie konnte man nur so misstrauisch sein? Sie hatte ihr nie Anlass zu Zweifeln gegeben. Klara waren solche Gedankengänge bis dato völlig fremd gewesen. Im Gegenteil, es machte sie hibbelig, sich damit auseinandersetzen zu müssen. Sie waren überflüssig wie ein Kropf.

»Was ist nun? Friede?«, versuchte sie den Ansatz einer Versöhnung.

Sonja schwieg.

»Weißt du was?« Klaras Stimme wurde eine Nuance lauter. »Ich habe keine Lust auf diesen Quatsch. Entweder glaubst du mir, oder du gehst. Dann kannst du bis Donnerstag überlegen, ob du mir vertraust, oder ob wir uns besser trennen sollen.« Klara erschrak. Das war so ungefähr das Letzte, was sie hatte sagen wollen. Aber das Schweigen ihrer Freundin nervte sie tierisch. Sie schaute aus dem Fenster. Das Unwetter hatte nachgelassen.

»Hallo, Schatz, könntest du mir mal den Rücken massieren?«

Ruckartig drehte Klara sich um und sah ihren Kollegen Frank klatschnass mit bloßem Oberkörper in der Tür der Ferienwohnung stehen.

Sonja sprang auf, kreidebleich im Gesicht. »Wisst ihr was? Ihr könnt mich alle mal. Das werdet ihr noch bereuen.« Sie griff nach ihrer Tasche, stieß Frank zur Seite und war verschwunden.

Klara konnte kaum begreifen, was sich da gerade vor ihren Augen abgespielt hatte. Nur langsam registrierte sie, dass Sonja nicht mehr da war und stattdessen Frank sie Mitleid einfordernd anschaute.

»Sag mal …« Ihre Stimme klang bedrohlich leise. »Was sollte das? Ich hatte sie gerade so weit, dass sie mir wieder glaubte, und nun kommst du mit diesem Scheiß?«

Zerknirscht schloss Frank die Tür. »Sollte doch nur ein Scherz sein. Mir zur Aufmunterung vielleicht. Aus meinen Worten sprach die pure Verzweiflung. Mir tut echt alles weh.« Er lehnte sich kraftlos an die Wand.

»Du elendes Miststück!« Jetzt schrie Klara aus voller Kehle. »Du hast genau gewusst, was du mit deinen Worten anrichtest!« Sie holte aus und schlug ihm ihre geballte Faust mit voller Kraft ins Gesicht.

Statt sich lautstark zu wehren, verdrehte er die Augen, rutschte die Wand herunter und blieb bewegungslos auf dem Fußboden liegen.

Klara stockte das Herz. Was hatte sie da angestellt?! Sie kniete sich hin und schüttelte an Franks Schulter. »Mensch, Frank, war nicht so gemeint. Wach doch auf. Das wollte ich nicht!« Atmete er noch? Ganz dicht beugte sie ihr Gesicht über seines, sah nicht, wie die Tür ein zweites Mal leise geöffnet und ebenso leise wieder geschlossen wurde.

*

Lächelnd griff Jan Wybrands hinter sich in den Schrank und holte eine halb volle Flasche Cognac heraus, als das Telefon klingelte.

»Hallo, Hanefeld. Was gibt’s Neues? Wie wohnt es sich in Ihrem neuen Haus?« Ruhig hörte er zu, was der Mann ihm zu sagen hatte. Dann fragte er: »Sind Sie ganz sicher? Eine Genossenschaft? Das ist ja ein Ding!« Er konnte kaum glauben, was er da gerade hörte.

Als der Mann seinen Bericht beendet hatte, schenkte Wybrands sich einen guten Fingerbreit ein. Georg Hanefeld hatte ihn vor einigen Wochen darauf aufmerksam gemacht, dass Ulfert Pallmann sich mit dem Gedanken trug, seine beiden Insulanerhäuser zu verkaufen.

Wybrands hatte mit Pallmann vor Kurzem Kontakt aufgenommen und vereinbart, dass man noch einmal miteinander reden würde. Bis jetzt hatte er allerdings diesem Projekt in seinen Gedanken noch keine Priorität eingeräumt. So weit, wie er seinem Sohn und Klara vorgegaukelt hatte, war die Sache noch lange nicht. Weder gab es eine Zeichnung – die, die er den beiden gezeigt hatte, stammte von einem Neubau an der Ostsee –, noch waren die Verkaufsgespräche mit Pallmann so weit gediehen, wie er ihnen gesagt hatte. Bis jetzt war es für ihn eigentlich nur ein Testobjekt für seine Mitarbeiter gewesen. Mehr nicht. Er wollte einfach mal sehen, was die beiden draufhatten, wenn er nicht dabei war.

Und es schien genau so zu laufen, wie er sich das vorgestellt hatte. Die beiden hatten sich erst einmal an Lohmann die Zähne ausgebissen. Dann hatten sie untereinander Stress bekommen. Kein Wunder. Sein neuer Sohn hielt sich für einen Frauenschwarm und seine Mitarbeiterin wollte nichts von Männern wissen. Was ihm natürlich bekannt war. Also eine ideale Kombination für einen Testlauf.

Franks Stimme hatte bei seinem Anruf am Mittag vor Ärger gezittert. Wybrands würde ihnen noch zwei Tage geben. Dann war die Sache entweder eskaliert, oder sie hatten sich zusammengerauft. Er goss sich einen weiteren großzügigen Schluck ein und trank genüsslich.

Was hatte Frank gesagt? Diese Freundin war inzwischen ebenfalls auf der Insel? Na denn Prost Mahlzeit. Er war gespannt, wie die drei miteinander umgingen.

Was aber wäre, wenn seine beiden Mitarbeiter nach zwei Tagen ihren Auftrag absolut in die Tonne getreten hätten? Der Gedanke behagte ihm nicht. Denn vielleicht war ja dieses eigentlich nur als Experiment angedachte Objekt gar nicht so verkehrt. So ein großes Projekt fehlte noch in seinen Auftragsbüchern. Ein Hotelneubau käme ihm eigentlich gerade recht. Sein Jagdinstinkt erwachte.

Er würde gleich morgen zur Insel fahren. Das Ding sollte ihm nicht noch im letzten Moment aus den Fingern gleiten. Gut, dass er auf Leute wie Hanefeld zurückgreifen konnte. Leute, die für Fortschritt und Moderne standen. Und dass der Mann im Rathaus arbeitete, war ein weiterer Glücksfall.

Wybrands stand auf und stellte die Cognacflasche in den Schrank. Vielleicht hatte Dunja ein wenig Zeit für ihn. Er dachte gerne an seinen letzten Aufenthalt auf der Insel zurück. In ihren Armen konnte man alle Probleme des Tages hinter sich lassen und einfach entspannen. Er schloss das Büro ab, das ihm in der letzten Zeit immer mehr zu einem Zuhause geworden war, nahm sein Fahrrad und fuhr vom Hof. Halb acht. Noch drei Stunden. Das würde für eine stramme Fahrt zum Großen Meer reichen. Dort in der Bedekaspeler Marsch, direkt am Wasser, besaß er ein Wochenendhaus. Seine Zuflucht bei Hitze, Stress im Job und dem unerwarteten Erscheinen eines jungen Mannes, der behauptete, sein Sohn zu sein.

*

Frank tastete sein Gesicht ab und hatte das Gefühl, dass seine Nase aus lauter Einzelteilen bestand. Als er auf seine Hände schaute, konnte er es kaum glauben. Überall war Blut. Blut aus seiner Nase, auf seiner Brust, seiner Hose. Alles rot. Dazu höllisches Kopfweh. Es reichte. Er wollte nur noch liegen, seine Bettdecke gnädig über den Kopf gezogen. Aber noch eine Minute länger mit diesem Monster in einem Raum? Unvorstellbar! Mühsam stand er auf, wühlte in seiner Reisetasche nach frischen Sachen und ging unter die Dusche. Das tat gut. So hörte er wenigstens das Gejammer von dieser Ziege nicht mehr.

»Es tut mir ja so leid.«

Wenn es ihr so leidtat, warum hatte sie überhaupt zugeschlagen? Er genoss den warmen Wasserstrahl auf seinem Rücken, dann im Gesicht. Er blickte an sich herab, sah immer noch Blut, das sich auf seiner Brust mit Wasser zu einer schmalen, hellroten Spur vereinte, am linken Bein entlanglief und dann im Abfluss der Dusche vergurgelte. Er war fix und fertig. Das Erlebnis an der hölzernen Palisadenwand würde er sein ganzes Leben nicht vergessen. Er war der Natur schutzlos ausgeliefert gewesen. Das Gefühl der Hilflosigkeit steckte ihm nach wie vor in den Knochen.

Dazu die Wut auf seine Kollegin … Er musste unbedingt raus hier. Wenn das Bluten nicht nachließe, würde er sich ein paar Eiswürfel besorgen, notfalls zum Arzt gehen. Aber raus musste er unbedingt. Seine Tasche würde er erst noch dalassen, bis er ein anderes Zimmer gefunden hatte. Mühsam zog er sich mit der rechten Hand an, während er mit der linken die Toilettenpapierrolle unter die Nase hielt. Und nein, abreisen würde er nicht. Den Gefallen würde er seiner karrieregeilen Kollegin nicht tun. Er würde sein Programm durchziehen. Noch mal mit dem Bürgermeister reden.

»Kann ich dir helfen?«

Sie konnte ihm nicht helfen. Er warf die Papierrolle voller Wut in die hinterste Ecke des Bades, fand noch ein Paket Taschentücher in seiner Reisetasche, schob sich in seine Sneakers und verließ fluchtartig die Wohnung. Zumindest sagte sein Gefühl »fluchtartig«. Die Realität hatte für diesen Moment »langsames Trotten« vorgesehen. Als er gerade die Tür hinter sich zuziehen wollte, fielen ihm sein Portemonnaie und sein Handy ein. Noch einmal drehte er sich um, griff seine nasse, blutverschmierte Hose, die er in seine Reisetasche gestopft hatte, und fand sofort, was er brauchte.

Seine Kollegin kauerte wie ein Häuflein Elend auf dem Sofa. Genau an der Stelle, wo ihre Freundin bis zu seinem großen Auftritt gesessen hatte. Tolle Nummer, wie Klara da so zusammengesunken hockte und mit den Tränen kämpfte. Aber Pech gehabt, meine Liebe, den Faustschlag hätt’ste dir besser verkneifen sollen. Wie konnte sie sich von so einem harmlosen Satz nur derart aus der Fassung bringen lassen? War doch nur Spaß gewesen. Nur wegen der dummen Kuh war er jetzt obdachlos. Wenigstens hatte sein Nasenbluten aufgehört.

Als er vor die Haustür trat, erschrak er. Überall lagen Äste. Ganze Bäume hatten sich quer über die Straßen gelegt. Dazwischen zerschlagene Dachpfannen. Es war ihm auf dem Hinweg gar nicht aufgefallen, so sehr war er mit sich selbst beschäftigt gewesen. Im Garten sah er Familie Steenken. Sie versuchten, etwas zwischen den Ästen der großen Pappel hervorzuziehen. Die Gelegenheit! Wenn er sich zusammenriss, würde es gehen. Es musste gehen!

»Kann ich helfen?«, rief er freundlich hinüber und Arnold Steenken nickte.

»Wir sind froh um jede Hand. Wir müssen wissen, was von den Meerschweinchen übrig ist. Sie sind Hildas ganze Liebe.«

Aha, jetzt gab es endlich einen Namen zu diesem feenhaften Gesicht. Frank sah, wie Hilda ihren Vater bittend anschaute. Mit vereinten Kräften schoben sie die dicken Zweige zur Seite. Wobei er zugeben musste, dass er mit seinem schmerzenden Körper keine große Hilfe war. Er hatte das Gefühl, dass sein Kopf bei jedem Bücken zu zerspringen drohte, und die Angst vor neuerlichem Nasenbluten saß ihm im Nacken.

Das große Meerschweinhaus war zwar vollständig zerschlagen, aber alle Tiere hatten überlebt und waren nicht einmal ausgebüchst, wenn er Hildas glückliche Miene richtig deutete. Sie saßen dicht zusammengedrängt in einer Ecke, die von der heruntergestürzten Pappel verschont geblieben war. Vorsichtig hob Hilda die drei in einen Karton und trug sie in die Küche.

Arnold Steenken setzte erneut mit seiner Säge an und trennte einige der dickeren Äste vom Stamm, die nur noch durch gefährlich dünne zerfledderte Rindenstreifen gehalten wurden. »Kommen Sie. Meine Frau hat gesagt, dass Sie mich etwas fragen wollten. Und auf diesen Wetterschreck müssen wir etwas für unsere Gesundheit tun. Dann muss ich wieder zur Arbeit.« Steenken holte eine Flasche und drei Gläser in den Garten.

Es sieht wirklich sehr gesund aus, was der Mann da in die Gläser laufen lässt, überlegte Frank. Trotzdem: Die Wärme des Tages und der Alkohol würden eine äußerst unheilige Allianz eingehen. Aber was tat man nicht alles für den guten Zweck. Inzwischen war auch Hilda wieder aus dem Haus gekommen und strahlte ihn an. Was für eine wunderschöne Frau sie war! Er lächelte zurück und prostete ihr zu. Frank wünschte sich, diesen Blick nie wieder loslassen zu müssen.

»Auf unser Wohl«, holte Hildas Vater ihn abrupt aus seinen Träumen.

Frank berichtete dem Mann noch einmal von seinem großen Wunsch, zusammen mit seiner Freundin in eines dieser schönen alten Insulanerhäuser zu ziehen. Allerdings stieg noch immer die Magensäure hoch bei dem Gedanken an den Tiefschlag, den seine »Freundin« ihm verpasst hatte.

»Da wird aber noch einiges dran zu machen sein«, wandte Steenken ein.

»Das spielt keine Rolle. Umso schöner wird es später.« Er musste es einfach schaffen, den Mann zu einem Verkauf zu überreden.

»Darf ich fragen, was Sie beruflich machen? Müssen Sie nicht am Festland arbeiten?«

Frank stockte. Was sollte er Steenken sagen? »Ich … ich bin in Aurich tätig. Meine Freundin auch. Wir können aber viel am PC erledigen. Mein Chef hat nichts dagegen, wenn wir auf die Insel ziehen.«

»Sie haben recht. Wenn Woche für Woche die Handwerker auf die Insel kommen, um hier zu arbeiten, dann können natürlich umgekehrt Sie am Festland Ihrem Job nachgehen.«

Uff, die Klippe war umschifft. Als Steenken ihm dann erzählte, dass er mit Herzblut daran hing, die alten Häuser auf der Insel zu erhalten, bekam Frank fast, aber auch nur fast, ein schlechtes Gewissen. Dieser Mann würde seinem Vater niemals freiwillig das Haus verkaufen, wenn er wüsste, was dort entstehen sollte. Er konnte nur hoffen, dass Steenken seinen Worten glaubte. Wenn der Kaufvertrag erst unterschrieben war, war es zu spät zum Jammern. »Ich wünsche mir, dass wir ins Geschäft kommen«, sagte er inständig. »Das wäre zu schön. Ich würde sehr gern Ihr Haus kaufen.«

Im Weggehen sah er Hilda, die ihm mit großen Augen hinterherblickte.

Im Hotel Seehof bekam er tatsächlich noch eine Unterkunft. Der Mann an der Rezeption schaute ihn zwar ziemlich misstrauisch an, als Frank ohne Gepäck vor ihm stand, aber die Freude darüber, für zwei Tage noch sein letztes freies Zimmer vermieten zu können, überwog offensichtlich. So zeigte er Frank die neue Bleibe ohne weiteres Nachfragen.

Frank ließ sich aufs Bett fallen und atmete tief durch. Endlich Ruhe. Nur eine kurze Pause, dann würde er sich auf den Weg zum Bürgermeister machen.

Als er die Augen wieder aufschlug, stellte er fest, dass bereits mehr als zwei Stunden vergangen waren. Mist. Jetzt traf er den Bürgermeister bestimmt nicht mehr im Büro an.

Sein Magen machte sich unangenehm bemerkbar. Seit dem Frühstück hatte der definitiv nichts mehr zu tun gehabt. Das musste schleunigst geändert werden.

Was hatte sein Vater gesagt? Strandcafé. Dort wäre es cool. Frank lief an den Tennisplätzen vorbei, wich Familien aus, die mit ihren Kindern vom Strand kamen, und bog schließlich links ab. Im Strandcafé herrschte dichtes Gedränge. Offensichtlich war er nicht der Einzige, der Hunger hatte. Er stellte sich an der langen Schlange vor dem Buffet an, und als er schließlich an der Reihe war, bestellte er sich ein Baguette Luxor. Die Knoblauchsauce verkniff er sich mit Bedauern. Würde sonst keinen guten Eindruck machen, sollte er dem Bürgermeister an diesem Abend noch über den Weg laufen.

An der Theke holte er sich ein Wasser und suchte sich draußen an den langen Holztischen einen freien Platz. Frank war geschafft. Was er an einem einzigen Tag erlebt hatte, hätte auch locker für drei Tage gereicht. Netterweise hatte der Schmerz um seine Nase herum nachgelassen, und ein erneutes vorsichtiges Abtasten überzeugte ihn, dass wohl doch nichts gebrochen war. Nach einer Weile wurde sein Essen ausgerufen, und er machte sich mit Heißhunger über sein Baguette her.

»Guten Appetit.« Frank zuckte zurück. Ein warmer Atem hatte sein Ohr gestreift. »Ich hoffe, du erstickst daran.« Sonja baute sich mit wutverzerrtem Gesicht vor ihm auf. »Na, stärkst du dich für die nächste Nacht? Klara kann ausdauernd sein. Ich spreche aus Erfahrung. Aber du kannst sie haben. Es ist mir egal.« Sie nahm den Aschenbecher, der halb voll auf dem Tisch stand, und schüttete den Inhalt über sein Baguette. Dann verschwand sie genauso schnell, wie sie gekommen war.

Das durfte doch alles nicht wahr sein. Nahm denn das Elend an diesem Tag überhaupt kein Ende?

Frank schob den Teller angeekelt weg und trank den letzten Schluck seines Wassers. Noch ein Schnaps an der Theke. Dann würde er seine Sachen holen und auf sein Zimmer gehen. Er hatte keinen Bock mehr auf irgendwas. Sollten sie ihn doch alle in Ruhe lassen.

»Einen Jägermeister. Und zahlen will ich auch sofort«, sagte er zu dem jungen Mädchen, das hinter der Theke versuchte, all der Bestellungen Herr zu werden, die von links und rechts auf sie hereinprasselten. Er fummelte das Kleingeld aus der Hosentasche und legte es auf die Theke.

»Trinken Sie immer alleine?«

Frank brauchte einige Zeit, bis er merkte, dass er gemeint war. Er schaute hoch und hatte nur noch den Wunsch zu gehen. Neben ihm stand der Mann, den er bis vor einer halben Stunde noch so dringend hatte sprechen wollen. Inzwischen hatte diese Dringlichkeit allerdings einer »Morgen-ist-auch-noch-ein-Tag«-Mentalität Platz gemacht. Zumal der Mann stank wie tausend tote Krebse.

»Wie geht es Ihrer bezaubernden Kollegin? Wird sie sich gleich noch zu uns gesellen?«, eröffnete Enno Lohmann das Gespräch und Frank wusste augenblicklich, dass dies der Anfang eines langen Abends war.

Hoffentlich eines erfolgreichen.

»Ich weiß es nicht. Habe sie schon einige Zeit nicht mehr gesehen«, war das Positivste, was Frank in diesem Moment einfiel. Er merkte, wie dunkel seine Stimme klang. Die Erinnerung an das letzte Zusammentreffen mit Klara ließ seine Wut hochkochen.

»Was für ein Glück Sie haben, mit dieser Frau zusammenarbeiten zu können«, säuselte Lohmann. Es fehlte nicht viel und Frank wäre ihm an die Gurgel gegangen. Was wusste dieser Idiot denn?! »Wenn ich da mal so vergleiche, mit welchen Typen ich tagein, tagaus umgeben bin, da haben Sie echt das große Los gezogen.«

Frank hielt es nicht mehr aus. Geschäft hin oder her, er musste weg von diesem feisten Affen.

Doch Lohmann beugte sich über die Theke. »Für mich auch einen Jägermeister. Der Herr bezahlt. Und dann möchten wir nicht mehr gestört werden.«

Mechanisch folgte er dem Bürgermeister, in der linken Hand die beiden Schnapsgläser mit der braunen Flüssigkeit balancierend, zu einem leeren Tisch auf der Veranda.

»So, Herr – na, auch egal.«

»Visser«, half Frank weiter.

»Also Herr Visser. Ihr Chef, der Wybrands, das ist nämlich ein ganz Guter. Obwohl ich nach Feierabend nicht über die Arbeit rede, muss das mal gesagt werden.«

Frank war drauf und dran, den Bürgermeister daran zu erinnern, dass der etwa den gleichen Satz heute schon einmal von sich gegeben hatte. Er verkniff sich jedoch eine genervte Antwort und hob sein Glas. Sie prosteten sich zu und der Bürgermeister übernahm die Unterhaltung. Zwischendurch nickte der Mann nach links, dann nach rechts, und kaum einer der Gegrüßten entkam seiner zynischen Beurteilung.

Wie halten die Insulaner diesen Mann nur seit Jahren aus?, wunderte Frank sich wieder einmal, als er die dritte Runde Jägermeister von der Theke holte und die Gläser vor sich und Lohmann auf dem derben Holztisch absetzte. Wenn ich nicht bald ein vernünftiges Gespräch mit dem Heini auf die Reihe kriege, wird die Gelegenheit glatt dem Alkohol zum Opfer fallen. Er sah den Bürgermeister den Kopf schütteln und schaute ihn fragend an.

»Nicht zu fassen, wer sich alles so abends noch in der Kneipe rumtreibt. Als ob die morgen früh nicht arbeiten müssten.« Und als ob er sich gerade selbst ertappt hätte, sagte er: »Ich kann mir das erlauben. Bin schließlich der Chef. Arbeite ich eben abends länger. Am Wochenende bin ich natürlich auch immer dienstbereit. Alles zum Wohl der Gäste. Wie sich das gehört.« Das »ö« wurde durch einen kräftigen Rülpser unterstrichen.

Frank wurde schlecht. »Herr Bürgermeister …«, machte er einen letzten Versuch.

»Ich heiße Enno – un’ du? Mich duzen meine Freunde. Und das sind nich wenige hier.«

Er gab es auf. Der Mann war betrunken. Frank stand auf und wollte sich gerade verabschieden, als ihn Enno Lehmann zurückhielt. »Du holst jetzt noch eine Lage, und ich erzähle dir dann was«, sagte er undeutlich. Frank schwankte zwischen Resignation und Neugier. Sollte doch noch etwas Vernünftiges dabei rauskommen?

Nach einer weiteren Stunde und drei weiteren Schnäpsen musste er erkennen, dass sein Einsatz völlig umsonst gewesen war. Er hatte nichts ausrichten können bei dem Mann und schon gar nichts erfahren, was für das Projekt »Luxushotel« von Nutzen hätte sein können. Das Wort »Elektrokarren« war nicht einmal gefallen.

Als Frank gegen Mitternacht das Strandcafé verließ, stellte er erstaunt fest, dass die Wege erheblich schmaler geworden waren. Oder andersherum ausgedrückt: Er brauchte erheblich mehr Straßenbreite auf seinem Weg nach Hause. Mit Schrecken fiel ihm ein, dass er seine Sachen noch gar nicht aus der Wohnung geholt hatte. Dann eben nicht. Würde er eben eine Nacht in den Klamotten pennen, die er bereits trug, und vor dem Frühstück zu Steenken gehen, um seine Tasche zu holen. Nie und nimmer würde er den beiden Damen beim nächtlichen Liebesspiel zuschauen wollen. Das hatte er nicht nötig. Er nicht.

Als er an der Sportsbar vorbeikam, stockte er. Litt er schon unter Halluzinationen? Frank blieb stehen, schloss die Augen. Öffnete sie wieder, blinzelte ein wenig, schaute in die Richtung, aus der ihm soeben eine Lichtgestalt erschienen war. Tatsächlich. Da stand Hilda. Ihr Gesicht leuchtete einen Moment im Schein einer Straßenlaterne auf. Ansonsten war um ihn herum alles dunkel. Die Bar hatte bereits geschlossen. Frank blinzelte zweimal, konnte es kaum glauben, öffnete die Augen wieder – die Gestalt war verschwunden. Muss wohl doch der eine oder andere Schluck zu viel gewesen sein, dachte er verwirrt. Oder stand sie hinter dem Anmeldehäuschen für die Cobigolfbahn? Aber wenn, warum? Was sollte das? Und vor allen Dingen um diese Uhrzeit!

Es war zwar erst kurz vor Mitternacht, und aus der Kite-Schule drang noch Musik, trotzdem hatte er das Gefühl, dass Hilda sich nicht so alleine hier bewegen sollte. Frank merkte, wie die Aufregung ihn immer nüchterner machte. Oder war seine Sorge übertrieben? Nur weil sie nicht sprach, war sie noch lange kein hilfloses Kind.

Sollte er ihr folgen oder ins Hotel gehen? Er wankte die Schräge hinunter und musste sich am Balken abstützen, der das Vordach hielt. Er atmete tief durch, und als sich seine Augen an die Dunkelheit gewöhnt hatten, sah er sie. Hilda lehnte lächelnd an dem altersschwachen Jägerzaun und winkte ihm leicht zu.

»Hilda.« Frank versuchte, möglichst deutlich zu sprechen. »Was machst du hier?« Sie schwieg. »Hilda, komm, ich bringe dich nach Hause. Nimm meinen Arm.« Er war sich in diesem Moment nicht so ganz sicher, ob diese Maßnahme eher seiner oder ihrer Sicherheit dienen sollte. Er griff nach ihrer Hand, fasste jedoch ins Leere, geriet ins Straucheln und stolperte gegen den Zaun. Als er aufsah, war sie verschwunden.

»Hilda. Komm zu mir«, nuschelte er in die Nacht.

Mittwoch

Nervös strich sich Klara durch die Haare. Wo war ihr Kollege? Hatte er die Insel bereits verlassen und sich in die Arme ihres Chefs geflüchtet? Zuzutrauen wäre es ihm. Oder hatte er einfach keine Lust, mit jemandem zu frühstücken, der ihn am Abend zuvor bewusstlos geschlagen hatte? Sie zog die Lippen nach, nahm den Wohnungsschlüssel und ging in den Frühstücksraum.

Frau Steenken stand am Buffet und legte Schinken nach. »Guten Morgen, Frau Ufken. Na, so allein heute?«

»Frank kommt ein wenig später«, sagte sie und versuchte, ein fröhliches Gesicht zu machen. »Er ist joggen, aber ich hatte Hunger. So bin ich schon mal vorgegangen.« Hoffentlich liege ich nicht so verkehrt mit meiner Erklärung, wünschte sie inständig. Immer wieder stand ihr der Moment vor Augen, als ihr Kollege auf dem Fußboden zusammengeklappt war.

Sie hatte tatsächlich befürchtet, dass er tot wäre. Doch er hatte die Augen aufgeschlagen und sich relativ schnell erholt. Klar, dass er grottenstinkig reagiert hatte. Auch dass er nach dem Duschen keine zehn Minuten mehr in der Wohnung geblieben war. Immerhin, sie hatte versucht, sich zu entschuldigen. Er aber hatte hasserfüllt geschwiegen. War abgehauen und nicht einmal mehr wiedergekommen, um seine Tasche zu holen. Als Frank fort war, hatte sie den Nachmittag auf dem Sofa und nicht am Strand verbracht, obwohl das Wetter sich wieder einigermaßen erholt hatte. Sie hatte jede Minute darauf gehofft, dass Sonja bei ihr auftauchen würde. Oder Frank. Aber bitte nicht beide zusammen. Das bloß nicht.

»Herr Visser hat gestern noch mit meinem Mann gesprochen. Schade, dass Sie nicht dabei waren.« Frau Steenken stellte die Kanne mit dem Kaffee auf den Tisch. »Wo Sie sich doch so für das Haus interessieren, wie Ihr Freund meinem Mann erzählt hat.«

»Äh … ja, es hat sich leider nicht ergeben«, stotterte Klara überrascht.

Frau Steenken nickte. »Na, vielleicht später. Ihr Freund hat uns netterweise bei den Aufräumungsarbeiten nach dem Unwetter geholfen. Unsere Pappel hat’s getroffen. Die meisten Äste sind abgeknickt. Beziehungsweise einfach rausgedreht. Selbst die dicken! Da haben wir noch Glück gehabt, dass das Haus nichts abbekommen hat.«

»Das war echt heftig«, beeilte sich Klara zuzustimmen. »Wir – ich habe es gerade noch eben in die Wohnung geschafft.«

»Ihr Freund ist ja voll erwischt worden. Was so ein Tornado anrichten kann – erstaunlich. Nur eine Viertelstunde hat er gedauert, doch das hat gereicht, an fast allen Dächern mehr oder weniger große Schäden anzurichten. Besonders die Häuser um den Westkopf herum hat es heftig mitgenommen. Haben Sie das gesehen?« Ehe Klara antworten konnte, fuhr Frau Steenken fort: »War richtig lustig gestern Abend. Ganz viele Insulaner mussten plötzlich dringend einen Spaziergang über die Insel machen, und alle blickten nach oben zu den Dächern.«

»Katastrophentourismus«, warf Klara ein und lächelte. »Das ist nichts Neues.«

»Psst, so was dürfen Sie nicht sagen. Das heißt Anteilnahme! Also wirklich«, erwiderte Margot Steenken, aber auch sie lächelte.

Sehnsüchtig schaute Klara auf das Buffet. Wenn Frau Steenken jetzt ginge, könnte sie sich durch die leckeren Speisen arbeiten.

Als ob ihre Vermieterin den Blick bemerkt hätte, wandte sie sich ab. »So, jetzt will ich wieder mal. Wenn Herr Visser kommt, soll er sich eben melden.«

Klara stand auf und konnte sich kaum beherrschen bei dem liebevoll angerichteten Angebot. Sie nahm von dem Schinken, der ihr am Tag zuvor schon so gut geschmeckt hatte, dazu eine Scheibe ostfriesischen Käse und als Krönung ein Stück von einer hausgemachten Bauernmettwurst, die verlockend duftete. Dazu ein kross gebackenes Brötchen. Das reichte erst einmal. Sie musste sich den Teller nicht so vollladen wie ihr Kollege gestern.

»Du, gehst du gleich an den Strand? Kaufst du mir ein Eis?«

Klara schreckte auf. Sie merkte, dass ihr Messer im Brötchen steckte, sie aber noch keinen Versuch unternommen hatte, das Ding in zwei Hälften zu teilen. Immer wieder gingen ihre Gedanken zu dem Mann, der fortgegangen und bis heute Morgen nicht wiedergekommen war. So wütend konnte man doch gar nicht sein, dass man sein Bett allein ließ. Es sei denn, er hatte jemanden gefunden, die ihn getröstet hatte.

»Du, ich heiße Kevin, und du?« Einer der beiden Jungen, die sich gestern mit heißem Kakao hatten volllaufen lassen, steuerte auf ihren Tisch zu.

»Ich heiße Klara. Und nein, ich gehe gleich nicht an den Strand. Tut mir leid.«

»Wo ist dein Mann? Der von gestern. Gestern hattest du doch einen Mann mit. Ist das dein Mann? Hast du Kinder? Ich habe noch einen Bruder. Der heißt Mark und ist total doof. Er hat mich gerade geboxt und boxen darf man nicht, sagt Tante Inge aus dem Kindergarten immer.«

Klara wurde schlecht. Der kleine Stöpsel neben ihr wusste ganz genau, was richtig war und was nicht. Und sie? »Du hast recht. Boxen darf man nicht.«

»Kevin, nun komm.« In der Stimme von Kevins Mutter lag Ungeduld. »Dein Kakao wartet. Wir wollen doch gleich die Wattwanderung mitmachen.«

»Aber die ist erst später«, lachte ihr Mann, und die beiden Jungs stimmten ein. »Jetzt steigt das Wasser noch. Du kannst natürlich durchs Watt schwimmen. Da siehste aber nicht so viel.«

»Au ja, eine Wattdurchschwimmung, das wäre cool«, rief einer der Jungen übermütig. »Ich hole meine Schwimmflossen.« Auch Muttern stimmte in das Gelächter ein.

Klara allerdings war nicht zum Lachen. Der Appetit war ihr vergangen. Selbst das gemütliche Ambiente des Frühstücksraums konnte ihre Unruhe nicht mildern. Wo steckte Frank nur? Ihr wurde immer mulmiger. Lag er vielleicht hilflos irgendwo rum, weil ihn Nachwirkungen ihres Schlages eingeholt hatten? Nächste Frage: Wo war Sonja? Schon wieder zu Hause in Aurich? Oder hatte sie die Nacht in einem der Baltrumer Hotels verbracht?

Nervös versuchte sie ein weiteres Mal an diesem Morgen Frank zu erreichen. Wieder war nur die Mailbox dran. Gerade, als sie das Telefon wieder einstecken wollte, klingelte es. Wobei das Wort »Klingeln« nicht sonderlich treffend für das Geräusch war, mit dem das kleine, schwarze Teil in ihrer Hand auf sich aufmerksam machte. Sonja hatte in einem Anfall von Wahnsinn kurz vor Klaras Abreise Time to say good bye auf ihr Handy gespielt. War ja peinlich, hier mitten unter den Frühstücksgästen. Aber das Ding im Zimmer lassen? Unvorstellbar! Einmal im Dienst, immer im Dienst. Sie sah aus den Augenwinkeln, dass der eine oder andere Gast genervt zu ihr herüberschaute. Und das Display verhieß nichts Gutes. Die Nummer ihres Chefs leuchtete ihr entgegen. Auch das noch.

Als sie hörte, was er ihr zu sagen hatte, blieb ihr fast das Herz stehen: »Ich komme. Jetzt gleich. Holt ihr mich bitte am Anleger ab? Dann können wir die Zeit auf dem Weg ins Dorf schon mal zu einem kurzen Gespräch nutzen.«

Sie wusste im ersten Moment nicht, was sie sagen sollte, also blieb sie stumm.

»Hallo, Klara, gib mir den Frank, wenn du zu faul bist zum Sprechen.«

Jetzt musste sie. »Er … er ist … gerade mal für kleine Königstiger. Aber ich bin da, wenn das Schiff anlegt. Versprochen.« Als ihr Chef das Gespräch beendet hatte, saß sie für einen Moment reglos am Frühstückstisch, dann sprang sie unvermittelt auf. Sie musste ihren Kollegen finden, koste es, was es wolle.

In der Tür kam ihr die Vermieterin entgegen. Dahinter ein Mann in Polizeiuniform. »Das ist Michael Röder. Unser Inselpolizist«, sagte Frau Steenken und etwas Aufregung klang in ihrer Stimme.

»Frau Ufken, wenn Sie einen Moment Zeit für mich hätten?«

Klara hatte das Gefühl, dass der Boden unter ihr nachgab.

*

Was für ein grauenhafter Morgen. Sein Kollege Georg Hanefeld hatte sich mit einem Rückfall wieder krankgemeldet, zahlreiche Anrufe von Insulanern wegen umgestürzter Bäume hatte er beantworten müssen, und nun stand auch noch ein wutentbrannter Gemeindebrandmeister vor seinem Schreibtisch. Eigentlich konnte Arnold Steenken gut mit Meinders, aber im Moment …

»Axel, ich kann es leider nicht ändern. Der Chef ist noch nicht da. Er kommt selten vor zehn Uhr«, versuchte Arnold erneut, den Brandmeister zu beruhigen.

Er erreichte jedoch genau das Gegenteil. Mit Zorn in den Augen sah Axel Meinders ihn an. »Bis zum Dunkelwerden haben wir gerackert, verdammt noch mal. Und was ist? Kein Nachfragen, wie es läuft, seitens der Obrigkeit. Keine Nachfrage, ob wir Hilfe brauchen. Nichts. Stattdessen steht das Arschloch auf der Buhne und angelt. Das kann doch alles gar nicht wahr sein. Und ihr?« Axel Meinders zeigte auf die halb volle Flasche Bitterlikör, die noch vom Abend zuvor neben dem Computer stand. »Ihr macht euch ’nen schönen Lenz im Büro. Klasse. Was glaubste eigentlich, was passiert, wenn die Feuerwehr mal Nein sagt? Da kann die Sirene tröten, so lange, wie sie will. Dann kommen wir einfach nicht. Tolle Idee, oder? Wäre heute gar kein Problem, die Jungs von dieser Idee zu überzeugen.«

»Jetzt ist es aber gut.« Arnold war aufgestanden und schob sich an Meinders vorbei. »Sprich mit demjenigen, der dafür verantwortlich ist. Entweder wartest du, oder du kommst wieder. Kannst dich entscheiden. Wenn es nach mir gegangen wäre, hättet ihr alle Unterstützung gehabt.« Er schob den verblüfften Meinders aus der Tür und schloss sie hinter ihm.

Gleich darauf klingelte wieder das Telefon. »Steenken, Gemeindeverwaltung.«

»Hier ist Hermanda. Arnold, bist du das?«, hörte er seine zukünftige Parteikollegin am anderen Ende.

»Ja, was gibt’s denn?«, fragte er, obwohl er eigentlich gar keine Lust hatte, einen weiteren umgeknickten Baum in seine Überlegungen aufzunehmen.

»Arnold, stell dir mal vor, der Ulfert Pallmann denkt darüber nach, seine Häuser zu verkaufen. Die im Ostdorf, du weißt schon.«

»Hermanda, darüber sollten wir bei unserer Versammlung morgen sprechen. Ich habe das schon gehört und mir ein paar Gedanken gemacht. Das würde jetzt zu lange dauern, dir das zu erklären …«

»Erklären Sie ruhig, erklären Sie ruhig.« Steenken sah das hämische Grinsen auf dem Gesicht des Bürgermeisters, der seine breite Gestalt durch die Tür schob. »Vielleicht haben Sie bald gar nichts mehr zu erklären. Parteipolitik im Rathaus wird nämlich nicht gerne gesehen. Habe ich in all den Jahren hier gelernt, mein Bester.«

Arnold reichte es. Noch hatte der Morgen kaum begonnen, und er hatte die Schnauze bereits voll bis obenhin. »Raus hier!«, brüllte er. Und noch einmal: »Raus hier. Ich habe zu arbeiten!« Zu seiner grenzenlosen Verblüffung verschwand Lohmann ohne ein weiteres Wort.

Er musste weg. Raus aus diesem Laden. Wenn er noch eine Minute länger hierbliebe, würde es Mord und Totschlag geben. Auf dem Flur stieß er beinahe mit Thea Holle zusammen.

Sie schaute ihn erstaunt an. »Was ist denn mit dir los?«

Er erzählte ihr mit knappen, immer noch aufgebrachten Worten, wie sein Tag bisher gelaufen war. »Und kein Hanefeld, der mir was abnimmt«, sagte er sauer. »Nichts gegen Sommergrippe, aber ich habe ihm gleich gesagt, er solle sich lieber richtig auskurieren. Stattdessen kommt er viel zu früh wieder zum Dienst, nur um dann doppelt so lange auszufallen.«

»Es ist natürlich doof für ihn, so alleine zu Hause. Da ist halt keiner, der ihn pflegt. Dabei ist er eigentlich ein ganz Netter. Nur ein bisschen eigenbrötlerisch. Weißt du noch, wie wir bei der Weihnachtsfeier vergeblich versucht haben, ihm Jasmin anzudienen?«

Arnold nickte. »Die beiden hätten aber auch wirklich nicht zusammengepasst, das musst du zugeben.«

Thea Holle lachte. »Klar. Besonders weil sie einen Kopf größer ist als er. Ohne Absätze.«

»Wenigstens taugt er als Likörtester. Als ich gestern nach meiner Räumaktion zu Hause wieder in den Betrieb gekommen bin, haben wir noch ein Schlückchen genommen, und er hat wörtlich gesagt: ›Edel, ganz edel.‹ Das will echt was heißen bei ihm. Er hat glatt nach einem zweiten Glas verlangt, obwohl er das sonst nie macht. Und er hat – das musst du dir bei dem sonst so zurückhaltenden Kerl mal vorstellen – einen Trinkspruch auf meine Familie ausgebracht. So mit Glück, Gesundheit und all dem Zeug. Ich wusste gar nicht, wo ich hinschauen sollte.« Arnold merkte, wie ihm bei dem Gedanken daran wieder Röte ins Gesicht stieg.

»Aber lass man, bis auf seine kleinen Macken ist er ganz in Ordnung«, sagte Thea Holle. »Was man von dem da«, sie nickte Richtung Bürgermeisterzimmer, »nicht behaupten kann. Es wird täglich schlimmer. Wenn ich nicht darauf hoffen würde, dass der im Herbst abgewählt wird, hätte ich schon längst gekündigt.«

»Genau das habe ich mir auch schon überlegt. Übrigens, ich gehe jetzt nach Hause. Soll er doch sagen, was er will. Heute Nachmittag bin ich wieder da. Muss mich erst einmal abreagieren. Offiziell bin ich zur weiteren Sturmschadensbehebung zu Hause, okay?«

Seine Kollegin nickte. »Alles klar. Bis später.«

Er stieg die Stufen hinunter zur Stempeluhr. Der Kollege aus der Werbeabteilung – nee, rief Arnold sich zur Ordnung: Marketingabteilung – wühlte in Stapeln von Baltrum-Prospekten.

»Noch ganz schön viel Reserve von diesem Jahr«, sagte Arnold mit kritischem Blick.

»Das stimmt wohl. Da müssen wir uns was einfallen lassen«, bestätigte der Mann. »Wir basteln gerade am Neuen. In drei Monaten, spätestens zum Weihnachtsmarkt in Essen wird er auf dem Tisch liegen. Da müssen die alten Bestände weg sein.«

»Und – gibt es schon bahnbrechend neue Anzeigen für das nächste Jahr?«, fragte Arnold neugierig.

Sein Kollege schüttelte den Kopf. »Nein, nur das Übliche. Bis auf – ach, eigentlich nicht wichtig.«

»Was denn? Erzähl schon«, sagte Arnold gespannt.

»Eigentlich nichts. Nur, gestern kam der Chef zu mir und sagte, dass er vielleicht eine ganze Seite bräuchte. Für ein riesengroßes Projekt. Wäre allerdings noch nicht spruchreif. Soll was im Ostdorf sein. Mehr konnte ich leider nicht aus ihm rauskriegen. Wundert mich aber, dass so was dann nicht in der Gemeinderatssitzung besprochen worden ist.«

Arnold zog seine Stempelkarte aus dem Automaten. »Du kennst unseren Chef. Ratssitzungen finden nur alle halbe Jahr statt, und Entscheidungen trifft er sowieso am liebsten allein. So, jetzt muss ich wirklich. Bis später.«

Noch immer lagen die beiden Strandkörbe, die sonst den Gästen als begehrte Ruhepunkte dienten, umgekippt in den Rosenbüschen vor dem Rathaus. Allerdings lud das Wetter im Moment ohnehin nicht zum Sonnenbaden ein. Die Sonne versteckte sich hinter dicken Wolken, die aus Nordwest heransegelten, und es hatte sich merklich abgekühlt. Der Wind war aufgefrischt. Mit fröhlichem Strandleben wird das heute sicher nichts werden, stellte er bedauernd fest. Er freute sich immer, wenn die Gäste sich am Wasser austoben konnten. Allerdings – so heiß wie in den letzten Tagen musste es auch nicht sein.

Als er an seinem Grundstück ankam, sah er ein altersschwaches Fahrrad am Zaun lehnen. Ein Hund saß daneben, die Leine am Lenker verknotet. Was macht Michael denn hier, überlegte er erstaunt. Ist was passiert?

Die Haustür wurde geöffnet und Arnold sah, wie der Inselpolizist sich verabschiedete. »Auf Wiedersehen, Frau Ufken. Wenn Ihr Freund kommt, melden Sie sich bitte. Hallo, Arnold, bevor du mich jetzt fragst, was los ist: Deine Frau wird es dir erzählen. Ich muss weg. Habe gerade einen Anruf bekommen.« Damit schlängelte sich Michael Röder an ihm vorbei und war verschwunden.

»Was war das denn?«, fragte Arnold erstaunt.

»Keine Sorge. Nichts Schlimmes«, beruhigte ihn seine Frau. »Herr Visser hat sein Portemonnaie verloren. Und da ich die Kurtaxanmeldung von ihm und Frau Ufken gestern noch schnell in den Rathausbriefkasten geworfen habe, konnte Michael sogar feststellen, wo Herr Visser wohnt. Praktisch, nicht? Deshalb ist er hier vorbeigekommen und hat es zurückgebracht. Nun muss nur der rechtmäßige Besitzer wieder auftauchen. Frau Ufken hat mir eben erzählt, er sei zum Joggen.« Margot Steenken schaute auf die Uhr. »Gleich ist Ende der Frühstückszeit. Bin jedoch sicher, dass er rechtzeitig da sein wird, denn ein Tag ohne Frühstück ist kein Tag. Diese Einsicht liegt bei Männern in den Genen, nicht, Frau Ufken? Betrifft übrigens auch das Mittagessen und das Abendessen.«

Klara Ufken lächelte. Aber das Lächeln kam bei Arnold Steenken nicht an. Sie war ganz blass, sah elend aus. Machte sie sich Sorgen? Wenn ja, worüber?

