Das Geständnis des Toten
Author: Mark Billingham
Date: 2009-09-06T22:00:00+00:00
Keywords: Krimis & Thriller; Großbritannien
Description: Ein tödlicher Unfall, ein unglaubliches Geheimnis und eine Frau auf der Suche nach der Wahrheit Als Paul Hopwood die Schüsse hört, ist es bereits zu spät. Das Auto, auf das gefeuert wurde, kommt von der Fahrbahn ab, rast auf ihn zu und tötet ihn. Die Polizei geht davon aus, dass eine Jugendbande auf den Wagen gezielt hatte, der Paul in den Tod riss. Doch Helen kann nicht glauben, dass ihr Mann auf so sinnlose und zufällige Weise ums Leben kam. Ihre Ehe war zwar nicht mehr die glücklichste, aber sie hätte noch eine Chance gehabt, zumal Helen auch noch schwanger ist. Als sie jedoch eine unbekann
Publisher: Goldmann Verlag
Rights: NONE

Die Originalausgabe erschien 2008
unter dem Titel »In the Dark« bei Little, Brown, London.

Dieses Buch ist ein Werk der Fiktion. Die Personen, Ereignisse und Dialoge entstammen der Phantasie des Autors. Jegliche Ähnlichkeit mit tatsächlichen Ereignissen, lebenden oder toten Personen ist rein zufällig.

Die Textzeilen aus »Wolves and Leopards« wurden verwendet
mit freundlicher Genehmigung
von Basement Music Ltd. und Ashanti Music.

1. Auflage
Deutsche Erstveröffentlichung Oktober 2009

Copyright © der Originalausgabe 2008 by Mark Billingham Ltd.

All rights reserved.
Copyright © der deutschsprachigen Ausgabe 2009
by Wilhelm Goldmann Verlag, München,
in der Verlagsgruppe Random House GmbH
Umschlagfoto: FinePic, München, und
Getty Images/Cassio Vasconcellos
Redaktion: Ilse Wagner
NG · Herstellung: Str.

eISBN : 978-3-641-03511-6

www.goldmann-verlag.de
www.randomhouse.de

Das Buch

Alles deutet darauf hin, dass es ein tragischer Unfall war. Ein Auto kam von der Fahrbahn ab und raste auf den Gehsteig, dorthin, wo Paul Hopwood unglücklicherweise gerade stand. Eine Jugendbande hatte wahrscheinlich als Mutprobe Schüsse auf den Wagen abgefeuert. Ein zwar nicht alltäglicher Vorfall, aber in jenem Teil Londons leider auch nicht völlig ungewöhnlich. Dass Paul Polizeibeamter gewesen ist, dürfte bei seinem Tod keine Rolle gespielt haben, da er offensichtlich nur zum zufälligen Opfer wurde. So denken viele seiner Kollegen. Doch Pauls Frau Helen glaubt nicht an einen Unfall. Vielleicht will sie auch nicht daran glauben. Paul und sie hatten zwar in letzter Zeit ihre Probleme, aber immer hatte sie gehofft, dass sie es noch einmal schaffen würden. Doch nun ist sie Witwe, und alle Hoffnungen auf eine zweite Chance für ihre Ehe sind zerstört – ausgerechnet jetzt, wo sie schwanger ist. Schon bald erkennt sie, dass tatsächlich mehr hinter der Sache steckt. Als sie dann Telefonnummern von dubiosen Geschäftemachern auf Pauls Handy findet, ist sie verunsichert. Wer war ihr Mann wirklich, und in welche Machenschaften war er verwickelt? War er einer jener korrupten Beamten? Helen entdeckt mehr, als sie je für möglich gehalten hätte …

Der Autor

Mark Billingham, geboren in Birmingham, ist als Autor von Drehbüchern und TV-Serien äußerst erfolgreich und wurde bereits mit dem »Royal Television Award« ausgezeichnet. Nach dem durchschlagenden internationalen Erfolg der bisher erschienenen Romane um den eigenwilligen Londoner Detective Inspector Tom Thorne ist »Das Geständnis des Toten« Billinghams erster Thriller außerhalb dieser Serie. Neben dem BCA-Award und dem Theakston’s Award für den besten Krimi des Jahres und Nominierungen für den Gold Dagger wurde die Serie um Tom Thorne mit dem Sherlock Award für die beste Detektivfigur eines britischen Autors ausgezeichnet und wird derzeit für das Fernsehen adaptiert. Mark Billingham lebt mit seiner Frau und seinen zwei Kindern in London und schreibt bereits am nächsten Thorne-Krimi. Weitere Informationen zum Autor unter: www.markbillingham.com.

Von Mark Billingham außerdem bei Goldmann erschienen:

Der Kuss des Sandmanns. Roman (45227/05542) · Die Tränen des Mörders. Roman (45537) · Die Blumen des Todes. Roman (45730) · Blutzeichen. Roman (45913) · In der Stunde des Todes. Roman (46095) · Die Geliebte des Mörders. Roman (46306) · Das Blut der Opfer. Ein Inspector-Thorne-Roman (46675)

Inhaltsverzeichnis

Buch
Autor
Widmung
2. August

ERSTER TEIL – Lügen wie gedruckt
Kapitel 1
Kapitel 2
Kapitel 3
Kapitel 4
Kapitel 5
Kapitel 6
Kapitel 7
Kapitel 8
Kapitel 9
Kapitel 10

ZWEITER TEIL – Poolcracks und Strichmännchen
Kapitel 11
Kapitel 12
Kapitel 13
Kapitel 14
Kapitel 15
Kapitel 16
Kapitel 17
Kapitel 18
Kapitel 19

DRITTER TEIL – Wölfe und Leoparden
Kapitel 20
Kapitel 21
Kapitel 22
Kapitel 23
Kapitel 24
Kapitel 25
Kapitel 26
Kapitel 27
Kapitel 28
Kapitel 29
Kapitel 30
Kapitel 31
Kapitel 32
Kapitel 33
Kapitel 34
Kapitel 35
Kapitel 36

VIERTER TEIL – Licht aus
Kapitel 37
Kapitel 38
Kapitel 39
Kapitel 40
Kapitel 41
Kapitel 42

Danksagung

Copyright

Für Katie und Jack

2. August

Es hat aufgehört zu regnen, aber die Straße ist noch feucht von dem Regen, und feucht glänzt sie unter dem Licht der Scheinwerfer. Hier, auf einer der wahrscheinlich miesesten Straßen Londons, hält sich der Verkehr in Grenzen.

Eigentlich ist es bereits Morgen, genau genommen ein paar Stunden nach Mitternacht. Aber für die Leute, die unterwegs nach Hause sind, sich in die Arbeit schleppen oder ihren wie auch immer gearteten Geschäften nachgehen, fühlt es sich an wie Nacht.

Stockfinstere Nacht …

Eine warme Nacht, geradezu schwül. Der zweite August, der sich ganz ordentlich anlässt. Aber das ist nicht der Grund, warum der Beifahrer in dem blauen Chevrolet Cavalier den Kopf zum offenen Fenster hinausstreckt und wie ein Schwein schwitzt.

»Wie ein Kinderfummler auf der Hüpfburg«, meint der Fahrer. »Schau dich nur an, Alter.«

»Hat das Ding keine Klimaanlage?«

»So wie du schwitzt niemand.«

Die drei Männer auf dem Rücksitz lachen, ihre Schultern berühren sich. Sie spähen durch die Lücke zwischen den Vordersitzen hinaus auf den entgegenkommenden Verkehr. Als sie sich Zigaretten anzünden, hält ihnen der Fahrer die Hand hin. Sie reichen ihm eine angezündete Zigarette nach vorn.

Der Fahrer nimmt einen tiefen Zug und schaut die Zigarette an. »Warum raucht ihr diesen Schrott?«

»Ein Freund hat ein paar Kisten von dem Zeug, war mir was schuldig.«

»Warum bekomm ich nicht einige davon ab?«

»Hab gedacht, du rauchst das starke Zeug. Marlboro oder so.«

»Ja, hast du gedacht.« Er reißt das Lenkrad herum, um einem Müllsack auszuweichen, der mitten auf die Straße geweht wurde. »Schau dir nur die Scheiße hier an. Die Leute leben wie die Schweine.«

Draußen gleiten die vernagelten Restaurants und Läden vorbei, türkische oder griechische Namen. Ein arabischer Gemüseladen, Clubs, ein kleines Minicab-Büro mit einem gelben Licht. Die Rollos und Sicherheitstüren sind alle mit Graffiti überzogen: Buchstaben tanzen über das Metall, rot, weiß und schwarz und nicht zu entziffern.

Markiertes Gebiet.

»Wir haben keine Beats?« Einer der Typen auf dem Rücksitz schlägt rhythmisch gegen die Kopfstütze.

»Keine Chance, Mann«, erklärt der Fahrer mit einer wegwerfenden Handbewegung Richtung Stereoanlagenregler. »Lahmarschige Anlage hier.«

»Und das Radio?«

Der Fahrer zieht die Luft durch die Zähne, als falle etwas in heißes Fett. »Um die Zeit sondern da nur ein paar Knallköpfe Schwachsinn ab. Chill-out-Scheiße und Oldies but Goldies.« Er streckt den Arm aus und legt ihn dem Beifahrer um den Nacken. »Außerdem muss der Junge hier sich konzentrieren, verstehst du?«

Vom Rücksitz meldet sich einer: »Darauf, dass er sich nicht in die Hose pinkelt. Der hat Muffensausen, wenn du mich fragst. Richtig Muffensausen.«

»Und wie …«

Der Beifahrer sagt nichts darauf, dreht sich nur um und schaut ihm in die Augen. Damit die drei hinten wissen, dass später, wenn das hier vorbei ist, noch genug Zeit zum Reden ist. Er sieht wieder nach vorn und spürt das Gewicht auf dem Sitz zwischen seinen Beinen, spürt das Hemd an seinem Rücken kleben.

Der Fahrer fährt dicht an einen Nachtbus ran und zieht den Wagen dann hart nach rechts. Singt leise vor sich hin, während er an dem Bus vorbeifährt und über die Ampel, die gerade auf Rot schaltet.

Sie ist in Stamford Hill auf die A10 abgebogen. Hat sich verabschiedet von den großen Häusern, den Allrad-Volvos und den ordentlichen Vorgärten. Nun fährt sie mit ihrem BMW Richtung Süden.

Durch Stoke Newington lässt sie es ruhig angehen. Sie weiß schließlich, hier sind überall Kameras, falls jemand blöd genug ist, über eine rote Ampel zu fahren. Sie achtet auf die Geschwindigkeit. Es ist nicht viel Verkehr, aber man muss immer mit einem genervten Verkehrsbullen rechnen, der es darauf abgesehen hat, einem armen Teufel den Abend zu verderben.

Das Letzte, was sie jetzt braucht.

Ein paar Minuten später fährt sie nach Hackney rein. Sieht nachts gar nicht so übel aus, aber sie weiß Bescheid. Na, wenigstens mussten hier diese Schleimer in den Maklerbüros etwas tun für ihr Geld.

»Aber ja, die Gegend hier ist absolut im Kommen. Sie hat keinen guten Ruf, das stimmt, aber lassen Sie sich davon nicht täuschen. Hier gibt es wirklich ein Gemeinschaftsgefühl, und diese negativen Darstellungen in der Presse bedeuten natürlich auch, dass die Preise hier kaum zu schlagen sind …«

Ich meine, wie immer man das ausspricht, De Beauvoir Town klingt wirklich nett, oder? Reden Sie einfach über Hackney Downs und Regent’s Canal und machen Sie sich nicht groß Gedanken wegen Messerstechereien, Lebenserwartung und solchem Kleinkram. Mein Gott, es gibt sogar den einen oder anderen begrünten Platz und eine oder zwei nette Straßen mit viktorianischen Reihenhäusern.

»Pflanzen Sie da hinten ein paar von diesen – na, wie heißen sie gleich? – Leyland-Zypressen ein, und Sie sehen bald nichts mehr von dem Sozialwohnungsblock!«

Die armen Teufel hätten sich genauso gut Zielscheiben auf ihre Haustüren malen können.

Sie ist jenseits der Ball’s Pond Road, ohne dass sie hätte langsamer werden müssen. Auf der einen Seite liegt Kingsland, auf der anderen breitet sich Dalston wie ein Fleck nach Osten aus.

Nicht mehr lange.

Ihre Hände sind schweißnass, sie streckt eine Hand aus dem Fenster, spreizt die Finger in der Nachtluft. Sie glaubt, den Regen spüren zu können, nur ein, zwei Tropfen. Sie lässt den Arm dort, wo er ist.

Der BMW hört sich gut an – nur dieses tiefe Brummen und ein Flüstern unter den Reifen. Und das Leder des Beifahrersitzes fühlt sich weich und sauber an, als sie darüberstreicht. Sie hat dieses Auto schon immer geliebt, sie fühlte sich ab dem Moment wohl darin, als sie zum ersten Mal die Beine hineinschwang. Manchen Leuten geht es so mit Häusern. Welchen Spruch der Makler auch draufhat, manchmal gibt einfach das Gefühl den Ausschlag, das man beim Betreten des Hauses hat. Genauso war es mit dem Auto hier, es hat sich angefühlt, als gehöre es ihr.

Sie sieht den Chevrolet Cavalier auf sich zukommen, als sie vor der Ampel abbremst. Er ist um einiges schneller als sie und legt an der Ampel eine Vollbremsung hin.

Die Scheinwerfer sind ausgeschaltet.

Sie fingert nach dem Schalthebel hinter dem Lenkrad und lässt die Oberklassen-Xenon-Scheinwerfer ihres BMWs zweimal aufblenden. Die sind besser als die Landescheinwerfer der 747, hat der Autoverkäufer gemeint. Die reden noch mehr Schwachsinn als die Wohnungsmakler.

Der Fahrer des Chevrolets starrt sie nur an, kein Zeichen, nichts.

Dann schaltet er die Scheinwerfer ein.

Sie drückt aufs Gaspedal und braust über die Kreuzung. Die ersten Tropfen fallen auf die Windschutzscheibe. Im Rückspiegel sieht sie den Chevrolet dreißig Meter weiter hinten wenden. Laut hupend schneidet er die entgegenkommenden Fahrzeuge, zieht an einem schwarzen Taxi vorbei auf die Busspur und rast auf sie zu.

Sie spürt ein Ziehen im Bauch.

»Und warum die?«, fragt der Mann auf dem Beifahrersitz.

Der Fahrer legt den fünften Gang ein und zuckt die Schultern. »Warum nicht?«

Die drei auf dem Rücksitz beugen sich nach vorn. Sie stehen unter Hochspannung, klingen aber sachlich. »Dumpfbacke, sie hat sich selber gemeldet.«

»Wenn du dich einmischst, dann forderst du es heraus, so einfach ist das.«

»Sie wollte doch nur helfen.«

»So läuft das hier«, sagt der Fahrer.

Der Beifahrersitz fühlt sich heiß an unter ihm, als er sich wegdreht, so als berühre ihn das nicht, als atme er locker und als drohe seine Blase nicht jeden Augenblick zu platzen.

Blöde Kuh. Warum kann sie sich nicht um ihren eigenen Kram kümmern?

Sie scheren aus der Busspur aus und überholen einen Motorradfahrer. Der Fahrer dreht sich nach ihnen um, als sie an ihm vorbeiziehen. Er trägt einen schwarzen Helm mit Visier. Der Mann auf dem Beifahrersitz erwidert zunächst den Blick, hält ihm dann aber nicht stand und sieht wieder nach vorn auf die Straße.

Auf das Auto vor ihnen.

»Verlier sie nicht«, sagt einer auf der Rückbank.

Gefolgt von: »Yeah, du musst dieses Stück Scheiße umlegen, Alter.«

Der Fahrer blickt in den Rückspiegel. »Haltet ihr mich für blöd oder was?«

»Nein.«

»Für bescheuert?«

Die Männer hinten heben die Hände. »Beruhig dich, Alter. Ich wollte nur sagen …«

Der Fahrer blickt wieder auf die Straße und steigt aufs Gaspedal. Der Chevrolet ist nur noch einen Meter hinter dem silbernen BMW. Der Fahrer dreht sich grinsend zu dem Mann auf dem Beifahrersitz. »Bist du so weit?«

Der Regen wird stärker.

»Es geht los«, sagt der Fahrer.

»Yeah …«

Der Chevrolet zieht nach links, nur noch eine Handbreit trennt ihn vom BMW, er drängt ihn auf die Busspur. Die drei auf dem Rücksitz johlen und fluchen, was das Zeug hält.

»Gleich passiert’s!«

Der Mann auf dem Beifahrersitz nickt, schließt die feuchte Hand um den Pistolengriff auf seinem Knie.

»Heb das Ding hoch, Alter. Zeig ihr, was du hast.«

Er hält den Atem an, schließt den Griff um die Pistole und kämpft dagegen an, in das Auto zu pinkeln.

»Was Sie bekommt.«

Als er sich umdreht, sieht er, dass die Frau ohnehin bereits der Panik nahe ist. Nur noch ein paar Meter. Sie blickt wild um sich, ihr Mund ist vor Angst verzerrt.

Er hebt die Knarre.

»Mach schon.«

Das war es doch, was er wollte, oder?

Küsschen, Küsschen von der Rückbank.

»Mach schon, Mann.«

Er beugt sich hinüber und schießt.

»Noch mal.«

Beim zweiten Schuss zieht der Chevrolet davon, und er versucht, den silbernen Wagen im Blick zu behalten. Sein Nacken ist nass vom Regen, und er bekommt nichts mit von dem Gejohle und dem Schultergeklopfe.

Er sieht zu, wie der BMW plötzlich nach links schwenkt und auf den Bürgersteig schlittert, sieht die Menschen an der Bushaltestelle, sieht Leute durch die Luft fliegen.

Was er wollte …

Dreißig Meter entfernt, noch weiter, hört er ein Knirschen. Das war die Motorhaube. Und da ist noch etwas: ein dumpfer Schlag, schwer und nass, kreischendes Metall und tanzendes Glas, das in der Ferne entschwindet, als sie davonbrausen.

Drei Wochen früher

ERSTER TEIL

Lügen wie gedruckt

1

Helen Weeks war es gewohnt, dass ihr übel war, wenn sie aufwachte, dass sie sich fühlte, als hätte sie praktisch nicht geschlafen und als sei sie auf sich gestellt, egal, ob Paul neben ihr lag oder nicht.

Heute war er vor ihr aufgestanden und duschte bereits, als sie langsam ins Bad schlurfte und sich über das Waschbecken beugte, um sich zu übergeben. Nicht dass es viel gewesen wäre. Einige braune, bittere Fäden.

Sie spülte sich den Mund aus, drückte auf dem Weg in die Küche das Gesicht gegen die Glastür der Dusche. »Hübscher Arsch«, sagte sie.

Paul grinste und hob das Gesicht wieder in den Wasserstrahl.

Als er zehn Minuten später ins Wohnzimmer kam, war Helen bereits bei ihrem dritten Toast angelangt. Sie hatte den kleinen Esstisch gedeckt – Kaffeekanne, Tassen, Teller und was man sonst noch so brauchte. Als sie einzogen, hatten sie das Geschirr bei The Pier gekauft. Marmelade und Erdnussbutter standen auf dem Tablett, aber Paul griff wie immer nach dem Müsli.

Das gehörte zu den Dingen, die sie an ihm liebte: Er war ein großes Kind, das noch immer seine Coco Pops mochte.

Sie sah ihm dabei zu, wie er die Milch darübergoss und die paar Tropfen, die er verschüttet hatte, mit dem Finger wegrieb. »Ich bügel dir das Hemd noch.«

»Das geht schon so.«

»Du hast die Ärmel nicht gebügelt.« Er bügelte nie die Ärmel.

»Warum auch. Ich hab den ganzen Tag die Jacke an.«

»Das dauert nur fünf Minuten. Es könnte heute noch ein warmer Tag werden.«

»Da draußen schifft es.«

Eine Weile aßen sie schweigend. Helen dachte schon daran, den kleinen Fernseher in der Ecke einzuschalten, überlegte es sich dann aber anders. Vielleicht sagte ja doch noch einer von ihnen beiden etwas. Aus der Wohnung über ihnen war ohnehin Musik zu hören. Ein Rhythmus und dazu der Bass.

»Was steht heute bei dir an?«

Paul zuckte die Schultern und schluckte. »Keine Ahnung. Das wird sich zeigen, wenn ich reinkomm. Mal sehen, was der Captain vorhat.«

»Bist du um sechs Uhr fertig?«

»Jetzt komm schon, du kennst dich doch aus. Wenn etwas reinkommt, kann es ewig dauern. Ich ruf dich an.«

Sie nickte und dachte dabei an damals, als er noch anrief. »Was ist mit dem Wochenende?«

Paul sah zu ihr und knurrte ein »Was?« oder »Warum?«.

»Wir sollten uns ein paar Häuser ansehen«, sagte Helen. »Ich werd heute mal telefonieren und ein paar Besichtigungen ausmachen.«

Paul sah genervt auf. »Ich hab dir gesagt, ich weiß noch nicht, was ich will. Wo’s langgeht.«

»Wir haben noch sechs Wochen. Vielleicht sechs Wochen.«

Wieder nur ein Schulterzucken.

Sie hievte sich hoch und steckte noch ein, zwei Scheiben in den Toaster. Tulse Hill war okay, mehr als okay, wenn man Kebab oder einen Gebrauchtwagen kaufen wollte. Brockwell Park und Lido waren zu Fuß zu erreichen, und in fünf Minuten war man unten in Brixton, wo wahrlich genug los war. Die Wohnung selbst war auch nett; sie war sicher, in einem der oberen Stockwerke und mit einem Lift, der meistens funktionierte. Aber sie konnten nicht hierbleiben. Eineinbisschen Schlafzimmer – das Elternschlafzimmer und das Ding, in das man nicht mal ein Kätzchen steckt -, eine kleine Küche, ein Wohnzimmer und ein kleines Bad. In eineinhalb Monaten, wenn ein Kinderwagen im Gang und ein Laufstall vor dem Fernseher standen, würde es noch um einiges enger werden.

»Ich fahr vielleicht rüber zu Jenny.«

»Gut.«

Helen lächelte und nickte, dabei war ihr klar, dass er das überhaupt nicht gut fand. Paul hatte sich nie mit ihrer Schwester verstanden. Und es hatte nicht gerade geholfen, dass Jenny vor ihm von dem Baby erfahren hatte.

Und noch ein paar andere Dinge wusste.

Sie ging mit dem Toast zum Tisch. »Bist du schon dazu gekommen, mit dem Arbeitnehmervertreter zu reden?«

»Weshalb denn?«

Helen fiel beinahe das Messer aus der Hand, als sie seinen Blick sah.

Die Metropolitan Police gab ihren weiblichen Angestellten dreizehn Wochen Mutterschaftsurlaub, aber bei den Vätern waren sie weniger großzügig. Paul hätte sich – zumindest, wenn es nach ihr gegangen wäre – schon längst darum kümmern sollen, mehr als die fünf Tage bezahlten Urlaub zu bekommen, die ihm zustanden.

»Du hast gesagt, du kümmerst dich darum. Du möchtest den Urlaub.«

Er lachte hohl. »Wann hab ich das gesagt?«

»Bitte …«

Kopfschüttelnd rührte er mit dem Löffel in seinem Müsli herum, als suche er nach einem Plastikspielzeug. »Der hat Wichtigeres zu tun.«

»Klar.«

»Ich hab Wichtigeres zu tun.«

Paul Hopwood arbeitete als Detective Sergeant bei der Kriminalpolizei, in einem CID-Team ein paar Meilen nördlich von Kennington. In einer Intelligence Unit. Was das anging, kannte er jeden Witz.

Helen merkte, wie sie errötete. Sie wollte losbrüllen, konnte aber nicht. Stattdessen sagte sie: »Tut mir leid.«

Paul ließ den Löffel sinken und schob die Müslischüssel weg.

»Ich versteh einfach nicht …« Helen sprach den Satz nicht zu Ende, Paul hörte ohnehin nicht zu. Oder er tat zumindest so. Er hatte die Müslipackung in der Hand und studierte noch immer aufmerksam die Rückseite, als sie ihren Stuhl zurückschob.

Als Paul gegangen war und sie das Frühstücksgeschirr weggeräumt hatte, duschte sie. Sie blieb in der Dusche, bis sie zu weinen aufgehört hatte. Dann zog sie sich langsam an. Der BH war riesig, der Slip praktisch, darüber ein Sweatshirt und eine weiße Jogginghose. Nicht dass sie eine große Wahl gehabt hätte.

Sie hockte sich vor die Glotze, bis sie das Gefühl hatte, ihr Gehirn würde flüssig. Sie schaltete den Fernseher aus und setzte sich mit den Immobilienseiten des Lokalanzeigers aufs Sofa.

West Norwood, Gipsy Hill, Streatham. Herne Hill, wenn sie sich ins Zeug legten. Und Thornton Heath, wenn sie keine andere Wahl hatten.

Wichtigeres …

Sie überflog die Seiten, malte einen Kreis um ein paar Angebote, die infrage kamen. Jedes Haus zehn- oder fünfzehntausend teurer, als sie eigentlich zahlen wollten. Sie würde um einiges schneller wieder arbeiten müssen als geplant. Jenny hatte angeboten, ihr mit dem Kleinen zu helfen.

»Du bist bescheuert, wenn du dich auf Paul verlässt«, hatte Jenny gemeint. »Egal, wie lange er frei bekommt.«

Direkt wie immer, ihre kleine Schwester, und es ließ sich nur schwer was dagegen einwenden.

»Wenn das Baby erst mal da ist, ist er bestimmt super.«

»Und wie bist du dann?«

Die Musik oben wurde lauter. Sie musste Paul sagen, dass er mit dem Typen mal reden sollte. Sie ging ins Schlafzimmer und setzte sich, um irgendwas mit ihren Haaren zu machen. Männer, die meinten, Schwangere hätten was »Strahlendes«, mussten eine Schraube locker haben. Genauso wie Leute, die glaubten, sie könnten ihr den Bauch tätscheln, wann immer es ihnen in den Sinn kam. Sie schluckte, es schmeckte sauer. Sie konnte sich nicht daran erinnern, wann Paul ihn zum letzten Mal hatte berühren wollen.

Die Küsschen-in-der-Tür-Phase hatten sie hinter sich, klar, aber sie hatten auch einiges andere abgeschlossen. Sie gab ja zu, ihr war nicht besonders nach Sex zumute, aber so wie die Dinge standen, war es besser so. Anfangs war sie ganz wild darauf gewesen, wie viele Frauen in den ersten Wochen der Schwangerschaft, wenn man den Büchern glauben durfte. Doch Paul verlor ziemlich schnell das Interesse. Auch das war nicht ungewöhnlich, hatte sie gelesen. Die Gefühle der Männer änderten sich, sobald diese ganze Mutterschaftssache kam. Es fiel ihnen schwer, ihre Partnerin noch wie früher zu sehen, sie zu begehren, selbst wenn sie noch keinen Bauch hatte.

Bei ihnen war das noch viel komplizierter, aber vielleicht spielte auch das mit rein.

»Der kleine Scheißer will bestimmt nicht, dass ich ihn ins Auge pikse«, hatte Paul gesagt.

Helen hatte nur spöttisch gemeint: »Ich glaub nicht, dass du bis zu seinen Augen kommst.« Aber ihnen war beiden nicht wirklich nach Lachen zumute gewesen.

Sie schob den Stuhl weg und legte sich aufs Bett. Sie versuchte, sich an bessere Zeiten zu erinnern. Vielleicht half das ja. Zwei- oder dreimal hatte es geklappt, aber inzwischen fiel es ihr schwer, sich an früher zu erinnern. An die drei Jahre, die sie zusammen gewesen waren, bevor es schiefzulaufen begann.

An die Zeit vor den Streitereien und dieser saublöden Affäre.

Sie konnte es ihm nicht vorwerfen, dass er fand, es gäbe Wichtigeres als sie, als eine Wohnung oder ein Haus für sie zu finden. Für sie beide und das Baby, das vielleicht nicht seines war.

Sie beschloss, nach oben zu gehen und selbst mit dem Typen wegen der Musik zu reden. Aber sie schaffte es einfach nicht, aufzustehen. Sie musste ständig an Pauls Gesichtsausdruck denken.

Die Blicke.

So wütend, als habe sie keine Ahnung, wie verletzt er war, und so leer, als sei er gar nicht da. Da saß er ihr gegenüber am Tisch und starrte auf die Rückseite dieses blöden Müslikartons.

Während der Fahrt versuchte Paul Hopwood, sich auf die Arbeit zu konzentrieren, bei dem Gedudel auf Capital Gold mitzusingen und sich Gedanken über Meetings und unhöfliche Sergeants zu machen. Alles war ihm lieber, als über die Scheiße vorhin nachzudenken.

Die Trinksprüche und das scheißfreundliche Getue. Glückliche Familien …

Er bog nach rechts ab und wartete darauf, dass sein Navi ihm mitteilte, er sei falsch abgebogen, dass die Frau mit dem schicken Akzent ihn aufforderte, bei der nächsten Gelegenheit zu wenden.

Der Anflug eines Lächelns huschte über sein Gesicht. Er musste an einen Typen vom Revier in Clapham denken, der meinte, man solle diese Dinger mit Stimmen ausstatten, wie sie Männer »mit speziellen Interessen« liebten.

»Das wär phantastisch, Paul. Sie sagt ›Links abbiegen‹, du ignorierst sie, sie wird ein bisschen strenger. ›Ich sagte: Links abbiegen, du ungezogener Junge.‹ Das ginge weg wie warme Semmeln. Die Jungs, die auf einer Privatschule waren, und all diese Typen.«

Er drehte das Radio lauter und schaltete die Scheibenwischer auf Intervall.

Glückliche Familien. Am Arsch …

Helen hatte jetzt schon seit Wochen diesen Blick drauf. Diese verletzten Rehaugen. Als hätte sie jetzt genug gelitten, und er solle Manns genug sein und vergessen, was passiert war, weil sie ihn brauchte. Alles schön und gut, aber offensichtlich war er nicht Manns genug gewesen, als es darauf ankam, oder?

Mrs Plod, die Bullentussi.

Dieser Blick, als ob sie ihn nicht mehr erkennen würde, dann die Tränen, und wie sie die Hände auf den Bauch legte, als ob das Kind rausfiele, wenn sie zu sehr weinte, oder was. Als sei das alles sein Fehler.

Ihm war klar, was sie insgeheim dachte. Was sie ihrer Trantüte von Schwester jeden Abend am Telefon vorkaute. »Das wird anders, sobald er das Baby sieht.« Natürlich, alles würde wunderbar werden, sobald das verdammte Baby da war.

Durch das Baby würde alles gut.

Die Navifrau forderte ihn auf, links abzubiegen. Er ignorierte sie, schlug mit den Händen auf dem Lenkrad den Takt zu der Musik und biss auf die Fistel in seiner Unterlippe.

Mein Gott, er hoffte es so sehr. Er hoffte so sehr, dass alles gut würde. Aber er schaffte es einfach nicht, es Helen zu sagen. Er wünschte sich so sehr, das Baby anzuschauen und es einfach zu lieben – ohne groß nachzudenken. Einfach zu wissen, dass es seines war. Dann könnten sie weitermachen wie die anderen normalen Leute, die normalen Idioten, auch wenn es so aussah, als ob sie keine Chance hatten.

Doch diese Blicke und dieser blöde, bittende Unterton in ihrer Stimme. Das machte seine Hoffnung scheibchenweise zunichte.

Das Navi erklärte ihm, er solle im nächsten Kreisverkehr die erste Ausfahrt nehmen. Er biss kräftiger auf die Fistel und nahm die dritte Ausfahrt. Kennington war wie immer als Ziel einprogrammiert. Es spielte keine Rolle, dass er die Route in- und auswendig kannte, weil er gar nicht dorthin wollte.

»Bitte bei der nächsten Gelegenheit wenden.«

Diese Fahrten machten ihm Spaß, wenn die schnöselige Kuh ihm ständig sagte, was er zu tun habe, und er das Gegenteil tat. Ihr zwei Finger zeigte – das britische Zeichen für tiefste Verachtung. Und sich so in die richtige Stimmung brachte für den Ort, den er wirklich anpeilte.

»Bitte wenden.«

Er griff hinüber und schnappte sich ein Papiertaschentuch, um das Blut von der Fistel auszuspucken.

Er hatte schon vor einiger Zeit aufgehört, das zu tun, was man von ihm erwartete.

2

»Vorn!«

»Scheiße, was war das?«

»Das gehört sich, dass man brüllt. Ich hab das Ding zum falschen Loch geballert.«

»Dann brüll.« Er hob die Hände an den Mund und rief: »Vorn, Arschlöcher.« Selbstzufriedenes Nicken. »Wenn schon, denn schon, T.«

Theo lachte über seinen Freund und über die Blicke des älteren Pärchens auf dem Green daneben. Sie nahmen ihre Schläger und machten sich auf den Weg. Es war zwecklos, den Schlag noch mal zu versuchen. Lieber beim Green. Sie hatten schon ein halbes Dutzend Bälle verloren.

»Wozu braucht man den ganzen Scheiß überhaupt?«

»Was?«

Theo stach mit dem Finger auf die Tasche an der Schulter seines Freundes: weiches Leder mit jeder Menge Reißverschlüsse und Taschen; dunkelblau, mit der Aufschrift: PING, die auch auf jedem der neuen Schläger prangte. Mit Fell für die Holzschläger. »Das hier ist Pitch und Putt, Alter. Neun Löcher.«

Sein Freund war einen Kopf kleiner als er, aber kräftig gebaut. Er zuckte die Schultern. »Ich muss gut aussehen, ist doch egal.« Und das tat er, wie immer. In beiden Ohren einen Diamanten und ein Jogginganzug, der zu der Tasche passte. Mit hellblauer Paspelierung und farblich abgestimmten Sportschuhen. Das weiße Käppi, mit dem er immer rumlief, kein Logo, das lehnte er ab. »Ich brauch keine Häkchen«, erklärte er bei jeder sich bietenden Gelegenheit, »um zu wissen, dass ich gut aussehe.«

Ezra Dennison, auch als »EZ« bekannt, für die meisten aber nur: »Easy«.

Theo lief neben ihm, trug Jeans und eine hellgraue Jacke mit Reißverschluss. Weiter drüben lief das ältere Ehepaar parallel zu ihnen in dieselbe Richtung. Er nickte ihnen zu, woraufhin sich der Mann rasch abwandte und so tat, als hätte er nur Augen für seinen Ball.

»Nett hier«, sagte Easy.

»Yeah.«

Der Kleinere der beiden winkte einem nicht vorhandenen Publikum zu. »Easy und The O, am achtzehnten Loch, wie Tiger Woods und … ein anderer Knacker, egal.«

Theo fiel auch kein anderer Golfspieler ein.

Theo Shirley, oder »The O« oder einfach nur »T«. Egal. »Theodore« bei seiner Mutter oder wenn seine Freunde ihn verarschen wollten.

Wer schoss das Tor, Theo-dore?

»So viele Namen, wie du hast«, hatte sein Vater mal gemeint und gelacht, wie immer, wenn er zum Tiefschlag ansetzte. »Und nichts zu unterschreiben.«

Dann der Blick von seiner Mutter. Der Blick, den er immer sah, wenn sie darauf brannte, ihn zu fragen, warum er es nicht nötig hatte, sich eine ordentliche Arbeit zu besorgen.

Easy kramte in seiner Tasche, holte einen neuen Ball heraus und warf ihn Theo vor die Füße. »Du bist dran, glaub ich.« Er hob die Hand. »Keine Fotos, bitte.«

Theo zog seinen Schläger aus dem schäbigen Beutel, den er an der Hütte am Eingang bekommen hatte, und schlug den Ball bis kurz vors Green.

Drei Meter weiter fand Easy seinen Ball. Er stand darübergebeugt, wackelte ewig mit dem Hintern, um ihn dann knappe sieben Meter über das Green hinaus in die Bäume zu dreschen. »Dieses Putten ist echt langweilig«, sagte er.

Sie gingen zum Green. Es war hell, aber der Boden war noch schwer. Die Schnürsenkel an Theos Sportschuhen waren braun von der Nässe, und seine Jeans war an den Beinen unten ganz nass von dem langen Gras, durch das sie in der letzten halben Stunde gelaufen waren.

Die ersten zwei Juliwochen waren bereits vorbei, und noch immer schien der Sommer irgendwo aufgehalten worden zu sein. Theo konnte es nicht erwarten, dass es richtig heiß wurde. Er hasste das nasskalte Wetter, spürte es in den Knochen.

Seinem Vater war es genauso ergangen.

Er saß draußen auf dem winzigen Balkon im zehnten Stock und ließ ihn an seinem Starkbier nippen, wenn seine Mutter nicht hersah.

»Wir sind für diese Kälte nicht geschaffen, verstehst du. Für diesen beißenden Wind. Deshalb gibt es auch keine schwarzen Skiläufer.«

Über solchen Kram konnte Theo immer lachen.

»Wir kommen von einer Insel.« Da hatte er schon einiges Starkbier intus. »Sonne und Meer, das ist unsere Sache.«

»Gibt aber auch nicht viele schwarze Schwimmer«, sagte Theo.

»Nein …«

»Das macht keinen Sinn.«

Er nickte nachdenklich. »Das ist eine Frage der Vitalität.«

Sein Vater hatte nicht mehr allzu viel dazu zu sagen. Auf alle Fälle brachte er das Thema nicht zur Sprache, als Theo sämtliche Schwimmwettbewerbe in der Schule gewann. Er stand nur am Beckenrand und brüllte lauter als alle anderen. Und als die Schreckschraube hinter ihm ihn anmachte, er solle leiser sein, wurde er nur noch lauter.

»Bloß weil ihr Junge schwimmt, als würde er jeden Moment absaufen«, pflaumte er zurück.

Der alte Herr sonderte immer Blödsinn ab, und Mum sagte ihm dann, er solle sich nicht aufführen wie ein Idiot. Selbst ganz am Schluss noch, als er auf dem Sofa lag und die Medikamente ihn total stumpfsinnig machten.

Easy lief über das Green und machte sich zwischen den Bäumen zu schaffen. Theo rollte den Ball über das Green und lochte ein. Er sah über die Schulter, an dem Tee hinten warteten Leute. Er wollte gerade das Green verlassen, als Easy auftauchte, herüberkam und auf ihn einquatschte, wobei er die Fahne zwischen den Händen hin- und herwarf. »Was machst du später?«

»Nicht viel. Treff mich mit Javine. Mal schauen. Und du?«

Easy warf die Flagge. »Hab nachmittags was zu erledigen.«

Theo nickte und drehte sich nach den Leuten um, die hinten warteten.

»Nichts Großes, verschiedener Kleinkram. Wär besser, wenn du mitkommst.« Easy sah ihn abwartend an. »Ruf dein Mädchen an.«

»Kleinkram?«

»Kleinkram, ich schwör’s.« Er grinste breit. »Winzigstkram, Alter, ich schwör’s bei Gott.«

Theo kannte dieses Grinsen noch aus der Schule. Es fiel ihm manchmal schwer, sich ins Gedächtnis zu rufen, dass Easy kein Kind mehr war. Seine Haut war dunkler als die von Theo, da seine Leute aus Nigeria kamen, aber das war egal. Sie stammten aus der gleichen Gegend, der gleichen Ecke von Lewisham, hingen mit den gleichen Typen herum. In der Gang waren jede Menge Jungs gemischtrassiger Herkunft, aber die meisten kamen wie er aus Jamaika. Ein paar Türken und Pakis waren auch dabei, sogar Weiße gab es. Er kam gut mit ihnen aus, solange sie nicht zu sehr auf die Tube drückten.

An dem Tee hinten pfiff jemand. Easy hörte nicht hin, aber Theo verließ das Green, und nach ein paar Sekunden folgte Easy ihm.

»Und kommst du dann?«

»Yeah, solange es tatsächlich Winzigstkram ist.«

»Absolut. Eine sichere Sache, T. Außerdem weißt du, wenn etwas passiert, ich habe immer alles unter Kontrolle.«

Da war es wieder, dieses Grinsen. Theo sah seinem Freund zu, wie er seine Golftasche tätschelte, als sei sie ein kleiner Hund. »Was hast du denn da drin?«

»Klappe.«

»Bist du auf Drogen, oder was?«

»Also pass mal auf, wie ich das seh.« Easy stellte die Tasche ab. »Ein Pitching Wedge, um den Ball aufs Green zu schlagen, ja? Einen Putter zum Einputten. Und noch’n paar andere Sachen … für die anderen Sachen.« Er grinste noch breiter. »Weißt du, was ich meine?«

Theo nickte.

Manchmal war es schwierig, sich vorzustellen, dass Easy mal ein Kind gewesen war.

Theo sah angespannt zu, wie Easy den Reißverschluss zurückzog und in der Tasche wühlte. Er versuchte, langsam auszuatmen, als sein Freund noch eine Handvoll Bälle herausholte und sie nacheinander fallen ließ.

Easy schwang einen Holzschläger und deutete damit auf eine Fahne am anderen Ende des Platzes. »Schlagen wir ein paar in die Richtung.«

»Das ist das falsche Loch, Alter. Das ist nicht unser nächstes Loch.«

»Ach ja?« Easy stellte sich auf zum Abschlag, biss sich konzentriert auf die Unterlippe. »Ich möchte nur ein paar von diesen Mistdingern durch die Gegend ballern.« Er schlug kräftig, verfehlte den Ball jedoch um ein paar Zentimeter und schickte stattdessen einen großen Batzen nassen Lehms in die Luft.

»Yeah. Tiger Woods«, sagte Theo.

Easy schlug erneut. Dieses Mal traf er den Ball, der jedoch kaum weiter flog als der Lehmklumpen.

Jemand rief, und sie drehten sich beide um. Ein älterer Herr winkte ihnen von einem Häuschen am Eingang aus zu.

»Gibt’s ein Problem?«

»Sie müssen die Divots wieder zurücklegen.«

»Was zurücklegen?«

Theo holte eines der rausgeschlagenen Rasenstücke und trat es fest. »Das ist Golfer-Etikette, verstehst du?«

»Was’n das für ein Scheißwort?«

»Das bedeutet, wie man was macht. Wie sich was gehört.«

Easy lief rot an. Er war noch nie gut im Einstecken gewesen.

»Das heißt so, okay?«, sagte Theo.

Easy spuckte auf den Boden und zog seine Jogginghose hoch. Er griff nach einem anderen Schläger und ging hinüber zu den übrigen Bällen.

»Scheiße, was machst du?«

Easy drehte sich um und schlug mit aller Kraft einen Ball in die Richtung, wo der alte Herr stand. »So mach ich das.«

Der Alte schrie, aber eher erschreckt als wütend, und sprang zur Seite, als der Ball hinter ihm gegen die Wand des Häuschens knallte. Easy holte erneut aus, diesmal verfehlte er sein Ziel, was ihn nicht weiter zu stören schien. Munter schlug er weiter drauflos. Wieder knallte ein Ball gegen das Häuschen, und der Greenkeeper zog rasch die Tür hinter sich zu.

»Der ruft garantiert jemanden an, Alter.«

»Fuck.«

»Mein ja nur.«

Easy wühlte schon wieder in seiner Tasche, suchte nach weiteren Bällen.

Theo stand daneben und sah ihm zu. Sein Freund war verrückt, das war klar, dennoch lachte er sich halb krank.

3

Jenny wohnte auf der anderen Seite der Themse, im Norden, genauer gesagt in Maida Vale, und Helen fuhr hinüber, um sie in einem Café am Bahnhof zu treffen. Die Fahrt war nicht gerade billig, sie musste Congestion-Steuer bezahlen, die Maut für die Innenstadt, dazu kamen die Parkgebühr und der Tee, von dem jede Tasse zwei Pfund kostete. Aber seit ihrer Schwangerschaft wurde es Helen in der U-Bahn übel.

Sie saßen an einem Fenstertisch und sahen den Leuten zu, die mit Regenschirmen vorbeiflitzten. Jenny winkte ein paar Frauen zu, die ins Café kamen, und plauderte kurz mit ihnen über die bevorstehenden Ferien. Sie hatte zwei Jungs in einer Schule um die Ecke und traf sich hier oft vor oder nach den Fahrten mit anderen Müttern.

Obwohl sie erst vor ein paar Stunden gefrühstückt hatte, hatte Helen ihr Mandelcroissant schon fast gegessen, bevor sie ihre erste Tasse Tee getrunken hatte. Mit einem Blick auf den Bauch ihrer Schwester meinte Jenny: »Bist du dir sicher, dass da nur eins drin ist?«

»Ich glaube, es waren zwei, aber er hat das andere aufgefressen.«

Sie sagte immer »er«, dabei kannte sie das Geschlecht ihres Babys gar nicht. Bei dem Ultraschall in der zwölften Woche hatte man sie gefragt, ob sie es wissen wollten, aber Helen hatte gemeint, sie wolle sich überraschen lassen. Sie hatte sofort gemerkt, dass es das Dümmste war, was man sagen konnte, und Pauls Hand gedrückt, der mit steinerner Miene auf den Monitor starrte.

Er wollte nur eines wissen, und das würde ihm kein Ultraschall der Welt sagen.

»Steht dir gut«, sagte Jenny. »Ich fand dich zuvor schon etwas arg dünn. Ehrlich.«

»Klar.«

Jenny hatte immer etwas Positives zu sagen, aber in letzter Zeit fühlte sich Helen deshalb nicht wirklich besser. Zwischen einem positiven Blick auf die Dinge und Blödsinnquatschen war ein kleiner, aber feiner Unterschied. Jenny hatte gesagt, man würde durch die Hormonschwankungen interessanter für die Männer. Sie hatte Helen erklärt, wie selten es sei, dass man sich die ganze Schwangerschaft hindurch erbrechen müsse. Als mache sie das zu etwas ganz Besonderem.

Aber in letzter Zeit ließ ihre positive Sicht der Dinge, was Paul anging, etwas zu wünschen übrig.

»Wie läuft’s denn?« Sie hatte dieses ernste Gesicht aufgesetzt, wie man es von Ärzten und Nachrichtensprechern kennt.

Helen trank einen Schluck von ihrem Tee. »Er hat Probleme damit.«

»Das arme Baby.«

»Jen …«

»Es kann einem in der Seele leidtun.«

»Wie würde Tim damit umgehen?«

Jennys Mann. Ein Bauunternehmer mit einer ausgeprägten Leidenschaft fürs Angeln und für Autopflege. Ganz nett, wenn man auf so was stand.

»Was hat denn das damit zu tun?«

»Meine ja nur.« Helen schämte sich ein bisschen für ihre Gedanken. Tim war nett, und auch wenn Helen auf derlei nicht stand, Jenny stand darauf, und das reichte ja. »Ich glaube nicht, dass du nachvollziehen kannst, wie Paul sich fühlt«, sagte sie. »Das ist alles. Ich kann es auf alle Fälle nicht, also …«

Jenny zog die Augenbrauen hoch. Sie bestellte noch was zu trinken und wandte sich lächelnd wieder Helen zu. »Wunderbar. Was immer du willst. Aber du weißt und ich weiß …«

Helen dachte: Du bist jünger als ich. Bitte hör auf mit dieser Tour, Mum sein zu wollen.

Sie wechselten kurz das Thema – sprachen über Jennys Kinder und was sie am Haus hatte machen lassen -, aber es schien unmöglich, mit jemandem länger als fünf Minuten zu reden, ohne wieder bei Babys zu landen. Bei Brusteinlagen und dem Beckenboden. Man kam sich vor wie eine Gebärmutter auf Beinen.

»Ich wollte nur sagen … Ich habe mit einer Freundin geredet, die sagt, sie kennt ein paar gute Mutter-Kind-Gruppen in deiner Gegend.«

»Okay, danke.«

»Es tut gut, ein bisschen rauszukommen und andere Mütter zu treffen.«

»Jüngere Mütter.«

»Jetzt sei doch nicht blöd.«

Helen hatte sehr viel darüber nachgedacht, und sie fühlte sich nicht wohl dabei. Die Schwangeren, die sie bei den Geburtsvorbereitungskursen und Ultraschalluntersuchungen getroffen hatte, kamen ihr alle so viel jünger vor. »Mein Gott, es gibt Frauen in meinem Alter, die sind schon Großmütter.«

Jenny rümpfte die Nase. »Frauen ohne ein eigenes Leben, meinst du. Zwei Generationen Buggy-schiebender Irrer.«

»Ich bin fünfunddreißig«, sagte Helen. Ihr war bewusst, wie lachhaft das klang. Sie sprach es aus, als handle es sich um eine tödliche Krankheit.

»Na und? Mir wär es lieber, ich hätte die meinen später bekommen. Um einiges später.«

»Das nehm ich dir nicht ab.«

Jenny strahlte. Ihre Schwester hatte keine Karriere hintanstellen müssen und die Mutterrolle ohne Probleme angenommen. Geradezu erschreckend war das. Die supereinfachen Schwangerschaften, die Figur, die ohne große Anstrengung sofort wieder wie zuvor war, und der Stress war letztlich nur eine Ansammlung einiger Problemchen, die man lösen musste. Ein phantastisches Rollenmodell, aber auch ein deprimierendes.

»Alles wird gut«, sagte Jenny.

»Ja.«

Wenn ihr erst mal zwei seid. Der unausgesprochene Gedanke, der die Gesprächspause füllte, brachte sie zurück zu Paul …

»Du weißt, dass du danach die erste Zeit gerne zu uns kommen kannst?«

… zu seiner Abwesenheit.

»Ich weiß, danke.«

»Es wär schön, wieder ein Baby im Haus zu haben.« Jenny grinste und beugte sich über den Tisch. »Keine Ahnung, wie Tim reagiert, wenn ich wieder diesen Gluckhennenblick habe. Apropos Gluckhenne, du hättest ihn letztes Jahr mit dem Baby seines Bruders sehen sollen. Er wollte das Kleine gar nicht mehr hergeben.«

Helen sagte nichts. Sie hatte Paul von unterwegs angerufen und sowohl in seinem Büro wie auf seinem Handy nur den Anrufbeantworter erreicht.

»Ich will dich nicht damit nerven, aber bist du dir schon klar darüber, wer bei der Entbindung dabei sein soll?«

»Nicht wirklich.«

»Ich würde das echt gern machen, das weißt du.«

»Jen, das ist alles gegessen.«

»Ein Plan B kann nicht schaden.«

Helen war dankbar, als plötzlich eine Freundin von Jenny an ihren Tisch kam und sie abtauchen konnte, während die beiden jüngeren Frauen sich über eine Kampagne unterhielten, die Geländewagen in den Straßen um die Schule zu verbieten. Sie rieb sich den Magen, als sie das Sodbrennen wieder spürte. Auch daran hatte sie sich in den letzten acht Monaten gewöhnen müssen. Sie überlegte, wie sie den Tag verbringen könnte. Eine Möglichkeit wäre, die Zeit mit Shoppen im Sainsbury’s totzuschlagen. Oder sich noch mal hinzulegen, wenn sie nach Hause kam. So wie die Dinge waren, hätte sie nichts dagegen, einfach hier sitzen zu bleiben, bis es dunkel wurde.

Als sie merkte, dass die Frau mit ihr sprach, lächelte Helen und versuchte so zu tun, als habe sie die ganze Zeit zugehört.

»… Sie können es wahrscheinlich nicht mehr erwarten, dass das da draußen ist?« Dabei sah sie auf Helens Bauch. »Wenigstens war der Sommer nicht zu heiß. Das ist der Albtraum, wenn man so weit ist.«

»Es kommt garantiert noch eine Hitzewelle in den nächsten Wochen«, meinte Jenny.

»Da kannst du Gift drauf nehmen«, sagte Helen.

Klar, natürlich wollte sie die Geburt am liebsten sofort hinter sich bringen. Sie hatte es so satt, diesen riesigen Hüpfball vor sich herzutragen und dazu diese Blicke und Ratschläge. Herr im Himmel, von wegen Erwartungsdruck.

Sie wollte ein Baby und dann einen Strich ziehen. Einen Neuanfang.

In diesem Augenblick aber wollte sie vor allem eines: nicht mehr allein sein.

Paul ließ das Auto in einem Parkhaus in Soho stehen und wartete fünf oder zehn Minuten im Regen auf das Taxi. Die Scheinwerfer des schwarzen Wagens waren ausgeschaltet, als er endlich um die Ecke bog und vor ihm hielt. Es saß bereits ein Fahrgast darin.

Der Taxifahrer wirkte ernst, als er Paul die Tür aufhielt. Es stellte sich allerdings schnell heraus, dass – bislang – vor allem das Wetter Kevin Shepherd nervte.

»Zum Kotzen, oder?«

Paul ließ sich auf einen Notsitz fallen. Er fuhr sich durch die kurz geschnittenen Haare und schüttelte das Wasser heraus.

»Ich hab gedacht, die globale Erwärmung macht Schluss mit dem Sauwetter«, sagte Shepherd.

Paul grinste, er wurde nach vorn geschleudert, als das Taxi losfuhr und links in die Wardour Street einbog.

»Ich hab ein Häuschen in Frankreich«, sagte Shepherd. »Im Languedoc. Waren Sie schon mal dort?«

»Nicht in letzter Zeit«, antwortete Paul.

»An Tagen wie heute weiß ich wieder, warum ich es gekauft hab.«

»Als gute Geldanlage, denk ich.«

»Abgesehen davon.« Shepherd sah aus dem Fenster und schüttelte traurig den Kopf. »Der einzige Grund, warum ich nicht öfter dort bin, ist das Essen. Ich sag’s, wie es ist. Das meiste ist ein entsetzlicher Fraß. Und das sag ich nicht, weil ich die Franzosen nicht mag. Natürlich mag ich sie nicht, keine Frage.« Er lachte. »Aber ich schwöre, das Essen wird absolut überschätzt. Die Italiener, die Spanier, selbst die Deutschen kochen besser. Gott steh uns bei. Alle überholen die Franzosen, wenn’s ums Essen geht.«

Der Akzent verriet die Herkunft aus dem East End, aber die Ecken und Kanten waren nicht mehr ganz so ausgeprägt.

»Bei mir um die Ecke gibt’s ein französisches Restaurant«, sagte Paul. »Alles mit Soße zugekleistert.«

Shepherd deutete auf ihn und grinste zufrieden. »Genau. Und diese weißen Kartoffeln. Richtig weiß, ja. Die liegen auf deinem Teller wie die Eier einer Albino-Bulldogge. Null Geschmack.«

Shepherd war blond, seine Haare reichten bis zu seinem Kragen. Er sah ein bisschen aus wie diese Schauspieler aus dem Starsky-and-Hutch-Film, fand Paul. Allerdings war sein Lächeln nicht ganz so charmant. Er trug ein rosa Hemd mit einem dieser übergroßen Kragen, wie sie jetzt schick waren, dazu eine lila Krawatte. Für den Anzug hatte er garantiert eine vierstellige Summe hingeblättert, und die Schuhe kosteten mehr als alles zusammen, was Paul am Leib trug.

Das Taxi fuhr auf der Oxford Street nach Westen. Shepherd hatte nichts gesagt, aber der Fahrer schien Bescheid zu wissen. Es war eines dieser neuen Taxis mit Superlautsprechern im Fond und einem Monitor, auf dem man die Trailer der Filme sehen konnte, die demnächst in die Kinos kamen. Und Anzeigen für Parfüms und Handys.

»Kann ich Ihren Polizeiausweis sehen?«, fragte Shep herd. Er sah zu, wie Paul in seiner Tasche kramte. »Ich will wissen, wen ich da umsonst mitnehme.« Er streckte die Hand nach der kleinen Lederbörse aus, in der Paul auch seine Oystercard für die U-Bahn und Briefmarken aufbewahrte, und schaute sich die ID an. »Intelligence, haben Sie am Telefon gesagt.« Paul nickte. »Die Witze haben Sie alle schon mal gehört, nehm ich an.«

»Mehr als einmal.«

Der Taxifahrer drückte auf die Hupe und beschimpfte einen Busfahrer, der gerade losfuhr, als er an ihm vorbeifahren wollte.

»Dann sagen Sie mir doch, wie intelligent Sie sind.«

Paul lehnte sich zurück und wartete ein paar Sekunden. »Ich weiß, dass Sie Mitte Februar diesen Jahres von einem rumänischen Geschäftsmann namens Radu Eliade angesprochen wurden.« Shepherd blinzelte und rückte seine Krawatte zurecht. »Er kam mit dreihunderttausend Pfund zu Ihnen, die er mit einer Reihe von Kredit- und Kundenkartentricks gemacht hatte und nun waschen lassen wollte. So nennt man das doch?« Shepherd grinste. Definitiv nicht so charmant wie sein Doppelgänger aus dem Film. »Ich weiß, dass Sie und mehrere Geschäftspartner ein Lagerhaus in North Wales anmieteten und die nächsten fünf Wochen damit verbrachten, Industrieanlagen gegen Bargeld aufzukaufen, um sie eine Woche später wieder zu verkaufen. Ich weiß, dass Mr Eliade sein Geld blitzsauber gewaschen zurückerhielt und dass Sie ihm Ihre Bemühungen nicht einmal in Rechnung stellen mussten, weil Sie sich eine goldene Nase damit verdienten, den ganzen Kram nach Nigeria und in den Tschad zu verhökern.« Er wartete wieder und meinte: »Und wie finden Sie mich?«

Paul hatte beobachtet, wie sich Shepherds Gesichtsausdruck veränderte, während er sprach. Wie er hart wurde, als er überlegte, ob Eliade oder einer seiner anderen Geschäftspartner ihn verpfiffen hatte. Und wie dann plötzlich die Neugier aufleuchtete, als er sich die wesentlich angenehmere Frage stellte, warum er noch als freier Mann herumlief, wenn ein Mann von der Met, von der Intelligence Unit noch dazu, das alles wusste.

Warum ihn noch niemand an seinem schicken, überdimensionierten Hemdkragen gepackt hatte.

Sie fuhren schweigend weiter, ein Taxi auf der Edgeware Road Richtung Kilburn. Die Ladenfronten wurden etwas schäbiger, die Mercedes weniger.

»Sieht aus, als reißt es auf«, bemerkte Shepherd.

»Das ist gut.«

»Was sagt eigentlich der Wetterbericht?« Shep herd versuchte, mit Paul Blickkontakt herzustellen, um sicherzugehen, dass er die tiefere Bedeutung verstand. »Vielleicht sollte ich etwas mehr Zeit im Languedoc verbringen. Was meinen Sie, Paul? Sie wissen doch so gut Bescheid.«

»Kommt darauf an«, antwortete Paul.

Das Taxi hielt plötzlich vor ein paar Läden in der Willesden Lane, um zwei Männer einsteigen zu lassen.

»Das ist Nigel«, stellte Shepherd den Mann vor, der auf dem Klappsitz gegenüber Paul Platz nahm. Nigel war groß und kräftig, um die fünfzig und hatte nach hinten gekämmte, ölige graue Haare, die aussahen, als wären sie in Form gekickt. Paul knurrte eine Art Begrüßung. Nigel, der links und rechts über den Sitz quoll, sagte nichts. Shepherd klopfte auf den Platz neben ihm. »Und das« – er deutete auf den zweiten Mann, der nicht ganz so von sich überzeugt wirkte und einen scheißebraunen Mantel trug – »das ist Mr Anderson. Er ist etwas freundlicher als Nigel.«

Anderson blinzelte hinter seinen dicken Brillengläsern Paul an. »Wer ist das?« Ein weicher irischer Akzent. Nicht recht viel freundlicher.

Shepherd beugte sich vor und rief dem Fahrer zu: »Weiter, Ray.«

Als das Taxi losfuhr, fingen sie an zu quatschen. Shep herd und Anderson unterhielten sich über die Fete in Abendkleidung, bei der sie beide neulich gewesen waren, und über einen schlüpfrigen Comedian aus dem Fernsehen, der seine besten Zeiten hinter sich hatte.

»Einfach nur Dreck, verstehst du?« Shepherd verzog das Gesicht. Schmutzige Witze lagen offensichtlich auf einer Ebene mit französischem Essen. »Der niedrigste gemeinsame Nenner.«

Er fragte Paul, ob er Familie habe. Das gehe ihn nichts an, meinte Paul, was Shepherd in Ordnung fand.

»Macht eh nur Probleme«, sagte Anderson.

Das Taxi schlängelte sich gekonnt durch den dichten Verkehr, während Kilburn den wohlhabenderen Straßen von Brondesbury Platz machte. Als sie nach Cricklewood kamen, wurden die Häuser wieder kleiner und rückten näher zusammen.

»Woher kennt ihr beiden euch?«, fragte Anderson.

Bevor Paul antworten konnte, bog das Taxi von der Hauptstraße ab, fuhr ein paar Minuten durch Seitenstraßen und gelangte schließlich auf eine von tiefen Spurrillen durchzogene Straße. Paul sah sich um. Sie fuhren jetzt wesentlich langsamer und näherten sich einem riesigen Gebäudekomplex, der sich dunkel vor einem Himmel abhob, an dem zum ersten Mal ein Anflug von Blau zu erkennen war. Er konnte die Graffiti und das Muster der zerborstenen Fensterscheiben sehen.

Das aufgelassene Wasserwerk in Dollis Hill.

Das Taxi fuhr vor dem mit einer schweren Kette und einem Vorhängeschloss gesicherten Tor vor. Ray stellte den Motor ab und griff nach der Zeitung auf dem Beifahrersitz. Nigel ließ sich nichts anmerken, und Andersons Kopf sackte nach vorn, als sein Blick auf das Stanley-Messer in der Hand des Dicken fiel.

Der Ire klang vor allem müde. »Ach, Kevin, muss das sein?«

Nigel war schon dabei, ein kleines quadratisches Brett unter Shepherds Sitz herauszuziehen. Shepherd rückte zur Seite, um Nigel Platz zu machen, als dieser Anderson packte und auf den Boden zerrte. Er riss seinen Arm zur Seite und fixierte den Handrücken des Iren mit seinem ganzen Gewicht. Dabei spreizte er die Finger auf dem Brett.

»Scheiße, Kevin, jemand verarscht dich«, sagte Anderson.

Nigel drückte Andersons Gesicht noch fester auf den Boden und sah auf, alles war bereit.

»Zwei, drei Zentimeter sollten reichen«, sagte Shepherd.

Es blutete nicht stark, und der Teppich tat das seine, dass es nicht zu laut wurde. Danach beugte sich Shepherd nach unten und reichte Anderson ein Taschentuch für seine Hand. Er drückte es dagegen und zog langsam die Knie an.

»Mit dem Finger greifst du in der nächsten Zeit nicht mehr in die Kasse«, sagte Shepherd. Er zog die Beine an, um den Mann auf dem Boden nicht zu berühren, und sah zu Paul. »In den letzten eineinhalb Jahren hat er sich drei neue Autos gekauft. Blödmann.«

»Die meisten wollen etwas mehr«, sagte Paul. »Das ist nur natürlich.«

Shepherd dachte kurz darüber nach, bevor er auf seine Uhr sah. »Macht dir doch nichts aus, wenn du selbst schaust, wie du zurückkommst? Schließlich wollen wir nicht, dass du Rays Auto versaust.«

Paul vermutete, dass er in zwanzig Minuten bis zur Willesden Junction laufen konnte. Wenigstens regnete es nicht. Er wartete.

»Sehen Sie, Mr Hopwood, ich bin ehrlich zu Ihnen«, sagte Shepherd. »Hier liegt noch vieles im Dunkeln. Vieles, was Sie betrifft. Aber über ein, zwei Dinge bin ich mir ein bisschen klarer. Was Sie wissen, oder zu wissen glauben, zum Beispiel.«

»Verständlich.«

»Die Sache ist nämlich die. Ein paar Bullen kenn ich ziemlich gut, und es war ziemlich interessant, Ihnen zuzusehen, als Nigel loslegte. Verstehen Sie, einige Bullen hätten es nämlich nicht ertragen, danebenzustehen und zuzusehen, egal, was sie tun oder angeblich tun. Sie hätten Terror gemacht und rumgebrüllt und drauflosverhaftet. Verstehen Sie, was ich meine?«

»Und wenn ich das getan hätte?«

Shepherd zuckte die Schultern. »Hätte genervt, wäre aber nicht wirklich ein Problem gewesen. Ich glaube nicht, dass Mr Anderson Anzeige erstattet. Nigel ist nicht besonders redselig, und Ray hält garantiert die Klappe.« Er beugte sich vor. »Ist doch so, Ray?«

Ray hielt die Klappe.

»Ein paar auf der Polizeiwache verplemperte Stunden und ein paar Tage Papierkram für einen Idioten, der besser draußen unterwegs wäre, um Selbstmordattentäter zu jagen. Das wär alles.«

Ließ sich schwer etwas dagegen einwenden.

»Und dann gibt es noch den Bullen, dem das am Arsch vorbeigeht, weil er ein ganz anderes Spiel spielt. Sich anschleimt, was weiß ich. Wie auch immer, so was wie das führt immer zu einer Reaktion, ja? Er sitzt nicht einfach da, als würde er Jamie Oliver dabei zusehen, wie er eine Pastinake auseinanderschneidet. « Zweimal schien Shepherd lächeln zu wollen, und zweimal erstarb das Lächeln in seinen Mundwinkeln. Er wirkte, als versuche er einen Witz zu machen, aber vergebens.

Auf ein Nicken von Shep herd hin kam Nigel herüber, stieg aus dem Taxi und hielt Paul die Tür auf.

»Wir sollten uns wieder mal unterhalten«, meinte Shepherd.

»Wenn Sie möchten.«

»Unbedingt, denn so blicke ich noch nicht durch. Ich kapier das schon noch, aber es dauert noch ein wenig.« Er zog an seinem Krawattenknoten und zupfte etwas von seinem Revers. »Sie sind nämlich ein ganz anderer Fall, Paul. Sie haben dagesessen und zugesehen … waren dabei, und Sie haben keine Miene verzogen.«

4

Javine gab gerade dem Baby das Fläschchen, als Theo kam. Sie hatte den Kleinen auf dem linken Arm und hielt das Fläschchen so, dass er gut nuckeln konnte. Mit der freien Hand blätterte sie in einem Magazin.

Theo stand in der Tür und hielt das Take-away hoch, das er auf dem Rückweg mitgenommen hatte.

»Warte, bis er fertig ist«, sagte Javine.

Theo trug die Tasche in die Küche, kam dann zurück, setzte sich neben seine Freundin und suchte auf dem Sofa nach der Fernbedienung für den Fernseher.

»War der Tag okay?«

Er zappte durch die Kanäle. »Immerhin war das Wetter gut. Auch was.«

Auch was, wenn man sich acht Stunden lang die Beine in den Bauch steht, hin und her rennt.

»Yeah, war nett heute.« Javine streichelte ihrem Sohn mit dem Fingerrücken über die Wange. »Ich war mit ihm im Park, hab mich mit Gemma getroffen.«

Theo nickte und sah dem Baby beim Nuckeln zu. »Der ist echt hungrig.«

»Das Pulver ist nicht teuer«, sagte Javine.

»Ich weiß.«

»Man bekommt es in Großpackungen, so wie die Windeln.«

»Das hab ich nicht gemeint.« Theo wandte sich wieder dem Fernseher zu. »Es ist gut, verstehst du. Ein gutes Zeichen.«

Sie schauten sich die East Enders an, bis das Baby fertig war. Javine brachte den Kleinen ins Schlafzimmer, und Theo stellte das Essen in die Mikrowelle und holte Teller und Besteck. Riesengarnelen und Krabbenchips, Dosenbier und Diet Coke. Während sie, den Teller auf dem Schoß, aßen, sahen sie sich auf Sky Plus noch eine Soap an, irgendwas mit Bauern im Norden. Theo konnte sich nicht darauf konzentrieren.

»Gemma meinte, ob wir nächste Woche nicht mal miteinander ausgehen«, sagte Javine. »So ein neuer Club in Peckham. Sie sagt, ihr Bruder kriegt uns rein.«

»Yeah, okay.«

»Wirklich?«

»Hab ich doch gesagt.«

»Ich lass die Fläschchen im Kühlschrank.«

Theo schob den Reis auf dem Teller herum. »Vielleicht kann ich Mum fragen.«

Javine rümpfte die Nase und brummte was von »gut«, meinte aber das Gegenteil.

»Nur falls sich was ergibt, verstehst du?«

»Wie du meinst.« Javine ließ die Gabel auf den Teller fallen. »Aber ich finde nicht, dass dich ein Abend umbringt, und ich fände es gut, wenn wir uns das Babysitten bei deiner Mum für einen Abend aufheben, an dem wir es wirklich brauchen, ja?« Sie stand auf und begann die Teller einzusammeln. »Könnte ja sein, dass wir beide mal wieder zusammen ausgehen, weißt du?«

»Hab’s kapiert, alles cool, okay?« Er trank sein Bier. »Reg dich nicht unnötig auf.« Es war nicht cool, nicht wirklich. Aber was hätte er sonst sagen sollen? Das Baby war vor fast sechs Monaten gekommen, und ihm war klar, dass der Park und die Spielgruppe die Highlights ihres Lebens waren. Gemma war die einzige Freundin, die sie hier kennengelernt hatte, nachdem er sie hierhergebracht hatte. Und er wusste, wie viel sie zurückgelassen hatte.

Javine trug die Teller in die Küche. »Möchtest du einen Tee?«

Theo und seine Familie waren vor fünf Jahren von Lewisham nach Kent gezogen. Damals war Theo zwölf Jahre alt gewesen. Der alte Herr hatte seinen Job bei der U-Bahn gegen einen bei den Bussen eingetauscht, und sie waren mit Sack und Pack nach Chatham gezogen, in eine Wohnung mit einem Extrazimmer für Theos kleine Schwester, Angela. Dort war auch die Luft besser für ihr Asthma. Alle waren glücklich. Es war nicht weit zum Meer, das der Alte gern mochte, und es gab Bingo und eine ordentliche Kneipe auf der anderen Straßenseite. Und auch wenn es anfangs Probleme in der Schule gab, lebten sich Theo und seine Schwester relativ schnell ein.

Javine hatte er in einer der großen Malls kennengelernt. Sie und eine Freundin hatten zu kichern angefangen, als er sich über einen Pooltisch beugte. Später hatten sie draußen vor der Mall ein, zwei Joints geraucht und gequatscht, bis alle rausgeschmissen wurden.

Letzten Sommer dann, als Javine im dritten Monat schwanger war, hatten sie die Reise in die andere Richtung gemacht. Theos Großmutter väterlicherseits hatte sich geweigert, mit der Familie mitzuziehen, und als die sture alte Kuh dann einen Schlaganfall bekommen hatte, war niemand da gewesen, um sich um sie zu kümmern. An einem Tag roch die Luft nach Salz, am nächsten Tag saßen sie wieder in demselben beschissenen Loch wie vor fünf Jahren.

Das Blödeste daran war, dass die Alte inzwischen wieder fit wie ein Turnschuh war. Sobald sie ihre Familie um sich versammelt hatte, war es mit ihr aufwärtsgegangen. Dafür wurde nun Theos alter Herr krank. Hustete im Wohnzimmer Blut und starb eines Nachmittags vor dem Pferderennen, während das Krankenhaus in Lewisham noch immer dabei war, ein Bett zu organisieren.

»Theo?« Javine rief aus der Küche nach ihm.

»Yeah, Tee klingt gut.«

Javine war nicht die Einzige, die ihre Freunde zurückließ, als sie nach Südlondon zogen. Theo dachte nach wie vor viel an Ransford und Kenny und an Craig und Waheed aus dem Fußballteam. Sie waren nach dem Umzug noch eine Weile in Kontakt geblieben, aber nach der Geburt des Babys schien sich alles zu ändern. Seit er wieder mit Easy und den anderen zusammen war.

Nicht dass er bei allem, was sie so machten, mit ihnen zusammen war.

Das lag daran, dass er weg gewesen war, hatte Easy ihm erklärt. Deshalb hatte er seinen Platz in der Gruppe verloren. Deshalb hatte Easy eine bessere Position, obwohl Theo älter war. Pech, schlechtes Timing, wie immer man es nennen wollte.

Theos Handy, das auf dem Tisch lag, meldete sich.

Javine rief aus der Küche: »Das ist Easy oder deine Mum.«

»Meinst du?«

»Wer sonst?«

Theo hatte Easy seit einer Woche oder so nicht gesehen, seit dem Nachmittag am Pitch und Putt nicht mehr. Zumindest nicht mehr richtig gesehen. Er hatte ihn in diesem kranken Audi A3 rumhängen sehen. Den hatte er seit einem Jahr in der Garage stehen. Er polierte die Karre jede Woche, wechselte den Wunderbaum-Lufterfrischer aus und so weiter. Aber er war so schlau und hatte gewartet, bis er nur noch ein Jahr unter dem Mindestalter war, bevor er sich hinter das Lenkrad setzte.

Theo fuhr den alten Mazda seines Vaters, aber die Scheißkiste war am Auseinanderfallen. Sie zu reparieren lohnte sich nicht. Die Busse waren in Ordnung, und die Läden befanden sich um die Ecke.

Er brauchte nicht wirklich ein Auto, wie die Dinge lagen.

Aber dieser Audi war schon heftig.

Javine streckte den Kopf durch den Türspalt und warf ihm einen Kuss zu. »Ich wette ein Pfund, das ist dein Freund.«

Theo warf mit seiner leeren Bierdose nach ihr und griff nach dem Handy. Er sah auf das Display. »Kannst mir das Pfund schon mal rüberschieben.«

Nach dem Gespräch mit seiner Mutter griff er nach seiner Jacke und sagte Javine, in ein paar Stunden wäre er wieder da und sie solle aufbleiben. Er kniff sie in den Po und gab ihr einen Abschiedskuss.

»Das wird langsam lächerlich«, sagte sie.

»Ich kann ihre Gefühle nicht verletzen, Mann.«

»Langsam wird’s Zeit. Du bekommst schon einen Bauch.«

Theo drehte sich zur Seite und betrachtete sich in dem Spiegel an der Tür. »Das sind Muskeln«, sagte er und rieb sich über den Bauch. »Und der aufgerollte Schwanz.«

Javine grinste und meinte, sie wolle aufbleiben, aber sie fühle sich kaputt. Bevor er die Tür hinter sich zuzog, sah Theo ihr nach, wie sie ins Schlafzimmer ging und leise mit dem Baby sprach. Dann lief er die Treppe hinunter zum ersten Stock und an drei Türen vorbei zur Wohnung seiner Mutter, um zum zweiten Mal zu Abend zu essen.

Sie saßen in einem kleinen, vollen Pub hinter dem Kricketplatz. Sie mussten sich über den Lärm der Glücksspielautomaten und einer auf Stadionsongs der Achtziger spezialisierten Musikbox hinweg unterhalten. Und dazu noch gegen das hochgestochene Gebrüll von ein paar Businesstypen aus der City ankämpfen, die am Nebentisch saßen.

»Um die Ecke ist ein guter Inder«, sagte Paul.

»Wenn es dort Korma oder was in der Richtung gibt.« Helen lächelte die kleine blonde Frau ihr gegenüber an. »Etwas zu Scharfes, und das Baby hier kommt ein paar Wochen zu früh.«

Ihre Freundin lachte. »Wenn dir die Fruchtblase bei Marks & Spencer platzt, bekommst du einen Geschenkkorb.«

»So ein Quatsch«, sagte Paul.

»Vielleicht bekommst du, wenn sie beim Inder platzt, einen Jahresvorrat an Papadam.«

Der Mann neben ihr grinste. »Ich bin nicht so wild auf indisches Essen.«

»Mir ist es egal«, sagte Helen.

»Entscheidet ihr das«, sagte Paul. »Ich hol noch was zu trinken.« Eigentlich hätte es nur ein Glas vor dem Essen sein sollen, aber inzwischen hatte Paul drei Bier in zwanzig Minuten getrunken. Seine Stimme war lauter als nötig.

»Wenn wir jetzt nicht gehen, bekommen wir vielleicht keinen Tisch mehr«, sagte Helen.

Paul ignorierte sie und trank sein Glas leer.

Helen sah zu ihrer Freundin, die nur die Schultern zuckte. Helen und Katie hatten dieselbe Schule besucht, und die zwei Paare – Helen, Paul, Katie und ihr Freund Graham – trafen sich alle paar Monate zum Essen. Paul mochte Katie, zumindest sagte er das, aber der Freund ging ihnen allen dreien nach einiger Zeit auf die Nerven.

»In der Zeitung steht, sie haben oben in Glasgow vielleicht einen Serienkiller gefasst«, sagte Graham.

Paul stöhnte in sein Glas.

»Ach, fang nicht damit an«, sagte Katie.

Kichernd griff Helen nach ihrem Glas Wasser. So begann es meistens.

»Übler Bursche, wie man hört.«

»Gibt wenig nette«, sagte Paul.

Graham rutschte auf seinem Stuhl nach vorn und beugte sich nahe zu Paul. »Ich weiß, du hattest noch nie mit einem zu tun, aber mit normalen Mördern schon, oder? Was ist denn mit dem letzte Woche in Essex, der total durchdrehte und seine Mutter aufschlitzte? Hast du mit dem zu tun?« Er wartete. »Aber gehört hast du doch sicher was? Berichte gelesen oder so.«

Paul schaute ihn nur an. »Warum fährst du auf diesen Kram eigentlich so ab?«

»Ich fahr doch nicht …«

»Du hast doch einen Steifen in der Hose?«

Graham schluckte. Ein, zwei Sekunden sah es so aus, als sei der Abend früher als erwartet zu Ende, aber dann mischte sich Katie ein. »Falls er einen hat, könntest du ihm bitte, bitte noch ein paar saftige Details erzählen? Wir können alle Hilfe brauchen, und es ist um einiges billiger als Viagra.«

Graham errötete und beugte sich zu ihr. »Ich finde das interessant, das ist alles.«

Paul stand auf, nahm sein leeres Glas und das von Katie und wartete auf eine Reaktion Grahams. »Noch eine Runde?«

Niemand widersprach. Doch als Paul sich hinter dem Tisch vorzwängte, warf ihm Helen einen Blick zu, der hieß: Halt dich zurück.

Die Antwort war ein dickes, fettes Leck-mich-Grinsen.

Paul bestellte an der Theke und ging zur Toilette. An den Pissoirs stand ein Mann, Paul wartete an den Waschbecken, bis der Mann weg war. Dann holte er sein Handy heraus und gab eine Nummer ein, klemmte das Handy zwischen Schulter und Ohr, während er pinkelte.

Der Mann am anderen Ende meldete sich mit einem Knurren, als habe er ihn aufgeweckt.

»Ich bin’s.«

»Was willst du, Paul?«

»Kann ich morgen bei dir vorbeischauen?«

Eine Pause. In der Ferne Maschinenlärm.

»Warum nicht?«

»Um zwei Uhr, okay?«

»Ich hab gerade die Handwerker hier. Hast du einen Stift?«

»Kann ich mir merken«, sagte Paul.

»Wo bist du? Hört sich wie eine Toilette an.«

»Sag’s mir einfach.«

Paul prägte sich die Adresse ein. »Hast du darüber nachgedacht, was ich gesagt habe?«

»Ich hab darüber nachgedacht, ja.«

»Ich brauch das.«

»Morgen …«

Paul seufzte und zog sich den Reißverschluss zu.

»Bring was zu essen mit, ja? Was Nettes.«

Paul drehte sich in dem Moment um, in dem Graham hereinkam. Er sah, dass Graham das Handy nicht entgangen war. Darum hob er es hoch, bevor er es wieder einsteckte. »Hab die Restaurants hier in der Gegend gecheckt«, sagte er.

Graham nickte nur und ging in eine Kabine.

Paul betrachtete sich im Spiegel, während er auf den Seifenspender drückte und die Hände unter den Wasserhahn hielt. Bevor er zurück ins Pub ging, spritzte er sich kaltes Wasser ins Gesicht.

Theo schaffte nur eine halbe Portion von dem scharf gewürzten Shepherd’s Pie aus Süßkartoffeln und einen Mundvoll von den grünen Bohnen.

»Schmeckt es dir nicht?«, fragte seine Mutter.

»Es ist gut, ich hab nur keinen Hunger.«

Hannah Shirley ging um den Tisch und sammelte ihren leeren Teller und den ihrer Tochter ein. »Deinen Teller lass ich stehen, vielleicht magst du später noch was.«

»Danke, Mum.« Theo blinzelte seiner Schwester zu. »Es schmeckt echt gut.«

»Und wie geht’s meinem Prachtjungen?«

»Mir geht’s gut.«

Seine Mutter schüttelte den Kopf. Ihr altes Spiel. »Du bist viel zu groß und hässlich. Ich rede von meinem Enkelsohn.«

Theo sog die Luft durch die Zähne und schüttelte den Kopf, als sei er entsetzt. »Yeah, dem geht’s auch gut.«

»Nur gut?«

»Es geht ihm großartig.«

»Angela hat heute in der Schule etwas für ihn gezeichnet. Hol doch schnell, was du gemalt hast.«

Theos Schwester zog die Augenbrauen hoch und bewegte sich erst, als ihre Mutter sie zum zweiten Mal aufforderte.

»Wie geht es ihr?«, fragte Theo.

Seine Mutter setzte sich auf die Sessellehne und putzte ihre Brille mit dem Ärmel. »Gut«, sagte sie. »Besser.«

Angela hatte hier in der Schule mehr Probleme als in Kent. Sie war etwa ein Jahr später dran als eine normale Zehnjährige. Aber sie waren froh, dass ihr Asthma nicht schlechter geworden war.

»Sie hat ein echtes künstlerisches Talent«, sagte Theos Mum.

Wie aufs Stichwort kam Angela zurück und legte eine Zeichnung vor Theo auf den Tisch. Ein blauer Himmel, ein Meer voller Fische und ein Baby, das in die Luft geworfen wurde.

»Sind das ich und Javine?«, fragte Theo.

»Das kannst du über sein Bettchen hängen«, sagte Angela.

Seine Mutter setzte die Brille wieder auf und kam herüber, um sich die Zeichnung anzusehen. »Ein echtes Talent«, sagte sie.

Theos Handy klingelte, und er war eine Sekunde vor seiner Schwester dran.

»Yeah?«

»Halte dir morgen Abend frei«, sagte Easy.

»Könnte schwierig werden, Mann. Halle Berry wollte vorbeikommen.« Angela schnitt eine Grimasse und Theo grinste. »Sie hängt mir seit Wochen in den Ohren, weißt du?«

»Ich hol dich um neun ab, yeah?«

»Ich weiß nicht.«

»Du kannst fahren, wenn du willst. Ich hab gesehen, wie du meine Karre angestarrt hast, Alter.«

»Was gibt’s denn? Wohin fahren wir?«

»Geht nur um einen Gefallen.«

Angela starrte Theo noch immer unverwandt an. »Gib mir Zeit zum Nachdenken, okay. Ich ruf dich zurück.«

»Ich tu dir einen Gefallen, T, hast du verstanden? Es ist eine kleine Sache, nur ein paar Stunden.«

Theo stand auf und ging in die andere Ecke. Er senkte seine Stimme. »Was für eine Sache? Warum ziehst du immer diese geheimnisvolle Nummer ab, Alter?« Er sah sich um, seine Mutter ging in die Küche, und ihm war klar, sie wollte, dass er in Ruhe telefonieren konnte. Sie wollte nicht alles wissen, das war schon immer so.

»Um neun dann«, sagte Easy.

»Was für ein Blödsack«, sagte Paul. Er warf seine Jacke über die Rückenlehne eines Küchenstuhls, verfehlte ihn aber. Dann öffnete er den Kühlschrank und starrte hinein, als wisse er nicht, was er suche. »Ein Riesen-, Riesenblödsack.«

Helen rannte zur Toilette, sie hatte das Gefühl, zu platzen. Und während sie sich erleichterte, unterhielt sie sich mit ihm durch die offene Tür.

»Du hast mich heute zum Lachen gebracht, Hopwood«, sagte sie.

Paul machte den Kühlschrank zu und verließ die Küche. Grinste den Gang hinunter Helen zu. »Hm?«

»Wie du Graham verarscht hast.«

»War nicht schwierig.«

Sie stand auf und spülte. »Wie du gesagt hast, du wärst wahrscheinlich noch nie so nah dran gewesen, einen Serienkiller zu fassen, wie wenn du mit ihm quatschst, und als Katie losgeprustet hat – da hätte ich mir fast in die Hose gepisst.«

Sie hatten sich darauf geeinigt, zu einem Italiener zu gehen, und obwohl der Abend anfangs etwas seltsam gelaufen war, wurde es später noch ziemlich lustig. Helen hatte sich so gut amüsiert wie schon lange nicht mehr, und sie hatte das Gefühl gehabt, das gelte auch für Paul. Er war betrunken, keine Frage, aber das hielt sie für ein gutes Zeichen. Sie konnte sich nicht daran erinnern, wann er sich das letzte Mal hatte gehen lassen. Auf der Rückfahrt hatte er im Auto gesungen.

Er lehnte sich gegen die Wand und fing an zu kichern. Sagte noch einmal »Blödsack«, und Helen musste losprusten.

Sie schob ihn zum Kühlschrank und schenkte zwei große Gläser Wasser ein. Als sie die Flasche wieder zuschraubte, legte er die Arme um ihre Taille, und sie spürte seinen Schwanz.

»Hallo«, sagte sie. Er summte in ihren Nacken.

Im Bett versuchten sie eine Stellung zu finden, die für sie beide funktionierte. Aber sie war zu dick, und er war zu betrunken und zu ungeduldig. Er fing an, zu fluchen und mit der Hand auf die Matratze zu schlagen.

Sie nahm seinen Schwanz in die Hand und bat ihn, sich zu beruhigen. »Lass mich«, sagte sie und streichelte ihn fester, als er zu stöhnen anfing; schneller, bis er ihre Hand plötzlich wegstieß und in die Toilette schwankte.

Helen warf sich einen Morgenmantel über und lief ihm hinterher. Sie stand im Gang und sah ihm zu, wie er vor der Toilettenschüssel kauerte. Er wollte sie nicht näher bei sich haben, so gut kannte sie ihn. Als er sich übergeben hatte, sah er sich zu ihr um. Er zog die Knie an die Brust und legte die Hand schützend vor seine Genitalien. Er schaute zu ihr, während er sich wieder über die Schüssel beugte und weiterkotzte.

5

»Ihr Ziel befindet sich direkt links auf der Seite.«

Paul hielt hinter einem Container, nahm das Navigationsgerät von der Windschutzscheibe und schob es in das Handschuhfach. »Schnöselige Kuh.«

Das Pub lag zurückgesetzt von der Straße, die von Charlton Park zum Woolwich Dockyard führte. Das hier war tiefstes, schäbigstes Südostlondon. Der Fluss beschrieb einen Bogen nach Norden. Wahrscheinlich konnte man vom Dach aus das Themse-Sperrwerk sehen und zwei, drei Kilometer dahinter den Millennium Dome, diesen Wok auf Beinen. Das Gebäude war auf einer Seite eingerüstet. Die Fenster waren von innen weiß gekalkt, und an der Tür befand sich ein Schild mit der Aufschrift: »WEGEN RENOVIERUNG GESCHLOSSEN«.

Paul klopfte mit dem Autoschlüssel gegen das Fenster. Am Ende der Straße war eine Schule, er hörte den Lärm vom Schulhof. Die Kinder kreischten wie Möwen.

»Können Sie nicht lesen?«

Paul presste das Gesicht gegen die Scheibe. »Ich bin verabredet.«

Es wurde wärmer. Er zog seine Lederjacke aus und legte sie über den Arm, als der Riegel zurückgeschoben wurde.

Drinnen hing Staub in der Luft, tanzte um die Elektrokabel, die von den Querbalken hingen. Paul spürte ihn auf den Handrücken, schmeckte ihn, wenn er sprach. »Wie läuft’s denn so, Clive?«

Der Schwarze, ein Riese, nickte, als er den Riegel zurückschob. Paul hatte Mühe, sich durch die Lücke zu zwängen. »Kann ich Ihnen etwas anbieten, Mr Hopwood?«

»Funktionieren denn die Pumpen schon?«

Clive schüttelte lachend den Kopf. »Wir haben ein paar Dosen hier. Limo und Cola und so, für die Handwerker.«

Paul zeigte ihm die Plastiktüte. »Ich hab was mitgebracht.« Er ging zum Tresen und hob die Schutzfolie. War auf Hochglanz poliert, aber das Holz war nicht massiv. Ein halbes Dutzend altmodischer Heizkörper stand aufgereiht herum und wartete darauf, angeschlossen zu werden. Laminatplatten waren da, um verlegt zu werden, und mehrere Kartons mit Fliesen standen neben Gipssäcken und Stuckrosetten. »Ich weiß, Sie haben im Lauf der Jahre die verschiedensten Dinge für ihn erledigt, Clive, und jetzt setzt er Sie hinter der Bar ein?«

»Ich hab nur ein Auge darauf, was hier läuft«, sagte Clive. »Wie immer.«

Ein Mann kam durch die offene Tür am anderen Ende des Raumes und trocknete sich die Hände mit Toilettenpapier. Er war etwas kleiner als der Durchschnitt, hatte dunkle Augen und noch dunklere Haare, die sich oben bereits lichteten, hinten aber noch lang und lockig waren. Dem Gesicht nach zu urteilen, war er Anfang fünfzig, die Kleidung erzählte jedoch eine andere Geschichte: ein rauchblauer Pulli mit V-Ausschnitt über einem bunt gemusterten Hemd, Designerjeans und Turnschuhe.

»Was essen wir denn, Paul?«

Paul hob die Tüte. »Ich hab bei dem Fischhändler in Greenwich gehalten, den du so gern magst.«

Der Mann nickte erfreut und bat Clive, ihm einen Lumpen herüberzuwerfen. Ein paar schäbige Stühle neben einem Tapeziertisch, über den eine Plastikdecke gebreitet war. Er wischte mit dem Lumpen den Staub weg, bevor er sich setzte. Paul zog ein französisches Weißbrot aus seiner Tüte, frische, in Zeitungspapier gewickelte Garnelen und große Becher mit Muscheln und Schnecken. Er schickte Clive über die Straße, um Pfeffer, Essig und was man sonst noch brauchte, zu holen, und lachte, als er die Smoothies sah, die Paul aus der Tüte zog: »›Innocent‹ – unschuldig? Willst du mich verarschen?«

Sie aßen mit den Fingern. Die Schalen schnippten sie auf den Tisch, und die Garnelen tunkten sie in Mayonnaise. Paul hörte zu, als sein Gastgeber ihm erzählte, was es Neues gab.

»Es geht momentan darum, Kneipen wie diese wieder so herzurichten, wie sie waren. Soweit sich das machen lässt. Messingreling entlang der Theke, Lampen im viktorianischen Stil – in der Richtung. Hinten ein netter italienischer Biergarten.«

»Ein altmodisches Pub mit einem italienischen Biergarten?«

Der Mann ignorierte ihn. »Diese Kneipen wurden kaputt gemacht, als die Restaurantketten sie aufkauften. Wenn du mich fragst, haben die Leute diesen Lärm und dieses grässliche Essen satt und auch, dass immer alles dasselbe ist. Wichserkneipen mit belgischem Bier und Paddy MacFuckerty’s Themenpubs und die ganze Scheiße.« Er leckte seine Fingerspitzen ab und breitete die Arme aus. »Das hier wird praktisch so gut wie ein altes Pub. Eine Stammkneipe. Ich hab dir am Telefon gesagt, ich würde was renovieren. Aber hier geht es nicht nur ums Renovieren und Lampen und solche Details. Es geht darum, Flagge zu zeigen. Etwas von dem alten … wie nennt man es?«

»Gemeinschaftsgeist?«

Er deutete mit dem Finger auf ihn. »Exakt. Außerdem bringt es anständig Kohle, um die Wahrheit zu sagen. Eine Handvoll solcher Kneipen, ein, zwei Monate renovieren und zurück an die Brauerei verhökern. Da kann nichts schiefgehen.«

»Machst du noch die Wohnungen? Hattest du nicht einen Vertrag, den Block in Deptford zu renovieren?«

»Ja doch, so viel war noch nie los.« Er lehnte sich auf seinem Stuhl zurück und sah sich um. »Musste noch ein paar Elektriker, Schreiner und Maler einstellen.«

»Und … die anderen Geschäfte?«

Der Mann rieb sich die Hände an der Jeans ab. »Mensch, Paul, seit wann reden wir darüber?«

»War nur eine Frage, Kumpel.«

Der Mann griff nach seinem Smoothie und hielt ihn an sein Gesicht, mit dem Etikett Richtung Paul. Er grinste. »Solange die Schuld nicht bewiesen ist, Paul. Du kennst das.«

Paul wischte die Schalen und Überreste der Garnelen in eine Plastiktüte und steckte die leeren Plastikflaschen dazu. »Du hast gesagt, du denkst darüber nach«, sagte er. »Worum ich dich gebeten habe.«

»Hab ich getan.«

»Und was kannst du mir geben?«

Clive hing hinten an der Theke herum. Man bat ihn, den Abfall wegzubringen und sich eine Arbeit zu suchen.

»Das wird dir nicht gefallen, Paul.«

»Was ist das Problem? Ich dachte, es würde dir nichts ausmachen, ein paar Namen rauszurücken. Du liebst diese Mistkerle ja nicht gerade.«

»Das hat nichts mit Liebe zu tun, sondern mit Ehre.«

»Ist das dein Ernst?«

»Du bittest mich, Leute zu verpfeifen.« Er hob die Hand, als Paul protestieren wollte. »Darauf läuft’s letztlich hinaus.«

»Es ist ein Gefallen«, sagte Paul.

»So funktioniert das nicht zwischen uns.« Die Frage stand ihm ins Gesicht geschrieben, noch bevor er sie formulierte: »Oder etwa doch?«

Paul setzte sich zurück und strich die Plastikdecke glatt. Er holte tief Luft. »Und was Kleineres? Ein paar kleine Tipps und Hinweise?«

»Gilt genauso.«

»Ich muss meinen Chefs irgendwas liefern, Mann, damit sie das Gefühl haben, ich arbeite noch.«

»Bei diesen Deals gibt es keine Abstufungen.«

»Okay, ich habe verstanden.«

»Man kann nicht ein bisschen verpfeifen, genauso wenig, wie man ein bisschen schwanger sein kann. Ein Arsch, ja, ein bisschen ein Arsch kann man sein.« Er wartete, bis Paul aufsah. »Tut mir leid, aber so ist es nun mal.«

Paul nickte, aber er hörte nicht mehr zu. Ihm war klar, er bekam nicht, was er wollte. Und plötzlich dachte er an Helen, wo sie heute wohl war.

