Nullnummern: Roman
Date: 2009-08-11T13:14:13+00:00
Keywords: Fiction; Romance; General
Description: Mr. Right aus den ganzen Nullnummern herauszufischen ist auch eine schwere Geburt, denkt Dayna, als die Abstände zwischen den Wehen immer kürzer werden. Wie viele Nieten hat sie dabei nicht schon gezogen: - Simon, der eine ungesunde Vorliebe für niedliche Plüschbären hegt und dessen Libido der eines Hasen auf Viagra ähnelt ... - Chris, der intelligente, sensible Lockenschopf, der eine glänzende Karriere als Rockstar vor sich hat (von wegen ...). - oder Mark - nett zu Kätzchen und kleinen Kindern, fast perfekt, doch irgendwas scheint er zu verbergen. Doch in jedem Los liegt die Chance auf einen
Publisher: Bastei Lübbe
Rights: Bastei Lübbe AG

Maria Beaumont

NULLNUMMERN

Roman

Aus dem Englischen von
Claudia Geng

BASTEI ENTERTAINMENT

Vollständige E-Book-Ausgabe
des in der Bastei Lübbe AG erschienenen Werkes

Bastei Entertainment in der Bastei Lübbe AG

Dieses Buch ist ein fiktionales Werk. Namen, Personen und Ereignisse
sind frei erfunden. Etwaige Ähnlichkeiten mit realen Personen,

Ereignissen oder Schauplätzen sind rein zufällig.

© 2008 by Maria Beaumont

Titel der englischen Originalausgabe: »Rubbish boyfriends«

Originalverlag: HarperCollinsPublishers

Für die deutschsprachige Ausgabe:

© 2009 by Bastei Lübbe AG, Köln

Titelillustration: Gregor Schuster/getty-images

Umschlaggestaltung: Nadine Littig

Datenkonvertierung E-Book: Urban SatzKonzept, Düsseldorf

ISBN 978-3-8387-0033-5

Sie finden uns im Internet unter
www.luebbe.de

Bitte beachten Sie auch: www.lesejury.de

NULLNUMMERN

Da das Schreiben von Nullnummern der Autorin sehr viel Freude bereitet hat, liebäugelt sie mit einer Fortsetzung, vorausgesetzt, das Interesse der Leser ist vorhanden. Womöglich ist das der Anfang einer Romanserie? Nach Nullnummern käme dann vielleicht Nullnummern Teil 2: Die ungezogensten Kinder/ Nullnummern Teil 3: Die schlimmste Midlifecrisis/Nullnummern Teil 4: Die miesesten Altenheime. Momentan schreibt die Autorin an ihrem sechsten Roman und arbeitet nebenbei für das Fernsehen sowie für eine große Hollywood-Kinoproduktion, in der Brad Pitt und George Clooney, mit denen sie eng befreundet ist, die Hauptrollen spielen. Letzteres gehört übrigens in die Kategorie Nullnummern: Die infamsten Lügen …

Für weitere Informationen und exklusive Neuigkeiten über die Autorin besuchen Sie www.letstalkaboutme.com und www.authortracker.co.uk.

Danksagung

Ich wollte immer schon einmal sagen können: »Wenn Soundso die Firma verlässt, dann gehe ich auch.« Jetzt gibt es gleich zwei Soundsos: Grainne Fox bei Ed Victor und Maxine Hitchcock bei Avon Books. Mädels, ihr seid gewarnt. Solltet ihr jemals kündigen, werde ich mit euch gehen.

Ebenso ein Dankeschön an Caroline Ridding. Mir war immer klar, dass wir irgendwann zusammenarbeiten würden.

Ein riesiges Lob an den Hampstead Garden Beauty Salon für all die Anwendungen, denen ich mich zu, äh, Recherchezwecken freiwillig unterzog. Wirklich tolle Arbeit, Helen.

Und zum Schluss möchte ich Matt danken, der mir mit Engelsgeduld stundenlang erklärt hat, wie … gähn … ein Automotor funktioniert.

Für Holly.
Hoffentlich gerät sie nie an den Falschen.

Und für Sam.
Hoffentlich wird aus ihm nie so einer.

3cm

»Nein, Dayna, nicht!«, warnt die Hebamme. »Nicht pressen!Dafür ist es noch viel zu früh.« Was zum Henker weiß die schon? Sie sieht selbst noch aus wie ein Kind. Die hat von einer Geburt wahrscheinlich so viel Ahnung wie … Also schön, sie ist ausgebildete Hebamme. Und als solche bringt sie Babys zur Welt. Aber nur herumstehen und schlaue Ratschläge geben zählt nicht. Schließlich muss nicht sie das Kind gebären. Was, falls Sie es nicht ohnehin schon erraten haben, genau das ist, was ich just in diesem Moment mache.

Wenn ich sage, ich gebäre gerade, ist das wohl Wunschdenken, denn die halbwüchsige Hebamme zwischen meinen Beinen erklärt mir jetzt, dass mein Muttermund gerade einmal drei Zentimeter weit geöffnet ist und dass ich noch ganz am Anfang stehe.

Jeder kennt die Geschichten über Frauen, die 258 Stunden oder länger entbunden haben. Ich dachte bis jetzt immer, das wären eben Geschichten. Um das Ausmaß der körperlichen Qualen zu veranschaulichen. Im Sinne von: »Deine Augen sind richtig schlimm entzündet? Das ist noch gar nichts, meine sind total mit Eiter verklebt, die würde nicht einmal Stevie Wonder haben wollen.« Jetzt keimt in mir jedoch der Verdacht, dass diese Geschichten das Martyrium eher verharmlosen. Ich werde einfach das schreckliche Gefühl nicht los, dass die Wirklichkeit viel, viel schlimmer ist.

Es ist jetzt ein Uhr morgens. Seit drei Stunden liege ich nun im Kreißsaal. Die halbwüchsige Hebamme sagt, es könne sich noch eine Weile hinziehen. Was genau meint sie mit »eine Weile«? Eine genaue Zeitangabe werde ich sicher nicht von ihr hören. Nicht einmal eine ungefähre Zeitangabe – beispielsweise das Datum. Bis jetzt sind es also drei Stunden, und die Uhr läuft weiter.

»Versuchen Sie sich zu entspannen, Dayna«, schlägt die Halbwüchsige in besänftigendem Ton vor. »Sie wirken ein wenig verkrampft.«

»Nnnrrnngg«, lautet meine Antwort. Natürlich bin ich verkrampft. Ich habe Schmerzen, und ich stehe erst am Anfang. Fehlt nur noch der Vorschlag, eines der dämlichen Räucherstäbchen anzuzünden, die Emily unbedingt einpacken musste.

»Ich hab’s! Soll ich ein Räucherstäbchen anzünden?«, fragt Emily prompt.

»Auf keinen Fall«, presse ich zwischen zusammengebissenen Zähnen hervor.

Emily schenkt mir ihr aufmunterndstes Lächeln. Sie hat noch nie entbunden und weiß daher nicht, was wahre Schmerzen sind. »Durchhalten, Dayna«, spricht sie mir Mut zu. »Du hältst dich großartig.«

»Arrggghhh!«, schreie ich auf.

Emily blickt mich ängstlich an, dann wendet sie sich besorgt an die Halbwüchsige. »Können Sie ihr nicht mehr Methadon geben?«, fragt sie in flehendem Ton.

»Ich habe nicht wegen den verdammten Wehen geschrien, sondern wegen meiner Hand. Emily, lass mich endlich los, um Himmels willen.« Ich versuche meine Hand zu befreien, aber sie steckt fest in Emilys Klammergriff. Seit zwei Stunden hält sie mitfühlend meine Hand – so mitfühlend wie ein Schraubstock. Bis jetzt war diese Schmerzverlagerung eine willkommene Ablenkung, aber in ihrer Sorge um mich hat Emily ihren Klammergriff nun verstärkt.

»Wir haben ihr Pethidin verabreicht, kein Methadon«, stellt die Halbwüchsige richtig, »und sie bekommt nichts mehr, weil sie schon die maximale Dosis bekommen hat.«

»Hören Sie, ich habe es mir anders überlegt wegen der PDA«, sage ich zu der Hebamme. »Ich will jetzt doch eine. Ganz sicher. Das stehe ich keine weiteren sieben Zentimeter durch. Das halte ich nicht aus.«

Die Halbwüchsige runzelt die Stirn. »Ich bin nicht sicher, ob das so kurzfristig möglich ist«, entgegnet sie. »Der Anästhesist hat alle Hände voll zu tun. Wir haben sieben Schwangere auf der Station, die alle auf ihre PDA warten.« Sie unterbricht sich kurz und wirft mir einen Sagen-Sie-nicht-ich-hätte-Sie-nicht-gewarnt-Blick zu. »Sie wissen ja, wir haben Sie zuvor auf die Möglichkeit einer Periduralanästhesie hingewiesen.« Ihr Blick wandert zu dem Tisch an der Wand, auf dem sich Kerzen und Räucherstäbchen und CDs mit Walgesängen türmen, alles Sachen, die Emily hier angeschleppt hat. »Aber Sie sagten – und ich glaube, der genaue Wortlaut war – ›Nein danke, das wird nicht nötig sein. Wir machen es lieber auf die natürliche Art.‹«

Diese klugscheißerische, wehenfreie Hebamme mit ihrem exakten Gedächtnis. Mag sein, dass dies der genaue Wortlaut war, aber er stammte nicht von mir, sondern von Emily. Und wenn ich genauer darüber nachdenke, wie kommt meine sogenannte beste Freundin eigentlich auf »wir«? Als würden wir beide hier liegen. Aber Emily muss keine qualvollen Schmerzen erdulden, damit ihr Muttermund sich einen weiteren popeligen Millimeter öffnet. Jetzt würde ich ihr am liebsten die Räucherstäbchen in den Arsch schieben, zusammen mit zwei dicken – brennenden – Duftkerzen mit Vanillearoma. Und wenn ich dann ihre Schmerzensschreie höre, weiß ich, dass man tatsächlich von einem »Wir«-Gefühl sprechen kann.

Überhaupt ist es Emilys Schuld, dass ich hier liege. Das Feuerwerk vor dem Gartencenter war schließlich ihre Idee. »Ich weiß, du bist nervös, dass die Wehen losgehen könnten, Dayna«, hatte sie gesagt. »Da ist doch Ablenkung bestimmt eine gute Idee.« Ha! Fünf Minuten ohrenbetäubendes Pfeifen, Knallen und Wiiiiiiiiiiiii reichten, um die Wehen auszulösen. Bloß zwei Wochen zu früh.

Und ohne den richtigen Geburtspartner, sprich: den Vater des Kindes.

Habe ich Kind gesagt? Sorry, ich meine eigentlich eine übergroße Wassermelone. Beziehungsweise eine ganze Kiste davon. Denn es ist sicher nicht so schmerzvoll, ein im Vergleich dazu winziges Baby zur Welt zu bringen.

Aber vielleicht hat Emily mir dadurch einen Riesengefallen erwiesen. Wenn dieses Ding in meinem Bauch weitere zwei Wochen hätte wachsen können, was für Schmerzen hätte ich dann erst erdulden müssen? Außerdem steht Emily mir wenigstens zur Seite, auch wenn sie unbedingt diesen ganzen Esoterikkram anschleppen musste, zusammen mit einer weiteren Tasche – dem Notproviant. (Fragen Sie lieber nicht nach dem Inhalt.) Theoretisch könnte Emily jetzt auch Tausende von Meilen entfernt sein, in Tokio, wo sie sich den Großteil meiner Schwangerschaft über aufgehalten hat. Sie hat dort Japanisch gelernt. Sie beherrscht einige wichtige Sätze wie zum Beispiel »Wie viel kostet diese Handtasche von D&G?« und »Haben Sie die auch in Braun?«

Vor drei Wochen ist sie aus Japan zurückgekehrt, und seitdem haben wir uns diesen Moment immer wieder in den schönsten Farben ausgemalt. Leider habe ich das ungute Gefühl, wir waren ein bisschen blauäugig. Zum Beispiel, was den Notproviant betrifft. Wieder eine Idee von Emily, wie der Esoterikkram. Der Notproviant besteht aus Müsliriegeln, Schokolade, Chips und ein bisschen Obst, »für deinen Energie-Input« und »gegen die Langeweile«. Glauben Sie mir, mir ist alles andere als langweilig. Es gibt auch noch eine dritte Tasche mit Toilettenutensilien, Schminke und Cremes, plus zweifacher Garderobe zum Wechseln. Wieder Emilys Idee. Was dachte sie denn, wo wir hinfahren? Zwei Wochen nach Barbados? Eher 258 Stunden in die Hölle – okay, bis jetzt sind es erst drei.

Aber ich kann Emily keinen Vorwurf machen. Die Einzige, die sich etwas vorzuwerfen hat, bin ich. Zumal ich neun Monate lang (minus zwei Wochen) Zeit hatte, mich vorzubereiten.

Ich kneife die Augen zusammen und balle die Hände zu Fäusten, als mich die nächste Wehe überrollt. O Gooott, tut das weh. Ich kann nicht glauben, dass ich erst drei Zentimeter geschafft habe. »Wird es noch schlimmer?«, wimmere ich, als der Schmerz endlich nachlässt.

Schweigen. Die Hebamme ist kurz aus dem Zimmer verschwunden, und Emily fällt als Antwort nur ein hilfloses Achselzucken ein. »Es könnte schlimmer sein«, meint sie schließlich. »Du könntest das auch ganz alleine durchstehen müssen.«

»Ich muss das ganz alleine durchstehen.«

»Ich bin doch da«, widerspricht sie, in leicht gekränktem Ton.

»Ich weiß, aber er nicht.«

»Schon gut, schon gut«, sagt Emily tröstend. Sie greift wieder nach meiner Hand, aber ich ziehe sie ruckartig weg. »Sieh es doch mal von der positiven Seite. Wenn ich nicht die ganze Zeit bei dir gewesen wäre, wäre das alles sicher nicht so gut organisiert abgelaufen. Immerhin war es meine Idee, schnell noch die drei Taschen zu packen. War doch eine gute Idee, oder?«

Und wie um ihre Klugheit zu beweisen, greift sie mit der Hand in die Provianttasche, holt zwei Müsliriegel heraus und bietet mir einen davon an. Ich schüttele den Kopf. Wie kann man in so einer Situation ans Essen denken? Außerdem bin ich schon kurz vor dem Platzen. Zwanzig Kilo habe ich in der Schwangerschaft zugelegt … Und wie viel davon wiegt das Baby? Das Gewicht von Säuglingen wird in Gramm angegeben, nicht in Kilo.

Oder?

»Nach allem, was wir zusammen durchgestanden haben, ist das doch der Hammer, nicht wahr?«, bemerkt Emily.

Sie redet schon wieder von wir, aber ich lasse es ihr durchgehen. »Wie meinst du das?«, frage ich.

»Na ja, ich bin diejenige, die bald heiratet, und du bekommst ein Kind. Dabei dachte ich immer, ich werde vor dir Mutter.«

Emilys Zukünftiger heißt Max, der Mann, dem Emily nach Japan gefolgt ist. Max’ Ziel war, in Tokio seine erste Million zu verdienen. Und Emilys Ziel war, sie wieder auszugeben. Nein, nein, ganz so ist es auch wieder nicht. Die beiden lieben sich von ganzem Herzen … Aber Emily wirft das Geld zum Fenster raus, als wäre sie Paris Hilton.

»Tut mir leid«, sage ich, und es klingt ironischer als beabsichtigt. »Das hättest du mir früher sagen sollen. Dann hätte ich mir mit dem Schwangerwerden Zeit gelassen.«

Emily lacht, aber dennoch frage ich mich, ob sie insgeheim nicht doch ein Problem damit hat. Wir sind seit vielen Jahren Freundinnen, und Emily hat immer alles zuerst gemacht. Sie konnte schwimmen, bevor ich es lernte. Sie hat sich als Erste die Augenbrauen gezupft. Hat als Erste mit dem Rauchen angefangen. Und es als Erste wieder aufgegeben. Außerdem hatte sie bereits sieben oder acht leidenschaftliche, ernsthafte, Bis-dass-der-Tod-uns-scheidet-Liebesbeziehungen, bevor ich meinen ersten Freund hatte.

Jetzt wünschte ich allerdings, ich hätte ihr auf dem letzten Gebiet nicht nachgeeifert. Hätte ich mich von Männern eine Weile lang ferngehalten – sagen wir, bis zu meinem fünfzigsten Lebensjahr –, dann würde ich jetzt nicht hier liegen und spüren, dass die nächste verdammte Wehe sich ankündigt.

Nr. 1

Simon. Die Nummer eins, jedenfalls chronologisch. Mein erster richtiger Freund, meine erste große Liebe. Natürlich hatte ich vor Simon was mit anderen Jungs gehabt, aber das waren nur harmlose Flirts gewesen. Ich hatte bis dahin nie eine dieser »Unglaublich, jetzt sind wir schon ein ganzes Jahr/einen ganzen Monat/ eine ganze Woche zusammen!«-Beziehungen gehabt.

Doch mit Simon war es was Ernstes. Er war der Mann, mit dem ich sicher ein Jubiläum (wie oft auch immer) feiern würde, der Mann, mit dem ich verreisen würde, der Mann, mit dem ich mein erstes Mal erleben würde. Es war Schicksal, verstehen Sie. Oder wie würden Sie das nennen, wenn die beiden einzigen siebzehnjährigen Jungfrauen in London aufeinandertreffen und es miteinander versuchen? Es war vorherbestimmt. Zumindest redete ich mir das damals ein.

Zuerst hielt ich Simon eine Zeit lang hin, allerdings nicht sehr lange. Ich kam nämlich zu der Erkenntnis, dass meine Jungfräulichkeit nicht für die Nachwelt aufbewahrt werden musste wie zum Beispiel mein *NSYNC-Poster mit den Originalunterschriften, eine echte Rarität.

Unser erstes Mal: eine wunderschöne, höchst spirituelle Erfahrung; der Duft von tausend Kerzen und einer Million Rosenblätter …

Halt, stopp. Ich fange nochmal von vorne an. Unser erstes Mal: ein Flop, offen gesagt.

Das war 1997. Simon wohnte damals noch bei seinen Eltern. Sie waren an dem Abend ausgegangen, und wir kamen ziemlich hektisch – fast schon panisch – zur Sache, weil wir nicht wussten, wie viel Zeit wir hatten, bevor seine Eltern wiederkamen. Die Hektik hätten wir uns sparen können. Was ich mir siebzehn Jahre und elf Monate lang bewahrt hatte, war in dreißig Sekunden futsch. In der einunddreißigsten Sekunde rollte Simon von mir herunter und machte stolz eine Siegerfaust.

Und ich? Ich war sprachlos.

Sprachlos im Sinne von: War’s das schon?

Die meisten meiner Freundinnen, Emily inbegriffen, hatten schon Jahre vor mir ihren ersten Sex. »Es ist unglaublich«, hatte mir Emily kurz nach ihrem ersten Mal erzählt. »Es fühlt sich so ähnlich an wie ein Bohrer in dir drin, und du spürst dieses superheftige Kribbeln im Unterleib, das über den ganzen Rücken bis zum Kopf hochwandert.« Ich nahm damals an, dass jeder sein erstes Mal anders empfindet. Zumindest hoffte ich das – wenn es wirklich diesen Bohreffekt und dieses Ganzkörperkribbeln gab, wollte ich das auch haben.

Ich beschloss, mich bedeckt zu halten und so zu tun, als hätte ich wie Simon die höchste sexuelle Erfüllung erfahren, um nicht aufzufallen. Wahrscheinlich macht man so was, wenn man jung ist und keine Ahnung hat. Und wenn man so jung ist und überhaupt keine Ahnung hat wie ich damals, übersieht man gerne auch die Warnzeichen, nicht wahr?

Nach Abschluss der Schule beschlossen Emily und ich, ein Jahr Auszeit einzulegen. Ich weiß, die meisten nutzen diese Zeit für eine lebensverändernde Reise durch Südamerika, und danach beginnt man irgendetwas Wichtiges zu studieren. Emily und ich nahmen den Begriff »Auszeit« jedoch wörtlich und taten einfach ein Jahr lang nichts.

Ungeachtet aller Warnungen fiel ich in ein Loch. Und während ich darin hockte, lernte ich Simon kennen.

Wenn ich früher für einen Jungen geschwärmt hatte, setzte ich immer alles daran, ihn zu bekommen. Und wenn ich ihm dann so lange nachgestellt hatte – manchmal über Monate hinweg –, bis er schließlich auf mich aufmerksam wurde, war es das. Keinen Bock mehr. Das Aufregende an der Sache war anscheinend nur die Jagd.

Bei Simon war das anders. Mit seinen schwarzen Haaren und den leuchtend blauen Augen sah er aus wie ein italienischer Macho, allerdings ohne etwas Schmieriges an sich zu haben. Er war ein schöner Mann, definitiv, aber hinter der schönen Fassade steckte mehr. Das merkte ich spätestens, als ich ihn mithilfe meiner raffinierten psychologischen Gesprächsführung dazu brachte, mir ein Getränk auszugeben: Ich fragte ihn einfach direkt. Nach ein paar Dates war es um mich geschehen.

Unter seiner rauen Machoschale hatte Simon einen butterweichen Kern. Im Ernst, hätte ich ihn nicht angesprochen und gefragt, ob er mir was zu trinken spendiert, wären wir wahrscheinlich nie zusammengekommen, weil er bei Frauen unheimlich schüchtern war. Was ihn noch anziehender machte. Simon war ein richtig lieber Kerl, der mir häufig Geschenke mitbrachte. Nur Kleinigkeiten, schließlich war er kein Krösus, aber hey, kann man als Frau jemals genug Kuscheltiere haben? Ich konnte meine bald nicht mehr zählen. Als Simon und ich uns trennten, gingen in China bestimmt ein paar Spielzeugfabriken in Konkurs.

Nach ungefähr vier Wochen Beziehung übertraf Simon sich selbst. Zu meinem achtzehnten Geburtstag schenkte er mir ein Kuscheltier de luxe: einen pinkfarbenen Riesenteddy, der seinen Platz auf meinem Bett fand und der das ganze Zimmer in einen rötlichen Schimmer tauchte, was eine kitschige Sonnenuntergangskulisse erzeugte. Der Teddy war enorm groß, enorm pink und enorm …

Gott, ich hasste das Vieh. Ich konnte halt nicht so viel mit Riesenteddys anfangen, schon gar nicht in Pink, aber hätte ich Simon das gesagt, hätte ich seine Illusionen zerstört, also hielt ich den Mund. Und ich versuchte, nicht zu sehnsüchtig auf das neue, extra schmale, von mir heiß begehrte Nokia-Handy zu starren, wenn wir an der Auslage vorbeikamen.

Abgesehen von seinem Kuscheltiertick besaß Simon nur Vorzüge. Er sah gut aus, er war lieb und lustig, und – ein ganz besonderer Vorzug – er hatte ein Auto. Für ein junges Mädchen, das nichts anderes kennt, als nachts bibbernd an der Bushaltestelle zu stehen oder seinen Vater um Geld für ein Taxi anzubetteln, kann ein motorisierter Freund von immenser Bedeutung sein. Ein eigener Wagenschlüssel kann aus dem langweiligsten und hässlichsten Streber einen Johnny Depp machen.

Simons Wagen war eine Schrottkarre, als er ihn von seinem Chef geschenkt bekam. Das war kein Akt der Freundlichkeit. Irgendein Kunde hatte die Rostlaube auf dem Gelände der Kfz-Werkstatt stehen gelassen, in der Simon arbeitete, und sein Chef war zu geizig, um den Wagen verschrotten zu lassen. Simon steckte so viel Arbeit in die Karre, als wäre er der exzentrische Erfinder Caractacus Pott aus der Kindergeschichte. Na schön, der Wagen konnte nicht fliegen wie Tschitti Tschitti Bäng Bäng, aber die Verwandlung war durchaus vergleichbar.

In den ersten Wochen unserer Beziehung lebten Simon und ich praktisch in seinem Wagen. Ohne Arbeit – und somit ohne Geld – war ich vermutlich Londons einzige Nichtstuerin mit eigenem Chauffeur. Simon kutschierte mich überallhin: zum Einkaufen, zum Zahnarzt, zu den Kneipen und Clubs …

Aber wie lange kann man nichts anderes tun als Party zu feiern, ohne einen Gedanken an seine Zukunft zu verschwenden? Meiner Meinung nach ewig, aber mein Vater hatte etwas dagegen. In unserem Haus gab es nur für einen ungebildeten, mittellosen Arbeitslosen Platz, und das war er.

Während ich in leichte Panik verfiel und mir Sorgen machte, dass mein Notendurchschnitt nicht für ein Medizinstudium reichte, änderte Emily, meine Co-Arbeitsverweigerin, plötzlich ihre Haltung und beschloss aus heiterem Himmel, eine Ausbildung zur Kosmetikerin zu machen. Das war für mich wie ein Schock, weil Emily eigentlich seit eh und je alternativ angehaucht war – Sie wissen schon, Biokost und Freundschaftsbänder aus buntem Garn. Emily war die größte Verfechterin von Natürlichkeit, und das passte nicht richtig zu ihrem Wunsch, Kosmetikerin zu werden.

Im Nachhinein betrachtet hätte mich das nicht überraschen dürfen. Schließlich war Emily auch keine Vollzeit-Vegetarierin. Sonntags morgens machte sie immer eine Ausnahme, wenn ihre Mutter uns ein Katerfrühstück aus Rührei mit Speck zubereitete. Und als Emily gegen den Krieg zwischen Israel und Palästina protestierte, tat sie das nur, weil sie mit unserer Freundin Elise in ein israelisches Sommercamp fahren wollte, ohne Angst vor Bombenanschlägen haben zu müssen. Es war nicht so, dass sie keine Prinzipien hatte; aber sie war eben erst achtzehn.

»Es ist nicht verwerflich, wenn Frauen zur Kosmetikerin gehen, Dayna«, belehrte Emily mich, als das Thema zum ersten Mal zwischen uns zur Sprache kam. »Schönheit ist eine Form von autonomer Selbstbestimmung.«

Klar doch! Wie dumm von mir.

»Wir führen den Kampf all dieser tapferen Frauen fort, die ihr Leben für die Gleichberechtigung riskiert haben«, erklärte sie.

»Wer denn zum Beispiel?«, fragte ich.

»Das ist doch unwichtig. Bloß weil wir uns nicht mehr an ihre Namen erinnern, ändert das nichts daran, dass diese Frauen einen wichtigen Platz in der Geschichte haben. Genau wie derjenige, der das Rad erfunden hat. Wer kennt denn heute noch seinen Namen?«

Inspiriert von Emilys Worten dachte ich lange und gründlich über meine Möglichkeiten nach und kam zu dem Schluss, dass ich keine hatte. Das gab den Ausschlag: Ich wollte zusammen mit Emily lernen, wie man Augenbrauen mit Wachs in Form bringt und dadurch – genau wie der Erfinder des Rads – die Welt zu einem besseren Ort macht.

Unsere Auszeit war offiziell beendet.

Mein erster Tag am Holstein College of Beauty mitten im Herzen von Londons aufregendem Szene-Viertel West End war zugleich der glücklichste Tag im Leben meines Vaters, der beim Pferderennen in Doncaster fünfhundert Pfund gewann. Er deutete das als ein gutes Omen. Er hatte ja keine Ahnung.

Während Emily und ich also wieder die Schulbank drückten, änderte auch Simon sein Leben. Er verwarf seinen ursprünglichen Plan, der weltbeste Automechaniker zu werden, und heuerte stattdessen in einem Fünfsternehotel an, das ich nicht näher bezeichnen möchte, weil ich mir sonst eine Klage einhandle. Sie alle kennen dieses Hotel. Der Eingang ist von einer großen Markise überdacht, und davor erstreckt sich eine kreisrunde Kiesauffahrt. Nur die Superreichen können es sich leisten, dort abzusteigen, aber Simon und ich waren nicht neidisch. Wir trösteten uns damit, dass wir wenigstens die Kiesauffahrt erkunden durften. Sie allein war schon überwältigend. So viel Kies.

Simon arbeitete als Zimmerkellner. Das Trinkgeld war fantastisch und tröstete über den Umstand hinweg, dass er seine Ausbildung abgebrochen und damit jede Chance verwirkt hatte, jemals der Weltbeste in seinem Beruf zu sein. Aber was soll’s, wenn man tagtäglich um die sechzig Pfund allein an Trinkgeld macht? So dachte Simon, und ich sah das genauso.

Simon lernte schnell. Und das beschränkte sich nicht nur darauf, wie man ein Frühstückstablett von der Küche in den siebten Stock hochbrachte, bevor der Toast kalt wurde. Araber und Amerikaner waren wohl am spendabelsten, und Simon entwickelte ein Gespür wie ein Bluthund für sie. Er freundete sich mit den Leuten an der Rezeption an, um sicherzustellen, dass er die richtigen Zimmer zugeteilt bekam und nicht die, wo es nichts zu holen gab – er meinte immer, die Deutschen wären die größten Geizhälse, wieder etwas, was wir ihnen vorwerfen können.

Währenddessen war Emily nach wie vor auf ihrem Selbstfindungstrip. Die Kosmetikschule war nur der erste Schritt. Der zweite war, von zu Hause auszuziehen, was bedeutete, mit mir zusammenzuziehen, da Emily sich alleine keine Wohnung leisten konnte. Kaum hatte sie die Worte »Dayna, ich finde, wir sollten uns zusammen nach einer Wohnung umsehen« ausgesprochen, bot sich uns unverhofft eine Gelegenheit. Unsere Freundin Elise zog gemeinsam mit ihrem Freund in den Süden (das heißt in den Süden Londons – obwohl Tulse Hill ebenso gut in Südamerika hätte sein können, so selten, wie wir sie nach ihrem Umzug zu Gesicht bekamen).

»Aber wovon sollen wir uns eine eigene Wohnung leisten?«

»Du machst dir zu viele Gedanken, Dayna. Das kriegen wir schon irgendwie hin.«

Typisch Emily. Sie handelte nach dem Das-kriegen-wir-schon-irgendwie-hin-Prinzip, und irgendwie haute es tatsächlich immer hin. Hauptsächlich deshalb, so meine Vermutung, weil Emilys Prinzip auf dem Wir beruhte, statt auf dem Ich. Emily ging nie etwas alleine an, sondern hatte immer einen im Schlepptau – sprich: mich –, der ihr Beistand leistete.

Mein Vater, der dank des Gewinns auf der Rennbahn ausnahmsweise einmal über Geld verfügte, hielt meinem Druck nicht stand und erklärte sich bereit, die Kaution zu übernehmen. (Einfach unglaublich, dass ich im Alter von achtzehn Jahren noch immer die abgedroschene »Ich habe nicht darum gebeten, geboren zu werden«-Masche benutzte, und genauso unglaublich war, dass sie noch immer zog.) Die Wohnung gehörte uns. Es war eine sehr hübsche Wohnung, mit zwei geräumigen, hellen Zimmern und einem riesigen Garten in Südlage. Gut, wir wohnten im ersten Stock und hatten keinen direkten Zugang zum Garten, aber dafür einen tollen Ausblick vom Küchenfenster.

Nachdem ich jede einzelne Minute meiner achtzehn Jahre, acht Monate und zwei Wochen auf diesem Planeten bei meinem Vater gelebt hatte, war er bei meinem Auszug ziemlich aufgewühlt, was jedoch in erster Linie darauf zurückzuführen war, dass er zwei Riesen mit einer Fünferwette im Fußballtoto gewonnen hatte.

Mein Traummann (ungeachtet dessen, dass ich beim Sex immer noch auf den Bohreffekt und das Ganzkörperkribbeln wartete) bot Emily und mir an, von seinem gesparten Trinkgeld einen Umzugstransporter zu mieten, was eine sehr nette Geste war. Aber wir besaßen so wenig, dass ich bezweifelte, ob das überhaupt nötig war. Dann fiel mir der pinkfarbene Riesenteddy ein, und ich änderte meine Meinung. Das Ungetüm nahm hinten die ganze Ladefläche ein, während unsere paar Habseligkeiten sich zwischen seinen Beinen verstauen ließen.

»Du hast einen echt üblen Musikgeschmack«, bemerkte Simon lachend, als er den Karton mit meinen Boyzone-und Backstreet-Boys-CDs in unserem neuen Wohnzimmer auf dem Boden abstellte. »So, das war der letzte. Ich muss den Transporter zurückbringen. Aber vorher habe ich noch was für dich«, fügte er schüchtern hinzu.

»Was denn?«, fragte ich aufgeregt. Und nervös zugleich – ich meine, wir reden hier schließlich von Simon. Da musste man sich auf weitere Plüschtiere gefasst machen.

Simon griff in seine Hosentasche, zog ein dickes Geldbündel hervor – dreihundert Pfund in Zwanzigern – und drückte es mir in die Hand.

»Simon!«, stieß ich atemlos hervor. »Das kann ich nicht annehmen. Ich will dir nicht ewig auf der Tasche liegen.«

Bisher hatte Simon praktisch immer für uns beide bezahlt, aber nur, weil ich kein eigenes Geld hatte. Doch das würde sich bald ändern. Ich war jetzt eine erwachsene Frau und wollte auf eigenen Beinen stehen.

»Aber du liegst mir nicht auf der Tasche«, entgegnete Simon. »Das soll nur ein Notgroschen sein. Sieh mal, ich weiß, das Leben war für dich nicht immer … ähm, einfach.« Seine Stimme wurde ganz leise. »Ohne Mutter aufzuwachsen und so … Aber, äh … ich will nur, dass du, du weißt schon … Ich, na ja … ich bin immer für dich da und so.«

Okay, das war nicht gerade eine Rede wie die von Russell Crowe vor seinen römischen Truppen am Anfang von Gladiator. Dennoch waren es die bedeutendsten Worte, die ich je vernommen hatte. Ich wusste ja schon, dass Simon groß und stark war, und nun hatte er zudem bewiesen, wie viel ich ihm bedeutete. Nämlich sehr viel; das spürte ich an dem Griff, mit dem er meine Finger um das Geldbündel schloss. Es mag pathetisch klingen, aber es ist wahr: Von diesem Moment an war ich von Simon völlig hin und weg.

Und das war er kurz darauf dann auch: weg. Er verabschiedete sich mit einem Kuss von mir und machte sich dann auf, den Wagen zurückzubringen.

Ungefähr eine halbe Minute später stand er wieder vor der Tür.

»Du hast was vergessen«, sagte er.

»Was?«, fragte ich.

»Mr Pink.« Simon machte einen Schritt zur Seite, sodass ich den Teddy hinter ihm im Hausflur sehen konnte.

»Lieb von dir«, sagte ich mit einem Lächeln. Scheiße, dachte ich.

Ich hatte im Stillen gehofft, Mr Pink – von Simon so genannt nach dem schmierigen Gangster in Reservoir Dogs – würde im Transporter bleiben. Im nächsten Moment schalt ich mich selbst, weil ich so ein furchtbarer Mensch war. Wie konnte ich so etwas denken, nachdem Simon mir soeben bewiesen hatte, dass er der wahrscheinlich liebste und verständnisvollste Mann in der gesamten Geschichte der Menschheit war?

Es war mir ernst damit, auf eigenen Beinen zu stehen. Für mich kam es nicht infrage, von Simon Geld anzunehmen. Schließlich war ich eine unabhängige Frau. Und Emily ebenfalls. Wir würden gemeinsam alle Probleme meistern. Gemeinsam unabhängig sein.

Kurz darauf lernte Emily Max kennen. Er arbeitete in der City. Bei irgendeiner Versicherungsgesellschaft. Ich hatte keine genaue Vorstellung davon, was er machte, und Emily ebenso wenig, aber er verdiente in einer Minute mehr als Simon an einem ganzen Tag im Hotel inklusive Trinkgeld. Emily hätte also auf Kosten ihres neuen Freundes leben und sich ganz auf ihre Ausbildung konzentrieren können, aber das wollte sie nicht.

»Du hast recht, wir brauchen dringend einen Job«, stimmte sie mir zu, als ich das Thema anschnitt.

Den Job fanden wir bei Fasta Pasta!, einer Pizzeria auf der High Street, wo wir als Aushilfskellnerinnen anfingen. Der Verdienst war eher bescheiden, aber Emily und ich waren fest entschlossen, es ohne fremde Hilfe zu schaffen, was enorm erleichtert wurde durch den Umstand, dass jede von uns einen Freund mit Kohle hatte.

Aber schließlich zählt die gute Absicht, nicht wahr? Wir schufteten verdammt hart für einen Lohn, der nicht einmal für die Miete reichte. Wenigstens hatten wir das Herz auf dem rechten Fleck – was jeden Chirurgen freuen dürfte, sollten wir jemals auf dem OP-Tisch landen.

So servierte ich also Tonnen von Pizza und Pasta und machte weiter meine Ausbildung, an der ich zu meiner eigenen Überraschung immer mehr Gefallen fand, und meine knappe Freizeit verbrachte ich mit Simon. Das Leben war cool.

Bis auf die Tatsache, dass das nicht stimmte.

Aber das merkte ich erst viel später.

Mein Vater war ganz aus dem Häuschen, als ich mein Zwischenzeugnis mit Auszeichnung erhielt, hauptsächlich deshalb, weil er an jenem Tag viereinhalb Riesen im Kempton Park gewonnen hatte, nachdem er gleich viermal hintereinander auf den richtigen Gaul gesetzt hatte.

Hatte ich erwähnt, dass Simon ziemlich groß ist? Eins einundneunzig, um genau zu sein. Dies ist insofern relevant, weil Simon aufgrund seiner stattlichen Größe ein Job als Türsteher angeboten wurde. An den Wochenenden, an denen er im Hotel freihatte, arbeitete er nun in einem Rockschuppen in Stockwell, dem Garage. Wenn Simon vor der Tür stand, kamen Emily und ich immer umsonst hinein. Obwohl der Laden einen schlechten Ruf hatte, weil es dort schon mehrmals zu Messerstechereien gekommen war, gefiel er mir gut. Die Musik war laut, und die Leute waren cool.

Bei dem Aufgebot an Security wunderte ich mich immer, wie man es überhaupt schaffen konnte, heimlich ein Messer ins Garage zu schmuggeln. Simon erzählte mir eines Tages, dahinter stecke Taktik: »Lieber ein Irrer mit einem Messer als ein Irrer mit einer Knarre.« Ich hatte meine Zweifel. Meiner Meinung nach waren die Türsteher zu beschäftigt damit, die leicht bekleideten Mädchen aus der Warteschlange zu fischen und hineinzugeleiten, während die Messerstecher unbemerkt an ihnen vorbeimarschierten. Allerdings muss ich sagen, dass ich im Garage nie auch nur eine einzige Knarre zu Gesicht bekommen habe, vielleicht war die Taktik also doch erfolgreich.

Da Simon noch bei seinen Eltern wohnte, schlief er meistens bei mir. Was bedeutete, dass wir oft Sex hatten. Und Übung macht den Meister, nicht wahr?

Allerdings nicht in unserem Fall. Wir übten zwar fleißig, aber im Kampf zwischen Qualität und Quantität siegte Letztere haushoch. Zweimal am Tag, sechsmal die Woche, um genau zu sein. Während mein Enthusiasmus sich in Grenzen hielt, schien Simon voll auf seine Kosten zu kommen, sodass ich schließlich ins Grübeln kam. Was zum Henker stimmte nicht mit mir?

Ich hatte zwar keine Vergleichsmöglichkeiten, aber diese Routine kam mir nicht richtig vor. Ein bisschen knutschen, ein bisschen fummeln, ruckzuck rauf und wieder runter, ein zufriedenes Lächeln. Das bezog sich auf Simon, nicht auf mich. War das wirklich schon alles?

Ich versuchte, mit Emily darüber zu reden. Zögernd brachte ich das Thema eines Abends zur Sprache, als wir uns gemeinsam Ally McBeal anschauten.

»Glaubst du, dass Sex irgendwann langweilig werden kann?«, begann ich vorsichtig.

»Gott bewahre, nein! Wie kommst du denn darauf?«

Ich deutete ein Achselzucken an, das überhaupt nichts aussagen sollte.

»Na ja, vielleicht doch«, räumte Emily nach kurzer Überlegung ein. »Später mal, wenn man alt ist, so ab vierzig aufwärts. Dann kann es schon sein, dass man allmählich den Spaß daran verliert.«

Ich wechselte das Thema. Emily hatte damit meine Vermutung bestätigt: Alle taten es und das mit großer Begeisterung. Mit mir stimmte etwas nicht.

Selbst mein Vater hatte ein erfülltes Sexleben … Bäh!

Nicht dass ich mich einen Deut dafür interessierte, aber ich konnte nicht die Augen davor verschließen. Dad hatte im Laufe der Jahre häufig wechselnde Freundinnen. Warum auch nicht? Ich gönnte es ihm, ehrlich.

Nachdem meine Mutter gestorben war, dauerte es sehr lange, bis Dad sich wieder unter Leute wagte. Ihr Tod hatte uns beiden den Boden unter den Füßen weggerissen, allerdings zu völlig unterschiedlichen Zeitpunkten. Ich war erst vier, als Mum ein Engel wurde. (So wurde es mir damals erklärt, und so ist das auch, okay?) Richtige Trauer – eine Trauer, die mich wie ein D-Zug rammte – empfand ich erst Jahre später. Ich weiß noch, dass ich bei Emily war und bewusst darauf achtete, wie Mutter und Tochter miteinander umgingen, wie sie miteinander redeten, scherzten, sich zankten. Während ich sie beobachtete, übermannte mich plötzlich eine große Traurigkeit. Ich konnte nur noch daran denken, was ich niemals haben würde.

Danach sah ich eine Zeit lang, egal, wohin ich auch ging, immer nur Mütter und Töchter, als würden sie nur noch gemeinsam auftreten, und ich schwelgte in einer Mischung aus Neid und Selbstmitleid. Und als typischer ichbezogener Teenager im Hormonchaos dachte ich keine Sekunde lang daran, wie schwer es für Dad seit Mums Tod sein musste.

Und es war richtig schwer. Mein Vater musste seine Trauer überwinden und wieder arbeiten gehen, schließlich hatte er ein vierjähriges Kind zu versorgen. Das war bestimmt nicht einfach. Und gerade als er alles einigermaßen überstanden hatte, verwandelte ich mich in ein Pubertätsmonster.

Irgendwann verschwand die Akne aus meinem Gesicht, und auch mein Kopf wurde wieder klarer. Die Gefühlsschwankungen hörten zwar nicht auf, aber man lernte, damit zu leben. Und da ich Dad durch die Teenagerhölle geschickt hatte, beschloss ich, ihm seinen Spaß zu lassen, ob nun mit seinen Weibergeschichten oder mit seiner Zockerei.

»Ein ganzes Jahr«, sagte Simon mit zärtlicher Stimme. »Kannst du das glauben?«

Ich schüttelte den Kopf und lächelte ihn an, während er meine Hand auf dem Tisch streichelte. Nein, ich konnte das nicht glauben. Ich hatte Simon noch nie zuvor mit so zärtlicher Stimme reden hören. Und ich konnte nicht glauben, dass wir schon ein Jahr zusammen waren.

Wir feierten unser Einjähriges so, wie man das in diesem Alter eben macht: Kino und anschließend essen gehen. Wir sahen uns Spice World an – auf meinen Wunsch, und Simon gab keine Widerrede. Wie rücksichtsvoll von ihm! Als wir hinterher beim Italiener saßen, war ich in richtig romantischer Stimmung. Es war eins der Restaurants, wo nicht mit üppiger Sauce gegeizt wird und wo man sich zur Seite beugen muss, um Platz für die einen Meter lange Pfeffermühle zu machen. Es konnte meiner Stimmung nichts anhaben, dass die Sauce zu meinem Kalbfleisch ziemlich sämig war. Von mir aus hätte es auch Flüssigkleber sein können, denn ich hatte Simon.

Na schön, unser Sex brachte die Erde nicht wirklich zum Beben und mich schon gar nicht, aber Sex war schließlich nicht alles. Vielleicht wurde ich ja allmählich erwachsen, häuslich. Oder vielleicht war Simon einfach etwas ganz Besonderes. Während ich ihm gegenübersaß, anderthalb Gläser billigen Frascati intus, erkannte ich, dass Simon tatsächlich ein ganz besonderer Mensch war.

»Ich habe großes Glück«, sagte er.

Ich auch, dachte ich. »Warum?«, fragte ich.

»Weil ich dich habe«, nuschelte er leise. Normalerweise nuschelt er nicht, nur dann, wenn er leise spricht.

»Und warum ist das ein Glück?«, fragte ich weiter, weil ich unbedingt etwas Nettes über mich hören wollte.

»Du weißt schon«, nuschelte er wieder, diesmal noch leiser.

»Nein, weiß ich nicht«, gab ich zurück.

»Du weißt schon … Das ist wie … Ach komm, du weißt schon …«

Ich schüttelte den Kopf.

»Das ist wie … Ich liebe –«

»Parmigiano, Signorina?«

Ich blickte zu dem Kellner hoch, der die Käsereibe über meinen Teller hielt. Der Moment war zerstört. Aber es war okay. Alles war bestens. Schließlich hatte Simon deutlich gemurmelt »Ich liebe«, und der Satz konnte, musste mit dem Wörtchen »dich« enden.

Dich, Dayna Harris.

Und während der Kellner Stinkekäse über die breiige Pampe auf meinem Teller rieseln ließ, schenkte ich Simon ein zärtliches Lächeln, weil auch ich ihn sehr liebte.

Eine Stunde später saß ich in seinem Wagen, berauscht von der Liebe und dem billigen Frascati. Simon drehte sich zur Rückbank, und ich sah ebenfalls nach hinten. Gleich darauf bekam ich einen Schreck – auf dem Rücksitz saß etwas Großes, eine Gestalt unter einer Decke.

»Himmel, was ist das denn?«, stieß ich erschrocken hervor.

»Das ist für dich«, antwortete Simon mit schüchternem Lächeln. »Mein Geschenk für dich zu unserem ersten Jahrestag.«

Daraufhin griff er nach der Decke und zog sie runter, und zum Vorschein kam der wahrscheinlich größte und blaueste Teddy der ganzen Welt.

O Gott. Nicht schon wieder einer. »Aah«, war alles, was ich herausbrachte.

»Das ist Ms Blue«, erklärte Simon. »Mr Pink scheint sich in letzter Zeit einsam zu fühlen, also dachte ich, Ms Blue will vielleicht Mrs Pink werden.«

Einen kurzen, verrückten Moment lang dachte ich, das wäre ein verkappter Heiratsantrag.

»Allerdings ist sie eine Katalogbraut. Ich habe sie bei Argos bestellt«, schob er hinterher und lachte sich anschließend über seinen eigenen Spruch kaputt. Das war schlau von ihm, weil sein Spruch nicht nur komisch war, sondern zugleich jegliches Missverständnis, es könnte ein Antrag oder etwas ähnlich Blödes gewesen sein, im Keim erstickte.

Am Tag meines Zusammenbruchs, als ich kurz vor dem Selbstmord stand, kümmerte meinen Vater das wenig, weil er an jenem Tag 207 631 Pfund bei Pferdewetten gewann.

Es war der Tag nach unserem romantischen Abend, an dem Simon und ich unser Einjähriges gefeiert hatten, ein Samstag. Simon hatte bei mir übernachtet, musste aber um sechs Uhr schon wieder aufstehen, weil er Frühschicht im Hotel hatte, und ließ mich mit Mr Pink und seiner neuen Freundin alleine. Nachdem er weg war, drehte ich mich um und döste wieder ein, bis eine halbe Stunde später das Telefon klingelte und mich weckte. Es war Dad, der mir begeistert von seiner Glückssträhne berichtete. Ihm war bewusst, dass es noch früh am Morgen war, aber er hatte es nicht länger für sich behalten können. Ich ließ mich von seiner Begeisterung anstecken. Aus einem lumpigen Pfund Einsatz waren sieben Rennen später 207 631 Pfund geworden.

207 631 Pfund!

Steuerfrei!

Wahnsinn!

Mein Vater war Elektriker, aber nebenberuflich war er Spieler. Es artete nie aus. Mal gewann er ein bisschen, mal verlor er ein bisschen, ohne jemals über die Stränge zu schlagen. Doch dann hatte er eine kleine Glückssträhne, und die Gewinne fielen höher aus. Es fing an mit den fünfhundert Pfund an dem Tag, an dem ich meine Ausbildung begann, und endete mit über zweihundert Riesen. Ein richtiger Volltreffer.

»Das muss gefeiert werden!«, rief Dad begeistert am anderen Ende der Leitung. »Ich gebe eine kleine Party, heute Abend um acht im Lancaster. Du kommst doch?«

»Oh, ich muss heute Abend arbeiten …«, sagte ich bedauernd. Egal. Wie oft kommt es vor, dass der eigene Vater zweihundert Riesen beim Pferderennen gewinnt? »Ich bin um acht da«, versprach ich.

Nachdem ich aufgelegt hatte, weckte ich Emily, die darüber nicht sehr erfreut war. Sie war am Abend zuvor im Garage gewesen und erst um vier ins Bett gekommen. Dennoch tat sie ihr Bestes, um meine Begeisterung zu teilen, und ließ sich von mir aus dem Bett scheuchen und in das Café gegenüber unserer Wohnung schleifen.

Und so verbrachten wir den Samstagmorgen bei einem ausgiebigen Frühstück im Café. Angesichts unserer finanziellen Verhältnisse gönnten wir uns sonst immer nur Toast mit Bohnen. Aber an diesem Morgen ging das Frühstück auf meine Rechnung – ich hatte ja jetzt einen reichen Daddy! –, und ich bestellte von allem etwas. Wir bekamen zwei riesige Teller mit Schinken, Würstchen, Tomaten, Pilzen, Spiegelei, Bratkartoffeln und Toast; eine ausgewogene Mahlzeit aus gesättigten und ungesättigten Fettsäuren mit einem gesunden Anteil an altem Pfannenfett von gestern.

Was tat ich da? Einer Vegetarierin eine Riesenportion Schweinefett vorsetzen? Nun ja, Emily hatte sich bereits vor einigen Monaten als Fleischesserin geoutet. Bei unserem ersten gemeinsamen Großeinkauf im Supermarkt für unsere neue WG war Emily kaum von der Fleischtheke wegzukriegen gewesen. Rohkost und Saucen aus echten Tomaten waren zwar gesund und lecker, aber schließlich hatte Emily nun keine Mutter mehr in der Nähe, die das Zeug kleinschnitt und zubereitete. Folglich standen von nun an Würstchen und Burger auf unserem Speiseplan. Von irgendetwas muss man sich ja schließlich ernähren, nicht wahr?

Doch an diesem Morgen saß Emily still da und stocherte lustlos auf ihrem Teller herum. Ich schob es auf ihre Müdigkeit und plapperte einfach drauflos, gab mit meinem Wissen über Sportwetten an und wechselte dann nahtlos zum Thema Liebe.

»Ich hätte nie gedacht, dass ich mit einem Mann so glücklich sein kann«, sagte ich in schwärmerischem Ton und mit verträumtem Blick. »Und ich meine superglücklich. Ist das nicht toll?«

»Oh, bitte«, stöhnte Emily genervt auf.

»Was? Was habe ich denn gesagt?«, fragte ich erstaunt und auch ein kleines bisschen verletzt.

»Ach, nichts … War ’ne harte Nacht gestern. Mein Schädel tut weh. Bin einfach nicht so gut drauf.«

»Stimmt etwas nicht?«, fragte ich unruhig. Emily war sonst nie so kurz angebunden. »Ist es wegen dem College?«

Die Kosmetikschule war zwar ursprünglich Emilys Idee gewesen, und sie hatte viel Überzeugungsarbeit leisten müssen, damit ich am ersten Tag mitkam, aber in letzter Zeit schien sie immer mehr das Interesse daran zu verlieren. Ich denke, Emily wurde allmählich klar, dass man mit Peelings und Enthaarungen die Welt nicht unbedingt zu einem besseren Ort machte, auch wenn es dann mehr glatte Gesichter und Beine gab.

Aber Emily antwortete: »Nein, es ist nicht wegen dem College.«

»Hast du Geldsorgen?«, spekulierte ich weiter. »Mein Dad will mir was von seinem Gewinn abgeben. Ich kann dir gerne was leihen. Du zahlst es mir zurück, wenn du reich bist. Also nach deiner Reise durch die somalische Wüste, wo du den Berberfrauen kostenlos eine lebensverändernde Ganzkörperenthaarung anbietest, auf die sie nur gewartet haben.«

Normalerweise war Emily recht schnell aufzuheitern. Jedoch nicht an diesem Morgen.

Stattdessen starrte sie mich mit unheilvollem Blick an. »Dayna, hör zu, ich weiß nicht, wie ich es dir sagen soll, aber … Du musst ein ernstes Gespräch mit Simon führen.«

»Worüber?«

Emily gab keine Antwort. Sie schob ihren Teller zur Seite, griff nach meiner Hand und drückte sie fest. (Emily hatte schon immer einen kräftigen Händedruck.)

»Was ist los?«, brachte ich mit belegter Stimme hervor, da ich allmählich richtig Angst bekam.

»Ich tue das nicht gerne, Dayna … Aber wenn du wüsstest, dass Max – keine Ahnung – irgendwas angestellt hat, würdest du es mir doch auch sagen, oder?«

Ich nickte, und mir wurde richtig schlecht, weil ich das Schlimmste befürchtete.

Ich lauschte stumm, während Emily mit der ganzen Geschichte herausrückte. Was eine Weile dauerte, da Simon sich einiges geleistet hatte. Er war nicht wählerisch – Hauptsache, es war eine Frau. Und natürlich hatten alle es gewusst. Alle außer mir und bis gestern Abend Emily. Sie hatte es zufällig auf dem Damenklo – wo sonst? – gehört.

Sie war in einer der Kabinen, um zu pinkeln, als sie merkte Mist! Kein Klopapier! Finden Sie das nicht auch ätzend, wenn das Papier alle ist? Wie auch immer, jedenfalls überlegte Emily hin und her, ob sie sich nun damit abfinden oder ihren Pulliärmel auf links drehen sollte, um sich damit abzutupfen. Not macht erfinderisch. Die Angelegenheit wurde noch verzwickter, als sich eine dritte Möglichkeit auftat – auf dem Boden lag ein einziges Blatt Toilettenpapier mit einem Schuhabdruck darauf. Wahrscheinlich war es mit Bakterien verseucht, aber wenigstens war es Klopapier.

Während Emily noch innerlich mit sich kämpfte, betraten zwei Frauen die Damentoilette, um sich nachzuschminken. Dabei unterhielten sie sich, und Emily hörte zwangsläufig mit. Die eine erzählte von dem Typen, mit dem sie es am Wochenende zuvor oben im Clubbüro getrieben hatte. »Der hätte mächtig Ärger kriegen können, schließlich hat er ohne Erlaubnis seinen Platz an der Tür verlassen, aber der war total heiß auf mich!«, prahlte sie. Sie plapperte weiter, dass sie es schade fände, dass er heute nicht arbeite, weil er ihr eine Wiederholung in Aussicht gestellt hatte. Der Grund, weshalb der Kerl an diesem Abend nicht arbeitete, war, weil er mit mir und der blöden Ms Blue unser Einjähriges feierte, wie Emily beim Zuhören bewusst wurde.

»Simon und Simone«, hatte sie zuletzt gesagt, bevor die beiden wieder die Toilette verließen. »Das muss Schicksal sein!«

Es gab im Garage nur einen Türsteher, der Simon hieß.

Emily war fassungslos gewesen. Ohne zu überlegen, hatte sie hastig ihren Slip hochgezogen – hatte sich also für die erste Option entschieden – und sich nach dem Vorbild der netten, alten Dame in Mord ist ihr Hobby an die Arbeit gemacht. Emily war klar, dass die Türsteher zusammenhielten und ihr nichts verraten würden, weshalb sie sich von vornherein die Mühe sparte und sich stattdessen das restliche Personal vornahm. Sie wusste genau, wen sie fragen musste: Spinner.

Ich bin sicher, das war nicht sein richtiger Name. Spinner war DJ im Garage und wusste über jeden im Club Bescheid. Und er konnte nichts für sich behalten, weil er a) total auf Emily stand und b) immer bis unter die Haarwurzeln zugedröhnt war, wenn er am Mischpult stand, und dann seinen Laberflash nicht unter Kontrolle hatte. Emily überredete Spinner zu einer Pause, gab ihm ein Bier aus und ließ ihn aus dem Nähkästchen plaudern.

Sie erfuhr, dass unter den Türstehern eine Wette lief: Sieger war derjenige, dem es gelang, die meisten Weiber abzuschleppen. Nach zwei Wochen gaben die anderen auf, da Simon nicht mehr einzuholen war. Spinner gab eine anschauliche Zusammenfassung von all den Weibern, die der Mann meines Herzens im Garage flachgelegt hatte. Er erzählte außerdem, Simon habe versprochen, ihm einen Job als Zimmerkellner im Hotel zu besorgen. »Er sagt immer, das Hotel wäre der reinste Fickhimmel!«, schilderte Spinner mit anzüglichem Grinsen. »Schätze, das ist alles nur Gelaber, aber … Hey, Moment mal, Simon hat doch eine Freundin! Ist das nicht zufällig auch deine beste Freundin?«

»Ja«, gab Emily zu.

»Scheiße«. Die Erkenntnis kam zu spät. Das Schweigegelöbnis war gebrochen.

»Es tut mir furchtbar leid für dich«, sagte Emily zum Schluss.

Ich brachte keinen Ton heraus. Ich starrte auf mein Frühstück, das inzwischen kalt geworden war.

»Was hast du jetzt vor?«, wollte Emily wissen.

Als Simon am Nachmittag nach der Arbeit zu mir kam, stritt er zunächst alles ab. Daraufhin nahm ich ihn ins Verhör wie der Geheimdienst in den Ländern, von denen man keine Orangen oder was auch immer kaufen soll, wie Emily stets predigt, und schließlich knickte Simon ein.

Ich war enttäuscht, dass er so schnell aufgab. Eins einundneunzig groß, die Statur eines Rugbyspielers, und jetzt kauerte er jämmerlich auf dem Sofa und suchte nach einem Kissen, hinter dem er sich verstecken konnte. Ich staunte darüber, was für eine Macht ich über ihn hatte … Obwohl, wenn ich jetzt daran denke, bin ich wohl ziemlich laut geworden. Und ich habe Simon geschlagen – mehrfach und feste, immer auf dieselbe Stelle am Oberarm. Wahrscheinlich hat er dort heute noch einen blauen Fleck.

Nachdem ich mich wieder ein wenig beruhigt hatte und Simon das Wort überließ, legte er sofort ein umfassendes Geständnis ab. Als wäre er froh, sich alles von der Seele reden zu können.

Er hatte den Überblick verloren, mit wem er mich alles im Garage betrogen hatte. Und im Hotel ging er auch munter fremd. Angefangen hatte alles mit dieser Französin. Zimmer 214. Simon wusste, dass am Vortag ein texanischer Stammgast eingecheckt hatte, der immer viel Trinkgeld gab. Also kümmerte er sich um die Bestellung von Zimmer 214 und war nach eigenen Worten »total frustriert«, da er, als er eintrat, statt des Texaners eine Frau vorfand, die sich im Bett räkelte. Aber Simon war Profi genug, um sich seine Enttäuschung nicht anmerken zu lassen. Während er die silberne Speiseglocke lüpfte und der Dame ein English Breakfast präsentierte, lüpfte diese die Bettdecke und präsentierte ihm ihren französischen Körper in natura.

»Ich schwöre bei allem, was mir heilig ist, genau so war es«, sagte Simon in flehentlichem Ton. Er erwartete doch tatsächlich von mir, zu glauben, die Französin wäre aus dem Bett gesprungen, hätte sich auf ihn gestürzt und ihn praktisch vergewaltigt.

Für wie blöd hielt er mich eigentlich? Ich wurde wieder handgreiflich – war ja klar –, aber während ich gegen Simons Arm boxte, fragte ich mich plötzlich, warum ich dermaßen ausflippte. Weil er mir nicht die ganze Wahrheit erzählte, oder weil er mich betrogen hatte? Und wenn es wirklich so gewesen war, wie er behauptete, warum hatte er dann nicht einfach Nein gesagt?

Simon erzählte weiter, dass seine Kollegen ihm die Geschichte mit der Französin nicht hatten glauben wollen, aber am nächsten Morgen kam es zwischen ihnen fast zu einer Schlägerei, als es wieder eine Bestellung für Zimmer 214 gab. Simons bester Freund, Antoine, gewann beim Münzenwerfen und bekam als Trinkgeld einen Blowjob. Simons Ruf war wiederhergestellt. »Ich meine, sie hätten mich fast für einen miesen Lügner und Angeber gehalten«, wie er es formulierte. Nach der Französin gab es kein Halten mehr. Es folgten Libanesinnen, Brasilianerinnen, Italienerinnen, Deutsche …

Zum Schluss erwähnte Simon, dass sogar Kirsty, meine amerikanische Nachbarin, ihn heftig angebaggert habe. Aber er habe widerstanden, weil er es mir gegenüber unmoralisch fand, »von einer Türmatte zur nächsten zu springen«.

Unglaublich, nicht wahr? Und ich hatte immer gedacht, Kirsty sei lesbisch! Schon erstaunlich, was ein schöner Mann bei Frauen bewirken kann. Aber plötzlich kam mir der Gedanke, dass vielleicht alles meine Schuld war. Vielleicht blieb Simon nichts anderes übrig, als permanent fremdzugehen, weil ich im Bett so langweilig war.

Nicht zu fassen. Da gab ich doch tatsächlich mir die Schuld an seinem Fremdgehen!

Irgendwann sank ich schließlich auf die Couch und fühlte mich nur noch leer.

Simon hatte wahllos Sex mit unzähligen Frauen an allen erdenklichen Orten gehabt – und genau das war absurderweise seine Rechtfertigung. Schließlich sei es doch viel schlimmer, wenn er mich mit nur einer Frau betrogen hätte, weil dann nämlich Gefühle im Spiel seien. Aber er hatte so viele Frauen gehabt, dass er sie gar nicht mehr zählen konnte. Und damit war alles in Ordnung.

Schließlich war ich ja immer noch die Nummer eins.

Wissen Sie, damit hätte er mich fast weichgeklopft.

»Es hat nichts zu bedeuten, Dayna«, beteuerte Simon immer wieder, da er spürte, dass mein Widerstand bröckelte. »Bitte, glaub mir, was ich dir gestern Abend im Restaurant gesagt habe ist die Wahrheit … Ich liebe dich.«

»Aber du hast es nicht gesagt, oder? Du hast nur gesagt ›Ich liebe‹. Wen oder was liebst du, Simon? Ich kann es jedenfalls nicht sein, oder?«

»Doch. Ich liebe dich wirklich, Dayna.« Er starrte mich verzweifelt an. »Von den anderen hat mir keine Einzige etwas bedeutet«, beschwor er mich. »Es ging mir nur um Sex … Es hat sich halteinfach so ergeben.«

Ich liebte ihn. Ich wollte ihm verzeihen. Aber als er sagte »Es hat sich halt einfach so ergeben«, flammte die Wut erneut in mir auf. Sorry, aber so etwas ergibt sich nicht einfach. Dinge geschehen, weil wir es so wollen oder weil wir sie geschehen lassen. Es gibt immer die Möglichkeit, Nein zu sagen.

In diesem Augenblick war mir klar, dass die Beziehung vorbei war. Liebe war etwas für Loser.

Aber warum fühlte es sich dann wie ein Weltuntergang an?

Dads Feier am Abend ließ ich übrigens sausen. Nach so einem Tag hatte ich eine gute Entschuldigung, fand ich. Aber ich sage Ihnen, diese Entscheidung sollte mich noch lange verfolgen.

Simon und ich, genau wie die nicht so bekannte Boygroup Boyzone, hatten sich getrennt, aber das Leben ging weiter. Wenigstens hatte ich durch das College Ablenkung.

Die Ausbildung machte mir richtig Spaß, was anfangs für mich eine schockierende Erkenntnis war. Früher hatte ich die Schule nie ernst genommen. Ich dachte immer, den anderen ginge das genauso, bis sie plötzlich anfingen, Jura oder Raumfahrttechnik zu studieren oder die Weltherrschaft zu erlangen oder was auch immer.

Ich hatte die Ausbildung zur Kosmetikerin nur begonnen, weil ich Emily Gesellschaft leisten wollte und ohnehin nichts Besseres zu tun hatte. Und als ich dann merkte, dass mir das Lernen Freude bereitete, war ich am meisten überrascht von allen.

Das Holstein College of Beauty war in der Wigmore Street, nur einen Katzensprung vom Paradies auf Erden (sprich dem Kaufhaus Selfridges) entfernt. Es war ein Privatcollege, was bedeutete, dass ich Studiengebühren bezahlen musste. Glücklicherweise begann zu der Zeit gerade die Glückssträhne meines Vaters. Er unterschrieb den Scheck, ohne mit der Wimper zu zucken, im Wissen, dass ihm kaum etwas anderes übrig blieb, als meine Ausbildung zu finanzieren, da schließlich er mir ja immer in den Ohren gelegen hatte, ich solle endlich was aus meinem Leben machen.

Emily und ich waren davon überzeugt, in unserem Kurs als Einzige »normal« zu sein. Die anderen Mädchen – es gab keinen Mann in der Klasse –ließen sich in zwei Kategorien aufteilen: die Essex Girlies und die Hampstead Prinzessinnen. Letztere hatten sich von ihren jüdischen Mamis zu der Ausbildung überreden lassen, weil es doch schick war, einen eigenen Salon zu haben. Und die Zicken aus Essex besuchten das College, weil sie sich gerne mit ihren Fingernägeln beschäftigten und es Wahnsinn wäre, angesichts der rasanten technologischen Entwicklung in puncto Nageldesign den Anschluss zu verpassen.

Manche in unserer Klasse waren die geborenen Kosmetikerinnen. Doch eine übertraf alle … Ich! Kein Witz, ich war Klassenbeste – zum ersten Mal in meinem Leben –, und ich genoss es in vollen Zügen.

Ich weiß, was Sie jetzt denken. So was wie: Pff, ist doch nur ein Diplom in Kosmetik und nicht in Anglistik, geschweige denn ein in Cambridge erworbener Doktortitel in irgendeinem komplizierten Fach. Lassen Sie mich Ihnen daher ein paar Fragen stellen:

Was entsteht in den Muskeln, wenn sie bei körperlicher Überbelastung nicht ausreichend mit Sauerstoff versorgt werden und den Glykogenspeicher anzapfen?

Woraus besteht die Zirbeldrüse?

Welche Funktion hat die Aorta?

Wenn Ihre Antworten Laktat, Nervenzellen und Transport von sauerstoffreichem Blut aus der linken Herzkammer in die Blutgefäße lauten, haben Sie sich eine Eins mit Sternchen verdient. Bestimmt sind Sie Arzt. Oder Kosmetikerin.

Ich habe mich vor dem menschlichen Körper eigentlich immer etwas geekelt, und ich konnte gar nicht nachvollziehen, dass es Menschen gab, die diesen Ekel nicht verspürten. So begreife ich bis heute nicht, wie ein Chirurg einen Menschen aufschlitzen kann, ohne sich übergeben zu müssen (»Skalpell … Klemme … Kotztüte«). Aber je mehr ich über den menschlichen Körper lernte, umso mehr faszinierte er mich.

Meine Verwandlung in eine Streberin passierte ungefähr zeitlich mit Emilys Ausstieg. Während meine Begeisterung für den menschlichen Körper wuchs, nahm ihr Interesse immer weiter ab. Sie beteiligte sich überhaupt nicht mehr am Unterricht, sondern konzentrierte sich stattdessen auf ihre Detektivarbeit. Nachdem sie den Fall »Simon, der Sexsüchtige« gelöst hatte, heftete sie sich nun an die Spur der blonden Essex Girlies, weil die ihr alle »nicht koscher« vorkamen.

»Siehst du die da drüben?«, zischte sie mir leise zu, als wir eines Mittags in der Cafeteria saßen. »Falsche Nägel, falsche Titten und falsche Wangenknochen.«

»Wer?«, fragte ich und sah mich suchend um.

»Die mit dem Waldorfsalat und den pinkfarbenen Haaren. Die sind übrigens auch nicht echt.«

»Tolle Arbeit, du Meisterdetektivin. Dein Scharfsinn ist geradezu bewundernswert.«

»Ist mir halt aufgefallen.« Emily nahm mit schnippischer Miene einen Schluck von ihrer Cola light und fügte dann hinzu: »Egal, bald bin ich wahrscheinlich sowieso in Japan.«

»In Japan? Gibt es da besonders viele Schönheitsoperierte, die nicht koscher sind?«, zog ich sie weiter auf.

»Sehr komisch. Nein, Max hat mich gefragt, ob ich mitkommen möchte.«

»Nach Japan?«, stieß ich keuchend hervor, weil mir mit einem Schlag der Ernst der Lage bewusst wurde. »Aber das ist … auf der anderen Seite der Welt«, wandte ich ein und bewies zugleich mein geografisches Wissen. »Und wie lange?«

»Nur ein halbes Jahr.«

»Ein halbes Jahr!«, keuchte ich wieder. Emily klang so, als wäre es nur ein Klacks, aber für mich war es eine halbe Ewigkeit.

Während ich in eine Schockstarre verfiel, erzählte Emily, dass Max die Geschäftsführung mit seiner wie auch immer gearteten Arbeit dermaßen beeindruckt hatte, dass er das Angebot bekommen hatte, in die Niederlassung nach Tokio zu wechseln und dort die Japaner ebenfalls mit seiner wie auch immer gearteten Arbeit zu beeindrucken – offenbar hatten die Japaner genauso wenig Ahnung wie Emily und ich.

Und Max wollte Emily nach Japan mitnehmen.

»Und was ist mit deiner Ausbildung?«, wandte ich ein, obwohl ich wusste, dass die Frage überflüssig war. »Du kannst nicht einfach mittendrin aufhören.«

»Ach, komm, Dayna, ich hasse diesen Scheiß mit linker Herzkammer und großem Blutkreislauf und rechter Herzkammer und kleinem Blutkreislauf –«

»Siehst du, Emily«, fiel ich ihr begeistert ins Wort, »du kannst es doch! Ich wusste, dass du was gelernt hast.«

»Darum geht es nicht. Du weißt, ich finde das College ätzend.«

»Du hast doch selbst gesagt, dass Kosmetikerin dein Traumberuf ist.«

»Ja, aber damals habe ich das auch noch von der anderen Seite gesehen.«

Ich überlegte, was sie damit meinte. Erst Ewigkeiten später habe ich ihren Satz kapiert, und seitdem werde ich dieses Bild nicht mehr los. Kein Wunder, dass Emily eine so tolle Haut hatte. Und ich dachte immer, das hätte sie den Pflegeprodukten von Clarins zu verdanken.

Ich war wie vor den Kopf geschlagen. Als Geri bei den Spice Girls ausstieg, hatte ich dieselbe Enttäuschung gespürt, nur dieses Mal war sie tausendfach größer. »Bitte, geh nicht nach Japan«, flehte ich Emily an. »Wie soll ich denn alleine die Miete bezahlen?«

Das war die falsche Argumentation. Es würde nicht so schwer sein, einen Mitbewohner zu finden, und außerdem konnte ich mir damit sogar Zeit lassen, weil mein Vater mir fünfzig Riesen von seinem Gewinn abgegeben hatte.

»Du wirst schon klarkommen«, beruhigte Emily mich. »Außerdem hast du bald dein Diplom in der Tasche, und dann verdienst du ein Schweinegeld.«

»Richtig. Aber wir machen das Diplom zusammen. Es wäre die reinste Zeitverschwendung, jetzt aufzugeben.«

»Weißt du, Dayna, man muss im Leben auch mal was riskieren. Und wenn sich so eine Gelegenheit bietet, muss man sie am Schopfe packen.«

Das klang ganz nach Max, aber was wusste ich schon?

»Und wie willst du auf Japanisch gegen den Kapitalismus protestieren?«, blieb ich hartnäckig. »Und was ist mit deinem friedlichen Widerstand gegen die Unterdrücker?«

»Die Einzige, die hier irgendwelche Leute zu bekehren versucht, bist du. Sei jetzt endlich still und lass mich rechnen. Max hat nämlich eine saftige Gehaltserhöhung bekommen, und ich soll mir überlegen, wie viel ich für ein neues Kofferset brauche. Er meint, man fliegt nicht erster Klasse mit verbeulten Koffern. Ich denke, ich hole mir die Kollektion von LV.«

So so, Louis Vuitton. Mit einem Mal verstand ich Emily, und es erübrigte sich jede weitere Widerrede. Ich musste mich geschlagen geben.

Ich fühlte mich richtig beschissen. Während Emily kurz davor stand, eine gefährliche Abenteuerreise in ein völlig fremdes Land anzutreten (na schön, ein paar Monate Luxusleben in einer glitzernden Großstadt), war mir nach Heulen zumute, weil ich meine Mitbewohnerin verlor. Es war erbärmlich, aber ich hatte vor allem Mitleid mit mir selbst …

Die beste Freundin weg, der Freund weg …

Mit einem Mal hatte ich Sehnsucht nach Simon.

Wie konnte Emily mir das antun, dass ich sogar ein Schwein wie Simon vermisste?

»Du meinst es wirklich ernst, nicht wahr?«

Emily nickte. »Für Max ist es eine einmalige Chance … Und für mich auch.«

»Aber wie soll ich denn die Prüfung schaffen, wenn ich keinen habe, der mich abfragt?«

»Du schaffst das schon. Du hast mehr Verstand als alle anderen zusammen.«

Was genau das ist, was man von seiner besten Freundin hören möchte, nehme ich an.

Simon verschwand nicht völlig aus meinem Leben. Wir hatten uns zwar seit unserer Trennung nicht mehr gesehen, aber hin und wieder rief er an, um zu fragen, wie es mir ging. Ich erzählte ihm nicht, dass ich die ganze Zeit zu Hause saß und zum Titelsong von Titanic Rotz und Wasser heulte, weil dem nicht so war. Na schön, das ist vielleicht ein-oder zweimal vorgekommen, aber danach fing ich mich wieder und entwickelte einen normalen, gesunden Hass, der bei einer Trennung dazugehört und der mir sehr half.

Ja, ich hasste Simon. Aber Hass verfliegt irgendwann wieder, nicht wahr? Nicht, dass ich oberflächlich wäre oder so, aber ich stand davor, meine beste Freundin zu verlieren, und da hatte ich jeden Freund nötig.

Simon war ziemlich baff, dass ich am Telefon so nett zu ihm war. Als er sich sicher fühlte, dass meine Freundlichkeit echt war und nicht mein üblicher Sarkasmus dahintersteckte, schlug er vor: »Was hältst du davon, wenn wir mal zusammen was trinken gehen?«

»Ja, gerne«, zwitscherte ich fröhlich.

»Super«, entgegnete Simon, ohne die Überraschung in seiner Stimme verbergen zu können. »Vielleicht nächste Woche?«

»Wie wär’s mit morgen?«, antwortete ich etwas überstürzt.

Kurz bevor ich auflegte, erschien Emily auf der Bildfläche. Sie blickte mich mit hochgezogener Augenbraue an. »Sag nicht, dass du dich wieder mit Simon triffst.«

»Was geht dich das an?«, gab ich patzig zurück. »Musst du nicht packen, Madame Butterfly?«

Beim letzten Mal, als ich Simon gesehen hatte, hatte ich ein Geständnis aus ihm herausgeboxt, und nun saßen wir zusammen in dieser Kneipe, als wäre nie etwas geschehen. Emily hatte mir eindringlich von dem Treffen abgeraten. Sie meinte, wenn ich mit Simon Frieden schließen würde, ohne ein Wort über sein mieses Verhalten zu verlieren, würde ich damit unsere »Rollen als Täter und Opfer wiederaufleben lassen« und »ihm den Eindruck vermitteln, als wäre sein Fremdgehen zu entschuldigen« und bla bla bla …

Was weiß die schon?, dachte ich, nachdem ich meinen dritten Wodka Red Bull ausgetrunken hatte und merkte, dass mir schwindelig war. Was sprach dagegen, dass Simon und ich Freunde blieben? Im Grunde war er ein lieber Kerl. Obwohl er mich mit Millionen Frauen betrogen hatte. Und wenn schon! Schließlich hatte ich ihn dafür büßen lassen, indem ich mich von ihm getrennt hatte. Außerdem hielt er mir wenigstens die Treue und blieb in meiner Nähe, statt ans andere Ende der Welt auszuwandern.

An diesem Abend spielte das unschöne Ende unserer Beziehung keine Rolle, weil ich supergut drauf war. Und betrunken.

»Ich arbeite nicht mehr im Hotel«, verkündete Simon plötzlich.

Wahrscheinlich konnte er es nicht länger mit seinem Gewissen vereinbaren, schließlich war das Hotel einer der Tatorte, an dem er mich mit anderen Frauen betrogen hatte.

»Die Arschlöcher von der Geschäftsleitung haben neue Regeln eingeführt. Das ganze Trinkgeld kommt jetzt in einen Topf und muss versteuert werden. Deswegen habe ich den Job hingeschmissen.«

Ach so.

»Ich konzentriere mich jetzt auf den Kampfsport«, fuhr er fort. »Mir bleibt keine andere Wahl. Das Publikum im Garage ist schlimmer geworden. Lauter halbkriminelles Pack. Fast jedes Wochenende herrscht bei uns Bandenkrieg. Aber wir müssen uns eben auf die neue Situation einstellen und hoffen, dass nichts Schlimmes passiert.«

»O Gott, Simon, das klingt ja furchtbar.«

»Ja, ist es auch.« Doch sein Lächeln verriet mir, dass er sich in dieser Welt pudelwohl fühlte.

»Hast du keine Angst?«

Ich machte mir wirklich Sorgen um ihn. Ich stellte mir vor, wie mitten in der Nacht das Telefon klingelte und eine fremde Stimme mir mitteilte: »Ihr Exfreund wurde durch einen Messerstich schwer verletzt. Er möchte Sie unbedingt sehen. Beeilen Sie sich, er liegt im Sterben.« Ich stellte mir vor, wie ich neben Simon auf dem Asphalt kniete …

Er liegt in seinem eigenen Blut, und es ist keine Hilfe in Sicht, weil die Messerstecherbande das Terrain besetzt hält.

»Ist ein Arzt unter den Anwesenden?«, ruft eine verzweifelte Stimme in die Zuschauermenge.

Ich weiß zwar, dass man das Wachs immer gegen die Haarwuchsrichtung abziehen muss, aber beim Anblick der klaffenden Wunde in Simons Brust, aus der Blut quillt, gerate ich in Panik, da mir klar wird, dass ihm mein Wissen nichts nützt. Plötzlich habe ich einen Geistesblitz! Linke Herzkammer – großer Blutkreislauf, rechte Herzkammer – kleiner Blutkreislauf! Ich stecke vorsichtig die Hand in die offene Wunde und führe mit meinen French Nails die durchtrennte Hauptschlagader wieder zusammen, um den Blutkreislauf zu stabilisieren …

»Nö, ich hab keine Angst«, antwortete Simon und riss mich aus meinen Hirngespinsten. »Ich kann mich ja mit Taekwondo, Wing Chun und Jiu Jitsu verteidigen. Außerdem habe ich den schwarzen Gürtel im Bösegucken. Hier, guck mal.«

Er machte ein Leg-dich-bloß-nicht-mit-mir-an-Gesicht, und ich musste lachen. Nicht, weil er nicht gefährlich aussah – mit so einer Statur wirkt man automatisch gefährlich. Aber ich musste daran denken, wie schnell er sich geschlagen gegeben hatte, nachdem ich ihm ein paar harmlose Faustschläge auf den Oberarm verpasst hatte.

»War das nicht böse genug?«, sagte Simon. »Na schön, wie wäre es damit?«

Er schnappte sich blitzschnell meinen Arm und drehte ihn auf den Rücken, und ich ging in einer einzigen fließenden Bewegung zu Boden. Anschließend half er mir wieder hoch, was gut war, da wir bereits die Blicke der anderen Gäste auf uns zogen – wir waren in einer dieser neuen Kultkneipen gelandet, die derzeit in ganz London wie Unkraut aus dem Boden zu sprießen schienen. Normalerweise verkehrten wir nicht in so schicken Läden.

»Siehst du den hier?«, fragte Simon mit drohender Bruce-Lee-Stimme und wackelte mit dem Zeigefinger vor meiner Nase herum. »Dieser Finger kann einen Menschen töten.«

Ich lachte wieder, aber dieses Mal aus Nervosität. Unsere Körper berührten sich fast, und für den Bruchteil einer Sekunde gab es diesen besonderen Moment. Einen jener Momente, wenn man sich tief in die Augen schaut und sein Herz weit öffnet und –

Zum Glück wachte ich rechtzeitig aus diesem Moment wieder auf, bevor ich eine Dummheit beging. Ein kurzer, romantischer Schwächeanfall.

»Und was gibt’s bei dir Neues?«, fragte Simon, nachdem er uns neue Getränke geholt hatte.

Ich erzählte ihm von Dads Gewinn und meinem Anteil. »Das Geld lege ich erst einmal auf die hohe Kante – für eine eigene Wohnung, sobald ich anfange zu arbeiten«, erklärte ich.

»Sehr vernünftig.«

Fand er mich langweilig?

»Aber vielleicht kaufe ich mir auch ein Auto«, fügte ich hastig hinzu.

Ein Auto zu kaufen war mir bis jetzt noch gar nicht in den Sinn gekommen, aber die Idee gefiel mir.

»Ich kann dir dabei helfen, wenn du willst. Ich kann mit dir die Händler abklappern, damit du nicht übers Ohr gehauen wirst.«

»Warum denkst du, dass ich ohne dich übers Ohr gehauen werde?«, gab ich entrüstet zurück. »Ach ja, ich vergaß. Frauen haben keine Ahnung von Autos, stimmt’s? Frauen sehen sich nicht den Motor an, sondern achten nur auf die Wagenfarbe. Schließlich muss sie zu ihrer Garderobe passen.«

»So habe ich das nicht gemeint. Immerhin bin ich gelernter Automechaniker, oder?«

»Schon gut, Simon, danke, aber ich schaffe das schon alleine.«

Ich war jetzt eine selbstständige Frau. Ohne Simon und ohne Emily, die mein Händchen hielten. Ich musste lernen, alleine zurechtzukommen.

»Und … Hast du schon einen Neuen?«, fragte Simon in beiläufigem Ton.

»Ja«, sagte ich schnell.

»Oh, und wer ist der Glückliche?«

Ja, Dayna, wer ist denn der Glückliche?

»… Er, äh, heißt Chris.«

Die Wahrheit war, dass es diesen Chris tatsächlich gab. Wir waren uns in der Bücherei begegnet. Ja, in der Bücherei. Ein schrecklicher Ort, nach allem, was ich gehört hatte, sodass ich früher immer einen großen Bogen darum gemacht hatte. In meiner Vorstellung waren dort ausschließlich Männer mit langen Bärten, die über riesigen Wälzern brüteten, um den Sinn des Lebens zu erforschen. An jenem Tag musste ich Hausaufgaben machen, aber der Nachbar über mir trieb mich mit seinem neuen Oasis-Album fast in den Wahnsinn – die Lautstärke hätte locker für das Wembley Stadion gereicht. Und so landete ich in der Bücherei bei mir um die Ecke.

Chris sah zwar auch ein bisschen aus wie ein Streber, aber wenigstens hatte er keinen Bart und brütete nicht über einem dicken Schmöker in lateinischer Sprache. Vielmehr blätterte er in einer Zeitung. Neben ihm war ein Stuhl frei, und da Chris keinen allzu furchteinflößenden Eindruck machte, nahm ich neben ihm Platz. Kurz darauf fragte er mich nach der Uhrzeit, und so kamen wir ins Gespräch. Bevor er ging, wollte er meine Telefonnummer haben. Das war jetzt eine Woche her, und seitdem hatte ich nichts mehr von ihm gehört. Nicht, dass es mir etwas ausmachte. Er schien zwar recht sympathisch zu sein, aber glauben Sie mir, ich legte keinen Wert darauf, mich direkt in die nächste Beziehung zu stürzen. Chris war mir an diesem Nachmittag eben gelegen gekommen.

»Ist es was Ernstes?«, wollte Simon wissen.

»Ja, sieht so aus. Und was ist mit dir?«, lenkte ich rasch ab. »Hast du eine Freundin?«

»Kennst du Melanie Robinson?«

Ich nickte. Jeder kannte Melanie Robinson – sie war die zweitgrößte Schlampe der Stadt.

»Nicht sie«, fuhr Simon fort. »Ihre Schwester.«

Und ihre Schwester war die größte Schlampe der Stadt.

»Joanne Robinson?!«, stieß ich entsetzt aus. »Super.«

»Was soll das heißen, super?«

»Einfach nur … super. Du bist mit einer Frau zusammen, die genauso wenig treu sein kann wie du. Eine geradezu himmlische Verbindung.«

»Was ist eigentlich dein Problem?«, fragte Simon verwundert. »Dayna, du und ich, wir sind kein Paar mehr. Wir haben jetzt beide eine neue Beziehung. Es tut mir echt leid, wie, äh, das mit uns gelaufen ist, aber können wir das nicht einfach abhaken und wieder Freunde sein?«

Mir war sonnenklar, was mein Problem war. Simon hatte es selbst ausgesprochen: Wir waren kein Paar mehr. Dreieinhalb Wodka Red Bull genügten, und in mir stiegen wieder die ganze Wut und Enttäuschung hoch, die ich seit dem Tag unserer Trennung unterdrückt hatte. Emily hatte recht – das Treffen mit Simon war eine Schnapsidee.

»Tut mir leid, Simon«, sagte ich, »aber ich glaube, das mit der Freundschaft wird schwierig. Schließlich sind wir nicht im Guten auseinandergegangen, oder?«

»Nein«, murmelte er mit gesenktem Blick. Er wirkte ziemlich niedergeschlagen. Und ich fühlte mich auch nicht besser.

Wir saßen eine Weile da und nippten schweigend an unseren Gläsern. Ich warf einen Blick auf meine Uhr. »Ich muss nach Hause«, sagte ich.

»Ich fahre dich.«

»Lass gut sein. Ich kann ein bisschen frische Luft vertragen.«

In diesem Moment wäre ich sogar lieber in den Nachtbus voller Besoffener gestiegen als in den Wagen von diesem Macho – ich meine Machoschwein.

»Sasuga ibuningu motte Simon?«, fragte Emily, als ich nach Hause kam.

»Was?«

»Ich sagte sasuga ibuningu motte Simon?«

Ich sparte mir, nochmals »Was?« zu sagen. Stattdessen sah ich sie einfach nur fragend an.

»Das ist Japanisch und heißt ›Hattest du einen schönen Abend mit Simon‹ … glaube ich zumindest. Mein Sprachführer ist ein bisschen verwirrend.«

»Ja, danke der Nachfrage«, entgegnete ich betont gleichgültig. »Und was hast du gemacht?«, fragte ich, obwohl die Antwort offensichtlich war.

Emilys Sachen lagen in der ganzen Wohnung verstreut. Der Abflug war zwar erst in zehn Tagen, aber kurz nachdem Emilys Entscheidung für Tokio gefallen war, hatte sie ihre Ausbildung abgebrochen und vertrieb sich seitdem die Zeit mit Shoppen, Packen und Organisieren. Die Diele stand voll mit Kartons, und die Wohnung kam mir jetzt schon leer vor. Nachdem wir bei unserem Einzug so gut wie nichts besessen hatten, schien Emily seitdem tonnenweise Klamotten und Zeug angehäuft zu haben.

»Ketsubou kouhii?«, sagte sie, während sie den nächsten Karton zuklebte, der an die Adresse ihrer Eltern gehen sollte.

»Bitte auf Englisch, Yoko.«

»Das heißt ›Willst du einen Kaffee?‹«

»Ja, gerne.«

Ich folgte Emily in die Küche, wo sie Wasser aufsetzte. Ich beschloss, einen letzten Versuch zu wagen, ihr die Sache auszureden. »Ich kann es noch gar nicht glauben, dass du bald weg sein wirst«, sagte ich. »Du kennst doch niemanden in Tokio. Hast du keine Angst, dass du dich einsam fühlen wirst?«

»Die Gefahr besteht wohl kaum. Und notfalls gibt es immer noch das Telefon. Außerdem ist Japan gerade ziemlich in. Alle wollen dorthin, Brad und Angelina, Michael und Catherine … Japan ist das neue Amerika. Und jeder will dabei sein.«

»Mir reicht das alte Amerika, danke. Wenigstens können die dort Englisch. Beziehungsweise so was Ähnliches.«

»Jetzt hör mir mal zu. Japan ist kein Dritte-Welt-Land. Und Tokio ist eine der modernsten Städte der Welt.«

»Das weiß ich alles, Emily, und natürlich wärst du bescheuert, wenn du diese Gelegenheit nicht nutzen würdest. Es ist nur so, dass ich … dich furchtbar vermissen werde.«

Emily schlang die Arme um meinen Hals und drückte mich fest.

»Was soll ich bloß ohne dich machen? Alleine in dieser Wohnung … in die ich übrigens nur eingezogen bin, weil du mich dazu überredet hast«, jammerte ich weiter.

»Ja, ich weiß, aber es ist eine schöne Wohnung. Außerdem, gibt es eine Alternative? Möchtest du vielleicht lieber wieder bei deinem Dad wohnen?«

Der bloße Gedanke ließ mich zusammenzucken.

»Dein Dad hat übrigens heute Abend angerufen«, erzählte Emily. »Ich habe ihm gesagt, dass ich für ein halbes Jahr auswandere und dass er solange auf dich aufpassen soll, worauf er nur meinte ›Sie hat ja meine Nummer‹. Ich glaube, du rufst ihn besser zurück. Wahrscheinlich fühlt er sich vernachlässigt.«

Wieder zuckte ich zusammen, diesmal vor schlechtem Gewissen. Ich war in den letzten Wochen so sehr mit mir selbst beschäftigt gewesen, dass es höchste Zeit war, mich mal wieder bei Dad blicken und meinen Charme spielen zu lassen, ihm zu sagen, wie lieb ich ihn hatte. Obwohl es nicht leicht war, mir das einzugestehen, aber ohne Simon und ohne Emily brauchte ich meinen Vater mehr denn je.

4cm

»Sie machen das prima, Dayna«, lobt mich die halbwüchsige Hebamme, deren Stimme gedämpft zwischen meinen Schenkeln empordringt. Ich kann es selbst nicht fassen, dass mich der Gedanke in diesem Moment beschäftigt, aber ich wünschte, ich hätte meine Bikinizone rasiert. Schließlich bin ich ausgebildete Kosmetikerin. Was gebe ich da für ein Vorbild ab?

»Wirkt das Lachgas?«, fragt sie mich.

»Ein bisschen«, sage ich und verkneife mir den Zusatz »wie ein Pflaster auf einem Loch im Kopf«.

Plötzlich fährt ihr Kopf ruckartig hoch, weil in diesem Moment die Tür krachend auffliegt. Emily stürzt herein, völlig außer Atem. »Hey, da sind Sie ja«, ruft sie der Halbwüchsigen freudig entgegen. »Wie geht es ihr?«

»Emily, Tür zu!«, brülle ich und versuche krampfhaft, mein Nachthemd herunterzuziehen und meine, äh, Blöße zu bedecken. Das ist richtig anstrengend, weil jede Bewegung schwierig ist, wenn man einen Bauch hat, der so groß ist wie der Millenium Dome.

»Ich dachte, wenn man in den Wehen liegt, ist einem alles andere egal«, sagt Emily, während sie gehorsam die Tür schließt. Sie sieht mich lächelnd an. Irgendwie wirkt sie … entspannter als vorher. Als sie näher kommt, weiß ich auch warum. Ich kann es riechen. Sie hat eine geraucht. Sie hatte Max zuliebe das Rauchen aufgegeben, und keine drei Stunden mit mir auf der Entbindungsstation genügen, um sie wieder auf Nikotin zu bringen. Das erklärt, warum sie es vorhin so eilig hatte, als ich ihr vorschlug, frische Luft zu schnappen.

Die Halbwüchsige kritzelt irgendwas auf mein Krankenblatt und richtet den Blick dann auf Emily. »Dayna geht es sehr gut. Scheinbar haben die Schmerzen nachgelassen.«

Besserwisserin. Ich überlege, ob ich extra laut schreien soll, um ihr eine Lektion zu erteilen – nur so zum Spaß. Aber ich lasse es. Ich muss meine Kräfte sparen. Es sieht nämlich so aus, als könnte das eine sehr lange Nacht werden.

»Sie haben übrigens fast vier Zentimeter geschafft«, informiert mich die Halbwüchsige lächelnd. »Das ist ein toller Fortschritt.«

Das soll ein Fortschritt sein? Einen knappen Zentimeter pro Stunde? Jetzt ist mir erst recht nach Heulen zumute.

Die Halbwüchsige wendet sich zum Gehen. »Ich sehe später wieder nach Ihnen.«

»Warten Sie«, stammle ich. »Haben Sie denn nicht die leiseste Ahnung, wie lange das hier noch dauert?« Falls ich verzweifelt klinge, liegt das daran, dass ich verzweifelt bin. Die Schmerzen sind unerträglich, und der Umstand, dass ich meinem Ziel in einer Stunde kaum näher gekommen bin, macht mich fast wahnsinnig.

»Wie gesagt, das kann Ihnen niemand sagen«, erhalte ich zur Antwort, die sowohl professionell als auch ratlos klingt. Sie sieht mich mitleidig an. »Vielleicht sollten wir später in Erwägung ziehen, die Fruchtblase anzustechen. Das könnte den Vorgang etwas beschleunigen. Aber im Moment ist es das Beste, der Natur ihren freien Lauf zu lassen. Versuchen Sie sich zu entspannen.« Und schon huscht sie aus dem Zimmer.

Scheiß auf die Natur. Sagen Sie mir, warum man sich angesichts der Errungenschaften der modernen Medizin auf die Natur verlassen sollte? Man sagt doch auch nicht »Oh, der Mann hat einen Herzinfarkt, aber lassen wir der Natur freien Lauf«, oder?

»Hast du ihn erreicht?«, frage ich Emily nervös.

»Nein. Vielleicht hat er das Handy stumm geschaltet. Es geht immer nur die Mailbox dran.«

»Und wie oft hast du draufgesprochen?«

»Äh, ich glaube, das war das neunz–«

Emily unterbricht sich mitten im Satz, weil in diesem Augenblick die nächste Wehe einsetzt, die inzwischen im Fünfminutentakt kommen. Ich stemme mich mühsam aus dem Bett und wandere langsam im Zimmer umher. Ich habe nämlich herausgefunden, dass ich die Wehen im Stehen besser ertrage als im Liegen. Ich klammere mich an das Bettende und versuche, den Schmerz auf den Metallrahmen zu übertragen. Leidensgenossinnen, bitte nicht nachmachen. Es funktioniert nämlich nicht.

Als die Krämpfe abklingen, entspannt sich mein Körper wieder. Fünf Minuten Zeit, um mich für die nächste Wehe zu wappnen. Ich setze mich auf die Bettkante neben Emily. Sie zittert plötzlich merklich und schlingt die Arme um den Oberkörper.

»Jetzt raffe ich es erst«, sagt sie. »Du bekommst ein Baby!«

»Gut beobachtet, Emily«, entgegne ich. »Und als Nächstes lernen wir, wo die kleinen Babys herkommen.«

»Kein Grund, gleich sarkastisch zu werden. Du weißt schon, wie ich das meinte. Ein Baby, Dayna!« Emily schließt die Augen und wiegt sich sanft hin und her. Ihr glückliches Seufzen und ihr seliges Lächeln lassen mich nicht kalt.

Und ich weiß, was in ihr vorgeht.

Das ist es.

Das ist vermutlich der Moment, auf den ich mein ganzes Leben lang gewartet habe.

»Ich wünschte, meine Mutter … Weißt du, ich wünsche mir einfach …«

Ich bringe den Satz nicht zu Ende, aber das ist auch nicht nötig. Emily nimmt mich fest in den Arm. »Nicht«, sagt sie, und ihre Augen füllen sich mit Tränen. »Du darfst nicht denken, dass deine Mutter nicht bei dir ist. Sie ist bei dir. Sie war immer an deiner Seite und wird es immer sein. Selbst ich kann sie spüren. Du nicht?«

Emily labert Blödsinn, denn das Einzige, was ich spüre, ist die nächste Wehe. Ich rutsche vom Bett und umklammere fest den kalten Metallrahmen. Gott, das waren doch nie und nimmer fünf Minuten, oder?

Ihrem Gesicht nach zu urteilen, leidet Emily mit mir. »Du Arme«, seufzt sie. »Kann ich was für dich tun?«

»Ja!«, presse ich laut zwischen zusammengebissenen Zähnen hervor. »Mach die blöden Walgesänge aus und lass frische Luft herein. Von den Räucherstäbchen ist mir schon ganz übel.«

Nicht ganz Nr. 2

Ein paar Tage nach meinem Treffen mit Simon beherzigte ich Emilys Rat und fand mich vor Dads nettem kleinem Eigenheim in Kentish Town wieder. Es war nicht meine Absicht gewesen, ihn zu vernachlässigen. Aber da die Prüfungen bevorstanden, musste ich viel lernen. Und nebenbei im Fasta Pasta! arbeiten, sodass ich kaum Freizeit hatte.

Okay, das war keine gute Ausrede. Mein Vater hatte allen Grund, beleidigt zu sein, weil ich nicht auf seiner Party erschienen war. Und ich hätte das schon längst wiedergutmachen können, wenn ich mich um ihn gekümmert hätte. Aber ich hatte mich nicht um ihn gekümmert, was Simons Schuld war. Mein Vater hielt sehr viel von Simon – sie hatten einiges gemeinsam. »Das ist ein Spitzentyp, Dayna«, hatte Dad zu mir gesagt, nachdem er Simon kennengelernt hatte. »Den musst du dir warmhalten.« Tja, leider stellte sich heraus, dass Simon doch nicht so spitze war – außer im Fremdgehen –, aber ich traute mich nicht, meinem Vater das zu sagen, da ich wusste, dass ihn das fast so schlimm treffen würde wie mich.

Doch nun wollte ich mich wieder mit Dad versöhnen. Als ich hörte, wie sich innen der Schlüssel im Schloss drehte, verwandelte ich mich flugs in das liebe Töchterlein.

»Hallo«, sagte eine blonde, flauschige Erscheinung mit melodiöser Stimme, nachdem sie die Tür geöffnet hatte. »Was kann ich für Sie tun?«

Nichts, absolut gar nichts, dachte ich, während ich sie von oben bis unten musterte. »Ist mein Vater da?«

Die Blonde zog ihren weiten, weißen, flauschigen Bademantel enger zusammen. Was hatte sie in dieser Aufmachung mitten an einem Samstagnachmittag bei meinem Vater zu suchen? Beziehungsweise, was hatte sie hier überhaupt verloren?

»Du bist sicher Dayna«, stieß sie freudig hervor. »Komm rein, Schätzchen. Dein Vater stand bis eben noch unter der Dusche.« Sie geleitete mich mit breitem Lächeln ins Haus. Dann rief sie die Treppe hoch: »Michael! Komm schnell runter! Du wirst nicht glauben, wer hier ist!«

Was zum Teufel war hier los? Ich brachte keinen Ton heraus, was nicht weiter schlimm war, da das offenbar nicht von mir erwartet wurde. Die Blonde plapperte nämlich ohne Zusammenhang drauflos, so wie es ihr gerade in den Sinn kam.

»Ich hätte dich eigentlich auf den ersten Blick erkennen müssen. Schließlich hängen im ganzen Haus Fotos von dir. Dein Vater ist sehr stolz auf dich, weißt du. So ein schlaues Mädchen. Ich gehe übrigens regelmäßig zur Kosmetikerin. Gesichtsbehandlung, Massage, Maniküre … ich bin fast süchtig danach. Wann kann ich eine indische Kopfmassage von dir bekommen? Das entspannt immer so ungemein! Und deine beste Freundin wandert also nach Japan aus? Klingt nach Abenteuer. Ich verreise auch sehr gerne. Michael!«

Ich folgte ihr ins Wohnzimmer. Während sie weiterquasselte, starrte ich auf das Foto von uns – von Mum, Dad und mir –, das auf dem Fernseher stand, und flüchtete mich in die Erinnerung, in der wir drei am Strand von Southend saßen und Eis schleckten. Ich brauchte diese Zuflucht, weil ich mir im Haus meines Vaters wie eine Fremde vorkam, obwohl es vor nicht allzu langer Zeit noch mein Zuhause gewesen war. Überall lagen Sachen von der Blonden herum, Einkaufstüten, Frauenzeitschriften, daneben ein Weinglas mit Lippenstiftabdruck.

Mir wurde übel.

Und ich war irritiert, denn warum zum Henker war mir plötzlich übel?

Eigentlich war ich daran gewöhnt, dass mein Vater ein Liebesleben hatte. Zwar hatte er mir seine Freundinnen nie vorgestellt, aber er hatte sie auch nie verleugnet. Er erzählte mir manchmal von ihnen, und dann lachten wir gemeinsam, wenn er schilderte, wie er sich als Kavalier der alten Schule umstellen musste, da so ein Date heutzutage ganz anders ablief im Vergleich zu früher, als er in meinem Alter gewesen war. Ich legte allerdings auch keinen Wert darauf, seine Freundinnen kennenzulernen, weil sie ohnehin jeden Monat wechselten. Mein Vater war ein attraktiver Mann, der bei den Frauen leichtes Spiel hatte. (Sehen Sie? Genau wie Simon.) Er wollte einfach nur seinen Spaß haben, und wenn er glücklich war, dann war ich es auch.

Warum also war mir die Neue ein Dorn im Auge? Keine Ahnung … Aber irgendwas irritierte mich. Irgendwas war anders. Ich konnte es förmlich riechen, und das bezog sich nicht allein auf die Duftkerze, die auf dem Couchtisch stand und ihr Aroma verströmte.

Die Blonde war immer noch dabei, mich zuzutexten, als mein Vater auf der Bildfläche erschien. Er trug den gleichen Bademantel wie sie, und seine Haare waren noch feucht vom Duschen.

»Hallo, Fremde«, sagte er zur Begrüßung und beugte sich herunter, um mir einen Kuss auf die Wange zu geben.

Ich zwang mich zu einem Lächeln und versuchte nicht darüber nachzudenken, warum er um drei Uhr nachmittags eine Dusche nötig hatte. »Hallo, Dad … Schicke Bademäntel«, sagte ich. »Partnerlook?«

Er lachte. »Das war Mitzys Idee. Ich nehme an, ihr beiden habt euch bereits miteinander bekannt gemacht.« Er setzte sich neben der Blonden aufs Sofa und legte den Arm um sie … Mitzy. Mein Gott.

»Ist Mitzy ein Spitzname?«, fragte ich.

»Ja, das steht für Mitten«, antwortete die Blonde lachend, »Suzie Mitten. Und ich freue mich sehr, dich kennenzulernen.«

Einen Moment lang saßen wir schweigend da und wechselten verlegene Blicke, während mir lauter hässliche Sachen wegen ihres bescheuerten Namens durch den Kopf gingen.

»Und wie kommen wir zu dieser Ehre?«, fragte Dad schließlich. An Mitzy gewandt, fügte er hinzu: »Dayna war in letzter Zeit zu sehr mit ihrem Leben beschäftigt, um für ihren alten Vater Zeit übrig zu haben.« Er sagte es mit einem Lächeln, aber es war genauso falsch wie meins.

»Nun ja, schließlich muss sie viel arbeiten, nicht wahr? Und außerdem für ihren Abschluss büffeln«, wandte Mitzy ein. »Du hast doch bald Prüfungen, Liebes, oder nicht?«

Gab es irgendwas, was die nicht von mir wusste? Was sollte das? War das ein Versuch, die Stimmung zwischen Dad und mir aufzulockern? Sie konnte nicht einfach so in unser Leben platzen mit ihrem doofen Namen und ihren doofen Duftkerzen und einen auf heile Familie machen.

»Hoffentlich fällt sie nicht durch«, knurrte Dad. »Die verdammte Ausbildung kostet mich nämlich ein Vermögen.«

»Ich falle nicht durch, keine Sorge«, knurrte ich zurück.

Während Dad und ich uns böse anstarrten, brach Mitzy das Schweigen. »Ich mach uns mal einen Tee. Dann könnt ihr euch in Ruhe unterhalten.«

»Und, was gibt es Neues?«, fragte Dad, nachdem Mitzy das Wohnzimmer verlassen hatte.

Ich zuckte mit den Schultern wie ein launischer Teenager. »Ach, nichts Besonderes«, murmelte ich. »Du weißt schon, nur das Übliche.«

»Nein, ich weiß nicht, Dayna. Schließlich bekomme ich dich seit einiger Zeit kaum zu Gesicht. Ich meine, wäre es denn zu viel verlangt gewesen, auf meiner Feier vorbeizuschauen, wenigstens um mir kurz zu gratulieren?«

Da, jetzt war es raus. Er hatte ausgesprochen, was der Grund für seine Verärgerung war.

»Es tut mir leid«, sagte ich besänftigend. »Aber an diesem Samstag kam es knüppeldick und –«

»Hast du eine Ahnung, wie sehr es mich getroffen hat, dass meine eigene Tochter – meine einzige Blutsverwandte – nicht gekommen ist, um mit mir zu feiern? Aber mein Geld nimmst du gerne, nicht wahr? Weiß Simon eigentlich, wie egoistisch du bist?«

»Simon und ich haben uns getrennt«, gab ich wütend zurück. »Deshalb war ich nicht auf deiner Party, okay?«

Mein Vater blickte mich verdattert an. »Getrennt?«, wiederholte er ungläubig. »Was hast du angestellt?«

»Vielen Dank auch, Dad, dass du auf meiner Seite stehst. Gut zu wissen.«

»Ich bin auf deiner Seite. Was redest du da?«

»Na ja, du gehst automatisch davon aus, dass ich es verbockt habe. Simon trifft natürlich keine Schuld.«

»Wie auch? Simon ist ein feiner Kerl. Er hat dich auf Händen getragen.«

Ich stieß ein verächtliches Schnauben aus. Ich konnte nicht anders. »Hör zu, ich werde jetzt sicher nicht mit dir über Simon diskutieren … Nicht wenn Besuch da ist«, sagte ich.

