Author: James Matthew Barrie
Date: 1993-08-15T13:13:40+00:00
Keywords: Juvenile Fiction; Classics; Fantasy & Magic
Description: The magical Peter Pan comes to the night nursery of the Darling children, Wendy, John and Michael. He teaches them to fly, then takes them through the sky to Never-Never Land, where they find Red Indians, wolves, Mermaids and... Pirates. The leader of the pirates is the sinister Captain Hook. His hand was bitten off by a crocodile, who, as Captain Hook explains 'liked me arm so much that he has followed me ever since, licking his lips for the rest of me'. After lots of adventures, the story reaches its exciting climax as Peter, Wendy and the children do battle with Captain Hook and his band.Pe
Publisher: Wordsworth Editions

Peter Pan, die Geschichte vom Jungen, der nicht erwachsen werden wollte – ursprünglich für Erwachsene geschrieben –, ist heute einer der großen Klassiker der Kinderbuchliteratur. Generationen von Lesern haben begeistert die Abenteuer des fliegenden Jungen verfolgt, der Wendy und ihre Brüder mit nach Nimmerland nimmt, wo sie gemeinsam gegen den bösen Kapitän Hook kämpfen.

1902 erschien Barries Roman The White Bird, dessen Figur Peter Pan gelangte zwei Jahre später mit der Uraufführung des Theaterstücks »Peter Pan oder der Junge, der nicht erwachsen werden wollte« zu Weltruhm. 1911 erschien Peter Pan als Kinderbuch. Die Geschichte wurde mehrfach verfilmt (u.a. von Walt Disney und von Steven Spielberg), »seither sind Peter und der Pirat, Wendy und die Elfen Teil einer globalisierten Kultur geworden« (Frankfurter Allgemeine Zeitung, 6. September 2008).

Sir James Matthew Barrie, 1860 in Kirriemuir/Schottland geboren, studierte an der University of Edinburgh, arbeitete als Journalist, schrieb Erzählungen und Theaterstücke. Ab 1928 war er Präsident der Society of Authors, bald darauf Rektor der University of Edinburgh. Barrie starb am 19. Juni 1937 in London.

James M. Barrie

PETER PAN

Vollständige Ausgabe

Aus dem Englischen
von Adelheid Dormagen

Insel Verlag

eBook Insel Verlag Berlin 2015

Der vorliegende Text folgt der 1. Auflage der Ausgabe des insel taschenbuchs 4383.

© Insel Verlag Frankfurt am Main und Leipzig 2009

Alle Rechte vorbehalten, insbesondere das der Übersetzung, des öffentlichen Vortrags sowie der Übertragung durch Rundfunk und Fernsehen, auch einzelner Teile.

Kein Teil des Werkes darf in irgendeiner Form (durch Fotografie, Mikrofilm oder andere Verfahren) ohne schriftliche Genehmigung des Verlages reproduziert oder unter Verwendung elektronischer Systeme verarbeitet, vervielfältigt oder verbreitet werden.

Für Inhalte von Webseiten Dritter, auf die in diesem Werk verwiesen wird, ist stets der jeweilige Anbieter oder Betreiber verantwortlich, wir übernehmen dafür keine Gewähr. Rechtswidrige Inhalte waren zum Zeitpunkt der Verlinkung nicht erkennbar.

Umschlagfoto: FinePic, München

Umschlaggestaltung: ZERO Werbeagentur, München
eISBN 978-3-458-73997-5
www.insel-verlag.de

Inhalt

1. Kapitel · Hier kommt Peter ·

2. Kapitel · Der Schatten ·

3. Kapitel · Komm mit, komm mit! ·

4. Kapitel · Der Flug ·

5. Kapitel · Die Insel wird Wirklichkeit ·

6. Kapitel · Das kleine Haus ·

7. Kapitel · Die Erdhöhle ·

8. Kapitel · Die Lagune der Nixen ·

9. Kapitel · Der Nimmervogel ·

10. Kapitel · Das glückliche Zuhause ·

11. Kapitel · Wendys Geschichte ·

12. Kapitel · Die Kinder werden entführt ·

13. Kapitel · Glaubt ihr an Elfen? ·

14. Kapitel · Das Piratenschiff ·

15. Kapitel · ›Diesmal gilt es, Hook oder ich‹ ·

16. Kapitel · Die Heimkehr ·

17. Kapitel · Als Wendy erwachsen wurde ·

1. Kapitel · Hier kommt Peter

Alle Kinder, außer dem einen, werden erwachsen. Sie wissen schon früh, dass sie erwachsen werden, und Wendy erfuhr es auf folgende Weise: Eines Tages, sie war zwei Jahre alt, spielte sie im Garten, und sie pflückte eine Blume und lief damit zu ihrer Mutter. Vermutlich sah sie ganz bezaubernd aus, denn Mrs. Darling fasste sich ans Herz und rief aus: »Ach, warum kannst du nicht ewig so bleiben!« Das war’s schon, was zwischen ihnen zum Thema geäußert wurde, aber seither wusste Wendy, dass sie erwachsen werden musste. Jeder weiß das, nachdem er zwei Jahre alt ist. Zwei ist der Anfang vom Ende.

Sie wohnten im Haus Nr. 14, und bis Wendy kam, war ihre Mutter die Hauptperson. Sie war eine wunderschöne Dame mit einem schwärmerischen Geist und einem reizenden Spottmund. Ihr schwärmerischer Geist glich den Schächtelchen, die aus dem rätselhaften Orient stammen, eines im anderen drin, und wie viele man auch entdeckt, es gibt immer noch ein weiteres; und ihr reizender Spottmund barg einen Kuss, den Wendy nie kriegen konnte, dennoch, da war er, deutlich sichtbar im rechten Winkel.

Mr. Darling eroberte sie auf folgende Weise: Viele Gentlemen, die Knirpse waren, als sie ein kleines Mädchen war, entdeckten gleichzeitig ihre Liebe für sie, und alle rannten zu ihrem Haus, um ihr einen Heiratsantrag zu machen, außer Mr. Darling, der eine Droschke nahm und als Erster hineinflitzte, und so bekam er sie. Er bekam alles von ihr, nur nicht das Schächtelchen im tiefsten Innern und den Kuss. Er erfuhr nie etwas von diesem Schächtelchen, und mit der Zeit bemühte er sich nicht mehr um den Kuss. Wendy meinte, dass Napoleon ihn hätte kriegen können, aber ich kann mir vorstellen, wie er es versucht und dann wutentbrannt davonstürmt und die Tür zuknallt.

Mr. Darling prahlte Wendy gegenüber, dass ihre Mutter ihn nicht nur liebe, sondern auch respektiere. Er gehörte zu jenen Scharfsinnigen, die Bescheid wissen über Aktien und Effekten. Natürlich weiß niemand wirklich Bescheid, aber er schien ausreichend Bescheid zu wissen, und die Art und Weise, wie er oftmals konstatierte, dass die Aktien steigen und die Effekten sinken, hätte jeder Frau Respekt eingeflößt.

Mrs. Darling heiratete in Weiß, und zuerst führte sie die Haushaltsbücher tadellos, fast fröhlich, als wäre es ein Spiel, und nicht ein Rosenköhlchen blieb unvermerkt; doch mit der Zeit fielen ganze Blumenkohlköpfe unter den Tisch, und statt deren tauchten Bilder von gesichtslosen Babys auf. Mrs. Darling zeichnete sie, wenn sie eigentlich hätte zusammenzählen sollen. Es waren ihre Schätzungen.

Wendy kam zuerst auf die Welt, dann John, dann Michael.

Ein oder zwei Wochen nach Wendys Ankunft war es fraglich, ob es für alle reichen würde, denn sie war ein weiteres hungriges Mäulchen. Mr. Darling war mächtig stolz auf sie, aber in seiner Rechtschaffenheit saß er auf Mrs. Darlings Bettkante, hielt ihre Hand, und berechnete die Ausgaben, während sie ihn flehentlich anblickte. Sie wollte es riskieren, komme was wolle, aber das war nicht seine Art; seine Art waren ein Blatt Papier und ein Bleistift, und wenn sie ihn mit Vorschlägen durcheinanderbrachte, musste er wieder von vorn beginnen.

»Unterbrich mich nicht«, bat er sie dann.

»Ich habe ein Pfund, siebzehn Schilling hier und zwei Pfund, sechs im Büro; ich könnte meinen Kaffee im Büro streichen, sagen wir zehn Schilling, das macht zwei Pfund, neun und sechs Pennies, mit deinen achtzehn Schilling und drei ergibt das drei, neun, sieben; mit den fünf, null, null in meinem Scheckbuch macht das acht Pfund, neun, sieben – wer ist so rührend? – acht, neun, sieben Punkt und sieben im Kopf – still, mein Schatz! – und das Pfund, das du dem Mann geliehen hast, der an der Tür stand – ruhig, Kind – Punkt, und das Kind im Kopf – da, du hast es geschafft! – hab ich gesagt neun Pfund, neun, sieben? Ja, ich habe neun, neun, sieben gesagt; die Frage ist, können wir es ein Jahr mit neun, neun, sieben wagen?«

»Natürlich können wir das, George«, versicherte sie. Aber sie war für Wendy eingenommen, und er war nun mal der Maßgebende von ihnen beiden.

»Denk an Mumps«, mahnte er sie fast drohend, um gleich wieder loszulegen: »Für Mumps habe ich ein Pfund veranschlagt, glaube allerdings, es werden eher dreißig Schilling sein – sag nichts – Masern ein Pfund, fünf; Röteln elf Schilling, macht zwei, fünfzehn, sechs – wedele nicht mit dem Finger – Keuchhusten, sagen wir fünfzehn Schilling« – und so weiter, und jedes Mal ergab sich eine andere Summe; schließlich schaffte Wendy es gerade eben, weil Mumps auf zwölf Schilling, sechs reduziert und die zwei Arten von Masern als ein und dieselbe abgerechnet wurden.

Die gleiche Aufregung bei John; und Michael kam noch knapper davon; doch für beide reichte es, und bald hätte man sehen können, wie die drei in Begleitung ihres Kindermädchens hintereinander zu Miss Fulsoms Kindergarten gingen.

Mrs. Darling hatte gern alles ordentlich, und Mr. Darlings größter Wunsch war es, sich in nichts von den Nachbarn zu unterscheiden; deshalb hatten sie natürlich ein Kindermädchen. Da die Darlings infolge der Menge Milch, die ihre Kinder tranken, arm waren, war dieses Kindermädchen eine akkurate Neufundländerin namens Nana, die herrenlos war, bis die Darlings sie einstellten. Sie hatte jedoch immer die Meinung gehabt, Kinder seien wichtig, und die Darlings hatten sie im Kensington Park kennengelernt, wo sie meist ihre Freizeit damit verbrachte, in Kinderwagen zu gucken, und bei nachlässigen Kindermädchen reichlich verhasst war, denen sie nach Hause folgte, um sich bei ihrer Herrschaft zu beklagen. Als Kindermädchen war sie eine wahre Perle. Wie gründlich sie beim Waschen war und nachts sofort auf den Beinen, wenn einer ihrer Schutzbefohlenen nur den leisesten Schrei ausstieß. Ihre Hundehütte stand selbstverständlich im Kinderzimmer. Sie wusste instinktiv, wann ein Husten etwas ist, mit dem sich nicht spaßen lässt, und wann nur ein Strumpf um den Hals gehört. Sie glaubte bis an ihr Lebensende an altbewährte Heilmittel wie Rhabarberblätter und machte verächtliche Laute zu all dem neumodischen Gerede von Bazillen und dergleichen. Es war eine Lektion in Schicklichkeit, zu sehen, wie sie die Kinder zur Schule begleitete, gelassen an ihrer Seite trottete, wenn sie sich gut benahmen, und sie zurechtwies, wenn sie aus der Reihe tanzten. An Johns Fußballtagen vergaß sie nicht ein einziges Mal seinen Pullover, und gewöhnlich trug sie, falls es regnen sollte, einen Schirm in der Schnauze. Im Souterrain von Miss Fulsoms Kindergarten gibt es ein Wartezimmer für Kindermädchen. Sie saßen auf Bänken, während Nana auf dem Boden lag, das war aber der einzige Unterschied. Sie täuschten vor, Nana wegen ihres niederen gesellschaftlichen Standes zu ignorieren, und sie verachtete ihr Geplapper. Besuche von Mrs. Darlings Freundinnen im Kinderzimmer nahm sie übel, doch wenn die Damen mal auftauchten, riss sie Michaels Kittelschürze herunter und steckte ihn in die mit blauer Borte, strich Wendys Kleidchen glatt und fuhr hastig durch Johns Haar.

Kein Kinderzimmer könnte besser in Schuss gehalten werden, und Mr. Darling wusste das, dennoch fragte er sich manchmal ängstlich, ob die Nachbarn redeten.

Er musste Rücksicht auf seine Stellung nehmen.

Nana beunruhigte ihn noch auf andere Weise. Er hatte gelegentlich das Gefühl, dass sie ihn nicht bewunderte. »Ich weiß, dass sie dich unendlich bewundert, George«, versicherte Mrs. Darling ihm dann und gab den Kindern ein Zeichen, besonders lieb zu Papa zu sein. Danach wurde munter getanzt, wobei Lisa, das einzige andere Dienstmädchen, manchmal mitmachen durfte. Winzig sah sie aus in ihrem langen Rock und dem Häubchen, obwohl sie bei der Einstellung geschworen hatte, über zehn zu sein. Was für ein ausgelassenes Herumtollen! Und am ausgelassensten von allen war Mrs. Darling, die so wilde Pirouetten ausführte, dass alles, was man von ihr sehen konnte, der Kuss war, und hätte man sich da auf sie gestürzt, könnte man ihn gekriegt haben. Es hat nie eine einfachere, glücklichere Familie gegeben, bis Peter Pan auf der Bildfläche erschien.

Mrs. Darling hörte zuerst von Peter, als sie in den Köpfen ihrer Kinder aufräumte. Jede gute Mutter hat abends die Gewohnheit, nachdem die Kinder eingeschlafen sind, in ihren Köpfen zu stöbern und Dinge für den nächsten Tag in Ordnung zu bringen, wobei all die Sachen, die im Laufe des Tages umhergestreift sind, wieder an ihren rechtmäßigen Platz gerückt werden. Wenn man wach bleiben könnte (aber das klappt natürlich nicht), würdet ihr eure eigene Mutter dabei erwischen und es höchst interessant finden, ihr zuzuschauen. Fast so, als räumte sie Schubladen auf. Ihr würdet sie auf den Knien sehen, und vermutlich hielte sie bei einigen eurer Sachen stillvergnügt inne und fragte sich, woher um Himmels willen die stammen, und würde Entdeckungen machen, angenehme und nicht so angenehme, wobei sie das eine an ihre Wange drückte, als wäre es ein reizendes Kätzchen, und anderes hastig wegpackte, außer Sichtweite. Wenn ihr morgens aufwacht, sind Ungezogenheit, Wut und Ärger, mit denen ihr schlafen gegangen seid, handlich zusammengefaltet und ganz unten in eurem Geist verstaut; und obendrauf ruhen, herrlich gelüftet, eure hübscheren Gedanken, bereit, von euch getragen zu werden.

Ich weiß nicht, ob ihr schon jemals eine Karte vom menschlichen Geist gesehen habt. Ärzte zeichnen manchmal Skizzen von anderen Körperteilen, und das kann ausgesprochen interessant werden; aber ertappe die Doktoren mal beim Versuch, die Karte vom Geist eines Kindes zu zeichnen, der nicht nur verworren ist, sondern auch ständig in Bewegung. Es gibt Zickzacklinien darauf, genau wie eure Fieberkurven, und das sind wahrscheinlich die Straßen auf der Insel; denn Nimmerland bleibt mehr oder weniger eine Insel mit wunderbaren Farbklecksen hier und da, Korallenriffen und verwegen aussehenden Schiffen auf offener See und Wilden und einsamen Verstecken und Gnomen, die meist Schneider sind, und Höhlen, durch die ein Fluss läuft, und Prinzen mit sechs älteren Brüdern und einer verfallenden Hütte und einer sehr kleinen alten Dame mit krummer Nase. Eine leicht zu zeichnende Karte, wenn das alles wäre; aber es gibt auch den ersten Schultag, Religion, Väter, den runden Teich, Nadelarbeit, Morde, Hinrichtungen, Verben mit Dativ, den Tag des Schokoladenpuddings, Hosenträger anziehen, sagen wir neunundneunzig Schilling, drei Pennies, wenn du dir selbst den Zahn herausziehst, und so weiter; und entweder sind diese Teil der Insel, oder sie sind eine andere Karte, die durchscheint, und alles ist ziemlich verwirrend, besonders da nichts stillsteht.

Natürlich unterscheidet sich ein Nimmerland gewaltig von einem anderen. Johns zum Beispiel hatte eine Lagune mit darüberfliegenden Flamingos, auf die John schoss, Michael hingegen, der noch sehr klein war, hatte einen Flamingo und Lagunen, die darüber hinwegflogen. John lebte in einem Boot, das umgestülpt auf dem Sand lag, Michael in einem Wigwam, Wendy in einem Haus aus Blättern, die geschickt zusammengenäht waren. John hatte keine Freunde, Michael hatte nachts Freunde, Wendy hatte einen zahmen Wolf, der von seinen Eltern verlassen war. Aber insgesamt haben Nimmerländer eine gewisse Familienähnlichkeit, und wenn sie reglos in einer Reihe stünden, ließe sich von ihnen sagen, sie haben dieselbe Nase oder sonst was. An diesen Zauberküsten ziehen spielende Kinder unaufhörlich ihre Einmannboote ans Ufer. Auch wir sind dort gewesen; wir können noch immer die tosende Brandung hören, auch wenn wir nicht mehr an Land gehen.

Von allen attraktiven Inseln ist Nimmerland die behaglichste und kompakteste; nicht groß und ausgedehnt, mit ermüdenden Entfernungen zwischen einem Abenteuer und dem nächsten, sondern richtig vollgepackt. Wenn ihr tagsüber mit Stühlen und Tischtuch spielt, ist die Insel überhaupt nicht beängstigend, aber in den zwei Minuten vorm Einschlafen wird sie fast real. Darum gibt es Nachtlichter.

Bei ihren Reisen durch den Geist ihrer Kinder stieß Mrs. Darling gelegentlich auf Dinge, die ihr unverständlich blieben, und das bei weitem Verwirrendste davon war das Wort Peter. Sie kannte keinen Peter, und dennoch tauchte er hier und da in Johns und Michaels Kopf auf, wohingegen Wendys Geist fast schon vollgekritzelt mit ihm war. Der Name war fetter gedruckt als all die anderen Wörter, und während Mrs. Darling darauf starrte, hatte sie das Gefühl, er wirke irgendwie dreist.

»Ja, er ist ziemlich dreist«, räumte Wendy mit Bedauern ein. Ihre Mutter hatte sie befragt.

»Aber wer ist er, mein Mäuschen?«

»Es ist Peter Pan, ja doch, Mami.«

Zuerst hatte Mrs. Darling keine Ahnung, aber nachdem sie sich zurück in ihre Kindheit versetzt hatte, erinnerte sie sich an einen Peter Pan, der angeblich bei den Elfen lebte. Es kursierten sonderbare Geschichten über ihn; zum Beispiel dass er, wenn Kinder starben, sie einen Teil des Weges begleitete, damit sie keine Angst hatten. Damals hatte sie an ihn geglaubt, jetzt aber, wo sie verheiratet und vernünftig war, zweifelte sie sehr, ob es überhaupt so eine Person gab.

»Zudem müsste er mittlerweile erwachsen sein«, sagte sie zu Wendy.

»O nein, er ist nicht erwachsen«, versicherte ihr Wendy, »nicht erwachsener als ich.« Womit sie Körper und Geist meinte; sie wusste nicht, woher sie es wusste, sie wusste es einfach.

Mrs. Darling suchte Rat bei Mr. Darling, aber der tat die Angelegenheit mit einem Lächeln ab. »Merk dir das«, sagte er, »diesen Unsinn hat Nana ihnen in den Kopf gesetzt; genau die Hirngespinste, die so ein Hund eben hat. Kümmere dich nicht darum, und das Ganze geht vorbei.«

Aber es ging nicht vorbei, und bald versetzte der Störenfried Mrs. Darling ganz schön in Schrecken.

Kinder erleben die seltsamsten Abenteuer, ohne davon beunruhigt zu sein. Zum Beispiel könnten sie eine Woche nach dem Geschehen beiläufig erwähnen, dass sie im Wald ihren toten Vater getroffen und mit ihm gespielt hatten. Und in dieser beiläufigen Art machte Wendy eines Morgens eine Besorgnis erregende Bemerkung. Einige Blätter eines Baums lagen auf dem Boden des Kinderzimmers, die sicherlich nicht dort waren, als die Kinder schlafen gingen, und Mrs. Darling grübelte noch darüber, als Wendy mit einem nachsichtigen Lächeln sagte:

»Das ist bestimmt wieder dieser Peter!«

»Was in aller Welt meinst du damit, Wendy?«

»Wie ungezogen von ihm, sich nicht die Schuhe abzustreifen«, sagte Wendy seufzend. Sie war ein ordentliches Kind.

Dann erklärte sie in sachlichem Ton, dass sie glaube, Peter komme manchmal nachts ins Kinderzimmer und setze sich an ihr Bettende und spiele ihr etwas auf der Flöte vor. Leider wache sie nie auf, so dass sie nicht wisse, woher sie das wisse, sie wisse es einfach.

»Was für ein Unsinn, mein Goldkind! Niemand kann ins Haus, ohne zu läuten.«

»Ich glaube, er kommt durchs Fenster rein«, sagte Wendy. »Mein Liebes, das Haus ist drei Stockwerke hoch.«

»Waren die Blätter nicht am Fuß des Fensters, Mama?«

Das stimmte schon; die Blätter hatten direkt unterm Fenster gelegen.

Mrs. Darling wusste nicht, was sie denken sollte, denn alles erschien Wendy so natürlich, dass man es nicht damit abtun konnte, sie habe nur geträumt.

»Kindchen«, rief die Mutter aus, »warum hast du mir das nicht alles früher erzählt?«

»Ich hab’s vergessen«, sagte Wendy leichthin. Sie wollte schnellstens frühstücken.

O ja, bestimmt hatte sie geträumt.

Andererseits waren da die Blätter. Mrs. Darling betrachtete sie gründlich; es waren Blattgerippe, aber sie war sich sicher, dass sie nicht von einem Baum in England stammten. Sie kroch auf dem Boden herum, prüfte ihn im Kerzenlicht auf fremde Fußspuren hin. Sie stocherte mit dem Schürhaken im Kamin hoch und klopfte gegen die Wände. Sie ließ ein Messband vom Fenster zum Bürgersteig hinunter, und es waren steile zehn Meter Tiefe, und nicht mal ein Abflussrohr gab’s zum Hochklettern.

Sicher hatte Wendy geträumt.

Aber Wendy hatte nicht geträumt, wie die darauf folgende Nacht zeigte, die Nacht, in der die ungewöhnlichen Abenteuer dieser Kinder sozusagen ihren Anfang nahmen.

In besagter Nacht waren die Kinder noch einmal in ihren Betten. Es war zufällig Nanas freier Abend, und Mrs. Darling hatte sie gebadet und ihnen vorgesungen, bis eins nach dem anderen ihre Hand losgelassen hatte und ins Land des Schlafes glitt.

Alle sahen so friedlich und wohlig aus, dass sie über ihre Ängste lächelte und sich beruhigt am Kamin mit ihrem Nähzeug niederließ.

Es war etwas für Michael, der an seinem Geburtstag sein erstes Hemd bekommen sollte. Das Feuer war mollig warm, und das Kinderzimmer nur schwach von drei Nachtlichtern erhellt, und bald schon ruhte das Nähzeug auf Mrs. Darlings Schoß. Dann neigte sich ihr Kopf, oh, so anmutig. Sie war eingenickt. Schaut euch diese vier an, Wendy und Michael da drüben, John hier und Mrs. Darling am Feuer. Es hätte ein viertes Nachtlicht brennen sollen.

Während sie schlief, hatte sie einen Traum. Ihr träumte, Nimmerland sei ganz nahe gerückt und ein fremder Junge ihm entsprungen. Er beunruhigte sie nicht, denn sie meinte, ihn früher schon in den Gesichtern vieler Frauen gesehen zu haben, die kinderlos sind. Vielleicht ließe er sich auch in den Gesichtern von manchen Müttern finden. Aber in ihrem Traum hatte er den Schleier zerrissen, der Nimmerland verbirgt, und sie sah, wie Wendy, John und Michael durch den Riss schauten.

Der Traum selbst wäre unbedeutend gewesen, aber während sie schlummerte, wurde das Fenster des Kinderzimmers aufgeweht, und ein Junge ließ sich auf den Boden gleiten. Er war von einem sonderbaren Licht begleitet, nicht größer als eine Faust, und es sauste im Zimmer herum wie ein Lebewesen; und vermutlich hat dieses Licht Mrs. Darling geweckt.

Sie fuhr mit einem Schrei hoch und sah den Jungen, und irgendwie wusste sie sofort, dass es Peter Pan war. Wären du oder ich oder Wendy dort gewesen, hätten wir bemerkt, dass er große Ähnlichkeit mit Mrs. Darlings Kuss hatte. Es war ein niedlicher Junge in einem Gewand aus Blattgerippe, mit Harz verklebt; das Reizendste an ihm war aber, dass er noch alle seine Milchzähne hatte. Als er erkannte, dass sie eine Erwachsene war, knirschte er mit den perlweißen Zähnchen.

2. Kapitel · Der Schatten

Mrs. Darling schrie also, und wie als Antwort auf ein Läuten öffnete sich die Tür, und Nana kam herein, zurück von ihrem freien Abend. Sie knurrte und machte einen Satz auf den Jungen, der leichtfüßig aus dem Fenster sprang. Und wieder schrie Mrs. Darling auf, diesmal aus Schmerz über ihn, denn sie glaubte, er wäre tot, und sie rannte hinunter auf die Straße, um nach seinem kleinen Körper Ausschau zu halten, doch vergebens; und sie blickte hoch, und in der dunklen Nacht konnte sie nur das sehen, was sie für eine Sternschnuppe hielt.

Sie kehrte ins Kinderzimmer zurück, wo sie Nana, wie sich herausstellte, mit dem Schatten des Jungen in der Schnauze vorfand. Als der zu seinem Sprung ansetzte, hatte Nana das Fenster zugeschlagen, allerdings zu spät, um den Eindringling zu fangen, aber sein Schatten hatte nicht die Zeit gehabt, zu entwischen; ›peng‹, machte das Fenster und riss den Schatten ab.

Ihr könnt euch darauf verlassen, dass Mrs. Darling den Schatten sorgfältig untersuchte, doch es war ein ganz gewöhnlicher Schatten.

Für Nana gab es keinen Zweifel, was man am besten mit diesem Schatten anfangen sollte. Sie hängte ihn draußen am Fensterrahmen auf und meinte: »Der Junge wird sich den Schatten bestimmt holen; tun wir ihn dahin, wo er ihn leicht kriegen kann, ohne die Kinder zu stören.«

Aber leider konnte Mrs. Darling den Schatten nicht so aus dem Fenster hängen lassen, es sah wie Wäsche aus und schadete dem Ansehen des Hauses. Sie dachte daran, den Schatten Mr. Darling zu zeigen, aber der rechnete gerade die Kosten für Johns und Michaels Wintermäntel zusammen und hatte ein feuchtes Handtuch um den Kopf, damit er klar denken konnte, und es wäre schändlich gewesen, ihn zu belästigen; außerdem wusste sie genau, was er sagen würde: ›Das kommt davon, wenn man einen Hund als Kindermädchen hat.‹

Sie beschloss, den Schatten zusammenzurollen und ihn behutsam in eine Schublade zu legen, bis sich eine passende Gelegenheit bot, ihrem Mann davon zu erzählen. O je!

Die Gelegenheit bot sich eine Woche später an jenem unvergesslichen Freitag. Natürlich ein Freitag.

»Ich hätte an einem Freitag besonders vorsichtig sein sollen«, sagte sie später immer wieder zu ihrem Mann, während Nana vielleicht an der anderen Seite ihre Hand hielt. »Nein, nein«, widersprach Mr. Darling ihr dann, »ich bin für alles verantwortlich. Ich, George Darling, habe es verbrochen. Mea culpa, mea culpa.« Er hatte eine humanistische Bildung.

Und so saßen sie Abend für Abend da und riefen sich jenen unheilvollen Freitag ins Gedächtnis zurück, bis jede Einzelheit in ihr Hirn eingeprägt war und auf der Rückseite durchkam wie der Avers einer schlechten Münze.

»Wenn ich doch nur diese Einladung zum Abendessen in Nr. 27 nicht angenommen hätte«, sagte Mrs. Darling.

»Wenn ich doch nur nicht meine Medizin in Nanas Futternapf geleert hätte«, sagte Mr. Darling.

›Wenn ich doch nur so getan hätte, als schmeckte mir die Medizin‹, sagten Nanas feuchte Augen.

»Meine Lust auf Partys, George.«

»Mein fataler Sinn für Humor, Liebste.«

›Meine Empfindlichkeit wegen Kleinigkeiten, liebes Herrchen und liebes Frauchen.‹

Immer wieder brach der eine oder der andere zusammen; zum Beispiel Nana bei dem Gedanken: ›Es stimmt, es stimmt ja, sie hätten nicht einen Hund als Kindermädchen nehmen sollen.‹ Manches Mal betupfte Mr. Darling Nanas Augen mit dem Taschentuch.

»Dieser Teufel!«, schrie Mr. Darling, und Nanas Bellen klang wie ein Echo, doch Mrs. Darling machte Peter nie Vorwürfe; etwas in ihrem rechten Mundwinkel hinderte sie daran, Peter zu beschimpfen.

Sie saßen oft im leeren Kinderzimmer und erinnerten sich zärtlich an die kleinste Einzelheit jenes Schreckensabends. Es hatte so ereignislos begonnen, genau wie hundert andere Abende, als Nana das Badewasser für Michael einließ und ihn auf dem Rücken dorthin trug.

»Ich geh nicht ins Bett«, hatte er geschrien, wie einer, der noch glaubte, das letzte Wort in dieser Sache zu haben. »Ich will nicht, ich will nicht. Nana, es ist noch keine sechs. Du Böse! Böse! Ich werde dich nicht mehr liebhaben, Nana. Ich sag’s dir, ich will nicht baden, nein, nein!«

Dann war Mrs. Darling in ihrem weißen Abendkleid hereingekommen. Sie hatte sich früh in Schale geworfen, weil Wendy sie so schrecklich gern im Abendkleid bewundern wollte, mit der Halskette, die George ihr geschenkt hatte. Sie trug Wendys Armband; sie hatte es sich ausgeliehen. Wendy lieh ihrer Mutter schrecklich gern ihr Armband.

Sie hatte ihre beiden älteren Kinder dabei überrascht, wie sie Mutter und Vater Darling bei Wendys Geburt spielten, und John sagte gerade:

»Ich freue mich, dir mitteilen zu können, Mrs. Darling, dass du jetzt Mutter bist«, in genau dem Ton, den Mr. Darling bei dem realen Anlass verwendet haben mochte. Wendy hatte vor Freude getanzt, so wie es die reale Mrs. Darling wohl getan hatte.

Hierauf wurde John geboren mit dem Extratrara, den er als geboten für die Geburt eines Stammhalters erachtete, und nachdem Michael sein Bad hinter sich hatte, wollte auch er geboren werden, aber John sagte brutal, dass sie keine weiteren Kinder wollten.

Michael war den Tränen nahe. »Niemand will mich«, sagte er, und natürlich konnte die Dame im Abendkleid das nicht hinnehmen.

»Ich schon«, sagte sie. »Ich wünsche mir so sehr ein drittes Kind.«

»Junge oder Mädchen?«, fragte Michael ohne große Hoffnung.

»Junge.«

Darauf war er in ihre Arme gesprungen. Eine kleine Szene nur, an die sich Mr. und Mrs. Darling und Nana jetzt erinnern, aber doch nicht so klein, sollte es wirklich Michaels letzter Abend im Kinderzimmer gewesen sein.

Sie kramen weiter in ihren Erinnerungen.

»Und dann bin ich wie ein Tornado herangefegt, nicht wahr?«, kommt es höhnisch von Mr. Darling; und tatsächlich war er wie ein Tornado gewesen.

Vielleicht gab es eine Entschuldigung für ihn. Auch er hatte sich für die Party feingemacht, und alles lief glatt, bis er zu seiner Krawatte kam. Hier muss etwas Verblüffendes angemerkt werden, denn obschon sich dieser Mann in Aktien und Effekten auskannte, tat er sich beim Binden seiner Krawatte schwer. Manchmal klappte es reibungslos, doch gab es Situationen, wo es für die Hausbewohner besser gewesen wäre, er hätte seinen Stolz hinuntergeschluckt und eine fertig gebundene Krawatte genommen!

Dies hier war so eine Situation. Er kam mit der zerknitterten biestigen Krawatte in der Hand ins Kinderzimmer gestürmt.

»Huch, was ist los, mein Gebieter?«

»Was los ist!«, brüllte er; er brüllte wirklich. »Diese Krawatte will sich nicht binden lassen.« Er wurde sogar sarkastisch. »Nicht um meinen Hals! Um den Bettpfosten! Jawohl, zwanzig Mal habe ich sie um den Bettpfosten gebunden, aber um meinen Hals, nein! Keinesfalls, nein! Lässt sich entschuldigen!«

Er glaubte, Mrs. Darling sei nicht genügend beeindruckt, und fügte finster hinzu: »Ich warne dich, Frau, bevor diese Krawatte nicht an meinem Hals sitzt, gehen wir heute Abend nicht zum Essen, und wenn ich heute Abend nicht zum Essen gehe, werde ich nie wieder ins Büro gehen, und wenn ich nicht wieder ins Büro gehe, werden du und ich Hunger leiden und unsere Kinder werden auf der Straße landen.«

Selbst da blieb Mrs. Darling gelassen. »Lass mich mal dran, Lieber«, sagte sie, und genau deshalb war er zu ihr gekommen; und mit ihren angenehm kühlen Händen band sie ihm die Krawatte, während die Kinder herumstanden, um zu sehen, wie sich ihr Schicksal entschied. Manch ein Mann hätte ihr übelgenommen, mit welcher Leichtigkeit sie das hinkriegte, aber Mr. Darling war von Natur aus viel zu fein; er dankte ihr unbekümmert und vergaß auf der Stelle seinen Zorn, und im nächsten Augenblick tanzte er mit Michael auf dem Rücken im Zimmer umher.

»Was haben wir wild herumgetollt!«, sagt Mrs. Darling und schwelgt in der Erinnerung.

»Unser letztes Herumtollen!«, stöhnt Mr. Darling.

»Ach, George, erinnerst du dich, als Michael mich plötzlich fragte: ›Wie hast du mich kennengelernt, Mutter?‹«

»Ja, ich erinnere mich!«

»Sie waren doch sehr lieb, findest du nicht, George?«

»Und sie waren unser, unser, und jetzt sind sie fort.«

Das Herumtollen hatte mit Nanas Erscheinen sein Ende gefunden, und unglückseligerweise stieß Mr. Darling mit ihr zusammen, so dass seine Hose voller Haare war. Es war nicht nur eine neue Hose, sondern auch die erste mit einem aufgenähten Streifen, und er musste sich auf die Lippe beißen, um die Tränen zurückzuhalten. Natürlich bürstete Mrs. Darling die Hose, aber er fing wieder davon an, dass es ein Fehler sei, einen Hund als Kindermädchen zu haben.

»George, Nana ist eine Perle.«

»Zweifellos, ich habe aber manchmal das unangenehme Gefühl, dass sie die Kinder als ihre Welpen ansieht.«

»Ach nein, Liebster. Ich bin sicher, sie weiß, dass die Kinder eine Seele haben.«

»Ich frage mich nur«, sagte Mr. Darling in Gedanken, »ich frage mich nur.« Seine Frau meinte, die Gelegenheit sei jetzt günstig, ihm etwas über den Jungen zu erzählen. Zuerst rümpfte er die Nase über die Geschichte, dann aber wurde er nachdenklich, als sie ihm den Schatten zeigte.

»Niemand, den ich kenne«, sagte er, während er den Schatten gründlich untersuchte; »sieht jedenfalls wie von einem Schuft aus.«

»Wir waren noch am Diskutieren, erinnerst du dich«, sagt Mr. Darling, »da kam Nana mit Michaels Medizin herein. Nana, du wirst nie mehr die Flasche in deiner Schnauze tragen, und alles meine Schuld.«

So stark er auch war, es besteht kein Zweifel, dass er sich ziemlich töricht wegen der Medizin aufgeführt hatte. Sollte er eine Schwäche haben, dann die, dass er glaubte, in seinem Leben jede Medizin tapfer geschluckt zu haben, und als Michael sich vor dem Löffel in Nanas Schnauze drückte, hatte er vorwurfsvoll gefordert: »Sei ein Mann, Michael.«

»Will nicht, will nicht!«, schrie Michael frech. Mrs. Darling verließ das Kinderzimmer, um ihm eine Schokolade zu holen, und Mr. Darling dachte, das zeige mangelnde Festigkeit.

»Frau, verwöhne ihn nicht«, rief er ihr nach.

»Michael, als ich so alt war wie du, habe ich ohne Murren jede Medizin geschluckt. Ich habe gesagt: ›Danke, liebe Eltern, dass ihr mir etwas gebt, um mich gesund zu machen.‹«

Er dachte wirklich, das sei die Wahrheit, und Wendy im Nachthemd glaubte das ebenfalls und wollte Michael ermutigen: »Die Medizin, die du manchmal nimmst, Vater, die schmeckt doch noch viel scheußlicher, nicht?«

»Noch viel, viel scheußlicher«, brüstete sich Mr. Darling, »und ich würde sie jetzt schlucken, um dir, Michael, ein Vorbild zu sein, wenn ich die Flasche nicht aus den Augen verloren hätte.«

Er hatte sie eigentlich nicht aus den Augen verloren; er war mitten in der Nacht auf den Kleiderschrank hochgestiegen und hatte sie dort versteckt. Was er nicht ahnte, war, dass die treue Lisa die Medizinflasche gefunden und sie zurück auf seinen Waschtisch gestellt hatte.

»Ich weiß, wo sie ist, Vater«, rief Wendy, die immer gern jemandem einen Gefallen tat. »Ich hole sie dir«, und schon war sie auf und davon, bevor er sie daran hindern konnte. Im Nu verschwand merkwürdigerweise sein Elan.

»John«, sagte er schaudernd, »es ist das ekelhafteste Zeug. So was von scheußlich, klebrig und süß.«

»Geht schnell vorbei, Vater«, sagte John frohgemut, und da kam Wendy bereits mit der Medizin im Glas.

»Ich war so schnell ich konnte«, keuchte sie.

»Du bist erstaunlich schnell gewesen«, erwiderte ihr Vater mit rachsüchtiger Höflichkeit, die bei Wendy verschwendet war. »Michael zuerst«, sagte er hartnäckig.

»Vater zuerst«, widersprach Michael, der von Natur aus misstrauisch war.

»Mir wird übel davon, weißt du«, drohte Mr. Darling an. »Komm schon, Vater«, sagte John.

»Halt den Mund, John«, schnauzte sein Vater.

Wendy war verdutzt. »Ich habe gedacht, Vater, du hast die Medizin immer ohne Mucks genommen.«

»Das ist nicht der Punkt«, entgegnete er. »Der Punkt ist, in meinem Glas ist mehr drin als auf Michaels Löffel.« Es sprengte ihm fast das stolze Herz. »Und es ist nicht fair; ich würde dasselbe sagen, selbst wenn es mein letzter Atemzug wäre – es ist nicht fair.«

»Vater, ich warte«, sagte Michael kühl.

»Schön und gut zu sagen, du wartest; ich warte auch.«

»Vater ist ein erbärmlicher Feigling.«

»Du bist gleichfalls ein erbärmlicher Feigling.«

»Ich hab keine Angst.«

»Ich auch nicht.«

»Dann nimm sie.«

»Dann nimm du sie doch.«

Wendy hatte eine blendende Idee. »Warum nehmt ihr beide sie nicht gleichzeitig?«

»Einverstanden«, sagte Mr. Darling. »Bist du bereit, Michael?«

Wendy gab die Losung, eins, zwei, drei, und Michael schluckte seine Medizin, aber Mr. Darling versteckte sie hinter dem Rücken.

Wutgeschrei von Michael und ein ›Ach-Vater!‹-Ausruf von Wendy.

»Was meinst du mit ›Ach, Vater‹?«, wollte Mr. Darling wissen. »Hör mit dem Gezeter auf, Michael. Ich wollte ja meine Medizin nehmen, aber ich – ich habe sie übersehen.«

Es war schrecklich, wie alle drei ihn anstarrten, so als bewunderten sie ihn überhaupt nicht. »Schaut her, alle«, sagte er flehentlich, sobald Nana im Badezimmer verschwunden war, »mir ist gerade etwas ganz Witziges eingefallen. Ich werde meine Medizin in Nanas Futternapf tun, und sie wird sie im Glauben trinken, dass es Milch ist!«

Die Medizin hatte diese milchige Weiße; doch die Kinder hatten nicht ihres Vaters Sinn für Humor und schauten ihn vorwurfsvoll an, während er die Medizin in Nanas Napf schüttete. »Ist doch spaßig!«, sagte er unsicher, und sie wagten nicht, ihn zu verraten, als Mrs. Darling und Nana zurückkehrten.

»Nana, bist ein braver Hund«, sagte er und streichelte sie, »ich habe dir Milch in deine Schüssel getan, Nana.«

Nana wedelte mit dem Schwanz, lief zu ihrem Napf und schleckte den Inhalt auf. Danach bedachte sie Mr. Darling mit einem Blick, einem Blick ohne Zorn: Sie zeigte ihm die große rote Träne, die uns bei edlen Hunden so ans Herz greift, und verkroch sich in ihre Hundehütte.

Mr. Darling schämte sich furchtbar, aber er gab nicht klein bei. In der grässlichen Stille roch Mrs. Darling am Napf. »Ach, George«, sagte sie, »das ist ja deine Medizin!«

»Das war nur ein Scherz«, zeterte er, während sie ihre Jungen tröstete und Wendy Nana tätschelte. »Hat ja viel gebracht«, sagte er bitter, »da rackert man sich ab, versucht, witzig zu sein in diesem Haus, und dann.«

Und noch immer tätschelte Wendy Nana. »Ist gut«, brauste er auf, »verhätschele sie! Niemand verhätschelt mich. Du liebe Zeit, nein! Ich bin bloß der Geldverdiener, warum sollte man mich denn verhätscheln, warum, warum, warum!«

»George«, flehte Mrs. Darling ihn an, »nicht so laut; das Personal hört dich.« Irgendwie waren sie dazu übergegangen, Lisa ›das Personal‹ zu nennen.

