Verrat in Skogland
Author: Kirsten Boie
Date: 2014-03-24T13:18:57+00:00
Keywords: Juvenile Fiction; Action & Adventure; General
Description: Wer rettet Skogland vor den Unterdrückern? Jarven in den Händen der Putschisten Eigentlich könnte alles perfekt sein: Das Königreich Skogland wurde friedlich vereint, wird demokratisch regiert und Jarven besucht ein vornehmes Internat. Doch bald häufen sich wieder die Anschläge im Land, es gibt Versorgungsengpässe und die Bevölkerung wird immer unzufriedener. Jarven, die mit den Erwartungen an sie als Prinzessin mehr und mehr überfordert ist, wird von ihren elitären Mitschülerinnen angefeindet und zur Zielscheibe öffentlichen Spotts. Als sie vermutet, dass ihre heimliche Liebe Joas mit ihrer g
Publisher: Verlag Friedrich Oetinger GmbH
Rights: © Verlag Friedrich Oetinger GmbH, Hamburg 2013. Dieses E-Book ist urheberrechtlich geschützt.

[zurück]

[zurück]

Vorspiel

Skogland feierte.

Über dem Palast wehten die Flaggen des Landes, und vor den Buden und Ständen am Rande des Prachtboulevards drängten sich die Menschen und prosteten einander zu mit Saft, Wasser und Wein.

»Auf unseren König!«, sagten sie, wenn sie ihre Becher mit leisem Klacken gegeneinanderstoßen ließen. »Auf unser endlich geeintes Skogland! Möge die Zukunft gerecht und glücklich sein.«

Im Schlosspark, der an diesem Tag zum ersten Mal in der Geschichte des Landes auch für die Bevölkerung geöffnet war, spielten die Kinder, ihre Köpfe dunkel und blond. Luftballons in allen Farben des Regenbogens, mit Gas gefüllt und mit Wunschkärtchen an den Bändern, stiegen hoch in den Himmel; aus Lautsprechern in den Bäumen klangen skogische Sommerlieder, und kleine Jungen und Mädchen drehten sich zu ihren Melodien versunken um sich selbst, während die älteren mit lautem Johlen ihre Bälle über die Rasenflächen kickten. Längst war die Sonntagskleidung der Fußballspieler voller Grasflecken, aber an diesem Tag schien selbst das ihre Mütter nicht zu kümmern.

Mitten in der Menge standen der König und seine Schwester. Sie schüttelten Hände, die ihnen von überall her entgegengestreckt wurden, lächelten hier und wechselten ein paar freundliche Worte da, ihre Bodyguards unauffällig und in respektvollem Abstand hinter ihnen. Längst hatten sich die beiden Prinzessinnen, hoch aufgeschossen und mit kurzen, blonden Haaren die eine, dunkel und kleiner die andere, von ihnen entfernt; in ihren wehenden Sommerkleidern winkten sie den Menschen fröhlich zu, lachten, wenn Kinder an ihren Röcken zupften, kurz gegen ihre Schultern stupsten, um ein Mal, nur ein Mal im Leben, eine echte Prinzessin zu berühren. Mit der Menge auf dem weiten Schlossparkrasen summten sie die Melodien aus den Lautsprechern mit und ließen sich lachend Blumen schenken, die sie anschließend unauffällig ihren Personenschützern übergaben.

Nur ein paar Schritte entfernt begleitete sie ein dunkelhaariger Junge, ohne sie aus den Augen zu lassen; und immer verfolgte sein Blick die Kleinere der beiden, wenn sie sich einmal für einen Augenblick von der anderen löste, um sich schüchtern für die Hochrufe zu bedanken.

»Ist das nicht wundervoll?«, flüsterte eine Frau, die mit weit vorgebeugtem Kopf ein Würstchen auf einem kleinen Pappteller balancierte und sich dabei bemühte, keinen Ketchup auf ihr Kleid tropfen zu lassen. »Wer hätte gedacht, dass alles so gut ausgehen würde, als wir vor nicht einmal einem Jahr den König zu Grabe getragen haben!«

Mit geschickten Fingern wendete ihr Mann weitere Würstchen auf einem billigen Einmalgrill und nahm sich eine Flasche aus der abgewetzten Kühltasche, die er daneben auf dem Rasen abgestellt hatte.

»Als wir dachten, wir hätten den König zu Grabe getragen, ja!«, sagte er. »Und wie glücklich die kleinen Prinzessinnen jetzt sind, nach allem, was sie durchmachen mussten! Wer hätte das jemals geglaubt.«

Die Frau steckte den Rest ihres Würstchens in den Mund, warf verstohlen einen Blick in die Menge, um zu sehen, ob man sie beobachtete, und leckte dann blitzschnell ihre Finger ab. »Ist noch eins fertig?«, fragte sie. »Danke schön! Und dass nun Norden und Süden endlich vereint sind! Dass es endlich Gerechtigkeit gibt für den Norden!«

Ihr Mann reichte ihr die Ketchupflasche. »Mancher wird nicht glücklich sein über den Ausgang der Wahlen«, sagte er und sah zu, wie sie sich einen großen Klacks Ketchup auf ihren Pappteller quetschte. »Vorsicht! Das spritzt! Nein, mancher wird überhaupt nicht glücklich sein jetzt. Denen sind viel zu viele Nordler in der neuen Regierung.«

Die Frau winkte ab, dabei kam ihr Würstchen ins Rutschen. »Ach, sollen sie doch!«, sagte sie und schaffte gerade noch, es zu halten, bevor es fiel. »Es gibt nun mal mehr Nordler in Skogland als Südler, daran müssen wir uns eben gewöhnen. Wie unser König uns immer wieder gesagt hat: Wir im Süden müssen lernen, unseren Reichtum zu teilen. Und sieh dir doch an, wie glücklich das Land ist!«

Der Mann schürzte die Lippen. »Wollen wir es hoffen«, sagte er skeptisch. »Wollen wir es wirklich hoffen.« Dann nahm er sich endlich auch selbst eine Wurst.

Ein wenig abseits vom Trubel aber, unter den hohen alten Zedern im Schatten, stand eine Gruppe von Männern in eleganten Anzügen und Uniformen und sah nachdenklich über den Rasen, von wo sich ihnen jetzt der König näherte.

»Auf unser glückliches Skogland!«, sagten sie und prosteten dem König zu. »Darauf, dass wir endlich angekommen sind in der Neuzeit, in der Familie der freien und demokratischen Völker! Hoch lebe König Magnus! Hoch lebe Prinzessin Margareta! Hoch leben unsere beiden jungen Prinzessinnen!«

»Und hoch lebe der Adel von Skogland«, sagte der König und hob sein Glas. »Der diese Reformen so mutig unterstützt.« Dann wandte er sich wieder der Menge zu und winkte ihnen kurz zum Abschied.

Die Männer sahen ihm nach, und niemand bemerkte die prüfenden Blicke, die sie jetzt hinter sich warfen, wenn sie miteinander sprachen, und niemand beachtete, dass sie ihre Stimmen senkten.

Am wenigsten aber bemerkten die beiden jungen Prinzessinnen. In ihren wehenden Kleidern liefen sie über die Rasenflächen, trunken vor Freude; sie hakten sich ein und lachten und winkten den Menschen rechts und links; und sie glaubten, alles wäre gut.

[zurück]

1. Teil

1.

Sobald der Wecker auf seinem Handy brummte, war Joas wach, übergangslos, ohne Grauzone zwischen Schlaf und Tag, ohne Erinnerung an einen Traum.

Fast lautlos schwang er seine Beine aus dem Bett und streifte sich die Sporthose über. Auf Zehenspitzen, die Laufschuhe in der Hand, schlich er zur Fenstertür, die auf die gewendelte Feuerleiter hinausführte. Einer seiner Zimmerkameraden drehte sich mit einem leisen Seufzer auf die andere Seite und Joas erstarrte in der Bewegung. Sie hatten noch genau fünfundvierzig Minuten bis zum Wecken, die anderen würden ihn erschlagen, wenn er ihnen diesen letzten Schlaf stahl.

Die Metallstufen unter seinen bloßen Sohlen vertrieben auch den letzten Rest von Morgenmüdigkeit. Es fällt mir von Tag zu Tag leichter, dachte Joas und schnürte sich auf der untersten Stufe die Schuhe zu. Fast würde mir schon etwas fehlen, wenn ich vor der Schule nicht laufen würde. So früh am Morgen gehörte die Welt ihm. Die Luft war klar mit Resten von Morgennebel kniehoch über dem weiten Rasen, dahinter der Wald; die ersten Schleierwolken schienen schon regungslos am Himmel zu stehen, aber Joas wusste, dass sie, sähe er in wenigen Minuten wieder zu ihnen auf, Form und Ort verändert haben würden. Noch sandte die Sonne ein gläsernes Licht aus, kühl fast, aber dahinter ahnte Joas schon die kommende Hitze.

Die ersten hundert Meter ging er mit großen Schritten und ließ die Arme in weiten Schwüngen kreisen, um seinem ganzen Körper mitzuteilen, wie ernst er es meinte damit, dass die Ruhe jetzt vorbei war. Sein Blick schweifte über den weiten, hügeligen Rasen, auf dessen millimeterkurzen Halmen Tautropfen in der Morgensonne glitzerten. Schon wenn er zurückkam, um vor dem Frühstück noch unter die Dusche zu springen, würde das Gras in der ersten Wärme getrocknet sein, das Glitzern verschwunden.

Joas fiel in einen leichten Trab. Hinter dem Jungenflügel sank der Rasen über mehrere Hundert Meter sanft ab ins Tal, wo er schließlich von dichtem Wald begrenzt wurde; vom höchsten Punkt des Hügels genoss Joas jeden Morgen für wenige Sekunden den Blick über die Ebene unter ihm: tiefdunkel und endlos die Wälder, hier und da unterbrochen von frühsommergrünen Feldern, zwischen denen die roten Dächer der Höfe im Morgenlicht leuchteten wie zum Beweis, dass dies alles trotz der Einsamkeit der Wälder Menschenland war, bewohnt und vertraut; Seen, große und kleine, deren Oberfläche in der Sonne glänzte. Und am Horizont der Dunst, gelbgrau, der sich kaum jemals auflöste und hinter dem Joas die Hauptstadt wusste und dahinter das Meer.

Skogland ist schön, dachte er und zog das Tempo ein wenig an. Nie ist Skogland so schön wie am frühen Morgen. Ich muss aufpassen, dass ich nicht romantisch werde, mit Romantik hat das alles hier nun wirklich am allerwenigsten zu tun.

Seine federnden Schritte machten kleine saugende Geräusche auf dem feuchten Gras und ließen dunklere Spuren zurück. Er spürte, dass er schneller war als am Tag zuvor, er fühlte sich so frisch, als wäre er gerade erst losgelaufen. Ich werde besser, dachte Joas. Von Tag zu Tag. Wenn ich ihn das nächste Mal spreche, muss ich Liron davon erzählen. Es war ihm damals so wichtig, dass ich immer vorbereitet bin, und wie kann ich mich wohl anders vorbereiten, als indem ich trainiere.

Er hatte den Waldrand erreicht und schlug den schmalen Pfad ein, der zwischen den Bäumen rings um das Schulgelände führte. Der Sicherheitszaun war hinter dem dichten Laub verborgen, auch die Posten, die nach der Ankunft der Prinzessin vor fast einem Jahr verdoppelt worden waren; hätte er nicht von ihnen gewusst, er hätte glauben können, hier wäre er meilenweit ganz allein.

Unter seinen Füßen spürte Joas den Kies, der nach dem Regen am Vortag noch Wasser hielt, schwere schwarze Erde, in deren Senken und Mulden Pfützen standen; Inseln aus Gras, ab und zu ein größerer Stein, der durch die Sohlen drückte.

Auf der Fahrt zur Schule hatte Liron im letzten Sommer mit ihm darüber gesprochen, Joas erinnerte sich in präzisen, klaren Bildern; vielleicht, weil er so überrascht gewesen war, als sein Vater auf der Hälfte der Strecke den Wagen plötzlich scharf nach rechts gezogen und auf dem sandigen Randstreifen zum Stehen gebracht hatte.

»Glaub nicht, dass es jetzt vorbei ist, Joas«, hatte Liron gesagt und den Zündschlüssel gedreht, sodass der Motor erstarb und außer seiner Stimme nichts mehr zu hören war als das Geräusch der Autos, die auf der Straße an ihnen vorbeizogen. »Glaub nicht, es ist vorbei, nur weil der König zurück ist. Der gute König!«, und er hatte ein kleines bisschen gelacht. »Dies ist kein Märchen, Joas.«

Joas hatte gewartet, jetzt begriff er auch, warum Liron ihn selbst ins Internat hatte fahren wollen, ohne Chauffeur, auch ohne Bodyguards. Auf dem Asphalt waren Lastwagen an ihnen vorübergezogen, auch gepflegte Mittelklassewagen mit Familien auf dem Wochenendausflug: Skogland war ein reiches Land, den Skogen ging es gut. Ab und zu hatte auf der Rückbank eines der Wagen ein Kind mit der flachen Hand gegen die Scheibe geklopft, hatte gewinkt. Joas hatte zurückgewinkt, ohne es zu merken.

»Du musst immer vorbereitet sein, Joas«, hatte Liron gesagt. »Jederzeit. Nur weil du jetzt zurückkannst auf dein Internat, weil es aussieht, als wäre unsere Welt wieder heil oder als könnte sie es doch endlich werden, dürfen wir nicht aufhören, wachsam zu sein!«

Dann endlich hatte er Joas erklärt, was er ihm schon vor Wochen hätte sagen sollen.

»Aber wie?«, hatte Joas gefragt. »Und wer?«

»Wenn wir das wüssten, ginge es mir sehr viel besser«, hatte Liron geantwortet und den Motor wieder angelassen, um sich einzufädeln in den laufenden Verkehr. »Ich versuche es herauszufinden. Es gibt Anhaltspunkte, aber es gibt zu wenige. Darum sage ich dir jetzt nur: Du musst vorbereitet sein. Alles kann passieren in der nächsten Zeit, und du als mein Sohn …«

»Und Jarven«, hatte Joas gesagt und gespürt, wie die Röte seinen Hals hinaufwanderte.

Neben ihnen auf der Straße hatte der Auspuff eines Lastwagens graue Wolken ausgestoßen und Liron hatte die Scheiben hochgekurbelt. »Und Jarven«, hatte er gesagt. »Das ist der einzige Grund, warum ich froh bin, dass sie auch auf dein Internat kommt. Hab ein Auge auf sie, Joas.«

Joas hatte genickt. Vor ihnen stieg die Straße an, hinter der nächsten Biegung würden sie schon die Schule sehen.

»Und warum sagst du mir das alles jetzt erst?«, hatte Joas gefragt. »Warum hast du nicht schon längst mit mir darüber geredet, warum hast du mich in dem Glauben gelassen, nach der Befreiung des Königs vor acht Wochen wäre jetzt alles wieder in Ordnung in unserem Land?«

Liron hatte in einen niedrigeren Gang geschaltet; an dieser Stelle wurde die Steigung steiler. »Was glaubst du wohl, warum ich mir für diese Fahrt den Wagen der Köchin ausgeliehen habe?«, hatte er gefragt. »Sie war übrigens sehr überrascht und fürchterlich stolz. Ich habe ihr gesagt, in genau dieses Modell hätte ich mich vor Jahren einmal verguckt, als ich es in einem Film gesehen hätte. Der Wagen der Köchin wird bestimmt nicht abgehört, Joas, hier sind wir sicher. Aber wo sonst? Wo sonst können wir sicher sein, dass nicht jedes unserer Worte an einen Ort gelangt, von dem wir es am wenigsten wünschen?«

Joas hatte genickt.

Liron hatte den Blick nicht von der Straße gelassen. »Darum merk dir auch gut, was ich dir jetzt sage, Joas, ich werde es später nicht noch einmal wiederholen. Du darfst es niemandem erzählen, vielleicht ist es leichtfertig, was ich jetzt tue.« Er schwieg einen Augenblick. »Aber für den Fall, dass mir etwas passiert …« Sie hatten die Hügelkuppe erreicht; weit und spätsommergrün lag vor ihnen das Land, schon war das Tor mit der Fahne von Mörgaard zu sehen. »Aber merk es dir gut! Und erzähle niemandem davon!«

»Aber warum …?«, hatte Joas gefragt.

»Denk darüber nach, wenn mir etwas passiert«, hatte Liron gesagt. »Was war, drei Jahre nachdem das Königreich Skogland die Nordinsel erobert hat?«

»Wieso denn, was soll das?«, hatte Joas gefragt. »Soll das hier jetzt eine Geschichtsstunde sein, oder was?«

»Nur wenn mir etwas passiert«, hatte Liron gesagt und seine Frage unbeantwortet gelassen. »Dann denk darüber nach. Als Zweites: Was war lange Zeit das höchste Gebäude Skoglands und warum?«

»Also doch Geschichtsunterricht!«, sagte Joas. »Liron! Da könntest du mir doch gleich …«

Liron schaltete noch einen Gang herunter. »Dann überrasche ich dich jetzt«, sagte er. »Was haben Zwerge und Geißlein gemeinsam?« Vor ihnen tauchte, umgeben von Bäumen und Sträuchern, deren Farben schon den kommenden Herbst ahnen ließen, das Schulgelände auf.

»Zwerge und Geißlein?«, sagte Joas. »Das meinst du nicht ernst! Dass beides Märchen sind, oder was?«

Liron hatte gelächelt, dann waren sie um die letzte Kurve gefahren, und Joas hatte begriffen, dass er mehr von ihm nicht erfahren würde. »Vergiss die Fragen nicht!«, hatte Liron gesagt.

Dann hatte das Schultor vor ihnen gelegen und Joas hatte nicht mehr geantwortet. Nach der Befreiungsaktion in Sarby hatte er wirklich geglaubt, jetzt wäre alles vorbei, überstanden, für immer. Wie naiv er gewesen war.

Oder auch nicht, dachte Joas, während er mit gleichmäßigem Tempo durch den morgendlichen Wald lief. Das ist jetzt doch immerhin mehr als ein halbes Jahr her, und was ist passiert seit dem Gespräch? Allmählich glaube ich, dass Liron Gespenster sieht. Und außerdem hat er mir natürlich auch mit keinem Wort gesagt, wie ich mich vorbereiten soll und worauf, nur, dass ich diese verrückten Fragen nicht vergessen darf. Wer könnte die schon vergessen. Aber Laufen kann nicht schaden, Training ist immer gut, fit sein ist immer gut, und ich merke ja, wie ich von Tag zu Tag besser werde.

Für wenige Meter näherte der Weg sich dem Sicherheitszaun und zwischen den Stämmen sah Joas den Stacheldraht über der nach außen gewendeten Krone. Dahinter wieder Wald.

Liron hat fast sein ganzes Leben in Angst gelebt; er sieht überall Gespenster. Was hat denn im letzten Jahr darauf hingedeutet, dass er recht haben könnte mit seinen Sorgen? Die Wahlen sind gekommen und gegangen, die neue Regierung hat erste Gesetze verabschiedet, und wofür Liron sein Leben lang gekämpft hat, all das wird jetzt bald Wirklichkeit sein. Und außerdem hat er danach ja auch nie wieder mit mir darüber gesprochen. Eigentlich ist es Unsinn, dass ich trotzdem jeden Morgen so früh aufstehe, um zu rennen.

Zwischen den Bäumen schimmerte jetzt schon der Schulsee; Joas zog das Tempo an für einen letzten Spurt.

Aber natürlich trainiere ich, wenn ich ehrlich bin, ja auch gar nicht wegen Liron, dachte Joas. Er hätte sich gewünscht, seine Gedanken an dieser Stelle stoppen zu können. Warum sonst hätte ich wohl erst in diesem Frühling damit angefangen und nicht gleich im letzten Herbst, als das neue Schuljahr begonnen und Liron mich gewarnt hat.

Hinter dem See tauchte das Hauptgebäude auf, der Mädchenflügel rechts und links der Jungenflügel, die Tennis-, Lacrosse- und die Fußballplätze, die Tartanbahn, das Schwimmbecken mit den 25-Meter-Bahnen. Aus den weit geöffneten Fenstern im Erdgeschoss kam das Geräusch von Besteck auf Porzellan, die ersten Schüler saßen schon im Speiseraum. Wahrscheinlich die eifrigen Kleinen, dachte Joas spöttisch, die sind doch immer so früh auf, meine Güte, als ob man nicht besser das allerletzte bisschen Schlaf auch noch ausnutzen sollte.

Vor dem Jungenflügel stützte er seine Hände auf die Knie und atmete tief durch. Als ob du selbst gerade den allerletzten Schlaf ausnutzen würdest, Joas, he, was tust du denn hier jeden Morgen eigentlich?

Durch die Haupttür lief er ins Haus, sein Atem ging leicht, vielleicht würde er ab morgen die Strecke verlängern. In allen Korridoren war jetzt Leben, Stimmen, das Geräusch aus den Duschen, Gelächter. Wenn er spät dran war, hielt Perry ihm zum Frühstück im Speisesaal immer einen Platz neben sich frei.

Also, warum stehst du wirklich jeden Morgen so früh auf, Joas? Sei ehrlich, wenigstens zu dir selbst.

Liron hat gesagt, ich soll ein Auge auf sie haben, nur darum mache ich es. Weil ich gehört habe, wie irgendeins von den Mädchen gelästert hat, dass sie vor dem Frühstück manchmal rennt, um ihren Nordlerspeck loszuwerden.

Wenigstens zu dir selbst.

Jarven, dachte er und war erschrocken, was selbst dann mit ihm passierte, wenn er nur ihren Namen dachte. Jarven.

2.

Die Mittagssonne stand hoch über den Vorstadtgärten, für Anfang Juni viel zu heiß. Rosensträucher ließen ihre schweren Blütendolden so kraftlos hängen, dass nur noch heftiges abendliches Gießen sie vor dem vorzeitigen Verblühen bewahren konnte; Jasmin und Rotdorn dufteten um die Wette am Rande gelblich vertrockneter Rasenstücke.

»Nun sei nicht albern!«, sagte Tine. »Wenn du hier die ganze Zeit rumquengelst, dass dich das alles so nervt, warum steigst du denn dann nicht mit mir aus dem Fenster?«

»Die ganze Zeit!«, sagte Jarven. Sie hatte sich auf Tines Bett geworfen. Noch immer war neben dem Kopfende, wo Tine abends die Flaschen mit dem Saft und dem Sprudel abstellte, auf dem Teppich derselbe große dunkle Fleck wie früher. »Ich bin doch grade mal seit gestern hier!«

Das war eins der ersten Dinge gewesen, über die sie in ihrem neuen Leben gestaunt hatte: dass in Malenas Zimmer im Schloss haargenau der gleiche Teppich lag wie zu Hause bei Tine; und sogar mit haargenau demselben Fleck an derselben Stelle.

»Aber seit du hier bist, maulst du nur rum!«, sagte Tine und öffnete den Fensterriegel. »Booah, was für eine Hitze! Nee, wirklich, entschuldige, Jarven, aber ich hab mich so gefreut, als du gesimst hast, dass du bei deiner Deutschlandreise einen Abstecher zu mir machen darfst, und jetzt jammerst du die ganze Zeit nur rum! Wenn dich das alles so nervt, dann tu eben was dagegen! Wir klettern aus dem Fenster und zischen hinten durch den Garten, das merkt doch kein Mensch, wenn wir da über den Zaun steigen. Du musst dich entscheiden, finde ich: Entweder du spielst brav ihr Spiel mit, dann hör aber gefälligst auch auf zu jammern. Oder du findest es absolut daneben, na gut, dann mach dir deine eigenen Regeln!«

Jarven setzte sich auf. Sie merkte, wie ihr allmählich innerlich ganz warm wurde, äußerlich war es das bei diesem Glutwetter ja sowieso schon längst.

»Du bist noch haargenau so wie früher, weißt du das?«, sagte Jarven und einen Augenblick lang hatte sie ein Gefühl, als könnte sich ihr altes Leben vielleicht doch noch irgendwo verstecken, ein Rest davon wenigstens. »Weißt du noch, wie du immer mit mir rumgemeckert hast? Deine Mutter ist immer so panisch, du musst sie mal erziehen! Langsam finde ich, deine Mutter unterdrückt dich regelrecht! Weißt du das noch, Tine? Du warst schon immer so streng mit mir!«

»Na, inzwischen wissen wir nun ja, warum deine Mutter immer so panisch war«, sagte Tine. »Hat sich doch alles geklärt. Warum in der Vergangenheit wühlen? Sentimentale Erinnerungen an unsere glückliche Kindheit tauschen wir vielleicht lieber in achtzig Jahren aus, wenn wir zusammen mit dem Gehwagen durch den Altersheimpark schieben, Schätzchen. Jetzt sollten wir die kurze Zeit, die du hier bist, vielleicht mal besser nutzen«, und sie stieß einen Fensterflügel auf und beugte sich so weit nach draußen, dass Jarven erschrocken aufsprang. »Sag ich doch, niemand zu sehen. Nun komm schon.«

Jarven lachte. Tine ist immer noch Tine, dachte sie, ja wirklich, sie hat sich überhaupt nicht verändert. Und was noch viel wichtiger ist: Zwischen uns hat sich überhaupt nichts verändert. Für Tine bin ich immer noch die schüchterne Jarven, die auch im Sommer, wenn es draußen bis elf Uhr hell ist, schon vor dem Sandmännchen zu Hause sein muss und die sie rumkommandieren kann. Kann sie ja übrigens auch.

»Ich komm schon!«, sagte sie.

Sie hatte lange bitten müssen, bis Mama ihr erlaubt hatte, am Ende der Deutschlandreise noch einen kleinen Abstecher zu Tine zu machen.

»Es sind noch keine Ferien, Jarven«, hatte sie gesagt. »Wir haben dich für diese Reise ohnehin aus der Schule nehmen müssen! Das können wir nicht endlos verlängern!«

Aber natürlich hatte Jarven gewusst, dass das nur ein Vorwand war. Malena bekam immerzu während der Schulzeit frei, so war das eben. Panik, hatte Jarven gedacht, deine Mutter ist immer so panisch, und die Sehnsucht nach Tine und ihren alten Freundinnen war so stark gewesen, dass es fast wehgetan hatte. Dabei war sie doch gar nicht immer glücklich gewesen damals. Aber trotzdem.

Tine hatte sich inzwischen aufs Fensterbrett gesetzt und angelte mit den Füßen nach der Regenrinne. »Wie gut, wenn man eine Eins in Sport hat!«, sagte sie. »Ganz so einfach …«

Jarven lachte wieder. Sie hatte sich so unglaublich, unglaublich auf diese beiden Tage gefreut. Wochenlang hatte sie an nichts anderes mehr gedacht, wenn Ylva sie schon morgens nach dem Aufstehen mit einem von diesen Blicken bedachte oder es totenstill wurde, sobald sie den Klassenraum betrat. Vor dem Einschlafen hatte sie sich Tines Haus vorgestellt, Tines Zimmer, das Abendbrot mit Tines Eltern, alles wie immer, bitte alles wie immer.

Aber natürlich war nichts wie immer gewesen, wie hatte sie nur so dumm sein können. Statt des Abendessens in Tines unordentlicher Küche, in der die Zettel von der überfüllten Pinnwand ab und zu in den Aufschnitt fielen, hatte es ihr zu Ehren ein Fest in der Schule gegeben, Lehrer, Schulleiter, die Zeitung, sogar die Mikrofone eines Rundfunksenders. Und die anderen waren plötzlich merkwürdig schüchtern gewesen oder unpassend bollerig, na, hallo Jarven, altes Huhn, guckst du auch mal wieder vorbei, und dazu ein Stoß gegen den Oberarm. Sie hatten sich um sie gedrängt, egal wo sie ging und stand, und Jarven hatte getan, als merkte sie nicht, dass jede dafür gesorgt hatte, dass es ein Foto gab: von Philippa und Jarven, von Britt und Jarven, ein Foto von Eva und Jarven.

Nichts, nichts war gewesen wie früher, als die langweilige, schüchterne Jarven am Rand gesessen hatte, wo sie sich einfach auch mal wegdenken konnte, entspannen, nicht immer nur lächeln musste, immer am Rand, nie im Mittelpunkt der Gespräche.

Und warum hab ich mich gestern Abend nicht darüber gefreut, dass es nun nicht mehr so ist?, dachte Jarven, während sie zusah, wie Tine sich behutsam aus dem Fenster nach draußen gleiten ließ. Dass sie all das nur meinetwegen veranstaltet haben, dass niemand gegangen ist, ohne wenigstens ein paar Worte mit mir gewechselt zu haben, dass sogar der Schulleiter ganz wild darauf war, vom Redakteur der Lokalzeitung im Gespräch mit mir fotografiert zu werden? Dass die Zeitung überhaupt gekommen ist! Hätte ich doch stolz sein können.

Sie ging zum Fenster, Sommergerüche schlugen ihr entgegen, flirrende Luft, die in der Hitze stand. Weil ich gehofft hatte, dachte Jarven. Weil ich dachte, es könnte das alles immer noch geben, dieses Leben, in dem ich bestimmt nicht immer glücklich war und oft ganz unsicher, aber in das ich wenigstens hineingehört habe. Das zu mir gepasst hat, das alltäglich und langweilig war wie ich. Aber gestern habe ich gemerkt, dass es dieses Leben endgültig nicht mehr gibt, nicht einmal mehr hier.

Nur Tine gab es immer noch, unverändert und von allem Neuen unberührt.

»Weißt du, dass ich das immer schon mal machen wollte?«, rief sie vom Fenster her. »Rausklettern? Aus dem Fenster abhauen? Ich dachte schon fast, der Zeitpunkt ist für immer verpasst, jetzt bin ich zu alt dazu! Ist doch wie im Film! Und in diesen Büchern, die ich mit zehn so gern – au!«

Jarven beugte sich vor und sah erschrocken nach unten ins Beet.

»Pass auf, dass du nicht in den Rosen landest!«, sagte Tine und strich sich mit schmerzverzerrtem Gesicht über ihren Arm. Auch von oben konnte Jarven zarte rote Striemen erkennen. »Mein Arm ist auf ewig entstellt. Aber so hoch ist es eigentlich gar nicht.« Sie zupfte sich einen Dorn aus dem Handrücken.

Jarven kniete sich aufs Fensterbrett und griff nach dem Regenrohr. Nein, hoch ist es nicht, dachte sie. Du hättest sehen müssen, wie ich auf Österlind vom Balkon gesprungen bin, letzten Sommer, mit den Verfolgern im Nacken, den Hunden. Dagegen ist das hier doch alles nur Kinderkram.

»Da bin ich!«, sagte Jarven. »Also bitte! Du hast dich ganz schön angestellt.«

Tine tippte sich an die Stirn (immer hatte Tine sich auch früher an die Stirn getippt, immer) und lief zielstrebig auf die Hecke zu, die das kleine Grundstück ringsherum begrenzte; zwischen den Zweigen waren die Maschen des Zaunes zu erkennen. »Schaffst du es rüber?«, fragte sie und drückte das Netz nach unten.

»Sei nicht albern!«, sagte Jarven.

Als sie auf der schmalen Straße hinter dem Grundstück stand und sich die Blätter aus den Haaren zupfte, spürte sie plötzlich ein Gefühl von Leichtigkeit und Glück wie seit vielen, vielen Wochen nicht mehr. Jetzt ist es doch wieder wie früher, dachte Jarven. Für diesen einen Nachmittag jedenfalls. Ohne Cap und ohne Sonnenbrille und ohne Gorillas.

»Und wohin gehen wir?«

»Döner?«, sagte Tine. »Das ist am nächsten. Und ich wette, davon kriegst du sonst nicht so viele da oben auf deiner Insel.«

»Nee, nicht wirklich«, sagte Jarven.

Es konnte doch noch alles sein wie früher, sie hatte es ja gewusst. Wenigstens für ein paar Stunden.

* * *

Die kleine Sechssitzige glitt durch den klarblauen Sommerhimmel nach Norden, keine Wolken über ihr und nach unten der freie Blick aufs offene Meer.

»Ich hätte es ihr nicht erlauben sollen!«, sagte die Frau, ohne sich vom Fenster ab- und ihrem Reisegefährten zuzuwenden. Ihre blonden Haare waren kunstvoll aufgesteckt, das schlichte Kleid sah aus, als hätte es so viel gekostet, dass eine Familie auf der Nordinsel mehrere Monate davon hätte leben können. »Es ist unsicher! Und es ist unpassend. Sie muss einfach lernen …«

»Margareta!«, sagte der Mann. Er hatte sein Sakko abgelegt und über die beiden Sitze hinter sich geworfen. Die Seidenkrawatte hatte er gelockert und nach unten gezogen, die obersten drei Hemdknöpfe geöffnet. »Was soll ihr schon passieren? Unsere Leute sind rund um die Uhr bei ihr. Du hast es einfach immer noch nicht geschafft, diese Angst um Jarven zu vergessen, das kann ich ja auch verstehen. Es waren einfach zu viele Jahre.«

Die Frau schwieg und sah über das Meer. Vor ihnen war, ein schwarzer Strich nur, schon die Küste der Südinsel zu erkennen; von Deutschland nach Skogland war der Flug kurz, selbst in dieser kleinen Maschine kaum mehr als zwei Stunden. Nur wenige Minuten, dann würden sie über ihren Wäldern schweben, über den Seen; die Frau spürte, wie ihr warm ums Herz wurde. Zu lange hatte sie sich nach Skogland gesehnt, auch jetzt, nach fast einem Jahr, empfand sie noch jedes Mal Glück, wenn sie sich von Süden ihrer Heimat näherte und sie begriff, dass es wirklich war: Sie war wieder zurück. Zu Hause.

»Jarven muss lernen, dass sie inzwischen ein anderes Leben führt«, sagte sie und jetzt wandte sie sich doch ihrem Begleiter zu. »Natürlich war Tine in unserer Zeit in Deutschland wichtig für sie, sie soll sie ja auch nicht ganz aufgeben, aber jetzt ist doch so eine Freundschaft einfach nicht mehr passend! Und an ihrer Schule hat sie schließlich genügend andere Mädchen, warum freundet sie sich mit keiner von denen näher an? Sie versucht viel zu wenig, in ihre Rolle hineinzuwachsen, Petter, dabei sollte man doch denken …«

»Margareta!«, sagte der Mann wieder, und dieses Mal beugte er sich vor und gab ihr einen kleinen, verrutschten Kuss. »Gib ihr ein bisschen Zeit! Für Jarven ist Deutschland, was für dich Skogland ist, dort ist sie aufgewachsen! Wie du dich jahrelang von dort nach Skogland zurückgesehnt hast, so tut sie das jetzt umgekehrt auch! Und wie du in den Jahren im Exil dein früheres Leben nicht vergessen konntest, ganz genauso kann sie es jetzt auch nicht.«

Die Frau lehnte sich ärgerlich zurück. »Das kannst du doch unmöglich vergleichen!«, sagte sie. »Ich habe damals mein sicheres Leben im Schloss gegen eines in Armut und Unsicherheit eingetauscht! Aber Jarven? Manchmal habe ich das Gefühl, sie begreift gar nicht wirklich, wer sie jetzt ist.«

»Sch, sch, sch«, sagte der Mann und jetzt legte er ihr eine Hand auf das Knie. »Fremd fühlen kann man sich in jedem Leben. Wie viele enge Freunde hattest du in eurer Stadt? Was fremd und unsicher erscheint, weckt immer die Sehnsucht nach dem Vertrauten, warum sollte das bei Jarven anders sein?« Er lächelte. »Nun bin ich doch froh, dass ich mich entschlossen habe, mit dir zurückzufliegen, Marga. Dich muss man aufmuntern, du Arme! Die Geschäfte können warten.«

»Ach, Petter«, sagte die Frau. »Ich habe ja nicht nur Angst um Jarven, es geht ja nicht nur darum, dass ihr etwas passieren könnte! Ich sorge mich auch, dass sie etwas tut, was ihr schadet – und uns.«

»Uns?«, fragte der Mann. Er zog die Brauen zusammen. »Wie?«

Das Motorengeräusch änderte sich, und die Frau sah wieder nach draußen. Die Wälder von Skogland, die tiefen Wälder von Skogland, in denen hier und da die Oberfläche eines Sees aufblitzte, wenn die Sonne sie traf, und dahinter schon die Ausläufer der Hauptstadt; gleich würden sie zur Landung ansetzen.

»Nun, gerade jetzt, wo die Situation immer schwieriger wird«, murmelte die Frau. »Wo die Presse längst wieder umgeschwenkt ist, wir haben doch oft genug darüber gesprochen …«

Der Mann lachte. »Und du meinst tatsächlich, was Jarven tut oder lässt, hätte damit zu tun? Du glaubst, die Eskapaden einer Jugendlichen, fast eines Kindes, könnten in die Weltgeschichte eingreifen? Margareta! Du siehst Gespenster.«

»Haben sie es nicht schon einmal getan?«, murmelte die Frau. »Ohne Jarven säße Norlin jetzt immer noch auf dem Thron und der Norden wäre nicht frei. Ich habe gelernt, dass man auch Kinder nicht unterschätzen darf, Petter.«

Der Mann schwieg. Sie hörten, wie das Fahrwerk ausgefahren wurde, die Positionslampen des Flughafens waren jetzt schon fast unter ihnen.

»Heute Abend ist sie ja auch schon wieder zurück«, sagte er. »Ach, meine Margareta. Als ob es nicht genug wäre, sich um dein Land zu sorgen. Aber bei dir dreht sich noch immer alles um deine Tochter.«

Die Räder berührten den Asphalt der Landebahn, eine sanfte Landung.

»Dafür sprichst du mir manchmal zu wenig von deinem Sohn«, sagte die Frau. Sie saß jetzt sehr aufrecht.

Der Mann seufzte. »Wir sind zu Hause«, sagte er.

* * *

Der Imbiss lag direkt an der Hauptstraße an einer Stelle, die die Lastwagen auf dem Weg vom Gewerbegebiet zur nahen Autobahn passieren mussten. Ab und zu kamen sie mit lautem Kreischen ihrer Bremsen an der Fußgängerampel zum Halten.

»Nicht hier!«, sagte Jarven. »Das meinst du nicht ernst!«

»Setz dich, Schatzi«, sagte Tine. »Der hat gerade erst aufgemacht, weißt du noch, die Ekelbude, die früher hier drin war? Die hat das Gesundheitsamt schließen lassen, Mann, so ein Dreck! Aber der hier gibt sich richtig Mühe. Guck doch mal!«

Große eckige Sonnenschirme mit dem Logo einer Brauerei spendeten Schatten über kleinen Holztischen; die Sitzkissen auf den Stühlen wirkten sauber, und Terrakotta-Kübel mit jungen Thujen und Oleander grenzten den Sitzbereich vom Gehweg ab und erzeugten fast ein wenig Bistro-Atmosphäre.

»Na gut«, sagte Jarven. »Und wo ist die Karte?«

Aus dem Imbiss kam ein Mann auf sie zu, Mitte dreißig vielleicht, dunkel und mit Bart. Früher habe ich geglaubt, dass ich auch eine halbe Türkin bin, dachte Jarven, und die Erinnerung versetzte ihr einen Stich. Weil ich schließlich so aussehe. Weil Mama mir nie erzählen wollte, wer mein Vater war. Jetzt wünsche ich mir, es hätte so sein können.

»Bitte, die Karten!«, sagte der Imbissbesitzer freundlich und reichte sie über den Tisch. »Wisst ihr schon, was ihr trinken wollt?«

»Gleich, okay?«, sagte Tine. »Wir gucken erst mal.«

Der Mann lächelte und ging. An einem Nachbartisch hob ein kräftiger Gast die Hand zum Zeichen, dass er zahlen wollte. Lastwagenfahrer, dachte Jarven.

»Hier gibt’s ja auch Currywurst!«, sagte sie. »Und Pizza! Weißt du, wie lange ich schon keine Currywurst mehr hatte?«

»Ich weiß überhaupt nicht viel von dir, seit du da hochgezogen bist, Schatzi«, sagte Tine. »Du hast mich nicht gerade mit Informationen überschüttet, falls dir das nicht aufgefallen sein sollte.«

»Ich hatte einfach immer zu viel zu tun!«, sagte Jarven. »Du kannst dir überhaupt nicht vorstellen …«

Der Besitzer kam mit einem Block. »Wisst ihr schon?«, fragte er.

»Currywurst!«, sagte Jarven. »Mit richtig viel Ketchup, und eine Cola light, bitte.«

»Salat!«, sagte Tine. »Und Apfelschorle.« Dann sah sie Jarven über den Tisch hinweg strafend an. »Na, deine magere Cola gleicht den Kalorienschock dann auch nicht wieder aus!«, sagte sie. »Currywurst! Die isst bei uns nur noch mein Vater!«

»Ich bleib doch sowieso fett«, sagte Jarven und drückte mit der Handkante gegen ihren Bauch. »Siehst du doch.«

Tine schob den Aschenbecher über die geometrischen Muster der Tischdecke, als ob sie damit Schach spielen wollte.

»Du bist nicht fett und du warst nie fett«, sagte sie. »Ich dachte, du wärst deine Komplexe da oben vielleicht mal endlich losgeworden, Jarven! Beim Casting haben sie damals schließlich auch dich ausgesucht!«

»Ach, das war doch alles Beschiss!«, sagte Jarven. »Weißt du doch.«

Tine nickte. »Ja, aber sonst!«, sagte sie. »Glaubst du nicht, dass ich die ganzen Monate gestorben bin vor Neugierde, wie es dir da geht? Das kann sich doch kein Mensch so richtig vorstellen! Jetzt erzähl mal endlich! Dann spendier ich dir hinterher auch noch ein Eis.«

Jarven kicherte. »Danke, dass du mir beim Kampf gegen Größe XXL so edel und freundschaftlich hilfst!«, sagte sie.

Buran Özgod sah durch die blank geputzte Scheibe nach draußen. Nur zwei Tische waren noch besetzt, an einem nur ein Mann. Es war ein Wagnis gewesen, diesen Imbiss zu eröffnen. Der Imbiss, der vorher hier gewesen war, hatte einen schlechten Ruf gehabt, und zu Recht. Buran war alt genug, um zu wissen, dass Menschen an Gewohnheiten festhielten. Wenn sich im Ort erst einmal die Überzeugung festgesetzt hatte, dass das Restaurant an dieser Stelle ekelerregend war, dass man sich dort nicht hintrauen, dort auch von niemandem gesehen werden durfte, hatte ein Nachfolger, wie sauber er auch war und wie gut auch sein Essen, kaum eine Chance.

Seine Frau war es gewesen, die ihn ermutigt hatte. »Wir machen es schön für die Gäste!«, hatte sie gesagt. »Wir kaufen auf dem Großmarkt die frischesten Zutaten und putzen, dass es blinkt! Gerade wenn dieser Platz einen so schlechten Ruf hat, spricht es sich vielleicht umso schneller herum, dass es anders geworden ist, vielleicht kommen die Menschen dann gerade zu uns!«

So war es nicht gekommen, natürlich nicht, aber immer noch zwang Buran sich, optimistisch zu sein. Bisher verdienten sie nicht, im letzten Monat hatten sie ein Minus gemacht. Sein Vater hatte ihnen Geld für ihr neues Geschäft geliehen, der Vater seiner Frau, schließlich auch die Bank. Der Imbiss musste funktionieren, täglich stellte er eine Tafel mit dem Spezialgericht des Tages nach draußen, sie konnten es sich nicht leisten zu scheitern.

Aber bisher waren es nur die Lastwagenfahrer, die kamen, bevor sie auf die Autobahn abbogen und solange sie in der Nähe einen Parkplatz fanden. Die Einheimischen mieden den Imbiss nach wie vor, nicht einmal die Jugendlichen kamen mehr, seitdem er den ersten von ihnen Bier und Zigaretten verweigert hatte.

Und jetzt die beiden Mädchen, dachte Buran. Vielleicht gebe ich ihnen noch ein Eis aus, auf Kosten des Hauses. Wenn sie zufrieden sind und wenn es sich herumspricht unter ihren Freunden – die Schule ist nicht weit. Alles könnte ein Durchbruch sein, man darf die Hoffnung nicht verlieren.

Er ging nach draußen und stellte die Getränke auf den Tisch. Er achtete immer darauf, dass nur saubere Bierdeckel in der Halterung neben Salz und Pfeffer steckten.

»Essen kommt gleich«, sagte er. »Meine Frau macht den Salat immer frisch, darum kann es ein bisschen dauern.«

»Macht nichts!«, sagte das Mädchen, das den Salat bestellt hatte. Sie war schlank und blond und hätte bei jeder Modelagentur einen Karteiplatz gefunden. Die andere, Rundlichere hatte aufgehört zu reden und lächelte ihn an. Woher kannte er sie?

Hinter dem Tresen schnitt seine Frau Tomaten, Gurke, legte ein paar Oliven dazu. In der Pfanne brutzelte die Wurst.

»Ist die Kleine da vielleicht schon mal hier gewesen?«, sagte Buran und stupste seine Frau an. Er zeigte nach draußen. »Die Dunklere? Ich kenn sie von irgendwoher. Glaubst du, es geht jetzt los, dass die Gäste zum zweiten Mal wiederkommen? Haben wir unsere ersten Stammgäste, Fatma?« Sein Herz schlug schneller. Also kam es, wie sie es sich erhofft hatten. Die Leute aus dem Ort fingen an zu begreifen, dass ihr Imbiss sauber war, das Essen frisch, die Bedienung freundlich. Sie würden Stammgäste haben, die ihren Nachbarn davon erzählten, und an warmen Sommerabenden würden auf dem Gehsteig die fünf Tische besetzt sein mit Menschen, die in der Abendsonne ein letztes Bier tranken, einen Salat aßen oder einen Döner in der Erinnerung an ihren letzten Urlaub in der Türkei, und die mit ihm, dem Wirt, ein paar freundliche Worte wechselten.

Dann haben wir es geschafft, dachte Buran. Wie stolz wird mein Vater auf mich sein! Er hatte seiner Schwester in Erzurum von dem Imbiss geschrieben, »Restaurant« hatte er ihn genannt, wie unglücklich würde er sein, wenn sie scheiterten. Und nicht nur, weil er dann sein Geld verloren hätte.

Erst jetzt merkte Buran, dass seine Frau aufgehört hatte, den Salat zuzubereiten, und reglos durch die Scheibe auf die beiden Mädchen starrte. Das Messer schwebte in der Luft.

»Die hab ich schon gesehen, Buran!«, sagte sie. »Gerade vorhin erst! Aber nicht bei uns!« Mit flatternden Fingern blätterte sie in der Morgenzeitung, die zwischen Zeitschriften und Werbeblättern auf dem Tresen für die Gäste bereitlag. »Da! Und wenn das hier nicht ein ganz komisches Foto ist – dann ist die da draußen eine Prinzessin!«

3.

Buran hatte das Foto angesehen, das Mädchen. Er hatte den Salat nach draußen getragen, die Currywurst vor der Dunklen auf den Tisch gestellt, ihr direkt ins Gesicht gelächelt. Wieder hatte sie aufgehört zu reden, es schien, als spräche die ganze Zeit sie. Das andere Mädchen hörte nur zu und stellte ab und an seine Fragen.

Sie ist es, dachte Buran, als er zurück an den Tresen kam. Er warf einen weiteren Blick auf das Foto. Aber war das denn möglich? Dass eine Prinzessin so einfach ohne Bodyguards durch den Ort lief und ausgerechnet an einem seiner Tische ihre Currywurst aß? Prinzessinnen essen keine Currywurst. Prinzessinnen essen auch keinen Döner. Eine Prinzessin würde sich gar nicht erst in seinen Imbiss setzen.

»Buran!«, sagte seine Frau aufgeregt. Inzwischen hatte sie eine der bunten Zeitschriften aufgeschlagen, die sie in der Hoffnung auf viele Gäste abonniert hatten, eine dieser Zeitschriften, in denen es um das Leben der Schönen und Berühmten ging und niemals um den Alltag, um Politik, um das wirkliche Leben. Die Lastwagenfahrer rührten die Blätter nicht an, er hatte vorgehabt, sie abzubestellen.

»Buran, hier kannst du sie auch sehen! So ähnlich können sich doch zwei Mädchen gar nicht sein! Prinzessin Jarven von Skogland. Und wenn du dann noch bedenkst, dass in der Tageszeitung heute steht, dass genau die gestern hier im Ort war und ihre ehemalige Schule besucht hat …«

»Aber die hat doch hundertprozentig Bodyguards!«, sagte Buran. »Die läuft doch niemals einfach so durch die Gegend, Fatma! Doch nicht eine Prinzessin!«

Seine Frau zuckte die Achseln. »Ich sag ja nicht, dass ich es erklären kann!«, sagte sie. »Ich sag nur, dass sie es ist.«

Am zweiten Tisch draußen winkte der Gast ungeduldig mit seiner Geldbörse. »Ich geh abkassieren«, sagte Buran. »Und dann sprech ich sie an. Ich kann sie doch einfach begrüßen, Fatma! Vielleicht könnten wir ein Foto von ihr machen hier bei uns im Imbiss, und auch noch eins mit uns beiden daneben! Das hängen wir auf, du wirst sehen, wie dann die Gäste kommen, eine Prinzessin hat bei uns gegessen! Das bringt uns endlich den Durchbruch!«

»Nichts wirst du tun!«, flüsterte Fatma und wandte sich zum Telefon, das auf einer Halterung an der Wand über ihr schwebte. »Fotos kann man fälschen, ein Foto allein genügt nicht!« Sie blätterte eilig in der Zeitung. »Hier! Die Redaktion!«

»Hallo?«, rief der Gast von der Terrasse. »Ist bei Ihnen grade Familienfeier, oder was? Ich muss los!«

Buran lief nach draußen. Er konnte es sich nicht erlauben, Kunden zu verärgern; als er den Tisch erreichte, lag schon wieder ein Lächeln auf seinem Gesicht. »Verzeihen Sie bitte, ich hatte Sie eine Sekunde nicht bemerkt«, sagte er. »Darf ich Ihnen vielleicht einen Raki anbieten? Aufs Haus?«

Der Mann winkte ärgerlich ab. »Bloß kein scheißflüssiges Lakritzen, Mann«, sagte er und zog einen Schein aus seiner Geldbörse.

Die Mädchen am Nachbartisch unterhielten sich aufgeregt. Die Currywurst lag unangerührt auf dem Teller, bestimmt war sie längst kalt geworden. Sie ist es, dachte Buran. Der Mann gab kein Trinkgeld. Sie ist es wirklich. Oh, wenn Fatma recht hätte. Wenn sie es schafft …

Im Vorbeigehen lächelte er den Mädchen zu. Der Durchbruch. Sie würden alle so stolz auf ihn sein.