Nun schlug Dad einen versöhnlichen Ton an. »Ich habe mir gewünscht, dass ihr beiden euch endlich kennenlernt. Sie ist klasse, findest du nicht auch?«

Nein, eigentlich nicht. Abgesehen von dem ganzen Rest, wie alt war sie eigentlich? Ich schätzte sie mindestens zehn Jahre jünger als meinen Vater, und der war achtundvierzig. Wenn nicht sogar mehr als zehn Jahre zwischen den beiden lagen.

»Ist sie nicht ein bisschen jung für dich?«, konnte ich mir nicht verkneifen zu sagen. »Wie alt ist sie?«

»Sei nicht so unhöflich, Dayna. Oder wie würde es dir gefallen, wenn man dich nach deinem Alter fragt?«

»Aber ich bin noch keine zwanzig! Also kann es mir verdammt nochmal scheißegal sein, wenn mich jemand nach meinem Alter fragt.«

»Hey, in diesem Haus dulde ich nicht so eine Ausdrucksweise«, fuhr Dad mich an.

»Ach, Scheiße!«, kam es in diesem Moment aus der Küche. Dann: »Entschuldigung. Ist nichts passiert, hab nur die Milch umgekippt.«

Dad richtete den Blick wieder auf mich. Ich grinste. »Was?«, fragte er abwehrend.

»Nichts«, antwortete ich abwehrend.

»Alles in Ordnung?«, miaute Mitzy, das – fluchende – Miezekätzchen, als sie ins Wohnzimmer zurückkehrte mit einem Tablett, auf dem ein edles Teeservice aus Porzellan stand (Was war mit den Bechern, die wir sonst immer verwendeten? Als Handwerker hatte Dad eine Abneigung gegenüber Tassen mit Untertassen.) und ein Teller voller Schokokekse (Kekse? Dad hatte nie Kekse im Haus. Offenbar herrschte hier ein neues Regiment.).

»Bitte sehr, Dayna«, sagte Mitzy und schenkte mir ein. »Du trinkst deinen Tee mit Milch und einem Stück Zucker, richtig?«

Teufel nochmal, sie hatte ihre Hausaufgaben gemacht. Dad hatte für sie offensichtlich ein Profil von mir erstellt, so wie das die CIA macht, bevor sie ihre Agenten auf das Zielobjekt ansetzt: »Name: Dayna Harris. Beruf: Ausbildung zur Kosmetikerin. Besonderheiten: Beherrscht klassische Massagetechniken. Lebt in einer WG. Leidet unter starken Stimmungsschwankungen. Trinkt Tee immer mit Milch und einem Stück Zucker.«

»Danke«, sagte ich und nahm Mitzy die Tasse ab, wobei ich die Hälfte des Inhalts in die Untertasse verschüttete.

»Und, habt ihr euch ausgetauscht, Michael?«, fragte Mitzy.

»Michael?«, wiederholte ich. Dieses »Michael« ging mir seit meiner Ankunft auf den Geist.

»Mitzy gefällt ›Mike‹ nicht. Von nun an heiße ich offiziell Michael«, erklärte Dad, während er seine junge Freundin wie ein verliebter Teenager anlächelte. »Übrigens, Schatz, meine Tochter möchte wissen, wie alt du bist.«

Mitzy stieß ein Lachen aus. »Viel zu alt!«, kokettierte sie. »Wenn du es unbedingt wissen willst, ich bin siebenundvierzig. Nächsten Monat werde ich achtundvierzig.«

Es war vielleicht nicht der erste Schock an diesem Nachmittag, aber das haute mich förmlich um. Eins musste man ihr lassen, man sah ihr das Alter nicht an. Ich musterte sie erneut mit professionellem Auge und suchte dabei nach kleinen Narben im Bereich der Ohren. Mitzy war sich dessen nicht bewusst. Sie war zu beschäftigt damit, meinem Vater in die Augen zu blicken … und zwar tief. Und er erwiderte diesen Blick … voller Verlangen.

Mir war richtig schlecht. Ich musste schleunigst etwas dagegen unternehmen. Ich schlürfte geräuschvoll meinen Tee, um die beiden daran zu erinnern, dass sie nicht auf einem Kuschelbänkchen im Kino saßen. Der Trick funktionierte, denn sie wandten sich voneinander ab und sahen wieder zu mir.

»Übrigens, Dayna, es trifft sich gut, dass du hier bist«, meinte Dad. »Wir müssen dir nämlich etwas sagen. Mitzy hat ja nächsten Monat Geburtstag …« Mit einem Mal klang er verlegen, nervös und aufgeregt zugleich. »Wir planen eine kleine Feier … Wir wollen nicht nur Mitzys Geburtstag feiern … sondern gleichzeitig auch unsere Verlobung.«

Die beiden fassten sich an den Händen und sahen aus, als würden sie vor lauter Enthusiasmus gleich platzen. Ich starrte sie mit weit offenem Mund an.

»Wir hoffen, du freust dich darüber genauso wie wir«, sagte Mitzy in überschwänglichem Ton.

Niemals, dachte ich, nicht in einer Trillion Jahre.

Wir werden nicht mehr zusammenwohnen. Wir werden nicht mehr samstags morgens im Café frühstücken. Wir werden nicht mehr über entzündete Haarwurzeln oder linke und rechte Herzkammer diskutieren. Und wir werden nicht mehr über unsere arroganten Mitschülerinnen lästern, die wir im Grunde beneiden.

Das ist nun alles vorbei.

Diese Gedanken beschäftigten mich, während ich in Heathrow darauf wartete, dass Emily und Max eincheckten. (Was ruckzuck ging – schließlich flogen sie erster Klasse.)

Okay, es war nur für ein halbes Jahr, aber ich wusste, dass es nie wieder so sein würde wie früher. Oder glauben Sie etwa, dass meine beste Freundin um die halbe Welt fliegt, wo sie ein Luxusleben mit ihrem Traummann erwartet, um dann hinterher wieder bei mir einzuziehen und da weiterzumachen, wo wir aufgehört hatten? Wohl kaum.

Trotzdem freute ich mich für Emily. Nur ein völliger Ignorant hätte die Augen davor verschlossen, dass sie glücklich war und ihrer Reise entgegenfieberte. Und nur ein hinterhältiges Biest hätte sich nicht mit ihr gefreut. Ich hatte mich zwar bei meinem Vater ziemlich schlimm aufgeführt, aber so hinterhältig war ich nun auch wieder nicht.

Als wir uns ein letztes Mal umarmten, weinte ich aus Freude. Na schön, vielleicht auch ein wenig aus Selbstmitleid.

»Falls das Flugzeug abstürzt und du nicht überlebst, sorge ich dafür, dass du nicht in Vergessenheit gerätst«, flüsterte ich Emily ins Ohr.

»Und wie willst du das machen?«, fragte sie. Es klang neugierig.

Keine Ahnung, so weit hatte ich noch nicht gedacht. Das sollte nur ein dummer Spruch sein und kein Versuch, ihr Angst einzujagen oder so. Ich wollte einfach nicht, dass sie ging.

»Ich werde einen Baum in unserem Garten pflanzen«, versprach ich feierlich.

»Wir haben keinen Garten.«

»Doch, sobald ich so viel Kohle habe wie die jüdischen Angeberzicken aus unserer Klasse.«

Max, übrigens ein Jude, lachte nicht mit. »Komm jetzt, Emily, sonst verpassen wir noch unseren Flug. Ciao, Dayna. Komm uns mal besuchen, ja? Du weißt ja, wo Rio ist, oder?«

»Sehr witzig, Max«, entgegnete ich. »Süße, du rufst mich an, sobald ihr angekommen seid, verstanden? … Aber denk an die Zeitverschiebung. Mein Schlaf ist mir nämlich heilig.«

Emily löste sich von mir und machte sich mit Max auf in Richtung Passkontrolle.

Doch im allerletzten Moment wandte sie sich um und rannte zurück zu mir. Mein Herz machte einen Freudensprung. Yesss! Emily hatte es sich anders überlegt! Sie würde hier bleiben!

»Ich muss dir noch was sagen«, keuchte sie, völlig außer Atem.

Oh.

»Ich weiß, wir haben uns nicht so richtig darüber unterhalten, ist ja auch ein schwieriges Thema, aber trotzdem denke ich, du solltest dieser Mitzy eine Chance geben.«

»Warum?«, entgegnete ich, während sich mein Magen bei der bloßen Erwähnung dieses Namens zusammenkrampfte.

»Tu es deinem Dad zuliebe. Es ist sicher nicht einfach für dich, dass er sich ernsthaft in sie verliebt hat, aber … Du darfst ihn nicht dafür bestrafen. Und wer weiß, vielleicht ist sie ja ganz nett.«

Hmm, dachte ich. »Ich werde mir Mühe geben«, sagte ich.

Ich warf einen Blick zu Max, der vor der Passkontrolle wartete und mahnend auf seine Armbanduhr klopfte – man hätte meinen können, er hatte es eilig. Ich drückte Emily ein letztes Mal ganz fest und schob sie dann von mir weg.

Heulend und winkend suchten wir immer wieder Blickkontakt, während Emily durch die Sicherheitsschleuse ging und ihr Handgepäck wieder in Empfang nahm, bis sie schließlich mit Max im Abflugbereich verschwand. Das war’s. Emily war fort.

Ich heulte noch, als ich den Schildern zum Parkhaus folgte. Ich versuchte mich mit dem Gedanken an meinen Trostpreis aufzuheitern. Seit kurzem hatte ich nämlich einen eigenen Wagen.

Ich hatte ihn wenige Tage zuvor für achthundertfünfzig Pfund bei The Wheel Thing erstanden, einem heruntergekommenen Gebrauchtwagenhändler in Archway. Es war ein hellblauer Hyundai Elantra, aber die Farbe spielte keine Rolle. Okay, es war kein Mercedes, aber mir gefiel der Wagen, und er hatte uns sicher und zuverlässig zum Flughafen gebracht. Was Max zunächst stark bezweifelt hatte. Er wollte ursprünglich die Shuttlelimousine benutzen, die in seinem First-Class-Ticket enthalten war, aber ich bestand darauf, Emilys letzte Fahrt auf englischem Boden zu übernehmen.

Als ich das Terminal verließ, griff ich in meine Hosentasche nach dem Autoschlüssel … um festzustellen, dass der andere Schlüssel fehlte. Der für die Wohnung. Die jetzt meine war. Ich versuchte mich an den Zeitpunkt zu erinnern, bevor wir losgefahren waren. Ich erinnerte mich, dass ich mich mit Emilys letztem LV-Koffer abgeplagt hatte – ungefähr in der Größe eines Sargs –, um den Kofferraum zuzukriegen, als sie mit ihrer hübschen, kleinen LV-Handtasche aus dem Haus kam. »Hast du auch zweimal abgeschlossen?«, fragte ich sie. Warum? Wir schlossen sonst nie zweimal ab. Aber von nun an würde ich alleine wohnen – höchste Zeit, neue Sicherheitsvorkehrungen einzuführen. Also schickte ich Emily wieder nach oben mit meinem Wohnungsschlüssel …

Den die dusslige Kuh natürlich noch immer bei sich trug. Aber ich konnte ihr kaum einen Vorwurf machen. Schließlich hatte sie nur meinen Befehl befolgt.

Ich stand draußen vor dem Terminal und überlegte, was ich tun sollte. Mein Vater hätte vielleicht die Wohnungstür eintreten können, aber seit meinem letzten Besuch hatten wir keinen Kontakt mehr. Ich konnte ihn nicht bitten – noch war ich nicht so weit, vor ihm zu Kreuze zu kriechen. Ich beschloss, erst einmal nach Hause zu fahren und mir dann etwas einfallen zu lassen.

Hoch über meinem Kopf donnerte ein Flugzeug hinweg, und da rein theoretisch die Möglichkeit bestand, dass Emily darin saß und mit ihrem neuen, superscharfen Fernglas aus dem Fenster schaute, das sie sich rein zufällig vorhin im Duty-free-shop gekauft hatte, formulierte ich lautlos: »Du hast noch meinen Wohnungsschlüssel, du Schussel.« Aber selbst wenn sie es verstanden hätte, was erwartete ich von ihr? Dass sie das Fenster runterkurbelte und mir den Schlüssel zuwarf?

Ich ging weiter zu meinem Wagen, setzte mich hinein und drehte den Zündschlüssel.

Nichts passierte.

Ich startete einen zweiten Versuch.

Wieder nichts.

Ich probierte es weitere zehn-, zwanzigmal und fand dabei heraus, dass, wenn man den Schlüssel ganz hart bis zum Anschlag drehte, der Wagen zwar nicht ansprang, sich dafür aber der Schlüssel verbog.

Ich schlug den Kopf gegen das Lenkrad. Mehrmals. Was den Wagen auch nicht zum Laufen brachte.

Mein neues Auto, aus erster Hand, gepflegt, mit weniger als vierzigtausend auf dem Tacho, war hinüber.

Jetzt konnte ich nicht nach Hause fahren. Und selbst wenn, käme ich ohnehin nicht in die Wohnung.

Ich saß in der Patsche.

Wut stieg in mir hoch. Ich ärgerte mich vor allem über mich selbst. Hatte ich den Wagen durchchecken lassen, bevor ich ihn gekauft hatte? Natürlich nicht. Beim Händler hatte er einen so sauberen und glänzenden Eindruck gemacht, und nachdem der Motor direkt beim ersten Versuch ansprang und der Wagen nicht rußte, füllte ich den Scheck aus. Und als ich vom Hof fuhr, gratulierte ich mir selbst, weil ich den Preis um fünfzig Pfund hatte drücken können.

Idiotin, Idiotin, Idiotin!, haderte ich mit mir selbst. Dann versuchte ich mich wieder zu beruhigen und in Ruhe zu überlegen. Aber mir fiel keine Lösung ein, die es mir ersparte, vor meinem Vater auf die Knie zu fallen.

Also überlegte ich weiter und beobachtete nebenher, wie die Schatten länger wurden, während die Sonne unterging. Du weißt, wen du um Hilfe bitten kannst, flüsterte eine Stimme in meinem Kopf.

Ich befahl ihr zu schweigen und konzentrierte mich darauf, wie die Dunkelheit sich über den Parkplatz senkte und nach und nach die Geister erschienen. Echte, unsichtbare Geister, keine mit weißen Laken verkleideten Kinder, die »Buuuh!«, riefen.

Es gibt jemanden, der dir sowohl mit dem Wagen als auch mit der verschlossenen Wohnungstür helfen könnte, meldete sich die Stimme in meinem Kopf wieder. Diesmal hörte ich auf sie. Sie hatte nicht unrecht. Ich kannte tatsächlich jemanden, der etwas von Autos verstand und der zudem einen Schlüssel zu meiner Wohnung besaß, weil er ihn mir nie zurückgegeben hatte, nachdem ich ihn rausgeworfen hatte. Sonst sah ich keine andere Möglichkeit. Ich atmete tief durch, schluckte meinen Stolz hinunter und holte mein Handy hervor.

»Es ist die Lichtmaschine, nicht?«, sagte ich zu Simons Knackarsch. Nicht, was Sie jetzt denken. Ich konnte es ihm nicht ins Gesicht sagen, weil sein Kopf unter der Motorhaube meines Wagens steckte.

»Was?«, schrie er hervor.

»Die Licht-ma-schi-ne. Es hängt doch immer mit der Lichtmaschine zusammen, oder?«

»Nein, die Lichtmaschine ist in Ordnung. Die sieht sogar richtig top aus. Scheint ziemlich neu zu sein …«

»Das ist gut«, sagte ich fröhlich.

Simon richtete sich auf. »Aber der Wagen ist ein Totalschaden.«

»Oh … Ist da nichts zu machen?«

Er schüttelte den Kopf. »Die Elektronik funktioniert überhaupt nicht mehr. Die Zylinderkopfdichtung macht es bestimmt nicht mehr lange, die Nockenwelle ist hinüber, und die Bremsen sind bis aufs Metall runtergefahren …«

Mein Gesicht versteinerte.

»… und außerdem ist die Vorderachse verbogen. Hast du das beim Lenken nicht gemerkt?«

»Ich dachte, das liegt an meinem Fahrstil. Bitte, Simon, du musst mir irgendwiehelfen. Ich habe den Wagen erst vor vier Tagen gekauft.«

»Tut mir leid, Dayna.« Simon sah auf seine Uhr. »Zeitpunkt des Todes: viertel vor acht. Komm, ich fahre dich nach Hause.«

Ich rechnete es Simon hoch an, dass er mich nicht auslachte oder mir vorhielt »Ich hab’s dir doch gesagt«. Obwohl er mit einem kurzen Blick auf die Karosserie zu mir meinte: »Hübsche Farbe … passt zu deinen Schuhen«, und auf meine hellblauen Sneakers deutete. Aber ich durfte mich nicht beschweren, schließlich hatte ich es herausgefordert.

Ich hatte nicht den geringsten Grund, mich zu beschweren, da es nur eine halbe Stunde gedauert hatte, bis Simon nach meinem Anruf am Flughafen aufgetaucht war, für meine Begriffe der Beweis, dass er ein echter Freund war.

Während der Rückfahrt in die Stadt gelangte ich zu der Erkenntnis, dass es verrückt war, auf Simons Freundschaft zu verzichten. Er hatte mir ja deutlich zu verstehen gegeben, dass er unsere Freundschaft aufrechterhalten wollte, und das Einzige, was uns daran hinderte, war mein seelischer Ballast. Ich musste mich davon befreien.

Nachdem wir angekommen waren, gab Simon mir im Auto den Zweitschlüssel für meine Wohnung.

»Danke«, sagte ich. »Danke für alles.«

Er schenkte mir ein Lächeln. »Passt schon. Du weißt, du kannst immer auf mich zählen.«

Ich sah ihn dankbar an, und aus irgendeinem merkwürdigen Grund fragte ich mich in diesem Moment, wie wohl unsere Kinder aussehen würden, wenn wir welche hätten. Das Mindeste, was ich tun konnte, um mich für Simons Hilfe erkenntlich zu zeigen, war, ihn auf einen Kaffee oder einen Quickie reinzubitten.

»Na schön … Was soll ich sagen … Möchtest du mit hochkommen … auf einen Kaff–«

Ich unterbrach mich abrupt, nicht, weil ich im Geiste Emily kreischen hörte, sondern weil mein Handy klingelte. Ich nahm das Gespräch an und lauschte der Stimme. Dann legte ich die Hand über das Mikrofon und flüsterte Simon zu: »Sorry, aber das ist mein Freund.«

Immer noch 4 cm

Tolle Sache, das Kinderkriegen. Das höchste Glück auf Erden. Es ist wirklich der schönste Tag meines Lebens. Sehen Sie, die Schmerzen sind weg. Ich spüre überhaupt nichts mehr! Jedenfalls von der Taille an abwärts. Vor einer halben Stunde schickte mich ein sehr netter Mann mit wallendem Haar und einer Wunderspritze in den Himmel, wo ich immer noch schwebe. So lassen sich die Wehen aushalten. Schmerz zerronnen, alles gewonnen.

Räucherstäbchen und Walgesänge? Ja, klar. Aber nur für Frauen mit unrasierten Achselhöhlen, denn meine Erleuchtung habe ich einem wundervollen Mann mit wallendem Haar und guten Drogen zu verdanken. Einem hervorragenden, großartigen und außergewöhnlichen Anästhesisten, der das Meisterstück vollbrachte, sieben Hochschwangeren die gewünschte PDA zu verabreichen und sich hinterher noch um mich zu kümmern, bevor seine Schicht zu Ende war.

»Emily, hast du mich gehört?« Ich gebe ihr einen leichten Schubs. »Ich habe gesagt, das ist einfach unglaublich.«

Emily richtet sich in ihrem Sessel auf und öffnet mühsam die Augen. »Was ist unglaublich?«, murmelt sie.

»Na, dass plötzlich nichts mehr zu spüren ist.«

»Ja, toll, ich spüre wirklich nichts mehr«, sagt sie.

»Nicht du, du Nuss. Ich.«

Ich sehe, wie Emilys Lider der Schwerkraft gehorchen und lasse sie weiterschlafen. Immerhin ist es drei Uhr nachts. Normalerweise Schlafenszeit. Ich habe seit Monaten Schlafstörungen, daher bin ich es gewohnt, mitten in der Nacht wach zu sein. Irgendwo habe ich gehört, dass die Natur einen so auf die Mutterschaft vorbereitet. Scheißnatur. Emily, die nicht gezwungen war, durch eine neunmonatige Schwangerschaft erwachsen zu werden, hält es mit dem Schlafen immer noch wie ein Teenager, denn sie kommt selten vor zehn Uhr aus dem Bett, am Wochenende sogar meistens erst mittags.

Ich bin zwar total erledigt, aber dennoch finde ich keinen Schlaf. Schließlich muss ich den kleinen Monitor im Auge behalten, der mit meinem Bauch verkabelt ist. Die Wellenlinie schlägt alle paar Minuten heftig aus – das einzige Zeichen, dass ich gerade wieder eine Wehe habe.

Die halbwüchsige Hebamme kommt ins Zimmer. »Dann wollen wir mal nachschauen, ob Sie Fortschritte gemacht haben«, sagt sie. Sie beugt sich zwischen meine Beine und verschwindet hinter dem Millenium Dome aus meinem Blickfeld. Meine Güte, was macht die da unten? Sie könnte alles Mögliche mit mir anstellen. Schließlich kann ich sie weder sehen noch etwas spüren. Kurz darauf taucht ihr Kopf wieder auf, und sie lächelt mich strahlend an. Ich muss es gleich geschafft haben!

»Sieht gut aus«, lobt sie mich. »Wieder ein Zentimeter. Jetzt sind wir schon bei vier.«

»Vier?«, schreie ich beinahe. »Aber vor einer Stunde waren es doch schon vier!«

Sie wirft einen kurzen Blick auf mein Krankenblatt. »Oh, ja, Sie haben recht. Sorry, ich habe Sie wohl mit der Frau im Nebenzimmer verwechselt. Sie ist vor kurzem erst eingeliefert worden und dürfte bald so weit sein, denke ich …«

Das freut mich aber für die Frau im Nebenzimmer.

»… Ich sehe mal besser wieder nach ihr. Bis später.«

Und weg ist sie.

Während ich völlig resigniert zurückbleibe. Nicht nur, dass mein Unterkörper nichts mehr fühlt, er arbeitet auch nicht mehr. Ich werde noch tagelang hier liegen. Wochenlang, monatelang, ohne dass das Baby herauskommt. Mein Blick fällt auf Emilys Fresstüte, die plötzlich sehr verlockend wirkt. Vielleicht heitern mich ja ein paar Trauben oder eine Banane auf …

Aber ich kann die Beine nicht bewegen. Dieser doofe Anästhesist mit seinem wallenden Haar und seiner doofen Wunderspritze. Eigentlich handelt es sich um eine lokale Betäubung, die einem erlaubt, sich zu bewegen, aber ich fühle mich unbeweglicher als das Handy, das in Emilys Handtasche vibriert, weil gerade jemand anruft.

»Emily, dein Handy. Emily, aufwachen!«, brülle ich.

Emily fährt erschrocken hoch. »Was …? Ach ja … Handy … Augenblick, Sekunde.« Sie wühlt in ihrer Handtasche und packt sie fast komplett aus, bevor sie das Handy findet, das in genau diesem Moment verstummt. »Keine Sorge«, sagt sie. »Das war kein Anruf, sondern eine SMS.«

Endlich! Eine Nachricht von der Außenwelt.

»Von wem ist sie? Ist sie für mich? Ist sie von ihm?«, frage ich nervös.

Emily reibt sich die Augen, drückt kurz auf ihrem Handy herum und starrt dann angestrengt auf das winzige Display.

»Sag schon«, dränge ich.

»Langsam, Dayna. Immerhin ist es mitten in der Nacht.« Plötzlich erscheint ein Lächeln auf ihrem Gesicht. »Oh, wie süß. Er schreibt ›Sitze am Flghf fest Flg hat Verspätg b.a.W. halt m.a.d. Lfd ….‹« Sie unterbricht sich und sieht mich an. »Ich glaube, das am Schluss soll heißen ›bis auf Weiteres halt mich auf dem Laufenden‹«, erklärt sie.

»Ja, ja, habe ich schon verstanden.« Ich verdrehe die Augen. »Sag schon, was schreibt er noch?«

»Das war’s eigentlich. Nur noch ›halt m. a. d. Lfd. wennsich wastut‹.«

Verdammt, warum nur habe ich mich für diese blöde PDA entschieden? Am liebsten hätte ich mir nämlich selbst einen Tritt verpasst. Naiverweise hatte ich geglaubt, er würde irgendwie eine Möglichkeit finden, sich in Sekundenschnelle an meine Seite zu beamen, und ich hätte meinen richtigen Geburtspartner bei mir und alles wäre wunderbar …

Aber natürlich wird es nicht so kommen. Vielmehr sieht es aus, als müsste ich das hier ohne ihn durchziehen.

»Oh, Dayna, mach dir nichts draus«, tröstet mich Emily, die jetzt hellwach ist und spürt, dass ich kurz davor stehe, in Tränen auszubrechen. »Du hast doch mich.«

Ich bin so enttäuscht, dass ich mich nicht einmal wehre, als sie mir wieder die Hand drückt und meine Knochen zu brechen drohen. »Ich weiß, tut mir leid. Ich bin wirklich froh und dankbar, dass du hier bist. Ignoriere mich einfach. Ich heule nur aus Selbstmitleid.«

»Das ist Quatsch. Du hast keinen Grund, dich zu bemitleiden. Weißt du noch, was du gesagt hast? Du bekommst dieses Kind für dich und für niemanden sonst. Du bist nicht auf einen Kerl angewiesen. Das waren deine Worte. Schon vergessen?«

»Nein«, antworte ich nach kurzem Zögern. Es stimmt. Ein Mann – Ehemann, Freund, was auch immer – war in meinem Plan nie vorgesehen. Ich wollte lediglich ein Kind, und jetzt ist es endlich so weit (Na ja, bei dem Tempo wird es wohl noch eine Woche dauern.). Alles andere ist unwichtig.

Ich muss an meinen Vater denken. Er hat es schließlich auch geschafft, nicht? Er hat mich all die Jahre alleine großgezogen, und aus mir ist trotzdem ein anständiger Mensch geworden – nun ja, abgesehen von ein paar Macken. Und das als alleinerziehender Vater, verdammt nochmal. Wenn er das geschafft hat …

Der Tod meiner Mutter hat eine riesige Lücke in meinem Leben hinterlassen. So riesig wie – tja, mir fällt gerade kein passender Vergleich ein, aber von Jahr zu Jahr wuchs in mir das Gefühl, dass irgendetwas fehlte, und es ist noch nicht lange her, dass mir bewusst wurde, was ich dagegen tun konnte. Oder vielleicht hatte ich es schon immer gewusst? Wie dem auch sei, vor neun Monaten (minus zwei Wochen) legte ich jedenfalls den Grundstein, und nun ist es so weit. Ich habe zwar keine Mutter mehr (und auch keine Hebamme, wo zum Henker steckt die eigentlich?), aber ich werde selbst Mutter.

Und ich bin ganz sicher nicht auf einen Kerl angewiesen.

Nr. 2

»Ich habe immer gedacht, ich treffe dich mal wieder in der Bücherei. Aber Fehlanzeige«, sagte Chris am
anderen Ende der Leitung.

»Ich hatte viel zu tun«, antwortete ich. »Ich war total im Stress.«

»Ach so, gut, ich wollte dich fragen, ob du Lust hast, mit mir essen zu gehen, falls es deine Zeit erlaubt.«

»Ja, ich habe Lust«, ging ich sofort auf Chris’ Vorschlag ein, mit einem kurzen Seitenblick auf Simon, der mit dem Fingernagel an der Windschutzscheibe herumkratzte und so tat, als würde er nicht zuhören. Aber vielleicht hörte er ja wirklich nicht zu.

»Super … Hast du am Mittwochabend schon was vor?«

»Nein, Mittwoch passt mir gut.«

»Okay … Kennst du das Govinda’s? Das ist direkt in der Nähe vom Soho Square.«

Natürlich kannte ich den Laden. Er war schließlich nicht zu übersehen, dank der in leuchtendes Orange gehüllten Hare-Krishna-Jünger, die sich immer vor dem Eingang versammelten und den Gehweg blockierten.

»Es ist ein vegetarisches Restaurant. Ist das okay für dich?«

»Ja, das ist super«, log ich. »Ich liebe vegetarisches Essen.«

O Gott, war Chris vielleicht Vegetarier? Und wenn ja, ein richtiger oder nur so ein Pseudo-Veggie wie Emily? Ich spürte leichte Panik in mir hochsteigen … schließlich bin ich überzeugte Fleischesserin.

Simon spähte verstohlen zu mir herüber, und ich zwang mich, ein fröhliches Gesicht zu machen, und setzte noch einen drauf, indem ich sagte: »Wer isst heutzutage noch Fleisch?« Dann versuchte ich rasch, die leere Verpackung meines Salamisnacks zu verstecken, die aus meiner Tasche hervorragte. Zwar konnte Chris sie nicht sehen, Simon aber schon.

»Prima. Dann schlage ich vor, wir treffen uns dort um acht.«

»Mittwochabend um acht im Govinda’s. Bis dann«, verabschiedete ich mich fröhlich.

»Dein neuer Macker ist also ein Körnerfresser?«, bemerkte Simon mit anzüglichem Grinsen, als ich mein Handy wieder in der Tasche verstaute.

Er hatte also doch gelauscht. Ich hielt Ausschau nach versteckten Anzeichen von Eifersucht, aber Simon war wie immer ganz der Coole, den nichts aus der Ruhe bringen konnte.

»Ach, das mit dem vegetarischen Essen ist so ein Running Gag zwischen uns«, entgegnete ich geheimnisvoll. »Egal, nochmals vielen Dank, dass du mir geholfen hast. Du hast mir das Leben gerettet.«

»Jederzeit wieder. Du weißt, du kannst dich immer auf mich verlassen.«

Ich verzichtete dann doch darauf, Simon auf einen Kaffee hochzubitten. Irgendwie schien mir das jetzt unpassend.

Als ich aus seinem Wagen ausstieg, sagte er zum Abschied: »Meld dich mal wieder.« Dann warf er mir die Salamiverpackung hinterher. »Und lass deinen Müll gefälligst nicht in meinem Auto liegen, ja?«

Chris winkte, als ich das Restaurant betrat, und schenkte mir sein niedliches Grinsen, während ich Platz nahm. »Warst du schon mal hier?«, fragte er mich.

»Ja, ein paar Mal«, log ich und versuchte dabei ganz flach zu atmen. Ich freute mich wirklich sehr, Chris wiederzusehen, aber der Kohlgestank, der in der Luft hing, verursachte mir leichte Übelkeit.

»Ich esse hier am liebsten das Currykraut«, sagte Chris. Offenbar war er nicht der Einzige. Dem Gestank nach stand in der Küche ein ganzes Fass mit Kraut. Er gab mir die Speisekarte und fragte: »Und du?«

»Das, äh …«

Die Speisekarte war in einer mir völlig unbekannten Sprache verfasst. Die Namen der Speisen waren für mich böhmische Dörfer, und leider standen keine Erklärungen daneben für Heuchler wie mich.

»… ähm … äh, das Currykraut ist immer eine gute Wahl«, antwortete ich schließlich.

Wie bitte? Ich konnte Kraut nicht ausstehen, ob mit Curry oder ohne. Warum konnte ich Chris gegenüber nicht einfach zugeben, dass ich eher der Steak-mit-Pommes-Typ war? Aber das tut man in diesem Alter halt nicht. Mit neunzehn will man welterfahren und klug und souverän wirken. Aber der eigentliche Grund ist natürlich, weil man verknallt ist und einen guten Eindruck auf das Objekt seiner Begierde machen möchte, wofür man auch schon mal seine Vorlieben und Abneigungen verleugnet.

»Was hältst du von Eisbaden in der Nordsee? Ich finde auch, es gibt nichts Größeres. Ich bin jeden Januar dort!«

»Oh, du stehst auf Messerjonglieren? Auch mit verbundenen Augen? Sonst ist es ja langweilig!«

Und so weiter. Darum wäre ich fast an dem Currykraut erstickt. Aber ich zwang bis zum letzten Bissen alles von dem widerlichen Zeugs in mich hinein, um Chris, mein Objekt der Begierde, zu beeindrucken.

»Du hast eine andere Frisur als beim letzten Mal«, plauderte ich während des (ekelhaften) Essens drauflos.

»Oh ja, stimmt«, sagte Chris und fasste sich verlegen an den Kopf. »Eigentlich wollte ich die Haare wachsen lassen, aber dann sehe ich aus wie Leo Sayer – das liegt an meiner Naturkrause. Jedenfalls dachte ich, wenn ich mit so einem Mopp auf dem Kopf hier auftauche, könnte das unsere erste und letzte Verabredung gewesen sein. Deshalb habe ich einen Freund gebeten, mir die Matte abzurasieren.«

Ich musste lächeln. Chris hatte gerade durchblicken lassen, dass er die Möglichkeit in Betracht zog, mit mir eine Beziehung einzugehen. Abgesehen von dem widerlichen Fraß lief alles bestens.

Den restlichen Abend beschnupperten wir uns ausgiebig. Ich bombardierte Chris förmlich mit Fragen, er muss sich wie in einem Verhör vorgekommen sein.

Im Verlauf unseres Interviews – ich meine Abends – stellte ich fest, dass Chris und ich nicht unterschiedlicher hätten sein können, wenn er vom Mars gekommen wäre. So hatte er im Gegensatz zu mir (staatliche Gesamtschule) seine Schulausbildung an einem privaten Internat in Dorset genossen, und nun studierte er hier in London.

Seine erstklassige Schulbildung war der Grund, warum ich ihn mit Fragen löcherte. Ich wollte dadurch vermeiden, dass er mir Fragen stellte und dahinterkam, dass ich längst nicht so belesen war wie er.

Ich glaube, ich war bis zu diesem Zeitpunkt noch nie jemandem begegnet, der ein Elite-Internat besucht hatte, und ich muss gestehen, dass ich mir darunter immer einen bestimmten Menschenschlag vorgestellt habe. Sie wissen schon, Söhne und Töchter aus reichen Familien, die die Tories wählen, auf die Fuchsjagd gehen und für die Wiedereinführung der Prügelstrafe plädieren. Aber Chris entsprach diesem Bild überhaupt nicht, er wirkte eher so, als stamme er tatsächlich vom Mars. Er war der feinfühligste Mensch, dem ich je begegnet war. Er trat entschlossen für die Menschenrechte ein, und er machte sich viele Gedanken über die weltweite Armut und den Frieden. Das Einzige mit weltweiter Beteiligung, worüber sich die bisherigen Männer in meinem Leben Gedanken gemacht hatten, fand alle vier Jahre statt und entfachte immer wieder aufs Neue die Hoffnung, dass England zum zweiten Mal nach 1966 wieder den Pokal holte.

Das Seltsame war: Je eigenartiger mir Chris erschien, desto besser gefiel er mir. Er war klug und geistreich und einfühlsam. Bisher hatte ich nur mit einem Typ Mann Erfahrung gesammelt. Mit Männern wie Simon. Chris war ganz anders als Simon.

Wie das Leben so spielt!

Und während ich den letzten Bissen Kraut herunterwürgte und mir anschließend genüsslich mit der Zunge über die Lippen fuhr, beschloss ich, Chris noch besser kennenzulernen.

Wir standen draußen vor dem Restaurant, bereit, getrennte Wege zu gehen. Ich nahm die U-Bahn, Chris den Bus.

»Ich fand den Abend sehr schön«, sagte er zu mir, und ich fragte mich, ob das sein Ernst war. Was sah Chris in mir? Da er eigentlich nicht der Typ war, auf den ich sonst flog, musste es umgekehrt doch genauso sein.

»Ich auch«, antwortete ich. »War wirklich super. Ich kann es kaum erwarten, das Restaurant auszuprobieren, von dem du vorhin erzählt hast«, fügte ich hinzu, um ihn dezent an seine meiner Meinung nach verbindliche Aussage für unser nächstes Treffen zu erinnern.

»Ich melde mich in den nächsten Tagen bei dir, sobald ich mehr weiß«, sagte Chris, und mir wurde ganz warm ums Herz. »Tja … also, dann … Gute Nacht.«

»Ja … Gute Nacht.«

Er beugte sich zu mir, um mir ein Küsschen auf die Wange zu geben, aber ich drehte rasch das Gesicht zur Seite, sodass sich unsere Lippen berührten. Sein Mund verharrte kurz auf meinem, gerade lange genug, dass man es als Kuss bezeichnen konnte. Ich genoss es dennoch sehr.

»Eins noch«, sagte ich, als Chris sich zum Gehen wandte. Ich musste von Anfang an etwas klarstellen. Ich wollte nicht denselben tödlichen Fehler begehen wie bei Simon.

»Ja?«, sagte er.

»Damit du es weißt, ich hasse Plüschtiere.«

Am nächsten Tag lag ein Kontoauszug im Briefkasten. Ich war 46 321 Pfund im Plus. Was für eine neunzehnjährige Berufsschülerin/Aushilfskellnerin nicht schlecht war. Aber was andererseits auch nicht gut war. Dad hatte mir fünfzigtausend von seinem Gewinn abgegeben. Ich konnte nicht fassen, dass ich in der kurzen Zeit bereits knapp viertausend Pfund verjubelt hatte.

Wo war die Kohle geblieben? Ich hatte mir weder Designerklamotten noch Edel-Champagner oder Koks in teuren Nachtclubs geleistet. Nichts von dem, wofür man sein Geld auf den Kopf haut, wenn man jung ist und hip sein will. Das Geld war lediglich für meinen normalen Lebensunterhalt draufgegangen. Für Miete, Rechnungen, Fahrkarten und ein Auto, das nun auf dem Schrottplatz vergammelte.

Ich starrte auf den Kontoauszug und dachte, wenn ich so weitermache, habe ich bald ein Zehntel meines Erbes verschleudert, denn, machen wir uns nichts vor, die Fünfzigtausend waren mein vorzeitiges Erbe. Dad würde mir nach seinem Tod keinen Heller hinterlassen. Mit seinem ausschweifenden gesellschaftlichen Leben und seiner neuen Perle, die ihm sicher dabei helfen würde, sein sauer gewonnenes Geld auf den Kopf zu hauen, war es nur eine Frage der Zeit, bis nichts mehr übrig war.

Wahrscheinlich reichte es gerade noch für die Verlobungsfeier. Wenn es eins gab, was mich todsicher von meinem Kontostand ablenkte, dann war es der Gedanke an die Verlobungsfeier, die leider kurz bevorstand.

Obwohl, so kurz nun auch wieder nicht. Die Feier wurde verschoben, und das nur meinetwegen. Der ursprüngliche Termin – Mitzys Geburtstag – war der Tag, an dem meine Prüfungen begannen.

»Es tut mir wirklich leid, Dad«, sagte ich am Telefon, »aber ich kann mir das nicht erlauben. Dann feiert ihr eben ohne mich.«

»Ohne dich? Kommt nicht infrage, mein Engel. Schließlich bist du unser Ehrengast. Wie sieht es denn am darauffolgenden Mittwoch aus?«

»Da sind auch noch Prüfungen«, log ich – ein Ausweg tat sich auf.

»Na schön, und wann sind die Prüfungen vorüber?«

»Ende Juni.« Am liebsten hätte ich »2020« hinzugefügt, aber das hätte er mir wahrscheinlich nicht geglaubt.

»Also gut, dann verschieben wir die Party eben auf Ende Juni. So können wir unsere Verlobung und dein Diplom zusammen feiern.«

Verdammt, verdammt, verdammt!

Jedes Mal, wenn ich an meinen Vater und Mitzy dachte, verspürte ich Wut. Warum? Weil Mitzy Mums Platz in Dads Leben einnahm? Er hatte fünfzehn Jahre gewartet, bevor er sich wieder ernsthaft auf eine Frau einließ, also konnte ich ihm schlecht Pietätlosigkeit vorwerfen. Höchstwahrscheinlich hatte ich Schiss, dass Mitzy meinen Platz in Dads Leben einnahm. Beruhte meine Wut also allein auf schnöder Eifersucht? Das konnte und wollte ich nicht glauben, folglich musste es an Mitzy liegen. Ich traute ihr einfach nicht.

Außerdem hatte sie einen bescheuerten Namen.

Sicher, mir war nicht verborgen geblieben, dass sie (mehrere) besondere Attribute besaß. Sie sah wesentlich jünger aus, als sie tatsächlich war, sie ging offen auf Menschen zu, auf eine sehr freundliche und herzliche Art … Was hatte ich also gegen sie? Vielleicht lag es einfach nur an ihrem Spitznamen, Mitzy. Kommen Sie, wenn das kein blöder Name ist.

Sie hatten den oberen Raum im Duke of Lancaster, Dads Stammlokal, gemietet. Ich war nicht sonderlich beeindruckt.

Mein Vater war normalerweise ein Mann, der keine halben Sachen mochte. Wenn ich als Kind ein Eis haben wollte, kaufte er mir den ganzen Stand. Meinen zwölften Geburtstag verbrachte ich im Disneyland in Paris. Zum dreizehnten – ich war nun offiziell ein Teenager – schenkte er mir mein erstes Handy. Zum siebzehnten bekam ich nicht nur meinen Führerschein auf Probe, sondern auch meinen ersten Porsche von ihm geschenkt … Okay, streichen Sie das mit dem Porsche, aber verstehen Sie, worauf ich hinauswill? Mein Vater hatte nie viel Geld, doch für mich legte er sich krumm. Mir war klar, was für eine Absicht dahintersteckte. Er konnte mir zwar meine Mutter nicht ersetzen, aber er wollte dafür sorgen, dass es mir sonst an nichts mangelte. Seine Großzügigkeit hielt selbst dann noch an, nachdem ich von zu Hause ausgezogen war. Wissen Sie noch, wer meine Semestergebühren bezahlt hat? Und wer mir fünfzig Riesen von seinem Gewinn abgab?

Oh ja, mein Vater war der großzügigste Mensch, den ich kannte, weshalb der Umstand, dass er im Lancaster feierte, meine schlimmsten Befürchtungen bestätigte. Es war unverkennbar, unübersehbar und unbestreitbar, dass die Blonde seinen Gewinn innerhalb weniger Wochen durchgebracht hatte. Mich wunderte nur, dass sie anscheinend die Verlobung durchziehen wollte, schließlich hatte sie Dad bereits bis aufs letzte Hemd ausgezogen. Die Verlobung war die reinste Farce – das war unverkennbar, unübersehbar und unbestreitbar etc.

Während ich in dem piefigen Nebenraum dieser Scheißkneipe herumstand und auf die anderen Gäste wartete, beschloss ich, mit meinem Vater ein ernstes Wort zu wechseln. Tolles Timing, was? Aber das ist eben der Nachteil von spontanen Entschlüssen. Kaum hat man sie gefasst, muss man sie in die Tat umsetzen.

Ich wartete, bis Mitzy sich verzogen hatte, um sich das Näschen zu pudern, dann knöpfte ich ihn mir vor. »Dad, was hast du mit deinem ganzen Gewinn gemacht?«, zischte ich.

Er sah mich lachend an. Entspann dich. Das ist eine Party. Hast du schon was zu trinken?«

Ein plumpes Ablenkungsmanöver. Hatte sie ihn nicht nur geschröpft, sondern ihm auch eine Gehirnwäsche verpasst?

»Wechsle nicht das Thema«, blieb ich hart. »Das hier ist schließlich nicht das Ritz. Wenn von dem Geld noch was übrig ist, wieso feierst du dann ausgerechnet in dieser Kaschemme?«

»Weil es sein Stammlokal ist, Dayna«, sagte Mitzys Stimme hinter mir – natürlich hatte sie es nicht gewagt, uns auch nur eine Minute alleine zu lassen, und war in Windeseile vom Klo zurückgeeilt. »Außerdem haben wir uns hier kennengelernt. Wir hielten es daher für eine gute Idee, die Verlobung im Lancaster zu feiern, nicht wahr, Michael?«

Ich starrte Dad an und ignorierte die helle Erscheinung, die sich jetzt neben ihn stellte. Glauben Sie mir, das war nicht einfach. Mitzy trug einen silbernen Fummel, der bei der kleinsten Bewegung funkelte und Dad wahrscheinlich mindestens einen Tausender gekostet hatte. Allerdings musste ich zugeben, dass sie darin atemberaubend aussah. Selbst Schönheiten wie Liz Hurley waren nichts dagegen.

»Dayna, hör zu«, sagte Mitzy sanft. »Dein Vater und ich, wir lieben uns. Dafür brauchen wir kein rauschendes Fest. Wir wollen lieber unser Geld anlegen, für später.«

Unser Geld?, dachte ich. Du meinst wohl sein Geld, du raffgieriger Ivana-Trump-Verschnitt. Wie lautet Ivanas berühmtes Zitat nach der Scheidung des Jahrhunderts? »Don’t get mad, get everything!« Mitzy wollte es Ivana gleichtun und nicht wütend, sondern reich werden, mit dem einzigen Unterschied, dass Mitzy nicht bis zur Scheidung warten musste; sie bekam jetzt schon alles.

»Warum, was habt ihr denn später mit dem Geld vor?«, fragte ich.

»Na ja, wir wollen ein sorgenfreies Leben genießen und unseren Spaß haben. In diesem Punkt haben wir beide großen Nachholbedarf, nicht wahr, Michael?«

Dad gab keine Antwort. Er legte den Arm um Mitzy und starrte mich kühl an. Ich hätte ihm am liebsten gesagt, dass Spaßhaben im Alter nicht vorgesehen ist. Alte Menschen sollen in Würde altern und die Erinnerung an verstorbene Ehefrauen aufrechterhalten, indem sie sich ausschließlich ihren mutterlosen Töchtern widmen. Ich hielt Dads Blick stand, bis er sich in Richtung Theke abwandte.

Mag sein, dass ich nicht das letzte Wort hatte, aber dafür den letzten Blick. Ich spürte ein leises Triumphgefühl, bis mir bewusst wurde, dass Dad mich mit Mitzy allein gelassen hatte.

»Dayna, es tut mir wirklich leid«, sagte sie, und ihr Lidschatten glitzerte in der Diskobeleuchtung. »Ich habe den Eindruck, wir zwei hatten nicht den besten Start. Wir sollten uns mal in Ruhe unterhalten, nur du und ich. Ich habe nicht vor, dir deine Mutter zu ersetzen, weißt du.«

Als könnte sie! »Lass meine Mutter aus dem Spiel«, fuhr ich sie an.

Mitzy wirkte verunsichert. »Hör mal … es tut mir leid … Ich mache alles verkehrt, nicht?«, sagte sie. »Ich verstehe ja, dass du im Moment noch etwas … durcheinander bist. Aber jetzt liegen die Prüfungen ja hinter dir … Wir setzen uns einfach in nächster Zeit mal zusammen und reden miteinander … bald, okay?«

Von wegen bald – nie, dachte ich. Aber da in diesem Moment die ersten Gäste eintrudelten, wurde unser Gespräch unterbrochen. Bill und Brenda waren die Ersten. Bill war der beste Freund meines Vaters. Er und Brenda waren richtige Stimmungskanonen; sobald sie einen Raum betraten, kam Leben in die Bude. Unter lautem Gelächter, Umarmungen und Schulterklopfen verschwand die angespannte Stimmung. Ich stand stumm daneben und kam mir überflüssig vor, während mich gleichzeitig wegen meiner Totengräbermiene ein schlechtes Gewissen plagte. Ich beschloss, mir ein Beispiel an Brenda zu nehmen und lächelte.

»Du siehst heute aber wieder hübsch aus!«, rief Brenda begeistert, während sie mich von oben bis unten musterte. Sie trug ein Paillettenkleid, ein tapferer, aber zum Scheitern verurteilter Versuch, Mitzys Funkeln auszustechen. Im Kontrast zu den beiden war ich so gekleidet, wie ich mich fühlte – in Trauerschwarz. Ich bin sicher, ich sah alles andere als »hübsch« aus.

»Danke«, murmelte ich, und plötzlich fiel mir ein, dass zumindest meine Handtasche nicht schwarz war. Ich hielt sie vor die Brust, als wäre sie eine Art Leuchtfeuer; der Beweis, dass ich in Feierlaune war, genau wie alle anderen. Die Tasche war aus braunem Wildleder. Dunkelbraunem Wildleder. Ich bezweifle, dass das jemandem auffiel.

»Ganz alleine hier, Dayna?«, fragte Brenda. »Ohne deinen Freund?«

»Der muss arbeiten«, antwortete ich wahrheitsgemäß.

»Wie, kann er sich nicht mal einen Abend freinehmen, wenn sein Schwiegervater in spe Verlobung feiert? Das ist mir ein schöner Freund«, bemerkte Bill scherzhaft.

»Nein, ich meinte damit, er sitzt über seinen Büchern und lernt«, stellte ich richtig, und es klang ein bisschen wie eine Rechtfertigung.

»Du machst wohl Witze!«, stieß Brenda aus. »Das glaube ich nicht. Seit wann beschäftigt sich Simon denn mit Büchern?Und was lernt er überhaupt? Seinen Schichtplan?«

»Dayna ist nicht mehr mit Simon zusammen«, sagte Dad.

Worauf ich von Bill und Brenda mitleidige Blicke erntete. Dad war nicht der einzige Fan von Simon.

»Mein neuer Freund heißt Chris«, stieß ich trotzig hervor.

»Chris«, wiederholte Brenda, und es klang beinahe traurig. »Netter Name.«

»Hey, wir sind nicht hier, um über Daynas Liebesleben zu diskutieren«, warf Mitzy fröhlich ein. »Na los, Michael, unsere Gäste haben sicher Durst.«

Michael folgte ihrer Aufforderung und führte die Gäste an die Bar. Gleich darauf ersparte mir der DJ weitere Peinlichkeiten, indem er die erste Platte des Abends auflegte. Ich glaube, es war Last Night a DJ Saved my Life, aber vielleicht bilde ich mir das auch ein.

Die Feier war eröffnet.

Ich versuchte mich zu amüsieren, wirklich, aber ich konnte meine Dämonen nicht abschütteln. Nun war es offiziell. Dad gehörte mir nicht mehr alleine. Seltsamerweise hat mich mein ganzes Leben lang der Gedanke beschäftigt, wie es wohl wäre, wenn meine Mutter noch lebte, aber ich bin im Traum nicht darauf gekommen, dass mein Vater wieder heiraten könnte. Er hatte fünfzehn Jahre gebraucht, um über Mum hinwegzukommen, aber nun war er offenbar so weit.

Aber ich wollte nicht, dass er über Mum hinweg war.

Ich habe nicht viel Ähnlichkeit mit meiner Mutter. Mein Bild von ihr setzt sich zusammen aus meinen wenigen, frühen Kindheitserinnerungen, den paar Fotos, die uns von ihr geblieben sind, und dem, was Dad mir über sie erzählt hat. Die fehlenden Details ergaben in meiner Fantasie eine Kombination aus June Whitfield in Absolutely Fabulous und der Mutter von Britney Spears.

Sie sagten mir nicht, dass sie schwer krank war. Als sie die Diagnose erfuhr, war ich erst drei Jahre alt. Und nachdem sie gestorben war, wurde mir gesagt, dass sie vom Himmel auf mich sehen würde. Und dass es im Himmel sehr schön wäre und dort die Engel wohnten und ich eines Tages ebenfalls in den Himmel kommen und Mum auf ihrer Wolke finden würde, um für immer mit ihr zusammen zu sein und so die kurze Zeit wettzumachen, die wir gemeinsam auf der Erde hatten …

Warum erzählen Erwachsene Kindern so einen Blödsinn? Weil es das Einzige ist, was sie tun können. Weil die einzige Gewissheit im Leben ist, dass der Tod jeden von uns erwartet – in Mums Fall war er nicht besonders geduldig. Und der Tod ist endgültig. Es gibt kein Leben danach, und auch keine Engel auf Wolken, sondern einfach nichts. Also schmücken Erwachsene die Wahrheit ein bisschen aus, indem sie eine nette Geschichte erfinden, und schon erscheint der Tod in einem hellen, märchenhaften Licht, statt Trostlosigkeit, Angst und Trauer zu verbreiten und die Aussicht, dass es Jahre dauert, bis ein gebrochenes Herz heilt, das jedoch immer ein schlecht geflickter Klumpen bleiben wird.

Mein Vater hatte all die Jahre alles getan, um mir die Liebe beider Eltern zu geben. Ich bedeutete ihm buchstäblich alles. Er hat mich total verwöhnt, könnte man sagen. Aber war es meine Aufgabe als Tochter, meinen Vater darauf hinzuweisen, dass es falsch war, mir jeden Wunsch von den Augen abzulesen, damit ich nicht vermisste, was ich am dringendsten brauchte?

Im Nachhinein betrachtet, war ich wirklich ein verzogenes Gör. Und so verhielt ich mich auch auf der Verlobungsfeier, obwohl mir das erst später bewusst wurde.

Dad hatte den Raum bis ein Uhr gemietet, aber so lange stand ich das nicht durch. Ich verabschiedete mich kurz vor Mitternacht. Ich bedankte mich bei Dad für den schönen Abend. Was hätte ich sonst sagen sollen?

»Ich freue mich sehr, dass es dir gefallen hat, ehrlich«, erwiderte er. »Weißt du, vielleicht sollten wir mal in Ruhe reden … über alles. Kam bestimmt ein bisschen plötzlich für dich, nicht?«

»Mach dir um mich keine Gedanken, Dad«, entgegnete ich und umarmte ihn.

Kaum haben wir einen Partner, dem wir sagen, dass wir ihn lieben, hören wir auf, es den Menschen zu sagen, die uns ebenfalls am Herzen liegen. Ich konnte mich jedenfalls nicht erinnern, wann ich das letzte Mal zu Dad »Ich hab dich lieb« gesagt hatte, und in diesem Moment wollte ich das nachholen. Aber gerade als ich den Mund öffnete, kam Mitzy und entführte Dad auf die Tanzfläche. Ich glaube, es lief You Make me Sick von Pink, aber vielleicht bilde ich mir das auch ein.

Hinterher schämte ich mich so sehr für mein Verhalten auf der Feier, dass ich überzeugt war, durch die Prüfung zu rasseln – als eine Art göttliche Strafe. Die Sorge war umsonst. Ich bestand mit Auszeichnung als Jahrgangsbeste. Ich konnte es kaum erwarten, Emily die frohe Neuigkeit am Telefon zu berichten. »Dayna, das ist super«, sagte sie mit verschlafener Stimme. »Aber schon mal an die Zeitverschiebung gedacht? Hier ist es vier Uhr morgens.« Oh ja, sie freute sich total für mich.

Chris freute sich ebenfalls. Meine Prüfungen waren unserem Näher-Kennenlernen in die Quere gekommen. Chris zeigte Verständnis, hatte er doch selbst genug für sein Studium zu tun. Daher begnügten wir uns mit ein paar kurzen Treffen, wenn ich mir von der Paukerei eine Pause gönnte. Wochenlang lebte ich wie eine Einsiedlerin, aber das war genau die richtige Strategie, um mich auf die Prüfungen vorzubereiten.

Wollte ich damit meinem neuen schlauen Freund etwas beweisen? Keineswegs. Ich war schon während meiner Ausbildung mit Feuereifer dabei, bevor Chris überhaupt in mein Leben trat. Aber beeindruckt war er schon.

»Ich bin so dämlich. Hätte ich damals in der Schule so fleißig gelernt wie jetzt, würden mir heute alle Türen offen stehen«, sagte ich zu Chris während eines unserer sporadischen Treffen. Gleich darauf wurde ich rot. Schließlich studierte Chris Alte Geschichte (ja, wirklich) am University College London. Sollte ihn da ein Kosmetikdiplom ernsthaft beeindrucken? Aber meine Befürchtungen waren überflüssig. Chris war schließlich, wie bereits erwähnt, ein feinfühliger Mensch.

»Schau nicht auf das, was du ohnehin nicht mehr ändern kannst, Dayna«, sagte er. »Du stehst jetzt vor einem neuen Abschnitt in deinem Leben. Das ist alles, was zählt. Du erstaunst mich immer wieder, weißt du das?«

Von einem, der Alte Geschichte (ich nahm mir ständig vor, herauszufinden, was genau das war) studierte, hätte das normalerweise sicher herablassend geklungen, aber wenn Chris das sagte, fühlte ich mich auch so – erstaunlich. Ich schwor mir, meinen Kindern später beizubringen, wie wichtig es war, sich in der Schule anzustrengen. Mein Vater hatte sich in dieser Hinsicht als völlig unfähig erwiesen. Sein einziger Rat an mich lautete: »Sei glücklich.« So ein Träumer. Was wusste der schon? Fällt auf die erstbeste Heiratsschwindlerin herein.

Ich war froh, dass die Prüfungen vorüber waren. Das Einsiedlerleben war auf Dauer nichts für mich. Aber dafür hatte ich jetzt mein Diplom – mit Auszeichnung! – in der Tasche und konnte mich damit bewerben. Und ich hatte wieder mehr Zeit für Chris.

Ich mochte ihn wirklich sehr. Er war lieb, selbstlos und der klügste Mann, dem ich je begegnet bin.

Nun, Intelligenz ist eine feine Sache, aber sie macht nicht zwingend unwiderstehlich, oder? Ich meine, der Historiker Bamber Gascoigne ist sicher ein intelligenter Mann, aber nicht wirklich sexy, oder? Es gibt eben intelligent und intelligent mit Sexappeal. Letzteres traf auf Chris zu.

»Was hältst du davon, wenn du Samstagabend zu mir kommst«, schlug er vor. »Dann koche ich uns was Feines, und wir stoßen auf dein Diplom an.«

Da war sie, die lang ersehnte Einladung in sein trautes Heim.

Zu einem wunderbaren Abend mit tollen Gesprächen, und hinterher vielleicht leidenschaftlichem, hemmungslosem, schweißtreibendem Sex? Sagen wir einmal, ich war optimistisch.

Oh, wie dumm und hirnlos, dieser Optimismus.

Meine Vorstellung sah so aus: Kerzenlicht, dezente Hintergrundmusik, ein köstliches (vegetarisches) Essen, für das Chris den ganzen Tag in der Küche gestanden hatte, ein, zwei Gläser Wein, gefolgt von unserer körperlichen Vereinigung in leidenschaftlicher Ekstase, gegen die die Liebesszene in Titanic wie ein nasser, kalter Waschlappen aussah.

Und so sah die Realität aus: äh, nichts von alldem. Rein gar nichts.

Ich hatte noch nie zuvor eine Studenten-WG von innen gesehen, und auf der Fahrt in der U-Bahn malte ich mir einen totalen Saustall aus – schließlich wohnte Chris mit drei Typen zusammen, was zwangsläufig Chaos bedeutete.

Aber ich sollte mich irren. Die Wohnung war so … aufgeräumt. Die einzige Unordnung bestand in der Ansammlung von Musikinstrumenten im Wohnzimmer. Dort standen mehrere Gitarren, Keyboards und ein Schlagzeug herum. Und dort saßen auch Chris’ Mitbewohner.

Ich wusste ja, warum Chris und ich hier waren – siehe oben meine Vorstellung –, aber warum hockten drei gesunde und nicht hässliche junge Männer an einem Samstagabend zu Hause? Und warum hatte Chris sie nicht weggeschickt, damit wir ungestört waren? Was war mit dem romantischen Abend, auf den ich eingestimmt und mein Outfit abgestimmt war? Beziehungsweise das Darunter: die Wäsche, die ich unter meiner Jeans und der Bluse trug, war ein Traum. Aber es war noch früh am Abend – vielleicht würden sie sich gleich verziehen und uns alleine lassen.

»Wem gehört denn die ganze Musikausrüstung?«, fragte ich Chris, als er mir in der winzigen (aber für eine Studentenbude bemerkenswert sauberen) Küche ein Bier einschenkte.

»Na, der Band«, antwortete er.

»Welche Band?«, fragte ich. Jobbte Chris etwa nebenbei als Teilzeit-Roadie?

»Meine«, sagte er salopp.

»Du spielst in einer Band?« Meine Stimme überschlug sich, weil mich das umhaute. Nun ja, Chris sah einfach nicht so aus. Was war mit Drugs and Rock ’n’ Roll? Chris rauchte nicht, trank kaum Alkohol, und wenn ihn jemand auf Koks ansprach, schickte er ihn wahrscheinlich zum nächsten Kohlehändler. Chris hatte weder die Bad-Boy-Ausstrahlung eines Liam Gallagher noch den Exhibitionismus eines Robbie Williams. Nein, tut mir leid, aber er war einfach zu … brav.

»Und wer spielt noch in der Band?«, fragte ich weiter, nachdem ich meine Überraschung einigermaßen überwunden hatte.

»Die drei da«, sagte Chris und deutete auf seine Mitbewohner im Wohnzimmer. »Guy spielt Bass, Jonny Leadgitarre und Will Schlagzeug. Ich spiele Keyboard und manchmal Rhythmusgitarre … Und ich singe.«

Chris war der Sänger? Der Frontman? Ich sage Ihnen, mein Kiefer klappte bis zu den Knien herunter.

»Wie heißt eure Band?«, fragte ich.

»Sie hat noch keinen Namen. Wir sind noch ganz am Anfang.«

Ich betrachtete Chris – den sanften Kavalier – und seine ebenfalls sehr nett wirkenden Bandkollegen. Was für ein Name würde zu ihnen passen? Die Anständigen Vier? Die Ausgeflippten Chorknaben? Ich war überfragt.

Aber wer weiß, vielleicht würde Chris mich ja noch überraschen und seine Mitbewohner/Bandkollegen rausschmeißen, um sich in seine Lederkluft zu werfen und mir seine dunkle, unwiderstehliche Rock-’n’Roller-Seite zu offenbaren. Das war meine Überlegung – na schön, Hoffnung –, als einer der anderen Jungs in der offenen Küchentür erschien.

»Das ist Jonny«, sagte Chris.

»Hi, Dayna, schön, dich kennenzulernen«, begrüßte Jonny mich wohlerzogen. »Ich wollte nur kurz Bescheid geben, dass es gleich losgeht.«

Was geht gleich los?, fragte ich mich im Stillen.

»Auf BBC 2 läuft gleich eine Doku«, erklärte Chris, der wohl meine Gedanken gelesen hatte. »Klingt spannend … Falls man sich für Klassik interessiert.«

Mir wäre beinahe herausgerutscht, dass Beethoven und Co. nicht wirklich mein Ding waren, aber ich hielt mich instinktiv zurück und begnügte mich stattdessen mit einem »Hmm«.

Chris gab Jonny und mir die vollen Biergläser, schnappte sich dann einen Apfel aus der Obstschale und kehrte mit uns ins Wohnzimmer zurück. Vier gesunde junge Männer mit einem Faible für Klassik machten es sich bequem, um sich gemeinsam eine Dokumentation im Fernsehen anzuschauen. An einem Samstagabend.

Ich folgte ihrem Beispiel. Und während der Vorspann vor antiken Ruinen im Hintergrund lief, die mich an Griechenland erinnerten, wo ich schon dreimal im Urlaub gewesen war, ohne eine einzige der berühmten historischen Stätten besichtigt zu haben, fragte Jonny mich: »Interessieren dich die alten Griechen, Dayna, oder schaust du nur Chris zuliebe?«

Das Einzige, was ich über alte Griechen wusste, war, dass Alexis, der Besitzer der Pommesbude in meiner Straße, nächste Woche seinen siebenundachtzigsten Geburtstag feierte und dass sein Sohn eine Überraschungsparty plante. Wieder hielt ich mich jedoch instinktiv zurück und begnügte mich mit einem »Hmm«.

Jonny gab sich offenbar damit zufrieden.

»Die Griechen waren schon ein erstaunliches Volk, nicht wahr?«, fuhr er fort. »Sie haben die Demokratie erfunden, die moderne Philosophie begründet und zudem entdeckt, dass die Badewanne überläuft, wenn man zu viel Wasser reinfüllt.«

Chris, Will und Guy lachten, also lachte ich mit. Aber nur ganz leise, um nicht die Aufmerksamkeit auf mich zu lenken. Denn, ganz ehrlich, was war daran so komisch?

»Ob du es glaubst oder nicht, aber normalerweise verbringen wir das Wochenende nicht vor der Glotze«, sagte Chris, der vielleicht meine Verwirrung spürte. »Leider kommen solche Sendungen, die wir für unser Studium verwerten können, nicht so oft.«

Während die Jungs sich auf die Dokumentation konzentrierten, konzentrierte ich mich auf den Videorekorder unter dem Fernseher. So viel zu Akademikern. Warum zeichneten diese Intelligenzbestien die Sendung nicht einfach auf?

Ich nahm einen Schluck Bier und bemühte mich, ein interessiertes Gesicht zu machen und meine Enttäuschung zu verbergen – schließlich dämmerte mir spätestens jetzt, dass jeglicher Körperkontakt zwischen Chris und mir heute Abend höchst unwahrscheinlich war. Aber vielleicht war Chris ja einfach kein leidenschaftlicher Typ. Allerdings hatte ich selbst erlebt, wie leidenschaftlich er werden konnte, wenn es um die Globalisierung oder das Aids-Problem in Afrika oder um Kinderarbeit in Indien ging … Aber wenn es um Dayna Harris ging? Ich bekam langsam Zweifel.

Gleich darauf spürte ich, dass sich mein Magen vor Hunger zusammenzog. Chris hatte mir ein Abendessen versprochen, aber es deutete nichts darauf hin, dass er gekocht oder etwas zum Aufwärmen besorgt hatte. Ich hatte tierischen Kohldampf. Ich hatte den ganzen Tag gehungert, um einen schönen flachen Bauch zu haben für den Moment, wenn ich Chris meinen neuen String vorführte. Mir wäre auch was Vegetarisches recht gewesen. Ich hatte nämlich meine Hausaufgaben gemacht und gelernt, dass auf der Speisekarte vegetarischer Restaurants – sieht man mal von Kraut ab – viele leckere und sattmachende Gerichte zu finden waren, und notfalls behalf man sich eben mit dem Brotkorb. Chris hatte seinen Apfel mittlerweile säuberlich abgenagt und warf das Kerngehäuse in den Papierkorb (das war so gar nicht Rock ’n’ Roll – Rockstars räumen ihren Müll nie weg), während ich mich enttäuscht fragte, ob das sein Abendessen war.

Tief in Gedanken versunken, so wie es jeder Frau an meiner Stelle ergangen wäre, hatte ich einen Teil der Unterhaltung verpasst, wie mir jetzt bewusst wurde.

»Und was ist mit Die Spartaner?«, sagte Jonny.

»Willst du, dass man uns für eine Streberbande hält?«, erwiderte Guy.

Was redete er? Sie waren eine Streberbande.

»Das ist doch ein toller Name«, antwortete Jonny unbeirrt. »Ihr müsst nur die Augen schließen und es euch vorstellen. ›Und nun heißen wir die nächste Band auf dem Glastonbury Festival willkommen … Applaus für Die Spartaner!‹«

Ah, es ging um den Bandnamen. Ich muss zugeben, dass mich das erleichterte. Ich saß hier zwar nicht mit Guns ’n’ Roses, aber dieses Thema kam einem normalen Gespräch bislang am nächsten.

»Ich hab’s«, schaltete Will sich ein. »Was haltet ihr von The Radioheads?«

Jonny und Guy brachen in Lachen aus, und ich fühlte mich sicher genug, um mitzulachen.

»Sorry, Will«, sagte Chris. »Aber das ist ein Scheißname.«

»Na schön. Wie wär’s dann mit Snow Patrol?«

»Wie kommst du denn darauf?«, fragte Guy.

»Keine Ahnung«, entgegnete Will achselzuckend. »Klingt doch gut.«

Und plötzlich war der Reigen eröffnet.

»Die Mundtoten.«

»Magenta.«

»Ocker.«

»Ockergelb.«

»Incubate … Aber mit K.«

»The Krays … Aber mit C.«

»Porton Down.«

»Die Weitervererber.«

»Die Kiwis.«

»Die Pfirsiche.«

»The Granny Smiths.«

Und schließlich »Wie findet ihr Apple?« von Chris.

Worauf er lediglich verständnislose Blicke erntete. Kein Wunder. Also wirklich, Apple.

»Ich bezweifle, dass bei dieser Diskussion etwas Vernünftiges herauskommt«, meinte Jonny schmunzelnd. »Ich denke, wir machen uns vom Acker.«

»Ja, dann seid ihr endlich unter euch«, fügte Guy grinsend hinzu.

Daraufhin erhoben sich die drei, schnappten sich ihre Jacken und verließen die Wohnung. Und während ich ihren leiser werdenden Schritten im Treppenhaus lauschte, erschien der Abend plötzlich wieder in viel rosigerem Licht.

»Schmeckt es dir?«, fragte Chris nervös, nachdem ich den ersten Bissen probiert hatte.

Wäre ich Sternekoch Gordon Ramsay, hätte ich wahrscheinlich geantwortet: »Nein, es schmeckt mir nicht, du Armleuchter. Das ist der letzte Fraß. Völlig ungenießbar. Dieses beschissene Zeug kannst du nicht mal an die Schweine verfüttern.« Aber da Gordon Ramsay nicht eingeladen war und ich nur Dayna Harris bin, begnügte ich mich mit einem »Köstlich!«.

»Schön, ich hatte nämlich ein bisschen Sorge, dass ich die Schalotten zu lange habe karamellisieren lassen, aber sie sind doch noch ganz gut geworden«, fand Chris.

So viel zu meinem neuen Wissen über vegetarische Speisen. Ich hatte keine Ahnung, was Chris meinte. Ich hatte nur verstanden, dass die Schalotten nicht so geworden waren, wie sie sein sollten. Und ebenso alles andere auf meinem Teller, wie mir schien.

Aber dann schalt ich mich innerlich, denn was zum Teufel wusste ich schon? Vielleicht war das was für richtige Feinschmecker? Daher beschloss ich, meinen Ekel zu überwinden und das Zeug so schnell wie möglich in mich hineinzustopfen. Das war vergleichbar mit der Situation, wenn man ruckartig ein Pflaster abreißt – zuerst brennt es wie Hölle, aber danach stellt sich Glückseligkeit ein.

»Wow, dir scheint’s ja richtig zu schmecken, was?«, staunte Chris, während ich in verzweifelter Hingabe reinhaute.

»Mmmnnnggg«, machte ich, da ich gerade den Mund voll hatte mit irgendetwas Schleimigem, das sich nicht herunterschlucken ließ.

»Ich kann ja öfter mal für dich kochen.«

»Uuunnnggghhh«, machte ich und betete insgeheim, dass er das nicht als ein Ja deutete.

Als mein Teller endlich leer war, lehnte ich mich zurück und stieß einen stummen Seufzer der Erleichterung aus. Das Martyrium war vorüber. Ich genoss den Wein und relaxte zum ersten Mal an diesem Abend. Es war erst zehn Uhr. Hoffentlich blieben Chris’ Mitbewohner bis zur Sperrstunde weg, damit Chris und ich genügend Zeit hatten, uns ausgiebig zu beschnuppern.

Während Chris das Geschirr abräumte, machte ich es mir mit meinem Weinglas auf der Couch bequem und zupfte vorher rasch meinen neuen Stringtanga zurecht, der immer wieder verrutschte, was nervig war. Als Chris ins Wohnzimmer zurückkehrte, aß er wieder einen Apfel.

»Du magst Äpfel, nicht wahr?«, fragte ich ihn lächelnd.

»Ja«, antwortete er und erwiderte mein Lächeln. »Aber dich mag ich auch.«

Er setzte sich neben mich und legte die Hand auf meinen Oberschenkel. »Das war vorhin ganz schön nervig«, sagte er sanft.

»Ja«, stimmte ich ihm zu und hielt die Luft an in Erwartung dessen, was als Nächstes kommen würde.

»Ich konnte es kaum abwarten, endlich mit dir alleine zu sein.«

Ich spürte, dass mir warm wurde. Ich kam mir vor wie Ali MacGraw in Love Story, und Chris war mein Ryan O’Neal, und ich konnte mich gerade noch bremsen, »Preppy« zu ihm zu sagen. Ich sah ihn an und – wie Frauen das so machen, wenn sie einen Mann begehren – versuchte mir vorzustellen, wie unsere Kinder aussehen würden.

»Die drei sind voll okay, aber heute Abend gingen sie mir ein wenig auf den Geist«, fuhr Chris entschuldigend fort. »Diese völlig überflüssige Diskussion über den Bandnamen, dabei zählt doch einzig und allein die Musik.«

»Mach dir nichts draus. Dafür sind wir jetzt ungestört«, flüsterte ich.

»Ja, und darüber bin ich auch froh. Ich möchte nämlich etwas mit dir ausprobieren.«

Hä? Was zum Henker sollte das nun wieder heißen? Ich weiß ja, dass jeder seine eigene Kusstechnik hat, aber war die von Chris so außergewöhnlich, dass er mich vorwarnen musste? Doch schließlich war ich noch nicht so erfahren, und da ich mich nicht blamieren wollte, antwortete ich: »Okay, fang an.« Ich war auf alles gefasst. Chris sah mir in die Augen, und ich erwiderte seinen Blick in der Hoffnung, dass das, was auch immer er mit mir vorhatte, nicht wehtat.

»You are here tonight«, sagte er langsam, »and I’ve written a song for you.«

»Oh, das ist ja süß von dir«, hauchte ich und spürte eine große Erleichterung. Damit hatte ich nicht gerechnet. Chris hatte ein Lied für mich geschrieben! Das hatte noch keiner für mich getan. Simon hatte mir nicht einmal Notizzettel geschrieben. »Dann lass hören«, schlug ich vor.

»Nein, das war bereits die Textzeile, an der ich gerade herumfeile. You are here tonight, and I’ve written a song for you.«

»Es geht nur um diese eine Textzeile?«

»Ja.«

»Das ist alles?«

Sein Gesicht wurde ernst. »Sie gefällt dir nicht.«

»Nein … ich meine, doch, sie gefällt mir. Sehr sogar.«

Ich glaube, ich kam mir ein wenig albern vor.

»Schon gut. Du brauchst das nicht aus Nettigkeit zu sagen. Ich finde ja auch, dass es noch nicht ganz rund klingt. Ich kann dir ja mal die Akkordmelodie vorspielen.« Er griff hinter das Sofa nach einer der Gitarren. Er klimperte ein bisschen darauf herum, stimmte sie, klimperte noch ein bisschen weiter und fragte dann: »Und, was meinst du?«

»Sehr … hübsch«, antwortete ich vorsichtig. Warum fragte er ausgerechnet mich? War ich Musikproduzent oder was?

»Die Akkordmelodie ist mir vor ein paar Tagen erst eingefallen, die ist richtig genial. Nur leider finde ich nicht den passenden Text dazu. Ich habe schon alle möglichen Variationen durch, aber keine gefällt mir wirklich.«

Und dann legte er los. Er sang mit ruhiger, erstaunlich ausdrucksstarker Stimme. Ich trank einen Schluck von meinem Wein, lehnte mich zurück und lauschte seinem Gesang. »I wrote this song for you … Everything you do … Every little thing you do … Every little thing you do is magic … Shit, das klingt wie Sting … Ich fang nochmal von vorne an. I wrote a song for you …«

Er sang immer weiter.

Und weiter.

Und dann noch ein bisschen weiter.

Ich wollte ihn nicht unterbrechen, also nippte ich an meinem Wein, bis das Glas leer war, und dann, nun ja, dann muss ich wohl eingenickt sein.

»Aufwachen, Dayna, komm schon, genug geschlafen«, drang eine Stimme langsam in meinen Traum. Ich zwang mich, die Augen zu öffnen, und während meine Umgebung allmählich Konturen annahm, erkannte ich Chris, der mich mit verlegenem Gesicht ansah.

»Was ist passiert? Wie spät ist es?«, fragte ich benommen.

»Kurz nach Mitternacht.«

»Oh, hast du den Song fertig?«, fragte ich, da mir plötzlich einfiel, worüber wir zuletzt gesprochen hatten.

Chris lächelte. »Quatsch, natürlich nicht. Aber ich denke, der Anfang steht. Tut mir leid. Du hältst mich bestimmt für unhöflich.«

Tja, diesen Eindruck hatte ich tatsächlich. Was für ein Abend! Ich durfte mir nicht nur die langweiligste Fernsehdokumentation der Welt anschauen und ein völlig ungenießbares Essen in mich hineinzwingen, sondern zudem zur Krönung Chris beim Songtexten zuhören.

»Das war falsch von mir. Mein Verhalten ist unverzeihlich«, entschuldigte er sich weiter, da er offenbar wieder meine Gedanken gelesen hatte. »Ich habe mich wirklich auf den Abend mit dir gefreut. Ich fürchte nur, ich habe ein bisschen zu viel getrunken und mich hinreißen lassen.«

»Du hattest doch nur ein Glas Wein.« Mein Einwand schien Chris noch verlegener zu machen, aber ich war verletzt. Auch körperlich. Ich trug schließlich nach wie vor diesen superunbequemen String. »Du hättest mir vorher sagen sollen, dass du arbeiten willst, dann wäre ich mit deinen Mitbewohnern gegangen.«

»Bitte, du hast das alles missverstanden«, sagte Chris in flehentlichem Ton. »So bin ich eben, wenn mir ein neuer Song im Kopf herumschwirrt. Ich kann dann an nichts anderes mehr denken und muss so lange herumbasteln, bis der Song fertig ist und …« Er verstummte, und sein Blick verriet mir, dass es ihm aufrichtig leidtat. »Lass uns den Abend wiederholen, und ich verspreche dir, ich mache es wieder gut.«

»Ich weiß nicht«, sagte ich, während ich meinen inneren Widerstand bröckeln spürte, obwohl mich Chris’ desinteressierte Art nach wie vor irritierte. Soweit ich das beurteilen konnte, war sein Wunsch, mich wiederzusehen, nicht echt. Und ich hatte schließlich auch meinen Stolz. Wenn hier jemand das Recht hatte, Desinteresse zu signalisieren, dann ich.

Ich erhob mich von der Couch und nahm meine Jacke.

»Bitte, Dayna«, sagte Chris und kam mir mit ausgebreiteten Armen hinterher.

Ich ließ es zu, dass er mich umarmte, und trotz meines Grolls fühlte es sich schön an, was mich wieder weich stimmte. »Also gut«, sagte ich, »wagen wir einen zweiten Versuch.«

»Klasse«, entgegnete Chris und gab mir einen sanften, kurzen Kuss. »Ich verspreche dir, keine Songtexte mehr. Komm, ich fahre dich nach Hause.«

»Okay«, sagte ich und erwiderte schwach sein Lächeln. »Das Angebot nehme ich gerne an.« So konnte ich mir das Taxigeld sparen. »Aber hast du nicht gesagt, du hast zu viel getrunken?«

»Ach was, ich hatte doch nur ein Glas Wein.«

Ich muss zugeben, dass ich während der Rückfahrt immer noch verwirrt war. Ich blickte bei Chris nicht durch. Bei unseren vorherigen Begegnungen hatte er durchaus den Eindruck gemacht, als wäre er an mir interessiert. Doch heute Abend hatte er mich behandelt, als wäre ich seine Schwester. Oder seine Songtexterin. Oder etwas in der Art.

Als er sich ein paar Tage später bei mir meldete, schlug er ganz unverbindlich ein Treffen vor, und ich sagte ganz unverbindlich »Mal sehen«. Wenn ich ehrlich sein soll, spürte ich wohl, dass es vorbei war, und das machte mich sehr traurig. Chris war wirklich ein feiner Kerl, aber meine innere Stimme sagte mir, dass es mit uns beiden niemals funktionieren würde.

Am darauffolgenden Freitag bot sich die perfekte Gelegenheit, meine kurze Episode mit Chris zu vergessen. Ein paar Mädels aus unserem Jahrgang wollten feiern gehen und auf ihr Diplom anstoßen. Hannah hatte den Abend organisiert. Sie wohnte in Camden und brüstete sich damit, dass sie mit jemandem vom Personal eines der angesagtesten Clubs in ihrem Viertel befreundet war und uns gratis Zutritt verschaffen konnte. Ich fand, das klang gut. Obwohl es in Camden am Wochenende oft hoch herging, mochte ich die Ecke – und ich musste nur ein paar Stationen mit der U-Bahn fahren, um dorthin zu kommen.

Wir waren fünfundzwanzig in unserem Jahrgang. Ich nahm an, die meisten feierten ihre bestandene Prüfung zu Hause in Essex oder Hampstead, weil nur sechs von uns auftauchten. Wir trafen uns an der U-Bahnstation und marschierten den kurzen Weg zum Club zu Fuß …

Wobei wir recht schnell auf eine Menschenschlange stießen, die um den Häuserblock und fast zurück bis zur U-Bahn reichte.

»Du hast doch gesagt, du sorgst dafür, dass wir in den Laden reinkommen, Han«, murrte eins der Mädels, als der Himmel seine Schleusen öffnete und sechs leicht bekleidete junge Frauen im Regen standen.

»Ja, aber trotzdem müssen wir uns anstellen«, entgegnete Hannah. Ich begann mich zu fragen, wer Hannahs Connection im Club war. Vielleicht die Putzfrau?

Nach unerträglichen sechzig Minuten, in denen es nur im Schneckentempo voranging, und das nach wie vor bei Dauerregen, erreichten wir das Absperrseil aus rotem Samt, hinter der sich die Security wie eine Mauer aus Muskeln aufgebaut hatte. Hannah sprach einen der Türsteher an und klimperte dabei mit ihren nassen, tuscheverschmierten Wimpern. »Ich bin Hannah«, sagte sie zu ihm. »Ich bin eine Freundin von Greg.«

»Wer?«, brummte der Türsteher mürrisch.

»Greg, der Barkeeper.«

»Kenn ich nicht, Süße.«

»Der Club ist rappelvoll«, mischte sich ein zweiter, noch mürrischerer Türsteher in das Gespräch ein. »Wir dürfen keinen mehr reinlassen. Sicherheitsvorschrift.«

»Dann fragt Greg doch bitte selbst«, erwiderte Hannah ungehalten. »Ihr könnt ihn doch mit eurem Walkie-Talkie anfunken, oder?«

»Hier gibt’s keinen Greg, und ihr kommt hier nicht rein.«

Hannah protestierte weiter, aber ich hatte den Abend innerlich bereits abgehakt. Ich fror, meine Frisur war ruiniert, und in meinen offenen Schuhen sammelte sich das Regenwasser. Ich wollte den anderen gerade vorschlagen, auf einen Kebab beim Griechen auszuweichen, als ich unvermittelt eine bekannte Stimme rufen hörte: »Dayna!« Ich wandte den Kopf und erblickte vor mir Simon in seiner typischen schwarzen Lederjacke, mit dem beruhigenden Schriftzug »SECURITY« auf dem Rücken. »Du sieht ziemlich … nass aus«, sagte er lachend.

»Arbeitest du etwa hier?«, fragte ich ihn.

»Ja. Hab keinen Bock mehr auf das Garage. Da geht es mittlerweile zu wie im Wilden Westen. Egal, was machst du hier?«

»Kennst du den Typen, Dayna?«, fragte Hannah dazwischen, da sie wohl plötzlich ein Licht am Ende des sehr nassen Tunnels sah.

Ich nickte.

»Kennst du Greg?«, fragte Hannah Simon.

»Nö, der Name sagt mir nichts. Wollt ihr in den Club, oder was habt ihr vor?«

»Nein, wir stehen gerne im Regen und sehen der Security bei der Arbeit zu«, antwortete ich zähneklappernd. »Natürlich wollen wir rein.«

Ohne mit seinen Kollegen Rücksprache zu halten, öffnete Simon die Absperrung und scheuchte sechs durchnässte und sehr dankbare junge Frauen durch. Er war jetzt schon unser Held, aber als er dann auch noch meinte: »Sagt der Kassiererin, dass ihr auf Einladung von Simon hier seid«, verwandelte er sich in Superman persönlich.

Ich blieb kurz bei ihm stehen. »Danke, Simon. Du hast mich gerettet. Schon wieder.«

»Keine Ursache«, erwiderte er achselzuckend. »Aber du kannst mir auch einen Gefallen tun.«

»Sicher, was denn?«

»Ich muss einen Haufen Formulare ausfüllen und … Du weißt ja, mit dem Papierkram stehe ich auf Kriegsfuß.«

Das wusste ich allerdings. Simon konnte zwar lesen und schreiben, aber Formulare jeglicher Art waren ihm ein Graus. Ich weiß noch, wie ich ihn einmal dazu bringen wollte, einen Lottoschein auszufüllen. Dazu musste er schließlich lediglich sechs Kreuzchen machen. Aber es war aussichtslos.

»Und was ist mit Joanne?«, fragte ich. »Warum bittest du sie nicht um Hilfe?«

»Kennst du Joanne?«

»Das weißt du doch. Wir sind zusammen in dieselbe Klasse gegangen.«

»Stimmt. Dann musst du doch wissen, dass Joanne mir bei so was keine große Hilfe ist. Sie kann ja nicht mal einen Lottoschein ausfüllen.«

Ha, dachte ich mit Stolz. Joanne war vielleicht eine heiße Nummer im Bett, aber wenn es darum ging, Formulare auszufüllen, hatte ich die Nase weit vorn.

Das ist das Tolle am Jungsein. Man entdeckt Komplimente an den seltsamsten Stellen.

Nachdem ich den Club betreten hatte, stürzten sich die anderen fünf auf mich. Sie dampften, und das lag nicht nur am Regen. Sie hatten sich in eine richtige Hysterie hineingesteigert, wegen Simon.

»Himmel, der ist ja vielleicht süß«, sagte Hannah in schmachtendem Ton. »Kannst du uns nicht miteinander bekannt machen?«

Ich musterte sie und das bisschen Stoff an ihrem Körper – nicht viel mehr als Unterwäsche –, und ich fand, dass sie nicht auf meine Hilfe angewiesen war, um an Simon heranzukommen. Aber ich sagte: »Vergiss es. Der hat schon ’ne Freundin.«

»Ach ja?«, entgegnete Hannah. »Das hat mich noch nie gestört.«

Alle lachten. Alle außer mir.

Wie konnte man nur so drauf sein? Männer in festen Händen waren für mich grundsätzlich tabu, und die Unterhaltung begann mich langsam zu nerven.

»Tja, aber ich weiß ganz sicher, dass er seine Freundin nie betrügen würde. Dafür ist er nicht der Typ«, log ich ein wenig zu selbstgerecht.

»Von wegen. Dafür sind sie alle der Typ«, belehrte Hannah mich. »Schließlich sind es Männer! Du musst noch sehr viel lernen, Dayna.«

Wieder brachen die anderen in Gelächter aus, und dieses Mal lachte ich mit. Ich wollte nämlich nicht den Eindruck erwecken, als könnte ich keinen Spaß vertragen. Dafür war ich nicht der Typ.

Am nächsten Morgen konnte ich ausschlafen, was ich auch dringend nötig hatte. Aber leider weckte mich
das Telefon. Ich blinzelte in Richtung Wecker: zehn nach sieben.

»Morgen«, krähte eine fröhliche Stimme. Ich brauchte einen Moment, bis ich Chris erkannte.

»Örrgharrgh«, sagte ich, was in meinen Ohren wie »Guten Morgen« klang.

Chris lachte. »War wohl ’ne anstrengende Nacht, was? Aber das muss auch mal sein. Ich habe bis morgens um vier über meiner Diplomarbeit gesessen.«

»Ah«, war alles, was ich herausbekam, aber es schien irgendwie passend.

»Hör zu, ich möchte dich gerne wiedersehen. Ich verspreche dir, ich fasse auch keine Gitarre an. Hast du heute Abend schon was vor? Sonst könnte ich ja bei dir vorbeikommen. Ich bringe auch Wein mit. Und ich kann wieder für dich kochen, wenn du möchtest.«

Der letzte Satz machte mich schlagartig wach. »Nein, das geht nicht. Ich meine, das ist ja schließlich ziemlich viel Arbeit«, schob ich rasch hinterher. »Was hältst du davon, wenn wir essen gehen?«

»Okay, abgemacht«, antwortete Chris zufrieden. »Ich hole dich um sieben ab.«

Nachdem ich aufgelegt hatte, ließ ich mich zurück auf das Kissen plumpsen und fragte mich, ob ich richtig gehandelt hatte. Chris hatte mich mit seinem Anruf im Morgengrauen überrumpelt und mir ein weiteres Treffen abgerungen, indem er mir mit seinen Kochkünsten gedroht hatte. Aber als ich die Augen wieder schloss, sagte ich mir, dass das gar nicht so schlimm war. Wir brauchten noch eine letzte Chance, um herauszufinden, ob unsere Beziehung eine Zukunft hatte, bevor wir uns damit abfanden, einfach nur gute Freunde zu sein. Voller Zuversicht schlief ich wieder ein; bestimmt mit einem Lächeln auf den Lippen …

Im Traum beugte ich gerade den Kopf, um mir die Krone der Miss World aufsetzen zu lassen, als das Telefon schon wieder klingelte. Diesmal war es Simon. »Ich fand’s gut, dass wir uns gestern mal wieder gesehen haben, Dayna. Komischer Zufall – aber hat mich echt gefreut. Hey, ich habe gar nicht mitbekommen, wann du abgehauen bist. Wahrscheinlich war ich da gerade in der Pause … Augenblick, ich habe dich geweckt, stimmt’s?«

»Urghgh«, antwortete ich, was in meinen Ohren wie »Nein, überhaupt nicht, ich bin schon seit Stunden wach« klang.

»Übrigens, deine Freundin ist ein richtig scharfes Luder.«

»Von wem sprichst du?« Im Geiste sah ich mich mit meiner Krone auf dem Thron Platz nehmen, sodass ich Simon nur halb zugehört hatte.

»Wie hieß sie noch gleich … Die mit dem pinkfarbenen bauchfreien Top und den durchsichtigen Plateauschuhen …«

Wieder erlebte ich den Wachmachereffekt. »Hannah.«

»Genau, Hannah. Sie hat auf mich gewartet, bis ich Schluss hatte, und wir sind dann zu ihr gegangen. Solche Freundinnen darfst du jederzeit mitbringen. Sehr nett. Egal, ich bin jetzt zu Hause. Muss aber zuerst ’ne Runde pennen. Bin nämlich völlig k. o. Wann soll ich nachher zu dir kommen?«

Miss World hatte sich nun komplett in Luft aufgelöst. Sie war verdrängt worden durch das Bild von Simon und Hannah, die wie die Karnickel rammelten. Dabei ging es mich überhaupt nichts an, was Simon hinter Joannes Rücken trieb … Aber trotzdem. Wie konnte er nur?

»Bist du noch dran?«, fragte Simon. »Wann soll ich zu dir kommen? Wegen den Formularen, schon vergessen? Du wolltest mir doch beim Ausfüllen helfen.«

Ich überlegte kurz, ob ich ihm eine Abfuhr erteilen sollte, aber schließlich war ich ihm was schuldig, nicht wahr?

»Na schön«, gab ich seufzend nach. »Dann komm morgen um halb elf. Und keine Sekunde früher.«

Es war fünf vor acht, als ich dieses Gespräch beendete, und an Schlaf war nicht mehr zu denken. Was war bloß mit den Kerlen los? Schlimm genug, dass sie einen verarschten. Aber mussten sie das auch noch in aller Herrgottsfrühe tun? Die Sonne war gerade erst aufgegangen. Ich war hellwach und meine Stimmung im Keller. Eigentlich hätte es mir egal sein müssen, was Simon trieb, aber offensichtlich war es mir nicht egal. Schließlich hatte ich vor nicht allzu langer Zeit noch selbst in Joannes Schuhen gesteckt. Das ist natürlich nicht wörtlich gemeint. Joanne trug ausschließlich High Heels, während ich bequeme Treter bevorzugte wie alle Frauen, die keine Schlampen sind. Aber obwohl Joanne und mich Welten trennten, lag ich in meinem Bett und hatte Mitleid mit ihr. Unfassbar!

Allerdings hielt mein Mitleid nicht lange an. Es wurde vom Klingeln des Telefons unterbrochen – wer war das denn nun schon wieder?

Es war Dad: »Ich wollte dich nur daran erinnern, dass du heute Mittag zum Essen erwartet wirst. Am besten, du verzichtest auf das Frühstück. Mitzy wird nämlich ein komplettes Menü auftischen.«

Aaaggghhh! Meine Laune rutschte noch tiefer in den Keller.

Dad hatte nicht zu viel versprochen. Schon am Gartentor konnte ich den Sonntagsbraten riechen, und dabei war erst Samstag. Ich drückte auf die Klingel und sog den leckeren Duft tief ein. Ich hatte richtig Kohldampf. Zeit, mit Mitzy Frieden zu schließen.

»Schenk dir bitte selbst ein, Dayna«, sagte Dad, nachdem er mir die Tür geöffnet und mich begrüßt hatte. »Ich muss Mitzy in der Küche helfen.« Über seiner linken Schulter lag ein Geschirrtuch. Ein völlig ungewohnter Anblick.

Ich goss mir Wein ein und nahm am gedeckten Tisch Platz, da ich beschlossen hatte, darauf zu verzichten, den beiden meine Hilfe anzubieten. Die Veränderungen im Haus hatten eine seltsame Wirkung auf mich. Dad hatte zwar sonst auch nicht gerade wie ein Schwein gehaust, aber diese neue Gemütlichkeit wirkte richtig fremd. Zum Beispiel der Tisch. Mit Tischdecke, darauf drei sorgfältig arrangierte Gedecke und edle Weingläser. Die einzige Tischdecke, die dieser Tisch früher zu sehen bekommen hatte, war die Papierverpackung, wenn es Fish and Chips zum Abendessen gab.

Mitzys Stimme drang aus der Küche. »Ich dachte, du hast auf die Uhr gesehen.«

»Wie kommst du darauf?«, entgegnete Dad.

»Weil du vorhin gesagt hast, du kümmerst dich um den Yorkshire Pudding.«

»Damit habe ich nur gemeint, dass ich ihn in den Backofen schiebe.«

»Glaubst du etwa, der Backofen schaltet sich von selber rechtzeitig aus?«

Ich war mir nicht sicher, ob Mitzy tatsächlich sauer war oder ob es nur so klang. Ich hätte nichts dagegen gehabt, wenn die beiden sich so sehr in die Haare gerieten, dass Mitzy völlig entnervt ihre Sachen packen und für immer verschwinden würde …

»Sieh dir das an!«, wurde sie noch lauter. »Der Pudding ist völlig verbrannt. Den können wir wegschmeißen.«

Ich spitzte die Ohren, und nach einem kurzen Moment der Stille erschien Dad mit einem Tablett, auf dem ein perfekter Yorkshire Pudding angerichtet war.

»Sieh dir das an«, sagte er lachend. »Ein Millimeter zu hoch, eine Nuance zu dunkel, und sie nennt das ›verbrannt‹. Warum musste ich mich unbedingt in eine Perfektionistin verlieben?«

Warum musstest du dich überhaupt verlieben, Dad?

Jetzt erschien auch Mitzy mit dem Braten, und innerhalb weniger Minuten ächzte der Tisch unter der Last der Speisen. Für wen hielt die sich? Für eine TV-Starköchin? Wahrscheinlich hatte sie dafür tagelang in der Küche gestanden.

Als wir zu essen begannen, machte Mitzy einen sehr nervösen Eindruck. »Schmeckt dir die Sauce, Dayna? … Die Kartoffeln sind doch weich genug, oder? … Und das Püree ist auch okay?«

Sie brauchte sich keine Sorgen zu machen. Sie hatte ganz fantastisch gekocht, und ich haute rein, als wäre es meine erste richtige Mahlzeit nach einer langen Gefängnisstrafe. Beziehungsweise nach einem Date mit Chris.

Mmm, Fleisch.

Aber musste ich sie jetzt sympathisch finden, nur weil sie kochen konnte? Ich war verwirrt. Denn während ich ihr Erbsenpüree lobte, fragte ich mich im selben Atemzug, warum sie zu Hause so viel Make-up trug und ob ihr Rock nicht ein paar Zentimeter zu kurz war und warum sie eine blonde Mähne hatte wie Jessica Simpson statt eine blaue wie Marge Simpson. Dabei musste ich an Carol Vorderman denken, die TV-Moderatorin, die sich mit fast fünfzig auf irgendeiner Preisverleihung den Kameras in einem superscharfen Outfit präsentiert hatte und allgemeines Kopfschütteln erntete, weil sie nicht ihrem Alter entsprechend angezogen war. Ich fand die öffentliche Empörung scheinheilig, aber gleichzeitig verurteilte ich Mitzy auf genau dieselbe Art.

Wäre sie mir denn sympathischer, wenn sie wie eine Vogelscheuche aussehen würde? Ich bezweifelte es.

Ich lehnte mich auf meinem Stuhl zurück, den Magen voller Köstlichkeiten, den Kopf voller gemeiner Gedanken, und war mir meiner Scheinheiligkeit nicht bewusst.

»Mitzy verkauft ihr Haus, Dayna«, verkündete mein Vater, während er mir den restlichen Wein aus der Flasche eingoss. »Sie zieht bei mir ein.«

Ich starrte ihn an, zu keiner Bewegung fähig, und das lag nur teilweise daran, dass ich so vollgefressen war. Aber was hatte ich erwartet? Schließlich waren sie verlobt. Da war es doch ganz natürlich, dass sie zusammenlebten.

»Dayna, ich hoffe, du kannst dich für deinen Vater freuen«, sagte Mitzy, die plötzlich ganz ernst wurde. »Aber vor allem möchte ich, dass du weißt, dass ich mich nie zwischen euch drängen werde. An eurem engen Verhältnis soll sich nichts ändern.«

In diesem Moment fühlte ich mich zwar alles andere als eng mit meinem Vater verbunden, aber ich sagte nichts. Lieber wollte ich verflucht sein, als Mitzy auch nur einen winzigen Schritt entgegenzukommen. Dad konnte offenbar meine Gedanken lesen, denn er antwortete für mich: »Das weiß Dayna, nicht wahr, mein Mädchen?« In seiner Stimme schwang ein Hauch Verzweiflung mit. »Ich glaube, Mitzy tut uns beiden gut … Meinst du nicht auch, Dayna?« Er wollte, dass ich endlich etwas sagte – am besten etwas Nettes –, aber mir fiel einfach nichts ein, und schon gar nichts Nettes.

»Ich habe mir immer eigene Kinder gewünscht«, füllte Mitzy das Schweigen. »Eine richtige Großfamilie wollte ich haben, aber Harry konnte mit Kindern nichts anfangen. Er meinte, er wäre zu alt dafür. Aber er war nicht zu alt, um mit seiner blöden Sekretärin durchzubrennen.«

Ich hatte von Dad genug aufgeschnappt, um mir die Geschichte zusammenzureimen. Harry war zehn Jahre älter als Mitzy und hatte sie wegen einer Dreiundzwanzigjährigen verlassen. Empfand ich Mitleid für Mitzy? Nein. Ich kannte sie ja kaum, und Harry kannte ich gar nicht, aber dennoch konnte ich mir genau vorstellen, wie es sich abgespielt hatte. Harry hatte Mitzy nicht durch eine Jüngere ersetzt. Nein, der wahre Grund für die Trennung war, dass er sie durchschaut hatte. Ich wünschte, Dad würden auch endlich die Augen aufgehen, bevor es zu spät war.

»Weißt du, Dayna, für mich ist ein Traum wahr geworden«, fuhr Mitzy fort und ergriff Dads Hand. »Ich hätte nie gedacht, dass ich mich nochmal verliebe … Es könnte wirklich traumhaft werden. Wir brauchen nur ein bisschen Zeit, das ist alles. Wenn wir verheiratet sind, können wir –«

»Was?«, fuhr ich entsetzt dazwischen. Hatte sie eben verheiratet gesagt? Gut, sie waren verlobt, und wenn man sich verlobt, heiratet man in der Regel später, aber ich hatte irgendwie gehofft, dass es bei den beiden anders wäre, dass sie auf die Hochzeit verzichten würden.

»Nun, vielleicht können wir drei nach unserer Heirat mal gemeinsam in Urlaub fahren. Das wäre doch eine gute Gelegenheit, uns näher zu beschnuppern. Als Familie. Was hältst du davon?« Sie lächelte mich an und wirkte jetzt ebenfalls ein wenig verzweifelt.

Was ich davon hielt? Ich spürte nackte Panik in mir hochsteigen. Was zum Teufel sollte ich antworten?

»Ich denke … Mir ist übel«, sagte ich.

»Oh, nein, ist dir das Essen nicht bekommen? Ich tippe auf den Braten, oder? Das Fleisch war in der Mitte zu blutig. Ich habe es gleich gewusst …«

»Nein, das Essen war hervorragend«, sagte ich und erhob mich vom Tisch. »Ich glaube, ich gehe jetzt besser.«

»Warte«, rief Dad mir hinterher. »Bleib wenigstens noch auf einen Kaffee. Dann können wir alles klären.«

»Es gibt nichts zu klären, Dad. Ich fühle mich einfach nicht wohl. Mach dir keine Sorgen. Ich melde mich bei dir.«

Als ich das Haus verließ, bezweifelte ich, dass es auf dieser Erde einen Ort gab, an dem ich weit genug von den beiden entfernt war.

Ich machte mich zu Fuß auf den Heimweg. Normalerweise wäre ich mit dem Bus gefahren, aber ich beschloss, dass es nicht schaden konnte, die zwei Meilen bergan zu marschieren, um einen klaren Kopf zu bekommen. Es konnte zumindest nicht schaden, um die Verdauung in meinem vollen Magen anzukurbeln. Ich platzte fast. Mann, diese Frau war eine begnadete Köchin. Aber warum verursachte mir der bloße Gedanke an sie Kopfschmerzen? Mittlerweile hatte ich mich von der Idee verabschiedet, dass sie nur auf Dads Kohle aus war. Ich hatte herausgehört, dass sie seit ihrer Scheidung finanziell abgesichert war. Außerdem, warum sollte eine, die es nur aufs Geld abgesehen hatte, mit Dad ihre Zeit verplempern, wo es doch hier so viele Millionäre gab, bei denen mehr zu holen war?

Mitzy war kein raffgieriges Luder. Es lag auch nicht an ihrem kurzen Rock oder ihrer blonden Haarpracht. Ich konnte mich nicht weiter selbst belügen. Der Mann, der mich seit meinem vierten Lebensjahr alleine großgezogen hatte, wurde mir weggenommen. Das weckte in mir ein hässliches Gefühl. Eifersucht.

Als ich zu Hause ankam, traf ich im Treppenflur Kirsty, meine amerikanische Nachbarin, die auf derselben Etage wie ich wohnte. Sie stand in einem Meer aus Plastiktüten, während sie mit ihrem Schlüsselbund herumhantierte.

»Alles klar?«, meinte ich zu ihr und kramte nach meinem Wohnungsschlüssel.

»Ja, alles klar.« Kirsty hob den Kopf und sah mich an. »Himmel, du siehst ja total beschissen aus.«

Kirsty hatte eine sehr direkte Art. Ich glaube, das lag daran, dass sie Amerikanerin war. Die Amerikaner sind doch alle sehr direkt oder – wie wir Engländer es ausdrücken – unhöflich.

»Ich bin den ganzen Weg von Kentish Town bis hierher gelaufen«, erklärte ich. »Immer bergauf. Ich bin total erledigt.«

»Nein, ich meinte nicht körperlich, sondern seelisch beschissen.« Direkt und aufmerksam. »Also, wo klemmt’s?«

»Ach, nur ein bisschen Stress mit der Familie. Das willst du gar nicht hören.« Ich spürte, dass meine Unterlippe plötzlich zu zittern begann.

»Doch, will ich«, sagte Kirsty, die nun auch endlich den passenden Schlüssel gefunden hatte und mir einladend die Tür aufhielt.

Kirsty hatte bereits im Haus gewohnt, als Emily und ich dort einzogen. Sie schien sehr nett zu sein, aber ich kannte sie nur von unseren flüchtigen Begegnungen im Treppenhaus. Allerdings war sie mir schon rein äußerlich sympathisch. Sie trug am liebsten bauchfreie Tops zu weiten Hosen, hatte eine Igelfrisur und spielte gerne mit ihrem Zungenpiercing, indem sie es gegen die Zähne klicken ließ.

So wie jetzt. »Willst du ein Bier?« … Klick, klick, klick.

Ich nickte und schaute ihr nach, während sie ihre Einkäufe in die Küche schleppte.

Ich wusste, dass Kirsty Kunst studiert hatte und irgendwas designte, aber was genau, wusste ich nicht. Ich ließ den Blick durch das Wohnzimmer schweifen, auf der Suche nach Anhaltspunkten. Leider gab es keine. Kirsty bevorzugte eine spartanische Einrichtung.

Gleich darauf kam sie mit zwei gekühlten Bierflaschen aus der Küche und gab mir eine. »Setz dich«, forderte sie mich lächelnd auf und deutete auf die Couch. »Sprich dich aus. Was liegt dir auf der Seele?«

Also schüttete ich ihr mein Herz aus.

»Ich finde, das klingt alles gar nicht so schlimm«, fand Kirsty, nachdem ich geendet hatte. »Diese Mitzy scheint sich ja sehr um dich zu bemühen, und dein alter Herr ist glücklich. Hätte meine Mutter sich nochmal verliebt, hätte sie vielleicht nicht ihre ganze Verbitterung an mir ausgelassen. In der Schule haben sie mich früher ›Pandabär‹ genannt, weil ich ständig ein blaues Auge hatte. Ich habe immer behauptet, ich sei gegen eine Tür gelaufen … Du musst dich einfach nur an die Vorstellung gewöhnen, dass dein Vater wieder eine Frau hat. Glaub mir, irgendwann lässt die Eifersucht nach.«

Jetzt war es raus. Kirsty hatte das Problem beim Namen genannt. Ich dankte ihr für ihren Scharfsinn, indem ich sie anschnauzte: »Du hattest wenigstens eine Mutter.«

»Wieso, was ist mit deiner Mutter?«, fragte Kirsty betroffen.

»Ach, nichts. Sie ist nur schon lange tot.«

Es folgte ein kurzes, fassungsloses Schweigen, dann sagte sie: »Das tut mir leid … sehr sogar.«

Ich bekam ein schlechtes Gewissen. Kirsty hatte es schließlich nicht ahnen können. Ich sprach nur sehr selten über meine Mutter. Ich wollte nicht mit dieser traurigen Geschichte hausieren gehen, die die Leute gar nicht wirklich interessierte. Warum auch, wenn sie meine Mutter nicht einmal gekannt hatten?