»Soll es doch!«, antwortete er unbekümmert. »Und wenn die ganze Welt zuhört. Ich jedenfalls erlaube es dem Hund partout nicht, auch nur eine Stunde länger das Regiment im Kinderzimmer zu führen.«

Die Kinder weinten, und Nana kam schwanzwedelnd zu ihm gerannt, doch er wies sie ab. Er hatte das Gefühl, wieder der starke Mann zu sein. »Vergeblich, vergeblich«, rief er aus, »dein rechtmäßiger Platz ist im Hof; marsch dorthin, und gleich an die Kette.«

»George, George«, flüsterte Mrs. Darling, »erinnere dich daran, was ich dir über den merkwürdigen Jungen erzählt habe.«

Aber ach, er wollte nicht hören. Er war entschlossen zu zeigen, wer der Herr im Haus war, und als Befehle Nana nicht aus der Hundehütte brachten, lockte er sie mit Schmeichelworten, packte sie am Nacken und zerrte sie aus dem Kinderzimmer. Er schämte sich dafür, konnte aber nicht anders. Alles war auf seine allzu weiche Natur zurückzuführen, die sich nach Anerkennung sehnte. Nachdem er Nana im Hinterhof an die Kette gelegt hatte, ließ sich der Vater elend im Korridor nieder, die Fingerknöchel an die Augen gepresst.

In der Zwischenzeit hatte Mrs. Darling die Kinder in ungewohntem Schweigen zu Bett gebracht und ihre Nachtlichter angezündet. Sie konnten Nanas Bellen hören, und John wimmerte: »Das ist, weil er sie im Hof an die Kette legt«, aber Wendy wusste es besser.

»Nana bellt anders, wenn sie unglücklich ist«, sagte sie, ohne im Geringsten zu ahnen, was bald passieren sollte; »so bellt sie, wenn sie Gefahr wittert.«

Gefahr!

»Bist du dir sicher, Wendy?«

»Ja, ganz sicher.«

Mrs. Darling überlief ein Schauder, als sie ans Fenster trat. Es war fest verriegelt. Sie sah nach draußen, und der nächtliche Himmel war mit Sternen übersät. Sie drängten sich rund ums Haus zusammen, als wären sie neugierig zu sehen, was sich dort abspielte, aber sie bemerkte nichts, auch nicht, dass einige kleinere Sterne ihr zuzwinkerten. Doch eine dunkle Angst bemächtigte sich ihrer und ließ sie aufseufzen: »Ach, ich wünschte, ich müsste heute Abend nicht zu der Party!«

Selbst Michael, der schon fast eingeschlafen war, spürte ihre Beunruhigung und fragte: »Kann uns etwas Böses geschehen, Mami, wenn die Nachtlichter angezündet sind?« »Nichts, mein Herzchen«, beschwichtigte sie; »sie sind die Augen, die eine Mutter zurücklässt, um über ihre Kinder zu wachen.«

Sie ging von einem Bett zum anderen, während sie ihnen Einlullendes sang, und der kleine Michael schlang die Arme um sie. »Mama«, sagte er, »ich bin froh, dass ich dich habe.« Das waren die letzten Worte, die sie für lange Zeit von ihm hören sollte.

Bis Nr. 27 waren es nur wenige Meter, doch war leichter Schnee gefallen, und die Darlings setzten ihre Schritte vorsichtig, um die Schuhe nicht zu durchnässen. Außer ihnen war niemand auf der Straße, und alle Sterne beobachteten sie. Sterne sind schön, dürfen sich aber nicht in ein Geschehen einmischen, sie müssen für immer Zuschauer bleiben. Es ist eine Strafe für etwas, das sie vor so langer Zeit getan haben, dass jetzt kein Stern mehr den Grund weiß. Darum haben die älteren Sterne glasige Augen bekommen und sprechen selten (Blinken ist die Sprache der Sterne), die kleinen jedoch sind noch neugierig. Eigentlich sind sie Peter nicht zugetan, der so eine boshafte Art hat, sich hinter sie zu schleichen, um sie auszupusten; andererseits lieben sie Spaß, so dass sie an diesem Abend ganz auf seiner Seite waren und darauf aus, die Erwachsenen aus dem Weg zu haben. Sobald die Tür von Nr. 27 hinter Mr. und Mrs. Darling zufiel, tat sich was am Firmament, und der kleinste Stern der Milchstraße rief anfeuernd: »Jetzt, Peter!«

3. Kapitel · Komm mit, komm mit!

Einen Augenblick lang, nachdem Mr. und Mrs. Darling das Haus verlassen hatten, brannten die Nachtlichter an den Betten der drei Kinder munter weiter. Es waren schrecklich nette Nachtlichterchen, und man wünschte sich nur, dass sie wach geblieben wären und Peter gesehen hätten; aber Wendys Nachtlicht flackerte und gähnte so herzhaft, dass die beiden anderen angesteckt wurden, und bevor sie den Mund schließen konnten, verlöschten alle drei.

Jetzt tauchte ein anderes Licht im Kinderzimmer auf, tausendmal heller als die Nachtlichter, und in der Zeit, die wir zum Erzählen gebraucht haben, ist es in alle Schubladen hinein und hat nach Peters Schatten gesucht, hat im Kleiderschrank herumgestöbert und alle Taschen ausgeleert. Es war kein richtiges Licht; es brachte dieses Licht durch blitzschnelles Herumflitzen hervor, doch wenn es eine Sekunde stillstand, sah man, dass es eine Elfe war, nicht größer als eure Hand, aber noch im Wachstum. Sie hieß Gypsy Bell und trug ein elegantes Gewand aus einem Blattgerippe, kurzgeschnitten und gerade, in dem ihre Gestalt sich äußerst vorteilhaft abzeichnete. Sie neigte etwas zur Rundlichkeit.

Kurz nach dem Erscheinen der Elfe wurde das Fenster durch die Atemzüge der kleinen Sterne aufgeweht, und Peter wirbelte herein. Er hatte Gypsy Bell ein Stück des Weges getragen, und an seiner Hand klebte noch Elfenstaub.

»Gypsy Bell«, rief er leise, nachdem er sich vergewissert hatte, dass die Kinder schliefen, »Gypsy, wo bist du?« Sie hockte gerade in einer Vase, was ihr sehr zusagte; sie hatte noch nie zuvor in einer Vase gesteckt.

»Komm sofort da heraus und sag mir, ob du weißt, wo sie meinen Schatten hingetan haben?«

Reizendstes Geklingel wie von goldenen Glöckchen war die Antwort. Es ist die Elfensprache. Ihr Menschenkinder könnt sie nie hören, aber wenn ihr sie hörtet, würdet ihr wissen, dass ihr sie schon einmal gehört habt.

Gypsy erklärte, der Schatten sei in der großen Schachtel. Sie meinte damit die Kommode, und Peter nahm die Schubladen in Angriff, wobei er ihren Inhalt mit beiden Händen auf den Boden verstreute, wie Könige Münzen in die Menge werfen. Im Nu hatte er seinen Schatten wieder, und in seiner Freude vergaß er, dass er Gypsy Bell in einer Schublade eingeschlossen hatte.

Wenn er überhaupt dachte, ich jedenfalls glaube nicht, dass er es je tat, dann wohl, dass, wenn er und sein Schatten sich berührten, sie sich wie Wassertropfen vereinigen würden; und als das nicht geschah, war er erschrocken. Er versuchte, den Schatten mit Seife aus dem Badezimmer anzupappen, doch auch das klappte nicht. Peter schauderte und setzte sich auf den Fußboden und weinte.

Sein Schluchzen weckte Wendy, die sich im Bett aufrichtete. Sie verspürte keine Angst, als sie einen Fremden weinend auf dem Boden des Kinderzimmers entdeckte; sie war nur wohlig interessiert.

»Junge«, sagte sie zuvorkommend, »warum weinst du?«

Peter konnte ebenfalls überaus höflich sein, da er vornehmes Auftreten bei Feen-Zeremonien kennengelernt hatte, und er stand auf und verbeugte sich anmutig. Das gefiel Wendy sehr, und auch sie verbeugte sich anmutig vom Bett aus.

»Wie heißt du?«, fragte er.

»Wendy Moira Angela Darling«, antwortete sie mit einer gewissen Genugtuung. »Und du?«

»Peter Pan.«

Sie war sich bereits bewusst gewesen, Peter vor sich zu haben, der Name erschien ihr allerdings verhältnismäßig kurz.

»Ist das alles?«

»Ja«, sagte er spitz. Er hatte zum ersten Mal das Gefühl, dass sein Name nicht gerade lang war.

»Tut mir leid«, sagte Wendy Moira Angela.

»Macht nichts«, Peter musste schlucken.

Sie fragte ihn, wo er denn wohne.

»Zweite rechts«, sagte Peter, »und dann geradeaus, bis es Morgen wird.«

»Was für eine komische Adresse!«

Peter hatte ein flaues Gefühl. Zum ersten Mal kam es ihm so vor, als wäre es tatsächlich eine komische Adresse.

»Nein, ist sie nicht.«

»Ich meine nur«, sagte Wendy freundlich, da ihr einfiel, dass sie seine Gastgeberin war, »schreibt man das auf die Briefe?«

Er wünschte sich, sie hätte die Briefe nicht erwähnt.

»Kriege keine Briefe«, sagte er verächtlich.

»Aber deine Mutter bekommt doch Briefe?«

»Habe keine Mutter«, sagte er. Nicht nur, dass er keine Mutter hatte, er hatte nicht mal den leisesten Wunsch danach. Seiner Meinung nach waren Mütter total überbewertet. Wendy hingegen fühlte sofort, dass sie etwas Erschütterndes erlebte.

»Peter, kein Wunder, dass du geweint hast,«, sagte sie, kletterte aus dem Bett und lief zu ihm.

»Ich habe nicht über fehlende Mütter geweint«, sagte er empört. »Ich habe geweint, weil es mir nicht gelingt, meinen Schatten anzukleben. Außerdem habe ich nicht geweint.«

»Ist er abgegangen?«

»Ja.«

Dann entdeckte Wendy den Schatten auf dem Boden, reichlich zerknittert, und Peter tat ihr unendlich leid. »Wie furchtbar!«, sagte sie, musste aber lächeln, als sie bemerkte, dass er ihn mit Seife hatte anpappen wollen. Typisch Junge!

Zum Glück wusste sie gleich, was zu tun war. »Er muss angenäht werden«, sagte sie ein klein wenig herablassend. »Was heißt ›angenäht‹?«, fragte er.

»Du weißt nicht gerade viel.«

»Doch, ich weiß viel.«

Sie aber kostete seine Unwissenheit aus. »Ich werde ihn dir annähen, mein kleiner Mann«, sagte sie, obwohl Peter so groß wie sie selbst war; sie holte ihr Nähkästchen, um den Schatten an Peters Fuß anzunähen.

»Vermutlich wird es dir ein bisschen weh tun«, warnte sie ihn.

»Ich weine doch nicht«, sagte Peter, der bereits der Meinung war, er habe nie im Leben eine Träne vergossen. Und er biss die Zähne zusammen und weinte nicht; und bald schon verhielt sich sein Schatten schattengemäß, auch wenn er noch leicht zerknittert war.

»Vielleicht hätte ich ihn vorher bügeln sollen«, merkte Wendy nachdenklich an; aber Peter, wie Jungen eben sind, hatte wenig fürs Äußere übrig und tanzte schon ausgelassen herum. O weh, er hatte bereits vergessen, dass er Wendy sein Glück verdankte. Er glaubte, er selbst habe den Schatten wieder angebracht. »Was bin ich doch schlau!«, krähte er hingerissen, »verdammt schlaues Bürschchen!«

Es ist beschämend, gestehen zu müssen, dass Peters Eingebildetheit eine seiner faszinierendsten Eigenschaften war. Um es klipp und klar zu sagen, einen dreisteren Jungen hat es nie gegeben.

Wendy jedenfalls war einen Augenblick lang entsetzt. »So was von eingebildet«, wetterte sie mit beißendem Spott, »klar, ich habe ja überhaupt nichts getan!«

»Doch, ein klein wenig«, sagte Peter leichthin und tanzte weiter.

»Ein klein wenig«, entgegnete sie von oben herab. »Wenn ich unnütz bin, kann ich mich auf jeden Fall zurückziehen«, und sie sprang hoheitsvoll ins Bett und zog die Decke über den Kopf.

Damit sie aufschaute, tat Peter so, als ginge er weg, und als das nichts half, setzte er sich aufs Bettende und tippte sie sanft mit dem Fuß an. »Wendy«, sagte er, »zieh dich nicht zurück, ich muss immer krähen, wenn ich mit mir zufrieden bin.« Dennoch kam sie nicht zum Vorschein, obwohl sie aufmerksam zuhörte. »Wendy«, fuhr er mit so schmeichelnder Stimme fort, der kein weibliches Wesen je hat widerstehen können, »Wendy, ein einziges Mädchen ist nützlicher als zwanzig Jungen.«

Daraufhin fühlte Wendy sich durch und durch als weibliches Wesen und guckte unter dem Bettzeug hervor.

»Meinst du das wirklich, Peter?«

»Ja, ehrlich.«

»Ich finde das süß von dir«, erklärte sie, »und ich komme wieder raus«, worauf sie sich neben ihn aufs Bett setzte. Sie sagte auch, sie würde ihm, wenn er das wolle, einen Kuss geben, aber Peter verstand sie nicht und streckte erwartungsvoll die Hand aus.

»Du weißt doch, was ein Kuss ist?«, fragte sie verdutzt.

»Ich werde es wissen, wenn du ihn mir gibst«, erwiderte er steif; und um ihn nicht zu verletzen, reichte sie ihm einen Fingerhut.

»Und jetzt«, sagte er, »soll ich dir einen Kuss geben?«, worauf sie förmlich antwortete: »Ich bitte darum.« Sie würdigte sich herab, neigte ihm ihr Gesicht zu, er jedoch ließ nur eine Eichel in ihre Hand gleiten; und so drehte sie den Kopf langsam wieder in die frühere Position zurück und versprach lieb, sie werde seinen Kuss an einer Halskette tragen. Zum Glück tat sie das, denn später sollte die Eichel ihr das Leben retten.

Wenn jemand in unserer Gesellschaft vorgestellt wird, ist es üblich, dass man sich nach dem jeweiligen Alter erkundigt, darum fragte Wendy, die immer korrekt handeln wollte, wie alt Peter sei. Keine wirklich glückliche Frage; sie glich einer Examensaufgabe, in der Grammatik abgefragt wird, während der Prüfling zu den englischen Königen befragt sein möchte.

»Keine Ahnung«, antwortete er nervös, »ich bin aber noch ziemlich jung.« Er hatte tatsächlich nicht den leisesten Schimmer; nur Vermutungen, und so sagte er aufs Geratewohl: »An meinem Geburtstag bin ich weggelaufen, Wendy.«

Wendy war völlig überrascht, ihre Neugier aber geweckt; und sie gab in charmanter Salonmanier zu verstehen, sie berührte dabei ihr Nachthemd, er könne an ihrer Seite Platz nehmen.

»Weil ich nämlich gehört habe, wie Vater und Mutter darüber redeten«, erklärte er mit leiser Stimme, »was ich werden sollte, wenn ich erwachsen bin.« Er war jetzt stark erregt. »Ich will nie erwachsen werden«, sagte er in einem Gefühlsausbruch. »Ich will immer ein kleiner Junge bleiben und Spaß haben. Und darum bin ich zum Kensington Park weggelaufen und habe lange bei den Elfen gelebt.«

Sie schaute ihn voller Bewunderung an; er meinte, weil er weggelaufen war, aber in Wirklichkeit war es, weil er Elfen kannte. Wendy hatte ein so behütetes Leben, dass Elfen zu kennen etwas Wunderbares für sie war. Sie stellte zu seiner Überraschung eine Menge Fragen über sie, denn ihm waren sie eher lästig, da sie ihm in die Quere kamen und sonst was anstellten, und manchmal hatte er sie sogar schon versohlen müssen. Dennoch, er mochte sie im Großen und Ganzen, und er erzählte ihr, wie die Elfen ihren Anfang nahmen.

»Weißt du, Wendy, als das erste Baby zum ersten Mal lachte, zerbrach sein Lachen in tausend Stücke, und die hüpften alle herum, und so nahmen die Elfen ihren Anfang.«

Nicht gerade aufregend, aber Wendy, die Stubenhockerin, mochte es.

»Und somit«, nahm er aus Gefälligkeit den Faden wieder auf, »sollte es für jeden Jungen und jedes Mädchen einen Elf geben.«

»Sollte es? Ist das nicht der Fall?«

»Nein. Kinder wissen bekanntlich heutzutage so viel, sie glauben schon bald nicht mehr an Elfen, und jedes Mal, wenn ein Kind sagt, ›ich glaube nicht, dass es Elfen gibt‹, fällt irgendwo ein Elf tot um.«

Das reicht jetzt, dachte er, wir haben nun genug über Elfen geredet, und da fiel ihm auf, dass Gypsy Bell sich mucksmäuschenstill verhielt. »Ich habe keine Idee, wo sie ist«, sagte er, stand auf und rief »Gypsy«. Wendys Puls flatterte in freudiger Erregung.

»Peter«, rief sie und packte ihn am Arm, »willst du damit sagen, dass eine Elfe hier im Zimmer ist?«

»Eben war sie noch hier«, sagte er etwas ungeduldig. »Kannst du sie hören?« Beide horchten.

»Das Einzige, was ich höre«, sagte Wendy, »ist so ein leises Geklingel.«

»Das ist ja Gypsy, das ist die Elfensprache. Ich höre sie, glaube ich, auch.«

Das Geräusch kam aus der Kommode, und Peter schaute fröhlich drein. Niemand konnte so fröhlich wie Peter aussehen, und sein Lachen war ein ansteckendes Glucksen. Er hatte immer noch sein erstes Lachen.

»Wendy«, flüsterte er heiter, »mir schwant, ich habe sie in der Schublade eingeschlossen!«

Er ließ die arme Gypsy aus der Schublade, und sie flog vor Wut schreiend durchs Kinderzimmer. »Schimpf doch nicht so«, war Peters Reaktion. »Natürlich tut es mir sehr leid, aber wie konnte ich denn ahnen, dass du in der Schublade hockst?«

Wendy hörte ihm nicht zu. »Ach, Peter, wenn sie nur mal stillhalten würde, damit ich sie anschauen kann!«

»Sie halten beinah nie still«, sagte er, aber einen kurzen Augenblick sah Wendy, wie das märchenhafte Wesen sich auf der Kuckucksuhr niederließ. »Oh, wie reizend!«, rief sie, obwohl Gypsys Gesicht noch wutverzerrt war.

»Gypsy«, sagte Peter liebenswürdig, »diese Dame sagt, sie hätte dich so gern als ihre Elfe.«

Gypsy Bell gab eine patzige Antwort.

»Was sagt sie, Peter?«

Er musste vermitteln. »Sie ist nicht sehr höflich. Sie sagt, du bist ein großes hässliches Mädchen und dass sie meine Elfe ist.«

Er versuchte, mit Gypsy zu reden. »Du weißt doch, Gypsy, du kannst nicht meine Elfe sein, ich bin ein Herr, und du bist eine Dame.«

Worauf Gypsy nur kläffte: »Du Blödmann« und ins Badezimmer verschwand. »Sie ist eine ziemlich gewöhnliche Elfe«, erklärte Peter entschuldigend; »sie heißt Gypsy Bell, weil sie Töpfe und Kessel flickt.«

Mittlerweile saßen sie zusammen im Lehnstuhl, und Wendy setzte ihm mit weiteren Fragen zu.

»Wenn du jetzt nicht im Kensington Park wohnst –«

»Tue ich manchmal noch.«

»Aber wo wohnst du am häufigsten?«

»Bei den Verlorenen Jungen.«

»Wer sind die?«

»Es sind die Kinder, die aus dem Kinderwagen fallen, wenn das Kindermädchen gerade woanders hinguckt. Wenn sie nicht in sieben Tagen abgeholt werden, schickt man sie weit weg ins Nimmerland, um sich die Kosten zu sparen. Ich bin ihr Anführer.«

»Das muss ja Spaß machen!«

»Und ob«, sagte der listige Peter, »wir sind aber ziemlich einsam. Es fehlt uns, verstehst du, an weiblicher Gesellschaft.«

»Gibt’s da keine Mädchen?«

»Nein; Mädchen sind bekanntlich viel zu schlau, um aus dem Kinderwagen zu fallen.«

Wendy war sehr geschmeichelt. »Ich finde es einfach wunderbar, wie du über Mädchen sprichst; John da drüben verachtet uns nur.«

Als Antwort stand Peter auf und schmiss John samt dem Bettzeug mit einem gezielten Fußtritt aus dem Bett. Das kam Wendy ziemlich hopplahopp vor für eine erste Begegnung, und sie sagte ihm mit Nachdruck, dass er in ihrem Haus nicht der Anführer sei. John schlief jedoch so friedlich auf dem Boden weiter, dass sie ihn dort unten liegen ließ. »Ich weiß, du hast es gut gemeint«, sagte sie schon weicher gestimmt, »und nun kannst du mir einen Kuss geben.«

Einen Augenblick lang hatte sie vergessen, dass Küsse ihm unbekannt waren. »Ich habe mir schon gedacht, dass du ihn wiederhaben willst«, sagte er etwas bitter und bot ihr den Fingerhut an.

»Ach je«, sagte Wendy freundlich, »ich meine nicht einen Kuss, ich meine einen Fingerhut.«

»Was ist das?«

»So geht das.« Sie küsste ihn.

»Lustig!«, meinte Peter feierlich. »Soll ich dir jetzt einen Fingerhut geben?«

»Wenn du willst«, sagte Wendy und senkte diesmal nicht den Kopf.

Peter fingerhütelte sie, und sogleich kreischte sie auf.

»Was ist, Wendy?«

»Es war, als hätte mir jemand am Haar gezogen.«

»Das muss Gypsy gewesen sein. Ich habe sie noch nie so aufsässig erlebt.«

Und tatsächlich flitzte Gypsy wieder umher und stieß Beleidigungen aus.

»Sie droht, das jedes Mal zu tun, Wendy, wenn ich dich fingerhütele.«

»Warum denn?«

»Warum, Gypsy?«

Wieder tönte Gypsy: »Du Blödmann.« Peter konnte den Grund nicht verstehen, Wendy allerdings schon; und sie war ein klein bisschen enttäuscht, als er zugab, dass er nicht ans Fenster des Kinderzimmers gekommen war, um sie zu sehen, sondern um sich Geschichten anzuhören.

»Ich kenne nämlich keine Geschichten. Keiner der Verlorenen Jungen kennt Geschichten.«

»Einfach furchtbar«, sagte Wendy.

»Weißt du, warum Schwalben ihre Nester unter den Dachtraufen bauen?«, fragte Peter. »Sie wollen den Geschichten lauschen. Wendy, deine Mutter hat dir eine wunderschöne Geschichte erzählt.«

»Was für eine?«

»Von dem Prinzen, der die Dame nicht finden konnte, die Glaspantoffeln getragen hat.«

»Peter«, sagte Wendy aufgeregt, »das war Aschenputtel, und er hat sie gefunden, und sie lebten glücklich miteinander bis an ihr Lebensende.«

Peter war so vergnügt, dass er vom Boden aufstand, wo sie gesessen hatten, und zum Fenster lief. »Wohin gehst du?«, rief sie in banger Vorahnung.

»Den anderen Jungen davon erzählen.«

»Geh nicht, Peter«, flehte sie. »Ich kenne Unmengen von Geschichten.«

Das genau waren ihre Worte, und es lässt sich nicht leugnen, dass sie es war, die ihn zuerst köderte.

Er kam zurück, und sein Blick war jetzt gierig, was sie hätte beunruhigen sollen, aber nicht tat.

»Tolle Geschichten könnte ich den Jungen erzählen!«, sagte sie lebhaft, worauf Peter sie am Arm fasste und zum Fenster zog.

»Lass mich los!«, befahl sie.

»Wendy, komm mit mir, und erzähle sie den anderen Jungen.«

Natürlich gefiel es ihr bestens, um etwas gebeten zu werden, doch sie sagte: »Du meine Güte! Unmöglich. Denk bloß an Mami! Außerdem kann ich nicht fliegen.«

»Ich bringe es dir bei.«

»Herrlich, zu fliegen.«

»Ich bringe dir bei, wie man dem Wind auf den Rücken springt, und schon sind wir auf und davon.«

»Ohh!«, rief sie hingerissen.

»Wendy, Wendy, du könntest, statt in deinem dummen Bett zu schlafen, mit mir herumfliegen und deinen Spaß mit den Sternen haben.«

»Ohh!«

»Wendy, es gibt sogar Nixen.«

»Nixen! Mit Schwänzen?«

»Und was für langen.«

»Ah«, rief Wendy, »mal eine Seejungfrau sehen!«

Peter stellte sich verdammt schlau an. »Wendy, wir hätten alle großen Respekt vor dir.«

Wendy wand sich in ihrer Not, als versuchte sie unbedingt auf dem Boden zu bleiben.

Aber er hatte kein Mitleid mit ihr.

»Wendy«, sagte der gerissene Kerl, »du könntest uns abends warm zudecken.«

»Ohh!«

»Keiner von uns ist je abends im Bett warm zugedeckt worden.«

»Ohh!«, und ihre Arme streckten sich ihm entgegen.

»Und du könntet unsere Kleidung ausbessern und Taschen für uns nähen. Keiner von uns hat Taschen.«

Wie konnte sie da widerstehen? »Das ist natürlich unheimlich faszinierend! Peter, würdest du auch John und Michael das Fliegen beibringen?«

»Wenn du willst«, sagte er gleichgültig; und sie lief zu John, danach zu Michael und schüttelte sie an den Schultern. »Aufwachen«, rief sie, »Peter Pan ist da und wird uns das Fliegen beibringen.«

John rieb sich die Augen. »Dann stehe ich auf«, sagte er, ohne zu merken, dass er sich bereits auf dem Fußboden befand. »Na so was«, staunte er, »ich bin ja schon auf!«

Michael war mittlerweile auch aus dem Bett, sein Blick scharf wie ein Taschenmesser mit sechs Klingen und einer Säge, aber Peter gab plötzlich ein Zeichen, sich ruhig zu verhalten. Ihre Gesichter kriegten diesen schrecklich listigen Ausdruck von Kindern, die auf Geräusche aus der Erwachsenenwelt horchen. Grabesstille. Alles war in Ordnung. Nein, halt! Alles war verkehrt. Nana, die den Abend über trübsinnig gebellt hatte, war verstummt. Sie hatten ihr Schweigen gehört!

»Licht aus! Versteckt euch! Schnell!«, rief John und übernahm nur dieses eine Mal das Kommando in dem Abenteuer. Und somit schien, als Lisa eintrat, Nana an der Hand haltend, das Kinderzimmer unverändert wie immer, zappenduster; und man hätte schwören können, man hörte die drei Frechlinge engelgleich im Schlaf atmen. Sie täuschten das wirklich geschickt vor hinter den Fenstervorhängen.

Lisa war schlecht gelaunt, sie bereitete nämlich gerade in der Küche den Plumpudding vor und hatte alles wegen Nanas absurdem Verdacht stehen- und liegengelassen, so dass ihr noch eine Rosine an der Wange klebte. Sie meinte, um etwas Ruhe zu bekommen, wäre es das Beste, Nana kurz mal zum Kinderzimmer zu führen, natürlich am Halsband.

»Da hast du’s, du misstrauisches Tier«, sagte sie, nicht unzufrieden, dass Nana in Ungnade gefallen war. »Die Kinder sind absolut sicher, oder? Jeder der kleinen Engel schläft tief und fest. Hör nur, wie ruhig sie atmen.«

An dieser Stelle atmete Michael, der durch seinen Erfolg beflügelt war, so laut, dass sie beinah ertappt wurden. Nana kannte diese Art von Atmen, und sie versuchte, sich aus Lisas Griff zu befreien.

Aber Lisa kapierte nichts. »Schluss damit, Nana«, forderte sie streng und zog die Hündin aus dem Zimmer. »Ich warne dich, wenn du wieder bellst, gehe ich schnurstracks zur Herrschaft und hole sie heim von der Party, und dann, ja, dann setzt es was vom Herrchen, aber wie.«

Sie legte den unglücklichen Hund wieder an die Kette, doch glaubt ihr etwa, Nana gab jetzt Ruhe? Herrchen und Frauchen nach Hause holen? Genau das wollte sie. Meint ihr denn, es machte ihr etwas aus, ob sie Schläge kriegte, wenn ihre Schutzbefohlenen in Sicherheit waren? Leider kehrte Lisa zu ihrem Plumpudding zurück, und als Nana sah, dass von ihr keine Hilfe zu erwarten war, riss und riss sie an der Kette, bis sie endlich loskam. Im nächsten Augenblick stürmte sie schon ins Speisezimmer von Nummer 27 und hob die Pfoten hoch, ihre nachdrücklichste Weise, Wichtiges mitzuteilen. Mr. und Mrs. Darling verstanden sofort, dass etwas Schreckliches im Kinderzimmer passierte, und ohne sich von ihren Gastgebern zu verabschieden, stürzten sie hinaus auf die Straße.

Aber zehn Minuten waren vergangen, seit die drei Übeltäter hinter den Vorhängen so überzeugend die Schlafenden gespielt hatten; und Peter Pan kann eine Menge in zehn Minuten anstellen.

Wir kehren nun ins Kinderzimmer zurück.

»Die Luft ist rein«, verkündete John und verließ sein Versteck. »Peter, sag mal, kannst du wirklich fliegen?«

Statt sich um eine Antwort zu bemühen, flog Peter eine Runde im Zimmer, wobei er auf dem Kaminsims Station machte.

»Phantastisch!«, lobten John und Michael.

»Klasse!«, rief Wendy begeistert.

»Ja, ich bin Klasse, richtig Klasse!«, sagte Peter, ohne auf gute Manieren zu achten.

Es wirkte so anmutig leicht, und sie versuchten zuerst vom Fußboden aus zu fliegen, dann von den Betten, aber es zog sie immer nach unten statt in die Höhe.

»Sag, wie machst du es genau?«, fragte John, während er sich das Knie rieb. Er war praktisch veranlagt.

»Du hast einfach wunderschöne Gedanken«, erklärte Peter, »und die heben dich in die Luft.«

Und wieder gab er ihnen eine Kostprobe.

»Das geht bei dir zu rasch«, sagte John, »könntest du es nicht ein einziges Mal ganz langsam machen?«

Peter machte es zuerst langsam, dann schnell. »Ich hab’s jetzt raus, Wendy!«, rief John, merkte aber bald, dass es nicht hinhaute. Keiner der drei schaffte einen Zentimeter hoch, auch wenn Michael zweisilbige Wörter kannte und Peter A nicht von Z unterscheiden konnte.

Natürlich hatte Peter sein Spiel mit ihnen getrieben, denn niemand kann fliegen, bevor nicht etwas Elfenstaub an ihm haftet. Zum Glück war an Peters Hand noch Gypsys Elfenstaub, wie bereits erwähnt, und er pustete etwas davon auf jeden von ihnen mit ausgezeichnetem Ergebnis.

»Jetzt bewegt eure Schultern hin und her«, sagte er, »und springt los.«

Alle standen auf ihren Betten, und der tapfere Michael sprang als Erster los. Er hatte es eigentlich gar nicht vor, aber er tat es und schwebte sogleich durchs Zimmer.

»Ich bin gefliegt!«, schrie er mitten in der Luft.

John flog los und begegnete Wendy in der Nähe des Badezimmers.

»Herrlich!«

»Toll!«

»Guckt mal!«

»Guckt mal!«

»Guckt mal.«

Sie waren nicht halb so elegant wie Peter, gelegentlich strampelten sie ein wenig, aber ihre Köpfe rumsten gegen die Decke, und kaum etwas ist vergnüglicher als das. Peter flog zuerst mit Wendy Hand in Hand, musste es aber aufgeben, da sich Gypsy so entrüstete.

Rauf und runter ging es, dann im Kreis herum. »Traumhaft«, war Wendys Urteil.

John rief plötzlich: »Warum sollen wir nicht alle rausfliegen?«

Ebendies war natürlich Peters Absicht gewesen.

Michael war bereit; er wollte sehen, wie lange er brauchte, um eine Milliarde Meilen zu fliegen. Wendy allerdings zögerte.

»Nixen!«, wiederholte Peter.

»Ohh!«

»Und es gibt Piraten.«

»Piraten«, rief John und griff nach seinem Sonntagshut, »fliegen wir gleich los.«

Es war genau in diesem Augenblick, dass Mr. und Mrs. Darling mit Nana aus Nr. 27 geeilt kamen. Sie liefen mitten auf die Straße, um zum Kinderzimmerfenster hochzuschauen; und ja, es war noch geschlossen, der Raum dahinter aber hell erleuchtet, am beklemmendsten für die Eltern war, dass sie auf dem Vorhang schattenhaft drei kleine Gestalten in Nachthemden sehen konnten, die sich immer wieder im Kreis drehten, nicht auf dem Fußboden, sondern in der Luft.

Nicht drei Gestalten, vier!

Zitternd öffneten sie die Haustür. Mr. Darling wäre die Treppe hinaufgestürmt, aber Mrs. Darling machte ihm Zeichen, leise hinaufzugehen. Sie versuchte sogar, ihr Herz leiser schlagen zu lassen.

Werden sie das Kinderzimmer rechtzeitig erreichen? Wenn ja, wie erfreulich für sie, und wir alle atmen erleichtert auf, aber dann gibt’s keine Geschichte. Andererseits, wenn sie zu spät sind, verspreche ich feierlich, dass alles am Ende gut wird.

Sie hätten das Kinderzimmer beizeiten erreicht, wären da nicht die kleinen Sterne gewesen, die sie beobachteten. Noch einmal wurde das Fenster aufgeweht, und der kleinste Stern rief warnend: »Achtung, Peter!«

Da wusste Peter, dass es keine Zeit zu verlieren gab. »Kommt«, rief er gebieterisch und segelte sofort in die Nacht hinaus, gefolgt von John, Michael und Wendy.

Mr. und Mrs. Darling und Nana stürzten ins Kinderzimmer. Zu spät. Die Vögel waren ausgeflogen.

4. Kapitel · Der Flug

»Zweite rechts und dann geradeaus, bis es Morgen wird.« Das sei der Weg nach Nimmerland, hatte Peter Wendy erklärt; aber selbst Vögel, die Landkarten bei sich haben, um sie in verzwickten Gegenden zu befragen, hätten es mit dieser Beschreibung nicht sichten können. Peter sagte halt gern etwas, was ihm gerade in den Kopf kam.

Zuerst vertrauten ihm seine Gefährten bedenkenlos, und das Fliegen begeisterte sie so sehr, dass sie unterwegs einige Zeit damit verschwendeten, Kirchtürme zu umkreisen oder andere hohe Gebäude, die ihnen gefielen.

John und Michael flogen um die Wette, wobei Michael eine Vorgabe bekam.

Sie erinnerten sich verächtlich daran, dass sie sich vor nicht allzu langer Zeit als tolle Burschen gefühlt hatten, weil sie im Zimmer herumfliegen konnten.

Nicht so lange her. Aber wie lange denn? Sie flogen gerade übers Meer, bevor dieser Gedanke Wendy ernsthaft beunruhigte. John glaubte, es sei ihr zweites Meer und ihre dritte Nacht.

Manchmal war es dunkel, manchmal hell, und bald war ihnen eiskalt und dann wieder zu warm. Hatten sie wirklich zuweilen Hunger, oder täuschten sie das nur vor, weil Peter eine so vergnüglich neue Art hatte, sie satt zu machen? Er verfolgte Vögel, die Nahrung im Schnabel trugen, die auch für Menschenkinder geeignet war, und jagte sie ihnen ab; worauf die Vögel ihrerseits ihnen nachsetzten und sich die Nahrung zurückholten; und dieses Einanderjagen ging munter über Meilen und Meilen, und am Ende trennten sich alle und versicherten sich gegenseitig ihre guten Absichten. Aber Wendy vermerkte leicht beunruhigt, dass Peter nicht zu wissen schien, wie seltsam diese Art war, zu seinem täglichen Brot zu kommen, noch dass es andere Arten gab.

Was sie bestimmt nicht vorspielten, war, müde zu sein – sie waren es; und das war gefährlich, denn sobald sie einschlummerten, sackten sie ab. Schlimm war, dass Peter das lustig fand.

»Und runter geht’s!«, rief er ausgelassen, als Michael plötzlich wie ein Stein hinunterstürzte.

»Rette ihn, rette ihn!«, schrie Wendy und starrte entsetzt auf das grausame Meer in der Tiefe. Endlich machte Peter einen Kopfsprung und fing Michael gerade noch ab, bevor dieser ins Meer fiel, und wie elegant er das hinkriegte; aber er wartete immer bis zum letzten Augenblick, und man hatte das Gefühl, es war seine eigene Geschicklichkeit, die ihn interessierte, und nicht die Rettung eines Menschenlebens. Auch mochte er Abwechslung, und die Zerstreuung, der er sich eine Zeitlang hingab, konnte plötzlich jeglichen Reiz für ihn verlieren, und so bestand immer die Möglichkeit, dass er beim nächsten Mal, wenn man abstürzte, nicht eingriff.

Er konnte in der Luft schlafen, ohne hinunterzufallen, indem er einfach auf dem Rücken lag und sich von der Luft tragen ließ; er war so leicht, dass er schneller flog, wenn man ihn von hinten anblies.

»Sei bitte höflicher zu ihm«, flüsterte Wendy John zu, als sie das Folge-dem-Anführer spielten.

»Dann sag ihm, er soll nicht so angeben.«

In diesem Spiel flog Peter dicht ans Wasser hinunter und berührte beim Überfliegen jede sich zeigende Haiflosse, wie man auf der Straße mit dem Finger an einem Eisengeländer entlangfährt. Sie konnten es darin mit ihm nicht aufnehmen, vielleicht war es eher Angeberei, zumal er sich dauernd umdrehte, um zu sehen, wie viele Haifischflossen sie verpassten.

»Ihr müsst nett zu ihm sein«, schärfte Wendy ihren Brüdern ein. »Was würden wir bloß tun, wenn er uns im Stich ließe?«

»Wir würden zurückfliegen«, sagte Michael.

»Wie könnten wir denn jemals unseren Rückweg ohne ihn finden?«

»Na, dann geht’s eben immer weiter«, sagte John.

»Das ist ja das Schreckliche, John. Wir müssten weiterfliegen, wir wissen nämlich nicht, wie man anhält.«

Das stimmte; Peter hatte vergessen, ihnen das zu zeigen.

John meinte, schlimmstenfalls müssten sie einfach ewig geradeaus weiter fliegen, die Welt sei rund, und mit der Zeit müssten sie zu ihrem eigenen Kinderzimmerfenster zurückkommen.

»Und wer sorgt dafür, dass wir etwas zu essen haben, John?« »Ich habe mir ziemlich geschickt einen Bissen aus dem Adlerschnabel geschnappt, Wendy.«

»Nach dem zwanzigsten Versuch«, erinnerte Wendy ihn. »Und auch wenn wir es draufhätten, uns etwas zu essen zu besorgen, guck doch nur, wie wir gegen Wolken oder so was stoßen, sobald Peter weg ist und uns nicht hilft.«

Sie prallten tatsächlich ständig gegen etwas. Sie konnten mittlerweile ganz passabel fliegen, obwohl sie noch zu viel strampelten; aber kaum dass sie eine Wolke vor sich sahen und ihr auszuweichen suchten, desto sicherer gerieten sie in die Wolkenmasse hinein. Wäre Nana bei ihnen gewesen, hätte sie schon längst Michaels Kopf verarztet.

Peter war gerade nicht bei ihnen, und sie fühlten sich einsam in der Höhe, mutterseelenallein. Er konnte so viel schneller als sie fliegen, dass er gelegentlich ihrer Sicht entschwand, um Abenteuer auf eigene Faust zu erleben. Er kam dann herabgestürzt, über etwas furchtbar Komisches lachend, das er einem Stern gesagt, allerdings bereits vergessen hatte, oder er schoss von unten her hoch zu ihnen, wobei noch Schuppen einer Nixe an ihm klebten, und konnte nur unklar beschreiben, was passiert war. Das ärgerte die Kinder wirklich sehr, die noch nie eine Nixe gesehen hatten.

»Und wenn er die so schnell vergisst«, folgerte Wendy, »wie können wir erwarten, dass er sich an uns erinnert?«

Tatsächlich erinnerte er sich manchmal bei seiner Rückkehr nicht an die Kinder oder nur ganz vage. Wendy war sich da sicher. Sie sah an seinem Blick, wie er sie erst allmählich erkannte, als er ihnen die Tageszeit nannte und weiterwollte; einmal musste sie ihm sogar ihren Namen nennen.

»Peter«, sagte sie aufgebracht, »ich bin Wendy.«

Es tat ihm furchtbar leid. »Wendy«, flüsterte er ihr zu, »immer, wenn du merkst, dass ich mich nicht an dich erinnere, wiederhole einfach ›Ich bin Wendy‹, dann weiß ich es.«

Das war natürlich ziemlich unbefriedigend. Um es jedoch wiedergutzumachen, zeigte er ihnen, wie man sich flach auf einen starken Wind legt, der in ihre Richtung wehte, und das war eine so angenehme Abwechslung, dass sie es mehrmals ausprobierten und herausfanden, sie konnten auf diese Art auch unbekümmert schlafen. Sie hätten gern länger geschlafen, aber Peter hatte das Schlafen schnell satt, und schon bald kommandierte er im Befehlshaberton: »Hier geht’s lang.« Sie kamen Nimmerland immer näher, wobei sie sich gelegentlich in die Haare kriegten, aber insgesamt waren sie übermütig; und nach vielen Monden erreichten sie es endlich, und was noch wichtiger ist, sie waren die ganze Zeit geradewegs darauf zugesteuert, nicht so sehr vielleicht, weil Peter oder Gypsy sie lotsten, sondern weil die Insel nach ihnen Ausschau hielt. Nur so kann man die Zauberküsten sichten.

»Da ist sie«, sagte Peter ruhig.

»Wo, wo?«

»Dort, wohin die Pfeile alle weisen.«

Tatsächlich wiesen Zigtausende goldener Pfeile die Kinder auf die Insel hin, alle von ihrer Freundin, der Sonne, geschickt, die wollte, dass sie sicher den Weg fanden, bevor sie sich von ihnen für die Nacht verabschiedete.

