TKKG - Dynamit im Kofferraum: Band 65
Author: Stefan Wolf
Date: 2004-07-28T00:00:00+00:00
Keywords: Kinderbücher; Belletristik; Romane; Kinderbuch
Description: Eine Gangster-Bande stiehlt noble Oldtimer, für die reiche Autosammler ein Vermögen bezahlen. Auch einen Aston Martin Zagato reißen Sie sich unter den Nagel - ohne zu ahnen, dass in dem Wagen eine Bombe tickt, die bei Tempo 200 explodiert. Die TKKG Freunde erfahren davon. **
Publisher: cbj

ISBN 3-8144-0191-3

© 1992 by Pelikan • D-3000 Hannover

Alle Rechte vorbehalten

Gesamtleitung und Textredaktion: Egon Fein, f-press,

München

Umschlag-Gestaltung und Text-Illustration:

Reiner Stolte, München

Gesamtherstellung: Clausen & Bosse, Leck

Printed in Germany

Auflage 15 14 13 12 11 10 9 8 7 6 5 4 3 2 1

elperegrino@rocketmail.com v1.0 26.02.2014

Inhalt

1. Zoff im Kaufhaus

2. König der Taschendiebe

3. Brancos Rache

4. Für Gerechtigkeit — umsonst

5. Traumwagen von gestern

6. Fangprämien?

7. Tee und Geständnis

8. TKKG wird’s schon machen

9. Ganoven am Lurchwannen-See

10. Ein Bugatti als Zuflucht

11. Dreister Zündschlüssel-Trick

12. Der Krösus kehrt heim

13. Russe aus Japan

14. Barone blufft man nicht

15. Bei Priske

16. Vier Spinner

17. Kriminal-Inspektor Schulze

18. Im richtigen Moment

19. Klößchen dankt dem Schutzengel

20. Nepplers Spritztour

21. Karl macht eine Entdeckung

22. Feuerwerk mit Schnapsleiche

23. Später Besuch

Stefan Wolf: Ein Fall für TKKG

Die Jagd nach den Millionendieben

Der blinde Hellseher

Das leere Grab im Moor

Das Paket mit dem Totenkopf

Das Phantom auf dem Feuerstuhl

Angst in der 9 a

Rätsel um die alte Villa

Auf der Spur der Vogeljäger

Abenteuer im Ferienlager

Alarm im Zirkus Sarani

Die Falschmünzer vom Mäuseweg

Nachts, wenn der Feuerteufel kommt

Die Bettelmönche aus Atlantis

Der Schlangenmensch

Ufos in Bad Finkenstein

X 7 antwortet nicht

Die Doppelgängerin

Hexenjagd in Lerchenbach

Der Schatz in der Drachenhöhle

Das Geheimnis der chinesischen Vase

Die Rache des Bombenlegers

In den Klauen des Tigers

Kampf der Spione

Gefährliche Diamanten

Die Stunde der schwarzen Maske

Das Geiseldrama

Banditen im Palast-Hotel

Verrat im Höllental

Hundediebe kennen keine Gnade

Die Mafia kommt zur Geisterstunde Entführung in der Mondscheingasse

Die weiße Schmuggler-Jacht

Gefangen in der Schreckenskammer

Anschlag auf den Silberpfeil

Um Mitternacht am schwarzen Fluß

Unternehmen Grüne Hölle

Hotel in Flammen

Todesfracht im Jaguar

Bestien in der Finsternis

Bombe an Bord (Haie an Bord)

Spion auf der Flucht Gangster auf der Gartenparty

Überfall im Hafen

Todesgruß vom Gelben Drachen

Der Mörder aus dem Schauer-Wald

Jagt das rote Geister-Auto!

Der Teufel vom Waiga-See

Im Schatten des Dämons

Im Schatten des Dämons

Schwarze Pest aus Indien

Gauner mit der „Goldenen Hand“ / Sklaven für Wutawia

Achtung: Die „Monsters“ kommen!

Wer hat Tims Mutter entführt?

Stimme aus der Unterwelt

Herr der Schlangeninsel

Im Schattenreich des Dr. Mubase

Lösegeld am Henkersberg

Die Goldgräber-Bande

Der erpreßte Erpresser

Heißer Draht nach Paradiso

Ein Toter braucht Hilfe

Weißes Gift im Nachtexpreß

Horror-Trip im Luxusauto

Spuk aus dem Jenseits

Hilfe! Gaby in Gefahr!

Dynamit im Kofferraum

1. Zoff im Kaufhaus

Irgendein Umwelt-Ferkel hatte eine Bananenschale weggeworfen — ausgerechnet vor dem Regal mit den Video-Geräten.

Eine tückische Falle — und eine Frau rutschte aus.

Tim war zwei Schritte entfernt. Er sah, wie sie stürzte.

Nur eine Blitz-Reaktion konnte helfen, ein Panther-Sprung. Schon war Tim neben ihr, packte zu, erwischte Arm und Taille und verhinderte die Steiß-Landung.

Im vierten Stock des Kaufhauses SUPER benebelten Musik und Werbe-Spots die Köpfe. Bildschirme flimmerten, Kunden drängten sich.

„Ich danke dir. Vielen Dank!“

Die Frau lächelte Tim an. Für einen Moment war sie erschrocken, eine junge Frau mit blondem Zopf und Stirnfransen.

„Das hätte wehgetan“, meinte sie und zog ihre Kostümjacke zurecht.

Dann sahen beide zu Boden, denn die Bananenschale haftete noch an ihrem Absatz.

„Die klassische Möglichkeit zum Ausrutschen“, sagte Tim. „So eine Schale hier wegzuwerfen — das ist schon fast bösartig.“

„Und achtlos und ungezogen.“ Sie schüttelte den Kopf, befreite ihren Schuh und kickte die Schale unter das nächste Regal, weil nirgendwo ein Abfallkorb zu sehen war.

Dort gefährdete sie niemanden mehr, aber die Putzfrauen konnten sie nicht übersehen.

Tim wandte sich ab, bemerkte aber noch, wie Blondzöpfchen ein Video-Gerät im Karton aus dem Regal nahm.

Während sie dem TKKG-Häuptling freundlich zunickte, ging sie an ihm vorbei Richtung Kasse.

Tim, hochgereckt auf die Zehenspitzen, hielt Ausschau nach Klößchen und hatte die kleine Begebenheit schon vergessen. Zunächst jedenfalls.

„Tiiimmm!“ brüllte Klößchen gegen die Lärmkulisse an. „Hier bin ich.“

Er stand bei der Kasse. Tim trollte sich zu ihm.

Der vierte Stock gehörte der Unterhaltung, technisch gesehen. Es gab TV-Apparate aller Art, Radios, Video-Geräte, Kopfhörer, Hifi-Anlagen, Walkman, Recorder, Plattenspieler — alles, womit man sich zuballern und das Nachdenken abschalten kann.

Klößchen hatte Batterien gekauft für sein Koffer-Radio.

„Die Batterien“, erklärte er, „sind hier tatsächlich billiger als in dem Geschäft, wo ich sonst immer kaufe. Andererseits ist dort der Service besser, nämlich persönlich, und man wird regelrecht betreut. Hier kommt ja kein Aas vorbei zur Beratung. Ein Glück, daß ich Batterien-Experte bin. Sonst würde ich mich völlig verkaufen. Was war denn? Du hattest eine Dame im Schwitzkasten.“

„Nicht im Schwitzkasten. Ich habe sie aufgefangen, als sie ausrutschte.“

„Auf einer Batterie?“

„Nein. Wieso?“

„Auf denen kann man leicht ausrutschen. Die rollen unter dem Fuß weg.“

Damit war der Batterien-Experte zum Zahlen an der Reihe, denn vor ihm hatte Blondzöpfchen soeben einen Euro-Scheck ausgeschrieben für ihr Video-Gerät.

Wieder nickte sie Tim zu und lächelte. Offenbar hatte sie das mit dem Schwitzkasten gehört.

Tim grinste zurück.

Die Frau sah nett aus, mochte Anfang Dreißig sein und hatte die schlanke Figur einer Jazz-Dance-Anhängerin. Vielleicht war sie auch in einem Reit-Club und hielt außerdem Diät, damit ihr Pferd sich nicht überanstrengte.

Irgendwie kam es Tim in den Sinn, daß Gabys Tante so aussehen müßte, hätte Gaby eine.

„Verdammt!“ fluchte Klößchen und starrte in sein Portemonnaie. „Jetzt habe ich nicht genug Geld mit. Tim, drei Mark fehlen. Hast du mal?“

Tim gab ihm das Geld und blickte ruckartig auf.

Denn jenseits der Kasse spielte sich was Merkwürdiges ab.

Blondzöpfchen trug ihr Video-Gerät in einer SUPER-Einkaufstüte, einer zum Immer-wieder-Gebrauch aus Plastik. Denn Wegwerfen wäre eine Umwelt-Schweinerei gewesen, weil Plastik nicht verrottet.

Die Frau, die ihren Rücken kerzengerade hielt, wollte absocken.

Aber ein Typ vertrat ihr den Weg.

„Moment, Sie! Kommen Sie mit in mein Büro!“

Allein der Tonfall war eine Beleidigung.

Blondzöpfchen erstarrte, als hätte man ihr die Bananenschaleins Gesicht geworfen.

Tim sah die Frau nur von hinten, konnte sich aber vorstellen, wie ihr Gesicht Empörung abstrahlte.

Den Typ sah er von vorn.

Ca. 183 cm, kräftig und feist, die Anzugjacke stand offen, rot-gelbe Krawatte und ein dralles Gesicht in den gleichen Farben: rote Haut, gelbe Zähne und gelbe Augäpfel. Der Bürstenschnitt machte den Mann noch etwas größer. Rundum: Ein äußerst unangenehmer Typ.

„Wie bitte?“ Ihre Stimme klang eisig. „Was wollen Sie von mir? Was erlauben Sie sich?“

„Kommen Sie mit!“

Dicke Finger berührten ihren Ellbogen, griffen aber nicht zu.

„Weshalb? Wer sind Sie überhaupt?“

„Ich bin der Hausdetektiv. Und ich sah Ihnen zu über die Schulter, als Sie den Scheck ausschrieben. Über 411 DM, nicht wahr?“

„Allerdings.“

„Sage ich doch. Aber das Video-Gerät kostet 998 DM. Ein schöner, sauberer Betrugsversuch.“

„Sind Sie bei Trost!“ stieß die Frau hervor. „Das Gerät kostet 411 DM. Das steht doch drauf.“

„Kommen Sie mir nicht damit. Schon mal was vom Umkleben gehört? Ein alter Trick. Ein Preisschild irgendwo abpulen und auf eine Ware kleben, die viel teurer ist. Und jetzt kommen Sie mit, ich sage es nicht noch einmal!“

*

Schon im dritten Jahr reiste er an, eigens für den Sommerschlußverkauf. Der lag nun schon lange zurück, denn es war Ende September. Aber Branco war hiergeblieben, auf goldenem Pflaster.

Er liebte das Gewusel in den Kaufhäusern: für einen Taschendieb das beste Revier.

Ein Dutzend Profis seiner Branche dachte genauso.

Für sie war es Tradition: Sommerschluß-Verkauf, Winterschluß-Verkauf. Alle kamen, alle stahlen, alle verdienten prachtvoll und reisten dann wieder ab aus den westdeutschen Großstädten, wo reichlich Beute vorhanden ist.

Sogar Mivan — das Gerücht hielt sich hartnäckig — sollte hier sein, immer noch seit dem Sommerschluß-Verkauf: Mivan, König der Taschendiebe, dessen Gesicht niemand kannte.

Ein warmer Tag Anfang Herbst.

Branco fuhr Rolltreppe. In jedem Stock des Kaufhauses SUPER stürzte er sich ins Gewimmel.

Zwölfmal hatte er gezogen: Portemonnaies, Brieftaschen, einmal sogar gebündelte Scheine in goldener Geldklammer.

Er nahm nur das Geld. Die Geldbeutel warf er weg.

Seine Brieftasche war inzwischen auf geschätzte 4000 DM angeschwollen. Toll! Grandios! Was für ein Nachmittag! Der beste seit drei Wochen.

Jetzt stand Branco vor dem Lift.

Eine Menschentraube quoll hervor.

Der Typ dort im hellen Zwirn. Südländischer Teint, schwarzes Kraushaar. Aber chic in Schale. Alles, was er trug, sah neu aus, nur das Gesicht nicht.

Branco wurde gegen ihn geschubst, aber nur scheinbar.

Eine abwehrende Hand. Branco spürte sie. Klar, das machten sie immer. Aber schwupp! Er arbeitete blitzartig; seine Flinkfinger glitten in jede Tasche, unmerklich.

„Verzeihung!“ murmelte er seinem Opfer ins Gesicht.

Weg jetzt! Bitte, ohne Hast, nur mit üblicher Hektik. Abwärts mit dem Lift. Zur Toilette.

Am Waschbecken stand ein Jüngling und kämmte sich mit Hingabe, hatte eine Tube Gel in der Tasche und zwei Kämme.

Branco schloß sich in einer Klokabine ein.

Und dann die Enttäuschung.

Eine Edelbrieftasche aus feinster Tierhaut hätte er dem Kraushaar-Typ zugetraut.

Statt dessen sah Branco jetzt, was er gestohlen hatte: ein paar schmierige Fächer aus lappigem Leder.

Der Inhalt! Ein Zwanziger und zwei Gebrauchsanleitungen: für ein Gerät zur Herstellung von stichfestem Joghurt und für Energie-Einsparungen im Einfamilienhaus.

Ärgerlich schleuderte Branco die Zettel zu Boden, einschließlich der Brieftasche.

Dann wollte er den Zwanziger seiner eigenen Brieftasche, der fett-geschwollenen, einverleiben.

Die Bewegung erstarrte, sein Herzschlag setzte aus.

Brancos Brieftasche — mit dem Inhalt von mindestens 4000 DM — war verschwunden.

2. König der Taschendiebe

Tim drängte sich an Klößchen vorbei und auch an der Kasse. Der Frau, die dort das Geld vereinnahmte, zeigte er seine leeren Hände.

Dann stand er bei Blondzöpfchen und dem rot-gelben Hausdetektiv.

Der hatte inzwischen zugelegt, was die rote Farbe betraf, nämlich eine Portion Wut im Gesicht. Die Frau mit ihrem Widerstand regte ihn auf.

„Moment mal!“ sagte Tim. „Ich bin Zeuge.“

„Was?“ Der Detektiv starrte ihn an. „Du hast es gesehen?“

Tim nickte. „Habe alles gesehen.“

Er wandte sich der Frau zu und blinkerte linksäugig, was aber der Rotgelbe nicht sehen konnte.

„Es ist besser für Sie“, sagte Tim, „wenn Sie den Hausdetektiv zu seinem Büro begleiten. Ich als Zeuge komme selbstverständlich mit.“

Klößchen, der heute eine Sportkappe trug — das Schild übers linke Ohr nach hinten gedreht, eierte heran.

„Was ist los? Geht’s um Batterien?“

„Nein“, sagte Tim. „Umkleber-Betrug. Du bist auch Zeuge. Mußt also mit.“

„Heheheh!“ gurgelte der Rot-gelbe. „Wer mitkommt, bestimme immer noch ich. So groß ist mein Büro nicht.“

„Nach Paragraph 317, römisch zwei, Strafgesetzbuch, ist Zeugen-Ausklammerung unzulässig, vor allem, wenn die mündliche Beschuldigung erfolgt durch einen parteiischen Beobachter, dessen Interessenkonflikt berufsgegeben ist.“

Tim redete kompletten Unsinn, vertraute aber darauf, daß der Detektiv keine Ahnung hatte. Jedenfalls sah er nicht aus, als verfüge er über juristische Kenntnisse.

„Hm.“

Irgendwie zugeschwollen wirkten die kleinen Augen im rotgelben Gesicht.

Tim nahm der Frau die Tüte ab, wobei er auf keinen Widerstand stieß, nur auf einen seltsamen Gesichtsausdruck.

Blondzöpfchen war blaß. Nicht vor Schreck. Nein, das sah aus nach Angst.

Tim wunderte sich. Was hatte die Frau? Sie war nicht schuldig, hatte nichts getan im Sinne der Beschuldigung. Wovor fürchtete sie sich?

„Also mir nach!“ befahl der Hausdetektiv.

Wieder blinzelte Tim der Frau zu, dann folgten sie ihm. Einige Kunden, die die Szene beglotzt hatten, wandten sich wieder ihren eigenen Angelegenheiten zu, beschlossen vielleicht, auch künftig auf dem Pfad der Tugend zu wandeln.

Das Büro des Detektivs lag in dieser Etage, ganz hinten, wo auch die Toiletten waren und ein Raum für Verpackungsabfälle.

Klößchen, der letzte, schloß die Tür hinter sich. Dabei fiel ihm die Tüte mit den Batterien runter. Zwei rollten heraus. Klößchen mußte unter den Schreibtisch kriechen.

„Können Sie mal die Füße hochnehmen“, sagte er zum Hausdetektiv. Denn der hatte sich bereits in seinen Sessel gepflanzt.

Blondzöpfchen durfte sich setzen. Tim legte die Tüte mit dem Video-Gerät auf den Schreibtisch.

Klößchen tauchte wieder auf und prüfte seine Batterien.

Auf dem Schreibtisch stand ein Namensschildchen aus Plastik.

HUGO PRISKE — HAUSDETEKTIV

Priske nahm das Video-Gerät aus der Tüte.

„Hier.“ Er deutete auf das kleine Preisschild. Es war aufgeklebt und hatte die genormte Größe von 25 mal 12 Millimeter. „411 DM. Hier steht’s. Oder wollen Sie das leugnen?“

„Ich habe kein Preisschild umgeklebt“, sagte die Frau.

Zu Tim sagte Priske: „Aber du hast gesehen, wie sie’s tat.“

„Ich habe gesehen, daß die Dame es NICHT tat“, erwiderte Tim. „Sie hat die Preisschilder nicht manipuliert, sondern nur das Gerät aus dem Regal genommen. Damit ging sie zur Kasse. Das Gerät befindet sich im Karton. Den trug sie unter dem rechten Arm. An der Kasse standen mein Freund Willi und ich hinter ihr. Die Dame hatte keine Gelegenheit zum Austauschen der Preisschildchen.“

Priske lehnte sich zurück. Vom drallen Gesicht tropfte Hohn.

„Verstehe. Draußen hast du behauptet, du hättest alles gesehen. Und jetzt kommst du mir mit diesem Märchen. Ihr arbeitet wohl zusammen?“

Das Gesicht des TKKG-Häuptlings verlor seinen freundlichen Ausdruck.

„Langsam, Herr Priske! Keine Beleidigung. Wir kennen die Dame nicht, wissen nicht mal ihren Namen. Aber wir bezeugen, was wir gesehen haben. Auch wenn Ihnen das nicht in den Kram paßt.“

„Mir paßt nicht in den Kram“, brüllte Priske, „daß dieses Haus, für das ich arbeite, von Ladendieben geschädigt wird und von Betrügern. Der Umkleber-Trick ist groß in Mode gekommen. Demnächst macht sich jeder Kunde seine eigenen Preise und klebt das Schild auf die Ware, das ihm genehm ist. Diese Frau habe ich ertappt, und damit erfolgt Strafanzeige. Da sind wir unerbittlich.“

„Sie irren sich“, sagte Tim. „Das beschwöre ich auch vor Gericht.“

„Daß ihr nichts gesehen habt, beweist gar nichts. Sie kann die Preisschilder vor fünf Minuten vertauscht haben, ist dann nochmal weggegangen und... Vielleicht hat sie auch woanders Preisschilder umgeklebt, um noch mehr billig einzukaufen.“ Dieser Idiot! dachte Tim, merkt der nicht, wie unlogisch das ist? Inzwischen hätte ja ein anderer Kunde mit der Billigware zur Kasse gehen können.

Er wollte es erklären, aber Priskes Telefon klingelte.

Der Hausdetektiv knallte den Hörer an sein rotes Ohr. „Priske. Ja? Ach, du bist es, Siegbert. Wie?“ Er horchte. „Ja, natürlich! Der Bullterrier läuft über 200 Sachen.“

Flotter Hund, dachte Tim. Aber sicherlich ist kein Vierbeiner gemeint, sondern irgendwas auf vier Rädern.

„Äääätzend“, lachte Priske. „Den... uiiih, jaja. Egal! Wir wissen, wo, bei wem, wann und für wen. Hahah! Du, Siegbert, ich muß Schluß machen. Habe hier gerade eine Kriminelle ertappt. Wir... was?“

Siegbert laberte noch. Und Tim sah die Frau an.

Klößchen beschäftigte sich mit seinen Batterien. Momentan roch er an ihnen.

Die Frau beugte sich Tim entgegen.

„Danke! Du hast mir schon wieder geholfen“, sagte sie leise. „Dieser sture Mensch begreift nichts.“

Sie zitterte, und das Gesicht war noch bleicher geworden.

„Sie brauchen sich nicht aufzuregen“, sagte Tim.

„Leider doch!“ Sie seufzte. „Ich erkläre es dir später. Aber ich habe kein Preisschild ausgetauscht. Wirklich nicht.“

Priske legte auf und fand gleich zu seiner Sturheit zurück. „Zunächst muß ich Ihre Personalien feststellen. Wie heißen Sie?“

Die Frau zögerte. Dann lockerten sich die zusammengepreßten Lippen.

„Petra Fronsippe.“

Priske notierte auf einem Block.

„Adresse?“

„Schneitröder Allee 100.“

Priske notierte nicht, starrte nur auf den Block.

„Ist das in Zehrenburg?“

So hieß ein nobles Stadtviertel im Südwesten der Großstadt.

„Allerdings.“

„Schneitröder Allee 100 — sagten Sie?“

Die Frau nickte.

Was hat er denn? dachte Tim. Gefällt ihm die Adresse nicht? Oder gibt’s die vielleicht gar nicht? Endet die Allee bei Nummer 90?

„Wohnen Sie dort?“ Priske blickte auf, und seine tiefliegenden Augen waren so ausdruckslos wie Pflastersteine. „Ich frage, weil das doch eine sehr teure Gegend ist.“

„Ich wohne dort. Ich bin Hausdame bei Baron Albrecht von Finkweiler. Vielleicht begreifen Sie nun, daß ich solche Gaunereien nicht nötig habe.“

„Wer weiß? Es gibt vermögende Leute, die betreiben Betrug als Sport.“

„Ich bin nicht vermögend. Aber ich stehe in einer Position, die Vertrauen voraussetzt.“

„Weshalb kleben Sie dann die Preisschilder um?“ Langsam verzog sich sein Gesicht zu einem Grinsen. „Tut mir leid, ich werde Anzeige erstatten müssen. Bei der Polizei. Wir zeigen alle Ladendiebe an. Das gilt auch für Betrüger. Verbunden ist das außerdem mit Hausverbot.“

Wenn der so weitermacht, dachte Tim, kriegt er eine.

*

Eine andere Etage.

Dort in der Klokabine stand Mivan, der König der Taschendiebe.

Er trug teuren Zwirn; das Gesicht war von dunklem südländischen Teint, Kraushaar wuchs bis tief in die Stirn.

Man konnte ihm alles zutrauen, diesem Gesicht, nur keine Ehrlichkeit.

Er lächelte. In der Hand hielt er Brancos Brieftasche. 4000 DM waren drin. Mindestens. Die richtige Beute mit einem einzigen Diebstahl.

Dieser Tölpel! Seit zwei Stunden hatte Mivan ihn beobachtet, hatte ihn die Arbeit machen lassen — das Grobe.

Der Junge ist nicht unbegabt, dachte Mivan, er hat unspürbare Flinkfinger und schätzt die Leute richtig ein. Aber er muß noch viel lernen. Er deckt nach hinten nicht ab. Wer hinter ihm steht, kann sehen, was er tut. Und er benutzt keinen Tresor.

Mivans Tresor war um die linke Wade geschnallt, eine Spezialtasche für die Beute.

Schauplatzwechsel? Mivan überlegte.

Er hatte phantastisch abgesahnt in den letzten Tagen. Dicke Kohle, fast ein Jahresverdienst. Jetzt konnte er sich Ehrlichkeit leisten. Manchmal tat er das, denn es war nett, sich bedienen zu lassen, aufzutreten als richtiger Kunde, der angelächelt wird und geschätzt — auch wenn er ein ekliger Blödmann ist — , denn schließlich bringt er ja Geld.

Mivan dachte an Zenta, sein ihm angetrautes Weib. Sie wünschte sich eine neue Armbanduhr. Keine Wertanlage, sondern eine modische, passend zu ausgeflippten Klamotten.

Also gut! Zenta sollte sie haben, sogar mit Garantieschein.

Mivan verließ die Toilette und sockte zur Uhren-Abteilung.

Dort herrschte Andrang. Es gab auch Modeschmuck, und eine Herde Teenies wirbelte umher.

Einmal fühlte Mivan sich eingekeilt von allen Seiten. Tuchfühlung. Er wurde gerempelt. Gelegenheit zum Stehlen. Aber diesmal verzichtete er. Und die Leute hinter ihm schoben. Er landete beim Stand mit den Uhren.

Die Verkäuferin legte ihm etliche vor.

Es juckte ihn in den Fingern. Doch er blieb ehrlich und ließ sich die Uhr, die er ausgewählt hatte, einpacken als Geschenk.

3. Brancos Rache

Priske, der Hausdetektiv, hatte die Ellbogen aufgestützt. Mit einem Bleistift klopfte er gegen seine gelben Zähne. Dabei sah er Petra Fronsippe nachdenklich an.

Will der geschmiert werden? überlegte Tim. Erwartet der, daß sie ihm Geld zusteckt? Damit er sie laufen läßt.

Petra hatte wieder und wieder ihre Unschuld beteuert. Dann erklärte sie, wenn es zur Anzeige käme, werde sie sofort ihren Anwalt anrufen.

Aber Priske saß ganz oben auf dem Thron seiner Macht. Und er genoß das. Offenbar machte es ihm Spaß, der Frau zuzusetzen.

„Ich muß mich an meine Vorschriften halten“, erklärte er scheinheilig. „Sie werden also angezeigt. Und damit: Schluß!“

„Sie gestatten, daß ich telefoniere“, sagte Petra.

Er schob ihr sein Telefon hin.

Sie wählte.

Tim, der neben ihr stand, hörte, daß sich der automatische Anrufbeantworter des Rechtsanwalts meldete. Pech!

Die Frau verzichtete auf eine Mitteilung und legte auf.

In diesem Moment wurde heftig an die Tür geklopft; und Klößchen, erschrocken, ließ zum zweitenmal seine Batterien-Tüte fallen.

„Herein!“ brüllte Priske.

Die Tür flog auf.

Eine Batterie, die dorthin gerollt war, erhielt einen Kick und wurde zurückgeschleudert.

Bei dem Versuch, sie zu fangen, stieß Klößchen einen Stuhl um.

Auf der Türschwelle stand ein junger Mann mit Kartoffelnase. Er sah balkanesisch aus und hatte Zorn im Gesicht. Oder war’s Empörung?

„Sie Hausdetektiv?“ fragte er mit deutlichem Akzent.

„Steht doch dran an der Tür“, erwiderte Priske.

Der Mann blickte auf Klößchen, der wieder auf allen Vieren kroch und Flüche murmelte.

„Ich habe Diebstahl beobachtet“, erklärte Kartoffelnase. „Ein Mann hat gestohlen. Ich sah genau. Eine Armbanduhr hat sich in Tasche gesteckt — in die linke von Jacke. Herrenuhr, glaube ich.“

Priske sprang auf.

„Wo?“

„Er noch in Uhren-Abteilung. Kauft etwas. Gibt es Belohnung für mir?“

„Ja, es gibt Belohnung für Ihnen.“

Priske stürmte zur Tür.

Das war auch für Tim, Klößchen und Petra das Signal, das Büro zu verlassen.

Priske und Kartoffelnase eilten voran.

Für Tim war es selbstverständlich, sich ihnen anzuschließen. Die Festnahme eines echten Diebes — das mußte man gesehen haben. Oder war wieder alles ganz anders und ein Unschuldiger geriet in die Fänge der Kaufhaus-Gendarmerie?

Petra zupfte Tim am Arm, aufgeregt.

„Wie heißt du eigentlich?“

„Peter Carsten, werde aber Tim genannt. Das ist mein Freund Willi Sauerlich. Sie können ihn mit Klößchen anreden.“

„Dieses Kaufhaus scheint ein Tollhaus zu sein“, meinte sie, während alle Priske flott folgten. „Eigentlich wollte ich das Video-Gerät bar bezahlen. Aber an der Kasse merkte ich, daß mein zweites Portemonnaie weg ist. 500 Mark waren drin. Ich vermute, es wurde mir aus der Schultertasche gestohlen. Zum Glück nur das und nicht die Brieftasche mit den Scheckkarten. Es könnte dieser Typ gewesen sein.“

„Welcher?“ fragte Tim erstaunt. „Der Zeuge des Diebstahls?“

Petra nickte. „Kein anderer ist mir zu nahe gerückt. Aber der hat sich im Lift so an mich gedrückt, daß ich ihn zurechtweisen mußte. Ich dachte, er wollte mich anmachen. Aber wahrscheinlich hat er in meine Tasche gegriffen.“

„Himmel!“ meinte Tim. „Sind wir hier im Urwald oder in Mitteleuropa? In unserer Einwanderungs-Republik ist inzwischen wohl alles möglich?“

„Bist du ausländerfeindlich?“

„Im Gegenteil. Ohne den Zustrom dieser Menschen wären wir bald eine sterbende Nation, bevölkert nur noch von Senioren. Aber ich habe was gegen Kriminelle — egal, woher sie kommen.“

Priske und Kartoffelnase fuhren mit der Rolltreppe abwärts.

Die drei holten auf.

In der anderen Etage strebten alle zur Uhren- und Modeschmuck-Abteilung, wo Gedränge herrschte, als gäbe es was umsonst.

Kartoffelnase blieb stehen.

Mit ausgestrecktem Zeigefinger deutete er auf einen Mann, der ihnen den Rücken zuwandte und am Uhren-Stand bedient wurde. Die Verkäuferin hatte eben kassiert und überreichte ihm ein kleines Päckchen. Hier befand sich die Kasse nicht gesondert, sondern direkt am Stand.

Der mutmaßliche Dieb trug einen teuren Anzug. Aber das dunkle Kraushaar wuchs bis auf den Hemdkragen.

Könnte ein Landsmann sein von Kartoffelnase, dachte Tim. Mal sehen, wie Priske vorgeht.

*

Mivan fühlte sich edel. Er hatte bezahlt, hatte nicht geklaut. Sensationell! Aber zur Gewohnheit durfte das nicht werden, sonst, zum Teufel, würde er bald in die roten Zahlen rutschen.

Er schob das Päckchen in die kleine SUPER-Tüte, wandte sich ab und entkam dem Gedränge. Ohne Hast strebte er der Rolltreppe zu, denn für heute sollte Schluß sein hier an seinem ,Arbeitsplatz’, den die Bullen wohl eher Tatort genannt hätten.

Ein klotziger Typ vertrat Mivan den Weg. Groß war der Kerl, rotgelb die Krawatte, unsympathisch das pralle Gesicht.

Mivan wußte sofort: der Hausdetektiv.

„Folgen Sie mir in mein Büro!“ befahl Priske. „Und greifen Sie nicht in die Taschen!“

„Häh?“

Mivan sprach perfekt deutsch, nicht so verstümmelt wie Kartoffelnase, sondern mit exakter Grammatik.

Freilich: Im Moment wußte er, Mivan, noch nicht, ob er diese Fähigkeit einbringen sollte, oder ob es besser war, nix zu verstehen.

„Mitkommen! habe ich gesagt.“

Priske hob die Stimme.

„Weshalb? Was soll das?“

Mivan tat blöde, entschloß sich aber, seine Weitläufigkeit nicht unter den Scheffel zu stellen. Immerhin beherrschte er außer seiner Muttersprache noch Englisch, Deutsch und Französisch. In Italien kam er mit Zeichensprache zurecht, in Polen mit Flüchen.

„Sie haben eine Armbanduhr gestohlen. Ein Kunde hat’s beobachtet.“

„So ein Unsinn! Ich habe eine Uhr gekauft. Eine Damenarmband-Uhr.“

„Und eine Herrenarmband-Uhr gestohlen. Sie steckt in der rechten — nein, in der linken Jackentasche.“

Unwillkürlich hob Mivan die linke Hand und drückte sie gegen den Stoff seiner Anzugsjacke.

Eine Uhr!

Deutlich spürte er ihren Umriß. Bestimmt war das Preisschild noch dran.

Vorbei an dem Detektiv blickte er in ein grinsendes Gesicht.

Branco stand dort, feixend, und machte eine verächtliche Geste.

*

Und nun? dachte Tim. Was macht Priske? Ist er bewaffnet? Hat er Handschellen? Freiwillig kommt Krauskopf nicht mit. Das steht in seinen schwarzen Augen — ein ganz harter Ausdruck, brutal, obwohl der Mann grinst. Ein ertappter Dieb. Gleich flieht er, sicherlich.

Tim behielt recht, aber nur halb..

Krauskopf floh nicht in die Richtung, die unversperrt war. Vielleicht weil er dann den Verfolger im Nacken gehabt hätte. Nein, der Typ entschloß sich zu gemächlicher Flucht, was aber voraussetzte, daß ihm Priske nichts mehr anhaben konnte.

Ein kräftiger Typ, der Krauskopf.

Blitzartig riß er die linke Faust aufwärts.

Der Hausdetektiv wurde total überrascht. Zu spät für Gegenwehr. Er erhielt einen klassischen Kinnhaken, wurde von den Füßen gerissen und flog gegen eine Schmuck-Vitrine.

Dort ging er zu Boden und blieb sitzen, groggy.

Petra schrie auf. Auch einige Kundinnen, die zum Glück nicht in der Nähe standen, schrien.

Krauskopf wollte verschwinden, sah sich aber plötzlich Tim gegenüber und versuchte zum zweitenmal, seinen linken Haken anzubringen.

Tim wich aus und konterte gleichzeitig: mit einem Vorwärtstritt in den unteren Bereich.

Die Wirkung war gewaltig und wurde noch verstärkt dadurch, daß Krauskopf sich nach vorn warf, um seinem linken Haken mehr Wucht zu geben.

Der Mann fiel rücklings zu Boden, rollte auf die Seite und krümmte sich zusammen, beide Hände an den Leib gepreßt.

„Dieser... Mistkerl!“

Priske zog sich an der Vitrine hoch.

Von irgendwoher rannten drei, vier Verkäufer herbei, Beistand für den Hausdetektiv. Aber der brauchte keine Unterstützung mehr, höchstens einen Eisbeutel für seine Kinnlade. Was Krauskopf betraf, hatte Tim ganze Arbeit geleistet mit seinem meisterlichen Kung-Fu-Tritt.

Tumult!

Tim sah sich um nach Kartoffelnase, konnte ihn aber nirgendwo entdecken.

Logo! Wenn Petra recht hatte mit ihrer Vermutung, war es besser für den Typ, die Platte zu putzen.

Drei Kaufhaus-Angestellte richteten Krauskopf auf und hielten ihn fest. Er stand sichelkrumm, schmerzverzerrt das Gesicht. Der Mann war keine Gefahr mehr.

Tim hob das Päckchen auf, das Krauskopf gehörte. Wahrscheinlich die gekaufte Damenarmband-Uhr.

Priske nahm das Päckchen.

Einer der Helfer griff in Krauskopfs linke Jackentasche und holte die gestohlene Uhr hervor. Sie war aus Gold — keine exklusive Nobelmarke, wie der Fachhandel sie anbietet, aber trotzdem ein teures Stück.

„Die... habe ich... nicht gestohlen“, japste Krauskopf. „Dieser Kerl, der dort stand, hat sie mir in die Tasche gesteckt. Er heißt Branco Plesidce. Ein Taschendieb.“

„Das kannst du gleich der Polizei erzählen“, schnauzte Priske ihn an. „Los, ab in mein Büro!“

Er vermied es, zu den Gaffern hinzusehen. Denn er hatte keine rühmliche Rolle gespielt.

Er sah auch Petra nicht an, die Jungs schon gar nicht. Er schob ab mit seinen Helfern, die den Krauskopf zwischen sich schleiften.

„Das wäre es dann im Moment auch für uns“, sagte Tim. Petra hatte sich während der Keilerei hinter eine Säule geflüchtet und kam jetzt wieder hervor.

„O Gott! War das schrecklich! Tätlichkeiten, Gewalt — wie ich das hasse! Ich dachte immer, Diebe sind nicht so roh.“

„Manche sind vielseitig“, erwiderte Tim. „Es kommt auf den Typ an. Jedenfalls sollte es mich wundern, wenn der Krauskopf feste Nahrung zu sich nimmt — während der nächsten Tage. Schlimm! Aber ich mußte ihn hart kontern.“

Petra kramte in ihrer Umhängetasche, öffnete ein schmales Lederetui und entdeckte neben ihren Kreditkarten und Euroschecks auch einen 50-DM-Schein.