Die Tür zur Straße sprang auf, und ein Kid marschierte herein, um die sechzehn und ziemlich weggetreten. Der Junge blickte sich verwirrt um.

»Bekommt man hier was zu trinken, oder was?«

Der Mann am Tisch drehte sich um, aber Clive war bereits auf dem Weg zur Tür, schüttelte den Kopf und schwenkte die Arme. »Tut mir leid, Kumpel, aber die Kneipe ist noch nicht offen.«

Der Junge brüllte was von wegen, die Tür sei doch offen, und fragte, ob er die Toilette benutzen könne, um dann, als man ihn vor die Tür schob, wilde Drohungen auszustoßen.

Clive schob den Riegel vor und wandte sich seinem Boss zu. »Mein Fehler. Ich hab nicht zugesperrt, nachdem Mr Hopwood reinkam.«

Die Antwort auf diese Entschuldigung ging in lautem Lärm unter, als ein Stein durch das Fenster geflogen kam. Clive bewegte sich für einen Mann seiner Statur schnell: Er war schon zur Tür hinaus, bevor der Stein gegen den Tresen knallte.

Paul stand auf und trat an die Tür, um zuzusehen. Clive hatte den Jungen, der zwischen den geparkten Autos abzutauchen suchte, an der Jacke gepackt.

Der Mann am Tisch hob eine Scherbe von der Plastiktischdecke auf. »Was soll man machen?«

Paul beobachtete Clive, der den Jungen gegen die Mauer drückte, sein Gesicht gegen den grauen Stein presste und ihm etwas ins Ohr flüsterte.

»Tut mir leid, Paul.« Der Mann stand vom Tisch auf und strich seinen Pulli glatt. »Ich bin so, wie ich bin.« Er machte ein paar Schritte auf ihn zu. »Du kannst auch anders. Du kannst den Leuten weismachen, du wärst jemand anders. Du hast diese Gabe. Ich nicht.«

Auf der anderen Straßenseite zwang Clive den Jungen langsam auf die Knie. Drückte ihm das Gesicht gegen die Wand, während der Kopf langsam nach unten glitt.

Paul sah den roten Fleck aus zehn Meter Entfernung.

»Nächstes Mal geht das Essen auf mich.« Der Mann trat zu Paul in die Tür. »Wie wär’s mit einem Dim Sum, oben im Westen? Ich weiß, dass du das magst.«

Paul sagte, das klänge gut, und deutete mit einem Kopfnicken auf die Straße. »Ich fürchte, du verlierst gerade einen möglichen Stammkunden, Frank.«

Als Paul ging, saß der Steinewerfer auf dem Bürgersteig und spuckte stöhnend Blut, wobei er seinen Mund abtastete. Er sah, wie Paul seinen Wagen aufsperrte, stand auf und fragte ihn, ob er ihn ins Krankenhaus fahren könne.

Paul warf seine Jacke in den Wagen. »Ich hab gesehen, was passiert ist«, sagte er. »Deine Beine hat er nicht angefasst, laufen kannst du noch.«

6

Helen lief im Pyjama und im Morgenmantel herum, seit sie vom Gesundheitszentrum zurück war. Sie war von Zimmer zu Zimmer gewatschelt, hatte aufgeräumt und sogar damit begonnen, die Küchenschränke sauber zu machen, hatte es dann aber wieder sein lassen. Wahrscheinlich machte es sie glücklicher, ihr eigenes Körpergewicht in Kartoffelchips und Milchschokolade zu vertilgen und die körperliche Betätigung auf das Drücken der Fernbedienung zu beschränken.

Sie sah ein wenig bei Deal or No Deal zu, verlor jedoch das Interesse, als die Kisten mit dem großen Geld geöffnet wurden, und dachte dabei über den Arztbesuch an diesem Nachmittag nach.

Alles im Plan und völlig okay, wie’s aussah …

Der Kopf steckte noch nicht im Geburtskanal, aber das konnte ab der sechsunddreißigsten Schwangerschaftswoche jeden Moment so weit sein, also bestand hier kein Grund zur Beunruhigung. Das Gewicht des Babys lag absolut im Plan. Okay. Ihr Blutdruck sei in Ordnung, hatte er gesagt. Okay, sehr gut. Sie nickte, als der Arzt die Werte herunterratterte, und fragte sich, wie es wohl um seine Werte bestellt war. Er wirkte etwas rot im Gesicht, und die Frage drängte sich auf, ob er ein Fläschchen in seiner Schreibtischschublade versteckt hatte. Die Lunge des Babys sei inzwischen beinahe voll entwickelt, sagte er und atmete tief durch, als wolle er ihr demonstrieren, zu was Lungen nützlich waren. Und das schlaue Kerlchen wäre jetzt außerhalb der Frühgeborenenstation überlebensfähig. Im Augenblick würde er im Planet Mutterleib nur noch herumliegen und an Gewicht zulegen.

Helen holte sich noch eine Scheibe Käsetoast von dem Tablett neben ihr. Da wollte sie doch mitmachen.

Also alles wunderbar im Plan, doch dann fragte sie der Arzt, wie es denn ihr ginge.

Sie sah ihm an, dass er schon oft genug bei dieser Frage mit Tränen konfrontiert worden war und dass er ihre Tränen auf die Hormone zurückführte. Er bot ihr ein Papiertaschentuch an und fragte, ob sie mit jemandem sprechen wolle. Sie schüttelte den Kopf und putzte sich die Nase. Wie er wohl reagieren würde, wenn sie sagte: »Ich nehme nicht an, dass Sie ein Gespräch mit meinem Freund arrangieren könnten? Da gäbe es einiges zu besprechen …«

Helen zappte durch die Kanäle, ohne etwas zu finden, was sie wirklich interessierte. Wenn Paul heimkam, wollte sie ihm sagen, dass sie sich die dreißig Pfund fürs Satellitenfernsehen ruhig sparen könnten.

Sie fegte die Krümel von ihrem Pyjamaoberteil und merkte, dass es nass war. Sie wischte sich mit dem Ärmel über das Gesicht, weil sie nicht aufstehen und Papiertaschentücher holen wollte. Sie hatte keine Ahnung, wann oder von wo Paul nach Hause käme. Und das war inzwischen eher die Regel als die Ausnahme.

Mehr konnte ihr der Arzt nicht sagen.

Alles in bester Ordnung, bis auf eine Sache.

Für die Fahrt nach Norden brauchten sie fast eine Stunde, und davon konnte Theo eine Minute schneller als sechzig Stundenkilometer fahren. Aber die Basslautsprecher, die Easy hinten eingebaut hatte, und die Ledersitze und die grünen LED-Anzeigen am Armaturenbrett waren super.

Kurz hinter Highgate Village fuhren sie an einem großen Haus vorbei, das von der Straße zurückgesetzt an einem See lag. Sie wendeten und fuhren zurück, um dann zwei Straßen entfernt zu parken.

Theo machte die Musik leiser. »Die Hütte hat Säulen, Alter.«

»Yeah, und eine verdammte Alarmanlage«, sagte Easy. »Siehst du das Ding da oben nicht?« Er zog eine Notiz aus seiner Tasche und studierte sie kopfschüttelnd. »Wir gehen einfach rein und raus, Alter, das dauert nicht mehr als fünf Minuten. Alles cool. Nix mit Safes und Antiquitäten und so Schrott.« Er deutete auf eine andere Adresse auf der Liste. »Versuchen wir’s mit der hier in Southgate.«

Als Theo zurück auf die North Circular fuhr, erklärte Easy, wie das funktionierte. Er erzählte ihm von seinem Freund, der bei der Gepäckabfertigung am Luton Airport arbeitete und sich dabei mal eine Kamera, einen MP3-Player und so was besorgte. Er notierte die Adressen von den Gepäckstücken und gab sie für ein paar Kröten und die eine oder andere kleine Aufmerksamkeit an Easy weiter.

»Alle sind glücklich«, sagte Easy.

»Weiß Wave davon?«

Easy legte den Kopf nach hinten und starrte ins Leere. »Was soll die Frage?«

Wave. Der Boss der Straßengang. Der hatte natürlich einiges zu verantworten, wovon nur wenig ans Licht kam. Aber in den Sozialsiedlungen und in einem Teil von Lewisham war es Wave, der die Fragen stellte.

»Wave«, »Welle«, hieß er wegen seiner Haare: dem Afro, der irgendwie von der einen Seite auf die andere fiel. Er selbst erklärte es anders: »Weil so eine Welle kann ziemlichen Spaß machen. Da kann man drauf reiten, sich tragen lassen, kapiert? Manchmal kann so ein Ding aber so riesig werden und wie ein Tsunami oder so’ne Scheiße alles niedermachen. So eine Welle kostet dich den Kopf, wenn du nicht aufpasst.«

»Was soll die Scheißfrage?«

»Meine ja nur.«

»Das hier ist mein Ding.«

»Kein Problem«, sagte Theo.

»Wave hat genug, worüber er sich den Kopf zerbrechen kann«, sagte Easy. »Genug Scheiße am Dampfen, hast du’s vergessen?«

Theo schüttelte den Kopf, nein, hatte er nicht.

Endlich konnte er Gas geben, auf einer leeren Straße durch Finchley. Er dachte daran, wie ihm Easy vor ein paar Wochen alles erklärt hatte, nachdem er von Chatham gekommen war. Sie saßen in einem Kentucky Fried Chicken, mit einem Cola und ein paar Nuggets, und Easy erklärte ihm seine Welt auf einer Serviette.

»Drei Dreiecke, eines auf dem anderen.«

»Das oberste ist so was wie die obere Verteilung.« Easy stach auf das oberste Dreieck ein. »Import, Schmuggel, die Sachen. Echtes Geld, und das meiste davon schieben Weiße ein, wenn du mich fragst.« Er zog eine Linie zum mittleren Dreieck. »Das hier ist Lagerhaltung und Produktion, ja? Hier wird das Zeug ausgepackt und geschnitten. Die Typen in den weißen Mänteln und so, die das Milchpulver und den Koffeinpuder und den ganzen Kram reinrühren.«

»Und Abführmittel, oder?«

»Ja genau, die ganze Chose. Sich die Birne vollknallen und gleichzeitig in die Hose machen.« Langsam zog er den Stift zum unteren Dreieck und kreiste es ein. Er umkreiste es so oft, dass der Stift die Serviette durchbohrte. »Hier sind wir, das ist der entscheidende Teil, verstehst du, T? Hier unten sind die Späher, etwas weiter oben die Botenjungen und die Verkäufer, die den ganzen Tag von der Straße ins Haus und zurück laufen, mit dem Geld und den Päckchen … Und hier oben, an der Spitze des Dreiecks, sind die Männer mit der Kohle und dem Stoff, kapiert?«

Theo zog die Serviette zu sich her und starrte auf die Dreiecke.

»Und jetzt kommt das Schöne«, sagte Easy. »Jeder kann aufsteigen.« Er unterstrich dies mit seinen Händen. »Jeder, verstehst du? Innerhalb des Dreiecks und von jedem Scheißdreieck ins nächste.« Er zog die Serviette zu sich her und deutete darauf. »Genau hier, etwas unterhalb der Spitze des untersten Dreiecks, da bin ich, kapiert? Nummer zwei und noch immer auf dem aufsteigenden Ast, okay?«

Theo nickte, obwohl er seine Zweifel daran hatte.

»Da oben, das ist Wave. Dem geht’s saugut, keine Frage, aber da oben gibt’s auch ganz schön Druck, Alter.« Easy trank sein Cola aus und lehnte sich zurück. Er begann, die Serviette in kleine Stücke zu reißen. »Jede Menge Druck von oben und jede Menge Druck von unten …«

Sie zogen dieselbe Vorbeifahrnummer bei einer Doppelhaushälfte in Southgate ab, und Easy wies Theo an, am Ende der Straße zu parken. Es gab Straßenlaternen, aber keinen Hinweis auf eine Alarmanlage.

»Alles cool«, sagte Easy.

Er ging zum Kofferraum und holte einen leeren Koffer heraus. Als Theo ihn fragte, was das sollte, bog er sich vor Lachen. »Na ja, so ein Koffer ist praktisch, um Sachen zu transportieren, kapiert? Und ich denke, ihre Koffer sind gerade auf Mallorca oder Lanzarote oder weiß der Geier wo, so wie sie.« Er warf einen Kuss in die Nacht und grinste. »Und du willst ein Schlauberger sein …«

Kaum waren sie im Haus, packte Easy den DVD-Spieler ein und begann damit, das Haus zu durchsuchen. Theo trug er auf, im Erdgeschoss zu bleiben und sich hier zu bedienen.

Theo wusste, dass niemand zu Hause war, dennoch war er nervös, als Easy so losklotzte. Er schlich in der Küche und im Wohnzimmer herum, sah sich einen Stapel Zeitschriften durch, der auf dem Couchtisch lag. Unter der Treppe war ein kleines Büro eingebaut. Neben dem Schreibtisch befand sich ein Computer, Tastatur und Monitor standen auf dem Schreibtisch. Theo, der Handschuhe trug, machte an der Maus herum, und ein Bild erschien auf dem Monitor: Eine Frau und drei Kinder lachten aus einem Swimmingpool in die Kamera, hinter ihnen eine bunte Luftmatratze.

Ein anderer Urlaub.

Easy kam die Treppe herunter, und Theo trat vom Schreibtisch zurück. Er sah zu dem Koffer, den Easy mit zwei Armen trug. »Was gefunden?«

»Noch einen DVD-Spieler im Kinderzimmer und ein Digitalradio.« Easy klopfte auf den Koffer. »Nagelneuen i-Pod, noch verpackt, Alter.« Er nickte Theo zu. »Und du?«

Theo deutete auf den Computer und zuckte die Schultern. »Nichts Tragbares, Alter. Ich denke, wir sind fertig.«

Easy sah sich um und nickte, bevor er sich zu Theo beugte. »Ich hab oben auf das Bett gepinkelt.«

Theo trat einen Schritt zurück und verzog das Gesicht. »Das ist echt ätzend, Alter.«

Easy genoss es. »Hab ich doch gar nicht, Alter. Scheiße, was denkst du?« Er hob den Koffer hoch. »Muss dich wohl ›Toy‹ nennen, T. Wenn du dich so leicht aufziehen lässt wie ein Kinderspielzeug.«

Helen wachte auf, als der Schlüssel im Schlüsselloch umgedreht wurde, und hörte zu, wie Paul in die Wohnung kam. Wie er hustete und sich räusperte, sich stöhnend aufs Sofa fallen ließ, um die Schuhe auszuziehen.

Sie hörte ihn in die Küche gehen. Die Küchenschranktür quietschte, als er sich etwas zu essen suchte. Wenn sie Glück hatte, schlief sie wieder, bis er ins Bett kam.

Ein paar Minuten später war er im Schlafzimmer. Er würde sich so leise wie möglich ausziehen, um sie nicht aufzuwecken, sacht die Armbanduhr weglegen. Sie roch Knoblauch, als er sich neben sie legte. Er war also in einem Restaurant gewesen.

Wahrscheinlich mit Leuten von der Arbeit.

Sie fragte sich nicht das erste Mal, ob er wohl eine Affäre hatte. Und sie dachte noch immer darüber nach, als sie an seinem Atem hörte, dass er eingeschlafen war.

Nicht zum ersten Mal, aber eine Frage plagte sie mehr als die Fragen »Wer?« und »Wo?«. Mehr noch als die Frage »Wie konntest du nur?«.

Eine Frage.

Welches Recht hatte sie, sich zu beklagen?

Theo spürte die Geldscheine in seiner Tasche, als er sich setzte. Er griff nach hinten, zog die Scheine heraus und legte sie auf den Couchtisch. Zweihundert Pfund in Zehner- und Zwanzigernoten hatte Easy ihm zugesteckt, als er ihn absetzte. Bevor er die Faust hob und um den Wagen herum zum Fahrersitz ging.

»Wofür ist denn das?«

»Für deine Hilfe«, sagte Easy.

»Ich hab nichts getan.«

Es war viel zu viel. So viel würde Easy nie und nimmer für das bekommen, was sie aus dem Haus mitgenommen hatten. Wahrscheinlich wollte sein Freund nur angeben.

Trotzdem …

»Mit der Knete kannst du rechnen, wenn du aufrückst«, meinte Easy.

»Und wie stellst du dir das vor?«

»Ich rede mit Wave, dann klappt das.«

»So einfach, meinst du?«

»Du musst nur in diesem Dreieck nach oben rücken, T.« Easy machte wieder diese gleitende Handbewegung. »Mehr Zeit im Haus verbringen und die anderen für dich laufen lassen. Mach noch ein paar Trips mit mir, yeah? Fun und Kohle, was willst du mehr, Alter?«

Theo überlegte kurz, ob er Javine aufwecken und ihr das Geld zeigen sollte, aber ihm war klar, das war eine blöde Idee. Sie war wie seine Mum: Sie wollte nichts wissen. Auch gut, aber gegen das Geld hatte sie nichts einzuwenden. Sie würde darüber nachdenken, welche Schuhe sie sich dafür kaufen könnte, während sie den Kopf schüttelte und ihm sagte, sie wolle nicht wissen, woher er das Geld habe.

Aber von irgendwoher musste er es ja haben, oder?

Ihm waren die Kids nicht entgangen, die hinter den Garagen mit großen Augen zusahen, als der Audi abdüste.

Er schob das Geld zur Seite und legte die Füße auf den Tisch, lauschte auf die Geräusche draußen – die Rhythmen der lauten Stimmen, die vom Beton widerhallten – und versuchte, nicht an das Foto auf dem Computermonitor zu denken.

7

Paul hatte vor sieben Uhr das Haus verlassen, um dem Berufsverkehr in Brixton und Kennington zu entgehen, aber er war nicht der Einzige, der das Büro gern für ein, zwei Stunden für sich gehabt hätte. Da saßen bereits einige Frühaufsteher mit verkniffenen Montagsvisagen, als er eintraf. Vor allem schauten die meisten an jedem anderen Tag der Woche genauso miesepetrig drein.

Fröhlich waren Bullen eigentlich nur in witzigen Vorabendserien oder bei Musikfestivals, wenn sie zu viel von dem süßlich riechenden Rauch abbekommen hatten.

Die Gespräche beim Kaffee oder der ersten Kippe im Hof kamen immer wieder auf dasselbe Thema zurück: auf die Tatsache, dass Paul sich in letzter Zeit hier sehr rargemacht hatte.

»Wem bist du denn in den Arsch gekrochen, du Schlauberger?« Das war noch der freundlichste Kommentar. »Warum sollen wir hier rumsitzen und uns den Arsch aufreißen, während du fauler Sack dir einen schönen Tag machst?« Das war eher typisch.

Paul ließ sich wie immer nichts anmerken und schwieg. Schließlich hatten sie alle Besseres zu tun, als sich darüber Gedanken zu machen, was er den lieben langen Tag trieb. Er stellte sich dazu und quatschte, wenn es sein musste, trank seinen Kaffee und trat seine Kippe aus, damit sie weitermachen konnten.

Am späten Vormittag sah sein Schreibtisch wieder einigermaßen aufgeräumt auf, allerdings lagen noch einige fette Ordner Scheiße in seinem Aktenschrank und auf seinem Computer. Er hatte ein Dutzend E-Mails rausgeschickt, den Papierkram wegen der Anfragen zu den Handydaten erledigt und einige Überwachungsprotokolle eingegeben, derentwegen ihm mehrere Einheiten im Nacken saßen. Es war schon schwierig genug, mit dem ganzen Papierkram auf dem Laufenden zu sein, wenn man seiner Arbeit wie erwartet nachkam …

»Gehen wir später was essen?«

Paul sah auf, als DS Gary Kelly einen Ordner beiseiteschob und sich gegen den Schreibtisch lehnte. »Ich hoffe nur, du meinst nicht die Kantine.«

»Ich dachte an den Chinesen gegenüber der Waterloo Station«, sagte Kelly. »Da gibt’s mittags All-you-can-eat.«

»Klingt gut.«

»Ich meine natürlich nur, wenn du noch hier bist, klar!« Kelly war untersetzt und rotblond. Und er lachte so breit, dass kaum Platz blieb für den Rest seines Gesichts. Als Paul ihn kennenlernte, war er sich nicht sicher gewesen, ob sie ihn wegen seines irischen Namens »Knolle« nannten oder wegen seines Kartoffelgesichts. »Ich weiß, du bist wahnsinnig beschäftigt.«

»Yeah, sorry, mein Freund. Tausend Sachen, die erledigt werden müssen. Du kennst das ja.«

Kelly beugte sich zu ihm vor und senkte die Stimme. »Nein, um ehrlich zu sein, ich kenn das nicht.« Er deutete mit einem Kopfnicken auf die Computer. »Ich kann verstehen, dass du nicht willst, dass alle Bescheid wissen, was du so treibst. Aber wir beide kennen uns schon ewig.«

Paul lachte. »Da gibt’s kein großes Geheimnis, ich schwör’s.«

»Also, was hält uns dann auf?«

»Ich erzähl dir alles beim Essen, okay?«

Kelly nickte zufrieden.

»Ist nichts allzu Dramatisches.«

So gewann Paul ein paar Stunden, um sich etwas einfallen zu lassen. Ein vermasselter alter Fall, der ihm nun Schwierigkeiten machte; irgendein Gemurkse, aus dem er einigermaßen heil herauszukommen versuchte; vielleicht ein paar persönliche Probleme, mit denen er sich herumschlug.

Kelly war ein guter Freund, und das bedeutete, man konnte ihn problemlos verscheißern.

»Wie geht’s der Dame des Hauses?«

»Gut«, sagte Paul und wandte sich wieder seinem Bildschirm zu. »Sie ist dick, aber es geht ihr gut.«

»Bist du noch aufgeregt oder hast du schon die ›Ich mach mir in die Hose‹-Phase erreicht?« Kelly hatte zwei Kinder und eine Frau, die gerade wieder schwanger geworden war. »Im Ernst, mein Freund, das ist harte Arbeit, aber du wirst begeistert sein. Versprochen.«

Ein guter Freund, aber es gab einiges, was Paul ihm nicht erzählt hatte.

»Übrigens hätte ich noch gerne fünfzehn Pfund von dir.«

»Wofür das denn?«

Kelly streckte die Hand aus. »Es gibt ein Abschiedsfest für Bob Barker, Freitag in einer Woche.«

Paul kramte in seiner Brieftasche nach den Scheinen. »Und wo?«

»Steht noch nicht fest.« Kelly steckte das Geld ein. »Wär praktischer, wenn’s hier wär, aber ein paar von den Kerlen von der Flying Squad, mit denen er früher arbeitete, hätten es lieber auf der anderen Seite der Themse. Ich sag dir Bescheid.«

Paul sah an ihm vorbei. Detective Inspector Martin Bescott kam auf ihn zu, tat überrascht und deutete auf ihn.

»Oh, der möchte mit dir reden«, sagte Kelly.

Der DI war sicher ein härterer Brocken als Kelly, aber auch damit würde er fertig werden. Er stand auf, ging um seinen Schreibtisch herum und grinste. »Eine Entschuldigung von meiner Mum bringt wahrscheinlich auch nichts, oder?« Fünfzehn Kröten ärmer und jetzt auch noch zehn harte Minuten mit dem Chef vor sich. Dennoch, es hätte heute schlimmer kommen können.

Nicht mit dem, was Kevin Shepherd ihm anbot.

Shepherd hatte vor ein paar Tagen angerufen und nur Blödsinn geredet, als wären sie alte Freunde oder so; hatte ihn in ein neues italienisches Restaurant zum Essen eingeladen, einen Laden, »wo sie wissen, wie man Kartoffeln macht« und wo es keine »Scheiß-französischen Soßen« gab. So lief es meistens: ein Essen, ein paar Flaschen ordentlicher Wein, vielleicht ein Tag auf der Rennbahn oder ein Abend in einem Club oder einem Casino, und immer zahlten sie. »Nein, nein, lass das Geld mal stecken, Kumpel … sei nicht albern, Kumpel, das geht auf mich.« Nichts wechselte den Besitzer. Nicht am Anfang.

Es wurde nur geklärt, wie es laufen sollte.

Das Taxi holte ihn am gleichen Ort ab wie das letzte Mal. Ray, dieselbe Plaudertasche wie das letzte Mal, gab wieder auf dem ganzen Weg bis nach Shoreditch Marcel Marceau. Und er durchbohrte Paul mit einem gehässigen Blick, als sich dieser beim Aussteigen für die nette Unterhaltung bedankte.

Shepherd wartete am Ecktisch auf ihn. Er tippte gerade eine SMS und war ansonsten mit einem großen Glas Irgendwas beschäftigt. Sehr gelassen oder sehr geschickt darin, den Gelassenen zu geben. »Das wird dir gefallen, Paul.« Er reichte ihm die Speisekarte und schenkte sich Wein nach. »Ich wusste sofort, als wir uns kennenlernten, dass du einen Sinn für solche Restaurants hast. Andererseits schmeckt uns auch ein Spiegelei mit Pommes in einer Imbissbude, wenn jemand anders blecht, oder? Liegt in der menschlichen Natur.«

Paul genoss das Waldpilzrisotto und die Linguine mit Muscheln. Shepherd beschwerte sich, seine Pasta wäre nicht al dente, und lächelte den Kellner traurig an, um Paul zuzuzwinkern, als sogleich sein Teller mitgenommen wurde. Er reagierte entsprechend erfreut, als eine neue Portion gebracht wurde und Kaffee und Tiramisu aufs Haus gingen. Paul versuchte möglichst beeindruckt zu wirken, während er insgeheim dachte, dass Shepherd noch blöder war, als er geglaubt hatte.

Sie sprachen über Shep herds Haus im Languedoc und das umgebaute Lagerhaus in den Docklands; die Autos, die er fuhr, und die, die er als Geldanlage hütete. Shepherd versuchte, Paul auszuhorchen, etwas über ihn zu erfahren, wogegen Paul nichts einzuwenden hatte.

Er erzählte ihm von seiner Wohnung in Tulse Hill, von seiner Freundin und dem Baby, das in ein paar Wochen kommen sollte. Shepherd schien sich wirklich zu freuen und hob das Glas. Scherzte, dass sich nun alles ändern würde, die Kneipentouren, das Sexleben und nicht zuletzt die Finanzen. Ab jetzt hätte Paul am Ende des Monats wesentlich weniger Geld auf seinem Konto.

Die letzte Bemerkung ließen sie beide einige Zeit im Raum stehen.

Natürlich redeten sie nicht über Geldwäsche oder Karussellbetrug, tauschten sich nicht tiefschürfend über Stanley-Messer und Arbeitsdisziplin aus. Sie plauderten, mehr war nicht angesagt in dieser höchst labilen Phase ihrer Beziehung. Bis sie draußen waren auf der Straße und auf das Taxi warteten.

»Dieser ganze Kram, über den Sie so gut Bescheid wissen«, sagte Shepherd. Er hatte sich eine dicke Zigarre angezündet, mit der er nun herumfuchtelte, während er sprach. »Meine theoretischen Geschäfte mit den Rumänen und was weiß ich wem. Das ist Expertenwissen, oder?«

Paul sah ihn an. »Ja, das stimmt.« Er spielte mit dem Gedanken, sich genauso verquer auszudrücken, wie es Shepherd anscheinend gefiel. Ihm etwas von »unabhängig gewonnenen Erkenntnissen« vorzuschwafeln. Am Ende war ihm der Hokuspokus die Mühe nicht wert. »Im Augenblick geht’s nur um mich.«

Sehr wichtig, dieses Detail.

Shepherd blies den Rauch aus dem Mundwinkel. »Ich arbeite mit einer Reihe Polizisten, einigen von oben und einigen von unten. Sie sind alle auf die eine oder andere Weise Experten.«

»Klingt so, als hätten Sie genug davon«, sagte Paul.

Shepherd schüttelte den Kopf. »Man wäre blöd, wenn man sein Netzwerk nicht ausbauen würde, sobald sich die Gelegenheit dazu bietet. Jeder bringt was anderes mit, richtig? Ein anderes Expertenwissen.«

»Experten sind in der Regel nicht billig.«

»Man bekommt, wofür man bezahlt, Paul.«

Das Taxi fuhr vor, und Shepherd öffnete ihm die Tür. Paul bedankte sich für den netten Abend und nickte Ray zu. »Sagen Sie ihm doch bitte, er soll mir nicht wieder ein Ohr abkauen. Dieses ständige Gequatsche beginnt mir auf die Eier zu gehen.«

»Sie sind ein Scherzkeks, und das ist gut.« Shepherd warf seine Zigarre in den Rinnstein. Die Haut um seinen Mund war weiß. »Bin mir allerdings nicht sicher, wie witzig Ray das findet. So ein Arschloch hat ihm nämlich vor ein paar Jahren die Zunge mit einer Gartenschere herausgeschnitten.«

Paul sah zu Ray, der sich ihm zuwandte. »Gott …«

»Lachen ist ja nicht ganz so problematisch wie das Gequatsche.«

»Tut mir leid.« Paul öffnete den Mund und schloss ihn wieder. »Ich wollte nicht …«

Beinahe hätte Ray die Szene verpatzt, doch er drehte sich gerade noch rechtzeitig weg, bevor sein Gesicht alles verriet. Die Sache machte ihm offensichtlich Spaß, und das nicht zum ersten Mal.

»Ich hab Sie drangekriegt«, sagte Shepherd. »Schauen Sie sich an.«

Paul schlug sich auf die Brust und hustete einen Lacher heraus. »Gott sei Dank.«

»Mann, Ihr Gesicht …«

Paul vermutete, dass er die Erleichterung ziemlich überzeugend hinkriegte. So gut wie den Schock und die Leichtgläubigkeit. Er war gut darin, Typen wie Shep herd glauben zu machen, sie hätten leichtes Spiel, sogar, bevor sie Geld rausrückten. Fünf Minuten später auf dem Weg ins West End überlegte Paul, der hinten im Wagen saß, dass der Abend gut gelaufen sei. Und dass Kevin Shepherd das wohl genauso sah.

8

Wenigstens ein Kreuzworträtsel und ein paar Sudokus schienen gerade in Arbeit zu sein. Mehrere Rätselhefte lagen aufgeschlagen auf dem kleinen Tisch neben dem Sofa, dazu ein Wörterbuch, ein Daily Express und zwei mit Einmerkzetteln versehene Taschenbuchthriller. Helen freute sich, dass ihr Vater sich beschäftigte, obwohl sie den leisen Verdacht hegte, dass er das vielleicht alles nur extra für sie hingelegt hatte, nachdem er erfahren hatte, dass sie vorbeischauen wollte.

Er kam mit einem Tablett aus der Küche und brachte zwei Tassen Tee und einen Teller Muffins, die er an diesem Vormittag gemacht hatte.

»Datteln und Pecannüsse«, sagte er. »In der Gefriertruhe habe ich noch welche mit Cranberries, wenn dir die lieber sind.«

Sie fing an zu essen. »Die sind himmlisch, Dad.«

»Die sind absolut einfach«, sagte er.

Ob das nun Show war oder nicht, Helen freute sich, dass er sich nicht gehen ließ. Sie aß ihren Muffin und holte sich einen zweiten. Darin ist er besser als ich, dachte sie.

Ihr Vater war vor fünf Jahren mit seiner zweiten Frau nach Sydenham gezogen, fünf Jahre, nachdem Helens Mutter gestorben war. Robert Weeks war verständlicherweise am Boden zerstört, als ihm der Brustkrebs seine Sandkastenliebe raubte, bevor sie fünfzig Jahre alt wurde. Und als er dann anscheinend ein zweites Mal sein Glück fand, überwog in dem Gefühlswirrwarr seiner beiden Töchter letztlich die Freude. Die Ehe hatte achtzehn Monate gehalten.

Niemand wusste genau, warum Ehefrau Nummer zwei ihre Koffer so schnell packte, und ihr Vater wollte nicht darüber sprechen. Helen und Jenny waren der Meinung, dass es wahrscheinlich nicht gerade einfach war, mit ihm zu leben, und beließen es dabei. Andererseits waren sie überrascht, wie schnell er sich erholte. Er war mit zweiundsechzig Jahren in Frühpension gegangen und leistete sich nun einiges, indem er sein Sparschwein zur Ader ließ. Er trat in Clubs ein, legte sich mit jungenhafter Begeisterung Hobbys zu, und jetzt, Höhepunkt der Verjüngung, sah es so aus, als sei da wieder eine Frau aufgetaucht. Helen und Jenny kicherten noch Monate wie Schulmädchen, nachdem ihnen der alte Herr von der »netten Dame von gegenüber« erzählt hatte, die »mich manchmal auf ihrem Stellplatz parken lässt«.

Die kleine Straße war sauber und ordentlich, in den Vorgärten stand eine kleine Armee von Terrakottatöpfen, und die Parkplätze wurden so eifrig bewacht wie kleine Kinder. An den meisten Fenstern klebten die Sticker der Neighbourhood Watch, einer Organisation, bei der Helens Vater aktives Mitglied war und die es sich zur Aufgabe gemacht hatte, sich in der Nachbarschaft gegenseitig zu bewachen. Jenny sagte, so habe er seine neue Partnerin kennengelernt. Wahrscheinlich hatte er mit einem Muffin um sie geworben.

»Nimm dir ein paar mit«, meinte ihr Vater. »Direkt aus dem Gefrierfach, dreißig Sekunden in die Mikrowelle. Gib Paul einen zum Frühstück.«

Helen brummte zustimmend. War eigentlich eine nette Idee.

»Jenny hat letztes Mal, als sie hier war, auch welche mitgenommen. Gibt sie den Kleinen in die Pause mit.«

Klar doch, dachte Helen.

»Sie war letzte Woche hier. Hat sie mit dir darüber gesprochen?«

»Hat sie sich wieder das Maul zerrissen?«

»Was meinst du damit, mein Schatz?«

»Ist sie über Paul hergezogen?«

»Warum sollte sie?«

»Vergiss es.«

Er schaute verwirrt in seinen Tee. »Sie weiß doch, wie gern ich den Jungen mag«, sagte er. »Vielleicht sieht sie es ja so wie ich und findet, Paul hätte dich längst heiraten sollen, aber ich bin nun mal ein alter Sack, der sich besser nicht einmischt.« Er schüttelte den Kopf. »Nein, ich wüsste nicht, warum sie das tun sollte.«

»Würde sie auch nie«, sagte Helen. »Tut mir leid, ich bin einfach …«

Klar doch. Das Lotterleben ihrer großen Schwester und ihrer labilen besseren Hälfte war seit Monaten absolut tabu, und Jenny war zu klug, um sich nicht daran zu halten. Helen neigte zum Jähzorn und konnte ganz schön unangenehm werden. Das war schon so, bevor die Hormone sie im Griff hatten.

»Sie macht sich Sorgen«, fuhr ihr Vater fort. »Aber das ist nur verständlich.«

Fand Helen auch, wenn sie es rational betrachtete. Ihr war meistens durchaus klar, dass Jenny nur tat, was Schwestern eben tun – dass sie sich auf ihre Seite stellte, egal, was passiert war. Manchmal jedoch blitzte Jennys wahre Meinung durch: wenn sie zum Beispiel am Ende eines Telefongesprächs zweideutig seufzte oder verständnisvoll brummte, während sie ihren Kindern etwas zu essen machte.

Helen war eine dämliche Schlampe, die sich ins gemachte Nest hätte setzen können und stattdessen im entscheidenden Moment alles vermasselt hatte. Dagegen ließ sich schwer was einwenden, Helen sah es genauso.

Dieser Jähzorn und ein übler Hang zur Selbstzerstörung.

»Alles in Ordnung, Hel?«

Sie holte tief Luft. Sie spürte, wie ihr der Schweiß ausbrach. »Kann ich ein Fenster aufmachen? Hier drinnen ist es brütend heiß.«

»Die meisten Fenster hier gehen nicht richtig auf«, sagte ihr Vater und erhob sich. »Ich mach eine Tür auf.«

Die Katze ihres Vaters, ein ständig haarender schwarzweißer Kater, stolzierte unter dem Fenster vorbei und zeigte Helen ihren Hintern.

»Hast du dich mit Paul gestritten?« Er legte die Hand auf ihre Rückenlehne, als er vorbeiging, und hob sie entschuldigend hoch, als sie ihn anblitzte. »Ich hab dir doch gesagt, Jenny hat nichts erzählt.« Er setzte sich und begann die Bücher und Zeitschriften auf dem Tisch neben ihm zu ordnen, auch wenn diese ohnehin bereits ordentlich gestapelt waren. »Du hast ihn einfach eine Weile nicht mehr erwähnt, das ist alles. Und ich hab schon lange nicht mehr mit ihm gesprochen.«

»Er steckt bis über beide Ohren in Arbeit.«

»Das hab ich nicht gemeint.« Er lehnte sich zurück. »Wenn ich anrufe, und er geht ran, dann quatschen wir normalerweise kurz. Über Kricket oder was im Fernsehen so läuft. Jetzt gibt er nur das Telefon an dich weiter. Möglichst schnell. Das ist … eigenartig.«

»Er hat wirklich viel zu tun. Nicht einmal für mich hat er noch Zeit.«

Das sollte witzig rüberkommen, aber irgendetwas hatte sie verraten. Ihr Vater nickte verständnisvoll. »Warte, bis er das Baby sieht«, sagte er. »Das verändert einen, wenn man zum ersten Mal sein eigenes Fleisch und Blut sieht. Das verändert alles.«

Helen hievte sich hoch. »Der kleine Mistkerl drückt auf die Blase«, sagte sie. »Mach doch noch einen Tee.«

»Neben dem Waschbecken ist noch was von der Flüssigseife, die du so magst …«

In der Toilette klappte sie die Klobrille herunter und setzte sich ein paar Minuten hin. Wartete darauf, dass sich das Flattern im Bauch legte, kämpfte gegen den Drang an, sich gehen zu lassen und einzuknicken. In letzter Zeit hatte sie definitiv zu nah am Wasser gebaut, und das ging ihr auf die Nerven.

Als sie zurück in die Küche kam, reichte ihr ihr Vater eine Plastiktüte mit gefrorenen Muffins, und sie sagte, sie hoffe, die Frau gegenüber sei sich klar darüber, was für ein verdammtes Glück sie hatte. Er errötete und freute sich.

»Ehrlich gesagt bin ich mir nicht sicher, ob sie wirklich interessiert ist.«

»Klar ist sie interessiert«, sagte Helen. »Sonst würde sie dich doch nie und nimmer auf ihrem Stellplatz parken lassen.«

»Mag sein.«

»Lass dir das gesagt sein.« Sie saß da, rührte in ihrem Tee und betrachtete ihn. Dabei dachte sie darüber nach, was sie soeben gesagt hatte – und schloss ihn nur noch mehr ins Herz, weil er ihren albernen Witz nicht verstanden hatte.

Snooker war genauso wenig Easys Spiel wie Golf. Poolbillard dagegen fand er ganz okay, es war schneller und einfacher. Er spielte hinten im Saal ein paar Partien mit SnapZ und Mikey, um die Zeit totzuschlagen, bis Wave mit seiner geschäftlichen Unterredung fertig war.

Mikey und SnapZ waren die Typen, mit denen Easy am meisten rumhing, nach Theo. Auch wenn er die beiden nicht als die großen Überflieger bei Mastermind sah. SnapZ redete nur von Musik und bildete sich ein, er sei so eine Art Schlagzeuger. Er trommelte ständig irgendwelche Rhythmen auf die Tische und jaulte und hampelte herum, wenn er Easys Meinung nach besser die Klappe gehalten hätte.

»Wie soll ich mich auf meinen Stoß konzentrieren, Alter?« Easy erhob sich vom Tisch und breitete die Arme aus. »Du schnippst ständig mit den Scheißfingern wie ein Geisteskranker.«

SnapZ rümpfte die Nase und trat einen Schritt zurück. Dabei schob er die Daumen in die Taschen seiner Hüft-Levi’s.

Mikey lachte, sagte »Geisteskranker« und lachte wieder. Er hatte eine hohe Stimme und lispelte leicht. Er war der Größte von ihnen, und weil er so groß war, fiel nicht auf, wie schwer er war. Doch bei dieser Hitze ließ sich nicht einmal durch ein weites T-Shirt verbergen, was Easy »ein nettes Paar Titten« nannte. Easy und SnapZ schlichen sich gerne von hinten an und grabschten danach. Und auch wenn Mikey ihnen meist lachend auf die Hände schlug, konnte Easy sich nicht vorstellen, dass er das besonders lustig fand.

Easy beugte sich nach unten, um zu zielen. Er schoss daneben und sagte: »Du hast mich abgelenkt.«

Mikey und SnapZ lachten.

Das Cue Up lag zwischen einem Reisebüro und einem Klempnerladen an der Einkaufsstraße hinter dem Busbahnhof von Lewisham. Zweiundzwanzig große Tische im ersten Stock und ein kleiner Loungebereich im zweiten Stock, wo sich auch die Büros und Lagerräume befanden. An einem Ende, bei der Treppe, gab es eine Bar, die ein halbes Dutzend Pooltische von den Spielautomaten und Videoballergeräten trennte. Theoretisch konnte man hier auch etwas essen und trinken, aber die Bedienung ließ sich Zeit und war eher unfreundlich.

Abends war hier einiges los, aber mittags, an einem Mittwoch, ging es ruhig zu. An vier Tischen wurde gespielt. Neben den paar Snooker- oder Poolspielern waren nur noch eine Putzfrau und die Hackfresse hinter der Bar da. Und ein alter Knacker, der den ganzen Tag hier rumhing, Zigaretten schnorrte, Toast mit brauner Soße verdrückte und mit dem Geld, das er beim Essen gespart hatte, die Spielautomaten fütterte.

Easy musste zehn Mäuse an SnapZ blechen, als er die schwarze Kugel versaute, gewann sie aber von Mikey zurück, der jeden Stoß zu hart spielte, als wolle er die Kugel pulverisieren. Dabei ließ er die ganze Zeit, während er sich um den Tisch bewegte, die Treppe nicht aus den Augen. Er wartete auf Wave.

Er war gerade mitten im Spiel mit SnapZ, als er Waves Stimme hörte. Leise und schnell, wie die Bass-Line in einem Ragga. Er drückte sein Queue Mikey in die Hand und sagte ihm, er solle für ihn spielen.

Wave kam die Treppe herunter. Er sprach mit einem Weißen in einem schicken grauen Anzug. Als der Typ sich zu ihm vorbeugte und ihm etwas ins Ohr flüsterte, nickte er. Er schüttelte ihm die Hand und sah ihm nach, wie er zum Ausgang lief. Der Typ kam von einem oder zwei Dreiecken weiter oben, dachte sich Easy. Vielleicht von noch weiter oben. Es war genau so, wie er es Theo erklärt hatte: Da oben floss eine Menge Geld in die Taschen der Weißen.

Easy sah zu, wie Wave an die Bar schlenderte. Asif schloss sich ihm an, ein riesiger Pakistani, den Easy und seine Kumpel As If nannten. Er hing seit ein paar Monaten mit Wave rum. Während Wave und der Weiße sich unterhielten und verabschiedeten, hatte er abseits gewartet.

Wave kaufte zwei Flaschen Stella, eine für sich und eine für seinen Schatten, und ging zu einem leeren Tisch am anderen Ende.

Easy wartete ein paar Minuten, bevor er selbst zwei Flaschen kaufte und ihm folgte. Lässig und strotzend vor Selbstbewusstsein, bahnte er sich den Weg zwischen den Tischen hindurch und wippte dabei mit dem Kopf, als höre er einen Song.

Während As If zum Stoß ansetzte, stellte Easy eine Flasche neben Waves Flasche, die bereits auf dem Tisch stand. »Hab dir noch eine geholt«, sagte er.

Wave nickte und sah zu, wie As If die rote Kugel verfehlte. Er trat zum Tisch und schoss ebenfalls daneben.

»Wer gewinnt?«, fragte Easy.

»Wir spielen zwei Minuten, Alter«, sagte Wave. »Wir haben noch nichts versenkt.«

Wave stand am Tisch, als As If zu ihm trat und Easy vom Scheitel bis zur Sohle musterte. Easy trug heute Rot und Weiß, dasselbe Käppi wie immer, und hatte nicht vor, sich As Ifs Kommentar anzuhören. Er sah ihn an, als steige ihm ein Duft in die Nase, und breitete die Arme aus. »I’s was?« As If sagte nichts. »Schau dich an, deine billigen Klamotten. Der Herr holt sich seine Klamotten vom Wühltisch, ja?« As If zuckte die Schultern und setzte zum nächsten Stoß an.

So spielten sie zehn Minuten weiter, Easy sagte ein paarmal »So’n Pech« und »Klasse«, als Wave die Rote versenkte, die direkt am Loch lag. Er sog die Luft durch die Zähne ein, als eine rosa Kugel klackend verschwand.

»Was willst du?«, fragte Wave ihn schließlich.

»Du kennst doch meinen Bruder, T?« Wave zögerte. »Er hält für uns die Augen offen, macht Botengänge und so was.«

»So ein dürrer Typ mit einem Milchbart?«

Easy nickte. »Der ist definitiv reif für eine Beförderung.«

»Meinst du.« Wave stellte sein Bier ab und wandte sich wieder seinem Spiel zu.

»Garantiert.« Easys Augen blieben an dem Holzdreieck hängen, das am Tisch baumelte. »Der ist in Ordnung, Alter, verstehst du. Der spinnt nicht rum und zickt nicht. Er arbeitet hart, und er ist clever, absolut clever.«

»Wir sprechen darüber.«

»Klar.« Easy wippte auf den Ballen. »Ich wollte nur sagen, der kann zulangen, wenn’s sein muss.«

»Ich hab dir gesagt, wir sprechen darüber.«

»Ich leg für ihn die Hand ins Feuer, Alter.«

Wave sah ihn über die Schulter an. »Das hätte ich gern schriftlich.«

Easy schluckte. Er versuchte, es mit einem Witz abzutun. »Bist du high oder was?«

Wave drehte sich um und fixierte die Kugel. »Schreib das auf, damit ich es mir in Ruhe durchlesen kann, wenn ich die Zeit dafür hab. Wenn du für jemanden eintreten willst, damit er befördert wird, musst du dich an die Regeln halten. Du holst Beurteilungen ein, hast du verstanden?«

»Kein Problem«, sagte Easy.

»Und ich hau sie dir um die Ohren, wenn dein dürrer Freund Mist baut.«

»Wird nicht passieren, Alter.«

Am anderen Ende des Saals hörte man Mickey brüllen und dann SnapZ lachen. Wave forderte Easy auf, nach hinten zu gehen und dafür zu sorgen, dass seine Freunde keinen Lärm machten. Gerade als er gehen wollte, sah er, wie As If die Brauen hochzog. Ein Blick, der ihm gar nicht gefiel. Am liebsten hätte er dem Dreckspaki eine gescheuert.

Auf dem Weg zurück zu den Pooltischen zermarterte er sich das Hirn.

Er stand hinter Theo, ganz klar, aber er machte das nicht nur für ihn, nicht wirklich. Es ging ihm dabei genauso um sich selbst. Er wollte, dass die Leute kapierten, dass er weiterdachte, dass man sich auf ihn verlassen konnte, dass er in der Lage war, seine Leute richtig einzuschätzen. Wem man vertrauen und wen man vergessen konnte. Wave sollte sehen, was in ihm steckte, dass er für höhere Aufgaben, für eine Beförderung infrage kam.

Jetzt hatte er sein Maul aufgerissen und musste eine »Beurteilung« oder so was schreiben. Und ich hau sie dir um die Ohren, wenn dein dürrer Freund Mist baut …

Das hätte definitiv besser laufen können.

Er brüllte Mikey und SnapZ an, bevor er die Mitte des Saals erreicht hatte.

9

Babys wollten immer was, fand Theo. Es sei denn, sie schliefen, was sie nie taten, wenn es einem in den Kram gepasst hätte. Sie brüllten, und man gab ihnen zu essen. Sie brüllten, und man wechselte die schmutzige Windel. Manchmal brüllten sie auch nur, um zu nerven, zumindest kam es ihm so vor …

Und dann sahen einen diese schlauen Kerlchen an oder man roch an ihrem Kopf, und alles war nur noch halb so wild.

Javine war um sieben Uhr gegangen. Er hatte den Kleinen nun seit drei Stunden bei sich und fühlte sich, als habe er einen Marathon hinter sich. Er wollte die Sache im Griff haben und zwischendurch aufräumen, damit Javine kein Chaos vorfand, wenn sie zurückkam, und sie nicht stritten. Er wollte es auf keinen Fall vermasseln und befolgte genau, was Javine aufgeschrieben hatte.

Checke auf deinem Handrücken, ob die Milch okay ist.

Nimm Watte und warmes Wasser – die Feuchttücher sind schlecht für seinen Ausschlag.

Und leg ihm die Pampers nicht wieder verkehrt rum an, Dödel!!!

Es war noch nicht zehn Uhr, und er war total kaputt. Dabei hatte er keine Ahnung, wann Javine zurückkommen wollte. Er hatte sie fragen wollen, als sie sich fertig machte, es sich dann aber anders überlegt, um sie nicht unter Druck zu setzen. Er hatte es geschafft, ein paar Minuten vor dem Fernseher zu schlafen und den Kleinen dabei in der Wippe zu parken, aber das ging nicht lange gut.

Ihm das Fläschchen zu geben hatte eigentlich Spaß gemacht. Theo hatte es genossen, wie der Kleine nuckelte und schmatzte und die kleinen Fingerchen sich in seinem T-Shirt festkrallten. Auch die Bäuerchen-Nummer war witzig gewesen, zumindest der Anfang. Er hatte laut gelacht, als der Rülpser kam, und ihm erklärt: »Yeah, nur raus damit, Alter.« Geflucht hatte er später, als er die milchige Babyspucke auf seinem Lieblingsshirt entdeckte.

Leg ein Tuch unter fürs Bäuerchen.

Fünf Minuten, nachdem der Kleine fertig war, klingelte es an der Tür.

Leg ihn auf den Bauch und massier ihm den Rücken.

Er braucht seinen Drachen, und schalte sein Mobile an.

Vielleicht will er ein paar Minuten deinen Finger halten.

Theo sprang auf und hechtete zur Tür, um dort zu sein, bevor es erneut klingelte. Aber der Kleine fing an zu brüllen, bevor er die Klinke erreicht hatte.

Als er fünf Minuten später mit dem greinenden Baby im Arm ins Wohnzimmer zurückkam, hatte Easy es sich mit einer offenen Dose vor dem Fernseher bequem gemacht und sah sich an, was auf Men & Motors lief. Er deutete mit dem Kinn auf den Fernseher. »Danach kommt was mit Stripperinnen.« Er sah auf und beobachtete, wie Theo dem Baby über den Rücken strich und es beruhigte. »Das ist lachhaft, Alter, dass du dich mit der Scheiße abgibst.«

Theo zuckte die Schultern. »Javine kommt nie raus.«

»Und ein Babysitter?«

»Kostet fünf Pfund die Stunde.«

»Du solltest weggehen können, wenn dir danach ist, Alter.« Easy lehnte sich zurück und schüttelte den Kopf. »Das gehört dazu. Deine Leute checken, Geschäfte machen, tun, was getan werden muss.«

»Kann ich mir nicht leisten.«

»Du brauchst mehr Kohle, das steht fest«, sagte Easy. »Du musst dir was anderes suchen, kapiert?«

»Vielleicht sollte ich babysitten.«

Dem Kleinen schien es an seiner Schulter zu gefallen, also setzte sich Theo neben Easy und griff nach einem Bier. Easy beugte sich rüber und streichelte den Kleinen am Arm.

»Wie heißt er denn?«

Theo sah ihn an. »Du weißt doch, wie er heißt.«

»Ich kann mir ja nicht alles merken.«

»Er heißt Benjamin«, sagte Theo. »Benjamin Steadman Shirley.« Benjamin nach Javines Vater und Steadman nach seinem. Shirley, obwohl er und Javine nicht verheiratet waren.

Easy nickte. »Nettes Kerlchen, Mann.«

»Yeah.« Easy hatte es gesagt, als spreche er über die Features eines neuen Handys oder einen Flachbildfernseher.

Sie sahen eine Weile fern und redeten über dies und das, als Easy das Gespräch auf Geschäftliches lenkte. Er brachte Theo zum Lachen und ließ ihn über einen der Botenjungen ablästern. »Der braucht fünf Minuten, um das Geld dorthin zu bringen, wohin es gehört. Zwei Minuten müssten locker reichen. Als hätte er ein Holzbein, Mann, ich schwör’s dir.« Dann erzählte er Theo von dem Treffen mit Wave Anfang der Woche. Wie gut es gelaufen war. »Er hält es für eine klasse Idee, weißt du, das, worüber wir gesprochen haben.«

»Und was war das?«

»Dass du ein bisschen nach oben rutschst. Was denkst du darüber?«

»Was hat er genau gesagt?«

»Wie ich schon sagte. Wenn ich es für eine gute Idee halte, hält er es für eine gute Idee. Ich hab ihm gesagt, dass man dir trauen kann, dass du dir den Arsch aufreißt, und so weiter.«

»Prost, Mann.« Theo strich seinem Sohn über den Kopf und sah den Stripperinnen auf Men & Motors bei der Arbeit zu. »Wie viel mehr, schätzt du, mach ich dann die Woche?«

Easy zerdrückte seine leere Bierdose und griff nach der nächsten. »Mehr, das ist es doch, worauf es ankommt, yeah? Der Rest, das sind die Details, Alter. Zunächst geht es darum, dass die Sache funktioniert, kapiert?« Er griff in seine Hosentasche und zog einen Zettel heraus. Er zeigte Theo, was er über ihn geschrieben hatte, die Beurteilung, die Wave von ihm verlangt hatte. Während Theo sie las, saß Easy wie auf Kohlen. Als handle es sich um einen Liebesbrief.

Theo entging nicht, wie peinlich das seinem Freund war. Er warf ihm eine Kusshand zu. »Lieber Junge.«

»Fuck you.«

Theo hielt es für besser, die Tatsache, dass das Schreiben kaum lesbar und mit Fehlern gespickt war, nicht zu erwähnen. Wahrscheinlich war Wave das ohnehin egal. Er gab ihm das Blatt zurück. »Nein, ehrlich, ich find das echt gut.«

»Lass mich bloß nicht hängen, Alter«, sagte Easy.

»Du weißt doch, dass ich das nie tun würde. Du hast es doch hier geschrieben.«

»Du musst beweisen, was du draufhast, kapiert? Schaff den Test, yeah?«

Theo lachte. »Was ist denn das? Ein geheimer Schwur und so’n Scheiß? Eine Initiation oder so was?«

»Du musst einfach beweisen, dass du einen Zahn zulegen kannst, das ist alles.«

»Wollt ihr mir den Kopf in die Kloschüssel halten und die Spülung drücken wie in der Schule?«

»Wir kriegen das schon hin. Das machst du mit links. Du willst das doch, T?«

Theo entging nicht, wie aufgeregt Easy war. Er war schlau genug, zu verstehen, warum. So nah sie sich auch standen, Theo würde wohl später einen Preis zahlen müssen. Vielleicht würde Easy ihn um den einen oder anderen Gefallen bitten oder seinen Anteil haben wollen an dem, was Theo verdiente. Das wäre kein Problem. Theo wusste, wie so was läuft, Freund hin oder her. Und das hier passierte nur, weil Easy ein gutes Wort für ihn eingelegt hatte.

Gegen einen kleinen Preis war nichts einzuwenden.

Er saß da und überlegte, wie es wohl war, wenn er in so einer Karre herumfuhr und die Kids ihn heimlich beobachteten. Wenn er genug Kohle hätte, um Javine glücklich zu machen und mit Scheinen um sich zu werfen. Wenn er genug Geld für sich selbst hätte und noch etwas für Benjamin zurücklegen könnte. Und vielleicht auch für Angela.

Geld zum Ausgeben und Geld zum Sparen.

Und auch Easy saß da und sah Theo und sein Baby an und dachte darüber nach, wohin sie in der Nacht mit dem Auto fahren und welche Knarre sie benutzen könnten.

Die Wohnung war leer, als Paul zurückkam. Er war gerade dabei, Helens Handynummer zu wählen, als ihm einfiel, dass sie bei ihrer Schwester zum Essen eingeladen war. Er schob eine Pizza in den Ofen und sah sich die Nachrichten an, während er aß. Er öffnete die Tür auf den lächerlich kleinen Balkon, legte die Beine auf das Geländer und zündete sich eine Zigarette an. Es war ein warmer Abend, und er konnte die Minze in dem Topf riechen, die Helen dort platziert hatte. Und den Jasmin, der sich weigerte, das Holzspalier hinaufzuklettern.

Da Frank ihn offenbar hängen ließ, war es eine Riesenerleichterung, dass allem Anschein nach Shepherd einsprang. Nun konnte er entspannen und es sich leisten, mehr Zeit auf das zu verwenden, wofür er offiziell bezahlt wurde. Nicht dass der sich abzeichnende Deal mit Shepherd ihn davon abhielt, weiterhin Augen und Ohren offen zu halten. Es gab genug Geschäftsleute, die Berater suchten. Leute wie ihn.

Bullen, denen man den einen oder anderen Gefallen tun konnte.

Ein Gedanke führte zum nächsten, und seine Stimmung war schneller am Überkochen, als es dauerte, die Zigarette auszudrücken.

Die Fotze auszulöschen.

Den einen oder anderen Gefallen …

Er hatte das Arschloch gesehen, das es Helen ein paarmal besorgt hatte. Den Mistkerl beobachtet. Er hatte sogar seine Adresse herausgefunden und war bei ihm vorbeigefahren, hatte vor seinem Haus geparkt und gewartet, bis er herausgekommen und in seine blöde Fordfickkarre gestiegen war. Paul hatte sich den Wagen genau angesehen. Er hatte überlegt, den Arsch gegen den Wagen zu plätten und das, was von ihm übrig war, auf dem Rücksitz zu deponieren. Hätte irgendwie Klasse.

Es hatte auch noch dunklere Momente gegeben, in denen er richtig ins Detail ging und kaltblütig überlegte, wie er es tun könnte. Wahrscheinlich wäre er damit auch durchgekommen, wenn er vorsichtig gewesen wäre. Und selbst wenn sie ihm draufgekommen wären, hätte vielleicht der eine oder andere Bulle ein Auge zugedrückt.

Natürlich hatte er nichts gemacht. Hatte versucht, die Wunde zu vergessen, und sie eitern lassen. Und er hatte Helen bei jeder Gelegenheit gequält.

Sie kam kurz nach elf Uhr heim, er hatte die Tür im Auge. Einige Gläser Wein hatten seine Wut gedämpft, die zwischendurch aufgeflackert war. Aber er spürte sie noch immer, hier draußen auf seinem Platz zwischen den Topfpflanzen.

»Wie geht’s Jenny?«

Helen hatte ihre Jacke noch nicht ausgezogen. »Gut. Sie lässt dich grüßen.«

»Von wegen.«

Sie ließ den Kopf sinken und ging direkt ins Schlafzimmer. Als sie wieder herauskam, sagte sie: »Ich bin müde. Ich hab da jetzt wirklich keine Lust drauf, Paul.«

Er sah zu, wie sie in die Küche schlurfte, sich mit den Händen durchs Haar fuhr, und hörte sich sagen: »Tut mir leid.« Hörte sie sagen, das sei schon in Ordnung. Sie könnten sich ja morgen streiten, wenn er dann noch wolle. Und er wusste, dass er es nicht wirklich wollte.

Sie setzte sich neben ihn und fragte ihn, wie sein Tag gewesen sei. Er erzählte ihr einen Witz, mit dem Gary Kelly hausieren ging, und sie lachte. Und als sie dasaßen und fernsahen, war das Schweigen zwischen ihnen so erträglich wie schon lange nicht mehr.

Er dachte an den Morgen, als sie ihm von dem Baby erzählt hatte. Und wie es danach gewesen war. Wie sie sich gegenseitig über ihr dummes Grinsen amüsiert hatten. Er drehte sich zu ihr und wollte sie daran erinnern, aber sie war in Gedanken versunken, hatte den Kopf zurückgelegt und den Mund geöffnet. Er legte ihr die Hand auf den Bauch und ließ sie dort, bis ihm selbst die Augen zufielen und er auf das Sofakissen glitt.

Ein paar Stunden später wachte er mit dem schalen Geschmack von Wein und Zigaretten im Mund auf und schüttelte sie sanft wach.

10

Helen schnappte ihn sich auf dem Weg ins Bad. »Pinch and punch, first of the month!«

Paul grinste, aber nur kurz. Er hatte verschlafen und sollte schon vor zehn Minuten das Haus verlassen haben, daher hatte er nur wenig Sinn für diesen alten Scherz, sich am Ersten des Monats kneifen und boxen zu lassen.

»Ich hab dir Tee gekocht«, sagte Helen. »Und dein Müsli steht auf dem Tisch, also keine Panik.«

Sie war bereits seit einer Stunde wach, hatte geduscht, sich angezogen und die Reste von dem gestrigen Take-away weggeräumt. Sie hatten sich ein Curry bringen lassen, waren lange aufgeblieben und hatten über Gott und die Welt geredet. Paul hatte über die Arbeit gejammert, die ihn auffraß, und Helen gefragt, was sie davon halte, wenn er in drei Monaten die Inspector-Prüfung mache. Er wehrte sich auch nicht dagegen, über eine neue Wohnung und Krippen zu sprechen. Und nach ein paar Drinks hatte er die Gitarre aus dem Schrank geholt. Er spielte »Wonderwall« und »Champagne Supernova«, und auf das Klopfen von oben hin rief er nur: »Gefällt es euch?«

Wahrscheinlich lief es trotz des Gejammers in der Arbeit besser als in den letzten Wochen, vermutete Helen. Gut möglich, dass ihm der Stress dort mehr zu schaffen gemacht hatte, als sie gedacht hatte. Vielleicht sogar mehr als die Sache mit ihr.

Als Paul ins Wohnzimmer kam und sich setzte, brachte sie ihm den Tee. Sie lehnte sich an den Tisch, und sie sahen sich ein paar Minuten Frühstücksfernsehen an. Es gab eine Vorschau auf die kommende Fußballsaison, die in weniger als zwei Wochen begann, Reisenachrichten und eine ordentlich klingende Wettervorhersage.

»Ich geh heute Abend zu Katie und Graham«, sagte Helen. »Sie haben gefragt, ob du mitkommst.« Paul sah auf. »Beruhig dich, war nur ein Scherz. Ich hab ihnen gesagt, dass du zu der Abschiedsparty eines Kollegen musst. Bist du erleichtert?«

Den Mund voll Müsli, grinste Paul. Helen war klar, dass ein Abend mit Graham für ihn zwischen einem Seminar über Kriminalitätsprävention und glühend heißen Nadeln in den Augen rangierte. Und sie konnte ihm nicht böse sein. Sie selbst hatte nur zugesagt, weil sie wusste, dass Paul weg war, und weil sie nicht allein zu Hause hocken wollte. Ob Katie sie wohl deshalb eingeladen hatte? Sie hatte erzählt, dass Paul etwas vorhatte, bevor ihre Freundin sie gefragt hatte.

Sie ging in die Küche. »Wahrscheinlich bin ich fix und alle, wenn ich wieder nach Hause komme.« Sie hatte nicht vor, besonders lange wegzubleiben, aber Katie wohnte oben in Seven Sisters, und es würde dauern, bis sie von da oben nach Hause kam.

»Ich schlafe bei Gary«, rief Paul.

»Oh, okay. Also dann bis zum Morgen.«

»Wird wohl eher Nachmittag. Garys Frau ist weg, und ich vermute, er hat noch einen Samstag für Jungs geplant.«

»Erzähl mir nicht mehr, als ich wissen will.«

»Ich ruf dich an.«

»In Ordnung. Amüsier dich.«

»Du auch.«

»Aber amüsier dich nicht zu sehr, Hopwood …«

Helen hörte nicht, wie Paul in die Diele ging, um seine Jacke zu holen. Sie bekam nicht mit, dass er sich verabschiedete. Als sie aus der Küche kam, stellte sie überrascht fest, dass er nicht mehr da war. Und sie zuckte zusammen, als die Tür ins Schloss fiel.

In den letzten Tagen hatte sich Theo beim Schmierestehen mit Ollie abgewechselt, einem weißen Jungen mit Dreads, der ein paar echt geile Sprüche draufhatte. Er stand an einer Ecke der Lewisham High Street, in der Nähe des Glockenturms, und hielt die Augen offen, während Ollie mit zehn Scheinen zur Wohnung zurückrannte, um Koks zu holen. Auf dem Straßenmarkt, der bis rauf zur St. Saviour’s Church reichte, war einiges los, und die Jungs in Blau waren gut beschäftigt, was nicht schadete. Die Polizeiwache hier war eine der größten in ganz London und lag direkt gegenüber. Während er wartete, hatte Theo die ein paar Meter entfernte beleuchtete Plakatwand an der Bushaltestelle vor Augen. Zwei fröhliche Bullen – ein Fettsack und eine gut aussehende Frau -, die in ihr Funkgerät sprachen, und darunter in riesigen Lettern das kühne Versprechen: SICHTBAR SICHERER.

Dreißig Meter entfernt stand im Eingang zu einem Elektroladen ein Teenager und starrte auf die Fernsehgeräte. Der konnte Ollies Rückkehr noch weniger erwarten als Theo.

Es dauerte nur ein paar Minuten. »Schneller als per Express«, pflegte Easy seinen Kunden zu erklären.

Theo behielt den Kunden im Auge, auch wenn dieser kaum verschwinden würde. Er trat wie immer tänzelnd von einem Fuß auf den anderen und rieb sich die Hände, seine Wangen waren ganz eingefallen von dem ständigen Pfeiferauchen. Der rauchte mehr, als er aß. Vor sechs Monaten hätte er Theo leidgetan, aber das war vorbei. Jetzt brauchte er noch ein paar mehr von diesen traurigen Typen, die seine Telefonnummer weitergaben, bei ihm einkauften und ihm Geld brachten.

Er wartete noch immer auf den Abschluss des Deals, als der Audi auf der Straßenseite gegenüber vorfuhr.

Theo sah über seine Schulter, ob Ollie kam. »Yeah, was’n los?«

»Die Sache läuft, kapiert? Wave will es heute Nacht durchziehen.«

»Scheiße, ich hab gedacht, das dauert noch. Verstehst du?«

»Es läuft heute, Alter, also mach dich bereit, ja? T …?«

»Ich bin bereit, Alter«, sagte Theo. »Kein Problem.«

Easy grinste und klatschte mit der Hand auf das Autodach. Sein Freund sollte nicht in seinen Augen lesen, dass etwas nicht stimmte. Theo sah wieder über seine Schulter, als ginge es ihm nur ums Schmierestehen, ums Geschäft.

Plötzlich entdeckte Easy etwas an einem Baum auf der anderen Straßenseite und ging hinüber. Theo folgte ihm, sah seinem Freund dabei zu, wie er den Flyer las und sein Handy herausholte.

Theo überflog den Flyer, ein Hund wurde gesucht: Der Flyer enthielt eine Beschreibung und ein Foto des Hundes, dessen Augen durch das Blitzlicht weiß waren. Als Kind hatte er selbst einen Hund gehabt, einen Mischling, der wie eine Ratte aussah und bei weitem nicht so süß war wie der hier.

»Sie suchen nach Ihrem Hund, ja?« Easy sprach ins Handy und sah dabei zu Theo. »Ich glaub, ich hab ihn.« Er nickte. »Halten Sie die Klappe, ja. Für fünf Riesen können Sie ihn wiederhaben. Oder ich bring den Köter um.« Er lauschte und zog eine Grimasse, bevor er auflegte. »Sie haben ihn schon gefunden.«

»Hat das schon mal funktioniert?«, fragte Theo.

»Ein Mal, aber die fiese Schlampe hat mich auf fünfhundert runtergehandelt.« Angeekelt schüttelte er den Kopf. »Und da heißt es, die Engländer lieben Tiere.«

»Müssen wir uns später noch Reden anhören?«

»Ja, das übliche Programm, nehm ich an«, sagte Kelly. »Bob beschimpft uns als Weicheier und beschwert sich über die mistige Uhr oder den lausigen Flachmann oder was immer wir ihm schenken.«

»Ich freu mich schon jetzt darauf«, sagte Paul. Er schob die Gabel durch die beinahe essbare Cottage-Pie-Masse aus Kartoffelbrei und Hack und dachte, dass er sich morgen früher als geplant von Kelly verabschieden wollte, damit er mit Helen noch etwas unternehmen konnte. Es wäre nett, wieder mal aus London rauszukommen. Sie waren ein paarmal nach Brighton gefahren, einmal mit dem Zug ab der Victoria Station, und es hatte immer Riesenspaß gemacht.

Das Handy in seiner Tasche vibrierte.

Andererseits war es bei dem Samstagsverkehr schwierig, einen ganzen Tag rauszuholen, und es sah nicht danach aus, dass er früh genug aus den Federn kam.

Er nahm den Anruf an, nachdem er den Tisch verlassen hatte.

»Wollte nur wissen, wie’s läuft«, sagte Shepherd.

»Läuft prima.«

»Ich hab ein, zwei Tage nichts mehr von Ihnen gehört, wollte nur sichergehen.«

Paul ging hinaus in den Gang und studierte die Plakate am schwarzen Brett, während er zuhörte. Shep herd wirkte aufgeregt. Er wollte sich anscheinend vergewissern, dass ihre Abmachung noch galt, dass Paul bestimmte Dinge für sich behalten hatte. Paul erklärte ihm, er brauche sich keine Gedanken zu machen, es sei nur schwierig, zu reden, und er rufe ihn morgen an, um ein Treffen auszumachen.

Shepherd lachte. »Ich bin ein wenig beunruhigt, das verstehen Sie doch.«

Paul ging zurück in die Kantine. An dem Tag, an dem er Typen wie Kevin Shepherd verstand, war es endgültig Zeit, den Krempel hinzuwerfen und sich selbst eine Abschiedsrede zu überlegen. Er fing Kellys Blick auf und gab ihm ein Zeichen, bevor er für sie beide Kaffee holte.

Ein Parkhaus, mit egal wie vielen Etagen, kam nicht infrage, fand Easy. Zu viele Kameras. Gab ohnehin schon zu viele, die ihn und alle anderen rund um die Uhr videoüberwachten. Das gehörte zu den ersten Dingen, die sie den Frischlingen beibrachten: wie man die Ware übergab, ohne dass es auf dem Video zu sehen war, selbst wenn man direkt unter der Kamera stand. Entscheidend war, wie man die Kapuze aufhatte und in welchem Winkel zur Kamera man stand. Nach einer Weile ging das automatisch, die reine Verarsche.

Sie nahmen die Bahn rüber nach Catford und fanden hinter der unbenutzten Hunderennbahn eine Seitenstraße ohne erkennbare Videoüberwachung. Easy und SnapZ standen auf der einen Seite der Straße, und Mikey stand auf der anderen.

Sie mussten nicht länger als zehn Minuten warten.

Der Junge mit der Sporttasche schien aus dem Fitnessstudio oder vom Training zu kommen. Er löste die Zentralverriegelung, und als er zum Kofferraum ging, um seine Tasche abzulegen, stand SnapZ vor ihm und fragte ihn nach der Zeit. Dahinter stand Mikey mit dem Messer, und Easy übernahm den Sprechpart.

»Wir wollen nur den Autoschlüssel, also mach keine Dummheiten, hast du mich verstanden?«

Der Schock machte schnell Resignation Platz, und der Junge gab ihnen den Schlüssel.

»Sehr freundlich«, sagte Easy.

Der Junge schüttelte den Kopf. »Das ist ein Scheiß-Chevy-Cavalier, Mann. Was soll das?«

»Halt die Klappe, oder ich mach Löcher in dich rein«, sagte Mikey.

Easy grinste. »Die Brieftasche hätt ich noch gern und dieses schicke Handy, wenn wir gerade dabei sind.«

Nachdem er bekommen hatte, was er verlangte, schlenderte Easy langsam auf die Beifahrerseite und überließ SnapZ den Fahrersitz. Sie würden zu einem von Waves Schuppen fahren, die Kennzeichen auswechseln und sich ruhig verhalten. Bis es an der Zeit war, Wave und den Star der Show abzuholen.

SnapZ drehte den Schlüssel herum.

»Läuft ja super«, meinte Easy.

Mikey holte die Sporttasche des Jungen aus dem Kofferraum und warf sie auf den Bürgersteig, bevor er auf der Rückbank Platz nahm. Der Junge hob die Tasche auf und schleuderte sie fluchend gegen die Mauer.

Er fluchte noch immer, als der Cavalier wegfuhr.

Helen hielt an der Old Kent Road, um eine Flasche Rotwein zu kaufen, von der sie wusste, dass Katie sie mochte. In den Minuten, während sie wartete, um zu zahlen, tat es ihr um das Geld dafür leid. Plötzlich hatte sie eine Stinkwut, dass Katie sie aus Mitleid einlud. Sie hatte gute Lust, sie anzurufen und ihr zu sagen, wie sehr sie ihr leidtat, weil sie diesen Halbirren als Freund hatte und noch genauso wie damals in der Schule danach gierte, beliebt zu sein.

Als sie ins Auto stieg, hatte sie sich wieder beruhigt und bekam Schuldgefühle. Dazu kam, dass sie, sosehr sie sich die Entbindung herbeiwünschte, es vermissen würde, ihre Stimmungsschwankungen und Gefühlsausbrüche auf die Schwangerschaft schieben zu können.

Es begann zu regnen, als sie durch Borough fuhr, und zu schütten, als sie die London Bridge erreichte.

Hoffentlich verzog sich Graham auf den Dachboden oder wo immer er seine kleinen Viecher quälte, sobald sie das Essen hinter sich gebracht hatten, damit sie und Katie in Ruhe quatschen konnten. Noch netter wär’s, wenn sie was trinken dürfte. Vor zwei Tagen hatte sie erfahren, dass der Kopf des Babys im Geburtskanal steckte, und es wär schon schön, mit einem Gläschen darauf anzustoßen. Dieses alkoholfreie Leben würde sie garantiert nicht vermissen, wenn der Braten aus dem Ofen war. Ganz im Gegenteil, wenn es nach ihr ginge, könnten sie ihr ein Glas in die Hand drücken, sobald sie die Nabelschnur durchtrennt hatten.

Sie fuhr nach Norden, Richtung Dalston und Hackney, und fragte sich, ob man Wein bei der Geburtsplanung erwähnen durfte oder ob einem die Hebamme sofort einen Sozialarbeiter aufbrummen würde.

Und ob sie diese erste Flasche wohl mit Paul trank.

Paul ließ den Blick über den Raum schweifen. Er hasste jeden Einzelnen hier. Ein paar Gläser früher hatte er sie alle geliebt, und die Wahrscheinlichkeit, dass dies nach ein paar weiteren Gläsern wieder der Fall sein würde, war durchaus vorhanden. Bier hatte bei ihm fatale Wirkungen: Es verwandelte ihn im Nu vom Weichei zum Ekelpaket, das Mühe hatte, in zusammenhängenden Sätzen zu reden, und ständig auf die Toilette musste.

Der zu verabschiedende Polizeibeamte hatte seine Rede gehalten, und bis auf die Tatsache, dass er statt einer Armbanduhr oder eines Flachmanns ein Barometer als Abschiedsgeschenk bekam, war alles ziemlich so gelaufen, wie Gary Kelly es vorhergesagt hatte. Paul hatte genauso begeistert gejohlt und geklatscht wie die anderen. Angesichts der Ansammlung schicker Anzüge in dem tristen Raum, dieser Leute, die zu laut lachten und die hundert Pfund wegsoffen, die sie hinter der Bar deponiert hatten, wurde ihm eines klar.

So betrunken er war, er wusste, das war ihm zu wenig.

Niemals würde er sich damit zufriedengeben, wenn es für ihn so weit war. Er wollte raus, bevor jemand einen Raum über einem Pub mietete und für irgend so einen Scheiß von H. Samuel sammelte.

Er fing Gary Kellys Blick drüben an der Bar auf und verdrehte die Augen. Kelly war ein anständiger Bulle, aber es war nicht schwierig, ihn sich in zwanzig Jahren an Bob Barkers Stelle vorzustellen. Gut zu sein reichte nicht, nicht mal, wenn man ehrgeizig war. Man musste Mumm haben und noch was: dieses gewisse Leck-mich-am-Arsch-Gefühl.

Und man musste lügen, ständig.

Theo saß mit einem Karton Chickenwings und einer Zeitung vor sich im Chicken Cottage an der High Street am Fenster, so wie man ihm gesagt hatte. Er sah auf die Uhr. Es war Mitternacht vorbei, die Zeit, um die er sich laut Easy bereithalten sollte. Ob die Sache abgeblasen worden war? Vielleicht hatte Wave seine Meinung geändert, oder ein Geschäft war dazwischengekommen.

Vielleicht war alles auch nur leeres Geschwätz.

Vielleicht ging es bei dem Test darum, ob er auftauchte. Er fragte sich, ob Easy und die anderen ihn jetzt beobachteten und sich halb kranklachten, weil er wie ein Idiot vor dem Fenster saß. Und sich fast in die Hose machte.

Er griff nach einem Chickenwing, aber der war schon kalt, also legte er ihn zurück in den Karton. Draußen wurden die Regenschirme eingesteckt. Es hatte aufgehört zu regnen. Den ganzen Abend über hatte es immer wieder mal geregnet, aber es war trotzdem noch warm, und er hatte keine Jacke dabei, auch wenn Javine in der Tür gestanden hatte und ihm die Jacke mitgeben wollte.

Sie hatte ihn angesehen, als wollte sie sagen: Ich hoffe, du weißt, was du tust. Oder vielleicht hatte der Blick auch nur so viel bedeutet wie: Ich liebe dich, bis später. Und er bildete sich alles andere nur ein.

Er hatte keine Ahnung.

Sein Kopf war der reinste Wackelpudding. Er nickte im Rhythmus zu der Musik aus dem Lautsprecher über ihm, Salsa oder so was, und versuchte, dabei ruhig zu bleiben und sich vorzustellen, wie die nächsten Stunden ablaufen würden. Er drückte seine Stirn gegen die kühle Fensterscheibe und malte sich aus, wie er sein Handy herauszog und wählte.

Und dann zu Easy sagte, es sei alles gut so, wie es sei. Er wolle härter arbeiten und länger, brauche aber keine fremde Hilfe, um weiterzukommen.

Er öffnete die Augen, als er eine Sirene hörte, und schaute durch das beschlagene Fenster nach draußen auf die Scheinwerfer. Er konnte das Auto nicht richtig erkennen und brauchte einen Moment, bis er merkte, dass das Easy war, der ihn wie ein Idiot von der Rückbank angrinste. Mikey und SnapZ saßen neben ihm. Wave saß hinter dem Lenkrad und tätschelte den Beifahrersitz, bevor er kurz etwas zu den Jungs hinten sagte.

Etwas, worüber sie lachten.

Theo nickte und stand auf, nahm noch einen Schluck aus der Wasserflasche. Auf dem Weg nach draußen steckte er eine Handvoll Servietten ein. Er schwitzte schon jetzt.

Kalte Luft schlug ihm entgegen, als er mit Kelly auf die Straße torkelte. Er atmete tief durch, blies die Backen auf und blinzelte.

»Gut«, sagte Kelly. »Suchen wir uns einen Club, oder was?«

Paul warf einen Blick auf die Uhr. »Machst du Witze?«

Kelly deutete mit dem Kinn auf die Straßenseite gegenüber. Verklebte Fenster und ein schummriges Neonschild, dessen Aufschrift nur mit Mühe als »MASSAGE« zu entziffern war. »Wir könnten rübergehen. Ein bisschen entspannen.«

»Ich will nur noch schlafen«, sagte Paul.

Sie schauten eine halbe Minute schweigend dem Verkehr zu. Ein ordentlicher Wind blies, und Kelly hatte Mühe, sich eine Zigarette anzuzünden. Er trat in einen Hauseingang, um genug Schutz zu haben.

»Wo kriegen wir ein Taxi her?«, fragte Paul.

»Da brauchst du Glück.« Sie sahen ein paar Autos zu, die vorbeifuhren. »Vielleicht eines oben an der Hauptstraße. Al Jazeera Minicabs, du weißt schon …«

Paul hatte das Gefühl, sich jeden Moment übergeben zu müssen. Er schloss kurz die Augen und wartete, bis es vorbei war. »Scheiße …«

»Machen wir bei mir noch einen drauf«, sagte Kelly.

Paul verzog das Gesicht. »Hast du die Schnauze voll, Kumpel?«

»Träum weiter.«

»Bist du dir sicher, dass dir Sue keinen Strich durch die Rechnung macht?«

»Hab dir doch gesagt, dass sie weg ist. Wir können bei mir schlafen und im Café gegenüber frühstücken.«

Klang gut, fand Paul. Auf alle Fälle besser, als wenn Helen auf Zehenspitzen um ihn herumschlich. »Ich hab gesagt, ich ruf zu Hause an.«

»Ja, mach das mal besser.« Kelly warf seine Kippe weg und fing an »Under My Thumb« zu singen, während Paul in seiner Jacke nach seinem Handy kramte.

Paul sagte lautlos »Fuck off« und gab die Nummer ein. Er bekam nur Helens Mailbox und hinterließ eine Nachricht.

Kelly fing an loszulaufen, mit ausgestreckten Armen und singend. Paul steckte das Handy weg und folgte ihm. Er fiel in den Song mit ein, soweit er sich an den Text erinnern konnte. Und so torkelten die beiden lallend den Bürgersteig entlang Richtung Ampel wie Jagger an einem seiner schlechteren Tage.

Sport – im weitesten Sinne – rettete Helen. Zu Grahams merkwürdigen Interessen zählte nämlich auch eine Vorliebe für Fernsehberichte über Darts. So hatten die beiden Frauen den Großteil des Abends für sich.

Sie saßen in dem neu angebauten Teil des Wohnzimmers und sprachen über alte Zeiten. Über die Lehrer, die sie gehabt hatten, und über beinahe vergessene Klassenkameraden, kicherten und tratschten wie damals mit dreizehn Jahren. Meistens kamen sie früher oder später auf die alten Schulzeiten zu sprechen, und Helen genoss es, sich an die Tage zu erinnern, als Verantwortung so gut wie kein Thema war und sich ihre Sorgen auf Matheprüfungen und Make-up beschränkten.

Das schien eine Ewigkeit zurückzuliegen.

Erst als Katie davon sprach, eine zweite Flasche Wein aufzumachen, sah Helen auf die Uhr und war entsetzt, wie spät es war. Es war beinahe Viertel vor zwei, und sie bräuchte mindestens eine Stunde, um von Seven Sisters nach Hause zu kommen, selbst um diese Zeit.

Es war noch immer einiges los auf den Straßen, wenn die Clubs und Bars sich leerten. So was wie leere Straßen gab es in der Nacht von Freitag auf Samstag nicht.

Sie hörte das Handy, als sie am Stamford Hill Estate vorbeifuhr. Es steckte in ihrer Handtasche, doch hier konnte sie nirgends anhalten, also ließ sie den Anrufer auf die Mailbox sprechen. Um diese Zeit konnte es nur Paul sein. Nach den Geräuschen zu urteilen, die zu hören waren, hatte er eine Nachricht hinterlassen. Wahrscheinlich: Wollte nur anrufen, um dir Gute Nacht zu sagen. Hoffentlich hat Graham nicht zu sehr genervt.

Der Anflug von Zuneigung war im Nu verflogen, was an den ständig vorhandenen unterschwelligen Schuldgefühlen lag. Als sie an der Ampel bremste, dachte sie an eine Bemerkung Katies während einer der etwas ruhigeren Phasen des Abends. »Du hast schon damals immer gewusst, was du willst. Dein Plan stand fest. Kinder, Mann, Karriere, die ganze Palette. Dich schien nicht der geringste Zweifel zu quälen, und uns war klar, dass du das auch bekommen würdest. Weil du das Glück immer auf deiner Seite gehabt hast.«

Helen zuckte zusammen, als der Fahrer hinter ihr hupte, und merkte, dass die Ampel bereits umgeschaltet hatte. Sie hob entschuldigend die Hand und fuhr los. Dabei dachte sie an den Gesichtsausdruck ihrer Freundin und das Lied, das im Hintergrund lief. Und wie sie kurz davor gewesen war, sich ein Glas zu genehmigen.

Beim Abbiegen in die Stoke Newington High Street schaltete sie das Radio ein. Sie fragte sich, wann Paul morgen wohl käme und wie schlimm sein Kater wäre. Sie freute sich darauf, ihm von Graham und seinem Dartswahnsinn zu erzählen.

Das fand er sicher lustig.

Es hat aufgehört zu regnen, aber die Straße ist noch feucht von dem Regen, und feucht glänzt sie unter dem Licht der Scheinwerfer. Hier, auf einer der wahrscheinlich miesesten Straßen Londons, hält sich der Verkehr in Grenzen.

Eigentlich ist es bereits Morgen, genau genommen ein paar Stunden nach Mitternacht. Aber für die Leute, die unterwegs nach Hause sind, sich in die Arbeit schleppen oder ihren wie auch immer gearteten Geschäften nachgehen, fühlt es sich an wie Nacht.

Stockfinstere Nacht …

Wave ließ sich Zeit, fuhr langsam und gemütlich nach Norden, hielt sogar mal an, als sie über die London Bridge drüber waren, um sich einen Burger und was zu trinken zu kaufen. Parkte, als handle es sich um einen Familienausflug. Wischte sich den Ketchup vom Mund, während Theo neben ihm saß, riss Witze mit Easy, Mikey und SnapZ und versuchte dabei, das Zittern in seinem linken Bein unter Kontrolle zu bringen.

Kurz bevor er den Wagen wieder anließ, griff Wave rüber, um das Handschuhfach zu öffnen, und forderte Theo auf, hineinzufassen.

Es war ein.38-Revolver mit kurzem Lauf, makellos, um dessen Griff rotes Klebeband gewickelt war. Theo wog ihn in der Hand, als handle es sich um keine große Sache. Nicht das erste Mal, dass er eine Knarre hielt, aber das erste Mal, dass es sich wie eine Knarre anfühlte.

Von der Rückbank ein Freudenschrei von Easy. »Steht dir, T!«

SnapZ legte auf Theos Rückenlehne einen Trommelwirbel hin.

Wave fädelte sich wieder in den Verkehr ein und meinte: »Jetzt wird’s ernst.«

Sie fuhren durch die City, an der Liverpool Street Station vorbei und waren um Viertel nach zwei an der Kingsland Road. Wave bog kurz vor dem Kanal links ab und umrundete mit dem Cavalier ein paarmal den Block.

Mikey steckte den Kopf zwischen den Vordersitzen durch. »Ziehen wir das jetzt durch oder nicht?«

»Wenn ich so weit bin«, sagte Wave.

Mikey rückte sein Käppi zurecht und lehnte sich wieder zurück, wobei er Mühe hatte, sich zwischen Easy und SnapZ zu quetschen. »Kling gut, Alter«, meinte er.

Theo atmete tief und langsam durch. Er legte den Revolver zwischen seine Oberschenkel auf den Sitz und strich ohne großes Aufhebens mit den Händen über seine Jeans. Als er wieder nach dem Revolver griff, fühlte sich das Klebeband noch immer warm und feucht an.

Es fing wieder zu regnen an. Wave schaltete die Scheibenwischer ein. An einem der Wischer fehlte der Gummi, und Theo beugte sich vor, um durch das rot verwischte Lichtergeschmier etwas erkennen zu können.

»Dann sind wir also alle gespannt, Star Boy?«, sagte Wave.

Theo nickte und wurde in seinem Sitz zurückgeschleudert, als Wave plötzlich auf das Gaspedal trat und über eine Kreuzung raste, bevor er wieder langsamer wurde. Seine Augen waren auf die Straße vor ihm gerichtet, auf den entgegenkommenden Verkehr.

Wieder Gejohle von der Rückbank, Fußstampfen auf den Gummimatten. Easy beugte sich vor. »Was meinst du, T?«

Wave griff hinter das Lenkrad und schaltete die Scheinwerfer aus.

»Ich glaube, unser Theodore macht sich gerade in die Hose«, sagte SnapZ.

Theo blinzelte, sah Javines Blick vor sich. Atmete noch mal tief durch, erinnerte sich daran, wie sauber Benjamin Steadmans Kopf roch …

Easy beugte sich zu Theo. »Läuft super.«

Theo nickte.

Easy griff nach vorn, gab ihm einen Klaps auf den Arm und strich über den Revolverlauf. Er lächelte ein klein wenig zu breit, und etwas in seiner Stimme ließ Theo frösteln.

»Du kennst die Regeln …«

ZWEITER TEIL

Poolcracks und Strichmännchen

11

Wahrscheinlich war der Detective Inspector ein wenig gesprächiger als sonst, um unangenehme Pausen zu vermeiden. Wenn er sprach, hatte er meist seinen Schreibtisch fest im Blick oder, wenn er sich zurücklehnte, die abblätternden Fliesen an der Decke. Augenkontakt versuchte er zu vermeiden, aber das konnte man ihm nicht vorwerfen.

»Sie waren sicher selbst schon mal in einer Lage wie ich jetzt«, sagte er.

»Ich hatte mit Menschen zu tun, die um einiges schlechter dran waren als ich, wenn Sie das meinen.«

»Dann wissen Sie, wie das ist.«

»Sie haben mein Mitgefühl.«

»Das habe ich nicht gemeint«, sagte der Detective und errötete. »Nur … Sie wissen ja, es ist nicht einfach, mit Angehörigen über einen Fall zu sprechen.«

»Wir waren nicht verheiratet.«

»Trotzdem … es gibt gute Gründe, warum wir das normalerweise nicht machen. Ihnen ist bestimmt klar, dass wir gar nicht hier wären, wenn Sie nicht zum Verein gehörten.«

Das Büro des Detectives, das er ganz offensichtlich mit jemandem teilte, befand sich im dritten Stock des Becke House, des Hauptquartiers der Area West Murder Squad. Er hatte von Anfang an klargestellt, dass der DCI selbst mit ihr gesprochen hätte, säße er nicht gerade im Pressebüro, um eine öffentliche Erklärung vorzubereiten. In den Lokalblättern war zwar eine Meldung über einen tödlichen Verkehrsunfall erschienen, aber nun sollten sämtliche Details – der Name des Opfers, das zweite Auto, die Schießerei – veröffentlicht werden. Man hoffte, somit etwas Bewegung in den Fall zu bringen. Dass sich vielleicht ein Zeuge meldete.

»Sie bitten bereits die Öffentlichkeit um Hilfe?«

Das Gesicht des DI war Antwort genug. Seit dem Vorfall waren erst zwei Tage vergangen, und schon war die Ermittlung gegen die Wand gefahren. »Warum sollte ich Ihnen Scheiße erzählen?«, sagte er. »Einige dieser Leute würden Sie liebend gerne abknallen, wenn Sie sie nur schief anschauen. Mit uns zu reden steht nicht unbedingt auf deren Prioritätenliste.«

»Ja, ich weiß, wie so was läuft.«

Es war ein strahlender Montagnachmittag, und im Büro wurde es allmählich unangenehm heiß. Die Sonne brannte auf die Lehnen der Plastikstühle und auf ihre Gesichter. Sie fiel durch die Fenster auf die cremeweißen Wände und die Pinnbretter aus Kork, die seit langem zu einem schmutzigen, ädrigen Beige ausgebleicht waren.

Der DI sah ihr kurz in die Augen, bevor er wieder auf seinen Schreibtisch starrte. »Wann kommt das Baby?«

»Ich bin laut Arzt in der siebenunddreißigsten Woche«, sagte Helen. »Also jederzeit.«

Der DI sah auf, nickte und ließ den Blick erneut zu der Akte auf seinem Schreibtisch schweifen. »Tut mir leid.« Das hatte er bereits öfter gesagt.

»Es tut Ihnen leid, dass mein Partner tot ist?«, fragte Helen. »Oder dass mein Baby vaterlos zur Welt kommt?«

Es waren erst zwei Tage vergangen …

Zwei Tage, seit Paul Hopwood von einem Auto überfahren wurde, während er an einer Bushaltestelle in der Kingsland Road in Hackney wartete.

Helen entging die Verlegenheit des DI nicht, und sie bedauerte ihre scharfe Reaktion. Er hatte ja recht, sie wusste, in welcher Situation er sich befand, und als sie davon sprach, dass sie oft genug mit Leuten zu tun gehabt hatte, die schlimmer dran waren als sie, war das keine leere Floskel. Als DC in der Child Protection Unit hatte Helen Weeks mit Leuten zu tun, deren Kinder von Menschen missbraucht oder umgebracht worden waren, die sie geliebt und denen sie vertraut hatten. Und sie wusste, wie schwer es war, Fragen stellen zu müssen. Ein Blick auf den Mann gegenüber genügte, und ihr war klar, wie sehr er sich danach sehnte, dieses Büro verlassen zu können. Er war Mitte vierzig, kräftig und hatte dunkle Haare, die auf einer Seite etwas grauer waren als auf der anderen. Sein Lächeln war verständlicherweise nervös, aber durchaus herzlich. Dennoch hatte sie das Gefühl, dass das nicht typisch für ihn war, sondern dass er zu den Leuten gehörte, die man sich nicht gern zum Feind machte.

»Wissen Sie schon, was es wird?«, fragte er. »Junge oder Mädchen?«

Sie schüttelte den Kopf.

»Haben Sie Namen?«

»Nein.«

Seinen Namen hatte sie vergessen, kurz nachdem er sich vorgestellt hatte. Er war nur eine Silbe lang, das wusste sie noch. Das passierte ihr in den letzten Tagen ständig. Nichts blieb hängen: Ganz gewöhnliche Wörter klangen unsinnig, und ihre Gedanken schweiften mitten im Gespräch ab.

Ihr Kopf war zu sehr damit beschäftigt, Bilder zu malen: Blut und Glasscherben auf einem Bürgersteig; sie selbst mit einem Kleinkind an der Hand vor einem Grab.