Wendy, John und Michael stellten sich in der Luft auf die Zehenspitzen, um zum ersten Mal die Insel zu sehen. Seltsam, alle erkannten sie sofort, und bevor Angst sich ihrer bemächtigte, begrüßten sie freudig die Insel, nicht als etwas lang Erträumtes und endlich Erblicktes, sondern als vertraute Freundin, zu der sie für die Ferien heimkamen. »John, da ist die Lagune!«

»Wendy, guck die Schildkröten, sie verbuddeln ihre Eier im Sand.«

»John, ich sag dir, ich sehe deinen Flamingo mit dem gebrochenen Bein!«

»Guck, Michael, da ist deine Höhle!«

»John, was ist das im Dickicht?«

»Eine Wölfin mit ihren Welpen. Wendy, das da ist hundertprozentig dein Welpe!«

»Da ist mein Boot, John, die Seiten sind leckgeschlagen!« »Nein, stimmt nicht. Wir haben doch dein Boot verbrannt.«

»Das ist es auf jeden Fall. John, ich sehe tatsächlich den Rauch vom Indianerlager!«

»Wo? Zeig’s mir, und je nachdem, wie der Rauch aufsteigt, kann ich dir sagen, ob sie auf dem Kriegspfad sind.«

»Da, genau auf der anderen Seite vom Geheimnisvollen Fluss.«

»Ja, jetzt sehe ich. Klar, die sind auf dem Kriegspfad.«

Peter ärgerte sich ein wenig, dass alle so viel wussten; aber wenn er sich ihnen gegenüber als Herr aufspielen wollte, war sein Triumph nahe, denn habe ich euch nicht gesagt, dass sich bald Angst ihrer bemächtigen werde?

Die Angst kam, als die goldenen Pfeile verschwanden und die Insel sich verdüsterte.

In alten Zeiten daheim hatte Nimmerland immer ein bisschen dunkel und bedrohlich gewirkt, wenn Schlafenszeit war. Unerforschte Flecken tauchten dann auf und verbreiteten sich, finstere Schatten bewegten sich darin, jetzt aber klang das Gebrüll von Raubtieren ganz anders, und vor allem verlor sich die Gewissheit, dass man Sieger blieb. Sie waren froh über die brennenden Nachtlichter und hörten nur allzu gern Nanas Worte, das da drüben sei bloß der Kaminsims und Nimmerland nichts als Phantasie.

Natürlich war damals Nimmerland reine Phantasie gewesen; doch nun war es real, und es gab keine Nachtlichter, und mit jeden Augenblick wurde es dunkler, und wo war Nana?

Sie waren einzeln geflogen, drängelten sich jetzt aber dicht an Peter. Seine lässige Art war endlich weggeblasen, seine Augen blitzten vor Tatendrang, und die Geschwister waren wie elektrisiert, sobald sie seinen Körper berührten. Sie flogen so niedrig über die furchterregende Insel, dass sie manchmal mit den Füßen einen Baumwipfel streiften. In der Luft ließ sich nichts Schreckliches entdecken, dennoch war ihr Vorankommen langsam und mühselig geworden, so als kämpften sie sich den Weg durch feindselige Mächte. Gelegentlich blieben die Kinder in der Luft hängen, bis Peter die Luft mit den Fäusten bearbeitet hatte.

»Sie wollen nicht, dass wir landen!«, erklärte er.

»Wer sind ›sie‹?«, flüsterte Wendy mit Schaudern.

Aber er konnte oder wollte nichts sagen. Gypsy Bell war auf seiner Schulter eingeschlafen, doch jetzt weckte Peter sie und schickte sie voraus.

Manchmal hielt er in der Luft inne und lauschte angespannt mit der Hand am Ohr, dann wieder starrte er mit feurigen Augen hinunter, und es schien, als brennten sie zwei Löcher bis zur Erde. Danach ging es weiter.

Seine Kühnheit wirkte fast erschreckend. »Hättest du jetzt Lust auf ein Abenteuer?«, fragte Peter John beiläufig, »oder möchtest du zuerst Tee?«

Wendy kam ihm zuvor: »Zuerst Tee«, und Michael drückte ihr dankbar die Hand, aber der mutigere John zögerte.

»Was für ein Abenteuer?«, erkundigte er sich vorsichtig.

»Direkt unter uns schläft ein Pirat in der Pampa«, berichtete Peter. »Wenn dir danach ist, landen wir dort und töten ihn.«

»Ich sehe ihn nicht«, sagte John nach langer Pause.

»Ich schon.«

»Angenommen«, sagte John etwas heiser, »er würde aufwachen.«

Peter war entrüstet. »Du glaubst doch nicht, dass ich ihn töte, während er schläft? Ich würde ihn zuerst wecken und dann töten. So mache ich das immer.«

»Was du nicht sagst! Tötest du viele?«

»Unmassen.«

John sagte zwar »prima«, aber entschied sich zuerst mal für den Tee. Er fragte, ob gerade jetzt viele Piraten auf der Insel seien, und Peter meinte, so viele habe er noch nie gesehen.

»Wer ist denn ihr Anführer?«

»Hook«, antwortete Peter; und sein Gesicht wurde ganz hart, als er diesen verhassten Namen aussprach.

»Jas Hook?«

»Ay.«

Darauf heulte Michael sogar los, und selbst John konnte nur unter Schlucken reden, sie kannten Hooks Ruf.

»Er war Blackbeards Bootsmann«, flüsterte John mit rauer Stimme. »Er ist der Schlimmste von allen. Er ist der einzige, vor dem Barbecue Angst hatte.«

»Genau der ist es«, sagte Peter.

»Wie sieht er aus? Ist er groß?«

»Nicht mehr so groß, wie er mal war.«

»Was willst du damit sagen?«

»Ich habe ein Stück von ihm abgeschnitten.«

»Du!«

»Ja, ich«, sagte Peter pikiert.

»Ich habe es nicht respektlos gemeint.«

»Schon gut.«

»Nur, sag mal, was von ihm?«

»Seine rechte Hand.«

»Dann kann er jetzt nicht kämpfen?«

»Und ob!«

»Linkshänder?«

»Er hat statt seiner rechten Hand einen Eisenhaken, und das ist seine Klaue!«

»Eine Klaue!«

»Ja, das ist sie, John«, sagte Peter.

»Ja.«

»Sag: ›Ay, ay, Sir‹.«

»Ay, ay, Sir.«

»Es gibt etwas«, fuhr Peter fort, »das jeder Junge unter meinem Kommando versprechen muss, und du auch.«

John wurde blass.

»Folgendes, wenn wir Hook im offenen Kampf gegenüberstehen, musst du ihn mir überlassen.«

»Ich verspreche es feierlich.«

Im Augenblick war ihnen weniger unheimlich zumute, weil Gypsy mit ihnen flog, und in ihrem Licht konnten sie einander erkennen. Leider konnte sie nicht so langsam wie die Geschwister fliegen, und darum musste sie ständig einen Kreis um die drei ziehen, in dem sie sich wie in einem Heiligenschein bewegten. Wendy mochte das ganz gern, bis Peter auf den Nachteil hinwies.

»Gypsy berichtet mir«, sagte er, »dass die Piraten uns schon vor Einbruch der Dunkelheit gesichtet haben und Long Tom bereit ist.«

»Die große Kanone?«

»Ja. Und natürlich sehen sie Gypsys Licht, und sobald sie vermuten, dass wir in Reichweite der Kanone sind, schießen sie los.«

»Wendy!«

»John!«

»Michael!«

»Sag ihr, dass sie sofort verschwinden soll, Peter«, riefen die drei wie aus einem Mund, er aber lehnte ab.

»Sie glaubt, wir hätten den Weg verloren«, erwiderte er unnachgiebig, »und sie fürchtet sich. Ihr glaubt doch nicht, ich würde sie wegschicken, so allein, wenn sie Furcht hat!« Einen Moment lang war der Lichtkreis unterbrochen, und etwas zwickte Peter ganz leicht und liebevoll.

»Dann sag ihr«, bat Wendy, »sie soll ihr Licht ausmachen.« »Sie kann es nicht ausmachen. Beinah das Einzige, was Elfen nicht können. Das Licht erlischt von selbst, wenn sie einschlafen, wie bei den Sternen.«

»Dann sag ihr, sie soll sofort einschlafen«, sagte John fast als Befehl.

»Sie kann nicht schlafen, wenn sie nicht müde ist. Das andere, was Elfen nicht können.«

»Kommt mir vor«, brummte John, »als wären das die beiden einzigen Sachen, die es wert sind, getan zu werden.«

Hier wurde er gezwickt, aber nicht liebevoll.

»Wenn nur einer von uns eine Tasche hätte«, sagte Peter, »könnten wir sie darin tragen.« Sie waren aber in solcher Eile aufgebrochen, dass keiner der vier eine Tasche hatte. Da kam ihm eine blendende Idee. Johns Zylinderhut!

Gypsy willigte ein, im Hut zu reisen, wenn er in der Hand getragen wurde. John hielt den Hut, obwohl sie gehofft hatte, von Peter getragen zu werden. Bald übernahm Wendy den Hut, da John sagte, er schlage beim Fliegen gegen sein Knie; und dies führte, wie wir noch sehen werden, zu Unheil, denn Gypsy Bell hasste es, Wendy verpflichtet zu sein.

In dem schwarzen Zylinder blieb das Licht verborgen, und sie flogen schweigend weiter. Es herrschte himmlische Stille, wie die Kinder sie noch nie erlebt hatten, einmal von einem fernen Schlabbern unterbrochen, das nach Peters Erklärung wilde Tiere waren, die an der Furt tranken, und dann von einem schleifenden Ton, als rieben Äste sich aneinander, doch er sagte, es seien die Rothäute, die ihre Messer wetzten.

Selbst diese Geräusche verstummten. Für Michael war diese Einsamkeit schrecklich. »Wenn nur irgendwas ein Geräusch machen würde!«

Wie als Antwort auf seine Bitte wurde die Luft von einem unvorstellbaren Riesendonner zerrissen. Die Piraten hatten Long Tom auf sie abgefeuert.

Ihr Getöse hallte in den Bergen wider, und das Echo schien grimmig zu brüllen: ›Wo sind sie, wo sind sie, wo sind sie?‹

Derart deutlich mussten die zu Tode erschrockenen drei den Unterschied kennenlernen zwischen einer Insel in der Phantasie und derselben Insel in der Wirklichkeit.

Nachdem der Himmel sich beruhigt hatte, fanden sich John und Michael allein in der Dunkelheit. John durchmaß die Luft rein mechanisch, und Michael ließ sich treiben, ohne zu wissen, wie.

»Bist du angeschossen?«, flüsterte John zitternd.

»Kann ich noch nicht sagen«, flüsterte Michael zurück.

Wir wissen nun, dass keiner getroffen wurde. Peter hingegen war durch den Luftdruck des Kanonenschusses weit hinaus aufs Meer getragen worden, während Wendy in die Höhe geschleudert wurde, und niemand anders bei ihr war als Gypsy Bell.

Wie gut wäre es für Wendy gewesen, wenn sie in diesem Augenblick den Hut fallen gelassen hätte.

Ich habe keine Ahnung, ob Gypsy plötzlich auf die Idee kam oder ob sie es schon lange geplant hatte, jedenfalls sprang sie mit einem Satz aus dem Hut heraus und lockte Wendy in ihr Verderben.

Gypsy war nicht durch und durch böse, sie war es nur gerade jetzt, andererseits war sie manchmal durch und durch gut. Elfen können nur eins von beiden sein; wegen ihrer Winzigkeit ist unglücklicherweise immer bloß Raum für ein einziges Gefühl. Sie dürfen sich verändern, nur muss die Veränderung komplett sein. Derzeit war sie voller Eifersucht auf Wendy. Was sie in ihrem lieblichen Geklingel sagte, konnte Wendy natürlich nicht verstehen, und ich glaube, einige Schimpfwörter waren dabei, aber es klang freundlich, und sie flog hin und her, was offensichtlich hieß: ›Folge mir, und alles wird gut.‹

Was sonst konnte die arme Wendy tun? Sie rief nach Peter, John und Michael, aber nur ein spöttisches Echo antwortete ihr. Sie wusste noch nicht, dass Gypsy sie mit dem wilden Hass einer richtigen Frau hasste. Und so flog sie, verwirrt und schlingernd, Gypsy nach in ihr Verhängnis.

5. Kapitel · Die Insel wird Wirklichkeit

Als Nimmerland merkte, dass Peter auf dem Heimweg war, erwachete es zu neuem Leben. Wir sollten vielleicht sagen: ›erwachte es zu neuem Leben‹, aber Peter gebrauchte immer das schöne alte ›erwachete‹.

In seiner Abwesenheit geht es gewöhnlich gemächlich auf der Insel zu. Die Elfen brauchen morgens eine Stunde länger, die wilden Tiere kümmern sich um ihre Jungen, die Rothäute essen sich sechs Tage und sechs Nächte lang dumm und dösig, und wenn sich die Piraten und die Verlorenen Jungen begegnen, verspotten sie einander nur. Aber kaum taucht Peter auf, dem Trägheit zuwider ist, läuft alles wie geschmiert; und wenn man das Ohr an die Erde legte, würde man hören, wie die ganze Insel vor Leben brodelt.

An diesem Abend waren die Haupttruppen auf der Insel wie folgt aufgestellt: Die Verlorenen Jungen hielten Ausschau nach Peter, die Piraten hielten Ausschau nach den Verlorenen Jungen, die Rothäute hielten Ausschau nach den Piraten, und die wilden Tiere hielten Ausschau nach den Rothäuten. So gingen sie immer im Kreis herum, trafen sich aber nicht, da alle dieselbe Geschwindigkeit hatten.

Alle wollten Blut, nur die Verlorenen Jungen nicht, die normalerweise danach lechzten, aber diese Nacht waren sie draußen, um ihren Anführer zu begrüßen. Die Anzahl der Jungen auf der Insel variiert natürlich, je nachdem, wie viele getötet werden und so weiter; und wenn sie erwachsen zu werden drohen, was gegen die Regeln verstößt, dezimiert Peter ihre Zahl; diesmal jedenfalls waren es sechs, nimmt man die Zwillinge als zwei. Tun wir so, als lägen wir hier mitten in einem Zuckerrohrfeld und beobachteten, wie sie sich im Gänsemarsch anschleichen, jeder die Hand am Dolch.

Peter hat ihnen verboten, auch nur ein bisschen wie er selbst auszusehen, und sie tragen die Felle von erlegten Bären, in denen sie so pelzig rund sind, dass sie sich kugeln, wenn sie hinfallen. Und so sind sie sehr trittsicher geworden.

Als Erster kommt Tootles vorbei, durchaus mutig, aber der größte Pechvogel dieser tapferen Truppe. Er hatte weniger Abenteuer erlebt als die anderen, da die entscheidenden Dinge immer dann passierten, wenn er gerade um die Ecke gebogen war; alles schien ruhig, und so nutzte er die Gelegenheit, um Feuerholz zu sammeln, und wenn er dann zurückkehrte, waren die anderen dabei, das Blut aufzuwischen. Dieses Missgeschick hatte seinem Gesicht einen sanft melancholischen Ausdruck verliehen, aber statt zu verbiestern, war er gutmütig geworden, bei weitem der bescheidenste der Jungen. Lieber, armer Tootles, dir steht heute Abend Gefahr bevor. Pass auf, dass dieses Abenteuer, wenn du dich darauf einlässt, dich nicht in tiefstes Elend stürzt. Tootles, die Elfe Gypsy führt diese Nacht Böses im Schilde und sucht nach einem Werkzeug, und sie meint, du seist derjenige von den Jungen, den man am leichtesten reinlegen kann. ›Hüte dich vor Gypsy Bell!‹

Ach, könnte er uns doch hören, aber wir sind ja nicht wirklich auf der Insel, und er geht vorbei und kaut auf seinen Fingern.

Als Nächstes erscheint Nibs, der lebenslustige Charmeur, gefolgt von Slightly, der Flöten aus Holz schnitzt und hingerissen zu seinen eigenen Melodien tanzt. Slightly ist der eingebildeteste von den Jungen. Er glaubt, sich an die Zeit zu erinnern, bevor er verlorenging, an ihre Sitten und Gebräuche, und er trägt darum die Nase unverschämt hoch. Curly ist der Vierte; ein Früchtchen, und er musste sich so oft stellen, wenn Peter forderte: ›Vortreten, wer das verbrochen hat‹, dass er bei dem Befehl inzwischen automatisch vortritt, egal, ob er etwas gemacht hat oder nicht. Zuletzt erscheinen die Zwillinge, die nicht beschrieben werden können, da wir bestimmt den falschen erwischen würden. Peter wusste nie genau, was Zwillinge eigentlich sind, und seine Bande durfte nicht etwas wissen, was er nicht wusste, und so drückten sich die beiden immer vage aus, was sie selbst anging, und taten ihr Bestes, der Erwartung zu genügen, indem sie sich kleinlaut eng beieinanderhielten.

Die Jungen verschwinden im Dunkel, und nach einer Pause, aber einer nicht allzu langen, denn alles läuft zügig auf der Insel, sind die Piraten ihnen auf der Spur. Wir hören sie, bevor sie sichtbar sind, und immer dasselbe Schreckenslied:

»Halt, halt! Hievt fest! Hau ruck! Und dreht!

Piraten sind so frei,

Und wenn ein feiger Schuss uns trifft,

Zur Hölle geht’s, eins, zwei!«

Eine schurkischer aussehende Meute hat nie am Londoner Galgen gehangen. Hier, etwas voraus, schreitet der schöne Italiener Cecco, der hin und wieder den Kopf lauschend am Boden hält, seine muskulösen Arme sind nackt, spanische Golddukaten sein Ohrschmuck, und in Blutschrift hat er seinen Namen auf dem Rücken des Gefängnisdirektors von Goa eingeritzt. Der riesige Schwarze hinter ihm hat viele Namen bekommen, seit er den einen, mit dem dunkelhäutige Mütter am Ufer des Guadjomo ihren Kindern immer noch Angst einjagen, abgelegt hat. Hier ist Bill Jukes, der am ganzen Körper tätowiert ist, derselbe Bill Jukes, der von Kapitän Flint auf der Walrus sechs Dutzend Peitschenhiebe einstecken musste, bevor er den Beutel mit den Gold-Moidores losließ; und Cookson, angeblich der Bruder von Black Murphy (aber das ist nicht bewiesen); und Gentleman Starkey, einst Hilfslehrer in einer Privatschule und immer noch wählerisch in seinen Tötungsweisen; und Skylights (Morgan’s Skylights); und der irische Bootsmann Smee, ein seltsam freundlicher Mensch, der einfach so zustach und der einzige Freikirchler in Hooks Mannschaft war; und Noodler, dessen Hände umgekehrt angebracht waren; und Robt. Mullins und Alf Mason und manch anderer Raufbold, sattsam bekannt und gefürchtet in spanischen Gewässern.

Mittendrin ruhte das größte und schwärzeste Juwel in dieser dunklen Fassung: James Hook oder wie er sich selbst schrieb: Jas. Hook, von dem es heißt, er sei der Einzige, den Sea-Cook alias Long John Silver fürchtete. Er lag bequem zurückgelehnt in einem grob gezimmerten Streitwagen, den seine Leute zogen, und statt seiner rechten Hand hatte er den Eisenhaken, mit dem er sie immer wieder antrieb, schneller zu fahren. Dieser fürchterliche Mann redete seine Leute wie Hunde an und behandelte sie auch so, und sie gehorchten ihm hündisch. Er war dürr von Gestalt, mit extrem dunklem Teint, und sein Haar war zu langen Locken frisiert, die aus etwas Abstand wie schwarze Kerzen aussahen und seinem schönen Gesicht etwas eigentümlich Bedrohliches verliehen. Seine Augen waren vergissmeinnichtblau und tieftraurig, ausgenommen, wenn sein Haken sich in den Feind bohrte, dann erschienen zwei rote Flecken darin und ließen sie grässlich aufleuchten. Sein Verhalten hatte noch etwas vom großen Feudalherrn, so dass er, sogar wenn er jemanden aufschlitzte, dies mit Grandezza tat, und ich habe gehört, er sei ein vorzüglicher raconteur. Am schlimmsten war er, wenn seine Höflichkeit am größten war, was wahrscheinlich der untrügliche Beweis von Lebensart ist; und die Eleganz seiner Ausdrucksweise, selbst beim Fluchen, ebenso das Würdevolle seines Benehmens zeigten, dass er einer anderen Klasse angehörte als seine Mannschaft. Ein Mann von unbezwingbarem Mut, und angeblich sei das Einzige, vor dem er zurückschrecke, der Anblick seines eigenen Bluts, das dickflüssig und von ungewöhnlicher Farbe war. In seinem Aufzug äffte er ein wenig die Kleidung nach, die man mit dem Namen des englischen Königs Charles II verbindet, nachdem ihm in einer früheren Phase seiner Laufbahn zu Ohren gekommen war, er habe eine verblüffende Ähnlichkeit mit den unseligen Stuarts; und in seinem Mund steckte ein Halter eigener Erfindung, der es ihm ermöglichte, zwei Zigarren gleichzeitig zu rauchen. Zweifellos das Grimmigste an ihm war aber seine eiserne Klaue.

Lasst uns nun einen Piraten töten, um Hooks Vorgehensweise zu demonstrieren. Skylights bietet sich an. Als sie vorbeikommen, schwankt Skylights ungeschickt gegen Hook und bringt dessen Spitzenkragen durcheinander; der Haken schießt vor, man hört ein Reißen und einen Aufschrei, dann wird der Körper beiseitegetreten, und die Piraten gehen weiter. Er hat nicht einmal die Zigarren aus dem Mund genommen.

Das also ist der Schreckensmann, mit dem Peter Pan sich messen muss. Wer wird Sieger sein?

Dem unerfahrenen Auge bleibt unsichtbar, dass, den Piraten dicht auf den Fersen, lautlos die Rothäute auf dem Kriegspfad schleichen, jeder von ihnen ein wachsamer Späher. Sie tragen Tomahawks und Messer, und ihre nackten Körper glänzen von Kriegsfarbe und Öl. Behängt sind sie mit den Skalps von Jungen wie auch von Piraten, denn das hier ist der Piccaninny-Stamm, nicht zu verwechseln mit den weichherzigeren Delawares oder den Huronen. In der Vorhut kriecht auf allen vieren Great Big Little Panther, ein Krieger mit so vielen Skalps, dass sie sein Vorwärtskommen in seiner gegenwärtigen Haltung etwas behindern. Die Nachhut, wo die Gefahr am größten ist, bildet Tiger Lily, stolz aufgerichtet, eine Prinzessin aus eigenem Recht. Sie ist die schönste der dunkelhäutigen Dianas und die Belle der Piccaninnies, kokett, mal abweisend, mal verliebt; es gibt keinen der tapferen Indianer, der dieses kapriziöse Geschöpf nicht gern heiraten würde, aber sie wehrt sich mit dem Kriegsbeil gegen den Altar. Schaut hin, wie die Indianer, ohne den leisesten Laut zu machen, über heruntergefallene Zweige steigen. Hören kann man bloß ihren leicht keuchenden Atem. Tatsächlich sind alle gerade nach ausgiebiger Völlerei ein wenig fett, mit der Zeit aber wird sich das ändern. Fürs Erste gefährdet sie das allerdings am meisten.

Die Rothäute verschwinden so schattenhaft, wie sie gekommen sind, und bald wird ihr Platz von den wilden Tieren eingenommen, eine große bunte Prozession: Löwen, Tiger, Bären und unzählige kleinere Raubtiere, die vor ihnen flüchten, denn alle Tierarten, insbesondere die Menschen fressenden Tiere, leben dicht beieinander auf dieser Wunschinsel. Die Zungen hängen ihnen heraus, sie haben heute Nacht Hunger.

Nachdem die Raubtiere vorbei sind, kommt die letzte Gestalt, ein riesiges Krokodil. Wir werden sehen, nach wem es Ausschau hält.

Das Krokodil zieht vorbei, doch bald tauchen wieder die Verlorenen Jungen auf, denn die Prozession muss auf ewig weitergehen, bis eine der Gruppen anhält oder ihr Tempo ändert. Dann fallen sie im Nu übereinander her.

Alle blicken scharf nach vorn, aber keiner vermutet, dass die Gefahr vielleicht hinterrücks kommt. Das zeigt, wie real die Insel war.

Die Ersten, die aus diesem vorwärtsrückenden Kreis ausscheren, waren die Jungen. Sie warfen sich ins Gras unweit ihrer Erdhöhle.

»Wenn doch bloß Peter zurückkäme«, sagte ein jeder nervös, obwohl sie allesamt größer und vor allem breiter als ihr Anführer waren.

»Ich bin der Einzige, der vor den Piraten keine Angst hat«, sagte Slightly in dem Ton, der seine Beliebtheit nicht eben förderte; aber vielleicht beunruhigte ihn ja ein fernes Geräusch, denn hastig fügte er hinzu, »wenn er doch zurückkäme und uns erzählen würde, ob er Neues vom Aschenputtel gehört hat.«

Sie sprachen über Aschenputtel, und Tootles war überzeugt, dass seine Mutter ihr sehr geähnelt habe.

Nur in Peters Abwesenheit konnten sie über Mütter reden, da für ihn das Thema tabu war, da zu blöd.

»Alles, an was ich mich von meiner Mutter erinnere«, sagte Nibs, »ist, dass sie oft zu meinem Vater gesagt hat: ›Ach, ich hätte so gern ein eigenes Scheckheft!‹ Ich weiß nicht, was ein Scheckheft ist, aber wie gern würde ich meiner Mutter eins geben.«

Während sie plauderten, hörten sie in der Ferne ein Geräusch. Da wir, weder du noch ich, Urwaldbewohner sind, hätten wir nichts gehört, aber sie hörten das garstige Lied:

»Hoch oben weht der Totenkopf,

Hier unten kreist der Rum,

Piraten kennen keine Angst,

Der Tod haut uns nicht um.«

Die Verlorenen Jungen sind in Null Komma nichts – aber wohin sind sie? Sie sind nicht mehr da. Kaninchen könnten nicht schneller verschwunden sein.

Ich sage euch, wo sie sind. Außer Nibs, der zum Erkunden weggesprungen ist, sind alle bereits in ihrer Erdhöhle, einer wonniglichen Behausung, von der wir gleich noch eine Menge sehen werden. Aber wie sind sie dahin gekommen? Ein Eingang ist nicht zu sehen, bloß ein großer Stein, der, wenn weggeräumt, den Zugang zu einer Höhle freigibt. Schaut doch genauer hin, und vielleicht fallen euch dort sieben große Bäume auf, von denen jeder ein mannsgroßes Loch im hohlen Stamm hat. Dies sind die sieben Eingänge zu der Erdhöhle, die Hook in vielen Monden vergeblich gesucht hat. Wird er sie in dieser Nacht entdecken?

Während die Piraten vorrückten, bemerkte Starkeys scharfer Blick, wie Nibs sich durchs Gebüsch davonmachte, und sogleich blitzte seine Pistole auf. Aber eine eiserne Klaue packte ihn an der Schulter.

»Lassen Sie mich los, Käpt’n!«, schrie er mit verzerrtem Gesicht.

Zum ersten Mal hören wir jetzt Hooks Stimme. Eine finstere Stimme. »Steck zuerst die Pistole weg«, befahl sie drohend.

»Das war doch einer Ihrer verhassten Jungen. Ich hätte ihn abknallen können.«

»Ay, und der Knall hätte uns Tiger Lilys Rothäute auf den Hals gehetzt. Möchtest du deinen Skalp verlieren?«

»Soll ich hinterher, Käpt’n?«, fragte der gefühlvolle Smee, »und ihn mit Johnny Korkenzieher kitzeln?« Smee hatte für alles vergnügliche Namen, und sein Entermesser war Johnny Korkenzieher, weil er es in die Wunde hineindrehte. Man könnte viele liebenswerte Charakterzüge von Smee anführen, wie zum Beispiel, dass er nach Blutvergießen seine Brille putzte statt seine Waffe.

»Johnny ist ein schweigsamer Bursche«, erinnerte er Hook. »Nicht jetzt, Smee«, sagte Hook düster. »Es ist nur einer, und ich will alle sieben ins Verderben stürzen. Schwärmt aus, und sucht sie.«

Die Piraten verschwanden zwischen den Bäumen, und sogleich waren der Kapitän und Smee alleine. Hook seufzte tief, und ich weiß nicht, warum, vielleicht wegen der sanften Schönheit der Nacht, aber ihn überfiel das Verlangen, seinem treu ergebenen Bootsmann seine Lebensgeschichte anzuvertrauen. Er redete lange und ernst, doch um was es ging, kapierte Smee, der ein bisschen dumm war, nicht im Geringsten.

Bald schnappte er den Namen Peter auf.

»Vor allem«, sagte Hook gerade hitzig, »will ich ihren Anführer Peter Pan. Er war’s, der meinen Arm abgeschlagen hat.« Er schwenkte den Haken bedrohlich. »Ich habe lange darauf gewartet, ihm die Hand hiermit zu schütteln. Ich werde ihn zerfleischen.«

»Und doch«, sagte Smee, »habe ich Sie oft sagen hören, dass dieser Haken zwanzig Hände wert sei, weil man damit die Haare kämmen und sonstigen Kleinkram erledigen kann.«

»Ja«, bestätigte der Kapitän, »wenn ich eine Mutter wäre, würde ich Gott darum bitten, dass meine Kinder mit diesem da auf die Welt kommen statt mit der da«, und er warf einen stolzen Blick auf seine eiserne Hand und einen verächtlichen auf seine linke. Dann runzelte er wieder die Stirn.

»Peter hat meinen Arm«, sagte er zusammenzuckend, »einem zufällig vorbeischwimmenden Krokodil in den Rachen geschleudert.«

»Ihre seltsame Angst vor Krokodilen ist mir oft aufgefallen«, sagte Smee.

»Nicht vor Krokodilen«, verbesserte Hook ihn, »sondern vor diesem einen.« Er dämpfte seine Stimme. »Mein Arm hat ihm so gut geschmeckt, Smee, dass es mich seitdem verfolgt, von Meer zu Meer und von Land zu Land, und immer leckt es sich gierig das Maul nach dem Rest von mir.«

»In gewisser Weise«, sagte Smee, »ist das eine Art Kompliment.«

»Ich mag solche Komplimente nicht«, schnauzte Hook gereizt. »Ich will Peter Pan, der dieses Ungeheuer erst auf den Geschmack gebracht hat.«

Er setzte sich auf einen großen Pilz, und seine Stimme bebte. »Smee«, sagte er heiser, »dieses Krokodil hätte mich schon längst geschnappt, doch zum Glück hat es eine Uhr verschluckt, die immer weiter in ihm tickt, und so höre ich, bevor es bei mir ist, das Ticktack und mache mich aus dem Staub.« Er lachte, aber es klang hohl.

»Eines Tages«, sagte Smee, »wird die Uhr abgelaufen sein, und dann kriegt es Sie.«

Hook befeuchtete sich die trockenen Lippen. »Ay«, sagte er, »das eben jagt mir Angst ein.«

Seit er sich auf den Pilz gesetzt hatte, spürte er eine sonderbare Wärme. »Smee«, sagte er, »dieser Platz ist heiß.« Er sprang auf. »Potz Donner! Blitz und Doria! Ich brenne ja.« Sie schauten sich den Pilz genauer an, der von einer auf dem Festland unbekannten Größe und Festigkeit war; sie wollten ihn herauszuziehen und hielten ihn gleich in Händen, denn er hatte keine Wurzeln. Seltsamer noch, Rauch kräuselte sich in die Höhe. Die Piraten schauten einander an. »Ein Schornstein!«, staunten beide.

Sie hatten tatsächlich den Schornstein der Erdhöhle entdeckt. Die Jungen verstopften ihn immer mit einem Pilz, wenn Feinde in der Nähe waren.

Nicht nur Rauch stieg auf. Es drangen auch Kinderstimmen heraus, denn so sicher fühlten sich die Jungen in ihrem Versteck, dass sie vergnügt drauflosplapperten. Die Piraten lauschten grimmig und setzten dann den Pilz wieder an die frühere Stelle. Sie schauten sich die Umgebung näher an und bemerkten die Löcher in den sieben Bäumen.

»Haben Sie gehört? Peter Pan soll nicht zu Hause sein«, flüsterte Smee und fuchtelte mit Johnny Korkenzieher herum.

Hook nickte. Lange stand er gedankenverloren da, bis schließlich ein grauenerregendes Lächeln sein schwärzliches Gesicht aufleuchten ließ. Smee hatte darauf gewartet. »Enthüllen Sie Ihren Plan, Käpt’n«, sagte er ungeduldig.

»Zurück zum Schiff«, antwortete Hook gedehnt durch die Zähne, »und backe einen mächtigen Kuchen mit grünem Zuckerguss, reichhaltig bis zum Gehtnichtmehr. Da unten kann es nur einen Raum geben, man sieht nur einen Schornstein. Diese dummen Maulwürfe hatten nicht genug Grips, zu sehen, dass nicht jeder von ihnen einen separaten Eingang braucht. Das beweist, dass sie keine Mutter haben. Wir stellen den Kuchen an der Lagune der Nixen hin. Die Jungen schwimmen andauernd darin und machen Unsinn mit den Nixen. Sie werden den Kuchen finden und hinunterschlingen, denn da sie keine Mutter haben, wissen sie nicht, wie gefährlich es ist, einen schweren, nicht garen Kuchen zu essen.« Er brach in Lachen aus, das diesmal nicht hohl klang, sondern herzhaft. »Ha, sie werden daran sterben!«

Smee hatte mit wachsender Bewunderung zugehört.

»Das ist die gemeinste, feinste Taktik, die mir je zu Ohren gekommen ist!«, sagte er laut, und vor Übermut tanzten und sangen sie:

»Beiseite da, ihr Memmenpack,

Erzittert im Gebein,

Da bleibt kein Knochen, wie er war,

Wenn ich an Bord erschein.«

Sie begannen mit der zweiten Strophe, schafften es jedoch nicht weit, denn ein neues Geräusch mischte sich ein und ließ sie verstummen. Zuerst war das Geräusch winzig, ein fallendes Blatt hätte es ersticken können, beim Näherkommen wurde es aber deutlicher.

Ticktack, ticktack, ticktack!

Hook stand schaudernd da, den einen Fuß erhoben.

»Das Krokodil!«, stieß er hervor und sprang davon, gefolgt von seinem Bootsmann.

Es war wirklich das Krokodil. Es hatte die Rothäute überholt, die nun den anderen Piraten auf der Ferse waren. Es sabberte immer noch gierig nach Hook.

Und wieder tauchten die Verlorenen Jungen im Freien auf; aber die Gefahren der Nacht waren keineswegs vorbei, denn nun stürzte sich Nibs atemlos in ihre Mitte, verfolgt von einem Rudel Wölfe mit hechelnden Zungen; ihr Heulen war entsetzlich.

»Hilfe! Hilfe!«, schrie Nibs, als er auf den Boden fiel.

»Was können wir bloß tun, was können wir tun?«

Es war ein großes Kompliment für Peter, dass ihre Gedanken in diesem schlimmen Augenblick ihm galten.

»Was würde Peter tun?«, kam es wie aus einem Mund.

Fast im selben Atemzug: »Peter würde durch seine Beine hindurch auf sie schauen.«

Und darauf: »Tun wir das, was Peter tun würde.«

Es ist bei weitem die wirksamste Art, sich Wölfen zu widersetzen, und wie ein Mann beugten sich die Jungen hinunter und schauten durch die Beine. Der nächste Moment ist lang und bang, doch der Sieg kam rasch, denn als die Jungen in dieser schrecklichen Haltung auf die Wölfe vorrückten, zogen die den Schwanz ein und flüchteten.

Nibs stand auf, und die anderen glaubten, dass sein starrer Blick noch immer die Wölfe fixierte. Dem war aber nicht so.

»Ich habe was viel Wunderbareres gesehen«, rief er aus, als alle sich erwartungsvoll um ihn scharten. »Einen großen weißen Vogel. Er kommt hierhergeflogen.«

»Was für eine Art Vogel meinst du?«

»Ich weiß nicht«, sagte er beeindruckt, »aber er sieht so erschöpft aus und seufzt beim Fliegen: ›Arme Wendy.‹«

»Arme Wendy?«

»Ich erinnere mich«, sagte Slightly sofort, »es gibt Vögel, die heißen Wendys.«

»Guckt mal, da kommt er!«, rief Curly und zeigte auf Wendy am Himmel.

Wendy flog fast genau über ihnen, und sie konnten ihren Klageruf hören. Deutlicher noch war Gypsy Bells schrille Stimme. Die eifersüchtige Elfe hatte nun die Maske der Freundschaft abgelegt und schoss von allen Seiten auf Wendy zu, wobei sie ihr Opfer bei jeder Berührung ungestüm zwickte.

»Hallo, Gypsy«, riefen die verwunderten Jungen.

Gypsys Antwort kam laut und prompt: »Peter möchte, dass ihr den Wendy abschießt.«

Es lag nicht in der Natur der Jungen, Peters Anordnungen in Frage zu ziehen. »Tun wir, was Peter möchte«, riefen die einfachen Gemüter. »Rasch, Pfeil und Bogen her!«

Alle außer Tootles glitten ihre Baumschächte hinunter. Er hatte Pfeil und Bogen bei sich, was Gypsy bemerkte, und sie rieb sich die Händchen.

»Schnell, Tootles, schnell«, kreischte sie. »Peter wird so was von zufrieden sein.«

Tootles spannte aufgeregt den Bogen und legte den Pfeil an. »Aus dem Weg, Gypsy«, forderte er lautstark; und schon schnellte der Pfeil von der Sehne, und Wendy flatterte mit einem Pfeil in der Brust zu Boden.

6. Kapitel · Das kleine Haus

Der dusslige Tootles stand wie ein siegreicher Krieger über Wendys Körper gebeugt, als die anderen Jungen bewaffnet aus ihren Baumlöchern sprangen.

»Zu spät«, rief er stolz, »ich habe den Wendy schon abgeschossen. Peter wird so was von zufrieden mit mir sein.«

Von oben rief Gypsy Bell »Blödian!« und sauste weg, um sich zu verstecken. Die anderen hörten nichts.

Sie hatten sich um Wendy gedrängt, und während sie guckten, senkte sich ein furchtbares Schweigen über den Wald. Hätte Wendys Herz gepocht, könnten alle es gehört haben.

Slightly stellte als Erster verängstigt fest: »Das hier ist kein Vogel. Es ist wohl eine Dame.«

»Eine Dame?«, fragte Tootles und zitterte am ganzen Körper.

»Und wir haben sie umgebracht«, sagte Nibs mit heiserer Stimme.

Sie rissen sich die Kappen vom Kopf.

»Jetzt verstehe ich«, sagte Curly; »Peter wollte sie zu uns bringen.« Er warf sich unglücklich auf den Boden.

»Endlich eine Dame, die sich um uns kümmern sollte«, sagte einer der Zwillinge, »und du hast sie umgebracht!«

Er tat ihnen leid, aber noch mehr taten sie sich selber leid, und als er einen Schritt auf sie zu tat, wandten sie sich von ihm ab.

Tootles Gesicht war kreideweiß, aber er strahlte eine Würde aus, die bisher gefehlt hatte.

»Meine Schuld«, sagte er nachdenklich. »Wenn mir in meinen Träumen Damen erschienen sind, habe ich immer gesagt: ›Hübsche Mutter, hübsche Mutter.‹ Aber als sie dann endlich in Wirklichkeit auftauchte, habe ich sie erschossen.«

Er entfernte sich langsam.

»Geh nicht weg«, riefen sie voll Mitleid.

»Ich muss es«, antwortete er mit bebender Stimme, »ich habe so Angst vor Peter.«

In diesem unglückseligen Moment hörten sie ein Geräusch, und das Herz schlug ihnen bis zum Hals. Sie hörten Peters Krähen.

»Peter!«, riefen alle gleichzeitig, denn so kündigte er stets seine Rückkehr an.

»Verstecken wir sie«, flüsterten die Jungen und drängten sich hastig um Wendy. Aber Tootles hielt sich fern.

Wieder ertönte dieses muntere Krähen, und Peter landete vor ihnen. »Hallo, Jungens«, rief er, und sie grüßten ganz automatisch, und dann erneutes Schweigen.

Peter runzelte die Stirn.

»Ich bin zurück«, sagte er hitzig, »ihr jubelt ja gar nicht.« Sie machten den Mund auf, aber es war ihnen nicht nach Jubeln. In seiner Hast, ihnen die wunderbare Nachricht mitzuteilen, entging es ihm.

»Große Neuigkeit«, Jungens«, verkündete er, »ich habe euch endlich eine Mutter mitgebracht.«

Noch immer kein Laut, nur ein leiser Bums von Tootles, als er auf die Knie fiel.

»Habt ihr sie nicht gesehen?«, wollte Peter wissen, der allmählich besorgt wurde. »Sie ist hierhergeflogen.«

»Ach je«, seufzte eine Stimme, und eine andere seufzte: »Düsterer Tag.«

Tootles stand auf. »Peter«, sagte er ruhig, »ich zeige sie dir«, und als die anderen sie weiter verbergen wollten, sagte er: »Zurück, Zwillinge, Peter soll sehen.«

Und so traten sie alle zurück und ließen ihn sehen, und nachdem Peter Wendy kurz betrachtet hatte, wusste er nicht, was zu tun war.

»Sie ist tot«, sagte er verlegen. »Vielleicht hat sie Angst, tot zu sein.«

Er dachte daran, auf irgendeine komische Art und Weise abzuschwirren, bis er sie nicht mehr sah, um sich dann nie wieder diesem Ort zu nähern. Sie wären alle nur zu froh gewesen, es ihm gleichzutun, hätte er das getan.

Aber da steckte der Pfeil. Er zog ihn aus ihrem Herzen und blickte seinen Getreuen ins Auge.

»Wessen Pfeil?«, fragte er streng.

»Meiner, Peter«, sagte Tootles wieder auf Knien.

»Hinterhältige Hand«, sagte Peter und hob den Pfeil, um ihn wie einen Dolch zu benutzen.

Tootles wich nicht zurück. Er entblößte seine Brust. »Stoß zu, Peter«, sagte er mit fester Stimme, »stoß richtig zu.«

Zweimal hob Peter den Pfeil, und zweimal sank seine Hand. »Ich kann nicht zustoßen«, sagte er mit einem Schauer, »etwas hält meine Hand zurück.«

Alle schauten ihn verwundert an, außer Nibs, der glücklicherweise Wendy anschaute.

»Das ist sie«, rief er, »die Dame Wendy; schaut auf ihren Arm!«

Herrlich, das erzählen zu können: Wendy hatte den Arm gehoben. Nibs beugte sich über sie und lauschte ehrfurchtsvoll. »Ich glaube, sie hat ›armer Tootles‹ gesagt«, flüsterte er. »Sie lebt«, sagte Peter knapp.

Slightly rief sogleich: »Die Dame Wendy lebt.«

Dann kniete Peter sich an ihre Seite und entdeckte seinen Eichelknopf. Ihr erinnert euch, sie hatte ihn an eine Halskette gehängt.