„Darf ich euch einladen?“ fragte sie. „Zu einem Espresso oder einem Fruchtsaft?“

„Schoko-Eis“, Klößchen strahlte, „wäre jetzt richtig.“

„Wir nehmen gern an“, sagte Tim. „Willi hat überhaupt kein Geld mehr, sondern alles in seine Batterien gesteckt — und ich bin auch ziemlich klamm. Aber vergessen Sie Ihr Video-Gerät nicht! Das liegt noch bei Priske auf dem Schreibtisch. Und Sie haben immerhin 411 Mark bezahlt.“

Petra nickte. „Nachher hole ich’s, oder ich lasse mir eine Quittung geben über den Betrag. Aber der Herr Hausdetektiv hat jetzt eine Weile zu tun. Ich möchte warten, bis die Polizei da war.“

Im Dachgeschoß des Kaufhauses SUPER waren Restaurant und Café. Die drei fanden einen freien Tisch an der Fensterfront. Von hier reichte der Blick über die Stadt. Man sah elf Kirchtürme, die Skyline im Westen, einen Fernsehturm, die Flugzeuge des fernen Airports bei Start oder Landung und viel vom wolkenlosen Herbsthimmel.

Tim bestellte Tee, Klößchen blieb beim Schoko-Eis, Petra nahm Kaffee.

Prüfend und ein wenig nachdenklich sah sie die beiden dann an.

„Ihr habt versucht, mir zu helfen. Leider ist diesem Priske nicht beizukommen. Ein Betonschädel. Er wird mich anzeigen, und das kann schlimme Folgen haben.“

„Sie haben nichts getan“, sagte Tim.

Sie lächelte bitter.

„Diesmal nicht. Und ich würde auch nie wieder stehlen. Aber…“ Sie zögerte.

Nanu! dachte Tim. Was kommt jetzt?

„Ich glaube, zu euch kann ich Vertrauen haben“, sagte sie. „Ich bin vorbestraft. Wegen Diebstahls. Ich war... man könnte sagen: seelisch krank. Ich litt an Kleptomanie.“

„Woran?“ fragte Klößchen.

„Kleptomanie“, sagte Tim, „ist ein innerer Zwang zum Stehlen. Aber ohne die Absicht, sich zu bereichern. Der Kleptomane klaut irgendwelchen Plunder nur wegen des Klauens. Ein seelischer Webfehler, sozusagen. Ist doch richtig, was ich sage, Frau Fronsippe?“

„Genau richtig. Und ich bin Gott-sei-Dank! geheilt. Ich war in psychiatrischer Behandlung. Mit 100prozentigem Erfolg. Der Stehltrieb ist weg. Aber ich wurde vor knapp drei Jahren zu einer Haftstrafe verurteilt. Zum Glück hat das Gericht sie zur Bewährung ausgesetzt. Das bedeutet: Wenn ich nichts anstelle während der dreijährigen Bewährungszeit, wird mir die Strafe erlassen.“

„Die Bewährung läuft also noch“, sagte Tim.

Petra nickte. „Hinzu kommt, daß ich meine Stellung verlieren würde, wenn ich die Bewährung verwirke. Meine Stellung bei Baron Finkweiler. Er ist ein etwas kauziger Mensch. Sehr seltsam eigentlich. Ich meine seine Ansichten. Er billigt zum Beispiel Verbrechen aus Rache. Aber er verachtet Kleinkriminelle: Diebe, Handtaschenräuber, Betrüger mit geringer Beute. Er würde mich feuern. Sofort.“

„Sie sind also in einer schlimmen Situation“, sagte Tim.

„Ich könnte verzweifeln.“

„Ich denke schon nach die ganze Zeit.“

Aufmerksam sah sie ihn an. „Worüber?“

„Sie haben das Preisschild nicht umgeklebt. Von allein passiert das auch nicht. Also ist noch jemand im Spiel. Aber wer hätte ein Interesse daran? Ein Betrüger? Dann wäre er mit dem solchermaßen verbilligten Video-Gerät selbst zur Kasse gegangen. Ist er aber nicht.“

Klößchen verschluckte sich am Eis. Tim klopfte ihm auf den Rücken, wobei die Tüte mit den Batterien — sie lag neben ihm — zu Boden fiel. Batterien rollten heraus.

„O Mann!“ Klößchen kroch unter den Tisch. „Haben die was gegen mich? Wollen die nicht mit?“

Petra lächelte. „Ist er immer so komisch?“

„Wenn er Hunger hat, kann er noch viel komischer sein.“

Sie warteten, bis er wieder am Tisch saß.

„Ich will darauf hinaus“, fuhr Tim fort: „Kaufhausdetektive erhalten Prämien. Für jeden ertappten Dieb. Für jeden erwischten Betrüger. Vielleicht erhöht Priske seine Fangquote, indem er selbst die Preisschilder austauscht und dann auch gleich zur Stelle ist. Willi und ich werden uns mal umsehen in den einzelnen Etagen und Abteilungen. Natürlich ganz unauffällig.“

Petra ließ einen langer Seufzer hören.

„Wenn deine Vermutung zutrifft, wäre ich gerettet.“

„Ihre Adresse habe ich mir gemerkt. Wir melden uns, sobald wir was ermittelt haben. Und jetzt fangen wir an.“ Tim schob seinen Stuhl zurück. „Vielen Dank für die Einladung.“

4. Für Gerechtigkeit — umsonst

Tim und Klößchen fuhren mit der Rolltreppe in die dritte Etage hinunter.

Damen-Bekleidung. Kleider, Kostüme, Mäntel, Wäsche. Zubehör und zwei Boutiquen mit modischem Angebot.

Freilich: Es waren nicht nur Frauen, die dieses Stockwerk bevölkerten. Viele hatten ihre Männer mitgebracht, Freunde, Söhne, Väter.

Also fiel auch nicht auf, daß die beiden Jungs umherschlappten. Offenbar zwei rührige Söhne beim Preisvergleich. Denn immer wieder prüften sie die Etiketten mit der DM-Zahl.

„Hier stimmt alles“, murmelte Tim.

„Bei mir auch“, erklärte Klößchen.

Er prüfte den runden Kleiderständer mit Herbstkostümen. Sie waren alle gleich, ausgenommen die Konfektionsgröße, die Preise unterschieden sich nicht.

Tim untersuchte die Pullover in einem Regal.

Es reichte bis in Augenhöhe. Pullover lagen auch darauf, gestapelt. Durch den Spalt zwischen zwei Stapeln konnte er hindurchsehen. Und er tat’s im richtigen Moment.

Der Blick fiel auf Kartoffelnase, der — wie Krauskopf behauptet hatte — Branco Plesidce hieß.

Tim machte schmale Augen.

Der Typ war also immer noch hier. In welcher Absicht? Wollte er ein Kleid kaufen für seine Liebste? Oder war er ein Taschendieb, der nicht nur Petra Fronsippe beklaute?

Tim winkte Klößchen zu sich.

Beide spähten um die Ecke des Regals.

„Wir folgen ihm“, sagte Tim. „Aber er darf uns nicht bemerken. Vielleicht ertappen wir ihn bei der Arbeit.“

„Da! Paß auf!“

Tim hatte sich abgewandt, um das Regal auf der anderen Seite zu umrunden. Aber jetzt sah er: Kartoffelnase trat von hinten an eine Dame heran.

Deren Einkaufstasche hing am Bügel über dem Unterarm. Die Frau hatte ein Strickkleid auseinandergefaltet, hielt es vor sich und wollte die Größe feststellen.

Und schon hatte Kartoffelnase die Hand in ihrer Einkaufstasche.

Ein rotes Portemonnaie. Er steckte es ein. Rasch ging er durch die Gänge zwischen den behängten Kleiderstangen. Als er die Herrentoilette ansteuerte, war Tim hinter ihm.

Aber der Dieb merkte nichts. Jedenfalls sah er sich nicht um. Vielleicht gehörte das zu seinen Grundsätzen, um nicht zu zeigen, daß er ein schlechtes Gewissen hatte.

Kartoffelnase verschwand hinter der Tür. Bevor sie sich schloß, war auch Tim im Vorraum, wo man sich die Hände waschen konnte und trocknen, sonst aber nichts.

Kartoffelnase trat in eine Klokabine. Als er hinter sich dichtmachen wollte, stieß Tim die Tür auf. Der Taschendieb taumelte gegen die WC-Schüssel, verlor den Halt und saß auch schon — auf der nicht sehr sauberen Brille.

„Du verrückt?“ bellte er Tim an. „Was…“

Er hielt inne und kniff die Lider zusammen. Offenbar erkannte er den TKKG-Häuptling, wußte aber nicht, wie das einzuschätzen war — die Begegnung in dieser Notdurft-Zelle.

„Du kommst mit zum Hausdetektiv“, sagte Tim. „Und keinen Fluchtversuch! Sonst mache ich dich platt.“

„Was? Du verrückt. Du...“

„Du hast eben eine Frau beklaut. Ihr Portemonnaie steckt noch in deiner Tasche. Laß die Hände draußen! Ich warne dich. Los, jetzt! Ab die Post! Du hast auch Petra Fronsippe bestohlen. Wo ist ihr Portemonnaie?“

Seine Kartoffelnase wurde weiß, auch der Rest des Gesichts.

„Ich... ich sonst nicht gestohlen. Nur eben das Portemonnaie. Weil gar kein Geld mehr. Arm wie Kirchenlaus.“

„Wie Kirchenmaus — heißt es.“

Branco fügte sich. Mit hängenden Schultern schlurfte er los. Tim paßte auf, spürte aber: Aus dem Typ war die Luft raus.

In der Abteilung für Damen-Bekleidung stand die Bestohlene an der Kasse und begann gerade zu jammern. Ihr Portemonnaie sei weg. Gestohlen? Verloren?

Klößchen reagierte auf Tims Zeichen, warf sich in die Brust und trat zu der Frau.

„Ganz recht, meine Dame“, erklärte er, „Sie wurden soeben bestohlen. Aber wir vom TKKG halten die Augen offen und sind immer einsatzbereit. Sehen Sie mal dorthin! Mein Freund Tim hat den Dieb erwischt. Der wird jetzt zum — ich nehme an, zum Hausdetektiv gebracht. Wenn Sie sich uns anschließen, kriegen Sie Ihre Geldbörse zurück. Und machen Sie sich keine Gedanken wegen des Finderlohns. So was nehmen wir nicht. Für die Gerechtigkeit arbeiten wir umsonst.“

Die Frau war verblüfft. Sie hatte bläulich gefärbte Haare und sah aus wie eine Klavierlehrerin für die unmusikalischen Töchter neureicher Leute.

„Na, kommen Sie schon!“

Klößchen machte eine einladende, weitausholende Geste. Dabei verlor er die Batterien-Tüte. Sie flog unter einen dichtbehängten Rundständer mit Hosenanzügen.

Entsetzt hörten die Dame, die Kassiererin und zwei weitere Kundinnen seine Flüche, während er unter den Textilien herumkroch, wobei seine Jeans an den Knien und die Handflächen immer dreckiger wurden.

„Scheiß-Batterien“, erklärte er und wischte sich die Hände ab an einem der teuren Hosenanzüge. „Wenn sie mir nochmal runterfallen, lasse ich sie liegen. Mistdinger!“

Sprach’s und sockte zu Tim.

Der TKKG-Häuptling hielt Branco an der Jacke fest, hatte gewartet und wartete jetzt noch auf die Klavierlehrerin.

Ab zum Büro des Hausdetektivs.

Dort verließ soeben eine zweiköpfige Streifenwagen-Besatzung den Schauplatz, den Krauskopf zwischen sich. Er trug Handschellen, hatte sich also bockbeinig gestellt, ging immer noch krumm und mit sehr kleinen Schritten, wobei er die Beine eng aneinanderpreßte.

Jetzt tut er mir fast leid, dachte Tim. Hoffentlich erholt er sich bald und kriegt keine Blinddarm-Reizung.

„Wir haben noch einen“, sagte Tim, „einen Taschendieb. Hat diese Dame hier bestohlen. Wir sind Zeugen. Vermutlich hat er auch das Portemonnaie einer anderen Dame, was er freilich bestreitet.“

Einer der Uniformierten, ein Polizeimeister, musterte Tim überrascht.

„Dich kenne ich doch vom Sehen. Du bist der Freund von Gaby Glockner.“

„Stimmt. Ich bin Tim.“

„Ich bin der Willi“, erklärte Klößchen und hielt seine Batterien-Tüte mit beiden Händen fest. „Bin auch ein Freund von Gaby, aber mehr auf kameradschaftlicher Ebene.“

Krauskopf starrte Branco an.

Der starrte zurück.

„Seni mahvederim!“ stieß Krauskopf durch die Zähne.

Tim kannte den türkischen Fluch! Ich werde dich vernichten. Er wunderte sich. Für einen Türken hätte er den Krauskopf nicht gehalten. Vielleicht war er das auch nicht, beherrschte aber die Sprache.

„Do skorog vidjenja“, erwiderte Branco. Das klang jugoslawisch.

Tim stieß ihn an.

„Sag’s auf deutsch, Mann!“

„Ich nur sagen: Auf baldiges Wiedersehen!“

„Was das betrifft“, meinte der Polizeimeister, „wäre ich nicht so zuversichtlich.“

Er durchsuchte Kartoffelnase.

Nur das rote Portemonnaie der Dame kam zum Vorschein. Es enthielt ziemlich viel Geld und eine Visitenkarte auf den Namen Margarete Obermeier.

Befragt, erwiderte Frau Obermeier, sie verzichte auf Anzeige. Es sei ja nun kein Schaden entstanden und Rachsucht liege ihr fern. Die Polizisten zuckten die Achseln. Und die Jungs wehrten mit Erfolg den 20-DM-Schein ab, den ihnen Frau Obermeier auf drängen wollte.

„Er ist ein Taschendieb“, sagte Krauskopf, „er hat 20Leute bestohlen. Und das Geld irgendwo versteckt. Wenn Sie die Toiletten absuchen, werden Sie in den Abfallkörben leere Portemonnaies finden. Ganz bestimmt sind auch seine Fingerabdrücke drauf. Und das wäre der Beweis. Außerdem hat er mir die Uhr in die Tasche gesteckt. Warum glauben Sie mir nicht?“

„Wir brauchen Verstärkung“, sagte der Polizeimeister zu seinem Kollegen. „Am besten die Fahnder vom Diebstahls-Dezernat. Priske soll sie anfordern.“

Dem wollte Tim nicht nochmal begegnen, jedenfalls nicht jetzt.

Er stieß Klößchen an, und die beiden verkrümelten sich.

5. Traumwagen von gestern

Das Kaufhaus SUPER liegt in einer Fußgänger-Zone. Hier, im lebhaftesten Teil, war sogar Radfahren verboten.

Gaby schob also ihren Drahtesel, Karl tat das gleiche. Tim hatte die beiden telefonisch verständigt. Er und Klößchen warteten an der Rückfront des Kaufhauses. Eingang Ottam-Straße.

Klößchen hatte die Batterien-Tüte verknotet und am Gürtel befestigt. Dort war sie einigermaßen sicher.

Gaby trug einen Jeans-Overall mit weißem Ledergürtel und die Haare offen. Oskar, ihren Cocker-Spaniel, hatte sie zu Hause gelassen. Im Kaufhaus-Gewühl hätte man ihm auf die Pfoten getreten, was er haßte. Und er mochte es auch nicht, wenn er herumgeschleppt wurde auf den Armen wie ein Baby.

Tim küßte Gaby auf die Wange, behutsam, als könnte was kaputtgehen. Und das wollte er nicht riskieren bei seiner hinreißenden Freundin.

Karl sagte: „Wenn ich dich richtig verstanden habe, handelt es sich um Preis-Umzeichnungsbetrug. Schreckliches Wort. Aber die Rechtsgelehrten sagen so.“

Tim nickte. „Unsere Petra Fronsippe ist in eine Falle getappt. Ich möchte nicht wissen, wer sonst noch alles. Dahinter steckt natürlich der Hausdetektiv. Wer sonst!“

„Ich hätte meinen Papi gern gefragt, ob er ihn kennt“, sagte Gaby. „Aber die Zeit reichte nicht. Vielleicht ist er kein unbeschriebenes Blatt.“

„Vielleicht nicht“, meinte Tim. „Andererseits beschäftigt eine Kaufhaus AG wie dieser Laden hier bestimmt niemanden mit Vorstrafen. In der Hinsicht ist Priske sicherlich sauber, aber trotzdem ein krummer Hund. Willi und ich haben seine Fallen erkundet.“

Klößchen bestätigte: „Falsche, nämlich viel zu billige Preisschilder kleben überall. Auf Heckenscheren, Skateboards, Autoradios, Kopfhörern, Video-Kassetten und Fußbällen. Was hinten im Regal liegt oder steht, ist alles richtig bepreisschildert. Aber vorn, wo der nächste Kunde hingreift, sind jeweils drei, vier Falsch-Preis-Fallen aufgestellt.“

„Wir haben Priske heimlich beobachtet“, berichtete Tim. „Er schleicht bei den Fallen umher und lauert auf Opfer. Der Kerl ist auf Fangprämien aus. Das liegt auf der Hand.“

„Ich soll nun das Opfer spielen?“ fragte Gaby.

Tim nickte. „Wir könnten ihm auch einfach die Umkleber-Fallen zeigen. Aber es ist aufschlußreicher, wenn wir ihn bei einer neuen Festnahme beobachten. Nämlich: Schleicht er auch wirklich dort rum, wo die Fallen aufgestellt sind? Kennt er seine Jagdgründe?“

Das leuchtete ein. Doch Gaby hatte noch Kritik anzumelden an Tims Plan.

„Was erreichen wir damit? Priske fängt mich als vermeintliche Betrügerin. Ihr schreit ,Aha!’ und zeigt die anderen Waren mit falschem Preisschild, Priske muß zugeben, daß ich keine Betrügerin bin. Aber ein Beweis für seinen... Wie heißt das, Karl?“

„Preis-Umzeichnungsbetrug.“

„Ein Beweis dafür ist es nicht.“

„Richtig“, sagte Tim. „Das schaffen wir auch nicht, so aus dem Handgelenk. Ist aber auch nicht das Ziel. Ich will zunächst was anderes erreichen. Er soll die Anzeige fallen lassen — oder zurückziehen — gegen Petra Fronsippe. Das ist die Frau, die ich erwähnte. Aber ihr wißt noch nicht, in welcher Sch... schrecklichen Lage sie ist.“

Er erklärte das.

Gaby sah ihn von der Seite an und senkte die langen schwarzen Wimpern über ihre Kornblumenaugen.

„Wie alt ist denn die Dame?“

„Hochbetagt, würde ich sagen. Jedenfalls aus unserer Sicht. Mindestens 30.“

„Kann sogar schon 32 sein“, meinte Klößchen. „Sie hat Fältchen in den Augenwinkeln. Muß Make up auflegen, damit man’s nicht sieht. Aber meinem Blick entgeht nichts.“

Tim legte den Arm um Gaby.

„Jedenfalls bist du für mich die einzige. Anderen weiblichen Wesen helfe ich aus Menschlichkeit.“

„Wir sollten dich fürs Bundesverdienstkreuz vorschlagen“, sagte Gaby und wurde ein bißchen rot. Offenbar fühlte sie sich ertappt.

„Würde ich ablehnen“, lachte er. „Das kriegt doch jeder.“

„Mein Herr Vater“, sagte Klößchen, „hat es auch abgelehnt. Er sieht nicht ein, was er als Schokoladen-Industrieller damit anfangen soll. Und wo seine Verdienste liegen — ausgenommen jene, unseren Familien-Wohlstand zu vermehren. Aber dafür muß ihn ja der Staat nicht belohnen. Einer unserer Hauptabteilungsleiter hatte Papa dafür vorgeschlagen. Weil der Mann sich anschmieren wollte. Er dachte, er kriegt dann noch mehr Gehalt und Papa wäre ihm dankbar. Aber da hat er sich verrechnet.“

„Zum Thema zurück“, sagte Tim. „Gaby schwänzelt durch die Haus-und-Garten-Abteilung. Sobald Priske auftaucht, geben wir ein Zeichen. Gaby kauft die Heckenschere für 14,95 DM, die aber in Wirklichkeit 39,50 kostet. Priske wird reagieren. Und wir stehen auf der Matte. Alles klar?“

Gaby und Karl stellten ihre Stahlrosse an den Laternenpfahl, wo auch Tim und Klößchen ihre Tretmühlen angeleint hatten. Kabelschlösser sicherten vor Diebstahl.

Dann trennte man sich.

Gaby ging allein.

Die Jungs folgten ihr, hielten Abstand, blieben aber in Sichtweite.

*

Na also!

Priske rieb sich die Hände. Er saß in seinem Büro und war einigermaßen zufrieden. Trotz der Beule am Kinn, die von Mivans Faustschlag herrührte.

Fünf vermeintliche Betrüger hatte er heute ertappt beim Preis-Umzeichnungsbetrug. Die Sache funktionierte. Hinzu kamen der Uhrendieb, den er auf seinem Konto verbuchte, und der Taschendieb. Auch für dessen Ergreifung würde er sich vor der Kaufhaus-Direktion in die Brust werfen. Zwar bestand seine ganze Leistung nur in dem Anruf beim Diebstahls-Dezernat wegen der Verstärkung. Aber von den Direktoren wußte das niemand. Und die beiden Jungs erhoben offenbar keinen Anspruch auf Prämie und Ehrung.

Priske biß noch einmal in das Schinkenbrot, an dem er schon seit Mittag herumkaute, legte dann den Rest — der schon etwas ranzig schmeckte — auf einen Stapel Formulare in der Schreibtisch-Schublade.

Er mußte Siegbert nochmal anrufen. Der und Pit Wratzka waren seine Kumpel. Wissen durfte das allerdings niemand. Beide hatten keinen guten Leumund, wie man so sagt, taten aber für schnelles Geld alles, hätten auch Kirchen in die Luft gesprengt und Kinderheime angezündet sowie Notunterkünfte für Asylanten.

Priske mochte die beiden. Sie waren gut zu gebrauchen.

Er griff zum Telefon und wählte.

Mit der anderen Hand schlug er einen Schnellhefter auf. In dem befanden sich gesammelte Unterlagen.

„Schnödel“, meldete sich Siegbert. Er hatte eine etwas quakige Stimme.

„Ich bin’s.“

„Ja, Hugo? Konntest vorhin wohl nicht sprechen?“

„Mußte eine brisante Sache bearbeiten. Heute geht’s hier zu wie in Sing-Sing (berüchtigtes, amerikanisches Zuchthaus).“

„Wenn du Hilfe brauchst...“

„Um Himmels willen! Laßt euch hier nicht sehen. Aber ich will was anderes sagen. Ich habe jetzt den Geldanlage-Bericht gefunden. Du wolltest mir ja nicht glauben, was da steht.“

„So nun auch wieder nicht. Es erschien mir nur etwas übertrieben.“

„Von wegen! Hör dir an, was die schreiben: 1962 kaufte sich ein englischer Geschäftsmann einen Ferrari GTO 250 für 15 000 Mark. Jetzt konnte er ihn verkaufen an einen japanischen Industriellen. Für... Na?“

„Keine Ahnung.“

„Für 30 Millionen DM.“

„Ist nicht wahr!“

„Ist wohl wahr. Und nicht der einzige Fall.“

„Echt?“

„Ich sage dir, Siegbert: Oldtimer sind die tollste Geldanlage für Leute, die Geld haben. Oldtimer sind heutzutage besser als Aktien, andere Wertpapiere und Sparbücher. Natürlich meine ich damit die Traumwagen von gestern. Nicht irgendwelche Klapperkisten, denen schon als Neuwagen an jeder Ecke die Puste ausging.“

„Unglaublich!“

„Ich meine Luxusschlitten wie Ferrari, Aston Martin, Bugatti. Die liegen an der Spitze. Aber auch die Jaguar E- und D-Typen kosten jetzt irres Geld, ebenso der Alfa Romeo 8 C 2300. Selbst der Mercedes 300 SL Roadster ist schon Spekulationsobjekt von beachtlichem Wert.“

„Toll! Hätte ich doch nur die richtigen Eltern gehabt und jetzt so ein paar Blechkutschen im Stall.“

Priske lachte. „Wir holen uns auch so ein Stück vom Kuchen.“

„Du meinst den Bullterrier?“

„Genau den. Einen Aston Martin Zagato. Mit Rechtssteuerung. Nur 16 Stück wurden von dem gebaut. Der derzeitige Wert liegt bei etwa sechs Millionen Mark.“

„Durch drei geteilt“, sagte Siegbert, „macht zwei Millionen für jeden von uns.“

„So können wir nicht rechnen.“

„Wieso nicht?“

„Otto Neppler zahlt uns höchstens zwei Millionen für die Kiste. Er kann ja nicht damit rumfahren. Er kann ihn nirgendwo vorzeigen. Weil der Wagen geklaut ist. Bei der geringen Stückzahl weiß doch jeder Oldtimer-Fan Bescheid. Man weiß, wo ein Zagato steht, wer ihn hat, wer sich daran berauschen kann. Neppler muß ihn verstecken. Nur in der Garage darf er ihn streicheln, höchstens mal eine Runde drehen auf seinem Privatgelände hinter Mauern und Hecken. Aber ihm reicht das. Ein echter Spinner. Unser Glück.“

„Genau wie der Baron.“

„Du meinst Baron Finkweiler?“

„Wen denn sonst! Der hat doch den Bullterrier.“

„Das dachte ich auch. Bis gestern. Ist aber ein Irrtum. Finkweiler hat die Kiste verkauft. Konnte er. Ihm gehörte der Zagato, auch wenn er nie damit gefahren ist — keinen Meter. Der neue Besitzer heißt Emrod, Dr. Fabian Emrod. Er sammelt alte Luxuswagen. Hat schon ein Dutzend.“

„Und offenbar viel Kohle.“

„Das kannst du laut sagen. Emrod hatte wahnsinniges Glück. Bei einem Flugzeug-Absturz kam seine gesamte Verwandtschaft ums Leben. Alles Bonzen (Schmarotzer-Funktionäre) und Kapitalisten. Das gesamte Erbe fiel an Emrod. Er besitzt jetzt acht Großhotels, eine Rüstungsfabrik, vier Industrie-Betriebe, eine Privatbank, 88Eigentumswohnungen, 16 Häuser, einen Weinberg und zwei Hochsee-Jachten.“

„Ich werde blaß vor Neid. Was für ein Doktor ist denn dieses A?“

„Ich glaube, er hat Kunstgeschichte studiert. Irgendwas, womit man kein Geld machen kann.“

„Und wir klauen ihm den Zagato. Mann, freut mich das!“

„Sei nicht so gehässig!“ lachte Priske. „Immerhin kommen wir durch ihn an einen Berg Geld. Und natürlich durch Neppler. Der hat auch zuviel Kohle, nämlich 144 Immobilien-Büros in ganz Europa. Verdient sich dumm und dämlich an den Maklergebühren. Auch er sammelt Oldtimer wie ein Bekloppter. Hat schon fast alles. Und will unbedingt den Zagato. Naja, Neppler kennt mich seit langem. Ich habe schon andere Sachen für ihn erledigt. Darüber rede ich lieber nicht. Jedenfalls ist die Sache ein fester Auftrag, und wir werden ihn ausführen, und die Kohle regnet dann auf uns runter.“

„Wann legen wir los?“

„Bald.“

„Also heute noch nicht?“

„Das hängt von Pit ab. Ob er den Möbelwagen schon hat.“

„Pit schafft das. Sein Freund Siddel läßt ihn nicht hängen.“ Der besagte Siddel besaß ein Unternehmen für Umzüge und Möbeltransport, war ein Halunke und mit Pit Wratzka befreundet. Der wollte sich einen Möbelwagen ausleihen. Denn den brauchten sie für den Diebstahl des Oldtimers.

„Ich rufe ihn nachher an“, sagte Priske und beendete damit das Gespräch.

6. Fangprämien?

Gaby schlenderte. Eine kleine, weiße Tasche hing ihr am Riemen von der Schulter.

Tims Freundin sah aus, als würde sie sich für die neuesten Herbst-Pullover interessieren. Hierher, nämlich in die Abteilung Gartengeräte, hatte sie sich offenbar verirrt.

Ein Opa, krumm vom vielen Unkraut-Jäten, musterte fachkundig eine Häufelhacke und suchte dann den passenden Stiel dazu aus.

Eine Oma prüfte mit leuchtenden Augen einen halbautomatischen Spaten. Offenbar hatte sie einen Schrebergarten.

Andere Kunden, alle leder-gesichtig und mit schwieligen Händen, beschäftigten sich mit Rasenmähern, Schlauch wagen und Bodenlüftern.

Hinter einer Plakatwand mit Bildern eines Garten-Traktors hatten sich Tim, Karl und Klößchen versteckt.

Ab und zu sah Gaby zu ihnen hin.

In diesem Moment gab Tim das verabredete Zeichen: Er schlug die Fäuste aneinander.

Sie verzog keine Miene, trat zum Regal mit den Heckenscheren und wollte eine der vornliegenden nehmen. Eine mit dem Billig-Preisschild.

Dazu kam es nicht mehr.

An der Kasse, also etwa eine halbe Gartenschlauch-Länge entfernt, schmetterte eine unsympathische Stimme los.

„Schon wieder eine!“ blökte der Mann. „Jetzt reicht es mir aber! Gibt’s denn hier nur noch Betrüger?“

Erstaunt sah Gaby: Der große, feiste Mann hatte ein Mädchen am Arm gepackt. Gaby erkannte sie. Nadine Bleisag war beim selben Schwimm-Club wie Tims Freundin, eine gute Kraulerin, und sie machte auch mit beim Wasser-Ballett.

Gaby hüpfte los.

Hinter der Plakatwand tauchten die Jungs auf und eilten, aus anderer Richtung, zur Kasse.

Nadine, ein zartes Mädchen mit Sommersprossen und rötlichem Haar, versuchte, Priskes harten Griff abzuschütteln.

Sie wußte nicht, weshalb dieser Mann sie gepackt hatte. Wer ahnt denn auch, daß die Astsäge, die sie kaufen wollte für 22,90 DM — wie das Preisschild besagte — in Wirklichkeit das Doppelte kostete.

„Du hast die Preisschilder ausgetauscht“, herrschte Priske das Mädchen an. „Gib es zu!“

Nadine wollte antworten, verängstigt, sah aber jetzt ihre Schulkameraden.

Priske sah sie nicht. Er stand mit dem Rücken zu ihnen.

Tim hob den Ellbogen und gab dem Mann eins in die Rippen. Keuchend entwich ihm die Luft über die Zähne. Er ließ Nadine los und drehte sich Tim zu, wutrot.

„Finger weg!“ befahl der TKKG-Häuptling. „Grapschen Sie das Mädchen nicht an! Klar? Und hören Sie auf mit Ihrer ausgelutschten Masche, Sie Hausdetektiv. Seit vorhin beobachten wir Sie. Und es fällt auf, daß Sie nur dort rumschleichen, wo Preisschilder umgeklebt sind. Komisch, was? Offenbar wissen Sie genau, wo ein ahnungsloser Kunde in die Falle tappen wird. Nicht wahr?“

Priske starrte ihn an, dann die andern.

„Bist du übergeschnappt?“

„Im Gegenteil“, sagte Tim. „Wir sind alle ziemlich hell auf der Platte. Aber in diesem Fall ist besondere Intelligenz gar nicht erforderlich. Man braucht nur eins und eins zusammenzuzählen. Was ist nun? Reden wir hier weiter — vor der Kassiererin und allen Kunden? Oder gehen wir in Ihr Büro?“

Priske hatte sich wieder in der Hand. Er sprach ruhig; nur der Ausdruck seiner tiefliegenden Augen verriet die mühsam gezügelte Wut.

„Ja, euch nehme ich mit in mein Büro. Los!“

„Sachte, Meister!“ stoppte Tim den Befehl. „Von Mitnehmen kann keine Rede sein. Wir sind es, die mit Ihnen reden werden. Aber vorher gehen wir durch die Abteilungen. Und zeigen Ihnen, wo überall Preisschilder umgeklebt sind. Nette Fallen für die Kunden. Los!“

Die Kassiererin, eine ältliche Frau, war starr vor Schreck.

Priske lächelte ihr zu.

Gaby hatte Nadine begrüßt und erklärte ihr rasch, wo hier der Hase im Pfeffer lag.

„Am besten“, meinte sie abschließend, „du hältst dich raus, Nadine. Guck nach bei den Sägen, was die hier wirklich kostet, und bezahl das! Dann kann dir keiner was wollen.“

Nadine nickte.

„War das ein Schreck! Dieser Mann hat mich wie eine Diebin behandelt.“

„Vielleicht bist du das wirklich“, sagte Priske, „eine Betrügerin.“

„Reden Sie keinen Blödsinn!“ fuhr Tim ihn an. „Wir beweisen Ihnen gleich, daß es nicht die Kunden sind, die hier die Preisschilder umkleben. Und nun vorwärts! Oder soll ich einen schmerzhaften Armriegel anwenden und Sie so abführen?“

Priske hatte den TKKG-Häuptling in Aktion erlebt und riskierte nichts.

Es läuft anders, dachte Tim, aber auch gut. Nadine in Gabys ausgedachter Rolle. Unfreiwillig. Hat trotzdem die gleiche Wirkung. Wäre ja gelacht. Dem zeigen wir’s, dem falschen Fuffziger!

Nadine blieb in der Garten-Abteilung, wie Gaby ihr geraten hatte.

Die TKKG-Freunde stießen Priske mit der Nase auf die Umkleber-Fallen. Er gab sich Mühe beim Staunen. Aber es wirkte nicht echt. Tim sah seinen Verdacht bestätigt. Doch Gaby hatte natürlich recht mit ihrem Einwand: Ein Beweis für Priskes kriminelle Tücke war das nicht.

„Ich bin entsetzt!“ posaunte er, als sie ihm jetzt auch die verbilligten Fußbälle vorführten. „Das ist Sabotage. Terrorismus. Gezielte Aktion. Jemand will das Kaufhaus schädigen. Sicherlich irgendwer, der gefeuert wurde wegen Faulheit, Dummheit, ständigem Krankfeiern. Jetzt rächt er sich auf diese Weise.“

Sie waren auf dem Weg zu seinem Büro.

„Das haben Sie sich aber schön zurechtgelegt“, sagte Tim. „Was willst du damit sagen?“

„Kriegen Sie Fangprämien?“

„Wofür? Forellen werden hier nicht geangelt.“

„Aber Ladendiebe und Betrüger. Also nochmal: Kriegen Sie Fangprämien, wenn Sie Übeltäter ertappen?“

„Das sind Geschäftsgeheimnisse und gehen keinen Außenstehenden was an.“

„Keine Antwort ist auch eine Antwort. Es gibt also Fangprämien. Und ich sage Ihnen ins Gesicht, was wir denken. Nämlich, daß Sie die Preisschilder umkleben, um Ihre Erfolgsquote zu erhöhen.“

„Lächerlich! Für diese Frechheit sollte ich dir eine hinter die Ohren hauen.“

„Nur zu! Ich bin in Reichweite.“

Aber Priske verzichtete und stieß statt dessen seine Bürotür auf. Er setzte sich hinter den Schreibtisch.

„Ich werde veranlassen, daß die Preisschilder überprüft werden. In allen Abteilungen.“

„Tolle Idee!“ lobte Tim. „Wieviele Umklebe-Betrüger haben Sie denn erwischt in letzter Zeit?“

„Äh... die Zahl weiß ich nicht.“

„Diese Leute sind unschuldig, jedenfalls die meisten. Davon müssen Sie ausgehen.“

„Hm. Einige bestimmt nicht.“

„Sage ich ja. Aber die meisten. Haben Sie die angezeigt?“

„Natürlich.“

„Dann teilen Sie der Polizei mit, was Sache ist.“

„Ich weiß schon, was ich zu tun habe. Von dir brauche ich keine Anweisungen.“

„Meister, wir haben einen heißen Draht zum Polizei-Präsidium. Gabys Vater ist dort Kripo-Kommissar. Sie können also sicher sein: Auch wir werden höheren Orts unsere Informationen abladen.“

„Und mich verdächtigen, wie?“

„Auf die Idee kommt die Kripo von allein.“

„Da irrst du dich aber. Die Kollegen aus dem Präsidium sind nicht so gehässig wie ihr.“

„Sie Unschuldsengel!“ sagte Gaby.

„Fangprämien-Jäger!“ wetterte Klößchen. „Kopfjäger!“

Karl machte ein Gesicht, als wollte er ausspucken vor dem Schreibtisch, beherrschte sich aber.

„Auch die Frau von vorhin“, sagte Tim, „ist absolut unschuldig. Ich meine Petra Fronsippe. Haben Sie die Anzeige schon rausgelassen?“

Priske, der kalt von einem zum andern starrte, schüttelte kaum merklich den Kopf.

„Um so besser“, sagte Tim. „Dann hat sich das ja erledigt. Und wir befreien Sie nun von unserer Gegenwart und machen noch einen Bummel durchs Kaufhaus. Wiedersehen, Meister!“

7. Tee und Geständnis

Petra Fronsippe erreichte den Nobel-Stadtteil Zehrenburg, lenkte ihren Kleinwagen durch die Schneitröder Allee und versuchte zu lächeln.

Ihr Brötchengeber erwartete das.

Albrecht von Finkweiler, der Baron, war ein kauziger Mensch — und noch kauziger geworden mit zunehmendem Alter.

Er zählte jetzt 88 Jahre, was man ihm freilich nicht ansah, und er arbeitete täglich zehn Stunden.