»Ich hoffe, das gestrige Unwetter hat Sie nicht allzu sehr erschreckt«, versuchte er eine Unterhaltung.

»Nein, nein. Alles in Ordnung. Ich werde gleich einen Spaziergang machen. Vielleicht läuft mir Frank über den Weg. Im wahrsten Sinne des Wortes. Wenn er joggt, vergisst er gerne die Zeit.«

Arnold Steenken nickte. »Er wird schon nicht verloren gegangen sein. Wäre das erste Mal hier auf der Insel.«

In der Küche angekommen schaute er seine Frau verwundert an. »Irgendwie passt da was nicht zusammen. Die kommen hier als verliebtes Paar an, und er geht abends alleine aus? Dann verliert der sein Portemonnaie und das fällt ihm morgens beim Anziehen nicht auf?«

»Der ist doch in Joggingklamotten losgelaufen und nicht in den Sachen von gestern. Kann gut sein, dass er es gar nicht bemerkt hat. Und seine Freundin – vielleicht war sie gestern einfach müde. Wäre nicht das erste Mal, dass hier ein Mann alleine auf Tour geht. Du bist schließlich ebenfalls unterwegs gewesen und hast deine dich zärtliche liebende Frau …«

»So ’n Blödsinn!« Er lachte. »Ich war in Sachen Wählergemeinschaft unterwegs und nicht in der Kneipe. Ruf Thorsten an. Der wird dir bestätigen, dass ich bei ihm war.«

»Dafür, dass das nur eine Sitzungsvorbereitung war, hast du es aber ziemlich lange ausgehalten. Ich habe jedenfalls schon geschlafen, wie du bestimmt gemerkt hast.«

Arnolds Lachen war eingefroren. Er liebte seine Frau sehr, doch wenn sie so anfing, dann konnte es in eine langwierige Diskussion ausarten. Und darauf hatte er im Moment nun gar keinen Bock. Sein Chef hatte ihn schon genug genervt an diesem Morgen. Er war nicht nach Hause gefahren, um sich dort wieder mit irgendwelchen überflüssigen Vermutungen herumzuschlagen.

Außerdem fiel ihm schon seit einigen Minuten auf, dass Hilda sich seltsam benahm. Sah seine Frau das denn nicht? Hilda wischte ununterbrochen mit dem feuchten Spültuch über die Anrichte. Gut, das tat sie sonst auch, aber nicht mit solch einer Energie, oder – Wut – oder – er konnte es nicht in Worte fassen. Sie lächelte verhalten. Wie meistens. Doch er hatte das Gefühl, dass ihr Körper eine unheilvolle Kraft ausstrahlte. Etwas Bedrohliches ging von ihr aus, das sich Luft zu verschaffen suchte. Bedrohlich, weil er es nicht erklären konnte. Und wieder dachte er: Dass Margot das nicht bemerkt …

*

Jan Wybrands schaute verwundert auf den Anleger. Weder Frank noch seine Mitarbeiterin Klara Ufken waren zu sehen. Er zeigte seine Fahrkarte vor und verließ die Baltrum I in einem Strom von Menschen, die in kurzen Hosen, leichten Tops und Rucksäcken auf den meist sonnenverbrannten Schultern dem Strand zustrebten. Einige von ihnen blieben stehen, sobald sie das Schiff verlassen hatten, und wühlten in ihrem Gepäck. Gedankenverloren schaute er sich die Szenerie an und sah, dass die meisten nach irgendeinem wärmenden Kleidungsstück suchten, denn im Gegensatz zum Vortag war es ungemütlich kalt. Er wünschte ihnen Glück, dass die Sonne doch noch herauskam und sich die Insel im besten Licht zeigte. Begeisterte Tagesgäste kamen wieder. Blieben länger. Ließen beim Wiederkommen Geld da und die Bestätigung, die Insulaner und Auswärtige brauchten, um zu investieren. Das war sein Geschäft.

Zügig lief er aus dem Gewühl, um sich Überblick zu verschaffen. Auch in der Reihe der Insulaner, die mit ihren Schildern auf der Brust auf ihre Gäste warteten, konnte er seine Mitarbeiter nicht ausfindig machen. Er schaute die Hafenstraße hinunter. Hatten die beiden die Zeit verpasst? Was nun? Sollte er sie anrufen? Nein. Er hatte keine Lust, hinter den beiden herzutelefonieren. Den Anschiss würden sie noch früh genug bekommen!

Ob Dunja zu erreichen war? Oder doch erst der Bürgermeister? Zwar hatte er nicht die geringste Lust, sich mit diesem Kerl zu unterhalten, aber wenn er das Projekt weiterverfolgen wollte, blieb ihm kaum was anderes übrig, als sich der Unterstützung Lohmanns zu versichern.

Vielleicht sollte er zuerst mit Hanefeld reden, seinem treuen Vasallen, der ihm nach der Renovierung seines Hauses ein Gespräch kaum abschlagen konnte. Hoffentlich war der wieder einigermaßen gesund und steckte ihn nicht an. Wybrands zog sein Handy aus der Tasche.

»Herr Hanefeld, Sie sind zu Hause? Nicht im Büro? Na gut. Ich bin in einer Viertelstunde bei Ihnen. Setzen Sie schon mal einen Kaffee auf.«

So, das war’s. Sollten seine Leute eben warten. Letztendlich würde das Projekt wie immer in seinen Händen liegen. Seinem neu erworbenen Sohn fehlte mindestens noch ein Jahr Einarbeitungszeit, bis er den so weit hätte, dass der firmendienlich funktionierte. Den nötigen Biss hatte Frank allerdings durchaus. Nur noch nicht die Ausstrahlung. Diese Vertrauen schaffende Präsenz gegenüber ihren Geschäftspartnern. Vielleicht liegt es einfach an seinem jugendlichen Alter, überlegte Wybrands, als er am Nationalparkhaus rechts ab Richtung Ostdorf bog. Er konnte Frank in der kurzen Zeit, seit der an seine Tür geklopft hatte, einfach noch nicht richtig einordnen.

Im Gegensatz zu Klara. Sie war in den letzten drei Jahren zu einer wichtigen und zuverlässigen Mitarbeiterin gereift. Dass sie nicht am Hafen erschienen war, blieb ihm ein Rätsel. Was war da vorgefallen? Er war äußerst gespannt auf die Erklärung. Aber nun würde er erst einmal Hanefeld einen Besuch abstatten. Vorabinformationen konnten bei einem Gespräch mit dem Bürgermeister äußerst nützlich sein.

Auf dem Weg dorthin sah er überall die Spuren, die das Unwetter hinterlassen hatte. Fast durch jedes Dach schimmerte an der einen oder anderen Stelle ein Stück des Himmels. Kleinere Äste waren über die Grundstücke verteilt. Der Sturm musste hier ganz schön zugeschlagen haben. Bei sich zu Hause in Aurich hatte es fast gar keine Schäden gegeben. In Emden und Leer dagegen hatte der Tornado ebenfalls eine Spur der Verwüstung hinterlassen. So hatten zumindest die Ostfriesischen Nachrichten berichtet.

Vor der Gartenpforte blieb er stehen und schaute sich zufrieden um. Schön war das kleine Haus geworden. Der Sturm hatte das Haus verschont. Nur im Garten lagen noch ein paar herabgefallene Äste.

Er hatte Hanefeld gerne geholfen, als der sich mit der Bitte um kostengünstige Renovierung seines Elternhauses an ihn gewandt hatte. Nun gut, kostengünstig war es geworden. Zumindest für Hanefeld. Er, Wybrands, hatte einen Teil der Rechnung für sich als Werbungskosten abgehakt. So hatte er einen neuen Freund gewonnen. Nicht unwichtig heutzutage, dachte er wieder einmal. Er hatte, gut verteilt im norddeutschen Raum, eine wohldosierte Anzahl Freunde. Eine Investition, die sich rechnete.

Schon an der Haustür schlug ihm der Duft frischen Kaffees entgegen. »Herr Hanefeld? Sind Sie da?« Wybrands blieb stehen. Im Haus war es totenstill, bis auf das Zischen der Kaffeemaschine. »Herr Hanefeld?« Wieder lauschte er.

Er hörte ein leises Röcheln aus dem oberen Stockwerk. Wybrands stieg die Treppe hoch, rief noch einmal, dann endlich hörte er Hanefelds Stimme. »Ich bin hier. Im Schlafzimmer. Mir geht es nicht gut.«

Als Wybrands das richtige Zimmer gefunden hatte, sah er den Mann mit bis zum Kinn hochgezogener Decke im Bett liegen. Sein Kopf wies eine ungesunde Röte auf. »Ich habe Kaffee gemacht, aber dann wurde mir wieder schwindelig. Tut mir leid. Bedienen Sie sich. Ich muss liegen bleiben.«

»Dann haben Sie jetzt wohl keinen Nerv, mir Neues über die Wählergruppe ihres Kollegen Steenken zu erzählen?«

Hanefeld schloss die Augen. Dann berichtete er mit leiser Stimme noch einmal genau, was er von Arnold Steenken erfahren hatte. Und von seiner Vermutung, dass sich Steenken um das Amt des Bürgermeisters bewerben wolle. Mitten im Gespräch brach er jedoch ab. Seine Stimme verlor sich unter der Bettdecke. Wybrands war klar, dass mit dem Mann in diesem Zustand nicht zu reden war. Er winkte ab. »Komme später noch mal vorbei. Ruhen Sie sich aus.«

Er verabschiedete sich und beschloss, einen Umweg über die Küche zu machen. Zu verlockend stieg ihm der Kaffeeduft in die Nase. Wo er ihn extra für mich zubereitet hat, dachte er zufrieden, da muss ich doch glatt ein Tässchen nehmen. Er stellte seine Aktenmappe auf den Fußboden und goss sich einen Kaffee ein. Sein Blick fiel auf mehrere Schwarz-Weiß-Fotografien, die den Hafen in einem ganz anderen Zusammenhang zeigten als die üblichen Farbfotos mit blauem Himmel, Sonne und der Fähre. Er überlegte, was die Bilder so beeindruckend machte. Es musste wohl der Blickwinkel sein. Georg Hanefeld hatte offensichtlich ein ganz besonderes Gespür für den Moment, der aus einem Foto ein Kunstwerk machte.

Wybrands lehnte sich an die neu glänzende Arbeitsplatte und genoss Schluck für Schluck. Ein Geräusch ließ ihn aufhorchen. Was war das für ein Rumoren im Obergeschoss? Er hörte das Bett quietschen. Eine Tür schlagen. Kräftige Schritte. Dann Tritte auf den Stufen. Das gab es doch nicht. Hanefeld lag krank im Bett. Wer also kam da die Treppe herunter? Irritiert öffnete er die Küchentür. Hanefeld. Da stand der ach so kranke Hanefeld im Flur und öffnete gerade die Haustür. Sekunden später war der Mann verschwunden. Ja, sind die denn jetzt alle bekloppt geworden?, wunderte sich Wybrands und stellte die Tasse ab. Langsam habe ich die Schnauze voll. Wofür halten die mich denn? Nicht mit mir, meine Lieben!

Aufgebracht verließ Wybrands ebenfalls Hanefelds Haus. Vielleicht erwischte er den Mann noch und konnte sich nach dem Grund für dessen seltsames Verhalten erkundigen.

Aber Hanefeld war weit und breit nicht mehr zu sehen. Was nun? Wybrands überlegte kurz, dann schlug er den Weg zu den drei Insulanerhäusern ein, die vielleicht in absehbarer Zeit einem großen Projekt – seinem größten! – weichen mussten. Als er den Friedhof hinter sich gelassen hatte, dauerte es nicht mehr lange, bis er die welligen Dünen am Ende des Ostdorfes erreicht hatte. Da hinein schmiegten sich die drei Häuschen, die ihre besten Tage bereits gesehen hatten. Dies ließ sich auch ohne große Bauanalyse feststellen.

Nicht schlecht, die Lage. Die Aussicht aus den Hotelfenstern – einen Moment sah er das Hotel bereits fix und fertig vor sich – wäre einzigartig. Nach Norden erstreckte sich bis zum Strand nichts als unberührte Natur, nach Süden der Heller und das Wattenmeer. In der Ferne konnte man das Festland mit dem Neßmersieler Hafen und weiter links sogar den Kirchturm von Esens erkennen. Dazwischen drehten sich einige Windräder. Auch die waren aus der ostfriesischen Landschaft nicht mehr wegzudenken. Nicht schön, aber man musste damit leben.

Eines der Häuser schien noch in einem etwas besseren Zustand zu sein. Laut Plan war es keines der beiden Häuser von Pallmann, sondern das Haus von Steenken, Hanefelds Arbeitskollegen. Die Scheiben waren durch Sand und Salz, vom Seewind unablässig herangetrieben, stark verkrustet. Durch einen milchigen Schleier sah Wybrands Mobiliar aus den Sechzigern. Eine Zeitung lag auf einem großen alten Eichentisch. Alles in allem machte der Raum einen verlassenen Eindruck.

Er schritt um das Haus herum, dann zu den anderen beiden, blieb stehen, schloss die Augen und genoss die Stille, die sich um ihn ausbreitete. Als er die Augen wieder öffnete, sah er eine kleine einmotorige Cessna, die sich dem Flugplatz näherte. Im gleichen Moment schoss unter ohrenbetäubendem Gekreische ein gewaltiger Schwarm Lachmöwen von den Hellerwiesen auf, vereinigte sich zu einer geschlossenen Wolke schwarz-weißer kleiner Leiber, um nach einigen aufgeregten Flugrunden wieder wie mit einem einzigen Flügelschlag ihren Platz auf dem Heller einzunehmen. Wybrands horchte, wartete auf das Nachlassen des Lärms. Aber die krächzenden Rufe hallten noch über die Salzwiesen, lange nachdem die Vögel sich niedergelassen hatten. Warum hatte er dieses Inferno vorher nie gehört? Nicht hören wollen? Er war doch oft genug auf der Insel. Ich habe es wohl nicht hören müssen, dachte er verstimmt.

Es gab nur zwei Möglichkeiten. Entweder musste dieses nervtötende Gekreische seinen Gästen als ultimatives Naturerlebnis vermittelt werden, oder die Ursache des Lärms musste beseitigt werden.

Seine nächste Aufgabe wäre herauszufinden, wann die Möwen die Insel besetzten, wann sie – wenn überhaupt – die Insel wieder verließen und wie man das Viehzeug loswerden konnte. Große Projekte erforderten eben große Lösungen. Es wäre nicht das erste Mal, dass er sich dem stellen musste. Allerdings war ihm klar, dass die Fuzzis vom Nationalpark Schwierigkeiten haben würden, sich seinen Ideen von einer lebenswerten Insel anzuschließen.

Jan Wybrands klemmte seine Aktentasche unter den Arm und ging zurück ins Westdorf. Gleich eins. Er wunderte sich, wie schnell die Zeit seit seiner Ankunft heute Morgen vergangen war. Gleich eins hieß, dass sich der Bürgermeister vermutlich in der Mittagspause befand. Also würde er sich jetzt Frank und Klara vornehmen. Die saßen bestimmt schon auf heißen Kohlen und warteten auf den Anschiss.

Es wunderte ihn immer mehr, dass keiner der beiden versucht hatte, ihn zu erreichen. Sie würden eine verdammt gute Erklärung auf den Tisch legen müssen. Er war äußerst gespannt, wie weit Frank mit dem Steenken gekommen war. Ein Glücksfall, dass gerade in Steenkens Pension die Wohnung frei geworden war. Für die Kontaktaufnahme hatte es gar nicht besser laufen können. Hoffentlich hatte Frank diese Chance genutzt.

Als er an der Schule vorbei Richtung Hotel Seehof lief, schreckte er auf. Beinahe wäre er gegen zwei dicke Bäume gestolpert, die neben der gelben Telefonzelle seitlich an der Straße lagen. Auch sie waren wohl dem Tornado zum Opfer gefallen.

Alles wieder herzurichten, würde viel Arbeit für die Handwerksbetriebe geben. Er war sich sicher, dass der eine oder andere Insulaner sich bei ihm melden würde. Natürlich würde er seine Leute dann auf die Insel schicken. Kleinvieh machte schließlich auch Mist, bevor wieder die großen Aufträge anstünden.

Als er endlich bei Steenken vor der Tür stand, sah er auch hier einen großen Haufen Zweige im Garten liegen. Energisch klopfte er gegen die Haustür. Leider ohne Erfolg. Zwar waren die Haustüren meistens offen, dennoch hielt er es für vermessen, ohne Einladung im Haus nach der Wohnung zu suchen, die seine Mitarbeiter bezogen hatten. Er nahm sein Telefon aus der Tasche und wählte.

»Kann ich helfen?«, hörte er eine Stimme aus dem Garten.

Das hatte ihm gerade noch gefehlt. Natürlich hatte er mit dem Auftauchen der Besitzer rechnen müssen. Und sein Gesicht war bekannt auf der Insel. Aber irgendwie hatte er gehofft, dass es klappen würde, mit seinen Mitarbeitern Verbindung aufzunehmen, ohne dass Steenkens das spitzkriegten. Nun hatte er das ganze Projekt durch seinen Leichtsinn gefährdet.

»Äh, Herr Wybrands, wenn ich das richtig sehe? Kann ich helfen?«, fragte die Frau noch einmal und er nickte.

»Vielleicht. Oder eher umgekehrt. Ich – ich wollte nur sagen, da ich gerade auf der Insel bin – wenn Sie Hilfe mit Ihrem Dach brauchen sollten, rufen Sie mich gerne an. Meine Leute kommen morgen rüber. Sie sind Frau Steenken?«

Sie nickte. »Vielen Dank. Wir müssen erst einmal eine gründliche Schadensaufnahme machen. Werden uns dann bei Ihnen melden.«

Jan Wybrands drehte sich um und verließ fluchtartig das Grundstück. Gerade noch einmal gutgegangen. Nur keine schlafenden Hunde wecken. Als er sicher war, dass Frau Steenken ihn nicht mehr sehen konnte, wählte er erneut.

»Wenn ihr nicht sofort beim …«, er überlegte, »… beim Nationalparkhaus auftaucht, gibt’s Ärger.«

*

Klara war fix und fertig. Seit ihr Chef sie angerufen und von seinem Kommen unterrichtet hatte, war sie auf der Suche nach Frank kopflos auf der Insel herumgelaufen. Der Spruch, mit dem seine Mailbox ansprang, machte sie rasend. »Ich bin grad nicht da …« Das wusste sie inzwischen selbst. Ihr Kopf drohte zu zerspringen bei dem Versuch, ihren Anteil an dieser Geschichte einzuordnen. Von Ich habe alles versaut bis Er war doch das Schwein, das sich in meine Beziehung gedrängt hat. Der kein Problem damit gehabt hat, Sonja zur Weißglut zu bringen reichte die Palette.

Aber da war dieser Faustschlag. Was hatte der kleine Junge gesagt? Boxen darf man nicht. Genau das war die Sache. Sie hatte die Nerven verloren und etwas getan, was ihr Chef mitnichten unter »selbstbeherrschte Vorgehensweise« einordnen würde. Das Ergebnis dieser Aktion konnte sie sich an zehn Fingern abzählen. Besonders wenn ihr Kollege wieder auftauchte und seine Version zum Besten gab. Wahrscheinlich hatte er das bereits beim Kaffee mit seinem Chef ausgiebig getan. Aber hatte der Chef nicht »ihr« gesagt? Das hieße: Auch Frank hatte sich bis jetzt nicht gemeldet!

Sie bog an der Inselglocke ab und sah kurz darauf das Nationalparkhaus vor sich. Auf der Straße davor stand ihr Chef. Ohne Frank. Ihre Schritte wurden langsamer, als könne sie dadurch das Treffen mit Wybrands wesentlich hinauszögern. Aber der Mann mit seiner unvermeidlichen Aktentasche kam auf sie zu. Was, um alles in der Welt, sollte sie ihm erzählen? Was musste der Mann wissen, und was nicht?

»Wo ist Frank?«, sagte Wybrands gereizt. Klara antwortete mit einem hilflosen Schulterzucken.

»Kommen Sie. Hinter dem Flugplatz ist es ruhiger. Muss uns keiner zusammen sehen.« Es klang wie ein Befehl, und sie folgte ihm wortlos.

»Also los, erzählen Sie! Klären Sie mich auf!« Wybrands hatte vor einem orangefarbenen Signallicht gehalten, das vor dem Überqueren des Flugplatzes warnte. Tatsächlich zog in diesem Moment eine kleine Maschine direkt über ihre Köpfe und landete mit wackelnden Flügeln auf dem Rollfeld. Als das Licht erlosch, überquerten sie zügig das Flugfeld.

»Es hat … es hat Stress gegeben«, begann sie zaghaft.

»Sehe ich, also weiter.« Die Art, wie er seine Aktentasche nervös in der Luft herumschwenkte, machte es ihr nicht gerade leicht, mit ihrer Beichte fortzufahren.

Es hatte keinen Zweck. Sie musste reden. Sollte er sehen, was er mit ihrer Geschichte machte. Ändern konnte sie an der Situation sowieso nichts mehr. Sie holte tief Luft. Einmal. Zweimal. Erzählte ihm alles. Fast alles. Von dem Gespräch mit dem Bürgermeister. Franks Anbaggerversuchen. Sonjas plötzlichem Auftauchen. Was Sonja für sie bedeutete. Nur warum Frank abgehauen war, dass sie ihn geschlagen hatte, das erzählte sie ihm nicht. Sie brachte es nicht fertig.

»Ich habe ihn angeschrien. Dann ist er weg. Tut mir leid.« Sie biss sich auf die Lippen. Den letzten Satz hätte sie nicht sagen sollen. Er zeugte von Reue. Und Reue zeugte nicht von Souveränität.

»Noch einmal: Wo ist er?«

Klara schaute ihren Chef von der Seite an. Hatte sie da gerade in seiner Stimme Besorgnis gehört? Blödsinn! Warum auch? »Ich habe keine Ahnung«, erklärte sie.

»Rufen Sie die Polizei an!«

Klara blieb abrupt stehen. »Wie bitte?«

»Sie sollen die Polizei anrufen, habe ich gesagt.« Wybrands war ebenfalls stehen geblieben und blickte sie aufgebracht an. »Der haut nicht einfach ohne Grund ab und geht den ganzen Tag nicht an sein Handy. Sie rufen jetzt an und verabreden sich mit dem Dorfsheriff. Dem erzählen Sie die komplette Geschichte und dann wollen wir mal sehen, was der dazu sagt.«

Klara wurde schlecht bei dem Gedanken, die Polizei einzuschalten. Zumal sie diese Aktion für völlig übertrieben hielt. Ihr Kollege machte sich einen schönen Lenz, wo und mit wem auch immer. Das war des Rätsels Lösung. Sie wurde langsam sauer. Auf Frank. Auf ihren Chef. Und auf die ganzen Umstände, die sie und ihren Chef an diesem Sommertag diskutierend vor das schiefe Metalltor der Müllumschlagstation geführt hatten. Natürlich konnte sie ihrem Chef den wahren Grund für Franks Verschwinden beichten, aber sie wusste einfach nicht, wie sie sich zwischen Pest und Cholera entscheiden sollte. Vielleicht war die Zeit ihr Helfer und Frank tauchte in den nächsten Minuten auf. Aber was wäre dann? Was würde er dem Chef erzählen?

»Warum rufen …«

»Weil ich hoffe, dass ich mich da raushalten kann. Also bitte.«

Seufzend zog Klara ihr Handy aus der Tasche und wählte. Als sie aufgelegt hatte, nickte sie Wybrands zu. »Der Polizist kommt in einer halben Stunde zu Steenken. Ich muss dann mal …«

»Warten Sie. Was hat er genau gesagt?« Energisch hatte er sie am Arm gepackt.

Sie drehte sich aus seinem Griff und machte einen Schritt zurück. »Nichts. Schätze, er wird sich die Story in Ruhe anhören und wieder nach Hause fahren.« Sie merkte zu spät, dass die Gleichgültigkeit, die aus ihren Worten sprach, bei ihrem Chef blanke Wut auslöste.

Er nahm seine Tasche und schlug damit gegen den Zaun, der die Umschlagstation begrenzte. Immer wieder und immer wieder. So hatte sie ihn noch nie erlebt. Dann schrie er sie an. »Verdammt noch mal, begreifst du denn nicht? Ich will jetzt endlich wissen, wo er steckt! Ist ihm was passiert? Hat er sich abgesetzt und macht sein eigenes Ding? Ich will es wissen!«

Zwei Erkenntnisse gingen Klara durch den Kopf. Erstens: Er hatte sie geduzt. Das erste Mal, seit sie ihn kannte. Zweitens: Die Aufregung dieses Mannes ging weit über das hinaus, was ein Arbeitgeber normalerweise an den Tag legte, wenn sein Mitarbeiter sich eine unangemeldete Auszeit nahm. Und das bei Jan Wybrands, dem Mann, der sonst so völlig emotionslos seine Kunden über den Tisch zog.

»Gehen Sie! Und melden Sie sich sofort bei mir, wenn der Polizist wieder weg ist.«

»Okay.« Klara drehte sich um und ließ ihren Chef allein zurück. Sie würde ihm sicher auch nach dem Kontakt mit der Polizei nichts Neues erzählen können.

Auf dem Weg zur Pension fingen ihre Knie wieder an zu zittern beim Gedanken daran, was oder besser noch wer sie dort erwartete. Was war schlimmer? Dem eigenen Chef etwas zu verschweigen oder der Polizei? Natürlich bestand die winzig kleine Möglichkeit, dass Frank inzwischen wieder aufgetaucht war und sie lachend in ihrer Wohnung empfing. Aber diese Chance schätzte sie wirklich als äußerst gering ein.

*

Sandra hatte Lasagne im Ofen. Und er musste zu Steenken. Nur weil ein Mann die Nacht nicht zu Hause verbracht hatte.

Oberkommissar Michael Röder fuhr seinen Computer herunter und machte den Bildschirm aus. Im Flur kam ihm Amir entgegen. Er kraulte dem Heidewachtel kurz übers Fell. Seit einem Jahr waren Sandra und er nun Hundebesitzer, und seitdem konnten sie sich ein Leben ohne Amir gar nicht mehr vorstellen. »Sandra, bitte, bitte stell das Essen warm. Ich hoffe, dass ich zügig wieder da bin.«

Er holte sein Fahrrad aus dem reviereigenen Gartenhäuschen und nahm den Weg unterhalb der Strandmauer. In der Ortsmitte war ihm einfach zu viel los um diese Tageszeit. Es war kein Strandwetter, so erkundeten viele Gäste die Baltrumer Lokalitäten. Heute würden die Restaurantbesitzer ein gutes Geschäft machen. Wenn nicht jetzt, wann dann, dachte er. Der Winter wird wieder lang genug werden.

Auf dem Weg zu Steenkens sah er Johannes Wentrup mit bloßem Oberkörper im Garten stehen und mit kräftigen Hammerschlägen eine Holzpalisade befestigen.

»Na, Sturmschaden?«, rief er ihm zu.

Der nickte. »Ja. Alles umgefallen. Da war echt Wucht hinter. Mein lieber Scholli. Hätte noch viel mehr passieren können. Wir können froh sein, dass niemand verletzt worden ist. Erstaunlich, wenn man bedenkt, wie das Zeug hier in der Gegend herumgeflogen ist. Der Wahrscheinlichkeitsrechnung nach hätten zumindest einige Leute getroffen werden müssen.«

Röder winkte und nahm Fahrt auf. Wentrup war pensionierter Mathelehrer und gerade bei seinem Lieblingsthema angekommen. Die Ausführungen zum Thema Wahrscheinlichkeitsrechnung hätten Sandras Lasagne in weite Ferne geschoben.

Margot Steenken klopfte an die Tür der Ferienwohnung, doch nichts rührte sich.

Sie wandte sich dem Polizisten zu. »Du kannst in meiner Küche warten, oder vor der Tür. Oder ich schließe dir die Wohnung auf. Den Aufenthaltsraum kann ich dir leider nicht anbieten. Putztag, du verstehst?«

Röder verstand. Wenn seine Sandra meinte, ihren Putztag einlegen zu müssen, verkroch er sich am liebsten in seiner kleinen Wache oder neuerdings in seinem kürzlich aufgestellten Gartenhaus. Putztage waren grässlich, zumal das Mittagessen an diesen Tagen eher schmal ausfiel.

Er schaute auf die Uhr. »Ich warte vor der Tür. Dann kann ich Frau Ufken nicht verpassen. Sie müsste jeden Moment kommen.« Im gleichen Moment schlug die Haustür und er hörte Schritte, die sich langsam und schwer näherten.

Kurze Zeit später stand die junge Frau vor ihm, die morgens behauptet hatte, ihr Freund sei zum Joggen unterwegs. Er war gespannt, wie die Geschichte jetzt lauten würde. Immerhin hatte sie am Telefon gesagt, dass ihr Freund bereits seit dem gestrigen späten Nachmittag verschwunden sei. Bestimmt wieder so eine Beziehungsgeschichte, die sich beim näheren Hinsehen in Luft auflöste. Pack schlägt sich, Pack verträgt sich. War nicht das erste Mal in seiner Laufbahn, dass er das erlebte. Immerhin hatten die Menschen im Urlaub endlich mal Zeit, ihre Macken auszuleben. Beziehungsweise die Macken ihres Partners kennenzulernen. Das führte oft zu erstaunlichen Erkenntnissen.

»Gehen wir in Ihre Wohnung?«, fragte er nach einer knappen Begrüßung. Frau Ufken sah schlecht aus. In ihrem blassen Gesicht zeichneten sich hektische rote Flecken ab. Er hatte das Gefühl, dass sie sich dringend setzten musste. Sonst würde sie ihm womöglich noch im Flur zusammenklappen.

Zitternd zog sie ihren Schlüssel aus der Tasche und versuchte, ihn ins Schloss zu stecken. Vergeblich. Röder nahm ihr den Schlüssel aus der Hand, schloss auf und führte sie in ihre Wohnung.

»Soll ich dabeibleiben?«, hörte er Margots Stimme aus dem Flur.

»Ich melde mich, wenn ich dich brauche. Danke einstweilen«, antwortete er. Er zog einen Stuhl unter dem Küchentisch hervor und setzte sich vor das Sofa, auf das sich Klara Ufken inzwischen hatte fallen lassen. »Nun erzählen Sie mal«, sagte er ruhig.

Röder hörte sich an, was sie über die Geschehnisse des gestrigen Tages zu sagen hatte. Er merkte, wie sie sich langsam beruhigte. Fast teilnahmslos berichtete sie von Frank Vissers Verschwinden. Nur als sie ihm von ihrer Freundin erzählte, brachen Emotionen durch.

»Sonja ist völlig durchgeknallt. Frank ebenso. Die haben sich total gestritten.«

Er konnte Klara Ufkens Auftritt nicht einordnen. Und aus ihren Beschreibungen ließ sich erst recht nicht herausfiltern, ob ihr Freund nun ihr Freund, oder ihre Freundin …

»Warum haben Sie heute Morgen erzählt, Ihr Freund sei beim Joggen, wenn er schon seit gestern verschwunden ist?« Röders Blick fiel auf eine Bettdecke, die neben Klara Ufken zusammengeknuddelt auf dem Sofa lag. Wer hatte hier wann geschlafen?

»Ich fand es total peinlich, zu sagen, dass er weg ist«, erklärte sie. »Geht schließlich keinen was an, oder?«

»Haben Sie denn irgendeine Idee, wo er sich aufhalten könnte?«

Sie schüttelte den Kopf. »Wären Sie dann hier? Sie kennen sich hier aus. Ich hatte gehofft, von Ihnen einen Tipp zu bekommen.«

»Na, hören Sie mal«, wandte Röder ein, »wenn ich wissen würde, wo sich alle Gäste dieser Insel im Moment aufhielten, hätte ich viel zu tun.« Er dachte an das Portemonnaie, das ihn morgens schon einmal zum Haus der Steenkens geführt hatte. Ohne Geld und Kreditkarte würde der Aufenthalt für den Mann schwierig werden.

Sein Blick fiel auf eine Reisetasche. »Ist das seine? Darf ich da reinsehen?«

Klara Ufken nickte.

Was für ein Durcheinander. Eine feuchte kurze Hose lag zuoberst, darunter eine Unterhose und ein T-Shirt. Ein muffiger Geruch stieg ihm in die Nase. Vorsichtig nahm er die Hose hoch. Die Ausdünstungen, die der Shorts entstiegen, eine Mischung aus schwefeligem Schlickgestank, Schweiß und etwas, was ihn plötzlich zu höchster Wachsamkeit veranlasste, ließen ihn einen Moment die Luft anhalten. Der Kommissar schaute sich die Hose genau an. Kräftige rotbraune Spritzer hoben sich deutlich vom Blau der Bermudas ab.

Auch das T-Shirt wies feuchte, dunkle Flecken auf. Blutflecken. Eindeutig. Ihm wurde schlagartig klar, dass er seine Lasagne ziemlich sicher im Ofen lassen musste.

»Ich halte diese Flecken hier für Blut. Können Sie mir dazu etwas sagen?« Er wartete gespannt auf die Erklärung, die die Ufken gleich auf den Tisch packen würde. Da war zum einen das Unwetter, in das der Visser angeblich hineingeraten war. Oder dass er sich beim Rasieren geschnitten hatte. Wurde gern genommen in solchen Fällen.

»Er hatte Nasenbluten«, sagte sie mit zittriger Stimme. Ihr Gesicht war jetzt völlig von kleinen hektischen Flecken überzogen. Sie schaute ihn nicht an, ihr Blick richtete sich starr auf das Gebinde von Trockenblumen, das auf dem Couchtisch stand.

»Frau Ufken. Bitte. Wann hatte er Nasenbluten? Warum hat er die Sachen nicht ausgewaschen, sondern feucht in seine Tasche gesteckt?«

»Ich weiß es nicht. Fragen Sie ihn, wenn Sie ihn gefunden haben.«

Es reichte. Er glaubte der Frau kein Wort. Morgens hatte es im Beisein von Frau Steenken geheißen: mein Freund. Gerade war dann eine Freundin ins Spiel gekommen. Was wollten die Ufken und der Visser also in Wirklichkeit auf der Insel? Darauf hatte sie ihm noch keine zufriedenstellende Antwort gegeben. Fakt war: Der Mann war verschwunden. Das hatte sie gerade bestätigt. Sie hatte Krach mit ihm gehabt. Auch das hatte sie zugegeben. Und ihre Freundin befand sich vermutlich ebenfalls auf der Insel. Wo, wusste die Ufken angeblich nicht, und sie schien sich deswegen keine großen Gedanken zu machen.

Hatte diese Sonja Bartels etwas mit dem Verschwinden des Mannes zu tun? Oder machten sich die beiden Streithammel gerade zusammen einen schönen Tag? Wundern würde ihn nichts.

»Sie erlauben?« Er warf einen Blick ins Schlafzimmer. Dann öffnete er die Badezimmertür. Sofort sah er die dunkelroten Spuren an den Fliesen zwischen Waschbecken und Fußboden. In der Ecke lag ein Papierknäuel, ebenfalls voller Blut. Hier muss ein Massaker stattgefunden haben, dachte er entsetzt.

Langsam hatte Michael Röder das Gefühl, dass die Sache für ihn allein zu heiß wurde.

»Sie kommen bitte mit auf die Wache, damit wir formell die Vermisstenanzeige aufnehmen können, dann wenden Sie sich an Frau Steenken. Sie wird einen Platz für Sie finden, wo Sie sich in den nächsten Stunden aufhalten können.«

Klara Ufken sah ihn mit schreckgeweiteten Augen an, dann sagte sie trotzig: »Was wird das hier? Das mache ich nicht mit. Ich will mich frei bewegen, verstehen Sie? Spazieren gehen. Oder was auch immer. Zumindest nicht hier in der Bude hocken. Was habe ich damit zu tun, wenn der Blödmann abhaut? War es meine Idee, Sie anzu…?« Sie stockte.

»Wessen Idee war es dann?«, hakte Röder nach, aber Klara Ufken schwieg.

Dann stand sie auf, nahm sich eine Jacke vom Haken und ging zur Tür. »Glauben Sie mir, so schnell können Sie gar nicht bis drei zählen, wie ich hier weg bin. Ein Anruf bei meinem Anwalt … Ach, Scheiße, ich sage jetzt gar nichts mehr.«

Röder lächelte. Er fühlte sich langsam wie in einem schlechten Film. Sein Gegenüber hatte sich in kürzester Zeit von einem verschreckten Mäuschen in eine arrogante Zicke verwandelt. Oder war das nur Fassade? Er konnte es einfach nicht einordnen.

Festhalten konnte er die Frau kaum – es sei denn, er würde sie mit in die Zelle nehmen. Doch dafür bestand im Moment noch kein ausreichender Grund. »Ich möchte Sie in einer halben Stunde auf der Wache sehen und wünsche, dass Sie sich anschließend zur Verfügung halten. Ich gehe mal davon aus, dass das auch in Ihrem Interesse ist. Schließlich haben Sie mich angerufen. Nicht umgekehrt. Und …«, er hielt ihr die offenen Hand entgegen, »den Schlüssel für die Wohnung hätte ich gerne. Ich kläre das mit Frau Steenken ab.«

Michael Röder sprach kurz mit Margot Steenken, dann rief er Arndt Kleemann an. Der Hauptkommissar aus Aurich hatte ihn in den letzten Jahren einige Male bei Mordermittlungen unterstützt. Es konnte gut sein, dass der erst einmal zum Abwarten riet, anstatt gleich großes Geschütz aufzufahren. Vielleicht würde er vorschlagen, die Feuerwehr in die Suche einzubinden. Es wäre nicht das erste Mal, dass die Amtshilfe leistete bei der Suche nach vermissten Personen.

Doch als er ihm den Sachverhalt geschildert hatte, war Röder froh, dass Kleemann seine Einschätzung teilte. Hier war etwas ganz und gar oberfaul.

»Ich mache hier alles klar, spreche mit dem Chef und komme mit dem nächsten Schiff. Kann sein, dass ich Brinkmann mit seinem Spurensicherungsköfferchen mitbringe«, erklärte Kleemann. »Wir sehen uns später. Pass auf, dass dir die Frau nicht abhanden kommt. Wäre blöd, wenn wir die zur Befragung erst wieder einfangen müssten. Reicht schon, dass der Mann weg ist.«

Michael Röder atmete auf. Natürlich war sein zweiter Mann, Berend Luiken, da. Den würde er jetzt bitten, mal den PC nach ein paar Daten über das Duo Ufken/Visser zu durchforsten. Auch den Namen Sonja Bartels sollte Luiken sich vornehmen. Trotzdem war es gut zu wissen, dass in absehbarer Zeit weitere Kollegen zur Unterstützung auf der Insel sein würden. So eine Geschichte konnte einem schnell aus dem Ruder laufen, wenn man sie nicht ernsthaft genug verfolgte.

Sein Handy klingelte, als er das Fahrrad vor dem Gartenhaus abstellte.

»Wir kommen mit dem Flieger. Sind in einer Stunde da«, kündigte Arndt Kleemann an. »Das Schiff fährt erst heute Nachmittag, deswegen hat uns der Chef einen Flug genehmigt.«

»Alles klar. Ich hole euch ab«, sagte Röder zufrieden und folgte dem Duft der Lasagne, der ihm aus der Küche entgegengeweht kam. Prima, war er doch nicht nicht zu spät. »Sandra, Berend, seid ihr da?«

Tatsächlich fand er die beiden am Küchentisch, wie sie sich an seinem Lieblingsauflauf bedienten. Schnell füllte er sich ebenfalls einen Teller und beschloss großzügig, den beiden zu verzeihen, dass sie beinahe ohne ihn angefangen hätten. Er berichtete Luiken, was sich in der letzten Stunde ereignet hatte.

»Frau Ufken müsste gleich hier sein, und die Kollegen kommen in einer knappen Stunde«, erklärte er. »Ich habe es für besser gehalten, Hilfe anzufordern. Die Angelegenheit kam mir äußerst windig vor. Ich bin froh, dass die Auricher die Lage genauso beurteilen. Arndt Kleemann lässt sich sowieso keine Chance entgehen, nach Baltrum zu kommen. Selbst wenn die Besuche dienstlich sind.«

Berend Luiken nickte. »Ich setze mich gleich ins Büro. Mal schauen, was wir herausfinden können. Das Übliche eben. Angehörige, Freunde et cetera …«

*

Arnold Steenken saß in der Küche und sah seinen Frauen beim Reinigen des Gefrierschrankes zu. »Ich gehe erst später wieder zur Arbeit. Meine Überstunden sind schon legendär. Da kann ich mich lieber um Haus und Hof kümmern. Thea weiß Bescheid. Wenn was Dringendes ist, kann sie mich anrufen.«

Langsam lief das Wasser, das sich beim Abtauen gebildet hatte, in eine große, blaue Plastikschüssel, die Margot unter die Abtropfrinne gestellt hatte.

»Wo dieser Visser wohl steckt?«, sagte Arnold mindestens zum fünften Mal, und jedes Mal sah er, wie sich das Gesicht seiner Tochter ganz kurz mit einem glücklichen Lächeln überzog, dann aber gleich wieder ernst wurde. Ihre Bewegungen, die sonst immer so ruhig und fließend wirkten, erschienen plötzlich eckig und ungelenk. Der Schreck von gestern, der Tornado und die Angst um die Meerschweinchen schienen ihr tiefer in den Knochen zu sitzen als gedacht. Sie hatte gesprochen, hatte Margot erzählt. Er wünschte, er hätte in diesem Moment bei ihr und Hilda sein können. Er schaute seine Frau an. Der gestrige Nachmittag musste auch bei ihr einen tiefen Eindruck hinterlassen haben.

Er stand auf. »Ich gehe in den Keller und schaue nach meinen Vorräten. Ich habe ein paar leere Flaschen übrig. Also muss ich mich an eine neue Kreation machen. Wie wäre es mit Kirschlikör?«

Seine Frau atmete tief durch. Ihre Antwort ernüchterte ihn. »Wie wäre es mit Pappelzersägen? Soll total kreativ sein«, erklärte sie mit einem schiefen Grinsen.

»Mach ich. Mach ich. Aber erst gehe ich in den Keller.«

Dort unten zwischen seinen Flaschen mit den bunt gestalteten Etiketten fühlte er sich wohl. Dort konnte er nachdenken. Er lehnte sich an die alte Vitrine und drehte eine Flasche seines Bitterlikörs gegen das Licht. Tolle Farbe – das Orange des Sanddorns mit dem Braun der verschiedenen Kräuter ergab einen warmen Ton. Und dass sein Gebräu schmeckte, das hatte er bereits mit seiner Frau, Frank Visser und mit Georg Hanefeld ausprobiert. In den langen Wintermonaten werden Margot und ich den Likör warm und mit Schlagsahne genießen, überlegte er. Sollte er sich an den PC setzen und ein neues Etikett schaffen oder der Pappel zu Leibe rücken? Gute Frage. Er entschied sich für den Familiensegen. Beziehungsweise: Für die Familie sägen.

Ein Blick durch das kleine Sprossenfenster sagte ihm, dass er seine alte braune Regenjacke am Haken hängen lassen konnte. Nur die Motorsäge nahm er aus dem Werkstattkeller mit. Die meisten der kleineren Äste hatte er bereits in verfeuerbare Teile geschnitten. Jetzt fehlten nur noch die dickeren. Er würde Voigts anrufen. Die würden das Holz gut für ihren Kamin gebrauchen können.

Wie leer der Garten war ohne die mächtige Krone der Pappel! Sie würden überlegen müssen, ob sie einen neuen Baum pflanzen sollten. Dann allerdings müssten sie den Stamm samt Wurzel ausgraben. Ein mühsames Unterfangen. Jetzt, mitten im Sommer, war sowieso nicht daran zu denken. Mit etwas Glück schlug die Pappel wieder aus.

Sein Blick fiel auf die Fenster des kleinen Ruheraums, den sie erst kürzlich mit ordentlich Lesestoff, zwei Sesseln und einem kuscheligen Sofa gemütlich eingerichtet hatten. Ob Frau Ufken dort wohl noch saß? Die war ganz schön geladen gewesen, als sie von der Polizei zurückgekommen war. Allerdings hatte sie sich dann an einen der Tische gesetzt und ein Buch aus ihrer Tasche genommen. Margot hatte ihr eine Tasse Kaffee angeboten, die sie dankend angenommen hatte.