»Schaut her«, erklärte er, »der Pfeil ist darin steckengeblieben. Es ist der Kuss, den ich ihr gegeben habe. Er hat ihr das Leben gerettet.«

»Ich erinnere mich an Küsse«, warf Slightly rasch ein, »lasst mich sehen. Ay, das hier ist ein Kuss.«

Peter hörte ihn nicht. Er bat Wendy, ganz schnell wieder munter zu werden, damit er ihr die Nixen zeigen könnte. Natürlich konnte sie noch nicht antworten, da die schreckliche Mattigkeit anhielt; doch aus der Höhe ertönte Jammern.

»Hört euch Gypsy an«, sagte Curly, »die heult, weil Wendy lebt.«

Dann mussten sie Peter von Gypsys Untat berichten, und nur selten hatten sie ihn so streng dreinblicken sehen.

»Hör zu, Gypsy Bell«, rief er, »ich bin nicht mehr dein Freund. Fort mit dir für alle Zeit.«

Sie flog auf seine Schulter und flehte, aber er wischte sie mit einer Handbewegung weg. Erst als Wendy wieder den Arm hob, ließ er sich so weit erweichen, zu sagen: »Gut, nicht für alle Zeit, aber für eine ganze Woche.«

Glaubt ihr, Gypsy Bell war Wendy dankbar, dass sie den Arm gehoben hatte? Keineswegs! Nur schlimm kneifen wollte sie die. Elfen sind wirklich seltsam, und Peter, ihr bester Kenner, gab ihnen oft einen Klaps.

Doch was sollte nun mit Wendy, die so schwach und angegriffen war, geschehen?

»Tragen wir sie hinunter ins Haus«, schlug Curly vor.

»Ay«, sagte Slightly, »das tut man mit Damen.«

»Nein, nein«, sagte Peter, »ihr dürft sie nicht anfassen. Das wäre nicht richtig respektvoll.«

»Das«, sagte Slightly, »habe ich auch gerade gedacht.«

»Aber wenn sie da liegenbleibt«, sagte Tootles, »wird sie sterben.«

»Ay, sie wird sterben«, gab Slightly zu, »aber es gibt keine andere Möglichkeit.«

»Doch, gibt es«, rief Peter, »bauen wir ein kleines Haus um sie herum.«

Sie waren alle begeistert. »Tempo«, befahl er ihnen, »jeder holt das Beste von allem, was wir haben. Plündert unser Zuhause. Macht schnell.«

In Sekundenschnelle waren sie fleißig wie die Schneider in der Nacht vor der Hochzeit. Sie flitzten hierhin und dorthin, hinunter für die Bettwäsche, nach oben fürs Feuerholz, und während sie schufteten, tauchten, wer denn sonst, John und Michael auf. Sie schleppten sich über den Boden und schliefen ein, sobald sie stehenblieben; wachten auf, taten einen Schritt vor und schliefen wieder ein.

»John, John«, jammerte Michael, »wach doch auf, John! Wo sind Nana und Mami?«

Und dann rieb sich John die Augen und murmelte: »Es ist wahr, wir sind geflogen.«

Ihr könnt sicher sein, dass sie sehr erleichtert waren, Peter zu sehen.

»Hallo, Peter«, sagten sie.

»Hallo«, antwortete Peter freundlich, obwohl er sie bereits vergessen hatte. Er war damit beschäftigt, Wendy mit dem Fuß zu vermessen, um zu sehen, wie groß das Haus für sie ausfallen musste. Natürlich wollte er noch Raum für Stühle und einen Tisch lassen. John und Michael sahen ihm zu.

»Schläft Wendy?«, fragten sie.

»Ja.«

»John«, schlug Michael vor, »wecken wir sie auf, damit sie uns Abendessen macht«; aber während seiner Worte eilten einige der Jungen vorbei und trugen Äste für den Hausbau. »Schau dir die an!«

»Curly«, sagte Peter im schärfsten Kommandoton, »sorg dafür, dass diese Jungen beim Hausbau mithelfen.«

»Ay, ay, Sir.«

»Ein Haus bauen?«, stieß John hervor.

»Für die Wendy«, sagte Curly.

»Für Wendy?«, entsetzte sich John. »Aber sie ist doch bloß ein Mädchen!«

»Deshalb«, erklärte Curly, »sind wir ihre Diener.«

»Ihr? Wendys Diener!«

»Ja«, sagte Peter, »und ihr auch. Marsch, an die Arbeit.«

Die verblüfften Brüder wurden weggezogen; sie mussten hacken, hauen und schleppen. »Stühle und ein Kamingitter als Erstes«, ordnete Peter an. »Dann bauen wir das Haus um alles herum.«

»Ay«, sagte Slightly, »so baut man ein Haus; ich erinnere mich wieder daran.«

Peter dachte an alles. »Slightly«, befahl er, »hol einen Arzt.« »Ay, ay«, erwiderte Slightly sofort und verschwand, sich am Kopf kratzend. Aber er wusste, man musste Peter gehorchen, und einen Augenblick später kehrte er zurück, hatte Johns Zylinderhut auf und blickte gewichtig drein. »Gestatten Sie, Sir«, sagte Peter, als er an ihn herantrat, »sind Sie Arzt?«

Der Unterschied zwischen ihm und den anderen Jungen in so einem Fall war, dass sie wussten, es war nur Schein, wohingegen für ihn Schein und Wirklichkeit dasselbe waren. Das beunruhigte sie manchmal, wie zum Beispiel, wenn sie so tun mussten, als hätten sie zu Abend gegessen.

Wenn sie bei ihrem So-tun-als-ob versagten, klopfte er ihnen auf die Fingerknöchel.

»Ja, mein kleiner Herr«, bestätigte Slightly beflissen, der schon aufgesprungene Knöchel hatte.

»Bitte, Sir«, erklärte Peter, »eine Dame liegt sehr krank danieder.«

Sie lag zu ihren Füßen, aber Slightly hatte so viel Verstand, sie nicht zu bemerken.

»Tja, tja, tja«, sagte er, »wo liegt sie denn?«

»In jener Lichtung dort.«

»Ich werde ihr das Glasding in den Mund tun«, sagte Slightly und tat so als ob, während Peter wartete. Ein banger Augenblick, als das Glasding herausgezogen wurde.

»Wie geht es ihr?«, erkundigte sich Peter.

»Tja, tja, tja«, sagte Slightly, »das da hat sie geheilt.«

»Freut mich!«, rief Peter aus.

»Ich schaue noch mal am Abend vorbei«, sagte Slightly; »geben Sie ihr Rindfleischbrühe aus einer Schnabeltasse«, aber nachdem er John den Hut zurückgegeben hatte, stieß er die Luft laut aus, was er immer tat, wenn er einer Schwierigkeit entronnen war.

Inzwischen waren im Wald Axtschläge hörbar; fast alles Nötige für eine behagliche Behausung lag zu Wendys Füßen parat.

»Wenn wir nur wüssten«, sagte einer, »welche Art Haus sie am liebsten mag.«

»Peter«, rief ein anderer, »sie bewegt sich im Schlaf.«

»Sie macht den Mund auf«, rief ein Dritter und guckte respektvoll in ihn hinein. »Oh, wie reizend!«

»Vielleicht singt sie im Schlaf«, sagte Peter.

»Wendy, besing mal die Art Haus, die du gern hättest.«

Sogleich begann Wendy, ohne die Augen zu öffnen, zu singen:

»Ich wünsche mir ein hübsches Haus,

Das kleinste, aber mein,

Die Wände alle lustig rot,

Ein grünes Dach wär fein.«

Sie glucksten vor Freude, denn durch einen glücklichen Zufall waren die eingesammelten Äste klebrig rot, und ein Moosteppich bedeckte den Erdboden. Als sie das Häuschen zusammenhämmerten, sangen auch sie:

»Wänd’ und Dach sind jetzt gebaut,

Die Tür gefällt uns sehr,

Nun sag uns, Mutter Wendy, doch,

Begehrt dein Herz noch mehr?«

Sie antwortete durchaus begehrlich:

»O ja, ich wünsch’ mir ganz was Schön’s,

Viel Fenster rund ums Haus,

Die Rosen schaun so nett herein,

Und Babys schaun hinaus.«

Mit einem Fauststoß machten sie die Fenster, und große gelbe Blätter wurden zu Rollos. Aber Rosen –?

»Rosen her!«, verlangte Peter strikt.

Schnell taten sie, als ob die lieblichsten Rosen die Mauern hinaufrankten.

Babys?

Um zu verhindern, dass Peter ihnen befahl, Babys herbeizuschaffen, legten die Jungen gleich wieder los:

»Die Rosen haben wir gemacht,

Die Babys? Keine Bang’!

Wir machen uns doch nicht noch selbst,

Gemacht sind wir schon lang.«

Weil Peter dies für einen guten Gedanken hielt, tat er sofort, als wäre ihm das eingefallen. Das Häuschen war wunderschön, und sicherlich hatte Wendy es drinnen urgemütlich, allerdings konnten die Jungen sie natürlich nicht mehr sehen. Peter schritt auf und ab, wollte dem Häuschen den letzten Schliff geben. Nichts entging seinem Adlerauge. Gerade, als alles hundertprozentig fertig schien, registrierte er:

»Es gibt keinen Türklopfer.«

Sie schämten sich, doch Tootles spendete seine Schuhsohle, und sie wurde ein prima Türklopfer.

Jetzt ist aber alles hundertprozentig fertig, dachten sie.

Denkste! »Es fehlt ein Schornstein«, sagte Peter, »wir müssen einen Schornstein haben.«

»Es braucht unbedingt einen Schornstein«, sagte John wichtigtuerisch. Das brachte Peter auf eine Idee. Er schnappte sich den Zylinderhut von Johns Kopf, schlug den Boden raus und setzte den Hut aufs Dach. Das Häuschen war so angetan, einen so erstklassigen Schornstein zu bekommen, dass wie zum Dank sofort Rauch aus dem Hut stieg.

Und jetzt war es wirklich und wahrhaftig fertig. Nichts blieb mehr zu tun, als anzuklopfen.

»Ihr müsst einnehmend wirken«, riet Peter ihnen, »der erste Eindruck ist furchtbar wichtig.«

Er war froh, dass niemand ihn fragte, was ›einnehmend‹ eigentlich bedeutet; sie mühten sich jedenfalls alle nach Kräften.

Er klopfte höflich an; und nun war der Wald so still wie die Kinder, kein Laut zu hören, nur von Gypsy Bell, die von einem Ast aus beobachtete und ungeniert spottete.

Die Jungen fragten sich, ob jemand auf das Klopfen antworten würde. Falls eine Dame, wie würde sie sein?

Die Tür öffnete sich, und eine Dame trat heraus. Wendy. Sie rissen sich alle die Hüte vom Kopf.

Sie sah angemessen überrascht aus, und genau das hatten sie sich von ihr erhofft.

»Wo bin ich?«, fragte sie.

Natürlich äußerte sich Slightly als Erster. »Dame Wendy«, kam die rasche Antwort, »für dich haben wir dieses Haus gebaut.«

»Ach, sag doch, dass es dir gefällt«, rief Nibs.

»Ein entzückendes, goldiges Haus«, sagte Wendy, und ebendiese Worte hatten sie sich von ihr erhofft.

»Und wir sind deine Kinder«, riefen die Zwillinge.

Dann fielen alle auf die Knie und streckten die Arme flehentlich aus: »Dame Wendy, sei unsere Mutter.«

»Geht das denn?«, fragte Wendy und strahlte nur so. »Natürlich ist das wahnsinnig faszinierend, aber ihr seht ja, ich bin nur ein kleines Mädchen. Ich habe keinerlei Erfahrung.«

»Das macht nichts«, sagte Peter, als wäre er der Einzige hier, der im Bilde war, obwohl er in Wirklichkeit am wenigsten Ahnung hatte. »Wir brauchen bloß jemand nett Mütterliches.«

»Hach!«, entfuhr es Wendy, »mütterlich ist genau, was ich bin.«

»Na klar«, riefen alle, »haben wir gleich bemerkt.«

»Nun gut«, sagte sie, »ich gebe mein Bestes. Kommt sofort rein, ihr Frechdachse; eure Füße sind bestimmt nass. Und bevor ich euch ins Bett stecke, habe ich gerade noch Zeit, um die Geschichte vom Aschenputtel zu Ende zu erzählen.«

Und hinein ging’s; ich weiß nicht, wie da Raum für alle war, aber in Nimmerland kann man hauteng zusammenrücken. Und dies war der erste von vielen vergnüglichen Abenden mit Wendy. Nach und nach verstaute sie die Jungen im großen Bett in der Erdhöhle, sie selbst aber schlief in dieser Nacht im Häuschen, und Peter hielt mit gezogenem Degen oberhalb Wache, denn man konnte die Piraten in der Ferne zechen hören, und die Wölfe waren auf Beute aus. Das Häuschen wirkte so heimelig und sicher in der Dunkelheit, ein helles Licht schimmerte durch die Rollos, der Schornstein rauchte bilderbuchhaft, und Peter hielt Wache. Nach einer Weile schlief er ein, und einige torkelige Elfen mussten auf ihrem Heimweg von einer Orgie über ihn klettern. Hätte irgendein anderer Junge nachts den Elfenpfad versperrt, wäre ihm übel mitgespielt worden, doch Peter zwickten sie nur in die Nase und zogen weiter.

7. Kapitel · Die Erdhöhle

Als Erstes nahm Peter am nächsten Tag Wendys, Johns und Michaels Maße für hohle Bäume. Ihr erinnert euch, Hook hatte über die Jungen gefeixt, die meinten, jeder brauche einen separaten Baumeingang, aber das war reine Unwissenheit, denn passte der Baum nicht exakt zu einem, war es schwierig, hinauf- und hinunterzukommen, und nicht zwei der Jungen hatten genau dieselbe Größe. Passte man zum Eingang, atmete man oben tief ein, und runter glitt man mit der richtigen Geschwindigkeit, während man beim Hinaufklettern abwechselnd ein- und ausatmete und sich hochschlängelte. Sobald man die Technik beherrscht, gelingt es einem natürlich, ohne groß nachzudenken, und nichts ist reizvoller.

Aber man muss zu einem Baum passen, und Peter nimmt die Maße so sorgfältig wie für einen Anzug, wobei der einzige Unterschied der ist, dass der Anzug dem Kunden angepasst wird, hier jedoch der Kunde dem Baum. Gewöhnlich geht das recht einfach, wenn man zum Beispiel zu viel oder zu wenig anhat; doch wenn man etwas zu gut gepolstert an heiklen Stellen ist oder der einzig verfügbare Baum verformt ist, greift Peter ein, und danach passt man. Wenn man erst mal angepasst ist, muss man sich bemühen, es zu bleiben, und wie Wendy zu ihrer Freude entdecken sollte, hält das die ganze Familie in bester Form.

Wendy und Michael hatten schon beim ersten Versuch geeignete Bäume, aber John musste ein wenig angepasst werden.

Nach einigen Tagen hatten sie so viel Übung, dass sie flott wie Eimer im Brunnen hoch- und hinuntergleiten konnten. Und ihre Begeisterung für ihre Erdhöhle wuchs und wuchs; besonders bei Wendy! Sie bestand aus einem einzigen großen Raum, was für jedes Haus ein Muss sein sollte, mit einem Boden, den man aufgraben konnte, wenn man angeln wollte, und in diesem Boden sprossen kräftige Pilze von reizender Farbe, die als Schemel dienten. Mitten im Raum strengte ein Nimmerbaum sich an, zu gedeihen, aber jeden Morgen wurde er bis auf Bodenhöhe abgesägt. Zum Nachmittagstee war er immer auf etwa sechzig Zentimeter gewachsen, und dann legten sie eine Tür oben drauf, womit das Ganze zu einem Tisch wurde; sobald sie aufräumten, sägten sie den Stamm wieder ab, und dann hatten sie mehr Platz zum Spielen. Es gab einen riesigen offenen Kamin, der fast in jedem Teil des Raums angemacht werden konnte, und Wendy spannte darüber Schnüre aus Pflanzenfasern, an denen sie die Wäsche aufhängte. Das Bett lehnte tagsüber an der Wand und wurde um halb sieben heruntergeklappt und nahm fast die Hälfte des Raums ein; und alle Jungen außer Michael schliefen darin wie Sardinen in der Büchse. Es war streng verboten, sich umzudrehen, bis einer der Jungen das Zeichen gab, worauf sich alle schlagartig umdrehten. Michael hätte auch in dem Bett schlafen sollen; doch Wendy wollte ein Baby, und er war der Kleinste, und ihr wisst, wie Frauen sind, und der langen Rede kurzer Sinn, er schlief in einem aufgehängten Korb.

Der Raum war grob und einfach, nicht unähnlich dem, was Jungbären in derselben Lage aus einer Erdhöhle gemacht hätten. Es gab allerdings eine Wandnische, nicht größer als ein Vogelkäfig, die Gypsy Bells Privatzimmer war. Es konnte von der übrigen Wohnung durch einen zierlichen Vorhang abgetrennt werden, und Gypsy, so etepetete, hatte ihn stets zugezogen, wenn sie sich anzog oder auskleidete. Keine Frau, wie protzig auch immer, hätte ein exquisiteres Boudoir mit Schlafgemach haben können. Die Couch, wie sie das Bett immer nannte, war reiner Feenkönigin-Mab-Stil mit gedrechselten Beinen; und sie wechselte in den Tagesdecken ab, je nachdem, welcher Obstbaum gerade blühte. Ihr Spiegel hatte die Form eines Gestiefelten Katers, ein Exemplar, von denen es bei den Elfen-Händlern nur noch drei nicht angeschlagene gibt; der Waschtisch war Chippendale und beidseitig verwendbar, die Kommode echter Traumprinz-der-Sechste-Stil; Teppich und Bettvorleger stammten aus der besten (der frühen) Periode von Margery und Robin. Ein Kronleuchter von Tiddlywinks hing allein des Aussehens wegen dort, denn Gypsy erhellte natürlich selbst ihre Wohnung. Sie verachtete doch sehr den Rest der Erdhöhle, was wohl unvermeidbar war; und ihr Gemach hatte trotz seiner Schönheit etwas Arrogantes, wie eine Nase, die ständig hoch getragen wird.

Für Wendy war das alles besonderen reizvoll, denn diese ihre wilden Jungen hielten sie auf Trab. Es gab tatsächlich Wochen, wo sie, außer vielleicht abends mit einem Strumpf zum Stopfen, nie an die frische Luft kam. Das Kochen, sag ich euch, verlangte ständiges In-den-Topf-Gucken; auch wenn nichts drin war, nicht mal ein Topf vorhanden, sie musste dennoch auf den Siedepunkt aufpassen. Man wusste nie genau, ob es wirklich etwas zu essen gab oder nur eine Scheinmahlzeit, alles hing von Peters Laune ab: Er konnte essen, wirklich essen, wenn es Teil eines Spiels war, er konnte sich aber nicht den Magen vollstopfen, nur um pappsatt zu sein, was die meisten Kinder am allerliebsten mögen; das Nächstbeste ist, davon zu reden. Zu tun, als ob er äße, war für Peter Wirklichkeit, so dass man sehen konnte, wie er während einer Mahlzeit rundlicher wurde. Natürlich war das hart, man musste aber bloß seinem Beispiel folgen, und wenn man ihn überzeugte, dass man für den eigenen Baum zu kraft- und saftlos wurde, durfte man sich vollstopfen.

Wendys Lieblingszeit fürs Flicken und Nähen war es, wenn die Kinder im Bett lagen. Dann hatte sie, wie sie es ausdrückte, Zeit zum Verschnaufen; und die brauchte sie, um neue Sachen für sie zu nähen und Hosen auszubessern, weil ihre wilden Jungen ständig die Knie strapazierten.

Wenn sie sich mit einem Arbeitskorb voller Strümpfe hinsetzte und jeder Strumpf ein Loch in der Ferse hatte, riss sie oft die Arme hoch und rief: »Ungelogen, manchmal denke ich sogar, alte Jungfern sind zu beneiden.«

Ihr Gesicht strahlte, während sie das ausrief.

Ihr erinnert euch an ihren Lieblingswolf. Also, der entdeckte recht bald, dass sie auf der Insel war, und spürte sie auf, und sie flogen sich in die Arme. Danach folgte er ihr überallhin.

Dachte sie im Laufe der Zeit viel an die geliebten Eltern, die sie zurückgelassen hatte? Eine schwierige Frage, denn es ist ganz unmöglich zu sagen, wie die Zeit in Nimmerland vergeht, wo nach Monden und Sonnen gemessen wird, und es gibt deren auf der Insel weit mehr als auf dem Festland. Ich fürchte aber, Wendy sorgte sich nicht wirklich um Vater und Mutter; sie war völlig überzeugt, dass die Eltern das Fenster immer für sie offen ließen, damit sie zurückfliegen konnte, und das beruhigte sie vollkommen. Hingegen verstörte sie gelegentlich, dass John nur vage Erinnerungen an seine Eltern hatte, für ihn frühere Bekannte, während Michael bereitwillig glaubte, sie wäre seine reale Mutter. Das alles ängstigte sie ein wenig, und rechtschaffen bemüht, ihre Pflicht zu tun, versuchte sie, das alte Leben in den Brüdern wachzuhalten, indem sie ihnen Prüfungsaufgaben dazu stellte, möglichst ähnlich denen in der Schule. Die Verlorenen Jungen fanden das furchtbar interessant und bestanden darauf, mitzumachen, und sie fertigten sich Schiefertafeln an und saßen um den Tisch, wobei sie sich beim Antworten den Kopf über die Fragen zerbrachen, die Wendy auf einer Extratafel notiert und reihum hatte gehen lassen. Es waren einfachste Fragen – »Welche Farbe hatten Mamis Augen? Wer war größer, Vater oder Mutter? War Mami blond oder brünett? Wenn möglich, beantworte all drei Fragen.« »(A) Schreibe einen Aufsatz von nicht weniger als vierzig Wörtern über Wie ich meine letzten Ferien verbracht habe oder Vergleiche Vaters und Mutters Charakter. Einer davon ausführlicher.« Oder »(1) Beschreibe Mutters Lachen; (2) Beschreibe Vaters Lachen; (3) Beschreibe Mutters Gesellschaftskleid; (4) Beschreibe die Hundehütte und ihre Bewohnerin.«

Es waren bloß Allerweltsfragen, und wenn man sie nicht beantworten konnte, musste man sie ankreuzen, und es war wirklich furchtbar, wie viele Kreuze selbst John hatte. Der Einzige, der natürlich auf jede Frage eine Antwort wusste, war Slightly, und niemand hätte optimistischer sein können, als Bester zu bestehen, aber seine Antworten waren total lächerlich, und er schnitt eindeutig als Schlechtester ab: eine traurige Sache.

Peter machte bei dem Wettbewerb nicht mit. Zum einen verachtete er alle Mütter mit Ausnahme von Wendy, zum anderen war er der einzige Junge auf der Insel, der weder schreiben noch lesen konnte; nicht das kürzeste Wort. Er war über so was erhaben.

Im Übrigen standen alle Fragen in der Vergangenheitsform. Welche Farbe hatten Mamis Augen und so weiter. Auch Wendy, versteht ihr, war dabei, zu vergessen.

Abenteuer passierten hier, wie wir sehen werden, täglich; doch Peter erfand um diese Zeit mit Wendys Hilfe ein neues Spiel, das ihn ungeheuer faszinierte, bis er plötzlich jegliches Interesse daran verlor, was bekanntlich immer mit seinen Spielen passierte. Das Spiel bestand darin, vorzutäuschen, es gebe keine Abenteuer, und all das zu tun, was John und Michael ihr Leben lang getan hatten: Da saßen sie auf Schemeln und warfen Bälle in die Luft, schubsten einander herum, gingen draußen spazieren und kehrten zurück, ohne auch nur einen Grizzlybären erlegt zu haben. Zu sehen, wie Peter auf einem Schemel saß und nichts tat, war schon ein Anblick; er konnte nicht anders, als bei solchen Gelegenheiten eine feierliche Miene aufzusetzen, denn einfach still dazuhocken war zu komisch. Er brüstete sich, dass er wegen seiner Gesundheit spazieren gegangen sei. Einige Sonnen lang waren dies die ungewöhnlichsten Abenteuer für ihn; und John und Michael mussten gleichfalls so tun, als seien sie hingerissen, ansonsten wäre er hart mit ihnen umgesprungen.

Er ging oft allein weg, und bei seiner Rückkehr war man sich nie ganz gewiss, ob er ein Abenteuer erlebt hatte oder nicht. Er könnte es so komplett vergessen haben, dass er nichts dazu sagte; und wenn man dann hinausging, fand man die Leiche; andererseits konnte er eine Menge über sein Abenteuer erzählen, und dennoch fand sich keine Leiche. Manchmal kam er mit bandagiertem Kopf nach Hause, und dann bemutterte Wendy ihn und wusch seinen Kopf mit lauwarmem Wasser, während er eine verworrene Geschichte erzählte. Aber immer hatte sie ihre Zweifel. Es gab jedoch viele Abenteuer, die, da sie selbst mit von der Partie war, der Wahrheit entsprachen, und weit mehr Abenteuer, die zumindest teilweise stimmten, denn die anderen Jungen waren dabei gewesen und sagten, sie seien wahr. Sie alle zu beschreiben würde einen Wälzer erfordern wie ein Englisch-Latein / Latein-Englisch-Wörterbuch, und das Äußerste, was wir tun können, ist, ein einzelnes Abenteuer als Beispiel für eine ganz normale Stunde auf der Insel zu erzählen. Die Schwierigkeit bleibt, welches Abenteuer man auswählt. Das Scharmützel mit den Rothäuten in der Slightly-Schlucht? Eine blutige Sache und besonders aufschlussreich, da sie eine Eigenheit Peters zeigt, nämlich die, dass er mitten im Kampf plötzlich die Seite wechselt. Als der Sieg in der Schlucht noch in der Schwebe war, sich mal in die eine Richtung neigte, mal in die andere, verkündete er: »Ich bin heute Rothaut; was bist du, Tootles?« Und Tootles antwortete: »Rothaut; was bist du, Nibs?«, und Nibs darauf: »Rothaut; was seid ihr, Zwillinge?« und so weiter; und alle wurden Rothäute; und natürlich wäre der Kampf hiermit beendet gewesen, hätten nicht die echten Rothäute, von Peters Taktik fasziniert, vereinbart, für dieses eine Mal die Verlorenen Jungen zu sein, womit alles von vorne anfing, heftiger denn je.

Der ungewöhnliche Ausgang dieses Abenteuers war – aber wir haben uns noch nicht entschieden, dass dies unser erzählenswertes Abenteuer wird. Vielleicht wäre der nächtliche Angriff der Rothäute auf die Erdhöhle geeigneter, als einige von ihnen in den hohlen Bäumen stecken blieben und wie Korken herausgezogen werden mussten. Oder wir könnten erzählen, wie Peter Tiger Lily in der Lagune der Nixen das Leben rettete und sie so zu seiner Verbündeten machte.

Oder wir könnten von jenem Kuchen berichten, den die Piraten backten, damit die Jungen ihn essen und daran zugrunde gehen sollten; und wie sie ihn verlockend mal an der Stelle, mal an einer anderen platzierten, Wendy ihn aber stets den Händen ihrer Kinder entriss, so dass er im Laufe der Zeit austrocknete, steinhart wurde und als Wurfgeschoss diente und Hook im Dunkeln darüber fiel.

Oder angenommen, wir erzählen von den Vögeln, die Peters Freunde waren, besonders von dem Nimmervogel mit seinem Nest in einem Baum, dessen Zweige über der Lagune hingen, und wie das Nest ins Wasser plumpste und der Vogel weiterhin auf den Eiern brütete und wie Peter den Befehl gab, ihn ja nicht zu stören. Das ist schon eine nette Geschichte, und das Ende zeigt, wie dankbar ein Vogel sein kann; aber wenn wir die erzählen, muss es auch das ganze Lagunenabenteuer sein, was natürlich hieße, dass wir zwei Abenteuer statt nur einem erzählen würden. Ein kürzeres und ziemlich aufregendes Abenteuer war Gypsy Bells Versuch, mit Hilfe einiger Straßenelfen die schlafende Wendy auf ein großes, zum Festland hin treibendes Blatt zu verfrachten. Zum Glück sank das Blatt, und Wendy wachte auf und meinte, es sei Badezeit, und schwamm zurück. Wir könnten ebenso die Geschichte wählen, wie Peter den Löwen trotzte, indem er mit einem Pfeil auf dem Boden einen Kreis um sich zog und sie herausforderte, diesen zu durchbrechen; und obwohl er stundenlang wartete, die anderen Jungen und Wendy schauten währenddessen atemlos vor Spannung von den Bäumen zu, wagte keiner der Löwen, seine Kampfansage aufzunehmen.

Welches von diesen Abenteuern sollen wir nun wählen? Das Beste wird sein, es auszulosen.

Das Los hat entschieden, die Lagune ist Sieger. Fast wünscht man sich, dass die Schlucht oder der Kuchen oder Gypsys Blatt gewonnen hätten. Natürlich könnte ich das Ganze wiederholen und mich mit einer der dreien zufriedengeben; aber vielleicht ist es das Fairste, bei der Lagune zu bleiben.

8. Kapitel · Die Lagune der Nixen

Wenn ihr die Augen schließt und Glück habt, könnt ihr gelegentlich einen konturlosen Teich sehen in anmutig blassen Farben, der im Dunkeln schwebt; kneift ihr dann die Augen stärker zusammen, nimmt der Teich Gestalt an, und die Farben werden so leuchtend, dass sie bei nochmaligem Zusammenkneifen aufflammen. Aber kurz zuvor seht ihr die Lagune. Näher an sie heran werdet ihr auf dem Festland nie kommen, nur eine einzige himmlische Sekunde; wenn es zwei Sekunden dauerte, könntet ihr vielleicht die Brandung sehen und die Nixen singen hören.

Die Kinder verbrachten oft lange Sommertage in der Lagune, meistens schwammen sie oder ließen sich treiben oder ahmten die Wasserspiele der Nixen nach und so fort. Ihr dürft aber nicht daraus schließen, dass die Nixen mit ihnen auf freundschaftlichem Fuß standen: im Gegenteil, Wendy bedauerte es nachhaltig, dass sie während ihres Aufenthalts auf der Insel nicht ein freundliches Wort von ihnen zu hören bekam. Wenn sie verstohlen zum Rand der Lagune schlich, konnte sie die Nixen in Scharen auf dem Piratenfelsen sehen, wo sie sich gern sonnten und sich die Haare derart träge kämmten, dass es sie ärgerte; oder sie schwamm auch, sozusagen auf Zehenspitzen, hautnah an sie heran, doch dann entdeckten die Nixen sie, tauchten unter und bespritzten sie mit ihren Fischschwänzen, nicht aus Versehen, sondern mit Absicht.

Mit den Jungen war es dasselbe, ausgenommen natürlich Peter, der mit ihnen gern mal ein Stündchen auf dem Piratenfelsen plauderte und sich auf ihren Schwanz setzte, wenn sie frech wurden. Er schenkte Wendy einen ihrer Kämme.

Am eindruckvollsten ist es, sie bei Mondwechsel zu beobachten, wenn sie seltsame Klagelaute ausstoßen, doch dann ist die Lagune gefährlich für Sterbliche, und bis zu dem Abend, von dem wir jetzt erzählen müssen, hatte Wendy die Lagune nie im Mondlicht gesehen, nicht aus Angst, denn Peter hätte sie selbstverständlich begleitet, sondern weil die strikte Regel galt, dass jeder um sieben im Bett sein musste. Sie war jedoch oft an sonnigen Tagen nach einem Regen an der Lagune, wenn die Nixen in ungeheurer Zahl an die Oberfläche kommen, um mit den Wasserblasen zu spielen. Sie benutzen die schillernden Blasen als Bälle, die sie sich fröhlich mit ihren Fischschwänzen zustoßen, wobei sie versuchen, die Blasen so lange im Spiel zu halten, bis sie zerplatzen. Die Tore sind jeweils am Ende des Regenbogens, und die Torwarte dürfen nur die Hände gebrauchen. Manchmal sind in der Lagune ein Dutzend dieser Spiele gleichzeitig im Gange, und das ist ein sehr hübscher Anblick.

Aber wenn die Kinder versuchten mitzumachen, waren sie noch im selben Augenblick alleine, denn die Nixen verschwanden im Nu. Dennoch haben wir Beweise, dass sie die Eindringlinge heimlich beobachteten und sich nicht zu schade waren, Ideen zu stibitzen; John führte nämlich eine neue Spielweise ein, die Blasen mit dem Kopf statt mit der Hand anzustoßen, was die Nixen übernahmen. Das ist die eine Spur, die John in Nimmerland hinterlassen hat.

Ein ebenso hübscher Anblick war es wohl auch, wie die Kinder sich eine halbe Stunde nach ihrem Mittagessen auf dem Felsen ausruhten. Wendy bestand darauf, und es musste eine wirkliche Ruhepause sein, auch wenn die Mahlzeit nur eine Scheinmahlzeit gewesen war. Und so lagen alle in der Sonne, ihre Körper glitzerten im Licht, und sie saß neben ihnen und sah bedeutend drein.

Ein solcher Tag war es, und sie vergnügten sich alle auf dem Piratenfelsen, der nicht viel breiter war als ihr großes Bett, aber sie wussten natürlich, wie man nicht zu viel Raum beansprucht, und sie dösten, zumindest lagen sie da mit geschlossenen Augen, und die Jungen zwickten sich ab und zu, wenn sie glaubten, Wendy blicke nicht zu ihnen. Sie nähte eifrig.

Während sie so nähte, ging eine Veränderung mit der Lagune vor. Kleine Schauer liefen darüber, die Sonne stahl sich davon, und Schatten huschten übers Wasser und brachten Kälte. Wendy konnte nicht mehr genug sehen, um einzufädeln, und als sie aufblickte, kam ihr die bisher so strahlende Lagune unfreundlich, ja beängstigend vor.

Wendy war sich klar, dass es nicht Nacht geworden war, dass jedoch etwas so Finsteres wie die Nacht gekommen war. Nein, schlimmer noch. Nicht gekommen, sondern es hatte das Meer erschaudern lassen, um sein Kommen anzukündigen. Was war es?

Alle ihr bekannten Geschichten vom Piratenfelsen stürmten auf sie ein, der so heißt, weil böse Kapitäne dort Matrosen aussetzen und allein lassen, damit sie ertrinken. Das geschieht, wenn die Flut steigt und der Felsen überschwemmt wird.

Natürlich hätte Wendy die Kinder sofort wach rütteln sollen; nicht nur, weil sich das Unbekannte heranpirschte, sondern weil es ungesund war, auf einem abgekühlten Felsen zu schlafen. Aber sie war eine junge Mutter und wusste das nicht; sie glaubte, man müsse unbedingt an der eigenen Regel von der halben Ruhestunde nach dem Mittagessen festhalten. Obwohl Angst sie beschlich und sie sich nach Männerstimmen sehnte, weckte sie die Jungen nicht. Sogar, als sie das Geräusch von gedämpften Ruderschlägen hörte und das Herz ihr bis zum Hals klopfte, weckte sie die Jungen nicht. Sie stand wachsam über ihnen, damit sie ausschlafen konnten. War das nicht tapfer von Wendy?

Gut für diese Jungen, dass es da einen unter ihnen gab, der Gefahr selbst im Schlaf riechen konnte. Peter schnellte hoch und war schlagartig wach wie ein Hund und weckte mit einem Warnruf die anderen.

Er stand bewegungslos, die eine Hand am Ohr.

»Piraten!«, rief er. Die Jungen drängten sich zu ihm. Ein seltsames Lächeln spielte um seine Lippen. Wendy registrierte es und schauderte. Solange Peter dieses Lächeln zeigte, wagte niemand, ihn anzusprechen; alles, was sie tun konnten, war, ihm bereitwillig zu gehorchen. Der Befehl kam klar und unmissverständlich.

»Abtauchen!«

Beine schimmerten, und augenblicklich schien die Lagune verlassen. Der Piratenfelsen ragte einsam im gefährlichen Gewässer, als wäre er selbst im Stich gelassen.

Das Boot näherte sich. Es war das Dingi der Piraten mit drei Personen an Bord, Smee und Starkey und einer Gefangenen, niemand sonst als Tiger Lily. An Händen und Füßen war sie gefesselt, und sie wusste, welches Schicksal ihr bevorstand. Sie sollte auf dem Felsen ausgesetzt werden und umkommen, und dieses Ende war für einen ihrer Rasse schlimmer als Tod durch Feuer oder Folter, denn steht nicht im Stammesbuch geschrieben, dass es keinen Weg durchs Wasser zu den ewigen Jagdgründen gibt? Dennoch war ihr Gesicht ausdruckslos; sie war die Tochter eines Häuptlings, das reicht, um wie eine Häuptlingstochter zu sterben.

Sie war gefangen genommen worden, als sie, ein Messer zwischen den Zähnen, das Piratenschiff geentert hatte. Es gab hier keine Wache, da Hook damit prahlte, dass sein Schreckensruf das Schiff meilenweit schützte. Und jetzt würde Tiger Lilys Schicksal diesen noch verstärken, wenn weiteres Wehklagen die Nacht durchdringen würde.

Bei der Finsternis, die die Piraten mit sich brachten, bemerkten sie den Felsen erst, als sie dagegenprallten.

»Luv, du Dussel«, schrie die irische Stimme von Smee, »hier ist der Felsen. Also brauchen wir jetzt nur die Rothaut draufzuhieven, und da kann sie ersaufen.«

Das Werk eines unmenschlichen Augenblicks war es, das schöne Mädchen auf dem Felsen abzusetzen; sie war zu stolz, sinnlosen Widerstand zu leisten.

Ganz nahe beim Felsen, jedoch außer Sicht, tauchten zwei Köpfe auf und wieder unter, Peters und Wendys. Wendy schluchzte, denn es war die erste Tragödie, die sie erlebte. Peter hatte schon viele Tragödien hinter sich, aber er hatte sie allesamt vergessen. Er hatte weniger Mitleid mit Tiger Lily als Wendy: Ihn erzürnte, dass es zwei gegen eine waren, und er hatte vor, sie zu retten. Am leichtesten wäre es gewesen, abzuwarten, bis die Piraten fort waren, aber Peter war keiner, der den leichteren Weg wählte.

Es gab fast nichts, was er nicht konnte, und diesmal imitierte er Hooks Stimme.

»Ahoi, ihr Dussel!«, rief er. Eine hinreißende Imitation.

»Der Käpt’n«, murmelten die Piraten und starrten sich verdutzt an.

»Er schwimmt wohl zu uns her«, sagte Starkey, als sie vergeblich nach ihm Ausschau gehalten hatten.

»Wir setzen gerade die Rothaut auf dem Felsen aus«, rief Smee ins Leere.

»Lasst sie frei!«, lautete die erstaunliche Antwort.

»Frei!«

»Ja, schneidet ihr die Fesseln durch und lasst sie gehen.«

»Aber, Käpt’n –«

»Jetzt dalli, hört ihr«, schrie Peter, »oder ihr kriegt meinen Haken zu spüren.«

»Das ist seltsam!«, keuchte Smee.

»Besser tun, was der Käpt’n befiehlt«, sagte Starkey nervös. »Ay, ay«, sagte Smee und zerschnitt Tiger Lilys Fesseln. Sogleich schlüpfte sie wie ein Aal zwischen Starkeys Beinen hindurch ins Wasser.

Natürlich war Wendy begeistert von Peters Schlauheit; wusste aber, dass er gleichfalls begeistert von sich war und höchst wahrscheinlich munter krähen und sich verraten würde, und deshalb streckte sie sofort die Hand aus und bedeckte seinen Mund. Doch mitten in der Bewegung erscholl Hooks Stimme »Boot ahoi!« über die Lagune, und diesmal war es nicht Peter, der den Kapitän nachgemacht hatte.

Peter hätte vielleicht gekräht, stattdessen runzelte er die Stirn und pfiff überrascht.

»Boot ahoi!«, erklang es nochmals.

Nun kapierte Wendy. Der echte Hook befand sich auch im Wasser.

Er schwamm gerade zum Boot, und als seine Männer ihm eine Laterne zur besseren Orientierung hochhielten, hatte er sie bald erreicht. Wendy sah im Schein der Laterne, wie sein Haken sich in die Bootswand klemmte; sie sah sein böses dunkles Gesicht, als er tropfend ins Boot stieg, und, zitternd vor Angst, wäre sie am liebsten davongeschwommen, Peter jedoch rührte sich nicht vom Fleck. Er strotzte vor Leben und war wie berauscht von sich. »Bin ich nicht phantastisch? Ja, und wie phantastisch!«, flüsterte er ihr zu; und obwohl sie das auch meinte, war sie heilfroh, dass niemand außer ihr diese Angeberei hörte, die seinem Ruf geschadet hätte.

Er machte ihr ein Zeichen zu lauschen.

Die beiden Piraten waren sehr neugierig zu erfahren, was ihren Käpt’n zu ihnen geführt hatte, doch er saß da, den Kopf auf den Haken gesenkt, in einer Haltung tiefer Melancholie.

»Käpt’n, alles in Ordnung?«, fragten sie zaghaft, aber er antwortete nur mit dumpfem Stöhnen.

»Er seufzt«, sagte Smee.

»Er seufzt wieder«, sagte Starkey.

»Und noch ein drittes Mal seufzt er«, sagte Smee.

»Was gibt’s, Käpt’n?«

Dann endlich sprach Hook erregt.

»Das Spiel ist aus«, stieß er hervor, »die Verlorenen Jungen haben eine Mutter gefunden.«

Obwohl Wendy große Angst hatte, erfüllten die Worte sie mit Stolz.

»Ein schlimmer Tag!«, entfuhr es Starkey.

»Was ist eine Mutter?«, fragte der unwissende Smee.

Wendy war so entsetzt, dass es ihr entfuhr: »Er weiß das nicht!« Danach hatte sie immer das Gefühl, dass, wenn man einen Lieblingspiraten haben könnte, Smee der ihre wäre.

Peter zog sie unter Wasser, denn Hook war aufgesprungen und rief: »Was war das?«

»Ich habe nichts gehört«, sagte Starkey und leuchtete mit der Laterne übers Wasser, und als die Piraten spähten, bemerkten sie etwas Seltsames. Es war das Nest, von dem ich euch erzählt habe, es trieb auf der Lagune, und der Nimmervogel brütete darin.

»Schau hin«, gab Hook als Antwort auf Smees Frage, »das ist eine Mutter. Ausgesprochen lehrreich! Das Nest muss ins Wasser gefallen sein, aber würde die Mutter ihre Eier im Stich lassen? Nein.«

Seine Stimme klang verändert, als erinnerte er sich einen Augenblick lang an unschuldige Kindheitstage, als – aber er wischte diese Schwäche mit seiner Eisenhand weg.