Er war Diplom-Ingenieur. Für Maschinen, wie Petra das verstanden hatte, jedenfalls für technische Finessen. Dazu rechnete er, unter anderm, auch Autos. Sieben besaß er: alte und neue, große und geduckte. Petra kannte sich nicht aus. Den Führerschein hatte sie erst im dritten Anlauf geschafft. Daß ein Auto fährt, war für sie ein Wunder. Zündschlüssel drehen und schon... Unglaublich!

Grundstück Nr. 100.

Es war alter Familienbesitz: ein Park mit hoher, umfriedender Mauer, das schloßartige Herrenhaus, ein Werkhaus — Finkweiler nannte es so, weil er dort werkelte — und die Remise (Wagenschuppen). Vor hundert Jahren hatten die Finkweilers dort ihre Kutschen untergebracht. Jetzt dösten die Kraftdroschken vor sich hin auf dem historischen Boden.

Ein silberner Sportwagen, scherzhaft ,Bullterrier’ genannt, war kürzlich verkauft worden. Mit verkniffenem Gesicht hatte Finkweiler von ihm Abschied genommen.

Für Petra war er nur ein Haufen Blech — wie die andern.

Das Eisentor der Einfahrt stand offen.

Petra kam an dem Steinpfeiler vorbei, ohne anzuecken, und tuckelte bis zum Remisen-Vorplatz, wo sie zu hart bremste. Der Motor soff ab. Aber das tat er meistens.

Sie stieg aus und nahm ihre Einkaufstüten aus dem Wagen.

Beim Werkhaus wurde eine Tür geöffnet.

Petra spürte Finkweilers Blick. Der Alte mochte junge Frauen. Aber fröhlich mußten sie sein. Gern starrte er ihnen nach und erinnerte sich offenbar an seine Jünglingszeit, als er ein toller Hecht gewesen sei — wie er mal bemerkt hatte.

„Schon zurück, Frau Fronsippe?“ rief er ihrer Rückseite zu.

Was sollte Petra antworten? Die Bestätigung wäre albern gewesen.

Also rief sie über die Schulter. „Möchten Sie Tee, Herr von Finkweiler?“

„Selbstverständlich! Indischen, dunklen. Sechs Minuten ziehen lassen. Dazu Sahne. Aber fettarme. Und Kandiszucker. Aber nicht die groben Stücke. Bitte, weißes Porzellan. Chinesisches Geschirr paßt nur zu chinesischem Tee. Daß mir das nicht nochmal passiert.“

Alter Blödel! dachte sie.

Aber sie erwiderte: „Ganz wie Sie wünschen.“

Finkweiler schloß die Tür. Doch einen Spalt ließ er offen. Petra wußte, daß er ihr nachstarrte, als sie ins Herrenhaus trat. Zur Küche. Die Einkäufe verstauen. Hände waschen. Dann hatte sie zu tun mit dem Tee.

Nach etwa zehn Minuten trug sie das Tablett hinüber.

Herren- und Werkhaus waren durch einen gläsernen Wandelgang miteinander verbunden.

Im Werkhaus gab es mehrere Räume — ausgestattet mit der Technik eines erfinderischen Geistes.

Petra vermutete ihren Arbeitgeber im Zeichen-Büro. Dort war er aber nicht. Sie hörte seine Stimme nebenan. Hatte er Besuch? Also eine zweite Tasse?

Petra stellte das Tablett auf einen der technischen Zeichentische und lief zur Küche zurück.

Es dauerte nur eine Minute. Dann hatte Petra eine zweite Tasse gefunden vom selben Service und ging wieder ins Zeichen-Büro.

Verwundert stellte sie fest: Das Tablett war verschwunden.

Finkweiler hatte es sich offensichtlich geholt, und er redete jetzt halblaut hinter der geschlossenen Tür.

Petra überlegte. Klopfen?

„...spreche ich hiermit mein Vermächtnis, das zugleich ein Geständnis ist, aber den Staatsanwalt einen Dreck angeht, einen feuchten — spreche ich das also hiermit auf Tonband“, hörte Petra nebenan die Stimme des Alten.

Die junge Frau begriff. Da war kein Besucher. Der Baron war allein. Und da er seinen Tee bereits hatte, wähnte er seine Hausdame Petra in der Küche oder im Keller oder auf ihrem Zimmer - jedenfalls im Herrenhaus drüben. Deshalb dämpfte er seine Stimme nicht. Jedes Wort war zu verstehen.

Sie zögerte. Lauschen? Das wäre unredlich. Andererseits hatte er was gesagt von einem Geständnis. Und Petra war neugierig. Schon als Kind hatte sie an fremden Türen gelauscht. Es war zu interessant. Worüber unterhielten sich andere? Welche Heimlichkeiten tauschten sie aus?

Mit klopfendem Herzen stellte sie sich dicht an die Tür.

Dahinter war Stille — abgesehen vom Klirren der Teetasse. Offenbar hatte der Baron sich eingegossen. Jetzt rührte er um.

„Mein... äh... Geständnis also.“

Finkweiler hatte eine hohe Stimme. Auch in jungen Jahren hatte sie nicht männlich geklungen, was aber bei einem ,tollen Hecht’ keine Rolle spielte.

„Wie alle Welt weiß“, sprach der Baron aufs Tonband, „hatte ich nur einen Sohn. Claus-Albrecht berechtigte zu großen Hoffnungen. Die vorzüglichsten Eigenschaften aus unserer langen Ahnenreihe vereinigten sich in ihm. Er war herrisch. Er verachtete das gemeine Volk. Er warf mit Geld um sich. Er hat in Afrika acht Löwen und 34 Antilopen erlegt. Und ich glaube auch: Heimlich hat er einen Elefanten gejagt. Aber das will ich lieber nicht wissen. Denn die Viecher stehen unter Artenschutz — oder wie dieser Unsinn heißt. Jedenfalls: Claus-Albrecht war ein wundervoller Mensch.“

Finkweiler räusperte seine Fistelstimme und trank einen Schluck.

Petra war seit knapp zwei Jahren hier angestellt. Sie kannte das Schicksal des jungen Barons, aber nur vom Hörensagen. Begegnet war sie ihm nicht.

„Als Rennfahrer“, fuhr Finkweiler fort, „hätte Claus-Albrecht große Karriere gemacht. Ja, ich weiß: Er wäre der Allergrößte geworden. Seine schwachen Knie — ein Geburtsfehler — hätten ihn daran nicht gehindert. Wahrscheinlich bin ich sogar Schuld gewesen an dieser seiner Schwäche. Ich hätte nicht warten sollen bis zu meinem 60. Lebensjahr, um Vater zu werden. Die schwindende Lebenskraft in mir hat sich dann auf seine Knie übertragen. Jedenfalls — mein Sohn war als Raser eine ganz große Nummer: auch auf Landstraßen und der Autobahn. Claus-Albrecht war die Freude meines Alters. Doch ein teuflisches Schicksal machte ihn bekannt mit dieser windigen Type aus bürgerlichem Haus. Ich meine Emrod. Dr. Fabian Emrod.“

Ein Schluck Tee.

Dann: „Sie wurden Freunde. Sie hatten die gleiche Leidenschaft: den Rausch der Geschwindigkeit. Emrod, dieser Pfuscher, war damals noch mittellos. Aber er besaß einen Rennwagen, den er sich zusammengebaut hatte aus sechs verschrotteten Sport- und Rallye-Fahrzeugen. Aus Modellen, die nicht zueinander passten. Schließlich kann man auch Ameisen und Bären nicht miteinander paaren. Daß es den Ameisenbär gibt, ist kein Gegenbeweis. Emrod nannte seine technische Mißgeburt Donnerschall.“

Wieder ein Schluck Tee. Die Tasse klirrte.

Petra klebte mit dem Ohr an der Tür. Sie war fasziniert.

„Donnerschall war ein technisches Monster. Ich habe in seine Eingeweide geblickt und war entsetzt. Emrods Basteltalent reichte für Laubsäge-Arbeiten, aber nicht für einen Prototyp. Niemand hätte dem Donnerschall seinen Segen gegeben. Doch Claus-Albrecht ließ sich blenden von der äußeren Form, die angesiedelt war zwischen Maserati und Mittelstreckenrakete. O Gott, o Gott, ich habe ihn gewarnt, meinen Sohn. Er hörte nicht auf mich. Er hörte auf Emrod. Der überließ ihm das Monster. Nachts und heimlich fuhr Claus-Albrecht damit auf die Autobahn. Und donnerte los. Mit viel Schall und völlig unzureichender Technik. Es wurde sein Verhängnis. Der Wagen hob mehrmals ab, ohne wirklich zu fliegen, erreichte — wie Experten später errechneten — 223 km/h, verlor dann drei seiner Räder, brach in der Mitte auseinander und tötete meinen Sohn in einem Wirbel von Eisen und Stahl, Blech und Plastik, Drähten und Rohren. Der letzte Finkweiler war von hinnen gegangen.“

Schrecklich! dachte Petra und lauschte noch immer an der Tür. So genau wußte ich das gar nicht. Hoffentlich hat der junge Mensch nicht gelitten. Nein, sicher nicht. Bei dem Rase-Tempo bleibt nicht mal Zeit zum Erschrecken.

Der Baron machte eine Pause.

Petra hörte ihn schluchzen.

Aber der Tee beruhigte, und Finkweiler konnte sein Tonband-Geständnis fortsetzen.

„Ich gebe Emrod die Schuld. Nicht seiner Dummheit, sondern seinem bedenkenlosen Leichtsinn. Dieser Mensch hätte es wissen müssen. Und er wußte es auch. Mein Sohn war sein Testpilot, sein Versuchskaninchen, Emrod hat die Freundschaft mißbraucht. Zu einem Mord. Jajajajaja, zu einem Mord. Klar, die Gerichte könnten diesem Mistkerl nichts nachweisen. Mein Sohn sei erwachsen gewesen, hieß es, hätte gewußt, worauf er sich einläßt. Von wegen! Es war Mord. Die Gesetze sind unvollkommen, lückenhaft, erfassen längst nicht alle Spielarten von Tücke und Gemeinheit. Deshalb habe ich mich zum Rächer erhoben. Ich, der Vater.“

Beim letzten Wort verschluckte er sich.

Eine Weile hustete er krächzend.

Aber Petras indischer, kandis-gesüßter Tee aus weißer Tasse half auch dagegen. Er war wirklich vorzüglich.

„Sagte ich Rächer?“ Finkweiler verbesserte seinen Text. „Richter muß es heißen. Richter! Ja, ich werde Dr. Fabian Emrod richten. Wobei ich ihm dennoch eine Chance gebe — die Chance der Vernunft. Was heißt das — in unserer Zeit, da die Menschen den Planeten Erde vernichten, als hätten sie bewohnbare Sterne in Reserve. Die Chance der Vernunft bezogen auf Kraftfahrzeuge heißt Bescheidung. Autos sind die Pest unserer Zeit. Und das sage ich, der ich vernarrt bin in Technik. Die Pest unserer Zeit! Was sie ausstoßen beim Erzeugen ihrer Energie, lädt unsere Atemluft auf mit tödlichen Giften. Die Luft ist das Wichtigste, was wir besitzen. Ohne Luft kein Leben. Aber die Blechlawine der Kraftfahrzeuge vergiftet die Luft und vernichtet damit Leben — von Menschen, Tieren und Pflanzen. Pflanzen sterben, Bäume sterben, Blut und Fleisch der Tiere ist durchsetzt von Blei und anderen Schadstoffen, in den Lungen der Menschen frißt der bösartige Krebs.“ Finkweiler hielt inne und trank etwas Tee. Der Baron hatte sich offenbar in Rage geredet, und wie immer in solchen Situationen verlor er dabei leicht jegliche Maßstäbe.

„Unsere Welt würde nicht mehr funktionieren ohne das Auto. In diese Sackgasse haben wir uns gebracht. Deshalb muß die Vernunft eingeschaltet werden. Das bedeutet: Weniger Autos! 40 000 000 auf den Straßen unserer vereinigten Republik sind zu viel. Schadstoffärmere Autos! Aber die Kfz-Industrie läßt sich Zeit. Und weniger genutzte Autos! Weniger fahren, vorsichtiger fahren, langsamer fahren! Nahezu alle anderen Nationen haben die Geschwindigkeits-Begrenzung. Die Menschen dort sind nicht dümmer und nicht tattriger als bei uns. Aber wer bei uns einen starken, schnellen Wagen besitzt, kann mit jeder Geschwindigkeit über die Autobahn rasen — mit 250 Sachen, mit 300 — wie er mag. Dieser Rausch der Geschwindigkeit ist lebensgefährlich, die meisten Menschen sind ihm nicht gewachsen.“

O Gott! dachte Petra. Ist der aber wütend. Trotzdem - er hat recht, zumindest teilweise.

„Die Chance der Vernunft“, sprach Finkweiler, „darf ich Emrod nicht verwehren. Er hat meinen Aston Martin Zagato gekauft, nicht ahnend, welche Gefühle ich gegen ihn, Emrod, hege. Er hält mich für seinen väterlichen Freund. Anlaß dazu habe ich ihm nicht gegeben. Aber er hat was Idiotisches an sich. Und das ist schlimmer geworden, seit er im Reichtum schwimmt. Gut, habe ich ihm also den Zagato verkauft, den Bullterrier. Aber vorher habe ich den Wagen zur Bombe gemacht. Das Dynamit ist im Kofferraum versteckt, ein kleines Gehäuse aus rotem Kunststoff. Ist versteckt unter der Bodenplatte des kleinen Gepäckbehältnisses.

Etwas klirrte laut. Offenbar war ihm die leere Tasse umgekippt.

Petra zuckte zurück von der Tür, bleich vor Entsetzen. Eine Bombe!

Finkweiler sprach weiter.

„Die Bombe schläft. Sie bleibt harmlos wie eine schlafendes Baby, solange Emrod der Vernunft gehorcht — und seinem Rausch der Geschwindigkeit die Zügel anlegt. Vernunft heißt — langsam fahren. Ich habe die Meßlatte für Emrods Vernunft sehr hoch gelegt. Nicht bei 130 km/h explodiert die Bombe, nicht bei 150, nicht bei 180. Erst wenn der Wagen 201 km/h erreicht, wird er sich verwandeln in einen Feuerball, wird er Emrod töten wie der Donnerschall damals meinen Sohn. Erst dann. Und das wäre gerecht. Das gefährliche Tempo würde beweisen: Emrod hätte nichts dazu gelernt. Seine Vermessenheit wäre noch größer geworden.“

Finkweiler schwieg.

Kein Klirren. Aber Petra hörte ihn hantieren.

„Scheiße!“ jaulte plötzlich die Fistelstimme auf. „Da ist gar kein Tonband drin. Jetzt habe ich umsonst geredet.“

Er brummelte Flüche. Dann: „Also, morgen nochmal.“

Er kam zur Tür.

Petra huschte hinaus.

8. TKKG wird’s schon machen

Sie hatten überlegt. Als Mitteilung hätte ein Anruf genügt. Aber zum einen wollten Gaby und Karl die Hausdame kennenlernen, zum anderen war es netter, die gute Nachricht persönlich zu überbringen. Die Nachricht nämlich, daß Priske auf die Anzeige verzichtete — verzichten mußte.

Die TKKG-Bande radelte durch die Schneitröder-Allee.

Eine Strecke Innenstadt lag hinter den vier Freunden.

Es war nicht einfach gewesen. Klößchen hatte zweimal seine Batterien-Tüte verloren, einmal mitten auf der Fahrbahn und dadurch einen städtischen Bus zum Halten gezwungen. Denn Klößchen legte sein Rad auf die Straße und benahm sich, als suche er Ostereier.

„Verdammt!“ rief er jetzt. „Ich hatte doch vier gekauft. Vier Batterien.“ Er fuhr als letzter.

Tim führte an und rief zurück. „Ja und?“

„In der Tüte sind nur noch drei.“

„Dann hast du eine verloren.“

„Verdammt! Ich versteh’ das nicht.“

Hat einen schlechten Tag heute, dachte der TKKG-Häuptling. Hoffentlich kriege ich ihn heil ins Internat zurück.

„Ich hab’ sie“, schrie Klößchen. „Die vierte ist in der Hosentasche.“

„Was hat er denn mit diesen blöden Batterien?“ fragte Gaby. Sie fuhr hinter Tim.

„Die braucht er für sein Koffer-Radio.“

Sie fuhren weiter und bestaunten die Schneitröder-Allee, wo offensichtlich nur vermögende Leute wohnten. Die Gärten waren groß und gepflegt und so umfriedet mit Hecken und Mauern, daß man nicht einsehen konnte. Höchstens durch Einfahrt oder Pforte. Aber das genügte, um einen Eindruck zu gewinnen — auch von den prachtvollen Villen, den Stein-Skulpturen auf Terrasse und Rasen, den Springbrunnen und Gartenteichen voller Seerosen und Goldfischen.

„Das war Nummer 98“, sagte Karl. „Das nächste ist es.“

Noch größer und aufwendiger als die andern, dachte Tim. Petra Fronsippe wohnt komfortabel. Logo, daß sie den Job nicht verlieren will. Hier ist es ja fast wie auf einem englischen Landsitz. Strafe zur Bewährung — aber geheilt vom Stehlzwang. Und dann so eine Verdächtigung. Das geht auf die Bauchnerven. Aber gleich kann Blondzöpfchen aufatmen.

Das Tor stand offen.

Tim fuhr durch, ohne anzuhalten und gleich weiter über die Auffahrt zu einem Vorplatz vor den Bauten. Eine schloßartige alte Villa mit Nebengebäuden. Toll!

Ein Kleinwagen parkte.

Tim stieg ab und lehnte sein Rennrad an eine Gaslicht-Gartenlaterne, die aber nicht aus dem Kaufhaus-Katalog stammte, sondern seit mindestens hundert Jahren hier stand.

Am linken Nebengebäude wurde die Tür geöffnet.

Ein Oldie trat über die Schwelle.

„Heh!“ rief er mit Fistelstimme. „Habt ihr euch verirrt?“

Der Baron? überlegte Tim. Sieht aus wie achtzig.

Der Mann war groß und hager. Langes Weißhaar umschlotterte das Gesicht. Es war schmal, unter der papierdünnen Haut kaum noch Fleisch. Aber braune Altersflecke schoben sich zusammen zu abenteuerlicher Bräune. Der Alte trug einen grünen Trachtenanzug, der zwei Nummern zu groß an ihm hing.

„Ich glaube“, erwiderte Tim, „wir sind an der richtigen Adresse. Wir wollen zu Frau Petra Fronsippe.“

„Das ist meine Haushälterin.“

„Dann sind Sie der Baron Finkweiler. Wir sind: Gaby, Karl, Willi und Tim.“

Er begleitete die Vorstellung mit hindeutendem Zeigefinger.

Finkweiler musterte die vier Freunde ohne Freundlichkeit.

„Und was wollt ihr von Frau Fronsippe?“

Das geht dich nichts an, dachte Tim.

„Ist sie zu Hause?“ fragte er dagegen.

Eine Antwort erübrigte sich.

Petra kam aus dem Haus, durch das Portal der Villa.

„Hallo!“ Sie lächelte. Aber verkrampft, wie es Tim schien. Zu ihrem Chef sagte sie, und auch dabei lächelte sie wieder freundlich: „Die wollen zu mir, Herr Baron.“

„Ich denke, Sie haben keine Verwandten.“

„Es sind Bekannte, Herr Baron.“

Er nickte mürrisch, drehte sich um und verschwand in dem Nebengebäude.

„Wofür hält er uns denn?“ fragte Tim. „Für Chaoten? Für ehemalige Stasi-Offiziere? Wir sind Schüler einer der berühmtesten Schulen und werden im allgemeinen freundlich behandelt.“

„Der Baron ist heute…“, beschwichtigte Petra, „er hat ein Problem.“

„Soll er doch“, meinte Tim und stellte Gaby und Karl vor.

Petra hatte bessere Manieren als ihr Brötchengeber. Sie bat die Kids herein — in einen kleinen, aber noblen Salon, der sich an die Wirtschaftsräume haus-westseitig anschloß. Sie wollte was anbieten, Tee vielleicht oder Kakao, aber Tim lehnte ab im Namen seiner Freunde, denn sie waren nicht hergekommen zum Schmausen.

„Sie sind aus dem Schneider“, erklärte er. „Priske wird Sie nicht anzeigen. Wir haben ihm zugesetzt und aufgedeckt, was Sache ist. Im Kaufhaus wimmelt es nämlich von Umkleberfallen. Sicherlich steckt der Mistkerl selbst dahinter.“

Tim berichtete Einzelheiten.

Der jungen Frau fiel offensichtlich ein Stein vom Herzen. Trotzdem blieb ihre Miene verspannt. Sie biß sich auf die Lippen, und der unstete Blick verriet ein großes Maß an Unsicherheit.

„Damit ist doch alles bestens“, sagte Tim abschließend.

„Überhaupt nicht“, meinte Klößchen. „Ich könnte aus der Haut fahren. Jetzt sind tatsächlich drei Batterien weg. Ich habe nur noch eine.“

„Unmöglich!“

„Doch! Tatsache. Unterwegs habe ich die blöde Tüte weggeworfen und alle Batterien in die Hosentaschen gesteckt. Müssen wohl rausgefallen sein — irgendwo auf der Schneitröder Allee.“

„Gib’s auf!“ meinte Tim und wandte sich Petra zu.

Gaby saß neben ihr. Die Jungs hatten sich auf Sesseln niedergelassen — gegenüber der geblümten Couch.

„Ist es Ihnen unangenehm“, fragte Gaby, „daß wir Bescheid wissen über Ihre Vorstrafe? Seien Sie unbesorgt, Frau Fronsippe. Sie können uns vertrauen. Wir reden zu niemandem. Außerdem wissen wir, was das ist — Kleptomanie. Es steckt nichts Böses dahinter, sondern eine seelische Wunde. Aber die ist ja nun verheilt, nicht wahr?“

Petra lächelte Gaby an.

„Euch kann man wirklich vertrauen. Ohne euch wäre ich dem Priske jetzt ausgeliefert. Himmel, was für ein rabenschwarzer Tag ist das heute! Knüppeldick kriege ich’s ab.“

Tim, hellhörig wie immer, dachte: Also doch! Da ist noch was. Habe mich nicht getäuscht. Sie ist total unlocker. Unsicher. Und unentschlossen. Ja, besonders das. Sie weiß nicht, was sie tun soll und ringt mit sich. Aber in welcher Angelegenheit, bitte?

„Der Baron“, sagte er, „habe ein Problem, meinten Sie. Ist das auch Ihr Problem?“

„Wie... meinst du das?“

„Sie sind jetzt noch schlechter drauf als vorhin im Kaufhaus. Und schon da haben Sie seelisch mit den Zähnen geknirscht.“

Petra seufzte. Die kleinen Fältchen rund um die Augen vermehrten sich.

„Ja“, sagte sie, und es klang, als gebe sie sich einen Ruck, „ich weiß nicht, wie ich mich entscheiden soll.“

„Können wir helfen?“

Sie hob die Achseln. „Vielleicht ist es eine erfundene Albernheit, die Spinnerei eines alten Mannes. Dann sollte ich die Sache vergessen. Wenn sie aber wahr ist, muß ich eingreifen. Sonst kommt es zur Katastrophe. Und noch eins kommt hinzu. Ich möchte die Stellung hier behalten. Also darf ich meinem Arbeitgeber nicht in den Rücken fallen. Ich kenne Finkweilers Vorstellung von Treue. Was auch immer ein Angestellter hört oder erfährt in diesem Haus — es darf nicht nach außen dringen. Auf die Verschwiegenheit des Personals — darauf achten die Finkweilers seit 1688. Soweit reicht der nachweisbare Stammbaum zurück.“

„Sie machen es spannend“, sagte Tim. „Will der Oldie jemanden umbringen?“

Tim meinte das scherzhaft. Denn niemand konnte sich den klapprigen Oldie als Gewalttäter vorstellen.

Aber Petra zuckte zusammen.

Ich schnall’ ab, dachte Tim. Ins Schwarze getroffen.

„Gibt’s doch nicht“, staunte der TKKG-Häuptling. „Wen denn und wie?“

„Es ist verrückt“, Petra schüttelte den Kopf. „Völlig verrückt. Zufällig habe ich sein Geständnis belauscht.“

Dann erzählte sie alles.

Die TKKG-Freunde trauten ihren Ohren nicht.

„Ein Aston Martin Zagato?“ fragte Tim nach.

„Genau. Finkweiler hat ihn auch Terrier genannt. Scheint der Spitzname zu sein. Nein, nicht Terrier. Bulldogge. Aber das ist ja egal.“

„Und im Gerät war kein Tonband?“

„Es war leer. Bemerkt hat er das zum Schluß.“

„Wir könnten den Baron fragen. Aber das halte ich für sinnlos. Er würde natürlich leugnen. Und Sie, Frau Fronsippe, wären als verräterische Hausdame entlarvt. Ich frage mich nur: Warum spricht er sein Geständnis auf Tonband?“

„Ich konnte mal zufällig in seinen Safe sehen. Da stapeln sich Tonbänder. Er sieht sie als Vermächtnis. Erst nach seinem Tod sollen sie angehört werden. Offenbar betrachtet er sich als Chronist (Geschichtsschreiber) seines eigenen Lebens.“

„Wir dürfen keine Zeit verlieren“, sagte Gaby.

Wieder zuckte Petra zusammen. „Was habt ihr denn vor?“

„Zu Emrod“, sagte Tim. „Den Zagato untersuchen. Wenn möglich heimlich. Damit nicht rauskommt, daß Sie die Info geliefert haben. Keine Sorge! Karl und ich sind technisch gewieft. Wir haben alle Bomben-Typen und Zündmechanismen im Kopf. Wie die Experten vom Kommando für Bomben-Entschärfung. Natürlich haben wir nicht deren Praxis und die Geräte. Deshalb können wir nichts versprechen. Vielleicht können wir die Höllenmaschine lahmlegen, vielleicht brauchen wir Hilfe. Das entscheiden wir, wenn wir in den Kofferraum gucken.“

„O Gott! Ich will nicht daran schuld sein, daß euch was passiert.“

„Wird nicht, Frau Fronsippe.“ Tim grinste. „Wir sind kühn, aber davor steht die Vorsicht. Wer ist denn dieser Dr. Fabian Emrod?“

Petra wußte fast alles über ihn. Wußte es von Finkweiler, der lang und breit geredet hatte über den ehemaligen Freund seines verstorbenen Sohnes.

„An sein gewaltiges Vermögen ist Emrod gekommen durch den Tod aller seiner Verwandten. Sie saßen im selben Flugzeug — waren auf dem Weg zu einem Familientreffen in Udaipur. Das liegt in Indien. Dort im Lake-Palace-Hotel wollten sie sich treffen. Es soll eins der schönsten der Welt sein.“

„So was kommt für uns erst später“, meinte Tim. „Wir zelten noch, wenn wir verreisen. Wissen Sie Emrods Adresse?“

Petra wußte sie.

9. Ganoven am Lurchwannen-See

Der Lurchwannen-See gilt als einer der schönsten in den Landkreisen rund um die Großstadt. Er liegt im Südosten, eingebettet in hügelige Landschaft, und mißt etwa vier Kilometer im Umfang — ist also nur von mittlerer Größe.

Von der Internatsschule aus könnte man ihn sehen — jedenfalls mit dem Fernglas. Aber ein breiter Streifen Wald steht dazwischen.

Das nördliche Ufer, also stadtwärts, ist mäßig bebaut: mit vier Grundstücken. Drei grenzen aneinander. Jedes umfaßt nur etwa 1000 Quadratmeter Grund. Zwei Bungalows, ein Wohnwagen, aufgebockt und ohne Räder. Das ist die Bebauung dort.

Das vierte Grundstück liegt etwas entfernt hinter der Bucht Brachsenhöhle, womit eine Unterwasser-Grotte gemeint ist. Es gehörte Dr. Fabian Emrod.

Auf 12 000 Quadratmetern — also bis weit in die umliegenden Wiesen hinein — hatte sich der Krösus dort ein ländliches Reich geschaffen: mit einem langgestreckten, L-förmigen Bungalow, mit Swimmingpool, Naturkegelbahn, Mini-Golf und einem Gebäude, das von weitem aussah wie der Hangar eines Flughafens. Aber nicht Flugzeuge standen in dieser — eher flachen — Halle, sondern Oldtimer-Autos aller Fabrikate.

Emrod sammelte. Nicht wegen der ständigen Wertsteigerung der betagten Schlitten, sondern aus krankhafter Liebe zur Technik. Menschen mochte er nicht. Mit ihnen konnte er nicht umgehen. Vor Tieren hatte er Angst — vor Spinnen, Hunden, Wespen. Also hängte er sein Herz an totes Metall, betete Blechkutschen an und geriet jedesmal in einen Taumel des Entzückens, wenn er einen seltenen Oldtimer erstehen konnte.

An diesem Spätnachmittag war niemand zu Hause am Lurchwannen-See.

Meiers, denen der erste Bungalow gehörte, kauften ein in der Stadt.

Petrolowskis, das Ehepaar aus dem zweiten Bungalow, weilte noch auf Mallorca, ferienhalber.

Dieter Klümpe, der Kunstmaler aus dem aufgebockten Wohnwagen — das Grundstück hatte Klümpe von seiner Großmutter, einer Bäuerin, geerbt — lag im Krankenhaus. Eine Kreuzotter hatte ihn gebissen. Er hielt die Schlange für eine Ringelnatter, tat also nichts gegen das Gift in seiner Blutbahn und erlitt einen Kreislaufzusammenbruch, da er ohnehin geschwächt war. Klümpe rauchte wie ein Schlot und trank täglich sechs Flaschen Bier.

Auch Emrod war weg, wollte aber abends zurück sein.

Mit seinem roten BMW 507, der als Oldtimer schon eine Viertelmillion kostet, war er nach Prinsenstadt-Neuschuppe gedüst, also in die 190 Kilometer entfernte Kreisstadt, wo ihm ein Oldtimer-Sammler, zur Zeit in Geldverlegenheit, einen Porsche 356 A 1500 Speedster anbieten wollte — für schlappe 80 000 DM. Also ein Schnäppchen. Emrod würde zugreifen — vorausgesetzt, der Flitzer war in gutem Zustand.

Emrods Bungalow war mit einer Alarmanlage gesichert, der Hangar nicht. Aber am Eisentor, das auf Rollen lief, waren zusätzlich Stahlketten angebracht mit schwerem Vorhängeschloß.

Der Tag neigte sich. In zwei Stunden würde es dunkeln.

Pit Wratzka lenkte den mächtigen Möbeltransporter.

Priske saß neben ihm, trug jetzt Windjacke und Sonnenbrille, weil er das für angemessen hielt bei einem Kommando-Unternehmen, wie er so was nannte.

Langsam rollte das Fahrzeug über die Landstraße zum Lurchwannen-See.

Die Strecke war einsam. Niemand begegnete ihnen. Nur in weiter Ferne, auf einem Feld, mühte sich ein Bauer ab mit seinem Traktor.

Der Himmel war hoch und herbstblau. Aber keine Schwalbe flog. Sie und andere Zugvögel waren schon abgereist in den Süden.

„Gleich sind wir da“, sagte Wratzka. „Dieser Koloß lenkt sich gar nicht so leicht. Ich bin nur an mein Moped gewöhnt. Das ist vielleicht ein Unterschied.“

„Du hast doch hoffentlich einen Führerschein.“

„Nee. Wieso?“

„Mensch!“ schnaubte Priske. „Du setzt unser Leben aufs Spiel.“

„Aber, aber, Boss! Du merkst doch, daß ich fahren kann. Ich kann auch einen Jumbo fliegen, wenn man mir zeigt, wo das Gas ist und wo die Bremse.“

Priske stöhnte.

Wratzka war nur 159 cm groß, behauptete aber, er sei einssiebenundsechzig. Übersehen konnte man ihn nicht — trotz seiner Kurzwüchsigkeit. Sein runder Schädel mit den Augenwülsten erinnerte an einen Gorilla. Der Hals war fast dicker als der Kopf und muskulös wie ein Fußballspieler-Oberschenkel. Wratzkas Brust und Schultern paßten in keine Jacke.

Der Möbeltransporter rollte durch eine Senke.

Wratzka hatte sich das Fahrzeug geborgt — von seinem Freund Siddel, dem Umzugs-Spezialisten. Dessen Adresse stand weißschriftig auf den Türen. Aber Wratzka hatte diese Aufschrift mit Folie überklebt und auch die Nummernschilder ausgetauscht — gegen geklaute. Geklaut von einem Leichenwagen, als der vor dem Westfriedhof parkte.

Von der Anhöhe kam ihnen ein Motorradfahrer entgegen, vermummt in schwarzes Leder, astronautisch behelmt.

„Da kommt Siegbert“, sagte Priske.

Wratzka hielt.

Siegbert Schnödel, dritter Ganove im Bund, stoppte auf Priskes Seite, nahm den Helm ab und grinste zum Fenster hoch.

„Da bin ich“, erklärte Schnödel mit seiner quakigen Stimme.

Er war weizenblond, hatte schwarze Brauen und babyblaue Augen. Von weitem sah er aus wie ein Sonnyboy. Aus der Nähe fielen zuerst die gedunsenen Züge ins Auge, die breitgeklopfte Nase, das Narbengeflecht um die Augen. Schnödel war Berufsboxer gewesen und hatte jetzt ein Gesicht wie ein Mülleimer. Schnödel boxte nicht mehr. Die Leichtgewicht-Klasse zog keine Zuschauer an. Außerdem hatte er von 29 Kämpfen 27 verloren. Auch im wirklichen Leben war er eine Lusche. Aber er war rücksichtslos und ohne Gewissen, weshalb Priske ihn beschäftigte bei diesem Coup und — in Planung — bei weiteren.

„Und?“ fragte der Hausdetektiv.

„Habe alles überprüft. Wir haben freie Hand. Alle Anwohner sind weg, Emrod ist nicht zu Hause, kein Jogger zu sehen, kein Mountain-Biker, kein Wanderer. Wir sind völlig allein.“

„Gib weiterhin acht!“ sagte Priske und schloß das Fenster. Schnödel fuhr um den Transporter herum und zurück zum See.

Wratzka folgte.

Über Felder und Wiesen strich ein kühler Wind. Am Waldrand hockten Krähen und Dohlen. Die Ahornbäume hatten sich bunt gefärbt.

Aber die Ganoven hatten kein Auge für die Schönheit der Natur.

Priske war nervös. Dauernd stieß Wratzka ihn an mit seiner überbreiten Schulter. Dieser klotzige Gnom! Er saß auf zwei Kissen, weil er sonst nicht übers Lenkrad hätte sehen können. Dadurch verlängerte sich der Weg zu den Pedalen. Zum Bremsen oder Kuppeln stand Wratzka jedesmal auf.

In der Mulde vor ihnen lag der Lurchwannen-See.

Der Wind kräuselte die Wellen. Die untergehende Sonne pinselte eine Kupfer-Patina auf das Wasser.

Priske sah Schnödel. Der war weit voraus, fuhr jetzt an den drei Grundstücken vorbei und weiter zur Bucht Brachsenhöhle.

Der Bullterrier! dachte Priske. Gleich haben wir ihn.

Schließlich fuhren sie auf der schmalen Privatstraße am See und hielten vor Emrods Anwesen.

Schnödel wartete schon, hatte das Tor geöffnet und bewegte die Arme wie ein Verkehrspolizist.

Die Einfahrt war breit, der Vorplatz des Hangars groß.

Wratzka lenkte den Möbeltransporter rückwärts hinein.

Für einen, der keinen Führerschein hat, machte er seine Sache gut und natürlich im Stehen.

Dann schwieg der Motor, und die beiden stiegen aus.

Schnödel hatte das Tor zum Hangar untersucht.

„Drei Stahlketten“, sagte er und trat gegen eine. „Emrod denkt wohl, seine Oldtimer reißen aus — hahahaha.“

Keiner der andern lachte.

Wratzka griff hinter den Fahrersitz, wobei er natürlich hinaufsteigen mußte, und holte einen Bolzenschneider hervor, der fast so lang war wie er selbst.

„Geh mal aus dem Weg, Siegbert!“

Wratzka setzte sein Werkzeug an und durchtrennte eine Stahlkette wie eine Papiergirlande.

Klirrend fielen die Kettenglieder zu Boden. Dann waren die anderen Ketten an der Reihe.

Priske rieb sich die Hände. Er schwitzte. Der Zagato! Zwei Millionen, mindestens, würde Neppler über den Tisch schieben — in bar, selbstverständlich. Irre!

Schnödel öffnete das Tor; und aus dem metallisch riechenden Halbdunkel des Hangars starrten die millionenschweren, Uralt-Blechkutschen mit Scheinwerfern wie Augen, einfach oder doppelt.

Die Ganoven starrten zurück.

„Das reinste Oldtimer-Museum“, meinte Wratzka.

„Warum nehmen wir nur einen?“ fragte Schnödel und lachte. „Passen zwei in den Möbelwagen?“

Da standen: Bugatti, Austin Healey, Jaguar, Ferrari, Maserati, Mercedes — alt, alt, alt. Und selten. Und teuer. Den genauen Wert kannten nur Liebhaber.

Er hat recht, dachte Priske. Am liebsten würde ich alle einpacken. Leider unmöglich.

Vorsichtig, als wollte er die erlauchte Versammlung nicht stören, trat er in den Hangar.

Der Aston Martin Zagato stand ganz rechts, silbrig wie ein polierter Vorsatzteller.