Komische Sache, überlegte er. Der Visser ist bis jetzt noch nicht wieder aufgetaucht. Sollte Michael recht haben mit seiner Bitte um Verstärkung? Er selbst sah die Sache eher locker. Es gab nichts, was er bei seinen Gästen nicht schon erlebt hatte. Wenn man da jedes Mal die Kommissare aus Aurich angefordert hätte, wäre das ein stetes Hin- und Herfahren gewesen. Er war gespannt, wie sich die Sache entwickeln würde. Er hatte dem Polizisten gar nicht von seinem Gespräch mit Visser erzählt. Aber warum auch? Er konnte sich nicht vorstellen, dass dessen Frage nach dem Haus irgendetwas mit Vissers Verschwinden zu tun hatte.

»Hallo, Arnold. Wir sehen uns morgen?« Auf der Straße stand Anne Vry und winkte ihm fröhlich zu.

»Klar, bin gespannt, wer kommt. Bei der Wut, die einige Insulaner auf den Bürgermeister im Bauch haben …!« Er legte die Motorsäge ins Gras und trat an den Gartenzaun.

»Richtig. Die einen sind sauer wegen der Art, wie er sein Amt wahrnimmt …«

»Genau. Mit der unbestimmten Ahnung, dass er sich seine Zustimmung zu manchen Entscheidungen gut bezahlen lässt.«

»… und die anderen, weil er alles, was nach Erhalt der alten Werte, Traditionen und Sitten der Insulaner aussieht, einfach nicht respektiert. Was stellt der sich bloß vor, was aus dieser Insel einmal werden soll? Las Vegas und Hochhäuser?«

Arnold stieg schon wieder die Galle hoch. »Die Gäste, die hier Urlaub machen, wollen Gemütlichkeit und kein Schickimicki.«

»Aber wir müssen uns weiterentwickeln«, sagte Anne Vry nachdenklich.

»Deswegen treffen wir uns morgen. Um Pläne zu machen«, antwortete er. »Jetzt muss ich mich um meinen Garten kümmern.« Er hatte keine Lust auf eine Diskussion. Die Motorsäge wartete. Sein Körper verlangte nach Einsatz.

»Alles klar. Bis dann. Viel Erfolg.«

Er winkte Anne Vry kurz zu, als sie auf ihr Fahrrad stieg, dann teilte er den dicksten Ast der Pappel Scheibe für Scheibe in ofengerechte Stücke.

Als er eine kurze Pause einlegte, entdeckte er Jan Wybrands. Arnold kannte den Mann nicht näher, hatte ihn aber schon ein paarmal zu seinem Chef hineingehen sehen. Was man so über den Bauunternehmer hörte, war grenzwertig. Er schien es immer irgendwie zu schaffen, Immobilien auf der Insel günstig zu kaufen. Wybrands musste bei Verhandlungen ein besonderes Gespür für sein Gegenüber haben, so wurde zumindest überall erzählt. Was der Mann dann renovierte, konnte sich tatsächlich sehen lassen. Aus altem Bestand schuf er schöne neuwertige Unterkünfte mit ansprechenden Fassaden. Natürlich wurden die dann als Eigentumswohnungen verkauft. Was bei Arnold wieder Unmut hervorrief. Allein der Gedanke, dass all diese Wohnungen oft monatelang leer standen, die Besitzer sich selten in das Inselleben einbrachten und so die soziale Infrastruktur von den wenigen Einheimischen aufrechterhalten werden musste, erfüllte ihn mit Sorge. Natürlich war ihm klar, dass die Welt sich auch auf Baltrum veränderte. Doch es war keine gute Wendung. Allerdings – eine andere, sinnvollere Lösung wollte ihm spontan nicht einfallen. Vielleicht hatten seine Freunde von der Wählergemeinschaft eine Idee.

Er schichtete das Holz an den Jägerzaun, dem er für das nächste Frühjahr eine Frischzellenkur versprochen hatte, und nahm sein Handy aus der Tasche.

»Ulfert? Ich wollte nur hören, ob du morgen kommst. Um acht bei Hermanda. Hast du dir schon was wegen deiner Häuser überlegt?« Arnold horchte, dann merkte er, wie ihm das Lächeln aus dem Gesicht fiel. »Was sagst du? Ein großes Projekt? Ist das schon in trockenen Tüchern? Nein?« Er atmete auf. »Hast du Zeit?«

Er verabredete sich mit Ulfert Pallmann für den frühen Abend. »Ich komme nach dem Dienst eben bei dir vorbei.«

Ulfert hatte vage Andeutungen gemacht, dass Wybrands ihn wegen seiner Häuser angesprochen hatte. Genau der Mann, der gerade wie ein liebeskranker Köter um sein Grundstück strich. Was wollte Wybrands hier? Sollte er ihn fragen? Er entschied sich dagegen. Wenn Wybrands Gesprächsbedarf hatte, sollte er sich melden.

*

»Junge, nee, ich sitze echt lieber in einem größeren Flieger. Der schaukelt wenigstens nicht so beim Landen.« Arndt Kleemann kletterte aus dem Flugzeug, und hinter ihm tauchte eine Frau im schwarzen Hosenanzug auf. Um den Hals trug sie einen bunt gemusterten Schal.

Mit energischen Schritten ging sie auf Röder zu und stellte sich vor. »Annalena Siepkenewert. Spurensicherung. Ich vertrete Herrn Brinkmann. Schön, Sie kennenzulernen. Ist das erste Mal, dass ich auf einer Insel bin.«

»Michael Röder. Ich bin hier der Inselpolizist. Schön, Sie kennenzulernen, Frau Siepchek…« Röder brach verwirrt ab.

»Siepkenewert. Aber lassen Sie man. Meinen westfälischen Namen kann sich kaum jemand merken. Ich heiße Annalena.«

Röder lächelte. »Okay. Annalena. Das ist wirklich einfacher. Ich bin Michael.« Und an den Kollegen gewandt, den er seit vielen Jahren kannte, sagte er: »Was ist mit Brinkmann? Wollte er nicht mit auf die Insel?«

»Tja, da staunst du. Ich dachte, ich bringe dir mal eine nette Dame mit. Annalena ist neu bei uns in Aurich«, erklärte der Kommissar. »Hoffen wir mal, dass wir ihre Arbeit hier gar nicht benötigen. Aber die Gelegenheit war günstig und ein Platz im Flieger frei. So hat mein Chef grünes Licht gegeben. Brinkmann ist auf einem Seminar. Wie erkenne ich anhand der Madenfarbe den Todeszeitpunkt oder so ähnlich. Schön, mal wieder hier zu sein. Auch wenn es meist nicht so nette Anlässe sind. Erzähl, was Sache ist.«

Michael Röder lud das Gepäck seiner beiden Kollegen auf die Wippe und berichtete ihnen auf dem Weg zum Haus der Familie Steenken, was ihn beunruhigte.

Arndt Kleemann hörte ihm schweigend zu, dann sagte er: »Wir beide nehmen uns die junge Frau und die Hausbesitzer vor. Annalena kann sich in der Wohnung umsehen. Ich hoffe, da gibt es keine Probleme.«

»Von Steenkens Seite aus sicher nicht. Ich hoffe nur, dass Frau Ufken noch da ist. Wenn ja, sitzt die bestimmt schon auf heißen Kohlen – und das macht keine gute Laune«, setzte Röder hinterher.

Arndt Kleemann streckte der jungen Frau, die die Tür geöffnet hatte, seine Hand entgegen, doch sie ergriff sie nicht. Sie blickte ihn ernst an, und er verspürte den spontanen Wunsch, sie lächeln zu sehen. Gerne hätte er sie noch ein wenig länger angeschaut, doch Michael Röder holte ihn unsanft in die Wirklichkeit zurück.

»Darf ich bekannt machen? Hilda, Margot und Arnold Steenken, und das sind meine Kollegen Kleemann und …«

»… Annalena Siepkenewert, Spurensicherung.«

Arndt Kleemann richtete seine Aufmerksamkeit auf das Ehepaar Steenken. »Warum wir hier sind, werden Sie durch meinen Kollegen von der Insel sicher schon mitbekommen haben. Es wäre nett, wenn Sie uns bei unseren Nachforschungen so gut wie möglich unterstützen würden.« Beide Steenkens nickten, und er fuhr fort: »Herr Röder und ich werden erst einmal mit Frau Ufken sprechen. Frau Siepkenewert wird sich die Wohnung ansehen.«

»Möchten Sie einen Kaffee?« Frau Steenken hielt eine Filtertüte in der Hand und füllte den Tank der Kaffeemaschine.

»Später«, sagte er lächelnd, obwohl er nichts gegen eine kurze Pause im Beisein dieses wunderhübschen Mädchens gehabt hätte. Aber sie waren nicht zur Erholung hier.

Er folgte Arnold Steenken, der ihm den Weg zum Ruheraum zeigte. Tatsächlich, als er die Tür öffnete, sahen sie eine junge Frau mit gelangweiltem Gesicht in ein Buch starren. Neben ihr auf dem Tisch lagen mehrere Zeitschriften. Eine leere Tasse stand daneben. Den Blick, mit dem die Frau sie begrüßte, konnte Kleemann nicht deuten. War es Langeweile? Erleichterung, dass die Zeit des Wartens vorbei war? Anspannung? Angst? Oder einfach nur Gleichgültigkeit? Er hatte das Gefühl, dass sie ihm nicht zeigen wollte, was sie wirklich bewegte.

»Frau Ufken? Ich bin Arndt Kleemann, ein Kollege von Herrn Röder. Aus Aurich. Bitte erzählen Sie mir, warum Sie die Polizei gerufen haben.«

»Das habe ich bereits alles Ihrem Kollegen …«

»Ist mir bekannt«, nickte Kleemann. »Aber Sie wissen doch, wie das ist. Aus zweiter Hand erfährt man manche Dinge einfach nicht, und ich möchte mir ein möglichst genaues Bild von der Sachlage machen. Meine Kollegin Siepkenewert von der Spurensicherung möchte sich übrigens in Ihrer Wohnung umsehen. Ich hoffe, dass das okay ist.« Plötzlich sah er Angst in den Augen von Frau Ufken. Nichts als nackte Angst. Er hätte viel darum gegeben, zu wissen, ob es nun Angst um jemanden oder Angst vor etwas war, was sich da widerspiegelte. Würde sie Einspruch einlegen?

Sie zögerte. Dann stand sie auf. »Mir bleibt wohl nichts anderes übrig, als mich zu beugen«, sagte sie steif. »Allerdings wüsste ich nicht, wie Ihnen das weiterhelfen sollte. Wollen Sie ihn nicht endlich suchen gehen? Telefonieren und so?«

»Bitte setzen Sie sich wieder. Wir müssen eine Grundlage schaffen. Und das ist Ihre Aussage. Da kommen Sie nun mal nicht dran vorbei, wenn Sie helfen wollen. Also, was ist vorgefallen?«

Langsam, beinahe stockend begann Klara Ufken zu erzählen, wie sich der Streit entwickelt hatte. »Wir lagen da so am Strand. Plötzlich war auch meine Freundin da. Sie hat schon immer was gegen Frank gehabt, wissen Sie? Dann ging es los.«

Sie berichtete, wie der Streit eskaliert und Frank abgehauen war.

»Er ist dann vom Tornado überrascht worden. Daher auch die verschmierten Klamotten«, erklärte sie nachdrücklich, doch sie wurde immer fahriger, je weiter sie mit ihrer Geschichte kam.

»Und?«, sagte Kleemann ruhig.

»Was und? Nichts und. Er hat sich geduscht und war weg. Das ist alles. Was soll ich denn noch sagen, verdammt noch mal?«

»Warum Sie morgens behauptet haben, Ihr Freund sei zum Joggen«, erklärte Michael Röder mit Nachdruck. »Warum Sie mir erzählt haben, dass Ihr Freund Nasenbluten hatte. Dass deswegen seine Sachen voller Blut waren. Warum Sie mir nicht erzählt haben, dass Sie sich für Steenkens Häuschen im Ostdorf interessieren. Das hat mir Herr Steenken nämlich soeben mitgeteilt. Und zu guter Letzt: Was Ihre Freundin für eine Rolle in dieser Geschichte spielt.«

Sie sprang erneut auf. »Das mit dem Joggen habe ich Ihnen doch vorhin schon erklärt. Und die Sache mit dem Nasenbluten? Das hat er sich eben bei dem Sturm geholt! Ist doch ganz einfach! Hören Sie denn nicht zu? Und ja, Frank und ich dachten darüber nach, uns hier niederzulassen.«

»Wieso ›dachten‹?«

»Ach, mein Gott, von mir aus ›denken‹. Ist doch jetzt eh egal. Und noch einmal zum Mitschreiben – ich weiß nicht, wo meine Freundin, oder nennen Sie sie Exfreundin, jetzt ist. Capito?!« Klara Ufken lief wie ein eingeschlossener Tiger in dem kleinen Raum auf und ab. »Ich möchte gehen. Und meinen Freund suchen. Was eigentlich Ihre Aufgabe wäre. Stattdessen sitzen Sie hier rum und tun gar nichts!«

»Warum sind Sie so besorgt?«, fragte Arnd Kleemann nach einer kurzen Pause. »Damit meine ich nicht besorgt um Ihren Freund. Das wäre verständlich. Ich meine besorgt darum, was Sie uns erzählen und was lieber nicht. Das, Frau Ufken, würde ich gerne von Ihnen wissen.«

Klara Ufken schlug die Hände vors Gesicht und fing an zu weinen.

Die beiden Kommissare blickten einander an, dann sagte Kleemann: »Frau Ufken, wir werden jetzt weitere Schritte mit den Kollegen besprechen. Ihre Handynummer haben wir. Sie sind eine wichtige Zeugin. Sie können die Pension verlassen, aber nicht die Insel. Ich möchte jederzeit auf Sie zurückgreifen können.«

*

»Was sagen Sie? Ein kleiner Junge, der sich nicht beruhigen lässt? Warten Sie bitte bei ihm. Ich bin gleich da.«

Wie hatte sein Kollege Röder die Ecke mit den windschiefen, knorrigen Bäumen noch genannt, die sich in einer Senke gegenüber dem Kinderspielhaus befand? Tarzanwald. Berend Luiken setzte sich auf sein Fahrrad und fuhr los. Dort, auf dem Weg, der das Wäldchen vom Cobigolfplatz abtrennte, sollte sich der Junge aufhalten. Röder war unterwegs, um seine Kollegen vom Flugplatz abzuholen und zu Steenkens zu bringen. Luiken würde später zu ihnen stoßen. Jetzt hatte er noch die Zeit, sich um verloren gegangene Kinder zu kümmern.

»Gott sei Dank, dass Sie da sind«, rief ihm die Frau schon von Weitem entgegen. »Ich kriege kein Wort aus dem Jungen raus. Nicht einmal, wie er heißt, sagt er mir. Geschweige denn, wo er wohnt oder warum er so jämmerlich weint. Wolter mein Name. Erika.«

Luiken stellte sich ebenfalls vor und kniete sich vor den etwa sechsjährigen Jungen, der mit seinen herunterhängenden Schultern ein Bild des Jammers bot. Luiken blickte in rot verschwollene ängstliche Augen, die sich immer wieder mit Tränen füllten. War der Kleine weggelaufen und traute sich nicht mehr nach Hause? War es ein einheimischer Junge oder ein Gästekind? In den zwei Wochen, die er jetzt Dienst auf der Insel tat, hatte er erst einen Bruchteil der Insulaner kennengelernt.

»Ich bin Berend. Und du? Bitte sag mir deinen Namen.«

Doch der Junge schwieg. Die Tränen liefen ihm unaufhaltsam übers Gesicht und bildeten schmierig schmuddelige Streifen auf seinem gelben T-Shirt.

Luiken war ratlos. Was sollte er mit dem Jungen anfangen, der nun auch noch anfing zu zittern?

»Ich würde an Ihrer Stelle den Arzt anrufen. Sieht mir bei dem kleinen Kerl nach einem Schock aus. Das habe ich mal im Erste-Hilfe-Kurs gelernt.«

Die Frau hatte recht, doch vorher wollte er noch einmal versuchen, dem Kind ein paar Informationen zu entlocken. »Wo kommst du her? Was ist denn passiert?«, fragte er eindringlich.

Plötzlich streckte der Junge seinen Arm aus und zeigte zitternd nach links. »Da, da!«, schrie er verzweifelt und ließ sich kraftlos auf die Knie fallen.

Luiken wurde es mulmig. Sollte hinter der Verzweiflung des Jungen doch mehr stecken als die Angst, nicht mehr zu wissen, wo er wohnte? »Ich rufe die Ärztin an. Dann werde ich mich mal eben umsehen. Hätten Sie Zeit, diesen Moment noch bei dem Kind zu bleiben, Frau Wolter? Das wäre sehr hilfreich.« Er war erleichtert, dass sich die Frau bereits neben den Jungen gesetzt hatte und ihn fest in den Arm nahm.

»Gehen Sie nur. Ich bleibe bei ihm.«

Er folgte dem Weg, der früher einmal mit Trittsteinen ausgelegt gewesen sein musste, jetzt aber nur noch ein schmaler Sandpfad war. Das Unterholz, das nach Röders Erzählungen den Tarzanwald jahrelang zu einem undurchdringlichen Dickicht gemacht hatte, war verschwunden. Trotzdem konnte er kaum etwas sehen, denn die Baumkronen ließen nur vereinzelt ein paar Sonnenstrahlen durch. Er schlug einige Zweige auseinander und stolperte über einen prall gefüllten Müllsack, den jemand dort entsorgt hatte. Luiken fluchte leise.

Aufmerksam schaute er sich weiter um, konnte aber außer ein paar leeren Flaschen und einem schon mehrere Tage alten Hasenkadaver nichts entdecken. Gerade wollte er den Rückweg antreten, als ihn durchdringendes Vogelgezänk aufhorchen ließ. Er folgte dem lauten Krächzen bis zu einer Stelle, an der ein paar vergessene Büsche einen halb verfallenen Jägerzaum gnädig verdeckten. Zwei dicke Krähen flogen auf, missmutig schimpfend ob der Störung. Ein hellblaues Hemd, durchzogen von roten Flecken, leuchtete ihm von einer freien Stelle zwischen Zaun und Bewuchs entgegen. Noch einmal bog er einen dicken Strauch zur Seite. Der Mann lag auf dem Rücken, die Arme standen vom Körper ab und sein Kopf klemmte unnatürlich verdreht zwischen zwei dicken Baumwurzeln. Luiken konnte eine tiefe Wunde am Hinterkopf des Mannes erkennen. Die Haare waren von Blut verkrustet. Die Krähen hatten ganze Arbeit geleistet. Ihre scharfen Schnäbel hatten tiefe Kerben in die Haut geschlagen, an manchen Stellen war das Fleisch bis auf die Knochen herausgerissen. Auf Hose und Hemd hatten die Vögel weiße Kotflecken hinterlassen. Dieser Mann war tot, daran gab es keinen Zweifel. Luiken überlief es kalt. Kein Wunder, dass der Junge völlig verstört war, wenn er wirklich beim Spielen den Toten entdeckt hatte.

Als er zurück zu dem Kleinen kam, bog der Krankenwagen mit der Ärztin gerade um die Ecke. Er dankte der Frau, die sich so rührend um das Häuflein Elend gekümmert hatte, und bat sie um ihre Personalien. »Wir müssen sicher noch einmal mit Ihnen reden«, erklärte er. Dann nahm er den Jungen hoch und brachte ihn zum Krankenwagen. Der Kleine zitterte in seinen Armen wie Espenlaub. Er dachte an seine eigenen Söhne, zu Hause in Upgant-Schott. Der jüngere, Tim, war im gleichen Alter wie das Kind, das sich angstvoll an sein Uniformhemd klammerte. Er musste unbedingt in Erfahrung bringen, wie es hieß. Die Eltern mussten verständigt werden.

Als die Ärztin aus dem Auto gestiegen war, unterrichtete er sie über die Lage.

»Ich werde einen Blick auf den Toten werfen, mich dann mit dem Jungen befassen. Maik kümmert sich so lange um ihn.« Sie winkte dem Mann am Steuer des KTWs zu.

Berend Luiken nickte. Er würde seine Kollegen verständigen und den Fundort der Leiche absichern.

*

Dr. Neubert hatte den Tod des Mannes festgestellt. Jetzt galt es, sich um die Lebenden zu kümmern. Maik Bernhardt saß hinten im Krankenwagen, den kleinen Jungen neben sich. Mit ruhiger Stimme versuchte er, Kontakt zu dem Kleinen aufzunehmen, der immer noch herzzerreißend schluchzte. »Sag mir bitte deinen Namen. Du weißt ihn doch, oder?«, fragte er freundlich. Das Weinen des Jungen ließ ein wenig nach, aber noch immer sagte er nichts.

Die Ärztin strich ihm leicht über den Arm. Immer wieder und immer wieder. Dann plötzlich sah der Junge sie fahrig an, schluckte ein paarmal und sagte mit heller kleiner Stimme: »Nico.«

Das war ein Anfang. Einen Moment wartete Maik Bernhard, dann versuchte er es erneut. »Nico, wie heißt du mit Nachnamen, und wie heißt das Haus, in dem du wohnst? Also hier auf Baltrum, meine ich.«

Der Junge hatte die Augen geschlossen. Seine kleine Schulter zuckte unkontrolliert.

»Bitte, Nico, sag mir deinen Nachnamen. Wir wollen deinen Eltern Bescheid sagen.«

»Mussels«, flüsterte der Junge.

Die Inselärztin beugte sich dicht über ihn. »Noch einmal. Bitte. Ich habe dich nicht verstanden.«

Die Sorge in der Stimme der Ärztin schien im Inneren des Jungen anzukommen. Noch immer lag er mit geschlossenen Augen in den Armen des Mannes, aber dann sagte er klar und deutlich: »Mussels. Und meine Eltern wohnen im Haus Strandlust. Aber die haben gesagt, ich darf alleine rausgehen. Ich habe Räuber gespielt und mich versteckt.« Er fing verzweifelt wieder an zu weinen.

»Schon gut, Nico. Du hast nichts verkehrt gemacht. Deine Eltern auch nicht. Hier auf der Insel laufen alle Kinder einfach so rum. Warte nur ab. Gleich kommen deine Eltern. Ich rufe sie jetzt an.«

Dr. Neubert stieg aus dem Fahrzeug und wählte die Nummer der Pension. Sie sah, dass auch Berend Luiken sein Telefon am Ohr hatte. Vermutlich machte er gerade seine Kollegen mobil und forderte von der Feuerwehr Flatterband zum Absperren des Leichenfundortes an. Er selbst würde sich aus dem Tarzanwald nicht mehr wegbewegen, bis die Leiche abtransportiert werden konnte.

Sie rief den Besitzer des Hauses Strandlust an und bat ihn, seine Gäste zu benachrichtigen. Als sie wieder in den Krankenwagen stieg, hatte Maik Bernhard seine Arme noch immer fest um den Jungen gelegt.

»Nico, deine Mama und dein Papa sind gleich hier.«

»Aber Opa nicht«, erwiderte der Junge leise.

»Ist dein Opa auf Baltrum? Ist er mit euch zusammen in Urlaub gefahren?«, fragte Dr. Neubert.

»Nein, Opa ist tot. Der hat da auch so gelegen und nicht mehr mit mir gesprochen. Aber der hatte nicht so dolle Löcher wie der Mann.«

Es schauderte sie. Der Junge musste ganz schön was mitgemacht haben in letzter Zeit. Erst der Opa gestorben und dann fand er eine so übel zugerichtete Leiche. Kein Wunder, dass der durch den Wind war.

Es klopfte. Dr. Neubert öffnete die Tür des Krankenwagens einen kleinen Spalt.

»Mussels. Wir sind die Eltern von Nico. Wo ist unser Sohn?«, hörte sie eine dunkle, energische Stimme.

»Ihr Sohn ist hier. Bitte bleiben Sie ruhig.«

Die Tür des Krankenwagens wurde bis zum Anschlag aufgerissen. »Nico, Nico, was machst du denn für Sachen?« Zwei kräftige Arme zogen Nico vom Schoß des Rettungsassistenten. Ein Aufschrei des Jungen war die Folge.

»Jetzt mal Ruhe.« Leise aber unmissverständlich klangen die Worte der Ärztin. »Der Kleine hat einen Schock. Entweder reißen Sie sich zusammen, oder ich bringe ihn in die Klinik. So geht das hier nicht.«

Einen Moment lang schwiegen alle. Sogar Nico hatte aufgehört zu weinen. Dann sagte der Vater: »Entschuldigung. Wir haben uns nur solche Sorgen gemacht. Dürfen wir zu Ihnen ins Auto kommen?«

Dr. Neubert nickte Maik Bernhard zu. »Wechselt mal die Plätze. Ich glaube, Nico kuschelt sich am besten bei seiner Mama ein. Herr Mussels, kommen Sie. Ich erkläre Ihnen kurz, was mit Ihrem Sohn los ist.« Die Ärztin zog Nicos Vater aus der Hörweite des Jungen.

»Was ist denn nun genau passiert?«, fragte der Mann aufgeregt.

»Er hat im Tarzanwald beim Spielen einen Toten entdeckt.«

Mussels sah die Ärztin entsetzt an. »Sie müssen wissen, unser Sohn hat kurz vor unserem Urlaub seinen Lieblingsopa, also den Vater meiner Frau, tot in seinem Sessel gefunden. Es war ein fürchterlicher Schock für Nico. Es kam auch für uns ganz unerwartet. Der Mann war nicht alt, wissen Sie?« Er zögerte. »Ist dieser Mann …?«

Ellen Neubert sah, dass sich inzwischen eine ganze Anzahl Neugieriger um den Krankenwagen versammelt hatte. Die einen standen näher, die anderen etwas weiter entfernt, aber alle hatten den gleichen Blick in ihren Augen, der sagte: Aufregend, hier passiert gerade etwas! Sie hoffte nur, dass sich keiner von denen in das Wäldchen verirrte. Aber der Polizist würde schon dafür sorgen, dass sich niemand dem Toten näherte.

»Wissen Sie was?«, sagte sie entschlossen. »Wir fahren in die Praxis. Dort können wir uns um Nico kümmern und uns in Ruhe unterhalten.«

*

Meine Güte, die können wohl gar nicht genug kriegen, dachte Enno Lohmann säuerlich, als er sein erstes Bier auf der Terrasse der Welle trank. Gestern schon den ganzen Tag dieser nervtötende Sirenenlärm der Feuerwehrautos und jetzt schon wieder. War nicht gerade förderlich für den Fremdenverkehr, wenn die Gäste quasi mit der Ohrmuschel auf irgendwelche Gefahren gestoßen wurden. Würde er mal bei der nächsten Gemeinderatssitzung anschneiden, dass die Jungs zumindest im Sommer ohne dieses schreckliche Geräusch zu ihren Einsätzen fahren sollten. Ach was, so lange würde er nicht warten. Er würde es einfach anordnen. Basta.

Lohmann nahm einen tiefen Schluck. Ein guter Fang war das gewesen. Ein Wolfsbarsch und zwei Aale. Den Barsch würde er selbst essen, die Aale an seine Nachbarin verkaufen. Er hasste Aal. Den Eimer hatte er unten neben seinem Fahrrad abgestellt. Die Chefin des Hauses mochte es nicht, wenn er ihn mit auf die Terrasse hinaufbrachte, schon gar nicht mit ins Restaurant, und er wollte sie nicht verärgern. Es hieß ja immer, der Kunde sei König, aber nach dem Blick, den sie ihm zugeworfen hatte, als er neulich mit seinem Eimer aufgetaucht war, wollte er heute lieber nichts riskieren.

Er zündete sich eine Zigarette an. Nur wenige Plätze waren um diese Uhrzeit besetzt. Auf der hölzernen Brücke stritten sich zwei Kinder um eine Schaufel. Von den Eltern war weit und breit nichts zu sehen. Auch so ’n Thema. Das Image dieser Insel muss unbedingt geändert werden, dachte Lohmann. Weg von Familien mit schreiendem Nachwuchs in quietschenden Bollerwagen – hin zu Leuten mit Geld, die ihre Ruhe wollen. Ruhe und ein geiles Hotel mit allen Schikanen. Wybrands’ Angestellte hatten schon recht. Nur so kann es weitergehen. Beginnen wir mit dem Abbau der Kinderspielplätze. Dort werde ich romantische Ruhe-Oasen einrichten. Das Kinderspielhaus? Kann man eine Kleinkunstbühne draus machen. Ohne dass die Zuschauer über Gummimatten und Riesenlegosteine stolperten. Dann folgt die Erhöhung der Kurtaxe für Kinder. Nicht viel, aber so, dass es den Leuten aufstößt. Alles ganz moderat. Schritt für Schritt.

Neidvoll dachte der Bürgermeister an seinen Juister Kollegen. Wenn der seine Gäste auf der Insel herumführt – der hat was vorzuweisen. Allein das KurhausHotel – große Klasse. Aber sie sollen mich nur machen lassen. Ein paar Jährchen noch, dann habe ich die Leute hier auch so weit. Und endlich ein Publikum auf der Insel, mit dem man was anfangen kann.

Er trat seine Kippe aus und fegte den Filter mit dem Fuß unter den Tisch. Er musste nach Hause, den Fisch kühl stellen. Später würde er noch einmal ins Büro gehen und sich ausstempeln. Sollte ihm keiner was nachsagen.

Der Bürgermeister stieg die Treppe hinunter zu seinem Fahrrad, bückte sich nach dem Eimer, doch er griff ins Leere. Wo war das Ding? Er hatte ihn direkt neben das Hinterrad gestellt. Das durfte nicht wahr sein! Lohmann ging ein Stückchen näher, um sein Fahrrad herum, suchte die Umgebung im Umkreis des Rades ab, aber es war zwecklos. Der Eimer mit den Fischen blieb verschwunden. Er konnte es nicht glauben. Wer klaute denn am helllichten Tag Fische? Und das auf der Insel? Das konnte nur ein dummer Streich sein. Und da hatte jemand zugeschlagen, der nicht wusste, wem der Fang gehörte. Etwas anderes konnte er sich beim besten Willen nicht vorstellen.

Enno Lohmann atmete tief durch. Nur nichts anmerken lassen. Womöglich saßen diese Idioten gut getarnt hinter der Düne, die die Tennisplätze umschloss, und beobachteten ihn. Er würde ihnen nicht den Gefallen tun und hier einen auf Rumpelstilzchen machen. Nicht ums Verrecken. Er würde sein Fahrrad nehmen und nach Hause fahren. Schade um den Fisch. Nicht um den Eimer. Der hatte eh seinem Angelfreund Dierk gehört.

*

»Herr Wybrands? Ja, die Polizei war da. Wenn Sie wollen, können wir uns treffen. Wo? Müllstation? Okay.« Klara Ufken stöhnte auf. Hatte der Mann denn gar keine Fantasie? Es gab doch sicher schönere Ecken als dieses eingezäunte Gelände mit den gestapelten alten Containern.

Aber es nützte nichts. Noch war er der Chef. Noch. Sie hatte im Moment derart die Schnauze voll, dass sie sich nicht einmal sicher war, ob sie weiter für diesen Mann arbeiten wollte. Nicht, dass sie die Arbeit nicht mehr mochte. Sie wollte nur raus aus der Geschichte, runter von der Insel und einfach nichts mehr von ihrem verschwundenen Kollegen und ihrer nicht mehr vorhandenen Freundin wissen. Alles hinter sich lassen. Die Tasche packen und weg. Von mir aus auch weg aus Aurich, grübelte sie, weg aus Ostfriesland, irgendwohin, wo mich keiner kennt und wo ich neu anfangen kann.

Fahrig verstaute sie Geld, Handy und Sonnenbrille in ihrer Handtasche. Die Polizei hatte sie ganz schön in die Zange genommen. Sie war es einfach nicht gewohnt zu lügen. Es war nicht leicht gewesen, die schnellen Fragen der Männer zu beantworten und nicht die Kontrolle zu verlieren.

Klara schaute sich in ihrer Wohnung um. Davon, dass hier ein Schnüffler alles von unten nach oben gekehrt hatte, war nicht mehr viel zu sehen. Nur Franks Reisetasche, die fehlte. Was sollte sie ihm erklären, wenn er wieder in der Tür stand? Deine Klamotten sind bei der Polizei, wir hatten dich auf die Verlustliste gesetzt? Der würde ganz schön blöd gucken.

Sie schloss die Tür hinter sich und ging die Treppe hinunter. Durch das Flurfenster sah sie Frau Steenken, die versuchte, eine Hängematte an dem traurigen Überrest der Pappel zu befestigen. Auch das noch. Mit ihrer Vermieterin zu reden, hatte sie erst recht keine Lust. Sie hatte keinen Bock auf Fragen! Was wollte denn die Polizei? Was hat sie gesagt? Und, und, und … Nee, wirklich nicht.

Aber sie sah keine andere Möglichkeit, das Haus zu verlassen. Klara riss die Haustür auf, grüßte knapp und verließ das Grundstück wie vom Hofhund gehetzt in Richtung Inselglocke. So entging ihr völlig, wie Margot Steenken verwundert hinter ihr herblickte.

Als Klara zum zweiten Mal an diesem Tag über den Flugplatz lief und in der Ferne ihren Chef mit der Aktentasche unter dem Arm unruhig hin- und herlaufen sah, beschleunigte sie ihren Schritt. Dann baute sie sich vor ihm auf. All ihr Respekt vor ihm war plötzlich gewichen. »Ich habe keinen Bock mehr!«, blaffte sie ihn an, bevor er auch nur die Chance einer Begrüßung hatte. »Ich musste eben die Polizei belügen. Ein Scheißjob, nicht zu wissen, was man sagen darf. Immerhin hatte ich die Jungs selbst gerufen. Auf Ihre Anordnung hin. Klar, dass die Fragen stellten. Und ich saß da und wusste nicht, was ich sagen sollte.«

Jan Wybrands hatte seine Tasche auf die Erde gestellt und versuchte, ihre Schultern zu umfassen. »Beruhigen Sie sich. Ist Frank denn …?«

Sie wich zurück. »Nein, verdammt noch mal. Ist er nicht. Ich weiß nicht, wo der steckt. Ich weiß nur, dass wir seinetwegen ganz viel Ärger an der Backe haben.« Ihre Stimme war immer lauter und verzweifelter geworden.

»Nun mal ganz ruhig. Und jetzt erklären Sie mir, was Sie alles nicht haben verraten dürfen. Bitte.«

Klara Ufken schaute ihren Chef an. Sie dachte an den Schlag, der Auslöser für Franks Verschwinden gewesen war. Dachte daran, wie er blutend vor der Tür gelegen hatte.

»Natürlich Ihr Projekt«, erklärte sie. »Offiziell waren wir als Paar da, und Frank hatte bereits Kontakt mit Steenkens aufgenommen. Wenn ich denen jetzt erzählt hätte, dass Sonja meine Freundin ist und Frank und ich eigentlich das Häuschen bloß wegen Ihrer neuen Pläne kaufen wollten, wir also rein geschäftlich vor Ort waren, dann hätten Sie Ihre Ideen sofort vergessen können.«

Wybrands lächelte. »Das nenne ich Firmenloyalität«, erwiderte er leichthin. Allerdings lächelte er nicht mehr, als er fragte: »Das war alles? Mehr gab es nicht zu verbergen?«

Klara war entsetzt. Was wusste der Mann? Hatte er mit Frank telefoniert? Hatte der sich in den letzten Stunden bei Wybrands gemeldet, und sie wurde hier vorgeführt wie ein dummes Kind? »Wissen Sie was? Sie können mich mal. Sie und ihr blödes Geschäft. Ich suche mir ’nen anderen Job. Einen, wo es friedlicher zugeht. Einen, bei dem man keinen bescheißen muss, um an Aufträge zu kommen.«

Aufgebracht lief sie den Weg zurück über den Flugplatz, missachtete das gelbe Signal und hörte kaum, wie die kleine Maschine über ihren Kopf hinweg zur Landung ansetzte. Erst als sie am Nationalparkhaus angekommen war, realisierte sie, dass sie gerade knapp einer Katastrophe entgangen war. Wenn der Flieger sie gestreift hätte – nicht auszudenken. Ihre Beine begannen zu zittern. Sie setzte sich ins Gras.

Was für ein widerliches Arschloch dieser Mann war. Wie hatte sie nur so lange bei ihm aushalten können? Dabei hatte sie ihn eigentlich bewundert. Die Art, wie er Dinge anfasste, wie er Menschen beeinflussen konnte. Zu Beginn ihrer Arbeit bei ihm hatte er sie zur Seite genommen und erklärt: »Bei den nächsten Verkaufsverhandlungen üben wir beide mal ein neues Spiel. Das heißt: Guter Mensch – schlechter Mensch. Wir werden uns die Argumente gegenseitig in den Mund legen. Sie sagen zum Kunden: ›Tolles Haus. Das wollen Sie wirklich verkaufen?‹ Ich sage: ›Na ja, toll schon, aber stark renovierungsbedürftig. Die Zeiten fürs Kaufen sind gerade jetzt ziemlich schlecht.‹ Dann sind Sie wieder dran: ›Aber Chef, denken Sie an die Insellage.‹ Und ich: ›Die Leute, die etwas kaufen wollen, investieren lieber auf Norderney.‹ Sie werfen ein: ›Es ist so schön ruhig hier.‹ Ich antworte: ›Aber kein Meerblick. Das ist ganz schlecht.‹ Sie sagen: ›Es ist bestimmt nicht leicht, sich von so einem Haus zu trennen.‹ Und ich nach einigem Zögern: ›Na gut, wir helfen Ihnen. Auch wenn wir sehr viel Geld in die Hand nehmen müssen, um das Haus für einen Käufer attraktiv zu machen.‹ Und so weiter und so weiter. Zum Schluss hängen die an unseren Lippen. Zerrissen zwischen Stolz und dem unbedingten Willen, ihr Haus zu verkaufen. Die tun alles, damit du nur nicht Nein sagst. Gehen mit dem Preis runter und meinen, sie hätten noch ein Riesengeschäft gemacht! Klappt immer.«

Klara war begeistert eingestiegen, voller Freude, wenn ihr Chef mit dieser Masche wieder ein Haus billig erworben hatte. Schließlich baute er etwas Neues, Schönes an die Stelle des Alten, oder er renovierte und machte anschließend Schmuckstücke draus. Das zumindest musste man ihm lassen. Was aber jetzt ablief, das ging zu weit. Endgültig zu weit.

Sie hatte sich entschieden. Sie würde einen konsequenten Schnitt machen. Weg aus Ostfriesland. Weg vom Job und weg von der Frau, von der sie gedacht hatte, sie sei ihre große Liebe.

Am liebsten hätte sie ihre Entschlüsse sofort in die Tat umgesetzt. Aber die Polizei hatte sie gebeten – nein, sehr bestimmt aufgefordert – die Insel nicht zu verlassen. Außerdem fuhr kein Schiff. Zumindest lief kein Mensch mit Gepäck Richtung Fähre auf der Hafenstraße. Eine Gruppe Menschen ging barfuß und mit Rucksäcken auf den Schultern ins Dorf. Wattwanderer, dachte sie und erinnerte sich, wie sie als Jugendliche mal mit ihrer Schulklasse eine Wanderung von Neßmersiel nach Baltrum gemacht hatte. Drei Stunden hatte die Wanderung durch den Schlick, einige Priele und diverse Miesmuschelfelder gedauert. Sie hatte eine Plastiktüte randvoll mit Muscheln gesammelt, die sie allerdings auf der anderen Seite der Insel am Strand direkt wieder ausgeschüttet hatte. Es war ihr einfach zu mühsam geworden, die Tüte herumzuschleppen, während ihre Mitschüler sie wegen des Fischgeruchs ständig auf den Arm genommen hatten. Sie sah, dass zwei der Wattwanderer ebenfalls eine gut gefüllte Tüte mit sich trugen. Wie lange wohl noch? Sie lächelte leicht.

Sie horchte. In der Ferne hörte sie das leise Verklingen einer Sirene.

Im Aufstehen prüfte sie, ob ihre Beine sie wieder tragen würden. Es ging. Nur, was sollte sie mit dieser frisch erworbenen Erkenntnis anfangen? Wo sollte sie hin? Strand konnte sie abhaken, zum Rumliegen war es einfach zu ungemütlich. Kaffee hatte sie genug getrunken, während sie auf die Polizei gewartet hatte. Sie würde nach Hause gehen – nach Hause, ha, ha!! – und ihre Tasche packen. Wenn sie Glück hatte, konnte sie die Insel mit der nächsten Fähre für immer verlassen.

*

Margot Steenken war nicht nach Schwimmen zumute. Oder gerade doch. Unschlüssig stand sie im Schlafzimmer und spielte mit der silbernen Schnalle an ihrem Badeanzug, während ihr das eine oder andere durch den Kopf ging. Zum Beispiel Frau Ufken, die es nicht für nötig gehalten hatte, auch nur ein Wort über die Befragung durch Röder und seine Kollegen zu verlieren. Im Gegenteil, die hatte sich mit einem kurzen Nicken abgewandt, als ob sie ihre Vermieterin noch nie in ihrem Leben gesehen hätte.

Und ihr Mann, der ungewohnt missmutig in die Küche gekommen war und sich gleich auf den Weg ins Büro gemacht hatte. Zumindest hatte er das Wort »Büro« beiläufig fallen lassen, als er gedankenverloren die Küche wieder verließ.

Und nun auch noch Hilda. Dass Hilda nur ab und zu eine kleine Melodie summte, ansonsten nicht redete, bis auf diese eine winzige Ausnahme während des Tornados, war Margot zur Selbstverständlichkeit geworden. Aber dass sie sich kaum noch bewegte, nicht lächelte und auch sonst keine Regung mehr zeigte, bereitete ihr Sorgen. Auch Arnold schien Hildas Stimmung aufgefallen zu sein. Immer wieder hatte er zwischen ihr und Hilda hin- und hergeschaut. Es war also keine Einbildung. Wenn sie das Mädchen nur fragen könnte! Das heißt, fragen kann ich sie stundenlang, ging es Margot durch den Kopf, aber eine Antwort, die werde ich wohl nie mehr von ihr bekommen. Sie beschloss, schwimmen zu gehen.

Sie hängte sich die Badetasche über die Schulter, schnappte sich ihr Fahrrad und fuhr los. Eine gute Entscheidung. Mit jedem Tritt fiel ihre Anspannung ein wenig ab. Würde das Meer noch sehr aufgewühlt sein? Sie genoss es immer, wenn die Wellen ihr in der Brandungszone um die Beine schlugen. Beim Schwimmen hatte sie es aber lieber ruhig. Dann musste sie nicht so sehr darauf aufpassen, mit der nächsten Welle nicht zu viel Wasser zu schlucken, sondern konnte sich ihren Gedanken hingeben und entspannen.

Auf der Höhe der Kite-Schule sah sie ein bekanntes Gesicht. Thorsten Wissmann kam mit seiner kleinen Enkeltochter vom Strand. Wie Aussehen sich doch durch eine Familie ziehen kann, dachte Margot amüsiert. Schon die Kleine trug deutliches Übergewicht mit sich herum, genau wie ihr Großvater. Die kugelförmigen Körper – einer groß, einer klein – wurden von streichholzdünnen Beinen gehalten und von rötlichen Gesichtern unter wilden blonden Stoppelhaaren gekrönt.

Als Margot näher kam, sah sie, dass beide mit Sonnenöl und Sand bedeckt waren. »Na, da wird Mama aber ihren Spaß haben«, begrüßte sie die zwei und wurde von der kleinen Mia sofort mit einem Bericht über ihre Strandaktivitäten belohnt.

»Wir haben Volleyball gespielt, aber jetzt wurde es uns zu kalt«, krähte die Kleine fröhlich.

»Wir tragen also die Zeichen unserer diversen sportlichen Aktivitäten an uns«, sagte Wissmann zum Abschluss pathetisch und seine Enkelin nickte.

»Das muss Mama einfach verstehen«, erklärte sie wichtig und zog ihren Großvater an Margot vorbei.

»Wir sehen uns morgen zum Gründungsabend? Mit Arnold hast du ja gestern schon gesprochen«, rief sie hinter den beiden her.

»Mit Arnold? Gestern? Wäre mir nicht bekannt. Da musst du wohl was verkehrt verstanden haben.«

Ratlos blieb Margot zurück, als die beiden beim Kinderspielhaus um die Ecke bogen. Hatte Arnold nicht gesagt, er sei bei Thorsten gewesen? Sie musste ihn unbedingt danach fragen, wenn er von der Arbeit kam.

Am Strand war es ruhiger als an den Tagen zuvor. Der strahlende Sonnenschein und die Hitze waren einem grau bewölkten Himmel gewichen, und der Wind wehte kräftig aus Nordwest. Da hielten es nur die Hartgesottenen aus. Die anderen nutzten die Gelegenheit, endlich einmal mehr von der Insel kennenzulernen als die Wasserkante. Mit Überraschung stellten dann wohl viele fest, dass es ein Museum gab, ein Kinderspielhaus, einen Spielteich auf dem Heller und viele andere Plätze, die einen Besuch wert waren.