Smee, der stark beeindruckt war, glotzte auf den Vogel, während das Nest vorbeitrieb, doch der misstrauischere Starkey sagte: »Wenn sie eine Mutter ist, vielleicht lungert sie hier herum, um Peter zu helfen.«

Hook zuckte zusammen. »Ay«, sagte er, »genau diese Angst verfolgt mich.«

Er wurde durch Smees Stimme aus seiner Niedergeschlagenheit gerissen.

»Käpt’n«, fragte er begierig, »könnten wir nicht die Mutter von diesen Jungen entführen und sie zu unserer Mutter machen?«

»Das ist ein prächtiger Plan«, rief Hook aus, und der Plan nahm in seinem Meisterhirn sogleich konkrete Gestalt an. »Wir werden die Kinder gefangen nehmen und sie zu dem Boot schleppen; die Jungen werden wir über die Planke gehen lassen, und Wendy wird unsere Mutter.«

Und wieder vergaß sich Wendy.

»Niemals!«, schrie sie und tauchte auf.

»Was war das?«

Aber sie konnten nichts entdecken. Sie glaubten, es wäre ein Blatt im Wind gewesen. »Kumpel, seid ihr damit einverstanden?«, fragte Hook.

»Meine Hand darauf«, versprachen beide.

»Und hier mein Haken. Schwört.«

Alle schworen. Mittlerweile waren sie am Felsen gelandet, und plötzlich erinnerte sich Hook an Tiger Lily.

»Wo ist die Rothaut?«, wollte er auf einmal wissen.

Er hatte gelegentlich Anfälle von übermütigem Humor, und sie glaubten, das wäre so einer.

»Ist alles in Ordnung, Käpt’n«, antwortete Smee selbstgefällig, »wir haben sie gehen lassen.«

»Ihr habt was?«, schrie Hook.

»War Ihr eigener Befehl«, stammelte der Bootsmann.

»Sie haben übers Wasser gerufen, wir sollten sie gehen lassen«, sagte Starkey.

»Pech und Schwefel«, wetterte Hook, »was ist das für ein Humbug!« Sein Gesicht war wutentbrannt, doch als er sah, dass sie ihre Worte ernst meinten, erschrak er. »Leute«, sagte er und zitterte leicht, »ich habe keinen solchen Befehl gegeben.«

»Das geht hier nicht mit rechten Dingen zu«, sagte Smee, und den dreien wurde es mulmig. Hook erhob die Stimme, die etwas bebte.

»Geist, der du heute Nacht diese dunkle Lagune heimsuchst,« rief er, »hörst du mich?«

Natürlich hätte Peter sich still verhalten sollen, aber natürlich tat er das nicht. Er antwortete unmittelbar mit Hooks Stimme:

»Potz Donner! Blitz und Doria, ich höre dich.«

Hook wurde selbst in diesem entscheidenden Augenblick kein bisschen blass, nicht mal um die Nasenspitze, Smee und Starkey allerdings klammerten sich vor Entsetzen aneinander.

»Wer bist du, Fremder? Sprich!«, forderte Hook.

»Ich bin James Hook«, antwortete die Stimme, »Kapitän der Jolly Roger.«

»Das bist du nicht; das bist du nicht«, schrie Hook heiser. »Pech und Schwefel«, entgegnete die Stimme, »sag das noch einmal, und ich spieß dich auf.«

Hook versuchte es auf einschmeichelndere Weise. »Wenn du Hook bist«, sagte er fast demütig, »dann sag mir doch, wer ich bin.«

»Ein Kabeljau«, erwiderte die Stimme, »bloß ein Kabeljau.«

»Ein Kabeljau!«, echote Hook verständnislos; und erst da brach sein stolzer Geist. Er bemerkte, wie seine Männer sich von ihm zurückzogen.

»Sind wir etwa die ganze Zeit von einem Kabeljau befehligt worden?«, murmelten sie. »Das verletzt unseren Stolz.«

Seine Hunde schnappten nach ihm, aber selbst als tragische Figur, zu der er geworden war, schenkte er ihnen kaum Beachtung. Die Lage war schlimm, dennoch war es nicht ihr Glaube an ihn, was er brauchte, sondern seinen eigenen. Er hatte das Gefühl, dass sein Ich ihm entglitt. »Lass mich nicht im Stich, Kamerad«, flüsterte er sich tonlos zu.

In seiner dunklen Natur war ein weiblicher Zug wie bei allen großen Piraten, und so verließ er sich manchmal auf seine Intuition. Ganz unvermittelt versuchte er es mit einem Ratespiel.

»Hook«, rief er, »hast du noch eine andere Stimme?«

Nun konnte Peter nie einem Spiel widerstehen und antwortete daher vergnügt mit seiner eigenen Stimme: »Ja, habe ich.«

»Und einen anderen Namen?«

»Ay, ay.«

»Gemüse?«, fragte Hook.

»Nein.«

»Mineral?«

»Nein.«

»Lebewesen?«

»Ja.«

»Mann?«

»Nein!« Diese Antwort klang verächtlich.

»Junge?«

»Ja.«

»Normaler Junge?«

»Nein!«

»Toller Junge?«

Zu Wendys Kummer war diesmal ein ›Ja‹ die Antwort.

»Bist du in England?«

»Nein.«

»Bist du hier?«

»Ja.«

Hook war völlig verwirrt. »Jetzt seid ihr mit Fragen dran«, sagte er zu den anderen und wischte sich die feuchten Augenbrauen.

Smee überlegte. »Mir fällt nichts ein«, sagte er bedauernd. »Kriegt’s nicht raus, kriegt’s nicht raus!«, krähte Peter. »Gebt ihr auf?«

Natürlich übertrieb er in seinem Stolz das Spiel, und die Bösewichter witterten ihre Chance.

»Ja, ja«, antworteten sie ungeduldig.

»Also dann«, rief er, »ich bin Peter Pan.«

Pan!

Im Nu war Hook wieder ganz er selbst, und Smee und Starkey waren seine getreuen Spießgesellen.

»Jetzt haben wir ihn«, brüllte Hook. »Ins Wasser, Smee. Starkey, kümmere dich ums Boot. Kriegt ihn tot oder lebendig!«

Während er noch redete, sprang er ins Wasser, und gleichzeitig ertönte Peters fröhliche Stimme.

»Seid ihr bereit, Jungens?«

»Ay, ay«, schallte es aus verschiedenen Richtungen der Lagune.

»Dann drauf auf die Piraten!«

Der Kampf war kurz und heftig. John landete den ersten Treffer, als er tapfer ins Boot kletterte und Starkey festhielt. Es gab ein wildes Gerangel, wobei dem Piraten das Entermesser entrissen wurde. Er schlängelte sich über Bord, und John setzte ihm nach. Das Dingi trieb davon.

Hier und da kam ein Kopf aus dem Wasser hoch, und Stahl blinkte, gefolgt von einem Schrei oder einem Jauchzer. In dem Durcheinander griffen einige die eigene Seite an. Smees Korkenzieher drang in Tootles’ vierte Rippe ein, er seinerseits wurde von Curly verwundet. Etwas weiter vom Felsen weg setzte Starkey den Zwillingen und Slightly hart zu.

Wo war Peter in der ganzen Zeit? Er war auf der Suche nach lohnenderer Beute.

Die anderen Jungen waren durchaus mutig und dürfen nicht dafür getadelt werden, dass sie sich bei dem Piratenkapitän zurückhielten. Seine eiserne Klaue zog einen Kreis aus Kielwasser um ihn, vor dem sie wie ein verschreckter Fischschwarm flüchteten.

Aber es gab einen, der ihn nicht fürchtete: einer, der bereit war, in diesen Kreis einzudringen.

Seltsamerweise begegneten sie sich nicht im Wasser. Hook wollte sich für eine Atempause auf den Felsen hieven, den Peter im selben Augenblick auf der anderen Seite erklomm. Der Fels war glatt wie ein Ball, und sie mussten mehr kriechen als klettern. Keiner ahnte, dass der andere ebenfalls im Anmarsch war. Als sie einmal nach Halt tasteten, trafen sie auf den Arm des Gegners. Überrascht hoben sie den Kopf; ihre Gesichter berührten sich fast; und so begegneten sie sich.

Einige der größten Helden haben eingeräumt, dass sie, kurz bevor es losging, ein flaues Gefühl gehabt hätten. Wäre das der Fall bei Peter gewesen, hätte ich es zugegeben. Schließlich war Hook der einzige Mann, den Sea-Cook, alias Long John Silver, gefürchtet hatte. Aber Peter spürte keine Beklommenheit, nur Glück; und er knirschte vor Freude mit den hübschen Milchzähnen. Blitzschnell packte er sich ein Messer von Hooks Gürtel und wollte ihm den Todesstoß versetzen, als er bemerkte, dass er höher auf dem Felsen war als sein Feind. Der Kampf wäre nicht fair gewesen. Er reichte dem Piraten die Hand, um ihn hochzuziehen.

Und genau da schlug Hook zu.

Nicht der Schmerz an sich, sondern das Unfaire daran lähmte Peter. Es machte ihn ziemlich hilflos. Er konnte nur entsetzt starren. Jedes Kind reagiert so das erste Mal, wenn es unfair behandelt wird. Alles, worauf es meint, Anspruch zu haben, wenn es als deins zu dir kommt, ist Fairness. Wenn du unfair dem Kind gegenüber gewesen bist, wird es dich zwar wieder lieben, aber es wird nie mehr dasselbe Kind sein. Keiner kommt je über die erste Unfairness hinweg; keiner außer Peter. Er erlebte oft unfaires Verhalten, vergaß es allerdings immer. Vermutlich war dies der wahre Unterschied zwischen ihm und allen anderen.

Als er jetzt diese Unfairness erfuhr, war es wie das erste Mal; und er konnte nur hilflos starren. Zweimal hatte die eiserne Klaue bei ihm zugeschlagen.

Wenige Minuten später sahen die anderen Jungen, wie Hook panisch zum Schiff hin schwamm; kein Ausdruck des Triumphs in seinem abscheulichen Gesicht, nur bleiche Angst, da das Krokodil ihn hartnäckig verfolgte. Normalerweise wären die Jungen fröhlich anfeuernd längsseits mitgeschwommen; aber nun waren sie beunruhigt, denn sie hatten Wendy und Peter verloren und suchten die Lagune nach ihnen ab, riefen laut ihre Namen. Sie fanden das Dingi und ruderten darin nach Hause, immer wieder »Peter! Wendy!« schreiend, doch außer dem spöttischen Gelächter der Nixen bekamen sie keine Antwort. »Sie schwimmen oder fliegen wohl gerade zurück«, folgerten die Jungen. Ihre Sorge war nicht übermäßig, da ihr Vertrauen in Peter grenzenlos war. Sie kicherten kindisch, denn sie würden reichlich spät ins Bett kommen; und alles war Mutter Wendys Schuld!

Als ihre Stimmen verstummten, legte sich kalte Stille über die Lagune, und dann ein schwacher Schrei: »Hilfe, Hilfe!«

Zwei kleine Gestalten lavierten sich zum Felsen hin; das Mädchen war ohnmächtig geworden und ruhte auf dem Arm des Jungen. Mit letzter Kraft zog er sie auf den Felsen hinauf und sank dann neben ihr nieder. Selbst als ihm die Sinne schwanden, sah er noch, wie das Wasser stieg. Er wusste, sie mussten bald ertrinken, aber er konnte nichts mehr tun.

Während sie Seite an Seite lagen, fasste eine Nixe Wendy an den Füßen und zog sie sanft ins Wasser. Als Peter spürte, dass sie von ihm wegglitt, schreckte er aus seiner Ohnmacht auf und konnte sie noch rechtzeitig zurückholen. Er musste ihr aber die Wahrheit sagen.

»Wir sind auf dem Felsen, Wendy«, begann er, »doch er wird immer kleiner. In Kürze wird das Wasser ihn ganz bedecken.«

Sie verstand auch jetzt nicht.

»Wir müssen gehen«, meinte sie fast heiter.

»Ja«, stimmte er matt zu.

»Sollen wir schwimmen oder fliegen, Peter?«

Er musste es ihr sagen.

»Wendy, glaubst du, du könntest ohne meine Hilfe bis zum Ufer schwimmen oder fliegen?«

Sie musste zugeben, dass sie zu müde war.

Er stöhnte.

»Was hast du?«, fragte sie sofort besorgt.

»Ich kann dir nicht helfen, Wendy. Hook hat mich verwundet. Ich kann weder fliegen noch schwimmen.«

»Heißt das, wir müssen beide ertrinken?«

»Schau nur, wie das Wasser steigt.«

Sie bedeckten die Augen mit den Händen, um dem Anblick zu entgehen. Sie glaubten, bald nicht mehr da zu sein. Während sie so dasaßen, berührte etwas Federleichtes Peters Knie und blieb dort haften, als wollte es schüchtern fragen: ›Kann ich mich irgendwie nützlich machen?‹

Es war der Schwanz eines Drachens, den Michael vor einigen Tagen gebastelt hatte. Er hatte sich von seiner Hand losgerissen und war weggetrieben.

»Michaels Drachen«, sagte Peter ohne Interesse, doch schon im nächsten Augenblick hatte er den Schwanz gepackt und zog den Drachen zu sich.

»Michael ist damit hochgekommen«, sagte er aufgeregt, »warum sollte er dich nicht tragen?«

»Uns beide!«

»Er kann nicht zwei tragen; Michael und Curly haben es versucht.«

»Dann losen wir«, sagte Wendy tapfer.

»Auf keinen Fall. Du bist eine Dame.« Und schon hatte er das Drachenende um sie verknotet. Sie klammerte sich an ihn, weigerte sich, ohne ihn zu gehen; doch mit einem »Auf Wiedersehen, Wendy!« stieß er sie vom Felsen. In wenigen Minuten war sie davongetragen und seinem Blick entschwunden. Peter war nun allein in der Lagune.

Der Felsen ragte mittlerweile kaum noch aus dem Wasser und würde bald überflutet sein. Blasse Lichtstrahlen huschten übers Wasser; und nach und nach konnte er Töne hören, die wohlklingendsten und zugleich traurigsten auf der Welt. Es waren die Nixen, die den Mond ansangen.

Peter war nicht ganz so wie andere Jungen; aber schließlich packte ihn doch die Angst. Ein heftiges Zittern durchlief ihn, wie wenn das Meer von Wind gekräuselt wird; aber beim Meer folgt ein Schauder dem anderen, bis es Hunderte sind; Peter erschauderte nur das eine Mal. Im nächsten Moment stand er schon wieder aufrecht auf dem Felsen mit jenem Lächeln im Gesicht und einem Trommelschlag im Innern, der besagte: ›Sterben wird ein schrecklich großes Abenteuer sein.‹

9. Kapitel · Der Nimmervogel

Die letzten Geräusche, die Peter hörte, bevor er ganz verlassen war, kamen von den Nixen, die sich, eine nach der anderen, in ihr Schlafgemach auf dem Meeresgrund zurückzogen. Er war zu weit entfernt, um das Schließen der Türen zu hören; aber an jeder Tür zu einer Korallenhöhle bimmelt beim Öffnen oder Schließen ein Glöckchen(wie in den nettesten Häusern auf dem Festland), und er hörte dieses Bimmeln.

Stetig stieg das Wasser und benetzte bereits Peters Füße; und um sich die Zeit zu vertreiben, bis es ihn endgültig verschluckt hätte, beobachtete er den einzigen Gegenstand, der sich in der Lagune bewegte. Zuerst hielt er ihn für ein Stück schwimmendes Papier, vielleicht Teil des Drachens, und fragte sich beiläufig, wie lange es wohl brauchte, um irgendwo an Land getrieben zu werden.

Bald kam ihm etwas sonderbar an dem Ding vor, es verfolgte zweifellos einen bestimmten Zweck in der Lagune, denn es kämpfte gegen die Flut, manchmal erfolgreich; und dann musste Peter, der immer mit den Schwächeren sympathisierte, Beifall klatschen; was ein tapferes Stück Papier es doch war.

In Wirklichkeit war es kein Stück Papier, sondern der Nimmervogel, der sich verzweifelt in seinem Nest abmühte, Peter zu erreichen. Der Vogel bewegte seine Flügel auf eine Weise, die er erlernt hatte, seit das Nest ins Wasser gefallen war, und konnte so mehr schlecht als recht sein seltsames Fahrzeug steuern, aber der Vogel war zu Tode erschöpft, als Peter ihn wiedererkannte. Er war gekommen, um ihn zu retten, ihm sein Nest zu überlassen, obwohl Eier darin lagen. Ich wundere mich einigermaßen über den Vogel, denn Peter war zwar freundlich zu ihm gewesen, hatte ihn aber auch manchmal gepiesackt. Ich kann nur vermuten, dass er wie Mrs. Darling und die Übrigen dahinschmolz, weil Peter noch alle seine Milchzähne hatte.

Der Vogel rief Peter zu, weshalb er gekommen sei, und der rief zurück, was der Vogel denn dort mache; aber natürlich verstand keiner die Sprache des anderen. In Phantasiegeschichten können Menschen ungehindert mit Vögeln reden, und ich wünschte mir für den Augenblick, ich könnte so tun, als wäre das so eine Geschichte, und sagen, wie vernünftig Peter dem Nimmervogel geantwortet habe; aber die Wahrheit ist am besten, und ich möchte nur das erzählen, was wirklich passiert ist. Sie konnten einander nicht nur nicht verstehen, sondern vergaßen auch ihre Manieren.

»Ich – will, – dass – du – ins – Nest – kommst«, rief der Vogel und redete so langsam und deutlich wie möglich, »und – dann – kannst – du – an – Land – driften, – aber – ich – bin – zu – erschöpft, – es – noch – näher – heranzubringen, – du – musst – also – versuchen, – hierher – zu – schwimmen.«

»Was quakst du da?«, antwortete Peter. »Warum lässt du das Nest nicht wie normal dahintreiben?«

»Ich – will, – dass – du – «, wiederholte der Vogel das Ganze.

Dann versuchte es Peter ebenfalls langsam und deutlich.

»Was – quakst – du – da?«, und so weiter.

Der Nimmervogel wurde ärgerlich; diese Vögel sind leicht aufbrausend.

»Du dämlicher, kleiner Trottel«, zischte er, »Warum tust du nicht, was ich dir sage?«

Peter hatte das Gefühl, als beschimpfe der Vogel ihn, und hitzig erwiderte er aufs Geratewohl:

»Danke, gleichfalls!«

Und dann äußerten merkwürdigerweise beide dasselbe:

»Klappe halten!«

»Klappe halten!«

Dennoch war der Vogel entschlossen, Peter um jeden Preis zu retten; und mit allerletzter Anstrengung manövrierte er das Nest zum Felsen hin. Dann flog er hoch in die Luft, wobei er die Eier im Stich ließ, als wollte er so seine Absicht klarmachen.

Endlich verstand Peter, griff nach dem Nest und winkte dem Vogel dankbar zu, der jetzt über seinem Kopf flatterte. Nicht jedoch um Peters Dank zu bekommen, blieb der Nimmervogel in seiner Nähe, auch nicht, um zuzusehen, wie er ins Nest kletterte, sondern er musste wissen, was mit den Eiern geschah.

Es waren zwei große weiße Eier, und Peter hob sie aus dem Nest und überlegte. Der Vogel bedeckte das Gesicht mit den Flügeln, als wollte er sich den letztmaligen Anblick der Eier ersparen; doch konnte er nicht anders, als zwischen den Federn hindurchzulinsen.

Es ist mir entfallen, ob ich euch erzählt habe, dass es einen Stock auf dem Felsen gab, vor langer Zeit von irgendwelchen Freibeutern dort hineingebohrt, um die Stelle des vergrabenen Schatzes zu markieren. Die Verlorenen Jungen hatten den glitzernden Hort entdeckt, und wenn sie in mutwilliger Stimmung waren, schleuderten sie ganze Handvoll Moidormünzen, Diamanten, Perlen und Piaster den Möwen zu, die sich hungrig auf sie stürzten, dann über den gemeinen Streich, den man ihnen gespielt hatte, zeterten und wegflogen. Der Stock stand noch da, und darauf hatte Starkey seinen Hut gehängt, einen echten Südwester, wasserdicht, breitkrempig. Peter legte die Eier hinein und setzte ihn dann aufs Wasser. Er schwamm wundervoll.

Der Nimmervogel erkannte sofort, was Peter im Sinn hatte und zwitscherte voller Bewunderung; und ach! Peter musste, ihm beipflichtend, wieder krähen. Er kletterte nun ins Nest, richtete den Stock wie einen Mast auf und hisste sein Hemd als Segel. Im selben Augenblick flatterte der Vogel zum Hut hinunter und setzte sich wieder behaglich auf die Eier. Er trieb in die eine Richtung, und Peter wurde in eine andere Richtung davongetragen, und beide riefen Hurra.

Natürlich verstaute Peter, kaum an Land gegangen, seine Barke an einer Stelle, wo der Vogel sie leicht finden konnte; doch dem Vogel gefiel der Hut so gut, dass er sein Nest aufgab. Es driftete herum, bis es zerfiel, und immer wenn Starkey zum Ufer der Lagune kam, beobachtete er mit viel Bitterkeit, wie der Vogel in seinem Hut brütete. Und da wir diesen Vogel nie wiedersehen werden, könnte es erwähnenswert sein, dass alle Nimmervögel jetzt ihre Nester in Form eines Huts bauen mit breiter Krempe, auf der die Jüngsten gern frische Luft schöpfen.

Die Freude war riesig, als Peter fast gleichzeitig mit Wendy, die vom Drachen mal hierhin, mal dorthin getragen worden war, in der Erdhöhle eintraf. Jeder Junge hatte ein Abenteuer zu erzählen; vielleicht das größte Abenteuer aber war, dass sie die Zeit fürs Schlafengehen mehrere Stunden überschritten hatten. Das machte sie so übermütig, dass sie allerhand Kniffe ausprobierten, um noch länger aufzubleiben, zum Beispiel wollten sie Bandagen; Wendy aber, die zwar ganz aus dem Häuschen war, ihre Kinder heil und gesund wieder um sich zu haben, zeigte sich entsetzt über die späte Stunde und rief »Ins Bett! Ins Bett!« in einem Ton, dem man gehorchen musste. Am nächsten Tag war sie dafür besonders liebevoll und spendete jedem eine Bandage; und sie spielten bis zur Schlafenszeit, wobei sie umherhumpelten oder den Arm in einer Schlinge trugen.

10. Kapitel · Das glückliche Zuhause

Ein wichtiges Ergebnis des Scharmützels in der Lagune war, dass die Rothäute ihre Freunde wurden. Peter hatte Tiger Lily vor einem furchtbaren Schicksal bewahrt, und jetzt gab es nichts, was sie und ihre Mannen nicht für ihn tun würden. Die ganze Nacht hindurch hielten sie oberhalb der Erdhöhle Wache und erwarteten den gefährlichen Angriff der Piraten, der offensichtlich bald erfolgen sollte. Selbst tagsüber blieben sie in der Nähe, rauchten die Friedenspfeife, und fast sah es so aus, als sehnten sie sich nach Leckerbissen.

Sie nannten Peter den Großen Weißen Vater und warfen sich vor ihm zu Boden; und er genoss das in vollen Zügen, was aber nicht wirklich gut für ihn war.

»Der Große Weiße Vater«, sagte er dann zu ihnen in gebieterischem Ton, während sie vor ihm katzbuckelten, »freut sich, die Piccaninny-Krieger zu sehen, die seinen Wigwam vor den Piraten schützen.«

»Ich, Tiger Lily«, sagte jenes reizende Geschöpf. »Peter Pan mich retten, mich, seine serr nett Freund. Ich nicht zulassen, Piraten ihn verletzen.«

Sie war viel zu hübsch, um derart unterwürfig zu sein, Peter jedoch glaubte, dass es ihm zustehe, und antwortete herablassend: »Ist gut, Peter Pan hat gesprochen.«

Sobald er verkündete, ›Peter Pan hat gesprochen‹, hieß das, sie hatten zu schweigen, und sie akzeptierten es in stiller Ergebenheit; aber den anderen Jungen gegenüber waren sie keineswegs so ehrerbietig, die galten bloß als durchschnittlich tapfer. Sie sagten beiläufig zu ihnen »Wie geht’s?« und dergleichen; und es ärgerte die Jungen, dass Peter dies als angemessen empfand.

Insgeheim sympathisierte Wendy etwas mit ihnen, doch war sie eine viel zu loyale Hausherrin, um sich irgendwelche Klagen über den Vater anzuhören. »Vater weiß es am besten«, sagte sie immer, egal, wie ihre persönliche Meinung auch lautete. Nach ihrer persönlichen Meinung sollten die Rothäute sie nicht Squaw nennen.

Wir sind jetzt bei dem Abend, der bei ihnen wegen der Abenteuer und deren Ausgang als die Nacht der Nächte bekannt werden sollte. Der Tag war fast ereignislos verlaufen, als sammelte er in aller Ruhe Kräfte, und die Rothäute waren in ihren Decken oben auf ihrem Posten, während die Kinder unten Abendbrot aßen, ausgenommen Peter, der ins Freie gegangen war, um die Zeit festzustellen. Wollte man das auf der Insel herauskriegen, musste man das Krokodil finden und in seiner Nähe bleiben, bis die Uhr schlug.

Das Essen war zufällig eine Scheinmahlzeit; sie saßen um den sogenannten Tisch herum, gierig schlingend; und bei ihrem Geplapper und den Kabbeleien war der Lärm, wie Wendy sagte, absolut ohrenbetäubend. Der Lärm an sich störte sie keineswegs, nur wollte sie es einfach nicht, dass sie rücksichtslos nach den Sachen grabschten und sich dann rechtfertigten, Tootles habe sie am Ellbogen gestoßen. Es gab die feste Regel, niemals bei Tisch zurückzuschlagen, sondern Streitereien Wendy zur Entscheidung zu überlassen, indem man höflich den rechten Arm hob und sagte: »Ich beschwere mich über den und den«, normalerweise aber vergaßen sie das oder übertrieben es damit.

»Ruhe!«, schrie Wendy, als sie ihnen zum zwanzigsten Mal befohlen hatte, nicht alle gleichzeitig zu sprechen. »Ist deine Kalebasse leer, Slightly, Liebling?«

»Nicht ganz, Mami«, antwortete Slightly, nachdem er in einen imaginären Becher geguckt hatte.

»Der hat nicht mal mit seiner Milch angefangen«, unterbrach Nibs.

Das war Petzen, und Slightly ergriff seine Chance.

»Ich beschwere mich über Nibs«, kam es prompt von ihm. John jedoch hatte die Hand als Erster gehoben.

»Nun, John?«

»Darf ich auf Peters Stuhl sitzen? Er ist ja nicht hier.«

»Auf Vaters Stuhl sitzen, John!« Wendy war schockiert.

»Ganz gewiss nicht.«

»Er ist nicht wirklich unser Vater«, murrte John. »Er hat nicht mal gewusst, was ein Vater ist, bevor ich es ihm beigebracht habe.«

Das war Nörgeln. »Wir beschweren uns über John«, riefen die Zwillinge.

Tootles’ Hand ging hoch. Er war der Bescheidenste von ihnen, tatsächlich der einzige Bescheidene, so dass Wendy besonders freundlich zu ihm war.

»Ich kann wohl nicht Vater sein«, sagte Tootles schüchtern. »Nein, Tootles.«

Wenn Tootles mal dran war, was nicht oft geschah, hatte er eine sture Art, am Ball zu bleiben.

»Da ich nicht Vater sein kann«, sagte er plump, »lässt du mich wohl nicht Baby sein, Michael.«

»Nein, bestimmt nicht«, platzte Michael heraus. Er war bereits in seinem Korb.

»Da ich nicht Baby sein kann«, fuhr Tootles fort, noch plumper werdend, »glaubt ihr, ich könnte ein Zwilling sein?«

»Ganz unmöglich«, antworteten die Zwillinge, »es ist furchtbar schwer, ein Zwilling zu sein.«

»Da ich nichts Bedeutendes sein kann«, sagte Tootles, »möchte einer von euch ein Kunststück von mir sehen?«

»Nein«, kam die einhellige Antwort.

Damit gab Tootles endlich Ruhe. »Ich habe auch nicht damit gerechnet«, sagte er.

Das abscheuliche Petzen begann erneut.

»Slightly hustet auf den Tisch.«

»Die Zwillinge haben Käsekuchen stibitzt.«

»Curly nimmt sich Butter und Honig.«

»Nibs redetet mit vollem Mund.«

»Ich beschwere mich über die Zwillinge.«

»Ich beschwere mich über Curly.«

»Ich beschwere mich über Nibs.«

»Ungelogen«, rief Wendy aus, »manchmal denke ich sogar, alte Jungfern sind zu beneiden.«

Sie ließ den Tisch abräumen und setzte sich zu ihrem Nähkorb mit einem Berg von Strümpfen, allesamt wie üblich mit einem Loch am Knie.

»Wendy«, protestierte Michael, »ich bin zu groß für eine Wiege.«

»Ich muss jemanden in der Wiege haben«, sagte sie fast schroff, »und du bist nun mal der Jüngste. Eine Wiege im Haus ist richtig anheimelnd.«

Während sie Strümpfe stopfte, spielten alle um sie herum; eine Gruppe von glücklichen Gesichtern und umherhüpfenden Gliedern, die durch das romantische Feuer beleuchtet wurde. Das Ganze war zu einer vertrauten Szene in ihrer Erdhöhle geworden, aber wir betrachten sie gerade zum letzten Mal.

Oberhalb war ein Schritt zu hören, und Wendy, da könnt ihr sicher sein, erkannte ihn als Erste.

»Kinder, ich höre euren Vater. Er hat es gern, wenn ihr ihn an der Tür empfangt.«

Oberhalb duckten sich die Rothäute vor Peter nieder.

»Beobachtet alles genau, ihr Mannen. Ich habe gesprochen.«

Und dann, wie schon so oft, zogen ihn die fröhlichen Kinder von seinem Baum. Wie schon so oft, aber nie wieder. Er hatte den Jungen Nüsse mitgebracht und Wendy die korrekte Zeit.

»Peter, du weißt, dass du die Jungen verwöhnst«, sagte Wendy geziert lächelnd.

»Soso, Dame des Hauses«, sagte Peter und verstaute seine Flinte.

»Ich hab’s ihm gesagt, dass man Mütter als ›Dame des Hauses‹ bezeichnet«, flüsterte Michael Curly zu.

»Ich beschwere mich über Michael«, kam es prompt von Curly.

Der erste Zwilling wandte sich an Peter. »Vater, wir wollen tanzen.«

»Tanz los, mein kleiner Kerl«, sagte Peter in Hochstimmung.

»Aber wir wollen, dass du tanzt.«

Peter war bei weitem der beste Tänzer von ihnen, doch spielte er den Entrüsteten.

»Ich! Da knirschen ja die alten Knochen.«

»Und Mami auch.«

»Was!«, rief Wendy, »ich, Mutter einer Handvoll Kinder, und tanzen!«

»Aber an einem Samstagabend«, deutete Slightly an.

Es war nicht wirklich Samstagabend, allerdings hätte es das sein können, sie hatten nämlich die Übersicht über die Tage verloren; jedoch immer, wenn sie etwas Besonderes tun wollten, behaupteten sie, es sei Samstagabend, und dann taten sie es einfach.

»Natürlich ist es Samstagabend, Peter«, sagte Wendy nachgebend.

»So gesetzte Leute wie wir, Wendy!«

»Aber es ist doch bloß mit unseren eigenen Sprösslingen.« »Wahr. Wahr.«

Und so durften die Kinder tanzen, mussten aber zuerst ihr Nachtzeug anziehen.

»Ah, Dame des Hauses«, sagte Peter leise zu Wendy, als er sich am Feuer wärmte und auf sie hinabsah, die gerade eine Strumpfferse umdrehte, »nach des Tages Arbeit gibt es nichts Angenehmeres am Abend für dich und mich, als am Kamin zu sitzen und die Kleinen um sich zu haben.« »Einfach reizend, Peter, nicht?«, bestätigte Wendy hocherfreut, »ich finde, Peter, Curly hat deine Nase.«

»Michael kommt ganz nach dir.«

Sie stand auf und legte Peter die Hand auf die Schulter.

»Lieber Peter«, sagte sie, »mit so einer großen Familie habe ich natürlich jetzt die beste Zeit hinter mir, aber du willst mich nicht austauschen, oder?«

»Nein, Wendy.«

Natürlich wollte er keine Änderung, aber er schaute sie unbehaglich an und blinzelte wie jemand, ihr wisst schon, der sich nicht sicher ist, ob er wach ist oder schläft.

»Peter, was ist?«

»Ich habe eben überlegt«, sagte er etwas verstört, »ist doch alles nur Schein, nicht, dass ich ihr Vater bin?«

»Freilich«, sagte Wendy steif.

»Verstehst du«, fuhr er kleinlaut fort, »es würde mich so alt aussehen lassen, wenn ich wirklich ihr Vater wäre.«

»Aber es sind die Unsrigen, Peter, deine und meine.«

»Aber nicht wirklich, Wendy?«, fragte er besorgt.

»Nicht, wenn du’s nicht willst«, entgegnete sie; und sie hörte eindeutig seinen Seufzer der Erleichterung. »Peter«, fragte sie und versuchte mit fester Stimme zu sprechen, »was genau sind deine Gefühle für mich?«

»Die eines treuen Sohns, Wendy.«

»Das habe ich mir gedacht«, sagte sie und setzte sich allein in die entfernteste Ecke.

»Du bist sonderbar«, sagte er ehrlich verwirrt, »und Tiger Lily ist es genauso. Sie will etwas für mich sein, aber sagt: nicht meine Mutter.«

»Nein, in der Tat nicht«, antwortete Wendy mit großem Nachdruck. Und jetzt wissen wir, warum sie etwas gegen die Rothäute hatte.

»Was ist es denn dann?«

»Es gehört sich nicht für eine Dame, das zu sagen.«

»Na gut«, meinte Peter leicht gereizt. »Vielleicht sagt Gypsy Bell es mir.«

»Klar, Gypsy Bell wird es dir sagen«, erwiderte Wendy voller Verachtung. »Dieses kleine, liederliche Geschöpf.«

Hier quiekste Gypsy Bell, die in ihrem Schlafzimmer lauschte, etwas Unverschämtes.

»Sie sagt, sie fühlt sich pudelwohl, dass sie liederlich ist«, dolmetschte Peter.

Plötzlich hatte er einen Einfall. »Vielleicht will Gypsy meine Mutter sein?«

»Du Blödian!«, kam es hitzig von Gypsy Bell.

Sie hatte das schon so oft gesagt, dass Wendy keine Übersetzung brauchte.

»Fast könnte ich ihr zustimmen«, blaffte Wendy. Nicht zu fassen, Wendy und blaffen! Aber sie war genug geplagt worden und wusste nicht, was noch vor Ende der Nacht passieren würde. Hätte sie das geahnt, hätte sie nicht geblafft.

Keiner ahnte etwas. Vielleicht war das auch das Beste so. Die Unwissenheit der Kinder bescherte ihnen noch eine fröhliche Stunde; und da es ihre letzte Stunde auf der Insel sein sollte, freuen wir uns, dass es sechzig fröhliche Minuten waren. Sie sangen und tanzten im Nachthemd. Und was für ein herrlich gruseliges Lied das war, bei dem sie so taten, als ängstigte sie der eigene Schatten, und sie hatten nicht den leisesten Schimmer, wie bald schon Schatten über sie hereinbrechen würden, vor denen sie in wirklicher Angst zurückschauderten. So lärmend und ausgelassen war ihr Tanzen, und wie sie einander knufften und schubsten auf dem Bett und außerhalb! Eher eine Kissenschlacht als ein Tanzen, und nach dem Ende bestanden die Kissen auf einer weiteren Runde, wie Partner, die wissen, dass sie sich womöglich nie mehr begegnen werden. Und die Geschichten, die erzählt wurden, bevor es Zeit für Wendys Gutenachtgeschichte war! Sogar Slightly wagte sich an diesem Abend an eine Geschichte, und der Anfang war so grässlich langweilig, dass nicht nur die anderen entsetzt waren, sondern er selbst auch, und er sagte glücklich:

»Zugegeben, ein langweiliger Anfang. Tun wir so, als wäre es der Schluss.«

Und dann endlich schlüpften alle ins große Bett, um Wendys Geschichte zu lauschen, ihrer Lieblingsgeschichte, aber Peter hasste sie. Gewöhnlich verließ er den Raum, sobald sie damit begann, oder hielt sich die Ohren zu; und vielleicht könnten sie alle noch auf der Insel sein, wenn er diesmal eines von beiden getan hätte. Aber an diesem Abend blieb er auf seinem Hocker sitzen; und wir werden sehen, was passierte.

11. Kapitel · Wendys Geschichte

»Hört gut zu«, sagte Wendy und setzte sich hin, um ihre Geschichte zu erzählen, Michael ihr zu Füßen und die sieben Jungen im Bett. »Es lebte einmal ein Gentleman –«

»Mir wäre lieber eine Dame gewesen«, sagte Curly.

»Ich hätte lieber eine weiße Ratte gehabt«, sagte Nibs.

»Ruhe«, ermahnte ihre Mutter sie. »Es gab auch eine Lady, und –«

»Mami«, rief der erste Zwilling, »heißt das, dass es da auch eine Lady gibt? Sie ist also nicht tot?«

»Aber nein.«

»Ich freue mich riesig, dass sie nicht tot ist«, sagte Tootles. »Bist du froh, John?«

»Klar doch.«

»Bist du froh, Nibs?«

»Und ob!«

»Seid ihr Zwillinge froh?«

»So froh.«

»Ach je!«, seufzte Wendy.

»Ein bisschen leiser da drüben«, rief Peter, entschlossen, Wendy zum Zug kommen zu lassen, wie scheußlich die Geschichte auch für ihn war.

»Der Name des Gentlemans war«, fuhr Wendy fort, »Mr. Darling, und ihr Name Mrs. Darling.«

»Ich habe sie gekannt«, sagte John, um die anderen zu ärgern.

»Ich glaube, ich habe sie gekannt«, sagte Michael recht unsicher.

»Sie waren also verheiratet«, erklärte Wendy, »und was meint ihr wohl, was sie hatten?«

»Weiße Ratten!«, rief Nibs angeregt.

»Nein.«

»Das ist schrecklich verwirrend«, sagte Tootles, der die Geschichte auswendig kannte.

»Ruhe, Tootles. Sie hatten drei Nachkommen.«

»Was sind ›Nachkommen‹?«

»Nun, du bist einer, Zwilling.«

»Hörst du das, John? Ich bin ein Nachkomme.«

»Nachkommen sind nur Kinder«, sagte John.

»Ach herrje, ach herrje!«, seufzte Wendy. »Also, diese drei Kinder hatten ein treues Kindermädchen namens Nana; aber Mr. Darling war wütend auf sie und kettete sie im Hof an, und da flogen alle Kinder davon.«

»Eine verdammt gute Geschichte«, sagte Nibs.

»Sie flogen davon«, erzählte Wendy weiter, »nach Nimmerland, wo die Verlorenen Jungen sind.«

»Das habe ich mir schon gedacht«, mischte Curly sich aufgeregt ein. »Ich weiß nicht, wie, aber ich habe mir das schon gedacht!«

»Wendy«, rief Tootles aus, »hieß einer der Verlorenen Jungen Tootles?«

»Ja, stimmt.«

»Ich bin in einer Geschichte. Hurra, ich bin in einer Geschichte, Nibs.«

»Schtt! Ich möchte, dass ihr jetzt über die Gefühle der unglücklichen Eltern nachdenkt, deren Kinder alle weggeflogen sind.«

»Oje, oje!«, stöhnten alle, obwohl sie kein bisschen über die unglücklichen Eltern nachdachten.

»Denkt nur an die leeren Betten!«

»Oje, oje!«

»Das ist furchtbar traurig«, sagte der erste Zwilling vergnügt.

»Ich kann mir nicht vorstellen, wie das glücklich enden soll«, sagte der zweite Zwilling. »Du etwa, Nibs?«

»Ich hab schreckliche Angst.«

»Wenn ihr wüsstet, wie groß die Liebe einer Mutter ist«, sagte Wendy triumphierend, »hättet ihr keine Angst.« Sie hatte nun den Teil der Geschichte erreicht, den Peter hasste.

»Ich hab Mutterliebe richtig gern«, sagte Tootles und schlug Nibs mit einem Kissen. »Hast du Mutterliebe gern, Nibs?«

»Klar, doch«, sagte Nibs und schlug mit dem Kissen zurück.

»Seht ihr«, sagte Wendy selbstgefällig, »unsere Heldin wusste, dass die Mutter immer das Fenster für ihre Kinder offen lässt, damit sie zurückfliegen können; und so blieben sie jahrelang fort und hatten eine schöne Zeit.«

»Sind sie je zurückgekehrt?«

»Werfen wir jetzt«, sagte Wendy und bereitete sich auf ihr Bravourstück vor, »einen Blick in die Zukunft«, und alle machten eine Drehung, was den Blick in die Zukunft erleichtert. »Jahre sind vergangen, und wer ist diese elegante Lady unbestimmten Alters, die an der London Station aussteigt?«

»Wendy, wer ist sie?«, rief Nibs, ganz Ohr, als wüsste er es nicht.

»Kann es sein – ja, – nein, – es ist – die schöne Wendy!«

»Oh!«

»Und wer sind ihre beiden Begleiter, edle, stattliche Gestalten im Mannesalter? Können das John und Michael sein? Tatsächlich!«

»Oh!«

»›Seht doch nur, liebe Brüder‹«, sagt Wendy nach oben zeigend, »›das Fenster steht immer noch offen. Ah, gleich werden wir für unseren erhabenen Glauben an die Mutterliebe belohnt.‹ Und sie flogen zu ihrer Mami und ihrem Papi, und die Feder vermag nicht die glückliche Wiedersehensszene zu beschreiben, vor der wir den Vorhang ziehen.«

Das war die Geschichte, und sie gefiel den Jungen so gut wie der schönen Erzählerin selbst. Alles genau, wie es sein sollte, versteht ihr. Wir stehlen uns davon wie die herzlosesten Geschöpfe auf der Welt, was Kinder nun mal sind, aber so reizend; und wir haben ganz selbstsüchtig unseren Spaß, und dann, wenn wir das Bedürfnis nach besonderer Aufmerksamkeit verspüren, kehren wir großmütig zurück, überzeugt, dass wir belohnt statt geohrfeigt werden.

So stark war der Glaube der Jungen an die Mutterliebe, dass sie meinten, sie könnten noch ein bisschen länger gefühllos sein.

Doch es gab einen, der es besser wusste, und als Wendys Geschichte zu Ende war, kam ein dumpfes Stöhnen von Peter.