„Nur ihn nehmen wir mit“, sagte Priske. „Nur für den haben wir einen Auftrag. Also los!“

Wratzka öffnete die Hecktüren des Möbelwagens. Stahlschienen zum Hineinrollen wurden angebracht.

An der Rückwand der Fahrerkabine war eine Kurbelwinde mit Stahlseil. Denn über die Stahlschienen hochschieben konnten die drei den schweren Sportwagen nicht.

Seine Türen waren offen.

Priske setzte sich hinters Lenkrad. Toll! Aber noch nicht so bequem wie heutzutage. Einen fanatischen Sammler schert das allerdings wenig. Im Gegenteil.

Der Zündschlüssel fehlte. Das Handschuhfach war leer. Aber Wratzka war schon da mit dem Stahlseil und nahm den Zagato an den Haken.

Der bullige Gnom und der Ex-Boxer lösten sich ab an der Kurbelwinde, während Priske den Oldtimer genau auf die Stahlschienen lenkte.

Er wurde hinaufgezogen, und er paßte hinein ins Möbelwagengehäuse, in der Breite auf den Zentimeter genau.

Wratzka und Schnödel konnten sich seitlich nicht mehr vorbeidrücken zum Aussteigen. Sie mußten über den Wagen kriechen.

„Vorsicht!“ warnte Priske. „Keinen Kratzer!“

Aussteigen konnte der Hausdetektiv nicht. Es fehlte Platz, um die Türen zu öffnen.

Also blieb er im Wagen und überließ seinen Komplizen die restliche Arbeit.

10. Ein Bugatti als Zuflucht

Eigentlich war’s schon zu spät für die Fahrt zu Dr. Fabian Emrod hinaus zum Lurchwannen-See. Aber wegen der besonderen Umstände wäre Tim auch um Mitternacht aufgebrochen oder früh um vier. Schließlich ging es um die Bombe, um Dynamit im Kofferraum — und die damit verbundene Gefahr.

Die TKKG-Freunde hatten sich von Petra Fronsippe verabschiedet und fuhren los — mit Tempo.

Die Arbeitsstunde, dachte Tim, haben wir sowieso verpaßt. Das gibt Ärger. Welchen EvD (Erzieher vom Dienst) haben wir heute? Dr. Krinner oder Möhwacke? Egal! Einer so schlecht wie der andere.

Sie folgten einem Radweg im Süden der Stadt, fuhren von West nach Ost und alsbald über die Landstraße Richtung Lurchwannen-See.

Weit war hier das Land, etwas hügelig und unterbrochen von Waldstreifen; Felder, schon abgeerntet, dehnten sich endlos. Auf den Weiden standen Kühe; Schafe, dicht aneinander gedrängt, fraßen sich satt am herbstlichen Gras.

„Nachher“, rief Klößchen nach vorn, „können wir abkürzen: querbeet durch den Wald zum Internat.“

Logo! dachte Tim. Wir zwei nehmen natürlich die kürzeste Strecke. Gaby und Karl müssen zur Stadt zurück.

Aus der Ferne näherte sich ein vierräderiges Ungetüm.

Beim Näherkommen erkannte Tim: ein Möbelwagen.

Zwei Typen saßen in der Fahrerkabine: ein Gorillaschädel und ein Blonder, der so blond war, daß er sicherlich im Dunkeln leuchtete.

Sie starrten herunter auf die vier Radler, und der Transporter, dröhnend und wummernd, fuhr viel zu weit links.

Straßen-Prolos! dachte Tim und sah nach der Firmen-Anschrift.

Aber da war keine. Das Nummernschild, städtisch, endete auf 33.

„Wer zieht denn da um?“ fragte Karl. „Doch nicht etwa Em-rod.“

„Das Haus an der Bucht“, sagte Gaby, „enthält mehr als reingeht in so einen Wagen. Und dann die Oldtimer-Sammlung. Nein, wenn der umzieht, geht ein Konvoi (Geleitzug) auf die Reise.“

„Der Lurchwannen-See“, rief Klößchen, „ist einer der saubersten. Trinkwasser-Qualität. Im August habe ich’s gekostet. Stimmt.“

Karl lachte. „Dich interessiert alles nur unter einem Gesichtspunkt: Ob man’s essen oder trinken kann.“

„Blödsinn! Ich habe beim Schwimmen gekostet. Und dann beim Tauchen habe ich Karpfen gesehen... also, die in der Pfanne, mit Butter gebraten.“

„Laß die Karpfen im Teich!“ befahl Gaby. „Die tun keinem was und erfreuen sich ihres Lebens.“

„Hast ja recht. Schokolade ist sowieso besser. Und neulich — als ich mit meinen Eltern zum Essen war — gab’s im Palast-Hotel Karpfen mit Schokoladensoße. Ehrenwort! Papa hat sich gleich das Rezept geben lassen. Als Schokoladen-Industrieller sammelt er alles in der Hinsicht. Gehört zur Philosophie unserer Firma.“

„Und wie hat’s geschmeckt?“ fragte Karl.

„Gut. Aber ich habe nicht gemerkt, daß Schoko in der Soße war. Zum Nachtisch hatte ich dann Schokoladenmus. Da schmeckte man sogar die Sorte raus. Sauerlich-Schokolade, natürlich. Hat der Küchenmeister auch zugegeben. Er nimmt unsere Spitzensorte. Sie ist hochfein und zartknackig.“

Die Sonne berührte den Horizont. Bäume und Büsche warfen lange Schatten. Bald würde die Dämmerung anbrechen.

Im letzten Tageslicht erreichte die TKKG-Bande den See, dann die Bucht und dort das Anwesen, das ihnen vom Sehen bekannt war. Mancher Ausflug im Sonner hatte hierher geführt, wo ein Uferstreifen freigegeben war als Strand, und Klößchen hatte recht, was die Reinheit des Wassers betraf.

Emrods Landsitz. Offen das Tor. Offen auch der Hangar. Zerschnittene Stahlketten auf dem Asphalt, und im Halbdunkel der Halle konnte man parkende Oldtimer erkennen.

Die vier Freunde waren abgestiegen und schoben ihre Drahtesel auf das Grundstück.

„Gefällt mir gar nicht!“ sagte Tim. „Sieht nach Einbruch aus.“

Am Torpfosten waren Klingel und Gegensprech-Anlage. Gaby hatte sich bemerkbar gemacht. Doch im Haus rührte sich nichts.

Tim blickte sich um.

Das Gelände fiel zum See etwas ab. Niemand war bei der Naturkegelbahn, beim Mini-Golf oder Swimmingpool.

„Emrod ist nicht da“, sagte der TKKG-Häuptling. „Aber wer anders war hier. Vielleicht ist er noch im Schuppen. Karl, halt mal meine Tretmühle!“

Tim schloß eine Hand zur Karate-Faust und trat in das Halbdunkel. Instinktiv spürte er: Hier waren nur Stahlblech und der Geruch von Schmieröl.

Trotzdem Durchsuchung. Er sah in jeden der Oldtimer. Niemand versteckte sich.

Tim rief die andern.

„Tolle Sammlung, was! Naja, wen das beeindruckt. Gute Wadenmuskeln sind mir lieber. Aber ich kriege ums Verrecken nicht raus: Welcher ist der Zagato? Karl, du kennst dich da besser aus. Welchen Kofferraum müssen wir untersuchen?“

„Hier ist kein Aston Martin dabei“, sagte Karl.

Gaby entdeckte einen Lichtschalter. Neonröhren flammten auf. In ihrem Licht funkelte zwei- und dreischichtiger Lack: rot, weinrot, grün, schwarz und...

Klößchen deutete auf einen Jaguar.

„So ungefähr müßt ihr euch die Schokoladensoße vorstellen. Genau dieses Braun. Nur der Karpfen sah anders aus. Schwimmhäute-grau und etwas angebrannt.“

„Ich glaube, wir kommen zu spät“, sagte Tim. „Hier“, er deutete auf eine Stelle ganz rechts, „sind Reifenspuren im Staub. Da stand vor kurzem ein Auto. Es wurde rausgefahren. Verdammt! Emrod ist womöglich mit dem Aston Martin unterwegs. Vielleicht prescht er mit 200 Sachen über die Autobahn. Oder ein Dieb hat das Ding mitgenommen.“

Keiner antwortete.

Die Vorstellung war grausig.

Explosion bei hoher Geschwindigkeit. Ein zerfetzter Wagen, tot der Fahrer, vielleicht noch ein weiterer Insasse. War Emrod verheiratet? Eine Freundin? Betraf das Unglück auch andere Verkehrsteilnehmer? Vielleicht hatte der Aston Martin gerade einen Bus überholt, vollgesteckt mit Senioren aus dem Altersheim beim Herbstausflug... Nicht auszudenken!

„Wir sind zu spät gekommen“, sagte Tim mit einer Stimme wie aus der Gruft. Im selben Moment klatschte er die Faust in den Handteller. „Eine Chance besteht noch.“

„Was meinst du?“ fragte Gaby.

Er antwortete nicht sofort.

Er hatte einen Motor gehört — vorn am See. Emrod? Offenbar nicht. Das Geräusch erstarb. Wahrscheinlich war einer der Nachbarn nach Hause gekommen.

„Ich meine“, erklärte Tim, „daß Einbrecher hier waren, wie ich eben schon sagte. Einer oder mehrere. Denn Emrod wird ja wohl seinen Oldtimer-Schuppen auf herkömmliche Weise öffnen und nicht jedesmal die Stahlketten aufbrechen. Nein, hier wurde geklaut. Vielleicht ein Oldtimer. Damit will ich nochmal sagen: Es muß nicht sein, daß Emrod ausgerechnet mit diesem Wagen, dem Zagato, losgegurkt ist.“

„Das hieße dann“, sagte Gaby und pustete gegen ihren Goldpony, der ihr tief in die Augen hing, „die Einbrecher haben den Zagato gestohlen.“

„Du sagst es.“

„Das wäre noch schlimmer.“

Tim nickte. „Wir könnten die Bombe, falls sie im Kofferraum ist, nicht mehr entschärfen.“

„Andererseits“, meinte Klößchen, „trifft dann die Explosion nur Ganoven und keine ehrbaren Bürger.“

„Willi!“ fuhr Gaby ihn an. „Die Todesstrafe wurde zum Glück abgeschafft in unserem Land.“

Klößchen grinste. „Aber du siehst: Der Zufall sorgt für Gerechtigkeit.“

„Hör auf! Dir ist die Schoko-Soße in den Kopf gestiegen.“ Tim beteiligte sich nicht an dem Gezänk, sondern trat aus dem Schuppen. War da ein Geräusch auf der Straße?

Zwei Hunde — Dobermänner — zerrten an der Leine. Dobermänner, scharf und offensichtlich auf den Mann abgerichtet! Herrchen war ein stabiler Typ mit Ballonmütze.

Er hatte Tim entdeckt, deutete auf ihn und ließ die Hunde frei.

„Da ist der Einbrecher! Faß, Hektor! Faß, Satan!“

Geifernd preschten die Vierbeiner heran.

„Nein!“ brüllte Tim. „Wir…“

Aussichtslos!

„In die Wagen!“ schrie er. „Rein! Schnell! Los!“

Die Zeit reichte nicht mehr, um das schwere Tor zu schließen.

Gaby wurde von ihrem Freund gepackt, ehe sie sich versah.

Karl hatte sich in Windeseile entschieden für den Bugatti T 41 Royale, ein 12,8-Liter-Monstrum aus nobler Herrenfahrer-Vergangenheit.

Die Fahrertür klemmte. Aber die hintere ließ sich öffnen.

Fast, daß Tim seine Freundin hineinwarf. Sie landete auf glattem Leder.

Klößchen, zitternd, stieg auf der anderen Seite ein. Tür zu. Er jaulte auf, weil noch ein Finger dazwischen war. Beim zweiten Versuch ging’s. Aber am Finger würde sich eine Blutblase bilden.

Tim stieß seinen Freund Karl in den Fond und konnte gerade noch die Tür zuschmettern.

Dann waren die Hunde heran.

Mit einem Hechtsprung rettete Tim sich aufs Wagendach. Aber auch einer der Hunde sprang, und seine Zähne erwischten Tims Ferse.

Zwischen den Reißzähnen blieb ein Stück von der Sohle. Tim trug, wie fast immer, Basketball-Stiefel.

Der Hund fiel zurück. Der TKKG-Häuptling hockte auf dem Dach. Die Tiere wüteten, sprangen hoch, erreichten ihn aber nicht.

„Heh, Sie!“ schrie Tim. „Pfeifen Sie die Hunde zurück! Wir sind keine Einbrecher.“

Jetzt erschien der Mann vor dem Tor. Ein fleischiges Gesicht, Sonnenbrand, geäderte Schnapsnase.

„Ach nein? Seid ihr nicht? Wer von euch hat denn die Ketten durchgebissen?“

Die Hunde sprangen am Wagen hoch. Pfoten trommelten gegen die Scheiben, hinterließen Kratzer auf dem Lack.

Der Wagen hatte Trittbretter auf beiden Seiten. Aber so schlau, das zu nutzen — als Sprungbrett etwa waren die Dobermänner nicht.

„Die Ketten waren schon geknackt, als wir kamen“, rief Tim. „Wir haben alles so vorgefunden. Weshalb glauben Sie mir nicht?“

„Weil du lügst. Mistbengel! Ihr wolltet die Oldtimer sehen. Deshalb der Einbruch. Und ein bißchen was stehlen, wie? Habt ihr Kühlerfiguren abgebrochen? Was wolltet ihr mitnehmen, heh?“

„Sie irren sich. Wir sind friedliche, ehrbare, anständige Oberschüler. Keine Vorstrafen, kein Jugendarrest. Meine Freundin Gaby ist die Tochter von Kommissar Glockner. Rufen Sie doch an im Polizeipräsidium.“

„Das werde ich auch tun. Und dort wird man sich freuen über den Fang.“

Tim merkte: Der Mann war unbelehrbar. Ein Rechthaber-Typ, der es außerdem genoß, seine Wachhunde loszuhetzen. Die erlahmten jetzt etwas in ihrem Bemühen, blieben aber neben dem Wagen und zeigten Tim fletschend die Zähne.

Übel nahm er ihnen nichts. Sie waren so dressiert. Sie taten nur ihre Pflicht.

„Rufen Sie endlich an! Und nehmen Sie Ihre Hunde mit!“

„Das könnte dir so passen. Inzwischen haut ihr ab. Nein, Hektor und Satan bewachen euch.“

„Idiot!“

„Was sagst du?“

„Ich sagte: Idiot! Und damit meine ich Sie.“

Der Mann bückte sich und hob eine der Stahlketten auf.

„Dafür kriegst du eins“, stieß er durch die Zähne und kam näher.

Ich fasse es nicht! dachte Tim. Der will zuschlagen. Trifft er mich, falle ich glatt vom Dach. Und seine Schmusetiger reißen mich in Stücke. Wie wehre ich mich?

Mit Judo, Karate und Kung Fu war jetzt nichts mehr getan.

Tim holte sein Taschenmesser hervor und klappte es auf. Nach Art der Messerwerfer hielt er es zwischen Daumen und Zeigefinger. Und holte aus.

„Auf vier Meter Entfernung“, sagte er, „treffe ich eine Streichholzschachtel. Und Sie müssen noch näher an mich ran, Sie Idiot. Zwingen Sie mich nicht zur Notwehr!“

Der Typ blieb stehen — noch vor dem hochgewölbten, vorderen Kotflügel.

Wässerige Augen sahen Tim an. Ein flüchtiges Grinsen.

„Nimm zurück, was du gesagt hast!“

„Den Idioten?“

„Du sollst das zurücknehmen!“

Gleich stampft er auf, dachte Tim. O Mann, ist das ein Idiot.

„Geht in Ordnung, Meister. Mit dem Ausdruck tiefsten Bedauerns nehme ich das schlimme Wort zurück. Und nun telefonieren Sie endlich! Ich kriege hier oben einen kalten Hintern. Und das ist nicht gut für meine Gesundheit.“ Tim nahm auch diese komische Situation mit Humor.

Der Mann ließ sich Zeit.

Seine Hunde knurrten.

Die Kette wechselte er in die andere Hand. Ein böser Blick zu Tim und noch einer in den Bugatti, wo Gaby, Karl und Klößchen auf den Rücksitzen zitterten.

„Paß gut auf, Hektor!“ wies der Mann einen seiner Dobermänner an. „Paß gut auf, Satan!“ den anderen.

Dann endlich trollte sich das Herrchen.

„Lebst du noch?“ rief Klößchen.

„Was glaubst du, wer hier die ganze Zeit redet?“ erwiderte Tim.

„Ich finde es empörend!“ ließ Gaby sich vernehmen. „Sehen wir denn aus wie Gesindel?“

„Er hat ja nur mich gesehen“, antwortete Tim, „bevor er die Hunde losließ. Eine überzogene Reaktion. Sicherlich haben die Anrainer hier Angst vor Einbrechern. Deshalb auch die scharfen Hunde.“

Hektor und Satan hatten inzwischen die Lust verloren. Der eine legte sich hin, ließ aber Tim nicht aus den Augen.

Der andere trottete zu einem Austin Healey und pinkelte an die blank polierten Speichenräder.

Hat gar nicht so unrecht, dachte Tim.

11. Dreister Zündschlüssel-Trick

Otto Neppler war nicht gewillt, das hinzunehmen — nein! Er war wütend. Er kochte. Wut, über die er immer reichlich verfügte, stieg ihm rot ins Gesicht.

Er stand auf einem Balkon seines Hauses und blickte über den vorderen Teil des Geländes auf die Friedhofstraße.

Unverschämtheit!

Schließlich — man zahlt ja Steuern. Und das nicht zu knapp.

Na, wartet! dachte er. Und: Wenn mein Anruf nichts nützt — dann weiß ich, was ich zu tun habe.

Neppler war ein knochiger Typ mit eckigen Schultern, sonnenverbrannt, ledern das Gesicht. Er lief breitbeinig wie ein Cowboy. Das lag an seinen O-Beinen. Auf den ersten Blick wirkte er wie ein importierter, südfranzösischer Hafenarbeiter, der nicht lesen, aber in zwölf Sprachen fluchen kann. Das täuschte allerdings. Neppler konnte lesen, besonders Zahlen. Und seine 144 Makler-Büros in ganz Europa hatten ihn reich gemacht.

Privat lebte er in Gantenheim, also noch in Blicknähe der Großstadt. Seine hiesigen Büros befanden sich natürlich in der City, dort, wo die schnelle Mark rollt und die Wohnungsnot am größten ist.

Gantenheim ist ein Dorf ohne Bauern — eher eine Wohnsiedlung für Betuchte.

Neppler hatte eine ehemalige Munitionsfabrik — sie war schon lange stillgelegt — aufgekauft: ein riesiges Gelände. Damit niemand ihm zu nahe kam, ließ er Mauern errichten, Hecken pflanzen und Stacheldraht ziehen. Mittendrin stand seine Villa, im Hintergrund waren Reitstall, Schwimmhalle und mehrere flache Gebäude, die noch aus der Fabrikzeit stammten.

In diesen Gebäuden hatte er seine Oldtimer untergebracht.

Was ihn jetzt so erboste, war der Blick auf die Friedhofstraße.

Der Gantenheim-Friedhof lag hinter einem Wäldchen versteckt, damit der Anblick die Lebenden nicht störte, sie nicht daran erinnerte, daß der Mensch sterblich ist.

Aber die Straße, die dorthin führte, die konnte man sehen — und besonders Neppler sah sie von seinem Balkon.

Na wartet! dachte er nochmal und griff zum Telefon.

Er rief an bei der Landpolizei-Inspektion, die zuständig war für Gantenheim, und grinste breit über sein Ledergesicht. Natürlich würde er schlau sein und seinen wirklichen Namen nicht nennen, zumal er ja wußte, was er zu tun hatte, wenn die blöden Bullen nicht spurten.

„Polizeimeister Erhardt“, meldete sich der Beamte.

„Hier Prinkowitsch“, bellte Neppler in den Hörer. „Ich rufe an aus Gantenheim. Sie sollten mal Streife fahren in der Friedhofstraße.“

„Weshalb?“

„Im hinteren Abschnitt stehen drei Auto-Wracks. Seit elf, zehn und neun Wochen stehen die da. Vergammelte Rostschüsseln voller Unrat. Dreckhaufen. Alle natürlich ohne Kennzeichen. Irgendwelche Gammler haben die einfach abgestellt. Eine Karre scheint aus Polen zu sein, ein Ossi-Wagen ist dabei und eine Nuckelpinne aus Frankreich. Alles nur noch Rost, Rost, Rost. Eine Beleidigung für meine Augen. Diese Rostlauben müssen weg!“

„Uns ist das bekannt“, erwiderte der Polizeimeister. „Gantenheim ist eine hübsche Gegend. Das zieht auch Gesindel an. Unser Problem ist: Wir bringen die Wagen nicht weg. Insgesamt 46 stehen in den Gemeinden östlich der Stadt. Aber wir haben hier keinen Schrottplatz. Also wohin damit?“

„Das darf doch nicht wahr sein!“

„Ist es aber, Herr Pinselzwitsch. Für diese Wracks ist Recycling (Rücknahme und Wiederverwendung) noch nicht möglich. Sie müssen also zur Schrottpresse. Das sind zum Teil erhebliche Entfernungen. Wer zahlt die Transportkosten? Bis das bewilligt ist auf dem Dienstweg — das dauert.“

„Und deshalb“, schrie Neppler, „laßt ihr sie einfach so stehen.“

„Wissen Sie eine Lösung?“

„Mir wird schon was einfallen“, schrie er. „Sie werden sehen.“

Wütend legte er auf.

Diese Armleuchter! Hier in Gantenheim wohnen vornehme Leute, zog Neppler Bilanz. Nicht einen einzigen Asylanten gibt’s hier und keinen Penner. Darauf kann man stolz sein. Aber nicht auf die Auto-Wracks.

Neppler trat nochmals auf den Balkon und sah zur Friedhofstraße.

Dieser Anblick! Scheußlich!

„Eine Sauerei!“ rief er in den dämmerigen Abendhimmel. „Da werde ich Abhilfe schaffen!“

Von unten, von der Terrasse, kam Antwort.

„Tu... tut mir leid, Otto! Aber... mir ist übel. Ich mu... mu... mußte spucken. Hab’ aber ni... nicht die Blumen getroffen.“

O Mann! durchfuhr es den Makler. Uwe hat wieder Magenbeschwerden.

Uwe war sein Bruder. Zehn Jahre älter, ein schmächtiger, etwas verwachsener, demütiger Mensch. Er war ganz anders als der erfolgreiche Otto, der Immobilien-König und Oldtimer-Sammler. Als Sieben-Monats-Kind hatte Uwe die Welt erblickt, hatte lange im Brutkasten gelegen und dann eine hartherzige Mutter gehabt. Otto war deren Liebling gewesen, und für Uwe blieb keine Chance.

Er kümmerte vor sich hin, litt an vielen Krankheiten und wurde in der Schule herumgeschubst. Trotzdem machte er den besten Realschul-Abschluß seines Jahrgangs. Aber das war dann auch schon der Höhepunkt seines Lebens. Danach ging es abwärts.

Uwe wurde Industrie-Kaufmann und — Alkoholiker. Nur mit viel Schnaps lebte er auf. Aber es gab auch klare Momente in seinem Dasein — und an einem solchen Tag hatte er seinem Bruder Otto das Leben gerettet.

Der war — mit einem Oldtimer — aus der Kurve geflogen, rasend, und gegen einen Baum geprallt. Otto bewußtlos. Das Fahrzeug fing Feuer. Kein Mensch in der Nähe. Nur Uwe, der zufällig mit seinem Moped vorbeikam.

Unter Lebensgefahr zog er Otto aus dem Wagen. Das explodierte Augenblicke später. Herumfliegende Metallteile verletzten Uwe; und seit diesem Tag kam zu allem Unglück noch hinzu, daß er humpelte.

Otto vergaß seinem Bruder die Heldentat nie. Uwe wohnte fortan bei ihm, hatte Narrenfreiheit, konnte tun und lassen, was er wollte. Und meistens wollte er sich betrinken. Dann lief er rum mit dicken Augen und fahlem Gesicht. Mindestens dreimal pro Woche betrank er sich bis zur Bewußtlosigkeit.

Eine harte Aufgabe für Otto, der ihn dann spätabends suchen mußte. Meistens fand er ihn in einem Straßengraben, denn den Heimweg aus der Kneipe schaffte Uwe nie. Und Kneipen gab es gleich drei in Gantenheim, und auch die naheliegenden Dörfer waren gut damit bestückt.

„Nimm dein Magenmittel!“ rief Otto hinunter.

„Ja, ma... mache ich.“

Neppler hörte, wie Uwe ins Haus trat, und wollte das gleiche tun, nämlich seinen Aussichtsplatz im zweiten Stock, dem höchsten, verlassen.

Doch da näherte sich ein Möbelwagen aus südlicher Richtung.

Das Ungetüm, einen Hügel hinaufkriechend, hatte die Kuppe erreicht, rollte hinab in die Senke, schaltete jetzt die Scheinwerfer ein, denn die Dämmerung schritt fort, und hielt dann zu auf Gantenheim, auf der gut ausgebauten Landstraße.

Das... muß Priske sein! dachte Neppler, und sein Immobilien-Hai-Herz hüpfte.

Er rannte hinunter, aus dem Haus und zum Tor. Auf damit!

Tagsüber hatten allerlei Leute auf dem Gelände zu tun: ein Gärtner, eine Köchin, eine Sekretärin — denn Neppler erledigte vieles von hier aus — und drei türkische Putzfrauen, die er böse drangsalierte (peinigte).

Jetzt war niemand mehr da. Schon vor zwei Stunden hatte er alle fortgeschickt. Niemand sollte Zeuge sein. Denn jetzt wurde der ,Bullterrier’ geliefert, der Aston Martin Zagato.

Der Möbel-Transporter rollte heran, wurde langsamer, hielt dann neben Neppler.

Zwei fremde Gesichter hinter der Frontscheibe: ein Gorilla-Typ und ein Blonder.

Der Gorilla kniete offenbar hinter dem Lenkrad, denn sein Kinn berührte die untere Fensterkante, als er sich jetzt herausbeugte.

„Neppler?“

„Ja.“

„Wir bringen den Zagato.“

„Wo ist Priske?“

„Hinten. Er sitzt in dem Wagen.“

„Im Zagato? Wieso?“

„Kann nicht raus. Die Türen gehen nicht auf. Wegen der Enge.“

Wehe, der hat irgendwas beschädigt, dachte Neppler. Er nickte und versuchte, sich seine Sammler-Sucht nicht anmerken zu lassen.

„Fahrt dort hinten hin!“ befahl er barsch. „Zu dem weißen Gebäude ganz links.“

Der Transporter setzte sich in Bewegung.

Neppler lief hinterher.

Stop. Motor aus. Diese beiden Typen! Der Gorilla so breit wie lang, der andere mit seinem Engelshaar. Sie öffneten die Hecktüren, zogen Stahlschienen heraus. Der Zagato zeigte sein pralles Hinterteil. Er wurde heruntergelassen am Stahlseil. Priske hinterm Lenkrad, grinsend.

Neppler schob die Hände in die Taschen und tat lässig.

Priske hievte sich ins Freie.

„Tag, Otto! Da ist er. Dein Traum. Ist wirklich ein Traum. Wahnsinn, dieser Wagen! Und wie neu. Neben das Bett stellen würde ich ihn mir, wenn ich ihn hätte. Der...“

„Du brauchst ihn nicht anzupreisen“, fuhr Neppler dazwischen. „Ich weiß alles über ihn. Er ist einzigartig. Ich hätte jeden Preis bezahlt. Aber man kriegt ihn nicht. Zehn Angebote habe ich dem alten Finkweiler gemacht. Nichts ging. Nichts. Warum er ihn jetzt doch verkauft hat, ist mir ein Rätsel. Bekannt geworden ist nichts von dem Deal. Eigentlich hat’s niemand gewußt. Außer dir. Und jetzt habt ihr ihn hergebracht. Jetzt ist er meiner.“

„Noch nicht ganz, Neppler“, sagte Wratzka. Er stellte sich zu ihnen. „Erst müssen Sie uns bezahlen.“

Neppler wandte sich an Priske.

„Wer ist dieser Blödmann?“

In Wratzkas Gorilla-Gesicht verengten sich die Augen.

„Heh, Mann! So was höre ich nicht gern.“

Wieder sprach Neppler zu dem Hausdetektiv.

„Sag ihm, er soll mich mit ,Herr Neppler’ anreden. Und sein loses Maul nicht so weit aufreißen.“

„Schon gut, Otto“, versuchte Priske zu beruhigen. „Er meint es nicht so. Er wollte witzig sein.“

„Also doch ein Blödmann?“

„Er ist mein Kumpel, und er hat gute Arbeit geleistet. Sein Name ist Pit Wratzka. Kennst du Siegbert Schnödel schon?“

Der blonde Ex-Boxer war beschäftigt. Er verstaute die Stahlschienen und schloß dann die Hecktüren.

Neppler reagierte nicht auf Priskes Frage, sondern begann den Zagato zu umkreisen, die leuchtenden Augen auf das Blechkleid gerichtet. Neppler prüfte. Erst außen, dann innen. Seine Hände glitten über Armaturenbrett und Lenkrad, über Sitze und Türverkleidung.

Wratzka tippte sich an den Kopf.

Schnödel feixte.

Priske machte ihnen Zeichen, ihre Faxen zu unterlassen. Schließlich ging es um zwei Millionen Mark.

Neppler setzte sich auf den Fahrersitz und schloß die Tür.

Die drei konnten nicht sehen, was er machte. Jedenfalls fummelte er herum, betatschte jede Rundung und Kante, griff wohl auch unter die Fußmatte.

Endlich stieg er aus.

„Da... äh... wäre noch ein Problem“, sagte Priske. „Nämlich?“

„Den Zündschlüssel haben wir leider nicht. Weder daß er steckte, noch daß er im Handschuhfach lag. Auch nicht auf der Sonnenblende.“

„Sehr ärgerlich“, sagte Neppler. „Was soll ich mit einem Wagen ohne Zündschlüssel. Ihn kurzschließen? Man könnte ja glatt denken, er wäre gestohlen.“ Neppler grinste heimlich, denn schließlich hatte er den Diebstahl bestellt.

Priske lachte. „Du hast doch nicht vor, durch die Stadt zu fahren?“

„Bin ich blöd? Trotzdem! Ein Wagen ohne Zündschlüssel ist wie ein verschlossener Safe, dessen Zahlenkombination man nicht kennt. Man weiß, wieviel Geld er enthält. Aber man kommt nicht ran.“

„Ich kenne einen erstklassigen Mechaniker, Otto. Der hat auch Schlosser gelernt, bevor er umstieg in die Kfz-Branche. Der macht die Zündschlüssel nach Maß.“

„Noch ein Mitwisser mehr? Kommt nicht in Frage.“

Priske biß sich auf die Lippen. Er war ratlos.

Wratzka verengte abermals die Augen.

„Sollen wir den Wagen wieder mitnehmen, Herrrrrrrr Neppler?“

„Davon habe ich nichts gesagt.“

„Aber der fehlende Zündschlüssel wirkt sich bestimmt auf den Preis aus, wie?“

Neppler lächelte. „Sie sind schlauer, als ich dachte.“

„Otto!“ Priske keuchte. „Zwei Millionen. In bar. Und jetzt. Das war abgemacht.“

„Minus 100 000! Denn die Ware, die du lieferst, ist nicht vollständig.“

„Das kannst du nicht machen.“

„Doch! 1,9 Millionen. Und keine Mark mehr. Ist doch ein toller Preis.“

Priske schwieg.

Wratzka und Schnödel rechneten.

Also 33 333,33 DM weniger für mich, dachte Wratzka.

Verdammt! dachte Schnödel. Wieviel macht das? Ich kriege ein Drittel. Und jetzt ein Drittel weniger. Ein Drittel weniger ein Drittel... nein! Ein Drittel weniger 100 000... Auch nicht! Hätte ich doch nur meinen Taschenrechner dabei! Sonst behumsen die mich.

„Das ist nicht fair, Otto!“ sagte der Hausdetektiv. „Aber wie ich dich kenne, wirst du nicht nachgeben.“

„Du kennst mich gut.“

Schweigen.

„Soll der Wagen hier stehenbleiben?“ fragte Wratzka. „Vorläufig. Ich besitze eine Sammlung von etwa 1000 Zündschlüsseln. Alles Zweitschlüssel von Fahrzeugen aus den letzten 50 Jahren. Niemand außer mir, weltweit, hat so eine Sammlung. Ich werde probieren. Vielleicht finde ich einen, der hier ins Zündschloß paßt. Ein bißchen zurechtfeilen kann ich ihn selbst.“

Priske seufzte erleichtert, obwohl er sich ärgerte über die herabgesetzte Entlohnung.

Er folgte Neppler ins Haus.

Die beiden anderen wurden nicht dazu aufgefordert.

Uwe, der trunksüchtige Bruder, hatte sich wieder in sein Zimmer zurückgezogen, mit einem ekelhaften Brummschädel und total sauren Magen.

Niemand war also Zeuge, als der letzte Teil des Coups abgewickelt wurde.

In einem Handkoffer lagen, abgezählt, 2 000 000 DM, gebündelt zu je 10 000 DM unter einem Gummiband.

Neppler nahm zehn Bündel heraus und legte sie zurück in seinen Safe.

„Willst du nachzählen?“

„Dauert zu lange.“ Priske rieb die Zähne aufeinander. „Wenn’s nicht stimmen sollte, melden wir uns. Du warst nicht sehr nett zu meinen Leuten, Otto. Schnödel ist ein bißchen behämmert, aber tückisch. Und Wratzka ist gefährlich.“

„Das bin ich auch.“

Sie gingen hinaus. Priske mit dem Koffer.

Es dunkelte jetzt.

Neppler sah zu, wie sich die drei ins Führerhaus quetschten. Der Wagen wendete und rollte zum Tor hinaus.

Neppler grinste und griff in die rechte Hosentasche. Dort war der Zündschlüssel, den er im Zagato gefunden hatte: unter der Bodenmatte vor dem Beifahrersitz, was zwar als Versteck nicht besonders gut war, aber immerhin gut genug, um einen wie Priske zu täuschen.

100 000 Mark gespart, dachte Neppler und schloß das Tor.

Als er im Zagato saß, sprang der Motor sofort an. Was für ein satter, kraftvoller Ton! Sogar aufgetankt war der Wagen.

Neppler fuhr eine Runde und noch eine und noch eine. Er fühlte sich wie auf Wolken. Dann manövrierte er den Wagen in das weiße Gebäude, wo ein Versteck vorbereitet war: ein Kellerraum unter der weitläufigen Halle, zugänglich nur durch eine Plattform, die sich hydraulisch bewegte. Die Klappen der Falltür schlossen sich nahtlos. Ein bißchen Staub darauf verteilt — und alles sah aus wie der übrige Boden der Halle.

Neppler verfrachtete sein Schmuckstück hinab in den Keller und blieb noch eine Weile dort. Erst nachdem er sich sattgesehen und das Blech gestreichelt hatte, konnte er sich losreißen.

12. Der Krösus kehrt heim

Das Herrchen der Dobermänner ließ auf sich warten.

Die Hunde hatten inzwischen ihre Aufgabe vergessen, spielten miteinander, blieben aber in der Halle und markierten noch weitere Wagen mit ihrem Urinstrahl.

„Sie scheinen noch jung zu sein“, meinte Tim. „Schöne Kerle. Aber ich bleibe lieber hier oben.“

Er saß noch auf dem Dach des Bugatti.

Gaby, Karl und Klößchen hatten es sich bequem gemacht auf den Ledersitzen im Fond.

„Himmel — nochmal!“ schimpfte Tims Freundin. „Wie lange braucht denn die Funkstreife, bis sie hier anrückt?“

„Das müßtest du doch am besten wissen“, lachte Klößchen, „mit deinem heißen Draht zur Polente.“

„Sprichst du mit vollem Mund?“ fragte Tim.

„Er frißt Schokolade“, antwortete Karl. „Gleich hat er die ganze Tafel verputzt.“

„Na und?“ ließ Klößchen sich vernehmen. „Schoko enthält auch wichtige Nährstoffe. Ein Glück, daß ich meine Notration bei mir habe.“

„Mal Ruhe!“ rief Tim. „Ich höre einen Wagen.“

Er kam die Straße entlang — mit markigem Motorengeräusch.

Draußen stand die Dämmerung an der Schwelle zur Dunkelheit. Tim konnte noch die Silhouetten von Büschen und Bäumen erkennen, aber Einzelheiten verschwammen im Dunkel.

Jetzt strich Scheinwerferlicht über den Vorplatz, dann über das geöffnete Tor und herein für eine Sekunde, wo es sich mischte mit der Neon-Beleuchtung. Es schwenkte weiter zum Haus, dem Bungalow, und der Wagen fuhr auf das Grundstück.

„Ein Streifenwagen“, sagte Tim, „ist das nicht.“

Das Fahrzeug hielt vor dem Hangar.

„Ist ein BMW“, sagte Karl, „ein alter 507.“

Ein Mann sprang ins Freie.

Die Hunde liefen zu ihm, aber offenkundig in friedlicher Absicht. Sie kannten ihn. Doch getätschelt wurden sie nicht.