»Oh Mann, ich muss mich bei dir entschuldigen, Dayna«, sagte Kirsty. »Ich und meine große Klappe.«

»Nein, ich muss mich entschuldigen«, sagte ich leise. »Schließlich konntest du das nicht wissen.«

Wir verstummten und nippten verlegen an unserem Bier, und ich spürte plötzlich das dringende Bedürfnis, das Schweigen zu brechen. »Und warum bist du ohne Vater aufgewachsen?«, fragte ich. »Hat er deine Mutter verlassen, als du noch klein warst, oder wie kam das?«

»Ich wünschte, es wäre so gewesen«, antwortete Kirsty mit einem kurzen Lachen. »Nein, ich habe meinen Vater nie kennengelernt. Meine Mutter hat mir nie gesagt, wer er ist. Wahrscheinlich weiß sie es selbst nicht.«

»Das ist schrecklich.«

»Das war noch das kleinste Problem …«

Ein kleiner Anstoß von mir hatte genügt, und ich bekam Kirstys gesamte Lebensgeschichte zu hören. Ein unglaubliches Leben. Unglaublich beschissen. Sie hätte damit als Gast in der Talkshow von Jerry Springer eine ganze Sendung alleine bestreiten können. Während ich ihr mit offenem Mund lauschte, tauchten vor meinem geistigen Auge Schlagzeilen auf.

Kirsty – Tochter einer gewalttätigen, alkoholkranken Schlampe

Kirsty – Von den Freunden der Mutter sexuell missbraucht

Kirsty – Mit 14 schwanger von ihrem Onkel

Ich erkannte ihre Strategie: die altbewährte »Es-gibt-immer-einen-der-noch-schlimmer-dran-ist«-Taktik. Aber wenn ich Ihnen sage, dass ich Migräne habe, und Sie erzählen mir daraufhin von Ihrem Unfall mit dem Küchenmixer, bei dem Ihr kleiner Finger abgetrennt wurde, den Sie dann in Eis packten und damit ins nächste Krankenhaus fuhren, wo er in einer zehnstündigen Operation wieder angenäht wurde, dann ist das eine tolle Geschichte, aber davon geht meine Migräne auch nicht weg, stimmt’s?

»Aber sieh mich an«, kam Kirsty zum Schluss. »Ich bin neunundzwanzig, und es geht mir gut. Sicher bleiben Narben zurück, aber wer hat die nicht? Wir sollten stolz darauf sein, statt uns zu schämen. Außerdem verheilen alle Wunden mit der Zeit und tun dann nicht mehr weh. Irgendwann spürt man sie nicht mehr.«

Mit der Zeit. Kirsty hatte nicht unrecht, das war mir klar. Meine Stimmung hatte sich zwar immer noch nicht gebessert, aber ich wusste, bald würde es wieder aufwärts gehen.

Da wir gerade von Zeit sprachen, warf ich einen Blick auf meine Uhr und erschrak, weil es schon so spät war. Verfliegt die Zeit nicht wie im Nu, wenn man sich mal so richtig auskotzen kann? Chris wollte mich in einer halben Stunde abholen, und ich musste mich noch schick machen.

»Danke für das Bier, Kirsty. Unser Gespräch hat mir gutgetan. Aber ich muss jetzt leider gehen«, sagte ich und stand auf.

»Ein heißes Date?«

»Nun ja, ein Date. Bleibt abzuwarten, wie heiß es wird.«

Es gab noch eine letzte Frage, die mir auf der Zunge brannte. Sie beschäftigte mich schon seit Monaten, seit Simons Bemerkung.

»Kirsty, darf ich dich was fragen? Was hältst du von Simon?«

»Deinem Ex? Ohne dich beleidigen zu wollen, aber er ist ein Oberprolet allererster Klasse. Warum fragst du?«

»Weil … Es ist nur so, dass – Vergiss es, ist völlig unwichtig.«

»Sag schon. Ich bin neugierig.«

Unter Kirstys spöttischem Blick spürte ich, dass ich rot wurde.

»Ich hatte den Eindruck, du … stehst auf ihn«, sagte ich zögernd.

Kirsty warf den Kopf in den Nacken und lachte schallend. »Mag ja sein, dass dein Ex gut aussieht, aber für meinen Geschmack hat er zu viel Testosteron. Wusstest du es nicht?«

»Was?«

»Dass ich auf Frauen stehe.«

Natürlich hatte ich das im Prinzip die ganze Zeit gewusst.

»Und, welchen Film willst du dir anschauen?«, fragte Chris, als wir vor dem Kino standen. »In Kino 6 läuft Die Braut, die sich nicht traut, aber so einen Kitsch willst du sicher nicht sehen.«

»Bloß nicht«, entgegnete ich lachend. Natürlich wollte ich den Film nicht sehen. Schließlich hatte ich ihn mir schon zweimal mit den Mädels vom College angeschaut. »Wie wär’s mit Toy Story 2?«, schlug ich vor.

Chris stieß ein kurzes Lachen aus. »Albern, nicht? In Hollywood werden nur noch Fortsetzungen gedreht. Selbst wenn die Handlung das gar nicht hergibt.«

»Ja, aber das beantwortet nicht meine Frage. Sollen wir in Toy Story 2 gehen?«

»Wir könnten uns doch Being John Malkovich ansehen«, überging Chris erneut meine Frage. »Der soll ziemlich gut sein, weil bla bla und bla bla, wenn auch bla bla.«

Ich hatte mich ausgeklinkt. Nein, ich wollte nicht Being John Malkovich sehen. Nicht, dass ich oberflächlich oder unreif oder so wäre, aber ich wollte einen Film sehen mit Action und kitschigen Liebesszenen, vorzugsweise mit einer A-Besetzung. Wer zum Henker war John Malkovich, und warum sollte man so sein wie er?

»Hey, was ist mit Sie liebt ihn – sie liebt ihn nicht? Der soll richtig gut sein«, schlug ich begeistert vor, denn ich wusste sofort, das war die beste Wahl für heute Abend. Okay, es war eine Liebesgeschichte und wahrscheinlich kein Film, den Chris sich normalerweise anschauen würde, aber als ich die Arme um ihn legte, mich an ihn schmiegte und in verführerischem Ton sagte: »Und, was meinst du?«, konnte er gar nicht anders, als einzusehen, dass das eine großartige Wahl war.

»Aber Being John Malkovich hat wirklich gute Kritiken bekommen und –«

»Na, was ist?«, ließ ich nicht locker und drückte mich noch enger an ihn.

»Also gut«, gab er schließlich widerstrebend nach. »Ich habe Gwyneth Paltrow in Sieben gesehen. Guter Film. Vorausgesetzt, man mag Thriller.«

Sagenhaft. Wir hatten uns auf einen Film geeinigt. Das war eine gute Sache. Vielleicht bestand ja trotz aller Unterschiede doch noch Hoffnung für unsere Beziehung. Okay, momentan war es vielleicht etwas verfrüht und übertrieben, von Beziehung zu sprechen, aber wir waren auf dem besten Wege dorthin. Dessen war ich mir sicher, und wieder hatte ich mich passend angezogen. Unter meiner bequemen Kleidung trug ich die schönste Wäsche, die ich je gesehen hatte. Ich hatte sie heute Morgen gekauft, und ich war mir sicher, sie würde mir Glück bringen.

»Großartiger Film«, schwärmte Chris, als wir den Kinosaal verließen.

»Ja?«, sagte ich, und meine Augen wurden schmal.

»Den Akzent hat sie erstklassig hingekriegt, findest du nicht auch?«

»Ja, denke schon«, stimmte ich zögernd zu. Um die Wahrheit zu sagen, war ich hellauf begeistert von Gwyneth Paltrows englischem Akzent, aber Chris’ Schwärmerei ging mir so sehr auf die Nerven, dass ich meine Begeisterung herunterspielen musste. Nun, keine Frau lässt sich gerne von einer anderen den Rang ablaufen, selbst nicht von einer Hollywood-Schönheit, die ohnehin unerreichbar ist für den normalen Durchschnittsmann.

»Ich finde, sie wird als Schauspielerin unterschätzt. Dabei ist sie echt klasse. Und sie sieht auch noch gut aus.« Chris gab mir einen neckischen Stups mit dem Ellenbogen, da er meinen Verdruss spürte.

»Finde ich gar nicht. Ich fand sie in der Rolle eher hölzern«, sagte ich möglichst beiläufig. »Ich hab ja gleich gesagt, lass uns Being John Malkovich anschauen.«

Es war gut, dass es in diesem Moment zu regnen anfing, weil Chris dermaßen lachte, dass ich ihm am liebsten einen Tritt verpasst hätte. Wir liefen los, um Schutz vor dem Regen zu suchen und rannten in die nächste Kneipe. Ich setzte mich an einen leeren Tisch in der Ecke, während Chris an der Theke versuchte, den Barkeeper auf sich aufmerksam zu machen. Dabei stand ihm seine Höflichkeit im Weg. Ein echter Rockstar hätte sich einen Aschenbecher geschnappt und nach dem Barkeeper geworfen, um ein Bier zu bekommen.

»Was trinkst du da?«, fragte ich, nachdem er endlich mit einem Bier für mich und einem Getränk, das aussah wie abgestandener Cidre, an den Tisch kam.

»Apfelsaft«, antwortete er.

Hmm, dachte ich, wetten, das ist auch Keith Richards’ Lieblingsgetränk? Aber ich hielt den Mund, weil Chris auf der Bank eng an mich heranrutschte. Sein Blick verriet mir, dass der Abend noch nicht vorüber war.

Einen Moment lang sahen wir uns tief in die Augen. Ich weiß nicht, was Chris dachte, aber ich hatte jedenfalls das Gefühl, als wäre heute Abend alles möglich, und ich fieberte innerlich vor lauter Vorfreude. Ehrlich gesagt, war ich mit Gwinnys Schauspielkünsten etwas streng ins Gericht gegangen. Tatsache war, dass Chris und ich zum ersten Mal gemeinsam einen Film gesehen hatten, der uns beiden gefiel. Ich wollte herausfinden, ob wir noch weitere Gemeinsamkeiten besaßen, und ich glaube, er auch, denn er fragte mich: »Und, was hörst du so für Musik?«

Ich geriet ins Schwitzen. Was antwortet man jemandem, der selbst Musik macht? Jedenfalls nicht, dass ich Künstleralben langweilig fand und am liebsten die Charts hörte. »Meine Lieblingsmusik? Hm, das sind eigentlich die Fetenhits.« Letzten Endes sagte ich ausweichend »Och, alles Mögliche«, was nicht einmal gelogen war, weil auf meinen Hit-Compilations eben alles Mögliche drauf war. »Und du?«

»Oh, auch querbeet …«

Er also auch? Ich fragte mich, ob er ebenfalls eine stattliche Fetenhits-Sammlung besaß.

»… Tom Waits, Neil Young, Nirvana. Aber alles beginnt bei den Beatles, nicht wahr?«

Ja?, dachte ich. »Hmm«, machte ich. Dann fiel mir etwas ein, das ich in einer Musikdokumentation aufgeschnappt hatte, die ich halbwegs verfolgt hatte, und ich sagte: »Findest du es nicht auch seltsam, dass der Komponist von so einem genialen Stück wie Hey Jude auch Mull of Kintyre geschrieben hat?« Ich lehnte mich zurück, sehr zufrieden mit mir selbst, weil ich eine so schlaue und originelle Frage gestellt hatte.

»Das finden viele«, entgegnete Chris, sodass mir mein selbstgefälliges Grinsen sofort wieder verging. »Ich persönlich finde Mull of Kintyre gar nicht so schlecht. Es hat eine sehr harmonische Grundstruktur, und die Melodievariation im Mittelpart kann man durchaus als gelungen bezeichnen …«

Dagegen konnte ich nichts einwenden. (Was auch?)

Chris erzählte mir daraufhin die ganze Geschichte der Beatles und ging dabei ausführlich auf die Beziehung zwischen Lennon und McCartney ein. Sehr ausführlich.

Zugegeben, ich hörte Chris nicht richtig zu, aber dennoch fühlte ich mich pudelwohl. Mag sein, dass in mancherlei Hinsicht die Gegensätze zwischen uns nicht hätten größer sein können, aber das hinderte uns nicht daran, trotzdem Spaß miteinander zu haben.

»Möchtest du noch was trinken?«, fragte Chris und kippte den Rest seines Apfelsafts in Rockstarmanier herunter.

»Wie wär’s mit einem Kaffee?«, schlug ich vor. »Bei mir?«

Ich hatte nicht damit gerechnet, dass ich am nächsten Morgen bis über beide Ohren verliebt sein würde,
aber das Gefühl war da.

Ja, ich war bis über beide Ohren verliebt.

Chris war großartig.

Das Leben war großartig.

Am liebsten hätte ich mich den ganzen Tag in meiner neuen Verliebtheit geaalt, doch dann fiel mein Blick auf die Uhr: viertel nach zehn. Simon würde gleich kommen. Zum Formulare Ausfüllen.

Mist, da hatte ich jetzt überhaupt keinen Bock drauf. Welche Frau will sich schon mit langweiligen Vordrucken beschäftigen, wenn sie gerade die beste Nacht ihres Lebens hinter sich hat?

Simon kam eine Stunde zu spät. Was nichts Ungewöhnliches war. Mag sein, dass er so groß und so stark war, dass er eine ganze Bande bewaffneter Halbkrimineller mit dem kleinen Finger besiegen konnte, aber dafür war er nie pünktlich, was, wenn Sie mich fragen, im Leben viel wichtiger ist.

Kirsty kam gerade aus ihrer Wohnung, als ich Simon die Tür öffnete. »Alles fit, Süße?«, warf er ihr fröhlich zu.

Als Antwort kräuselte sie die Lippen und ließ gereizt ihr Zungenpiercing klicken, bevor sie ohne ein Wort die Treppe hinuntersauste.

»Die ist so was von scharf auf mich«, sagte Simon grinsend und ließ sich direkt auf meine Couch plumpsen, wo er die langen Beine ausstreckte und die Füße auf den Zeitschriftenstapel legte, der auf dem Tisch lag.

»Hey, nimm sofort deine dreckigen Schuhe runter«, schnauzte ich ihn an.

Ich wollte vermeiden, dass Simon es sich bei mir bequem machte. Schließlich hatte ich auch noch andere Dinge zu tun. Die Zeitschriften warteten auf mich. Nicht wegen der Modeseiten, sondern wegen der Stellenanzeigen. Ich stand vor dem Einstieg ins Berufsleben. Mit der Jobsuche hatte ich schon vor meiner Abschlussprüfung begonnen. Unsere Ausbilder hatten uns ermutigt, uns vorab telefonisch zu bewerben. So bekämen wir direkt ein Feedback, hieß es. Tja, das stimmte. Ich bekam direkt lauter Absagen.

»Okay, als Erstes kochst du uns einen Tee, und dann schauen wir uns die hier gemeinsam an«, sagte Simon und zog eine Videokassette aus der Innentasche seiner Jacke. Zärtlich strich er mit den Fingern darüber.

»Was ist das?«

»Geduld, du wirst schon sehen«, antwortete er mit geheimnisvollem Lächeln, was mich ärgerte.

Ich kümmerte mich also um den Tee, und nachdem ich mit den dampfenden Tassen ins Wohnzimmer zurückgekehrt war und mich gesetzt hatte, startete Simon das Video. Am Anfang war ein Mann zu sehen, groß, ein richtiges Muskelpaket, dessen schweißglänzendes Gesicht wilde Entschlossenheit demonstrierte. Dann erschien eine Bildüberschrift: 99,99 % sind nicht geeignet.

»Wofür nicht geeignet?«, fragte ich.

THE ROYAL MARINES, antwortete eine neue Überschrift.

»Die Royal Marines?«

Simon nickte und grinste wie ein Schuljunge von einem Ohr zum anderen.

»Du willst zu den Marines?«

»Pst! Warte doch erst mal den Film ab. Du wirst staunen.«

Also heftete ich den Blick wieder auf die Mattscheibe. Dreißig Minuten lang, in deren Verlauf Männer sich von schwindelerregend hohen Klippen stürzten, in eisigen Fjorden tauchten und aus Hubschraubern sprangen, untermalt von lauten Detonationen und knatterndem MG-Feuer. In einer Szene sah man, wie ein Marine einem dreckverschmierten Flüchtlingskind eine Stoffpuppe in die Hand drückte (um zu zeigen, dass Englands Elitekampftruppe auch soziale Verantwortung übernahm).

Ich drehte den Kopf zu Simon und sah ihn plötzlich in einem völlig neuen Licht. Ich versuchte ihn mir in Kampfuniform und mit Tarnfarbe im Gesicht vorzustellen. Die einzigen Male, die ich Simon mit geschwärztem Gesicht gesehen hatte, waren in der Zeit, als er noch als Kfz-Mechaniker gearbeitet hatte, und »Die Lichtmaschine ist hinüber, Süße« kam bei Frauen nun einmal nicht so gut an wie »Sie sind jetzt in Sicherheit, Ma’am. Wir haben das Gelände unter Kontrolle«. Oh ja, Simon würde in Uniform sicher gut aussehen.

»Ist das dein Ernst?«, wollte ich wissen.

Simon nickte. Dann folgte seine Rede. Dass es schon immer sein Lebenstraum gewesen sei, das grüne Barett zu tragen (was mir neu war), und warum die Marines die Ersten, die Einzigen und die Besten weltweit seien, wenn es darum ging, etwas zu erreichen. Fragen Sie mich nicht, was genau. Irgendwann schaltete ich ab.

Was Simon jedoch nicht auffiel. Er kam gar nicht mehr aus dem Schwärmen heraus, bis ihm irgendwann nichts mehr einfiel und er schließlich die Papiere hervorkramte. Ich warf einen kurzen Blick darauf. Mir war es ein Rätsel, warum er meine Hilfe benötigte. Die Formulare waren einfach und verständlich, also machte ich mich direkt daran, sie auszufüllen. Natürlich in Schönschrift.

»Danke, Dayna«, sagte Simon, nachdem ich fertig war. »Du bist die Beste.«

»Kein Problem. Ich hoffe nur, die lassen die Handschrift nicht von einem Experten analysieren, sonst halten die dich für eine nette Brünette mit einer Vorliebe für pinkfarbene Turnschuhe und Cappuccino mit ganz viel Schaum.«

Simon schaute besorgt drein. Das hatte er nicht bedacht.

»Ich bin sicher, das machen die nicht. Wie geht es übrigens Joanne?«

»Wem? Ach so, Joanne, ja, der geht’s gut. Sie ist übers Wochenende weggefahren, zu irgend so ’nem Trimm-dich-Kurs. Das passt mir ganz gut in den Kram. Ich bin heute Abend nämlich mit deiner Freundin verabredet. Wie heißt sie noch gleich?«

»Hannah.«

»Genau die. Aber sag um Gottes willen bloß nichts Joanne davon. Die bringt mich sonst um.« Simon zwinkerte mir verschwörerisch zu, als wäre ich einer seiner Kumpels.

Ungeheuerlich! Er betrog nicht nur seine Freundin mit einer meiner Freundinnen, er erwartete auch noch von mir, seiner Ex, die er nach Strich und Faden betrogen hatte, dass ich schwieg. Unfassbar!

Während ich innerlich kochte, fragte Simon: »Wie läuft’s denn mit deinem neuen Kerl?«

»Du meinst Chris? Bestens, danke der Nachfrage. Es läuft einfach wunderbar. Perfekt.« Ich trug ein bisschen dick auf, aber nach dem gestrigen Abend war ich sehr zuversichtlich.

Simon zeigte kein erkennbares Interesse an meinem Glückszustand. Er erhob sich und fragte, bevor er sich zum Gehen wandte: »Willst du eigentlich immer noch Fußpflegerin werden?«

»Kosmetikerin«, verbesserte ich ihn kühl. »Ja. Warum?«

»Nur so«, sagte er und öffnete die Wohnungstür. »Der Salon im Hotel sucht Verstärkung. Ich habe der Chefin gesagt, dass ich dir Bescheid gebe und du dich eventuell bei ihr meldest. Sie heißt Georgina. Aber sie sucht jemanden, der sofort anfangen kann, und ich weiß ja nicht, wie es momentan bei dir aussieht.«

Tja, mal überlegen. Ich hatte mich bei rund fünfzig verschiedenen Salons beworben, und circa fünfzigmal war mir mehr oder weniger freundlich mitgeteilt worden, dass ich nicht erwünscht war. Ich hatte keine Einkünfte, und die Rechnungen stapelten sich bereits. Wie sah es also momentan bei mir aus?

Ich unterdrückte den Impuls, vor Freude in die Luft zu boxen, und sagte stattdessen in möglichst beiläufigem Ton, dass ich Georgina bei Gelegenheit anrufen würde. Niemand will einen verzweifelten Eindruck machen. Besonders dann nicht, wenn man verzweifelt ist.

»Und woher weißt du, dass diese Georgina jemanden braucht?«, fragte ich.»Arbeitest du etwa wieder im Hotel?«

»O Gott, nein, du machst wohl Witze. Nein, nein, Georgina und ich, wir, tja, du weißt schon …« Simon hob vielsagend eine Augenbraue und grinste mich dreckig an.

Nachdem er gegangen war, fragte ich mich, ob ich tatsächlich an dem Ort arbeiten wollte, an dem mein Ex alles gevögelt hatte, was einen Rock trug. Und wollte ich wirklich für eine Frau arbeiten, mit der er, tja, Sie wissen schon?

Ich meine, schließlich stand meine Würde auf dem Spiel!

Seit unserem Kinoabend hatte ich Chris eine Weile lang nicht zu Gesicht bekommen. Er war so ein lieber, anständiger Kerl, dass ich seine Ausreden ohne Protest hinnahm – dass er im Prüfungsstress war, die Band in jeder freien Minute probte, er tausend neue Songs im Kopf hatte, die er aufnehmen musste, undsoweiterundsofort.

Außerdem war ich mit meinem eigenen Leben beschäftigt. Die Jobsuche lief beschissen, und meine Verzweiflung wurde von Tag zu Tag größer. Bis jetzt hatte ich den Anruf bei dieser Georgina hinausgezögert, aber angesichts der unbezahlten Rechnungen, die sich auf der Küchenanrichte stapelten, blieb mir wohl nichts anderes übrig. Niemand wollte eine Berufsanfängerin haben. Zwei Jahre Berufserfahrung waren überall Mindestvoraussetzung. Ich würde nur gerne wissen, wie man als Neuling zwei Jahre Berufserfahrung sammeln soll, wenn man keine Chance bekommt.

Aber zunächst musste ich Chris zu einem Treffen überreden. Nachdem wir uns zwei Wochen lang nicht gesehen hatten, bekam ich allmählich Angst, dass er das Interesse an mir verlor. Hatte er vielleicht schon eine andere? War unsere Beziehung vorbei? Das wollte ich herausfinden. Dank meiner Überredungskünste nahm Chris meine Einladung an, sich von mir bekochen zu lassen, was wiederum für mich bedeutete, dass jede Menge Arbeit auf mich zukam.

Ich begann mit einem Einkaufsbummel, auf der Suche nach einem vegetarischen Kochbuch.

Mit all den Kerzen hätte man eine ganze Kathedrale erleuchten können. Ich hatte sie in unterschiedlich großen Grüppchen überall im Wohnzimmer aufgestellt. Ich hatte mich auch extra schick gemacht. Das war ein komisches Gefühl, weil ich zu Hause sonst nie gestylt herumlaufe. Über meiner feinen Wäsche, die mir beim letzten Mal so viel Glück gebracht hatte, trug ich ein dünnes Kleidchen, das größtenteils aus Spaghettiträgern bestand und wahrscheinlich eine Nummer zu klein war, aber im Kerzenschein würde das nicht weiter auffallen. Außerdem wollte ich es ohnehin nicht lange anbehalten.

»Ist der Strom ausgefallen? Bisschen schummrig hier drin, nicht?«, wunderte sich Chris, als er das Wohnzimmer betrat. Er knipste das Licht an und zerstörte damit auf einen Schlag mehrere Stunden sorgfältiger Planung und Vorbereitung. Männer – selbst wenn sie wie Chris über viel Einfühlungsvermögen verfügen – können einfach nichts mit Kerzen anfangen, stimmt’s?

Chris zog seine Jacke aus und knöpfte sofort sein Hemd halb auf. »Mann, hier ist es vielleicht warm«, sagte er. »Draußen ist es doch gar nicht so kalt. Warum hast du die Heizung an?«

Was sollte ich sagen? Ich bin eben empfindlich gegen Kälte, und der Fetzen, den ich am Leib trug, hätte nicht einmal gereicht, um eine Maus zu wärmen. Männer – selbst wenn sie über viel Einfühlungsvermögen verfügen usw. – können auch nichts mit der Heizung anfangen, solange draußen noch keine Minustemperaturen herrschen, stimmt’s?

Ich zog Chris eng an mich und spitzte erwartungsvoll die Lippen, aber er gab mir nur ein Küsschen und löste sich dann wieder von mir. »Hast du was zu trinken?«, fragte er. »Irgendein Saft wäre nicht schlecht.«

Mein Herz wurde schwer. Er hatte also doch das Interesse an mir verloren. Sollte ich es hinnehmen, dass er gleich mit mir Schluss machte? War das der Grund, weshalb er gekommen war? Ich versuchte, optimistisch zu bleiben. Vielleicht hatte er noch seine Noten und Texte im Kopf und brauchte ein paar Minuten, um anzukommen. Vielleicht war ihm auch einfach nur heiß und er hatte Durst.

»Apfelsaft?«, bot ich ihm an, gut informiert.

»Super«, antwortete er.

»Ich habe auch was gekocht«, sagte ich auf dem Weg in die Küche.

»Das ist toll. Ich komme vor Hunger gleich um. Ich bin total erledigt. Vielleicht weckt das meine Lebensgeister wieder.«

Ich brachte Chris seinen Saft und beschloss, ihm vorsichtig auf den Zahn zu fühlen, ob er noch an mir interessiert war.

»Auf uns«, sagte ich und hob meine Bierflasche empor.

»Auf uns«, wiederholte Chris und stieß lächelnd mit seinem Saftglas an.

Na, also!

Großartig!

Chris hätte wohl kaum auf uns angestoßen, wenn er Schluss machen wollte, oder? Das wäre absurd. Mein Gefühl trog mich also nicht. Wir passten doch zusammen, und heute Abend würden wir den ersten Schritt von vielen weiteren gehen.

Und ich wollte den Anfang machen, indem ich für ihn das beste Gericht in der Geschichte der vegetarischen Speisen gekocht hatte. Zunächst hatte ich eine knappe Woche lang mein neues Kochbuch studiert und war anschließend in Panik verfallen. Ich hatte keinen blassen Schimmer, wie man vegetarisch kochte. Im Grunde hatte ich überhaupt keinen blassen Schimmer vom Kochen an sich. Das Einzige, was ich wusste, war, dass selbst Kochbücher für Anfänger mich mit ihrem Fachchinesisch überforderten.

Ich kam zu dem Schluss, dass es nur eine Lösung gab: Das Essen fertig zu kaufen. Meine Wahl fiel auf das Taste of Nawab, nicht weil ich dort schon so oft gegessen hatte – ich war noch kein einziges Mal dort –, sondern weil auf dem Flyer, der zwischen meinen Rechnungen steckte, »große Auswahl an vegetarischen Speisen« stand. Ich hatte es so getimt, dass das Essen eine halbe Stunde vor Chris da war, was super klappte. Ich brauchte nur noch alles hübsch anzurichten und die Teller in die Mikrowelle zu stellen. Genial.

Was konnte da noch schiefgehen?

So ziemlich alles, wie sich herausstellte, angefangen bei der Mikrowelle, die just an diesem Abend ihren Geist aufgab. Ich versuchte cool zu bleiben, rief zu Chris ins Wohnzimmer, er solle sich noch ein wenig gedulden, und schaltete den Backofen ein. Dann verteilte ich das Essen auf zwei Teller und schob sie in den Backofen. Die leeren Styroporschachteln stopfte ich in eine Plastiktüte und flitzte mit der Tüte nach unten, um das Beweismaterial in der Mülltonne verschwinden zu lassen.

Die zweite Katastrophe bahnte sich an, als ich oben feststellen musste, dass ich mich ausgesperrt hatte. Aber kein Problem. Ich brauchte nur zu klopfen, und Chris würde mir aufmachen. Natürlich war es nicht so einfach. Mein Nachbar James, der über mir wohnte, hörte nämlich Musik – ich glaube, ich hatte bereits erwähnt, dass James gerne seine Anlage bis zum Anschlag aufdrehte. Obwohl ich mit den Fäusten fast die Tür einschlug, hörte Chris mich nicht. Also rannte ich ein Stockwerk höher und hämmerte an James’ Tür, aber der hörte mich natürlich auch nicht. Also lief ich wieder eine Etage runter und versuchte es diesmal an Kirstys Tür. Keine Ahnung, was ich mir davon versprach, aber hey, noch eine Tür, gegen die ich hämmern konnte. Vielleicht wusste Kirsty ja eine Lösung. Aber sie war nicht zu Hause. Oder auch sie konnte mich nicht hören.

Jetzt blieb mir nur noch eins übrig: Blöd im Hausflur herumzustehen und Panik zu entwickeln. Denn in diesem Moment fiel mir siedend heiß ein, dass ich den Backofen auf die höchste Stufe gestellt hatte, und wenn ich nicht schnell genug in meine Wohnung kam, konnte ich mein perfektes selbstgekochtes vegetarisches Menü abschreiben. Ein zweiter, weitaus beunruhigenderer Gedanke quälte mich außerdem: Hatte ich die Tüte vom Taste of Nawab mit nach unten genommen, oder hatte ich sie auf der Anrichte vergessen?

O Gott. Ich kam mir vor wie ein Einbrecher, der stundenlang seine Fingerabdrücke beseitigt, um dann hinterher festzustellen, dass er seinen Ausweis verloren hat. Ich versuchte Ruhe zu bewahren, aber der einzige Gedanke in meinem Kopf war Aaarrrggghhh.

Gleich darauf hatte ich einen Geistesblitz und rannte nach unten auf die Straße, wo ich Kieselsteine gegen mein Wohnzimmerfenster warf. Da Chris immer noch nicht reagierte, wühlte ich in den Mülltonnen und fischte ein paar zerdrückte Coladosen heraus, die ich nach oben warf. In dem Moment fuhr ein Streifenwagen vorbei und hielt an.

Einer der Polizisten stieg aus und näherte sich mir mit einem Blick, als wäre ich geistesgestört und hochgradig gefährlich. Ich muss zugeben, ich war nicht in bester Verfassung. Meine Haare standen wie elektrisiert ab, meine Wimperntusche sammelte sich in schwarzen Bächen, während mir der Schweiß über das Gesicht lief, und mein ach-so-scharfer Fummel war vom Müll fleckig geworden und stank.

»Mein Freund ist da oben«, erklärte ich. »Ich habe mich versehentlich ausgeschlossen.«

»Haben Sie es schon mit der Klingel probiert?«, schlug der Polizist vor.

»Ich habe alles probiert«, antwortete ich, und meine Augen füllten sich mit Tränen.

»Vielleicht geht er ja ans Telefon.« Der Polizist griff in seine Hosentasche und zog ein Handy hervor. »Wie ist die Nummer?«

Die Idee war leider doch nicht so gut. Chris ging nämlich nicht dran. Warum auch, schließlich war das nicht sein Anschluss.

Nun stieg auch der zweite Beamte aus dem Wagen und warf seinem Kollegen einen Blick zu, der sagen sollte: Komm schon, wir müssen uns um die richtigen Verbrecher kümmern. Ich machte ein verzweifeltes Gesicht und flehte die beiden an, mich nach oben zu begleiten und mit ihren starken Polizistenfäusten an meine Tür zu hämmern. Es war mir egal, dass sie lange Gesichter zogen. Nichts, aber auch gar nichts konnte meinen Frust in diesem Moment übertreffen.

Aber wie sich herausstellen sollte, gab es doch etwas, das meinen Frust noch größer machte. Nämlich die Demütigung, die ich spürte, als die Polizei meine Tür eintrat.

Nachdem die Beamten und ich oben angelangt waren, machte einer der beiden auf den Brandgeruch aufmerksam, der aus meiner verschlossenen Wohnung zu kommen schien. Aber wenn man es schon im Treppenflur riechen konnte, warum bemerkte Chris dann in der Wohnung nichts? War er überhaupt noch da? War das überhaupt meine Wohnung? Oder war eine junge Frau, auf die meine Beschreibung zutraf, vor kurzem aus der Klapsmühle ausgebrochen?

»Sind Sie sicher, dass er da ist?«, fragte Polizist Nr. 1.

Ich nickte unsicher.

Polizist Nr. 2 nickte daraufhin Polizist Nr. 1 zu, und sie schalteten um auf Lebensrettermodus.

Nach zwei kräftigen Tritten flog die Tür krachend auf, und die Polizisten stürmten in die Wohnung und weiter in Richtung Küche, aus der dichter Qualm drang, während Chris auf der Couch zu sich kam, wo ihn die Müdigkeit übermannt hatte … typisch Student.

War Chris überrascht?

Nein. Erst als Polizist Nr. 2 aus der Küche kam, nachdem er den Backofen ausgeschaltet und das Fenster weit aufgerissen hatte zum Entlüften. »Ich liebe das Taste of Nawab«, sagte der Beamte und hielt dabei die Plastiktüte vom Restaurant hoch. »Der beste Inder im ganzen Umkreis.«

Während der Mann vom Schlüsselnotdienst sein Werkzeug zusammenpackte und meinen Scheck einsteckte,
wandte ich mich zu Chris und sagte: »Es tut mir leid, dass ich dich angelogen habe.«

»Ist schon okay«, antwortete er mitfühlend. »Ist doch nicht schlimm, wenn du nicht kochen kannst.«

Ich fühlte mich geschlagen. Geschlagen, erschöpft und völlig ausgebrannt. Im wahrsten Sinne des Wortes. Nicht nur, dass mein perfekter Abend ruiniert war, ich hatte mich auch noch beim Lügen erwischen lassen. Ich fühlte mich schrecklich, und ich konnte Chris nicht weiter etwas vormachen.

»Das ist noch nicht alles. Ich bin auch kein Vegetarier«, bekannte ich.

Chris lächelte. »Cool. Ich auch nicht.«

Einen Moment lang war ich sprachlos, erkannte jedoch einen winzigen Hoffnungsschimmer. »Im Ernst? Und warum hast du dann das Gegenteil behauptet?«

»Äh, das war eigentlich ein Witz. Ich bin überzeugter Vegetarier. Ich wollte dich nur ein bisschen aufheitern.«

Und warum fühlte ich mich dann nur noch mieser?

Wir brauchten eine Ewigkeit, um die Sauerei in der Küche und die Scherben im Backofen zu beseitigen – ich hatte Geschirr verwendet, das nicht hitzebeständig war. Die Kerzen, die ich stundenlang liebevoll arrangiert hatte, waren größtenteils heruntergebrannt. Ich konnte von Glück sagen, dass meine Wohnung nicht in Flammen aufgegangen war, mit Chris darin. Der Qualm und der Gestank nach verbranntem Curry waren mittlerweile fast verflogen, aber dafür hing meine Verzweiflung schwer in der Luft.

Nach und nach verwandelte sich mein Selbstmitleid in Wut.

Ich war sauer auf mich selbst, weil ich so dämlich gewesen war, mich auszusperren, und auf Chris war ich ebenfalls sauer, obwohl er sehr verständnisvoll und mitfühlend reagierte. Ich hatte alles versucht, damit wir zwei einen perfekten Abend haben. Und was tat Chris? Pennte sofort auf meiner Couch ein. Mir war scheißegal, wie viel er in letzter Zeit hatte büffeln müssen und wie viele Songs in seinem Kopf herumschwirrten, die zu Papier gebracht werden mussten. Ich war stinksauer.

»Was ist?«, fragte Chris mit besorgtem Gesicht.

»Hör zu, Chris, um ehrlich zu sein, finde ich, wir passen nicht richtig zusammen«, eröffnete ich ihm grimmig.

Ich war wirklich bereit gewesen, mir große Mühe zu geben, aber ich spürte, dass diese unglückselige Verkettung von Ereignissen ein Zeichen war. Ein Zeichen, dass es mit uns keinen Sinn hatte.

Dennoch war ich unsicher, ob das mein Ernst war oder ob ich das nur aus Frust gesagt hatte.

»Aber wir haben es doch noch gar nicht richtig miteinander versucht«, wandte er ein. »Weißt du, Dayna, ich glaube, das mit uns beiden ist etwas ganz Besonderes. Spürst du das nicht auch?«

Und wissen Sie was? Ich wünschte, er hätte das nicht gesagt, weil seine Worte einen Schalter in meinem Gehirn umlegten. Plötzlich war ich wieder vierzehn, in einem Alter, in dem der ganze Reiz in der Eroberung liegt. Und wir standen kurz vor der Ziellinie.

Ich traf eine Entscheidung. Chris war ein großartiger, ungewöhnlicher und zauberhafter Mensch. Aber mit Chris in Fleisch und Blut funktionierte es einfach nicht. Ich konnte ihn haben, aber ich wollte ihn nicht mehr. So einfach und grausam kann die Wahrheit sein. Ich habe viel darüber nachgedacht und mich gefragt, ob alles anders gekommen wäre, wenn Chris sich cooler verhalten hätte. Wäre ich dann an ihm interessiert geblieben? Schon möglich. Jedenfalls weiß ich sicher, dass in diesem Moment meine Entscheidung gefallen war.

»Tut mir leid, Chris«, sagte ich entschlossen. »Wir sind wie Tag und Nacht. Das würde nie funktionieren.«

»Aber es sind doch gerade die Gegensätze, die eine Beziehung ausmachen. Du bist ganz anders als die Mädchen, mit denen ich aufgewachsen bin oder die ich von der Uni kenne.«

Und so wie er mich dabei ansah – so niedlich, fast schon sexy –, wurde ich fast wieder weich, aber hey, ich war schließlich wieder vierzehn, schon vergessen?

Unsere Chance war vorüber. Ich ging zur Wohnungstür und hielt sie ihm auf.

Aber Chris rührte sich nicht vom Fleck. »Okay, der Abend war ein Desaster«, sagte er. »Aber vielleicht denkst du ja morgen ganz anders darüber.«

»Chris, es hat nichts mit dir zutun. Du bist ein total feiner Kerl und alles, aber …«

Aber was? Ich wusste es selbst nicht, oder? Ich versuchte einfach nur nett zu ihm zu sein.

»Weißt du, das ist so ähnlich wie in Love Story«, sagte ich.

Chris runzelte die Stirn.

»Ja, ich meine den Schluss«, fuhr ich fort. »Wenn Ali MacGraw stirbt.«

Immer noch Stirnrunzeln.

»Weißt du, das ist so eine Art Metapher. Dass es mit Ryan und ihr vielleicht doch nicht geklappt hätte.«

Ich wusste nicht wirklich, was ich da redete, aber offenbar verstand Chris die Botschaft. Er nahm seine Jacke und wandte sich zur Tür. Er blieb kurz vor mir stehen und sagte: »Ich habe übrigens den Song fertig.«

»Welchen?«, fragte ich.

»Den, an dem ich gearbeitet habe, als du bei mir warst … Ich glaube, das ist der beste Song, den ich je geschrieben habe. Jetzt passt auch der Text. Ich wollte ihn dir eigentlich heute Abend vorsingen, aber …« Er verstummte mit einem traurigen Achselzucken.

War das ein letzter Versuch, mich umzustimmen? Falls ja, ließ ich mich nicht darauf ein. Stattdessen sagte ich: »Vielleicht höre ich den Song ja eines Tages im Radio. Ich wünsche dir und der Band alles Gute und viel Glück. Das meine ich ernst.«

»Danke«, murmelte Chris und trottete geknickt aus meiner Wohnung Richtung Treppe, wobei er wie der letzte Mensch aussah, der es zum Rockstar bringen konnte.

Am nächsten Morgen plagten mich schreckliche Gewissensbisse. Denn obwohl ich nach wie vor davon überzeugt war, dass Chris und ich nicht zusammenpassten, ist es trotzdem kein angenehmes Gefühl, jemandem den Laufpass zu geben. Man kommt sich dabei immer irgendwie mies und schäbig vor, selbst wenn man einen richtigen Hass auf den anderen empfindet. Ich empfand zwar noch Wut auf Chris, weil er einfach so auf meiner Couch eingepennt war, aber sicher keinen Hass – weit davon entfernt.

Ich beschloss, dass die beste Methode, um mich von meinem schlechten Gewissen abzulenken, war, mich in die Hausarbeit zu stürzen. Die ganze Wohnung stank immer noch nach Verbranntem, und die Wohnzimmermöbel wie auch der Teppich waren voller Wachsflecken, also krempelte ich die Ärmel hoch und machte mich an die Arbeit.

Als ich der Couch mit dem Staubsauger zu Leibe rückte, blieb vor dem Rohr ein Zettel stecken, der zwischen den Kissen gesteckt hatte. Ich versuchte ihn wegzuziehen, aber je länger ich daran zog, desto mehr zerfetzte er im Luftsog. Also schaltete ich den Staubsauger aus und hob den übrig gebliebenen Fetzen auf. Erst da wurde mir bewusst, dass es sich um den Song handeln musste, von dem Chris beim Abschied gesprochen hatte. Auf der einen Seite stand ein Bruchteil des Textes in Chris’ kaum leserlicher Handschrift. Ich drehte den Papierfetzen um, und da stand ein einziges Wort, dreimal unterstrichen: Coldplay. Was zum Teufel sollte das sein? Ein Songtitel? Oder hatte Chris endlich einen Namen für die Band gefunden? Wie auch immer, dachte ich und zerknüllte den Zettel, um ihn anschließend in den Papierkorb zu feuern. Nun ja, ich war schließlich mitten in meinem Frühjahrsputz, nicht wahr?

Wissen Sie, wie oft ich seitdem an diesen Fetzen Papier gedacht habe? Meistens dachte ich: Hätte ich den Zettel bloß nicht weggeworfen, dann könnte ich ihn jetzt bei eBay versteigern und mir von dem Erlös einen hübschen neuen Mini Cooper kaufen.

5 cm

Es ist vier Uhr dreißig. Emily ist in dem Sessel neben meinem Bett eingeschlafen, weshalb die halbwüchsige Hebamme ganz leise spricht. Sie erzählt mir von der frischgebackenen Mutter im Zimmer nebenan. »Der Kleine soll Calum heißen. Ist das nicht ein wunderschöner Name?«

»Ja, wunderschön«, stimme ich ihr zu. »Ihr wievieltes Kind ist es denn?«

»Das erste«, antwortet die Halbwüchsige.

»Das ist total unfair. Ich dachte, Erstgeburten dauern immer eine Ewigkeit. Wie lange hat sie gebraucht? Ganze zwei Stunden?«

»Anderthalb, um genau zu sein.« Sie richtet sich wieder auf, nachdem sie mich kurz untersucht hat. »Das sieht gut aus, sehr gut.«

»Ja?«, sage ich hoffnungsvoll. »Kann ich schon pressen?«

Sie stößt ihr dämonisches Kichern aus. »O Gott, nein, noch sind Sie nicht so weit. Aber die Hälfte haben Sie schon geschafft. Sie sind jetzt bei fünf Zentimetern.«

Enttäuschung macht sich in mir breit. Die im Zimmer nebenan hat insgesamt nur neunzig Minuten gebraucht, während ich in mehreren Stunden gerade einmal die Hälfte geschafft habe. Ich bin total erschöpft. Und da Emily schläft, habe ich niemanden zum Quatschen.

Die Halbwüchsige schenkt mir einen mitleidsvollen Blick. »Nicht den Mut verlieren«, sagt sie. »Wissen Sie, das kann auf einmal ganz schnell gehen. Bei meinem Ersten habe ich zehn Stunden in den Wehen gelegen und hatte auch nur fünf Zentimeter, aber keine halbe Stunde später ging es dann los.«

Wie bitte? Dieses Kind hat ein Kind?

Und hat sie Erster gesagt?

»Sie haben ein Kind?«, frage ich, unfähig, die Überraschung in meiner Stimme zu unterdrücken.

»Eins? Ich habe vier!«, entgegnet sie lachend. »Lauter Jungs!«

Aber sie sieht aus, als wäre sie erst fünfzehn. »Wie alt sind Sie denn?«, frage ich.

»Nur weil ich Ihre Gebärmutter abtaste, heißt das noch lange nicht, dass Sie mir so intime Fragen stellen können.« Wieder lacht sie, und diesmal lache ich mit.

Wenigstens spüre ich vom Bauch an abwärts weiterhin nichts und muss nicht mehr diese schrecklichen Schmerzen wie am Anfang ertragen. Aber leider bedeutet das auch, dass ich nicht mehr gehen kann. Ich weiß nicht, was schlimmer ist. Außer Gefecht gesetzt durch die Wehen oder durch die PDA.

Die Halbwüchsige platziert ihren kleinen Hintern auf meiner Bettkante. »Haben Sie sich schon einen Namen überlegt?«, fragt sie mich und tätschelt mir kurz die Hand.

»Äh, ja, habe ich. Wie war noch gleich Ihr Name?« Das will ich sie schon seit Ewigkeiten fragen. Ich muss ihren Namen wissen, besonders da ich sie jetzt nicht mehr als Halbwüchsige bezeichnen kann.

»Louise. Ich glaube, den haben Sie vorhin nicht richtig mitbekommen, als wir uns einander vorstellten.«

»Tut mir leid.«

»Kein Problem. Sie hatten in dem Moment sicher andere Sorgen. Also, wir waren bei Namen. Wie soll er oder sie denn heißen?«

Emily bewegt sich in ihrem Sessel, und ich senke die Stimme. »Nun, die Entscheidung war nicht einfach, weil ich nach einem Namen gesucht habe, der originell, aber nicht zu – Sie wissen schon – gekünstelt klingt.«

»Verstehe.«

»Also …« Ich mache eine effektvolle Pause. »… Ich dachte an Diva für ein Mädchen und Rocky für einen Jungen.«

Louise lacht. »Sehr originell, und überhaupt nicht gekünstelt.«

»Ehrlich gesagt, ich weiß es noch nicht. Vielleicht nenne ich sie nach meiner Mutter, wenn es ein Mädchen wird.«

»Ah, das ist eine hübsche Idee. Kommt Ihre Mutter Sie besuchen? Wohnt Sie in der Nähe?«

»Nein. Sie ist gestorben, als ich vier war.«

Ich hasse diesen Satz. Ich hasse ihn, weil mein Gegenüber dann nicht weiß, wo es hinschauen oder was es sagen soll.

»Aber dafür kommt meine Stiefmutter.« Ich versuche möglichst unbefangen zu klingen, um der Halbwüchs – ich meine, um Louise ihre Befangenheit zu nehmen. »Ich werde sie nachher mal anrufen, bevor es in die heiße Phase geht und die Sache unter Dach und Fach ist.«

»Tja, so kann man es auch ausdrücken«, sagt Louise. »Sind Sie Immobilienmaklerin oder so?«

»Oder so«, antworte ich.

Kurzes Zwischenspiel

Ich rief Simons Gespielin Georgina direkt am Montag an. Ich brauchte dringend etwas, um mich abzulenken, nachdem ich am Wochenende mit Chris Schluss gemacht hatte, aber noch dringender – ich schluckte meine Würde hinunter – brauchte ich einen Job, wie mir klar wurde. Meine Verbindung an das Strom-und Gasnetz hing davon ab.

Als ich zum Vorstellungsgespräch erschien, bat Georgina mich in ihr Büro. Mein erster Impuls bei ihrem Anblick war, eine Entschuldigung zu murmeln und auf dem Absatz kehrtzumachen. Georgina war eine außergewöhnliche Erscheinung: groß, schlank, mit perfekt geformten Wangenknochen, auf denen man Papier hätte falten können. Nachdem sie meine Bewerbungsunterlagen kurz überflogen hatte, schenkte sie mir ein strahlendes Lächeln mit perfekten weißen Zähnen und sagte: »Dayna, ich freue mich, dass wir uns endlich kennenlernen. Für eine Empfehlung von Simon nehme ich mir immer Zeit.«

Ich erwiderte ihr Lächeln, fragte mich jedoch insgeheim, warum Simons Wort in der Welt der Schönheitsbehandlungen so viel Gewicht hatte.

»Woher kennen Sie ihn?«, fragte Georgina.

»Oh, Simon und ich kennen uns schon seit Jahren«, gab ich ausweichend zur Antwort. Wenn Simon nichts von unserer Beziehung erwähnt hatte, warum sollte ich es dann tun? Ich würde mich vor Georgina sicher nicht als Simons ehemaligen Fußabtreter outen, der auf ihn wartete, wenn er nach einem anstrengenden Tag auf Frauenjagd nach Hause kam. Ich war nur hier, um Fragen zu meiner beruflichen Qualifikation zu beantworten.

»Gut, dann unterhalten wir uns mal über Sie«, sagte Georgina und klatschte in ihre tadellosmanikürten Hände. Ich stellte mich auf das Schlimmste ein und hatte auf einmal das Gefühl, alles vergessen zu haben, was ich in meiner Ausbildung gelernt hatte. Aber meine Angst war unbegründet. Das ganze Gespräch dauerte keine fünf Minuten und verlief locker und entspannt.

»Haben Sie noch Fragen?«, meinte Georgina, nachdem ihre Fragen beantwortet waren.

Hassen Sie diese Frage auch so sehr? Ich ließ mir rasch eine Frage einfallen, zum Urlaubsanspruch oder zu den Arbeitszeiten oder zu George Michael, das weiß ich nicht mehr so genau.

Dann sagte Georgina: »Ich denke, Sie würden gut zu uns passen, Dayna …«

Hieß das, ich hatte den Job?

»Können Sie nächsten Montag anfangen?«

Genau das hieß es.

Aber wollte sie gar keine praktische Demonstration von mir sehen? Normalerweise gehörte ein Rollenspiel dazu, in dem eine kosmetische Behandlung simuliert wird und die Bewerberin zeigen kann, dass sie was von ihrer Arbeit versteht und die Kundschaft beim Enthaaren nicht gleich häutet. Im College wurde uns gesagt, dass jeder seriöse Salon auf einem Praxistest bestehen würde. Deshalb antwortete ich: »Ja, klar, sicher kann ich am Montag anfangen. Ich kann es gar nicht erwarten. Vielen Dank.«

»Danken Sie nicht mir, danken Sie Simon.« Da, schon wieder. Georgina warf einen Blick auf ihre Armbanduhr, murmelte etwas von »viel zu tun«, und dann verquatschten wir uns eine ganze Stunde. Beziehungsweise Georgina quatschte. Sie redete wie ein Wasserfall. Sie beschrieb mir die Kundschaft: »stinkreich, aber geizig beim Trinkgeld«. Sie beschrieb mir meine zukünftigen Kolleginnen: Katja – »kann nichts«, »launisch«, »Kroatin«; Liza – »brav«, »stinklangweilig«, »Schottin«; und Victoria – »Ich bin die Chefin, und sie ist meine rechte Hand«.

Diskretion war, wie ich gelernt hatte, eine der wichtigsten Voraussetzungen in unserem Beruf. Ich war sicher, Georgina hatte andere Stärken. »Victoria ist zum Schreien«, plapperte sie weiter. »Durch sie habe ich übrigens Simon kennengelernt. Die beiden hatten mal was miteinander. Unter uns gesagt, es war schon merkwürdig, in ihre Fußstapfen zu treten, aber, na ja, so einen schönen Mann wie Simon darf man sich doch nicht entgehen lassen, oder?«

Ich zwang mich, mitzulachen, aber innerlich war mir kotzübel. Simon hatte also beide flachgelegt. Hatte er mit beiden zugleich ein Verhältnis gehabt? Auch schon, als er noch mit mir zusammen gewesen war? Bäh. Grässliche Vorstellung. Ich wollte diese Unterhaltung nicht fortführen.

Aber Georgina schon. »Sie und Simon …«, begann sie, »haben Sie nie … Sie wissen schon?«

Innerlich war mir nach Brüllen zumute, aber nach außen hin blieb ich ganz cool und antwortete mit einem Lächeln: »Nein, wir sind nur Freunde, mehr nicht.« Streng genommen war das nicht einmal gelogen. Schließlich waren wir nur noch Freunde.

»Ich habe nämlich den Eindruck, Simon steht auf Sie. Vielleicht deshalb, weil er Sie nicht rumkriegt. Ich muss mir an Ihnen ein Beispiel nehmen und zur Abwechslung mal die Unnahbare spielen«, sagte Georgina begeistert, als hätte ich ihr das Geheimnis von ewiger Jugend verraten.

»Sie treffen sich noch privat mit ihm?«, fragte ich, obwohl mich das nicht hätte überraschen dürfen – schließlich redeten wir von Simon, the Sex Machine.

»Wenn Sie es so nennen wollen. Aber ich bin mir ziemlich sicher, dass er eine andere hat.«

Eine?, dachte ich. Da waren schon einmal Joanne und Hannah, und das waren nur die, von denen ich wusste. Aber ich zuckte mit den Schultern, als hätte ich keine Ahnung.

Georgina sah erneut auf die Uhr. »O mein Gott, meine Enthaarung wartet schon seit einer Viertelstunde auf mich«, stieß sie aus und sprang von ihrem Stuhl auf. »Es hat mich sehr gefreut, Dayna. Wir erwarten Sie kommenden Montag, zehn Uhr. Seien Sie pünktlich.«

Neben Diskretion, wie ich in der Ausbildung gelernt hatte, war auch Pünktlichkeit unabdingbare Voraussetzung in unserem Beruf. Wie gesagt, ich war sicher, dass Georgina andere Stärken hatte.

»Ich kann das nicht, Dad«, jammerte ich am Telefon.

»Natürlich kannst du das, Herzchen. Die werden alle große Augen machen.«

»Oh ja, das werden sie, wenn ich ihnen mit dem Wachs Verbrennungen ersten Grades zufüge! Was, wenn ich jemandem beim Massieren das Rückgrat breche? Das kann bei einer Massage schon mal passieren, weißt du. Ich kann das nicht!«

»Hör zu, du atmest jetzt erst einmal tief durch und beruhigst dich ein wenig. Du bist richtig hyste–«

»ICH BIN NICHT HYSTERISCH! ICH BIN FÜR DIESEN JOB NICHT GEEIGNET! DAS ENDET IN EINER TOTALEN KATASTROPHE! DAS WEIß ICH!«

»Na schön. Dann kannst du dich ja in deinem Bett verkriechen. Am besten für den Rest deines Lebens.«

»GUT. DAS MACHE ICH AUCH.«

»Gut … Aber du brauchst nicht bei mir anzurufen, wenn dir das Geld ausgeht.«

»WERD ICH NICHT!«, brüllte ich das Besetztzeichen an.

Armer Dad. Er hatte nur angerufen, um mir alles Gute für meinen ersten Arbeitstag zu wünschen. Er hatte nicht damit gerechnet, ein selbstmordgefährdetes Wrack an die Strippe zu bekommen. Was soll ich sagen? Immerhin war das mein erster richtiger Job. Mein Allererster. Wer wäre da nicht nervös gewesen?

Eine Viertelstunde später standen Dad und Mitzy vor meiner Tür. Ich weiß nicht, womit ich das verdient hatte. Das meine ich nicht ironisch. Schließlich war mein Verhalten Mitzy gegenüber abscheulich. Bei unserer letzten Begegnung hatte ich mir mit ihrem Drei-Gänge-Menü den Bauch vollgeschlagen und mich anschließend unter dem Vorwand, mir sei schlecht, aus dem Staub gemacht, ohne ein einziges Dankeschön. Und trotzdem stand Mitzy jetzt vor meiner Tür und sprach mit sanfter Stimme durch meinen Briefschlitz, als wäre sie darin geschult, mit den richtigen Worten Selbstmordkandidaten von der Brüstung zu holen.

»Du kriegst das hin«, sagte sie in aufmunterndem Ton. »Aus dir wird bestimmt eine Spitzenkosmetikerin. Ich hatte in meinem Leben mehr Schönheitsbehandlungen als warme Mahlzeiten, ich weiß also, wovon ich rede.«

Durch den Schlitz konnte ich nur ihren Mund sehen. Sie hatte einen knalligen, glänzenden Lippenstift aufgetragen. So hysterisch, wie Dad behauptete, konnte ich gar nicht sein, weil ich mir insgeheim vornahm, Mitzy nach der Lippenstiftmarke und der genauen Farbbezeichnung zu fragen.

»Mach bitte die Tür auf, Dayna. Lass uns das alles bei einer Tasse Tee klären.«

»Es gibt nichts zu klären«, gab ich patzig zurück. »Ich kann das nicht.«

»Natürlich kannst du das. Du bist schließlich Jahrgangsbeste.«

»Aber was, wenn ich tatsächlich Mist baue und jemanden ernsthaft verletze?«, begann ich erneut zu jammern. »Was, wenn alles total schiefläuft?«

»Das wird nicht passieren«, beruhigte mich Mitzy. »Und selbst wenn, kannst du dir immer noch was Neues suchen. Ganz einfach.«

Nun meldete auch Dad sich zu Wort. Er klang ziemlich ungehalten, als wäre die Idee, mir einen Besuch abzustatten, nicht auf seinem Mist gewachsen. »Habe ich eben richtig gehört?«, polterte er los. »Soll sie beim geringsten Druck das Handtuch werfen, hast du das damit gemeint?«

»Nein, Michael, natürlich nicht. Ich will damit nur sagen, dass wir alle mal Fehler machen, und falls tatsächlich etwas schiefgehen sollte, dann bist du für sie da. Ich denke, du solltest ihr das selber sagen, weil sie genau das im Moment braucht.«

»Nein, was sie braucht, ist, dass ihr jemand sagt, dass sie endlich erwachsen werden soll. Die Jugend von heute ist total verweichlicht«, schimpfte er.

Aus irgendeinem unerfindlichen Grund musste ich in diesem Moment an Mrs Locket denken, eine unserer Ausbilderinnen auf dem College. Mrs Locket hatte bemerkt, dass ich bei der Gesichtsenthaarung Schwierigkeiten hatte, und nahm mich daraufhin zur Seite. Sie war sehr lieb und freundlich zu mir. »Sie beherrschen die Technik perfekt, Dayna«, hatte sie mich lächelnd gelobt. »Sie müssen einfach nur lockerer werden und sich auf Ihr Fachwissen verlassen. Glauben Sie mir, aus Ihnen wird eine erstklassige Kosmetikerin.« Die sanfte Tour war bei mir erfolgreich, denn danach hatte ich nie wieder Probleme mit dem Entfernen von Damenbärten gehabt. Ich stellte mir vor, wie es auf Dads harte Tour geklungen hätte. »Nennst du das etwa glatt, du Niete, du? Die Oberlippe wird gleich nochmal gemacht, und wenn die Haut dann nicht glatt ist wie ein Babypopo, kannst du dir deine Ausbildung in die Haare schmieren!« Kann sein, dass diese Tour genauso funktioniert hätte, aber wer weiß das schon?

Mein Vater und Mrs Locket – zwei verschiedene Planeten, genauso weit voneinander entfernt wie Chris und ich. »Los, wir gehen«, polterte Dad. »In diesem Zustand ist nicht mit ihr zu reden. Das ist sinnlos.«

»UND FÜR MICH IST ES SINNLOS, JEMALS WIEDER MIT DIR ZU REDEN!«, brüllte ich.

»Siehst du, was ich meine? Sie ist ein verzogenes Gör. Kommst du?« Ich hörte, wie er mit dem Autoschlüssel klimperte.

»Bitte, Michael, lass es mich noch einmal versuchen.«

»Ich warte im Wagen. Du hast genau eine Minute.«

Ich sah auf Mitzys bebende Lippen hinter dem Briefschlitz, während sie nach den magischen Worten rang, die alles besser machten. Arme Frau. Sie stand zwischen ihrem sturen Verlobten und dessen nicht minder sturen Tochter. Niemand hätte ihr einen Vorwurf machen können, wenn sie uns beiden für immer den Rücken gekehrt hätte.

Was sie jedoch nicht tat. Stattdessen sagte sie: »Glaub mir, es wird alles gut.«

Sie wurde von Dad unterbrochen, der unten ungeduldig auf die Hupe drückte. Mistkerl – das war nie und nimmer eine volle Minute gewesen.

»Okay, ich muss jetzt gehen«, fuhr Mitzy fort, »aber ich verspreche dir, wenn du deinen ersten Arbeitstag hinter dir hast, wirst du lachend den Kopf schütteln und dich wundern, warum du dir so viele Sorgen gemacht hast …«

Kluge Worte, aber ich hörte nicht zu. Nicht, dass ich mich wie ein verzogenes Gör oder so aufführte. Ich wollte bloß, dass Dad zurückkam und wieder nett zu mir war.

Mag sein, dass Mitzy die Schlampe war, die mir meinen Vater weggenommen und unser bis dahin gutes Verhältnis zerstört hatte, aber sie hatte recht, was meinen ersten Arbeitstag betraf. Obwohl ihr Timing nicht ganz stimmte. Ich wunderte mich nicht erst am Ende meines ersten Arbeitstages, warum ich mich in eine solche Panik hineingesteigert hatte. Sondern schon nach circa, äh, einer halben Stunde.

Da Georgina freihatte, nahm Victoria mich unter ihre Fittiche. Georgina hatte nicht übertrieben – Victoria war wirklich zum Schreien. Sie stellte mich Katja vor (die sehr nett und überhaupt nicht launisch war) und zeigte mir anschließend die Räumlichkeiten. Obwohl der Salon nur durch das Foyer zu erreichen war, gehörte er nicht zum Hotel – es war so eine Art Franchise-Unternehmen –, und obwohl der Großteil der Kunden Hotelgäste waren, wurden die Behandlungen nicht über die Zimmerrechnung abgewickelt, sondern bezahlt wurde im Studio. Und da dieses sich in einem Fünf-Sterne-Hotel befand, verlangte es Fünf-Sterne-Preise.

Victoria verhalf mir zu einem angenehmen Einstand. Eine Beinenthaarung und eine Gesichtsmaske am Morgen, ein paar Rückenmassagen am Nachmittag. Ich trug brandneue Arbeitskleidung, und zum ersten Mal in meinem Leben durfte ich zahlender Kundschaft zu Leibe rücken. Nun war es offiziell. Mein glänzendes Namensschild bestätigte, dass ich jetzt DAYNA HARRIS KOSMETIKERIN war.

Am Abend erhielt ich einen Anruf von Emily. Sie meldete sich immer bei mir, was nur gerecht war. Während ihre Telefonrechnung von Max’ Firma bezahlt wurde, musste ich für meine selbst aufkommen.

Wir plauderten ein bisschen über meinen neuen Job, dann fragte Emily nach Chris. Ich hatte ihr ziemlich oft von ihm vorgeschwärmt, aber vielleicht war ich ein wenig zu, äh, optimistisch gewesen, was unsere Beziehung betraf.

»Ich habe am Wochenende mit ihm Schluss gemacht«, erzählte ich.

»Was? Aber ich dachte, zwischen euch läuft alles bestens? Was ist passiert?«

»Ach, das ist eine komplizierte Geschichte«, antwortete ich ausweichend.

»Gut, ich habe Zeit«, konterte sie.

Ich überlegte kurz. Ich würde dabei nicht gut wegkommen, egal, wie ich es ausdrückte. Aber vielleicht gab es ja doch einen Weg.

»Na ja, äh, das war nur, weil, du weißt schon, das war alles ein bisschen, äh …«

»Lass mich raten. Du hast das Interesse an ihm verloren, stimmt’s?«

»Äh, ja, könnte man so sagen.«

»Meine Güte, Dayna, werd endlich erwachsen. Du benimmst dich wie eine Vierzehnjährige.«

Zuerst ein verzogenes Gör und jetzt das. Ich sage Ihnen, das war kein gutes Gefühl, und mich beschlich der Gedanke, dass etwas dran sein musste, weil zwei Menschen sich nicht gleichzeitig irren konnten. Aber da ich mich mit Emily nicht streiten wollte wie mit Dad, wechselte ich rasch das Thema. »Es hat eben nicht funktioniert. Lass uns über was anderes reden. Erzähl mir was Schönes.«

»Du fehlst mir«, antwortete Emily ernst. »Ich vermisse es, mit dir auf der Couch abzuhängen, Die Hochzeit meines besten Freundes anzuschauen, nebenbei eine Großpackung Eis in uns reinzuschaufeln und beim Happy End gemeinsam ein paar Tränchen zu vergießen.«

Wie bitte? Was redete sie da? »Emily, das haben wir nie gemacht.«

»Ich weiß, das finde ich ja gerade so schlimm.«

»Aber warum denn? Sieh mal, du kommst doch bald wieder, dann können wir das mit der Couch und dem Eis und dem Liebesfilm nachholen«, versuchte ich sie aufzumuntern.

»Nein, können wir nicht«, widersprach Emily unheilvoll. »Max’ Vertrag ist verlängert worden.«

»Was soll das heißen? Für wie lange?«, fragte ich mit aufkeimender Panik.

»Zwei Jahre«, flüsterte Emily.

»Zwei Jahre«, wiederholte ich flüsternd.

Ich glaube, Emily weinte. Ich jedenfalls musste heulen.

Nach zwei Wochen hatte ich mich im Studio ganz gut eingewöhnt. Mit Georgina und Victoria kam ich bestens aus, und auch Katja mochte ich sehr. Sie war immer sehr freundlich und hilfsbereit, sodass ich richtig erschrak, als ich mitbekam, dass sie am Ende der Woche gehen musste. »Die Kunden haben sich über sie beschwert«, lautete Georginas vage Begründung. Ich vermutete, dass Georgina Katja schon seit längerer Zeit auf dem Kieker hatte und nur abgewartet hatte, ob ich mich bewährte.

Am nächsten Montag erschien Liza, die Schottin, nicht zur Arbeit. Victoria versuchte sie auf dem Handy zu erreichen. »Wo bleibst du, Liza?«, blaffte sie direkt los. Gleich darauf sagte sie zu Georgina und mir, die Hand über der Sprechmuschel: »Sie ist in ihr beschissenes Schottland zurückgefahren. Sie sagt, sie kommt nicht wieder.«

Georgina fing an zu toben. »Wenn die glaubt, ich überweise ihr das ausstehende Gehalt nach Schottland, dann hat sie sich geschnitten. Das muss sie sich wohl oder übel bei mir persönlich abholen.«

»Das wird sie nicht tun«, sagte Victoria. »Ich hatte schon länger das Gefühl, dass sie Heimweh hat. Und was machen wir jetzt mit ihren Terminen? Sie ist für heute ausgebucht.«

»Ich aber nicht. Ich kann ein paar Termine übernehmen«, sagte ich, ganz die hochmotivierte Neue.

Georgina überflog den Terminkalender und blickte dann fragend Victoria an. »Sollen wir Dayna den Elfuhr-Termin geben?«

Victoria warf einen Blick über Georginas Schulter. »Du meinst Alexia? Ja, die ist eigentlich pflegeleicht«, sagte sie und verzog das Gesicht zu einem Lächeln. »Eine Stammkundin«, meinte sie zu mir. »Gibt immer gutes Trinkgeld.«

»Danke!«, sagte ich glücklich. Mann, war ich motiviert.

Alexia war umwerfend. Eine atemberaubende Schönheit. Sie betrat in einem elfenbeinfarbenen Kostüm stolz den Salon und stand vor mir auf zwei Beinen, die bis in den Himmel reichten. Ihre Beine waren ein Grund, weshalb sie hier war, zur Enthaarung derselben. Ich betrachtete sie bewundernd und veranschlagte in Gedanken für die Behandlung einen ganzen Jahresvorrat an Wachs, bei dieser Beinlänge.

Während der Maniküre fragte ich mich, ob Alexia wie die meisten unserer Kundinnen war, sprich: verheiratet mit einem reichen Geschäftsmann. »Kommen Sie öfter hierher?«, fragte ich, um das Eis zu brechen. Ich wollte nicht wie die typische Friseurin rüberkommen, die sich die komplette Lebensgeschichte ihrer Kundin zwischen dem Einshampoonieren der Haare und dem Auswaschen der Pflegespülung anhört. Friseurinnen, pff! Was sind die schon, verglichen mit uns Kosmetikerinnen.

»Einmal die Woche«, antwortete Alexia. »Immer wenn ich geschäftlich hier in der Nähe zu tun habe.«

Ich zog mit diskreter Verwunderung eine Braue hoch – ich war gut, was Diskretion betraf.

»Ich arbeite in der Unterhaltungsbranche«, erklärte sie.

»Etwa fürs Fernsehen?«

»Ja, genau«, sagte sie lächelnd.

Ich war mit der Maniküre fertig, und Alexia streckte die Hände vor sich aus. »Ausgezeichnete Arbeit«, sagte sie zufrieden. »Wo hat man Sie bisher versteckt?«

»Oh, ich bin neu hier«, entgegnete ich geschmeichelt.

Nach den Händen waren die Beine dran, und zum Schluss das Gesicht.

Aber bis zum Gesicht kam ich gar nicht.

Ich führte Alexia in den Behandlungsraum und ließ sie kurz alleine, damit sie sich bis auf die Unterwäsche freimachen konnte. »Legen Sie sich auf die Liege und decken Sie sich damit zu«, sagte ich und gab ihr ein großes, flauschiges Handtuch. »Ich bin gleich wieder da.«

Georgina war am Empfang, wo sie den Terminkalender mit einem Radiergummi bearbeitete. Absagen, ging es mir durch den Kopf. »Alles okay?«, fragte sie mich.

»Ja, alles bestens. Sie ist wirklich sehr nett«, sagte ich.

»Nicht wahr?«, entgegnete Georgina lächelnd. »Okay, es gibt viel zu tun. Hopp hopp, zurück an die Arbeit.« Sie scheuchte mich mit einer Handbewegung wieder fort.

Im Behandlungsraum hatte Alexia sich hingelegt und die Augen geschlossen. Das Handtuch bedeckte ihren Körper von den Brüsten an abwärts, die aussahen, als würden die Gesetze der Schwerkraft für sie nicht gelten. Ich fragte mich – natürlich ganz diskret – ob sie unecht waren. Geht mich nichts an, sagte ich mir, während ich das Wachs vorbereitete, um diese endlos langen Beine seidenglatt zu machen. Dann klappte ich das Handtuch bis zur Oberschenkelmitte zurück, und mir stockte kurz der Atem. Die Frau war total behaart. Ich spreche nicht von nachgewachsenen Stoppelhärchen, sondern von einem dichten schwarzen Pelz, der bis über das Knie reichte. Doch Alexia verzog keine Miene, als ich mit meiner Arbeit begann. Die ganze Prozedur kam mir vor, als würde ich mit einer kleinen Pinzette lange, rostige Nägel herausziehen, und es muss furchtbar wehgetan haben. Aber offenbar war sie daran gewöhnt.

Nach einer geraumen Weile – weitaus länger, als eine Behandlung normalerweise dauerte – hatte ich die Unterbeine und Knie komplett enthaart, und ich faltete das Handtuch weiter zurück, um mir die Oberschenkel und die Bikinizone vorzunehmen …

Eigentlich hätte ich es ahnen müssen.

Wenn mir schon der Anblick von Alexias Unterbeinen den Atem verschlagen hatte, dann hätte ich jetzt am liebsten einen Schrei losgelassen. Kein kurzes Oh, sondern einen lauten, schrillen Ton, der Glas zum Bersten brachte.

Alexia hatte zwar ihr Bestes getan, aber es war unmöglich, das alles unter einem winzigen Dreieckslip zu verstecken. Ich schluckte, um den Schrei in meiner Kehle zu unterdrücken. Ich zwang mich, den Blick von Alexias Überraschungspaket abzuwenden, kam jedoch nur bis zu ihrem Gesicht. Ihre Augen waren nun offen.

»Stimmt etwas nicht?«, fragte sie in verwundertem Ton. Aber ihre Augen funkelten schelmisch. Ihre Augen? Seine Augen? Gott, keine Ahnung. Egal, jedenfalls verspotteten mich diese Augen.

»Nein, nein«, stammelte ich. »Ich spüre nur gerade so ein Stechen … Genau hier …« Ich klopfte seitlich auf meinen Bauch. »… Wahrscheinlich der Blinddarm.« Ich wechselte rasch die Hand auf die richtige Seite.

»Du meine Güte«, sagte sie/er/es. »Möchten Sie sich vielleicht kurz hinlegen oder zumindest setzen?«

Ich überlegte fieberhaft, was ich tun sollte. Ich konnte diese Person unmöglich weiter enthaaren. Ich hatte zwar eine ausgezeichnete Ausbildung absolviert, aber vorausgesetzt, ich hatte diesen Part nicht im Unterricht verschlafen, war uns nicht beigebracht worden, wie man eine männliche Bikinizone enthaart.

Heute kann mich so etwas nicht mehr schockieren. Schließlich habe ich mittlerweile schon einige Transvestiten epiliert, gepflegt und poliert, aber damals in meinem ersten Monat, als blutige Anfängerin, war ich mit der Situation heillos überfordert.

»Äh … gut … ja … Bin gleich wieder da«, antwortete ich und floh aus dem Raum.

»Du wirst es nicht glauben«, zischte ich aufgeregt Georgina zu, die immer noch am Empfangstisch saß.

»Was?«, gab sie in derselben Tonlage zurück.

»Alexia ist ein Mann!«

»Neeeiiin!«

Ich nickte heftig. »Doch! Das ist ein Kerl! In Frauenkleidern!«

In diesem Moment kam Victoria aus einem der Behandlungsräume. Ihr Blick richtete sich zuerst auf mich, dann auf Georgina. Im nächsten Moment prusteten sie beide los.

»Was?«, stieß ich fassungslos aus, nachdem mir endlich ein Licht aufging. »Ihr habt das gewusst?«

»Sorry, Dayna«, sagte Georgina grinsend. »Das sollte eine kleine Überraschung für dich sein.«

»Das ist unsere Art, dich in der wunderbaren Welt der weiblichen Schönheit willkommen zu heißen«, brachte Victoria kichernd hervor.

»Das war gemein von euch«, sagte ich törichterweise und spürte, wie mir das Blut ins Gesicht schoss. »Ihr hättet es mir sagen sollen.«

»Tut uns leid«, entgegnete Victoria in versöhnlichem Ton. »Weißt du was? Ich wollte gerade mit der Rückenmassage bei Mrs Conolly beginnen. Warum tauschen wir nicht einfach? Ich mache bei Alexia weiter.«

»Von mir aus«, murmelte ich und bewegte mich schlurfend auf Raum 2 zu, wo Mrs Conolly wartete.

Vielleicht lag es an der Mischung aus Schock und Demütigung, unter der ich stand, aber ich hatte nicht weiter darauf geachtet, wobei genau ich Georgina auf meiner Flucht vor Alexia gestört hatte. Die Kasse stand offen, Georginas Handtasche lag auf der Theke, und etwas, das wie ein Bündel aus zusammengerollten Geldscheinen aussah, wanderte von einem zum anderen.

Elf Monate später arbeitete ich nach wie vor für Georgina. Ich war eine vorbildliche Kosmetikerin. Ich war immer pünktlich, arbeitete hart und blieb stets höflich. Ich machte mich so gut, dass Georgina beschloss, niemanden mehr einzustellen, nachdem Liza so plötzlich abgesprungen war. Hatte Georgina zuvor drei Kosmetikerinnen beschäftigt, kam sie jetzt mit zwei aus.

Ich war gut, aber ich war auch ziemlich blöd. Ich arbeitete so viel, dass ich gar nicht merkte, dass ich zum Narren gehalten wurde. Wer übernahm die meisten Behandlungen? Wer bekam immer die schwierigen Kunden? Wer arbeitete freiwillig in der Spätschicht bis abends um zehn? Richtig, ich, ich und ich. Aber ich hielt den Mund. Schließlich war das mein erster Job, und ich hatte Angst davor, wieder arbeitslos zu sein. Außerdem, sagte ich mir, kann ich so Erfahrungen sammeln. O Gott, ich war noch so feucht hinter den Ohren.

Eine Veränderung bahnte sich an, als Georgina mich eines Morgens zur Seite nahm. Sie machte ein sehr ernstes Gesicht, das ich überhaupt nicht von ihr kannte.

»Warum hast du mich angelogen?«, fragte sie mich.

»Was meinst du?«, entgegnete ich. Ich hatte keinen Schimmer, wovon sie redete.

»Du hast mich beim Vorstellungsgespräch angelogen.«

»Nein, habe ich nicht.« Ich überlegte fieberhaft, ob ich meinen Lebenslauf gefälscht hatte.

Georgina sah mich mit hochgezogener Braue an. »Ach nein? Simon und du, ihr seid also nur Freunde, wie?«

Ich starrte sie an, mit offenem Mund.

»Ich weiß über euch Bescheid. Ein kleines Vögelchen vom Zimmerservice hat mir alles gezwitschert. Warum hast du mir das verschwiegen?«

»Ich weiß nicht … Ich dachte, es … Es schien mir nicht wichtig«, brachte ich heraus.

Das Argument war berechtigt. Was hatte meine Beziehung zu Simon mit meinen Fähigkeiten als Kosmetikerin zu tun? Aber auch Georginas Argument war berechtigt, zumal ich ihr tatsächlich ja nur die halbe Wahrheit gesagt hatte, was Simon und mich betraf.

»Zu dem Zeitpunkt waren wir auch schon längst auseinander«, rechtfertigte ich mich verzweifelt. »Unsere Beziehung ist schon eine Ewigkeit her.«

»Ich weiß«, sagte Georgina, und ihre Stimme wurde weicher. »Mein Spion hat mir auch geflüstert, dass Simon während seiner Zeit im Hotel, als er noch mit dir zusammen war, alles gevögelt hat, was nicht bei drei auf dem Baum war. Aber du bist ja noch jung. Du wirst es lernen. Es braucht Erfahrung, um einen Mann wie Simon an sich zu binden.«

Ich wurde rot, aber gleichzeitig war ich wütend. Für wen hielt die sich? Schließlich war sie nicht viel älter als ich. War es ihr etwa gelungen, Simon an sich zu binden? Ich hatte leider den Überblick verloren, mit wem Simon sie in den letzten Monaten betrogen hatte. Was bildete sie sich also ein, mit mir zu reden, als wäre ich ein dummes Huhn?

Was ich natürlich war.

Nach dieser kleinen Unterredung störte es mich von Tag zu Tag mehr, dass ich mich ausbeuten ließ. Und zum ersten Mal drängte sich mir die Frage auf, ob ich die Einzige war, die von Georgina und Victoria so ausgebeutet wurde. Ich hatte nämlich das Gefühl, dass sie den Studiobesitzer ebenfalls zum Narren hielten.

Der Tag, an dem ich flüchtig die offene Kassenschublade und Georginas Handtasche auf der Theke wahrgenommen hatte, war nicht der einzige gewesen, an dem mir etwas spanisch vorkam. So hatten wir zum Beispiel einen immens hohen Verbrauch an Radiergummis.

Wenn ein Termin vereinbart wurde, notierte man diesen mit Bleistift im Kalender – und wenn ein Termin abgesagt wurde, radierte man ihn einfach wieder aus. Allerdings hatte ich den Verdacht, dass Georgina und Victoria mehr ausradierten als nur die Absagen.

Ich beschloss, Buch über meine Behandlungen zu führen. Nach ein paar Tagen verglich ich heimlich meine Aufzeichnungen mit den Einträgen im Terminkalender. Ich hatte mir zweiunddreißig Behandlungen notiert. Im Kalender standen zweiundzwanzig. Dafür gab es nur zwei mögliche Erklärungen:

1. Georgina und Victoria waren miese Betrügerinnen.

2. Ich konnte nicht zählen.

Ich leistete die meiste Arbeit im Studio. Die beiden sprangen nur ein, wenn ich die Kunden zum Empfang begleitete, wo sie ihre Rechnung bezahlten. Dann war sofort eine der beiden zur Stelle und sagte: »Schon gut, Dayna. Ich kümmere mich darum.« Ich vermutete, dass sämtliche Barzahlungen direkt in ihre Taschen wanderten. Und wenn sie sich schon das Geld meiner Kunden einsackten, was war dann mit den Kunden, die sie selbst behandelten?

Ich schuftete wie ein Vollidiot, während die beiden nur faul herumsaßen und sich dreist bereicherten. Aber was konnte ich tun? Den Mund halten und mich unauffällig benehmen, das konnte ich tun.

Leider hielt Georgina nicht den Mund. Nach unserer kleinen Unterhaltung über Simon ließ das Thema sie anscheinend nicht mehr los. Offensichtlich hatte diese »erfahrene« Frau Zweifel an ihren Fähigkeiten, einen Mann wie Simon an sich zu binden. Bei jeder Gelegenheit quetschte sie mich über ihn aus. Wie lange ich mit ihm zusammen gewesen war? Hat er je gesagt, dass er mich liebt? Hatten wir schon mal einen Dreier gehabt?

Bei der letzten Frage platzte mir der Kragen. »Georgina, bitte! Zwischen Simon und mir ist es aus. Ein für alle Mal. Außerdem weißt du ja selbst, wie er ist. Warum lässt du dir das gefallen?«

»Weil ich ihn –« Sie unterbrach sich mitten im Satz. »Warum sagst du mir nicht, was mit ihm los ist? Schläfst du noch mit ihm?«

»Bist du verrückt? Ich sagte doch, es ist aus.«

»Und warum seht ihr euch dann so oft?«

»Wir tun nichts Verbotenes. Wir sind Freunde.«

»Erzähl mir nichts. Man kann mit seinem Ex nicht befreundet sein, Herzchen. Das ist nicht normal. Also, warum hast du noch Kontakt zu ihm?«

»Wir sind befreundet, um Gottes willen. Und … Und …«

»Und was?«, fragte sie triumphierend, im Glauben, dass ich kurz davor stand, einzuknicken.

Aber da täuschte sie sich. »Wir sehen uns nur, weil ich ihm bei seiner Bewerbung helfe«, sagte ich.

Obwohl es nun schon fast ein Jahr her war, dass ich Simons Bewerbungsunterlagen ausgefüllt hatte, war er noch keinen Schritt weitergekommen, um ein Royal Marine zu werden. Zuerst hatte er die Unterlagen verschlampt. Also füllte ich die Formulare ein zweites Mal aus. Die er dann auch verschlampte … Und dann aber wiederfand. Danach zog er sich eine Muskelzerrung im Oberschenkel zu und verpasste seinen ersten PRMC (Potential Royal Marine Course, sprich: Eignungstest – mittlerweile habe ich den Navy-Jargon voll drauf). Den nächsten Termin verschob er dann, weil er nur in ausgezeichneter körperlicher Form antreten wollte … Eine Ausrede nach der anderen, und bestimmt hatten sie alle nichts damit zu tun, dass Simon großen Schiss hatte vor dem Eignungstest.

»Was für eine Bewerbung?«, fragte Georgina.

Im ersten Moment war ich sprachlos. Simon war richtig besessen davon, das grüne Barett zu tragen, und er hatte es Georgina gegenüber kein einziges Mal erwähnt.

»Simon will zu den Royal Marines«, antwortete ich.

»Ach, und daraus machst du so ein Geheimnis?«, fuhr sie mich an. Dann stolzierte sie davon und ließ mich mit dem Gefühl zurück, dass meine Tage im Salon gezählt waren.

Mein Gefühl trog mich nicht, aber bevor ich ging, gab es noch eine Überraschung – nämlich die unerwartete Möglichkeit, meinen Aufenthalt im Salon zu verlängern.

Zufällig ertappte ich Georgina und Victoria in einem der Behandlungsräume dabei, wie sie gerade ein dickes Bündel Bargeld, das auf der Liege ausgebreitet war, untereinander aufteilten. Ich machte sofort auf dem Absatz kehrt und zog schnell die Tür hinter mir zu. Nach Geschäftsschluss luden mich die beiden zu einem Drink ein. Ich nahm an, dass sie die Gelegenheit nutzen wollten, um mir schonend beizubringen, dass es so nicht weitergehen könne und ich mich besser nach etwas anderem umschauen solle. Zu meinem großen Erstaunen weihten sie mich jedoch in ihre betrügerischen Machenschaften ein. Ich wäre fast an meiner Cola light erstickt.

»Was hältst du davon?«, fragte Georgina.

»Ich … Das ist … äh …«, stotterte ich hilflos.

»Ist doch genial, nicht?«, meinte Victoria fröhlich und gab mir damit einen Anhaltspunkt, worauf das Ganze hinauslief.

»Sieh mal, du bist jetzt schon fast ein Jahr bei uns«, sagte Georgina. »Wir vertrauen dir.«

»In einer guten Woche kannst du so mehr oder weniger das Doppelte verdienen«, schwärmte Victoria, die Meisterdiebin. »Und das steuerfrei.«

»Bist du dabei?«, sagte Georgina und stellte damit endlich die Frage, um die beide schon seit zehn Minuten kreisten.

Die Wahl war völlig klar. Ich konnte das Doppelte verdienen und mir endlich mal einen richtigen Urlaub gönnen.

Oder ich konnte nach Hause gehen und die Stellenanzeigen studieren.

Höflicherweise wartete Georgina zwei Wochen, bevor sie mich rauswarf. Es sollte ja schließlich nicht so aussehen, als hätte meine Kündigung damit zu tun, dass ich ihr Angebot abgelehnt hatte. Nein, offizieller Kündigungsgrund war der schlechte Umsatz, weshalb der Eigentümer Rationalisierungsmaßnahmen verlangte, bla bla bla … Und ich entgegnete, dass ich Verständnis dafür hätte, dass ich in der ganzen Zeit viel gelernt hätte, bla bla endlos bla … Und danach verließ ich den Salon mit meinem restlichen Gehalt plus Urlaubsgeld und meinem Arbeitszeugnis in der Tasche.

Wenigstens konnte ich die Tränen so lange zurückhalten, bis ich außer Sichtweite war.

Als ich zu Hause ankam, war ich in einem fürchterlichen Zustand. Die Wohnung kam mir so leer vor. Ich vermisste Emily. Sie hatte sich schon seit Tagen nicht mehr gemeldet. Max war mit ihr wieder einmal für ein verlängertes Wochenende nach Thailand geflogen. Diesem Mistkerl genügte es offenbar nicht, Emily auf die andere Seite der Welt zu verschleppen, nein, er musste sie auch noch auf Fünf-Sterne-Kurztrips nach Thailand entführen. Das waren lauter Bestechungsversuche. Emily hasste inzwischen dieses Luxusleben in der Fremde, und bei ihren letzten Telefonaten hatte sie jedes Mal erwähnt, wie wenig Lust sie hatte, weitere zwei Jahre in Japan zu verbringen. Selbstverständlich hatte ich ihr dann immer gut zugeredet, im Tenor von »Die Chance deines Lebens – fremde Kulturen kennenlernen – den eigenen Horizont erweitern – nach Lust und Laune shoppen gehen«, wo ich doch am liebsten zu ihr gesagt hätte, dass sie sich sofort in den nächsten Flieger nach London setzen und Max seine erste Million alleine verdienen lassen solle.

Ich verbrachte den Abend alleine zu Hause und vergrub mich in meinem Elend: arbeitslos, einsam und mit einem Riesenhals auf Max. Warum musste er so ein Überflieger sein? Konnte er nicht auch mal versagen wie alle anderen?

Bereits um acht Uhr hatte ich die ersten Selbstmordgedanken. Ich musste mich unbedingt ablenken. Also raffte ich mich von der Couch hoch und zog meine Schuhe an. Ich würde ausgehen. Ins Kino. Ich war noch nie alleine ins Kino gegangen, aber das schreckte mich nicht so sehr, wie mich alleine in ein Restaurant zu setzen. Wenigstens war es im Kino dunkel.

Im Treppenhaus begegnete ich Kirsty, die auf dem Weg nach oben war. Sie sah genauso finster aus, wie ich mich fühlte.

»Alles in Ordnung mit dir, Kirsty?«, fragte ich.

»Mein Date hat mich versetzt«, knurrte sie. »Und bei dir?«

»Hab heute meinen Job verloren.«

»Scheiße. Da kann ich nicht mithalten. Möchtest du deine Sorgen bei mir ertränken?«

»Ich bin heute keine gute Gesellschaft.«

»Gut, ich liebe schlechte Gesellschaft. Die scheint mich interessanter zu machen. Also, kommst du mit rauf?«

Ich wog rasch ab zwischen der Möglichkeit, alleine ins Kino zu gehen und einem guten Gespräch mit meiner witzigen Nachbarin. Dann folgte ich Kirsty nach oben.

Ich saß nicht das erste Mal bei Kirsty zum gemütlichen Plausch. Wir mochten uns und konnten über alles Mögliche reden. Natürlich hatten wir uns auch schon über unsere Beziehungen ausgetauscht, aber nicht so wie dieses Mal. Was womöglich auf den Umstand zurückzuführen war, dass wir mittlerweile bei der dritten Flasche Wein angelangt waren.

»Mein Liebesleben ist eine totale Katastrophe«, jammerte ich. »Scheiß Männer.«

»Ich habe es einmal mit einem Mann ausprobiert. Da war ich noch auf der Uni«, erzählte Kirsty. »Ich habe mich streng an den einzigen vernünftigen Ratschlag gehalten, den mir meine Mutter je gegeben hat.«

»Und der lautete?«

»Dass man nicht wissen kann, ob man etwas mag, solange man es nicht wenigstens einmal probiert hat. Allerdings ging es in diesem Fall um Auberginen.«

»Und, wie fandest du es?«

»Eher eklig, so wie meine Mutter sie zubereitet hat.«

»Nein, ich meinte den Sex mit einem Mann.«

»Das waren die schlimmsten fünfzehn Minuten meines Lebens. Ich fand es genauso eklig wie die Auberginen. Echt widerlich, so ein Gemächt. Wofür zum Geier soll das gut sein?«

»Um Kinder zu zeugen?«, schlug ich vor.

»Jemand muss den Frauen mal sagen, dass es bei Woolworth eine Bratenspritze für ganz wenig Geld gibt, die auch für andere Zwecke geeignet ist. Glaube mir, ich weiß, wovon ich rede. Mag ja sein, dass ich in der Minderheit bin, aber ich verstehe einfach nicht, wo der Reiz bei Männern liegt.«

»Tja, und ich verstehe nicht, wo der Reiz bei einer Frau liegt. Ich meine, es ist toll, mit Frauen befreundet zu sein, zusammen shoppen zu gehen und so, aber darüber hinaus … Ich glaube nicht, dass das etwas für mich wäre«, sagte ich.

Wir nippten schweigend an unserem Wein.

Dann bemerkte Kirsty: »Du weißt ja, was meine Mutter dazu sagen würde.«

»Nämlich?«

»Du kannst nie wissen, solange du es nicht selbst probierst.«

»Du willst mir doch nicht etwa Auberginen vorsetzen?«

Aus irgendeinem Grund fand Kirsty das zum Brüllen komisch und kriegte sich überhaupt nicht mehr ein. Vielleicht lag es am Alkohol, dass ich mich von ihrem Gelächter anstecken ließ. Wir sackten kreischend auf der Couch zusammen, ohne uns beruhigen zu können.

Als dann endlich wieder Ruhe einkehrte, spürte ich mit einem Mal Kirstys Atem in meinem Nacken, aber irgendetwas – vielleicht war wieder der Alkohol schuld – hinderte mich daran, von ihr wegzurücken.

»Hast du wirklich so eine Bratenspritze von Woolworth?«, fragte ich.

»Ja. Und im Eisfach ist gefrorenes Sperma. Die Idee hatte ein Freund von mir, der schwul ist. Er will später einmal unbedingt Vater werden. Wer weiß, vielleicht wird ja was draus.«

»Im Ernst?« Keine Ahnung, warum mich das überraschte. Kirsty war schließlich alles zuzutrauen. »Du würdest dich also quasi selbst befruchten?«

»Warum nicht? Ich sehe das als Absicherung für die Zukunft. Nur für den Fall, dass irgendwann meine Mutterinstinkte wach werden.«

Und in meinem angeschickerten Zustand fand ich die Idee plötzlich absolut genial.

»Du hast immer noch deine Arbeitsklamotten an«, stellte Kirsty fest.

Ich sah an mir herunter, und tatsächlich trug ich noch meine weiße Arbeitskluft samt Namensschild. »Unglaublich«, stieß ich aus. »Und so wollte ich ins Kino?«

»Was ist daran so schlimm? Ich mag Frauen in Arbeitsuniform. Das sieht sehr, sehr … sexy aus.«

»Das liegt daran, dass ich sehr, sehr sexy bin«, lallte ich.

Im Nachhinein betrachtet war es das Zweitunvernünftigste, was ich je unter Alkoholeinfluss geäußert habe.

»Das stimmt«, flüsterte Kirsty heiser. »Darf ich dich küssen?«

»Von mir aus.«

Und das war, falls Sie sich wundern sollten, das Unvernünftigste, was ich je unter Alkoholeinfluss geäußert habe.

Frierend kam ich auf der Couch wieder zu mir. Mir wurde schnell klar, warum ich fror. Ich hatte nichts an. Kirsty, die selbst halb nackt war, schlief neben mir. Es war kurz vor eins in der Nacht.

Was war passiert? Hatten wir Sex gehabt? Wie Lesben? Ich zermarterte mir mein Gehirn, um mich zu erinnern, aber davon bekam ich nur Kopfschmerzen – der Beginn eines Katers.

Allerdings konnte ich mich noch durchaus an den ersten Teil des Abends erinnern. Bis zu dem Kuss. Ich konnte es selbst nicht glauben. Ich hatte mich wie die begehrteste Frau auf dem ganzen Planeten gefühlt, die jeder haben wollte, Männer, Frauen, Transvestiten, und obwohl ich weder einen festen Freund noch eine beste Freundin und auch keinen Job hatte, spielte das keine Rolle, denn ich war THE SEXIEST WOMAN ALIVE!

Was nach dem Kuss geschehen war, hatte ich nur verschwommen in Erinnerung. Ich wusste noch, dass ich mich auf der Couch ausgestreckt hatte und Kirsty mein Hemd aufgeknöpft hatte und ich dachte … Was eigentlich? Nun, mich hatte so sehr der Gedanke »Aaah, gleich habe ich Sex mit einer Frau!« beherrscht, dass ich zu keinem weiteren Gedanken fähig gewesen war.

Und danach? Filmriss.

Was also war geschehen? Der Umstand, dass ich nackt war, konnte ein wichtiger Hinweis sein. Aber vielleicht hatte ich mich ja nur ausziehen lassen, um Kirsty das Muttermal auf meinem Hintern zu zeigen.

Ich beschloss, sie nicht aufzuwecken und zu fragen. Stattdessen sammelte ich leise meine Klamotten auf, schlich auf Zehenspitzen aus der Wohnung und holte erst wieder Luft, nachdem ich in meiner eigenen Wohnung war. Mein Kopf drohte zu platzen. Ich goss mir ein Glas Wasser ein und nahm eine Aspirin. Dann legte ich mich ins Bett, und beim Einschlafen beschloss ich, dass es das Beste wäre, nicht weiter darüber nachzudenken, was wohl passiert war … nie mehr … wieder …

Am nächsten Morgen beschäftigte mich ein einziger Gedanke.

Was zum Teufel war gestern Abend passiert? Ich war mir ziemlich sicher, dass Kirsty etwas mit mir angestellt hatte, selbst wenn ich mich dafür nicht revanchiert hatte. O Gott, bedeutete das nun, dass ich lesbisch war? Vielleicht hatte ich ja diese Neigung schon immer gehabt, ohne mir dessen bewusst zu sein. Aber ich stand nicht auf Frauen. Oder doch?

Ich ließ mir ein Bad ein und verbrachte eine Stunde in der Wanne. Doch selbst mit einer halben Flasche Schaumbad ließ sich meine Verwirrung nicht abwaschen.

Als das Wasser nur noch lauwarm war, läutete es an der Tür. Nach dem fünften oder sechsten Läuten wickelte ich mir rasch ein Handtuch um und tapste tropfend durch die Wohnung zur Sprechanlage.

»Hab ich doch gewusst, dass du da bist«, meldete sich Simons Stimme. »Lass mich rein.«

»Ich komme aus der Badewanne. Ich bin nicht angezogen.«

»Ach, ich weiß doch, wie du ohne Klamotten aussiehst. Los, mach schon auf.«

Als Simon oben ankam, trug ich immer noch nichts weiter als ein Handtuch, aber es war so riesig, dass es leichter gewesen wäre, den Planeten Pluto durch eine zusammengerollte Zeitung zu erspähen als ein Stück meiner Haut.

»Was willst du?«, fragte ich mürrisch.

»Was ist das denn für ’ne Art, einen Freund zu begrüßen? Mach uns einen Tee, dann erzähle ich dir alles.«

»Du kannst dich selber um den Tee kümmern. Ich ziehe mich solange an.«

Als ich danach in die Küche zurückkehrte, musterte Simon mich von oben bis unten. »Du siehst immer noch ziemlich fertig aus. Hier, ich habe dir einen Kaffee gekocht. Ich dachte, den kannst du jetzt gebrauchen.«

Ich nahm die Tasse dankbar entgegen, froh darüber, dass Simon sich ein bisschen in meiner Küche auskannte. Ich betrachtete ihn und dachte, wie schade, dass wir eine gemeinsame Vergangenheit hatten, denn er würde einen guten Mitbewohner abgeben. Wenn ich nicht bald einen Job fand, konnte ich mir die Wohnung alleine nicht mehr leisten.

»Georgina hat mich gestern gefeuert«, sagte ich düster.

»Nein … Warum?«

Ich erzählte Simon von dem Betrug. Und davon, dass Georgina glaubte, zwischen Simon und mir würde noch was laufen. Er sah mich verlegen an.

»Was?«, sagte ich. »Was hast du ihr über uns erzählt?«

»Nichts, ich schwöre. Sie hat nie nach dir gefragt.«

»Und warum guckst du dann so komisch?«, fragte ich.

»Georgina hat mich gestern zur Rede gestellt. Sie … äh … hat Wind von der Sache bekommen mit …« Er verstummte.

»Mit?«

»Mit Victoria.«

»Aber das wusste sie doch schon. Das hat sie mir beim Vorstellungsgespräch selbst gesagt.«

»Ja, aber sie wusste nicht, dass wir immer noch … äh …«

»Das ist nicht wahr!«

Simon nickte, und seine Mundwinkel verzogen sich zu einem schelmischen Grinsen. »Bloß ein paar Mal … Um der alten Zeiten willen.«

Ich grinste ebenfalls. Das nannte ich Gerechtigkeit. »Hat sie sich sehr aufgeregt?«, fragte ich hoffnungsvoll.

»Die ist total durchgedreht.« Simon zog den Ausschnitt seines Pullovers herunter und zeigte mir zwei tiefe Kratzer auf seiner Brust. Ich zuckte zusammen. »Keine Sorge, die bin ich für immer los. Ist ja auch total krank im Kopf, die Alte. Außerdem sind mir das im Moment eh zu viele Weibergeschichten.«

»Oh, du Armer, so schlimm?«

Simon entging meine Ironie. »Du sagst es. Joanne hat neulich mitgekriegt, dass Hannah mir eine SMS geschickt hat. Seitdem hält sie mich an der kurzen Leine.«

»Dann wundert es mich, dass sie dir erlaubt, mich zu besuchen.«

»Offiziell bin ich beim Training«, sagte Simon mit süffisantem Lächeln, »wo ich auch hingehe, sobald ich meinen Kaffee ausgetrunken habe. Dort wartet nämlich schon diese Neue auf mich, Hazel heißt sie. Hab versprochen, ihr ein bisschen, äh, unter die Arme zu greifen.«

»So genau wollte ich es gar nicht wissen, danke. Jedenfalls nehme ich an, dass du nicht nur gekommen bist, um mir von deinem Robbie-Williams-Sexleben zu erzählen.«

»Nein, ich habe einen neuen Termin für meinen PRMC. Übernächste Woche«, erklärte er. »Ich muss drei Tage nach Lympstone, und ich will den Wagen nicht bei mir auf der Straße stehen lassen. Ich dachte, ich könnte ihn solange auf deinen Parkplatz stellen.«

Da ich mir keinen Ersatz für meine Schrottkarre gekauft hatte, war mein Stellplatz tatsächlich frei.

»Von mir aus«, sagte ich. »Leihst du mir den Wagen?«

Simon sah mich mit schmalen Augen an. Sein BMW war ihm heiliger als jede Frau.

»Ich glaube, ich rufe nachher mal bei Joanne an, sobald du weg bist«, überlegte ich laut. »Hab schon ewig nicht mehr mit ihr geplaudert. Da gibt es sicher viel zu erzählen.«

»Na schön«, gab Simon klein bei. »Aber nicht rasen, verstanden? Und nach Möglichkeit Straßen mit Bremsschwellen meiden. Davon gehen nämlich die Stoßdämpfer kaputt. Also gut, ich gebe dir den Schlüssel, wenn ich den Wagen bei dir abstelle, in Ordnung?«

Während Simon seinen Kaffee austrank, klopfte es an der Tür. Ich stand auf und öffnete einen Spalt breit. Es war Kirsty. Vorhin, als ich in der Wanne gelegen hatte, hatte ich mir Gedanken über unsere nächste Begegnung gemacht. Aber ich hatte nicht gedacht, dass es schon so früh dazu kommen würde. Während Simon nur ein paar Meter hinter mir saß.

»Hi … Möchtest du vielleicht reden oder so?«, fragte Kirsty.

»Nö, es gibt nichts zu bereden«, tat ich möglichst unbefangen. »Außerdem ist es im Moment schlecht.« Ich nickte mit dem Kopf in Simons Richtung.

Kirsty spähte über meine Schulter. »Ach, du hast Besuch …« Sie senkte die Stimme zu einem leisen Murmeln: »Es ist nur, weil … Na ja, du bist einfach so gegangen. Das ist normalerweise kein gutes Zeichen.«

»Ja, aber du hast so friedlich geschlafen. Im Ernst, es ist alles okay«, log ich weiter.

»Na schön. Es ist nur … Es wäre doch blöd, wenn das was zwischen uns ändern würde. Dann, äh, ist also alles in Ordnung?«

»Ja, alles bestens«, beteuerte ich. »Sicher? Immer noch Freundinnen?«

»Sicher«, antwortete ich, während ich Simons bohrenden Blick in meinem Rücken spürte, aber auch gleichzeitig Kirsty nicht beunruhigen wollte. Was auch immer gestern Abend geschehen war, ich wünschte mir auch, dass wir Freundinnen blieben. Ich wollte Kirsty nur nicht mehr sehen, das war alles. Völlig wirr, werden Sie jetzt einwenden. »Lass uns später reden, Kirsty«, sagte ich und meinte mit »später« in einigen Jahren. »Okay. Gut. Dann bis später«, sagte Kirsty und kehrte in ihre Wohnung zurück. Ich hatte einen knallroten Kopf, als ich mich wieder zu Simon setzte, der mich natürlich sofort ausquetschte. Ich hoffe, ich werde nie von der Polizei verhört, weil ich anscheinend schon nach wenigen Sekunden einknicke. »Na los, spuck schon aus«, sagte Simon. »Was hast du ausgefressen?«

»Nichts.«

»Lüg mich nicht an. Was sollte dieser Immer-noch-Freundinnen-Mist eben?«

»Kirsty hat Kunst studiert. Die drücken sich doch alle so komisch aus«, stammelte ich. Ich konnte ihm am Gesicht ablesen, dass er mir nicht glaubte. »Sieh mal auf die Uhr, Simon«, schlug ich eine andere Taktik ein. »Die arme Hazel denkt bestimmt, du hast sie versetzt.«

»Die kann warten. Irgendwas läuft doch da zwischen dir und Kirsty. Bloß was? Hattet ihr Zoff? Nee, glaub ich nicht. Sonst würdest du dich hier nicht so winden wie – Hey! Ich kenne diesen Blick. Den habe ich auch immer, wenn man mir auf die Schliche gekommen ist … Du hast es mit ihr getrieben, stimmt’s?«

Der Umstand, dass mein Gesicht sich noch ein paar Nuancen dunkler färbte, genügte ihm als Antwort. »Du hast es also mit ihr getrieben! Oh Mann, und ich habe dir so oft vorgeschlagen, es mal zu dritt mit einer Frau zu machen. Und kaum haben wir uns getrennt, was tust du? Ich glaub’s einfach nicht …«

»Sei still!«, schrie ich. »Also schön, Kirsty und ich haben … äh … ein bisschen rumgeknutscht und gefummelt. Aber das war ein einmaliger Ausrutscher. Mir wäre es lieb, wenn das unter uns bleiben könnte … Einverstanden?«

»Meine Lippen sind versiegelt. Und, wie war’s, mit einer Frau rumzuknutschen und zu fummeln?« Gute Frage. Ich hatte schließlich keine Ahnung. »Das geht dich nichts an«, antwortete ich. »Na schön … Und was hältst du davon, wenn du Kirsty rüberholst und wir uns zu dritt –«

»Simon, kannst du dich bitte mal zusammenreißen? Wir beide werden nie wieder Sex haben. Niemals wieder.«

»Okay, okay.« Er überlegte kurz, dann schlug er vor: »Und wenn ich euch beiden nur dabei zusehe?«

»Simon, ab ins Training. Sofort.« Er stand auf. »Na schön, ich gebe dir Bescheid, wann ich den Wagen vorbeibringe.«

»Gut«, sagte ich und zwang mich zu einem Lächeln. »Kann ich sonst noch was für dich tun?«

»Schätze, du hast nicht gerade Lust, mir einen zu blasen?« Ich schubste ihn so heftig zur Tür hinaus, dass mir zwei Fingernägel abbrachen. Wieder alleine, musste ich dennoch erst einmal lachen.

Ich war meinen Job los und hatte zum ersten Mal (unbestätigten) Sex mit einer Frau gehabt. Was würde mich noch alles in den nächsten Tagen erwarten?

Beziehungsweise was erwartete mich jetzt?

Es war Sonntag. Einsam und ohne zu wissen, was ich mit mir anfangen sollte, hatte ich das Wochenende bisher verbracht. Normalerweise sucht man wohl in solchen Zeiten Zuflucht bei seiner Familie. Da meine Familie aus einer einzelnen Person bestand, blieb mir nichts anderes übrig, als diese Person irgendwann anzurufen.

»Was machst du gerade, Dad?«, fragte ich.

»Ich zünde den Grill an.«

»Du zündest den Grill an?«

»Ich weiß, das klingt komisch, nicht? Aber selbst in meinem Alter lernt man nie aus. Hast du Lust, vorbeizukommen und verkohlte Würstchen mit uns zu essen?«

»Okay«, sagte ich.

Ich erlitt den ersten Schock, als ich Dads Wohnzimmer betrat. Ich kam mir vor wie in einer dieser Heimwerkershows. Die Blümchentapete, die jahrelang die Wände geschmückt hatte, war verschwunden. Genau wie die zerschlissene dreiteilige Garnitur, das alte Videoschränkchen aus Sperrholz und der kleine Fernseher, der darauf gestanden hatte.