»Ich dachte, das gehöre zu diesen Großstadtmythen«, sagte sie. »Diese Scheinwerfersache.«

»Ich glaube, das war auch so …« Sein Handy klingelte. Er nahm den Anruf entgegen, sah auf das Display und murmelte schon wieder »Tut mir leid«, bevor er auflegte und das Handy in die Jackentasche steckte. »Ich glaube, es begann in Amerika, kam dann über das Internet oder so hier rüber.«

Helen hatte das erste Mal vor ein paar Jahren davon gehört, eine Warnung, nachts in bestimmten Gegenden nicht aufzublenden, wenn einem ein Auto ohne Licht entgegenkam. Gangs könnten mit diesem grausamen Spiel ihre »Opfer« auswählen – das Auto, auf das das neue Mitglied schießen müsse, um in die Gang aufgenommen zu werden. Wahrscheinlich nur ein Mythos, aber ein schrecklich plausibler angesichts der Verwahrlosung dieser Gegenden. Jetzt lag ein Szenario vor, nach dem zumindest eine Gang diese Mutprobe für neue Mitglieder ausprobierte.

»Anscheinend wechseln sie diese Initiationsriten, wenn sie ihnen langweilig werden«, sagte der DI, »oder zu leicht. Vor ein oder zwei Jahren ging es darum, Leuten Ammoniak ins Gesicht zu spritzen. Das war besonders bei Mädchen beliebt, weil sie das Zeug gut in der Handtasche verstecken konnten.«

»Die Gang ist aus Nordlondon?«, fragte Helen.

»Nicht unbedingt. Das Auto wurde in Catford gestohlen …« Er brach ab, als das Handy sich in seiner Jackentasche bemerkbar machte. Der Anrufer hinterließ eine Nachricht. »Dass die Schießerei auf dieser Seite der Themse stattfand, könnte auch auf Gebietsstreitigkeiten hindeuten. Vielleicht wollten sie jemanden wissen lassen, dass sie da waren.«

»Bei einem Revierkampf müssten Sie doch die beteiligten Gangs kennen.«

»Bislang ist uns von einem Revierkampf noch nichts zu Ohren gekommen. Ich will damit nur sagen, dass noch nichts abgesichert ist.«

»Aber Sie wissen, mit wem Sie reden müssen?«

»Natürlich arbeiten wir mit der Drugs Task Force zusammen. Die Leute helfen uns weiter, aber es gibt an die zweihundert Gangs in London, und wie gesagt …«

»Sie sind nicht gerade gesprächig«, sagte Helen. »Ich weiß.« Sie überlegte kurz. »Gibt’s was Neues aus der Forensik?«

»Als wir den Chevrolet Cavalier fanden, war er ausgebrannt. Das wird uns vermutlich nicht weiterbringen. Der BMW wird noch untersucht.«

»Wo?«

Der DI hatte die Frage nicht gehört oder nicht hören wollen. »Den vorläufigen Bericht haben wir bereits, aber auf die ballistische Auswertung warten wir noch.« Er sah sie an. »Wir machen da wirklich Druck, Helen.«

Sie nickte. Natürlich taten sie das. Das war immer so, wenn ein Kollege betroffen war. Aber aus seiner Pause schloss sie, dass sie sich keine großen Erkenntnisse davon erwarteten. Mit Sicherheit nichts, was sie nicht schon wussten. An Augenzeugen herrschte kein Mangel. Alles war bezeugt: von dem Augenblick, als der BMW aufblendete, über die Schüsse, die aus dem Cavalier gefeuert wurden, bis hin zu dem Moment, als der BMW auf den Bürgersteig fuhr und in die Bushaltestelle krachte. Sie hatten Uhrzeiten, Kennzeichen, ein paar vage Beschreibungen.

Nur die Verantwortlichen hatten sie nicht, ansonsten war der Fall wasserdicht.

»Was ist mit den anderen Leuten an der Bushaltestelle?«, fragte Helen.

»Nun, DS Kelly, den Sie ja kennen, soviel ich weiß, kam mit ein paar Schnittwunden und Prellungen davon. Genauso der zweite Mann. Herumfliegende Glassplitter …«

»Und die Frau in dem Wagen?«

Hatte sie am Schluss die Augen geschlossen, als sie ihn umfuhr? Riss sie die Arme hoch, um sich zu schützen, oder sah sie Pauls Gesicht, als er über ihre Motorhaube flog?

»Ihr geht es so weit ganz gut, denke ich. Schlüsselbeinbruch. Das Gesicht ist grün und blau.«

»Kann ich die Adresse haben?«

»Wie bitte?«

»Ich würde gern mit ihr sprechen.«

Verwirrt lehnte er sich zurück. »Warum das?«

Die Antwort fiel ihr nicht leicht. Die Sonne auf ihrem Gesicht und ihrem Hals war kaum noch zu ertragen. Sie rieb sich über den Bauch. »Was soll ich tun? Ich hab das Gefühl … ich dreh durch, verstehen Sie? Und ich will nicht einfach zu Hause sitzen und darüber nachdenken, ob ich Paul beerdigen kann, bevor das Baby kommt. Ich muss … etwas tun. Egal was.«

Er räusperte sich. »Haben Sie jemanden, der bei Ihnen wohnt?«

»Die Wohnung ist verdammt klein. Mein Dad und meine Schwester schauen ständig vorbei, aber ehrlich gesagt fühle ich mich wohler, wenn ich meine Ruhe habe.«

»Was ist mit Pauls Eltern?«

»Sie sind in einem Hotel. Ich glaub, das ist ihnen lieber …«

»Soll es eine Beerdigung geben?«

Es sprudelte aus ihr heraus, bevor sie denken konnte. »Ja, auf alle Fälle. Das ist sicher besser so, finden Sie nicht auch? Sonst stinkt er nur alles voll.« Wieder errötete der DI, doch diesmal war es an Helen, sich zu entschuldigen.

»Lassen Sie nur.«

»Als ob die Stimmungsschwankungen nicht schon davor schlimm genug gewesen wären.«

»Ich meinte, ob Sie eine offizielle Polizeibestattung möchten?«

»Nicht wirklich. Noch nicht.« Sie hatte darüber nachgedacht und war zu dem Schluss gekommen, dass sie, sosehr sie eine Beerdigung ohne großes Tamtam vorziehen würde, die Entscheidung darüber Pauls Eltern überlassen sollte. Wahrscheinlich wären ihnen, wenn es so weit war, die Reden und Fahnen und Sargträger mit weißen Handschuhen lieber.

Wenn es so weit war.

Die gerichtliche Untersuchung von Pauls Tod war eröffnet und – wie üblich in diesen Fällen – sofort ausgesetzt worden. Sie würde wiederaufgenommen, sobald die Polizeiermittlungen abgeschlossen waren. Womit sich die Katze in den Schwanz biss …

»Wir reden mit dem Gerichtsmediziner und versuchen, die Leiche … Paul … möglichst schnell freizubekommen«, sagte er. »Ein paar Wochen kann es aber noch dauern.« Es klopfte an der Tür, und ein Kopf erschien im Türspalt. »Was ist, Dave?«

Der Mann sah schnell zu Helen, bevor er sich an den DI wandte. »Die Besprechung hat vor fünf Minuten angefangen …«

Der DI nickte, und der Mann zog die Tür wieder zu. »Tut mir leid, ich muss gleich los.« Helen wollte aufstehen, aber er hob die Hand, stand selbst auf und ging um den Schreibtisch herum. »Ich bin etwa fünfzehn Minuten weg«, sagte er. »Wahrscheinlich dauert es länger.« Er sah auf das blaue Buch mitten auf seinem Schreibtisch. »Die Aussagen, Berichte und so weiter sind natürlich im System, aber wahrscheinlich läuft das bei Ihnen nicht anders als bei mir, man macht sich eine Menge Notizen.« Helen sagte nichts. »Nicht nötig, dass ich es jetzt mitnehme«, meinte er. »Ich lass es einfach hier auf dem Schreibtisch liegen und weiß, dass ich Ihnen nicht zu sagen brauche, dass Sie nicht darin blättern sollten, während ich weg bin.« Er ging zur Tür.

»Ich verstehe«, sagte Helen.

Sie blieb, nachdem der DI gegangen war, ein, zwei Minuten ruhig sitzen. Sie fühlte sich etwas außer Atem. Dann trat sie hinaus auf den Gang, wo sie einen Wasserbehälter gesehen hatte. Sie genehmigte sich drei Pappbecher voll, bevor sie zurück in das Büro des DI ging und sein Notizbuch aufschlug.

Sein Name stand oben auf der ersten Seite. Helen fand, er passte zu ihm. Sie konnte sich gut vorstellen, dass er stachlig und schwer abzuschütteln war.

Sie blätterte in den perforierten Seiten, bis sie auf die Überschrift »HOPWOOD: 2. AUGUST« stieß. Der Name war dick unterstrichen, und das Blatt war am Rand voller Kritzeleien – Häuser und Sterne. Sie zog einen Stift aus ihrer Handtasche, schnappte sich ein DIN-A4-Blatt vom Schreibtisch und begann zu schreiben.

12

Hundert, hundertfünfzig Pfund mehr die Woche.

Die Aussicht, den ganzen Tag vor dem Fernseher zu hocken.

Einen Schlüssel.

Eine Knarre.

Das hatte ihm, so wie’s aussah, der »Aufstieg« in Easys Dreieck gebracht, fand Theo.

Und da gab es noch was, das sich aber nicht so eindeutig festmachen ließ und eher unheimlich war. Die anderen in der Gang nannten es »Respekt«, ein Wort, auf dem herumgetreten wurde wie auf einer leeren Zigarettenschachtel. Er hatte auch nichts gegen die Blicke, das Nicken. Warum auch? Respekt von den Leuten, die da waren, wo er jetzt war, und von denen, die noch auf ihre Chance warteten. Ob die wohl eine Ahnung davon hatten, wie er sich in der Nacht in die Hose gepisst hatte? Sich noch immer in die Hose pisste? Wahrscheinlich ahnten es einige, ihre Blicke verrieten, dass sie nachfühlen konnten, wie er sich fühlte.

Das Unheimlichste daran war, dass er diesem Image nun gerecht werden musste.

»Du schaust dir diese Scheiße an, Alter?«

Theo schüttelte den Kopf.

Mikey zwängte sich neben ihn auf das zerrissene Zweiersofa mit dem Plastikbezug und griff nach der Fernbedienung. Theo starrte auf den Bildschirm, sah zu, wie die Kanäle alle paar Sekunden wechselten: eine Frau in einem leeren Haus; Leute auf Laufbändern; Autos, Cowboys, Poker; ein Idiot, der fischte.

Der Ton war leise gestellt, weil sie hören mussten, ob jemand kam.

Nachdem er alle Kanäle zweimal durchhatte, entschied Mikey sich für eine Episode von Diagnose: Mord. Er lehnte sich zurück. »Das ist der alte Knacker aus Chitty Chitty Bang Bang, Mann. Sieht der Typ alt aus …«

Die Wohnung, für die Theo einen Schlüssel bekommen hatte, befand sich am Ende eines Gangs im dritten Stock eines eher niedrigen, scheißebraunen Wohnungsblocks gegenüber dem Block, in dem Theo und seine Mutter wohnten. Hier hatte Theo die letzten Tage mit Mikey oder SnapZ oder einem der anderen Jungen abgehangen, um auf die Ware und die Kohle aufzupassen.

Außer dem Plasmabildschirm und einer PS3 gab es nicht viel in der Wohnung. Ein paar Möbel im Wohnzimmer, die nicht zusammenpassten. Das Notwendigste in der Küche, Besteck, ein Wasserkessel, eine Mikrowelle, ein paar Teller und Tassen in dem Schrank, in dem die in Frischhaltefolie gewickelte Ware in Tupperwareboxen versteckt war.

Im Schlafzimmer stand praktisch nur ein Bett, auf dessen blanker Matratze ein Schlafsack lag. Und alte Zeitungen lagen neben einer Lampe in der Ecke. Die Metallbox mit dem Geld war unter einem lockeren Brett versteckt. Es war Theos Aufgabe, nach jedem Geschäft die Scheine in die Box zu stecken, wo sie blieben, bis As If sie in Waves Auftrag am Ende des Tages abholte.

»Die Ware und das Bare«, hatte Easy gesagt. »Jetzt trägst du Verantwortung, T.«

Theo hatte nun mehr als genug Zeit, um rumzusitzen und besser in Grand Theft Auto zu werden, mit Mikey – oder wer gerade da war – zu blödeln, Javine anzurufen, wenn ihm danach war.

Zu viel Zeit zum Nachdenken.

»Derselbe Typ war auch in Mary Poppins«, sagte Mikey. »Muss ordentlich Kohle haben, Mann. Warum macht er so’ne Scheiße?«

Sterben sollte niemand.

Zwei Schüsse auf den Kofferraum des Wagens. Das war der Deal; niemand wird verletzt und ab, Job erledigt. Gott, was machte diese blöde Kuh: Bekam Panik und riss das Steuer herum, als ob sie getroffen worden wäre oder was? Schlitterte auf den verdammten Bürgersteig in diese Leute und verursachte diesen Kummer.

Fuck. Fuck. Fuck.

»Keine große Sache«, hatte Easy gesagt, aber er hatte nicht abgedrückt, richtig?

Theo wusste über den Mann an der Bushaltestelle nicht mehr, als in der Zeitung gestanden hatte. Ein dreißig Sekunden langer Bericht in London Tonight, Bilder von dem BMW, der abgeschleppt wurde. Er wusste nicht, wie der Mann hieß, ob er verheiratet war, Kinder hatte, nichts. Aber er wusste, dass der Mann noch leben würde und dass die Bullen nun, da er nicht mehr lebte, viel genauer hinsehen würden.

Auch die Gang nahm die Sache ernster, nahm Theo ernster. Dieses ständige Nicken und diese Blicke, als sei er viel weiter nach oben geklettert als geplant. Als sei er vom Straßenjungen zu einem der großen Player aufgestiegen.

Er bekam mit, dass Mikey aufstand und nach der Pistole auf dem Sofatisch griff, wobei er knurrte: »Bist du taub oder was?«

Er hatte nicht gehört, dass jemand an der Tür war.

Er griff ebenfalls nach seiner Pistole – nicht die, die er vor drei Tagen benutzt hatte, die war von Wave längst entsorgt worden – und ging zur Tür, gegen deren Metallverstärkung schon wieder gehämmert wurde. Er sah auf den Monitor an der Wand, auf das Bild, das die draußen vor der Tür montierte Kamera zeigte.

Ollie schaute hoch in die Kamera und beugte sich zur Sprechanlage. »Verdammt, macht schon.« Er hielt ein paar Zwanzig-Pfund-Noten in die Kamera. »Der Typ will zwei, Mann. Braucht sie pronto, kapiert?«

Theo starrte auf das Bild. Ollies Dreadlocks wirkten in dem körnigen Schwarz-Weiß-Bild beinahe silbern. Die Knarre lag heiß und schwer auf seinem Unterarm.

»Scheiße, lass ihn rein, Alter«, sagte Mikey.

Theo schob die Riegel zurück, öffnete die Tür, und Ollie platzte ins Zimmer.

Helen legte eines von Pauls alten Queen-Alben auf, während sie putzte. Sie machte die Musik lauter und sang mit. Sie verrückte die leichteren Möbelstücke, um darunter staubsaugen zu können, und putzte alle Fenster und Spiegel mit Essig. Sie leerte den Kühlschrank und wischte ihn aus, sie wischte die Wände und die Küchenschränke ab. Sie hätte den Boden auf Knien und Händen gewischt, aber da war ihr ihr Bauch im Weg.

Als sie alles geputzt hatte, war sie schweißgebadet. Sie setzte sich vor den Fernseher, bis es dunkel wurde. Sie spürte, wie sich das Baby bewegte, und versuchte zu weinen.

Nicht dass sie nicht gewusst hätte, dass die Tränen oft als Letztes kamen. Sie hatte bei vielen Menschen gesehen, wie sie auf Schicksalsschläge reagierten und wie unterschiedlich sie reagierten. Manche schrien, lachten oder schlugen fluchend um sich. Oft schwiegen sie nur, als ginge eine Jalousie runter … zumindest anderen gegenüber. So war es bei ihr: Sie setzte sich im Bett auf und suchte nach dem Lichtschalter, als Samstag früh um halb fünf das Telefon klingelte.

Sie lauschte und spürte, wie sich in ihr leise ein Schalter umlegte.

Natürlich würden die Tränen irgendwann kommen, andererseits war es vielleicht auch eine Form der Trauer, Dinge zu putzen, die bereits sauber waren, und dabei so lange zu scheuern und zu schrubben, bis die Hände wund wurden. Es war schon merkwürdig, da hatte sie die letzten Monate so oft wie ein Kind geheult, und jetzt brachte sie keine einzige Träne heraus, obwohl sie es sich so wünschte.

Als hätte sie keine Tränen mehr.

Jenny hatte ihr gestern einen Topf Suppe vorbeigebracht – sie war zu allem anderen auch noch eine fabelhafte Köchin -, und nachdem Helen gegessen und abgespült hatte, hatte sie sich hingesetzt und sich die Plastiktüte vorgenommen, die sie aus dem Becke House mitgebracht hatte.

Pauls persönliche Sachen: der Anzug und das Hemd, die die Spurensicherung nicht mehr brauchte; Schuhe, Socken, Unterwäsche, die Aktentasche und der Schirm, die Brieftasche, die Autoschlüssel und das Handy. Sie breitete alles fein säuberlich auf dem Tisch aus, legte das Hemd zusammen, um die Blutflecken am Nacken nicht sehen zu müssen, und versuchte, ein paar Entscheidungen zu treffen.

Sie wollte den Anzug reinigen lassen und in die Kleidersammlung geben. Sie musste so bald wie möglich sämtliche Klamotten Pauls aussortieren und sich überlegen, was er tragen sollte, wenn es so weit war. Seinen blauen Anzug und ein weißes Hemd. Oder seine Dienstuniform, wenn die anderen das besser fanden. Sie würde morgen mit dem Autoschlüssel rüber nach Kennington fahren.

Und Pauls Auto holen.

Darüber nachdenken, ob sie es nicht verkaufen sollte.

Ihr Handy hatte sich selbst ausgeschaltet. Sie holte das Ladegerät, das auf Pauls Bettseite eingesteckt war, und lud den Akku auf. Der letzte Anruf war der gewesen, den sie während der Heimfahrt von Katie bekommen hatte, das war etwa eine Stunde vor dem Unfall gewesen.

Sie hatte sich die Nachricht seither zwanzig- oder dreißigmal angehört.

»Ich bin’s. Sind auf dem Weg zu Garys Wohnung … versuchen ein Taxi oder einen Nachtbus oder was zu kriegen.« Im Hintergrund sang jemand. »Sei ruhig. Tut mir leid … das ist Kelly, führt sich auf wie ein Idiot. Bis morgen Nachmittag, okay?« Wieder lautes Gebrüll, und dann lachten beide. »Na, wahrscheinlich wird’s eher Abend …«

Sie wusste genau, welches Gesicht er dabei schnitt, als er das sagte.

Sie blinzelte und sah sein Gesicht vor sich, blass und leer, auf dem weißen Tuch in der Leichenhalle. Sie hatten ihn frisiert. Seine Mutter hatte ihm mit den Fingern durch die Haare gestrichen und gemeint, sie habe es immer gehasst, wenn er zu ordentlich frisiert war.

Ihr Blick fiel auf den Umschlag in der Ecke des Displays. Eine ungelesene Textnachricht. Sie rief sie auf.

Eine Nachricht von »Frank«, die am Tag zuvor eingegangen war. Was ist nächste Woche mit dem Chinesen? F.

Pauls Mutter und Vater hatten darüber gesprochen, eine Todesanzeige in die Zeitung zu setzen, aber sie hatten sich nicht entscheiden können, in welche. Sie hatten ein paar Leute angerufen und darum gebeten, die Nachricht weiterzugeben. Wahrscheinlich hatten sie so die meisten engeren Freunde Pauls erreicht. Sie hatte schon daran gedacht, sein Adressbuch durchzusehen – vielleicht gab es ein paar alte Freunde, mit denen er schon länger keinen Kontakt mehr pflegte oder die sie nicht kannte. Damit konnte sie genauso gut jetzt anfangen.

Sie wählte die Nummer.

»Paul?« Eine ruhige Stimme, Londoner Akzent.

»Sprech ich mit Frank?«

»Wer ist da?«

»Tut mir leid … ich bin Helen. Ich bin Pauls Freundin.« Eine kurze Pause entstand. Helen wollte gerade weitersprechen.

»Ich weiß, wer Sie sind.«

Helen stutzte. Es fiel ihr noch schwerer, zu sagen, was sie zu sagen hatte, als es ihr ohnehin gefallen wäre. »Hören Sie, es tut mir leid, Sie zu stören … aber ich wollte, dass Sie wissen, dass Paul am Wochenende gestorben ist.«

»Fuck off.«

Ein Reflex, trotzdem störte sie diese Reaktion. »Es tut mir wirklich leid.« Sie wartete, hörte ihm ein paar Sekunden beim Atmen zu, bis sie sich sicher war, dass er nichts mehr sagen würde. »Ich sah Ihre Nachricht, daher …«

»Wie ist er gestorben?«

»Es war ein Autounfall.«

»Wo? Was für ein Unfall?«

»Ich möchte nicht …«

»Saß Paul am Steuer?«

»Nein, er wurde … überfahren.« Sie sah zu Pauls Sachen auf dem Tisch. Auch auf einem Schuh war ein Blutfleck. »Okay, wie gesagt, ich sah die Nachricht und wollte nur …«

»Es tut mir leid, was ich vorhin gesagt hab.«

»Kein Problem.«

»Nein. Es ist unverzeihlich.«

Er klang schon fast melodramatisch, und Helen fragte sich, wie sie sich wohl in seinen Ohren anhörte. Ruhig? Oder sogar kalt? »Hören Sie, ich weiß, dass Sie Frank heißen, aber nicht, wie Sie mit Nachnamen heißen.«

»Linnell«, sagte er.

»Okay.«

Er wiederholte seinen Namen. »Die Betonung liegt auf der zweiten Silbe.«

Sie beugte sich vor, um einen Stift und einen Zettel aus ihrer Handtasche zu angeln. »Es steht noch kein Datum fest – für die Beerdigung, mein ich -, aber wenn Sie mir Ihre Adresse sagen, kann ich Ihnen Bescheid geben, wenn es so weit ist.« Sie wartete und dachte, er habe aufgelegt. Dann hörte sie ihn husten und ein paarmal schniefen. »Also wenn Sie …«

»Ich ruf Sie an«, sagte er.

Die Leitung war tot.

13

Auf der Rückfahrt von Kennington roch sie Paul im Auto, seine Zigaretten und seinen Schweiß. Anscheinend hatte er häufiger im Auto geraucht, als er zugegeben hatte. Sie merkte, wie sie wütend auf ihn wurde. Im Fußraum lagen leere Dosen, Kit-Kat-Hüllen und Zettel. »Und dein Auto ist so was von versaut«, sagte sie.

Sie wollte sich nur kurz in der Wache aufhalten, zeigte ihren Dienstausweis am Empfang und rannte mit gesenktem Kopf in die Parkgarage. Sie hatte es beinahe geschafft und die Autotür schon geschlossen, als der aufsichthabende Beamte auf sie zugelaufen kam. Sie hatte ihn ein paarmal im Pub gesehen und ihn ganz nett gefunden.

In jedem Polizeirevier gab es diesen Typus: außen hart wie ein alter Stiefel und innen so weich wie Scheiße.

»Helen, warte kurz …«

Sie kurbelte das Fenster herunter.

»Ich wollte dir nur sagen, wie leid uns das alles tut. Mann Gottes.« Er kratzte am Autodach. »Ich konnte es gar nicht fassen.«

»Danke.« Sein Name fiel ihr nicht ein. Harry? Henry?

»So ein blöder Zufall, irgendwie lächerlich … nicht wahr?«

»Ja.« Nicht dass sie es weniger lächerlich gefunden hätte, von einem Betrunkenen erstochen oder in der U-Bahn in die Luft gesprengt zu werden.

»Weißt du, die Jungs haben eine kleine Sammlung gestartet …«

Sie nickte, das war klar. Liebe und Hochzeit, Fish and Chips, tote Bullen und eine Kollekte. Sie hatte keine Ahnung, was die richtige Antwort darauf war, also sagte sie nur »Danke« und ließ den Motor an.

Der Sergeant sah ihr zu, wie sie aus der Parklücke fuhr, und winkte ihr, als sie das Parkhaus verließ.

Die Met besaß links und rechts der Themse mehrere Autowerkstätten. Eine davon befand sich in Hammersmith und lag hinter einem blauen Metalltor verborgen in einer Seitenstraße der Fulham Palace Road. Helen stellte den Wagen ab und ging in die Hauptwerkstatt. Es war warm, und die Tore standen offen. Ein paar Männer arbeiteten an den Fahrzeugen im Hof – an zwei ausgemusterten Polizei-Saabs und einem Mercedes, bei dem die Beifahrertür eingedrückt war -, während drinnen drei Männer um einen Tisch standen und einen Motor begutachteten, als wollten sie Schriftrollen vom Toten Meer entziffern.

Hier ging es zu wie in jeder anderen Autowerkstatt, nur dass es vielleicht etwas sauberer war und keine Kalender mit nackten Mädchen herumhingen. Es gab Hebebühnen und Gruben, Werkbänke und jede Menge Werkzeug. An einer Wand waren Gasflaschen und Schneidwerkzeug aufgereiht, und an der anderen befand sich eine Treppe, die nach oben zu den Büros und den Ingenieurlabors mit Hightech-Ausrüstung für die kniffligeren Arbeiten führte.

Sie zeigte einem der Männer, die mit dem Mercedes beschäftigt waren, ihren Dienstausweis und nannte ihm den Namen des Crime Team Chief, den sie suchte. Er deutete auf die Gruppe, die den Motor untersuchte, und Helen ging hinüber zu einem großen, kräftigen Typen, der einen blauen Overall und eine schmutzige Baseballkappe trug.

Wieder zeigte sie ihren Dienstausweis. »Ich würde gerne den silbernen BMW sehen«, sagte sie. »Es geht um den Hopwood-Fall.«

Roger Deering hieß der CSM, dessen Namen sie neben der Adresse der Werkstatt und einigen anderen Details aus dem Notizbuch des DI abgeschrieben hatte. Er führte sie hinüber zu drei mit Planen abgedeckten Fahrzeugen. Bei dem mittleren Auto schlug er die Plane zurück. »Da wären wir …«

Helen ging langsam um den BMW herum. Sie war sich bewusst, dass Deering sie beobachtete. Die Vorderfront des Wagens war zerbeult, die Motorhaube eingedellt. Es ließ sich unmöglich sagen, wie viel Schaden dabei von der Mauer stammte, gegen die der Wagen am Ende prallte, und wie viel von Paul.

»Kann ich Ihnen irgendwie helfen?«, fragte Deering.

Die Windschutzscheibe war zerbrochen und nach innen gefallen. Sie bog sich in das Wageninnere wie ein Netz aus Glas. Blut war nicht zu sehen.

»Ich bin mit dem Wagen fertig, um ehrlich zu sein«, sagte er. »Vielleicht bringt es Ihnen mehr, wenn Sie mit unserem Kollisionsexperten sprechen.«

Bei einem tödlichen Unfall, der verdächtig erschien, übernahm der CSM die Rolle, die normalerweise der Leiter der Spurensicherung innehatte. Häufig waren die Leute von der Spurensicherung keine Polizeibeamten, weshalb sie vor Gericht nicht aussagen konnten. Der Leiter der Spurensicherung war für die forensische Ermittlung verantwortlich: sammelte Proben, Fingerabdrücke und Farbspuren und arbeitete, wann immer es nötig war, mit anderen Experten zusammen. War dies erledigt, übernahm ein Kollisionsexperte – normalerweise ein Verkehrspolizist mit einer Spezialausbildung – den Fall und versuchte, den Unfall zu rekonstruieren. Anschließend wurde das Fahrzeug zerlegt, um die Bremsen und die Lenkung zu untersuchen und das ausgeschlachtete Auto seine Geschichte erzählen zu lassen.

Eine Art Autopsie.

Helen ging zur hinteren Tür und öffnete sie. Der Rücksitz fehlte, und die Fußmatten waren entfernt worden. Auf dem Boden lagen noch immer Glassplitter von dem Fenster, durch das der Schuss gefeuert worden war.

»Wir haben eine Kugel aus dem Radlauf gepult und eine aus der Tür.«

Helen zuckte zusammen. Sie hatte nicht gemerkt, dass Deering ihr gefolgt war. Sie drehte sich zu ihm um.

»Sie sind bei den Ballistikern«, fuhr er fort. »Also heißt es abwarten und Tee trinken. Wenn Sie mich fragen, waren es Achtunddreißiger.«

»Nicht dass sie die Pistole je finden werden«, meinte Helen.

»Das ist richtig.« Er nickte und lachte merkwürdig, als unterdrücke er ein Husten.

Sie merkte, dass sie sich gegen das Auto gelehnt hatte, um dem Blick des CSM auszuweichen. Es kam ihr beinahe so vor, als mustere er sie.

»Warum gehen wir nicht, trinken eine Tasse Tee und essen eine Kleinigkeit?«, sagte er.

Er führte sie hinauf in sein kleines Büro. Die Aktenschränke schienen noch aus der Zeit vor dem Krieg zu stammen und die zwei Computer waren grau und von einer Dreckschicht überzogen. Helen saß in einem Sessel an der Wand, während Deering Tee holen ging. Er war schnell zurück mit zwei Tassen Tee und einem offenen Karton Kekse. Sie nahm sich einen Keks und er holte einen zweiten Stuhl herüber.

»Sie sind seine Freundin, richtig?«, sagte er. »Von dem Kerl, der überfahren wurde.«

Sie sah mit vollem Mund hoch zu ihm.

Ihre ungestellte Frage beantwortete sein Blick auf ihren Bauch. »Irgendjemand hat gesagt, seine Freundin sei guter Hoffnung.«

Sie schmunzelte über diesen Ausdruck, den sie bisher nur von ihrer Großmutter gehört hatte. Plötzlich glaubte sie die Andeutung eines nordöstlichen Akzents zu hören. Er vernuschelte die letzte Silbe von »Hoffnung«.

»Haben Sie gefunden, was Sie gesucht haben?«, fragte er.

»Ich wollte nur das Auto der Frau sehen.« Sie zuckte die Schultern, als sei das das Normalste der Welt. Er nickte, als sähe er das genauso. Dennoch fragte sie sich, was er dachte. »Haben Sie etwas gefunden?«

»Nicht das, was ich erwartet hatte. Die Kugeln, natürlich, ein wenig Blut von Mrs Ruston auf dem Fahrersitz.« Er musterte sie über seine Tasse hinweg. »Sie fuhr den Wagen.«

Helen nickte. Auch diesen Namen hatte sie sich aus dem Notizbuch notiert.

»Ich glaube nicht, dass der Airbag aufging, bevor der Wagen gegen die Mauer fuhr. Sie brach sich die Nase … beim ersten Aufprall.«

»Als sie Paul überfuhr, meinen Sie?«

»Korrekt.«

Helen trank von ihrem Tee, und Deering tat es ihr nach.

»Ich hab noch nicht alles aufgeschrieben«, sagte er. »Ich hab’s nicht so mit dem Papierkram, um ehrlich zu sein.«

»Geht uns allen so.«

»Genau.«

Zehn, fünfzehn Sekunden saßen sie da und schwiegen. Deering nahm das Käppi ab und Helen sah, dass er oben auf dem Kopf so gut wie kahl war. Sie war überrascht, denn auf den Seiten hatte er mehr als genug Haare, und er war nicht älter als vierzig Jahre. Er trank aus und sagte: »Irgendwie ist es komisch.«

»Warum?«

»Als ob Sie glauben, ich könnte Ihnen was sagen. Etwas, das Ihnen hilft, dass es Ihnen besser geht. Die Wahrheit ist, ich weiß nicht mal, wie schnell das Auto fuhr.«

»Deshalb bin ich nicht gekommen.«

»Wie gesagt, es ist besser, Sie reden mit dem Kollisionsexperten.«

»Ist kein Problem, ehrlich.«

Es ging ihr nicht nur darum, die Situation für ihn erträglicher zu machen. Sie verstand tatsächlich, wovon er sprach. Aber es gab Dinge, die sie nicht wissen musste.

Sie hatte den Obduktionsbericht nicht gelesen und hatte auch nicht vor, ihn zu lesen. Sie wusste nicht, ob Paul sofort tot gewesen war. Sie wusste, dass er tot gewesen war, als er im Krankenhaus eingetroffen war. Dass er bereits eine Weile tot gewesen war, als sie den Anruf erhalten hatte. Das war genug.

Leiden und Kampf. Letzte Worte. Diese Art von Wissen half niemandem, das stand fest. Andererseits brannte sie vielleicht später darauf, das alles zu erfahren. Aber sie hatte wirklich nicht das Gefühl, sich so zu verhalten, wie man das von ihr erwartete. Zumindest nicht in der konventionellen Reihenfolge. Und ganz bestimmt konnte sie nicht erklären, warum sie das Auto sehen wollte.

Warum sie nicht zu Hause war und sich die Augen aus dem Kopf weinte.

Das Telefon klingelte, und obwohl Deering ein paar Sekunden lang nicht darauf reagierte, errötete er. Er fuhr mit dem Daumen und dem Zeigefinger den Rand der Kappe entlang. »Ich arbeite jetzt besser weiter«, sagte er. Der DI hatte mehr oder weniger das Gleiche gesagt. Anscheinend waren hochschwangere Witwen keine allzu angenehme Gesellschaft.

»Ich auch.«

»Haben Sie eine Karte oder etwas in der Richtung?«

Sie reichte ihm eine, und Deering ging wieder nach unten. Auf dem Weg nach draußen deutete sie auf die zwei demolierten Saabs. »Was ist denn mit denen passiert?«

»Die haben mit Drogen zugedröhnte Teenager durch halb Essex verfolgt«, sagte Deering. »Der Fahrer hat’s nicht überlebt. Ein junger Polizist mit kleinen Kindern zu Hause.«

Als Helen in Pauls Wagen stieg, fragte sie sich, wo sie wohl die weißen Handschuhe für all die Sargträger aufbewahrten.

Easy kam ins Lager und verkündete, er habe Lunch mitgebracht. Theo warf einen Blick in die Tüte und verzog das Gesicht.

»Fuck you, Jamie Oliver«, sagte Easy. »Das ist Qualität, Mann, echtes Fleisch, ja? Ich bring doch keinen Dönerschrott. Das ist ja nur Schweineschnauze und Mägen und Scheiße.«

Sie ließen Mikey auf dem Sofa liegen und gingen in die Küche, um zu essen. Easy trug einen roten Jogginganzug und ein paar neue Ketten, richtig schwere Dinger. Theo fand sie gut. Er beschloss, sich nächste Woche selbst so was zuzulegen.

»Mach das, Alter«, sagte Easy. »Warum reißt du dir sonst hier den Arsch auf? Ich bring dich zu diesem Typen und sorg dafür, dass er dir einen guten Preis macht.«

Als sie fertig gegessen hatten, räumte Theo die Teller und das Papier weg und schaltete den Wasserkocher ein. Easy blieb am Tisch sitzen und rollte sich einen Spliff.

»Bist du absolut sicher, dass Wave die Knarre entsorgt hat?«, fragte Theo.

Easy ließ die Zunge über das Papier gleiten. »Was soll das denn?«

»Was denkst du?«

»Immer noch die Sache mit der Bushaltestelle, ja?«

»Fuck, Alter, hast du nicht mitgekriegt, wie viele Bullen seit Neuestem hier unterwegs sind?«

»Ruhig durchatmen, T. Immer schön cool bleiben.« Easy öffnete den Mund weit, um den stechenden Rauch nach oben treiben zu lassen. »Niemand stellt hier Fragen.«

Mikey rief aus dem Zimmer nebenan: »Krieg ich auch was ab?«

Easy gab den Joint an Theo weiter, der dankbar daran sog. Alles, was ihn entspannte, war gut. Er hatte seit drei Nächten schlecht geschlafen, und die Müdigkeit machte ihn reizbar. Er stritt ständig grundlos mit Javine, brüllte den Kleinen an, was nur blöd war und zu nur noch mehr Streitereien führte. Menschenmassen und Lärm gingen ihm auf die Nerven. Er hatte Probleme, sich zu konzentrieren, über das Geschäft nachzudenken.

»Also wegen der Knarre, ja?«

»Wave hat gesagt, das ist erledigt. Er hat sie gefunden, er hat sie verloren, mehr ist da nicht.«

Sie wussten beide, dass Wave Cousins hatte, zwölf-, dreizehnjährige Jungs, und wer bis drei zählen konnte, dem war klar, dass er bei ihnen Waffen versteckte. Das war nicht unüblich. Bei Kids … wirklichen Kids, suchten sie nicht nach Waffen. Und falls sie suchten, hatten diese nicht mit einer Haftstrafe von fünf Jahren zu rechnen. Typen wie Wave waren da, wo sie waren, weil sie jede Lücke nutzten und clever waren.

»Ich möchte nicht, dass ein Zehnjähriger dieses Ding für eine Tüte Süßigkeiten rumreicht«, sagte Theo. »Mehr sag ich nicht.«

Easy lachte und schnappte sich wieder den Joint. »Die Knarre ist verschwunden, T, hab ich dir doch gesagt. Du musst mir in der Sache vertrauen, ja?«

Theo starrte ihn an. Das war noch so was, was sich seit der Fahrt nach Hackney verändert hatte. Er hatte nicht vergessen, wie sich Easy dabei ihm gegenüber verhalten hatte. Diese Blicke und das Gelächter von der Rückbank, das Gewitzel mit Wave und SnapZ, die Sticheleien und abfälligen Bemerkungen. Er war hart gewesen und fies. Theo hatte ihn schon so erlebt, anderen gegenüber, wenn es nicht anders ging. Er wusste, dass Easy ekelhaft sein konnte. Aber ihm gegenüber hatte er sich noch nie so verhalten.

Er hatte ihn deshalb zur Rede gestellt, sobald sie zurück waren. Easy und die anderen waren high gewesen, während Theo nur darauf gewartet hatte, dass das Adrenalin abebbte. Für ihn war diese Nacht wie eine Achterbahnfahrt, von der er nicht wegkam.

Easy hatte gelacht und gemeint: »Ist nur blödes Gequatsche, Alter. Wir versuchen doch nur, dich auf Touren zu bringen, kapiert? Du bist und bleibst mein Star Boy, T.«

Jetzt musterte ihn Easy über den Tisch hinweg durch eine Rauchwolke. Ein Grinsen machte sich auf seinem Gesicht breit, so langsam, wie ein Stinktier sich an die Arbeit macht. »Es gibt da was, wofür ich dich brauche«, sagte er.

»Was?«

»Kleine Runde Spendensammeln, nichts Großes.«

Theo breitete die Arme aus. »Muss mich jetzt darum kümmern, Alter.«

»Das ist geritzt.«

Theo nahm sich, was von dem Joint noch da war.

»Wave bekommt von allem seinen Anteil, der ist zufrieden«, sagte Easy. »SnapZ kümmert sich eine Weile ums Geschäft, und du kommst mit mir. Nächste Woche kaufst du dir drei von diesen fetten Ketten, verstehst du?«

»Worum geht’s denn?«

Jetzt war es da, das breite Killergrinsen. »Die Sache ist sehr nett und sehr simpel, alles cool.« Er streckte die Hand nach Theo aus. »Und alles, was ich brauche, ist ein Junge wie du mit einem freundlichen, unschuldigen Gesicht.«

Theo lehnte sich zurück und ließ seinen Stuhl auf zwei Beinen balancieren. Das hörte sich nach gequirlter Scheiße an. Und selbst wenn nicht, dann war ihm nur das unschuldige Gesicht geblieben.

»Wegen der Details ruf ich dich noch an«, sagte Easy.

Sie drehten sich um, als jemand gegen die Tür hämmerte, und sahen, wie Mikey aufsprang. Ein leises Gespräch an der Gegensprechanlage, und ein paar Sekunden später kam SnapZ in die Küche, nickte und grinste und warf den Standard auf den Tisch.

Theo las die Schlagzeile, ihm wurde speiübel.

SnapZ hielt es nicht für nötig, die Kopfhörer abzunehmen. Der Beat hörte sich an, als schwirre eine wütende Wespe durch die Küche. Er trommelte mit den Zeigefingern auf die Zeitung und deutete dann mit beiden auf Theo. »Jetzt bist du einer von den Playern, T«, sagte er. »Ein großer Gangsta, Alter.« Er nahm den Stummel, der von dem Joint übrig war, aus Theos Mund, zog daran und stieß den Rauch aus. Mit einem Kopfnicken deutete er auf die Zeitung, und lauter als nötig meinte er: »Jetzt bist du ein Bullenkiller …«

14

Frank Linnell versuchte, so oft es ging, mittags zu Hause zu essen. Er freute sich auf ein, zwei Stunden Pause und die Gelegenheit, sich etwas zu entspannen. Inzwischen konnte Clive ein Auge auf die Arbeit im Pub haben.

Auf dem Heimweg hatte er sich eine Zeitung besorgt.

Im Büro unten hatte er die ganze Geschichte zweimal durchgelesen: den Aufreißer auf der Titelseite und den ausführlichen Bericht drei Seiten weiter, den Kasten mit der Reaktion des Commissioners und dem Aufruf, sich mit Hinweisen an die Polizei zu wenden, den zusätzlichen Kommentar, in dem die schockierende Vernichtung eines Menschenlebens verdammt und die Forderung erhoben wurde, endlich entschlossen gegen die Drogengangs vorzugehen.

Gestern Abend, als Pauls Freundin anrief, hatte er ein paar Tränen verdrückt. Jetzt war es wieder so weit. Er genehmigte sich noch einen Drink, bevor er die Geschichte ein drittes Mal las. Schob alles beiseite, damit er klar denken konnte.

Durch die offene Tür sah er seine Schwester die Treppe herunter- und in die Küche schweben. Er rief, er sei in einer Minute fertig, und wandte sich wieder der Zeitung zu.

Es gab nur noch sie beide, nachdem seine Mutter vor achtzehn Monaten in dem Keller, den er in eine Einliegerwohnung hatte umbauen lassen, gestorben war. Nur ihn und Laura, die in dem großen Haus in Blackheath herumgeisterten. Aber Frank war es recht so. Er wusste, was die Leute für dummes Zeug über seine Wohnverhältnisse verbreiteten – natürlich hinter seinem Rücken, immer hinter seinem Rücken -, aber die Meinung der anderen war ihm schon lange egal, und es gefiel ihm so, wie es war.

Bevor sie gestorben war, hatte seine Mutter ihn gedrängt, die Kellerwohnung zu renovieren und zu vermieten. Doch er war auf das Geld nicht angewiesen und wollte keine fremden Leute im Haus haben. Wenn er nicht da war, machte ein russisches Mädchen sauber. Und eine Frau namens Betty kam jeden Montag, um für die Woche vorzukochen und den Gefrierschrank mit Pies, Eintöpfen, Nudelgerichten und Früchtecrumbles zu füllen.

Nicht gerade gut für sein Gewicht, aber was soll’s.

Er brauchte keine Gesellschaft, das war kein Problem für ihn. Er hatte immer genug Jungs um sich, mit denen er Geschäftliches zu bereden hatte. Und es gab schwierigere Zeiten, das konnte über Wochen gehen, da zog Clive mehr oder weniger hier ein. Aber auch wenn es ruhig war, genügte ein Telefonanruf, und es kam ein Kumpel, um gemeinsam mit ihm was zu trinken oder fernzusehen.

Was immer die Leute dachten oder quatschten, ihm gefiel es so. Und wie Frank es Clive und jedem, der es hören wollte, erklärte, er sei »viel zu alt und hässlich, um daran noch was zu ändern«.

Er schaltete den CD-Player ein – etwas von Elgar, das er mochte – und starrte auf die Titelseite. »POLIZEIBEAMTER OPFER EINES BANDENKRIEGS. AUFBLENDLICHT FÜHRT ZU TRAGÖDIE.«

Ein Foto der Bushaltestelle war abgebildet, an der sich das Unglück ereignete. Der Metallrahmen war verbeult, und im Rinnstein lagen die Glassplitter wie Eis. Die Absperrung war zu sehen und ein gelbes Schild auf der Straße, das vor der Unfallstelle warnte. In dem ausführlichen Artikel wurde der Tathergang mittels einfacher Zeichnungen erklärt. Sah irgendwie aus wie ein Cartoon: ein Strichmännchen, das mit einer Pistole aus dem Seitenfenster von Auto A zielte; eine gezackte Linie stellte dar, wie Auto B die Beine eines zweiten Strichmännchens auf dem Bürgersteig traf.

Jetzt verstand er, warum Pauls Freundin sich so vage über den »Unfall« ausließ. Die Ärmste. Sie klang nett, fand er. Nicht dass er sich Paul mit einer Frau hätte vorstellen können, die nicht nett war.

Er hörte noch ein paar Minuten Musik; schloss die Augen und dachte darüber nach, wie er am besten vorging, wie sich die Sache am effektivsten regeln ließ. Er dachte über Strichmännchen auf Knien nach, die um ihr Leben bettelten, um kurze Zeit darauf mit einem Loch im Kopf in einer feuchten Grube zu landen.

Dann ging er rüber in die Küche und überlegte, ob er sich eine Lasagne auftauen sollte, wenn noch eine da war.

»Werden sie ihn wegen Mordes anklagen? Kriegen sie ihn überhaupt?«

»Sie werden es mit Mord probieren, wahrscheinlich wird es auf Totschlag hinauslaufen.«

»Ich weiß immer noch nicht genau, was der Unterschied ist.«

»Aber sie werden ihn nicht kriegen«, sagte Helen.

Sie hatte sich mit Jenny in einem Pizza Express in Waterloo verabredet und war ganz wild darauf, über die Ermittlung zu reden, über Handfestes. Vielleicht dachte sie, dass es ihrer Schwester leichterfiele, über Arbeitsrelevantes zu sprechen, als über andere Probleme.

»Ich bin mir sicher, die tun, was sie können«, sagte Jenny.

Helen studierte die Speisekarte und entschied sich für eine American Hot mit einer Extraportion Jalapeños und einem weich gekochten Ei. Dann fielen ihr die Salmonellen ein, und sie bezweifelte, ob das wirklich so eine gute Idee war.

Es war tatsächlich etwas einfacher, über die Ermittlung nachzudenken, als darüber, welchen Sarg sie für Paul auswählen sollte. Allerdings nicht viel einfacher. Es gab kaum Fortschritte, daher konnte sie ohnehin nicht viel berichten. Und Jenny hatte kaum Ahnung von Polizeiarbeit, was die Sache erschwerte.

Diesmal fiel es Helen noch mehr auf, wie wenig sich ihre Schwester für ihre Arbeit interessierte. Wahrscheinlich fand Jenny das, was sie tat, irgendwie ekelhaft. Als ob die elenden Geschichten von Missbrauch und gestörten Beziehungen ihre eigene perfekte Familie beschmutzen könnten, das Bild, das sie von sich und ihrer Familie im Kopf hatte.

»Geht es dir gut?«, fragte Jenny.

Nicht dass es Helen fremd gewesen wäre, Dinge zu verleugnen oder zu verdrängen. Sie zauberte ein Lächeln auf ihr Gesicht, das sedierte weiße Kaninchen, mit dem sie sich seit ein paar Tagen über die Runden rettete. »Geht so.«

»Und das Baby?«

»Das ist fertig gebacken, nehme ich an.« Helen tätschelte sich den Bauch. »Ein wahres Gottesgeschenk. Es grübelt sich schlechter, wenn einem ständig übel ist oder man dauernd pinkeln muss.« Aus dem Tätscheln war ein sanftes Reiben geworden. »Außerdem muss man noch an jemand anders denken, verstehst du?«

»Das ist vielleicht nicht gerade der beste Zeitpunkt, aber ich wollte dich fragen, ob du schon darüber nachgedacht hast, ob du jemanden bei der Geburt dabeihaben willst.« Jenny spielte mit ihrer Serviette. »Ich meine, jetzt kann ja offensichtlich …«

»Es gibt im Moment genug anderes zu regeln, verstehst du?«

»Ich weiß, aber es kann jeden Augenblick losgehen, Hel.«

»Eine scharfe Pizza könnte schon reichen.«

»Ich meine es ernst. Ich hab gedacht … du weißt schon, wegen dem Schock.«

»Ein paarmal dachte ich bereits, es geht los«, sagte Helen. Sie erinnerte sich an die Panik, die dieses Gefühl der Betäubtheit überlagerte, als sie in den frühen Morgenstunden nach dem Telefonanruf zu Hause saß und auf Jenny wartete, die sie ins Leichenschauhaus fahren wollte. »Auf alle Fälle habe ich eine gute Geschichte für das Baby.«

»Du musst dir darüber Gedanken machen.«

Helen versprach Jenny, dass sie das tun wolle, und machte der Bedienung ein Zeichen. »Glaubst du, ich kann Tim fragen, ob er vorbeischauen will, um sich Pauls Klamotten durchzusehen?«

Jenny griff nach dem Glas Sprudel.

»Bevor ich alles rauswerfe.« Jennys Mann war ein gutes Stück kräftiger als Paul, aber Helen vermutete, dass ihm eine Menge von den Hemden und Jacken passen könnte.

»Okay …«

Helen entging nicht, dass Jenny verwirrt und verlegen war. »Paul hatte ein paar nette Sachen, ob du’s glaubst oder nicht«, sagte sie. »Ich weiß, meistens kam er verlottert daher …« Sie verstummte, als die Bedienung die Bestellung aufnehmen wollte und sie die Erleichterung auf dem Gesicht ihrer Schwester sah.

Sie bestellten, und Helen kehrte zu dem vorherigen Thema zurück, dem Unterschied zwischen Mord und Totschlag.

Frank saß am Küchentisch und aß, während Laura am Küchenblock lehnte und langsam an ihrem Knäckebrot und dem Käse knabberte. Nach ein paar Minuten fragte sie ihn, was los sei, und er ging ins Büro, um die Zeitung zu holen.

Er legte sie vor sie hin und deutete auf die Schlagzeile. »Das ist Paul«, sagte er. »Paul.«

Sie überflog die Titelseite. »Mein Gott, Frank, das tut mir leid.«

Er setzte sich zurück an den Tisch, griff nach der Gabel und sah ihr dabei zu, wie sie den Artikel las. Genauer gesagt war sie seine Halbschwester, aber dieser Unterschied hatte Frank nie interessiert. Sie standen sich seit Jahren sehr nahe, aber noch nie war ihre Beziehung so eng gewesen wie jetzt, da sie nicht mehr Teil des Lebens ihrer Mutter war und niemand wusste, ob ihr gemeinsamer Vater tot war oder noch lebte.

Laura war das Einzige an Familie, das Frank geblieben war, und das er wohl je haben würde, aber sie reichte ihm. Sie war dreiundzwanzig, dreißig Jahre jünger als er und … zart. Bei ihr musste er immer an dieses Wort denken. Sie war wunderschön, das sah man, und viel klüger als er – musste sie wohl von ihrer Mutter haben -, aber definitiv ein wenig dünnhäutig.

Sie brauchte jemanden, der ein Auge auf sie hatte, ob ihr das nun gefiel oder nicht.

Als Laura den Artikel gelesen hatte und den Kopf hob, war sie blass. Sie hatte die langen Haare zurückgebunden und hielt sie mit etwas zusammen, das wie Essstäbchen aussah. »Das ist entsetzlich.« Ihre Stimme war hoch und leise, sie sprach ohne Akzent. »Ich weiß nicht, was ich dazu sagen soll. Es ist … böse.« In ihren Augen standen Tränen, aber sie machte keine Anstalten, sie wegzuwischen.

»Nicht böse«, widersprach Frank. »Gegen das Böse ist man machtlos.«

»Gegen das hier ist man machtlos.«

»Warten wir es ab.«

»Du kannst Paul nicht zurückbringen.«

Frank trat zu ihr. Er sah hinunter auf die Zeitung, auf die Schwarz-Weiß-Zeichnungen. »Das kann man nicht so hinnehmen«, sagte er. »Unmöglich.«

»Du solltest dir das alles erst mal eine Weile durch den Kopf gehen lassen«, sagte sie.

»Paul war auch dein Freund.«

»Ich weiß.«

»Du weißt doch noch, wie ich ihn kennenlernte?«

Sie nickte. »Bitte mach keine Dummheiten.«

Er wusste noch nicht, was er tun würde. Nicht im Detail. Natürlich würde er Clive anrufen – am Anfang tat er das immer – und sie würden die Köpfe zusammenstecken und einen Geschäftsplan entwickeln, so wie immer.

»Versprich es mir«, sagte Laura.

Frank griff nach der Zeitung und warf sie in den Abfalleimer. Er stellte sich weitere Strichmännchen vor mit großen, runden, vor Überraschung weit aufgerissenen Mündern. Mit Zickzacklinien durch die geraden Striche, die für Arme und Beine standen, und roten Streifen über ihrer rechteckigen kleinen schwarz-weißen Welt.

Er trug seinen Teller zum Geschirrspüler, öffnete die Tür und beugte sich hinunter.

»Mach dir keine Sorgen.«

15

Abgesehen von den paar Minuten, in denen sie die Reste von Jennys Suppe aß, hatte Helen das Gefühl, den ganzen Abend am Telefon verbracht zu haben. Sie war kaum durch die Tür, da rief Jenny an. Dann wollte Caroline, Pauls Mutter, wissen, ob schon feststehe, wann die Leiche freigegeben werde. Und ihr Vater rief an, um ihr zu sagen, bei ihm stehe jederzeit ein Bett für sie bereit, falls sie ihre Meinung ändere.

Obwohl sie dankbar war, dass sich so viele Menschen um ihr Wohlergehen sorgten, hatte sie das Telefon ausgehängt, es sich aber sofort anders überlegt, weil sie fürchtete, Jenny und Katie wären hysterisch genug, ihr die Polizei auf den Hals zu schicken, aus Angst, sie könnte eine Dummheit machen.

Außerdem hatte sie geträumt, dass Paul anrief.

Sie war sich nicht sicher, wann sie es geträumt hatte, ob sie noch halb wach war oder schon schlief, aber der Sinneseindruck war immens, das Hochgefühl, als sie das Telefon abnahm und seine Stimme hörte.

»Die Wahrscheinlichkeit muss eine Million zu eins sein: dass jemand an einer Bushaltestelle denselben Namen hat wie ich. Freut mich allerdings, dass es alle so mitgenommen hat. Ach ja, wie geht’s dem Baby?«

Sie wusste, solche Gedanken waren nicht ungewöhnlich. Das Gefühl, der Verstorbene könne jeden Moment durch die Tür kommen, als wäre nichts gewesen. Es war wohl irgendwo zwischen Verleugnung und Gebet anzusiedeln, vermutete Helen und war erleichtert, dass wenigstens ein Teil ihrer Gefühle normal war.

Aber die Tränen kamen noch immer nicht.

Sie war in die Tiefgarage hinuntergegangen und hatte Pauls Auto ausgeräumt, hatte alles aus dem Innenraum und dem Kofferraum in zwei Plastiktüten gestopft. Sie kam gerade durch die Wohnungstür, als das Telefon schon wieder klingelte. Sie holte tief Luft, bevor sie abhob.

»Helen? Hier ist Gary.«

Sie hatte Schuldgefühle, weil sie noch nicht mit Gary Kelly gesprochen hatte, nachdem es passiert war. Natürlich war es bescheuert, irgendjemandem Vorwürfe zu machen, außer diesem Abschaum, der geschossen hatte. Aber das hatte ihr nicht geholfen, war kein Bollwerk gewesen gegen die Flut der irrationalen Gedanken, die über sie hereingebrochen waren.

Wenn die dumme Kuh in dem Auto nur nicht in Panik geraten wäre.

Wenn Paul nur nüchtern genug gewesen wäre, um schneller zu reagieren.

Wenn sie nur nicht zurück zu Garys Wohnung gefahren wären.

Sie fragte ihn, wie es ihm gehe, und er erzählte ihr, langsam würde es besser. Dass er sich eher aus Mitgefühl denn aus medizinischen Gründen hatte beurlauben lassen und nächste Woche wieder anfangen wolle zu arbeiten. Er erkundigte sich, wie es ihr gehe, und fing, bevor sie antworten konnte, zu weinen an.

Jeder weint, nur ich nicht, dachte Helen.

»Es ist meine Schuld«, sagte er.

»Ist es nicht.«

»Ich hab ihn gebeten zu bleiben, weil ich nicht allein heimgehen wollte. Ich hätte schneller reagiert, wenn ich nicht so betrunken gewesen wäre.«

»Paul war auch betrunken«, sagte Helen. »Das war nicht zu überhören, als er anrief. Er klang glücklich, Gary. Okay?«

»Er hat mich weggeschubst, hast du das gewusst?«

»Ja, ich weiß.« Man hatte Helen erzählt, was ein Zeuge von der Bushaltestelle ausgesagt hatte. Die zwei Männer hätten dicht nebeneinandergestanden, und der Mann, der bei dem Unfall ums Leben gekommen war, hätte seinen Freund kurz vor dem Aufprall weggestoßen. Helen hörte zu, wie Pauls Freund schluchzte, und konnte nicht anders – sie wünschte sich, es hätte ihn erwischt.

Als Kelly aufhörte zu weinen, sprachen sie über das, was konkret anstand. Sie fragte ihn, ob er bei der Beerdigung eine Rede halten wolle, und er sagte, er fühle sich geehrt. Sie erzählte ihm von der Spendenaktion unter den Kollegen und dass sie beschlossen habe, das Geld einer Wohltätigkeitsorganisation der Polizei zu übergeben. Kelly versprach ihr, das für sie zu klären.

»Was immer du brauchst«, sagte er, »ruf mich an. Du hast doch alle Nummern, unter denen ich erreichbar bin? Ruf einfach an, wenn dir was einfällt. Egal, um welche Zeit.«

Helen bedankte sich. »Ach, eine Frage hätte ich. Sagt dir der Name Frank Linnell etwas?«

Das gestrige Telefongespräch war ihr den ganzen Tag nicht aus dem Kopf gegangen. Sie spürte, wie sie sich jedes Mal verspannte, wenn sie daran dachte, und verstand nicht, warum. Sie hatte keine Ahnung, wer Linnell war, noch woher er Paul kannte. Aber ein Freund und Arbeitskollege wie Gary Kelly wusste vielleicht mehr darüber.

Und beides war sie für Paul in den letzten Wochen vor seinem Tod nicht gewesen, so viel war ihr klar.

»Warum fragst du mich wegen Frank Linnell?«

Etwas in Kellys Stimme gefiel ihr nicht, und die Lüge kam ihr leicht über die Lippen. »Du weißt doch, wie das ist, plötzlich geht dir ein Name nicht mehr aus dem Kopf, und du hast keine Ahnung, wo du ihn aufgeschnappt hast.«

»Wahrscheinlich bist du besser dran, wenn er in deinem Kopf bleibt«, sagte Kelly. »Frank Linnell ist nicht unbedingt jemand, mit dem man zu tun haben möchte.«

»Jetzt bin ich aber wirklich neugierig.«

Kelly hatte zwar nie aktiv in einem Team gegen das organisierte Verbrechen mitgearbeitet, wusste aber genug, um Helen in aller Kürze eine Einführung zu geben: die Gegend Südostlondons, die Linnells Organisation kontrollierte; die Anklagen, aus denen nie was geworden war; die Methoden, mit denen er sich Verträge für seine Baufirmen verschaffte. »Nicht gerade der netteste Kerl der Welt, weißt du?«

»Okay, danke …«

»Dann arbeitest du im Augenblick undercover für die Kollegen von Organised Crime?« Er lachte. »Das ist ein verdammt gutes Inkognito.«

»Was ist ein verdammt gutes Inkognito?«

»Die Sache mit der Schwangerschaft. Also, ich bin darauf reingefallen.«

Helen stimmte in sein Lachen ein, doch das kostete sie einiges an Anstrengung. »Das ist nur ein Name, den irgendwer erwähnt hat, denk ich. Kann eigentlich nur Paul gewesen sein. Dabei hat er nie mit so was zu tun gehabt, oder?«

»Nicht, soweit ich weiß. Aber um dir die Wahrheit zu sagen, in den letzten Monaten hatte ich keine Ahnung, was er vorhatte.«

»Wie bitte?«

»Er war einfach ein wenig … zerstreut, denk ich. Muss wohl mit dem Baby und alldem zu tun gehabt haben.«

»Was meinst du mit ›was er vorhatte‹?«

Zunächst wollte Kelly nicht recht mit der Sprache herausrücken, aber Helen ließ nicht locker, bis er ihr erzählte, dass Paul viel unterwegs war und nur ausweichend antwortete, wenn man ihn danach fragte, und was er über einen alten Fall geäußert hatte, der ihm im Magen lag. Obwohl Kelly nichts dergleichen sagte, entnahm Helen seiner Stimme, dass er kein Wort davon geglaubt hatte.

»Da hast du ganz sicher recht«, sagte Helen. »Wahrscheinlich war er zerstreut.«

»Paul war nicht einer, der sich gerne in die Karten schauen ließ«, sagte Kelly. »Durchaus verständlich. Ich glaub einfach, er hatte gerade etwas mehr um die Ohren als der Rest der Welt, das ist alles.«

Danach gab es nicht mehr viel zu sagen, und sie legten auf. Helen ging ins Bad. Sie duschte und setzte sich, um sich die Beine zu rasieren. Sie versuchte, bei einem von Pauls REM-Alben mitzusingen, während sie sich fürs Bett fertig machte, aber sie verstand den Text nur schlecht. Nach vierzig Minuten, als die CD zu Ende war, saß sie noch immer in einem T-Shirt und einer Pyjamahose auf der Bettkante und dachte darüber nach, was genau Paul wohl um die Ohren gehabt hatte.

Und was das mit Frank Linnell zu tun hatte.

Frank war allein und sah in der Küche fern, als Clive kam. Laura hatte er seit ein paar Stunden nicht mehr gesehen. Er nahm Clive die Jacke ab und führte ihn den langen Gang entlang, der von der Eingangshalle abzweigte. Sie gingen am Fitnessraum vorbei, den Frank vor einem Jahr hatte einrichten lassen, und hinaus in den Wintergarten.

Er saß abends gerne mit einem Glas Wein und einem Buch oder einem Kreuzworträtsel hier. Oder mit Laura, wenn sie da war. Dann sprachen sie darüber, was er getan hatte, und sie gab ihm ein paar Tipps für seine Renovierungsarbeiten. Für so was hatte sie ein Händchen, aber sie sagte immer, sie wolle nicht alles über seine Geschäfte wissen.

»Schwer zu glauben«, sagte Clive. »Was alles passiert.«

»Allerdings«, erwiderte Frank.

Frank hatte Clive zunächst nicht erzählt, dass Paul gestorben war, als Helen ihn deshalb anrief. Er fand es besser, die Sache für sich zu behalten, und wahrscheinlich hätte er das auch getan, wäre da nicht dieser Zeitungsartikel gewesen. Die Art und Weise, wie Paul gestorben war, hatte alles geändert.

Sie standen Seite an Seite und schauten hinaus in den Garten. Alle fünfzig Meter wurde der Weg durch eine Laterne beleuchtet, und auch in den meisten Blumenbeeten stand eine Laterne und warf ihr orangefarbenes Licht auf die Bäume. Eine Linie kleinerer Lichter lief am Zaun und an dem Schuppen in der Ecke entlang.

»Ich muss an den Nachmittag denken, als er ins Pub kam«, sagte Clive. »Als der Junge reinkam, weißt du noch?«

»Klar weiß ich das noch. Warum?«

»Keine Ahnung. Man denkt einfach an das letzte Mal, an dem man jemanden gesehen hat, oder? Wie er war und so.«

Frank hatte viel über diesen Nachmittag nachgedacht, seit er von Pauls Tod gehört hatte. Sie hatten sich nicht gestritten, nicht direkt. Dennoch war Paul unzufrieden gewesen. Frank wusste, dass es richtig gewesen war, nicht nachzugeben. Trotzdem wünschte er sich, es wäre anders gelaufen.

»Und wie gehen wir jetzt vor?«

»Ich habe meine Fühler ausgestreckt, nachdem du angerufen hast. Alle, mit denen ich gesprochen habe, wissen Bescheid. Ich denke, das lässt sich klären.«

»Haben wir Namen?«

»Wie in der Zeitung stand: Man weiß nicht einmal, ob es eine Gang aus dem Norden oder dem Süden ist.«

»Dürfte nicht so schwierig werden.«

Clive nickte. »Eine Frage des Ausschlussverfahrens.«

»Ich möchte, dass du dich voll darauf konzentrierst.«

»Kein Problem, ich weiß, das ist wichtig.«

»Die Pubs laufen uns nicht davon«, sagte Frank. »Es ist kein Beinbruch, wenn wir ein, zwei Tage später fertig werden.«

»Wenn alles glattgeht, können wir uns morgen die Ersten vorknöpfen.«

»Das ist wichtiger.«

Etwa eine halbe Minute fiel kein Wort. Durch den Gang waren die Stimmen aus dem Fernseher in der Küche zu hören.

»Hast du die Füchse in letzter Zeit wieder mal gesehen?«, fragte Clive.

Frank nickte. Er hatte die zwei Füchse nicht aus den Augen gelassen, die in seinen Garten gekommen waren und die er verdächtigte, einen Bau unter seinem Schuppen anzulegen. Am Schluss, so erzählte er Clive, hatten sie sich nicht einmal mehr durch die Bewegungsmelder aus der Ruhe bringen lassen, die den Rasen jedes Mal in grelles Licht tauchten, wenn sie darüberliefen.

»Ich saß neulich Abend eine halbe Stunde hier und sah ihnen zu«, sagte er. »Der freche Mistkerl kam bis hierher.« Er deutete hinaus. »Hob sein Bein bei einem der Töpfe dort.«

»Nett.« Clive lachte.

Frank dachte an den Moment, als der letzte Fuchs in den Sträuchern verschwunden war und kurz darauf die Lichter ausgingen und der Garten wieder in Dunkelheit getaucht wurde. Er stellte sich die jungen Männer in dem Auto vor, wie sie in der Dunkelheit herumkurvten und darauf warteten, dass ein Blödmann in bester Absicht aufblendete.

Wie er zu Laura gesagt hatte: Das konnte man unmöglich hinnehmen.

»Soll ich bleiben?«, fragte Clive.

Frank schüttelte den Kopf. »Du sollst telefonieren. Ein paar von den Leuten, die darüber Bescheid wissen, kriechen gerade erst aus den Federn.«

Kurz nachdem Clive sich verabschiedet hatte, ging im Garten das Flutlicht an. Frank sah hinaus, konnte aber nichts entdecken. Manchmal war nichts zu sehen. Manchmal war nur eine Spinne über einen Sensor gekrochen. Trotzdem wartete Frank und schaute hinaus.

Theo war länger als normal in der Wohnung geblieben. Er hielt sich im Schlafzimmer auf, als einer der Pakis für die Abendschicht gekommen war, und wechselte eine Stunde oder so zwischen dem Schlafzimmer und der Toilette hin und her, bis es draußen dunkler und ruhiger wurde, bis Schluss war mit dem Zittern und dem Durchfall.

Er zog die Kapuze über den Kopf und lief rasch die Lee High Road hinunter zum Dirty South. Bevor er nach Kent gezogen war, hieß die Bar »Rose of Lee«, eine nette kleine Musikkneipe, die, als er weg war, renoviert worden war. Ein paar der Live-Bands waren nicht gerade der Hammer, aber meist legte ein DJ ordentliche Break Beats oder Grime auf, und man konnte Typen aus der Gang treffen, die hier auf dem Heimweg noch kurz auf einen letzten Drink abhingen oder, falls die Nacht länger werden sollte, die Tour hier begannen.

Das hier war ihre Stammkneipe, auch wenn immer wieder mal ein Blödmann von den Ghetto Boys oder eine Dumpfbacke von Kidbrooke, der Sozialbausiedlung drüben, reinkam, als hätten sie keinen blassen Schimmer, und rumstänkerten. Da musste man immer aufpassen.

Theo saß auf einem der alten, abgenutzten Sofas am Eingang. Neben ihm saßen Ollie und ein vierzehnjähriges Mädchen namens Gospel, das ebenfalls als Bote arbeitete und auf das Ollie es abgesehen hatte. Sie redeten kaum, starrten die meiste Zeit rüber auf den großen Fernsehschirm oder zum Pooltisch. Nach ein paar Drinks brachen sie auf und gingen zu Ollie, wo sie etwas rauchten. Als die Ersten einschliefen, wusste Theo, es war Zeit, nach Hause zu gehen.

Er lief hinüber zu seiner Wohnung.

Als er bei den Kids an der Garage vorbeikam, reckte einer der Kleinen das Kinn vor und sagte: »Alles okay, T?« Die anderen nickten ihm zu, Theo nickte zurück und lief weiter, vorbei an den flüsternden Kids. In der Ferne waren Sirenen zu hören, und er hatte das Gefühl, da sei was in seinem Bauch, das hin und her flöge.

Jetzt bist du einer von den Playern, T. Jetzt bist du ein Bullenkiller.

Easy hatte nicht viel gesagt, nachdem SnapZ reingekommen war. Er war voll von der Neuigkeit und begeistert. Theo entging nicht, dass sogar er etwas nervös war. SnapZ und Mikey bekamen es wahrscheinlich nicht mit, aber Theo kannte Easy gut genug, um zu merken, dass er es zu überspielen suchte, den Ball niedrig halten wollte. Er saugte an seinen Zähnen und sah ständig auf die Uhr, blickte hinüber zur Zeitung.

Fuck, wenn es Easy zu schaffen machte …

Theo stieg die Steintreppe hinauf in den dritten Stock. Seine Schritte hallten im Treppenhaus, das Metall des Handlaufs fühlte sich kalt an.

»Gott!« Im Gang stieß er beinahe mit jemandem zusammen, der nach unten wollte. Sie traten jeder einen Schritt zurück, und Theo erkannte den alten Herrn, der zwei Türen neben der Wohnung seiner Mutter wohnte. Er öffnete die Faust und zog sich die Kapuze tiefer ins Gesicht.

»Theodore! Hast du mir einen Schreck eingejagt.«

Theo brummte eine Entschuldigung und sah, dass der alte Herr seinen Abfall runtertrug. Die Tüten sahen in dem Halbdunkel fast wie Flügel aus, was Theo einen mindestens ebenso großen Schreck eingejagt hatte.

»Soll ich Ihnen die runtertragen?«

Der alte Herr ließ sich nicht zweimal bitten und meinte, als er die Treppe wieder hinaufschlurfte, Theo mache seiner Mutter alle Ehre.

Auf dem Weg nach unten fluchte Theo leise vor sich hin. Normalerweise schlug Theo einen großen Bogen um die großen Abfallcontainer unten. Nichts hasste er so sehr wie diesen Geruch und das Geräusch, wenn dahinter etwas vorbeihuschte. Aber der arme Teufel hatte ausgesehen, als schleppe er Steine in seinen Tüten.

Drei Meter von den Tonnen entfernt blieb Theo stehen und warf die Tüten hinein. Die zweite Tüte schepperte noch, da hatte Theo bereits kehrtgemacht und sprintete die Treppe nach oben, immer zwei Stufen auf einmal nehmend. Vor seiner Wohnungstür wartete er und hielt die Schlüssel fest in der Hand, damit sie keinen Lärm machten. Er lehnte sich gegen die Tür und lauschte. Das Schreien des Kleinen hörte sich durch die Gipskartonplatte heiser an.

Er ertrug es nicht.

Er griff nach einem anderen Schlüsselbund und lief zwei Stockwerke hinunter. Seine Mutter und seine Schwester waren natürlich schon vor ewigen Zeiten ins Bett gegangen. Und das hieß, er musste mit niemandem reden und nicht so tun, als wäre alles in bester Ordnung, und einen auf fröhlich machen, während er sich fühlte, als wache er aus einem Traum auf.

Als stehe ihm das Schlimmste noch bevor.

Er öffnete die Tür zur Wohnung seiner Mutter und ging hinein, ohne das Licht anzumachen. Er ließ sich aufs Sofa fallen, ließ den Kopf zurücksinken und schloss die Augen.

Helen hatte nicht wirklich geschlafen. Ein-, zweimal wäre sie beinahe eingedöst, aber sie war sich bewusst gewesen, dass sie das Licht nicht ausgeschaltet hatte, dass das Telefon erneut klingelte und dass sie nie wirklich ganz abtauchte. Schließlich gab sie auf.

Es war fast drei Uhr morgens. Sie kochte sich Tee, schaltete das Radio ein und hörte zu, wie andere Schlaflose sich mit einem wütenden Moderator stritten. Sie schnappte sich die Plastiktüten mit den Sachen aus Pauls Auto und leerte sie auf dem Teppich aus. Sie warf die Dosen weg, die Schokoriegelhüllen und die Zigarettenschachteln und sah den Rest durch.

Sonnenbrille, Navi, diverse Kassetten und CDs, Straßenkarten und Werkzeug aus dem Kofferraum, ein Packen Zettel.

Ich glaub, er hatte gerade etwas mehr um die Ohren als der Rest der Welt, das ist alles.

Sie legte die Zettel sorgfältig auf den Tisch, zunächst einzeln, um sie dann gruppenweise zu ordnen: Benzin- und Supermarktquittungen, Parkquittungen, Notizzettel mit Namen und Telefonnummern.

Dann fiel ihr ein, dass das Telefon geklingelt hatte, während sie vergeblich versucht hatte einzuschlafen. Sie sah nach.

»Ich hoffe, ich störe Sie nicht, ich wollte nur sagen, dass ich mich gefreut habe, Sie heute kennenzulernen.« Der Akzent klang leicht nach Nordosten. »Tut mir leid … hier ist Roger Deering. Das hätte ich sagen sollen. Egal, ich ruf eigentlich nur an, um Ihnen zu sagen, wenn Sie irgendwas brauchen … haben Sie bitte keine Hemmung, mich anzurufen. Wenn Ihnen alles über den Kopf wächst oder so. Ich bin mir sicher, das ist nicht einfach … Auch wenn Sie nur jemand zum Quatschen brauchen.«

Er hinterließ seine Nummer, sagte ihr, sie könne ihn jederzeit anrufen, und »Gott segne Sie«.

Helen ging zurück zum Tisch. Anscheinend war ihr Eindruck von dem CSM im Großen und Ganzen richtig – dass er ein anständiger Kerl war -, aber gleichzeitig erkannte sie, dass ihre Menschenkenntnis genauso gelitten hatte wie sie selbst. Sie hatte Deering nett gefunden, dann ein bisschen unheimlich, dann wieder nett, und das alles in den ersten fünf Minuten, nachdem sie ihn kennengelernt hatte.

Sie trank den Tee aus und schaute auf die Zettel vor ihr, rückte sie zurecht, ließ den Blick darüberschweifen und dachte dabei an das, was Gary Kelly gesagt hatte.

An das über Frank Linnell. Den Schluss …

Er war einfach ein wenig … zerstreut.

Dass Paul sich zurückzog: nicht im Büro war, wenn er hätte dort sein sollen, sich nicht äußerte, wenn es darum ging, was er genau machte. Auf merkwürdige Weise fühlte sie sich erleichtert, dass sie nicht die Einzige war, die mit Schweigen bestraft worden war.

Die angelogen worden war.

… in den letzten Monaten hatte ich keine Ahnung, was er vorhatte.

Ja, sie waren einander nicht mehr so nah gewesen, nachdem Paul das mit ihrer Affäre herausgefunden hatte. Seitdem hatte die Frage zwischen ihnen gestanden, wer wohl der Vater des Babys war. Aber wenn sie ehrlich war, hatte Helen gespürt, dass es um mehr ging als nur um Wut und Eifersucht. Jetzt brauchte sie sich nichts mehr vorzumachen.

Offensichtlich hatte ihr Paul einiges verschwiegen. Nicht weil er ihr nicht alles sagen wollte, sondern weil er ihr nicht alles sagen konnte.

Im Radio sprach eine Frau über die globale Erwärmung, und der Moderator gab zu bedenken, ob es sich dabei nicht um eine gigantische Verschwörungstheorie handeln könnte. Helen überlegte, ob sie sich morgen früh nicht sofort ans Telefon hängen und die Nummern anrufen sollte, die Paul notiert hatte.

Hi, das klingt vielleicht zunächst etwas merkwürdig, aber mein Freund ist gerade gestorben und ich weiß, ich sollte mich jetzt eigentlich um andere Dinge kümmern, aber ich fand Ihre Telefonnummer auf einem Notizzettel in seinem Auto … und, nun ja, ich bin nun mal ein neugieriges Miststück …

Ihr fiel auf, dass zwei Parkhausquittungen vom selben Parkhaus stammten: einem NCP in der Brewer Street in Soho. Sie legte die Quittungen nebeneinander und versuchte herauszufinden, was Paul im West End gesucht haben könnte.

Ein Freitagnachmittag, dann der Freitagnachmittag eine Woche darauf. Vierzehn Tage, bevor er gestorben war.

Sie holte ihren Terminkalender und checkte die Termine. Sie erinnerte sich, dass der zweite Freitag der Abend gewesen war, an dem Paul sehr spät nach Hause gekommen war und nach Knoblauch gerochen hatte. Dass sie bereits im Bett gelegen und so getan hatte, als schlafe sie schon. Dabei hatte sie sich gefragt, ob er sich wohl mit einer anderen traf, und sich eingeredet, dass er wahrscheinlich nur mit Kollegen zusammen gewesen war.

Vor langer Zeit, als sie noch grün hinter den Ohren war, war sie mit einem alten Suffkopf von der Murder Squad einen trinken gegangen, der schon zu viele Dienstjahre auf dem Buckel hatte. Nach ein paar Gläsern hatte er angefangen, sich über die harten Tatsachen und die Merkwürdigkeiten im Umgang mit Mordfällen auszulassen.

Helen hatte es nie vergessen.

»Die Sache ist die, wir lernen diese Leute erst kennen, wenn sie tot sind, wenn die armen Teufel erschossen oder erstochen oder sonst was wurden. Wir wissen nicht mal, wie sie ausgesehen haben, nicht wirklich. Wissen nicht, wie sie geschaut, sich bewegt, geredet haben oder wirklich gewesen sind. Manchmal finden wir jede Menge Scheiße über sie heraus, weil wir überall nachbohren. Wir erfahren, wie sie wirklich waren, auch wenn wir gar nicht danach suchen. Und die Leute, mit denen sie zusammen waren, erfahren das manchmal auch erst dann.«

Helen griff nach den zwei NCP-Quittungen und trug sie zu dem Tisch in der Diele. Sie legte sie nebeneinander hin, für morgen früh. Dann schaltete sie das Radio aus und ging zurück ins Schlafzimmer.

Zehn Minuten später lag sie im Dunkeln und sagte: »Was für ein Scheißspiel spielst du, Hopwood?«

16

Das Videoüberwachungszentrum, das den Großteil des West End abdeckte, befand sich über dem Trocadero, einem Einkaufs-und-Unterhaltungs-Zentrum zwischen Coventry Street und Shaftesbury Avenue. Während die Leute drei Stockwerke unter ihnen ihr Geld für Ballerspiele und »I ♥ London«-T-Shirts rauswarfen. Oder für die anderen Vergnügungen, die in der Oxford Street, in Soho und am Leicester Square geboten wurden. Eine private, vom Westminster Council bezahlte Sicherheitsfirma beobachtete ihre Bewegungen und zeichnete sie für die Nachwelt auf.

Oder um sie gegebenenfalls als Beweismittel zu benutzen.

Nach ihrem Besuch auf der Toilette zeigte Helen ihren Dienstausweis am Empfang und füllte in einem Formular aus, für welchen Zeitraum und Ort sie die Aufzeichnungen wünschte. Sie kannte das Prozedere und wusste, in etwa fünfzehn Minuten wäre alles bereit. Ein paar Zeitschriften lagen aus, um sich die Wartezeit zu vertreiben. An den Wänden hingen Drucke von Kandinsky.

Es war ein strahlender Donnerstagvormittag. Sie trat ans Fenster, um die Sonne zu genießen, während sie über den Piccadilly Circus auf die Baumwipfel des Green Park blickte, die in der Ferne gerade noch zu erkennen waren.

»DC Weeks?«

Die Frau, die aus dem Lift trat und Helens Namen rief, war wahrscheinlich jünger, als sie aussah. Zumindest hoffte Helen um der Frau und all der Menschen willen, die sie kannten, dass sie nicht so übellaunig war, wie sie aussah. Sie hievte sich aus dem Sofa.

Meist war es ihr unangenehm, wie die Menschen auf ihre Schwangerschaft reagierten – sie anfassten oder mit ungewollten Ratschlägen und gönnerhaften Kommentaren traktierten. Andererseits fand sie es irgendwie verstörend, dass jemand so offensichtlich unbeeindruckt war und sie behandelte, als würde sie … angeben.

Sie lächelte und versuchte, nicht vorschnell zu urteilen. Sie traf jeden Tag Menschen, die keine Kinder bekommen konnten oder ihre Kinder verloren hatten, als Babys oder als sie bereits älter waren – durch Drogen, Missbrauch oder Gewalt. Es gab genug Leute, für die ihr dicker Bauch alles andere als schön war.

»Etwas mehr Zeit wär nett gewesen.«

Gott, war das eine übellaunige Kuh …

Sie fuhren schweigend in den obersten Stock, und Helen wurde in den Vorführraum geführt. Der Teppichboden und die Wandverkleidung schluckten den Großteil des Lärms und die Dame sprach etwas lauter. »Geben Sie mir Bescheid und ich lasse das erste Band laufen.«

Sie sagten noch immer »Band«, obwohl die Aufnahmen längst auf Festplatten gespeichert wurden, die Kapazitäten für viele tausend Stunden hatten. Was bedeutete, dass die Aufnahmen monatelang gespeichert wurden und es in manchen Fällen Jahre dauerte, bis sie gelöscht wurden.

Helen nickte, und die Frau begann auf ihre Tastatur einzuklopfen.

Es gab drei große Bildschirme, auf denen die Aufnahmen der drei Kameras zu sehen waren, die dem von Helen angegebenen Ort am nächsten waren. Eine Kamera befand sich direkt über der Einfahrtsrampe zur Parkgarage, und die musste Paul aufgenommen haben, als er in die Garage fuhr, kurz bevor die Szenerie aufgenommen worden war, die sie gerade sahen.

Freitag, 11. Juli, 13 Uhr 12.

Sie schaute gebannt auf den Monitor mit dem besten Blickwinkel: eine Kamera auf der anderen Seite der Brewer Street. Sie würde nicht lange warten müssen. Die exakte Zeit war auf den Parkschein gedruckt, und ein, zwei Minuten später war Paul sicherlich auf der Straße aufgetaucht.

Sie schaute nach unten, als sie sich anders hinsetzte, und als sie wieder aufblickte, war er da. Er trat durch eine graue Tür neben dem Haupteingang, orientierte sich kurz, bevor er losging.

Helen war leicht schwindlig. Sie sah sich um, ob hier irgendwo ein Glas Wasser zu haben war. Darum bitten wollte sie auf keinen Fall.

»Ganz koscher sieht der nicht aus«, sagte die Frau.

Am 11. Juli regnete es um 13 Uhr 15 heftig. In dunklen Streifen rann das Wasser über das körnige Schwarz-Weiß-Foto. Helen konnte Pauls Gesichtsausdruck nicht erkennen, aber sie sah ihn in seinem blauen Anzug dastehen und sich dann in das scheußliche Wetter stürzen. Gegen die Bemerkung der Frau ließ sich schlecht was einwenden.

Sie hatte Aufnahmen von mehreren anderen Überwachungskameras in der Gegend angefordert, um von Kamera zu Kamera zu verfolgen, wo Paul anschließend hinging. Wie sich herausstellte, war das nicht nötig.

Ein schwarzes Taxi fuhr vor, und Paul trat darauf zu. Die Tür ging auf, und Paul wechselte ein paar Sätze mit dem Fahrgast auf dem Rücksitz, bevor er einstieg. Das Taxi fuhr rasch weg. Am rechten Bildschirmrand konnte Helen das Taxi aus einem anderen Blickwinkel sehen. Es fuhr direkt auf die Kamera zu, daran vorbei und verschwand aus dem Blickfeld.

»Das ist gut«, sagte sie. »Lassen Sie bitte das Nächste laufen.« Sie zog ein Pfefferminzbonbon aus ihrer Tasche, während die Frau die zweite Serie vorbereitete. Als sie die Hand auf die Brust legte, merkte sie, wie sie zitterte.

Es war schon schwer genug gewesen, Pauls Stimme auf dem Handy zu hören, aber ihn hier zu sehen, das nahm sie noch mehr mit. Das hatte mit dieser Stille und der Bildqualität zu tun – das grieselige Bild mit den grauen Streifen, die schlechte Auflösung -, und mit dem Betrachten toter Vergangenheit, die wie ein Bann auf der Gegenwart lag.

Sie sah zu der Frau, wie ihre Finger über die Tastatur flogen. Wahrscheinlich überlegte sie gerade, was sie zu Mittag essen, wo sie ihren Urlaub verbringen und ob sie sich die Schuhe kaufen sollte, auf die sie seit Wochen ein Auge geworfen hatte.

Und nebenbei rief sie auf Anfrage einen Geist.

»Da hätten wir’s …«

Freitag, 18. Juli, 19 Uhr 33.

Wieder kam Paul durch die graue Tür und wartete, sah auf seine Uhr und lief auf dem grauen Bürgersteig auf und ab.

»Derselbe Typ«, sagte die Frau.

»Derselbe.«

»Ist das der, hinter dem Sie her sind?«

Er stand in der für ihn typischen albernen Haltung da: ein Fuß über den anderen geschlagen. Helen sah zu, wie er an den Ärmelaufschlägen zupfte, sich kurz in dem Schaufenster betrachtete und sich umwandte, als das Taxi vorfuhr. Sie hatte es gleich erkannt.

»Muss ganz schön Kohle haben, wenn er ständig Taxi fährt.«

»Könnten Sie noch einmal den Schluss des ersten Bandes abfahren?«, bat Helen. »Ich bräuchte ein Standbild von dem Taxi.«

Als die zwei Bilder auf den zwei Bildschirmen nebeneinanderstanden und Helen alles noch einmal überprüft hatte, notierte sie sich die Buchstaben und Ziffern. Beide Male dasselbe Kennzeichen, dasselbe Taxi.

Aber beim zweiten Mal saß kein anderer Fahrgast im Taxi. Entweder es war vorbestellt oder geschickt worden.

»Haben Sie, was Sie suchten?«

Helen steckte den Stift und den Zettel in ihre Handtasche, zog den Reißverschluss zu und dachte: Einiges zu tun heute Nachmittag …

Zwischen Clive und dem Mann am Ende des Tresens war ein Platz frei. Clive bestellte sich eine Limo und meinte mit einem Nicken: »Und für ihn, was er will.«

Als der Mann sah, wer ihn einlud, bat er um einen Tee … und ein Bier.

»Möchtest du was essen?«, fragte Clive.

»Einen Toast mit brauner Soße.«

»Geht auf mich. Bestell ruhig, was du willst.«

»Das will ich.«

Clive griff nach seiner Limonade. »Nur zu.«

»Das ist echt gut und gesund. Hat alles, was der Mensch braucht.«

»Wie bitte?«

»Brot. Obst. Es ist eine Soße auf Obstbasis.«

Die Frau hinter dem Tresen sah Clive an und zog eine Augenbraue hoch, bevor sie sich umwandte. Sie schien das Gelaber nicht zum ersten Mal zu hören.

»Lass dir nicht zu viel Zeit, Jacky«, sagte Clive. »Wir haben nicht den ganzen Tag.«

Jacky Snooks hatte natürlich auch einen richtigen Namen, aber der war während der fünfundzwanzig Jahre, in denen er ein Teil des Cue Up geworden war, in Vergessenheit geraten. Es hieß, in besseren Zeiten sei er ein sehr ordentlicher Spieler gewesen. Es sei sogar von einer Profikarriere die Rede gewesen, bis ein Kerl, den er einmal zu oft geschröpft hatte, ein paar Kugeln in eine Tüte steckte und ihm diese über den Hinterkopf zog, als er gerade eine schwarze Kugel anpeilte.

Eine Brille hatte ihm bei dem Augenproblem geholfen, mit dem er sich seither herumschlug. Gegen das Zittern im rechten Arm half nichts. Nun war er der arme Teufel, der den ganzen Tag die Spielautomaten fütterte. Und obwohl er wahrscheinlich nach wie vor die meisten Kunden hier mit der linken Hand besiegen könnte, hatte er einen einfacheren Weg gefunden, an Geld zu kommen. Seine Augenprobleme hatte er inzwischen im Griff.

Clive verschwand, sobald er seine Limo ausgetrunken hatte. Er sah sich nicht um auf dem Weg zur Treppe, er wusste, dass Jacky ihm folgte. Draußen legte Clive einen Zahn zu, und Jacky blieb zurück, verlor den Riesenkerl aber auf dem Weg von der Haupteinkaufsgegend Richtung Brookmill Park nicht aus den Augen. Und er versuchte, dabei den Rest seines Toasts mit Soße zu essen.

Das Auto parkte in einer Seitenstraße. Frank stieg aus, als er Clive kommen sah. Die beiden standen Seite an Seite und warteten darauf, dass die schmächtige, watschelnde Gestalt um die Ecke bog.

Die letzten Meter lief Jacky Snooks schneller, dann streckte er die Hand aus und sagte: »Ich bin nicht mehr ganz so schnell, wie ich mal war, Mr Linnell.«

Frank wandte sich zu Clive. »Haben wir eine Serviette oder so was im Auto?« Er verzog das Gesicht. »Sieht aus, als er hätte er die Finger in seinem Arsch gehabt.«

Die Child Protection Unit, von der Helen zurzeit beurlaubt war, befand sich in einem kleinen Büro in der Polizeiwache Streatham. Auch das Team war klein: ein DI, ein paar Sergeants, vier Detective Constables und zwei Computer.

Helen freute sich sehr, beinahe alle Kollegen anzutreffen.

Das einzige unbekannte Gesicht gehörte einer Frau am Computer neben der Tür, wahrscheinlich ihre Schwangerschaftsvertretung, vermutete Helen. Die Frau stand auf, zögerte kurz, als wisse sie nicht recht, was sie zuerst tun sollte – zum Baby gratulieren oder ihr Beileid ausdrücken. Helen half ihr über die Verlegenheit hinweg, indem sie ihrem Blick auswich und einfach weiterging, quer durch das Büro und in die offenen Arme von DS Andrew Korn.

Er drückte sie fest an sich, rieb ihr über den Rücken und sprach beruhigend auf sie ein, obwohl Helen keinen Ton von sich gab.

Schließlich ergriff Helen das Wort. »Es ist okay.«

Korn trat zurück und sah sie an. Er war stämmig, hatte ein junges, frisches Gesicht und war ein paar Jahre jünger als sie. »Was, zum Teufel, machst du hier?«, fragte er.

»Ich wollte euch alle sehen«, sagte sie. »Und mich beschäftigen, du verstehst schon.«

Korn nickte, und sofort fühlte Helen sich schuldig, aber es war nur eine halbe Lüge.

Sie merkte, dass sie sich in den letzten Tagen mehr oder weniger ständig schuldig fühlte. Dass das ihre Form der Trauer war, und Wut und Angst. Die Art von Angst, bei der man sich in die Hose pinkelt.

Korn zog Stühle heraus. »Schön, dich zu sehen.«

Ein Blick, ein kurzes Winken, ein paar Worte. Helen begrüßte jedes Mitglied ihres Teams. Danach, als ihre Vertretung Tee holte, ließ sie sich erzählen, was sich inzwischen hier getan hatte, auch wenn Korn fand, sie hätte im Augenblick genug anderes um die Ohren.

Der Crown Prosecution Service ließ sich noch immer Zeit mit der Entscheidung, ob die Beweise für eine Anklage gegen den Vater dreier Kinder ausreichten, da nur eines der drei Kinder Spuren von Missbrauch aufwies. Eine Frau hatte ihnen eine neue Version ihrer Geschichte erzählt und weigerte sich plötzlich, gegen ihren Freund auszusagen. Der habe mit den Verletzungen ihres Sohnes und ihren eigenen Blutergüssen nichts zu tun, behauptete sie nun.

»Bist du dir sicher, dass dir das alles fehlt?«, fragte Korn.

Es war dieselbe alte Geschichte von Frustrationen und vermasselten Fällen, die Helen inzwischen sehr gut kannte. Sie sprachen über einen Fall, an dem sie gearbeitet hatte und der kurz vor dem Abschluss stand. Wie so häufig, klammerten sie sich an ihre Erfolge, für die sie stets hart kämpfen mussten und die die Mühe immer wert waren.

»Ich wäre morgen wieder hier«, sagte Helen, »wenn ich nicht diesen Bauch mit mir rumschleppte.«

»Hast du jemanden, der dir hilft?«, fragte Korn.

»Alles so weit okay, Andy. Ehrlich.«

Korn wurde von einer Frage eines seiner Untergebenen abgelenkt, und während er in seinen Unterlagen blätterte, ging Helen zu einem unbenutzten Computer und loggte sich ein.

»Ich muss Unmengen Daten eingeben.«

Helen blickte auf und sah sich DS Diane Sealey gegenüber, die breit grinsend hinter ihrem Computer saß.

»Das ist nett, Di.«

»Du weißt schon, wenn du unbedingt was tun willst.«

»Ich check nur ein paar E-Mails und schau, dass ich von hier verschwinde, solange es noch geht«, sagte Helen. »Ich rede mit dem Chef, vielleicht brauch ich gar nicht mehr aus diesem Schwangerschaftsurlaub zurückzukommen.«

Sealey lachte.

Sobald sie sich in das Polizeicomputersystem eingeloggt hatte, zog Helen den Zettel aus ihrer Tasche und gab das Kennzeichen ein.

»Wir denken alle an dich«, sagte Sealey.

Helen nickte und meinte, das sei ihr klar. Sie sah wieder auf die Tastatur, welche Ergebnisse ihre Suche brachte. Sie beugte sich über den Tisch, um sich einen Stift zu schnappen. Es gab jede Menge zu notieren.

Frank hatte eigentlich im Auto reden wollen, aber es war zu heiß, und er legte Wert darauf, bei jeder sich bietenden Gelegenheit zu Fuß zu laufen. Laura hatte ihm erklärt, das sei gut für sein Herz.

»Schön, zur Abwechslung mal draußen zu sein«, meinte Jacky Snooks.

Als die Docklands gebaut wurden, hatte man für den Brookmill Park keine Kosten und Mühen gescheut. Es gab Ziergärten und ein anständig großes naturbelassenes Areal. Der Pfad entlang des Ravensbourne River war Teil eines längeren Fußwegs, der von Creekside im Süden der Themse bis zu Eastbourne an der Küste führte.