Der Mann stürzte herein.

Aha! Der Emrod, dachte Tim.

Der Krösus vom Lurchwannen-See war nicht älter als 30, hatte hängende Schultern, an denen dünne Arme baumelten, was durchaus zu der eingesunkenen Hühnerbrust paßte. Der Eierkopf war oben völlig kahl, aber in Ohrenhöhe umgab ihn ein Kranz bräunlicher Haare. Vor dem Streberleichen-Gesicht schaukelte eine große Hornbrille.

„Was ist los?“ rief er. „Was machst du auf dem Wagen? Was geht hier vor? Wieso ist das Tor offen?“

Gott sei Dank! dachte Tim. Emrod war also nicht mit dem Zagato unterwegs.

„Wir mußten uns in Sicherheit bringen“, erklärte der TKKG-Häuptling, weil Ihr Nachbar die Hunde auf uns gehetzt hat. Er hält uns für Einbrecher, irrtümlicherweise. Aber die Ketten waren schon aufgebrochen, als wir kamen.“

„Was? Wie? Warum sprichst du eigentlich in der Mehrzahl?“

„Ich spreche von mir und meinen Freunden. Sie sitzen hinten im Fond, direkt unter mir, zu dritt.“

Emrod kam näher und rückte an seiner Brille.

„Tatsächlich“, meinte er, „ein Mädchen und zwei Jungs. Die Hunde gehören Herrn Meier. Hier achtet jeder auch auf die Häuser der andern. Aber wieso seid ihr...“

Er stockte und starrte nach rechts.

Gleich trifft ihn der Schlag, dachte Tim und sagte rasch: „Erschrecken Sie nicht! Der Zagato ist weg. Das bedeutet also: Die Einbrecher haben ihn gestohlen. Wir wußten nicht, ob Sie vielleicht mit dem Wagen unterwegs sind. Eine nicht auszuschließende Möglichkeit. Die aber zum Glück nicht zutrifft, denn wegen des Zagatos sind wir hergekommen aus der Stadt.“ Emrod griff sich mit beiden Händen an den Kopf. Hinter der Brille wurden seine Augen zu Ping-Pong-Bällen.

„Der... Wagen... der Zagato... ein Vermögen habe ich für ihn... o nein!“

In diesem Moment erschien der Hundehalter Meier auf der Bildfläche.

Emrod ging, nein — stolperte — ihm entgegen. Sie redeten miteinander, leise. Tim konnte nichts verstehen. Sie sahen her. Meier gestikulierte. Emrod schüttelte den Kopf. Der Nachbar zuckte die Achseln und pfiff seinen Hunden. Emrod drückte ihm dankend die Hand. Hektor und Satan trollten sich zu ihrem Herrchen. Emrod kam zurück.

„Die Polizei ist unterwegs“, erklärte er. „Das — nur für den Fall, daß du lügst.“

„Ich sage die Wahrheit“, sagte Tim und sprang vom Dach herunter. „Aber Ihr Nachbar ist ein sturer Kerl. Man kann’s auch übertreiben.“

Tims Freunde stiegen aus. Die TKKG-Bande stellte sich namentlich vor. Gaby fügte an, sie sei die Tochter von Kommissar Glockner, der ja in der nahen Großstadt kein Unbekannter war — als Ganovenjäger.

„Wir müssen jetzt unter zehn Augen reden“, sagte Tim, „bevor die Polizei antanzt. Denn die heiße Sache, wegen der wir hier sind, soll noch nicht ausposaunt werden. Einerseits — weil es vielleicht nur ein Hirngespinst ist. Andererseits — weil wir unsere Informantin schützen wollen, für die sonst persönlicher Nachteil entstehen könnte. Deshalb müssen wir Sie vorher fragen, Herr Dr. Emrod: Werden Sie Stillschweigen und die Sache zunächst mal unter uns fünfen lassen? Wenn ja — und darauf geben Sie uns Ihr Wort — , lassen wir’s raus. Wenn nein — sagen wir gar nichts, sondern verabschieden uns.“

Emrod wirkte aus der Nähe noch milchbubihafter. Aber die Augen blickten wach und intelligent.

„Um was für eine Fürchterlichkeit geht es denn? Mache ich mich strafbar, wenn ich sie geheimhalte?“

„Absolut nicht. Gabys Vater wird nachher sowieso alles erfahren. Aber nur er.“

„Also gut, ich verspreche es.“

Tim streckte die Hand aus.

Emrods Rechte fühlte sich an wie ein zu heiß gebadeter Fisch.

„Möglicherweise“, berichtete Tim, „enthält der Zagato eine brisante (hochexplosive) Sonderausstattung. Nämlich Dynamit im Kofferraum. Eine Höllenmaschine. Sie verstehen? Die explodiert, wenn der Wagen Tempo 200 überschreitet. Vorhin haben wir das erfahren. Und sind gleich hergekommen. Um Sie davor zu bewahren, daß Sie sich in Staub verwandeln auf einer Rennstrecke wie der Autobahn.“

Emrod glotzte. Sein Mund stand offen. Die schiefstehenden Zähne schienen zu zittern.

„Ist... das wahr?“

„Wissen wir nicht. Vielleicht ja, vielleicht nein. Sagte ich bereits. Aber bei einer so mordsgefährlichen Sache gehen wir immer auf Nummer Sicher. Nun ist die Situation noch irrer geworden. Ganoven waren hier und haben den Zagato geklaut. Wer? Wo ist das Auto jetzt?“

Emrod hatte weiche Knie. Er stützte sich auf den Bugatti.

„Woher wißt ihr das alles? Wer hat das Dynamit reingetan?“

Tim hob mahnend den Finger.

„Sie wissen, was Sie uns versprochen haben?“

„Ich schweige.“

„Baron Finkweiler scheint Ihnen nach dem Leben zu trachten. Weil er Sie verantwortlich macht für den Tod seines Sohnes Claus-Albrecht. Allerdings läßt er Ihnen eine sogenannte Chance der Vernunft, was er gleichsetzt mit Langsamfahren.“

Tim erzählte die ganze Geschichte.

„So eine Tücke!“ stieß Emrod hervor. „Zutrauen würde ich’s dem Alten. Erst hat er mir offen gezeigt, wie er mich haßt. Dann war er plötzlich bereit, den Zagato zu verkaufen. Unglaublich! Dazu muß ich anmerken: Niemandem hätte ich meinen Prototyp Donnerschall geliehen, den ich mir damals zusammengebastelt hatte. Niemandem! Claus-Albrecht hat ihn sich heimlich geholt. Aber das will der alte Finkweiler nicht wahrhaben.“

„Was sagen wir“, fragte Karl „wenn jetzt der Streifenwagen kommt?“

„Jedenfalls kein Wort über den Grund unseres Herkommens“, meinte Tim. „Wir haben einen Ausflug gemacht und sahen die Bescherung. Dr. Emrod zeigt den Diebstahl an.“

Genau das geschah dann auch, als Minuten später der Streifenwagen eintraf.

Einer der Beamten kannte Gaby. Keine Schwierigkeiten für die Kids. Sie konnten sich verabschieden.

Also auf die Räder und los!

Wohin — das war klar.

Es wurde höchste Zeit, Gabys Vater einzuschalten.

Tim hatte — wie immer, wenn er bei Dunkelheit fährt — eine starke Taschenlampe am Rennrad-Lenker befestigt, den Lichtstrahl abwärts gerichtet. Ein Rückstrahler, rotglühend wie ein Drachenauge, war ohnehin angebracht unterhalb des Sattels.

Solchermaßen verkehrstauglich ausgestattet, fuhr der TKKG-Häuptling voran.

„Heh!“ rief Karl, der in dritter Position radelte, „mir fällt was ein. Emrod war nicht lange weg, nur knappe vier Stunden. Währenddessen haben die Automarder zugeschlagen. Aber wie? Sind Sie weggebraust mit dem Zagato?“

„Wäre zu auffällig“, erwiderte Tim. „Bestimmt haben sie ihn in einem anderen, großräumigen Fahrzeug versteckt.“

„Uns ist ein Möbelwagen begegnet.“

„Karl, du hast recht. Ein Möbelwagen ohne Firmenaufschrift. Zwei Typen saßen drin. Einer mit Augenwülsten wie ein Menschenaffe und ein Blonder. Das Nummernschild endet auf 33.“

„Toller Fingerzeig!“ meinte Gaby.

„Hätten wir das gewußt!“ rief Klößchen. „Ich wäre aufgesprungen auf das Vehikel.“

„Ausgerechnet du!“ lachte Gaby.

„Naja, dann hätte ich eben einen Reifen zerbissen.“

Schweigend, jeder mit seinen Gedanken beschäftigt, radelten sie eine Weile.

Es war dunkel geworden hier draußen auf Feldern und Wiesen. Kühler Wind fuhr unter die Klamotten. Die Blicke waren voraus gerichtet. Denn dort, über der Großstadt, wölbte sich eine Lichtglocke.

„Ich überlege mir gerade“, sagte Tim: „Vielleicht könnten wir den alten Finkweiler durch einen Handstreich überrumpeln. Indem wir den Oldie bluffen.“

„Und wie?“ fragte Gaby.

„Wir tun aufgeregt und behaupten, der Zagato — sein ehemaliger Wagen — wäre explodiert und Emrod verletzt worden. Mal sehen, wie der Alte reagiert. Vielleicht tanzt er auf einem Bein und reibt sich die Hände. Strafverfolgung mit Knast muß er in seinem Alter nicht mehr befürchten.“

Karl lachte. „Ab 100 gibt es Haftverschonung. Aber der Baron ist erst 88.“

„Auch das reicht. Zumal man ihm bescheinigen wird, daß er nicht mehr ganz dicht ist.“

„Also erst dorthin?“ fragte Gaby. „Und nicht zu meinem Papi.“

„Zu ihm fahren wir anschließend“, antwortete Tim.

Sie änderten die Richtung, als sie das Weichbild der Stadt erreicht hatten. Zwanzig Minuten später näherten sie sich der Schneitröder Allee.

13. Russe aus Japan

Neppler hörte seinen Bruder. Uwe kam, schlurfend, die Treppe herab.

Neppler verließ sein Arbeitszimmer, wo er über den Bauplänen für eine Wohnanlage mit 126 Apartments gebrütet hatte, und trat in die riesige Eingangshalle, das Herzstück der Neureichen-Villa.

Uwe hatte eine grünliche Gesichtsfarbe. Er trug seinen Herbstmantel, hatte ihn aber falsch zugeknöpft.

Neppler runzelte die Stirn.

„Willst du noch weg?“

„Ich mache einen Spaziergang.“

„Zum Altwirt, zur Deutschen Eiche oder zu Henrys Trinkstube?“

„Äh... naja, vielleicht kehre ich noch ein — auf einen kleinen Happen.“

„Uwe, laß dich nicht vollaufen. Heute nacht kann ich dich nicht auflesen. Ich habe was anderes vor.“

„Höchstens auf ein Bier. Ich bin rechtzeitig zurück.“

„Hoffentlich!“

Neppler ging zurück ins Arbeitszimmer. Über seinen Bruder dachte er nicht länger nach. Das führte zu nichts. Dem war nicht zu helfen. Eines Tages würde er umkommen.

Mit dem Brieföffner klopfte Neppler an seine Zähne. Er starrte die Wand an, wo Terminpläne hingen. Eine Idee war eben aufgetaucht. Eigentlich war sie kindisch. Andererseits wurmte ihn das Verhalten des alten Finkweilers. Dieser verkalkte Blödmann! Warum hatte er den Zagato nicht ihm verkauft? Warum ausgerechnet dem Emrod, dieser Spargelfigur da draußen am Lurchwannen-See? Zig Angebote hatte er, Neppler, dem Alten gemacht. Aber er saß auf ganz hohem Roß, hatte Neppler seine Arroganz fühlen lassen, hatte ihn behandelt als das, was er war: ein lausiger Neureich aus einer stinkigen Branche (Geschäftszweig).

Nach der Freude über den Zagato kam jetzt eine andere Stimmung in Neppler auf. Er mußte Dampf ablassen. Warum nicht den Alten ein bißchen ärgern?

Neppler griff zum Telefon und wählte.

„Bei Baron Albrecht von Finkweiler“, meldete sich eine sympathische Frauenstimme. „Petra Fronsippe am Apparat.“

„Frinkowitsch.“ Neppler krächzte, um sein Sprechorgan zu verstellen. „Ich muß den Baron sprechen. Es ist wichtig.“

„Augenblick, bitte! Ich will sehen, ob es möglich ist.“

Kurz darauf meldete sich der Alte mit seiner Fistelstimme. „Wie ich höre“, sagte Neppler, „haben sie den Zagato verkauft. Ich bin extra aus Tokio angereist. Ich wollte den Wagen kaufen. 20 Millionen D-Mark hätte ich auf den Tisch gelegt.“

„Soviel ist er nicht wert. Sind sie Japaner?“

„Mein Name ist Iwan Alexander Frinkowitsch. Ich bin Russe, arbeite aber als Generalbevollmächtigter für einen japanischen Konzern. Ich hatte eine deutsche Mutter.“

„Sie sprechen völlig akzentfrei.“

„Stimmt meine Information? Sie haben den Wagen nicht mehr?“

„Den Zagato habe ich verkauft. Sagten Sie: 20 Millionen?“

„Mein Chef — der Großindustrielle Yakomoshi Zitzibaschi — würde vielleicht noch höher gehen.“

„Ein Jammer! Schade! Wirklich schade! Aber der Wagen ist übergegangen in den Besitz von Dr. Fabian Emrod.“

„Könnten Sie den Oldtimer zurückkaufen?“

„Ich fürchte — nein.“

„Kennen Sie diesen Dr. Emrod persönlich?“

„Ja, ziemlich gut.“

„Könnten sie mich ihm ankündigen? Manchmal ist so was ganz hilfreich.“

„Ich bin sicher: Kein noch so hohes Angebot wird ihn beeindrucken. Er ist vermögend und an Geld nicht interessiert. Freiwillig gibt er den Zagato nicht wieder her.“

Neppler lachte krächzend.

„Dann war also mein Vorgehen richtig.“

„Wie bitte?“

„Nun, ich habe so was geahnt. Und mir den Wagen geholt.“

„Emrod hat verkauft?“

„Sie stehen wohl schwer auf der Leitung, Sie alter Sack? Gestohlen habe ich den Zagato! Genommen habe ich ihn, ohne zu fragen. Heute nachmittag. Vorhin. Die Kiste ist jetzt schon auf dem Weg in den Osten. Und keine Polizei der Welt wird ihn aufspüren. International sind wir die Größten, und was wir für Geld nicht kriegen, nehmen wir uns. So ist das nun mal.“

„Nein!“ Finkweiler schrie.

„Doch!“

„Sie lügen.“

„Rufen Sie Emrod an, Sie verkalkte alte Nuß!“

Grinsend legte Neppler den Hörer auf.

14. Barone blufft man nicht

Schneitröder Allee Nr. 100.

Das Tor der Einfahrt war diesmal geschlossen, die Pforte daneben ebenfalls.

Tim rüttelte vergebens. Also klingeln.

Die TKKG-Bande war abgestiegen von den Tretmühlen. Die Taktik für den Bluff stand fest.

„Ja, bitte?“ fragte Petra Fronsippe aus den Metallrippen der Gegensprechanlage.

„Wir sind’s“, sagte Tim und nannte die Vornamen. „Wir wollen zum Baron, hätten aber vorher Sie gern gesprochen.“

„Ich drücke auf den Summer.“

Im Park brannten Laternen. Zwischen den Ästen der Büsche häkelten große Spinnen ihre Netze. Seltsamerweise fielen die jetzt mehr auf als bei Tag, was wohl daran lag, daß manche Netze das Laternenlicht spiegelten, als seien sie aus Glas.

Petra empfing die TKKG-Freunde an der Tür.

Tuschelnd steckte man die Köpfe zusammen.

Tim erklärte.

Petra erschrak im ersten Moment.

Aber die Kids konnten sie beruhigen. Kein Verdacht, gelauscht und getratscht zu haben, würde auf Petra fallen.

„Also gut“, meinte sie zögernd, „ich melde euch an. Aber ich weiß nicht, ob es der richtige Moment ist.“

„Weshalb nicht?“ fragte Tim.

„Irgendwas ist dem Baron über die Leber gelaufen. Er erhielt einen Anruf. Leider habe ich den Namen nicht verstanden. Nach diesem Gespräch hat der Baron selbst telefoniert. Mit wem, weiß ich nicht. Aber danach war er völlig vergrätzt. Ich hörte ein Selbstgespräch, das nur aus Flüchen bestand. Er hat auch nicht zu Abend gegessen, sondern nur einen Baldriantee getrunken.“

„Schläft er jetzt? Ich meine, wegen dem Baldrian.“

„Er ist im grauen Salon und liest Zeitung.“

Petra ging voran. Halle, Flur, abzweigende Türen nicht unter dreieinhalb Meter Höhe, alte Gemälde an den Wänden, durchgewetzte Teppiche auf dem Boden.

Roch die Luft ein bißchen modrig? Tim hielt das für Einbildung.

Petra klopfte an eine Tür. Ein geknurrter Laut dahinter. Blondzöpfchen trat ein. Tür zu. Es dauerte eine knappe Minute. Gaby war aufgeregt. Tim legte ihr den Arm um die Schultern. Klößchen fand noch ein paar Krümel Schokolade in der Hosentasche und machte dabei eine vernichtende Entdeckung.

„Jetzt sind alle weg“, stieß er hervor.

„Was meinst du?“ fragte Karl.

„Meine Batterien. Drei hatte ich schon verloren. Eine war noch da. Die nun auch nicht mehr. Sicherlich liegt sie in dem Bugatti. Hinten. Ob ich..

Er sprach nicht weiter, denn Petra kam zurück.

„Der Herr Baron erwartet euch“, verkündete sie laut und hob die Hände mit der Geste des Daumendrückens.

Die Kids traten ein in den grauen Salon. Petra blieb draußen und schloß die Tür hinter ihnen.

Hm, dachte Tim. Tatsächlich: silbergraue Seidentapeten, graue Polstermöbel von 1920, sogar die Teppiche sind tauben-, rauch-, asche- und mausgrau. Ein Raum zum Trübsal blasen.

Der Baron saß in einem grauen Ohrensessel, eine Zeitung aufgeschlagen auf den Knien. Die Zeitung bestand aus normalweißem Recycling-Papier, sie war als einziges nicht grau. Aber Finkweilers graue Strickjacke war völlig dem Salon angepaßt.

Die Kids grüßten: ein vierstimmiges, undeutliches Gemurmel.

„Entschuldigen Sie, daß wir stören“, sagte Tim.

„Euch kenne ich doch“, sagte Finkweiler ungnädig. „Ihr wart im Sommer mal hier, als ich jemanden suchte zum Rasenmähen.“

Nur nicht widersprechen, dachte Tim und nickte breit grinsend.

„Bei der Gelegenheit, Herr Baron“, sagte er, „erfuhren wir auch zufällig — ich glaube, es war von einem Nachbarn — , daß Sie diesen sagenhaften Aston Martin Zagato besitzen, diesen Wahnsinns-Schlitten. Wir sind nämlich alle, müssen Sie wissen, Technik-Freaks, Auto-Fans, Rennsport-Narren, Benzin-Liebhaber. Aber jetzt sehen Sie uns in abgrundtiefer Trauer. Uns ist vorhin fast das Herz stehengeblieben.“

Mit scheibenwischerartiger Bewegung blickte der Alte von Karl, der ganz links stand, bis zu Klößchen, der ganz rechts stand.

„Und? Interessiert mich das?“

„Bestimmt.“ Tim seufzte. „Ihnen, dem Vorbesitzer, fühlen wir uns verpflichtet zur Mitteilung. Sie sollen es als erster wissen, noch ehe die Presse berichtet.“

„Was soll ich wissen?“

„Auto-Fans wie wir bleiben immer hart am Ball... äh... am Reifen. Wir hielten die Ohren offen, was den Zagato betrifft, und erfuhren: Sie haben ihn verkauft an den bekannten Oldtimer-Sammler Dr. Fabian Emrod.“

„Ja und?“

„Auto-Fans, die wir nun mal sind, mußten einfach Kontakt mit ihm aufnehmen. Dr. Emrod ist zugänglich — trotz seines Reichtums. Für heute hatte er uns eingeladen. Wir sollten uns den Zagato ansehen dürfen — ganz aus der Nähe. Sogar von einem mal kurz-hinein-setzen war die Rede. Darüber hätten wir vier dann gemeinschaftlich einen Artikel geschrieben für den Motorteil in unserer Schülerzeitung. Dort veröffentlichen wir auch jeden Monat die Zahl der Verkehrstoten — als erzieherische Maßnahme.“

„Das ist gut“, rief Finkweiler. „Hoffentlich wirkt es bei allen Tempo-Rauschsüchtigen. Hoffentlich fahren sie langsam, den Menschen und der Umwelt zuliebe.“

„Hoffentlich!“ nickte Tim und lenkte aufs Thema zurück. „Bei Dr. Emrod kam nun aber alles ganz anders.“

Der Alte hob den Kopf, wobei sich sein weißes Flatterhaar spreizte wie Vogelgefieder.

„Wir fuhren zum Lurchwannen-See“, fuhr Tim fort. „Es war später Nachmittag. Um genau acht Minuten kamen wir zu spät. Das Unglück war geschehen.“

„Welches Unglück?“ Der Alte hob die Brauen.

„Bis jetzt kann sich das niemand erklären. Wie konnte es dazu kommen? Dr. Emrod, der zum Glück nur leicht verletzt ist, weiß es nicht. Die Polizeibeamten, die bald eintrafen, haben noch weniger Ahnung. Aber Experten werden die Trümmer untersuchen. Hoffen wir auf eine Lösung.“

„Was? Welche Trümmer?“ Finkweiler hätte sich beinahe aus dem Sessel erhoben. „Wovon redest du?“

„Als wir eintrafen“, berichtete Tim mit Grabesstimme, „war der Zagato ein Wrack, ein ausgebranntes, verkohltes, teils noch rotglühendes Wrack. Explodiert. Peng! Dr. Emrod hatte den Wagen nachmittags aus der Garage gefahren — und in der prallen Sonne abgestellt. Die Experten vermuten nun: Irgendwelches Terroristen-Gesindel hat sich heimlich herangeschlichen und den Wagen mit einer Sprengladung zerfetzt. Sicherlich als Drohung für Dr. Emrod, einer Drohung, der Erpressung folgen wird. Eine andere Möglichkeit ist die, daß der Wagen die Sonnen-Einstrahlung nicht vertrug. Emrod, der ja ein großer Erfinder ist, hat ein spezielles Rennsport-Benzin entwickelt. Den Treibstoff Galaxi-Tol 2000: Sonst eher was für Raketen. Jedenfalls hat er den Zagato damit betankt. Von Hand. Und leichtsinnigerweise! Denn das Galaxi-Tol ist bezüglich seiner Hitze-Verträglichkeit noch nicht durchgetestet. Einige Tropfen auf der Zagato-Außenhaut könnten sich entzündet haben — und dann Peng! „

„Peng!“ sagte Finkweiler.

„Ja, Peng! Explosion.“

„Emrod ist verletzt?“

„Ein Metallstück flog durchs Fenster in seinen Bungalow.“

„Erheblich verletzt?“

„Nur leicht. An der linken Schulter.“

Finkweiler beugte sich vor. Sein Gesicht schien einen geierhaften Ausdruck anzunehmen.

„Wann war das alles?“

„Am späten Nachmittag.“

„Wann genau?“

„Acht Minuten bevor wir kamen. Die genaue Zeit weiß ich nicht. Niemand hat auf die Uhr gesehen.“

Langsam verzog sich Finkweilers Gesicht zu einer Mischung aus Ärger und Hohn.

„Du Lügenbold! Wollt ihr mich auf den Arm nehmen? Weshalb erzählt ihr mir diesen Unsinn? Der Zagato wurde gestohlen. Nichts Peng. Nichts Explosion. Dr. Emrod ist wohlauf. Eben habe ich telefonisch gesprochen mit ihm. Der Dieb, der den Wagen entwendet hat, rief mich an: ein Russe aus Japan mit deutscher Mutter. Beschimpft hat er mich, dieser Verbrecher. Hat er euch geschickt? Oder was ist los?“

Schande! dachte Tim. Jetzt haben wir uns blamiert. Und nichts erreicht — nicht die Bohne. Der Alte ist cool wie ein tiefgefrorenes Putensteak.

Tim schaltete schnell.

„Herzlichen Glückwunsch, Herr Baron!“ rief er und legte in seine Stimme, was er nur aufbieten konnte an Begeisterung. „Sie sind der erste aus 17.“

„Was ist?“

„Um Sie müssen wir uns nicht sorgen.“

„Bengel, wovon redest du?“

Tim lächelte wie die Morgensonne. Rasch sah er seine Freunde an und kniff ein Auge zu. Lächelt gefälligst, hieß das.

Karl grinste gequält.

Auf Gabys Gesicht erschien ein mattes Leuchten.

Klößchen sah gefrustet aus. Wahrscheinlich dachte er an seine Batterien.

„Wir müssen Ihnen das erklären, Herr Baron“, sagte Tim. „Es geht um einen Umfrage-Test. Leider ist es doch ein Übel unserer Zeit: Gewissenlose Gauner betrügen, bestehlen, berauben alte Menschen. Schmutzige Tricks werden angewandt, um Senioren hereinzulegen. Wir von der Schutzengel-Truppe wissen das. Wir Schutzengel sind eine Vereinigung von 43 Jugendlichen und haben uns den Schutz der älteren Mitbürger zur Aufgabe gemacht. Dazu gehört dieser Test.“

„Test?“

Finkweilers stechender Blick war fest auf Tim gerichtet.

„Ja, Test. Wir haben willkürlich ältere Herrschaften ausgewählt. Alle älter als 80. Wir — also verschiedene Schutzengel-Teams — sprechen bei ihnen vor und erzählen haarsträubende Lügenmärchen, die aber durchaus wahr sein könnten, denn immer haben sie einen direkten Bezug zu der Person, die wir testen. Auf diese Weise wollen wir feststellen, in welchem Maß die Leichtgläubigkeit mit fortgeschrittenem Alter zunimmt. Denn — wie man ja weiß — die Trickbetrüger haben immer solche Stories drauf von angeblichen gemeinsamen Bekannten, von Verwandten, von einem zurückliegenden Ereignis, das die Oldies betrifft. Und so weiter.“

„Ach ja?“

„Unbedingt. Selbstverständlich geben sich die Schutzengel nach der Aktion zu erkennen. Und weisen darauf hin, daß Mißtrauen vor Fremden zur eigenen Sicherheit gehört. Sie, Herr Baron, sind von 17 bisher getesteten Senioren der erste, der die Lüge durchschaut hat. Glückwunsch!“

„Hm. Danke.“

Karl schaltete sich ein zu Tims Unterstützung.

„Trotzdem, Herr Baron“, sagte Karl, „muß ich nachfragen. Denn die Situation hier hat sich ja etwas anders dargestellt. Aufgrund Ihrer Informationen von Dr. Emrod wußten Sie, daß Tims Geschichte unwahr sein muß. Angenommen, Sie hätten nicht mit Emrod gesprochen und keinen Anruf erhalten von dem schimpfenden Russen aus Japan mit deutscher Mutter — wären Sie dann leichtgläubig auf uns reingefallen?“

Ausgezeichnet, Karl! dachte Tim.

Finkweiler ließ mit heftigem Kopfschütteln sein Haar flattern.

„Mich legt kein Trickbetrüger rein“, behauptete er. „Mißtrauen ist meine zweite Natur. Schon beim Personal achte ich strengstens auf deren Leumund. Keiner, der nicht absolut ehrenhaft ist, betritt mein Haus.“

„Großartig!“ lobte Tim und dachte: Arme Petra Fronsippe! Wehe, ihre Vorstrafe wird entdeckt.

Er lächelte verschmitzt.

„Ist das nun wahr, Herr Baron, daß der Zagato gestohlen wurde, oder wollen Sie uns verkohlen?“

„Der Diebstahl entspricht leider der Wahrheit.“

Der TKKG-Häuptling hob die Achseln.

„Naja, ein gebrochenes Bein wäre schlimmer.“

„Wieso?“

„Ein Auto ist doch nur ein Auto. Wir sind keine Fans. Das habe ich nur behauptet. Es gehörte zum Auftritt.“

„Wofür interessiert ihr euch denn?“

„Eigentlich für alles. Sofern es gut ist für Menschen, Tiere und Natur. Von den Luftverpestern kann man das nicht behaupten. Sie haben die Rolle übernommen, die im Mittelalter besetzt war von der Pest. Man merkt es nur nicht so unmittelbar, weil Luftverunreinigung nur indirekt sichtbar wird — nur als Folge. Deshalb begreifen Hohlköpfe das nicht.“

„Aha!“

Gott sei Dank! dachte Tim. Er ist abgelenkt und eingelullt. Gutgegangen. Aber knapp. Viel Aufwand, null Ergebnis. Und ich habe mein T-Shirt durchgeschwitzt. Also Abflug.

„Länger wollen wir Sie nicht stören, Herr Baron. Es war interessant, Sie kennenzulernen. Guten Abend!“

Finkweiler wedelte nur mit der Hand und senkte dann den Blick auf die Zeitung.

Im Flur, außer Hörweite des grauen Salons, wartete Petra. „Ich habe an der Tür gelauscht. Offenbar wird mir das zur Gewohnheit. Um Himmels willen! Ohne deine Geistesgegenwart, Tim, wäre das schlecht ausgegangen.“

„Er hat alles geglaubt. Er hegt kein Mißtrauen gegen Sie.“

„Und was meint ihr nun? Kann der Zagato explodieren? Ist Dynamit im Kofferraum?“

Alle TKKG-Freunde hoben die Achseln.

„Sie sagen“, meinte Tim nachdenklich, „Finkweiler hätte sich vorhin gewaltig aufgeregt. Das könnte ein Hinweis sein. Aber ein Beweis ist es nicht.“

15. Bei Priske

Pit Wratzka hatte den Möbelwagen wieder abgeliefert bei seinem Freund Siddel, dem Transport-Unternehmer, hatte die Klebefolien von den Türen entfernt und die gestohlenen Nummernschilder ausgetauscht gegen die echten.

Jetzt sockte Wratzka zu Priskes Adresse.

Der Hausdetektiv wohnte nur eine Steinwurfweite vom Kaufhaus entfernt, am Ende einer der Fußgängerzonen.

Es war früher Abend.

Wratzka fühlte sich großartig. Der Coup war gelungen. Ein Vermögen wartete auf ihn.

Eigentlich ungerecht, dachte er. Wieso kriege ich nur ein Drittel? Ich habe den Möbelwagen besorgt. Habe am meisten geschuftet. Na gut, Priskes Verbindungen! Ohne Nepper, dieses A......, wäre nichts gelaufen. Der hat die Kohle. Und wirft
sie raus für die Kiste. Ein Irrer! Außerdem hat er mich beleidigt. Das merke ich mir. Der kriegt’s noch.

Dann stand der Gorilla-Typ vor Priskes Adresse, einem typischen Wohnsilo, groß und unansehnlich. 22 Wohnungen verteilten sich auf fünf Stockwerke.

Wratzka klingelte. Priske fragte durch die Sprechanlage. Summer. Fahrstuhl. Oben stand Schnödel an der Tür, grinsend, ein großes Cognac-Glas in der Hand.

„Alles klar, Pit?“

„Was soll nicht klar sein?“

„Wir feiern.“

„Grund dazu haben wir.“

Auch Priske hatte dem Cognac schon zugesprochen.

Der Hausdetektiv bewohnte zwei Zimmer mit engem Bad und Mini-Küche. Er war kein häuslicher Typ. Die Wohnung interessierte ihn nicht, was man merkte. Alte Möbel, nur das Nötigste. Nichts Schmückendes. Neu war nur die Glotze. Auf der Mattscheibe kasperte jetzt eine alberne Vorabend-Serie vor sich hin. Der Ton war ausgeschaltet.

„Wir dritteln gerade.“

Priske fläzte auf der Couch und nahm genüßlich das Glas an den Mund. In seinem gelb-roten Gesicht überwog jetzt das Freudenrot.

Das Geld lag auf dem Tisch. 1,9 Millionen DM in drei Stapeln. Sie sahen gleich groß aus. Aber darauf würde Wratzka sich nicht verlassen. Nachzählen war selbstverständlich.

Doch erstmal schenkte auch er sich Cognac ein, und die drei stießen an.

„Mit diesem Neppler könnte ich nicht arbeiten“, sagte Wratzka.

„Hast dich geärgert?“

„Wieso nennt der mich Blödmann? Beinahe hätte ich ihn geschlagen.“

„Aber so war’s besser.“ Priske rülpste. „Neppler ist ein grober Hund. Dazu muß man seine Vorgeschichte kennen.“

„Hat der eine?“

„Und wie! In jungen Jahren war er Fremdenlegionär. Möchte nicht wissen, wie der gewütet hat in den damaligen Kolonien und heutigen Dritt-Ländern. Bevor er mit der Immobilien-Makler-Masche die große Kohle gemacht hat, war er Importeur von exotischen Tieren. Hat in Afrika alle möglichen Viecher für ein Trinkgeld aufgekauft, hierher verfrachtet und teuer verhökert. Riesige Gewinnspanne. Aber das läuft ja nicht mehr — wegen dem Artenschutz. Die Hälfte der Viecher ist immer krepiert — auf dem Transport.“

„Früher“, sagte Schnödel, „wollte ich Walfischfänger werden. Aber meine Karriere als Boxer kam mir dazwischen.“

„Karriere?“ Wratzka grinste.

„Jawohl, Karriere. Es war eine Karriere. Ich habe gegen allererste Klasse-Kämpfer verloren.“

„Dein Manager“, sagte Priske, um Schnödel zu beruhigen, „war nicht der richtige. Hat dich nicht aufgebaut. Für dich kam alles zu früh. Sie haben dich verheizt. Du hättest Weltklasse werden können.“

Schnödel nickte. „Immerhin habe ich dreimal gegen die Nummer Fünf in Europa verloren. Gegen Carlo Bombatini. Zweimal in der ersten Runde, aber dann habe ich mich gesteigert und bin bis in die vierte gekommen. Carlo ist heute ein Pflegefall. Mit 38 Jahren. Weichgekloppte Birne. Na, und seht mich an! Ich habe rechtzeitig aufgehört.“

Eine Weile schwiegen sie. Der Cognac schmeckte. Alle starrten auf das Geld. 633 333,33 DM pro Nase. Ein Vermögen. Für drei Stunden Arbeit.

„O Mann!“ sagte Priske. „So entwickelt man sich. So geht’s aufwärts. Wenn ich mir das überlege: Monatelang habe ich im Kaufhaus Umkleber-Fallen gemacht. Nur um mein Gehalt aufzubessern, diesen Hungerlohn. Nur wegen der Fang-Prämien. Und jetzt diese Kohle! Schluß mit dem Kleinkram! Nur noch Spitzen-Coups für uns. Darauf trinken wir einen.“

Grinsend prosteten sie sich zu.

16. Vier Spinner

Gaby wußte nicht, ob ihr Vater noch im Polizei-Präsidium war, rief deshalb an von unterwegs und hörte, er sei schon zu Hause, mal etwas früher als sonst — ausnahmsweise.

Also fuhr die TKKG-Bande ins Altstadtviertel, wo die Glockners in einem denkmalgeschützten Haus wohnen und Gabys Mutter im Erdgeschoß ihren kleinen, aber feinen Tante-Emma-Laden betreibt. Jedenfalls nennt Margot Glockner ihn so. Tatsächlich hat er sich längst gemausert zum Obst- und Feinkost-Geschäft.

Dort war jetzt Ladenschluß; Gabys Mutter schon in der Wohnung und der Kommissar im Wohnzimmer, zeitunglesend und Oskar, den schwarz-weißen Cocker-Spaniel, zu Füßen.

Begrüßung.

Für die Jungs war der Kommissar ein väterlicher und ihr bester Freund. Margot, der Gaby sehr ähnelte, wurde von allen verehrt.

Tim kniete auf dem Teppich.

Nach dem ersten Freudentaumel verlangte Oskar seine Streicheleinheiten.

„Im Super-Kaufhaus“, sagte Glockner, „ist euch ein beachtlicher Fang geglückt. Ich bin zwar nicht zuständig für Taschen- und Ladendiebstahl. Aber wegen eurer Mitwirkung haben mich die Kollegen informiert. Der Uhrendieb ist ein Profi und wird international schon lange gesucht. Der andere heißt Branco Plesidce, ein Nachwuchstalent als Taschendieb. Die beiden haben sich gegenseitig belastet und schließlich Geständnisse abgelegt.“

Diese beiden, dachte Tim, habe ich ja fast schon vergessen. Sie gehören in Priskes Revier.

Der TKKG-Häuptling stutzte. Seltsam! Da war doch was! Ein kleines Leuchtsignal in der Erinnerung. Tim überlegte. Was denn? Er kam nicht drauf. Aber ein unbehagliches Gefühl breitete sich aus wie ein Netz. Tim kannte das. Man spürt: In der Erinnerung hockt was. Es ist wichtig. Aber man kann es nicht hervorholen. Überhaupt: Wichtig wofür? Und was?

Was mich quält, dachte er, muß zu tun haben mit dem Zagato. Der ist doch jetzt das Problem. Der und sonst nichts.