»Was ist, Peter?«, rief Wendy sofort und stürzte zu ihm, da sie glaubte, er sei krank. Sie betastete ihn fürsorglich, auch unterhalb der Brust.

»Wo tut es weh, Peter?«

»Ist nicht diese Art Schmerz«, antwortete Peter dunkel.

»Was für eine Art ist es denn?«

»Wendy, du irrst dich bei den Müttern.«

Sie drängten sich erschrocken um ihn, so verstörte sie seine Erregung; und mit schöner Aufrichtigkeit erzählte er ihnen, was er bisher verschwiegen hatte.

»Vor langer Zeit«, sagte er, »habe ich wie ihr geglaubt, dass meine Mutter das Fenster immer für mich offen hält, und so bin ich Monde und Monde und Monde fortgeblieben und dann zurückgeflogen; doch das Fenster war verriegelt, denn Mutter hatte mich ganz und gar vergessen, und ein anderer kleiner Junge schlief in meinem Bett.«

Ich bin mir nicht sicher, ob dies wahr ist, aber Peter dachte es; und ihnen machte es Angst.

»Bist du sicher, dass Mütter so sind?«

»Ja.«

Das also war die Wahrheit über die Mütter. Was für Scheusale!

Dennoch ist es das Beste, vorsichtig zu sein; und keiner weiß so schnell wie ein Kind, wann es nachgeben sollte. »Wendy, kehren wir heim«, riefen John und Michael gleichzeitig.

»Ja«, sagte sie und packte sie an den Armen.

»Aber nicht heute Abend?«, fragten die Verlorenen Jungen verwirrt. Sie wussten tief in dem, was sie Herz nannten, dass man ganz gut ohne eine Mutter zurechtkommt und dass nur die Mütter glauben, das ginge nicht.

»Doch. Sofort«, antwortete Wendy mit Bestimmtheit, denn ein schrecklicher Gedanke war ihr gekommen: »Vielleicht trägt Mami schon keine Trauerkleidung mehr.«

Diese Befürchtung machte sie achtlos gegenüber dem, was Peter fühlen musste, und sie sagte ziemlich knapp zu ihm: »Peter, veranlasst du das Nötige?«

»Gern«, antwortete er kühl, als ob sie ihn gebeten hätte, ihr die Nüsse zu reichen.

Nicht mal ein ›Tut-mir-leid-dich-zu-verlieren‹ hörte man bei ihnen! Wenn ihr die Trennung nichts ausmachte, er, Peter, würde ihr schon zeigen, dass es ihm gleichfalls egal war.

Natürlich machte es ihm viel aus; und er hatte eine Mordswut auf die Erwachsenen, die wie üblich alles verdarben, so dass er, kaum in seinem Baum, extra schnell und kurz schnaufte, etwa fünf Atemzüge pro Sekunde. In Nimmerland heißt es nämlich, dass beim Atemholen jedes Mal ein Erwachsener stirbt; und Peter brachte sie rachsüchtig in null Komma nichts um.

Nachdem er den Rothäuten die notwendigen Anweisungen gegeben hatte, kehrte er in die Erdhöhle zurück, wo sich in seiner Abwesenheit eine unwürdige Szene abgespielt hatte. Die Verlorenen Jungen, von panischem Schrecken erfasst bei dem Gedanken, Wendy zu verlieren, waren drohend auf sie zugekommen.

»Es wird schlimmer sein, als bevor sie da war«, schrien sie. »Wir lassen sie nicht gehen.«

»Nehmen wir sie doch gefangen.«

»Ay, legen wir sie in Ketten.«

In höchster Not sagte Wendy der Instinkt, wen sie ansprechen sollte.

»Tootles«, flehte sie, »ich appelliere an dich.«

War das nicht seltsam? Sie appellierte an Tootles, das Dummerchen.

Tootles jedoch antwortete mit Größe. Für einen Augenblick fiel die Dummheit von ihm ab, und er redete mit Würde.

»Ich bin nur Tootles«, sagte er, »und niemand beachtet mich. Aber den Ersten, der sich Wendy gegenüber nicht wie ein englischer Gentleman benimmt, den werde ich böse bluten lassen.«

Er zückte seinen Dolch, und in diesem Moment erstrahlte sein Stern. Die anderen hielten sich ängstlich zurück. Dann kam Peter, und sie sahen gleich, dass von ihm keine Unterstützung zu erwarten war. Er wollte kein Mädchen gegen ihren Willen in Nimmerland haben.

»Wendy«, sagte er auf und ab gehend, »ich habe die Rothäute gebeten, euch durch den Wald zu geleiten, da das Fliegen euch so müde macht.«

»Danke, Peter.«

»Danach«, sagte er kurz und bündig wie einer, der gewohnt ist, dass man ihm gehorcht, »bringt Gypsy Bell euch übers Meer. Weck sie auf, Nibs.«

Nibs musste zwei Mal anklopfen, bevor er eine Antwort erhielt, obwohl Gypsy Bell bereits eine Zeitlang aufrecht im Bett gesessen und gelauscht hatte.

»Wer bist du? Wie wagst du es? Verschwinde«, kreischte sie.

»Du sollst aufstehen, Gypsy«, rief Nibs, »und eine Reise mit Wendy machen.«

Natürlich freute es Gypsy zu hören, dass Wendy wegging; aber sie war auf Teufel komm raus entschlossen, nicht ihre Reiseleiterin zu spielen, und sie brachte das in ziemlich beleidigenden Worten zum Ausdruck. Dann tat sie so, als wäre sie wieder eingeschlafen.

»Sie sagt, sie würde es nicht tun!«, gab Nibs bekannt, entsetzt über solch eine Aufsässigkeit, worauf Peter mit gestrenger Miene ans Gemach der jungen Dame trat.

»Gypsy«, donnerte er, »wenn du nicht gleich aufstehst und dich anziehst, werde ich den Vorhang aufziehen, und dann werden wir dich alle in deinem Negligé sehen.«

Mit einem Satz landete sie da auf dem Boden. »Wer hat gesagt, dass ich nicht aufstehe?«, rief sie.

Währenddessen starrten die Verlorenen Jungen Wendy hilflos an, die jetzt mit John und Michael reisefertig dastand. Mittlerweile waren sie niedergeschlagen, nicht nur, weil sie Wendy verlieren sollten, sondern auch, weil sie spürten, dass sie zu etwas Schönem aufbrach, zu dem sie keinen Zutritt hatten. Der Reiz des Neuen lockte wie üblich.

Da Wendy ihnen edlere Gefühle zutraute, wurde sie weich. »Ihr Lieben«, sagte sie, »wenn ihr alle mitkommt, bin ich mir fast sicher, dass ich meine Eltern dazu bringen kann, euch zu adoptieren.«

Die Einladung galt besonders für Peter, aber jeder der Verlorenen Jungen bezog sie einzig und allein auf sich, und alle machten sofort Freudensprünge.

»Sind wir denen nicht zu viele?«, fragte Nibs mitten im Sprung.

»Aber nein«, sagte Wendy und löste blitzschnell das Problem: »Sie müssen nur ein paar Betten mehr im Wohnzimmer aufstellen; und an den Besuchs-Donnerstagen können die hinter Schutzschirmen versteckt werden.«

»Dürfen wir gehen, Peter?«, flehten alle. Sie hielten es für selbstverständlich, dass auch er mitkam, aber ehrlich gesagt, interessierte sie das nicht die Bohne. Kinder sind immer bereit, wenn Neues ruft, die ihnen Liebsten im Stich zu lassen.

»Meinetwegen«, antwortete Peter mit einem bitteren Lächeln, worauf sie schnurstracks ihre Sachen zusammenpackten.

»Und jetzt, Peter«, sagte Wendy in der Meinung, sie habe alles geregelt, »gebe ich dir, bevor es losgeht, deine Medizin.« Sie liebte es, ihnen Medizin zu geben, und sicherlich des Guten zu viel. Natürlich war es bloß Wasser, aber aus einer Flasche, und die schüttelte sie immer und zählte die Tropfen ab, was dem Ganzen einen gewissen medizinischen Anstrich gab. Bei dieser Gelegenheit jedoch verabreichte sie Peter nicht seinen Arzneitrank, denn, kaum dass sie ihn vorbereitet hatte, sah sie Peters Gesichtsausdruck, und aller Mut verließ sie.

»Mach dich fertig«, sagte sie zitternd.

»Nein«, sagte er mit aufgesetzter Gleichgültigkeit, »ich komme nicht mit, Wendy.«

»Doch, Peter.«

»Nein.«

Um zu zeigen, dass ihre Abreise ihn kaltließ, hüpfte er in der Erdhöhle herum und spielte fröhlich auf seiner herzlosen Flöte. Sie musste ihm hinterherlaufen, obwohl das ziemlich unwürdig war.

»Du könntest deine Mutter finden«, versuchte sie ihn zu überreden.

Falls Peter jemals eine richtige Mutter gehabt hatte, vermisste er sie jedenfalls nicht mehr. Er kam bestens ohne eine aus. Er hatte das Mütterproblem zu Ende gedacht und erinnerte sich nur an deren schlechte Seiten.

»Nein, nein«, sagte er entschieden zu Wendy; »vielleicht würde sie sagen, ich sei alt, dabei will ich doch bloß immer ein kleiner Junge bleiben und Spaß haben.«

»Aber, Peter –«

»Nein.«

Und so mussten die anderen Bescheid kriegen.

»Peter kommt nicht mit.«

Peter kommt nicht mit! Sie starrten ihn verständnislos an, den Stab mit dem Reisebündel über dem Rücken. Ihr erster Gedanke war, dass, wenn Peter nicht ging, er wahrscheinlich seine Erlaubnis, sie fortzulassen, zurückgenommen hatte.

Aber dafür war er viel zu stolz. »Wenn ihr eure Mütter findet«, sagte er dunkel, »kann ich nur hoffen, dass ihr sie mögt.«

Diese furchtbar zynische Bemerkung verbreitete Unbehagen, und die meisten blickten verunsichert drein. Waren sie nicht, schien ihr Gesichtsausdruck zu sagen, Schwachköpfe, überhaupt weg zu wollen?

»Also dann«, rief Peter, »kein Theater, kein Geplärre; Wiedersehen, Wendy«; und frohgemut streckte er die Hand aus, als müssten sie jetzt wirklich los, da er Wichtiges zu tun hatte.

Sie musste seine Hand nehmen, denn nichts deutete darauf hin, dass er lieber einen Fingerhut gehabt hätte.

»Du vergisst nicht, die Unterwäsche zu wechseln, Peter?«, sagte sie und blieb in seiner Nähe. Sie nahm es immer besonders genau mit der Unterwäsche.

»Ja.«

»Und du wirst deine Medizin nehmen?«

»Ja.«

Das war’s dann wohl, und eine peinliche Pause trat ein. Peter jedoch war nicht einer von denen, die vor anderen zusammenbrechen. »Bist du bereit, Gypsy Bell?«, rief er.

»Ay! Ay!«

»Dann zeige den Weg.«

Gypsy flitzte den nächsten Baum hoch; aber niemand folgte ihr, denn in diesem Augenblick begannen die Piraten mit ihrem schrecklichen Angriff auf die Rothäute. Oberhalb, wo alles so ruhig gewesen war, wurde die Luft von schrillem Geschrei und Waffengeklirr zerrissen. In der Erdhöhle herrschte Totenstille. Münder öffneten sich und blieben offen. Wendy fiel auf die Knie, die Arme zu Peter ausgestreckt. Alle Arme streckten sich nach ihm, wie plötzlich in seine Richtung gepustet; die Kinder flehten ihn stumm an, sie nicht im Stich zu lassen. Was Peter betraf, er griff nach seinem Degen, demselben, womit er angeblich Barbecue erschlagen hatte, und sein Blick verriet Kampfeslust.

12. Kapitel · Die Kinder werden entführt

Der Angriff der Piraten war völlig überraschend gekommen: ein sicherer Beweis, dass der skrupellose Hook ihn regelwidrig angeordnet hatte, denn Rothäute auf ehrliche Weise zu überrumpeln verlangt zu viel Gewitztheit vom weißen Mann.

Nach den ungeschriebenen Gesetzen der Kriegsführung der Wilden greifen immer die Rothäute an, und mit der ihnen eigenen Verschlagenheit tun sie das kurz vor der Morgendämmerung, zu einer Zeit, wo bekannlich der Mut der Weißen auf dem Tiefpunkt ist. Die Weißen haben mittlerweile eine behelfsmäßige Palisade auf der Anhöhe von jenem hügligen Gelände errichtet, an deren Fuß ein Flüsschen fließt; denn es bedeutet den sicheren Untergang, zu weit weg von Wasser zu sein. Dort erwarten sie den Ansturm; die Unerfahrenen halten den Revolver umklammert, und Zweige knacken unter ihren Füßen, aber die Erfahrenen schlafen ruhig bis kurz vor der Dämmerung. Die lange schwarze Nacht hindurch schleichen die Späher der Wilden schlangenähnlich durchs Gras, ohne einen Halm zu berühren. Das Dickicht schließt sich so leise hinter ihnen wie Sand, in den sich ein Maulwurf eingegraben hat. Kein Laut ist zu hören, außer wenn sie gekonnt einsames Kojotenheulen nachahmen. Das Geheul wird von anderen Kriegern aufgenommen; und einigen gelingt es besser als den Kojoten selbst, die nicht besonders gut darin sind. Und so schleppen sich die frostigen Stunden dahin, und die endlose Ungewissheit ist für das Bleichgesicht, das sie zum ersten Mal durchleben muss, nervenaufreibend; aber für die Erprobten deuten dieses grausige Geheul und die noch grausigere Stille nur an, wie die Nacht voranschreitet.

Dies war die übliche Vorgehensweise und Hook wohlbekannt, und da er sie missachtete, kann man ihn nicht unter dem Vorwand, er habe sie nicht gekannt, entschuldigen.

Die Piccaninnies ihrerseits verließen sich vorbehaltlos auf seine Ehre, und ihr nächtliches Handeln steht in scharfem Gegensatz zu dem seinen. Sie taten alles, was mit dem Ruf ihres Stammes in Einklang stand. Mit jener Wachsamkeit der Sinne, die alle zivilisierten Völker zur Bewunderung und zugleich zur Verzweiflung treibt, wussten sie von dem Moment an, als einer der Piraten auf einen trockenen Zweig trat, dass sie auf der Insel waren; und in unglaublich kurzer Zeit begann das Kojotengeheul. Jeder Fußbreit Boden zwischen dem Ort, wo Hook mit seiner Truppe gelandet war, und der Erdhöhle wurde verstohlen von den Kriegern untersucht, die ihre Mokassins mit den Fersen nach vorn trugen. Sie entdeckten nur einen kleinen Hügel mit einem Flüsschen an seinem Fuß, so dass Hook keine andere Wahl hatte; hier musste er sich niederlassen und die Dämmerung abwarten. Nachdem alles mit fast teuflischer Schläue geplant war, hüllten sich die meisten Rothäute in ihre Decken ein, und in diesem unendlichen Gleichmut, der bei ihnen als Krone der Mannhaftigkeit gilt, hockten sie oberhalb der Erdhöhle der Kinder und warteten auf den kalten Moment, wenn sie den fahlen Tod austeilen würden.

Hier traf der verräterische Hook jene vertrauensseligen Wilden an, die träumten, wenn auch wachsam, von jenen erlesenen Foltern, denen sie ihn bei Tagesanbruch unterziehen wollten. Späteren Berichten ihrer Späher zufolge, die dem Gemetzel entgangen waren, schien er nicht einmal an der Anhöhe innegehalten zu haben, obwohl er sie im grauen Licht gesehen haben musste: Der Gedanke, den Angriff der Rothäute abzuwarten, war seinem raffinierten Hirn anscheinend keine Sekunde gekommen; er gönnte der Nacht nicht einmal ihr Ende; er marschierte nur mit dem einen Ziel weiter, den Kampf zu beginnen. Was konnten die verwirrten Späher schon tun, die alle Kriegslisten außer dieser einen hier beherrschten, als ihm hilflos hinterherzutrotten und sich verhängnisvoll dem Blick auszusetzen, derweil sie klägliches Kojotengeheul ausstießen. Um die tapfere Tiger Lily kauerten ein Dutzend ihrer kühnsten Krieger, und dann sahen sie plötzlich, wie die hinterhältigen Piraten auf sie zuhielten. Der Schleier, durch den sie den Sieg gesehen hatten, hob sich von ihren Augen. Nie mehr würden sie am Marterpfahl foltern. Für sie jetzt die ewigen Jagdgründe. Sie wussten es; aber wie schon die Söhne ihrer Vorfahren erfüllten sie ihre Pflicht. Selbst da fanden sie Zeit, sich in einer Phalanx zu ordnen, die nur schwer zu brechen gewesen wäre, wenn sie sich rascher erhoben hätten, doch das war ihnen durch die Tradition ihres Volkes verboten. Es steht geschrieben, dass der edle Wilde niemals in Gegenwart des weißen Mannes Überraschung zeigen darf. Wie furchtbar das jähe Erscheinen der Piraten auch für sie gewesen sein musste, sie verharrten einen Augenblick, kein Muskel zuckte, als wäre der Feind einer Einladung gefolgt. Nachdem so die Tradition heldenhaft hochgehalten worden war, griffen sie zu den Waffen, und Kriegsgeschrei zerriss die Luft; nun war es jedoch zu spät.

Es ist nicht unsere Aufgabe, den Kampf, vielmehr das Massaker, zu beschreiben. Viele der Besten vom Piccaninny-Stamm verloren ihr Leben. Nicht alle starben ungerächt, denn Lean Wolf brachte Al Mason zu Fall, der so nicht länger das Karibische Meer unsicher machen konnte; und unter denen, die dran glauben mussten, waren George Scourie, Charles Turley und der Finsterling Foggerty. Turley wurde vom Tomahawk des fürchterlichen Panther gefällt, der sich schließlich mit Tiger Lily und einem kleinen Rest des Stammes einen Weg durch die Piraten bahnte.

Der Historiker muss entscheiden, in welchem Maß Hook für seine angewandte Taktik zu tadeln ist. Hätte er auf der Anhöhe die vorgeschriebene Stunde abgewartet, wären er und seine Männer wahrscheinlich niedergemetzelt worden; und wenn man ihn beurteilt, muss man das fairerweise berücksichtigen. Vielleicht hätte er seine Gegner von seiner Absicht, eine neue Kampfform anzuwenden, in Kenntnis setzen sollen. Andererseits hätte dies seine Strategie nutzlos gemacht, da das Überraschungsmoment entfällt, was die ganze Sache nur verkompliziert. Zumindest kann man dem Hirn, das sich so ein kühnes Unterfangen ausgedacht hatte, und der grausamen Genialität, mit der es ausgeführt wurde, eine widerwillige Bewunderung nicht versagen.

Was fühlte er selbst in jenem triumphalen Augenblick? Gern hätten das seine Hunde gewusst, als sie sich in gebührendem Abstand von seinem Haken gesammelt hatten, keuchend ihre Entermesser abwischten und aus Frettchen-Augen verstohlene Blicke auf diesen außergewöhnlichen Mann warfen. Stolz muss sein Herz erfüllt haben, aber in seinem Gesicht spiegelte sich nichts davon: Immer finster und einsam, ein Rätsel, hielt er geistig und körperlich Abstand zu seinen Kumpanen.

Die Arbeit der Nacht war noch nicht fertig, denn ihm ging es nicht darum, die Rothäute zu vernichten; sie waren bloß die Bienen, die ausgeräuchert werden mussten, damit er an den Honig kam. Er wollte Pan, Pan und Wendy und ihre Bande, vor allem aber Pan.

Peter war ein so kleiner Junge, dass man sich doch wundert, warum der Mann ihn so hasste. Zugegeben, er hatte Hooks Arm dem Krokodil zum Fraß vorgeworfen; aber selbst das und die Verunsicherung seines Lebens durch die Hartnäckigkeit dieses Krokodils erklärten kaum die so unnachgiebige und tückische Rachsucht. In Wahrheit gab es da etwas an Peter, das den Piraten rasend machte. Es war nicht sein Mut, nicht sein einnehmendes Äußere, nicht –. Reden wir nicht um den heißen Brei herum, wir wissen nur zu gut, was es war, und müssen es sagen: Es war Peters Dreistigkeit.

Sie zehrte an Hooks Nerven, ließ seine eiserne Klaue zucken, und nachts belästigte sie ihn wie ein Insekt. Solange Peter lebte, hatte der gepeinigte Mann das Gefühl, Löwe in einem Käfig zu sein, in den sich ein Spatz verirrt hat.

Die Frage stellte sich nun, wie man die Bäume hinunterkam oder seine Hunde dazu kriegte. Er ließ seinen gierigen Blick über die Männer schweifen auf der Suche nach den dünnsten. Sie wanden sich unbehaglich, denn ihnen war klar, dass er keine Skrupel hätte, sie mit Stangen einzurammen.

Was war mit den Jungen in der Zwischenzeit? Wir haben gesehen, dass sie beim ersten Waffengeklirr schon versteinerten, ihnen der Mund offen stand, die Hände flehentlich zu Peter ausgestreckt; und wir kehren zu ihnen zurück, als die Münder sich wieder schließen und die Arme sich senken. Der Tumult oberhalb ihrer Erdhöhle ist schon zu Ende, kaum dass er begonnen hat, vorbei wie eine starke Bö; sie wissen jedoch, er hat ihr Schicksal entschieden.

Welche Seite hat gewonnen?

Als die Piraten begierig an den Baumlöchern lauschten, hörten sie von allen Seiten diese Frage und leider auch Peters Antwort.

»Wenn die Rothäute gewonnen haben«, sagte er, »werden sie das Tomtom schlagen; das ist immer ihr Siegeszeichen.« Nun aber hatte Smee die Trommel gefunden und saß in diesem Augenblick darauf. »Ihr werdet nie wieder das Tomtom hören«, murmelte er, natürlich ganz leise, denn den Piraten war striktes Schweigen eingeschärft. Zu seiner Verblüffung bedeutete Hook ihm, die Trommel zu schlagen; und langsam begriff Smee die entsetzliche Gemeinheit des Befehls. Noch nie hatte dieser Einfaltspinsel wahrscheinlich Hook so bewundert.

Zweimal schlug Smee die Trommel, um dann fröhlich zu lauschen.

»Das Tomtom«, hörten die Schurken Peter. »Die Indianer haben gesiegt!«

Die dem Untergang geweihten Kinder antworteten mit Jubelgeschrei, Musik für die schwarzen Piratenherzen oben, und sogleich verabschiedeten sich die Kinder nochmals von Peter. Die Piraten wunderten sich zwar, aber alle anderen Gefühle wurden von der niederträchtigen Vorfreude unterdrückt, den Feind bald oben an den Bäumen zu sehen. Sie grinsten einander an und rieben sich die Hände. Rasch und leise erteilte Hook seine Anordnungen: Ein Mann an jeden Baum, der Rest sollte sich im Abstand von zwei Metern in einer Reihe aufstellen.

13. Kapitel · Glaubt ihr an Elfen?

Je schneller wir dieses Gräuel hinter uns lassen, desto besser. Der Erste, der aus seinem Baumschacht auftauchte, war Curly. Er fiel Cecco direkt in die Arme, der ihn Smee zuwarf, der ihn seinerseits Starkey zuwarf, der ihn Bill Jukes zuwarf, der ihn Noodler zuwarf, und so wurde er von einem zum anderen geschleudert, bis er zu Füßen des schwarzen Piraten landete. Alle Jungen wurden auf diese rücksichtslose Weise von ihren Bäumen gepflückt; und manchmal flogen mehrere wie Warenballen gleichzeitig in der Luft von Hand zu Hand.

Eine ganz andere Behandlung erfuhr Wendy, die als Letzte drankam. Mit spöttischer Höflichkeit lüftete Hook den Hut vor ihr, und ihr den Arm bietend, geleitete er sie zu der Stelle, wo die anderen festgebunden dalagen. Er tat das mit so viel Würde, so furchtbar distingué, dass sie zu fasziniert war, um loszujammern. Sie war ja nur ein kleines Mädchen.

Vielleicht ist es Petzen, auszuplaudern, dass Hook sie einen Augenblick lang bezauberte, doch wir verpetzen sie nur, weil ihre kurze Schwäche zu seltsamen Ergebnissen führte. Hätte sie hochmütig seinen Arm abgeschüttelt (wir hätten das liebend gern von ihr geschrieben), wäre sie wie die anderen durch die Luft gewirbelt worden und Hook wäre wahrscheinlich nicht beim Verschnüren der Kinder zugegen gewesen; und ohne seine Anwesenheit hätte er Slightlys Geheimnis nicht entdeckt, und ohne das Geheimnis hätte er nicht seinen verruchten Angriff auf Peters Leben machen können.

Die Kinder wurden einzeln verschnürt, um sie am Davonfliegen zu hindern, zusammengekrümmt, die Knie nahe an den Ohren; und für diese Aufgabe hatte der schwarze Pirat ein Tau in neun gleich lange Stücke geschnitten. Das Verpacken lief reibungslos, bis Slightly an der Reihe war und sich herausstellte, dass er eines jener ärgerlichen Pakete war, bei denen man alle Schnur fürs Umwickeln braucht und nichts zum Knoten hat. Die Piraten versetzen ihm in ihrer Wut Tritte, wie man ein Paket tritt (obwohl man der Fairness halber die Schnur treten sollte); und seltsamerweise war es Hook, der ihnen gebot, nicht gewalttätig zu sein. Er hatte die Lippen heimtückisch triumphierend geschürzt. Während seine Hunde bloß schwitzten, da jedes Mal, wenn sie versuchten, den unglücklichen Knaben einzupacken, er an irgendeiner Seite herausquoll, war Hooks Meisterhirn tief unter Slightlys Oberfläche gedrungen, nicht um die Wirkung näher zu untersuchen, sondern die Ursache; und sein Frohlocken zeigte, dass er sie gefunden hatte. Slightly, ganz blass um die Nasenspitze, erkannte, dass Hook sein Geheimnis entdeckt hatte: Kein Dickwanst wie er konnte ein Baumloch benutzen, worin schon jemand mit Durchschnittsgröße stecken bleiben musste. Armer Slightly, unglücklichstes aller Kinder in diesem Augenblick, denn er hatte panische Angst um Peter und bedauerte bitterlich, was er getan hatte. Die unmäßige Gier, Wasser zu trinken, wenn ihm heiß war, hatte ihn zu seinem gegenwärtigen Körperumfang anschwellen lassen, und statt abzunehmen, um sich seinem Baumloch anzupassen, hatte er heimlich an seinem Baum herumgeschnitzt, bis dieser ihm passte.

Hook erriet genügend davon, um sich einzureden, dass Peter ihm nun endlich ausgeliefert sei; kein Wort aber von dem dunklen Plan, der sich in den innersten Windungen seines Hirns formte, kam ihm über die Lippen; nur durch Zeichen gab er zu verstehen, dass sie die Gefangenen aufs Schiff transportieren sollten und er ungestört sein wollte. Doch wie die Kinder befördern? So als Ballen zusammengeschnürt, hätte man sie wie Fässer abwärts rollen können, aber der Großteil des Weges führte durch Morast. Wieder meisterte Hooks Genialität die Schwierigkeit. Er signalisierte, dass das kleine Haus zum Transport genutzt werden müsse. Die Kinder wurden hineingeworfen, vier stämmige Piraten hievten sich dann das Häuschen auf die Schultern, die anderen traten dahinter an; und die abscheuliche Piratenhymne singend, zog die seltsame Prozession durch den Wald. Ich weiß nicht, ob eines der Kinder weinte; wenn ja, erstickte der Gesang den Laut; aber als das Häuschen im Wald verschwand, wagte sich ein tapferes, obschon unscheinbares Rauchwölkchen aus dem Schornstein, als wollte es Hook trotzen.

Hook sah es, und Peter musste dafür büßen. Es ließ jedwedes Mitleid für ihn verdorren, das sich noch in der wütenden Brust des Piraten regen mochte.

Das Erste, was er tat, als er sich beim schnellen Anbruch der Nacht allein fand, war, sich auf Zehenspitzen zu Slightlys Baum zu schleichen und sich zu vergewissern, dass er hineinkam. Dann stand er lange brütend da; sein Hut, ein böses Omen, auf der Grasnarbe, damit die leichte Brise ihm erfrischend durchs Haar fahren konnte. Wie schwarz auch seine Gedanken waren, seine blauen Augen waren sanft wie die Sternchen des Immergrün. Gespannt lauschte er auf jeden Laut aus der Unterwelt, doch alles blieb dort so still wie oben; das Erdloch schien nur eine weitere leere Wohnung im Untergrund zu sein. War der Junge eingeschlafen, oder wartete er mit gezücktem Dolch am Fuße von Slightlys Baumschacht?

Die einzige Möglichkeit, das zu erfahren, war es, hinunterzusteigen. Hook ließ seinen Umhang sacht zu Boden gleiten, und sich auf die Lippen beißend, bis Blut lüstern herausdrang, trat er in das Baumloch. Er war ein mutiger Mann, dennoch musste er einen Moment lang innehalten und sich die Stirn wischen, die wie eine Kerze tropfte. Danach ließ er sich leise ins Unbekannte hinab.

Er erreichte ungestört das Ende des Schachts und blieb regungslos stehen, nach Atem ringend, da ihm die Luft auszugehen drohte. Als sich seine Augen an das trübe Licht gewöhnt hatten, nahmen die Gegenstände in der Erdhöhle ihre Form an; das Einzige aber, dem sein gieriger Blick galt, lange gesucht und endlich gefunden, war das große Bett. Peter lag darauf, in tiefem Schlaf.

Da Peter keine Ahnung von der Tragödie hatte, die sich oben abspielte, hatte er kurz nach dem Aufbruch der Kinder noch etwas auf seiner Flöte tiriliert; zweifellos mehr der vergebliche Versuch, sich zu beweisen, dass es ihm nichts ausmachte. Dann beschloss er, seine Medizin nicht zu nehmen, wie um Wendy zu betrüben. Dann legte er sich aufs Bett außerhalb der Tagesdecke, um sie noch stärker zu ärgern; sie hatte die Kinder immer darin eingepackt, man wusste ja nie, ob es einem nicht in der tiefsten Nacht kalt würde. Er weinte beinah; doch fiel ihm ein, wie ungehalten sie sein würde, wenn er stattdessen lachte; und so brach er in ein hochmütiges Lachen aus und schlief mittendrin ein.

Manchmal, nicht allzu oft, hatte er Träume, und sie waren schmerzvoller als die Träume von anderen Jungen. Stundenlang hielten diese Träume ihn umfangen, auch wenn er zum Gotterbarmen in ihnen wimmerte. Sie hatten, glaube ich, mit dem Rätsel seiner Existenz zu tun. In solchen Fällen hatte Wendy es sich angewöhnt, ihn aus dem Bett zu holen, sich mit ihm auf dem Schoß hinzusetzen und ihn auf ihre eigene liebevolle Weise zu besänftigen; und sobald er ruhiger wurde, legte sie ihn, bevor er aufwachte, ins Bett zurück, damit er nichts von der Demütigung merkte, die sie ihm zugefügt hatte. Aber diesmal war er sofort in einen traumlosen Schlaf gefallen. Ein Arm hing über den Bettrand, ein Bein war aufgestellt, und das unbeendete Lachen war auf seinem Mund gestrandet, der offen war und die perlweißen Zähnchen zeigte.

Derart schutzlos fand ihn Hook. Er stand stumm am Fuße des Baumes und schaute durch den Raum auf seinen Feind. Fühlte er kein Mitleid im düsteren Herz? Der Mann war nicht ganz und gar böse; er liebte Blumen (habe ich gehört) und sanfte Musik (er spielte selbst nicht übel Cembalo); und offen gesagt, das Idyllische an dieser Szene rührte ihn zutiefst. Hätte sein besseres Ich die Oberhand gewonnen, wäre er zögernd den Baum hoch und zurück, doch da war das eine.

Was ihn abhielt, war Peters freches Aussehen im Schlaf. Der offene Mund, der schlaff herabhängende Arm, das gebogene Knie waren die personifizierte Dreistigkeit, die derart geballt sich hoffentlich nie wieder Augen zeigt, die überempfindlich Anstoß daran nehmen. Sie verhärtete sein Herz. Hätte seine Wut ihn in hundert Stücke zerspringen lassen, hätten die einzelnen Stücke diesen Anblick ignoriert und sich auf den Schläfer gestürzt.

Obwohl trübes Licht von der einzigen Lampe aufs Bett schien, stand Hook selbst im Dunkeln, und als er verstohlen den ersten Schritt nach vorne tat, traf er auf ein Hindernis, nämlich die Tür von Slightlys Baum. Sie füllte nicht ganz die Öffnung aus, und er hatte darüber hinweggeschaut. Während er nach dem Schnäpper tastete, bemerkte er zornig, dass der sich weit unten befand, außerhalb seiner Reichweite. Seinem verwirrten Hirn kam es so vor, als hätte sich das Irritierende an Peters Gesicht und Gestalt sichtlich verstärkt; er rüttelte an der Tür und warf sich dagegen. Sollte sein Feind ihm schließlich doch noch entwischen?

Aber was war das? Das Rote in seinem Auge hatte Peters Medizin, die griffsbereit auf einer Kante stand, erspäht. Er verstand im Nu, was das für ihn bedeutete, und wusste, dass sich der Schläfer in seiner Gewalt befand.

Damit Hook nicht lebend gefangen genommen werden konnte, hatte er immer eine mörderische Substanz bei sich, von ihm selbst aus dem eingekapselten Gift von all den Ringen zusammengebraut, die in seinen Besitz gelangt waren. Er hatte das Ganze zu einer gelben Flüssigkeit eingekocht, die der Wissenschaft weitgehend unbekannt und wahrscheinlich das zur Zeit stärkste Gift war.

Fünf Tropfen gab er davon in Peters Becher. Seine Hand zitterte, mehr aus Triumph denn aus Scham. Er vermied es dabei, den Schläfer anzuschauen, allerdings nicht, weil er befürchtete, dass Mitleid ihn übermannte, sondern um nichts zu verschütten. Dann warf er einen langen hämischen Blick auf sein Opfer, drehte sich um und hangelte sich mit Mühe den Baum hoch. Als er oben auftauchte, sah er aus wie das leibhafte Böse, das aus seinem Loch kriecht. Nachdem er sich den Hut verwegen schräg aufgesetzt hatte, hüllte er sich in seinen Umhang, das eine Ende vorne festhaltend, als wollte er seine Person vor der Nacht verbergen, deren finsterster Teil er war; und seltsam vor sich hin murmelnd, stahl er sich durch die Bäume davon.

Peter schlief weiter. Das Licht flackerte, ging aus und tauchte den Raum in tiefstes Dunkel; aber noch immer schlief er. Nach Krokodil-Zeit müsste es etwa zehn gewesen sein, als er sich plötzlich im Bett aufsetzte, durch irgendetwas Unbekanntes geweckt: ein leises, vorsichtiges Klopfen an der Tür seines Baums.

Leise und vorsichtig, doch in jener Stille war es unheimlich. Peter tastete nach seinem Dolch, bis seine Hand ihn zu fassen bekam. Dann fragte er: »Wer ist da?«

Lange kam keine Antwort; dann wieder das Klopfen.

»Wer bist du?«

Keine Antwort.

Er war elektrisiert, und er war sehr gern elektrisiert. In zwei großen Schritten erreichte er seine Baumtür. Anders als Slightlys Tür füllte sie die Öffnung aus, so dass er nicht darüber hinwegsehen konnte und derjenige, der klopfte, ihn nicht sah.

»Ich öffne nicht, es sei denn, du sprichst«, rief Peter.

Endlich sprach der Besucher mit lieblicher glöckchenähnlicher Stimme:

»Lass mich rein, Peter.«

Es war Gypsy, und rasch entriegelte er die Tür. Sie flog aufgeregt herein, das Gesicht war gerötet und ihr Kleid beschmutzt.

»Was ist?«

»Ach, das kannst du nie erraten«, sagte sie atemlos und forderte ihn auf, drei Mal zu raten. »Raus damit!«, sagte er, und in einem einzigen ungrammatikalischen Satz von der Länge eines Bandes, das sich ein Zauberkünstler aus dem Mund zieht, berichtete sie ihm von der Gefangennahme Wendys und der Jungen.

Peters Herz pochte beim Zuhören wie wild. Wendy, festgebunden auf dem Piratenschiff; sie, die alles so ordentlich haben wollte!

»Ich werde sie retten!«, rief er und stürzte sich auf seine Waffen. Dabei fuhr es ihm durch den Kopf, etwas zu tun, das ihr Freude machte. Er könnte seine Medizin nehmen.

Seine Hand schloss sich um den verhängnisvollen Trank. »Nein!«, kreischte Gypsy Bell, die gehört hatte, was Hook, als er durch den Wald hastete, von seiner Tat murmelte.

»Warum nicht?«

»Er ist vergiftet.«

»Vergiftet! Wer sollte ihn vergiftet haben?«

»Hook.«

»Red doch keinen Unsinn. Wie könnte Hook hier runtergekommen sein?«

Ach! Gypsy Bell konnte das nicht erklären, denn selbst sie kannte nicht das dunkle Geheimnis von Slightlys Baum. Dennoch hatten Hooks Worte sie nicht in Zweifel gelassen. Der Becher war vergiftet.

»Außerdem«, sagte Peter und glaubte das fest von sich: »Ich bin niemals eingeschlafen.«

Er hob den Becher. Keine Zeit für Worte jetzt; Zeit für Taten, und mit blitzschneller Bewegung warf Gypsy sich zwischen seine Lippen und den Trank und leerte den Becher bis auf den letzten Tropfen.

»Na, hör mal, Gypsy, wie kannst du es wagen, meine Medizin zu trinken!«

Aber sie antwortete nicht. Sie drehte sich schon in der Luft.

»Was ist los mit dir?«, rief Peter mit einem Mal erschrocken.

»Er war vergiftet, Peter«, sagte sie mit gedämpfter Stimme, »und ich werde bald tot sein.«

»Gypsy, hast du ihn getrunken, um mich zu retten?«

»Ja.«

»Warum, Gypsy?«

Ihre Flügel konnten sie kaum noch tragen, aber als Antwort ließ sie sich auf seiner Schulter nieder und biss ihn zärtlich in die Nase. Sie flüsterte ihm ins Ohr: »Du, Blödian!« und wankte dann zu ihrem Gemach, wo sie sich aufs Bett legte.

Sein Kopf füllte fast ganz die Öffnung zu ihrer Kammer, als er tief betrübt sich hinkniete. Mit jeder Sekunde wurde ihr Licht schwächer; und er wusste, wenn es verlöschte, würde sie nicht mehr sein. Sie mochte seine Tränen so sehr, dass sie ihren schönen Finger ausstreckte und die Tränen darüber rinnen ließ.

Ihre Stimme war so matt, dass er zuerst nicht aus ihren Worten klug wurde. Dann verstand er. Sie sagte gerade, sie glaube, es könnte ihr wieder gutgehen, wenn Kinder an Elfen glaubten.

Peter schlug die Hände überm Kopf zusammen. Es waren keine Kinder da, und es war Nacht; aber er wandte sich an alle, die vielleicht von Nimmerland träumten und ihm darum näher waren, als ihr vermutet: Jungen und Mädchen im Nachthemd und nackte Indianerkinder in ihren Körbchen, vom Baum hängend.

»Glaubt ihr an Elfen?«, rief er.

Gypsy setzte sich wie belebt im Bett auf, um ihr Schicksal zu erfahren.

Sie bildete sich ein, bejahende Antworten zu hören, dann war sie wieder unsicher.

»Was meinst du, Peter?«, fragte sie.

»Wenn ihr an Elfen glaubt«, rief er den Kindern zu, »klatscht in die Hände; lasst Gypsy nicht sterben.«

Viele klatschten in die Hände.

Einige allerdings nicht.

Ein paar kleine Biester zischten.

Das Klatschen hörte schlagartig auf, als wären unzählige Mütter in die Kinderzimmer geeilt, um zu sehen, was um Himmels willen da geschah; aber Gypsy war schon gerettet. Zuerst wurde ihre Stimme kräftig; dann sprang sie aus dem Bett; dann flitzte sie durch den Raum, fröhlicher und frecher denn je. Sie dachte nicht im Traum daran, jenen zu danken, die an Elfen glaubten, stattdessen hätte sie sich gern diejenigen vorgeknöpft, die gezischt hatten.

»Und jetzt Wendy retten!«

Der Mond schwebte am bewölkten Himmel, als Peter, den Dolch im Gürtel, ansonsten kaum was am Leib, aus seinem Baumschacht stieg, um sich auf seine gefährliche Suche zu machen. Es war keine Nacht, die er sich ausgewählt hätte. Er hatte gehofft, fliegen zu können, nahe am Boden, damit nichts Ungewöhnliches seinem Blick entging; aber in diesem unsteten Licht hätte das Niedrigfliegen bedeutet, seinen Schatten hinter sich her durch die Bäume zu ziehen und somit die Vögel aufzustören und einen wachsamen Feind in Kenntnis zu setzen, dass er unterwegs war.

Er bedauerte jetzt, dass er den Vögeln der Insel so seltsame Namen gegeben hatte, dass sie sehr wild und äußerst scheu sind.

Es gab keine andere Möglichkeit, als nach Indianerart vorzurücken, worin er zum Glück Meister war. Aber in welche Richtung, da er sich nicht sicher sein konnte, dass die Kinder zum Schiff gebracht worden waren? Ein leichter Schneefall hatte alle Fußspuren verwischt; und Totenstille breitete sich auf der Insel aus, als regte sich eine Zeitlang die Natur nicht vor Entsetzen über das unlängst angerichtete Blutbad. Er hatte den Kindern ein wenig Waldkunde beigebracht, die er selbst von Tiger Lily und Gypsy Bell erlernt hatte, und wusste, dass sie es im Notfall wahrscheinlich nicht vergessen würden. Slightly würde, hätte er die Gelegenheit, zum Beispiel Bäume markieren, Curly Kerne aussäen, und Wendy würde ihr Taschentuch an einer auffälligen Stelle fallen lassen. Dazu allerdings brauchte es den Morgen, um nach solcher Orientierung Ausschau zu halten, und er konnte nicht warten. Die Oberwelt hatte ihn gerufen, würde ihm aber nicht helfen.

Das Krokodil zog an ihm vorbei, sonst jedoch nichts Lebendiges, kein Laut, keine Bewegung; und dennoch war ihm nur zu klar, dass der Tod ihn unvermutet beim nächsten Baum erwarten oder von hinten anschleichen konnte.

Er tat diesen schrecklichen Schwur: »Diesmal gilt es, Hook oder ich.«

Und nun kroch er wie eine Schlange vorwärts; und wieder aufgerichtet, schnellte er über eine vom Mondschein belebte Lichtung, einen Finger an der Lippe und den Dolch gezückt. Er war furchtbar glücklich.