Ein Blick auf die hochgezogene rot-gelbe Flagge neben dem DLRG-Container zeigte ihr an, dass sie unbesorgt ins Wasser gehen konnte. Wäre es zu gefährlich, hätten die Rettungsschwimmer die kleine Rote gehisst.

Ein Schauer durchlief Margot, als sie nur vom Badeanzug geschützt zum Wasser lief. War es der Wind oder eine innere Kälte, die sie bei dem Gedanken an die Geschehnisse der letzten zwei Tage immer noch festhielt?

Genau genommen waren es sogar nur vierundzwanzig Stunden gewesen, die so viel Unruhe in die Pension gebracht hatten. Auch die anderen Gäste, denen sie im Laufe des Morgens beim Frühstück und beim Putzen des Aufenthaltsraums begegnet war, hatten Fragen gestellt. Jedes Mal hatte sie abgewiegelt. Nein, keine Sorge, es ist nichts Ungewöhnliches, wenn der Polizist vor der Tür steht. Nachbarschaftshilfe. So was funktioniert hier auf der Insel.

Dann war das Gespräch wie automatisch auf den Tornado gekommen. Wo waren Sie denn, als das Unwetter losbrach? Also ich war gerade … Dann folgten die Erlebnisse der Gäste. Jeder wollte seine ganz persönliche Geschichte loswerden.

Das Gefühl des Wassers auf ihrer Haut beruhigte sie. Wie so oft. Wenn sie das warme, weiche Fließen auf ihrer Haut spürte, fielen alle Sorgen und trüben Gedanken von ihr ab, wurden aufgelöst, weggespült. Wieder aus dem Wasser, fühlte sie sich leicht, frei und unverwundbar.

*

»Wir werden Frau Ufken zum Identifizieren herbitten. Schließlich müssen wir endgültige Sicherheit haben, dass es sich bei dem Toten um unseren Vermissten handelt.« Arndt Kleemann stand neben dem Zinksarg, der in die Leichenhalle unter der evangelischen Kirche gebracht worden war. Hier war es angenehm kühl.

»Warum nicht Arnold Steenken oder seine Frau? Die haben den Mann ebenfalls gekannt«, warf Berend Luiken ein. »Denen geht das vielleicht nicht ganz so nahe.«

»Nee, nee, es wäre sicher ganz interessant, die Ufken bei der Identifizierung zu beobachten. Die Frau kommt mir nicht sauber vor. Da steckt noch viel mehr hinter der Geschichte als ein bloßer Streit. Auch wenn sie uns das vorenthalten möchte. Ich möchte schon gerne ihre Reaktion sehen. Vielleicht bröckelt ihre Schutzschicht, und wir erfahren auf diesem Wege, was hinter ihren ständigen Sinneswandlungen während unseres Gespräches steckte. Pausenlos wechselt sie von freundlich auf bockig, dann auf hochnäsig und dann wieder verschreckt. Wie jemand, der die ganze Situation überhaupt nicht versteht. Die soll man herkommen.« Arndt Kleemann nickte heftig, wie um seine Worte zu unterstreichen. »Würde mich wundern, wenn sie hier rausgeht, ohne was zu sagen.«

»Wir sollten auf jeden Fall die Ärztin dazubitten, wenn wir Frau Ufken hier haben. Wer weiß, was passiert. Nachher klappt sie uns noch zusammen.« Berend Luiken schaute seinen Kollegen besorgt an.

»Du machst dir wohl richtig Sorgen um sie, was?«, fragte Kleemann mit einem leicht ironischen Lächeln. »Zu deiner Beruhigung: Dr. Neubert wollte sowieso gleich noch einmal vorbeischauen. Wenn wir jetzt der Ufken Bescheid sagen, passt das. Bestellst du sie bitte her?«

»Ich wiederum möchte gerne wissen, wo sich ihre Freundin, diese Sonja Bartels, aufhält«, überlegte Luiken. »Was die mit der Sache zu tun haben könnte. Der Gedanke liegt doch nahe, dass die gestern Abend noch auf der Insel war. Nicht zu vergessen: Der Tote stinkt nach Alkohol. Wo und gegebenenfalls mit wem hat er gesessen und getrunken?«

»Tja, Fragen über Fragen, Berend. Vielleicht beantwortet Frau Ufken ja schon einige. Hinterher kann die Leiche zur Obduktion ans Festland gebracht werden.« Arndt Kleemann schaute auf die Uhr. »Die Kollegen aus Aurich müssten gleich da sein. Bin gespannt, wie weit Annalena mit ihrem Spurensicherungsköfferchen an der Leichenfundstelle gekommen ist. Sie wird froh sein, wenn sie noch Unterstützung bekommt. Kennst du eigentlich Klaus Kockwitz? Habt ihr euch schon mal irgendwo getroffen? Ich denke, er wird wieder dabei sein. Er war im letzten Jahr bereits einmal auf der Insel. Im November. Du ahnst nicht, wie kalt das damals war.«

Berend Luiken kannte den Kollegen dem Namen nach, war ihm aber noch nie persönlich begegnet. Er war gespannt auf die Verstärkung, die Michael Röder gerade vom Flugplatz abholte. »Hatte noch nicht das Vergnügen«, antwortete er. »Aber wir können jede Hilfe gebrauchen. Wenn sich die Leute schon ein wenig hier auskennen – umso besser.«

»Das denke ich auch«, stimmte Kleemann ihm zu. »Du kannst schon mal zur Wache fahren und dich um ein paar Daten kümmern. Ich komme in einer halben Stunde nach.«

»Sollte ich recht haben mit der Annahme, dass es sich bei dem harmlosen Ausdruck ›Daten‹ eigentlich um die Beschaffung von Kaffee und Kuchen handelt?«, lächelte Luiken seinen Kollegen an.

»Wende dich an Sandra. Die weiß, was schwer arbeitende Männer brauchen – und Frauen natürlich auch«, lächelte der zurück.

Da war sich Luiken sicher. Die Frau seines Baltrumer Kollegen war eine Meisterin im Kuchenbacken und teilte netterweise ihre Kreationen gerne mit ihnen.

Arndt Kleemann hat recht, sinnierte er, mit leerem Bauch ermittelt es sich nicht gut. Der Mann war tot. Da brachte es überhaupt nichts, wenn sie jetzt aus lauter Mitleid hungerten. Das war dem Mann in seinem jetzigen Zustand völlig egal. Hauptsache, sie klärten den Fall auf. Wobei diese Tatsache streng genommen dem Mann ebenfalls egal war. Und wenn man schon aß, konnte es eben auch der leckere selbst gemachte Apfelkuchen von der Frau seines Inselkollegen sein. Berend Luiken stieg die Stufen hoch, die ihn aus dem Untergeschoss der Evangelischen Kirche nach draußen führten. Er wollte gerade losfahren, als sich die Tür des Gemeindehauses öffnete und der Pastor ihm zuwinkte. »Herr Luiken? Auf ein Wort …«

Berend Luiken stoppte. »Was gibt es, Herr Untiedt?«

»Sagen Sie … sieht der Mann sehr schlimm aus? Gerade wollte ich hinuntergehen und ein Gebet für den armen Verstorbenen sprechen. Natürlich werde ich auch die ermittelnden Beamten in das Gebet einschließen, das versteht sich. Sie alle sollen wissen, dass Gott Sie nicht alleine lässt. Aber – ich meine – worauf muss ich mich einstellen? Sie verstehen …«

Berend Luiken überlegte. Wie sollte er dem Mann, der sich vor Unbehagen wand, klarmachen, wie Visser aussah? Was konnte der Mann ertragen? Pastor hin oder her. »Herr Untiedt, es ist wahrlich kein angenehmer Anblick.« Luiken stockte. Jetzt kam er sich schon selber vor wie der Pastor sonntagmorgens in der Kirche. Obwohl er zugegebenermaßen nicht allzu viele Erfahrungen mit Sonntagspredigten hatte. Seine Kirchenbesuche beschränkten sich auf Beerdigungen, Taufen und Hochzeiten. Außerdem war er sich nicht sicher, ob Visser sich im Moment in Gottes Armen wirklich so gut aufgehoben sah und wollte das Thema nicht weiter erörtern. Er musste sich um die Lebenden kümmern.

»Wissen Sie was? Klopfen Sie einfach, und mein Kollege wird Ihnen schon sagen, was am besten ist.« Luiken stellte erneut seinen Fuß auf das Pedal, aber Lambert Untiedt ließ noch nicht locker.

»Haben Sie schon eine Spur? Damit das arme Opfer gesühnt wird? Schon in der Bibel …«

»Ich weiß, Herr Untiedt, Auge um Auge, Zahn um Zahn. So schnell sind wir nicht. Wir ermitteln sorgfältig. Und das erfordert einen gewissen Zeitaufwand. Außerdem ist noch gar nicht sicher, ob es sich bei dem Mann um das Opfer einer Gewalttat handelt. Das wird erst die Obduktion ergeben. Wenn Sie mich jetzt entschuldigen? Ich muss – ermitteln.« Berend Luiken stieg endgültig auf sein Rad, ohne darauf Rücksicht zu nehmen, dass der Pastor zu einer weiteren Frage angesetzt hatte.

Als er beim Dünenhus um die Ecke bog, atmete er tief durch. Gerade eben hatte sein Kollege noch über sein angeblich weiches Herz gelächelt. Aber das war nur die eine Seite der Medaille. Genauso schnell konnte er hart bis zur Unfreundlichkeit werden, wenn er das Gefühl hatte, gegen Pseudo-Weisheiten kämpfen zu müssen, die ohne Überlegung in die Welt gesetzt wurden.

Schon in seiner Kindheit hatte er zum Beispiel Sprüche wie »Morgenstund hat Gold im Mund« gehasst. Den besonders. Stand er doch völlig konträr zu seiner Lieblingsbeschäftigung: schlafen! Das hatte seine Mutter in ihrer blauen Kittelschürze jedoch nie davon abgehalten, diesen blöden Satz jeden Morgen herzubeten. Selbst als er schon in der Oberstufe des Gymnasiums gewesen war, hatte sie ihn mit dieser unsäglichen Floskel begrüßt. Jeden Morgen! Bis er eines Tages ausgerastet war und ihr mit aller Macht das Kopfkissen entgegengeschleudert hatte. Gleich darauf hatte er feststellen müssen, dass diese Aktion keine gute gewesen war. Sein Frühstück hatte er sich seit diesem Zeitpunkt selber zubereiten müssen.

Heilfroh war er gewesen, als er nach dem Abitur aus seinem Dorf heraus und in eine andere Stadt gehen konnte. Seitdem hatte sich das Verhältnis zu seiner Mutter sehr gebessert. Nur – »Morgenstund …« hatte sie nie wieder gesagt. Vor Kurzem war er sogar mit seiner Familie wieder in seine alte Heimatgemeinde Upgant-Schott bei Norden zurückgezogen.

Als er den Schlüssel der Wache aus der Hosentasche zog, sah er eine junge Frau, die ihm mit schnellem Schritt folgte. Ihre rote Mähne hatte sich offensichtlich erfolgreich jeder Bändigung entzogen und rahmte wirr ein Gesicht ein, aus dem Entschlossenheit und Wut sprachen. Die schmalen Lippen hatte sie fest zusammengekniffen und ihre starren Augen schienen beinahe durch Luiken hindurchzusehen.

»Sind Sie der Polizist hier?«, sagte sie atemlos, bevor sie sich auf den weißen Holzzaun fallen ließ, der das Polizeigrundstück einfasste. Es knackte bedenklich. »Ich … ich wollte Anzeige erstatten. Oder zumindest was melden. Also, ich habe da mitgekriegt …«

»Nun beruhigen Sie sich und kommen Sie erst einmal rein.« Kaum hatte Luiken die Tür geöffnet und die Frau mit einer Handbewegung hineingebeten, hörte er lautes Kläffen. Aha, Amir, der schärfste Wachhund aller Zeiten ist unterwegs, bemerkte er zufrieden. Hier hätte ein Dieb verdammt schlechte Karten.

Die Frau war zusammengezuckt. »Ein Hund? Ich habe Angst vor Hunden. Ein großer Hund?«

»Nein, keine Sorge«, sagte Luiken beschwichtigend und schloss die Tür zwischen dem kleinen Raum, der als Dienstzimmer diente, und dem Flur, der direkt in Röders Privatwohnung führte. Sofort war Amirs Bellen nur noch leise aus dem Hintergrund zu hören. »Bitte setzen Sie sich. Was führt Sie zu mir? Und würden Sie mir bitte Ihren Namen verraten?«

»Ich heiße Sonja Bartels, und ich weiß, wer den Herrn Visser umgebracht hat.«

Luiken war platt. Vor ihm saß die Freundin von der Ufken und servierte ihm einen Mörder auf dem Silbertablett. Woher wusste die Frau überhaupt von einem Toten? Hatte sich der Fund bereits auf der ganzen Insel herumgesprochen? Und wie kam sie darauf, dass es sich bei dem Toten um Herrn Visser handelte? Er räusperte sich, zog ein weißes Blatt Papier und einen Kugelschreiber heran und lehnte sich mit verschränkten Armen zurück. Er hatte mal gelernt, dass diese Haltung Gemütlichkeit und Vertrauen ausstrahlen sollte, war sich dessen aber nicht mehr so sicher, als er die Entschlossenheit in den Augen der Frau sah. Also setzte er sich wieder aufrecht. »Erzählen Sie, Frau Bartels.«

»… als ich die Tür geöffnet habe, lag der Knabe auf der Erde und blutete aus allen Löchern. Ich bin sofort abgehauen. Wer weiß, was die mit mir angestellt hätte. Vermutlich wäre ich jetzt ebenfalls ein Fraß für die Möwen«, endete die Geschichte, die er in groben Zügen aufgeschrieben hatte.

Luiken hakte nach. »Was meinen Sie mit ›Fraß für die Möwen‹? Wie kommen Sie darauf?«

»Das hat mir jemand auf der Straße erzählt. Dessen Vermieter ist bei der Feuerwehr und war bei dem Fundort der Leiche. Total zerfetzt soll der Visser ausgesehen haben. Und mindestens sechs Möwen sollen auf dem draufgesessen haben.«

Na klasse, dachte Luiken. Kein Wunder, dass sich alles sofort auf der Insel verbreitete, wenn die Einsatzkräfte nichts Besseres zu tun hatten, als Urlaubsgäste mit ihren Erlebnissen zu unterhalten. Oder gab es einen anderen Grund, warum die Bartels so gut informiert war? Auch wenn die Möwen Krähen gewesen waren? »Also sind Klara Ufken und Frank Visser mit dem Auftrag auf die Insel gekommen, sich um eine Immobilie im Ostdorf zu kümmern. Demnach waren nicht die beiden das Liebespaar, sondern Frau Ufken und Sie. Richtig?« Luiken wollte für sich Ordnung in den Vorgang bekommen. »Wissen Sie, wem die Immobilie gehört?«

»Nein, keine Ahnung. Wir haben uns vor Klaras Abreise nur kurz gesehen. Fragen Sie sie doch. Dann wird sie mit der Wahrheit herausrücken müssen. Oder rufen Sie ihren Chef, diesen Wybrands, an. Der kann Ihnen sicher Auskunft geben. Und was unsere Beziehung angeht: Zumindest bis gestern stimmte das mit dem Liebespaar. Glaubte ich zumindest. Aber dann hat sie mich abgemeldet und mit dem Visser rumgemacht. Und das lasse ich mir nicht bieten, das können Sie mir glauben. Aber warum sie dann den Visser …« Sonja Bartels schaute ihn aufgebracht an. »Dass sie allerdings so weit geht, hätte ich nie von ihr gedacht. Aber ich habe es gesehen, wie er da in der Wohnung gelegen hat!« Die letzten Worte schrie sie, dass es von den Wänden der Wache widerhallte.

Er musste sie beruhigen. Ihr sagen, dass es für viele Dinge, die man meint gesehen zu haben, oftmals mehrere Erklärungen gibt, aber er schwieg. Irgendwie kamen ihm einige Dinge, die sie angeschnitten hatte, nicht so ganz stimmig vor. Was war, wenn nicht Frau Ufken, sondern die Frau, die hier ihrer Empörung Luft machte, hinter dem Verschwinden des Mannes steckte? Immerhin war sie nach ihrer Aussage die verlassene Geliebte.

»Frau Bartels, wo haben Sie die letzte Nacht verbracht?«, fragte er bedächtig.

Sonja Bartels blickte ihn konsterniert an. »Wieso? Was hat das mit Klara und dem Mord zu tun?«

»Ob es Mord war, wird sich noch herausstellen. Also, wo haben Sie die Nacht verbracht?«

»Das geht Sie überhaupt nichts an.« Sonja Bartels sprang auf. »Es geht hier nicht um mich. Wenn das alles ist, was die Polizei zu bieten hat, wenn man versucht zu helfen, dann bitteschön.« Sie öffnete die Tür der Wache, doch Luiken war schneller.

»Sie bleiben, bis meine Kollegen wieder da sind. Ich bestehe darauf. Es kann sich um einige Minuten handeln. Es wäre gut, wenn Sie ihnen Ihre Geschichte noch einmal erzählen.«

»Wieso noch einmal? Sie haben alles säuberlich aufgeschrieben.« Sie griff den Zettel und las laut vor. »Da steht es doch: Wybrands’ Leute – Streit – blutüberströmt … Was wollen Sie denn noch mehr?«

»Bitte, nehmen Sie wieder Platz. Es ist wichtig.« Auch Luiken hatte sich wieder hinter den abgenutzten Schreibtisch gesetzt, der fast den ganzen Raum ausfüllte. »Darf ich ein paar weitere Fragen zu Ihrer Person stellen?«, sagte er vorsichtig. Er hatte keine Lust, ein zweites Mal mitzuerleben, wie die junge Frau an die Decke ging. Dann doch lieber auf die sanfte Tour. So lange, bis es nicht mehr funktionierte. Er konnte auch anders.

Aber tatsächlich: Es wirkte. Sonja Bartels erzählte ihm stockend, was er von ihr wissen wollte.

»Dann sind Sie den beiden heimlich auf die Insel gefolgt?«, fragte er zum Abschluss.

»Ja. Ich dachte, es wäre eine super Überraschung, weil das mit Klara und mir und dem Baggersee nicht geklappt hat. Das habe ich zumindest versucht, mir einzureden. Das habe ich Ihnen eben schon erzählt. Aber wenn ich ehrlich bin, gab es einen anderen Grund. Ich habe denen nicht über den Weg getraut. Klara mit diesem schicken Herrn Visser auf einer Bude, wenn Sie verstehen … «

»Ja und nein«, ließ sich Luiken nun doch zu einer Einschätzung hinreißen. »Ihre Freundin kann mit Männern nichts anfangen. Warum also mit Visser? Es ist doch nicht an der Tagesordnung, dass man mal eben so und mal eben so schwenkt in seinen sexuellen Vorlieben. Bis auf einige Ausnahmen vielleicht …«

»Genau deswegen!« Ihre Stimme war wieder lauter geworden.

»Hatten Sie im Vorfeld dieser Sache denn schon einmal Anlass, gegenüber Ihrer Freundin misstrauisch zu sein?«

»Ich werde einen Teufel tun und hier meine Beziehungsgeschichte vor Ihnen ausbreiten. Kann ich jetzt endlich gehen?«

Im gleichen Moment erschien Kleemann.

»Gut, dass du kommst«, empfing ihn Berend Luiken. »Darf ich vorstellen? Sonja Bartels. Sie hat Anzeige gegen ihre Lebensgefährtin Klara Ufken erstattet. Wegen Mordes!«

»Und nun kann ich die ganze Story noch mal erzählen, oder?«

Arndt Kleemann streckte ihr die Hand entgegen und stellte sich vor. »Ich weiß nicht, was mein Kollege inzwischen weiß. Aber ich weiß, dass ich auch gerne wüsste, was Sie hergeführt hat. Was Sie zu der Annahme bringt, dass Ihre Freundin einen Mord begangen haben soll. Also bitte. Noch einmal das Ganze.« Die beiden Männer zogen sich Stühle heran und schauten die junge Frau aufmerksam an.

Sonja Bartels stöhnte und begann noch einmal, die Sachlage aus ihrer Sicht zu schildern. Zum Schluss sagte sie: »So, das war’s. Den Rest müssen Sie schon machen. Ich meine Verhaftung und so.«

»Moment mal«, entgegnete Kleemann. »Was wir tun oder nicht, das müssen Sie uns überlassen. Wir müssen jetzt erst einmal wissen, wo wir Sie erreichen können. Und sagen Sie nicht wieder, Ihre Adresse ginge uns nichts an. Also los.«

Sonja Bartels zuckte zusammen, als sie den scharfen Ton des Hauptkommissars hörte. »Ist schon gut«, maulte sie leise. »Ich habe hier ein Zimmer gebucht. Im Hotel. Bis morgen.«

»Warum sind Sie eigentlich nicht gleich wieder abgehauen, als Sie Ihre Felle wegschwimmen sahen? Warum ein Zimmer bis morgen?«, fragte Kleemann erstaunt.

»Ich hatte noch gehofft … dass vielleicht … – Ach, ich weiß auch nicht …« Dann stand sie mit einem Ruck auf. »Hier ist meine Handynummer.« Sie warf eine Karte auf den Schreibtisch, drehte sich um und ließ die ziemlich verblüfften Beamten sprachlos zurück.

Es dauerte eine ganze Weile, bis Kleemann aufstand, kopfschüttelnd nach Sandra rief und Kaffee für alle bestellte. Röder würde mit der Verstärkung aus Aurich jeden Moment eintreffen.

*

»Manchmal hat man echt das Gefühl, das Leben läuft in einer Dauerschleife. Erst Frau Ufken, die uns genervt ihre Geschichte noch einmal erzählen musste, dann Frau Bartels. Aber nur so bringt’s was.«

Arndt Kleemann nahm einen letzten Schluck Kaffee aus dem großen Becher mit der Aufschrift Baltrumer Kaffeepott und verglich noch einmal die Aussagen der beiden Frauen. Es war voll geworden in der kleinen Wache. Klaus Kockwitz und zwei weitere Kollegen waren eingetroffen.

»Erstaunlich, wie sich so eine Geschichte verändert, wenn sie aus der Sicht zweier Personen erzählt wird.« Der Inselpolizist streichelte gedankenverloren Amirs Fell. »Von trauter Zweisamkeit ist bei den beiden echt nichts zu entdecken, Freundinnen hin oder her. – Annalena, was meinst du? Wann können wir mit dem Obduktionsergebnis rechnen?«

Die Mitarbeiterin der Spurensicherung schaute auf die Uhr. »Der Tote ist jetzt drüben. Die Ärzte werden ihn sich so schnell wie möglich vornehmen. Zumindest die Ergebnisse der ersten oberflächlichen Untersuchung werden wir zügig bekommen. Am Fundort der Leiche haben wir nichts mehr entdecken können, was auf den ersten Blick mit dem Fall zu tun hat. Bis auf den üblichen Müll – die eine oder andere Einwegflasche, Taschentücher, jede Menge Karnickelköttel und eine einsame leere Glasflasche – war da gar nichts zu finden. Das bisschen, was wir haben, nehmen die Kollegen mit.«

»Auch die Karnickel …?« Arndt Kleemann konnte sich ein Lächeln kaum verkneifen.

Annalena Siepkenewert zischte ihn beleidigt an: »Natürlich nicht. Für wie blöd hältst du mich eigentlich?«

»War nur ein Scherz. Entschuldige. So, ich darf mal kurz zusammenfassen: Der Tote ist tatsächlich Frank Visser, wenn wir Klara Ufken glauben dürfen. Die Aussage der Ufken lautet, dass sie und Visser ein Paar waren. Steenken erzählt, dass Visser sich nach seiner leer stehenden Immobilie im Ostdorf erkundigt hat, weil die Ufken und er dort einziehen wollten. Nach einem Streit mit der plötzlich aufgetauchten Freundin der Ufken ist Visser abgehauen und nicht wieder aufgetaucht. Bis vorhin. Nach Aussage von Frau Bartels waren die Ufken und sie ein Paar und das Duo Visser/Ufken rein geschäftlich auf der Insel. Wem sollen wir nun glauben?«, fragte Kleemann seine Kollegen.

»Ich denke, wir müssen versuchen, den Ablauf der Ereignisse von der Ankunft der beiden bis zum jetzigen Zeitpunkt zu rekonstruieren«, schlug Röder vor. »Das heißt: mit allen sprechen, die nach unserer bisherigen Kenntnis mit ihnen zu tun gehabt haben. Dann müssen wir die Frage klären, ob der Mann irgendwo ein Zimmer gemietet hat oder ob er einfach ziellos über die Insel gelaufen ist. Wie und wo hat er den letzten Abend verbracht? Wo haben die beiden Frauen den Abend verbracht? Der übliche Ablauf halt.«

Luiken ergänzte: »Ich werde mit dem Bauunternehmer sprechen. Das ist zumindest ein Anhaltspunkt. Hoffen wir mal, dass der ein wenig Licht in die Sache bringen kann.« Dann wandte er sich an Arndt Kleemann. »Haben die Kollegen am Festland eigentlich schon Kontakt mit Vissers Familie aufgenommen? Sie müssen doch erfahren, was passiert ist.«

Kleemann nickte. »Keine Sorge. Ich habe mit Aurich gesprochen. Die werden das regeln. Michael und Klaus, geht ihr bitte zu den Steenkens. Vielleicht gibt es noch irgendwas, was die bis jetzt übersehen oder einfach nicht erwähnt haben, weil sie dem keine Bedeutung beigemessen haben. Berend, du telefonierst mit dem Wybrands.« Und an die beiden anderen Kollegen gewandt: »Ihr richtet bitte im Hotel Sonnenstrand den Raum für unsere weiteren Arbeiten ein. Die Chefin dort weiß Bescheid. Berend zeigt euch den Weg dorthin. Ich versuche mal, im Rathaus noch jemanden zu erwischen, der mir Auskunft über geplante Bauprojekte geben kann. Ich glaube zwar, dass ich um diese Uhrzeit kein Glück mehr haben werde, aber probieren kann ich es.«

Arndt Klemann ging hinaus. Als er den blauen Betonwal zwischen Rathaus und Marktplatz sah, der in einem kaum gefüllten Wasserbecken sein Dasein als Skulptur fristete, zog er unwillkürlich seine Schultern zusammen. Im Winter zuvor war er im Rahmen einer Ermittlung auf den eisglatten roten Steinen mit seinem Fahrrad ins Rutschen gekommen und mit voller Wucht gegen die Kante des Brunnens geknallt. Eine Erfahrung, die keiner Wiederholung bedurfte. Noch wochenlang hatte er sich von Wiebke, seiner Frau, pflegen lassen müssen! Bis sie irgendwann gesagt hatte: »Was sind Männer doch für Weicheier. Himmel, nee!«

Der Eingangsbereich des Rathauses war noch offen. Ein gutes Zeichen? Rasch lief er die Stufen hoch. Am Ende des Flures residierte der Bürgermeister. Das wusste er genau. Hatte doch seine Wiebke einige Jahre für den Mann gearbeitet, bevor sie seinetwegen (das zumindest hoffte er – er hatte sie vorsichtshalber noch nie gefragt) zurück nach Aurich gegangen war. Er klopfte, doch nichts rührte sich im Büro der Vorzimmerdame. Frau Thea Holle las er auf dem Schild rechts an der Wand. So hieß die Nachfolgerin seiner Frau also. Noch einmal klopfte er. Im gleichen Moment hörte er hinter sich eine Tür schlagen, und eine Gestalt verschwand schnellen Schrittes hinaus.

»Entschuldigen Sie …«, rief er hinterher, aber der Mann war verschwunden. Er gab es auf und wollte gerade das Rathaus verlassen, als er beinahe mit einem mächtigen Körper zusammenstieß, dem ein intensiver Fischgestank entströmte. Genau diesem Mann wäre er lieber nicht über den Weg gelaufen. Wiebkes Ex-Chef war in seinen Augen ein unerträglicher Angeber mit null Wissen. Viel lieber hätte sich Kleemann mit der Dame aus seinem Vorzimmer unterhalten. Aber wenn es sich schon nicht vermeiden ließ … vielleicht konnte der Bürgermeister ihm etwas über ein Bauprojekt erzählen.

»Guten Tag, Herr Lohmann. Sie erinnern sich noch an mich? Hauptkommissar Kleemann. Aurich. Wir hatten schon miteinander zu tun.«

In Lohmanns Gesicht arbeitete es. Der Bürgermeister schwankte sichtlich zwischen Rauswurf und Reinbitten. Offensichtlich gewann die Einsicht, dass der Kommissar nicht ohne Grund vor ihm stand. »Kommen Sie herein. Meine Mitarbeiter sind natürlich schon alle weg. Aber als Bürgermeister ist man natürlich immer … Sie verstehen.« Er schloss die Türen auf, die zu seinem Büro führten.

Kleemann sah, dass sich seit seinem letzten Besuch drei Jahre zuvor noch mehr tote Fische an den Wänden versammelt hatten. Er machte dem Mann in knappen Worten klar, warum er hergekommen war. Zwischendurch versuchte Lohmann einige Male, ihn zu unterbrechen. Kleemann wehrte die Versuche jedoch ab, sprach einfach weiter, nur um möglichst schnell diesen Raum wieder verlassen zu können.

»Wybrands? Der Bauunternehmer? Dazu kann ich Ihnen gar nichts sagen. Solche Dinge sind nicht öffentlich. Schauen Sie, der Gemeinderat …«, versuchte Lohmann eine Erklärung, doch Kleemann winkte ab.

»Ersparen Sie mir das Gerede. Ich will Fakten. Und zwar sofort.«

Enno Lohmann seufzte, dann sagte er kopfschüttelnd: »So ein gut aussehender Mann, der Angestellte von dem Wybrands. Und die Frau erst. Beindruckend, kann ich nur sagen. Beeindruckend. Wünschte mir, ich hätte hier auch so nette, kompetente …«

Was zu viel war, war zu viel. »Kommen Sie zur Sache!«, brüllte er den Mann an, der vor Schreck zwei Schritte zurück machte und gegen einen seiner Fischköpfe stieß. »Wenn Sie nicht wollen, dass Ihre ach so saubere Insel morgen die Titelseite der Bildzeitung als ›Mordseeinsel‹ ziert, dann reden Sie, verdammt noch mal!« Kleemann hatte keine Ahnung, wie er diese Drohung in die Tat umsetzen sollte, aber das war ihm im Moment völlig egal. Hauptsache, der Mann machte seinen Mund auf. Bei dem ging es eben nur mit Drohungen.

»Die beiden waren bei mir, weil sie ihren Chef, den Herrn Bauunternehmer Wybrands, ankündigen wollten. Mehr weiß ich leider nicht.« Lohmann setzte sich, strich fast zärtlich über eine silberne Schachtel auf dem Schreibtisch und zuckte dann bedauernd mit seinen massigen Schultern, was Kleemann beinahe zu einem erneuten Wutausbruch provozierte.

Ihm war klar, dass das nichts brachte. Normalerweise konnte ihn nichts so leicht erschüttern. Doch in diesem speziellen Fall mochte Kleemann absolut nicht für sich garantieren, so sehr brachte ihn das Gehabe des Mannes auf die Palme. Er atmete tief durch. »Herr Lohmann … ich glaube, ich habe Ihnen bis jetzt nicht richtig klarmachen können, warum ich hier bin. Nämlich nicht zum Urlaubmachen. Ich bin hier, weil sich ein tragischer Unglücksfall oder, wenn wir Pech haben, ein Mord ereignet hat. Sie als Bürgermeister möchten doch sicher nichts sehnlicher, als die Sache schnell aufgeklärt sehen, oder irre ich mich da?«

Lohmann nickte und schwieg. Kleemann wartete. Dann faltete der Mann seine fleischigen Finger über dem Bauch und sagte: »Herr Kommissar. Ich schätze mich glücklich, in schweren Zeiten einen solch kompetenten Mann wie Sie auf der Insel zu haben. Ich bin sicher, dass diese unglückselige Geschichte schnell aus der Welt sein wird. Allerdings fällt mir eine Sache ein …« Er zögerte. »Vielleicht haben sich Gerüchte – ich betone: Gerüchte! – über ein Neubauprojekt von Wybrands auf der Insel verbreitet. Und dass die beiden jungen Leute, also der Visser und seine äußerst hübsche junge …«

»Weiter, Herr Lohmann …«

»… ja, also Kollegin darin involviert sind. Sie sollten sich mal meinen Noch-Mitarbeiter Herrn Steenken und seine Gefolgsleute vornehmen. Die würden alles tun, damit die Insel so verschlafen bleibt, wie sie ist. Ich will natürlich nichts gesagt haben, aber …«

»Herrn Steenken und wer?«, fragte Kleemann.

»Genau weiß ich es nicht, aber die wollen morgen so was wie eine Inselpartei gründen. Gehen Sie da mal hin. Da haben Sie alle zusammen, die hier den Fortschritt boykottieren, für den vielleicht auch ihr bedauernswertes Opfer Herr Visser stand. Aber Genaueres – wie gesagt …«

Arndt Kleemann hatte den Türgriff bereits in der Hand. »Das soll’s für heute gewesen sein. Falls Ihnen noch etwas einfällt – wovon ich stark ausgehe – melden Sie sich umgehend auf der Wache.«

Der Bürgermeister schob sich aus dem Sessel und drängte seine breite Figur mit erstaunlicher Geschwindigkeit an Kleemann vorbei in den Flur. Anstatt sich zu verabschieden, hielt er ihn am Arm fest. »Wenn ich schon einen Fachmann hier habe, können Sie mir eventuell helfen.« Ehe Kleemann richtig schalten konnte, hatte der Mann eine Bürotür weit aufgestoßen und begann ungeduldig, den Raum abzusuchen. Drei Ordner fielen krachend aus einem Regal, als er sie zur Seite schob. »Wo ist denn dieses verdammte Ding?«, schnaufte er wütend. »Er muss es hier versteckt haben.« Auf Lohmanns Hemd wurden die Schweißspuren immer breiter und sein Gesicht war von einem kräftigen Rot überzogen. »Warten Sie. Gleich habe ich es.« Er riss die Rollschublade des Schreibtisches auf. »Da, da! Ich habe es genau gewusst!«

Er hielt Kleemann triumphierend eine Flasche mit einem goldenen Deckel unter die Nase, die halb mit einer rötlich-braunen Flüssigkeit gefüllt war. »Hier. Riechen Sie.« Lohmann hatte den Deckel der Flasche abgedreht. »Sanddornkräuterschnaps aus der Destille meines Noch-Mitarbeiters Steenken. Saufen im Dienst. Das ist doch ein astreiner Kündigungsgrund, oder nicht? Was sagen Sie dazu? Schenkt hier sein selbst gemachtes Zeug aus und denkt, ich merke es nicht. Genau der Mann, der morgen seine konspirative Sitzung auf Kosten der Insulaner halten wird. So ’n Mann ist doch nicht zu halten, oder? Na, was sagen Sie?«

Der Kommissar schaute den ersten Mann der Insel entgeistert an. »Wissen Sie was? Damit kann sich der Betriebsrat beschäftigen, falls Sie hier so was haben. Aber nicht die Polizei. Bis morgen.« Fast fluchtartig verließ er das Gebäude. Er hätte sonst nicht dafür garantieren können, dass dem ersten nicht ein zweiter Todesfall auf dem Fuße folgte. Nur seine Rolle, die wäre dann eine andere gewesen.

*

Enno Lohmann ließ sich ermattet in seinen Bürostuhl fallen. Die Suchaktion hatte ihn ganz schön mitgenommen. Diesem vorlauten Kommissar, dem offensichtlich gar nicht klar war, wen er vor sich hatte, hatte er erst mal kräftig den Wind aus den Segeln genommen. Der meinte tatsächlich, er könnte hier ankommen, ein paar dämliche Fragen stellen und schon würde er, Enno Lohmann, aus dem Nähkästchen plaudern. Lohmann lachte auf. Da müsste der schon andere Saiten aufziehen. Obwohl – die Drohung mit der Bildzeitung war schon nicht ohne. »Mordseeinsel«. Klang ja fürchterlich. Das konnte sich die Insel, deren Bürgermeister er war, nicht erlauben. Da würde immer ein schlechter Beigeschmack zurückbleiben. Dabei war er gar nicht schuld an der ganzen Misere. Nicht er, sondern der Mörder! Aber es war nicht seine Aufgabe, den Mann zu fangen, sondern die dieses unfähigen Polizisten, der nicht zum ersten Mal versuchte, ihm die Hölle heiß zu machen. Ziemlich schnell aufbrausend, der Mann! Immerhin hatte er ihm einen guten Tipp mit auf den Weg gegeben.

Er nahm den Hörer zur Hand: »Wybrands? Wo sind Sie? Auf der Insel? Das passt gut. Wir sehen uns in einer Viertelstunde in meinem Büro.« Ab und zu musste man selbst guten Geschäftsfreunden zeigen, wer der Chef im Ring war. Der Mann würde nicht wagen, seine Anordnung zu boykottieren.

Nach dem Gespräch würde er essen gehen und dann noch ein Stündchen auf die Buhne. Der Eimer mit den Fischen hatte sich nicht wieder angefunden. Also würde er erneut sein Glück versuchen.

Lohmann öffnete die Vitrine, in der das Teeservice mit der ostfriesischen Rose für die bei den Gästen immer so beliebten Ehrungen stand. Zehn Jahre Inselurlaub. Zwanzig Jahre. Einige verbrachten sogar schon vierzig Jahre ihren Urlaub auf Baltrum. Das musste mit Tee begossen werden. Dann wurde noch eines dieser geschmackvollen Präsente überreicht, und er durfte sich die ermüdenden Erlebnisberichte und überflüssigen Ratschläge der Menschen anhören, die mit stolzgeschwellter Brust in seinem Büro saßen. Die letzten Male hatte er die Angelegenheit seiner Sekretärin überlassen. Natürlich mit den passenden salbungsvollen Worten. Der Bürgermeister ist leider verhindert, bla, bla. Sie machte das schon.

Er hangelte einen Flachmann aus dem Regal. Als er den Deckel abschraubte, schlug ihm der Duft eines alten schottischen Whiskys entgegen. Ein Präsent eines Elektrikers, den er für einige Aufträge hatte gewinnen können. Genussvoll nahm er einen tiefen Schluck, setzte sich wieder in seinen Sessel und wartete auf Wybrands.

*

Margot Steenken wurde immer nervöser. Wo war Arnold? Er war noch einmal kurz ins Büro gefahren, aber sein Dienst war lange vorbei. Natürlich hatte er flexible Arbeitszeiten, und es konnte auch mal sein, dass sich die Kollegen auf ein Bier zusammensetzten, doch das Abendessen hatte er bisher nur in seltenen Ausnahmefällen versäumt.

Es klopfte. Erst leise, dann noch einmal etwas heftiger. Michael Röders Kopf tauchte vor der Scheibe der Küchentür auf. Dahinter ein weiteres Gesicht.

»Kommt rein. Was kann ich für euch tun?«, fragte sie den Inselpolizisten erstaunt.

»Darf ich vorstellen? Klaus Kockwitz. Polizei Aurich. Wir müssen dir mitteilen, dass dein Gast, der Herr Visser, tot im Tarzanwald aufgefunden worden ist. Oder hat dir Frau Ufken schon davon erzählt? Sie hat ihn identifizieren müssen.«

Margot wich erschrocken zurück. »Tot? Das darf doch wohl nicht wahr sein. Wisst ihr schon …«

Michael Röder schüttelte den Kopf. »Wir sammeln gerade alles an Informationen, was wir finden können. Darum sind wir hier.«

»Aber wir haben doch heute Nachmittag schon mit dir gesprochen«, erwiderte Margot erstaunt. »Ich glaube nicht, dass mir zu diesem Pärchen noch mehr einfällt.«

»Wo waren Sie gestern Abend und gestern Nacht, Frau Steenken?«

Fassungslos schaute sie den Mann an, der sich bis jetzt im Hintergrund gehalten hatte. »Ich? Zu Hause natürlich. Was soll diese Frage?«

»Beruhige dich, Margot. Mein Kollege hat das nicht böse gemeint. Er will nur wissen, ob dir gestern nach diesem Unwetter nicht doch was aufgefallen ist, was dir im Nachhinein ungewöhnlich erschienen ist.«

Sie überlegte. »Nein, eigentlich nicht. Aber doch, warte mal. Ich weiß nicht, ob ich es schon erwähnt habe, aber als Frau Ufken und Herr Visser oben auf ihrem Zimmer waren, da hatte ich das Gefühl, dass dort eine dritte Stimme zu hören war. Habe das Geräusch dann auf einen laufenden Fernseher geschoben. Aber mehr – nein, mehr kann ich nicht sagen.«

»Erzähl mir noch mal. Wie war das genau gestern Abend?«, fragte Röder behutsam.

»Also, der Sturm war vorbei und Arnold, Hilda und ich waren im Garten und haben uns die traurigen Überreste unserer Pappel angesehen. Da kam Herr Visser völlig verstört und nass nach Hause.«

»Hat er geblutet? Denk genau nach«, unterbrach er sie.

»Nein. Nicht, dass ich wüsste. Er ist dann nach oben gegangen und kam nach einiger Zeit wieder herunter. Da allerdings hatte ich das Gefühl, sein Gesicht habe sich verändert. Es sah geschwollen aus. Fast so, als würde sich ein Bluterguss entwickeln. Ich habe das allerdings auf die Begegnung mit dem Tornado geschoben. Nachdem er uns geholfen hat, hat er sich mit meinem Mann über unser Insulanerhaus unterhalten. Du weißt schon, das, was leer steht. Im Ostdorf. Er hatte wohl Interesse daran, es für seine Freundin und sich zu kaufen. Die beiden haben dann noch einen getrunken und Frank Visser ist weggegangen«, erzählte Margot. »Aber das habe ich dir vorhin bereits erzählt.«

»Und es gab nichts, was darauf hätte hinweisen können, dass er gar nicht die Absicht hatte, wiederzukommen?«, meldete sich Klaus Kockwitz ein zweites Mal.

»Nein. Dann hätte ich gefragt. Ist doch wichtig für die Vermieterin, zu wissen, was in ihrem Haus vorgeht«, antwortete sie.

»Wie hat Ihr Mann auf die Frage nach dem Insulanerhaus reagiert?«

»Er hat sich das Ganze angehört und versprochen, sich die Sache zu überlegen. Das war’s.« Margot wurde immer unsicherer. Was steckte hinter den Fragen, die dieser Kockwitz da auf sie abschoss?

»Wussten Sie, dass die beiden im Auftrag des Bauunternehmers Wybrands auf der Insel unterwegs waren?« Der Kommissar schaute sie unverwandt an. Margot fühlte sich wie die Fliege im Spinnennetz am Schlafzimmerfenster, die sie erst gestern aus ihrer lebensgefährlichen Lage befreit hatte. Das kleine Insekt hatte hilflos versucht, sich loszustrampeln. Doch je mehr es gestrampelt hatte, desto dichter hatte sich das Netz darumgeschlungen.

»Nein, das haben die mir nicht erzählt. Sie sagten, dass sie ein paar Tage Urlaub machen wollten.« Hatten die beiden das wirklich gesagt? Oder bildete sie sich das nur ein? Weil es so üblich war, wenn ein junges Paar im Sommer auf die Insel kam? Und noch dazu zusammen eine Wohnung bezog? Sie wusste es nicht mehr genau.

»Wo finden wir Ihren Mann? Ist er zu Hause? Wo ist ihre Tochter?«

»Lassen Sie meine Tochter aus dem Spiel.« Sie wandte sich aufgebracht an den Inselpolizisten. »Michael, es wäre nett, wenn du deinem Kollegen erklären würdest, warum ich meine Tochter aus der Geschichte rauslassen will. Sie hat bei dem Sturm schon genug mitgemacht und ist noch völlig aufgelöst.«

»Trotzdem würden wir gerne wissen, wo sie sich aufhält. Das Gleiche gilt für Ihren Mann.«

Margot sah, wie Michael hilflos den Arm hob, fast als ob er den Diensteifer seines Kollegen körperlich stoppen wollte. Doch dann sagte er nur: »Danke, Margot. Sagst du Arnold bitte, er möchte sich bei mir melden, wenn er nach Hause kommt? Schöne Grüße an Hilda.« Er wandte sich an Kockwitz und sagte knapp: »Komm. Es reicht. Wir haben noch mehr zu tun.«

Fast schob Röder den Mann zur Küchentür. Margot atmete erleichtert auf, als die beiden aus der Küche verschwunden waren. Aber eine Frage blieb: Wo war Arnold? Warum hatte er sich nicht abgemeldet? Nicht, dass sie wie eine überbesorgte Glucke stets wissen musste, wo er sich aufhielt. Das war noch nie ein Charakterzug von ihr gewesen. Aber es hatte einen Toten gegeben, und das machte die Sache unheimlich.