»Natürlich ist es irgendwie cool«, sagte Jarven müde. Sie nippte an ihrer Cola. »Das hab ich zu Anfang ja auch gedacht. Prinzessin Jarven von Skogland! Und dass ich dann noch geholfen habe, die Verschwörung aufzuklären und den König zu befreien …«

»Wie im Krimi«, sagte Tine. »Oder? Mein Vater hat gesagt, das kann doch kein Mensch glauben, dass es so was im wirklichen Leben gibt. Da hast du dir nun dein ganzes Leben lang ständig bei uns den Magen vollgeschlagen …«

»Na, ständig!«, sagte Jarven und kicherte. Aber natürlich war etwas daran. Die Mahlzeiten bei Tine gehörten mit zu den schönsten Erinnerungen an ihr früheres Leben.

»… und warst so schüchtern, dass man kaum ein Wort aus dir rausgekriegt hat, und hattest die hochnäsigste, verrückteste Mutter von allen …«

»Hochnäsig ist Mama gar nicht!«, sagte Jarven. Es ging schon wieder los. Auch früher hatte sie sich ständig darüber aufgeregt, wie Tine über Mama sprach. Aber Tine winkte nur ab.

»So gewirkt hat sie auf alle Fälle!«, sagte sie. »Mit ihrem albernen Benimmtick und dass du nichts durftest und immer schon um sechs Uhr zu Hause sein musstest!«

»Weil sie Angst hatte, dass jemand mich entführen könnte!«, sagte Jarven. »Weil ich schließlich die Tochter der Prinzessin Margareta von Skogland bin, auch wenn wir das alle nicht wussten, mit mir hätten sie sogar den König erpressen können!«

»Weiß ich doch alles«, sagte Tine. »Ich mein ja nur. Du warst ehrlich nicht so ungeheuerlich aufregend, oder, Jarven? Sei nicht sauer. Und nun bist du auf einmal eine Prinzessin. Ist doch wie im Hollywoodfilm.«

Jarven nickte. Sie schnitt vorsichtig ein Scheibchen von der Currywurst und dippte es in den Ketchup. Sie war sich auf einmal gar nicht so sicher, ob sie Currywurst überhaupt noch mochte.

»Und?«, fragte Tine. »Ist es das wirklich jetzt? Wie im Hollywoodfilm?«

Jarven schluckte. Die Wurst war kalt und schmeckte fettig und der Ketchup war viel zu süß. Sie hätte auch einen Salat bestellen sollen.

»Ehrlich gesagt«, sagte sie und legte das Besteck auf den Tellerrand. »Es ist überhaupt nicht so … Ich bin ja immer noch ich, Tine! Nur das Leben hat sich geändert.«

»Na, das würde mir auch schon genügen«, sagte Tine. Ihr Salat war fast schon aufgegessen. »Gib mir einen Prinzessinnenjob, ich würde nicht maulen.«

Jarven schüttelte den Kopf. »Das ist überhaupt nicht so einfach, wie du denkst! Nie bist du allein, immer sind da die Bodyguards. Und die Kameras sind auch immer da und ich muss lächeln und mich so benehmen, dass ich vorzeigbar bin …«

»Vorzeigbar!«, sagte Tine.

»… weil alles sonst immer sofort am nächsten Tag in der Zeitung steht. Und jeder interessiert sich für mich und will mit mir reden und mit mir fotografiert werden und gibt dann damit an, dass er mich kennt.«

»Wie ich«, sagte Tine. »Ich rede ja kaum noch von was anderem. Wusstet ihr übrigens, dass Prinzessin Jarven von Skogland meine beste Freundin ist? Das hat meine Stellung in der Klasse und in der Welt enorm verbessert, glaubst du gar nicht.«

»Ach, ich mein doch nicht dich, Tine!«, sagte Jarven. »Deshalb wollte ich dich doch so gerne besuchen! Weil du immer meine beste Freundin warst …«

»Warst?«, sagte Tine.

»Ja, vielleicht immer noch bist, das hoff ich ja auch«, sagte Jarven. »Und einfach, weil du – mich nett findest, nicht weil du damit angeben kannst. Bei den anderen, da weiß ich ja nie, meinen die jetzt wirklich mich oder meinen die mich, weil ich zufällig eine Prinzessin bin?«

»Wie in diesen Filmen über unglückliche Millionärstöchter«, sagte Tine. »Weißt du? Die auch nie wissen, ob ein Kerl nun wirklich in sie verliebt ist oder es einfach nur auf ihr Geld abgesehen hat.«

»So ähnlich«, sagte Jarven.

Dabei stehen sie in Skogland in Wirklichkeit schon längst nicht mehr Schlange, um mit mir befreundet zu sein, dachte sie. Aber das macht alles eben nur noch schlimmer. »Das ist bei mir dann doch nicht anders, wenn ich mich in einen verliebe.« Sie spürte, dass sie rot wurde. Das, zum Beispiel, die Klatschzeitungen hatten darüber geschrieben. Wie niedlich, eine Prinzessin, die bei jeder Gelegenheit errötet! Wer wollte so was schon über sich in der Zeitung lesen? Und wer wollte lesen, dass er es nicht schaffte, sich seiner Rolle gerecht zu verhalten: »Prinzessin Jarven noch immer das hässliche kleine Entlein«, »Prinzessin Jarven hilflos auf dem Staatsempfang«. Sie sah schon lange in keine Zeitschrift mehr, aber die anderen Mädchen im Internat taten das dafür umso häufiger und sorgten dafür, dass die Artikel danach ausgeschnitten auf ihrem Bett lagen.

»Ja, los, sag schon!«, sagte Tine. »Und? Ist da was?«

»Wo?«, fragte Jarven erschrocken. Sie musste aufpassen. Hätte sie länger bleiben können, vielleicht hätte sie Tine von allem erzählt. Von Ylva. Von Joas. Aber dafür hätten sie Zeit gebraucht, und sie musste am Abend schon wieder zurück. Ihr wurde übel.

»Na, Jungs!«, sagte Tine. »Da schweigst du dich so merkwürdig aus. Gibt es da wen, nun sag mal? Einen Prinzen für die Prinzessin?«, sie kicherte. »Und sie lebten glücklich und in Freuden? Sorry, Jarven, ich mein ja einfach nur. Der Typ, der letztes Jahr kurz mit Malena und dir bei uns war, sah doch gar nicht so schlecht aus.«

»Joas«, sagte Jarven und spürte, wie die Röte sich noch verstärkte. »Nee, Quatsch! Der ist doch schon ewig Malenas Freund, schon seit dem Kindergarten.«

»Schade«, sagte Tine. »Den fand ich ganz nett. Aber Cousinen den Freund wegnehmen geht natürlich nicht. Oder besten Freundinnen.«

»Nee«, sagte Jarven. Sie sagte nicht: Als ob einer, der Malena haben kann, stattdessen mich nehmen würde. Der müsste ja krank sein.

»Ach, da hast du irgendwann wahrscheinlich die große Auswahl«, sagte Tine. »Ist doch heute so bei Königs, oder? Du kannst einen Prinzen nehmen, du kannst einen Millionär nehmen, du kannst einen Filmstar nehmen, du kannst natürlich auch einen langweiligen Bürgerlichen nehmen, wenn du willst. Und ich?« Sie rollte mitleidheischend mit den Augen. »Ich krieg wahrscheinlich einen Buchhalter im Wasserwerk.«

»Du Ärmste!«, sagte Jarven und lachte. »So ein Mist, dass ich heute Abend schon zurückmuss!«

»Und da lässt sich gar nichts drehen?«, fragte Tine. »Noch einen Tag oder so?«

Jarven schüttelte den Kopf. »Übermorgen ist schon das große Sommerfest«, sagte sie düster. »Bei der, mit der ich das Zimmer zusammen habe. Ylva.«

»Und da musst du hin?«, fragte Tine. »Ist die sonst sauer?«

Jarven schob ihre Currywurst in die Tischmitte. Jetzt hatte sie gar nichts gegessen, das war ja noch besser als ein Salat. »Nee, der ist das völlig egal«, sagte sie. »Aber ihr Vater ist irgendwas ganz Wichtiges in der Armee. So ein General, frag mich nicht.«

»Und deswegen musst du dahin?«, sagte Tine verblüfft. »Was hast du denn mit den Soldaten zu tun?«

Jarven zuckte die Achseln. Dann griff sie nach der kalten Currywurst und biss wütend hinein. War doch sowieso alles egal. »Das ist doch nur wegen der Presse!«, sagte sie mit vollem Mund. Dann biss sie gleich ein zweites Mal ab. »Zeitungen, Fernsehen, die kommen doch alle, das wird in ganz Skogland übertragen, das ist das Ereignis des Jahres! Da muss ich dabei sein, das heißt Präsenz zeigen, das muss ich jetzt immer.« Sie nahm noch einen wütenden Bissen. Ketchup tropfte ihr von den Lippen, es schmeckte widerlich, alles war widerlich, sie wollte nicht zurück.

»Ach Mensch, Jarvi!«, sagte Tine und legte ihr die Hand auf den Arm, als ob sie sie daran hindern wollte, noch weiter Wurst in sich hineinzuschaufeln. Als ob sie sie trösten wollte.

In diesem Augenblick hörte Jarven das Klicken des Auslösers. Aus dem Fester eines VW-Busses, der quer auf dem Zebrastreifen an der Ampel angehalten hatte, beugte sich ein Mann und schoss Foto nach Foto. Auf der Schiebetür prangte das Logo der Tageszeitung.

»Oh, Mist, verdammter!«, sagte Jarven und hielt sich den Arm vors Gesicht.

Auch hier konnte nichts mehr wie früher sein. Und über ihren Vater hatten sie noch nicht mal gesprochen.

4.

Am Samstag dauerte die Schule in Mörgaard nur bis zum Mittag, danach war Freizeit für alle. Und sogar der Unterricht war nicht so anstrengend wie sonst: zwei Stunden Kunst; danach eine Stunde mit der Klassenlehrerin, in der sie jede Woche alles klären sollten, was wichtig war. Eigentlich war nie etwas wichtig.

Und nicht einmal die Hausaufgabenzeit mussten sie einhalten am Nachmittag, wenn sie glaubten, ihre Arbeit auch so bis zum Montag zu schaffen. Der Samstag war sonst Jarvens allerliebster Tag: Viel zu tun gab es nicht, und den langen freien Sonntag hatte man sogar noch vor sich.

Beim ersten Weckruf lag Jarven schon lange wach. Sie hatte mit ihren Blicken die Risse im Putz der Zimmerdecke nachgezeichnet, sich in Gedanken alle Weihnachtsgedichte aufgesagt, an die sie sich erinnern konnte: alles, alles, nur um nicht nachdenken zu müssen.

Als sie gestern Abend nach Skogland zurückgeflogen war, hatte sie endgültig gewusst, dass es ihr früheres Leben nicht mehr gab, selbst wenn sie es für ein paar Augenblicke doch noch hatte glauben können. Aber sogar wenn sie heimlich aus dem Fenster stieg, ihren Bodyguards entkam, würde es immer jemanden geben, der sie aufspürte, der sie erkannte, der mit ihr sprechen, sie fotografieren, sie wenigstens beobachten wollte. Eine Prinzessin gehört allen, Jarven, hatte ihre Mutter gesagt, als sie zum ersten Mal darüber geklagt hatte, dass sie nichts mehr alleine tun, nirgendwo mehr hingehen konnte, einfach nur so: shoppen, ins Kino, einfach nur Fahrrad fahren. Das ist der Preis.

»Setzt du dir eben eine Perücke auf!«, hatte Malena gesagt. »Nimm eine Sonnenbrille, ein Cap, schmink dich tot, dann erkennt dich kein Mensch! Was ist denn daran so schlimm!«

Aber Malena war eben auch ihr Leben lang eine Prinzessin gewesen, die Tochter des Königs, Malena hatte nie etwas anderes gekannt. Dass man einfach in der Eisdiele sitzen und sich wegträumen konnte, und niemand beachtete einen; dass man schlechte Laune haben und auf offener Straße eine Freundin anschnauzen konnte, ohne dass am nächsten Tag Artikel darüber in sämtlichen Zeitungen erschienen; dass man sogar auf der Straße weinen konnte, wenn einem danach war, und niemand erfuhr davon: weil man sich selbst gehörte und nicht der Presse und nicht dem Land.

Ylva im Bett ihr gegenüber schälte sich aus der Bettdecke und gähnte, dann griff sie nach ihrer Waschtasche und zog ab in den Duschraum.

Jarven hielt die Augen geschlossen und stellte sich schlafend wie an jedem Morgen. Sie würde erst aufstehen, wenn Ylva zum Frühstück in den Speisesaal verschwunden war. Sie ertrug nicht ihren spöttischen Blick, wenn sie im Schlafshirt zur Zimmertür ging, die gemurmelten Bemerkungen, gerade so leise, als sollte sie sie nicht hören, gerade so laut, dass sie sie hören musste: Nordlerspeck ist Nordlerpech, oder? Vor ein paar Wochen hatte Jarven angefangen zu hungern, um endlich schmal und schlank zu sein wie eine echte Südlerin, aber sie hatte es schnell wieder aufgegeben: Sie hätte sich auch ihre Haare blond färben müssen und ständig hohe Absätze tragen, um größer zu sein, und doch würde alles nichts nützen. Warum hatte ihre Mutter sich damals auch in diesen furchtbaren Mann verlieben müssen.

Jarven sah hinüber zu Ylvas Bett. Als sie vor fast einem Jahr neu an die Schule gekommen war, hatte niemand sie freundlicher empfangen als Ylva. Sie hatte sich von ihrer besten Freundin als Zimmergenossin getrennt, um stattdessen mit Jarven ein Zimmer zu teilen; sie hatte ihr gezeigt, wo die Sporthalle lag und der Medientrakt und die Musikräume, sie hatte ihr den Stundenplan erklärt und die Schulregeln. Warum nur hatte es nicht funktioniert? Warum gab es jetzt niemanden an der ganzen Schule, vor dem sie mehr Angst hatte als vor Ylva?

Jarven drehte sich zur Wand. Weil Ylva ganz schnell begriffen hat, dass ich nicht die bin, die sie erwartet hat, dachte sie. Sie wollte meine Freundin sein, weil ich die Prinzessin bin, die wiedergefundene Prinzessin von Skogland, die Zeitungen waren doch damals voll davon, auch das Fernsehen: Prinzessin Margareta, Schwester des Königs, mit Tochter Jarven endlich in die Heimat zurückgekehrt! Entführung des Königs aufgeklärt – Prinzessinnen befreien Magnus II.!

Aber dann hat sie gemerkt, dass ich nicht so bin, wie ich sein sollte. Alle an der Schule haben es gemerkt, und inzwischen weiß es das ganze Land. Es ist ja nicht nur, dass ich falsch aussehe, das würden sie mir noch verzeihen. Aber ich kann mich auch nicht benehmen, wie eine Prinzessin sich benehmen müsste, ich kenne die Spielregeln nicht. Sie haben sich eine Prinzessin gewünscht, die ihnen allen von ihrem Glanz abgibt, und nun hat sie selbst keinen Glanz.

Sie spürte, wie ihr wieder die Tränen kamen. Die Reise zu Tine hatte ihre Rettung werden sollen, wochenlang hatte sie von nichts anderem mehr geträumt. Sollte doch das Leben im Internat trostlos sein, sollten die anderen in der Klasse, an der ganzen Schule inzwischen, ihr doch diese Blicke zuwerfen, in denen sie ihre Enttäuschung und schließlich Verachtung spürte: Für sie gab es in Deutschland schließlich immer noch das andere Leben, hatte sie gedacht, ihr wirkliches, vertrautes; wenn sie wollte, wenn sie es wirklich wollte, konnte sie vielleicht immer noch zurück.

Jarven schluchzte auf. Aber auch das andere Leben gab es nicht mehr, das hatte sie gestern begriffen. Auch in Deutschland war sie jetzt die Prinzessin von Skogland, die alte Jarven existierte nicht mehr. Hier musste sie bleiben, in Skogland, im Internat, und wenn sie nicht verzweifeln wollte, musste sie sehen, dass sie die Spielregeln lernte.

Sie sah auf die Fotos, die über ihrem Bett an der Wand hingen, dicht an dicht: Jarven zusammen mit Philippa auf der Rückenlehne einer Bank, die Füße auf dem Sitz, jede ein Eis in der Hand und die Zungen dem Fotografen lachend ausgestreckt; mit zehn Jahren neben dem Hund der alten Frau von der Straßenecke, der schon fast blind war und merkwürdig roch und den sie trotzdem so geliebt hatte, dass sie nach seinem Tod einen ganzen Tag lang immerzu hatte weinen müssen; mit Tine zusammen in einer Schnellfotokabine, in der Tine ein Passfoto hatte machen lassen, nur eins!, sodass sie die restlichen drei für Grimassenfotos genutzt hatten.

Jarven griff nach dem Foto, das Tine alleine zeigte: in ihrem Garten auf der Gartenliege, der Badeanzug nass vom Gartenschlauch, mit dem Jarven sie gerade bespritzt hatte, mit lachendem Gesicht und zum Spaß drohend erhobener Faust. Ach, Tine, Mensch, Tine!, dachte Jarven. Wenn ich doch zu euch zurückkönnte! Warum muss ich eine Prinzessin sein? Warum kann ich nicht einfach …

Die Zimmertür wurde aufgerissen und Ylva kam aus dem Bad. Die langen blonden Haare hingen in nassen Strähnen über ihre Schulter und hinterließen eine Tropfenspur auf den Holzbohlen des Bodens.

»Oh, störe ich?«, sagte sie spöttisch. »Ein Tête-à-Tête? Ein kleines Rendezvous in Gedanken?«

Jarven sah auf ihre Bettdecke. Es war ja ganz gleichgültig, was sie antworten würde. Sie schwieg.

»Und sogar Tränen der Sehnsucht!«, sagte Ylva. »Ach, das arme Mäuschen!«

Sie streifte sich ihre Schulbluse über, den Faltenrock, den Blazer. Noch immer tropfte es aus ihren Haaren. Als sie die Tür hinter sich zugeworfen hatte, setzte Jarven langsam ihre Füße auf den Boden.

Sie legte das Bild auf die Bettdecke. Ihr Handtuch hing hinter der Tür. Dieser Tag würde so trostlos werden wie jeder Tag, seit sie Prinzessin war.

* * *

Der Bankettsaal auf Österlind war viel zu groß für nur zwei Personen.

»Hast du das gesehen, Petter!«, sagte Prinzessin Margareta und reichte ihm die Zeitung über den Tisch. Sie saßen zusammen an einem Ende; mindestens dreißig weitere Menschen hätten an seinen Längsseiten Platz gefunden. Eine Einzelseite flatterte in den Brötchenkorb, eine Ecke hing in den Honig, Wurst und Käse hinterließen fettige Spuren. »Eine ganze Seite!«

Seit sie wieder in Skogland lebte, hatte sie es sich zur Gewohnheit gemacht, am Frühstückstisch die Zeitungen durchzusehen, wenigstens die wichtigsten, wenigstens oberflächlich. Wenn Petter die Nacht bei ihr auf Österlind verbracht hatte, lasen sie beide, machten sich gegenseitig aufmerksam, aßen hinter raschelndem Papier.

Wie ein altes Ehepaar, hatte sie manchmal gedacht und war froh gewesen, dass es so vieles gab, was Petter und sie gemeinsam hatten, worüber sie gemeinsam lachen, gemeinsam fluchen konnten. Es war nicht einfach gewesen, nach Skogland zurückzukehren nach all den Jahren in Deutschland, aber wer hätte jemals geglaubt, dass hier noch so viel Glück auf sie warten könnte.

»Und guck dir das Foto an! Als ich gestern nach ihrer Rückkehr ins Internat mit ihr telefoniert habe, hat Jarven mir nichts davon erzählt! Sie hat natürlich gewusst, warum.«

»Behalt deine Zeitung, es steht in allen«, sagte Persson. »Hier: Prinzessin Pummelchen nutzt Auslandsreise zum Schlemmen, und sieh dir das Foto an! Prinzessin Jarven im Schlaraffenland; Prinzessin Jarven: Ein Vorbild für unsere Jugend???, mit drei Fragezeichen, und das Foto ist überall dasselbe. Wahrscheinlich war es das hässlichste, das sie hatten.« Er reichte seine Zeitungen über den Tisch.

»Du meine Güte, das dumme Kind!«, sagte Margareta. »Begreift sie denn nicht, was sie sich damit antut? Und uns, Petter, und uns! Inzwischen ja uns allen.«

Persson hatte eine weitere Zeitung aufgenommen. »Es ist schwer für sie, Margareta«, sagte er. »Ich wundere mich manchmal, wie wenig du sie verstehst. So ein vollkommen anderes Leben auf einmal … Mein Gott, das geht nun aber doch zu weit! Und auf der ersten Seite! Als ob unser Land in seinem schwierigen Reformprozess keine anderen Probleme hätte!« Er warf das Blatt über den Tisch, Margareta fing es auf, bevor es in ihrer Kaffeetasse landete. »Nicht erschrecken.«

Auf Seite eins, sechs Spalten breit und nach unten bis an den Mittelknick, prangte dasselbe Foto wie in allen anderen Zeitungen: Jarven, tief, viel zu tief über einen Teller gebeugt, in den ihre Haare hängen; auf der Gabelspitze ein Stück Wurst, deren Fett selbst auf dem Foto noch glänzt, der Mund aufgerissen. Darüber in Riesenlettern die Überschrift, nur ein Wort, ein Ausrufezeichen dahinter: Currywurstprinzessin!

»Die haben eine Millionenauflage«, sagte Persson.

»Was ist nur mit unserer Presse passiert, Petter?«, fragte Margareta. »So haben sie doch früher niemals …«

»Du weißt doch ganz genau, was passiert ist, Margareta«, sagte Persson.

* * *

Schon auf dem langen getäfelten Flur zum Speisesaal schlug Jarven der Morgenlärm entgegen: Lachen, Tellergeklapper, Stühlescharren. Freundliche Geräusche, dachte Jarven beschwörend. Wie konnten sie ihr nur solche Angst einflößen, und das jeden Morgen mehr.

Sie versuchte, die schwere Tür leise zu öffnen, sich unbemerkt in den Saal zu schleichen; beim Frühstück konnte jeder seinen Platz selbst wählen, schon seit Wochen saß sie jeden Morgen hinter der hüfthohen Trennwand mit den hässlichen Blumentöpfen darauf in dem Bereich, in dem sich sonst nur die Kleinen trafen, saß gebeugt, um nicht aufzufallen, zwischen den blonden Scheiteln der Fünft- und Sechstklässler.

Die Tür fiel hinter ihr ins Schloss, Köpfe wurden gedreht, Gesichter ihr zugewandt. In der Fensterecke mit Blick über das Schulgelände, die am weitesten von der Tür entfernt war, saß ihre Klasse.

»Jarven!«, rief Paula. Ihre Stimme klang so freundlich, dass Jarven sich anstrengen musste, ihr nicht zu glauben. »Da ist sie ja endlich! Setz dich zu uns! Wir warten schon auf dich!«

An den anderen Tischen wurde es still. Hier und da wurde gekichert, geflüstert. Jarven sah, dass jetzt alle Blicke auf sie gerichtet waren.

Was ist los?, dachte sie erschrocken. Es ist ja immer schlimm, es ist jeden Morgen schlimm: Aber was ist denn heute, dass alle mich anstarren, als ob sie auf etwas warten? Ich war doch überhaupt nicht hier in den letzten Tagen, es ist doch nichts passiert, was starren sie denn alle so?

Sie ging um die Trennwand herum und drängte sich zwischen die Tische der Kleinen. Nur nicht bei der Klasse sitzen, nur nicht bei Ylva. So tun, als hätte sie Paula nicht gehört.

»Schon besetzt!«, sagte ein mageres rothaariges Kind, als Jarven einen Stuhl unter einem Tisch hervorzog. Das Kind sah ihr frech ins Gesicht. »Da sitzt meine Freundin!«

»Hier ist auch besetzt!«, kreischte ein Mädchen vom Nachbartisch. »Meine Freundin sitzt auch hier!«

»Hier auch, hier auch!«, schrien sie jetzt überall und klopften auf die Sitzflächen der freien Stühle, dass die Frauen mit den weißen Hauben hinter der Essenausgabe aufsahen. »Alles besetzt, alles besetzt!«

Jarven atmete tief. Die Frauen taten längst wieder, als zählten sie ihre Teller, das Besteck und die blitzenden leeren Platten, auf denen sonst Eier und Schinken, gegrillte Tomaten und Bohnen darauf gewartet hatten, die Schülerinnen für einen anstrengenden Tag zu stärken. Niemand würde ihr helfen.

Sie drückte den Rücken durch und nahm die Schultern zurück. Ich bin Prinzessin Jarven von Skogland. Sie ging langsam auf ihren Klassentisch zu, egal, dass alle sie beobachteten. Es ist nur ein Frühstück, Jarven, es dauert nur eine Viertelstunde, kein Grund, sich aufzuregen. Sei doch nicht kindisch.

»Ich hab dir extra einen Stuhl frei gehalten«, sagte Paula und zeigte lächelnd auf den Platz neben sich. »Du hast uns so gefehlt.«

Irgendwer kicherte.

»Ich hoffe, es war nett in deiner alten Heimat?«, fragte Ragna im Plauderton. Jarven sah mit einem Blick, dass es wieder nur Weißbrottoast gab und diese viel zu feste rote Marmelade. »Konntest du dich mal endlich wieder ordentlich satt essen, Hoheit? Während wir anderen hier unter der Misswirtschaft deiner Freunde aus dem Norden zu leiden haben?« Ragna fasste ihr Brot mit zwei Fingern und ließ es auf den Teller zurückfallen. »Seit vierzehn Tagen zum Frühstück nichts anderes mehr als dieses Pappmascheebrot! So was haben früher noch nicht mal deine Nordkumpels essen müssen! Wie man ein Land in wenigen Monaten so runterwirtschaften kann!«

Jarven starrte sie an. Was hab ich denn mit der neuen Regierung zu tun?, dachte sie. Nur weil ich halb Nordlerin bin, heißt das doch nicht …

»Aber wenigstens Hoheit hat ja nun ein paar Tage ordentlich zu essen gekriegt!«, sagte Ylva. »Mal wieder ordentlich reingehauen, was? Angst gehabt, du könntest sonst zu mager werden?«

Bei den Kleinen wurde laut gelacht. Da kann ich mich jetzt auch nicht mehr hinsetzen, zu denen auch nicht, dachte Jarven. Nirgendwo mehr hin.

»Wie schön, dass du da wieder ein bisschen aufgepäppelt worden bist«, sagte Linda. »Wen kümmert es schon, wenn das popelige Volk hungert, was, Hoheit, solange das Königshaus ins Ausland fliegen kann und da genug zu essen kriegt, um seine Pölsterchen zu pflegen!«

Dann lag die Zeitung auf dem Tisch. Wie hatte sie gestern glauben können, die Döner-Fotos würden nur in Deutschland erscheinen, vielleicht sogar nur in ihrer Stadt. Natürlich hatte der Fotograf seine Chance genutzt, wie oft konnte er schon so viel verdienen. In wenigen Sekunden war sein Bild doch online auf sämtlichen Redaktions-PCs der Welt gewesen, keine Verzögerungen, und an jedem Ort von Hamburg bis New York und von London bis Sydney konnte man sie heute Morgen sehen.

Jarven starrte auf das Foto. Das Mädchen darauf sah widerlich aus, gierig; von der Wurst tropften Ketchup und Fett, bestimmt hatten sie bei der Bildbearbeitung nachgeholfen. Dazu die Überschrift.

Und das sieht jetzt das ganze Land, dachte Jarven. Wie kommt es nur, dass sie mich zu Anfang so geliebt haben, und jetzt drucken sie Fotos wie dieses.

»Na, da bist ja wenigstens du mal wieder richtig satt geworden«, sagte Ylva und lächelte freundlich. »Das ist ja auch am wichtigsten. Dass die Prinzessin genug zu essen kriegt. Die ist ja sowieso schon so mager.« Dann hob sie mit spitzen Fingern ein Marmeladenschnittchen hoch und ließ es angewidert zurück auf den Teller fallen.

Hinter ihr, an den Tischen der Kleinen, unterbrach sie eine helle Stimme. »Currywurstprinzessin!«, rief sie, und das Lachen klang wie auf einem Kindergeburtstag. »Currywurstprinzessin!«

»Warum setzt du dich nicht endlich?«, rief Paula. »Ist Hoheit unser Essen in Skogland nicht mehr gut genug?«

»Currywurstprinzessin!«

Jarven drehte sich um und rannte aus der Tür.

5.

Schon auf dem Weg zu seinem Zimmer streifte Joas sich das Laufshirt ab. Er war spät dran, er musste sich beeilen. Er hatte gedacht, er würde sie treffen, er hatte getrödelt, er war extra langsam gelaufen; aber an diesem Tag war sie nicht aufgetaucht. Auf seinem Bett zog er die Schuhe aus, die Socken, griff sich das Handtuch. Gerade als er sich aus seinem Schrank frische Sachen genommen und unter den Arm geklemmt hatte, kam Perry durch die Tür.

»Mann, du bist spät!«, sagte er. »Die Duschräume sind schon totenleer.«

»Und wieso kommst du jetzt erst?«, fragte Joas. »Wo du sonst immer Mister Oberpünktlich bist?«

»Du hast schlechte Laune«, sagte Perry.

»Kümmer dich lieber um deine eigene Laune!«, sagte Joas. »Du siehst auch nicht aus, als ob du grade im Lotto gewonnen hast. Wieso bist du noch hier?«

Perry sah ihn an. »Jetzt nicht«, sagte er.

»Nun sag schon!«, sagte Joas. »Wenn wir hier noch lange stehen, wird es auch nicht früher.«

»Genau darum«, sagte Perry. »Zieh ab. Duschen.«

Er drehte sich zum Schrank und zerrte ein sauberes Schulhemd heraus.

»Hab ich dir was getan?«, fragte Joas. »Wieso bist du so komisch?« Wenn sie zu zweit zu spät kamen, würde es nur noch schlimmer sein, das kannte er. Ausreden funktionierten bei den Lehrern dann erst recht nicht.

Dann plötzlich begriff er. Mit ihm hatte Perrys Unfreundlichkeit nichts zu tun. »Hat etwa dein Vater angerufen?«

»Ach, verflucht, nun geh doch endlich duschen!«, schrie Perry und zerrte seinen Blazer vom Haken. Der Aufhänger riss ab, Perry schien es nicht einmal zu merken. »Kannst du dich nicht um deinen eigenen Kram kümmern?«

»Nun komm schon, Perry!«, sagte Joas und trat ungeduldig von einem Fuß auf den anderen. »Sei nicht kindisch!«

Perry sah ihn mit zusammengekniffenen Augen an, als überlegte er. Dann holte er tief Luft, und als er sprach, klang er fast wieder wie immer.

»Familientradition!«, sagte er, ohne Joas anzusehen, und versuchte wütend, seinen Arm in die Jacke zu zwängen. Es wäre klüger gewesen, er hätte den Ärmel vorher gewendet. »Mann, Joas, guck mich doch an! Bin ich ein Soldat?«

Joas schwieg. Seit er ihn kannte, litt Perry ja darunter, dass er so klein war, so zart; oder vielleicht, dachte Joas, litt er eher darunter, dass sein Vater darunter litt. Die Perssons waren eine Familie stattlicher Männer, in Uniform sahen sie alle aus wie jahrhundertealten Ölgemälden entstiegen. Aber dann hätte Perrys Vater eben keine zierliche Frau heiraten dürfen, was konnte Perry denn dafür.

»Du wirst schon ein guter Soldat werden«, sagte Joas aufmunternd. Der Schweiß lief ihm in den Nacken. Aber jetzt sollte Perry reden.

Perry sah nicht auf. »Ach, hör doch auf, Joas!«, sagte er. »Du weißt genau, wie schlecht ich in Sport bin, in absolut jeder Disziplin! Ich hab keine Muskeln, ich hab keine Kondition, ich hasse Sport …«

»Du bist eben ein Denker!«, sagte Joas. »Denker braucht die Welt dringender als Muskelprotze!«

Perry lachte auf. »Die Welt vielleicht!«, sagte er. »Aber bestimmt nicht mein Vater! Und bestimmt nicht die Kadettenanstalt! Was glaubst du denn, wie die anderen mich da behandeln werden, wenn ich von dreißig Liegestützen gerade mal drei schaffe? Wenn ich bei ihren Nachtmärschen nach der Hälfte der Strecke zusammenbreche, wenn ich nicht durch den Schlamm robben und über diese verflucht hohen Bretterhindernisse klettern kann, wenn ich überhaupt … Was glaubst du denn, wie es mir da gehen wird? Sie werden mich behandeln, wie …« Er dachte einen Augenblick nach. »… wie die Mädchen hier Jarven behandeln! Ich will da nicht hin! Ich gehör da nicht hin!«

Dann schnappte er sich seine Bücher und war aus der Tür.

»Und das ist alles?«, rief Joas ihm nach. »Das weißt du doch schon ewig! Da ist doch noch irgendwas, Perry!«

Joas bekam keine Antwort und verschwand seufzend in der Dusche. Jetzt konnte er auch gleich richtig zu spät kommen.

Erst als der Wasserstrahl heiß auf seine Schultern prasselte, merkte er, dass er das Duschgel im Zimmer vergessen hatte. In einer anderen Dusche stand verloren eine halb leere Flasche; er griff sie sich und drückte darauf. Das Plastik quietschte, als die Luft durch die winzige Öffnung im Flaschenhals zurückgesogen wurde. Wer sich wohl so einen grässlichen Duft ausgesucht hatte.

* * *

Jarven hatte Angst gehabt, dass sie zu spät zum Unterricht kommen würde. Currywurstprinzessin. Sie hatte es doch schon immer gewusst. Sie musste nur lernen, es auch zu begreifen.

Im Klassengebäude schlug ihr gedämpfter Lärm entgegen. Im unteren Flur waren die meisten Türen schon geschlossen, nur ganz am hinteren Ende kam noch ein kleines Mädchen mit zu kurzem Faltenrock aus einem Raum geflitzt, um sofort erschrocken wieder zu verschwinden, als es sie sah.

Jarven stieg die Treppe nach oben. Kunst, das war gut, man musste sich nicht melden und konnte nach unten sehen auf sein Blatt. Die Kunstraumtür stand noch offen, also war sie nicht zu spät, Gott sei Dank. Jarven hörte Gelächter, dann brach es ab. Eine einzelne Stimme redete, laut, aufgeregt, dann wurde wieder gelacht. Sie straffte die Schultern und ging hinein.

Auf einen Schlag wurde es still. Sie versuchte, niemanden anzusehen, obwohl sie spürte, dass alle Blicke jetzt auf sie gerichtet waren. Kommt es jetzt etwa noch mal?, dachte Jarven. Currywurstprinzessin?

Sie versuchte, ein Gesicht zu machen, als wäre ihr alles gleichgültig. Ich bin die Prinzessin von Skogland. Vor hundert Jahren hätte ich die alle köpfen lassen können.

Sie stellte ihre Tasche neben einen freien Platz und setzte sich.

Pirkko auf dem Stuhl daneben sprang auf. »Igitt!«, sagte sie. »Ist noch irgendwo was frei?«

Jemand kicherte. Wird man so eklig, nur weil man Currywurst isst? Allmählich werden sie kindisch.

»Ich pass schon auf, dass sie dich nicht angrapscht!«, sagte Paula. »Hier sitzt noch keiner, komm lieber zu Ragna und mir!«

Jarven sah auf. Was sollte das jetzt?

Vorne, gleich neben dem Lehrertisch, stand Ylva in einem Kreis von Mädchen, lächelnd wie immer; und alle starrten sie auf etwas in ihrer Hand.

»Ach, das muss mir zufällig in meine Schultasche gerutscht sein«, sagte Ylva und machte einen Schritt auf Jarven zu. Noch immer konnte Jarven nicht erkennen, was sie in der Hand hielt. »Von deinem Bett. Schläfst du jetzt schon mit ihr, Hoheit? Dass du ständig das Glas küsst, bis es ganz klebrig ist, und mit ihr redest, das wusste ich ja! Aber dass du sie jetzt auch noch mit ins Bett nimmst …«

»Igitt!«, schrie eine Stimme aus dem Kreis.

Mit spitzen Fingern, als ekle sie, was sie darin hielt, hob Ylva jetzt ihre Hand. Die Mädchen traten zur Seite; und Jarven sah, worüber Ylva geredet hatte; aber sie hatte es ja sowieso längst begriffen.

»Gib mir das Bild!«, sagte sie. Ihre Stimme klang krächzig.

»Ja, ja, keine Sorge, Hoheit!«, sagte Ylva. »Du kriegst sie schon zurück! Glaubst du, irgendeine von uns will deine kleine Geliebte hier haben? Wir stehen alle mehr auf Jungs, nur vorsichtshalber, falls du das noch nicht begriffen haben solltest!«

Sie streckte den Arm aus und hielt Jarven das Bild hin. Tine auf der Liege in ihrem Garten, klitschnass, lachend und mit tropfenden Haaren. In der angespannten Stille scharrte irgendwer mit seinem Stuhl.

»Gib mir das Bild!«, sagte Jarven wieder und machte einen Schritt auf Ylva zu.

»Pass auf, Ylva, jetzt grapscht sie dich an!«, sagte Pirkko. Ihre Stimme klang schrill. Die anderen kreischten und lachten. Jarven hörte, wie das Glas auf dem Boden in tausend Scherben zersplitterte.

»Oh, das tut mir aber leid, Hoheit!«, sagte Ylva. »Nun ist es mir runtergefallen! Ich muss aufpassen, dass ich nicht immer so eine Angst davor habe, dass du mich antatschst, ich kann nachts schon gar nicht mehr schlafen. Schließlich muss ich ja jede Nacht mit dir im selben Zimmer …«

»Iiiih!«, riefen ein paar Stimmen. Irgendwer lachte. Auf dem Boden lag der gesplitterte Rahmen, das Glas in unzähligen winzigen Scherben, darunter Tines Foto.

Warum hatten sie denn nicht mit der Zeitung weitergemacht.

»Ihr Arschlöcher!«, schrie Jarven und bückte sich. Nicht weinen, nicht weinen, ihnen nicht auch noch den Triumph gönnen. Sie griff nach dem Bild unter den Scherben.

»Ach, hat sie ihr Liebchen zurück!«, sagte irgendwer.

Gleichzeitig kam von der Tür her eine kräftige Stimme. »Jarven?«, sagte die Kunstlehrerin. »Komm nach der Stunde zu mir. Bestimmte Wörter sind an dieser Schule absolut tabu.«

* * *

Der Mann hatte die Fenstervorhänge gegen die Morgensonne zugezogen und sich in den Ohrensessel vor dem Schreibtisch gesetzt. Seine Füße lagen auf der ledernen Schreibunterlage, hieß es nicht, es sei gesund, die Füße hochzulegen? Und selbst, wenn nicht. Er war erschöpft, er brauchte Ruhe, sollte doch niemand glauben, dass es einfach war, egal wie es nach außen hin aussehen mochte. Ein paar Minuten wenigstens.

Die Handymelodie schreckte ihn aus seinen Grübeleien, das zweite Handy, das auf seinen Chauffeur angemeldet war, wenn der davon gewusst hätte. Wem hatte er die Nummer gegeben?

»Commander?«, sagte die Stimme am anderen Ende ungeduldig. »Ich hab seit Tagen nichts mehr von dir gehört!«

»Hätte ich mir ja denken können, dass du es bist, Bolström«, sagte der Mann und nahm die Füße vom Schreibtisch. »Gibt es keine Zeitungen bei euch da unter Palmen?«

»Glaubst du, du bist so wichtig, dass du darin vorkommst?«, sagte sein Gesprächspartner ärgerlich. »Hör zu, Commander, wir kommen zurück, und erzähl mir jetzt nicht, was dagegenspricht. Ich weiß, was dafürspricht, das ist mir genug.«

Der Mann am Schreibtisch setzte sich auf. »Bist du wahnsinnig!«, sagte er.

Am anderen Ende wurde gelacht. »Im Gegenteil, Commander, im Gegenteil! Wenn du den Zeitungen in diesem wunderschönen Land vielleicht auch zu unwichtig bist, als dass sie über dich und deine«, er zögerte, dann lachte er, »nennen wir es – Arbeit? – berichten, die Reformen bei euch in Skogland sind es jedenfalls nicht. Ihr seid zu lasch, Commander, was ihr tut, ist lächerlich, so werdet ihr diese Barbaren niemals stoppen! Und ich habe immerhin eine Mine im Norden, hattest du das vergessen? Und mein bisschen Öl ist auch nicht zu verachten. Glaubst du, ich will darauf verzichten?«

»Und ich habe keine Mine?«, sagte der Mann. Er war aufgestanden und ging auf und ab. Zwischen den Vorhängen fiel ein Sonnenstrahl ins Zimmer und malte einen hellen, zitternden Punkt auf das polierte Parkett. Winzige Staubteilchen tanzten im Licht. »Schafe? Öl?« Er zündete sich im Gehen eine Zigarette an. »Aber bisher gehören sie mir alle noch, Bolström, wie dir deine ja wohl auch. Uns unseren Besitz tatsächlich wegzunehmen, das wird auch diese neue Regierung nicht so schnell wagen!«

Eine Sekunde lang war es still. »Reden wir nicht darüber, was sie vielleicht wagen wird, Commander!«, sagte Bolström dann. »Reden wir darüber, was sie schon gewagt hat! Was ist mit den Schulen? Jedes verdammte Schwarzkopfkind im Norden hat jetzt das gleiche Recht, die Relativitätstheorie zu lernen und allen möglichen Kram, wie unsere Söhne und Töchter im Süden! Willst du, dass dein Sohn später vielleicht mal einen Schwarzkopf zum Vorgesetzten hat? Und dann die Sache mit den Ärzten, in den abgelegensten Nordkäffern gibt es sie bald, Krankenhäuser für alle, wer kann denn ernsthaft wollen, dass diese Halbaffen von jetzt an jede Blinddarmentzündung überleben? Und wer zahlt dafür? Wer zahlt das denn alles, Commander?«

»Beruhige dich mal, Bolström«, sagte der Mann. Er nahm einen tiefen Zug. »Wir zahlen das, du und ich und alle, die sonst noch mehr haben, als die im Norden uns gönnen, glaubst du nicht, dass mir das nicht klar wäre? Was denkst du wohl, wie viel mir seit dem neuen Steuergesetz von einer Tonne Bauxit, einem Barrel Öl noch bleibt? Von der Wolle ganz zu schweigen!«

»Und warum unternehmt ihr dann nicht mehr?«, schrie Bolström. Der Mann riss den Hörer vom Ohr. »Habe ich euch nicht gesagt, wie es laufen muss? Warum seid ihr nicht schneller? Gut, ich habe in den Nachrichten gesehen, dass es allmählich zu Versorgungsengpässen kommt, na wunderbar, wenigstens da habt ihr auf mich gehört! Aber für die …«

»Bolström!«, sagte der Mann. »Jetzt halt aber mal die Luft an! Wir haben nicht nur dafür gesorgt, dass auf einmal nicht mehr an Schweinefleisch zu kommen ist und an Gemüse und an Milch und an frag mich was noch. Wie du vielleicht da in deinem Sonnenscheinstaat auf der Strandliege nicht mitgekriegt hast, glaubt außerdem jeder im ganzen Land, dass das die Schuld der Schwarzköpfe ist, Misswirtschaft! Die Barbaren sind noch nicht reif dafür, an der Regierung zu sein! Was glaubst du denn, wie die Presse hier bei uns berichtet?« Er schnaubte. »Und das siehst du gar nicht, ja? Dass wir auf alle Fälle die Presse … Idiotisch vom König, dass er vor einem Jahr, als ihr ihn euch so leichtfertig habt abjagen lassen – ich habe schon damals gefunden, dass eine kleine Exekution uns viel Ärger erspart hätte, Bolli! –, nicht sofort dafür gesorgt hat, die Presse wieder in die Hand zu bekommen! Und die Schwarzköpfe tun das auch nicht, ungeheuerlich! Demokratie! Pressefreiheit! Die glauben wirklich daran. Und außerdem …«

Das Telefon auf dem Schreibtisch läutete, daran, welches Lämpchen leuchtete, sah er, dass es die Leitung zu seinem Sekretär war. »Ja?«, sagte er.

»Ich habe hier eine dringende Anfrage«, sagte der Sekretär. Immer klang er ein wenig gekränkt, warum ließ er sich das eigentlich gefallen. »Wie es scheint, hat es einen Anschlag der Rebellen gegeben. Eine Ölpipeline im Norden der Südinsel, zum Glück keine wichtige Verbindung …«

»Ich komme«, sagte der Mann und legte auf.

Als er das Handy wieder an sein Ohr hielt, wurde am anderen Ende gelacht. »Ja, das ist alles sehr fein, Commander, ganz ohne Frage!«, sagte die Stimme. »Die Schwarzköpfe sind naiv. Aber leider wird diese Regierung nach dem Gesetz noch eine ganze Weile an der Macht sein, und was glaubst du denn …«

»Es tut mir ohne Ende leid, dass ich dich unterbrechen muss, Bolli, ich hätte gerne noch ein wenig mit dir geplaudert«, sagte der Mann. Auf dem Weg zur Tür zog er im Vorbeigehen die Vorhänge auf, Sonnenlicht durchflutete den Raum. »Aber mein Sekretär wartet auf mich. Schalte die Nachrichten ein, dann siehst du, warum. Und wirf uns danach nicht wieder Untätigkeit vor! Wir setzen unser Gespräch bei passender Gelegenheit fort.« Er schaltete das Handy aus, ohne seinem Gegenüber die Gelegenheit zu einer Antwort zu geben. Keine Ahnung, wann er es wieder einschalten würde, und die anderen Leitungen würde Bolström nicht zu nutzen wagen.

Oder konnte es vielleicht doch nützlich sein, wenn Bolström zurückkam? Ohnehin würde ihn niemand daran hindern können, Bolström tat, was er wollte. Er war immer der Kopf der Bewegung gewesen, niemand konnte Situationen einschätzen wie er, niemand machte Pläne wie er.

Der Mann stieg die Treppe hinunter. Wenn nur der andere nicht gewesen wäre.

6.

Das Gespräch mit der Kunstlehrerin war lächerlich gewesen, sowieso nahm niemand die Kunstlehrerin ernst. Lehrer waren nicht das Schlimme; das Schlimme waren die anderen Mädchen.

Wenn sie mich doch wenigstens zum Schulleiter geschickt hätte, dachte Jarven. Dann hätte ich heute Nachmittag vielleicht Hausarrest. Dann müsste ich nachher nicht mit in die Stadt, Samstagsausflug, shoppen, ins Kino gehen, bummeln. Für ein paar Stunden die Luft der großen, weiten, gefährlichen Welt, die in Mörby nun wirklich nicht so groß, weit und gefährlich ist, und danach zurück in unsere heile, behütete Welt von Mörgaard. Nur dass die eben auch nicht ganz so heil ist, nicht für mich, und vielleicht für viele von uns nicht.

Sie war nach der Pause erst wieder in die Klasse gegangen, als die Klassenlehrerin schon die Tür hinter sich zugezogen hatte. Lieber Ärger mit den Lehrern kriegen als noch einmal das Lachen und Lästern der anderen ertragen. Vielleicht war ihnen inzwischen schon wieder etwas Neues eingefallen.

»Du bist zu spät, Jarven«, sagte die Klassenlehrerin. Sie hatte ihre Tasche schon auf dem Pult abgestellt und drehte sich zur Tafel. Ihre Stimme klang noch nicht einmal ärgerlich. Es war Samstag, nach dieser Stunde würden sie alle in ihre Freiheit entlassen werden, und die Sonne schien. Warum sollte sie da streng sein.

»Entschuldigung!«, flüsterte Jarven.

»Wenn bei euch nicht etwas ganz Wichtiges anliegt, dann steht das Thema dieser Stunde schon fest«, sagte die Lehrerin, als hätte sie schon gar nicht mehr zugehört. Sie kramte in ihrer Tasche und zog ein Blatt Papier heraus. »Oder gibt es von euch aus irgendetwas zu besprechen? Konflikte? Streit?« Sie wartete. »Möchte irgendwer ein Problem ansprechen?«

Ja, was glaubst du denn, wo du bist, du niedliche kleine Lehrerin, dachte Jarven. Auf ihrem Stuhl klebte ein Kaugummi, das war ja wie in der Grundschule. Hier vor allen ein Problem ansprechen, wer will denn das. Hallo, Frau Lehrerin, die sind immer so gemein zu mir! Und dann reden wir nett eine Stunde darüber und alles ist gut. So stellen Sie es sich doch vor, oder? In was für einer Welt leben Sie denn? Wissen Sie denn nicht, dass es für den, der so sein Problem anspricht, nach Ihrer feinen Stunde erst richtig schrecklich würde?

»Das hätte mich auch gewundert«, sagte die Klassenlehrerin zufrieden und strich das Papier glatt. »Zu den Kollegen sage ich immer: Ich bin froh, dass ich so eine nette Klasse habe. All diese Dinge, von denen man an den Schulen jetzt ständig hört, bei meinen Schülern hab ich da gar keine Sorge!« Sie strahlte in die Runde.

Jarven hatte den Kaugummi mit einem Papiertaschentuch von der Sitzfläche abgepult. Na, dann ist es ja fein, dachte sie und setzte sich. Wie blind darf man als Lehrerin denn sein.

»Ich habe hier eine Anweisung vom Bildungsministerium. Ihr wisst ja, an unseren Schulen wird seit der Wahl einiges umgekrempelt. Es scheint dieser neuen Regierung nicht zu genügen, dass … Gut. Und dazu gehört also auch, dass die Klassensprecher in Zukunft mehr Mitspracherechte haben sollen. Aber dafür sind die, die wir am Anfang des Schuljahres gewählt haben, natürlich nicht legitimiert.«

»Was heißt legitimiert?«, fragte Paula. Niemand lachte. Bei der nicht, dachte Jarven.

»Und darum«, sagte die Klassenlehrerin, ohne auf Paulas Frage einzugehen, »müssen wir nun, obwohl das Schuljahr schon seinem Ende zugeht, die Klassensprecherwahl wiederholen. Das sollte bei euch ja kein Problem sein. Vorschläge?«

Jarven sah auf ihre Tischplatte, in deren Lack Generationen von Schülern Nachrichten an sich selbst und die Zukunft geritzt hatten. Sie zog eine Linie mit dem Zeigefinger nach. Der Tisch war so alt, dass die ältesten Kritzeleien schon mit der Maserung verschmolzen.