Sie setzten sich auf eine Bank an einen der Teiche, wobei Frank und Clive Jacky in die Mitte nahmen. Am Teichrand war das Wasser voller brauner Fadenalgen. Dicht über der Wasseroberfläche tanzten die Schmetterlinge über den Köpfen der Sumpfhühner und der Kanadagänse.

»Es geht um Drogen, klare Sache.« Jacky schlug sich mit der Hand auf den Schenkel. »Ich hab ein, zwei Gespräche mitbekommen und weiß genau, wovon diese Kerle reden.«

»Koks? Crack? Wovon?«, fragte Clive.

»Macht keinen Unterschied«, warf Frank ein.

Er war nicht überrascht – es lief meistens auf Drogen hinaus. Aber er wollte sichergehen. Falls die Gang, deren Mitglieder im Cue Up herumhingen, die Gang war, die er suchte, dann wollte er wissen, mit was für einem Biest er es zu tun hatte. Einige dieser Banden waren nur brutale Kaufleute, Postleitzahlengangs, die sich wegen Gebietsanteilen bekämpften. Andere waren überdimensionierte Rap-Gruppen. Es gab sogar ein paar Gangs – wirklich nur ein paar -, die aus dem Bedürfnis heraus entstanden waren, der Gewalt Einhalt zu gebieten. Frank hatte das Gefühl, dass er nach einer ganz anderen Art von Gang suchte, einer, deren obere Chargen über eine hochentwickelte und eindeutige Geschäftsethik verfügten.

Was sie verkauften, war egal. Die einfache Tatsache, dass sie etwas verkauften, erklärte ihm genug. Frank war sich sehr wohl bewusst, dass Geschäftsleute verdammt gefährlicher sein konnten als normale Ganoven.

»Können wir ein paar Namen haben, Jacky?«

»Die haben nur Spitznamen, verstehst du?«

»Das geht in Ordnung.«

Jacky brauchte ein paar Sekunden, bevor er ein halbes Dutzend Namen herunterratterte, die Clive mitschrieb. Frank machte Druck: wollte Beschreibungen, genaue Zeiten, wann wer in den Club kam, wo diese Typen sich sonst aufhalten könnten – alles, was Jacky über die Hierarchie der Gang in Erfahrung gebracht hatte.

Jacky tat, was er konnte.

»Ist dir in den letzten Tagen was aufgefallen?«

»Ich versteh Sie nicht ganz, Mr Linnell.«

Clive beugte sich zu ihm. »Dann konzentrier dich, Jacky.«

»Änderungen im Verhalten«, erklärte Frank. »Verstehst du? Eine andere Atmosphäre, eine andere Stimmung. Man riecht es.« Er konnte nicht genau sagen, wie so eine Veränderung sich zeigte, aber Frank war klar, dass sich in der Gang, die für Pauls Tod verantwortlich war, etwas geändert haben musste. Ein Polizeibeamter war gestorben, und so clever würden sie dann doch sein, zu wissen, was damit auf sie zukam. Wer immer der Boss war, konnte weiterhin die Devise »Business as usual« ausgeben, bis er blau im Gesicht wurde, aber es würde nichts mehr so sein wie zuvor.

Frank hatte das selbst schon erlebt, und Clive auch. Beide wussten, ein gezeichneter Mann hatte keine ruhige Minute mehr.

Jacky brummte und nickte wieder, als sei ihm soeben etwas eingefallen. »Jetzt, da Sie es erwähnen – mir ist schon aufgefallen, dass ein, zwei von ihnen ein bisschen merkwürdig waren. Ja, wenn ich mir das so durch den Kopf gehen lasse …«

»Fang bloß nicht an, mir zu erzählen, was ich deiner Meinung nach hören will.« Franks Ärger war überraschend und erschreckend, selbst für Jacky, der Franks Wut nicht zum ersten Mal zu spüren bekam. Er stand auf und lief ans Wasser, dabei wurde er wieder leiser. »Verarsch mich bloß nicht.«

Clive legte Jacky eine fleischige Hand auf die Schulter und sagte: »Hör mal, ich würde das gerne hinter mich bringen, um dir die Wahrheit zu sagen. Ich möchte zurück zum Auto und irgendwohin, wo’s nett ist, zum Essen fahren, ein schönes Glas Wein trinken, ja. Aber wenn du nicht aufhörst, uns wie Idioten zu behandeln, werde ich mit dir rüber zu den Bäumen dort gehen und dir deinen Kopf so weit in den Arsch stecken, dass du denkst, nichts wäre passiert. Alles klar, Jacky?«

Frank setzte sich wieder und lehnte sich zurück.

»Also, ich weiß nicht, ob ihr das meint«, sagte Jacky. »Aber viele von denen hängen nicht im Cue Up rum.« Er sah von Clive zu Frank, um zu sehen, wie er ankam. »In der Regel schauen jeden Tag ein paar rein, spielen Pool, witzeln herum, ja. Aber in den letzten Tagen war da weniger los.«

»Und zuvor?«

»Vor was?«

»Ist dir vor einer Woche oder so etwas aufgefallen? Dass was am Laufen ist? Dass eine größere Sache geplant wird?«

Jacky dachte nach und erzählte Frank von dem Treffen: von dem jungen Schwarzen mit der bescheuerten Frisur und seinem fetten pakistanischen Kumpel, dem weißen Typen in dem schicken Anzug.

Frank sah zu Clive, der die Schultern zuckte und sich Notizen machte.

Als sie im Auto saßen, sah Frank Jacky Snooks nach, der zurückeilte und nun genug Geld in den Taschen hatte, um sich ein halbes Jahr lang Tee und Toast zu kaufen. Wahrscheinlich war er nicht viel älter als vierzig, aber er wirkte eher so alt wie Frank.

Typen wie ihn gab es viele in ihrer Welt.

Frank studierte den mageren Kerl in der schmuddeligen Jacke und der Discounterjeans. Ihm war klar, letztlich waren sie sich gar nicht so unähnlich, oder waren es zumindest am Anfang nicht gewesen, bevor sie unterschiedliche Wege einschlugen, als sich die Zukunft in Gewaltakten oder genialen Momenten entschied. Zwischen ihm und Typen wie Jacky Snooks gab es keinen großen Unterschied. Er war etwas verzweifelter gewesen, das war alles, und vielleicht nicht ganz so ängstlich.

Aber der Unterschied war nicht groß.

Helen wachte auf und sah auf den Wecker: 3 Uhr 18. Sie griff nach unten und spürte die Feuchtigkeit zwischen ihren Beinen.

Sie wartete unten auf das Taxi und schimpfte dabei laut auf Paul. Gleichzeitig überlegte sie, ob sie Jenny anrufen sollte, oder ihren Vater. Sie schwitzte und hielt eine Plastiktüte mit ihrem Waschbeutel und der Kleidung zum Wechseln in der Hand.

Im Krankenhaus teilte man ihr mit, alles sei normal.

»Das sind nur ein paar Tropfen Fruchtwasser«, meinte die Hebamme, »und dem Baby geht es gut. Kein Grund, sich Sorgen zu machen. Das Baby kommt noch nicht. Es ist vollkommen glücklich, wo es ist, okay?«

»Gehen Sie nach Hause«, erklärte ihr die Krankenschwester, »und legen Sie die Beine hoch. Entspannen Sie sich und lassen Sie sich von dem Vater des Kleinen bedienen, bis es so weit ist. Alles in bester Ordnung.«

17

Manchmal schaute Theo bei seiner Mutter vorbei, wenn er sich morgens auf den Weg machte, um zu wissen, ob alles in Ordnung war, und um ein Schinkensandwich zu essen, falls er nicht noch vom doppelten Abendessen satt war. Er begleitete dann Angela zur Bushaltestelle oder bei schönem Wetter bis zur Schule.

Er stand immer noch früh auf und verließ auch die Wohnung früh, aber bei seiner Mutter hatte er seit letztem Freitag nicht mehr vorbeigeschaut. Er frühstückte jetzt allein in einem Imbiss, las die Zeitungen und dachte gequirlte Scheiße – zum Beispiel, wie es für Benjamin wäre, ohne Vater aufzuwachsen.

Und wie es wäre, darüber im Gefängnis nachzudenken.

Täglich zwanzig Zigaretten von dem Zeitungshändler zwei Türen weiter, dazu ein dicker Stapel Zeitungen und dieser Blick von dem Zeitungshändler, der Höhepunkt des Tages. Der Alte sagte nie was, nannte nur den Preis. Aber man sah ihm an, dass er das seltsam fand. Jungs wie Theo lasen normalerweise keine Zeitung, geschweige denn ein halbes Dutzend, und schon gar nicht die großformatigen ohne nackten Busen auf dem Deckblatt. Er grinste, wenn er das Geld nahm, als halte er das für eine gute Sache. Vielleicht freute er sich auch nur über das Geld.

Im Café biss Theo in das Sandwich und überflog zuerst die Titelseiten, so wie jeden Morgen, seit es passiert war.

Die Polizei stellte fünfzig weitere Polizisten für die Jagd nach dem »Scheinwerfermörder« ab.

Der Commissioner versprach, den für den Tod seines Kollegen Verantwortlichen zu finden, und forderte jeden auf, der ihn decke oder Informationen habe, sich zu melden.

Der Mörder sei skrupellos und feige und gehöre zu denen, die sich mit einer Waffe Respekt zu verschaffen suchten. Wahrscheinlich handle es sich um einen Teenager oder ein Kind. Zumindest vermuteten das die Experten der boomenden Londoner Bandenszene.

Theo sah Easy nicht hereinkommen, drehte sich aber schnell zu ihm um, als er seine Stimme hinter sich hörte.

»Willst du noch was, T? Einen Latte oder so’n Scheiß? Ein Croissant vielleicht zu deiner Morgenlektüre?«

»Passt schon«, sagte Theo.

Easy holte sich einen Tee und schnappte sich, als er zurückkam, den Daily Star vom Nebentisch. Er legte ihn vor Theo auf den Tisch und deutete auf das auf der Titelseite prangende Model im Bikini. »So fängt man den Tag an, Kumpel. Das macht dich munter und scharf auf die Kunden da draußen, verstehst du?«

Theo sammelte seine Zeitungen ein.

Easy nickte und beugte sich vor. Er senkte die Stimme, ganz der nette, ernsthafte Gesprächspartner. »Mir ist klar, was hier läuft, T, aber du hast keinen Grund, dir deshalb graue Haare wachsen zu lassen. Das schwör ich dir. Die Gang ist gut, Alter, und steht hinter dir. Hundert Prozent.«

»Aber die Polizei ist echt heiß.«

Easy schüttelte den Kopf, als interessiere ihn das nicht.

»Echt, lies das mal hier.«

»Scheiß auf die Polizei.« Easy sah sich um, als suche er nach etwas, um darauf zu spucken. »Die wissen nicht mal, wo sie anfangen sollen zu suchen. Die Bullen sind Loser. Aber hallo, T.«

Theo nickte und schob den Stapel Zeitungen zur Seite. Easy lehnte sich zurück, und da war es wieder. Das Grinsen.

Thema beendet.

»Das mit heute Abend gilt?«

»Was gilt?«

»Ich brauch noch immer ein unschuldiges Gesicht.«

»Scheiße.« Den Job, den Easy vor ein paar Tagen erwähnt hatte, hatte Theo ganz vergessen. »Ich hab in den letzten Tagen Javine und den Kleinen kaum gesehen, Mann«, sagte er. »Ich reiß mir hier den Arsch auf, weißt du das?«

Er arbeitete länger, das stimmte. Verbrachte so viel Zeit weit weg von seiner Familie wie möglich, um denjenigen aus dem Weg zu gehen, denen er am Herzen lag.

Easy ließ das kalt. »Du musst das tun, Alter. Das fehlt gerade noch, hier rumsitzen und dir wegen dieser Sache einen Kopf machen. Außerdem ist das der Grund, warum du dieser Kuh ins Auto geschossen hast, damit du an die Art von Job kommst, richtig?«

Der Grund …

Es ging um Geld, vermutete Theo, oder Respekt, wie die großformatigen Zeitungen schrieben. Wenn er andererseits an den Moment zurückdachte, in dem er abgedrückt hatte, dann kam es ihm vor, als habe er es hauptsächlich nur deshalb getan, weil Easy und die anderen rumbrüllten und sich über ihn lustig machten. Er erklärte Easy, die Frage sei bescheuert, weil er ja gar nicht wisse, was sie heute Abend vorhätten.

»Das wird ein Kinderspiel«, sagte Easy. »Versprochen.« Er stand auf, steckte den Star ein und versprach, Theo später wegen der Details anzurufen.

Theo aß sein Sandwich und ging dann hinaus, um eine zu rauchen. Er nahm eine Zeitung mit und stand auf dem Bürgersteig, vor sich das Foto von Paul Hopwood. Vierunddreißig Jahre alt, mit einer schwangeren Freundin. Sah zu, wie der weiche Aschewurm auf die Zeitung fiel, und schüttelte ihn ab.

Noch mehr gequirlte Scheiße.

Die gesamte Abfolge der Gedanken und Ideen, die ihm durch den Kopf schossen, dauerte nur ein paar Sekunden, aber Helen genoss es, Ray Jacksons Mienenspiel zu beobachten. Sie versuchte, die Ausdrücke zu interpretieren, die über sein Gesicht jagten, als er das Taxi aus der Einfahrt und auf die Straße manövrierte.

Die Verwirrung, dass eine Frau ihn vor seiner Haustür stoppte. Das Dilemma, als er ihren Bauch sah. Das »Sorry, meine Liebe, da lässt sich nichts machen«-Schulterzucken, als er seine Entscheidung traf und aufs Gaspedal trat, weil er unbedingt ordentlich frühstücken wollte, bevor er sich mit Fahrgästen – geschweige denn verrückten Weibern – herumplagte.

Die Wut und die Resignation, als sie mit dem Dienstausweis fuchtelte, er auf die Bremse trat und an den Straßenrand fuhr.

Helen trat ans Fenster und wartete, bis es nach unten gekurbelt war. »Stellen Sie bitte den Motor ab, Ray, und kommen Sie mit nach hinten. Da können wir uns besser unterhalten.«

Die Straße war eine nette kleine Seitenstraße in North Acton, Reihenhäuser aus den zwanziger Jahren mit blühenden Bäumen davor. So nett aneinandergereiht wie die Satellitenschüsseln. Jackson tat, wie ihm geheißen, und hielt Helen die Tür auf. Sie bedankte sich, und er sagte, das sei schon in Ordnung, aber könnten sie nicht verdammt einen Gang zulegen, schließlich müsse er sich seinen Lebensunterhalt verdienen. Woraufhin sie sagte, sie versuche nicht, ihn davon abzuhalten.

»Sie hatten einen Fahrgast auf dem Rücksitz, einen Polizeibeamten, und zwar am Freitag, dem Achtzehnten letzten Monats, sowie am Freitag davor.«

»Welchen?«, fragte Jackson.

»Wie bitte?«

Jackson ließ sich Zeit. »Welchen Freitag?«

»Sie hören mir nicht zu, Ray. An beiden. Zuerst nachmittags, dann an einem Abend.«

»Haben Sie eigentlich eine Vorstellung davon, wie viele Gäste ich pro Woche fahre?«

»Sie holten ihn am NCP ab, in der Brewer Street.«

Jackson war in den Fünfzigern und kräftig. Hätte Helen nicht zuvor gewusst, dass er keine Probleme mit Gewalt hatte, wäre ihr das spätestens bei diesem Blick klar geworden.

»Ich brauche nicht mit Ihnen zu reden. Ich hab nichts getan. Also steigen Sie jetzt bitte aus meinem Taxi.«

»Ich bin noch nicht fertig«, sagte Helen.

»Tut mir leid, meine Liebe, aber ich.« Er schaute aus dem Fenster. »Sollten Sie nicht zu Hause sitzen und Söckchen stricken?«

Helen schluckte. »Der Polizeibeamte, von dem ich spreche, wurde vor einer Woche getötet.« Sie wartete kurz. »Also sollten Sie lieber doch mit mir reden, es sei denn, Sie möchten, dass wir alle in der nächsten Zeit an Ihnen kleben wie Scheiße am Bettlaken. Jeder hat Dreck am Stecken, Ray, und Sie mehr als andere. Daher wäre es wohl einfacher, das jetzt gleich hinter uns zu bringen, finden Sie nicht auch?«

War natürlich alles Quatsch. Es gab keinen Grund, warum irgendein Polizist, der wegen Pauls Tod ermittelte, sich für eine Taxifahrt interessieren sollte, die vierzehn Tage zuvor stattgefunden hatte. Helen setzte darauf, dass Jackson das nicht wissen konnte, und damit lag sie richtig.

Er fluchte eine Weile, bevor er sich sammelte oder sich im Kopf zurechtlegte, wie viel er sagen wollte. Dann spuckte er es aus. Er erzählte Helen von einem bestimmten Kunden, den er manchmal fuhr. Ein angesehener Geschäftsmann, für den er neben seinem normalen Geschäft exklusiv arbeitete.

»Hört sich wie eine Supersache an«, sagte Helen. »Bar auf die Hand?« Sie grinste, als sie sein Gesicht sah. »Keine Angst, ich arbeite nicht fürs Finanzamt.«

Jackson nickte. »Viele Taxifahrer machen das heute. Die Nachfrage ist da. Wir sind billiger als ein normaler Limousinenservice, und wir verfahren uns nicht.«

»Dieser Geschäftsmann weiß, wer sein Taxifahrer ist?« Helen wartete, aber Jackson reagierte nicht. »Ich meine, weiß er Bescheid über Parkhurst und Belmarsh und warum Sie dort eingesessen haben? Und er hat dennoch nichts dagegen, dass Sie ihn durch die Gegend chauffieren? Da drängt sich allerdings die Frage auf, wie ›respektabel‹ dieser Geschäftsmann ist. Bei unserem allseits geschätzten Sir Alan Sugar könnte ich mir nicht vorstellen, dass er Sie engagiert. Wie sehen Sie das, Ray?«

»Das liegt alles schon eine Weile zurück.«

»Wohin haben Sie die beiden gefahren? Ihren Boss und den Polizeibeamten?«

Jackson meinte, er könne sich nicht erinnern, wohin er an dem Freitagnachmittag, von dem Helen spreche, gefahren sei und ob die beiden Fahrgäste gemeinsam ausgestiegen seien. Bei der Abendfahrt sei er in ein Restaurant in Shoreditch gefahren, ein Italiener. Den Namen wisse er nicht mehr.

»Wissen Sie, worüber gesprochen wurde?«

»Ich war nicht eingeladen.«

»Im Taxi?«

»Ich hör nie zu.«

Was Helen sehr bezweifelte, aber sie sah ein, dass sie nicht recht viel mehr aus ihm herausbekommen würde. Als sie ihr Notizbuch in die Tasche steckte, fiel ihr der verblasste Fleck neben ihren Füßen auf dem Teppich auf.

»Was ist denn das, Ray?« Ihr Ton machte klar, dass sie die Antwort bereits kannte.

Jackson lächelte. »Der Bulle ist bestimmt nicht in meinem Taxi gestorben.«

Helen sagte nichts und dachte an ihre Bettlaken und an die zwei Stunden, die sie mitten in der Nacht im Krankenhaus verbracht hatte. Sie griff nach unten und kratzte mit dem Fingernagel an dem Fleck.

»So ein Idiot hatte Nasenbluten«, sagte Jackson. »Reicht Ihnen das?«

»Kann übel sein …«

Er öffnete die Tür und stieg aus, um zu warten, dass sie es ihm gleichtat.

»Mein Auto steht am Ende der Straße«, sagte sie.

Jackson machte die Tür weiter auf. »Dann haben Sie ja nicht so weit zu laufen.«

Ollie und Gospel arbeiteten seit Mittag an einer Ecke am Lee-Bridge-Ende des Einkaufszentrums. Es begann dunkel zu werden, und nach Ollies Überschlagsrechnung müssten sie in den letzten acht Stunden zweihundert Pfund gemacht haben. Zweihundertdreißig, wenn Gospel mit den drei Päckchen zurückkam, auf die ihr neuer Kunde wartete.

Zahlen, über die sich Wave freuen würde.

Ollie sah hinüber zu dem kleinen weißen Typen in dem Eingang auf der anderen Straßenseite. Er war etwas älter, als ihre Kunden normalerweise waren, und nicht ganz so nervös. Er erwiderte Ollies Blick, als wolle er ihn etwas fragen. Ollie hob die Hand und spreizte die Finger.

Fünf Minuten noch …

Es lag zehn Minuten zurück, vielleicht auch länger, seit Gospel mit dem Geld des Typen zur Wohnung abgehauen war. Sie war eine der Schnellsten und verschwendete keine Zeit mit Gelaber, wenn sie das Geld übergab. Ollie fragte sich schon, ob es wohl ein Problem gab, als sein Handy klingelte.

Er erkannte Gospels Nummer auf dem Display. »Scheiße, wo steckst du?«

Die Stimme des Mannes war sehr tief und sehr ruhig. »Deine Freundin hat zu tun, verstehst du mich? Also halt die Klappe und hör mir zu.«

Ollie lauschte den Anweisungen – wohin er gehen sollte, und zwar möglichst schnell und ohne dabei mit jemandem zu reden. Er war schon unterwegs, allerdings in keine bestimmte Richtung. Er rannte nur verzweifelt auf und ab, konnte keinen klaren Gedanken fassen und spürte, wie ihm am ganzen Körper der Schweiß ausbrach.

»Das ist ein Riesenfehler, Mann.« Er ließ beinah das Handy fallen, als er Gospel kreischen hörte.

»Zwing mich nicht, das noch mal zu machen«, sagte der Mann.

Ollie sah hinüber auf die andere Straßenseite. Sein Kunde war verschwunden. Als er vom Straßenrand zurücktrat, stand der Mann neben ihm und beugte sich zu ihm vor, sodass Ollie spüren konnte, was er in seiner Tasche hatte.

»Ich denke, du solltest tun, was man dir sagt.«

Von Acton fuhr Helen die Uxbridge Road hinunter, parkte in einer Seitenstraße und nahm einen Bus ins Stadtzentrum. Sie wollte nicht eine Stunde mit der Suche nach einem Parkplatz verbringen und sah die Welt gern vom Topdeck aus vorbeiziehen. Es war ein heißer Tag, und die Straßen waren voller Menschen. Sie brauchte fünfzehn Minuten, um vom Marble Arch zu John Lewis zu laufen, und als sie dort war, wurde ihr wegen der Gerüche in der Parfümabteilung so übel, dass sie fürchtete, sich jeden Moment übergeben zu müssen.

Sobald es ihr etwas besser ging, schlenderte sie langsam durch die Babyabteilungen von Lewis und mehreren anderen großen Kaufhäusern. Dabei fiel ihr ein, dass das Bettchen, das sie vor sechs Monaten gekauft hatten, noch immer nicht aufgebaut war und dass das Kinderzimmer noch gestrichen werden musste. Sie kaufte Strampelanzüge für das Baby, obwohl sie bereits mehr als genug hatte, und Plastikteller, -tasse und -besteck, die sie frühestens in sechs Monaten brauchte.

Sie schleppte sich schwitzend von Geschäft zu Geschäft, bis sie sich selbst riechen konnte.

Helen war sogar in ihren besten Zeiten keine Freundin des Shoppens gewesen, ihre Devise lautete: Rein in den Laden, kaufen und raus aus dem Laden. Jenny hatte immer darüber gelacht. Sie fand es unnatürlich, dass eine Frau nicht gern durch die Läden bummelte und dass die Shopping-Gene nicht gleichmäßig zwischen ihnen verteilt waren.

Heute bummelte sie stundenlang durch die Läden, strich über die Babykleidung und nahm die winzigen Schuhe in die Hände. Sie wollte einfach eine Weile nur an das Baby denken. An sich und das Baby.

Um fünf Uhr, als sie wieder am Tulse Hill war, fühlte sie sich wie nach einem Marathon. Sie hörte sich die üblichen Verdächtigen auf ihrem Anrufbeantworter an: ihr Dad und Jenny; wieder ein Anruf von Roger Deering; Pauls Mutter, die ihr sagte, sie wisse, dass wegen des Beerdigungstermins noch keine Entscheidung gefallen sei, aber dass sie wirklich gerne über die Musik während des Gottesdienstes mit ihr reden würde. Zwei weitere Anrufer hatten keine Nachricht hinterlassen.

Helen legte sich aufs Sofa und überlegte, wen sie als Erstes zurückrufen wollte. Als sie drei Stunden später die Augen aufschlug, war das Zimmer dunkel. Ihr erster Gedanke galt Paul, der in Ray Jacksons Taxi an einen Ort gefahren war, an den er besser nicht gefahren wäre. Sie dachte an das Blut auf der Matte und das Blut auf dem Bürgersteig.

Und sie schämte sich.

Es war eine Woche her, noch nicht mal eine Woche, und schon begann er zu verblassen – zumindest der Paul, den sie zu kennen glaubte. Und das hatte nichts damit zu tun, dass ihr Gedächtnis sie trog oder ihre Wahrnehmung durch ihren Kummer getrübt war. Das war ihre eigene Schuld. Sie hatte sich alles durch ihre blöde Neugier vermasselt. Zu ihrem eigenen Schaden.

Wäre es nicht besser, sie würde damit aufhören und alles vergessen, was sie herausgefunden hatte? Schließlich waren das alles bislang nur Verdachtsmomente, die sich gegen Paul richteten, sicher wusste sie gar nichts. Und spielte das alles überhaupt noch eine Rolle, jetzt, da er tot war?

Keine schwierige Frage. Das war noch so was, worin sich Helen von ihrer Schwester unterschied: Sie konnte nie den Kopf in den Sand stecken.

Helen schaltete das Licht ein und zog die Vorhänge zu, kochte sich eine Tasse Tee und schrieb eine Liste.

- Bettchen zusammenbauen. Dad fragen. Zimmer streichen?

- Musik. Kirchenlieder? Etwas Modernes. Vielleicht REM.

- Mit Frank Linnell und Kevin Shepherd sprechen?

Sie zuckte zusammen, als es an der Tür klingelte, brauchte zweieinhalb Minuten, um an die Gegensprechanlage zu kommen. Bis dahin war, wer immer unten gestanden hatte, verschwunden.

Ollie war schnell am Loampit Vale entlanggelaufen, dabei war ihm der Mann, der sich als Kunde ausgegeben hatte, in ein paar Metern Abstand gefolgt. Er war abgebogen, wie man ihm gesagt hatte, und entdeckte den wartenden Mercedes im Eingang zu Tesco.

Gospel kauerte, die Knie bis zur Brust angezogen, auf dem Beifahrersitz. Ein großer schwarzer Kerl saß, hinter das Lenkrad gequetscht, neben ihr. Ollie sollte sich nach hinten zu dem älteren Mann setzen. Dann fuhren sie los und Gospel brüllte sich den Teufel aus dem Leib, als das Auto um den Block und auf die Hauptverkehrsstraße fuhr.

Etwa zehn Minuten ging es nur Richtung Norden.

Als der Mercedes in die Seitenstraßen an der Themse einbog, kannte Ollie seine Mitfahrer bereits ziemlich gut. Sie parkten hinter einer Baustelle am Deptford Creek. Schicke Eigentumswohnungen, wie’s aussah. Über das Wasser leuchtete es von der Canary Wharf zu ihnen herüber, und die Spitze des Gherkin ragte links aus dem Nebel. Durch das Autofenster konnte Ollie den maroden Holzpier erkennen, der ins Wasser ragte, und eine Reihe längst verlassener Torpedoboote, die seit vielen Jahren Hausbesetzern als Unterkunft dienten. Das schmutzig grüne Wasser war nirgends so tief wie hier. Die einzige Stelle im Fluss, an der große Flugzeugträger wenden konnten – er hatte das mal im Fernsehen gesehen -, und wahrscheinlich war dies hier auch die sicherste Stelle, um etwas für immer verschwinden zu lassen.

Inzwischen hatte der Kerl hinten neben Ollie eine Knarre auf dem Knie liegen, aber das Sagen hatte ganz klar der Riese vorn bei Gospel.

»Die Sache ist nicht kompliziert«, erklärte er. »Wir brauchen nur eine Bestätigung, mehr nicht.«

Gospel spuckte dem Riesen auf die Brust und riss den Kopf herum, zu Ollie. »Halt bloß die Fresse.« Als sie sich wieder umdrehte, schlug ihr der Riese ins Gesicht, und das kräftig. Dann schaute er auf den Speichel auf seinem Hemd.

Es dauerte ein, zwei Sekunden, bevor das Mädchen stöhnte und spuckte, bevor sie sich die Hände vor den Mund hielt, um das Blut aufzufangen.

»Das dauert keine Minute«, sagte der Riese zu Ollie. »Aber ihr habt genug Zeit, um zu überlegen, ob ihr blöd sein wollt oder nicht.« Er kramte nach einem Taschentuch und ließ sich, als er keines fand, von seinem Kollegen auf dem Rücksitz eines geben. Der ältere Typ reichte ihm sein eigenes. Der Riese gab es Gospel und nahm ein anderes, um zuerst den Speichel auf seinem Hemd abzutupfen und dann das Blut, das auf den Sitz getropft war.

Er sah zu Gospel und seufzte. »Wie alt bist du?«

»Sie ist vierzehn«, sagte Ollie. »Bitte …«

»Halt die verdammte Fresse«, schrie Gospel und nahm dazu die Hände vom Mund.

»Ihr solltet in der Schule sein«, sagte der Mann. »Alle beide.« Er beugte sich zu ihr, als wolle er ihr über den Kopf streicheln, packte sie stattdessen bei den Haaren und knallte ihren Kopf gegen das Seitenfenster.

Ollie schrie entsetzt auf und trommelte mit den Fäusten gegen den Beifahrersitz. Er spürte die Knarre an den Rippen und merkte erst, als er sich zurücklehnte, dass er weinte. »Gott …«

Gospel riss die Augen auf, sie atmete schwer.

Der Riese wandte sich zu Ollie um und sagte: »Es geht ihr gut.«

»Sag nichts«, stieß Gospel hervor.

Der Kerl vorn verdrehte die Augen und sah Ollie an. »Wenn ihr mit der Sache, über die wir hier reden, nichts zu tun habt, habt ihr nichts zu befürchten. Versprochen. Wir wollen nur sichergehen, dass wir auf der richtigen Spur sind.«

Ollie schaukelte vor und zurück, zog an seinen Dreadlocks. Nicht einfach, sich zu konzentrieren, wenn man genug damit zu tun hatte, sich nicht direkt hier im Auto in die Hose zu pinkeln.

»War es eure Gang?«

Die Knarre schien jeden Moment seine Haut zu durchstoßen, zwischen die Rippen zu dringen.

Der Riese drehte sich ächzend um und legte den Arm um die Kopfstütze. »Pass bloß auf, dass ich mit meinem Freund da hinten nicht den Platz tausche«, sagte er. »Der ist nicht so nett zu jungen Mädchen wie ich.«

Der Alte lachte und warf Gospel eine Kusshand zu.

Danach gab es noch etwas mehr Blut, aber nicht viel mehr, und als die beiden alles wussten, was sie wissen wollten, forderten sie Ollie und Gospel auf, aus dem Auto zu steigen. Und die schmutzigen Taschentücher mitzunehmen.

Ollie wollte gerade die Tür öffnen, da zog ihn der Alte zurück. »Du bist weiß, Scheiße noch mal, und du hast eine Frisur wie ein Schwarzer. Was soll die Kacke, du Blödmann?«

Der Alte setzte sich nach vorn. Als sie wegfuhren, schnallte er sich an und warf im Rückspiegel einen letzten Blick auf die Teenager. Er sah, wie der Junge zu Boden sank und das Mädchen ihn mit Fäusten und Füßen bearbeitete.

»Die Welt ist verrückt geworden, Clive, wenn du mich fragst.«

»Das brauchst du mir nicht zu erzählen, Billy«, sagte Clive.

18

»Wo hast du den Anzug her?«

»Aus dem Wohlfahrtsladen«, sagte Easy.

»Der stinkt, Mann.«

Der Verkehr floss zäh dahin. Sie fuhren über die Vauxhall Bridge zu einer Adresse in Paddington. Easy saß am Steuer des Audi, Theo neben ihm auf dem Beifahrersitz. Mikey war hinten und blätterte durch die Anzeigen in Loot.

»Ich hatte keine Zeit, ihn reinigen zu lassen, verstehst du?« Easy sah zu ihm. »Er sieht okay aus, das ist die Hauptsache. Ein schicker Anzug und dieses nette, unschuldige Gesicht.«

Theo hatte keinen Anzug, aber er besaß ein paar durchaus ordentliche Jacken. Designersachen, und auf alle Fälle besser als dieses schlecht sitzende, stinkende Ding, in dem er jetzt steckte. Aber er wollte die Wohnung nicht so schick angezogen verlassen, um sich Javines Fragen zu ersparen. Easy hatte gemeint, das sei egal, er kümmere sich darum. Er hatte den Anzug besorgt, und Theo hatte sich im Auto umgezogen.

»Ich find die Scheißanzeige nicht«, meldete sich Mikey von hinten.

»Such weiter«, sagte Easy. »In der Rubrik ganz hinten, nach den Wohnwagen. Ich hab die eingekreist, die wir heute erledigen können.«

Mikey blätterte um und las vor: »›Dunkles Verlangen. Kurvige dunkle Prinzessin.‹ Kurvig heißt fett, oder?«

»Ja«, sagte Easy. »Die hat wahrscheinlich noch riesigere Titten als du.« Mikey zeigte ihm im Rückspiegel den Stinkefinger. Easy zuckte nur die Schultern und beschleunigte, als die Ampel auf Gelb schaltete. »Hör mal, solange die Schlampe genug Kohle macht, ist es mir egal, wie fett sie ist.«

Fünfundzwanzig Minuten später hielten sie am Ende einer Straße zwischen dem St. Mary’s Hospital und der U-Bahn-Station. Theo überprüfte die Wohnungsnummer, und Easy sprach alles noch einmal mit ihm durch.

»Zehn Minuten müssten reichen«, sagte er. »Nur um sicherzugehen, dass die Lage ruhig und entspannt ist.«

»Bei ihm flattern die Nerven, oder?«, sagte Mikey. Er beugte sich vor und boxte Theo in die Schulter. »Wenn’s bis ins Schlafzimmer ging, wär er wahrscheinlich so schlapp wie ein toter Regenwurm.«

Theo stieg aus dem Auto aus und lief, ohne sich umzublicken, zur Wohnungstür. Die Straße war beleuchtet, und er fragte sich, wie viele Leute sein Gesicht sehen könnten, wenn sie jetzt aus dem Fenster blickten.

Die Frau, die ihm die Tür öffnete, war nicht ganz so dick, wie Mikey vorhergesagt hatte, aber durchaus beeindruckend. Sie war in den Vierzigern und dunkler als Theo. Vermutlich Nigerianerin, kräftig geschminkt, und ihre Frisur sah arg nach Perücke aus. Doch das Lächeln war freundlich und wirkte nicht aufgesetzt.

Er konnte sich schon vorstellen, dass ein Mann, der es nicht auf ihr Geld abgesehen hatte, sie sexy finden würde.

»Ich bin Carlton«, sagte er. »Ich habe vorher angerufen und einen Termin ausgemacht.« Es war Easy gewesen, der angerufen und sich auch den Namen ausgedacht hatte. Was er Theo mit großem Vergnügen erzählte.

Die im Erdgeschoss gelegene Wohnung war klein: ein Wohnzimmer mit einer Kochnische und einem Gang, der vermutlich zu einem Schlafzimmer und einem Bad führte. Sie war sauber und modern eingerichtet. Über dem dunkelbraunen Ledersofa hing eine Reihe afrikanischer Masken. Es gab Holzschalen mit glatten Steinen und einen Perlenvorhang, der das Wohnzimmer von den anderen Räumen abtrennte.

»Willst du was zu trinken, Schätzchen? Es gibt Wein und Bier oder Coke.«

»Kann ich ein Bier haben?«

»Was immer du willst.«

Sie reichte Theo eine warme Flasche und hob den Perlenvorhang zur Seite. »Willst du durchgehen?«

Theo setzte sich und deutete auf die Flasche. »Ich trink zuerst die hier aus.«

»Deine Zeit«, sagte sie. »Wenn wir gerade davon reden …«

Easy hatte am Telefon hundert Pfund vereinbart, für eine Stunde ohne Sonderwünsche. Theo gab ihr das Geld und sah zu, wie sie es in eine kleine Holztruhe an der Wand steckte.

Sie gab ihm eine laminierte Karte. »Falls du Sonderwünsche hast.«

Theo studierte die Karte, als hätte er eine Speisekarte vor sich, während sie, ganz die hilfreiche Kellnerin, ihn fragte, ob sie ihm etwas erklären solle. Da war allerdings der eine oder andere Ausdruck, den er nicht ganz verstand, aber so genau wollte er es gar nicht wissen.

»Wie alt bist du denn?«, fragte sie.

Theo sah keinen Grund, zu lügen.

»Ich hab einen Jungen in deinem Alter«, sagte sie. »Und ein Mädchen, die ist zwei Jahre jünger. Sie geht noch in die Schule, er geht nächstes Jahr an die Uni.«

»Okay.«

»Wir kommen über die Runden«, sagte sie. »Uns geht’s gut.« Sie grinste und nahm ihre Brüste in die Hände, spielte mit ihnen. Ihr schwarzer BH schimmerte durch den hauchdünnen Morgenmantel. »Dank denen hier.«

Theo war noch keine fünf Minuten in der Wohnung. »Ich muss raus, ich brauch Zigaretten«, sagte er.

»Ich hab welche hier.« Sie zog ein Päckchen aus ihrer Handtasche.

»Nein. Ich brauch Silk Cut. Ich lauf nur schnell über die Straße.«

Sie zuckte die Schultern. »Deine Sache. Aber die Uhr läuft …«

Theo trat hinaus in den schmalen Gang und öffnete die Wohnungstür. Als er fünfzehn Sekunden später wieder in das Wohnzimmer zurückkam, folgten ihm Mikey und Easy.

Beide trugen eine schwarze Sturmmütze und eine Waffe.

»Bleiben Sie ruhig«, sagte Theo.

»Keinen Scheißton.« Easy schob ihn zur Seite, stürzte sich auf die Frau und hielt ihr die Waffe an die Schläfe.

Mit weit aufgerissenen Augen stolperte sie rückwärts an die Wand und sank zu Boden.

»Wo ist die Kohle?«

Theo zeigte es ihm und trat zurück, als Easy das Geld aus der Kiste nahm. »Das hier sind etwa tausend Pfund«, sagte Easy. »Ich wette, die hat noch mehr unter ihrem Bett oder sonst wo versteckt.«

»Ich hab nicht mehr«, sagte die Frau.

»Bring sie zum Schweigen.« Easy nickte Mikey zu und trat durch den Perlenvorhang. Mikey holte eine dicke Rolle schwarzes Klebeband aus der Plastiktüte, die er dabeihatte, und zog die Frau hoch.

Theo sah den Ausdruck auf Mikeys Gesicht. »Fessel sie, mehr nicht«, sagte er.

Er folgte Easy ins Schlafzimmer und sah ihm dabei zu, wie er die Schubladen ausräumte und die Matratze umdrehte. Auf dem Fensterbrett standen brennende Kerzen und neben dem Bett eine kleine Schale mit Kondomen.

»Warum tun wir das?«

»Hast du die Kohle gesehen, Alter?«

»Warum bei Frauen wie ihr?«

Easy grinste. Er zeigte zu gern, wie genial er war. »Weil Frauen wie sie sich eher selten bei der Polizei ausheulen. So einfach ist das.«

»Dazu müssen wir doch nicht zu dritt anrücken, Alter.«

»Vorsicht hat noch nie geschadet, T.« Easy öffnete eine Schublade und räumte lässig die Unterwäsche aus. »Einige von diesen Schlampen haben Hausmädchen und so’n Scheiß. Filipinas und Thais. Einige können Kung-Fu und so.«

»Du hast eine Knarre«, sagte Theo.

Easy schnitt eine Grimasse, als verstünde er Bahnhof, und machte weiter Kleinholz aus dem Zimmer.

Als sie zurück ins Wohnzimmer kamen, saß Mikey neben der Frau auf dem Sofa. Er hatte ihr die Hände und Füße zusammengebunden und das dicke schwarze Klebeband um den Kopf und die Schultern geklebt. Unter der Nase war etwas Haut zu sehen, damit sie atmen konnte. Auch ihre Augen waren nicht verklebt. Theo hätte zu gern gewusst, ob Mikey ihr die Augen nur deshalb nicht verklebt hatte, weil er ihre Reaktion sehen wollte.

Mikey winkte Theo zu sich und gab ihm sein Handy. »Mach ein Foto«, sagte er. »Damit wir es allen zeigen können.«

Easy ließ sich auf das Sofa fallen, auf die andere Seite der Frau, und beugte sich zu ihr vor.

»Komm schon, Alter«, sagte Mikey. »Mach ein paar Fotos.«

Theo hob das Handy und suchte nach dem richtigen Ausschnitt.

»Bitte lächeln«, sagte Mikey. Die Frau stöhnte hinter dem Klebeband. Easy fand das komisch und sagte es auch. Mikey legte einen Arm um die Frau, grinste in die Kamera und legte seine fetten Hände auf ihre Brüste. »Dann lächle wenigstens mit den Augen«, sagte er.

Theo drückte auf den Auslöser und warf das Handy zurück zu Mikey.

Die nächste Adresse, die Easy eingekreist hatte, war zehn Minuten weg, in Bayswater. Eine Domina, die sich Vixen nannte und nur zu gern einem nervösen Jungen, der etwas Disziplin nötig hatte, das Geld abnahm.

Fünfzehn Minuten, nachdem sie ihre Tür geöffnet hatte, saß sie an einen Stuhl gefesselt im Schlafzimmer und hatte Mühe, durch die Maske aus schwarzem Klebeband zu atmen.

Theo hatte Mikey bei der Arbeit zugesehen. Diesmal legte er sich mehr ins Zeug, so wie Easy. Sie gingen grober vor, wütender, weil sie nicht mehr Geld fanden.

»Jetzt dominiert die Schlampe niemanden«, zischte Mikey, als er fertig war.

»Ich hab gedacht, es gibt genug perverse Schweine, die auf Peitschen und so was stehen und sich wie kleine Babys anziehen«, sagte Easy.

»Vielleicht macht sie’s zu billig.« Mikey beugte sich hinunter und schlug der Frau leicht ins Gesicht. Auf dem Klebeband klang der Schlag dumpf und nass.

»Wir sollten gehen«, sagte Theo.

Mikey ging in die Küche, als hätten sie alle Zeit der Welt.

»Entspann dich, T«, meinte Easy.

»Ich bin entspannt. Ich seh nur nicht ein, was es bringt, hier rumzuhängen, das ist alles. Was ist, wenn sie noch einen Termin hat?«

»Wir haben für eine Stunde gezahlt«, sagte Easy.

»Hier gibt’s nicht mehr.«

Easy ging durchs Schlafzimmer, als mache ihm dies riesigen Spaß, griff nach den Sexspielzeugen und schnitt Grimassen. »Schau dir den Kram hier an. Bei der Hälfte weiß ich nicht mal, wozu es gut ist, Alter.« Er griff nach einer Bondagemaske aus schwarzem Latex und zog sie sich über den Kopf.

»Komm schon, E, lass das.«

»Die stinkt, Alter.« Easy ging zum Stuhl und beugte sich zu der Frau und sagte: »Schnapp.«

Mikey kam mit einem kleinen Messer aus der Küche. Er kniete sich neben den Stuhl und hob die Hand.

»Wozu ist das denn?«, fragte Theo.

»Ich helfe ihr atmen«, sagte Mikey. »Hör doch, wie die Ärmste schnauft und keucht.« Er hielt die Messerspitze ans Band. »Mach lieber den Mund schön weit auf, wenn du nicht aufgeschlitzt werden willst.«

Die Frau heulte hinter ihrem Klebeband auf, was sich aber irgendwie elektrisch anhörte.

Theo trat vor, doch Easy hob die Hand und Theo sah zu, wie Mikey ein Loch in das Klebeband schnitt. Ein roter Tropfen bildete sich und lief über das Klebeband auf den Hals der Frau.

»Scheiße«, sagte Theo, »du hast sie geschnitten.«

»Das ist nichts.« Mikey stand auf. »Der fehlt nichts. Siehst du?« Er wischte sich mit der Hand über den Mund und machte sich die Jeans auf. »Das ist perfekt.«

Die Frau hörte nicht auf zu heulen und auf dem Stuhl hin und her zu schaukeln.

»Scheiße, was hast du vor?«, brüllte Theo.

Mikey nahm ihn nicht zur Kenntnis und meinte grinsend zu Easy: »Du solltest es mit der Maske machen.«

Theo sagte: »Ich geh zum Auto.« Easy rief ihm noch etwas nach, aber Theo verstand es nicht, es war zu laut in seinem Kopf, dazu das Heulen der Frau. Er verließ rasch die Wohnung und lief die Straße hinunter.

Zehn Minuten später kamen Easy und Mikey heraus. Theo beobachtete sie im Rückspiegel, wie sie auf dem Bürgersteig dahinschlenderten, als machten sie einen Abendspaziergang. Beide grinsten breit, als sie in den Wagen stiegen.

Theo sah sie an.

»Wir haben nichts gemacht«, sagte Easy. Er ließ den Motor an. »Was denkst du denn?«

Theo dachte eine Menge, aber das behielt er für sich. Easy und Mikey quatschten genug für drei, über das Geld und den Nervenkitzel und die großen dicken Tüten, die sie sich reinzögen, wenn sie zu Hause wären.

Nach fünfzehn Minuten, als sie den Fluss überquert hatten, fragte Theo: »Warum tragt ihr eigentlich Sturmmützen?«

Mikey beugte sich von der Rückbank vor. »Eine extrem bescheuerte Frage.«

»Was meinst du denn, Alter?«, fragte Easy.

»Na ja, sieht so aus, dass wenn die Sache schiefläuft, nur mein Gesicht identifiziert werden kann.«

Mein unschuldiges Gesicht …

»Lässt sich nichts machen. Macht ja keinen Sinn, wenn sie bei uns allen wissen, wie wir aussehen.«

»Ich weiß, wie ihr ausseht«, sagte Theo.

Der Audi wurde langsamer und hielt an der Ampel. Theo zwang sich zu einem Lächeln und einem freundlicheren Ton, damit auch jeder merkte, dass das hier ein Joke war. »Vielleicht solltet ihr das später berücksichtigen, wenn ihr die Kohle aufteilt.« Er wandte sich an Mikey. »Hast du verstanden, Blood?« Er sah zu Easy. Sie schienen es beide nicht wirklich witzig zu finden.

19

Ein paar Straßen weiter gab es einen türkischen Laden, der lange geöffnet hatte. Helen freute sich immer über die Gespräche mit dem grauhaarigen türkischen Besitzer und seiner Frau. Heute war es etwas schwierig gewesen, weil sie die Gelegenheit nutzte, ihnen von Pauls Tod zu erzählen. Sie reagierten wunderbar, fragten sie, ob sie ihr irgendwie helfen könnten, und Helen entging, als sie die Geldbörse herauszog, nicht, dass der Besitzer kurz zögerte, ob er etwas verlangen sollte.

Mit Brot, Milch und einigen Packungen Käsezwiebelchips in der Plastiktüte schleppte sie sich den Tulse Hill hinauf. Der Abend war warm, aber es kam Wind auf. Der Verkehr von und Richtung South Circular brauste in der Dunkelheit an ihr vorbei, als sie nach Hause ging.

Vorbei an der Reihe seltsamer Reihenhäuser aus den dreißiger Jahren, deren nachgemachte Tudorbalken und Kieselrauputz sie schon immer bizarr fand; vorbei an Wohnblöcken, die mehr oder weniger aussahen wie ihrer: Baldwin House, Saunders House, Hart House, vier oder fünf Stockwerke, in jedem nur vorstellbaren Braunton gestrichen, seinerzeit wohl ein Traum; vorbei am Eingang von Silwell Hall, einem Herrenhaus aus dem neunzehnten Jahrhundert, das nun die St. Martin-in-the-Fields High School for Girls beherbergte. Die verzierten Säulen und das Kuppeldach gab es schon wesentlich länger als die Schule, dennoch hatte diese Schule die beiden neuen Schulen in der Gegend – darunter die Schule, die der Londoner Bürgermeister Ken Livingstone besucht hatte – überlebt.

Helen bog ab und kramte in ihrer Handtasche nach dem Schlüssel. Dabei dachte sie über Schulen nach: wie wenig ordentliche davon es in den Gegenden gab, die für sie finanziell infrage kamen; dass sie vielleicht aus London rausziehen sollte. Als sie den Haupteingang ihres Wohnblocks erreichte, stieg auf der anderen Straßenseite ein Mann aus dem Auto und kam auf sie zu. Er war groß, hatte schulterlange blonde Haare, war gut angezogen – trotzdem …

Sie sah seinen Blick und nahm ihren Schlüssel etwas fester in die Hand. Der ging noch am ehesten als Waffe durch. Der Mann kam näher, und dämlicherweise war sie richtig dankbar, dass sich die automatische Sicherheitsbeleuchtung einschaltete, als sie bei der Tür war.

Die letzten Schritte ging sie so schnell wie möglich. Sie hörte den Mann hinter sich, hörte das Wechselgeld in seinen Taschen klimpern. Sie streckte die Hand mit dem Schlüssel aus, und er trat nah zu ihr, als wohne er ebenfalls hier und warte nur darauf, dass sie die Tür für sie beide öffnete.

»Sie sind die Freundin.«

»Wie bitte?«

»Mir war das sofort klar, als Ray Sie beschrieb. Wer Sie sind und dass Sie auf eigene Faust mit ihm sprachen.« Er lächelte. »Dass das nicht … offiziell war.«

Helen sah ihn an, überlegte, wer er war.

Kevin Shepherd steckte die Hände in die Hosentaschen und trat einen Schritt zurück, als wolle er sie genau betrachten.

»Wollen Sie was von mir?«, fragte sie.

»Sie müssen verstehen, Ray ist nicht gerade der Hellste«, sagte er. »Der sieht einen Dienstausweis und denkt gleich alles Mögliche. Na ja, geht es uns nicht allen so? Aber ich weiß Bescheid, was Paul passiert ist, und es liegt auf der Hand, dass derjenige, wer immer hier ermittelt, nicht nach Typen wie mir sucht.«

Helen wartete. Er war offensichtlich noch nicht fertig mit dem, was er zu sagen hatte.

»Sondern wohl eher nach jemandem, der etwas jünger ist. Etwas dunkler. Und selbst wenn Ihr Freund nicht einfach nur Pech gehabt hätte und zur falschen Zeit am falschen Ort gewesen wäre … selbst wenn er an einem Kopfschuss gestorben wäre, glaube ich nicht, dass die jemanden wie Sie auf Mördersuche schicken würden. Seien Sie mir bitte nicht böse.«

Helen zuckte die Schultern, als nehme sie ihm die Bemerkung nicht krumm.

»Und schon gar nicht allein.«

»Also?«

»Also wollen Sie wahrscheinlich nur herausfinden, warum Paul sich mit mir herumgetrieben hat. Weil Sie denken, wir beide hätten nicht viel gemeinsam.«

»Erzählen Sie es mir?«

»Ich erzähle Ihnen, dass Sie besser Ihre Finger davon lassen.« Er sagte es mit Nachdruck, als meine er es ernst. Drohungen wurden oft mit Nachdruck ausgesprochen.

»Besser für wen?«

Er reckte das Kinn vor. »Mein Gott, schauen Sie sich an. Sie sollten an die Zukunft denken, wie Sie damit zurechtkommen, und sich ein hübsches schwarzes Umstandskleid zulegen.« Er legte noch etwas mehr Nachdruck in seine Stimme. »Warum wühlen Sie in der Scheiße und stellen Fragen, auf die Sie die Antwort womöglich gar nicht hören wollen?«

Dasselbe hatte Helen sich auch schon gefragt. Jetzt stand der Mann vor ihr, der die Antwort kannte und darauf zu brennen schien, sie ihr mitzuteilen.

»Dann danke für die Warnung.«

»Das ist keine Warnung.«

»Was auch immer.« Sie fixierte ihn. Sie wollte in ihre Wohnung, aber nicht, bevor er sich umdrehte und verschwand. Plötzlich ging das Licht aus. Sie hatten sich zwei Minuten praktisch nicht bewegt, und das Zeitlimit war abgelaufen. »Zeit, zu gehen«, sagte sie.

Eine Armlänge entfernt seufzte Shepherd im Dunklen, als fühle er sich in die Ecke gedrängt und habe keine Wahl, als preiszugeben, was er viel lieber für sich behalten hätte.

»Wenn es Ihnen hilft, dann sagen Sie sich einfach, dass er etwas mehr Geld brauchte, da ein Kind unterwegs war. Dass er es für Sie getan hat.«

»Ich glaub Ihnen nicht.«

»Ach hören Sie, er wär nicht der erste Bulle, mit dem ich Geschäfte mache. Sie wollen mir erzählen, Sie würden niemanden kennen, der drei Kilo Koks fand und nur zwei ablieferte? Niemanden, der sich selbst ein klein wenig was Gutes tat?«

Helen spürte, wie ihr der Schweiß ausbrach. Der Schlüssel fühlte sich warm und feucht an in ihrer Hand. »Haben Sie Paul je Geld gegeben?«

»Dazu kam es leider nie, aber wir haben uns darüber unterhalten. Er hätte einen ordentlichen Schnitt gemacht, das können Sie mir glauben. Sie hätten bei den Babyklamotten nicht sparen müssen.«

»Verpiss dich!«, sagte sie.

»Was für Ausdrücke …«

Sie sagte es noch einmal, und nach ein paar Sekunden tat Shepherd, wozu sie ihn aufgefordert hatte. Durch seinen Abgang schaltete sich die Sicherheitsbeleuchtung wieder ein, und Helen sah zu, wie er über die Straße zu seinem Auto lief. Das Wechselgeld klimperte, als er in seiner Tasche nach dem Schlüssel kramte. Sie hörte, wie er die Musik aufdrehte, kaum dass der Zündschlüssel steckte, und sah gerade noch, wie er sich nach ihr umsah, kurz bevor das Licht im Wagen ausging und er wegfuhr.

Schneller als nötig.

Danach brauchte sie etwas länger als sonst, um ins Haus zu gelangen. Wie betrunken stand sie an der Tür und fummelte zitternd mit dem Schlüssel am Schlüsselloch herum, während sie versuchte, sich zu beruhigen.

Mikey hatte schon während der Action mit Easy und Theo überlegt, ob er nicht Linzi besuchen sollte. Und jetzt, da er von ihrer Wohnung weg- und nach Hause ging, fragte er sich, warum ihn diese Jobs so geil machten.

Linzi war nicht wirklich eine Nutte. Sie nahm nur von ein paar Jungs, die sie am liebsten mochte, Geld. Und man konnte sie schon gar nicht mit diesen schmuddeligen Schlampen vergleichen, die sie vorhin besucht hatten. Sie war süß und wusste, was ihm gefiel. Sie sagte, er sehe gut aus, wenn er nackt war, und dass sie gern was zum Festhalten hatte. Und hinterher, wenn sie den Joint auspackten, hatte sie immer ein paar gute Geschichten auf Lager. Witzige Storys über den winzigen Schwanz von SnapZ oder wie As If einmal heulte, als sie ihm einen runterholte.

Unbezahlbar …

Er wollte nicht länger darüber nachdenken, warum er zu ihr gegangen war. Letztlich hätte er das heute verdiente Geld nicht besser ausgeben können. Sie hatten es bei Easy geteilt und waren dann noch auf ein paar Drinks ins Dirty South: eine Runde knallblaue Hypnotics. Eine Stunde lang hing er in der Bar herum, zeigte den anderen von der Gang die Fotos auf seinem Handy und ließ den reichen Macker raushängen.

Bis er nur noch mehr Lust darauf hatte, bei Linzi vorbeizuschauen.

Jetzt war er hungrig …

Es waren nur fünf Minuten bis zu seinem Block, aber er wollte nicht riskieren, seine Mum aufzuwecken und sich anbrüllen zu lassen, wenn er in der Küche herumkramte. Lieber ging er rüber auf die Hauptstraße und besorgte sich was in einem der Kebabschuppen, die noch offen hatten.

Er bog um die Ecke und sah den alten Mann, der ihm entgegenkam. Sah, wie er aufblickte und die Augen wieder auf den Bürgersteig senkte. Er machte den Leuten Angst, das wusste er. Er zog sich die Kapuze ins Gesicht und ließ eine Schulter sinken, um noch ein Stück gefährlicher zu wirken. Der Alte sollte sich ruhig vor Angst in die Hose pissen.

Noch ein letzter Adrenalinstoß, bevor er sich aufs Ohr legte.

Er ging an ihm vorbei, rempelte ihn leicht mit der Schulter an. Sollte der alte Idiot doch denken, dass er gleich sein Fett abbekäme. Weil er die Kapuze so tief ins Gesicht gezogen hatte, entging ihm die Reaktion des Alten. Er bekam gar nicht mit, dass dieser nach zwei, drei Metern stehen blieb und in seine Jackentasche griff.

Mikey erkannte erst, was lief, als er seinen Namen hörte und sich umdrehte. Eine Sekunde oder zwei, bevor der Alte die Waffe hob und ihm ins Gesicht schoss.

Noch während Mikey auf den Boden fiel, drehte sich der Alte rasch um und verschwand, die Hände in den Taschen. Dabei murmelte er etwas davon, dass die Welt verrückt geworden sei.

Javine roch am Nacken wunderbar nach Kakaobutter, und die Haare dufteten nach etwas Süßem und Zitrone. Er kuschelte sich an sie, streichelte ihren Rücken und ihren Hintern, während sie ihm die Zunge in den Mund steckte, trotzdem blieb sein Schwanz weich.

Sie hörte auf, ihn zu küssen, und flüsterte: »Willst du nicht?«

»Ich bin müde.«

»Du kommst mir aber nicht müde vor.«

Er entzog sich ihr und rollte auf die Seite. »Und wie komm ich dir vor?«

Unten auf der Straße heulte ein Motor auf, laute Stimmen waren zu hören.

»Als ob du auf einen Streit aus wärst.« Sie hob das Kissen, das hinter ihr lag. »Als ob du lieber streiten würdest.«

»Du redest einen solchen Mist.«

»Es ist schon beinahe eine Woche her.«

Er atmete langsam aus. »Ich arbeite einfach mehr, ja?«

»Ich weiß …«

»Freust du dich nicht, dass wir mehr Geld haben?«

»Klar freu ich mich.«

»Also dann lass das.«

Javine sagte nichts mehr. Und bald drohte ihr Schweigen den Lärm draußen zu übertönen. Theo war erleichtert, als nebenan ein Wimmern zu hören war und sie den Kopf zur Seite drehte und die Bettdecke zurückschlug.

Er hatte das Dirty South vor den anderen verlassen, froh, sie allein feiern und ihren Triumph genießen zu lassen. Eigentlich hatte er gedacht, er sei leise gewesen, aber Javine hatte sich umgedreht und im Dunkeln seinen Namen gerufen, als er sich auszog. Durch das Quatschen war sie wieder wach geworden.

Sie hatte ihn gefragt, wie sein Abend gewesen war.

Er war mit vierhundert Pfund von Easy weggegangen. Sie hatten aber mindestens eineinhalbtausend gemacht. Vielleicht war es ja wirklich so. Vielleicht nahm sich Easy einen Teil dafür, dass er ihm eine Stufe nach oben geholfen hatte. Vielleicht fand Easy auch, dass er keinen vollen Anteil verdient hatte. Er hatte keine Ahnung, wie viel Mikey bekommen hatte. Hatte mit ihm nicht darüber reden wollen.

Aber morgen würde er es herausfinden. Er würde Easy fragen, was da lief.

Er lag im Bett und versuchte, sich aufs Geld zu konzentrieren, nur an die Kohle zu denken und daran, was man sich damit kaufen konnte. Das war einfacher, als darüber nachzudenken, wie er an die Kohle gekommen war und was er getan hatte, um in diese Situation zu geraten.

Außerdem ist das der Grund, warum du dieser Kuh ins Auto geschossen hast, damit du an die Art von Job kommst, richtig?

Wenn er eine Woche zurückdachte, kam es ihm vor, als habe er Höhenangst gehabt und wäre gesprungen, weil das der einfachste Weg war, keine Angst mehr zu haben.

Heb das Ding hoch, Alter. Zeig ihr, was du hast.

Was sie bekommt.

Mach schon.

Er hatte noch immer das Gefühl, sie könnten jeden Moment durch die Tür brechen, egal, was Easy über die Gang und deren Loyalität verzapfte. Theo erstarrte jedes Mal, wenn er eine Polizeisirene hörte oder wenn eine Tür zuknallte.

Javine kam zurück ins Bett, rutschte zu ihm und sagte: »Es geht ihm gut.«

»Schön …«

Sie legte ihren Kopf auf seine Brust und die Hand auf seinen Bauch und begann, ihn bis unten zu küssen. Theo schloss die Augen und zwang sich zu einem Steifen. Zwang sich, das Bild von dem Messer und dem Schlitz zu vergessen, von dem blutverschmierten schwarzen Klebeband.

Er hatte die Reste von dem Hühnchen auf einem Papierteller nach draußen gestellt und zugesehen, als der Fuchs vor einer Stunde über den Rasen humpelte. Einen Meter vor dem Fressen setzte er sich hin. Er traute der Sache nicht. Dann ging er um den Teller herum und wartete noch mal ein paar Minuten, bevor er die geschenkte Mahlzeit verschlang.

Vorsicht ist die Mutter der Porzellankiste, dachte Frank.

Jetzt war es bis auf die Lampen in den Beeten wieder dunkel im Garten, und Frank machte es sich mit seinem Kreuzworträtsel und einem Glas Wein gemütlich. Am liebsten mochte er knifflige Rätsel, bei denen er die Zeit stoppte. Aber bei dem hier kam er absolut nicht weiter.

Kurz zuvor hatte Clive angerufen und ihn aufs Laufende gebracht, was die Pubrenovierung und einen Bauleiter betraf, der ihm Schwierigkeiten bei einer Baustelle im Westen machte. Und über die Sache in Lewisham.

Clive war ein guter Mann, und die Leute, die er beschäftigte, waren ebenfalls gut. Er hatte alles im Griff.

Frank sah von der Zeitung auf, als Laura hereinkam. Sie trug Jeans und ein T-Shirt, und ihre Haare waren nass, als sei sie gerade aus der Dusche gestiegen.

»Du hast den Fuchs verpasst«, sagte er.

»Ich hab ihn von oben gesehen.« Sie ging zum Fenster und lehnte sich dagegen. Sie musterte ihn, als warte sie darauf, dass er ihr etwas anderes erzählte. Doch er wandte sich nach ein paar Sekunden wieder seinem Puzzle zu.

Als er sie weinen hörte, sah er wieder auf. »Was ist los?«

»Was hast du getan?«

Er nahm die Brille ab. »Du weißt es doch, warum fragst du? Du willst die Details nicht wissen, oder?« Sie wusste es immer. Es gab nichts, was er vor ihr geheim halten konnte. Ab dem Moment, als er ihr die Zeitungsberichte zeigte, wusste er, dass es zu diesem Gespräch kommen würde.

Sie hob den Arm und drückte den Ärmel ihres T-Shirts gegen ihr Gesicht. »Ist es damit vorbei?«

Er ließ die Zeitung auf den Boden fallen. »Noch lange nicht.«

»Es ändert doch nichts an dem, was geschehen ist?«

»Ich weiß.«

»Es hilft Paul nicht.«

»Vielleicht hilft es mir«, sagte Frank. »Du weißt doch, was es für mich bedeutet, jemanden im Stich zu lassen.« Damit brachte er sie aus dem Konzept. »Du bist die Einzige, die mich wirklich kennt.«

Sie nickte und ging zu ihm.

Hinter ihr im Garten wurden die Bewegungsmelder aktiviert, aber Frank nahm die Augen nicht von ihr. Sie kam zu ihm, beugte sich zu ihm herunter und küsste ihn auf die Wange. Und das war wichtiger als alles andere.

Die Jungs, die bei den Garagen herumhingen, waren als Erste bei Mikey. Sie hörten den Schuss und wussten sofort, das war kein Feuerwerkskörper und keine Fehlzündung. Die meisten Leute in der Sozialsiedlung kannten den Unterschied und es waren bereits mehrere Polizeiautos unterwegs, aber das wussten die Jungs nicht.

Sie standen um den Toten herum. Sie waren zu fünft, und schauten auf ihn hinunter. Sie schauten sich ihn von allen Seiten an, neugierig, wie Zehn-, Elfjährige nun mal sind.

Zwei von ihnen hatten noch nie einen Toten aus der Nähe gesehen.

Einer sagte was von den Ketten und dass sie Mikey wahrscheinlich nicht fehlen würden. Und ein anderer meinte, wo wohl seine Geldbörse steckte. Aber der Junge, auf den sie hörten, der, den Wave für bessere Aufträge vorgesehen hatte, sagte ihnen, sie sollten das dumme Gequatsche lassen und etwas Respekt zeigen.

Dass sich das nicht gehörte.

Dann hörten sie auch schon die Polizeisirenen und Leute rufen. Bevor der letzte Junge verschwand, schob er die Spitze seines Turnschuhs in die Blutlache, die sich unter Mikeys Kopf ausbreitete und in den Rinnstein lief.

»Klebrig«, sagte er.

DRITTER TEIL

Wölfe und Leoparden

20

»Ich weiß schon, eigentlich soll man diese Dinger nicht mögen«, sagte Deering. »Es ist schick, über sie herzuziehen, weil sie sich wie die Pest verbreiten, was weiß ich. Aber mir schmeckt einfach der Kaffee.« Dieses komische, abgewürgte Lachen. »Mir schmeckt der Kaffee wirklich …«

Er war seltsam, keine Frage, aber Helen fand, er war nicht ganz der Spinner, für den sie ihn nach den Nachrichten auf dem Anrufbeantworter gehalten hatte. Vielleicht war das mit dem »Gott segne Sie« einfach ein Tick, und selbst wenn es kein Tick war, sah es nicht so aus, als wolle er sie dazu überreden, Jesus in ihr Leben zu lassen.

Helen trank Tee. »Mir schmeckt der Kaffee auch«, sagte sie. »Aber das Baby ist nicht so wild darauf. Es fängt dann an, wie ein Irrer zu strampeln.«

Deering hatte an diesem Morgen angerufen, nachdem Helen den Großteil eines äußerst unangenehmen Freitags und Samstags damit verbracht hatte, sich mit Leuten herumzustreiten: mit Pauls Mutter, die sich weigerte, auch nur über »Rockmusik« bei der Beerdigung zu reden; mit Jenny, die ihr gesagt hatte, dass sie nichts von Pauls alten Klamotten brauchten, aber danke fürs Angebot; mit ihrem alten Herrn, der sich an ihren hilfreich gemeinten Bemerkungen gestört hatte, als er sich abmühte, das Kinderbett zusammenzubauen. Deering hatte sie gefragt, ob sie Lust auf eine Tasse Kaffee hätte, und die Idee, mit einem mehr oder weniger Fremden über alles zu sprechen und ihm das Herz auszuschütten, erschien ihr gut.

Es gab eine Menge auszuschütten.

Er hatte sie kurz nach zehn Uhr abgeholt und war dann mit ihr zum Starbucks an der U-Bahn-Station in Brixton gefahren. Es war nicht viel los, und Helen hatte sich für einen Tisch am Fenster entschieden, damit sie, wenn das Gespräch durchhing, den Leuten draußen zusehen konnte. Aus dem schnellen Kaffee war ein Brunch mit getoasteten Panini und Schokoladenbrownies geworden. Wobei Deering darauf bestand, sie einzuladen. Und als Helen merkte, dass es schon fast Mittag war, wurde ihr klar, dass sie beinahe zwei Stunden ohne Unterbrechung geredet hatten.

Dass sie geredet hatte.

»Ich glaube, man reagiert extremer auf andere Menschen«, sagte Deering, »wenn man jemanden verloren hat.« Er nestelte an einem Knopf seiner verblichenen Jeansjacke, die er über einem dunklen Poloshirt trug.

Helen war überrascht, um wie viel jünger er außerhalb seines Arbeitsplatzes wirkte. Dabei versuchte er gar nicht, seine vorzeitige Glatze zu verbergen. Auch sein Akzent war stärker. Sie fragte sich, ob er ihn bei der Arbeit mit den Technikern und Polizisten unbewusst unterdrückte.

»Bei jeder guten Nachricht freut man sich wie ein König, und dann fühlt man sich wieder wegen jeder Kleinigkeit total genervt.«

Helen sagte, sie verstehe gut, was er meine. Genau so fühle sie sich. Allerdings habe es nicht gerade viele gute Nachrichten gegeben. Bestimmt nicht in den letzten Tagen.

Während der Auseinandersetzung mit Pauls Mutter hatte sie sich, so gut es ging, zusammengerissen und sich gesagt, dass diese Frau, mit der sie noch nie wirklich einer Meinung gewesen war, genauso am Boden zerstört war wie sie. Helen wusste nicht, ob Pauls Mutter über die Affäre Bescheid wusste, und sie wollte sie ganz bestimmt nicht danach fragen. Der Streit mit ihrem Vater war nichts Neues gewesen, sie stritten sich ständig. Er konnte es nicht ausstehen, wenn man ihm sagte, was er tun solle. Eine Eigenschaft, die er seinen beiden Töchtern vererbt hatte.

Aber das mit Jenny war echt übel gewesen.

Ein leckeres Essen am Samstagnachmittag, Tim immer mit einem Auge beim Fußball, und die Kinder spielten brav. Eher ein wenig zu brav. Wahrscheinlich hatte man ihnen aufgetragen, nichts zu sagen oder zu tun, was Tante Helen aufregen könnte. Und keinesfalls Onkel Paul zu erwähnen.

Später in der Küche sagte Jenny, sie habe mit Tim gesprochen, und der habe ohnehin schon zu viele Klamotten. Sie müssten selbst mal ausmisten und einiges in die Kleidersammlung geben. Da platzte Helen der Kragen, und Jenny ging ganz ruhig zurück ins Wohnzimmer und bat die Kinder, oben zu spielen. Es war nicht gut gelaufen, und Helen hatte seither nicht mehr mit ihrer Schwester gesprochen.

Sie seufzte, aber sie konnte sich noch genau an den brennenden Wunsch erinnern, etwas nach ihrer Schwester zu werfen, einen dieser hübschen, teuren Teller auf die Granitarbeitsfläche zu schmettern. »Ich bin doch nicht blöd und versuch jetzt, alles wieder einzurenken.«

»Genau das meine ich«, sagte Deering. »Alles ist … extrem.«

»Am wütendsten bin ich auf Paul.«

»Ich weiß.«

»Richtig wütend.«

»Die Gefühle sind außer Rand und Band.«

Helen nickte und dachte bei sich: Noch immer keine Tränen. Und das sagte sie dann.

»Auch das ist normal. Ich meine, in so einer Situation gibt es so was wie ›normal‹ nicht. Es gibt keine … Schablone für Kummer, verstehen Sie?« Er nestelte wieder an seinem Knopf. »Ich hatte eine totale Wut auf mich selbst.«

»Oh. Wen haben Sie verloren?«

»Meine Frau.« Deering lächelte. »Ein Gehirntumor. Vor achtzehn Monaten.«

Helen sah ihn an. Plötzlich ergaben seine Aufmerksamkeiten und seine Fürsorglichkeit einen Sinn. Sie öffnete den Mund, suchte nach den richtigen Worten, aber Deering ersparte ihr die Mühe.

»Sie litt schon immer unter Kopfschmerzen, diese Anfälle legten sie zwei-, dreimal die Woche flach.« Er wies auf eine Stelle über dem rechten Ohr. »Wir nannten sie Migräneattacken, und Sally war nicht eine von denen, die bei jedem Problem zum Arzt rennen. Als ich sie endlich so weit hatte, hatte sie nur noch ein paar Monate zu leben.«

»Das tut mir leid.«

»Ich hätte mich durchsetzen sollen.«

»Seien Sie nicht albern.« Er zuckte die Schultern und beugte sich vor, schob die leeren Tassen an den Rand. Er steckte in jede einen schmutzigen Löffel und stellte sie so, dass die Griffe parallel ausgerichtet waren. »Und wie ging es Ihnen? Danach?«

Er schürzte die Lippen und atmete aus, als wisse er nicht, wo er anfangen sollte. »Ich musste einfach mit Leuten reden, die sie kannten. Mit jedem, der sie kannte. Ich wollte Dinge über sie hören, die ich nicht wusste. Geschichten, an die sich die Leute erinnerten. Ich glaube, ich wollte mir einen richtigen Vorrat zulegen. Einen Vorrat an Erinnerungen, auch wenn es nicht meine eigenen Erinnerungen waren, damit … sie mir nicht ausgehen.« Er lächelte. »Albern, ich weiß. Als ob Erinnerungen je ausgehen könnten.«

Helen erzählte ihm, dass sie sich ähnlich verhielt. Er wartete, aber sie führte es nicht näher aus.

»Es ist immer gut, wenn man weiß, man ist nicht der einzige Spinner«, sagte er.

Was sie ihm nicht erzählte, war, dass sie nach etwas suchte und mehr über den Mann erfahren wollte, den sie zu kennen geglaubt hatte. Und dabei mehr herausgefunden hatte, als sie wollte. Und sie erzählte ihm natürlich auch nicht, mit wem sie gesprochen hatte. Nichts von ihren Gesprächen mit Frank Linnell und Kevin Shepherd. Und sie erzählte ihm nicht, mit wem sie heute noch sprechen wollte. Sie fürchtete, er könnte das für leicht schräg halten.

Was es wahrscheinlich auch war.

Als Helen immer öfter auf die Uhr sah, erklärte Deering, dass er auch gehen müsse. Er sagte ihr, er sei so gut wie fertig mit seinem Bericht, aber ein paar kleinere Details müsse er noch mit dem Kollisionsexperten ausbügeln.

»Welche Details?«

»Nichts Besonderes. Nur wegen des Prozedere.«

»Das war noch nie meine Stärke«, sagte Helen.

»Sie wissen, Sie können mich jederzeit anrufen«, sagte Deering. »Wenn Sie jemanden zum Reden brauchen. Ich versteh das. Das wissen Sie jetzt.«

»Danke.«

»Auch wenn Sie nur jemand zum Anbrüllen brauchen.«

»Das könnte Ihnen noch leidtun«, sagte Helen.

Wieder draußen, beobachtete sie die Leute beim Bummeln, wie sie bei dem schönen Wetter etwas tranken, während sie unterwegs waren zu einer Grillparty oder in ein Pub. Sie sah, wie sie plauderten und lachten, und hasste jeden Einzelnen.

Wie Deering gesagt hatte. Extrem.

Sie stellte sich das als etwas vor, was durch ihren Körper rauschte, und fragte sich, ob das Kind etwas mitbekam von dieser unnatürlichen Chemiebrühe. Durch die Nabelschnur wie mit einer Droge gefüttert wurde, bis es sich brüllend und rotgesichtig nach draußen kämpfte.

Javine war mit Benjamin zu einer Freundin gegangen, Theo hatte die Wohnung also für sich. Was ihm gefiel. Er wusste nicht, ob seine Mutter und Angela zwei Stockwerke tiefer zu Hause waren, aber wie die Dinge lagen, war er lieber allein.

Es war ein heißer Tag, und er lief in Unterhose und -hemd durch die Wohnung und vernichtete den Großteil des Shits, den er noch hatte, und das kalte Bier im Kühlschrank.

Er legte Musik auf, versuchte, sich hinzusetzen und zuzuhören, blätterte die Zeitung durch und ein altes Magazin, aber er konnte nicht länger als ein paar Minuten still sitzen. Er stellte die Musik lauter, damit er sie deutlich in allen Zimmern hören konnte, während er durch die Wohnung lief.

»Wolves and Leopards

Are trying to kill the sheep and the shepherds.

Too much watch and peep,

It’s time the wolves dem leave the sheep …«

Theo hatte keine Ahnung, ob Dennis Brown noch lebte oder schon tot war, aber er liebte seine Stimme und das Gefühl, das sie ihm gab.

Als die uralte Anlage, die sie zu Hause hatten, den Geist aufgegeben hatte, hatte er einige der alten Reggae-Alben seines Vaters durch CDs ersetzt, sie seinem Vater zu Weihnachten oder zum Geburtstag geschenkt und sie später alle geerbt. Er hörte sich ab und zu eine an: Burning Spear, Toots and the Maytals, die Rock-Steady-Compilations, Marley natürlich.

Das war keine große Retro-Sache. Jede Menge Grime-DJs und Rap-Crews versuchten, sich gegenseitig mit immer vertrackteren Beats zu überbieten, und er ließ sich mit Begeisterung in diese Rhythmen hineinfallen und hatte wie alle anderen nur die Absicht, sich gehen zu lassen. Aber er fand etwas in diesen alten Alben, das ihm das nachgemachte amerikanische Zeug nicht gab, das seine Kumpels hörten. Was für große Knarren sie hatten, wie viele Schlampen sie versohlten und der ganze Quatsch.

Passte auch echt gut zu einer Tüte. Auch hier hatte sein Dad recht gehabt.

Er legte sich aufs Bett, schloss die Augen und dachte darüber nach, dass alles schieflief, seit Mikey umgebracht worden war.

Es wimmelte von Polizei wie noch nie. Die High Street war voll mit Vans und auffällig bewaffneten Streifenpolizisten. An jeder Straßenecke standen sie und starrten einen an. Theo war erleichtert, dass sie wenigstens nicht nach ihm suchten.

Zumindest nicht alle von ihnen.

Er hatte sogar mit einigen geredet. Nicht dass er sich danach gedrängt hätte – aber sie quatschten jeden an. Er hatte nicht viel gesagt, ihnen nur seinen Namen und seine Adresse genannt und ihnen erklärt, dass er keine Ahnung von der Sache habe. Nach ihren Blicken zu urteilen, hatten sie das an diesem Tag bereits hundertmal gehört.

Einer von ihnen, eine Frau, sagte: »Wollt ihr denn nicht, dass wir diese Scheißkerle erwischen?«

Theo wusste einiges. Zumindest hatte er seine Vermutungen.

Es gab immer Gangs, die sich aus geschäftlichen Gründen andere Gangs vornahmen, Gangs wie die ihre. Wegen der Drogen, wegen des Geldes, das lockte. Meistens aber ging es um Gebietsstreitigkeiten, um Gebietsgrenzen.

Easy hatte diese Grenzen überschritten, und Theo wusste es, weil er blöd genug gewesen war, dabei mitzumachen, weil er in Häuser eingebrochen war und Huren ausgeraubt hatte. Sie hatten Mist gebaut, und Easy hatte gewusst, was er tat. Die Grenzen waren in der Regel klar markiert – ein bestimmtes Graffito an einer Wand, ein Paar alte Turnschuhe über einer Telefonleitung -, und selbst wenn es keine Markierung gab, wussten die Leute Bescheid. Sie wussten, welche Pubs man besser mied und um welche Straßen man lieber einen Bogen schlug.

Aber Easy glaubte, er könne hingehen, wo es ihm passte. Dieser blöde Arsch. Als hätte er eine Art Spezialvisum oder so. Und jetzt hatte er was wirklich Übles losgetreten.

Jetzt kam die Scheiße zurück, und zwar knüppeldick.

Die letzten Tage hatte Theo nicht viel von ihm gesehen, aber seine Freunde waren offensichtlich nervös. Er hatte keine Ahnung, ob die anderen aus dem Team es so sahen wie er. Auch Wave ließ sich nirgends blicken. Wahrscheinlich gab es Druck vom oberen Dreieck, wo man sich Sorgen machte, dass die Leute ihren Stoff bei einem anderen Team kauften, das nicht abgeknallt wurde.

Wolves and Leopards are trying to kill the sheep and the shepherds …

Er stand auf und ging zurück in die Küche, warf die leere Bierdose in den Müll und suchte im Kühlschrank nach etwas Essbarem.

Javine war sicher noch eine Weile weg. Sie war froh, wenn sie rauskam, und Theo war auch froh. In den letzten Tagen, seit Mikey, war es nicht einfach. Immer dasselbe, wenn jemand starb.

Nicht dass sie ihm ständig damit in den Ohren lag. Sie sah ihn nur an, hielt das Baby im Arm und sah ihn an mit einem Ausdruck wie: Denkst du jetzt endlich mal an uns? Wie du uns aus diesem Dreckloch rausbringst?

Theo machte den Kühlschrank zu.

Wie sollte er das schaffen? Er verdiente nicht gerade die fette Kohle, und er musste auch an seine Mum und Angela denken. Das hatte er zwar nie versprochen, am Totenbett seines Vaters oder so, aber das war auch nicht nötig gewesen. Davon ging ohnehin jeder aus.

Der Song wurde ausgeblendet, und der nächste kam: Drum- und Bassintro, darüber die Bläser. Er erinnerte sich daran, wie sein Vater bei diesen Songs mitsang, mit dieser heiseren, hohen Stimme. Der alte Herr glaubte noch immer, er könne, sich sanft auf der Stelle wiegend, den großen Loverman geben.

Als Kind und auch später war Theo sich wie ein Freak vorgekommen, weil er einen Dad hatte, aber jetzt war er wie alle anderen, zumindest wie die meisten Jungs in der Gang. Nicht vorhandene Väter. Darauf hackten die Zeitungen immer herum und die Weißen an der Uni, die Berichte schrieben und den ganzen Schwachsinn. Das war ihrer Meinung nach der Grund für die Probleme, warum Typen wie Easy und Mikey und Theo auf die schiefe Bahn gerieten. Ihnen war die Orientierung geraubt worden. Das war der ganze Witz. Und zwar von den Männern, die abgehauen oder ihnen gestohlen worden waren. Vom Krebs oder von einer Kugel.

Auf dem Weg ins Wohnzimmer stahlen sich Gedanken an das Kind des toten Bullen in seinen Kopf, das noch nicht geboren war. Wie das wohl damit umgehen würde. Das Kind, dem Theo den Vater gestohlen hatte.

Er stellte die Musik lauter und trat ans offene Fenster. Im Augenblick war es nicht absehbar, aber wenn Javines Wunsch für sie drei je in den Bereich des Möglichen rücken sollte, dann brauchte er Geld. Viel Geld.

Er musste raus aus der Wohnung und an diesen Uniformträgern und Vans mit den Abräumern vorn und den verdunkelten Fenstern vorbei. Er musste arbeiten.

Frank griff nach seinem Handy, um nachzusehen, ob er noch ein Signal hatte. Er wollte Clives Anruf nicht verpassen. Der Ersatzfahrer, einer von Clives Jungen, kam in den Biergarten – oder das, was ein Biergarten werden sollte, wenn die Renovierung abgeschlossen war – und zog seine Sonnenbrille heraus.

»Brauchst du was zu trinken, Frank?«

»Nein, danke.«

»Bist du sicher?«

Frank hielt sich schützend die Hand vor die Augen. »Vielleicht eine Limo oder so was.«

Der Fahrer ging zurück ins Pub, und Frank wandte sich wieder seiner Sonntagszeitung zu, mit deren Seiten der Wind spielte.

Der rückwärtige Teil des Pubs war eine richtige Sonnenfalle, und Sonnenschirme würde es erst geben, wenn jemand den Laden kaufte. Aber dicht am Zaun hatte er doch ein schattiges Plätzchen gefunden. Es mussten noch ein paar Platten verlegt und ein paar Topfpflanzen gekauft werden, doch im Großen und Ganzen war es bereits ein nettes Plätzchen für einen Sonntagvormittag. Und Frank fand es wichtig, hier zu sein und einen Blick auf die Renovierungsarbeiten zu haben, während Clive sich woanders um dringendere Dinge kümmerte.

Die Zeitungen waren voll mit den Problemen der Gangs, aber die Artikel waren allgemeiner gehalten. Paul war aus den Schlagzeilen verschwunden. Sein Name wurde noch in dem einen oder anderen Kommentar erwähnt, doch nur beiläufig, als ein Todesfall, der symptomatisch war für ein größeres Problem, das durch den letzten Bandenmord ins Schlaglicht geraten war: der Mord an dem sechzehnjährigen Michael Williamson vor zwei Tagen in Lewisham.

Die Schlussfolgerung, die sie laut Clive ziehen würden, machte Sinn, und sie machte ihr Leben einfach.

Er wendete sich den Sportseiten in der Mail zu, als der Fahrer mit der Limo kam: einem großen Glas mit Eis und Zitrone. »Nächstes Mal ohne Zitrone«, sagte Frank. Der Kerl tat ihm leid, wie er in seinem schwarzen Anzug schwitzte. Aber die äußere Erscheinung war nun mal wichtig. Lässige Kleidung gab es bei ihm nicht. Was natürlich nicht für Frank selbst galt, der eine Badehose und Badelatschen trug und ein Hemd, das er sich für heiße Tage aufhob. Er nannte es sein Hawaiihemd, aber Laura fand, es sah aus, als habe sich jemand darauf erbrochen. »Kotzen die Leute viel in Hawaii?«, hatte sie ihn gefragt.

Frank las den Bericht über das West-Ham-Spiel. Er verfolgte die Spiele nicht mehr wirklich, es war mehr ein Reflex. Das Mittwochsspiel schaute er sich vielleicht an und ein Golfspiel, da musste er Sky Plus noch programmieren.

Er trank einen Schluck und betrachtete die Titelseite des Daily Mirror: größtenteils nur Fotos. Sosehr er sich bemühte, er kapierte die Story nicht. Es fiel ihm schwer, sich bei dem Lärm, der aus dem Pub kam, zu konzentrieren. Dieses Hämmern und Bohren. Er war froh darüber, keine Frage. Er zahlte diesen Typen das Eineinhalbfache dafür, dass sie am Sonntag arbeiteten, und er war hier, um dafür zu sorgen, dass sie nicht auf ihren fetten Ärschen saßen und Tee tranken.

»Wenn man die machen ließe«, hatte Clive gesagt, »dann müsste man den Zucker und die Schokokekse vom Lohn abziehen.«

Er fragte sich, ob er bei dem Lärm das Handy hören würde, und zog es etwas näher ran. Den Anruf wollte er auf keinen Fall verpassen, daher stellte er auch den Vibrationsmodus ein. Wenn er es schon nicht klingeln hörte, sah er es vielleicht auf dem Tisch hüpfen.

Er wandte sich wieder der Geschichte auf der Titelseite zu und es dämmerte ihm, dass es so eine Schlampe aus einer Reality-Show mit dem Freund einer anderen Loserin trieb. Sie hatte sich im Bikini fotografieren lassen, damit alle sehen konnten, was ihr Lover an ihr hatte. Frank war klar, dass es nur um die Auflage ging. Geschäft war Geschäft, trotzdem wurde ihm übel.

Die Prioritäten …

Er leerte seine Limonade und suchte nach dem Kreuzworträtsel. Paul machte vielleicht keine Schlagzeilen mehr, aber es hob Franks Laune, dass er eifrig dabei war, um seines Freundes willen welche zu machen.

21

SnapZ konnte sich nicht daran erinnern, was er geträumt hatte.

Sein Traum entglitt ihm, kaum dass er die Augen aufschlug, so wie das Gesicht eines lieben Menschen, der einem aus dem Rückfenster eines rasch beschleunigenden Autos winkt. Aber er war schön gewesen, so viel wusste er, er hatte sich innerlich ganz warm gefühlt und sich in seine Bettdecke gekuschelt, bis zu diesem Lärm an der Tür. Dieser Lärm, der in seinen Traum geplatzt war und ihn vertrieben hatte. Jedes Klopfen hallte lauter durch die Wohnung als ein Schuss.

Er sah auf den Wecker neben dem Bett. Es war noch nicht mal Mittag, und letzte Nacht war schwer was los gewesen. Die meisten aus der Gang waren gestern auf Sauftour gewesen und hatten es Mikey zu Ehren richtig krachen lassen. Er war immer noch nicht richtig klar im Kopf und schmeckte noch die Drinks von gestern auf der Zunge und das Gras im Hals. Und er schmeckte noch das Mädchen, das in dem Parkhaus hinter dem Dirty South vor ihm auf die Knie gegangen war.

»Die Schlampe konnte es nicht erwarten, mir einen zu blasen«, erzählte er Easy danach. »Und die hatte Tricks drauf.«

Wer immer da draußen war, klopfte schon wieder und noch lauter. SnapZ schlug die Bettdecke zurück, schwang die Beine auf den Boden und atmete tief durch.

Scheiße, war sonntags auszuschlafen – an jedem Morgen ausschlafen, an dem ihm danach war – nicht einer der Riesenvorteile seines Jobs? Flexible Arbeitszeit. Deshalb war er zu Hause aus- und in eine eigene Wohnung eingezogen. Früher hatte ihn seine Mutter um diese Zeit längst aus dem Bett geholt und ihn im Sonntagsstaat zu Spiegelei und der ganzen Scheiße genötigt und ihm eine Predigt gehalten, von wegen, er solle den Tag nicht verschwenden.

Schon wieder klopfte es. Das waren nicht die Knöchel an der Tür, jemand hämmerte mit der Faust dagegen, als wolle er gleich die Tür eintreten.

SnapZ begann zu fluchen, den Lärm zu übertönen, und überlegte es sich anders. Es bestand immerhin die Möglichkeit, dass es Wave war. Oder vielleicht Easy.

Er brüllte, er sei in einer Minute an der Tür, schnappte sich seine Hose und die übrigen Klamotten, die er gestern über den Stuhl geworfen hatte. Nicht dass Easy über ihm stand oder in der Gang mehr zu sagen hatte. Und er hatte bestimmt keine Angst vor ihm, so war das nicht. Aber SnapZ hatte ihn oft genug mit Wave in einer dunklen Ecke gesehen, wenn sie etwas besprachen. Ihm war klar, Easy war scharf, und er würde schneller nach oben kommen, wenn er weiterhin den richtigen Leuten in den Arsch kroch. Und es schadete nie, sich alle Möglichkeiten offenzuhalten. Es war immer besser, möglichst wenige Leute vors Schienbein zu treten. Und ein falsches Wort konnte genügen, man brauchte nur jemanden falsch anzusehen, ihm auf die Zehen zu steigen oder ihn anzubrüllen, wenn man noch nicht ganz wach war.

Und eine Woche später, wenn man glaubte, alles wäre vergessen, hatte man ein Messer im Bauch stecken.

Auf dem Weg ins Wohnzimmer schlüpfte er in Jeans und Unterhemd. Er holte die Knarre unter dem Sofakissen hervor und ging zur Tür. Schaute durch den Spion.

»Wer bist’n du?«

Er erkannte den großen schwarzen Kerl vor seiner Tür nicht, aber der Blick war ihm nur allzu bekannt. Der Typ hatte die Hände in den Taschen seines Kapuzenpullis vergraben und die Schultern nach vorn gezogen. Die Lippen waren verzweifelt zusammengepresst. Dieses Bild sah er x-mal am Tag.

»Ich brauche Stoff.«

»Da kann ich dir nicht helfen.«

»Du bist doch SnapZ, oder?«

»Von wem hast du den Namen?«

»Ollie und Gospel haben gesagt, du kannst mir helfen. Komm schon, Mann …«

»Das hier ist kein bescheuerter Hamburgerladen, kapiert?«

»Zehn pro Stück, haben sie gesagt.«

SnapZ wartete. Er musste ein ernstes Wörtchen mit diesem weißen Kerlchen reden, das ihm die Kunden an die Tür schickte, statt selbst in die Wohnung zu gehen, wie es sein Job war. Dem kleinen Teiggesicht würde er seine blöden Dreadlocks abschneiden und in den Arsch stecken.

»Ich geb dir fünfzehn, ich brauch dringend was, echt, Mann.«

Als ob es ihnen nicht allen pressieren würde. Als ob jemals einer sagen würde: »Bloß keinen Stress, ich komm einfach nächste Woche noch mal vorbei und hol das Zeug ab.«

»Zeig sie mir.«

Der Typ kramte in seiner Tasche und zog ein verknittertes Bündel Scheine heraus, von dem er drei Zehner abzählte.

»Unten«, sagte SnapZ.

»Komm schon, nur zwei, mehr nicht.«

»Warte vor dem Wettbüro auf mich.« Mit einem Schnitt auf die zwanzig plus zehn netto begann der Tag super. Es war ohnehin Zeit, dass er sich ein paar Stammkunden für sich selbst zulegte. Das machten alle, und Wave übersah das, solange es nicht zu offensichtlich war und solange genug Geld in die Kasse kam.

»Wie lange?«

»Zehn Minuten.«

»Scheiße.«

»Liegt an dir, Alter. Ich war noch nicht pinkeln.«

SnapZ sah dem Typen nach, als er langsam von seiner Tür verschwand und zur Treppe ging. Yeah, dafür lohnte es sich, aufzustehen. Und noch besser, etwas von dem warmen Traumgefühl kam zurück, stieg langsam in seinem Bauch hoch.

Noch eine gute Nachricht: In dem Aschenbecher auf dem Tisch lag ein halber Joint. Er angelte sich das Feuerzeug und zündete ihn an. Auf dem Weg ins Bad schnippte er mit den Fingern.

Ein paar Sekunden lang sprach keine ein Wort, und das reichte beiden Frauen für einen ersten Eindruck.

Helen sah ein Gesicht, das wahrscheinlich schön gewesen wäre, wären da nicht die Stiche, die Blutergüsse gewesen – gelbgrün um die Augen, blasser werdend, sodass die Augenringe hervortraten. Und noch etwas, das diesem Gesicht jede Spur von Wärme nahm. Als die Frau ein wenig nervös aus der Tür kam, sah Helen, dass ihr linker Arm in einer Schlinge lag. Der Verband wirkte mehr als nur ein bisschen schmuddelig.

Die Frau wusste offensichtlich, wer Helen war. Ihre Augen wurden groß und füllten sich mit Tränen, als ihr Blick von Helens Bauch nach oben wanderte. Doch der Ausdruck änderte sich, als Helen sich offiziell vorstellte. Als die Frau, die ihre Haustür wie einen Schutzschild benutzte, erfuhr, was sie war.

»Ich hätte wohl besser anrufen sollen«, sagte Helen.

Sarah Ruston zuckte die Schultern, als wisse sie nicht, was sie darauf sagen sollte, und bat Helen ins Haus. Sie trat beiseite, sodass Helen die Haustür selbst hinter sich zuziehen musste, und holte ein Taschentuch aus ihrer Tasche, als sie sie ins Wohnzimmer führte.