14. Kapitel · Das Piratenschiff

Ein einzelnes grünes Licht blinkte über die Kidds Bucht nahe der Mündung des Piratenflusses und markierte den Ort, wo die Brigg Jolly Roger im seichten Gewässer ankerte; ein waghalsig aussehendes Segelschiff, bis zum Rumpf verrottet, jeder Deckbalken eklig, wie ein von zerfetzten Federn übersäter Boden. Die Brigg war die Kannibalin der Meere und benötigte kaum jenes wachsame Auge, denn sie segelte geschützt im Entsetzen, das ihr Name verbreitete.

Die Jolly Roger war in die Nachtdecke gehüllt, durch die kein Laut das Ufer hätte erreichen können. Es gab kaum Geräusche, und nicht eines davon war angenehm, außer dem Surren einer Schiffsnähmaschine, an der Smee saß, fleißig und zuvorkommend wie immer, ganz der gewöhnliche, herzergreifende Smee. Ich weiß nicht, warum er derart herzergreifend war; es sei denn, weil er sich dessen so herzergreifend unbewusst war; aber selbst starke Männer mussten sich hastig von seinem Anblick abwenden, und mehr als einmal hatte er an Sommerabenden Hook zu Tränen gerührt. Hiervon, wie von fast allem anderen, hatte Smee keine Ahnung.

Einige Piraten lehnten sich über das Schanzkleid und atmeten den Gifthauch der Nacht ein; andere rekelten sich in Fässernähe beim Würfel- und Kartenspiel; und die erschöpften vier, die das kleine Haus getragen hatten, lagen ausgestreckt auf dem Deck, wobei sie sich sogar im Schlaf gewandt zu dieser oder jener Seite rollten, weg aus Hooks Reichweite, damit er sie nicht ganz nebenbei im Vorübergehen mit seinem Haken krallte.

Hook maß gedankenverloren das Deck ab. Unergründlicher Mann. Es war die Stunde seines Triumphs. Peter war für immer aus dem Weg geräumt, und die anderen Jungen waren alle auf der Brigg, um bald über die Planke zu gehen. Es war seine grausigste Tat seit den Tagen, als er Barbecue bezwungen hatte; und da wir wissen, wie eitel der Mensch in seinem Innersten ist, könnten wir da überrascht sein, wenn Hook jetzt übers Deck schwankte, vom Wind seines Erfolgs aufgebläht?

Aber keinerlei Hochgestimmtheit war in Hooks Gang, der mit dem Lauf seiner düsteren Gedanken Schritt hielt. Hook war sehr niedergedrückt.

Er war an Bord oft in dieser Stimmung, wenn er in der Ruhe der Nacht mit sich selbst redete. Er war so schrecklich einsam. Dieser undurchschaubare Mann fühlte sich nie einsamer als umringt von seinen Hunden. Sie waren ihm gesellschaftlich weit unterlegen.

Hook war nicht sein wahrer Name. Aufzudecken, wer er tatsächlich war, würde sogar zu diesem Zeitpunkt das Land in Aufregung versetzen, aber jene, die zwischen den Zeilen lesen, haben bereits erraten, dass er eine berühmte Eliteschule besucht hatte; und ihre Traditionen hafteten ihm noch an wie Kleidung, womit sie ja in hohem Maße zu tun haben. So war es für ihn auch jetzt anstößig, in derselben Kleidung an Bord eines Schiffes zu gehen, in der er es geentert hatte; und sein Gang zeigte noch immer die für diese Schule typisch nachlässige Haltung. Vor allem jedoch behielt er die Vorliebe für guten Stil.

Guter Stil! Wie sehr er auch herabgesunken sein mochte, Hook wusste noch immer, dass dies alles ist, was wirklich zählt.

Tief aus seinem Innern hörte er ein Ächzen wie von einem rostigen Portal, und heraus drang ein hartes Klopf-klopf-klopf vergleichbar einem Hämmern in der Nacht, wenn man nicht schlafen kann. ›Hattest du heute guten Stil?‹, hieß die ewige Frage.

»Ruhm, Ruhm, dieser glitzernde Firlefanz, ist mein!«, rief er aus.

›Ist es guter Stil, sich in etwas hervorzutun?‹, entgegnete das Klopfen aus seiner Schule.

»Ich bin der Einzige, vor dem Barbecue Angst hatte«, sagte er mit Nachdruck, »und Flint selbst hatte Angst vor Barbecue.«

›Barbecue, Flint – welcher Schlafsaal?‹, kam die scharfe Entgegnung.

Am beunruhigendsten war die Überlegung, ob es nicht schlechter Stil war, über guten Stil nachzudenken.

Dieses Problem quälte ihn bis aufs Mark. Es war eine Klaue in ihm, schärfer als die eiserne; und während sie an ihm zerrte, rann ihm der Schweiß übers fahle Antlitz und hinterließ Streifen auf seinem Wams. Oft wischte er sich mit dem Ärmel das Gesicht, aber dieses Rinnsal ließ sich nicht zurückhalten.

Glaubt nicht, Hook sei zu beneiden!

Ihn beschlich eine Ahnung von seinem frühen Ende, als wäre Peters schrecklicher Schwur an Bord gegangen. Hook hatte den düsteren Drang, seine Abschiedsrede zu halten, weil ihm später womöglich die Zeit dafür fehlte.

»Besser für Hook, wenn er weniger Ehrgeiz besessen hätte!«, murrte er. Nur in seinen trostlosesten Stunden sprach er von sich in der dritten Person.

»Die kleinen Kinder lieben mich nicht!«

Sonderbar, das hatte ihn doch früher nie bekümmert; vielleicht hatte ihn die Nähmaschine darauf gebracht. Lange sprach er leise mit sich und stierte dabei Smee an, der seelenruhig einen Rock säumte und überzeugt war, alle Kinder hätten Angst vor ihm.

Angst vor ihm! Angst vor Smee! Es gab in dieser Nacht kein Kind an Bord, das ihn nicht bereits liebte. Er hatte ihnen grausige Dinge gesagt und sie mit der Handfläche geschlagen, weil er nicht mit der Faust zuschlagen konnte; aber sie klammerten sich umso fester an ihn. Michael hatte seine Brille ausprobiert.

Wenn man dem armen Smee stecken würde, dass sie ihn liebenswert fanden! Hook hatte große Lust dazu, doch das kam ihm zu gemein vor. Stattdessen sinnierte er über dieses Geheimnis: Warum finden sie Smee liebenswert? Er verfolgte diese Frage wie ein Spürhund, der er nun mal war. Wenn Smee liebenswert war, was machte ihn dazu? Plötzlich bot sich eine furchtbare Antwort an – ›Guter Stil?‹

Hatte der Bootsmann womöglich guten Stil, ohne dass es ihm bewusst war? Was ja guter Stil par excellence ist.

Er erinnerte sich, wie man es beweisen musste, dass man nichts vom eigenen guten Stil wusste, bevor man für Pop, den College-Klub, akzeptabel war.

Mit einem Wutschrei hob er die Eisenhand über Smees Kopf; doch schlug er nicht zu. Ihn hielt die folgende Überlegung ab: ›Sich einen Mann zu krallen, nur weil er guten Stil hat, was wäre das?‹

›Schlechter Stil!‹

Der unglückliche Hook war kraftlos und schweißgebadet, und er fiel kopfüber wie eine abgeschnittene Blume.

Da seine Hunde annahmen, er wäre eine Weile außer Gefecht, lockerte sich im Nu die Disziplin; und sie überließen sich einem wüst ausgelassenen Tanz, was ihn gleich wieder auf die Beine brachte; verschwunden alle Spuren menschlicher Schwachheit, als wäre ein Eimer Wasser über ihn gekippt.

»Ruhe, ihr Versager«, brüllte er, »oder ich zerschmettere euch mit dem Anker!«, und sofort war der Lärm zu Ende. »Sind alle Kinder gefesselt, damit sie nicht wegfliegen können?«

»Ay, ay.«

»Dann hievt sie hoch.«

Die unglücklichen Gefangenen wurden alle aus dem Laderaum gezerrt und in einer Reihe vor ihn gestellt, nur Wendy nicht. Eine Zeitlang schien er ihre Anwesenheit nicht wahrzunehmen. Er räkelte sich wohlig, summte, nicht unmusikalisch, Fetzen eines rüden Seemannsliedes und spielte mit einem Packen Karten. Hin und wieder verlieh das Glühen seiner Zigarre seinem Gesicht etwas Farbe.

»Nun denn, Kameraden«, sagte er munter, »sechs von euch werden heute Abend über die Planke gehen, aber ich habe Platz für zwei Schiffsjungen. Wer von euch soll es sein?«

›Reizt ihn nicht unnötig‹, hatten Wendys Anweisungen im Laderaum gelautet; und so machte Tootles höflich einen Schritt nach vorn. Er hasste die Vorstellung, unter einem solchen Mann anzuheuern, aber sein Instinkt sagte ihm, es sei klug, die Verantwortung auf jemand Abwesenden zu schieben; und obwohl er nicht allzu gescheit war, wusste er, dass einzig Mütter immer bereit sind, als Puffer zu dienen. Alle Kinder wissen das von den Müttern und verachten sie deshalb, aber nutzen es ständig aus.

Somit erklärte Tootles umsichtig: »Sehen Sie, Sir, ich glaube nicht, dass meine Mutter mich gern als Pirat haben würde. Würde deine Mutter dich gern als Pirat haben, Slightly?«

Er blinzelte Slightly zu, der mit Leichenbittermiene äußerte: »Ich glaube nicht«, als wünschte er sich, die Dinge lägen anders.

»Würde deine Mutter dich gern als Pirat haben, Zwilling?« »Ich glaube nicht«, sagte der erste Zwilling ebenso schlau wie die anderen. »Nibs, würde –?«

»Schluss mit diesem Gefasel«, donnerte Hook, und die Wortführer wurden zurückgezerrt. »He, du da, Junge«, wandte er sich an John: »du siehst aus, als hättest du Mumm in den Knochen. Wolltest du nie Pirat werden, Bürschlein?«

John hatte dieses Verlangen manchmal während der Mathematik-Hausaufgaben verspürt; und er staunte nicht schlecht, dass Hook es herausgefunden hatte.

»Ich habe einmal dran gedacht, mich Red-handed Jack zu nennen«, sagte er schüchtern.

»Wahrlich ein guter Name. Wir werden dich so nennen, Kamerad, wenn du zu uns kommst.«

»Was hältst du davon, Michael?«, fragte John.

»Wie heiße ich denn, wenn ich mitmachen würde?«, wollte Michael wissen.

»Blackbeard Joe.«

Michael war natürlich beeindruckt. »Was hältst du davon, John?« Er wollte, dass John die Entscheidung traf, und John wollte das von ihm.

»Bleiben wir ergebene Untertanen des Königs?«, erkundigte sich John.

Hook zischte als Antwort durch die Zähne: »Ihr müsstet schwören: ›Nieder mit dem König.‹«

Vielleicht hatte John sich bis dato nicht sonderlich hervorgetan, dafür aber jetzt.

»Dann weigere ich mich«, rief er aus und schlug dröhnend auf das vor Hook stehende Fass.

»Und ich weigere mich auch«, rief Michael.

»Rule Britannia!«, piepste Curly.

Die erzürnten Piraten gaben ihnen eins auf den Mund; und Hook brüllte los: »Das besiegelt euren Untergang. Holt ihre Mutter an Deck. Legt die Planke bereit.«

Es waren doch nur Jungen, und sie wurden kreidebleich, als sie ansehen mussten, wie Jukes und Cecco die Schicksalsplanke hinlegten. Aber sie bemühten sich, mutig dreinzublicken, als Wendy aufs Deck gebracht wurde.

Mir fehlen die Worte, auszudrücken, wie sehr Wendy diese Piraten verachtete. Für die Jungen hatte der Piratenberuf zumindest Glanz; aber alles, was sie sah, war, dass dieses Schiff seit Jahren nicht geschrubbt worden war. Kein Bullauge, auf dessen schmierigem Glas man nicht ›Ferkel‹ kritzeln konnte, und sie hatte das bereits auf einigen getan. Aber als die Jungen sich um sie scharten, galt all ihr Denken natürlich nur ihnen.

»Nun, meine Hübsche«, sagte Hook honigsüß, »sollst du gleich sehen, wie deine Kinder über die Planke gehen.«

Plötzlich wurde dem feinen Gentleman, der er war, bewusst, dass er bei seinem heftigen Selbstgespräch die Halskrause besabbert hatte und Wendy darauf schaute. Mit einer hastigen Geste versuchte er, es zu verdecken, aber zu spät.

»Müssen sie sterben?«, fragte Wendy mit so tiefer Verachtung im Blick, dass Hook fast die Sinne schwanden.

»Ja, müssen sie«, knurrte er wütend. »Ruhe, alle!«, rief er hämisch, »für die Abschiedsworte einer Mutter an ihre Kinder.«

Und nun war Wendy großartig. »Dies sind meine letzten Worte, ihr Lieben«, sagte sie mit fester Stimme. »Ich glaube, dass ich eine Botschaft für euch von euren wirklichen Müttern habe, und die lautet: ›Wir hoffen, dass unsere Söhne wie englische Gentlemen sterben.‹«

Selbst die Piraten standen ehrfurchtsvoll da; und Tootles schrie hysterisch: »Ich werde tun, was meine Mutter sich erhofft. Was wirst du tun, Nibs?«

»Was meine Mutter sich erhofft. Was wirst du tun, Zwilling?«

»Was meine Mutter sich erhofft, John, was wirst du –?«

Aber Hook hatte seine Sprache wiedergefunden.

»Bindet das Mädchen an den Mast!«, kommandierte er.

Smee tat das. »Hör zu, Herzchen«, flüsterte er Wendy zu, »ich rette dich, wenn du versprichst, meine Mutter zu sein.« Aber das würde sie nicht einmal Smee versprechen. »Da hätte ich fast lieber gar keine Kinder«, sagte sie geringschätzig.

Traurig, aber wahr, nicht ein einziger Junge schaute hin, als Smee Wendy an den Mast band; alle Blicke galten der Planke: jenem letzten kurzen Gang, den sie bald antreten würden. Sie hatten nicht mehr die Kraft zu hoffen, dass sie mannhaft über die Planke gehen würden, denn sie hatten ihre Denkfähigkeit verloren; sie konnten nur starren und wie Espenlaub zittern.

Hook lächelte mit zusammengebissenen Zähnen und machte einen Schritt auf Wendy zu. Er wollte ihr Gesicht so drehen, dass sie zusehen musste, wie die Jungen, einer nach dem anderen, über die Planke gingen. Aber so weit kam es nicht, er hörte nie den erhofften qualvollen Aufschrei. Stattdessen hörte er etwas anderes.

Es war das grauenhafte Ticktack des Krokodils.

Alle hörten es – Piraten, Jungen, Wendy –, und sofort ruckten die Köpfe in eine Richtung; nicht zum Wasser hin, woher das Geräusch stammte, sondern zu Hook hin. Alle wussten, dass, was jetzt käme, nur ihn allein betraf und dass aus Handelnden schlagartig Zuschauer geworden waren.

Erschreckend anzusehen, welche Veränderung mit Hook geschah, so als hätte man ihn rundum gestutzt. Er fiel kläglich in sich zusammen.

Das Geräusch kam stetig näher; und ihm voraus dieser entsetzliche Gedanke: ›Gleich ist das Krokodil an Bord!‹

Selbst die Eisenklaue hing schlaff herunter, als ahnte sie, dass sie kein wesentlicher Teil von dem war, was der Angreifer haben wollte. So schrecklich allein wäre jeder andere mit geschlossenen Augen da liegengeblieben, wo er hingesunken war: aber Hooks gigantisches Hirn arbeitete noch, und von ihm gesteuert kroch er auf Knien das Deck entlang, möglichst weit weg vom Geräusch. Die Piraten machten ihm respektvoll einen Durchgang frei, und erst, als das Schanzkleid ihn aufhielt, befahl er heiser:

»Versteckt mich!«

Die Männer umringten ihn; die Augen abgewandt von dem, was da an Bord wollte. Ihnen kam es nicht in den Sinn, Widerstand zu leisten. Es war Schicksal.

Erst als Hook den Blicken entzogen war, lockerte Neugier den Jungen die Glieder, und sie stürzten zur Bordwand, um zu sehen, wie das Krokodil ins Schiff gelangte. Und da erlebten sie die seltsamste Überraschung in dieser Nacht der Nächte; denn nicht das Krokodil eilte ihnen zur Hilfe, es war Peter.

Er signalisierte ihnen, nicht aus Bewunderung aufzuschreien, was Verdacht erregen könnte. Dann tickte er weiter.

15. Kapitel · ›Diesmal gilt es, Hook oder ich‹

Merkwürdige Dinge passieren uns allen auf unserem Weg durchs Leben, ohne dass wir es sofort bemerken. So zum Beispiel entdecken wir plötzlich, dass wir auf einem Ohr taub sind, doch wir wissen nicht, wie lange schon, eine halbe Stunde vielleicht. Genau so eine Erfahrung hatte Peter in dieser Nacht gemacht. Zuletzt sahen wir ihn, wie er gerade über die Insel schlich, den einen Finger am Mund und den Dolch gezückt. Er hatte das Krokodil vorbeigleiten sehen, ohne etwas Besonderes an ihm festzustellen, kurze Zeit später fiel ihm aber ein, dass es nicht getickt hatte. Zuerst fand er das unheimlich, doch rasch hatte er die richtige Erklärung, dass die Uhr abgelaufen war.

Ohne einen Gedanken darüber zu verschwenden, was die Gefühle eines Mitgeschöpfs sein mochten, das so abrupt seinen treuesten Begleiter verloren hat, überlegte Peter, wie er sich die Katastrophe zunutze machen konnte; und er entschied sich zu ticken, so dass die wilden Tiere glauben mussten, er wäre das Krokodil, und ihn unbehelligt ließen. Er tickte hinreißend, aber mit unerwartetem Ergebnis. Das Krokodil war unter denen, die das Ticken hörten, und es folgte ihm, ob nun mit der Absicht, sich das Verlorene wieder zu beschaffen, oder bloß als Freund, der glaubte, dass er selbst wieder ticke, wird nie gänzlich geklärt werden, denn wie alle, die einer fixen Idee verfallen sind, war es eine dumme Kreatur.

Peter erreichte ohne Zwischenfall das Ufer des Piratenflusses und ging schnurstracks weiter, wobei seine Beine sich im Wasser fortbewegten, als merkten sie nicht, dass sie sich in einem neuen Element befanden. Viele Tiere gleiten so vom Land ins Wasser, aber ich wüsste es von keinem anderen Menschen. Während er schwamm, hatte er nur den einen Gedanken: ›Diesmal gilt es, Hook oder ich.‹ Er hatte so lange Zeit getickt, dass er unbewusst immer weiter tickte. Wäre es ihm bewusst gewesen, hätte er damit aufgehört, denn mit Hilfe des Tickens an Bord der Brigg zu gelangen, war zwar ein genialer Einfall, ihm aber nicht in den Sinn gekommen.

Ganz im Gegenteil, er glaubte, er habe die Bordwand mäuschenstill erklettert, und staunte nicht schlecht beim Anblick der Piraten, die sich ängstlich von ihm wegduckten, Hook in ihrer Mitte, so elend, als hätte er das Krokodil gehört.

Das Krokodil! Kaum erinnerte sich Peter daran, hörte er das Ticken. Zuerst glaubte er, es komme von dem Krokodil, und blickte schnell hinter sich. Dann wurde ihm klar, dass er selbst der Tickende war, und sofort durchschaute er die Situation. ›Wie schlau von mir!‹, dachte er gleich und gab den Jungen ein Zeichen, ihm nicht zu applaudieren.

Genau in diesem Augenblick tauchte der Steuermann Ed Teynte aus dem Vorschiff auf und kam das Deck entlang. Und jetzt, Leser, miss die Zeit des folgenden Geschehens nach deiner Uhr. Peter schlug zu, und der Schlag saß. John legte hastig die Hände auf den Mund des unglücklichen Piraten, um sein Todesröcheln zu ersticken. Er fiel nach vorne. Vier Jungen fingen ihn auf und verhinderten so den Bums. Peter winkte ihnen zu, worauf der Unrat über Bord geworfen wurde. Ein Platschen, danach Stille. Wie lang hat das Ganze gedauert?

»Nummer eins!« (Slightly hatte mit dem Zählen begonnen.)

Keineswegs zu früh verschwand Peter, bis in die Zehenspitzen gespannt, in der Kajüte, denn mehrere Piraten fassten sich ein Herz und schauten herum. Sie konnten jetzt das schwere Atmen des Nebenmanns hören, was ihnen zeigte, dass das weit schrecklichere Geräusch vorbei war.

»Es ist weg, Käpt’n«, sagte Smee und wischte sich die Brille. »Alles wieder ruhig.«

Langsam streckte Hook den Kopf aus der Halskrause und lauschte so aufmerksam, dass er das Echo des Tickens hätte hören können. Kein Laut, und entschlossen richtete er sich zu voller Größe auf.

»Nun was für Johnny Plank!«, rief er dreist aus und hasste die Jungen mehr denn je, weil sie ihn schwach gesehen hatten. Er brach in das garstige Liedchen aus:

»Juhu, juhu, du muntres Brett,

Dich geht man bis ans End’,

Und wenn man erst am Ende ist,

Fällt man in Teufels Händ’!«

Um die Gefangenen noch mehr einzuschüchtern, obwohl seine Würde darunter litt, tanzte er auf einer imaginären Planke und schnitt beim Singen Grimassen; und als er fertig war, fragte er laut: »Wollt ihr die Peitsche kennenlernen, bevor ihr über die Planke geht?«

Bei diesen Worten fielen die Kinder auf die Knie und flehten so kläglich: »Nein, nein!«, dass jeder Pirat lächelte. »Hol die Peitsche, Jukes«, befahl Hook, »die ist in der Kajüte.«

Die Kajüte! Peter war doch in der Kajüte! Die Kinder starrten einander an.

»Ay, ay«, sagte Jukes aufgekratzt und strebte zur Kajüte. Sie ließen ihn nicht aus den Augen; sie merkten kaum, dass Hook sein Liedchen wiederaufgenommen hatte und seine Hunde mitgrölten:

»Juhu, juhu, die Kratzekatz’,

Die hat der Schwänze neun,

Und was die auf den Rücken kratzt –«

Wie der letzte Vers ging, wird nie herauskommen, denn urplötzlich verstummte das Liedchen, als ein furchtbarer Schrei aus der Kajüte drang. Er gellte übers Schiff und verklang. Dann hörte man ein Krähen, das die Jungen nur zu gut kannten, aber den Piraten war es beinah noch unheimlicher als der Schrei.

»Was war das?«, brüllte Hook.

»Nummer zwei«, sagte Slightly feierlich.

Der Italiener Cecco zögerte einen Augenblick und marschierte dann in die Kajüte. Er wankte heraus, verstört.

»Was ist mit Bill Jukes, du Halunke?«, zischte Hook und türmte sich vor ihm auf.

»Die Wahrheit ist, der ist tot, erstochen«, antwortete Cecco mit dumpfer Stimme.

»Bill Jukes tot!«, schrien die entsetzten Piraten.

»Die Kajüte ist dunkel wie das Grab«, stammelte Cecco, »aber da drin ist was ganz Schreckliches: das Ding, was Sie krähen gehört haben.«

Die Hochgestimmtheit der Jungen, die gesenkten Blicke der Piraten: Hook sah beides.

»Cecco«, sagte er mit seiner stählernsten Stimme, »geh zurück und bring mir den Satan.«

Cecco, der Tapferste der Tapferen, duckte sich vor seinem Kapitän und schrie: »Nein, nein«; doch Hook säuselte etwas zu seiner Eisenklaue.

»Hast du gesagt, du willst gehen, Cecco?«, sagte er gedehnt.

Cecco ging, nachdem er zuerst verzweifelt die Arme hochgerissen hatte. Kein Singen mehr, alle lauschten jetzt; und wieder gab es ein Todesröcheln und wieder ein Krähen.

Niemand sagte etwas, außer Slightly: »Nummer drei.«

Mit herrischer Geste rief Hook seine Hunde zusammen: »Himmel Herrgott Sakrament«, fluchte er, »wer bringt mir endlich diesen Satan?«

»Warten Sie, bis Cecco rauskommt«, knurrte Starkey, und die anderen schlossen sich ihm an.

»Ich meine, gehört zu haben, dass du dich freiwillig meldest, Starkey«, sagte Hook wieder säuselnd.

»Nein, Donner und Blitz!«, schrie Starkey.

»Mein Haken meint das anders«, sagte Hook und trat zu ihm. »Ich frage mich, Starkey, ob es nicht ratsam wäre, den Haken bei Laune zu halten?«

»Eher hänge ich mich auf, als dass ich da hineingehe«, antwortete Starkey verbissen, und wieder hatte er die Zustimmung der Mannschaft.

»Ist das Meuterei?«, fragte Hook betont freundlich. »Und Starkey der Anführer?«

»Gnade, Käpt’n!«, winselte Starkey, am ganzen Körper zitternd.

»Schütteln wir uns die Hände, Starkey«, sagte Hook und bot ihm die Klaue an.

Starkey blickte sich nach Hilfe um, doch alle ließen ihn im Stich. Als er zurückwich, rückte Hook vor, und jetzt glimmte das Rot in seinem Auge auf. Mit einem verzweifelten Schrei sprang der Pirat auf die Kanone und stürzte sich von dort ins Meer.

»Nummer vier«, sagte Slightly.

»Was ist«, erkundigte Hook sich höflich, »hat noch ein weiterer Gentleman etwas von Meuterei gesagt?« Er griff sich eine Laterne und hob drohend die Klaue: »Ich selbst hole diesen Satan da raus«, sagte er und eilte in die Kajüte. ›Nummer fünf.‹ Wie brennend gern würde Slightly das sagen. Er befeuchtete sich die Lippen, um bereit zu sein, aber Hook kam ohne seine Laterne herausgetaumelt.

»Etwas hat das Licht ausgeblasen«, sagte er leicht schwankend.

»Etwas!«, echote Mullins.

»Was ist mit Cecco?«, wollte Noodler wissen.

»Tot wie Jukes«, sagte Hook kurz angebunden.

Seine Abneigung, in die Kajüte zurückzukehren, machte auf die Mannschaft einen schlechten Eindruck, und erneut entstand aufrührerisches Murren. Alle Piraten sind abergläubisch; und Cookson sagte laut: »Es heißt, das sicherste Zeichen dafür, dass ein Fluch auf einem Schiff liegt, ist, wenn einer mehr an Bord ist, als sich erklären lässt.«

»Ich habe gehört«, murmelte Mullins, »er kommt immer ganz zuletzt auf ein Piratenschiff. Hat er einen Schwanz gehabt, Käpt’n?«

»Es heißt«, sagte ein anderer und warf einen boshaften Blick auf Hook, »wenn er kommt, tut er das in Gestalt des größten Bösewichts an Bord.«

»Hat er einen Haken gehabt, Käpt’n?«, fragte Cookson anmaßend; und einer nach dem anderen nahm den Schrei auf: »Das Schiff ist verloren!« Hier konnten die Kinder sich nicht beherrschen und jubelten. Hook hatte seine Gefangenen fast schon vergessen, doch als er sich ruckartig zu ihnen umdrehte, hellte sich seine Miene gleich wieder auf. »Männer«, rief er seiner Mannschaft zu, »hier mein Vorschlag. Öffnet die Kajütentür und treibt die Kinder hinein. Mögen sie mit dem Satan um ihr Leben kämpfen. Wenn sie ihn töten, umso besser für uns; wenn er sie tötet, sind wir nicht schlechter dran.«

Zum letzten Mal bewunderten seine Hunde Hook und taten ergeben, was er verlangte. Die Jungen gaben vor, sich zu wehren, wurden in die Kajüte gestoßen, und die Tür wurde hinter ihnen zugemacht.

»Zuhören!«, schrie Hook, und alle lauschten. Aber niemand wagte es, nach der Tür zu blicken. Nur die eine, ja, Wendy. Sie hatte die ganze Zeit am Mast gefesselt ausgeharrt. Sie wartete nicht auf einen Schrei oder ein Krähen; sie wartete auf Peters Wiedererscheinen.

Sie musste sich nicht lange gedulden. In der Kajüte hatte er das gefunden, wonach er gesucht hatte: den Schlüssel, um die Kinder von ihren Handfesseln zu befreien; und jetzt kamen sie herausgeschlichen mit allen möglichen Waffen, die sie auftreiben konnten. Nachdem Peter ihnen Zeichen gegeben hatte, sich zu verstecken, schnitt er Wendys Fesseln durch, und danach hätte nichts leichter sein können als ihr gemeinsames Wegfliegen; aber etwas, der Schwur ›Diesmal gilt es, Hook oder ich‹, versperrte den Weg. Und so flüsterte Peter Wendy zu, sich mit den anderen zu verbergen, und nahm selbst ihren Platz am Mast ein, in ihren Umhang gehüllt, so dass man ihn für Wendy halten musste. Dann holte er tief Luft und krähte.

Für die Piraten war dies die Stimme, die verkündete, dass alle Jungen erschlagen in der Kajüte lagen; und Panik ergriff sie. Hook versuchte, ihnen Mut einzuflößen; aber wie Hunde, die er aus ihnen gemacht hatte, zeigten sie ihm die Reißzähne, und er wusste, dass sie ihn, behielte er sie jetzt nicht im Auge, anfallen würden.

»Männer«, sagte er und war bereit, je nach Bedarf, zu schmeicheln oder zuzuschlagen, aber in keiner Sekunde war er mutlos, »ich hab’s herausgefunden. Ein böser Geist ist an Bord.«

»Ay«, bemerkten sie bissig, »ein Mann mit’m Haken.«

»Nein, Männer, nein, es ist das Mädchen. Noch nie war einem Piratenschiff mit einer Frau an Bord Glück beschieden. Wir kriegen das Schiff klar, wenn sie weg ist.«

Einige erinnerten sich, dass dies so ein Spruch von Flint gewesen war. »Ist einen Versuch wert«, sagten sie argwöhnisch.

»Werft das Mädchen über Bord«, schrie Hook; und sie stürzten sich auf die Gestalt im Umhang.

»Niemand hier, dich zu retten, kleines Fräulein«, zischte Mullins spöttisch.

»Da ist einer«, entgegnete die Gestalt.

»Wer soll das sein?«

»Peter Pan, der Rächer!«, war die Schreckensantwort; und bei diesen Worten schleuderte Peter den Umhang von sich. Da erkannten alle, wer ihnen in der Kajüte Unheil gebracht hatte, und zwei Mal suchte Hook nach Worten, und zwei Mal versagte ihm die Stimme. In jenem furchtbaren Augenblick brach ihm, glaube ich, das grimmige Herz.

Schließlich schrie er: »Schlitzt ihm den Bauch auf!«, aber es klang ohne Überzeugung.

»Drauf, Jungens, nieder mit ihnen!«, erschallte Peters Stimme; und bald schon ertönte Waffengerassel auf dem Schiff. Hätten sich die Piraten beieinandergehalten, hätten sie sicher gewonnen; doch der Angriff erfolgte, als sie alle durcheinander waren, und sie rannten hierhin und dorthin, schlugen wütend drauf zu, wobei ein jeder dachte, er sei der letzte Überlebende der Mannschaft. Im Kampf Mann gegen Mann waren sie die Stärkeren; aber hier kämpften sie nur in der Defensive, was den Jungen ermöglichte, zu zweit zu jagen und sich ihre Beute auszusuchen. Einige der Schurken sprangen ins Meer; andere versteckten sich in dunklen Ecken, wo Slightly, der nicht kämpfte, sondern mit einer Laterne herumlief und ihnen ins Gesicht leuchtete, sie aufspürte, so dass die Piraten, halbblind, zu leichten Opfern der blutdürstigen Degen der Jungen wurden. Fast nichts war zu hören, außer dem Klang der Waffen, einem gelegentlichen Aufschrei oder einem Platschen und Slightlys monotonem Zählen; Nummer fünf – sechs – sieben – acht – neun – zehn – elf.

Ich glaube, das Deck war leer, als eine Gruppe von wütenden Jungen Hook umzingelte, der einen Schutzengel zu haben schien, da er sie trotz ständiger Belagerung in Schach halten konnte. Sie hatten seine Hunde getötet, aber dieser Mann konnte es anscheinend allein mit ihnen allen aufnehmen. Immer wieder arbeiteten sie sich an ihn heran, und immer wieder erkämpfte er sich einen freien Raum. Er hatte einen Jungen mit seinem Haken hochgehoben und benutzte ihn als Schild, als ein weiterer Junge, der gerade Mullins erdolcht hatte, ins Getümmel stürzte. »Steckt eure Degen weg, Jungens«, rief der Neuankömmling, »dieser Mann gehört mir.«

Und so fand sich Hook plötzlich Peter von Angesicht zu Angesicht gegenüber. Die anderen zogen sich zurück und bildeten einen Kreis um sie.

Lange blickten die beiden Gegner einander an, Hook mit leichtem Schaudern und Peter mit dem seltsamen Lächeln. »Das alles, Pan«, sagte Hook schließlich, »ist also dein Werk.«

»Ay, James Hook«, kam ernst die Antwort, »alles mein Werk.«

»Stolzes und unverschämtes Jüngelchen«, sagte Hook, »mach dich bereit für dein Schicksal.«

»Finstrer und böser Mann«, antwortete Peter, »sieh dich vor.«

Ohne weitere Worte zu verlieren, begannen sie zu fechten, und eine Zeitlang hatte keine Klinge die Oberhand. Peter war ein großartiger Fechter und parierte mit verblüffender Geschwindigkeit; hin und wieder ließ er einem Scheinangriff einen Ausfall folgen, der die Verteidigung seines Gegners passierte, doch seine kürzere Reichweite geriet ihm zum Nachteil, und er konnte keinen Treffer landen. Hook, kaum weniger brillant, aber nicht ganz so flink in der Bewegung aus dem Handgelenk, zwang ihn durch das Gewicht seines Angriffs zurück, und er hatte plötzlich die Hoffnung, das Ganze mit einem speziellen Stich zu beenden, den Barbecue ihm vor langer Zeit in Rio beigebracht hatte; aber zu seinem Erstaunen merkte er, dass dieser Stich immer wieder abgewehrt wurde. Sodann suchte er heranzurücken, um den Todesstoß mit seinem Haken, der bisher ins Leere gekrallt hatte, zu führen; aber Peter landete einen Doppeltreffer, und stach ihm die Klinge bei seinem waghalsigen Ausfall zwischen die Rippen. Beim Anblick seines eigenen Bluts, dessen sonderbare Farbe, wie ihr euch erinnert, ihm zuwider war, ließ Hook den Degen fallen und war hiermit Peter ausgeliefert.

»Jetzt!«, schrien alle Jungen; doch mit erhabener Geste forderte Peter seinen Gegner auf, seinen Degen aufzuheben. Hook tat das sofort, aber in der tragischen Gewissheit, dass Peter guten Stil zeigte.

Hatte er bislang geglaubt, ein Unhold kämpfe gegen ihn, überfiel ihn nun ein böser Verdacht.

»Pan, wer und was bist du?«, fragte er heiser.

»Ich bin die Jugend, ich bin die Freude«, antwortete Peter aufs Geratewohl, »ich bin ein Vögelchen, das aus dem Ei geschlüpft ist.«

Das war natürlich Unsinn; aber dem unglücklichen Hook bewies es, dass Peter nicht im Geringsten wusste, wer oder was er war, und das ist der Inbegriff guten Stils.

»Aufs Neue«, rief er verzweifelt.

Er focht nun wie ein menschlicher Dreschflegel, und ein Schlag des furchtbaren Degens hätte jeden Mann oder Jungen, der sich ihm entgegenstellte, entzweigehauen; aber Peter flatterte um ihn herum, als wehte ihn gerade der vom Dreschflegel gemachte Wind aus der Gefahrenzone heraus. Und immer wieder stürzte er sich dort hinein und führte seine Stiche.

Hook focht nun ohne jede Hoffnung. Dieses hitzige Herz verlangte nicht mehr nach Leben; nur nach einer Gunst sehnte es sich, bevor es auf ewig erkaltete, es wollte erleben, dass Peter keinen guten Stil hatte.

Er ließ das Kämpfen sein und eilte zur Pulverkammer und steckte sie in Brand.

»In zwei Minuten«, schrie er, »wird das Schiff in die Luft fliegen.«

›Jetzt, jetzt, wird sich wahrer Stil erweisen‹, dachte er.

Aber Peter kam mit der Granate in den Händen aus der Pulverkammer und schleuderte sie ruhig über Bord.

Welchen Stil zeigte Hook denn selbst? Auch wenn er irregeleitet war, könnten wir froh sein – ohne mit ihm zu sympathisieren –, dass er am Ende der Tradition seines Volks treu blieb. Die anderen Jungen flogen nun um ihn herum, voller Spott und Verachtung; und als er übers Deck wankte, hilflos auf sie einschlagend, war er im Geist nicht mehr bei ihnen; er trieb sich lässig auf den Sportplätzen lange vergangener Zeiten herum oder war aufgrund seines guten Benehmens zum Direktor bestellt oder beobachtete das Wall Game von der berühmten Mauer in Eton. Und seine Schuhe waren korrekt, seine Weste war korrekt, seine Krawatte war korrekt, und seine Socken waren korrekt.

James Hook, du nicht ganz unheroische Gestalt, Lebewohl.

Denn wir kommen zu seinem letzten Augenblick.

Als er Peter langsam durch die Luft mit gezücktem Degen auf sich vorrücken sah, sprang er auf das Schanzkleid, um sich ins Meer zu stürzen. Er ahnte nicht, dass das Krokodil ihn dort erwartete; denn wir haben absichtlich die Uhr angehalten, damit ihm dieses Wissen erspart bliebe, ein kleines Zeichen unserer Achtung zum Schluss.

Er hatte einen letzten Triumph, den wir ihm, glaube ich, nicht neiden müssen. Während er auf dem Schanzkleid stand und über die Schulter Peters Gleitflug sah, forderte er ihn mit einer Geste auf, seinen Fuß zu gebrauchen. Peter gab ihm darauf einen Tritt, statt ihn zu erstechen.

Endlich wurde Hook die Gunst zuteil, nach der er sich gesehnt hatte.

»Schlechter Stil«, schrie er höhnisch lachend und fiel zufrieden in den Krokodilrachen.

Und so ging James Hook zugrunde.

»Nummer siebzehn«, rief Slightly laut; aber seine Zahlen waren nicht korrekt. Fünfzehn zahlten in dieser Nacht mit dem Leben für ihre Verbrechen; zwei aber erreichten das Ufer: Starkey wurde von den Rothäuten gefangen genommen, die ihn zum Kindermädchen all ihrer Kleinen machten, ein trauriger Abstieg für einen Piraten; und der bebrillte Smee, der fortan in der Welt herumzog, verdiente sich seinen kargen Unterhalt durch Erzählungen, wie er der Einzige gewesen war, vor dem James Hook Angst gehabt hatte.

Wendy hatte natürlich die ganze Zeit dagestanden und nicht mitgekämpft, auch wenn sie Peter mit glänzenden Augen zuschaute; jetzt aber, da alles vorbei war, trat sie wieder in den Vordergrund. Sie pries sie alle gleichermaßen und schauderte vor Wonne, als Michael ihr die Stelle zeigte, wo er einen Piraten getötet hatte, und dann nahm sie die Jungen in Hooks Kajüte, zeigte auf die Uhr, die an einem Nagel hing: »Halb zwei!«

Die späte Stunde war fast das Größte. Ihr könnt sicher sein, dass sie die Kinder ziemlich schnell in den Kojen zu Bett brachte; nur Peter nicht, der auf Deck hin und her schritt, bis er endlich neben der Großen Kanone einschlief. Er hatte in dieser Nacht einen seiner Träume und weinte lange im Schlaf, und Wendy hielt ihn fest umschlungen.

16. Kapitel · Die Heimkehr

Bei dreimaligem Schlagen der Schiffsglocke am nächsten Morgen sputeten sich alle, denn die See ging hoch, und der Bootsmann Tootles war bei ihnen, Tabak kauend, und drohte mit dem Tauende in der Hand. Sie zogen sich Piratenkleidung an, am Knie abgeschnitten, rasierten sich glatt und stürzten aufs Deck hinauf in echtem Seemannsgang, wobei sie sich noch die Hosen hochzogen.

Überflüssig zu sagen, wer Kapitän war. Nibs und John waren erster und zweiter Schiffsoffizier. Eine Frau war an Bord. Der Rest einfache Matrosen, die im Vordeck hausten. Peter hatte sich bereits am Steuerrad festgebunden; pfiff aber alle Mann zusammen und hielt eine kurze Ansprache. Er hoffe, sagte er, dass sie ihre Pflichten als tapfere Seeleute taten, er wisse durchaus, dass sie der Abschaum von Rio und der Goldküste seien, und er werde sie in Stücke reißen, wenn sie ihn anblafften. Seine ruppigen Worte trafen den Ton, den Matrosen verstehen, und sie jubelten ihm aus voller Kehle zu. Es folgten ein paar präzise Befehle, worauf sie das Schiff wendeten mit Kurs aufs Festland.

Nachdem er die Seekarte befragt hatte, rechnete Kapitän Pan, dass sie, vorausgesetzt das Wetter bliebe so, um den 21. Juni herum die Azoren erreichen könnten, wonach es schneller gehen würde, wenn sie flögen.

Einige wollten, dass ihr Schiff ein ehrliches Schiff sein sollte, andere waren dafür, es weiterhin als Piratenschiff zu führen; aber der Kapitän behandelte sie wie ein Pack Hunde, und sie wagten ihre Wünsche nicht auszudrücken, nicht einmal in einer vorsichtig abgefassten Petition. Prompter Gehorsam war das einzig Sichere. Slightly kriegte ein Dutzend Peitschenhiebe, weil er verwirrt ausgesehen hatte, als ihm befohlen wurde, Lotungen vorzunehmen. Es herrschte der Eindruck, dass Peter sich jetzt noch korrekt gab, um Wendys Misstrauen zu zerstreuen, aber das könnte sich ändern, sobald die neue Aufmachung fertig war, die sie widerstrebend aus einigen von Hooks verruchtesten Kleidungsstücken für ihn nähte. Später raunten sie sich zu, dass er am Abend, als er zum ersten Mal diese Kluft trug, lange in der Kajüte saß, Hooks Zigarrenhalter im Mund und eine Hand zur Faust geballt, den Zeigefinger ausgenommen, den er gekrümmt wie einen Haken drohend emporhielt.