»Natürlich, Ylva«, sagte die Klassenlehrerin und schrieb den Namen an die Tafel. »Ja, Ylva hat ihre Aufgabe gut erfüllt in diesem Jahr bisher. Noch wer? Karola. Gut. Oh, Linda. Paula. Ja, das ist gut, dass wir trotzdem ein paar Kandidatinnen zur Auswahl haben. Fertig? Ja, Ylva?«

Jarven sah auf, sie hätte nicht sagen können, warum. »Ich möchte auch noch Jarven vorschlagen«, sagte Ylva und lächelte ihr Lehrerlächeln. »Als wir am Anfang des Schuljahres gewählt haben, kannten wir sie ja noch nicht so richtig, darum ist sie da noch nicht infrage gekommen, aber jetzt kennen wir sie ja.«

Hörte die da vorne am Pult denn nicht das Flüstern, das durch die Klasse ging? Das Kichern, heimlich, hinter der Hand?

»Oh, das finde ich ganz besonders schön, dass du dich für eine Gegenkandidatin einsetzt, Ylva!«, sagte die Klassenlehrerin. »Ja, natürlich, Jarven! Ohnehin habe ich mich gefreut, dass ihr Jarven so nett in eure Klassengemeinschaft aufgenommen habt.«

»Nein, bitte!«, murmelte Jarven. Sie schaffte es nicht einmal, den Arm zu heben. »Nein, bitte, ich möchte wirklich nicht!«

»Sei doch nicht so bescheiden, Jarven!«, rief Ylva, immer noch mit diesem Lächeln.

»Genau, Jarven!«, rief Paula. »Sei nicht immer so schüchtern!«

»Und wo wir doch eine Mädchenklasse sind!«, sagte Ylva und jetzt lächelte sie Jarven ganz direkt in die Augen. »Ich bin sicher, das wäre genau der richtige Job für dich!«

Die Lehrerin sah ein bisschen verwirrt aus. »Na, damit hat es ja wahrscheinlich nicht so viel zu tun!«, sagte sie. »Noch irgendwer?«

Die Klasse blieb stumm.

Ich hasse euch, dachte Jarven. Ich hasse, hasse, hasse euch! Aber ihr seid mir ganz gleichgültig. Ich bin die Prinzessin von Skogland. Ich bin die Prinzessin von Skogland, und niemand kann mich kleinmachen, wenn ich es nicht will.

»Gut, dann haben wir Ylva, Karola, Linda, Paula und Jarven. Das Bildungsministerium verlangt, dass wir die Wahl schriftlich durchführen, hier hab ich für jede einen Wahlzettel.«

Jarven sah auf das gelbliche Papier, das sicher einer der Hausarbeiter mit der Schneidemaschine aus Resten geschnitten hatte. Und welchen Namen sollte sie schreiben?

Sie faltete ihr leeres Blatt zusammen, einmal längs, einmal quer, wieder längs. Pirkko ging mit einer Plastiktüte durch die Klasse, Jarven warf ihren Zettel hinein.

Die Klassenlehrerin faltete den ersten Zettel auseinander. »Eine Stimme für Ylva. – Lina, komm mal nach vorne und hilf mir. Und noch mal: Ylva.« Lina machte Striche an der Tafel, bündelte sie zu Fünfern, die Klassenlehrerin faltete die Zettel auf. »Ah, hier: Paula. Linda. Und Ylva. Karola.« Die Striche unter den Namen wurden mehr, längst war klar, dass Ylva wiedergewählt werden würde. Aber auch die anderen hatten wenigstens die Stimmen ihrer besten Freundinnen bekommen, es musste niemandem peinlich sein. »Wer ist die Nächste?«

»Da sind keine Zettel mehr«, sagte Lina. »Das eben war der letzte. Die Tüte ist leer.«

Die Klassenlehrerin sah an die Tafel. »Oh«, sagte sie.

Ylva fünfzehn, Karola drei, Linda vier, Paula sechs. Nur unter Jarvens Namen war die Tafel leer, ganz und gar leer.

»Oh.« Sie lächelte in die Klasse. Jetzt endlich musste doch auch sie begreifen. »Dann steht unser neues Team also fest: Ylva und Paula. Genau wie bisher.«

In der Klasse wurde geklatscht, irgendwer pfiff auf zwei Fingern, die anderen lachten.

»Und, Jarven«, sagte die Klassenlehrerin, als hätte sie jetzt doch beschlossen, die leere Stelle an der Tafel zu sehen, »nimm es dir nicht zu Herzen. Du bist wahrscheinlich einfach noch nicht lange genug in der Klassengemeinschaft.«

»Genau!«, sagte Ylva und lächelte wieder dieses Lächeln. »Wenn ich nicht die gewählt hätte, die ich gewählt habe, hätte ich Jarven gewählt, ganz bestimmt.«

»Ich auch!«, schrie Paula.

»Ich auch!«, grölte Ragna, Pirkko, die ganze Klasse. Irgendwer trampelte mit den Füßen, andere schlossen sich an. »Klar, Jarven, ich hätte Jarven gewählt!«

Die Klassenlehrerin sah verwirrt aus. »Mädchen!«, rief sie. Wie blind durfte man denn sein. »Was ist denn los!«

Dass sie noch immer nichts begreift, dachte Jarven. Aber das will sie ja auch gar nicht.

Und dass ich noch immer nicht ohnmächtig vom Stuhl falle.

»Wir wollten Jarven nur trösten«, sagte Ylva. »Dass sie nicht traurig ist.«

Irgendwer warf eine Kusshand.

»Ja, dann …«, sagte die Klassenlehrerin und sah immer noch verwirrt aus.

»Und wenn wir sie gewählt hätten, hätte sie uns vielleicht auch mal vernünftiges Essen von ihren Auslandsreisen mitgebracht«, sagte Linda. »Das findet sie doch bestimmt nicht richtig, dass sie die Einzige ist, die ab und zu mal was Ordentliches in den Magen kriegt.«

»Ja, Mädchen, vielleicht sollten wir doch …«, sagte die Klassenlehrerin hilflos. Wie blind durfte man sein.

Jarven stand auf, sehr langsam. Sie nahm ihre Tasche. Ich bin die Prinzessin von Skogland, und niemand kann mich kleinmachen, wenn ich es nicht will.

Sehr aufrecht ging sie aus der Klasse.

Natürlich saß Jarven im Bus wie in jeder Woche allein, heute erst recht. Nicht nur der Platz neben ihr war leer, auch die beiden vor ihr und die auf der anderen Seite des Ganges. Dafür drängelten die Mädchen sich auf der Rückbank. Und auf der Bank hinter ihr saßen ihre Bodyguards, und als der Bus in der Stadt auf dem großen Parkplatz hinter dem Kaufhaus hielt, um alle hinaus in die Freiheit zu entlassen, blieb Jarven mit ihnen allein wie an jedem Samstag.

Sie atmete tief ein. Die Bodyguards hielten sich ein Stück hinter ihr, groß, blond und hochmütig, sie hatten gelernt, so zu tun, als gäbe es sie nicht. Dabei würde ich mich jetzt vielleicht ganz gerne mit ihnen unterhalten, dachte Jarven. Wenigstens mit ihnen, das wäre doch mal eine Abwechslung. Na, hallo Jungs, und was wollt ihr denn heute so machen? Vielleicht mit ihnen zusammen in das winzige Kino an der Hauptstraße mit dem staubigen roten Samtvorhang gehen, zusammen aus einer Popcorntüte essen und hinterher gemeinsam über den Film lachen. Das hatte sie in den ersten Wochen ja versucht: mit den Bodyguards zu reden, als wären sie Menschen wie sie, gleichberechtigt. Sie war erschrocken gewesen, welche Verachtung ihr auch von ihnen entgegengeschlagen war.

Also auch heute wieder allein. Und Mörby kenne ich außerdem langsam auswendig, dachte Jarven. So groß ist es schließlich nicht, überhaupt keine Stadt ist wirklich groß in Skogland, bis auf die Hauptstadt; und nach Norden zu werden die Städte sogar immer kleiner.

Sie spürte die Männer hinter sich. Wohin geh ich jetzt also? Bis auf die Hauptstraße mit den Geschäften und dem Kino gibt es hier doch nichts, also wieder die Hauptstraße: auf und ab und auf und ab und vor jedem Schaufenster eine Viertelstunde. Jarven seufzte. Sie ging vom Parkplatz durch die Hintertür in das einzige Kaufhaus der Stadt und durch den Verkaufsraum weiter zur Vordertür, die auf die Hauptstraße führte. Etwas war merkwürdig. Hatte es hier schon immer so ausgesehen? Sie blieb stehen.

Natürlich hatte es hier niemals so ausgesehen. Jetzt gähnten die Regale leer, und auf den Auslagentischen in der Mitte zwischen den Gängen stapelte sich nicht wie sonst die Ware, bunt und im Überfluss. Was ist denn hier los?, dachte Jarven. Was haben die mit all den Sachen gemacht? Das Kaufhaus sah geplündert aus; oder als sollte es geräumt werden.

»Aber sie werden doch Haarshampoo haben!«, sagte eine elegante Frau gerade erzürnt zu der jungen Verkäuferin, die verlegen den Kopf schüttelte. »Wenn schon nicht die Marke, die ich will, dann wenigstens irgendeins! Es kann doch nicht sein, dass etwas so Selbstverständliches wie Shampoo in Ihrem Kaufhaus fehlt, auch wenn dies natürlich zugegebenermaßen finsterste Provinz ist!« Sie zog die Brauen zusammen. »Wollen Sie etwa sagen, ich muss bis in die Hauptstadt fahren, um Shampoo zu kaufen?«

Die junge Verkäuferin war rot geworden, sie schüttelte noch immer den Kopf.

»Ich fürchte, in der Hauptstadt wird es Ihnen kaum besser ergehen!«, sagte eine ältere Verkäuferin. Sie war von einem der leeren Nachbartische ihrer jungen Kollegin zu Hilfe geeilt. Offensichtlich hatte sie ihren Text schon oft vor verärgerten Kunden aufgesagt, sie blieb ganz ruhig und freundlich. »Wir haben von unserem Haupthaus in der Hauptstadt die Auskunft bekommen, dass denen haargenau all das fehlt, was Sie hier auch bei uns nicht bekommen. Offenbar funktioniert etwas nicht mit dem Transport der Rohstoffe zu den Fabriken und dann später der fertigen Waren in die Lager, es scheint, dass die Regierung die Transportpläne nicht richtig organisiert bekommt. Am schlimmsten ist das natürlich bei den Lebensmitteln.«

»Seit wann macht denn eine Regierung Transportpläne?«, sagte ein kleiner Mann, der gerade zufrieden zehn Flaschen Duschgel in seinen Korb gelegt hatte. »Damit hat doch die Regierung nichts zu tun!«

»Darf ich Sie bitten, sieben Flaschen zurückzustellen«, sagte die ältere Verkäuferin. Jetzt sah sie doch ein bisschen müde aus. Jarven versuchte, sich hinter einem Pfeiler unsichtbar zu machen. Was passierte denn hier gerade? »Alle Kunden versuchen, noch die letzten Restbestände unserer Waren aufzukaufen, darum haben wir die Höchstmenge pro Person auf drei Einheiten beschränkt. Darf ich Sie also bitten …«

»Dann nehme ich auch gleich drei davon!«, sagte die Käuferin, die kein Haarshampoo gefunden hatte. »Für alle Fälle! Geben Sie die doch bitte mal rüber!«

Der Mann reichte ihr drei Flaschen und stellte vier zurück ins Regal. »Dann schicke ich eben nachher noch meinen Sohn!«, sagte er. »Und meine Tochter! Auf die Weise haben wir dann auch neun! Aber Sie können doch nicht immer alles auf die neue Regierung schieben! Seit wann macht eine Regierung Transportpläne?«

Die Verkäuferin zuckte ärgerlich mit den Achseln. »Ich kann Ihnen nur die Informationen weitergeben, die ich aus der Hauptstadt bekomme!«, sagte sie. »Und Sie wissen selbst, dass diese Engpässe erst entstanden sind, seit die Neuen an der Macht sind! Früher hat es so etwas bei uns im Süden niemals gegeben!«

Die Kundin nickte energisch. »Wo sind wir bloß hingekommen in Skogland!«, sagte sie. »Und die nächsten Wahlen finden erst in vier Jahren statt, wer weiß, was diese Barbaren bis dahin aus unserem Land gemacht haben! Da sind wir womöglich alle längst verhungert!«

Du siehst nicht aus, als ob du so bald verhungern würdest, dachte Jarven. Mit abgewandtem Gesicht schlich sie an ihnen vorbei. Hinter sich hörte sie die Schritte der Bodyguards. Jetzt nur nicht erkannt werden.

Als die Schwingtür zur Hauptstraße hinter ihr zugefallen war, atmete sie tief ein. Bloß weg da, bloß nicht länger diese Gespräche anhören müssen. Wieso fühlte sie sich denn schuldig? Was hatte sie denn damit zu tun? Nur weil sie zur Hälfte Nordlerin war? Die Nichte des Königs? Und weil der König die Reformen unterstützte, die das Land jetzt ins Chaos stürzten?

Jetzt auf und ab, die Hauptstraße hinauf und wieder herunter, und vor jedem Schaufenster stehen bleiben, damit die Zeit verging. Seit zwei Wochen war sie schon nicht mehr hier gewesen, den Samstagsausflug der letzten Woche hatte sie wegen der Deutschlandreise verpasst; aber wie konnte sich eine Stadt in so wenigen Tagen so sehr verändern?

»Alles leer!«, murmelte Jarven und starrte in die Auslagen des Kaffeegeschäfts.

Obwohl das natürlich übertrieben war. Ein paar Dinge lagen schon noch in den Schaufenstern, aber noch deutlicher sichtbar waren die Lücken. Im Fenster der Damenmoden am Markt waren drei der sieben Schaufensterpuppen nackt und winkten hilflos mit ihren schmalen Plastikhänden; zwei waren nur von der Taille abwärts bekleidet und wirkten fast so, als schämten sie sich; eine weitere schließlich trug, leicht nach vorne gebeugt, nur eine wallende Bluse mit Schulterpolstern, die über den nackten Puppenbeinen lächerlich aussah und als wollte die Puppe ständig an ihr zupfen; und dazwischen, auf dem mit Deko-Satin in kunstvollen Falten ausgekleideten Boden, eine von Hand geschriebene Karte: »Wir bitten unsere verehrten Kunden um geneigte Nachsicht, dass wir zurzeit aufgrund von Lieferengpässen nur mehr Restbestände auf Lager haben.« Kein verehrter Kunde machte sich die Mühe, einen Blick auf das Elend zu werfen.

Vor dem Aushangkasten der Zeitungsredaktion dagegen standen die Menschen in Trauben, Jarven konnte sich nicht erinnern, dass es auch vor ihrer Reise jemals so gewesen wäre.

»Das ist doch ein Skandal!«, sagte ein Mann und tippte auf die Glasscheibe, hinter der die Abendzeitung schon jetzt die neuesten Nachrichten verkündete. Jarven konnte nicht lesen, worum es ging, sie wollte es auch nicht. »Meine Frau hat im Keller sämtliche Regale frei geräumt, wir gehen jetzt und kaufen absolut alles, was wir noch kriegen können!«

»Im Drogeriemarkt gibt es noch Geschirrspülmittel!«, rief eine Frau, die sich mit offensichtlich schweren Taschen abschleppte. »Aber immer nur zwei Flaschen pro Person! Wenn Sie sich beeilen, kriegen Sie vielleicht noch was ab!«

Wo bin ich denn hier, dachte Jarven, das kann doch alles nicht sein! Aber vor dem Lebensmittelmarkt stand eine Schlange bis zur Straßenecke. »Margarine ist aus, Butter sowieso!«, sagte eine Frau, die beladen mit Taschen und Körben aus dem Geschäft kam. Zwei kleine Kinder liefen hinter ihr her; auch sie trugen Taschen und Beutel. Das jüngere weinte. »Und Käse ist auch kaum mehr da. Und absolut alle Dosen sind weg!«

»Alle Dosen?«, schrie eine Frau, die in der Schlange weit vorne stand. »Das kann doch nicht sein!«

Der Mann hinter ihr lachte. »Dosen kann man natürlich am längsten lagern!«, sagte er. »Die sind in solchen Zeiten immer als Erstes ausverkauft, war Ihnen das nicht klar?«

»Aber ich habe Kinder!«, schrie die Frau. »Wie soll ich die denn satt kriegen, wenn es hier so weitergeht?«

Jarven stand und hörte zu. Aber wieso?, dachte sie. Wieso?

»Ich habe diese Regierung auch gewählt«, sagte eine Frau weit hinten in der Schlange. Ihr Haar wurde schon grau. »Ich habe dem König vertraut: Gleichberechtigung für alle Menschen in Skogland! Es hat mich nicht mal gestört, dass der Innenminister jetzt ein Nordler ist, schließlich war das der Vizekönig vorher auch, wenn man genau überlegt! Aber wer hat denn mit so etwas gerechnet! Und haben Sie gehört, dass es vor zwei Stunden auch noch einen Anschlag auf irgendeine Ölpipeline gegeben haben soll? Da hat man gehofft, dass es dieser Regierung gelingen würde, die Rebellen unter Kontrolle …«

Sie sah zu Jarven hin. »Was stehst du hier und glotzt?«, fragte sie. »Stell dich in die Schlange, wenn du einkaufen willst!«

Jarven schüttelte erschrocken den Kopf. Sie haben mich nicht erkannt, Gott sei Dank, dachte sie. Für sie bin ich so ungeschminkt nur irgendeine verfluchte Nordlerin mit meinen dunklen Haaren, alle Nordler sehen ja gleich aus für sie. Und der Norden ist an allem schuld, wie sollten sie da wohl freundlich zu mir sein.

»Danke!«, flüsterte Jarven. Wofür bedankte sie sich? Dann drehte sie sich um und lief die Straße hoch, am Kino vorbei, aus dessen Schaukästen seit Wochen dasselbe Monster drohte, vorbei an der Post, bis sie ganz am Ende der Hauptstraße vor dem Friedhof endlich in eine Seitenstraße einbiegen konnte.

Am Eingang zu dem winzigen Park, auf dessen Rasen sonst im Sommer die Pärchen in der Sonne lagen und in dessen Teich bei Temperaturen wie diesen in normalen Zeiten so viele Kinder planschten, dass man Sorge haben musste, demnächst gäbe es eine Überschwemmung, hielt Jarven an. Auch hier alles leer. Nur ein kleiner Eisladen hatte hoffnungsfroh seine Tische unter Schirmen nach draußen gestellt; aber kein Stuhl war besetzt, und der Verkäufer lehnte am Türrahmen.

»Kundschaft?«, fragte er. Er zog einen Kaugummi in die Länge und sah Jarven erwartungsvoll an.

»Leer hier!«, sagte Jarven. Er hatte dunkles Haar, das war gut.

Der Mann lachte hart. »Die sind alle in der Stadt unterwegs und kaufen ein, was das Zeug hält!«, sagte er. »Das ist ja von Tag zu Tag schlimmer geworden! Vor zwei Wochen haben sie nur geflucht, dass es von allem so wenig gab, dann haben die Ersten mit den Hamsterkäufen angefangen, und inzwischen nehmen sie wahllos alles, was sie noch kriegen können. Was, es gibt keine Staubsaugerbeutel mehr? Dann nehme ich Gummibärchen, die gibt’s ja zum Glück! Her damit, bevor die auch ausverkauft sind! Keine Nudeln? Dann nehme ich Schuhcreme, wer weiß, wann es die nicht mehr gibt! Sie kaufen sinnlos die Geschäfte leer, und Nachschub gibt es nicht; und sie werden von Tag zu Tag verrückter.« Er seufzte. »Für Eis hat da keiner mehr Zeit«, sagte er. »Aber ist auch nicht schlimm: In meinen Behältern ist sowieso fast nichts mehr. Also nimm, was du kriegen kannst! Einen riesengroßen Eisbecher zum Schluss?«

Jarven nickte. Sie setzte sich an einen der weißen Blechtische und warf ihren Bodyguards einen schnellen Blick zu. Sie standen gelangweilt, einer tippte in sein Handy, vermutlich ein Spiel. Vor einem Jahr hätte ich sie noch eingeladen, dachte Jarven. Möchten Sie vielleicht auch ein Eis? Jetzt versuche ich stattdessen so zu tun, als wären sie Luft. Sie würden sowieso nur den Kopf schütteln, wenn ich sie fragen würde.

Der Mann kam aus dem Laden mit dem größten Eisbecher, den Jarven in ihrem Leben gesehen hatte. »Wow!«, sagte sie. »Das sind ja mindestens fünf Kugeln!«

»Eher sieben«, sagte der Mann stolz, und Jarven sah, dass er sich über ihre Freude freute. »Mein gesamter zusammengekratzter Rest, alles durcheinander. Und Schokostreusel und Krokantstreusel und ein kleines bisschen Karamellsoße. Und alle Sahne, die ich noch hatte. Guten Appetit!«

»Vielen Dank!«, sagte Jarven, und auf einmal fühlte sie sich, wie man sich an einem sonnigen Sommertag wie diesem fühlen sollte. »Ganz, ganz vielen Dank!«

Der Mann lehnte wieder in der Tür und sah ihr zu, wie sie aß. Die Bodyguards guckten gelangweilt. Aus dem Laden tönte lauter Rap, wenn erwachsene Kunden hier gewesen wären, hätte der Verkäufer die Musik leiser drehen müssen.

Das Klicken der Kamera bemerkte Jarven nicht, und als sie am Abend mit den anderen im Mädchenbus zurückfuhr, dachte sie, dass dieser Nachmittag dann doch noch schöner geworden war, als sie befürchtet hatte.

7.

Scheinwerfer erleuchteten das Tal, in ihrem gleißenden Licht rannten Rettungskräfte eilig hin und her, rollten Schläuche aus, gruben mit Fiebereifer breite Gräben als Schneise gegen die Flammen.

»Nahira!«, zischte Liron in sein Handy. Es hatte anderes zu regeln gegeben, Telefonate, Gespräche mit den Rettungsdiensten und mit der Presse, und vor allem war er keine Sekunde allein gewesen, immerhin war er der Innenminister des Landes.

Die Scheinwerfer hätte es nicht gebraucht. Hinter ihm loderte das Feuer noch immer so hoch wie vor wenigen Stunden, als er den Ort des Anschlags erreicht hatte, und erhellte die Nacht, gelb und rot. Auf Stelzen verlief die Pipeline durch das Tal, ein Fremdkörper zwischen den Baumstämmen; rechts und links daneben war eine breite Schneise in den Wald geschlagen. An einer Stelle war das kräftige Rohr weggesprengt, stattdessen Flammen weit höher als die Kronen der Buchen und Eichen.

Die Feuerwehr tat, was ihr möglich war, Wasser prasselte auf die Bäume, Löschflugzeuge kreisten über der Brandstelle, lösten einander ab. Immer wieder hatte es Explosionen gegeben, auch in dieser Entfernung war die Hitze, war der Geruch kaum zu ertragen. Nur gut, dass es keinen Ort in der Nähe gab. Nur gut, dass diese Leitung die unwichtigste war in Skogland.

»Nahira, du hast deine Leute nicht im Griff!«

Er sah sich um, niemand in der Nähe. Er hatte behauptet, mit dem König sprechen zu müssen, er hoffte, dass sie daraufhin nicht sofort die Leitungen des Königs und sein eigenes offizielles Handy angezapft hatten. Dann wussten sie jetzt, dass er gelogen hatte.

Jeder hat inzwischen sein heimliches Handy in Skogland, dachte Liron und tat noch ein paar Schritte vom Feuer weg. Und mindestens eins. Er fühlte sich durstig. Jeder bespitzelt jeden. Dies muss ein kurzes Gespräch werden, sie dürfen mir nicht auf die Schliche kommen.

»Du glaubst doch nicht im Ernst …!«, sagte Nahiras Stimme am anderen Ende. »Liron! Ich seh es ja im Fernsehen, mein Gott, sie fangen wieder an! Sie sind es, Liron, das weißt du doch auch! Für wie verrückt hältst du uns eigentlich!«

»Irgendwer war jedenfalls verrückt genug!«, sagte Liron. Aus der Gruppe der Rettungskräfte löste sich der General und kam auf ihn zu. »Und derjenige meint es ernst, glaub mir. Das ist hier ein Inferno! Ich muss Schluss machen, Nahira. Wir …«

»Warte!«, zischte Nahira. »Lorok glaubt, dass er etwas entdeckt hat, Liron! Er legt sich jetzt täglich auf die Lauer! Wenn stimmt, was er vermutet …«

Von Thunberg stand vor ihm. Liron schaltete das Handy aus.

»Haben Sie den König erreicht?«, fragte von Thunberg. »Ich verstehe nicht, warum er sich noch nicht gemeldet hat!«

»Bisher habe ich nur versucht, ihn aufzutreiben!«, sagte Liron. Er ließ sein Handy in der Tasche verschwinden. »Ich hab den Chef seiner Sicherheitstruppe benachrichtigt. Ich hoffe, er ruft gleich zurück.«

In diesem Augenblick kam ein Signal aus seiner Tasche. An der Melodie erkannte er, dass es das offizielle Handy war. Und der Anrufer der König.

Liron griff in die Tasche und betastete die Geräte. Er hoffte, dass er jetzt das richtige erwischte. Und dass der General nicht bemerkte, dass es ein anderes war als das Handy, das er gerade eben weggesteckt hatte.

* * *

Die Flügeltüren auf die große Dachterrasse hinaus standen weit geöffnet, auch jetzt am frühen Abend ging kaum ein kühles Lüftchen. Tief unter der Brüstung schimmerte das tropische Meer, jenseits der Bucht färbte eine Gebirgskette sich im Abendlicht blau. Von unten drangen die Stimmen der Badenden herauf, Rufen und Lachen, Sommergeräusche.

Auf der Terrasse standen ein wenig verloren zwei Liegestühle mit breiten Armlehnen und dicker Polsterung, auf dem einen nur ein Stapel Zeitungen, auf dem anderen ein Mann, dessen Arm neben seinem fast leeren Glas schlaff auf den Boden hing. Sein Schnarchen war bis in den hellen, hohen Raum zu hören, in dem Bolström jetzt das Fernsehgerät einschaltete.

Zuerst die Inlandsprogramme, brasilianisch, Telenovelas, Musikshows, es dauerte eine Weile, bis er einen englischsprachigen Nachrichtensender gefunden hatte. Bolström ließ sich in einen Sessel fallen und schaltete mit der Fernbedienung den Ton lauter. Der andere Mann auf der Terrasse grunzte heftig und drehte sich um, dabei stieß er mit der Hand gegen das Glas. Es kippte, rollte, Flüssigkeit rann über die Marmorfliesen, erst an der Brüstung kam das Glas zum Halten.

»Norlin!«, rief Bolström. »Wach auf! Du randalierst schon wieder!«

Der Mann auf der Liege schnarchte weiter. Sein Gesicht war gerötet, aufgedunsen, der Mund halb geöffnet.

Im Fernsehen wechselten die Bilder in schneller Folge, ein Autorennen irgendwo in Italien, ein Anschlag auf einen Bus im Mittleren Osten, darunter stumm das Band mit den Börsenkursen.

»Norlin, nun komm, wenn du es mitkriegen willst! Jetzt machen sie Ernst!«

Der Mann auf der Terrasse schreckte auf.

»Hast du was gesagt, Bolström?«, fragte er. Seine Augen waren blutunterlaufen. Mit unruhigem Blick suchte er die Terrasse ab nach dem Glas und griff schließlich stattdessen nach der Flasche, die eine Armeslänge entfernt auf dem Boden stand.

»Hör auf zu trinken, Norlin!«, sagte der Mann im Raum. »Dass du dich überhaupt noch auf den Beinen halten kannst! Mein Gott, guck dir das doch an! Jetzt machen sie Ernst!«

Norlin kam zögernd ins Zimmer, sein Gang war unsicher.

»Das ist ja Skogland!«, sagte er. Auch seine Sprache klang verwischt, er griff nach der Rückenlehne des Sessels.

»Ja, verflucht, jetzt machen sie Ernst!«, sagte Bolström. »Na endlich! Und ausgerechnet eine Ölpipeline! Aber ohne Verluste kann es nicht gehen, das hab ich ihnen ja gleich gesagt. Jetzt dauert es nicht mehr lange, dann können wir zuschlagen. Wir fliegen zurück, Norlin, hatte ich dir das schon mitgeteilt? Hast du das begriffen mit deinem besoffenen Kopf?«

»Wie redest du denn mit mir!«, sagte Norlin und klammerte sich am Sessel fest. »Ich bin der Vizekönig von Skogland! Ich bin …«

»Du bist ein verfluchter Saufkopf, das ist das Einzige, was du noch bist, Norlin!«, sagte Bolström und sah weiter auf das Fernsehgerät. Die Flammen loderten hoch auf, der Kommentator sprach in sein Mikrofon. »Vizekönig, das war mal, da haben uns ja deine verdammte Tochter und ihre Freunde reingepfuscht! Jetzt fangen sie in Skogland allerdings endlich an, die Sache in den Griff zu kriegen, guck es dir an! Haben die Telefonate mit Commander doch etwas gebracht! Diese Lebensmittelknappheit bisher, das war viel zu wenig! Aber das hier ist gut! Sehr gut ist das sogar!«

»Wieso bist du auf einmal für diese Rebellen?«, fragte Norlin weinerlich. »Ich denk, die wollen wir ausrotten? Jetzt haben die sogar unser Öl angezündet!«

»Genau, mein Lieber!«, sagte Bolström und ging schnell durch den Raum zum Telefon. »So wird es jetzt heißen, genau. Es fängt an zu funktionieren! Und allmählich muss die verblendete Bevölkerung von Skogland doch begreifen, was sie sich mit dieser Regierung aufgehalst hat, bald werden sie alle begeistert klatschen, wenn unsere Panzer rollen. Wir fliegen zurück.« Er wühlte in einem Stapel von Zetteln, die lose neben dem Telefon lagen, dann tippte er eine Nummer ein.

Norlin hielt die Flasche gegen das Licht und schüttelte sie ein wenig. Kein Geräusch. »Haben wir noch einen Whisky, Bolström?«, fragte er klagend. »Hier muss mir was ausgelaufen sein.«

»Ja, genau, Skogland!«, sagte Bolström in den Hörer. »Ganz genau, und zwei Tickets. Vielen Dank, das geht über meine Kreditkarte.« Dann drehte er sich um.

»Jetzt wird es ernst, Norlin«, sagte er.

* * *

Im Esszimmer der königlichen Wohnung war das Frühstück aufgetragen. Der König hatte diese Gesprächsfrühstücke eingeführt, gleich nachdem er im letzten Jahr befreit worden war: keine offizielle Sitzung, kein Protokoll. So konnte er einladen, wen er wollte, die Zusammensetzung änderte sich, je nachdem, um welches Problem es gerade ging. Magnus allein wählte diejenigen aus, die ihm wichtig waren; an diesem Tag nur den Innenminister, den Oberbefehlshaber der Armee und seinen zukünftigen Schwager Persson als Vertreter des Adels und der Wirtschaft.

Von der Anrichte her kam der Geruch von frisch aufgebrühtem Kaffee, Tee stand in einer Kanne bereit, die Brötchen kamen knusprig aus dem Ofen. Neben den Spiegeleiern duftete kross der Speck, Bohnen, Tomaten gegrillt; es gab Marmelade und Honig, Müsli und Milch, Joghurt und Obst. Die Flügel der Fenstertüren standen weit geöffnet, wieder ein wunderschöner Sommermorgen.

Die Stimmung am Tisch war gedämpft.

»Wer sonst sollte es denn wohl sein?«, fragte von Thunberg und biss heftig in sein Brötchen. Ein Krümel fiel auf seine Krawatte. »Mir fällt niemand sonst ein, es ist doch offensichtlich, Majestät! Den Rebellen geht alles zu langsam. Sie fangen an zu begreifen, dass die Bevölkerung sich mit den Versorgungsengpässen, die die neue Regierung zu verantworten hat, nicht mehr länger abfinden wird, dass es darum schlecht aussehen wird für ihre Partei bei den nächsten Wahlen. Und außerdem wollen sie keine Reformen, sondern Revolution! Die Rebellen, es sind wieder die Rebellen! Wir haben unser altes Problem zurück!«

»Ach, Unfug!«, sagte Liron. Er lehnte neben der Anrichte am Türrahmen, nur eine Tasse Kaffee in der Hand. »Entschuldigen Sie, Thunberg. Aber warum sollten die Rebellen das tun? Sie würden damit nur alle gegen sich aufbringen und den Reformen schaden, für die sie jahrelang gekämpft haben, und das macht doch keinen Sinn! Es muss doch in ihrem Interesse sein, dass alles friedlich verläuft, dass nicht womöglich sogar das Militär im Innern gegen sie eingesetzt wird …«

»Genau, Majestät!«, sagte von Thunberg. Er ging zur Anrichte und griff sich einen großen Teller. Spiegelei, Würstchen, Speck. Ganz offensichtlich fiel es ihm nicht schwer, gleichzeitig zu essen und zu reden. »Geben Sie mir endlich die Erlaubnis, meine Männer einzusetzen! Wir könnten alles durchsuchen, was irgendwie verdächtig ist, mit den Rebellen in Verbindung zu stehen! Im ganzen Land, Majestät, im Süden wie im Norden! Und gleichzeitig könnten wir alles schützen, was in Gefahr steht, durch die Rebellen in die Luft gesprengt zu werden wie diese Pipeline gestern. Präsenz zeigen! Der Bevölkerung beweisen, dass wir die Angriffe nicht tatenlos hinnehmen! Wird sonst nicht der Eindruck entstehen, die Regierung warte immer nur ab und sei vielleicht sogar einverstanden mit den Rebellen? Ohnehin wird schon hier und da geredet!«

»Sie vergessen, dass ich den Einsatz des Militärs im Innern nur in einer Staatskrise anordnen kann, General«, sagte der König. »Und nennen wir das hier schon eine Staatskrise? Die Zeiten haben sich geändert in Skogland, und Gott sei Dank.«

»Aber die Stimmung im Land ist dabei, sich zu drehen, Magnus, das spürt doch jeder von uns!«, sagte Persson. »Auch die Verehrung für das Königshaus nimmt seit Monaten ab! All diese Artikel über deine Nichte in letzter Zeit! In unserer freien Presse herrscht Zorn auf die derzeitige Politik, das musst du doch auch bemerkt haben, und du giltst als mitverantwortlich. Und jetzt noch die Pipeline! Greif also ein! Lass Thunberg seine Leute aufstellen! Beug vor!«

Der König sah in seine Tasse. Dampf stieg auf, er blies hinein und nahm einen Schluck. Dann verzog er das Gesicht. »Heiß«, murmelte er.

»Ich spreche mich dagegen aus, Magnus!«, sagte Liron. »Und zwar ganz entschieden. Als Innenminister will ich nicht, dass in diesem Land plötzlich überall Militär auftaucht, wie leicht entgleitet das unserer Kontrolle? Wir sind auf einem guten Weg! Wir brauchen nur Zeit!«

»Meinst du, Liron?«, fragte der König und sah ihn nachdenklich an. »Natürlich wäre es mir so das Liebste.«

Seine Schwester war durch eine Seitentür in den Raum getreten. Im Vorbeigehen hauchte sie Persson einen Kuss auf die Wange.

»Warum hältst du nicht eine Anprache an dein Volk, Magnus?«, sagte sie ohne eine Begrüßung. »Noch immer hören die Menschen auf dich! Versuche, ihnen die Schwierigkeiten der Übergangszeit zu erklären. Bitte sie alle um Geduld, die Skogen im Süden wie im Norden! Du bist ihr König, auf dich werden sie hören!«

»Soll ich die Sendeanstalten informieren, Magnus?«, fragte Persson. »Vielleicht gleich heute Abend nach den Nachrichten? Am Sonntagabend sitzt das Volk von Skogland vor den Bildschirmen, seit im ganzen Land der Empfang so gut geworden ist.«

Der König nickte nachdenklich. »Vielleicht«, murmelte er.

»Aber warten Sie trotzdem nicht zu lange mit dem Militär, Majestät!«, sagte von Thunberg eindringlich. »Der Zorn in der Bevölkerung ist groß.«

Der König sah auf seine Uhr. »Ich danke Ihnen allen, meine Herren«, sagte er, als gäbe es seine Schwester nicht. »Ich muss die Runde hier beenden. Auf mich wartet ein Termin. Und Sie werden sicherlich auch möglichst schnell auf Ihr Gut zurückfahren wollen, Thunberg, verzeihen Sie, dass ich Sie an so einem Tag überhaupt gerufen habe. Ich freue mich schon auf das Fest.«

»Diese Dinge regelt meine Gattin«, sagte von Thunberg und verneigte sich leicht.

8.

Joas saß auf dem weiß gestrichenen Zaun von Mörgaard neben dem Pförtnerhäuschen und wartete. Auf der schmalen Straße vor dem Schultor zogen die Autos vorbei, Sonntag, Wochenende. Auf dem vorderen Schulparkplatz, auf dem Mütter, Väter und Chauffeure sonst morgens die Externen absetzten, um sie dann nachmittags an derselben Stelle wieder einzusammeln, standen jetzt nur zwei Wagen; sie waren klebrig bedeckt mit Lindenblüten, schwer hing der süße Duft aus den Bäumen in der hitzeflirrenden Luft.

Was für ein Glück die von Thunbergs mit dem Wetter haben, dachte Joas, nur ein bisschen heiß vielleicht. Ich weiß noch, wie wir vor zwei Jahren im strömenden Regen feiern mussten, immerzu ist man auf dem feuchten Rasen zwischen den Zelten ausgerutscht, und es hieß, irgendwer hätte sich sogar den Knöchel verstaucht. Was letztes Jahr war, weiß ich nicht, da gehörte ich schließlich nicht mehr dazu. Nicht mal auf diese Schule konnte ich mehr gehen, wie hätte das wohl funktionieren sollen, wenn man im Untergrund lebt.

Er drehte sich um und warf einen Blick auf das Schulgelände. In der brütenden Hitze hingen an Fahnenmasten rechts und links der mit Kies bestreuten Auffahrt, die zum Parkplatz am Hauptgebäude führte, abwechselnd Fahnen mit dem Wappen Skoglands und dem Schulwappen schlaff herab; bunte Dreieckswimpel am Tor und an den Zäunen flatterten nur kurz im Fahrtwind vorbeifahrender Autos, um danach wieder wie Putzlappen in sich zusammenzufallen.

Wir wissen eben, wie man es macht, hier auf Mörgaard, dachte Joas und beugte sich vor, um Lirons Wagen möglichst schon zu entdecken, bevor er in die Auffahrt einbog. Schließlich sind wir nicht umsonst die feinste Schule des Landes, kaum ein Südadliger, kaum ein Ölquellenbesitzer, ein Mineneigner oder Großgrundbesitzer, der hier nicht die Schulbank gedrückt hätte; und ihre Kinder machen es ihnen nach.

Er sah auf seine braunen, noch dazu sonnenverbrannten Beine. Und jetzt eben auch ein paar Nordler, dachte er spöttisch. Seine Mutter hatte damals verlangt, dass er nach Mörgaard gehen sollte, schon kurz danach hatte sie ihn und seinen Vater verlassen, um einen reichen Adligen aus dem Süden zu heiraten. Immer hatte sie nur darauf geachtet, dass sie Einlass fanden bei den reichen Familien des Südens, hatte verzweifelt darum gekämpft, auch als Nordlerin dazuzugehören. Wie durch und durch armselig, dachte Joas. Wie gut, dass ich wenigstens Liron hatte. Aber damals konnte er sich eben nicht durchsetzen gegen sie, »willst du nicht, dass dein Sohn von Anfang an die Kontakte knüpft, die ihn später einmal weiterbringen im Leben?«, und schließlich hatte Liron ihr nachgegeben.

»Und Malena?«, hatte er vorher noch protestiert. »Die beiden sind wie Geschwister! Warum willst du sie jetzt auseinanderreißen?«

Denn Malena war nicht mit ihm nach Mörgaard gekommen, als erste königliche Prinzessin besuchte sie ein Internat weiter im Norden der Insel, auf das hauptsächlich Bürgerliche gingen und das selbst Kindern aus mittellosen nordskogischen Familien Stipendien gewährte.

»Ich will, dass sie auch andere Menschen kennenlernt«, hatte der König gesagt und sich nicht überzeugen lassen, dass für eine königliche Prinzessin nur Mörgaard infrage käme. »Wie soll sie später einmal Königin sein über ein Land, von dessen Bewohnern sie nichts weiß? Nicht, wie sie leben, worum sie sich sorgen, wovon sie träumen? Wenn sie nur den Adel kennt und die Reichen und nie Kontakt zu einem ganz normalen skogischen Kind gehabt hat?«

Liron hatte gelacht. »Dann darfst du sie gar nicht auf ein Internat schicken, Magnus«, hatte er gesagt. »Dann schick sie auf eine Schule in der Hauptstadt, am besten in den Hochhausvierteln der Nordler! Da lernt sie das Leben schneller kennen, als es dir lieb ist!«

Natürlich hatte der König das nicht getan. Trotzdem hatte es im Land viel Gerede gegeben.

Und Joas hatte sich gesehnt. Malena und er waren zusammen aufgewachsen auf dem Schloss; nachdem Malis Mutter bei ihrer Geburt gestorben war, hatte Joas’ Mutter auch Malena in den Schlaf gewiegt, mit ihr Bilderbücher angesehen und ihr kleine Trostlieder gesungen. Malena war für Joas wie eine Schwester gewesen, und nun war er eingesperrt bei den Söhnen der reichen Südler und sie ging auf ihre Schule weit im Norden, von der sie bei jedem Treffen mit leuchtenden Augen erzählte: Diese Freiheit! Und woher ihre Freundinnen alle kamen, was für merkwürdige Berufe die Väter und Mütter hatten, wie ihr Leben aussah! Zwei Mädchen in ihrer Klasse, eine von ihnen die Klassenbeste, kamen sogar aus dem Norden, und ihre Eltern hatten nicht einmal das Geld, ihnen an den freien Wochenenden die Reise nach Hause zu bezahlen!

»Ich komm auch aus dem Norden«, hatte Joas gesagt.

»Ach, du!«, hatte Malena geantwortet und abgewinkt. Denn Joas war Joas und für sie wie ein Bruder, und woher er kam, hatte nie eine Rolle gespielt.

Nicht für sie, dachte Joas. Nicht für Mali. Aber hier an der Schule ist das natürlich ganz anders, das sollte sie mal erleben. Wie sie mich da angestarrt haben zu Anfang! Hätte ich nicht Perry gehabt, dem das alles ganz gleichgültig war, so verzweifelt war er damals gerade über den Tod seiner Mutter; hätte ich Perry nicht immer wieder getröstet in den dunklen Nächten im Schlafsaal der Fünftklässler in unserem ersten Jahr, wenn die schweren Vorhänge selbst das Mondlicht aussperrten; wäre ich nicht Nacht für Nacht aufgestanden, wenn ich aus dem Nachbarbett sein Schluchzen gehört habe, wie sehr er auch versucht hat, es zu verbergen: Wer weiß, ob ich jemals einen Freund gefunden hätte auf Mörgaard.

Aber lange Zeit blieb Perry ja der einzige. Wie tapfer es von ihm war, zu mir zu halten! Für die anderen war ich auch nach Jahren immer noch der Schwarzkopf, der Barbar aus dem Norden. Da war es ganz gleichgültig, dass mein Vater Berater des Königs war und sein Freund. Gerade das hat sie ja so misstrauisch gemacht, vor allem ihre Eltern. Was will der König mit einem Nordler, der bringt ihn womöglich auf dumme Gedanken!

Autos zogen an ihm vorbei und die Auffahrt hoch. Wo blieb Liron? Er hatte darum gebeten, gemeinsam zu von Thunbergs zu fahren, es gab vieles zu besprechen.

Und natürlich hatten all diejenigen recht gehabt, die misstrauisch gewesen waren, natürlich hatte Liron den König auf dumme Gedanken gebracht. Gleiche Rechte für den Norden: Im Fernsehen, in jedem Interview, bei jeder Ansprache hatte der König immer und immer wieder darüber gesprochen. Bis schließlich auch die Menschen im Süden begannen zu begreifen, dass ein Land, in dem die Menschen auf der Südinsel den Reichtum genossen, den die Armen, Ungebildeten auf der Nordinsel für sie erarbeitet hatten, auf Dauer nicht in Frieden würde leben können. Nicht ewig würden sich die Nordler ja damit abfinden, dass von dem Überfluss, der aus den Ölquellen, den Minen, von den fruchtbaren Feldern des Nordens stammte, nur auf der Südinsel Limousinen gekauft wurden, Segeljachten, weiße Villen; während es für ihre Kinder im Norden nicht einmal genügend Schulen und für ihre Kranken zu wenig Krankenhäuser gab.

»Wir müssen lernen, dass wir zusammengehören!«, hatte der König wieder und wieder gesagt. »Die Südinsel kann nicht leben ohne den Norden und der Norden nicht ohne uns Südler! Mag sein, dass wir im Süden uns dann ein wenig werden einschränken müssen: Aber was gibt es dafür zu gewinnen! Und euch im Norden bitte ich noch um etwas Geduld. Reformen gelingen nicht von einem Tag zum nächsten.«

Vielleicht hatte aber auch geholfen, dachte Joas, dass die Rebellen im Norden unter Nahira schließlich eben gerade keine Geduld mehr gehabt hatten. Denn allmählich hatte sich Angst breitgemacht in den Straßen des Südens, Angst davor, was die Rebellen tun, ob sie ihre Drohungen wahr machen würden; auch viele Südler hatten sich schließlich für Reformen ausgesprochen, an deren Ende ein gleichberechtigter Norden, ein freies und geeintes Skogland stehen sollte.

Andere hatten allerdings voller Schrecken Veränderungen auf sich zukommen sehen, die sie nicht hinnehmen wollten. So hatte eine Gruppe von Verschwörern im letzten Jahr den König entführt und seinen Tod vorgespielt, und der unbedeutende Norlin, selbst von Geburt ein Nordler, Mann der verschwundenen Schwester des Königs und Malis Onkel, hatte die Regentschaft übernommen und in kürzester Zeit versucht, rückgängig zu machen, was der König an Reformen eingeleitet hatte.

Und wären wir nicht gewesen, dachte Joas, und einen Augenblick fühlte er einen geradezu kindischen Stolz, Mali, Jarven und ich – und natürlich Nahira! –, wer weiß, was inzwischen aus Skogland geworden wäre. Wer weiß auch, wo dann überall die Rebellen im Zorn ihre Bomben gezündet hätten. Und ich jedenfalls wäre jetzt nicht wieder hier auf Mörgaard.

Die Limousine mit der Standarte des Landes bog in die Auffahrt ein.

»Liron!«, schrie Joas und sprang vom Zaun. »Liron, hier bin ich!«

Lautlos ließ der Chauffeur Lirons Fenster nach unten gleiten.

* * *

Er hatte gerade überlegt, ob bei dieser Hitze nicht doch ein Leinenanzug angemessener wäre als die Galauniform, die er eigentlich wie immer zum Gartenfest hatte tragen wollen, als das Handy läutete. Carmen, »Auf in den Kampf, Torero«, so wusste er nicht nur, dass es das Handy auf den Namen seines Chauffeurs war, sondern auch, wer ihn sprechen wollte.

Einen Augenblick lang überlegte er, ob er einfach nicht reagieren sollte; dann entschied er, dass es besser wäre, er wüsste zumindest rechtzeitig Bescheid. Nur darum hatte er sein Telefon schließlich an diesem Morgen wieder eingeschaltet.

»Bolli«, sagte er, nachdem er das Gespräch angenommen hatte. »Es passt gerade nicht so gut, sorry. Das Fest geht gleich los.«

»Verflucht, Commander, was hast du dir gestern dabei gedacht?«, zischte die Stimme am anderen Ende. »Mich einfach so abzuhängen? Meinst du, ihr kämt auf einmal ohne mich zurecht?«

»Wir sind immer ohne dich zurechtgekommen, Bolli«, sagte der Mann. Er würde die Galauniform nehmen. Es war wichtig, dass er Seriosität ausstrahlte in seiner Position. »Glaub mir, wir haben die Sache im Griff. Von Tag zu Tag besser, hast du das gestern nicht gesehen?« Er hielt den Bügel mit dem Hemd hoch. Ach, verflucht. Und auch noch eine Krawatte. Er hasste diese plötzlichen Hitzeschübe, hier oben im Norden sollten die Sommer anders sein, so wie in seiner Kindheit: lange, klare sonnige Tage, an denen faserige weiße Wolken über den tuschkastenblauen Himmel streiften, und die Luft gerade warm genug, um das Baden in einem der vielen Seen zur Freude zu machen.

»Ja, ja, die Pipeline war kein schlechter Schachzug!«, sagte die Stimme am anderen Ende. »Und jetzt muss alles schnell gehen, mein alter Freund, die werden wir sonst nie mehr los. Die Nordler sind nun mal mehr als wir im Süden, die werden ihre Leute immer wiederwählen, wenn wir nicht einen Riegel vorschieben! Es hatte schon seine Gründe, warum sie nicht wählen durften!«

Und die silbernen Manschettenknöpfe, die ihm das Kind zu Weihnachten geschenkt hatte. Gefielen sie ihm eigentlich überhaupt? Egal. Es war wichtig, dass er sie heute Nachmittag bei der Begegnung trug. Der Mann im Halbdunkel atmete tief. »Hör zu, Bolström!«, sagte er. »Der verdammte König hat auch im Süden immer noch zu viele Menschen hinter sich für diese Reformen! Oh, Menschlichkeit, wunderbar! Die finden das gerecht, die wollen, dass es den Nordlern besser geht! Ein einiges Skogland, Gerechtigkeit für alle! Die finden es gut, wenn die Schwarzköpfe in Zukunft unsere Universitäten verstopfen! Die nennen das Gerechtigkeit, Bolli! Die glauben tatsächlich daran!«

Am anderen Ende gab es eine Pause. »Das Militär?«, sagte die Stimme dann leise. »Wie weit seid ihr da?«

»Glaubst du, wir arbeiten nicht daran?«, zischte der Mann. »Für wie dumm hältst du uns? Wir sitzen alle längst in Wartestellung, alle Generäle stammen schließlich aus guten Südlerfamilien! Aber noch ist es zu früh, loszuschlagen! Wir müssen die naiven Idioten im Land erst weichklopfen, und dabei sind wir doch schon! Wenn sie für ihre Kinder nichts Vernünftiges mehr zu essen kaufen können, werden auch diese schwärmerischen Südler ihre Meinung schnell ändern, glaub mir. Dann freuen sie sich über jedes Maschinengewehr, das dafür sorgt, die Schwarzköpfe aus dem Regierungspalast zu verjagen!« Er drückte eine halb gerauchte Zigarette auf der Glasplatte des Schreibtischs aus und zündete sich die nächste an.