Es war ein viktorianisches Haus mit zwei Erkern zur Straße im Norden von Clapham Common. Eine phantastische Lage in einer ruhigen, von Bäumen gesäumten Straße. Und als sie im Haus war, wurde der Neid, den Helen auf dem Weg vom Auto zum Haus empfunden hatte, noch ein wenig größer. Die Fliesen in der Diele waren Originale, und die gerahmten Bilder waren echt. In der Küche erspähte sie einen riesengroßen Edelstahlherd mit Abzugshaube. Der war noch besser als der von Jenny. Das Wohnzimmer hatte einen Parkettboden. Im leeren Kamin standen Kerzen. Es gab zwei tiefe, auf das Gepflegteste abgeschabt wirkende Ledersofas und an den Wänden noch mehr Kunst in Holzrahmen, dazu einen Plasmabildschirm und zwei schlanke schwarze Deckenfluter in den Ecken.

Davon, so ein Haus zu kaufen, hatten sie und Paul oft gesprochen und geträumt.

Als sie sich setzte, sagte Helen, wie wunderbar das Haus sei. Ruston, die ihr gegenüber Platz nahm, lächelte, erwiderte aber nichts. Sie rieb nur über das Leder des leeren Sessels neben ihr. Aus der Küche war Musik zu hören, klang nach Folk, und von oben kam noch mehr Musik – und lauter.

»Zwei Kriminalbeamte, die zusammenleben? War das einfach?«

»Nicht immer«, sagte Helen. Sie wartete vergeblich auf eine Reaktion. »Hören Sie, ich wollte nur …«

Ruston wandte sich um, als Schritte auf der Treppe zu hören waren, und ließ die Tür nicht aus den Augen, bis ein Mann hereinkam. Er war um die vierzig, vielleicht zehn Jahre älter als Ruston selbst. Groß, ein bisschen zu schwer. Sie stellte ihn als Patrick vor. Ehemann oder Freund? Helen wusste es nicht, so detailliert waren die Angaben im Notizbuch des Kollegen nicht gewesen. Sie wusste, dass Ruston in der Canary Wharf arbeitete, bei einer der großen Übersee-Banken.

Die Frage, was man dort verdiente, erübrigte sich.

Patrick kam herüber und gab ihr die Hand. Er war wie seine Partnerin lässig sonntäglich gekleidet – Designerjeans und ein T-Shirt. Ruston allerdings trug eine dünne schwarze Weste über ihrem T-Shirt. Nachdem Deering sie an ihrer Wohnung abgeliefert hatte, hatte Helen sich umgezogen. Nun trug sie das weiteste Sommerkleid, das sie hatte finden können. Dabei hätte sie nicht sagen können, warum sie sich die Mühe machte, sich extra fein anzuziehen. Sie fühlte sich wie das aufgetakelte fette Mädchen, das zu früh zur schicken Sommerparty gekommen war.

»Helen ist Polizeibeamtin«, sagte Ruston.

Patricks Lächeln ging in ein Seufzen über. »Gott, haben wir das nicht schon alles durch?« Er deutete mit einem Nicken auf Ruston. »Sie hat mindestens zehn- oder zwanzigmal ausgesagt. Wäre nett, wenn sie zwischendurch Zeit für sich hätte, um … darüber hinwegzukommen, verstehen Sie?«

Helen starrte auf den Boden. Patrick trug China-Slipper, und ihr fiel auf, wie behaart sein Spann war.

»Der Polizist, der an der Bushaltestelle gestorben ist, war ihr Mann.«

Helen sah auf, korrigierte sie aber nicht. Sie sah, wie sich der Ausdruck auf Patricks Gesicht erneut änderte. Sah, wie die Räder in seinem Kopf arbeiteten und er gegen den Drang ankämpfte, die auf der Hand liegende Frage zu stellen: Warum sind Sie hier?

Helen war ihm für seine Zurückhaltung dankbar, für seine Unbeholfenheit. Beinahe so dankbar, wie er Ruston war, als sie ihn fragte, ob er nicht Lust hätte, Kaffee zu kochen. Er nahm die Bestellung entgegen – einen Kaffee, einen Tee -, und weg war er. Wobei er die Tür laut genug hinter sich zuzog, um Ruston leicht zusammenzucken zu lassen.

»Wie ich sagte, ich hätte anrufen sollen.«

»Ist schon okay«, widersprach Ruston. »Ich versteh das.«

Helen nickte, das war nett von ihr. Sarah Ruston klang überhaupt so, als verstünde sie beinahe alles. »Wann fangen Sie wieder an zu arbeiten?«

»Wohl Ende nächster Woche.«

»Das ist gut.«

»Ich bleib ein paar Tage länger zu Hause. Das Schlüsselbein ist so weit in Ordnung, aber ich möchte nicht, dass die Leute glauben, es sei schon Halloween.«

»Sie sehen gut aus.«

»Ja, nun.«

Helen sah Ruston dabei zu, wie sie sich mit den Fingern durch die schulterlangen Haare fuhr. Vermutlich ließ sie sich die Haare alle drei, vier Wochen färben, aber jetzt war der Haaransatz zu erkennen. Helen konnte ihr schwer Nachlässigkeit vorwerfen, nach dem, was sie durchgemacht hatte. Dann sah sie das angedeutete Lächeln, das ihr verriet, dass diese Frau andere Komplimente gewohnt war.

»Und Sie?«

»Mir ging es schon besser.«

»Wann soll das Baby kommen?«

»Offiziell in ein paar Wochen, aber so was kann man nie genau sagen. Haben Sie Kinder?«

»Patrick hat welche. Aus einer früheren Beziehung …«

»Na ja«, Helen errötete, als sie ihren Bauch tätschelte. »Er könnte jetzt praktisch jeden Tag auf der Bildfläche erscheinen.«

»Sie wissen, dass es ein Junge ist?«

»Das ist eher ein Gefühl.«

»Wie aufregend.«

»Mir macht es eher Angst. Jetzt noch mehr, verstehen Sie …« Sie drehte sich weg und starrte auf das Bild über dem Kamin. Weil sie nicht wusste, was sie sagen sollte, fragte sie, woher es stammte, und Ruston erklärte ihr, sie und Patrick hätten es aus einem Thailand-Urlaub mitgebracht. »Da wollte ich immer mal hin«, sagte Helen. »Einmal wär ich fast mit einem Exfreund hingeflogen, aber …« Sie sprach den Satz nicht zu Ende, als ihr bewusst wurde, was sie da gesagt hatte.

Wie lange dauerte es, bis aus einem »toten Freund« ein »Exfreund« wurde?

»Möchten Sie über den Unfall reden?« Ruston beugte sich zu ihr, wobei sie sich mit ihrem gesunden Arm auf dem Sofa abstützte. »Ich hab damit kein Problem. Ich habe viel darüber gesprochen.« Bevor Helen antworten konnte, ging die Tür auf, und Patrick kam mit den Getränken herein. Er verteilte sie und verzog sich. Als er weg war, lächelte Ruston und senkte verschwörerisch die Stimme. »Er gibt sich große Mühe. Er macht sich Sorgen, verstehen Sie? Sie haben ihn ja vorhin gehört.«

»Das muss entsetzlich gewesen sein. Im Auto.«

Ruston nickte. Sie sah aus, als habe sie noch immer Angst. »Es ging alles so unglaublich schnell. Ich weiß, das sagen alle, aber dieses Auto war neben mir, und dann fielen auch schon die Schüsse. Das Nächste, an das ich mich erinnere, war, dass ich im Krankenwagen saß.«

Wahrscheinlich erinnerte sie sich so daran, dachte Helen. In Anbetracht dessen, mit wem sie hier bei einer Tasse Kaffee respektive Tee plauderte, konnte man ihr schlecht Selektivität vorwerfen.

Dann pflügte ich in diese Bushaltestelle, und ich seh es direkt vor mir, wie Ihr Freund über meine Kühlerhaube fliegt …

»Es tut mir leid«, sagte Ruston. Sie schien wieder den Tränen nahe.

»Was machten Sie in Hackney?«, fragte Helen.

Das hielt die Tränen in Schach. Ruston starrte Helen an, als verstehe sie einen Witz nicht. »Was hat das denn damit zu tun?«

Verlegen zwang sich Helen zu einem Lachen. »Das ist wohl der Bulle in mir. Routinefragen und so.«

»Wollen Sie auch wissen, ob ich was getrunken habe?«

»Es tut mir leid. Bitte seien Sie nicht …«

»Ich hatte ein Glas Wein intus und war weit unter dem Limit. Das weiß ich ganz sicher, weil mir Ihre Kollegen im Krankenhaus eine Blutprobe entnahmen. Wie nett von ihnen.«

»Das ist eine Standardmaßnahme.«

»Ich war auf dem Heimweg von einem Freund«, sagte Ruston.

Helen nickte, noch immer verlegen, und sie stellte sich die Frage, die Rustons Partner vermieden hatte. Warum, um alles in der Welt, saß sie hier und plauderte mit dieser Frau? Sie dachte an das, was Deering gesagt hatte. Wie es ihm geholfen hatte, mit Leuten zu reden, die mit seiner toten Frau zu tun gehabt hatten. Das traf sicher nicht auf Helen zu, dennoch konnte sie nicht anders. Sie hätte unmöglich ahnen können, was sie über Paul herausfinden würde, mit welchen Zweifeln und Verdächtigungen sie sich würde herumschlagen müssen, aber durch dieses Gespräch würde sie sich nie und nimmer besser fühlen. Vielleicht ging es ja genau darum.

Bestrafte sie sich für das, was sie getan hatte?

»Dachten Sie, Sie würden mich hassen?«

Helen blinzelte, als hätte Ruston ihre Gedanken gelesen. »Ich habe daran gedacht«, sagte sie, »dass so etwas passieren könnte, aber das wäre natürlich dumm. Sie überfuhren Paul mit Ihrem Auto, aber es war nicht Ihre Schuld. Der Mann, der auf Sie schoss, hat Paul umgebracht.« Ruston nickte, als sei sie dankbar. »Haben Sie ihn gesehen?«

»Ich sagte bereits, es ging alles so verdammt schnell. Trotzdem hab ich Hunderte von Fotos durchgeschaut. Aus der Verbrecherkartei oder was auch immer. Nach einer Weile sahen die Kerle alle gleich aus.« Ruston fasste sich erschrocken ans Gesicht. »Gott, ich hab das nicht … irgendwie rassistisch gemeint. Ich war müde und bis oben zu mit Schmerzmitteln. Himmel, ich bin noch immer voll mit Schmerzmitteln.«

Helen winkte ab, und sie brachten beide ein Lachen zustande. Die Sonne fiel durch die großen Fenster an beiden Seiten des Raumes und wurde von dem polierten Parkett zurückgeworfen. Die Musik aus der Küche und von oben war verstummt, und für einen kurzen Moment war es still.

Helen trank ihren Tee aus und sagte: »Er war sternhagelvoll.«

»Wer?«

»Sie sagten, Sie seien weit unter dem Limit gewesen, Paul ganz sicher nicht. Er war bei einem Abschiedsbesäufnis von einem Kollegen, wo man sich den ganzen Abend mit Bier volllaufen lässt. Wenn er nicht so betrunken gewesen wäre, hätte er vielleicht ausweichen können. Ich weiß es nicht.« Sie sah sich nach einem Platz um, wo sie ihre leere Tasse abstellen könnte. Schließlich beugte sie sich vor und stellte sie auf den Boden. »Wie auch immer …«

»War er ein guter Typ?«

Helen dachte an die Affäre. An Pauls Gesicht, als er es herausgefunden hatte. An sein Gesicht vor acht Tagen, weißer als das Leichentuch im Leichenschauhaus. »Zu gut für mich«, sagte sie.

Ruston holte tief Luft, um explosionsartig loszuschluchzen. Sie versuchte verzweifelt, sich zu beruhigen, starrte auf ihre Füße und erklärte Helen, wie leid ihr das alles tue. Sie brachte die Worte nur mit Mühe heraus.

Helen zog noch mehr Papiertaschentücher aus ihrer Handtasche und reichte ihr eine ungeöffnete Packung. Dabei nickte sie beruhigend und ärgerte sich innerlich über diese Frau, die weitaus mehr unter Pauls Tod zu leiden schien als sie.

In der Wohnung liefen die Geschäfte träge, seit Theo eingetroffen war. Aber sie liefen schon seit ein paar Tagen schlecht. Die Polizei auf der Straße reichte nicht – würde nie reichen -, um sie ganz zum Erliegen zu bringen, doch es gab immer ein paar Dealer, die einen Tick vorsichtiger waren, ein paar Kunden, die lieber woanders einkauften, wo mehr Kapuzenträger unterwegs waren als Uniformträger.

Theo verfolgte die Sendung auf MTV. Ein Rap-Star, von dem er noch nie gehört hatte und der mit seinem lila bezogenen Pooltisch angab, während ein Kid namens Sugar Boy in der Küche herumfuhrwerkte, um für sie beide Tee zu machen. Auf dem Couchtisch lag eine Handfeuerwaffe, neben Theos Handy und dem Notizbuch, in dem er die Geldeinnahmen und Warenausgänge notierte.

»Falls das Finanzamt die Unterlagen einsehen will«, hatte Wave gemeint.

Aus der Küche war lautes Fluchen zu hören, dann: »Mann, die Milch stinkt schon.«

»Ich brauch keine«, rief Theo.

Er wollte noch eine halbe Stunde bleiben und dann nachschauen, was seine Mutter machte. Dass sie ihn sehen wollte, wusste er, und auch, dass sie genug für Sonntagmittag gekocht hatte, um die halbe Siedlung satt zu kriegen. Eine Stunde oder so reichte, um ihr eine Freude zu machen. Auch wenn sie enttäuscht sein würde, dass Javine und der Kleine nicht mitkamen. Dafür würde er sich was anhören müssen.

Auf dem Weg hinüber in die Wohnung kam er an der Stelle vorbei, wo Mikey umgebracht worden war. Eine Handvoll welke Blumensträuße lehnten an der Mauer oder lagen im Rinnstein. Auf den meisten Trauerkarten war die Tinte verlaufen, vor allem auf denen seiner Angehörigen, und auch die SMS-artigen Sprüche derjenigen, die ihn weniger gut kannten.

»RIP, Mikey. Du warst der Beste. Tot, aber nicht vergessen.«

Und so weiter.

Am Samstag hatte es eine kleine Trauerfeier gegeben, von der stammten die Blumen. Theo hatte keine gebracht. Blumen waren irgendwie nicht richtig für einen Typen, der das gemacht hatte, was Mikey mit dieser Nutte gemacht hatte. Aber er hatte Mikeys Mutter umarmt, gleich nachdem er seine eigene umarmt hatte. Dabei hatte er befürchtet, sie würde ihm die Rippen zerquetschen, so hatte sie sich an ihn geklammert und ihm mit ihrer heiseren Stimme Scheiße ins Ohr geflüstert.

Ein paar Leute hatten was gesagt, Jugendarbeiter und Gemeindevertreter oder so was, und Mikeys Mutter wurde ganz verlegen, als sich die Leute nach ihr umwandten. Aber sie hielt keine von diesen Reden. Von wegen, was für ein guter Junge Mikey gewesen wäre und dass er nie was mit Drogen oder so zu tun gehabt hätte. Theo kannte Mikeys Mum schon ewig, und sie war nicht blöd. Die machte sich selbst und anderen nichts vor. Wie seine eigene Mutter.

Theo wusste nicht, wer es tun würde, aber sie hatten eine Mauer ausgesucht, wo Mikey aufgewachsen war – und wo er auch erschossen worden war -, und wollten als Tribut an ihn ein schönes Bild sprühen lassen. Wenn es fertig war, sollte jeder aus der Gang sein Tag hinterlassen. Damit allen klar war, sie hielten zusammen.

Sugar Boy kam aus der Küche und stellte eine Tasse vor Theo auf den Tisch. »Ich hab Puderzucker im Schrank gefunden.« Auf seinem Tee schwammen weiße Kügelchen.

Theo sagte: »Danke«, und zappte durch die Fernsehkanäle, während er Sugar Boy dabei zusah, wie er mit der Waffe spielte. Der Junge hatte schon den ganzen Vormittag daran herumgefummelt, als hätte er die Titten seiner Freundin in der Hand, und dabei davon geschwafelt, dass die für Mikey zahlen sollten. Wobei er Theo ansah, als solle dieser sich seiner Meinung nach darum kümmern. Als sei er der mit dem Ruf wegen, du weißt schon …

»Den Arschlöchern sollte man zeigen, wer wir sind, Alter«, sagte Sugar Boy. »Ihnen einen Denkzettel verpassen.«

Nicht dass jemand gewusst hätte, wer genau die Arschlöcher waren.

Im Fernsehen redete ein alter Knacker in einem schicken Anzug über eine Geschäftsgelegenheit, und Theo dachte, wenn er genug Geld beisammenhätte, könnte er eine solche Gelegenheit brauchen. Und dass es eine Schande war, dass er eine Sauklaue hatte und nicht einmal ein Strichmännchen zeichnen konnte.

Er setzte nämlich darauf, dass die nächste Boombranche Graffiti für Typen wie Mikey waren.

22

Das Badezimmer in Sarah Rustons Haus war genauso geschmackvoll wie der Rest: Holz und Chrom, Flaschen aus Milchglas. Helen begutachtete das alles, während sie auf der Toilette saß. Wie alles schimmerte und glänzte und gut roch. Und sie dachte wieder daran, umzuziehen.

Sie musste umziehen.

In der Wohnung in Tulse Hill war Paul noch überall zu spüren. Nicht dass sie ihn loswerden wollte – sie fühlte sich so schon schuldig genug -, aber sie war der Meinung, sie sollte tun, was sie geplant hatten, beziehungsweise was sie für sie beide geplant hatte.

Wenn sie dort bliebe, würde sie die Pläne kaputt machen, und sie wäre nicht stark genug, ein Kind aufzuziehen. Sie legte die Arme um den Bauch, strich mit den Fingern darüber. »Wir müssen raus«, sagte sie ruhig. Sie blickte auf und nahm aus dem Augenwinkel wahr, wie Paul sich vom Rasierspiegel wegdrehte. »Werde bloß nicht pampig, Hopwood, du kommst mit …«

Sie spülte und wusch sich die Hände, roch an den duftenden Seifen in der Holzschale auf dem Sims. Sie sah sich im Spiegel dabei zu, wie sie das Handtuch zusammenfaltete und sorgfältig zurück an den beheizten Handtuchhalter hängte. Mein Gott, sie konnte es nicht mehr erwarten, wieder Jeans zu tragen, nicht mehr kurzatmig zu sein und nicht mehr alle paar Minuten pinkeln zu müssen. Und nicht mehr von den Leuten auf diese Weise angestarrt zu werden.

Sie hasste es. Sie hasste es, der fette Trampel im hässlichen Kleid zu sein.

»Warum bist du nicht einfach losgezogen und hast jemanden gevögelt? Dann wären wir quitt gewesen. Ich hätte dir echt keinen Vorwurf machen können.«

Ehrlich gesagt hatte Helen keine Ahnung, was Paul vorgehabt hatte. Auch vor zwei Wochen war sie sich nicht sicher gewesen, und jetzt sah es so aus, als wüssten Kevin Shepherd und Frank Linnell und Gott weiß wer besser darüber Bescheid als sie. Ein Schauder lief ihr über den Rücken, als sie an Shepherds Gesichtsausdruck dachte, als sie vor der Haustür gestanden hatten. Und an Linnells Stimme am Telefon.

Ich weiß, wer Sie sind …

Nun wusste sie auch, wer er war. Oder was er war, aber dennoch glaubte sie, sie sollte ihn treffen. Argwohn konnte einen ebenso erdrücken wie Schuldgefühle oder schlechte Erinnerungen.

Sie spuckte in das Waschbecken und spülte es weg, bevor sie das Badezimmer verließ.

Sarah Ruston wartete an der Haustür, als Helen die Treppe herunterkam, und Patrick lief kurz danach die Treppe herab, um Helen zu verabschieden. Er hatte sich umgezogen und sah aus, als habe er gerade geduscht.

»Danke«, sagte Helen. Nach Rustons Blick zu urteilen, hatte diese genauso wenig Ahnung, wofür Helen sich bei ihr bedankte, wie Helen selbst. »Und danke für den Tee.« Nach den beiden großen Tassen, die sie mit Deering getrunken hatte, hatte sie das Gefühl, in dem Zeug zu ertrinken.

»Keine Ursache«, sagte Patrick. »Ich möchte mich für meine Bemerkung vorhin entschuldigen. Es war nur … weil Sarah so viel mitgemacht hat, verstehen Sie?«

»Für sie ist es auch nicht gerade ein Sonntagsspaziergang«, sagte Ruston.

»Natürlich nicht. Ich war …«

»Ist gut«, sagte Helen.

Nickend suchte Patrick nach Worten. »Untersuchen Sie den Fall tatsächlich selbst? Ich meine, ist das erlaubt?«

»Ich untersuche gar nichts.«

»Glauben Sie, die finden jemals die Jungs in dem Auto?«, fragte Ruston.

»Ich würde mein Geld nicht darauf wetten.«

»Haben sie denn schon irgendwelche Anhaltspunkte?«

»Nicht dass ich wüsste.«

Ruston senkte den Kopf und öffnete die Haustür. Helen bedankte sich noch mal und trat rasch auf die Straße. Sie wollte hier weg, bevor wieder Tränen flossen. Patrick folgte ihr, er hob die Hand, als sei ihm gerade etwas eingefallen, dabei war offensichtlich, dass er ab dem Moment, als Helen das Haus betreten hatte, darauf brannte, diese Frage zu stellen.

»Wenn Sie mit den Beamten sprechen … die an dem Fall dran sind, könnten Sie uns da vielleicht einen Gefallen tun?«

»Ich werde mich bemühen.«

»Es geht um den BMW. Ich müsste wissen, ob sie damit fertig sind. Ich meine, es ist ein Totalschaden, aber es sind jetzt zehn Tage oder so, und erst wenn wir den Wagen wiederhaben, können wir das mit der Versicherung klären.«

Acht Tage, dachte Helen. Es ist acht Tage her, dass Paul starb.

Sie sagte, sie wolle sehen, was sie tun könne.

Es war einfach gewesen, reinzukommen und dem Jungen die Waffe abzunehmen. Überhaupt, SnapZ – was war denn das für ein Name?

Sobald er hörte, wie der Schlüssel umgedreht wurde, trat Clive, der abseits gewartet hatte, an die Tür und schob den Jungen zurück in die Wohnung. Er hatte ihn nur ordentlich gegen die Brust geboxt, und der Bursche war durch den schmalen Gang geflogen, als hätten ihn ein paar tausend Volt getroffen.

Die Wohnung lag am Ende des Flurs im zweiten Stock. Billy schob am anderen Ende Wache, und nachdem Clive drinnen war, war er rasch nachgekommen. Sie nahmen dem Jungen die Waffe ab, die in seiner Lederjacke steckte, während er sich auf dem Teppich wand.

»Der Stoff ist nicht hier, Mann. Hier ist nichts. Gott.«

Clive und Billy hoben SnapZ hoch und schleppten ihn in das kleine Wohnzimmer. Dort brach er auf dem Sofa zusammen. Als er aufblickte, sah er Billys Pistole, sah Clive, der zur Stereoanlage ging und auf PLAY drückte, auf die Musik wartete und sie lauter stellte.

»Was soll der Lärm?«, fragte Billy.

Clive zuckte die Schultern. »Könnte laut werden.«

»Hier ist auch kein Geld, ich schwör’s«, rief SnapZ. »Nur das, was ich in den Taschen hab.«

»Wir sind nicht auf Geld aus«, sagte Clive.

»Nimm es, Mann.« SnapZ griff nach hinten und begann, ohne die Pistole aus den Augen zu lassen, seine Börse aus der Gesäßtasche herauszufummeln.

Billy schlug sie ihm aus der Hand und hielt ihm den Lauf der Pistole an die Stirn. »Hörst du schlecht?«

SnapZ wimmerte und schloss die Augen. Wartete auf das Ende.

Clive hob die Börse auf. Er nahm die Geldscheine heraus und steckte sie ein. Dann warf er die leere Börse wieder auf den Boden. »Die Geschäfte scheinen ja gut zu laufen«, sagte er. Als SnapZ nicht darauf antwortete, zuckte er nur die Schultern und nahm in dem Sessel ihm gegenüber Platz. »Wir brauchen nur ein paar Informationen. Eine Adresse, mehr nicht. Okay?«

»Ich hau das Zeug nur raus«, sagte SnapZ. Er verkroch sich auf das Sofa, um möglichst viel Abstand zwischen sich und Billys Waffe zu bringen. »Ich hab keine Ahnung, was weiter oben läuft. Von wegen Namen und so.«

»Wir haben die Namen«, sagte Clive. »Es geht nur um die Bestätigung. Eine Art Doppelcheck.«

Er stellte seine Fragen, und SnapZ gab die Antworten, als habe sein letztes Stündlein geschlagen. Nackte Angst stieg in ihm auf, strömte von ihm aus, als ihm klar wurde, worüber sie sprachen.

Über seine Rolle bei …

Clive bedankte sich und stand auf. Er ging zu ihm und schlug ihm mit der Faust ins Gesicht. »Das ist dafür, wie du vorhin mit mir gesprochen hast. An der Tür.«

Billy sah dem Jungen zu, wie er versuchte, das Blut aufzufangen, und lachte. »Bescheuerter Hamburgerladen …«

»Bring ihn dort rein.« Clive deutete mit einem Nicken Richtung Schlafzimmer.

Billy zog SnapZ vom Sofa hoch und schubste ihn durchs Zimmer. Das Blut tropfte von seiner gebrochenen Nase auf den schmuddelgrünen Teppich. Nach ein paar unsicheren Schritten scherte er aus ins Badezimmer und versuchte verzweifelt, die Tür hinter sich zu schließen. Billy schüttelte den Kopf. Clive ging ruhig hinüber und stieß die Tür mit der Schulter auf.

»Sinnlos«, meinte er.

Billy trat an ihm vorbei und zog den Jungen heraus. Als er zu schreien anfing, versetzte er ihm mit der Pistole einen Hieb auf die Ohren. Ein paar Sekunden lang war nur leises Stöhnen zu hören und der Bass aus dem Wohnzimmer – wie ein rasender Herzschlag.

Clive nahm die Pistole, die auf dem Tisch lag. »Zu jung für so ein Spielzeug«, sagte Clive. »Zu jung, um ein Mann zu sein, wenn man sie dir wegnimmt.«

Billy schubste SnapZ ins Schlafzimmer und auf das ungemachte Bett. SnapZ zog die Beine an und verbarg das Gesicht zwischen den Knien. Dabei schmierte er Blut auf die Jeans.

»Leg dich hin«, sagte Billy. »Und dreh dich um.«

»Was habt ihr vor, Alter?«

Billy zog ihm die Pistole noch einmal über den Kopf. »Sei nicht so widerlich.«

Clive stand im Wohnzimmer und blickte um sich. Die Wohnung war ein Dreckloch, das schlimmste Dreckloch, das er je gesehen hatte. Er verstand einfach nicht, warum diese Typen das Geld, das sie verdienten, nicht dazu benutzten, etwas aus sich zu machen. Warum sie in solchen Löchern hausten.

Wie sie ihr Geld machten, war ihm egal. Da erlaubte er sich kein Urteil. Wie könnte er auch? Schließlich rauchte er am Ende des Tages selbst ganz gern einen Joint, um sich zu entspannen. Aber dass sie sich nicht ein wenig mehr am Riemen rissen, fand er eine Schande. Dass sie die Kohle, die sie machten, für goldene Ringe und Turnschuhe rauswarfen.

Sahen wie Rap-Stars aus und lebten wie Penner.

»Bringen wir das jetzt zu Ende, Kumpel, oder was?«

Clive drehte sich um zu Billy und sah ihn durch die offene Tür im Schlafzimmer über das Bett gebeugt stehen. Der Junge lag mit dem Gesicht nach unten.

»Auf mich wartet nämlich ein Sonntagsbraten.«

Clive nickte. Er griff nach der Fernbedienung, um die Musik leiser zu stellen, und klappte sein Handy auf.

Theos Mutter trank sonntags zum Mittagessen immer ein Glas Wein. Sie wurde dann sentimental und sprach darüber, dass Sonntag der Lieblingstag seines Vaters gewesen sei und dass er immer gesagt hatte, Sonntag sei ein Tag für die Familie. Und nach dem Essen wurde Karten gespielt.

Sie spielten Rommee, und Angela war begeistert darüber, wie oft es ihr heute gelang, ihren großen Bruder zu schlagen. Jedes Mal, wenn sie nach einem gewonnenen Spiel ihre Karten auf den Tisch legte, stieß sie die Faust in die Luft. Theo ließ sie normalerweise ein paar Spiele gewinnen, aber heute konnte er sich nicht länger als ein paar Sekunden konzentrieren, dann schweiften seine Gedanken schon wieder ab. Angela und seine Mutter wurden bereits sauer, weil er ständig Löcher in die Luft starrte und nicht reagierte, wenn er dran war.

Anschließend rauchte er eine Zigarette, während seine Mutter abräumte und Angela durchs Zimmer sprang und dabei sang: »Champion!«

»Du hast Glück gehabt, Mann. Du hast einfach die richtigen Karten bekommen.«

»Ich hab super gespielt.«

Sie saß zu seinen Füßen, und ihre Finger flogen über ihren DS. Sie murmelte vor sich hin, während sie die Monster abschoss und Schätze einsammelte, oder was sie gerade spielte. Er sah auf ihren Kopf hinunter. Seine Mutter hatte sie anders frisiert, die Zöpfchen waren irgendwie anders geflochten.

»Wie läuft’s in der Schule?«, fragte er.

»Okay.«

»Nur okay?«

Sie sah von ihrem Spiel auf. »Es ist super.« Sie konzentrierte sich wieder auf das Display und kniff dabei die Lippen zusammen. Nach ein paar Sekunden sah sie wieder auf und seufzte tief, als habe man sie gerade aus der Beschäftigung mit einem wissenschaftlichen Problem gerissen. »Was?«

»Schon gut …«

Sie ließ den DS sinken. »Ich werd eh von den Aliens umgebracht«, sagte sie.

Natürlich wünschte er sich nicht, dass seine Schwester in der Schule unglücklich war, aber da war noch immer die Idee, wegzuziehen. Mit der ganzen Familie wegzuziehen. Eine Idee, die zu einer Phantasie wurde, in die er sich immer mehr flüchtete. Die er aber vergessen konnte, wenn er dazu Angela dort rausreißen musste, wo sie glücklich war. Das hatte sie schon einmal mitmachen müssen.

Es war nicht ihr Fehler, dass er sich in diese Lage gebracht hatte. Das war allein seine Schuld, egal, was die Zeitungen oder sonst wer dazu sagten.

»Wäre toll, wenn du mit in die Schule kommen könntest«, sagte Angela. »Du bist so schlau, du könntest dann die ganzen Sachen machen, die für mich zu schwer sind.«

»Klingt gut.« Er nickte, als denke er darüber nach. »Aber da gibt es ein kleines Problem.«

»Ja?« Todernst.

»Ich fürchte, die anderen könnten mir auf die Schliche kommen. Mann, ich bin zu groß für eine Zehnjährige.«

Sie zuckte die Schultern, als wäre das nicht weiter schlimm. »Du bist so schlau, damit wirst du schon fertig.«

»Schon …«

»Ich mach die Spiele mit und Kunst und geh zum Essen, und du machst den Rest, okay?«

Ja, genau, er war ein richtiges Genie. Schlau genug, um sich damit zu quälen, ob seine Mutter etwas sagen würde, wenn er an der Reihe war, wenn die Gang ihre SMS-Botschaften hinausschickte und Angela Blumen auf den Bürgersteig legte. Schlau genug, um sich mit Javine zu streiten und seinen Kleinen zu vernachlässigen, während seine Freunde auf der Straße abgeknallt wurden.

Er beugte sich vor, um die Zigarette auszudrücken, und hörte der Endloswiederholung der dünnen, blechernen Melodie von Angelas Spiel zu.

Waren das überhaupt seine Freunde?

Er dachte an Ransford und Kenny. Die Fußballjungs in Chatham. Dabei zog es ihm die Brust nicht zusammen, wie wenn er zu den Jungs hier in der Sozialsiedlung runterging, rausging, um seinen Lebensunterhalt zu verdienen.

Sie waren mehr als Freunde. Das sagten sie ständig. Brüder. Sie standen sich noch näher als eine Familie, denn das bedeutete es, zu einer Gang zu gehören. Aber Theo hatte ihnen diese Scheiße noch keine Sekunde abgenommen, egal, wie oft sie ihre Fäuste aneinanderhielten und diese Nummer mit dem Nicken und dem tiefen Blick abzogen: Schaut her, wir meinen es ernst. Mikey nicht und SnapZ auch nicht, nicht wirklich. Wave schon gar nicht. Easy war noch am ehesten ein Freund, auf alle Fälle der älteste. Aber inzwischen war ihr Verhältnis merkwürdig geworden. Alles war anders, seit sie in diesen Chevrolet Cavalier gestiegen waren.

Schlau genug, jemanden umzubringen, um nach oben zu kommen.

Angela schlug ihn aufs Knie, um seine Aufmerksamkeit auf sich zu lenken. »Alles in Ordnung, Theo?«

Er sah zu seiner Mutter hinüber, die im Türrahmen stand und einen Teller abtrocknete. Sie musterte ihn mit einem Blick, bei dem sich seine Brust noch enger zusammenzog.

Noch ein Schlag aufs Knie. »Theo?«

Er wandte sich seiner Schwester zu und log.

»Billy ist startklar?«, fragte Frank.

Clive sah ins Schlafzimmer. Billy war bereit, was sich von dem Jungen auf dem Bett nicht behaupten ließ. Er hatte um sich geschlagen und gebrüllt, bis Billy ihm recht deutlich zu verstehen gab, er solle ruhig sein. Clive hatte die Stimme eines verängstigten Kindes gehört und die dunklen Flecken auf dem Bettlaken gesehen. Der Junge war rotzfrech gewesen, solange er hinter der Tür stand und eine Knarre griffbereit hatte. Aber das verflog meist sehr schnell, wenn es dem Ende zuging.

»Ja, absolut«, sagte Clive. »Auf den wartet zu Hause ein Sonntagsbraten.«

»Klingt gut«, sagte Frank. »Ich hab einen von den Arbeitern rausgeschickt, er soll mir ein Sandwich holen.«

»Wie läuft’s?«

»Sie klotzen ordentlich ran, doch ich bin mir nicht sicher, ob das nur daran liegt, weil ich hier bin. Aber der Typ, der den Stuck macht, der weiß, was er tut. Sieht gut aus.«

»Soll ich rüberkommen, damit du nach Hause kannst?«

»Wir treffen uns später bei mir«, sagte Frank. »Dann gehen wir die Sache durch.«

Der Ton war nur ein klein wenig anders, aber das genügte. Clive war klar, sie würden nicht über die Pubrenovierung reden. So machten sie das immer, es ging nicht anders. Frank war nicht dumm und wusste, wie das lief. Er kannte sich aus mit Hightech-Überwachungs- und Abhörsystemen. Wenn die mit so was ankamen, mit Abschriften oder dergleichen, würden sie damit vor Gericht nie und nimmer durchkommen. Von diesem Unsinn würden nur Frank und sein Rechtsverdreher profitieren.

Inzwischen machten sie das ganz automatisch. Dass sie sich so gut kannten, war natürlich eine Hilfe. Sie hatten ihren eigenen Code.

»Ich ruf dich an, bevor ich komme«, sagte Clive.

»Gut. Dann klären wir den weiteren Ablauf.«

Clive war stolz darauf, wie er die Dinge für Frank regelte. Sämtliche Dinge. Er ging professionell vor und nahm nichts auf die leichte Schulter. Nach einem Tag wie diesem genehmigte er sich einen ordentlichen Drink oder auch zwei. Es spielte nun mal keine Rolle, wie lange man in diesem Geschäft war. Vielleicht auch einen Joint, wenn es nicht nur der eine Job gewesen war.

»Dann stör ich euch nicht weiter bei der Arbeit«, sagte Frank. Wieder diese leichte Veränderung des Tonfalls, als ob eine Wolke vorüberzöge. »Okay?«

Clive klappte das Handy zu, ging hinüber zur Stereoanlage und drehte sie wieder lauter. Er war noch nicht im Schlafzimmer, als der Junge schon wieder brüllte. Clive musste sich auf seinen Rücken setzen, um ihn auf dem Bett zu halten. »Ruhig«, sagte er und griff nach dem Kissen, legte es dem Jungen auf den Kopf und drückte es mit seinem ganzen Gewicht darauf. Er gab Billy ein Zeichen.

Billy kam herüber, flink und leise, und suchte nach der richtigen Stelle.

Ein dumpfes Geräusch und ein Brandfleck, so groß, als hätte man eine Zigarette ausgedrückt, mit einem unregelmäßigen schwarzen Rand. Clive kannte das aus Filmen, amerikanischen Gangsterfilmen. Und aus irgendeinem Grund flogen dort immer ein paar Federn durch die Luft. Manchmal in Zeitlupe wie Schnee in einer Schneekugel. Die Männer, die geschossen hatten, verließen das Zimmer immer mit einem seltsam leeren Blick, während Musik zu hören war und die Federn zu Boden sanken. Als hätten sie Hühner oder so’nen Scheiß geschossen.

In Wirklichkeit hatte er das noch nie so erlebt. Es war immer wie hier. Wahrscheinlich machten sie das, weil es schön aussah, überlegte Clive. Oder es lag daran, dass die Leute, mit denen er es zu tun hatte, keine Federkissen besaßen.

23

Nach dem Essen half Helen ihrem Vater, den Tisch abzuräumen, und trocknete dann das Geschirr ab, während er spülte. Als sie und ihre Schwester noch jünger waren, hatten sie diese Arbeiten gemeinsam mit ihrem Vater wie am Fließband erledigt, während ihre Mutter die Beine hochlegte. Das hatte Spaß gemacht. Jenny hatte die Teller weggeräumt, und sie hatten sich schlechte Witze erzählt oder bei den Songs aus dem Radio mitgesungen. Heute verrichteten Helen und ihr Vater die Arbeit eher schweigend.

Ihr Vater hatte ein großes Steak und einen Kidney Pie von Marks and Spencer besorgt und eine Dose Bier geöffnet. Er hatte ihr erzählt, was er den Tag über gemacht hatte – in der Fernsehzeitung die Sendungen eingekreist, die er sich später ansehen wollte, mit dem Typen zwei Häuser weiter ein Bier getrunken und mit der netten Dame gegenüber eine Tasse Kaffee -, während Helen genickt und die Teller abgeräumt hatte. Nach der morgendlichen Kotzsession hatte sie wie üblich einen Mordshunger.

»Und wie war dein Sonntag?«, fragte er.

Sie hielt ihre Antwort unverbindlich, weil sie nicht erpicht auf die Fragen war, die unweigerlich kämen, wenn sie das Mittagessen mit Roger Deering und den Nachmittag bei Sarah Ruston erwähnte. Sie erzählte ihm, sie hätte einen ruhigen Abend zu Hause verbracht.

Sie sah ihrem Vater dabei zu, wie er aß, und nutzte die Gelegenheit, sich dafür zu entschuldigen, dass sie sich vor zwei Tagen gestritten hatten, als er das Kinderbett zusammengebaut hatte. Es war zwar nicht ihre Schuld gewesen, aber darauf kam es, wenn es um ihren Dad ging, nicht an. Er war nachtragend wie Jenny.

Er sah sie über den Tisch hinweg an und errötete. »Sei nicht albern, Schatz. Ich sollte mich entschuldigen. Ich kam mir gestern den ganzen Tag hundsgemein vor.«

»Ach …«

»Ich bin ein ekelhafter alter Idiot.«

Das war eine Premiere. Sie wusste, wie sehr er sie beschützen wollte, und eine Woge des Mitgefühls für diesen alten Mann erfasste sie, dessen große Hände nicht für Samthandschuhe geschaffen waren.

Helen hatte ziemlich schnell gemerkt, dass ihr Zustand so etwas wie die »Sie kommen aus dem Gefängnis frei«-Karte war. Ob es um einen Streit im Postamt oder um einen kleineren Ladendiebstahl ging, während einer Schwangerschaft war alles nur halb so schlimm. Schließlich war es nicht ratsam, sich mit einer Schwangeren anzulegen und bei der Ärmsten einen Gefühlsausbruch auszulösen. Bei dieser labilen Hormonlage.

Sie wiederholte es trotzdem – es tat ihr leid, dass sich ihr Vater hundsgemein vorgekommen war -, während sie sich zugleich vornahm, in Zukunft um einiges ekelhafter zu werden.

»Aber mit dem Kinderbett hatte ich recht«, sagte er.

Nach dem Abwasch trocknete sich ihr Vater die Hände mit einem Geschirrtuch. »Du hast dich noch immer nicht richtig ausgeheult, Schatz?«

Helen lachte und rieb den letzten Teller trocken. »Ich hab gestern bei Inspector Barnaby Rotz und Wasser geheult.«

»Du weißt, was ich meine.«

»Ja, klar …«

»Wegen Paul«, sagte er. »Du hast nicht wegen Paul geweint.«

Helen stellte den Teller ab, als ihr Vater zu ihr trat, und fing an zu weinen, wenn auch aus den falschen Gründen. Er beruhigte sie und rieb ihr über den Rücken, und sie drückte das Gesicht an seine Schulter. Sie roch sein Aftershave und drückte ihre Wange an sein weiches Hemd.

»Ich hab’s dir gesagt«, schluchzte sie.

Als sie sich von ihm gelöst hatte und die Teller in den Schrank räumte, redeten sie über die Beerdigung. Der Termin stand noch immer nicht fest, aber Helen vermutete, die Leiche würde sicher bald freigegeben werden. Sie erzählte ihm, Pauls Mutter sei merkwürdig. Helen wollte keine Blumen, ihr wären Spenden auf ein Spendenkonto der Polizei lieber gewesen. Aber Caroline Hopwood beharrte hier genauso auf der Tradition wie bei der Auswahl der Musik.

»Das ist verständlich.«

»Ach ja? Ich trag ihr Enkelkind im Bauch.«

»Sie wird es sich bestimmt noch anders überlegen.«

»Ich kann gar nicht sagen, wie wichtig mir das ist«, sagte Helen. »Mir fehlt im Moment einfach die Kraft, dafür zu kämpfen.«

»Soll ich mit ihr darüber reden?«, fragte ihr Vater.

Helen dachte an die merkwürdige Atmosphäre bei der Party zu Pauls dreißigstem Geburtstag, an die steifen Gespräche zwischen ihrem Vater und Pauls Eltern, die sich zum ersten Mal getroffen hatten, und wie Paul und sie sich hinterher darüber lustig gemacht hatten. »Ich regle das schon«, sagte sie. »Danke.«

Ihr Vater nickte, öffnete den Kühlschrank und holte ein Trifle heraus, das er als Nachtisch gekauft hatte.

Helen lächelte. »Das nenn ich auf den Putz hauen.«

»Ich wollte fragen, ob ich helfen könnte, Paul zu tragen«, sagte ihr Vater. Er räusperte sich. »Den Sarg tragen, mein ich. Wahrscheinlich machen seine Freunde das und Leute aus seiner Familie …«

»Die Kollegen tragen ihn«, sagte Helen. »Eine Ehrengarde in Galauniform. Pauls Mum wünschte es sich. Sechsundzwanzig Salutschüsse, Trompeten, das ganze Programm.«

Ihr Vater nickte. Er war beeindruckt.

»War ein Witz.«

»Kein Problem. Ich wollte mich nur melden.«

»Du musst wahrscheinlich mich tragen.«

»Ob ich das schaffe, weiß ich nicht.«

Sie sah zu, wie ihr Vater ihr eine Riesenportion Trifle auftischte. »Wär wohl besser, ich fahre jetzt«, sagte sie. »Warum bringst du das nicht rüber zu deiner Freundin? Andererseits solltest du auf deine Figur achten, wenn du bei ihr landen willst.«

»Wer sagt denn, dass ich das nicht schon getan habe?«

Sie boxte ihn an die Schulter und sah sich nach ihrer Tasche um.

»Ruf mich an, wenn du heimkommst«, sagte er. »Oder später. Ist egal.«

Helen nickte. »Wenn ich dazu in der Lage bin. Inspector Barnaby läuft schließlich jeden Abend auf UK Gold …«

Helen hatte ihr Auto praktisch gegenüber der Haustür ihres Vaters geparkt. Sie wollte über die Straße gehen und erstarrte, als fünfzig Meter rechts von ihr ein schwarzer Jeep mit quietschenden Reifen losfuhr. Sie konnte zwei Männer darin erkennen, die geradeaus schauten, und war sich nicht sicher, ob sie nicht ein ähnliches Auto, vielleicht sogar dasselbe Auto, vor ein paar Tagen vor ihrem Block hatte stehen sehen.

Sie sagte sich, wie albern sie war und dass es jede Menge schwarzer Jeeps gab, als ihr Handy klingelte. Es war Martin Bescott, Pauls DI von Kennington.

»Wir haben noch ein paar Sachen von Paul«, sagte er.

»Ja? Ich dachte, ich hätte schon alles abgeholt.«

Pauls DI zögerte, bevor er erklärte: »Wir haben einen zweiten Garderobenschrank gefunden. Pauls … Nachfolger war nicht scharf darauf, den alten zu übernehmen, und daher …«

Helen unterbrach ihn und sagte, sie verstehe das. Die Leute bei der Polizei waren ziemlich abergläubisch.

»Am Schluss blieb uns nichts anderes übrig, als das Ding aufzubrechen.«

»Können Sie die Sachen nicht einfach in die Altkleidersammlung geben? Das würde mir die Mühe ersparen …«

»Ja, sicher, da sind ein paar alte Sportschuhe dabei und anderes Zeug. Aber ich dachte, den Laptop möchten Sie wahrscheinlich haben.«

Jetzt war Helen um eine Antwort verlegen.

»Helen?«

»Ich komm vorbei und hol ihn ab«, sagte sie.

Theo war den Großteil des Vormittags in der Wohnung geblieben und hatte mit Sugar Boy die Zeit totgeschlagen. Wave hatte ihn rübergeschickt, als SnapZ nicht auftauchte. Theo hatte gehofft, dass die Woche besser anfinge, dass das Geld etwas schneller flösse und diese Nervosität nachließe. Dieses Gefühl, als könne jeden Moment etwas Schlimmes passieren.

Das klappte beides nicht, und als es endlich Zeit fürs Mittagessen war, lief er rüber in seine Wohnung, um mit Javine ein Sandwich zu essen.

Er hatte kaum Platz genommen, als Easy mit seinem fetten, hässlichen Pitbull, der an der Leine zerrte, an der Tür auftauchte. Er hatte ihn sich gekauft, nachdem Wave sich einen zugelegt hatte. Er hatte dafür fünfundsiebzig Pfund an so einen Typen aus Essex abgedrückt, der die Hunde hinter dem Dirty South verhökerte. Und er hatte es geschafft, das dümmste Vieh in der ganzen Siedlung zu kaufen. Wave meinte, Easys Pitbull müsse sich als Welpe einen Tritt gegen den Kopf eingefangen haben. Easy schien es recht zu sein. Er dachte anscheinend, er und sein hirnkranker Hund gehörten zusammen, oder so.

Javine fing an zu stänkern, sobald sie das Japsen hörte. Sie konnte den Köter nicht ausstehen und wollte ihn nicht in der Nähe ihres Babys haben. Theo versuchte die Tür hinter sich zuzuziehen, als ihr die Nerven durchgingen. Sie brüllte, sie wolle keine blöden Viecher in ihrer Wohnung, egal, ob die vier oder zwei Beine hätten.

Easy zuckte die Schultern. »Gehen wir«, meinte er.

Zuerst liefen sie um den Block. Easy genoss die bewundernden Blicke der Jungs, die an den Garagen herumstanden. Und die abschätzigen Blicke der älteren Frauen – der Mütter und Schwestern -, als er seinem Hund dabei zusah, wie er sein Geschäft auf dem armseligen Stück Rasen verrichtete, das hier als Spielplatz galt, bevor sie hinüber in die Lewisham High Street gingen.

Es war über zwanzig Grad warm und wurde immer wärmer. Easy trug ein Seidenhemd, offen über einem Unterhemd, rostfarben wie seine Militärhose. Theo hatte sich eine Hüftjeans und ein Marley-T-Shirt rausgesucht, und die Timberlands, die er sich von dem Geld aus den Einbrüchen mit Easy vor drei Wochen gekauft hatte.

Mit dem Geld, das er nicht auf die Seite gelegt hatte.

»Wie läuft’s so, Star Boy?«

Theo erzählte Easy, dass es einigermaßen liefe und dass er ihn in den letzten Tagen, seit der Sache mit Mikey, nicht oft gesehen habe.

»Hatte zu tun, T.«

Theo deutete mit einer Kopfbewegung in Richtung Wohnung, wo er Sugar Boy zurückgelassen hatte, um die Stellung zu halten. »Ist nicht viel los, geschäftlich.«

»Genau. Man muss ständig was Neues aufreißen, verstehst du?«

»Und was reißt du gerade auf?«

»Überall was, Alter.«

»Auch dort, wo du nichts zu suchen hast?«

»Was meinst du?«

»Als wir diese Nutten fertigmachten. Vielleicht sind wir da jemandem auf die Zehen gestiegen. Das meine ich.«

Easy sah ihn böse an und rannte dabei beinahe ein Mädchen mit einem Buggy über den Haufen. Sie brüllte ihn an, doch das ließ ihn kalt. »Wem seine Zehen? Scheiße, wovon redest du, Alter?«

»Egal, wem wir auf die Zehen gestiegen sind. Alles, was nicht zu unserem Gebiet gehört, gehört zu einem anderen Gebiet.«

»Du hast dir schon immer in die Hose gemacht, T.«

»Kann sein.«

»Schon als wir noch Kinder waren, Alter.«

Ein Streifenpolizist und zwei Kontaktbereichsbeamte – Plastikknüppel – schlenderten auf sie zu. Der Streifenpolizist musterte Easy und Theo von oben bis unten, während sich die Plastikknüppel mehr auf den Pitbull konzentrierten.

Easy grinste sie breit an und riss den Hund zurück. Sie bogen um die Ecke, Richtung Lee Bridge. »Diese Extra-Bullen verschwinden bald wieder«, sagte er. »Dann wird hier alles wieder normal, ja.«

»Meinst du?«

»Das ist der Wilde Westen, Alter. Schau dir ihre Gesichter an. Denen gefällt das nicht.«

Ein paar Meter weiter blieben sie stehen, als Waves Mercedes neben ihnen hielt. As If saß hinter dem Steuer und gab dem Fahrer hinter ihnen ein Zeichen, er solle vorbeifahren, als dieser auf die Hupe drückte. Theo sah zu, wie Easy rüberging und sich mit Wave unterhielt. Sie redeten ein paar Minuten, und Theo sah Waves Augen aufblitzen, sah ihn nicken und über eine Bemerkung Easys lachen. Theo nickte ebenfalls. Sie sprachen über ihn, das war klar, und er versuchte, nicht daran zu denken.

Konnte alles sein. Seine Klamotten, alles.

Als Wave wegfuhr, liefen sie weiter. Easy sagte, er habe noch immer vor, As If eine zu scheuern, sobald sich die Gelegenheit dazu biete. Dann erzählte er von den Scherereien, die ihm diverse Frauen machten. Er habe da einiges am Laufen, behauptete er, und mindestens zwei Kinder.

»Ich halte mir gerne die Optionen offen«, erklärte er. »Ich mag die Abwechslung, verstehst du? Ich war noch nie der Typ für was Festes.« Sie liefen weiter. »Ich sag dir was, Alter« – er lachte – »die Frau, die du dir da geangelt hast, die ist ja echt eine Handvoll.«

»Ja.«

»Aber echt …«

Theo grinste und wich einem braunen Fleck auf dem Bürgersteig aus. Und dachte, ja, meine Handvoll.

Dann quatschten sie ein paar Minuten Blödsinn, Easy zog über einen DJ aus der Gegend her, den er im Lokalradio gehört hatte, und prahlte damit, wie er einem Loser, der seinen Audi zerkratzt hatte, Manieren beigebracht hatte. Theo bemühte sich, cool zu wirken. Er war in Gedanken noch immer bei den Bullen vorhin. Wie ihn der eine fixiert hatte. Er strengte sich an, Easys Gerede zu folgen, während seine Gedanken rasten und er verzweifelt gegen diese düsteren Phantasien ankämpfte.

»T? Hörst du mir zu?«

»Ist das Zuhören nicht wert, Alter.«

»Ich hab Hunger. Hast du Hunger?«

Sie blieben am McDonald’s stehen. »Und pinkeln muss ich auch«, sagte Easy. »Zwei Fliegen auf einen Streich, Alter. Alles cool.« Er drückte Theo die Leine in die Hand und bat ihn, auf den Hund aufzupassen, während er hineinging und zwei McFlurrys für sie holte.

Theo wartete und versuchte den Hund davon abzuhalten, Passanten anzufallen, und der Versuchung zu widerstehen, den Köter laufen zu lassen und zu sehen, wie er mit dem Verkehr auf der Hauptstraße zurechtkam.

Easy kam raus und gab Theo sein Eis. »Vorher«, sagte er, »die Sache von wegen anderen auf die Zehen treten und so. Glaubst du, es ist meine Schuld, dass Mikey umgebracht wurde?«

»Das hab ich nicht gesagt.«

»Hat sich aber so angehört.«

»Es ist abgefuckt, das ist alles«, sagte Theo. »Sollte einfach nicht passieren.«

Easy zuckte die Schultern. Er aß schnell, und als er fertig war, warf er den Plastikbecher Richtung Abfalleimer. Er drehte sich zu Theo um und breitete die Arme aus, während der Hund neben ihm seinen Schwanz zu fassen suchte. »So ist das nun mal, Alter. Verstehst du? So soll es sein.«

»Was? Dass man sich vor Angst in die Hose macht?«

Easy kniff die Augen zusammen, schlang sich die Hundeleine ums Handgelenk und zog den Hund näher zu sich heran. »Wer pisst sich in die Hose?«

Theo sah auf die Straße.

»Isst du das?«

Theo gab ihm seinen McFlurry, den er noch nicht angerührt hatte. Dann schloss er die Augen und versuchte, sich an den Geschmack von Starkbier auf einem zugigen Balkon zu erinnern. Und er genoss eine halbe Minute lang die Sonne auf seinem Gesicht, während er wartete, bis Easy fertig gegessen hatte.

Sie und Paul hatten nie wie Kletten aneinander gehangen. Sie hatten sich gegenseitig Platz gelassen, und es hatte ihnen gefallen. Jeder hatte seine eigenen Freunde, und sie hatten es nie für nötig befunden, dem anderen jedes Gespräch zu berichten oder zu fragen, wer am Telefon gewesen war, wenn der andere den Hörer auflegte. Sie mussten ihre Termine nur selten aufeinander abstimmen und besaßen eigene Konten. Diese Unabhängigkeit war ihnen leichtgefallen, später allerdings hatte sie etwas Gezwungenes gehabt, vor allem, was Paul betraf. Die Folgen von Helens Affäre.

Sie sagte sich das, um sich die Existenz des Computers schönzureden, den sie auf dem Heimweg in Kennington abgeholt hatte und der nun schmal und grau auf dem Tisch vor ihr lag. Um sich die Angst zu nehmen, als sie ihn hochfuhr.

Sie hatte alle Fenster in der Wohnung aufgerissen, trotzdem war es schwül, eng, hätte ihr Vater gesagt. Sie schwitzte in der weiten Hose und in einem von Pauls alten T-Shirts. Ein Glas kühler Wein – oder besser noch ein Bier – wäre mehr als angenehm gewesen.

Bescott hatte im Parkhaus auf sie gewartet.

Er hatte sie in sein Büro begleitet und ihr den in eine Plastiktüte gewickelten Laptop gegeben. Er war eigentlich ganz freundlich, aber wie immer ließ sich nur schwer sagen, inwieweit das an ihren … Umständen lag. Irgendwas an seinem Gesichtsausdruck verriet ihr, dass er sich anstrengte. Und Helen kam nicht umhin, sich zu fragen, ob er, und andere weiter oben, nicht denselben Verdacht gegen Paul hegte wie sie. Wie lange würde es dauern, bis einer der Typen von der Internen Ermittlung sich die Sache genauer ansah?

Einer von den Gummisohlen.

Der Bildschirm des Mac wurde blau, als sie das System hochfuhr.

Wie genau würde die Interne hingucken, wenn der fragliche Beamte tot war? Bestand die Gefahr, dass sie selbst in die Fänge der Ermittlung geriet? Sie wusste, wie diese Typen tickten und dass sie durchaus auf den Gedanken kommen könnten, sie als Pauls Partnerin für eine Mitwisserin zu halten.

Sie klickte das Icon über Pauls Namen an und sagte sich, wie albern sie sei. Worst-Case-Szenario – wahrscheinlich würden sie Pauls Sachen durchsehen, und vor allem würde sie interessieren, was sich auf seinem Computer befand. Sie würden nach Dreck suchen.

Genau wie sie.

Der Desktop erschien, und Helen stockte der Atem: ein körniges Foto von ihr und Paul, auf dem sie beide in eine Kamera in einer griechischen Taverne grinsten. Das war vor drei Jahren gewesen. Paul hatte die Haare kurz geschnitten gehabt, und er war ganz rot im Gesicht. Ihre Titten stiegen beinahe aus dem Bikinioberteil, das sie besser nie angezogen hätte.

»Du Wichser«, flüsterte Helen und hackte auf die Tastatur ein. »Jetzt fühl ich mich noch schlechter, wie kannst du nur?«

Sie öffnete Pauls privaten Ordner und sah sich darin um. Die Standarddateien waren dort, wo sie sein sollten. Weder im »Bilder«-, noch im »Filme«- oder im »Dokumente«-Ordner befand sich etwas Ungewöhnliches.

Der Mac war kaum benutzt worden.

Sie hatten sich zu Hause einen IBM-Rechner geteilt und auf demselben System zwischen den Benutzern hin- und hergewechselt. Pauls Arbeitsplatz umfasste ein Durcheinander an Dokumenten und Clippings, diverse Ordner voller heruntergeladener Songs und leicht anstößige Videoclips, die er Gary Kelly und anderen Arbeitskollegen verdankte. Bei ihr waren die Ordner sauber beschriftet nach »Rechnungen«, »Baby« und »Steuerunterlagen«.

Es war nicht schwierig, den Ordner zu finden, nach dem sie suchte. Er enthielt ein einziges Dokument namens »Victoria«. Helen klickte die Datei an, um sie zu öffnen, und wurde aufgefordert, ein Passwort einzugeben.

Sie starrte auf das leere Kästchen und den blinkenden Cursor darin. Dann gab sie Pauls Familiennamen und Geburtsdatum ein. Er hatte, wie die meisten, sein Geburtsdatum als PIN für sein Bankkonto benutzt.

Vergebens.

Sie probierte es mit dem Namen seiner Mutter, ihrem jetzigen und ihrem Mädchennamen, dem Namen seines Vaters, dann mit ihrem eigenen Namen, und sie fragte sich, als sie ihn eingab, warum sie erst jetzt daran dachte.

Das angegebene Kennwort ist ungültig.

Mein Gott, wie schwierig war das noch? Paul war kein Computercrack … gewesen.

Victoria …

Vielleicht hatte er sich ja doch revanchiert. Steckte da tatsächlich nicht mehr als ein Seitensprung dahinter? Und noch dazu mit einer Victoria. Ein entsetzlicher Gedanke, aber womöglich nicht ganz so entsetzlich wie die Alternative.

Dann bräuchte sie nur noch eine simple Erklärung für Kevin Shepherd. Und für Frank Linnell.

Sie hackte auf die Tastatur ein, schimpfte, wenn sie sich vertippte oder versehentlich die Feststelltaste drückte. Sie probierte alles aus, was ihr in den Sinn kam, und drückte die Eingabetaste. Alles, was Paul etwas bedeuten könnte: den Namen seines besten Schulfreunds; des Hundes, den er als Kind hatte; Queens Park Rangers; Gesprengte Ketten; den blöden Freddie Mercury …

Das angegebene Kennwort …

Sie schlug den Deckel so hart zu, wie sie es gerade noch wagte, und blieb sitzen, bis ihr Atem sich beruhigte und der Schweiß auf ihrem Hals und den Schultern abkühlte.

Jennys Mann, Tim, kannte sich mit Computern aus. Er hatte sie oft genug mit Netzwerken und Firewalls zu Tode gelangweilt. Vielleicht sollte sie ihn um Hilfe bitten. Doch sie überlegte es sich schnell anders. Für Jenny wäre das ein gefundenes Fressen, sie würde sie endlos löchern. Sie könnte Tim bitten, sich heimlich darum zu kümmern und die Sache für sich zu behalten. Ihm dafür einen Blowjob anbieten. Er hatte schon immer eine Schwäche für sie gehabt.

Mein Gott, wie kam sie nur auf so was?

Das Baby trat sie kräftig. Ihr wurde schwindlig. Sie ging in die Küche und trank eine halbe Flasche Wasser.

Als sie sich wieder etwas sicherer auf den Beinen fühlte, nahm sie den Laptop mit ins Schlafzimmer, wickelte ihn in die Plastiktüte und schob ihn unten in den Schrank hinter Pauls Gitarre. Dabei stieg ihr die Röte ins Gesicht, aber sie war sich sicher: Was immer sich auf dieser Festplatte befand, es war besser in einem Versteck aufgehoben.

Vielleicht kannte Frank Linnell die Antwort. Es würde nur schwierig werden, ihn zu finden. Sie konnte unmöglich jemanden fragen, ohne zu erklären, warum sie ihn suchte. Und sie konnte auch nicht einfach in ihr Büro spazieren und sich an ihren Computer setzen. Ein Autokennzeichen einzugeben, um den Besitzer eines Autos ausfindig zu machen, wie sie es bei Ray Jackson getan hatte, war eine einfache Sache. Aber dazu müsste sie in PNC rein, und das hieß, sie musste sich einloggen und ihr Passwort eingeben. Damit wäre der Zugriff aufgezeichnet.

Gott, wenn sie nur den Namen von einem von Linnells Unternehmen hätte, dann wäre sie bereits mit Hilfe des Telefonbuchs am Ziel.

Sie ging ins Wohnzimmer und sah sich Pauls Sachen durch, die noch auf dem Tisch lagen, wo sie sie hingelegt hatte: seinen Terminkalender, die Kassetten und CDs, die Straßenkarte aus dem Auto, sein Navi.

»Komm schon, Hopwood, gib’s zu. Das ist einfach genial …«

Vielleicht war es das auch nicht, aber es war eine gute Idee. Und selbst wenn es sie Zeit kostete, davon hatte sie genug.

Vielleicht war die Technik diesmal auf ihrer Seite.

24

Sie fanden SnapZ gleich am Morgen.

Nun wimmelte es in der Sozialsiedlung wieder von Polizei. Es wurde gebrüllt und die Sirenen heulten, der übliche Morgenchor. Eine blaue Decke, von Wagen verstopfte Seitenstraßen und das flatternde gelbe Band am Eingang zu dem Block, in dem SnapZ wohnte. Die Gerüchteküche war ziemlich schnell am Dampfen, mittags wusste jeder, der Ohren hatte, Bescheid.

Einer aus der Gang war tot. Wieder einer.

Nach Auskunft irgendeines Superschlauen, der es wiederum von einem geschwätzigen Bullen wusste, hatte eine Freundin gestern die Polizei angerufen, als sie SnapZ vierundzwanzig Stunden nicht auf seinem Handy erreichen konnte.

Was pflichtschuldigst vermerkt und vergessen wurde. Vierundzwanzig Stunden zuvor hatte eine Frau angerufen und sich über den Lärm in einer Nachbarwohnung beschwert. Es sei nicht das erste Mal, dass dieses Früchtchen ihren Sonntag ruinierte mit seiner lauten Musik und dem Türenknallen. Das hatte noch weniger Aufmerksamkeit erregt. Beschwerden wegen Ruhestörung oder Vorfällen, die in Richtung häusliche Gewalt gingen, wurden, wenn sie aus der Sozialsiedlung Lee Marsh Estate kamen, wie Beschwerden über Abfall oder Hundehäufchen auf dem Bürgersteig behandelt.

Easy lag absolut richtig. Sie standen nicht auf die Siedlung.

Erst als ein helles Köpfchen die zwei Berichte verglich und merkte, dass sie einen Namen gemein hatten, kam Bewegung in die Sache. Eine Stunde später schlugen sie SnapZ’ Tür ein. Und bevor sie noch Gelegenheit hatten, ihre Stichschutzweste auszuziehen, waren die Beamten, die gerade wieder angefangen hatten, Akten zu wälzen oder Streife in Greenwich und Blackheath zu gehen, kreidebleich und wütend unterwegs nach Lewisham.

Theo stand in zweiter Reihe hinter fünfzehn oder zwanzig Schaulustigen, die sich so nah wie möglich zum Ort des Geschehens drängten. Die meisten von ihnen wussten wahrscheinlich gar nicht, dass SnapZ bereits abgeholt worden war, und warteten darauf, einen Blick auf das Drama zu erhaschen.

Es war eine seltsame Mischung: Ladenbesitzer; ein, zwei Familien aus der Siedlung und ein paar verwirrte Seelen, die wie Touristen aussahen und irgendwo falsch abgebogen sein mussten. Auch ein, zwei Typen aus der Gang hingen herum, um ihren Respekt zu bekunden oder weil es sie vielleicht tröstete, in der Nähe der anderen zu sein. Theo hatte Gospel und Sugar Boy gesehen und dieses Ritual des Nickens über sich ergehen lassen, bevor er den Blick wieder senkte.

In seiner Nähe stand ein kleiner Junge mit seinem Vater, schleckte ein Eis und renkte sich fast den Hals aus, damit ihm auch ja nichts entging. Theos Magen flatterte. Er hatte zuvor in einem Café vorbeigeschaut, und jetzt fürchtete er, jeden Moment sein Schinkensandwich wieder herauszuwürgen.

Nach etwa zehn Minuten forderten zwei Polizisten in Uniform die Schaulustigen auf zurückzutreten, und die Ersten verschwanden. Theo wusste, die Leute bereiteten schon ihre Reden vor. Es waren bereits ein paar lokale Nachrichtenteams hier, und die Teams der größeren Sender kamen später. Das war wahrscheinlich ein Thema für die Abendnachrichten.

Als der Vater und der Sohn an ihm vorbeigingen, fing Theo den Blick des Kleinen auf. Ein klebriges Gesicht, ein Schulterzucken.

Nichts zu sehen.

Andere, die wieder an ihre Arbeit gingen, beurteilten das ganz anders.

Nichts, was sie nicht zuvor schon gesehen hatten.

Theo hoffte, dass sein Gesicht ihn nicht zu sehr verriet und keine Rückschlüsse darauf zuließ, was in seinem Kopf vorging, welche Gedanken ihm durch den Kopf rasten. Er hatte keine Ahnung, warum das hier passierte, und noch weniger, wer dahintersteckte. Aber eines war klar: Das hier hatte nichts zu tun mit Easy und seinen … Ausflügen. Hier ging es nicht um Gebietsstreitigkeiten.

Die Straßengang hatte dreißig, möglicherweise auch mehr Mitglieder, und weiter oben, in den Dreiecken darüber, gab es noch genug andere, wenn man wusste, wo man suchen musste.

Mikey war tot, und jetzt SnapZ. Das war kein Zufall.

Was die Medien anging, war die Erklärung einfach. Sie würden das als Folgen eines brutalen Bandenkriegs hinstellen oder als eines internen Streits. Und man würde sie als Opfer von etwas Übergeordnetem darstellen: Symptome von Entfremdung und Entmachtung, als Produkt einer kaputten Unterschicht und einer verfehlten Integration.

Aber Theo wusste, die beiden hatten noch mehr gemein, etwas, das sie nur mit Theo und zwei anderen geteilt hatten. Die Nacht vor zehn Tagen, als dieser Polizeibeamte starb. Als er den Polizeibeamten umbrachte.

Mikey und SnapZ hatten beide auf dem Rücksitz gesessen.

Theo wandte sich um und stieß beinahe mit Gospel zusammen. Sie hatte den Kopf gesenkt und fuhr sich mit der Hand durch die Locken. »Alter, ist das kaputt«, sagte sie.

Theo spürte wieder Bewegung in seinem Magen.

Gospel machte kehrt, als sei sie in Eile. »So was von scheißkaputt.«

»Ja«, sagte Theo.

Helen musste zugeben, dass einige dieser kleinen Ganoven verdammt schlaue Bürschchen waren.

Bevor sie in Mutterschaftsurlaub ging, hatte sie von einer Serie von Autodiebstählen erfahren, bei denen Kids in mit Navi ausgestattete Autos einbrachen, auf die Heimatort-Taste drückten und sich zu dem Haus des Besitzers leiten ließen, das sie dann prompt ausraubten. Sie wussten ja, der Besitzer war nicht zu Hause, und er war außerdem damit beschäftigt, den Autodiebstahl zu verkraften.

So ein Navi war natürlich für Edleres gedacht, wobei das, was sie vorhatte, nicht unbedingt edel war.

Im Südwesten und im Zentrum Londons kannte Paul sich aus, er hatte das Navi daher nur benutzt, wenn er nördlich der Themse war oder in eine andere Stadt fahren musste. Helen wusste, dass die »Letzten Ziele« nach dem Datum aufgelistet waren, an dem sie einprogrammiert worden waren. Sie hoffte daher, dass sie nicht zu viele Daten durcharbeiten musste. Bei ein paar erkannte sie auf den ersten Blick, dass sie nicht infrage kamen. Dann fiel ihr ein, was Gary Kelly über Frank Linnell und dessen Gebiet erzählt hatte, und sie sah sich die Adressen im Südosten näher an.

Die ersten zwei waren Zeitverschwendung: Linnell hatte sein Quartier garantiert nicht in der Polizeiwache in Catford aufgeschlagen, und das Reihenhaus in Brockley stellte sich als das Zuhause eines Rentnerpaares heraus, dessen Tochter Zeugin in einem Mordfall war, in dem Paul vor ein paar Monaten ermittelt hatte.

Die alte Frau erinnerte sich an ihn. »Netter Mann«, sagte sie. »Und so höflich.«

Helen war früh aufgebrochen, und kurz nach halb elf bog sie in eine Seitenstraße am Charlton Park ein und hielt an einem Pub etwa einen guten Kilometer südlich der Themse. Davor parkte ein schwarzer Range Rover neben einem Schuttcontainer, und ihr fiel wieder ein, dass Kelly erwähnt hatte, Linnell sei im Baugewerbe tätig.

Schon wieder Glück gehabt.

Als sie auf das Pub zuging, kam ihr ein Mann in einem mit Farbklecksen übersäten Overall entgegen und leerte den Inhalt eines Eimers in den Container.

»Ist der Chef drin?«, fragte Helen. Den Dienstausweis ließ sie stecken. Der Mann knurrte etwas – was genauso gut »ja« wie »nein« heißen konnte – und ging hinein.

Sie suchte sich ein schattiges Plätzchen und wartete.

Fünf Minuten später ging die Tür wieder auf, und ein kräftig gebauter Schwarzer tauchte auf. Er musterte sie von oben bis unten und fragte sie dann, ob sie etwas zu trinken möchte. Helen war verblüfft, was sie jedoch zu überspielen versuchte. »Ein Glas Wasser wäre nett«, sagte sie. Der Schwarze hielt ihr die Tür auf.

Er führte sie durch das Pub, wo ein halbes Dutzend Männer die Wände strichen, hämmerten und bohrten. Sie hörte, wie zwei sich in einer osteuropäischen Sprache unterhielten. Polnisch, vermutete sie. Es arbeiteten so viele Polen als Klempner und Bauarbeiter in Großbritannien, dass die Regierung vor kurzem offiziell angefragt hatte, ob man nicht ein paar zurückschicken könnte.

Frank Linnell saß im Garten. Er stand auf, als sie in den Innenhof trat, und sagte: »Helen, richtig?«

Er war in den Fünfzigern, sah aber noch fit aus in der kurzen blauen Sporthose und dem weißen Polohemd. Seine mit irgendwas nach hinten gekämmten Haare kringelten sich im Nacken und waren noch nicht nennenswert ergraut. Das Gesicht war … weicher, als Helen erwartet hatte.

Sie nahm ihm gegenüber am Lattentisch Platz und bedankte sich, als der schwarze Riese ihr etwas zu trinken brachte.

»Rufen Sie einfach, wenn Sie noch ein Glas möchten«, sagte er.

»Nett hier draußen, ja?«, sagte Linnell. »In ein, zwei Tagen ist das richtig klasse hier. Um Ihnen die Wahrheit zu sagen, ich bin mir nicht sicher, ob ich das Pub verkaufen will.«

Zwischen ihrem Sitzplatz und einem neuen, etwa zehn Meter entfernten Zaun war frischer Rasen ausgelegt, und an einer Seite des Innenhofes standen reihenweise Hängekörbe mit Blumen und noch in Folie gewickelte Blumentöpfe.

»Ein paar Schaukeln oder eine Rutsche da drüben auf dem Rasen, das wäre doch super.«

Helen trank einen großen Schluck und holte tief Luft. Sie sah hinüber zu dem Mann, der, wenn auch nur ein Bruchteil von dem, was sie gehört hatte, wahr war, auf der Wunschliste beinahe aller Polizeichefs der Stadt stand und der mit ihr sprach, als würden sie sich seit Jahren kennen.

»Kann nicht mehr lange dauern.« Er deutete auf Helens Bauch. »Schaut fertig aus.«

»Machen Sie bloß keine lauten Geräusche«, sagte sie.

»Wollen Sie danach gleich wieder arbeiten? Oder …«

»Nicht gleich.«

»Das ist das Beste für das Kleine, wenn Sie mich fragen.«

»Wir werden sehen.«

»Und heute?« Linnell nippte an seinem Drink. Sah wie Coca-Cola aus, aber man konnte nie wissen, ob nicht noch was anderes drin war. »Arbeiten Sie heute?«

»Ich bin gekommen, um über Paul zu sprechen«, sagte Helen.

Linnell grinste. »Das gefällt mir.«

Zum zweiten Mal in zwei Minuten hatte er sie überrascht. Darin hatten Linnell und die Leute, die für ihn arbeiteten, wohl viel Übung. Sie zwang sich, sich zu entspannen und zu konzentrieren. Das Baby trat sie wie verrückt, und sie setzte sich anders hin, um es sich bequemer zu machen. Sie strich sich mit der Hand über den Bauch. »Wie haben Sie Paul kennengelernt?«, fragte sie.

»Wir lernten uns vor sechs Jahren kennen«, sagte Linnell. Er spielte mit der Goldkette an seinem Hals, ließ die Glieder zwischen seinen Fingern hin und her wandern. »Er gehörte zu einem Team, das in einem Fall aus meinem Umfeld ermittelte. Jemand aus meinem Umfeld war ermordet worden. Danach … eigentlich die ganze Zeit, war Paul phantastisch. Ein oder zwei seiner Kollegen waren nicht ganz so … einfühlsam, wenn Sie verstehen, was ich meine. Wenn man einen gewissen Ruf hat, können die Menschen einen nur so und nicht anders sehen. Paul hat mich immer so behandelt, wie er jedes andere Opfer auch behandelt hätte.«

»Und danach?«

»Wir blieben in Kontakt.«

»Das ist alles?«

»Ich nehme an, wir wurden Freunde.« Er zuckte die Schultern, als sei das alles sehr einfach. »Wir waren Freunde.«

»Haben Sie ihn oft gesehen?«

»Alle ein, zwei Monate. Wir hatten beide viel um die Ohren. Sie wissen das ja …«

»Sie aßen zusammen, gingen miteinander ins Kino, oder wie?«

»Wir aßen zusammen, unterhielten uns über dies und das, gingen ins Pub. Ich nahm ihn mal mit ins Oval zu einem Kricketspiel.« Er lachte. »Was waren wir fertig.«

Helen nickte, als wäre nichts Ungewöhnliches an dem, was Linnell ihr da erzählte, doch in ihr tobte es, und das kam nicht davon, dass das Baby mit ihren Nieren Fußball spielte. Sie musste Druck aufbauen, die härteren Fragen stellen, die sie gestern Abend geübt hatte. Sie sah den entspannten Ausdruck in Linnells Gesicht, als er über Paul sprach, und fragte sich, ob es tatsächlich nicht mehr war als die Freundschaft, die ihm so viel zu bedeuten schien. Ihr schoss durch den Kopf, dass er womöglich schwul und in Paul verliebt war. Sie senkte den Blick, er trug keinen Ehering.

Vielleicht hatte Paul gewusst, dass Linnell etwas für ihn übrighatte, und hatte das ausgenutzt.

»Möchten Sie etwas essen?«, fragte Linnell.

Helen schüttelte leicht den Kopf. »Haben Sie sich auch über die Arbeit unterhalten?« So wie Linnell sie ansah, war klar, er verstand, was sie meinte. Seine Arbeit, wenn man das so nennen konnte, und die Pauls.

»Die ersten paar Male, denk ich, einfach, um ins Gespräch zu kommen. Später nicht mehr. Es war eine Art ungeschriebenes Gesetz. Wir wollten nicht, dass uns das in die Quere kommt.«

Helen entging nicht, dass er noch immer mit seiner Goldkette spielte. In die Quere von was kommt?, fragte Helen sich. »Er hat Sie also nie nach Ihren Geschäftspartnern gefragt? Oder danach, was Sie machen?«

»Wie gesagt, das wäre uns in die Quere gekommen und schwierig geworden.« Er schwenkte den schmelzenden Eiswürfel in seinem Glas. »Reden Ihre Freunde immer über Kindesmissbrauch?«

Wieder hatte er sie überrascht. Linnell machte klar, dass er jede Menge über sie wusste und auch über das, was sie tat. Gut möglich, dass er sich umgehört hatte. Sie hatte nicht die geringsten Zweifel, dass er andere Polizeibeamte kannte, die sich nur zu gern für ihn umhörten. Oder er hatte es bei einer ihrer gemütlichen Plauderstunden von Paul erfahren. Vielleicht, als sie bei diesem Kricketspiel waren.

Wie auch immer, die Bemerkung weckte in Helen den Wunsch nach einer langen, heißen Dusche. »Wann haben Sie ihn das letzte Mal gesehen?«, fragte sie.

Er dachte darüber nach. »Etwa vor zwei Wochen. Er kam übrigens hierher.«

»Ich weiß«, sagte Helen. Er sollte ruhig wissen, dass auch sie über einiges Bescheid wusste.

»Er hatte was zum Essen mitgebracht.« Bei der Erinnerung daran huschte kurz ein Lächeln über Linnells Gesicht. »Ich wünschte, wir hätten uns in besserem Einvernehmen getrennt, um die Wahrheit zu sagen.«

»Was?«

Er schien sich nicht ganz wohl in seiner Haut zu fühlen. Nun wickelte er das Kettchen um einen Finger, doch dann zuckte er die Schultern, als sei er zu dem Schluss gekommen, er könne es ihr ruhig sagen, da sie ohnehin nicht sonderlich überrascht darüber wäre. »Vorhin sagte ich, wir hätten nicht über die Arbeit gesprochen. Na ja, die letzten paar Male, die wir uns gesehen haben, haben wir doch darüber gesprochen. Paul hat mich gefragt, ob ich ihm helfen, ihm ein paar Namen nennen könnte. Leute, mit denen er meiner Meinung nach … reden sollte.«

Helen schluckte.

»Ich hab ihm gesagt, dass ich ihm nicht helfen kann«, fuhr Linnell fort. »Und dass ich das nicht will. Es wäre aus den verschiedensten Gründen nicht richtig gewesen.«

»Was für Leute?«

»Leute aus meinem beruflichen Umfeld. Geschäftsleute. Leute, mit denen auch Sie in Ihrem beruflichen Umfeld zu tun haben könnten.«

»Wie Kevin Shepherd?«

»Wer?« Er sah sie an, als habe er den Namen noch nie gehört. Helens Zunge fühlte sich dick und schwer an. »Warum hat Paul Sie darum gebeten?«

»Ich bitte Sie.«

»Was meinen Sie?«

»Wahrscheinlich dasselbe wie Sie.«

Helen griff nach ihrer Handtasche und drückte sie an sich. Sie hatte das Gefühl, als müsse sie jeden Moment aufspringen.

Linnell wandte sich ab und sah auf den kleinen Garten. »Nach dem, was passiert ist, wünsche ich mir, ich hätte ihm geholfen. Man spielt so manches noch mal im Kopf durch, wenn man jemanden verliert, geht es Ihnen nicht auch so? Man spielt diese Szenen wieder und wieder durch. Das tun Sie bestimmt auch.«

»Ich bezweifle, dass wir das Gleiche tun.«

»Eigentlich dumm.« Linnell räusperte sich. »Ich hätte ihm jederzeit Geld geliehen, wenn es nur darum gegangen wäre. Er hätte nur zu fragen brauchen, wissen Sie?«

»Man soll sich nie Geld von Freunden leihen«, sagte Helen. Dabei betonte sie das Wort »Freunde«. Sie war noch immer nicht überzeugt, dass es zwischen den beiden nicht doch irgendwelche Absprachen gegeben hatte.

»Steckte er in irgendwelchen Schwierigkeiten, was Geld angeht?«

Eine Frage, die Helen nie und nimmer beantworten würde. Sie hatte nicht vor, etwas preiszugeben, weder von sich noch von Paul. Niemals würde sie ihm erzählen, dass Paul die Schwierigkeiten, in denen er steckte, absolut für sich behalten hatte. Sie spürte Wut in sich aufsteigen, Wut über Paul. Sie hätte sich übergeben können wegen Paul, Herrgott, ja, aber auch wegen ihr selbst, weil sie so dumm gewesen war. Als ob sie dieses Gefühl je anders überwinden könnte.

Und vor allem wegen Linnell, jetzt, in diesem Moment. Sie sah, dass er es ernst meinte und wie sehr es ihn berührte. Sah, dass ihm die Tränen in die Augen gestiegen waren, bevor er sich abwandte.

Der schwarze Hüne kam in den Innenhof und sagte Linnell, man brauche ihn drinnen. Ein Kabel sei angebohrt worden.

Linnell legte seine Hand auf Helens Hand, als er aufstand. »Bleiben Sie ruhig da und lassen Sie sich Zeit mit dem Drink«, sagte er.

Theo saß in der Wohnung, allerdings nicht, weil er mit den Wahnsinnsgeschäften rechnete. Die waren nicht drin, wenn die Straßen voller Bullen waren. Sondern weil die Wohnung wahrscheinlich der sicherste Platz war.

Seit der Sache mit Mikey fragte er sich, ob er nicht besser ständig eine Waffe tragen sollte. Easy und Wave hatten eine, führten sie bei jeder Gelegenheit vor wie ihre Klunker. Die meisten anderen sagten, sie hätten eine, klopften sich auf ihre Taschen, als wäre da ihr Schwanz drin. Aber Theo war das bisher egal gewesen. Er hatte immer gedacht, dass man mit einer Waffe zum Ziel würde, zum Freiwild. Easy fand das bescheuert, als Mitglied einer Gang sei er so oder so ein Ziel. Und außerdem dachte ohnehin jeder, dass er eine Waffe trug.

Ab und zu lag Easy gar nicht so falsch. Eine Waffe wäre vielleicht eine bessere Investition gewesen als diese Timberlands.

Auch wenn Theo sich noch nicht ganz dazu überwinden konnte, sich selbst eine zuzulegen, in der Wohnung war immer eine Waffe griffbereit. Und deshalb war das ein guter Platz, um rumzusitzen und nachzudenken. Sich zu verstecken. Er wusste, wie man damit umging. Bis jemand es geschafft hätte, durch die verstärkte Stahltür zu brechen, hätte er das Ding schussbereit in der Hand.

»Wie Fort Knox«, hatte Easy gesagt. »Hier bist du nur in Schwierigkeiten, wenn einer mit einem Bulldozer anklopft.«

Mikey und SnapZ waren beide in der Nacht in Hackney dabei gewesen, und jetzt waren beide tot. Aber war Theo bescheuert? Vielleicht hatte Mikey für das bezahlen müssen, was er dieser Nutte angetan hatte. Vielleicht hatte SnapZ nebenher was laufen, von dem niemand was wusste. Er ging sämtliche Möglichkeiten im Kopf durch, aber ihm fiel keine Erklärung ein, die nicht lächerlich klang.

Vielleicht waren es die Bullen?

Er hatte schließlich einen der ihren umgebracht, und er wusste, wie so was ankam. Er hatte mal einen Film gesehen, einen mit Eastwood, bevor der ernst und alt wurde, in dem die Bullen das Gesetz selbst in die Hand nahmen und Drogendealer und Vergewaltiger und so umbrachten. Was war, wenn die wussten, wer in dem Auto gesessen hatte? Es die ganze Zeit über gewusst hatten und fanden, fünf Kugeln bedeuteten weitaus weniger Scherereien als fünf Haftbefehle? Eine prima Methode, um sich Papierkram zu sparen …

Draußen vor der Tür war Lärm zu hören, Theo erstarrte. Seine Blicke suchten die Waffe, die auf dem Tisch direkt vor ihm lag.

Er wartete. Nur Kinder, die die Aufregung toll fanden.

Er musste Javine anrufen, damit sie wusste, wo er war und was hier los war. Er klappte sein Handy auf und wählte die Nummer. Dabei versuchte er, sich zu entspannen, damit sie ihm nichts anmerkte.

Es war nicht einfach.

Auf dem Weg vom Block hierher war er an der Stelle vorbeigekommen, wo sie gerade an dem Wandbild für Mikey arbeiteten. Sie hatten ihn als eine Art Engel dargestellt, mit goldener Haut und strahlend weißen Zähnen.

Theo hatte die bemalte Mauer angestarrt und über SnapZ und die anderen nachgedacht. Er wurde den Gedanken nicht los, dass diese Mauer vielleicht nicht reichte.

Die Füße vor dem Fernseher hochgelegt – und nichts an als den Bademantel und eine Pyjamahose, dazu Tee und eine sich rasch leerende Packung Jaffa-Kekse neben sich -, und schon fiel es ihr leichter, das Gespräch mit Frank Linnell zu verdauen.

Dieses Gefühl, vorgeführt zu werden.

Nicht dass sie erwartet hatte, auf ihre Fragen allzu viele Antworten zu bekommen, oder überhaupt Antworten zu bekommen, aber sie hatte nicht damit gerechnet, dieses Pub mit noch mehr Fragen zu verlassen.

Bei ihrer Ermittlungsarbeit stellte sich oft heraus, dass ein Fall weitaus komplizierter war, als es anfangs den Anschein hatte: Da gab es den entsetzten Verwandten, der sich als der Kinderschänder entpuppte und von dem man im weiteren Verlauf erfuhr, dass er als Kind selbst missbraucht worden war. Es steckte immer mehr dahinter, als man zunächst vermutete. Die meisten ihrer Kollegen hatten eine Heidenangst vor solchen Fällen, litten unter den Überstunden, dem Papierkrieg, der Last all dieser Tragödien.

Aber Helen blühte dabei auf.

Manche Leute öffneten eine Dose mit Würmern und versuchten sofort, sie wieder zu schließen. Helen jedoch wühlte darin herum, griff mit beiden Händen hinein, um die schleimigen, sich kringelnden Dinger an ihren Fingern zu spüren, bis sie ein Gefühl für sie entwickelte.

Sie liebte Schwierigkeiten, sie war nicht wirklich glücklich, wenn sie nicht ein paar Probleme zu lösen hatte, das hatte Paul immer gesagt. Je schlimmer, desto besser.

Ja, genau, Hopwood. Ziemlich absurd, in Anbetracht der Tatsache …

Sie zappte weiter und schob sich noch einen Keks in den Mund. Als sie sah, worum es ging, stellte sie den Fernseher lauter und schwang die Beine auf den Boden.

Eine Reporterin sprach direkt in die Kamera, hinter ihr eine mit Graffiti bedeckte Mauer. Sie war jung, schwarz und angemessen ernst, und sie gab sich die größte Mühe, die Jungs zu ignorieren, die sich hinter ihr abmühten, ins Bild zu kommen. »Wieder kam ein Bandenmitglied bei einer Schießerei ums Leben«, sagte sie. »Der zweite Mord innerhalb von ein paar Tagen, der die Menschen hier schockiert. Die Polizei in Lewisham arbeitet auf Hochtouren, um die Täter ausfindig zu machen. Die ersten Anzeichen deuten auf einen Bandenkrieg hin.« Zwei der Jungs drängten sich ins Bild, brüllten herum und schnitten Grimassen.

Helen dachte daran, was der DI gesagt hatte, als sie an dem Montagmorgen nach dem Unfall in seinem Büro saß. Paul sei in Nordlondon gestorben, aber das Auto sei im Süden gestohlen worden. Und die verantwortliche Gang sei vielleicht in Gebietsstreitigkeiten verwickelt und deshalb für diese Schießerei absichtlich in fremdes Gebiet gefahren. Es sei nur nicht klar, um welche Gang es sich handle, hatte der DI gemeint. Und weil es da draußen so viele davon gebe, sei das nicht leicht herauszufinden, da die Jungs auch nicht gerade Schlange standen, um der Polizei zu helfen.

Mittlerweile war es vielleicht ein wenig einfacher geworden.

Wenigstens wusste sie nun, wo sie sich ein bisschen umschauen konnte. Morgen früh hatte sie einen Termin im Krankenhaus, aber danach war nichts mehr. Einen Versuch war es wert.

Die Hände etwas tiefer in das fette Gewürm zu stecken.

25

Die Frau, die jeden Montag vorbeikam, die heilige Betty, kochte das meiste für Frank vor, aber das Frühstück machte er sich gerne selbst. Dabei konnte er so gut seinen Gedanken nachhängen. Er hörte den Klugschwätzern und Politikern auf Radio Four zu, während er sich eine Kanne Tee kochte und im Kopf den vor ihm liegenden Tag durchging. Manchmal kam Laura vorbei, dann verbrachten sie die Zeit zusammen. Heute ließ sie sich jedoch nicht blicken.

Das war in Ordnung, denn er hatte über eine Menge nachzudenken.

Er schnitt eine Tomate für sein Rührei klein und dachte dabei, was für ein nettes Mädchen diese Helen Weeks war. Andererseits hatte er nichts anderes erwartet. Schließlich war sie mit Paul zusammen gewesen.

Paul hatte nie viel von ihr erzählt und Frank hatte ihn nicht gedrängt. Aber ihm war nicht entgangen, dass es um Weihnachten herum nicht ganz so gut lief zwischen den beiden. Er hätte nicht sagen können, ob es an ihm oder an ihr lag, und das war wahrscheinlich auch egal. Aber man musste kein Einstein sein, um sich auszurechnen, dass es etwa um die Zeit war, als der Braten ins Rohr kam.

Nicht zum ersten Mal war Frank dankbar, dass er mit diesem ganzen Tamtam nichts mehr zu tun hatte. Er war glücklich, dass es in seiner Vergangenheit ein paar besondere Menschen gegeben hatte und dass er jetzt einfach bezahlte, wenn er mal Lust hatte auf eine Frau. Das war die einfachste Methode, sich Kummer zu ersparen.

Letzten Winter hatte Frank Paul erklärt, dass er für ihn da sei, wenn es ein Problem gäbe – wenn er jemanden zum Reden brauchte, egal, ob bei Tag oder Nacht -, und dabei hatte er es belassen.

Er schob die Tomate vom Schneidebrett in die Pfanne und legte noch ein Stück Butter mehr dazu. Das war das Geheimnis eines perfekten Rühreis, viel gute, gesalzene Butter.

Doch Paul hatte recht gehabt, sich nicht in die Karten schauen zu lassen. Frank sah das ein. Diese Helen war clever und misstrauisch. Außerdem hatte sie keine Angst, nachzubohren. Wahrscheinlich war sie in ihrem Job sehr gut. Er war froh, dass sie nicht bei Serious and Organised arbeitete und ihm im Nacken saß. Kaum war ihm dieser Gedanke durch den Kopf geschossen, ärgerte sich Frank, dass er ihr das gestern nicht gesagt hatte. Sie hätte das wahrscheinlich witzig gefunden.

Er ließ die Eier auf den Toast gleiten und ging mit dem Teller hinüber zum Tisch, wo er sich sein Rührei noch ordentlich pfefferte.

Letztes Weihnachten hatte er Paul einen silbernen Flachmann geschenkt und Paul ihm eine Bruckner-CD, über die er ständig gequatscht hatte. Die Siebte, gespielt von den Wiener Philharmonikern. Es war die, die er sich spätnachts angehört hatte, als Helen ihn angerufen und ihm gesagt hatte, dass Paul tot sei.

Laura war zu ihm gekommen und hatte gefragt, was passiert sei. Er hatte sie wieder ins Bett geschickt.

Nach dem Frühstück räumte Frank den Geschirrspüler ein und ging ins Büro, um Clive anzurufen. Er wollte Schwung in die Angelegenheit bringen. Er war schon immer dafür gewesen, die Dinge umgehend zu erledigen und sich der nächsten Angelegenheit zuzuwenden. Heiße Eisen schmieden und so weiter …

Außerdem sollte niemand auf die Idee kommen, dass er ihnen im Nacken saß.

Detective Inspector Stachelarsch rief genau in dem Moment an, als Helen ins Krankenhaus aufbrechen wollte. Er entschuldigte sich, dass sie nicht viel erfahren habe und man sie nicht auf dem Laufenden gehalten habe. Sie meinte, sie könne das verstehen und es liege wohl daran, dass es nicht viel gebe, was man ihr sagen könnte. Er widersprach nicht.

Es schien ihm daran gelegen zu sein, das Gespräch kurz zu halten. Er wollte sie nur davon in Kenntnis setzen, dass sie eine neue Spur verfolgten. Er versprach ihr, sie in Zukunft besser zu informieren. Sie bedankte sich, und als er sich erkundigte, wie es ihr gehe, bestand sie darauf, dass es ihr gut gehe.