Anstatt das Schiff weiterhin zu beobachten, müssen wir nun zu jenem einsamen Heim zurück, von dem drei unserer handelnden Personen vor so langer Zeit herzlos Reißaus genommen haben. Es ist schon schändlich, dass wir das Haus mit der Nummer 14 die ganze Zeit vernachlässigt haben; und dennoch können wir sicher sein, dass Mrs. Darling es uns nicht verübelt. Wären wir früher zurückgekommen und hätten sie voller Besorgnis angesehen, würde sie vermutlich ausgerufen haben: »Redet keinen Unsinn, was spiele ich denn für eine Rolle? Geht bitte zurück, und behaltet die Kinder im Auge.« Solange Mütter so sind, werden ihre Kinder sie ausnutzen; und das nicht zu knapp. Selbst jetzt wagen wir uns nur in jenes vertraute Kinderzimmer, weil die rechtmäßigen Bewohner auf dem Heimweg sind; wir eilen ihnen bloß voraus, um zu sehen, ob ihre Betten gut gelüftet sind und Mr. und Mrs. Darling nicht am Abend ausgehen. Wir haben nur dienende Funktion. Warum sollten ihre Betten gut gelüftet sein, wo sie doch in dieser schnöden Eile auf und davon sind? Geschähe es ihnen nicht verdammt recht, wenn sie bei ihrer Rückkehr entdeckten, dass ihre Eltern das Wochenende auf dem Land verbrachten? Es wäre ihnen eine Lektion, die sie, seit wir sie kennengelernt haben, dringend brauchen; aber wenn wir das so arrangierten, würde Mrs. Darling uns das nie verzeihen.

So gern würde ich ihr wie ein allwissender Autor mitteilen, dass die Kinder zurückkommen und wirklich am Donnerstag in einer Woche hier sein werden. Dies würde die Überraschung völlig verderben, auf die sich Wendy, John und Michael freuen. Sie haben es sich auf dem Schiff ausgemalt: Mutters Entzücken, Vaters Freudenschrei, Nanas Sprung durch die Luft, um sie als Erste zu umarmen, wo sie sich eigentlich auf eine ordentliche Tracht Prügel gefasst machen sollten. Einfach herrlich, das alles zu verderben, indem man die Nachricht vorher mitteilt, so dass, wenn sie mit Trara aufkreuzen, Mrs. Darling Wendy nicht einmal ihren Mund zum Küssen anbietet und Mr. Darling vielleicht mürrisch ausruft: »Zur Hölle, da sind sie ja wieder, die Bälger.« Dennoch würden wir nicht einmal hierfür Dank einheimsen. Wir kennen Mrs. Darling mittlerweile und können drauf wetten, dass sie uns vorwirft, wir raubten den Kindern ihr kleines Vergnügen.

»Aber gnädige Frau, es sind noch zehn Tage bis Donnerstag nächster Woche; und wenn wir Ihnen sagen, was los ist, können Sie sich zehn Tage Unglücklichsein ersparen.« »Gewiss, aber auf wessen Kosten! Wir rauben den Kindern zehn Minuten Wonne.«

»Oh, wenn Sie das so sehen!«

»Wie sollte man es sonst sehen?«

Wisst ihr, der Frau fehlte der Kampfgeist. Ich wollte eigentlich ausgesprochen nette Dinge über sie sagen; aber ich verachte sie, und kein einziges nettes Wort kommt mir über die Lippen. Ihr braucht man nicht zu raten, alles parat zu haben, denn das ist schon der Fall. Die Betten sind gelüftet, und sie geht nie aus dem Haus; und seht nur: das offene Fenster. Da wir ihr nicht von Nutzen sind, könnten wir zum Schiff zurück. Doch wo wir einmal hier sind, bleiben wir und schauen zu. Mehr als Zuschauer sind wir nicht. Niemand braucht uns wirklich. Und so beobachten wir und machen bissige Bemerkungen, in der Hoffnung, einige treffen.

Der einzige sichtbare Unterschied im Kinderzimmer ist, dass die Hundehütte zwischen neun Uhr morgens und sechs Uhr abends nicht mehr dort steht. Als die Kinder weggeflogen waren, spürte Mr. Darling instinktiv, dass er an allem schuld war, denn er hatte Nana angekettet, und sie war von Anfang bis Ende die Gescheitere gewesen. Natürlich war er, wie wir gesehen haben, eher ein einfaches Gemüt; man hätte ihn in der Tat wieder für einen Jungen halten können, hätte er seine Glatze aus der Welt schaffen können; aber er hatte auch einen ausgeprägten Sinn für Gerechtigkeit und besaß Löwenmut, das zu tun, was ihm richtig erschien; und als er sich nach dem Verschwinden der Kinder die Sache mit großer Beflissenheit überlegt hatte, ließ er sich auf alle viere nieder und kroch in die Hundehütte. Auf die herzlichen Aufforderungen von Mrs. Darling, herauszukommen, entgegnete er traurig, aber mit Bestimmtheit:

»Nein, Schatz, das hier ist mein Platz.«

In seiner bitteren Reue schwor er, die Hundehütte nicht zu verlassen, bevor die Kinder nicht zurückkehrten. Das war natürlich schlimm; doch was Mr. Darling auch tat, es musste im Übermaß geschehen, ansonsten ließ er es schnell sein. Und es gab keinen bescheideneren Mann als den einst so stolzen George Darling, wie er da abends in der Hundehütte kauerte und mit seiner Frau über die Kinder und ihre reizenden Eigenarten plauderte.

Äußerst rührend war sein Respekt vor Nana. Er erlaubte ihr nicht, in die Hundehütte zu kommen, aber bei allem anderen erfüllte er stillschweigend ihre Wünsche.

Jeden Morgen wurde die Hundehütte mit Mr. Darling zu einer Droschke getragen, die ihn zu seinem Büro beförderte, und um sechs fuhr er auf dieselbe Weise nach Hause zurück. Etwas von der Charakterstärke des Mannes wird erkennbar, wenn wir uns daran erinnern, wie empfindlich er gegenüber der Meinung seiner Nachbarn gewesen war, dieser Mann, dessen jede einzelne Bewegung jetzt verblüffte Aufmerksamkeit auf sich zog. Insgeheim muss er Qualen gelitten haben; aber nach außen hin wahrte er die Ruhe, selbst wenn die jungen Leute sein Häuschen bekrittelten, und er zog immer höflich den Hut, wenn eine Dame ins Innere spähte.

Das Ganze mag donquichottisch gewesen sein, aber es war imposant. Bald sickerte durch, was dahintersteckte, und das große Herz der Öffentlichkeit war gerührt. Eine dichte Menge folgte der Droschke und jubelte ihr überschwänglich zu; bezaubernde Mädchen kletterten auf das Gefährt, um ein Autogramm von ihm zu erhaschen; Interviews erschienen in den gehobeneren Zeitungen, und er wurde von der höheren Gesellschaft zum Essen eingeladen mit dem Zusatz: »Bitte kommen Sie in der Hundehütte.«

An jenem ereignisreichen Donnerstag war Mrs. Darling abends im Kinderzimmer und wartete auf Georges Heimkehr: eine Frau mit tieftraurigem Blick. Jetzt, da wir sie näher betrachten und uns an ihre Unbeschwertheit in früheren Tagen erinnern, die nach dem Verlust ihrer Kinder dahin ist, merke ich, dass ich nicht in der Lage wäre, Boshaftes über sie zu sagen. Wenn sie ihre Nichtsnutze allzu sehr liebte, dann konnte sie nicht anders. Schaut sie euch da im Sessel an, wo sie eingenickt ist. Der Mundwinkel, den man zuerst anblickt, ist fast schon welk. Ihre Hand bewegt sich ruhelos auf dem Busen, als hätte sie dort Schmerzen. Manche mögen Peter am liebsten, andere Wendy, ich aber mag sie am liebsten. Nehmen wir an: Um sie glücklich zu machen, flüstern wir ihr im Schlaf ins Ohr, die Blagen kommen zurück. Sie sind tatsächlich nicht einmal drei Kilometer vom Fenster entfernt und fliegen mit Volldampf, aber wir brauchen ihr nur zuzuwispern, dass sie unterwegs sind. Tun wir’s.

Leider haben wir es getan, denn sie fuhr hoch und rief die Namen ihrer Kinder; und niemand ist im Zimmer, nur Nana.

»Ach, Nana, ich habe geträumt, meine Herzchen wären zurück.«

Nana bekam feuchte Augen, doch alles, was sie tun konnte, war, ihre Pfote auf den Schoß ihres Frauchens zu legen; und so saßen sie beieinander, bis die Hundehütte zurückgebracht wurde. Als Mr. Darling den Kopf herausstreckt, um seine Frau zu küssen, stellen wir fest, dass sein Gesicht abgespannter ist als früher, allerdings einen weicheren Ausdruck hat.

Er reichte Liza seinen Hut, die ihn geringschätzig nahm; denn sie hatte keine Vorstellungskraft und war völlig unfähig, die Beweggründe eines solchen Mannes zu verstehen. Draußen jubelte die Menge, die die Droschke nach Hause begleitet hatte, noch immer, und das ließ ihn selbstverständlich nicht kalt.

»Hör dir das an«, sagte er, »das ist sehr erfreulich.«

»Lauter kleine Jungens«, höhnte Liza.

»Da waren heute auch etliche Erwachsene dabei«, versicherte er ihr mit leisem Erröten; aber als sie den Kopf zurückwarf, kam kein tadelndes Wort über seine Lippen. Gesellschaftlicher Erfolg hatte ihn nicht verdorben, sondern freundlicher gemacht. Eine Zeitlang saß er da, den Kopf aus der Hundehütte gestreckt, und sprach mit Mrs. Darling über diesen Erfolg, drückte beruhigend ihre Hand, als sie sagte, das alles würde ihm hoffentlich nicht den Kopf verdrehen.

»Aber wenn ich ein schwacher Mensch gewesen wäre!«, sagte er. »Du meine Güte, wenn ich ein schwacher Mensch gewesen wäre!«

»Und George«, fragte sie schüchtern, »du empfindest unverändert tiefe Reue, nicht?«

»Unverändert tiefe Reue, Liebste! Schau dir meine Strafe an: Ich wohne in einer Hundehütte.«

»Aber es ist doch eine Strafe, George, nicht? Bist du ganz sicher, dass du es nicht genießt?«

»Liebling!«

Ihr könnt sicher sein, dass sie ihn um Verzeihung bat; und dann, er wurde schläfrig, machte er es sich in der Hundehütte gemütlich.

»Willst du mir nicht zum Einschlafen etwas auf dem Klavier spielen?«, fragte er, und als sie zum Kinderspielzimmer hinüberging, fügte er gedankenlos hinzu, »und schließe das Fenster. Es zieht.«

»Ach, George, verlange das nie von mir. Das Fenster muss immer für sie offen bleiben, immer, immer.«

Nun war er an der Reihe, sich bei ihr zu entschuldigen; und sie verschwand im Kinderzimmer und spielte Klavier, und bald war er eingeschlafen; und während er schlief, flogen Wendy, John und Michael ins Zimmer.

Nein! Wir haben das bloß hingeschrieben, denn die Kinder hatten dieses reizende Arrangement so geplant, bevor wir das Schiff verlassen haben; aber etwas muss seitdem passiert sein, da nicht sie hereingeflogen kamen, sondern Peter und Gypsy Bell.

Peters erste Worte verraten alles.

»Schnell, Gypsy«, flüsterte er, »schließ das Fenster; verriegele es! Gut so. Und jetzt müssen wir beide durch die Tür entweichen; wenn Wendy auftaucht, wird sie glauben, ihre Mutter habe sie ausgesperrt, und sie muss mit mir zurück.«

Sofort wird mir klar, was mich bisher stutzig gemacht hat, warum Peter nämlich, nachdem er die Piraten vernichtet hatte, nicht zur Insel zurückgekehrt ist und es Gypsy überlassen hat, die Kinder zum Festland zu begleiten. Die ganze Zeit hatte er diese List im Sinn gehabt.

Statt zu fühlen, wie ungehörig er sich benahm, führte er ein Freudentänzchen auf; dann spähte er ins Kinderspielzimmer, um zu sehen, wer am Klavier saß. Er flüsterte Gypsy zu: »Es ist Wendys Mutter! Eine hübsche Lady, doch längst nicht so hübsch wie meine Mutter. Ihr Mund ist voller Fingerhüte, aber nicht so voll wie bei meiner Mutter.«

Natürlich wusste er nicht das Geringste von seiner Mutter; manchmal jedoch prahlte er mit ihr.

Er kannte die Melodie von ›Home, Sweet Home‹ nicht, verstand aber, was sie ausdrückte: ›Komm zurück, Wendy, Wendy, Wendy‹; und er frohlockte: »Sie werden Wendy nie wiedersehen, Lady, denn das Fenster ist verriegelt!«

Er spähte wieder hinein, um zu sehen, warum die Musik aufgehört hatte, und sah nun, dass Mrs. Darling den Kopf aufs Klavier gelegt hatte und ihr Tränen in den Augen standen.

›Sie möchte, dass ich das Fenster aufschließe‹, dachte Peter, ›ich will aber nicht, nein, und noch mal nein!‹

Wieder schaute er hin, und die Tränen waren noch da oder schon neue gekommen.

›Sie liebt Wendy sehr‹, sagte er sich. Er ärgerte sich nun, dass sie nicht begriff, warum sie Wendy nicht haben konnte.

Der Grund war denkbar einfach: ›Ich liebe sie auch. Wir können sie nicht beide haben, Lady.‹

Die Lady jedoch wollte sich nicht damit abfinden, und er war unglücklich. Er schaute sie nicht mehr an, aber selbst da ließ sie ihn nicht los. Er hüpfte umher und schnitt Grimassen, sobald er aber aufhörte, hatte er das Gefühl, als wäre sie in ihm drin und klopfte.

»Ist gut«, sagte er zuletzt und schluckte. Dann machte er das Fenster auf. »Komm mit, Gypsy«, rief er und verhöhnte die Naturgesetze: »Wir wollen keine dämlichen Mütter«, und flog davon.

Und somit fanden Wendy, John und Michael schließlich doch ein offenes Fenster vor, was freilich mehr war, als sie verdienten. Sie ließen sich auf dem Fußboden nieder, ohne sich zu genieren, und der Jüngste hatte schon sein Zuhause vergessen.

»John«, sagte er und blickte sich unsicher um, »ich glaube, ich bin hier schon mal gewesen.«

»Natürlich, du Dummkopf. Da steht dein altes Bett.«

»Stimmt«, gab Michael ohne rechte Überzeugung zu.

»Schaut mal«, rief John, »die Hundehütte!«, und er stürzte dorthin und guckte hinein.

»Vielleicht ist Nana drin«, sagte Wendy.

Aber John pfiff durch die Zähne. »Nanu«, sagte er, »da ist ein Mann drin!«

»Das ist Vater!«, rief Wendy erstaunt aus.

»Ich will Vater sehen«, bat Michael erwartungsvoll und nahm ihn genau in Augenschein. »Er ist nicht so groß wie der Pirat, den ich umgebracht habe«, sagte er von Herzen enttäuscht, und ich bin nur froh, dass Mr. Darling schlief; es wäre traurig gewesen, wenn das die ersten Worte gewesen wären, die er von dem kleinen Michael hörte.

Wendy und John waren etwas verdutzt, ihren Vater in der Hundehütte vorzufinden.

»Er hat doch sicher nicht immer in der Hundehütte geschlafen?«, sagte John wie einer, der seinem Gedächtnis misstraut.

»John«, sagte Wendy zögernd, »vielleicht erinnern wir uns nicht mehr so gut an das alte Leben, wie wir geglaubt haben.«

Alle fröstelten auf einmal, und das geschieht ihnen recht. »Es ist sehr nachlässig von Mutter«, sagte der junge Schlingel John, »nicht da zu sein, wenn wir zurückkommen.«

Und gerade da begann Mrs. Darling wieder zu spielen.

»Das ist Mutter!«, rief Wendy und schaute ins Kinderspielzimmer.

»Stimmt!«, sagte John.

»Dann bist du nicht wirklich unsere Mutter, Wendy?«, fragte Michael, der bestimmt schon etwas dösig war.

»Um Himmels willen!«, entfuhr es Wendy, und sie spürte zum ersten Mal etwas wie echte Reue. »Es ist höchste Zeit, dass wir zurück sind.«

»Schleichen wir uns hinein«, schlug John vor, »und halten ihr die Augen zu.«

Aber Wendy begriff, dass man die freudige Nachricht behutsamer mitteilen musste, und hatte einen besseren Vorschlag.

»Legen wir uns in unsere Betten, um da zu sein, wenn sie kommt, als wären wir nie weg gewesen.«

Und tatsächlich, als Mrs. Darling zurück ins Kinderzimmer ging, um nachzusehen, ob ihr Mann schlief, war jedes Bett belegt. Die Kinder warteten auf ihren Freudenschrei, der aber nicht kam. Zwar bemerkte sie die Kleinen, glaubte allerdings nicht, dass sie in Wirklichkeit da waren. Versteht ihr, sie sah sie so oft im Traum in den Betten, dass sie jetzt meinte, sie träume immer noch.

Sie ließ sich im Sessel beim Kamin nieder, wo sie einst die Kleinen verhätschelt hatte.

Die drei konnten sich das nicht erklären, und kalte Angst packte sie alle.

»Mutter!«, rief Wendy.

»Das ist Wendy!«, sagte sie, immer noch überzeugt, zu träumen.

»Mutter!«

»Das ist John«, sagte sie.

»Mutter!«, rief auch Michael, der sie jetzt wiedererkannte. »Das ist Michael«, sagte sie, dann streckte sie die Arme nach den drei egoistischen Kleinen aus, die sie nie wieder würde umarmen können.

Doch o Wunder! Ihre Arme umschlangen Wendy, John und Michael, die aus dem Bett geschlüpft und zu ihr gelaufen waren.

»George, George!«, rief sie, kaum dass sie wieder zu Atem gekommen war; Mr. Darling wachte auf und teilte die Wiedersehenswonne mit ihr, und auch Nana stürmte heran. Es hätte keinen reizenderen Anblick geben können; doch niemand sah ihn, nur ein kleiner Junge, der durchs Fenster hineinspähte. Er genoss Freuden in Hülle und Fülle, die andere Kinder nie kennenlernen; aber er schaute durchs Fenster auf das einzige Glück, das ihm ewig verwehrt bleiben musste.

17. Kapitel · Als Wendy erwachsen wurde

Hoffentlich wollt ihr wissen, was aus den Verlorenen Jungen wurde. Sie warteten unten, um Wendy Zeit zu geben, etwas über ihre Begleiter zu sagen, und als sie bis fünfhundert gezählt hatten, stiegen sie die Treppe hoch, denn sie meinten, so einen besseren Eindruck zu machen. Sie reihten sich vor Mrs. Darling auf, den Hut in der Hand, und wünschten sich, sie hätten keine Piratenkleidung an. Sie schwiegen, aber ihre Augen flehten Mrs. Darling an, sie möge sie nehmen. Sie hätten auch Mr. Darling ansehen sollen, doch sie vergaßen ihn.

Natürlich sagte Mrs. Darling gleich, sie wolle sie nehmen, aber Mr. Darling war merkwürdig bedrückt, und sie sahen, dass er sechs für eine beträchtliche Zahl hielt.

»Ich muss schon sagen«, wandte er sich an Wendy, »du machst keine halben Sachen«, eine missgünstige Bemerkung, welche die Zwillinge auf sich bezogen.

Der erstgeborene Zwilling war der stolze, und er fragte errötend: »Meinen Sie, wir sind einfach eine Handvoll zu viel, Sir? Wenn das so ist, können wir gehen.«

»Vater!«, rief Wendy entsetzt; doch Mr. Darling blies weiterhin Trübsal. Er wusste, dass er sich unschön benahm, konnte aber nicht anders.

»Wir könnten im Doppelpack liegen«, sagte Nibs.

»Ich selbst werde ihnen immer die Haare schneiden«, sagte Wendy.

»George!«, rief Mrs. Darling gequält aus, weil ihr Liebster sich in so schlechtem Licht zeigte.

Da brach er in Tränen aus, und die Wahrheit kam ans Licht. Er freue sich genauso wie seine Frau, sagte er, alle aufzunehmen, allerdings habe er das Gefühl, sie hätten ihn ebenfalls um seine Zustimmung bitten sollen wie um die ihre, anstatt ihn in seinem eigenem Heim wie eine Null zu behandeln.

»Ich finde nicht, dass er eine Null ist«, rief Tootles gleich. »Findest du, dass er eine Null ist, Curly?«

»Nein, gar nicht. Findest du, dass er eine Null ist, Slightly?«

»Klar, dass nicht. Und ihr Zwillinge, was findet ihr?«

Es stellte sich heraus, dass keiner ihn für eine Null hielt; und Mr. Darling war darüber kindisch zufrieden und sagte, er würde schon für sie alle Platz im Wohnzimmer finden, wenn sie denn hineinpassten.

»Wir passen da hinein, Sir«, versicherten sie ihm.

»Dann folgt dem Anführer«, rief er ausgelassen. »Wohlgemerkt, ich bin mir nicht sicher, dass wir ein Wohnzimmer haben, aber wir tun so, als ob, und ist auch egal. Hoppla hopp!«

Und schon tanzte er los durchs Haus, und alle riefen ›hoppla hopp!‹, wobei sie hinter ihm her tanzten auf der Suche nach dem Wohnzimmer; und ich habe vergessen, ob sie es gefunden haben, auf jeden Fall gab es Ecken, und alle passten hinein.

Was Peter betraf, so sah er Wendy noch einmal, bevor er wegflog. Er kam nicht direkt ans Fenster, sondern streifte es leicht beim Vorbeifliegen, so dass sie es, wenn sie wollte, öffnen und ihm zurufen konnte. Was sie auch tat.

»Hallo, Wendy. Leb wohl«, sagte er.

»Ach je, gehst du jetzt?«

»Ja.«

»Peter, dir ist wohl nicht danach«, sagte sie stockend, »mit meinen Eltern über ein ganz bestimmtes Thema zu sprechen?«

»Nein.«

»Über mich, Peter?«

»Nein.«

Mrs. Darling kam ans Fenster, denn sie hielt nun ein scharfes Auge auf Wendy. Sie teilte Peter mit, dass sie die Verlorenen Jungen allesamt adoptiert habe und auch ihn gern adoptieren würde.

»Würden Sie mich zur Schule schicken?«, erkundigte er sich pfiffig.

»Ja.«

»Und danach ins Büro?«

»Vermutlich.«

»Und bald müsste ich erwachsen werden?«

»Recht bald.«

»Ich möchte nicht zur Schule gehen und ernste Dinge lernen«, erwiderte er heftig. »Ich will nicht erwachsen werden. Ach, Mutter von Wendy, wenn ich je aufwachte und spürte, ich hätte einen Bart!«

»Peter«, sagte Wendy die Trösterin, »ich würde dich mit Bart lieben«; und Mrs. Darling streckte die Arme nach ihm aus; aber er stieß sie fort.

»Bleiben Sie zurück, Lady, niemand wird mich fangen und einen Mann aus mir machen.«

»Aber wo wirst du wohnen?«

»Mit Gypsy zusammen in dem Haus, das wir für Wendy gebaut haben. Die Elfen werden es hoch oben in den Baumwipfeln anbringen, da wo sie nachts schlafen.«

»Wie himmlisch«, rief Wendy so sehnsüchtig aus, dass Mrs. Darling ihren Griff verstärkte.

»Ich habe geglaubt, die Elfen wären alle tot«, sagte Mrs. Darling.

»Es gibt immer eine Menge von jungen Elfen«, erklärte Wendy, die nun Expertin auf diesem Gebiet war, »denn, du musst wissen, wenn ein gerade geborenes Baby zum ersten Mal lacht, kommt eine Elfe auf die Welt, und da immer neue Babys da sind, gibt es auch immer neue Elfen. Sie leben in Nestern auf den Baumwipfeln; und die malvenfarbigen sind Jungen und die weißen Mädchen, die blauen sind einfach kleine Dummchen, die nicht recht wissen, was sie sind.«

»Was werde ich für Spaß haben«, sagte Peter und ließ Wendy nicht aus den Augen.

»Abends wird es ziemlich einsam sein, am Kamin zu sitzen«, sagte sie.

»Ich habe Gypsy.«

»Gypsy macht schon nach einem Zwanzigstel der Strecke schlapp«, erinnerte sie ihn giftig.

»Gemeine Intrigantin!«, schallte es von Gypsy um die Ecke.

»Macht nichts«, sagte Peter.

»Ach, Peter, du weißt genau, dass es was ausmacht.«

»Dann komm mit mir ins Häuschen.«

»Darf ich, Mami?«

»Ganz gewiss nicht. Ich habe dich wieder zu Hause, und dabei bleibt es.«

»Aber er braucht dringend eine Mutter.«

»Du auch, mein Kleines.«

»Ist gut«, sagte Peter, als hätte er sie nur aus Höflichkeit gebeten; aber Mrs. Darling sah, dass es um seinen Mund zuckte, und sie machte ihm dieses großzügige Angebot: Wendy dürfe jedes Jahr eine Woche zu ihm, um den Frühjahrsputz zu erledigen. Wendy hätte lieber etwas Dauerhafteres gehabt, und ihr kam so vor, als wäre es noch lange bis zum Frühling. Peter allerdings wurde durch dieses Versprechen wieder frohgemut. Er hatte kein Zeitgefühl und steckte in so vielen Abenteuern, dass alles, was ich euch über ihn erzählt habe, nur ein winziger Bruchteil davon ist. Vermutlich wusste Wendy das, und ihre letzte Frage an ihn klang eher wehmütig:

»Du wirst mich doch nicht bis zum Frühjahrsputz schon vergessen haben, Peter?«

Natürlich versprach Peter es, danach flog er weg. Er nahm Mrs. Darlings Kuss mit sich. Diesen Kuss, für niemand sonst als ihn, nahm Peter sich ganz mühelos. Komisch. Sie aber schien zufrieden.

Selbstverständlich gingen alle Jungen zur Schule; und die meisten schafften es in die dritte Klasse, nur Slightly kam zuerst in die vierte Klasse, dann in die fünfte. In der ersten Klasse sind die Besten. Bevor eine Schulwoche um war, erkannten sie, was für Schafsköpfe sie gewesen waren, nicht auf der Insel zu bleiben; doch jetzt war es zu spät, und bald wurden sie so gesetzt und normal wie du oder ich oder Jenkins junior. Traurig, aber wahr, sie verloren allmählich die Fähigkeit zu fliegen. Zuerst band Nana ihre Füße an die Bettpfosten fest, damit sie nachts nicht wegfliegen konnten; und eine ihrer Zerstreuungen tagsüber war es, so zu tun, als fielen sie aus dem Bus; nach und nach jedoch zerrten sie nicht mehr an ihren Bettfesseln und stellten fest, dass sie sich verletzten, wenn sie aus dem fahrenden Bus sprangen. Mit der Zeit konnten sie nicht einmal mehr ihren Hüten hinterherfliegen. Aus der Übung sein nannten sie das; in Wirklichkeit bedeutete es aber, dass sie nicht mehr glaubten.

Michael glaubte länger als die anderen Jungen, obwohl sie ihn verspotteten; und so war er dabei, als Peter Wendy am Ende des ersten Jahres abholte. Sie flog mit Peter in dem Kleid weg, das sie sich in Nimmerland aus Blättern und Beeren geflochten hatte, und ihre einzige Angst war, dass er bemerken könnte, wie kurz es ihr geworden war, doch er bemerkte nichts, da er so viel über sich selbst zu erzählen hatte.

Sie hatte sich auf spannende Gespräche mit ihm über alte Zeiten gefreut, aber neue Abenteuer hatten die früheren aus seinem Gedächtnis verdrängt.

»Wer ist Käpt’n Hook?«, fragte er interessiert, als sie seinen Erzfeind erwähnte.

»Erinnerst du dich nicht«, wunderte sie sich, »wie du ihn vernichtet und uns allen das Leben gerettet hast?«

»Ich vergesse sie, nachdem ich sie vernichtet habe«, erklärte er sorglos.

Als sie die bange Hoffnung äußerte, dass Gypsy Bell sich über ein Wiedersehen freuen werde, fragte er: »Wer ist Gypsy Bell?«

»Aber Peter!«, entsetzte Wendy sich; doch selbst nach ihrer Beschreibung konnte er sich nicht an sie erinnern.

»Von denen gibt es einen Haufen«, sagte er, »vermutlich ist sie nicht mehr da.«

Ich vermute, er hatte recht, denn Elfen leben nicht lange, aber sie sind so klein, dass eine kurze Zeit ihnen eine ganze Weile dünkt.

Wendy tat es auch weh festzustellen, dass das vergangene Jahr für Peter nur wie ein Tag war; ihr schien das Warten unendlich lang gedauert zu haben. Ansonsten war er unverändert faszinierend, und sie machten einen netten Frühjahrsputz im Häuschen hoch in den Baumwipfeln.

Im folgenden Jahr kam Peter sie nicht holen. Sie wartete in einem neuen Kleidchen, weil das alte ihr einfach nicht mehr passte, doch umsonst.

»Vielleicht ist er krank«, sagte Michael.

»Du weißt doch, er ist nie krank.«

Michael trat zu ihr und flüsterte leicht zitternd: »Vielleicht gibt es so eine Person gar nicht, Wendy!« Und da hätte Wendy fast losgeheult, hätte Michael das nicht schon getan.

Peter kam im Jahr darauf zum Frühjahrsputz; und seltsamerweise wusste er nicht, dass er ein Jahr übersprungen hatte.

Dies war das letzte Mal, dass das Mädchen Wendy ihn sah. Seinetwegen versuchte sie eine Zeitlang keine Wachstumsschmerzen zu haben; und sie hatte das Gefühl, ihm untreu zu sein, wenn sie für ihre Zeugnisse belobigt wurde. Die Jahre vergingen, ohne dass der sorglose Peter auftauchte; und als sie sich wieder trafen, war Wendy eine verheiratete Frau, und Peter bedeutete ihr nicht mehr als eine Handvoll Staub in der Kiste, wo sie ihr Spielzeug aufbewahrt hatte. Wendy war erwachsen. Ihr braucht sie nicht zu bedauern. Sie gehörte zu denen, die gern erwachsen werden. Schließlich wurde sie aus freiem Willen einen Tag schneller erwachsen als andere Mädchen.

Auch die Jungen waren mittlerweile erwachsen, durch und durch; darum lohnt es sich nicht, noch mehr über sie zu sagen. Ihr könnt die Zwillinge, Nibs und Curly jeden Tag ins Büro gehen sehen, jeder eine Aktentasche in der Hand und einen Schirm. Michael ist Lokomotivführer. Slightly hat eine adlige Dame geheiratet und ist so zum Lord geworden. Seht ihr den Richter da mit Perücke aus dem eisernen Portal schreiten? Das war einmal Tootles. Der bärtige Mann, der seinen Kindern nicht eine einzige Geschichte erzählen kann, war einst John.

Wendy heiratete in Weiß mit rosa Schärpe. Eigentlich seltsam, dass Peter nicht in der Kirche erschien, um Einspruch gegen die Eheschließung zu erheben.

Wieder verstrichen Jahre, und Wendy bekam eine Tochter. Das sollte nicht bloß in Tinte, sondern in üppigem Gold geschrieben werden.

Sie hieß Jane und hatte immer einen eigenartig forschenden Blick, als wollte sie vom Augenblick ihrer Ankunft auf dem Festland an Fragen stellen. Kaum dass sie alt genug zum Fragen war, drehten die sich vorwiegend um Peter Pan. Sie brannte darauf, etwas von Peter zu hören, und Wendy erzählte ihr alles, woran sie sich erinnern konnte, genau in dem Kinderzimmer, von dem der berühmte Flug ausgegangen war. Jetzt war es Janes Kinderzimmer, da ihr Vater das Haus zu einem dreiprozentigen Zins von Wendys Vater gekauft hatte, der keine Treppen mehr mochte. Mrs. Darling war nun tot und vergessen.

Nur noch zwei Betten standen im Kinderzimmer, Janes und das ihres Kindermädchens; keine Hundehütte, denn Nana war auch davongegangen. Sie starb an Altersschwäche, und gegen Ende hin war es ziemlich schwierig, mit ihr auszukommen, sie war nämlich felsenfest davon überzeugt, dass niemand außer ihr auf Kinder aufpassen konnte.

Einmal in der Woche hatte Janes Kindermädchen ihren freien Abend, und dann war Wendy dran, Jane ins Bett zu bringen. Zeit für Geschichten. Jane hatte den Einfall, ihrer Mutter und sich das Bettlaken über den Kopf zu ziehen, so dass ein Zelt entstand, und in diesem unheimlichen Dunkel flüsterte sie dann:

»Was sehen wir jetzt?«

»Ich glaube, heute Abend sehe ich gar nichts«, sagt Wendy mit dem Gefühl, dass Nana, wäre sie hier, etwas gegen ein weiteres Gespräch hätte.

»O doch, du siehst dich, als du klein warst«, sagt Jane.«

»Das ist lange her, Schätzchen«, sagt Wendy. »Mein Gott, die Zeit vergeht wie im Flug!«

»Vergeht sie so, wie du geflogen bist, als du klein warst?«, fragt das Schlauköpfchen.

»Wie ich geflogen bin! Weißt du, Jane, manchmal frage ich mich, ob ich überhaupt je geflogen bin.«

»O doch!«

»Die schöne alte Zeit, als ich fliegen konnte!«

»Warum kannst du jetzt nicht fliegen, Mami?«

»Weil ich erwachsen bin, Herzchen. Wenn man erwachsen wird, verlernt man das Fliegen.«

»Warum verlernt man es?«

»Weil man nicht mehr fröhlich und unschuldig und herzlos ist. Nur die Fröhlichen und Unschuldigen und Herzlosen können fliegen.«

»Was ist fröhlich und unschuldig und herzlos? Ich wäre gern fröhlich und unschuldig und herzlos.«

Vielleicht gibt Wendy aber auch zu, dass sie etwas sieht.

»Auf jeden Fall«, sagt sie, »ist das hier das Kinderzimmer.« »Auf jeden Fall!«, sagt Jane. »Erzähl weiter.«

Sie lassen sich nun auf das große Abenteuer der Nacht ein, als Peter hereinflog und nach seinem Schatten suchte.

»Der Tollpatsch«, sagt Wendy, »hat doch versucht, ihn mit Seife anzupappen, und als er das nicht konnte, hat er geweint, und das hat mich aufgeweckt, und ich habe ihm den Schatten angenäht.«

»Du hast etwas ausgelassen«, unterbricht Jane, die mittlerweile die Geschichte besser kennt als ihre Mutter. »Als du ihn weinend auf dem Boden sitzen sahst, was hast du gesagt?«

»Ich habe mich im Bett aufgerichtet und gefragt: ›Junge, warum weinst du?‹«

»Ja, das war’s«, sagt Jane aufatmend.

»Und dann hat er uns alle zum Nimmerland und den Elfen und den Piraten und den Rothäuten und der Lagune der Nixen und der Erdhöhle und dem Häuschen geflogen.«

»Ja! Was davon hast du am allerliebsten gehabt?«

»Ich glaube, die Erdhöhle war mir das Allerliebste.«

»Ja, mir auch. Was war das Letzte, was Peter zu dir gesagt hat?«

»Das Letzte war: ›Warte nur immer auf mich, und dann wirst du mich eines Nachts krähen hören.‹«

»Ja!«

»Aber leider hat er mich völlig vergessen.« Wendy sagte das lächelnd. So erwachsen war sie geworden.

»Wie klang sein Krähen?«, fragte Jane an einem Abend.

»Etwa so«, sagte Wendy und versuchte, Peters Krähen nachzumachen.

»Nein, nicht so«, sagte Jane ernst, »es war so«; und sie kriegte es tausendmal besser hin als ihre Mutter.

Wendy war verblüfft. »Mein Liebling, woher weißt du das denn?«

»Ich höre es oft, wenn ich schlafe«, sagte Jane.

»Ah ja. Viele Mädchen hören es im Schlafen, aber ich habe es als Einzige gehört, als ich wach war.«

»Du Glückliche!«, sagte Jane.

Und dann geschah eines Nachts das Unglück. Es war Frühling, und die Gutenachtgeschichte erzählt, und Jane war in ihrem Bett eingeschlafen. Wendy saß auf dem Fußboden, ganz nah am Kamin, um so stopfen zu können, denn im Kinderzimmer war kein anderes Licht an; und während sie dasaß und stopfte, hörte sie ein Krähen. Dann wurde das Fenster wie damals aufgeweht, und Peter ließ sich auf den Fußboden fallen.

Er war unverändert, und Wendy sah sofort, dass er noch alle Milchzähne hatte.

Er war ein kleiner Junge und sie eine Erwachsene. Sie kauerte sich am Feuer zusammen und wagte nicht, sich zu rühren, hilflos und schuldbewusst, eine große Frau.

»Hallo, Wendy«, sagte er, ohne einen Unterschied zu bemerken, denn er war vor allem mit sich beschäftigt; und im trüben Lichtschein hätte ihr weißes Kleid das Nachthemd sein können, in dem er sie das erste Mal gesehen hatte.

»Hallo, Peter«, antwortete sie schwach, sich so klein wie möglich machend. Etwas in ihr flehte: ›Frau, Frau, lass mich los.‹

»Hallo, wo ist John?«, fragte er, da er plötzlich das dritte Bett vermisste.

»John ist jetzt nicht hier«, sagte sie fast ohne Stimme.

»Schläft Michael?«, wollte er mit einem flüchtigen Blick auf Jane wissen.

»Ja«, antwortete sie; und sie hatte das Gefühl, Jane wie auch Peter untreu zu sein.

»Das ist nicht Michael«, sagte sie schnell, damit sie sich nicht schuldig machte.

Peter schaute hin. »Hallo, ist das jemand Neues?«

»Ja.«

»Junge oder Mädchen?«

»Mädchen.«

Nun müsste er verstehen; aber nicht die Spur!

»Peter«, sagte sie stockend, »erwartest du, dass ich mit dir wegfliege?«

»Natürlich; deshalb bin ich ja hier.« Er fügte nachdrücklich hinzu: »Hast du den Termin für den Frühjahrsputz vergessen?«

Sie wusste, dass es nutzlos war, ihm vorzuhalten, wie viele Frühjahrsputztermine er ausgelassen hatte.

»Ich kann nicht mit«, sagte sie kleinlaut, »ich habe vergessen, wie man fliegt.«

»Das bringe ich dir schon wieder bei.«

»Ach Peter, verschwende deinen Elfenstaub nicht an mich.«

Sie war aufgestanden, und schließlich wurde er doch von Furcht gepackt. »Was ist das?«, schrie er zurückschaudernd. »Ich mache die Lampe an«, sagte sie, »und dann kannst du selbst sehen.«

Wohl zum ersten Mal in seinem Leben, soweit mir bekannt, hatte Peter Angst. »Nicht die Lampe anmachen«, rief er.

Sie fuhr mit der Hand dem unglücklichen Jungen durchs Haar. Sie war kein kleines Mädchen, das untröstlich wegen ihm war; sie war eine Erwachsene, die all das belächelte, aber unter Tränen lächelte.

Dann machte sie die Lampe an, und Peter sah. Er stieß einen Schmerzensschrei aus; und als das große schöne Geschöpf sich hinunterbeugte, um ihn hochzunehmen, wich er schroff zurück.

»Was ist das?«, schrie er wieder.

Sie musste es ihm sagen.

»Ich bin alt, Peter. Weit über zwanzig. Ich bin schon lange erwachsen.«

»Du hast mir versprochen, es nicht zu werden!«

»Das ging nicht. Ich bin eine verheiratete Frau, Peter.«

»Nein, bist du nicht.«

»Doch, und das kleine Mädchen hier im Bett ist mein Kind.«

»Nein, ist es nicht.«

Aber im Grunde wusste er es; und er trat mit erhobener Faust einen Schritt auf das schlafende Kind zu. Natürlich schlug er nicht zu. Er hockte sich auf den Fußboden und schluchzte, und Wendy wusste nicht, wie sie ihn trösten sollte, obwohl sie das einst so gut gekonnt hatte. Sie war jetzt bloß eine Frau und lief aus dem Zimmer und suchte sich zu sammeln.

Peter weinte weiter, und bald wurde Jane von seinem Schluchzen geweckt. Sie richtete sich im Bett auf und zeigte gleich Interesse.

»Junge, warum weinst du?«

Peter stand auf und verbeugte sich vor ihr, und sie beugte sich aus dem Bett zu ihm hin.

»Hallo«, sagte er.

»Hallo«, sagte Jane.

»Ich heiße Peter Pan.«

»Ja, das weiß ich.«

»Ich bin wegen meiner Mutter zurück«, erklärte er, »um sie nach Nimmerland zu bringen.«

»Ja, ich weiß. Ich habe auf dich gewartet«, sagte Jane.

Als Wendy schüchtern zurückkehrte, saß Peter auf dem Bettpfosten und krähte gerade triumphierend, während Jane im Nachthemd in ernster Seligkeit durchs Zimmer flog.

»Sie ist meine Mutter«, erklärte Peter; und Jane kam herunter und stellte sich neben ihn mit diesem Ausdruck im Gesicht, den er so gern bei Damen sah, wenn sie ihn anschauten.

»Er braucht dringend eine Mutter«, sagte Jane.

»Ja, ich weiß«, stimmte Wendy ergeben zu; »niemand weiß das so gut wie ich.«

»Wiedersehen«, sagte Peter zu Wendy und entschwebte, mit ihm die schamlose Jane, für die Fliegen bereits die leichteste Art war, sich fortzubewegen.

Wendy stürzte ans Fenster.

»Nein, nein!«, schrie sie.

»Es ist nur zum Frühjahrsputz«, sagte Jane, »er möchte, dass ich den immer für ihn mache.«

»Wenn ich nur mitkönnte!«, seufzte Wendy.

»Du kannst ja nicht fliegen«, sagte Jane.

Natürlich ließ Wendy sie am Ende gemeinsam wegfliegen. Unser letzter Blick zeigt sie am Fenster, wo sie beobachtet, wie die beiden am Himmel entschwinden, bis sie zu winzigen Sternen werden.

Während ihr auf Wendy schaut, könnt ihr sehen, dass ihr Haar weiß wird und ihre Gestalt schrumpft, denn all das ist vor langer Zeit passiert. Jane ist nun ebenfalls eine Erwachsene mit einer Tochter, die Margaret heißt; und zu jedem Frühjahrsputztermin, es sei denn, Peter vergisst ihn, holt er Margaret ab, um sie zum Nimmerland zu bringen, wo sie ihm Geschichten von ihm erzählt, denen er begierig lauscht. Wenn Margaret erwachsen ist, wird sie eine Tochter haben, die ihrerseits Peters Mutter wird; und so geht das ständig weiter, solange Kinder fröhlich und unschuldig und herzlos sind.