»Erklär mir nicht, wie ihr vorgehen müsst, schließlich kommt der Plan von mir!«, sagte Bolström am anderen Ende. »Aber wir brauchen jetzt endlich Soldaten überall im Land! Und was ist mit dem König? Der hat uns den ganzen Mist doch überhaupt erst eingebrockt! Was tut ihr, um diese Sippe lahmzulegen? Nichts! Du warst schon in der Schulzeit so vertrödelt, das hat mich damals schon wahnsinnig gemacht! Das muss jetzt schnell gehen, ihr müsst die Schraube anziehen …«

»Du hast gut reden!«, rief der Mann. Dann sah er sich erschrocken um. »Du sitzt da in deiner subtropischen Sonne und relaxt von morgens bis abends, und wenn dir langweilig wird, gibst du uns Ratschläge per Telefon!«

»Verdammt, Commander!«, schrie Bolström.

»Die Presse arbeitet daran!«, sagte der Mann. »Das kriegst du nur nicht mit! Der Glanz des Königs und seiner Familie hat schon reichlich Flecken gekriegt, und hast du nicht begriffen, dass ich persönlich an dieser Front auch ziemlich heftig arbeite? Aber alles in so kurzer Zeit …«

»Commander, sag, was du willst, ich komme«, sagte Bolström. »Die Geschichte geht jetzt in ihre kritische Phase, da muss ich dabei sein. Hab ich beim letzten Mal die Sache nicht auch ganz vernünftig gedeichselt?«

»Nun hör aber auf!«, sagte der Mann. »Dass ihr den Tod des Königs vorgespielt habt, als ihr ihn entführt habt, war natürlich genial, das will ich nicht bestreiten! Und die schäbige kleine Marionette Norlin war damals tatsächlich ein prächtiger Schachzug! Aber dass diese Kinder sie dann zusammen mit den Rebellen befreien konnten …«

»Es sind Fehler gemacht worden, beruhige dich!«, sagte Bolström. »Aber wer konnte denn damit rechnen, dass diese unbeholfene kleine Jarven rauskriegt, wo Magnus steckt? Und dass sie uns entkommen würde? Da war das Schicksal gegen uns, Commander, und das werden wir jetzt korrigieren. Ich komme zurück. Sorg du nur dafür, dass ich problemlos einreisen kann, ihr werdet doch unter den Grenzpolizisten eure Leute haben. Sobald der Flug gebucht ist, gebe ich dir die Ankunftszeit durch, sieh zu, dass dann die Richtigen am Flughafen Dienst tun.«

Der Mann schwieg lange. »Und der Silberfuchs?«, fragte er dann leise. »Lässt du ihn zurück?«

»Nichts täte ich lieber!«, sagte Bolström. »Er ist uns zu nichts mehr nütze, das ganze Land kennt ja die Rolle, die er im letzten Jahr bei der Entführung des Königs gespielt hat! Und außerdem säuft er immer mehr. Aber er weiß zu viel von uns, Commander, er weiß doch zu viel! Was glaubst du, was er als Erstes tun wird, wenn er merkt, dass ich ohne ihn abgehauen bin? Er benachrichtigt hier die Presse, und dann Gute Nacht! Erst mal müssen wir ihn noch mitschleppen, Commander. Danach sehen wir weiter.«

»Du warst nie zimperlich, Bolli«, sagte der Mann.

Am anderen Ende wurde gelacht. »Mit Zimperlichkeit kommt man nicht weit, Commander. Und für den König und seine Familie überlegen wir uns auch noch irgendwas Nettes, lass mal deine Fantasie spielen. Auf ein baldiges Wiedersehen.«

9.

Der Himmel war wolkenlos, es war einfach zu heiß zum Laufen.

Jarven spürte den Schweiß an ihrem Haaransatz, sie wischte sich mit dem Unterarm über die Stirn. Sie hatte beschlossen, dass sie auf keinen Fall mit zum Sommerfest gehen würde. Niemand hatte sie offiziell eingeladen, aber natürlich war es für jeden selbstverständlich, dass sie dort sein würde: Wenn der Oberbefehlshaber des Heeres, der noch dazu der Vater des Mädchens war, mit dem sie im Internat das Zimmer teilte, sein jährliches Gartenfest gab, würde auch sie dort sein müssen. Die ganze königliche Familie würde sich versammeln, und bei strahlendstem Sommerwetter würden sie auf dem Rasen stehen und plaudern, während das Cateringpersonal mit Gläsertabletts lächelnd und stumm zwischen ihnen hindurchglitt und die Springbrunnen plätscherten.

Und das alles bei ekligen Marmeladenschnittchen, dachte Jarven, was anderes gibt es ja offenbar nirgendwo mehr. Na wunderbar.

Bis zum Morgen hatte sie den Gedanken an das Fest einfach nur weggeschoben. Sie wusste inzwischen genau, wie diese Feste verliefen, plaudernd sollte sie von Gruppe zu Gruppe wandern und lächeln, allen sollte sie freundliche Dinge sagen und sich im Austausch Freundliches sagen lassen. Du bist eine Prinzessin, Jarven! Auf dich sieht das Land! Auch von dem, was du tust, hängt die Zukunft unseres Hauses ab!

Ach, Mama, dachte Jarven. Ich blamier euch ja doch bloß wieder. Ich steh wie ein Stock, ich trau mich nicht, von mir aus irgendwen anzusprechen mit meinem Glas in der Hand und zu lächeln, immer nur zu lächeln; und wenn jemand dann zu mir kommt und mich begrüßt, weiß ich nicht mehr, wie er heißt. Und worüber ich reden soll, weiß ich auch nicht. Ich bin ja kein Kind mehr, mit mir unterhält sich niemand mehr über die Schule und darüber, wie meine Puppe heißt und was ich mal werden will. Mit mir reden sie über erwachsene Themen, und vor denen hab ich Angst. Von Politik versteh ich so wenig, und womöglich sage ich etwas Falsches. Und immer nur über das Wetter zu reden, macht bei diesem Sonnenschein auch keinen Spaß.

Sie hockte in ihren Laufsachen auf einem großen Findling am Waldrand und atmete heftig. Schon zweimal war sie jetzt um das ganze Schulgelände gelaufen, aber er war nicht aufgetaucht. Wieso denn auch, wenn sowieso alles immer schlecht lief für sie.

Jarven sah auf ihre Armbanduhr, drei Uhr. Das Mittagessen hatte sie ausfallen lassen wie das Frühstück, wie sonderbar, dass sie überhaupt keinen Hunger spürte. Das Wichtigste war jetzt, niemandem zu begegnen. Mit Joas hätte sie gerne gesprochen, aber sie wäre ja sowieso nur wieder rot geworden, sobald er sie ansah, rot und stumm, oh verflucht.

Ein leichter Wind ließ die Blätter rascheln; wenn er auffrischte, hieß das vielleicht, dass es ein Gewitter geben würde. Dann musste das Fest ausfallen, geschah den von Thunbergs recht. Jarven sah hoch zum Himmel.

Als sie den Blick wieder senkte, kam einer ihrer Personenschützer über den Rasen.

»Prinzessin?«, sagte er. Wie konnte man das Wort nur in einem Ton sagen, der es klingen ließ wie das fürchterlichste Schimpfwort. »Ihre Mutter ist angekommen, um Sie abzuholen. Sie ist verärgert, dass sie warten muss.«

Jarven stand auf. Ich habe mich verhalten wie ein kleines Kind, dachte sie. Als ob das Fest nicht kommen würde, wenn ich nur nicht daran denke. Wie ein kleines Kind, das glaubt, wenn es sich die Hände vor die Augen hält und die Welt nicht mehr sieht, wäre sie auch nicht mehr da. Man kann nicht machen, dass die Welt nicht mehr da ist, auch wenn man sich blind und taub stellt. Man kann nicht einmal machen, dass es von Thunbergs Gartenfest nicht gibt.

Der Mann stand vor ihr und wartete mit diesem Gesicht, das Langeweile und Verachtung zugleich ausdrückte. Sie hatte auch Malenas Bodyguards gesehen, wie ganz anders deren Blick auf Malena war.

»Ich komm schon«, murmelte Jarven. »Hatte ich ganz vergessen.« Wieso rechtfertigte sie sich vor einem Bediensteten? Ihr Problem war eben, dass sie so nicht denken konnte.

* * *

Liron war ausgestiegen und hatte dem Chauffeur gewinkt, dasselbe zu tun. »Vertreten Sie sich ein wenig die Beine, Carlsson«, hatte er gesagt. »Ich habe so selten einmal die Gelegenheit, mich in Ruhe mit meinem Sohn zu unterhalten.«

Danach war er mit Joas ein paar Schritte zur Seite gegangen und ihm mit allen fünf Fingern seiner Rechten durch die Haare gefahren. Er hatte ihn kurz an sich gezogen. »Joas!«, hatte er gesagt.

Für einen winzigen Augenblick hatte Joas seinen Kopf auf Lirons Schulter gelegt, vielleicht war er längst zu alt dazu.

»Danke, dass du ausgestiegen bist!«, sagte er.

»Ich kann mir doch denken, dass du nicht hier auf mich warten würdest, wenn es nicht irgendwas Wichtiges zu besprechen gäbe, Sohn!«, sagte Liron.

Joas nickte. Seit der gemeinsamen Zeit im Versteck im letzten Jahr hatte sein Vater sich verändert. Trotz der Hitze war er auch jetzt korrekt gekleidet, nur die Krawatte hatte er gelockert. Als Innenminister des Landes würde er auf dem Gartenfest viele Hände schütteln müssen.

»Es ist wegen Jarven«, sagte Joas. Er spürte, wie er rot wurde, kein Wunder bei der Hitze. »Ich mach mir Sorgen um sie, Liron. Sie – es wird von Woche zu Woche schlimmer.«

»Erzähl«, sagte Liron, und jetzt zog er doch sein Sakko aus und hängte es sich über den Arm.

»Ich krieg ja auch nicht alles mit«, sagte Joas. »Ich bin ja im Jungenflügel, ich seh sie ja nur manchmal in der Freizeit. Aber sie wird immer unglücklicher, das merk ich doch, Liron! Und sie ist ganz und gar allein. Sie findet keine Freundinnen, überhaupt keine, ich hab sogar das Gefühl, dass die anderen mit Absicht gemein zu ihr sind, und von Woche zu Woche mehr. Warum musste ihre Mutter sie ausgerechnet hierher auf das schrecklichste Internat von allen schicken?«

»Ich weiß, dass du dich auch nie wohlgefühlt hast auf Mörgaard, Joas«, sagte Liron. »Von Anfang an nicht. Aber ich hab auch immer gewusst, dass du stark bist. Du hast immer Wege gefunden, dir einen Platz zu erobern. Jarven allerdings …« Er seufzte. »Aber gerade weil alle wichtigen Menschen Skoglands ihre Kinder auf dieses Internat schicken, muss Jarven auch hier sein. Sie muss lernen, mit ihnen umzugehen! Bis vor wenigen Monaten ist sie in Deutschland ein ganz normales Mädchen gewesen, ein armes Mädchen sogar, und nun soll sie auf einmal eine Prinzessin sein. Sie muss lernen, sich in diesem Leben zurechtzufinden! Ich fürchte, wir können sie die Schule nicht wechseln lassen. Der Einzige, der ihr hier jetzt vielleicht helfen kann, bist du, Joas.«

Als ob ich das nicht gerne täte, dachte Joas. Nichts lieber als das.

Ab und zu zog auf der Straße ein Auto an ihnen vorbei und wirbelte Staub auf. Liron trat einen Schritt zur Seite auf den Rasen, der trotz der anhaltenden Hitze strahlend grün war.

»Es gibt viele, die alles dafür tun, um sie als Idiotin dastehen zu lassen, Joas. Und möglichst noch in der Öffentlichkeit. Wenn sie Jarven lächerlich machen, untergraben sie ja damit immer auch die Autorität des Königshauses. Und das versuchen sie jetzt mit allen Mitteln. Jarven ist dazu nur ein Werkzeug.« Er sah sich um. Kein Mensch auf dem Rasen, in ihrer Nähe kein Baum, kein Strauch, in dem ein Mikrofon hätte versteckt sein können. »Sie bereiten etwas vor, Joas, ich bin mir ganz sicher. Die Zeichen mehren sich.«

»Aber wer?«, fragte Joas. »Und was?«

Liron blieb stehen, Joas begriff, dass er diese Stelle als sicher empfand. »Du glaubst doch auch nicht, dass all diejenigen, die im vergangenen Jahr hinter der Verschwörung gegen Magnus und seiner Entführung gestanden haben, all diejenigen, die Norlin vorgeschickt haben, um mit ihm als Marionette die Gleichberechtigung der Nordinsel zu verhindern und so ihren Reichtum und ihre Macht zu sichern, auf einmal geläutert wären? Dass sie sich lächelnd damit abfinden, dass sich die Zeit ihrer Privilegien dem Ende zuneigt?«

»Aber das war damals doch Norlin!«, sagte Joas. »Er hat den König entführen lassen! Er war machtgierig, das hast du selbst gesagt! Er wollte selbst König sein, wenigstens Vizekönig!«

»Natürlich war er machtgierig, mein alter Freund Norlin«, sagte Liron. »Aber Norlin hätte doch niemals allein … Überleg doch, Joas! Wem hat denn Norlins Regentschaft genützt? Wem hätte sie genützt, wenn sie noch länger angedauert hätte?«

Joas nickte langsam. »Das stimmt natürlich«, murmelte er. »Und wo, glaubst du, sind die Hintermänner jetzt?«

Liron zuckte die Achseln. »Was wissen wir, wer in Wirklichkeit im letzten Jahr alles zu den Verschwörern gegen den König gehört hat? Norlin ist ins Ausland geflohen, wen hätten wir nach den Hintermännern fragen können? Sie alle sind immer noch im Land, Joas; sie jubeln dem König zu, sie stoßen mit ihm mit Champagner auf der Schlossterrasse an, sie tanzen auf seinem Sommerball über die Rasenflächen von Gut Österlind, sie sagen laut in die Mikrofone: Wie gut, dass es in unserem Land jetzt endlich Gerechtigkeit gibt! Wie gut, dass es endlich freie Wahlen gegeben hat! Aber glaubst du denn nicht, dass sie insgeheim noch immer darauf hoffen, die Zeit zurückdrehen zu können, die Reformen rückgängig zu machen, dass sie all das vielleicht sogar längst planen?«

Joas nickte. »Natürlich«, sagte er. »Es wäre ja ein Wunder sonst. Wer verzichtet schon so leicht auf seine Privilegien.«

»Da siehst du«, sagte Liron. Sein Handy klingelte und er suchte in der Innentasche seines Sakkos.

»An der Schule behaupten sie, ihr würdet mit den Rebellen zusammenarbeiten«, murmelte Joas. Er musste Liron fragen. »Sie denken, ich höre es nicht, oder vielleicht wollen sie sogar gerade, dass ich es höre: Die Regierung ist eine Nordlerregierung, sagen sie, und ihr hättet den Kontakt zu den Rebellen niemals gekappt.«

Liron wandte sich ab. »Aber hier scheint alles in Ordnung zu sein«, sagte er in sein Handy und sah sich um. »Die Uhr am Pförtnerhäuschen läuft, und wenn sie nicht einen Generator …«

»Liron!«, sagte Joas. »Ist das wahr?«

Liron winkte ab und lauschte. »Also nur in die Hauptstadt?«, sagte er. »Ja, natürlich, die Leitung über den Damm. Dann wird es heute Abend wohl nichts werden können mit der Fernsehansprache des Königs.« Er nickte. »Ja, sobald es geht«, sagte er. Dann klappte er das Handy zu.

»Liron!«, sagte Joas.

»Irgendwer hat einen Anschlag auf die Stromleitung in die Hauptstadt verübt«, sagte Liron. »Es wird dauern, bis sie wiederhergestellt ist. Gerade heute, wo Magnus eine Ansprache halten und Süden und Norden um Geduld bitten wollte.«

»Du glaubst …?«, sagte Joas.

Liron zuckte die Achseln. »Natürlich wird es heißen, die Rebellen«, sagte er müde. »Aber ich frage mich, wer alles von Magnus’ Plänen wusste.«

»Der Sender«, sagte Joas.

Liron nickte. »Natürlich, natürlich«, murmelte er. »Lass uns fahren. Von Thunberg wartet nicht gerne.«

Er winkte Carlsson heran, der Chauffeur zertrat seine Zigarette und zog den Schlüssel aus der Tasche. Aber auf seine Frage musste Joas noch eine Antwort bekommen.

»Warte!«, sagte er und hielt seinen Vater zurück. »Du hast mir keine Antwort gegeben. Arbeitet deine Regierung mit den Rebellen zusammen?«

Liron sah ihn an. »Nun ist Nahira ja nicht nur die Anführerin der Rebellen«, sagte er und löste seinen Arm behutsam aus Joas’ Griff. »Sondern auch, das weißt du doch genau, eine alte Freundin von mir.«

10.

Der Wagen rollte fast lautlos durch den skogischen Sommer. Auch auf der Südinsel schlängelten sich die Nebenstraßen schmal und gewunden hügelauf und -ab, und wo sie nicht durch endlose Waldstücke führten, waren sie am Rand von dichten Hecken begrenzt, hinter denen Getreidefelder darauf warteten, gemäht zu werden, bevor das erste Gewitter die Halme knickte. Hier und da hing noch eine letzte Heckenrosenblüte im lichten Laub, ein weißrosa Fleck zwischen hingetupftem Grün. Ab und zu Mohn, Büschel echter Kamille, hinter den geschlossenen Fenstern konnte Perry sich im Fond des Wagens ihren Duft vorstellen, das Gefühl von Sommer in einer so grenzenlosen Stille, dass man sie zu hören glaubte.

Sommerfrieden, dachte Perry, genau, das ist das Wort. Ha! Aber sicher nicht für ihn. Er zog sein Handy aus der Jackentasche. In jedem Sommer hatte er das Sommerfest der von Thunbergs besuchen müssen, und fast immer war dann so strahlendes Wetter gewesen wie heute. Solche Leute sind sie, die von Thunbergs, dachte Perry, während er auf der Rückbank der Limousine begann, seine Fotos auf dem Handy durchzusehen. Leute, denen alles gelingt. Wenn sie feiern, scheint die Sonne, in ihrer Klasse werden sie Klassensprecher und später bestimmt etwas Großes im Land. Was hab ich denn dagegen? Ylva ist schließlich immer ziemlich freundlich zu mir.

Jetzt hatte er gefunden, wonach er gesucht hatte. Und sie würde da sein. Nur darum hatte er sich nicht gesträubt, als sein Vater ihn angerufen hatte, um zu sagen, dass er ihm einen Wagen schicken würde. Sie würde da sein.

Vielleicht bin ich auf die von Thunbergs einfach nur neidisch?, dachte Perry. Gib’s doch zu, Petter Persson junior. Weil ich nicht so bin wie sie. Weil ich zu klein bin, nicht stark und nicht sportlich, und weil mir eben gerade nicht alles gelingt. Eher im Gegenteil, meistens. Und jetzt auch noch diese Kadettenanstalt. Bevor ich da hingehe, wandere ich aus.

Er sah ihr Foto an. Er hatte es bei einem Handballspiel gemacht, vor ein paar Monaten schon. Natürlich aus der Entfernung, sie sollte ja nichts davon merken, niemand sollte etwas davon merken. Darum war sie winzig auf der viel zu weitwinkligen Aufnahme; nur weil er wusste, dass sie es war, konnte er sie überhaupt erkennen: Wie sie die Arme hochriss nach dem Spiel, Sieg!, Sieg!, als wäre sie kein bisschen erschöpft, als gäbe es auf der Welt nichts, was ihr jemals zu viel werden könnte. Er strich mit der Fingerkuppe über das Display, wie um die Gestalt hinter dem Glas zu streicheln.

Natürlich würde sie auch heute wieder da sein auf dem Fest, wie in jedem Jahr. Schon als er ein kleiner Junge gewesen war, hatte er von ihr geträumt: die mutterlose Prinzessin, wie im Märchen. Und dazu auch so schön wie im Märchen und so freundlich und so klug. Und er konnte sie umso weniger vergessen, gerade weil er wusste, dass sein Traum aussichtslos war. Träume sind erlaubt, solange man nicht glaubt, dass sie Wirklichkeit werden.

Vielleicht war genau das am Anfang sogar einer der Gründe dafür gewesen, dass er sich mit Joas angefreundet hatte; mit Joas, der mit Malena zusammen aufgewachsen und bis heute immer noch in allen Ferien wieder mit ihr zusammen war, der sie kannte wie kaum ein anderer, der von ihr erzählte, als wäre das die selbstverständlichste Sache von der Welt: Wie sie zusammen geangelt hatten und Malena in den Bach gefallen war, wie sie geritten waren und Malena jedes Hindernis genommen hatte, wie sie sich nachts im Schloss versteckt hatten, und niemand hatte sie finden können und hinterher hatte es Ärger gegeben.

Aber mittlerweile spürte Perry nur noch Wut, wenn er Joas sah. Warum musste es Joas überhaupt geben? Niemals würde Perry es jetzt wagen, Malena zu sagen, was er fühlte, das wäre ja lächerlich. Es war schlimm genug zu wissen, dass sie keinen Gedanken an ihn verschwendete; da musste sie ihn nicht auch noch abweisen: Ach, Mensch, Perry, du weißt doch, dass ich schon seit tausend Jahren mit Joas befreundet bin! Und danach würde sie dann mit Joas über ihn lachen. Wie kann der denn bloß glauben, dass ich mit ihm gehen würde? Für den schämt sich ja sogar sein Vater!

Nein, es wäre nicht Malena, die diese Dinge sagen würde, es wäre Joas. Es war gut, dass er ihm niemals erzählt hatte, was mit ihm passierte, wenn er an Malena dachte. Auch gestern Morgen nicht, als Joas immer wieder gefragt hatte. Sollte Joas doch glauben, es ginge um die Kadettenanstalt.

Die Limousine fuhr durch das Tor von Gut Thunberg, die Uhr im Glockenturm schlug die Viertelstunde. Sein Vater hatte ihm den Wagen nach Mörgaard geschickt, obwohl Perry gut mit den anderen gemeinsam hätte fahren können; wahrscheinlich wollte er vor dem Fest noch mit ihm sprechen, warum sonst der Aufwand: ein Wagen nur für ihn, ein Chauffeur.

Vor der Remise hielten sie an. Gelber Sandstein, dessen verwitterte Oberfläche von Rosen überrankt war, Clematis und Glyzinien an hölzernen Kletterhilfen zwischen den schmalen Fenstern. Von hier aus hatte man einen Blick über den weiten Park. Zwischen den kräftigen einheimischen Buchen auch Zedern, Ginkgos, exotische Bäume, die irgendein von Thunberg im letzten, vielleicht sogar vorletzten Jahrhundert als Spielerei auf seinem Sommergut gepflanzt hatte: Wollen doch mal sehen, ob die in unserem Klima gedeihen!, und die jetzt auch bei heißestem Sommerwetter Schatteninseln auf den teppichkurzen Rasen warfen. Weil den von Thunbergs alles gelang.

»Wie schön, dass du es so früh geschafft hast«, sagte Perrys Vater, als er sich hinunterbeugte und seinem Sohn die Wagentür aufhielt.

Als ob ich eine andere Wahl gehabt hätte, dachte Perry.

»Wir hatten in den letzten Wochen selten die Gelegenheit zu einem Gespräch, Petter. Darum also jetzt. Es gibt einiges zu besprechen.«

Perry blieb stumm. Deine Hochzeit, dachte er. Meine Kadettenanstalt.

»Du weißt, dass ich mich seit Langem um deine Zukunft sorge, Petter. Mörgaard ist an sich ohne Zweifel die beste Schule dieses Landes …«

»Ich geh nicht auf deine Kadettenanstalt!«, sagte Perry. Wenigstens die Vorreden sollte sein Vater sich sparen. Ein Vogel flog erschrocken aus den Rosen auf, wahrscheinlich hatte er sein Nest zwischen Zweigen und Gemäuer.

Der Ton seines Vaters wurde schärfer. »Nun ist es nur so, dass nicht du derjenige bist, der hier die Entscheidungen zu treffen hat!«, sagte er. »Das bin, solange du noch nicht volljährig bist, immer noch ich. Und meine Pflicht als Vater ist es, mich um die allerbeste Ausbildung für meinen Sohn zu kümmern. Und das ist für einen Persson nun mal immer die Kadettenanstalt gewesen.«

»Für einen Persson!«, sagte Perry spöttisch. »Und immer! Warum kann es für diesen Persson hier«, er zeigte mit dem Finger auf seine Brust, »denn nicht mal anders sein? Skogland hat sich verändert, warum können sich nicht auch die Perssons verändern? Ich muss doch später sowieso deine Geschäfte übernehmen, Öl, Bauxit, Wolle, was nützt mir da der militärische Drill!«

Einen Augenblick schwieg sein Vater. Als er dann sprach, wusste Perry, dass nichts mehr ihn würde überzeugen können.

»Skoland hat sich verändert, in der Tat«, sagte er. »Und wir gehen schwierigen Zeiten entgegen. Nichts ist für unser Land jetzt so wichtig wie eine gut funktionierende Armee. Und mein Sohn soll dafür gerüstet sein.« Er versuchte, Perry seine Hand auf die Schulter zu legen, aber Perry duckte sich unter ihr weg. »Ich wollte darum auch keineswegs mit dir diskutieren, ob du am Ende dieses Schuljahres Mörgaard verlässt, Petter: Denn das steht längst fest. Worum es geht, ist nur noch der Zeitpunkt, zu dem du in der Kadettenanstalt anfängst. Und das wird jetzt Gott sei Dank früher sein können, als ich zunächst geglaubt hatte.«

»Was?«, schrie Perry. »Noch früher?«

»Ich bin, das kannst du dir ja denken, ein wenig in Sorge gewesen, wie du die Anforderungen dort wohl bewältigen würdest, Petter«, sagte sein Vater. »Das ist ja kein Geheimnis zwischen uns. Du bist nicht der Kräftigste. Nicht ausdauernd. Nicht geschickt. Ich habe mich gefragt …« Nun packte er doch Perrys Arm. »In diesem Jahr bieten sie zum ersten Mal einen Vorkurs an. In einem achtwöchigen Sommerkurs wirst du auf alles vorbereitet, was im nächsten Schuljahr auf dich zukommt. Acht Wochen lang wirst du Gelegenheit haben, deine Kondition zu stärken, in Dauermärschen auch schwierigem Wetter zu trotzen, Härte zu zeigen, deine Muskeln zu stählen. Nach diesen acht Wochen wirst du ein anderer sein.«

»Acht Wochen?«, schrie Perry. Auf dem Rasen liefen die Mitarbeiter der Cateringfirma eilig hin und her, stellten Stühle zu kleinen Gruppen, spannten Zeltdächer auf. Sommer. Nicht für ihn. »Meine ganzen Ferien?«

»Schon in der nächsten Woche wird mein Chauffeur dich hinbringen«, sagte Persson. »Ich weiß, dass du mir später dankbar sein wirst, Petter.«

»Dankbar?«, schrie Perry. Ein Kellner in schwarzer Hose und weißem Hemd sah irritiert auf, dann zählte er weiter das Besteck. »Dass du mich jetzt auch in den Ferien abschiebst, weil ich dir nur noch im Weg bin, seit du mit der Schwester des Königs zusammen bist? Du willst mich doch nur nicht zu Hause haben, du willst doch nur deine Ruhe! Ich geh da nicht hin!«

Sein Vater wandte sich ab. »Wie ich eben bereits erklärt habe, Petter«, sagte er schon im Gehen, »ist das nur leider nicht im Geringsten deine Entscheidung.« Dann ging er mit ausgestreckten Armen lächelnd auf ein sommerlich gekleidetes Paar zu, das eben aus einer Limousine stieg.

Ich bin es ihm nicht einmal wert, mit mir zu streiten, dachte Perry und sah ihm nach. Ich spiele überhaupt keine Rolle für ihn, was ich denke, ist gleichgültig, was ich fühle, schon sowieso. Er muss nur sehen, wie ich in sein Leben passe, ohne allzu sehr zu stören oder ihm peinlich zu sein. In sein Leben, nicht in meins. Er geht mit mir um, als wäre ich seine Spielfigur.

Überrascht merkte er, dass er nicht einmal mehr überlegen musste. Was er tun würde, stand fest, ohne dass er es vorher geplant hatte. Er sah über den Park, wo sich die ersten Gäste jetzt langsam auf das Haupthaus zubewegten, von dessen Freitreppe herab General von Thunberg wie in jedem Jahr gleich seine Begrüßungsrede halten würde, sobald auch der Innenminister eingetroffen war und die Schwester des Königs. Nur eine Sache gab es, die Perry vorher noch erledigen musste. Jetzt hatte er doch sowieso nichts mehr zu verlieren.

* * *

»Jarven!«, sagte Mama. Sie saß im Gästezimmer des Direktors auf einem mit Petit-Point-Stickerei bezogenen Sessel, eine Tasse Tee auf dem Beistelltischchen neben sich. Natürlich, wenn Prinzessin Margareta überraschend erschien, genügte als Gesprächspartner niemand als der Direktor persönlich, auch wenn es Sonntag war.

»Mein Gott, du hast doch gewusst, dass ich kommen würde, um dich abzuholen! Und wie siehst du aus! Beeil dich jetzt, zieh etwas Vernünftiges an, alle warten auf uns!«

Jarven nickte. »Ich hab beim Laufen die Zeit vergessen!«, murmelte sie.

Der Direktor lächelte sie so strahlend an wie sonst nie. »Das kann ja schon mal passieren!«, sagte er und nickte. »Nun aber schnell!« So redete man mit den Kleinen aus den ersten Klassen, ja glaubte er denn, sie merkte das nicht? Auch der Direktor nahm sie nicht ernst, auch für den Direktor war sie nichts als eine Enttäuschung.

Jarven drehte sich um, um zu gehen. Aus dem Augenwinkel sah sie, dass auf dem Schreibtisch eine Zeitung lag. Nicht schon wieder!, dachte Jarven. Genau hatte sie das Foto nicht erkennen können. Oh mein Gott, nicht schon wieder und nicht heute vor dem Sommerfest! Warum ist in diesem Land immer alles, was ich tue, falsch!

Als sie sich eine halbe Stunde später neben Mama auf die Rückbank der Limousine setzte, hinter der der Wagen des Sicherheitsdienstes fuhr, wusste sie darum genau, was kommen würde.

»Meine Güte, Jarven!«, sagte Mama. Der Motor sprang an, mit einem leisen Brummen glitt der Wagen über die kiesbestreute Ausfahrt und hinaus aus dem Schulgelände. »Wieso schaffst du es nicht einmal, pünktlich zu sein? Dass du es schwierig findest, dich an deine neue Rolle zu gewöhnen, na gut! Petter sagt mir immer wieder, dass es vielleicht nicht einfach für dich ist. Aber du wirst doch wohl auf die Uhr sehen können! Dass dieses Gartenfest stattfindet, steht seit Monaten fest!«

»Ich hab einfach die Zeit vergessen«, murmelte Jarven wieder. »Ich bin gelaufen.«

»Gelaufen!«, sagte Mama. Lautlos ließ sie die Glasscheibe hochfahren, die den Fond vom Fahrer trennte. Jarven sah erschrocken, dass sie wirklich wütend war. Konnte eine Verspätung von einer halben Stunde denn so wichtig sein?

Wenn man eine Prinzessin ist, schon, dachte Jarven. Das hab ich ja langsam begriffen. Weil man dann bei einem Fest nicht einfach ein Gast ist, der sich verspätet hineinschleichen kann, einer von vielen. Weil dann alle auf einen warten. Ohne uns kann das Fest nicht beginnen.

»Hör zu, Jarven, du musst doch gemerkt haben, dass die Presse in letzter Zeit jede Gelegenheit nutzt, um gegen uns zu schießen!« Mama bückte sich. Auf dem Boden neben ihren Füßen entdeckte Jarven erschrocken einen Stapel Artikel, die der Pressedienst für sie ausgeschnitten und abgeheftet hatte. »Gegen uns alle!«

»Aber warum?«, fragte Jarven. Sie wollte diese Artikel jetzt nicht sehen, sie ahnte ja schon, was sie zeigen würden. Lieber reden, ablenken, fragen. »Was haben sie denn plötzlich gegen uns? Sie waren doch alle so froh, als der König im letzten Jahr wiedergekommen ist!«

»Ja, wie naiv kann man denn in deinem Alter noch sein?«, fragte Mama. Ein Tier lief über die Straße, vielleicht ein Hase, der Wagen bremste scharf, zog ein wenig zur Seite; fast hätten ihre Schultern sich berührt. »Wenn sie das Königshaus lächerlich machen, machen sie damit auch gleichzeitig den König lächerlich, der immer noch zum Norden steht. Wenn niemand ihn mehr ernst nimmt, kann die Meinung des Königs ihnen bei der Bevölkerung nicht mehr schaden, ganz einfach darum!« Das Ablenkungsmanöver hatte nicht funktioniert. Mama blätterte in den Artikeln und hielt Jarven die meistgelesene Sonntagszeitung hin, auf Seite drei übergroß wieder ihr Foto. »Da! Lies!«

Das Foto musste aus einiger Entfernung aufgenommen worden sein, die Vergrößerung war so grob, dass die Bildpunkte zu erkennen waren. Es zeigte nur ihr Gesicht, tief über einen überdimensionalen Eisbecher gebeugt. Ein wenig Sahne klebte ihr im Mundwinkel, der Mund war weit aufgerissen, damit sie den voll beladenen Löffel hineinschieben konnte. Es war ein abstoßendes Foto. Widerwärtig wie das vom Tag davor.

Und das bin ich, dachte Jarven.

Darüber in riesigen Lettern in Rot und sogar mit Balken unterstrichen die Überschrift: Currywurstprinzessin schlägt wieder zu!

Jarven ließ das Blatt sinken. »Aber ich habe doch nur …!«, murmelte sie.

»Du sollst das lesen!«, sagte ihre Mutter. »Jetzt! Und zwar ganz!«

Jarven sah auf das Blatt. Sie kniff die Augen zusammen. Jetzt nicht auch noch Tränen.

Während der Rest der Bevölkerung Skoglands hungert, scheint es dieses Problem für Prinzessin Pummelchen nicht zu geben. Zur selben Zeit, als ihre Schulkameradinnen einen Ausflug in die Stadt nutzten, um sich in die Schlangen vor den Kaufhäusern einzureihen und ein paar letzte Lebensmittel zu erobern, entdeckte unser Korrespondent Prinzessin Jarven entspannt in einem Restaurant, in dem sie sich genussvoll mit einem Eisbecher vergnügte, von dem andere im Land schon seit Wochen nur träumen können (unser Foto).

»Dabei war sie doch gerade erst im Ausland und hat sich da satt essen können«, sagte Frau M. aus Sch. (32), die mit ihren beiden Söhnen Kevin (2) und Gavin (4) wie viele andere vor einem Lebensmittelmarkt wartete.

Herr W. aus K. (42), der nach eigenen Angaben sämtliche Mitglieder seiner Familie auf die verschiedenen Kaufhäuser verteilt hatte, um so die Chance zu erhöhen, noch irgendwo letzte Lebensmittel zu finden, fügte hinzu: »Wenn man so etwas sieht, versteht man, warum der König sich immer für die Reformen ausspricht! Seine Familie muss ja ganz offensichtlich auch nicht unter den Folgen leiden!«

Tatsächlich stellt sich inzwischen immer mehr Bürgern unseres Landes die Frage, ob das Königshaus noch die Interessen der Bevölkerung vor allem im Süden vertritt. Wie ernst ist ein König zu nehmen, der der Bevölkerung Opfer abverlangt, aber selbst … (weiter auf Seite 7).

»Und dass du es dieses Mal nicht wieder bis auf die Titelseite geschafft hast, verdankst du ganz allein dem Anschlag auf die Pipeline!«, sagte Mama. »Begreifst du jetzt endlich?«

»Aber ich hab doch nur ein Eis gegessen!«, sagte Jarven.

»Nur ein Eis gegessen!«, rief Mama. »Aber in was für einer Situation! Und in der Öffentlichkeit! Man sollte meinen, nach fast einem Jahr in Skogland wärst du ein bisschen sensibler geworden!«

Jarven starrte auf ihre Füße, die Absätze ihrer Sandalen waren viel zu hoch. Sie hörte das Knirschen von Kies unter den Reifen. Sie waren angekommen.

»Du schadest dir selbst, gut, das steht dir frei, aber du schadest auch dem Königshaus, du schadest dem Reformprozess, für den Magnus sich seit Jahren einsetzt!«, sagte Mama. Sie schrie nicht. Selbst wenn sie so wütend war, dass andere längst zugeschlagen hätten, schrie sie nicht. Sie war eine echte Prinzessin. Sie war all das, was Jarven niemals werden würde. »Nun versuch wenigstens auf dem Fest, dich vernünftig zu benehmen! Und warum, um Himmels willen, hast du dieses langweilige dunkelblaue Kleid angezogen?«

»Zu Hause hast du immer gesagt, das sieht so vornehm aus«, flüsterte Jarven. Nun hatte sie extra dieses Kleid ausgesucht, um Mama zu beschwichtigen. »Ich wollte das ja nie anziehen! Aber du hast immer gesagt, es sieht vornehm aus, so schlicht und unaufdringlich und …«

»Zu Hause!«, sagte Mama ärgerlich. »Zu Hause ist jetzt hier! Und du bist eine Prinzessin! Und gehst auf ein Gartenfest in einem zu klein gewordenen, verwaschenen blauen Kleid, in dem du in dieser Umgebung aussehen wirst wie eine Kellnerin!«

Jarven spürte, wie ihr endgültig die Tränen in die Augen steigen wollten. Sie würde nicht weinen.

Ein Bediensteter riss die Wagentür auf. Fünf Schritte entfernt stand schon der General und lächelte ihnen entgegen.

11.

Nahira saß auf dem abgewetzten Sofa, einen Becher mit dampfendem Kaffee in der Hand. Viel zu heiß bei dieser Schwüle, dachte sie, als der erste Schluck ihre Lippen verbrannte. Aber ohne komme ich nicht mehr über den Tag. Ich schlafe zu wenig. Ich grüble zu viel.

Sie schaltete den Fernseher ein; es dauerte eine Weile, bis das Bild endlich stand.

Ein Schrottgerät, dachte Nahira. Mindestens zwanzig Jahre alt. Aber gut, dass wir jetzt wenigstens überhaupt überall fernsehen können. Als wir noch nicht die Parabolantenne von Versteck zu Versteck mitgenommen haben, gab es gar nichts, und wenn wir die Nachrichten immer nur im Autoradio hören, ist erstens irgendwann die Batterie leer, und zweitens erfahren wir nie genau, welches Bild von der Situation im Land das Fernsehen der Bevölkerung gerade vermittelt. Von den gefährlichen Rebellen, von uns! Die Menschen nehmen sich ihr Bild doch aus dem Fernsehen, wir müssen wissen, was ihnen gerade über uns erzählt wird. Aber wenn wir uns ein Haus als Unterschlupf gesucht haben, war für die Entscheidung eben niemals ausschlaggebend, ob da der Fernsehempfang funktioniert. Da waren doch ganz andere Dinge wichtig. Dass es abgelegen ist. In den dichten Wäldern unsichtbar versteckt. Trotzdem schnell zu erreichen. Schon lange verlassen. In der Nähe des Meeres. Seit wir die Schüssel haben, ist alles besser.

Es war ein Unglück, dass sie im letzten Sommer ihr Hauptquartier hatten aufgeben müssen, sie hatte es geliebt. Tief in den Wäldern verborgen und doch so nah am Meer, dass man das Salz in der Luft hatte riechen können. Der Verlust des Hauptquartiers war sicher nicht das größte Unglück seit dem letzten Sommer, aber eins kam zum anderen.

Nachdem sie gemeinsam mit Malena, Jarven und Joas den König und seine Schwester aus der Gefangenschaft der Verschwörer befreit hatte, hatte Nahira für eine Weile gehofft, dass dies alles nun bald zu Ende sein würde: das Leben in abgelegenen Häusern, irgendwo tief im Wald; der tägliche Kampf dafür, dass der Norden endlich gleichberechtigt sein würde; die Angst vor denjenigen ihrer eigenen Leute, denen ihr zurückhaltendes Vorgehen nicht genügte, die mehr wollten, immer mehr, Anschläge und Bomben und schließlich sogar Morde. Die sie feige nannten und aufgehört hatten, auf ihr Wort zu hören. Schon im letzten Jahr hatten sie ja die wichtigste Brücke des Königreiches gesprengt; sie mochte nicht daran denken, was das Nächste sein würde.

Dabei hatte es zuerst doch so gut ausgesehen damals, dachte Nahira. Der König befreit, das Land glücklich über seine Rückkehr und empört über die Entführer: Da hatten sich erste Reformen schnell umsetzen lassen.

Aber natürlich war es unsinnig gewesen zu hoffen, dass sich Verhältnisse, die sich in Jahrzehnten, sogar Jahrhunderten entwickelt hatten, so schnell würden ändern lassen. Noch immer lebten ja die Verschwörer gegen den König im Land, noch immer kämpften sie um ihre Privilegien; nur dass sie es anders taten jetzt, mit anderen Mitteln, dass sie ihre Taktik hatten ändern müssen, und was genau sie planten, war schwer zu durchschauen.

Seit dem letzten Sommer zog sie darum mit ihren Leuten hin und her, und nirgendwo blieben sie lange. Ein Hauptquartier wie das alte, versteckt tief im Wald und doch nicht weit von der Küste, hatten sie niemals wieder gefunden; sie nutzten ein verlassenes Gehöft hier, eine aufgegebene Fischerhütte dort, immer auf der Flucht. Viele ihrer Anhänger waren ja längst zu ihren Familien zurückgekehrt in der Hoffnung, dass nach den Wahlen endlich geschehen würde, worauf sie so lange gewartet, wofür sie gekämpft hatten: dass endlich Gerechtigkeit einkehren, Gleichheit herrschen würde zwischen Norden und Süden, dass die Zukunft ihrer Kinder hoffnungsvoll war.

Andere ihrer Gefolgsleute dagegen vertrauten den neuen Versprechungen nicht. Nahira sah auf den Bildschirm. Waren sie es gewesen, die die Pipeline in Brand gesteckt hatten? Steckten sie hinter dem Anschlag auf die Stromversorgung der Hauptstadt? Hatte sie endgültig die Kontrolle verloren über ihre Männer, waren sie ihr endgültig entglitten? Schon lange forderten ja manche von ihnen ungeduldig, jetzt erst recht Angst und Schrecken in Skogland zu verbreiten, schrien bei jeder Reform »Zu wenig! Zu wenig!«; und Nahira steckte dazwischen und wartete und beobachtete und versuchte zu verstehen, was da im Land vor sich ging, was da gärte, ohne an die Oberfläche zu kommen, bis jetzt.

Dass sie immer noch Kontakt zu Liron hatte, war gefährlich. Sie wusste nicht, ob nicht auch er überwacht wurde und ob man sie so nicht eines Tages entdecken würde; denn noch immer galt sie als das Haupt der Rebellenbewegung, und die Bombe auf das Parlament im letzten Sommer hatte man ihr nicht verziehen, auch wenn sie es mit Absicht verfehlt hatte. Und jetzt die Pipeline. Die Strommasten.

Und wie gefährlich war jedes Gespräch erst für Liron; mit den Rebellen zu sprechen war Hochverrat, darauf stand immer noch Zuchthaus in Skogland und vielleicht, dachte Nahira, wenn es der Innenminister war, der sein Land hinterging, sogar die Todesstrafe.

»Keine Angst, ich bin übervorsichtig!«, hatte Liron gesagt, als sie ihm beim letzten Gespräch von ihrem Verdacht erzählt hatte: dass es einen Spitzel geben müsse in der Nähe des Königs. »Mein Handy ist sicher. Und ich muss wissen, was du zu berichten hast, Nahira. Wie es steht unter deinen Leuten. Was wir von ihnen zu befürchten haben. Was wir tun müssen, um Frieden zu halten im Land. Das Risiko ist es mir wert.«

»So hintergehst du nun deine Leute und ich die meinen«, hatte sie spöttisch gesagt. »Vielleicht sind wir beide nicht am richtigen Platz, Liron.«

Er hatte nur abgewinkt. »Welcher Platz ist der richtige?«, hatte er gefragt. Wie sollte sie das wissen.

Aus dem Lautsprecher kam jetzt die Erkennungsmelodie der kurzen nachmittäglichen Nachrichtensendung von Skogland 1, das Bild flimmerte. Nahira schaltete den Ton lauter.

»… auch ein Drogenproblem in Skogland?«, sagte die Nachrichtensprecherin mit ernstem Gesicht. Sie hatte auch vor einem Jahr schon die Nachrichten gesprochen, dasselbe Gesicht, auch wenn die Politik sich geändert hatte. »Diese Frage stellt sich dem skogischen Zoll seit dem unerklärlichen und beängstigenden Vorfall auf dem Flughafen der Hauptstadt an diesem Nachmittag.« Auf dem Bildschirm war unscharf die Halle des Flughafens zu erkennen, Menschen, die verschreckt hin und her liefen, Soldaten mit Maschinengewehren im Anschlag. »Die Fluggäste aus mindestens drei ankommenden Maschinen konnten heute Nachmittag den Flughafen ohne jede Kontrolle verlassen, sämtliche Zollposten im Terminal A waren für fast eine Stunde vollkommen unbesetzt. Erst nachdem ein vorbildlicher Passagier auf merkwürdige Geräusche aus einem Raum für Putzgeräte aufmerksam wurde und die Flughafenpolizei informierte, entdeckte man dort fünf gefesselte Zollbeamte, die mit Isolierband geknebelt waren; der Drogenspürhund der Beamten war betäubt worden.« Der Bildschirm zeigte jetzt das Gesicht eines jungen Mannes in der grünen Uniform des skogischen Zolls. Noch immer waren seine Augen voller Schrecken, als er ins Mikrofon sprach. »Sie hatten Strumpfmasken auf!«, sagte er. »Sie waren viel mehr als wir, sie haben uns blitzschnell überwältigt und eingesperrt. Bestimmt waren es wieder die Rebellen, wir …« Das Gesicht wurde ausgeblendet, stattdessen wandte die Nachrichtensprecherin sich jetzt an einen Uniformierten, der per Satellit ins Studio zugeschaltet war. Nahira erkannte General von Thunberg, den Oberbefehlshaber der Streitkräfte.

»In der Tat vermuten wir, dass es sich bei den Angreifern um Angehörige der ehemaligen nordskogischen Rebellenbewegung handelt«, sagte er. »Wir befürchten schon lange, dass sie sich wieder stärker ins politische Geschehen dieses Landes einmischen könnte, die beiden Anschläge der letzten Tage bestärken unsere Vermutung. Da unsere Leute im Flughafen keinerlei Verdacht haben, warum der Zoll ausgeschaltet wurde, gehen wir davon aus, dass an diesem Nachmittag etwas unbemerkt ins Land geschmuggelt werden sollte.«

»Und Sie vermuten, dass es sich dabei um Drogen gehandelt haben könnte?«, fragte die Nachrichtensprecherin. Ihr Gesicht sah jetzt schon nicht mehr nur ernst, sondern geradezu verzweifelt aus.

Der Uniformierte auf dem Bildschirm nickte. »Skogland war in dieser Hinsicht ja bisher ein Paradies in der modernen Welt!«, sagte er. »Dadurch, dass unsere Grenzen zum Ausland niemals ähnlich durchlässig waren wie die anderer Länder, ist Skogland bisher praktisch drogenfrei gewesen. Aber es war klar, dass die Öffnung der skogischen Grenzen auch die Einfuhr der illegalen Drogen erleichtern würde. Für die Rebellen wäre das vermutlich eine willkommene Einnahmequelle, durch Drogenschmuggel könnten sie sich die finanziellen Mittel für die Beschaffung von Waffen …«

»Verdammt, verdammt, verdammt, verdammt!«, sagte Nahira und starrte auf den Bildschirm. Jetzt zeigte ein Schwenk wieder die große Halle, Menschen, die sich ängstlich um ihre Koffer scharten. Was auch immer hinter dem Vorfall stecken mochte, für sie war es in jedem Fall eine Katastrophe. Eine mehr. »Drogen, wer glaubt denn an so was!«

Sie horchte. Den Motor ihres alten Pritschenwagens hätte sie überall erkannt und aus jeder Entfernung. Im Fernseher erschien jetzt das tägliche Bild langer Menschenschlangen vor den Geschäften skogischer Städte, nichts Neues also. Sie trat vor die Tür. Mit quietschenden Bremsen kam der uralte Wagen auf dem unkrautüberwucherten Vorplatz zum Stehen.

»Nahira!«, schrie Lorok. Die Wagentür knatterte beim Öffnen wie ein Maschinengewehr, eines Tages würde sie aus den Scharnieren brechen. »Nahira, ich hatte recht! Jetzt haben wir sie endlich!« Er schlug auf die Kühlerhaube und zuckte vor der Hitze zurück. »Diese Schweine! Aber jetzt haben wir sie erwischt! Wir wissen jetzt, was das mit den Lastwagen bedeutet!«

* * *

Natürlich hatte keiner der Gäste auf dem Fest Jarven auf den Zeitungsartikel angesprochen, nicht direkt zumindest; schließlich wussten sie alle, wie man sich zu benehmen hatte.

Aber dreimal waren Menschen, zu deren Gesichtern Jarven keine Namen kannte, obwohl sie sich sicher war, ihnen schon einmal begegnet zu sein, auf sie zugetreten und hatten lächelnd mit dem Kopf in Richtung Büfett genickt. »Und willst du dir gar nichts zu essen holen?«, hatten sie gefragt, weil Jarven fast die Einzige war, die auf dem weiten Rasen zwischen gestutzten Hecken und blühenden Rosenbüschen herumging ohne einen Teller, sogar ohne ein Glas in der Hand. Die Currywurstprinzessin.