Als sie eine halbe Stunde später in dem mehrstöckigen Lewisham Centre nach unten ging, war sich Helen ziemlich sicher, was diese »neue Spur« sein könnte. Nach den Nachrichten gestern Abend und mehreren Fernsehberichten heute Morgen war ihr klar, dass eine ganze Reihe Männer aus dem Team des DIs, wenn nicht sogar der Chef selbst, sich in diesem Augenblick in diesen Straßen aufhielten. Sie rechnete geradezu damit, einen von ihnen zu treffen, als sie wegen eines Parkscheins anstand, und fragte sich, wie das Gespräch wohl verlaufen würde.

»Wie klein die Welt ist …«

»Was machen Sie denn hier?«

»Ich vertrete mir nur etwas die Beine. Spazierengehen ist gut fürs Baby.«

»In Lewisham?«

»Lewisham wird sehr unterschätzt.«

Helen war klar, dass Lewisham selten überschätzt wurde, ein kurzer Bummel durch die Haupteinkaufsgegend reichte dafür aus. Zugegeben, zwei Morde innerhalb einer Woche wären in jedem Viertel ein Stimmungsdämpfer, aber trotzdem. Die Gegend machte den Eindruck, als kämen die Leute nur zum Einkaufen hierher, wenn’s gar nicht anders ging, und das Leben in ihren eigenen vier Wänden nahezu unerträglich war. Als käme man nur hierher, um gleich wieder zu verschwinden. Es gab ein Freizeitzentrum, einen ganz ordentlichen Park und eine Bücherei. Natürlich würde sie, wenn sie sich die Zeit nähme, ein paar kleinere, von der Spannung und der Gewalt unberührte Straßen finden. Aber um das DLR und die Bushaltestellen, vor den Pubs und den Läden schienen der Lärm und die Geschäftigkeit die Anspannung nur zu verschärfen.

Das Herz des Viertels schien verstopft und kurz vor dem Kollaps.

Helen lief die Haupteinkaufsstraße entlang. Die üblichen Kaufhausketten: Boots, Argos und das unvermeidbare Starbucks. Und unzählige Schnellrestaurants – McDonald’s, Kentucky Fried Chicken, Jenny’s Burgers, Nando’s, Chicken Cottage -, dazwischen jede Menge Ramschläden und Discounter. Sie malte sich den entsetzten Blick Jennys aus.

»Was, kein Marks and Spencer? Und wie weit ist es bis zum nächsten ordentlichen Restaurant?«

Keine Stunde war vergangen, und Helen hatte bereits mit mehr als einem Dutzend Leuten gesprochen, an Orten, wo man leicht mit Menschen ins Gespräch kam: Sie hatte vor einem Geldautomaten gewartet, an einer Bushaltestelle und in einer kleinen Bäckerei. Ihren Dienstausweis hatte sie nicht vorgezeigt. Sie fand, dass sie ohne diesen mehr erfahren würde. Und sie wollte nicht riskieren, von einem der Beamten entdeckt zu werden, die hier offiziell ermittelten.

Die Menschen hatten allerhand zu sagen. Sie waren mehr als erpicht darauf, ihre Meinung zu äußern.

»Das Leben ist hier zurzeit keinen Pfifferling wert, das ist die Wahrheit.«

»Diese kleinen Dreckskerle haben nichts Besseres verdient.«

»Und woher glauben Sie, dass die diese Waffen haben? Denken Sie mal darüber nach. Wer gibt sie ihnen denn? Die Regierung, wer sonst. Die wollen doch, dass wir uns gegenseitig umbringen.«

Helen verließ die Haupteinkaufsstraße und lief über die Lee Bridge in die ruhigere Gegend hinter dem Bahnhof. Hinüber zu den Sozialbauten: Lee Marsh, Kidbrooke, Downton, Orchard und wie sie alle hießen. Wohin man sah, standen Jugendliche herum und genossen die Sonne. Und uniformierte Polizisten, die wild entschlossen waren, sie nicht aus den Augen zu lassen.

An einer Kreuzung, an der zwei Polizeiautos parkten, stand ein Grüppchen vor einem Wandbild. Die Leute machten Fotos, und eine Filmcrew hatte eine Kamera aufgebaut, um die Stimme des kleinen Mannes einzufangen. Aus einer tragbaren Beatbox auf dem Bürgersteig dröhnte Rap.

Sie las die Widmung: »Michael Williamson. 1992-2008«.

Auf einer Seite war eine Spalte mit Tags vor weißem Hintergrund, die wie eine Schriftrolle gemalt war. Die Unterschriften sollten den Toten ehren. Helen starrte auf das bunte Durcheinander von Schnörkeln und Symbolen auf dem Mauerwerk. Die meisten Namen konnte sie nicht entziffern, bei ein paar gelang es ihr jedoch.

Wave. Mit drei blauen Linien darunter. Sollten wohl das Meer darstellen.

Sugar Boy.

Easy. Mit einem »S&S« in einem Kreis neben dem Namen. Die Buchstaben waren wie zischende Schlangen gemalt.

Weiter unten in der Straße, beim Eingang zum Lee Marsh, lungerten ein paar Jungs bei den Garagen herum. Als sie zu ihnen hinüberging, tauschten sie verdutzte Blicke aus. Es waren sechs, sieben Jungs, und Helen bezweifelte, dass auch nur einer von ihnen bereits ein Teenager war. Die Frage, ob sie in der Schule wären, falls nicht gerade Ferien wären, erübrigte sich. Genauso wie die Vorstellung, sie wären zu jung, um etwas mit den Gangs hier zu tun zu haben. Nicht zum ersten Mal fragte sich Helen, warum CP-Einheiten wie die ihre nicht viel mehr Zeit darauf verwendeten, Kinder zu schützen, bevor der Schaden angerichtet war.

Sie deutete mit einem Kopfnicken auf die Mauer, auf den Mann mit der Kamera und seinen Kollegen, der den Passanten ein Mikrofon vors Gesicht hielt. »Die reden über einen Bandenkrieg«, sagte sie.

Bis auf zwei Jungs machten sich alle aus dem Staub. Dabei taten sie, als gehe sie das alles nichts an, und alberten herum, während sie verschwanden. Doch es war offensichtlich, dass sie möglichst weit wegwollten von diesem Ort und diesem Gespräch. Von den zwei Jungs, die geblieben waren, stellte sich der Kleinere als der Gesprächigere heraus, was jedoch nicht viel bedeutete.

»Die reden über alles Mögliche«, sagte er. »Wissen tun die nichts.«

»Was glaubst du denn?«

Der coole Gesichtsausdruck verschwand, zwar nur für eine Sekunde, aber Helen merkte, dass er sich freute, nach seiner Meinung gefragt zu werden. Er trug Jeans und ein weites Basketballshirt, seine Haare waren extrem kurz geschnitten. Als er sich umwandte, sah Helen, dass er am Hinterkopf eine Art Muster einrasiert hatte. »Wenn das ein Krieg ist, wird die andere Gang gar nicht mitkriegen, wie sie plattgemacht wird.«

»Was ist das für eine andere Gang?«

Der Junge zuckte die Schultern und sah zu seinem Freund, der sich so unkoordiniert bewegte wie ein Giraffenbaby. Er stieß mit der Fußspitze in die Erde und drehte sich langsam auf einem Bein, schlenderte ein paar Schritte weg, wandte sich wieder um und schlenderte zurück.

»Gehört ihr zu dieser Gang?« Helen deutete mit einem Kopfnicken nach hinten auf die Mauer.

»Kann sein«, sagte der Kleine. Dabei steckte er die Daumen in die Taschen seiner Jeans und stellte sich breitbeinig hin. Er war mindestens einen Kopf kleiner als Helen.

»Kennt ihr ein paar von den Leuten auf der Liste? Wave und Sugar Boy?«

»Jeder kennt Wave.«

»Ist er der Chef?«

Wieder zuckte der Junge die Schultern. Sein Freund sog die Luft durch die Zähne, als wolle er gleich gehen.

»Wenn es kein Krieg ist, wer, glaubst du, hat dann Michael und … den anderen Jungen umgebracht?« Helen hatte den Namen des zweiten Jungen in den Nachrichten gehört, aber er war ihr entfallen.

»Mikey und SnapZ«, sagte der Junge.

»Warum wurden Mikey und SnapZ umgebracht? Was denkst du?«

Der Junge neigte den Kopf, als denke er darüber nach. Helen ließ ihm Zeit, blickte von einem Jungen zum anderen, machte sich Gedanken über ihren Oberlippenflaum und ihr Auftreten. Sie hatte keine Ahnung, wozu die beiden fähig waren, und hatte dennoch das Gefühl, Süßigkeiten und eine Limo würden reichen, um sich Infos zu kaufen.

»Vielleicht zu wenig Respekt gezeigt«, sagte der Kleine.

»Wer?«

»Ist egal. Das reicht, verstehn Sie?«

»Ich denke schon.«

»Man braucht einen Ruf, und auf den muss man schauen, klar? Man muss der Chef im Ring sein, und das heißt, man muss jedem zeigen, wo’s langgeht. Ich sag dir eins, Alter, wenn mir einer blöd kommt, der kann was erleben.«

Helen nickte, um zu zeigen, dass sie verstanden hatte.

»Das weiß jeder. Mikey, SnapZ, jeder …«

»Wie wird man Mitglied in einer Gang?« Helen stellte die Frage, als sei sie ihr soeben durch den Kopf geschossen. »Gibt es ein Aufnahmeritual oder so?«

Der Junge reckte das Kinn vor. »Sind Sie’ne Art Undercoverbulle?«

Helen merkte, wie sie errötete, als der Größere der beiden vortrat, sie von oben bis unten musterte, und sie sah in seinen Augen etwas, das da nicht hingehörte. Sie war sich sicher, dass diese Jungs bereits sexuelle Erfahrungen gesammelt hatten und keine Kinder mehr waren – zumindest nicht das, was man unter einem Kind verstand.

Dem Größeren hing ein Speichelfaden zwischen den Zähnen, als er sie angiftete: »Sind Sie fett oder bloß schwanger, hey?«

Helen brauchte zehn Minuten für die relativ kurze Wegstrecke zurück zur High Street. Das Laufen wurde zunehmend schwierig, genauso wie das Autofahren. Dazu musste sie ihren Sitz weit nach hinten schieben, damit ihr Bauch Platz hatte, und dann hatte sie Mühe, mit den Füßen die Pedale zu erreichen. Heute Morgen war die letzte Untersuchung vor der Geburt gewesen. Der Arzt hatte gelächelt und ihr erklärt, alles sei in Ordnung. Alles sei wunderbar im Plan. »Machen Sie es sich gemütlich und lassen Sie es sich gut gehen«, sagte er. »Bereiten Sie sich auf den großen Tag vor. Bald haben Sie es hinter sich.«

Was, zum Teufel, latschte sie dann in Lewisham herum, schwitzte wie ein Schwein und fühlte sich wie ein Blödmann? Verschwendete ihre Zeit und kam sich so daneben vor wie noch nie in ihrem Leben.

Ausnahmsweise war das Bedürfnis, auf dem Absatz kehrtzumachen, größer als das Bedürfnis, um sich zu schlagen.

Helen war klar, dass einen ein Kind von Grund auf veränderte. Sie hatte es bei Jenny erlebt. Man war weniger draufgängerisch und vermied Risiken. Paul hatte sie einmal während eines besonders unangenehmen Streits gefragt, ob sie wirklich glaube, sie könnte ihren Job noch machen, wenn sie zurückkehre. Vor allem einen Job wie den ihren.

Damals hatte sie darüber nur gelacht, aber inzwischen fand sie es nicht mehr zum Lachen.

Als sie wieder am Einkaufszentrum war, beschloss sie, noch schnell in den Supermarkt hineinzuschauen und ein paar Sachen für das Abendessen zu besorgen. An der Tür nach draußen stieß sie mit einem Buggy zusammen und ließ eine Tüte fallen. Die junge Mutter verschwand, ohne sie auch nur eines Blickes zu würdigen, doch ein Teenager, der aus dem Zeitungsladen nebenan trat, kam herüber.

»Alles okay?«

Helen sah in ihrer Tasche nach. Verärgert stellte sie fest, dass zwei von den sechs Eiern in der Packung zerbrochen waren. »Mehr oder weniger«, sagte sie.

Der Junge nahm den Eierkarton und entsorgte die kaputten Eier in einem Abfalleimer. »Das war nicht in Ordnung«, sagte er, als er zurückkam.

»Nicht dass sie mich nicht hätte sehen können«, sagte Helen.

Er wartete, bis sie, in jeder Hand eine Tüte, wieder auf den Beinen war, nickte und ging. Sie wollte sich bei ihm bedanken, aber er zündete sich bereits eine Zigarette an und war in Eile. Er wollte die Straße überqueren, bevor die Ampel umschaltete. Helen rief ihm nach, und er blieb auf der anderen Straßenseite stehen. Er deutete auf sich, um sicherzugehen, dass sie ihn meinte.

Als Helen ihn eingeholt hatte, war sie außer Atem. »Könnten Sie mir mit den Tüten bis zum Auto helfen, ginge das?«

Sie liefen schweigend die Straße hinunter, bogen um die Ecke des Einkaufszentrums und suchten sich ihren Weg durch die Menschenmenge vor dem Parkhaus.

»Wohnen Sie hier in der Gegend?«, fragte Helen.

»Da drüben.« Der Junge deutete auf die Sozialbauten.

»Heute war nicht gerade mein Tag, müssen Sie wissen …«

Ein anderer Junge kam ihnen entgegen, wurde langsamer und grinste breit, als er den Jungen mit den Einkaufstüten sah. »Du bist ja ein ganz übler Knochen, T«, sagte er. Mit einem Kopfnicken Richtung Helen fügte er hinzu: »Hältst dir heimlich, still und leise eine hübsche kleine MILF.« Er zwinkerte ihm zu und deutete auf Helens Bauch. »Ist das von dir, hm?«

Der Junge mit den Tüten schüttelte den Kopf und ging an ihm vorbei. Der andere lief lachend weiter. »Tut mir leid.«

Helen zuckte die Schultern. »Was ist denn eine MILF?«

»Das wollen Sie gar nicht wissen.«

»Wie gesagt, der Tag kann nicht viel schlimmer werden.«

»Mummy I’d like to fuck«, sagte der Junge. Er sah zu Helen, die einem Mann mit einem riesigen Hund auswich. »Tut mir leid.«

Helen hatte ihren Wagen auf dem ersten Deck des Parkhauses abgestellt, und der Junge wartete auf der Treppe auf sie. Er blieb immer wieder stehen, damit sie nachkam. »Es gibt übrigens einen Lift«, sagte er.

Helen lehnte sich kurz an die Wand. Auf der engen Treppe roch es nach Urin und Hamburgern. »Wenn ich die eine Treppe nicht schaffe, dann kann ich mich gleich hinlegen und sterben«, sagte sie. Nachdem sie ihr Ticket bezahlt hatte, gingen sie zu ihrem Auto. »Nicht gerade nett hier, oder?«

Der Junge sah sich um.

»Ich meine nicht das Parkhaus«, sagte Helen. Er lächelte. »Die Gegend allgemein.«

»Ganz nett für Floristen«, sagte er. »Oder Wandmaler.«

»Und was machen Sie beruflich?«

»Hab keinen Beruf.« Er sah auf seine Turnschuhe hinunter. »Ich verdien mir hier und da was.«

»Haben Sie einen der Jungs gekannt, die umgebracht wurden?«

»Beide.«

»Das tut mir leid.«

»Sie waren nicht unbedingt Freunde von mir. Keine richtigen Freunde.«

»Trotzdem. Das muss schlimm sein.«

Er zuckte die Schultern.

»Glauben Sie, das geht so weiter?«

»Denk schon.«

»Hier steht mein Wagen«, sagte Helen. »Danke.« Sie sperrte das Auto auf, und der Junge hob die Tüten in den Kofferraum. Der Lärm der Autos, die um die engen Kurven quietschten, wurde von den Wänden zurückgeworfen. Sie öffnete die Tür. »Wenn Sie mich fragen, ist das wahrscheinlich eine gute Zeit, um Urlaub zu machen.«

Der Junge zündete sich eine neue Zigarette an und schüttelte den Kopf. Dabei kniff er die Augen zusammen, als ihm der Rauch ins Gesicht stieg. »Das ist nicht drin«, sagte er. »Das pack ich noch lange nicht.«

»Dann reicht es hoffentlich so weit, den Kopf immer schön niedrig zu halten, hm?«

»Klar.« Er zog an der Zigarette. »Haben Sie schon einen Namen dafür?«

Helen war verwirrt. Er deutete auf ihren Bauch, und sie verstand, dass er von dem Baby sprach. »Nein, noch nicht.« Sie und Paul hatten eine Weile mit Namen gespielt, bis er von der Affäre erfuhr. Dann hatten sie das Thema stillschweigend ad acta gelegt. Jetzt, da sie niemanden hatte, mit dem sie darüber sprechen konnte, hatte sie bemerkenswert wenige Gedanken darauf verwendet. Sie lächelte. »Vielleicht sollte ich ihn nach Ihnen nennen«, sagte sie. »Man hört, dass Frauen das machen. Dass sie ihr Kind nach der Hebamme nennen oder dem Taxifahrer, der sie ins Krankenhaus fährt. Der Name wäre wahrscheinlich so gut wie jeder andere.«

Der Junge schüttelte grinsend den Kopf. »Das ist echt eine ganz schlechte Idee«, sagte er.

»Ach ja …«

Helen stieg ins Auto und schnallte sich an. Sie war sich bewusst, dass der Junge ihr dabei zusah, wie sie rückwärts aus der engen Parklücke herausfuhr. Sie hob die Hand und bedankte sich, als er beiseitetrat, um ihr den Weg frei zu machen.

26

Inzwischen war die Sache richtig groß.

Seit SnapZ tot aufgefunden worden war, stand an jeder Ecke eine Kamera. Wohin man blickte, sah man Horden von Journalisten der großen Journale wie der kleinen Boulevardzeitungen, die diese Jacken mit den Ellbogenflicken trugen, jedem Kapuzenträger ein Mikrofon vor die Nase hielten und dabei wie hungrige Hunde nickten und einen Steifen bekamen, versessen darauf, einen Coup zu landen und etwas von dieser geilen Gefahr hier für ihre Titelseite einzufangen.

Und es herrschte kein Mangel an Menschen, die ihnen nur zu gerne das erzählten, was sie hören wollten. Kids, die noch nicht mal eine Tüte Chips geklaut hatten und sich nun als richtige kleine Gangster aufspielten, die den Slang draufhatten und mit einem Zehner für ihre Mühe belohnt wurden. »Und pass auf, dass mein Name richtig geschrieben wird, kapiert, Alter?«

Sogar ein paar aus der Gang waren sich nicht zu blöde dafür.

Theo hatte einige gesehen, Sugar Boy und ein paar von den anderen, wie sie am Ende eines dunklen Durchgangs am Rand der Sozialsiedlung gefilmt wurden und richtig Gas gaben für London Tonight. Ein paar hatten sich eine Bandana über das Gesicht gezogen und eine Sonnenbrille aufgesetzt. Die ganze Show eben. Ein Idiot posierte mit einer Knarre. Vielleicht war es seine eigene, vielleicht war es eine Attrappe, die ihm die Fernsehleute in die Hand gedrückt hatten, egal, alle zogen sie ihre schärfste Machonummer ab.

»Wenn du zu keiner Gang gehörst, bist du nichts, Mann.«

»Eine Gang hält enger zusammen als eine Familie.«

»Wenn einer unserer Brüder erschossen wird, spürt man das, verstehst du? Spürst du es hier.« Und dazu die Faust auf die Brust gepresst und heftig genickt.

Am liebsten wäre Theo hinübergelaufen und hätte sie in ihre blöde Fresse geschlagen, nur damit sie den Mund hielten, hätte sich die Kameraausrüstung geschnappt und sie dem Kameramann in den Arsch geschoben. Er wollte sich mit der Faust auf die Brust schlagen und ihnen sagen, was er hier drin fühlte. Nämlich das, was einen stottern und in die Hose pissen lässt. Was einen schwer atmen lässt, wenn man mitten in der Nacht hellwach daliegt und seinen Sohn betrachtet.

Er war seit kurz nach acht Uhr in der Wohnung. Inzwischen verließ er immer früher seine Familie, besorgte sich eine Zeitung und Zigaretten und wartete vor dem Café, bis es öffnete.

Die waren einfach reinmarschiert und hatten SnapZ in seiner eigenen Wohnung umgebracht.

Theo hatte sich zu Hause ohnehin nie sicher gefühlt. In seinem Block wurden ständig Leute niedergestochen. Aber das hier war etwas anderes. Das Problem war nur, was erzählte er Javine? Es konnte sie schlecht bitten, tagsüber mit Benjamin aus ihrer Wohnung zu verschwinden, bis er wieder zurückkam. Nur für den Fall, dass jemand mit einer Knarre in der Hand an die Tür klopfte, während er sich wie eine Memme auf der anderen Seite der Siedlung versteckte.

Sugar Boy kam um halb elf Uhr vorbei. Sie redeten ein paar Minuten über das, was hier lief, und Sugar Boy zeigte Theo die Kohle, die er für die Scheiße bekommen hatte, die er den Reportern erzählt hatte. Theo schaltete den Fernseher ein, um sich abzulenken.

Er fragte Javine, ob sie nicht runtergehen wolle zu seiner Mutter. Aber das kam nicht so gut an. Nichts war die letzte Woche gut angekommen, wenn er ehrlich war.

»Kümmere dich doch selbst um sie. Und um deinen Sohn, wenn wir schon dabei sind.«

»Ich muss arbeiten.«

Sie brauchte nichts mehr zu sagen. Wie sie den Kleinen hochhob, ihn auf dem Arm hielt und ihm den Rücken rieb, während sie über seine Schulter hinweg Theo ansah, war genug. Genau: arbeiten und den starken Mann markieren wie sein kleiner Freund Easy, wie Mikey, wie der Typ, der ihm ein Loch in seine dumme Birne geknallt hatte. Ein starker Mann, ein richtiger starker Mann würde sich Gedanken um seine Frau und seinen Sohn machen, sich einen Job suchen, für den man keine Waffe brauchte.

Aber sie wusste nicht, dass er jemanden umgebracht hatte. Dass jemand, aus welchem Grund auch immer, sich daranmachte, alle dafür Verantwortlichen mit ihrem Leben zahlen zu lassen. Dass er keinen klaren Gedanken fassen oder eine Entscheidung treffen konnte und seit zwei Wochen nicht mehr gut geschlafen hatte.

»Wir schauen etwas später bei deiner Mutter vorbei«, hatte Javine schließlich gesagt. »Für zehn Minuten, okay?«

Sie wusste nicht, dass er sich wie ein Schaf fühlte, das um sein Leben blökte, während draußen vor der Tür der Wolf stand.

Helen war noch immer beunruhigt, dass sie in die internen Ermittlungen gegen Paul hineingezogen werden könnte. Als sie um Viertel nach acht im Halbschlaf zum Telefon stolperte und einen offiziell klingenden Polizeibeamten hörte, der sich vorstellte, fürchtete sie das Schlimmste.

Der Beamte von den Financial Liaison Services war auf einfühlsame Art sehr effizient, als er mit ihr alles durchsprach. Das sei der schlimmste Teil seines Jobs, erklärte er ihr. Als es vorbei war, bedankte sie sich bei ihm und rannte ins Bad, um sich zu übergeben.

Jetzt, nach ein paar Toasts und einer Dusche, ging sie zu ihrem Schreibtisch und zog die tiefe Schublade auf. Mehr an Ablagesystem hatten sie und Paul nicht. Sie blätterte durch die Unterlagen – die Hypothek, die Autopapiere und die Handyrechnungen – und zog den Cliphefter mit Pauls Kontoauszügen heraus.

Sie schaltete das Radio ein und ging mit dem Hefter zum Sofa.

Vielleicht sollte sie sich auch den anderen Kram vornehmen. Jede Ablenkung – die nett, dumpf und sicher war – wäre willkommen. Sie wäre sicher besser dran, wenn sie den Tag mit Gesprächen mit Immobilienfritzen und Versicherungstypen verbringen und sich im Mitleid von Callcenter-Mitarbeitern suhlen würde, statt sich so zu verhalten, wie sie es tat: wie verrückt in der Gegend herumzusausen und genug Dreck aufzuwühlen, um Paul dreimal darin begraben zu können.

Im Radio sprach eine Frau darüber, wie sie es schaffte, mit der Mehrfachbehinderung ihres Sohnes fertig zu werden. Der Moderator meinte, sie sei phantastisch. Helen stand auf und schaltete wieder auf Radio One, denn da war ihr die Jugendwelle lieber.

Paul hatte ein Giro- und ein Sparkonto bei HSBC. Seine Bankgeschäfte erledigte er in der Regel per Telefon oder online. Helen zog die Kontoauszüge von den letzten sechs Monaten heraus und überflog sie. Schon merkwürdig, dass eine so geordnete Reihe von Namen und Zahlen so viel über einen Menschen aussagte.

Zahlungen an Virgin, HMV und Game; an den Inder um die Ecke; die Woodhouse-Filiale in Covent Garden, in der es diese bügelfreien Hemden gab, die er so gerne zu seinen Jeans trug. Abbuchungen von Sky und Orange. Ein kleiner Dauerauftrag an eine Organisation, die sich um taube Kinder kümmerte. Paul spendete dafür, seit seine Nichte vor ein paar Jahren als taub diagnostiziert worden war.

Sie stieß auf den Kaufpreis für die Uhr, die er ihr vor zwei Monaten zum Geburtstag geschenkt hatte. Er hatte gesagt, er habe sich die Rechnung aufgehoben, falls sie die Uhr umtauschen möchte. Aber sie hatte gemeint, das sei nicht nötig. Sie hatte in dem Laden vorbeischauen wollen, wenn sie das nächste Mal daran vorbeikam, um nachzusehen, was die Uhr gekostet hatte. Jetzt entdeckte sie, dass er dreißig Pfund dafür bezahlt hatte, weniger, als er gesagt hatte.

»Du alter Geizkragen, Hopwood.«

Eine ganze Reihe von Ausgaben konnte sie nicht einordnen: Kartentransaktionen, die sie bei der Bank überprüfen könnte, wenn sie wollte. Aber bei keiner ging es um einen größeren Betrag. Und außerdem suchte sie ja vor allem nach Einzahlungen.

Das Gehalt, Schecks von Helen, unbedeutende Dividendenzahlungen von ein paar Aktien, die er von seiner Mutter bekommen hatte. Nichts Auffallendes. Falls er von Leuten wie Shepherd und Linnell Geld erhalten hatte, musste das über ein anderes Konto gelaufen sein.

Sie fühlte sich nicht erleichtert, als sie die Auszüge wieder einsortierte. Sie wusste, irgendwo gab es etwas, das sie nicht finden sollte. Und was immer Paul gewesen war, Dummheit war keine Eigenschaft von ihm gewesen.

Sie war es, die kein Geheimnis für sich behalten konnte.

Helen ging ins Schlafzimmer, um sich anzuziehen, zog ein T-Shirt heraus und überlegte, ob das, wonach sie suchte, vielleicht hinten im Schrank, hinter Pauls Gitarre, versteckt war.

Im Zimmer nebenan laberte ein DJ, den sie beide schon immer gehasst hatten, über ein Konzert, das er besucht hatte – absolut überzeugt, sein drittklassiges Gesellschaftsleben interessiere die Zuhörer mehr als die Musik, die er stattdessen spielen könnte.

Ein Erinnerungsfetzen: Paul, wie er auf dem Weg zum Kühlschrank, um Milch zu holen, das Radio anknurrte: Lahmarsch.

Es war nur ein Blick. Nur ein kurzer Blick, als er von seinem Queue aufsah, während er sich über den Tisch beugte, und etwas wie ein Grinsen, das über sein Gesicht huschte, jedoch reichte, dass sich Theos Haare aufstellten und dass er wusste, etwas Übles war passiert.

Noch etwas Übles.

Sie waren ins Cue Up gegangen, um eine Kleinigkeit zu essen, etwas zu trinken, Pool zu spielen und eine Stunde der Wohnung und der Nachmittagshitze zu entkommen. Easy war in bester Stimmung. Er hatte vorgeschlagen, um zwanzig Pfund zu spielen, aber Theo hatte an Javines Gesichtsausdruck gedacht, an den Ton in ihrer Stimme, und sich nur auf zehn Pfund für den Sieger aus drei Spielen eingelassen.

Es war nicht mehr los als sonst. Dieselben Gesichter wie immer an den Snookertischen und an der Bar. Derselbe alte Typ, der über seiner Tasse Tee und seinem Toast vor sich hin brabbelte und der Frau hinter dem Tresen das Ohr abkaute.

Easy gewann das erste Spiel und lag beim zweiten vorn. Wahrscheinlich hätte er so oder so gewonnen, selbst wenn Theo sich auf das Spiel konzentriert hätte.

»Heute treff ich nicht mal die Kloschüssel«, sagte Theo.

»Deklassiert, Star Boy, so einfach ist das.«

»Da hast du recht.«

Easy zuckte grinsend die Schultern. »Genau dann heißt es sich konzentrieren, verstehst du. Die anderen lassen sich vom Spiel ablenken, gehen den Bullen aus dem Weg, sind traurig und so weiter. Genau dann musst du auf Zack sein. Einer muss die Gang zusammenhalten.«

»Macht das nicht Wave?«

Wieder ging eine gestreifte Kugel ins Loch. »Wave macht, was er macht.«

Theo hatte nicht mehr viel von Wave gesehen, seit die Kacke am Dampfen war. Hatte überhaupt wenige aus der Gang in Dreier- und Vierergruppen rumhängen sehen wie früher. Das war wegen Mikey und SnapZ, klar, aber trotzdem. Einige hatte er schon zwei, drei Tage nicht mehr dort gesehen, wo sie sonst abhingen, vielleicht sogar länger.

»As If hält sich bedeckt, oder?«

»Wenn er weiß, was gut ist für ihn«, sagte Easy.

»Hängt er mit Wave ab?«

»Hängt eher über der Kloschüssel.«

»Ollie hab ich auch schon länger nicht gesehen«, sagte Theo.

Dann kam dieser Blick, wie ein Schlag in die Magengrube, und eine schreckliche Gewissheit erfasste Theo, während er darauf wartete, dass Easy wegsehen und er sich am Tisch festhalten könnte.

Er dachte zurück an einen Samstagabend, zwei Tage, bevor Mikey umgebracht wurde, als die Gang sich im Dirty South getroffen hatte, um zu trinken und zu rauchen und Blödsinn zu quatschen.

Er war ins Hinterzimmer gegangen, um einer Band zuzuhören, und als er genug hatte, war er zurück zu den anderen gekommen. Easy war laut gewesen und hatte auf den Putz gehauen, war von einem Gangmitglied zum nächsten gegangen und hatte auf sie eingeredet wie ein Fußballtrainer in der Halbzeitpause auf eine Mannschaft, die am Verlieren war.

Ollie hatte es sich mit einer Flasche am Ecktisch gemütlich gemacht, und Theo erinnerte sich daran, dass Wave und Gospel ein paar Meter entfernt auf einem Sofa neben der Tür in ein Gespräch vertieft gewesen waren. Er hatte die Platzwunden und Blutergüsse in Gospels Gesicht gesehen, als sie Wave etwas ins Ohr flüsterte. Hatte Waves Finger auf ihrem Nacken gesehen, während sie sprach und er etwas von dem bekam, was Ollie sich wünschte.

Theo hatte den Ausdruck auf Waves Gesicht gesehen, als Gospel zu reden aufhörte, und den Ausdruck auf Ollies Gesicht, als Wave sich zu ihm umdrehte und ihn fixierte. Er sah es wie damals vor sich und hörte Dennis Browns Stimme über dem stampfenden Dröhnen der Band im Hinterzimmer. Zeilen aus dem Song, den er sich vor ein paar Tagen angehört hatte.

»Wolves and Leopards

Are trying to kill the sheep and the shepherds.

Too much informers,

Too much tale bearers …«

Als Easy vom Pooltisch aufsah, war ihm klar, er würde Ollie nicht wiedersehen. Blieb nur zu hoffen, dass Ollie nicht Easy in die Hände gefallen war. Er wusste, wozu sein Freund fähig war. As If war mindestens einen Kopf größer als Easy, aber Theo würde, wenn es dazu käme, immer auf Easy setzen.

Easy ließ eine Kugel durchrattern und stand auf. »Du bist dran, T.«

Theos Gedanken rasten. Wenn Wave wusste, dass Ollie geplaudert hatte, dann wusste er vielleicht auch, mit wem er geplaudert hatte. Vielleicht war er bereits dabei, etwas gegen diese Sache zu unternehmen. Vielleicht bekam Easy auch dafür einen Auftrag …

»T …«

Theo beugte sich vor und wischte die schwarze Kugel mit einer Bewegung ins Loch.

»Scheiße, Alter, was machst du?«, sagte Easy.

Theo legte einen Zehn-Pfund-Schein auf den Tisch und sagte: »Ich geh heim.«

Helen ging nach den Mittagsnachrichten hinunter zu dem türkischen Gemüsehändler. Die Frau des Händlers schenkte ihr frisch gemachte Baklava mit Pistazien. Helen kaufte Brot und Käse und aß in dem kleinen Park gegenüber.

Wieder zu Hause, fand sie drei Nachrichten auf dem Anrufbeantworter vor. Die ersten zwei Anrufer hatten aufgelegt. Das war in der letzten Woche öfter vorgekommen. Dabei hatte der Anrufer jedes Mal seine Nummer unterdrückt und zehn, fünfzehn Sekunden gewartet, bevor er auflegte. Als wolle er gar nichts sagen oder habe Angst, etwas zu sagen.

Helen war sich relativ sicher, dass es sich dabei um einen Mann handelte und dass er sich nicht verwählt hatte.

Die dritte Nachricht war von einer Frau, einer Mitarbeiterin der Area West Murder Squad.

Der Teamleiter war anscheinend zufrieden mit dem Verlauf der Ermittlungen. Er hatte mit dem Gerichtsmediziner gesprochen, der sich freute, die Leiche freigeben und einen vorläufigen Totenschein ausstellen zu können. In Anbetracht dessen freute sich auch der Chef der Ermittlung, die Leiche von Sergeant Hopwood morgen freigeben zu können.

Sich freuen.

27

Das Pub war noch lange nicht fertig, und Clive sagte, er wolle sich um die Angelegenheiten im Südosten kümmern. Frank ging daher früh in das Büro, das er hinter der Christ’s College School gemietet hatte, und brachte sich über seine anderen Geschäfte auf den aktuellen Stand.

Es war ein Stapel Baugenehmigungen durchzuarbeiten, und er musste über die neuen Gewerbeimmobilien recherchieren, die er kaufen wollte. Er handelte Wochenendzuschläge mit einem neuen polnischen Arbeitsvermittler aus und besorgte »Geschenke« für zwei Ratsmitglieder, deren Wohlwollen er für ein neues Bauvorhaben in Battersea gut gebrauchen konnte. Ein paar Anrufe, und alles war geregelt – ein paar Kisten guten Weins und teurer Uhren »für sie und für ihn« wurden geliefert.

Das gehörte alles zum Spiel. Geschäftsausgaben. Sein Steuerberater würde diese als »Geschenke an Geschäftsfreunde« absetzen, wenn es so weit war.

Dann fuhr er hinaus, um Lauras Mutter zu besuchen. Zur Abwechslung fuhr er allein. Er wollte seinen Angestellten, nicht einmal Clive, keinen Einblick in diesen Teil seines Privatlebens gestatten.

Sie wohnte in einer Maisonettewohnung, die Frank ihr vor ein paar Jahren in dem netteren Teil von Eltham gekauft hatte. Er hatte ihr auch ein kleines Auto geschenkt, mit dem sie ein bisschen in der Gegend herumkutschieren konnte, aber Frank hatte den Eindruck, dass sie in letzter Zeit nicht mehr oft rauskam. Obwohl damals die Geschäfte bereits gut liefen, kam Frank, sooft es ging, vorbei, nachdem er erfahren hatte, dass er eine Schwester hatte. Und jedes Mal hatte er hinterher das Gefühl, etwas Gutes getan zu haben.

Wie immer freute sie sich, ihn zu sehen. Sie erzählte ihm, wie dankbar sie ihm sei, dass er sie besuche, und wie dankbar sie ihm für alles sei. Und ihre Augen funkelten, bevor er den Fuß über die Schwelle gesetzt hatte. Er konnte den Alkohol riechen, als sie ihn in die Arme zog.

Sie sprachen über Laura, wie immer, und Frank trank seinen Orangensaft, während sie eine neue Flasche Wein aufmachte. Sie erkundigte sich nach seinem Geschäft, und er erzählte ihr von dem Pub. Sie meinte, das klinge ja wunderbar und wie gerne sie ausgegangen sei, als die Musik in den Pubs noch nicht so laut war und die Leute sich nicht ständig Fußballspiele ansahen.

»Laura blieb vor der Tür sitzen, so ein lieber Schatz. Wir brachten ihr eine Coca-Cola und ein paar Chips raus.«

»Meine Mum hat das mit mir genauso gemacht«, sagte Frank.

»Na, siehst du.«

»Er trank ganz gern was, oder?«

Sobald das Gespräch auf »ihn« kam, veränderte sich der Ton. Franks alter Herr hatte ihn und seine Mum im Stich gelassen und ein paar Jahre später genau dasselbe getan, als Laura so alt war, wie Frank damals gewesen war. Lauras Mutter zog oft ein Bild von einem schmalgesichtigen Mann hervor, der Frank auffallend ähnlich sah. Wobei sie jedes Mal sagte: »Du bist ein besserer Vater für sie, als es dieser blöde Arsch je war.«

Frank suchte seit Jahren nach seinem Vater, zahlte ordentliches Geld an Privatdetektive und erreichte nichts. Er hoffte jedoch noch immer, ihn eines Tages zu finden.

Dem blöden Arsch zu zeigen, was aus ihm geworden war …

»Er trank gern was, aber das tat ihm nicht gut.« Sie hatten beide nicht viele gute Erinnerungen an Franks Vater, und in der Stimme seiner zweiten Ex schwang eine Menge Alkohol und Verbitterung mit, als sie sagte: »Schon merkwürdig, wenn man darüber nachdenkt, wie toll du und Laura geworden seid.«

»Liegt an dir und an meiner Mutter«, sagte Frank.

»Aber die Gene sind ganz schön mächtig.« Sie schenkte sich noch ein Glas ein. »Hast du dir je Sorgen darüber gemacht, was du von ihm geerbt haben könntest?«

»Darüber hab ich nie nachgedacht.«

»Hast du deshalb keine eigenen Kinder, Frank?«

»Nein …«

»Es ist noch nicht zu spät, das weißt du.«

Frank schüttelte den Kopf. »Ich glaub das alles nicht.«

»Es ist nie zu spät.«

»Es liegt an einem selbst, wie man wird. Es gibt keine Entschuldigung. Niemand anderer hat Schuld, wenn man es vermasselt.«

»Aber du hast es nicht vermasselt, mein Lieber. Du hast es wirklich gut gemacht.«

»Richtig. Und das hab ich mir allein zuzuschreiben.«

Das halbe Glas Wein war schon fast leer, noch ein Schluck, und das Glas wäre leer. »Du wärst ein guter Vater, Frank.«

Frank stand auf und ging hinüber zu dem Spiegel über dem künstlichen Kamin. Er richtete seine Halskette und strich sich durch die Haare, während sie erzählte, wie sein Vater sich benahm, wenn er zu viel getrunken hatte, wie er seine Hände nicht bei sich behalten konnte … oder seine Fäuste. Doch bei all dem Ekel schwang auch ein trauriger Unterton mit, fand Frank. Sein alter Herr hatte gut ausgesehen, das ließ sich nicht leugnen, und Frank wusste, dass es im Leben dieser Frau niemand Wichtigen mehr gegeben hatte, seit er verschwunden war.

Er vermutete, dass sie tief drinnen noch etwas anderes als Verachtung für den elenden Dreckskerl empfand, der sie so verarscht hatte.

»Warum hast du dich überhaupt mit ihm eingelassen?«, fragte er.

Sie drückte das leere Glas an ihre Wange. »Ganz einfach, mieser Männergeschmack.«

»Wie Laura«, sagte Frank.

Eine Stunde später, auf dem Heimweg, überlegte er, nach Lewisham zu fahren. Es war schließlich nur ein Umweg von zehn Minuten.

Ein paar Kilometer und eine Welt entfernt.

Die Beschäftigung mit Laura brachte ihn natürlich auf Paul. Frank dachte, es wäre vielleicht interessant, durch die Straßen zu fahren, in denen einige der Typen lebten, die für seinen Tod verantwortlich waren. Noch lebten. Um ein Gefühl für die Leute zu bekommen, die sich das ausgedacht hatten.

Außerdem war es gut möglich, dass jetzt ein paar der Jungs versuchten, möglichst schnell aus der Gegend wegzukommen, so wie die Dinge lagen. Immobilientechnisch ließen sich vielleicht einige Schnäppchen machen.

Jenny holte Helen kurz nach sechs Uhr ab. Als sie auf die Hauptstraße fuhren, sah Helen sich um. Sie glaubte, vier, fünf Wagen hinter ihnen einen schwarzen Jeep ausgemacht zu haben. Jenny fragte sie, was sie da sähe, und nachdem sie das Auto nirgendwo mehr entdecken konnte, gab Helen auf. Es war schwierig, sich den Hals zu verrenken, und es hätte schließlich irgendein beliebiger Allradantrieb sein können.

Sie hatte Angst, kam sich albern vor und bemühte sich, sich zu beruhigen und die Aussicht zu genießen, die beleuchtet vor ihnen lag: das London Eye, St. Paul’s, Canary Wharf.

Jenny hatte einen Tisch in einem Restaurant reserviert, über das sie eine Besprechung in Time Out gelesen hatte. Holzboden, wilde Gemälde und Jazzartiges aus den Lautsprechern. Normalerweise aß Helen nicht so früh, wahrscheinlich würde sie wieder den Kühlschrank plündern, bevor sie ins Bett ging. Aber Jenny musste früh genug zu Hause sein, um die Kinder ins Bett zu bringen, da Tim nicht mal auf sich selbst aufpassen konnte, geschweige denn auf die Kinder.

»Wenn ich heimkomme, sieht es aus wie auf einem Schlachtfeld«, sagte Jenny.

Helen bestellte Tintenfisch vom Grill und anschließend Lammkoteletts, während ihre Schwester sich für eine Pastete und einen Caesarsalat mit Hühnchenstreifen entschied. Sie teilten sich eine Flasche Mineralwasser und plauderten.

Der Streit vom letzten Wochenende war noch nicht vergessen, daher hatte Helen eine eher angespannte Atmosphäre erwartet. Umso mehr überraschte es sie, als Jenny sich entschuldigte. Normalerweise machte Helen den ersten Schritt, weil sie nicht mit den Schuldgefühlen leben wollte, die ihr ihre Schwester nach jedem Streit so geschickt aufhalste.

»Sei nicht albern«, sagte Helen. Letztlich verstärkte es ihre Schuldgefühle nur, wenn es andersrum lief. Anscheinend hatte sie einen endlosen Vorrat davon.

»Es hat mir so entsetzlich leidgetan, ich hab mich ganz schrecklich gefühlt.«

»Vergiss es.«

Jenny nahm Helens Hand und drückte sie, und die Sache war vergessen. So war das immer bei ihnen. Sie waren wie Hund und Katze oder wie die besten Freundinnen.

»Es ist schon gut, ehrlich«, sagte Helen. »Ich war einfach völlig fertig.«

»Ist doch verständlich …«

»Ich bin völlig fertig.«

Jenny nickte. »Natürlich.«

Auf dem Weg hierher hatte Helen ihr erzählt, dass Pauls Leiche freigegeben und die Beerdigung in ein paar Tagen stattfinden würde. Sie hatten darüber gesprochen, ob Jenny die Kinder mitbringen sollte, und sich dann dagegen entschieden. Sie würden alle zur Beerdigung nach Reading fahren, wo Pauls Eltern wohnten, und anschließend etwas trinken. Sie besprachen, ob Helen dort übernachten sollte und ob es das Verhältnis zu Pauls Mutter weiter verschlechtern würde, wenn sie nach Hause fuhr.

»Wir helfen dir alle«, sagte Jenny.

Als sie ihren Gemütszustand erwähnte, hatte Helen nicht an die Beerdigung gedacht. Ganz kurz war sie knapp davor, ihrer Schwester alles zu erzählen – Linnell, Shepherd, die Informationen, die sie auf dem Laptop vermutete -, entschied sich dann aber dagegen. Sie hatte das Bedürfnis, es irgendjemandem zu sagen, aber es war ihr klar, dass Katie oder sogar Roger Deering besser dafür geeignet war als Jenny oder ihr Dad. Das war zugegeben nicht logisch. Sie durfte über Paul denken, was sie wollte, durfte ihn verdächtigen, hinter ihrem Rücken in unsaubere Geschäfte verwickelt gewesen zu sein. Aber den Gedanken, dass andere ihn verurteilten, ertrug sie nicht.

Schließlich entschied sich Helen für einen ihrer Schwester wohlbekannten Weg. »Es ist wegen Adam Perrin«, sagte sie.

Jenny stellte ihr Glas ab. »Du lädst ihn doch nicht ein?«

Helen lachte, obwohl sie schon daran gedacht hatte, dass er vielleicht auftauchte. Er käme auch problemlos an die Daten. »Ich glaube, er hat vielleicht angerufen.«

Sie hatten sich vor mehr als einem Jahr bei einer Fortbildung kennengelernt. Er gehörte zu einer Gruppe waffentragender Polizeibeamter und erschien ihr als der am wenigsten widerwärtige von diesen Typen, die in der Hotellobby lachten und zu laut redeten. Damals trank Helen eher viel, was sie auf den Stress bei der Arbeit zurückführte, aber sie war gewiss nicht auf eine Affäre aus. Sie unterhielt sich gern mit ihm, und der Flirt war nett. Er war gut gebaut, hatte kurze blonde Haare. Anders als Paul …

»Was glaubst du?«

»Dass er angerufen hat, ohne sich zu melden.«

Jenny sah so verwirrt drein, wie Helen sich fühlte. Sie wusste nicht, wie sie gerade auf den Mann kam, mit dem sie ein Verhältnis gehabt hatte. Warum sie sich ein Telefongespräch mit ihm ausmalte, die angesammelten beißenden Bemerkungen, die nur darauf warteten, aus dem Sack gelassen zu werden:

Um Witwen rumstreichen. Das zeugt von Klasse. Nicht mal von dir hätte ich das erwartet.

Jetzt sei nicht albern, Helen.

Du hättest wenigstens warten können, bis er unter der Erde ist.

Ist es das, was du über mich denkst?

Ich denke überhaupt nicht über dich nach.

Ich hab nur mit dir geschlafen, weißt du?

Ich kann mich nicht daran erinnern.

Ich hab niemanden umgebracht. Und du hast dich ganz schön rangehalten.

Ja, klar, ich hatte getrunken …

Ein gutes Gefühl, so auszuteilen, selbst wenn das Gespräch nur in ihrer Phantasie stattfand.

Die Bedienung brachte die Vorspeisen. Jenny wartete eine Minute, bevor sie sich über ihre Vorspeise hermachte. »Du solltest ihn wiedersehen.«

»Was?«

Es war nicht viel los, nur ein paar Tische waren besetzt, aber man konnte gut hören, was am Nebentisch gesprochen wurde. Beide senkten die Stimme.

»Ich mein ja nicht gleich, um Himmels willen.«

»Ach, gut!«

»Vielleicht später.« Helen hatte den Kopf gesenkt und schüttelte ihn nun. Jenny wartete, bis sie damit aufhörte. »Du hast für Adam etwas empfunden. Das weißt du ganz genau.«

»Es war eine Affäre, und es war dumm.«

»Es ist passiert, weil dir klar war, dass etwas zwischen dir und Paul nicht stimmte.«

»Ich hab die Scheiße gebaut, okay?«

Jenny sagte nichts darauf, sie war verlegen wegen der anderen Gäste.

»Dir hat das einfach in den Kram gepasst, weil du Paul nie leiden konntest.«

»Ich konnte es nie leiden, wenn du klein beigegeben hast«, sagte Jenny.

»Quatsch.« Hinter Jenny renkte sich eine Frau am Ecktisch fast den Hals aus. Helen fixierte sie, bis die Frau sich wieder ihrem Essen zuwandte. Dann flüsterte sie: »Das ist Quatsch, Jen …«

Die Anspannung, vor der Helen Angst gehabt hatte, brachte die Luft zum Knistern. Augenkontakt war unmöglich. Und als Jenny zur Wasserflasche griff, um sich nachzuschenken, starrten sie beide auf das Glas.

»Du hast nie was wegen dem Baby gesagt.«

»Es ist von Paul«, sagte Helen.

Der Hauptgang wurde serviert, und sie sprachen über ihren Vater und über Jennys Kinder, aber beide waren sie nicht mit ganzem Herzen bei der Sache, und das Gespräch schlief auch immer wieder ein. Helens Lamm war perfekt, und sie war hungriger, als sie gedacht hatte, dennoch konnte sie nicht alles aufessen.

Es war spät und Theo war zu Hause, sah sich mit Javine eine DVD an, als Easy mit Dosenbier und Gras vorbeikam. Javine nahm widerwillig den Joint von Easy und forderte ihn auf, keinen solchen Lärm zu machen, sagte aber darüber hinaus nichts, sondern starrte wie gebannt auf den Fernseher. Sie weigerte sich, sich von den beiden vertreiben zu lassen und schlafen zu gehen. Easy machte ein, zwei Bemerkungen über den Film und verdrehte die Augen, bis Theo nachgab und zu Easy sagte, dass sie ihr Bier wohl besser draußen tränken.

Sie teilten sich einen Joint und schauten über die Brüstung des Außenflurs. Zwei Mädchen fuhren in der Dunkelheit Rad, und ein junges Pärchen schaukelte nebeneinandersitzend langsam auf den Reifen. Er konnte sie nicht sehen, aber auf der anderen Seite bei den Garagen standen bestimmt die Jungs rum, machten sich gegenseitig heiß und fixierten jedes Auto, das vorbeifuhr.

Theo kamen sie vor wie kleine Ratten.

»Was war das gestern bei dem Poolspiel?«, fragte Easy.

»Ich war nicht in der richtigen Stimmung, das ist alles.«

»Sag es mir, wenn du das nächste Mal nicht in der richtigen Stimmung bist. Ich kann das Geld gut gebrauchen.«

Drei Stockwerke unter ihnen rief der Junge auf der Schaukel den Mädchen auf den Fahrrädern etwas zu. Eine rief zurück und radelte in die Dunkelheit davon.

»Denkst du viel über Mikey und SnapZ nach?«, fragte Theo.

»Ich denke, Gott sei Dank hat’s nicht mich erwischt!«

»Was passiert ist, mein ich.«

»Jeder weiß, was passiert ist, T.«

»Darüber, warum es passiert ist?«

Easy blies langsam den Rauch aus. »Geht’s wieder um diese Gebietsscheiße, Alter? Wer wem auf die Füße steigt und den ganzen Kram?«

»Nein …« Es war eine warme Nacht, und Theo trug nur ein Unterhemd. Er sah hinunter auf den dünnen Stoff, der sich bei jedem Atemzug bewegte.

»Hab mit Wave gesprochen«, sagte Easy.

Der Stoff bewegte sich schneller.

»Weißt du noch das mit den Dreiecken?«

»Ja.«

»Hier muss sich ein bisschen was ändern, ja? Nach dem, was hier passiert ist. Wir brauchen ein paar andere Leute für die Wohnung und unten auf der Straße ein paar neue Gesichter. Für die Laufarbeit und so, verstehst du?«

Theo nickte. Das bedeutete Aufstiegsmöglichkeiten für die kleinen Ratten.

»Das ist die Chance, nach oben zu kommen, Alter.«

»Du kommst also nach oben?«

Easy schlürfte an seinem Bier. »Und du kommst mit nach oben, Star Boy. Wir zwei kümmern uns gemeinsam um die Geschäfte. Das ist eine ruhige Nummer, T, ich schwör’s dir. Wir halten ein Auge drauf, wie alles läuft, und sagen Wave Bescheid. Du wärst dann so was wie mein – na, wie sagt man? – Leutnant oder so.«

»Da würd ich gern drüber nachdenken.«

»Da gibt’s nichts zum Nachdenken.«

»Mal abwarten.«

»Was?« Easy deutete mit einer Kopfbewegung auf Theos Wohnungstür. »Du willst das mit deiner Freundin besprechen?«

Theo sagte nichts darauf. Der Spott war aus Easys Stimme verschwunden, an seine Stelle war etwas Dunkleres getreten. »Du solltest wirklich darüber nachdenken, verstehst du? Und zwar pronto.«

Theo dachte bereits nach. Über das zusätzliche Geld und die Tatsache, dass es kaum noch schlimmer kommen konnte. Und wie viel ihn sein letzter Aufstieg gekostet hatte.

»Was hast du vorher gesagt: ›Gott sei Dank hat’s nicht mich erwischt …‹«

Easy zuckte die Schultern. »Was?«

»Wir haben alle in dem Auto gesessen, Alter.«

»Und?«

»Mikey und SnapZ. Und Wave und du und ich.«

Die Reste von Easys Joint flogen über die Mauer nach unten. Sein Atem ging schwer. Theo sah zu, wie er langsam den Kopf schüttelte. »Du bist echt durchgeknallt, Star Boy.«

»Das ist kein Zufall, mehr sag ich nicht.«

»Hat dir jemand auf den Kopf geschlagen, oder was? Wirft die Schlampe mit Pfannen nach dir, Alter?«

»Vielleicht sollten wir mit Wave reden.«

»Das Zeug, das ich über dich geschrieben habe …«

»Sei vorsichtig, das ist alles.«

Zunehmend wütend, schlug Easy mit der Hand gegen die Mauer. »Dieser ganze Mist, diese Beurteilung, dieser Scheiß …«

»Ich piss mir in die Hose, Eez, und es ist mir egal, wenn du das weißt, ja?«

Easy explodierte, stieß Theo die Bierdose gegen die Brust und bespritzte ihn mit dem Schaum. »Du kannst dir so viel in die Hose pissen, wie du willst, ja. Aber behalte deine gequirlte Scheiße für dich! Ich will sie nicht hören und ich will dich nicht sehen, wenn du so denkst. Hast du mich verstanden?«

Theo nickte.

Easy stieß sich ab und starrte kurz vor sich hin, bevor er die Dose mit aller Kraft gegen Theos Brust schleuderte. Er war schon auf dem Weg, als das Bier spritzte und die Dose über den Boden rollte.

Von dem Geschrei waren Javine und ein, zwei andere wach geworden und schauten zur Tür heraus. Aber Theo blickte nicht auf. Er sah nur auf die Dose, aus der der Schaum auf den Beton quoll und das Bier wie Pisse herausrann und auf das Gras unten tropfte.

Paul und Adam Perrin lagen zusammen im Sarg, beide in ihrer besten Galauniform, wie Kinder, die im selben Bett schlafen. Aus irgendeinem Grund gab es keinen Sargdeckel, und als sie die erste Schaufel Erde traf, setzten sie sich beide auf. Ihr Timing war perfekt, sie spuckten den Dreck aus und lachten.

»Ist schon gut«, sagte Paul und sah auf zu Helen. »Kein Problem, versprochen.«

»Wie wär’s mit unseren beiden Namen?«, fragte Adam. »Wie wär’s mit Adam-Paul?«

»Paul-Adam klingt um einiges besser«, sagte Paul, und plötzlich rangelten die beiden. Sie machten dabei aber auf lustig und schlugen mit den Händen aufeinander ein wie zwei alte Weiber, die sich ihre Handtaschen um die Ohren hauen. Sie wurden immer alberner, bis der Vikar sie vom Rand des Grabes aus mit deutlichen Worten ermahnte, sie erschreckten die Trauernden und müssten nun wirklich Ruhe geben.

Helen wachte auf.

Das Kissen war feucht, und das Baby trat um sich. Als habe es genug, genug gehört, und wolle heraus, damit es ihr besser ginge.

28

Wave klopfte an die Tür der Wohnung, riss an der Hundeleine und befahl seinem Hund zu sitzen. Er wartete, bevor er sich an die Tür lehnte und laut rief. Sugar Boy aufforderte, seinen Arsch hochzukriegen, wenn er sich keinen Arschtritt einfangen wollte.

»Kein Sofa und keine Playstation, wenn du wieder an der Straßenecke stehst, kapiert?«

Es war Freitag, und Wave wollte das Geschäftliche hinter sich bringen, sich holen, weswegen er gekommen war, und überall sein Geld einsammeln. Die Einnahmen an diejenigen weitergeben, an die er sie immer weitergab, und seinen Anteil einschieben, damit er fürs Wochenende ordentlich Kohle in der Tasche hatte.

Schlangestehen am Geldautomaten hatte er nicht nötig und er brauchte auch keine PIN-Nummer.

Er kramte nach den Schlüsseln und sperrte auf, zog den Hund zurück, damit der wusste, wer zuerst über die Schwelle trat. Er rief laut, als er eintrat, und schlug die Tür zu. Sugar Boy sollte wissen, was ihn erwartete.

Sugar Boy saß auf einem Holzstuhl neben dem Sofa. Wave machte einen Schritt auf ihn zu, der Pitbull zerrte an der Leine. Als er die zwei Männer sah – einer kam aus dem Bad, einer aus dem Schlafzimmer -, blieb er stehen.

Beide trugen eine Waffe. Mit Schalldämpfer.

Sugar Boy fing an zu weinen.

Wave ließ die Hundeleine fallen und griff in seine Tasche. Ein leichtes Kopfschütteln des Größeren der beiden genügte, und ihm war klar, das war ein grober Fehler. Er hob die Arme und sagte: »Nehmt die ganze Kohle. Ich zeig euch, wo sie steckt.«

Der Ältere der beiden drehte sich um und schoss Sugar Boy nieder, drehte sich rasch in die andere Richtung und erschoss den Hund.

Wave schrie auf und fiel zu Boden, kroch zu seinem Hund und zog ihn in seine Arme. Er presste das Gesicht an den Hals des Hundes und bekam das Stöhnen in der anderen Zimmerecke gar nicht richtig mit, merkte nicht, dass Sugar Boy noch lebte.

»Also dann«, sagte der Größere der beiden.

Wave kniete sich hin und holte tief Luft. Er versuchte zu sprechen, konnte aber nur lallen. Seine Haare waren blutverklebt, und sein Gesicht war auf der Seite blutverschmiert.

»Du kannst uns gerne von dem Geld erzählen, aber das hilft dir nicht.«

»Ich bekomm mein Geld so oder so«, sagte der Ältere.

»Es geht um Paul Hopwood.«

»Wer ist denn das?«, stotterte Wave.

»Er war Polizeibeamter und wartete auf den Bus.«

Wave stemmte sich hoch und breitete die Arme aus. Allmählich verstand er. »Das ist die Sache in Hackney, richtig? Die Schüsse auf das Auto.«

»Die Sache in Hackney«, sagte der Große.

Wave wirkte erleichtert. Seine Schultern sanken nach unten und er brachte sogar so etwas wie ein Lächeln zuwege. Er strich sich durch die Haare und machte sich dabei die Hände blutig. »Dann ist das ein gigantisches Missverständnis«, sagte er. »Da ist informationstechnisch was schiefgelaufen. Das war eine komplizierte Sache.«

»Vom Standpunkt des Bullen aus war es brutal einfach.«

»Da braucht ihr mehr Hintergrundinfo.«

»Also, schieß los …«

Clive hörte zu, während der Mann, der vor ihm kniete, die Fakten herunterratterte, von denen er hoffte, dass sie sein Leben retteten, und dabei versuchte, ruhig zu bleiben und die Infos weiterzugeben. Keine Frage, Clive war interessiert. Er machte sich sein Bild aus dieser Geschichte und ein paar Dingen, die Jacky Snooks erwähnt hatte.

Setzte sich alles zusammen, was er später Frank erzählen würde.

Als Wave die Luft ausging, fragte Clive, ob es seiner Meinung noch etwas Wichtiges gäbe. Wave verneinte, er habe ihnen alles gesagt, was er wisse. Er wollte gerade aufstehen, als Clive ihn zweimal in die Brust schoss.

Clive und Billy tauschten einen Blick aus und gaben sich gegenseitig zu verstehen, dass sie gute Arbeit geleistet hatten. Dann ließen sie die Waffen in den Leinensack fallen, den Billy mitgebracht hatte.

»Willst du dich umsehen?«, fragte Clive. »Nachschauen, ob du das Geld findest, von dem er gesprochen hat?«

»Was meinst du?«

»Liegt bei dir.«

Billy meinte, er habe keine große Lust, also räumten sie auf.

Als Helen am Abend zuvor nach Hause gekommen war, hatte sie auf dem Anrufbeantworter eine Nachricht von Jenny gehabt, dass sie sie nicht habe nerven wollen, und falls sie etwas Falsches gesagt habe, tue es ihr leid. Außerdem war da noch eine Nachricht von Roger Deering, der wissen wollte, wie es ihr ginge. Und wieder ein Anrufer, der einfach aufgelegt hatte. Vielleicht war es Adam Perrin gewesen, vielleicht auch nicht.

Sie hatte den Anrufbeantworter abgehört und darüber nachgedacht, wer wohl an ihrer Haustür geklingelt hatte und gegangen war. Und über ihren Zusammenstoß mit Kevin Shepherd. Über den schwarzen Jeep, nach dem sie jedes Mal Ausschau hielt, wenn sie das Haus verließ.

Am Morgen rief sie Jenny an und hinterließ eine Nachricht, es sei alles in Ordnung. Sie machte sich nicht die Mühe, Deering zurückzurufen. Der Traum hatte eine merkwürdig positive Stimmung hinterlassen, und sie war mit einem guten Gefühl aufgewacht, weil sie etwas zu tun hatte, Dinge erledigen musste. So unangenehm das auch war, sie musste ihren fetten Hintern nicht durch die Gegend schleppen und sich nicht für das hassen, was sie tat. Und auch nicht anfangen, den Mann zu hassen, den sie in ein paar Tagen beerdigen würde.

Sie rief Pauls Mutter an, und sie besprachen die Details. Es war das herzlichste Gespräch seit langem. Helen wurde klar, dass Caroline Hopwood darunter gelitten hatte, nicht zu wissen, wann und wie sie sich von ihrem Sohn verabschieden würde, und deshalb so ungewöhnlich merkwürdig und unfähig im Umgang mit anderen Menschen geworden war. Es blieb nur zu hoffen, dass jetzt, da man alles endlich organisieren konnte, wieder Normalität einkehren würde.

Und die musste einkehren, wenn dieses Baby je eine Mutter haben sollte, die diesen Namen verdiente.

Sie sprachen über den Blumenschmuck und darüber, welche Musik gespielt werden sollte. Pauls Mutter beruhigte Helen. Der Vikar, der Paul beerdigen würde, würde seine Sache sicher gut machen. Sie kannte ihn schon lange und er hatte auch Pauls Schwester verheiratet.

»Dann kennt er die Familie …«

Caroline war effektiv wie immer und hatte bereits eine Liste der Trauergäste erstellt. Sie bat Helen, die Freunde Pauls anzurufen, mit denen die Familie weniger Kontakt hatte. Das waren mehr oder weniger dieselben Leute, die sie vor zwei Wochen von seinem Tod benachrichtigt hatte. Sie rief Gary Kelly und Martin Bescott an und noch ein paar Kollegen sowie ein paar von den Jungs, mit denen Paul ab und zu Karten gespielt hatte. Sie versuchte, die Gespräche freundlich und kurz zu halten, und war froh, wenn sie mit dem Anrufbeantworter vorliebnehmen konnte.

Ein Anruf würde besonders schwierig werden, aber Helen wusste instinktiv, dass der Mann käme, ob er nun eingeladen wurde oder nicht. Auch wenn sein Name bestimmt nicht auf der Liste stand, die Pauls Mutter zusammengestellt hatte.

»Helen …«

»Oh … ja.«

»Ihre Nummer wurde angezeigt«, sagte Linnell. »Wie geht es Ihnen?«

»Gut, danke. Ich wollte nur anrufen, um Ihnen wegen der Beerdigung Bescheid zu sagen.«

»Das ist nett. Ich begann mich schon zu wundern.«

»Sie haben Pauls Leiche erst jetzt freigegeben, verstehen Sie?« Helen lief, während sie telefonierte, im Wohnzimmer umher. Im Hintergrund war Musik zu hören, die schlagartig leiser wurde, und Helen fiel auf, dass Linnell sich räusperte.

»Ich hab mir einen Stift geholt«, sagte er.

Sie sagte ihm, wann und wo die Beerdigung stattfinden würde, doch darüber, was sie nach der Beerdigung vorhatten, sagte sie nichts. Und sie war froh, dass er sie nicht danach fragte.

»Und Blumen?«, fragte Linnell.

»Das muss nicht sein.« Helen hatte sich schon ausgemalt, wie Pauls Mutter die Kränze durchging und bei jedem fragte, von wem er stammte und woher der Spender Paul kannte. »Es wär mir ehrlich gesagt lieber, wenn Sie keine Blumen schicken.«

»Eine Spende vielleicht?«

»Ich muss noch andere Telefonate erledigen, also …«

»Haben Sie schon einen Grabstein ausgesucht?«

»Wie bitte?«

»Ich bin sicher, Sie möchten etwas Besonderes für Paul. Er verdient etwas Besonderes. Und ich weiß, die können ein Vermögen kosten.«

»Wir finden schon was.« Helen wurde zunehmend angespannt. Sie stützte sich auf die Sofalehne. »Ich werde ihm keinen mit einem Marker beschrifteten Karton hinstellen, wenn Sie das befürchten.«

»Tut mir leid, ich wollte Ihnen nicht zu nahe treten«, sagte Linnell. »Ich möchte nur einen Beitrag leisten, das ist alles.«

Helen suchte nach Worten und hörte Linnell am anderen Ende atmen, bevor sie auflegte.

Gott, war das krank. Beinah schon wieder zum Lachen.

Wahrscheinlich würden sie für den Grabstein zusammenlegen – Helen, Pauls Mutter, vielleicht seine Schwester -, und das Geld, das Helen zahlte, das jetzt ihr gehörte, war von ihnen beiden verdient worden.

Wenn Linnell also davon sprach, einen Beitrag zu leisten, dachte sich Helen, hatte er das wahrscheinlich bereits getan.

Theo wurde mulmig, als er die Tür aufsperrte und ihm dieser Geruch in die Nase stieg.

Als er die Tür hinter sich zuzog und die Flecken auf dem Teppich sah, begann er am ganzen Leib zu zittern. Drei große Flecken – zwei beim Tisch und einer hinten in der Ecke neben dem Holzstuhl -, die zu trocknen anfingen, aber noch glänzten und sich von dem schäbigen, schmutzigen Boden abhoben. Kleinere Flecken und Schleifspuren führten ins Schlafzimmer. Ein, zwei Minuten war Theo starr vor Angst.

Sie hatten es in die Wohnung geschafft.

Der Ort, an dem er sich am sichersten gefühlt hatte.

Hatten sie hier nach ihm gesucht?

Letzten Abend hatten er und Javine sich nach der Sache mit Easy eine Stunde lang angebrüllt. Sie hatte genug von Easy mitbekommen und erklärte Theo klipp und klar, wie bescheuert er wäre, in die Fußstapfen seines nichtsnutzigen Freundes zu treten. Sie hatte in der Tür gestanden, Kopf und Nacken angespannt, jede Sehne trat hervor, als sie sich vorstreckte und ihre Wut auskotzte.

Theo hatte zurückgebrüllt, ihr erklärt, dass er zu nichts ja gesagt habe; dass er darüber nachdenke, wie gut sie das zusätzliche Geld gebrauchen könnten; dass sie nicht die geringste Ahnung habe, was in seinem Kopf vorgehe. Er hatte sogar noch gebrüllt, als sie zu dem Kleinen gegangen war, der zu weinen angefangen hatte. Er hatte gebrüllt, weil er es nicht mochte, wenn sie ihm sagte, was er zu tun habe, und weil Easy ihn auf dem Flur wie einen dummen Jungen behandelt hatte, der unfähig war, wie ein Großer Entscheidungen zu treffen.

Nicht dass es jetzt noch eine Rolle spielte, wie er sich entschieden hätte. Dieser Geruch nach Metall und Schweiß reizte seine Nase, und noch etwas … etwas Verbranntes, wie auf den Straßen in der Bonfire-Nacht, wenn die Kracher gezündet wurden.

Er ging langsam ins Schlafzimmer und dachte an Javines Reaktion, wenn er Easy hier finden würde. Er war sich nicht sicher, wen er hier finden wollte …

Auf den Dielen war noch viel mehr Blut, und am Kopfende des Betts befand sich eine kleine Lache, wo das Blut von der Matratze getropft war. Theo stand am Fußende und sah hinunter auf die Toten: Wave, der quer über Sugar Boy lag. Nacktes Fleisch, wo ein Hemd nach oben gerutscht war, ein Arm war über ein Gesicht gestreckt. Sie waren hinter Wave her gewesen, Sugar Boy hatte einfach nur Pech gehabt.

Er fühlte sich plötzlich federleicht und zerstört.

Er wollte sich nur noch hinlegen und darauf warten, dass sie zurückkamen, und in den Ritzen zwischen den Dielen verschwinden wie das Blut. Er wollte rennen, bis die Sohlen seiner Timberlands sich auflösten und die Haut in Fetzen von seinen Füßen hing.

Jetzt musste er wirklich wie ein Großer entscheiden, denn er hatte vor Augen, was er zu befürchten hatte. Wahrscheinlich hatten die Killer weniger Mitleid mit den Jungs gehabt, als sie den Abzug drückten, als mit Waves aufgedunsenem, hässlichem Köter, der am Fußende lag, als bewache er sie.

Er hatte eine Menge Geld für ein Bose-System der Spitzenklasse in seinem Arbeitszimmer ausgegeben. Subwoofer, Direct Reflecting Speakers, den ganzen Kram. Es war nicht genauso wie im Konzertsaal, aber wenn Frank die Anlage richtig aufdrehte, war es umwerfend.

Er saß mit geschlossenen Augen da und lauschte, wie Bruckner den Raum füllte: Die Geigen gingen ihm durch und durch, die Bläser waren so laut, dass beinahe die Fensterscheiben klirrten, und die Kesselpauken hallten von den Wänden wider.

Er hatte die CD-Beilage wie immer von vorn bis hinten gelesen, begierig, die Zusammenhänge zu verstehen. Anscheinend war Wagner, Bruckners großes Vorbild, gestorben, als er die Siebte schrieb. Frank glaubte, in den sich wiederholenden Motiven – oder wie das hieß – Bedauern zu hören, echte Trauer. Nur ein paar Monate, nachdem er dieses Konzert dirigiert hatte, gab von Karajan den Dirigentenstab für immer ab, was die Aufnahme in Franks Augen nur umso ergreifender machte. Nach dem Text auf dem Umschlag mochte Hitler die Siebte von Bruckner sehr gerne und hielt sie für beinahe so gut wie Beethovens Neunte. Da konnte man schwer was dagegen tun.

Schon merkwürdig, dachte Frank, dass so einer etwas so Schönes geschätzt hatte.

Als er die Augen aufschlug, sah er Laura die Treppe herunterkommen und an der Tür stehen bleiben. Da er wusste, dass das nicht wirklich ihre Musik war, fragte er sie, ob er sie gestört habe. Sie meinte, das sei schon in Ordnung und es gefalle ihr, aber Frank drehte die Musik trotzdem leiser.

Er erzählte ihr von Pauls Beerdigung und dass er wieder mit Helen gesprochen hatte.

»Du gehst doch hin, oder?«, fragte er. »Du solltest hingehen.«

»Natürlich geh ich hin.«

»Ich kauf dir ein neues Kleid.«

»Muss es schwarz sein?«

»Na ja, inzwischen sieht man ja jede Menge Blau und Braun auf Beerdigungen«, sagte Frank. »Manchmal sogar helle Farben. Aber ich finde die Tradition besser, respektvoller.«

»Was immer du meinst.«

»Du weißt, dass sie ein Kind bekommt? Pauls Freundin?«

»Hast du nie erwähnt.«

»Kann jeden Moment so weit sein. Du solltest sehen, wie dick sie ist.«

»Das ist schön«, sagte Laura. Sie kam ins Zimmer und setzte sich auf den Fenstervorsprung. »Ist schon schrecklich. Die Umstände, meine ich.«

Frank nickte. »Aber sie hat immer einen Teil von Paul bei sich. Das ist ein Bonus. Etwas Lebendiges, das atmet.«

»Das wird ihr helfen.«

»Das ist wichtig. Ich weiß Bescheid.«

Sie hörten eine halbe Minute der Musik zu.

»Ist das die CD, die Paul dir geschenkt hat?«

Frank nickte.

»Erzähl mir was darüber.«

Also holte Frank den Covertext aus der CD-Hülle, las ihn ihr laut vor und erklärte ihr, als das Stück zu Ende ging, dass das der wirklich traurige Teil war und manchmal die »traurige Sonate« genannt wurde.

Draußen wurde es dunkel. Als die CD zu Ende war, fragte Frank Laura, ob sie etwas anderes hören möchte. Sie meinte, sie habe für einen Tag schon genug klassische Musik gehört und wolle nun wieder nach oben gehen, um sich etwas Fröhlicheres anzuhören.

»Schrecklichen Lärm mit zu viel Schlagzeug und zu wenig Melodie?«, fragte Frank.

Sie lachte und sagte, sie wolle sich anstrengen, etwas wirklich Nerviges zu finden.

Frank folgte ihr nach draußen und sah ihr nach, wie sie nach oben ging, bevor er sich in der Küche etwas zum Abendessen suchte.

29

Der Bulle an der Tür wollte mit Sicherheit an diesem Samstagvormittag keine Pensionsangelegenheiten mit Helen klären. Aber Gott sei Dank war er auch nicht von der Internen. Der Mann, der sich als DCI Jeff Moody vorstellte, reichte ihr seinen Dienstausweis, und Helen erkannte das auffällige Logo sofort. Die große Katze, die über einen stilisierten Globus springt, sollte eine wilde Entschlossenheit verkörpern, die gepaart war mit einer internationalen Ausrichtung. Ein Logo, das die öffentliche Hand hundertsechzigtausend Pfund gekostet hatte, was damals zu einem öffentlichen Aufschrei führte. Nicht gerade ein guter Auftritt für die neu gebildete Serious Organised Crime Agency.

Helen bat Moore in die Wohnung und witzelte dabei über den Dienstausweis. Sie führte ihn ins Wohnzimmer und fragte ihn, ob er eine Tasse Tee möchte. Er meinte, ein Glas Wasser sei ihm lieber, und was das Logo anginge, so sei die Olympiade ihre Rettung, denn deren vielfarbiges Gekrakel koste viermal so viel und sei noch unbeliebter.

»Es gibt sogar Leute, die bekommen davon einen Anfall«, sagte Helen.

»Das war bei uns genauso …«

Helen lachte, als sie ihm sein Wasser brachte und weiter mit ihm plauderte. Dabei rasten ihre Gedanken. Was wollte ein leitender Beamter der SOCA bei ihr? Von ihr? Während sie sich mit diesen Fragen quälte, versuchte sie, sich nicht anmerken zu lassen, wovor sie Angst hatte.

Moody war um die fünfzig, groß, hager, grau und hatte eine Brille. Er trug einen ordentlichen Anzug mit Krawatte, und Helen vermutete, dass die meisten Menschen ihn wohl für einen Buchhalter hielten – oder einen Architekten, wenn sie großzügig waren. Er setzte sich aufs Sofa, und Helen setzte sich an den Tisch, weil etwas in ihr sich dagegen sträubte, dass er auf sie heruntersah. Wahrscheinlich durchschaute er sie.

Er räusperte sich und zog eine Akte aus seiner Tasche. »Sie waren ganz schön beschäftigt, Helen. Vor allem, wenn man Ihre Situation bedenkt.«

Helen konnte keinen klaren Gedanken fassen. Wenigstens hatte er nicht »Umstände« gesagt. Sie murmelte, sie brauche Bewegung.

»Sehr beschäftigt …« Er blätterte in seiner Akte und sah auf. »Sie wissen doch, was die SOCA macht, ja?«

Helen sagte, sie wisse so viel wie alle, die nichts mit der SOCA zu tun hatten und nur darüber lasen. Das sogenannte britische FBI, eine Verschmelzung aus der alten National Crime Squad, dem National Criminal Intelligence Service und Teilen des Finanzamts, des Zolls und der Einwanderungsbehörde. Vor ein paar Jahren hieß es bereits, dass diese angeblich heilige Allianz sich als unheiliges Chaos erwies.

»Die Kinderkrankheiten sind durchaus nachvollziehbar«, sagte sie.

Moody schmunzelte. »Stimmt schon. Bullen und Finanzbeamte – das ist nicht unbedingt eine Hochzeit, die im Himmel geschlossen wurde. Ganz zu schweigen von den Typen mit den Gummihandschuhen.« Er gab sich Mühe, liebenswürdig zu sein, und Helen fand, das machte er nicht schlecht.

Er schien endlich seine Unterlagen griffbereit zu haben. »Also …«

»Hätten Sie gerne noch mehr Wasser?«

Er sagte, es wäre alles okay. »Sie sollten wissen, dass wir Sie beobachten, seit Sie das Kennzeichen von Ray Jacksons Wagen überprüft haben.«

Kevin Shepherds Taxi. Helen wusste nicht, was sie sagen sollte.

»Jackson gehört zu den Leuten, für die wir uns interessieren. Aus Gründen, die Sie sich erschließen können. Anfragen über ihn werden in unserem System sofort angezeigt.«

»Wie praktisch«, sagte Helen.

»Seitdem wissen wir, dass Sie sich auf die eine oder andere Weise mit Kevin Shepherd und Frank Linnell trafen. Nun, die beiden sind in unseren Augen relevant.«

»Inwiefern ›relevant‹?«

Moody machte eine wegwerfende Handbewegung, als wolle er ihr Ärger ersparen und als gebe es einen sehr schnellen und sehr einfachen Weg, hier weiterzumachen. »Wir wissen, warum, Helen.«

Sie konnte nur nicken, zu mehr war sie nicht in der Lage.

»Wir wissen, dass Sie Pauls Spuren folgten.«

»Nicht am Anfang …«

»Könnten Sie mir sagen, wie Sie auf Ray Jacksons Namen stießen?«

Helen ließ sich ein paar Sekunden Zeit, bevor sie Moody von dem Parkticket erzählte. Sie beschrieb ihren Besuch in der Videoüberwachungszentrale und dass sie dort sehen konnte, wie Paul bei zwei verschiedenen Gelegenheiten in dasselbe Taxi stieg. Was ihre Neugier weckte. Sie hatte das Gefühl, als beichte sie, eine misstrauische Kuh zu sein, und sie atmete schwer, als sie fertig war.

Moody stand auf und bot ihr sein Glas Wasser an. Sie schüttelte den Kopf, und er setzte sich wieder. »Ab diesem Punkt war das sicher nicht einfach.«

»Nein, das kann man nicht sagen.«

»Gemischte Gefühle …«

»Das drückt es milde aus.«

»Hören Sie, ich kann mir vorstellen, was Sie durchgemacht haben, und das zu … allem anderen. Obwohl, ehrlich gesagt hab ich keinen blassen Schimmer und kann es nur vermuten.« Er legte seine Unterlagen zur Seite. »Es tut mir leid, dass es dazu kam.«

»Es tut Ihnen leid?«

»Aber Sie können jetzt damit aufhören, okay?«

Helen wartete. Eine Hand hatte sie flach auf den Tisch gelegt, die andere ballte sie unter dem Tisch zur Faust.

»SOCA wirbt quer durch alle Abteilungen Mitarbeiter an, okay? Und das wird so gut wie nie an die große Glocke gehängt.«

»Hören Sie, Sie machen mich ganz wirr im Kopf …«

»Sie dürfen sich entspannen, Helen, das will ich Ihnen damit sagen. Alles ist in Ordnung. Paul hat für uns gearbeitet …«

Wenn er sich über die Brüstung des Außenflurs beugte, konnte Theo hinüber auf den Nachbarblock schauen und das Kommen und Gehen beobachten. Auch gestern hatte er hier oben gestanden und stundenlang das Treiben beobachtet: die vorfahrenden Polizeiautos, es waren mindestens ein halbes Dutzend gewesen; die Leute, die die Absperrung und die Zelte aufstellten und sogar die Nachbarstraßen blockierten; die Leichensäcke, die aus der Wohnung gebracht und in den Leichenwagen geladen wurden.

Den Hund trugen sie in einem schwarzen Müllsack heraus.

Gleich nachdem er die Wohnung verlassen hatte, rief er Easy an und sagte ihm, er solle sofort zurückrufen. Dann rief er ihn noch mal an, weil er fürchtete, Easy könne sich wegen ihres Streits Zeit lassen. Er setzte ihm genau auseinander, warum er mit ihm reden müsse. Aus Angst, Javine könne zu Hause sein, hatte er die Polizei von der Straße aus angerufen und ihnen die Adresse genannt. Dann war er in seine Wohnung gegangen und hatte sich eine halbe Stunde geduscht, um den Geruch loszuwerden.

Jetzt schien nicht mehr viel los zu sein, doch Theo konnte sich nur schwer von der Szenerie lösen. Er fragte sich, wann wohl Sugar Boys Mum und Dad den Anruf bekommen würden. Und was die Bullen sich unter die Nase schmierten, bevor sie in so eine Wohnung gingen. Und ob man sich das bei Boots kaufen konnte.

Wieder checkte er sein Handy, dabei wusste er, dass der Empfang gut war.

Er wartete noch immer auf Easys Rückruf.

»Pauls Job war es, seine Kollegen aufs Korn zu nehmen«, erklärte Moody. »Beweise zu finden, um Beamte zu überführen, die Informationen an Mitglieder des organisierten Verbrechens weitergeben. Einzelpersonen, Gangs, wie auch immer.«

»Seit wann war er dabei?«, fragte Helen. Sie war hinüber zum Sessel gegangen und sah sich die Schriftstücke durch, die Moody ihr gab, darunter Fotokopien von Berichten und Überwachungsprotokolle und Unterlagen zu Besprechungen.

»Seit etwas mehr als einem Jahr. Es lief ziemlich gut.«

»Wer wusste davon?«

»Logischerweise wurde das sehr diskret gehandhabt«, sagte Moody. »Die Kollegen, die mit Paul arbeiteten, gaben die Berichte nur an DCIs und Leute weiter oben weiter. Martin Bescott war genauso wenig informiert wie Pauls unmittelbare Kollegen. Sie sollten nicht mit hineingezogen und gefährdet werden. Das war genauso wichtig, wie jedes Risiko für die Operation zu vermeiden.«

»Und darunter fiel auch ich.«

Moody nickte. »Er hätte Ihnen ohnehin nichts erzählen dürfen, egal, womit Sie Ihren Lebensunterhalt verdienten.«

Helen gab ihm den Stapel Unterlagen zurück und stand auf. »Aber das, womit ich meinen Lebensunterhalt verdiene, war schuld, dass ich ihn verdächtigte.«

»Das ist vielleicht Instinkt«, meinte Moody. »Machen Sie sich deshalb keine Vorwürfe.«

Sie ging zurück in die Küche und lehnte sich gegen die Spüle. Sie zögerte, bevor sie nach dem Lappen griff und die Arbeitsfläche abwischte. Sie dachte über Paul nach, über bestimmte Szenen, Gespräche, die plötzlich eine neue Bedeutung gewannen. Nebenan hörte sie Moody mit Unterlagen rascheln und sich räuspern.

Sie ging zurück und setzte sich wieder. »War Paul also an Kevin Shepherd dran?«

»Shepherd war eine Operation, bei der Paul vor dem Unfall gut vorankam. Sie haben ihn kennengelernt und wissen also, über welche Sorte Mensch wir hier sprechen.«

»Er ist ein Arschloch.«

»Genau. Und er ist ein Arschloch, das, wie wir vermuten, eine Reihe Beamte in diversen Abteilungen auf seiner Gehaltsliste stehen hat.«

»Was ist mit Frank Linnell?«

Moody nahm die Brille ab und lehnte sich zurück. »Bei ihm sind wir uns nicht so sicher. Er gehört nicht zu den Leuten, an denen wir aktives Interesse haben. Anders als viele unserer Kollegen …«

»Worum ging es Paul dann?«

»Was sagte Linnell dazu?«

»Wissen Sie es nicht?«

Er lächelte. »Sie wurden beobachtet, Helen, das ist alles. Niemand hört ihr Telefon ab.«

»Er sagte, sie seien Freunde.«

»Vielleicht war es genau so, und es steckt nicht mehr dahinter.« Das Lächeln wurde breiter. »Ich habe früher öfter mit einem ziemlich bekannten Fälscher Tennis gespielt.«

Helen war noch immer nicht überzeugt. »Er hat auch davon gesprochen, dass er Paul keine Namen gegeben hat und ihm nicht helfen wollte.«

»Ich kümmer mich darum«, sagte Moody. »Wenn Sie das beruhigt.«

Helen sah, dass es ihm damit ernst war und dass er es aus keinem anderen Grund tun wollte. Sie sagte, sie wäre ihm dankbar und sie würde gern selbst noch ein bisschen Detektiv spielen, wäre aber die nächste Woche oder so vermutlich … angebunden.

Moody bedankte sich für das Wasser und erklärte, er müsse aufbrechen. »Gibt es etwas, das Sie herausfanden und das uns vielleicht weiterhelfen könnte? Sagte Shepherd etwas oder …?«

»Der Computer«, sagte Helen. Sie erzählte ihm von dem Laptop, den Bescott gefunden und den sie versteckt hatte.

»Gott sei Dank«, sagte Moody, »dass der wieder da ist. Der ist uns irgendwie abhandengekommen, nach dem, was Paul zugestoßen ist.«

»Operation Victoria, meinen Sie das?«

»Haben Sie …?«

»Ich konnte die Datei nicht öffnen«, sagte Helen.

Das schien Moody durchaus recht zu sein. »Meine Tochter heißt so«, sagte er. »Das läuft eher zufällig. So wie die Namensgebung bei einem Hurrikan.«

Helen stand auf und fragte, ob er den Laptop mitnehmen wolle. Er schüttelte den Kopf. »Ich bin gerade auf dem Sprung zum Eurostar.«

»Schön für Sie«, sagte Helen.

»Eine Konferenz. Chief Inspectors und die höheren Ebenen.«

Helen schnitt eine Grimasse. »Dann tut es mir leid für Sie.«

Moody griff nach seiner Jacke. »Ich lasse einen Wagen kommen und ihn abholen«, sagte er. Er ging zur Tür. »Auf dem Ding befindet sich eine Menge harte Arbeit. Pauls harte Arbeit.« Er wirkte etwas verlegen. »Das will ich nicht im Zug liegen lassen.«

Theo griff nach seinem Handy, als er sah, wer anrief, lief rasch ins Schlafzimmer und schloss die Tür hinter sich.

»Das war richtig, dass du zuerst bei mir durchgeklingelt hast«, sagte Easy.

»Wo hast du denn gesteckt, Alter?« Javine sah nebenan fern, und Theo versuchte, möglichst nicht zu schreien, aber das war nicht einfach. Er war erleichtert, dass Easy zurückrief, und zugleich wütend, dass er sich so lange Zeit gelassen hatte. Er hatte das Gefühl, als schnüre es ihm alles zusammen. »Ich geh da rein, und da liegen sie. Mann, alle beide.«

»Ich weiß, das tut weh, Alter. Mir geht es genauso.«

»Ich hab sie gefunden.«

»Ganz ruhig durchatmen, Star Boy.«

»Wave und Sugar Boy, beide niedergeknallt, und dieser Scheißköter.«

»Yeah, das war heftig.«

»Wo warst du denn?«

»Gab einiges zu regeln, T.« Theo hörte Verkehrs- und Musiklärm. Es klang, als sei Easy im Auto unterwegs. »Scheiße passiert, und damit muss man umgehen. Restrukturieren und so.«

Theo klemmte sich das Telefon zwischen Kinn und Schulter und versuchte, sich eine Zigarette anzuzünden. Er ließ das Feuerzeug fallen.

»Hörst du mir zu, T?«

»Wie ich neulich Abend schon sagte.« Theo bückte sich nach dem Feuerzeug und schaffte es endlich, Rauch in die Lunge zu bekommen. »Es geht um die Sache in dem Auto, um den Bullen, der gestorben ist.«

»Darüber rede ich jetzt nicht.«

»Aber du siehst es jetzt ein, ja? Du kapierst es endlich?«

»Ja, klar, du bist ein heller Kopf, T. Echt spitze.«

Easy sagte es so, als habe Theo soeben bei einer Quizshow die richtige Antwort gegeben. »Es sind jetzt nur noch du und ich übrig, verstehst du?«

Ein paar Sekunden lang war nur Motorenlärm zu hören und der Bass aus Easys Autostereoanlage oder wem immer diese gehörte. Dann sagte Easy: »Nein, du musst mir zuhören, T. Und halt endlich die Klappe, beruhig dich, rauch ein paar Joints und mach dich nicht länger verrückt. Alles klar?«

Theo stöhnte. Ihm war klar, dass jedes weitere Argument zwecklos war.

»Ich seh dich heute Abend.«

»Wo?«

»Im Dirty South. Später. Okay? Dann klären wir das.«

Theo hörte, wie die Musik lauter gestellt wurde, und dann war die Leitung tot.

30

Schön langsam, rauf und runter …

Samstagnachmittag war nicht die beste Zeit, um sich durch den Supermarkt zu schleppen, klar, aber Helen musste raus. Sie hatte versucht, sitzen zu bleiben, nachdem Moody gegangen war, und alles zu verdauen, was er ihr erzählt hatte, aber es war einfach zu viel. Zu viel, zwischen Pauls Sachen dazusitzen, seinen Geruch zu atmen, der noch immer in der Wohnung hing, und eine Stimme zu hören – seine oder ihre -, die ihr erklärte, wie dumm sie gewesen war.

Dass sie ihn betrogen hatte … erneut betrogen hatte, dass sie die Erinnerung an ihn in den Dreck gezogen hatte.

Sainsbury’s war gerammelt voll, das hatte sie gewusst, trotzdem fühlte sie sich hier wohler. Es war ein klein wenig einfacher, zu verarbeiten, was sie gehört hatte, wenn sie sich noch mit etwas anderem beschäftigen und langsam ihren Einkaufswagen füllen konnte.

Schön langsam, rauf und runter, einen Gang nach dem anderen. Warum war sie automatisch davon ausgegangen, dass er korrupt war oder mit einer anderen vögelte? Warum, zum Teufel, brauchten Windeln so viel Platz?

Das Durcheinander war eine willkommene Ablenkung, und die Stimme aus dem Lautsprecher, die Sonderangebote anpries oder das Personal an bestimmte Kassen beorderte, war nicht ganz so barsch wie die Stimme in ihrem Kopf. Außerdem war ein Großeinkauf längst überfällig. Dads Muffins waren längst gegessen, und sie hatte keine Lust, Jenny gegenüber anzudeuten, wie phantastisch ihre Suppe geschmeckt hatte. Also lebte sie zu Hause von Toast und Keksen.

Gott, sie brauchte mehr Kekse. Sie sollte wohl die kaufen, die Paul gern aß, die einfachen Schokokekse, weil er ein ehrlicher, hart arbeitender Polizist gewesen war und sie eine niederträchtige Hure.

Außerdem waren die Leute nett, die hier herumgingen und einkauften, normale Männer und Frauen, die sie nicht kannten, und jede kleine zwischenmenschliche Begegnung hob ihre Laune. Das Lächeln eines alten Herrn, als sie beide mit ihrem Einkaufswagen in dieselbe Richtung auswichen, um einen Zusammenstoß zu vermeiden. Die Hilfsangebote, als sie sich nach den Wasserflaschen bückte oder nach etwas im obersten Regal streckte.

»Bitte schön.«

»Da haben wir’s.«

»Nur langsam, meine Liebe, Sie möchten es ja nicht hier bekommen.«

Und natürlich auch ein paar merkwürdige Blicke und heimliche Rempler, falls jemand die hochschwangere Irre gar zu offen anstarrte, die im Schneckentempo durch die Gänge schlich und dabei vor sich hin brabbelte.

»Du hast recht, Hopwood, ich bin ein hartes Stück Arbeit, aber dir war das immer klar.«

Käse, halbfette Milch, Naturjoghurt …

»Komm also ruhig zurück und mach mich fertig. Warum nicht? Rassle nur im Dunklen mit deinen blöden Handschellen.«

Waschmittel, Zahnpasta, Toilettenpapier …

»Himmelherrgott, was hätte ich denn denken sollen? Vielleicht wenn du da gewesen wärst.«

Dann sah sie den kleinen Jungen, der im Gang auf sie zulief und einem Einkaufswagen auswich, um schnell zu seiner Mama zu kommen, mit dem Päckchen Müsli in der Hand, das er sich wünschte. Dieselbe Sorte …

Sie sah das Päckchen und erstarrte. Hörte das Müsli scheppern, als er an ihr vorbeirannte, und als Paul es in seine Schale schüttete. Dann begann ihr alles zu entgleiten. Sie fiel bereits nach vorn, als es ihr hochkam, als es in ihr aufstieg wie kochende Milch. Sie tastete mit dem Fuß nach der Einkaufswagenbremse und fand sie nicht. Ihr war heiß. Sie befahl ihren Händen loszulassen, doch sie gehorchten ihr nicht. Die Menschen, die stehen blieben und sie anstarrten, die Farben, in die sie gekleidet waren, verschwammen ihr vor den Augen, als der Einkaufswagen sie mitriss, als sie auf die Knie fiel und zugleich zu heulen anfing. Der erste laute Schluchzer, als sie auf den Boden sank, fühlte sich an wie ein Schlag gegen die Brust.

Eine Frau, die Mutter des Jungen, fragte sie, ob alles in Ordnung sei. Helen versuchte zu sprechen, aber dann war die Frau schon weg, um jemanden zu holen. Und als Helen wieder aufsah, war da nur der kleine Junge, der sie anstarrte. Er begann ebenfalls zu weinen, und sie sah jemanden von der Security um die Ecke biegen. Der Mann beugte sich zu ihr und legte den Arm um sie. Er fragte sie, ob er ihr aufhelfen solle. Doch sie weinte so sehr, dass sie nicht antworten konnte, und er stand wieder auf. Er sagte, sie könne so lange weinen, wie sie wolle.

Helen hörte, wie er anderen Kunden erklärte, der Dame fehle nichts. Dann sprach er in sein Walkie-Talkie, und in den Pausen zwischen den Schluchzern, in denen sie wie ein Baby nach Luft schnappte, hörte sie ihm zu.