„Dann essen wir zusammen“, sagte Margot Glockner gerade. „Es gibt Salat und Elsäßer Blätterteig-Torte mit Schinken und Käse. Das reicht für uns alle.“

Tim wollte höflicherweise ablehnen, wurde aber überstimmt, bevor er den Mund aufmachte.

Klößchen lief gleich ins Glocknersche Gäste-Klo, um sich die Hände zu waschen.

„Papi“, sagte Gaby, „wir sind — total durch Zufall — in eine Sache reingeschlittert. Ein Diebstahls-Verbrechen und vielleicht sogar eine geplante Tötung. Andererseits dürfen und wollen wir die Hausdame nicht bloßstellen. Deshalb kommen wir jetzt mit dem Problemo zu dir.“

In Glockners markantem Gesicht hoben sich die Brauen.

Gaby stieß Tim an.

„Erzähl mal von vorn.“

Er tat’s und fing an mit der Bananenschale vor dem Video-Regal, wobei er auch den Hausdetektiv Priske ins richtige Licht tauchte.

Der Kommissar unterbrach mit keinem Wort.

Tims Bericht war lückenlos, aber knapp und aufs Wesentliche beschränkt.

„...stellt sich nun also die Frage“, beendete Tim: „Ist ein Sprengsatz im Kofferraum? Wenn ja, bedroht der Zagato das Leben der Diebe. Bei einer öffentlichen Warnung in den Medien (Presse, Fernsehen, Hörfunk) könnte der Baron natürlich zwei und zwei zusammenzählen. Sich nämlich denken, daß Petra Fronsippe gelauscht hat. Das wollen wir vermeiden.“

Glockner schwieg einen Moment, brachte offensichtlich Ordnung in die Fakten.

„Das Nummernschild des Möbelwagen endet auf 33?“ vergewisserte er sich.

Tim nickte. Der Kommissar griff zum Telefon.

Kurzes Gespräch mit einem Kollegen im Präsidium, dann legte er auf.

„Ein hiesiges“, sagte er, „mit der Detail-Kennung PD 133 wurde von einem Leichenwagen gestohlen. Natürlich beide Nummernschilder. Sicherlich haben die Diebe sie benutzt. Zu dem Gorilla-Typ und dem Blonden fällt mir nichts ein. Aber vielleicht handelt es sich um Vorbestrafte, und wir finden morgen die Fotos in der Kartei. Moment! Der Autodiebstahl liegt sicherlich beim Kollegen Luckenkeid. Mal hören, wie weit er ist.“

Das Telefon. Glockner erreichte den Kollegen, erklärte, weshalb er sich einmische und hörte sich dessen Bericht an.

„Danke, Wilhelm. Das war’s.“

Glockner rieb sich das Kinn.

„Euer Dr. Emrod hält dicht. Er hat nichts gesagt von der Bombe. Aber er wurde von Baron Finkweiler angerufen, nachdem sich bei ihm dieser Russe aus Japan mit deutscher Mutter gemeldet hatte. Seltsam! Dieser Mensch, der vermutlich weder Russe noch aus Japan ist, hat den Baron eigentlich grundlos angerufen. Eigentlich nur, um sich über ihn lustig zu machen. In der Richtung müssen wir noch nachdenken. Luckenkeid war inzwischen bei Finkweiler. Der ist sehr empört über die Beschimpfung durch den angeblichen Russen. Verkalkte alte Nuß — hat der ihn genannt.“

Die Kids grinsten.

„Wir müssen davon ausgehen“, sagte Glockner, „daß im Zagato eine Bombe versteckt ist. Wir könnten den Baron verhören, aber der Wahrheit kommen wir dabei nicht näher. Finkweiler würde leugnen. Daß die Bombe existiert, erfahren wir erst, wenn sie explodiert ist. Theoretisch braucht das nie zu passieren.“

„Weil der neue Besitzer“, sagte Tim, „mit dem Wagen nicht fährt.“

Glockner nickte. „Man würde ihn sehr schnell erkennen, den Wagen. Der neue Besitzer — nennen wir den Dieb mal so — ist ganz sicher ein Auto-Narr, ein Sammler, ein Oldtimer- und Sportwagen-Fan. Wieviele gibt es davon?“

„Das Auto“, sagte Karl, „ist des deutschen Mannes liebstes Spielzeug. Kommt sogar noch vor Fußball. Ich glaube schon, daß es in unserer Republik an die 30 Millionen solcher Auto-Fans gibt.“

„Aber für den Zagato“, wandte Tim ein, „kommen nur wenige in Frage. Denn: Der Dieb braucht ein sicheres Versteck für den Wagen. Also einen gewissen, abgeschirmten Grundbesitz. Da ist es mit einer Doppelgarage nicht getan. Hinzu kommt ein seltsamer Charakter. Oft ist es doch so: Wer ein kostspieliges oder protziges Auto kauft, hat großen Mangel an Selbstbewußtsein. Er benutzt das Auto zur Angabe. Er will sich damit aufwerten, indem er seinem Mitmenschen unter die Nase reibt: Ätsch, ich kann mir das leisten, du kannst es nicht! Ich bin mehr wert als du, weil ich mehr habe! Man spricht ja nicht umsonst vom Prestige-Symbol (Geltungs-Gegenstand). Arme Würstchen — diese. Aber das ist jetzt nicht unser Thema, sondern der Dieb. Und auf den trifft das alles nicht zu. Denn er darf die Karre nicht vorzeigen, darf nicht damit angeben. Muß das Auto sogar vor seinen minderjährigen Kindern verstecken, falls er welche hat, denn die könnten sich verquatschen. Versteckspiel auch vor Freunden und Bekannten. Der Spaß am Zagato beschränkt sich darauf: Der Dieb, beziehungsweise der neue Besitzer, besucht die Blechkutsche im Versteck, sieht sich daran satt und träumt vielleicht von wilden Rallyes. Also ein echter Verrückter. Ein Spinner. Wieviele laufen von denen frei herum?“

„Vermutlich vier“, sagte Glockner.

„Vier?“

„Hier in unserer Gegend.“

Die Kids waren verblüfft.

„Luckenkeid“, erklärte der Kommissar, „hat den Dr. Emrod nach anderen Oldtimer-Fans gefragt — nach Sammlern.“

Aus der Küche ertönte Margots Stimme.

„In fünf Minuten essen wir.“

„Wunderbar!“ rief Klößchen.

„Diese Oldtimer-Sammler“, sagte Glockner, „sind ein exklusiver Club. Man kennt sich untereinander. Einige sind sich sogar spinnefeind.“

„Hat Ihr Kollege Namen genannt?“ fragte Tim.

Glockner, der ein ausgezeichnetes Gedächtnis hat, nickte.

„Dr. Schneydbrunner in Plebenstedt, Alois Muffelmeier in Roßhausen, Otto Neppler in Gantenheim und Peter-Alexander Sangler hier in der Stadt.

In Gedanken notierte Tim sich die Namen.

„Was für Figuren sind das?“ fragte er dann.

Nur einer der Sammler war dem Kommissar namentlich bekannt: Neppler.

„Ein Immobilien-Hai“, sagte Glockner. „Sehr reich. Mit gesellschaftlichen Altlasten aus seiner Vergangenheit. Er war wegen der Einfuhr exotischer Tiere ins Zwielicht geraten. Auch als Bauherr hat er einen ganz schlechten Ruf. Seine Wohnungen und Häuser sind überteuert und dabei voller Mängel.“

Typisch! dachte Tim.

Aus der Küche rief Margot, daß jetzt aufgetragen werde, und alle setzten sich zu Tisch, ausgenommen Gaby, die ihrer Mutter zur Hand ging.

17. Kriminal-Inspektor Schulze

Die Nacht brach an, als die Jungs nach Hause radelten. Schwarz der Himmel, erleuchtete Schaufenster, kalter Wind um jede Ecke, die Straßen leerer als sonst.

Die drei hatten die Kragen hochgeklappt.

Klößchen meinte, zum Glück wärme die Käse-Schinken-Torte von innen, sonst würde er sich den Bauch abfrieren bei dieser Herbstkälte.

Karl, der ja externer Schüler ist und bei seinen Eltern wohnt, verabschiedete sich an seiner Ecke.

Tim und Klößchen fuhren weiter.

Immer noch kramte der TKKG-Häuptling in seiner Erinnerung, suchte nach dem ,Signallämpchen’, angespornt von dem was-Wichtiges-vergessen-Gefühl.

Und noch was bewegte ihn: Wie hatte der Kommissar gesagt? Eigentlich habe sich der vermeintliche Russe nur lustig gemacht über Finkweiler — mit dem Anruf. Lustig gemacht? Ihn beschimpft? Verkalkte alte Nuß! Weshalb greift jemand zum Hörer, wenn er das rauslassen will? Aus Ärger! Aus Wut!

An der Ecke Gantenheimer Landstraße war eine Telefonzelle.

Tim hielt.

„Was ist?“ fragte Klößchen.

„Hast du was gesagt, als wir bei Finkweiler waren?“

„Kein Wort.“

„Dann kennt er deine Stimme nicht.“

„Soll ich ihn anrufen?“

„Logo. Du bist Kriminal-Inspektor Schulze, Mitarbeiter von Kommissar Luckenkeid.“

„Danke für die Beförderung. Aber eigentlich will ich Schoko-Fabrikant werden.“

„Sprich mal wie Schulze.“

„Hallo, Herr Baron Finkweiler! Hier Kriminal-Inspektor Schulze. Ich bin der Mitarbeiter von Kommissar Luckenkeid. Wir haben noch eine Frage.“

„Ausgezeichnet, aber nicht ganz so tief.“

„Und was soll ich sagen?“

„Du fragst, ob er in letzter Zeit oder irgendwann Zoff — nein — ob er Ärger hatte mit folgenden Herren. Die Namen flüstere ich dir zu.“

„Stark. Ich kapiere, worauf du rauswillst. Und wenn die Fronsippe sich meldet?“

„Du bist Schulze. Das erspart lange Erklärungen.“

Es klappte.

Eine Minute später hatte Klößchen, alias Schulze, den Baron am Rohr.

„...muß ich Sie also fragen, Herr von Finkweiler, ob Sie irgendwann mal Ärger hatten mit einem der folgenden Herrn: Dr. Schneydbrunner aus Plebenstedt?“

„Ich habe von ihm gehört“, fistelte der Baron durch die Leitung. „Aber persönlich kenne ich ihn nicht.“

Tim deckte wieder die Hand über die Sprechmuschel. „Haben Sie ihm mal einen Oldtimer vor der Nase weggeschnappt?“ flüsterte er.

Klößchen wiederholte die Frage.

Finkweiler verneinte.

„Alois Muffelmeier?“

„Mit dem bin ich befreundet.“

„Peter-Alexander Sangler?“

„Ja, auch ein Oldtimer-Sammler. Aber ich hörte, er kauft nicht mehr dazu. Er hat aufgegeben. Vor Jahren hat er mir einen Jaguar verkauft. Alles war in Ordnung.“

„Otto Neppler?“

„Ein aufdringlicher Mensch. Unverschämt in seinem Auftreten. Der denkt, Geld wäre alles. Immer wieder hat er mich gedrängt, ihm den Zagato zu verkaufen. Aber Neppler wäre der letzte, dem ich diesen Prachtwagen überlasse.“

„Besten Dank für die Auskunft, Herr Baron.“

Klößchen legte auf.

„Wie habe ich das gemacht?“

„Großartig.“

„Du meinst, dieser Neppler könnte es sein. Der Dieb, der jetzt den Wagen hat und am Telefon als angeblicher Russe aus Japan mit deutscher Mutter die Sau rausläßt, aus Rache, weil Finkweiler ihm den Zagato nicht verkauft hat — damals.“

„Es wäre möglich.“

„Sagen wir Herrn Glockner Bescheid?“

Tim zögerte. Dann: „Nö. Es ist ja nicht sein Fall. Und den Luckenkeid kennen wir nicht. Verpflichtet sind wir nur Gabys Vater. Erstmal sehen wir uns selbst um in Gantenheim bei Neppler, dem Immobilien-Hai.“

„Morgen?“

„Morgen ist es hell. Dunkel ist es heute nacht.“

„O weh! Du willst wieder los.“

„Wie immer. Nachher, wenn alle pennen und der EvD keine Runde mehr macht.“

Klößchen seufzte. „Wird wieder eine kurze Nacht. Aber den Schlaf kann ich ja morgen im Unterricht nachholen.“

Sie nahmen ihre Drahtesel und stiegen auf.

Tim beugte sich über den Lenker, fuhr aber nicht los.

Ein Mann kam ihnen entgegen. Er führte seinen Hund gassi. An der Leine, mit ledernem Brustgeschirr.

„Was ist?“ fragte Klößchen, der Tims starren Blick bemerkte. „Hast du noch nie einen Kampfhund gesehen? Kennst du doch! Prachtvoller Bursche da. Und gutmütig. Das sieht man gleich. Dieses ganze Geschrei um die bösen Kampfhunde ist sowieso die reinste Hysterie. Die meisten sind so handsam wie Dackel. Wissen wir doch: Kaum ein Hund ist von Natur aus böse. Böse werden sie nur, wenn die Menschen sie dazu gemacht haben. Der Halter ist schuld. Versauen kann man jeden Hund.“

Der Mann kam näher.

Sein Hund schnupperte den Rinnstein entlang, ein weißes, muskulöses Kraftpaket mit Rammskopf und kleinen Ohren.

„Wirklich ein toller Hund“, meinte Klößchen anerkennend. „Mir fällt’s nur nicht ein — wie heißt diese Rasse doch gleich?“

„Bullterrier“, sagte Tim.

„Richtig. Bullterrier.“

„Willi, ich weiß jetzt, wer den Zagato gestohlen hat.“

„Häh?“

Tim ließ keinen Blick von dem Hund, aber seine Gedanken waren woanders. Die Signallampe brannte. Die Erinnerung hatte ihre Schubladen geöffnet.

„Irrtum vorbehalten“, sagte Tim. „Aber ich könnte wetten: Priske war’s. Der Hausdetektiv.“

Klößchen klappte den Mund auf und schaute verständnislos.

18. Im richtigen Moment

Herr und Hund verschwanden um die Ecke.

Klößchen erholte sich von seinem Staunen.

„Woher weißt du das?“

„Erinnere dich! Wir saßen bei Priske im Büro. Er wurde angerufen. Von einem Siegbert. Priske sprach von einem Bullterrier, der über 200 Sachen macht. Kilometer natürlich pro Stunde. Priske sagte: Wir wissen, wo, bei wem, wann und für wen. Richtig?“

„Kann sein. Ich habe nicht hingehört. War mit meinen Batterien beschäftigt. Aber was hat denn das nun...“

„Als wir später in der Schneitröder Allee waren“, unterbrach Tim, „erzählte Petra, der Baron habe den Zagato auch Terrier genannt. Sie verbesserte sich und sagte: nein, Bulldogge. Weißt du’s noch? Auch das war falsch. Bullterrier wäre richtig gewesen. So wird der Zagato offenbar von Kennern genannt. Und das ist der Zusammenhang. Priske war vergnügt, als er telefonierte: wo, bei wem, wann und für wen. Wo: am Lurchwannen-See. Bei wem? bei Dr. Emrod. Wann? heute. Für wen: für den Auftraggeber — vermutlich für Neppler. Jaja, es sind nur Indizien, nur Hinweise. Aber die Logik springt einem doch förmlich ins Gesicht.“

Klößchen dachte darüber nach, etwas länger, nickte dann heftig.

„Ich bin genau derselben Meinung wie du. Was machen wir jetzt am besten?“

Tim sah zur Uhr.

„Wir schwänzen das Abendessen und fahren mal bei Priske vorbei. Vielleicht parkt dort der Möbelwagen vor der Tür.“

„Meinst du?“

„Natürlich nicht. Der Typ ist doch nicht blöd. Trotzdem sollten wir uns ansehen, wie und wo er haust.“

„Und die Adresse?“

In der Telefonzelle lagen die beiden dicken Telefonbücher der Stadt. Tim suchte unter P — und stellte fest: der Hausdetektiv wohnte nicht weit von seinem Arbeitsplatz.

„Ein Glück“, meinte Klößchen, als sie zurückfuhren, „daß Gabys Mutter uns verköstigt hat. Sonst würde ich nicht durchhalten. Dauernd unterwegs. Eine Aufregung jagt die andere. Riesenstrecken radeln. Soviel Hektik hat ja nicht mal ein Top-Manager.“

„Die sind auch älter als wir und vertragen das nicht mehr. Später kannst du eine ruhige Kugel schieben.“

„Darauf freue ich mich jetzt schon.“

Sie fuhren ziemlich lange — und dann auch in der Fußgänger-Zone, wo das eigentlich verboten ist.

Aber Straßen und Plätze boten sich dar in gähnender Leere. Also wurde niemand behindert durch die beiden Drahtesel-Piloten; und rücksichtslos fahren sie ohnehin niemals.

Vorbei am Kaufhaus SUPER, wo der Fall seinen Anfang nahm. Erst vor einigen Stunden — tatsächlich erst vorhin. Dem TKKG-Häuptling kam das viel länger vor. Aber das Empfinden für Zeit paßt sich ja den Verhältnissen an. Wenn viel los ist, vergeht sie wie im Flug; Langeweile dagegen kann endlos sein, auch bei halbstündiger Dauer.

„Dort vorn muß es sein“, sagte Tim. „Die fünfstöckige Wohnmaschine.“

Sie radelten bis vor die Eingangstür und hielten.

„Zwei Dutzend Klingelknöpfe“, meinte Klößchen.

Die Tür war aus Milchglas in einem Stahlrahmen.

Licht dahinter, ein erleuchtetes Treppenhaus. Die Umrisse zweier Gestalten hoben sich ab. Und die Tür wurde geöffnet. Zwei Männer traten heraus.

Für einen Moment war Tim so verblüfft, daß er sie anstarrte.

Rasch nahm er dann auch den zweiten Fuß auf die Pedale und rollte los, wobei er Klößchen anstieß, unbemerkt von den beiden.

Tims Freund begriff zwar nichts, fuhr aber weiter.

Um die nächste Ecke. Und halt!

„Hast du sie erkannt?“ zischelte Tim, obwohl sie außer Hörweite waren.

„Wen? Die beiden? Nee. Müßte ich?“

„Das sind die aus dem Möbelwagen. Der Gorilla-Typ und der Blonde.“

„Waaaaas?“

Tim spähte um die Ecke und zog sofort den Kopf zurück.

Die beiden Typen kamen. Und zwar schnell. Ihre Haltung drückte Spannung aus wie auf dem Kriegspfad: leicht geduckt, Schultern hoch, abgespreizte Ellbogen.

Das Gepäck fiel dem TKKG-Häuptling erst jetzt auf. Beide trugen pralle Aktentaschen, groß wie Pilotenkoffer.

„Sie kommen, Willi. Sie haben was gemerkt. Nämlich, daß wir was gemerkt haben. Scheinen gefährliche Typen zu sein und kein bißchen gebrechlich.“

„Wollen die uns was?“

„Sieht so aus. Ziehen wir uns erstmal zurück.“

Sie befanden sich an einer schmalen Stelle zwischen zwei Häuserblöcken. Eine Gasse — geeignet nur für Fußgänger, allenfalls für Radler — setzte sich fort, führte vorbei an vorspringenden Hofmauern, anderen Hausecken, lief zickzack — unbeleuchtet — und verlor sich in suppendicker Dunkelheit.

Tim hatte keine Ahnung, wohin es dort gnig. Aber es war der einzige Ausweg.

Sie rannten los, schoben ihre Räder.

Bei der nächsten Hofmauer sah Tim sich um.

Die Typen kamen, trabten jetzt, wobei die Taschen schlenkerten.

„Sie haben uns gesehen, Willi. Schneller!“

Klößchen flüchtete voran.

Ringsum war’s jetzt finster. Nur der Abglanz der Innenstadt, widergespiegelt vom Abenddunst über den Kirchturmspitzen, erhellte den Weg etwas. Aber viel zu wenig. Man sah nicht, wohin man lief. Und in Tim regte sich der Verdacht, daß es sich hier keineswegs um öffentliches Gelände handelte. Keine Gasse also, sonst würden Laternen herumstehen und erleuchtete Fenster begleiten.

„Willi, ich glaube, wir sind auf einem Hinterhof. Endstation.“

„Stimmt“, kam seine Stimme von vorn, „hier geht’s nicht weiter. Ich stehe vor einer Mauer.“

Tim versuchte, seine Augen der Dunkelheit anzupassen. Überall ragten hohe Wände auf, die fensterlosen Rückfronten von Geschäfts- und Bürohäusern.

Jetzt konnte er Einzelheiten unterscheiden. Ja, es war ein Hinterhof, vollgestellt mit Kisten und Gerümpel. Die Mauer, an der Klößchen stand, bot keinen Durchschlupf.

Einziger Zugang zu diesem gottverlassenen Fleck inmitten der City war das geöffnete Tor; und genau von dort kamen die beiden Typen.

„Hinter den Schuppen, Willi!“ Tim flüsterte. „Aber leise!“

Es gab nur den einen Schuppen. Er stand dicht an der Mauer.

Hinter der Ecke warteten sie. Schritte näherten sich, verhielten jetzt.

„Siehst du was?“ fragte eine quakige Stimme.

Tim ordnete sie dem Blonden zu.

„Genausoviel wie du.“

Der Gorilla-Typ knurrte wie ein lieblos behandelter Kettenhund.

„Geht’s dort weiter?“

„Nein. Sie müssen hier irgendwo sein.“

„Daß sie abhauen, ist aufschlußreich.“

„Eben.“

Na und? dachte Tim. Was habt ihr denn vor? Zwei Augenzeugen abmurksen, nur weil sie euch in dem Transporter gesehen haben. Oder wollt ihr uns mit Schweigegeld schmieren?

Die Situation gefiel dem TKKG-Häuptling nicht. Die beiden machten einen höllisch harten Eindruck. Der Gorilla-Typ sah aus, als könnte er Eisenstangen verbiegen — trotz seiner geringen Größe. Und sie waren zu zweit. Tim stand allein. Als Kämpfer zählte Klößchen leider nicht besonders.

„Was machen wir mit ihnen?“

Der Blonde flüsterte.

„Sie kriegen was aufs Maul. Aber ordentlich!“ war die Antwort. „Damit sie wissen, daß sie’s halten müssen.“

Na also! dachte Tim. Die Frage ist geklärt.

Er linste um die Ecke.

Die beiden berieten. Der Hintergrund, vor dem sie standen, die Toreinfahrt, war um eine Schattierung heller als die übrige Dunkelheit. Tims Vorteil.

Die beiden Typen traten zu einem Müllcontainer und schoben ihre Taschen unter das bodenfreie Behältnis. Offenbar wollten sie alle Hände frei haben — um die Jungs aufs Maul zu hauen.

Jetzt schwärmten die Autodiebe aus, der eine links herum, der andere rechts herum, um den Hof abzusuchen, und zwar jede Ecke. Der Blonde kam zum Schuppen.

„Steig aufs Rad!“ hauchte Tim seinem Freund ins Ohr. „Ich verplätte dem Typ eine. Du saust sofort los. Den Weg zurück.“

Leise stieg Klößchen in den Sattel und machte sich startklar.

Tim hörte den tappenden Schritt. Jetzt war der Blonde vor der Ecke.

Der Gorilla-Typ suchte auf der anderen Seite, reichlich 20 Schritte entfernt, stolperte soeben über irgendwas und fluchte.

Tim hielt sein Rennrad mit beiden Händen. Der Blonde kam um die Ecke. Tim benutzte seinen Drahtesel als Rammbock, und er traf den Typ unterhalb der Gürtellinie, genau in der Mitte. Auch ein schmaler Reifen kann weh tun.

Der Blonde brüllte auf und krümmte sich.

Klößchen schoß an Tim vorbei und zur Ausfahrt.

Tim sprang in den Sattel und preschte hinterher.

„Siegbert!“ rief der Gorilla-Typ. „Was ist?“

Tim sauste am Müllcontainer vorbei, und die Versuchung war zu groß.

Wie ein Akrobat bei der Zirkusnummer zu Pferd ließ er sich seitlich vom Rad hängen, verlangsamte, konnte den Griff einer Tasche fassen und riß sie an sich. Wieder Tempo und weiter. Hinter ihm rannte der Kleine, aber Tim war nicht mehr einzuholen. Und Klößchen hatte schon die Ecke erreicht, vorn, wo es hell war.

Tim wunderte sich über das Gewicht der Tasche, hielt sie links und ließ die rechte Hand am Lenker.

„Was hast du da?“ staunte Klößchen.

„Später! Erstmal weg hier!“

Sie sausten durch die Fußgänger-Zone in ihre Richtung.

19. Klößchen dankt dem Schutzengel

Zehn Minuten später lachten sie noch immer.

„Diese Luschen!“ tönte Klößchen. „Uns aufs Maul hauen, wie? Statt dessen geht der eine jetzt mit kleinen Schritten, und eine der Taschen haben wir auch. Was da wohl drin ist?“

Sie hatten den Pilotenkoffer — denn das war er tatsächlich, wie sich zeigte — auf Klößchens Gepäckträger festgeklemmt, eine Vorrichtung, über die Tims neues Rennrad nicht verfügt.

Der Koffer war abgeschlossen. Vermutlich enthielt er die Klamotten für eine Wochenend-Reise.

„Streng genommen ist es Diebstahl“, sagte Tim. „Aber ein bißchen Strafe muß sein, immerhin wollten sie uns mißhandeln und körperverletzen. Nur weil ich sie anstarrte und sie begriffen, daß ich sie wiedererkannt habe. Damit ist mal sicher: Der Zagato war in dem Möbelwagen. Vermutlich war auch Priske bei den beiden im Führerhaus, ist aber auf Tauchstation gegangen, damit wir ihn nicht sehen. Klare Sache! Ein Beweis ist auch der Umstand, daß die beiden eben von Priske kamen. Teufel, Teufel! Wir sind dort im richtigen Moment angetanzt.“

„Machen wir allein weiter oder lassen wir Luckenkeid teilhaben an unserer Erkenntnis?“

„Das hat Zeit bis morgen. Erst überprüfen wir diesen Neppler. Vielleicht schaffen wir die ganze Sache im Alleingang. Das wäre doch heiß und ein totaler Erfolg.“

Sie fuhren und fuhren durch den ungemütlichen Abend, der ganz wie eine Nacht aussah, erreichten die Zubringer-Straße und folgten der langen Chaussee zur Internatsschule.

Tim blickte sich immer wieder um.

Nahten Verfolger? Es wäre denkbar gewesen. Denn vielleicht enthielt der Pilotenkoffer irgendwelche Hinweise auf den Eigentümer — Namen und Adresse.

Kein Wagen folgte den Jungs.

Ist sicherlich nur alter Plunder im Koffer, dachte Tim.

„Ist dir was aufgefallen?“ fragte er in den Fahrtwind. „Als der Blonde aufbrüllte, rief der Gorilla-Typ seinen Namen: Siegbert. Und ein Siegbert war’s auch, den Priske angerufen hatte im Büro.“

„Unglaublich dichte Indizien.“

„Will ich meinen.“

Die Internatsschule liegt südlich der Großstadt, inmitten von Wiesen und Weiden. Eine Mauer umgibt das große Gelände, aber sie ist nicht hoch: und die erleuchteten Fenster der Gebäude sind weithin zu sehen.

Unsere Haupt-Heimat, dachte Tim, für noch etliche Jahre.

Es war ein gutes Gefühl, wärmend fürs Herz und belebend für den Geist.

Sie radelten durchs Tor, stellten fest, daß reine Luft war, kehrten um und versteckten ihre Tretmühlen hinter Büschen an der Außenseite der Mauer.

Eine kleine Erleichterung war das für das nächtliche Ausrücken.

Mit dem Pilotenkoffer rannten sie zum Hauptgebäude, wo im zweiten Obergeschoß das ADLERNEST liegt, die von beiden bewohnte Bude.

Auf Treppen und Gängen lungerten Schüler herum — Unterstufe, Mittelstufe. Zurufe. Fragen. Gelächter. Tim tat alles kurz ab. Aber Klößchen erkundigte sich, ob ihre Abwesenheit beim Abendessen aufgefallen sei. Das ja. Doch Ärger war wohl nicht zu befürchten. Der EvD hatte vermutet, sie würden bei Glockner essen oder bei Karls Eltern.

Im ADLERNEST schob Tim den Koffer unter den Tisch.

„Ich rufe Karl an. Ob er mitmacht heute nacht?“

„Er muß. Sonst bin ich morgen die einzige Schlafmütze.“

Tim lief ins Parterre hinunter zur Telefonzelle ,Besenkammer’, verständigte Karl und berichtete auch alles, was sich inzwischen ereignet hatte.

„Klar, bin dabei, Tim. Von mir bis nach Gantenheim ist es nicht weit. Ihr habt die längere Strecke. Also kurz vor Mitternacht. Wo treffen wir uns?“

„Du kennst das Kaff?“

„Bin oft dagewesen. Ihr fahrt am besten über die Rottenbacher Landstraße. Das ist die B... weiß nicht, fängt aber an bei der Henkers-Eiche. Ihr braucht dann gar nicht durch die Stadt und stoßt aus südlicher Richtung auf Gantenheim. Das erste dort ist der Friedhof. Liegt hinter einem Wäldchen. Die Friedhofstraße führt rein in den Ort und geradezu auf einen Riesenbesitz. War früher eine Munitionsfabrik. Jetzt hat sich dieser Neppler dort breitgemacht. Weiß ich wegen des Schildes. Es steht neben dem Tor: Neppler-Immobilien.“

„Warte auf der Friedhofstraße.“

„In Ordnung. Bis dann.“

Als Tim ins ADLERNEST zurückkam, kniete Klößchen auf dem Teppich, hatte die erhobenen Hände gefaltet und die Augen geschlossen.

„Was ist denn mit dir los? Bauchschmerzen?“

„Ich bedanke mich bei meinem Schutzengel.“

„Wofür?“

„Er hat mich nicht nur vor Prügel bewahrt, sondern auch reich beschenkt.“

„Was meinst du?“

Tim setzte sich aufs Bett und knotete seine Basketball-Stiefel. „Tim, wir schwimmen im Geld. Es ist mindestens eine Million. Wenn ich meinen Anteil in Schoko umsetze — nee, verputzen kann ich das nie.“

Tim begriff und sah unter den Tisch.

Ein Schraubenzieher lag dort. Klößchen hatte die beiden Schlösser des Pilotenkoffers nahezu fachmännisch geknackt. Jedenfalls war keine auffällige Beschädigung festzustellen.

Tim zog den Koffer zu sich und klappte ihn auf.

„Ja, da staunst du“, meinte Klößchen. „Geld, Geld, Geld! Echtes. Keine Blüten. Die Hunderter haben alle verschiedene Seriennummern. Es sind auch Fünfziger dabei. Und Zweihunderter. Irre! Nur Geld ist drin. Sonst nichts. Und ganz unten liegen — lachhafterweise — 33 Pfennig.“

Langsam schloß Tim den Deckel.

„Weißt du, was das ist?“

„Eine enorme Taschengeld-Aufbesserung.“

„Es ist ein Anteil der Beute. Wahrscheinlich ein Drittel. Die 33 Pfennig deuten hin auf kleinliches durch-drei-teilen. Ein Drittel auch von der letzten Mark. Priske, Siegbert und der Gorilla-Typ haben den Zagato geklaut. Aber nicht für sich. Sondern für einen Auftraggeber. Für Neppler — vermuten wir. Der hat gleich gelöhnt. Bei Priske wurde geteilt. Lind die beiden haben ihren Anteil mitgenommen. Jetzt begreife ich auch, warum sie die Koffer nicht einfach beiseite stellten, sondern regelrecht versteckten — unter dem Müllcontainer. Logisch — bei dem Inhalt.“

„Behalten wir die Kohle?“

„Spinnst du? Morgen liefern wir sie ab bei Gabys Vater.“ Tim lachte auf. „Was meinst du? Haben die beiden uns inzwischen angezeigt? Wegen Diebstahls. Bestimmt nicht. Das könnte zu der peinlichen Frage führen, woher sie das Geld haben.“

„Die suchen jetzt nach uns.“

„Garantiert. Aber niemand aus ihren Reihen kennt uns. Wir haben auch bei Priske nicht gesagt, wer wir sind.“

„Ein Glück.“

„Nur Petra Fronsippe kennt unsere Namen. Sie weiß auch, daß wir beide hier im Internat hocken.“

Er sprach nicht weiter. Der EvD, einer der jüngeren Erzieher, hatte an die Tür geklopft und schob jetzt den Kopf herein.

„Tim, Telefon für dich. Eine Frau Fronsippe. Ich habe das Gespräch in die Besenkammer gelegt.“

Tim sauste hinunter.

20. Nepplers Spritztour

Heute roch die Besenkammer wieder nach einem Bakterien vernichtenden Reinigungsmittel. Eine der Putzfrauen hatte den Tick. Mindestens einmal pro Woche sprühte sie ihr Mittel in das enge Gehäuse, das früher tatsächlich als Besenkammer gedient hatte.

Tim nahm den Hörer ans Ohr und meldete sich.

Petras Stimme klang aufgeregt.

„Weißt du, wer mich eben angerufen hat?“

„Lassen Sie mich raten. Priske?“

„Stimmt! Stimmt genau! Gibt es dafür einen Grund?“

„Allerdings. Bestimmt wollte der Herr Hausdetektiv wissen, ob Sie Willi und mich inzwischen näher kennen — namentlich und mit Adresse.“

„Bist du Hellseher?“

Tim lachte. „Leider nein. Was haben Sie geantwortet?“

„Daß ich nichts über euch weiß.“

„Sehr gut. Hat er’s geglaubt?“

„Ich meine, ja. Ich hörte, wie er zu jemandem sagte: Vielleicht sind die’s gar nicht. Er hatte wohl die Hand über die Sprechmuschel gelegt, aber nicht richtig.“

Das, dachte Tim, könnte bedeuten: Er war nicht im Möbelwagen, hat uns nicht gesehen bei der Begegnung auf der Landstraße. Aber Gorilla-Typ und Siegbert haben uns jetzt beschrieben, was ja wirklich nicht schwer ist, und Priske dachte gleich richtig.

„Wir sind Ihnen dankbar“, sagte Tim, „daß Sie uns verleugnen. Priske und seine gefährlichen Komplizen suchen nämlich nach uns. Weshalb — das erzählen wir Ihnen morgen. Sie werden staunen. Aber jetzt ist noch Action angesagt für Karl, Klößchen und mich. Gute Nacht, Frau Fronsippe.“

„Gute Nacht, Tim! Paßt auf euch auf!“

Klößchen kniete nicht mehr auf dem Teppich, sondern hatte die Strickleiter vom Speicher geholt aus ihrem Versteck. Die Strickleiter war nötig. Denn nachts sind im Haupthaus alle Türen verschlossen, auch die zu den Klassenräumen im Parterre, weshalb man dort nicht durchs Fenster steigen kann.

Für die nächtlichen Ausflüge benutzten Tim und Klößchen die Strickleiter. Tim hätte nur ein Seil benötigt. Aber Klößchen war im Klettern eine Null. Als Fluchtpunkt benutzten sie das Flurfenster vor dem Waschsaal.

So würde sich auch nachher alles abspielen, wenn Ruhe herrschte in dem großen Gebäude und nur im Flur noch die Notlichter brannten.

„Was wollte sie denn?“ fragte Klößchen.

Tim berichtete, und sein dicker Freund pfiff durch die Zähne.

„Die sehen jetzt alt aus. Eine Million weniger. Das reißt ein Loch in die Portokasse.“

„Ich glaube nicht, daß das eine Million ist. Eher 500 000 DM. Oder weniger. Trotzdem — soviel Geld habe ich noch nie auf einem Haufen gesehen.“

„Wollen wir zählen?“

„Was bringt das? Ich putze mir die Zähne, dusche und penne noch eine Stunde. Um elf hauen wir ab.“

*

Es war unvorsichtig. Neppler wußte das. Es war sogar vermessen. Aber er konnte nicht anders.

Für fast zwei Millionen, dachte er, wird man wohl dürfen. Mal eine Runde drehen, wenn keiner hinguckt.

Also beschloß er, sein kostbares Spielzeug, den Aston Martin Zagato, noch heute nacht zu erproben. Natürlich unter Berücksichtigung cleverer Vorsichtsmaßnahmen.

Schiefgehen konnte eigentlich nichts. Der Personalmangel bei der Polizei nahm ja bedrohliche Formen an, so daß Streifenfahrzeuge in ländlichen Gegenden nur noch bei Volksfesten gesichtet wurden. Auch auf der Autobahn herrschte nächtens Polizei-Notstand. Also keine Gefahr für eine Spritztour, redete Neppler sich ein.

Er wollte auf die Südautobahn und mal ordentlich die Rase-Wut rauslassen. Natürlich nicht gleich, erst nachher, frühestens um elf.

Jetzt saß der Immobilien-Hai vor der Glotze und sah sich einen schlüpfrigen Film an. Die Gedanken freilich beschäftigten sich mit dem privaten Programm für diese Nacht.

Neppler hatte allerhand vor.