Sie räumte Aufschnitt und Käse wieder in den Kühlschrank. Wer weiß, wann Arnold kommt, dachte sie verstimmt. Denn eine zweite Frage hätte sie gerne möglichst schnell beantwortet gehabt. Wo war ihr Mann gestern Abend so spät noch gewesen? Bei Thorsten, der angeblich von nichts wusste? Und – hatte Arnold gewusst, dass Ufken und Visser für Wybrands arbeiteten?

Über sich hörte sie ein leichtes Poltern. Hilda hatte sich gleich nach dem Abendbrot in ihr Zimmer zurückgezogen. Sie würde wie üblich eine ihrer geliebten Vorabendserien schauen und dabei vor Vergnügen ihre uralte Stoffpuppe mit dem hölzernen Kopf in die Luft werfen. Manchmal klappte das Auffangen nicht so ganz, dann landete Amalie mit wehenden Zöpfen auf dem Boden.

Hilda. Ein weiterer Punkt, der ihr Sorgen bereitete. Irgendetwas stimmte nicht. Hilda schien völlig aus dem Gleichgewicht zu sein. Ihre Finger hatten gezittert, als sie sich ein Butterbrot mit Salami belegt hatte, und in ihren Augen hatten Tränen gestanden.

Und als ob es noch nicht reichte, gingen Margots Gedanken immer wieder hinauf in die Ferienwohnung zu Frau Ufken. Wie es der wohl ging? Ob sie zu ihr gehen sollte? Vielleicht brauchte die Frau Trost oder jemanden zum Reden. Aus welchem Grund sie auch immer auf der Insel sein mochte, einen Todesfall steckte keiner leicht weg. Oder hatte die junge Frau bereits die Insel verlassen, ohne ihr davon etwas zu sagen? Ach was. Dann hätte sie gewiss abgerechnet.

Was fehlte noch zum Frühstück? Margot öffnete die Kühlschranktür und überprüfte, ob alles an Wurst, Käse und Marmelade vorhanden war, was sie brauchte, um ihren Gästen an nächsten Tag das Frühstück zu bereiten. Gott sei Dank hatte ihr Biobauer vom Festland am Mittag noch Ware geliefert. Sie hatte stets die frischesten Eier für ihre Gäste. Auch Quark, Butter und Milch waren noch reichlich da. Endlich Feierabend.

Sie setzte sich ins Wohnzimmer und schaltete die Nachrichten an. Doch so einfach ließen sich ihre trüben Gedanken nicht vertreiben. Sollte sie nach Frau Ufken sehen oder nicht? Als die Nachrichten zu Ende waren, hatte sie sich entschieden. Entschlossen stapfte sie die Treppe zur Ferienwohnung hoch und klopfte.

»Wer ist da?«, hörte sie eine leise Stimme.

»Ich bin’s. Margot Steenken. Ich wollte hören, wie es Ihnen geht. Ich hoffe, Sie halten das nicht für aufdringlich, aber ich mache mir ein wenig Sorgen. Darf ich hereinkommen?«

»Ja, die Tür ist offen. Den Schlüssel haben mir die Polizisten – erstaunlich, erstaunlich – wiedergegeben.« Klara Ufkens Stimme war verzerrt von Sarkasmus. Die junge Frau kauerte auf dem Sofa, bis zum Hals in eine karierte Decke gehüllt. Ihr Gesicht war blass. Sachte schaukelte sie mit dem Oberkörper hin und her.

»Kann ich helfen?«, fragte Margot besorgt.

»Sie? Sie wollen mir helfen? Wo wir uns doch unter falschen Umständen hier eingeschlichen haben, wie Sie inzwischen sicher schon von Ihrem Inselpolizisten gehört haben? Rausschmeißen müssten Sie mich. Nicht mir helfen«, flüsterte Klara Ufken.

Margot setzte sich neben sie. »Fänden Sie es nicht sinnvoll, mir ihre ganze verkorkste Geschichte zu erzählen? Wenn Sie schon mal damit angefangen haben?«

Klara Ufken nickte. Dann begann sie ganz leise zu berichten, welcher Auftrag sie auf die Insel geführt hatte. Auch Sonjas plötzliches Erscheinen und den Streit, der sich daraus entwickelt hatte, ließ sie nicht aus.

»Und jetzt sitzen wir hier«, sagte Klara zum Ende ihrer Beichte. Dann schwiegen beide.

Margot konnte kaum fassen, was sie da gerade gehört hatte. So was passierte doch normalerweise immer nur anderen. Von so was hörte man in den einschlägigen »Wir-decken-auf«-Sendungen im Fernsehen. Da sollten sie tatsächlich von diesem Baufritzen auf so eine widerliche Tour über den Tisch gezogen werden! Und der bediente sich dieser netten Menschen und schickte sie auf Beutejagd. Zugegeben, die hatten mitgemacht. Aber die Richtlinien, wie man miteinander umzugehen hatte, bestimmte immer noch der Chef. Das würde Arnold ganz genauso sehen.

Arnold! Würde er es wirklich so sehen? Er, der sein ganzes Leben lang für Offenheit und Ehrlichkeit gestanden hatte? Kaum ein Mogeln, geschweige denn eine Notlüge ausstehen konnte? Er, der morgen seine Wählergemeinschaft gründen wollte? Der alles tun würde, um einen Riesen-Hotelkomplex auf der Insel zu verhindern?

Alles?! Angst klammerte sich mit kalter Hand um ihr Herz. Ließ keinen klaren Gedanken zu. Lange saßen die beiden auf dem Sofa und schwiegen. Jeder in seiner eigenen Welt.

»Margot? Bist du da?« Arnold. Margot schrak auf.

Wie sollte sie ihm jetzt begegnen? Wie geht das?, fragte sie sich beunruhigt. Jemandem frei und unbefangen gegenübertreten, dem man für die Winzigkeit eines Momentes etwas ganz Schreckliches zugetraut hat? Langsam stand sie auf. »Kann ich Sie alleine lassen? Wenn Sie Hilfe brauchen, ich bin in der Küche.«

Klara Ufken nickte und murmelte ein kaum hörbares »Dankeschön.«

Margot atmete tief durch. Wo hatte sie sich da reingerannt? Es konnte doch nicht sein, dass sie den Mann, den sie liebte und seit weit über zwanzig Jahren kannte, eines solchen Verbrechens für fähig hielt?! Nein, das konnte wirklich nicht sein. Arnold doch nicht! Totaler Blödsinn, über so etwas auch nur nachzudenken!

Mit jeder Stufe, die sie der Küche näher kam, wurde ihr leichter, und als sie die Tür zur Küche öffnete und ihren Mann vor sich sah, waren alle Zweifel verschwunden. Wenn er wirklich etwas mit dem Tod von Herrn Visser zu tun gehabt hätte, würde er jetzt nicht am Tisch sitzen und auf sein Abendessen warten.

»Na, wo hast du gesteckt, mein Lieber?« Sie drückte ihm einen Kuss auf die Wange.

»Bei Ulfert Pallmann«, sagte er düster. »Er überlegt, seine Häuser dem Wybrands zu verkaufen. Nur der niedrige Preis, den der ihm geboten hat, hat ihn noch davon abgehalten.«

Konsterniert setzte sich Margot ihrem Mann gegenüber. Dass Wybrands mit Ulfert gesprochen hatte, wusste sie inzwischen von Frau Ufken. Aber sie hatte nicht geglaubt, dass Ulfert wirklich und wahrhaftig daran dachte, seine Häuser an den Immobilienmenschen zu verscherbeln. Sie hatte Ulfert immer als einen Bewahrer des »alten« Baltrum gesehen. Und nun das?

»Ulfert hat nicht die Zeit und das Geld zum Sanieren«, sagte Arnold. »Wybrands hat ihm versprochen, die alten Häuser wieder aufzumöbeln. Wenigstens das. Wenn man dem Mann nur glauben könnte. Mein Kollege hat mir nämlich so eine seltsame Sache erzählt von einem angeblichen Großprojekt im Ostdorf …«

»Ich muss dir was sagen.« Margot berichtete ihrem Mann, was sie erfahren hatte. Gespannt wartete sie auf seine Reaktion. Doch die blieb aus. Er saß einfach nur da. Saß einfach da und rührte sich nicht.

»Arnold?«, sagte sie nach einer Weile und beugte sich zu ihm hinüber. »Arnold, ist dir nicht gut?«

»Nein. Mir ist nicht gut. Verbrecher. Es sind alles Verbrecher.« Er stand auf, zog im Gehen seine Jacke über und verschwand.

Margot schaute sprachlos hinter ihm her. Sie hatte nicht einmal mehr die Gelegenheit gefunden, ihn zu fragen, ob er nun bei Thorsten Wissmann gewesen war oder nicht.

*

»Das wäre nun wirklich nicht nötig gewesen!«

»Was? Dass ich die Leute nach ihrem Aufenthaltsort frage? Was ist denn dabei?« Klaus Kockwitz schaute Röder prüfend an.

»Nicht, dass du gefragt hast, sondern wie du gefragt hast, kommt bei den Leuten hier nicht besonders gut an«, wandte Röder ein.

»Aha, dann kommt bei denen also besser an, wenn man sie in Ruhe lässt, ihnen liebevoll Honig ums Maul schmiert und alles glaubt, was die sagen«, erwiderte Kockwitz scharf. »Nur: So kommen wir leider nicht weiter. Wir haben es hier ziemlich sicher mit einem Mord zu tun. Und wie ich die Sache sehe, stochern wir erfolglos im Dunklen.«

»Ist auch logisch, wenn man bedenkt, dass seit dem Auffinden der Leiche erst ein paar Stunden vergangen sind. Trotzdem – ein bisschen mehr Fingerspitzengefühl solltest du schon an den Tag legen. Glaube mir, ich kenne die Leute hier.«

»Das ist eben das Problem«, sagte Kockwitz gerade so leise, dass sein Kollege es hören konnte.

Fassungslos blieb Röder abrupt stehen. »Das ist nicht dein Ernst, oder? Was willst du mir damit unterstellen?«

»Ach, eigentlich nichts. Aber wenn du dich angesprochen fühlst …«

Michael Röder hatte genug. Wäre doch nur Arndt Kleemann bei ihm! Bereits im Jahr zuvor hatte er mit Kockwitz nicht die besten Erfahrungen gemacht. Schon damals hatte er die zynische Art dieses Kollegen schwer erträglich gefunden. Er hätte sich von dem Mann wirklich etwas mehr Zurückhaltung gewünscht. Mit offenen oder auch nur versteckten Anschuldigungen würden sie bei vielen Insulanern nicht sehr weit kommen.

Die von Kockwitz so schamlos angedeutete Vermutung, er würde mit den Inselbewohnern unter einer Decke stecken, grenzte an Verleumdung aller.

Schweigend liefen sie an der alten Inselkirche vorbei. Kurz vor dem Frischemarkt schallte ihnen fröhliches Gebell entgegen. Röder blickte auf und sah Amir mit wedelndem Schwanz auf sich zukommen. Ohne Leine. War er Sandra entwischt? Übermütig sprang der Heidewachtel an ihm hoch. Zu spät kam das übliche Handzeichen, das dem Hund sagte: Nein, das will ich nicht.

»Hallo, Michael!« Sandra war vom Fahrrad gestiegen und lachte. Dann fiel ihr Blick auf den Mann neben Röder, der inzwischen ebenfalls erfolglos versuchte, Abstand zwischen sich und den Hund zu bringen. »Amir war einfach nicht zu bändigen, als er dich sah. Ich musste ihn kurz von der Leine lassen. – Amir! Hierher!«, rief sie energisch und der Hund folgte sofort. »Er gehorcht meistens. Aber manchmal geht das jugendliche Temperament mit ihm durch«, erklärte Sandra fröhlich.

Kockwitz allerdings nahm dies nicht mit der gleichen Heiterkeit auf. »Es soll tatsächlich Leute geben, die Angst vor Hunden haben! Es gibt bestimmt eine Anleinpflicht auf der Insel, oder? Prima, wenn der Polizeihund dabei eine Ausnahme machen kann, nicht wahr?«

Michael Röder und seine Frau starrten Kockwitz sprachlos an.

»Ich … ich glaube, ich muss denn mal wieder … Der Frischemarkt hat nicht ewig offen. Bis später, Michael.« Sandra Röder leinte Amir an, suchte aufgebracht die Pedale ihres Rades, rutschte ab und fiel fast über ihren Lenker. »Verdammt!«, murmelte sie. Dann trat sie erneut auf das Pedal, das protestierend knackte, und war gleich darauf verschwunden.

»Treffer – versenkt«, bemerkte Röder. »Macht es dir eigentlich Spaß, Leute vor den Kopf zu stoßen? Findest du es peinlich, freundlich zu deinen Mitmenschen zu sein?«

»Nein. Ich kann nur jegliche Art von Ungerechtigkeit, Vorteilsnahme und Machtausspielung nicht ab«, antwortete Kockwitz bestimmt. »Wenn ich nur ansatzweise das Gefühl habe, dass irgendwo so was läuft, werde ich sauer. Und Hunde ohne Leine machen mich erst recht sauer.«

»Dann pass mal auf, dass du nicht abdrehst auf der Suche nach Gerechtigkeit«, sagte Röder. »Ich meine: dass du damit nicht übertreibst. Sonst kannst du dir und anderen das Leben ganz schön schwer machen.«

Sofort hakte Kockwitz ein. »Was soll das heißen? Ich muss alles hinnehmen, damit ich mit meiner Umwelt gut zurechtkomme? Das glaubst du selber nicht. Ich werde immer meine Finger in Wunden legen. Ob es der Umgebung passt oder nicht. Gut – manchmal könnte ich vielleicht etwas verbindlicher sein, das gebe ich zu. Aber meine Grundhaltung, die ändert sich definitiv nicht.« Mit entschlossenen Schritten bog Kockwitz zwischen dem Restaurant Charly und dem gelben Langnesepavillon auf den schmalen, roten Weg ein, der zur Wache führte.

Röder hatte Mühe, ihm zu folgen. Er hätte zu gern gewusst, was diese konsequente Haltung bei Kockwitz ausgelöst hatte. Aber er war sich ziemlich sicher, dass er es nie erfahren würde.

Er war froh, die anderen Kollegen wiederzusehen.

»Gut, dass ihr kommt«, sagte Arndt Kleemann. »Berend hat mit Wybrands gesprochen und ich mit diesem Idioten von Lohmann. Wie schaut’s bei euch aus?«

Michael Röder berichtete, was er von Margot Steenken erfahren hatte. Die Spannungen, die sich zwischen ihm und Klaus Kockwitz während der Befragung ergeben hatten, erwähnte er nicht. Später vielleicht, wenn der Kollege seinen Stil nicht änderte, würde Röder die Sache zur Sprache bringen. Aber noch hoffte er, dass sich der Mann in Zukunft zusammenreißen würde. Vergessen hatte er dessen Anschuldigungen beileibe nicht.

»Tja, leider wollte uns die gute Frau nicht sagen, wo sich ihr Mann aufhielt.« Kockwitz’ Stimme troff vor Ironie. »Auch wo er sich am Abend zuvor aufgehalten hat, wusste die arme Frau offensichtlich nicht. Oder es war ein grandioses Ablenkungsmanöver. Weiß man’s?«

»Kannst du dich mal zusammennehmen?!« Röders Vorsatz, sich zurückzuhalten, hatte sich verflüchtigt. »Ist doch wahr …! Alle und jeden verdächtigen hilft nicht weiter. Selbst ich bin bereits in die Fänge meines Kollegen geraten«, schimpfte er. »Ich nenne so was blinden Aktionismus. Gründliches Zuhören und Nachdenken würde uns eher weiterbringen!«

»Und ich nenne es: die Augen nach allen Seiten offen halten. Ohne Ansehen der Person!«, setzte Kockwitz noch einen drauf.

»Ist jetzt mal Ruhe im Dom«, donnerte Arndt Kleemann. »Was ihr hier treibt, nutzt uns überhaupt nichts. Ich will von jedem einen detaillierten Bericht über das, was ihr erfahren habt. Dann wird ausgewertet! Klar? Und zu diesem Zwecke werden wir jetzt in unsere neue Einsatzzentrale umziehen. Die anderen sollen schließlich auch mitbekommen, was sich in der Zwischenzeit abgespielt hat. «

Im Hotel Sonnenstrand wurden die Männer freundlich von der Chefin des Hauses, Birgit Ahlers, empfangen und in einen kleinen Raum neben dem Frühstückssaal begleitet. »Eigentlich bin ich überflüssig, so gut, wie ihr euch inzwischen hier auskennt«, sagte sie lächelnd zu Arndt Kleemann. »Eure Kollegen haben bereits alles vorbereitet. Wenn ihr etwas braucht, meldet euch bitte.«

»Du benötigst den Raum im Moment wirklich nicht?«, fragte Röder.

Birgit Ahlers verneinte. »Die nächsten drei Tage nicht. Dann erst haben wir wieder eine Gruppe im Hotel, die den Raum gleich mitgebucht hat.«

»Dann werden wir uns mal ranhalten, dass der Fall bis dahin gelöst ist«, stellte Arndt Kleemann entschlossen fest. »Also dann. Lasst uns arbeiten.« Er nickte Birgit Ahlers freundlich zu.

Die Kollegen hatten in der Mitte drei Tische zusammengestellt und Stühle darum verteilt. Auf einer Pinnwand waren die ersten Polaroidfotos des Toten angeheftet. Sie standen in heftigem Kontrast zu den Dünenlandschaften, die in großformatigen Rahmen von der Wand leuchteten.

Berend Luiken war der Erste, der das Wort ergriff: »Kommen wir zu Wybrands. Das Wichtigste vorweg: Ihr werdet es nicht glauben – der Visser war sein Sohn. Der Mann ist fix und fertig. Er hat am Telefon kein vernünftiges Wort rausgekriegt. Über das Projekt, an dem er angeblich dran war, habe ich bis jetzt so gut wie gar nichts erfahren. Ich habe mich aber für später zu einem persönlichen Gespräch mit ihm verabredet. Arndt, es wäre nicht schlecht, wenn du dann dabei wärest. Er wird …«, er schaute auf die Uhr, »… in einer guten Stunde hier sein.«

»Natürlich«, bestätigte Kleemann und fuhr fort: »Mein Bericht fällt kurz und schmerzlos aus. Der Bürgermeister hat völlig geblockt. Ob er wirklich nichts wusste oder ob der mich mit seiner unglaublich provozierenden Art einfach nur ausgebootet hat – keine Ahnung. Der Mann kann einen wirklich zur Weißglut treiben. Sein einziger Hinweis bezog sich auf Arnold Steenken. Dem Mann ist wohl besonders daran gelegen, unter anderem ein großes Hotelprojekt auf der Insel zu verhindern. Allerdings bezweifele ich, dass das ein Grund ist, jemanden zu ermorden. Außerdem hätte der Bürgermeister seinen Mitarbeiter am liebsten sofort in der Zelle gesehen, weil der angeblich während des Dienstes Kräuterschnaps an seine Kollegen ausschenkt.«

»Würde aber dazu passen, dass er sich unserer Ermittlung entzieht«, widersprach Kockwitz, was ihm wiederum einen vorwurfsvollen Blick von Röder eintrug.

»Wir werden uns bestimmt noch mit Steenken unterhalten«, sagte Luiken. »Aber er ist natürlich nicht der Einzige, den wir auf der Liste haben. Immerhin ist da noch diese Sonja Bartels, die extrem sauer war auf den Visser. Auch von ihr haben wir noch kein Alibi für die Nacht. Wäre aber schon ganz schön abgedreht, wenn sie ihn kaltblütig umbringt und dann bei der Polizei auftaucht, um ihre Ex zu verdächtigen«, überlegte er. »Trotzdem, wir sollten sie im Auge behalten.«

»Auch Klara Ufken ist noch lange nicht aus dem Schneider«, gab Röder zu bedenken. »Selbst wenn Margot – ich meine: Frau Steenken – erklärt hat, dass der Visser das Haus verlassen hat. Vielleicht ist er wiedergekommen. Oder die Ufken ist ihm gefolgt. Oder sie ist bei einem Spaziergang zufällig auf ihn getroffen, der alte Streit ist wieder ausgebrochen und die Situation ist eskaliert. Außerdem hat die Ufken behauptet, dass das Blut an seinen Klamotten von Verletzungen während des Tornados herrührte. Er sei blutüberströmt nach Hause gekommen, hat sie gesagt. Margot Steenken hat dies allerdings abgestritten. Völlig durchnässt sei er gewesen, aber definitiv nicht blutig. Und als er gegangen sei, wäre sein Gesicht aufgequollen gewesen. Das ist alles.«

»Wir werden Frau Ufken noch einmal intensiv befragen müssen«, fasste Kleemann zusammen. »Also – es gibt noch verdammt viel zu tun. Wenn wir wenigstens wüssten, wo sich Visser aufgehalten hat … Annalena, hast du noch weitere Fotos von der Leiche? Irgendwie vorzeigbare?«

Annalena Siepkenewert schaute ihn leicht genervt an. »Was meinst du, warum ich hier bin?« Sie schlug ihr Laptop auf.

»Okay. Andere Frage: Wo schlafen wir heute Nacht? Ich hoffe, hier im Hotel?«, fragte Kleemann.

»Das klappt. Habe mit Glück noch Zimmer bekommen«, erklärte Berend Luiken.

*

Als ihn der Anruf des Bürgermeisters erreichte, saß Jan Wybrands mit hängendem Kopf auf der Strandmauer. Noch konnte er kaum glauben, was ihm der Polizist da gerade mitgeteilt hatte. Der Mann, der sich ihm vor ein paar Monaten erst als sein Sohn vorgestellt hatte, sollte tot sein? Unfassbar. Genau wie damals der Gedanke, einen Sohn zu haben. In den ersten Wochen, nachdem Frank in seinem Leben aufgetaucht war, hatte er es nicht glauben wollen. Sein Innerstes hatte sich einfach geweigert zu akzeptieren, dass aus dieser flüchtigen Beziehung ein Kind entstanden sein sollte. Ein Kind, von dem er über zwanzig Jahre nichts gewusst hatte. Das sie ihm vorenthalten hatte. In den Wochen darauf, als er angefangen hatte, sich an seinen neuen Status als Vater zu gewöhnen, war die Wut auf diese Frau stetig angewachsen. Mit welchem Recht hatte sie ihm den Umgang mit seinem Sohn verweigert? Und er hatte mit dieser Wut nirgendwo hingekonnt. Die Frau war tot, und seinen Sohn hatte er mit seinem Zorn nicht konfrontieren wollen.

Erst seit ein paar Tagen hatte die Empörung langsam nachgelassen und einer reinen, kindlichen Freude Raum gemacht. Er hatte immer mehr Gemeinsamkeiten zwischen Frank und sich entdeckt. Wie der junge Mann an seiner Nase rieb, wenn er nachdachte. Wie sich seine Haare langsam lichteten. Genau an den gleichen Stellen hatte es bei ihm angefangen. Manchmal hatte er das Gefühl gehabt, in einen Spiegel zu schauen, wenn er seinen Sohn ansah. Und jetzt? Über zwanzig verlorene Jahre und dann das.

Sein Sohn war tot. Er fühlte nur noch Leere in sich. Eine verdammte, bodenlose Leere.

Eine Viertelstunde, hatte Lohmann gesagt. Was glaubte dieser Schmierlappen eigentlich, mit wem er es zu tun hatte? Wieso meinte der Mann, ihn ins Rathaus zitieren zu müssen? Jan Wybrands ballte seine Fäuste. Dieser fleischgewordene Angelhaken war das Letzte, was diese Insel verdient hatte. Obwohl er selbst andererseits nicht so schlecht mit dem Mann gefahren war. Der Bürgermeister war immer bereit gewesen, ihm auch mal an der Legalität vorbei ein paar Ausnahmegenehmigungen zum Wohle der Bürger zu erteilen. Bis der Gemeinderat in seinen wenigen Sitzungen dahinterkam, war die Kuh bereits vom Eis. Die Bauarbeiten längst abgeschlossen. Kurze Wege in der Verwaltung waren für einen Bauunternehmer oft die halbe Miete. Darum hatte Wybrands die primitive Arroganz dieses Mannes bisher klaglos ertragen. Er würde sehen, was Lohmann von ihm wollte. Mühsam kam er hoch, klemmte seine Aktentasche unter den Arm und machte sich auf den Weg.

Im Flur des Rathauses kam ihm Lohmannn bereits entgegen, sein Gesicht voller Ungeduld. »Wo bleiben Sie denn, Mann?«, herrschte der Bürgermeister ihn an.

Wybrands hätte ihm am liebsten eine geknallt. Gerade noch konnte er sich beherrschen. »Was gibt es Dringendes, dass Sie mich hierher zitieren?«

»Haben Sie denn noch gar nicht gehört, dass Ihr Angestellter tot ist? Der und seine charmante junge Begleiterin waren hier. Gestern bei mir im Büro. Was natürlich die Polizei bereits mitbekommen hat. Und genau das, lieber Herr Wybrands, muss ich nicht noch einmal haben. Bisher sind unsere Geschäfte immer zur beidseitigen Zufriedenheit gelaufen. Aber so geht das nicht. Wenn Sie Ihre Leute nicht unter Kontrolle haben, dann ist das Ihre Sache. Damit will ich nichts zu tun haben. Kontakt mit den Gesetzeshütern zieht gerne genaues Hinsehen seitens der Obrigkeit nach sich. Um es mal vornehm auszudrücken. Nicht, dass wir etwas zu verbergen hätten … « Der Bürgermeister lachte zynisch. »Also zumindest ich nicht.«

Wybrands holte mit seiner Aktentasche aus. Es klapperte dumpf, als der metallenene Verschluss auf die linke Wange des Bürgermeisters traf. Im Umdrehen hörte Wybrands nur noch ein dumpfes Stöhnen, bevor er das Rathaus verließ.

Er setzte sich auf eine der Bänke auf dem Marktplatz und atmete tief durch. Das war mit Sicherheit das Ende der beiderseitigen Geschäftsbeziehung. Aber das konnte er nicht ändern. Dieser Mann hatte kein Recht, so über seinen Sohn und Klara herzuziehen.

Er verstand sowieso nicht, was den Mann da gerade geritten hatte. Was hatte Lohmann zu verbergen? Warum reagierte der so nervös auf die Anwesenheit der Polizei? Auch wenn er ganz unaufgefordert den Versuch gemacht hatte, genau das abzustreiten? Oder hatte der sich nur wichtig machen und ihn kleinkriegen wollen? Oder sollte noch etwas ganz anderes dahinterstecken? Etwas, das Wybrands sich im Moment überhaupt gar nicht ausmalen wollte. Das sich aber von Minute zu Minute mehr und mehr in seine Gedanken drängte. Wovor hatte der Bürgermeister dieser Insel Angst? Er würde ihn im Auge behalten. Doch nun musste er erst einmal zur Polizei. Das hatte er dem Beamten versprochen.

Er fühlte sich unwohl. Immerhin hatte er dem ersten Mann der Insel gerade seine Aktentasche an die Birne geknallt. So was gehörte normalerweise definitiv nicht zu seinem Tagesablauf. Verbal, da konnte er austeilen. Aber so? Er war gespannt auf Lohmanns Reaktion. Vielleicht war die Anzeige schneller bei der Polizei, als er laufen konnte, und er würde beim Betreten der Wache auf der Stelle festgesetzt. Sollte er sich also lieber den Gang zur Polizei sparen? Sich zurückhalten und mit dem nächsten Schiff abreisen? Wybrands überlegte. Entschied sich dann gegen Kneifen. Er würde auf Notwehr plädieren. Das glaubte ihm bei diesem Bürgermeister jeder!

Als er aufstand, wurde sein Platz sofort wieder besetzt. Zu dieser Tageszeit kamen die Urlauber vom Strand. Fröhliches Kindergeschrei hallte über den Platz.

Eine abgrundtiefe Traurigkeit drängte sich in sein Herz. Wie gerne hätte er Frank damals aufwachsen sehen. Hätte ihn im Bollerwagen in der Gegend herumziehen, ihm das Fahrradfahren beibringen können. Mit ihm zelten gehen. Eben alles, was ein Vater mit seinem Sohn so machte …

Er stieg die Stufen vor der Wache hoch und klopfte an die Tür. Verschlossen. Er wunderte sich. Hatte er nicht …? Dann fiel es ihm ein. Hotel Sonnenstrand hatte der Kommissar gesagt. Dort solle er sich melden.

Die Terrasse des Hotels lag verlassen. Stühle und Tische standen gestapelt in der Ecke, davor lag ein großer Haufen Dachziegelsplitter. Ein kleines Fenster war mit Pappe vernagelt.

»Kann ich helfen?« Henning Ahlers, der Besitzer des Hotels, stand in der Eingangstür und schaute Wybrands misstrauisch an.

»Ich habe einen Termin bei der Polizei. Die Herren sagten mir, dass sie hier anzutreffen seien«, erwiderte er. »Sieht ja übel aus hier. Wenn Sie Hilfe brauchen – meine Leute …«

Er erwartete keine Antwort und bekam auch keine. Im Jahr zuvor hatte er sich mit Ahlers einmal kräftig gezofft. Damals war es um eine Baumfäll-Aktion im Rahmen eines Neubauprojektes gegangen. Der Hotelier hatte ihn auf offener Straße übel beschimpft.

Ahlers machte einen Schritt zur Seite. »Geradeaus, dann erste Tür links.«

Auf dem Flur kam ihm einer der Uniformierten entgegen.

»Wybrands mein Name. Ich soll mich hier melden.«

»Luiken. Kommen Sie rein. Das ist Hauptkommissar Kleemann. Er würde sich ebenfalls gerne mit Ihnen unterhalten. Bitte setzen Sie sich.«

Wybrands schaute sich um. In diesem Raum hatte bestimmt schon die eine oder andere Feier stattgefunden. Doch im Moment stand die kleine Theke ungenutzt in der Ecke. An einem der Tische saß eine junge Frau vor einem Laptop. Sie blickte nur kurz auf und vertiefte sich sogleich wieder in ihre Arbeit. Zwei andere Männer unterhielten sich leise.

Wybrands bückte sich, stellte seine Aktentasche ab und setzte sich zu den beiden Kommissaren. Sein Blick fiel auf die Pinnwand. Rasch wandte er sich wieder ab. Genaueres Hinsehen hätte er nicht ertragen.

Er wartete auf den Angriff. Doch nichts dergleichen geschah. Freundlich beugte sich Luiken zu ihm herüber und sprach sein Beileid aus. Dann kam der Beamte zur Sache. »Bitte sagen Sie uns, was Herr Visser und Frau Ufken auf der Insel wollten. Sie waren in Ihrem Auftrag hier, oder?«

Wybrands berichtete den beiden Männern in groben Zügen, dass die zwei mit einem Auftrag unterwegs gewesen waren, der eigentlich keiner war. Dass er nur die Verhandlungsfähigkeit und den Einsatzwillen der beiden hatte testen wollen. Dass das Projekt »Wellnesshotel« inzwischen auch bei ihm größere Aufmerksamkeit fand, nicht zuletzt durch sein Gespräch mit Georg Hanefeld und Ulfert Pallmann, verschwieg er. Nur keine schlafenden Hunde wecken. Das Breittreten dieser Entwicklung würde zur Aufklärung von Franks Tod nichts Wesentliches beitragen.

»Das ist alles?« Der Mann, den Luiken als seinen Auricher Kollegen vorgestellt hatte, beugte sich mit hochgezogenen Brauen über den Tisch. »Ein Testlauf ohne jeglichen realistischen Hintergrund? Sind Sie sicher, dass wir Ihnen das abnehmen sollen? Und das haben Ihre Mitarbeiter so überhaupt nicht gemerkt? Bravo. Hervorragende schauspielerische Leistung Ihrerseits!«

»Soll ich mich jetzt für das Kompliment bedanken?«, fragte Wybrands trotzig. So langsam wurde ihm mulmig. Kleemann hatte so gar nichts von Luikens verbindlicher Freundlichkeit.

»Das können Sie halten, wie Sie wollen. Trotzdem – nehmen Sie es mir nicht übel, wenn ich Ihnen die Geschichte nicht ganz abnehme. Wann haben Sie mit Ihrem Sohn telefoniert und was hat er Ihnen gesagt?«

Wybrands berichtete noch einmal, worüber er sich mit Frank unterhalten hatte. »Drei sind immer einer zu viel, wissen Sie? Der Auftritt der Freundin meiner Mitarbeiterin hat meinen Sohn total genervt. Die muss wohl extrem eifersüchtig gewesen sein. Und das völlig ohne Grund. Mein Sohn wusste schließlich, dass Klara lesbisch ist. So hat er es mir zumindest gesagt. Und ich kann mir nicht vorstellen, dass er kämpft, wenn er weiß, dass die Schlacht sowieso schon verloren ist. Also ich meine: gekämpft hätte. Meinen Sie, der Streit könnte später noch eskaliert sein? Wissen Sie schon, wo sich die beiden Frauen abends aufgehalten haben?«

»Könnten Sie sich denn bei Ihrer Mitarbeiterin vorstellen, dass sie zu einem Mord fähig wäre?«, lautete Kleemanns erschreckende Entgegnung.

»Natürlich nicht. Aber ihre Freundin, die kenne ich nicht. Wer weiß? Man muss doch allen Spuren nachgehen. Das tun Sie doch, oder?« Jan Wybrands versagte die Stimme. Bloß nicht heulen. Diese Blöße würde er sich vor den beiden Polizisten nicht geben.

»Natürlich tun wir alles, was in unserer Macht steht«, sagte Luiken. »Aber wir sind auch auf Ihre Mitarbeit angewiesen, wie es so schön heißt. Bitte überlegen Sie noch einmal ganz genau: Gibt es noch etwas, was Ihr Sohn am Telefon gesagt hat? Mit wem hat er gesprochen? Was hatte er noch vor?«

Wybrands ließ sich das Gespräch noch einmal durch den Kopf gehen, dann sagte er: »Er wollte sich, glaube ich, ein zweites Mal mit dem Bürgermeister unterhalten. Er hat das Projekt sehr ernst genommen. Wäre ich doch bloß nicht auf diese blöde Idee gekommen, die beiden hierher zu schicken. Dann könnte mein Sohn noch leben.« Jetzt liefen doch noch Tränen über seine Wangen.

»Weiß Frau Ufken, dass Herr Visser Ihr Sohn ist?«

»N… nein, das weiß keiner.« Er räusperte sich, und seine Stimme klang wieder fester. »Ich wollte erst einmal in Ruhe austesten, ob er sich für mein Geschäft eignet. Er sollte sich reinarbeiten ohne den Sohn-Bonus. Wenn alles gut gegangen wäre, hätte ich den Mitarbeitern immer noch sagen können, was Sache ist.«

»Sie sind also ganz sicher, dass Frau Ufken nichts weiß?«

Irritiert schaute Wybrands den Kommissar an. »Ich habe dumpf das Gefühl, dass Sie sich hier tatsächlich auf Klara einschießen, oder sehe ich das verkehrt? Selbst wenn sie es wüsste, warum sollte sie ihn umbringen?«

»Haben Sie nicht eben selbst gesagt, wir sollten allen Spuren nachgehen? Und genau das machen wir. Allen Spuren!«, sagte Kommissar Kleemann eindringlich.

»Okay, ich weiß es nicht hundertprozentig sicher, aber ich glaube es nicht.« Er dachte daran, dass auch er von ihrer lesbischen Beziehung gewusst hatte, obwohl sie ihm nie davon erzählt hatte.

»Ihr Sohn hat übrigens mit Herrn Steenken gesprochen, wissen Sie das? Über das Häuschen im Ostdorf. Er wolle es für sich und Frau Ufken kaufen, hat er ihm weisgemacht. Es sei so romantisch. Genau das, was sie seit Langem gesucht hätten.«

Wybrands zögerte. Wie sollte er jetzt am besten reagieren? »Ja, das hörte ich. Da ist er wohl ein bisschen übers Ziel hinausgeschossen, nicht wahr? Schließlich war das Ganze, wie ich schon sagte, nur ein Testlauf. Er hätte besser vorher mit mir Rücksprache gehalten.« Das hätte er tatsächlich tun sollen, schoss es Wybrands in den Sinn. Es könnte sich jetzt als Knackpunkt erweisen, an dem sein Projekt scheitern würde. Wenn dieser Steenken völlig bedient nichts mehr von einem Verkauf wissen wollte, weil ihm klar wurde, wie er von Frank hinters Licht geführt worden war, dann konnte Wybrands das Hotel vergessen. Und dass dieser Mann bei jedem neuen potenziellen Käufer nun erst recht schauen würde, wo der herkam, war nur logisch. Also brauchte er auch keinen Strohmann zu Steenken zu schicken. Das würde bei dem nicht funktionieren.

Jan Wybrands hielt sich für einen Visionär. Gleichzeitig war er bodenständig genug, um zu sehen, wann etwas gescheitert war. Langsam begann er, den Hotelneubau aus seinen Gedanken zu streichen. Es sei denn, Hanefeld hätte noch einen anderen Tipp für ihn. Aber so wie der drauf war, konnte man mit dem im Moment nicht rechnen.

»Arndt, würdest du mal bitte kommen?«, unterbrach die junge Frau seine Gedanken. »Ich hätte da was.«

»Entschuldigen Sie mich für einen Moment«, sagte der Kommissar und stand auf.

Dann fragte Luiken: »Wann sind Sie auf die Insel gekommen?«

»Heute mit der Fähre am frühen Vormittag. Nicht schon gestern. Ich habe meinen Sohn nicht umgebracht, wenn Sie das meinen«, antwortete Wybrands genervt. Er wollte weg, einfach irgendwohin, wo er seine Ruhe hatte. Und nachdenken konnte. Unabhängig von der Polizei seine Schlüsse ziehen über das, was Klara ihm berichtet, sein Sohn ihm am Telefon erzählt und die Polizei ihn gefragt hatte. Es müsste doch mit dem Teufel zugehen, wenn die Sache nicht aufgeklärt würde.

»Wie schon erwähnt«, sagte der Polizist ruhig. »Ich meine gar nichts. Ich frage nur.«

Kommissar Kleemann hatte wieder Platz genommen. »Ich allerdings frage mich, was dort am Verschluss Ihrer Aktentasche klebt? Blut? Haare? Und wenn ja, woher?«

Wybrands zuckte zusammen: »Wieso?« Instinktiv schob er seine Tasche mit dem Fuß unter den Tisch.

»Ich halte diese dunklen Flecken für Blut. Und solche Dinge interessieren mich von Amts wegen.« Kleemanns Stimme war schärfer geworden. »Wenn Sie mir bitte Ihre Tasche zeigen würden …!«

Jan Wybrands bückte sich nach seiner Tasche. Er war versucht, das Blut und die Haare abzuwischen, wusste im gleichen Moment, wie sinnlos diese Aktion wäre.

»Also, woher?«

»Ich weiß es nicht. Echt nicht. Ich trage diese Tasche immer bei mir. Da kommt die schon mal hier und da mit was in Berührung. Ich bin Bauunternehmer und kein Buchhalter!«, versuchte er eine lahme Ausrede. Dass er aber auch die Tasche vorher nicht gesäubert hatte! Er hätte sich ohrfeigen können für seine Nachlässigkeit. Aber: Er war eben Bauunternehmer – und kein gelernter Verbrecher.

»Dann hätten Sie sicher nichts dagegen, wenn eine Spezialistin der Spurensicherung sich Ihrer Tasche annimmt und ein paar Proben nimmt, oder?« Kleemann nickte der jungen Frau zu, die bereits aufgestanden war und mit zwei Plastiktüten in der Hand auf ihn zukam.

»Sie entschuldigen?«

Verblüfft schaute Wybrands auf die leere Stelle, an der bis gerade noch seine Tasche gelegen hatte. Möglichst gleichmütig versuchte er ein »Wenn Sie meinen …« und war froh, dass er keine wichtigen Unterlagen dabeihatte. Seine alte braune Thermoskanne und das Schächtelchen mit dem Kluntje würden wohl kaum die Aufmerksamkeit der Ermittler beanspruchen. Und immerhin – das Blut seines Sohnes würden sie an seiner Tasche vergeblich suchen.

Nach ein paar Minuten schob die Frau die Tasche wieder über den Schreibtisch.

»Wissen Sie wirklich nicht, ob ihr Sohn sich im Laufe des Tages noch einmal mit dem Bürgermeister getroffen hat?«, holte ihn Kleemanns Stimme aus seinen Gedanken.

»Nein, weiß ich nicht. Kann ich jetzt gehen?« Bei dem Wort »Bürgermeister« begann sein Magen zu rumoren und löste Fluchtgedanken aus.

»Wo können wir Sie erreichen?«

»Keine Ahnung. Meine Handynummer haben Sie. Ich weiß nicht, ob ich heute Nacht auf der Insel bleibe oder mit der Spätfähre zurückfahre. Muss mich morgen schließlich um die Beerdigung kümmern. Bestattungsunternehmer aufsuchen und so. Er kann doch beerdigt werden, oder?«

»Natürlich. Wir geben Ihnen Bescheid, wann Ihr Sohn von der Staatsanwaltschaft freigegeben wird. Bitte teilen Sie uns Ihren Aufenthaltsort zeitnah mit.«

Jan Wybrands verabschiedete sich von den Polizisten, nickte der Frau zu und verließ fast panikartig die Wache. Der Bürgermeister … Warum hatte der Mann nicht bei der Polizei angerufen, nachdem er ihm mit der Aktentasche eine geknallt hatte? Was hatte der zu verbergen? Könnte es sein, dass der Mann abends noch mit Frank zusammengetroffen war? Warum hatte Lohmann ihm dann aber nichts davon erzählt? Er musste ihn unbedingt noch mal fragen. Aber dafür musste er den Bürgermeister erst einmal finden. Andererseits war es die Aufgabe der Polizei, zu ermitteln, wer seinen Sohn umgebracht hatte. Wybrands schaute auf die Uhr. Vermutlich würde er das Schiff noch bekommen. Aber der Wunsch, Licht ins Dunkel zu bringen, war größer. Außerdem war da noch Dunja.

Energisch machte er sich erneut auf den Weg zum Rathaus.

*

»Wenn ich verdammt noch mal bloß wüsste, wer hier die Wahrheit sagt«, wetterte Arndt Kleemann. »Der Wybrands erklärt das ganze Bauprojekt zum Testobjekt. Die Bartels behauptet, der Visser hätte tot in der Ferienwohnung gelegen. Die Ufken sagt, der Visser sei blutüberströmt nach Hause gekommen, was Frau Steenken bestreitet. Der Bürgermeister spinnt sowieso und will uns glauben machen, dass der Steenken der ideale Mörder wäre. Die Tochter der Steenken wird unter Verschluss gehalten und wir kommen kein Stück weiter. Und Hunger habe ich auch.«

»Ich frage mal unsere Wirtin, ob es bei ihr noch etwas zu essen gibt.« Berend Luiken stand auf. »Wir können hier im Moment sowieso nicht weg, solange Michael noch nicht wieder da ist. Die ersten Obduktionsergebnisse müssten außerdem in absehbarer Zeit auf dem Tisch liegen.«

Kleemann nickte zufrieden. Wenigstens würde er hier was Vernünftiges bekommen. Nicht wie so oft bei seinen Ermittlungen den Hunger mit Burgern und Fertigpizzen stillen müssen. Seit dem ersten Todesfall, zu dem er vier Jahre zuvor auf die Insel gerufen worden war, waren Arndt Kleemann und seine Leute regelmäßig einmal im Jahr im Sonnenstrand zu Gast. Immer dann, wenn ein Mordfall auf der Insel passierte. Irgendwann, so schwor er sich, würde er mit seiner Wiebke seinen Urlaub in dem Hotel verbringen. Einen richtigen Urlaub. Nicht nur die drei Tage während seiner Hochzeitsreise, die er, wie das Schicksal es wollte, ermittelnd auf der Wache verbracht hatte.

»Bring mir eine Cola mit. Zum Aufputschen«, lächelte Kleemann.

Als Luiken fort war, genoss Kleemann die Ruhe, die für einen Moment in dem zum Ermittlungsbüro umfunktionierten Partyraum des Hotels eingekehrt war. Was für eine verworrene Situation. Keiner wollte sich in die Karten schauen lassen. Selbst Wybrands, der offensichtlich um seinen Sohn trauerte, sagte nicht die Wahrheit. Aus welchen Gründen auch immer. Niemandem aus dem Umfeld des Toten schien klar zu sein, welch eine Gefahr von einem frei herumlaufenden Mörder ausging. Wenn es denn Mord gewesen war. Aber das würde sich vermutlich bald herausstellen.