Der Securitymann ließ Helen nicht fahren, sondern setzte sie in ein Taxi und nahm ihr die Autoschlüssel ab. Er versprach ihr, ihr das Auto nach Hause zu bringen, wenn seine Schicht zu Ende war. Er war der zweite Mensch innerhalb von ein paar Tagen, den sie nach seinem Namen fragte und dem sie erklärte, dass sie das Baby vielleicht nach ihm benennen würde. Er sagte, er heiße Stuart, und schien von der Idee wesentlich angetaner als der Junge aus Lewisham.

Während das Taxi wegfuhr und sie die paar Meter zu ihrer Haustür ging, sah sie das Gesicht dieses Jungen vor sich, seinen Ausdruck, als sie aus dem Parkhaus fuhr. Sie hielt den Schlüssel bereits in der Hand, als sie in ihrem Rücken eine Stimme hörte.

»Helen?«

Sie fuhr herum. Halb erwartete sie, Adam Perrin zu sehen. Daher war sie erleichtert, als ein Mann mittleren Alters mit Halbglatze die Hände hob, als wolle er sich ergeben. Er wirkte einfach nur besorgt, anscheinend sah er ihr an, wie angespannt sie war.

»Tut mir leid«, sagte sie. Sie fühlte sich erschöpft und dachte an ihre Panik, als Kevin Shepherd aus der Dunkelheit aufgetaucht war und sie praktisch an derselben Stelle bedroht hatte.

»Wie geht es Ihnen?«, fragte der Mann sie.

Wahrscheinlich war er einer ihrer Nachbarn. Sie und Paul hatten oft darüber gesprochen, diese endlich mal besser kennenzulernen, vielleicht eine Party fürs ganze Haus zu schmeißen, aber irgendwie waren sie nie dazu gekommen.

»In ein paar Wochen geht es mir bestimmt besser. Wenn ich mal den Bauch hier los bin.«

Der Mann grinste. »Das ist gut. Nur, wir wollten eigentlich wissen, wie Sie mit allem zurechtkommen.«

»Wunderbar. Danke.«

»Die Beerdigung ist übermorgen, richtig?«

»Wie bitte?« Sie bemerkte das kleine Aufnahmegerät. »Wer ist ›wir‹?«

»Nur der Lokalanzeiger.« Er streckte ihr die Hand hin, die Helen geflissentlich ignorierte.

»Und die Lokalanzeiger verkaufen an die großen Blätter. Ich weiß, wie das funktioniert.«

»Das ist natürlich eine große Geschichte für uns. Eine lokale Tragödie.«

Helen wandte sich wieder zur Tür und versuchte aufzusperren. Sie hörte, wie der Reporter näher trat.

»Es wäre gut, wenn die Menschen draußen wüssten, wie es Ihnen wirklich geht«, sagte er. »Was Sie durchgemacht haben. Wie Sie denken, dass es sein wird, wenn Sie das Baby bekommen, nachdem …«

Sie fuhr herum und sah einen zweiten Mann aus dem Auto aussteigen, das parkte, wo zuvor das Taxi gestanden hatte. Er drückte an einer Kamera herum und hob sie hoch. Sie wartete auf das Blitzlicht.

»Kommen Sie, Helen, nur ein paar Worte …«

Sie schob ihn zur Seite und ging, so schnell sie konnte, zu dem Fotografen. »Steigen Sie in das Auto«, sagte sie. »Und zwar sofort.«

Der Reporter war hinter ihr, feuerte noch immer seine Fragen ab, aber sie ging unbeirrt weiter, genoss den Gesichtsausdruck des Fotografen, als er endlich zu fotografieren aufhörte und schnell zurückwich.

»Verzieh dich, bevor ich dir diese Kamera wegnehme und sie dir in den Arsch schiebe.«

Heute Abend legte kein DJ im Dirty South auf. Ein Zettel hing an der Tür, auf dem stand: Der für heute geplante Auftritt wurde verschoben aus Respekt für die Familien von Michael Williamson, James Dosunmo, Errol Anderson und André Betts.

Mikey, SnapZ, Wave und Sugar Boy.

Jemand hatte »live 4 ever« auf den Zettel gekrakelt, genau über dem Satz, der versprach, die gekauften Tickets wären für das neue Datum gültig.

In der Bar ging es für einen Samstag etwas ruhiger zu als sonst. Aus den Lautsprechern kam keine Musik, und der große Flachbildschirmfernseher war leiser gestellt. Die Angestellten hatten allerdings genug zu tun, und auf dem Rand des Pooltisches lagen jede Menge Münzen.

Theo stand an der Bar und wartete auf seinen Southern Comfort mit Coke. Er sah sich um. Die meisten aus der Gang standen bei dem Durchgang, durch den man ins Hinterzimmer gelangte. Ein paar spielten bereits Pool, und die anderen hatten sich zu kleinen Grüppchen zusammengefunden. Easy war nirgends zu sehen.

Als er seinen Drink bekam, schlenderte Theo hinüber und redete mit ein paar von den Jungs. Die meisten schienen sich zu freuen, ihn zu sehen, und quatschten locker über dies und das. Ein paar von den Jüngeren waren allerdings nicht ganz so locker. Als sie mit ihm sprachen, schauten sie ihm nicht in die Augen. Er war auf die Frage vorbereitet, aber niemand wollte wissen, was genau er in der Wohnung gesehen hatte.

Er war erleichtert, dass Easy es nicht überall herumerzählt hatte.

Wenn es in der Siedlung die Runde machte, wäre es nur eine Frage der Zeit, bis jemand alles im Detail mit ihm im Verhörzimmer durchgehen wollte. Und darauf hatte Theo keinen Bock. Die Polizei hatte jetzt alle Hände voll zu tun, klar, aber er war sich sicher, dass sie noch immer nach den Leuten in dem Auto suchten, aus dem geschossen worden war, als der Bulle starb. Auch wenn jemand anders ihnen schon zuvorgekommen war.

Aber die Polizei war längst nicht mehr Theos größte Sorge. Inzwischen war er ziemlich sicher, dass die Killer keine Dienstausweise hatten.

Endlich kam Easy in die Bar, und die Atmosphäre im Hinterzimmer änderte sich. Easy war gut drauf, ging lächelnd um die Bar, als hätte er gute Neuigkeiten zu erzählen. Theo sah ihm dabei zu, wie er von Grüppchen zu Grüppchen ging und mit jedem ein paar Minuten sprach. Es gab jede Menge Faustküsse und Zunicken.

Als der untersetzte weiße Typ sich, ohne zu fragen, vorbeidrängen wollte, fixierte ihn Easy so lange, bis er nachgab. Der Typ sagte was, das Theo nicht verstand, und ging dann auf dem langen Weg um die Bar. Easy wandte sich wieder der Gang zu, als sei nichts geschehen, und nickte auch Theo durch eine Lücke in der Menge zu, damit er wusste, dass er ihn gesehen hatte.

Theo ging hinüber zu ihm und versuchte, mit Gospel zu reden, die mit einem der pakistanischen Jungs Pool spielte. Er sagte ihr, sie solle so viele Kugeln wie möglich nahe an den Löchern platzieren, und fragte sie, ob sie Ollie gesehen habe. Sie sah an ihm vorbei, zuckte die Schultern und meinte, es sei schließlich nicht ihr Job, auf alle Leute aufzupassen. Als sie ihm endlich in die Augen sah, deutete Theo auf die blaugrünen Flecken auf ihren Wangenknochen und die Schnittwunde auf ihrem Nasenrücken.

»Mit wem hast du dich denn da angelegt?«

»Mit jemandem, der sich besser um seinen eigenen Mist hätte kümmern sollen«, sagte sie.

Dann gab sie vor, sich auf das Spiel zu konzentrieren, und als der Junge, gegen den sie spielte, einen Fehler machte, eilte sie auf die andere Tischseite, um ihren Stoß zu setzen. Sie versenkte eine Kugel, und der Junge meinte, sie habe mehr Glück als Verstand.

Theo ging zu einem Tisch am Flachbildschirm und wartete auf Easy. Er sah hinüber, Easy redete mit As If, der allein dastand und etwas verloren gewirkt hatte. Easy redete sich den Mund fransig, und nach ein paar Minuten sah Theo, wie sich ihre Fingerknöchel berührten. Die beiden hatten wohl alles geklärt, und zwar ganz anders, als Easy angedroht hatte.

Theo wandte sich ab und sah, dass Gospel ihn anstarrte. Sie senkte schnell die Augen, als sich ihre Blicke trafen.

»Wirkst noch immer ziemlich angespannt, Star Boy …«

Theo hob den Kopf, als Easy den Stuhl ihm gegenüber zurückstieß. Er hatte in jeder Hand einen Hypnotic.

»Hab auch für zwanzig Pfund Skunk in der Tasche«, sagte Easy. »Der reicht heute Abend für uns beide, keine Angst.«

Theo nahm seinen Drink und nippte daran … beobachtete, wie Gospel den Pooltisch verließ und in der Toilette verschwand.

Easy folgte seinem Blick und grinste. »Javine würde dir den Kopf abreißen, Alter.«

»Ja, klar. Ollie ist von der Bildfläche verschwunden, oder?« Theo wartete auf eine Reaktion, aber es kam keine. »Und, alles organisiert?«, fragte er.

Easy schüttelte den Kopf, als könne er ihm nicht folgen.

Theo hob sein Glas und deutete auf die Leute aus der Gang, die hinten an der Wand standen. »Geht alles weiter, ja? So einfach ist das.«

»Mehr oder weniger.«

Easy hatte offensichtlich die letzten Tage damit verbracht, mit den Leuten aus den oberen Dreiecken zu reden, den Leuten, die entschieden, wer wohin ging und wer was tat. Wer die Lücken füllte. Er war immer gut im Reden gewesen, besser sogar als Wave, und er hatte anscheinend keine Probleme damit, in die Fußstapfen eines Toten zu treten.

»Du meinst, mir macht das nichts aus mit Wave und Sugar Boy? Mit den Jungs? Tust so, als ob mir das nicht wehtut.«

»Das hab ich nie gesagt, Alter.« Theo wusste, dass Easy nicht besonders viel für Wave übriggehabt hatte, aber dass ihm SnapZs und Mikeys Tod sehr nahegegangen war. Man hatte es ihm angesehen, an dem Abend, an dem sie Mikey gefunden hatten. Hier, in dieser Kneipe, hatte er gestanden und nach Luft gerungen, er war den Tränen nahe gewesen und hatte nichts gesagt. »Nur dass du ziemlich schnell darüber hinweg warst, ja? Als ob du nur darüber nachdenkst, was als Nächstes kommt.«

Easy beugte sich vor. »Hör mal, T. Glaubst du, wenn David Beckham von einem Bus überfahren wird, dann sagen der Chairman und die Scheißaktionäre, oder was weiß ich wer, das nächste Spiel von Man United ab?«

»Für die spielt er nicht mehr.«

»Ist doch egal. Ist nur ein Beispiel, Alter.«

»Niemand ist von einem Bus überfahren worden.«

»Ich hab gesagt, das ist nur ein Scheißbeispiel. Alter …«

»Das waren keine Unfälle«, sagte Theo. »Nichts als sinnlose Gewalt oder Zufall, verstehst du, was ich sage?«

»Richtig. Wir haben alle im selben Auto gesessen, klar. In der Nacht, in der du aufgestiegen bist. Was nur deshalb passiert ist, weil ich den Kopf für dich riskiert hab, was du anscheinend ziemlich schnell vergessen hast.«

»Du weißt es, aber irgendwie ist es dir egal.«

»Und was machst denn du, T? Wenn du der Nächste auf der Liste bist? Hast du einen richtig guten Plan?«

»Nein …«

Easy hob die Hände, als sei die Sache damit erledigt. Er lehnte sich mit seinem Stuhl zurück und wandte sich einem Mädchen zu, um ihm zu sagen, wie gut es sich bewegte. Als der Stuhl wieder nach vorn kippte, war da noch etwas anderes in seinem Blick.

»Die Sache ist, wenn irgendjemand nach mir sucht, wegen irgendeinem Scheißauto, in dem ich gesessen habe, dann sollten die Typen sich auf was gefasst machen.« Er klopfte mit einem Finger auf seine Tasche. »Da gibt’s jede Menge für die zum Nachdenken, verstehst du?«

»Das hat sich Wave wahrscheinlich auch gedacht«, sagte Theo.

Danach schien Easy sich schnell zu langweilen und stand auf, um mit ein paar von den jüngeren Kids zu reden. Theo blieb, wo er war, und dachte, dass sie schon lange nicht mehr einfach nur geblödelt und Spaß gehabt hatten. Er dachte daran, wie oft Easy ihn zum Lachen gebracht hatte, wie damals, als er Golfbälle nach diesem alten Typen schlug, so Sachen eben.

Plötzlich war Easy wieder an seinem Tisch, sagte ihm, er solle aufstehen, sie würden jetzt gehen. Ohne groß darüber nachzudenken, tat Theo genau das. Auf dem Weg durch die Bar und hinaus auf die Straße dachte er höchstens an den Shit, von dem Easy ihm erzählt hatte.

Er sah ein Messer in Easys Hand, als sie draußen waren, sah die Leute verschwinden, die an den Holztischen auf dem Trottoir rauchten. Und realisierte, dass sie zehn Meter hinter dem großen weißen Kerl waren, der Easy vorhin provoziert hatte.

»Fuck, was machst du denn da, Alter? Das ist bescheuert …«

Easy ging schneller, nur noch ein paar Meter trennten ihn von dem Typen. Theo blieb stehen, brüllte Easy nach, er sei ein Blödmann, und sah, wie der große Kerl sich umdrehte. Sah, was geschehen würde, bevor er rasch nach rechts in die Gasse verschwand, die zum Hintereingang der Bar führte. Easy schrie etwas und rannte ihm hinterher, fuchtelte mit dem Messer, als Theo sich umdrehte und abtauchte, den Kopf senkte und in die entgegengesetzte Richtung lossprintete, bis er ein paar Straßen hinter sich gebracht hatte.

31

Als sie ihn wegen der Beerdigung anrief, hatte Helen ein Treffen mit Gary Kelly vereinbart. Er konnte sich nicht entscheiden, was er bei der Trauerfeier lesen sollte, und sie hatte ihm versprochen, ihm bei der Auswahl des Textes zu helfen. Er bot ihr netterweise an, sie abzuholen. »Ich weiß, wie das ist«, sagte er. »Meine Frau konnte sich schon im vierten Monat nicht mehr in unseren Astra quetschen.«

Sie tranken eine Tasse Tee in der Wohnung und fuhren dann in ein Café hinter der U-Bahn-Station Brixton. Es sah aus wie ein Café aus den fünfziger Jahren, aber sie waren sich beide nicht sicher, wie echt es war. Sie bestellten sich Tee und ein üppiges Frühstück.

»Soll ich dich morgen abholen?«, fragte Kelly. »Ich weiß nicht, von wo der Konvoi losfährt.«

»Das ist kein Problem«, sagte Helen. »Ich übernachte bei meinem Vater, und wir fahren morgen früh gemeinsam hin.«

»Wenn ich irgendwas für dich tun kann, sag es einfach.«

»Du tust schon sehr viel für mich.«

»Das ist wirklich hart«, sagte Kelly. Er breitete mehrere Blätter Papier auf dem Tisch aus und deutete auf eine Seite. »Du weißt, wie sehr Paul seine Musik mochte?« Er las ein Gedicht, das ein gewisser Charlie Daniels geschrieben hatte, als sein Freund Ronnie van Zandt gestorben war. »Er war der Leadsänger von Lynyrd Skynyrd«, erklärte Kelly. »Starb bei einem Flugzeugabsturz, zwei … schreckliche Unfälle, verstehst du? Ich dachte, das könnte passen.«

Helen fand es nicht schlecht und sagte Kelly, es sei ganz nett, aber sie sei sich nicht sicher, ob man Paul als »stolze Schnecke« bezeichnen könne.

Kelly nickte und schob das Blatt zur Seite. Er zeigte ihr etwas, das er im Internet gefunden hatte, ein Gedicht von Charlotte Brontë, das Helen angenehm unsentimental fand, und einen einfachen gälischen Spruch, den er, wie er ihr erzählte, bei der Beerdigung seines Vaters gelesen hatte. »Da gibt’s auch eine Verbindung zur Musik«, sagte er. »John Lydon hat den Spruch in einem Song verwendet und …«

»Oh, okay.«

»Also, was findest du am besten?«

Helen hatte sich zu wenig konzentriert. Sie hatte Jeff Moody nicht gefragt, wie vertraulich die Sache zu behandeln sei. Aber jetzt, da die Operation mit Pauls Tod beendet war, sollte es damit kein Problem mehr geben, nahm sie an. Sie hatte ja auch nicht vor, es im Polizeianzeiger verkünden zu lassen. Sie versuchte, nicht zu lächeln, scheiterte jedoch offensichtlich.

»Wie bitte?«

»Das, was du mir über Paul erzählt hast, dass er Sachen für sich behielt, erinnerst du dich? Dass du nicht gewusst hast, was da läuft?« Sie erzählte Kelly von Moodys Besuch, von der Operation, die Paul hatte geheim halten müssen. Sprach es zum ersten Mal laut aus. Sie hörte die Begeisterung in ihrer Stimme, den Stolz auf das, was Paul getan hatte. Ein Gefühl, das ihr beinahe fremd geworden war.

Der Ire sah sie verstört an. »Der hinterfotzige Hund.« Und dann lächelte auch er. »Und ich hab gedacht, er vögelt eine Kollegin.«

»Glaub mir, das hätte ich gemerkt.«

»Ja, Sue ist auch so«, sagte Kelly. »Jetzt, wo du’s sagst.«

Helen nickte.

»Also … wie lang ging das denn?«

»Ein gutes Jahr. Moody hat gesagt, es lief gut. Er hatte anscheinend ein Talent für Hinterfotzigkeit.«

»Mich hat er auf alle Fälle drangekriegt.« Kelly schüttelte den Kopf und wischte seinen Teller mit einem Stück Toastbrot sauber. »Mein Gott, jetzt macht das alles Sinn. Kein Wunder, dass wir so wenig von ihm sahen. Die Arbeit im Büro muss ihn angeödet haben. Der Auftrag war wahrscheinlich nicht ungefährlich, kann ich mir vorstellen. Ein paar von diesen Dreckskerlen können ganz schön unangenehm werden, wenn man ihnen zu nah auf die Pelle rückt.«

Helen wischte sich die fettigen Finger ab. »Na ja, er hat sich nie für den einfachen Weg entschieden. Sonst wär er nicht bei mir gelandet.«

»In der Beziehung hat er Glück gehabt«, sagte Kelly. »Mach dir keine Gedanken.«

Sie tauschten ein paar Anekdoten aus, und Helen erzählte ihm, wie schwer es gewesen sei, Zeit zu finden, um alles zu organisieren. Kelly verstummte nach einer Weile, schob seinen Teller zur Seite und schaute auf die ausgedruckten Grabreden.

»Hast du dich je gefragt, ob er korrupt ist, Gary?«

Kelly sah auf und nickte. »Fünf Minuten lang.«

Das half Helen, sich besser zu fühlen.

»Du auch, oder?«, fragte er.

Sie erzählte ihm, wie sie Linnell und Shepherd aufgespürt hatte, und von der geheimen Datei auf dem Laptop, die sie nicht öffnen konnte. Erzählte ihm, wie verkorkst und dumm sie sich vorgekommen war, ohne dabei ins Detail zu gehen, was am Tag vorher im Supermarkt passiert war.

»Hör mal, das ist Schnee von gestern, du musst jetzt an das Baby und an die Zukunft denken. Das ist vorbei.«

»Na ja, aber erst, wenn ich diesen Computer los bin.« Sie lächelte. »Ich hab das Ding versteckt wie einen Stapel Pornos.« Dabei fiel ihr etwas ein. »Hör mal, mir wär’s lieb, wenn du Pauls Gitarre bekämst. Ich weiß, du bist genauso musikverrückt, wie er war, also …«

Kelly nickte langsam. »Das ist super, Helen. Das würde mich freuen.«

»Vielleicht solltest du morgen einen Song spielen.«

»Das würde er mir nie verzeihen«, sagte Kelly.

»Wo wir gerade dabei sind …«

Sie wandten sich wieder den Texten auf dem Tisch zu, um endlich eine Entscheidung zu treffen. Sie bat ihn, noch einmal das Brontë-Gedicht zu lesen, und diesmal konzentrierte sie sich. Es war seltsam lebensbejahend, was einige in Anbetracht der Umstände bestimmt stören würde. Aber ihr gefiel die Vorstellung, und es schien ihr angemessen, schließlich stand sie kurz davor, ein neues Leben in diese Welt zu setzen.

Als Kelly fertig war, bat ihn Helen um das Blatt und las noch einmal die Zeilen, die sie am meisten berührten:

Doch wenn der Tod kommt dann und wann
Und unsere Besten holt,
Wenn Kummer bricht sich seinen Bann,
Und jede Hoffnung scheint nur hohl?

»Nehmen wir das«, sagte sie und reichte ihm das Gedicht.

Kelly wirkte zufrieden. »Gute Entscheidung«, sagte er. »Schließlich war er unser ›Bester‹, oder?«

Helen hatte nicht vor zu widersprechen.

Das Pub sah gut aus, fand er. Besser als gut: Es hatte Klasse. Das Gerüst und der Container waren verschwunden, die Fenster waren geputzt, um Licht hereinzulassen, und Frank hielt es für an der Zeit, sich um einen Käufer zu kümmern.

Er wanderte durch den leeren Raum, seine Schritte hallten auf dem glänzenden Holzboden wider. Er strich mit der Hand über den Tresen und sah hoch zur Beleuchtung und zu dem neuen Stuck an der Decke. Gute Arbeit, keine Frage. Er hatte darauf geachtet, dass er was bekam für sein Geld. Vielleicht schaute er sogar mal auf ein Glas vorbei, wenn das Pub eröffnet hatte.

Sie hatten Buntglasscheiben über dem Fenster eingesetzt, das an dem Tag eingeworfen worden war, als Paul da gewesen war. Ein hübsches Detail. Er ging hinüber zu der Stelle, an der sie an dem Tapeziertisch gesessen hatten und Muschelstückchen und Essig über der Plastiktischdecke verteilt gewesen waren.

»Es ist nur ein Gefallen«, hatte Paul gesagt, und er hatte irgendeine dumme Bemerkung von wegen Ehre gemacht. Letztlich wäre es egal gewesen, nach allem, was passierte, dennoch wäre es ihm lieber, ihr letztes Treffen wäre anders verlaufen. Paul hätte ihn besser in Erinnerung behalten. Es hinterließ ein unangenehmes Gefühl.

Im Nachhinein war man immer schlauer, klar, aber trotzdem wünschte er sich, er hätte damals mehr getan, als dies noch einfach gewesen wäre. Dann müsste er jetzt, nachdem es passiert war, nicht versuchen, alles wiedergutzumachen. Und es wäre ihn um einiges billiger gekommen, so viel stand fest.

Hatte er sich nicht vor vielen Jahren geschworen, es nie wieder so weit kommen zu lassen?

Draußen wartete ein Fahrer, und Frank war bereit zu gehen, als er die braunen Streifen am Türrahmen bemerkte. Er sah sich die Sache genauer an und ging dann zum Tresen, um sich die Schreinerarbeiten dort anzusehen. Die dreisten Kerle hatten sich die Mühe erspart, ein zweites Mal zu lackieren. Sogar ein, zwei Pinselhaare entdeckte er im Lack.

Er rief den Bauunternehmer an und sagte ihm Bescheid. »Das geht so nicht«, meinte er. »Mehr hab ich nicht zu sagen.«

Der Unternehmer versuchte, ihm zu erklären, dass sein Team bereits auf einer anderen Baustelle arbeitete. Frank meinte, das sei ihm so was von egal, und wenn nicht innerhalb einer Stunde jemand mit einem Pinsel in der Hand hier aufkreuze, dann könne der Unternehmer das Geschäftemachen in nächster Zeit vergessen.

Er ertrug es nicht, wenn etwas nicht ordentlich erledigt wurde. Kontrollierend, zwanghaft, egal, wie man es nannte, für Frank lief es ganz einfach darauf hinaus, dass er sich darum kümmerte, egal, worum es sich dabei handelte. Nur ein Amateur gab sich mit halb getaner Arbeit zufrieden.

Helen ließ heißes Wasser in die Badewanne einlaufen. Und stieg langsam in die Wanne. Ein paar von diesen Haltegriffen wären jetzt praktisch, diese Dinger, für die sie im Nachmittagsfernsehen warben, wenn sie die Alten und Schwachen vor dem Fernseher vermuteten. Vielleicht sogar eine dieser Sitzbadewannen mit Tür. Sie musste daran denken, wie sie gelacht hatten, als Paul eine dieser Anzeigen gesehen und sich gewundert hatte, wie das funktionierte. Warum das Wasser nicht herauslief, wenn man die Tür aufmachte.

Sie war froh, dass sie sich dafür entschieden hatte, zu Hause zu schlafen und sich morgen früh von ihrem Dad abholen zu lassen. Er klang enttäuscht, als sie ihn anrief, aber sie wusste, allein würde sie sich besser entspannen. Falls sie überhaupt in der Lage wäre, sich zu entspannen.

»Wenn du dich so wohler fühlst«, hatte ihr Dad gesagt und gemeint: nicht ganz so elend.

Sie hatte das Radio aus dem Schlafzimmer mitgenommen und lehnte sich zurück, um es sich in der Wanne gemütlich zu machen. Ihr Bauch ragte aus dem Wasser. Sie schwappte mit der Hand Wasser darüber und sah den kleinen Rinnsalen zu, die von ihrem Bauchnabel herunterrannen. Ein paar Minuten lang sprach sie leise mit dem Baby und strich mit ihrer schaumigen Hand über die Stelle, wo sie den Kopf vermutete. Und als cremige Flüssigkeit aus ihren Brüsten zu sickern begann, wischte sie sie mit dem Waschlappen weg.

Es würde besser werden, wenn sie den morgigen Tag hinter sich gebracht hatte …

Die Beerdigung ihrer Mutter hatten sie und ihre Schwester nur überlebt, weil sie sich gegenseitig gestützt hatten. Die hier würde ganz anders sein. Ja, Jenny würde da sein, und auch ein paar enge Freunde, und für Pauls Familie würde es genauso schlimm sein wie für sie, aber sie hatten einander, um sich zu stützen und ihre Trauer zu teilen. Doch sie war bei allem, worauf es ankam, allein. Nur sie und das ungeborene Kind, dem sie das eines Tages erklären musste.

Gott, hoffentlich würde es nicht so wie bei der Beerdigung ihrer Mutter. Pauls Mutter wollte vermutlich mit dem Leichenschmaus der Tradition entsprechen, und belegte Brote und Verwandte, an deren Namen sich niemand erinnerte, waren wohl unvermeidbar. Nicht einmal auf Alkohol konnte sie im Notfall zurückgreifen, ihre und Jennys Rettung damals bei Mums Beerdigung.

Sie streichelte wieder ihren Bauch. »Deine Schuld.«

Im Radio spielten sie den alten Oasis-Song, den sie als Studentin geliebt hatte, eine Partyhymne, die man betrunken wunderbar mitgrölen konnte. Sie beugte sich vor, um das Radio lauter zu stellen, und erstarrte, als sie ein Geräusch hörte. Als wäre etwas im Flur vor der Wohnung zu Boden oder eine Tür ins Schloss gefallen.

Sie schaltete das Radio aus und lauschte.

Vielleicht kam das Geräusch von oben. Gott, hatte sie die Tür nicht richtig geschlossen, als sie hereinkam? Vielleicht war auch nur jemand nebenan rausgegangen.

Das nächste Geräusch ließ keinen Zweifel mehr zu: Eine Schublade wurde aufgezogen, das war die im Wohnzimmerschrank. Sie kannte das schabende Geräusch, wenn die Schublade an der Laufleiste kurz hängen blieb, als hole jemand erschrocken Luft.

So wie sie jetzt …

Ihr Herz klopfte so sehr, dass sie sich anstrengen musste, etwas zu hören. Dazu das Plätschern des Wassers, das plötzlich ohrenbetäubend laut schien. Die Schlafzimmertür wurde geöffnet. Die Schritte waren leise, aber die Dielen knarrten, als sich der Eindringling dem Bett näherte.

Sie konnte nirgendwohin flüchten. Sie musste sich schützen.

So vorsichtig und leise wie möglich hievte sich Helen aus der Badewanne, bis sie Platz genug hatte, um sich zu bewegen. Sie beugte sich über die Kante, die eine Hand auf der anderen Seite, um sich abzustützen, und stemmte sich hoch.

Vorsichtig, ganz langsam …

Wer immer in ihrer Wohnung herumschlich, hatte keine Ahnung, dass sie hier war. Und das sollte so bleiben. Zumindest so lange, bis sie die Badezimmertür erreicht und zugesperrt hatte. Sie war halb aus der Wanne, als ihre Hand abrutschte und sie in die Badewanne zurückplumpste. Sie schrie laut auf, als sie dabei mit dem Kopf gegen den Wannenrand knallte und eine Unmenge Wasser gegen die Wand und auf den Boden spritzte.

Den Schmerz hatte sie sofort vergessen, als sie sich aufzusetzen und gegen die aufsteigende Panik anzukämpfen versuchte. Wer immer sich in ihrem Schlafzimmer zu schaffen machte, musste sie gehört haben und wissen, dass jemand in der Wohnung war.

Sie lauschte.

Ein paar lange Sekunden lang nur Stille, doch dann waren wieder Schritte zu hören. Sie kamen aus dem Schlafzimmer, waren nur noch drei Meter entfernt. Sie starrte wie gebannt auf den Türgriff. Plötzlich war ihr kalt, und sie fröstelte. Sie hatte keine Chance, vor dem oder den Eindringlingen an die Tür zu kommen.

Die Entscheidung ergab sich von selbst: Sie griff nach der Glasschale am Ende der Badewanne und brüllte. »Verpisst euch! Verschwindet hier, und zwar sofort!« Sie schleuderte die Glasschale gegen die Tür und schloss kurz die Augen, als sie zersprang. Danach griff sie in ihrer Verzweiflung nach allem, was sie erwischen konnte und was schwer war. Nach Shampoo- und Conditionerflaschen, einer hölzernen Rückenbürste, der Seifenschale, der Seife, und brüllte sich die Seele aus dem Leib, während sie ein Stück nach dem anderen gegen die Tür schleuderte. »Ich schwör euch, ich bring euch um. Wenn ihr hier reinkommt, bring ich euch um …«

Sie spürte, wie die Energie durch sie strömte, als sie sich bewegte. Sie wusste, sie war bereit. Sie biss sich in die Unterlippe, bis sie Blut schmeckte, und als sie nichts mehr fand, das sie gegen die Tür hätte schmettern können, begann sie, um sich zu schlagen und zu treten. Dabei schnappte ihre Stimme über, als sie auf das Wasser eindrosch. »Verpisst euch. Verpisst euch einfach und lasst uns in Ruhe …«

Etwa eine Minute lang wurde es still. Das bisschen Wasser, das noch in der Wanne war, schwappte nicht mehr herum. Sie wollte sich auf das Schloss stürzen, als sie vor der Tür eine Stimme hörte.

»Helen? Ist alles in Ordnung?«

Die Stimme klang ein wenig nach Nordosten.

Deering.

32

Deering wartete vor dem Schlafzimmer, bis Helen sich angezogen hatte. Und erzählte ihr, was er vor dem Haus gesehen hatte, als er vor fünf Minuten angekommen war:

»Ich wollte gerade klingeln, als dieser Typ an mir vorbeirennt.«

»Wie sah er denn aus?«

»Keine Ahnung«, sagte Deering. »Er hatte eine Kapuze auf und hielt den Kopf gesenkt. Normal groß, denk ich mal, aber darüber hinaus kann ich nicht viel sagen. Er schlug mir beinahe die Tür ins Gesicht, als er an mir vorbeischoss.«

Helen hatte eine Jogginghose und ein T-Shirt angezogen und wollte gerade ihren Bademantel holen, als ihre Beine zu zittern anfingen. Sie setzte sich aufs Bett und wartete, bis das Zittern aufhörte.

»Es machte irgendwie keinen Sinn, die Tür ins Schloss fallen zu lassen, verstehen Sie? Also schlüpfte ich einfach durch den Spalt, bevor sie zufiel. Als ich nach oben kam, stand Ihre Tür sperrangelweit offen, und ich hörte Sie schreien.«

Wer immer in ihrer Wohnung gewesen war, hätte genau auf diese Weise ins Haus gelangen können, dachte Helen. Sie hatte es selbst oft genug so gemacht, aber das erklärte nicht, wie er durch die Wohnungstür gekommen war. Sie wusste genau, dass sie sie zugemacht hatte. Sie überlegte, wer wohl einen Schlüssel hatte. Jenny und ein paar Handwerker, die in den letzten Jahren hier gewesen waren. Ob Paul jemandem einen Schlüssel gegeben hatte?

»Helen?«

»Tut mir leid.« Sie sah zur Schlafzimmertür. »Es geht mir gut. Ich bin in einer Minute draußen.«

»Ich koch uns einen Tee …«

Als Deering mit dem Tee aus der Küche kam, saß Helen im Wohnzimmer auf der Couch. Sie hatte die Knie angezogen. Sie wickelte sich noch etwas fester in den Bademantel und sah zu, wie Deering die Wohnung in Augenschein nahm und der Fachmann in ihm zu demselben Schluss kam wie sie.

»Wer hatte einen Schlüssel?«

Sie nannte ihm ein paar Namen, aber es fiel ihr schwer, klar zu denken.

»Sie sollten eine Liste machen, sobald Sie sich dazu in der Lage fühlen«, sagte er.

Sie nickte Richtung Badezimmertür. »Ich hab da drin ein Chaos angerichtet.«

»Sie haben ihn vertrieben.«

»Da ist alles voller Glasscherben.«

»Ich räume auf.« Er wollte aufstehen, blieb aber sitzen, als Helen abwinkte. Er sah, wie sie zusammenzuckte und seltsam lächelte. »Ist alles in Ordnung?«

Helen hatte die Hände unter dem Bademantel auf dem Bauch liegen. »Das Baby hat Schluckauf«, sagte sie. Das Lächeln wurde breiter, und Tränen traten ihr in die Augen. »Ich hatte Angst, nach dem, was passiert ist, als ich ausgerutscht bin.« Sie kramte ein Papiertaschentuch aus der Bademanteltasche und lachte.

»Das wundert mich nicht«, sagte Deering. »Das arme Kerlchen hatte wohl eine Art Schock. Bei mir wäre das nicht mit einem Schluckauf abgetan.« Er sah sie an. »Ist was?«

»Nein, alles in Ordnung«, sagte Helen und dachte daran, was sie gesagt hatte, als sie den Mann vor ihrer Tür vertreiben wollte. Als sie bereit war, ihn umzubringen. Sie hatte »uns« gesagt.

Lasst uns in Ruhe.

Deering deutete auf ihren Mund. »Sie haben sich an der Lippe verletzt.«

Helen fuhr sich mit der Zunge darüber, bevor sie ihre Lippe mit einem Papiertaschentuch abtupfte.

Deering trank einen Schluck Tee und sah sich erneut um. »Wissen Sie, ob etwas fehlt?«

»Sieht nicht so aus, aber er hatte ja auch nicht viel Zeit.«

»Na, immerhin.«

»Es gibt nicht vieles, das sich zu stehlen lohnt: der Fernseher, der DVD-Spieler, das wär’s dann wohl. Ist ja nicht so, als ob hier irgendwo Juwelen versteckt wären.« Helen hatte im Lauf der Jahre mit vielen Einbruchsopfern geredet. Sobald sie über den Schock hinweg waren, sprachen die meisten davon, wie verletzlich und verletzt sie sich fühlten. Ob sie das wohl auch erwartete? Oder ob das in dem ganzen Sumpf aus Trauer und Schuld unterging? »Allerdings fällt es mir im Moment schwer, mich darüber zu freuen.«

Deering nickte. »Momentan läuft’s nicht gerade blendend für Sie, stimmt’s?«

Helen lachte auf, doch sogleich fröstelte sie wieder, und sie zog den Bademantel fester zu.

»Ich möchte hier nicht einem alten Fuchs neue Tricks beibringen und so, aber Sie sollten wirklich die Polizei anrufen.«

»Ich weiß.« Die Aussicht war nicht gerade erfreulich. Höchstwahrscheinlich würde man sie respekt- und rücksichtsvoll behandeln, aber man lief stets Gefahr, es mit einem unsensiblen Anfänger zu tun zu bekommen.

»Sie sind sicher schnell hier«, sagte Deering. »Wenn Sie Ihre Umstände erklären.«

»Darauf würde ich nicht setzen. Ich glaube, heute Abend ist in der Polizeiakademie eine Veranstaltung.«

»Soll ich für Sie anrufen?«

Nein danke, meinte Helen, das schaffe sie schon. Sie stand auf und erledigte den Anruf, wobei sie klarmachte, dass sie eine Kollegin war.

»Lassen Sie mich wenigstens hierbleiben, bis die Jungs fertig sind«, sagte Deering, nachdem sie aufgelegt hatte. »Dann kann ich Ihnen beim Aufräumen helfen.«

»Das ist wirklich nicht nötig.«

»Es ist kein Problem, ehrlich«, sagte er. »Ich wollte ohnehin mit Ihnen reden.«

»Okay … tut mir leid«, sagte Helen, als sie merkte, dass sie Deering gar nicht gefragt hatte, warum er gekommen war. Easy mochte Burger und Hühnchen, so wie die anderen auch, nur aßen die Jungs selten etwas anderes. War natürlich auch eine Zeitfrage – man konnte schnell was essen und sich gleich wieder ums Geschäft kümmern -, aber trotzdem kauften sie sich nur Scheiße. Sie gaben vierstellige Summen für Ketten aus und fürs Essen keinen Fünfer. Das machte keinen Sinn.

Man konnte Ketten oder protzige Armbanduhren nicht essen.

Manchmal hatte er Lust auf ein richtig gutes Essen, egal, was es kostete, etwas, das nicht sofort auf dem Tisch stand, dazu ein Glas Champagner, wenn er gerade bei Kasse war, oder ein Glas Wein – in einem dieser Schuppen, wo sie erst einen kleinen Schluck zum Probieren einschenkten. Das war wichtig, man musste dabei rüberkommen, als wäre man das gewohnt.

Wenn er nicht gerade ein Mädchen anbaggern wollte, aß er lieber allein. Nicht dass er dabei nicht gesehen werden wollte, aber er genoss das Essen und wurde ungern abgelenkt. Small Talk im Hamburgerschuppen war okay, aber hier wollte er sich auf das Essen konzentrieren, und er konnte sich nicht entspannen, wenn er sich dabei Quatsch anhören musste. Leute, die das konnten, hatten ihn schon immer beeindruckt – einfach allein dasitzen und essen. In seinen Augen waren sie etwas Besonderes, denn sie fühlten sich wohl in ihrer Haut.

Er fuhr hinüber zu Brockley, einem französischen Restaurant, über das er in einer Zeitung gelesen hatte. Ein Bistro oder so was. Es war nicht so hip wie die Restaurants, die er im Westen ausprobiert hatte, aber das Essen war gigantisch. Er aß Schnecken und Pastete und einen phantastischen Pudding, um den in einer dünnen Soße Baisers schwammen. In anderen Restaurants sahen die Kellner einen nur an und benahmen sich, als wäre ein Haufen Scheiße zur Tür hereingekommen. Aber die Frau, die ihn heute bediente, war nett, auch wenn sie in etwa so französisch war wie er. Und er hatte ordentlich Trinkgeld dagelassen, wie immer.

Auf dem Weg zurück zum Auto überlegte er, ob er noch auf einen Drink im Dirty South vorbeischauen und checken sollte, wie dort die Stimmung war, ob sich die Lage ein wenig beruhigt hatte.

Er bog um die Ecke und sah so ein Arschloch an seinem Audi rummachen. Der bearbeitete das Fenster mit dem Schraubenzieher, als sei ihm alles egal.

»Fuck, was machst du da?« Easy fackelte nicht lange, er war bereit, den Typen plattzumachen. Der Mann trat einen Schritt zurück. »Du bist so gut wie tot, Alter. Du blöder Sack.« Er war fast bei ihm, als der Typ eine Knarre zog, und plötzlich war es Easy, der sich wie ein blöder Sack fühlte.

»Steig ins Auto«, forderte der Mann ihn auf.

Easy hörte Schritte hinter sich und eine andere Stimme, die sagte: »Mach, was er dir sagt.«

Er kletterte hinter das Lenkrad, während der Mann, der aus dem Nichts gekommen war, neben ihm auf dem Beifahrersitz Platz nahm und ihm erklärte, es sei ein netter Abend für eine kleine Autofahrt. Der erste Mann stieg hinten ein, und Easy zuckte zusammen, als er den Lauf der Waffe an seinem Ohr spürte.

Er dachte daran, was er zu Theo gesagt hatte, dass er auf das hier vorbereitet sei. Zugleich spürte er, wie ihm das Rindfleisch hochkam. Am Schluss blieb ihm nichts anderes übrig, als das zu tun, was man ihm gesagt hatte.

Alles cool.

»Ich hab das natürlich alles in meinem Bericht geschrieben«, sagte Deering. »Aber ich wollte es Ihnen auch persönlich sagen, weil ich Sie kenne.«

»Was meinen Sie mit alles?«, fragte Helen.

»Erinnern Sie sich, wie Sie letzte Woche bei uns waren und ich gesagt habe, es wären noch ein paar Dinge zu klären?«

»Nur verfahrenstechnisch, sagten Sie.«

»Ich wollte nicht vorpreschen, solange ich mir nicht sicher war.«

Helen griff nach ihrer Teetasse. Das Baby hatte sich beruhigt. Sie bat Deering weiterzusprechen.

Er räusperte sich und stellte seine Tasse ab. Helen hatte den Eindruck, dass er sich sorgfältig überlegt hatte, was er sagen wollte und wie er es sagen wollte. Erneut fröstelte sie. Was mochte das sein?

»Zuerst die Sache mit dem Glas.«

»Was für Glas?«

»Das Glas von den BMW-Fenstern«, sagte Deering. »Sie haben es gesehen, als Sie in der Werkstatt waren.«

Helen nickte. Sie erinnerte sich an den Fond des Autos, die entfernten Fußmatten. Die Splitter unter den Sitzen und am Boden vor der Rückbank, die sich glitzernd von dem dunklen Metall abhoben.

»Jede Menge Splitter im Auto, aber kein einziger auf der Straße. Ich hab’s überprüft.«

»Das versteh ich nicht ganz. Ist es nicht logisch, dass die Splitter alle im Auto sind? Die fallen doch hinein?«

»Die meisten schon, aber dennoch würde man erwarten, ein paar auf der Straße zu finden. Ich habe den ersten Bericht gelesen und alles überprüft. Ich habe auch mit dem ersten Beamten am Tatort und mit dem Kollisionsexperten gesprochen. Es gab keine Splitter.«

»Vielleicht wurden sie von den vorbeifahrenden Autos zerstreut, oder ein Straßenkehrer war dort.«

»Möglich.«

»Vielleicht war der erste Beamte am Tatort nicht besonders gründlich.«

Deering legte den Kopf schief und räumte auch das als Möglichkeit ein, aber er war noch nicht fertig. »Kann sein, aber der Kollisionsexperte war bestimmt gründlich, und deshalb war ich auch so beunruhigt wegen dem Tempo.«

»Was hat denn das damit zu tun?«

»Er führte die erforderlichen Messungen durch, überprüfte eventuelle Schleuderspuren und so weiter und konnte das genaue Tempo der Autos beim Aufprall berechnen. Das Ergebnis bedeutet seltsamerweise, dass das Tempo nicht besonders hoch war.«

»Nämlich?«

»Dreißig Stundenkilometer, Maximum, als der BMW laut Aussage auf der Flucht war, nachts, als sehr wenig Verkehr war.«

»Aber es regnete heftig.«

Deering schüttelte den Kopf. »Es war sogar so, dass der BMW nur nach den Schüssen einigermaßen schnell fuhr, als er in die Bushaltestelle krachte.«

Jetzt war Helen endgültig verwirrt. »Was ist denn daran seltsam? Würden Sie nicht auch aufs Gaspedal drücken, wenn auf Sie geschossen wird?«

»Ja, das ist es ja«, sagte Deering.

Die Wirkung seiner Worte war unübersehbar. Plötzlich wirkte er betroffen und hob seine Tasse. »Ich hol Ihnen noch einen Tee.«

Helen schüttelte den Kopf. Sie wollte hören, was er zu sagen hatte.

»Okay … nun, ich hab Ihnen ja erzählt, dass wir zwei Kugeln gefunden haben. Eine im Radlauf und eine unten aus der hinteren Tür, ja? Achtunddreißiger, wie wir vermuteten.«

Helen nickte.

»Aber die waren nicht am richtigen Platz.«

»Was ist der richtige Platz?«

»Der Cavalier ist nicht so hoch. Ich meine, es würde funktionieren, wenn der BMW eines dieser niedrigen, sportlichen Modelle wäre. Oder wenn sie aus einem höheren Auto geschossen hätten, einem großen Allradwagen oder so. Aber die Winkel stimmten einfach nicht.«

»Die Winkel der Einschußlöcher?«

»Genau. Schauen Sie, die schossen so.« Er lief zur Tür, wo er seine Aktentasche hatte stehen lassen, und zeigte ihr eine Reihe von Computerausdrucken. »Die haben ein Softwareprogramm, mit dem man die Flugbahn der Kugeln berechnen kann, wenn man die Höhe des jeweiligen Fahrzeugs kennt, aus dem geschossen wurde.« Er reichte ihr die Ausdrucke und deutete darauf. »Hier sehen Sie die Flugbahn der einzelnen Kugeln. Sehen Sie? Kein Einschuss ist da, wo er sein sollte.«

Helen studierte die Grafiken und versuchte zu verstehen, was er sagte. »Hätten die Kugeln ihre Flugbahn nicht geändert, sobald sie auf das Glas auftrafen?« Das war das Beste, was ihr dazu einfiel. »Das könnte doch erklären, warum sie da steckten, wo man sie gefunden hat.«

»Die erste Kugel vielleicht«, sagte Deering, als hätte er das bereits durchgekaut. »Aber dann war ja kein Glas mehr da für die zweite Kugel. Damit lässt sich diese Unstimmigkeit nicht erklären. Entscheidend ist, von wo aus die Kugeln abgefeuert wurden. Und wann sie abgefeuert wurden.«

Helen starrte auf die Grafiken, während Deering aufstand und um das Sofa herumging.

Er deutete darauf. »So, zum Beispiel …«

Helen sah auf und starrte Roger Deering an. Die Panik vorhin im Bad war nur noch eine ferne Erinnerung, an ihre Stelle trat etwas, das tiefer, verzweifelter war, eine schreckliche Ahnung, die von Sekunde zu Sekunde stärker wurde.

»Sie sagten ›wann‹.« Ihre Stimme war nur ein Flüstern.

»Die Schüsse fielen früher«, sagte Deering. »Ich weiß nicht genau, wann, aber bestimmt vor dem Unfall. Sie wurden von jemandem abgefeuert, der vor dem Auto stand, als es nicht fuhr.«

»Sie wollen sagen, die ganze Sache ist abgekartet? Was passiert ist …«

Er hob die Hände. »Ich will nichts behaupten, sondern nur das, was ich herausgefunden habe, Ihnen mitteilen.«

»Es war kein Unfall.«

Deering schien sich in seiner Haut nicht wohl zu fühlen, als befänden sie sich außerhalb seines Fachgebiets. »Nicht die Art von Unfall, von der wir ausgingen, nein.«

»Sie sagen, dass das alles gemacht wurde, um etwas anderes zu vertuschen. Dass Paul … gezielt umgebracht wurde.«

»Das sage ich nicht.« Er schien sich noch unwohler zu fühlen. »Das kann ich nicht sagen. Es befanden sich noch mehr Leute an der Bushaltestelle, Helen.«

Aber sie wusste etwas, was er nicht wusste. Sie wusste Bescheid über die Operation Victoria.

»Es ist gut«, sagte sie. »Danke.«

Sie wusste jetzt, dass Paul gezielt ermordet worden war.

Helen zuckte zusammen, als es an der Tür klingelte. Deering entging diese Reaktion nicht. »Das war jetzt aber nicht das Baby?«

Sie stand wortlos auf und ging langsam zur Tür.

Deering folgte ihr und legte ihr die Hand auf den Arm. »Hören Sie, ich würde morgen gerne wiederkommen. Wenn Ihnen das recht ist.«

Sie sagte ja, ohne die Frage wirklich gehört zu haben.

»Also, was machen Sie heute Abend, wenn die hier fertig sind?«

Helen wandte sich um. Sie konnte nicht klar denken und bewegte sich wie eine Schlafwandlerin, aber eines war sicher. Sie wollte die Nacht nicht allein in der Wohnung verbringen. »Ich möchte bei meinem Dad schlafen«, sagte sie.

Deering nickte und sagte ihr, dass er sie später dorthin fahren würde. Er streichelte sie am Arm. »Lassen Sie sie lieber rein.«

33

Sie wollte es so schnell wie möglich hinter sich bringen, und sie wollte auch, dass es nie vorbei wäre.

Der letzte Teil war das Schlimmste, sie hatte es gewusst. Diese paar Sekunden, wenn der Sarg aus dem Blickfeld verschwindet. Der Abschied. Wenn ihr die Worte durch den Kopf polterten, die sie nie gesagt hatte und die sie sagen musste, jetzt, nach allem, was sie in den Wochen nach Pauls Tod gedacht und gefühlt hatte. Aber als der Moment kam, als die kurzen Samtvorhänge sich schlossen und die Musik das Surren der Maschinerie oder das Schluchzen der Umstehenden nicht ganz übertönte, gab es nur eines, was sie ihm noch sagen wollte: »Sorry …«

Ihr Dad war phantastisch, nicht dass sie es anders erwartet hätte. Er meinte, es sei kein Problem, als sie ihn nach Mitternacht angerufen hatte, um ihm zu sagen, sie habe ihre Meinung geändert und wolle doch kommen. Am Morgen hatte er ihr ein ordentliches Frühstück gemacht und ihr erklärt, sie sehe gut aus. Und ab dem Moment, als sie im Haus von Pauls Eltern ankamen, wich er nicht von ihrer Seite.

Helen hatte ihm nichts von dem Einbruch erzählt.

»Ist irgendwie nicht richtig«, sagte er, als sie aufbrachen. »So ein Prachtwetter an einem Tag wie diesem.«

»An Mums Beerdigung war es auch schön, weißt du noch?«

»Ich glaube, nur in Filmen regnet es bei Beerdigungen.«

Es wäre ohnehin egal, dachte Helen, da Paul eingeäschert wurde. Ihr Traum fiel ihr ein, in dem Paul und Adam in einem Grab stritten – merkwürdig, dass sie von einer Beerdigung geträumt hatte.

Niemand wäre auf die Idee gekommen, dass sie und Pauls Mutter je ein unfreundliches Wort gewechselt hätten. Die Umarmung, mit der Helen begrüßt wurde, war herzlich und Caroline Hopwood sagte, ihr Sohn »wäre stolz auf sie«. Auch wenn Helen sich nicht sicher war, wie sie das auffassen sollte. Sie standen in ihrem Wohnzimmer, und Pauls Mutter ging mit einer Flasche und Gläsern herum und sorgte dafür, dass jeder etwas zu trinken hatte oder zumindest etwas zu trinken angeboten bekam. Die meisten griffen zu einem kleinen Brandy, und Helen hörte, wie eine von Pauls Tanten davon sprach, sie brauche was Härteres, in Anbetracht der Situation eine unglückliche Wortwahl. Sie erzählte es ihrem Vater, und er lachte.

»Sie ist tapfer«, sagte er mit einem Blick auf Pauls Mutter, die von Grüppchen zu Grüppchen ging. Das war sein Satz des Tages, obwohl die Variationen über den gnädigen Wettergott zwischendurch einen guten zweiten Platz einnahmen.

Pauls Dad und seine Schwester waren ebenso herzlich, auch wenn sie nicht ganz so tapfer waren. Sie hatten allerdings auch weniger zu tun. Pauls Vater war zehn Jahre älter als seine Frau und eher schweigsam. Als Helen in die Küche ging, um zu sehen, ob sie sich nützlich machen konnte, schüttelte er langsam seinen kahlen Kopf und zog sie an seine Brust, um sie erst wieder loszulassen, als es hieß, die ersten Autos wären da.

»Ich kann das nicht«, sagte er. Er machte den Eindruck, als wolle er sich hinlegen und nie wieder aufstehen.

Die Fahrt zum Krematorium dauerte zehn Minuten. Helen, die mit ihrem Vater und Pauls Eltern in dem Mercedes saß, beobachtete die Reaktionen der Leute auf der Straße, als der Trauerzug an ihnen vorbeifuhr. Sie dachte zurück an die Beerdigung ihrer Mutter, als die Leute stehen geblieben waren und den Kopf gesenkt hatten, ein Mann hatte den Hut gelüpft. Vielleicht macht man das nicht mehr, dachte sie. Vielleicht bedeutete der Tod eines Menschen nicht mehr so viel, da man daran gewöhnt war, Tod und Zerstörung live im Fernsehen zu sehen. Sie sagte etwas in der Richtung zu ihrem Vater, und er beugte sich zum Fenster, um mit ihr die Passanten zu beobachten.

»Vielleicht wissen die Leute einfach nicht mehr, was sich gehört«, sagte er.

Vor der Kapelle wartete bereits ein großes Polizeiaufgebot. Helen sah, wie Zigarettenkippen ausgetreten wurden, als ihr Auto in Sichtweite kam. Gary Kelly und Martin Bescott standen bei den anderen Kollegen aus Pauls CID-Team in Kennington. Sie sah Jeff Moody mit ein paar Kollegen und viele Polizisten in Uniform, Teil des offiziellen Polizeiaufgebots.

Der Fahrer half ihr aus dem Auto. Sie sprach mit ein paar Leuten. Wie hübsch die Anlage sei, Dinge in der Art, aber nichts davon schien ihr real.

Im Eingang zur Kapelle stellte sich Pauls Gebietsleiter vor und erzählte ihr, Paul sei ein hervorragender Beamter gewesen, der großartige Arbeit geleistet habe. Helen dankte ihm. Einen kurzen Augenblick fragte sie sich, ob er wohl über Operation Victoria informiert war, dachte sich dann aber, dass er vermutlich nur das sagte, was er bei solchen Gelegenheiten immer sagte, und dass er von Paul Hopwood noch nie gehört hatte, bis er das Memo erhielt. Sie wandte sich zu dem Leichenwagen um. Der Sarg wurde abgeladen. Aus dem Augenwinkel bekam sie mit, wie der Gebietsleiter einen Zettel aus der Brusttasche zog und einen letzten Blick auf die Rede warf, die er in ein paar Minuten halten würde.

Die Sargträger traten vor, jeder makellos in Galauniform. Der Bestattungsunternehmer gab ihnen leise ihre Anweisungen. Helen fand, sie sahen wunderschön aus – und nervös. Als sie den Sarg schulterten, schaute sie hinüber zu Pauls Mutter, auf deren Gesicht sich Stolz und Trauer abwechselten.

Über dem Sarg lag eine Fahne der Metropolitan Police, und nun wurde Pauls Kappe daraufgelegt, hinter den einfachen Kranz aus weißen Blumen, den Helen ausgesucht hatte. Sie war sich der Blicke bewusst, die auf ihr ruhten, und fragte sich, wie sie wohl wirkte. Sie fühlte sich leer und schwer, als würde sie jeden Moment umfallen.

Sie lehnte sich an ihren Vater, als die Sargträger sich in Bewegung setzten. Sie gingen langsam im Gleichschritt, den Blick geradeaus gerichtet. Der Ausdruck auf dem Gesicht des Polizisten, der neben ihr war, traf sie ins Herz, diese pflichtbewusste Entschlossenheit. Sie senkte die Augen und schaute auf die auf Hochglanz polierten Stiefel, während der Sarg an ihr vorbeigetragen wurde. Auf die scharfen Bügelfalten in den Galauniformhosen und die Kiesel, die bei jedem Schritt zur Seite geschoben wurden.

Pauls Vater legte seiner Frau die Hand auf den Rücken, und sie reihten sich hinter den Sargträgern ein.

»Bist du bereit, Liebes?«, fragte ihr Vater sie.

Das Sodbrennen war eine halbe Stunde nach dem Frühstück losgegangen. Es begann gerade besser zu werden. Ihre Strumpfhose juckte sie, und sie musste auf die Toilette. Sie holte tief Luft und schmeckte Gras und Wachs. Sie hoffte nur, dass ihre Beine nicht unter ihr nachgaben, bevor sie Gelegenheit hatte, sich hinzusetzen.

Lass mich nicht im Stich, Helen.

Nur das eine Mal, Hopwood. Es wird nicht mehr vorkommen.

Sie hängte sich bei ihrem Vater ein und folgte dem Sarg.

Nach dem Gottesdienst sprach Helen kurz mit Roger Deering und Martin Bescott und stellte die beiden einander vor. Bescott sagte, das Team würde Paul sehr vermissen, und Helen dankte den beiden fürs Kommen. Sie hatte mehrere Gründe, Deering zu danken, auch wenn er ihr etwas zu emotional war. Bescott fand sie ganz nett, und sie fragte sich, warum Paul nicht so gut auf ihn zu sprechen gewesen war.

Zusammen mit Pauls Mum und Dad schloss sie sich den Trauergästen an, die an vor der Kapelle ausgelegten Kränzen entlanggingen. Nach ein paar Minuten blieb sie stehen und beugte sich vor, um die Karten zu lesen. Sie ließ die anderen vorbeigehen, trat zurück und schaute hinauf zu dem prunkvollen goldenen Zwiebelturm, der sich vor dem vollkommen blauen Nachmittagshimmel abhob.

Der Wettergott war ihnen tatsächlich so gnädig, wie ihr Vater gesagt hatte.

Zu ihrer Linken entdeckte sie am Ende der Reihe Frank Linnell. Wahrscheinlich hatte er trotzdem Blumen geschickt und prüfte nun nach, ob sie eindrucksvoll genug waren. Er sah sie und hob die Hand, woraufhin sie sich schnell wegdrehte, für den Fall, dass er herüberkommen wollte, um angemessen zerknirscht dreinzuschauen und ihr zu sagen, wie schön der Gottesdienst gewesen sei, und ihr, wenn niemand hersah, ein Bündel Geldscheine zuzustecken. »Nur eine Kleinigkeit für den Grabstein, meine Liebe. Meine Spende …«

Auf dem Weg zum Auto hörte sie Schritte, die näher kamen.

»Helen?«

Sie drehte sich um. Sie hatte Linnell erwartet und sah Detective Inspector Stachelarsch, der seine Agende an sich drückte. »DI …« Sie suchte nach seinem Namen, nur eine Sekunde, aber lang genug, dass er es merkte und auf seine Schuhe sah. »Thorne.«

»Tom.«

»Nett, dass Sie gekommen sind«, sagte sie.

Er schien sich nicht wohl zu fühlen in seinem Anzug, dessen Kragen offensichtlich zu eng war. »Ich wollte Ihnen nur sagen, dass wir den vollständigen Bericht des Tatortleiters vorliegen haben.« Er senkte die Stimme. »Dass morgen eine Verhaftung ansteht.«

»Gut.« Falls nicht etwas passiert war, von dem sie noch nichts wusste, konnte sie sich vorstellen, wen sie verhaften würden. »Ich wäre gern dabei.«

Aus seinem Blick schloss sie, dass er mit dieser Reaktion gerechnet hatte. »Ich schau mal, was sich machen lässt«, sagte er.

Sie bedankte sich bei ihm. »Was ist mit den Leuten im Auto?«

»Wir sind uns sicher, dass wir ihnen auf der Spur sind.«

»Ein Bandenkrieg.«

»Nicht direkt. Wir haben den Besitzer des gestohlenen Cavalier gefunden, als er die Versicherung kassieren wollte. Er wollte uns nicht viel erzählen.«

»Überraschung.«

»Aber wir überredeten ihn, sich die Leichen der erschossenen Jungs anzuschauen.«

Helen nickte. Sie wusste, Kriminalbeamte gewannen an Überzeugungskraft, wenn sie den Mörder eines Kollegen zu fassen suchten.

»Er identifizierte zwei von ihnen. Sie gehörten zu der Gruppe, die sein Auto geklaut hatten. Also, wie gesagt, wir sind ihnen auf der Spur.«

»Aber …?«

»Es handelt sich nicht um einen Bandenkrieg. Oder falls doch, dann ist er ziemlich einseitig. Also, wir wissen nicht, wer diese Jungs umbringt, aber wir sind uns ziemlich sicher, sie sind … die Richtigen.« Er zuckte die Schultern. »Na ja, ist vielleicht nicht der richtige Zeitpunkt. Ich wollte Ihnen nur sagen, dass wir weiterkommen … und dass es mir leidtut.« Er klopfte mit der Agende gegen seine Finger. »Und viel Glück.«

»Haben Sie Kinder?«, fragte ihn Helen.

»Eines ist unterwegs«, sagte Thorne. »Noch nicht so weit wie Ihres … aber unterwegs.«

»Dann wünsch ich Ihnen auch viel Glück.«

Er wandte sich bereits zum Gehen um und lächelte Helens Vater zu, der ihm auf dem Weg zum Auto entgegenkam.

»Wer war das?«

»Ein Freund von Paul«, sagte Helen.

Ihr Vater hielt ihr die Tür auf, und sie glitt auf den Platz neben Pauls Eltern. Ihr Vater, der als Letzter einstieg, nahm ihnen gegenüber Platz. Er zog schnell seine Jacke weg, damit der Bestatter die Tür schließen konnte, dann beugte er sich zu Helen und tätschelte ihr Knie, fragte sie, ob sie noch durchhalte.

Um vier Uhr waren sie zurück im Haus. Pauls Vater öffnete die Türen vom Wohnzimmer auf die Terrasse, während Caroline und ein paar ihrer Freundinnen das Büffet aufbauten. Die Sandwiches waren von Marks & Spencer. Es gab kaltes Hühnchen und Nudelsalat, Kuchen und Waldbeeren.

»Keine Würstchen«, sagte ihr Vater.

Helen suchte sich einen Schattenplatz auf dem Sofa und unterhielt sich mit Gary Kelly, der auf der Lehne saß und einen Papierteller und eine Tasse auf dem Bein jonglierte. Sie sagte ihm, wie schön er gelesen habe.

»Einmal hab ich gepatzt«, sagte er.

»Hat niemand gemerkt.«

»Ich wollte, dass es perfekt ist.«

Sie erinnerte ihn an Pauls Gitarre und sagte ihm, er solle einfach vorbeikommen und sie abholen, wann immer es ihm passe.

»In der Nacht haben wir gesungen«, sagte er. »Die Rolling Stones, so laut wir konnten. Die Frau an der Bushaltestelle hat uns gebeten, damit aufzuhören.«

»Ging mir genauso, wenn Paul gesungen hat«, sagte Helen. Sie sah Kelly nach, als er zurück ans Büfett ging und sich nachschenkte. Er machte den Eindruck, als brauche er ein Glas zum Festhalten, was sie ihm nicht vorwarf.

Sie blieb nicht lange allein. Es waren vielleicht dreißig Leute im Haus, und die meisten waren mindestens einmal zu ihr herübergekommen und hatten sie gefragt, ob sie etwas brauche. Ob es etwas gäbe, was sie für sie tun könnten. Meist hatte sie sie gebeten, ihr noch ein Glas Wasser oder ein Sandwich zu bringen.

Jenny und Tim kamen nach etwa einer Stunde, um ihr zu sagen, dass sie jetzt fahren wollten. Sie mussten den Babysitter ablösen. Helen sagte ihrer Schwester, wie aufmerksam alle waren, und dass es ihr jetzt zu viel wurde.

»Die Leute wollen bloß nett sein«, meinte Jenny.

»Wahrscheinlich.«

Jenny beugte sich hinunter zu ihr und küsste sie. »Du wärst stinksauer, wenn dich niemand beachten würde.«

»Ist aber schon komisch«, sagte Helen. »Nicht ein Einziger hat … du weißt schon erwähnt.« Sie deutete melodramatisch auf ihren Bauch. »Ich kann mir nicht vorstellen, dass sie das übersehen haben. Sicher, Schwarz macht angeblich schlank, aber das ist der Wahnsinn.«

Als ihre Schwester gegangen war, lächelte Helen, bis ihr das Gesicht wehtat. Dann ging sie hinaus auf die Terrasse zu Pauls Vater, der sich auf eine niedrige Mauer gesetzt hatte und rauchte. Er machte den Eindruck, als wolle er von niemandem gesehen werden.

»Paul hat das auch immer gemacht«, sagte sie. »Sich auf den Balkon geschlichen. Als ob ich es nicht gemerkt hätte.«

Pauls Vater zog an seiner Zigarette. »Ihr Frauen merkt immer alles. Vor euch kann man nichts verheimlichen.«

»Stimmt.«

»Er ist immer ein Schlitzohr gewesen, schon als Kind.« Er lächelte traurig durch den Rauch, während er seinen Erinnerungen nachhing. »Man hat nie gewusst, was er vorhatte.«

Mehr schien der alte Mann nicht sagen zu wollen, also schlenderte Helen zwanzig Minuten durch den Garten, bis ihr die Beine wehtaten und sie zurück ins Haus musste, um zur Toilette zu gehen. Danach setzte sie sich an die Tür und bedankte sich bei den Leuten, die sich nach und nach verabschiedeten. Nach einer Weile nahm sie sie gar nicht mehr richtig wahr, machte das richtige Gesicht und dachte an das, was Deering ihr erzählt und was Thorne vor der Kapelle gesagt hatte.

Ihr war klar, dass der Einbruch gestern kein normaler Einbruch gewesen war und dass die Jungs in dem Cavalier nicht auf eigene Faust gehandelt hatten. Und nun wurden sie von jemandem umgebracht. Vielleicht von demjenigen, der sie beauftragt hatte. Weil er sichergehen wollte, dass sie nicht auspackten.

»Alles Gute, meine Liebe.«

»Danke.«

Ob wohl die Leute, die wegen Pauls Tod ermittelten, die Puzzleteile selbst zusammenstellten? Oder wusste sie mehr als sie?

»Wir denken an Sie.«

»Vielen Dank.«

Nachdem sie sich mit ihrem Vater besprochen hatte, sagte sie Pauls Mutter Bescheid, dass sie aufbrechen wollten. Was sicher nicht leicht werden würde.

»Wir hatten gedacht, ihr bleibt noch.«

»Ihr habt doch schon ein volles Haus.«

»Es ist kein Problem, wirklich nicht. Wir haben für dich und deinen Dad bereits die Betten gemacht.«

»Ich sollte wirklich nach Hause«, sagte Helen. »Ich glaube, ich brauch das jetzt.«

»Das hier ist auch dein Zuhause, Helen.«

»Trotzdem …«

An der Tür umarmte Caroline Hopwood sie und sagte, sie wolle alles tun, was in ihren Kräften stehe, um ihr Enkelkind großzuziehen. Es wäre schön, wenn es ein Junge würde, meinte sie. Sie habe keinen Enkelsohn. Helen versprach, ihr Bescheid zu sagen, sobald es etwas Neues gebe, und als ihr Vater mit ihr wegfuhr, winkte sie aus dem Auto, bis sie um die Ecke bogen.

Es war nach neun Uhr, als sie Tulse Hill erreichten. Und obwohl es draußen noch hell und sonnig war, wirkte die Wohnung kalt. Helen war erschöpft, aber sie hatte nicht gewusst, wie erschöpft sie war, bis sie sich von ihrem Vater verabschiedet hatte und mehr oder weniger durch die Haustür fiel. Sie kochte sich einen Tee und zog das Kleid und die Strumpfhose aus. Dann setzte sie sich im Bademantel auf den Balkon und versuchte, sich zu sammeln.

»Ein Schlitzohr also, sogar schon als Kind, Hopwood?«

Wie lange es wohl dauern würde, bis sie nicht mehr mit ihm sprach? Ob sie damit aufhören würde, bevor sie sein Gesicht nicht mehr klar sehen konnte?

Sie nahm die Agende aus ihrer Handtasche und strich den Knick in der Karte glatt. Er zog sich genau durch Pauls Foto auf der Rückseite. Die Musik, die Pauls Mutter ausgesucht hatte, war doch ganz nett gewesen. Aber Helen war dennoch wütend auf sich, weil sie so schnell nachgegeben hatte.

Man könnte meinen, es sei ihr egal.

Sie sah Pauls alte Queen-Alben durch, bis sie den Song gefunden hatte, den sie suchte. »Who Wants to Live Forever?« lief noch fünfzehn Minuten später auf »Repeat«, als sie ins Bett fiel.

Sie lag da und sah zu, wie es dunkel wurde. Dabei lauschte sie der Musik und wünschte sich, sie könnte Paul von dem Tag berichten, und sie könnten gemeinsam darüber lachen. Sie wünschte sich, dass es noch so zwischen ihnen gewesen wäre, bevor er starb. Sie wollte sich zusammenrollen und alles zerschlagen, demjenigen wehtun, der Schuld daran hatte, dass sie sich so fühlte, wie sie sich fühlte. Der Schuld daran hatte, dass dieses Loch in ihr war. Sie lag da, und die Tritte in ihr waren wie kleine Schreie.

Ihr Baby sollte in zwei Tagen zur Welt kommen.

34

»Ich fand es nett«, sagte Laura.

»Das sind sie meistens … nett, oder?« Frank trug ein Tablett mit dem Frühstück in den Wintergarten. Es war ein herrlicher Morgen, und er genoss es, in den Garten zu schauen, während er aß und die Zeitungen durchblätterte. »›Nett‹ ist so verdammt … sicher«, sagte er. »Findest du nicht?«

»Die Leute sehnen sich nach Sicherheit, wenn sie gerade jemanden verloren haben. Wie sollen sie sich denn deiner Meinung nach fühlen wollen?«

»Ich möchte nur ein Mal eine Beerdigung erleben, die etwas über den Verstorbenen aussagt, verstehst du? Bei der man etwas davon spürt, wie er wirklich war.«

»Ich fand das richtig rührend, was dieser Polizeibeamte sagte, und die Lesung …«

»Ja, nett, ich weiß.« Frank schüttelte den Kopf. »Dieser Cop sagte wahrscheinlich das, was er auf jeder Beerdigung sagt. Versteh mich nicht falsch. Ich meine nicht, dass die Leute tanzen und Witze erzählen sollen, aber es sollte etwas … frischer zugehen. Und ein bisschen weniger Gottesgedöns würde auch nicht schaden.«

Laura lächelte. »Mir gefällt das alles.«

»Paul hatte nun wirklich keine religiöse Ader, und seine Freundin scheint mir auch nicht gerade eine Kirchgängerin zu sein. Also, was soll das?« Er aß ein Stück Toast und lehnte sich zurück. »Paul hätte das gehasst. Er hätte sich über diesen Vikar lustig gemacht oder dagegen angekämpft, einzuschlafen.«

»Ist da heute jemand mit dem falschen Fuß aufgestanden?«

»Stimmt, ich hab nicht gut geschlafen.« Er schaute an ihr vorbei hinaus auf den Rasen. Der Garten sah gut aus, aber er musste diesem Faulpelz auftragen, mehr auf die Rasenkanten zu achten. »Er fehlt mir einfach sehr, das ist alles. In dieser Phase meines Lebens brauche ich alle Freunde, die ich habe.«

»Du bist nicht alt, Frank.«

»Fühlt sich aber manchmal so an.«

»Natürlich fehlt er dir«, sagte Laura. »Mir fehlt er auch.«

»Es wär einfach gut gewesen, wenn es gestern etwas mehr um ihn gegangen wäre. Das ist alles, was ich sage. Darum, was für ein Mensch er gewesen ist, verstehst du?« Er schnipste die Krümel von seinem Hemd auf den Teller. »Vielleicht werde ich ja auch nur sonderbar, je älter ich werde.«

Sie setzte sich neben ihn. »Vielleicht warst du auf zu vielen Beerdigungen.«

Die Workz-Filiale in Clapham sah wohl mehr oder weniger aus wie die anderen schicken Fitnessclubs in der City: Chrom, Stahl und Rauchglas; extraflauschige Handtücher und modische Toilettenartikel; eine saftige Jahresgebühr, Anreiz genug, um ein paar Monate lang zweimal die Woche hinzugehen – bis man merkte, dass das Leben zu kurz war, um es auf einem Rudergerät zu verschwenden.

Helen saß in der Ecke der Salat-und-Smoothie-Bar und blätterte einen Werbeprospekt durch, während sie wartete. Sie hatte ab sieben Uhr telefoniert und alles organisiert. Ein angenehmes Gefühl, wenn der Tag bereits geplant war. Und das hier war ein wunderbarer Anfang.

Sie sah Sarah Ruston die Treppe aus der Damenumkleide herunterkommen, sah sie ihre Tasche auf einen Stuhl werfen und zur Bar gehen, um sich etwas zu bestellen. Ihre Haare waren nach hinten gebunden und noch feucht. Sie trug einen schmalen schwarzen Sportanzug mit roter Paspelierung. Ihr Gesicht schaute, wenn auch nur aus der Ferne, schon wieder viel besser aus, allerdings trug sie den Arm noch in der Schlinge.

Alles in allem war sie ziemlich attraktiv.

Ruston sog an ihrem Strohhalm und wandte sich um, als ihr Blick auf Helen fiel, die aufgestanden war und ihr winkte. Sie riss die Augen auf, dann griff sie nach ihrer Tasche und ging zu ihr hinüber. »Was machen Sie …?« Sie blickte auf die Uhr. »Ich hab nicht lange Zeit, fürchte ich. Ich bin mit Patrick verabredet.«

»Das ist schon in Ordnung«, sagte Helen. »Ich hab selbst nur ein paar Minuten Zeit.«

Ruston setzte sich auf die Stuhlkante. Sie hatte die Augen gesenkt, und ihr Blick fiel auf den Prospekt. »Überlegen Sie, Mitglied zu werden?«

»Wäre schön, wieder in Form zu kommen, wenn ich das hier los bin.« Helen lächelte. »Aber sechshundert Pfund im Jahr, da versuch ich’s lieber mit Spazierengehen. Oder kauf mir ein Workout-Video, wenn ich meine verrückten fünf Minuten habe.«

»Ja, ist schon ein bisschen teuer«, sagte Ruston. »Ich wär auch nicht hier, aber die Mitgliedschaft ist bei meinem Job automatisch dabei. Eine der Filialen ist direkt neben dem Büro, und wir können in alle gehen, also …«

»Also, warum nicht?«

»Warum nicht?«

»Aber Sie sind ganz schön wild drauf, oder?« Helen deutete mit einem Kopfnicken auf die Armschlinge.

Ruston versuchte zu lächeln und hob den Arm. »Ich hab sie beim Training abgenommen und war nur eine Stunde auf dem Laufband. Wahrscheinlich werde ich das Ding nächste Woche los.«

»Trotzdem.«

Ruston nippte an ihrem Saft.

»Ich find das immer komisch«, sagte Helen. »In so eine Muckibude zu gehen, wie ein Schwein zu schwitzen, um einen schönen Körper zu haben, wenn man sich den Rest der Zeit wie ein Haufen Scheiße fühlt.« Sie wartete auf eine Reaktion. »Was ist es denn? Crack? Wohl auch Koks, nehm ich an.«

»Wie bitte?«

»Ich meine, Sie würden doch nicht direkt vom Laufband in die nächste Konditorei marschieren, oder? Das wäre Blödsinn.« Eine Angestellte in einem engen weißen Kittel ging am Tisch vorbei. Ruston schöpfte kurz Hoffnung, aber Helen schenkte der Frau keine Beachtung. »Aber nach Lewisham, in den Slum, musste das sein? Konnten Sie sich das Zeug nicht in der City von einem netten Jungen im Armani-Anzug besorgen?«

Ruston wurde kreidebleich, die schon fast verschwundenen Blutergüsse wirkten plötzlich etwas blasser.

»Sie müssen Irrsinnsschulden bei denen gehabt haben«, sagte Helen. »Ich meine, man muss schon ein ganz schönes Druckmittel gegen jemanden haben, um ihn dazu zu bringen. Zu dem, was Sie getan haben. Oder vielleicht hat Ihnen das Botox das Gehirn so lahmgelegt, dass Sie gar nicht darüber nachgedacht haben …«

Ruston schluchzte fast eine Minute. Sie drückte die Hände gegen die Augen und hielt den Kopf gesenkt. Sie machte nicht viel Lärm. Helen sah zu und fand es wunderbar.

»Was ich jetzt nicht brauche, ist eine tränenreiche Geschichte«, sagte sie, als Ruston wieder aufblickte. »Nur damit Sie’s wissen, bevor Sie auch nur einen Atemzug daran verschwenden: In Anbetracht dessen, wie ich den gestrigen Tag verbracht habe, wäre ich dafür wohl der falsche Ansprechpartner, nicht wahr?«

Sollten sie später im Verhörraum die Einzelheiten aus ihr rausholen. Helen konnte es sich in etwa vorstellen. Eine Überfliegerin aus der City, mit einem gehobenen Lebensstil und einer sehr teuren Vorliebe. Überzogene Kreditkarten, ein wachsender Schuldenberg und ein Dealer, bei dem man in der Kreide steht und der mit einer überraschenden Idee anrückt, wie man diese Schulden abbezahlen könnte. Das hübsche Haus um die Ecke war wahrscheinlich auf Pump gekauft, es sei denn, die ältere, reichere Hälfte kam dafür auf.

An diesem Punkt fragte sich Helen, wie viel Patrick wohl wusste.

»Ich hatte keine Wahl«, sagte Ruston.

Helen hätte sich über den Tisch hinweg auf sie stürzen können. Stattdessen erklärte sie ihr, dass man normalerweise, wenn man vor die Alternative gestellt wurde, eine Schuld zu begleichen oder einen Menschen umzubringen, kurz innehielt und nachdachte. Am liebsten hätte sie jedes einzelne Wort in sie hineingeprügelt.

»Sie haben mir gedroht, meiner Familie etwas anzutun.«

»Und was haben Sie meiner Familie angetan?«

Nun probierte es Ruston mit heftigem Schluchzen, sie klammerte sich an die Stuhllehnen und schüttelte den Kopf, wischte sich den Rotz mit dem Ärmel weg. »Ich hatte keine Ahnung, dass jemand sterben würde. Sie haben mir nichts gesagt. Sie haben mir nur gezeigt, wo … welche Geschwindigkeit … ich hatte keine Ahnung, wer … das …«

»Wer das Opfer war?« Ruston öffnete den Mund, doch heraus kam nur ein heiseres Krächzen, als kratze ein Nagel über eine Schiefertafel. »Wenn man jemanden überfährt, dann richtet man in der Regel einen ziemlichen Schaden an.«

»Es tut mir leid …«

»Und ob Ihnen das leidtun wird.«

Helen stand auf und ging um den Tisch herum, als sie Patrick durch den Innenhof auf sie zueilen sah. Sie beugte sich vor und packte Ruston an der verletzten Schulter. Sie sagte es höflich und ruhig, damit Ruston merkte, dass sie es genau so meinte: »Ich wünschte, Sie hätten sich den Hals gebrochen.«

Falls Patrick überhaupt überrascht war, sie zu sehen, zeigte er es nicht. Er deutete mit dem Daumen auf den Eingang. »Was soll der Auflauf? Da stehen zwei Polizeiwagen draußen.«

»Sarah ist vielleicht die nächste Zeit unabkömmlich«, sagte Helen. Sie sah zwei Polizeibeamte in den Empfang eilen und ihre Dienstausweise zücken. Hinter ihnen kamen noch mehr Polizisten durch die Glastüren. Sie würde sich bei ihnen auf dem Weg nach draußen bedanken.

Bevor sie ging, blieb sie vor Patrick stehen. »Nur damit Sie es wissen: Ihr BMW ist mir scheißegal.«

Theo trug seinen Teller in die Ecke und holte sich dann noch ein paar Boulevardzeitungen, die jemand an der Bar hatte liegen lassen. Damit konnte er vielleicht eine halbe Stunde totschlagen. So war es wohl, wenn man seinen Job verlor. Nur dass ihm niemand gekündigt hatte und man sich, wenn man arbeitslos wurde, normalerweise nicht mit der Frage quälte, wann man niedergeknallt würde.

Seit die Toten in der Wohnung gefunden worden waren, fiel alles auseinander. Die Polizei hatte die Wohnung ausgeräumt, und die Schnüffelhunde waren halb durchgedreht. Jetzt war es nur eine leere Wohnung mehr in dem Block. Die Geschäfte waren zum Erliegen gekommen, die Kunden kauften woanders, und die Leute aus der Gang standen an den Ecken und fragten sich, was wohl als Nächstes passieren würde.

Vor ein paar Tagen schien Easy alles so weit geregelt zu haben – es sah aus, als kehre wieder Ruhe ein. Aber Theo hatte ihn seit Samstagnacht nicht mehr gesehen. Niemand hatte ihn gesehen. Die Wahrheit war, es hing ihm zum Hals heraus, ständig nach Easy gefragt zu werden. Wo er steckte und was er trieb.

Theo hatte ihn unzählige Male angerufen, aber Easys Handy war ausgeschaltet oder der Akku war leer.

Oder was auch immer.

Die Titelseiten waren noch immer voll mit den Berichten über die Morde, aber es war nichts dabei, was er nicht schon gelesen hatte. Als wärmten sie nur die alten Geschichten auf, um die Auflage zu steigern, während sie mit angehaltenem Atem auf den nächsten Mord warteten. Als wüssten sie, dass er kommen würde. Er dachte zurück, wie Easy vor dem Club völlig durchdrehte und ihnen fast den nächsten Toten für ihre Phrasendreschereien geliefert hätte.

Theo war am Sonntag darauf zum Dirty South gegangen und hatte nach Blutflecken gesucht. Er hatte nichts gefunden und war erleichtert gewesen, dass Easy sich damit zufriedengegeben hatte, mit seinem Messer herumzufuchteln und dem armen Teufel gehörig Angst einzujagen. Er hatte sich auch sämtliche Nachrichtensendungen angesehen, nur für den Fall. Die Sache wurde mit keinem Wort erwähnt, was gut war. Nicht dass eine Messerstecherei eine Mega-Story gewesen wäre, diese Zeiten waren vorbei. Aber trotzdem.

Ihm blieb nichts anderes übrig, als auf seinem Hintern zu sitzen und auf sich zu achten, auf alles um sich herum zu achten, bis ihm jemand sagte, was er tun solle.

Er blätterte langsam um, während er aß. Dabei ließ er wie immer die Tür nicht aus den Augen und spürte in der Tasche die schwere Knarre, die er aus der Wohnung hatte mitgehen lassen. Die Knarre, an die Sugar Boy nicht schnell genug rangekommen war.

Er hörte auf zu kauen, hörte sogar kurz auf zu atmen, als er das Bild sah. Und die Schlagzeile darüber: SCHWANGERE WITWE DES TOTEN POLIZISTEN VERZWEIFELT.

Ihr Gesicht war angespannt und ihr Mund weit aufgerissen, als brülle sie. Aber er wusste sofort, das war die Frau, mit der er vor ein, zwei Wochen geredet hatte. Er war erstaunt gewesen, als er ihr geholfen hatte, wie schwer sie gewesen war. Die Frau mit dem blauen Fiesta und den kaputten Eiern.

Theo las die Geschichte, begriff sie aber nicht wirklich. Er hatte ihr geholfen, und sie hatte sich bei ihm dafür bedankt. Mein Gott, sie hatte sogar in dem Parkhaus zu ihm gesagt, sie würde das Baby nach ihm benennen …

Er dachte an das Geräusch, als der BMW den Mann überfuhr. Spürte es körperlich. Das Metall und das Glas und den dumpfen Aufprall, als sie wegfuhren und er sich im Regen umzuschauen versuchte.

Der Name wär wahrscheinlich so gut wie jeder andere.

Er starrte auf das Foto, und sein Frühstück wurde kalt. In der Schlagzeile hieß es »verzweifelt«, aber das stimmte seiner Meinung nach nicht.

Sie sah aus, als wolle sie jemanden umbringen.

35

Helen sah hoch zu den Videokameras, die an den Ecken installiert waren, als sie an der Haustür wartete. An der Einfahrt waren ebenfalls Kameras gewesen, und sie hatte sich schon gefragt, ob er sie beobachtete, als sie einbog. Eigentlich war es nicht überraschend, dass so ein Mann vorsichtig war. Er besaß vieles, was beschützt werden wollte, und es gab wahrscheinlich nicht wenige Leute, die nur zu gern gesehen hätten, dass er alles verlor.

Andererseits hatte er auch ein paar Leute auf seiner Seite, die ihn warnten oder ihn informierten, wenn andere Probleme hatten. Ein Netzwerk. Und er hatte seine Methoden, Leute zum Reden zu bringen, wenn eine offizielle Ermittlung auf eine Mauer des Schweigens stieß.

Es ergab keinen Sinn, dass der für Pauls Tod Verantwortliche auch für die Morde in Lewisham verantwortlich war. Wenn man seinen Arsch retten wollte, dann plante man keinen Mord, der es nötig machte, danach eine ganze Gang auszulöschen. Wer immer also diese Jungs in dem Auto die schmutzige Arbeit hatte tun lassen, hatte sich nichts gespart.

Es kamen nicht gerade viele dafür infrage.

Helen hatte Jeff Moody am Morgen angerufen, nachdem sie ein paar Telefonate mit der Mordkommission geführt hatte, um ihre Verabredung im Workz abzusprechen. Als sie Frank Linnell erwähnte, hatte Moody ihr versichert, die Ermittlung dauere noch an und er wolle mehr erfahren über die Beziehung zwischen Paul und Linnell.

»Ich denke, dazu kann ich etwas beitragen«, hatte sie gesagt.

»Ich bin mir nicht sicher, ob das so eine kluge Idee ist.«

»Ich hab vor ein paar Wochen aufgehört, klug zu sein«, hatte Helen gesagt.

Dieses Mal war es kein Problem, Linnells Adresse zu bekommen.

Der mit geädertem braunem Marmor ausgelegte Eingangsbereich mit seinem überdimensionalen Lüster wirkte wie die Lobby eines teuren Hotels. An den Wänden hingen Gemälde, eine breite Treppe schwang sich drei oder vier Stockwerke nach oben. Helen schätzte das alles auf ein paar Millionen.

Linnell führte sie in eine Küche, neben der selbst Jennys Küche verblasste. Sie setzte sich an den Tisch und sah ihm beim Teekochen zu. Sie war überrascht, dass er anscheinend ohne Personal hier wohnte. Außer ihm schien überhaupt niemand hier zu wohnen.

»Sie sehen richtig gut aus heute Morgen«, sagte er. »Nach der Nacht, die Sie vermutlich hinter sich haben. Ich habe selbst kaum geschlafen, um ehrlich zu sein. Es ist schon schwierig, einfach weiterzumachen, als ob nichts passiert wäre.«

»Wahrscheinlich.« Helen starrte auf seinen Rücken, als er Milch in den Tee goss und umrührte. Er machte es schon wieder, tat schon wieder so, als sei seine Beziehung zu Paul so eng gewesen wie ihre.

»Letztlich bleibt uns nichts anderes übrig, oder?« Er trug die Tassen zum Tisch und fragte sie, ob sie Kuchen wolle. Die Frau, die für ihn koche, backe phantastisch.

Helen hatte bereits gegessen und sich schon zweimal übergeben.

»Sie haben sich gestern gut gehalten«, sagte er. »Sie wirkten stark, wenn ich das sagen darf. Stärker als die meisten von uns. Da wurde schon die eine oder andere Träne verdrückt, lassen Sie sich das gesagt sein.«

Helen nippte am Tee und verbrühte sich dabei fast. Sie fand den Schmerz angenehm. Sie wollte nicht über die Beerdigung plaudern, sie wollte eigentlich überhaupt nicht plaudern, sondern direkt zum Thema kommen. »Haben Sie von diesen Schießereien in Lewisham gehört?«

Er nickte und legte die Hände um die Tasse. »Lässt sich nicht vermeiden, sind ständig in den Nachrichten.«

»Vier Morde in knapp zwei Wochen«, sagte sie.

»In zwölf Tagen.«

»Das glaub ich Ihnen aufs Wort.«

»Etwas muss getan werden«, sagte Linnell. »Nicht nur von Ihren Leuten. Von denen weiter oben … damit das ein Ende hat.« Er schüttelte den Kopf. »Ich will nicht herzlos klingen, aber mich macht das krank, verstehen Sie, was ich meine? Da wird jemand wie Paul beerdigt, und da draußen laufen Leute herum und tun so, als ob ein Menschenleben nichts wert wäre. Das ist zum Haareraufen …«

Er schien es ernst zu meinen. Vielleicht war das Menschen wie Frank Linnell möglich, dachte sie, vielleicht konnten sie zwischen ihren eigenen Taten und den Taten anderer einen Trennstrich ziehen. Oder vielleicht ging er solche Situationen von klein auf frontal an.

»Es waren die Jungs in dem Wagen«, sagte sie. »Die erschossen wurden. Sie saßen in dem Cavalier, als Paul starb.«

Linnell strengte sich nicht zu sehr an, geschockt zu wirken. »Als Jungs kann man die schwerlich bezeichnen.«

»Der Jüngste war vierzehn Jahre alt.«

Er zuckte die Schultern. »Meinen Sie nicht, man gibt jeden Anspruch auf Mitgefühl auf, wenn man seinen Lebensunterhalt so verdient? Wenn man mit Waffen rumläuft?«

»Finden Sie das?«

»Hören Sie, Sie verstehen sicher, dass mir deshalb nicht das Herz bricht. Sie sollten das zumindest verstehen.«

»Sollte ich das?«

»Waren Sie denn nicht ein kleines bisschen froh, als Sie dahinterkamen?«

Helen wich seinem Blick aus und sah hinüber zur Kommode in der Ecke. Darauf standen ein Dutzend oder mehr Fotos in bunten Rahmen: ein Schwarz-Weiß-Schnappschuss einer alten Frau mit einem Baby; ein Foto neueren Datums einer anderen Frau mit einem jungen Mädchen; Linnell selbst mit mehreren Männern in Anzügen. Und mehrere Fotos einer jungen Frau. Sie war ungewöhnlich schön, mit langen braunen Haaren, riesigen Augen und einem Lächeln, als sei sie sich ihrer Schönheit nicht wirklich bewusst. Helen wusste nur sehr wenig über Linnells Privatleben und fragte sich, ob das wohl seine Tochter war.

Linnell wandte sich um und folgte ihrem Blick. »Ich hab auch irgendwo ein paar Fotos von Paul, wenn Sie die sehen möchten.«

»Nein danke.«

Sie sahen beide woandershin.

»Hören Sie, ich weiß, warum Sie so sauer sind«, sagte er.

»Ach ja?« Hast du auch nur den Hauch einer Ahnung?, dachte Helen. Verstehst du auch nur eine Sekunde, dass die Jungs trotz allem, was sie in dem Auto taten und wobei sie mitmachten, nicht verdienten, was du ihnen angetan hast? Glaubst du ernsthaft, dass das, was du tust, sich auch nur im Ansatz rechtfertigen lässt oder auf eine perfide, eigennützige Art ehrenhaft ist?

»Sie finden die Vorstellung unerträglich, dass Paul sich mit Leuten wie mir abgab.«

Helen schluckte. »Was Paul machte, ging nur ihn etwas an.«

»Ich sage nicht, dass ich Ihnen das vorwerfe.«

»Ich bin nicht gekommen, um über Paul zu reden.«

»Daraus schließe ich, Sie haben herausgefunden, was er getan hat.« Er wartete ab, doch Helen schwieg. »Und das heißt, Sie sind stinksauer, weil er mit mir darüber gesprochen hat und mit Ihnen nicht.«

»Warum, glauben Sie, tat er das?« Sie hatte unbedingt ruhig bleiben wollen, aber nun wurde sie etwas lauter und schriller. »Er sprach mit Ihnen darüber, weil Sie Teil der Operation waren, weil er hoffte, dass Sie nützlich wären. Das ist alles.«

»Wenn es das ist, was Sie glauben möchten, bitte. Aber falls Sie mir zuhören, wird es Ihnen wesentlich besser gehen.«

»Ich brauche Sie nicht, damit es mir besser geht.«

»Ich war der einzige Mensch, dem er sich anvertrauen konnte«, sagte Linnell. »Denken Sie darüber nach. Wem soll ich es schon sagen? Glauben Sie, was Sie wollen, aber ich schmiere nicht einen einzigen Bullen. Und das, was Paul vorhatte, bereitete einigen meiner Konkurrenten erhebliche Probleme. Umso besser. Ja, kurz vor seinem Tod kam er zu mir und fragte, ob ich ihm ein wenig auf die Sprünge helfen könnte – und glauben Sie mir, ich wünschte, ich hätte es getan -, aber das war schon alles.« Er spielte an seiner Goldkette, wickelte sie um einen Finger. »Ich glaube, er brauchte jemanden, mit dem er darüber reden konnte, verstehen Sie? Das hat ihm zu schaffen gemacht. Und er hatte niemanden sonst.«

Das brachte eine gewisse Erleichterung, eine willkommene Dosis Aufhellung, aber dieses Gefühl war schnell verflogen und hinterließ einen schalen Nachgeschmack. Helen ertrug die Vorstellung nicht, dass das, was Linnell ihr erzählte, sie trösten sollte, so wenig, wie sie den Gedanken ertrug, dass er mit seinem Rachefeldzug gegen die Jungs in dem Auto davonkommen könnte.

Doch sie konnte nicht viel dagegen machen.

»Sie wissen also nichts über diese Morde?«

»Außer dem, was Sie mir soeben erzählten, meinen Sie?«

»Und was Sie in den Nachrichten gesehen haben, natürlich.«

Er trank das aus, was von seinem Tee noch übrig war, und lächelte. »Ich weiß wirklich nicht, was Sie von mir hören wollen, Helen.«

Als sie ihren Stuhl zurückschob, stand Linnell auf und streckte die Hand aus, um ihr zu helfen, was sie ignorierte. Er sah ihr zu, wie sie aufstand und nach draußen ging. Dabei schüttelte er den Kopf, als sei er enttäuscht von ihr und als habe sie sich schlecht benommen. Er fragte sie, ob sie sicher sei, dass sie keinen Kuchen wolle, er würde ihr gern ein Stück einpacken.