Die Wände waren nun in ganz hellem Beige gestrichen. Eine nagelneue, gemütlich aussehende Couchgarnitur in einem dunkleren Beige, das jedoch mit der Wandfarbe harmonierte, stand auf dem neuen Teppich. Der ebenfalls beige war. In der Ecke thronte ein Breitbildfernseher, groß wie ein Fußballfeld. Ich rechnete bereits damit, dass jeden Moment ein Moderator hinter dem Sofa hervorspringen, mir den Arm um die Schulter legen und von mir wissen wollen würde, wie mir der Raum gefiel.

»Donnerwetter!«, war mein Kommentar.

»Oh nein, es gefällt dir nicht.« Mitzy machte ein enttäuschtes Gesicht.

Nun, im Grunde wollte ich gar nicht, dass es mir gefiel. Aber Mitzy hatte aus Dads altem Wohnzimmer – aus unserem alten Wohnzimmer – etwas richtig … Fantastisches gemacht.

»Doch, ich finde, es sieht super aus«, sagte ich. »Ich musste nur den ersten Schock überwinden.«

»Da bin ich aber froh. Ich habe mir schon Sorgen gemacht, ob es dir auch gefällt. Wenn es nach deinem Vater gegangen wäre, hätte sich nichts geändert, aber das Zimmer wirkte so …«

Langweilig? Schäbig? Wie die Bude eines ewigen Junggesellen?

Mitzy war zu diplomatisch, um es so auszudrücken. Sie begnügte sich mit: »Ich dachte, eine gründliche Renovierung tut dem Raum gut.«

Wie bei allem, was Mitzy betraf, war ich auch diesmal hin-und hergerissen. Ich hasste es, wie sie in unser Leben hineingerauscht war und mit ihren tollen Kochkünsten und ihrem Auge für geschmackvolle Wohnzimmereinrichtungen alles auf den Kopf stellte. Aber ich wollte nicht mehr so negativ sein. In den vergangenen Monaten hatte ich mich ernsthaft bemüht, auf Mitzy zuzugehen. Man konnte zwar nicht behaupten, dass zwischen uns Friede, Freude, Eierkuchen herrschte. Eher eine Art Waffenstillstand, schätze ich. Mitzy und Dad trugen ihren Teil dazu bei, indem sie das Wort mit H nicht mehr in den Mund nahmen. Sie lebten zwar wie ein Ehepaar zusammen, aber sie schienen es nicht eilig zu haben, das Ganze offiziell zu machen.

Mitzy führte mich in die Küche, um mir etwas zu trinken zu geben. Sie öffnete den Kühlschrank, der jahrelang nichts anderes beherbergt hatte als Milch und Cheddar, nun aber von oben bis unten mit leckeren, frischen Sachen gefüllt war. Mitzy gab mir eine Dose Cola light, und wir sahen beide durch das Küchenfenster hinaus zu Dad. Ihn selbst konnten wir nicht sehen, nur seine Hand, die durch dicke schwarze Rauchwolken wedelte.

»Ich kann nicht glauben, dass du ihn überredet hast, sich an den Grill zu stellen«, sagte ich.

»Oh, es macht ihm richtig Spaß. Ich glaube, das hat seine Urinstinkte geweckt.«

»Im Moment sieht es aber nicht so aus, als würde es ihm Spaß machen. Vielmehr sieht es aus, als würde er gleich ersticken.« Ich versuchte, meine Botschaft scherzhaft rüberzubringen, statt das auszusprechen, was ich dachte, nämlich: »Sieh nur, was der arme Mann erleiden muss, damit du deinen Traum vom beschaulichen Eigenheim leben kannst.« Haben Sie es bemerkt? Ich bin erwachsener geworden. Noch vor einem Jahr wäre ich längst nicht so diplomatisch gewesen.

Mitzy machte sich daran, die Salate vorzubereiten.

»Und … hast du in letzter Zeit einen netten Mann kennengelernt?«, fragte sie. Die Frage stellte sie mir jedes Mal.

»Nein, für so was habe ich keine Zeit«, antwortete ich wie immer möglichst unbefangen. In den letzten Monaten hatte ich ein paar bescheuerte Dates mit bescheuerten Typen gehabt. Nicht gerade das richtige Thema für einen heiteren Smalltalk.

»Na ja, du bist ja noch jung. Du hast dein ganzes Leben noch vor dir«, sagte Mitzy und beendete damit das Thema wie immer. Sie zerteilte eine Gurke in perfekte kleine Würfel und fragte weiter: »Und wie läuft’s bei der Arbeit? Hast du wieder irgendwelche Promis enthaart?«

»Alles bestens, danke.« Bei all der Mühe, die es Mitzy gekostet hatte, mir die Angst vor meinem ersten Arbeitstag zu nehmen, brachte ich es nicht über mich, ihr zu gestehen, dass ich meinen Job los war. »Obwohl, ich glaube, ich suche mir was Neues«, fügte ich hinzu, um den Weg für die Wahrheit zu ebnen, die ich Mitzy und Dad irgendwann mal verkünden würde. »Der Salon läuft nicht mehr so gut.«

»Oh … Das ist schade.«

Mitzy widmete sich wieder ihren Salaten. Ende des Smalltalks.

»Die angebrannten Würstchen riechen ganz lecker«, sagte sie schließlich. »Sollen wir draußen essen?«

Das Essen schmeckte köstlich. Die Würstchen waren zwar leicht angekokelt, aber Mitzys köstliche Auswahl von vier verschiedenen Salaten und der gut gekühlte Weißwein wogen das mehr als auf. Außerdem war Dad ziemlich locker drauf – wahrscheinlich weil ich locker drauf war, um ehrlich zu sein. Nach dem Essen verschwand Mitzy in der Küche, um Kaffee zu kochen, während Dad und ich draußen sitzen blieben und gemeinsam den Sonnenuntergang beobachteten.

»Mir gefällt, was sie aus dem Wohnzimmer gemacht hat«, sagte ich.

Dad musterte mich misstrauisch. Obwohl ich mich den ganzen Nachmittag von meiner besten Seite präsentiert hatte, rechnete er offenbar trotzdem damit, dass meine Stimmung jederzeit umschlagen konnte.

»Es ist sehr …« Ich suchte nach dem passenden Wort und kam auf »… harmonisch.«

»Sie hat Stil, nicht?«, sagte Dad.

Wir sahen zu, wie die Sonne einen weiteren Zentimeter sank.

»Du machst heute einen recht glücklichen Eindruck, Dayna«, sagte Dad.

»Ja … ich bin glücklich. Das Wochenende war zwar irgendwie seltsam … Aber es hat einen schönen Ausklang.«

Dad streckte den Arm aus, um kurz meine Hand zu drücken.

In diesem Moment erschien Mitzy mit dem Kaffeetablett. »Mist, ich habe die Minzpralinen vergessen«, sagte sie.

»Ich hole sie«, bot ich mich an, plötzlich vom Helfersyndrom befallen.

»Das ist lieb von dir. Im Schrank neben dem Kühlschrank ist eine Packung Bendicks.«

Ich sprang auf und eilte in die Küche, ganz die perfekte Stieftochter.

Ich fand die Pralinen schnell. Aber ich fand auch noch etwas anderes. Als ich die Pralinen aus dem Schrank nahm, purzelte eine kleine Schachtel auf die Küchenablage. Der Karton war nicht beschriftet und schien sich nicht für die Aufbewahrung von Lebensmitteln zu eignen. Neugierig geworden, nahm ich behutsam den Deckel von der Schachtel ab. Zum Vorschein kam ein Stapel weißer Einladungskarten. Die verschnörkelte Schrift begann mit »Michael Harris & Suzy Mitten geben sich die Ehre …«. Ich brauchte nicht weiterzulesen. Ich suchte nur noch nach dem Datum … In knapp sechs Wochen. Ich nahm die oberste Einladung aus dem Karton und starrte auf die feine Goldprägung – ein goldiger Tritt in den Magen.

Plötzlich hörte ich Dad hinter mir. »Hast du sie gefunden?«

Ich wirbelte auf dem Absatz herum und starrte ihn an, während sein Blick auf die Karte in meiner Hand fiel.

»Hör zu, Engelchen, wir wollten es dir sagen.«

»Ach ja?«, fauchte ich. »Und wann?«

»Jetzt. Beim Kaffee. Dayna, wohin gehst du? Dayna –«

Seine restlichen Worte gingen in dem lauten Knall unter, mit dem die Haustür hinter mir ins Schloss fiel.

6cm

Auf meiner Armbanduhr ist es halb sechs. Nach einer geruhsamen Nacht beginnen die Milchmänner ihre Tour, begrüßen die Vögel zwitschernd im Chor den Sonnenaufgang, tragen die Boten die Zeitungen aus und … Sorry, aber mir fällt sonst niemand mehr ein, der schon in dieser Herrgottsfrühe auf ist. Da ich normalerweise morgens um halb sechs noch schlafe, habe ich keinen Schimmer, wer alles um diese Uhrzeit schon auf den Beinen ist.

Ich habe nochmal Schmerzmittel bekommen, und Louise – auch bekannt als die halbwüchsige Hebamme – schaut von Zeit zu Zeit nach mir, um meine Fortschritte zu überwachen. Vor wenigen Minuten war sie noch bei mir und hat mir die frohe Botschaft verkündet, dass ich einen weiteren Zentimeter geschafft habe. Seit sieben Stunden liege ich in den Wehen und bringe es gerade einmal auf schlappe sechs Zentimeter.

In diesem Moment wacht Emily in ihrem Sessel auf. »Sorry, Dayna. Bin wohl kurz eingenickt. Wie fühlst du dich?«

Kurz eingenickt? Das waren volle acht Stunden Schlaf. »Beschissen«, antworte ich missmutig. »Ich bin müde, und ich habe das Herumliegen satt. Ich will nur noch, dass es endlich vorbei ist.«

»Möchtest du vielleicht ein bisschen lesen?« Emily kramt in einer ihrer Taschen und zieht ein paar Zeitschriften heraus. »Hier, die Hello! Da kannst du dir die vielen schönen Hochglanzbilder von den Promis anschauen.«

Sie gibt mir die Illustrierte, und mein Blick fällt auf das lächelnde Paar, das auf dem Cover abgebildet ist. Es ist zwar nicht das große Titelfoto, aber dennoch sticht es heraus wie ein Leuchtfeuer.

Chris und Gwyneth bei der Premiere ihres neuen Films.

»Wer hätte das geahnt?«, sage ich. »Weißt du, im Grunde habe ich die beiden zusammengebracht. Schließlich war ich diejenige, die Sie liebt ihn – sie liebt ihn nicht sehen wollte«, erkläre ich Emily – nicht zum ersten Mal.

»Mhm, du bist die geborene Kupplerin. Hey, ich weiß, du und Chris, ihr seid noch Freunde, aber stell dir mal vor, wie viel du mit einer kleinen Enthüllungsstory absahnen könntest«, sagt Emily – ebenfalls nicht zum ersten Mal.

»Das kommt nicht infrage. Außerdem wollen die doch nur negative Schlagzeilen, und Chris war immer total lieb zu mir. Selbst dann noch, als ich ihm den Laufpass gegeben habe. Der arme Kerl.«

Emily wirft mir einen schrägen Blick zu. »Für Reue ist es jetzt zu spät. Selbst wenn du dich fühlst wie dieser Plattenproduzent, der damals die Beatles wieder weggeschickt hat.«

»Gott, Emily, wir reden hier nicht von einer geschäftlichen Verbindung.«

»Nein, natürlich nicht, Süße … Aber es hätte eine daraus werden können.«

»Du denkst immer nur an Geld. Siehst du so auch deine Beziehung zu Max? Als eine lukrative Geschäftsverbindung?«

»Das ist was völlig anderes. Max und ich lieben uns.« Emily setzt ihr typisches Grinsen auf. »Er gibt mir eben ein großzügiges Taschengeld.«

»Tja, zwischen Chris und mir hat es einfach nicht richtig gefunkt. Vielleicht war es ein bisschen voreilig von mir, mit ihm Schluss zu machen … Nee, nee, das wäre niemals gut gegangen.« Ich versuche mühsam, in eine bequemere Lage zu rutschen. Ich spüre zwar nichts mehr unterhalb des Bauchs, aber der ist dafür tonnenschwer.

»Also doch keine späte Reue?«, meint Emily.

»Nicht die Spur«, antworte ich und fahre mit der Hand über meinen Bauch.

Und das meine ich auch so.

Glaube ich jedenfalls.

Das Klingeln von Emilys Handy reißt mich aus meinen Gedanken. Emily nimmt es aus ihrer Tasche und wirft einen Blick auf das Display, dann stößt sie einen spitzen Schrei aus und sagt aufgeregt: »Das ist Max! Ich gehe kurz raus zum Telefonieren. Bis gleich.«

Und schon ist sie weg und lässt mich mit meinen Grübeleien alleine.

Bereue ich etwas? Vielleicht das eine oder andere. Aber, hey, das ist alles kaum der Rede wert.

Nr. 3

Wenige Tage, bevor Dad und Mitzy heirateten, sollte ich meine neue Stelle antreten. Was an und für sich gut war. Immer wenn mir bei dem Gedanken an die Hochzeit, diesem Bund der Hölle (meiner Auffassung nach), kotzübel wurde, konnte ich mich ablenken, indem ich mich in meine Versagensängste wegen des neuen Jobs hineinsteigerte.

Die Stimmung zwischen Dad und mir war seit meinem überstürzten Aufbruch, als ich die Einladungskarten in der Küche entdeckt hatte, ziemlich unterkühlt. Ich gab mich zwar versöhnlich und tat so, als würde ich mich für ihn und Mitzy freuen, aber wir blieben auf Distanz. Ich glaube nicht, dass er begeistert reagiert hätte, wenn ich ihn gebeten hätte, mir an meinem ersten Arbeitstag das Händchen zu halten. Diesmal war ich auf mich alleine gestellt.

Ich hatte eine Stelle bei NaturElle bekommen, einer neuen Kosmetikstudiokette. Dort wurden ausschließlich Produkte aus Kräutern, Algen oder Heilerde verwendet, und der ganze Laden war grün, inklusive der Einrichtung. Offen gesagt, verstand ich zwar nicht, wie man mit Enthaarungen und Gesichtsmasken den Planeten retten konnte – vor einigen Jahren hatte ich mit Emily eine Diskussion über dieses Thema geführt –, aber ich war bereit, mich für ein festes Gehalt ins Zeug zu legen. Das übrigens etwas höher war als das letzte im Hotel – ich verfügte ja nun auch über Berufserfahrung. Und als erfahrene Kosmetikerin bekam ich von NaturElle sogar eine eigene Assistentin. Nicht schlecht, was? Ich durfte Personal führen!

Genau davor hatte ich am meisten Angst, als ich an meinem ersten Tag in die U-Bahn nach Holborn stieg. Was, wenn meine Assistentin total ungeschickt war und jemanden ernsthaft verletzte und ich als ihre unmittelbare Vorgesetzte dafür verantwortlich gemacht wurde? Oder was, wenn sie mehr konnte als ich? Wie ich es auch betrachtete, es war ein Albtraum.

Oder auch nicht. Bereits nach wenigen Stunden wusste ich, dass es mir bei NaturElle gefiel. Und nach den ersten beiden Tagen war ich überzeugt, einen Volltreffer gelandet zu haben. Das Studio war ganz in der Nähe der High Holborn, und die meisten unserer Kundinnen arbeiteten in den umliegenden Büros. Das Büroleben, wie mir jede dieser Damen auf meiner Behandlungsliege versicherte, war das Allerletzte. Oder wer möchte schon gerne den ganzen Tag in einer Großraum-Kabine eingesperrt sein, ständig auf den Computer starren, sich von den Chefs schikanieren lassen und dünnen Kaffee aus Plastikbechern in sich hineinschütten … bla … bla … bla …? Das waren die typischen Klagen. Und erstaunlicherweise verdarb mir das Gejammer in meiner fensterlosen Kabine nicht die Freude an der Arbeit.

Hätte ich genauer darüber nachgedacht, wäre mir bewusst geworden, dass sich in jedem Job irgendwann der Alltag und die Routine einschlichen. Ob Krankenpfleger, Taxifahrer, Maurer, Nachrichtenmoderator … Die Schlagzeilen von heute verschwimmen mit denen von gestern und vorgestern, weil sie sofort wieder von neuen verdrängt werden. Nennen Sie mir einen Beruf, in dem es nie langweilig wird und der grenzenlose Abwechslung und Verdienstmöglichkeiten bietet.

Da fällt mir ein, es gab so einen Beruf, behauptete jedenfalls der Kerl, der mir unermüdlichen Detail davon vorschwärmte.

Simon erzählte mir wiederholt, dass die 0,01 % der Bewerber, die das mörderische Auswahlverfahren der Royal Marine bestanden, ein Leben voller Abenteuer erwartete, das hauptsächlich darin bestand, aus Hubschraubern zu springen und Menschenleben zu retten.

Als Simons PRMC (Potential Royal Marine Course – ist doch ganz leicht zu merken) bevorstand, war ich aufgeregter als er, glaube ich. Zumindest bedeutete das, dass ich mir nicht mehr ständig anhören musste, dass er ein Marine werden wollte, sondern dass er nun tatsächlich einer werden konnte. Und ich hatte kurzfristig Ruhe.

Wie abgemacht, stellte Simon am Tag seiner Abreise den Wagen auf meinen Parkplatz. Ich begrüßte ihn mit einem strammen »Kamerad, stillgestanden!«, wie ich es mal in irgendeinem Kriegsfilm aufgeschnappt hatte.

»Was?«, entgegnete Simon und sah mich verständnislos an.

»Du weißt schon … Das brüllen doch immer die Offiziere beim Appell.«

»Das heißt nicht Kamerad, sondern Soldat!«, fuhr er mich an, sodass meine Brauen in die Höhe schossen. »Kamerad sagen die Amis. Die US Marines sind völlig anders strukturiert. Hast du gewusst, dass –«

»Ja, ja«, unterbrach ich ihn, bevor er mir wieder einen Vortrag hielt, den ich schon tausendfach gehört
hatte. »Hast du noch Zeit für einen Kaffee?«

»Äh … ja … glaub schon.«

Simon wirkte hin-und hergerissen. Einerseits wollte er los und sich ins Getümmel stürzen, wie er das auch später als Marine tun würde, andererseits hatte er Schiss davor. Ich muss gestehen, er sah klasse aus. Muskelgestählt, als wäre sein Körper kugelsicher, was bestimmt nicht schaden konnte dort, wo er hinwollte.

»Ich drücke dir ganz fest die Daumen, Simon«, versprach ich, als ich ihm seinen Kaffee gab, »aber ich denke, das brauchst du gar nicht. Das harte Training macht sich bestimmt bezahlt. Du siehst toll aus.«

»Ja, aber ein Marine muss nicht nur körperlich fit sein, Dayna.« Er klang genervt. »Das habe ich dir doch schon so oft erklärt.«

Ach ja?, dachte ich. »Ich weiß«, antwortete ich. »Aber ich höre es mir gerne nochmal an.« Ich war gnädig gestimmt, schließlich hatte ich meinen Traumjob bereits.

Meine Aufforderung war eigentlich unnötig. Simon hielt mir Vortrag Nr. 37 über die Royal Marine, der Themen behandelte wie mentale Stärke, strategische Psychologie und Mumm in den Knochen – Letzteres war wohl kein Fachbegriff. Während ich (mehr oder weniger) gut zuhörte, beobachtete ich Simon. Er hatte sich eindeutig verändert. Von seiner Großspurigkeit war nichts zu sehen. Stattdessen wirkte er sehr nervös.

»Alles okay?«, fragte ich. »Du wirkst ein wenig aufgeregt.«

Er ließ sich auf der Couch nach hinten fallen. »Ja, bin ich auch. Für mich ist das eine große Sache, weißt du.«

»Ja, aber du machst das schon, da bin ich mir sicher«, versuchte ich ihn zu motivieren.

»Wirklich?«

»Ja, klar. Das ist der Moment, auf den du dein ganzes Leben lang hingearbeitet hast. Das waren deine Worte.« Ungefähr fünfzigtausendmal, aber das ließ ich unerwähnt. »Was sagt denn Joanne dazu? Die ist doch bestimmt auch ganz aufgeregt.«

Ich wollte wissen, wie seine Freundin dazu stand, dass sie ihn an die Elitekampftruppe Ihrer Majestät verlor. »Wer?«, entgegnete Simon und sah mich wieder verständnislos an. »Ach so … Joanne. Die sagt nichts dazu. Wir sind nicht mehr zusammen.«

»Oh, das tut mir leid. Wie kommt’s?«

»Sie hat herausgefunden, dass ich sie mit der Dingsda aus dem Studio betrogen habe.«

»Du meinst Hazel?«, fragte ich. Offenbar hatte ich ein besseres Namensgedächtnis als Simon. »Und was ist mit Georgina?«

»Hab ich dir doch gesagt, das ist schon lange aus … du weißt schon … wegen der Geschichte mit Victoria.« Er zuckte hilflos mit den Achseln.

Richtig, das hatte ich ganz vergessen. Mein Gott, bedeutete das etwa, dass Simon tatsächlich solo war? »Dann … gibt es gar keine Soldatenbraut, die um dich weint?«, fragte ich weiter.

»Nur Hannah …«

Ach ja, Hannah.

»Triffst du dich immer noch mit ihr?«, wollte ich wissen und überlegte, wann ich Hannah das letzte Mal gesehen hatte.

»Ja, wenn ich nicht bei Danielle bin.«

»Wer?«

»Meine Haarstylistin.«

»Deine Haarstylistin? Aber deine Haare sind doch millimeterkurz.«

Wieder ein Achselzucken, dieses Mal jedoch begleitet von einem selbstgefälligen Grinsen. Allmählich ging er mir auf die Nerven. »Sieh mal auf die Uhr«, sagte ich. »Nicht, dass dein Zug ohne dich abfährt.«

Simon trank seinen Kaffee aus und stand auf. Aber er rührte sich nicht vom Fleck.

»Na los, Simon«, sagte ich aufmunternd, »du schaffst das.«

»Ja?«, kam unsicher zurück.

»Schau dich an. Du bist von Kopf bis Fuß durchtrainiert. Wahrscheinlich fließt statt Blut Testosteron durch deine Adern.«

»Ja … Aber … Passe ich wirklich zu den Marines?«

»Absolut. Und denk an all die Weiber, die du in Uniform abschleppen kannst.«

Das setzte ihn schließlich in Bewegung. Ich brachte ihn zur Tür, und nachdem er weg war, schnappte ich mir seinen Wagenschlüssel. Ich war nicht mehr selbst gefahren, seit mein Hyundai den Geist aufgegeben hatte, und ich hatte einiges zu erledigen. Für die kommenden vier Tage würde ich mehr oder weniger in Simons Wagen leben.

Als ich zwei Stunden später wieder nach Hause kam, den Kofferraum voll mit Einkäufen, war der Letzte, den ich vor meiner Tür erwartet hätte, Simon. Aber da stand er, den Rucksack neben sich auf dem Boden.

»Was ist passiert?«, fragte ich.

»Ich pack das nicht«, murmelte er.

Ich wollte meinen Ohren nicht trauen. Okay, so nervös, wie er vorhin bei seinem Aufbruch gewesen war, hätte mich das eigentlich nicht wundern dürfen, aber trotzdem … Simon hatte es nicht einmal in den Zug geschafft. Ich hätte mich über ihn lustig machen können, aber ich verstand gut, was in ihm vorging. Schließlich hatte mir mein erster Arbeitstag mehrere schlaflose Nächte bereitet. Wie konnte ich es ihm zum Vorwurf machen, dass er es sich anders überlegt hatte, statt eine berufliche Karriere einzuschlagen, die die Bereitschaft erforderte, an extrem gefährlichen Orten auf der ganzen Welt eingesetzt zu werden, wo böse Menschen mit echten Waffen nur darauf warteten, ihn abzumurksen. Die Managerin von NaturElle war zwar manchmal etwas streng, aber sie war zumindest nicht bewaffnet, soweit ich wusste.

»Komm rein«, sagte ich. »Ich mache dir ein Sandwich.«

Während Simon sich wieder auf die Couch plumpsen ließ, ging ich in die Küche und machte ihm mein Spezial-Tripledeckersandwich, und während ich Mayonnaise auf das Huhn, den Speck und den Salat strich, richtete ich ein paar tröstende Worte an ihn. »Du darfst dir keine Vorwürfe machen, Simon. Bei deinem nervlichen Zustand ist es besser so. Du brauchst jetzt erst einmal ein paar Tage, um wieder einen klaren Kopf zu bekommen, und dann kannst du bei denen anrufen und sagen, dass du dir irgendwas eingefangen hast. Die brauchen ja nicht zu wissen, dass deine Nerven versagt haben. Du hast zu viel investiert, um jetzt aufzugeben.«

Ich legte das Sandwich auf einen Teller und brachte es Simon, der gerade sein Handy zuklappte. Sein Gesicht leuchtete kurz auf, als ich den Teller vor ihn hinstellte. »Ich wusste, ich kann dich mit einem meiner Spezialsandwiches aufheitern«, sagte ich.

»Was? Ach so. Ja, danke, mir geht’s schon besser …«

Ich glühte innerlich vor Stolz.

»… Das war eben Danielle.«

»Deine Haarstylistin«, ergänzte ich trocken, während das Glühen wieder verlosch.

»Sie hat mich wieder ein bisschen aufgebaut.«

Oh, dachte ich.

»Sie hat gemeint, in meinem Zustand ist es besser so. Sie findet, die brauchen ja nicht zu wissen, dass meine Nerven versagt haben. Ich kann mich ja später bei denen melden und erzählen, dass mich ein ganz übler Magen-Darm-Virus erwischt hat. Ja, genau so mache ich es. Ich gebe nicht auf. Dafür habe ich zu hart gearbeitet. Danny ist einfach spitze. Die bringt mich immer wieder hoch. Okay, dann mal her mit dem Sandwich.«

Während er herzhaft zubiss, machte ich ein neutrales Gesicht. Zumindest so neutral, wie ich konnte, angesichts meines Bedürfnisses, Simon das ganze Sandwich in den Hals zu stopfen, damit er daran erstickte.

Mitzy hatte mich gebeten, ihre erste (und einzige) Brautjungfer zu sein. Sie hätte auch ihre Schwester Stella fragen können oder ihre Freundinnen, aber nein, sie fragte mich. Wie konnte ich Nein sagen, ohne wie eine miese Spielverderberin dazustehen? Also tat ich, was ich zu tun hatte. Ich setzte mein falsches Ich-freuemich-ja-so-für-euch-Lächeln auf (das ich geübt hatte, seit ich die Einladungskarten gefunden hatte) und antwortete Mitzy mit dem unaufrichtigsten Ja in meinem ganzen Leben.

So fand ich mich am Morgen der Hochzeit im Haus meines Vaters ein, um seiner zukünftigen Frau dabei zu helfen, einen noch größeren Keil zwischen Dad und mich zu treiben, als sie es ohnehin schon getan hatte.

»Kannst du mir auch die Brauen zupfen?«, fragte Mitzy, während ich ihr die Wimpern tuschte. »Wenn dein Vater mir heute in die Augen schaut, möchte ich nicht aussehen wie die Schwester von Chris de Burgh.«

»Warum sagst du das erst jetzt, wo ich bereits das Make-up aufgetragen habe?«, entgegnete ich gereizt.

»Entschuldigung! Ich habe nicht nachgedacht«, sagte sie, während sie nach der Pinzette suchte.

Gott, dachte ich und sah demonstrativ auf die Uhr, diese Frau ist wirklich dämlich. Sie ließ sich alle Zeit der Welt, während ich noch nicht einmal umgezogen war. Es sah nicht so aus, als könnte ich mich noch rechtzeitig umziehen.

Aber wer von uns war denn die erfahrene Kosmetikerin? Tja, wohl ich. Also hätte ich Mitzy fragen müssen, ob ich die Brauen mitmachen sollte, bevor ich sie schminkte. Ich sagte daher nichts weiter, sondern schluckte meinen Ärger herunter und machte mich vorsichtig daran, ihre Brauen in Form zu bringen, ohne das Make-up zu verschmieren. Was natürlich nicht klappte, also musste ich sie wieder abschminken und alles neu machen. Dann fiel Mitzy ein, dass sie Glitter für die Haare wollte, das ich natürlich vergessen hatte mitzubringen, was bedeutete, dass ich rasch zur nächsten Drogerie musste. Bis ich endlich mit allem fertig war, waren wir zeitlich extrem knapp dran, und das dickste Make-up der Welt hätte nicht verhindern können, dass Mitzy vor lauter Aufregung rote Flecken im Gesicht hatte.

Ja, das war alles meine Schuld. Ich war nicht nur die Fachfrau in Sachen Schönheit, ich war zudem Mitzys Brautjungfer und hatte somit die Aufgabe, sie zu beruhigen und ihr die Nervosität zu nehmen und mit Gelassenheit letzte Schwierigkeiten zu meistern. Aber hätten Sie das alles geschafft? Nun ja, vielleicht hätten Sie das, und vielleicht sind Sie auch ein besserer Mensch und besitzen genügend Reife, im Gegensatz zu mir damals.

Draußen drückte der Chauffeur der Limousine ungeduldig auf die Hupe – als wäre er derjenige, der Gefahr lief, zu seiner eigenen Hochzeit zu spät zu kommen. Dad hatte einen schicken Mercedes samt Fahrer gemietet, der Mitzy zum Standesamt und anschließend das frisch getraute Paar zum Hochzeitsempfang bringen sollte. Wann, wenn nicht an dem wichtigsten Tag im Leben zweier Menschen, konnte man sich ein wenig Luxus gönnen?, so Dads Überlegung. Ich dankte Gott, dass er sich nicht für eine Hochzeitskutsche entschieden hatte, so wie damals bei Prinz Charles und Lady Di.

Ich schlüpfte rasch in meinen Hosenanzug und rannte ins Bad, um mir im Eiltempo Farbe ins Gesicht zu schmieren, als wäre dies ein Schnellschminkwettbewerb. Dann beugte ich den Kopf nach unten und schüttelte kräftig meine Haare, wie ich es aus der Shampoo-Werbung kannte. Mit Schwung richtete ich mich wieder auf und blickte erwartungsvoll in den Spiegel …

Wenn die Models das in der Werbung machen, sehen die Haare hinterher leicht wild, aber ungemein sexy aus. Und ich? Ich sah aus, als hätte ich mich kopfüber in einen Stacheldrahthaufen gestürzt. Ich setzte meinen Hut auf – ja, ich hatte einen Hut – und beschloss, ihn den ganzen Tag nicht mehr abzunehmen.

Dann kehrte ich in Mitzys Schlafzimmer zurück und klopfte an die Tür. Als sie aufmachte, konnte ich sie nur stumm anstarren …

Vor wenigen Minuten, als ich mich ins Bad verkrümelt hatte, war Mitzy noch im Morgenmantel gewesen. Nun trug sie ein knöchellanges, champagnerfarbenes Kleid aus Seide, das ihren Körper eng umspielte. An den Spaghettiträgern waren winzige Blümchenapplikationen aufgenäht, der einzige Schnickschnack. Ansonsten war das Kleid schlicht und elegant und einfach atemberaubend. Mitzy sah darin einfach atemberaubend aus.

Ich blickte an meinem marineblauen Hosenanzug herunter und kam mir richtig altbacken vor.

»Du siehst umwerfend aus«, sagte ich zu ihr und meinte es auch so.

»Bist du sicher?«, entgegnete sie nervös. »Ich wünsche mir nur, dass alles perfekt ist. Schließlich soll das der schönste Tag in Michaels Leben werden.«

»Oh, das wird perfekt, ganz bestimmt«, sagte ich und biss mir auf die Unterlippe, dass es richtig wehtat.

In diesem Moment kam eine Erinnerung in mir hoch, eine, die jahrelang in meinem Unterbewusstsein geschlummert hatte. Ein Karussell im Park, meine Mutter, die mich anschubst, ich als Dreijährige, vor Vergnügen jauchzend. Ich habe ein weißes, langes Brautkleid an, ein Kinderkostüm. Von Dad weiß ich, dass ich es immer und überall trug, bis es vor Dreck starrte und in Fetzen an mir herunterhing. Und da saß ich auf dem Karussell, während Mum mich umarmte und mir sagte, dass ich die schönste Braut der Welt sei, worauf ich sagte, dass ich später, wenn ich groß sei, sie heiraten wolle.

Ich habe nur wenige kostbare Erinnerungen an meine Mutter. Aber diese eine hatte ich nun lebhaft vor Augen, so klar und echt wie auf einer Kinoleinwand. Am liebsten wäre ich in mein ehemaliges Kinderzimmer gerannt, hätte die Tür hinter mir zugeknallt und meinen Tränen freien Lauf gelassen. Aber dafür war jetzt nicht der richtige Zeitpunkt. Ich sollte schließlich mit meiner zukünftigen Stiefmutter zum Standesamt fahren. Ob es mir passte oder nicht, aber Mitzy war die Hauptperson.

Diese Überlegung bewirkte einen Wandel, denn plötzlich sah ich wieder klar. Mitzy war die Hauptperson, und ich wollte ihr diesen besonderen Tag nicht verderben. Ich beschloss, mich ab sofort zusammenzureißen und alles dafür zu tun, damit Dad und Mitzy eine perfekte Hochzeit erlebten. Da ich zuvor nichts ausgelassen hatte, um die beiden zu ärgern, hatte ich wohl einiges wiedergutzumachen.

Ich machte einen Anfang, indem ich meine Tränen herunterschluckte. Das funktionierte leider nicht richtig, und da Mitzy nichts entging, bekam auch sie feuchte Augen. »Wir werden richtig glücklich sein. Eine richtig glückliche Familie«, stieß sie schluchzend hervor.

Wissen Sie was? Mitzy hatte recht. Wir würden tatsächlich eine glückliche Familie sein, und nun war ich auch froh, dass sie in unser Leben getreten war. Aber das konnte ich ihr nicht sagen. Ich konnte gar nichts sagen vor lauter Heulen. Daher begnügte ich mich damit, Mitzy zu umarmen und ganz fest zu drücken.

Als wir uns schließlich wieder voneinander lösten, sah ich in ihr Gesicht und stieß einen lauten Schrei aus. Ihr Make-up war schon wieder ruiniert.

»Wo zum Teufel habt ihr so lange gesteckt?«, fauchte Dad mich im Standesamt an. »Verflucht nochmal, ich wusste, es war ein Fehler, dich mit Mitzy alleine zu lassen.«

Mitzy und ich kamen viel zu spät, und ich konnte verstehen, dass Dad das Schlimmste befürchtet hatte.

»Es war ganz anders, als du denkst, Dad«, erklärte ich. »Das war eine …« Ich wollte »Ausnahmesituation« sagen, aber er hatte sich bereits von mir abgewandt und hörte nicht mehr zu. Er nahm seine wunderschöne Braut an die Hand und zog sie eilig in das Trauzimmer. Ich folgte den beiden und stellte mich zu den zehn anderen Gästen, während der Standesbeamte dem glücklichen Paar einen verärgerten Blick zuwarf und missbilligend den Kopf schüttelte.

Unter uns gesagt (denn wer würde so etwas schon öffentlich zugeben), besitze ich jede CD von Mariah und Celine und bezeichne mich selbst als Expertin in Sachen Romantik. Und nach meiner fachlich fundierten Auffassung hatte dieses kalte Trauzimmer mit dem genervten Standesbeamten, der die Zeremonie in Windeseile durchzog, als würde er den Schlussspurt auf der Pferderennbahn kommentieren, nicht das Geringste mit Romantik zu tun. Aber niemand außer mir schien sich daran zu stören. Alle blickten strahlend das Paar an, als es sich küsste. Nur ich schlug mich mit Schuldgefühlen herum, da ich mich zwar aufrichtig für die beiden freute, mich jedoch gleichzeitig fragte, ob das nicht ein Verrat an meiner Mutter war, deren Bild mir nach wie vor nicht aus dem Kopf gehen wollte.

Kaum war die Zeremonie vorüber, drängte uns der Standesbeamte aus dem Trauzimmer, als würden vor der Tür noch zwanzig andere Paare warten. Draußen auf der Treppe machte der Fotograf – Dads Kumpel Wayne, der eine Kameraausrüstung besaß – Aufnahmen von dem glücklichen Paar. Ich fummelte gerade an meinem Tütchen Reis herum, um es aufzubekommen, als Wayne rief: »Okay, und nun die Familie des Bräutigams.«

Welche Familie?, dachte ich und sah mich gespannt nach irgendwelchen lange verschollenen Brüdern/ Schwestern/Cousins und Cousinen um.

»Damit bist du gemeint, Dayna, du Schaf«, sagte Wayne unter allgemeinem Gelächter.

Ich stellte mich steif neben Dad. Mitzy streckte den Arm aus und zog mich in die Mitte, sodass ich zwischen den beiden stand – sie gab sich wirklich alle Mühe, und trotz meiner gemischten Gefühle war ich immer noch fest entschlossen, mich am Riemen zu reißen, und ich setzte mein strahlendstes Lächeln auf. Nachdem Wayne genug Fotos geschossen hatte, wandte ich mich zu Dad und sagte: »Herzlichen Glückwunsch. Ich hoffe, du wirst sehr glücklich.«

»Na los, komm her und umarme deinen alten Vater«, antwortete er und zog mich eng an sich. Ich wusste, was für eine Absicht dahintersteckte. Er wollte nicht, dass ich seine Tränen sah. Aber ich spürte, dass er weinte. Sein Körper zuckte, als würde er sein Schluchzen unterdrücken, wie Männer es oft machen. Er hielt mich einen Moment lang fest in seinen Armen, dann murmelte er mir ins Ohr: »Du bist etwas ganz Besonderes, Dayna. Sie wäre sehr stolz auf dich, weißt du.« Er dachte also auch an Mum. Ich war sprachlos. Dad redete sehr selten über sie, und das letzte Mal, dass er ihren Namen erwähnt hatte, lag eine Ewigkeit zurück. Aber nun teilten wir einen Augenblick, der nur uns gehörte. Was meine Schleusen zum Öffnen brachte. Dicke Kullertränen liefen mir über das Gesicht, aber Dad wandte sich rasch von mir ab, klatschte in die Hände und rief: »Worauf wartet ihr? Zeit zu feiern!«, und danach ließ er mich wie eine elende Heulsuse auf der Treppe stehen.

Männer! Ich habe schnell gelernt, dass alle gleich sind. Erst fangen sie dich ein und machen dich weich wie Butter, und dann ziehen sie dir den Boden unter den Füßen weg.

Dad hatte seine protzige Limousine für den Weg zum Hochzeitsempfang in ein Familienauto verwandelt. Eigentlich hätte er mit seiner Braut auf dem Rücksitz schmusen sollen, aber Stella, Mitzys Schwester, und ich saßen den beiden auf unseren herausklappbaren Sitzen gegenüber. Stella musterte mich kritisch von oben bis unten, bevor sie beschloss, Smalltalk zu machen.

»Du siehst sehr hübsch aus, Dayna«, begann sie. »Findest du nicht auch, Suzie?«

Ich war Stella noch nie zuvor begegnet, weshalb ich keine Ahnung hatte, ob ihr Kompliment ernst gemeint war, aber ihrem Ton nach zu urteilen eher nicht. Ich verzichtete jedoch darauf, sie auf die Probe zu stellen, hauptsächlich weil ich so überrascht war, dass sie ihre Schwester »Suzie« nannte. »Sie nennt dich Suzie?«, platzte ich heraus.

»Ja, warum?«, entgegnete Mitzy.

»Kann ich dich auch Suzie nennen?«

»Klar. Alle meine Freunde nennen mich so«, antwortete sie lachend. »Nur Michael sagt Mitzy zu mir.«

Hmm, dachte ich, und nur du nennst ihn Michael.

Wie auch immer, jedenfalls war ich froh, dass ich sie nun nicht mehr mit diesem bescheuerten Namen ansprechen musste.

»Was machst du beruflich, Dayna?«, nahm Stella unseren Smalltalk wieder auf.

»Ich bin Kosmetikerin«, antwortete ich.

»Oh«, sagte sie, unverkennbar unbeeindruckt. Ende des Smalltalks.

Während ich Suzie (was für ein schöner, normaler Name!) und Stella betrachtete, konnte ich nicht glauben, dass sie Schwestern waren. Suzie war noch sehr jugendlich, sie mochte Popmusik und romantische Filme und hatte ein paar Illustrierte abonniert, wohingegen Stella bereits ganz graue Haare hatte und stark den Eindruck machte, als würde sie mit einer Frauenzeitschrift nicht einmal das Katzenklo auskleiden. Kurz gesagt, die beiden waren wie Tag und Nacht.

»Und du? Was bist du von Beruf?«, fragte ich Stella.

»Ich arbeite im Einzelhandel. Und nebenbei studiere ich Körpersprache«, antwortete sie.

Das haute mich fast um. Ich wollte sie gerade fragen, was man sich genau darunter vorzustellen hatte, als ich bemerkte, dass Suzie losprustete. »Du solltest dein Gesicht sehen, Dayna!«, stieß sie unter Lachen hervor.

»Wie meinst du das?«, fragte ich, während ich verzweifelt überlegte, was ich Schlaues zu Stella sagen konnte, die Suzie mit unheimlichem Blick anstarrte.

»Mach dir nichts draus, Dayna«, sagte Suzie und wischte sich vorsichtig die Lachtränen aus den Augen, um ihr Make-up nicht wieder zu ruinieren. »Stella arbeitet bei WH Smith an der Kasse.«

Ich blickte verlegen von einer Schwester zur anderen, während die Luft im Wagen immer dicker wurde.

»Ja, mach dich nur lustig über mich,«, sagte Stella spitz. »Das tust du ja schließlich immer.«

»Tut mir leid«, sagte Suzie und versuchte, ein ernstes Gesicht zu machen, wobei sie jedoch kläglich scheiterte. »Ich entschuldige mich. Aber es klingt, nun, es klingt eben komisch.«

»Ich weiß nicht, was an einem Studium der Psychologie komisch klingen soll.«

»Stella macht ein Fernstudium«, erklärte Suzie mir.

»Ah, klingt interessant«, sagte ich in bemüht aufrichtigem Ton, da ich ein bisschen Mitleid mit Stella hatte.

»Es ist wirklich interessant«, erwiderte Stella. »Unsere Körpersprache, unsere Gesten strafen unsere Worte oft Lügen. Das ist ein sehr komplexes Thema. Die Körpersprache sagt sehr viel über einen Menschen aus.« Sie geriet in Fahrt. »Von der Körpersprache kann zum Beispiel abhängen, ob man eine Stelle bekommt oder nicht. Körpersprache kann Kriege verhindern oder auslösen. Ich könnte zig weitere Beispiele aufzählen. Fakt ist, derjenige, der die Körpersprache versteht, hat einen klaren Vorteil im Leben.« Beim letzten Satz warf Stella wieder einen bösen Blick zu ihrer Schwester.

»Also schön«, sagte Suzie herausfordernd, »was erzählt dir meine Körpersprache im Moment?«

»Sie erzählt mir, dass du auf Streit aus bist, aber den Gefallen werde ich dir nicht tun. Jedenfalls nicht heute.«

»Falsch. Ich bin nicht auf Streit aus. Ich würde nur liebend gerne eine rauchen.«

»Das Rauchen im Wagen ist verboten«, fuhr der Chauffeur unfreundlich dazwischen und warf einen kurzen Blick über die Schulter. »Verzeihung«, fügte er hinzu, aber es klang nicht sehr bedauernd.

»Du solltest mit dem Rauchen aufhören«, sagte Stella in überheblichem Ton. »Rauchen ist schädlich, besonders für die Haut. Sie altert viel schneller.«

Am liebsten hätte ich laut gelacht. Stella war in dieser Hinsicht nicht gerade ein Vorbild für ihre jüngere Schwester. Lassen Sie es mich so ausdrücken: Stella hatte sicher wenig Chancen, als Model für eine Antifaltenreklame entdeckt zu werden.

Es war deutlich, dass die beiden sich nicht gut verstanden, und welchen Waffenstillstand sie auch immer für den Hochzeitstag ausgehandelt hatten, er schien nicht lange zu halten. Stella starrte aus dem Fenster, scheinbar fasziniert von den Billigläden, an denen wir gerade vorbeifuhren, als wäre es die noble Bond Street. Ich konnte die Anspannung im Wagen nicht ertragen und fühlte mich gezwungen, etwas zur Aufheiterung der Stimmung beizutragen. Schließlich war das – verdammt noch mal – eine Hochzeitsfeier.

»Dann bist du … Stella«, begann ich in möglichst unbefangenem Ton, »die Älteste oder habt ihr noch weitere Geschwister?«

Sie gab mir keine Antwort.

Suzie hingegen brach erneut in Lachen aus. Und ich? Ich wünschte mir plötzlich, ich hätte Dads Angebot abgelehnt und wäre stattdessen mit dem Bus gefahren.

Suzie fing sich schließlich wieder und antwortete anstelle ihrer Schwester. »Nein, Dayna, wir haben keine weiteren Geschwister«, sagte sie. »Ich bin übrigens die Ältere. Stella ist fünf Jahre jünger als ich.«

Wer braucht schon eine Heizung im Wagen? Mir wurde derart heiß, dass die Innentemperatur anstieg und uns alle in wohlige Wärme hüllte.

Der Hochzeitsempfang fand im Regency Rooms statt, einem Lokal, das schon bessere Tage gesehen hatte, aber noch nicht bereit war, aufzugeben. Ansonsten hatten Dad und Mitzy jedoch keine Kosten gescheut, und ich fand es erstaunlich, dass ein anständiges Catering, eine gute und laute Liveband und eine grelle Diskobeleuchtung die bescheidene Location vergessen machen konnten. Dies war meine zweite wichtige Lektion an diesem Tag. Die erste war natürlich, dass die Anzahl der Falten und grauen Haare kein zuverlässiger Hinweis auf das Alter einer Person ist. Beziehungsweise dass ich meine große Klappe öfter mal im Zaum halten sollte.

Auf dem Standesamt waren nur elf Gäste gewesen, aber zu der Feier kamen über hundert. Es war laut, voll und … sehr lustig. Ja, entgegen meinen Befürchtungen amüsierte ich mich richtig gut. Ich tanzte, probierte mich durch das Buffet, trank – einige Gläser – Champagner und unterhielt mich mit Leuten, die ich schon jahrelang nicht mehr gesehen hatte. Und ich beobachtete Dad, den ich noch nie so glücklich erlebt hatte. Er mischte sich unter die Gäste, lachte viel und tanzte wie Justin Timberlake – zumindest mit derselben Leidenschaft, wenn auch die Bewegungen nicht ganz perfekt waren. Ich gab ihm und Suzie nun endgültig meinen Segen. Dads Freude war geradezu ansteckend, wie hätte ich da kalt bleiben sollen? Erwähnte ich bereits, dass ich mich gut amüsierte? Prächtig sogar.

Natürlich hatte das nichts damit zu tun, dass ich Archie begegnete.

Es geschah, als ich nach einer Fluchtmöglichkeit suchte. Ich legte gerade eine kurze Verschnaufpause vom Tanzen ein und ließ mich auf den nächsten freien Stuhl fallen, wo ich mich neben Stella wiederfand, die offenbar nicht in Feierlaune war.

»Soll ich dir was zu trinken holen?«, bot ich ihr an. »Vielleicht einen Bacardi Breezer?« Ich hoffte, dass ich mit einem hippen Mixgetränk in einer knalligen Farbe meinen Fehler von vorhin wiedergutmachen konnte. Aber Stellas griesgrämigem Gesicht nach zu urteilen, mit dem sie kopfschüttelnd ablehnte, konnte ich mir das wohl abschminken.

Ich stand rasch wieder auf und stürzte an die Bar. Ich brauchte nicht nur dringend was zu trinken, ich musste vor allem von dieser Maske des Todes weg. Da Stella ja Expertin in Körpersprache war, dürfte ihr bei meinem Sprint zur Theke nicht verborgen geblieben sein, dass ich keinen großen Wert auf ihre Gesellschaft legte.

Während ich an der Theke wartete, fiel mir ein Typ auf, der auf einem der Barhocker saß, eine Hand um seine Bierflasche. Das Gesicht war mir fremd, wahrscheinlich gehörte er zu Suzies Leuten. Er hatte ein kantiges, hartes Männergesicht und einen kahlrasierten Schädel. Auf den ersten Blick wirkte er ein bisschen gefährlich, aber seine Augen warfen mich um. Sie leuchteten blau wie Saphire.

Er wandte leicht den Kopf und sah mich von der Seite an. Ein Lächeln erschien auf seinem Gesicht, und mit einem Mal wirkte er gar nicht mehr so gefährlich und tough, sondern unheimlich süß. Ich erwiderte sein Lächeln und richtete dann meine Aufmerksamkeit auf den Barmann.

»Kann ich dich zu einem Drink einladen?«, fragte mich der kantige Fremde.

»Nein, danke, das ist nicht nötig«, antwortete ich. »Heute Abend ist alles umsonst.«

»Ich weiß«, erwiderte er und wackelte mit seiner Bierflasche in der Hand, »aber wir können ja so tun, als würde es was kosten und als wäre ich ein großzügiger Gentleman.«

Ich musste lachen und ließ ihn einen Jack Daniels mit Cola für mich bestellen.

»Mit wem bist du hier?«, fragte ich.

»Mit Wayne«, antwortete er. »Er meinte, er braucht einen Assistenten zum Fotografieren – als wäre er David Bailey persönlich. Dabei hat er nur eine Kamera. Ich komme mir ein wenig überflüssig vor.«

»Zumindest kannst du den ganzen Abend umsonst trinken«, tröstete ich ihn.

»Ja, aber trotzdem hasse ich Hochzeiten, auf denen ich kein Schwein kenne. Die Braut sieht allerdings echt spitzenmäßig aus, nicht?«

»Ja, findest du?«, entgegnete ich.

»Ja, vorausgesetzt man steht auf reife Frauen. Was nicht auf mich zutrifft.«

»Und auf was für Frauen stehst du?«, fragte ich ohne Hintergedanken. Wie auch, schließlich hätte ich im Wettbewerb um den Titel »Größte Vogelscheuche des Abends« womöglich noch Stella ausgestochen.

»Auf Frauen wie dich«, antwortete er und schenkte mir sein gewinnendes Lächeln. »Ich bin halt nicht besonders wählerisch.«

Ich wollte ihm gerade eine Ohrfeige verpassen, als er plötzlich laut auflachte. »Das war ein Witz. Du siehst toll aus«, sagte er.

Lügner, dachte ich. »Ich sehe heute Abend beschissen aus, und das wissen wir beide«, stellte ich richtig.

»Quatsch. Dein Hut gefällt mir. Hübsch … mit diesen, äh … Federn«, sagte er.

Vor lauter Verlegenheit hätte ich den Hut am liebsten abgenommen, aber wenn ich das tat, sah ich nur noch schlimmer aus.

»Manche Leute neigen allerdings dazu, zu übertreiben. Sowie die drei da drüben.«Er deutete auf die Tanzfläche, wo Suzies Freundinnen standen, deren Glitzeroutfits die Diskokugel alt und stumpf aussehen ließen.

»Es steckt ja eine gute Absicht dahinter«, ergriff ich für Suzies Freundinnen Partei, obwohl ich jedes Mal, wenn ich zu ihnen hinsah, die Augen zusammenkneifen musste.

»Bestimmt«, sagte er und richtete den Blick wieder auf mich. »Und, zu welcher Seite gehörst du? Braut oder Bräutigam?«

»Bräutigam«, antwortete ich.

»Ah, zu Mikey. Wayne hat mir schon viel von ihm erzählt. Er scheint ein echter Draufgänger zu sein.«

»Ja, das habe ich auch gehört«, sagte ich mit einem geheimnisvollen Lächeln. Ich wollte mich nicht direkt outen. Wenn er etwas über Dad zu sagen hatte, wollte ich es hören.

»Aber wenn all diese Geschichten stimmen, verstehe ich nicht, warum er heiratet«, fuhr er fort. »Wahrscheinlich deshalb, weil sie stinkreich ist.«

»Ist sie das?«, sagte ich und verschluckte mich dabei fast. Ich wusste, dass Suzie von dem Geld, das ihr nach der Scheidung zugesprochen worden war, gut leben konnte, aber stinkreich? Das war mir neu.

»Hast du das nicht gewusst?«, meinte er. »Die hat für immer ausgesorgt. Ihr Exmann besitzt eine große Druckerei im East End. Sie hat ihn bei der Scheidung richtig ausgenommen.«

»Nun ja, das sind alles nur Gerüchte, oder?«, entgegnete ich, um Suzie zum ersten, aber nicht zum letzten Mal zu verteidigen. »Bei einer Scheidung zerreißen sich die Leute gerne die Mäuler. Sie macht auf mich nicht den Eindruck, als wäre sie ein raffgieriges Luder.«

»Das täuscht. Wenigstens hat sie es nicht auf Mikeys Geld abgesehen. Aber irgendwas muss er haben, sonst würde sie ihn wohl nicht heiraten. Woher kennst du Mikey?«

»Ach, weißt du, äh, über mehrere Ecken«, antwortete ich. Ja, ich weiß, ich hätte ehrlich sein sollen, aber auch wenn er gut aussah, ging er mir allmählich auf die Nerven. Er plauderte hier aus dem Nähkästchen vor einer Wildfremden – keine Eigenschaft, die ich an einem Mann bewundere.

»Ich werde nie heiraten. Nie im Leben«, bemerkte er lachend. »Jetzt, da ich es ausgesprochen habe, kannst du mir nicht in fünf Jahren vorwerfen, ich hätte dir das nie gesagt.«

Blödmann, dachte ich, wer will dich schon heiraten?

Ich suchte fieberhaft nach einer schlagfertigen Antwort, als er von seinem Barhocker rutschte und sagte: »Ich geh mal kurz aufs Klo. Du passt doch sicher solange auf mein Bier auf, oder?«

Lieber spucke ich hinein, dachte ich, während er sich entfernte. Für wen hielt der sich? Doch irgendetwas ließ mich an der Bar ausharren. Seine hypnotisierenden Augen? Schon möglich. Aber hauptsächlich war es wegen Stella. Ich überlegte gerade, wieder auf die Tanzfläche zu gehen, als sie sich an mich heranschlich.

»Und, amüsierst du dich?«, fragte ich im Bemühen, höfliche Konversation zu betreiben.

»Ja, sehr«, log sie, ohne sich die geringste Mühe zu geben, es zu verbergen.

Schweigend standen wir eine Weile herum. Ich fühlte mich so unwohl in meiner Haut, dass ich, um überhaupt etwas zu tun, mein Glas auf ex trank in der Hoffnung, mich auf magische Weise in eine interessante Gesprächspartnerin zu verwandeln. Leider wurde mir davon nur schwindlig, und der ganze Saal begann sich zu drehen. Ein klares Zeichen, dass ich mein Limit erreicht hatte.

»Ich habe rein zufällig gesehen, wie du dich eben mit dem jungen Mann an der Theke unterhalten hast«, sagte Stella mit leicht süffisantem Lächeln. »Ihm mag es vielleicht nicht aufgefallen sein, aber jedem, der Körpersprache zu deuten weiß, dürfte sofort klar gewesen sein, dass … der junge Mann dir gefällt.«

»Quatsch«, widersprach ich. »Eigentlich halte ich ihn für einen kompletten –«

Stella unterbrach mich mit einem lauten Schnauben. »So wie du ihm die ganze Zeit auf die Pelle gerückt bist und Körperkontakt gesucht hast? Bitte, das ist psychologisches Grundwissen.«

»Ich hatte Mühe, ihn zu verstehen«, rechtfertigte ich mich. »Hier ist es nämlich ziemlich LAUT!« Das letzte Wort schrie ich, um meine Argumentation zu untermauern.

»Aber mir ist auch aufgefallen, dass ihn deine Annäherungsversuche ziemlich kalt gelassen haben«, fuhr Stella fort, ohne auf meine Bemerkung einzugehen. »Seine Körperhaltung sprach Bände.«

»Dann nenne mir doch mal zehn Punkte, die du aus seiner Körpersprache herausgelesen hast«, forderte ich sie auf und nahm die Fuck-you-Körperhaltung ein: Hände in die Hüften stemmen, Kinn vorschieben.

»Sei doch nicht gleich so aggressiv«, sagte sie. »Mir ist eben seine geschlossene Körperhaltung aufgefallen, mehr nicht. Sein Oberkörper war seitlich von dir abgewandt, und während der ganzen Zeit hatte er die Arme vor der Brust verschränkt. Außerdem hat er den direkten Blickkontakt zu dir vermieden. Er sah ständig über deine Schulter hinweg zur Tanzfläche.«

»Oh, mach dich nicht lächerlich.« Ich wollte mir diesen Schwachsinn keine Sekunde länger anhören. »Er hat nur deshalb zur Tanzfläche gesehen, weil wir uns über die Leute dort unterhalten haben, weißt du, über die Tänzer.«

Stella schenkte mir ein herablassendes Lächeln. »Ich weiß, die Wahrheit kann manchmal schmerzlich sein, aber glaube mir, es ist immer besser, wenn man weiß, woran man ist. Ich denke nicht, dass du sein Typ bist.«

Das konnte ich natürlich nicht auf mir sitzen lassen. »Zufällig weiß ich aber, dass ich sein Typ bin«, konterte ich. »Sonst hätte er sich wohl kaum mit mir für nächste Woche verabredet.«

Kaum war die Lüge heraus, bereute ich sie schon. Einerseits, weil es keinen Grund gab, sich mit einer so einsamen, unglücklichen Frau wie Stella anzulegen, andererseits, weil unser Gesprächsthema in diesem Moment an die Theke zurückkehrte.

»Mir klingeln die Ohren«, sagte er. »Redet ihr über mich?«

Zum Glück beherrschte Stella sich. »Ich gehe mal draußen nachschauen, ob mein Taxi schon da ist. Ich will nämlich heute noch mit dem Nachtzug nach Leeds zurück.« Bevor sie sich zum Gehen wandte, sah sie den Fremden an und sagte: »Hat mich gefreut, Sie kennenzulernen …«

»Archie«, ergänzte er.

»Wer war das?«, fragte Archie mich, als Stella sich entfernte.

»Die Schwester der Braut«, antwortete ich.

»Die Schwester?«, wiederholte er ungläubig.

Wir sahen beide zur Tanzfläche, wo Dad und Suzie mittlerweile Suzies Freundinnen Gesellschaft leisteten. Die fünf tanzten wie … Es war jedenfalls nicht schön anzusehen.

»Das sieht ja aus wie in Dirty Dancing«, beobachtete Archie, der offenbar ähnlich dachte wie ich. »Dein Vater macht voll auf Patrick Swayze.«

Ich musste lachen, aber gleichzeitig verschluckte ich mich. Hatte er dein Vater gesagt? Er wusste also, wer ich war. Schon von Anfang an?

»Du bist eine gute Schauspielerin«, fuhr er fort. »Wie lange wolltest du mich noch verarschen?«

Als Antwort wählte ich die Goldfischstrategie, das heißt, der Mund geht zwar auf und zu, aber es kommt kein Ton heraus.

»Ich nehme es dir nicht übel«, sagte Archie und lächelte. »Das wird mir eine Lehre sein, in Zukunft mein Schandmaul gegenüber Fremden nicht so weit aufzureißen.«

»Woher weißt du, wer ich bin?«, brachte ich heraus.

»Hab einfach Wayne gefragt, als ich auf dem Klo war. Ich wollte nicht weiter Zeit verschwenden, ohne zu wissen, wer du bist. Ich meine, du hättest ja in festen Händen sein können oder verheiratet oder was auch immer.«

Lag es am Alkohol? Oder an seinem Lächeln? Seinen Augen? Ja, Archie war ziemlich eingebildet, aber trotzdem fand ich ihn sympathisch. Und glücklicherweise hatte er nicht mitbekommen, wie ich Stella angelogen hatte.

»Wayne hat mir viel von dir erzählt«, sagte Archie. »Aber er hat nicht erwähnt, dass du Gedanken lesen kannst.«

»Wie meinst du das?«

»Na ja, du hast zu der Schwester gesagt, dass ich mich für nächste Woche mit dir verabredet habe …«

Oh nein! Ich merkte, dass ich rot wurde.

»… Und genau das hatte ich vor. Fast schon unheimlich.«

Wieder die Goldfischstrategie.

»Weißt du, du siehst richtig süß aus, wenn du rot wirst.« Er streckte die Hand vor und streichelte über meine Wange.

Ich wusste nicht, ob ich mich dieser Berührung hingeben oder ihm eine knallen sollte. Da ich Mühe hatte, aufrecht zu stehen, entschied ich mich für die erste Option. Das war der Moment, in dem er sich vorbeugte und mich küsste. Stürmisch und ausgiebig. Er war wahrscheinlich der weltbeste Küsser. Um ehrlich zu sein, ich konnte es nicht sagen. Denn ich war mittlerweile dermaßen betrunken, dass meine Lippen sich ganz taub anfühlten.

Am Montag nach der Feier traten Dad und Suzie ihre Hochzeitsreise an: zwei Wochen Teneriffa. Nicht gerade Barbados, dachte ich, als ich davon erfuhr, bis Suzie mir die Hotelbroschüre zeigte. Es handelte sich um das Gran Melia Bahia del Duque. Mondän? Ich glaube, es hatte so viele Sterne wie Buchstaben in seinem Namen. Sie hatten die Suite Royale gebucht, mit eigenem Pool und Butler und wahrscheinlich auch einem Hubschrauber mit Wunschkennzeichen. Das war sicher kein Pauschalurlaub auf den Kanaren.

Aber, wie ich ja von Archie wusste, war meine neue Stiefmutter stinkreich.

Am Tag der Abreise machte ich einen kurzen Abschiedsbesuch in Dads Haus – das jetzt eigentlich Dads und Suzies Haus war. Ich dachte, wir könnten noch in Ruhe einen Kaffee zusammen trinken, aber ich hatte mich mit der Abflugzeit vertan, sodass uns nur noch zehn Minuten blieben, bis das Taxi kam.

»Du bist aber auch ein Schussel, Dayna«, kritisierte Dad mich, als wäre er ein Vorbild in Organisation und Zeitmanagement. »Wann lernst du endlich, etwas mehr Verantwortung an den Tag zu legen? Du kannst nicht einfach so durchs Leben gondeln und darauf vertrauen, dass alles sich schon irgendwie fügen wird. Das ist ein Irrtum.«

»Ja, tut mir lei-heid«, sagte ich. Oh Mann, warum wurde er denn gleich so pampig? Ich war nicht gekommen, um ihm einen dreifachen Bypass zu legen, sondern um mich von ihm zu verabschieden.

Dad sagte nichts weiter. Er starrte mich nur an und massierte nervös sein Kinn.

»Was passt dir nicht, Dad?«, fragte ich. »Du hast doch irgendwas.«

»Na schön, wenn du mich schon fragst: Du, Dayna. Du passt mir nicht.«

»Was habe ich dir getan?«, fragte ich verdattert. Nach unserem besonderen Moment vor dem Standesamt hatte ich eigentlich angenommen, dass zwischen uns wieder alles gut sei, dass wir das Kriegsbeil nun endgültig begraben hatten nach dem ganzen Ärger (der, zugegeben, hauptsächlich von mir ausgegangen war), seit Suzie in unser Leben getreten war. Offenbar hatte ich mich getäuscht. Ich blickte fragend zu Suzie, aber die starrte nur verlegen auf ihre Schuhe – pinkfarbene Riemchenpumps. Schon komisch, dass man sich so blöde Einzelheiten merkt.

»Du bist das personifizierte Chaos, Dayna«, fuhr Dad mich an und baute sich förmlich vor mir auf, um zum großen Sturmangriff zu blasen. »Ohne Plan, ohne Ziel, ohne Verstand.«

Ich war wie vor den Kopf geschlagen. Wir hatten zwar im Laufe der Jahre unsere Auseinandersetzungen gehabt, aber so heftig war er mich noch nie angegangen.

Ich wurde jetzt ebenfalls böse und unterdrückte meine Tränen. »Was willst du von mir?«, blaffte ich zurück. »Ich habe einen neuen Job. Dank meiner Berufserfahrung habe ich eine leitende Position bekommen und –«

»Und dein ganzes Gehalt geht für die Miete drauf. Was hast du unternommen, um einen neuen Mitbewohner zu finden? Nichts, nehme ich an. Und ich wette, du hast meinen Scheck bis auf den letzten Penny nur für die Heizkosten verbraten.«

Ich wollte antworten, aber er kam bereits zum nächsten Punkt. »Und was ist mit deinem Liebesleben?«, fragte er.

»Das geht dich überhaupt nichts an«, sagte ich wütend.

»Oh doch, jedenfalls wenn du sturzbetrunken mit einem Wildfremden auf meiner Hochzeit herumknutschst. Ich sage dir eins, seit du dich von Simon getrennt hast, bist du nicht mehr normal.«

Ich brachte keinen Ton heraus. Ich ließ den Tränen einfach freien Lauf. Was Dad weicher stimmte. Zwar nur ein wenig, aber immerhin.

»Hör zu, ich mache mir einfach nur Sorgen um dich, Dayna«, sagte er. »Ich will schon seit einiger Zeit mit dir über ein paar Dinge reden, aber –«

»Nun, Michael, vielleicht hättest du das schon längst tun sollen«, warf Suzie sanft dazwischen. »Es ist nicht gerade fair, Dayna eine solche Szene zu machen, wenn jede Minute das Taxi kommen kann, oder?«

Wie aufs Stichwort hupte es draußen. Dad blickte abwechselnd Suzie und mich an, dann schnappte er sich wütend einen Koffer und marschierte damit in die Diele und aus dem Haus. Suzie legte den Arm um meine Schulter.

»Du solltest das nicht allzu ernst nehmen, weißt du«, sagte sie. »Er ist heute Morgen ein bisschen durcheinander, das ist alles.«

»Was sollte den schon durcheinander bringen?«, brummte ich. Eine ernsthafte Frage. Dad war ein frisch verheirateter Mann mit einer wunderschönen Frau auf dem Weg in die Flitterwochen, die sie in einem Fünfzig-Sterne-Hotel verbrachten. Er sollte sich eigentlich fühlen wie der King.

»Weißt du …« Suzie verstummte und sah mich einen Augenblick an. Dann fuhr sie fort: »Er denkt in letzter Zeit öfter an deine Mutter. Ist nicht weiter schlimm, kein Grund zur Aufregung, aber weißt du, er … vermisst sie eben manchmal.«

Nachdem Dad vor dem Standesamt zum ersten Mal seit langer Zeit wieder Mum erwähnt hatte, hätten mich Suzies Worte vielleicht nicht überraschen dürfen, aber ich war dennoch überrascht. Und ich fragte mich, wie seine neue Frau es fand, dass er um seine erste trauerte, während die Tinte auf der Heiratsurkunde noch nicht ganz trocken war. Arme Suzie, dachte ich, was sicher eine Premiere war.

Gleich darauf hörten wir Dad zurückkommen, und Suzie senkte ihre Stimme zu einem Flüstern. »Der Urlaub wird ihm guttun. Ich sorge dafür«, sagte sie schnell. »Und am besten kein Wort über das, was ich eben zu dir gesagt habe, okay?«

Dad betrat das Wohnzimmer, um den letzten Koffer zu holen. Ich sah ihn an, verlegener denn je. Was sollte ich tun? Oder sagen? Er war gerade richtig gemein zu mir gewesen, und eigentlich war mir danach »Verpiss dich endlich« zu sagen und ihm Kakerlaken in seiner Suite Royal zu wünschen. Andererseits kannte ich nun die Wahrheit und verspürte das Bedürfnis, Dad fest in die Arme zu nehmen und ihm zu sagen, dass ich wusste, wie er sich fühlte. Aber nein, wir verhielten uns lieber wie zwei trotzige Blagen. Und die Krönung war, dass die einzige Person im Raum, die einen Funken Verstand bewies, die Frau war, die Dad erst vor kurzem geheiratet hatte. Irgendwas stimmte da doch nicht, oder? Das konnte sogar ein Vollidiot sehen.

Also tat ich, was ein Vollidiot getan hätte.

Ich murmelte ein knappes Tschüss und verließ das Haus, ohne einen Blick zurückzuwerfen.

Ich war ungefähr eine Stunde zu Hause, als ich schwach wurde und Dads Handynummer wählte. Höchste

Zeit, die Dinge wieder ins Lot zu bringen.

»Hallo«, hörte ich ihn sagen. Er war kaum zu verstehen, die Verbindung war ziemlich schlecht.

»Dad, es tut mir unheimlich leid wegen vorhin«, sagte ich schnell. »Ich möchte dir nur schöne Flitterwochen wünschen.«

»Wer ist da? Hallo? Ich kann nichts …«

Die Leitung knackte und rauschte, und ich hörte eine leise Stimme im Hintergrund.

»Dad?«, sagte ich laut. »Dad? Kannst du mich hören? Soll ich dich nochmal anrufen?«

»Sorry, ja, ich schalte es gleich aus«, sagte er.

»Ausschalten?«, schrie ich fast.

»Dayna? Ich meinte nicht dich«, brüllte Dad in den Hörer. »Wir stehen gerade am Sicherheitscheck. Ich soll mein Handy auf das Rollband legen … spreche mit –«

»Dad, hör zu. Ich möchte dir nur sagen, dass ich dich ganz doll …«

Zu spät. Die Leitung war bereits tot.

Wenige Tage später meldete Archie sich bei mir, und wir verabredeten uns. Warum? Weil ich ihn wieder küssen wollte, diesmal jedoch in nüchternem Zustand, um herauszufinden, wie gut er wirklich war. Oder vielleicht auch, weil ich von Dads Vorwurf gekränkt war, ich hätte sturzbetrunken mit einem Wildfremden herumgeknutscht, und dafür sorgen wollte, dass Archie kein Wildfremder blieb. Ich war nicht sicher, aber ich wusste zumindest, dass ich das nur herausfinden konnte, wenn ich mich mit ihm traf und einfach abwartete, wie es zwischen uns lief.

Wir hatten uns zwar nur zu einem Kneipenbesuch verabredet, aber ich warf mich trotzdem in Schale. So hätte ich auch zu einer Hochzeit gehen können. Angesichts des Glitzerfaktors meines Kleids hätte ich es mal besser schon bei der letzten Hochzeit angezogen, aber wurscht. Heute hatte ich die Möglichkeit, Archie mit meinem Anblick zu blenden.

Wie der Zufall es wollte, traf ich Kirsty im Treppenhaus. Seit … Sie wissen schon, seit diesem Vorfall machte ich einen großen Bogen um sie, doch nun kam sie gerade die Treppe hoch, während ich meine Tür abschloss.

»Hallo, Fremde«, sagte sie lächelnd. »Wie geht’s?«

»Oh, prima. Alles bestens«, sagte ich eine Spur zu überschwänglich. »Ich habe es leider sehr eilig.«

»Hast du was Besonderes vor?«

»Ja, ich habe ein Date. Mit einem Mann, weißt du. Tja, das kannst du gar nicht wissen, woher auch, aber es isthalt–«

»Cool. Du hast ein Date. Mit einem Kerl. Ist doch toll. Du siehst auch toll aus.«

Kirsty machte einen derart entspannten Eindruck, dass ich mich fragte, warum ich so einen Zirkus veranstaltete. Ich kannte die Antwort. Mit dieser Frau hatte ich (möglicherweise) Körperflüssigkeiten ausgetauscht. Nicht, dass ich irgendein Problem damit hätte, ich wollte sie nur nicht mehr sehen. Mehr nicht.

Als Kirsty den Treppenabsatz erreichte, öffnete sich plötzlich die Tür zu ihrer Wohnung. »Hey, da bist du ja«, sagte die junge Frau in der Tür. »Ich habe schon auf dich gewartet.«

Kirsty schenkte ihr ein breites Lächeln. »Tut mir leid, Ruby, aber der Verkehr war der reinste Albtraum. Dayna, darf ich vorstellen, das ist Ruby, meine Freundin.«

Ruby sah nicht aus wie eine Lesbe. Aber wie sehen Lesben eigentlich aus? Maskulin, kurze Haare, mit einer Bierflasche in der Hand? Ruby war groß, schlank und hübsch. Sie hatte lange rotbraune Haare und keine (sichtbaren) Piercings. Sie sah mich mit neugierigem Lächeln an. O Gott, wusste sie etwa, was in jener Nacht geschehen war? War ich paranoid? Allerdings. Ruby lächelte mich an, weil wir gerade miteinander bekannt gemacht wurden. Wie doof war ich eigentlich? Als hätten die beiden nichts Besseres zu tun, als über mich zu reden.

»Nett, dich kennenzulernen, Dayna«, sagte Ruby mit fröhlicher Stimme. »Kirsty hat mir schon alles über dich erzählt.«

Arrgghh!

»Super«, stammelte ich. »Muss mich jetzt leider beeilen.«

Und ich beeilte mich …

Den ganzen Weg bis zum Pub. Ich kam volle zehn Minuten zu spät, weil ich zweimal um den Block gehen musste, um wieder Atem zu schöpfen und um sicherzustellen, dass ich volle zehn Minuten zu spät kam. Archie saß bereits an der Bar.

»Du hast mich also doch nicht versetzt«, sagte er zur Begrüßung und stand auf.

Gute Manieren, dachte ich.

»Ich muss kurz aufs Klo«, meinte er. »Bestell du schon mal die Getränke. Ich nehme ein Bud.«

Verärgert kramte ich nach meiner Geldbörse, als er plötzlich laut zu lachen anfing. »Das war ein Scherz …«

Ich lachte ebenfalls und klappte meine Tasche wieder zu.

»Nur Amis und Schwule trinken Bud. Ich will ein frisch gezapftes John Smith’s.«

Gott, das fing ja gut an.

Es stellte sich heraus, dass es doch noch ein langer Abend wurde, weil ich mich so köstlich amüsierte, dass ich gar nicht mehr nach Hause wollte. Archie war unheimlich witzig, und ich glaube, ich habe noch nie so viel gelacht wie an diesem Abend. Als die letzte Runde ausgerufen wurde, taten mir Kiefer und Rippen weh, und meine Wimperntusche war bis zum Kinn verlaufen. Wir waren die letzten Gäste und saßen an einem kleinen Tisch in der Ecke, der vollgestellt war mit leeren Gläsern. Ja, ich war ziemlich betrunken. Schon wieder.

Als wir aufbrachen, hatte ich Mühe, mich gerade zu halten. Archie vertrug den Alkohol viel besser als ich, als könne er ihn auf Vorrat im Körper speichern, für den Fall, dass in absehbarer Zeit eine Prohibition verhängt werden würde. Er wirkte noch genauso nüchtern wie zu Beginn des Abends.

»Falls wir uns in Zukunft weiterhin sehen wollen, müssen wir unbedingt an deinem Stehvermögen arbeiten«, sagte Archie, während er mich halb die Treppe zu meiner Wohnung hochtrug. »Du bist ein richtiges Mädchen.«

»Bin ich nicht«, antwortete ich mit heiserer Stimme – nicht, weil ich verführerisch klingen wollte, sondern weil ich kaum sprechen konnte. »Ich bin ein Vollweib.«

»Allerdings«, entgegnete Archie, während er meine Tür aufschloss und mir den Schlüssel wieder in die Tasche steckte.

Ich lehnte mich gegen den Türrahmen und brauchte einen (langen) Moment, um mein Gleichgewicht zu finden. Dann heftete ich die Augen auf Archie und fragte ihn: »Willst du noch auf einen Kaffee reinkommen?«

Er lächelte. Ich deutete das als ein Ja.

Und obwohl ich ziemlich betrunken war, bin ich mir sicher, dass das der beste Kaffee in meinem ganzen Leben war.

Nachdem ich einige Monate bei NaturElle gearbeitet hatte, kam ich allmählich zu der Erkenntnis, dass an Dads Vorwürfen etwas dran war. Hatte ich weder Plan noch Ziel? Und auch keinen Verstand? Diese Fragen beschäftigten mich sehr, nachdem meine anfängliche Begeisterung über meinen neuen Job recht schnell wieder nachließ.

Inzwischen kenne ich auch den Grund dafür. Erst im Nachhinein wurde mir klar, dass ich mich bei NaturElle nicht wohlfühlte, weil das Studio unterirdisch lag. Der Empfang war zwar im Erdgeschoss, aber die Behandlungsräume lagen im Keller. Nach zwei Monaten, in denen ich praktisch kein Tageslicht gesehen hatte, fühlte ich mich wie ein depressiver Dachs.

Frauen gehen zur Kosmetikerin, um sich pflegen zu lassen, aber auch, um sich auszuheulen. Das ist kein Geheimnis, und eigentlich gefiel mir dieser Aspekt meiner Arbeit. Wenn ich mit meinen Kundinnen ihre beruflichen und privaten Sorgen teilte, während ich ihre Beine enthaarte, bekam der Begriff »Schönheitstherapie« erst recht einen Sinn für mich.

Doch bei NaturElle begann mich dieses ganze Gejammer irgendwann zu nerven. Wie gesagt, viele unserer Kundinnen arbeiteten im Büro, und jede hatte etwas darüber zu meckern. Mecker, Mecker, Mecker. Natürlich hörte ich geduldig zu und versuchte, gute Ratschläge zu geben, und wenn mir gar nichts einfiel, verlegte ich mich einfach darauf, die richtigen Geräusche zu machen. Aber es fiel mir von Tag zu Tag schwerer.

Ich versuchte, mich auf das Positive zu konzentrieren. Wenigstens herrschte zwischen Dad und mir wieder Frieden. Wir hatten zwar noch nicht miteinander geredet, seitdem er braungebrannt und bis über beide Ohren verliebt aus den Flitterwochen zurückgekehrt war, aber wir hatten uns auch nicht gestritten. Einerseits dachte ich, dass es nicht schaden konnte, wenn wir uns einmal aussprachen, aber im Grunde sagte ich mir: »Vergiss es, sei einfach so, wie er dich haben will, und alles wird gut.« Also tat ich mein Bestes, um mich erwachsen und verantwortungsbewusst und nett gegenüber Suzie zu verhalten, was mir ziemlich leichtfiel, da ich sie mittlerweile in mein Herz geschlossen hatte.

Oberflächlich betrachtet war also alles im grünen Bereich zwischen Dad und mir.

Genau wie zwischen Archie und mir.

Ich hätte nicht gedacht, dass eine Beziehung mit einem Mann so viel Spaß machen konnte! Mit Simon war es zwar auch ganz lustig gewesen, aber die schönen Erinnerungen wurden leider durch seine Fremdgeherei getrübt. Außerdem waren wir noch viel zu jung gewesen, um zu wissen, wie eine Beziehung funktioniert. Das mit Chris war ein klassisches Missverständnis gewesen. Und Kirsty zählte nicht, weil sie kein Mann war und weil das, was zwischen uns passiert war (falls überhaupt), so unbedeutend war, dass es nicht einmal erwähnenswert ist.

Doch nun hatte ich Archie. Er war dreißig. Ein richtiger Mann. Er war selbstbewusst und weltgewandt. Er war schön und unheimlich komisch. Natürlich nicht zu vergessen der Sex. Während Simon nur eine Stellung kannte, bewies Archie etwas mehr Fantasie. Ich wusste gar nicht, dass ich an so vielen Stellen … kitzlig war.

Ob es mir gefiel? Und ob. Ich begann ernsthaft zu glauben, dass Archie der Mann meines Lebens war.

Ich hatte Hannah, meine ehemalige Klassenkollegin, eine Ewigkeit nicht gesehen, und als sie mich anrief und ein Treffen vorschlug, sagte ich natürlich Ja. Das war keine gute Idee. Als Kosmetikerin, die mit ihrem Job unglücklich ist, sollte man sich nicht mit einer Kosmetikerin verabreden, die nicht weniger mies drauf ist. Hannah arbeitete in einem Studio in Golders Green, und sie hasste es. Es war sofort klar, dass sie sich nur über ihren Job auskotzen wollte, und um meine geistige Gesundheit zu schonen, lenkte ich das Thema rasch auf Archie.

»Und was macht er beruflich?«, wollte Hannah wissen.

»Du wirst es nicht glauben«, sagte ich. »Er hat eine Containerfirma.«

»Container?«, fragte sie begriffsstutzig (was mehr oder weniger meiner Reaktion entsprach, als Archie es mir gesagt hatte).

»Ja, Archie’s Container«, verkündete ich stolz, als würde mir die Firma gehören.

»Seltsamer Beruf. Man kann sich gar nicht richtig vorstellen, dass jemand mit Containern Geld verdient.«

»Was glaubst du denn, wo die Container alle herkommen? Aus dem Nichts? Und wenn sie voll sind, lösen sie sich von selbst in Luft auf oder was?«, entgegnete ich lachend (was mehr oder weniger Archies Reaktion auf meine Begriffsstutzigkeit entsprach). »Archie’s Container stehen überall in der Stadt«, fuhr ich stolz fort. »Sie sind gelb, und auf der Seite steht ›Archie’s Container‹. Jetzt, wo du es weißt, wirst du in Zukunft sicher darauf achten. Ich sage dir, das ist fast so, als wäre man mit einem Promi zusammen.«

Hannah lachte kurz, dann sagte sie: »Dann ist er also gut im Geschäft. Kein Wunder, dass du auf ihn abfährst.«

Archie war tatsächlich gut im Geschäft, soweit ich das beurteilen konnte, aber das war nicht der Grund, weshalb ich ihn mochte. »Er ist unglaublich witzig. Ich habe noch nie jemanden getroffen, der mich so oft zum Lachen bringt.«

»So einen könnte ich auch gebrauchen«, sagte Hannah matt. »Und warum ist er so witzig?«

»Keine Ahnung, er hat eben viel Humor«, sagte ich unbestimmt. Nun, die Frage ist nicht leicht zu beantworten, oder? Das ist so, als würde man gefragt, warum man Schokolade mag. Es ist halt einfach so.

»Sag schon, womit hat er dich zuletzt zum Lachen gebracht?«, bohrte Hannah.

Plötzlich hatte ich einen Blackout, denn mir fiel kein einziger lustiger Spruch von Archie ein.

»Also gut«, erinnerte ich mich schließlich. »Die Geschichte ist wirklich witzig. Archie hat mir von seinem Kumpel erzählt, mit dem er immer zum Fußball geht – sie sind Fans von West Ham –, und dieser Kumpel hat immer seinen Sohn dabei. Der Junge ist acht, ein stilles Kind, das im Stadion immer den Sprechchören lauscht, aber nie selbst mitsingt. Und dann ist da dieser eine Spieler, der immer herummeckert, mit dem Schiri, mit seinen Mitspielern und wem sonst noch alles –«

»Wie heißt er?«, unterbrach Hannah mich.

»Keine Ahnung. Ich kann Fußball nicht ausstehen, schon vergessen? Jedenfalls grölen die Fans immer ›Scheiß Meckerziege, wir singen scheiß Meckerziege‹. Eines Tages holt Archie mal wieder seinen Kumpel zu Hause ab. Bevor sie zum Stadion aufbrechen, kommt die Frau von seinem Kumpel ins Zimmer und hält dem Kleinen eine Strafpredigt. Du weißt schon, ›Dein Zimmer sieht aus wie ein Saustall‹, ›Dein T-Shirt gehört in die Wäsche‹ und so weiter, und plötzlich dreht sich der Kleine zu ihr um und beginnt laut zu grölen: ›Scheiß Meckerziege, wir singen scheiß Meckerziege!‹«

An dieser Stelle brach ich ab, weil ich mir die Seite halten musste, während mir die Lachtränen nur so übers Gesicht liefen. Ich fand die Geschichte genauso lustig wie beim ersten Mal.

Als ich mich wieder einigermaßen beruhigt hatte und den Blick auf Hannah richtete, starrte diese nur kühl zurück. »Ist ja reizend«, sagte sie in herablassendem Ton. »Was soll daran lustig sein, wenn ein Achtjähriger sich vulgär ausdrückt.«

Und das aus dem Mund von einer, die anderen Frauen den Mann ausspannte.

Hmm. Das hatte ich fast vergessen.

Ich hätte den Mund halten sollen, aber da Hannah so etepetete tat, konnte ich mich nicht bremsen. »Und wie geht es Simon?«, fragte ich.

»Woher weißt du von Simon und mir?«, entgegnete sie und errötete.

»Er hat es mir erzählt.«

»Oh. Mir hat er erzählt, dass wir niemandem davon erzählen sollen, weil es bei den Marines verboten ist, eine Freundin zu haben. Oder so ähnlich. Klang ein bisschen merkwürdig.«

»Was für ein Schwachsinn«, schlug ich einen herablassenden Ton an. »In Wahrheit sollst du darüber schweigen, weil er immer noch mit Joanne zusammen ist … Oder war es Victoria? Oder Hazel?«

Ich bereute sofort meine große Klappe (mal wieder). Ich war davon ausgegangen, dass Hannah über Simons Weibergeschichten Bescheid wusste. Aber warum machte sie dann ein völlig entsetztes Gesicht?

Ich überlegte schnell, wie ich den Schaden wiedergutmachen konnte, als Hannah mich fragte: »Wer ist Victoria?Und werHazel?«

Ich antwortete nicht direkt, sondern sagte stattdessen: »Was ist nur los mit mir? Natürlich ist er nicht mehr mit Joanne zusammen, seit er dich hat. Weißt du noch, dass ich dir von ihr erzählt habe? Sie und Simon sind schon eine Ewigkeit auseinander.«

»Das weiß ich. Aber wer sind Victoria und Hazel?«, ließ Hannah nicht locker.

»Nur flüchtige Bekannte«, antwortete ich in unbefangenem Ton. »Tut mir leid, Hannah, ich wollte dich bloß auf den Arm nehmen. Das war blöd von mir. Das habe ich mir bestimmt von Archie abgeguckt. Er ist ganz groß darin, Leute zu verarschen. Muss wohl ansteckend sein. Ehrlich, das war nur ein Scherz.«

Aber Hannah kaufte es mir nicht ab. Während sie mich in die Zange nahm, verfluchte ich im Stillen Simon und seine Promiskuität. Ich beschloss, ihn beim nächsten Wiedersehen umzubringen.

Das früher stattfand als erwartet. Schon am nächsten Tag passte er mich nach meiner Schicht draußen vor dem Studio ab, als ich in das Tageslicht hinaustrat wie ein blinzelndes Grubenpony. Es war typisches Herbstwetter; es regnete in Strömen, während die vielen Feierabendpendler zur U-Bahn eilten, aber offenbar hatte Simon größere Sorgen, als durchnässt und angerempelt zu werden. Er sah aus, als wäre er nicht in bester Stimmung.

»Ich könnte dich umbringen«, zischte er mich an.

»Wie bitte?« Ich war verdutzt. Das sollten eigentlich meine Worte sein.

»Spiel hier nicht das Unschuldslamm, Dayna Harris. Was hast du dir dabei gedacht? War es wirklich nötig, bei der erstbesten Gelegenheit die Klappe vor Hannah aufzureißen und –«

»Schrei mich nicht so an«, schrie ich ihn an. Plötzlich hatte ich ein richtig schlechtes Gewissen Simon gegenüber. Er tat immer so locker, was seinen Harem betraf, dass ich gar nicht auf die Idee gekommen wäre, es könnte ihm zu Herzen gehen, wenn mal etwas schieflief. Ich beschloss, dass Angriff die beste Verteidigung war, und rüstete mich zum Gegenschlag, notfalls in voller Lautstärke.

»Ich bin hier diejenige, die allen Grund hat, sauer zu sein, Simon«, fauchte ich zurück. »Was hätte ich denn sagen sollen? Wenn du es schon mit halb London treibst und von mir erwartest, dass ich dich decke, dann musst du mich wenigstens auf dem Laufenden halten, weil ich nämlich längst den ÜBERBLICK VERLOREN HABE!«

»Kein Grund, so herumzubrüllen«, brüllte er und wischte sich einen Regentropfen von der Nasenspitze. Er blickte unsicher zu den Passanten, die ihre Schritte verlangsamten und uns anstarrten. »Komm, lass uns hier reingehen.«

Simon packte mich am Arm und schob mich in das Caffè Nero gleich neben NaturElle. Er setzte mich an einen Tisch und ging dann an die Theke, um zwei Kaffee zu bestellen. Frechheit, dachte ich. Es hätte ja auch sein können, dass ich heute Abend ein heißes Date habe und dringend nach Hause muss. Wie kam Simon darauf, dass ich alle Zeit der Welt hatte, um mit ihm einen Kaffee zu trinken, damit er mich fertigmachen konnte, weil ich ihn reingeritten hatte? Ich wollte schon heimlich flüchten, aber Simon war schneller. Typisch. Wenn es schon mal langsam gehen soll, erwischt man sicher Personal, das von der flotten Sorte ist.

Simon nahm mir gegenüber Platz und wischte sich sein nasses Gesicht ab. »Fuck, was für ein Scheißchaos«, sagte er düster.

Ich blieb stumm. Mir war nicht richtig klar, was mich erwartete, da er nun nicht mehr wütend wirkte, sondern nur noch traurig.

»Es ist aus«, sagte er.

»Du meinst mit Hannah?«

Er nickte. »Sie will mich nicht mehr sehen.«

»Das tut mir leid.« Ich wusste nicht, was ich sonst sagen sollte. Abgesehen von »Versuch doch zur Abwechslung mal, deinen Reißverschluss zuzulassen, du sexsüchtiger, hirnloser Muskelprotz.« Das tut mir leid schien mir in diesem Moment jedoch passender.

»Tja, ist nicht wirklich deine Schuld«, sagte er. Mit Simon war das so eine Sache. Er konnte niemandem lange böse sein. Ich hatte Bedenken, was seinen Berufswunsch betraf. Müssen Soldaten nicht ein gewisses Aggressionspotenzial haben? Im Geiste malte ich mir aus, wie Simon mitten im Krisengebiet landete und zu den anderen sagte: »Die Iraker sind auch nur Menschen. Und die meisten davon sind sicher anständige Leute. Sollen wir die Sache nicht einfach begraben und stattdessen alle gemeinsam lecker essen gehen?«

»Wenn ich ehrlich bin, ist es ganz gut so«, fuhr Simon fort. »Hannah ist nämlich ziemlich schräg drauf. Sie wollte es nie ohne Kerzen und Rosenblätter und was weiß ich für’n Scheiß machen. Was habt ihr Frauen nur immer mit diesen bescheuerten Kerzen?«

Als Antwort begnügte ich mich mit einem stummen Achselzucken.

»Außerdem habe ich ganz andere Sorgen«, fuhr er fort. »Mein PRMC ist nächsten Monat.«

»Du hast dich also wieder angemeldet?«

»Mhm. Aber diesmal muss ich hundertprozentig vorbereitet sein … Übrigens, kann ich dabei auf deine Hilfe zählen?«

»Klar«, antwortete ich sofort. Dafür sind Freunde doch da, oder? Man hilft seinen Freunden, wenn sie einen brauchen, vorausgesetzt, man ist nicht mehr wütend aufeinander, was auf Simon und mich definitiv zutraf. »Was soll ich tun? Etwa wieder irgendwelche Formulare ausfüllen?«

Er schüttelte den Kopf. »Ich stehe jeden Morgen um fünf auf, um zu laufen, bevor ich zum Krafttraining gehe. Im Moment laufe ich acht Kilometer. Ich will mich aber auf zwölf steigern.«

»Das ist super«, sagte ich und fragte mich, was mein Part dabei sein sollte.

»Die Sache ist die, dass ich einen Antreiber brauche, jemanden, der darauf achtet, dass ich das Tempo halte.«

»Ich laufe sicher nicht jeden Morgen zwölf Kilometer mit dir«, wehrte ich ab.

»Sei nicht albern. Du musst nicht mitlaufen«, entgegnete Simon lachend. »Du kannst mich auf dem Fahrrad begleiten.« Als er mein Kinn herunterklappen sah, fügte er hinzu: »Schon okay, ich leih dir meins.«

Wovon zum Teufel redete er? Verwechselte er mich etwa mit der Mittelstreckenläuferin Kelly Holmes? Erstens: Ich würde sicher nicht um fünf Uhr morgens aufstehen. Zweitens: Ich würde sicher nicht um fünf Uhr morgens aufstehen, um mich aufs Rad zu schwingen und acht Kilometer zu strampeln, geschweige denn zwölf. Ich hasse Sport fast noch mehr als frühes Aufstehen. Wenn es nach mir ginge, würde ich sogar für die paar Meter bis zum Laden bei mir um die Ecke ein Taxi nehmen.

»Warum fragst du nicht Victoria?«, schlug ich vor. »Oder die aus dem Studio, wie war noch ihr Name … Hazel?«

»Hazel? Welche Hazel?«

»Na die Hazel, die du aus dem Studio kennst. Die ist doch bestimmt durchtrainiert.«

»Ach so, die. Die kann ich nicht fragen. Ich kenne sie doch kaum.«

»Aber hast du nicht gesagt, dass ihr euch näher kennt?«, fragte ich, während ich langsam an meinem Verstand zweifelte.

»Näher kennen? Nö«, sagte Simon.

Verdammt, ich hatte den unverzeihlichen Fehler begangen, Hannah etwas Falsches zu erzählen. Vielleicht war Simon ja doch kein notorischer Fremdgänger.

»Wir haben ein paarmal gefickt«, erklärte er, »aber das heißt nicht, dass wir uns näher kennen.«

Ach so.

Er machte ein derart bekümmertes Gesicht, dass ich mir eine spitze Bemerkung verkniff.

»Na schön, wenn du mich schon nicht bei meinem Lauftraining unterstützen möchtest, wie wäre es dann, wenn du mich wenigstens abfragst? Ich muss ja schließlich auch die Theorie draufhaben. Was hältst du davon, wenn wir kommenden Sonntag loslegen?«

»Tut mir leid, aber am Sonntag kann ich nicht. Ich hab ein Date.«

»Ein Date?« Das Wort schien Simon in der Kehle stecken zu bleiben. »Mit wem?«

»Mit Archie.«

»Wer zum Teufel ist Archie?« Er wirkte nun noch erboster als darüber, dass ich ihn bei Hannah verpfiffen hatte.

»Ein netter Mann, den ich vor einiger Zeit kennengelernt habe. Wir sehen uns schon seit ein paar Monaten, deswegen kann man Archie wohl als meinen festen Freund bezeichnen, aber so richtig ernst ist es noch nicht.«

»Okay, lass mich das mal kurz klarstellen. Du gibst einem praktisch fremden Kerl den Vorzug, statt mir, den du schon seit Jahren kennst, bei der wichtigsten Sache in meinem Leben zu helfen?«

»Ich … Na ja, so kann man das nicht sagen … Ich bin nur …«

Mir fehlten die Worte. Simon gab mir das Gefühl, als wäre ich der egoistischste Mensch auf Erden. Die Sorte Freundin, die sich beim Abendessen gemütlich zurücklehnt und seelenruhig an ihrem Glas Wasser nippt, um das Essen herunterzuspülen, während man selbst gerade daran erstickt.

»Vielen Dank auch, Dayna. Denk an dieses Gespräch, wenn du wieder mal mitten in der Nacht eine Autopanne in einem dunklen Parkhaus hast.«

Und mit diesen Worten stürmte Simon hinaus in den Regen.

Während ich mich am Sonntag für das Treffen mit Archie anzog und schminkte, wurde ich mein schlechtes Gewissen wegen Simon nicht los. Er hatte nicht unrecht. Wie oft hatte ich ihn schon um Hilfe gebeten, und er war immer gekommen. Egal, zu welcher Uhrzeit. Und er hatte sich immer beeilt. Wie das eine Mal, als Emily und ich mitten in der Nacht seltsame Geräusche gehört hatten und Simon zu Hilfe holten, weil wir davon überzeugt waren, dass ein Geist oder ein Stalker an unser Fenster klopfte. Simon verbrachte drei Nächte auf unserer Couch und holte sich einen steifen Nacken. Aber er beschwerte sich kein einziges Mal, nicht einmal, als er eine Halsmanschette tragen musste.

Als Archie eintraf, fühlte ich mich richtig schlecht. Simon hatte so viele Kumpels, die er hätte fragen können, aber an wen wandte er sich? Richtig, an mich. Und ich hatte ihm einen Korb gegeben. Ich nahm mir fest vor, das sofort wiedergutzumachen.

Nun ja, sofort nach meiner romantischen Verabredung.

Archie führte mich zum Mittagessen aus.

»Wohin gehen wir?«, fragte ich und schnappte mir meine Tasche. »Worauf hast du Appetit? Französisch? Italienisch? Indisch?«

»Indisch? Ich bitte dich«, antwortete Archie mit lautem Lachen. »Nein, wir gehen was Anständiges essen.«

Es war nicht gerade eine Pommesbude, sondern schon ein richtiges Restaurant mit Tischen und Stühlen und richtigem Geschirr, aber abgesehen davon sah es dort nicht viel anders aus als in einer Pommesbude.

»Hier war ich noch nie«, sagte ich und zog meinen Mantel enger um die Schultern.

»Schön hier, nicht? Und der Laden ist immer rappelvoll, was ja alleine schon für die Küche spricht. Ich nehme heute den Kabeljau, aber ich kann dir wärmstens die Scampi empfehlen. Spezialität des Hauses.«

Wir nahmen an einem Tisch in der Mitte des Restaurants Platz. Es war viel los, und es herrschte eine lebhafte, freundliche und geschäftige Atmosphäre. Trotzdem fühlte ich mich unwohl.

»Behältst du deinen Mantel an?«, fragte Archie, während er die Weinkarte studierte.

Ich dachte an mein kurzes schwarzes Kleid unter dem Mantel und warf einen Blick auf die anderen Gäste, die passend für Fish and Chips gekleidet waren, sprich: nicht im kleinen Schwarzen und in High Heels.

»Mir ist kalt«, sagte ich und zitterte demonstrativ, obwohl mir der Schweiß nur so herunterlief. Ich ging fast ein vor Hitze.

»Du gehst also beim Essen nicht gerne Experimente ein«, sagte ich zu Archie, nachdem wir unsere Bestellung aufgegeben hatten.

»Wie kommst du darauf? Ich gehe liebend gerne essen«, protestierte er. »Ich mag nur keine ausländische Küche, das ist alles.«

Ich lachte sehr laut. Ich weiß nicht, ob er ebenfalls lachte. Mir war nämlich viel zu heiß, um überhaupt etwas wahrzunehmen, wenn ich ehrlich bin.

Aber das hinderte uns nicht daran, viel Spaß miteinander zu haben. Archie erzählte mir von seiner Familie. Von seinem Vater, der früher Vorarbeiter bei Lesney Toys in Hackney gewesen war, wo Matchboxautos hergestellt wurden, bis die Fabrik bankrott ging; von seiner Mutter, die in einer Schulkantine arbeitete, und von seinem Bruder, der Krankenpfleger war und mit dem er sich nicht besonders gut verstand. Halt eine durchschnittliche Familie, aber wenn Archie von ihr erzählte, klang es faszinierend. Er konnte wirklich gut erzählen. Ich lehnte mich vor und sog seine Worte in mich auf, während ich das Gefühl hatte, dass er sich mir immer mehr öffnete.

Und ich hatte das Gefühl, mich ernsthaft in ihn zu verlieben.

Ich erfuhr auch, was Archie in die Containerbranche verschlagen hatte. Er hatte mit sechzehn die Schule abgebrochen, ohne einen Abschluss zu haben, und hatte auf einem Containerhof angefangen. Mit achtzehn fuhr er einen der Lkws, und mit zweiundzwanzig machte er dem Besitzer ein Übernahmeangebot. Er nahm einen Kredit bei der Bank auf, und aus TK Container wurde Archie’s Container.

Bewundernswert, dachte ich, mit zweiundzwanzig so viel zu riskieren. Ich war nicht viel jünger, aber ich konnte mir beim besten Willen nicht vorstellen, zu der Managerin von NaturElle zu gehen und ihr ein Übernahmeangebot zu machen.

»Ich habe einer Freundin erzählt, was du machst«, sagte ich. »Sie findet deinen Beruf ziemlich ungewöhnlich.«

»Nicht ungewöhnlicher, als fremde halbnackte Leiber mit Öl einzuschmieren und an ihnen herumzuspielen, während im Hintergrund Walgesänge laufen.«

»Ha ha. Du würdest dich nicht mehr über meinen Beruf lustig machen, wenn ich dir eine meiner Spezialbehandlungen gebe«, sagte ich.

»Komisch, dass du das sagst. Hast du nachher schon was vor?«

Wir brachen rasch auf, fuhren zu mir und blieben dort bis zum nächsten Morgen, als ich zur Arbeit musste, um halbnackten Fremden einen kleinen Vorgeschmack von dem zu geben, womit ich Archie in der Nacht zuvor verwöhnt hatte. Aber nur einen klitzekleinen. Ich möchte hier keine falschen Vorstellungen wecken, was für eine Art Massagen ich im Studio anbot.

Drei Monate und unzählige Dates später war ich mehr als nur verliebt. Mir war die Sache sehr ernst. An diesem Abend hatten wir wieder ein Date. Er hatte mich ins Kino eingeladen. Es hätte auch eine Nacht unter der Brücke bei den Pennern sein können, und ich wäre glücklich gewesen.

Als ich mich fürs Kino umzog, klingelte das Telefon. Es war Archie. »Sorry, Süße, aber ich muss dir leider absagen.«

»Ist was passiert?«, fragte ich besorgt und dachte dabei an einen Streit mit der Familie oder etwas Ähnliches.

»Nein, alles in Ordnung. Ich komme hier nur nicht von der Arbeit weg. Ich dachte eigentlich, ich könnte mir dieses langweilige Meeting sparen, aber es geht nicht.«

»Meeting?«, fragte ich überrascht. Seit wann hielt man in der Containerbranche Meetings ab? Ich musste sofort an Simon denken, diesen begnadeten Lügner, und mein Misstrauen war geweckt.

Aber dann erklärte Archie die Sache näher. Seine Schilderung dieses ganzen bürokratischen Hickhacks, um mit Genehmigung der Stadt Container aufzustellen, war derart komplex und trocken, dass er sich das unmöglich ausgedacht haben konnte. Als ich auflegte, hatte ich mehr Mitleid mit ihm als mit mir selbst, schließlich musste ich nicht den Abend mit steifen Kommunalbeamten verbringen. Außerdem war es mir ganz recht, mal einen Abend zu Hause zu bleiben. In letzter Zeit waren Archie und ich oft ausgegangen, und das war ganz schön anstrengend auf Dauer.

Aber kaum hatte ich mir einen Kaffee gekocht und es mir vor dem Fernseher bequem gemacht, klopfte es an der Tür. Wahrscheinlich Kirsty, dachte ich, die Milch oder Zucker oder wilden Lesbensex brauchte. Nein, Gott sei Dank hatte sich unser Verhältnis wieder normalisiert. Seit unserer Begegnung neulich im Treppenhaus waren wir uns noch ein paarmal über den Weg gelaufen. Meistens war Kirsty in Begleitung von Ruby, und da beide sich völlig normal und freundlich verhielten, erkannte ich, was die Ursache für meine Scham und Befangenheit gewesen war: meine eigene Dummheit.

Ich ging zur Tür, öffnete sie und bekam den Schock meines Lebens. Ein größerer Schock, als würde Kirsty nackt und mit einer Auswahl Riesendildos vor mir stehen und singen: »Heute bist du fällig!«

»Emily!«, kreischte ich. »Was zum Teufel machst du denn hier?«

Dann fiel ich ihr um den Hals und erdrückte sie fast. Nicht gerade das, was man nach einem zwölfstündigen Flug von Tokio nach London braucht.

»Weiß Max, dass du hier bist?«, fragte ich Emily, nachdem ich ihren Koffer hereingeholt, sie hingesetzt und ihr einen Tee gemacht hatte.

Sie schüttelte den Kopf. Sie begann zu weinen, zu keinem Wort fähig, sodass ich nach wie vor nicht wusste, was los war.

»Er ist auf Geschäftsreise«, wimmerte sie zwischen zwei lauten Schluchzern. »Schon wieder. Dieses Mal in Manila. Er wollte, dass ich mitkomme, aber ganz ehrlich, warum sollte ich? Um ihm das Händchen zu halten?« Emily hatte ihre Stimme wiedergefunden. Ich setzte mich neben sie auf die Couch und konzentrierte mich aufs Zuhören. »Max braucht mich nicht, Dayna. Ich komme mir total überflüssig und nutzlos vor. Ich langweile mich, ich habe keine richtigen Freunde in Tokio … Ich habe absolut nichts zu tun. Und wenn ich mich beschwere, denkt Max sich immer was Neues für mich aus, was ich anmaßend finde, oder er wird wütend und brüllt mich an, dass ich keine Ahnung habe, unter was für einem Druck er steht.«

Ich hörte Emily weiter zu und suchte nach tröstenden Worten, aber was sollte ich sagen? Das Problem war, dass ich sie vollauf verstehen konnte. Soll ich sagen »Max ist so ein Schwein!«? Dann würde Emily es sich unweigerlich anders überlegen und sich mit Max aussöhnen. Schwierige Situation. Allerdings spielte es keine Rolle, dass mir nichts Vernünftiges einfiel, da Emily ohnehin nicht in der Stimmung war, sich Ratschläge anzuhören. Sie wollte sich einfach nur auskotzen.

»Und weißt du, was das Allerbeste ist?«, ereiferte sie sich. »Vor Tokio hat man ihm New York angeboten. New York! Dort hätte es mir sicher besser gefallen als in Japan.«

»Und warum ist es nicht New York geworden?«, fragte ich. Das war das erste Mal, dass ich davon hörte.

»Weil Max abgelehnt hat! Meinetwegen! Ich habe irgendwann mal den dummen Spruch losgelassen, dass neunzig Prozent aller Amerikaner keinen Pass haben und man die USA deswegen boykottieren sollte. Und Max hat das ernst genommen! Unfassbar!«

Tja, hörte sich so an, als wäre Max der letzte Vollidiot. Wie konnte er auch nur auf die Idee kommen, dass die Frau, die von Pelz bis Dosentunfisch alles ablehnte, ihren Amerikaboykott nicht ernst meinen könnte?

Wieder hielt ich es für besser, nichts zu sagen.

Bei Emily hatte sich viel angestaut, und ich ließ sie sich Luft machen, ohne einen einzigen Kommentar abzugeben. Nach Emilys Darstellung war Max ein Egoist und Workaholic, der nur auf Geld fixiert war. Das hätte ich ihr schon vor Jahren sagen können, aber besser, sie war von selbst dahintergekommen, nicht wahr?