Erst den Zagato umformen, wie er es nannte, dann die Spritztour, dann eine Sponti-Aktion gegen die abgestellten Auto-Wracks — gegen dieses unverschämte Ärgernis in der Friedhofstraße — und schließlich, wie üblich, kurze Suchaktion durch den Ort. Wegen Uwe. Denn spätestens um Mitternacht lag Nepplers Bruder irgendwo im Straßengraben, abgefüllt mit Schnaps und nicht mehr bei Sinnen, geschweige denn fähig, auf eigenen Füßen oder wenigstens kriechend sein Zuhause zu erreichen.

Neppler drückte auf die Fernbedienung. Das Mattscheiben-Bild erlosch. Er verließ seine Villa und latschte über den gepflasterten Platz zu dem weißen Gebäude, in dessen Keller der Zagato versteckt war.

In der Halle standen neun Oldtimer: Nepplers Fuhrpark. Sie waren nicht so toll, nicht so kostbar wie Dr. Emrods erlauchte Versammlung oder Finkweilers Prachtstücke, sondern jüngeren Baujahrs. Freilich — zusammengerechnet stellten auch sie einen Wert dar von einigen Millionen. Und in den nächsten Jahren würde sich das noch gewaltig erhöhen.

Eine Seite der Halle war ausgestattet wie eine Kfz-Werkstatt — beinahe jedenfalls. Neppler bastelte gern mit Schraubenschlüssel und Ausbeulhammer.

„Na, Kinder“, meinte er grinsend. In Ermangelung tatsächlicher Kinder hatte er die Blechkutschen adoptiert. „Jetzt habt ihr einen starken Bruder bekommen. Zu dem wollen wir mal nett sein.“

Mit Knopfdruck öffnete er die geheime Falltür.

Mit Knopfdruck holte er die hydraulisch bewegte Plattform herauf.

Dann schob er den Zagato zur Werkstatt hinüber, montierte ihm Nummernschilder von einem Alt-Mercedes an, der zugelassen war für den Straßenverkehr.

Neppler überprüfte den Reifendruck, der etwas zu schlapp war, und er prüfte den Ölstand.

Dann ging’s an die Umformung, wobei er sich derselben Methode bediente, mit der Gorilla-Typ Wratzka die Möbelwagen-Aufschrift verdeckt hatte.

Neppler nahm schwarze Folien, überklebte damit Türen, Heck und Dach. Die silberfarbene Rennsemmel sah jetzt ganz anders aus.

Bei einem schnellen Blick im Vorbeirauschen konnte man den Zagato für ein Cabrio halten oder für einen Porsche, an dem sich ein Karosserie-Designer nachträglich ausgetobt hat.

Total unkenntlich! dachte Neppler und strich am Auto-Pürzel die Folie glatt.

Er sah zur Uhr. Gleich elf.

Draußen eine kühle Herbstnacht. Mit Vollmond, der die Wiesen und Weiden silbrig bepinselte. Das richtige Klima für Hirschbrunft und Jäger und Nachtwanderer.

Hängebauchwolken und totale Finsternis wären dem Immobilien-Hai lieber gewesen. Aber zurückhalten würde das Mondlicht ihn nicht.

Er fuhr den Zagato aus der Halle, fuhr zum Tor vorn, öffnete es und spähte die Friedhofstraße entlang.

Tote Hose, total, wie nicht anders erwartet. Friedhofs-Besucher sind ja um diese Zeit selten.

Neppler stieg ein. Wenig Gas. Er fuhr los. Das Getriebe krächzte ein bißchen. Da würde er nachschmieren müssen. Aber diese Scheinwerfer! Tolles Licht!

Daß der Wagen Rechts-Steuerung hatte, echt englisch, störte ihn nicht. Damit kam er zurecht.

Er rollte die Friedhofstraße entlang und beobachtete den Tacho. Vorbei an den Auto-Wracks. Hah, ihr Prolos, ihr Schrotthaufen. Hier kommt der Elito, der steinreiche Neppler, der ist was besonderes und kann sich alles erlauben.

Zur Autobahn.

Nur wenige Fahrzeuge kamen entgegen. Keins war hinter ihm. Endlich die Autobahn-Auffahrt — gleich hinter Rottenbach. Auch hier war nichts los.

Minuten später hatte er deutsche Rennstrecke unter den Reifen. Keine Beschränkung. Jedes Tempo erlaubt. Heih, grenzenlose Freiheit nennt man das. Selbstverwirklichung für Spatzengehirne. Temporausch zum frühen Tod.

Er preschte los.

Der Wagen vibrierte.

Neppler schaltete hoch.

Wie weit ließen die Gänge sich ausfahren?

Der Tacho zeigte 170... 180... 190...

Super-Straßenlage. Keine Vibration mehr.

...195... 198...199...

Nur Fliegen ist schöner, dachte Neppler. Und hielt das für einen eigenen Geistesblitz.

War da eine Katze? Egal. Wenn ja, ohnehin zu spät. Außerdem gehörte er nicht zu den Verrückten, die wegen Tieren bremsen.

Zweihundert! Stimmte der Tacho? Nana, Bursche! Du übertreibst etwas. Das sind doch noch keine 200 Sachen.

Er mußte niesen, spielte mit dem Gas, preschte vorbei an einem vollbesetzten Bus und fragte sich, ob alle Stoßdämpfer in Ordnung seien. Ein bißchen hart unterm Hintern.

Vorbei am nächsten Rastplatz.

Für einen Moment strich das Fernlicht über den Streifenwagen, der dort stand — nein, aus der Ausfahrt rollte in dieselbe Richtung.

Neppler, der selbsternannte Elito, zuckte zusammen. Ausgerechnet jetzt! Sonst sind die doch nie da.

Also runter von der Autobahn. Bei der nächsten Ausfahrt. Dort war sie schon.

21. Karl macht eine Entdeckung

Karl hatte sich beeilt, war als erster da und viel zu früh. In der Friedhofstraße stieg er vom Rad. Stille. Keine Menschenseele weit und breit, die Häuser von Gantenheim ein ganzes Stück entfernt.

Karl schob sein Rad. Dort war der Friedhof, angelegt hinter einem Streifen Wald, der zum Ort hin abschirmte.

Grabsteine — Marmor, sicherlich — spiegelten das Mondlicht. Ein paar weiße Dunstschwaden wallten zwischen den Gräbern.

Es fröstelte den Jungen. Und die Nickelbrille beschlug. Karl nahm sie ab, polierte mit einer Hand und wäre fast gegen das Auto-Wrack geprallt.

Na, so was! Ein Schrotthaufen, aber schön rechts an der Straße geparkt.

Und dahinter ein zweiter und dann noch ein dritter.

Wie auf dem Autofriedhof, dachte Karl. Umwelt-Chaoten, die so was hier abstellen! Die Wracks stinken ja schon.

Er schob weiter gen Gantenheim, hatte die Brille wieder auf der Nase und näherte sich geradewegs dem Neppler-Gelände. Dort stand das Tor offen.

Karl verharrte in Sichtweite und wunderte sich. Bei Neppler war alles dunkel, kein Fenster erleuchtet, keine Hoflaterne in Aktion. Aber offen das Tor!

Hm, dachte der Junge mit dem Computer-Gehirn und stellte seine Tretmühle hinter einen Busch links an der Friedhofstraße. In der Windjacke steckte eine kleine Taschenlampe. Vielleicht brauchte er sie.

Karl schlich los. Durchs Tor, über gepflasterten Boden, weiter auf dem umfriedeten, mit Mauern, Hecken und Stacheldraht gesicherten Gelände.

Bei der Villa rührte sich nichts.

Karl sah exklusive Gebäude im Hintergrund und etliche flache, die anmuteten, als stammten sie noch aus Munitions-Fabrik-Zeiten. Aber man hatte Mauern und Wände gestylt in hellen Farben und die Dächer gedeckt wie bei Ferien-Bungalows im südlichen Spanien.

Eins der flachen Gebäude stand offen, jedenfalls das auf Rollen laufende blitzblanke Stahltor.

Karl schlich hinein. Er schnupperte.

Benzin. Blech. Öl. Und kein Laut. Hier war niemand.

Er ließ seine Taschenlampe aufblitzen. Der Strahl glitt über frischgewaschene Oldtimer. Im Hintergrund ragten die Klappen einer stählernen Falltür steil auf.

Karl sah sich das aus der Nähe an — auch die Plattform, die sich vermutlich absenken ließ ins Kellergeschoß.

rrrrrruuuuuuummmmm...

Ein Motor! Und was für einer! Mit giftigem Brummen schoß der Wagen heran über die Friedhofstraße.

Schon reichte das Fernlicht bis hierher. Der Wagen fuhr durchs Tor und hielt zu auf das Oldtimer-Museum.

Karls Herz sank in die Hose.

Als der Zagato hereinrollte, kauerte Computer-Karl hinter einem Mercedes 300 SL Roadster und hatte schauerliches Herzklopfen.

Der Zagato hielt — genau auf der Plattform zwischen den aufragenden Falltür-Klappen. Der Fahrer stieg aus.

Karl luchste über den gerundeten Kofferraum.

Neppler? Wer sonst! Und er sah auch genau danach aus, dieser kantig-lederne Kerl. Immobilien-Hai! Spitze Ellbogen und null Gewissen, aber geldgeil.

Und das war der Zagato. Also stimmten alle Vermutungen. Dieser Typ hatte den Wagen. Doch wie sah der aus? Als hätte der Lackierer seinen farbenblinden Tag gehabt!

Aha! dachte Karl. Tarnung! Plastikfolien hat er draufgepappt und die Karre ausprobiert, im Schutz der Nacht. Aber über 200 ist er wohl nicht gefahren. Oder — ist nichts Explosives im Kofferraum?

Karl beobachtete, wie der Wagen vom Boden verschluckt wurde und Neppler dann, als sein Prachtstück im Keller gelandet war, die Falltür schloß. Mit einem Reisigbesen kehrte er darauf herum, verteilte Staub auf die Fugen, um das Versteck abzudichten auch gegen Blicke.

Aber da war Karl schon hinausgehuscht und durchs Tor zur Friedhofstraße und weiter zum Versteck seiner Tretmühle.

22. Feuerwerk mit Schnapsleiche

Wo die Rottenbacher Landstraße in die Friedhofstraße mündete, fing Karl seine Freunde ab.

Klößchen trug eine Sportkappe und dicken Pullover, Tim hatte seine Taschenlampe vorn am Lenker eingeschaltet. Sie leuchtete mindestens so hell wie eine Fahrradlampe.

„Freunde!“ Karl lachte. „Es ist schon alles geklärt. Neppler versteckt den Zagato im Keller — unter seinem Oldtimer-Museum. Und ausprobiert hat der Typ den Flitzer auch schon.“

Karl berichtete. Klößchen staunte. Tim freute sich, daß seine Vermutungen zutrafen.

Die drei standen am Anfang der Friedhofstraße, aber im Schatten einer Linde, deren Blätterkleid noch ziemlich vollständig war. Jedenfalls drang das Mondlicht nicht bis hierher.

„Wer ist denn das?“ sagte Tim, kaum daß Karl fertig war mit dem Erzählen.

Alle folgten seinem Blick.

Eine Gestalt kam die Straße herab, im dunklen Overall, ohne Mütze. Beide Hände hielten große Eimer — nein, Kanister. Der Mann lief geduckt. Die Haltung drückte aus: Ein harmloser Nachtwanderer war das nicht.

„Neppler!“ sagte Karl. „Das ist er. Jedenfalls ist es der Typ, der den Zagato fuhr und dann versteckt hat.“

„Muß Neppler sein“, meinte Klößchen mit vollem Mund. Er roch nach Schokolade.

Die Jungs spähten.

Neppler machte Halt. Er war bei den Wracks. Gebückt hantierte er mit den Kanistern herum. Dann goß er sie aus. Unter die Wracks, auf die Wracks — alles in höchster Eile. Schon war er fertig, zog aber noch eine flüssige, gekleckerte Rinnsal-Spur straßauf in seine Richtung, aus der er gekommen war.

„Was macht der?“ wunderte sich Klößchen.

„Benzin!“ sagte Tim. „Der will die Schrotthaufen abfackeln.“

„Darf er denn das?“

„Natürlich nicht. Sonst käme er ja bei Tag.“

„Stimmt!“ nickte Klößchen. „Aber er kommt im Mantel der Nacht.“

Neppler bückte sich. Er war etwa 150 Meter entfernt.

Ein Streichholz flammte auf. Jedenfalls glaubte Tim das zu sehen. Zu Nepplers Füßen brannte das Ende der Rinnsal-Spur. Feuer loderte kniehoch. Dann raste die Flamme auf der Benzin-Spur entlang wie an einer Hochgeschwindigkeits-Zündschnur.

...wwwhhhuuummm...

Mit Fauchen und Puffen entzündete sich der See aus Benzin unter Wrack Nr. eins. Und das Feuer raste weiter.

Nr. eins brannte, jetzt Nr. zwei, dann auch das dritte Wrack. Flammen schossen hoch, schon hüllten sie die Schrotthaufen ein. Scheiterhaufen! Es zischte und prasselte. Und die Luft roch nach einem Brandcocktail übelster Art, nach Lack, Gummi, Plastik und Blech.

Neppler hatte sofort die Beine geschmissen, war zurückgehetzt mit seinen Kanistern. Ab durch die Pforte neben dem Tor. Klappe zu, und er ward nicht mehr gesehen.

„Seltsamer Typ!“ meinte Tim. „Kommt, wir wärmen uns die Hände. Und passen auf, daß das Feuer nicht übergreift auf die Büsche.“

Tim sprang aufs Rad und sauste los, als hätte ihn eine Ahnung getrieben.

23. Später Besuch

Das Eisentor war geschlossen, die Pforte daneben auch. Klößchen ließ Uwes Füße los. Die Absätze schlugen auf den Boden.

Tim, der Uwes obere Hälfte schleppte, setzte den Betrunkenen an der Mauer ab. Dort kippte er zur Seite. Aber für Sekunden hob sich der Nebel von seinem Gehirn.

„Erwin“, nuschelte er mit geschlossenen Augen, „die... die nächste Runde... zahle ich.“

„Wissen wir schon“, meinte Klößchen und drückte auf die Klingel neben den Metallrippen der Gegensprech-Anlage. Sie befand sich in der Mauer bei der Pforte.

Sekunden vergingen. Dann fuhr eine Stimme heraus wie ein Peitschenschlag.

„Ja? Wer da?“

„Wir haben hier einen Betrunkenen aufgelesen“, sagte Tim. „Er hat Scheckkarten bei sich auf den Namen Uwe Neppler. Gehört er hierher? Er ist leider nicht ansprechbar.“

Neppler zerkaute einen Fluch.

„Augenblick. Ich komme.“

Tim sah ihn durch die Eisenstreben des Tors. Neppler nahte im Laufschritt. Er trug noch den dunklen Overall, der aber nicht Arbeitskluft war, sondern Edel-Klamotte — echt rennfahrermäßig oder für Radsport bei Kaltluft.

Neppler öffnete die Pforte. Ein Blick für die Jungs, ein zweiter für Uwe.

„Ja, das ist mein Bruder. Er... äh... hatte einen Grund zum Feiern. Und hat wohl etwas übertrieben.“

„Er schwebt am Rand einer Alkoholvergiftung“, sagte Tim.

„Woher willst du das wissen?“

„Er ist größtenteils bewußtlos.“

„Er verträgt nicht viel. Erholt sich aber rasch. Wo habt ihr ihn gefunden?“

„Er lag in einem der brennenden Auto-Wracks.“

Tim deutete mit dem Daumen über die Schulter und hielt den Blick scharf auf Neppler gerichtet.

Der Immobilien-Hai erstarrte. Nur der dünnknochige Unterkiefer begann zu zittern.

„Wo?“

„In einem der brennenden Wracks.“

„Aber...“, Neppler ächzte. „Das...“ Dann riß er sich zusammen. „Brennende Auto-Wracks? Wo... Ach, dort hinten. Ich hielt das für Laubhaufen. Wer hat denn da gezündelt?“

Ein Versehen, dachte Tim. Kein Mordanschlag. Dieser Immo-Hai wußte nicht, daß dort sein Brüderlein pennt. Jetzt fährt ihm der Schreck in die Knochen. Hätte ihn beinahe gegrillt, den Saufkopp. Aber das war nicht geplant.

„Wir haben gesehen“, sagte Tim, „wer es war.“

„Ihr... habt es gesehen?“

„Ganz deutlich sogar“, schaltete Klößchen sich ein. „Wir standen unter der Linde und dachten noch: Was macht der Typ da mit seinen Kanistern?“

Neppler schluckte. Dann quälte sich ein Lächeln auf sein Ledergesicht.

„Ihr scheint pfiffige Typen zu sein. Sehr sympathisch. Ich mag Jungs wie euch. Und meinem Bruder habt ihr das Leben gerettet. Eine gute Tat! Seid ihr Pfadfinder? Wißt ihr was: Kommt doch erstmal rein! Könnt ihr Uwe tragen? Wäre nett von euch. Ich hab’s an den Bandscheiben.“

Aha! dachte Tim. Er säuselt. Wahrscheinlich wird er uns Schweigegeld anbieten. Also angefaßt. Uwe ist tatsächlich ein Trojanisches Pferd.

„Machen wir doch gern“, sagte der TKKG-Häuptling und packte den Betrunkenen an den Schultern.

Neppler drückte die Pforte ins Schloß. Dann ging er voran. Die Eingangstür der Villa stand offen. Eine schicke, neureichprotzige Eingangshalle. Mit offenem Kamin, über dem zwei gekreuzte Schwerter hingen. Kreuzritter-Schwerter. Keine echten, aber gekonnte Nachbildungen.

„Legt ihn dort auf die Couch“, sagte Neppler.

Die Jungen entledigten sich ihrer Last.

Uwes Kopf rollte zur Seite. Das weiße Gesicht schwitzte. Er atmete mit offenem Mund.

„Er... win“, brabbelte er. „Die... nächste Runde zahle ich.“ Alle schwiegen. Uwe roch säuerlich.

„Erwin“, sagte Neppler, und sein Lächeln erlosch, „ist der Wirt einer Kneipe. Wieviel wollt ihr?“

„Wollen was wofür?“ fragte Tim. „Samariter-Dienste sind bei uns kostenlos. Wir glauben noch an die Menschlichkeit.“

„Ich meine Geld. Nicht dafür, daß ihr Uwe gerettet habt. Sondern dafür, daß ihr den Brandstifter vergeßt.“

„Wäre Ihnen wohl peinlich?“

Tim starrte ihn an.

„Nicht allzusehr. Diese Wracks stehen dort schon eine Ewigkeit. Irgendwer mußte was tun. Aber damit muß man mich nicht unbedingt in Verbindung bringen. Also? 100 Mark für jeden?“

Tim schüttelte den Kopf.

„200 Mark?“

„Wir sind nicht käuflich“, sagte Tim.

„Also gut. 1000 Mark. Mein letztes Angebot.“

Bevor Tim antworten konnte, läutete die Türglocke.

Nanu! dachte der TKKG-Häuptling. So schnell schon? Wen hat Karl denn verständigt?

Neppler ging zur Eingangstür. Daneben an der Wand befand sich die Gegensprech-Anlage. Er schaltete ein.

„Ja?“

„Otto, ich bin’s, Priske“, meldete sich der Hausdetektiv. „Ich muß dich unbedingt sprechen.“

Ich schnall’ ab, dachte Tim. Der! Hier und jetzt!

Er tauschte einen Blick mit Klößchen. Der stierte wie neugeboren.

„Weshalb?“ fragte Neppler.

„Wir haben das Geld verteilt. Aber Siegbert hatte Pech. Die Tasche mit seinem Anteil wurde gestohlen. Er hat nun keine müde Mark, sieht jedoch nicht ein - mit Recht, finde ich daß er leer ausgehen soll. Als einziger. Deshalb meint er, du müßtest die 100 000, die du zurückbehalten hast, locker machen. Damit er wenigstens etwas hat. Bitte, Otto, wir müssen darüber reden! Laß mich rein!“

Neppler zögerte. „Ich... habe gerade Besuch. Und Uwe ist... ach, was soll’s. Also gut.“

Er drückte auf den Summer, klinkte die Eingangstür auf und kam zurück.

„Also einverstanden? 1000 Mark pro Nase. Gleich auf die Hand. Dann verschwindet ihr und wißt von nichts.“

„Wenn Sie wüßten“, erwiderte Tim, „was wir alles wissen. Aber Sie stehen total auf der Leitung. Ich sagte doch schon: Wir sind nicht käuflich. Nicht für eine Million.“

Neppler starrte ihn an.

„Was soll das heißen?“

In diesem Moment fiel Uwe von der Couch, fiel wie ein Kartoffelsack auf den dicken Teppich. Und wieder hob der Betrunkene den Kopf.

„Erwin“, lallte er, „die... nächste Runde zahle ich.“

Die Eingangstür wurde aufgestoßen. Priske kam herein. Und hinter ihm, wovon bis jetzt nicht die Rede war, stampften der Blonde und der Gorilla-Typ mit grimmigen Mienen.

Scheibenkleister! dachte Tim. Bedrohliche Übermacht. Vier gegen mich. Da muß Willi aber helfen.

Priske blieb stehen, als wäre er gegen eine unsichtbare Wand geprallt.

„Heh! Was machen die denn hier?“

Anklagend zeigte er auf Klößchen und Tim.

„Da fragst du?“ Der Gorilla-Typ drängte sich an ihm vorbei. „Ist doch völlig klar. Diese Rotznasen arbeiten für Neppler. Er beschäftigt sie. Für ihn haben sie Siegberts Tasche geklaut. Damit er seine Kohle zurückkriegt, der Saukerl. Ein Drittel hat er nun schon.“

Mit blaurotem Zorngesicht trat er vor Neppler.

„Aber da hast du dich verrechnet, Geschäftsfreund.“

Der Gorilla-Typ hatte Fäuste wie Schmiedehämmer. Sie hätten auch für einen Zwei-Meter-Mann gereicht.

Der Schlag wurde nicht angekündigt. Die Faust wuchtete in Nepplers Magengrube. Der Immo-Hai gab einen Laut von sich, als sei alle Luft nun raus, und fiel um.

„Pit!“ schrie Priske. „Hör auf!“

Länger wartete Tim nicht. Er schnellte zum Kamin. Mit beiden Händen riß er die Schwerter herunter. Eins warf er Klößchen zu. Das andere gebrauchte er selbst. Hob es über den Kopf, schlagbereit.

Klößchen hielt sein Schwert als Stoßwaffe.

„Vorsicht!“ warnte Tim. „Jeder Angriff wird blutig zurückgeschlagen.

„Das wollen wir doch mal sehen.“

Der Gorilla-Typ hielt schützend einen Stuhl vor sich und drang auf Tim ein.

Das Schwert fuhr herab. Ein Streich wie von Herkules. Die Trümmer des Sitzmöbels prasselten zu Boden. Und gleichzeitig brachte Tim seinen besten Karate-Tritt an. Volle Pulle in den mittleren Bereich. Bei einem normalgroßen Typ wäre die Brust das Ziel gewesen. Aber Pit wurde am Kinn getroffen. Ohne einen Laut legte er sich neben Neppler, der sich hin und her wälzte, würgend, die Hände vor den Leib gepreßt.

„Zurück!“

Tim schwang das Schwert

Im selben Moment hörte er die Wagen. Zwei, vielleicht drei. Sie hielten am Tor. Und wieder ertönte die Türglocke.

„Das ist die Polizei“, sagte Tim. „Willi, drück mal auf den Summer. Karl hat Kommissar Glockner angerufen. Aber Luckenkeid ist sicherlich auch dabei. Um so besser. Alle Ganoven aus dem Fall Zagato sind versammelt.“

*

Verhaftung. Handschellen für Wratzka und Schnödel, weil die sich aufführten wie Tobsüchtige. Neppler verlangte seinen Anwalt zu sprechen. Helfen konnte der ihm nicht viel. Denn Priske sagte aus, und damit stand fest: Neppler war der Auftraggeber für den Autodiebstahl — also schuldig. Genauso wie Priske und seine beiden Komplizen; Priske sollte später auch wegen seines Umklebebetrugs im Kaufhaus noch sein Fett abkriegen.

Nach dem Abtransport der Übeltäter wuchs die Spannung noch einmal — als nämlich Glockner, sein Kollege Luckenkeid, zwei Techniker und die Jungs in der Halle standen, in Nepplers Oldtimer-Museum.

Der Zagato wurde heraufgefahren auf der Plattform. Vorsichtig öffneten die Techniker — ausgebildete Sprengstoff-Experten — den kleinen Kofferraum.

Sie hantierten, suchten und hatten dann die Bombe gefunden.

„Eine gehörige Portion Dynamit“, sagte der eine. „Damit hätte man einen Berg sprengen können. Aber das Zündkabel hat sich gelockert und hängt lose. Diese Bombe wäre nie explodiert.“

„Das ändert nichts an der strafrechtlichen Beurteilung des Baron Finkweiler“, meinte Kommissar Luckenkeid. „Er hat dem Emrod eine tödliche Falle gestellt. Die 200-km-Schwelle als Trennlinie zwischen Leben und Tod ist da ohne Bedeutung. Denn wer einen so heißen Ofen hat, der schleicht natürlich nicht auf der Autobahn rum. Da sind 200 Sachen doch selbstverständlich.“

„Leider“, sagte Glockner. Und die Jungs nickten.

„Schnell“, sagte Tim, „bin ich lieber auf der Aschenbahn.“

Luckenkeid, der seit seiner Kindheit von einem Porsche träumte, verstand diese Einstellung nicht, meinte aber, Finkweiler hätte aufgrund seines hohen Alters nicht allzuviel zu befürchten. Das Schlimmste für ihn sei sicherlich die öffentliche Ächtung.

Vielleicht hat Petra Glück, dachte Tim, und kann den Job bei ihm behalten. Bis... naja, er ist 88.

„Damit“, meinte Luckenkeid, „ist also alles geklärt.“

„Nicht ganz“, sagte Glockner. Es war zwar nicht sein Fall, aber er nahm regen Anteil. „Um den Gelddieb mußt du dich noch kümmern, um den, der die Tasche gestohlen hat. Wratzka und Schnödel haben noch keine Aussage gemacht.“

„Das brauchen sie auch nicht“, lachte Tim. „Denn dazu können wir etwas sagen.“

E N D E

Liebe Stefan-Wolf-Freunde!

War spannend, nicht wahr? Diese Geschichte unserer vier Freunde vom TKKG und ihren mutigen Abenteuern hat Euch sicher gefallen. Von Stefan Wolf gibt es aber viel mehr TKKG-Bücher. Kennt Ihr sie schon?

Die Jagd nach den Millionendieben (Band 1)

Zufällig beobachtet Tarzan-Tim, wie die schon lange gesuchten Millionendiebe aus einer Villa wertvolle Gemälde stehlen. Unsere vier Freunde vom TKKG wollen die Bande ganz allein entlarven. Welche Rolle spielt der seltsame Bruder des unsympathischen Zeichenlehrers Pauling? Was tut sich in der feudalen Villa von Klößchens Eltern, wo der Chauffeur niedergeschlagen wird und das Luxusauto verschwindet? Lauter merkwürdige Dinge geschehen. Aber nichts kann die vier Freunde von der waghalsigen Gangsterjagd abhalten, die mit einer handfesten Überraschung endet.

Der blinde Hellseher (Band 2)

Eines Tages kommt Volker Krause, ein Freund der TKKG-Bande, nicht zur Schule: Verbrecher haben ihn entführt und fordern hohes Lösegeld von seinen Eltern. Die Krauses sind sehr reich, und Volkers Mutter gilt als etwas übergeschnappt. Sie glaubt an überirdische Erscheinungen und läßt sich von dem blinden Hellseher Raimondo seltsame Botschaften aus dem Jenseits übermitteln. Unsere vier Freunde vom TKKG trauen diesem Raimondo nicht. Sie suchen ihren Schulfreund auf eigene Faust. Dabei geraten sie von einer gefährlichen Situation in die andere, und der verzwickte Fall wird immer geheimnisvoller.

Das leere Grab im Moor (Band 3)

Im Moor vor der Stadt stützt ein Flugzeug ab. Die Maschine gehörte einem Ölscheich, an Bord war eine Kiste mit Gold und Edelsteinen. Sie ist spurlos verschwunden, im Moor findensich nur noch die Trümmer des Flugzeugs. Eine fieberhafte Suche nach der wertvollen Kiste beginnt. Auch unsere Freunde vom TKKG durchstöbern die Gegend, und sie stoßen auf merkwürdige Gestalten — auf den Kioskbesitzer Funke, der Alkohol an Jugendliche verkauft, und auf den Penner Stulla. Atemberaubend, was Tim-Tarzan und seine Freunde erleben, als sie die Ganoven heimlich beobachten und gar noch Oskar verschwindet, Gabys treuer Cocker-Spaniel.

Das Paket mit dem Totenkopf (Band 4)

Als Tim-Tarzan an einem bitterkalten Winternachmittag im Stadtpark dem alten Oberst Grewe zu Hilfe kommt, der von zwei gemeinen Räubern überfallen wird, und er auch noch ein Fixer-Besteck für Rauschgiftsüchtige findet, ahnt er nicht, daß dies der Anfang eines gefährlichen Abenteuers werden soll. Am Hauptbahnhof beobachten die vier TKKG-Freunde ihren Schulfreund Detlef Egge, einen richtigen Gangster, wie er ein geheimnisvolles Paket mit einem Totenkopf im Schließfach versteckt. Das wird ein echter Fall für TKKG, denn sie sind einer skrupellosen Bande von Rauschgifthändlern auf der Spur, die vor keinem Verbrechen zurückschreckt und Jugendliche ins Elend stößt. In einer unheimlichen Nacht auf dem Westfriedhof kommt die TKKG-Bande dem Geheimnis näher.

Das Phantom auf dem Feuerstuhl (Band 5)

Sie kommen von einem Volleyballspiel der Schulmannschaft: Dr. Bienert, Studienrat für Englisch und Sport und gleichzeitig Trainer der Mannschaft, und Tim-Tarzan. Unter einer Autobahnbrücke verübt ein Unbekannter einen Anschlag auf den Wagen. Der Studienrat wird verletzt, Tim-Tarzan kommt mit dem Schrecken davon. So fängt alles an. Ein Phantom spannt in der Dunkelheit Drahtseile auf Autobahnen und Landstraßen, wirft von Brücken Steine herab und schleudert Stahlkugeln gegen fahrende Autos. Die Polizei scheint machtlos, niemand hat den Unbekannten gesehen, man weiß nur, daß er ein Motorrad hat. Die vier TKKG-Freunde wollen das Phantom finden. Ein Abenteuer voller Spannung beginnt.

Angst in der 9 a (Band 6)

Am liebsten von allen Lehrern in ihrem Internat mögen die TKKG-Freunde die Müller-Borello. Sie ist immer fröhlich und gibt gute Noten. Bloß in letzter Zeit, da macht die Mübo einen recht traurigen Eindruck, und in der 9a wird sie regelrecht schikaniert. Drechsel und Bettger, zwei üble Rowdies, sind die Anführer. Warum? Tim-Tarzan sieht die beiden in einer Kneipe zusammen mit „King“ Seibold, einem stadtbekannten Rocker, der mit seinen Kumpanen besonders die Kinder von italienischen Gastarbeitern terrorisiert. Die TKKG-Freunde wollen herausfinden, was mit der Mübo los ist, und da kommen die tollsten Dinge ans Tageslicht. Sogar eine Entführung verhindern die vier Freunde in letzter Minute.

Rätsel um die alte Villa (Band 7)

Karl, der Computer, ist ganz aufgeregt, denn seine Eltern haben sich eine schöne alte Villa am Stadtrand gekauft. Aber irgend etwas stimmt nicht mit diesem Haus. Als die vier TKKG-Freunde hinausradeln zu dem verwilderten Grundstück, wo man herrlich spielen kann, überraschen sie unbekannte Diebe. Was wollen die Fremden in einem leeren Haus? Wie immer, wenn ihn etwas ärgert, läßt Tim-Tarzan nicht locker, und seine Freunde Klößchen, Karl und Gaby sind nicht minder emsig dabei, dem Geheimnis auf den Grund zu gehen. Aber erst nach einem nächtlichen Kampf in der einsamen Villa erfahren die TKKG-Freunde. was es mit dem toten Schrotthändler Labutzka, dem die Villa früher gehörte, und dem gestohlenen Schatz im Stausee auf sich hat.

Auf der Spur der Vogeljäger (Band 8)

Tim-Tarzan und Klößchen beobachten im Vogelschutzgebiet, wie ein rothaariger Wilddieb einen harmlosen Bussard erschießt. Die beiden Jungen erzählen Gaby und Karl davon, ihren Freunden vom TKKG. Nicht nur, weil Gaby eine große Tierfreundin ist, sondern weil die vier jede Tierquälerei scheußlich finden, wollen sie den Vogelmord nicht auf sich beruhen lassen. Das wird nicht einfach, denn sie werden von seltsamen Typen bedroht und geraten in gefährliche Abenteuer. Erst wird aus einem Reptilien-Zoo eine giftige Schlange gestohlen, dann auf einen wehrlosen Blindenhund geschossen. Und immer wieder taucht das Pickelgesicht auf, ein junger Mann, der gewiß nichts Gutes im Sinn hat. Aber die vier TKKG-Freunde geben nicht auf.

Abenteuer im Ferienlager (Band 9)

Karl hat in einem Preisausschreiben gewonnen, und die vier Freunde vom TKKG dürfen für vier Wochen in ein Ferienlager an der Nordsee fahren. Kaum angekommen, werden sie in Abenteuer verwickelt. Erst wird Klößchen zu Unrecht beschuldigt, in einem Warenhaus gestohlen zu haben, und da brennt natürlich der Ehrgeiz der TKKG-Bande, den wahren Dieb zu finden. Dann jagen Tim-Tarzan, Karl, Klößchen und Gaby Gespenster, die gar keine sind. Als es auch noch Oskar, dem putzmunteren Cocker-Spaniel, an den Kragen gehen soll, knöpfen die vier Freunde sich den feigen Tierquäler vor. Ein paar Jungen und Mädchen, die ein Jugendheim bauen wollen und von Rockern tyrannisiert werden, finden in der TKKG-Bande mutige Helfer. Und schließlich machen sie ein behindertes Kind, das immer im Rollstuhl sitzen muß, zum ersten Mal im Leben wirklich glücklich.

Alarm im Zirkus Sarani (Band 10)

Zuerst sehen sie den verdächtigen Mann im Supermarkt, und kurz darauf begegnen Tim-Tarzan und Klößchen ihm wieder, als sie zu Gast bei den Kindern im Zirkus Sarani sind. Hat dieser Mann etwas mit der Drohung gegen den Supermarkt zu tun? Ein Unbekannter will alle Lebensmittel vergiften, wenn er nicht 100 000 Mark bekommt. Es kommt noch schlimmer. Die nächste Erpressung richtet sich gegen die ganze Stadt. Das Grundwasser soll verseucht werden. Der unheimliche Mann im Dunkeln will immer mehr Geld. Um zu beweisen, daß er es ernst meint, versetzt er die Zirkusbesucher in Panik. Unsere Freunde vom TKKG heften sich an die Fersen des Erpressers — und sie geraten von einer Falle in die andere. Mit wie vielen Ganoven haben sie es überhaupt zu tun?

Die Falschmünzer vom Mäuseweg (Band 11)

Es beginnt mit einer unheimlichen Begegnung auf dem S-Bahnhof von Dengenbach. Die vier Freunde vom TKKG prallen mit einer betrunkenen Rockerbande zusammen, die eben einen S-Bahn-Wagen demoliert hat. Sie können die Täter identifizieren. Es sind dieselben Burschen, die als Straßenräuber die Stadt unsicher machen. Ihr Anführer ist ein Erwachsener, ein krimineller Profi. Rücksichtslos rasen sie auf ihren Motorrädern durch die Stadt, rauben Frauen die Handtaschen, überfallen Geldboten. Als sie — aus Rache — einem Briefträger die Post wegnehmen, erfahren sie von einer Geldfälscher-Bande. Es geht um eine Million Falschgeld, und um da ranzukommen, schrecken die Burschen vor nichts zurück. Aber sie haben nicht mit dem Spürsinn und der Hartnäckigkeit der TKKG-Bande gerechnet...

Nachts, wenn der Feuerteufel kommt (Band 12)

Unsere vier Freunde vom TKKG kommen von einem Ausflug zurück. In einer Scheune ruhen sie sich aus — und da passiert es auch schon: Ein Bauer will den Heuboden anzünden. Tim-Tarzan. Karl, Klößchen und Gaby versuchen den Brand zu verhindern, und jetzt glauben sie zu wissen, wer der langgesuchte Feuerteufel ist. Seit Monaten jagt die Polizei vergeblich das Phantom, das Wochenendhäuser, Gehöfte, Scheunen und Lokale einäschert. Auch die TKKG-Bande ist zunächst auf der falschen Fährte. Da müssen erst noch ein paar gefahrvolle Abenteuer überstanden werden, bis die vier Freunde den richtigen Verbrecher entlarven.