Sein Handy klingelte. Gleich darauf war klar, dass Frank Visser tatsächlich keinem Unfall zum Opfer gefallen war. »Gerade sind die ersten Untersuchungen durch«, berichtete Kleemann seinen Kollegen und wiederholte mit knappen Worten, was der diensthabende Arzt ihm soeben mitgeteilt hatte. »Schwerer Schlag auf den Hinterkopf. Hämatome im Gesicht – zumindest in dem Teil, den die Krähen übrig gelassen haben. Außerdem jede Menge Alkohol im Blut. Kräuterbitter. So viel konnten die Mediziner noch feststellen. Aber ehrlich gesagt – so wie der gestunken hat, war klar, dass der besoffen gewesen ist.«

»Noch irgendwas Auffälliges?«, fragte Klaus Kockwitz.

»Ja. Der ganze Oberkörper war voller roter Druckstellen, die sich die Kollegen nicht so richtig erklären konnten.« Kleemann überlegte. Dann kam ihm die Idee. »Der ist doch draußen von dem Tornado überrascht worden. Michael hat gesagt, die Hagelkörner wären so groß wie Tischtennisbälle gewesen. So was hinterlässt bestimmt Spuren.«

Kockwitz nickte. »Also sind diese Spuren für uns nicht relevant. Der Tornado war gestern Mittag. Danach war Visser noch am Leben. Kommen wir zurück auf die Leute, die als Letzte mit Visser zu tun hatten. Und da wäre sein Vermieter mein Favorit.« Er lief dozierend zwischen den Tischen auf und ab. »Ich habe gleich gesagt, wir sollten uns mehr um den Steenken kümmern, wenn du dich erinnerst. Wer braut denn schließlich diesen Kräuterschnaps?! Ich wette, die beiden haben zusammengesessen – das heißt, das wissen wir bereits – haben geredet und einen oder ein paar mehr getrunken. Dann ist dem Visser ein falsches Wort rausgerutscht und Steenken hat zugeschlagen.«

Arndt Kleemann überlegte. Er konnte sich nicht vorstellen, dass der Mann etwas mit dem Mord zu tun hatte. Auf der anderen Seite hatte Klaus recht. Steenken verfügte über jede Menge Kräuterschnaps. Nicht nur bei sich zu Hause, wie der Bürgermeister ihm anschaulich beschrieben hatte. Allerdings konnte man so ein Zeug in jedem Laden und in jeder Kneipe kaufen. Es musste gar nichts beweisen. Es war Zufall. Und solche Zufälle hatten schon häufig Regie geführt bei ihren Ermittlungen. Es würde zudem schwierig sein, nachzuweisen, welche Sorte genau der Mann in sich hineingeschüttet hatte. Und ob dieses Wissen dann letztendlich zum Täter führte, war ebenfalls fraglich.

»Wir sollten den Mann sofort hierher holen«, meinte Kockwitz. »Wenn er zu erreichen ist. Meist befindet er sich ja auf der Flucht, wenn wir kommen.«

»Würdest du dich bitte etwas zurückhaltender ausdrücken?« Kleemann langte es. Dieser ständige ironische Unterton in der Stimme seines Kollegen störte einfach seinen Gedankenablauf. Er wollte eine ruhige, sachliche Diskussion.

»Arndt, ich glaube ehrlich, dass wir auf einer guten Spur sind. Überleg doch mal: Da erfährt der Mann womöglich, dass der Visser ihn belogen hat und in Wirklichkeit ein ganz großes Ding dahintersteckt. Da sind schon Menschen für weniger um die E… – getötet worden.«

»Ich weiß, wo Visser gestern war.« Michael Röder stand in der Tür und wedelte mit den Fotos, die Annalena ausgedruckt hatte. »Er war im Strandcafé. Und ratet mal, mit wem?«

»Mach’s nicht so dramatisch. Los.« Arndt Kleemann war gespannt.

»Mit dem Bürgermeister. Und vorher hat ihm noch eine junge Frau den Inhalt eines Aschenbechers übers Baguette gekippt!«

»Frau Ufken!«

Michael Röder schüttelte den Kopf. »Kann nicht. Die Frau hatte rote Haare. Sagt die Bedienung, die den Dreck dann hinterher entsorgen musste. Die war sich auch völlig sicher, dass es der Visser war, der mit dem BM einen genommen hat. Sie hat ihn auf dem Foto sofort wiedererkannt und gesagt: ›Ist schon irre, was manche Menschen so vertragen. Meine Kollegin hat einen Schnaps nach dem anderen einschenken müssen. Und immer hat der Mann auf dem Foto bezahlt.‹ Dann hat sie noch erklärt, dass das allerdings nichts Ungewöhnliches sei. Wen der Lohmann erst mal in den Fingern habe, den lasse der so schnell nicht los. Sie könne sich kaum erinnern, dass der überhaupt mal etwas bezahlt habe.«

»Die Bartels!« Auf Kockwitz’ Gesicht machte sich ein Grinsen breit. »Schau mal einer an. Ausgerechnet die, die ihrer Freundin eine Anzeige wegen Mordes angehängt an. Wie pervers ist das denn?«

Doch Kleemann sagte ruhig: »Das ist nicht der erste und nicht der letzte Fall, wo so was passiert. Aber warum genau sie das gemacht hat, will ich mir lieber persönlich anhören.« Er griff zum Telefon und gab die Nummer von Frau Bartels ein.

Bevor er ein Wort sagen konnte, schallte ihm ihre Stimme entgegen: »War sie es?«

»Sie wissen selbst, dass Sie uns nur die halbe Wahrheit erzählt haben. Wenn überhaupt. Wie war das mit den Kippen auf dem Brot?« Diesmal hörte Kleemann nichts als Schweigen. »Ich möchte Sie auf der Stelle im Hotel Sonnenstrand sehen, Frau Bartels.«

»Ich sitze auf der Fähre, und die legt gleich ab.«

»Dann sehen Sie zu, dass Sie da wieder runterkommen. Mein Kollege wird Sie abholen.« Arndt Kleemann hatte das Gefühl, dass ihm sämtliche Protagonisten in diesem Fall aus der Hand zu gleiten drohten. Sie lügen, dass sich die Balken biegen, dachte er verstimmt. Hauen ab, wann es ihnen passt. Beschuldigen alle anderen, und wir, die blöden Bullen, sollen dann sehen, dass wir Ordnung in die Angelegenheit kriegen. Klasse Job.

»Essen geht in Ordnung. Frau Ahlers zaubert uns was.« Berend Luiken schaute seinen Kollegen fröhlich an, doch die Antwort machte ihm klar, dass die Mahlzeit wohl noch eine Weile auf ihn warten musste. Oder umgekehrt.

»Ich will die Bartels hier sehen«, bestimmte Kleemann. »Berend, du fährst ihr Richtung Fähre entgegen und sorgst dafür, dass unsere Zeugin hier ankommt. Danach will ich den Bürgermeister am Tisch haben. Ich hoffe nur, dass der nicht schon wieder auf Alkoholvernichtungstour ist. Hast du seine Handynummer?«, fragte er Michael Röder.

»Nein, aber ich kann Thea Holle anrufen. Seine Sekretärin. Die hat sie bestimmt. Ansonsten suche ich die Buhnen und die Kneipen ab.« Röder schaute auf die Uhr. »Gleich acht. Zwei Stunden ist es mindestens noch hell. Tippe mal auf Buhne.«

*

Den Riss in seiner Wange hatte er notdürftig versorgt. Er. Natürlich war Thea Holle mal wieder nicht an ihrem Platz gewesen. Wenn man sie einmal brauchte. Und so was schimpfte sich Sekretärin des Bürgermeisters. Für einen Moment hatte er überlegt, sich ins Bett zu legen und seinen schmerzenden Kopf zu pflegen, doch als er auf seine präparierten Lieblinge blickte, war ihm klar: Nur eines würde ihn aus seiner trüben Stimmung reißen können.

Vorsichtig Fuß vor Fuß setzend stieg Enno Lohmann die Schräge hinunter, die ihn zu seiner Lieblingsbuhne führte. Die Steine waren hier und da noch ein wenig feucht, und er hatte keine Lust auf eine weitere Verletzung. Ohnehin hatte er genug damit zu tun, seine Utensilien sicher auf den Buhnenkopf zu bringen. Da waren die beiden Angeln, der Hocker, die Dose mit den Würmern und nicht zuletzt der Eimer für seinen Fang. Er würde sich überlegen müssen, ob er Immo nicht für wenig Geld dafür anheuern könnte, demnächst bei Bedarf die Sachen vorab auf der Buhne aufzubauen. Je mehr er darüber nachdachte, desto mehr begeisterte ihn die Idee.

Am Fuß der Strandmauer angekommen, legte Lohmann seine Sachen ab. Für einen Moment musste er einfach mal nur Luft holen.

Plötzlich merkte er, dass er nicht mehr allein war. Überrascht betrachtete er Arnold Steenken, der sich mit einem Knüppel in den Händen vor ihm aufbaute. Wie ein Neandertaler. Lächerlich. »Was willst du?«, schnauzte er ihn an.

»Ich will die Wahrheit wissen«, sagte der Mann leise. Doch seine Stimme klang hart. Drang bedrohlich unter die Haut. »Sag mir die Wahrheit, oder es passiert was.«

Lohmann lachte. Doch er merkte selbst, dass sein Lachen nicht sehr überzeugend klang. Was hatte dieser Schnösel vor? Meinte der es wirklich ernst? »Hör auf mit dem Scheiß. Ich weiß gar nicht, wovon du redest. Lass mich in Ruhe meine Angel auswerfen. Alles andere morgen im Büro!«

»Was habt ihr im Ostdorf vor? Was hat der Wybrands, dieses Arschloch, mit dir ausgekungelt? Wie viel ist dabei für dich rausgesprungen? Was heißt ›großes Ding‹ im Prospekt?«

Steenken hob den Arm, als wollte er zum Schlag ausholen. Wollte ihn dieser wild gewordene Heimatbewahrer umbringen? »Ach, Mensch …! Es kommen täglich Anfragen von diversen Leuten, die auf der Insel das große Ding hochziehen wollen. Völlig harmlos, das Ganze.« Lohmann versuchte ein zaghaftes Lächeln, doch Steenken machte einen erneuten Schritt auf ihn zu. Das ausgefranste Ende des Astes kam Lohmanns Gesicht bedrohlich nahe. Schon meinte er die knorrige Rinde an seiner Haut zu spüren. Warum kam denn niemand? Sollte er um Hilfe rufen? Alle Welt auf seine Situation aufmerksam machen? Angst kroch hoch und schnürte ihm die Kehle zu. Er brachte nichts als ein heiseres Krächzen hervor.

»Erzähl mir jetzt genau, was ihr plant. Ich gebe dir drei Minuten.«

Enno Lohmann war ganz plötzlich klar, dass der Mann es ernst meinte. So ernst, wie nur irgendwas sein konnte. Wieder öffnete er den Mund. Wieder nur Krächzen.

»Noch zwei Minuten. Du hast noch genau zwei Minuten.«

Enno Lohmann wurde schlecht. Bis jetzt hatte er gehofft, irgendwie aus der Nummer herauszukommen. Aber dann hatte er die Härte in Steenkens Augen gesehen. Schritt für Schritt wich er zurück, bis er mit dem Rücken am von der Sonne aufgewärmten Beton klebte. Fast wäre er über einen der vielen Steine am Fuße der Mauer gestolpert. Er konnte sein Gewicht gerade noch auffangen.

»Noch eine Minute.« Steenken hob den Knüppel noch höher.

Lohmann schlug die Hände vor dem Gesicht zusammen. »Ja, wir planten da etwas. Ein Hotelprojekt. Was ist denn so schlimm daran?«, wagte er trotz seiner Lage einen kleinen Versuch des Protestes. »Der Wybrands wollte alles finanzieren und dann weiterverkaufen. Das haben mir seine Mitarbeiter berichtet. Ja, wir haben über Elektrokarren gesprochen. Aber ich habe natürlich gesagt, das muss alles seinen gewohnten Gang gehen. Gemeinderat und so.« Lohmann drückte die Angst auf die Blase. Nur nicht …

»Wie viel? Ich frage: wie viel?«

»Was, wie viel?« Er musste Zeit gewinnen. Musste den Mann davon abbringen, ihn zu erschlagen.

»Das weißt du genau, du Arschloch. Was ist dein Anteil? Was hat Wybrands dir versprochen? Was hast du in all den Jahren schon kassiert? Auf Kosten der Insulaner.« Steenkens Stimme peitschte ihm um die Ohren. »Ich will es hören!«

Seine Beine wollten ihn nicht mehr tragen. Langsam schlingerte Lohmann über die feuchten Granitquader hinunter in den feuchten Sand. Er würde reden. Reden und leben. Nicht mit dem Knüppel erschlagen werden wie die Fische, die er fast täglich aus dem Wasser holte. Er schnappte nach Luft. Scheiß drauf, ob alles ans Licht kam. Er wollte nicht sterben.

»Es war … es war nicht so viel. Wirklich nicht.« Er zitterte.

Etwas raschelte, dann hielt Steenken ihm einen Zettel und einen Schreiber unter die Nase. Ungläubig starrte Lohmann auf das schmuddelige Blatt Papier.

»Los! Schreib auf, was ihr vorhattet. Ein Geständnis, wenn du so willst. Damit alle Welt sieht, was für ein Schwein du bist.«

Ungläubig schaute er Steenken an. Der hatte sich gebückt, den Ast im Sand abgelegt und nach einer der Angeln gegriffen. Nein. Das würde der niemals tun. Das würde der nicht wagen. Nicht seine blaue, die Lohmann schon an so viele Seen und Bäche begleitet hatte. Er hörte ein trockenes Knacken, als Steenken seine Lieblingsangel über einem der spitzen Basaltsteine zerbrach.

»Nein! Nein!«, brach es aus ihm heraus. »Nicht. Bitte nicht. Gib her. Ich schreibe alles auf, was du willst. Aber nicht die auch noch kaputt machen …!« Steenken hatte sich nach seiner zweiten Angel gebückt.

»Also los.«

Mit zitternden Fingern griff er nach dem Kugelschreiber. Elektro Meiners stand drauf. Fast hätte er aufgelacht. Das war der mit dem Whisky. Musste er das nun auch aufschreiben?

»Los, schreib!«

Es half nichts. Steenken hielt die zweite Angel in der Hand.

»Fang endlich an. Ich, Enno Lohmann …«

Er konnte den Stift kaum halten. Nur unleserliche Fetzen irgendwelcher Worte konnte er auf das Papier setzen. Immer wieder glitt sein Blick auf die Angel, die Steenken in den Händen schaukelte, den Ast neben sich im Sand. Konnte das eine Chance sein? Konnte er einfach abhauen? Nein. Es würde viel zu lange dauern, seinen Körper auf Weglaufen einzustellen. Sich überhaupt erst einmal aufzurichten.

»Mach schon. Ich warte nicht ewig.«

Was würde passieren, wenn er sich einfach weigerte, weiterzuschreiben? Vermutlich würde seine zweite Angel ebenfalls dabei draufgehen. Aber sonst?

»Lohmann, du Arschloch.« Ein scharfes Knacken durchzuckte seinen Körper, als Steenkens Fuß ausholte  und ihn mit voller Wucht in die Seite trat.

»Warte noch. Ich – das Schreiben – ich zittere so – kann ich dir nicht …?«, stöhnte er.

»Was?«

»Wie wäre es, wenn wir zusammen …«

»Ich schlage dich tot, Enno Lohmann.«

*

Seine Energie war verpufft wie die Luft aus einem kaputten Ballon. Schnell und endgültig. Er hatte den Bürgermeister an der Strandmauer liegen lassen, sich einfach umgedreht, und war müde durch den feuchten Sand zum Strandaufgang beim Strandhotel gestapft.

Oben auf der Strandmauer warteten die Menschen auf den Sonnenuntergang. Es würde noch eine ganze Weile dauern, bis die rote Scheibe zwischen den Wolken im Meer versank. Also vertrieb man sich die Zeit mit einem Prosecco oder einem Glas Bier von der Sonnenuntergangsbude. Diese Menschen hatten nicht gemerkt, was sich ein paar Hundert Meter weiter unterhalb der Mauer zwischen Lohmann und ihm abgespielt hatte. Er schaute sich um. Nein, auch er konnte von hier aus die Stelle nicht mehr einsehen, wo er auf Lohmann getroffen war. Die Krümmung der Strandmauer machte dies unmöglich.

Eigentlich hätte seine Wut für zwei reichen sollen. Für den Bürgermeister und Georg Hanefeld. Seinen Kollegen. Seit mehr als zwanzig Jahren. Dem er in seinem Leben schon eine Menge erzählt hatte. Den er für verschwiegen gehalten hatte. Aber nun sah er die Sache anders. Natürlich konnten einige andere Insulaner mit den Inhalten der neuen Wählergemeinschaft hausieren gegangen sein. Ohne Frage. Aber nur mit Hanefeld hatte er kurz seine Überlegungen zu seinem Häuschen im Ostdorf geteilt. Außer mit Margot natürlich. Nur Hanefeld konnte Lohmann oder Wybrands den Tipp gegeben haben. Und Hanefeld wusste auch, dass Ulfert Pallmann überlegte, seine Häuser zu verkaufen. Hatte der Mann vielleicht sogar näheren Kontakt zu Wybrands? Natürlich! Wybrands hatte Hanefelds Haus saniert. Da kam man schon mal auf einen Plausch zusammen.

Sollte er Hanefeld zur Rede stellen? Sein Erlebnis mit Lohmann reichte ihm eigentlich für diesen Tag. Und für viele, die noch folgten. Aber trotzdem – er musste Gewissheit haben.

Um die Turnhalle herum waren jede Menge Menschen unterwegs, vermutlich alle mit dem gleichen Ziel. Es war Mittwoch und damit traditionell Theaterabend. Die Baltrumer Bühne zeigte Charleys Tante, eines von drei Stücken, die im Sommer in wöchentlichem Wechsel aufgeführt wurden. Und für die Baltrums Theatergruppe in der Winterzeit intensiv probte.

Als Arnold Steenken am Tarzanwäldchen vorbeikam, fuhr er langsamer. Hier hatten sie also den Visser gefunden. Außer dem rot-weißen Flatterband wies nichts mehr darauf hin, dass dort ein Toter gelegen hatte. Gleich neben dem Wäldchen spielten einige Gäste Cobigolf und fröhliches Lachen klang zu ihm herüber auf die Straße.

Ihm wurde schlecht. Was hatte er da eben getan? Immer wieder tauchte vor seinem inneren Auge die massige Gestalt des Bürgermeisters auf, der wie ein toter Wal unterhalb der Strandmauer lag. Wozu hatte er sich herabgelassen? Es gab andere Wege, solche Schweine aus dem Weg zu räumen. Ohne Gewalt. Margot … Was würde Margot dazu sagen? Würde er es ihr erzählen? Er würde es müssen. Und seinen Wunsch, selbst Bürgermeister der Insel zu werden, konnte er abhaken, wenn bekannt wurde, was er da gerade mit dem jetzigen veranstaltet hatte. Man gut, dass er seine Pläne noch nicht öffentlich gemacht hatte.

Auf der Höhe des Wasserwerkes bremste Arnold scharf. Noch immer kamen Familien vom Strand, Kinder, Badetaschen und Kühltaschen im Bollerwagen hinter sich herziehend. Ein Kind hatte sich weit über den Holzrand des quietschenden Wägelchens gebeugt und ließ die Ohren eines großen blauen Stoffhasen über die roten Pflastersteine streifen. Fast wäre er darüber weggefahren.

Er machte einen großen Schlenker und konnte gerade noch vermeiden, sein Rad direkt in die mit Sträuchern bewachsene Kuhle zu lenken, die rechts den Weg begrenzte. Reiß dich mal zusammen, rief er sich zur Ordnung. Aber er war fix und fertig. Sein Magen revoltierte. Die Sache mit Lohmann hatte ihn geschafft. Er würde nicht mehr zu Hanefeld fahren, sondern bei Fisch-Feldmann rechts abbiegen und wieder ins Westdorf fahren. Zu seiner Familie.

Aber dann würde er morgen erst hören, ob er mit seiner Vermutung richtig lag. Falls sein Kollege wieder gesund war. Ansonsten würde er sich noch länger gedulden müssen. Er bog nun doch links ab und stand bald darauf vor Hanefelds Haus.

Die schicke weiße Eingangstür war nur angelehnt. Arnold klopfte. Einmal. Zweimal. Er schob langsam die Tür zur Seite und steckte seinen Kopf in den Flur. »Georg?« Er horchte. Wartete. Aber nichts tat sich. Dann sollte es eben so sein. Er ging zurück zu seinem Fahrrad und wollte es gerade vom Zaum nehmen, als er ein Geräusch hörte. Es war wie ein dumpfes Klopfen und schien von der Rückseite des Hauses zu kommen. Leise lief er den mit Muschelschalen aufgeschütteten Weg nach hinten in den Garten. Auch hier war Georg nicht zu sehen. Doch das Geräusch wurde lauter. Kam es aus dem Gartenhaus?

Arnold stieg über eine kleine Buchsbaumhecke und schaute durch das Fenster. Der Schuppen schien leer zu sein. Er pochte an die Tür, rief noch einmal verhalten: »Georg!«, aber wieder tat sich nichts. Nur das eintönige Klopfen war immer noch da. Vorsichtig drückte er die Klinke herunter, öffnete die Tür, trat hinein und schaute sich neugierig um.

Ihm war, als ob sein Herz von einer eisernen Faust umfasst wurde. Das konnte unmöglich sein! Das Letzte, was er sah, war ein Sonnenstrahl, der sich einen Weg durch das Sprossenfenster gesucht hatte und genau auf ein Bild traf, das verloren auf dem Fußboden lag.

*

Michael Röders Versuch, Enno Lohmann auf seinem Handy zu erreichen, war erfolglos geblieben. Auch zu Hause war der Bürgermeister nicht.

Bevor er jetzt sämtliche Kneipen abfuhr, entschied Röder sich, ihn erst einmal an den Buhnen zu suchen. »Jungs – und natürlich Mädel«, sagte er mit einem knappen Blick zu Annalena, »ich mache mich auf den Weg. Amir nehme ich mit. Wird wohl keiner was dagegen haben.« Sein Blick streifte den Kollegen Kockwitz. Arndt Kleemann hob winkend eine Hand. Michael Röder klinkte die Hundeleine ins Halsband. Amir war kaum zu halten. »Komm, wir gehen zu Fuß.«

Er lief an dem kleinen, weißen Holzhäuschen unterhalb der Strandmauer vorbei und den neuen Weg entlang, der im Rahmen der Deichbaumaßnahmen angelegt worden war. Er führte ihn kurz vor der Kuckucksdüne mit dem Seezeichen darauf auf die Mauer. Röder blieb einen Moment stehen und suchte die Buhnen ab, die sich wie lange Finger in einem goldenen Bett erstreckten. Das Meer war ruhig. Kein Vergleich zum Tag davor, als der Tornado es aufgewühlt hatte. Die Sonne blendete, und er musste seine Augen mit der flachen Hand abschirmen.

Buhne H direkt vor ihm war leer. Auf der Buhne G links davon saßen zwei Angler auf ihren Hockern. Aber keiner von den beiden hatte auch nur annähernd die Statur des Bürgermeisters. Auf Buhne F war kein Angler zu sehen.

Na, wenigstens hatte er sich und Amir noch einen schönen Spaziergang gegönnt. Die Sonne stand jetzt direkt auf seiner Höhe und stach ihm unangenehm in die Augen. Fast hatte er die hohe Düne erreicht, als Röder Schreie hörte. Laute, unmenschliche Schreie, die ihn bis ins Mark erschütterten. Er schaute sich um. Sah nichts. Doch er war sich sicher – da kämpfte jemand um sein Leben. Die Schreie schienen vom Wasser her zu kommen.

Er band Amir an einen der Laternenmasten und kletterte, so schnell er konnte, das Schrägdeckwerk hinab. In dem Sand unterhalb des Deckwerkes bemerkte er eine zerbrochene Angel. Was war hier passiert? Da, auf der Buhne war Bewegung. Wieder diese Schreie. Laut. Verzweifelt. »Ich bin gleich da«, rief er, mehr um sich zu beruhigen. Plötzlich sah er jemanden aufspringen.

Jan Wybrands kam ihm entgegengelaufen. Der Bauunternehmer schaute ihn mit schreckgeweiteten Augen an, stolperte an ihm vorbei und rutschte mit erhobenen Armen von den schwarzen Basaltsteinen. Röder sah, wie der Mann bei jedem Schritt im weichen Sand einsackte. Er musste hinter ihm her, ihn aufhalten. Aber noch wichtiger war es im Moment, herauszufinden, woher die Schreie kamen, die durch die Sommernacht gellten. Oben auf der Strandmauer waren ein paar Leute stehen geblieben und starrten neugierig zu ihm herunter. Einen Moment lang erwog er, die Gaffer zur Jagd auf den Bauunternehmer zu animieren. Doch das konnte schwer nach hinten losgehen. Für die Leute und auch für Wybrands. Seine Kollegen und er würden sich selbst um den Flüchtenden kümmern müssen.

Aber jetzt musste er erst wissen, wer diese unmenschlichen Schreie ausstieß.

Gegen die untergehende Sonne konnte er vage Umrisse von etwas ausmachen, das am Ende der Buhne lag. Ein dicker Seehund, war das Erste, was ihm in den Sinn kam. Aber er hatte noch nie einen Seehund derart durchdringende Laute ausstoßen hören. Obwohl – selbst ein kleiner Heuler konnte sich schon kräftig bemerkbar machen. Nomen est omen. Aber warum war Wybrands dann …

Röder rannte los. Als er näher kam, wurde ihm schnell klar, dass es kein Seehund war, der dort ausgestreckt auf der Buhne lag, sondern ein Mensch. Dann erkannte er ihn. Es war sein Bürgermeister. Enno Lohmann. Der Körper des Mannes zuckte unkontrolliert, das runde Gesicht war von Schmerz entstellt. Über seine linke Wange zog sich eine tiefe, verkrustete Wunde. Die rechte Gesichtshälfte war fast nicht wiederzuerkennen. Sie war aufgequollen und dunkelblau unterlaufen. Dicke Speichelfäden liefen daran herunter. In den Augen des Mannes stand nackte Panik. Er schien unter extremen Schmerzen am ganzen Körper zu leiden. Seine Schreie hallten markerschütternd über das Wasser. Röder war fast versucht, sich die Ohren zuzuhalten.

Er sah, wie sich Lohmanns Hände in sein schmuddeliges T-Shirt krampften und es nach oben zogen. So als wolle er ihm etwas zeigen. Gleichzeitig hatte er nicht das Gefühl, dass der Mann wusste, wo er war und wer da neben ihm kniete. Lohmanns Körper schien aufgedunsen. Blaue Flecken überzogen die Fettpolster um Lohmanns nicht vorhandene Taille.

Röder zog sein Handy aus der Tasche und benachrichtigte die Ärztin und seine Kollegen.

»W… i… h…«

Was war das? Hatte der Bürgermeister ihm gerade etwas sagen wollen? Er beugte sich über Lohmanns Gesicht, obwohl es ihm dank des alkoholisierten Atems des Mannes nicht gerade leichtfiel. Tatsächlich. Lohmann setzte zu einem neuen Versuch an. »Wybra…« Der Rest endete wieder einem nervenzerfetzenden Schrei.

Nervös schaute Röder sich um. Das Wasser stieg. Alleine konnte er den Mann nicht von der Buhne ziehen. Der wies eindeutig zu viel Lebendgewicht auf. Wobei das mit dem »Lebend«, so wie es aussah, immer weniger wurde. Lohmann griff sich ständig ans Herz. Stöhnte. Röder hatte das Gefühl, dass Lohmanns Gesicht mit jeder Minute dicker und blauer wurde. Und – je mehr die Kräfte des Mannes, der da zuckend auf der Buhne lag, nachließen, desto angstvoller und verzweifelter wurde sein Stöhnen.

Wer hatte diesen Mann nur so zugerichtet? Bei wem war der Hass so groß gewesen, dass er ihn hier, quasi mitten in der Öffentlichkeit, so brutal zusammengeschlagen hatte? Wybrands, der völlig kopflos an Röder vorbeigerannt war?

Warum war nicht einer von den Gästen aufmerksam geworden, die oben auf der Mauer in den Sonnenuntergang spazierten? Röder dachte kurz an seinen eigenen Gang über die Strandmauer. Auch er hatte herzlich wenig sehen können gegen den untergehenden Ball, der den Himmel rot eingefärbt hatte. Und bis Lohmann angefangen hatte zu schreien, war nichts von einem Kampf zu hören gewesen.

Röder schaute auf die Uhr. Wo blieben die denn? Mit kräftiger Stimme, wie um sich selbst zu beruhigen, sprach er auf Lohmann ein. Versuchte, ihn bei Bewusstsein zu halten. Einen Moment überlegte er, die Hand des Mannes zu nehmen. Aber er sah die dicken, über die Maßen geschwollenen blauen Finger und brachte es nicht fertig.

Der Mann vor ihm wurde immer schwächer. Röder schaute sich um. Ein grauer, leerer Plastikeimer rollte neben Lohmanns Kopf vom leichten Seewind getrieben hin und her. Seine Angel lag an der Schräge der Buhne. Ein zusammengeklappter Hocker gleich daneben. Röder stand auf und griff danach. Besser sicherstellen, dachte er, bevor das Wasser die Sachen holt. Er war froh, dass sich kein Fisch mehr an der Angel befand. Damit hatte er es noch nie gehabt, Fische mit einem Haken im Körper zappeln zu sehen. Natürlich wusste er, dass die Fische, die man aß, zuvor gefangen werden mussten. Aber sein Ding war es nicht. Genauso wenig wie er einem Huhn den Kopf abdrehen konnte.

Wieder stöhnte Lohmann. Im selben Moment hörte Röder den erlösenden Ton des Martinshorns, sah den Krankenwagen mit Blaulicht über die Strandmauer rasen und zwei seiner Kollegen zügig die Schräge herunterkommen, die zur Buhne führte. Annalena Siepkenewert war oben stehen geblieben und nestelte an ihren Schuhen. Wollte sie barfuß die glitschige, mit Seepocken und grünen Algen überzogene Buhne erobern? Er wollte ihr zurufen, dass das keine gute Idee war, verkniff sich aber jeden Kommentar. Sie würde schon wissen, was sie tat.

Sie hatten Lohmann auf die Trage gelegt. Nun galt es, den Verletzten die Schräge hinauf bis zum Krankenwagen zu transportieren. Nicht einfach, besonders bei dem Gewicht, das der Bürgermeister auf die Trage brachte. Die Ärztin hatte seinen Kreislauf stabilisiert und seine Schmerzen zu lindern versucht, zuckte aber nur mit den Schultern, als Röder sie nach den Überlebenschancen des Mannes fragte.

»Kein Ahnung. Abwarten«, sagte sie nach kurzem Überlegen. »Ich weiß auch nicht. Irgendwie kommt mir das alles etwas seltsam vor. Die Wunde im Gesicht, die blauen Flecken, all das sieht nach einem heftigen Kampf aus. Aber manches passt in diese Theorie einfach nicht rein. Schau her, siehst du diese Wasserblasen? Sie sind über den ganzen Oberkörper verteilt. Besonders dort, wo er dunkelblau angelaufen ist. Dann der Kreislaufzusammenbruch, die Herzbeschwerden, seine extremen Schmerzen – irgendwas steckt dahinter, was ich noch nicht einordnen kann. Sieht mir fast wie eine Vergiftung aus. Aber ich finde es raus, darauf kannst du dich verlassen. Wer immer ihm das angetan hat, hat ganze Arbeit geleistet.«

Wenn sie ihn nur schon im Fahrzeug hätten.

»Los, sechs Mann, sechs Ecken.« Maik Bernhard bückte sich nach dem vorderen Griff, die Ärztin, Röder und seine Kollegen reihten sich ein. »Zugleich.« Vorsichtig setzten sie sich in Bewegung, immer darauf bedacht, nicht auf dem Bewuchs der Steine wegzurutschen.

Röder atmete auf. Sie hatten es rechtzeitig geschafft, bevor das Wasser über den Buhnenkopf geschlagen war. Lohmann lag im Krankenwagen und wurde von Dr. Neubert versorgt.

»Wir müssen los zum Flugplatz. Ich melde mich«, sagte sie. Dann schloss Maik Bernhard die hintere Tür des KTWs. Gleich darauf röhrten bereits die Rotoren des herannahenden Hubschraubers durch den Sommerabend. Michael Röder blickte zurück auf die Buhne, die friedlich im letzten Sonnenlicht lag. »Ich schaue mich noch einmal um. Muss auch noch sein Angelzeug holen.«

»Ich komme mit«, antwortete Arndt Kleemann. »Die anderen fahren zum Hotel. Ich hoffe, die Bartels sitzt dort brav auf ihrem Stuhl, bewacht von Berend. Aber so, wie die drauf ist, sollte es mich nicht wundern, wenn die wieder abgehauen wäre.«

Langsam senkte sich Dunkelheit über das Wasser. »Sei vorsichtig«, mahnte Röder. »Es ist arschglatt hier.«

Kleemann nickte. »Der Mann sah übel aus, nicht? Gibt es hier auf der Insel eigentlich so etwas wie militante Tierschützer? Könnte von der Seite etwas gekommen sein?«

»Glaube ich nicht. Habe ich zumindest noch nichts von gehört«, überlegte Röder. »Ich denke, wir müssen uns viel eher auf Wybrands und …«

»Ja?«, hakte Kleemann nach.

Dem Inselpolizisten schoss durch den Kopf, was die Ärztin nach der Erstversorgung gesagt hatte: »Habt ihr eigentlich mitbekommen, dass der Lohmann ständig den Namen ›Steenken‹ gemurmelt hat, als ich ihm den Zugang gelegt habe? War kaum zu verstehen, aber ich bin mir sicher. Wybrands!«, sagte Röder. »Wybrands und Steenken. Diese Namen hat Lohmann genannt. Obwohl ich mir kaum denken kann …«

Kleemann schaute ihn aufmerksam an. »Vorurteilsfrei und offen für alles.«

Jetzt fing der auch noch an! »Kann man denn nicht mal seine Überlegungen äußern?« Missmutig hob Röder die Angel und den Eimer auf, sah noch einen zweiten, kleineren Eimer und bückte sich danach. In dem Behälter wanden sich braune Leiber umeinander. Viele kleine, aber auch daumendicke Wattwürmer warteten auf ihren Einsatz als Köder. Röder kippte das Eimerchen aus und gab ihnen ihre Freiheit wieder. Er schüttelte sich. Ekelhaft. In einer Spalte zwischen zwei großen Steinen machte ein Fisch seine letzten Zuckungen. Der Kopf war halb abgerissen und es würde nicht lange dauern, bis sich ein paar Silbermöwen mit lautem Kreischen auf der Buhne niederlassen und sich um diese letzte Abendmahlzeit streiten würden.

»Hast du alles?« Kleemann hatte sich bereits auf den Rückweg gemacht. »Wir sollten uns schnellstmöglich um die beiden Herren kümmern.«

»Ja«, antwortete Röder leicht genervt. »Wenn du Amir nimmst. Ich habe nämlich beide Hände voll.«

*

»Hilda? Darf ich reinkommen?« Margot Steenken öffnete die Tür, ohne eine Antwort abzuwarten. Es wäre vergeblich gewesen. Normalerweise hätte ihre Tochter um diese Zeit im Wohnzimmer gesessen. Aber sie hatte sich in ihr Zimmer verkrochen. »Hilda, geht’s dir gut?«

Ihre Tochter lag im Bett, ihre Puppe fest in den Arm geklemmt. Auf der Kommode lag ein Bildband. Säugetiere der Welt. Hilda schaute ihn sich immer wieder an. Aber Margot wusste nicht, ob Hilda den Inhalt verstand, oder ob sie nur von den Bildern gefangen war.

»Hilda, bitte! Was ist los?« Ihr Herz begann zu flattern. Was hatte ihre Tochter so verändert? Wenn sie nur reden würde! »Was ist los mit dir? Du bist so anders. Hat dir jemand was getan?«

Hilda öffnete den Mund, als wolle sie antworten. Dann schüttelte sie jedoch nur den Kopf und schwieg.

Margot liebte ihren Mann. Daran gab es für sie keinen Zweifel. Aber wenn er jetzt nicht bald nach Hause käme, wo sie ihn so dringend brauchte, dann würde er von dieser Liebe nicht mehr allzu viel bemerken. Was hatte er nur vorgehabt, als er so plötzlich vom Küchentisch aufgesprungen war? So wütend wie vorhin hatte sie ihn noch nie erlebt. Nicht einmal, als man ihm sein fast neues Fahrrad geklaut und er es trotz tagelanger Suche nicht wiedergefunden hatte, war er derart aufgebracht gewesen.

In diesem Moment fühlte sie sich alleingelassen wie selten in den Jahren zuvor. Für viele auf der Insel galt sie als der Typ »Toll, wie sie ihr Schicksal meistert«. Das wusste sie. Aber im Moment war sie ganz weit von diesem Status entfernt. Leise schloss sie die Tür und ging hinunter in die Küche. Sie goss sich ein Gläschen von Arnolds Sanddornkräuterbitter ein. Wenn ihr Mann schon nicht da war, dann würde sie sich eben über seine letzte Kreation hermachen. Der Bitter floss warm und beruhigend durch ihre Kehle und breitete sich wohltuend im Magen aus.

Wie so oft gingen ihre Gedanken in die Zukunft. Was sollte einmal aus Hilda werden, wenn Arnold und sie nicht mehr da wären? Oder nicht mehr konnten? Arnold sagte immer gerne: »Mach dir man keine Sorgen. Das kriegen wir schon hin«, wenn sie ihn auf dieses Thema ansprach. Aber im Moment konnte sie ihn auf gar nichts ansprechen. Weil er schlicht und einfach nicht da war. Sie schenkte sich noch einen Bitter ein. Sie merkte kaum, dass sich die Küchentür leise öffnete. Erst als sie angesprochen wurde, schreckte sie auf.

»Darf ich reinkommen? Ich fühle mich so allein.« Klara Ufken stand mit verweinten Augen vor ihr.

Margot nickte. »Setzen Sie sich. Mir geht es im Moment ähnlich. Möchten Sie einen?« Ohne eine Antwort abzuwarten, stand sie auf, holte ein Glas aus dem Schrank und füllte es. »Prost. Auf dass alles einen guten Ausgang nimmt.«

Klara Ufken seufzte nur, nahm ihr Glas und leerte es in einem Zug. »Das tut gut!«, murmelte sie und schob es Margot entgegen. »Noch einen und ich kann die Welt wieder ertragen, glaube ich.«

Margot lächelte die junge Frau an. Wenn bloß alles so einfach wäre. Immerhin hatte es einen Todesfall gegeben. Und wenn es Mord war, dann musste man immer mit einem weiteren rechnen, solange der Täter nicht gefasst war. Zumindest war das die Essenz aus vielen Krimis, die sie an langen Wintertagen verschlungen hatte. Aber ein Versuch konnte nicht schaden. So füllte sie noch einmal etwas von der rotbraunen Flüssigkeit in die Gläser.

»Haben Sie schon etwas von Ihrer Freundin gehört?«, fragte sie behutsam.

»Nein. Nichts. Sie schaltet das Telefon immer aus, wenn meine Nummer bei ihr auf dem Display auftaucht. Das wird wohl nichts mehr werden mit uns. Dabei habe ich immer gedacht, wir würden zusammen alt«, sagte Klara traurig. »Und nur wegen eines so blöden Missverständnisses ist alles vorbei. Warum hat sie mir nicht vertraut? Das gehört doch zur Liebe dazu, oder?« Klara sah Margot mit fragenden Augen an.

»Natürlich«, erwiderte sie. »Ohne Vertrauen geht gar nichts.« Sie erschrak. Was erzählte sie da? Sie liebte Arnold. Doch sie hatte ihm ebenfalls misstraut. Sie hatte sogar darüber nachgedacht, dass er derjenige sein könnte, der … Margot schlug die Hände vors Gesicht.

»Was ist mit Ihnen?«, hörte sie Klaras Stimme aus ganz weiter Ferne.

Du musst dich zusammennehmen, Margot, ermahnte sie sich, der Bitter scheint dir zu Kopf zu steigen. Aber es war nicht der Alkohol, das wusste sie genau. Es war der schreckliche Gedanke daran, wie schnell sie dem Zweifel einen Platz in ihren Überlegungen eingeräumt hatte.

»Es stimmt übrigens«, fuhr Klara Ufken fort. »Ohne Vertrauen geht wirklich nichts. Dabei weiß Sonja genau, wie schwer ich es zu Anfang hatte, meiner Familie die große Liebe zu einer Frau zu erklären. Meine Mutter wollte es einfach nicht einsehen, und mein Vater hat sich rausgehalten. Zu Anfang ging es noch einigermaßen, aber als Sonja und ich beschlossen haben, zusammenzuziehen und unsere Liebe öffentlich zu machen, war es mit der Freundlichkeit zwischen Mama und Sonja vorbei. Wenn die beiden aufeinandertrafen – oh Mann, oh Mann. Funkstille! Aber eisern! Von beiden Seiten. Sonja wurde dann nämlich auch richtig stinkig. Das Schlimmste passierte letztes Jahr zu Weihnachten. Sonja hatte sich noch einmal bereit erklärt, mitzukommen. Es gab Rouladen bei uns. Wie immer. Rouladen mit Rotkohl und Kartoffeln. In eisiger Stille. Nur mein Bruder hat ab und zu ein paar lockere Sprüche versucht. Hat aber nix geholfen. Dann hat meine Mutter – das müssen Sie sich mal vorstellen – den Schokoladenpudding mit den Worten: ›Vielleicht solltest du mal mit einem Arzt darüber sprechen‹ auf den Tisch gestellt.«

Die junge Frau schlug mit der flachen Hand auf den Tisch, dass die Gläser anfingen zu tanzen. »Wissen Sie, was ich gemacht habe? Ich habe wutentbrannt die randvolle Schüssel auf den festlich geschmückten Mittagstisch gekippt. Dann habe ich Sonja geschnappt, und wir sind ohne ein Wort zu sagen rausgerannt. Monatelang habe ich nichts mehr von meinen Eltern gehört. War echt die Hölle. Weil – eigentlich habe ich die doch lieb. Was meinen Sie? Haben die recht gehabt? Ist Sonja es gar nicht wert gewesen?«

Margot zuckte mit den Schultern. »Das kann ich nicht beurteilen. Das müssten Sie sie schon selber fragen.«

»Aber wie denn, wenn sie nicht ans Telefon geht? Vielleicht ist sie ja schon wieder abgefahren.«

»Dann fragen Sie sie, wenn Sie wieder zu Hause sind. Man muss doch miteinander reden!«

Genau das hatte sich Margot in diesem Moment ebenfalls vorgenommen. Sobald Arnold wieder zu Hause war, würde sie ihm alles erzählen, was sie bedrückte. Worüber sie nachgedacht hatte. Also, fast alles. Und er würde zuhören müssen, ob er wollte oder nicht.

»Kommen Sie. Einen trinken wir noch. Dann muss es gut sein«, sagte sie aufmunternd zu ihrem Gast. »Gehen Sie Ihren Weg. Ihre Eltern werden bestimmt irgendwann begreifen, dass Sie Ihr eigenes Leben leben müssen. Ich weiß, wie schwer es vielen Eltern fällt, das zu begreifen, aber das ist nun mal der Lauf der Welt. Prost!«

*

»Nun mal los. Erzählen Sie mir, wie Sie den gestrigen Abend verbracht haben. Wen Sie getroffen haben, wo Sie essen waren. Eben alles.« Berend Luiken saß halb auf dem Tisch und beugte sich zu Sonja Bartels hinunter, die mit eingezogenen Schultern zu ihm heraufschaute. Von der selbstbewussten Frau war nicht viel übrig geblieben.

Lag es daran, dass sie fast eine Stunde auf die anderen Polizisten hatte warten müssen? Das heißt, sie hatte nicht müssen. Luiken hätte sie auch sofort befragen können, aber er hatte es für einen guten psychologischen Schachzug gehalten, sie mit Hinweis auf die Kollegen warten zu lassen. Hatte sie die Zeit zum Nachdenken genutzt und festgestellt, dass ihre Aussage vom Nachmittag nun auf ziemlich wackeligen Füßen stand?

»Okay. Nachdem ich von Klara abgehauen bin, bin ich ziellos auf der Insel herumgelaufen. Ich war so wütend, das können Sie sich nicht vorstellen. Zwischendurch habe ich bei dieser Fischbude mit dem Strohdach etwas gegessen.«

»Fürs Hungrigsein hat es trotz Ihrer Wut also noch gereicht?«, hakte Kockwitz spöttisch nach.

»Wieso? Schließt das eine das andere aus? Bei Ihnen vielleicht. Bei mir jedenfalls nicht.«

Berend Luiken merkte, dass Bartels’ Stimme fester geworden war. Sie schien einen Teil ihres Selbstbewusstseins zurückzugewinnen. Das konnte er jetzt gar nicht gebrauchen. Missmutig schaute er Klaus Kockwitz an. Sollte der doch mit seinen ewigen Provokationen aufhören. »Und dann? Was haben Sie dann gemacht?«, ging er mit ruhiger Stimme dazwischen.