»Okay, komm erst mal wieder runter«, schlug ich einen mütterlichen Ton an. »Ich lasse dir gleich ein schönes, heißes Bad einlaufen. Du kannst natürlich hierbleiben, solange du willst.«

»Was? Soll das etwa heißen, mein Zimmer ist nicht vermietet?«, schrie Emily fast und klang dabei wie Dad. »Du opferst das ganze Geld von deinem Vater für die Miete? Gott, Dayna, wann wirst du endlich erwachsen und vernünftig?«

Ich verließ wortlos das Wohnzimmer und drehte im Bad das Wasser auf, wobei ich ganz erwachsen dem Bedürfnis widerstand, Schwefelsäure, die ich im Spiegelschrank für besondere Gelegenheiten aufbewahrte, in die Wanne zu kippen.

Max brauchte zwei Tage, um Emily aufzuspüren. Ich vermute, dass er von Anfang an wusste, wo sie war, ihr jedoch ein bisschen Zeit geben wollte. In dem Zustand, in dem sie bei mir aufgekreuzt war, war das vermutlich das Schlaueste, was er tun konnte.

Als er anrief und ich den Hörer abnahm, brüllte Emily »Sag ihm, ich bin nicht da!« in einer Lautstärke, die auch so bis Tokio gereicht hätte, ohne moderne Kommunikationstechnik.

»Sag ihr bitte, sie soll ans Telefon kommen«, war Max’ erster Satz, bevor ich überhaupt einen Ton sagen konnte. Natürlich redete Emily schließlich doch mit ihm, und obwohl sie anfangs noch kühl wie die Eiskönigin war, schmolz sie im Laufe des Gesprächs immer mehr dahin. »Ich liebe dich so sehr, Max. Ich möchte auch für immer mit dir zusammen sein. Nichts kann uns jemals auseinanderbringen …« Bla bla blaaah. Hätte ich eine Kotztüte gehabt, hätte ich sie zweimal füllen können, bevor Emily endlich wieder auflegte. Ich schwor mir an Ort und Stelle, falls ich jemals dieses Stadium mit Archie erreichen sollte, würde ich mich nicht wie eine kitschige Valentinskarte anhören.

»Dann gehst du also zu ihm zurück?«, fragte ich Emily, nachdem sie das Telefonat endlich beendet hatte, wobei das Verabschieden länger gedauert hatte als das Gespräch selbst.

»Nein«, antwortete sie lächelnd.

»Aber was sollte das dann eben? Du hast dich angehört, als würdest du in den nächsten Flieger nach Japan steigen.«

»Au contraire, meine Liebe. Max wird in den nächsten Flieger nach London steigen. Er gibt alles auf. Für mich!«

Ich wusste noch, wie groß und leer mir die Wohnung damals vorgekommen war, nachdem Emily ausgezogen war. Schon komisch, nicht, wie rasch man sich an eine neue Situation gewöhnt, ohne dass man sich dessen bewusst ist. Im Laufe der letzten Monate hatte ich es geschafft, mich in der gesamten Wohnung auszubreiten. Ich hatte Gefallen daran gefunden, alleine zu wohnen.

Nun, da meine beste Freundin zurück war, hatte ich … ein echtes Problem damit. Oh Mann, ich hatte ganz vergessen, wie schlampig Emily war. Überall lagen ihre Klamotten herum, nie stellte sie etwas zurück in den Kühlschrank, und ihre Schminksachen verteilte sie im ganzen Bad, statt sie ordentlich verstaut in einem Kosmetiktäschchen auf der Spiegelablage neben meinem zu deponieren. Verstehen Sie mich nicht falsch. Es war großartig, dass Emily wieder da war. Sie hatte mir total gefehlt, und ich wollte mich nicht mit ihr über Belanglosigkeiten wie einen auf der Couch vergessenen Slip streiten. Folglich biss ich mir so oft auf die Zunge, dass ich mich wunderte, dass sie nie blutete.

Eines Abends ließ ich bei Suzie, der ich einen kurzen Besuch abstattete, Dampf ab.

»Wie lange ist sie schon hier?«, fragte Suzie.

»Zwei Wochen, aber es kommt mir vor wie zwei Jahre! Max sollte sich besser beeilen und seine Angelegenheiten dort drüben schleunigst klären, sonst könnte er Emily tot vorfinden, wenn er nach Hause kommt.«

»Du wirst es schon überstehen, Dayna. Warum gehst du nicht zu deinem Freund, wenn es dir mal wieder zu viel wird? Alfie, richtig?«

»Archie«, verbesserte ich, und sofort hob sich meine Stimmung. Mich hatte es schlimm erwischt. Obwohl ich in den vergangenen zwei Wochen natürlich reichlich Zeit mit Emily verbracht hatte, weil es viel zu erzählen gab, hatte ich Archie deswegen nicht vernachlässigt. Allmählich gewann ich den Eindruck, als würde er für mich genauso viel empfinden wie ich für ihn.

»Wann stellst du ihn uns endlich vor?«, fragte Suzie. »Dein Vater ist nach wie vor nicht gut auf Archie zu sprechen. Für ihn ist und bleibt er ein Wildfremder, der seine Tochter auf seiner Hochzeit geküsst hat. Ich glaube, du solltest deinen Vater erlösen und ihm zeigen, was für einen netten jungen Mann du dir geangelt hast.«

»Ich werde Archie schon noch früh genug mitbringen«, sagte ich. »Wo steckt Dad eigentlich?«

Ich sah auf meine Armbanduhr. Ich musste am nächsten Tag sehr früh aufstehen, und ich konnte nicht den ganzen Abend hierbleiben.

»Gute Frage«, sagte Suzie mit leichtem Stirnrunzeln.

»Stimmt was nicht?«

Ich erinnerte mich, wie dünn Dads Nervenkostüm vor den Flitterwochen gewesen war. Obwohl wir uns seit seiner Rückkehr nur ein paarmal gesehen hatten, hatte er auf mich immer einen glücklichen Eindruck gemacht, und ich ging davon aus, dass alles wieder ganz normal war. Aber Suzies Reaktion machte mich stutzig.

»Nein, es ist alles okay«, antwortete sie. »Du kennst ja deinen Vater. Er geht eben gerne aus. Aber schließlich ist er erwachsen. Er muss mir nicht über jeden Schritt Rechenschaft ablegen.«

»Komm schon, Suzie, erzähl keinen Mist«, sagte ich. »Ich kenne Dad. Er kann nicht einfach sein altes Junggesellenleben weiterführen. Wenn er irgendwas getan hat –«

»Quatsch«, fiel Suzie mir ins Wort und machte eine wegwerfende Handbewegung. »Es ist alles in Ordnung. Dein Vater ist ein richtiges Goldstück.«

»Ist auch besser so, sonst bringe ich ihn um.« Ich konnte es selbst kaum glauben, dass ich so vehement für Suzie Partei ergriff, aber es war so. »Irgendwas ist doch im Busch, Suzie«, sagte ich. »Das spüre ich.«

Sie stieß einen lauten Seufzer aus. »Um ehrlich zu sein, seit der Hochzeit verhält sich dein Vater irgendwie … anders. Er ist oft gereizt. Du hast ihn ja selbst erlebt an dem Tag, an dem wir abgeflogen sind. Er sagt, er geht mit seinen Kumpels auf ein Bier in den Pub, aber er kommt dann erst am nächsten Morgen wieder. Außerdem weiß ich, dass er regelmäßig ins Kasino geht, weil ich eine der Kellnerinnen dort kenne. Ich habe nichts dagegen. Wie gesagt, er ist erwachsen. Aber vor der Hochzeit haben wir solche Sachen zusammen gemacht. Das ist der springende Punkt: Jetzt macht er das alles ohne mich.«

»Hast du mit ihm darüber gesprochen?«

»Ich habe es versucht, aber er macht sofort dicht.«

»Zu mir hat er auch nichts gesagt«, informierte ich Suzie. Ich wollte ihr die Gewissheit vermitteln, dass ich auch nicht mehr wusste als sie. So sehr ich Dad auch liebte, aber ich war richtig sauer auf ihn. Das klang ganz nach dem alten Dad vor Suzies Zeiten. Als Single konnte man sich vielleicht so aufführen, nicht jedoch als verheirateter Mann. Und nun, da ich darüber nachdachte, was erlaubte Dad sich eigentlich, mir fehlendes Verantwortungsbewusstsein vorzuwerfen?

»Hat er dir erzählt, was mit seinem Gewinn passiert ist?«, fragte Suzie leise.

Ich schüttelte den Kopf und schluckte aufgeregt, da mich eine ungute Ahnung beschlich.

»Er hat die Hälfte an einem Abend im Kasino verspielt.«

»Die Hälfte?«, wiederholte ich entsetzt. Auch ohne den Anteil, den er bereits ausgegeben beziehungsweise mir überlassen hatte, waren das immer noch über fünfzig Riesen.

»Es kommt noch schlimmer«, fuhr Suzie fort. »Am nächsten Abend ist er wieder hin, diesmal mit der anderen Hälfte, fest entschlossen, sein Geld zurückzugewinnen, aber … Nun, du kannst dir den Rest denken.«

Wir saßen eine Weile schweigend da. Suzie wirkte sehr nachdenklich. Ich fühlte mich schrecklich. Und ich hatte anfangs gedacht, sie wäre nur auf sein Geld aus gewesen. Aber selbst wenn, hätte sie nie die Chance gehabt, es auf den Kopf zu hauen. Das besorgte Dad schon selbst.

»Aber es ist ja nur Geld, nicht?«, meinte Suzie schließlich. »Und wie sagt Michael selbst: ›Wie gewonnen, so zerronnen.‹ Hör zu, Dayna, es tut mir leid. Ich hätte dich nicht damit belästigen sollen. Männer sind seltsame Wesen. Wahrscheinlich hat Michael vergessen, dass wir noch gar nicht im verflixten siebten Jahr sind.« Suzie lachte, aber das Lachen erreichte nicht ihre Augen.

Am nächsten Morgen nach dem Aufstehen war ich nicht gerade in bester Laune, und als ich zur Arbeit ging, wurde es nur noch schlimmer. Ich hatte ja schon seit einiger Zeit keinen Spaß mehr an meinem Job, doch an diesem Tag schien sich alles gegen mich verschworen zu haben.

Es begann mit dem Wachserhitzer. Ich hätte schwören können, dass ich die eingestellte Temperatur zweimal überprüft hatte. Aber aus irgendeinem Grund spielte der Thermostat verrückt, und ich verbrannte meiner ersten Kundin beinahe die Haut. Es tat mir natürlich furchtbar leid, aber die Frau flippte trotzdem aus. Statt einfach zu sagen »Autsch, das ist aber verdammt heiß«, sprang sie mit einem Satz von der Liege und brüllte wie am Spieß. Bei diesem übertriebenen Herumkrakeele war es natürlich kein Wunder, dass den beiden Frauen, die draußen warteten, plötzlich wichtige Verabredungen einfielen und sie schnell die Flucht ergriffen.

Und das war noch nicht alles. Etwas später tauchte eine Frau mit orange verfärbten Händen auf, der Grund für ihre laute Beschwerde. Ich hatte sie gestern in der Sprühkabine behandelt, und ja, ich hatte sie darauf hingewiesen, sich die nächsten zwölf Stunden nicht zu waschen, weil sonst der Selbstbräuner wieder abgehen konnte.

»Das haben Sie nicht gesagt«, widersprach die Frau, als ich sie daran erinnerte. »Außerdem, wie soll man das machen, sich zwölf Stunden lang nicht zu waschen?« Sie zog ihre Schuhe aus, um mir ihre orange verfärbten Füße zu präsentieren.

Ich war mir absolut sicher, dass ich sie nicht nur mündlich informiert, sondern ihr zudem ein Merkblatt mitgegeben hatte, auf dem es nochmal dick und fett stand. Ich versäumte es grundsätzlich nie, den Kunden zu erklären, worauf sie nach der Behandlung achten mussten; meistens verpackte ich das Ganze scherzhaft, damit niemand auf die Idee kam, ich hätte was gegen sauberes Wasser … Vielleicht, aber auch nur vielleicht, hatte ich tatsächlich vergessen, es ihr zu sagen. Meine Konzentration hatte in letzter Zeit stark nachgelassen. Ich wusste es einfach nicht.

»John Lewis ist nur zwei U-Bahnstationen von hier entfernt. Die Handschuhe finden Sie im Erdgeschoss«, empfahl ich ihr. »Oder Sie bewerben sich als das neue Gesicht von Tango Orange. Sorry, als die Hände und Füße von Tango Orange.« Natürlich sagte ich das nicht laut, was ich allerdings bedauerte, während ich ihr hinterhersah, als sie wütend abrauschte.

»Ich habe gute Beziehungen zur Presse, wissen Sie. Die Daily Mail hat an so etwas sicher Interesse«, war ihr letzter Kommentar.

Vivien, die Managerin, fand das alles gar nicht lustig, und so bekam ich meine erste Abmahnung von NaturElle. Die nicht gerade umweltfreundlich war.

Nach der Mittagspause sollte es jedoch noch schlimmer kommen, als die frustrierteste Sekretärin der Welt auf meiner Liege Platz nahm. Es war, als würde ich den sprechenden Abschiedsbrief einer Selbstmörderin behandeln. Ich weiß, wie Sie sich fühlen, hätte ich am liebsten gesagt. Ich tröstete mich mit dem Gedanken an Archie, mit dem ich abends verabredet war. Jedenfalls so lange, bis er mich anrief, um mich erneut wegen eines Meetings mit dem Stadtrat zu versetzen. Ich sagte zu ihm, kein Problem, mit der Frisur könne ich mich sowieso nirgendwo blicken lassen. Wenn ich schon einsam und alleine zu Hause sitzen musste, dann wenigstens mit frisch gewaschenen, glänzenden Haaren.

Hört sich das nach Selbstmitleid an?

Nach der Arbeit fuhr ich nach Hause in der Hoffnung, Trost bei Emily zu finden. Ich fand sie mitten auf dem Wohnzimmerteppich, wo sie gerade laute Küsse in den Telefonhörer schmatzte. Dreimal dürfen Sie raten, für wen. Auf der Couch stapelten sich Emilys Klamotten und Unterwäsche, und um sie herum lagen leere Getränkedosen und Süßigkeitenpapier. Ich machte auf dem Absatz kehrt und zog die Wohnungstür von außen wieder zu. Emily hatte mich nicht einmal bemerkt.

Ich stand im Treppenhaus und atmete ein paarmal tief durch, um mich zu beruhigen. Okay, ich hatte einen schrecklichen Tag hinter mir, aber das war kein Grund, alles an meiner besten Freundin auszulassen. Aber bei genauerer Überlegung wurde mir bewusst, dass Emilys privilegierte Position als beste Freundin sie genau zu der Person machte, an der ich alles auslassen konnte.

Ich wollte gerade zurück in die Wohnung stürmen und Emily zur Schnecke machen, als Kirsty und Ruby aus ihrer Wohnung kamen.

»Was ist los, Dayna?«, fragte Kirsty. »Hast du deinen Schlüssel verloren?«

»Nein, ich musste mich erst kurz sammeln, bevor ich mich hineinwage«, antwortete ich mit gequältem Lächeln. »Übrigens, hast du schon mitbekommen, dass Emily wieder da ist?«

»Allerdings«, entgegnete Kirsty lachend. »Ich höre sie ja ständig kommen und gehen. Sie hält offenbar nicht viel davon, Türen anständig zu schließen, oder?«

»Tut mir leid. Aber es ist nicht mehr für lange. Max müsste bald kommen und uns erlösen.«

Kirsty machte eine wegwerfende Handbewegung. So cool möchte ich auch sein, dachte ich. Eine bessere Nachbarin hätte ich mir nicht wünschen können. Warum nur war ich ihr aus dem Weg gegangen? Weil Kirsty die richtige Adresse war, um in betrunkenem Zustand auszuprobieren, wie Sex mit einer Frau ist. Nicht dass es erwiesen wäre, dass wir in betrunkenem Zustand Sex gehabt hatten. Ich hatte schließlich einen Filmriss, nicht? Wie auch immer, jedenfalls war ich froh, dass die Stimmung zwischen uns wieder entspannt war.

»Wir wollen ins Raglan«, sagte Kirsty, während sie und Ruby die Treppe hinuntergingen. »Kommst du mit?«

Mein erster Impuls war, Nein zu sagen, aber dann dachte ich nochmal kurz darüber nach. Dort draußen lockte ein Pub mit gemütlichen Sitzecken und Nischen, während dort drinnen ein totales Chaos herrschte, in dem mittendrin die Verursacherin thronte.

»Ja, sehr gerne«, sagte ich und folgte den beiden.

Wir fanden sofort einen freien Tisch in einer Ecke. Kirsty und ich nahmen Platz, während Ruby die erste Runde besorgte.

»Danke für die Einladung, Kirsty«, sagte ich. »Ich glaube, ich kann Emily und ihr Chaos nicht mehr ertragen. Ich muss unbedingt ein ernstes Wort mit ihr reden.«

»Aber du bist doch hoffentlich nicht darauf aus, dich mit Emily zu verkrachen, oder? Falls doch, dann komm bloß nicht auf die Idee, bei mir anzuklopfen und deinen Frust abzuladen, und danach tust du wieder so, als würden wir uns nicht kennen. Die Masche zieht bei mir nicht mehr, Fräulein.«

Selbst in der gedämpften Kneipenbeleuchtung war nicht zu übersehen, dass ich knallrot wurde. Kirsty lachte über mein verlegenes Gesicht und sagte: »Entspann dich, das war ein Scherz. Also, was wirst du Emily sagen?«

»Wahrscheinlich nichts. Sie ist eben nicht besonders ordentlich, aber ich werde es schon aushalten. Schließlich ist es nur vorübergehend«, sagte ich in möglichst beiläufigem Ton. Wenn Kirsty immer so cool tat, konnte ich das auch. Das Problem war nur, dass Kirsty nicht nur cool tat, sie war es auch – wahrscheinlich hatte sie das Coolsein in die Wiege gelegt bekommen. Ich dagegen hatte die Gene von meinem Vater geerbt: Launenhaftigkeit, Nervosität und Reizbarkeit.

Ich hatte von Dad auch das Unvermögen geerbt, meine Gefühle zu verbergen. Das zeigte sich, als Ruby mit den Getränken zurückkehrte und mich fragte: »Was ist? Du siehst aus, als würde dir irgendetwas im Magen liegen.«

»Dayna hat ein Problem mit ihrer schlampigen Mitbewohnerin«, erklärte Kirsty.

»Die wohnt nur für den Übergang bei dir, nicht wahr?«, sagte Ruby. »Das sind die schlimmsten. Die geben sich keine Mühe, Ordnung zu halten, schließlich hauen sie ja bald wieder ab. Bestimmt treibt sie dich in den Wahnsinn.«

»Nein, so schlimm ist es nun auch wieder nicht«, sagte ich. »Ich freue mich ja, dass Emily wieder da ist. Ich hatte nur vergessen, dass sie, ihr wisst schon, nicht die Ordentlichste ist.« Plötzlich hatte ich ein schlechtes Gewissen, weil ich schlecht über meine beste Freundin redete, und ich versuchte rasch, das Thema zu wechseln. »Wie auch immer, jedenfalls ist es nett, mal einen Abend mit euch beiden zu verbringen«, sagte ich. »Ich mag Lesben. Die sind immer so locker drauf.«

Aarrgghh! Wie kam ich denn auf so einen Stuss? Wer hatte die Kontrolle über meine Stimme an diesem Abend – denn ich war es definitiv nicht.

»Kirsty hat mir erzählt, dass du ein bisschen aus der Art schlägst«, sagte Ruby mit einem Lächeln. »Was machst du nochmal beruflich?«

»Ich bin Kosmetikerin«, antwortete ich und fächerte mir mit einem Bierdeckel Luft zu, da mein Gesicht immer noch knallrot war. »Aber ich weiß nicht, wie lange noch. Im Moment macht es mir keinen Spaß mehr.«

»Ich weiß genau, was du meinst. Ich hasse meinen Job auch«, sagte Ruby.

»Was machst du?«

»Ich bin Sozialarbeiterin. Ich betreue behinderte Kinder«, antwortete sie.

»Rubys Chef ist echt das Letzte, und die Bezahlung ist ein Witz«, erklärte Kirsty, »aber sie hat schon was Neues in Aussicht.«

»Das ist doch toll«, sagte ich. »Dann hast du ja bald einen besseren Job.«

»Ja, ich würde ihn auch gerne annehmen. Es handelt sich um die beste Einrichtung in ganz England, die auf Down-Syndrom spezialisiert ist. Aber leider ist sie in Cheshire. Nichts gegen Cheshire, aber Kirsty lebt nun mal hier, in London, nicht?«

»Mich bringen keine zehn Pferde nach Cheshire«, bestätigte Kirsty.

»Was soll man tun, wenn man sich zwischen seinem Traumjob und seiner Traumfrau entscheiden muss?«, meinte Ruby.

»Du wirst schon die richtige Entscheidung treffen, Süße«, sagte Kirsty und legte die Hand auf Rubys Oberschenkel.

»Oh, ich glaube, ich habe mich bereits entschieden«, sagte Ruby. Und wie um jegliche Zweifel an ihrer Wahl auszuräumen, drehte sie sich zu Kirsty und gab ihr einen Kuss. Kein Küsschen auf die Wange, sondern das volle Programm … mit Zunge.

Alle Achtung.

Ich war noch nie mit zwei Mädels ausgegangen, die sich das in der Öffentlichkeit trauten.

Mir wurde bewusst, dass es unhöflich war, die beiden anzustarren, also beugte ich mich hinunter und tat so, als wäre mein Schnürsenkel aufgegangen. Kaum war ich unten, stellte ich fest, dass ich meine Stiefel mit Reißverschluss trug, also richtete ich mich wieder auf und sah, dass die Herumknutscherei immer noch in vollem Gange war. Was tun? Wo hinschauen? Um mich irgendwie zu beschäftigen, kramte ich sinnlos in meiner Tasche. Ich hätte mich genauso unwohl gefühlt, wenn Kirsty mich geküsst hätte … Was sie vor nicht allzu langer Zeit getan hatte, allerdings in ihren vier Wänden, und außerdem war das Thema für mich mittlerweile gegessen, oder?

Für jeden, der mit offenem Mund zuschaute (wie ich), war offensichtlich, dass die beiden Frauen kein Problem damit hatten, ihre Liebe in der Öffentlichkeit zu zeigen. Ich war mir sicher, dass alle Gäste uns anstarrten, aber ein kurzer Blick in den Gastraum belehrte mich eines Besseren. Niemand schenkte uns Beachtung. Ich war platt. Offenbar hatte ich bisher ein sehr behütetes Leben geführt, denn Frauen, die sich ungeniert in der Öffentlichkeit küssten, waren heutzutage anscheinend nichts Ungewöhnliches mehr und rissen niemanden vom Hocker. Oh Mann, ich musste unbedingt wieder öfter ausgehen.

Ich fasste einen Entschluss. Ich würde Archie vorschlagen, Londons Club- und Kneipenszene zu erkunden. Ich würde in Zukunft öfter nach Soho fahren und mich unter kreischende Tunten und wild knutschende Lesben und gepiercte Gesichter und knallbunt gefärbte Haare mischen. Und Archie würde meine Abenteuerlust bewundern. Wir konnten das sogar jetzt gleich besprechen, da er nämlich in diesem Moment den Pub betrat.

Hey, was hatte Archie hier zu suchen? Hatte er nicht ein Meeting mit dem Stadtrat? Archie steuerte auf die Theke zu, gefolgt von einer Gruppe von sechs oder sieben Männern. Ein paar trugen Anzug und Krawatte, aber der Rest war leger gekleidet. Das heißt, im legeren Hooligan-Stil – Glatze, Karohemd, Doc Martens. Die Männer sahen bedrohlich aus. Ich vermutete, dass sie für Archie arbeiteten. Schließlich war die Containerbranche nichts für Weicheier.

Aber warum hatte Archie mich angelogen? Gut, er war hier nicht mit einer blonden Sexbombe im Arm aufgetaucht, aber gelogen ist gelogen. Vielleicht gab es eine ganz einfache Erklärung dafür. Aber vielleicht war Archie auch einfach ein Lügner. Ich beschloss, in Deckung zu gehen und von meinem Platz in der Ecke aus alles Weitere zu beobachten, um mir vielleicht einen Reim darauf zu bilden.

»Archie, ich bin hier!«, schrie ich, bevor ich mich bremsen konnte.

Ich glaube, hätte er tatsächlich eine Blondine im Arm gehabt, hätte er kein erschrockeneres Gesicht gemacht. Er erstarrte geradezu für einen Moment, dann ging ein Ruck durch seinen Körper, ein Lächeln erschien auf seinem Gesicht und er kam zu mir herüber.

»Das ist ja eine nette Überraschung«, sagte er, und ich wünschte mir sehr, dass es aufrichtig gemeint war.

»Was machst du hier?«, fragte ich möglichst beiläufig. »Ich dachte, du bist in einem wichtigen Meeting.«

»Bin ich auch«, antwortete Archie und nahm neben mir Platz. »Siehst du die Typen da im Anzug? Die sitzen alle im Stadtrat. Die haben uns vorhin im Rathaus ganz schön genervt mit ihrer Bürokratie. Also haben ich und ein paar der Jungs vorgeschlagen, das Meeting in einen gemütlicheren Rahmen zu verlegen. Schätze, nach ein paar Bier haben wir sie da, wo wir sie haben wollen.«

Klingt plausibel, dachte ich, während ich beobachtete, wie der Barmann die Männer durch eine Tür lotste, die nach oben führte.

»Wohin gehen die?«, fragte ich und versuchte, nicht misstrauisch zu klingen, was mir jedoch nicht ganz glückte.

»Wir wollen unsere vertraulichen Gespräche nicht gerade hier in aller Öffentlichkeit führen«, antwortete Archie. »Ich habe vorhin angerufen und uns einen Privatraum reservieren lassen. Und du, wolltest du heute Abend nicht zu Hause bleiben?«

»Eigentlich schon«, sagte ich, »aber Kirsty hat mich eingeladen.«

»Kirsty?«

»Du weißt doch, meine Nachbarin von gegenüber.«

Ich drehte mich zu Kirsty, um sie mit Archie bekannt zu machen. Zum Glück waren sie und Ruby inzwischen mit ihrem Herumgeknutsche fertig, aber sie klammerten sich immer noch aneinander, und Rubys Lippenstift war über die halbe Wange verschmiert.

»Darf ich vorstel–« Ich unterbrach mich, weil Archie plötzlich aufstand, mit einem Gesicht, das ich nicht deuten konnte.

»Tut mir leid«, sagte er, ohne eine Spur des Bedauerns. »Ich gehe jetzt besser zu den anderen, bevor die noch ohne mich entscheiden.« Er beugte sich herunter und gab mir einen Kuss auf die Wange. »Ich ruf dich morgen an.« Und schon war er verschwunden, seinen Kumpels hinterher.

Was war plötzlich in ihn gefahren? Irgendetwas musste ihm nicht gepasst haben. Hatte er doch gelogen? Vielleicht wurde er oben von einer Frau erwartet. Verdammt, vielleicht wartete dort oben gleich ein halbes Dutzend Frauen, weil eine heimliche Privatorgie stattfand. Ich war absolut ratlos, und offenbar stand mir meine Verwirrung ins Gesicht geschrieben, weil Kirsty sich von Ruby löste und meinen Arm streichelte. »Mach dir nichts draus, Süße«, sagte sie. »Von der Sorte gibt es viele.«

»Welche Sorte?«, fragte ich, kein Stück schlauer.

»Schwulen-und Lesbenhasser, Spießbürger oder wie immer du sie nennen magst. Von denen gibt es nicht wenige.«

»Oh nein, so einer ist Archie nicht. Im Grunde ist er ein total lieber Kerl. Er hatte es nur eilig. Er steckt nämlich eigentlich gerade mitten in einem Meeting mit den Leuten vom Stadtrat, die vorhin mit ihm reingekommen sind«, erklärte ich im Bemühen, Archie furchtbar wichtig erscheinen zu lassen, als einen Mann, der beste Verbindungen zur Politik hatte, und nicht wie einen, der nach oben gestürzt war, um eine schmutzige Orgie zu feiern.

Kirsty und Ruby schüttelten lachend die Köpfe. Was war so komisch? Vielleicht war Archies Name ihnen ein Begriff. Archie wie in Archie’s Container.

»Warum lacht ihr?«, fragte ich.

»Du glaubst wirklich, diese Typen sind von der Stadtverwaltung?«, entgegnete Ruby.

»Ja … Warum nicht?«

»Ich arbeite als Sozialarbeiterin selbst bei der Stadtverwaltung. Die Typen sahen definitiv nach etwas anderem aus.«

»Und wonach?«

»Nach Schwulen-und Lesbenhassern«, antwortete Kirsty für ihre Freundin.

»Hört zu, Archie ist kein Schwulen-und Lesbenhasser«, widersprach ich. »Sein Motto ist ›Leben und leben lassen‹.«

»Hey, nimm es nicht persönlich. Schließlich hast du mit dem ja sonst nicht viel zu tun …« Kirsty verstummte kurz, als sie meinen Gesichtsausdruck sah. »Augenblick mal, ist das etwa dein neuer Freund?«

Ich nickte schwach.

»Ups, ich und meine große amerikanische Fresse. Tut mir leid. Ich besorge mal besser ’ne neue Runde. Wieder das Gleiche, Mädels?«

Archies Name fiel an diesem Abend nicht mehr.

Ein paar Wochen später, nachdem Max seinen letzten Tag in der japanischen Niederlassung hinter sich gebracht hatte, kam er nach London zurück. Emily fand es total romantisch, dass ihr Freund und Überflieger auf dem Höhepunkt seiner Karriere alles für sie aufgab, für sie der Beweis, dass sie für immer zusammengehörten. Für mich der Beweis, dass Max ihr hörig war, aber was wusste ich schon?

Er kam direkt vom Flughafen, ließ sein Gepäck mitten im Wohnzimmer fallen und stürzte sich auf Emily. Es war wie in Lassie kehrt zurück. Oder vielmehr wie in Lassie kehrt völlig ausgehungert zurück und entdeckt einen großen Sack Hundefutter im Wohnzimmer, dessen Inhalt sich über den ganzen Boden verteilt.

Ich verzog mich in die Küche, weil ich Verständnis dafür hatte, wenn ein Liebespaar ungestört sein wollte. So viel Takt besaß ich immerhin.

»Wenn ihr fertig seid, euch gegenseitig aufzufressen, wollt ihr dann vielleicht zum Nachtisch ein Sandwich?«, brüllte ich durch die Tür.

Keine Antwort.

Ich überlegte, ob ich Kirsty und Ruby in die Kneipe einladen sollte. Die beiden legten zwischen ihrer Knutscherei wenigstens immer mal wieder eine Pause ein, damit man sich mit ihnen unterhalten konnte.

Irgendwann mussten Max und Emily schließlich Luft holen, und danach waren sie ansprechbar. Beziehungsweise Emily und ich hörten zu, während Max erzählte. Er war im Gardening Leave, im »Gartenurlaub«. Ich brauchte ein paar Minuten, um dahinterzukommen, dass das nichts mit irgendwelchen Pflanzen und Gräsern zu tun hatte, und zum Glück platzte ich nicht heraus mit: »Aber Max, in deinem schicken Industrieloft in Clerkenwell hast du doch gar keinen Garten.«

Max hatte große Pläne. Nun, da er ein halbes Jahr freigestellt war, hatte er reichlich Zeit, seine Abermillionen, die er in Japan verdient hatte, so zu investieren, dass sie sich in Trillionen verwandelten. Dazu musste der Einstieg sorgfältig geplant werden, auch wenn man wahrscheinlich nicht an Risikoanleihen vorbeikam, bla bla bla …

Ich wandte den Kopf zu Emily, um zu sehen, ob sie sich genauso langweilte wie ich, aber ihre Augen glänzten, und ihr Blick war hellwach. Oh Mann, was hatte Max bloß mit ihr angestellt? Es hätte mich nicht gewundert, wenn Emily plötzlich die Financial Times aus ihrer Handtasche gezogen und mir die Aktienkurse vorgelesen hätte oder so.

Nicht, dass ich das Thema wechseln wollte, aber … »Fährst du nachher noch nach Hause?«, fragte ich Max möglichst ungezwungen.

»Nein, wir übernachten heute hier, falls du nichts dagegen hast«, antwortete er. Als hätte ich eine Wahl. »In meiner Wohnung war schon so lange keiner mehr. Die Putzfrau braucht bestimmt einen ganzen Tag, um sie wieder bewohnbar zu machen.«

Würde es Emily umbringen, mal eben kurz bei Max abzustauben und durchzuwischen?, fragte ich mich.

Aber ich hielt den Mund und tröstete mich damit, dass es ja nur für eine Nacht war. Morgen würden die beiden verschwinden. Ich konnte es kaum erwarten.

Archie erschien auf der Bildfläche, als Max und Emily gerade ihr Gepäck im Taxi verstauten. Seit unserer unerwarteten Begegnung im Pub unternahmen wir häufig etwas zusammen, da meine Zweifel sich direkt bei unserem ersten Treffen danach in Luft aufgelöst hatten, als er mir in allen quälenden Einzelheiten die Verhandlungen mit den städtischen Vertretern schilderte. Ganz ehrlich, das war so langweilig, das konnte sich niemand ausdenken.

Als ich Archie mit Emily und Max bekannt machte, wurde mir bewusst, dass es das erste Mal war, dass Archie Freunde von mir kennenlernte, und dass auch er mir noch keinen seiner Freunde vorgestellt hatte. Nun ja, wir waren so miteinander beschäftigt, dass wir keine Zeit für andere hatten. So ist das eben, wenn man frisch verliebt ist, nicht wahr?

Während die drei sich verlegen gegenüberstanden, sagte ich: »Archie, das ist Emily, meine allerbeste Freundin. Oh, und das ist Max … Sie wollen gerade gehen.« Ich versuchte, beim letzten Satz den Triumph in meiner Stimme zu unterdrücken.

Max streckte instinktiv die Hand zu einem festen Händedruck aus, wie er es aus der Geschäftswelt gewohnt war. Bildete ich mir das ein, oder zögerte Archie einen Moment, bevor er einschlug? Ich hatte keine Gelegenheit, weiter darüber nachzudenken, weil Emily – die schon immer sehr impulsiv war – sich meinem Freund an den Hals warf.

»Endlich lernen wir uns mal kennen«, sagte sie begeistert. »Dayna hat mir schon so viel von dir erzählt. Du musst ein sehr außergewöhnlicher Mann sein, denn seit ich wieder hier bin, schwebt sie auf Wolke sieben. Und ständig schwärmt sie von dir, in einer Tour. Und …«

In dem Stil ging es noch eine Weile weiter.

Nachdem Emily endlich fertig war und Archie sich von ihr befreien konnte, sah er sie mit ausdruckslosem Blick an, ähnlich Jack Nicholsons Blick am Schluss von Einer flog über das Kuckucksnest, nachdem sie ihm das halbe Hirn herausoperiert haben. Ja, dachte ich, Emily kann manchmal etwas aufdringlich sein. Aber während ich Archie musterte, hatte ich den Eindruck, als würde etwas anderes dahinterstecken, auch wenn ich nicht wusste was.

»Komm, wir müssen los, Em«, drängte Max. »Die Taxiuhr läuft bereits.«

Es war Zeit, sich zu verabschieden. Nachdem mich Emilys Anwesenheit in den letzten Wochen so genervt hatte, war ich jetzt todtraurig. Meine allerbeste Freundin verließ mich. Schon wieder. Ich war noch nie gut im Abschiednehmen, aber Emily war noch schlechter. Sie fing als Erste an zu heulen.

»Oh Mann, ihr solltet euch mal sehen«, sagte Max. »Außerdem, so wie ich euch kenne, hängt ihr doch sowieso gleich wieder an der Strippe.«

Männer. Sie verstehen einfach nicht, dass man keinen Grund braucht, um stundenlang zu telefonieren. Wenn Frauen warten würden, bis sie einen Grund haben, bevor sie ihre Freundinnen anrufen, nun, dann wären sie sicher Männer, oder?

Nachdem Max und Emily weg waren, kochte ich für Archie einen Kaffee und fragte mich, was er wohl von den beiden hielt. Er hatte vorhin ein wenig zurückhaltend reagiert, aber vielleicht war er immer so, wenn er neue Leute kennenlernte – obwohl er alles andere als zurückhaltend gewesen war, als er mich auf der Hochzeitsfeier angesprochen hatte. Vielleicht waren ihm die beiden nicht sympathisch. Offen gesagt, mir war es egal, was Archie von Max hielt, aber umso wichtiger war, dass er Emily mochte. Sie gehörte schon so lange zu meinem Leben, dass sie sich wie ein Teil von mir anfühlte.

»Und, wie findest du Emily?«, fragte ich, als ich zu ihm ins Wohnzimmer zurückkehrte.

»Ganz okay«, antwortete er, aber es klang nicht sehr überzeugt.

»Du magst sie nicht, stimmt’s?«

»Wie kommst du darauf?«

»Oh, ich weiß nicht. Du hast ein bisschen komisch geguckt, als sie dich begrüßt hat.«

»Begrüßt? Sie ist mir um den Hals gefallen! Sie hat ’ne ziemlich direkte Art, deine Freundin. Schätze, da schlägt der Engländer bei mir durch. Woher stammt sie eigentlich?«

»Hier aus der Gegend«, antwortete ich. »Wir waren zusammen auf der Schule.«

»Nein, ich meine, woher ihre Eltern stammen. Sie ist ein bisschen … dunkelhäutig.«

»Oh, ja, ihre Mutter ist halb Jamaikanerin. Oder war es nur zu einem Viertel? Ich weiß nicht mehr genau. Emily ist ziemlich hübsch, nicht?«

Archie gab keine Antwort, und ich fragte mich, was er wohl dachte. Vielleicht gefiel Emily ihm. Das war ich gewohnt. Emily war nun einmal bildhübsch, und ich habe nicht einen heterosexuellen Mann getroffen, der sie nicht anziehend fand. Sie hatte schwarze Korkenzieherlocken und dazu passende dunkle Augen und einen vollen, sehr verführerischen Mund. Kein Wunder, dass Max nicht die Finger von ihr lassen konnte. Die beiden passten auch optisch gut zusammen. Auch Max war sehr attraktiv, und seine schwarzen Augen und sein leicht olivfarbener Teint harmonierten mit Emilys exotischer Ausstrahlung.

»Du warst ein bisschen distanziert«, sagte ich, um das Schweigen zu brechen.

»Um ehrlich zu sein, der Kerl war mir unsympathisch. Ein Jude, nicht?«

»Wahnsinn. Woher weißt du das?«

»Oh, ganz einfach … Die olivfarbene Haut, die große Nase, die internationale Finanzkarriere. Ich würde sagen, das sind deutliche Hinweise. Außerdem ist er ein Geizkragen.«

»Wie kommst du denn darauf?«, fragte ich erstaunt. Es stimmte, Max ging mit seinem Geld sehr sparsam um – außer, er gab es für Emily aus –, aber es war mir ein Rätsel, wie Archie darauf kam.

»Wegen seiner Bemerkung, dass die Taxiuhr läuft. Das ist typisch Jude.«

Ich hatte irgendwie ein ungutes Gefühl. »Aber du hast doch nichts gegen Juden, oder?«, fragte ich mit unsicherem Lachen.

Ich rechnete eigentlich damit, dass Archie ein Kissen nach mir werfen und mich zurechtstutzen würde, ich solle nicht albern sein, immerhin sei Seinfeld die beste Sitcom aller Zeiten, was beweise, dass die Juden nicht nur begnadete Geschäftsleute und tolle Gastgeber waren, sondern auch die weltbesten Komiker hatten.

Aber Archie tat nichts dergleichen. Stattdessen rümpfte er die Nase und meinte verächtlich: »Um Juden sollte man besser einen großen Bogen machen. Ich habe noch keinen getroffen, dem man über den Weg trauen kann.«

Mir lief es eiskalt den Rücken herunter. Hatte er das eben tatsächlich gesagt? Was war gegen Juden einzuwenden? Okay, abgesehen von dieser Beschneidungszeremonie, die männliche Säuglinge über sich ergehen lassen mussten und die man sich lieber nicht ausmalen wollte … Aber in jeder Kultur gibt es seltsame Sitten und Bräuche, nicht wahr? Ich meine, nehmen wir nur zum Beispiel die christliche Kultur (der ich ja auch angehöre). Wir trinken Wein und tun dabei so, als wäre es das Blut von einem Kerl, der schon seit über zweitausend Jahren tot ist. Was würden Aliens von uns denken, wenn sie das sehen würden? Nein, sagte ich mir entschlossen, Juden waren nicht besser oder schlechter als andere Menschen.

Vielleicht hatte Archie mal schlechte Erfahrungen mit Juden gemacht. Wahrscheinlich war das der Grund für seine Vorurteile. Ich hätte ihn natürlich fragen können, aber ich tat es nicht. Ich hatte kein gutes Gefühl bei der Sache, und als Archie das Thema wechselte, war ich sogar froh.

»Was möchtest du heute Abend machen?«, fragte er.

»Wie wär’s mit Kino? Es läuft gerade dieser Film mit Meg Ryan, auf den ich Lust hätte –«

»Das Einzige, worauf ich Lust habe, bist du«, unterbrach er mich und umschlang meine Taille. »Lass uns hierbleiben.«

Blöd, ich weiß, aber ich ließ mich von Archies Kompliment becircen. Außerdem hatte ich letzte Woche im Radio gehört, dass, dem neuesten Trend zufolge, Ausgehen total out war und Zuhausebleiben wieder in.

Wir verkrochen uns im Bett und verließen es erst wieder, als wir am nächsten Morgen aufstehen mussten. So wie Archie mich verwöhnte, hätte ich mir gewünscht, für immer im Bett bleiben zu können.

Am nächsten Morgen musste ich wieder zur Arbeit. Es gibt nur ein passendes Wort dafür: Aaaggghhh!

»Tut mir leid, Dayna, aber das ist jetzt schon die vierte Beschwerde in vier Tagen«, sagte meine Chefin ohne jede Spur des Bedauerns.

»Aber ich weiß gar nicht, wie die Kundin darauf kommt, Vivien. Ich habe seit über zwei Wochen keine Elektrolyse gemacht.«

»Was willst du damit sagen? Dass die Kundin lügt?«

»Nein. Ja. Ich weiß es nicht.«

»Gut, dann warten wir, bis Angie wiederkommt. Vielleicht kann sie sich an die Kundin erinnern. Ich hoffe für dich, dass sie Licht in die Sache bringen kann.«

Vivien war stinksauer, und es war klar, dass sie bereits eine Entscheidung getroffen hatte. Die Kundin, von der die Rede war, hatte sich telefonisch beschwert, dass ich sie angeblich bei der Elektrolyse so schlimm verbrannt hätte, dass sich auf der Oberlippe Bläschen gebildet hatten. Für mich klang das frei erfunden, da sie erstens drei Tage gewartet hatte, bevor sie sich meldete, und zweitens nicht bereit gewesen war, ins Studio zu kommen und uns ihre Verletzung zu zeigen. Sie hatte zu Vivien gesagt, sie hätte ein Trauma erlitten und wäre nicht in der Lage, das Haus zu verlassen, und als Entschädigung verlangte sie eine Rundum-Behandlung (was einem Gegenwert von ungefähr hundert Pfund entsprach), oder sie würde uns verklagen.

Ich hatte so etwas schon früher erlebt. Es gibt Frauen, die immer wieder versuchen, auf so eine Tour eine Gratisbehandlung oder was auch immer herauszuschlagen – nichts zieht mehr als Verbrennungen dritten Grades und die Androhung, vor Gericht zu ziehen. Ich konnte mich vage an die Kundin erinnern, weil sie einen komischen Namen hatte (Mrs Annal – Angie und ich hatten noch Tage später Witze darüber gemacht), aber soweit ich noch wusste, hatte ich lediglich ihre Unterarme mit Wachs behandelt. Dummerweise hatte Vivien an diesem Tag ihren Kaffee über den Auftragsordner verschüttet, und wir konnten uns nur auf unser Gedächtnis stützen. Jetzt kam es auf Angie an.

Ich hätte die Sache am liebsten sofort geklärt, aber Angie hatte ein paar Tage frei. Während ich zu meiner nächsten Kundin ging, die eine Massage bekam, nagte diese Geschichte so sehr an mir, dass ich beschloss, nicht untätig abzuwarten und mein Schicksal von Angies schwachem Gedächtnis abhängig zu machen. Mir reichte es: mit den jammernden und verlogenen Kundinnen, mit dem Kellerdasein, mit Vivien, mit allem. Ich brachte meine Massage zu Ende, ging anschließend zu Vivien und kündigte. Sie wusste nicht, ob sie ein entsetztes oder erleichtertes Gesicht machen sollte.

Ich konnte nicht glauben, dass Dad fünfzig wurde. Die meisten meiner Freunde hatten mich immer um meinen jungen, coolen, lässigen Vater beneidet, und ich war auch stolz auf ihn. Aber fünfzig? Wenn man nicht zufällig Mick Jagger heißt, ist fünfzig sicherlich kein Alter, das man automatisch mit cool und lässig in Verbindung bringt.

Suzie hatte eine Überraschungsparty organisiert. Sie hatte einen Tisch für zwanzig Personen im Thai Palace reserviert und mir gesagt, dass ich mitbringen könnte, wen ich wollte. Ich freute mich schon sehr auf den Abend. Erstens, weil ich gerne feiere, zweitens, weil ich die thailändische Küche liebe, und außerdem war das die Chance, Dad und Suzie endlich Archie vorzustellen. Obwohl Archie von Max nicht gerade angetan gewesen war (um es höflich zu formulieren), hielt ich es für eine gute Idee, Max und Emily ebenfalls zu dem Geburtstagsessen einzuladen. Ich würde eben Suzie vorher sagen, dass sie Archie und Max weit auseinander setzen sollte, ich konnte dann ja immer hin-und herflitzen. Statt Dayna, die den fünfzigsten Geburtstag ihres Vaters beim Thailänder um die Ecke feierte, würde ich einfach das It-Girl des Abends sein, nach den Vorbildern in den angesagten Clubs im West End, das ich mit Archie gerne unsicher machen wollte.

Archie rief mich am Morgen vor der Party an. »Tut mir leid, Dayna, aber wir sind im Halbfinale, und ich kann die Jungs nicht hängen lassen. Ich hätte nicht gedacht, dass wir überhaupt so weit kommen. Das ist das wichtigste Spiel, seit ich dabei bin. Ich kicke jetzt schon zehn Jahre mit den Jungs. Die lynchen mich, wenn ich nicht erscheine.«

Man hätte den Eindruck gewinnen können, Archie wäre Topstürmer bei West Ham Hotspur (oder so) und hätte mit seiner Mannschaft das Halbfinale im Premiership Cup (oder so) erreicht. Aber ich wusste ja, dass ihm sein Fußball absolut heilig war, und ich respektierte das. Außerdem, auch wenn ich mich selbst nicht für Fußball interessierte, war Archie nicht zuletzt deshalb so durchtrainiert – und das wiederum gefiel mir sehr.

»Es tut mir wirklich sehr leid. Ich werde dich heute Abend vermissen«, sagte er.

»Ja, ja, was auch immer«, entgegnete ich, ohne meine Enttäuschung zu verbergen.

»Bitte, sei nicht beleidigt.«

»Ich bin halt enttäuscht, Archie. Mir wäre es unheimlich wichtig, dass du endlich mal meinen Vater kennenlernst. Ich denke, ihr würdet euch gut verstehen.«

»Es tut mir auch wirklich furchtbar leid, aber das ist das Halbfinale. Wäre es nur das Viertelfinale, würde ich kommen, glaube mir. Wir holen das bald nach, versprochen. Ich wünsche dir einen schönen Abend, ja?«

»Ich esse ein Garnelencurry für dich mit«, versuchte ich zu scherzen.

»Bloß nicht. Ich hasse diesen Thaifraß.«

Komischer Kauz. Wie konnte man die thailändische Küche verschmähen?

»Ich hasse die thailändische Küche«, flüsterte Suzie mir zu. »Ich wäre viel lieber zum Italiener gegangen.«

»Aber warum hast du dann hier reserviert?«, fragte ich, ebenfalls flüsternd und mich wundernd, warum auf einmal so viele Leute die thailändische Küche hassten. Vielleicht war Archie doch nicht so seltsam.

»Es ist der Geburtstag deines Vaters, und er liebt die thailändische Küche«, antwortete Suzie.

»Oh, das ist aber lieb von dir«, sagte ich.

Suzie lächelte, aber ihr Lächeln wirkte genauso falsch wie die Original-Thailänderin in ihrer Original-Thaitracht, die uns zu unserem Tisch geführt hatte. Sie hatte rote Haare und sprach mit Birmingham-Akzent.

»Komm«, sagte Suzie, »erheben wir das Glas und sprechen einen Toast aus.«

Klasse Idee, nur dass wir einem leeren Stuhl zugeprostet hätten. Um den Tisch herum waren lauter vertraute Gesichter versammelt. Dads beste Freunde, Bill und Brenda, Wayne und Owen mit ihren Frauen und ein paar mehr, die ich schon fast mein ganzes Leben lang kannte. Aber keine Spur von Dad. Wo zum Teufel steckte er?

Kurz darauf entdeckte ich ihn. Er lehnte an der Theke am anderen Ende des Restaurants. Neben ihm stand die Rothaarige mit dem starken Akzent. Ich glaube nicht, dass sie sich über eine Bestellung unterhielten, nicht so, wie Dad sich dicht zu ihr beugte und ihr etwas ins Ohr flüsterte, und nicht so, wie sie daraufhin den Kopf zurückwarf und kokett lachte.

Ich warf rasch einen Blick auf Suzie, um herauszufinden, ob sie Dad ebenfalls gesehen hatte. Falls ja, ließ sie sich absolut nichts anmerken. Sie lachte sich halb kaputt über einen Witz, den Bill schon mindestens zehnmal erzählt hatte.

Was für ein Spiel trieb Dad da? Das war keine Art, mit der Frau umzuspringen, der er noch vor wenigen Monaten ewige Liebe geschworen hatte. Suzie hatte sich wirklich große Mühe gegeben, um diese Feier zu organisieren. Sie hatte alles so geplant, dass Dad tatsächlich bis zuletzt nichts ahnte. Dann waren da noch das neue Kleid und die neue Frisur, und ich hatte fast den ganzen Nachmittag geopfert, um sie zu maniküren und zu schminken. Als ich aufstand, um zu Emily und Max am anderen Ende des Tisches zu gehen, fühlte ich mich überhaupt nicht wie ein It-Girl. Ich hatte einfach nur Mitleid mit Suzie.

»Was ist eigentlich mit deinem Vater und Suzie los?«, fragte Emily, nachdem ich mich neben sie gesetzt hatte. »Die beiden haben noch den ganzen Abend so gut wie kein Wort miteinander gesprochen.«

»Ich bin froh, dass du das sagst«, antwortete ich. »Jetzt weiß ich wenigstens, dass ich mir das nicht einbilde.«

»Wovon redet ihr? Die beiden machen doch einen glücklichen Eindruck«, wandte Max mit leichtem Stirnrunzeln ein.

Idiot, dachte ich. Nein, das war unfair. Offenbar nehmen nur Frauen solche Dinge wahr. Dad war mittlerweile an seinen Platz zurückgekehrt. Doch obwohl er und Suzie nebeneinander saßen und sich gerade vor Lachen bogen, lachten sie nicht über denselben Witz, und ihre Oberkörper waren voneinander abgewandt. Selbst wenn die chinesische Mauer zwischen den beiden verlaufen wäre, hätte die Kluft, die sie trennte, nicht größer sein können. Jedenfalls für das geübte weibliche Auge.

»Schaut sie euch doch an«, sagte Max weiter. »Sie lachen, sie haben Spaß.«

»Haben sie sich vielleicht gestritten oder so?«, fragte Emily, die Max’ Bemerkung überging.

»Nicht, dass ich wüsste, aber gerade eben hat er noch mit der Kellnerin an der Theke geflirtet.«

»Männer können sich einfach nicht beherrschen, oder? Nicht einmal die, die alt genug sind, um es besser zu wissen«, knurrte Emily, und obwohl wir hier von meinem Vater sprachen, musste ich ihr recht geben.

Max lachte. »Ihr zwei braucht dringend eine sinnvolle Beschäftigung«, sagte er.

»Was soll das denn heißen?«, erwiderte Emily gereizt.

»Ihr solltet euch mal hören. Ihr sucht nach Problemen, wo keine sind. Ihr habt einfach zu viel Zeit. Wie wäre es, wenn ihr mal ein bisschen Ehrgeiz zeigt und eure Fähigkeiten nutzt, um richtiges Geld zu verdienen.«

»Du denkst immer nur an Geld«, sagte Emily.

Endlich, dachte ich, sie hat ihn durchschaut.

Aber im nächsten Augenblick versaute sie es wieder. »Das gefällt mir an einem Mann«, fügte sie hinzu.

Ich musste an die Zeiten denken, als Emily noch über den Kapitalismus geschimpft hatte, und fragte mich, ob das dieselbe Frau war, die nun mit Dollarzeichen in den Augen Max anhimmelte. Vielleicht war das der Grund, weshalb Archie Max nicht mochte: weil Max von Geld besessen war und von nichts anderem.

Archie verdiente genug zum Leben, aber Geld hatte für ihn nicht diesen hohen Stellenwert. Es gab andere Dinge, die ihn glücklich machten. Ich zum Beispiel. Oh ja, ich wusste, wer mir lieber war. Nicht der zukünftige Multimillionär, der neben mir saß, sondern der Mann, der nicht anwesend war, weil er zu einem dämlichen Fußballspiel musste.

»Hörst du mir zu, Dayna?«, fragte Max.

»Nein«, antwortete ich wahrheitsgemäß. »Was hast du gesagt?«

»Ich habe eine Idee, über die Emily und du euch Gedanken machen solltet. So bewegt ihr endlich nicht nur euren faulen Hintern, sondern außerdem springt dabei für jeden von uns was heraus.«

»Wir sind nicht faul!«, protestierte Emily und knuffte ihn wieder. »Wir haben nur eine kleine Auszeit genommen, bis wir wissen, was wir tun wollen.«

»Was geht dich das überhaupt an?«, sagte ich in leicht herablassendem Ton. Für wen hielt der sich? Für meinen Vater? (Der inzwischen stark angetrunken seine Runde um den Tisch machte und neben Diane landete, Brendas bester Freundin, die von all den gestylten Frauen am Tisch den tiefsten Ausschnitt hatte.)

»Ich habe es doch schon gesagt«, antwortete Max in einem Ton, als müsste er es zum vierten Mal wiederholen, was wahrscheinlich auch der Fall war. »Ich möchte mein Geld investieren, und dazu habe ich euch beiden einen Vorschlag zu machen –«

Er unterbrach sich, weil in diesem Moment jemand laut mit einem Löffel an ein Glas klopfte. Bill erhob sich. Zeit für eine Ansprache.

»Ein Hoch auf das Geburtstagskind«, verkündete er. »Suzie, möchtest du die Ansprache halten, oder soll ich weiterreden?«

»Mach ruhig, Bill«, antwortete Suzie mit gequältem Lächeln. »Ich bin viel zu angetrunken, um zwei zusammenhängende Sätze herauszubringen.«

Nur angetrunken oder angepisst?, fragte ich mich im Stillen.

»Na gut, bleibt es also wieder an mir hängen«, sagte Bill. »Mikey, als dein Trauzeuge habe ich die Tischrede auf deiner ersten Hochzeit gehalten, dann auf deiner zweiten Hochzeit, und jetzt zu deinem Fünfzigsten stehe ich schon wieder da und erhebe das Glas auf dich. Wahrscheinlich bist du meinen Anblick inzwischen leid.« Kurze Pause für Zwischengelächter, das er auch erhielt. »Wie auch immer, jedenfalls finde ich, dass du dich nun, mit fünfzig Jahren, in der Blüte deines Lebens befindest. Du dachtest zwar schon, es geht dem Ende zu, aber dann hast du dir dieses Superweib geangelt. Auf dich, Suzie. Du hast den alten Mann um Jahre jünger gemacht.« Bill legte wieder eine Pause ein und blickte zu Suzie, die nun nicht mehr lächelte. Sie war abgelenkt durch Dad, dessen Arm irgendwie auf der Rückenlehne von Dianes Stuhl gelandet war. »Trotzdem, Mikey, freu dich nicht zu früh. Du weißt ja, von nun an geht es bergab.« Kleine Pause für weiteres Gelächter, dann das Finale. »Auf den besten Freund, den ein Mann sich wünschen kann. Stoßen wir alle auf Mike Harris an!«

Wir erhoben unsere Gläser. Ich hob auch meine Brauen, aber Dad sah nicht her. Er hatte nur Augen für Dianes Ausschnitt.

Während Bill sich wieder setzte, sprang Suzie plötzlich auf, und Brenda erhob sich ebenfalls. Kam jetzt noch eine Ansprache? Nein, die beiden Frauen verschwanden in Richtung Toilette. Suzies zitterndem Kinn nach zu urteilen, war das von mir sorgfältig aufgetragene Make-up in akuter Gefahr.

Erwartungsgemäß bemerkte Max nichts von alledem. Er versuchte wieder dort anzuknüpfen, wo er vorhin unterbrochen worden war. Sein Vortrag musste allerdings warten, denn ich hatte eine Ehe zu retten. Ich stand auf und ging an das andere Ende des Tisches zu Dad. Ich packte seinen Arm und zerrte ihn in den Garderobenbereich, abseits des Gastraums.

»Was soll das, Dayna?«, lallte er und versuchte mühsam, den Blick auf mein Gesicht zu heften. »Willst du deinen alten Vater zum Geburtstag nicht wenigstens umarmen?«

»Halt den Mund, Dad«, fuhr ich ihn an. »Was ist eigentlich los mit dir? Suzie heult sich gerade deinetwegen auf dem Klo die Augen aus.«

»Ach ja? Warum?«

»Weil du dich wie ein Schwein aufführst. Alleine wie du Diane fast im Ausschnitt hingst, einfach ekelhaft! Für wen hältst du dich?«

»Was hast du für ein Problem?«, kicherte er. »Du kannst Mitzy doch sowieso nicht leiden.«

»Sie heißt Suzie, und nur zu deiner Information, ich kann sie sehr gut leiden. Aber egal, darum geht es nicht. Sie ist deine Frau. Also behandle sie gefälligst mit Respekt. Du gehst jetzt wieder da rein und benimmst dich für den Rest des Abends.«

Er nickte gehorsam.

»Und lass die Finger von Diane.«

Er nickte wieder. Ich glaube, er war nicht mehr fähig zu sprechen.

Ich schubste ihn zurück in den Gastraum und beobachtete, wie er wankend zum Tisch ging.

Offenbar hatten meine Worte Eindruck auf ihn gemacht, denn keine zehn Minuten später stand er turtelnd mit Suzie an der Bar, und die Zeichen standen auf Versöhnung. Ich hielt es für das Beste, die beiden sich selbst zu überlassen, allerdings nahm ich mir vor, mit Dad ein ernstes Wort zu reden, sobald er wieder nüchtern war.

Ich hatte mir wirklich ganz fest vorgenommen, mit Dad zu reden, doch das erwies sich als unmöglich, da er momentan in Dubai weilte. Er hatte das Angebot bekommen, dort zu arbeiten, und war eine Woche nach seiner Geburtstagsfeier abgereist. Dubai schien das neue Marbella zu werden, denn die Luxushotels schossen dort aus dem Boden wie Unkraut. Der Job war auf drei Monate befristet. Dad sollte die elektrischen Leitungen in irgendeiner riesigen Hotelanlage verlegen.

»Aber Dad, ausgerechnet Dubai. Das ist am Arsch der Welt«, moserte ich, als ich mich am Telefon von ihm verabschiedete.

»Ja, aber die bezahlen mir ein Heidengeld. Und ich muss es nicht einmal versteuern. Es wäre Wahnsinn, so ein Angebot abzulehnen.«

Irgendwie war ich auch erleichtert, dass Dad eine Weile weg war. Ich wusste nämlich, dass wir dringend miteinander reden mussten, aber ich war nicht sonderlich scharf darauf. Ich sagte mir, dass ich nun drei Monate Zeit hatte, um Suzie auf den Zahn zu fühlen, bevor ich mir Dad vorknöpfte.

Vor Dad hatte ich zwar einstweilen meine Ruhe, aber dafür tauchte Simon regelmäßig bei mir auf. Eine Woche nach Dads Abreise stand er vor meiner Tür, wie immer unangemeldet.

»Was machst du denn um diese Uhrzeit zu Hause, du Faultier?«, sagte er zur Begrüßung, lässig an den Türrahmen gelehnt. »Immer noch keinen neuen Job?«

»Gartenurlaub«, antwortete ich.

»Du hast doch gar keinen Garten.«

»O Gott, Simon, du hast ja keine Ahnung.«

»Jedenfalls nicht viel. Also, machst du uns jetzt einen Kaffee?«

Er drängte mich zur Seite und ließ sich schnurstracks auf meine Couch plumpsen. Dann zog er ein paar Zeitschriften aus seinem Rucksack. Auf dem obersten Cover war eine Frau im knappen Sportdress abgebildet, aber es war nicht das, was Sie jetzt denken. Es war ein Fitnessmagazin.

»Was hast du vor?«, fragte ich Simon. »Willst du etwa der nächste Mr Universum werden? Solltest du nicht schon längst bei den Marines sein?«

»Nee, das grüne Barett ist nur was für Schwuchteln. Mir ist was viel Besseres eingefallen.«

Es hätte mich nicht überraschen dürfen. Simon wechselte öfter seinen Berufswunsch als andere Leute ihre Unterwäsche. Dennoch wunderte ich mich, dass er alles hinschmiss, nachdem er so viel harte Arbeit investiert hatte. Und was sollte ich erst sagen? Der ganze Schreibkram mit den Formularen, das stundenlange Abfragen, das Immer-wieder-gut-Zureden. Ich war stinksauer.

»Du und deine verdammte Wankelmütigkeit, Simon«, platzte ich heraus. »Du hast null Durchhaltevermögen, nicht wahr?« Was natürlich ein starkes Stück war von einer, die gerade zum zweiten Mal ihren Job hingeschmissen hatte.

Aber Simon ging nicht darauf ein. Stattdessen sagte er: »Hör zu, ich habe mir überlegt, wenn ich schon so viel Zeit im Studio verbringe, dann kann ich doch auch mein Hobby zum Beruf machen und anständiges Geld damit verdienen. Ich werde Personal Trainer.« Das verkündete er mit derselben Gewissheit, mit der er auch schon weltbester Automechaniker, Hotelmanager, Sicherheitsberater und Royal Marine hatte werden wollen.

Ich stieß einen Seufzer aus und fragte mich, was wohl nach dem Personal Trainer kommen würde. Herzchirurg? Premierminister? Dalai Lama?

»Das ist mein Ernst, Dayna. Als Personal Trainer verdiene ich mehr Geld und muss mir außerdem am Wochenende nicht vor irgendeinem Scheißclub die Nächte um die Ohren schlagen. Außerdem ist es nicht so gefährlich, weil die Leute unbewaffnet zum Training kommen. Normalerweise jedenfalls.«

Das war ein Argument, aber dennoch zweifelte ich an Simons Durchhaltevermögen.

»Als Personal Trainer kann man richtig Kohle machen. Bei Promis kann man sogar das Doppelte verlangen«, schwärmte er begeistert weiter.

»Toll«, sagte ich. »Dann kannst du ja stinkreich werden, bei deinen vielen Promi-Beziehungen.«

Simon hatte durchaus Sinn für Humor. Er konnte über viele Witze lachen. Aber er hatte kein Gespür für Ironie. »Na ja, wie auch immer, jedenfalls weiß ich nicht genau, wie hoch die Verdienstmöglichkeiten sind«, sagte er, »aber es wird schon etwas dabei rausspringen. Das ist genau mein Job.«

»Wie bist du darauf gekommen?«, fragte ich.

»Na ja, Hazel, die aus dem Studio, kennt den Manager, und der meint wohl, ich hätte bei meiner Statur die besten Voraussetzungen, um als Personal Trainer zu arbeiten.«

»Hazel ist die, mit der du was hattest, richtig?«

»Ja, genau«, antwortete Simon grinsend. »Ich habe dir von ihr erzählt, nicht? Oh Mann, frag nicht nach Sonnenschein. Die ist verrückt. Gestern Abend hätte sie mir mit einem linken Haken fast den Kiefer zerschmettert.«

»Was hast du wieder angestellt, dass sie auf dich losgegangen ist?«, fragte ich vorwurfsvoll.

»Ich? Was soll ich angestellt haben? Warum gehst du automatisch davon aus, dass ich was verbockt habe?«

»Nur so eine Ahnung. Na los, erzähl’s mir.«

Simon lachte. »Es war wegen einer einzigen Nacht mit Sally. Sie ist Bademeisterin im Studio. Woher sollte ich wissen, dass die beiden befreundet sind?«

Ja, Simon, das Unschuldslamm.

»Dann kommst du mit dem Personal im Studio also gut klar?«

»Ja, ein paar davon kenne ich sogar näher.« Kurze Pause für ein zweideutiges Grinsen. »Jedenfalls hat mir der Manager geraten, so einen YMCA-Kurs zu machen, und letzte Woche habe ich mich für den Schein angemeldet.«

»Super, viel Erfolg«, sagte ich in einem Ton, der hoffentlich deutlich zu verstehen gab, dass das Thema für mich damit beendet war. Denn wenn Simon ernsthaft glaubte, ich würde mich nochmals auf so ein sinnloses Unterfangen einlassen, das ins absolute Nichts führte, hatte er sich geschnitten.

»Danke«, sagte er, ohne meinen Unterton wahrzunehmen. »Ich wollte dich fragen, ob du mich wieder für die schriftliche Prüfung abhören kannst. Der Stoff ist ganz schön kompliziert … Du weißt schon, Muskelgruppen und Laktatwerte und … Du musstest so etwas in deiner Ausbildung doch auch lernen, nicht?«

Simon war so sehr mit sich selbst beschäftigt, dass es mich wunderte, dass er noch wusste, was ich von Beruf war, geschweige denn was ich dafür gelernt hatte. Ich war richtig baff, sodass ich mich zu ihm setzte und ihm meine ganze Aufmerksamkeit schenkte.

»Was willst du wissen?«, fragte ich.

»Na ja, du weißt doch, das Herz hat zehn Kammern oder so …«

Das würde eine Mammutaufgabe werden.

In den kommenden Wochen bekam ich Simon häufig zu Gesicht. Wie erwartet, musste er … äh … sich sehr anstrengen, um den Stoff zu verinnerlichen. In unserer ersten Stunde malte ich den Umriss eines menschlichen Körpers auf Papier und wies Simon an, die Hauptmuskelgruppen zu bezeichnen. Ich lehnte mich zurück und beobachtete, wie er Arm, Bein und Oberkörper neben die Pfeile schrieb. Oh, und Arsch.

Aber Simon war hochmotiviert und paukte fleißig, und bald schon konnte er seinen Bizeps vom Trizeps unterscheiden und lernte auch noch ein paar andere Dinge. Und es machte sogar richtig Spaß, ihm Nachhilfe zu geben. So konnte ich ausnahmsweise mal mit meinem Wissen glänzen in dem einzigen Fach, in dem ich mich auskannte, und außerdem hatte ich ja genügend Zeit.

Bei so viel Freizeit hätte man meinen können, dass ich Archie öfter sah. Fehlanzeige. Unsere Beziehung schien zu stagnieren. Aber ich wollte ihn nicht darauf ansprechen, weil ich Angst hatte, ich würde mich verzweifelt und wie eine Klette anhören, was ich nicht war. Ich mochte Archie eben so sehr, dass ich am liebsten jede freie Minute mit ihm verbracht hätte, mehr nicht.

»Sorry, Dayna, aber ich befürchte, dein Archie hat ’ne andere«, meinte Emily eines Morgens zu mir, als wir über unsere berufliche Zukunft sprachen, statt uns eine Talkshow anzuschauen, wie man bei unserem Anblick auf der Couch hätte vermuten können.

»Wie bitte?«, sagte ich laut. »Woher willst du das wissen? Hast du ihn mit einer anderen gesehen?«

»Nein, aber du musst selbst zugeben, dass sich diese ständigen Meetings und Fußballspiele schon ein wenig wie Ausreden anhören, oder etwa nicht?«

»O mein Gott, das darf nicht sein, dass er eine andere hat«, begann ich loszujammern. »Das wäre mein Ende.«

»Das ist mal wieder so typisch für dich«, sagte Emily. »Genau dasselbe wie mit Chris, nur umgekehrt.«

»Wie meinst du das?«

»Chris wollte dich so sehr, dass du dich gegen ihn entschieden hast. Archie hingegen macht sich rar, und umso mehr Sehnsucht hast du nach ihm. Du willst immer das, was du nicht haben kannst«, erklärte sie mir. »Ich verstehe ohnehin nicht, was du an ihm findest.«

»Wie kannst du so was sagen? Du kennst ihn doch gar nicht richtig.«

»Na ja, bei unserer ersten und einzigen Begegnung war er nicht gerade besonders freundlich, oder? Warum sind wir noch nie zu viert ausgegangen?«

»Das hat nichts zu sagen«, wiegelte ich ab. »Archie hat eben viel zu tun. Oder vielleicht hat er tatsächlich eine andere. Was weiß ich.«

»Warum fährst du nicht mal abends bei ihm vorbei und machst einen Überraschungsbesuch? Und wenn er Kaffee kocht oder sonstwie in der Küche beschäftigt ist, kannst du sein Wohnzimmer genauer unter die Lupe nehmen. Vielleicht findest du ja was.«

»So was würde ich nie tun!«, stieß ich empört hervor, und es klang sehr überzeugend. Wobei ich Emily natürlich verschwieg, dass ich vor einigen Tagen genau das getan hatte, nämlich aus heiterem Himmel bei Archie aufgekreuzt war, jedoch ohne ihn zu Hause anzutreffen. Aber das brauchte Emily nicht zu wissen, oder? »Vielleicht sollte ich den Tatsachen ins Gesicht sehen«, sagte ich dumpf. »Vielleicht bin ich Archie zu langweilig. Sieh mich an, ich finde nicht nur keinen Job, ich vergraule auch noch den besten Mann meines Lebens.«

»Das stimmt doch nicht. Du hast dich ja noch gar nicht um einen neuen Job bemüht. Komm schon, was ist los mit dir? Wo bleibt deine Eigeninitiative? Warum gehst du nicht los und stellst dich in den Salons vor?«

»Weil meine beste Freundin die Faulheit in Person ist und den ganzen Tag mit mir vor der Glotze abhängt, darum.«

»Das erinnert mich daran, weshalb ich eigentlich hier bin. Es geht um ein Projekt, über das ich mit dir reden möchte. Eigentlich ist es Max’ Idee. Er hat es bei der Geburtstagsfeier von deinem Vater bereits angesprochen, weißt du noch? Max ist der Meinung, du und ich sollten zusammen ein Geschäft aufmachen.«

»Toll!«, rief ich aus. »Worauf warten wir noch? Zieh dir Strapse und Netzstrümpfe an, ich hole in der Zwischenzeit die Männer von der Straße. Aber eins möchte ich von vornherein klarstellen: Anal kommt für mich nicht infrage.«

»Oh Mann, musst du immer gleich so sarkastisch werden?«

»Von was für einem Geschäft reden wir denn sonst? Was zum Teufel könnten du und ich schon –«

»Du bist doch ausgebildete Kosmetikerin, nicht?«

Das hatte ich ganz vergessen. War schon eine Weile her.

»Ja-a«, antwortete ich zögernd.

»Okay, ich weiß, ich habe die Ausbildung abgebrochen, aber ein bisschen habe ich auch gelernt. Außerdem habe ich mich in Japan in Reflexzonenmassage fortgebildet und in Nageldesign, das war echt ein toller Kurs. Und ich habe japanische Massagetechniken gelernt, du weißt schon, zum Beispiel Reiki. Und Shiatsu.«

»Das hast du dort alles gelernt? Ich dachte, du hast dich dort drüben zu Tode gelangweilt.«

»Das habe ich auch. Mir war stinklangweilig, weil ich einfach nichts zu tun hatte. Daran haben auch ein paar Kurse nichts geändert.«

»Okay, wie lautet also Max’ Idee?«

»Wir beide eröffnen unser eigenes Kosmetikstudio. Wir bieten unseren Kunden ein erstklassiges, anspruchsvolles und edles Ambiente. Während meiner Zeit in Tokio habe ich viele Studios besucht. Das war eine ganz besondere Erfahrung, nicht zu vergleichen mit dem, was wir hier kennen. Genau das, worauf London gewartet hat und –«

»Hast du jetzt völlig den Verstand verloren?« Ich musste sie bremsen, bevor sie noch ganz durchdrehte. »Und wo sollen wir dieses Studio herzaubern? Sollen wir ein Zelt im Garten aufstellen? Ach, ich Dummerchen, wir haben ja gar keinen Garten. Und auch kein Zelt. Ganz ehrlich, Emily, woher sollen wir denn die Kohle auftreiben für –«

»Von Max natürlich. Er sucht dringend nach einer Investitionsmöglichkeit. Er hat die Sache gründlich durchgerechnet.«

»Da bin ich aber froh«, murmelte ich.

»Max möchte uns wirklich helfen, und ich finde deine Reaktion nicht besonders nett. Du bist nur negativ und destruktiv. Und ich konnte es kaum erwarten, dir davon zu erzählen.«

»Tut mir leid«, entschuldigte ich mich. »Aber das zeigt doch nur, dass man Freundschaften und Geschäft trennen sollte, oder nicht? Wir haben noch nicht mal eröffnet und streiten uns jetzt schon.«

»Ja, aber besser, wir streiten uns jetzt und klären alle strittigen Fragen, bevor wir eröffnen. Oder was meinst du?«

»Du willst darauf jetzt tatsächlich eine Antwort? Na schön, wie wäre es mit ›Vergiss es‹. Das ist Wahnsinn. Du und ich, wir haben beide null Ahnung, wie man ein Geschäft führt. Das wird nicht funktionieren, in hundert Millionen Jahren nicht.«

»Ich wusste, du würdest deine Meinung ändern. Ich sage Max, er soll sich nach passenden Räumlichkeiten umsehen.«

»Nichts da. Schließlich ist das unser Studio. Wenn sich hier jemand nach passenden Räumlichkeiten umsieht, dann sind das du und ich.«

»Großartig. Siehst du, was ich meinte?«

Ja, das sah ich. Und ich war anscheinend dabei.

»Du bist top vorbereitet, Simon. Du schaffst das, ich bin mir ganz sicher.«

Während die Worte meinen Mund verließen, kam ich mir vor wie eine alte Schallplatte. Hatteich diese Motivationsrede nicht schon einmal gehalten? Ja, hatte ich, vor Simons gescheitertem Versuch, ein Marine zu werden. Und nun, am Vorabend seiner Prüfung zum Personal Trainer, redete ich ihm wieder gut zu.

»Ja, ich habe auch ein gutes Gefühl«, sagte er in wenig überzeugendem Ton. »Das habe ich alles nur dir zu verdanken, weißt du?«

»Red keinen Quatsch. Schließlich bist du derjenige, der den ganzen Stoff pauken musste.«

»Schon, aber ohne dich hätte ich das nicht geschafft. Du bist einsame Spitze, Dayna.«

Ich spürte, wie es mich warm durchrieselte. Es kam nicht oft vor, dass Simon Komplimente verteilte.

»Und du hattest sicher jede Menge … äh … andere Dinge zu tun«, murmelte er. »Denke ich.«

»Was meinst du damit, Simon?«

Er sah mich an. »Na ja, nimm’s mir nicht übel, aber mit den Haaren und so kannst du dich kaum auf der Straße blicken lassen. Darum dachte ich halt, du bist mit anderen Dingen beschäftigt.«

Herzlichen Dank auch, dachte ich. Meine Haare klebten strähnig am Kopf, weil ich wegen der ganzen Lernerei mit Simon in den letzten Tagen keine Zeit gefunden hatte, sie zu waschen. »Und was für Dinge sollen das sein?«, fragte ich kühl.

Simon hob die Schulter und wurde leicht rot. »Keine Ahnung … Du sprichst zwar nie darüber, aber es ist bestimmt hart für dich … Du weißt schon, dass deine Mutter so früh gestorben ist und so.«

Ich wusste nicht, ob ich lachen oder weinen sollte. Simon, dem sonst nicht einmal einfiel, sich auch nur nach meinem Wohlbefinden zu erkundigen, brachte plötzlich meine Mutter zur Sprache. Was für ein Blödmann/einfühlsamer Mensch – ich konnte mich nicht entscheiden.

Er rutschte verlegen auf meiner Couch herum und sagte leise: »Ich dachte, du willst vielleicht … äh … Kann ja sein, dass … Du weißt schon, dass du mal darüber reden möchtest …«

Ich taute etwas auf.

»… Du siehst nämlich wirklich ziemlich scheiße aus«, fügte er hinzu.

Das war ein Fehler.

»Vielen Dank auch, Simon. Und nein, es gibt nichts, worüber ich reden möchte. Jedenfalls nicht mit dir.«

»Ist ja gut, kein Grund, gleich so pampig zu werden. Meine Mutter hat mir halt den Tipp gegeben, dich mal drauf anzusprechen, weiter nichts.«

»Nun, wie gesagt, ich möchte nicht reden«, gab ich mich weiter patzig.

»Oh Mann, ihr Weiber. Ständig jammert ihr uns die Ohren voll, dass wir öfter mit euch reden sollen. Und wenn wir es dann tun, springt ihr uns sofort an die Gurgel. Und der Mann hat immer die Arschkarte. Ist doch so, oder nicht?«

Männer verstehen einfach nicht, dass Frauen das Bedürfnis haben, über ihre Gefühle zu reden, aber mit Gefühl und zu einem Zeitpunkt ihrer Wahl. Ist das alles nicht gegeben, ist es das gute Recht einer Frau, die Krallen auszufahren und den Mann zum Teufel zu jagen, oder etwa nicht?

»Und, hast du ihn vermisst, Suzie?«, fragte ich und legte die Füße auf den neuen Plüschhocker.

Wahnsinn. Suzie hatte im Haus wahre Wunder bewirkt. Ich überlegte kurz, ob ich wieder zu Dad ziehen sollte, statt mir eine so teure Wohnung zu leisten. Suzie servierte mir natürlich ein Mittagessen – ein Sandwich und Tee. Auf dem Tablett standen auch Schalen mit Knabberzeug und Oliven. Ich fühlte mich wie im Himmel. Ganz ehrlich, wer braucht schon Freiheit und Unabhängigkeit, wenn der alte Saustall, aus dem man geflohen ist, sich in einen Palast mit Bedienung verwandelt hat?

»Ja, ich habe ihn vermisst«, sagte Suzie, die gerade mit einem Wattebausch ihren Nagellack entfernte. »Ich glaube, die Auszeit hat uns gutgetan, wenn ich ehrlich bin. Bei einer längeren räumlichen Trennung merkt man erst, wie sehr einem der andere fehlt. Wir haben fast täglich miteinander telefoniert. Dein Vater klingt jetzt wesentlich glücklicher.«

»Und was ist mit dir? Geht es dir gut?«

»Mir? O Gott, ja!« Suzie lachte und strich mit einer kurzen Bewegung ihre Haare nach hinten. »Ich war ja in den letzten Wochen Strohwitwe, und ich habe nichts ausgelassen. Bin mit den Mädels essen gegangen, habe ein paar Wellness-Tage gemacht und so weiter und so fort.«

Ihre Fröhlichkeit wirkte ein wenig aufgesetzt, aber ich wollte nicht tiefer bohren. Außerdem war ich gekommen, um Dad zu sehen.

»Um wie viel Uhr wird er hier sein?«, fragte ich.

»Er muss jeden Augenblick kommen. Es ist schon eine Weile her, dass er sich nach der Landung gemeldet hat.«

»Bevor er nach Dubai geflogen ist, habe ich mir ernsthafte Sorgen um ihn gemacht … um euch beide«, sagte ich, da ich beschlossen hatte, doch ein Stück zu bohren.

»Tja … ich mir auch«, gab Suzie zu. »Dein Dad steckte in einem kleinen Loch, nicht wahr? Er redet nicht über seine Gefühle, sondern frisst alles in sich hinein. Er geht auch nur ins Kasino, um zu vergessen. Und je länger er alles mit sich herumschleppt, desto weniger erträgt er es. Er hat den Tod deiner Mutter bis heute nicht richtig verarbeitet. Sie war die große Liebe seines Lebens, weißt du?«

Ja, das wusste ich. Aber mir war nicht wohl dabei, mit Suzie über meine Mutter zu sprechen. Nicht, weil sie als meine Stiefmutter kein Recht dazu hatte, sondern weil, nun ja, sie hatte ohnehin einen schweren Stand, nicht wahr? Womit hatte sie das alles verdient?

»Versteh mich nicht falsch, Dayna. Ich weiß, dein Vater liebt mich«, sagte Suzie, die offenbar meine Gedanken lesen konnte. »Ich betrachte deine Mutter nicht als Konkurrentin. Das wäre albern. Ich habe selbst meine Mutter verloren, als ich sechsundzwanzig war, deshalb weiß ich, was du und dein Vater durchgemacht haben. Es heißt immer, die Zeit heilt alle Wunden, aber dennoch bleiben Narben zurück, nicht wahr?«

»Die Narben haben Dad allerdings all die Jahre nicht davon abgehalten, sich so richtig auszutoben, oder?«, antwortete ich und fügte rasch hinzu: »Natürlich war das alles vor deiner Zeit.«

Suzie lächelte mich an. »Ich denke, das war seine Art, um mit seiner Trauer fertig zu werden«, sagte sie.

»Wie kommst du darauf?«

»Es ist ein Fluchtverhalten, man verschließt die Augen vor den Tatsachen … Aber ich bin keine Psychologin. Solche Dinge überlasse ich lieber meiner Schwester. Trotzdem habe ich immer wieder versucht, Michael dazu zu bringen, dass er sich öffnet und mit mir über das redet, was in ihm vorgeht.«

Ich musste daran denken, wie lange ich mir schon vornahm, mit Dad zu reden, ohne dass daraus etwas geworden war. Aus Rücksicht auf Dad, oder besser gesagt: aus Rücksicht auf mich selbst. Wenn ich nichts sagte, konnte auch nichts passieren, oder?

»Ehrlich, ich glaube, ich bin der erste Mensch, dem Michael sich mal ein bisschen geöffnet hat«, fuhr Suzie fort. »Die Wunden sind noch immer nicht ganz verheilt. Und wenn ich ihn schon fast zu einem Seelenstriptease nötige, darf ich mich hinterher nicht beschweren, wenn er mir das ein wenig übel nimmt, oder?«

»Äh, doch, darfst du wohl«, widersprach ich. Mag sein, dass es hier um meinen Vater ging, aber dennoch hatte er nicht das Recht, Suzie wie einen Fußabtreter zu behandeln. »Du darfst dir so ein Verhalten nicht gefallen lassen, Suzie.«

»Oh, mach dir um mich keine Sorgen. Ich bin härter, als ich aussehe.«

Daran hatte ich nicht den geringsten Zweifel. Ich beobachtete, wie sie ein neues Nagellackfläschchen aufschraubte und den Pinsel nach und nach auf ihren frisch gereinigten Nägeln ansetzte. Es war ein fröhliches Kirschrot, eine »Willkommen zu Hause, Michael!«-Farbe.

»Aber genug von mir und meiner Ehe«, sagte Suzie nun. »Wie geht es dir und …?«

»Du meinst Archie? Wir haben uns schon ein paar Wochen nicht mehr gesehen«, sagte ich. »Er hat im Moment so viel zu tun. Offenbar baut gerade die ganze Welt Häuser und braucht einen Container vor der Tür.« Diesen Satz hatte ich in letzter Zeit so oft gesagt, dass ich ihn mittlerweile im Schlaf aufsagen konnte.

»Trotzdem solltest du uns Archie bald mal vorstellen, jetzt, wo dein Vater zurück ist. Ich habe mich neulich mit Wayne unterhalten. Weißt du noch, er hat Archie zu der Hochzeitsfeier mitgebracht. Ich dachte, ich horche ihn mal ein bisschen aus.«

»Und worüber?«, stammelte ich nervös, da ich nicht wusste, worauf sie hinauswollte.

»Oh, ich habe mich wohl ein wenig unglücklich ausgedrückt, was? Tut mir leid, ich wollte damit nur sagen, dass ich ein bisschen neugierig war. Wegen Archie. Tut mir leid, Dayna, im Grunde geht mich das natürlich nichts an.«

»Ist schon okay«, sagte ich, wieder etwas ruhiger. »Und, was hat Wayne über Archie erzählt?«

»Oh, nicht viel. Bloß dass er ein netter Kerl ist, aber offenbar kennt Wayne ihn selber nur flüchtig.«

In diesem Moment hörten wir, dass der Schlüssel von außen in die Tür gesteckt wurde, und Suzie sprang auf, eine Hand unlackiert, die andere hektisch in der Luft wedelnd, damit der Nagellack trocknete. Der sie dann jedoch nicht weiter kümmerte, als sie in die Diele stürzte, um ihrem Mann um den Hals zu fallen.

Dad wirkte wie ein neuer Mensch. Auch äußerlich. Er hatte kein einziges Gramm Fett am Körper, seine Haare waren von der Sonne gebleicht, und er war braun wie ein Araber. Seit einer Stunde war er nun wieder zu Hause. Bis jetzt hatten wir nichts anderes getan, als Geschenke auszupacken. Dad hatte offenbar seine ganzen steuerfreien Dollar in Geschenke für die beiden Frauen in seinem Leben investiert, und unsere Augen funkelten mit dem Schmuck um die Wette.

»Du siehst toll aus«, sagte ich zu Dad, als Suzie in der Küche verschwand. Er hatte auf mich schon seit Jahren nicht mehr so einen glücklichen und gesunden Eindruck gemacht.

»Ja, war auch eine tolle Zeit«, antwortete er. »So viel Luxus habe ich noch nie gesehen. Wir drei müssen dort unbedingt mal Urlaub machen. Trotzdem ist es schön, wieder zu Hause zu sein. Man merkt erst richtig, was man hat, wenn man dreitausend Meilen davon entfernt ist, nicht wahr?«

»Ich habe dich auch vermisst, Dad.«

Er blieb einen Moment stumm, dann sagte er leise: »Ich möchte mich für mein Verhalten entschuldigen. Ich glaube, ich war einfach fertig mit den Nerven. Plötzlich war ich wieder verheiratet, nach so vielen Jahren Witwerdasein. Das hat mich irgendwie überfordert.« Er sah mich an und ließ ein kurzes Lächeln aufblitzen. Mann, er sah wirklich unverschämt gut aus. Die Bräune stand ihm unheimlich gut. »Du wirst wissen, was ich meine, Dayna, wenn du selbst einmal den Gang zum Traualtar entlangschreitest.«

»Wenn«, entgegnete ich mit kläglicher Stimme. »Den einzigen Gang, den ich bald schreiten werde, ist der zum Sozialamt.«

»Red keinen Unsinn. Du hast ja noch deinen Archie. Und wenn das mit ihm nicht hinhaut, suchst du dir einfach einen neuen Mann und einen neuen Job dazu. Vertraue mir, es wird alles gut. Für uns alle.«

Dads Augen funkelten. Ich spürte die Wärme in seinem Lächeln, und ich glaubte ihm. Vor allem, als er auf mich zuging und mich so fest umarmte wie seit vielen Jahren nicht mehr.

»Dad, ich muss dir etwas sagen.«

»Und das wäre?«

»Nur, dass ich dich ganz doll –«

»Fertig, Michael! Das beste Steak mit Pommes, das du je serviert bekommen hast«, verkündete Suzie in diesem Moment laut, als sie mit einem voll beladenen Tablett aus der Küche kam. »Ich schätze, in Dubai gab es so etwas nicht.«

Und die Gelegenheit, meinem Dad zu sagen, dass ich ihn lieb hatte, war vorbei. Wieder einmal.

Ein paar Monate später, am 21. Februar, um genau zu sein, kam der von mir lang ersehnte Wendepunkt in meiner Beziehung mit Archie. Ich kann mich noch genau an das Datum erinnern, weil es mein Geburtstag war. Immerhin schon mein einundzwanzigster.

Ich war den ganzen Tag mit Geschenken verwöhnt worden. Von Kirsty und Ruby bekam ich einen riesigen Blumenstrauß. Dad und Suzie schauten auf einen Sprung vorbei und brachten Champagner und ein silbernes Armband mit, das mit Sicherheit nicht Dad ausgesucht hatte. Hannah schenkte mir auch Blumen, und Emily tauchte mit einem Geschenkkorb auf, gefüllt mit edlem Konfekt, Duftkerzen und Badezusätzen. Alles war so, wie frau sich das zum einundzwanzigsten Geburtstag wünscht.

Den Abend hatte ich für Archie reserviert. Er lud mich in eine kleine Pizzeria in Islington ein. Der Laden war wirklich nichts Besonderes – abgesehen von der willkommenen kulinarischen Abwechslung zu dem ewigen Fisch mit Pommes/Wurst mit Pommes/Pie mit Pommes-Programm, das Archie bevorzugte. Nachdem wir fertig gegessen hatten, räusperte Archie sich und schaute ein wenig verlegen drein.

»Äh, Dayna, ich habe nachgedacht«, begann er.

O Gott. Ich spürte, wie ich innerlich erstarrte. Er würde doch jetzt nicht mit mir Schluss machen, oder? Das konnte er nicht tun! Nicht ausgerechnet an meinem Geburtstag, dachte ich panisch.

»Ich möchte dich etwas fragen. Wir sind doch nun schon eine ganze Weile zusammen, nicht wahr?«

»Ja-a«, antwortete ich bedächtig, während ich mich auf das Schlimmste gefasst machte.

»Ja, also dann, möchtest du dich mit mir verloben?«

Wollte ich mich verloben?

Schrien Babys? Kackten Bären in den Wald? Kostete Jennifer Lopez’ Liebe tatsächlich nichts? Am liebsten wäre ich aufgesprungen und hätte meiner Freude laut Luft gemacht. Meine ganze Angst und Panik waren auf einen Schlag verflogen. Er liebt mich! Ich liebe ihn! Wir werden uns verloben!, hätte ich am liebsten laut herausgeschrien.

»Äh, Dayna? Dayna? Was sagst du dazu? Vielleicht findest du die Idee ja doof, aber ich …«

Erst jetzt wurde mir bewusst, dass Archie auf eine Antwort von mir wartete. »Ich nehme deinen Antrag sehr gerne an«, hauchte ich glücklich. Archie drückte meine Hand und lächelte, während sich rasch Erleichterung in seinem Gesicht breitmachte.

Ich wartete darauf, dass er die Hand in seine Jackentasche steckte und ein kleines schwarzes Etui hervorzog, über das er sich sorgfältig Gedanken gemacht hatte. Natürlich nicht über das Etui selbst, sondern über den teuren Diamantring darin. Nicht, dass ich eine dieser oberflächlichen, schmuckbesessenen Frauen wäre, die gerne ihre Klunker zur Schau stellen, aber trotzdem sollte es schon etwas Besonderes sein, dem Anlass entsprechend.

Doch Archie rührte sich nicht.

»Großartig«, sagte er stattdessen. »Du bist einfach klasse, Dayna. Weißt du was? Wir zwei werden zusammen die Welt erobern.«

Wir küssten uns, und ich schluckte meine klitzekleine Enttäuschung darüber, dass kein Verlobungsring meinen Finger zierte, herunter. Wir hatten schließlich noch genug Zeit, Ringe zu besorgen. Und außerdem weiß jede Frau, dass es besser ist, Männer beim Einkaufen zu begleiten, wenn man nicht alles wieder umtauschen will.

Als Archie mich nach Hause fuhr, wünschte ich mir nichts sehnlicher, als die Nacht mit ihm zu verbringen. Doch das ging nicht. Archie musste morgen pünktlich in der Firma sein, weil er einen neuen Lkw geliefert bekam, und ich hatte einen Vorstellungstermin. Ja, genau, einen Vorstellungstermin. Für einen Job.

»Tut mir echt leid, aber ich kann heute Nacht nicht bei dir bleiben«, sagte Archie. »Aber ich verspreche dir, dass ich mir morgen Zeit für dich nehme. Dann gehen wir Ringe kaufen. Ich will die Sache ja nicht versauen, indem ich die falschen Ringe aussuche, nicht wahr?«

O mein Gott, gab es einen perfekteren Mann? Archie war mein absoluter Traummann, definitiv.

Als wir kurz vor meiner Straße waren, sagte ich zu ihm: »Du kannst mich auf der Ecke rauslassen, wenn du willst.«

»Red keinen Blödsinn. Ich bringe dich bis vor die Tür.«

»Nein, das ist nicht nötig«, widersprach ich. »Es sind doch nur ein paar Meter zu Fuß, und um diese Uhrzeit wird ohnehin alles zugeparkt sein.«

»Ja, überall stehen diese verdammten Container«, sagte Archie grinsend und hielt an der Ecke an.

Nach einem langen Abschiedskuss stieg ich aus dem Wagen und ging meine Straße entlang. Dabei drehte ich mich mehrmals nach Archie um, der, ganz gentlemanlike, wartete, bis ich sicher im Haus war. Ich hatte fast die Tür erreicht, als mein Handy klingelte. Ich nahm es aus der Tasche, sah auf das Display und ging dran.

»Hast du jetzt schon Sehnsucht nach mir, Archie?«, sagte ich.

»Mhm«, antwortete er. »Weißt du, der Abend sollte nicht so enden.«

»Ich weiß, aber bis morgen ist es ja nicht mehr lange.«

»Ich kann es kaum erwarten, Baby.«

In diesem Augenblick geschah es. Hinter mir hörte ich plötzlich ein Geräusch, und ein Arm packte mich von hinten und nahm mich in den Polizeigriff, während irgendetwas Kaltes gegen meine Kehle drückte. Panik durchzuckte mich, und ich versuchte, mich aus der Umklammerung zu befreien, aber der Griff wurde nur enger.

»Gib mir das Scheißhandy, du Schlampe, oder ich schlitze dir deine verdammte Kehle auf«, zischte eine Stimme an meinem Ohr. Ich spürte heißen Atem auf meiner Wange, und einen Körper, der sich an meinen Rücken presste. Mein rechter Arm war auf den Rücken gedreht, aber der linke war frei bis auf das Handy in meiner Hand, das ich nach wie vor ans Ohr hielt. Ich streckte den Arm vor und sagte: »Hier, nimm und lass mich los.«

Ich war schon immer ein Angsthase, aber ganz ehrlich, bis zu diesem Moment hatte ich nicht gewusst, was Angst wirklich ist. Ich war richtig gelähmt, starr, wagte kaum zu atmen. Woher kam dieser Kerl so plötzlich? Was passierte mit mir?

Dann hörte ich eine andere Stimme. »Dayna …? Dayna! Was zum Teufel ist da los?« Es war Archie, der noch immer in der Leitung war. Der Kerl lockerte jetzt seinen Griff, hielt mir jedoch weiter das Messer an die Kehle. Ich blieb wie versteinert stehen, während er vorsichtig um mich herumging, bis er vor mir stand. Zum ersten Mal sah ich sein Gesicht. Es war ein Schwarzer, nicht viel größer als ich. Wie alt mochte er sein? Ich hatte keine Gelegenheit, weiter darüber nachzudenken, weil er, als er mit der freien Hand nach meinem Handy griff, plötzlich das Gleichgewicht verlor, taumelte und über seine eigenen Füße stolperte, bis ihn schließlich ein Laternenpfahl bremste.

Ich brauchte eine Sekunde, um zu registrieren, dass wir nicht mehr allein waren. Archie war vom Wagen hergesprintet und hatte meinen Angreifer umgerannt. Ich stand stocksteif da und beobachtete, wie die beiden sich nun belauerten. Mit seinen eins achtzig war Archie deutlich größer als der Angreifer, aber der hatte ein Messer, das nun auf Archie zeigte.

»Lass ihn laufen, Archie«, sagte ich mit zitternder Stimme. »Er ist bewaffnet.« Was so offensichtlich war, dass ich es nicht hätte zu erwähnen brauchen. »Bleib, wo du bist, Dayna«, erwiderte Archie, ohne den Blick von dem Schwarzen abzuwenden. »Bleib einfach stehen.«

»Hau ab, Mann«, sagte der Kerl mit heiserer Stimme. »Verpiss dich, oder du wirst es bereuen.«

Er fuchtelte drohend mit dem Messer herum, aber mein Freund ließ sich davon nicht beeindrucken. »Komm doch her, du Großmaul«, stieß Archie angriffslustig hervor. »Versuch’s doch, Arschloch.«

»Bitte, Archie, lass ihn laufen«, flehte ich. Ich wollte einfach nur, dass es ein Ende nahm. Ich wünschte mir, der Kerl würde spurlos in die Nacht verschwinden und mich mit meinem Retter alleine lassen.

Aber natürlich war das reines Wunschdenken, denn Archie machte jetzt einen halben Schritt auf den Kerl zu, der sich daraufhin sofort mit dem Messer auf ihn stürzte. Ich schlug die Hände vors Gesicht und schrie so laut, dass ich das Handgemenge übertönte.

Als ich mich schließlich traute, wieder hinzusehen, konnte ich es nicht glauben. Ich hatte damit gerechnet, Archie blutend am Boden liegen zu sehen, aber tatsächlich lag der Messerstecher am Boden. Archie thronte über ihm und trat immer wieder auf ihn ein. Auf den Bauch, die Beine, gegen den Kopf. Sein Fuß schnellte blindlings vor und zurück, ohne genau zu zielen, Hauptsache, er traf. Völlig entsetzt und, wie ich zugeben muss, auch irgendwie fasziniert, verfolgte ich das Geschehen. Obwohl ich jegliche Gewalt verabscheue, außer auf der Leinwand, war ich froh, dass Archie die Oberhand behielt.

Irgendwann ließ er schließlich von dem Kerl ab. Erst jetzt bemerkte ich, dass etwas in seiner Hand funkelte. Es war das Messer. Archie blickte ebenfalls auf die Klinge und steckte das Messer dann in seine Jacke. Hinter ihm rappelte sich der Kerl mühsam hoch und lehnte sich erschöpft gegen den Laternenpfahl. Sein Gesicht war geschwollen und blutverschmiert. Er blieb einen Moment so stehen und rang nach Luft. Dann drehte er sich um und lief humpelnd zur Straße. Archie folgte ihm nicht. Wir sahen ihm nach, bis er um die Ecke verschwand.

Archie kam auf mich zu, und ich ließ mich schluchzend gegen ihn sinken. Meine Knie gaben nach, und das Einzige, was mich noch auf den Beinen hielt, waren Archies starke Arme.

»Alles in Ordnung, Engelchen?«, fragte er sanft. »Hat er dich verletzt?«

»Nein, ich glaube nicht«, stieß ich unter Schluchzen hervor.

»Na komm, ich bringe dich ins Haus.«

Er legte den Arm um meine Taille und brachte mich zur Haustür. Als wir langsam die Treppe hochgingen, blieb ich plötzlich stehen.

»Die Polizei«, sagte ich atemlos. »Wir müssen die Polizei verständigen.«

»Das ist nicht nötig.«

Ich blickte Archie verständnislos an, worauf er in seine Jackentasche griff und eine kleine schwarze Brieftasche hervorzog. Er klappte sie auf und hielt sie mir vor die Nase. Hinter der Plastikfolie war ein Studententicket mit Foto – das Gesicht meines Angreifers.

»Bitte sehr, mein Engel«, sagte Archie und gab mir die dampfende Tasse. »Ich habe zwei Stück Zucker reingetan. Das kannst du jetzt gebrauchen, du stehst nämlich unter Schock.« Der furchtlose Mann aus Stahl, der mir das Leben gerettet hatte – mein Verlobter – hatte mir einen Tee gekocht. Er setzte sich zu mir auf die Couch und legte den Arm um mich. »Ich lasse dich heute Nacht nicht alleine, nicht nach so einem Schock«, fuhr er fort. »Ich rufe Greg an. Er kann morgen für mich den Lkw abholen. Ich bleibe bei dir.«

Ich schmiegte mich eng an ihn. Ich wollte, dass er mir nie wieder von der Seite wich. Solange Archie bei mir war, konnte mir nichts passieren. Meine Gefühlswelt war völlig durcheinander. Einerseits verspürte ich Ekel, Hilflosigkeit und Angst, wenn ich an den Überfall dachte, an das Messer an meiner Kehle. Andererseits fühlte ich mich großartig, weil ich nun sicher war.

»Du warst unglaublich, weißt du das?«, sagte ich. »Trotzdem, wir sollten bei der Polizei anrufen. So ein Tier darf nicht frei auf der Straße herumlaufen.«

»Und was sollen die Bullen dann machen?«, schnaubte Archie ärgerlich.

»Sie sollen ihn verhaften und –«

»Und dann landet er vor einem scheißliberalen Richter, der ihn zu ein paar läppischen Stunden Sozialarbeit verdonnert oder zu einer Therapie. Ich sage dir, das ganze System kannst du vergessen. Wo bleibt die Gerechtigkeit für die Opfer? Dieser kleine, kranke Wichser hätte dich umbringen können, Dayna.«

Ja, dieser kleine, kranke Wichser hätte mich umbringen können.

Der Gedanke trieb mir wieder die Tränen in die Augen. »O Gott, der hätte mich wahrscheinlich umgebracht, wenn du nicht gewesen wärst. Dieser miese, beschissene Dreckskerl!«, brüllte ich laut und ließ meiner Wut freien Lauf. »Was stimmt nicht mit diesem gottverdammten Land, Archie? Warum können wir solchen Leuten nicht das Handwerk legen?«

»Könnten wir schon, wenn unsere Regierung Eier hätte. Hör zu, mach dir keine Sorgen. Dieses kleine Stück Scheiße kommt nicht ungeschoren davon.«

»Wie, rufst du jetzt doch die Polizei an?« Hatte er seine Meinung plötzlich geändert?

»Das wäre reine Zeitverschwendung. Nein, ich kümmere mich selbst um ihn. Ich weiß ja schließlich, wo er wohnt, nicht?«

»Was hast du vor?«, fragte ich, während meine Wut plötzlich Angst wich, weil ich Archies Bild vor Augen hatte, wie er den Kerl halb tot trat.

»Auge um Auge, so steht es bereits in der Bibel. Das gilt auch heute noch. Ich werde mir mit ein paar Jungs das Schwein vorknöpfen. Aber ich sollte eben mal kurz Greg anrufen, bevor er ins Bett geht, damit er mich morgen vertritt.«

Archie holte sein Handy hervor und erledigte sein Telefonat, während ich ihn beobachtete und über seine Worte nachdachte. Vielleicht hatte er recht. Vielleicht taten die Polizei und die Regierung nicht genug für die Sicherheit auf der Straße. Darüber hatte ich noch nie zuvor nachgedacht. Aber es war unbestreitbar, dass Londons Straßen nicht sicher waren – ich hatte es gerade am eigenen Leib erfahren. Und wenn die Politiker nichts dagegen unternahmen, blieb uns schließlich nichts anderes übrig, als die Sache selbst in die Hand zu nehmen.

Archie steckte das Handy wieder ein und sah mich an. »Ich habe eine Idee«, sagte er. »Ich möchte, dass du mit zu mir kommst.«

»Jetzt noch? Und was ist mit meinem Vorstellungsgespräch morgen?«

»Nein, Herzchen, ich möchte, dass du bei mir einziehst. Ich möchte mit dir zusammenleben. Wozu warten? Schließlich sind wir verlobt.« Er schenkte mir ein Lächeln, das mein Herz noch weiter aufgehen ließ. Obwohl ich mich nach wie vor schwach und wacklig fühlte, hätte ich fast meinen Koffer vom Schrank gezogen und schnell gepackt.

»Bist du sicher?«, fragte ich leise, weil ich mich vergewissern wollte, ob ich richtig gehört hatte.

»Absolut. Ich finde es ohnehin nicht gut, dass du hier wohnst.«

»So was kann überall passieren, Archie. Selbst in deinem Viertel.«

»Ja, aber dieses Haus …« Er verstummte, offenbar unsicher, wie er sich ausdrücken sollte.

»Was ist damit?«

»Nun, über dir wohnt doch einer von der Sorte, oder?«

»Was, ein Straßenräuber?«, stieß ich erschrocken hervor. Was wusste Archie über James, meinen Nachbarn von oben? Soweit ich informiert war, lag James’ einziges Verbrechen darin, mit seiner dämlichen Musik das ganze Haus zu beschallen.

»Nein, so habe ich das nicht gemeint«, sagte Archie.

Ich sah ihn verwirrt an.

»Ich meinte, er ist ein Nigger.«

Mir verschlug es die Sprache. Hatte er dieses Wort tatsächlich gesagt?

Archie war noch nicht fertig. »Unten wohnt dieses Türkenpack, und die Alte, die in der Wohnung gegenüber wohnt, sieht auch nicht ganz koscher aus.«

»Du meinst Kirsty?«, fand ich meine Sprache wieder. »Hast du was gegen Amerikaner?«

»Nein, aber gegen Lesben. Ich habe gesehen, wie sie im Pub ihre Lesbenfreundin abgeschleckt hat. Einfach ekelhaft. Du hast dabei auch nicht gerade einen glücklichen Eindruck gemacht, wenn ich mich nicht irre.«

»Das stimmt«, sagte ich, »aber nur weil –«

»Mich wundert nur, dass du dich überhaupt mit so einer abgibst.« Archie war jetzt richtig in Fahrt, und meine Meinung interessierte ihn nicht. »Es ist wirklich eine Schande, denn es ist noch nicht so lange her, da war das hier ein rein weißes Viertel. Und jetzt? Nur noch Nigger und Kanaken, sogenannte Asylbewerber. Alles Zigeuner. Und als wäre das nicht schlimm genug, muss man auch noch Tür an Tür mit Lesben und Tunten wohnen. Das ist die Tragik dieses Landes. Ehrliche, anständige Engländer werden aus ihren Häusern vertrieben. Aber wehe, man macht den Mund auf, dann wird man gleich als Rassist verschrien. Da kommt mir die kalte Kotze hoch.«

Archie unterbrach sich. War er fertig oder holte er nur kurz Luft?

»Aber das ist doch rassistisch, oder nicht?«, wandte ich schwach ein. »Die Menschen sind doch alle gleich und –«

»Falsch. Wie kannst du uns mit so einem Abschaum vergleichen? Du hast vorhin diesen Nigger doch selbst als Tier bezeichnet. Und genau das ist er: ein Tier.«

»Ja, aber nicht, weil er schwarz ist«, schrie ich empört.