Die Bettelmönche von Atlantis (Band 13)

Fünf Jugendliche verschwinden auf geheimnisvolle Weise aus der Stadt. Haben sie sich den Bettelmönchen angeschlossen, die in einem abgeschiedenen Landhaus leben und in der ganzen Gegend ihr Unwesen treiben? Niemand weiß, was die Mönche wirklich vorhaben, die aus Tunesien kommen sollen; schlimme Gerüchte aber sagen, daß diese unheimlichen Männer moderne Seelenfänger seien. Auch die TKKG-Freunde tappen, trotz aller Versuche, das Geheimnis zu lüften, im Dunkeln. Da verschwindet wieder ein Schüler. Tim-Tarzan, der sich mit den Bettelmönchen angelegt hat, gewinnt zwei Reisen nach Tunesien. Die beste Gelegenheit, das Hauptquartier der Sekte aufzuspüren. Die TKKG-Bande geht auf Abenteuer-Reise...

Der Schlangenmensch (Band 14)

In die Klasse 9b der TKKG-Freunde geht auch die 14jährige Anke. Eines Tages erzählt sie, daß ihr Vater von Verbrechern erpreßt werde. Weil sie Angst hat, die Polizei zu verständigen, bittet sie die vier vom TKKG um ihre Hilfe. Nichts lieber als dies, sagt sich Tim-Tarzan, und sie machen sich auf die Spur eines Einbrecher-Königs, der gerade aus dem Knast entlassen worden ist. Was hat er vor? Die TKKG-Freunde lernen als Reporter der Schülerzeitung drei eigenartige Männer kennen: Einen Schloßherrn, einen Altertums-Sammler und einen Adligen. Was haben die drei miteinander zu tun? Was verbindet sie mit dem Einbrecher-König? Und welche Rolle spielt Ankes Vater? Lauter Fragen, auf die Tim-Tarzan und seine Freunde eine Antwort haben wollen.

Ufos in Bad Finkenstein (Band 15)

Vergebens warten Tim-Tarzan und Gaby auf ihre Schulfreundin Kathie. Sie wollen gemeinsam ins Kino gehen — aber Kathie kommt nicht. Tim-Tarzan findet sie bewußtlos in einem dunklen Park. Die unheimlichen Haarjäger haben sie kahlgeschoren. Wer sind diese gemeinen Verbrecher, die nachts Mädchen überfallen — nur weil sie ihre Haare haben wollen? Die TKKG-Freunde spielen wieder einmal Detektiv. Eine heiße Spur führt nach Bad Finkenstein, und dort ist der Teufel los: Das UFO-Fieber hat die kleine Stadt gepackt. Ernsthafte Menschen behaupten, „fliegende Untertassen“ gesehen zu haben. Ein Ufo sei auch schon gelandet. Als auch noch der Weltraumforscher Professor Oberthür von Robotern überfallen und in ein Weltraumschiff verschleppt wird, gerät der ganze Ort in Panik. Spinnerei oder eine gefährliche Bedrohung aus dem Weltall? Die TKKG-Bande will die Wahrheit herausfinden.

X 7 antwortet nicht (Band 16)

Bei einer Radtour entdecken die vier TKKG-Freunde im Wald erst drei finstere Gestalten und dann vier gefährliche Mörsergranaten aus dem Zweiten Weltkrieg. Tim-Tarzan und seine Bande holen die Polizei, doch die Granaten sind verschwunden. Die Vier vom TKKG vermuten einen Anschlag. Fieberhaft versuchen sie, den Verbrechern auf die Spur zu kommen. Dabei geraten sie an ein Ganovenpärchen, das Klößchens Kamera stiehlt. Jetzt verfolgen die Kinder zwei Spuren, ohne zunächst die Zusammenhänge zu verstehen. Schließlich ist eines klar: Unbekannte planen einen großen Überfall auf einen Geldtransport. Fast eine Million steht auf dem Spiel!

Die Doppelgängerin (Band 17)

Inge ist 16 Jahre alt und das Kind armer Eltern. Da gerät sie durch einen irren Zufall an einen immensen Schatz: zwei seltene Briefmarken, die 400 000 DM wert sind — gestohlen und versteckt von zwei Einbrechern. Inge vertraut sich dem TKKG an, und die Freunde finden rasch heraus, wem die Briefmarken gestohlen wurden. Aber bevor sie noch etwas unternehmen können, wird einer der Einbrecher aus dem Gefängnis entlassen. Als er erfährt, wer die wertvolle Beute hat, will er Inge entführen. Doch er verwechselt sie mit einer Klassenkameradin: Bärbel ist Inges Doppelgängerin, ihre Eltern sind Millionäre.

Hexenjagd in Lerchenbach (Band 18)

Helga Götze ist Biologie-Lehrerin an der Internatsschule und bei allen Kindern sehr beliebt. Aber weil sie rote Haare hat, zu Hause Schlangen und Spinnen hält, wird sie von den Bewohnern des Dorfes Lerchenbach, in dem sie lebt, wie eine Hexe behandelt. Freilich steckt hinter dieser Hexenjagd viel mehr: Sie wird von einem Unbekannten gesteuert, der Helga Götze haßt. Warum, das müssen unsere Freunde vom TKKG erst herausfinden. Als in Helga Götzes Haus eingebrochen und ein Giftanschlag auf sie verübt wird, als ein zwielichtiger Geselle auftaucht, der aus dem Gefängnis kommt — da wird die Geschichte immer rätselhafter.

Der Schatz in der Drachenhöhle (Band 19)

Es fängt mit einem Zufall an. Tim-Tarzan findet in einer Mülltonne eine Zeichnung mit Symbolen, die er nicht deuten kann. Schon am nächsten Tag fährt er mit Gaby, Karl und Klößchen in die Ferien, und vergißt zunächst seinen merkwürdigen Fund. Die vier TKKG-Freunde machen eine Bootsfahrt auf einem großen Fluß. Doch was sie als Abenteuer gedacht hatten, wird zu einem Horror-Trip. Auf ihrer Reise werden sie von einer motorisierten Rockerbande terrorisiert, eine Zigeunersippe verfolgt sie mit Messern, die Bewohner eines Dorfes wollen sie verprügeln, und schließlich werden sie auch noch von Dieben heimgesucht. Warum dies alles?

Das Geheimnis der chinesischen Vase (Band 20)

Tim-Tarzan und Gaby wollen für die Schülerzeitung eine Reportage über jugendliche Kaufhaus-Diebe schreiben. Dabei lernen sie den Detektiv Hempel kennen, und sie erfahren, daß ausgerechnet Karin Eichberg, Tochter eines Millionärs, klaut wie ein Rabe. Das verspricht eine tolle Story zu werden — aber dazu kommt es nicht mehr. Karins Halbschwester, ein Baby, wird entführt. Von nun an überschlagen sich die Ereignisse. Ein undurchsichtiger Spielbank-Croupier mit faulen Tricks taucht auf, die Leiterin einer Bankfiliale wird überfallen und eine wertvolle chinesische Vase bei einem Einbruch gestohlen.

Die Rache des Bombenlegers (Band 21)

Angst schleicht durch die Stadt. Ein Unbekannter jagt Autos und Wochenendhäuser mit Bomben in die Luft, und eine gemeine Bande überfällt am hellen Tag meist alte oder wehrlose Menschen und raubt sie aus: Die Mittagsräuber, wie sie genannt werden. Haben sie auch die Bomben gelegt oder terrorisieren rivalisierende Gangster die ganze Stadt? Die Drohungen werden immer dreister, und als auch Kommissar Glockners Auto in Mitleidenschaft gezogen wird, nehmen die TKKG-Freunde die Fährte auf. Typisch Tim-Tarzan, wie er und seine Freunde sich an die Fersen der Verdächtigen hängen, bis sie den Fall gelöst haben — einen Fall für TKKG.

In den Klauen des Tigers (Band 22)

Der kleine Wanderzirkus Belloni hat kein Geld mehr, er muß seine Tiere an den Zoo verkaufen. Sein Dompteur Tomasino setzt den gefährlichen Tiger Napur nachts im Wald aus. Tausende von Menschen sind in Gefahr — auch Gaby. Sie weilt mit einer Mädchengruppe vom Schwimmklub in einem Zeltlager mitten im Wald. Verzweifelt versucht die Polizei, den Tiger einzufangen, und zwei ausgebrochene Häftlinge nutzen das Chaos für ihre finsteren Zwecke. Kommissar Glockner, der um seine Tochter Gaby bangt, setzt alles auf eine Karte. Tim-Tarzan hilft ihm, seine Freundin und die vielen Menschen im Wald aus den Klauen des Tigers zu retten.

Kampf der Spione (Band 23)

Eine junge Frau nimmt Tim-Tarzan als Anhalter mit — und schon ist er wieder mittendrin im tollsten Abenteuer. Zwei Männer wollen die Frau überfallen und ihr eine schwarze Aktentasche stehlen, aber der TKKG-Anführer geht dazwischen. Einmal kann er den Raub verhindern, ein zweites Mal nicht. Tim-Tarzan hat keine Ahnung, daß in der Tasche streng geheime Papiere stecken, und daß die freundliche Frau eine Spionin ist. Genauso rätselhaft bleibt ihm zunächst, wer sich hinter den beiden Dieben verbirgt. Es geht um Spionage, und Tim-Tarzan mit seinen Freunden ist auf dem besten Weg, sich in dem dichten Netz undurchsichtiger Agenten zu verstricken.

Gefährliche Diamanten (Band 24)

Ein Gangster ist in der Stadt untergetaucht. Er wird von allen Seiten gesucht. Seine „Kollegen“ aus der Unterwelt wollen ihn in die Finger bekommen, weil er sie um eine ganz schöne Menge geschmuggelter Diamanten geprellt hat. Die Polizei fahndet nach ihm — erstens, weil er ein Verbrecher ist, und zweitens, weil er sich vermutlich mit dem schwarzen Tod infiziert hat. In Genua hatte er nämlich mit einem verdächtigen Matrosen Kontakt gehabt, der gerade aus einem pestverseuchten Gebiet in Südostasien angekommen war. Als sich auch noch herausstellt, daß der Gauner einem beliebten Lehrer an der Internatsschule übel mitgespielt hat, nimmt Tim-Tarzan mit seinen Freunden vom TKKG ebenfalls die Spur des Gangsters auf.

Die Stunde der schwarzen Maske (Band 25)

Eine Welle von Einbrüchen hält die Stadt in Atem. Häuser und Wohnungen werden ausgeplündert, und stets gehen die Diebe gleich vor: Sie räumen dort aus, wo es keine Alarmanlage gibt. Woher wissen sie, welche Häuser und Wohnungen nicht gesichert sind? Wer gibt ihnen die entscheidenden Tips? Irgendwo muß ein Drahtzieher sitzen. Eines Nachts beobachten die TKKG-Freunde, wie eine verdächtige Gestalt in schwarzer Maske in ein Haus einbricht. Sie greifen zu — und sind überrascht, wen sie da erwischt haben...

Das Geiseldrama (Band 26)

Ein international gesuchter Terrorist wird in der Stadt gefaßt. Seine Komplicen reagieren auf ihre Weise: Am Wochenende besetzen sie das Internat, als die meisten Schüler nach Hause gefahren sind. Nur einige sind in der Schule — darunter Gaby, die eine erkrankte Lehrerin besucht. Die Terroristen nehmen alle als Geiseln. Sie fordern die Freilassung ihres Anführers und freien Abzug-natürlich mit den Geiseln. Da greift Tim-Tarzan ein. Er schleicht in das besetzte Internat, weil er Angst um seine Freundin Gaby hat.

Banditen im Palast-Hotel (Band 27)

Sommerferien in Marbella an der spanischen Mittelmeerküste, und dazu noch im Palast-Hotel. Die Sauerlichs — Klößchens Eltern, Schokoladenfabrikanten und deshalb reiche Leute — haben alle TKKG-Freunde dazu eingeladen. Aber der Badeort wird bald zum Schauplatz einer abenteuerlichen Verbrecherjagd. Schuld daran ist ein Versicherungsbetrüger, der zwei Millionen ergaunert hat und nun im sonnigen Süden ein unbeschwertes Millionärsleben führen will. Doch ein nicht ganz lupenreiner Detektiv stört die Idylle. Als schließlich eine internationale Gangsterbande die Millionen kassieren will, kommt es zum Kampf der Ganoven — mittendrin Tim-Tarzan, Gaby, Karl und Klößchen.

Verrat im Höllental (Band 28)

Lohmann, ein altgedienter Ganove, kommt nach zwanzig Jahren wieder in die Stadt. Er will nochmal ein ganz großes Ding drehen — die Erpressung des Jahres. Lohmann erhofft sich ein fettes Lösegeld, um endlichen „Gaunerpension“ gehen zu können. Weil er für seinen Coup „Betriebskapital“ braucht, überfällt er ein Geschäft. Aber dort erlebt er eine unglaubliche Überraschung, und von nun an gehen die Uhren plötzlich anders, als Lohmann sich das vorgestellt hat — und die TKKG-Freunde mischen kräftig mit.

Hundediebe kennen keine Gnade (Band 29)

Gewissenlose Burschen terrorisieren die Hundebesitzer der Stadt. Erst kassieren sie unter einem falschen Vorwand Lösegeld für entlaufene Tiere, dann entführen sie tatsächlich Hunde. Als der Diebstahl einmal nicht gelingt, wollen die gemeinen Gesellen alle Hundebesitzer durch eine teuflische Tat warnen: Ein Hund soll sterben, von einem Hochhaus in den Tod gestürzt. Aber ein kleiner Waisenjunge wird zum Zeugen, und jetzt ist er seines Lebens nicht mehr sicher. Da greifen die TKKG-Freunde ein...

Die Mafia kommt zur Geisterstunde (Band 30)

Pölke und Manowsky sind unsympathische Typen. Sie glauben, mit einem Fitness-Studio schnelles Geld machen zu können. Aber die Kunden trainieren lieber bei der Konkurrenz. Aus Rache wollen Pölke und Manowsky die anderen Fitness-Studios mit Mafia-Methoden aussehalten. Wo ihre Drohungen nichts ausrichten, taucht ein Rollkommando auf. Die beiden Ganoven bedrohen auch das Studio eines ehemaligen Sportlehrers, in dem die TKKG-Freunde sich kostenlos tummeln dürfen. Im Handumdrehen wird der Mafia-Krieg zu einem Fall für TKKG.

Entführung in der Mondscheingasse (Band 31)

Den Berufsverbrechern Uckmann und Neschke ist ein Supercoup geglückt — und niemand weiß, daß sie die Täter sind. Die Riesenbeute verstecken sie im Ausland in einem Banksafe, zu dem es zwei unterschiedliche Schlüssel gibt. Jeder bekommt einen, und so können sie nur gemeinsam an den Schatz herankommen. Da wird Neschke wegen eines anderen Verbrechens geschnappt und zu sieben Jahren Gefängnis verurteilt. Uckmann spielt derweil den Biedermann, wohnt beschaulich in einer Luxuswohnung. Aber als er bei einem Mordanschlag auf Kommissar Glockner erkannt wird, muß er untertauchen. Seit dem Anschlag auf Glockner ist Uckmann Feind Nummer 1 der TKKG-Bande.

Die weiße Schmuggler-Jacht (Band 32)

Karl, der Computer, hat eine Tante in New York, die mit dem amerikanischen Millionär Baker verheiratet ist. Der sammelt wertvolle Schwerter und Dolche. Wegen dieses Hobbies segelt er auf seiner herrlichen Jacht durchs Mittelmeer zur griechischen Roseninsel Rhodos, und die TKKG-Freunde sind eingeladen mitzufahren. Aber als sie auf die Jacht kommen, merken sie rasch, daß etwas nicht stimmt. Statt nach einem mit Brillanten besetzten Dolch sucht Baker seine verschwundene Tochter Nancy aus erster Ehe. Sie ist mit dem zwielichtigen Griechen Mitilini, vermutlich Rauschgiftschmuggler, bei Nacht und Nebel durchgebrannt. Unter der Sonne des Mittelmeers jagt nun ein Abenteuer das andere, und die TKKG-Bande löst wieder einmal „ihren Fall“.

Gefangen in der Schreckenskammer (Band 33)

Zu dem Psychologen Tickel kommen auch viele Schüler aus dem TKKG-Internat, weil sie Schwierigkeiten beim Lernen oder mit ihren Kameraden haben. Eines Tages wird bei Tickel eingebrochen. Der Dieb bleibt unerkannt, aber die Schüler und auch ehrenwerte Bürger der Stadt, die bei Tickel in Behandlung waren, werden erpreßt. Der Unbekannte verlangt Geld — oder er wird die Gesprächsprotokolle des Arztes mit seinen Patienten bekannt machen. Kein Zweifel: Der Einbrecher hat in Tickels Kartei gestöbert. Er kassiert unbarmherzig ab, denn wer will schon, daß seine „Psycho-Macken“ bekannt werden? Wieder mal hilft die TKKG-Bande ihrem väterlichen Freund, Kommissar Glockner.

Anschlag auf den Silberpfeil (Band 34)

TKKG-«Häuptling» Tim hat seine Mutter besucht. Auf dem Heimweg rast er buchstäblich in ein neues Abenteuer. Sein Zug prallt gegen schwere Felsbrocken, die Unbekannte am Teufels-Tunnel auf die Gleise gelegt haben. Tim, der den Verletzten hilft, kann nicht ahnen, daß dieser teuflische Anschlag dem Intercity-Express „Silberpfeil“ gegolten hat. Denn schon wenig später meldet sich ein Erpresser bei der Bundesbahn. Er fordert eine Million DM, und er droht mit weiteren Anschlägen, falls er das Geld nicht bekommt. Gabys Vater, Kommissar Glockner, führt die Ermittlungen, und die TKKG-Freunde verfolgen, wie immer, ihre eigene Spur...

Um Mitternacht am schwarzen Fluß (Band 35)

Ganz in der Nähe der großen Stadt, in der die vier TKKG-Freunde leben, verstecken skrupellose Diebe ihre Beute: Acht Kisten mit fabrikneuen Revolvern, Pistolen und Munition, die sie im Hafen von Genua gestohlen haben. Zufällig entdeckt die 14jahrige Tanja, eine Mitschülerin der TKKG-Bande, das Versteck. Damit ihr Coup nicht auffliegt, entführen die Gauner Tanja. Sie wollen sie erst freilassen, wenn der Handel mit den gestohlenen Waffen perfekt ist. Tim, Klößchen, Karl und Gaby suchen die spurlos verschwundene Tanja, und wieder einmal stecken sie in großer Gefahr.

Unternehmen Grüne Hölle (Band 36)

Wohin die TKKG-Freunde auch reisen — immer geraten sie mitten in ein Abenteuer. Diesmal kreuzt der orientalische Fürst El Hamid, der Schreckliche, mit seinen Anhängern ihren Weg. Nach einem gescheiterten Aufstand aus seiner Heimat geflohen, täuscht er einen Flugzeugabsturz vor, damit man ihn für tot hält, und verbirgt sich nun mit seinen blutrünstigen Verschwörern in einer unzugänglichen Landschaft. Als El Hamid sich von Tim und seinen Freunden erkannt weiß, will er die TKKG-Bande unschädlich machen. Tim, Gaby, Klößchen und Karl müssen flüchten, die Araber verfolgen sie. Dabei verlieren sie sich immer tiefer in der Grünen Hölle einer menschenfeindlichen Wildnis.

Hotel in Flammen (Band 37)

Gabys Tante lädt die TKKG-Freunde in den noblen Kurort Bad Neuzell ein. Dort hat sie ein Hotel. In Neuzell, das durch die Entdeckung einer Heilwasser-Quelle einen enormen Aufschwung erlebt, hat der internationale Hotelkonzern „Weekend“ ein großes Kur- und Sporthotel eröffnet — sehr zum Ärger der einheimischen Gastronomen. Deshalb vermutet die Polizei, daß Konkurrenten hinter dem Brandanschlag zu suchen sind, der das Hotel „Weekend“ in Flammen aufgehen ließ. Der schlimme Verdacht fällt sogar auf Gabys Tante. Kein Wunder, daß Tim und seine Freunde alles daran setzen, die wahren Täter und ihre Motive aufzuspüren.

Todesfracht im Jaguar (Band 38)

Große Aufregung, als Klößchens Eltern aus dem Italien-Urlaub zurückkehren: Vater Sauerlich berichtet, daß sein 12-Zylinder-Jaguar in Mailand gestohlen und — unbeschädigt — wieder aufgefunden wurde. Kaum zuhause, wiederholt sich das rätselhafte Spiel. Noch einmal verschwindet der Wagen, um kurz darauf wieder aufzutauchen. Die TKKG-Freunde haben einen schlimmen Verdacht, zumal sie die Unterwelttypen Frese und Leppich in der Nähe von Sauerlichs Villa gesehen haben. Geht es um Rauschgift? Wurde mit dem Jaguar eine Todesfracht ins Land geschmuggelt? Natürlich wollen die vier vom TKKG den Fall lösen, und dabei gerät Klößchen in höchste Gefahr...

Bestien in der Finsternis (Band 39)

Gabys Patenonkel, der pensionierte Amtsrichter Solthus, hat offenbar Feinde. Kein Wunder, denn als Richter mußte er viele Ganoven ins Gefängnis schicken. Dazu gehörte auch der Autodieb Patzke. Der — inzwischen wieder auf freiem Fuß — trifft zufällig seinen einstigen Richter wieder. Kurz nach dieser Begegnung wird Solthus’ neue Wohnung verwüstet. Ein Racheakt? Die TKKG-Freunde beschatten Patzke und überwachen die Solthus-Wohnung. Dabei stoßen sie auf eine heimtückische Falle, die Solthus das Leben kosten kann. Ein Attentat, bei dem Bestien in der Finsternis eine gefährliche Rolle spielen...

Bombe an Bord (Haie an Bord) (Band 40)

Auch wenn die TKKG-Freunde mal Ferien machen wollen, und das mit einem tollen Segelboot am Meer, holt das Abenteuer sie ein. Kaum haben Tim, Karl, Klößchen und Gaby ihr Lager aufgebaut, geschehen seltsame Dinge: Erst werden ihnen Kamera und Fernglas gestohlen, dann stoßen sie auf den Hafengammler Prädl und schließlich taucht der Immobilienmakler Unwärth als Froschmann aus den Wellen auf, um seine eigene teure Yacht zu versenken. Was geht hier vor? Als die TKKG-Bande auch noch eine Verbindung zwischen Prädl und Unwärth feststellt, ahnen die vier Freunde ein ganz krummes Ding. Keine Frage, daß sie dieser heißen Kiste auf die Schliche kommen wollen. Aber das ist nicht ungefährlich...

Spion auf der Flucht (Band 41)

Zeichenlehrer Lattmann liegt mit einem Beinbruch zuhause. Da muß er hilflos mit ansehen, wie nebenan ein finsterer Typ die kleine Sabine überfällt, und ins Nachbarhaus eindringt. Aber Lattmann hat sich genau gemerkt, wie der gemeine Kerl aussieht. Und diese Beschreibung teilt er kurz darauf den TKKG-Freunden mit, als sie ihn besuchen. Die brauchen nicht lange nachzudenken, denn den Typ haben sie ein paar Minuten zuvor zufällig in einem weißen Auto gesehen, dessen Fahrertür eingedellt war. Nun beginnt die wilde Jagd nach dem weißen Wagen. In der Zwischenzeit stellt sich auch heraus, was der Unbekannte im Nachbarhaus gesucht und auch gefunden hat: Geheimdokumente, die Sabines Vater im Schreibtisch aufbewahrt hatte. Die TKKG-Bande und ihre Freunde erkunden, wo der Spion wohnt. Als sie sein Haus überwachen, machen sie eine unglaubliche Entdeckung...

Gangster auf der Gartenparty (Band 42)

Bei Klößchens Eltern, dem Schokoladen-Fabrikanten-Ehepaar Sauerlich, gibt’s mächtig Zoff: Erst ärgert sich Vater Hermann Sauerlich grün und blau über die liederliche Arbeit der Gärtnergehilfen Obrecht und Kessling und dann überfallen drei maskierte Gangster die Gartenparty der Sauerlichs. Sie entführen Vater Hermann und Tim, sperren beide in einen finsteren Keller. Während Tim dort eine Klaviermelodie hört, die ihm bekannt vorkommt, erhält Frau Sauerlich eine hohe Lösegeldforderung. Sie soll auch das Geld selbst überbringen — nachts auf einer einsamen Straße. Aber Klößchen, Karl und Gaby haben sich schon auf die Lauer gelegt. Jetzt überstürzen sich die Ereignisse — die Hölle ist los...

Überfall im Hafen (Band 43)

Eigentlich sollte es nur eine vergnügliche Hafenrundfahrt auf Vater Sauerlichs schnellem Motorboot werden. Aber wenn die TKKG-Freunde auftauchen, ist auch gleich was los. Durchs Fernglas beobachtet die Sauerlich-Besatzung einen seltsamen Zwischenfall auf der nahen Hafenfähre: Ein Mann wird überfallen und niedergeschlagen. Das Motorboot geht längsseits, Tim und Klößchen entern die Fähre und entdecken den bewußtlosen Geschäftsmann Heidt. Was ist geschehen? Und warum? Wer sind die Täter? Die heimtückischen Rocker Django, Eddi und Skin? Oder der undurchsichtige Vertreter Lotzke? Noch fehlt der Polizei jeglicher Durchblick — bis Tim, Karl, Klößchen und Gaby den Fall aufrollen, wobei auch Cockerspaniel Oskar eine gewichtige Rolle spielt.

Todesgruß vom Gelben Drachen (Band 44)

In der Stadt treiben chinesische Gangster ihr Unwesen. Sie nennen sich Triaden, und ihr schmutziges Geschäft ist der Handel mit Rauschgift. Besonders Jugendliche wollen sie drogenabhängig machen. Eines Tages zwingt ein Dealer der Triaden, verfolgt von der Polizei, den China-Restaurant-Besitzer und Freund von Tim, Lam Wing Chung, ein Fünf-Pfund-Paket Heroin so lange zu verstecken, bis „die Luft rein ist“. Tim wird Zeuge dieser Szene. Was tun? Händigt Lam das Rauschgift Kommissar Glockner aus, ist er ein toter Chinese, denn die Triaden kennen keine Gnade. Tim hat die rettende Idee — ohne zu ahnen, daß er damit Gaby in große Gefahr bringt. Sie wird von den Triaden betäubt und entführt, und als man sie wieder findet, erleben die TKKG-Freunde eine böse Überraschung. War dies der Todesgruß vom Gelben Drachen?

Der Mörder aus dem Schauerwald (Band 45)

Beim Spaziergang im Schauerwald wird Oskar von einem blutrünstigen Mastino überfallen, einem römischen Kampfhund. Lebensgefahr für den Cockerspaniel und auch für Gaby. In letzter Sekunde kommt ein unbekannter Mann zu Hilfe, der sich im Wald versteckt hat. Er schlägt den Hund in die Flucht, wird aber schwer verletzt. Entsetzt erkennt Gaby ihren Lebensretter: Es ist Hasso Flühter, ein entflohener Gewalttäter, wegen Mordversuchs zu zwölf Jahren Gefängnis verurteilt und überall als „Mörder“ verschrien. Er schwört Gaby, daß er unschuldig ist. Gaby glaubt ihm. Die TKKG-Bande versteckt und pflegt Flühter — aber nur unter einer Bedingung: Hat er gelogen, übergeben sie ihn der Polizei. Um die Wahrheit herauszufinden, rollen die vier Freunde den Fall wieder auf. Am Ende steht eine unglaubliche Entdeckung.

Jagt das rote Geister-Auto! (Band 46)

Ein Wahnsinniger verbreitet Angst und Schrecken. In der TKKG-Stadt und in den benachbarten Orten fährt er mit seinem roten Auto absichtlich Fußgänger und Radfahrer an, läßt die Verletzten liegen und rast davon. Als auch Computer-Karl ein Opfer des Irren wird, jagt die TKKG-Bande das rote Geister-Auto. Die vier Freunde stellen zu ihrem Entsetzen fest, daß der brutale Typ schon Nachahmer gefunden hat: Kriminelle, die unbequeme Leute aus dem Weg räumen wollen, benutzen dieselbe Methode und hoffen, daß die Gewalttaten dem Fahrer des roten Geister-Autos angelastet werden. Für die TKKG-Bande höchste Zeit, den Spuk zu beenden...

Der Teufel vom Waiga-See (Band 47)

Die Vier vom TKKG sind bei ihrer neuen Freundin Thea eingeladen. Ihre Eltern — Gebacht Graf Durstilitsch und Gräfin Eugenie — haben am Waiga-See einen Herrensitz, der sich jedoch unversehens in eine Schreckensburg verwandelt. Graf und Gräfin sind sich spinnefeind, und am Waiga-See treibt ein Verbrecher sein Unwesen. Er verwüstet Landhäuser und zündet Bauernhöfe an. Alle Anzeichen deuten darauf hin, daß der „Teufel vom Waiga-See“, wie er inzwischen genannt wird, sich für den Herrensitz des Grafen Durstilitsch interessiert. Als auch noch der international berüchtigte Ganove Poldgar Prüffe aus dem Gefängnis entflieht und seine Spur zum Waiga-See führt, droht neue Gefahr. Zu allem Unglück ist Prüffe ein Jugendfreund der Gräfin. Kein Wunder, daß die TKKG-Freunde alle Hände voll zu tun kriegen.

Im Schatten des Dämons (Band 48)

Alles ist wie ein großes Rätsel! Hartgesottene Gangster tun plötzlich unglaubliche Dinge: Sie liefern freiwillig ihre Beute an geheimnisvollen Orten ab — und sie wissen nicht, warum. Sie folgen einem inneren Befehl, für den sie keine Erklärung finden. Daß sie unter Hypnose stehen, soll ihnen erst viel später klar werden. Doch da stecken die TKKG-Freunde schon mitten im unheimlichen Geschehen. Als nämlich eine Oma zu Schaden kommt, die sie alle lieben, nehmen Tim und seine Freunde eine heiße Spur auf und machen bald eine schreckliche Entdeckung. Aber bevor die TKKG-Bande dem faulen Zauber ein Ende machen kann, zieht der verbrecherische Hypnotiseur — der böse Dämon, in dessen Schatten alle stehen — seine letzte Trumpfkarte: Er hat vorgesorgt für den Fall, daß er entlarvt wird...

Gauner mit der „Goldenen Hand“/Sklaven für Wutawia (Doppelband 50)

Ein Bilderfälscher und ein Meisterdieb wollen wertvolle Gemälde alter Meister aus dem Euro-Museum stehlen und fälschen. Aber die TKKG-Bande hat Lunte gerochen. — Tim und Klößchen mischen sich unter die Stadtstreicher, werden betäubt und entführt in eine finstere Burg. Zusammen mit anderen Gefangenen sollen sie als Sklaven einer Wahnsinns-Sekte in den südamerikanischen Dschungel von Wutawia verschleppt werden.

Achtung: Die „Monsters“ kommen! (Band 51)

Sie nennen sich „Monsters“ — eine wüste Bande jugendlicher Schläger, die Schulfeste und Schülerparties gewaltsam „sprengen“. Als Tim mit seinen Freunden eingreift, scheint der Spuk vorbei. Aber das ist nur die Ruhe vor dem Sturm.

Wer hat Tims Mutter entführt? (Band 52)

Tims Mutter, Susanne Carsten, die bei einer Chemie-Firma arbeitet, ist spurlos verschwunden! Wurde sie Opfer eines Verbrechens? Tim nimmt sofort die Spur auf. Klar, daß Gaby, Karl und Klößchen ihn nicht im Stich lassen.

Stimme aus der Unterwelt (Band 53)

Nach acht Jahren aus dem Gefängnis entlassen, will der Schwerverbrecher Heinrich Grobalsky sich an dem Arzt Dr. Holmann rächen, weil er den Mediziner für den Tod seiner Frau verantwortlich macht. Die Polizei kann nicht viel tun, aber die TKKG-Bande...

Herr der Schlangeninsel (Band 54)

Im Ferienlager auf einer griechischen Insel trifft TKKG auf einen Meisterdieb, der seine nächste Beute anpeilt: Ein 2000 Jahre altes unschätzbares Kunstwerk. Ein Fall für TKKG, aber die vier bekommen es mit Gangstern, Haifischen und dem „Herrn der Schlangeninsel“ zu tun, der einen Piratenschatz bewacht.

Im Schattenreich des Dr. Mubase (Band 55)

In der ebenso feudalen wie mysteriösen Klinik des Dr. Mubase wollen reiche und prominente Leute schlank werden. Aber hinter den Mauern der Anstalt lauert auch das Verbrechen. Um die Wahrheit herauszufinden, soll Klößchen sich als übergewichtiger Patient zu einer Fastenkur anmelden.

Lösegeld am Henkersberg (Band 56)

Alice, Tochter eines berühmten Wissenschaftlers und zu Besuch bei ihrer Freundin Gaby, will für einige Tage als Gastschülerin am Unterricht der Klasse 9b teilnehmen. Da wird der Schulbus, mit dem die beiden Mädchen zur Internatsschule fahren, von bewaffneten Gangstern entführt. Sie fordern mehrere Millionen Lösegeld. Ein gefährliches Abenteuer für Tim, Karl und Klößchen...

Die Goldgräber-Bande (Band 57)

Nachts in der Lindenhof-Allee: Computer-Karl beobachtet zwei dunkle Gestalten, die an einer leerstehenden Villa den Briefkasten abmontieren und durch einen größeren ersetzen. Karl alarmiert seine TKKG-Freunde. Als die vier Unzertrennlichen das Rätsel lösen wollen, geraten sie in die Fänge der Goldgräber-Bande.

Der erpreßte Erpresser (Band 58)

TKKG-Mitschüler Markus wird entführt und von seinem ungeliebten Stiefvater für viel Geld freigekauft. Nach vier Tagen kehrt Markus wohlbehalten zurück. Eine undurchsichtige Geschichte. TKKG stoßen nach — mitten in ein Wespennest.

Heißer Draht nach Paradiso (Band 59)

Die TKKG-Freunde freuen sich auf ihre Ferienreise nach Lugano im sonnigen Tessin. Aber ehe es dazu kommt, fällt Gaby räuberischen Ganoven in die Hände, und der Familien-Schmuck des Barons Plätschlweiher wird gestohlen. Ein heiße Draht führt nach Paradiso, einem Vorort von Lugano...

Ein Toter braucht Hilfe (Band 60)

Vor Jahren kam Tims Vater bei einem Unfall ums Leben. Jetzt wird der als untadelig bekannte Ingenieur in einer mysteriösen Geheimakte für ein schweres Verbrechen verantwortlich gemacht. Tim will es nicht glauben. Er rollt, gemeinsam mit seinen TKKG-Freunden, den Fall wieder auf, denn sein toter Vater braucht Hilfe gegen üble Verleumdungen. Bald kommen die Vier einer internationalen Giftgas-Affäre auf die Spur.

Weißes Gift im Nachtexpreß (Band 61)

Onkel und Tante Streiwitz mit Sohn Dieter aus Dresden sind zu Besuch bei Klößchens Eltern. Sie entdecken, daß Sauerlichs protziger Villennachbar Helmut Landers in Wirklichkeit Malchow heißt und beim früheren DDR-Staatssicherheitsdienst ein gefürchteter Typ war. Er hatte Onkel Streiwitz für drei Jahre unschuldig ins Gefängnis gebracht. Bevor Malchow-Landers entlarvt werden kann, geschieht ein Verbrechen. Es geht um Rauschgift im Nachtexpreß...

Horror-Trip im Luxusauto (Band 62)

Der Vater eines Mitschülers hat TKKG in sein tolles Ferienhaus bei Florenz eingeladen. Aber die Reise in die Toskana im Luxusauto des Gastgebers wird zum Horror-Trip: Verbrecher verfolgen den weißen Rolls Royce — und die vier TKKG-Freunde machen eine unglaubliche Entdeckung.

Spuk aus dem Jenseits (Band 63)

Unheimlich: Jörg, Klassenkamerad von TKKG, und seine Mutter werden von einem Toten terrorisiert. Jörgs Stiefvater, steinreicher Computer-Fabrikant und teuflischer Erfinder, war nach Zerwürfnissen mit seiner Frau vor einem Jahr verstorben. Er hatte geschworen, sich aus dem Jenseits zu rächen. Ein gruseliger Fall für TKKG...

Hilfe! Gaby in Gefahr! (Band 64)

Auf der Fahrt im Intercity erkennt Tim den gesuchten Unhold Diel. Tim stellt ihn, aber der Verbrecher entkommt. Jetzt will er sich an dem TKKG-Häuptling rächen und droht, Gaby zu überfallen. Ihr Leben ist in Gefahr, aber niemand weiß, wann und wo die Bestie zuschlagen wird. Tim tut alles, um Gaby zu beschützen. Wird es ihm gelingen?

Table of Contents

- 1. Zoff im Kaufhaus
- 2. König der Taschendiebe
- 3. Brancos Rache
- 4. Für Gerechtigkeit — umsonst
- 5. Traumwagen von gestern
- 6. Fangprämien?
- 7. Tee und Geständnis
- 8. TKKG wird’s schon machen
- 9. Ganoven am Lurchwannen-See
- 10. Ein Bugatti als Zuflucht
- 11. Dreister Zündschlüssel-Trick
- 12. Der Krösus kehrt heim
- 13. Russe aus Japan
- 14. Barone blufft man nicht
- 15. Bei Priske
- 16. Vier Spinner
- 17. Kriminal-Inspektor Schulze
- 18. Im richtigen Moment
- 19. Klößchen dankt dem Schutzengel
- 20. Nepplers Spritztour
- 21. Karl macht eine Entdeckung
- 22. Feuerwerk mit Schnapsleiche
- 23. Später Besuch