Die dritte Fragerin war Ylvas Mutter gewesen, die Gastgeberin selbst, und als Jarven nur den Kopf geschüttelt hatte und weitergegangen war – wie unhöflich! –, war sie fast sicher gewesen, dass Frau von Thunbergs nächste Bemerkung zu ihrer Gesprächspartnerin ihr gegolten hatte: »Na, sie hat sich wohl gestern und vorgestern schon satt gegessen, das wissen wir ja alle!« Und dann Gelächter.

Vielleicht hatte sie sich das einfach nur eingebildet.

Das Büfett, das hatte sie im Vorbeigehen gesehen, war so wunderbar, wie alle Büfetts auf solchen Festen es im letzten Jahr immer gewesen waren: Platten mit Fisch, Geflügel und Fleisch, dampfende Terrinen mit Suppen, Schüsseln mit den verschiedensten Salaten, Gemüse im Teigmantel, in Mandelkruste und karamellisiert, Schälchen mit Dips, Tellerchen, Gäbelchen und Löffel; dazwischen kunstvolle Skulpturen aus Eis geschnitzt, Schwäne, das Wappen der von Thunbergs, die Silhouette der Hauptstadt mit dem Schloss als Relief; Südfrüchte, Ananas, Mangos, Guaven, aus denen ein geschickter Koch verrückte Tiere gezaubert hatte.

Woher das plötzlich alles kommt, dachte Jarven. Ich denke, es gibt nichts mehr zu essen im Land. Dann wandte sie sich schnell ab. Der bei den Nachspeisen stand, im lockeren Leinenanzug, ein Glas in der Hand, war das nicht der Chef dieser Zeitung? Er durfte sie nicht sehen, nicht am Büfett.

Langsam hatte sie sich nach den Begrüßungen immer weiter durch die plaudernden Gruppen auf den Rand des Festgeländes zu bewegt. Nicht auffallen, schlendern. Nur nicht wieder angesprochen werden.

Warum hatte Mama sie auch einfach so stehen lassen? Irgendwo in der Nähe der weit ausladenden Treppe zur Terrasse unterhielt sie sich jetzt, immer wieder konnte Jarven ihr Lachen hören. Sie versucht das Porzellan wieder zu kitten, das ihre Tochter zerschlagen hat, dachte Jarven. Skogland wäre besser dran ohne mich.

Sie sah Ylva über den Rasen laufen, ihr blondes Haar wehte ihr offen und sommerlich über die Schultern, sie nickte nach rechts und nach links, warf den Gästen Kusshände und Bemerkungen zu. So sicher wie Ylva sein, so sicher wie Ylva und Malena. Sich auf solchen Festen zu Hause fühlen, wie sie sich in Deutschland auf Geburtstagsfeiern zu Hause gefühlt hatte. Obwohl, wenn sie ehrlich war: So ganz zu Hause hatte sie sich ja auch da nicht gefühlt.

Wo war Malena überhaupt? Jarven ließ ihren Blick suchend über den Park schweifen. Zart gestutzter Buchsbaum begrenzte Blumenbeete, deren Bepflanzung mit kleinwüchsigen Sommerblumen kunstvolle Muster ergab; Fontänen sprudelten in marmornen Springbrunnen, in denen das Wasser sich von Schale zu Schale bis in das unterste Becken ergoss; Rosen in allen Farben von Weiß, Rosa, Gelb und Rot verströmten hier, wo sie weit genug vom Büfett entfernt waren, um nicht mehr mit dem Duft von Gebratenem wetteifern zu müssen, ihren süßen, schweren Duft. Jeder konnte sehen, dass die von Thunbergs zu den ältesten und wohlhabendsten Familien des Landes gehörten. Und darum hasst Ylva mich so, dachte Jarven. Durch die Reformen verliert ihre Familie ja einen Teil ihres Reichtums, und für sie sind die Nordler schuld daran. Ich bin für sie schuld daran.

Irgendwo musste Malena doch sein. Malena oder vielleicht Joas. Irgendwer, mit dem sie über das Gelände schlendern konnte, der ihr das Sprechen abnahm und wusste, wie man sich verhielt. Der ihr durch den Nachmittag half.

Es war merkwürdig, dass sie Malena noch nicht entdeckt hatte, bestimmt war sie doch aus Marienlund nicht zu spät zum Fest gekommen, bestimmt unterhielt sie sich seit Langem mit allen Gästen, wie sie sollte. Aber wo steckte sie denn? Alle Köpfe waren ja blond, alle Frauen waren ja schlank, trugen weite, sommerlich wehende Gewänder. Alle Frauen außer ihr.

Verflucht, Malena!, dachte Jarven. Inzwischen war sie auf diesem Teil des Rasens allein, die Stimmen der Festgesellschaft klangen gedämpft wie von weit her. Dann warte ich eben hier am Rand irgendwo, bis dieses grässliche Fest vorbei ist. Bemerkt doch sowieso keiner! Wer sollte mich schon vermissen.

Sie ärgerte sich über ihr Selbstmitleid. Nur wenige Schritte vor ihr erhob sich aus dem Rasen ein Gartenpavillon, weißes Holz, das kupferne Dach grün verspakt, zugerankt von Rosen.

Bilderbuch, dachte Jarven. Wie der Pavillon auf Österlind, in dem ich im letzten Jahr Norlin und den Polizeipräsidenten belauscht habe. Nicht daran denken. Nicht an Norlin denken, das hatte im letzten Jahr doch bisher ganz gut geklappt. Da setz ich mich rein, ganz gemütlich, und warte einfach ab. Irgendwann muss dieses Fest schließlich auch mal zu Ende sein. Ich kann ja in Gedanken englische unregelmäßige Verben üben, dann ist dieser Nachmittag nicht vollkommen vergeudet.

Sie lauschte. In der Laube war alles still. Niemand sprach und niemand lachte. Niemand war da. Und trotzdem hatte sie das Gefühl, nicht allein zu sein.

Vorsichtig beugte Jarven sich vor und sah durch eins der glaslosen Fenster nach drinnen, dann zog sie den Kopf erschrocken zurück. Auf der weiß gestrichenen Bank, die an der Innenseite um den ganzen Raum lief, saßen Malena und dieser Perry eng umschlungen und stumm.

Malena!, dachte Jarven verblüfft. Hier ist sie also! Aber wieso denn mit Perry? Wo sie doch immer mit Joas …

Ihr Herz begann zu schlagen, sie versuchte, kein Geräusch zu machen. Jetzt musste sie sehen, was drinnen geschah. Und wie kann jemand wie Malena ausgerechnet diesen Perry …

Malena strich Perry behutsam mit dem Zeigefinger über das Gesicht: von der Stirn über die Nase; dann ruhte ihre Fingerkuppe einen Augenblick auf seinen Lippen.

Jetzt muss ich aber weggucken, dachte Jarven. Mein Gott, was tu ich denn hier gerade? Das würde ich doch auch nicht wollen, dass einer das bei mir macht! Dass einer zuguckt, wie ich mit Joas …

Joas.

Tief in ihrem Innern spürte Jarven plötzlich eine unbändige Freude aufsteigen. Wenigstens einen Augenblick lang musste sie noch bleiben. Sie musste ganz sicher sein.

»Du bist so ein total blöder Kerl, weißt du das?«, flüsterte Malena.

Dann streichelte sie ihm wieder behutsam das Gesicht und sah ihm in die Augen, streichelte seine Lippen mit den Fingerkuppen, beugte sich vor, bis ihr Gesicht ganz nah vor Perrys Gesicht angekommen war.

Jetzt endlich konnte Jarven ihren Kopf abwenden und rennen.

12.

Mit Lorok war Nahira in dem alten, klapperigen Kastenwagen über ungepflasterte Waldwege gefahren, sie hatten die großen Straßen gemieden. Immer wieder war sie verwundert, woran Lorok erkannte, dass er abbiegen, einen schmalen Seitenpfad einschlagen musste; wie er die Steigungen nahm, dass der Motor aufheulte, den Wagen Abhänge hinunterrollen ließ; manchmal hatte sie das Gefühl, er spräche zwischendurch lautlos beruhigend auf sein Fahrzeug ein, als wäre es lebendig.

An einer Stelle, an der die Kronen der Bäume ausgelichtet waren und das Unterholz dichter, ließ er den Wagen zwischen den Sträuchern ausrollen. Zweige kratzten über das zerdellte Blech der Kühlerhaube, deren Lack nach vielen Jahren auf staubigen Straßen und Tausenden von Nächten im Freien längst matt und zerschrammt war.

»Nun müssen wir zu Fuß weiter!«, sagte Lorok. »Ab hier wird es zu gefährlich.«

Sie liefen gebückt im Unterholz, niemals betraten sie den Weg. Aber schon nach wenigen Minuten war plötzlich Motorengebrumm zu hören, gleichmäßig und kräftig wie von einer Autobahn, und je weiter sie gingen, desto näher kam es. »Die Nord-Süd-Tangente!«, sagte Lorok. Schon immer hatte er Straßenkarten und Geländepläne im Kopf, dachte Nahira voller Bewunderung, es ist ein wahres Wunder, wenn man selbst ein Mensch ist, der sogar für den Weg zum Zahnarzt jedes Mal wieder einen Stadtplan braucht.

»Und jetzt – hörst du das?«

Nahira blieb stehen. Es waren keine kleinen Fahrzeuge, das war unzweifelhaft. Und hier irgendwo kamen sie zum Halten, Lastwagen, starke Maschinen, heulten die Motoren ein letztes Mal auf, bevor sie mit dem Quietschen ihrer Bremsen und dem Pfeifen der Hydraulik zum Stehen kamen.

»Was ist das?«, fragte sie.

Lorok legte einen Finger auf die Lippen und winkte sie näher zu sich. »Das alte Plattenwerk!«, flüsterte er.

Durch die Büsche, nur unscharf zu erkennen aus dieser Entfernung und von Zweigen in Teilen verdeckt, sah sie jetzt das Gelände, Halle an Halle, sicher zwanzig Meter hoch jede von ihnen; auf dem unkrautüberwucherten Platz dazwischen für die Wagen reichlich Raum zum Rangieren. Vor Jahrzehnten, als am Stadtrand der Hauptstadt die Viertel für die Nordler gebaut worden waren, von denen immer mehr auf die Südinsel zogen, um dort jene Tätigkeiten zu verrichten, die den Südlern zu schmutzig, zu anstrengend und zu schlecht bezahlt waren, hatte man das Werk errichtet. Hier waren die Platten gegossen worden, aus denen man die Hochhäuser wie aus einem Kinderbaukasten zusammengesetzt hatte in schneller Fertigbauweise. Inzwischen lag das Werk verwaist, der Zuzug der Nordler in den Süden war irgendwann begrenzt, dann gestoppt worden, und Unkraut wucherte zwischen Mauern und Asphalt.

»Hier also!«, flüsterte Nahira.

Lastwagen nach Lastwagen fuhr durch das weit geöffnete Tor und verschwand zwischen den Hallen. »Warum ist vorher niemand darauf gekommen?«

»Weil niemand darauf kommen sollte?«, sagte Lorok bitter. Er drehte sich zum Gehen. »Weil niemand darauf kommen wollte? Glaubst du nicht, jetzt ist es Zeit, deinen Kumpel in der Regierung zu informieren?«

Nahira nickte. »Aber nicht von hier aus«, flüsterte sie. »Lass uns zurückfahren!«

Auf der Rückfahrt schwiegen sie. Wenn Liron davon erfuhr, konnte das alles verändern.

* * *

Jarven lief über den Rasen, weiter und weiter fort von der Festgesellschaft, vom Pavillon. Sollten Malena und Perry dort doch in Ruhe und unbeobachtet sein! Niemand würde die beiden dort stören, und ganz bestimmt nicht sie.

Wie konnte ihre Stimmung nur innerhalb von Sekunden so ganz und gar umschlagen? Eben noch so verzweifelt und jetzt plötzlich so froh? Malena und Perry, sang es in ihr, Malena und Perry, und nicht Malena und Joas, oh, wie dumm ich gewesen bin die ganze Zeit! Malena ist gar nicht in Joas verliebt, Malena mag ja einen ganz anderen, ich muss nicht mehr verzweifelt sein, weil ich den Jungen liebe, der zu Malena gehört, ich muss nicht mehr versuchen, Joas zu vergessen! Malena und Perry! Und Joas …

Neben einer Bank, die von blühendem Jasmin umwuchert war, als hätte irgendwer sie ihr extra für diesen Augenblick in den Weg gestellt, hielt sie an. Der Duft war schwer und süß, wie konnte die Welt nur so schön sein. Behutsam setzte Jarven sich. Nur nicht zu eilig jetzt! Zuerst musste sie nachdenken.

Natürlich heißt das noch längst nicht, dass auch Joas Malena nicht liebt, dachte sie, während der Duft der Blüten sie fast betäubte. Sei vorsichtig, Jarven! Sei nicht zu voreilig! Jetzt freust du dich ja fast schon, als hätte nicht Malena Perry geküsst, sondern Joas dich! Und richtig geküsst hat sie ihn außerdem noch nicht mal. Jedenfalls nicht, solange ich zugeguckt habe.

Auf einmal war da eine Leichtigkeit in ihr, eine Freude, wie sie sie schon so lange nicht mehr gespürt hatte.

Warum bin ich nur die ganze Zeit so mutlos gewesen!, dachte Jarven. Ich bin ja selbst schuld an all dem Elend! Warum habe ich alles immer nur hingenommen wie ein armes Opfer und als könnte ich gar nichts dagegen tun? Ich fühle mich so stark, oh, auf einmal fühle ich mich, als ob ich die ganze Welt besiegen könnte! Die ganze Welt mindestens.

Sie stand auf. Am liebsten hätte sie einen lauten Freudenschrei ausgestoßen, sich im Kreis gedreht mit weit ausgebreiteten Armen. Warum hatte sie nur so eine Angst vor diesem Fest gehabt? Kommt doch alle her, dachte sie und ging zurück über den Rasen und auf die Menge zu, die inzwischen in Grüppchen auf den überall verteilten Stühlen saß, an Bistro-Tischchen lehnte, Gläser in den Händen. Lacht doch über mich, es macht mir nichts aus! Ich werde euch schon beweisen, wer ich bin, Prinzessin Jarven von Skogland! Warum habe ich das bisher nur nie wirklich gespürt?

Ich bin die Prinzessin von Skogland und niemand kann mich kleinmachen. Ich werde euch beweisen, wer ich bin, und was ich noch nicht kann, das kann ich eben nicht, und was ich noch nicht weiß, das werde ich noch lernen. Wer seid ihr denn alle, dass ihr mich so unglücklich machen konntet? Solange das Wichtigste in meinem Leben jetzt endlich gut werden wird. Ich weiß, dass es so kommen muss.

Joas.

Sie entdeckte ihn, wie er mit dem Rücken gegen eine Zeder gelehnt stand, allein. Das Herz schlug ihr bis in den Hals.

»Na, hallo Joas«, sagte Jarven. Wie einfach es war. Beinahe.

Joas sah erschrocken auf. »Oh, hallo Jarven«, sagte er. »Du warst nirgends zu entdecken.« Er nickte grimmig. »Überhaupt niemand war zu entdecken, mit dem man zusammen rumstehen will, nur die ganzen alten Kerle hier! Da hab ich mich verzogen.«

»Ich auch«, sagte Jarven. Es machte nichts aus, dass sie wie immer rot wurde. Auf einmal war alles ganz einfach. Glück, Glück, Glück.

»Und Perry ist natürlich auch verschwunden«, sagte Joas. »Und Malena auch. Was ist denn heute bloß los? Ich hab nach den beiden gesucht.«

Jarven zuckte zusammen. War es Verrat, wenn sie es ihm jetzt erzählte?

Er würde es ja doch erfahren.

Aber sollte es nicht Malena selbst sein, die es ihm sagte? Oder Perry?

»Die sind hinten im Pavillon«, sagte sie, ganz leise. Sie sah auf den Boden dabei. Das war doch nicht zu viel. Damit war doch noch nichts wirklich gesagt.

»Wie?«, fragte Joas verblüfft.

Damit war es eben doch gesagt.

Jarven zuckte die Achseln. Die Röte in ihrem Gesicht wurde stärker. »Ja«, sagte sie.

Joas starrte sie an. »Sag das noch mal!«, flüsterte er, und zu ihrer grenzenlosen Erleichterung sah Jarven, wie sich ein Grinsen über sein Gesicht ausbreitete. Die Neuigkeit machte ihn nicht unglücklich, kein bisschen. »Malena und Perry?«

Jarven nickte.

Joas schlug mit der rechten Faust in die geöffnete linke Hand. »Dieser Kerl!«, sagte er. »Ich fass es ja nicht! Und ich hab gerätselt, was mit ihm los ist!« Er strahlte, doch wirklich, er strahlte!

»Du hast nichts dagegen?«, fragte Jarven vorsichtig. »Ich meine, weil Malena und du …« Diese Röte. Es war nicht schlimm, natürlich war es nicht schlimm, aber es wäre doch schöner, man würde ihr nicht immer gleich alles so ansehen.

»Mann, das ist doch überhaupt wunderbar!«, sagte Joas. »Mein bester Freund und meine beste Freundin! Meine Schwester, das ist Malena doch für mich! Das kann doch überhaupt nicht besser sein, sag selbst!«

Malena war immer nur eine Schwester für ihn gewesen, natürlich, oh wie dumm konnte man denn sein!

Aber sie wollte sich nicht zu früh freuen, nicht hinterher wieder eine Enttäuschung, sie musste ganz sicher sein.

»Ich hab immer gedacht, Malena und du«, flüsterte sie. Jetzt brannte ihr Gesicht, es war ja ganz gleichgültig. »Ich hab immer gedacht – du und Malena …«

Ansehen konnte sie ihn nicht.

Aber das war auch gar nicht nötig. Joas’ Lachen war so fröhlich, dass sie nicht auch noch sein Gesicht sehen musste.

»Niemals im Leben!«, sagte er. »Doch nicht Malena!« Dann war er still. Das Schweigen zwischen ihnen war merkwürdig hörbar, es fühlte sich an, als müsste gleich etwas explodieren, als hielte selbst die Luft im Park es nicht mehr länger aus.

»Weil«, murmelte Joas und Jarven wusste nicht, ob er sie ansah dabei, weil sie selbst ihn nicht ansehen konnte, »weil … es gibt ja nicht nur Malena auf der Welt! Weil …« Er kam einen Schritt auf sie zu.

Dann war es vorbei. Plötzlich stand Persson neben ihnen, Mamas Persson, Jarven hatte ihn nicht kommen hören, so leise war sein Schritt, so wenig hatte sie Gedanken gehabt für anderes. Er sah unruhig aus.

»Weiß einer von euch, wo Petter ist?«, fragte er. »Ich suche ihn überall. Als ich euch eben gesehen habe, dachte ich, vielleicht wäre er bei euch.«

»Nee«, sagte Joas und schüttelte den Kopf. Er sah auf den Boden.

Der Augenblick war vorbei. Jarven spürte, wie ihre Schultern herabsanken. Sie hatte gar nicht gemerkt, dass sie sie hochgezogen hatte.

Dir werde ich gerade erzählen, wo du deinen Sohn finden kannst!, dachte sie wütend. Such du mal schön weiter, du bist wirklich so einer, der alles kaputt macht! Solange du suchst, kannst du wenigstens nicht mit Mama rumhängen.

»Nee«, sagte sie auch.

»Ich hab überall nach ihm geguckt«, sagte Persson wieder. Bemerkte er denn gar nichts? So blind, so blind! »Es wird mir langsam unheimlich. Er ist nicht im Haus, er ist nicht im Park, er ist in keinem der Pavillons …«

Jarven sah auf. »Nein?«, sagte sie.

»Nein!«, sagte Persson. »Aber wenn ihr auch nicht wisst, wo er ist …«

»Wissen wir nicht«, sagte Joas. »Wir waren die ganze Zeit hier.« Seine Stimme klang wieder nach Alltag.

Und Persson sah jetzt wirklich besorgt aus, ja was glaubte er denn? Dass irgendwer seinen kostbaren Sohn entführt haben könnte? »Dann such ich mal weiter!«, sagte er. Er zuckte die Achseln. »Eltern machen sich nun mal immer so leicht Sorgen, das wisst ihr ja.«

Jarven lächelte ihn an. Ich kann schon genauso falsch sein wie die alle hier, dachte sie. Sorgen um deinen Sohn! Ausgerechnet du! Persson, für wie dumm hältst du uns denn? »Ich hoffe, du findest ihn!«, sagte sie. Längst hatte ihr Gesicht aufgehört zu brennen.

Erst als Persson verschwunden war, mit eiligen Schritten über den Rasen, sah Joas sie wieder an.

»Jetzt lässt er seine Leute nach ihm suchen«, sagte er und räusperte sich. »Und das ist dann das Ende der Liebesszene in der Liebeslaube. Schade. Armer Perry. Wo er sowieso solche Angst vor der Kadettenanstalt hat.«

Jarven schüttelte den Kopf. Wie konnte ein Schweigen nur so gewaltig sein und sich dann auflösen in ganz alltägliche Sätze? »Hast du nicht genau zugehört?«, sagte sie. »Da hat er doch längst nach ihm gesucht. Da ist Perry nicht mehr.«

»Da ist er nicht mehr?«, sagte Joas. »Ach so, ja klar, die Pavillons!«

Jetzt ist es vorbei, dachte Jarven. So schnell kann ein Zauber verfliegen, so behutsam muss man damit umgehen. Und nur weil dieser idiotische Persson uns unterbrochen hat. Es gibt ja nicht nur Malena auf der Welt. Und Joas ist rot geworden dabei. Wenn Persson nicht aufgetaucht wäre, wenn wir nur noch eine Minute länger gehabt hätten – aber jetzt ist es vorbei. Jetzt denkt er nur noch an Perry und wo der stecken könnte, jedenfalls tut er jetzt so.

»Ein bisschen merkwürdig ist das schon, oder?«, sagte Joas und räusperte sich. Er sah sie nicht an. »Dass er weg ist? Ich glaub, ich such auch mal nach ihm.«

Jarven nickte. »Klar«, sagte sie.

Noch im Gehen streckte Joas plötzlich seine Hand nach ihr aus, hilflos und als wäre er selbst überrascht, dann zog er sie erschrocken zurück und begann zu laufen. Aber nach drei Schritten drehte er sich um und winkte ihr zu. Was für ein Blödsinn, dies war doch kein Abschied.

»Also bis gleich, Jarven«, sagte er. Sein Gesicht war leuchtend rot.

13.

Es war klar, dass der Park zu einem solchen Anlass gesichert war, doppelt und dreifach. Neben dem Tor hatte Perry die Männer mit den Maschinengewehren gesehen, die möglichst unauffällig zwischen den Bäumen postiert waren, er war sicher, dass sie auch um das gesamte Gelände herum patrouillierten. Aber ihre Aufmerksamkeit galt ja vor allem dem, was hereinwollte, dachte Perry. So eine Gelegenheit kam doch für die Rebellen so bald nicht wieder: alle wichtigen Menschen des Landes an einem Ort versammelt.

Er schlenderte auf das Haupthaus zu und um die Ecke zum Versorgungstrakt. Was herausfuhr, interessierte die Wachen nur halb so viel. Wenn er es geschickt anstellte, sollte es nicht allzu schwierig sein, das Gelände zu verlassen.

Perry lächelte. Nichts konnte mehr schwierig sein jetzt, gar nichts. Das Schwierigste hatte er doch gerade eben hinter sich gebracht, und wie einfach es gewesen war! Warum hatte er es nicht schon längst vorher gewagt? »Du bist so ein total blöder Kerl, weißt du das?«, hatte Malena gesagt, und damit hatte sie nicht gemeint, dass sie es albern fand, dass er gewagt hatte, es ihr zu gestehen. »Du bist so ein total blöder Kerl«, und das hieß einfach: Warum hast du es mir denn nicht schon viel früher gesagt? Warum mussten wir so viel Zeit verlieren?

Auf dem kleinen Hof vor den Stallungen standen die Wagen der Caterer geparkt: ein Kühlwagen, ein größerer Wagen mit Plane, vermutlich für Tische, Markisen und Gestühl, und mehrere kleine Busse, in denen die Lebensmittel angeliefert worden waren.

Dazwischen Rollcontainer aus Gitterwerk, wie er sie aus der Schule kannte, in denen dort die schmutzige Wäsche gesammelt und in die Wäscherei gefahren wurde. Nur dass es hier natürlich Tischwäsche war.

Perry lehnte sich an die Hauswand. Bis auf einen Mann, der ein Tablett auf einem langen Tisch abstellte, der schon bedeckt war von benutztem Geschirr, war der Hof menschenleer. Natürlich, das Bedienungspersonal bewegte sich jetzt unauffällig über den Rasen, um den Gästen ihre leer gegessenen Teller aus den Händen zu nehmen, neuen Champagner einzuschenken und sofort wieder unsichtbar zu werden.

Konnte es so einfach sein? Er machte einen Schritt auf den vollsten der Wäschecontainer zu: Berge von Damasttüchern, die auf dem Büfett, auf den Gartentischen gelegen hatten oder zwischen den Platten mit den Speisen kunstvoll in Falten drapiert gewesen waren.

Natürlich konnte er nicht wissen, wo er schließlich ankommen würde, wenn er es so versuchte, vermutlich in irgendeiner Wäscherei. Und ob er dann auch von dort wieder unentdeckt würde entkommen können. Aber den Versuch war es wert. Alles Schritt für Schritt. Niemals, niemals die Kadettenanstalt! Und war heute nicht sein Glückstag?

So leise es ging, schob Perry den Container auf die Hubfläche des Wäschereiwagens. Das musste als Erstes erledigt werden, der Container musste schon im Wagen sein; auch der größte Idiot würde sich ja sonst fragen, warum die Tücher auf einmal so schwer waren, wenn er den Container bewegte.

Ein Druck auf einen Knopf an der Innenseite des Wagens und der Container bewegte sich mit einem leisen Summen nach oben. Perry schob ihn tief in den Wagen, wo zwei weitere schon an der Hinterwand standen, dann ließ er die Hubfläche wieder herunterfahren und schlich zurück.

Als er vorsichtig die Tücher über sich zurechtzog, klopfte sein Herz.

Malena hatte verstanden, dass er gehen musste. »Mach dir keine Gedanken!«, hatte sie geflüstert. »Wenn du abhaust, begreift dein Vater vielleicht, wie ernst es dir ist! Dann lässt er dich endlich in Ruhe mit seiner idiotischen Kadettenanstalt.« Dann hatte sie ihre Wange an seine Wange geschmiegt. »Und ich warte eben noch ein bisschen länger auf dich«, hatte sie geflüstert. »Wie romantisch! Wie im Film!«

Nach dem nächsten Kuss hatte sie ihn geknufft. »Ich musste ja sowieso schon lange genug warten, du Idiot«, hatte sie gesagt, und dabei hatte er sie doch vorhin schon gefragt, warum verflucht sie denn nicht selbst den Anfang gemacht hatte. »Pass auf, auch wie im Film: Jetzt wird alles gut.«

Er hörte Schritte auf dem Hof und machte sich klein unter den Tüchern. Er wusste einfach, dass Malena recht hatte. Alles würde jetzt gut werden.

In einem leichten Trott lief Joas zwischen den Gästen über den Rasen. Es war ihm gleichgültig, dass ihm einige erstaunt hinterhersahen, er hatte früh gelernt, dass ihm solche Dinge gleichgültig sein mussten.

Aber was soll denn schon sein?, dachte er. Wohin sollte Perry denn verschwinden, was sollte ihm denn passiert sein? Und warum bist du so plötzlich abgehauen, Joas, und hast dich auf die Suche gemacht wie ein Verrückter, als würdest du glauben, Perry könnte wirklich verschwunden sein, womöglich entführt?

Er ging langsamer. Die Festgeräusche in seinem Rücken waren leiser geworden.

Warum wohl.

Jarven, dachte er. Oh, verflucht. Und dabei hatte ich schon fast … Und dann hab ich es eben doch nicht geschafft. Da kam mir Perry als Ausrede gerade recht.

Er sah über seine Schulter. Stand sie immer noch am selben Fleck? Dann würde er zurückgehen. Wenn selbst Perry es geschafft hatte, der doch so schüchtern war, klein und immer voller Selbstzweifel, nie hätte Joas ihm das zugetraut. Aber nun hatte Perry es gewagt, ausgerechnet Perry hatte sich getraut, und er selbst lief bei der ersten Gelegenheit gleich wieder weg, ja was für ein Feigling war er denn?

Wenn sie noch da steht, dachte er. Dann geh ich zurück. Egal, wie komisch es aussieht und was sie von mir denkt. Jetzt tu ich es einfach. Jetzt sag ich es ihr. Jetzt …

Seine Augen schweiften suchend über die Rasenflächen. Aber wo er noch vor einem Augenblick mit Jarven zusammengestanden hatte, war niemand mehr zu entdecken.

Dann ist es eben so, dachte Joas und ging langsam weiter. Dann soll es heute eben nicht sein. Ich seh sie ja schon morgen wieder, in der Schule. Vielleicht doch beim Laufen. Ich werde schon ganz früh da sein und ihr auflauern, wo ist denn die beste Stelle, an der keine der Wachen hinter dem Zaun uns sehen kann?

Hinter einer Baumgruppe tauchte der Pavillon auf. Natürlich, das war eine romantische Stelle, das hätte er von Perry gar nicht erwartet. Vielleicht waren die beiden doch immer noch hier? Hatte Persson sie nur übersehen?

Rosenranken verdeckten die glaslosen Fenster, die Türöffnung fast ganz; vor dem Fest hatten die Gärtner die vertrockneten Blüten abgeschnitten. Joas zog den Kopf ein und zwängte sich unter einem herabhängenden Zweig in den kleinen Raum. In der Luft hing noch ein Rest des Geruchs nach frischer Farbe, von innen glänzten die Bretter: So oft war die Laube vor jedem Gartenfest in jedem Jahr frisch gestrichen worden, dass die Fugen zwischen ihnen kaum mehr zu erkennen waren. Joas ließ sich vorsichtig auf die Bank sinken.

Dann eben morgen, dachte er wieder und lehnte seinen Kopf gegen das Holz. Das schwöre ich mir. Morgen.

Eine Gestalt verdunkelte die Türöffnung, dann zog auch sie den Kopf ein wie er und kam zu ihm herein. Joas sah auf.

»Ylva!«, sagte Joas verblüfft. Er richtete sich auf.

»Oh, Joas!«, flüsterte Ylva, als hätte sie ihn gerade erst bemerkt. »Oh, du bist auch hier! Ich hatte gedacht …« Ihr Stimme verlor sich. Sie sah verlegen vor sich auf den Boden.

»Was?«, fragte Joas. Jetzt hätte sie nicht kommen sollen.

Ylva sah hilflos aus, wie sie da vor ihm stand mit hängenden Schultern und geneigtem Kopf, zart und hilflos, wie er sie nie vorher gesehen hatte. Ylva war stark, das wusste jeder, Ylva war sicher, Klassensprecherin schon von Anfang an, und im nächsten Jahr würde sie Schulsprecherin sein; Mannschaftsführerin beim Hockey, härteste Kämpferin beim Lacrosse. Jetzt stand sie da fast wie ein kleines Mädchen, und durch die Fensteröffnung nach Westen zu fiel das letzte Sonnenlicht auf ihr langes blondes Haar und ließ es aufleuchten wie gesponnenes Gold, so hieß es doch in den Märchen.

»Ach, nichts«, murmelte Ylva. »Es ist nur – mir wird das alles hier zu viel. Die Menschen. Die Unruhe. Ich hab einfach ein stilles Plätzchen gesucht.«

»Ich auch«, sagte Joas verlegen. Was sollte er denn sonst auch sagen, warum er hier so mutterseelenallein in der Laube hockte?

Ylva setzte sich neben ihn. Zum Duft der Rosen und der frischen Farbe kam jetzt auch noch etwas Zartes, Zitronenartiges, das aus Ylvas Haar aufstieg. »Darf ich ein wenig bei dir bleiben?« Noch immer sah sie ihn nicht an.

»Klar, wenn du willst!«, sagte Joas. Er wäre jetzt gerne aufgestanden und gegangen. Aber vielleicht wäre es nicht nett gewesen, Ylva jetzt allein zu lassen, wo sie gerade so unglücklich und verletzlich und ganz und gar unylvahaft wirkte. Obwohl er nicht wirklich begriff, warum, vielleicht war es doch auch ein bisschen übertrieben. So fürchterlich war das Fest ja nun auch wieder nicht.

Er wusste nicht, was er sagen sollte, das Schweigen zwischen ihnen dehnte sich. Es war ein anderes Schweigen als vorhin mit Jarven.

Dann sah Ylva plötzlich auf, als ob sie einen Entschluss gefasst hätte. »Joas!«, flüsterte sie, und in diesem Moment begriff er. Oh du mein Gott. Oh du Elend. Er wusste, was kommen würde, noch bevor sie zu Ende gesprochen hatte. Vielleicht war das Schweigen doch ähnlich gewesen. »Joas, ich …«

Und auf einmal waren da ihre Hände auf seinen Schultern, zogen ihn zu sich heran, obwohl auf der Bank doch ein Abstand war zwischen ihnen, viel zu groß für das, was jetzt kommen würde, kommen musste, oh du mein Gott; unbehaglich rutschte er ein Stück näher, weil ihr Griff so überraschend fest war, dann war da ihre Hand an seinem Hinterkopf, zog ihn zu sich heran, ihr Gesicht ganz dicht vor seinem Gesicht. Dann ihre Lippen fordernd auf seinem Mund.

Verflucht!, dachte Joas, oh nein, wer kann denn so was auch ahnen! Diese Weiber, nie weiß man, was bei denen los ist! Aber dann dachte er schon gar nicht mehr, weil Denken auf einmal so unsinnig schien, unmöglich sogar, sein Gehirn schwamm, da waren Ylvas Lippen auf seinen Lippen und gaben sie nicht mehr frei, sein Mund öffnete sich ohne sein Zutun, da war ein Gefühl, das er nicht kannte, oh verflucht, er wollte das nicht spüren, doch nicht jetzt und nicht mit Ylva, ein Gefühl, das er nicht gerufen hatte und das sich trotzdem nicht vertreiben ließ, das er gar nicht mehr vertreiben wollte, oh verflucht …

Dann spürte er wieder ihre Hand an seinem Hinterkopf, die ihn festhielt, ganz fest, er musste sich losreißen, ihre Hand und ihre Lippen, er wollte das nicht spüren, nicht bei Ylva, verdammt …

»Ylva!«, sagte er. Sein Atem ging schwer. »Bitte, Ylva! Ich …« Er versuchte, seinen Atem unter Kontrolle zu bringen. »Bitte, Ylva. Ich … ich möchte das nicht.«

Jetzt hätte er sagen müssen, dass es eine andere gab: Aber Ylva sah wieder so klein und verletzlich aus und fast schon verzweifelt; und er durfte sie nicht noch unglücklicher machen. »Bitte, Ylva. Ich … ich möchte das nicht.«

Ihre Hände sanken hinab. Er konnte ihren Blick nicht deuten.

Jarven sah Joas nach, wie er über den Rasen verschwand. Ich bin mir beinahe sicher, dachte sie. Oh, ich bin mir beinahe sicher jetzt. Warum nur hatte Persson auftauchen müssen, gerade an dieser Stelle? Und warum war Joas weggelaufen, ausgerechnet jetzt? »Weil … es gibt ja nicht nur Malena auf der Welt!«, hatte er gesagt, das hatte sie sich doch nicht nur eingebildet, und war er nicht rot geworden dabei?

Sie lief auf das Büfett zu, Malena, sie wollte jetzt mit Malena sprechen, konnte man das einfach tun? Konnte man sagen, du, Malena, ich hab dich vorhin gesehen, in der Laube, dich und Perry, entschuldige bitte, aber ich wusste ja nicht, dass ihr da wart! Ich hab euch gesehen und jetzt wollte ich dich fragen …

Konnte man das tun? Eine Freundin, eine Cousine fragen, wie sie es – hingekriegt hatte? Wie es passiert war? Wer den ersten Schritt getan, das erste Wort gesagt hatte, wie das alles gelaufen war?

Natürlich kann man das fragen, dachte Jarven, warum denn nicht, Malena ist meine Cousine! Und außerdem bin ich gerade so glücklich, dass ich alles kann. Weil ich jetzt weiß, dass sie Perry liebt und nicht Joas; so stark wie heute habe ich mich noch nie gefühlt. Heute muss mir einfach alles gelingen. Ich sage ja nicht, dass ich es haargenau so nachmachen will, vielleicht wird es bei uns ja ganz anders, bei Joas und mir; aber es könnte doch nützlich sein zu wissen, wie es bei ihr so gelaufen ist. Und spätestens morgen früh, wenn Joas und ich uns vielleicht beim Laufen unter den Bäumen begegnen, spätestens morgen früh …

Sie blieb stehen. »Weil – es gibt ja nicht nur Malena auf der Welt!« Wenn Persson nicht aufgetaucht wäre, natürlich ausgerechnet Persson, der war in ihrem Leben doch sowieso der Überflüssigste überhaupt, dieser Mütterverführer; wenn Persson nicht aufgetaucht wäre, sie war sicher, dass Joas es dann gewagt hätte. Und als Persson endlich wieder verschwunden war: Warum hatte sie da nicht gefragt? »Was wollest du gerade sagen, Joas?«, hätte sie fragen können, ganz harmlos, einfach einen Schritt näher auf ihn zugehen. »Was wolltest du gerade sagen?«

Stattdessen hatte sie sich ablenken lassen, hatte mit ihm über Perry spekuliert, es war ja nichts als ein Ausweichen gewesen, bestimmt auch bei ihm; und dann hatte er es nicht mehr ertragen und war weggerannt.

Ja, wie dumm kann man denn sein?, dachte Jarven. Warum hab ich ihn da nicht festgehalten? Wir sind beide einfach zu schüchtern, so was gibt es doch. In Filmen gibt es das immer wieder, dann schleicht man umeinander rum und keiner tut den ersten Schritt.

Sie holte tief Luft, dann ging sie entschlossen in die Richtung, in die Joas verschwunden war. Auf einmal wusste sie, dass sie sich niemals verzeihen würde, wenn sie ihn jetzt einfach so gehen ließ. Sie war Prinzessin Jarven von Skogland und heute musste ihr alles gelingen.

14.

Nachdem der erste Ansturm auf das Büfett, die ersten Gespräche vorüber waren, hatte von Thunberg sie in sein Jagdzimmer gebeten. An den Wänden hingen die Trophäen, die Generationen von Thunbergs von der Jagd mit nach Hause gebracht hatten: präparierte Keilerköpfe, so viele Rehbockgehörne, dass sie wie im Mosaik dicht an dicht gehängt waren; das weit ausladende Geweih eines Vierzehnenders. Und aus den letzten Jahren dann die Erinnerungsstücke an von Thunbergs Safaris durch Afrika: ein Löwenkopf mit prächtiger Mähne, der ausgestopfte Kopf einer Elenantilope, ein Springbockgeweih.

In vier Schränken, einem an jeder Wand des fast quadratischen Raumes, hingen, durch das Glas in den fest verschlossenen Türen deutlich zu erkennen, geputzt und glänzend die Jagdwaffen der von Thunbergs aus drei Jahrhunderten, an den Wänden dazwischen Gemälde mit Jagdszenen.

»Whisky irgendwer?«, fragte von Thunberg und öffnete den einzigen Schrank, dessen massive Türen sein Innenleben nicht verrieten. »Gin? Sherry für Sie hätte ich auch da, Königliche Hoheit.«

Die anderen drei Personen im Raum schüttelten stumm die Köpfe. Persson hatte sich auf den schweren Eichenholztisch in der Mitte des Raumes gestützt, Liron lehnte neben dem Fenster zum Garten und sah hinunter auf den Park und die Festgesellschaft, wo sein Sohn sich mit einem kleinen Winken gerade von Jarven entfernte; Prinzessin Margareta stand aufrecht noch immer in der Nähe der Tür.

»Hat irgendwer den König erreicht?« Von Thunbergs Augen wanderten von Persson zu Liron und Margareta.

»Und was sollte Magnus da tun?«, fragte Liron. Seine Augenbrauen schnellten hoch bis fast zum Haaransatz. »Wir haben alle Sicherheitsvorkehrungen getroffen, die ein Land nur treffen kann …«

»Kein Militär im Inland!«, sagte von Thunberg. »Ich darf meine Leute nicht einsetzen, obwohl wir über Jahrzehnte gute Erfahrungen damit gemacht haben!«

»Gute Erfahrungen?«, fragte Prinzessin Margareta. »Von Thunberg! Dieses Land war alles andere als frei!«

»Aber dieses Land war drogenfrei!«, rief von Thunberg. »Jetzt wird von draußen alles Mögliche eingeschleppt, was unsere Jugend verdirbt, und das Schlimmste ist, dass die Rebellen sich damit auch noch das Geld beschaffen, um aufrüsten zu können! Wie könnt ihr denn alle so ruhig bleiben? Sie haben die Stromleitungen gesprengt …«

»… sodass Magnus seine Ansprache nicht halten konnte«, sagte Prinzessin Margareta.

»… die aber fast schon wieder instand gesetzt sind«, sagte Liron.

»… die Ölpipeline, jetzt schmuggeln sie Drogen ins Land! Wir haben geglaubt – und Magnus hat versucht, das allen einzureden! –, wenn es nur Reformen gäbe in Skogland, wenn der Norden dem Süden gleichgemacht würde, würden die Rebellen sich zurückziehen, wir brauchten keine Waffen mehr gegen sie. Keinen Bürgerkrieg! Und jetzt sehen wir, was dabei herausgekommen ist!«

»Magnus hat nie behauptet, es würde alles komplikationslos verlaufen«, sagte die Prinzessin. »Niemals. Er hat gewusst, dass mit Problemen zu rechnen sein würde.«

»Probleme!«, rief von Thunberg. »Probleme nennen Sie das, Königliche Hoheit, wenn ein ganzes Land hungert?«

Liron löste sich vom Fenster. »Ich habe nicht bemerkt, dass wir heute auf Ihrem Fest gedarbt hätten, von Thunberg«, sagte er.

»Und haben Sie auch nicht bemerkt, dass die Pipeline explodiert ist?«, fragte von Thunberg. »Die Stromleitung in die Hauptstadt? Dass unsere Jungs vom Zoll heute von maskierten Banditen mitten auf dem größten Flughafen Skoglands in eine Besenkammer gesperrt worden sind?«

Persson lachte auf und von Thunberg wandte sich ihm blitzschnell zu.

»Ich wüsste gern, was es da zu lachen gibt!«, sagte er.

»Die Vorstellung hat etwas Vergnügliches, das musst du zugeben, Thunberg«, sagte Persson. »Die Besenkammer, meine ich. Sobald ich mir das bildlich vorstelle …«

»Petter!«, sagte Prinzessin Margareta warnend und schüttelte den Kopf.

»Wir können nicht mehr länger abwarten!«, sagte von Thunberg. »Auch die neue Verfassung gestattet, dass der König im Krisenfall das Militär im Innern zu Hilfe ruft.«

»Sie können diese Situation doch unmöglich einen Krisenfall nennen!«, sagte Liron.

Persson warf von Thunberg einen schnellen Blick zu.

»Ich würde auch sagen …«

In diesem Moment läutete ein Handy. Alle horchten eine Sekunde, ob es eine ihrer Melodien war, dann griff Liron in die Tasche seines Sakkos. »Ja?«, sagte er. Er wandte sich von der Gruppe ab. »Ja du meine Güte, Carlsson, das werden Sie doch ohne mich regeln können!«

Er trat ans Fenster, sein Gesicht war ärgerlich.

»Nein, machen Sie keinen Aufstand deswegen, das ist ein Dummer-Jungen-Streich. Es wird auf der Rückfahrt ja wohl nicht gerade regnen.«

Am anderen Ende wurde gesprochen, schnell und aufgeregt.

»Ich habe jetzt wirklich keine Zeit für solchen Kinderkram, Carlsson!«, sagte Liron. »Reparieren Sie das, und wenn es nicht geht, geht die Welt auch nicht unter.« Er schaltete aus. »Mein Chauffeur«, sagte er und zuckte die Achseln. »Entschuldigung, tut mir leid. Er war völlig aufgelöst. Irgendwer hat die Scheibenwischer an unserem Wagen abgebrochen.«

»Und das wirst du doch jetzt wohl kaum als terroristischen Anschlag deuten, Thunberg!«, sagte Persson. »Auch wenn es der Wagen des Innenministers ist.«

Von Thunberg warf ihm einen ärgerlichen Blick zu.

»Ich schlage vor, General«, sagte die Prinzessin und nickte wie zur Bekräftigung, dass dieses Gespräch in ihren Augen jetzt beendet war, »dass wir das alles in Kürze einmal ganz in Ruhe besprechen. Mit meinem Bruder. Im Augenblick erscheint mir die Situation nicht so dringlich, dass wir deswegen auf Ihr schönes Fest verzichten müssten.«

Persson nickte. »Klug gesprochen, Hoheit«, sagte er mit einer ironischen kleinen Verbeugung.

»Alberner Kerl!«, sagte Margareta.

Von Thunberg sah wütend aus. »Erzwingen kann ich nichts!«, sagte er.

Im Vorbeigehen legte Liron ihm kurz begütigend die Hand auf den Arm; er schüttelte sie ab.

* * *

Als hinter einer Baumgruppe der Pavillon auftauchte, wusste Jarven, dass sie Joas dort finden würde. Sie hatte ihm von Perry erzählt, von Perry und Malena, natürlich war der Pavillon der erste Ort, an dem er nachgesehen hatte.

Vorsichtig hob sie einen Zweig, der den Blick durch die Fensteröffnung versperrte. Ihr Herz schlug so schnell und so laut, dass sie glaubte, Joas müsse es da drinnen hören können. Aber sie durfte sich nicht wieder wegschleichen. Jetzt endlich wollte sie es ihm sagen. Sie beugte sich vor.

Auf der gegenüberliegenden Bank saß Joas, sie hatte es doch gewusst. Aber er war nicht allein.

»Es gibt ja nicht nur Malena auf der Welt!« – wie hatte sie nur glauben können, er hätte sie gemeint!

Auf der gegenüberliegenden Bank saß Joas, den Kopf abgewandt und seltsam verrenkt; denn zwischen ihm und Ylva war ein viel zu großer Abstand, und trotzdem saßen sie in enger Umarmung.

Nein!, dachte Jarven. Nicht Ylva.

Wie hatte sie nur glauben können, Joas hätte sie gemeint.

Sie wandte sich ab, sie wollte nicht in Ylvas Augen sehen, die über Joas’ zerstrubbeltem Haar zu ihr herstarrten, spöttisch und hart und triumphierend, und sie begann zu rennen. In ihrem Rücken hörte sie noch Joas’ Stimme, »bitte«, sagte er, »bitte, Ylva!«, und sie rannte und rannte und spürte, dass sie niemals vorher gewusst hatte, wie furchtbar und abgrundtief Verzweiflung sich tatsächlich anfühlen konnte.

15.

Der Wäschereiwagen rollte durch die Dämmerung. Wie lange denn noch, dachte Perry. Sie hatten die Wäschecontainer mit Gurten irgendwo an der Innenwand des Wagens festgezurrt, damit sie auf ihren kleinen Rädern während der Fahrt nicht auf der Ladefläche hin und her rollen konnten; trotzdem stießen sie gegeneinander, auf den unebenen Straßen stieß Gitterrahmen gegen Gitterrahmen, es klirrte und schepperte.

Perry saß eingepfercht. Niemand hatte ihn entdeckt, das riesige Tafeltuch, das ihn bedeckte, duftete noch immer ein wenig nach Waschmittel; ein großer, öliger Fleck roch nach Fisch. Nach ein paar Kilometern hatte er endlich gewagt, das Tuch vom Kopf zu ziehen. Hier hinten im Laderaum konnte ihn niemand entdecken, aber die Dunkelheit war so vollkommen, dass er auch jetzt nicht die Hand vor den Augen ausmachen konnte.

Wenn sie an der Wäscherei ankamen, würde es auch draußen vollkommen dunkel sein. Besser hätte er es nicht treffen können.

Als der Wagen nach einer scharfen Kurve, in der Perry gegen das Gitter des Containers gepresst worden war, schließlich ausrollte, zog er das Tuch wieder über den Kopf und spannte alle Muskeln an.

Die Wagentür wurde geöffnet. Von den Bogenlampen, die den Wäschereihof erhellten, fiel schwaches Licht bis in den Laderaum; in seinem Versteck hörte er, wie die Container, die der Tür am nächsten standen, losgebunden und auf die Hubfläche geschoben wurden. Dann das leise Summen, das anzeigte, dass die Fläche sich senkte.

»Nur noch ausladen heute Abend!«, sagte eine müde Stimme. »Schieb du die Container rein, ich schließ die Tür auf.«

Perry hörte Schritte, das durchdringende Scheppern der Metallräder auf einem unebenen Steinboden. Jetzt musste er es tun. Eine bessere Gelegenheit würde niemals kommen.

Er hatte gewusst, dass er sein Versteck nicht lautlos würde verlassen können. Gitter klirrte gegen Gitter, als er das Tuch abwarf und vorsichtig herauskletterte. Er nahm sich nicht die Zeit, die Hubfläche wieder nach oben zu fahren: Wozu auch. Er lief zur geöffneten Ladetür und sprang.

Die Luft roch nach Abend. Alte Ziegelgebäude begrenzten von drei Seiten den Hof, ein hoher gemauerter Schornstein zeigte an, dass sie schon seit Jahrzehnten eine Wäscherei beherbergt hatten. Kopfsteinpflaster bedeckte den Boden, jeder Schritt hallte doppelt so laut wie am Tag. Nur an der vierten Seite war der Hof zur Straße hin geöffnet, Perry lief gebeugt, suchte die Schatten, horchte. Noch immer waren beide Männer in einem der Gebäude verschwunden, er hörte, wie sie die Wäschewagen schoben, dann ein paar Worte, Gelächter. Sie waren froh, dass ihr Tag überstanden war, fast war es ja schon Nacht.

Gleich!, dachte Perry. Sobald er auf der Straße war, würde die Gefahr vorüber sein. Dann erst sah er das Moped.