»Hör zu, Schätzchen, Neger machen hierzulande vier bis fünf Prozent der Bevölkerung aus, und nun rate mal, wie hoch ihr Anteil unter den Kleinkriminellen ist. Ich sage es dir: fünfundneunzig Prozent, Dayna, fünfundneunzig. Ich finde, das sagt alles, was man über Nigger wissen muss.«

Ich konnte nicht dagegen argumentieren, aber bloß, weil ich keine Zahlen kannte. Stattdessen fing ich an zu heulen.

Archie zog mich zu sich heran und hielt mich fest. »Hör zu, dieser Scheißkerl wird dafür büßen. Und wenn du bei mir wohnst, schwöre ich dir, dass so etwas nie wieder passieren wird.«

Doch das war nicht der Grund, weshalb ich weinte. Ich verspürte plötzlich eine große Traurigkeit, weil ich nur Sekunden vorher im Geiste noch die Etagen meiner Hochzeitstorte gezählt hatte. Aber nun war klar, dass, sollten Archie und ich jemals eine Hochzeit in Weiß feiern, sich das auf die Hautfarbe der Gäste beziehen würde. Mein Held und Lebensretter hatte sich vor meinen Augen in einen hasserfüllten, gewaltbereiten Rassisten verwandelt, und mir wurde übel.

Ich stieß ihn von mir weg. Ich wollte nie wieder von ihm angefasst werden.

»Packst du deine Sachen?«, fragte Archie.

Ich gab keine Antwort. Ich stand auf und ging ins Schlafzimmer. Aber nicht, um zu packen. Ich konnte Archies Nähe einfach nicht mehr ertragen. Er merkte nichts davon. Er war zu sehr mit sich selbst beschäftigt, als auf meine Reaktion zu achten. Während ich auf dem Bett saß und überlegte, was ich als Nächstes tun sollte, fing Archie im Wohnzimmer wieder an zu reden.

»Nach so einer Erfahrung musst du dein Selbstvertrauen zurückgewinnen«, rief er. »Du musst lernen, dass du dich wehren kannst. Du solltest mich mal zu einem unserer Treffen begleiten.«

Was? Mit dem Stadtrat? Was sollte das bringen?

»Ich war nicht ganz ehrlich zu dir, Dayna«, sagte Archie und erschien nun im Türrahmen. »Die Männer, mit denen ich vor ein paar Wochen im Pub war, sind nicht im Stadtrat. Ich weiß, ich hätte dich nicht anlügen sollen, es tut mir auch leid, aber ich musste mir erst sicher sein, bevor ich dich einweihe.«

»Wovon redest du, Archie?«, fragte ich. In meinem Kopf drehte sich alles.

»Wir sind eine politisch aktive Gruppe. Früher einmal waren wir eine großartige, stolze Nation, bevor wir den ganzen Abschaum in unser Land gelassen haben, bevor man versucht hat, aus uns allen Europäer zu machen. Großbritannien, dass ich nicht lache! Wir lassen uns von Juden und Negern und Zigeunern unterwandern und machen ihnen auch noch bereitwillig Platz. Die lachen sich tot über uns, Dayna. Aber unsere Gruppe sieht sich das nicht mehr länger an. Wir haben Pläne. Ich schlage vor, du kommst zu einem der Treffen mit. Damit dein Selbstvertrauen rasch wiederhergestellt wird.«

Es war eine richtige Rede, und Archie klang wie Tony Blair – ein Tony Blair mit Hitler-Bärtchen und einer Hakenkreuzbinde am Arm.

Es gab kein Zurück.

»Du gehst jetzt besser«, sagte ich.

»Nein, ich lasse dich heute Nacht nicht alleine. Wir fahren zu mir und –«

»Nein. Bitte, geh«, sagte ich mit mehr Nachdruck.

»Was hast du?« Er machte ein perplexes Gesicht. Wahrscheinlich dämmerte ihm erst jetzt, dass wir beide auf unterschiedlichen Planeten lebten.

»Keine Ahnung … Ich muss einfach nachdenken. Ich möchte alleine sein.«

Ich hätte Archie sagen sollen, was in mir vorging, und die Sache mit ihm ausdiskutieren, aber ich war dazu nicht imstande.

»Du wirfst mich raus, nachdem ich dir das Leben gerettet habe?« Mit einem Mal klang er zornig – nicht auf die Schwarzen oder die Schwulen, sondern auf mich. »Was soll das?«

Ich zögerte einen Moment, dann sagte ich: »Ich bin dir wirklich sehr dankbar, aber … Hör zu, es ist viel gesagt worden … Und ich bin mir nicht sicher … ob ich … mit allem einverstanden bin.«

O Gott, wie erbärmlich klang das denn?

»Herrgott nochmal, ich fasse es nicht«, schimpfte Archie los. »Du bist dir nicht sicher, ob du einverstanden bist …? Was glaubst du denn, was ohne mich passiert wäre?«

»Ich weiß, aber das heißt nicht –«

»Vergiss es, Dayna, spar dir die Worte.« Archie wandte sich zum Gehen. »Wenn dir wieder mal so ein Scheißneger ein Messer an die Kehle hält, brauchst du nicht auf meine Hilfe zu zählen!«, brüllte er und schlug krachend die Tür hinter sich zu.

Meine Verlobung war geplatzt, bevor sie richtig begonnen hatte.

7 cm

»Ich glaube, die Betäubung lässt nach, Emily. Ich spüre … wieder was.«

»Ach herrje, soll ich Louise holen?«, sagt Emily verschlafen, während sie sich auf ihrem Sessel streckt und sich die Augen reibt.

»Sei nicht albern. Louise ist doch schon längst zu Hause. Kurz nachdem du wieder eingeschlafen bist, war Schichtwechsel.«

Emily blickt mich verlegen an. »Tut mir leid, aber nach dem Telefonat mit Max sind mir auf einmal die Augen zugefallen. O Gott, wie lange ist das her? Wie spät ist es jetzt?«

»Halb acht. Die andere Hebamme war gerade hier, kurz bevor du aufgewacht bist.«

»Wie geht es dir?«

»Ich bin jetzt bei sechseinhalb Zentimetern. Das ist nichts. Ich glaube, das Baby will gar nicht aus meinem Bauch heraus.«

»Das kann man ihm nicht verübeln«, sagt Emily und legt die Hand auf meinen Bauch, um ihn zu streicheln. Sie zieht sie jedoch ruckartig zurück, als ich einen spitzen Schrei ausstoße, weil ich einen stechenden Schmerz im Unterleib spüre. »Oh, Dayna, habe ich dir wehgetan?«

»Nein, das warst nicht du. Die Betäubung lässt nach. Das tat gerade richtig weh. Solche Schmerzen hatte ich seit – Aaaggghhh!«

Emily starrt mich hilflos an, während der nächste stechende Schmerz meinen Unterleib durchbohrt.

»Ich habe Angst«, wimmere ich, als die Krämpfe wieder nachlassen.

»Ich hole jemanden«, sagt Emily und wendet sich zur Tür, die in diesem Augenblick jedoch geöffnet wird. Maureen, die Ablöse von Louise, betritt das Zimmer. Ihr Lächeln weicht einer besorgten Miene, nachdem sie einen prüfenden Blick auf das CTG geworfen hat, das zu spinnen scheint. Ich war so sehr mit meinen Schmerzensschreien beschäftigt, dass mir das gar nicht aufgefallen ist.

»Was ist?«, frage ich ängstlich. »Stimmt was nicht?«

»Wir werden die Sache wohl ein wenig beschleunigen müssen. Es sieht so aus, als hätte das Baby Schwierigkeiten«, antwortet sie mit professionellem Lächeln, das ausdrücken soll: »Kein Grund zur Panik.« Natürlich ist das eine Lüge.

Emily und ich kreischen im Chor: »Das Baby hat Schwierigkeiten?« Dann sind wir also schon zu dritt.

»Beruhigen Sie sich, es besteht kein Grund, sich Sorgen zu machen«, lügt Maureen weiter. »Auf solche Dinge sind wir vorbereitet. Und nun entspannen Sie sich wieder. Ich werde jetzt Ihre Fruchtblase anstechen. Danach sollte es eigentlich recht schnell gehen.«

Daraufhin taucht sie zwischen meinen Beinen ab, und Sekunden später ergießt sich ein Schwall Fruchtwasser ins Bett, während gleichzeitig die Betäubung nun ganz nachlässt. Was zum Teufel hat diese dämliche Hebamme mit mir gemacht? Denn solche furchtbaren Schmerzen hatte ich in MEINEM GANZEN LEBEN noch nicht.

Irgendwann lassen die Krämpfe jedoch wieder nach, und ich flehe Maureen an: »Bitte, bitte, sagen Sie dem Arzt, ich habe es mir anders überlegt.« Ich rede schnell, denn wer weiß, wann die nächste Wehe kommt. »Ich möchte doch einen Kaiserschnitt. Ich möchte eine Narkose. Ich will erst wieder wach werden, wenn das Kind in meinem Arm liegt und ich nichts mehr weiß von – Aaaaaggggghhhh!«

Die Schmerzen sind unbeschreiblich. Wo genau es wehtut? Überall! Oben, unten, in der Mitte, der Schmerz frisst sich bis hinauf in mein Gehirn und … O mein Gott, ist der Geburtskanal nicht, äh, vorne? Ich glaube, mit meiner Anatomie stimmt etwas nicht, weil ich nämlich das Gefühl habe, das Baby kommt hinten raus.

»O mein Gott, mein Hintern!«, schreie ich.

Maureen lächelt mich an. »Ja, manchmal kann es sich so anfühlen.«

Ach ja? Dann tauschen wir doch mal die Plätze, damit du selber weißt, wie sich das anfühlt.

Die Wehe klingt wieder ab, mein Geschrei ebenfalls, und ich lasse mich zurück in das Kissen plumpsen, laut keuchend wie ein Marathonläufer kurz vor der Ziellinie. Maureen nutzt die Pause, um mich nochmals kurz zu untersuchen.

»Sieben Zentimeter«, verkündet sie stolz, als wäre es ihr Muttermund, der sich im Schneckentempo öffnet. »Sehr gut, Dayna. Das Anstechen der Fruchtblase zeigt offenbar Wirkung.«

»Ist es bald vorbei?«, wimmere ich.

»Ich glaube nicht, dass es noch lange dauert. Aber Sie dürfen noch nicht pressen. Haben Sie mich verstanden? Was auch immer passiert, nicht pressen.«

»Arrggh … ooohhh«, antworte ich mit einer fremden Stimme, die mitzuteilen versucht, dass ich verstanden habe.

Emily hat es die Sprache verschlagen. Sie ist leichenblass und steht wie versteinert da. Ich schätze, sie hat vorerst keine Lust aufs Kinderkriegen.

Nicht ganz Nr. 4

Nachdem Archie in jener Nacht gegangen war, fand ich keinen Schlaf. Ich wälzte mich unruhig im Bett, während vor meinem geistigen Auge abwechselnd der kranke Mistkerl auftauchte, der mich überfallen hatte, und der andere kranke Mistkerl, der mich gerettet hatte.

Ich kam mir ziemlich dämlich vor. Wie hatte ich all die Anzeichen übersehen können? Denn es musste welche gegeben haben. Kirsty hatte im Pub keine drei Sekunden gebraucht, um Archie zu durchschauen – ohne dass sie ein Wort miteinander gewechselt hatten. Ich war wahrscheinlich blind vor Liebe gewesen und dumm dazu, weil ich das Offensichtliche nicht hatte sehen wollen. Es gab nämlich durchaus Auffälligkeiten, die ich ignoriert hatte: zum Beispiel Archies Abneigung gegenüber Emily mit ihren jamaikanischen Wurzeln und gegenüber Max mit seiner jüdischen Abstammung, oder seine Abneigung gegenüber allem Essbaren außer Fish and Chips und einem Full English Breakfast, oder seine Schwulenwitze, die gar nicht lustig waren, oder seine Sprüche, die mir ständig durch den Kopf gingen.

War das der Sinn meines Lebens? War es mein Schicksal, immer auf die falschen Kerle hereinzufallen, die meine Gefühle mit Füßen traten? Wer kam als Nächstes?, fragte ich mich. Es würde keinen Nächsten geben, beschloss ich. Ich hatte von den Männern die Schnauze voll. Ich war von nun an eine männerfreie Zone.

Aber statt mich aufzuheitern, deprimierte mich diese Aussicht. Ich war eine einsame, verbitterte, alte Jungfer, nur dreißig Jahre meiner Zeit voraus.

Nach zwei Stunden unruhigen Schlafs stand ich auf und machte mich für meinen Vorstellungstermin fertig. Eigentlich hätte ich ihn am liebsten abgesagt, aber das konnte ich nicht. So unprofessionell war ich nicht. Jedenfalls noch nicht. Ich schlüpfte rasch in ein Outfit, schmierte mir ein bisschen Make-up ins Gesicht, überprüfte kurz mein Spiegelbild – au weia! – und machte mich auf den Weg.

Im Treppenhaus begegnete ich James von oben. Er war auf dem Weg zur Arbeit. James und ich waren schon ewig Nachbarn, aber wir hatten trotzdem nur wenig Kontakt. Außer wenn ich mal wieder bei ihm klingeln musste, um ihn höflich zu bitten, die Musik leiser zu drehen. Schon merkwürdig, hätte Archie James nicht als N … bezeichnet, wäre mir nie aufgefallen, dass er schwarz war. Natürlich hatte ich es im Unterbewusstsein registriert, aber ich hatte mir nie darüber Gedanken gemacht. Was ich nun jedoch tat, und das machte mich nervös. Ich wollte nicht, dass James dachte, ich ärgerte mich in Wahrheit nicht über seine laute Musik, sondern über seine Hautfarbe.

»Hi, James, auf dem Weg zur Arbeit?«, sagte ich betont nett.

»Äh, ja«, murmelte er. Offenbar ein Morgenmuffel. Vielleicht war er auch einfach überrascht von meiner plötzlichen Freundlichkeit. Wie auch immer, jedenfalls ließ ich nicht locker.

»Weißt du was?«, sagte ich noch eine Spur freundlicher. »Die CD, die neulich abends bei dir lief –«

»Oh, war ich wieder zu laut? Sorry, tut mir leid.«

»Nein, im Gegenteil, es hätte ruhig noch lauter sein können. Supermusik!«, stieß ich begeistert hervor. »Wer war das?«

»Äh … Keine Ahnung … Vielleicht Van Morrison. In letzter Zeit höre ich mir öfter seine alten Scheiben an.«

»Van Morrison ist klasse!«, schwärmte ich weiter. »Seine Musik hat richtig Seele. Das ist ja das Fantastische an Black Music, nicht wahr? Sie hat so viel Soul. Ganz ehrlich, weiße Sänger haben einfach nicht diesen … äh … Soul in der Stimme … oder?«

Ich war ins Stocken geraten, weil James mich mit seltsamem Blick ansah.

»Du weißt aber schon, dass Van Morrison kein Schwarzer ist, oder?«, fragte er nach einem kurzen Moment.

»Ja, klar weiß ich das«, sagte ich rasch und spürte, dass mein Make-up wegen meiner glühenden Wangen zu zerlaufen drohte.

Oh Mann, ich glaube, das war der peinlichste Moment in meinem Leben. James und ich hatten auch noch denselben Weg zur U-Bahn. Glücklicherweise stand unten gerade Kirsty vor den Briefkästen und blätterte ihre Post durch, und ich sah plötzlich einen Ausweg.

»Ich will noch kurz mit Kirsty reden«, sagte ich zu James. »Bis dann.«

»Hi, Dayna, wie geht’s?«, fragte Kirsty, ohne den Blick von dem Stapel Briefe in ihrer Hand zu lösen.

»Oh, nichts Besonderes«, antwortete ich und sah James hinterher, der das Haus verließ. Er konnte ziemlich schnell sein, wenn er vor einer Verrückten floh.

»Und worüber willst du mit mir reden?«, fragte Kirsty weiter.

»Oh … äh … weißt du …«

»Bist du eigentlich noch mit dem Kerl zusammen, der damals im Raglan aufgetaucht ist?«

Verflucht! Kirsty war Archie nur einmal begegnet, und trotzdem hatte sie ihn direkt durchschaut. Ich musste mich von ihm distanzieren, und das rasch.

»Nein, nein, es ist aus. Ich habe mit ihm Schluss gemacht«, sagte ich schnell. »Der ist für mich gestorben. Das ist kein Mann für mich. Nicht in hundert Jahren.«

»Tja, ich kann nicht gerade sagen, dass er mir sympathisch war. Ist wahrscheinlich gut, dass du ihn in den Wind geschossen hast.«

»Das war absolut, wahrhaftig und hundertprozentig das Richtige, Kirsty.«

Hatte ich sie überzeugt, dass ich nicht schwulen- und lesbenfeindlich war? Vermutlich. Was mich jedoch nicht daran hinderte, das Ganze auf die Spitze zu treiben.

»Es gibt tatsächlich etwas, worüber ich mit dir reden wollte«, sagte ich, als Kirsty mir den Rücken zuwandte, um nach oben zu gehen.

»Ja?«

»Du und Ruby … Ich wollte dir nur sagen, dass ihr ein tolles Paar seid und ein Supervorbild für alle lesbischen Frauen, und wenn ihr jemals ein Kind adoptieren oder in Pflege nehmen oder was auch immer wollt und einen Paten oder Schlichter oder einfach nur einen Babysitter braucht, bin ich euer Mann. Eure Frau. Du weißt schon, wie ich das meine.«

Kirsty sah mich mit einem ähnlichen Blick an wie James vorhin. Dann sagte sie: »Hast du irgendwas genommen, Dayna? Falls ja, gib mir sofort die Nummer von deinem Dealer.«

Natürlich lief das Vorstellungsgespräch katastrophal. Wie hätte es auch anders sein sollen, so wie der Tag für mich begonnen hatte? Der Termin war im Hampstead Garden Beauty Salon, einem kleinen, freundlichen und sehr schicken Studio. Ich hätte am liebsten sofort dort angefangen, aber es sollte nicht sein. Die Chefin war eine unheimlich nette Frau, die darauf bestand, dass ich sie Helen nannte. Sie war Griechin. Ich glaube, sie fand es ein wenig befremdlich, dass ich meine Vorliebe für Gyros, gefüllte Weinblätter und Nana Mouskouri in das Gespräch einfließen ließ, während sie sich lediglich dafür interessierte, ob ich die Hydradermie beherrschte.

Dieser Tag war stellvertretend für die kommenden Wochen. Dabei strengte ich mich sehr an, um mir selbst zu beweisen, dass ich weder etwas gegen Schwule und Lesben noch gegen Ausländer oder sonstwen hatte. Ich ging wieder öfter aus und zog durch Londons Clubs und Kneipen, und je ausgeflippter und verrückter, desto besser gefielen mir die Läden. Ich wollte nicht nur meine grenzenlose Toleranz demonstrieren, indem ich mich unter das gepiercte, tätowierte, bunte Künstlervolk mischte, vorzugsweise homosexuell oder farbig, idealerweise homosexuell und farbig, sondern so war auch die Wahrscheinlichkeit gering, Archie zu begegnen.

Es gab einen weiteren Grund, weshalb ich ständig ausging: der Überfall. Ich war entschlossen, mich nicht davon einschüchtern zu lassen. Das war wie vom Rad fallen, sagte Dad. Man muss nach einem Sturz sofort wieder aufs Rad steigen und weiterfahren. Sah ich auch so. Ich wollte jedenfalls nicht wieder ein Einsiedlerleben führen und jeden Abend zu Hause hocken … alleine … in meiner Wohnung … wo ich bei dem kleinsten Geräusch oder Knarren zusammenzuckte. Nein, zu Hause fühlte ich mich nicht sicher. Besser, ich ging raus. Aber nicht ohne Begleitung.

Ich gab es auf, mich zu Fuß und mit öffentlichen Verkehrsmitteln fortzubewegen, und opferte stattdessen ein Vermögen für Minicabs (natürlich saßen lauter Vergewaltiger am Steuer), und ich schleifte meine Freundinnen überallhin. Emily, Hannah, Kirsty und ein paar andere waren es bestimmt allmählich leid mit mir. Besonders die arme Kirsty. In meinem Bestreben, möglichst viel Zeit mit Freaks und Verrückten zu verbringen, um zu beweisen, dass »Leben und leben lassen« für mich galt, war Kirsty mein wichtigster Anlaufpunkt, da sie selbst ein bisschen ausgeflippt war. Kirsty hatte ich so manch neue Erfahrung wie Sushi, Live-Jazz, Kunstgalerien und heiße One-Night-Stands zu verdanken.

Kirsty war mein erster One-Night-Stand überhaupt gewesen. Davor hatte es sich nie ergeben, und ich hätte im Traum nicht gedacht, dass es nicht mein einziger bleiben würde.

Das wäre alles nicht passiert, wenn Kirsty mich nicht gefragt hätte, ob ich sie zu irgendeiner Premierenfeier im West-End-Theater begleite. Ich wusste zwar nicht, was genau der Anlass war, aber das war mir egal, da es umsonst Champagner und Häppchen gab und die Aussicht, ein paar Promis zu treffen. Ruby war ein paar Tage verreist, und Kirsty hasste es, alleine auf solche Partys zu gehen, also fragte sie mich, ob ich mitkommen würde. »Es werden auch einige Designer da sein, wichtige Leute, denen man um den Bart gehen muss. Ich brauche dich im Hintergrund. Mach einfach ein bisschen auf lesbisch, wenn mich einer dumm anquatscht – das kommt nämlich garantiert«, sagte sie. Ein bisschen auf lesbisch machen? Kein Problem für mein neues, wahnsinnstolerantes Ich.

Für den Abend stylte ich mich richtig auf. Man konnte schließlich nie wissen, ob man nicht zufällig ins Visier der Paparazzi geriet, weil man gerade neben einem berühmten Schauspieler stand. Neue Frisur, neues Outfit, und weil ich mich in letzter Zeit etwas dick gefühlt hatte, hatte ich streng Diät gehalten, sprich: den ganzen Tag nichts gegessen. Kirsty musterte mich von oben bis unten, als wir uns an der U-Bahnstation Leicester Square trafen, und sagte: »Du siehst hammermäßig aus«, was mich ein wenig für mein lautes Magenknurren entschädigte.

»Du auch«, erwiderte ich das Kompliment und hakte mich bei ihr unter, um ein- für allemal zu beweisen, dass ich kein Problem mit ihr hatte, ob sie nun lesbisch war oder nicht. »Danke, dass du mich heute Abend mitnimmst. Ich bin schon sehr gespannt.«

»Ich auch. Wird bestimmt ’ne tolle Party. Nur eins noch.«

»Ja?«

»Könntest du dich bitte etwas mit deinem komischen Ich-bin-der-größte-Lesbenfan-Getue zurückhalten? Das ist nämlich total uncool.«

Keine Viertelstunde später, nachdem wir auf der Party eingetroffen waren, hatte ich Kirsty bereits verloren. Sie wurde von einer Frau mit einem Hut aus Hühnerdraht verschleppt, in dem Plastikblumen steckten – so ähnlich musste man sich auch die anderen Gäste vorstellen. Es machte mir nichts aus, dass ich allein blieb. Ich setzte mich ein wenig abseits auf eine weiche Couch und beobachtete das Schaulaufen, ohne mich zu bewegen, außer um mir ein neues Glas Champagner (der umsonst war) und Appetithäppchen (ich hatte Kohldampf) vom Tablett zu nehmen, wenn einer der Kellner vorbeikam. Am anderen Ende des Saals stand ein DJ über sein Mischpult gebeugt, der eine mir völlig fremde Musik auflegte, aber ich nickte trotzdem eifrig mit dem Kopf im Takt. Während ich mir ein Häppchen nach dem anderen einverleibte und mit Champagner nachspülte, ließ ich den Blick durch den Raum wandern und fragte mich dabei, a) wie viele von diesen Minihäppchen ich noch in mich hineinstopfen musste, um endlich satt zu sein, und b) was das für Leute auf der Party waren. Sie sahen alle so, na ja, schwer vermittelbar aus. Ich meine, wenn man einen Hut aus Hühnerdraht trägt oder eine ärmellose Weste aus PVC oder ein Suspensorium aus rosa Latex, braucht man sich wohl kaum bei einer Bank zu bewerben, oder?

Angesichts des schrillen Partyvolks kam ich mir völlig underdressed vor. Dabei hatte ich mein Kleid ursprünglich sehr gewagt gefunden. Aber nun fühlte ich mich darin wie eine graue Maus. Ich nahm mir vor, mein Äußeres etwas aufzupeppen. Mit einem Piercing oder einem Tattoo oder einer Haarverlängerung mit grünen Strähnen. So lautete mein Entschluss, als ich das x-te Glas Champagner leerte und gottfroh war, dass ich saß, weil mir der Alkohol direkt in den Kopf stieg.

»Früher konnte ich mehr vertragen«, sagte plötzlich eine männliche Stimme. »Ich muss mich setzen.«

Ich warf einen kurzen Blick auf den Mann, der neben mir Platz genommen hatte.

Dann schaute ich ihn ein zweites Mal kurz an.

Und beim dritten Mal sah ich nicht wieder weg.

Er war einfach umwerfend. Der schönste Mann, dem ich je begegnet war. Dunkle Augen, lange schwarze Wimpern, Wangenknochen wie Hähnchenkeulen – keine Ahnung, wie ich auf diesen Vergleich kam, sie waren jedenfalls stark ausgeprägt –, breite Schultern und lange Beine, die er von sich streckte und die bis in die Mitte des Raums zu reichen schienen. Er trug einen schwarzen Maßanzug und ein schwarzes T-Shirt darunter. Er sah wirklich absolut umwerfend aus.

Ich öffnete den Mund, um etwas zu sagen, aber es kam nichts heraus. Ich versuchte angestrengt, Worte zu formulieren, und versuchte es erneut, aber nein, wieder nichts. Da mein Mund schon offen war, prostete ich dem Unbekannten kurz zu und nahm einen Schluck Champagner – das schien mir in dieser Situation am klügsten.

»Wie heißt du?«, fragte er mich und rutschte auf der Couch etwas näher an mich heran.

Ich wusste es nicht mehr. »Und du?«, fragte ich stattdessen.

»Gabriel. Aber bitte keine Witze über Erzengel, okay?« Seine Augen waren auf meine geheftet, dann wanderten sie kurz an mir herunter und wieder hoch. »Sehr hübsch«, sagte er dann. »Du hast dich für den ultra-postmodernen Look entschieden.«

Ach ja?

»Die Leute hier«, sagte er weiter und machte eine ausladende Geste in den Raum, »die sind alle nur postmodern. Du bist denen einen Schritt voraus. Ich garantiere dir, dass sie bei der nächsten Feier alle deinen Stil kopieren.«

Ich lächelte, weil ich mir einigermaßen sicher war, dass es ein Kompliment war.

»Die Modedesigner sind doch alles kranke Wichser«, fügte er mit einem breiten Grinsen hinzu.

Bingo! Nun wusste ich, mit wem ich es zu tun hatte.

»Du redest nicht viel, oder?«, stellte er mit einem Augenzwinkern fest.

Wieder lächelte ich zur Antwort. Er brauchte nicht zu wissen, dass ich nicht mehr in der Lage war, vernünftig zu artikulieren. Schweigen kann ja auch geheimnisvoll wirken.

»Ich brauche mal eine kleine Aufmunterung«, sagte Gabriel und kämpfte sich von der tiefen Couch hoch.

»Wohin gehst du?« Ich hatte meine Sprache wiedergefunden, und es gelang mir gerade so, die Enttäuschung in meiner Stimme zu unterdrücken.

»Dorthin, wo ich ungestört eine Line ziehen kann«, antwortete er. »Kommst du mit?« Er stand vor mir und bot mir die Hand. Und natürlich nahm ich sie und ließ mich von ihm durch den Saal führen. Nun, wenn einem schon der Erzengel Gabriel erscheint, sollte man ihm folgen, oder? Wohin brachte er mich? Eine Line ziehen! Das hatte ich noch nie gemacht. Aber das Einzige, was ich wusste, war, dass ich bei Gabriel bleiben wollte. Kokain war zwar eine gefährliche und schlimme Droge, mit der ich eigentlich nichts zu tun haben wollte, aber ich wollte noch weniger, dass Gabriel wieder aus meinem Leben verschwand. Das wäre eine Tragödie gewesen.

Wir überquerten die Tanzfläche, gingen an den Toiletten vorbei und bogen in einen schmalen Gang, der vor einer Tür mit der Aufschrift »Privat« endete. »Hier rein«, sagte Gabriel und öffnete die Tür. Er führte mich in das Zimmer und schaltete das Licht an. Wir befanden uns in einem kleinen Büro, dessen Einrichtung nur aus einem Aktenschrank und einem kleinen Glastisch bestand, auf dem ein zugeklappter Laptop und ein Telefon standen.

»Dürfen wir hier überhaupt rein?«, fragte ich, obwohl das meine geringste Sorge war, wie mir plötzlich bewusst wurde. Ich war einfach so mit einem Wildfremden mitgegangen. Er konnte ein Frauenmörder sein! Gabriel schloss die Tür, aber die Musik im Saal war ohnehin ohrenbetäubend laut. Keiner würde mich schreien hören. Was hatte ich mir bloß dabei gedacht? Selbst wenn Gabriel keine Mordabsichten hegte, hatte er mich immerhin zum Konsum harter Drogen eingeladen!

Er holte ein quadratisch zusammengefaltetes Papierchen aus der Innentasche seines Jacketts und klopfte den Inhalt auf die Glasplatte. Voilà. Echtes Kokain! Ein Teufelszeug, das zu körperlicher Abhängigkeit, Verwahrlosung und sinnlosen Bandenkriegen führte …

Aber es sah nicht gefährlich aus. Während Gabriel mit einer Kreditkarte das Pulver zerkleinerte und anschließend in zwei saubere Lines aufteilte, erinnerte es mich an Brause. Beziehungsweise an Mehl. Oder an Waschpulver. Oder an Zucker. Oder an … Sie verstehen, was ich meine.

Ich schwankte. Schließlich hatte ich mich den ganzen Abend mit Champagner volllaufen lassen, und ich musste mich an die Wand lehnen, um nicht das Gleichgewicht zu verlieren, was Gabriel jedoch nicht auffiel. Er hatte nur Augen für das weiße Zeug. Er rollte einen nagelneuen Zehner zusammen und beugte sich tief über den Tisch. Ein lautes Schniefen später, und eine der beiden Lines war verschwunden. Gabriel richtete sich wieder auf, wischte mit der Hand über seine Nase und schenkte mir sein strahlendes Lächeln. Er machte einen entspannten Eindruck. Nichts deutete darauf hin, dass er mir gleich vor die Füße kotzen würde oder zu ersticken drohte oder kollabierte oder was ich mir sonst noch für Schreckensszenarien ausgemalt hatte.

»Du bist dran«, sagte er und hielt mir den zusammengerollten Geldschein entgegen.

Ich sah ihn an. Dann blickte ich auf die Line. Dann wieder in sein Gesicht. Dann auf den Schein in seiner Hand.

Und dann … tat ich es.

Sorry, aber es musste sein. Gabriel machte schließlich nicht den Eindruck, als würde er jeden Moment tot umfallen, und wie viele Leute schnupften regelmäßig Koks, und hatte ich mir in den letzten Wochen nicht fest vorgenommen, aus meinem Schneckenhaus herauszukommen, wieder mehr am Leben teilzuhaben und meinen Horizont zu erweitern?

Ich nahm den Zehner, drückte mein linkes Nasenloch zu und holte durch das andere tief Luft.

Wuusch!

Das Zeug war futsch.

Ich richtete mich auf und spürte …

Nichts.

Keine Euphorie, kein Herzrasen, nicht einmal einen Niesreiz. Was für ein Flop. Reinste Zeitverschwendung. Na ja, sagte ich mir, wenigstens hast du nichts dafür bezahlt und –

Im nächsten Augenblick hörte ich auf zu denken, weil mit einem Mal der Kick einsetzte. Volle Pulle. Ich fühlte plötzlich eine unglaubliche Kraft, vor allem körperlich. Jede Faser meines Körpers stand unter Strom und kribbelte vor Aufregung und sexueller Energie, und mir war danach, in dem winzigen Büro herumzutanzen, mir mein ultra-postmodernes Minikleid vom Leib zu reißen und Gabriel in meine Arme zu ziehen und …

Teufel nochmal! Ich malte mir nicht nur aus, dass ich meine Hüllen fallen ließ und das schönste menschliche Geschöpf küsste, das jemals auf diesem Planeten wandelte. Vielmehr tat ich es auch. Mehr noch, Gabriel machte richtig mit.

Das war das Beste, was ich je in meinem Leben erlebt hatte. Vielleicht lag es am Koks und am Alkohol, aber noch nie war ich so von einem Mann geküsst worden! Gabriel war fantastisch, großartig, unglaublich und plötzlich fast nackt. Wie zum Henker kam das denn? Wen kümmerte es? Seine Hose war unten. Alles lief perfekt nach Plan.

Bis plötzlich etwas Unerwartetes geschah.

Ich zerrte am Bund seines Calvin-Klein-Slips, der ziemlich stramm saß, aber in meinem Koksrausch hatte ich ihn im Bruchteil einer Sekunde bis zu den Knöcheln heruntergezogen. Dann erst sah ich es: sein Ding.

Ich machte große Augen. Nicht, weil ich so beeindruckt, sondern weil es so winzig war. Ehrlich, ich hätte nicht gedacht, dass es so kleine gibt. Ich meine, da war praktisch nichts. Was zum Henker sollten wir jetzt tun – denn mit diesem Ding war Sex schon rein technisch gar nicht möglich!

Meine Reaktion war beschämend. Ich prustete los. Schieben wir es auf das Kokain und den Champagner oder einfach darauf, dass es halt saukomisch war. »Tut mir leid«, stammelte ich lachend, »wirklich.« Erst jetzt sah ich dem armen Kerl ins Gesicht und presste die Hand vor den Mund, um mein Lachen zu unterdrücken. Gabriel starrte mich kreidebleich an, die Hand ebenfalls vor den Mund geschlagen. Oh, schoss mir durch den Kopf, er findet es wohl auch komisch. Mir wurde klar, dass ich mich irrte, als Gabriel plötzlich vornüberkippte und den Glastisch vollkotzte.

Was mir fast das Lachen verschlagen hätte, aber nur fast. Es blieb mir erst richtig im Hals stecken, als plötzlich die Bürotür aufflog. Ich taumelte erschrocken zurück und bedeckte instinktiv meine Brüste mit den Händen, obwohl ich meinen BH noch anhatte. Ein großer schwarzer Mann stand im Türrahmen. Er machte kein fröhliches Gesicht. Vielmehr wirkte er richtig sauer. Er ließ den Blick durch den Raum schweifen, um sich ein Bild von der Situation zu machen: ich halbnackt, Gabriel mit heruntergelassenen Hosen, sein Teil – oder besser gesagt: sein Teilchen – offen zur Schau stellend, und auf dem Tisch eine frische Kotzlache. Ich bezweifle, dass wir ein gutes Bild abgaben.

»Scheiße. Was ist hier los, Brian?«

»Tut mir leid, Paul«, sagte Gabriel leise und fuhr sich mit dem Handrücken über den Mund. »Hab mir wohl den Magen verdorben. Sie wollte mir nur …« Er unterbrach sich und sah mich an. »Sie wollte mir nur helfen.«

»Das sehe ich«, sagte Paul höhnisch. Er musterte mich herablassend und befahl mir dann: »Zieh dich wieder an, du Florence-Nightingale-Verschnitt.«

Florence-Nightingale-Verschnitt? Natürlich fand ich das unheimlich komisch, und prompt kicherte ich wieder los.

Der Kerl wandte sich von mir ab und konzentrierte sich auf Gabriel. »Du bringst diese Scheiße hier ganz schnell wieder in Ordnung, Brian, und danach will ich dich nicht mehr hier sehen. Ich gebe dir zwei Minuten. Um die Sauerei auf dem Tisch brauchst du dich nicht zu kümmern. Ich sage einem der Mädchen Bescheid.« Mit diesen Worten verließ er den Raum und knallte laut die Tür hinter sich zu.

Ich machte einen letzten Versuch, mein Lachen zu unterdrücken, was mir auch fast gelang. Dann hob ich mein Kleid auf und versuchte, hineinzuschlüpfen, landete jedoch auf dem Hintern. Gabriel ignorierte mich, während er seine Hose wieder anzog. Wir sprachen kein Wort, bis ich fragte: »Wer ist Brian?«

»Gabriel ist mein Künstlername«, antwortete er leise und mied meinen Blick.

Merkwürdigerweise tauschten wir unsere Telefonnummern nicht aus.

Kirsty rief am nächsten Morgen an, um sich zu vergewissern, dass ich heil nach Hause gekommen war.

»Tut mir leid, dass ich dich einfach so stehen gelassen habe«, sagte sie. »Und, hast du dich unter all den Wichtigtuern wenigstens ein bisschen amüsiert?«

»Ich kann dir sagen, es war … unglaublich«, antwortete ich, während nach und nach Erinnerungsfetzen durch den dicken Nebel in meinem Kopf drangen. »Hast du nicht Lust, auf einen Kaffee rüberzukommen? Dann kann ich dir alles erzählen.«

»Liebend gerne«, entgegnete Kirsty, »aber … äh … ich bin nicht zu Hause.«

Dann hatte Kirsty gestern Abend also auch gepunktet.

Die arme Ruby.

Mann, hatte denn heutzutage niemand mehr einen Funken Anstand?

8 cm

»Nnngyyy-aarrgghh!«

Das ist mein neues Mantra. Ich brülle es alle zwei Minuten, im Takt der Wehen. Ich habe kaum Gelegenheit, Luft zu holen, bevor schon die nächste Kontraktion einsetzt und ich das Gefühl habe, als würde es mir (buchstäblich) den Hintern zerreißen, nachdem Maureen meine Fruchtblase angestochen hat.

»Komm schon, Dayna, denk an die richtige Atemtechnik, einatmen und gaanz laangsaam wieder ausatmen«, sagt Emily, während sie übertrieben demonstriert, was sie meint. Wahrscheinlich hat sie das aus irgendwelchen Filmen.

Gott, am liebsten würde ich ihr eine Kopfnuss verpassen.

Es ist unmöglich, mich hinzulegen, also wandere ich unruhig im Zimmer herum und bleibe nur stehen, um mich am Bettgestell festzuklammern, wenn die Krämpfe wieder losgehen. Maureen wollte, dass ich mich ins Bett lege, um mich wieder mit dem CTG zu verkabeln, aber sie hat nicht weiter darauf bestanden, nachdem ich ihr meinen mörderischsten Blick zugeworfen habe. Stattdessen hält sie mir zwischendurch immer mal wieder die Sensoren an den Bauch, um den Herzschlag des Babys zu überprüfen.

Dem Baby geht es prächtig.

Ich hingegen bin mit meinen Nerven völlig am Ende. Was geschieht mit mir? Solche Schmerzen können nicht normal sein. Irgendwas ist bestimmt nicht richtig.

»Sie müssen nur noch ein kleines bisschen durchhalten, Dayna«, sagt Maureen. »Jetzt nicht aufgeben.«

»Urrggh … Aarrgghh … Nein, ich muss … es … rauspressen.«

»Bitte, nicht pressen. Das Baby liegt noch nicht richtig vor dem Geburtskanal. Vorher dürfen Sie nicht pressen. Ich verspreche Ihnen, ich weiß, wovon ich rede. Es wird nicht mehr lange dauern.«

»Soll ich Suzie Bescheid geben?«, fragt Emily.

»Nnngyyy-aarrgghh«, antworte ich.

Definitiv Nr. 5

»Du musst unbedingt mal vorbeikommen und dir den Laden anschauen«, schwärmte Hannah mir vor. »Ich schmuggle dich zu einer Gratisbehandlung rein. Ich verspreche dir, ein Besuch genügt, und du wirst nirgendwo anders arbeiten wollen.«

Sie sprach von ihrem tollen neuen Job in einem tollen neuen Studio im tollen Knightsbridge. Das Spa Space: zehn Behandlungsräume mit integriertem Friseursalon, einer Sauna, mehreren Whirlpools, einem Visagisten, Bräunungsbehandlungen für jeden Hauttyp, einer Kaffeebar, einer Chill-out-Zone mit Regenwalddekoration … und und und.

»Ehrlich, du glaubst ja nicht, wer alles dort verkehrt. Nur die wirklich Reichen. Die haben den ganzen Tag nichts Besseres zu tun, als sich ihre Fußnägel lackieren zu lassen, Prosecco zu trinken und sich mit den Trinkgeldern gegenseitig zu übertrumpfen. Ich dachte immer, solche Frauen gibt’s nur im Film.«

Ich musste an die Kundschaft im Hotel denken, und es schien mir nicht unvorstellbar. Was dachte Hannah denn, was für Frauen das sind, die ein Wellness Resort im noblen Knightsbridge frequentieren? Studentinnen? Alleinerziehende Sozialhilfeempfängerinnen, die sich eine Pediküre leisteten?

»Hör zu, meine Chefin sucht händeringend nach Verstärkung«, fuhr Hannah fort. »Bei deiner Erfahrung nimmt die dich mit Kusshand.«

»Sorry, Hannah, aber eigentlich will ich zusammen mit Emily ein eigenes Studio eröffnen, schon vergessen?«

Sie runzelte die Stirn und kaute auf ihrer Unterlippe. »Ihr scheint aber nicht so richtig voranzukommen, oder?«

»Wie meinst du das?«, fragte ich, obwohl ich genau wusste, wie sie das meinte.

»Wie lange sucht ihr jetzt schon nach passenden Räumlichkeiten? Sechs Monate?«

Eher acht, aber ich verkniff mir die Bemerkung. »Ich weiß, ich weiß«, sagte ich stattdessen, »aber du hast ja keine Ahnung, wie schwierig es ist, etwas Passendes zu finden. Entweder ist die Pacht viel zu hoch oder die Lage ist mies oder … Es ist fast ein Ding der Unmöglichkeit.«

Und das war auch die Wahrheit. Emily und ich hatten uns Dutzende von gewerblichen Räumen angeschaut. Aber alles, was infrage kam, war unbezahlbar. Und alles, was wir uns leisten konnten, war heruntergekommen. Max verlor allmählich die Geduld mit uns. Er warf uns vor, wir würden nur nach Ausreden suchen, um den Start hinauszuzögern, und er hatte wahrscheinlich recht. Emily und ich hatten Schiss. Wir waren schließlich noch sehr jung. Wir sagten zu Max, dass wir uns vielleicht erst in ein paar Jahren selbstständig machen würden. Was er natürlich alles andere als gern hörte.

Ich hatte es bis jetzt nicht ausgesprochen, aber ich wusste, dass aus der Emily & Dayna AG nichts werden würde. Noch nicht. Das Problem war nämlich, solange ich so tat als ob und meine Zeit mit Immobilienmaklern verplemperte, konnte ich keinen richtigen Job annehmen. Mittlerweile traute ich mich gar nicht mehr, meine Kontoauszüge zu öffnen. Mit Schrecken dachte ich daran, was wohl von Dads unerwartetem Geldsegen noch übrig war. Sicher nicht viel.

»Hey«, sagte Hannah, und ihr Kopf fuhr hoch. »Ich habe letzte Woche übrigens Simon getroffen. Ich wusste gar nicht, dass er jetzt eine eigene Wohnung hat. Richtig nett und gemütlich.«

»Ja, er ist vor drei Wochen umgezogen«, sagte ich in gelangweiltem Ton, weil ich keine große Lust hatte, über Simon zu reden, den frischgebackenen Personal Trainer. Aber plötzlich machte es ping! in meinem Kopf. »Moment mal, woher weißt du, dass Simons Wohnung nett und gemütlich ist?«, fragte ich. »Warst du etwa bei ihm?«

»Ja, letzte Woche«, antwortete Hannah. »Mach nicht so ein erstauntes Gesicht. Wenn ein Mann wie Simon ruft, zögert keine Frau lange. Gott, er ist so unglaublich durchtrainiert.«

Donnerwetter, Hannah war also wieder mit von der Partie in dem Bäumchen-wechsel-dich-Spiel. Aber was kümmerte es mich? Simon war eine männliche Schlampe. Und nur weil er mir hin und wieder einen Gefallen erwies, wie zum Beispiel, dass er spätnachts vorbeikam, weil ich eine Maus in der Wohnung entdeckt hatte, die er einfangen musste, um anschließend die ganze Nacht bei mir zu wachen, für den Fall, dass es ein ganzes Nest gab, und am nächsten Tag musste er dann Fallen und Gift besorgen und sich, nur für alle Fälle, eine weitere Nacht auf die Lauer legen, änderte das nichts an der Tatsache, dass Simon ein mieser Bastard war.

»Ach komm, Dayna, bitte, bewirb dich bei uns. Es wäre doch toll, wenn wir zusammenarbeiten würden«, sagte Hannah beschwörend.

Aber ich hörte nicht zu. Meine Aufmerksamkeit war auf den Fernseher oben in der Ecke gerichtet. Normalerweise ließ ich mich nicht von einem MTV-Video ablenken, aber dieser Clip fesselte mich. Ein gut aussehender junger Mann im Kapuzenanorak wanderte darin am Strand entlang, traurig und einsam, und als unten der Titel Y e l l o w eingeblendet wurde, klappte mein Kiefer bis zum Boden herunter. Ich war völlig von den Socken, weil der Mann im Anorak Chris war. Mein Ex! Mit einem eigenen Videoclip! Auf MTV! Er hatte also tatsächlich den Durchbruch geschafft. Und während ich dem Song lauschte, kam mir die Melodie sehr bekannt vor. War das nicht das Lied, zu dem ich Chris, ähem, inspiriert hatte, als wir noch zusammen gewesen waren?

Ich verfolgte den Clip mit sehr gemischten Gefühlen. Natürlich war ich vor allem baff – schließlich hatte ich Chris bei weitem unterschätzt, nicht? Aber ich war auch aufgeregt – ich war mit einem Popstar befreundet! Allerdings ist befreundet doch etwas zu viel gesagt, um ehrlich zu sein. Chris und ich hatten uns zwar noch ein paarmal nach unserer Trennung getroffen, aber es ist schwer, mit dem Ex befreundet zu bleiben, besonders wenn man ein völlig unterschiedliches Leben führt. Außerdem war ich mir nach wie vor sicher, dass wir nicht zusammenpassten …

Aber, verdammt, Chris war jetzt berühmt.

»Was hast du, Dayna?«, fragte Hannah. »Du siehst aus, als hättest du einen Geist gesehen.«

»Ich kenne den Sänger da«, antwortete ich mit einem Nicken in Richtung Fernseher, wo gerade die letzten Sekunden des Clips liefen und der Schriftzug Coldplay erschien.

Hannah wandte den Kopf zum Bildschirm und drehte ihn dann blitzschnell wieder zu mir: »Was? Du kennst Eminem?«, stieß sie ungläubig hervor. Mittlerweile hatte The Real Slim Shady Chris auf dem Bildschirm abgelöst.

»Nein, natürlich nicht. Ich meinte den Sänger davor, er war mal … Ach, vergiss es.«

Mit einem Mal fühlte ich mich deprimiert. Jeder machte was aus seinem Leben. Hannah arbeitete in einem Luxus-Spa. Simon hatte seit kurzem seine Trainerlizenz und eine eigene Wohnung. Chris war auf MTV zu sehen. Selbst Archie, von dem ich monatelang nichts gehört hatte, war vermutlich inzwischen Parteivorsitzender der Rechtsextremen und hatte die Downing Street fest im Visier. Und ich? Sowohl beruflich als auch privat trat ich auf der Stelle.

Vielleicht sollte ich endlich den Hintern hochkriegen und daran etwas ändern, dachte ich. Vielleicht sollte ich mich ja tatsächlich in Hannahs Studio bewerben. Abgesehen davon, dass ich die Kohle dringend nötig hatte, war ich mittlerweile auch das Nachmittagsprogramm im Fernsehen leid. Ich meine, man weiß, dass man den absoluten Tiefpunkt erreicht hat, wenn man beim Glücksrad miträtselt.

Ich überlegte, wie ich Emily die Neuigkeit schonend beibringen konnte. Ich stellte mir gerade vor, wie ich zu ihr sagte, dass sich unser Schönheitsimperium etwas verzögerte, und sie wie erwartet reagierte, indem sie mit einem Steakmesser auf mich einstach und schrie: »Stirb, du Verräterin, stirb!«, als Hannah mir einen schmerzhaften Tritt unter dem Tisch gab. Ich schaltete wieder auf die Realität um und sah sofort, warum sie mich getreten hatte. Vor unserem Tisch standen zwei Jungs von Blue. Oder irgendeiner anderen Boyband. Nein, nicht wirklich, aber die beiden waren süß genug, um es unter die letzten zehn beim Popstar-Casting zu schaffen.

»Und, was ist jetzt?«, fragte der mit der Kapuze erwartungsvoll.

»Was soll sein?«, entgegnete ich und lächelte trotz meines schmerzenden Schienbeins.

»Sind die jetzt frei oder nicht?«, sagte er und deutete auf die beiden leeren Stühle an unserem Tisch.

Hannah wollte es nicht riskieren, dass ich ihr wieder zuvorkam. »Klar, setzt euch«, antwortete sie und klimperte mit ihren Wimpern.

Die beiden setzten sich zu uns und steckten mit ihren Bierflaschen auf dem Tisch ihr Territorium ab. Der mit der Kapuze sah mich an, und mein Herz und meine Lunge tauschten kurz ihre Plätze. Nun ja, jedenfalls ging irgendetwas in meinem Körper vor, da ich mit einem Mal bemerkte, dass ich nicht mehr richtig atmen konnte. Meine Güte, war es wirklich schon so lange her, dass ich mit einem schönen Mann am Tisch gesessen hatte?

»Wir arbeiten ganz in der Nähe, darum sind wir oft hier«, sagte er jetzt. »Aber euch zwei habe ich hier noch nie gesehen.« Er schenkte mir ein umwerfendes Lächeln. Aber wie sollte er sonst lächeln? Er war umwerfend!

»Ich bin Hannah, und das ist Dayna«, stellte Hannah uns vor, denn es war offensichtlich, dass die Lähmung meiner Stimmbänder anhielt.

»Freut mich«, sagte der mit der Kapuze. »Ich heiße Markus, und das ist Lukas.«

»Und bevor ihr fragt, ja, wir haben zwei Kumpels, die heißen Matthäus und Johannes«, sagte Lukas. »Es ist nicht auszuhalten, wenn wir zu viert ausgehen.«

Ich wusste zwar nicht, was daran so komisch war, aber ich lachte trotzdem mit, da Markus lauthals loswieherte.

Einige Stunden später lachte ich immer noch, und nun war es nicht mehr gespielt. Irgendwie hatte es sich wie von selbst ergeben, dass Markus und ich ein Paar bildeten und Lukas und Hannah das andere.

Markus und ich waren rasch miteinander warm geworden, und ich genoss seine Gesellschaft sehr. Er war süß, lieb, großzügig, interessant und an mir interessiert. Was jedoch mein Misstrauen weckte. Markus schien einfach zu gut, um wahr zu sein. Schließlich war ich ein gebranntes Kind, nicht wahr? Man brauchte sich doch nur meine Verflossenen anzuschauen: Sowohl Simon als auch Archie schienen der perfekte Mann zu sein, bis mir auf brutale Weise die Augen geöffnet wurden. Selbst Gabriel – der ja eigentlich nicht zählt, also vergessen Sie, dass ich ihn überhaupt erwähne – war eine glatte Zehn bis zu dem Moment, wo ich feststellte, dass ihm doch etwas Entscheidendes fehlte. Wo also lag der Haken bei Markus, denn ich war sicher, es musste einen geben. Während ich mit ernstem Kopfnicken seinen interessanten Ausführungen lauschte und über seine Witze lachte, gelang es mir, zwischendurch ein paar wichtige Dinge abzuchecken. »Ja, da würde ich auch gerne mal hinfliegen«, stimmte Markus mir zu, nachdem ich ganz unschuldig erwähnt hatte, dass ich gerne mal Urlaub in Südafrika machen würde. »Der Tag, an dem Nelson Mandela freigelassen wurde, war einer der besten Tage meines Lebens.« Markus war mit großer Wahrscheinlichkeit also kein Rassist.

Und als ich ihm eine frei erfundene Geschichte von einem angeblichen Bekannten einer Freundin erzählte, der seine Frau mit seiner Sekretärin betrogen hatte und anschließend die Sekretärin mit deren Schwester, war Markus entsetzt. »Ich finde, schlimmer kann man Vertrauen nicht missbrauchen«, sagte er und schüttelte fassungslos den Kopf. »Finde ich auch«, stimmte ich ihm zu und strich im Geiste »Womanizer« aus meiner Liste der möglichen Haken. Natürlich konnte er bluffen, aber in diesem Fall ließ ich das Prinzip »Im Zweifel für den Angeklagten« gelten. Das hatte er seinem blendenden Aussehen zu verdanken. Denn seien wir ehrlich, hätte Markus ausgesehen wie Homer Simpsons noch fetterer und hässlicherer Bruder, hätte er nie und nimmer eine Chance bei mir gehabt.

Auf der anderen Seite des Tisches flirtete Hannah mit Lukas, was das Zeug hielt, aber als die letzte Runde ausgerufen wurde, zeigte sie sich unerwartet prinzipientreu. Auf Lukas’ Angebot, sie zur Bushaltestelle zu begleiten, antwortete sie: »Das ist nett von dir, aber das wäre nicht richtig. Ich habe einen Freund, weißt du.«

Meinte sie Simon? Im Ernst, wenn es einen Kerl gab, dem man nicht treu sein musste, dann … Aber ich hielt den Mund. Ich hatte jedenfalls nichts dagegen, als Markus mir das gleiche Angebot machte.

Kurz darauf standen wir an der Haltestelle. Es begann zu regnen, und ich schlüpfte so dankbar unter Markus’ Regenschirm, als wären wir auf dem Mars gestrandet und er würde mir die letzte verfügbare Sauerstoffmaske reichen.

Aber noch war nicht klar, ob es ein Wiedersehen geben würde.

»Da ist mein Bus«, sagte ich, als dieser in Sichtweite kam.

»Können wir uns wiedersehen?«, fragte Markus schnell.

Y e s s s!, dachte ich triumphierend. »Okay«, sagte ich lässig.

Als der Bus losfuhr, winkte er mir hinterher, und während er immer kleiner wurde, konnte ich nicht anders, als zu denken: Der wird Nr. 5.

Als ich das Schild im Schaufenster sah, zögerte ich keine Sekunde, mich zu bewerben. Es handelte sich um den Friseursalon am unteren Ende meiner Straße, der Kool Kutz hieß, was an sich schon alles sagte. Gesucht wurde jemand für den Empfang, zum Teekochen und Haare-Zusammenfegen, und ich stand ruckzuck mit meinen Bewerbungsunterlagen in dem Laden. »Sie sind für diese Aufgaben eigentlich überqualifiziert«, sagte die Friseurmeisterin misstrauisch. Ich bin aber verzweifelt, sagte mein übertrieben begeisterter Gesichtsausdruck. Offenbar hatte sie Mitleid mit mir, denn sie gab mir den Job. Emily fand das gar nicht lustig. »Und was bedeutet das für unsere gemeinsamen beruflichen Pläne?«, brüllte sie mich an.

»Das bedeutet, dass sich daran nichts ändert«, erklärte ich.

»Ach, wie das?«

»Sonst würde ich mir ja wohl einen richtigen Job suchen, oder? Sieh mal, Emily, ich nehme den Job doch nur an, um a) meinem Leben ein bisschen Sinn zu geben und b) damit endlich mal ein bisschen Geld hereinkommt. Wäre es mir nicht ernst mit unseren Plänen, würde ich nicht in einem popligen Friseursalon anfangen.«

»Und warum sagst du das nicht gleich?«, entgegnete Emily und lächelte wie immer entschuldigend, um sich nicht entschuldigen zu müssen. »Lass uns das Thema wechseln. Erzähl, was ist dieser Markus für ein Typ?«

»Zu gut, um wahr zu sein«, antwortete ich mit verträumter Stimme. Emily hatte Markus noch nicht kennengelernt, ich jedoch im Laufe des letzten Monats schon ein bisschen. Wir hatten uns ungefähr fünf-, sechsmal getroffen, und allmählich war ich überzeugt, dass Markus mein absoluter Traummann werden konnte. Allerdings hatte ich nicht den berühmten Haken vergessen, den es geben MUSSTE. Schließlich konnte kein Mensch so vollkommen sein, oder? Jedenfalls nicht die ganze Zeit. Und ich meine ständig. Hier ein typischer Tag im Leben von Markus Fraser:

Mit dem Bus zur Arbeit fahren, seinen Sitzplatz einer alten/schwangeren/erschöpften Frau anbieten.

Ankunft bei der Arbeit im Shelter, einem Obdachlosenheim. Ja, Markus arbeitete für einen Hungerlohn, um den Armen und Bedürftigen zu helfen.

Mittagspause. Auf der Straße kämpft ein älterer, gehbehinderter Mann mit seinen Einkaufstüten. Markus hilft ihm über die Straße. Er begleitet ihn bis nach Hause. Er kocht für ihn Mittagessen.

Fortsetzung der Mittagspause. Auf dem Weg zur Bäckerei gibt Markus seinen letzten Fünfer einem Penner.

Hungrig kehrt er zurück an die Arbeit, wo er sich am Nachmittag um die Obdachlosen kümmert.

Feierabend um acht (nur drei unbezahlte Überstunden).

Dann ab nach Hause, um sich einen Schuss zu setzen und eine Orgie mit ein paar Nutten zu feiern.

Das war natürlich ein Witz. Wenn Markus nach Hause kam, machte er da weiter, wo er zuvor aufgehört hatte. Er arbeitete nebenbei als freiwilliger Helfer in einer Suppenküche und in einem Kinderheim und zudem noch im Whittington Hospital. Als barmherziger Samariter hatte er kein Problem damit, morgens um drei einen Selbstmörder umzustimmen.

Und ich arbeitete bei Kool Kutz.

»Manchmal komme ich mir neben dir richtig minderwertig vor«, sagte ich bei unserem nächsten Treffen zu Markus. Er hatte mir gerade von einem Mann erzählt, der fünf Jahre auf der Straße gelebt hatte und der mit Markus’ Unterstützung nun wieder eine Wohnung hatte und darüber nachdachte, Kontakt zu seiner Familie aufzunehmen. »Ich bewundere deine Arbeit, Markus.«

»Ich mache nur meinen Job wie andere auch. Ich sehe da keinen großen Unterschied.«

»Ach komm, es ist ein gewaltiger Unterschied, ob man Obdachlose von der Straße holt oder silbergraue Haare auffegt.«

»Und du meinst, eure silbergraue Kundschaft fühlt sich nicht viel besser, wenn sie nach einem Tee und einer netten Unterhaltung mit einer neuen Frisur den Salon verlässt?«

»Doch, klar, wir sind so was wie ein Seniorenkränzchen«, antwortete ich, was gar nicht so weit von der Wahrheit entfernt war.

»Du darfst dich nicht so kleinmachen. Du bist ein großartiger Mensch. Immer bereit, anderen zu helfen.«

»Ja? Ich wüsste nicht, wem ich eine Hilfe bin. Ich habe dir doch von meinem Ex erzählt, den ich rausgeworfen habe.«

Markus kannte die ganze Geschichte mit Archie. Seltsam, aber nachdem ich mich in der ersten Zeit nach der Trennung vor Archie geekelt hatte, plagten mich nun Schuldgefühle. Wie schräg Archies politische Ansichten auch sein mochten, aber er hatte mir das Leben gerettet. Und ich hatte es ihm gedankt, indem ich noch in derselben Nacht mit ihm Schluss gemacht hatte und seine Anrufe ignorierte.

»Ich hätte wenigstens versuchen müssen, ihn zu bekehren, nicht?«, sagte ich.

»Vielleicht siehst du ihn ja wieder. Dann kannst du es ja versuchen«, sagte Markus. »Sag niemals nie.«

»Ein Wiedersehen mit Archie? Gott bewahre. Der Kerl ist ein Monster«, stieß ich hervor und vergaß dabei kurz, dass unser Gespräch eigentlich darum kreiste, Gutes zu tun.

Markus lachte. »Jeder Mensch hat auch seine guten Seiten, Dayna.«

»Jeder?«

»Ja, sogar Hitler. Er hat seinen Hund geliebt, weißt du, und er war immer sehr nett zu Kindern – na ja, jedenfalls, wenn sie blond und blauäugig waren. Aber im Ernst, dieser Archie war dir immerhin anfangs mal sympathisch, sonst hättest du dich wohl nicht auf ihn eingelassen. Und dass er dir bei dem Überfall zu Hilfe gekommen ist, war eine sehr noble Tat.«

Schon, deswegen hatte ich ja auch ein schlechtes Gewissen. »Es sah aber nicht sehr nobel aus, als er den Kerl fast totgetreten hat«, wandte ich ein.

»Ich will damit nur sagen, dass dein Exfreund auch eine gute Seite haben muss, selbst wenn die schlechte überwiegt, denn irgendetwas muss dir an ihm ja mal gefallen haben. Du bist ja nicht so oberflächlich, dass für dich nur das Äußere zählt.«

»Nein, natürlich nicht«, sagte ich und sah in seine leuchtend grünen Augen in dem perfekt geschnittenen und anbetungswürdigen Boybandgesicht.

»Schade, dass es bei Hannah und Lukas nicht gefunkt hat«, sagte Markus nach einem Moment. »Hannah gefällt ihm sehr, weißt du.«

»Oh, Lukas gefällt ihr sicher auch sehr«, gab ich viel zu schnell zurück, »aber dummerweise fühlt sie sich aus falscher Loyalität ihrem Freund verpflichtet, der sie nach Strich und Faden betrügt.«

Ich verstand nicht, warum Hannah so an Simon festhielt. Dabei kannte ich sie eher als eine, die gerne mit den Männern spielt. Hannah war keine Romantikerin. Und warum übte Simon dann eine solche Wirkung auf sie aus? Dachte sie vielleicht, wenn sie sich lange genug an ihn klammerte, dass er ihr zuliebe das Fremdgehen aufgab und nur noch für sie da war? Absurd.

»Ich würde nie eine Frau betrügen«, sagte Markus.

»Sicher? Und wenn eines Nachts eine hübsche, splitternackte Frau vor dir aus dem Gebüsch springt und sich dir anbietet? Würdest du wirklich standhaft bleiben?«

»Hör zu, wenn mir nachts eine nackte Frau auf der Straße begegnet, bringe ich sie ins Heim, packe sie in eine warme Decke und gebe ihr heißen Tee zu trinken, bevor sie irgendetwas anderes unternehmen kann. Die Macht der Gewohnheit, schätze ich«, antwortete er lachend.

Und ich glaubte ihm. Markus würde mich nie betrügen. Niemals. Er war einfach zu gut, um wahr zu sein …

Genau! Zu gut, um wahr zu sein. Kein Mensch war so perfekt. Es musste eine Leiche in seinem Keller geben, und ich würde sie finden, selbst wenn es mich das Leben kostete.

Ich wollte im Kool Kutz gerade den Besen in die Ecke stellen, als mein Handy klingelte. Der Lehrling hatte heute frei, und ich durfte seine Arbeit machen. Was bedeutete: den ganzen Tag Haare waschen. Meine Hände waren so trocken und rissig, dass ich kaum die Handytasten fühlte. Der Anrufer war Dad. Wir hatten uns schon länger nicht mehr gesprochen, und ich freute mich, seine Stimme zu hören. Zunächst jedenfalls.

»Hör zu, im Moment ist es gerade schlecht«, sagte ich zu ihm, weil ich bemerkt hatte, dass die Chefin mir böse Blicke zuwarf. Sie duldete keine Privatgespräche während der Arbeitszeit. »Kann ich dich gleich zurückrufen, wenn ich hier Schluss mache?«

»Spar dir die Mühe. Offenbar hast du Wichtigeres zu tun, als mit deinem Vater zu reden.« Dad klang verärgert. Anscheinend war er auf Streit aus. Und er lallte. War er betrunken? Jetzt schon, kurz vor sechs?

»Was meinst du damit, Dad?«, sagte ich mit gedämpfter Stimme. »Ich bin bei der Arbeit, ich kann jetzt nicht reden. Ich rufe dich zu–«

Aber am anderen Ende der Leitung war niemand mehr. Dad hatte aufgelegt.

Dabei war seit seiner Rückkehr aus Dubai eigentlich alles in bester Ordnung gewesen. Gut, wir hatten immer noch nicht richtig miteinander geredet, aber das Gute war, dass wir uns auch nicht gestritten hatten. Gab es schon wieder Probleme in seiner Ehe? Oder hatte ich etwas verbrochen? Und warum war er betrunken? Dad trank gerne mal in Gesellschaft, aber er war kein Säufer. Ich steckte mein Handy wieder ein und begann mir Sorgen um Dad zu machen.

Sofort nach Feierabend rief ich ihn auf dem Handy zurück, aber es ging nur die Mailbox dran. Ich hinterließ keine Nachricht. Ich überlegte hin und her, welchen Bus ich nehmen sollte, den zu Dad oder den zu mir, als mein Handy klingelte. Es war Markus.

»Was machst du gerade?«, fragte er.

»Ich versuche herauszufinden, was ich mit meinem Leben anfangen soll«, antwortete ich möglichst fröhlich.

»Nun, ich weiß ja nicht, wie viele Möglichkeiten du hast, aber hier ist noch eine: Hast du Lust, heute Abend auf ein Konzert zu gehen?«

»Wirklich? Was für ein Konzert?«, fragte ich, in Gedanken immer noch bei Dad.

»Guter, alter Rock.«

Wow. Ich hatte das Gefühl, als würde ich endlich zu Markus’ dunkler Seite vorstoßen, und ich war dementsprechend aufgeregt. Gut, es war nur ein Rockkonzert. Aber bis jetzt war Markus für mich so eine Art Heiliger gewesen, und darum fühlte es sich an wie ein Durchbruch.

»Ich würde liebend gerne mitkommen«, sagte ich, »aber ich muss zuerst bei meinem Dad vorbei.«

»Ich kann dich abholen und dorthin bringen, wenn du magst.«

Mannomann, ein Rockkonzert und dazu die Gelegenheit, meinen neuen Freund meinem (wahrscheinlich betrunkenen und ausfälligen) Vater vorzustellen. Der Abend sah vielversprechend aus.

Sie können sich nicht vorstellen, wie nervös ich war, als Markus und ich vor Dads Tür standen. Ich hatte bisher nur einen einzigen Freund mit nach Hause gebracht – Simon –, und das war Ewigkeiten her. Aber nicht nur das, denn in diesem Moment durchzuckte mich der Gedanke, dass ich völlig verrückt sein musste. Als ich mit Dad vor über einer Stunde telefoniert hatte, war er betrunken gewesen und hatte mittendrin aufgelegt. Und nun wollte ich ihm meinen neuen Freund präsentieren? Oh ja, ich musste wirklich völlig den Verstand verloren haben. In diesem Moment wurde die Tür geöffnet, und ich trat instinktiv zurück.

»Hallo!«, stieß Suzie erfreut hervor und musterte Markus neugierig. »Willst du zu deinem Dad, Dayna? Er ist nicht da …«

Gott sei Dank, dachte ich.

»Aber kommt doch trotzdem herein.«

Suzie komplimentierte uns ins Wohnzimmer und verschwand in der Küche, um sich um die Getränke zu kümmern und, so wie ich sie kannte, auf die Schnelle eine Auswahl von leckeren Sandwiches zu zaubern.

»Fühl dich wie zu Hause, Markus«, sagte ich zu ihm. »Ich seh mal nach, ob Suzie meine Hilfe in der Küche braucht.«

Als ich die Küche betrat, füllte sie gerade gecrushtes Eis in Cocktailgläser.

»Alles okay?«, fragte ich.

»Alles wunderbar«, antwortete sie und riss eine Riesentüte Chips auf.

»Sag mir die Wahrheit. Ich sehe dir doch an, dass irgendwas nicht stimmt.«

Daraufhin wandte Suzie sich zu mir um und blickte mich an. »Sieht man mir das wirklich an?«

Als Antwort schenkte ich ihr nur einen Blick, und sie stieß ein leises, ersticktes Lachen aus.

»Dein Vater und ich, wir hatten Streit«, sagte sie, »aber es war nichts Ernstes.«

Das kaufte ich ihr nicht ab. »Dad dreht schon wieder am Rad, nicht wahr?«, sagte ich. »Wie zuletzt vor seinem Trip nach Dubai. Er hat mich vorhin angerufen und ist direkt pampig geworden und –«

Ich verstummte, weil Markus plötzlich im Türrahmen erschien. »Tut mir leid, dass ich dich unterbreche, Dayna, aber wir sollten los«, sagte er.

Ich sah, wie sich in Suzies Gesicht Erleichterung breitmachte, als ihr klar wurde, dass sie nicht weiter mit mir über dieses schwierige Thema reden musste. »Wohin geht ihr?«, fragte sie. »Ist heute etwas Besonderes?«

»Bloß ein Konzert«, antwortete Markus.

»Ein Rockkonzert«, ergänzte ich strahlend und fühlte mich schon ziemlich rock ’n’ roll.

»Ja, so was kenne ich noch von früher«, sagte Suzie. »Übrigens, heute habe ich ein tolles Lied im Radio gehört. Ein richtiger Ohrwurm. Wie war noch gleich der Titel …? Genau, Yellow. Kennt ihr das?«

»Ja, klasse Song«, stimmte Markus ihr zu. »Der ist von Coldplay. Damit haben die Jungs den Durchbruch geschafft.«

»Komm, lass uns gehen, Markus«, sagte ich, weil ich keine Lust hatte, mich über Chris’ Charterfolg zu unterhalten, während ich bei Kool Kutz den Besen schwang.

Ich ließ Markus schon einmal zum Wagen vorausgehen, während ich mich an der Haustür nochmal zu Suzie umdrehte.

»Er ist sehr nett«, sagte sie, »und unheimlich süß. Du kannst ihn jederzeit mitbringen. Michael wird sich sicher freuen, ihn kennenzulernen.«

Ich schenkte ihr wieder nur einen Blick.

»Mach dir keine Sorgen wegen deines Vaters, Dayna«, fuhr sie fort und drückte liebevoll meinen Arm. »Es ist wirklich nicht schlimm. Der Rauch wird sich bald wieder verziehen, du wirst sehen.«

Wem wollte sie etwas vormachen? Jedenfalls mir nicht und ganz bestimmt nicht sich selbst.

Das Konzert fand nicht in der Wembley Arena statt, sondern in einer eher kleinen Halle in Shepherd’s Bush. Ich war zum ersten Mal dort. Im Foyer drängelten sich die Besucher, und man sah lauter junge Gesichter und viel Jeans und Leder. Glücklicherweise hatte ich mich passend für das Konzert angezogen. Ich trug eine zerrissene Jeans (so gekauft) und ein verwaschenes schwarzes T-Sirt, das ich ausgegraben hatte in der Hoffnung, damit den richtigen Style zu treffen, obwohl es nur ein alter Fetzen war.

»Möchtest du was trinken?«, fragte Markus, während wir uns durch die Menge in Richtung Theke schlängelten.

»Ja, gerne, ein Bier«, antwortete ich automatisch, doch dann änderte ich meine Meinung plötzlich. »Weißt du was? Streich das Bier wieder und mach daraus eine Cola light.«

Ich hatte plötzlich an meinen betrunkenen Vater denken müssen und gedacht, wenn das erblich war und ich gegen dieses beschissene Alkoholiker-Gen ankämpfen musste, dann konnte ich auch gleich damit anfangen.

Markus bestellte zwei Cola light, und ich fragte mich kurz, ob er das aus Höflichkeit tat, aber dann fiel mir ein, dass er ja noch fahren musste. Ich ließ den Blick durch das Foyer kreisen, und mir fiel auf, dass kaum Alkohol getrunken wurde. Jeder schien sich mit Cola oder Fanta oder Orangensaft zu begnügen. Und war das in dem Glas, das der Mann dort drüben in der Hand hielt, nicht sogar eine heiße Zitrone? Sehr merkwürdig.

Markus nahm meinen Arm und sagte: »Komm, lass uns reingehen. Es fängt gleich an.«

Y e a h, dachte ich, that’s Rock ’n’ Roll!

Markus führte mich in den Saal, und ich war beeindruckt. Unsere Sitzplätze waren in der ersten Reihe, direkt vor der Bühne! Warteten hier vorne nicht die Groupies mit erwartungsvollen Gesichtern darauf, von einem der Roadies herausgeholt und in den Backstageraum gebracht zu werden, um sich dann auf der Aftershowparty an den Leadgitarristen heranzumachen? Das lag mir natürlich fern, aber trotzdem fand ich es aufregend und auch ein bisschen gefährlich, auf einem Rockkonzert zu sein.

»Das sind ja Spitzenplätze, Markus«, lobte ich.

»Ja, mein Vater ist Konzertveranstalter. So komme ich immer an die besten Karten.«

Was hatte er da eben gesagt? Sein Vater war im Musikgeschäft? Der Abend wurde von Minute zu Minute besser. »Ist er heute Abend hier?«, fragte ich, in Gedanken schon bei der Backstageparty, wo sich die Gelegenheit bot, die Band kennenzulernen und zu einem Flug nach L.A. im Privatjet eingeladen zu werden …

»Ja«, antwortete Markus und unterbrach meine Spinnereien. »Er muss irgendwo hinter der Bühne sein.«

»Und wer spielt nochmal heute Abend?« Markus hatte es mir bereits im Wagen gesagt, aber ich hatte nicht richtig hingehört. Doch jetzt war ich ganz Ohr – nun, da sich solche Gelegenheiten auftaten.

»Die Band heißt Trinity.«

»Oh, genau wie die weibliche Hauptrolle in Matrix. Übrigens eine tolle Schauspielerin.«

»Äh, ja«, sagte Markus ein wenig unsicher – ich glaube, er kannte den Film gar nicht. »Jedenfalls habe ich die Band schon ein paarmal gesehen. Mein Vater hat sie übrigens entdeckt. Sie schreiben ihre Songs und ihre Texte selber. Sie werden dir gefallen … Hoffe ich zumindest«, fügte er nervös hinzu.

»Klar doch! Warum sollten sie mir nicht gefallen?« Markus’ Besorgnis machte mich ebenfalls nervös. Erwartete uns jetzt eine Hardcore-Metal-Band oder so? Sie wissen schon, die Sorte Musiker, die altes, langweiliges Zeugs wie eine Melodie ablehnen zugunsten von ohrenbetäubenden, zwanzigminütigen Gitarrensoli und Spuckattacken von der Bühne auf die vorderen Reihen, also auf mich.

»Du wirst begeistert sein, da bin ich mir sicher«, versprach Markus mir, da er mein Unbehagen spürte. »Die Jungs wissen, wie man rockt, und außerdem gehen von jeder Eintrittskarte zwei Pfund an die Aids Hilfe in Afrika.«

»Das ist ja toll«, freute ich mich. Allerdings war ich auch etwas überrascht, denn ich hätte gedacht, dass von jeder Eintrittskarte zwei Pfund durch die Nase des Drummers gehen. Aber dann musste ich an Live Aid denken und an Stings Stiftung zum Erhalt des Regenwaldes und an das, was Chris Martin auf Radio One gesagt hatte (ja, ich habe mir das Interview angehört – ich konnte nicht anders), nämlich dass man unbedingt Fair-Trade-Produkte wie Waschmittel oder so kaufen soll. Doch, das rockte ungemein, ein Konzert, das wohltätige Zwecke unterstützte. Große Sache. Yeah!

Unglaublich. Durch den Besuch eines Rockkonzerts tat ich nebenbei noch etwas Gutes. Ich konnte es gar nicht abwarten, dass es endlich losging. Ich drehte mich um und ließ den Blick über die Menge schweifen. Die Leute wirkten alle erstaunlich friedlich, fast brav. Es gab keine langen Rockermähnen, kaum nackte Haut, keine Tattoos, keine Irokesen-Schnitte und auch keine T-Shirts mit Bierflecken und bösen Sprüchen. Aber ich hatte keine Zeit, mich weiter darüber zu wundern, weil Markus den Arm um mich legte und ich mich an ihn kuschelte, glücklich und geborgen. Meine Schulter passte perfekt in seine Achselhöhle, und seine schönen Locken dufteten nach Shampoo, und wenn ich nach rechts sah, erblickte ich die verführerischsten Lippen, die ich küssen würde, sobald er das Vaterunser fertig gesprochen hatte …

Das Vaterunser?

Was zum –

Ich war total verwirrt. Zuerst die bizarre Erinnerung an die Schülermesse früher, wo ich mich immer gefragt hatte, warum wir »geheiligt werde dein Name« sagten. Dann die Erkenntnis, dass Markus nicht alleine das Vaterunser sprach, sondern auch der Mann auf der Bühne, der sich ans Mikrofon gestellt hatte und dem Publikum vorbetete.

Ich bekam es allmählich mit der Angst zu tun.

Aber dann sagte ich mir, Augenblick mal, wie viele Rockkonzerte hast du in deinem Leben schon besucht? Keins, um genau zu sein. Woher wollte ich also wissen, was für eine Etikette auf Rockkonzerten herrschte? Und betete Madonna nicht auch vor ihren Konzerten? Aus In Bed with Madonna wusste ich, dass sie kurz vor ihren Auftritten immer mit ihren Tänzern einen Kreis bildet und gemeinsam betet. Wenn Madonna das cool fand …

»Das war mein Vater«, flüsterte Markus, während die Lichter im Saal langsam ausgingen.

»Wer?«

Er nickte in Richtung Bühne zu dem Mann, der mit uns allen (außer mit mir) das Vaterunser gebetet hatte und nun die Bühne verließ. Das war Markus’ Vater? Er sah aus wie ein Verwaltungsbeamter. Also so, wie man sich einen Vater in mittlerem Alter vorstellte, und nicht wie jemand aus dem Musikbiz. Meine Verwirrung stieg noch mehr, aber ich hatte keine Zeit, mich wieder zu sortieren, da in diesem Moment die Spotlights auf der Bühne angingen und Jubel aufbrandete. Ich kniff die Augen etwas zusammen, um mich an die Helligkeit zu gewöhnen, und da standen sie auf der Bühne – Trinity. Seltsamerweise waren es fünf Musiker statt drei, aber sie sahen definitiv wie eine Rockband aus. Sicherlich waren sie nicht beeinflusst von Marilyn Manson, aber das war kein Nachteil. Sie trugen Jeans und T-Shirt, und der Sänger sah sogar richtig hip aus mit seinem Baseballcap, dessen Schirm nach hinten gedreht war.

Leider schlug er ein Tamburin.

Was an sich nicht zwingend uncool war – ich meine, John Lennon spielte auch Tamburin –, und außerdem klangen die ersten Takte ganz okay. Die Musik war zwar nicht hitverdächtig, aber sie war auch nicht zum Davonlaufen.

Nein, das alles war nicht das Problem … Trotzdem wurde ich dieses seltsame Gefühl nicht los, dass irgendetwas nicht stimmte, ohne sagen zu können, was es war … Jedenfalls so lange nicht, bis der Tambourine Man zu singen begann. Ich schnallte es zwar erst am Ende der ersten Strophe, aber bevor der Refrain einsetzte, war mir alles sonnenklar. Der Songtext handelte nicht von einer Frau oder einer Harley Davidson oder der Frage, wo der nächste Schuss herzukriegen war. Ungeachtet des Umstands, dass der Sänger voll auf Ozzy Osbourne machte, lauteten die Worte, die aus seinem Mund kamen: »Gott ist gut, Gott ist groß, wir preisen dich, o Gott!«

O mein Gott (sozusagen). Markus hatte mich auf eine religiöse Veranstaltung geschleppt.

Um mich herum waren nur Jesus-Anhänger, Hunderte davon, die total ausflippten. Ehrlich, ich war schon live bei Take That und *NSYNC, und da war die Hysterie auch nicht viel größer als hier.

Ich schaute vorsichtig zu Markus. Einen albernen Moment lang hoffte ich, dass er genauso verdattert war wie ich – vielleicht hatte er ja auch nicht damit gerechnet. Aber nein, er fuhr voll auf die Musik ab, kein Zweifel.

Ich fragte mich, ob der erste Song vielleicht eine Ausnahme war. Es konnte ja sein, dass die Band zunächst Jesus ihre Referenz erwies, bevor sie auf vertrautes Terrain zurückkehrte und von Sex and Drugs and Rock ’n’ Roll sang. Aber es sollte nicht sein. Alle Lieder hatten nur ein Thema: Gott, Gott und nochmals Gott. Die Menge hinter mir tobte, während ich sprachlos dasaß. Ich war gefangen in einer Welt, von deren Existenz ich bisher nichts geahnt hatte. Wann würde der Horror endlich vorbei sein? Vielleicht würde er ja niemals enden, und ich würde hier bis in alle Ewigkeit festsitzen.

»Die sind klasse, nicht?«, brüllte Markus mir beim fünften oder sechsten Lied ins Ohr.

»Die sind … richtig …« Richtig was?, überlegte ich. Wie gesagt, ich war sprachlos.

»Was hast du, Dayna?«, fragte Markus, der spürte, dass etwas nicht stimmte.

Tja, was machte es für einen Sinn? Ich konnte weder Markus bitten, mich mitten im Konzert nach Hause zu fahren, noch konnte ich einfach so gehen – das wollte ich ihm nicht antun. Also beschloss ich, gute Miene zum bösen Spiel zu machen und das Konzert bis zum bitteren Ende durchzustehen.

»Nichts!«, brüllte ich zurück. »Alles super! Die sind wirklich toll!«

Ich kapitulierte. Ich beugte mich der Macht des God Rock und begann zu klatschen und zu kreischen wie die anderen. Zugegeben, mein Jubel war ein bisschen halbherzig, aber ich tat mein Bestes. Ich lag nur einmal daneben, als ich ein besonders lautes und schrilles »Whoo!« just in dem Moment brüllte, als die Musik kurz verstummte, um dem Keyboarder die Gelegenheit zu geben, mit einem Solo zu glänzen. Alle starrten mich an.

Ich biss die Zähne zusammen bis zum Ende der vierten (oder war es die fünfte?) Zugabe. Dann war es Gott sei Dank vorbei. Trinity verließen zum letzten Mal die Bühne, ohne sich von dem lauten Gekreische der Fans zu einer weiteren Zugabe bewegen zu lassen. Es war vorbei! Ich konnte nach Hause und –

»Komm, Dayna«, sagte Markus und ergriff meinen Arm. »Jetzt beginnt die Backstageparty. Die Gelegenheit, die Jungs mal näher kennenzulernen.«

Offenbar war es doch noch nicht vorbei.

Meine allererste Aftershowparty rundete diesen merkwürdigen Abend ab. Es gab weder Groupies noch Schüsseln voller Kokain, nicht einmal Alkohol. Und am schrägsten fand ich, dass Markus’ Vater ein Tischgebet sprach, bevor die Frischhaltefolie von den Sandwichtabletts entfernt wurde. Jimi Hendrix, Michael Hutchence und Sid Vicious hätten sich im Grab umgedreht.

Während mir nicht verborgen blieb, dass Markus das Treffen mit seinen Rockhelden sichtlich genoss, versuchte ich herauszufinden, wie ich zu Gott stand. Ich hatte mir nie zuvor ernsthaft darüber Gedanken gemacht, aber nun konnte ich an nichts anderes denken. Ich wünschte mir zwar immer noch, Markus in meinem Leben zu haben, aber wollte ich auch Jesus?

So lieb Markus auch war, aber das war mir zu viel. Vielleicht hätte ich ja mit seiner Religiosität leben können, wenn sie ein bisschen … äh … normaler gewesen wäre. Sie wissen schon, in Form von diskreten Besuchen der Sonntagsmesse, während der Rest der Welt (insbesondere ich) noch in den Federn lag. Aber Markus gehörte zu der Sorte, die ekstatisch zu der Musik tanzte und begeistert mitsang und richtig high wirkte von der Droge Gott. Auf einmal hatte er Ähnlichkeit mit den Zeugen Jehovas, die immer unangemeldet vor der Tür stehen, die man ihnen am besten ganz schnell wieder vor der Nase zuschlägt, oder auch mit den Hare-Krishnas, die auf der Oxford Street singend um einen herum tanzen. Das war einfach zu viel für mich.

Ich fragte mich, ob mich das wirklich so sehr störte. Änderte es etwas?

Die traurige Antwort lautete leider: Ja.

Danach tat ich etwas Schreckliches. Ich machte nicht direkt mit Markus Schluss. Aber ich ging ihm aus dem Weg. Sein Anblick, als er sich im Konzert in einen verzückten Hippie verwandelt hatte, würde mich nie wieder loslassen. Dieses Bild war fest in mein Gedächtnis eingebrannt. Ich konnte es einfach nicht loswerden, und ich konnte Markus nicht mehr in die Augen sehen. Aber ich konnte ihm auch nicht die Wahrheit sagen. Er war einfach zu nett, und das konnte ich ihm beim besten Willen nicht antun. Also ließ ich die Sache auslaufen, was erbärmlich und unehrlich und feige und so typisch für mich war.

Markus rief mich an. Recht oft. Ich benutzte eine lahme Ausrede nach der anderen. Er war hartnäckig, aber nicht doof, und irgendwann raffte er es. Die Anrufe hörten auf, und dann fühlte ich mich erst richtig mies. Markus war so ein netter Kerl – mit Abstand der netteste, den ich kannte –, und er hatte es nicht verdient, so behandelt zu werden.

Ehrlich, mir war es ziemlich egal, welchen Glauben jemand hatte. Jeder von uns glaubt an etwas, und wenn es nur an die Macht der Boulevardpresse ist. Aber von nun an musste Markus seine Religion ohne mich ausleben.

Dabei hatte ich nie einen perfekteren Mann kennengelernt als ihn. Er war wirklich ein Heiliger. Und ich hatte ihn abserviert, weil ich nicht damit klarkam, dass er Jesus verehrte. Selbst schuld, dachte ich und war mir ziemlich sicher, dass ich dafür in der Hölle schmoren würde.

Allerdings hatte die Sache mit Markus auch etwas Gutes. Ich versöhnte mich wieder mit Archie. Wir trafen uns nur auf einen harmlosen Drink, und es passierte nichts weiter.

»Lust, mit mir ein Bier trinken zu gehen?«, hatte Archie in unbekümmertem Ton am Telefon gefragt, als würde nichts zwischen uns stehen. Ich überlegte kurz, ob ich ihm einen Korb geben sollte, aber dann musste ich an Markus’ »In jedem Mensch steckt etwas Gutes«-Rede denken.

»Okay«, antwortete ich.

Was wollte ich damit erreichen? Archie seine dreißig Jahre alten Vorurteile auszureden und ihn in einen lammfrommen Liberalen zu verwandeln? Ja, genau das war mein Ziel. Wir saßen in einer Kneipe bei mir um die Ecke, und ich wollte zumindest versuchen, Archie zu bekehren. Ich vermute, er hoffte, wir würden um der alten Zeiten willen miteinander ins Bett gehen, aber das konnte er sich abschminken. Mein direkter Einstieg ins Thema überraschte ihn.

Aber es brachte alles nichts. Archie hatte nämlich auf alles eine Antwort und führte gleich immer irgendwelche Zahlen an, die er sich wahrscheinlich ausdachte, aber gegen die ich nichts sagen konnte. Ein weiteres Problem bestand darin, dass Archie, obwohl seine Grundeinstellung vollkommen falsch war, sich in der Politik um einiges besser auskannte als ich, was für mich ein echter Nachteil war. Wenigstens hatte ich es versucht. Markus wäre stolz auf mich gewesen, wenn er nicht gerade für meine verlorene Seele beten würde.

»Du siehst das völlig falsch, Archie«, sagte ich und trank mein Glas aus, um mich zum Aufbruch zu rüsten. »Jeder Mensch hat seinen Platz auf der Welt.«

»Richtig«, entgegnete er, »auf der Welt. Aber nicht in meinem Land.«

»Du weißt genau, wie ich das gemeint habe. Warum siehst du es nicht als Vorteil, dass die Menschen verschieden sind, statt sie dafür zu hassen?«

»Du hast mich falsch verstanden, Dayna. Ich habe nichts dagegen, dass die Menschen verschieden sind. Deswegen gefällst du mir ja. Jemanden wie dich habe ich noch nie kennengelernt.«

»Danke«, sagte ich, ohne mich jedoch von meiner Mission ablenken zu lassen. »Aber was nützt es, wenn man nur bestimmte Menschen respektiert? Das kann man doch nicht willkürlich bestimmen. Du musst ein bisschen mehr guten Willen zeigen«, belehrte ich Archie mit Markus’ Worten. »Und zwar allen Menschen gegenüber.«

»Hör mal, ich bin kein Monster«, sagte er empört. »Ich respektiere Menschen, die anders sind, solange es sich im Rahmen hält. Die Völker müssen unter sich bleiben. Wir sind nicht dafür geschaffen, uns zu mischen. Ich sage dir, die Juden haben das schon vor langer Zeit erkannt. Deswegen verteidigen sie auch so erbittert ihr Heimatland, nicht? Aber wehe, wir …«

Ich schaltete ab, während Archie versuchte, sich als den vernünftigsten und tolerantesten Menschen in ganz England darzustellen, einer, der nichts gegen Schwarze und Juden und Asiaten hatte, solange sie sich von seinem Land fernhielten. Was für ein Jammer, dachte ich, denn wenn man seine Worte ausblendete, war er wirklich schön anzusehen.

8,5 cm

»Ich bin so schnell gekommen, wie ich konnte«, stößt Suzie atemlos hervor, nachdem sie ins Zimmer hereingeplatzt ist. »Von unserer Haustür bis zu dir habe ich genau vierzig Minuten gebraucht. Nicht schlecht, was? Mein Gott, was rede ich da … Uii! … Sorry, aber das musste kurz raus. Ich bin total aufgeregt. Sieh dich an! Unglaublich! Wie geht es dir?«

»Nnngyyy-aarrgghh!«, antworte ich.

»Kann ich was für dich tun? Soll ich dir irgendwas besorgen?«

Da ich nichts Zusammenhängendes herausbringe außer einem weiteren Schrei, antwortet Emily für mich. »Das ist nett von dir, Suzie, aber du kannst nichts tun. Trotzdem ist es gut, dass du hier bist.«

Ich bin mit Emily einer Meinung, was ich mit einem etwas leiseren Schmerzensschrei zum Ausdruck bringe. Als die Krämpfe nachlassen, sehe ich Suzie an und versuche zu lächeln. Aber das Lächeln gefriert mir im Gesicht, als ich bemerke, dass hinter Suzie jemand steht und nervös über ihre Schulter schaut.

Es ist Markus!

»Woher hast du gewusst, in welchem Zimmer sie liegt?«, fragt Emily Suzie.

»Oh, ich konnte sie schon auf dem Parkplatz schreien hö–« Emilys warnender Blick aus schmalen Augen stoppt Suzie mitten im Satz. »Ich habe draußen im Flur die Hebamme getroffen. Sie hat gesagt, dass es bald so weit ist, Dayna!«

Sie stürzt auf mich zu, um mich zu umarmen, zuckt jedoch sofort zurück, als mein Körper sich verspannt, weil die nächste Wehe einsetzt. Mittlerweile kommen sie im Sekundentakt, und der Drang zu pressen ist immens. Aber Maureen, die Hebamme, hat mir befohlen, noch ein wenig durchzuhalten. Nur noch einen Zentimeter, hat sie gesagt, und dass ich sicher nicht unnötig das Risiko eingehen will, dass mein Damm reißt oder geschnitten werden muss. Solche Qualen, und jetzt auch noch das. Jesus fucking Christ!

Da ich gerade von Jesus spreche … Markus ist da!

Ich würde gerne etwas sagen.

Aber ich kann nicht. Bin zu beschäftigt. Mit BRÜLLEN!

Wenn Maureen nicht ganz fix hier auftaucht, habe ich ein echtes Problem. Wo zum Teufel bleibt sie nur? Ach ja, sie wollte das Publikum zusammentrommeln. »Ich hole Jo, unsere Hebammenschülerin«, hat sie gesagt, bevor sie verschwunden ist. »Sie kann mir helfen, jetzt, wo wir auf die Zielgerade einbiegen. Oh, und ich bringe Dr. Singh und ein paar Medizinstudenten mit – sechs, sieben, nicht mehr. Der Doktor würde nämlich seinen Studenten gerne eine Entbindung vorführen … Es stört Sie doch nicht, oder?«

Teufel, nein, bringen Sie sie alle mit, habe ich geantwortet. Warum nicht auch gleich das Wach- und Reinigungspersonal? Und natürlich Sportkommentator John Motson, um das Ganze auf DVD aufzuzeichnen. Und wenn schon. Ehrlich gesagt, ist mir das im Moment völlig egal, weil ich größere Sorgen habe als –

Arrrggghhh!

Genau, diese Art von Sorgen.

Geburtsvorbereitungskurs? Dass ich nicht lache! Was soll das für eine Vorbereitung sein, wenn man im Schneidersitz auf einer Matte hockt, die Hände entspannt auf den Bauch gelegt, und Atemübungen macht? Warum übt man nicht, eine Bowlingkugel aus sich herauszupressen? Oder eine Wassermelone? Oder einen Elefanten durch ein Nadelöhr zu zwängen? Oder …

Verstehen Sie, was ich meine?

Ich glaube, die Anwesenden verstehen mich.

Markus’ Gesicht ist leichenblass.

Emily ist eine lebende Statue.

Suzies Miene leidet mit mir, hinkt aber meinen Kontraktionen etwas hinterher.

Alles Anfänger.

Ein Totalausfall, alle drei.

Nr. 6

Ich war ganz begeistert von meinem neuen Job. Okay, das war ich bisher von jedem Job gewesen (außer natürlich bei Kool Kutz), aber diesmal hatte ich einen wirklichen Volltreffer gelandet. Zum Glück, denn das war die einzige Entschädigung dafür, dass Emily wochenlang kein Wort mit mir wechselte. »Max ist ziemlich enttäuscht von dir«, sagte sie vorwurfsvoll. Der Arme, dachte ich, aber ich bin sicher, er wird es verkraften. Doch dann legte Emily nach: »Und ich bin auch sehr enttäuscht von dir. Was soll ich jetzt mit mir anfangen?«

»Äh, dir einen Job suchen?«, schlug ich vor.

»Max möchte nicht, dass ich für andere arbeite. Er sagt, das ist erniedrigend. Deshalb wollte er ja, dass ich mich selbstständig mache.«

»Dann mach dich selbstständig.«

»Alleine packe ich das nicht. Dazu brauche ich dich.«

»Komm schon, Emily, aus unserem eigenen Salon wäre sowieso nie was geworden«, sagte ich, weil ich beschlossen hatte, endlich ehrlich zu ihr zu sein. »Wir sind für so etwas noch nicht so weit. Ich glaube, wir wollten es nur Max zuliebe tun.«

»Wie kannst du so etwas sagen?«, empörte sich Emily lautstark. »Max wollte uns doch damit einen Gefallen erweisen. Damit wir endlich mal anfangen, etwas Sinnvolles aus unserem Leben zu machen und –«

»Nein, ich glaube, er wollte damit nur angeben«, unterbrach ich sie und war ehrlicher, als ich ursprünglich vorgehabt hatte. »Er wollte allen beweisen, wie schlau er ist. ›Seht mich an, mit gerade einmal siebenundzwanzig Jahren habe ich meiner Freundin und ihrer besten Freundin den Traum vom eigenen Geschäft ermöglicht.‹«

Das war der Moment, in dem Emily aufstand und davonrauschte. Und dann weigerte sie sich wochenlang, mit mir zu reden.

Was soll’s, schließlich hatte ich ja meinen tollen neuen Job. Es war ein schönes Gefühl, zur Abwechslung mal wieder Geld aufs Konto zu bekommen. Ich mochte meine piekfeinen Kundinnen und ihre großzügigen Trinkgelder. Und ich stellte fest, dass ich gerne mit Hannah zusammenarbeitete. Jawohl, ich war in dem schicken Spa Space in Knightsbridge gelandet. Unsere Chefin war super. Sie hieß Mila (»Nenn mich einfach Miiilah, Darrlink« – sie stammte aus Rumänien), und ihr gehörte auch der Laden. Montags, am ruhigsten Tag der Woche, schloss sie das Studio immer bereits um fünf für das Personal. Die Getränke und das Knabberzeug waren gratis, und wir gingen in die Sauna und den Whirlpool und behandelten uns gegenseitig. Was für eine Superidee! Wem fiel so etwas ein? Nur einem neuzeitlichen Genie aus dem ehemaligen Ostblock, und ich liebte Mila dafür.

Meine Lieblingskundin kam mindestens alle vierzehn Tage und verlangte jedes Mal nach mir. Ich arbeitete nun seit sechs Monaten im Spa Space, und ich hatte sie schon zigmal behandelt. Wir unterhielten uns immer über alles Mögliche. Heute, als ich die Schlammmaske bei ihr auftrug, war ihre Menopause das Thema.

»Du kommst schon in die Wechseljahre?«, fragte ich erstaunt. »Ich dachte, die fangen erst ab fünfzig an oder so.«

»Nun, ich bin fünfzig, oder nicht?«, erwiderte Suzie.

»O mein Gott, das hatte ich ganz vergessen. Betrachte es als Kompliment. Du siehst einfach toll aus. Nie und nimmer wie fünfzig.«

»Das habe ich meiner Kosmetikerin zu verdanken. Du machst deinen Job wirklich sehr gut, Dayna.«

Die Suzie & Dayna Komplimentenschmiede. Hätten Sie mir noch vor ein paar Jahren gesagt, dass es einmal so weit kommen würde, hätte ich Sie ausgelacht. Aber es war so: Ich hatte meine Stiefmutter lieb gewonnen. Das hatte viele Gründe, und einer davon war, dass Suzie sich regelmäßig auf den langen Weg nach Knightsbridge machte, um mich zu unterstützen. »Im Grunde müsstest du froh sein, dass ich in den Wechseljahren bin«, fuhr sie fort. »So kannst du dir wenigstens sicher sein, dass du keinen kleinen Monsterbruder oder eine schreckliche Schwester bekommst.«

»Ich weiß nicht, ob das so schlimm wäre.«

»Ist das dein Ernst? Du kannst dir also deinen alten Vater mit einem Baby auf dem Arm vorstellen?«

»Nun, Michael Douglas ist auch mit über fünfzig noch einmal Vater geworden. Er war sogar ein bisschen älter als Dad … Aber du hast recht, nein, wenn ich ehrlich bin, kann ich mir das nicht vorstellen. Wie geht es ihm eigentlich? Ich meine natürlich Dad, nicht Michael Douglas.«

Ich hatte ihn schon länger nicht mehr gesehen, und ich hatte Suzie schon die ganze Zeit fragen wollen.

»Darf ich mit der Gesichtsmaske überhaupt reden?«

Sie hatte recht. Wenn sie nicht wollte, dass ihr Gesicht anschließend lauter Risse wie die Erde nach einem Beben zeigte, musste sie schweigen.

»Entspann dich«, sagte ich. »Ich lasse dich kurz alleine. Bin in wenigen Minuten wieder da.«

Ich zündete eine Aromakerze an, dimmte das Licht und zog die Tür leise hinter mir zu. Während ich mir einen Kaffee holte, dachte ich über Suzie und Dad nach. Hatte Suzie wegen ihrer Gesichtsmaske nicht über ihn reden wollen, oder weil sie grundsätzlich nicht über ihn reden wollte?

Während Suzie und ich uns immer besser verstanden, verlor ich anscheinend immer mehr meinen Draht zu Dad. Ich sagte mir, dass das nicht meine Schuld war. Schließlich waren die letzten sechs Monate wie im Flug vergangen, mit dem neuen Job und dem Umstand, dass das Shopping-Paradies Harvey Nichols um die Ecke lag und ich dort jede freie Minute verbrachte. Ich schwor mir, alles wiedergutzumachen und mir endlich einmal Zeit für Dad zu nehmen.

Aber zuerst musste ich mich mit Cristian treffen.

In der beziehungsfreien Zeit nach Markus fasste ich einen Entschluss. Ich würde nicht länger das Aussehen in den Vordergrund stellen. Simon, Chris, Archie, Markus, selbst das Keine-fünf-Minuten-Wunder Gabriel waren alles sehr schöne Männer. Und alle hatten sich als falsch erwiesen. Mit Sicherheit ergaben sie ein Muster, und offenbar war ich eine Serientäterin und hatte bis jetzt nichts dazugelernt. Aber von nun an, schwor ich mir, würde mir das Aussehen egal sein. Beim nächsten Mal würde ich mich in die innere Schönheit eines Mannes verlieben. Selbst wenn er äußerlich total hässlich war, konnte mir das egal sein, weil ja nur seine innere Schönheit zählte. Und obwohl ich nun seit Gott weiß wie lange keine Beziehung mehr gehabt hatte, verspürte ich ein gutes Gefühl bei meiner Entscheidung. Endlich hatte ich die Männer durchschaut. Von nun an würde alles ganz einfach sein.

Wie sah Cristian also aus? Stellen Sie sich eine krude Mischung aus Danny De Vito, Andrew Lloyd Webber und Ken Dodd vor, mit einer Prise Pavarotti, auf die Figur bezogen. Können Sie sich das ungefähr vorstellen? Nun, Cristian war mehr oder weniger das genaue Gegenteil davon.

So viel zu meinem Entschluss. Aber bitte, haben Sie Nachsicht mit mir. Ich war zu beschäftigt damit, einen Herzstillstand zu vermeiden, den Cristians Anblick bei mir auslöste, als an so etwas Unwichtiges wie meinen Entschluss zu denken.

Das erste Mal traf ich ihn bei einem unserer Personal-Chillouts am Montag. Ich ließ mir gerade Strähnchen machen, hatte Alufolie in den Haaren und steckte bis zum Hals in einem dieser Fledermauskostüme für Friseursalons. Ich gab also nicht den besten Anblick ab. Während ich darauf wartete, dass der Timer zu piepsen begann, war ich in Gedanken meilenweit weg, auf dem wundervollen und beschaulichen Landsitz von Jamie und Louise Redknapp. Ja, ich las nämlich die Hello!. Ich bemerkte Cristian zunächst gar nicht, als er sich auf den Drehstuhl neben mir setzte.

»Und wie sieht das Ergebnis aus, wenn die Alufolie runter ist?«, fragte er.

Ich fuhr erschrocken zusammen. Eine männliche Stimme im Spa Space war etwas ganz Neues, vor allem am Montagabend, wenn der Laden uns Mädchen gehörte. Ich hob den Blick von meiner Zeitschrift und musterte ihn im Spiegel. Wow. Hundertachtzig Zentimeter pure Heißblütigkeit. Schwarze Augen, dunkler Teint und eine wilde schwarze Lockenmähne. Und sein Gesicht war nicht nur dunkel, es war … unbeschreiblich schön.

»Also, wie sieht das Ergebnis aus?«, wiederholte er.

»Ähm, wie eine Mischung aus Jennifer Aniston und äh, die Nordirin von Girls Aloud«, antwortete ich. Ohne dass es meine Absicht war, hatte ich ihm dieselbe Beschreibung gegeben wie der Haarstylistin.

»Du meinst Nadine?«, fragte er.

Woher zum Geier sollte ich das wissen? Schließlich hatte ich das ganze Zeugs auf dem Kopf. Ich bin davon überzeugt, dass die Chemie in den Haarfärbemitteln vorübergehend die Gehirnzellen lahmlegt, und während der Einwirkzeit vergisst man alles, außer es steht auf einer Zeitschrift gedruckt, die vor einem liegt. »Genau, Nadine«, sagte ich entschieden.

»Wie lange arbeitest du schon hier?«, fragte er weiter.

Himmel, selbst sein Akzent war niedlich. Eine Mischung aus Thierry Henry und einem Nicht-Franzosen.

»Ungefähr ein halbes Jahr«, antwortete ich und versuchte dabei, so sexy wie er zu klingen, aber mit meinem Nordlondoner Akzent konnte ich nicht viel reißen.

»Mila hat mir gar nichts von dir erzählt.«

Ich sah ihn verständnislos an. War er Milas Geschäftspartner? Oder ihr Lover?

»Mila ist meine Mutter. Ich bin Cristian, ihr Sohn«, erklärte er.

Seine Mutter? Unmöglich. Dafür sah sie viel zu jung aus. Aber Moment mal, Mila besaß einen Schönheitssalon, und es war ihr Geschäft, nicht alt auszusehen.

»Wie alt bist du denn?«, rutschte mir heraus, bevor ich es verhindern konnte.

»Die Frage ist ein bisschen unhöflich, findest du nicht?«

»Nein, ganz und gar nicht. Sie ist nur unhöflich, wenn man sie Frauen stellt, aber auch nur bei steinalten«, stammelte ich und wünschte mir, ich könnte die Unterhaltung zurück an den Anfang drehen.

Erst jetzt bemerkte ich Hannah. Sie saß unter einer großen Palme, ein Glas Prosecco in der Hand. Sie unterhielt sich mit einem der anderen Mädchen, sah aber dabei ständig zu mir, mit bohrendem Blick.

»Und was machst du hier?«, fragte ich Cristian schnell.

»Ich gehe mit Mila ins Theater. Ich bin hier, um sie abzuholen. Leider schaffe ich es nur selten, hier vorbeizuschauen.«

»Nennst du sie nicht ›Mum‹?«

Fragen Sie mich nicht, wie ich auf so eine bescheuerte Frage kam, obwohl ich doch nur hemmungslos mit Cristian flirten wollte. Nicht nur Hannah, auch die anderen Mädchen schienen uns zu beobachten. Mir wurde bewusst, dass mir ganz schnell etwas Schlaues einfallen musste, wenn ich nicht wollte, dass Cristian die anderen ebenfalls bemerkte und sah, dass sie nicht vom Hals an abwärts verhüllt waren und ihre Köpfe nicht aussahen, als wären sie für den Grill hergerichtet.

»Nein, ich nenne sie Mila«, antwortete er ernst. Seine Augen lächelten allerdings.

»Hi, Cristian.« Es war Hannah, die nun neben mir auftauchte, weil sie nicht länger warten wollte, dass er auf sie aufmerksam wurde. Sie bestand nur aus Lippen und Brust, mit der sie die Lücke zwischen Cristian und mir füllte. »Wir haben uns ja schon eine Ewigkeit nicht gesehen«, sagte sie zu ihm (mit heiserer Stimme).