»Also, wie gesagt, ich bin rumgelaufen und dann kam ich später am Strandcafé vorbei und sah da doch tatsächlich diesen Arsch von Visser sitzen. Ich bin fast ausgerastet. Hätte nur noch gefehlt, dass meine sogenannte Lebensgefährtin ebenfalls aufgetaucht wäre und die beiden hätten dort händchenhaltend rumgesessen.« Sonja Bartels’ Gesicht hatte sich zu einer wütenden Grimasse verzogen. Immer wieder strich sie ihre Haare nach hinten.

»Da habe ich es einfach nicht mehr ausgehalten. Ich habe den Aschenbecher genommen und ihm den Kram über sein Baguette gekippt. Und wissen Sie, was das war? Geil war das. Es tat so gut, das glauben Sie nicht. Hinterher ging es mir wesentlich besser.« Jetzt gesellte sich zu ihrer Wut ein verzerrtes Grinsen.

Ich glaube, der möchte ich nicht im Dunkeln begegnen, dachte Luiken, als er langsam aufstand.

»Aha, es ging Ihnen danach also offensichtlich so gut, dass Sie nichts Besseres zu tun hatten, als uns zu veralbern mit Ihrer Aussage über Ihre Ex-Freundin, oder wie?«, zischte Kockwitz mit durchdringender Stimme in die kurze Stille hinein. Berend Luiken zuckte zusammen, und Sonja Bartels ebenso. »Damit kommen Sie nicht durch, das wird richtig teuer, das können Sie mir glauben.«

»Ich sage gar nichts mehr. Ich habe nichts getan. Das ist alles.«

Da hatten sie den Salat. Der Kontakt zur Bartels war abgebrochen. Luiken schäumte. Er drehte sich zu Kockwitz. »Würdest du bitte einen Moment mit mir vor die Tür gehen?«, sagte er, mühsam um Ruhe ringend. Er merkte, wie Kleemann und Röder ihnen aufmerksam nachschauten.

Fast schob er seinen Kollegen durch den Hinterausgang des Hotels. Hier war es ruhig. Wenn überhaupt, würde nur das Küchenpersonal und die Spatzen hinter Henning Ahlers’ Fahrradschuppen etwas von dem Streit mitbekommen. Und das war Luiken in diesem Moment ziemlich egal.

Er holte tief Luft, dann sagte er mit vor Erregung kaum zu haltender Stimme: »Wenn du dich noch einmal in meine Befragung einmischst, dann schmeiße ich dich achtkantig raus. Scheißegal, was Kleemann dann hinterher mit mir macht. Ich war mit der Frau auf einem verdammt guten Weg. Natürlich hat die Mist gebaut. Natürlich ist sie noch verdächtig. Trotzdem brauchen wir ihre Hilfe. Und nur wegen deiner blöden Anmache sitzt sie jetzt da drinnen und verweigert sich. Herzlichen Dank. Es wird verdammt noch mal Zeit, dass du mal deine Klappe hältst. Da kannst du wenigstens kein Unheil mehr anrichten.«

»Nun mach mal halblang, mein Bester. Es hat noch keiner Befragung geschadet, wenn man etwas härter zur Sache geht. Aber vielleicht sind die Erfahrungen, die man in einer Stadt sammelt, doch etwas intensiver als bei euch in Upgant-Schott.« Klaus Kockwitz hatte seine Hände in die Hosentaschen gesteckt und schlenderte fast lässig vor ihm auf und ab.

Luiken erstarrte. Wenn er sich jetzt nicht ganz fest zusammennahm, würde er seinem Kollegen aus Aurich eine scheuern. »Du arroganter Mistkerl …«

»Es reicht.« Arndt Kleemann war hinter ihnen aufgetaucht. »Ich glaube, ich habe heute bereits einmal angedeutet, dass wir keinen Schritt weiterkommen, wenn wir uns gegenseitig zerfleischen. Berend, du machst mit der Vernehmung weiter, und du, Klaus, gehst deinen Kollegen zur Hand. Wir haben noch bei einigen anderen Sachverhalten Klärungsbedarf. Schließlich kennst du dich hier bereits ein wenig aus. Wir wissen immer noch nicht, ob sich der Visser hier für die Nacht eine Unterkunft gesucht und dort eventuell für uns wichtiges Material deponiert hat. Macht euch also auf den Weg. Wenn ihr Verstärkung braucht, meldet euch. Dann schicke ich noch ein paar Feuerwehrleute mit Fotos über die Insel.«

Luiken nickte zufrieden. Eine gute Lösung. Er konnte ganz in Ruhe erneut versuchen, aus der Bartels noch etwas herauszuholen.

Das Gesicht seines Kollegen schien plötzlich zu einer starren Maske eingefroren. Von der provokativen Lässigkeit, die er kurz davor gezeigt hatte, war nichts mehr übrig. Mit durchgedrückt starrem Kreuz drehte Kockwitz sich um und verschwand im Hotel. Der laute Knall, mit dem die Tür ins Schloss fiel, ließ die beiden Kommissare zusammenzucken.

Kleemann und Luiken folgten ihrem Kollegen wortlos.

»Frau Bartels«, versuchte Luiken es erneut, »nun sagen Sie uns bitte, warum Sie uns von dem Angriff auf Visser nicht bei unserer ersten Begegnung berichtet haben. Sie können sich denken, dass das bei uns einige Fragen offen lässt.«

Sonja Bartels blickte den Polizisten fassungslos an. »Sagen Sie mal, hätten Sie das gemacht? Wie hätte ich denn dagestanden? Ich wäre doch die erste Verdächtige bei Ihnen gewesen. Und den Tag für nichts und wieder nichts in der Zelle zu verbringen, das musste ich echt nicht haben. Haben Sie eigentlich eine Zelle hier auf der Insel?«, fragte sie neugierig.

»Ich versichere Ihnen, die haben wir«, bestätigte Kleemann. »Und ich versichere Ihnen außerdem, dass es tatsächlich keinen Spaß macht, dort seine Zeit zu verbringen. Trotzdem bleibt bei mir ein Gefühl der Skepsis, wenn ich so Stück für Stück nur das aus Ihnen herausbekomme, was sowieso schon erwiesen ist. Zumal Sie ziemlich kaltblütig den Verdacht des Mordes auf Ihre Freundin gelenkt haben. Das ist der schwerste Vorwurf, den man einem Menschen machen kann. Ist Ihnen das denn gar nicht klar? Eifersucht hin oder her.«

Der Frau stiegen Tränen in die Augen. Sollte doch so etwas wie ein Gewissen in ihr stecken?

»Gibt es weitere Dinge, die Sie uns mitteilen müssen?«, setzte er eindringlich nach.

Sonja Bartels schüttelte den Kopf. »Bis auf – ich war gar nicht im Hotel heute Nacht. Ich habe im Strandkorb geschlafen. Ich hatte es einfach verpeilt, mir eine Bleibe zu suchen. Es war ganz schön lausig kalt da drin. Das können Sie mir glauben. Kann Ihnen leider kein Alibi bieten. Am Morgen bin ich dann in dieses Hotel, das direkt an der Strandmauer ist, und habe gefragt, ob ich da frühstücken kann. Das hat geklappt. Später bin ich in die Dünen und habe stundenlang überlegt, was ich machen soll. Bis ich zu Ihnen gekommen bin. So, das war’s.«

»Sind Sie denn bei Ihren stundenlangen Überlegungen nicht einmal auf den Gedanken gekommen, Kontakt mit Ihrer Freundin aufzunehmen?«, fragte Berend Luiken. »Sie wenigstens mal zu fragen, ob nicht doch alles ein Missverständnis gewesen sein könnte? Stattdessen schwärzen Sie sie bei uns an.«

Sonja Bartels schwieg.

»Nun gut. Dann wollen wir mal sehen, ob hier im Hotel noch ein Zimmerchen für Sie frei ist, wenn Sie mögen. Das nächste Schiff geht erst morgen früh. Und wegen der Anzeige – da wird tatsächlich noch einiges auf Sie zukommen. Die hätten Sie lieber unterlassen sollen.«

Berend Luiken strich sich müde mit der Hand über die Augen. Was war das doch für eine vertrackte Sache!

Inzwischen war es spät geworden. Eigentlich wäre er gern ins Bett gegangen. Doch sein Kollege Röder war noch unterwegs, um Wybrands zu finden, und Arndt Kleemann war noch einmal losgefahren, um mit Arnold Steenken zu reden. Die drei anderen versuchten nach wie vor, Vissers letzte Stunden aufzuarbeiten. Da konnte Luiken sich nicht so einfach in seine Dienstwohnung zurückziehen und so tun, als wäre alles in Ordnung auf der Insel.

Als das Telefon klingelte, ahnte er bereits, dass wieder einmal etwas Unangenehmes auf sie zukam.

»Was sagen Sie? Tot?« Luiken schluckte. Nahm das denn gar kein Ende? »Woran?« In Ruhe hörte er sich an, was die Kollegen aus Aurich ihm mitzuteilen hatten, dann gab er seine Erkenntnisse sofort an Kleemann weiter.

»Arndt? Neue Nachrichten. Bürgermeister Lohmann ist tot. Die Kollegen wissen noch nichts Genaues. Der Arzt hat wohl gesagt, dass er einige Hämatome hat, was auf eine Gewalttat schließen lässt. Aber er wollte auch eine Vergiftung nicht ausschließen. So was in der Art hatte Dr. Neubert ja auch schon angedeutet. Dazu werden wir allerdings erst morgen mehr erfahren. Letztendlich ist er an Herzversagen gestorben. Warten wir es also ab.«

Gerade als er das Gespräch beendet hatte, stand Röder laut gähnend in der Tür. »Habe Wybrands nicht gefunden. Wer weiß, wo der steckt. Den würden wir selbst mit einer Hundertschaft nicht aufspüren, wenn er uns nicht per Zufall über den Weg läuft.«

»Auch ich habe keine besonders guten Neuigkeiten. Lohmann ist tot.« Luiken unterrichtete seinen Kollegen über das, was ihm die Auricher soeben gemeldet hatten.

Der Inselpolizist schüttelte nachdenklich den Kopf. »Wenn es kommt, dann richtig. Erst der Visser, und jetzt auch noch der Bürgermeister. Ich bin gespannt auf die genaue Todesursache. Bis wir Genaues wissen, kreisen noch eine ganze Menge offener Fragen im Raum. Wir sollten einen Plan über die noch anstehenden Aufgaben machen, solange Arndt noch nicht wieder bei uns ist«, schlug Röder vor. »Meinst du, dass es schaden könnte, wenn wir uns zum besseren Nachdenken ein Fläschchen Bier genehmigen?«

Luikens Augen leuchteten auf. »Ich habe es nicht zu sagen gewagt. Aber eines dürfen wir bestimmt. Da wird auch Arndt nichts gegen haben. Soll ich sie holen?«

»Nee, lass man. Ich gehe schon.«

Arndt Kleemann war zurückgekehrt und zuckte ratlos mit den Schultern. »Margot Steenken hat nach eigener Aussage keine Ahnung, wo sich ihr Mann aufhält. Aber ich hatte das Gefühl, dass sie sich große Sorgen macht. Ich habe ihr dringend geraten, sich sofort zu melden, wenn er wieder auftaucht. Sie wollte ihrerseits ihre Freunde und Bekannten abtelefonieren.«

»Da dürfte sie eine Menge zu tun haben«, warf Röder lächelnd ein.

»So ersparen wir uns zumindest diese Arbeit. Und glaubt mir – der wird sich auf der Stelle bei uns melden. So aufgewühlt wie die Frau war …« Kleemann beschrieb, wie aufgebracht er Margot Steenken vorgefunden hatte. Auch mit Klara Ufken hatte er noch ein paar Worte gewechselt, war aber ziemlich schnell wieder gegangen, als er gemerkt hatte, wie fertig die junge Frau war. »Ich habe sie für morgen früh hierher bestellt. Im jetzigen Zustand ist die doch zu nichts mehr zu gebrauchen. Ich übrigens auch bald nicht mehr. Ich bin echt geschafft. Die beiden Männer, die wir am dringendsten sprechen müssen, sind wie vom Erdboden verschluckt. Aber eine Suche wäre zum jetzigen Zeitpunkt tatsächlich ziemlich sinnlos. Wir werden morgen in aller Frühe den Flugplatzbetreiber und die Reederei informieren. Durchs Watt werden sie kaum laufen – zumindest Wybrands nicht – und ich bin realistischer Hoffnung, dass wir die beiden morgen erwischen.«

»Ich kann mir beim besten Willen nicht vorstellen, dass Steenken seine Familie einfach so alleinlässt. Dafür ist der einfach nicht der Typ«, sagte Röder. »Hast du Margot gesagt, dass sie uns jederzeit anrufen kann, auch nachts?«

»Natürlich, lieber Michael. Das ist das Mindeste, was ich tun konnte. Außerdem hilft es uns weiter, wenn sie sich meldet«, beruhigte Kleemann seinen Kollegen.

*

Vorsichtig öffnete Arnold Steenken erst das rechte, dann das linke Auge, nur um beide gleich darauf wieder zu schließen. Unangenehm grell strahlte ihn das Licht einer Halogenlampe an. Er wollte seinen Arm heben, seine Augen mit der Hand vor dem hellen Licht schützen, doch er konnte ihn nicht bewegen. Angst setzte schockartig ein. Wo war er? Wer hatte ihn auf diesem Stuhl angebunden und vor allen Dingen: warum?

»Du kannst die Augen aufmachen. Ich habe die Lampe weggedreht«, hörte er eine ihm wohlbekannte Stimme. Langsam, ganz langsam fiel ihm wieder ein, wo er sich befand. In Hanefelds Gartenhaus. Und ihm fiel ein, was er in der Sekunde, bevor er niedergeschlagen wurde, gesehen hatte. Das Bild, das ihn bis ins Mark erschüttert hatte.

Vorsichtig blickte er auf den Boden, an die Stelle, wo das Bild gelegen hatte. Nichts war zu sehen. Nur der abgeschabte, grün-beige PVC-Boden leuchtete ihm entgegen. War alles nur seiner Fantasie entsprungen?

»Neugierig bist du gar nicht, oder?«

Arnolds Nerven waren bis aufs Äußerste gespannt. Tausend Fragen wirbelten durch seinen Kopf. Allen voran: Wie kann ich mich von diesem Stuhl befreien und den Kerl umbringen? Gleichzeitig war ihm klar, dass es nur von Hanefelds Wohlwollen abhing, ob er hier noch einigermaßen wohlbehalten wieder rauskäme. Er versuchte Ruhe in seine Stimme zu legen. »Georg, was soll das hier? Warum fesselst du mich? Komm, es reicht mit dem Spaß. Ich werde auch nie wieder in dein Häuschen eindringen, ohne dich zu fragen.«

»Nein, ich weiß. Das wirst du nie wieder. Und du wirst auch kein Bürgermeister werden. Du mit deinen verschrobenen alten Ansichten. Du wirst nicht mein Vorgesetzter werden! Aber das nur so nebenbei …«

Arnold wurde es schlecht. In Georgs Gesicht ließ keine Regung auf einen Spaß schließen. Stattdessen sah er Verzweiflung und Hass. Sogar Hilflosigkeit meinte er in Georgs Zügen zu erkennen. Wie um alles in der Welt sollte er zu dem Mann durchdringen? Was hatte das hier alles mit Politik zu tun?

»Georg«, versuchte er es erneut, »wir sind schon so lange Kollegen. Konnten uns alles erzählen. Mach mich los und dann sagst du mir, was du von mir willst.« Arnold konnte den letzten Satz kaum zu Ende bringen. Angst und eine immer stärker werdende hilflose Wut schnürten ihm den Hals zu. Aber was sollte er anderes machen? Ihm versprechen, sich aus der Politik zurückzuziehen? Heulen? Bei dem Mann auf die Tränendrüse drücken? Würde das helfen? Nein, er würde nicht weinen. Er merkte nicht, dass ihm die Tränen bereits über die Wangen liefen.

»Ich liebe sie. Auch wenn du mir niemals zugehört hast. Von wegen – alles erzählen …!«

Arnold zuckte zusammen. Was meinte Georg damit? War das Bild, das er gesehen hatte, doch nicht seiner Fantasie entsprungen? Er schaute ihn verwirrt an.

»Hilda. Ich liebe sie. Darum geht es hier! Alles andere – deine Scheißpolitik – kannst du dir in den Hintern stecken«, schrie Hanefeld.

Er konnte es nicht glauben. Er wollte es nicht hören. Wollte nicht hören, was er seit zwei, drei Jahren immer wieder von sich weggeschoben hatte. Wenn sie gemeinsam seine neueste Kreation ausprobierten. Wenn Hanefeld die Sprache auf seine Familie gebracht hatte. Wenn sein Kollege sich nach Hilda erkundigt hatte. Er hatte regelmäßig abgelenkt und von anderen Dingen zu reden begonnen. »Georg, überlege doch mal. Das hätte keine Zukunft gehabt. Wie hättet ihr euch verständigen wollen? Nur Margot und ich wissen, was in ihr vorgeht. Begreif das doch.«

»Begreifen? Du solltest etwas begreifen!«, schrie Hanefeld nun. »Sie ist eine erwachsene Frau. Ich will nicht auf sie verzichten. Wir kommen prächtig miteinander aus. Und – sie führt ein eigenes Leben, dass du es nur weißt.«

Er wollte es nicht hören, trotzdem musste er nachfragen. »Was heißt das, sie führt …?«

»Sie hat mich besucht. Schon oft.« Stolz schwang plötzlich in Hanefelds Stimme. »Ich habe ihr meine Bilder gezeigt. Sie war ganz begeistert. Wie sie mich dann immer angesehen hat, wenn ich ihr erklärt habe, dass ich die Fotos gemacht habe …«

»Hör auf. Bilder gezeigt. So nennt man das neuerdings. Früher hieß das ›Briefmarkensammlung‹«, sagte er zynisch. »Dass ich nicht lache. Was hast du sonst noch mit ihr gemacht, du Arschloch?« Arnold konnte sich nicht mehr beherrschen. Egal was dieser Kerl mit ihm veranstalten würde. Er bekam nicht aus dem Kopf, was das Bild ihm zu sagen versuchte. Seine Hilda. Nein, das durfte nicht sein!

Hanefeld richtete den Halogenstrahler an die Wand und riss mit einem Ruck einen braunen Vorhang zur Seite. »Hier! Und hier! Und hier! Alles Hilda, Hilda, Hilda. Reicht es dir noch nicht? Willst du noch mehr sehen? Wann glaubst du mir endlich?«

Er konnte es nicht fassen. Seine Tochter. Zu allen Tageszeiten. In jeder Jahreszeit. Überall. In den Dünen. Am Strand. Zu Hause in der Hängematte, die Meerschweinchen im Arm. Und – nein, das konnte nicht wahr sein. Hanefelds Wohnzimmer. Das Sofa, auf dem er selber schon bei der Geburtstagsfeier seines Kollegen gesessen hatte.

»Na, jetzt sagst du nichts mehr, oder?«

Er hatte nichts gemerkt. Georg fröhlich zugewinkt, wenn der mit seiner Kamera an seinem Haus vorbeispaziert war. »Na, wieder auf der Suche?«, hatte er ihm neulich noch zugerufen, und der Mann hatte lachend genickt. Was Steenken allerdings gar nicht in den Kopf wollte, war die Überlegung, wann Hilda bei Hanefeld gewesen sein sollte.

Er musste unbedingt Margot fragen, ob seine Tochter oft unterwegs gewesen war. Obwohl – er müsste es eigentlich selbst wissen. Der Mann war sein Kollege. Der mit ihm zusammenarbeitete. Wenn er nicht gerade krank war. Aber immerhin blieben sonst ja auch noch die Mittagspause und der späte Nachmittag. Oder hatte sich Hilda nachts rausgeschlichen? Er konnte es sich einfach nicht vorstellen. Margot … – Er stöhnte. Würde er je die Gelegenheit haben, wieder mit seiner Frau zu sprechen? Nichts wünschte er sich im Moment sehnlicher. Er musste raus hier.

Vorsichtig versuchte er, die groben Hanfseile zu lösen, mit denen seine Arme an den blauen Plastikgartenstuhl gefesselt waren. Doch je mehr er seine Hände bewegte, desto stärker zog sich das Seil um seine Handgelenke.

»Und – wie soll das hier nun weitergehen?« Durch das Butzenfenster sah er einen einzelnen hellblauen Streifen am östlichen Himmel. Er hätte zu gern gewusst, wie spät es war. Die Sonne war noch nicht aufgegangen, aber offensichtlich war er einige Stunden bewusstlos gewesen. Was Margot wohl denkt, wenn ich einfach nicht nach Hause komme?, fragte er sich verzweifelt. Ob sie wohl die Polizei benachrichtigt?

»Ich will, dass du einwilligst, dass Hilda und ich heiraten. So bald wie möglich. Ich bin mir ganz sicher, dass sie das auch möchte. Schau mal«, Hanefeld zeigte verzückt auf ein Bild, das Hilda in den Randdünen zeigte. Strahlend schaute sie in die Kamera »Wie glücklich sie ist. Mit mir.«

Arnold schloss die Augen. Er konnte es nicht mehr ertragen. Der Mann war gefährlich. Völlig vernagelt. Der würde doch alles tun, um an Hilda ranzukommen.

Wirklich alles?

»Ja, sie hat mich abends besucht. Hier bei mir war sie. Stand eines Abends vor meiner Haustür. Und ich habe sie natürlich nicht wieder weggeschickt. Wie gesagt, sie ist erwachsen. Man muss ja nicht immer reden.«

»Schluss jetzt. Ich will es nicht wissen!«, schrie Arnold. Er konnte die Vorstellung von dem, was er auf dem Bild gesehen hatte, nicht mehr aushalten. Er musste einen Weg finden, sich aus seiner verzweifelten Lage zu befreien. »Komm mit zu mir nach Hause. Wir sprechen mit Hilda. Dann werden wir sehen!«

Georg Hanefeld brach in schallendes Gelächter aus. »Du hast sie nicht mehr alle. Das Erste, was du machst, ist doch die Polizei holen. Schließlich habe ich dich eingesperrt. Nein, nein. Du wirst jetzt bei dir zu Hause anrufen. Hilda soll herkommen. Sie wird das gerne tun, ich weiß das. Wir lieben uns. Dann bleibt sie bei mir, und du kannst gehen. Nahtloser Wechsel, sozusagen. So weiß jeder, dass dem anderen nichts passiert. Ich passe auf Hilda auf. Du sorgst dafür, dass mir nichts passiert, und jeder ist zufrieden.«

Arnold war verzweifelt. Wie sollte das bloß weitergehen? Dieser blödsinnige Plan konnte nicht klappen. Das musste Georg klar sein. Aber der Mann war völlig von der Rolle. Dem war mit vernünftigen Argumenten überhaupt nicht beizukommen. Ihm musste doch bewusst sein, dass Margot ebenfalls nicht zögern und auf der Stelle die Polizei alarmieren würde, wenn er um diese Uhrzeit Hilda zu Hanefeld bestellte. Aber vielleicht war das ja seine Chance.

»Du machst Margot klar, dass wir die Sache unter uns regeln«, forderte Hanefeld. »Ich will auf keinen Fall irgendjemand Fremdes auf meinem Grundstück sehen. Keinen. Schon gar keinen von diesen Polizisten, die hier überall herumlungern. Ich will nur Hilda hier sehen. Verstanden?« Hanefeld reichte ihm sein Handy. »Los jetzt. Ruf an.«

Was wäre, wenn er es nicht täte? Würde Hanefeld ihn um die Ecke bringen, um dann seine Tochter zu trösten? Was hatte er da gerade gedacht? Umbringen? Sollte der Mann auch etwas mit dem Tod von Visser zu tun haben? Zutrauen würde er ihm inzwischen alles.

Er spürte einen scharfen Schmerz an der Wange. Georg Hanefeld stand vor ihm, in der Hand hielt er einen kleinen roten Spielzeugeimer. »Hier, siehst du, was da drin ist? Wenn du nicht sofort telefonierst, dann …« Steenken sah eine Masse aus vielen kleinen weißen Kristallen.

»Eisessig. Hunderprozentige Essigessenz. Auf zehn Grad runtergefahren.« Hanefeld deutete auf den kleinen Kühlschrank, der unter dem Fenster stand. »Das Zeug brauche ich in flüssiger und verdünnter Form für die Entwicklung meiner Fotos. Ich zeige dir gerne mal, wie das funktioniert, wenn du erst mein Schwiegervater bist.« Er lachte hämisch. »Ich fotografiere nämlich noch nicht digital, sondern arbeite wie früher, mit Fixierbad, Stoppbad und so weiter. Schwör ich drauf.« Er griff kurz in den Eimer und rieb dann ein paar Kristalle zwischen seinen Fingern. »Was meinst du, wie es dir geht, wenn ich das in den Kratzer auf deiner rechten Wange reibe? Oder noch besser, in deine Augen? Aber das will ich gar nicht. Nur, dass du telefonierst. Ich wähle und du sprichst. Klar?«

Er nickte. Der Mann war verrückt.

»Los. Rede mit deiner Frau!« Hanefelds Stimme war schärfer geworden.

Was sollte er machen? Er konnte Hilda nicht ins offene Messer laufen lassen. Lieber würde er … Ein grausamer, wilder Schmerz an der Wange durchzuckte ihn, dann wurde es wieder Nacht.

Donnerstag

Er spürte eine feuchte Schnauze auf der Brust und verstand. Seine Nacht, die erst spät angefangen hatte, war zu Ende. »Ich komme«, flüsterte er Amir zu, zog sich leise an und schlich aus dem Schlafzimmer.

Sandra hatte nichts mitbekommen. Sie schlief selig weiter, ihr Kopfkissen fest in die Armbeuge geklemmt. Es sah jedes Mal aus, als hätte sie ein kleines Kind im Arm, und es erweckte in ihm den Wunsch, sie ganz fest zu knuddeln. Doch er verkniff sich die Gelüste. Er war sicher, dass sie seinem Ansinnen nur mit großem Erstaunen begegnet wäre. Zumindest um diese Uhrzeit. Sie wurde schon oft genug mitten in der Nacht geweckt, wenn er zu einem Einsatz gerufen wurde. Im Sommer kam das durchaus häufiger mal vor. Meistens ging es dann um nächtliche Ruhestörung oder Nichteinhaltung der Sperrstunde. Was einige Gäste aus vollem Herzen genossen – mal mehr als ein Bier zu trinken und dann lauthals singend aus den Kneipen der Insel zu fallen –, das fanden die anderen, die schlafen wollten, gar nicht lustig. Da war es gut, dass er einen Kollegen vor Ort hatte, der sich mit der Nachtschicht mit ihm abwechselte. Nur Amir, den hatte Berend Luiken ihm noch nicht abgenommen. Zumindest was die frühmorgendlichen Bedürfnisse des Heidewachtels anbelangte.

Er nahm seine Dienstjacke vom Haken, leinte den Hund an und machte sich auf seinen Rundgang. Amir schien erheblich wacher als sein Herrchen. Immer wieder sprang er an ihm hoch, obwohl Sandra und er schon so oft versucht hatten, das dem Tier abzugewöhnen. Dann lief Amir wieder voraus, soweit es die Länge der Leine zuließ. Auf den Straßen war es totenstill. Es war genau die Zeit, zu der die ganze Insel im Tiefschlaf lag. Nur aus der Backstube drang ein schwacher Lichtstrahl. Der Bäcker war bereits damit beschäftigt, nach und nach Tausende von Brötchen in den Ofen zu schieben und alles für den Moment vorzubereiten, wenn der Laden um sieben seine Türen öffnete.

Röder liebte diese Stunde, wenn die Dämmerung ihre ersten matten Strahlen über die Insel entließ. Selbst von der riesigen Schar Lachmöwen, die sonst mit ihrem unglaublichen Geschrei auf sich aufmerksam machten, war nichts zu hören. Nur das Rauschen des Meeres drang beruhigend an sein Ohr. Sonst war nichts als Stille.

Sogar Amir schien die besondere Stimmung zu spüren und lief friedlich neben ihm her. Ab und zu blieb der Hund stehen, schnüffelte aufmerksam an dem einen oder anderen Zaunpfahl. Dann gingen beide weiter, an der evangelischen Kirche vorbei bis zur Schule, dann links und in einem Bogen wieder zurück zur Polizeistation.

Michael Röder schaut auf die Uhr. Sollte er wieder ins Bett gehen? So ein Stündchen Schlaf konnte er wohl noch gebrauchen. Röder gähnte. Er hatte am Abend zuvor noch lange nach Wybrands gesucht. Leider erfolglos. Dessen Handy war ausgeschaltet gewesen. Sollte er es jetzt noch mal versuchen? Vielleicht hatte er um diese Uhrzeit das Überraschungsmoment auf seiner Seite. Schließlich gehörte der Mann zu den Personen, mit denen sie am dringendsten sprechen mussten. Immerhin war der wie von Furien gehetzt von dem sterbenden Bürgermeister weggelaufen.

Die Ermittler hatten abends beim Bier jeder für sich noch eine Einschätzung der Lage abgegeben. Arndt, Berend und er waren zu der Überzeugung gelangt, dass eine ganze Menge Leute zum Kreis der Verdächtigen gehörten. Da waren Klara Ufken und Sonja Bartels. Die drei Steenkens. Allerdings hatte er für sich Margot und Arnold ausgeschlossen. Und Hilda kam für ihn als Mörderin per se nicht in Frage. Er hatte sich allerdings seinen Kollegen gegenüber mit seiner Meinung zurückgehalten. Nicht, dass die wieder auf falsche Gedanken kamen. Auch Klaus Kockwitz war außergewöhnlich schweigsam geblieben. Offensichtlich hing ihm die Unstimmigkeit mit seinen Kollegen immer noch nach.

»Amir, psst. Leise. Nicht bellen. Sonst wacht Sandra auf«, flüsterte er dem Hund zu, als er die Tür zur Wache aufschloss.

Dann natürlich Wybrands. Röder war sich sicher, dass der Mann mit der aufgehenden Sonne versuchen würde, von der Insel zu kommen. Mit etwas Glück hätten sie ihn dann im Sack. Ansonsten müsste eben Verstärkung vom Festland bei der Suche helfen.

Sein Bürostuhl knackte bedrohlich, als er sich darauf niederließ. Er lehnte sich zurück, faltete die Hände vor dem Bauch und begann nachzudenken. Etwa zwei Minuten. Dann erfüllte ein gleichmäßiges Schnarchen den kleinen Wachraum.

Er kam erst wieder zu sich, als es vernehmlich an der Tür der Polizeiwache klopfte. Röder schoss hoch, ebenso wie Amir, der es sich neben seinem Stuhl bequem gemacht und die Ruhepause seines Herrchens seinerseits für ein Schläfchen genutzt hatte. »Ja, bitte?«

Langsam öffnete sich die Tür und Jan Wybrands steckte den Kopf herein. Röder glaubte für einen Moment, er befände sich noch in tiefsten Ermittlungsträumen, aber Wybrands’ Auftritt machte ihm schnell klar, dass die Realität vor ihm stand. Inzwischen war die Sonne aufgegangen und beleuchtete den Mann mit unnachgiebiger Härte. Das Haar hing ihm wirr ins Gesicht, seine sonst so selbstsichere Ausstrahlung glich nun eher der eines Eiswürfels in der Wüste. Seine Schultern waren nach vorne in seine Jacke gefallen, und in seinen Augen stand nichts als Verzweiflung. Immer wieder wischte er sich mit der rechten Hand durchs Gesicht, in der linken hielt er krampfhaft seine Aktentasche, als ob es das Letzte war, was ihm noch Halt geben könnte.

»Ich … ich muss mit Ihnen reden. Gott sei Dank, dass ich Sie hier antreffe. Ich weiß, ehrlich gesagt, nicht weiter. Bitte hören Sie mich an«, sagte Wybrands mit belegter Stimme. »Ich bin fix und fertig. Erst mein Sohn und dann auch noch Lohmann. Das kann doch alles nicht wahr sein.«

»Leider ist es wahr, Herr Wybrands. Bitte setzen Sie sich. Aber bevor wir reden, rufe ich meine Kollegen an und bestelle bei meiner Frau eine Tasse Kaffee. Möchten Sie auch eine?«

Wybrands nickte. »Gerne. Aber ich muss das jetzt loswerden. Ich habe die ganze Nacht darüber nachgedacht, was mit Lohmann passiert ist. Das war so … ich kann es kaum beschreiben … so unwirklich. Ein Albtraum. Und dann kamen Sie mir an der Buhne entgegen. Ich dachte, Sie würden mich sofort festnehmen …«

»Nun mal langsam, Herr Wybrands. Eins nach dem anderen. Ich telefoniere und Sie versuchen, sich zu beruhigen. Okay?« Schon nach ein paar Sekunden hatte Röder Arndt Kleemann am Apparat. Der versprach, so schnell wie möglich zu kommen. Auch Berend Luiken war bereits wach.

»So, jetzt noch der Kaffee, dann kann es gleich losgehen.« Röder öffnete die Tür zum Flur, der in seine Wohnung führte, und stellte fest, dass das Glück mit ihm war. Kräftiger Kaffeeduft zog zu ihm herüber. Sein Magen rumorte. Wie gerne hätte er jetzt mit Sandra zusammen gefrühstückt. Stattdessen rief er so laut, dass seine Frau es bestimmt mitbekommen musste: »Sandra, bist du so lieb und versorgst uns mit ganz viel Kaffee und ein paar belegten Brötchen?«

»Wird gemacht. Ich bringe gleich was rüber.«

Es dauerte nur einen Moment, bis Berend Luiken erschien, und kurz darauf trafen Arndt Kleemann und Klaus Kockwitz ein.

»Gleich geht es los, Herr Wybrands«, versuchte Röder den Mann zu beruhigen, der offensichtlich immer nervöser darauf wartete, seine Geschichte loszuwerden.

Er wartete, bis Sandra das große Tablett voll Kaffee und Brötchen abgestellt hatte.

»So, mit etwas im Magen redet es sich leichter. Bitte bedienen Sie sich«, forderte Arndt Kleemann den Mann auf, der ungeduldig mit den Verschlüssen seiner Aktentasche spielte.

Wybrands nahm einen Schluck Kaffee. »Also, wie ich schon erzählt habe …«

»Ich möchte Sie ungern schon unterbrechen, aber ich möchte jetzt die Wahrheit hören. Das würde uns am meisten helfen.«

Wybrands nickte und erzählte den Ermittlern in allen Einzelheiten, warum er die beiden jungen Leute auf die Insel geschickt hatte. Wie das Projekt, als es zu scheitern drohte, in seinem Kopf ein Eigenleben entwickelt hatte. Dass er auf die Insel gekommen sei, um zu retten, was zu retten war. Wie es ihn gewundert hatte, als zunächst Klara und Frank nicht beim Schiff aufgetaucht waren. Dass er sie aufgefordert hatte, die Polizei einzuschalten, als Klara allein erschienen war. Auch seine Verbindung zu Georg Hanefeld erwähnte er kurz und sein Unverständnis darüber, was in dem Mann bei seinem Besuch vorgegangen sei. Er beschrieb, wie Bürgermeister Lohmann ihn angegiftet hatte und wie wütend er darüber gewesen war.

»Unsere Zusammenarbeit war bisher immer von Erfolg gekrönt.« Wybrands lächelte leicht. »Wenn auch so manches Mal haarscharf an gewissen Grenzen vorbei. Doch plötzlich wollte er nichts mehr von unserer Geschäftsbeziehung wissen.«

»Und das haben Sie auf der Buhne versucht, ihm auszutreiben?«, unterbrach Kockwitz den Mann.

»Klaus! Bitte!« Arndt Kleemann hatte sich zu seinem Kollegen umgedreht und schaute ihn durchdringend an. Der erwiderte ungerührt seinen Blick.

»Nein, das habe ich nicht. Es war ganz anders. Glauben Sie mir. Ich war auf der Suche nach Lohmann. Wollte ihn zusammenscheißen. So was macht man nämlich nicht mit mir. Als ich über die Strandmauer ging, sah ich ihn auf der Buhne sitzen. Ich bin dann zu ihm runter. Am Fuß der Mauer sah ich eine zerbrochene Angel liegen. Da habe ich mich schon gewundert. Aber was meinen Sie, wie ich mich erst gewundert habe, als ich den Mann gesehen habe. Überall blaue Flecken. Der konnte sich kaum auf seinem Angelstuhl halten, wollte aber unbedingt dort bleiben. Auf meine Frage, wer für seinen Zustand verantwortlich sei, erwiderte er, dass sein Mitarbeiter, dieser Arnold Steenken, ihn angegriffen, geschlagen und getreten hätte. Auch für die zerbrochene Angel sei der Mann verantwortlich. Ich habe ihn darauf gefragt, was Steenken für einen Grund für seine Attacke genannt hätte. Aber Lohmann hat nur gesagt, der sei wohl besoffen gewesen. Auf meinen Einwurf, warum er nicht die Polizei gerufen hätte, hat Lohmann nur gesagt: ›Ich werde es dem Würmchen schon heimzahlen, da verlassen Sie sich drauf.‹« Wybrands stockte. So, als müsste er all seinen Mut zusammennehmen, um die Geschichte zu Ende zu bringen.

»Ich habe doch gestern schon gesagt, dieser Steenken …« Ein scharfer Blick von Luiken brachte Kockwitz zum Schweigen.

»Lohmann konzentrierte sich wieder auf seine Angel und schien mich einfach vergessen zu haben. Neben seinem Stühlchen stand ein Eimer mit jeder Menge Wattwürmern drin. Wenn er die noch alle verfüttern will, kann ich lange auf ein klärendes Gespräch warten, dachte ich ziemlich sauer und überlegte gerade, den Eimer in hohem Bogen ins Wasser zu schmeißen, als die Angel sich ruckartig nach unten bewegte. Nicht sehr weit, aber doch deutlich spürbar. Lohmann hat mich angegrinst und dann die Angelschnur Meter für Meter eingeholt. Als ich den Fisch sah, der daran zappelte, musste ich lachen. Nicht größer als zehn bis fünfzehn Zentimeter.« Wybrands zeigte den Ermittlern mit beiden Händen die ungefähre Größe. »Lohmann hat geflucht und wutentbrannt nach dem Fisch gegriffen. ›Warum kein Wolfsbarsch, verdammt noch mal, sondern nur dieses Häppchen‹, hat er gegrummelt. Ich glaube, der war total sauer über seinen Fang, weil er in mir schließlich einen Beobachter hatte. Dann aber passierte das Unglaubliche. In dem Moment, wo er das Fischlein von der Angel zu lösen versuchte, stöhnte er plötzlich auf: ›Verdammt. Ich glaube, das Scheißding hat mich gestochen.‹ Er schaute völlig konsterniert in seine Hand, und tatsächlich steckten dort ein paar Stacheln drin. Im gleichen Moment schien die Hand anzuschwellen und rot, nein, fast blau anzulaufen.«

Die Kommissare schauten sich an. Allen stand das gleiche ungläubige Staunen ins Gesicht geschrieben. Giftfische? Hier an der Nordsee? Davon hatte noch keiner von ihnen gehört. Aber hatten die Ärzte nicht auch von einer eventuellen Vergiftung gesprochen?

»Erzählen Sie weiter, Herr Wybrands«, forderte Berend Luiken ihn auf.

»Die Hand wurde dick. Dann der ganze Arm und Lohmann bekam ziemlich starke Schmerzen. Aber er schrie nicht. Zumindest nicht zu Anfang. Es war, als hätte seine Stimme vor Schreck den Dienst verweigert. Sein Körper zuckte unkontrolliert und langsam rutschte er vom Hocker herunter auf die Buhne. Überall an seinem Oberkörper – also da, wo sein T-Shirt nach oben geschoben war – konnte ich dicke Wasserblasen sehen.«

Röders Gedanken gingen zurück zu dem Moment, als sich Lohmanns Hände in sein Hemd gekrampft hatten. Es stimmte. Auch er hatte diese Blasen an dem aufgedunsenen Körper des Mannes bemerkt.

»Ich habe mich dann über ihn gebeugt und wollte gerade fragen, ob ich den Arzt anrufen soll, da fing er an zu schreien. Glauben Sie mir, es war unheimlich. Ich habe in meinem Leben noch nie einen Menschen so schreien hören. Und kurz danach tauchten Sie auf, Herr Röder.«

»Und warum sind Sie abgehauen?«, hakte Röder nach. »Wenn es nicht Sie waren, sondern ein kleiner Fisch, der Lohmann außer Gefecht gesetzt hat? Warum fragen Sie den Mann eigentlich noch, ob Sie einen Arzt anrufen sollen, wenn der nach Ihrer Aussage vor Schmerzen unkontrolliert zuckend auf der Buhne liegt? Das ist doch wohl eine Selbstverständlichkeit, Hilfe herbeizuordern!«

»Da haben Sie recht. Aber stellen Sie sich die Situation vor. Der Mann fasst einen Fisch an und kippt danach vom Stuhl. Was sollte ich in diesem Moment davon halten? Ich war völlig ratlos. Einerseits sah es wirklich so aus, als ob der Mann Hilfe brauchte. Auf der anderen Seite kam mir spontan der Gedanke, der spielt mir was vor, damit ich aufgebe. Genau das dachte ich. Dann waren Sie da!« Wybrands deutete mit zitterndem Zeigefinger auf den Inselpolizisten. »Mir wurde plötzlich klar, wie prekär meine Situation war. Da liegt der dicke Bürgermeister auf der Buhne, schnappt vor Schmerzen nach Luft, wie der Fisch, den er bis vor Kurzem noch in der Hand gehalten hatte, wird immer blauer am ganzen Körper, und ich stehe über ihn gebeugt. Tja, und da bin ich einfach abgehauen. Unter anderen Umständen hätte ich sicher vernünftiger gehandelt. Aber im Moment bin ich nervlich ziemlich angeschlagen. Verstehen Sie das?«

»Wo waren Sie heute Nacht?«

»Muss ich Ihnen das sagen? Ist das wichtig? Ich habe Ihnen doch alles mitgeteilt, was ich weiß.« Wybrands griff nach der halb leeren Kaffeetasse, nahm einen Schluck und verzog das Gesicht.

»Kalter Kaffee ist auch nicht unbedingt etwas, das wir mögen«, sagte Kleemann ernst. »Aber was Ihren Aufenthaltsort anbelangt, wäre es nicht schlecht, wenn wir Bescheid wüssten. Je mehr Wahres Sie uns erzählen, desto mehr können wir Ihnen glauben.«

»Ich möchte darüber nichts sagen. Es ist – das versichere ich Ihnen – für Sie auch völlig unwichtig.«

Wybrands machte plötzlich einen sehr entschlossenen Eindruck. Röder hatte das Gefühl, dass sie bei diesem Thema einfach vor die Wand laufen würden. »Nun gut, lassen wir es dabei. Sie haben uns ja einiges Neues zu erzählen gehabt. Warten wir ab, was die Rechtsmedizin zu Ihrer Geschichte mit dem Giftfisch sagt.«

»Kann ich denn jetzt die Insel verlassen? Ich habe an Land doch einiges zu tun. Die Beerdigung, Sie verstehen. Und mein Geschäft verlangt dringend nach meiner Anwesenheit.«

»Und der Richter, vor dem Sie sich für die zu viel kassierten Gelder verantworten müssen, auch, nicht wahr?«

Röder sah, wie Wybrands bei Kleemanns Frage rot anlief, dann nickte. »Ja, der wohl auch.«

Der Bauunternehmer schwieg einen Moment, dann richtete er sich auf. »Ach ja, eines noch. Sie werden es sowieso erfahren. Das Blut an meiner Aktentasche stammt von Lohmann. Ich habe ihm damit am Nachmittag in seinem Büro eine verplättet. Im Nachhinein tut es mir leid. Nicht was ich ihm zugefügt habe, sondern dass er es geschafft hat, mich so zu provozieren, dass ich ausgerastet bin. Und dazu gehört schon eine ganze Menge. So, das war’s, was ich zu sagen hatte. Darf ich jetzt gehen?«

»Sie dürfen. Allerdings kann es gut sein, dass unsere Auricher Kollegen noch einmal auf Sie zukommen werden.«

Arndt Kleemann starrte ungläubig seine Kollegen an, während er zuhörte, was der Arzt, der die Obduktion vorgenommen hatte, an Neuigkeiten für ihn hatte. »Was sagen Sie? Wie heißt der Fisch? Petermännchen? Das ist ja ein sehr braver Name für ein derart giftiges Tier. Erzählen Sie mir mehr.« Eine ganze Weile schwieg Kleemann, dann bedankte er sich bei dem Mediziner und wandte sich an seine Kollegen. »Den Namen dieses Fisches habt ihr gerade schon mitbekommen: Petermännchen. Eins der zehn giftigsten Tiere auf der Welt.«

»Und so was schwimmt in der Nordsee herum?«, fragte Luiken einigermaßen fassungslos.