Es stand gegen die Ziegelwand gelehnt gleich neben der Ausfahrt, im Licht der Bogenlampen glänzte sein Lack rot; und obwohl es schon alt war, blitzte alles wie frisch poliert. Wahrscheinlich gehörte es einem der beiden Männer, die jetzt in dem erleuchteten Gebäude lachten und eine letzte Feierabendzigarette zusammen rauchten.

Es ist Diebstahl, dachte Perry, während er prüfte, ob das Moped angeschlossen war. Ohne Schwierigkeiten ließ es sich über das holprige Pflaster schieben, leise, noch ließ Perry den Motor nicht an. Es ist Diebstahl, aber wie kann man auch den Schlüssel stecken lassen!

Dann sah er das hohe eiserne Tor. Die Männer mussten es gerade eben erst geöffnet haben, bevor sie den Wagen in den Hof gefahren hatten. Natürlich hatte der Besitzer sein Moped sicher geglaubt in dem verschlossenen Hof.

Es ist Diebstahl, aber ich werde Geld schicken, das schwöre ich. Sobald ich wieder an mein Konto komme.

Er wusste, dass es eine Ausrede war, und begann zu laufen, das schwere Moped neben sich. Den Motor würde er erst anlassen können, sobald er weit genug von der Wäscherei entfernt war; wenn sie ihn hörten und mit dem Wäschereiwagen verfolgten, hatte er auch mit dem Moped keine Chance.

Die schmale Straße lag dunkel unter einem bedeckten Himmel. Rechts leuchteten noch die letzten Lichter einer kleinen Stadt, Straßenlaternen, hier und da auch die Fenster eines Hauses, dessen Bewohner nicht schlafen konnten; nach links verlor sich die Straße in einem Wald, dessen Dunkelheit jetzt undurchdringlich sein musste. Hierhin schob Perry das Moped.

Die Männer mussten jetzt bald mit dem Ausladen der letzten Container fertig sein, es wurde Zeit. Er setzte sich auf den Sattel und drehte den Schlüssel. Er war noch nie auf einem Moped gefahren, es schoss unter ihm nach vorne und es gelang ihm gerade noch, es zu halten. Mit dem Gashebel am Griff steigerte er die Geschwindigkeit, das Moped gehorchte. Perry spürte, wie der Fahrtwind durch seine Haare fuhr. Er lachte.

Frei!, dachte er. Ich bin frei! Vergesst doch eure Kadettenanstalt! Da werdet ihr mich niemals einsperren, niemals!

Das Moped glitt in den Wald und Perry drosselte das Tempo. Schon nach wenigen Metern schob er das Fahrzeug mit ausgeschaltetem Licht vom Weg ins Unterholz, dann wartete er.

Es dauerte fast eine halbe Stunde, bis der Wäschereiwagen auftauchte, laut und in aberwitziger Fahrt. Bestimmt hatten die beiden Männer vorher noch den ganzen Hof abgesucht.

Es tut mir so leid, dachte Perry. Es tut mir wirklich leid, aber meine Flucht ist jetzt wichtiger. Sobald ich an mein Geld komme, werde ich es schicken, das schwöre ich. Er horchte und schob das Moped zurück auf die Straße. Die nächtliche Landschaft gehörte jetzt ihm, kein Mensch unterwegs. Er wusste, wohin er fahren würde. Sein Kopf fühlte sich leicht an und ganz frei. Er war viel zu glücklich, um müde zu sein.

* * *

Bevor die Sonne hinter den Baumwipfeln verschwand, zogen erste Wolken auf, grau und schwer und noch so vereinzelt, dass die Gäste wohl ab und zu einen Blick zum Himmel warfen, aber ohne große Unruhe.

»Es war wieder einmal ein schönes Fest, General«, sagte eine ältere Dame. »Wie in den alten Zeiten. Fast hätte man glauben können, unser Skogland wäre noch immer das alte.«

Von Thunberg verbeugte sich. »Meine Frau und ich freuen uns, wenn es Ihnen gefallen hat, Baronin!«, sagte er.

Er stand mit seiner Frau am Fuß der großen Freitreppe und schüttelte die Hände all derer, die das Fest jetzt verließen. Sensoren hatten überall im Park Lampionketten aufleuchten lassen, weißgelbe Lichtpunkte im Laub verbreiteten eine geheimnisvolle Atmosphäre. Das Fest war jetzt zu Ende, das war Tradition. Sobald die Dunkelheit sich zwischen die Bäume schlich, stiegen die Gäste in ihre Limousinen und fuhren zurück auf ihre eigenen Landgüter in der Nähe; kaum einer würde noch an diesem Abend den weiten Weg in die Hauptstadt antreten.

»Auf Wiedersehen, Gräfin. Graf!« Von Thunberg lächelte. »Wir sehen uns im nächsten Jahr!«

»Vorher, will ich hoffen!«, sagte die zierliche Gräfin und lächelte strahlend. »Auf Wiedersehen, General!«

Überall im Park begann das Cateringpersonal jetzt die Sitzgruppen abzubauen. Stühle wurden gestapelt, Tische getragen. Von Thunberg runzelte die Stirn, seine Frau sah ärgerlich aus. Im nächsten Jahr würde man eine andere Firma beauftragen, bis zur Abfahrt des letzten Gastes hätten die Leute dringend warten müssen.

»Ich entschuldige mich!«, sagte Frau von Thunberg zu einer älteren Dame am Stock, die mit hochgezogenen Brauen das Treiben im Park beobachtete. »Ich habe schon jemanden geschickt, um die Unruhe zu stoppen. Auch das, fürchte ich, Freifrau, eine Folge dieser«, sie zögerte eine Sekunde, dann spuckte sie das Wort aus, »Demokratisierung im Land! Dass das Personal rechtzeitig ins Bett kommt, scheint in diesen neuen Zeiten Grund genug, ein Fest zu beenden.«

»Ich vermute, es ist einfach eine Firma ohne Manieren, meine liebe Frau von Thunberg!«, sagte der gebeugte kleine Mann, der die Angesprochene begleitete. Leicht stützte seine Hand ihren Ellenbogen. »Kleine Aufsteiger, die in dürftigen Verhältnissen aufgewachsen sind und nicht wissen, was sich gehört. Das kann Ihnen überall begegnen. Es war trotzdem wie immer ein wunderschönes Fest.«

An den Menschen vorbei, die, überall noch in Gespräche vertieft, vor der Freitreppe eine lockere Schlange bildeten, drängte Persson sich nach vorne. Er wartete ungeduldig, bis das Paar sich verabschiedet hatte, dann trat er auf von Thunberg zu.

»Thunberg, ich bitte um Verzeihung!«, sagte er leise. »Aber mein Sohn ist noch immer nicht aufgetaucht, allmählich mache ich mir Sorgen! Du gestattest, dass meine Leute sich jetzt überall in eurem Haus umsehen? Im Park war er nirgends zu entdecken!«

»Natürlich!«, sagte von Thunberg. »Obwohl ich nicht glaube …«

»Und Jarven ist auch verschwunden!«, sagte die Prinzessin. Plötzlich stand sie neben Persson. »Zumindest ist sie nirgendwo zu sehen. Ich hab mir gar keine Gedanken gemacht, aber jetzt, wo du sagst, Petter ist nicht zu finden …«

»Jederzeit, lasst eure Leute gerne im Haus nachsehen«, sagte von Thunberg und lächelte schon an den beiden vorbei den nächsten Gast an. »Von Halberström! Wir haben nun heute Nachmittag gar keine Gelegenheit gefunden, miteinander anzustoßen!«

Persson und Margareta traten zur Seite.

»Glaubst du, dass die beiden zusammen …?«, fragte die Prinzessin. »Sie kennen einander ja kaum!«

»Ein merkwürdiger Zufall ist es jedenfalls«, sagte Persson und ging auf einen Mann im schwarzen Anzug zu, der unauffällig am Rand der Kiesauffahrt stand. »Viktor! Nehmen Sie drei Männer und durchsuchen Sie das Haus! Aber dezent. Es ist sicher nicht nötig, Unordnung zu schaffen.«

Der Mann im Anzug nickte und verschwand.

»Dass sie entführt worden sein könnten, glaubst du nicht?«, fragte Margareta. Auf einmal war ihr Gesicht ängstlich. »Petter? Das wäre doch auf diesem Fest ganz unmöglich gewesen, oder was meinst du?«

Persson zuckte die Achseln. »Vielleicht finden meine Leute sie ja im Haus«, sagte er. Er sah nicht sehr zuversichtlich aus.

* * *

Jarven lief.

Sie hatte ihre Sandalen ausgezogen. An den Riemen hingen sie jetzt in ihrer Hand, während sie lief, rannte, immer schneller, um den Park von Gut Thunberg herum; sie musste so schnell werden, dass der heftige Herzschlag ihre Gedanken übertönte, vor allem ihre Gefühle, schneller, immer schneller; fremd hörte sie ihren Atem, hörte ihr Herz, es half nichts, es half nichts.

Der Park war gewaltig, sogar größer als das Schulgelände, das hatte sie nicht gewusst. Längst war das Gelände wilder geworden, hügelauf und -ab folgten sumpfige Erlenwäldchen in den Niederungen auf Kiefern höher oben; dazwischen kleine Teiche, Wiesen, auf denen sich gerade eben die Sommerblumen öffneten, sie hatte für nichts einen Blick.

Nur laufen jetzt, laufen, unter ihren Füßen spürte sie Gras und Moos und Kies und Kiefernnadeln, Steine und festen, getrockneten Lehm. Sie achtete nicht auf die unzähligen kleinen Schnitte unter ihren bloßen Sohlen, das Blut, den Schmerz. Das Einzige, was sie spürte, war die Verzweiflung.

Joas.

Sie hatte nicht gewusst, dass eine Traurigkeit so riesengroß sein konnte, dass sie die ganze Welt ausfüllte bis in den letzten Winkel und keinen Raum mehr für anderes ließ; so bodenlos tief, dass es unmöglich war, jemals wieder aus ihr aufzutauchen.

Die Tränen liefen über Jarvens Gesicht, längst musste sie doch leer geweint sein; die Schminke war verwischt, die Wimperntusche, das Make-up auf den Wangen; sie konnte das Weinen nicht stoppen.

Joas und Ylva.

Sie wollte das Weinen nicht stoppen, gar nichts wollte sie mehr; alles sollte einfach passieren. Sie wollte nichts mehr entscheiden und nichts mehr tun und nur absinken in diese Traurigkeit hinein und sich ihr überlassen und sich in ihr einrichten und niemals wieder auftauchen müssen, um einer Folge von Tagen und Wochen und Monaten ausgeliefert zu sein, die so verlogen alltäglich waren und banal und gleichgültig gegen ihren Schmerz und als wäre nicht gerade eben ihr Leben zerbrochen.

Es ist ja nur Liebeskummer, dachte Jarven und merkte verblüfft, dass sie also doch wieder anfing zu denken, während ihre Füße weiter über die schmalen Wege liefen und ihr Herz hämmerte, einfach nur Liebeskummer, sei doch nicht dumm, Jarven. Liebeskummer, so ein dummes kleines Wort für so einen schrecklichen großen Schmerz, der alles andere verschlingt.

Hatte sie es nicht immer gehört, gelesen? Der erste Liebeskummer, ach du je!; Liebeskummer geht vorbei, ihre Füße rannten, Liebeskummer, da muss jeder mal durch; Ach Gott, Liebeskummer, nach ein paar Tagen weiß man schon gar nicht mehr, warum man sich so aufgeregt hat …

Die Sonne verschwand hinter den Wolken. Aber doch nicht bei ihr! Es konnte nicht dieses Gefühl sein, das sie damit meinten, nicht diese Verzweiflung, hinter der alles andere verblasste, bis das ganze Leben sinnlos schien.

Ihre Füße wurden langsamer. Das letzte Jahr war so schwierig gewesen, wie oft war sie mutlos gewesen; und das Einzige, was sie getröstet, wovon sie geträumt hatte, war Joas gewesen, diese Sehnsucht nach Joas, von der sie doch immer geglaubt hatte, dass sie unerfüllbar war.

Und dann hatte sie vorhin Malena und Perry gesehen, und auf einmal war alle Hoffnungslosigkeit von ihr abgefallen wie eine Schale, die nur irgendwo einen Riss bekommen muss, damit man sie absprengen kann; und Joas hatte »Es gibt ja nicht nur Malena auf der Welt!« gesagt, und ihr waren Flügel gewachsen.

Wie hatte sie nur so dumm sein können.

Jarven stützte die Hände auf ihre Knie und merkte erstaunt, dass die Tränen aufgehört hatten, über ihre Wangen zu laufen. Sie atmete schnell und heftig.

Nicht nur Liebeskummer, dachte sie und merkte, wie ihr Atem ruhiger wurde. Eine lichte Dämmerung begann den Park einzuhüllen, die lange späte Dämmerung des nördlichen Sommers. Es musste später sein, als sie gedacht hatte, sie musste lange gelaufen sein.

Nicht nur Liebeskummer, auch Scham. Wie hatte sie nur so dumm sein können! Wie hatte sie nur glauben können, Joas meinte sie mit seinem Satz, sie, Jarven, klein und pummelig und dunkel, wenn es so viele andere gab, die schöner waren, größer, schlanker und selbstsicherer; meinte sie, Jarven, die nichts richtig machte und über die in den Zeitungen gespottet wurde, wenn es doch Mädchen gab wie Ylva.

Aber doch nicht Ylva!, dachte Jarven. Oh, warum ausgerechnet Ylva! Sie richtete sich auf und ging weiter, sehr langsam jetzt. Nachdem die Wolken aufgezogen waren, spürte sie die beginnende Abendkühle auf ihren Armen, die Härchen richteten sich auf. Ausgerechnet Ylva.

Ein neuer Gedanke durchzuckte sie wie ein Blitz: Wenn nur Joas vorhin nichts gemerkt hatte! Vielleicht war das überhaupt der Grund dafür gewesen, warum er so schnell aufgebrochen war, um nach Perry zu suchen? Das und keineswegs seine Schüchternheit, wie hatte sie nur so dumm sein können! Joas hatte begriffen, was sie fühlte, sie war nicht vorsichtig genug gewesen, er hatte es ihr angesehen, er war geflohen, bevor die Situation noch peinlicher wurde.

Joas war vor ihr geflohen. Joas wusste, was sie für ihn empfand, und hatte es so furchtbar gefunden, dass er nur noch fortlaufen konnte.

Die Scham.

Nie wieder würde sie ihm begegnen können. Saß er jetzt noch immer mit Ylva in der Laube und lachte über sie?

»Wie hat die kleine Dicke nur glauben können, dass ich in sie verliebt bin!« Und dann Gelächter und wieder ein Kuss. Wie sollte sie Joas wohl jemals wieder in die Augen sehen. Was würde Ylva an der Schule erzählen.

Sie hörte menschliche Stimmen, sie musste das Gelände fast ganz umrundet haben. Statt der wilden Wiesen wieder Rasenflächen, statt der Birken- und Erlenwäldchen Rosensträucher und hohe exotische Bäume. Und da waren auch das Hauptgebäude, die Stallungen, der Parkplatz, die Remise. Das Tor mit dem Glockenturm: der Weg nach draußen.

Sie würde nie mehr an die Schule zurückkehren. Es gab einen Weg hinaus, es musste einen Weg geben, auch wenn der Sicherheitsdienst in der Dämmerung patrouillierte. Das Cateringpersonal lief eilig über das Gelände, trug letzte Tabletts, sammelte letzte Gläser vom Rasen, wo die Feiernden sie achtlos im Gespräch abgestellt und dann vergessen hatten. Ein paar Gäste standen noch in kleinen Grüppchen in der Nähe der Freitreppe, unterhielten sich zum Abschied, versprachen einander, sich bald einmal wiederzusehen, schlenderten gemeinsam zum Parkplatz, wo ihre Fahrer schon auf sie warteten.

Jarven löste sich aus dem Schatten der Bäume und wischte sich über ihr verweintes Gesicht. Längst hatte sich ihr Haar aus den Bändern und Spangen befreit, Strähnen hingen ihr unordentlich über die Schultern. Als sie die Sandalen über die Füße streifte, spürte sie den Schmerz in ihren Sohlen, das musste jetzt gleichgültig sein. Vor ihr, nur ein paar Schritte entfernt, lagen zwei Champagnergläser im Gras, sie hob sie auf, sah sich suchend um, so würde es gehen. Die Dämmerung war tiefer geworden, aber noch immer hoben sich achtlos fortgeworfene Gegenstände hell vom Rasen ab, der im Abendlicht ein tiefes Grau angenommen hatte: die zerknüllten Servietten; verloren hier und da einzelne Teller; eine zierliche Gabel. Jarven bückte sich, sammelte auf, bückte sich wieder. Als sie so viele Teile zusammenhatte, dass sie sie fast nicht mehr halten konnte, ging sie mit eiligen Schritten auf die Cateringwagen zu.

Ein Mann im schwarzen Anzug, dessen Krawatte noch immer saß wie frisch gebunden, dessen Haare, kurz und gegelt, noch immer lagen, als hätte das Fest kaum begonnen, sah ärgerlich zu ihr herüber.

»Warum nimmst du denn kein Tablett!«, sagte er unfreundlich. »So brauchst du zu lange! Und wie siehst du aus!«

Jarven schlug die Augen nieder und antwortete nicht. Stattdessen stellte sie die Gläser und Teller in die Fächer der Transportkartons, die darauf warteten, gefüllt zu werden, und griff sich ein Tablett. Das blaue Kleid, in dieser Umgebung wirst du darin aussehen wie eine Kellnerin.

Nur den Festgästen durfte sie nicht zu nahe kommen, nicht dass doch irgendwer sie erkannte. Noch immer war die Dämmerung nicht tief genug, obwohl die Wolken mehr wurden. Sie streifte über die Rasenflächen, fast war aus Grau jetzt Schwarz geworden. Natürlich mietete der Caterer für solche Feste Extrapersonal an, Nordler vor allem, die günstig und diensteifrig waren, er konnte nicht alle Gesichter kennen. Sie bückte sich, ein letztes Glas, dann nichts mehr. Vorsichtig ging sie zurück. Sie sah mit einem Blick, dass die meisten Gäste aufgebrochen waren, der Parkplatz hatte sich fast geleert.

Hinter den Stallungen wurden Tische und Bänke auf Wagen geladen, die Transportkisten mit dem Geschirr verschlossen. In einem VW-Bus saßen Frauen und Mädchen dicht gedrängt auf den Sitzbänken an den Seitenwänden, zwischen ihren Füßen Kisten und Kartons. Jarven ging auf sie zu, ging zur Hintertür des Wagens, eine hilfreiche Hand griff nach ihrem Arm und zog sie nach oben.

»Komm rein, Kleine!«, sagte die tiefe rauchige Stimme einer älteren Frau. »Für dich ist auch noch genug Platz!«

Sie sahen müde aus, alle, die da saßen, erschöpft.

»Du meine Güte, was ist denn mit dir? Du hast ja geweint! Hat dir einer von diesen widerwärtigen Kerlen …«

Jarven schüttelte den Kopf, vielleicht war es jetzt gar nicht schlimm, wenn die Tränen wieder kamen, vielleicht ließen sie sie dann in Ruhe.

Die Frau rutschte ein wenig zur Seite, es war eng auf der Bank. Sie legte Jarven den Arm um die Schultern und zog sie zu sich heran. Eine Strähne fiel Jarven über die Augen.

»Nun wein du dich mal ordentlich aus!«, sagte die Frau. »Grund genug wirst du haben! Es hat sich nichts geändert in Skogland, Süden und Norden, oben und unten, reich und arm, es wird immer bleiben, wie es war. Wir haben zu früh gehofft. Solange unsere Kinder weinen müssen auf den Festen der Reichen, muss noch viel geschehen im Land.«

Jarven schluchzte, irgendwer reichte ihr ein dünn gewaschenes Taschentuch. Die Hintertür wurde zugeschlagen, und der Wagen rollte an.

»Wein du dich mal aus, Kleine«, sagte die Frau wieder, und Jarven spürte überrascht, dass es doch noch so etwas wie Trost geben konnte und irgendwann vielleicht auch ein Auftauchen aus dem Meer der Traurigkeit. Den Gesprächen der Frauen hörte sie nicht zu, es ging um das Büfett, um das Wunder der zahllosen feinen Speisen und Getränke in einem hungrigen Land.

Jarven lehnte sich an die weiche, mütterliche Schulter der Frau und schluchzte ungestört.

[zurück]

2. Teil

16.

Gegen Mitternacht schlug das Wetter um. Blitze zuckten über den nächtlichen Himmel, Donner rollte ausdauernd und dröhnend. Aus den schweren Wolken, die am frühen Abend aufgezogen waren, prasselte der Regen so heftig, dass Jarvens dünnes Kleid schon nach weniger als einer Minute vollkommen durchnässt war.

Am Straßenrand entdeckte sie ein Buswartehäuschen; die Seitenwände, auf denen schreiend bunte Werbeplakate eine neue Eismarke anpriesen, die jetzt sicherlich nirgendwo mehr zu bekommen war, waren mit Graffiti beschmiert, das Acrylglas davor zerkratzt und zerbrochen. Aber das gläserne Dach war intakt und schützte sie vor dem Wolkenbruch.

In ihrem nassen Kleid, Gänsehaut an den Armen, versuchte Jarven, sich auf der schmalen Bank zusammenzurollen. Sie musste schlafen, wenigstens ein paar Minuten, wenigstens ein bisschen. Ihr Kopf schwamm vor Müdigkeit, aber die Kälte verhinderte jede Hoffnung auf Schlaf. Ihre Zähne schlugen so laut aufeinander, dass es ihr Angst machte.

Sie setzte sich wieder auf.

Vor einem modernen Gebäude am Rande einer kleinen Stadt hatte der Bus sie zusammen mit den anderen Servierhelferinnen abgesetzt. Die Frauen waren eilig durch die Tür verschwunden, vor einem Schalter hatten sie eine Schlange gebildet.

Jarven hatte fortlaufen wollen, aber die Frau, die während der ganzen Fahrt immer wieder freundlich auf sie eingeredet hatte, hatte sie fest an den Schultern gepackt.

»He, he, he!«, hatte sie gesagt. »Wie erschöpft kann man denn sein, dass man sogar seinen Lohn vergisst?«

Jarven hatte sich nicht gewehrt. Sie hatte sich eingereiht in die Schlange der Wartenden, die nun jede einen Umschlag überreicht bekamen und danach unterschrieben; nicht einmal Namen wurden auf einer Liste abgehakt, auch der Mann hinter dem Tresen war müde.

Kann es so einfach sein?, dachte Jarven, aber dann war da schon der Umschlag in ihrer Hand und die Frau winkte ihr zum Abschied zu und stieg auf ein klappriges Fahrrad. »Kommst du von hier gut nach Hause?«, hatte sie gefragt. »Alles in Ordnung mit dir jetzt?«

Jarven hatte genickt und zurückgewinkt; dann hatte sie begonnen zu laufen. Sie war schnell ans Ende der Bebauung gekommen, wo ein durchgestrichenes Ortsschild an der Landstraße verkündete, dass die Stadt nun zu Ende war. Der durchgestrichene Name hatte Jarven nichts gesagt, es war auch nur ein kleiner Ort, schon fast ganz im Norden. Kein Stern war am Himmel zu sehen, der Mond blieb von den Wolken verdeckt; und sie hatte angefangen zu gehen und zu gehen, einfach nur weg von allem und ohne Ziel durch die Nacht.

Bis das Gewitter eingesetzt hatte. Es war ja nur Glück, dass nach wenigen Metern das Buswartehäuschen aufgetaucht war.

Überhaupt habe ich in meinem Unglück ein ganz unglaubliches Glück gehabt, dachte Jarven, während sie zuhörte, wie ihre Zähne aufeinanderschlugen. Dass sie mich überhaupt für eine Serviererin gehalten haben. Dass ich mit dem Bus durchs Tor gekommen bin. Und jetzt habe ich sogar Geld.

Das heftige Prasseln des Regens auf dem Dach war in ein weiches Rauschen übergegangen. Jetzt bloß nicht erkälten. Ich muss etwas finden, wo ich mich verstecken kann, wo es warm und trocken ist, einen Ort zum Leben.

Und dann? Jarven schlang die Arme fest um ihren Körper, als könnte sie sich so selbst wärmen. Was dann kommt, wird sich finden. Aber nicht mehr zurück. Ich halte das alles nicht mehr aus.

Sie horchte. Der Regen hatte aufgehört. Hinter einer Wolke erschien der Mond und tauchte die regenglitzernde Straße in ein geheimnisvolles kaltes Licht.

Ich habe keine Angst, dachte Jarven und stand auf. Und ich muss in Bewegung bleiben, sonst hole ich mir noch den Tod in meinem nassen Kleid. Schlafen kann ich jetzt sowieso nicht, das hole ich nach, sobald es hell geworden ist. Wenn die Sonne mich getrocknet hat.

Sie fühlte sich wacher als vor dem Regenguss, ihre Zähne hörten auf aufeinanderzuschlagen. Je länger sie ging, desto wärmer wurde es ihr. Wohin sie ging, würde sich finden.

Als nach der kurzen Nacht die Morgendämmerung gelblich über den Horizont stieg und wieder einen heißen Tag versprach, sah Jarven vor sich eine Wegkreuzung. Endlich ein Wegweiser.

Jarven ging schneller. Das Schild war von Regen und Sonne vieler Jahre ausgeblichen; bei einer Jagd musste es irgendwann eine fehlgegangene Ladung Schrot abbekommen haben, an der Stelle war die Farbe abgeplatzt. Trotzdem war der Name deutlich zu lesen.

Es hat alles so kommen sollen, dachte Jarven ungläubig, was für ein ungeheuerlicher Zufall. Aber ganz so ungeheuerlich vielleicht nicht. Sie hatte doch gewusst, dass Gut Thunberg im Norden der Südinsel lag, fast schon am Sund, der die beiden Inseln Skoglands noch immer mehr trennte als verband. Jetzt weiß ich, wohin ich gehen kann.

Sie umklammerte den durchgeweichten Briefumschlag mit dem Geld und ging schneller.

* * *

Sie hatten das Gut der von Thunbergs nicht verlassen.

»Wie kann ich nach Österlind zurückfahren, solange Jarven nicht aufzufinden ist?«, fragte Margareta. In ihrer Stimme schwang ein Unterton, der jedem im Raum signalisierte, dass es bis zur Hysterie nicht mehr weit war. »Hier irgendwo muss sie sich doch noch aufhalten! Sie kann doch nicht verschwunden sein! So gut, wie das Gelände gesichert war!«

»Ist, Königliche Hoheit, immer noch ist!«, sagte von Thunberg beruhigend. »Auf keinen Fall könnte Ihre Tochter es verlassen, wenn sie sich jetzt noch hier aufhält. Die Sicherheitsleute sind mit Hunden und Scheinwerfern und Nachtsichtgeräten unterwegs. Seien Sie ganz ruhig, wir werden die Kinder finden.«

»Es war dieser Artikel!«, sagte Margareta und schlug die Hände vor ihr Gesicht. »Ganz bestimmt war es dieser Artikel! Sie hat sich geschämt! Und dass ich dann auch noch so mit ihr geredet habe …«

»Du glaubst, sie ist weggelaufen?«, fragte Persson und legte ihr leicht seine Hand auf die Schulter. Für einen Vater, dessen Sohn verschwunden war, wirkte er ruhig. »Aber wie sollte ihr das gelungen sein? Von Thunberg sagt ja ganz richtig, dass die Sicherheitsvorkehrungen kaum zu überbieten sind! Ich glaube eher, Margareta …«

»Nein!«, sagte die Prinzessin. »Nein, Petter, nein!«

»Ich glaube, wir müssen uns der Wahrheit stellen, Marga!«, sagte Persson. »Es kann doch kein Zufall sein, dass Petter und Jarven gleichzeitig verschwunden sind!«

»Sie könnten doch auch zusammen weggelaufen sein!«, sagte die Prinzessin bittend. »Petter! Warum glaubst du das nicht!«

Jetzt streichelte Persson ihr Haar. »Sogar zu zweit durch alle Sicherheitsschleusen geschlüpft?«, fragte er leise. »Margareta! Sei ehrlich zu dir selbst. Die Rebellen haben immer Mittel und Wege gefunden. Was wissen wir, wen sie unter das Sicherheitspersonal geschmuggelt haben? Auch wenn wir bisher noch keine Lösegeldforderung erhalten haben …«

»Nein!«, flüsterte die Prinzessin. Sie stand auf und wanderte im Empfangsraum auf und ab. Kronleuchter spiegelten sich im Glas der Fenster, deren schwere Brokatvorhänge niemand zugezogen hatte; auf dem intarsiengeschmückten Parkett dämpften orientalische Seidenteppiche ihre Schritte. »Nicht wieder alles wie im letzten Jahr! Ich kann das nicht schon wieder aushalten, Petter! Diese Angst! Nicht wieder Jarven! Seit sie auf der Welt ist, habe ich immerzu Angst um sie! Nicht wieder Jarven!«

Von Thunberg räusperte sich. »Wenn ich nur kurz anmerken dürfte, Königliche Hoheit«, sagte er. »Die Sicherheitslage im Lande könnte längst eine bessere sein. Es erscheint mir sehr fraglich, ob die Rebellen die Entführung einer königlichen Prinzessin gewagt hätten, wenn sie an jeder Straße mit Straßensperren der Armee hätten rechnen müssen. So allerdings …« Er zuckte die Achseln.

»Das ist jetzt nicht mehr zu ändern, Thunberg!«, sagte Persson scharf. »Margareta, Liebes! Mein Sohn ist doch mit ihr verschwunden, und ich …«

In diesem Augenblick wurde die Tür aufgerissen. »Ich bin direkt vom Flughafen hergekommen, als ich deine Nachricht bekommen habe, Margareta!«, sagte der König, der mit übermüdetem Gesicht in der Tür stand. »Und? Gibt es schon eine Spur?«

Die Prinzessin schüttelte den Kopf. »Nicht wieder Jarven!«, flüsterte sie.

Magnus ging durch den Raum auf sie zu und nahm sie in den Arm. »Kleine Schwester!«, sagte er. »Es ist doch noch gar nicht gesagt! Wer weiß, vielleicht sitzt Jarven ganz putzmunter irgendwo …«

Margareta riss sich los. »Glaubst du das?«, rief sie. »Glaubst du das wirklich, Magnus? Kannst du so blind sein nach allem, was du im letzten Jahr doch selbst erlebt hast? Wie können wir weiter Zeit vergeuden? Wir müssen sofort …«

Von Thunberg unterbrach sie. »Majestät!«, sagte er mit einer ungeduldigen kleinen Verbeugung. »Ich kann Ihrer Schwester nur zustimmen. Wir sollten sofort eine Suchmeldung herausgeben, nach beiden Kindern. Heute in der Nacht wird das nicht mehr viel helfen, aber morgen, wenn die Menschen beim Aufstehen als Erstes im Rundfunk, im Fernsehen die Nachricht hören, wird jeder in ganz Skogland helfen, nach ihnen zu suchen.«

»Fotos hat die Presse ja«, sagte Persson. »Zumindest von Jarven. Ich werde dafür sorgen, dass die Schule den Redaktionen auch ein Foto von Petter übermittelt.«

Der König nickte. »Gut«, sagte er. Er sah erschöpft aus. Die letzten Tage war er von Sitzung zu Sitzung gezogen, es war ihm nicht leichtgefallen. Er war nicht daran gewöhnt. Bisher hatte Skogland sich aus allen internationalen Absprachen herausgehalten. »Mehr können wir wohl heute Nacht nicht mehr tun.«

»Wenn ich da widersprechen dürfte, Majestät!«, sagte von Thunberg. »Lassen Sie mich den Befehl geben, dass meine Männer zur Sicherung im Innern Dienst tun dürfen! Schon in zwei Stunden könnten an sämtlichen Ausfallstraßen Straßensperren aufgebaut sein! Noch in dieser Nacht könnten wir alle bekannten und vermuteten Rebellenverstecke durchsuchen! Dies ist eine Krise des Innern, Majestät!«

»Dass meine Nichte vermutlich entführt wurde, ist keine Staatskrise, von Thunberg«, sagte der König. Er stützte sich auf der Fensterbank ab, vor Müdigkeit konnte er sich kaum mehr auf den Beinen halten. »Auch wenn es meiner Schwester und mir so vorkommen mag. Aber eine persönliche Tragödie des Königshauses ist in diesem Land nicht mehr gewichtiger als die Tragödie jeder anderen Familie, von Thunberg. Sie rechtfertigt nicht den Einsatz der Armee.« Er sah in den dunklen Park hinaus. »Auch wenn ich es mir an diesem Punkt vielleicht wünschen würde«, murmelte er. »Die Sorge …«

»Magnus!«, rief Margareta. Mit wenigen Schritten war sie bei ihm. »Bitte, Magnus! Es geht doch nicht nur um Jarven! Von Thunberg bittet dich schon so lange!«

»Und jetzt, Magnus, lass mich ganz ehrlich sein, finde ich auch, dass er recht hat«, sagte Persson. »Denk an die Geschichte am Flughafen heute Nachmittag! Die Rebellen tanzen uns doch inzwischen auf der Nase herum, vor nichts mehr müssen sie sich fürchten! Mit deiner starren Haltung gefährdest du eben die Entwicklung in Skogland, die du zu schützen vorgibst.«

Der König sah ihn an. »Wenn ich wüsste, was richtig ist«, murmelte er.

»Bitte, Magnus!«, rief seine Schwester. »Denk an Jarven!«

»Denken Sie an unser Land, Majestät«, sagte von Thunberg.

»Denk an die Reformen«, sagte Persson.

Der König nickte müde. »Also gut, von Thunberg«, sagte er. »Veranlassen Sie alles, was nötig ist. Und bitte gleichzeitig die Meldung an die Presse. Es handelt sich nur um eine vorübergehende Maßnahme. Sobald sich die Situation im Land wieder beruhigt hat, wird auf den Straßen Skoglands kein Militär mehr zu sehen sein.«

»Danke, Magnus!«, sagte die Prinzessin.

Von Thunberg war schon zur Tür hinaus.

»Ich denke, wir sollten heute nicht mehr in die Hauptstadt zurückfahren«, sagte Persson und warf einen schnellen Blick auf den König. »Du solltest dich schlafen legen, Magnus. Ich glaube nicht, dass wir leichten Zeiten entgegengehen.«

Der König nickte. »Ich habe das nie mehr anordnen wollen«, murmelte er.

17.

Sobald die Sonne hoch genug stand, um mit ihren Strahlen zu wärmen, hatte Jarven sich hinter der Hecke am Wegrand auf der allmählich erwärmten Erde zusammengerollt. Sie war sofort eingeschlafen.

Sie wachte auf, weil sie in der Ferne ein lautes Motorengeräusch hörte. Im Hals spürte sie ein verdächtiges Kribbeln. Sie musste sehen, dass sie sich nicht noch mehr erkältete. Die Straße war schmal und gewunden, rechts und links nur ab und zu ein Stichweg, der zu einem einsamen Hof führte; sie wunderte sich, wer hier um diese Zeit unterwegs war.

Als sie den Molkereiwagen erkannte, zögerte sie einen Augenblick. Sie wusste nicht, wie spät es war, noch immer war sie müde, und noch immer hatte sie einen langen Weg vor sich. Trotzdem beschloss sie, es zu Fuß zu versuchen. Es war sicherer. Niemand konnte ja wissen, ob der Fahrer sie nicht doch erkennen würde, auch wenn sie jetzt ganz sicher nicht aussah wie eine Prinzessin. Als ob ich das jemals getan hätte, dachte Jarven.

Aber der kleine Augenblick, den sie vor der Hecke am Straßenrand gestanden und Ausschau gehalten hatte, hatte genügt. Der schwere Wagen kam mit laut kreischenden Bremsen zum Stehen.

»Kann ich dich mitnehmen?«, fragte der Fahrer. Er hatte dunkle Haare wie sie. »Wohin willst du?«

»Nach Sarby«, sagte Jarven, bevor sie nachdenken konnte.

Der Mann lehnte sich über den Beifahrersitz und öffnete die Tür. »Steig ein«, sagte er. »Weit ist es ja nicht mehr, aber jede Meile zählt, was?«

Jarven nieste und nickte. Er erkannte sie nicht, wie sollte er auch, mit ihren strähnigen, verfilzten Haaren, ihrem schäbigen Kleid.

»Mein Gott, du bist ja völlig durchgeweicht!«, sagte der Fahrer, während er den ersten Gang einlegte und den Fuß schon wieder auf dem Gaspedal hatte. Der Wagen rollte langsam an. »Warst du schon draußen, als es letzte Nacht so gewittert hat? Hier, leg dir die Decke um!«

Er hielt wieder an, stand auf und winkte auch Jarven aufzustehen. Dann nahm er die Decke, die zum Schutz gegen Flecken auf der Sitzbank ausgebreitet war, faltete sie auseinander und hängte sie Jarven um die Schultern. »So!«, sagte er.

Jarven wusste nicht, ob sie sich ekeln sollte. Die Decke war durchgescheuert und roch streng nach langem Gebrauch. Aber sie wärmte so sehr, dass sie jetzt erst begriff, wie stark sie auch bis zuletzt noch gefroren hatte. »Danke«, murmelte Jarven. Dass ihr die Augen zufielen, merkte sie nicht mehr.

Sie schreckte auf vom harten Ruck der Bremsen und brauchte einen Augenblick, um zu begreifen, wo sie war.

»Aufgewacht?«, fragte der Fahrer und lachte. »Na, lange war das nicht, tut mir leid.« Er drehte am Knopf seines Radios.

»Sind wir in Sarby?«, fragte Jarven. Rechts und links der Straße standen hölzerne Häuser in Gelb, Rosa und Rot in liebevoll gepflegten Gärten; die Beeren an den Sträuchern waren reif, in den Gemüsebeeten wuchs kein Halm Unkraut, die Gartenwege hoch zu den Häusern waren gesäumt von wuchernden Stauden von Mädchenauge und Stockrosen. Vor ihnen auf der Zufahrtsstraße stand Auto hinter Auto, Stoßstange an Stoßstange.

»Erst mal noch Stadtrand«, murmelte der Fahrer und schaltete weiter von Sender zu Sender. »Keine Ahnung, was das hier für ein Stau ist. Müsste ja irgendwo in den Verkehrsnachrichten kommen.« Er seufzte. »Ich begreif nicht, woher bei den anderen Sachen dieser Versorgungsengpass kommt, dass auf einmal kein Mensch mehr genug zu essen kaufen kann, von anderem Krempel ganz zu schweigen«, sagte er. »Aber bei Staus wie diesem kommt die Milch jedenfalls nicht rechtzeitig in die Molkerei. Wenn dann im Land demnächst der Käse fehlt, weißt du, woran es gelegen hat!« Er lachte.

Jarven nahm die Decke von ihren Schultern. »Danke fürs Mitnehmen«, sagte sie. »Ich glaub, ich geh dann jetzt lieber zu Fuß.«

Der Mann nickte. »Schneller bist du da auf alle Fälle«, sagte er. »Hüpf raus.«

»Vielen Dank!«, sagte Jarven noch einmal. Sie winkte hoch zum Fahrerhaus, dann ging sie mit immer schnelleren Schritten an der Wagenschlange vorbei in Richtung Zentrum.

Der kurze Schlaf hatte ihr gutgetan, ihr war auch wärmer. Trotzdem musste sie wieder niesen. Mist, doch erkältet, dachte Jarven. Wenn das bloß keine Halsentzündung wird oder irgend so was. Das könnte ich jetzt wirklich nicht brauchen.

Sie war schon mehrere Hundert Meter gegangen, als sie die ersten Häuser wiedererkannte. Noch immer reihte sich auf der Straße neben ihr Wagen an Wagen, vielleicht hatte es einen Unfall gegeben. Nicht weit vor ihr musste der Marktplatz liegen, von dem aus sie im vergangenen Jahr Tjarks und Bolström angerufen hatte, um die Verschwörer in eine Falle zu locken. Sie erinnerte sich an den Geruch frischer Brötchen, an Kinder auf dem Weg zur Schule. Auch vor einem Jahr war es bei ihrer Ankunft in Sarby Morgen gewesen.

Wie groß damals ihre Angst gewesen war. Jetzt spürte sie nur noch eine große Traurigkeit, aber nach der langen Nacht war sie weicher geworden, nicht mehr so schneidend und unerträglich und so, als könnte man eine Weile mit ihr leben.

Jarven blieb stehen. Was ist denn das?, dachte sie erschrocken. Der Marktplatz war kaum zu sehen, so viele Menschen drängten sich an seinem Rand. Kameramänner und -frauen mit ihren schweren Kameras auf der Schulter standen am Rand des Platzes und filmten, Mikrofone wurden blondhaarigen Menschen vor die aufgeregten Gesichter gehalten, sie erkannte, in der Mitte des Marktplatzes geparkt, den Wagen des wichtigsten skogischen Fernsehsenders, dann den des zweitwichtigsten.

Haben die ein Glück gehabt, dass sie noch rechtzeitig durchgekommen sind, dachte Jarven. Was auch immer es ist, das sie da jetzt unbedingt aufnehmen müssen.

Sie ging ein wenig näher und wischte sich im Gehen eine Strähne vor das Gesicht. Natürlich hatten die Skogen in der letzten Zeit auf Fotos fast nur ihren weit aufgerissenen Mund gesehen, in den Monaten davor eine von der königlichen Visagistin für jeden Termin sorgfältig geschminkte Prinzessin, und der Molkereifahrer hatte sie nicht erkannt; trotzdem konnte sie nicht sicher sein. Es konnte doch immer Menschen geben, die in der abgerissenen Nordlerin im verwaschenen blauen Kleid Prinzessin Pummelchen erkannten, die Currywurstprinzessin.

Wut stieg in Jarven auf, die ganze Nacht hatte sie daran nicht mehr gedacht. Jetzt seid ihr mich ja los, dachte sie. Da müsst ihr euch wohl jemand anders suchen, über den ihr gemeine Berichte schreiben könnt. Ich jedenfalls stehe der Presse dafür nicht mehr zur Verfügung, leider Pech, Prinzessin Pummelchen ist weg.

Sie merkte, wie gut der Gedanke sich anfühlte, auch die Wut anstelle der Trauer. Endlich hatte sie nicht mehr alles mit sich machen lassen, endlich hatte sie etwas getan. Auch wenn es bisher nur eine Flucht gewesen war. Aber endlich hatte sie ihr Leben in die eigenen Hände genommen, wie großartig das klang.

Um den Marktplatz herum standen dicht gedrängt die Menschen, erstaunlich viele für so eine kleine Stadt, und starrten auf das, was dort jetzt vor sich ging. Jarven hörte ein lautes Scheppern und Rufen und drängte sich weiter nach vorne.

Eine Gruppe von etwa fünfzig Frauen marschierte rufend um den Platz. Sie hatten Schürzen und Kopftücher umgebunden und hielten Kochtöpfe und Kochlöffel in der Hand. Mit den Löffeln schlugen sie heftig auf den Boden der Töpfe, das war also das Scheppern gewesen. »Unsere Töpfe sind leer!«, schrien sie. »Unsere Kinder haben Hunger! Weg mit der Regierung!«

Die Kameras filmten von rechts und von links, Jarven verbarg ihr Gesicht hinter einem breiten Rücken vor ihr.

»Unsere Töpfe sind leer! Unsere Kinder haben Hunger! Weg mit der Regierung!«

Wieder und wieder marschierten die Frauen um den Platz und riefen im Sprechchor; auf einem großen Transparent, das zwei Frauen dem Umzug vorantrugen, stand derselbe Text noch einmal.

So weit ist es also schon gekommen in Skogland!, dachte Jarven erschrocken. Vor Hunger demonstrieren die Mütter, es muss doch etwas geschehen! Kann die Regierung wirklich so viele Fehler machen? Liron ist doch der Innenminister und Liron ist so klug! Kann er denn nicht dafür sorgen, dass es genug zu essen gibt?

Sie duckte sich weg und drängte sich langsam durch die Menge und auf die gegenüberliegende Seite des Platzes zu. Sie musste zur Straße hinunter ans Meer, noch immer lag ein kleiner Weg vor ihr.

Am Rand des Platzes stand eine Frau mit einem Kind an der Hand, das mit dem Daumen im Mund auf das Mikrofon starrte, einer Interviewerin Rede und Antwort. »Natürlich ist das ein Skandal!«, sagte die Frau. »Wenn Mütter dafür demonstrieren müssen, dass ihre Kinder genug zu essen haben!« Sie zeigte in Richtung Platz, von woher das Scheppern und die Rufe zu hören waren. »Hier bei uns! Hier in Skogland! Wir waren doch immer so ein reiches Land!«

»Weg mit der Regierung?«, fragte die Interviewerin.

»Weg mit der Regierung!«, sagte die Mutter und zog ihr Kind fort.

Unwillkürlich sah Jarven noch einmal in die Richtung, in die sie gezeigt hatte. Die Frauen auf dem Platz gingen mit energischen, kraftvollen Schritten; Jarven sah in ihre Gesichter, dann zuckte sie zurück.

Frau von Thunberg!, dachte sie verblüfft. Wenn die Frau da vorne nicht ein Kopftuch umgebunden hätte und eine Schürze trüge, man könnte glauben, es wäre Frau von Thunberg! Schon wieder musste sie niesen.

Menschen können Doppelgänger haben, natürlich. Aber die Frau hinter der Doppelgängerin, kannte Jarven ihr Gesicht nicht auch? Und das der Frau neben ihr? Hatte sie sie alle nicht schon einmal gesehen, irgendwo, natürlich, gestern, auf dem Fest!

Jarven wandte sich ab und begann zu laufen. Langsam werde ich mir unheimlich, dachte sie. Die können es ja gar nicht sein, die hatten doch nun wirklich genug zu essen, wenn ich denke, was es gestern bei von Thunbergs alles gab. Darum können die es nicht sein, und so viele Doppelgänger kann es außerdem auch nicht geben. Ich hab zu wenig geschlafen und erkältet bin ich auch, ich habe ja schon Halluzinationen. Es wird Zeit, dass ich endlich zum Lotsenhaus komme. Da schlafe ich mich aus. Und dann sehen wir weiter.

18.

Dieses Mal hatte Liron sich Carlssons Wagen ausgeliehen.

»Warum?«, hatte Carlsson gefragt. Er konnte sein kleines altes Auto nur ertragen, weil er den ganzen Tag die große Staatslimousine fuhr. »Der ist über zehn Jahre alt, Chef!«

»Ich will mal wieder sehen, wie es sich in einem ganz normalen Auto fährt«, hatte Liron gesagt. Er wusste nicht, ob Carlsson ihm geglaubt hatte. Aber er war sich fast sicher, dass Carlssons Wagen nicht verwanzt war. »Wenn man Innenminister ist, Carlsson, finden Sie nicht, dass man dann nie vergessen sollte, wie die Menschen im Land leben?«

»Aber doch nicht ausgerechnet mit so einem Schrottwagen, Chef!«, hatte Carlsson verständnislos gesagt. »Ich wollte mir längst einen neuen kaufen, tolles Modell. Sobald ich das Geld zusammenhab, geht es los. Aber lieber ein bisschen länger warten und dann was richtig Gutes als schnell und wieder so ein altes Teil. Sage ich immer. Oder, Chef?«

Liron hatte ihm zugestimmt und sich hinter das Steuer gesetzt. Er musste die Kupplung fast ganz durchtreten, bis das Getriebe reagierte, der Wagen fuhr mit einem kleinen Hüpfer an. »Na also!«, murmelte Liron.

Er fuhr vom Hof des Regierungspalastes und fädelte sich in den dichten Verkehr auf der sechsspurigen Prachtstraße ein. Rechts und links erstreckten sich die weiten Rasenflächen des Parks, auf denen sich jetzt am Morgen noch die Wassersprinkler drehten; danach musste er durch das Stadtzentrum fahren. So früh am Vormittag war der Verkehr überall stark und in den schmalen Straßen der Hauptstadt, die vor über hundert Jahren noch für Pferdekutschen gebaut und in den letzten Jahrzehnten nur mühsam auf vier Spuren verbreitert worden waren, ging es nur stockend vorwärts.

Am Museumsplatz, in dessen Mitte in einem Springbrunnen aus dem vorletzten Jahrhundert eine Schäferin aus einem Krug Wasserkaskaden in ein großes, mehrstufiges Becken goss, sah er den ersten Panzer. So schnell, dachte Liron. In wie kurzer Zeit von Thunberg den Befehl des Königs umgesetzt hatte, als wäre längst alles vorbereitet gewesen. Die Soldaten hätten ihm ein Gefühl der Sicherheit geben sollen; stattdessen spürte er eine Gänsehaut auf seinem Rücken.

Liron seufzte. Nun war es einmal beschlossen, Magnus hatte dem Drängen nachgegeben; nun mussten sie sehen, wie sie damit leben konnten. Umso wichtiger, dass diese Krise schnell vorüberging. Die Gebäude rechts und links der Straße, weiß gestrichen und makellos, sprachen vom Reichtum des Landes. Hinter den blank geputzten Scheiben der Läden hatten sich sonst die Waren getürmt; jetzt spiegelte sich im Vorbeifahren sein Gesicht vor den nackten, samtbespannten Rückwänden der Schaufenster. Er war auf dem Weg, die Lösung zu erfahren.

An einem Kreisverkehr fasste er einen schnellen Entschluss. Anstatt in die Ausfallstraße einzubiegen, die ihn direkt über den Damm und zum Treffpunkt gebracht hätte, fuhr er daran vorbei. Die nächste Ausfahrt brachte ihn zu einem der neueren Stadtviertel, deren Hochhäuser bei der Anfahrt auf die Hauptstadt, egal aus welcher Richtung, schon von Weitem die alte Silhouette der Kirchtürme überragten: Plattenbauten, schnell hochgezogen, um Wohnraum für die Menschen aus dem Norden zu schaffen, die Skoglands Wirtschaft vor ein paar Jahrzehnten so dringend gebraucht hatte.

Noch vor einem Jahr hatte er sich mit Joas in einem dieser Wohntürme versteckt; erschrocken merkte er, wie weit diese Zeit schon entfernt schien, wie fremd ihm die Umgebung auf einmal war, wie ihn der Anblick der umgekippten Papierkörbe, der achtlos in einem struppigen Gebüsch abgestellten Einkaufswagen, der Graffiti an den Wänden, Plastiktüten in den Bäumen und der leeren Flaschen im Gestrüpp erschaudern ließ.