»Ja, ich habe eben noch zu …« Cristian machte eine Pause und sah mich fragend an.

»Dayna.«

»Ich habe eben noch zu Dayna gesagt, dass ich leider nur selten dazu komme, bei euch vorbeizuschauen. Dabei bin ich sehr gerne hier. Es ist so friedlich … so entspannend.«

Alles, was ich hörte, war die Musik von Snoop Dogg, die durch die Lautsprecher schallte, und das fröhliche Kreischen der Mädchen, die sich lautstark amüsierten.

»Das nennst du friedlich und entspannend?«, sagte ich, als das schrille Gelächter von dem noch schrilleren Alarmton des Timers übertönt wurde.

»Vielleicht nicht gerade an einem Montagabend«, sagte Cristian und stand auf.

»Oh, willst du schon gehen?«, hauchte Hannah (so heiser, dass es menschlich fast unmöglich war) und machte einen großen Schmollmund, der kein Kollagen brauchte.

»Ja, ich muss, sonst kommen Mila und ich zu spät. Aber, Dayna«, sagte er und wandte sich von dem Fischmaul ab, »eins muss ich noch wissen.«

»Was?«, hauchte ich.

»Ob du nachher wirklich wie eine Mischung aus Jennifer Aniston und Nadine Coyle aussiehst. Rufst du mich morgen mal an und sagst mir, wie es geworden ist?«

Hannahs Augen stülpten sich fast so weit nach außen wie ihre Lippen, was nicht wenig war.

»Okay«, sagte ich mit einer Stimme ohne jede Spur von Heiserkeit. Vielmehr klang ich wie ein Zombie nach einer Gehirnwäsche, als hätte Cristian für immer die Macht über mich.

Ich rief ihn tatsächlich am nächsten Tag an. Allerdings blieb ich ganz cool und ließ mir mit dem Anruf Zeit. Ich wartete bis zum Nachmittag. Bis um eine Minute nach zwölf, um genau zu sein.

»Bitte, sag Ja, biiitte«, sagte Simon in flehentlichem Ton.

»Ich kann nicht, Simon. Hör auf, mich damit zu nerven. Das ist erniedrigend. Außerdem würde ich mich wahrscheinlich total dämlich anstellen und dich blamieren. Du musst doch Hunderte von Leuten kennen, die du fragen kannst.«

»Ja, hab ich auch gemacht. Und alle haben Ja gesagt. Die Einzige, die Nein sagt, ist die, die ich am längsten kenne.«

»Und wer ist das?«, fragte ich.

»Du!«

»Oh«, sagte ich.

Simon bat mich um meine Hilfe, um ein TV-Star zu werden. ITV plante eine neue Reality-Show, ein zehnwöchiges Fitnessprogramm für übergewichtige Frauen, und der Gewinnerin winkte ein Bikini in Größe 34, der für sie an einem Strand auf Mauritius oder so wartete. Die Produzenten suchten noch nach den passenden Personal Trainern, um den ausgewählten Moppelchen Beine zu machen, und Simons Name war gefallen, als sie sich mit dem Manager von Simons Studio unterhielten. Das konnte ich absolut nachvollziehen. Simons Körper war schon immer ein Tempel gewesen, aber jetzt stand er unter Denkmalschutz. Die Produzenten hatten ein Probecasting angesetzt, in dem Simon eine gemischte Gruppe trainieren sollte, um zu zeigen, dass er sowohl mit den Superfitten als auch mit den Superfetten umgehen konnte. Seine Kollegen im Studio und die Leute aus der Kampfsportgruppe hatten bereits zugesagt. Und jetzt war Simon bei mir aufgekreuzt, um mich, die Bewegungslegasthenikerin, zu rekrutieren.

»Es ist gut für mich, wenn jemand wie du dabei ist«, ließ Simon nicht locker.

»Ach, und deswegen soll ich Ja sagen, oder was?«

»Nun, du weißt selbst, dass du nicht die Sportlichste bist«, sagte er, zu dumm, um zu merken, wie kurz er davorstand, einen Schlag ins Gesicht zu bekommen. »Und wenn ich denen zeigen kann, dass ich auch bei solchen, du weißt schon, hoffnungslosen Fällen nicht die Geduld verliere und sie motivieren kann, dann komme ich ins Fernsehen. Bitte, Dayna.«

»Gott, du weißt ganz genau, wie man Frauen rumkriegt, nicht wahr?«

»Das habe ich nicht verlernt.«

»Ich bleibe dabei: Vergiss es, Simon. Warum fragst du nicht Beth?«

»Wen?«

»Herrgott, kannst du dir nicht einmal mehr ihre Namen merken?«

Dieser Mann war mir ein Rätsel. Er tauchte hier unangemeldet auf, trank meinen Tee, zog über meine Kondition her (Okay, wir wussten beide, dass meine Kondition kaum der Rede wert war, aber das war nicht der Punkt), und dann kannte er nicht mehr die Namen seiner Freundinnen, wenn ich sie subtil gegen ihn einsetzte.

»Du meinst Beth?«, sagte er und überlegte angestrengt.

»Ja, Simon. Sorry, vielleicht hätte ich eine kurze Beschreibung geben sollen.«

»Shit, woher weißt du von Beth?«, stieß er entgeistert hervor, da ihm die Ironie wieder einmal entging.

»WEIL DU ES MIR ERZÄHLT HAST!«, brüllte ich. »Du erzählst mir ständig von den Weibern, mit denen du ins Bett gehst.«

»Nicht von allen«, sagte er verschlagen.

»Nun, ich weiß von Sally, Anna, Hannah … Caroline, die dich mit Grace erwischt hat … oder war es Grace, die dich mit –«

»Augenblick mal, Grace ist die alte Bügelfrau meiner Mutter«, fuhr Simon in einem Ton dazwischen, als hätte ich ihn zutiefst in seiner nicht existenten Ehre gekränkt. »Wie kommst du bloß auf Grace …? Ah, ich weiß, ich weiß! Ich habe dir bestimmt von Graces Tochter erzählt, nicht? Michelle – sie war es nämlich, die mich mit … Teufel nochmal, wann habe ich dir das denn alles erzählt?«

»Als wir neulich einen trinken waren«, erinnerte ich ihn. Mit »einen« meinte ich Kaffee. Simon war, wie alle heiligen Tempel, alkoholfreie Zone.

»Ja, Michelle«, sinnierte er. »Nettes Mädchen. Tolle Titten. Hey, stehst du eigentlich immer noch auf Frauen? Ich glaube, Michelle würde nicht Nein sagen, wenn du mal vorbeikommen möchtest.«

Ich verzichtete darauf, ihm eine Ohrfeige zu verpassen, weil ich nicht homophob rüberkommen wollte. Aber ich wollte auch nicht, dass Simon dachte, ich wäre für einen flotten Dreier zu haben. Also sagte ich: »Wie bist du denn drauf?«, was einigermaßen neutral klang.

»War bloß ein Witz. Du darfst dein Höschen anbehalten«, sagte er. »Vorausgesetzt, du trägst eins. Deine Hose sitzt ja ziemlich stramm.« Wollte er damit nun sagen, dass ich zugenommen hatte, oder war das ein verstecktes Kompliment? Ich tendierte zu der zweiten Lösung, als Simon hinzufügte: »Ein Grund mehr, bei meinem Training mitzumachen. Ein bisschen Bewegung würde dir–«

Ich stampfte wütend auf seinen Fuß.

»Hey, pass doch auf. Du brichst mir noch den Mittelfußknochen!«

Obwohl Simon mir unheimlich auf die Nerven fiel, muss ich zugeben, dass ich ein wenig Stolz verspürte. Ich hatte ihm alles beigebracht, was er über den menschlichen Körper wusste, und er hatte sich als ein gelehriger Schüler erwiesen.

»Dann bleibst du also bei deinem Nein?«, fragte er und scharrte mit dem Fuß.

»Ja. Es tut mir leid. War’s das?«

Simon blickte mich verlegen an. »Da ist noch etwas, was ich dich fragen wollte … Aber schon okay, ist nicht so wich–«

»Nein, sag schon«, unterbrach ich ihn neugierig.

»Na ja, die Sache ist ein wenig heikel … Aber wir kennen uns nun schon seit Jahren, nicht? Und dafür sind Freunde doch da, oder? Außerdem würde ich für dich dasselbe tun.«

»Komm endlich zum Punkt, Simon.«

»Na schön, also, die eine, mit der ich was am Laufen habe, Sally … Habe ich dir von ihr erzählt?«

»Ja, hast du.«

»Okay, jedenfalls kann sie manchmal ziemlich misstrauisch sein …«

Hmm, dachte ich, was hätte sie wohl für einen Grund, um misstrauisch zu werden?

»… und ich habe ihr mehr oder weniger versprochen, dass ich am Samstag mit ihr ausgehe. Aber leider bin ich Samstag schon mit Corinne verabredet … Habe ich dir von Corinne erzählt?«

»Nein, aber komm endlich zum Punkt.«

»Ja, ich habe also Corinne versprochen, mit ihr über das Wochenende nach Brighton zu fahren, und ich habe mir überlegt, dass ich Sally erzähle, dass du meine Schwester bist, und so tue, als müssten wir beide –«

»Vergiss es.«

»Warte, du weißt ja noch gar nicht, was ich sagen will. Ich möchte doch nur –«

»Ist mir scheißegal. Ich werde nie wieder für dich lügen.«

»Was soll das denn heißen, ›nie wieder‹? Ich habe dich noch nie gebeten, für mich zu lügen, und in diesem Fall ist es auch nicht richtig gelogen, sondern bloß –«

»Ist mir scheißegal. Ich mache es nicht, also nerv mich nicht weiter, okay?«

Keine Ahnung, warum ich plötzlich so stur war. Warum wollte ich dem armen Kerl nicht helfen? War es, weil es mich unheimlich aufregte, dass er all die Frauen verarschte? Oder weil mich seine Weibergeschichten daran erinnerten, wie er mich betrogen hatte? Oder lag es daran, dass Simon mich auf die Rolle der Schwester reduzieren wollte, was einer kleinen Demütigung gleichkam?

»Du bleibst also bei deinem Nein?«, fragte er zum zweiten Mal.

»Bedaure.«

Simon verzog das Gesicht. »O Gott, das wird ein Albtraum«, stieß er gleich darauf stöhnend hervor. »Warum muss das Leben so kompliziert sein?«

»Weil du es kompliziert machst, Simon. Warum tust du das? Willst du dir damit irgendwas beweisen?«

Er gab keine Antwort. Er schien etwas zu tun, was er selten tat. Nachdenken.

Aber ich hatte nicht den ganzen Abend Zeit. »Und?«, drängte ich.

»Keine Ahnung … Ich kann eben einfach nicht Nein sagen«, antwortete er. »So einfach ist das.«

»Aber warum nicht? Was passiert denn, wenn du Nein sagst? Musst du dann sterben?«

Simon entging wie immer die Ironie. »Das ist wie bei einem Raucher, weißt du«, sagte er.

»Nein, weiß ich nicht. Was soll das heißen?«

»Nun ja, es klingt vielleicht seltsam, aber ich brauche es einfach. Jeden Tag und jede Nacht. Mit so vielen verschiedenen Frauen wie möglich.«

»Das ist nicht seltsam, Simon«, entgegnete ich lachend. »Das nennt man sexsüchtig.«

Wieder entging ihm die Ironie. »Ja, das stimmt«, sagte er ernst. »Das ist wirklich eine Sucht. Ich bin süchtig nach Sex.« Während er es aussprach, schien eine große Last von ihm zu fallen. Er erinnerte an einen Alkoholiker, der sich auf seinem ersten AA-Treffen vorstellte.

Ich hatte von Sexaholics gehört – wie zum Beispiel Michael Douglas und, nicht ganz so berühmt, der Exmann von Halle Berry (dessen Name kein Schwein kennt) –, und die bloße Vorstellung machte mich wütend. Ich meine, was für eine Scheinheiligkeit. Wenn ein Mann ein notorisch geiler Bock war, der seinen Hosenstall nicht zulassen konnte, galt das als eine anerkannte Krankheit und setzte unser Verständnis voraus. Verhielt eine Frau sich nur ansatzweise so, galt sie sofort als Schlampe.

Aber aus irgendeinem Grund konnte ich auf Simon nicht böse sein, also lachte ich nur.

»Das ist nicht komisch, weißt du«, sagte er schmollend. »Ich glaube, ich brauche Hilfe.«

»Was? Du meinst ärztliche Hilfe oder so?«, fragte ich und kicherte immer noch.

»Gut möglich … Aber vor allem brauche ich Freunde, die mir helfen«, sagte er leise und rutschte auf der Couch näher an mich heran, bis sein Arm irgendwie auf meiner Schulter landete.

Ich schubste ihn von mir weg. »Denk nicht mal dran, Simon. Zu deiner Information, ich habe einen festen Freund.«

»Ach ja?«

»Es gibt da dieses Wort, Simon, das heißt Treue. Du solltest es mal nachschlagen.«

»Und wer ist der Glückliche?«

»Er heißt Cristian«, antwortete ich stolz, »und er ist einfach traumhaft.«

»Wie lange seid ihr schon zusammen?«

Mit Genugtuung registrierte ich, dass Simon ein wenig verletzt wirkte.

»Och, ein paar Monate«, antwortete ich mit verträumtem Blick. »Cristian ist der beste Mann, den eine Frau sich wünschen kann.«

Das hatte ich nicht nur aus Gemeinheit hinzugefügt, sondern weil ich es auch so meinte.

Oh, Cristian …

Er war so ein toller Mann, wahrlich der beste Mann, den eine Frau sich wünschen konnte.

Unser erstes Date: Wir trafen uns in der Bar des noblen Dorchester Hotels, wo Cristian mir sagte, dass ich mit den neuen Strähnchen wie die perfekte Kreuzung aus Jen und Nadine aussähe, was natürlich Blödsinn war, aber es war genau das Richtige, was er sagen konnte, und hinterher ging ich mit zu ihm, um …

Um eine wunderbare, großartige, nahezu verdammt perfekte Beziehung zu beginnen.

Nach vier Monaten hatte Cristian mich nicht ein einziges Mal enttäuscht. Und ich kann Ihnen versichern, dass ich weiß Gott nach dem berühmten Haken gesucht habe. Aber es gab keinen. Cristian hatte keine Vorurteile, keine Affären und auch keine Mitgliedschaft in irgendeiner dubiosen Partei. Geschweige denn irgendwelche Krankheiten wie Sexsucht. Weder plante er in nächster Zeit, eine Band zu gründen, noch, sagen wir, Alte Geschichte zu studieren. Und falls er an Gott glaubte, tat er das auf eine normale, gesunde, »Ist alleine meine Privatsache«-Art. Mit einem Wort, Cristian war perfekt.

Und er war ein Mann zum Vorzeigen. Eine männliche Schönheit. Und sein Kleiderstil … Für das ungeübte Auge sah Cristians Outfit aus, als hätte er das angezogen, was ihm morgens als Erstes in die Finger kam, aber tatsächlich war seine Garderobe nach sorgfältiger Überlegung und Vorbereitung ausgewählt. Und obwohl seine Klamotten aussahen, als müssten sie dringend geflickt oder zumindest gebügelt werden, steckte in Wahrheit die Kunst und die Arbeit hochtalentierter italienischer Designer dahinter. Der Used-Look war gewollt, auch wenn er an alte Lumpen erinnerte. Allerdings sehr teure Lumpen.

Cristian konnte sich das leisten. Er war Milas Sohn, und Mila schwamm in Geld. Das sie allein mit ihrem Spa Space erwirtschaftet hatte. Und ich dachte immer, Rumänen verdienen sich ihren Unterhalt, indem sie auf der Straße Autoscheiben putzen. Tja, ein rassistisches Vorurteil von mir, das Archie alle Ehre gemacht hätte. Aber Cristian war nicht nur Sohn von Beruf. Er verdiente sein eigenes Geld mit allen möglichen Geschäften, alle völlig legal, soweit ich das beurteilen konnte.

Keiner meiner Exfreunde hatte mir so viel geboten wie Cristian. Natürlich war auch keiner so reich, aber sie hatten auch nicht Cristians Beziehungen. Cristian war befreundet mit Web-Unternehmern, Star-DJs, Clubbesitzern und großen Verlegern. Und wenn er mit seinen Freunden in der VIP-Loge saß, unterhielten sie sich nicht über Geschäftliches wie die einzige andere beruflich erfolgreiche Person, die ich kannte (Max natürlich, wer sonst?). Nein, die Gespräche drehten sich vielmehr um Spendengelder und um »gezielte Hilfe für die Dritte Welt, damit sie in eigener Verantwortung lernt, die Schuldenspirale zu stoppen« und um Dinge dieser Art, was mich mit Bewunderung erfüllte. Diese Leute waren stinkreich und hatten trotzdem ein soziales Gewissen! Es war, als würde man mit Bono und Sir Bob am Tisch sitzen. Was kann man sich mehr wünschen?

Emily konnte mein Glück kaum fassen. »Du hast vielleicht ein Schwein«, sagte sie leicht neidisch. »Wie hast du es geschafft, dir einen Mann zu angeln, der nicht nur schön ist und perfekte Manieren hat, sondern zudem auch noch in so wichtigen Kreisen verkehrt?«

»Aber du hast doch Max. Ich bitte dich, er hat dir eben erst einen Heiratsantrag gemacht.«

Jawohl, Emily und Max hatten sich verlobt. Der Diamant an Emilys Finger hätte locker die Staatsverschuldung tilgen können.

»Schon«, sagte sie. »Aber er hat mir bis heute nicht verziehen, dass ich dich nicht von seinem Zweistufen-Plan überzeugt habe.«

»Was für ein Plan? Klingt nach einer neuen Diätmethode.«

»Stufe eins: Max’ Businessplan unterschreiben. Stufe zwei: Max damit sehr reich und zum Businessman of the Year machen, um so schneller in den Vorstand befördert und nur noch reicher zu werden.«

Selbst während ihrer Zeit in Japan hatte Emily nicht so zynisch geklungen. Ich stimmte ihr im Grunde zwar zu, aber ich spürte, dass ich ihre Sicht auf das Positive lenken musste, was ihren Verlobten betraf. »Komm schon, Emily, du liebst ihn doch auch, gerade weil er erfolgreich ist.«

Da sie keine Antwort gab, wechselte ich das Thema. »Und wie läuft’s in deinem Kurs?«, fragte ich.

»Ich hasse es.«

Emily besuchte einen Kurs für Inneneinrichtung. Eine Richtung, die Frauen mittleren Alters ohne erkennbares Talent gerne einschlagen als letzten Versuch, eine Berufsbezeichnung auf ihre Visitenkarte drucken lassen zu können, bevor sie sterben. Mir war klar, warum die arme Emily sich mit ihren vierundzwanzig Jahren fehl am Platze vorkam.

»Ich habe keine Lust, weiter über mich zu reden«, sagte sie nun. »Erzähl mir mehr über Cristian.«

»Okay, er hat uns Tickets besorgt für Fatboy Slim –«

»Nicht so was. Ich will die schmutzigen Details hören.«

»Es gibt keine.«

»Das kann nicht sein. Niemand ist perfekt.«

»Du hast ihn doch kennengelernt. Du weißt doch, wie er ist«, sagte ich selbstsicher.

»Nein, das kaufe ich dir nicht ab. Irgendein Laster muss er haben.«

Aber Cristian hatte keins. Er war lasterfrei. Er war einfach gottverdammt perfekt. Nur ein Beispiel: Eines Sonntags sagte ich kurzfristig ein Mittagessen mit Cristian ab, weil ich, äh, dringend zu meinem Vater musste (das heißt eigentlich zu Markus, der, ganz Christ, mir verzieh, dass ich ihn verlassen hatte, und mit dem ich liebend gerne befreundet bleiben wollte, solange wir uns nicht über Gott unterhielten). Cristian vermisste mich jedoch so sehr, dass er seinen Männerabend absagte und mich stattdessen in ein superschickes neues Restaurant ausführte, das offiziell noch gar nicht eröffnet hatte.

Cristian buchte für Mamma Mia eine ganze Theaterloge, weil ich einmal erwähnt hatte, dass man zu Dancing Queen gut tanzen kann. Er schickte mir eine Woche lang jeden Tag Rosen, weil ich einmal erwähnt hatte, dass mir noch nie jemand Blumen geschenkt hatte. Er lud mich vier Samstage hintereinander ins Ivy ein, weil ich einmal erwähnt hatte, dass ich noch nie einen echten Promi aus der Nähe gesehen hatte (abgesehen von Chris, aber der zählte nicht, weil er damals, als wir Kontakt hatten, noch gar nicht berühmt war). Gleich bei unseren ersten beiden Besuchen sahen wir mehrere Fernsehmoderatoren und andere Promis. Danach gewöhnte ich mich daran. Meine Reaktion war von da an: »Ja, ja, habe ich gesehen. Was nimmst du als Vorspeise?«

Ich könnte noch mehr aufzählen … Was für ein großartiger Mann!

Okay, das mit den Rosen täglich war ein bisschen wie mit den berühmten Gesichtern im Ivy. Sie wissen, wie das ist. Wenn es das erste Mal klingelt und der Fleurop-Bote vor der Tür steht, allerdings verdeckt von einem Meer aus Rosen, sagst du: »O mein Gott! Die sind ja wunderschön!«, und du verbringst die nächste Stunde damit, die Blumen in alle möglichen Töpfe und Behälter zu stellen, weil du nur eine Minivase besitzt. Am zweiten Tag sagst du: »Ah, schon wieder Rosen«, und lächelst mehr innerlich als äußerlich, weil du dich fragst, wo zum Teufel du die ganzen Blumen unterbringen sollst. Ab dem dritten Tag begnügst du dich mit: »Legen Sie sie einfach vor die Tür. Ich muss in die Küche, mein Toast brennt an«, und die Blumen verwelken im Treppenflur, weil du a) keinen Platz mehr dafür hast und b) den Anblick von Rosen nicht mehr ertragen kannst.

Eigentlich wollte ich Ihnen das nicht erzählen, weil es ein bisschen gemein klingt, aber Sie verstehen meinen Standpunkt, oder? Kirsty tat das jedenfalls. »Kannst du diesem Blödmann bitte sagen, er soll aufhören, dir weiter Blumen zu schicken?«, meckerte sie eines Morgens. »Das sieht aus wie ein gottverdammter Schrein vor deiner Tür. Im Ernst, man denkt, du seist gestorben.«

Aber vergessen Sie das wieder. Das war ein kleines, völlig unwichtiges Detail. Nein, Cristian war ein wahres Goldstück. Und auch er betete mich an! Selbst Mila schien nichts gegen mich zu haben. »Ich frreue mich sehrr fürr euch«, sagte sie eines Tages zu mir. »Crristian hat sein Herrz an dich verrschenkt, weißt du.«

»Ich habe auch mein Herz an ihn verschenkt«, sagte ich in romantischem Ton.

»Das ist gut so, Darrlink. Ich sehe meinen Sohn nicht gerrne leiden.« Sie sagte das zwar mit einem warmen Lächeln, aber warm lächeln konnte Tony Soprano auch. War das eben so eine typische Mafiadrohung gewesen?

»Das brauchst du auch nicht!«, beeilte ich mich zu sagen. Warum sollte ich Cristian leiden lassen? Er war das Beste, was mir je im Leben passiert war.

Na schön, ich hatte mich ein paarmal mit Markus getroffen, ohne dass Cristian davon wusste, aber das hatte nichts weiter zu bedeuten, wozu es ihm also sagen? Ich war auch mit Archie ein-, zweimal ausgegangen, aber nur, weil ich dachte, ich könnte ihn endlich bekehren. Ich hatte nämlich eine Blue-CD im Autoradio eingelegt und dazu erwähnt, dass einer der Jungs schwarz war, und Archie warf weder die CD noch mich aus dem Wagen. Vielmehr drehte er die Musik sogar richtig laut auf.

Meine sporadischen Treffen mit irgendwelchen Exfreunden hatten nichts damit zu tun, dass ich irgendein Problem mit Cristian hatte. Ganz im Gegenteil. Ich war so happy und verliebt, dass es überhaupt kein Risiko war, mich mit meinen Exfreunden zu treffen.

Es gab nur eine Schattenseite mit Cristian. Als Freundin des Sohnes der Chefin bekam ich bestimmte Privilegien. Ich konnte jederzeit früher gehen, wenn Cristian mich sehen wollte. Oder ich konnte auch erst Stunden später anfangen, weil ich zuvor mit Cristian eine lange Nacht gehabt hatte. Und ich konnte mir jederzeit einen Tag freinehmen, wenn Cristian mit mir irgendwohin fahren wollte. Ein Anruf bei seiner Mutter genügte, und ich war mein eigener Herr. Zuerst sah ich keine Schattenseite, bis ich merkte, dass das den Neid der anderen im Studio weckte. Man kann mich unsensibel nennen, aber ich brauchte eine ganze Weile, um dahinterzukommen.

»Sollen wir uns heute Abend gegenseitig die Nägel machen, Hannah?«, fragte ich sie eines Montags, als wir gerade aufräumten, bevor das Personal-Chillout begann. »Mila hatte doch Besuch von einem Vertreter, und der hat lauter neue Nagellackproben dagelassen.«

»Was ist mit dir los?«, entgegnete Hannah. »Entführt dich Cristian heute Abend mal nicht nach Hollywood? Du bleibst heute tatsächlich einmal ganz bis zum Schluss?«

Ich wartete mit einer Antwort und leerte zunächst einen Papierkorb mit gebrauchten Kosmetiktüchern.

Hannah blieb ebenfalls stumm.

Wer auch immer den Spruch erfunden hat, Schweigen ist Gold, muss wohl taub gewesen sein.

»Hör zu, Hannah«, sagte ich. »Es tut mir leid, wenn ich es in letzter Zeit etwas locker habe angehen lassen, aber du weißt ja, wie schnell man sich mitreißen lässt und …« Ich verstummte. Ich hatte nicht viel zu meiner Entschuldigung vorzubringen, wie mir bewusst war. An Hannahs Stelle hätte ich mich auch geärgert.

»Oh, keine Sorge, mach ruhig weiter so. Warum solltest du es nicht ausnutzen?«

»Ich dachte halt, wenn Mila es so will, na ja, du weißt schon … Aber ich werde die Stunden nacharbeiten … irgendwann.« Gott, das klang selbst in meinen Ohren erbärmlich.

»Warum solltest du?«, entgegnete Hannah. »Hey, du bist jetzt praktisch eine Rumänin, Dayna, du gehörst zur Familie. Deine Mutter und seine Mutter sind auf dem besten Weg, sich anzufreunden. Und du wirst sicher bald befördert. Ich kann es gar nicht erwarten, dich als Chefin zu haben. Ich frage mich allerdings, ob du noch weißt, wer dir eigentlich den Job hier besorgt hat.«

Zunächst wunderte ich mich, wovon sie redete, aber dann verstand ich. Hannah wusste nicht, dass meine Mutter tot war. Wahrscheinlich hatte sie Suzie gemeint. Ich trug sie immer als »Suzie Harris« im Terminkalender ein, was ja diesen Schluss nahelegte.

»Ich habe keine Mutter mehr«, sagte ich zu Hannah. Ich war nicht auf Mitleid aus, vielmehr wollte ich nicht, dass sie meine Lebensumstände durcheinanderbrachte. »Meine Mum ist gestorben, als ich vier war.«

»Oh, ich dachte …« So verlegen hatte sie noch nie geklungen.

»Suzie ist die zweite Frau meines Vaters. Meine Stiefmutter, wenn man so will.«

Hannah wagte es nicht mehr, mich anzuschauen, und fummelte nervös an einem Behälter für Wattebäusche herum. Einerseits dachte ich, geschieht ihr recht, andererseits dachte ich, ich sollte etwas sagen, um sie aus ihrer Verlegenheit zu retten. Aber ich sagte nichts.

Ich fühlte mich schrecklich. Wahrscheinlich wurde schon seit Monaten hinter meinem Rücken über mich gelästert, und nun hatte ich sogar noch für weiteren Gesprächsstoff gesorgt. Ich war die arme, mutterlose Halbwaise. Ich fühlte mich leer, und ich fror, und das Letzte, wonach mir der Sinn stand, war das Chillout. Ich holte meine Tasche und verschwand.

Da ich keine Lust hatte, alleine zu Hause herumzusitzen, machte ich einen Abstecher zu Dad. Mein letzter Besuch war schon eine Weile her, und ich freute mich auf seine Standardbegrüßung »Hallo, Fremde«, um wieder bessere Laune zu bekommen. Ich traf Dad und Suzie im Garten an, wo die Grillkohle gerade verglühte und eine zur Hälfte geleerte Flasche Weißwein zwischen den beiden auf dem Tisch stand. Offenbar herrschte gute Stimmung. Genau das Richtige für mich, dachte ich. Vielleicht konnten Dad und ich endlich unser Gespräch führen. Oder vielleicht konnten wir auch einfach nur dasitzen und die Nähe des anderen genießen.

Keine Chance.

»Du machst ein Gesicht wie sieben Tage Regenwetter«, sagte Dad zur Begrüßung. »Was ist los?«

»Nichts. Bin bloß müde«, antwortete ich ausweichend. »Heute war ein ziemlich mieser Tag.«

So viel dazu, Trost bei Dad zu finden. Aber wem wollte ich etwas vormachen? Als ob Dad und ich jemals miteinander reden würden.

»Ach. Wochenlang lässt du dich nicht bei uns blicken, und bloß weil dein Boiler kaputt ist oder was auch immer, fällt dir plötzlich wieder ein, hier aufzutauchen und uns die Ohren vollzujammern«, polterte er los. »Ehrlich, Dayna, du bist eine schreckliche Egoistin.«

Suzie schaltete sich ein. »Michael, sei nicht so zu ihr. Du hast doch gehört, sie hatte heute einen anstrengenden Tag. Du hast ja keine Vorstellung, wie hart sie arbeitet.«

»Ich bitte dich. Die weiß doch gar nicht, was harte Arbeit bedeutet.«

»Das ist gemein«, sagte Suzie.

»Ach, wie willst du das eigentlich beurteilen?«, giftete er nun gegen seine Frau. »Wann warst du denn das letzte Mal arbeiten und hast dein eigenes Geld verdient?«

Suzie antwortete, indem sie aufstand und geräuschvoll die Teller abräumte.

Als sie im Haus verschwand, drehte ich mich zu Dad und sagte: »Du bist unglaublich, weißt du das? Du hast kein Problem damit, bei allem, was dir nicht passt, eine Fresse zu ziehen, aber wehe, jemand anderes erlaubt sich das in deiner Gegenwart. Warum hast du Suzie gerade so angepflaumt? Womit hat sie das verdient?«

»Ich wusste es«, sagte Dad und lächelte mich unterkühlt an. »War ja klar, dass du nur kommst, weil du wieder Streit suchst.«

»So ein Quatsch!«, schrie ich erbost.

»Spar dir deine Worte. Ich weiß, was von dir zu erwarten ist. Ich kenne dich besser als jeder andere.«

»Blödsinn!«, brüllte ich. »Du kennst mich überhaupt nicht.«

»Ich weiß zum Beispiel, dass du egoistisch bist, verwöhnt und –«

»Hört auf! Hört sofort auf, euch zu streiten!« Suzie stand in der Verandatür und hielt ein Geschirrtuch in ihren zu Fäusten geballten Händen. »Das ist so albern.«

»Nein, Suzie, lass ihn ruhig ausreden«, widersprach ich ihr. »Mach schon, Dad, was bin ich noch?«

»Vergiss es«, sagte er und machte plötzlich dicht. »Vergiss es einfach.«

Er kehrte Suzie und mir den Rücken zu und starrte wütend in den Sonnenuntergang. Ich kannte das bereits. Für den restlichen Abend würde keiner mehr ein Wort aus ihm herausbekommen. Ich nahm meine Jacke und ging zurück ins Haus. Suzie begleitete mich zur Tür, und als ich diese öffnete, sagte sie: »Es tut mir leid. Er ist in letzter Zeit oft schlecht gelaunt. Das hat mit seinem neuen Job zu tun, irgendein Ladenumbau auf der Queensway. Anscheinend läuft dort alles schief. Jeden Abend kommt er mit einer Mordslaune nach Hause.«

»Du solltest ihn nicht in Schutz nehmen«, sagte ich. »Das ist so typisch für ihn.«

»Es tut mir wirklich leid, Dayna.«

»Nein, Suzie, mir tut es leid. Für dich.«

Ich ignorierte die Nachrichten auf meinem Anrufbeantworter in den nächsten paar Wochen. Sie stammten ohnehin nur von Suzie. Dad blieb wie immer schweigsam. Wen kümmerte es? Ich wollte sowieso nicht mit ihm reden. Hannah sprach auch nicht mehr mit mir. Ich war nicht sicher, ob ihr der Fauxpas immer noch peinlich war oder ob sie nach wie vor sauer war auf mich, weil ich so viele Freiheiten im Studio genoss. Aber auch das kümmerte mich nicht. Simon, der sich sonst immer mindestens einmal pro Woche meldete, um mich wieder um irgendeinen Gefallen zu bitten, ließ ebenfalls nichts von sich hören. Wahrscheinlich war er beleidigt, weil ich nicht zu seinem dämlichen Probecasting gekommen war. Gut so. Auf Simon konnte ich im Moment auch ganz gut verzichten. Außer Suzie war Markus der Einzige, der sich bei mir meldete. Er wollte wissen, ob ich Lust hatte, ab und zu als freiwillige Helferin im Krankenhaus einzuspringen. Selbstlos wie ich war, hätte ich normalerweise zugesagt, aber genau in diesem Augenblick klingelte es an der Tür, und ich musste los.

Cristian war das einzig Gute in meinem Leben, an dem ich mich so lange erfreute, wie es mir passte. Alle anderen waren mir egal. Ich würde Dad zeigen, was egoistisch bedeutete. Er hatte ja keine Ahnung.

Ich wusste, es musste etwas Besonderes sein, das mich aus meiner Depression herausholte, und Emilys Verlobungsfeier war etwas verdammt Besonderes.

Emily schien ihr kleines Tief überwunden zu haben, und wenn man mal beiseiteließ, dass Max von Geld besessen, besitzergreifend und ein Kontrollfreak war, gaben er und Emily wirklich ein wunderschönes Paar ab. Hätte man die beiden den ganzen Abend beobachtet – am besten durch einen rosa Weichzeichner –, hätte man das perfekte Glück gesehen. Max war liebevoll um Emily bemüht. Er legte beschützend den Arm um sie, füllte ihr Champagnerglas auf und gab ihr hin und wieder ein zärtliches Küsschen auf die Wange. Gut, man könnte jetzt einwenden, auch hier zeigte sich wieder Max’ Kontrollzwang und vereinnahmendes Wesen, aber an diesem Abend wollte ich nicht zynisch sein.

Die beiden hatten schon einiges zusammen durchgestanden, und trotzdem turtelten sie noch genauso verliebt wie am ersten Tag. Während ich mehrere Beziehungen hinter mir hatte und gerade mitten in der nächsten Beziehung steckte, war Emily die ganze Zeit mit Max zusammen gewesen. Darum hatte ich ein gutes Gefühl: Entgegen aller Wahrscheinlichkeit würden es die beiden hinbekommen zusammenzubleiben, bis dass der Tod sie schied.

Ich hatte auch ein gutes Gefühl, was Cristian und mich betraf. Cristian war mein erster Freund, der es finanziell mit Max aufnehmen konnte, und wir unternahmen jede Menge zu viert. Ich genoss es in vollen Zügen, dass meine beste Freundin und ich beide schöne Männer mit einem vorzüglichen Geschmack und den nötigen Kreditkarten hatten, um diesen zu finanzieren. Jedes Mal, wenn ich daran dachte, konnte ich unser Glück kaum fassen.

Allerdings gab es eine winzige Kleinigkeit, die mir aufstieß, die ich jedoch verdrängte. Sie war so unbedeutend, dass ich gar nicht weiß, warum ich sie überhaupt erwähne. Wissen Sie was, vergessen Sie es, gehen wir lieber zurück zu der Feier …

Also gut, das störte mich: Ab und zu wäre es ganz schön gewesen, wenn Cristian mich hätte bezahlen lassen. Während es Emily nicht im Geringsten zu stören schien, dass sie von der Bank of Max lebte, hatte ich ein Problem damit, dass Cristian immer für mich bezahlte. Ich kam mir vor wie ein Schnorrer. Es wurde so schlimm, dass ich sogar aufpassen musste, was ich sagte. Eine harmlose Bemerkung über eine Uhr, die in einer Zeitschrift abgebildet war, und schon zierte sie am nächsten Tag mein Handgelenk. Oder ein beiläufiger Kommentar wie »ganz hübsch« zu einer Jacke in einem Schaufenster, und bald darauf stand der UPS-Mann vor meiner Tür und brachte mir ein Paket von Joseph Limited. Jawohl, Designermode. Die Jacke kostete sechshundert Pfund oder so, und dabei fand ich sie nur ganz hübsch. Aber was konnte ich sagen, ohne total undankbar zu erscheinen?

Anfangs war ich total beeindruckt. Cristians Großzügigkeit verschlug mir den Atem. Aber ich wollte nicht immer das Gefühl haben, in seiner Schuld zu stehen. Darum zückte ich mehr als einmal mein Portemonnaie. »Sei nicht albern«, sagte er dann immer. »Ich liebe es, dich mit Geschenken zu verwöhnen, und ich möchte nicht, dass du dein Geld für mich ausgibst. Außerdem habe ich schon alles, was ich will. Ich habe dich.« War er nicht wunderbar? Mir blieb nichts anderes übrig, als klein beizugeben und mich damit abzufinden. Emily schien das schließlich auch zu gelingen.

Selbstverständlich kam Max alleine für die Verlobungsfeier auf, ohne dass Emily einen Cent beisteuerte. Das Festessen fand im San Carlo statt, einem Luxusitaliener in Nordlondon, wo auch Promis verkehrten. Wer brauchte schon das Ivy? An diesem Abend waren allerdings keine Promis da, weil Max das ganze Restaurant gemietet hatte. Es war Samstagabend, wer weiß, was ihn das gekostet haben muss.

Cristian und ich saßen an unserem Tisch und beobachteten Max, der Hof hielt, und Emily, deren Augen mit dem Diamant an ihrem Finger um die Wette funkelten. Ich spürte eine innere Freude, die sich in mir ausbreitete, was teilweise auf den Champagner zurückzuführen war und teilweise darauf, dass ich mich für meine beste Freundin freute.

»Wir könnten die Nächsten sein«, sagte Cristian, während das glückliche Paar sich unter die Gäste mischte.

»Was soll das heißen?«, stieß ich atemlos hervor und wünschte mir, er würde den Arm von meiner Schulter nehmen. Nicht, weil er mich erdrückte, sondern weil es hier drin verdammt heiß war und ich das Gefühl hatte, von ihm erdrückt zu werden. Das ist ein feiner Unterschied.

»Ich muss es sagen, Dayna«, begann Cristian, sah mir tief in die Augen und ergriff meine Hände, die plötzlich schweißnass waren.

»Was?«, fragte ich und wunderte mich, wo zum Teufel der Kellner blieb, nicht weil ich für jede Unterbrechung dankbar gewesen wäre, sondern für einen Schluck Wasser.

»Ich liebe dich. Wirklich, ich liebe dich von ganzem Herzen«, sagte Cristian. »Das wollte ich dir schon die ganze Zeit sagen … Und ich möchte, dass du meine Frau wirst.«

Tja, was sagt man dazu?

Mein Traummann sagte mir gerade, dass er mich liebte.

Und dass er mich heiraten wollte.

Ich wünschte bloß, es wäre hier drinnen nicht so verdammt heiß.

»Und?«, sagte Cristian.

»Was, und?«

»Na ja, ich frage mich halt, ob du … Liebst du mich auch?«

Aber sicher liebte ich ihn! Cristian war schließlich der Mann meiner Träume, oder nicht?

»Natürlich liebe ich dich, du Dummerchen!«, antwortete ich und versuchte dabei nicht zu klingen, als würde ich mit einem Hund reden. »Ich genieße jede Minute mit dir«, fügte ich vorsichtshalber hinzu.

»Du ahnst ja nicht, wie glücklich mich das macht«, sagte er und griff in seine Jacketttasche, aus der er etwas herausholte und vor mir auf den Tisch stellte. Verfluchte Scheiße. So eins sah ich zum ersten Mal in echt. Ein türkises Tiffany-Etui. Im Original.

»Na los, mach schon auf«, sagte Cristian.

Ich gehorchte ihm.

Meine Güte, was für ein Klunker. So einen, wie J-Lo bei ihren Verlobungen mit Tom, Dick und Harry getragen hatte – ich meine alle drei Ringe zu einem einzigen geschmiedet. Der Stein war so groß, er stellte sogar Emilys Verlobungsring in den Schatten.

»Steck ihn rasch weg«, zischte ich Cristian zu.

Er wirkte verwirrt und gekränkt. »Willst du den Ring nicht anstecken?«

»Unter keinen Umständen!«, sagte ich. »Ich kann doch Emily nicht bei ihrer eigenen Verlobungsfeier ausstechen.«

Das war gut, fand ich.

»Du bist so rücksichtsvoll«, sagte Cristian, klappte das Etui wieder zu und steckte es zurück in seine Jacketttasche. »Wir können auch noch bis nächste Woche warten, bevor wir es offiziell bekannt geben.«

Was bekannt geben?

Und dann küsste er mich, und der Raum begann sich zu drehen. Mir war schwindlig vor lauter Liebe, dachte ich. Ich hatte nämlich mal gehört, dass Liebe einen benommen machen konnte … benebelt … wie bei einer leichten Übelkeit … wenn man das dringende Bedürfnis hat, an die kalte, frische Luft zu gehen. Ich musste sofort hier raus.

Ich löste mich von Cristian und stand auf.

»Wohin gehst du?«, fragte er mich.

»Ich muss unbedingt mal frische Luft schnappen«, erklärte ich. »Hier drinnen ist es so stickig und heiß.«

»Ich komme mit.«

»Nein! Bleib hier. Ich meine … Die Torte wird gleich angeschnitten. Du musst mir Bescheid geben, wenn es so weit ist, damit ich es nicht verpasse.«

Das war sehr gut, fand ich.

»Okay«, sagte Cristian unsicher.

»Bis gleich.«

Ich wandte mich um, bahnte mir einen Weg durch die Gäste und blieb erst stehen, als ich draußen auf dem Gehweg stand. Ehrlich, ich hatte nicht die Absicht, mich zu verkrümeln. Ich wollte eigentlich nur eine Runde um den Block drehen, um frische Luft zu schnappen. Aber direkt vor dem Restaurant wartete ein Taxi auf mich. Natürlich nicht auf mich, sondern auf Roger Gladwell, wahrscheinlich einer von Max’ Geschäftsfreunden. Ich gab mich dem Fahrer als Mrs Gladwell aus und konnte ihn überreden, dass er mich nach Hause fuhr.

Kaum war ich dort angelangt, kam ich mir natürlich wie der allergrößte Vollidiot vor. Was hatte ich mir bloß dabei gedacht, vor Cristian wegzulaufen? Ich würde ihn sofort auf seinem Handy anrufen. Aber erst machte ich mir einen Kaffee, ließ mir ein Bad ein, zog das Abendkleid aus, schlüpfte in meinen Bademantel und in meine Pantoffeln, räumte ein bisschen auf und rief Cristian dann sofort an.

»Es tut mir sehr leid, Cristian. Ich weiß nicht, was in mich gefahren ist«, sagte ich. »Das war alles ein bisschen zu viel.«

»Ist es wegen deiner Mutter?«, fragte er. Gott sei Dank. Ich hatte ihm von der Sache mit Hannah und dem Streit mit Dad erzählt, und seitdem behandelte er mich wie ein rohes Ei.

»Genau. Wegen meiner Mutter. Da kommen jede Menge Emotionen in mir hoch, weißt du.« Und ich glaubte in diesem Moment, die Wahrheit zu sagen. Was für einen Grund konnte es sonst für mein Verhalten geben? Mir fiel ums Verrecken kein anderer ein.

»Du musst das mit deinem Vater klären«, meinte Cristian. Die Verbindung war sehr schlecht, und seine Stimme kam abgehackt an.

»Ja, du hast recht, das mache ich«, sagte ich, und auf einmal hatte ich keine Lust mehr zu reden. Wahrscheinlich weil ich müde war.

»Nein, im Ernst. Es ist noch nicht so spät, ruf ihn direkt an und sprich mit ihm. Und danach rufst du mich an. Ich bin sofort bei dir, wenn du mich brauchst.«

»Danke.«

»Hast du verstanden? Wenn du irgendetwas brauchst, ruf mich an. Du weißt, Dayna, für dich tue ich alles. Ich liebe dich so sehr.«

Ich dachte, wenn er so viel Wert darauf legte, dass ich die Sache mit Dad sofort klärte, dann sollte er gefälligst nicht länger die blöde Leitung blockieren.

»Weißt du was, ich mache mich sofort auf den Weg zu dir. Dann kann ich dabei sein, wenn du mit ihm sprichst und dich moralisch unter–«

In diesem Augenblick unterbrach die Verbindung ganz. Vielleicht war ich aber auch zufällig auf die Taste mit dem roten Hörer gekommen.

Ich saß einige Minuten lang da, das Telefon noch in der Hand, und dachte über Cristians Worte nach: Du musst das mit deinem Vater klären. So machten Dad und ich es schon unser Leben lang: Wir stritten uns, aber wir klärten nichts. Das war die eingespielte Verhaltensweise. Wir gerieten in Streit, einer dampfte beleidigt ab, danach schmollten beide Seiten eine Zeit lang, bis man irgendwann wieder zusammenfand und so tat, als wäre nie etwas gewesen. Das funktioniert vielleicht auf dem Spielplatz als Kinder, aber nicht mehr als Erwachsene. Natürlich war ich vorher schon zu dieser Erkenntnis gelangt – es war kein Geniestreich von Cristian, als er mich darauf hinwies. Das Dumme war nur, dass ich das Gespräch mit Dad ständig auf den nächsten Tag verschob. Und am nächsten Tag war ich dann mit einem neuen Job beschäftigt, oder Dad flog nach Dubai, oder ich lernte einen neuen Mann kennen, oder Dad hatte gerade eine Glückssträhne bei den Pferdewetten – irgendwas war immer. Aber jetzt war Schluss damit. Es war fast Mitternacht, ich war müde und hatte einen seltsamen Abend hinter mir und ein heißes Bad wartete auf mich und es gab noch viele andere Ausreden, aber trotzdem wählte ich Dads Nummer.

»Hallo, Dad, ich bin’s.«

»Dayna? Was ist los? Ist etwas passiert?«

»Nein, alles in Ordnung. Es geht mir gut. Ich dachte nur, wir sollten mal reden.«

»Um Mitternacht? Und worüber willst du mit mir reden?«

Oh Mann, er machte es mir nicht gerade einfach, oder?

»Du weißt schon, über alles Mögliche …«, antwortete ich, und mit einem Mal kam mir meine Idee selbst blöd vor. Dieser bescheuerte Cristian.

»Hör zu, Dayna, ich habe nicht die ganze Nacht Zeit. Was zum Teufel willst du von mir?«

Ich musste es tun. Ich holte tief Luft und sprang ins kalte Wasser. »Dad, ich finde es ätzend, dass wir uns nur noch streiten.«

»Nun, das liegt an deinem verdammten Dickschädel. Du würdest ja selbst auf einem Friedensmarsch Streit anfangen.«

»Würde ich nicht!«, schrie ich erbost, bereit, einen Streit anzufangen. Aber nein, ich musste mich erwachsen verhalten … besonnen und erwachsen. »Hör zu, Dad, vielleicht sind wir ja beide zwei kleine Streithammel«, sagte ich sanft.

Er gab keine Antwort.

»Vielleicht sind wir uns einfach zu ähnlich«, fügte ich hinzu.

Ich lauschte einen Moment seinem Atem. Dann sagte er leise: »Du bist nicht wie ich. Du kommst ganz nach deiner Mutter.«

Mir verschlug es kurz die Sprache. Vergleiche mit meiner Mutter hatte ich in meinem Leben nur selten gehört. Aber so verblüfft ich auch war, ich durfte mir den Moment nicht entgehen lassen. »Darüber wollte ich auch mit dir reden«, sagte ich. »Wir sprechen sehr selten über Mum, nicht wahr?«

»Das ist schon lange her, mein Engel.«

»Ja, aber die Gefühle gehen nicht weg«, sagte ich, während in mir die Emotionen hochstiegen.

Ich lauschte wieder seinem Atem, und er schien ebenfalls mit sich zu kämpfen.

»Ich denke einfach, wir sollten öfter miteinander reden«, sagte ich.

»Deine Mutter war eine wundervolle Frau. Schätze, es gibt viel über sie zu sagen«, meinte er plötzlich und klang dabei ganz entspannt.

»Ich wünschte, ich hätte sie besser kennengelernt. Wie war sie, Dad?«

»Wie gesagt, sie war eine wundervolle Frau. Sie war schön, geduldig, freundlich … Ich hätte an ihrer Stelle sterben sollen, weißt du. Sie hat es nicht verdient. Nicht deine Mutter.«

»Sag das nicht. Niemand hat verdient, an Krebs zu erkranken.«

»Mag sein … Ich weiß nur, dass sie es nicht verdient hat. Und sie hat auch mich nicht verdient.«

»Das stimmt doch nicht.«

»Woher willst du das wissen? Was weißt du schon von meiner Ehe mit deiner Mutter? Du warst schließlich noch ein Kind, als sie starb«, fuhr er mich an, nun wieder wütend.

Oh Mann, wenn ich ein Dickschädel war, dann war klar, von wem ich das hatte. »Nun, Dad, ich würde gerne wissen, wie es war«, sagte ich und brachte das Kunststück fertig, nicht ebenfalls ausfallend zu werden. »Ich finde, du solltest mir mehr über Mum erzählen.«

»Ja … Womöglich hast du recht«, sagte er, nun wieder ruhiger. »Aber vielleicht nicht gerade um kurz nach Mitternacht.«

»Sprichst du mit Suzie über Mum?«

»Was hat dir Suzie alles erzählt?«, fragte er misstrauisch.

»Ach, alles Mögliche.«

»Das geht über meinen Verstand. Zuerst kannst du sie nicht ausstehen, und dann werdet ihr die dicksten Freundinnen.«

»Das war meine Schuld. Ich wollte ihr am Anfang keine Chance geben. Aber ich bin froh, dass ich sie näher kennengelernt habe. Du bist ein Glückspilz, Dad. Suzie vergöttert dich.«

Er sagte einen Moment lang nichts, dann lenkte er das Gespräch wieder auf mich. »Und was ist mit deinem neuen Freund? Wann lernen wir den endlich kennen?«

»Bald, hoffe ich«, antwortete ich, und plötzlich meldete sich mein schlechtes Gewissen.

»Meint er es ernst mit dir?«, fragte Dad weiter.

»Ja … Ja, ich denke schon«, gab ich zur Antwort und dachte, dass man es mit einem Verlobungsring von Tiffany sehr ernst meinen musste.

»Hmm«, machte Dad. »Schätze, wir beide sind uns doch ähnlicher, als wir zugeben wollen.«

»Wie meinst du das?«

»Wir tun uns beide ein bisschen schwer damit, eine feste Bindung einzugehen, nicht wahr? Denk nur daran, wie lange ich gebraucht habe, um mich an Mitzy zu gewöhnen. Und du wechselst die Jobs und deine Männer öfter, als dir guttut.«

Der letzte Satz versetzte mir einen Stich, aber ich blieb ruhig. Hauptsächlich deshalb, weil er recht hatte. »Nun, dieses Mal ist es mir auch ziemlich ernst«, erzählte ich. »Cristian ist etwas ganz Besonderes, Dad. Wir wollen uns ver–« Ich unterbrach mich gerade noch rechtzeitig. Das war nicht der richtige Zeitpunkt, es ihm zu sagen, nicht um kurz nach Mitternacht. Ich sagte stattdessen: »Wir verstehen uns sehr gut.«

»Das freut mich, mein Engel«, sagte Dad und gähnte laut.

»Es war schön, mit dir zu reden«, fand ich. »Wir sollten das öfter machen.«

»Weißt du was? Warum kommst du morgen nicht einfach vorbei? Mitzy kann uns wieder ein köstliches Sonntagsmenü zaubern, und ich krame mal nach ein paar alten Fotos von deiner Mutter. Ob du es glaubst oder nicht, es gibt nämlich welche, die du noch nicht gesehen hast.«

Ich spürte, dass die Tränen sich Bahn brachen und über meine Wangen liefen. »Ich würde ja gerne, Dad, wirklich, liebend gerne … Aber ich bin schon mit Cristian verabredet«, sagte ich und hatte prompt wieder ein schlechtes Gewissen. »Ich habe mich heute Abend etwas dumm benommen und … Na ja, ich möchte ihn nur ungern versetzen.«

»Warum rufst du ihn nicht gleich an? Damit die Sache zwischen euch nicht weiter schwelt. Wenn er so etwas Besonderes ist, willst du es doch diesmal nicht versauen wie mit den anderen. War bloß ein Scherz. Bitte reiß mir nicht gleich den Kopf ab.«

Aber das lag mir ausnahmsweise einmal fern.

»Wie wäre es mit Montag?«, schlug ich vor. »Ich kann nach der Arbeit vorbeikommen, wenn es dir passt.«

»Gute Idee. Das ist auch mein letzter Arbeitstag auf dieser verdammten Baustelle. Also gibt es was zu feiern … Und Dayna, danke für deinen Anruf. Aber versuch bitte beim nächsten Mal, ein bisschen früher anzurufen, okay?«

»Okay, Dad … Ich hab dich –«

Zu spät – er hatte bereits aufgelegt. Aber trotzdem fühlte ich mich gut. Das Gespräch war ein wichtiger Schritt nach vorn. Und das war erst der Anfang. Gleich am Montag ging es weiter. Gott, dachte ich, warum habe ich nicht schon viel früher den Mund aufgemacht? Aber besser spät als nie, tröstete ich mich.

Ich befolgte Dads Rat und rief gleich danach Cristian an. Nun, natürlich erst, nachdem ich mein Bad genossen hatte, ins Bett gegangen war, zehn Stunden durchgeschlafen und gefrühstückt hatte. Aber gleich danach rief ich ihn an.

Wir verbrachten den ganzen Sonntag zusammen. Und ich hatte kein einziges Mal Herzklopfen, nicht einmal als Cristian den Ring von Tiffany wieder hervorholte und mir wieder sagte, wie sehr er mich liebte … Was mir ein wenig seltsam vorkam, denn ist es nicht normal, dass du Herzklopfen bekommst, wenn der Mann deiner Träume dir (wiederholt) einen Heiratsantrag macht? Unsinn. Daran war überhaupt nichts seltsam. Du sagst einfach, dass du ihn auch liebst, und dann holst du schnell tief Luft, bevor er dich küsst, weil du weißt, dass das eine Weile dauern kann.

Was auch noch seltsam war: Der Kuss dauerte so lange, dass danach die ganze Geschichte mit dem Heiraten plötzlich vergessen war. Hatte Cristian mein »Ich liebe dich auch« und den Kuss als ein Ja gedeutet? Es schien mir ein wenig unhöflich, ihn zu fragen, also ließ ich es sein.

Suzie rief mich am Montag auf der Arbeit an.

»Hi, Suzie«, sagte ich, erfreut, ihre Stimme zu hören. »Hat Dad dir gesagt, dass ich heute Abend bei euch vorbeikomme? Soll ich etwas mitbringen?«

»Ich glaube, du setzt dich erst einmal, Dayna«, antwortete sie.

Man spürt sofort, wenn einen schlechte Neuigkeiten erwarten, nicht wahr? »Was ist los?«

»Es ist wegen deines Vaters.« Ihre Stimme klang brüchig, als könnte sie sich nur mühsam zusammenreißen. »Er hatte einen Unfall.«

Mir rutschte das Herz in die Hose.

»Was ist passiert? Wo ist er?«

»Er … er hat einen Stromschlag abbekommen. Wir sind im St. Mary’s Hospital in Paddington. Es wäre gut, wenn du kommen könntest.«

»Was ist mit ihm, Suzie?«

Sie gab keine Antwort.

»Suzie?«

»Es sieht nicht gut aus, Dayna. Bitte beeil dich.«

Der Verkehr war ein Albtraum, und der Taxifahrer hätte sich am liebsten mit jedem persönlich angelegt, der ihm an diesem Tag in die Quere kam. Die Fahrt zum Krankenhaus schien Jahre zu dauern. Dabei waren es nur zwanzig Minuten.

»Intensivstation, Intensivstation, wo zum Teufel ist die verdammte Intensivstation?«

Schreien nützte auch nichts. Ein stummer und unübersichtlicher Wegweiser zu den einzelnen Stationen, der an der Wand hing, wollte mir nicht verraten, wo die Intensivstation war. Ein Krankenpfleger, der gerade vorbeikam und mich hatte schreien hören, hatte Mitleid mit mir. »Wen suchen Sie?«, fragte er, während er mich durch einen Gang führte, der endlos zu sein schien.

»Meinen Vater«, stammelte ich. »Er hatte einen Unfall.«

»Versuchen Sie, sich etwas zu beruhigen«, sagte der Pfleger in sanftem Ton. »Sie helfen ihm weitaus mehr, wenn Sie Ruhe bewahren.«

Aber leichter gesagt als getan. Ich wollte nur zu Dad. Und zwar so schnell wie möglich. Was zum Teufel war mit ihm los? Und wann waren wir endlich bei ihm?

Der Pfleger brachte mich zur Information vor der Intensivstation, wo eine Krankenschwester und ein Mann im weißen Kittel standen und sich unterhielten. »Diese junge Dame hier möchte gerne ihren Vater sehen«, sagte mein Begleiter.

»Wie ist sein Name?«, fragte die Krankenschwester.

Aber ich hörte nicht zu. Ich hatte bereits gesehen, wonach ich gesucht hatte. In dem breiten Flur, von dem lauter Türen abgingen, stand Suzie, winzig und zerbrechlich. Und daneben Dads bester Freund, Bill, in seinen dreckigen Arbeitsklamotten, das Gesicht weiß von Gips, was seine Leichenblässe darunter umso stärker hervortreten ließ. Bills Arm lag fest um Suzies Schulter und schien das Einzige zu sein, was sie auf den Beinen hielt. Ein Arzt stand bei ihnen. Die Szene erfüllte mich mit neuer Panik.

Ich rannte auf Suzie und Bill zu, und ein schriller Schrei durchfuhr mich. »Bitte, lass das nicht geschehen, nicht jetzt, nicht nachdem Dad und ich einen Neuanfang gemacht haben.« Rutschend kam ich zum Stehen. Suzie hob den Kopf und drehte ihn sofort wieder weg. Ihr Körper zuckte, und sie stieß ein herzzerreißendes Schluchzen aus, das durch den Korridor hallte. Bill griff mit seiner freien Hand nach meiner, aber ich zog sie wieder weg und sah den Arzt an.

»Sind Sie die Tochter von Mr Harris?«, fragte er mich.

Ich nickte heftig.

»Vielleicht sollten wir kurz hineingehen«, sagte er und deutete auf die offene Tür zu einem kleinen Arztzimmer.

»Ich will nicht hineingehen!«, brüllte ich. »Ich will nur wissen, wo mein Vater ist. Ich möchte ihn sehen.«

»Es tut mir furchtbar leid, Ms Harris. Wir haben alles getan, was in unserer Macht stand, aber die Verletzungen Ihres Vaters waren letzten Endes zu schwerwiegend. Ich muss Ihnen leider sagen, dass er vor zehn Minuten gestorben ist.«

Ich kann mich nicht mehr richtig erinnern, was danach kam. Nur einzelne Fetzen blieben hängen. Ich weiß noch, dass meine Beine nachgaben und wie aus dem Nichts die Krankenschwester hinter mir stand, die mich auffing und in das Arztzimmer trug. Während sie mich hinsetzte, fiel mir auf, wie schmächtig sie war. Ich weiß noch, dass ich mich gefragt habe, woher sie die Kraft genommen hatte, mich zu stützen. Ich kann mich auch an eine Frau erinnern, die im Flur kurz vor der offenen Tür stehen blieb und ins Zimmer starrte. Sie trug ein Baby in einem Tragegurt. Neues Leben, ging mir in dem Moment durch den Kopf. Warum starrte sie mich an? Wollte sie mir helfen? Oder wollte sie nur etwas zu erzählen haben, wenn sie später Besuch bekam? Ich weiß noch, dass ich mich auf die Sitzecke mit dem leeren Tisch konzentrierte, während mir der Arzt erklärte, was geschehen war. Was er sagte? Ich kann mich nur bruchstückhaft erinnern. »Starkstromleitung … Verbrennungen zweiten und dritten Grades … Herzstillstand … Wiederbelebungsversuche … unendlich leid …«

Ich kann mich an die Tränen in Bills Gesicht erinnern, die milchige Furchen durch den Gipsstaub zogen, und an seine Wut. Er konnte nicht stillstehen, sondern ging ständig auf und ab. »Die Baustelle war von Anfang an der reinste Horror … Es war unser letzter Tag … Wir sollten eine Extraprämie bekommen, wenn wir rechtzeitig fertig werden würden … Unser letzter verdammter Tag … Ich habe ihm gesagt, er soll langsam machen … Er konnte das Kabel nicht sehen … ›Fang jetzt nicht an herumzupfuschen, Mikey, das ist es nicht wert.‹ … Das waren meine Worte, Dayna … Das ist es verdammt nochmal nicht wert, habe ich gesagt … Dein Vater ist bei der Arbeit sonst nie ein Risiko eingegangen, nie …«

Und ich kann mich an den letzten Anblick von Dad erinnern. Wie sollte ich ihn je vergessen?

»Kann ich ihn sehen?«, fragte ich den Arzt.

»Das ist keine gute Idee, Dayna«, sagte Bill.

»Er hat schwere Verbrennungen erlitten«, erklärte der Arzt. »Der Anblick könnte Ihnen zusetzen.«

»Ich möchte ihn sehen«, bekräftigte ich. »Es muss sein.«

Der Arzt hatte recht, auch wenn er drastischere Worte hätte wählen können. Dad lag noch auf der Intensivstation. Der Geruch schlug mir sofort entgegen, als ich das Zimmer betrat. Eine schreckliche Mischung aus verbrannten Haaren und Fleisch. Sie drang unweigerlich in meine Nase und setzte sich für alle Zeit in mir fest. Wenn ich die Augen schließe, kann ich sie sofort riechen. Der Trick ist also, die Augen nicht zu schließen.

Dad war von einem Laken bedeckt. Seltsam, aber als der Arzt es zurückschlug, erschien mir das Ganze plötzlich surreal, als wäre ich in einem Tagtraum oder als würde gleich ein Wunder geschehen und die Uhr ließe sich zurückdrehen und Dad bekäme noch eine Chance und würde den Bohrer einen Zentimeter weiter rechts oder links ansetzen und …

Nein, denn als der Arzt Dads Gesicht enthüllte, wurde es plötzlich real. Er hatte fast keine Haare mehr – alle verbrannt –, und sein Gesicht war eine aufgequollene Masse voller Blasen in Orange, Rot und Schwarz. Das war nicht Dad. Sondern nur seine leere, verkohlte, nicht wiederzuerkennende Hülle. Mein Dad war verschwunden.

Ich verlor die Nerven. Ich floh aus dem kleinen Zimmer, in dem mein Vater gestorben war, und fand Suzie. Wir klammerten uns verzweifelt aneinander, eine ganze Ewigkeit.

Die Menschen wollen einem helfen, aber sie haben nicht die Macht, deinen einzigen Wunsch zu erfüllen. Schließlich können sie nicht die Uhr zurückdrehen, oder? In den ersten Tagen nach Dads Tod erfuhr ich große Anteilnahme. Aber die Leute waren sich nicht sicher, ob sie mich nun trösten sollten oder lieber nichts sagen, um mich nicht noch mehr aufzuregen. Ich konnte sehen, wie sie mit sich rangen, und hätte ich nicht so viel Mitleid mit mir selbst gehabt, hätte ich sie bedauert.

Aber die Freunde, auf die Verlass war, verhielten sich großartig. Dies scheint eine der längsten Oscar Reden zu werden. Sie wissen schon, diese endlosen Dankesreden, in denen all die Leute aufgezählt werden, ohne die der Erfolg nicht möglich gewesen wäre, und die von den Stars immer so spontan vorgetragen werden, obwohl sie natürlich lange im Voraus von den PR-Beratern vorbereitet wurden, während die Stars sich im Ein-paar-Tränen-Verdrücken üben.

Ich kann es jedoch nicht ändern. Also, los geht’s.

Natürlich ist in erster Linie Suzie zu nennen, ohne die das alles – die Beerdigung, die Notartermine, die zahllosen Tassen Tee und Taschentücher und Gespräche, die bis zum Morgen dauerten – nicht möglich gewesen wäre. Suzie war für mich da, aber auch umgekehrt, denke ich. Wir hatten in den letzten Monaten schon ein enges Verhältnis gehabt, aber in diesem schrecklichen Moment im Krankenhaus fühlten wir eine unheimliche Verbundenheit. Nur Suzie konnte wissen, wie ich mich fühlte, weil sie dasselbe fühlte. Das schweißte uns noch enger zusammen.

Und ich muss mich bei Kirsty bedanken. Ruby hatte den Job in Cheshire doch angenommen, und Kirsty opferte freiwillig drei Wochenendbesuche, um für alle Fälle in meiner Nähe zu bleiben.

Auch die Mädchen im Studio waren großartig – selbst Hannah, mit der ich kaum ein Wort gewechselt hatte seit ihrer Moralpredigt. Und eine bessere Chefin als Mila konnte man sich nicht wünschen. »Nimm dirr alle Zeit derr Welt, Darrlink«, sagte sie zu mir. »Wenn du wiederkommen willst, kommst du. Keinen Tag früherr, verrstanden?«

Und natürlich Emily, meine beste Freundin. Sie tat eigentlich nicht viel. Außer dass sie jeden Tag bei mir vorbeischaute. Und für mich einkaufte. Und saubermachte. Und die Vertreter an der Wohnungstür abwimmelte. Und es der Floristin großzügig nachsah, dass sie ihre Anweisungen falsch verstanden hatte und Michelle statt Michael auf dem Blumenkranz stand.

Dann war da noch Simon. Haben Sie jemals erlebt, dass ein Mann genau weiß, was er in so einer schweren Stunde sagen und tun soll und dazu noch den richtigen Zeitpunkt erwischt? Nein? Ich auch nicht. Simon, so lieb er es auch meinte, war erbärmlich. Er hätte sich nicht ungeschickter verhalten können, hätte er auf der Schauspielschule einen Crashkurs in »Wie verhalte ich mich in extrem schwierigen Situationen extrem ungeschickt?« gemacht.

Er stattete mir einen Tag nach Dads Tod einen Kondolenzbesuch ab, mit gesenktem Kopf, einen Blumenstrauß von der Tankstelle in der einen Hand, einen Teddy in der anderen. »O Gott, Dayna, ich … äh … O Gott, ich kann es einfach nicht glauben. So eine Scheiße, äh, sorry, dass ich herumfluche, aber weißt du, ich kann das einfach nicht …«, sagte er leise, ohne den Kopf zu heben. Dann streckte er mir den Teddy entgegen und fügte hinzu: »Hier, für dich. Vielleicht heitert dich das ein wenig auf.«

Ich nahm ihm das Plüschtier aus der Hand und wusste nicht, ob ich lachen oder weinen sollte.

»Und die hier sind auch für dich«, sagte er und gab mir die Blumen.

Emily, meine persönliche Assistentin, nahm Simon den Strauß ab und stellte ihn zu der Blumenausstellung in meiner Küche.

»Das war’s eigentlich schon«, sagte er und trat nervös von einem Fuß auf den anderen. »Wie gesagt, das haut mich total um. Dein Alter ist – sorry, ich meine, er war … Er war ein feiner Kerl, und, äh, falls du irgendwas brauchst, äh, du weißt schon …«

Ich musste ihn von seinem Elend erlösen. »Ich weiß, Simon. Danke.«

»Wann ist die Beerdigung? Ich würde ihm gerne die letzte Ehre erweisen, wenn das okay ist«, sagte er plötzlich fließend, weil er ja nun über praktische Details sprach und nicht über Gefühle.

»Am kommenden Dienstag«, informierte ihn meine Assistentin. »Ich gebe dir noch genau Bescheid. Ruf mich einfach am Montag an.«

»Gut, das ist gut, das werde ich, äh, ähm …«

»Tschüss, Simon«, sagte Emily, scheuchte ihn aus der Wohnung und schloss die Tür hinter ihm.

Ich fühlte mich richtig schlecht. Simon wollte mir nur seine Anteilnahme zeigen. Es war nicht seine Schuld, dass er gefühlsmäßig ein Analphabet war. Ich sprang von der Couch hoch, lief aus der Wohnung und erwischte ihn noch im Treppenhaus.

»Simon, ich wollte mich nur nochmal richtig bei dir bedanken.«

»Kein Problem.«

»Geht es dir gut?«, fragte ich.

»Ja, alles cool«, antwortete er leicht überrascht. »Klar, ich bin traurig, aber bestimmt nicht halb so traurig wie … Du weißt schon …«

»So meinte ich das nicht«, sagte ich. »Ich meinte die Frage eher auf dein Leben bezogen. Wie läuft es mit dieser Castinggeschichte fürs Fernsehen?«

Simon wurde ein bisschen munterer, weil er sich unerwartet auf sicherem Boden wiederfand. »Gut. Ich habe es unter die ersten drei geschafft. Jetzt muss ich nur noch die letzte Runde überstehen.«

»Das ist ja klasse«, sagte ich und rang mir ein Lächeln ab. Für Simon war das eine große Chance, und gute Neuigkeiten waren immer willkommen, oder nicht? »Und wann ist das?«

»Nächsten Dienstag«, sagte er. Gleich darauf versteinerte sein Gesicht, als der Groschen fiel.

»Hör zu, Simon, mach dir keine Gedanken. Dad hätte nie gewollt, dass du seinetwegen die Chance deines Lebens verpasst«, versicherte ich ihm und dachte dabei, was für ein Schwachsinn. Was hätte es Dad gekümmert, ob Simon ins Fernsehen kommt oder nicht, wenn er gewusst hätte, dass er sterben muss? »Und auch ich möchte nicht, dass du darauf verzichtest«, fügte ich hinzu. »Das ist mein Ernst. Geh hin und gib dein Bestes. Dann haben wir ein nettes Gesprächsthema nach Dads … nach …«

Ich brachte keinen Ton mehr heraus, und Simon genauso wenig. Er starrte nur auf seine Füße und murmelte »Fuck«, während ich mich umwandte und weinend in meine Wohnung zurücklief.

Was soll ich Ihnen über die Beerdigung erzählen? Sie war so schrecklich wie alle Beerdigungen, nehme ich an. Ein notwendiges Übel, das man hinter sich bringen musste. Suzie hielt sich ziemlich tapfer. Ihre Schwester leistete ihr Beistand, was mich wunderte. Ich dachte nämlich, die beiden hassen sich. Begräbnisse und Hochzeiten führen Familien für kurze Zeit wieder zusammen. Bis zur nächsten erzwungenen Nähe anlässlich einer Beerdigung oder einer Hochzeit. Zumindest kommt es mir so vor. Vielleicht täusche ich mich ja auch. Was weiß ich schon von Familien?

Cristian kam natürlich auch … Hatte ich ihn in meiner Oscar-Rede nicht erwähnt? Er war mir eine große Stütze, und ich glaube, ich wusste das nicht richtig zu schätzen. Er war mir die ganze Woche keine Sekunde von der Seite gewichen, und sein Arm verließ selten meine Schulter – stark, tröstend und nach einer Weile ziemlich nervig. Sehen Sie, es gab genug Leute, die mich tätschelten, drückten und in den Arm nahmen in meiner Stunde der Not, da brauchte ich es nicht auch noch, dass Cristian die ganze Zeit auf mir hing. Nein, das ist nicht fair. Ich war ihm unheimlich dankbar für die Liebe, die er mir gab, und der Umstand, dass ich alle fünf Minuten seinen Arm abschüttelte, war einfach auf die schwierige Situation zurückzuführen.

Alles in allem überstand ich die Beerdigung einigermaßen. Ich wollte mich auch wirklich nicht vor meinen und Dads Freunden gehen lassen. Tränen waren okay, aber ich wollte jede Hysterie vermeiden. Ich war sogar richtig stolz auf mich. Schon erstaunlich, was man aushalten kann, indem man sich auf nichts anderes verlässt als auf die eigene innere Stärke und auf ein gutes Beruhigungsmittel.

Dad wollte immer neben Mum begraben werden. Ich hatte mich gefragt, wie Suzie das wohl finden würde, und als wir gemeinsam das Begräbnis organisierten, rechnete ich mit einer Art Kompromiss – eine Einäscherung oder so. Aber Suzie bestand darauf, es so zu machen, wie Dad es sich gewünscht hatte.

Das war der Moment, in dem ich die Fassung verlor. Die Beisetzung. Während ich Mums Grabstein sah und beobachtete, wie Dads Sarg in der Erde verschwand, wurde mir zum ersten Mal richtig bewusst, dass ich nun keine Eltern mehr hatte. Diese Erkenntnis traf mich wie ein D-Zug, und ich spürte, dass meine Knie nachgaben. Ich schwankte und schluchzte still vor mich hin, und ohne Cristian und Suzie an meiner Seite, die mich festhielten, hätte ich mich nicht auf den Beinen halten können. Was mich wieder zur Besinnung brachte, war das, was ich hinter meinem Tränenschleier sah. Menschen, Dutzende von Trauergästen, die sich um das Grab versammelt hatten. Ich war die ganze Zeit so sehr mit meiner eigenen Trauer beschäftigt gewesen, dass mir erst jetzt auffiel, wie viele Leute gekommen waren, um von meinem Vater Abschied zu nehmen. Er wäre stolz gewesen, und auch ich spürte in diesem Moment Stolz. Während ich mir die Augen trocknete, wurde ich plötzlich auf einen der Trauergäste in der Menge aufmerksam. Er stand ganz hinten in der letzten Reihe, mit hochgeklapptem Jackenkragen und gesenktem Kopf, und er war kaum zu sehen. Es war Simon.

Die Zeit vor der Beerdigung war mir wie eine Ewigkeit vorgekommen, und ich fühlte mich in einer Art Schwebezustand, während ich darauf wartete, dass es endlich so weit war. Und plötzlich war alles schon wieder vorüber. Nun war es vorbei, und ich war gezwungen, den Blick auf die leere Weite zu richten, die vor mir lag: mein restliches Leben. Was sollte ich jetzt tun? So weitermachen, wie ich zuvor aufgehört hatte? Die Aussicht jagte mir Angst ein. Ich hatte mich noch nie so alleine gefühlt, und am liebsten hätte ich mich wieder in diesen Schwebezustand geflüchtet.

»Was soll ich jetzt bloß machen, Markus?«, fragte ich wehleidig.

Markus? Ja, Markus. Ungefähr eine Woche nach der Beerdigung besuchte er mich zu Hause. Seit Dads Tod hatten wir uns ein paarmal getroffen. Markus war großartig. Es gelang ihm, mir die richtige Menge an Trost zu spenden, ohne mich zu erdrücken oder zu belehren mit Die-Zeit-heilt-alle-Wunden-So-hätte-dein-Vater-es-sich-gewünscht-Er-hatte-ein-erfülltes-Leben-Standardsprüchen, die ich mir leider viel zu oft anhören musste.

»Du kannst dich nur auf deinen Instinkt verlassen, Dayna«, erklärte Markus mir. »Nicht auf den Rat von anderen. Wenn es der richtige Moment ist, um wieder zu arbeiten, auszugehen und zu feiern oder was auch immer, dann wirst du es merken, glaube mir. Und dann kommen auch wieder andere Gefühle in dir hoch statt immer nur diese schreckliche Trauer.«

Markus nahm mich in den Arm und hielt mich fest, und ich rührte mich nicht und genoss den Körperkontakt und … Mein Gott, er hatte recht. Ich spürte tatsächlich etwas anderes statt immer nur diese schreckliche Trauer.

»Ich wünschte, ich könnte mehr tun, um dir zu helfen«, murmelte er leise.

»Bitte, tu gar nichts. Bleib einfach so stehen«, sagte ich.

Ich bewegte mich eine Ewigkeit nicht. Erst wieder, als das prickelnde Gefühl nachließ, weil mein rechtes Bein eingeschlafen war.

Markus ahnte ja nicht, wie recht er hatte. Fast auf den Tag genau drei Monate nach Dads Tod sagte mir mein Instinkt, was ich zu tun hatte. Das war der Tag, an dem mein Leben wieder in Schwung kam, und ich hatte es wirklich nicht kommen sehen.

Es war Sonntag, und ich war in Dads Haus – das ja jetzt eigentlich Suzies Haus war. Sie hatte ein Mittagessen gekocht. Nicht der übliche Sonntagsbraten, von dem einem hinterher immer der Bauch spannte, sondern selbstgemachte Tomatensuppe. Ein Trostessen.

»Ich habe ein paar Sachen von deinem Vater aussortiert«, sagte Suzie beim gemeinsamen Abwasch. »Ein paar alte Fotoalben und ein paar Andenken an deine Mutter, die er aufbewahrt hat. Sie gehören in deine Hände, aber wenn du sie dir nicht ansehen willst, kein Problem. Ich kann sie hier für dich aufbewahren, solange du willst.«

»Nein, ich möchte die Sachen sehen«, sagte ich erwartungsvoll. »Als ich mit Dad telefoniert habe Samstagnacht, bevor … Du weißt schon …«

Suzie nickte.

»Er hat gesagt, er wollte mir ein paar Fotos zeigen, die ich noch nicht kenne.«

»Die Fotoalben habe ich alle in einen Karton gepackt«, sagte Suzie. »Höchstwahrscheinlich sind da auch die Bilder, von denen er gesprochen hat. Übrigens, ich habe dir das nie gesagt, aber ich bin froh, dass du ihn Samstagnacht angerufen hast. Er hat sich sehr darüber gefreut.«

»Ja, ich bin auch froh. Ich könnte es nicht ertragen, wenn wir im Streit auseinandergegangen wären«, sagte ich und musste an mein »Ich hab dich lieb« denken, das wieder einmal untergegangen war, weil Dad so schnell aufgelegt hatte.

Fünf Minuten später saß ich auf dem Wohnzimmerteppich, umringt von der Vergangenheit. Fotoalben, die ich schon tausendmal durchgeblättert hatte, aber mir gerne wieder ansah. Ich spürte Traurigkeit, und hin und wieder wurden meine Augen feucht, aber nicht aus Verzweiflung. Es war gut, die Bilder von Mum und Dad zu betrachten und die Aufnahmen von uns dreien. Wir waren eine richtige Familie gewesen, wenn auch nur für kurze Zeit.

Suzie saß auf dem Sofa und schaute mir still zu. »Wie fühlst du dich?«, fragte sie nach einer Weile.

»Ich bin okay. Es fühlt sich richtig an, die Fotos anzuschauen«, antwortete ich. »Übrigens, es sind keine dabei, die ich noch nicht kenne. Ich habe keine Ahnung, welche Fotos Dad gemeint hat.«

Ich griff in den Karton hinein und nahm das letzte Album heraus. Auch das kam mir bekannt vor, aber darunter lag ein zerknitterter brauner Umschlag. Ich holte ihn heraus. Er war recht dick, und es fühlte sich an, als wären weitere Bilder darin. Ich klappte den Umschlag auf und leerte den Inhalt auf den Teppichboden. Ich lächelte, denn allem Anschein nach hatte ich gefunden, wovon Dad gesprochen hatte.

Die Bilder waren bunt gemischt und stammten aus unterschiedlichen Zeiten, ein paar aus den Tagen, als Mum noch lebte, ein paar von Dad und mir aus den Jahren nach ihrem Tod. Typisch Mann, dachte ich schmunzelnd. Es war Mum gewesen, die sorgfältig die ganzen Fotoalben angelegt hatte. Die Bilder darin waren chronologisch sortiert, mit Datum und ein paar Stichworten versehen, nur für den Fall, dass der Betrachter, sagen wir, die Nelson’s Column im Hintergrund nicht erkannte. Nachdem es an Dad hängen blieb, wanderten die Fotos einfach in einen alten Umschlag.

Ich ließ mir Zeit beim Betrachten. Da ich die Aufnahmen zum ersten Mal sah, war jede einzelne wie neu für mich, als würde ich die drei Personen darauf nicht auf Anhieb erkennen.

»Sie war eine sehr schöne Frau, deine Mutter«, sagte Suzie, die mir über die Schulter blickte. »Und du siehst ihr sehr ähnlich.«

Ja, meine Mutter war schön, dachte ich, und ja, ich sehe ihr wohl ähnlich.

Das letzte Bild war eine Passfotoserie an einem Streifen aus dem Automaten. Dad trug damals noch seine stachelige Vokuhila-Frisur. Das war in den frühen Achtzigern. Er war nicht alleine auf den vier Fotos, aber auch nicht mit Mum. Wer war diese Brünette, die sich mit ihm in die Kabine gequetscht, fröhlich gelacht, seine Wange gestreichelt und sein Ohr geküsst hatte? Dad hatte in seinem Leben viele Frauen gehabt, aber soviel ich wusste, hob er nie Erinnerungsstücke auf, und die Brünette war mir völlig unbekannt. Ich drehte den Fotostreifen um, ohne wirklich damit zu rechnen, etwas zu finden, jedenfalls bestimmt nicht die Nachricht, die mit blauem Kugelschreiber hinten draufgekritzelt war.

»Danke für das erotischste Wochenende in meinem ganzen Leben! Lynda«

Es stand sogar ein Datum daneben. Ich starrte darauf und spürte, dass mir das Blut in den Adern gefror. Ich wusste den Todestag meiner Mutter – er hatte sich fest in mein Gehirn eingebrannt –, und dieses Datum war drei Wochen davor.

»Was hast du, Dayna?«, fragte Suzie.

Ich brachte keinen Ton heraus. Wortlos gab ich ihr den Streifen. Sie starrte darauf, anscheinend ohne zu begreifen. Wie sollte sie auch?

»Das war kurz bevor Mum gestorben ist«, brachte ich schließlich nach einer Weile hervor. »Dieser herzlose, verdammte Hurenbock.« Tränen brannten in meinen Augen, aber es waren keine Tränen der Trauer, sondern der bitteren Wut, die in mir loderte. »Wie konnte er das tun, Suzie? Sie lag im Sterben!«

»Ich kann dir gar nicht sagen, wie leid mir das tut«, sagte Suzie und ließ den Kopf hängen.

Irgendwas kam mir komisch daran vor, dass sie mir nicht in die Augen schauen konnte … Bis mir ein Licht aufging. »Du hast es gewusst, nicht wahr?«, sagte ich fassungslos.

Suzie nickte, ohne den Kopf zu heben. Sie konnte mir immer noch nicht in die Augen sehen.

»Du hast es gewusst«, wiederholte ich, völlig perplex.

Schließlich traute sie sich doch wieder, mich anzusehen. Sie rutschte von der Couch und kniete sich vor mich. »Als dein Vater und ich uns füreinander entschieden haben, sagte ich zu ihm, dass wir absolut offen zueinander sein müssen. Das hatte ich nämlich in meiner ersten … Ach, das ist jetzt nebensächlich. Es war mir eben wichtig in der Beziehung mit deinem Vater. Ich spürte ja, dass er nicht mit sich im Reinen war. Zuerst wollte er nicht reden, aber dann tat er es schließlich doch.«

Suzie machte eine Pause. Das war bestimmt hart für sie, aber ich war nicht in der Stimmung, es ihr einfacher zu machen. »Red weiter«, befahl ich ihr.

»Hör zu, es ist nicht einfach, dir das zu sagen. Michael war kein guter Ehemann, jedenfalls nicht für deine Mutter. Du weißt es ja selbst, du hast die vier Fotos gesehen – ich schwöre dir übrigens, dass ich von ihrer Existenz nichts wusste. Ich habe nie in den Umschlag geschaut.«

Ich neigte dazu, Suzie zu glauben, aber ich weigerte mich, ihr das irgendwie zu signalisieren.

»Jedenfalls hat Michael mir erzählt, dass er in seiner ersten Ehe fremdgegangen ist«, fuhr sie fort. »Und zwar regelmäßig. Meistens waren es nur One-Night-Stands … Aber mit dieser Lynda war es anders. Deine Mutter ist dahintergekommen – du warst damals noch ein Baby. Sie hat ihn aus der Wohnung geworfen, aber er hat sie angefleht, zu ihr zurückkommen zu dürfen. Offensichtlich hat sie ihm verziehen, aber er änderte sich nicht. Er fing wieder an, sich mit Lynda zu treffen, kurz bevor deine Mutter erfuhr, dass sie nicht mehr lange zu leben hat.«

Ich hörte stumm zu. Wer war der Mann, von dem Suzie redete? Ich hatte immer gedacht, Dads Frauengeschichten wären ein Heilmittel gewesen zur Bekämpfung der Einsamkeit als alleinerziehender Vater. Aber dieser Mann – mein Vater – war einer, der zum Thema Mann betrügt seine sterbende Frau in der Jerry Springer Talkshow hätte auftreten können. Mein Vater war ein Loser … und ein völlig Fremder für mich.

»Er hatte schreckliche Schuldgefühle deswegen, Dayna, das ist wirklich wahr«, sagte Suzie.

»Oh, der Arme«, antwortete ich verächtlich. »Schätze, es ging ihm nicht halb so dreckig wie Mum, die an all den Maschinen hing und ihre letzten Tage in der Gewissheit verbrachte, dass sie mit einem Stück Scheiße verheiratet war.«

»Seine Schuldgefühle haben ihn fast aufgefressen«, erzählte Suzie leise. »Ich weiß, es fällt dir im Moment schwer, das zu sehen, aber dein Vater hatte auch viel Gutes an sich. Er hätte alles für die Menschen getan, die ihm am Herzen lagen. Du hast ja selbst gesehen, wie groß die Anteilnahme bei seiner Beerdigung war. All diese wunderbaren Reden während des Trauergottesdienstes. Die waren nicht übertrieben. Sie kamen von Herzen.«

Ich erinnerte mich an die Reden. Schöne, tränendurchtränkte Worte von Bill, Owen, Wayne und ein paar anderen … Sie standen Schlange, um Dad zu loben. Komischerweise alles Männer.

»Ich verstehe nicht, wie du ihn in Schutz nehmen kannst«, sagte ich. »O Gott, und mir ist schleierhaft, wie du ihn heiraten konntest, wenn du auch nur die Hälfte vorher wusstest.«

»Ich habe ihn geliebt«, erklärte Suzie mit sanfter Stimme. »Ich habe ihn wirklich sehr geliebt.«

»Ich hasse ihn«, stieß ich dumpf hervor und wusste nun zum ersten Mal im Leben, was richtiger Hass war.

»Das ist nicht verwunderlich, Schatz. Sein Verhalten … Es wird dir schwerfallen, ihm zu verzeihen. Aber du wirst ihm verzeihen, glaube mir.«

»Wie kannst du so etwas sagen?«, wurde ich laut. »Woher zum Henker willst du das wissen?«

»Weil er dein Vater war und dich über alles geliebt hat … Und weil ich das auch getan habe.«

Ich hatte keine Ahnung, was Suzie damit meinte, aber sie hielt sich nicht mit Erklärungen auf.

»Es gibt da noch etwas«, fuhr sie fort. »Ich wollte es dir schon länger sagen. Das Problem war nur, den richtigen Zeitpunkt zu finden. Aber spätestens in der Untersuchungsverhandlung wird es ohnehin zur Sprache kommen, verstehst du …«

O Gott, die amtliche Untersuchung der Todesursache – davor fürchteten wir uns beide. Der Verhandlungstermin war schon in wenigen Wochen.

»Und es ist besser, du erfährst es von mir.«

Mein Magen krampfte sich zusammen. Was zum Teufel erwartete mich jetzt noch?

»Am Sonntagabend vor dem tödlichen Unfall kam dein Vater nicht nach Hause, und am nächsten Morgen tauchte er zu spät auf der Baustelle auf. Bill und die anderen waren ziemlich sauer auf ihn. Es war der letzte Tag, und dein Vater riskierte die Extraprämien für die pünktliche Fertigstellung. Darum hat er sich auch so beeilt und ein bisschen gepfuscht und … Du kennst ja den Rest. Das wird alles auf dem Totenschein stehen.«

Suzie vergrub das Gesicht in den Händen, unfähig, weiterzusprechen. Nun hatte ich Mitleid mit ihr.

»Er hat dich also auch betrogen«, stellte ich sachlich fest. »Wann hast du das herausgefunden?«

»Ich hatte schon länger den Verdacht. Schließlich ist er nächtelang weggeblieben. Ein paar Tage nach dem Unfall habe ich Bill ausgefragt. Offenbar war sie nicht die Einzige …«

»O Gott.«

»Ich glaube nicht, dass ihm eine davon etwas bedeutet hat«, fügte Suzie hinzu, während sie versuchte, ihre Tränen zurückzuhalten. »Er hat mich geliebt, das weiß ich.«

Ich musste an Simon denken, der mir etwas Ähnliches gesagt hatte: Die Tatsache, dass es so viele waren, bewies doch ihre Bedeutungslosigkeit, denn ich war ja diejenige, die er liebte. Nun, das war auch Riesenblödsinn gewesen. Simon hatte mich für dumm verkauft. Und Dad hatte Mum, Suzie und mich zu Närrinnen gemacht.

Aber er hatte mir auch einen großen Gefallen erwiesen. Ich spürte jetzt viel positivere Dinge wie Wut, Groll und Hass, was wesentlich besser war als Verzweiflung und Verlust.

»Ich bin froh, dass ich das alles über ihn erfahren habe«, sagte ich zu Suzie. »Jetzt kann ich mich wieder meinem Leben widmen, ohne einen weiteren Gedanken an ihn zu verschwenden.«

Zehn Minuten später hatte Suzie sich so weit beruhigt, dass sie sich um den Tee kümmerte. Ich blieb solange im Wohnzimmer, die Fotoalben immer noch um mich herum verstreut. Ich nahm eins davon in die Hand und betrachtete die Bilder aus einem neuen Blickwinkel. Eine der Aufnahmen, die uns drei zeigte, fesselte mich länger. Mum, Dad und ich im Regent’s Park, bei strahlendem Sonnenschein, mit Cheese-Grinsen. Es war eins meiner Lieblingsfotos, und ich kannte es in- und auswendig. Aber ich könnte schwören, dass es plötzlich anders aussah. Das Bild hatte sich verändert. Jetzt erst sah ich den Betrug in Dads Augen, die Enttäuschung in Mums und ahnungslose Unschuld in meinen.

Mir wurde übel, je länger ich darauf starrte, und ich blätterte rasch weiter, bis zu einem Foto, auf dem nur Mum und ich zu sehen waren. Ich war noch ganz winzig, vielleicht gerade mal ein paar Monate alt, und Mum hielt mich hoch und drückte ihre Wange gegen meine, hüllte mich in reine, bedingungslose Liebe.

Während ich uns beide betrachtete, hatte ich plötzlich eine Eingebung.

Das war der Moment, in dem ich beschloss, Mutter zu werden.

Was ich auch noch für die beste Idee hielt, die ich je hatte, als ich abends in meine Wohnung zurückkehrte. Ich würde die beste Mutter der Welt sein. Ich würde sämtliche Erziehungsratgeber lesen, obwohl ich die im Grunde gar nicht nötig hatte, weil ich die geborene Mutter war. Ich würde ein Mädchen bekommen – das wusste ich einfach –, und sie würde mir ähnlich sehen und damit auch meiner Mutter. Ich würde da weitermachen, wo meine arme, betrogene Mutter gezwungen gewesen war aufzuhören, und meine Tochter würde einfach perfekt sein: schön, intelligent, gut erzogen und selbstbewusst. Sie brauchte keinen Mann zur Bestätigung. Oh, und sie würde zum Vorbild für alle Frauen weltweit, eine richtige Heilige sozusagen.

Oh ja, ich hatte mir das alles schön ausgemalt.

Jetzt musste ich nur noch schwanger werden.

Ich schnappte mir das Telefon und wählte ohne zu zögern Cristians Nummer.

Es heißt immer, ein Umzug erhöhe das Risiko für einen Herzinfarkt gewaltig. Ich fand Umziehen überhaupt nicht anstrengend. Allerdings zog ich nicht richtig um. Ich deponierte nur die Hälfte meiner Sachen bei meinem Freund. Ich verfolgte nämlich unbeirrt meinen Plan, den ich bei Suzie gefasst hatte, und ich machte den ersten wichtigen (Mini-)Schritt dazu. Sie wissen schon, irgendwann erreicht man in einer Beziehung den Punkt, an dem es so gut läuft, dass man die lebensverändernde Entscheidung trifft, die meiste Zeit bei seinem Freund zu leben und die eigene Wohnung nur sporadisch aufzusuchen, wenn man mal wieder seinen Freiraum braucht. Es hatte also nichts damit zu tun, dass ich mir mit Cristian nicht hundertprozentig sicher war. Vielmehr wollte ich einfach nicht ohne Dach über dem Kopf dastehen, sollte es aus irgendwelchen unvorhersehbaren Gründen doch nicht mit uns funktionieren.

Der Umzug war Cristians Idee. »Ich finde, du solltest bei mir wohnen«, hatte er entschieden gesagt, während er mir über die Haare strich und mir tief in die Augen sah.

Mir gefiel die Idee. Wer hätte da nicht Ja gesagt? Cristian war unheimlich süß, großzügig und liebevoll, und bis jetzt störte es ihn auch nicht, dass ich meine ganzen Schminkutensilien und Kosmetiksachen in seinem Bad verteilt hatte. Außerdem hatte er nicht nur eine prächtige Aussicht auf den Primrose Hill, sondern auch eine Cappuccinomaschine, einen Whirlpool und eine Putzfrau, die zweimal in der Woche kam. Ich wünschte nur, Cristian würde mir nicht immer über die Haare streichen. Ich kam mir schon vor wie ein Schoßhund.

»Ja, sehr gerne«, hatte ich geantwortet und meinen Kopf geschüttelt wie das Timotei-Girl, sodass er gezwungen war, seine Hand wegzunehmen.

»Die letzten Wochen waren die Hölle für dich«, sagte Cristian. »Von nun an werde ich auf dich aufpassen. O Gott, Dayna, ich liebe dich so sehr.«

»Aah«, sagte ich und gab ihm einen dicken Schmatzer, damit ich seine Liebeserklärung nicht erwidern musste. Wie oft am Tag kann eine Frau einem Mann sagen, dass sie ihn liebt?

»Dann lass uns keine Zeit verschwenden«, sagte er in entschiedenem Ton.

»Äh, okay«, antwortete ich genauso entschieden.

Am nächsten Tag rief Cristian mich an, um mir zu sagen, dass später ein Mann mit einem Transporter bei mir vorbeikommen würde, um meine Sachen zu holen. Mein erster Gedanke war: »Moment mal, einen Augenblick! Wozu die Eile?« Ich hatte zwar zugestimmt, zu Cristian zu ziehen, aber seit wann bedeutete »keine Zeit verschwenden« schon heute? Aber dann beruhigte ich mich wieder und dachte vernünftig darüber nach. Ich verbrachte ohnehin die meiste Zeit bei Cristian, nicht? Und nur weil ich ein paar Sachen bei ihm deponierte, hieß das nicht gleich, dass es für immer war, oder? Außerdem, was war so falsch daran, sich ganz für einen Menschen zu entscheiden? Hatte mein Vater mir nicht gezeigt, wie zerstörerisch die Unfähigkeit war, sich zu binden? Bei Cristian (halb) einzuziehen, war definitiv das Richtige. Er war verrückt nach mir, und ich war verrückt nach ihm. Auf meine Art.

Also begann ich zu packen.

Eine Stunde später riss mich die Türklingel aus meiner Überlegung, welchen Koffer ich nehmen sollte. Gut, ich hatte noch nichts eingepackt, aber das Kofferproblem war keine Verzögerungstaktik. Als Beweis dafür, wie ernst es mir war, lagen meine Klamotten über der ganzen Couch verteilt. Ich musste mich nur noch entscheiden, was davon ich mitnahm und was nicht.

Ich machte die Tür auf, und Simon stand vor mir. Es war das erste Mal, dass er mich wieder besuchte, seit seinem Auftritt mit den Blumen und dem Teddy. »Wieso bist du nicht bei der Arbeit?«, fragte ich ihn.

»Ich habe heute frei. Was soll dieses ganze Chaos?«, fragte er mit Blick auf die Couch.

»Ich sortiere gerade meine Klamotten aus. Du weißt schon, ab und zu muss man mal ausmisten. Da muss ich durch … jetzt, wo ich …« Ich verstummte, weil ich mir nicht sicher war, ob ich Simon sagen sollte, dass ich umzog.

»Du meinst jetzt, wo du … eine … Vollwaise bist?«, fragte er nervös. Zweifelsohne erschreckte Simon die Aussicht, diese Art von Gespräch zu führen.

Ich lachte. »Nein«, sagte ich, »ich meinte jetzt, wo ich zu Cristian ziehe.«

»Zu wem?«

»Ich bin sicher, ich habe dir von ihm erzählt. Er ist der Mann, mit dem ich fest zusammen bin.«

»Dann ist das also was Ernstes mit euch beiden?«

»O Gott, nein«, widersprach ich unbeabsichtigt, um mich sofort zu korrigieren, »ich meine natürlich ja, sogar sehr ernst. Jedenfalls ernst genug, dass ich ein paar Sachen zu ihm schaffe. Mehr nicht.«

Ich musste die Sache herunterspielen, verstehen Sie, aber gleichzeitig musste ich auch deutlich machen, dass es ernst war. So reden Frauen nun einmal mit ihren Exfreunden über ihre neue Liebe. Es ist ein schmaler Grat, aber er ist zu bewältigen. Und immer noch besser als dem Ex zu sagen, dass ich von meinem neuen Freund ein Kind haben und mich für den Rest meines Lebens an ihn binden wollte.

»Gut«, sagte Simon und klang leicht verschnupft. »Und ich Idiot dachte, du bist immer noch fertig wegen deinem Vater. Ich bin nur hier, weil meine Mutter gemeint hat, ich soll mal nach dir sehen, aber hey, offenbar geht es dir ja prächtig.«

Ach so, Simon durfte sich also aufführen, als wäre er permanent auf Sexentzug, obwohl das Gegenteil der Fall war, aber gleichzeitig mir ein schlechtes Gewissen einreden, weil ich einen (einzigen) Freund hatte. Mir platzte der Kragen. »Das sagst ausgerechnet du, Mr Vielweiberei«, höhnte ich.

»Was soll das heißen?«

»Verrate mir doch mal die genaue Anzahl der Frauen, mit denen du zurzeit was hast. Du hast keinen blassen Schimmer, stimmt’s? Du hast schon vor Jahren den Überblick verloren. Und du wagst es, mir vorzuschreiben, wie ich um meinen Vater zu trauern habe?«

»Ich will dir nichts vorschreiben. Ich will nur –«

»Ich brauche kein schlechtes Gewissen zu haben. Im Gegensatz zu dir. Und im Gegensatz zu meinem verdammten Vater.«

»Augenblick, was willst du damit –«

Simon stand kurz davor, die ganze Kraft von Hurrikan Dayna zu erleben. »Du und Dad, ihr seid euch so ähnlich, als wärt ihr Zwillinge, die nach der Geburt getrennt wurden. Dad hielt sehr große Stücke auf dich, und ich weiß jetzt auch warum. Soll ich es dir sagen?«

Ich glaube zwar nicht, dass Simon es hören wollte, aber er wehrte sich nicht dagegen. Es hatte ihm die Sprache verschlagen.

»Du bist genauso ein Scheißcasanova wie mein Vater, darum«, schrie ich. »Dad konnte auch nicht seine Hosen oben lassen. Er hatte keine Ahnung, was Treue und Vertrauen bedeuten, genauso wenig wie du.«

Ich beruhigte mich wieder ein wenig, nachdem die Anklage vorbei war.

»So darf man nicht über einen Toten sprechen«, sagte Simon nach einem Moment. »Er ist tot. Er kann sich nicht mehr verteidigen.«

»Da gibt es nichts zu verteidigen!«, brüllte ich. »Er hat meine Mutter betrogen, als ich ein Baby war. Und da das offensichtlich noch nicht verabscheuungswürdig genug war, betrog er sie wieder, als sie im Sterben lag. Und danach hatte er ein so schlechtes Gewissen und quälte sich so sehr mit seinen Schuldgefühlen, dass er mit Suzie genau dasselbe Spiel trieb!«

Gott, ich erschrak selbst über meinen Ausbruch. Simon wirkte völlig entsetzt, wie ich ihn noch nie erlebt hatte. So verstört hatte er nicht einmal an dem Tag ausgesehen, an dem ich ihn mit seiner Untreue konfrontiert hatte.

Ich hatte eigentlich gedacht, dass ich fertig war, aber die Worte strömten weiter aus mir heraus, also war ich doch noch nicht fertig. »Du bist keinen Deut besser als mein Vater, Simon. Du trampelst durchs Leben und hinterlässt eine Spur der Verwüstung, aber es kümmert dich einen Scheiß, nicht wahr? Warum sollte es auch, schließlich erreichst du ja dein Ziel, jeden Tag eine andere flachzulegen. Sexsüchtig! Meine Fresse! Das ist doch nur eine erbärmliche Ausrede dafür, dass du ein beschissener, selbstsüchtiger Lügner bist.«

Bedauerte ich meine Worte, kaum waren sie heraus? Ja. Betrieb ich Schadensbegrenzung, indem ich zum Beispiel sagte, »Tut mir leid, Simon, aber ich stehe seit dem Unfall immer noch ein bisschen neben mir«? Einen Teufel tat ich. Ich stand einfach nur da und starrte ihn zornig an.

»Gott, ich wusste gar nicht, dass du so ätzend sein kannst, Dayna«, sagte er, nachdem er seine Sprache wiedergefunden hatte.

Ich auch nicht, dachte ich.

»Verpiss dich einfach«, sagte ich.

Kaum war Simon weg, weinte ich all die Tränen, die ich seit meinem Besuch bei Suzie zurückgehalten hatte. Mir war sonnenklar, was ich angerichtet hatte. Eigentlich war Dad die Zielscheibe meiner Wut, aber da er nicht mehr zur Verfügung stand, war ich auf Simon losgegangen.

Ich hätte ihn anrufen und mich bei ihm entschuldigen sollen, aber ich tat es nicht. Stattdessen löste ich rasch mein Kofferproblem und fing an zu packen. Eine Stunde später war ich weg.

Cristian lud mich zu der Eröffnung irgendeines neuen Edelclubs in Mayfair ein. Es war so gut wie unmöglich gewesen, eine Einladung für die Veranstaltung zu bekommen. Gewöhnliche Menschen wie Starfußballer und berühmte Schauspieler und Katie Price mussten sich förmlich ein Bein ausreißen, um dabei sein zu dürfen. Aber Cristian kannte natürlich einen Typen, der einen Typen kannte, und ein Anruf genügte.

Wir saßen in einem Separee im abgetrennten VIP-Bereich. Das Personal behandelte mich tatsächlich wie eine Very Important Person und nicht wie Dayna Harris, die nicht viel vorzuweisen hatte. Es machte richtig Spaß, mal wieder auszugehen. Das letzte Mal war schon eine Weile her. Ich ließ mich von der Musik mit ihrem hypnotischen Bassrhythmus treiben, der mir in die Glieder fuhr. Oder lag es an dem Champagnercocktail, dass ich mich so schwerelos fühlte? In den letzten Wochen hatte ich keinen Alkohol getrunken, da ich ja nicht ausging, weshalb der Champagner mir direkt in den Kopf stieg.

»Du siehst glücklich aus«, sagte Cristian.

Wohl eher betrunken, dachte ich. »Ich bin sehr glücklich«, sagte ich.

»Ich auch. Ich kann es nicht erwarten, mit dir ein Kind zu haben, Dayna. Ich muss die ganze Zeit daran denken. Mit einem kleinen Ebenbild von dir wäre mein Leben perfekt.« Cristian strich mir wieder über die Haare. Kein Wunder, dass sie immer so schnell fettig waren.

Ich schüttelte den Kopf in bewährter Timotei-Manier. »Ich weiß«, sagte ich, während ich spürte, dass er seine Hand wegzog. »Das wird großartig!«

Ich bereute es irgendwie, dass ich Cristian von meinem Kinderwunsch erzählt hatte. Nicht, weil ich meine Meinung zwischenzeitlich geändert hätte. Nein, Gott bewahre. Ich wollte ein Baby, und Cristian, dem dabei eine wichtige Rolle zukam, sollte wenigstens darüber Bescheid wissen. Aber nun bedauerte ich, dass ich es ihm gesagt hatte, weil er ständig davon anfing und mir gewöhnlich dabei über die Haare strich, während ich mich ein klein wenig erdrückt fühlte und ein winziges bisschen gefangen. Ich hasste mich dafür, und ich schob es komplett auf das beziehungsfeindliche Gen, das ich von Dad vererbt bekommen hatte. Ich musste dagegen ankämpfen.

Und sobald ich gelernt hatte, Cristians Aufmerksamkeit und Beflissenheit zu schätzen, würde ich mich um das Problem mit dem Tiffany-Ring kümmern. Nicht, dass der Ring selbst das Problem gewesen wäre. Er war wunderschön. Aber seit Dads Tod war nie wieder von ihm die Rede gewesen. Cristian war eben unglaublich rücksichtsvoll, und ich wusste, er würde sich weiter bedeckt halten, bis ich ihm signalisierte, dass ich bereit war. Ich würde irgendwann bereit sein. Bald. Und dann würde auch der Ring an meinem Finger sitzen.

Aber langsam, ganz langsam.

In der Zwischenzeit würde ich mein neues Leben mit Cristian genießen. Die Entscheidung, zu ihm zu ziehen, war goldrichtig gewesen. Natürlich war Cristian oft nicht da. Meistens war er unterwegs, um sich um seine Geschäfte zu kümmern. Er war nicht auf das Geld angewiesen, aber er hatte viele Ideen, die er verwirklichen wollte und die ihm noch mehr Geld einbrachten. Ich weiß, ich habe deswegen jahrelang über Max hergezogen, aber bei Cristian war es anders. Der Hauptunterschied war der, dass ich Cristian liebte. Auf meine Art. Und Max liebte ich auf keine Art.