Kleemann nickte. »Das war mir bis dato völlig neu. Aber der Arzt hat mir erklärt, dass Lohmann in dieser Saison bereits der zweite Patient ist, der mit solchen Vergiftungserscheinungen ins Krankenhaus gekommen ist. Das andere Opfer kam von Langeoog. Allerdings ist die Giftmenge normalerweise nicht tödlich. Aber bei Lohmann kamen wohl noch andere Umstände dazu, nehmen wir zum Beispiel seine Fettleibigkeit und eine leichte Herzschwäche. Dies alles führte dann letztendlich zum Tode.«

»Und – wissen wir sonst noch was über diesen Fisch?«, fragte Kockwitz interessiert.

»Genaueres müssten wir im PC nachschauen. Angler machen halt Bekanntschaft mit ihm. Außerdem gräbt dieser Fisch sich angeblich zur Laichzeit im Frühjahr und Sommer gerne im flachen Gewässer in den Sand ein. Dann schauen nur die Stacheln mit den Giftdrüsen raus. Wenn man da reintritt …« Kleemann stockte.

»… dann verspürt man die gleichen heftigen Schmerzen wie Lohmann«, beendete Röder den Satz. »Deshalb also die Wasserblasen am Körper. Und die blaue Hautverfärbung. Das Anschwellen seines Körpers. Oh, Mann, mit diesem Fisch möchte ich nicht aneinandergeraten. Ich werde, sollte ich jemals angeln gehen, nur noch Handschuhe tragen, und natürlich nur mit Badeschuhen an den Strand gehen.« Röder schüttelte sich. Ein kleines Lächeln erschien auf seinem Gesicht. »Ein winziger Fisch es also geschafft, unseren Bürgermeister aus dem Verkehr zu ziehen. Das ist ja fast schon Ironie des Schicksals, wenn man bedenkt, mit welch einer Sucht er das Angeln betrieben hat.«

Einen kurzen Moment hingen alle ihren Gedanken nach, dann fragte Luiken: »Gibt es ein Gegengift?«

»Nein, sagt der Arzt«, antwortete Kleemann. »Bedauerlicherweise nicht. Als erste Maßnahme gilt: Die Wunde von Stacheln befreien und dann, um die Schmerzen zu bekämpfen, die befallenen Extremitäten in, wie sagte der Mann so schön, tolerierbar heißes Wasser legen. So fünfundvierzig Grad.«

»Ja, prima, wo kriegt man denn am Strand so schnell heißes Wasser her? Und – war das heiße Wasser nun wirklich für den Patienten oder zum Kochen des Petermännchens gedacht?« Luiken blickte betont ahnungslos in die Runde.

»Das bleibt dann deiner Fantasie überlassen. Vielleicht hat ja einer der Sonnenanbeter am Strand einen solarbetriebenen Wasserkocher dabei«, lachte Kleemann. »Das Petermännchen wird, denke ich, eher gebraten verzehrt. Natürlich ohne die Giftstacheln!«

»Na, da rufe ich doch lieber gleich die Ärztin an. Die kann das heiße Wasser dann gleich von zu Hause mitbringen. Und den Grill natürlich auch.«

Aus der Ecke gleich neben der Tür, die zur Zelle führte, hörte Arndt Kleemann plötzlich ein verhaltenes Schnauben, dann tiefes Durchatmen. Es kam von Michael Röder, der ihn mit gerötetem Gesicht schuldbewusst ansah. »Tut mir echt leid, Leute. Ich mag gar nicht mehr an die gestrige Situation denken, wie der Mann da schreiend auf der Buhne gelegen hat. War nicht schön. Aber da ist der dicke Bürgermeister doch tatsächlich von einem winzig kleinen Fischchen niedergestreckt worden. Wer hat nicht alles gewünscht, ihn hier loszuwerden, und wer hat’s geschafft? Ein Petermännchen!«

*

Mühsam öffnete Margot Steenken die Augen. Ein Geräusch. Direkt neben ihr auf dem Nachttisch. Das Telefon.

Plötzlich war sie hellwach. Sie tastete nach der Nachttischlampe, dann nach dem Telefon. »Steenken?«, sagte sie angespannt.

»Margot?«, hörte sie eine leise Stimme.

»Arnold?« Ein Blick nach rechts brachte Gewissheit: Nein, ihr Mann lag nicht neben ihr, das Bett war leer. Sie schaute auf die Uhr. Noch fünf Minuten, dann hätte ihr Wecker geklingelt. Zeit, um ihren Gästen das Frühstück zuzubereiten. »Arnold, nun sag schon, was los ist. Wo steckst du?«

»Ich bin bei Georg Hanefeld.« Arnolds Stimme klang seltsam abgehackt.

»Wo bist du?« Sie konnte es nicht glauben. Was machte ihr Mann vor dem Aufstehen bei seinem Kollegen? Aber sein Bett war nicht nur leer, sondern auch unbenutzt. Das hieß, er war tatsächlich in der Nacht nicht nach Hause gekommen. Was zum Teufel war der Grund dafür, dass Arnold den Weg nicht gefunden hatte? Es war das erste Mal, dass so etwas in ihrer Ehe passierte.

»Ich bin bei Georg«, wiederholte Arnold. Diesmal etwas kräftiger. Doch immer noch hatte Margot das Gefühl, dass etwas nicht stimmte. »Wir sind in seinem Gartenhaus. Würdest du bitte Hilda zu uns schicken?«

Verblüfft schwieg Margot. Hilda? Was sollte Hilda denn mit den beiden Männern im Gartenhaus? War der Mann denn nun verrückt geworden? Außerdem schlief das Mädchen sicher noch um diese Zeit.

»Margot. Hörst du mich? Bitte. Schick Hilda her!«

»Sag mal, was ist denn los? Willst du mir nicht endlich mal erklären, was dieser Anruf soll? Und warum bist du nicht hier? Allmählich langt es mir!«, schimpfte sie ihre Verunsicherung in den Hörer.

»Margot. Es wird gut. Alles wird gut.«

Margot stockte. Was war das gerade? Diese Worte, genau diese Worte hatte er gesagt, als er erfahren hatte, dass Hilda eines der verschütteten Kinder war.

Sie schlug die Bettdecke zurück, sprang aus dem Bett, riss die Vorhänge zur Seite und starrte aus dem Fenster. Doch sie sah nicht, wie die Sonne die Studentenblumen in ihrem Garten leuchten ließ. Vor ihr lief der gleiche Film ab, der sie seit dem schrecklichen Unfall immer wieder heimgesucht hatte. Bis zu dem Moment, wo sie sich professionelle Hilfe gesucht hatte. Aber jetzt waren die Bilder wieder da. Klar und deutlich. Auch damals hatte das Telefon geklingelt. Einer der Männer von der Feuerwehr hatte sie von dem Unglück unterrichtet und sie gebeten, sofort zum Strand zu kommen. Arnold hatte sie damals ganz fest in den Arm genommen. Aber in seinen Augen hatte sie namenlose Angst gesehen. Und das war genau das, was sie jetzt fühlte. Wie konnte sie nur so dämlich sein? Arnold war in Gefahr, das spürte sie jetzt ganz deutlich. Und Hilda ebenfalls. Es konnte kein Zufall gewesen sein, dass er genau diese Worte gewählt hatte.

»Ja, Arnold. Ich habe verstanden. Ich werde jetzt Hilda wecken. Es kann eine Weile dauern. Du weißt, was für ein Morgenmuffel sie ist. Bis später.« Ihre Stimme versagte fast bei den letzten Worten. Doch sie wagte noch einen Versuch. »Soll ich mitkommen? Ich könnte – einen Kaffee mitbringen?«

Sie hörte einen kurzen, scharfen Wortwechsel am anderen Ende. Genaues konnte sie nicht verstehen, aber nun war klar: Es musste tatsächlich eine zweite Person in diesem Gartenhaus sein. Und diese Person war ziemlich sicher Hanefeld.

»Nein. Schick einfach nur Hilda. Bitte.« Die Verbindung war unterbrochen.

Margot zitterte am ganzen Körper. Was sollte sie tun? Tatsächlich Hilda wecken? Kam gar nicht in Frage. Arnold hätte nie und nimmer gewollt, dass Hilda quasi gegen ihn ausgetauscht würde. Dieser Anruf war ein Hilferuf. Ganz klar. In Windeseile zog sie sich an. Sollte sie die Polizei benachrichtigen? Jede Minute, die sie sinnlos verstreichen ließ, könnte lebenswichtig sein. Immerhin hatte es auf der Insel in kurzer Zeit zwei Tote gegeben. Auch wenn die Todesursache noch nicht feststand, wie Kleemann ihr ausweichend erklärt hatte.

Vorsichtig, um zu dieser Uhrzeit nicht unnötig Lärm zu machen, lief sie die Treppe in die Küche hinunter. Sie fühlte sich wie nach einem Hundertmeterlauf. Polizei oder nicht Polizei? Sie goss sich ein Glas Wasser ein und trank in gierigen Zügen. Ein leichter Kopfschmerz erinnerte sie an die Kräuterbitter, die sie gestern allein und mit Klara Ufken zusammen getrunken hatte. Arnolds Kräuterbitter. Ratlos starrte sie auf den Hörer in ihrer Hand. Was würde Michael sagen, wenn er zu dieser Uhrzeit aus dem Bett geholt wurde? Aber hatte dieser Kleemann nicht gesagt, dass sie sich zu jeder Zeit melden dürfte? Ihr Mann, dessen wurde sie sich von Minute zu Minute sicherer, war in höchster Gefahr. Wobei sie sich beim besten Willen nicht vorstellen konnte, worin diese Gefahr lag. In Georg Hanefeld sicher nicht. Oder doch?

Oder stellte sein Kollege ihm aus irgendwelchen Gründen sein Gartenhaus nur zur Verfügung? Wenn ja, wofür? Sollte der Grund einen weiblichen Namen haben? Zum Beispiel Thea Holle? Aber warum wollte er dann, dass Hilda kam? Sie füllte ihr Wasserglas nach. Oder ging sogar von ihrem Mann eine Gefahr aus? Wieder dachte sie an die beiden Toten. Der Hass auf den Bürgermeister war in den letzten Tagen bei Arnold stetig gewachsen. Hatte Arnold sich in seinem Hass zu etwas hinreißen lassen, was er klaren Verstandes nie und nimmer gemacht hätte?

Aber warum dann dieser Anruf? Wenn er wirklich in Gefahr war, dann musste sie schnell handeln! Wenn nicht, wenn die Polizei ihn lediglich bei einem Schäferstündchen ertappte, würde er sich zum Gespött der ganzen Insel machen. Aber er hatte diesen Satz gesagt. Zufall?

Verzweifelt musste sie feststellen, dass sie so nicht weiterkam. Ihre Gedanken drehten sich im Kreis. Frage folgte auf Frage, und auf keine hatte sie eine Antwort. Sie brauchte Hilfe.

Ihre Hände zitterten, als sie die 910 wählte. Dankbar atmete sie auf, als sie Michael Röders Stimme hörte. So klar, wie es ihr möglich war, erklärte sie dem Polizisten den Grund ihres Anrufes. Sie hoffte sehnlichst, dass der Mann ihre Sorgen ernst nahm, gleichzeitig wünschte sie sich nichts mehr, als dass Michael ihr mit einem Lachen sagen würde, sie solle sich da man nicht so reinsteigern. Alles wäre halb so schlimm.

Aber Michael war offensichtlich nicht nach Lachen zumute. »Ist Hilda bei dir?«, fragte er knapp.

»Ja, ich denke, sie liegt noch im Bett. Soll ich nachsehen?« Kaum hatte sie den Satz zu Ende gesprochen, lief sie die Treppenstufen zu Hildas Zimmer hinauf. Vorsichtig öffnete sie die Tür.

Ihre Tochter war bereits aufgestanden und kämmte sich gerade die Haare.

»Sie ist hier. Was soll ich? Mit ihr reden? Aber Michael, du weißt doch ganz genau … Okay. Ich werde es versuchen. Ihr meldet euch bitte?«

Das Telefonat hatte sie nicht gerade beruhigt. Am liebsten hätte sie sich auf ihr Fahrrad gesetzt und wäre zu Hanefeld gefahren. Aber Michael hatte ihr dringend davon abgeraten. Ja, es hatte sogar fast wie ein Verbot geklungen. Sie solle sich um Hilda kümmern, hatte er nach kurzer Rücksprache mit seinen Kollegen gesagt.

»Hallo, Hilda? Hast du gut geschlafen?«

Hilda schüttelte kaum wahrnehmbar den Kopf.

Was sollte Margot tun? Hilda erzählen, dass ihr Vater nach ihr verlangt hatte? Was würde ihre Tochter wirklich davon verstehen?

»Papa?«

Margot erstarrte.

»Hilda, sag das noch mal!« Sie schrie es fast heraus, doch Hilda schwieg. Was sollte sie tun? Hilda hatte sich wieder auf ihr Bett gesetzt. Margot setzte sich dazu und nahm Hilda in den Arm. Dann berichtete sie ihr von dem Anruf, dem seltsamen Verhalten ihres Vaters. »Er hat gesagt, du sollst kommen. Zu Georg Hanefeld. Ins Gartenhaus. Ich habe einfach keine Erklärung dafür«, seufzte sie und merkte, dass sich Hilda verkrampfte.

Sie hatte sich zu Margot umgedreht, ihre linke Hand hatte ihren Arm umfasst und mit der rechten schlug sie unaufhörlich auf die Bettdecke. »Nein«, wimmerte sie. »Nein. Nicht Georg. Er hat Frank … In der Nacht … Frank ist tot. Angst … Papa soll kommen. Georg ist kein Freund mehr. Will Papa töten …« Der Rest der Worte wurde von einem heftigen Schluchzen verschluckt.

Margot war schlecht vor Angst. Was hatte Hilda ihr gerade sagen wollen? Dass Arnolds Arbeitskollege den Visser umgebracht hatte? Aber warum?

Sie musste unbedingt noch einmal mit Michael sprechen.

*

»Erzähl uns was über Hanefeld.« Arndt Kleemann schaute seinen Inselkollegen gespannt an, doch der zuckte nur mit den Schultern.

»Was soll ich sagen? Er wohnt im Ostdorf, ist seit vielen Jahren bei der Gemeindeverwaltung beschäftigt und ansonsten unauffällig.«

»Familienstand?«

»Ledig. War nie verheiratet. Ach ja, sein Hobby ist Fotografieren. Hat schon mal eine Ausstellung gehabt. Im Foyer des Rathauses. Sandra und ich haben uns die Bilder angesehen. Echt klasse.«

»Was ist der sonst für ’n Typ?«

»Wie ich schon sagte, unauffällig. Macht nirgends mit, geht nicht in die Kneipe. Fast schon ein wenig introvertiert«, überlegte Röder.

»Tja, dann werden wir uns mal auf den Weg machen und schauen, was da los ist. Michael, ich glaube, es ist am besten, wenn du mit Berend vorausgehst und ganz unbefangen an seine Tür klopfst. Dich kennt er. Wahrscheinlich hat sich die ganze Angelegenheit bis dahin schon in Luft aufgelöst. Wenn nicht, schlägst du Alarm. Wir werden …«

»Ihr könnt direkt auf der Terrasse des Nachbarhauses stehen bleiben«, unterbrach ihn Röder. »Da habt ihr einen guten Überblick, könnt schnell eingreifen, seid aber von ihm nicht zu sehen.«

»Irgendwie erscheint mir das als Überlegung für einen eventuellen Einsatz ein bisschen mager«, meldete sich Kockwitz zu Wort. »Wie schaut es mit Verstärkung vom Festland aus? Schlage vor, dass das SEK mit zwei, drei Hubschraubern abgesetzt wird. So viel Zeit muss sein.«

Arndt Kleemann schaute seinen Kollegen ernsthaft an und fast klang es, als buchstabierte er seine folgenden Worte. »Glaube mir, auch wenn mein Satz eben sehr einfach und nicht der Situation angemessen klang: Ich habe mir sehr wohl überlegt, was zu tun ist. Ich sage dir nichts Neues: Wir haben abzuwägen, was zu tun ist, damit wir möglichst schnell und ohne jemanden zu gefährden diese Situation hier auflösen. Im Moment wissen wir noch gar nichts. Darum werden wir zweigleisig fahren. Wir gehen vor wie eben beschrieben. Vorsichtshalber werde ich natürlich Dr. Neubert und den Rettungsdienst benachrichtigen, ebenso die Feuerwehr, und die Lage mit Aurich besprechen. Dort wird man uns, so schnell es geht, Kollegen zur Verfügung stellen. Sonst noch Fragen?«

Berend Luiken war aufgestanden. »Ja. Könnt ihr alle Fahrrad fahren?«

Klaus Kockwitz nickte. »Natürlich. Gibt es Menschen, die das nicht können?«

»Mehr als man denkt«, antwortete Luiken. »Dann also los. Ich habe die Räder für euch schon vor die Tür gestellt.«

»Okay«, sagte Kleemann, »gebt mir zwei Minuten für ein Gespräch mit meinem Chef. Dann geht’s los.«

Als sie die Straße am Heller entlangfuhren, strahlte die Sonne trotz der frühen Tageszeit schon wieder kräftig von einem stahlblauen Himmel. Auf dem Spielteich kräuselten sich Wellen, zwei Brandgänse suchten gemächlich nach Krebsen und anderem Getier. Das wird für die Gäste ein wunderschöner Urlaubstag werden, dachte Kleemann, bevor er sich wieder auf die vor ihnen liegende Aufgabe konzentrierte. Was würden die nächsten Minuten bringen? Sie fuhren durch das Deichschart am Haus Oase vorbei, dann stoppten sie auf einen Wink von Röder.

Der Inselpolizist nickte ihnen zu, und sie stellten ihre Räder ab. »Es bleibt wie besprochen. Berend und ich gehen vor und checken die Lage. Uns kennt er.«

»Wir behalten euch im Auge«, flüsterte Kleemann ihm zu. Dann zogen sie sich auf die Veranda von Hanefelds Nachbarn zurück. Kleemann war nicht wohl. Hätte er Michael und Berend nicht besser begleiten sollen? Aber wie hätte Hanefeld reagiert, wenn plötzlich drei Mann hoch Staatsgewalt vor der Tür gestanden hätten? Wäre es ein Unterschied, ob es nun zwei oder drei Mann waren? Hätte er auf seine Kollegen hören und auf Verstärkung vom Festland warten sollen? Nein, womöglich war Gefahr im Verzuge. Sie konnten nicht warten.

Er schaute auf seine Armbanduhr. Dreizehn Minuten nach sieben. Gerade mal eine Minute waren Berend und Michael jetzt weg. Es erschien ihm wie eine Ewigkeit. Auch Kockwitz stand die Ungeduld ins Gesicht geschrieben.

»Guten Tag. Kann ich helfen? Suchen Sie jemanden?« Kleemann schreckte zusammen. In der Haustür stand eine kräftig gebaute Frau in blauer Leinenhose und einem knappen lila T-Shirt, das ihre Rubensfigur nur mangelhaft verhüllte. Mit einem rot-weiß karierten Handtuch rieb sie sich die Finger trocken.

»Entschuldigung. Sie sind Frau …?« antwortete Kleemann so leise, wie es eben möglich war.

»Wer will das wissen?« Ein verschmitztes Lächeln nahm den Worten die Schärfe.

Im gleichen Moment hatte Klaus Kockwitz seinen Ausweis aus der Tasche gezogen und hielt ihn der erschrockenen Frau vor die Nase. »Kockwitz. Polizei Aurich. Und das ist mein Kollege Kleemann.«

»Aber, aber was …« Ihre Stimmlage hatte sich um mindestens eine Oktave gehoben.

Kleemann legte den Finger auf die Lippen. »Leise, Frau …«

»Kramer. Jessica Kramer. Uns gehört das Haus. Sind Sie etwa wegen Hanefeld hier?«

Kleemann nickte verblüfft. »Warum fragen Sie?«

»Ach, in seinem Gartenhaus, da waren so komische Geräusche heute Nacht. Ich hab gleich zu meinem Mann gesagt, wir sollten den Michael anrufen. Aber der hat gesagt, wir sollten uns nicht einmischen. Der Hanefeld entwickelt nur wieder seine Bilder. Da geht uns nix was von an. Ich fand’s aber schon komisch irgendwie. Hatte auch das Gefühl, dass der nicht alleine war.« Jessica Kramers Stimme hatte sich jetzt ebenfalls auf ein Flüstern reduziert. »Und dann war da noch dieser Schrei. Mein Mann hat gesagt, das ist bestimmt ein Fasanenhahn gewesen. Die schreien ja immer so, wissen Sie. Ich bin aber sicher, dass der Schrei von einem Menschen stammte. Und zwar aus Hanefelds Garten. Aber mein Mann …«

Noch einmal schaute Kleemann nach der Uhrzeit. Sieben Uhr neunzehn. Was war mit seinen Kollegen? Warum kam keine Rückmeldung? Er hielt es nicht mehr aus. »Danke, Frau Kramer. Bitte bleiben Sie im Haus, bis ich Ihnen Bescheid gebe. Kommt. Wir gehen hinterher.«

Betont unauffällig verließen sie die Terrasse, gingen am Kramerschen Haus vorbei und bogen dann auf Hanefelds Grundstück ab. Um das Haus herum herrschte Stille. Die Haustür war geschlossen. Von Michael und Berend keine Spur. Blieb noch das Gartenhaus. Sie folgten dem Muschelpfad, der in den Garten führte, und blieben hinter einem großen Holunder stehen, der direkt neben dem Kellereingang stand. Angespannt bog Arndt Kleemann die Zweige des Busches zur Seite, um sich bessere Sicht zu verschaffen.

»Haut ab. Macht, dass ihr wegkommt. Ich will euch hier nicht haben«, schallte eine schrille Stimme über das Grundstück.

Michael Röder stand vor der geschlossenen Tür des Gartenhauses, Berend Luiken mit gezogener Pistole eng an die rechte Wand gepresst. Arndt Kleemann hörte verzweifeltes Schluchzen aus dem kleinen Holzhäuschen. War das Hanefelds Schluchzen? Dann schien der Mann fix und fertig zu sein, aber offensichtlich noch nicht bereit, aufzugeben. Er wusste aus Erfahrung, dass Menschen in solchen Extremsituationen unberechenbar waren. Was er nicht wusste, war, was den Mann in dem Haus gefährlich machte. Hatte er Waffen bei sich? Wie ging es Arnold Steenken, den Hanefeld – das wurde jetzt immer klarer – in seine Gewalt gebracht hatte?

»Georg, mach die Tür auf.« Röders Stimme war energischer geworden. »Das bringt doch nichts. Lass Steenken frei. Wir können über alles reden. Zwing uns nicht, dich mit Gewalt da rauszuholen.«

»Versucht es doch. Na los. Aber dann ist Arnold auch hin. Alles voll Benzin. Los, Röder, schau durchs Fenster. Alles voll Benzin. Und siehst du das hier in der Hand? Kannst du es sehen? Ein Feuerzeug.«

Was hatte Frau Steenken gesagt? Der Mann wollte Hilda. Konnte man ihn damit rauslocken? Normalerweise würde kein Mensch auf so etwas reinfallen. Jedem wäre klar, dass es sich nur um eine Falle handelte. Aber der Mann schien mit den Nerven am Ende. Vielleicht hatten sie Glück und er durchschaute in seinem Wahn nicht, was dahintersteckte.

»Michael«, rief Kleemann laut. »Michael, Hilda ist hier. Sie möchte zu Herrn Hanefeld. Sie wartet draußen.« Kleemann sah die zweifelnden Blicke seines Kollegen. »Bitte, Michael. Sag es ihm. Sie ist hier!«, rief er eindringlich.

Michael Röder nickte und wiederholte die Worte seines Kollegen. Die Antwort darauf war irres Gelächter.

»Geht weg. Ihr lügt doch alle. Hilda kommt nicht. Ich liebe sie und sie liebt mich. Aber ihre Eltern, die wollen das gar nicht. Ihre Mutter würde sie nie gehen lassen. Verschwindet. Es ist alles zu spät.«

Was würde der Mann machen? Kleemann winkte Kockwitz zu. »Dort, hintenrum hast du die Möglichkeit, näher an das Häuschen zu kommen.«

Kockwitz nickte, nahm die Pistole aus dem Holster und lief in gebückter Haltung los, die Büsche als Deckung nutzend.

Röder versuchte es erneut. »Georg. Hilda ist hier. Glaube mir. Sie möchte mit dir und ihrem Vater sprechen.«

»Hau ab, habe ich gesagt. Ich will dein Gesicht hier nicht mehr sehen. Nimm deinen Kollegen mit. Ich will nur Hilda. Und sie mich. Dann ist alles in Ordnung. Aber erst haut ihr ab. Alle!«, schrie Hanefeld.

»Nein, dann ist nicht alles in Ordnung. Glaubst du denn wirklich, dass Hilda dich noch will, wenn du ihren Vater tötest?«, war Röders Antwort.

Was dann folgte, war Stille. Nichts als unerträgliche Stille. Kleemanns Gedanken rotierten. Vorsichtig arbeitete er sich zu Luiken vor, sorgfältig darauf achtend, von Hanefeld nicht gesehen zu werden. »Berend! Was liegt an da drinnen?«

»Ein Mann sitzt oder liegt vielmehr auf den Stuhl gefesselt«, flüsterte Luiken. »Offensichtlich verletzt. Hanefeld hat den Inhalt eines Kanisters im Raum verteilt. Auf dem Fußboden ganz viel Papier. Fotos, wenn ich das richtig erkannt habe. Ich glaube, das dauert nicht mehr lange, dann zündet der die Bude an.«

Kleemann nickte. Wie konnten sie am besten an Hanefeld rankommen, ohne Steenkens Leben zu gefährden? Reden mussten sie. Immer weiterreden. Sein Inselkollege musste den Kontakt halten. Ihn kannte der Mann. Es würde jetzt gar nichts bringen, wenn er sich als neuer Verhandlungspartner auch noch einschalten würde. Langsam zog er sich wieder zurück und rief Axel Meinders an. Erklärte dem Chef der Wehr flüsternd die Lage. »Schlage vor: stiller Alarm und bis zum Deichschart bei der Teestube vorrücken. Ohne Martinshorn. Damit der Kerl in der Laube nicht noch zusätzlich in Rage gebracht wird.«

Der Gemeindebrandmeister versprach, sofort alles in die Wege zu leiten. Danach unterrichtete Kleemann die Inselärztin.

Michael Röder stand immer noch vor der Tür des Gartenhauses. »Georg, bitte. Mach die Situation nicht noch schlimmer. Beende die Sache hier. Je schneller, desto besser. Wir müssen Steenken helfen. Es geht ihm nicht gut.«

Ein gellendes Lachen drang aus dem Häuschen. »Ihm, ihm wollt ihr helfen! Und wer hilft mir? Mein ganzes schönes Leben ist im Arsch. Aber mich fragt keiner. Macht, dass ihr wegkommt. Röder, weg von der Tür!«

Arndt Kleemann war langsam mit seinem Latein am Ende. Die Zeit verstrich nutzlos. Sie waren einer Lösung noch keinen Schritt näher gekommen. Wie lange würde der Mann sie hinhalten? Lebte Steenken überhaupt noch?

Dann, nach einer unerträglich langen Minute, drehte sich der Schlüssel in der Tür des Gartenhauses. Die Tür öffnete sich einen Spaltbreit und eine Hand erschien, die ein Feuerzeug umklammert hielt. Ein metallisches Schnipsen zeigte den Männern, dass Hanefeld ernst machte. Mit verzerrter Stimme wimmerte er: »Bringt sie mir. Ich will sie hier vor mir sehen. Und zwar schnell! Dann könnt ihr ihn haben. Ansonsten …«

Röder warf sich mit ganzer Kraft gegen die hölzerne Tür. Im gleichen Moment war Berend Luiken da. Das Bersten des Handgelenkknochens mischte sich mit dem hellen Klirren, mit dem das rote Feuerzeug über die Waschbetonplatten rutschte, bevor es im Gras ausrollte. Arndt Kleemann durchzog ein Schauer, als die Hand des Mannes zerschmettert und blutüberströmt im Türrahmen steckte. Ein grauenvoller Schrei zerschnitt die Luft.

Wir haben ihn, war sein erster Gedanke. Doch die Gefahr war noch nicht vorbei. Was wäre, wenn der Mann in der anderen Hand auch noch ein Feuerzeug bereithielte? Wie groß war das Risiko? Er nickte Röder zu und sein Kollege öffnete vorsichtig die Tür. Im gleichen Moment klappte Hanefeld vor ihnen zusammen.

»Kümmert euch um die beiden. Ich aktiviere die Rettungskräfte, dann bin ich bei euch.«

In der Hütte stank es durchdringend nach Benzin, auf dem Boden lagen Hunderte von Fotos, alle durchtränkt von der Flüssigkeit, die Hanefeld kurz zuvor noch aus dem Kanister verteilt hatte. In der Mitte des kleinen Raumes saß, eher noch hing, Arnold Steenken gefesselt auf einem Stuhl, kaum bei Bewusstsein mit einem tiefen, von dunkelrot entzündeter Haut eingefassten Riss auf der Wange. Er stöhnte leise.

Kockwitz hatte ein Messer aus der Tasche gezogen und löste mit einem kräftigen Schnitt seine Fesseln. Michael Röder legte Steenken beruhigend seine Hand auf den Arm. »Arnold, kannst du mich hören?«

Arnold Steenken schlug die Augen auf, schaute sich um, und ein kleines Leuchten der Hoffnung spiegelte sich in ihnen, als er die Polizisten sah. Langsam, als ob er es noch gar nicht glauben könnte, nahm er die Arme nach vorne und rieb sich verwundert die Handgelenke. »Schön, dass ihr da seid«, krächzte er.

»Komm, wir gehen raus. Kannst du laufen?« Michael Röder und sein Kollege hakten Steenken unter. Noch immer lag Hanefeld im Türbereich, so als wollte er noch mit seinem ohnmächtigen Körper den Weg nach draußen versperren.

Normalerweise hätte Kleemann mit den Verletzten drinnen auf die Ärztin gewartet, zumal sich um das Grundstück herum trotz der für Urlauber recht frühen Morgenstunde bereits einige Schaulustige gruppiert hatten. Auch Frau Kramer aus dem Nachbarhaus hatte sich nach draußen gewagt, das Geschirrhandtuch lässig um den Hals geschwungen. Komisch, was einem so auffällt, dachte Kleemann, dabei bricht hier für mindestens einen Menschen gerade die Welt zusammen.

Der Gestank nach Benzin war einfach unerträglich. »Wir tragen Hanefeld raus auf die Wiese. Dann kommt ihr mit Herrn Steenken nach.«

Während sie Hanefeld im Gras ablegten, war sein Wimmern wieder lauter geworden. Arndt Kleemann beugte sich über den Verletzten. Es war hochnötig Zeit, dass der Mann Hilfe bekam, das Blut floss zwar nicht kräftig, aber unaufhaltsam aus der Wunde an seiner linken Hand. Sollte er den Arm noch abbinden? Er schaute hoch und atmete auf. Dr. Neubert und ihre Kollegen vom Rettungsdienst kamen, gefolgt von den Männern der Feuerwehr.

Michael Röder und Berend Luiken hatten Arnold Steenken untergehakt. »Arnold, komm, das schaffst du. Es sind nur ein paar Schritte, dann bist du in Sicherheit.« Unsicher torkelnd ließ er sich von den beiden Männern ins Freie führen.

Suchend schaute er sich um. »Meine Familie«, sagte er stockend.

»Ich sage Bescheid. Deine Frau wird gleich hier sein«, beruhigte Röder ihn. »Aber erst muss Ellen dich ansehen. Vielleicht musst du noch ins Krankenhaus.«

Vehement schüttelte Steenken den Kopf. »Nein. Da will ich nicht hin. Bin nur ein bisschen … schlapp.« Steenken wankte und klappte dann langsam zusammen.

*

Georg Hanefeld lag stumm auf der Trage des Krankenwagens. Tränen liefen ihm unaufhörlich an der Wange herunter und bildeten eine kleine feuchte Stelle auf dem weißen Laken gleich neben seinem rechten Ohr. Gerade waren sie im Hafen angekommen. Die Besatzung der Elli Hoffmann-Röser, des rot-grün-weißen Bootes der DGzRS, die den Kranken ans Festland bringen würde, war bereits an Bord. Ebenso Klaus Kockwitz, der den Verletzten nach Neßmersiel begleiten würde. Dort warteten bereits der Rettungswagen und zwei weitere Kollegen.

»Herr Hanefeld.« Kleemann drückte leicht die Hand des Mannes. »Haben Sie mir was zu sagen? Haben Sie etwas mit dem Tod von Frank Visser zu tun?«

»Ich habe sie geliebt. Ich wollte sie nicht verlieren. Dann lieber tot.«

War das gerade ein Geständnis gewesen? »Hanefeld, haben Sie ihn getötet?«

Hanefeld schwieg.

»Hanefeld, reden Sie!«, fasste Kleemann nach, doch Dr. Neubert schaute ihn eindringlich an.

»Ich glaube, das wird jetzt nichts mehr. Ich habe den Mann ruhiggestellt. Aus dem kriegst du jetzt nichts mehr raus«, flüsterte sie.

Im selben Moment drehte sich Maik Bernhardt, der Fahrer des KTWs um und sagte: »Wir können.«

»Ich war es.«

Arndt Kleemann, der gerade im Begriff war, aus dem Fahrzeug zu steigen, erstarrte. Hatte Hanefeld was gesagt? »Moment noch. Wartet eben«, bat er Maik Bernhardt, der mit den beiden Männern der Besatzung die Trage aus dem Auto ziehen wollte. »Ich höre.«

»Er sollte sie nicht haben«, flüsterte Hanefeld. »Habe an ihrem Haus gestanden. Viele Nächte. Manchmal hat sie mir vom Fenster zugewinkt. Aber an diesem Abend nicht. Sie ist rausgekommen, ist einfach rumgelaufen. Irgendwie verträumt. Ich habe sie verfolgt. Beim Strandcafé hat sie durchs Fenster geguckt. Sie hat ihn nicht aus den Augen gelassen. Ihre Augen. Ihre Augen haben so geleuchtet …«

»Weiter«, drängte Kleemann.

»Visser ist aufgestanden. Sie hat sich versteckt und ist ihm gefolgt. Ich bin hinterher. Beim Cobigolfplatz haben sie sich dann getroffen. Sie haben sich angesehen. Widerlich. Er wollte sie …« Hanefeld weinte. »Sie gehört mir, wissen Sie. Ich habe sie nach Hause geschickt. Er hing am Zaun, völlig besoffen. Dann habe ich …«

»Ja, was?«

»Dann habe ich zugeschlagen. Ihn im Tarzanwald versteckt. Er durfte das nicht tun. Durfte sie nicht ansehen. Wir lieben uns.« Hanefelds Kopf fiel wieder zur Seite.

»Hanefeld. Was war dann? Haben Sie …« Kleemann wollte, dass der Mann weitersprach, dass er erklärte, wie sich alles zugetragen hatte, doch die Ärztin winkte ab.

»Schluss jetzt. Du hast gehört, was du wissen wolltest. Hanefeld muss jetzt weg zur Behandlung. Sprich mit ihm, wenn er wieder klar im Kopf ist.«

Kleemann sah ein, dass die Ärztin recht hatte. Der Mann gehörte ins Krankenhaus. Bei seinen Kollegen dort würde Hanefeld in den besten Händen sein, wenn er wieder einigermaßen ansprechbar war. Spätestens dann, wenn er aus dem Krankenhaus entlassen worden war.

*

Gierig griff Michael Röder nach der Kaffeetasse, die Margot Steenken gerade gefüllt hatte. Noch immer steckte ihm der Schock über die Ereignisse der letzten Stunden in den Knochen. Das Geräusch der brechenden Handgelenkknochen von Georg Hanefeld ging ihm nicht aus dem Kopf.

»Ich habe Frau Ufken Bescheid gesagt. Sie wird gleich runterkommen«, sagte Margot Steenken.

»Berend Luiken wird auch gleich hier sein«, sagte Röder. »Er spricht gerade noch mit Jan Wybrands. Der Mann hat wohl ein Recht darauf zu erfahren, wer seinen Sohn getötet hat. Mein Kollege Kockwitz ist mit dem Rettungsboot und dem Verletzten rübergefahren.«

»Wie bedauerlich«, sagte Margot leise und ein ironisches kleines Lächeln umspielte ihre Lippen.

Auch Michael Röder lächelte. »De een so, de anner anners!«, sagte er und nahm sich ein großes Stück Erdbeertorte.

Arnold Steenken hatte schweigend zugehört. Ein dickes Pflaster klebte auf seiner Wange. Er sah müde, eingefallen aus, und die Ärztin hatte ihm dringend geraten, im Bett zu bleiben, wenn er sich denn schon weigerte, sich vorsichtshalber im Krankenhaus untersuchen zu lassen.

Er hatte zugestimmt, zugleich jedoch festgestellt, er würde sich um nichts in der Welt entgehen lassen, den Erdbeerkuchen seiner Frau zu probieren und bei dem Gespräch mit den Polizisten dabeizusein. Danach würde er sich eine Auszeit nehmen.

»Hilda«, wandte sich Michael Röder an die junge Frau, die ebenfalls blass und verstört neben ihm saß. »Hilda, kannst du uns was sagen?«

Sie schien zu überlegen, dann redete sie. Langsam und bedächtig sprach sie aus, was sie die Tage vorher so gequält hatte. »Er hat mir Angst gemacht. Hat gedroht, er will euch töten, wenn ich was verrate.« Noch immer sah Röder die Angst in ihren Augen.

»Wie konnte es denn dazu kommen, dass er sich so in dich verliebt hat? Habt ihr euch getroffen?«, fragte ihre Mutter, doch Röder wiegelte ab.

»Ich denke, dass solltet ihr in aller Ruhe besprechen. Jetzt, wo Hilda wieder …«

»Das stimmt wohl«, nickte Arnold Steenken. »Da gibt es einiges zu bereden. Der Mann hat Hilda sicher geliebt. Aber es war eine falsche Liebe. Er wollte sie besitzen, genauer gesagt betrachtete er sie als sein Eigentum.« Dann wandte er sich an den Inselpolizisten. »Deine Kollegin hat die Bilder ja mitgenommen. Ich hoffe, ich muss sie mir nie wieder ansehen.«

»Das kann ich natürlich nicht versprechen. Das wird das Gericht entscheiden.«

Gerade als Röder sich ein zweites Stück Kuchen vom Blech nehmen wollte, klopfte es. Arndt Kleemann und Berend Luiken standen vor der Tür, gleich darauf folgten Klara Ufken und Sonja Bartels.

»Na, nun wird unsere Küche aber voll.« Margot Steenken war aufgestanden und holte weitere Teller und Tassen aus dem Schrank.

Mit Bedauern erkannte Röder, dass er den wundervollen Kuchen nun mit vielen Mündern teilen musste. Als alle saßen und etwas Ruhe eingekehrt war, wollte er gerade Arndt Kleemann fragen, ob mit dem Transport des Mannes ans Festland alles klargegangen wäre, als Klara Ufken sich zu Wort meldete.

»Ich wollte nur sagen, Sonja und ich haben eine ganze Menge zu bereden. Wenn es vielleicht möglich ist, Frau Steenken, würden wir gerne noch eine Nacht hierbleiben und erst morgen fahren. Ich habe eben mit meinem Chef telefoniert. Wir haben uns für morgen Nachmittag in seinem Büro verabredet. Auch da wird wohl noch so allerhand Erklärungsbedarf sein.«

Margot nickte. »Sie hatten die Wohnung sowieso bis morgen gemietet. Wenn auch unter anderen Voraussetzungen«, sagte sie bedauernd.

»Es tut mir unendlich leid, dass Frank tot ist«, antwortete Klara, was ihr einen verkniffenen Blick von ihrer Freundin eintrug. Klara schluckte, und auch in Hildas Augen standen Tränen. »Besonders für meinen Chef. Der hat nicht nur einen Mitarbeiter, sondern auch seinen Sohn verloren. Ich bin echt gespannt, was nun passiert. Außerdem hat mein Chef dieses Verfahren wegen der Gelder an der Backe. Schwere Zeit für ihn. Das Projekt auf Baltrum ist bestimmt erst einmal gelaufen. Kann mir nicht vorstellen, dass der da jetzt Energie reinsteckt.«

»Zumal er Lohmann und Hanefeld nicht mehr zur Verfügung hat«, warf Arnold ein. »Da wird so manches Genehmigungsverfahren eine Weile länger dauern.«

»Lohmann, das ist das Stichwort.« Arndt Kleemann schaute den Hausherrn gespannt an. »Herr Steenken, erzählen Sie uns doch mal, was Sie mit Ihrem Bürgermeister auf der Strandmauer angestellt haben. Oder möchten sie lieber ohne Publikum auf der Wache darüber reden?«

Arnold Steenken winkte ab. »Nein, schon gut. Ich war tierisch sauer auf den. Als ich ihn unterhalb der Strandmauer gesehen habe, habe ich ihn mir geschnappt und wollte ihn zum Reden bringen. Zuerst hat das feige Schwein aber nichts gesagt, hat weiter ziemlich großkotzig einen auf Herrscher gemacht. Dann habe ich ihm einen Tritt in die Breitseite verpasst, das gebe ich gerne zu. Aber erst, als ich seine Angel zerbrochen habe, hat er sich bereit erklärt, ein paar Dinge aufzuschreiben.« Er langte in seine Hosentasche. »Hier, da steht eine ganze Menge Zeug, das ihm zum Verhängnis geworden wäre. Wenn er noch leben würde.«

Arndt Kleemann griff nach den Zetteln und las aufmerksam. »Offiziell gesehen sind diese Dinge natürlich unter Druck erpresst worden, das muss Ihnen auch bewusst sein. Und wie wir mit Ihrem Ausraster da an der Mauer umgehen, wird auch noch zu klären sein. Zumal Sie ja wohl bereits den Ast dabeihatten, als Sie dort aufgetaucht sind. Also können wir von Vorsatz ausgehen, und nicht, dass sie den Mann zufällig getroffen haben.«

»Den Ast habe ich am Strand gefunden. War wohl angespült worden. Ich habe ihn nicht benutzt. Nur damit gedroht«, rechtfertigte sich Arnold leise.

»Aber sagen Sie mir, was hatten Sie eigentlich dann bei Hanefeld zu suchen? Wollten Sie dem auch ’ne Angel zerbrechen?«

»Ich … – Eigentlich wollte ich gar nicht mehr zu ihm. Die Luft war raus, nachdem ich den Bürgermeister …, Sie verstehen. Aber dann bin ich doch wieder wütend geworden, als ich darüber nachgedacht habe, wie sehr er mein Vertrauen missbraucht hat. Man kann doch nicht alles so hinnehmen. Ich weiß, dass ich das alles anders hätte klären müssen. Ich bin kein Gewalttäter. Ich bin dann doch noch ins Ostdorf gefahren. In seinem Haus war er nicht, und als ich im Gartenhaus stand … Den Rest kennen Sie.«

»Wir werden das alles zu Protokoll nehmen, Herr Steenken.«

»Und jetzt hätte ich gerne mal zu Protokoll genommen, wo du vorgestern gewesen bist«, sagte Margot. Arnold zuckte zusammen.

»Als du sagtest, du seiest bei Thorsten Wissmann gewesen. Der hat mir nämlich ganz was anderes erzählt. Oder möchtest du das Thema, wie sagte Herr Kleemann eben, ohne Publikum bereden?«

»Margot, ich denke, das ist nun wirklich nur eine Sache zwischen euch beiden«, schaltete sich Michael Röder ein.

»Nein, nein, lass nur. Wenn sie es unbedingt wissen will. Es ist zwar bitter …« Arnold stockte.

»Was ist bitter?«, hakte seine Frau misstrauisch nach.

Doch anstatt einer Erklärung strahlte Arnold Steenken, soweit es ihm möglich war, über das ganze Gesicht. »Ich habe ihn gefunden.« Und als alle am Tisch ihn verwundert anstarrten, schob er nach. »Den Namen. Für meinen Kräuterschnaps. Baltrumer Bitter. Genau so soll er heißen. Hilda, geh mal in den Keller und hole eine Flasche. Alles andere kann warten.«

Ende

Ulrike Barow, 1953 in Gütersloh geboren, lebt mit ihrer Familie im schönen Leer (Ostfriesland) und auf der Nordseeinsel Baltrum. Sie ist gelernte Buchhändlerin.

Ihre bisher fünf Kriminalromane (zuletzt Baltrumer Dünengrab, Leda-Verlag 2011) spielen alle auf Baltrum. So wird die kleine Insel seit fünf Jahren regelmäßig von einem Verbrechen erschüttert. Außerdem ist sie in vielen Anthologien mit Kurzgeschichten vertreten, zuletzt in Mordkompott meerumschlungen (Leda-Verlag 2011). Sie ist Mitglied der Mörderischen Schwestern und im Syndikat. www.barow-baltrum.de