Du bist der Innenminister dieses Landes, Liron, vergiss nie, wie die andere Hälfte lebt! Nimm dir ab und zu den Wagen der Köchin, deines Chauffeurs und mach die kurze Fahrt von den stattlichen blanken Vierteln im Zentrum zu den lieblos hochgezogenen Stadtteilen am Rand, in denen die andere Hälfte lebt, Nordler wie du.

Er lenkte den Wagen im Schritttempo. Auf dem Parkplatz des hektargroßen Schulgeländes stand ein Mannschaftswagen, aber kein Soldat war zu sehen. Die hocken drinnen, dachte Liron. Im Lehrerzimmer, in den Fluren. Die haben Angst. Sind doch auch alle nur Jungs, die Soldaten. Verschreckt. Die wollen nicht beschimpft und mit Apfelbutzen beschmissen werden. Die wollen auch nicht schießen.

Auf dem Gehweg vor einem gelbschmutzigen Rasen, aus dem ein Wohnturm wuchs, standen drei Jugendliche und rauchten, die Hosen tief in den Kniekehlen, die dunklen Haare in bizarren Mustern rasiert. Einer hielt eine Dose, reichte sie weiter, knuffte den dritten. Als eine Frau mit ihrem Kind vorbeiging, eilig und mit eingezogenem Kopf, als könnte sie sich so unsichtbar machen, grölten die drei ihr hinterher, lachten; einer warf mit der zusammengedrehten Zigarettenschachtel nach ihr.

Ich kann die Südler gut verstehen, dachte Liron, als er in eine Seitenstraße einbog. Wenn sie Angst vor uns haben. Wenn sie sich ein Skogland zurückwünschen ohne Nordler. Wenn sie glauben, wir wären unfähig zu allem, wenn wir doch sogar unfähig sind, in unseren eigenen Stadtvierteln Ordnung zu halten. Nur so kennen sie uns ja. Es ist schwer für sie, zu glauben, dass wir Nordler nur von Anfang an das gleiche Leben brauchen wie sie, um zu erwünschten Nachbarn zu werden. Der König tut seit Jahren alles, um die Südler zu überzeugen, und eines Tages werden schließlich auch die Folgen unserer Reformen zu spüren sein; aber es braucht Zeit, viel mehr Zeit vermutlich, als wir uns selbst eingestehen mögen; und bis dahin kann vieles passieren.

Ein dunkelhaariger kleiner Junge mit triefender Nase und einem Plastikauto an einer Schnur stand am Straßenrand und winkte jedem vorbeifahrenden Wagen mit seiner dicken kleinen Hand; Liron winkte zurück. Vielleicht, wenn du erwachsen bist, dachte er. Hoffentlich schon, wenn du erwachsen bist.

Er bog nach rechts ab, ein Stück wild überwuchertes Brachland, auf dem die Bewohner des Hochhausviertels ihren Müll entsorgt hatten: alte Fahrräder, Kühlschränke, ein ausgeweidetes Auto; zwischen hüfthohem Unkraut ein zerschlissenes Sofa, auf dem Kinder hüpften. Bestimmt, wenn ihr erwachsen seid.

Nur wenig hinter der Brache begann der Wald. Bis fast zum nördlichen Sund würde er einige Stunden brauchen. Das Autoradio war defekt, er hatte Zeit, zu denken.

Ab und zu glaubte er im Rückspiegel einen Wagen zu erkennen, einen dunkelblauen Volvo; er zog das Auto scharf nach rechts an den Straßenrand und wartete.

Wenige Sekunden später fuhr der Volvo vorbei, ohne abzubremsen. Du siehst Gespenster, Liron, dachte er. Kein Mensch wusste ja, dass du fahren wolltest. Eigentlich solltest du jetzt auf einer Sitzung mit dem Staatssekretär sein, du hast nicht einmal abgesagt, eine Ausrede wird dir noch einfallen müssen. Wer sollte dich also verfolgen.

Während der nächsten Stunde wurde er ruhiger. Obwohl der Rückspiegel nichts Verdächtiges zeigte, hielt er immer wieder an, um den Verkehr vorbeiziehen zu lassen: Personenwagen, Lastwagen, Motorräder. Und wenn sie es doch versuchen sollten, mache ich es ihnen damit so schwer wie nur irgend möglich. Fast schämte er sich ein wenig vor sich selbst wegen seiner Sorge.

* * *

Den Weg zum Lotsenhaus hatte Jarven im vergangenen Jahr auf dem offenen Pritschenwagen zurückgelegt, in aberwitziger Fahrt mit Joas und Malena neben sich und mit Lorok am Steuer; vor lauter Aufregung hatte sie damals nicht darauf geachtet, wie weit er war.

Direkt hinter der Stadt kamen zuerst die Felder: grüngelb Roggen und Weizen, fast schon verblüht der Raps; der Mais noch niedrig und zart und auf den Weiden schwarzbunte Kühe. Danach dann schon gleich der Wald.

Die Landschaft um Sarby war hügelig. Immer wieder glitzerten kleine Seen durch die Kiefernstämme, und das Gehen auf den sandigen Wegen hügelauf und -ab ließ Jarven ihre Erschöpfung spüren. Gerade wollte sie sich noch einen Augenblick auf einem der vielen moosbedeckten Findlinge am Wegrand ausruhen, als sie den ersten Möwenschrei hörte, gleich danach auch das saugende Geräusch, mit dem die Wellen, vom Wind getrieben, auf den Strand schlugen. Es konnte nicht mehr weit sein.

Das Lotsenhaus war der Rückzugsort ihrer Mutter gewesen. Hier hatte sie sich mit Norlin versteckt, als sie jung und verliebt gewesen waren; hier hatten Bolström und Norlin später den König und ihre Mutter gefangen gehalten. Hier hatte Jarven im letzten Sommer zum ersten Mal wirklich begriffen, dass sie eine Prinzessin war.

Es war Abend gewesen, als Lorok sie damals zum Lotsenhaus gefahren hatte; tief hatte sich das Bild in ihre Erinnerung eingegraben, um bis ans Ende ihres Lebens nie wieder zu verschwinden: die Möwen, die mit ihren klagenden Schreien hoch über dem Strand kreisten; das warme Abendlicht, in dem die Landschaft so ruhig und friedlich schien, dass es fast unmöglich war, sich vorzustellen, was für ein Kampf hier gerade stattgefunden hatte; die sturmzerfetzte, gebeugte Kiefer vor dem Giebel; das Dickicht aus wild wuchernden Blumen im verwilderten Garten, um den sich seit Jahren schon kein Mensch mehr gekümmert hatte, sodass sich Rittersporn, Ringelblumen und Mädchenauge mit Beifuß und Schafschwingel mischten; und über allem der Duft nach Salz und sommerlichem Kiefernwald. Aber dazwischen die Verwundeten, Rebellen wie Verschwörer, und dann auch schon die Journalisten mit ihren Mikrofonen und Kameras.

Jetzt dagegen war es Mittag und die Sonne stand hoch. Vom Meer war ein Wind aufgekommen und trieb kurze, flache Wellen vor sich her, bis sie mit weißen Schaumkämmen dicht auf dicht an den Strand und die Pfähle des verwitterten Stegs schlugen, dessen Planken hier und da längst eingebrochen waren. Fast war es unmöglich, aufs Wasser zu sehen, so hell gleißte es in der senkrecht stehenden Sonne; und über allem lag eine grenzenlose Stille.

Ein paar Schritte vor dem Haus blieb Jarven stehen. Es war Mittag; aber sonst hatte sich nichts verändert.

Noch immer blätterte die Farbe von den Holzwänden des Hauses, goldgelb irgendwann einmal, weiß die Fensterrahmen, die Veranda, die Eckbalken. Im gnadenlosen Mittagslicht sah das Haus unendlich einsam und verlassen aus.

Jarven tat einen Schritt darauf zu. Sie begriff selbst nicht, warum sie auf einmal diese Furcht spürte. Wenigstens würde sie in der nächsten Nacht im Trockenen schlafen, sie wusste, wo der Schlüssel lag. Erst als sie vor der Tür angekommen war, sah sie die eingeschlagene Scheibe, das Fenster neben der Veranda hing in den Angeln. Jarven reckte den Arm und strich oben über den Türrahmen. Der Schlüssel lag, wo er liegen sollte.

Warum schlug ihr Herz so heftig, als sie ihn jetzt ins Schlüsselloch steckte? Warum zitterten ihre Finger? Das Haus sollte ihr Zufluchtsort sein, warum nur hatte sie dann auf einmal so furchtbare Angst?

Jarven lauschte. Die Stille, dachte sie. Diese Stille, die man hören kann. Nur Wellen und Möwen und ab und zu das plötzliche Rauschen der Blätter in einer Windböe. Die Stille ist mir unheimlich.

Sie drückte mit der Schulter gegen die Tür. Es war doch nicht verwunderlich, dass sie quietschte, wer hätte sie wohl ölen sollen in den letzten Jahren. In dem kleinen, fast quadratischen Flur, von dem die Zimmer abgingen, roch es nach Staub und durch die zersplitterte Scheibe fiel ein Sonnenstrahl auf die hölzernen Bohlen des Bodens; in seinem Licht tanzten unzählige Staubpünktchen.

Die Zimmertüren standen offen und verstärkten das Gefühl von Verlassenheit und Trostlosigkeit. Ich muss mir jetzt überlegen, in welchem Raum ich heute Nacht schlafen will, dachte Jarven. Es gruselte sie bei dem Gedanken. Wenn es nicht regnet, kann ich ja wieder draußen bleiben.

Sie ging über die abgetretene Schwelle in den ersten Raum. Ein Kachelofen in der Ecke, dessen eine Fliese gesprungen war, zeigte an, dass hier einmal ein Wohnraum gewesen war. In der Mitte stand noch immer ein Tisch, vor langer Zeit glänzend poliert, jetzt voller Staub; daneben zwei Stühle. Jarven tat einen Schritt darauf zu.

Als sich von hinten ein Arm um sie legte, konnte sie nicht einmal schreien.

19.

Erst als das Nachmittagslicht schon begann, mit einem weichen Goldton die Ankunft des Abends anzukündigen, bog Liron in den schmalen Sandweg ein, der zum Treffpunkt führte. Schlaglöcher machten das Fahren schwierig, er drosselte die Geschwindigkeit. Am Rand einer kleinen Lichtung stand sie im Schatten der Bäume und wartete auf ihn. »Nahira!«, sagte Liron.

Nahira trat hinaus auf die Lichtung. »Du bist später als erwartet«, sagte sie.

Liron schlug die Fahrertür zu; es gab nicht einmal eine elektronische Verriegelung, so alt war der Wagen. »Ich hätte es zu unvorsichtig gefunden, dich anzurufen«, sagte er. »Ich war mir sicher, dass du warten würdest.«

Nahira spähte angespannt auf den Weg, den er gekommen war. »Ist dir niemand gefolgt?«, fragte sie. »Überall sind ja seit heute Morgen Soldaten.«

Liron schüttelte den Kopf. Einen kleinen Augenblick lauschten sie; bis auf das Rauschen des Windes, der die Blätter in den Baumkronen bewegte, war alles still.

»Lorok hat es gefunden«, sagte Nahira dann. »Ich wollte nicht, dass wir uns direkt dort treffen, falls dir doch jemand …« Sie strich sich eine Strähne aus der Stirn. »Wir haben es doch schon lange vermutet! Es ist alles nur die Vorbereitung! Sie werden die Regierung mit Waffengewalt übernehmen!«

Wie erschöpft sie aussieht, dachte Liron, wie müde. Was hat sie alles erlebt in den letzten Jahren.

»Du musst dir genau überlegen, wann und wie du es bekannt geben willst, Liron!«, sagte Nahira beschwörend. »Die Nachricht könnte alles verändern! Wenn die Bevölkerung des Südens begreift, dass sie betrogen worden ist …«

Liron nickte. »Ich weiß«, sagte er. »Übrigens war es kein guter Zeitpunkt für deinen Anruf gestern. Ich hoffe, niemand hat etwas gemerkt.«

Nahira lachte. »Wer ist Carlsson?«, fragte sie. »Du erwartest sicher nicht, dass ich begriffen habe, was dein Gerede vom Regen auf der Rückfahrt sollte. Solange du nur begriffen hast, was ich dir erklärt habe. Und das hast du ja offensichtlich. Sonst wärst du jetzt nicht hier.«

Sie lachte wieder. Es war kein freundliches Lachen. Schon lange war sie nicht mehr die Nahira, die er früher einmal gekannt hatte. Die Jahre mit den Rebellen hatten sie hart und verbittert gemacht.

Wir haben alle unseren Weg gewählt, damals, dachte Liron. Norlin hat Nahira verlassen, um die Schwester des Königs zu heiraten und schließlich als Vizekönig sein Land zu verraten; ich habe mich dafür entschieden, den König auf seinem langen, mühsamen Weg zu begleiten; und Nahira hat sich den Rebellen angeschlossen, bis sie sogar ihre berüchtigte Anführerin geworden ist. Ich habe nie alles gutheißen können, was sie getan hat; aber immer hat sie Gewalt vermieden, und ohne Nahira und ihre Männer wäre der König im letzten Jahr nicht befreit worden und das Land sähe anders aus.

»Ich war gerade im Gespräch mit von Thunberg und Persson«, sagte Liron. »Nahira, ich glaube, du hast recht mit deinem Verdacht, dass einer von ihnen in Wirklichkeit auf der anderen Seite steht. Es geschieht immer wieder, dass wir in kleiner Runde unsere Pläne besprechen, und nur kurze Zeit später …«

»Ja?«, fragte Nahira.

»Nur kurze Zeit später gibt es einen Anschlag der Rebellen, der diese Pläne vereitelt. Erst gestern wieder die Fernsehansprache des Königs, vor der gerade passend die Stromleitung gesprengt wurde …«

»Du meinst, einer von ihnen arbeitet mit uns zusammen?«, fragte Nahira. »Du meinst, wir hätten tatsächlich die Stromleitung in die Luft gejagt?« Liron hörte den Zorn in ihrer Stimme und schüttelte den Kopf.

»Natürlich nicht!«, sagte er. »Versteh doch! Es gibt dann jedes Mal einen Anschlag, der den Rebellen in die Schuhe geschoben wird, der aber ganz anderen nützt.«

Nahira nickte. »Manchmal kommt mir alles so hoffnungslos vor«, sagte sie. »Wenn es noch lange weitergeht wie jetzt, was werden dann diejenigen meiner Männer tun, die immer schon gesagt haben, in diesem Land ist nur durch Gewalt etwas zu verändern? Liron, der Norden darf nicht wieder die Hoffnung verlieren! Sonst werden sich die Anschläge häufen, und dann werden es wirklich Anschläge meiner Leute sein. Wenn sie nur noch der Gewalt vertrauen, kann ich sie nicht stoppen.«

Liron sah die Sorge in ihren Augen. »Ich kann sie nicht ewig zurückhalten, Liron«, sagte sie. »Ich kann sie nicht ewig auf eine Zukunft vertrösten, die es für den Norden vielleicht niemals geben wird. Die Reformen müssen schneller kommen, die Veränderungen müssen spürbarer sein, sonst werden wieder Bomben explodieren!« Sie kam einen Schritt näher. »Sieh dir an, was ich dir zu zeigen habe!«, sagte sie. »Wenn das bekannt wird, wenn du das an die Presse gibst, wenn es auf den Fernsehbildschirmen in alle Wohnzimmer des Landes flimmert, kann es vielleicht alles verändern! Wenn deutlich wird, dass es nicht die Regierung ist, die hinter dem Chaos im Land steckt, nicht die neue, unfähige Regierung und auch nicht die Rebellen. Die Stimmung im Land muss wieder umschlagen, Liron!«

»Nur weiß ich schon längst nicht mehr, auf wessen Seite das Fernsehen steht«, murmelte Liron. »Mein Gott, Nahira! Wie konnten wir im letzten Sommer nur glauben, nun würde alles gut.«

Nahira kam auf den Wagen zu, offenbar wollte sie auf der Beifahrerseite einsteigen. Liron ging zurück zur Fahrertür.

Was dann geschah, kam so unerwartet und plötzlich, dass es ihm nicht mehr gelang zu rennen.

Blitzlichter leuchteten auf; hinter den Bäumen lösten sich schwarz vermummte Männer aus der Dämmerung, Maschinengewehre im Anschlag. Eine Kugel schlug neben ihm ins Fenster des Autos.

Armer Carlsson, dachte Liron, nun kannst du mit dem neuen Auto nicht mehr warten, bis du genügend Geld für ein teures Modell zusammenhast, und er erschrak gleichzeitig darüber, was für unsinnige Gedanken ihm in dieser Situation durch den Kopf gingen. Dann riss ihn auch schon jemand zu Boden, bog seine Arme auf den Rücken, fesselte seine Hände und stellte einen genagelten Schuh grob auf seinen Rücken.

Die Wange flach auf den mit Kiefernnadeln besäten Boden gepresst, sah Liron unter dem Auto hindurch, wie Nahira rannte. Kugeln aus den Maschinengewehren sprengten Rinde von den Bäumen jenseits der Lichtung, Holz splitterte. Was nicht kam, war ein Schrei. Vielleicht hatte Nahira entkommen können.

* * *

»Oh, verflucht!«, sagte eine Stimme, von der Jarven sicher war, dass sie sie kannte. »Ach, verflucht, du bist das, Jarven! Entschuldige bitte!«

Der Arm verschwand von ihrem Hals, sie konnte wieder atmen.

»Persson junior!«, sagte sie. Erleichterung mischte sich mit Wut und Abscheu. Ausgerechnet Persson junior!

»Perry für dich!«, sagte er und streckte ihr dieselbe Hand entgegen, mit der er eben noch versucht hatte, ihr die Luft abzudrücken. »Hallo, Jarven!«

Jarven starrte ihn an. Ausgerechnet Petter, Perssons Sohn, der Sohn des Mannes, der mit ihrer Mutter … »Wie kommst du denn hierher?«

»Das könnte ich dich genauso gut fragen, oder?«, sagte Perry. »Ich bin abgehauen. Im Wäschecontainer.«

»Im Wäschecontainer?«, fragte Jarven. Sie merkte erleichtert, dass das Haus auf einmal nicht mehr unheimlich war. Über dem polierten Tisch tanzten die Staubflusen im Sonnenlicht, und der zerschlissene Flickenteppich hätte nur einmal ordentlich ausgeschüttelt werden müssen. Dies könnte ein richtiges Zuhause sein.

Perry nickte. »Und du?«, fragte er. »Hinter dir sind die Sicherheitsleute doch jede Wette noch mehr her als hinter mir!«

Jarven nieste. »Ich bin als Kellnerin raus«, sagte sie und zupfte an ihrem Kleid. Durch den Regen der vergangenen Nacht war es endgültig schäbig geworden. »Mit dem Catering.«

»Und da glauben die immer, ihre Überwachung wäre so perfekt! Total unüberwindbar!«, sagte Perry voller Verachtung. »Aber sobald einer mal ein bisschen Hirn einsetzt …«

Jarven hörte ihm nur mit halbem Ohr zu. Inzwischen war sie in den Nebenraum gewandert, hier standen die Betten, in denen im letzten Jahr angekettet vermutlich die Gefangenen geschlafen hatten, ihre Mutter und Onkel Magnus; am Pfosten des einen hing noch eine Handschelle.

»Ein Bett stellen wir nach nebenan«, sagte Jarven. »Ich schlaf im Wohnzimmer.« Sie fand nicht, dass sie das näher begründen musste.

»Kommst du noch mal mit raus?«, fragte Perry. »Bevor hier nicht ordentlich sauber gemacht ist, muss ich ständig niesen. Ich hab eine Stauballergie.«

»Dann niesen wir beide«, sagte Jarven und wischte sich über die Nase. Wenn das nicht wieder typisch ist für diesen Perry, dachte sie. Bei dem stimmt auch gar nichts. Aber vielleicht fange ich lieber mal an, ihn netter zu finden. Immerhin ist er ja jetzt mit Malena zusammen.

Über den Hundsrosen summten die Hummeln, der Sommerflieder hing voller Schmetterlinge. Sie gingen ein paar Schritte am Strand entlang bis zum Anfang der Steilküste, deren Abbruchkante um diese Jahreszeit über und über mit wilden Wicken bedeckt war. Inmitten der rund gewaschenen Kiesel, die unter jedem Schritt knirschten und klirrten, lag ein meterhoher Granitblock. Jarven kletterte nach oben. »Schöne Aussicht!«, sagte sie.

»Kannst du bis nach Schweden gucken?«, fragte Perry und setzte sich neben sie. »Mann, tatsächlich! Fast bis zum Nordpol!«

»Du spinnst doch!«, sagte Jarven. Auf einmal fühlte sie sich wie auf einem Sommerausflug an den Strand, früher, als ihr Leben noch in Ordnung gewesen war, alltäglich und wie es sein sollte. Beinah, dachte Jarven und warf Perry von der Seite einen verblüfften Blick zu, wie auf einem Sommerausflug mit Tine. »Und warum bist du abgehauen?«

»Kadettenanstalt!«, sagte Perry. Jarven wunderte sich, warum er so gelassen war auf der Flucht; dann fiel ihr wieder ein, was sie in der Gartenlaube beobachtet hatte. Sie musste schlucken. Sie wusste doch, wie stark man sich fühlte, wenn man verliebt war. Ein paar Minuten lang hatte sie ja gestern dasselbe gespürt.

»Und Malena?«, fragte sie vorsichtig.

Perry starrte sie an. »Woher weißt du?«, fragte er. Tatsächlich, er wurde rot.

Jarven zuckte die Achseln. »In der Laube, gestern«, sagte sie. »Ich hab euch beobachtet. Es war ein Versehen!«

Eine Sekunde lang sah es aus, als ob Perry wütend werden wollte, dann nickte er. »Ich hab ihr alles erklärt«, sagte er. »Sie versteht, dass ich nicht auf diese Kadettenanstalt gehen will. Nicht gehen kann.« Jetzt sah er sie direkt an. »Ich bin kein Soldat.«

»Sie mag dich, oder?«, fragte Jarven. Wie überflüssig die Frage war. Sie hatte die beiden doch selbst gesehen.

Einen Augenblick war Perry still. »Findest du das verrückt?«, fragte er dann. »Ich meine, ein Mädchen wie Malena …«

»Ach, Scheiße!«, sagte Jarven. Perry zuckte nicht mit der Wimper. »Geht ja nicht nur nach Schönheit, oder?« Dann bemerkte sie, was sie da eben gesagt hatte. »Entschuldige, Perry! So schlecht siehst du nun auch wieder nicht aus!«

Perry lachte. »Ich bin einigermaßen realistisch, vielen Dank!«, sagte er. »Aber weißt du, was vollkommen verrückt ist? Wenn ich gestern nicht gewusst hätte, dass ich abhauen würde, hätte ich mich niemals getraut, Malena … Und wenn das mit Malena gestern nicht passiert wäre – ich glaube, ich hätte nicht den Mut gehabt, abzuhauen.«

Jarven nickte. Man braucht einen großen Mut, um unter den Augen des Sicherheitsdienstes zu verschwinden, dachte sie. Aber ob der nun aus einem Glücksgefühl stammt wie bei Perry oder aus Verzweiflung wie bei mir, ist am Ende ganz gleichgültig.

»Und du?«, fragte Perry jetzt.

Jarven sah über das Wasser. Die Möwen glitten fast ohne einen Flügelschlag dahin, woher wussten sie nur immer so genau, wo die Luft sie tragen würde. »Ach, alles Mögliche«, murmelte sie. Sie würde ihm nicht von Joas erzählen, nicht von Joas und nicht von Ylva. »Ich pass da einfach nicht hin. In dieses Prinzessinnenleben. Alles mach ich immer falsch.«

»Quatsch, Unsinn!«, sagte Perry, und sie war überrascht, wie heftig es klang. »Sie wollen, dass du alles falsch machst, Jarven! Das ist doch nicht deine Schuld! Die Zeitungen könnten doch auch ganz anders über dich berichten! Aber der Wind hat sich gedreht im Land, und du musst dafür zahlen.« Er sah sie an, und sie begriff, dass er ihr Mut machen wollte. »Sie benutzen dich doch nur, um das Königshaus …«

»Ich weiß doch«, sagte Jarven.

»… und die Regierung und die Reformen …«

»Ich weiß doch!«, schrie Jarven. »Aber glaubst du, das macht es besser? Glaubst du, das hilft, wenn du so ein Foto von dir in der Zeitung siehst? Wenn deine Klasse sich über dich lustig macht? Wenn sogar die Kleinen im Speiseraum lachen, sobald du kommst?« Ihre Stimme war immer schriller geworden, jetzt brach sie ab, bevor das Schluchzen sie brechen konnte.

»Entschuldige!«, flüsterte Perry. »Das war gedankenlos von mir.«

Eine Weile saßen sie stumm. Nur ab und zu übertönte ein Möwenschrei das gleichmäßige Plätschern der Wellen; im Kiefernwald hinter ihnen hämmerte ein Specht.

»Und nun?«, fragte Perry schließlich. »Gerade als du gekommen bist, wollte ich mir irgendwie eine Angel basteln. Und Blaubeeren gibt es jetzt auch. Ich weiß nicht, ob du meinen Magen hörst. Ich hab seit gestern nichts mehr gegessen.«

Jarven holte tief Luft. Nicht mehr daran denken, an gar nichts.

Tatsächlich grummelte Perrys Magen gerade wie das fürchterlichste Gewitter. »Sexy!«, sagte sie. »Lass das mal Malena hören!« Dann wurde sie ernst. »Ich glaub nicht, dass du mit einer gebastelten Angel hier viel fangen kannst. Und nur von Beeren …«, sie seufzte. »Aber die Stadt ist natürlich doch ziemlich weit weg. Bis wir da wieder angekommen sind, haben die Läden geschlossen.«

»Das ist nicht das Problem!«, sagte Perry, und Jarven hörte den Stolz in seiner Stimme. »Ich hab ein Moped. Das liegt dahinten in den Büschen.«

»Ein Moped?«, fragte Jarven verblüfft.

»Aber ich darf natürlich nicht zu viel Benzin verfahren, wir haben schließlich kein Geld für neues. Was übrigens auch der Grund dafür ist, dass uns ein Besuch in Sarby nichts nützen würde. Oder glaubst du, die im Supermarkt geben dir Kredit, wenn du ihnen erklärst, dass du eine Prinzessin bist? So wie du im Augenblick aussiehst, glaubt dir das keiner.«

»Haha«, sagte Jarven. Ein bisschen war es tatsächlich wie mit Tine. Und das ausgerechnet mit diesem Petter, wer hätte das gedacht. »Du glaubst doch nicht, dass ich ohne Geld losgehen würde.« Sie griff in die Tasche ihres Kleides und zog den Briefumschlag heraus. »Bitte sehr. Mein Arbeitslohn.«

»Wow!«, sagte Perry. »Perfekt! Ich bin schon weg.« Er griff nach dem Geld.

»Halt!«, sagte Jarven. »Ich komm mit! Hast du schon mal überlegt, dass es sowieso vielleicht gar nichts zu kaufen gibt? In Sarby haben sie heute Morgen demonstriert! Vor Hunger!« Sie dachte an die Frauen, die Doppelgängerinnen, ihre Halluzination. Wie gut, dass es ihr wieder besser ging.

Perry schüttelte den Kopf. »Hör zu, Jarven«, sagte er, und auf einmal klang er ernsthaft. »Ich hab eben zwar gesagt, dass du nicht direkt aussiehst wie eine Prinzessin. Aber bestimmt sind seit gestern Abend schon längst tausend Suchmeldungen nach uns raus! Da gucken die Leute genauer. Es ist sicherer, wenn ich alleine gehe. Ich komme in den Suchmeldungen bestimmt nur am Rande vor. Und du in diesem Kleid …« Er lachte. »Du kannst ja in der Zeit das Haus in Ordnung bringen.«

»Damit der Herr nicht mehr niesen muss?«, sagte Jarven. »Und du setzt dich dann hinterher ins gemachte Nest?« Sie versuchte, ärgerlich zu klingen. »Macho!«

Perry sprang vom Felsblock, die Kiesel klirrten. »Genau«, sagte er. »Der Mann geht hinaus ins feindliche Leben und die Frau putzt die Küche.« Er lachte wieder und begann zu rennen.

Jarven rannte hinter ihm her. »Schuft!«, brüllte sie, dann musste sie niesen.

»Na bitte!«, sagte Perry. »Du putzt auch für dich.«

Dass das Leben sich auch in Skogland so leicht und fröhlich anfühlen konnte. Es war wirklich fast wie zu Hause.

20.

Bolström sah aus dem Fenster in den zu Ende gehenden Sommernachmittag. Noch konnten sie sich nur auf dem Land aufhalten; aber er war sicher, dass er schon bald in die Hauptstadt würde zurückkehren können. Schließlich tat er gerade alles dafür.

»Nun sind wir also wieder hier, Norlin«, sagte er. Wie wunderbar, dass dieser Liron sich hatte erwischen lassen. Was für ein Dummkopf! Wie konnte er glauben, als Innenminister müsste er nur einen anderen Wagen fahren, um nicht beschattet zu werden! Nur auf einem lächerlichen zweiten Handy sprechen, um nicht abgehört zu werden! Bolström lachte. »Und ich muss dir sagen, Norlin: In Skogland gefällt es mir doch immer noch am besten. Ich weiß gar nicht, woher bei den Menschen diese Begeisterung für den Süden als Reiseziel immer kommt.« Er zündete sich eine Zigarette an. »Also, mein Ding ist das da nicht! Und etwas Besseres als diese Verhaftung vorhin konnte uns gar nicht passieren. Jetzt haben wir für die Öffentlichkeit sogar den Beweis dafür, dass Regierung und Rebellen zusammenarbeiten! Wir haben sogar ihren Umsturzplan!«

Norlin trommelte mit den Fingern auf den kleinen Sofatisch. »Welchen Plan denn, Bolström?«, sagte er klagend. »Ich hab nichts von einem Plan gehört! So was hatten die doch bei der Verhaftung überhaupt nicht dabei!«

»Idiot!«, sagte Bolström. »Was sie dabeihatten oder nicht, ist doch ganz gleichgültig!«

Aber Norlin hörte schon nicht mehr zu. »Glaubst du, die haben hier auch irgendwo noch einen Schluck zur Beruhigung?«, fragte er. Seine Augen flackerten. »Ich hab schon seit gestern Abend nicht mehr – es war schließlich ein aufregender Tag …« Seine Stimme verlor sich.

»Hör auf, Norlin, mach uns keinen Ärger!«, sagte Bolström. »Reiß dich gefälligst zusammen! Gerade jetzt, wo alles sich so gut entwickelt! Möchtest du nicht bald wieder zurück ins Schloss? Norlin? Vielleicht dauert es gar nicht mehr so lange!«

Er ging zur Anrichte und schenkte aus einer Karaffe ein Glas Wasser ein; dann trug er es zum Sofa. Norlin stürzte es hinunter. Seine Hand zitterte wie vorher seine Stimme.

»Überall Militär!«, sagte Bolström. Jetzt schenkte er sich auch selbst ein. »Und nur zum Schutz der Bevölkerung, wozu sonst?« Er lachte. »Und weißt du was, Norlin? Schon morgen werden die Soldaten die Fabriken durchsuchen, in den Fabriken arbeiten die Nordler, das sind alles heimliche Rebellen, wusstest du das nicht? Da werden unsere Soldaten reichlich Waffen finden, oh, die Rebellen planen etwas! Die Rebellen planen den Umsturz! Die Revolution! Die Menschen im Süden sind ohnehin schon beunruhigt, Norlin, unzufrieden, die haben wir jetzt bald so weit! Der Versorgungsengpass, Lirons Verhaftung, dann noch die Waffen! Die sind doch jetzt bald froh, wenn das Militär den Regierungspalast stürmt, weil die Regierung mit den Rebellen zusammenarbeitet gegen den Süden, ihren Innneminister haben wir doch schon …«

Norlin war aufgestanden und ging unruhig im Raum auf und ab. »Glaubst du wirklich, die haben hier nichts?«, murmelte er. »Gar nichts? Man könnte jemanden losschicken …«

»Norlin!«, sagte Bolström. »Aber was mir gar nicht passt, das ist die Sache mit den Kindern. Wenn die Rebellen sie tatsächlich entführt haben – oh, ganz wunderbar! Dann sind wir sie los! Aber was ist, wenn sie einfach nur abgehauen sind? Ich traue dieser Jarven nicht, nichts für ungut, Norlin, ich weiß, sie ist deine Tochter! Aber immerhin hat sie uns im letzten Sommer das ganze Debakel überhaupt erst eingebrockt! Ohne deine Tochter säßest du noch immer auf dem Thron – Norlin! Was tust du da?«

Norlin hatte angefangen, Schranktüren aufzureißen, er sah in jedes Fach. »Tatsächlich!«, murmelte er. »Nichts!«

Bolström schüttelte den Kopf. »Ich bin erst ruhig, wenn die wieder heil zurück an ihrer Schule ist«, sagte er. »Die soll uns nicht wieder dazwischenpfuschen, ich kriege eine Gänsehaut, wenn ich nur daran denke!«

»Jarven ist in Sarby«, sagte Norlin abwesend. Er ließ sich auf das Sofa fallen und starrte vor sich auf den Tisch. »Im Lotsenhaus. Gib mir was, Bolström. Ich kann nicht mehr.«

Bolström war mit einem Satz bei ihm. »Woher weißt du das, Norlin?«, fragte er. »Ist das nur eine Vermutung?«

»Sieh doch selbst!«, flüsterte Norlin. Er streckte Bolström seine Hände entgegen. Sie zuckten, als würde elektrischer Strom durch sie hindurchgejagt. »Und der Schüttelfrost …«

»Unsinn!«, schrie Bolström. »Ich meine nicht, woher du weißt, dass du nicht mehr kannst! Du kannst noch, Norlin, du kannst gefälligst noch! Woher weißt du, wo Jarven ist?«

Norlins Zähne schlugen aufeinander. »In Sarby«, flüsterte er wieder. »Im Lotsenhaus. Dahin würde ich auch gehen, wenn ich mich verstecken wollte. Sie ist meine Tochter, Bolström! Sie ist meine Tochter!«

Bolström warf den Kopf in den Nacken. »Was für eine unsinnige Argumentation, Norlin«, sagte er. »Wahrscheinlich das Ergebnis deines Entzugsdeliriums. Und trotzdem – der Gedanke ist nicht dumm.« Er lächelte und griff nach dem Telefonhörer.

»Ist das Lotsenhaus schon durchsucht worden?«, fragte er, ohne seinen Namen zu nennen. »Ja, natürlich! Sofort Leute hinschicken! Wir müssen das Mädchen finden, schließlich ist sie – unsere Prinzessin!« Er lachte.

»Meine Jarven«, flüsterte Norlin. Dann sprang er wieder auf. Seine Augen waren wild. »Bolström, gib mir was! Gib mir was, Bolström! Ich bin der Vizekönig! Ich befehle dir …«

Bolström boxte ihn gegen die Brust. Norlin taumelte und sank auf den Boden.

»Schnauze!«, sagte Bolström. »Du befiehlst hier keinem was.«

* * *

Tine warf sich aufs Wohnzimmersofa. Natürlich hatte ihre Mutter wie an jedem Tag Essen vorbereitet und ihr in den Kühlschrank gestellt; sie hätte es nur in der Mikrowelle aufwärmen müssen.

Aber wie an jedem Tag nach der Schule hatte sie dazu keine Lust. Und heute als Letztes auch noch Sport, war ja fast schon Abend, eine Frechheit, wie lange man arme junge Menschen in der Schule gefangen halten durfte.

Sie angelte mit dem Fuß nach der Fernbedienung. Auf dem Sofatisch standen die drei Joghurts, die sie statt des Behälters mit dem Brokkoliauflauf aus dem Kühlschrank genommen hatte; nach der Schule musste sie immer zuerst eine halbe Stunde chillen, dazu waren Cappuccino-Joghurt und Vanille-Mango eindeutig besser geeignet als Gemüse mit Käsekruste.

Sie riss die Deckelfolie ab und tauchte den Löffel in den ersten Becher. Es war kein Magerjoghurt, Mist. Aber nach so viel Stress durfte sie schließlich auch mal schlemmen. Eine Mathearbeit und auch noch ein Erdkundetest, das ging ja wohl gar nicht. War doch sehr fraglich, ob die Lehrer das durften, an einem einzigen Tag. Aber danach fragten die natürlich nicht. Die wollten nur ihre Noten zusammenkriegen, jetzt, so kurz vor den Sommerferien.

Sie schaltete den Fernseher ein.

»… wohl sagen, dass die Situation in Skogland langsam brisant wird«, sagte die Nachrichtensprecherin. Hunderte von Meilen entfernt empfing ein Auslandskorrespondent über Kopfhörer ihre Worte. Er nickte mehrere Male, dann hob er sein Mikrofon ein wenig an.

Skogland?, dachte Tine und ließ den Ton hochfahren, bis er ihr in den Ohren dröhnte; schnell schaltete sie ihn erschrocken zurück.

»Ja, ganz richtig, offensichtlich brisant und immer undurchschaubarer«, sagte der Korrespondent. »In den letzten Tagen haben sich hier die Vorfälle gehäuft. Zunächst ja die Anschläge auf die Ölpipeline und die Hauptstromleitung, die im ganzen Land die Vermutung geschürt haben, dass die Rebellen wieder aktiv geworden sind. Monatelang hatte es ja so ausgesehen, als ob es König Magnus durch seinen Reformkurs gelungen wäre, den Rebellen den Boden zu entziehen. Es gab keinen Anschlag und keinerlei Drohungen mehr, es wurde sogar gemunkelt, die Rebellengruppe hätte sich ganz und gar aufgelöst. Aber seit Skogland zunehmend unter Versorgungsengpässen leidet, beginnt die Stimmung in der Bevölkerung umzuschlagen.«

Die Nachrichtensprecherin unterbrach ihn. »Vielleicht können Sie diesen Punkt noch ein wenig erläutern«, sagte sie.

Wieder nickte der Auslandskorrespondent. »Nun, während die skogischen Medien die Ursache für den Mangel an Grundnahrungsmitteln und überhaupt an Gütern des täglichen Bedarfs einhellig in einem Missmanagement der neuen, reformorientierten Regierung sehen«, sagte er, »waren sich die Beobachter aus dem Ausland darüber einig, dass doch noch etwas anderes dahinterstecken muss, wenn auch die Zusammenhänge undurchschaubar bleiben.«

Tine ließ den ersten Becher leer auf den Boden fallen. Als nächstes Schoko mager.

»Es erschien allerdings zunächst wenig naheliegend, die Rebellen im Hintergrund zu vermuten, da fraglich ist, welchen Gewinn sie daraus hätten ziehen und, vor allem, wie sie die Engpässe hätten organisieren können. Nachdem nun aber vor zwei Stunden der skogische Innenminister verhaftet wurde, als er sich mit der berüchtigten Anführerin der Rebellen konspirativ auf einer abgelegenen Waldlichtung traf …«

»Was?«, sagte Tine. Sie ließ den Joghurtbecher sinken. »Na wow!«

»… erscheint ein solcher Zusammenhang doch nicht mehr ganz von der Hand zu weisen.«

»Und die Entführung von Prinzessin Jarven?«, fragte die Nachrichtensprecherin. »Gibt es da seit heute Morgen neue Erkenntnisse? Kann es einen Zusammenhang mit den übrigen Vorfällen geben?«

»Was?«, brüllte Tine. Der Joghurtlöffel sackte nach unten auf ihr Bein. »Bitte wie? Jarven?«

Der Korrespondent schüttelte den Kopf, die Nachrichtensprecherin sagte etwas, Tine schaffte es nicht mehr, sich zu konzentrieren. »Dieses Scheißskogland!«, sagte sie wütend und starrte nach unten, wo der Joghurtlöffel einen weiß-klebrigen Fleck auf dem Oberschenkel ihrer Jeans hinterlassen hatte.

Sie sprang auf und rannte auf den Flur, wo sie ihren Schulrucksack unter der Garderobe einfach hatte fallen lassen. Wo war ihr Handy? Sie musste Jarven sofort eine SMS schicken.

Verdammt, hatte sie in der Schule das Handy einfach zwischen die Bücher geschmissen? In der Handytasche steckte es nicht, aber es konnte doch nicht sein …

Sie warf Buch nach Buch auf den staubigen Flurteppich, Hefte, Ordner, den Kollegblock. Zuletzt die Stiftetasche. Das Handy war verschwunden.

»Verdammt!«, sagte Tine. »Scheiße, verdammt!« Natürlich. Vor dem Sport hatte sie nachgesehen, ob neue Mitteilungen eingegangen waren. Danach hatte sie das Handy in ihre Sporttasche gesteckt, jetzt erinnerte sie sich wieder genau. Britt hatte sie abgelenkt mit ihrer ständigen panischen Fragerei nach der Mathearbeit und was sie bei Aufgabe 2 rausgekriegt hatte und was bei 4 b. Sie hatte das Handy in die Sporttasche gestopft; aber jetzt lag die Sporttasche nicht neben dem Schulrucksack im Flur.

Sie wusste genau, wo die Sporttasche lag.

»Oh du blöde Britt!«, sagte sie. Weil die nach der Sportstunde weitergejammert hatte, logisch, wenn sie diese Arbeit wieder gegen den Baum gefahren hatte, war sie dran, dann musste sie wiederholen.

»Blöde Kuh!«, sagte Tine. Aber natürlich war sie eigentlich selbst schuld, sie hätte trotzdem an ihre Sporttasche denken müssen. Und jetzt stand die wahrscheinlich längst beim Hausmeister im Kabuff und von dort würde sie weiter ins Schulfundbüro wandern. Und kein Mensch würde ihr um diese Zeit noch die Schule aufschließen.

»Kackmist, Kackmist, Kackmist!«, sagte Tine und begann, ihre Bücher wieder einzuräumen. Heute also keine SMS mehr. Aber wenn sie Jarven entführt hatten, hatten sie ihr ja wahrscheinlich sowieso als Erstes ihr Handy abgenommen. Vielleicht war es also ohnehin ganz gleichgültig.

* * *

Als sie die Schritte auf dem Kies hörte, sah Margareta auf. »Petter!«, sagte sie. »Gott sei Dank!«

Sie hatte die ganze Nacht nicht geschlafen. Und seit dem Morgen hatte sie versucht, sich abzulenken. Was für eine Ironie! Wie hatte sie sich in Deutschland immer um ihr Kind gesorgt – und jetzt, wo sie wieder in Skogland waren, wo sie sich sicher fühlte, wo sie zum ersten Mal wagte, nicht jede Minute nach ihrer Tochter zu fragen, jetzt war Jarven verschwunden!

»Gibt es Neuigkeiten?«

Gegen Mittag war sie in den Garten gegangen. Der Gärtner war nicht erfreut gewesen, als sie ihn um eine Rosenschere und eine Schubkarre gebeten hatte, das hatte sie gesehen; aber er hatte nicht gewagt zu widersprechen, und sie brauchte etwas zu tun, wenn sie nicht wahnsinnig werden wollte vor Angst.

»Hast du keine Nachrichten gesehen?«, fragte Persson. Er gab ihr einen flüchtigen Kuss. Sein Gesicht war grau, übernächtigt wie ihres auch.

»Sie haben sie gefunden?«, schrie Margareta. »Aber warum kommt dann niemand und sagt mir Bescheid? Oder ist etwa – ist eine Forderung eingegangen, Petter? Geht es um Lösegeld?«

Persson nahm sie in den Arm. »Psst, psst, Marga!«, sagte er. »Sei ganz ruhig! Natürlich wären sie gekommen und hätten dir Bescheid gesagt, wenn Jarven gefunden worden wäre! Oder wenn jemand Lösegeld verlangt hätte!« Er streichelte ihre Wange. »Nein, nein, es geht um etwas ganz anderes. Liron ist verhaftet worden.«

»Liron?«, sagte Margareta. Sie machte sich los. »Wieso Liron? Was hat er denn …«

»Bei einem konspirativen Treffen«, sagte Persson und führte sie behutsam zu einer Bank. Rosenzweige hingen über die Rückenlehne, er bog sie zurück. »Mit Nahira. Du weißt ja, wir hatten schon lange den Verdacht, dass Teile der Regierung mit den Rebellen kooperieren. Wie hätte man sich sonst das Chaos erklären können? Die fehlenden Waren? Diese Regierung will in Wirklichkeit«, er drückte sie sanft auf die Bank, »den gewaltsamen Umsturz, Margareta. Wir haben das schon lange vermutet. Es geht ihnen nicht nur um Reformen, die sind ihnen zu wenig. Sie wollen die Revolution. Von uns wäre niemand mehr sicher.«

Margareta schüttelte den Kopf. »Aber doch nicht Liron!«, sagte sie ungläubig. »Du musst dich irren, Petter! Ganz bestimmt nicht Liron!« Sie klappte die Rosenschere auf und zu, auf und zu. »Er hat immer versucht, Skogland auf friedlichem Weg zu verändern, du kennst ihn nicht so wie ich!«

Persson streichelte ihr über den Arm. »Arme Marga!«, sagte er. »Ich weiß, wie schlimm es sich anfühlen muss, immerzu von Freunden betrogen zu werden! Zuerst …«

»Petter!«, schrie Margareta.

»Entschuldige!«, sagte Persson. »Ich wollte nicht über Norlin sprechen. Und jetzt Liron, dem du vertraut hast! Aber er ist vorhin überrascht worden, Margareta. Als er sich mit Nahira getroffen hat. Es gibt sogar Fotos, die das beweisen. Einen Film.«

»Aber das beweist doch noch gar nichts!«, rief Margareta. Ihre Stimme überschlug sich. Zuerst das Kind verschwunden, und jetzt auch noch das. »Sie können sich doch einfach nur getroffen haben! Sie waren gute Freunde, ihr Leben lang! Und schließlich verdankt Liron Nahira seine Freiheit, Petter! Wäre sie nicht gewesen, er wäre im letzten Jahr von Bolström und – Norlin«, sie zögerte. »Er wäre niemals freigekommen, Petter! Vielleicht verdankt Liron Nahira sein Leben! Und da soll er sich nicht mit ihr treffen dürfen?«

»Er ist der Innenminister«, sagte Persson. »Und sie ist die Anführerin der Rebellen.«

Margareta schüttelte den Kopf. Sie griff nach dem Zweig eines Rosenstrauchs neben der Bank. Luise Viktoria, dicht gefüllt hingen die Blüten schwer an den Zweigen. Die Schere packte zu, ein Schnitt, der nächste. Rosenblüten fielen in den Kies.

Persson griff nach der Schere. »Nicht! Margareta, nicht!«, sagte er. Er legte die Schere neben sich auf die Bank, dass Margareta sie nicht erreichen konnte; dann nahm er sie wieder fest in den Arm. Dieses Mal sträubte sie sich nicht. »Es gibt noch einen Beweis«, flüsterte er in ihr Haar. »Man hat einen Plan bei ihnen gefunden, wie der Umsturz vonstattengehen sollte. Auch die Versorgungsengpässe kommen darin vor. Und es werden Orte genannt, an denen Waffen verborgen sind, die Armee ist schon dabei, alles zu durchsuchen. Ich fürchte, es gibt keinen Zweifel, Margareta. Dein Liron ist ein Verräter.«

Margareta schluchzte auf. »Aber die Kinder?«, fragte sie. »Du glaubst doch nicht, dass sie die Kinder …«

Persson griff in seine Tasche. Das Taschentuch war hauchzart und blütenweiß. »Margareta, sei jetzt tapfer«, flüsterte er. Er wischte ihr behutsam über die Augen. »Wir erleben doch gerade das Gleiche, Marga. Glaubst du, ich sorge mich nicht um meinen Sohn? Aber ich fürchte, wir müssen uns langsam eingestehen …«

»Nein!«, flüsterte Margareta. »Nein, Petter, nein!«

»Ich habe mit deinem Bruder telefoniert«, sagte Persson. Er knüllte das Taschentuch und steckte es zurück in die Jacke. »Er ist ebenso enttäuscht von Liron wie du, Margareta. Und genau wie du wollte er es zunächst nicht glauben.« Er packte ihre Schultern und hielt sie ein Stück von sich fort, damit er ihr in die Augen sehen konnte. »Aber es hat ja keinen Sinn, sich länger zu belügen. Die Wahrheit hört nicht auf, Wahrheit zu sein, nur weil wir sie nicht glauben wollen.«

Margareta nickte. Sie zog die Nase hoch wie ein Kind. »Ich möchte ihn sprechen, Petter«, sagte sie. Ihre Stimme zitterte noch immer. »Liron. Ich will es von ihm selbst hören.«

Persson nickte. »Das sollst du auch, Margareta«, sagte er. »Ich kann deinen Wunsch verstehen. Aber zunächst mal verhört ihn noch die Polizei. Skogland ist jetzt ein demokratischer Staat, Margareta. Da kann auch eine königliche Prinzessin nicht einfach in ein Verfahren eingreifen, sobald und wann sie mag.«

Margareta stand auf. Sie sah über den Garten, der im Dämmerlicht in hundert Schattierungen von Grau unter dem bewölkten Abendhimmel lag. »Vielleicht morgen«, flüsterte sie. »Wenn wir doch nur wüssten, was mit den Kindern ist.«

21.

Nachdem Perry gefahren war, setzte Jarven sich noch einen Augenblick auf die Treppe vor dem Haus. Die Abendsonne stand über dem Wasser und färbte den Himmel gelb. Der Wind, der am Nachmittag vom Meer gekommen war, hatte sich gelegt, und die Luft war immer noch warm. Bis zur endgültigen Dunkelheit waren es noch mindestens zwei Stunden, bis dahin würde Perry längst zurück sein. Sie wollte nicht wieder Angst haben.

Sie stand auf und ging zurück ins Haus. Als Erstes trug sie alle Flickenteppiche nach draußen und hängte sie über das Treppengeländer. Jetzt führ ich mich tatsächlich auf wie eine Hausfrau, dachte Jarven. Aber na und? Wenn ich Lust dazu habe? Und wenn wir länger hierbleiben wollen, Perry und ich, kann ich genauso gut dafür sorgen, dass wir es nett haben.

In einem Schrank in der Küche fand sie einen Wischeimer, die Lappen sahen nicht vertrauenerweckend aus. »Lässt sich nicht ändern!«, murmelte Jarven. Putzmittel gab es keins.

Sie begann im Wohnzimmer. Hier würden Perry und sie an den Abenden zusammensitzen. Hoffentlich dachte er an Kerzen, wenn es in den Geschäften noch welche gab; sie hatten nicht darüber gesprochen, und Strom gab es nicht. Hier würden sie sitzen und reden, während sie ihr Abendessen aßen; sie würden Pläne schmieden für den nächsten Tag: schwimmen und Beeren sammeln bei Sonne, vielleicht nach dem Regen bald auch Pilze; bevor sie dann in ihre Betten steigen und müde und satt vom Tag tief und fest schlafen würden bis zum nächsten Morgen.