Er öffnete den Kühlschrank, aber Helen ließ sich nicht beirren.

Theo hatte es seiner Mutter angehört, als sie anrief, und er sah es an ihrem Gesicht, als er in die Wohnung kam, als sie vom Sofa aufstand und zu ihm kam, um ihn zu umarmen.

»Hast du was getrunken?«

»Ich hab einiges getrunken.«

»Was ist denn los?«

»Warum soll was los sein?«

»Es ist nicht Sonntag«, sagte Theo.

Sie setzten sich an den Wohnzimmertisch. Sie bot ihm nichts an und fragte ihn auch nicht, ob er bereits gegessen habe. Sie nahm die Brille ab und rieb sich die Augen.

»Alles in Ordnung mit Angela?«

Sie sah ihn an, als sei diese Frage unfassbar lächerlich. »Angela ist in der Schule.«

»Du hast mir einen Schrecken eingejagt, das ist alles.« Er lächelte, fürchtete jedoch, dass ihm das Lachen bald vergehen könnte.

»Ich hab dir einen Schrecken eingejagt?« In den Augen seiner Mutter blitzte Wut auf, was nur selten vorkam.

»Was?«

»Wie lange machst du dir denn schon Sorgen? Die paar Minuten, seit du in der Wohnung bist?« Durch den Alkohol trat ihr Akzent stärker hervor, sie sprach rhythmischer und dehnte die Wörter. »Möchtest du wissen, wie es ist, wenn man sich ständig sorgt?«

Theo sog die Luft durch die Zähne und wich ihrem Blick aus. Sie hatte keine Ahnung.

»Wenn du dir so große Sorgen machst, dass du nicht schlafen kannst? Dir wegen eines Kindes so viele Gedanken machst, dass du keine Zeit mehr hast, über das andere Kind nachzudenken?«

»Komm schon, Mum …«

»Hör mir bloß damit auf.« Sie schüttelte langsam den Kopf und stand auf. »Ich will nicht mit dir streiten, Theodore.« Sie stand auf und holte ihre Handtasche, die auf dem Sofa lag. »Ich will nicht wütend auf dich werden.«

»Ist gut.«

»Ich hätte diese Flasche nicht aufmachen sollen.«

»Ab und zu ein Gläschen schadet nicht.«

Sie ging mit der Handtasche zum Tisch und setzte sich. »Ich glaube, man macht sich mehr Sorgen, wenn man seine Kinder spät bekommt. Man hat Angst, dass man nicht so lange für sie da ist, verstehst du?«

»Ich weiß.«

»Was natürlich bei deinem Vater auch so war.«

Theo überlegte kurz, ob er den Kopf so voll gehabt hatte, dass er ein wichtiges Datum übersehen hatte: den Geburtstag seines Vaters oder seinen Todestag. Aber beide Jahrestage waren erst in ein paar Monaten.

»Er hat immer gesagt, du wärst zu klug«, sagte sie. »Dort drüben hat er gesessen und gesagt, du wärst so ein schlauer Kopf und dass du das von seiner Seite der Familie haben müsstest.«

»Ja, das hat er zu mir auch gesagt.«

Ein kurzes Lächeln huschte über ihr Gesicht, das ein Seufzer zunichtemachte. »Zu klug, um sich in Dummheiten hineinziehen zu lassen und in Schwierigkeiten zu kommen.« Sie hielt inne und fummelte am Verschluss ihrer Handtasche. »Keiner hatte ein so gutes Herz und arbeitete so hart wie er«, sagte sie. »Aber manchmal sah er die Scheiße nicht, auch wenn er bis zum Hals drinsteckte.« Sie sah Theo an.

Theo hielt den Blick gesenkt. Er konnte sich nicht erinnern, wann sie das letzte Mal so über seinen Vater gesprochen hatte.

»Ich schon«, fuhr sie fort. »Man müsste blind sein, um nicht zu sehen, was hier läuft, oder dumm. Du weißt, ich bin keines von beidem.«

»Klar weiß ich das …«

Sie hob den Finger, um ihn zum Schweigen zu bringen. »Also …« Sie öffnete die Handtasche und zog ein kleines blaues Heft aus Plastik heraus. Das schob sie ihm über den Tisch zu.

Theo schlug es auf. »Was ist denn das?« Dabei war es klar; das Logo der Bausparkasse vorn, die aufgelisteten Einzahlungen.

»Ihr könntet von hier weggehen«, sagte sie. »Du, Javine und Benjamin.« Sie deutete auf das Heft in seinen Händen. »Es ist nicht viel, knapp neunhundert Pfund, aber es reicht, um woandershin zu gehen und über die Runden zu kommen, bis du was gefunden hast.«

Theo wollte ihr das Heft zurückgeben. »Vielleicht solltest du dich weiterhin darauf beschränken, nur am Sonntag was zu trinken, hm?«

Sie sah es nicht mal an.

Er blätterte es durch, alle vierzehn Tage hatte eine Einzahlung stattgefunden, ohne Ausnahme. Sein Mund war trocken, und seine Finger fühlten sich auf dem Plastik feucht an. In seiner Tasche steckte noch immer die Waffe. »Wir könnten alle weg«, sagte er.

Hannah Shirley schüttelte den Kopf.

»Warum nicht?« Er beugte sich über den Tisch. »So wie letztes Mal.«

»Ich will nicht weg«, sagte sie. »Ich habe so viele Freunde hier, und Angela hat jetzt auch Freunde gefunden. Es ist nicht so wie letztes Mal. Ich will sie nicht herausreißen.«

Theo dachte daran, was sie vor ein paar Minuten gesagt hatte: Die Gedanken seiner Mutter kreisten ständig um ihn, und dabei blieb seine Schwester außen vor. »Du kannst dir nicht leisten, mir das zu geben«, sagte er.

Sie tat, als ziehe sie ein beleidigtes Gesicht. »Ich bin kein nutzloses altes Weib, weißt du? Ich bin einundfünfzig Jahre alt und bekomme noch immer die Rente deines Vaters von London Transport, und bis deine Schwester mit der Schule fertig ist, kann ich mir einen Teilzeitjob suchen. Das würde mir gefallen, in einem Laden oder so zu arbeiten. Ehrlich gesagt wäre es schön, etwas mehr rauszukommen. Ich kann gut mit Menschen umgehen, weißt du?«

»Ich weiß, ja.«

»Und du«, sie deutete auf ihn, »musst dich ein bisschen mehr um deine eigene Familie kümmern.« Sie lehnte sich zurück und schaute ihm in die Augen. Dann hob sie die Hände, als sei das alles dummes Geschwätz und rein hypothetisch. »Ich rede ja nur.« Lächelnd legte sie ihre Hand auf Theos Hand. »Das kommt vom Trinken.«

Theo nickte. »Okay.«

»Gut, dann koche ich uns jetzt einen Tee …«

Als sie in der Küche verschwunden war, sah sich Theo das Sparbuch an, das seine Mutter auf dem Tisch hatte liegen lassen. Einige Einzahlungen waren geradezu lächerlich klein, ein paar Pfund, aber es war alle zwei Wochen etwas eingezahlt worden, und die Liste der Einzahlungen war viele Seiten lang.

Theo stiegen die Tränen in die Augen. Als er sie wegwischte, sah er auf, und sein Blick fiel auf seine Mutter, die in der Tür stand und ihn beobachtete.

»Auch davor brauchst du keine Angst zu haben«, sagte sie. »Dein Vater hat nie geweint. Er war einer von diesen Männern. Sogar als er krank war, musste ich für uns beide weinen.« Sie lehnte sich gegen den Türrahmen. »Das einzige Mal, dass er weinte, war, als England die Westindischen Inseln schlug …«

Kurz nachdem Helen gegangen war, kam Laura herunter und setzte sich auf die unterste Stufe. »Ich hab euch streiten hören«, sagte sie.

»Wir haben nicht wirklich gestritten.« Frank ging langsam in der Diele auf und ab. »Sie hat sich nur ein bisschen aufgeregt, das ist alles. Daraus kann man ihr schwerlich einen Vorwurf machen.«

»Ich hab keine Ahnung, wie sie das schafft«, sagte Laura. »Wie sie in der Gegend herumläuft und Leute trifft und einfach weitermacht. Ich glaube, ich würde mich nur verkriechen wollen.«

»Ja, sie ist zäh. Muss sie auch sein.«

Dann fragte er Laura, was er tun solle. Ob er Helen helfen solle, indem er ihr sagte, was er wusste. Er würde ihr logischerweise nicht erzählen, woher er es wusste, doch bereits als er die Frage stellte, war ihm klar, dass er sich selbst belog. Laura hatte ihn schon immer durchschaut, hatte schon immer gewusst, was er getan hatte oder plante. Trotzdem behielt er die Gründe dafür für sich. Es war etwas, das er herausgefunden hatte, und ihn interessierte, ob er es ihrer Meinung nach Pauls Freundin wissen lassen sollte. Ganz einfach.

»Du willst das tun, weil du dich schuldig fühlst?«

Er hatte recht gehabt: Er hatte sich selbst belogen. »Sei nicht albern. Einfach so, weil es mir richtig erscheint. Weil es sich gehört … verstehst du?«

Laura saß auf einer Stufe und kaute an ihrem Nagel, und Frank holte sich ein Diet Coke aus dem Kühlschrank. Als er zurückkam, stand sie im ersten Stock, auf dem Weg nach oben.

Sie beugte sich über das Geländer. »Ja«, sagte sie, »es ist richtig und es gehört sich.«

Als Helen zurück in ihre Wohnung kam, leuchtete eine rote »5« auf ihrem Anrufbeantworter.

Jenny, ihr Vater und Roger Deering hatten angerufen, um sich zu erkundigen, wie es ihr ging. Und alle hatten sie gebeten, doch bitte zurückzurufen, falls sie irgendetwas brauche. Gary Kelly wollte einen Termin ausmachen, um Pauls Gitarre abzuholen.

Der fünfte Anrufer hatte sich nicht zu erkennen gegeben.

Sie spielte die Nachricht ein zweites Mal ab, um die Stimme zu identifizieren, die sie kannte, aber nicht einordnen konnte. Dann ein drittes Mal, als sie sich Stift und Papier geholt hatte, um die entscheidenden Informationen zu notieren.

Die Adresse, den Namen des Mannes, den sie treffen sollte.

Sie wusste, der Schuppen hatte lange geöffnet, aber sie brachte die Energie nicht auf, noch einmal loszuziehen. Sie war so erledigt wie nach einer wirklich beschissenen Woche im Büro. Sie beschloss, sich richtig auszuschlafen und es morgen früh anzupacken.

Da morgen der errechnete Geburtstermin war, konnte sich Helen vorstellen, was Jenny und ihr Vater dazu sagen würden. Und wahrscheinlich hätten sie ja recht. Sie hatte den Termin Pauls Mutter gegenüber als Entschuldigung eingesetzt, aber ihr war bewusst, dass es vernünftiger wäre, zu Hause zu bleiben.

Sie spielte die Nachricht noch einmal ab, kam aber nicht darauf, wem die Stimme gehörte. Falls das Baby tatsächlich vorhatte, pünktlich zu sein – es herrschte ja kein Mangel an Krankenhäusern. Und letztes Mal hatte sie auch nicht lange nach Lewisham gebraucht.

36

Als Helen am Club ankam, hatte er noch keine halbe Stunde geöffnet, doch der Mann, nach dem sie Ausschau halten sollte, war bereits da, und zwar genau an der Stelle, wo man ihr gesagt hatte, dass er sein würde. Er saß an der Bar, vor einer Tasse Tee und einem Teller Toast. Und als Helen näher kam, sah sie, dass er die Pferderennseiten der Sun studierte und seine Favoriten mit einem blauen Kugelschreiber einkreiste.

Er schien der einzige Gast zu sein.

Jacky Snooks war nicht erfreut über die Unterbrechung, aber als ihm Helen ihren Dienstausweis zeigte und erklärte, worüber sie sich mit ihm unterhalten wollte, war er wie ausgewechselt. Er wirkte überrascht. Interessiert.

»Wie sind Sie denn darauf gekommen?«

»Das tut nichts zur Sache.«

Snooks zuckte die Schultern, als sei das wahrscheinlich wirklich so. Er riss ein Stück von seinem Toast ab und fuchtelte damit herum. »Ist das echt? Oder haben Sie sich ein Kissen als Verkleidung daruntergesteckt?« Er stieß ein raues Lachen aus, das den Blick auf durchweichten Toast und eine Reihe schlechter Zähne freigab.

»Ist kein Kissen«, sagte Helen. Sie deutete mit einem Nicken auf die noch mit geflickten silbernen Planen abgedeckten Snookertische, die hinten im Halbdunkel standen. »Und ich möchte das Ding wirklich nicht auf einem dieser Tische dort hinten herausquetschen. Könnten wir das also etwas schneller hinter uns bringen?«

Snooks schob sich den Rest der Toastscheibe in den Mund und wischte sich die Hände an seiner Hose ab. »Ein Zwanziger beschleunigt so was in der Regel«, meinte er.

Nachdem er den Schein in seine Hemdtasche gestopft hatte, erzählte er ihr, dass eine der Gangs aus der Gegend in diesem Club abhing, zumindest bis vor ein paar Wochen. Seitdem habe er nicht mehr so viel von den Typen gesehen.

»Namen?«, fragte Helen.

»Nur diese blöden Spitznamen, die sie jetzt alle haben.«

»Ich höre.«

Er nannte ein paar Namen, die Helen von dem Wandbild kannte, das sie bei ihrem letzten Ausflug nach Lewisham gesehen hatte. Die Ehrentafel. Es bestätigte, was der anonyme Anrufer gesagt hatte, und sie spürte, wie sie immer aufgeregter und auch noch kurzatmig wurde.

Und da war noch mehr.

»Erzählen Sie mir von dem Mann im Anzug«, sagte Helen. »Mit dem die Jungs geredet haben.«

Snooks begann wieder auf seine Zeitung zu schielen. »Ich hab einen Typen im Anzug gesehen. Das ist alles, mehr gibt’s nicht zu sagen.«

»Dann hätte ich gern meinen Zwanziger wieder.« Snooks seufzte und drehte sich auf seinem Hocker zu ihr. Er deutete auf die Treppe. »Sie sind da heruntergekommen. Als hätten sie oben eine Besprechung oder so was gehabt. Das war vor fünf, sechs Wochen, um den Dreh herum. Wave … der mit der bescheuerten Frisur, der sich benahm, als wär er der Chef im Ring, und sein pakistanischer Schatten. Und dieser weiße Typ im Anzug, sah aus wie ein Makler oder so. Taten, als wären sie die besten Kumpel, Händeschütteln und so, und dann standen noch ein paar herum, die sahen aber aus, als wüssten sie nicht genau, was da läuft.«

Helen schenkte es sich, ihn um eine Beschreibung zu bitten. Der Mann, der die Nachricht auf ihrem Anrufbeantworter hinterlassen hatte, hatte ihr gesagt, es gäbe eine bessere Möglichkeit.

»Wem außer mir haben Sie das erzählt?«

»Weiß nicht, ein paar Leuten. Ich kann mich nicht erinnern.«

Selbst wenn Helen nicht gewusst hätte, dass er log, hätte sie es ihm nicht abgenommen. Sein ängstlicher Gesichtsausdruck sagte alles. »Kommen Sie, ich hab das nicht durch Zauberei erfahren.«

Snooks wirkte verunsichert, als habe er bereits zu viel gesagt für die zwanzig Pfund.

Wahrscheinlich war es nicht wichtig, dachte Helen und beließ es dabei. Sie fragte ihn nur noch, wo sie den Geschäftsführer finden könne, und ließ ihn dann wieder seine Pferderennseiten beackern.

»Warum hast du es nicht einfach genommen?«

»Wir brauchen es nicht.«

»Natürlich nicht. Wir können es uns ja von einer Bank leihen, richtig? Wir haben ja unsere eigenen Ersparnisse, das ganze Geld, das wir beiseitegelegt haben. Ja, alles kein Problem.«

In dem Moment, als er den Mund aufmachte, war Theo klar, dass das ein Fehler war. Javine war wie ein Pitbull darauf angesprungen und gab ihm seither Saures, als hätte er eine Riesenchance verbockt.

»Das war alles nur Gerede«, erklärte Theo. »Dass sie sich einen Job sucht, dass das in Ordnung wäre und das alles. Du hättest ihr Gesicht sehen sollen.«

»Dafür sind Eltern da. Dass sie ein Opfer für ihre Kinder bringen, ja?«

Theo schüttelte den Kopf. »Ja, wenn man ein Kind ist und noch nicht auf eigenen Beinen stehen kann. Danach ist man selbst für sich verantwortlich. Dann sollte man sich um sie kümmern.«

Sie waren im Wohnzimmer. Benjamin lag auf dem Rücken in der Ecke, unter einem knallig bunten Babytrapez, und quietschte und fuchtelte mit den Ärmchen vor Freude über den kleinen Spiegel, der vor ihm baumelte. Theo saß auf dem Sofa, während Javine in der Küche für den Kleinen etwas zu essen machte und ständig hin und her lief.

»Es ist eine Schande, verstehst du?«, sagte sie. Sie stand in der Tür und schüttelte ein Fläschchen. »Wenn einem so etwas auf einem Silberteller serviert wird, und man sagt nein danke. So was kommt nicht alle Tage vor.«

Es war okay, wenn sie brüllte – dann konnte er zurückbrüllen -, aber was er nicht ertrug, war dieser traurige Ton, als ob sie keinen Aufstand machen wolle, aber einfach enttäuscht sei. Als sei es nicht seine Schuld, dass er sie hängen ließ.

»Wir hätten eine Chance gehabt, wegzugehen, das ist alles.«

Wenn es ihm schon leidtat, dass er ihr von dem Angebot seiner Mutter erzählt hatte, dann hätte er sich dafür in den Arsch beißen können, dass er ihr gesagt hatte, warum. Allein bei dem Gedanken daran, seine Mutter und Angela zurückzulassen, hatte er sich schuldig gefühlt. Und jetzt, da seine Mutter es offen angesprochen hatte, war es noch schlimmer. Als ob sie gewusst hätte, dass er mit dem Gedanken spielte. Wollte sie es wirklich, oder bot sie ihm ihre Hilfe nur deshalb an, weil sie wusste, dass er es nicht schaffen würde? Dass er gerettet werden musste wie ein kleiner Junge?

Selbst jetzt, da er es für einen Fehler hielt, fühlte er sich selbstsüchtig.

Vielleicht brauchten sie ihn gar nicht. Es war ja nicht so, dass sie sich je auf ihn hätten verlassen können. Aber wie würde er damit umgehen? Nicht da zu sein, falls man ihn brauchte? Nicht zu sehen, wie Angela aufwuchs, oder ein Auge auf sie zu haben, wenn Jungs wie er um sie herumschlichen.

»Du bist ein guter Sohn«, sagte Javine.

»Der seine Mutter um Geld anhauen muss.«

»Sie hat es dir angeboten.«

»Es sind ihre ganzen Ersparnisse.«

»Ich weiß, du denkst an deine Mutter, T …«

Sie brauchte nicht mehr zu sagen. Aber was ist mit mir? Was ist mit Benjamin?

Theo sah ihr nach, als sie kehrtmachte und zurück in die Küche ging. Er hörte die Kühlschranktür zufallen und das Summen der Mikrowelle, als sie das Fläschchen aufwärmte. »Wir brauchen dieses Geld nicht«, sagte er.

Er sah hinüber zu Benjamin, der strampelte und zu seinem Ebenbild in dem kleinen Plastikspiegel hinaufschaute. Falls er mit dem Leben davonkam, dann wollte er, egal, wo er landete, nur eines: dass sein Sohn sich im Spiegel betrachten und zufrieden sein konnte.

Der Geschäftsführer des Cue Up war ein Dicker mit Glatze namens Adkins. Er hatte einen fetten Hintern und trug ein kurzärmeliges Hemd mit Krawatte, was Helen immer lächerlich fand. Sie war sich nicht sicher, was er da in seiner Abstellkammer von Büro am Computer trieb, aber er war nicht gerade gut gelaunt, als er ihr die Tür öffnete.

Wieder einmal tat der Dienstausweis seine Wirkung, allerdings würdigte Adkins ihn kaum eines Blickes, bevor er Helen zu einer Gruppe schmuddeliger Monitore unter dem einzigen Fenster führte.

Er machte irgendwie den Eindruck, als habe er sie erwartet.

Das Überwachungssystem war nicht von schlechten Eltern, eine Kamera am Clubeingang, mehrere in der Bar und bei den Snookertischen sowie an der Treppe und vor den Toiletten. Die Abspielmöglichkeiten der Bänder waren jedoch bei weitem nicht so komfortabel wie im Videoüberwachungszentrum, wo Helen sich vor zwei Wochen angeschaut hatte, wie Paul in Ray Jacksons Taxi stieg.

»Könnte ein wenig dauern«, sagte Adkins.

»Wie lange?«

»Immer mit der Ruhe!«

Es war erdrückend heiß in dem Büro. Und während Adkins die Aufnahmen durchsah, ging Helen hinüber zu dem kleinen Wasserkühler in der Ecke und verhalf sich selbst zu der Erfrischung, die ihr anzubieten ihr Gastgeber keine Anstalten machte. Sie spürte, wie ihr am Nacken und am Bauch der Schweiß ausbrach. Und selbst nach drei Bechern war ihr Mund noch immer ganz trocken, und das Schlucken fiel ihr schwer.

Das Baby bewegte sich. Alle paar Minuten ein paarmal. Ein Ruck ganz tief unten, der neu war und bei dem ihr jedes Mal kurz die Luft wegblieb. Sie war sich nicht sicher, ob ihr Körper ahnte, was ihm bevorstand, oder ob es die Nerven waren … die Angst davor, was sie zu sehen bekommen könnte.

Was man sie sehen lassen wollte.

»Da wären wir.« Adkins ging zurück an den Computer und ließ sich in seinen Stuhl fallen. »Bitte sehr … der Zweite von links.«

Helen ging hinüber und beugte sich vor, um besser sehen zu können. Es war ein kleiner Monitor, nur knappe dreißig Zentimeter Durchmesser, und das Metallgehäuse war schon ziemlich verbeult. Sie sah ein Standbild: eine verschwommene Schwarz-Weiß-Aufnahme eines Gangs; in der linken unteren Ecke die dunkle Linie eines Handlaufs.

»Ich habe es angehalten«, sagte Adkins. »Drücken Sie einfach PLAY.«

Helen drückte die Taste und sah zu. Eine halbe Minute lang geschah nichts, nur die Zeitangabe in der rechten unteren Ecke änderte sich, zählte Sekunde um Sekunde ab. Das einzige Geräusch war ein leises Zischen. Sie wandte sich zu ihm und fragte ihn, wo man die Lautstärke regulieren könne.

»Das System hat keine Tonaufnahmen«, sagte Adkins. »Wär schweineteuer.«

Als Helen sich wieder umwandte, sah sie zwei Gestalten rasch auf die Kamera zukommen, in einem Abstand gefolgt von einer dritten Person. Die zwei Männer waren in ein Gespräch vertieft, nickten und gestikulierten mit den Händen.

Wave und der Mann im Anzug.

Kurz bevor sie die Kamera erreichten und das Bild verzerrt wurde, bogen sie nach rechts zur Treppe ab und verschwanden aus dem Blickfeld. Die dritte Gestalt, ein kräftig gebauter Pakistani, folgte ihnen. Helen spulte das Band zurück zu der Stelle, bevor Wave und der Mann im Anzug verschwanden. Dann hielt sie das Bild an und erstarrte wie die Gestalten vor ihr.

Sie schaute auf ein Gesicht, das sie erkannte, dessen Lächeln sie erwidert hatte; ein Gesicht, das vor zwei Tagen noch voller Trauer und Mitgefühl gewesen war.

Adkins hörte, wie sie die Luft anhielt. »Alles in Ordnung? Sie werden doch nicht …«

»Ich brauche diese Aufnahme«, sagte sie.

»Geht in Ordnung. Ich mache Ihnen eine Kopie.«

»Ich möchte sie jetzt.«

Während Adkins sich noch hochzog, entnahm Helen das Band aus dem Videorekorder. Er rief ihr etwas nach, als sie hinausging, aber sie hörte es nicht. Es war ihr egal. Zwei Treppen hinunter und hinaus auf die Straße, sie wollte laufen, achtete aber auf ihre Schritte, während sie die Kassette so fest hielt, dass sie schon fürchtete, mit den Fingern durch das Plastikgehäuse zu brechen.

Dabei fiel ihr eine Bemerkung Ray Jacksons ein, als er hinten in seinem Taxi saß. Etwas, dessen Bedeutung sie schon früher hätte erkennen müssen.

Ein gepflegter blauer Mercedes stand gegenüber dem Clubeingang. Jacky Snooks beugte sich zu dem Mann auf dem Rücksitz. Als Snooks sich aufrichtete und zur Seite trat, sah Helen Frank Linnell. Sie blieb ein paar Meter entfernt stehen. Sie wollte unbedingt zu ihrem Auto, aber sie wusste, das wäre nicht möglich, ohne dass sie ein paar Worte wechselten. Linnell wartete darauf. Auf dem Fahrersitz erkannte sie den Mann, der sie in Linnells Pub hineingelassen und ihr etwas zu trinken gebracht hatte. Und sie erinnerte sich an seine Stimme. Endlich wusste sie, von wem die anonyme Nachricht auf ihrem Anrufbeantworter stammte.

»Helen …?«

Sie sah Linnells Gesicht und wusste, warum.

Linnell beugte sich aus dem Fenster und deutete mit einem Kopfnicken auf die Kassette in ihrer Hand. »Jemand, den Sie kennen?«

»Ich hab ihn in meinem ganzen Leben noch nie gesehen«, antwortete sie.

Frank schaute aus dem Fenster, als Clive ihn nach Hause fuhr. Er folgte der Route des 380er Busses, die von der High Street bis Belmarsh Prison führte. Sobald sie den Verkehr hinter sich hatten, würden sie gemütlich den Lewisham Hill hinauffahren und nach Osten, Richtung Wat Tyler Road und Blackheath, abbiegen. Auf der anderen Seite hinunter durch eine weite grüne Fläche, die von allein stehenden Häusern umgeben war; riesigen drei- oder vierstöckigen Palästen, die nicht in Wohnungen aufgeteilt waren. Doch jetzt war der Blick verbaut von Müllsäcken, die vor den Eingängen standen, und Namen auf den Türschildern, die er kaum aussprechen konnte. Als junger Kerl hatte er sich in diesen Straßen herumgetrieben. Vor dreißig Jahren oder so hatte er hier Geschäfte gemacht, aber jetzt erkannte er die Gegend kaum wieder.

»Das sieht aus wie in Osteuropa«, sagte er zu Clive. »Tut einem innerlich weh.«

Er wusste nicht, ob es an den Einwanderern lag, den Drogen oder den Waffen, die so leicht von Hand zu Hand wechselten wie Fußballsammelbilder. Er hatte keine Antwort darauf. Den einen oder anderen Irren gab es immer, schon damals, aber, mein Gott, wenn man abgestochen wurde, weil man die Schuhe seines Gegenübers schief angesehen hatte, dann musste etwas getan werden, so viel war Frank klar. Und vielleicht waren Leute wie er dazu besser in der Lage als Polizisten oder Politiker.

Frank konnte nicht sagen, ob Helen ihn angelogen hatte oder nicht. Und wie die Dinge standen, war es auch nicht wirklich wichtig. Er hatte das Richtige getan, als er ihr den einen verriet. Wenigstens etwas, das er für Paul tun konnte. Und vielleicht ging es ihr dadurch ein bisschen besser, nach allem, was sie insgeheim befürchtet hatte. Außerdem war sie in der richtigen Position, um es ordentlich über die Bühne zu bringen. Selbst wenn sie die fragliche Person nicht kannte, hatte sie die richtigen Kontakte, um herauszufinden, wer es war. Das würde Frank wahrscheinlich auch herausfinden, aber es war befriedigender, es Helen zu überlassen. Seit Clive ihm von dem Gespräch in der Wohnung erzählt hatte, seit ihm klar geworden war, wie das mit Jacky Snooks Geschichte zusammenhing, hatte er über die beste Lösung nachgedacht.

Auf kurze Sicht war es vielleicht frustrierend, das auf dem Rechtsweg regeln zu lassen. Aber auf lange Sicht würde es sich auszahlen. Ein Bulle hatte es im Knast immer schwerer. Wer immer es war, er würde für das, was er Paul angetan hatte, hundertmal zahlen, jeden Tag aufs Neue.

Direkte Rache war oft eine große Genugtuung, fand Frank, aber manchmal war es besser, Rache kalt zu genießen.

Er fragte sich, ob Helen Weeks ihm ihre Kollegen auf den Hals schicken würde, wenn sie das Baby bekommen hatte und sich die Dinge beruhigten. Alles in allem fühlte er sich sicher. Er hatte sich aus allem rausgehalten, aber wahrscheinlich musste er mit dem einen oder anderen Ärger rechnen. Sie wusste Bescheid über die Sache mit den Snookerspielern, den Graffitijungs. Nach dem, wie sie ihn vor ein paar Tagen in die Mangel genommen hatte, bestand daran kein Zweifel. Diese Andeutungen und Fragen, ob er was wisse, so als ob er jeden Moment klein beigeben und alles ausspucken würde, dort in seiner Küche.

Albern …

Er mochte sie gern und war wegen Paul höflich zu ihr gewesen, aber sie waren ja beide nicht blöd, oder?

Ob sie nun einen Braten im Ofen hatten oder im Urlaub waren, Typen wie Helen Weeks waren immer im Dienst. Deshalb hatten er und Paul auch nie über Geschäftliches gesprochen. Zumindest die meiste Zeit nicht. Sie hatten das beide für richtig gehalten. Jede gute Freundschaft verlief nach gewissen Regeln, so war das nun mal.

Frank schaute hinaus auf die Geschäfte und die Kids, die davor herumlungerten, und fragte sich, wem er etwas vormachen wollte. Wenn alles geregelt und die Scheiße über Nacht mit Feuerwehrschläuchen weggewaschen sein würde, käme sofort Nachschub, der wahrscheinlich um einiges schlimmer wäre. Eine solche Marktlücke zog den Dreck magisch an.

Dasselbe galt für die Graffitijungs. Sobald die Sache erledigt war, würde die nächste Gang anrücken und sagen: »Vielen herzlichen Dank«, und sofort loslegen.

Inzwischen hatte auch bestimmt jemand Pauls Platz im Büro eingenommen. Und wie lange würde es dauern, bis seine Freundin jemanden fand, um sein Kind aufzuziehen?

»Noch viel vor heute?«, fragte Clive.

Frank wandte sich vom Fenster ab und lehnte sich zurück. »Jede Menge.«

Das Leben ging weiter.

VIERTER TEIL

Licht aus

37

»Wie lange sind Sie schon über dem Termin?«

»Eineinhalb Wochen«, sagte Helen. »Wenn bis zum Wochenende nichts passiert, leiten sie die Geburt ein.«

»Dann sollten wir wohl einen Zahn zulegen.«

Jeff Moody saß ihr gegenüber auf dem Sofa, so wie beim ersten Mal, als er sie in der Wohnung besucht hatte. Der Anzug, den er trug, sah genauso aus wie der blaue Anzug damals, wahrscheinlich hatte er mehrere davon. Er machte nicht den Eindruck, als verschwende er Zeit fürs Einkaufen, und schon gar nicht in den letzten Wochen.

»Wie läuft’s mit ihm?«, fragte Helen. Sie brachte es nicht über sich, seinen Namen auszusprechen.

»Er will’s durchstehen«, sagte Moody. »Einfach wird das nicht.«

Helen nickte. Einfach war es selten, allerdings war es normalerweise sie, die den frustrierten Angehörigen der Opfer das erklären musste. Natürlich war sie dabei auch frustriert gewesen, aber erst jetzt erkannte sie, wie banal ihre Gefühle waren, verglichen mit denen der Betroffenen. Sie hatte immer einen nächsten Fall. Die Opfer und diejenigen, die ihnen nahestanden, hatten nur ein Leben.

Moody öffnete seinen Aktenkoffer und reichte ihr ein Foto. Helen betrachtete den Schlüsselbund auf dem Foto, den ausgebleichten Lederanhänger, den sie tausendmal gesehen hatte. »Den haben wir in Kellys Haus gefunden«, sagte Moody. »Es ist klar, wie er da hinkam.«

»Nicht einfach, das wegzuerklären, stell ich mir vor.«

»Er behauptet, Paul habe ihn ihm gegeben, für den Fall, dass Sie beide sich aussperren.«

Helen schüttelte den Kopf. »Das ist Pauls Schlüsselbund. Ich habe nachgesehen, er war nicht in der Tasche, die ich nach dem Unfall bekommen habe. Er muss ihn rausgenommen haben.«

»Ich denke … er hat ihn Pauls Leiche abgenommen«, sagte Moody, »an der Bushaltestelle, als sie auf den Rettungswagen warteten. Laut Zeugenaussage kniete er neben Paul auf dem Boden. Es wäre ziemlich einfach gewesen.«

Helen schluckte und gab ihm das Foto zurück. »Wird aber nicht einfach zu beweisen sein.«

»Wie alles hier.«

»Wir haben das Band von der Videoüberwachung. Wir sehen, wie er mit Wave spricht.« Moody nickte. »Was ist mit Sarah Ruston?«, fragte Helen.

»Sie kooperiert.«

»Gegen eine Strafminderung?«

Moody zuckte die Schultern. Sie wussten beide, wie so etwas lief. »Sie hat Errol Anderson, alias Wave, als einen der Männer identifiziert, von denen sie ihre Anweisungen erhielt, die am Tag zuvor in ihr Auto schossen und die Uhrzeiten, Geschwindigkeiten und das alles mit ihr durchgingen. Sie behauptet, es wären zwei gewesen, aber den Zweiten kann sie nicht identifizieren. Es könnte einer der Jungs gewesen sein, die erschossen wurden, aber sie kann es nicht mit Sicherheit sagen. Er behielt die ganze Zeit die Kapuze auf.«

»Aber wir haben eine direkte Verbindung zu der Gang.«

»Wir haben Kelly auf Band, wie er mit einem Mitglied der Gang spricht. Wir können unmöglich feststellen, was er sagt.«

»Ist schon ein Wahnsinnszufall, finden Sie nicht?«

»Ja …«

»Da spricht er zufällig mit der Gang, die dann den Unfall arrangiert, bei dem einer seiner Kollegen stirbt. Ein enger Freund, der zufälligerweise gegen korrupte Bullen ermittelt.«

»Sie müssen nicht mich überzeugen, Helen.«

Sie holte tief Luft und entschuldigte sich. Moody errötete und tat ihre Entschuldigung mit einer Handbewegung ab. »Wie erklärt er es denn? Das Treffen im Snookerclub?«, wollte Helen wissen.

»Entgegen dem Rat seines Anwalts gibt er die Plaudertasche.«

Helen dachte an die gespielte Trauer Kellys, als sie die Texte für die Beerdigung auswählten. »Das glaub ich sofort.«

»Er behauptet, er habe verdeckt ermittelt. Sei einem anonymen Tipp nachgegangen.«

»Mit welcher Berechtigung?«

»Auf eigene Faust. Er sagt, ihm sei klar, dass er ein Risiko eingegangen wäre und sich nicht an die offizielle Vorgehensweise gehalten habe et cetera. Er gibt auch gerne zu, dass er karrieregeil sei.«

»Lieber karrieregeil als ein Mörder, richtig?«

»Richtig …«

»Wie sieht es also aus? Alles in allem.«

Moody lehnte sich zurück und blies die Backen auf. »Das Problem ist, dass dieser Fall so verquer ist und die Staatsanwaltschaft keine Ahnung hat, wie sie ihn behandeln soll. Es war schon schwierig genug, eine passende Anklage für Sarah Ruston zu finden.«

Schließlich wurde es Totschlag. Helen hatte das Telefon auf den Tisch geknallt, als Tom Thorne deshalb anrief.

»Wie gesagt, der Fall ist verquer.«

»Aber er fährt ein?«, sagte Helen. »Sie haben es gesagt.«

»Hören Sie, das hängt von den Umständen ab. Wenn wir Glück haben, reichen die Beweise. Die Schlüssel, das Video und so weiter. Das Motiv wird eher schwierig werden.«

»Was war auf dem Computer?«

»Nichts Relevantes. Auf jeden Fall kein Hinweis auf Gary Kelly.«

»Er musste Paul aus dem Weg räumen, bevor es so weit kam.«

Moody nickte. »Kelly konnte nicht sicher sein, dass Paul nicht schon etwas gegen ihn in der Hand hatte. Deshalb wollte er den Laptop, deshalb brach er in Ihre Wohnung ein. Damit, dass Sie zu Hause sind, hat er nicht gerechnet.«

»Ich hab ihm gesagt, dass ich bei meinem Vater übernachte«, erklärte Helen.

»Wir müssten vor allem wissen, warum Kelly glaubte, Paul stelle eine Gefahr für ihn dar, und wie er von der Operation erfuhr.«

Helen hatte die Wohnung eine Woche lang kaum verlassen. Sie hatte herumgesessen, hatte gegessen und geschlafen und darüber nachgedacht, was genau Gary Kelly getan hatte. Warum er es so arrangiert hatte.

»Damit könnten wir ihn festnageln«, sagte Moody.

Es musste nach einem Zufall aussehen, einem grässlichen Unfall, bei dem Paul einfach zur falschen Zeit am falschen Ort war. Die Natur von Operation Victoria gebot, dass sogar ein »Unfall« Argwohn geweckt hätte. Paul konnte nicht einfach vergessen, das Gas abzuschalten, oder eine Treppe hinunterstürzen. Und ein Auftragsmord kam schon gar nicht infrage.

Sobald Kelly entschieden hatte, wie er vorgehen wollte, war er wohl tagelang damit beschäftigt gewesen, sich selbst auf die Schulter zu klopfen.

Der Autounfall räumte nicht nur Paul aus dem Weg, sondern befreite Kelly von jedem Verdacht. Schließlich wäre er beinahe selbst ums Leben gekommen, was ein Zeuge an der Bushaltestelle dankenswerterweise bestätigte. Auch darüber hatte Helen sich Gedanken gemacht. Der Mann an der Bushaltestelle hatte davon gesprochen, Paul hätte Kelly weggestoßen, als das Auto auf sie zufuhr. Vielleicht hatte er aber auch nur falsch interpretiert, was er gesehen hatte. Das passierte Zeugen ständig, selbst in weniger stressigen Situationen.

Es war eine schöne Vorstellung, dass Pauls letzte Handlung, so unangebracht sie auch sein mochte, heldenhaft gewesen war. Aber wenn Helen die Augen schloss, sah sie Kelly vor sich, der schubste. Weil er sichergehen wollte, dass Paul vors Auto fiel, und er sich selbst aus der Gefahrenzone bringen wollte. Sie sah, wie er zur Seite taumelte und mit ein paar Schnittwunden und Blutergüssen davonkam, um seinen Kumpel weinte und sich auf den Boden kniete, um dem sterbenden Paul die Schlüssel abzunehmen.

»Helen?«

»Ich glaube, ich weiß, wie Kelly darauf gekommen ist«, sagte sie.

»Schießen Sie los.«

»Kevin Shepherd. Er wurde von Shepherd geschmiert.« Helen erzählte ihm von ihrem Gespräch mit Ray Jackson im Fond seines Taxis. Von der Bemerkung, deren Bedeutung ihr damals entgangen war. Damals hatte sie sie als ein kleines Missverständnis interpretiert:

Sie hatten einen Fahrgast auf dem Rücksitz, einen Polizeibeamten, und zwar am Freitag …

Welchen?, fragte Jackson.

Wie bitte?

Welchen Freitag?

Sie erinnerte sich, dass Jackson einen kurzen Augenblick lang verwirrt war. Er überspielte seinen Versprecher, und sie merkte nichts. »Als er mich fragte: ›Welchen?‹, hat er eigentlich gemeint, welchen Polizeibeamten, nicht welchen Tag.«

»Shepherd bezahlt eine Menge Polizeibeamte«, sagte Moody. »Deshalb haben wir Paul auf ihn angesetzt.«

Helen schüttelte den Kopf. Sie war sich sicher. »Shepherd erzählte Kelly von Paul. Gehen Sie der Sache nach.«

Moody überlegte. »Es ergibt Sinn, zumindest wenn man sich das Timing ansieht. Paul war nur auf Shepherd angesetzt.«

»Da haben Sie Ihr Motiv«, sagte Helen.

»Ich hoffe, Sie haben recht. Dann brauchen wir nur noch die Staatsanwaltschaft zu überzeugen. Wobei es natürlich möglich ist, dass die sagen, wir können es nur mit ›Versuch der Verabredung zu einer Straftat‹ probieren.«

»Hauptsache, er fährt ein, Jeff.«

Moodys Aktenkoffer lag geöffnet auf seinen Knien. Er beugte sich darüber. »Hören Sie, wenn es auch nur den Hauch einer Chance gibt, Kelly für das, was mit Paul passiert ist, hinter Gitter zu bringen, werden sie sie ergreifen.« Er schloss den Koffer und räusperte sich. »Aber ich weiß, dass er es getan hat. Und das bedeutet, dass er, abgesehen von allem anderen, äußerst korrupt ist. Und wenn alles andere schiefläuft, werde ich ihn dafür hinter Gitter bringen. Okay?«

Da Helen nicht antwortete, wiederholte er seine Frage. Sie sah, dass Moody es ernst meinte, und sie wusste, mehr konnte sie nicht erwarten. Sie dankte ihm, und er versprach, sie anzurufen, sobald es etwas Neues gab. Dann nahm er ihr das Versprechen ab, dasselbe zu tun.

»Was ist mit Frank Linnell?«

»Das gehört natürlich nicht zu meinem Bereich, aber wir haben Ihre Informationen weitergegeben, und die Kollegen, die wegen der Morde in Lewisham ermitteln, werden ihn sich sicher genauer ansehen. Doch so, wie Leute wie Frank Linnell meiner Erfahrung nach vorgehen, wird auch das nicht einfach werden.«

Helen stimmte zu, aber sie hatte etwas anderes gemeint. »Ich meinte wegen Linnell und Paul. Sie sagten, Sie wollten der Sache nachgehen.«

»Ach ja, richtig.« Er wirkte verlegen, als sei das, was er dazu in Erfahrung gebracht hatte, zwar nicht schlimm, aber unangenehm. »Wir sind so sicher, wie wir nur sein können, dass es zwischen den beiden niemals illegale Geschäftsbeziehungen gegeben hat. Ihre Beziehung geht auf eine gemeinsame Geschichte, einen Fall zurück.«

»Davon hat mir Linnell auch erzählt. Von einem Fall, an dem Paul gearbeitet hat.«

»Linnells Halbschwester, Laura«, sagte Moody. »Sie wurde vor sechs Jahren von einem Freund ermordet, und Paul ermittelte in dem Fall. Sieht aus, als seien sie danach in Kontakt geblieben.«

Helen erinnerte sich an die Fotos in Linnells Küche. Dann war es also nicht die Tochter. »Wie wurde sie umgebracht?«

»Sie wurde erstochen. Anscheinend der eifersüchtige Typ.«

»Wie lange hat er bekommen?«

»Das ist ja die Sache. Er wurde selbst erstochen, als er in Untersuchungshaft in Wandsworth einsaß. Zwei Tage vor seinem Gerichtstermin.«

»Da hat jemand dem Staat eine Menge Geld gespart.« Man sah Helen an, wer dieser »jemand« ihrer Meinung nach war.

Moody lächelte bitter. »Auf alle Fälle habe ich mit dem Chef der Ermittlung damals gesprochen, ich wollte wissen, was er von der Sache hält. Sie konnten es natürlich nie beweisen …«

Helen sah das Gesicht des Mädchens vor sich. Und Linnells Gesicht, als er zu den Fotos schaute. Es war nicht schwierig zu glauben, dass die Morde in Lewisham nicht Linnells erster Versuch gewesen waren, selbst Gerechtigkeit auszuüben.

»Also, das wär’s, was Linnell und Paul betrifft.« Moody räumte seine Sachen zusammen. »Nur Freunde. Mehr war nicht.« Als er Helens Gesicht sah, öffnete er den Mund, um noch etwas zu sagen, aber sie ließ ihn nicht.

»Sie haben mal mit einem Fälscher Tennis gespielt. Ja, ich weiß.«

Moody hob die Hände, als sei genau das der Punkt.

»Aber wie viele Leute hat dieser Fälscher umgebracht?«

38

Nachdem Moody gegangen war, schlief Helen den Großteil des Nachmittags und verbrachte den Rest ausgestreckt vor dem Fernseher. Sie wollte sich ablenken, aber das klappte nicht ganz. Höchstens zehn Minuten, in denen sie etwas fesselte und sie sich mit etwas weniger Düsterem beschäftigte.

Sie sah Teile eines Programms über Comedians beim Edinburgh Festival und dachte daran, wie sie und Paul immer davon gesprochen hatten, hinzufahren. Manchmal waren sie runter nach Brixton gegangen, ins Hobgoblin, und es hatte ihnen immer gefallen. Und sie hatten beide gemeint, es wäre doch klasse, mal wegzukommen, nach Edinburgh zum Fringe zu fahren und sich ein paar ihrer Lieblingscomedians anzusehen. Sie könnten auch das Schloss besichtigen, hatte Paul gemeint, und den anderen Touristenkram. Irgendwie glaube er, in seinen Adern fließe schottisches Blut und er würde bestimmt herausfinden, ob es einen Hopwood-Tartan gebe und er sich einen Schottenrock mit seinem eigenen Karo zulegen könne.

»Du bist so schottisch wie ich, du Blödmann …« Während sie sich die Sendung ansah, beschloss Helen, hinzufahren, sobald sich die Gelegenheit dazu bot. Ein, zwei alberne Sekunden überlegte sie sogar, an diesem Abend im Hobgoblin vorbeizuschauen und Jenny anzurufen und zu fragen, ob sie mitkommen wolle. Ein bisschen Lachen wär nicht schlecht, und die Comedians hätten bestimmt ihren Spaß mit ihr, wenn sie alle zwanzig Minuten auf die Toilette watschelte.

Natürlich war die Idee Blödsinn, in letzter Zeit hatte sie ständig solche Ideen.

Abgesehen davon und der Zeit, die sie faul bei Countdown mitfieberte, lag sie nur wie ein Zombie herum. Schon merkwürdig, fand sie, dass dieser Ausdruck für Leute verwendet wurde, die weggetreten und unkoordiniert waren. Merkwürdig deshalb, weil die Zombies in diesen Horrorfilmen, die Paul ihr aufgenötigt hatte, alles andere als unkoordiniert waren. Sie waren absolut koordiniert und hatten, während sie die Gegend unsicher machten und mit blutigen Händen die Fenster der Leute verschmierten, nur eines im Kopf, nur eine fixe, schreckliche Idee, die alles andere ausblendete. Eine ähnlich brutale Idee erstickte jetzt jeden ihrer anderen Gedanken, während sie dalag und der Sound und die Bilder auf sie einfluteten.

Sie dachte an Gary Kelly und wie sie sich an ihm rächen könnte.

Wie sie sich mit ihrem Dienstausweis und einer aus den Fingern gesogenen Story in den Verhörraum oder seine Zelle in der Untersuchungshaft schleichen würde. Sie malte sich aus, was sie zu ihm sagen würde, bevor sie das tat, weshalb sie gekommen war. Und wie viel Schaden sie anrichten konnte, ohne ihr Baby zu gefährden.

Vielleicht sollte sie ihn auffordern, dieses Gedicht noch einmal zu lesen.

Mal sehen, wie viele verschiedene Betonungen er draufhatte.

Bittere, widerwärtige Phantasien, für die Helen sich hasste und für die sie Kelly noch mehr hasste – weil er der Grund dafür war, dass sie so wurde. Sie döste immer wieder ein und litt unter den Stimmen und der absurd hektischen Musik, war aber außerstande, aufzustehen und den Kasten auszuschalten.

Es war kurz nach sechs Uhr, als das Telefon klingelte. Sie erinnerte sich später daran, weil sie gerade noch die Erkennungsmelodie der Sechs-Uhr-Nachrichten mitbekam, als das Telefon schrillte.

Es war der DCI von der Mordkommission. Anscheinend Stachelarschs Boss. »Helen, wir haben einen Anruf aufgenommen. Können Sie das einigermaßen hören?«

Es klickte ein paarmal, dann ein leichtes Zischen, bevor die Stimme der Polizeitelefonistin zu hören war. Nach fünf Sekunden Schweigen forderte die Telefonistin den Anrufer auf zu sprechen, und fragte ihn noch mal nach dem Grund seines Anrufs. Anfangs, als der Anrufer mit der Telefonistin sprach, war seine Stimme kaum zu verstehen. Dann sprach er deutlicher, als er sagte, er wolle eine Nachricht hinterlassen, und die Telefonistin ihn aufforderte loszulegen.

»Das ist für die Frau, deren Typ an der Bushaltestelle gestorben ist, ja?«

Eine kurze Pause, bis die Telefonistin sagte, sie sei noch dran.

»Die Schwangere.« Wieder ein paar Sekunden Schweigen und Gemurmel, als spreche er mit sich selbst. Endlich ging’s deutlich weiter. »Der im Auto geschossen hat, das war ich, okay? Es tut mir leid, alles, was dann passiert ist … das war nicht so geplant. Macht für Sie wahrscheinlich keinen Unterschied, aber es war echt nicht geplant.« Er schniefte und räusperte sich. »Das wär’s. Ich pack’s jetzt … ich wollte nur, dass Sie das wissen, bevor ich gehe.« Wieder Zischen und Klicken, ein Brummen, das entfernter Verkehrslärm sein konnte. »Tut mir leid …«

Ein paar Sekunden nicht klar auszumachende Geräusche und ein tiefes Luftholen vor dem Auflegen.

So schlecht die Qualität über das Telefon war, hatte Helen sowohl die Stimme erkannt als auch das, was derjenige gesagt hatte. Sie erinnerte sich an das Gesicht des Jungen und das Gespräch, als er ihre Taschen in das Auto hob.

Wenn Sie mich fragen, ist das wahrscheinlich eine gute Zeit, um Urlaub zu machen.

Das ist nicht drin. Das pack ich noch lange nicht.

Sie hatte ihm geraten, den Kopf niedrig zu halten ….

»Helen?«

»Ich kenne ihn. Ich hab den Jungen in Lewisham getroffen.«

»Wie bitte? Sie kennen ihn?«

»Wir sind uns über den Weg gelaufen.«

»Wo?«

»Einfach so … auf der Straße. Mein Gott …«

»Können Sie uns irgendetwas sagen, das uns helfen könnte? Etwas, das er gesagt hat? Eine Beschreibung?«

Nichts, was nicht absolut lächerlich geklungen hätte. Er hat meine Einkäufe getragen. Er klang nett. Er erkundigte sich nach meinem Baby. »Nicht wirklich«, sagte Helen. »Wir haben nicht länger als eine Minute miteinander gesprochen.«

»Sollte Ihnen dazu noch etwas einfallen …«

Sie legte auf, ging hinüber zum Sofa und stellte den Fernseher wieder laut. Ein Bericht über Hypothekenzinsen. Ein Wohnungsbrand mit tödlichem Ausgang. Zu viel Salz in Fertignahrung.

Er rief an, um zu sagen, dass es ihm leidtäte, dass es seine Schuld sei. Was bedeutete, dass er nicht eingeweiht war. Zum ersten Mal stellte sie sich die Frage, wie viele in dem Auto wohl eingeweiht gewesen waren.

Wie viele der toten Jungs?

Macht für Sie wahrscheinlich keinen Unterschied …

Er hatte es nicht gewusst.

Es würde erst in ein paar Stunden dunkel werden, doch sie wollte heute früher schlafen. Sie hatte gedacht, sie und Roger Deering hätten das Badezimmer nach dem Einbruch ordentlich aufgeräumt, als sie aber einen Schritt vom Waschbecken zurückmachte, trat sie auf einen Glassplitter.

Sie setzte sich auf den Badewannenrand und bearbeitete ihre Fußsohle mit einer Pinzette. Als sie aufblickte, sah sie sich im Spiegel. Ihr Bademantel klaffte auf. Ihre Brüste hingen schwer nach unten, die Adern traten blau hervor. Der Bund der Jogginghose war umgeknickt und platt gedrückt von ihrem Bauch. Die Knöchel waren geschwollen.

Sie wickelte den Splitter in das blutgetränkte Papiertuch und warf es in die Toilette, strich sich mit der Hand über das blasse, haarige Schienbein.

Eine Mummy, die niemand ficken wollte.

Und dabei schoss ihr durch den Kopf, ob wohl ihre Schwester wusste, was eine MILF war. Helen erinnerte sich an das Gespräch zwischen dem Jungen und einem seiner Kumpel auf dem Weg zum Parkhaus. An seine Verlegenheit, als sein Freund sich in Positur warf und mit eindeutigen Gesten seine schmutzigen Anspielungen anbrachte.

Du bist ja ein ganz übler Knochen …

Sie erinnerte sich, wie der andere ihn genannt hatte.

Es war nicht viel, was sie in der Hand hatte. Wahrscheinlich so gut wie gar nichts. Bestimmt nicht genug, um DI Stachelarsch oder seinen Boss um neun Uhr abends aufzuschrecken.

Helen stöhnte, als sie den Fuß belastete, aber als sie im Schlafzimmer war und sich anzog, spürte sie nichts mehr.

39

Freitagabend war schlecht, wenn man schnell irgendwohin wollte. Der Verkehr begann sich den Hügel hinunter nach Brixton zu stauen, und auf der Coldharbour Lane stand praktisch alles vom Ritzy bis zur Loughborough Junction. Helen schlug frustriert auf das Lenkrad. Die Zeit war nicht auf ihrer Seite oder auf der des Jungen, der angerufen hatte.

Linnell hatte die anderen schließlich auch problemlos gefunden.

Es war klar, die Jungs, die in der fraglichen Nacht in dem Cavalier saßen, waren umgebracht worden, um Pauls Ermordung zu rächen. Dabei hatten sie – einige davon unwissentlich - nur als Rauchkerzen gedient, um den Mord zu verschleiern. Kellys Plan hatte besser funktioniert, als er sich das zu erträumen gewagt hatte. Die Ahnungslosen im Wagen waren genauso seine Opfer wie Paul, und der Junge, der die Waffe gehalten hatte und glaubte, er hätte geschossen, war vielleicht der Letzte von ihnen, der noch am Leben war.

Richtung Camberwell wurde der Verkehr nicht besser, weshalb sie nach Süden abbog, um von hinten zu kommen.

Er war benutzt worden, das war alles. Aber Frank Linnell wusste das nicht. Und selbst wenn sie es ihm sagte, war sie sich nicht sicher, ob sich dadurch etwas ändern würde.

Sie dachte noch immer über Linnell nach, als sie East Dulwich erreichte und der Verkehr ein wenig nachgelassen hatte. Und über das Mädchen auf diesen Fotos.

Linnells ermordete Schwester.

Ob es an dem Mädchen lag, dass Pauls Beziehung zu Linnell so lange gehalten hatte? In der Zeit, in der sie Paul kannte, hatten ihn ein paar Fälle tiefbetroffen. Und allein die Fotos legten nahe, dass es ihm schwerfiel, hier loszulassen. Dass er dranblieb, obwohl es nichts mehr zu ermitteln gab.

Hatte er sich ein bisschen in das ermordete Mädchen verliebt? In gewisser Weise war das leichter zu akzeptieren als die Alternative. Die Vorstellung, dass er einige ihrer Freunde Wichser genannt hatte …

»Sie war hübsch, Hopwood, zugegeben.«

Sie hatte Glück, grüne Welle, und es war noch nicht ganz Viertel vor zehn, als sie in den Lewisham Way einbog. Sie parkte im absoluten Halteverbot, etwa hundert Meter, bevor die zwei Sozialwohnungsbauten, Lee Marsh und Orchard, aufeinanderstießen, und steckte die Polizeikarte in die Windschutzscheibe. Mit einem Stein im Fenster musste sie rechnen, aber eine Parkkralle brauchte sie nicht zu befürchten.

Auf der anderen Straßenseite waren mehrere Läden: ein Zeitungshändler, ein Wettbüro und ein kleiner Elektrohändler. Drei Jungs teilten sich einen Joint vor einem Tresher-Getränkemarkt. Irgendwo weiter hinten heulte ein Motor auf.

Zwei Straßen weiter oben gab es noch zwei weitere Blocks mit Sozialwohnungen, Downton und Kidbrooke. Aber der Junge hatte zu den Blocks hier gedeutet, als sie ihn fragte, wo er wohne. Sie hatte nicht viele Gedanken darauf verschwendet, wie sie ihn finden könnte, und nun, da sie auf die vielen Wohnungen sah, fragte sie sich, wo, um Himmels willen, sie anfangen sollte. So wie das aussah, waren das an die hundertfünfzig Wohnungen pro Block. Nur Gott wusste, wie viele Menschen hier lebten.

Helen ging über den großen Platz vor dem Orchard Estate, über eine braune Wiese mit Graffiti-besprühten Bänken. Eine halbe Minute stand sie nur da und versuchte, sich einen Überblick über die Lage der Blocks zu verschaffen. Der Abend war warm, doch zwischen den Hochhäusern wehte ein frischer Wind, und sie wünschte sich, sie hätte eine dickere Jacke mitgenommen. Sie sah an den dreistöckigen Blocks hinauf, die an jedem Ende einen Eingang und einen Lift hatten und eine Betontreppe zum ersten Stock. Irgendwo von links oben dröhnte laut Musik, die aber nachließ, je weiter sie ans andere Ende des Weges ging, der Orchard Estate mit Lee Marsh verband.

Der zentrale Bereich sah genauso wie drüben aus, nur dass es hier noch einen Spielplatz gab und von zwei, nein drei Seiten Musik zu hören war. Das Schlagzeug und der Bass waren zu laut, als dass sie den Text hätte verstehen können. Aber den hektischen, eindringlichen Rhythmus spürte sie, als sie sich an die Kinderrutsche lehnte.

Entlang einer Straße, etwas zurückgesetzt, war eine Reihe Garagen. Und sie erkannte die Gruppe Kids, mit der sie gesprochen hatte, als sie das erste Mal hier gewesen war. An dem Tag, als sie den Jungen getroffen hatte.

Vier von ihnen. Sie hingen im Schatten herum, der bereits fast verschwunden war.

Sie ging auf sie zu, spürte, wie ihr Herz klopfte und ihr Mund trocken wurde. Bei ihren eigenen Ermittlungen hatte sie üblere Orte kennengelernt, aber noch nie hatte sie solche Angst gehabt. Oder sie war sich dieser Angst nicht bewusst gewesen. Natürlich war sie bei ihren Ermittlungen nie allein unterwegs, aber das war es nicht.

Nun schlugen zwei Herzen in ihr.

Der Kleine, mit dem sie damals gesprochen hatte, spielte gerade mit seinem Handy und sah kaum auf, als sie kam. Der Größte von ihnen – das Giraffenbaby – pfiff, als er sie sah, und die vier rückten ein wenig zusammen.

Helen blieb ein, zwei Meter von ihnen entfernt stehen und wartete. Dann sagte sie: »Bin ich schwanger oder bloß fett? Erinnert ihr euch?«

Das Giraffenbaby trat auf sie zu, rammte die Daumen in den Bund seiner Jeans und ließ sie ein paar Zentimeter seiner Calvin Klein sehen.

»Ich suche T«, sagte Helen.

»Ja?«

Der Kleine sah kurz von seinem Handy auf. Helen versuchte, sich ihre Aufregung darüber nicht anmerken zu lassen, dass sie wussten, von wem sie sprach.

»Ich muss mit ihm reden.«

Das Giraffenbaby grinste. »Dann klingel ihn an. Ich leih dir mein Handy.«

»Ich hab seine Nummer nicht.«

Wieder sah der Kleine auf. Die beiden wechselten sich offensichtlich damit ab, den Unhöflichen und den Gefährlichen zu geben.

»Hört mal, ich muss ihn wirklich sehen. Es ist dringend.«

Ein paar Sekunden sprach keiner, als hätten alle vergessen, worüber sie geredet hatten, und die ganze Zeit nur ihre Musik gehört. Dann sah der Größere Helen wieder an.

»Was ist denn so dringend?«

Ihr war von Anfang an klar, dass sie hier mit dem Dienstausweis nicht weiterkam. Und genauso instinktiv war ihr klar, dass sie mit dem arbeiten musste, was sie hatte. Sie legte die Hände auf ihren Bauch und schnitt eine Grimasse. »Was denkt ihr denn?«

Sie lachten und schlugen sich gegenseitig auf die Schulter. »Und du weißt nicht mal, wo er wohnt?« Die Jeans wurden noch ein wenig tiefer geschoben. »War wohl ein Quickie, hä?«

»Das ist auf alle Fälle kein Quickie«, sagte Helen. »Er hatte seinen Spaß, und jetzt möchte ich ein Wörtchen mit ihm über Verantwortung reden.«

Das Giraffenbaby hatte aufgehört zu lachen und deutete wie nebenbei auf den Block gegenüber. »T ist da oben, irgendwo im dritten Stock.«

Der Kleine sah auf. »Fuck, was machst du denn da?«

»Hast du Ts Freundin gesehen, Alter? Da werden ordentlich die Funken fliegen, wenn die hier angerollt kommt.«

»Das geht dich nichts an, kapiert?«

»Wird das was von komisch …«

Helen ließ die beiden streiten, drehte sich um und ging auf den Block zu. Als sie in die Nähe des Lifts kam, bemerkte sie, dass sie ihr folgten.

Der Lift war laut und stank wie erwartet. Die Wände waren zerkratzt, glänzten jedoch, als seien sie erst vor kurzem gereinigt worden. Weiter oben blies ihr der Wind wesentlich stärker ins Gesicht, als sie auf den Außengang im dritten Stock trat und zur ersten Tür ging.

Der ersten von dreißig Türen oder mehr.

Sie klopfte, bekam aber keine Antwort, dasselbe an der nächsten Tür, obwohl sie hörte, dass Leute zu Hause waren. Die dritte Tür wurde einen Spalt geöffnet und sofort wortlos zugeschlagen, als sie ihre Frage stellte. Der alte Mann in der nächsten Wohnung hörte ihr aufmerksam zu und fragte sie dann, ob sie vom Sozialamt käme.

Sie war außer Atem – und das nach vier Türen.

Vielleicht hätte sie anrufen sollen. Sie hätten vielleicht nicht so schnell den richtigen Block gefunden, aber dann wären ein paar Polizeibeamte rasch durchgegangen und hätten ihn um einiges schneller aufgetrieben, als sie es je konnte.

Hilflos schaute Helen den Außenflur hinunter, bis sich ihr Atem beruhigte. Ob sie notfalls einfach hier stehen bleiben und brüllen konnte?

»Hey, T! Komm lieber raus, Alter …«

Sie schaute über die Brüstung und sah drei der Garagenjungs unten stehen.

Das Giraffenbaby hielt die Hände an den Mund und brüllte noch einmal. »Da draußen wartet eine Menge Ärger auf dich, T.« Er lachte mit den anderen und brüllte noch einmal, seine Stimme übertönte die Musik und hallte im Hof wider. »He, T. Komm raus zu deiner Familie!«

Helen wartete. Fünfzehn Sekunden später hörte sie eine Tür aufgehen und sah fünfzig Meter weiter hinten einen Jungen auf den Außenflur treten. Er beugte sich über die Brüstung und brüllte zurück, sagte den Jungs, sie sollten die Klappe halten. Er musste sie aus den Augenwinkeln wahrgenommen haben, als sie auf ihn zuging, da er herumfuhr und sie anstarrte.

Sie ging weiter, bemerkte, wie er ein paar Sekunden ihrem Blick auswich, bevor er sich ihr stellte. Die Jungs unten brüllten noch immer. Inzwischen waren ein paar Türen aufgegangen, und die Neugierigen streckten ihre Köpfe heraus.

»Ich muss mit dir reden«, sagte Helen.

»Wie heißt du?«

Er wich zurück in seine Wohnung, und Helen folgte ihm, bog von einem engen Gang in ein Wohnzimmer ab. Sie fand ihn am Fenster stehend. In der Ecke gegenüber lief der Fernseher, und sie konnte Dope riechen. Ein paar Sekunden später kam ein junges Mädchen mit einem Baby herein und ging zu dem Jungen am Fenster.

Helen wiederholte ihre Frage.

»Wer ist das?«, fragte das Mädchen.

Helen schaltete den Fernseher aus. Hinter dem Sofa waren Kartons gestapelt und Plastiktüten mit CDs und Computerspielen. Das Pärchen musterte sie schweigend, doch kaum versuchte Helen zu sprechen, schrie das Mädchen los. »Fuck, was bildest du dir ein hierherzukommen?« Der Junge legte ihr die Hand auf den Arm, aber sie schüttelte ihn ab. »Ich reiß dir den Kopf ab …«

»Sei ruhig.«

»Ich schwör …«

»Ich heiße Helen Weeks.« Sie wühlte in ihrer Handtasche nach ihrem Dienstausweis. »Ich arbeite bei der Polizei.« Das Mädchen schaute nicht mal hin, sondern zuckte nur die Schultern, als mache das keinen Unterschied. Der Junge betrachtete seine Schuhe. »Mein Partner wurde vor ein paar Wochen umgebracht. Er stand an einer Bushaltestelle …«

Jetzt sah das Mädchen sie an und hob den Kleinen etwas höher, was ihn nicht weiter zu stören schien. Er schmiegte sich an ihren Hals. Das Mädchen nickte und sagte leise: »Hab ich in den Nachrichten gesehen.«

Helen fixierte den Jungen, der sich noch immer weigerte aufzublicken. »Theo?«

Er wandte sich zu dem Mädchen. »Geh lieber. Bring den Kleinen runter oder was.«

»Ich geh nirgendwohin.«

»Ich kann das hier nicht durchziehen, wenn du da bist.«

»Das waren diese Jungs in dem Auto, stimmt’s?« Das Mädchen sah zu Helen. »Die Schießerei?«

»Ja, aber es ist kompliziert.«

Das Mädchen schniefte. Sie schien Mühe zu haben, nicht zu weinen. Sie wandte sich an den Jungen. »Was habt ihr getan?« Sie boxte ihn mit ihrer freien Hand auf den Arm und brüllte wieder. »Du und dein Freund, was habt ihr getan?«

»Er hat nichts getan«, sagte Helen. »Theo, du musst mir zuhören. Es war nicht deine Schuld.«

Zum ersten Mal sah er sie richtig an. »Sie haben die Nachricht bekommen, ja? Die Schüsse, das war ich.«

»Es gab keine Schüsse.«

Er schüttelte langsam den Kopf. »Ich hab keine Ahnung, was Sie hier wollen. Was das soll. Recht viel schlechter kann ich mich nicht mehr fühlen.«

»In der Waffe waren Platzpatronen«, sagte Helen. »Die Frau in dem Auto fuhr absichtlich in die Bushaltestelle.«

Das Mädchen beugte sich zu dem Jungen vor. Plötzlich hatte sie Angst. Der Kleine streckte das Ärmchen aus und griff nach der Schulter seines Vaters. »Was läuft da, T?«

»Kannst du dich erinnern, wie du auf das Auto geschossen hast?«

»Ja, kann ich.«

»Das Rückfenster war offen, richtig?« Der Junge nickte. »Woher kam dann das Glas auf dem Rücksitz? Die Schüsse waren zuvor abgefeuert worden, und die Frau in dem Auto war eingeweiht gewesen. Es sollte wie ein Unfall aussehen, okay? Wie ein Zufall.« Der Junge starrte schweigend vor sich hin, ignorierte das Händchen seines Sohnes, der ihm inzwischen auf die Schulter schlug. »Jemand wollte meinen Partner umbringen.« Helen spürte ein Ziehen tief unten im Bauch und schnappte nach Luft. »Wollte … Paul umbringen.«

Plötzlich war es richtig heiß in dem Zimmer. Die Wohnungstür stand offen, und ein Luftzug, heiß wie aus dem Föhn, trug die Musik von draußen herein.

Der Junge bewegte sich schnell, taumelte durch das Zimmer, stieß sich an der Wand gegenüber ab und kehrte zum Fenster zurück. Als er sich umwandte, zitterten seine Hände, und er sah aus, als falle es ihm schwer, seine Wut im Zaum zu halten. »Wer hat davon gewusst?«, fragte er. »In dem Auto, mein ich.«

»Das weiß ich nicht. Bestimmt Errol Anderson.«

»Der ist tot.«

»Ich weiß«, sagte Helen.

»Sie sind alle tot.«

Das Mädchen sah erschrocken zu ihrem Freund. »T …?«

»Ihr geht weg«, sagte Helen. »Du hast in der Nachricht davon gesprochen …« Helen brach mitten im Satz ab, als sie es spürte, und trat einen Schritt zurück. Sie wischte sich mit den Händen über die nassen Schenkel und sah zu, wie die Tropfen auf den Teppich fielen.

»Alles in Ordnung?«, fragte der Junge.

Das Mädchen trat zu Helen. »Ihre Fruchtwasserblase ist geplatzt.« Sie drückte dem Jungen den Kleinen in die Hände und eilte aus dem Zimmer, um gleich darauf mit einer Küchenrolle zurückzukommen. »Das Bad ist gleich da drüben«, sagte sie.

Helen nahm die Küchenrolle und riss eine Handvoll Blätter davon ab. »Habt ihr eine Taxinummer?«

»Ja, wenn Sie warten können«, sagte Theo. »Die sind nicht gerade wild darauf, in diese Gegend zu fahren. Scheiße …«

»Kannst du fahren?«, fragte Helen.

40

Es war eher ein Tröpfeln gewesen, es war also noch nicht allzu dringend. Helen war unerwartet ruhig, sie wusste, es konnte noch vierundzwanzig Stunden dauern, vielleicht noch länger.

Sie musste sich wahrscheinlich mehr Sorgen über das Risiko einer Infektion machen als darüber, dass die Geburt jeden Moment losgehen könnte. Und obwohl es hieß, man solle in diesem Fall sofort eine Klinik aufsuchen, wollte sie sich lieber an ihren Plan halten. Das Lewisham University Hospital war nicht mehr als zehn Minuten vom Lee Marsh Estate entfernt, aber Helen bat Theo, sie stattdessen zuerst nach Hause zu fahren. Sie glaubte, noch jede Menge Zeit zu haben, um ihre Tasche holen und ins King’s College Hospital in Camberwell fahren zu können.

Theo brauchte ein paar Minuten, um sich mit dem Armaturenbrett von Helens Ford Fiesta vertraut zu machen, aber selbst wenn man die bizarre Situation bedachte, wirkte er nervös und unruhig. Er blickte alle paar Sekunden in den Rückspiegel und starrte auf seine Hände, die sich um das Lenkrad krampften.

»Fährst du oft?«, fragte Helen.

»Schon länger nicht mehr«, sagte Theo.

Der Verkehr hatte in der letzten Stunde nachgelassen, und sie kamen relativ problemlos durch New Cross, bevor sie nach Süden abbogen.

»Jemand wollte ihn umbringen, sagten Sie. Paul …«

Helen hatte ihr Fenster geöffnet und lehnte sich dagegen, um die laue Luft einzuatmen. Sie wandte sich zu Theo und nickte.

»Wer war es?«

»Das spielt keine Rolle.«

»Sie haben ihn?«

»Ich denke ja.«

»Was ist mit der Frau im BMW? Warum, um alles in der Welt, sollte sie da mitmachen, wissen Sie …?«

»Sie nahm Drogen. Und hatte eine Menge Schulden.«

»Bei Wave?«

»Sieht so aus«, sagte Helen.

Theo hielt das Lenkrad fester und sah in den Seitenspiegel. »Irgendwie häng ich trotzdem drin. Vielleicht hab ich ihr Stoff verkauft.«

Als sie durch Peckham Rye Common fuhren, spürte Helen eine Wehe. Sie dachte aber erst nach ein paar Sekunden daran, auf die Uhr zu schauen. »Fuck …«

Theo sah zu ihr. »Was ist?«

Sie schüttelte den Kopf und wartete, bis es vorüber war, atmete aus und lehnte sich, nach Luft ringend, zurück. »Fünfundzwanzig Sekunden, in etwa«, sagte sie. »Alles in Butter.«

»Sicher?«

Sie nickte, doch die Nadel auf dem Tacho kroch ein bisschen höher. »Du hast gesagt, du hättest mit den anderen Jungs nicht viel zu tun gehabt. Damals, als ich dich zum ersten Mal getroffen habe. Den Jungs, die erschossen wurden.«

»Mit einigen mehr, mit anderen weniger.«

»Läuft das so in einer Gang? Sind das nur Leute, mit denen man zusammenarbeitet?«

Theo überlegte. Ein Motorrad scherte aus, und er drückte auf die Hupe. »Kommt darauf an, was passiert. Sie kommen garantiert auch nicht mit jedem Bullen gleich gut aus.«

»Das stimmt …«

»Es hängt davon ab, ob man es wegen dem Geld macht oder … ob es einem um den Lifestyle geht, keine Ahnung.«

»Ich hab mit jemandem gesprochen, der wirklich geglaubt hat, die Regierung würde die Waffen liefern«, sagte Helen. »Die wären froh drüber.«

Das sah Theo anders. »Die Leute reden solchen Schwachsinn. Warum hat denn die Regierung so was wie’ne Messeramnestie gemacht?«

»Die Leute sollen sehen, dass sie wenigstens etwas unternimmt.«

»Ist doch eh allen egal. Für die sind Messer so normal wie für andere Kugelschreiber.«

»Läufst du mit einem herum?«

»Manchmal.« Am Herne Hill hielt er sich links, und östlich von Brockwell Park trat er aufs Gaspedal. »Im Augenblick hab ich eine Knarre dabei.«

Überrascht merkte Helen, dass sie nickte – als habe er nur eine Bemerkung über das Wetter gemacht – und sich wieder zum Fenster lehnte.

»Wissen Sie, wer sie umgebracht hat? Wave und die anderen?«

»Ich habe eine Vermutung.«

»Ist es geheim?«

Helen suchte nach Worten. »Es war … ein Freund von Paul.«

»Solche Freunde hätte ich auch gerne«, sagte Theo.

Als sie an der Wohnung ankamen, sagte Helen, sie brauche nur ein paar Minuten. Sie lief so schnell hinauf, wie es ging, suchte sofort die Toilette auf, um zu erledigen, was sie erledigen wollte, seit sie ins Auto gestiegen war.

Sie warf noch ein paar Sachen in ihre Krankenhaustasche, bevor sie Jenny anrief und sie bat, ins Krankenhaus zu kommen.

»Hat es nur ein bisschen getröpfelt, oder war es richtig viel?«, wollte Jenny wissen.

Helen sagte ihr, wie berechenbar sie sei. »Du hast genug Zeit.«

»Hast du schon ein Taxi bestellt?«

»Es wartet draußen.«

Sie waren kaum losgefahren, als die nächste Wehe kam. Sie kämpfte dagegen an, stöhnte vor Anstrengung, und Theo fuhr an den Straßenrand.

»Das war eine halbe Minute«, sagte Helen, als die Wehe vorbei war.

»Ist das gut oder schlecht?«

»War die letzte Wehe vor fünfzehn Minuten, oder ist sie noch nicht so lange her?« Theo hob die Hände. »Schauen wir, dass wir ins Krankenhaus kommen.«

Er trat aufs Gaspedal.

Helen war meilenweit davon entfernt, Panik zu bekommen, allerdings schoss ihr durch den Kopf, dass ein Blaulicht jetzt praktisch wäre und dass sie immer noch einen Streifenwagen anhalten könnte, wenn sie einen sähe, um mit Eskorte ins Krankenhaus zu fahren.

Theo holte aus dem Fiesta raus, was ging, fuhr schnell, wenn der Verkehr es erlaubte, und wenn er es nicht erlaubte, schlängelte er sich durch die Lücken. Am Denmark Hill wurden sie geblitzt, und Theo schlug auf das Lenkrad.

»Ich werde damit leben«, sagte Helen.

Sie fragte ihn nach Javine und dem Baby, und er erzählte ihr von den beiden und von seiner Mutter und seiner Schwester, die zwei Stockwerke unter ihnen wohnten. Als sie ihn nach seinem Vater fragte, erzählte er ihr, dass er gestorben war, und signalisierte ihr, besser nicht weiterzufragen.

»Und wohin wollt ihr gehen?«, fragte sie.

»Javine hat eine Freundin in Cornwall«, sagte Theo. »Sie war schon ein paarmal dort unten, um die Lage zu checken. Hört sich gut an, und wir können bei ihr bleiben, bis wir etwas gefunden haben.« Er schmunzelte. »Ich denke nicht, dass es dort eine große schwarze Minderheit gibt, aber andererseits …« Er fuhr über einen Zebrastreifen, über den gerade ein Mann ging, und Helen meinte, das sei schon in Ordnung.

»Vielleicht solltet ihr gar nicht weggehen«, sagte sie.

»Ja, klar, ist ja alles super hier und überhaupt.«

»Komm schon, dir ist doch klar, wie gefährdet du bist. Du hast gesehen, was mit den Jungs in dem Auto passiert ist.«

»Aber Sie sagten, Sie wüssten, wer’s war.«

»Aber ich bin nicht sicher, ob ich es beweisen kann.«

»Nur ein Grund mehr, mich aus dem Staub zu machen.«

»Er würde sich die Zeit nehmen, dich zu suchen. So ist er«, sagte Helen. Sie wartete, bis er sie ansah. Sie wollte sichergehen, dass er verstand, wie ernst sie es meinte. »Ich denke, du solltest zur Polizei gehen.«

»Ja, klar, was sonst.«

»Du hast nichts getan.«

»Ich war in dem Auto«, sagte Theo. »Ich hatte eine Waffe. Und wie ich mein Geld verdiene, wissen Sie.«

»Die Drogen interessieren die nicht.«

»Aber Waffenbesitz interessiert sie schon. Und das ist ja auch etwas, oder?«

»Hör mal zu, du bist der einzige Zeuge in dem Auto. Wenn du aussagst, lassen sie eine Anklage mit großer Wahrscheinlichkeit fallen. Ich schreibe einen Bericht und tu, was ich kann. Hier!« Sie deutete auf die Einfahrt zum Parkplatz.

»Sie machen sich Sorgen wegen mir? Dass ich in Gefahr bin?« Er fuhr langsamer und wandte sich ihr zu. »Wenn ich aussage, ist ein ganzer Haufen Leute hinter mir her. Es hat nicht mit Wave aufgehört. Verstehen Sie, was ich meine?«

Als sie auf den Parkplatz fuhren, sagte Theo: »Ehrlich gesagt bin ich nicht sicher, ob alle tot sind. Alle Jungs aus dem Auto. Einer ist verschwunden.« Er fuhr so schnell wie möglich über die Bremsschwellen. Helen umklammerte ihren Bauch. »Er heißt Ezra Dennison.«

»Werde ich weitergeben.«

»Easy. Er ist sechzehn, ja?«

»Ich werde dafür sorgen, dass es die richtigen Leute erfahren«, sagte Helen.

Theo parkte so nah wie möglich bei der gynäkologischen Abteilung und half Helen aus dem Wagen. Sie gingen ein paar Schritte und blieben bei der automatischen Tür stehen. Ab jetzt käme sie allein zurecht, erklärte sie ihm, es sei nicht nötig, dass er mit hineinkomme. Ihre Schwester käme jeden Moment. Er fragte sie, ob er ihr Auto zurück zu ihrer Wohnung fahren solle.

»Die Polizeiwache Streatham ist nicht weit weg«, sagte Helen.

»Ja.« Er bohrte die Spitze seines Turnschuhs in den Boden. »Das Thema hatten wir ja schon.«

»Du solltest es wirklich machen. Ihr wärt alle sicherer.«

»Vielleicht.« Er drehte sich zum Auto um.

»Sag ihnen einfach, was passiert ist.«

Theo öffnete die Autotür. »Was ich getan habe und was ich geglaubt habe, dass ich getan habe. Wissen Sie was? Ich bin mir nicht sicher, ob der Unterschied eine große Rolle spielt.«

»Sag es ihnen einfach. Das klären wir in ein paar Tagen.«

»Sie sollten reingehen.«

»Bitte. Und sieh zu, dass du auf dem Weg dorthin die Waffe loswirst …« Helen drehte sich um und ging durch die Tür. Dabei traf sich ihr Blick mit dem einer Frau auf dem Weg nach draußen, die offensichtlich die letzten Sätze mitbekommen hatte und schnell zur Seite sah. Sie hörte das Auto wegfahren und stellte die Tasche am Empfang ab.

41

Theo rief Javine sofort an, nachdem er das Krankenhaus verlassen hatte, sagte ihr, alles sei in Ordnung und er komme so schnell wie möglich nach Hause und würde ihr dann alles erklären. Er hatte erwartet, dass sie ihn zusammenstauchte, aber sie blieb ruhig und erwiderte nur, sie würde auf ihn warten.

Er fuhr nach Süden, ohne groß über die Route nachzudenken, er wollte einfach nur eine Weile fahren. Allerdings hatte er nicht vor, auch nur in die Nähe von Streatham zu fahren. Er hatte das Gefühl, als sei eine riesige Last von seinen Schultern genommen, und das Letzte, was er jetzt wollte, war, geradewegs zurück in die Scheiße zu marschieren. Die Freundin des Bullen glaubte natürlich, sich zu stellen sei das Beste, er wäre auf lange Sicht so besser dran und so weiter. Aber sie steckte nicht in seinen Schuhen. Sie hatte keinen blassen Schimmer.

Sie konnte sagen, was sie wollte, er wusste, wie es lief. Wenn er zu den Bullen ging und erklärte: »Ich bin dieser Gangster, der geschossen hat und nach dem ihr sucht«, würden sie ihn nicht mit offenen Armen empfangen.

Und wie er ihr erklärt hatte, gäbe es in den Dreiecken weiter oben ein paar Leute, die er nicht einmal kannte und die hinterher garantiert ein Wörtchen mit ihm reden wollten.

Besser, er und Javine nutzten ihre Chance.

Helen Weeks war okay. Eine Minute oder zwei hatte er sich gefragt, wie sie wohl reagieren würde, wenn er sich ihr Auto lieh, um Javine und Benjamin wegzubringen. Sie hatten nicht viel Kram, wahrscheinlich brauchten sie nur ein Mal zu fahren. Und ob der alte Mazda seines Dads es auch nur halb nach Cornwall schaffte, war fraglich.

Dann realisierte er, dass sie, wenn sie das Auto nicht fand, annehmen würde, er habe es geklaut. Wahrscheinlich hatte sie ohnehin schon genug Stress, und außerdem kam sie auch noch mit einem Baby heim. Das war es nicht wert. Er konnte wahrscheinlich günstig einen Mietwagen bekommen. Sie brauchten ja nichts Schickes.

Und er wollte nicht, dass Helen schlecht von ihm dachte.

Das Geld war ohnehin kein großes Problem, zumindest nicht in den nächsten Monaten, bis sie alles geregelt hatten. Was er zu Javine gesagt hatte, dass sie auf das Geld seiner Mum nicht angewiesen waren, war ernst gemeint. Auch wenn er ihr nicht gesagt hatte, warum.

Unter diesem lockeren Brett in der Wohnung hatten knappe tausend Pfund gelegen. Zitternd wie Espenlaub hatte er sich die Geldkassette geschnappt und sie mit etwa hundert Rocks aus dem Küchenschrank in eine Plastiktüte gestopft, bevor er aus der Wohnung verschwunden war.

Ein paar Monate mindestens, wenn sie nichts überstürzten.

Easy hätte bestimmt gesagt: »Alles cool, Star Boy …«

Theo fuhr langsam die Norwood Road entlang und fragte sich, ob sein Freund in dieser Nacht genauso verarscht worden war wie er. Easy hatte den Cavalier geklaut, so viel wusste Theo, aber steckte er mit den Planern unter einer Decke? Hatte er genau gewusst, was er tat, als er Druck machte, damit Theo eine Stufe nach oben rückte?

Als er ihm praktisch die Knarre in die Hand drückte?

Er hielt an der Ampel und dachte an Javine. Er musste ihr sagen, dass sie so schnell wie möglich aus der Wohnung ihrer Freundin rausmussten. Sie würden mit dem Baby in einem kleinen Schlafzimmer wohnen, und wahrscheinlich reichte ihr Geld, um die Kaution für eine kleine Wohnung zu zahlen. Es war ein Touristenort, also müsste es ein paar Jobs geben, in einem Hotel oder so. Javine könnte ihre Freundin bitten, schon mal in einer Lokalzeitung nachzusehen, bevor sie hinfuhren.

Er schaltete das Radio ein und suchte einen Sender. Als ein Reggaesong ausgeblendet wurde, drehte er lauter. Aber er kannte den Song nicht. Aus den Augenwinkeln nahm er wahr, dass ein Auto neben ihm gleichzog, er sah jedoch nicht, wie die Scheibe runterging.

Sein Blick war auf die Ampel gerichtet, die gerade umschaltete.

Die Waffe kam hoch, als Theo zu dem Mann in dem Auto rübersah und der DJ den Namen des Interpreten nannte, bei dem sein Vater wahrscheinlich mitgesungen hätte. Ein flüchtiges Bild seines Vaters, von Javine und Benjamin, zu mehr reichte die Zeit nicht.

Nicht einmal, um zu schreien, in dieser Sekunde vor der Dunkelheit.

Bei der Installation des Soundsystems im Büro hatte Frank Wert darauf gelegt, dass er überall im Haus Musik hören konnte. Selbst im Bad und im Wohnzimmer waren Lautsprecher angebracht und natürlich im Wintergarten, wo er momentan meistens den Abend verbrachte.

Ihm war nach etwas Leichtem, Sommerlichem zumute. Er lauschte einem Concerto von Vivaldi, trank dazu ein Glas Wein, und vor ihm auf dem Tisch lag ein Magazin mit teuren Immobilien. Er sah hinaus und wartete darauf, dass die Lichter angingen. Er hatte die Füchse schon länger nicht mehr gesehen, und in den letzten Nächten noch mehr Futter für sie draußen gelassen, in der Hoffnung, sie zurückzulocken.

»Dein Garten ist nicht der einzige, in dem sie sich rumtreiben«, sagte Laura. »Das sind keine Haustiere.«

»Allerdings wird niemand die Biester so gut füttern wie ich. Da draußen liegt eine halbe Lammhaxe.«

»Und wenn sie Vegetarier sind?«

Sie schauten eine weitere Viertelstunde hinaus, bis Frank meinte, das würde wohl nichts mehr werden und er wolle ins Bett gehen. Sie kam herüber und setzte sich neben ihn, blätterte durch das Magazin und deutete auf Immobilien, die ihr gefielen.

»Hast du das Gefühl, ich hab dich im Stich gelassen?«, fragte Frank.

»Wie viele Gläser Wein hast du getrunken?«

»Sag schon?«

Sie griff nach seiner Hand. »Sei nicht albern.«

»Und danach? Nach der Sache in Wandsworth?«

»Na ja, du kannst nicht von mir erwarten, dass ich das toll finde. Aber du hast es nur getan, weil es dir wichtig ist.« Sie senkte die Stimme. »Mir ist klar, du hast deine eigenen Methoden.«

»Damit muss ich mich wohl zufriedengeben.«

Nach einer längeren langsamen Passage baute sich in der Musik wieder Spannung auf. Die Solovioline zog bis in höchste Höhen.

»Du hast auch Paul nicht hängenlassen.«

Frank entging nicht, dass Laura dieses Thema unangenehm war, aber ihm war klar, letztlich würde sie ihm alles verzeihen. Sie war die Einzige, die ihm verzeihen würde. Er sah es in ihren Augen, spürte es in ihrer Umarmung, als sie sich zu ihm beugte und den Kopf an seine Schulter legte, ihn freisprach.

Frank war allein, er schlief in seinem Sessel, als eine Stunde später die Lichter angingen und ein gut genährter rotbrauner Kater aus den Sträuchern kroch, sich an den Boden schmiegte und eine Minute abwartend die Lage überprüfte, bevor er über den Rasen zu seinem Futter lief.

42

Nach knapp neun Stunden sagten sie, es sei beinahe geschafft.

»Los, Herzchen, fast haben wir’s …«

Aber das sagten sie schon eine ganze Weile.

Jenny gab sich größte Mühe, ihr eine Stütze zu sein, ermahnte Helen, zu atmen und locker zu bleiben, wenn’s schlimm wurde. Dabei verzog sich ihr Gesicht, als spürte sie selbst jede Wehe. Jede einzelne packte Helen wie eine Welle, kam von der Seite an und schnitt durch sie hindurch. Wenn sie ihre Mitte erreichte, war Helen gelähmt, und sie fühlte sich eine Minute, als würde sie ausgequetscht wie eine Zitrone. Der Hals tat ihr beinahe so weh wie der Rest ihres Körpers, wenn der Schmerz nachließ.

Sie nahm Lachgas, seit die Wehen regelmäßig kamen, und eine Weile war sie weggetreten, aber nach vier Stunden, als der Muttermund drei Zentimeter groß war, wollte sie nur noch eine Epiduralanästhesie. Sie brüllte die Hebammen an und die Wände und ihren beknackten Gebärmutterhals. Nach einer weiteren Stunde – zumindest kam es ihr wie eine Stunde vor – ließ sich ein eingeschüchterter junger Anästhesist blicken und ratterte die Risiken herunter: Bei einem von zwanzig Fällen fiel der Blutdruck ab; bei einem von tausend Fällen riss die Rückenmarksmembran, und das äußerst geringe Risiko einer …

Sie gab ihm deutlich zu verstehen, dass ihr das egal sei.

Nach fünf Minuten schmerzhaften Herumstechens schüttelte er den Kopf. »Ich krieg das verdammte Ding nicht rein.«

Jenny grinste ihn über das Bett hinweg an. »Das hat der Vater wohl auch gesagt.«

Der Vater …

Nur ein dummer Witz, das war Helen klar, und es war schrecklich, das Gesicht ihrer Schwester sehen zu müssen, als sie merkte, was sie gesagt hatte.

»Ich hab nur gemeint …«

Helen wollte sie beruhigen, es sei schon in Ordnung, aber die nächste Wehe raubte ihr bereits den Atem. Und weiter ging’s.

»Ist eh zu spät«, meinte eine Hebamme. »Der Muttermund ist schon ziemlich weit offen, Schätzchen.«

Es waren zwei Hebammen, ein eingespieltes Team mit einer prima funktionierenden Good-Cop/Bad-Cop-Masche. Die eine erklärte Helen, sie solle sich vorstellen, ihr Muttermund öffne sich wie eine Blume, während die andere sie nur dazu anhielt, »sich anzustrengen« und »härter zu arbeiten«. Sie übernahm auch das Kommando, als es ans Eingemachte ging und blutig wurde. »Konzentrieren Sie sich, Helen. Pressen. Jetzt.«

Sie hasste diesen Schmerz. Nicht eine Sekunde lang glaubte sie diesen ganzheitlichen New-Age-Quatsch. Das war nicht etwas, das sie sich zweiundvierzig Wochen lang »verdient« hatte, und es war auch nicht »Teil der Erfahrung«. Jedes Mal dachte sie, die nächste Wehe bringe sie um, und trotzdem, wenn sie dann kam, presste sie mit der ganzen Kraft, die sie noch hatte. Dieser Gefühlscocktail reichte zumindest, um den Schmerz etwas zu lindern, während sie die Muskeln in ihrem Bauch bis zum Zerreißen anspannte.

Sie spannte sich an, als sich die nächste Wehe ankündigte.

Jenny drückte ihr die Hand.

Sie presste …

Sie wusste, sie würde mit den Schuldgefühlen und den entsetzlichen Erinnerungen leben müssen. Sie hatten sich in ihr eingenistet wie ein Glassplitter, der in weiches Fleisch glitt.

Sie presste und brüllte.

»Da kommt er. Noch einmal pressen.«

Sie würde sich darum kümmern.

Sie würde damit fertig werden, so gut sie konnte. Um ihrer beider willen, um des Babys willen, das Pauls Baby war. Sie wusste – betete -, dass es Pauls Baby war.

Plötzlich fühlte sie sich stark und klar, voller Energie. Sie war das Sturmauge, wild und ruhig, um das sich alles drehte.

»Nur noch ein Mal fest pressen, Schätzchen …«

Ihre Gedärme öffneten sich, und ihr Bauch schien jeden Moment zu platzen wie eine Wassermelone. Sie wollte ihn aufreißen, damit endlich dieses Brennen im Becken und im Rücken aufhören würde. Es kam ihr vor, als würde ihr Innerstes nach außen gewendet.

Aber sie hörte nicht auf zu pressen.

Es gab schlimmere Schmerzen.

Danksagung

Wie immer war ich auf die Hilfe einer ganzen Menge Leute angewiesen, um nicht im Dunkeln zu tappen …

Mein Dank gilt wieder einmal Tony Thompson. Diesmal für seine wertvollen Tipps, Ember Phoenix und Nathan von West Camp für die richtigen Ausdrücke. Detective Chief Superintendent Neil Hibberd war auch diesmal voller Geduld und eine große Hilfe. Allerdings musste ich mir bei dem Thema, wie sich die Polizeiarbeit mit einer Schwangerschaft verträgt, woanders Rat suchen. Den fand ich bei Sergeant Georgina Barnard, bei der ich mich für ihre Unterstützung auf diesem wie auf anderen Gebieten bedanken möchte. Außerdem muss ich mich bei Jane Maier bedanken, die, wie der glückliche Zufall es wollte, im richtigen Moment zwei Wochen vor dem errechneten Geburtstermin war und mir so die passenden Auskünfte zu Sodbrennen, Übelkeit und Tröpfeleien geben konnte. Und natürlich bedanke ich mich bei Sasha, der alle Unannehmlichkeiten ausgehalten hat.

Weiter möchte ich mich bei Frances Fyfield für das Fleisch auf den verfahrenstechnischen Rippen der Polizeiarbeit bedanken, bei Jane Doherty für ihren wunderbar mäßigenden Einfluss, bei John Brackenridge für seine Hilfe, die ich nirgends sonst hätte bekommen können, und bei Mike Gunn für den besten – wenn nicht den einzigen – Witz im Buch.

Nicht zu vergessen: Hilary Hale, Wendy Lee, Sarah Lutyens und David Shelley, der noch nie in einem Chicken Cottage gegessen hat.