Da Cristian häufig fort war, musste ich alleine in der neuen Umgebung klarkommen. Der Ausblick auf den Primrose Hill half mir dabei. Und auch der Whirlpool. Und die fünftausend Pfund teure Soundanlage. Außerdem brachte ich mir selbst sieben verschiedene Cappuccino-Varianten bei. Es wäre schön gewesen, wenn Emily mich öfters besucht hätte, aber sie hatte nun wieder einen Job. Sozusagen. Ein Arbeitskollege von Max hatte sie damit beauftragt, seine neue Wohnung einzurichten, ein riesiger, leerer Rohbau in den Docklands. Er ließ ihr völlig freie Hand und gab ihr einen Blankoscheck. Ein Superjob. Für einen Innendesigner. Ich vermutete, Max hatte seinem Kollegen Geld gegeben, damit er Emily beauftragte und ihr Gejammer endlich aufhörte. Nein, das habe ich nie gesagt. Emily hatte den Auftrag natürlich ihrer Kreativität und ihrem geübten innenarchitektonischen Auge zu verdanken. Sie hatte mir ein paar ihrer Entwürfe gezeigt. Anscheinend war MDF der neue Granit, bemalter Gipskarton der neue Marmor, und Minimalismus war völlig out, weil Chintz wieder in war, ohne dass dieses Mal dafür Kolonien erobert werden mussten. Wenn Emily mit der Arbeit fertig war, würde Max’ Kollege sie wahrscheinlich verklagen, um seinen schönen alten, leeren Rohbau zurückzubekommen. Nein, das habe ich auch nicht gesagt.

Im dem neuen Club war es bereits ziemlich voll, als wir eintrafen, aber mittlerweile herrschte ein richtiges Gedränge. Ein paar von Cristians Freunden hatten sich zu uns gesetzt, und ich klinkte mich aus der Unterhaltung aus. Nicht, dass mich ihre »ethnologisch korrekten Mikro-Globalisierungspläne« langweilten (Wen hätte das schon gelangweilt?). Nein, vielmehr genoss ich es, auf meinem kleinen Kissen der Trunkenheit zu schweben und Londons Schickeria zu beobachten.

Die sich jedoch nicht besonders gut benahm. Vor der Theke braute sich eine Schlägerei zusammen. Zwei Männer gingen aufeinander los, und rasch wurden es vier. Eine Frau kreischte, der schrille Ton durchdrang die Musik, und die Unterhaltung an unserem Tisch verstummte.

»Was ist da los?«, fragte Cristian.

»Da prügeln sich welche«, antwortete ich.

»Eine Schlägerei? Hier? Mein Gott, vielleicht sollten wir besser gehen.«

Ich spürte, wie seine Hand meinen Arm umfasste, bereit, mich in die langweilige, alte Sicherheit zu bringen.

Ich schüttelte Cristians Hand ab und sagte: »Nein, ich möchte bleiben.«

Dann machte ich einen langen Hals, um die Schlägerei weiter zu beobachten. Es schienen immer mehr zu werden, ohne dass erkennbar war, wer beziehungsweise wie viele mitmischten. Plötzlich gab es ein lautes Klirren. Ich sah einen Glassplitter durch die Luft fliegen, und im nächsten Augenblick war alles voller schwarzgekleideter Männer, die ausschwärmten und dazwischengingen. Sie machten ihre Sache gut – in einem Club wie diesem konnte man auch eine gute Security erwarten –, und das Ganze war genauso schnell wieder vorbei, wie es angefangen hatte. Drei Männer wurden von den Türstehern rausgeschmissen, aber einer, der schlimmste und aggressivste Schläger von allen, rührte sich nicht vom Fleck. Er war auch derjenige, der ein abgebrochenes Bierglas in der Hand hielt und damit drohend vor den beiden Männern in Schwarz herumfuchtelte, die nur eine Armlänge Abstand zu ihm hielten und auf die Gelegenheit warteten, ihn zu überwältigen. Plötzlich bewegten sie sich, und im nächsten Augenblick lag der Schläger am Boden, und einer der Türsteher kniete auf seinem Rücken und drehte ihm den Arm nach hinten. Wow, klasse Vorstellung, dachte ich. Von dem könnte sich selbst Vin Diesel noch was abschauen. Der andere Security-Mann stand noch. In der einen Hand hatte er das abgebrochene Glas. Mit der anderen hielt er sich das Gesicht. Selbst aus zehn Meter Entfernung konnte ich sehen, dass Blut zwischen seinen Fingern hervorquoll. Und selbst aus zehn Meter Entfernung konnte ich sehen, dass es Simon war.

Ich sprang sofort auf.

»Wo willst du hin?«, fragte Cristian und hielt mich am Arm fest.

»Aufs Klo«, sagte ich schnell.

»Aber das ist im Moment zu gefährlich«, sagte er und verstärkte den Griff um meinen Arm.

»Quatsch. Die Schlägerei ist doch schon vorbei«, sagte ich und wand mich aus seinem Griff, um danach rasch zu verschwinden. Nach ein paar Sekunden drehte ich mich ängstlich um, aber unser Tisch wurde verdeckt von den Leuten, die jetzt wieder auf die Tanzfläche strömten, nachdem die allgemeine Panik sich gelegt hatte. Es sah aber nicht so aus, als würde Cristian mir folgen. Meine Flucht war geglückt. Und aus irgendeinem dummen Grund kam es mir wirklich wie eine Flucht vor.

Ich sah zu Simon, der gerade von einem der Barkeeper durch eine Tür neben dem Tresen geführt wurde. Ich ging rasch hinterher und fand mich hinter der Tür in einem Gang wieder, der zum Personalraum führte. Simon saß auf einem orangefarbenen Plastikstuhl und drückte eine Serviette gegen seine Wange, während der Barmann einen winzigen Erste-Hilfe-Kasten durchwühlte. Beide hoben den Kopf und sahen mich an, als ich den Raum betrat.

»Sorry, aber hier darf nur Personal rein«, sagte der Barmann. »Wenn du das Damenklo suchst, das ist –«

»Was zum Teufel machst du denn hier, Dayna?«, fiel Simon ihm ins Wort.

Ich antwortete nicht auf seine Frage. »Mein Gott, Simon, hat dich dieser Vollidiot schlimm verletzt?«

Simon nahm die Serviette herunter, und eine Platzwunde unter dem Auge kam zum Vorschein, mehrere Zentimeter lang.

»Das sieht übel aus«, sagte ich. »Das muss genäht werden.«

»Ach was, das ist nur ein kleiner Kratzer«, antwortete Simon und grinste. »Ich wollte schon immer eine hübsche Narbe im Gesicht haben. Der Kerl hat mir einen Gefallen getan.«

Der Barmann stellte sich jetzt mit ein paar Wattebäuschen und einer Tube Salbe neben Simon – offenbar war er kein ausgebildeter Krankenpfleger. »Der Kerl, dem du den Cut zu verdanken hast, ist mit einem Chelsea-Spieler befreundet«, sagte er jetzt zu Simon. »Der ist zwar nur Ersatzspieler, aber trotzdem kannst du Gift darauf nehmen, dass das morgen in der Sun steht. Der Chef wird sich sicher freuen.« Er beugte sich über Simon und zielte umständlich mit der offenen Tube auf Simons Platzwunde.

Bevor er Schaden anrichten konnte, sagte ich: »Ich kann das für dich machen, falls du hinter die Theke zurückmusst.«

»Sicher? Danke. Mir wird nämlich schlecht, wenn ich Blut sehe.«

Nachdem er weg war, fragte Simon wieder: »Also, was machst du hier?«

Ihm schien nicht bewusst zu sein, dass seine Wunde immer noch blutete, mir jedoch schon. »Eine Serviette reicht da nicht«, sagte ich. Ich nahm das Hermès-Seidentuch ab, das um meine Taille als lässig-exklusiver Gürtel zu meinem lässig-exklusiven Kleid gebunden war, beides Geschenke von Cristian. »Hier, das ist besser«, sagte ich, faltete das Tuch zusammen und drückte es ihm auf die Wange.

»Au!«, sagte er und zuckte zusammen.

»Sorry.«

»Lass mich das selbst machen«, sagte Simon, schob meine Hand weg und hielt sich das buntgemusterte Seidentuch an die Wange.

Wir schwiegen beide einen Moment. Ich hörte die Musik, die aus dem Club durch die Tür und den Gang bis in den Personalraum drang, und musste an das letzte Mal denken, als ich alleine mit einem Mann in einem Hinterzimmer eines schicken Nachtclubs gewesen war. Bei der Erinnerung musste ich kichern.

»Warum lachst du?«, fragte Simon.

»Unwichtig. Hör zu, du solltest die Wunde wirklich nähen lassen.«

»Unnötig«, entgegnete er. »Du hast mir immer noch nicht gesagt, was du hier machst.«

»Dieselbe Frage könnte ich dir auch stellen.«

»Ich arbeite hier, na und? Das Geld kann ich gut gebrauchen.«

»Und was ist mit dem Studio? Und mit deiner Fernsehkarriere als Personal Trainer?«

Simon senkte den Blick auf seine Fußspitzen.

»Simon?«, sagte ich.

»Ich habe das Casting sausen lassen«, murmelte er. »Das fand mein Boss im Studio nicht sehr lustig. Er hat gemeint, das wirft ein schlechtes Licht auf ihn, weil er mich ja schließlich dem Produzenten empfohlen hat, und lauter so’n Scheiß.«

»Und jetzt bist du gefeuert oder was?«

»Ja, nehme ich mal an.«

Ich fühlte mich schrecklich. Simon hatte die Chance seines Lebens für ein Begräbnis geopfert. Und dabei hatte er nicht einmal die Genugtuung zu wissen, dass ich ihn bei der Beerdigung gesehen hatte. Als mir einfiel, wie scheußlich ich Simon beim letzten Mal behandelt hatte, fühlte ich mich noch schlechter. Ich musste mich sofort bei ihm entschuldigen.

»Simon, das tut mir wirklich –«

»Dayna, da bist du ja!« Es war Cristian. »Ich habe dich schon überall gesucht«, sagte er. »Du warst eine Ewigkeit verschwunden.«

»Das waren doch bloß ein paar Minuten«, antwortete ich mit einem strahlenden Lächeln, das nicht erahnen ließ, wie sehr sein Erscheinen mich nervte.

»Ich habe mir Sorgen gemacht. Wegen der Schlägerei und so.« Cristian sah Simon an. »Bist du okay, Kumpel?«

»Ja, alles fit … Kumpel«, antwortete Simon leise. Dann sah er mich an. »Ich komme jetzt auch alleine klar … Wenn du … Du weißt schon …«

Ja, ich wusste schon.

Cristian nahm wieder meinen Arm, und dieses Mal leistete ich keinen Widerstand. Während wir an unseren Tisch zurückgingen, fragte er mich: »Was war denn da los?«

»Oh, er hat ziemlich schlimm geblutet. Aber leider konnte ich ihm nicht helfen. Dafür reicht mein medizinisches Wissen nicht aus.«

»Dein medizinisches Wissen?«

»Soll ich dir mal die ganzen Fachbücher zeigen, die ich fürs College lesen musste? Glaub mir, ich bin fast so was wie eine Ärztin. Außerdem konnte ich ihn ja wohl schlecht verbluten lassen, oder?«

»Und dann gibst du ihm ausgerechnet dein Seidentuch?«, sagte Cristian. Er machte eine Pause, bevor er weiterredete. »Kennst du den Kerl?«

Ich antwortete nicht spontan. »Nein … Nein, ich kenne ihn nicht.«

Und das war nicht einmal wirklich gelogen. Hatten die Ereignisse in letzter Zeit nicht gezeigt, dass man keinen Menschen richtig kannte?

Ein paar Tage später erhielt ich die Chance, mich bei Simon zu entschuldigen. Er rief mich auf dem Handy an, weil er mir mein Seidentuch zurückgeben wollte. »Normalerweise hätte ich den Fummel ja weggeschmissen«, sagte er. »Aber er sieht aus, als wäre er nicht ganz billig gewesen.« Simon hatte ja keine Ahnung.

»Hast du Lust, auf einen Kaffee bei mir vorbeizukommen?«, fragte ich ihn.

»Du meinst in die Wohnung von deinem Freund?«, entgegnete er.

»Nein, da bin ich nur selten«, schwindelte ich vor dem herrlichen Ausblick auf den Primrose Hill. »Ich spreche von meiner Wohnung.«

»Okay, dann bin ich in einer Stunde bei dir.«

So sehr hatte ich mich noch nie beeilt. Ich war zehn Minuten vor Simon da. Gerade genügend Zeit, um die Fenster aufzureißen und etwas frische Luft hereinzulassen, damit es hier bewohnter wirkte.

»Dann war das also Cristian im Club?«, lautete Simons erste Frage, nachdem er es sich auf der Couch bequem gemacht hatte, die Füße auf dem Wohnzimmertisch, die Keksdose im Schoß. Wie in alten Zeiten. Ich sah mir die Wunde auf seiner Wange genauer an, die nur von ein paar Pflastern zusammengehalten wurde und auf der sich Schorf gebildet hatte. Simon hatte recht, die Narbe würde ihm stehen.

»Ja, das war Cristian«, antwortete ich.

»Der schmiert sich ja ganz schön viel Gel in die Haare«, sagte Simon.

Ich sparte mir eine Antwort.

»Okay, Dayna, lass mich das mal zusammenfassen. Du bist arbeitslos seit … Das weißt du selbst am besten. Und du sitzt den ganzen Tag in Cristians Wohnung herum und machst dir einen Cappuccino nach dem anderen. Ist das richtig?«

Woher zum Teufel wusste er das? Hatte er sich etwa mit einem superscharfen Fernglas auf den Primrose Hill gesetzt? Nein, natürlich nicht. Er hatte einfach nur mit Hannah gesprochen.

»Nun ja, solange Mila nichts dagegen hat«, sagte ich in beiläufigem Ton. »Ich habe so was wie eine Jobgarantie.«

»Mila ist Cristians Mutter, richtig?«

Gott, gab es etwas, was Hannah ihm nicht erzählt hatte? Sicher nicht. Hannahs Geschwätzigkeit war legendär. Wahrscheinlich wusste Simon auch Milas Hutgröße und Cristians Innenbeinmaß.

»Ja«, sagte ich, »aber sie ist gleichzeitig auch meine Chefin und –«

»Und natürlich kann es nicht schaden, dass sie auch die Mutter von deinem Lover ist. Hör zu, ich will dich nicht anmachen. Ist bestimmt ein beschauliches Leben. An deiner Stelle würde ich mir die wandelnde Gelreklame warmhalten.«

»Simon! Sei nicht so gemein. Cristian ist ein fantastischer Mann. Er ist lieb und großzügig, und er hat was auf dem Kasten. Außerdem interessiert er sich für Fußball.« (Nun ja, es sollte nicht klingen, als wäre Cristian ein Weichei.) »Und er ist Entrepreneur.«

»Ich kenne den Ausdruck«, sagte Simon. »Das ist Französisch für Waschlappen, nicht wahr?«

»Hör auf damit! Ein Entrepreneur ist ein … Egal. Cristian ist jedenfalls ein toller Mann.«

»Ja, er sieht auch so aus.«

»Und wir lieben uns.«

»Das freut mich für euch.«

»Und ich werde ein Baby bekommen.«

Simon spuckte Keksstücke, und aus seiner Nase lief Tee. »Du bist schwanger?«

»Nein, noch nicht. Aber das kommt noch. Ich wünsche mir ein Baby.«

»Von ihm?«

Hm, interessante Frage.

Aber Zweifel waren jetzt fehl am Platz. Nicht, wenn Simon versuchte, den Mann meiner Träume lächerlich zu machen. »Ja, von ihm«, sagte ich sehr bestimmt.

»Ach, Dayna, komm schon.«

»Was?«

»Der Kerl ist ein Lackaffe!«

»Hör endlich auf damit, Simon!« Ich brüllte, um keinen Zweifel daran aufkommen zu lassen, dass ich das völlig anders sah. »Cristian ist fantastisch. Und er liebt mich. Er würde mir nie wehtun, was ich von dir nicht behaupten kann.«

»Was soll das denn heißen?«, fragte Simon, der ernsthaft gekränkt wirkte. »Ich würde dir nie wehtun. Ich habe mir schon oft für dich den Arsch aufgerissen.«

»Ja, das stimmt, tut mir leid«, sagte ich, was ausnahmsweise mal das Richtige zum richtigen Zeitpunkt war. Schließlich war dies der Mann, der nicht nur die Chance seines Lebens hatte sausen lassen, sondern der auch seinen Job verloren hatte, und das alles nur meinetwegen, und er hatte nicht einmal um Pluspunkte gebettelt. »Ich meinte auch die Zeit, in der wir noch zusammen waren. Du weißt selbst, wie du dich aufgeführt hast.«

Simon wurde rot. »Ja, du hast es mir bei meinem letzten Besuch schon gesagt«, murmelte er leise.

»Oh Mann, ich war ganz schön fies zu dir, nicht wahr?«

»Ein bisschen.«

»Ich möchte mich dafür entschuldigen. Ich hatte ein paar unschöne Dinge über Dad herausgefunden, und ich war richtig sauer und fertig, und ich konnte nicht klar denken und –«

»Hör zu, vergiss es einfach. Ich nehme es dir nicht krumm. Das hat mich sogar zum Nachdenken gebracht.«

Wie bitte? Ich hatte Simon zum Nachdenken gebracht?

»Worüber denn?«, fragte ich.

»Du weißt schon. Über das, was du gesagt hast … über deinen Alten … und über mich und meine … äh … Sexsucht … und so.«

»Richtig, deine … Sexsucht«, sagte ich und unterdrückte mühsam ein Lachen.

»Ich versuche ernsthaft, mich zu ändern, weißt du?« Simon sah mich mit treuen Hundeaugen an, die mich anflehten, ihm zu glauben. »Ich bin seit zwei Wochen clean.«

Ich konnte mich nicht länger beherrschen und prustete los. Glücklicherweise lachte Simon mit.

»Ich meine damit, dass ich zwei Wochen lang keine Frau angefasst habe«, erklärte er dann. »Ist ganz schön schwer. Du hast ja selbst gesehen, was für Hammerweiber in dem neuen Club waren. Und dabei hat Caprice mich gestern den ganzen Abend angebaggert. Aber ich bin standhaft geblieben. Ich bin kein Süchtiger. Sucht ist etwas für Schwächlinge.«

»Das ist gut, Simon«, sagte ich, und ich meinte es auch so. Vielleicht war es ja möglich, dass Menschen sich änderten. Bloß schade, dass Dad das nicht mehr erlebte, um sich ein Beispiel an Simon zu nehmen.

»Und, was gibt es sonst Neues?«, fragte ich, um schnell ein anderes Thema anzuschneiden, das mich nicht an Dad erinnerte. »Willst du wieder in einem Studio anfangen?«

»Nein, vorerst mache ich wieder den Türsteher. Das gibt mir ein wenig Zeit, um nachzudenken.«

Er redete schon wieder vom Nachdenken. Was war denn mit dem los?

»Um ehrlich zu sein, Personal Trainer ist doch nicht so der Traumberuf«, fuhr er fort. »Diese Anzugtypen strengen sich nicht wirklich an. Die wollen nur ein bisschen fit bleiben.«

Ich musste an Max denken, der für sein Fitnessstudio in Soho fünf Riesen im Jahr hinblätterte. War er fit? Er hatte kaum die Kraft, die Mitgliedskarte aus seiner Brieftasche zu ziehen. Simons Argument war berechtigt, allerdings hatte er so viel Aufwand für seine Trainerlizenz betrieben. Genau wie ich, verdammt.

»Aber du kannst nicht schon wieder eine neue Karriere einschlagen«, sagte ich. »Nicht nach der ganzen Arbeit, die wir … die du hineingesteckt hast.«

Simon zuckte mit den Achseln und wechselte das Thema. »Was ist eigentlich mit deiner Karriere?«, fragte er.

»Ich gehe wieder arbeiten, sobald ich dazu bereit bin … Bald … Kann schon morgen passieren.«

»Vielleicht auch nicht«, sagte Simon leise. »Vielleicht bist du ja glücklich damit, auf der faulen Haut zu liegen. Wirst du ihn heiraten?«

»Nein … Ja … Vielleicht. Darüber haben wir noch nicht gesprochen.«

»Hm, klingt fast, als wärst du dir doch nicht so sicher mit dem zukünftigen Vater deines Kindes.«

Mir gefiel dieser Themenwechsel nicht. Er verursachte mir großes Unbehagen. Nicht, weil ich dadurch meine Beziehung mit Cristian hinterfragte. Keineswegs. Aber mich störte Simons Unterton.

»Ich bin mir mit Cristian hundertprozentig sicher, vielen Dank auch«, sagte ich.

»Im Ernst?« Simon rutschte auf der Couch an mich heran, bis unsere Hüften sich berührten, und legte den Arm um mich. »Würde deine Beziehung wirklich halten, wenn sie auf die Probe gestellt wird?«, flüsterte er so nah, dass seine Lippen mein Ohr streiften.

Ich gab ihm einen heftigen Schubs und brüllte: »Geh weg, du Aas! Oh Mann, du hast dich kein Stück geändert, nicht wahr? Einmal ein Betrüger, immer ein Betrüger.«

»Das sollte bloß ein Scherz sein. Sorry.«

»Tja, aber das war nicht lustig, Simon. Ich liebe Cristian, er liebt mich, Ende der Geschichte. Okay?«

»Okay.«

»Okay!«

Und das war wirklich das Ende der Geschichte. Oder vielmehr der Anfang. Auf der Fahrt zu Cristians Wohnung kam ich zu dem Schluss, dass es mir reichte, dass alle unsere Beziehung anzweifelten. Vielleicht hatte ich ja selbst dazu beigetragen. Ein klein wenig zumindest. Sie wissen ja, wie die Leute so sind. Der geringste Verdacht genügt, und schon machen sie aus einer Mücke einen Elefanten. Aber dagegen konnte ich etwas unternehmen. Ich würde es den Skeptikern zeigen, ein für alle Mal.

Kaum war ich zurück in der Wohnung, ging ich als Erstes ins Schlafzimmer und zog Cristians Sockenschublade auf. Ich wühlte darin herum, bis ich das türkise Tiffany-Etui fand. Ich klappte es auf, nahm den Ring heraus und steckte ihn mir an den Finger. Wow! Ein Diamant mit knapp drei Karat kann eine Frau schon beeindrucken. Aber nicht die Schönheit des Rings oder sein Wert brachte mich zum Glühen. Nein, sondern der Umstand, dass ich mir plötzlich vorstellen konnte, Cristian zu heiraten, und es sich wundervoll und aufregend und überhaupt nicht gruselig anfühlte. Ganz und gar nicht.

Zehn Minuten später hörte ich, dass Cristian nach Hause kam. Ich nahm den Ring nicht ab. Nein, stattdessen posierte ich auf der Couch, die Hand mit dem Ring kunstvoll so auf einem Kissen drapiert, dass das Sonnenlicht von draußen sich im Diamant spiegelte. Cristian sah ihn sofort, und er stürzte zu mir und erdrückte mich fast unter seinen Küssen. Und ich schüttelte nicht einmal seine Hand weg, als er mir über die Haare strich.

»Ich weiß nicht«, sagte Suzie. »Ich bin mir wirklich nicht sicher.«

»Findest du ihn zu protzig?«, fragte ich. »Der Stein hat knapp drei Karat, weißt du.«

»Ich meine nicht den Ring, Dayna. Der ist großartig. Nein, ich spreche von dieser ganzen … Verlobung.

Bist du dir wirklich absolut sicher?«

»Ich war mir in meinem ganzen Leben noch nie so sicher. Hast du was gegen Cristian oder so?«

»Nein, er ist ein Schatz. Süß, höflich, freundlich … Ein toller Mann, keine Frage. Aber … verkaufst du
dich nicht ein wenig unter Wert?«

»Gott, was erwartest du von mir, Suzie? Soll ich lieber nach einem potenziellen Milliardär Ausschau
halten, statt mich mit einem potenziellen Millionär abzugeben? Oder soll ich warten, bis Brad es mit

Angelina langweilig wird?«

»Brad wird es mit Angelina nie langweilig werden«, antwortete sie lächelnd. »Nein, du hast mich nicht
verstanden. Ich spreche hier nicht von Cristian, sondern von dir. Davon, was du hier drinnen fühlst.« Sie
legte die Hand auf das Herz, um ihren Standpunkt zu verdeutlichen.

Sie sah mich über den Tisch hinweg an, offenbar fertig mit ihrer Erklärung.

»Hör zu, mach dir keine Sorgen«, sagte ich. »Ich bin verrückt nach ihm. Absolut verrückt nach ihm.«

Suzie lehnte sich plötzlich zurück. »Sicher. Tut mir leid, das geht mich auch überhaupt nichts an. Du weißt selbst am besten, was du fühlst.«

Suzie und ich hatten uns ein paarmal gesehen seit diesem schrecklichen Sonntag der unangenehmen Wahrheiten. Wir hatten nicht besprochen, nicht mehr über Dad zu reden, wir taten es einfach nicht. Allerdings ließ sich das nicht vermeiden bei der Untersuchungsverhandlung vor Gericht, auch wenn wir die meiste Zeit nur zuhörten. Dads Arbeitskollegen und dem Notarzt, die den Unfall in grausamen Details schilderten. Dem Krankenhausarzt und dem Pathologen, die Dads Verletzungen in noch grausameren Details schilderten. Und Bill, der dem Coroner erklärte, dass Dad sich an jenem Tag verspätet hatte und in Hektik verfallen war, um pünktlich fertig zu werden. Die Details? Die waren eher beschönigend. Die Frau, mit der Dad die Nacht zuvor verbracht hatte, war nicht als Zeugin geladen. Der Coroner entschied auf Unfall mit Todesfolge. Niemandem konnte fahrlässiges Verhalten oder ein Fehler nachgewiesen werden. Außer Dad selbst. Was meine Wut auf ihn von Neuem entfachte, da ich nun wusste, dass er das Unglück selbst verschuldet hatte – und es über uns alle gebracht hatte.

Die Verhandlung war jetzt über eine Woche her, und Suzie und ich trafen uns zum ersten Mal wieder. Ich hatte sie zum Mittagessen in Cristians Wohnung eingeladen. Das war Teil meines Plans, hier heimisch zu werden. Ich wollte mich nicht länger als Gast fühlen, und ich hatte mir überlegt, meine Freunde öfter hierher einzuladen, um mich an meine neue Wohnung zu gewöhnen. Nun ja, meine und Cristians Wohnung. Von nun an würde uns alles gemeinsam gehören, nicht wahr?

»Tolle Aussicht«, sagte Suzie, die an ihrem Mineralwasser nippte und zum Fenster hinaussah. »Die Ecke hier ist wunderschön. Kate Moss wohnt auch hier, nicht?«

»O Gott, die steht ständig bei mir vor der Tür, um sich Zucker zu borgen«, stöhnte ich scherzhaft. »Die ist richtig lästig.«

Es war gut, Suzie lachen zu hören. In letzter Zeit hatte sie nicht oft gelacht.

»Möchtest du einen Cappuccino?«, fragte ich und stand auf, um in die Küche zu gehen. »Ich kann dir sieben verschiedene Varianten anbieten, weißt du.«

»Auch wenn du mich altmodisch findest, aber mir wäre eine Tasse Tee jetzt lieber.«

»Gut, dann also Tee.« Während ich darauf wartete, dass das Wasser kochte, erschien Suzie in der Küchentür. »Wir sollten mal reden, weißt du.«

Ich wusste sofort, was sie meinte, aber ich wollte nicht über Dad reden. »Sein Verhalten war abscheulich«, stieß ich hervor. »Ich hasse ihn, und ich werde ihm nie verzeihen.«

»Du hasst ihn nur, weil du ihn geliebt hast. Er hat dich enttäuscht.«

»Mich? Ich würde sagen uns alle! Ehrlich, ich verstehe nicht, wie du ihn in Schutz nehmen kannst. Ich meine, dein erster Mann hat dich doch auch betrogen, oder? Den nimmst du nämlich nie in Schutz.«

»Die beiden kann man nicht miteinander vergleichen«, sagte Suzie bitter. »Mein erster Mann war ein Kontrollfreak, der über mein Leben bestimmen wollte. Aber kaum lief ihm eine Jüngere und Hübschere über den Weg, hat er mich sitzen lassen. Er war ein richtiges Schwein.«

»Und Dad etwa nicht?«

»Dein Vater hat mich geliebt. Mein erster Mann hat mich nicht geliebt, das war der Unterschied. Ja, dein Vater hat ein paar schlimme Sachen gemacht, aber er hatte auch viele gute Seiten.«

Ich musste an Markus denken, der davon überzeugt war, dass in jedem Menschen etwas Gutes steckte – selbst in Hitler, aber ich glaube, das war nicht ganz ernst gemeint. »Jedenfalls ist das der Grund, warum Cristian der Richtige für mich ist«, sagte ich. »Er würde sich nie so wie Dad verhalten. Ich kann mich hundertprozentig auf ihn verlassen.«

»Das ist gut«, sagte Suzie. »Aber trotzdem darf die Leidenschaft nicht fehlen. Ich konnte deinem Vater zwar nicht vertrauen, aber ich habe noch nie so viel Leidenschaft für einen Mann empfunden.«

Tja, schön für sie. Aber was hatte ihre Leidenschaft letztendlich genützt?

Ich hatte ein »Anfänger«-Schild um den Hals und einen Brautschleier im Haar. Mein Minirock war so weit hochgerutscht, dass er eher wie ein Gürtel aussah. Der Stripper trug nur noch seinen String-Tanga und ließ den Hintern vor meinem Gesicht kreisen. Er war so nah, dass ich sein … Eau de Cologne riechen konnte.

Pfui! Was dachten Sie denn, was ich sagen wollte?

Eine Männerstripshow! Beim Junggesellinnenabschied. Was für eine großartige und originelle Idee, Emily! Es war übrigens das Geschmackloseste, was ich je erlebt habe. Aber das hinderte mich nicht daran, mit der Zuschauermenge laut zu johlen, als ein Muskelpaket, das nichts außer Zahnseide trug, mir sein Ding fast ins Gesicht drückte. Wie kreischende Teenies bei einem Boyband-Konzert hatten wir uns aufgeführt, als er sich aus seiner Polizeiuniform schälte. Nun, da er nur ein winziges Stück Stoff davon entfernt war, ganz nackt zu sein, wurden wir richtig hysterisch. Nicht nur ich und meine Mädels, sondern jede Frau im Saal. Wir waren hier nicht in einem schicken Club im West End, verstehen Sie. Nein, wir waren im Lancaster.

Cristian hatte dafür kein Verständnis. »Im Lancaster?«, hatte er gesagt. »Wieso denn da? Ich kann dir VIP-Plätze im Chinawhite besorgen.«

»Aber ich möchte im Lancaster feiern«, hatte ich erklärt.

»Hey, ich kann für dich auch einen Raum im Soho House mieten.«

»Ich bevorzuge das Lancaster.«

»Oder im Browns?«

»Cristian, das Lancaster ist das ehemalige Stammlokal von meinem Vater.«

Das brachte ihn zum Schweigen.

Außerdem war das Lancaster ja nur die erste Etappe an diesem Abend. Danach würden wir sicher ins Browns, Soho House oder Chinawhite weiterziehen … Aber ich wusste es nicht. Emily hatte ein Junggesellinnenabschiedskomitee gebildet. Sie hatten den Abend schon Wochen im Voraus geplant, aber mir gegenüber herrschte strengste Geheimhaltung. »Es soll eine Überraschung werden«, hatte Emily zu mir gesagt. »Du brauchst nur zu erscheinen und deinen letzten Abend in Freiheit zu genießen.« Das klang ein bisschen dramatisch angesichts des Umstands, dass meine Hochzeit erst in einer Woche war. Wie auch immer, jedenfalls lautete die offizielle Bezeichnung für meinen Junggesellinnenabschied »Daynas letzter Abend in Freiheit«. Emily hatte mir gesagt, dass sie nüchtern bleiben wollte, um für einen reibungslosen Ablauf des Abends zu sorgen. Wie gut, dachte ich, während ich beobachtete, wie sie ihre Hüften an denen des Strippers rieb und einen Zehner in das winzige Säckchen im Leopardenmuster steckte, das an der Zahnseide befestigt war. Ich schätzte, dass Emily mir zwei Gläser voraushatte. Gott, wenn Max sie jetzt sehen könnte …

Aber bei Junggesellinnenabschieden sind keine Männer erwünscht. Sondern ausschließlich Frauen.

»Scheiße, warum kann Cristian uns nicht einfach in Ruhe lassen«, schimpfte Hannah plötzlich laut und klappte genervt ihr Handy zu.

»Was ist denn jetzt schon wieder?«, fragte Emily, die sich wieder setzte und sich nach ihrem multiplen Orgasmus mit Mr Muscle eine postkoitale Zigarette anzündete. Nüchtern? Von wegen – Emily rauchte nämlich nur, wenn sie betrunken war.

»Nichts, nichts«, sagte Hannah und schenkte mir ein nettes Lächeln.

»Verarsch mich nicht«, sagte ich. »Er will wissen, wo wir als Nächstes hingehen, damit er dazustoßen kann, nicht?«

»Woher weißt du das?«, fragte Hannah.

»Du hast es ihm doch nicht gesagt, oder?«, schrie Emily entsetzt.

»Natürlich nicht!«, schrie Hannah jetzt ebenfalls und stieß gleich darauf einen weiteren Schrei aus, weil in diesem Moment das nächste Tablett mit vollen Gläsern kam.

»Gut, das ist die letzte Runde. Danach ziehen wir weiter«, verkündete Emily.

»Und wohin?«, fragte ich.

»Das wirst du schon noch herausfinden«, sagte Fran.

Fran arbeitete als Friseurin im Spa Space. Sie litt an Haarausfall. Unglaublich. Eine Friseurin ohne Haare – wo gab es das? Aber Fran ging damit super um. Sie wollte kein Mitleid. »Im Grunde bedaure ich euch Frauen mit euren Haaren«, hatte sie einmal zu uns gesagt. »Ich brauche weder Wachs, noch muss ich mich rasieren oder zupfen. Aus der Nummer bin ich fein raus. Für immer.« Heute Abend trug sie ihre Lieblingsperücke, einen pinkfarbenen Pagenkopf, und sie sah damit fantastisch aus.

»Macht schon, trinkt«, sagte sie jetzt und drückte mir ein volles Glas in die Hand. »Es gibt noch viel zu tun. Es warten noch jede Menge Männer auf uns.«

»Redet ihr schon wieder über mich?«, fragte Archie, der plötzlich vor uns stand.

»Aaahh!«, schrie ich. »Wer hat dich denn zu meinem Junggesellinnenabschied eingeladen?«

»Niemand. Ich bin zufällig mit einem Kumpel hier. Das hier ist seine Stammkneipe.« Archie schnappte sich einen freien Stuhl und setzte sich zu uns. »Du willst also heiraten, Dayna. Ich bin schockiert.«

Sah Archie tatsächlich ein wenig geknickt aus, oder war ich zu betrunken und bildete mir das ein?

»Und wer ist der Glückliche?«, fragte er.

»Cristian. Ein Rrrumäne«, antwortete ich lallend.

Ich musste Archie zugutehalten, dass er keine abfällige Bemerkung über Zigeuner oder Autoscheibenputzer machte. Er meinte nur: »Beneidenswert, der Mann. Ich besorge kurz die nächste Runde, dann können wir darauf anstoßen.«

Er zählte rasch die Köpfe am Tisch und ging dann an die Bar.

»Der ist ja süß«, sagte Hannah, kaum war Archie außer Hörweite. »Ist das ein Ex von dir?«

»Mhm«, lallte ich beiläufig.

»Wow. Der erinnert mich an Russell Crowe in Gladiator«, sagte Fran. »Sehr männlich und brutal und ein bisschen unheimlich.«

Ziemlich unheimlich, dachte ich.

In diesem Moment kehrte Archie mit einem Tablett voller Gläser zurück, die er in der Runde verteilte. Dann setzte er sich und rückte mit seinem Stuhl dicht an meinen heran. »Ich kann’s gar nicht glauben, dass du heiratest, Dayna«, sagte er.

»Ich weiß, ich auch nicht«, gestand ich in meinem betrunkenen Zustand. Und, wissen Sie, in der Kneipe war es ziemlich laut und Archie roch so gut und ich beugte mich näher an ihn heran, weil ich unbedingt wissen musste, ob er Paco Rabanne oder Hugo Boss drauf hatte, und dabei berührten sich ganz zufällig unsere Lippen … Aber, ganz ehrlich, nur für wenige Sekunden … Höchstens fünf … Jedenfalls bestimmt nicht länger als eine Minute. Und dann tat ich das Richtige. Ich löste mich zuerst.

Hauptsächlich deshalb, weil Hannah plötzlich loskreischte: »O mein Gott, Dayna, hör sofort auf, mit Russel Crowe herumzuknutschen! Cristian ist gerade hereingekommen!«

Mir blieb fast das Herz stehen. Hatte er uns gesehen? War er wütend? War die Hochzeit jetzt abgeblasen?

»Das war nur ein Witz«, sagte Hannah kichernd.

Und ich kicherte natürlich mit. Aber sehr verhalten.

Aber, oh, dieser Kuss … Der gar keiner war. Jedenfalls nicht mehr als die unbeabsichtigte Berührung zweier Lippenpaare. Möglicherweise mit Zunge.

»Komm schon, Archie, die Karten warten auf uns«, sagte eine Stimme.

»Was für Karten?«, fragte ich und blickte zu der Stimme hoch.

»Bei mir findet eine kleine Pokerrunde statt. Ich würde dich ja einladen, aber du siehst so aus, als wärst du mit was anderem beschäftigt. Für den Rest deines Lebens«, sagte der Unbekannte lachend.

Ich lachte nicht. Ich konnte nicht. Ich war sprachlos.

Der Unbekannte wandte sich wieder ab, um die anderen Spieler zusammenzutrommeln. Ich sah Archie an und sagte: »Du gehst zu dem zum Pokerspielen? Wer ist der Kerl?«

»Ben. Er ist Gerüstbauer. Er verschafft mir Aufträge und ich ihm. Guter Mann.«

»Ja?«, sagte ich schwerfällig. »Und du spielst Poker mit ihm?«

»Hör zu, du kannst ja mitkommen, wenn dich das interessiert. Aber ich warne dich, der Mindesteinsatz ist zehn Pfund.«

»Aber …« Ich brachte die Worte nicht heraus.

»Aber was?«

»Er ist schwarz!«

»Mensch, Dayna, nicht so laut«, sagte Archie und blickte sich nervös um. »Und wenn schon, was ist daran so schlimm? Ben ist ein guter, anständiger Kerl.«

»Aber du hasst doch –«

»Das habe ich nie gesagt«, unterbrach er mich. »Jedenfalls nicht mit diesen Worten. Hör zu, du kennst meine Meinung zu … bestimmten Fragen, aber das heißt noch lange nicht, dass ich alle über einen Kamm schere. Ben ist in Ordnung. Schwer in Ordnung. Soll ich dir sagen, was er für mich getan hat? Da ist diese Containerfirma in Wembley, die mal versucht hat, mir Konkurrenz zu machen. Dahinter steckt so ein Dumpingunternehmer, ein Grieche – du weißt, was ich meine. Jedenfalls hat er mich deutlich unterboten und Druck auf Ben ausgeübt, um …«

Warum glauben Männer eigentlich, dass Frauen dieselbe Begeisterung für ihre Arbeit aufbringen wie sie selbst? Bevor meine Augen glasig wurden, unterbrach ich Archie und sagte: »Darf ich mal zusammenfassen, Archie? Du und dieser Ben, ihr seid also Freunde?«

»Ja, kann man so sagen«, antwortete er.

»Gut, mehr brauche ich nicht zu wissen«, sagte ich und küsste ihn wieder, allerdings nur kurz, um ihn nicht auf falsche Gedanken zu bringen.

Oh, und weil Emily meinen Arm packte und mich aus der Kneipe zerrte. Offenbar waren wir spät dran.

Der nächste Halt war im Green Man, wo wir ein Glas tranken, bevor wir ins Red Lion weiterzogen. Danach ging es ins Duke of Wellington. Und dann ins King’s Arms und ins Queen’s Head … Oder war es ins King’s Head und Queen’s Arms? … Ich verlor den Überblick …

Die letzte Station war ein Club, der sich Juice nannte. Ich hatte nie davon gehört, und keine von uns Mädels war jemals drin gewesen, aber an der Tür empfingen uns Kirsty und Ruby und hießen uns willkommen. Ja, genau, wir waren in einem Lesbenclub!

Kirsty sah umwerfend aus. Sie trug einen schwarzen Minirock aus PVC und einen schwarzen BH unter einem schwarzen Netzhemd. So konnte man ihren Bauch sehen – sie war im siebten Monat schwanger und zeigte gerne ihren Bauch. Vor ein paar Monaten, als ich abends bei ihr saß, hatte ich die ganze Geschichte von ihr erzählt bekommen. Ruby hatte ihren tollen neuen Job hingeschmissen und war zu Kirsty nach London zurückgekehrt. Zur Feier des Tages ließen sie die Münze entscheiden, wer sich schwängern lassen sollte. Kirsty gewann. Oder verlor. Ich wusste nicht, wie sie darüber dachte. Als ich sie fragte, wer der Vater war, holte sie die Bratenspritze hervor. Sie versuchte sogar, mir eine kleine Demonstration zu geben, wenn ich mich richtig erinnere.

Kirsty war zwar verrückt genug, um sich mit einem Küchenutensil selbst zu befruchten, aber sie handelte nicht unverantwortlich. Seit sie wusste, dass sie schwanger war, trank sie keinen Alkohol mehr, was sie und Ruby jedoch nicht daran hinderte, ihre Heterogäste mit einer Menge abzufüllen, die eine Woche für den Ballermann 6 gereicht hätte. Ich dachte eigentlich, wir waren schon betrunken, als wir im Juice ankamen, aber nein, das war nur zum Aufwärmen gewesen.

Wenn ich ehrlich bin, weiß ich nicht mehr viel von unserem Besuch im Juice. Ich erinnere mich nur zusammenhanglos an einzelne Bilder, nicht zwingend in der richtigen Reihenfolge. Zum Beispiel an den Kreis aus großen, maskulinen Lesben, der sich um Fran und mich auf der Tanzfläche gebildet hatte. Mit lautem Kreischen feuerten sie uns an, und es war göttlich. Ehrlich, ich wusste gar nicht, dass ich so gut tanzen kann. Dann der Moment, als die strenge Domina beziehungsweise Clubmanagerin mich zur Seite nahm und mir verbot, mich weiter zu entblößen. Ehrlich gesagt, kann ich mich nicht daran erinnern, dass ich mein Oberteil hochgerissen habe. Und selbst wenn, meine Güte, schließlich war das hier ein Lesbenclub, den sie leitete. Es waren nur Frauen anwesend. Hatten die noch nie zuvor nackte Brüste gesehen?

Außerdem kann ich wirklich nicht sagen, wie ich später auf der Toilette landete, mit Handschellen an ein Abflussrohr gekettet. Wahrscheinlich hatte ich wieder meine Brüste entblößt, und die Domina hatte beschlossen, ihren Worten Taten folgen zu lassen. Wer weiß? Ich kann mich allerdings noch erinnern, dass Kirsty den Schlüssel für die Handschellen fand, bevor bei mir die Lichter ausgingen. Ende des Junggesellinnenabschieds.

Danke, Emily, das war der lustigste Abend in meinem ganzen Leben. Glaube ich jedenfalls. Wenn ich mich doch nur erinnern könnte.

Als Organisatorin meines Junggesellinnenabschieds und daher für mein Wohlergehen zuständig, brachte mich Emily irgendwie zu ihrem Elternhaus. Am nächsten Tag erholten wir uns. Wir schliefen bis Mittag und beschlossen, um der alten Zeiten willen im Café´ um die Ecke zu frühstücken, so wie wir das immer als Teenager gemacht hatten. Eine Woche vor meiner Hochzeit hatte alles, was ich tat, den Anschein, als würde es das letzte Mal sein. Aber als wir um die Ecke bogen, stellten wir fest, dass Dino’s Café sich auf geheimnisvolle Weise in Minnie’s Nagelstudio verwandelt hatte. Gott, war es wirklich schon so lange her?

Da wir entschlossen waren, unsere Nostalgie mit gesättigten Fettsäuren zu befriedigen, schleppten wir uns ein paar Straßen weiter zu Joe’s, wo früher die Saucen echt lecker geschmeckt hatten und man umsonst Toast nachbestellen konnte. Bloß dass aus Joe’s das Olive Grove geworden war, ein schickes Deli mit Klimaanlage, einer Einrichtung aus Metall und völlig überteuerten Preisen. Emily und ich gingen trotzdem hinein und bestellten frisch gebackene Bagels mit fettarmem Mozzarella und sonnengereiften Tomaten. Scheiß auf die Nostalgie. Uns knurrte der Magen.

»Gott, überleg mal, in einer Woche wirst du Mrs Antonescu sein«, sagte Emily mit vollem Mund, während wir hungrig das Essen verschlangen. »Ich kann nicht glauben, dass du zuerst heiratest. Schließlich bin ich mit Max schon viel länger zusammen als du mit der wandelnden Gelreklame.«

Irgendwie hatte sich Cristians Spitzname, den ihm Simon verpasst hatte, herumgesprochen und klebte an ihm wie Gel.

»Emily!«, rief ich empört.

»Sorry, ich meine natürlich Cristian.«

»Nun ja, du und Max, ihr habt euch vor uns verlobt«, sagte ich. »Was kann ich dafür, wenn ihr nicht das Aufgebot bestellt?«

Emily sagte nichts darauf.

»Und warum habt ihr noch nicht das Aufgebot bestellt?«, fragte ich.

Sie hob leicht die Schultern. »Du weißt ja, wie beschäftigt Max ist. Es ist schwierig, ein passendes Zeitfenster zu finden und … Du weißt schon.«

Ich bohrte nicht weiter, aber ich hatte das Gefühl, dass das Aufschieben nichts mit Max’ Arbeitspensum zu tun hatte, sondern allein mit Emily. Sie war ihm um den halben Erdball gefolgt, aber wenn es darum ging, die Sache legal zu machen und sich für immer festzulegen, war sie genauso wie ich – sie hatte die Hosen gestrichen voll. War es bloß die Vorstellung zu heiraten, die uns schreckte, oder waren es die Männer, die wir beabsichtigten zu heiraten?

Eine sehr gute Frage.

»Wir könnten es wie Thelma und Louise machen und einfach abhauen«, sagte Emily aus heiterem Himmel.

»Dafür ist es jetzt zu spät.«

»Es ist nie zu spät«, sagte sie, und ihre Augen wurden schmal. »Hast du Lust? Wir nehmen einfach Max’ Mercedes und fahren los.«

»Er würde dich bis ans Ende der Welt verfolgen und dich umbringen. Max liebt seinen Wagen mehr als dich. Außerdem will ich nie wieder weglaufen.«

»Na ja, das könnte ich ihm auch nicht antun«, sagte sie. »Max und ich sind …«

»Max und du seid was?«, fragte ich nervös. Ich hatte immer ein ungutes Gefühl, wenn Emily einen Satz nicht vollendete.

»Hör zu, der wahre Grund, weshalb wir noch nicht das Aufgebot bestellt haben, ist der, dass Max ein neues Angebot bekommen hat. Seine alte Firma möchte ihn zurückhaben. Die eröffnen ein neues Büro, und Max soll die ganze Sache koordinieren. Schließlich hat er bewiesen, dass er so was kann.«

Ich wusste es. Emily wollte schon wieder abhauen. Aber vielleicht war es dieses Mal gar nicht so schlimm. Vielleicht war es ja nah genug, um sich am Wochenende zu besuchen. Zum Beispiel Paris oder Watford. »Und wo ist dieses neue Büro?«, fragte ich.

»In Osaka.«

»Kommt man da mit dem Billigflieger hin?«, fragte ich hoffnungsvoll.

»Das ist in Japan, Dayna.«

Oh.

»Ich will nicht weg«, sagte Emily und machte ein todunglückliches Gesicht, und nicht nur meinetwegen. »Aber ich kann ohne Max nicht sein. Ich kann nicht.«

»Dann sag ihm, dass er ablehnen soll. Er hat doch schon einen tollen Job. Wenn er dich liebt, bleibt er hier.«

»Du hast keine Ahnung, wie viel die ihm bieten. Fast schon pervers. Außerdem hat man ihm versprochen, dass er das Londoner Büro übernehmen darf, wenn er drüben fertig ist. Damit hätte er für sein ganzes Leben ausgesorgt.«

»Gott, er hat doch schon zehnfach für sein Leben ausgesorgt.«

»Du kennst Max. Er bekommt nie genug. Und das Angebot ist wirklich erstklassig. Er kann es nicht ablehnen. Und es ist auch nur für sechs Monate.«

»Ja, klar. So hieß es beim letzten Mal anfangs auch.«

»Er hat es mir fest versprochen. Er wollte es mir sogar schriftlich geben. Und er weiß genau, dass ich durchdrehe und ihn töte, wenn wir auch nur eine Sekunde länger dort bleiben. Und außerdem, was soll ich hier? Ganz ehrlich, ich werde es nie zu einer großen Innendesignerin bringen.«

Da konnte ich nicht widersprechen. Hätte ich ja gerne … Aber ich konnte nicht.

»Und wann geht es los?«, fragte ich, mich in mein Schicksal ergebend.

»Nächsten Monat. Keine Sorge, ich werde am Samstag da sein, um dich vor den Traualtar zu schleifen.«

Das letzte Mal, als Emily mich verlassen hatte, war ich auf mich alleine gestellt gewesen. Jetzt hatte ich wenigstens Cristian. Ich würde sehr damit beschäftigt sein, mich an mein neues Leben als Mrs Antonescu zu gewöhnen. Nein, dieses Mal würde ich nicht heulen, schließlich war ich eine fast verheiratete, erwachsene Frau.

Am Nachmittag kehrte ich in meine Wohnung zurück, in die ich mehr oder weniger wieder umgezogen war. Das hatte nichts damit zu tun, dass Cristian und ich uns gestritten hätten oder so. Nein, wir fanden beide, dass wir während des Endspurts vor dem großen Tag getrennt wohnen sollten, um die Hochzeit noch spannender und romantischer zu machen. Eigentlich war es meine Idee gewesen, aber Cristian hatte begeistert zugestimmt. Jedenfalls nachdem ich eine Woche lang meine ganzen Überredungskünste aufgeboten hatte.

Es war mir ernst damit, was ich zu Emily gesagt hatte. Ich wollte nie wieder weglaufen. Es war Zeit, endlich erwachsen zu werden. Ich würde in einer Woche heiraten, und ich war entschlossen, alles dafür zu geben, und gleich nach unserer Hochzeitsreise würde ich wieder zu arbeiten anfangen, und auch dafür würde ich alles geben, und dann würde ich schwanger werden, was bedeutete, dass ich bald wieder aufhören würde zu arbeiten und in Mutterschutz ging, aber egal, Mila wäre sicher begeistert davon, Großmutter zu werden … Ja, es würde alles perfekt laufen, und ich fühlte mich zum ersten Mal seit Wochen besser.

Und wenn das Telefon abends zehnmal klingelte, ging ich immer dran, statt wie sonst manchmal den Anrufbeantworter laufen zu lassen, wenn ich gerade keine Lust zu reden hatte – also nicht mit Cristian. Und jedes Mal, wenn er mir sagte, dass er mich liebte, sagte ich auch »Ich liebe dich« und dass ich es ebenfalls kaum erwarten könne bis Samstag, wenn wir den heiligen Bund der Ehe eingehen würden, bis dass der Tod uns scheidet.

Als ich nach dem zehnten Anruf auflegte, überfiel mich plötzlich Panik. Ich meine, richtige Panik.

Ich bin mir sicher, alles wäre in Ordnung gewesen, hätte Cristian beim letzten Anruf nicht von »bis dass der Tod uns scheidet« gesprochen. Idiot. Ich hatte das Gefühl, mit meiner Panik nicht alleine klarzukommen. Ich brauchte Beistand. Also rief ich Emily an. Eine halbe Stunde später war sie da, und kaum hatte sie ihre Jacke ausgezogen, ließ sie sich als wahre Freundin von meiner Hysterie anstecken.

»O mein Gott! Das Telefon klingelt! Soll ich drangehen? Was ist, Dayna? Sag schon!«, stieß sie hektisch hervor. »Nein, ich gehe zuerst dran, dann kannst du es mir ja immer noch sagen.«

»Nein, nicht!«, schrie ich. »Das ist er wieder! Ich kann nicht mit ihm reden. Nicht heute Abend. Niemals wieder!«

»Aber warum? Was ist passiert?«, fragte Emily besorgt, während der Anrufbeantworter ansprang. Wir lauschten, wie Cristian mir seine unsterbliche Liebe auf Band gestand.

»Nichts. Es ist nichts passiert. Aber ich kann es trotzdem nicht tun!«

»Was kannst du nicht tun?«

»Hörst du mir eigentlich zu? Ich kann Cristian nicht heiraten! Er erdrückt mich mit seiner Liebe. Er nimmt mir die Luft zum A T M E N! So kann ich nicht leben. Jedenfalls nicht bis ans Ende meiner Tage.«

»Stopp! Wir setzen uns jetzt hin und reden in Ruhe und ganz vernünftig darüber«, schrie Emily wenig ruhig und vernünftig. Warum nur hatte ich sie hergebeten? Ich fühlte mich nur noch schlimmer.

»Es gibt nichts zu reden!«, schrie ich wieder. »Ich kann es nicht tun!«

»Blödsinn, natürlich kannst du«, sagte sie. »Das ist nur das Lampenfieber. Das ist normal. Das hat jeder. Du musst mit jemandem reden, der Erfahrung hat. Ich weiß, ruf Suzie an. Der fällt bestimmt das Richtige ein.«

»Ich weiß auch so, was sie mir sagen wird!«, brüllte ich hysterisch. »Sie hatte von Anfang an Bedenken. Ich kann sie nicht anrufen. Sonst muss ich mir anhören ›Ich hab’s dir doch gesagt‹.«

»Na ja, vielleicht hat sie ja recht. Vielleicht solltest du Cristian doch nicht heiraten«, schwenkte Emily plötzlich ohne ersichtlichen Grund um hundertachtzig Grad um.

»Wie kannst du das sagen!«, schrie ich noch hysterischer als zuvor. »ICH MUSS HEIRATEN! Es ist alles bereits organisiert und bezahlt. Das Brautkleid, die Hochzeitstorte so hoch wie das Empire State Building, die Luxus-Hochzeitsreise im Wert von zwanzigtausend Pfund auf St. Lucia. Mila wird total ausrasten, Cristian wird sich umbringen, und ich werde mich nie mehr in der Öffentlichkeit blicken lassen können!«

Wie ich es auch betrachtete, ich steckte in der Klemme. Ich konnte Cristian nicht heiraten. Und ich konnte ihn nicht nicht heiraten. Ich saß in der Zwickmühle, was meine eigene Schuld war. Nein, nicht meine. Plötzlich fiel mir ein, dass das alles Dads Schuld war! Nur seinetwegen hatte ich mich mit Cristian verlobt. Nur um zu beweisen, dass ich im Gegensatz zu Dad fähig war, mich fest zu binden. Aber Dad war ja nicht mehr da, um es zu erleben. Oh Mann, wäre er nicht bereits tot, hätte ich ihn spätestens jetzt umgebracht für das Chaos, in das ich hineingeraten war.

Ich flüchtete ins Schlafzimmer und warf mich aufs Bett.

»Ich bekomme keine Luft, Emily!«, krächzte ich. Ich hatte wirklich Atemnot. Meine Brust war wie zusammengeschnürt, und ich gab ein seltsames Pfeifen von mir.

»Dann nimm dein Gesicht aus dem Kissen. Das müsste helfen«, sagte Emily, die jetzt wieder einigermaßen ruhig klang.

Ich drehte mich herum und sah sie hilflos an. Sie nahm meine Hand. »Du musst dir nur eine Frage stellen«, sagte sie. »Dieselbe Frage, die ich mir gestellt habe, als Max wieder von Japan anfing. Und ich habe erst dann Ja gesagt, nachdem ich die Frage für mich beantwortet hatte. Also, Dayna, denk genau nach: Brauchst du Cristian in deinem Leben?«

Ich dachte lange und genau nach.

Brauchte ich Cristian?

Ich brauchte nur eins: Ein Baby. Wenn ich mir auch sonst mit allem unsicher war, in diesem Punkt war ich mir absolut sicher.

Und für ein Baby brauchte ich Cristian … Oder nicht?

Emily blieb noch eine Stunde und ging erst, nachdem sie sich vergewissert hatte, dass ich nichts Dummes anstellen würde, und nachdem sie alle meine Messer versteckt hatte. Ich machte mir einen Toast, nachdem sie weg war, aber ich fand keine Ruhe. Ich musste mit jemandem reden. Also ging ich hinüber zu Kirsty und klopfte an ihre Tür. Kirsty blieb immer cool und objektiv (okay, zynisch) bei dem Thema, das sie null interessierte: Männer. Daher war ihr Rat wichtig.

Und noch etwas zeichnete Kirsty aus: Sie war die einzige Person, die ich kannte, die nicht nur eine Bratenspritze besaß, sondern auch wusste, wie man sie benutzte.

9,5 cm

»Komm schon, Dayna, pressen!«, sagt Suzie überflüssigerweise.

Was zum Teufel glaubt sie denn, was ich mache? Versuchen, das Baby wieder reinzusaugen?

Ich knie auf dem Bett und umklammere den Rahmen so fest, dass meine Fingerknöchel knacken, während ich wie eine Wahnsinnige presse. Was jedoch nur den Effekt hat, dass ich mir den Schweiß aus jeder Pore drücke – ich bin klatschnass geschwitzt –, aber das Baby lässt sich von meinen Anstrengungen offensichtlich nicht beeindrucken.

Die Hebammenschülerin steht gebeugt hinter mir, den Kopf irgendwo zwischen meinen Beinen. Sie ist schon eine Weile da unten. Ich glaube nicht, dass sie weiß, was sie tut. Maureen, die Hebamme im Dienst, hat ihr aufgetragen, aufzupassen und sie sofort zu rufen, wenn etwas passiert. Bis jetzt hat die Hebammenschülerin den Befehl nach Vorschrift befolgt. Sie sieht noch jünger aus als meine erste Hebamme. Wie hieß die noch gleich? Wen kümmert es? Seitdem ist scheinbar eine Ewigkeit vergangen.

Jetzt ist es zehn Uhr morgens, also liege ich seit vollen zwölf Stunden hier. In den letzten beiden Stunden ging es hier zu wie am Bahnhof, ein ständiges Kommen und Gehen. Dr. Singh schaute kurz mit seinen Studenten vorbei, aber sie blieben nur ein paar Minuten. »Hier gibt es nicht viel zu sehen«, sagte er. »Sieht alles völlig normal aus.«

»Ach, Sie Klugscheißer, warum versuchen Sie denn nicht mal, einen mit Zement gefüllten Riesenballon herauszupressen, und sagen mir dann, ob es sich völlig normal anfühlt«, hätte ich am liebsten zurückgegeben, wäre ich nicht gerade mitten in einer Wehe gewesen.

Markus blieb, bis sein Magen endgültig revoltierte. Ich kann ihm das nicht verübeln. Ich würde auch die Flucht ergreifen, wenn ich könnte. Was soll’s, Markus wird sicher später wiederkommen.

Emily ist mir zwar die ganze Zeit nicht von der Seite gewichen, aber leider war sie mir keine große Hilfe. Und Suzie sagt mir, ich soll pressen … was mich wieder zum Ausgangspunkt führt.

Was zum Teufel glaubt sie, was ich gerade mache?

Immer noch Nr. 6
(mit einem Hauch Nr. 3)

Montag: nur noch fünf Tage. Ja, der Hochzeitstermin stand noch. Nach dem Aufwachen kam mir meine Panikattacke am Tag zuvor etwas albern vor. Ich war mir ziemlich sicher, dass es nur die Nerven waren, ganz normales Lampenfieber. Meine Laune hob sich direkt, als ich beim Frühstück den Urlaubsprospekt durchblätterte. Wessen Stimmung hätte sich nicht gebessert bei der Aussicht, bald eine Suite im besten Hotel auf St. Lucia zu bewohnen? Wie auch immer diese Ehe sich entwickeln würde, wenigstens verbrachten wir die ersten drei Wochen im Paradies. Die Lage wurde noch rosiger, als ich Cristian besuchte und er mir seine Neuigkeiten mitteilte.

»Setz dich, Dayna«, sagte er mit ernstem Gesicht. »Es gibt etwas, worüber ich mit dir reden muss.«

Mist, dachte ich. Wahrscheinlich hatte er einen Privatdetektiv bei meinem Junggesellinnenabschied auf uns angesetzt. Ich betete zu Gott, dass es keine Fotos gab. Aber das war es nicht.

»Mila hat in Australien einen Partner gefunden. Sie will ein Studio in Melbourne und eins in Sydney eröffnen«, sagte Cristian.

»Das ist ja toll«, sagte ich und wunderte mich, warum er so ernst dreinschaute.

»Ja … Ja, ist es. Die Sache ist die, dass sie mich gefragt hat, ob ich ihr helfe. Sie möchte, dass ich rüberfliege und mich darum kümmere, dass alles reibungslos läuft. Die Studios sollen möglichst identisch sein mit dem Spa Space und auch so heißen. Ich schätze, es dauert ungefähr ein Jahr, bis es von alleine läuft.«

»Okay«, sagte ich und spürte, wie mir das Blut aus dem Gesicht wich, weil ich ahnte, dass er mich gleich fragen würde, was ich vom Auswandern hielt.

»Keine Angst, du musst nicht nach Australien ziehen«, schob Cristian rasch hinterher, da er ausnahmsweise mal meine Gedanken lesen konnte. »Ich werde häufig pendeln und wahrscheinlich alle drei, vier Wochen nach London fliegen. Natürlich wäre mir am liebsten, du würdest mitkommen. Ich glaube sogar, das könnte ein wunderbarer Start in unser gemeinsames Leben sein. Wir schauen uns Australien an, das Great Barrier Reef, Ayers –«

»Oh, ich kann nicht mit«, sagte ich.

Enttäuschung machte sich in Cristians Gesicht breit.

»Ich wollte nämlich wieder arbeiten gehen, sobald wir aus den Flitterwochen zurück sind«, erklärte ich.

»Aber Mila hat nichts dagegen, dass du mitgehst.«

»Du weißt, meine berufliche Karriere ist mir wichtig, Cristian, und es wird höchste Zeit, dass ich wieder arbeite.«

»Natürlich«, sagte er und nickte verständnisvoll.

»Und nicht nur das. Ich meine, wenn es klappt und ich werde schnell schwanger, darf ich keine Langstrecken mehr fliegen.«

»Daran hatte ich gar nicht gedacht«, sagte er zerknirscht.

»Du bist ein Mann«, sagte ich lächelnd. »Warum solltest du?«

»Aber wie ist das für dich, wenn ich so lange weg sein werde? Das ist kein guter Start in eine Ehe, oder?«

»Na ja, wir werden uns bestimmt schrecklich vermissen, aber wir schaffen das schon«, sagte ich. »Das weiß ich.«

Und es war mein Ernst. Denn plötzlich sah ich die Möglichkeit, mir ein wenig Luft zu verschaffen. Ich war mir sicher, ich würde mich an das Leben als verheiratete Frau gewöhnen, vorausgesetzt, ich bekam genug Zeit, mich an mich selbst zu gewöhnen.

Ich war immer noch bester Laune, als ich am Nachmittag in meine Wohnung zurückkehrte, und die ließ ich mir auch nicht verderben, als Cristian anrief, um mir zu sagen, wie sehr er mich liebte und vermisste – oh, und ob ich im Blumenladen anrufen könnte, um zu fragen, wann die Tischgedecke geliefert werden, und beim Catering-Service, um sicherzugehen, dass Tiger Prawns verwendet wurden, nicht King Prawns. Cristian konnte richtig unmännlich sein. Was ich natürlich auch an ihm liebte.

Als es um kurz nach fünf an meiner Tür klingelte, war es zu meiner großen Überraschung Archie. »Was machst du denn hier?«, fragte ich.

»Ich habe ein paar Straßen weiter einen Container eingesammelt«, erklärte er. »Da die Kippstelle schon geschlossen ist, dachte ich, ich versuche es einfach mal bei dir. Mich wundert es, dass du noch immer hier wohnst. Ich dachte, du wärst mit deinem Lover zusammengezogen.«

»Von wegen«, tat ich entrüstet. »Ich hebe mich auf für die Hochzeitsnacht.«

»Aha. Zeit für ein kleines Schwätzchen?«, fragte Archie lächelnd.

Wie hätte ich Nein sagen können? Ich bat ihn herein und holte zwei Dosen Bier aus dem Kühlschrank. Archie hatte es sich auf der Couch bequem gemacht, als ich ins Wohnzimmer zurückkehrte, also setzte ich mich in den Sessel.

»Hat mich gefreut, dass wir uns am Samstag wiedergesehen haben«, sagte er.

»Ja, mich auch, Archie. Wie war dein Pokerabend?«

»Ben hat mich komplett ausgenommen. Ich bin sicher, er hat die Karten von unten gegeben. Ich hab’s dir ja gesagt, trau niemals einem Schwarzen.«

Mein Gesicht erstarrte.

»Das war ein Witz!«, rief er aus. »Ben ist total in Ordnung. Trotzdem hat er mich abgezockt.«

Einen Moment lang entstand ein verlegenes Schweigen. Dann sagte er: »Erzähl doch mal von dem Kerl, den du heiraten wirst.«

Also erzählte ich. Von der tollen Wohnung am Primrose Hill und von Cristians Geschäftstüchtigkeit und von dem Schönheitssalon, der international expandierte. Und ich verwendete mehrmals das Wort »rumänisch«, aber es kamen keine abfälligen Bemerkungen über Zigeuner.

»Klingt, als hättest du das große Los gezogen«, sagte Archie stattdessen.

»Ja, das habe ich«, antwortete ich, denn nach dem bisherigen Tagesverlauf fühlte ich mich auch so.

»Aber dein Zukünftiger kann sich genauso glücklich schätzen«, sagte Archie. »Schließlich standen wir beide auch mal kurz davor, zu heiraten. Du bist schon in Ordnung, Dayna.«

»Danke«, sagte ich und spürte, wie ich bei der Erinnerung rot wurde. Obwohl es mir vorkam, als wäre unsere vorzeitig geplatzte Verlobung schon eine Million Jahre her.

Archie nahm einen Schluck von seinem Bier und sagte dann: »Hör zu, ich weiß, das ist wahrscheinlich nicht der richtige Zeitpunkt und es ist auch viel zu spät, aber ich möchte dir nur sagen, dass ich über das Ende nicht glücklich war … Du weißt schon, das Ende unserer Beziehung.«

»Nein«, sagte ich leise, »ich auch nicht.«

»In der Nacht, in der du überfallen wurdest, habe ich ein paar Dinge gesagt, die … überflüssig waren. Aber ich war stinksauer. Ich meine, ich hatte gesehen, wie der Scheißkerl dir ein Messer an die Kehle hielt, und tja, wahrscheinlich habe ich die Beherrschung verloren. Was ich damit sagen will, ist, dass ich vielleicht ein bisschen übertrieben habe, aber du musst auch berücksichtigen, dass ich außer mir war.«

»Ich verstehe das«, sagte ich. »Aber trotzdem liegen wir in ein paar wesentlichen Punkten Welten auseinander, nicht wahr?«

»Ja, kann sein, aber ich bin wirklich nicht das Monster, für das du mich hältst.«

Ich zog skeptisch eine Augenbraue hoch.

»Wirklich nicht«, beteuerte Archie. »Sonst wäre ich wohl kaum mit Ben befreundet.«

»Das ist gerade mal einer, Archie. Und was ist mit den Männern, mit denen du im Pub warst? Du weißt schon, die vom Rathaus.«

»Mit denen habe ich nichts mehr zu schaffen«, sagte er. »Die waren mir zu liberal. Ein Scherz! Im Ernst, ich habe mich von denen losgesagt. Die haben auf alles eine einzige Antwort: den Baseballschläger. Nicht mein Ding.«

»Wirklich nicht?«

»Wirklich nicht. Hör zu, ich habe auf niemanden einen Hass, ganz ehrlich nicht.«

Ich musterte Archie aufmerksam. Vielleicht hatten Markus und Suzie ja recht, und es steckte tatsächlich in jedem Menschen etwas Gutes. Vielleicht musste man manchmal nur länger danach suchen.

Ich holte uns Nachschub aus der Küche. Während Archie redete, musterte ich ihn wieder. Er war total dreckig. Schwarze Fingernägel, im Gesicht Baustellenstaub und Öl. Was für ein Kontrast zu dem gepflegten, lässig-eleganten, bis aufs letzte Detail perfekten Cristian … Ein echt heftiger Kontrast.

Während der Abend verstrich und mein Biervorrat immer kleiner wurde, fiel mir die Vorstellung leichter und leichter, dass jeder Mensch sich ändern konnte, und das Begreifen schwerer und schwerer, warum Archie und ich uns damals getrennt hatten.

Eine freundschaftliche Umarmung, nur um der alten Zeiten willen, konnte niemandem schaden. Oder doch?

10 cm
(Endspurt)

»Ich kann schon den Kopf sehen!«, kreischt die Hebammenschülerin irgendwo zwischen meinen Beinen. »Ich kann ihn sehen! Ich hole jetzt besser sofort Maureen!«

Während sie die Flucht ergreift und aus dem Zimmer stürzt, drehe ich den Kopf zu Suzie, die direkt neben mir steht und nicht die Flucht ergreift, was dem Umstand geschuldet ist, dass ich ihre Hand sehr, sehr fest umklammere. »Wer ist Maureen?«, frage ich mit schwacher Stimme, denn das bisschen Kraft, das ich noch habe, muss ich dafür aufbringen, Suzies Hand nicht loszulassen.

»Ihre Chefin, nehme ich an«, antwortet Suzie. »Die richtige Hebamme.«

Ich knie immer noch auf dem Bett, das Gesicht zur Wand. Ich habe das Gefühl, als wäre ich in Zement gegossen, gelähmt vor Angst und Schmerzen. Das müssen die furchtbarsten Qualen sein, die ein Mensch je –

»Arrgghh!«, brülle ich zum millionsten Mal.

»Gleich haben Sie es geschafft, Dayna. Sie müssen nur noch einmal richtig pressen«, ertönt plötzlich eine neue Stimme hinter mir. Wahrscheinlich gehört sie Maureen, der Hebamme im Dienst, die entspannt von der längsten Teepause der Welt zurückgekehrt ist.

»Gleich ist es vorüber. Wir können schon den Kopf sehen.«

»Ich kann nicht pressen … Ich kann … einfach nicht … Es tut so weh … Es tut wirklich … unglaublich weh«, sage ich mit abgehackter Stimme, weil mich das Sprechen anstrengt.

»Nun, ich kann Ihnen die Arbeit nicht abnehmen«, sagt Maureen in einem Ton, den ich seit der Schule nicht mehr gehört habe. »Sie müssen das schon alleine machen. Los, pressen Sie!«

Wo zum Teufel steckt eigentlich Emily? Ich habe seit Stunden keinen Mucks von ihr gehört.

Gleich darauf schreit Emily irgendwo von hinten: »Er ist da!« Wo kommt sie so plötzlich her? Ich kann mich nicht zu ihr umdrehen. Mir … fehlt … die Kraft.

»Wer ist da?«, fragt Suzie an meiner Stelle.

»Na, der glückliche Vater. Er hat sich gerade bei mir gemeldet. Sein Zug ist in Euston angekommen. Er wird in einer halben Stunde da sein.«

In einer halben Stunde? Dann bin ich schon tot.

Nochmal Nr. 6
(mit Kurzauftritten von Nr. 1, 2 und 5)

Es war Mittwochvormittag, und noch hielt mein Nervenkostüm. Es war mir gelungen, zwei volle Tage seit Sonntag zu überstehen, ohne wieder eine Krise zu bekommen. Schon erstaunlich, was möglich war, wenn ich mich ein bisschen anstrengte. Jetzt war ich nur noch drei Tage lang Dayna Harris. Cool. Dayna Antonescu klang wunderbar exotisch, wenn ich es vor dem Spiegel übte, ob mit oder ohne rumänischen Akzent.

Ich hatte die Nacht bei Cristian verbracht, und nach dem Frühstück beschloss ich, joggen zu gehen. Ja genau, joggen. Meine neue Leidenschaft. Nun ja, so neu, dass ich erst heute damit anfing. Ich war nämlich auf Cristians sehr teure (und daher auch sehr genaue) Waage gestiegen und hatte den Schock meines Lebens bekommen – meine Billigwaage von Argos zeigte immer deutlich weniger an. In nur drei Tagen musste ich in ein sehr teures, maßgeschneidertes Brautkleid passen. Bis dahin mussten irgendwie vier Pfund runter, und ich wusste, das würde ich nicht allein durch Hungern schaffen. Daher die Idee, joggen zu gehen. Kein Problem. Primrose Hill war ein Joggerparadies. Wahrscheinlich würde mir Kate Moss über den Weg laufen. Ich fragte mich, ob sie in Sportklamotten genauso gut aussah wie ich.

Ich drehte ein paar Runden in Cristians riesigem Wohnzimmer, um mich aufzuwärmen, bevor ich die Treppe hinablief und das Haus verließ. So weit, so gut. Ich war schon mal an der frischen Luft, und noch nicht außer Puste.

Ein paar hundert Meter später klammerte ich mich an das Eisengitter am Eingang des Parks. Meine Beine schmerzten, meine Füße brannten, und meine Lungen pfiffen beim nutzlosen Versuch, Sauerstoff einzusaugen. Mal ehrlich, wie machen die Leute das, gleichzeitig laufen und atmen? Das ist mir ein absolutes Rätsel. Während ich versuchte, mich zu erholen, liefen zwei trainierte Jogger auf ihren 500-Pfund-Sportschuhen locker-flockig an mir vorüber und schwebten weiter durch das Tor in den Park. Sie joggten den Hügel hinauf, ohne langsamer zu werden. Gott, da würde ich sicher nicht hochlaufen. Es war das erste Mal, dass ich mir den Primrose Hill genauer ansah, seit ich bei Cristian wohnte. Meine Güte, der war ganz schön steil, beinahe senkrecht, eher ein Berg als ein Hügel. Genug, beschloss ich. Sobald ich wieder richtig Luft bekam, würde ich (gemächlich) zur Wohnung zurückjoggen.

Dann klingelte mein Handy. Ich sah auf das Display: Simon. Ich hatte seit Ewigkeiten nichts von ihm gehört. Ich ging dran. »Hi, Simon«, sagte ich.

»Du klingst, als würdest du hecheln«, antwortete er, da ihm als Fitnessprofi die Erschöpfung in meiner Stimme nicht verborgen blieb. »Bist du etwa gerannt?«

»Nein … Nur die letzten Meter zum Bus.«

Ich wollte Mr Fitness unter allen Umständen verheimlichen, dass seine zur Bequemlichkeit neigende Ex versuchte zu joggen.

»Den du wahrscheinlich verpasst hast, oder?«, sagte Simon. »Du musst dringend was für deine Kondition tun, Mädchen. Was anderes: Rate doch mal, wo ich bin.«

»Ich habe keine Ahnung. Wo bist du?«

»In Lympstone«, lautete die stolze Antwort. »Du weißt schon, wegen meinem PRMC«, fügte er hinzu, als ich nicht reagierte. »Ich hab’s gepackt, Dayna. Ich habe bestanden! Ich bin jetzt ein Royal Marine, Baby! Okay, ich werde einer sein, wenn ich die zweiunddreißig Wochen Grundausbildung überstehe. Keine andere Einheit auf der Welt bereitet ihre Soldaten so lange vor, weißt du.«

Ja, das wusste ich, weil mir plötzlich wieder alles einfiel. Die zahllosen Stunden, in denen ich mir Simons Aufzählungen sämtlicher Fakten zu den Marines angehört hatte, die zahllosen Formulare, die ich ausgefüllt hatte, und meine zahllosen vergeblichen Motivationsversuche, um Simon an einen Ort namens Lympstone zu kriegen. Aber jetzt hatte er es geschafft, und er war ein Marine – ein potenzieller.

»Das ist ja super«, brachte ich flüssig hervor, da ich endlich wieder Luft bekam. »Ich gratuliere dir! Du hast mir gar nichts von dem PRMC gesagt.«

»Du bist die Erste, die es erfährt. Ich habe so oft gekniffen, dass ich mir diesmal vorgenommen habe, keinem was davon zu sagen. Ich wollte nicht wie ein Volltrottel dastehen.«

»Tja, das ist dir gelungen! Ich bin richtig stolz auf dich, Simon!«

»Danke. Das habe ich nur dir zu verdanken, weißt du.«

»Wie kommst du denn darauf?«

»Na ja, wer hat die ganzen Anträge ausgefüllt? Außerdem hast du mir den Rücken gestärkt, weil du mich immer wieder motiviert hast und so.«

Mein Gott, das war mit Abstand das Netteste, was Simon je zu mir gesagt hatte. Ich war platt.

»Jedenfalls komme ich heute Nachmittag nach London zurück«, sagte er weiter. »Wir sollten das feiern. Ich könnte dich zu Hause abholen, und wir –«

»Eigentlich habe ich keine Zeit, Simon. Ich muss noch so viel erledigen.«

»Was denn?«, fragte er leicht verärgert.

»Hallo? Ich heirate am Samstag, schon vergessen?«

»Ach ja, stimmt, Mr und Mrs Gelreklame.«

»Simon!«

»Sorry. Also schön, die Hochzeit ist am Samstag. Aber ich rede von heute Abend.«

»Ich würde ja gerne, aber ich muss noch so viel organisieren. Ich muss mich um die Tischgedecke kümmern und mit dem Caterer die Sitzordnung besprechen und –«

»Klingt ja sehr spannend. Aber wenn dir das lieber ist als ein gutes Essen beim Chinesen, okay.«

»Warum fragst du nicht jemand anders?«

»Wen denn, zum Beispiel?«

»Du hast doch sonst immer eine riesige Auswahl.«

»Ich bin clean, schon vergessen? Das habe ich übrigens auch dir zu verdanken. Dieses eine, äh, Gespräch mit dir hat mir komplett die Augen geöffnet. Ohne Frauen konnte ich mich voll auf mein Training konzentrieren, und das ist der einzige Grund, warum ich den PRMC bestanden habe. Verstehst du, letzten Endes habe ich das alles dir zu verdanken, und deswegen musst du mit mir feiern.«

Das war das Zweitnetteste, was Simon je zu mir gesagt hatte. Ich dachte kurz darüber nach. Ich war mir sicher, Cristian würde nichts dagegen haben, sich alleine um die Sitzordnung zu kümmern, und das mit den Tischgedecken war sowieso gelogen. Und wenn ich beim Chinesen ein kalorienarmes Gericht wählte, konnte ich immer noch vier Pfund bis Samstag loswerden.

»Also gut«, sagte ich. »Hol mich um acht ab.«

Wow, dachte ich, als ich mein Handy wieder einsteckte, war ich nicht toll? Sehen Sie sich meine Verwandlungskünste an. Es war mir gelungen, einen hoffnungslosen Sexaholic in einen erfolgreichen Zölibatär zu verwandeln, und Archie hatte ich von Hitlers bestem Kumpel in jemanden verwandelt, der nicht schlimmer war als der durchschnittliche Daily Mail-Leser. Und selbst mich hatte ich von einer angstschlotternden Beziehungsneurotikerin in Londons erwartungsvollste Braut verwandelt. Wow!

Ich fühlte mich so gut, dass ich beschloss, doch weiterzujoggen. Nein, sicher nicht den Primrose Hill hoch, aber auf dem Weg, der um den Park herum führte. Ich schlug ein (für mich) flottes Tempo an und wurde kurz darauf etwas langsamer, um das Geschehen auf der anderen Seite des Gitterzauns zu beobachten. Überall standen Scheinwerfer und Imbisswagen, Kameras und Leute. Was war da los? Vielleicht ließ Kate Moss sich beim Joggen filmen. Eingebildete Schnepfe.

Ich beschleunigte wieder mein Tempo, als ich plötzlich aus der Ferne jemanden »Dayna!« rufen hörte. Ich sah wieder durch die Gitterstäbe und beobachtete den Mann, der auf mich zulief. Er hatte die Kapuze seiner Jacke hochgeklappt, und ich erkannte ihn erst, als er fast vor mir stand.

»Chris!«, stieß ich freudig aus, was bei mir prompt einen schlimmen Hustenanfall auslöste. O Gott, ich war nur wenige hundert Meter gelaufen und hörte mich an wie ein Kettenraucher.

»Alles in Ordnung?«, fragte Chris, als er den Gitterzaun erreichte.

»Ja … alles … okay … Hab bloß … du weißt schon … Seiten … stechen«, japste ich.

»Ja, davon habe ich schon mal gehört«, sagte er. »Toll, dass wir uns wiedertreffen. Ich wollte zuerst meinen Augen nicht trauen, als ich dich gesehen habe. Ich habe dich sofort erkannt. An deiner Körperhaltung beim Laufen. Das sieht sehr, sehr … anmutig aus.«

Chris sah mich mit diesem niedlichen Grinsen an, und ich musste mich sehr beherrschen, ihm nicht mit der Faust auf die Nase zu schlagen.

»Hör zu, was hältst du davon, wenn du auf die andere Seite des Zauns kommst und ich dir einen Kaffee ausgebe?«, schlug er vor, immer noch grinsend. »Oder stoppst du deine Zeit?«

»Ich versuche zwar, meine persönliche Bestleistung zu übertreffen, aber egal. Ja, ein Kaffee wäre klasse.«

»Was machst du hier?«, fragte ich Chris, nachdem wir uns auf eine Bank neben dem Imbissstand gesetzt hatten und beobachteten, wie der Wind den Dampf aus unseren Styroporbechern wirbelte.

»Wir drehen ein Video. Für unsere nächste Singleauskopplung.«

»Du hast den Erfolg verdient, Chris. Ich bin sehr stolz, dass ich dich kenne«, sagte ich ihm ehrlich. »Ich wusste immer, dass du es schaffst.« Okay, das war ein bisschen gelogen.

»Ja, wir haben das ganz gut hingekriegt, was?« Er lächelte mich an.

»Ganz gut? Wie viele Brit Awards habt ihr mittlerweile?«

»Du hast also meine Karriere verfolgt.«

»Wie eine Stalkerin«, antwortete ich ernst.

Er lachte und sagte dann: »Kannst du dich noch an unseren ersten Hit erinnern?«

»Ja.«

»Bei dem Song muss ich immer an dich denken.«

»Wirklich? Warum?«, fragte ich neugierig.

»Yellow erinnert mich immer an unser erstes Date, weißt du noch, in dem Krishna-Restaurant.«

Wie könnte ich das vergessen? Selbst nach all den Jahren stieß mir das Currykraut noch sauer auf. Ich überlegte, was ich an jenem Abend angehabt hatte. Ein knallgelbes Top? Ohrringe in Bananenform? Kanariengelbe Strumpfhosen?

»Ja, dir hat doch das Currykraut so gut geschmeckt«, fuhr Chris fort, »und das war sehr, sehr gelb.«

Wir brachen beide in Lachen aus.

»Dann habe ich dich also zu deinem ersten Hit inspiriert, und, nicht zu vergessen, ich war auch diejenige, die dich mit deiner Frau zusammengebracht hat.« Ich unterbrach mich und sah ihn mit breitem Grinsen an. »Ich bin ein Genie, nicht wahr?«

Chris musste wieder lachen. »Ich hatte vergessen, wie komisch du sein kannst, Dayna.«

Hm, ich auch.

»Und, wohnst du jetzt hier?«, fragte Chris.

»Nein, ich habe immer noch meine alte Wohnung.«

»Was, dann bist du den ganzen Weg hierher gejoggt? Du bist ja ganz schön fit.«

»Schön wär’s. Ich bin gerade einmal ein paar hundert Meter gelaufen. Ich bin hier bei einem Freund zu Besuch.« Warum brachte ich es nicht über mich zu sagen, dass der Freund mein Verlobter war?

»Bist du denn in festen Händen?«, fragte Chris.

»Nein … Nicht wirklich … Frei und ungebunden.«

Aaaggghhh! Was zum Teufel redete ich da? Nur drei (ich wiederhole: drei) Tage vor meiner Hochzeit.

»Cool, allerdings muss ich sagen«, Chris zwinkerte kurz mit den Augen, »dass ich jedem nur empfehlen kann, zu heiraten.«

Hmm, dachte ich.

»Ich freue mich sehr, dich wiederzusehen, Chris, wirklich.«

»Ich mich auch, Dayna. Videodrehs sind immer so langweilig, aber dieser hier lohnt sich allein schon deinetwegen.«

Wir verstummten und nippten an unseren Kaffeebechern. Ich sah hinüber zu der Filmcrew, die in kleinen Gruppen verteilt auf dem Rasen saß, rauchend und sich gemütlich unterhaltend. Sie hatten schon herumgesessen, als Chris und ich die Bank beschlagnahmten.

»Sieht nicht so aus, als würden die weiterdrehen«, sagte ich.

»Nein, wir warten auf die Windmaschine.«

»Windmaschine?«, wiederholte ich, während eine neue Böe meine Frisur durcheinanderbrachte. »Aber wir haben doch Sturm.«

»Schon, aber der Regisseur will keinen popligen Sturm, sondern einen richtigen Hurrikan. Darum die Windmaschine«, erklärte Chris in affektiertem Ton, der ihm jedoch nicht ganz gelang. »Du kennst dich mit Filmaufnahmen nicht aus, oder?«

»Nicht besonders«, antwortete ich.

Ich sah, wie ein Mann gemächlich auf uns zukam. Er trug eine schwarze Bomberjacke, auf deren Brusttasche M:I-2 gestickt war. Gleich darauf blieb er vor uns stehen und sagte: »Tut mir leid, Chris, aber sieht so aus, als müssten wir noch eine Weile warten. Geschätzte Ankunftszeit der Windmaschine in ungefähr einer Stunde.«

»Kein Problem, Mann, ich halte mich bereit«, antwortete Chris.

Wie, keine Primadonna-Allüren? Der Starruhm hatte ihn offenbar nicht verändert.

»Wer war das?«, fragte ich, als der Typ mit der Bomberjacke sich wieder entfernte. »Der Regisseur?«

»Nein, das ist der erste Assi.«

Ich sah ihn verständnislos an.

»Der erste RA.«

Ich kapierte es immer noch nicht.

»Der erste Regieassistent.«

»Verstehe«, sagte ich, ohne etwas zu verstehen. »Hör zu, ich sollte jetzt wieder gehen.«

»Nein, bleib doch noch ein bisschen … bitte«, sagte Chris. »Ich drehe sonst noch vor Langeweile durch. Ich brauche anständige Gesellschaft. Hey, ich weiß, wie wär’s, wenn wir in meinen Trailer gehen? Oh Mann, das wollte ich schon immer mal zu einer Frau sagen.«

Ich musste lachen.

Und ich fragte mich, warum ich scheinbar mit allen Männern lachen konnte, außer mit Cristian.

In sehr nostalgischer Stimmung kehrte ich in die Wohnung zurück. Es war sehr schön gewesen, Chris wiederzusehen, aber ich musste trotzdem ständig daran denken, dass es ganz anders hätte laufen können.

Gleich darauf wurde ich mitten in meinen Gedanken unterbrochen. Mein Handy klingelte, gerade als ich die Tür aufschloss. Es war Cristian. Da er oft genug einfach so anrief, ohne Grund, überlegte ich, ob ich es klingeln lassen sollte, aber dann entschied ich mich doch anders, dummerweise.

»Wo steckst du, Dayna?«, fragte Cristian gereizt.

Gott, wusste er das nicht ohnehin schon? Ich wunderte mich, dass er mich nicht per Satellit oder so überwachen ließ.

»Ich bin gerade nach Hause gekommen«, antwortete ich. »Warum?«

»Weil wir einen Termin mit dem Caterer haben, um die Sitzordnung zu besprechen, darum.«

»Aber der ist doch erst um sieben«, sagte ich. »Jetzt ist es drei.«

»Ja, aber ich wollte vorher mit dir darüber reden, damit alles so ist, wie du es dir wünschst.«

»Mach dir deswegen keine Gedanken, Cristian«, sagte ich sanft. »Die Hälfte der Gäste kommt aus Rumänien. Ich kann weder ihre Namen aussprechen, noch weiß ich, wer neben wem sitzen soll.«

»Und was ist mit den übrigen zweihundertfünfzig Gästen, Dayna?«

Aarrgghh! Ich wollte nicht daran erinnert werden, dass wir fünfhundert Gäste zu unserer Hochzeit eingeladen hatten. Die Antonescus hielten nichts von kleinen, beschaulichen Feiern.

»Und danach, dachte ich, könnten wir essen gehen«, fuhr Cristian fort. »Ins Gordon Ramsay. Ich glaube, da war ich noch nie mit dir, oder?«

Nein, da war ich noch nie. Aber ich hatte bereits eine Verabredung zum Abendessen – zum All-you-can-eat-Buffet im Oriental Cottage. Das konnte sich zwar nicht mit Gordon Ramsay messen, aber eine Verabredung war eine Verabredung, oder?

»Ich kann nicht, Cristian«, sagte ich.

»Was kannst du nicht? Mit zum Caterer kommen oder mit mir anschließend essen gehen?«

»Beides.«

»Und warum nicht?«

»Ich bin total erledigt … Ich hatte einen echt harten Tag … Ich war joggen.«

»Joggen?«

»Ja, fünf Meilen«, sagte ich, weil es mir vorgekommen war wie fünf verdammte Meilen.

»Na schön, dann vergiss das Essen«, sagte er, »aber bitte, du musst mich zum Caterer begleiten. Ich finde, es ist wirklich wichtig, dass wir das gemeinsam besprechen und –«

»Ich kann dich nicht mehr hören, Cristian, ich glaube, mein Akku –«

In letzter Zeit hatte ich Übung darin, Anrufer mitten im Satz abzuwürgen. Sorry, Cristian, aber wir können noch unser ganzes Leben lang etwas gemeinsam machen. Bloß den heutigen Abend möchte ich gerne für mich haben.

Na ja, für mich und Simon.

Ich fühlte mich schrecklich, als ich am nächsten Morgen wach wurde. Was zum Teufel hatte ich mir nur dabei gedacht?

Und was zum Teufel sollte ich jetzt tun?

Ich musste dringend mit jemandem reden. Aber mit wem? Mit meiner Freundin Emily, die bestimmt gleich ausflippen würde? Oder mit Suzie, von der ich mir dann anhören durfte: »Habe ich es dir nicht gleich gesagt?« Mit Cristian? Ausgeschlossen! Es gab nur eine Person. Der Mann, der mir einmal gesagt hatte, dass ich mich auf meinen Instinkt verlassen soll. Nur er konnte mir sagen, was ich tun sollte. Mein Instinkt ließ mich nämlich gerade ziemlich im Stich. Ich brauchte dringend einen guten Rat. Also schnappte ich mir das Telefon und wählte Markus’ Nummer. Ich musste ihn dazu bringen, sofort bei mir vorbeizukommen.

Wenn Markus so viel daran lag, den Planeten zu retten, dann konnte er damit anfangen, indem er zuerst einmal mich rettete.

2800 Gramm

Wer hätte das gedacht? Ich jedenfalls nicht. Hätten Sie mir noch vor einer Stunde gesagt, dass ich jetzt ruhig, glücklich und allerbestens gelaunt in meinem Bett liegen würde, hätte ich Sie ausgelacht. Na ja, gelacht hätte ich wohl nicht. Schließlich durchlitt ich Todesqualen bei der Entbindung, aber Sie wissen schon, wie ich das meine.

»Du siehst sehr glücklich aus«, sagt Suzie, die auf meiner Bettkante sitzt.

Was auch immer das heißt, aber ich bin es auch.

»Und die Kleine ist so was von wunderschön«, fügt sie hinzu.

Ich schaue auf das winzige Gesicht, das aus der Decke herausguckt. Es gibt keine Worte, um zu beschreiben, wie schön sie ist. »So was von wunderschön« muss reichen.

»Sie sieht dir ähnlich, Dayna.«

Und damit auch meiner Mutter.

O mein Gott, das ist alles so perfekt. Ich hatte keine Ahnung, dass man so glücklich sein kann. Würde ich jetzt sterben … Ich weiß, ich hatte in meinem Leben bereits genug Erfahrung mit dem Tod, dass es, tja, für ein ganzes Leben lang reicht, und ich möchte mich eigentlich auch nicht mit meinem Ableben befassen, aber wenn es jetzt auf einen Schlag vorbei wäre, hätte ich alles, was ich mir jemals gewünscht habe …

»Schade, dass dein Vater das nicht sehen kann«, sagt Suzie. »Er wäre so stolz.«

»Ich kann zwar kaum glauben, dass ich das sage«, antworte ich leise, »aber ich wünschte mir auch, er wäre hier.«

Wir drehen beide den Kopf zur Tür, als Emily hereinstürmt. »Ist er noch nicht da?«, sagt sie. »Auf den ist kein Verlass. Der würde noch zu seiner eigenen Beerdigung zu spät kommen.«

»Sei nicht so streng mit ihm. Ich bin sicher, er tut sein Bestes«, antworte ich. Im Moment bin ich in sehr versöhnlicher Stimmung.

Im Türrahmen erscheint ein Gesicht.

»Markus!«, rufe ich.

Er hält einen Blumenstrauß in der Hand, und seine Gesichtsfarbe sieht wieder viel gesünder aus als zuletzt während meines vierundzwanzigstündigen Aufenthalts in der Hölle.

»Ich wusste nicht, was ich dir mitbringen soll. Ich hatte die Wahl zwischen Blumen und Schokolade, aber ich dachte, du bist wahrscheinlich nicht hungrig.«

Was redet er? Ich habe gerade 2800 Gramm verloren, ich komme um vor Hunger.

»Die sind hübsch«, sage ich. »Danke.«

Emily, die immer noch meine persönliche Assistentin spielt, nimmt Markus die Blumen ab. Er kommt zu mir ans Bett. »Darf ich sie mal sehen?«, fragt er.

Ich drehe mein Baby – meine Tochter! – in seine Richtung, und er betrachtet sie. »Sie ist … unbeschreiblich«, sagt er, mit Ehrfurcht und Tränen in den Augen. »Glückwunsch, Dayna. Gut gemacht.«

»Danke«, sage ich. »Übrigens, versteh mich nicht falsch, aber was machst du hier? Ich wollte dich schon vorhin fragen, aber …«

»Schon okay, vorhin warst du auch beschäftigt. Du weißt ja, dass ich hier in der Klinik als ehrenamtlicher Helfer arbeite. Ich habe vorhin eine meiner alten Damen besucht und bin zufällig Suzie begegnet und habe mich einfach an sie drangehängt. Hoffe, es stört dich nicht.«

»Nein, ganz und gar nicht. Es ist schön, dich zu sehen«, sage ich.

Suzie steht auf, um Emily mit den Blumen zu helfen, und Markus nimmt ihren Platz auf meiner Bettkante ein und bewundert mein winziges Bündel im Arm.

»Du siehst aus wie eine Frau, die glücklich mit ihrer Entscheidung ist«, sagt er nach einem Moment.

»Total glücklich«, sage ich. »Das habe ich dir zu verdanken.«

»Ich habe dir nur die richtige Richtung gezeigt. Den Rest hast du alleine erledigt … Und, wo bleibt er eigentlich? Der Vater, meine ich.«

Der Vater. Schwer, ihn mir als solchen vorzustellen.

Jetzt ist der Vater hier und hält sein Baby im Arm.

»Wahnsinn«, sagt er. Zum hundertsten Mal. Das einzige Wort in den letzten zehn Minuten, das er herausgebracht hat, seit er hier ist. Aber es ist gut, ihn so überwältigt zu sehen.

»Wie sollen wir sie nennen?«, fragt er.

»Olive«, antworte ich.

»Olive?«, wiederholt er laut, bevor er sich schnell wieder zusammenreißt. »So hieß deine Mutter«, sagt er, wieder in normaler Lautstärke. »Olive. Okay. Gefällt mir.«

Ich lächle, weil ich weiß, was er meint. »Aber wir können auch gerne Olivia daraus machen, wenn du möchtest«, schlage ich vor. »Das klingt … moderner.«

»Olivia. Perfekt«, antwortet er.

»Bist du glücklich?«, frage ich.

»Wonach sieht es denn aus?«

Er hat recht. Die Frage war überflüssig.

»Und … äh … was nun?«, fragt er.

»Ich soll nochmal vom Arzt untersucht werden, und danach darf ich nach Hause.«

»So meinte ich das nicht«, sagt er. Das ist mir schon klar. »Ich meinte … du weißt schon … wegen der Hochzeit.«

»Du hast doch kein Problem damit, wenn wir damit noch ein bisschen warten, oder?«, frage ich nervös.

»Nein … äh … schon okay. Eins nach dem anderen.«

Wir hatten uns endlos lange über meine Kurzschlussreaktion unterhalten, und ich bin froh, dass jeder den anderen versteht. Es ist nicht so, dass wir nicht in jeder erdenklichen Hinsicht miteinander verbunden wären, denn das sind wir. Auf unsere eigene Art. Und wir haben verstanden, dass diese Beziehung nur eine Chance hat, wenn sie auf Vertrauen, Offenheit und Ehrlichkeit beruht. Das ist zumindest das, was Suzie uns gesagt hat, und wir haben ihr nickend zugestimmt.

Cristian hatte es natürlich nicht gut aufgenommen. Aber welcher Mann hätte das schon, wenn er zwei Tage vor seiner Hochzeit erfährt, dass diese gar nicht stattfindet? Er war am Boden zerstört, der Arme, aber, typisch Cristian, er blieb sehr nett und verständnisvoll … Obwohl es das seltsamerweise nur noch schwerer machte. Ich wäre besser klargekommen, wenn er ausgerastet wäre und mich mit irgendeinem alten transsylvanischen Fluch verwünscht hätte. Ich glaube, die Flugzeugladung Rumänen, die zu dem nicht stattfindenden Ereignis nach London flog, war nicht allzu traurig – so hatten sie Gelegenheit, ausgiebig shoppen zu gehen und den Westminster-Palast zu besichtigen.

Nur eine Rumänin regte sich über die geplatzte Hochzeit auf. Mila bekam einen Tobsuchtsanfall. »Diese miese kleine Schlampe! Das wirrrd sie uns büßen, dieses hinterrrhältige Miststück!«, war noch eine ihrer harmloseren Bemerkungen, die man wiedergeben kann. Ich versuchte, ehrlich zu ihr zu sein, als ich ihr meine Entscheidung erklärte, dass es so das Beste sei, dass ich Cristian keinen Gefallen tun würde, wenn ich ihn nicht aus voller Überzeugung heiraten würde. Ich wollte nur, dass Mila verstand, warum ich so gehandelt hatte. Ich erwartete nicht, dass sie mir verzieh, aber ich wollte ihr die Gelegenheit geben, ihre Wut an mir persönlich auszulassen. Doch sie antwortete nicht auf meinen Brief.

Ich hoffe, Mila und vor allem Cristian blicken wieder in die Zukunft. Ich weiß, dass Cristian mit den neuen Studios in Australien beschäftigt ist, wo er mittlerweile mehr Zeit verbringt als hier. Was vielleicht mit dem Umstand zu tun hat, dass man ihn neuerdings immer mit einem Topmodel aus Sydney am Arm sieht.

Ich wünsche den beiden viel Glück, denn wer weiß schon, was die Zukunft bringt? Was wird aus mir und dem Vater meines Kindes? Sollen wir heiraten? Werden wir durchhalten oder nur ein weiterer Fall für die Scheidungsstatistik, der sich um Besuchsrecht und Unterhalt und solche unschönen Dinge streitet? Wer weiß das schon? Wir können uns nur darauf verlassen, dass es sich jetzt und hier richtig anfühlt, und das genügt mir.

»Du machst eine gute Figur als Vater«, sage ich, während ich zusehe, wie er mit unserer Kleinen turtelt.

»Sehen eigentlich alle Neugeborenen so aus?«, fragt er stirnrunzelnd.

»Was meinst du damit, Simon?«, sage ich.

»Na ja, ich frage mich, von wem sie die Locken hat?«

Und wenn der einzige von all den falschen Männern in meinem Leben, der glatte Haare hat, das sagt, ist das in der Tat eine sehr gute Frage.

Sind Sie mit dem falschen Mann zusammen?

Sie haben den leisen Verdacht, dass Ihr toller Freund noch toller sein könnte, als er schon ist, aber wie verschaffen Sie sich Gewissheit? Keine Sorge, denn wir haben einen wissenschaftlich fundierten Fragebogen ausgearbeitet. Antworten Sie ehrlich, und Sie bekommen Klarheit. Viel Spaß! Aber auch nicht zu viel. Das ist nämlich eine ernste Sache.

1. Ihr Freund verspätet sich zu Ihrer Verabredung. Als er endlich auftaucht, wie reagiert er?

a) Er schlendert lässig zu Ihnen an die Bar, gibt Ihnen einen Kuss auf die Wange und sagt: »Ich muss mal pinkeln. Bestell mir schon mal was zu trinken, Babe. Ich hab ’n ganz trockenen Hals.«
b) Er sagt: »Entschuldige, musstest du lange warten? Ich habe vollkommen die Zeit vergessen. Was hast du? Du siehst aus, als hätte dich jemand geärgert.«
c)  Er fällt vor Ihnen auf die Knie und fleht Sie an, ihn alles wiedergutmachen zu lassen, indem er Sie spontan zu einem Shoppingbummel nach Paris mit anschließendem Abendessen einlädt.

2. Sie schenken ihm eine CD zum Geburtstag, aber leider stellt sich heraus, dass er sie schon hat. Wie reagiert er?

a) Er brüllt Sie an: »Die habe ich schon, du Dummbatz. Und ich habe nicht mal was dafür bezahlt, weil ich sie illegal runtergeladen habe. Was hast du sonst noch für mich?«
b) Er runzelt die Stirn und fragt, ob Sie die Quittung noch haben. Dann kann er die CD umtauschen in ein Geschenk für seine Mutter, die nächste Woche Geburtstag hat.

c) Er freut sich total. Es ist eine seiner Lieblingsscheiben. Das Einzige, was noch besser ist, als eine Kopie zu besitzen, ist, zwei zu besitzen!

3. Sie schmusen gerade auf der Couch herum, als es an der Tür klingelt. Es ist Ihre beste Freundin, in Tränen aufgelöst. Sie braucht Sie jetzt. Was sagt Ihr Freund?

a) »Macht ruhig, Mädels. Ich kann warten. Ihr habt zehn Minuten. Na los, redet schon – die Uhr läuft.«
b) »Macht ruhig. Und setzt schon mal Wasser auf. Ich nehme den Tee mit Milch und einem Stück Zucker.«
c) »Oh, ihr beide müsst miteinander reden. Ich zieh mich solange zurück und warte im Wagen. Vielleicht kann ich euch hinterher zum Abendessen einladen, wenn ihr fertig seid?«

4. Sie und Ihr Freund sind auf der Tanzfläche, als plötzlich eine scharfe Blondine vor ihm laszive Bewegungen vollführt. Wie reagiert er?

a) Er zieht sein Jackett aus, hängt es über Ihre Schulter und tanzt die Blonde genauso lasziv an.

b) Er schreit: »Runter von der Tanzfläche! Die Frau hier hat einen epileptischen Anfall!«
c) Er dreht der Blonden den Rücken zu und legt die Arme um Ihre Taille, ohne die andere eines weiteren Blickes zu würdigen, selbst dann nicht, als diese ihr Oberteil auszieht und einen Orgasmus auf der Tanzfläche simuliert.

5. Ihr Freund sagt zu Ihnen, dass er in die Kneipe möchte. Eigentlich in mehrere Kneipen. In Amsterdam. Zu einem Junggesellenabschied am Wochenende. Ob er das nicht erwähnt habe? Sie ziehen ein Gesicht. Was sagt er darauf?

a) »Ich wusste, dass du nichts dagegen hast. Hey, kannst du noch meine Hose waschen? Du weißt schon, meine Aufreißerjeans. Die habe ich schon seit Ewigkeiten nicht mehr angehabt. Genau, seit ich dich aufgerissen habe. Oh Mann, das wird sicher ein Heidenspaß!«
b) »Damit du nicht das ganze Wochenende alleine bist, habe ich meine Mutter eingeladen, dich zu besuchen und dir Gesellschaft zu leisten, solange ich weg bin.«
c) »O mein Gott, wie konnte ich nur so dumm sein! Ich kann ohne dich nirgendwo hin. Weißt du was, lass uns stattdessen zusammen wegfahren. Am besten gleich eine ganze Woche. Nein, zwei. Was hältst du von den Seychellen?«

Wenn Sie hauptsächlich geantwortet haben mit:

a) Sind Sie bescheuert? Sie müssen diesen Mann schnell loswerden, denn wenn Sie bei ihm bleiben, werden Sie entweder 1) ihn umbringen oder 2) sich selbst. Jagen Sie ihn sofort zum Teufel.

b) Ihr Freund ist ziemlich beschränkt. Er hat so gut wie keinen Bezug zu Ihnen und taugt nicht für eine Beziehung. Sie ahnen es schon: Jagen Sie ihn sofort zum Teufel.

c) Leben Sie in einer Traumwelt? So ein perfekter Mann existiert nicht. Und sollte es ihn doch aus irgendeiner Laune der Natur heraus geben, ist er ein totales Weichei. Jagen Sie ihn sofort zum Teufel.

Sie haben keine der Antworten gewählt, weil keine auf Ihren Freund zutrifft? Glückwunsch! Halten Sie an diesem Mann fest. Er könnte Ihre große Liebe sein.

Table of Contents

- Titel
- Impressum
- NULLNUMMERN
- Danksagung
- Widmung
- 3cm
- Nr. 1
- 4cm
- Nicht ganz Nr. 2
- Immer noch 4 cm
- Nr. 2
- 5 cm
- Kurzes Zwischenspiel
- 6cm
- Nr. 3
- 7 cm
- Nicht ganz Nr. 4
- 8 cm
- Definitiv Nr. 5
- 8,5 cm
- Nr. 6
- 9,5 cm
- Immer noch Nr. 6 (mit einem Hauch Nr. 3)
- 10 cm (Endspurt)

- Nochmal Nr. 6 (mit Kurzauftritten von Nr. 1, 2 und 5)

- 2800 Gramm

- Sind Sie mit dem falschen Mann zusammen?