Ein wenig ist es wie im Film, dachte Jarven, während sie in der Gischt den zweiten Eimer mit Wasser füllte. Romantisch und fast ein bisschen kitschig und ganz ohne Ylva und ohne gemeine Zeitungsberichte und ohne Menschen, die über mich lachen. Ich habe schon seit Stunden nicht mal mehr an Joas gedacht. Hier können wir leben wie Robinson, wir müssen nur sehen, wie wir ab und zu an Geld kommen, immer nur Beeren machen nicht satt, und ewig reicht mein magerer Kellnerinnenlohn ja sicher nicht.

Im Wohnzimmer war nichts mehr zu tun und sie ging nach draußen. Das Licht war schwächer geworden und die Farben begannen zu verblassen. Aber ich habe keine Angst, dachte Jarven, während sie den ersten Flickenteppich heftig gegen das Treppengeländer schlug. Sand fiel heraus, Staub, trockene Blätter, schon lange hatte ihn niemand mehr sauber gemacht. Ein Radio wäre jetzt gut zum Beispiel, ein bisschen Musik. Man fühlt sich dann nicht so allein und so gruselig.

Im Wohnzimmer schob sie den Teppich auf dem Boden so lange hin und her, bis er an einem Platz lag, an dem er alles gleich viel wohnlicher machte. Wie gut das Zimmer jetzt aussah, wie ein wirkliches Zuhause. Es fehlte nur die Kerze auf dem Tisch, sie würde sie auf einer Untertasse festtropfen. Und Blumen. Mit Blumen wirkte alles immer gleich viel freundlicher.

Jarven stellte den Eimer ab und suchte im Küchenschrank nach einer Vase. Ein hohes leeres Gurkenglas, in dem verrostete Heftzwecken, Gummibänder und zwei verspakte Münzen lagen, taugte genauso gut.

Sie schnitt Margeriten, eine kleinblütige Distel, Strandkamille. Mit den Stockrosen wollte sie vorsichtig sein, sie wusste nicht, wie lange die sich in einer Vase hielten, und es wäre doch schade gewesen, sie zu vergeuden.

Inzwischen konnte sie sich nicht mehr einreden, dass es noch weit hin war bis zur Dunkelheit. Die Dämmerung hatte die Farben geschluckt, und das Geräusch der Wellen war lauter geworden; bedrohlich fast. Dies ist jetzt unser Zuhause, und gar nichts ist bedrohlich, dachte Jarven. Wenn Perry zurückkommt, setzen wir uns noch einen Augenblick auf den Findling am Strand und hören den Nachtrufen der Möwen zu; dann gehen wir in unser frisch geputztes Haus und essen unser Abendbrot. Ihr Magen knurrte.

Ja verflucht, Perry, wo bleibst du denn?, dachte Jarven. Ewig kann ich doch hier nicht sitzen und mir ausmalen, wie es sein wird. Und um weiterzuputzen, ist es längst zu dunkel, und einen ziemlichen Hunger habe ich langsam auch.

In diesem Augenblick hörte sie das Motorengeknatter. Einen Augenblick horchte sie, ob es auch tatsächlich das Moped war; dann rannte sie auf die Veranda. Die Erleichterung war riesengroß.

Perry stieg vom Moped und bockte es auf; am Griff rechts und links hingen schlaff nur mager gefüllte Plastiktüten.

»Mann, Jarven!«, schrie Perry. Er kam auf sie zu, eilig. Irgendetwas war nicht in Ordnung. »Mann, Jarven, überall sind plötzlich Soldaten! Und du kannst dir nicht vorstellen, was ich entdeckt habe! Das ist so – komm mit, und ich zeig es dir!«

»Du hast die Tüten vergessen«, sagte Jarven.

Perry drehte sich um und nahm die Tüten vom Lenker. »Das glaubst du nicht, wenn ich es dir erzähle!«, sagte er und warf seine Einkäufe achtlos auf die Veranda. »Komm schnell! Ich glaub, das ändert alles!«

»Was ändert alles?«, fragte Jarven. »Ich hab so einen unglaublichen Hunger!«

»Dann nimm dir was mit!«, sagte Perry und saß schon wieder auf dem Moped. »Ich hab sowieso nur Kartoffeln und Karotten kriegen können. Komm schnell! Ich weiß nicht genau, was es bedeutet, aber meine Güte, du, Jarven!«

Die Karotten waren sandig, Jarven wusste nicht, ob sie sie einfach so essen mochte. Aber dass sie nicht warten konnte, wusste sie. »Willst du auch?«, fragte sie Perry mit vollem Mund.

Perry hatte schon den Zündschlüssel gedreht. »Sitzt du?«, fragte er. »Ja, gib eine her. Ich sterbe auch gleich.«

Das Moped holperte über den schmalen Weg, der vom Lotsenhaus durch die Kiefern zur nächsten Straße führte. In der Luft glaubte Jarven noch immer den Geruch von sonnendurchglühten Kiefernzapfen auszumachen. Sie kaute und schluckte, ab und zu reichte sie Perry etwas nach vorne. Der Scheinwerfer warf einen schwankenden Finger aus Licht auf den Weg.

Perry steigerte die Geschwindigkeit. Inzwischen war es Nacht geworden; aber der Himmel war klar, und vor ihnen lag im Mondlicht der Weg sandig und von Kiefernnadeln bedeckt. »Es ist nicht weit!«, rief Perry nach hinten. »Ich bin gespannt, was du sagst!«

Dann bog er in die schmale gepflasterte Straße ein.

* * *

Während des Abendessens hatten sie den Fernseher laufen lassen; die Meldungen über Skogland waren in jeder Nachrichtensendung dieselben gewesen. Keine Neuigkeiten über Jarven.

»Mann!«, sagte Tine. »Ich werd noch ganz verrückt! Erst ist sie hier und ist die ganze Zeit so maulig, dass man denkt, was hat die denn bloß? Aber erzählen tut sie nichts …«

»Psst!«, sagte ihr Vater und streckte dem Fernseher die Fernbedienung entgegen, um den Ton lauter zu schalten. »Ruhig mal eben!«

»… nach diesen Nachrichten eine Sondersendung zur verwirrenden Situation in unserem Nachbarland Skogland«, sagte die Nachrichtensprecherin. »Berlin. Der Bundestag hat heute in einer Sondersitzung …«

Tines Vater schaltete den Ton zurück; der Bundestag interessierte im Augenblick niemanden.

»Da muss ja schon wirklich was los sein«, sagte er und sah suchend über den Aufschnitt, bis sein Blick an der hauchdünn geschnittenen Mortadella hängen blieb. »Wenn die schon eine Sondersendung bringen.«

»Ich will nur wissen, was mit Jarven ist!«, sagte Tine.

Während der Sportnachrichten und des Wetterberichts trugen sie das Geschirr in die Küche, stellten Teller und Gläser in die Spülmaschine und den Aufschnitt in den Kühlschrank. »Los, wieder rein!«, sagte Tines Vater. Er schnappte sich noch schnell ein Radieschen. »Den Rest räumen wir hinterher auf!«

Auf dem Bildschirm zeigte ein Mann mit Brille, dessen Gesicht Tine schon oft gesehen hatte, ohne dass sie seinen Namen hätte nennen können, auf einer Karte die beiden Inseln von Skogland.

»… Inselstaat am nördlichen Rand unseres Kontinents gerade erst in den Kreis der demokratischen Staaten aufgenommen«, sagte der Sprecher. »Bei den Wahlen im letzten Herbst errang die reformorientierte Gerechtigkeitspartei unter Innenminister Liron …«

»Das ist er!«, rief Tine. »Guck mal, Papa! Das ist der Vater von diesem Joas, der bei uns Spaghetti gegessen hat!«

»Psst!«, sagte ihr Vater wieder. »Willst du nun sehen oder nicht?«

»… mit den Rebellen kooperiert«, sagte der Sprecher. »Die Lage ist offenbar selbst für die Korrespondenten im Land undurchschaubar. Wir zeigen Ihnen zu diesem Vorfall einen Bericht des skogischen Fernsehens.«

Bei den nächsten Bildern war deutlich zu sehen, dass sie mit einer Handkamera aufgenommen waren, sie waren verwischt; in unregelmäßigen Sprüngen näherte sich die Kamera dem Geschehen, man hörte den Atemzug des Kameramannes und seine Schritte. Dann zoomte er einen kleinen Ausschnitt heran: ein Mann und eine Frau an einem Auto, plötzlich Schüsse, schwarz vermummte Gestalten, die sich auf den Mann warfen, während die Frau im Feuer unzähliger Pistolen und Gewehre zwischen den Bäumen verschwand.

»Glück gehabt, dass sie bei der Festnahme die Kamera dabeihatten«, sagte Tines Vater. Er klopfte eine Zigarette aus der Packung und steckte sie sich zwischen die Lippen. »Ungewöhnlich.«

»Nicht rauchen!«, sagte seine Frau.

»Der Innenminister leugnet, dass es sich bei dem konspirativen Treffen mit der unzweifelhaft als Nahira, Anführerin der Rebellen, identifizierten Frau tatsächlich darum gehandelt habe, weitere Destabilisierungsmaßnahmen zu planen«, sagte der Sprecher. Er hielt ein Blatt Papier in die Kamera. »Allerdings ist diese Aussage in Anbetracht der in seinem Wagen gefundenen Umsturzpläne wenig glaubhaft. Zudem wiegt allein die Tatsache, dass er sich im Geheimen mit der meistgesuchten Frau des Landes traf, schwer genug und schürt den längst gehegten Verdacht der Kooperation zwischen Teilen der Regierung und den Rebellen. Ein Gericht wird entscheiden müssen, ob es sich tatsächlich, wie Skogland 1 meldet, um Hochverrat handelt, auf den in Skogland immer noch die Todesstrafe steht.«

»Was?«, schrie Tine.

»Psst!«, sagte ihre Mutter.

»Möglicherweise stand das Treffen der beiden auch in Zusammenhang mit dem Verschwinden der erst vor einem Jahr nach Skogland zurückgekehrten Prinzessin Jarven, hier gibt es aber bisher keine gesicherten Erkenntnisse«, sagte der Sprecher. Wieder füllten Bilder des skogischen Fernsehens den Bildschirm. Der Moderator wurde ausgeblendet.

»Natürlich können wir nicht sicher sein, ob es sich bei dem Verschwinden der Prinzessin tatsächlich um eine Entführung handelt«, sagte ein Mann, den der Schriftzug unter seinem Gesicht als Pressesprecher der skogischen Polizei auswies. »Aber gerade im Zusammenhang mit der Festnahme des Innenministers sowie den Vorfällen der letzten Tage liegt dieser Verdacht doch nahe, selbst wenn bisher keine Lösegeldforderungen eingegangen sind.«

Jetzt sprach ein anderer Mann in ein Mikrofon, das ihm von der Seite vors Gesicht gehalten wurde; im Hintergrund rannten Kinder über Rasenflächen, von einem Tennisplatz hörte man gedämpft das Plong! Plong! der Bälle beim Aufschlag.

»Sie tat sich sehr schwer damit, sich in unsere kleine Schulgemeinschaft einzufinden«, sagte der Mann. Unter seinem Kinn erschien ein Schriftzug mit seinem Namen und dem Zusatz: »Direktor des Internats Mörgaard«. »Unsere Mädchen haben sich im letzten Jahr sehr darum bemüht, Jarven in ihren Kreis aufzunehmen und mit den Spielregeln unseres Zusammenlebens vertraut zu machen; leider war sie bis zuletzt nicht bereit und in der Lage, diese Angebote auch anzunehmen.«

Er nickte kummervoll.

»Es wurde auch gesagt, dass die Prinzessin in letzter Zeit geradezu verwirrt gewirkt hätte, so als steuerte sie auf einen Nervenzusammenbruch oder eine psychische Krise zu«, sagte die unsichtbare Stimme des Interviewers. »Können Sie das aus Ihrer Sicht bestätigen?«

Der Direktor runzelte die Stirn. »Nun, ich bin kein Arzt«, sagte er, »aber schon seit ihrer Aufnahme an unserer Schule erschien es mir, als hätten wir es bei Prinzessin Jarven mit einer sehr unbalancierten, unreifen und eventuell – ja, psychisch und sozial gestörten Persönlichkeit zu tun.« Er nickte nachdenklich. »Immerhin …«

»Du Schwein!«, schrie Tine.

»Ruhe!«, brüllten ihr Vater und ihre Mutter gleichzeitig.

»… einfach weggelaufen sein könnte?«, fragte der Interviewer.

»Von ihrer Persönlichkeitsstruktur und dem Erregungszustand her, in dem sich die Prinzessin in den letzten Wochen ganz offensichtlich befand, kann ich diese Frage nur bejahen«, sagte der Direktor. »Eine Kurzschlusshandlung ist nicht auszuschließen.«

Jetzt kam endlich der Interviewer selbst ins Bild. »Sie sehen, meine Damen und Herren, beide Erklärungen, Entführung wie auch einfach nur Flucht eines psychisch angeschlagenen Mädchens, ja selbst der Selbstmord erscheinen gleichermaßen plausibel!«, sagte er. »In jedem Fall aber bitten wir die Bevölkerung von Skogland, die Augen offen zu halten und gemeinsam nach Prinzessin Jarven zu suchen, die ganz offensichtlich dringend ärztlicher Hilfe bedarf.«

»Du bedarfst gleich dringend ärztlicher Hilfe, wenn ich dich unter die Finger kriege!«, schrie Tine. »Was reden die denn da!«

Sie sprang auf. Auf dem Bildschirm verabschiedete sich der Moderator der Sondersendung. Sobald sie ihr Handy zurückhatte, würde sie versuchen, Jarven zu erreichen. Sie musste Bescheid wissen.

22.

Das Pflaster surrte unter den Reifen des Mopeds. Im Mondlicht lagen in gleichmäßigen Abständen die Schatten der Bäume wie Balken quer auf der Straße und wurden nacheinander von seinen Rädern zerteilt.

Dann näherte sich ein Motorengeräusch, in der Stille der Nacht zuerst nur wie das Summen einer Hummel; und Perry schaltete den Scheinwerfer aus. Als der Wagen schließlich an ihnen vorbeifuhr, waren sie und das Moped längst in einer kleinen Senke hinter Brombeergestrüpp verborgen.

»Puh!«, sagte Perry und schob das Moped mühsam über den weichen Waldboden wieder zurück auf die Straße. »Glück gehabt.«

»Die fahren in unsere Richtung«, sagte Jarven und hustete. »Ganz genau.«

»Wieso?«, sagte Perry und wartete, bis sie saß. »Die fahren entgegengesetzt!«

»Wo wir herkommen, meine ich!«, sagte Jarven. »Zum Lotsenhaus!«

Perry schüttelte den Kopf und das Moped machte einen Satz nach vorne. »Nur wenn sie abbiegen!«, sagte er. »Dahinten liegt doch alles Mögliche! Auf dieser Straße kommen sie rund um die ganze Insel, wenn sie immer die richtige Abzweigung nehmen. Vielleicht wollen die zur Nord-Süd-Tangente.«

Jarven antwortete nicht. Der Mond stand jetzt so hoch, dass man fast die Scheinwerfer hätte ausschalten können. Als sie zur Kreuzung der Landstraße mit einem breiten, ausgefahrenen Kiesweg kamen, tat Perry genau das, dann drehte er den Zündschlüssel und schaltete auch den Motor aus. »Es ist noch ein ganzes Stück!«, flüsterte er. »Aber du hast ja selbst gemerkt, wie weit man in der Nacht hören kann. Den Rest gehen wir zu Fuß.«

Jarven nickte. Sie fragte nicht mehr. Aus nicht allzu großer Entfernung kamen Motorengeräusche, Bremsenquietschen, ein Ruf. Wer wusste denn, wie weit Stimmen in der Nacht trugen. Und gleich würde sie ja sehen.

Der Teppich aus Kiefernnadeln unter ihren Füßen war weich und schluckte jedes Geräusch. Vor ihnen war der Himmel bis hinauf in eine große Höhe erhellt, als beschienen dort mehrere Flutlichter einen großen Platz. Das Licht war weiß und kalt, und Jarven wartete.

Als sich zwischen den letzten Bäumen der Wald vor ihnen öffnete, hielt sie den Atem an. Mehrere Hallen, hoch wie fünfstöckige Häuser, säumten einen von Peitschenlampen beleuchteten Platz; vor ihren weit geöffneten Toren warteten Lastwagen in langen Schlangen, Fahrer standen daneben und unterhielten sich, die Motoren brummten.

»Was ist das?«, flüsterte Jarven.

Perry zuckte die Achseln. Er legte einen Finger auf seine Lippen und winkte Jarven, ihm zu folgen, bis sie die Szene überblicken konnten wie von einem Rangplatz im Theater.

»Ich weiß doch auch nicht!«, flüsterte er. »Aber ich hab einen Verdacht! Warum kommen die klammheimlich in der Nacht? Warum nicht bei Tag?«

»Diebesgut?«, flüsterte Jarven. Der Schauder, der ihr über den Rücken lief, war beinahe angenehm. Dies hier war aufregend. Wie im Krimi, im Film, in einem der Bücher, die sie früher so gerne gelesen hatte.

»Unsinn!«, flüsterte Perry. »Denk doch mal nach! Das ist doch ganz klar, oder?«

Das Licht der Peitschenlampen tauchte die Gestalten auf dem Hof in ein gespenstisches Licht; fast lautlos huschten sie hin und her, trugen Kisten in die Hallen, ein kleinerer Wagen rangierte rückwärts durch ein Tor.

»Oder?«, flüsterte Perry. »Oder?«

Jarven zog ihr Handy aus der Tasche. Es musste schnell gehen, damit man sie nicht orten konnte. Sie schaltete auf Video, jetzt hatten sie einen Beweis, wer wusste denn, wann das noch mal nützlich sein würde.

»Mach aus!«, zischte Perry.

Jarven nickte. In diesem Augenblick spürte sie das Kribbeln, und sie verfluchte das Gewitter der letzten Nacht, den Regen, ihr dünnes Kleid. In ihrer Nase kitzelte es, oh verflucht, warum hatte sie sich auch erkälten müssen, sie kniff sich mit zwei Fingern in die Nasenwurzel, es half nichts, doch nicht gerade jetzt, wo niemand sie hören durfte …

Laut und lächerlich hallte ihr Niesen über den nächtlichen Hof und brachte die Männer bei ihrer Arbeit zu einem abrupten Halt.

* * *

Sie hatten ein einziges Fahrzeug genommen, drei Männer waren genug. Der Fahrer hatte nur eine kurze Beschreibung gebraucht, er kannte den Weg nach Sarby, und von dort zum Lotsenhaus waren es nur noch wenige Kilometer.

In der Dunkelheit hätten sie den Sandweg fast verpasst, der von der schmalen Landstraße abbog zum Meer; gerade noch rechtzeitig riss der Fahrer den Wagen herum.

»Ohne Scheinwerfer?«, fragte er.

»Noch nicht gleich«, sagte der Sicherheitsbeamte neben ihm. Die Abzeichen an seiner Uniform wiesen ihn als den Ranghöchsten aus. »Wenn er recht hat und sie da ist, schläft sie jetzt sowieso; es reicht, wenn wir kurz vorher Licht und Motor ausschalten.«

Als der Weg vor ihnen breiter wurde, gab er das Zeichen. »Dann jetzt die Scheinwerfer aus«, sagte er. »Wir gehen zu Fuß.«

Das Lotsenhaus lag vor ihnen in der Dunkelheit: nur eine schwarze Silhouette vor dem anthrazitfarbenen Hintergrund des Meeres, auf dem das Mondlicht sich auf den Wellenkämmen spiegelte, streifig und immer in Bewegung. Kein Fenster war erleuchtet, kein Geräusch drang nach draußen.

»Pssst!«, sagte der Anführer und gab seinen Männern einen Wink, stehen zu bleiben. »Du rechts und du links! Und seid vorsichtig! Es kann jemand im Haus sein, und nicht nur das Mädchen!«

Aber alles blieb still. »Die Tür ist abgeschlossen!«, flüsterte der Jüngste. Er sah eifrig aus wie ein Musterschüler. »Aber ich seh mal eben nach …« Er strich oben über den Türrahmen. »Hier ist der Schlüssel!«

Als sie vorsichtig durch die Haustür in den kleinen Flur traten, wussten sie schon, dass sie niemanden antreffen würden. Die Stille war grenzenlos. Mit wenigen Schritten waren sie in jedem Raum; mit ihren Taschenlampen leuchteten sie in jeden Winkel.

»Nichts!«, sagte der Fahrer. »Er hat sich geirrt! Nur weil er ihr Vater ist …«

»Aber sie war hier!«, sagte der Junge. »Ganz bestimmt!« Er zeigte auf den Blumenstrauß. »Jedenfalls war hier ein Mädchen! Oder? Und grade erst gepflückt.«

»Aber jetzt ist sie jedenfalls wieder weg«, sagte der Fahrer.

Der Junge schüttelte den Kopf und hob eine Tüte an. Kartoffeln und Karotten.

»Sie kommt wieder!«, sagte er. »Sie lässt doch nicht ihr Essen hier stehen, wenn sie nicht wiederkommen will! Sie pflückt doch keinen Blumenstrauß, wenn sie schon auf dem Abflug ist!«

Der Fahrer nickte. »Gut überlegt«, sagte er.

Er zog sein Handy aus der Tasche. »Zurzeit ist das Objekt leider verlassen, Chef«, sagte er. »Wir vermuten aber, dass sie demnächst wiederauftauchen wird. Es gibt genügend Indizien … Genau. Wir bringen sie dann zurück.«

Er ließ das Handy in der Tasche verschwinden. »Ich gebe das Zeichen zum Zugriff«, sagte er. »Und, Männer: Behutsam sein! Es geht hier nicht um eine Kriminelle! Es geht um unsere Prinzessin, der wir nichts weiter vorzuwerfen haben, als dass sie leider, leider geistig verwirrt ist.«

»Und dass sie ständig zu viel frisst«, murmelte der Fahrer.

»Kein Grund, überzureagieren«, sagte der Chef. »Also locker bleiben. Sucht euch jeder ein geeignetes Versteck.«

* * *

Das Niesen war so laut, dass jede Bewegung auf dem Hof zum Erliegen kam. Ein Gabelstapler heulte auf, irgendetwas stürzte zu Boden. Nur aus dem Augenwinkel hatte sie noch wahrgenommen, dass das Geschehen überall auf dem Hof in der Bewegung eingefroren war, bevor sie losgelaufen waren; alle Köpfe hatten sich der Stelle zugewandt, an der sie sich mit Perry hinter den Bäumen verborgen hielt.

Der Waldboden federte unter jedem Schritt und Jarven war dankbar für die vielen Stunden, die sie im letzten Jahr in Mörgaard um das Internatsgelände gelaufen war. Na bitte, so hat schließlich alles seinen Sinn, dachte sie grimmig. Hinter sich hörte sie Perry, er begann schon zu keuchen.

»Beeil dich!«, schrie Jarven. Jetzt mussten sie nicht mehr leise sein, jetzt mussten sie sich nicht mehr verbergen, die Rufe der Männer hallten laut in ihrem Rücken. »Du schaffst das, Perry! Gleich sind wir da!«

Schon bevor Perry das Moped erreichte, hatte sie es aufgerichtet und den Zündschlüssel gedreht; sobald er sich vor ihr auf den Sattel geworfen hatte, mit schwerem Atem und zitternden Händen, schoss die Maschine auf den Weg.

»Wir haben sie abgehängt!«, schrie Jarven. »Schneller, Perry, schneller! Die sind nur zu Fuß, die kriegen uns nie!«

Perry drehte das Gas auf und das Moped glitt über den Sandweg, die wütenden Rufe hinter ihnen verklangen. Ein paar Sekunden lang war auf der nächtlichen Straße nichts anderes zu hören als das Motorengeräusch des Mopeds und ihre Atemzüge. Sie waren entkommen.

Jarven fühlte sich leicht. Es war wirklich wie in einer dieser Geschichten. Jetzt mussten sie die Gangsterbande nur noch überführen. Sie packte Perrys Schulter fester und erschrak, als er sie abschüttelte.

»Hörst du das nicht?«, schrie er. »Verflucht, die kommen mit ihren Lastwagen hinter uns her! Halt dich fest, Jarven! Wenn die uns schnappen …« Er drehte am Gas, aber ohnehin fuhren sie ja längst so schnell, wie das mit dem kleinen Moped überhaupt möglich war.

Das Motorengeräusch hinter ihnen wurde lauter. »Schneller, Perry, schneller!«, schrie Jarven. In den Geschichten wurden die Kinder niemals geschnappt.

Das Moped heulte auf, als versuche es, auch noch seine allerletzten Reserven zu mobilisieren; der Motor stotterte; dann war es auf einmal still.

»Perry!«, schrie Jarven. Warum hatte er den Motor ausgeschaltet? Lautlos glitten sie jetzt durch die Nacht; nur das Knirschen der Reifen auf dem Sand war noch zu hören. »Perry, was ist denn los?« An den vorbeiziehenden Bäumen erkannte sie voller Panik, dass sie langsamer wurden.

Perry drehte den Zündschlüssel wieder und wieder; der Motor blieb stumm.

»Das Benzin!«, flüsterte er hoffnungslos. »Ich hab nicht getankt vorhin! Ich wollte Geld sparen, und ich hab doch nicht damit gerechnet …«

Mit einem plötzlichen Entschluss lenkte er das Moped zwischen die Bäume. Sie begannen zu schleudern, richteten sich wieder auf; der unebene Waldboden bremste ihre Fahrt. Trotzdem rollten sie noch eine Weile durch die mondhelle Nacht.

»So!«, flüsterte Perry und stieg ab. »Hier sehen sie uns von der Straße aus jedenfalls nicht.«

Er kauerte sich hinter einen Kiefernstamm, es war lächerlich. Der Boden zwischen den Kiefern war von Blaubeersträuchern bedeckt, noch vor wenigen Stunden war Jarven froh darüber gewesen; Beeren bedeuteten einen gefüllten Magen. Jetzt hätte sie alles für ein paar hohe Büsche gegeben.

Das Geräusch der Lastwagen wurde lauter, drohend klang es jetzt schon ganz nah.

»Aber sie sehen im Sand doch unsere Spur!«, sagte Jarven verzweifelt. »Wenn sie an den Straßenrand gucken, sehen sie doch genau, wo wir in den Wald abgebogen sind!«

In diesem Moment zog eine Wolke vor den Mond.

Perry starrte Jarven an. Sie sah ein Lächeln auf seinem Gesicht. »Pssst!«, flüsterte er, als ob irgendwer in den vorbeifahrenden Wagen sie hätte hören können. Die Motoren dröhnten, es war eine ganze Kolonne; dann verebbte das Geräusch und verklang.

Noch Sekunden nachdem der Wald wieder in vollkommener Stille lag, wagte Jarven nicht sich zu rühren. Ihr Herz schlug so heftig, als wäre sie zum ersten Mal einen Marathon gelaufen.

»Aber wieso?«, flüsterte sie dann. »Sind die blind?« Gerade lugte der Mond wieder hinter der Wolke hervor; sein Licht erschien ihr auf einmal freundlich und märchenhaft. Hänsel und Gretel, dachte Jarven. »Wieso haben sie unsere Spur nicht gesehen?«

Perry zeigte zum Himmel. »Darum!«, sagte er leise. »Nun nichts wie weg hier! Wenn die zurückkommen und weitersuchen und der Mond scheint noch immer …« Er zuckte die Achseln. »Dann haben sie uns gleich. Und glaub mir, ich will noch immer nicht in die Kadettenanstalt!«

»Und wohin?«, fragte Jarven. »Wohin gehen wir?«

»Nach Hause«, sagte Perry. »Zum Lotsenhaus. Die geben bald die Verfolgung auf. Die wissen ja nicht, woher wir gekommen sind. Und sie müssen doch Angst haben vor der Polizei. Wahrscheinlich sind sie jetzt schon dabei, ihre Lager zu räumen!« Er hatte angefangen zu laufen.

»Du glaubst also doch, dass es Verbrecher sind?«, fragte Jarven. Ihr Herz wurde ruhiger. Perry hatte das Lotsenhaus Zuhause genannt. Sie hatte die Teppiche ausgeschüttelt und Blumen gepflückt.

»Ich weiß nicht, wer die sind!«, sagte Perry. »Aber jedenfalls ist das dahinten ja nicht ganz sauber, oder? Diese Hallen? Sonst würden die ihre Ladung doch nicht mitten in der Nacht abliefern!«

Jarven nickte.

»Ich hab einen Verdacht«, sagte Perry. »Also, es könnte natürlich auch sein …« Er warf ihr einen schnellen Blick zu. »Die Rebellen«, murmelte er. »Verstehst du? All die Sachen, die im Land auf einmal fehlen: Vielleicht bringen die Rebellen sie zu diesen Hallen, um sie zu verstecken? Das hat doch auch immer so in den Zeitungen gestanden. Und jetzt wissen wir, dass es stimmt.«

»Aber woher sollten die Rebellen denn die Waren haben?«, fragte Jarven. »All die Lebensmittel? Überhaupt alles? Und so viele Lastwagen? Überleg doch mal, Perry!«

Sie gingen schneller. »Weiß ich das?«, sagte Perry. »Aber es wäre doch komisch, wenn es da keinen Zusammenhang gäbe, oder?«

Er blieb stehen. »Ich ruf meinen Vater an«, sagte er plötzlich entschlossen. »Wir müssen Bescheid sagen, was da los ist, Jarven. Mein Vater kann die Polizei benachrichtigen. Die können dann ja rauskriegen, was das alles bedeutet.«

Jarven sah ihn an. Sie dachte daran, dass man sie würde aufspüren können, sobald sie ein Handy benutzten; trotzdem verstand sie, dass es jetzt sein musste. Die Verbrecher hatten sie verfolgt; vielleicht waren Perry und sie jetzt nie mehr vor ihnen sicher, solange sie frei herumliefen.

»Und warum rufst du nicht gleich die Polizei an?«, fragte Jarven.

Perry zögerte. »Lach mich nicht aus«, murmelte er. »Aber mein Vater … Für den bin ich doch der Loser überhaupt! Die größte Enttäuschung seines Lebens! Aber wenn ich jetzt diese Sache da aufgedeckt habe …«

»Ach Mensch, Perry!«, sagte Jarven. Sie konnte ihn so gut verstehen. Auch ihre Mutter war ja nicht glücklich mit ihr. Jetzt war die Gelegenheit, zu beweisen, dass sie etwas entdeckt hatten, das selbst der Polizei von Skogland bisher verborgen geblieben war. »Also, okay.«

Im Gehen zog Perry sein Handy aus der Hosentasche und wählte.

23.

Nachdem die Schüsse verhallt waren, hatte Nahira sich eine Weile im Unterholz verborgen. Unmöglich konnte sie jetzt zu der Stelle laufen, an der Lorok im Wagen auf sie wartete, sie hätte auch ihn in Gefahr gebracht. Sie konnte nur hoffen, dass er den Wagen gewendet hatte und verschwunden war, sobald er die Schüsse gehört hatte, er war so ein junger Heißsporn; sie hoffte, dass er nicht versuchen würde, den Helden zu spielen.

Sie hatte auf die Geräusche gehorcht, die von der Lichtung herüberklangen: Befehle vor allem, laut gebrüllt; aber keine Schreie, das wenigstens nicht, keine Schmerzensschreie. Dann war sie vorsichtig hinauf in die Krone einer Eiche geklettert, wie lange schon hatte sie das nicht mehr getan. Dort oben hatte sie gewartet, in der Hoffnung, in der Höhe sicherer zu sein als am Boden. Nur wenn sie Suchtrupps mit Hunden ausschickten, würde auch ein Versteck in der Höhe ihr nichts nützen. Ihre Spur endete am Fuß des Stammes und ein Blick nach oben würde genügen, um sie den Verfolgern auszuliefern.

In einer Astgabel hatte sie dann versucht, sich einen Sitz für ein paar Stunden zu schaffen. Dort oben hatte sie gewartet.

Aber als die Dämmerung fiel, begann sie zu zweifeln. Warum hatte sie seit Stunden nichts mehr gehört? Warum keine Stimmen, Schritte, keine Rufe, vielleicht auch nur in der Ferne? Wo waren denn all die Soldaten mit ihren Maschinengewehren geblieben, die auf der Lichtung auf sie gefeuert hatten?

Sie haben die Verfolgung doch nicht einfach so schnell aufgegeben?, dachte Nahira und versuchte, sich in ihrem unbequemen Sitz ein wenig zu recken. Sie spürte, dass ihr Fuß einzuschlafen drohte. Niemand ist mir gefolgt, nur ihre Kugeln. Aber warum haben sie denn dann nicht wenigstens später Suchtrupps nach mir ausgeschickt?

Sie spähte nach unten. Es raschelte in den trockenen Blättern, kaum hörbar: eine Maus; vielleicht ein Wiesel. Sie suchen nicht nach mir. Sie haben versucht, mich mit ihren Schüssen zu treffen; aber danach haben sie nicht mehr nach mir gesucht.

Ich bin hier sicher.

Bevor die Dunkelheit den Abstieg mühsam machen konnte, ließ sie sich behutsam von Ast zu Ast hinab. Das hab ich früher auch besser gekonnt, dachte Nahira und musste fast lachen. Aber wer hätte denn auch gedacht, dass ich noch einmal auf Bäume steigen würde. Sie sprang auf den Boden und streckte sich. Sie lebte schon so lange im Verborgenen, dass ihr ganzer Körper nichts als Aufmerksamkeit war, wenn es darum ging, sie vor einer Gefahr zu warnen: Augen, Ohren, ihre Nase; und manchmal, dachte sie, sogar ihr Herz, dessen schneller Schlag eine Gefahr ankündigte, bevor Augen und Ohren sie wahrgenommen hatten.

Jetzt schlug ihr Herz ruhig, ihr Atem ging gleichmäßig. Sie suchen nicht nach mir. Ich bin sicher.

Erst als sie die Straße erreicht und noch immer kein Anzeichen einer Verfolgung entdeckt hatte, zog sie ihr Handy aus der Tasche. »Du kannst mich holen!«, sagte sie leise. »Ja, wie abgesprochen. Bis gleich!«

Sie sah hinauf in den wolkenlosen Himmel. Stern leuchtete neben Stern, hier oben im einsamen Norden der Südinsel waren die Orte so rar, gab es so wenige Straßenlampen, beleuchtete Häuser, Scheinwerfer, dass den Sternen die Nacht gehörte.

Aber bei uns auf der Nordinsel ist der Himmel noch schöner, dachte Nahira und lehnte sich während des Wartens mit dem Rücken an einen Stamm. Nirgendwo ist er in der Nacht so schön wie bei uns auf der Nordinsel. Hinter all den Millionen von einzelnen Sternen schimmert dort auch immer noch die Milchstraße, nichts als ein weißer Schleier, Millionen von Lichtjahren entfernt und doch nur eine Minute im Zeitplan des Universums. Ich sollte öfter in den Himmel sehen. Manchmal ist es ganz gut, zu begreifen, wie klein man selbst ist und wie unbedeutend im Gefüge der Welt.

Sie schüttelte sich. Was für ein Unfug, der Schock vorhin musste größer gewesen sein, als sie sich einzureden versucht hatte. Wenn sie erst anfing sich einzureden, wie klein und unbedeutend sie war, wäre der nächste Schritt womöglich, zu glauben, sie könnte auch nichts ausrichten: Wo es doch genau das war, wofür sie sich entschieden hatte, als sie zu den Rebellen gegangen war. Etwas auszurichten. Etwas zu verändern. Etwas zu verbesssern im Gefüge der Welt, wenigstens im kleinen Gefüge von Skogland.

»Romantikerin!«, murmelte Nahira. Sie warf einen letzten Blick nach oben, wo die Sterne noch immer mit ihrem Licht lockten, als hätte Nahira sie nicht eben als Ablenkung in ihrem Leben verworfen. »Wo bleibt denn nur Lorok?« Dann hörte sie seinen Wagen.

»Verflucht, Nahira, ich bin fast verrückt geworden vor Angst!«, schrie Lorok, als er die Beifahrertür des alten Pritschenwagens aufriss. »Ich hab Schüsse gehört! Warum bist du nicht gekommen?«

»Weil ich keinen auf deine Spur lenken wollte, Dummkopf!«, sagte Nahira und ließ sich in den Sitz fallen. Die Federung war durchgesessen, sie spürte die Unebenheiten des Bodens Meter für Meter. Da war es oben im Baum fast bequemer gewesen. »Sag nicht, du hast die ganze Zeit da auf mich gewartet?«

»Natürlich hab ich das, Nahira!«, sagte Lorok. »Du glaubst doch nicht, dass ich einfach so abhaue!«

Nahira stöhnte. »Das war leichtfertig!«, sagte sie. »Sie hätten dich finden können, als sie nach mir gesucht haben!«

Sie schwieg. »Sie haben dich nicht gefunden?«, fragte sie.

»Bin ich jetzt hier oder nicht?«, sagte Lorok und bog in einen schmalen Pfad ein. »Entscheide selbst!«

»Sie haben auch nicht gesucht?«, fragte Nahira lauernd. »Du hast keine Suchtrupps gehört? Keine Hunde?«

Hinter einem Hügel kam der Wagen zum Stehen. Die Hütte, die sich zwischen Birken und hohem Gras in eine Mulde schmiegte, war verfallen: Schindeln fehlten aus dem Dach, Glas aus den Fenstern. Die Satellitenschüssel auf einem frisch geschlagenen Baumstumpf stand dazu in merkwürdigem Kontrast.

Lorok schüttelte den Kopf. »Nichts«, sagte er und sprang aus dem Wagen.

»Nichts!«, sagte Nahira nachdenklich. »Nichts.«

Die Vordertür wurde aufgerissen. »Na endlich!«, schrie Meonok. »Kommt rein! Ich weiß, was passiert ist!« Im einzigen Raum der Hütte stand auf einem Podest aus leeren Obstkisten ein Fernsehgerät und schickte sein flimmerndes Bild in die Dunkelheit.

»Du weißt, was sie wollen, dass du glaubst, dass es passiert ist!«, sagte Nahira und warf sich auf einen Stuhl. »Gibt es Kaffee?«

Meonok sah sie verwirrt an. »Wie?«, fragte er.

»Die zweite Frage wirst du doch wohl beantworten können!«, sagte Nahira. Sie war müde. Manchmal wünschte sie, ihre Jungen hätten neben ihrer großen Kühnheit auch ein kleines bisschen mehr Verstand. »Hast du Kaffee gekocht?«

Meonok nickte und schenkte ihr ein. Ein Dampfwölkchen stieg aus dem Becher auf und Nahira fühlte sich mit einem Schlag besser.

»Schalte den Ton ein!«, sagte sie. »Tatsächlich! Sie haben die Festnahme gefilmt!« Sie nahm einen vorsichtigen Schluck; der Kaffee verbrannte ihr die Zunge, aber sie spürte, wie sie wacher wurde. »Das hab ich mir doch gedacht. Sie waren vorbereitet.«

Jetzt hielt ein Mann in Uniform ein Blatt Papier in die Kamera; in gefetteter Schrift war das Wort »Umsturzplan« zu lesen, er faltete es wieder zusammen. »Und was ist das?«

»Das ist der Plan, den sie in Lirons Auto bei seiner Verhaftung gefunden haben!«, sagte Meonok. »Sie zeigen ihn schon die ganze Zeit. Er ist der Beweis dafür, dass Liron mit uns zusammen den Umsturz geplant hat! Sie sagen, der Innenminister ist ein Verräter. Er wird des Hochverrats angeklagt. Und wenn er für schuldig befunden wird …«

»Umsturzplan?«, sagte Nahira. »Natürlich hat Liron nichts Derartiges bei sich gehabt!« Der Becher war leer, sie stellte ihn auf den Tisch. »Oh, mein Gott. Wie dumm wir waren. Wahrscheinlich haben sie die ganze Zeit sein Handy überwacht. Sein zweites Handy auch.«

»Daher wussten sie vom Treffpunkt«, sagte Lorok.

Nahira nickte. »Ich hätte ihn nicht anrufen dürfen«, sagte sie. »Aber es erschien mir so wichtig! Er sollte der Presse das Lager zeigen, ich habe geglaubt –«, sie schwieg.

»Darum mussten sie ihm nicht mal nachfahren«, sagte Lorok. »Sie brauchten nur an der Stelle auf euch zu warten, die du Liron am Telefon genannt hast.«

»Verflucht seien Handys und Telefone!«, sagte Nahira. »Verflucht sei das Netz! Sie können dich jederzeit überwachen, nichts ist mehr geheim!«

»Nun reg dich mal nicht so auf, Nahira«, sagte Meonok. »Ich glaube nicht, dass das in der Zeit der Rauchzeichen und Buschtrommeln anders war, oder? Und als die Leute sich Briefe geschickt haben, konnte man die über Dampf öffnen, und im Funkverkehr haben sie jeden Geheimcode geknackt. Erzähl mir doch nicht, dass es früher schwieriger war, jemanden zu überwachen.«

Nahira seufzte. Wieder und wieder liefen dieselben Bilder über den Schirm, als sollten sie sich jedem im Land einprägen, um nie mehr vergessen zu werden: Liron, wie er aus dem Wagen ausstieg und auf sie zuging, die Soldaten, wie sie aus ihren Verstecken gestürmt kamen, sie selbst, wie sie rannte, von Kugeln gejagt.

Aber warum hatten sie sie danach nicht verfolgt?

Als sie die Bilder zum fünften Mal gesehen hatte und den Kommentar auswendig wusste, begriff sie endlich. Es konnte gar nicht anders sein, nichts anderes machte ja Sinn.

Sie wollten sie nicht.

»Natürlich!«, murmelte Nahira.

Sie hatten Liron, nur das war ihnen jetzt wichtig: zu beweisen, dass Teile der Regierung insgeheim mit den Rebellen zusammengearbeitet hatten. Aber wenn sie schließlich die Regierung stürzen wollten, und nichts anderes hatten sie vor, da war sie sich jetzt sicher, dann mussten sie die Angst vor den Rebellen weiter schüren, wie ihnen das im vergangenen Jahr fast gelungen wäre; dann durften sie nicht schon zu früh ihre Anführerin gefangen nehmen.

»Dann würden die Menschen sich ja nicht mehr fürchten!«, flüsterte Nahira. »Natürlich! Sie haben mit Absicht danebengeschossen! Sie haben mich mit Absicht verfehlt. Sie wollten mich nicht treffen.«

Sie sah Lorok und Meonok an. »Wie enttäuschend«, sagte sie und seufzte. »Da war ich nun so stolz, einem halben Bataillon Soldaten entkommen zu sein, und dann war es keineswegs meine Geschicklichkeit. Sondern ihr Plan.« Sie nickte entschlossen. »Sie glauben, sie können uns benutzen wie Schachfiguren auf ihrem Brett«, sagte sie. »Aber wir werden unseren eigenen Plan machen. Lorok. Meonok. Ich glaube, ich beginne zu verstehen, worum es geht.«

* * *

Mit dem Moped war der Weg Jarven nicht weit vorgekommen; zu Fuß erschien er ihr endlos.

Als der Wald begann, allmählich vertrauter zu werden, spürte sie, wie müde sie war. Sie hatte in der vergangenen Nacht kaum geschlafen; jetzt würde es auch in dieser Nacht wieder früher Morgen werden, bevor sie sich endlich hinlegen konnte.

»Ich hab solche Sehnsucht nach meinem Bett, weißt du das?«, sagte sie zu Perry. Seit dem Gespräch mit seinem Vater ging er schneller; wenn sie einen Blick auf sein Gesicht warf, sah sie ihn lächeln.

»Mein Vater hat es gar nicht glauben können!«, sagte Perry. »Er war vollkommen sprachlos!« Sein Lächeln wurde breiter. »Und dann hat er natürlich gedrängt, dass ich zurückkommen soll. Sobald du mir versprichst, ich muss nicht auf diese verdammte Kadettenanstalt!, hab ich zu ihm gesagt. Aber wenigstens weiß er jetzt, dass sein Sohn nicht ganz blöde ist! Ha! Bestimmt ist inzwischen längst die Polizei bei den Hallen.«

»Bist du gar nicht müde, Perry?«, fragte Jarven.

Perry schüttelte heftig den Kopf. »Zu aufgeregt irgendwie«, sagte er. »Wollen wir jetzt noch Kartoffeln kochen?«

»Wie das denn?«, sagte Jarven und gähnte. »Es gibt keinen Strom! Und ich ess jetzt sowieso nichts mehr. Ich kriech gleich ins Bett. Ohne Zähneputzen.«

»Ach, Mist, Zahnbürsten hab ich vergessen!«, sagte Perry. »Falls es die überhaupt gegeben hätte. Du bist also entschuldigt.« Er strich mit der Hand über den Rahmen oberhalb der Tür und nahm den Schlüssel. »Dann also Gute Nacht, Jarven.«

Aber weiter kam er nicht.

»Oder wollen wir sagen, Guten Morgen?«, sagte eine Männerstimme. Sie klang amüsiert.

Drei Männer sprangen vor, und Jarven begriff, dass es keinen Sinn hatte zu rennen. Sie war auch viel zu müde. Also zurück. Zu Ylva. Zur Schule. Alles war umsonst gewesen. Sie hätte keine Blumen schneiden müssen.

»Au!«, sagte Jarven. Aber alles gefallen lassen würde sie sich nicht. Der junge Mann, der sie gepackt hatte, bog ihr den Arm auf den Rücken. »Loslassen!«

Der ältere Mann, der sie begrüßt hatte und offensichtlich der Anführer der Gruppe war, lachte. »Nein, leider nicht!«, sagte er. »Auch wenn du die Prinzessin bist: Heute kann ausnahmsweise mal nicht deinem Wunsch entsprochen werden.«

Aus dem Augenwinkel sah Jarven, dass Perry versuchte, seinen Gegner abzuschütteln; er hatte keine Chance.

»Jetzt geht es zurück an die Schule!«, sagte der Ältere. »Und vielleicht auch zum Arzt? Zum Psychologen? Verwirrte kleine Prinzessin! Dumme Kinder! Wie konntet ihr nur glauben, man würde euch nicht finden!«

Es war ja auch ein lächerliches Versteck, dachte Jarven und wunderte sich, wie wach sie sich auf einmal wieder fühlte, wach und wie im Fieber. Wie bin ich nur ausgerechnet auf das Lotsenhaus gekommen? Jeder konnte sich doch denken, dass sie da als Erstes nach mir suchen würden. Es tröstet mich nicht, dass Perry genauso dumm war.

Im Auto saßen sie gedrängt auf der Rückbank neben dem jüngsten der drei Männer, fast noch einem Jungen; nachdem sie losgefahren waren, hatte er ihnen zu trinken angeboten.

Jarven nieste und zog die Nase hoch. Aber es ist ja alles nicht gefährlich, dachte sie, ich muss keine Angst haben. Es ist nicht wie im letzten Jahr, wir sind keine Gefangenen; sie bedrohen uns nicht, sie sperren uns nicht ein, und schon gar nicht werden sie uns foltern; sie bringen uns nur an die Schule zurück.

Als ob das nicht schlimm genug wäre.

Vor sich sah sie den Frühstücksraum; Ylva, wie sie ihr diesen Blick zuwarf; den Klassenraum, in dem es still wurde, sobald sie ihn betrat. Und jetzt war sie auch noch abgehauen wie ein dummes Kind.

Aber es gab ja auch noch das andere Leben, daran musste sie jetzt einfach denken. Es gab Tine, es gab ihre alte Klasse, selbst wenn sich auch da alles geändert hatte. Und wenn sie erst volljährig war, konnte niemand sie mehr daran hindern, nach Hause zurückzugehen.

Sie spürte die Tränen aufsteigen. Jetzt bloß nicht auch noch an Joas denken. An Tine wollte sie denken, an Tines Abendbrottisch und daran, wie sie aus dem Fenster gestiegen waren. Sie zog ihr Handy aus der Tasche. Nicht mal die Handys hatten die Männer Perry und ihr abgenommen, warum sollten sie auch. Sie waren zwei Ausreißer, die zur Schule zurückgebracht wurden, verwirrte Kinder, mehr nicht.

»Ich hau wieder ab, sobald es geht!«, zischte Perry »Die sollen bloß nicht glauben, dass sie mich in dieser idiotischen Anstalt einsperren können!«

Der Mann auf dem Beifahrersitz drehte sich um und lachte. »Das ist dann nicht mehr meine Angelegenheit«, sagte er. »Das musst du mit deinem Vater ausmachen. Aber wenn ich das früher gewesen wäre«, er zuckte mit den Achseln. »Mein lieber Mann! Damals gab es noch die Rute!«

»Das war ja im Mittelalter!«, sagte Perry wütend. »Und übrigens hatte ich gar nicht mit Ihnen gesprochen!«

Für Perry ist es ja noch schlimmer als für mich, dachte Jarven, während sie das Handy einschaltete. Niemand hinderte sie daran. Er hat so furchtbare Angst vor dieser Kadettenanstalt, vielleicht geht es mir dagegen sogar noch gut.

Sie sah Ylvas Gesicht und hörte ihr Lachen. »Nun hatte ich schon gedacht, ich hätte mein Zimmer wieder für mich allein!«, würde Ylva sagen. »Ohne diesen ständigen Nordlergeruch! Aber nicht mal auszureißen schafft die richtig, die Currywurstprinzessin. Was kann die denn überhaupt?«

Jarven kniff die Lippen zusammen und zappte durch ihre Bilder. Nicht daran denken. Irgendwo musste es doch eins geben, das sie von Tine im Dönerimbiss gemacht hatte.

Sie rief das Adressbuch auf. Sie würde Tine schreiben, dass sie sie bald wieder besuchen würde und ob das okay war. Und ihr das Dönerfoto schicken.

Das Handy des Mannes auf dem Beifahrersitz spielte eine schrille Melodie, er zog es aus seiner Tasche und meldete sich. »Ja?«, sagte er. Seine Stimme klang gelangweilt.

Noch immer hatte Jarven das Bild nicht gefunden; jetzt war sie bei den Videos angelangt, dunkel und kaum zu erkennen das Video dieser Nacht: die Hallen im Licht der Peitschenlampen; die Lastwagen; die huschenden Gestalten auf dem Hof.

Der Mann horchte in sein Handy. Er zuckte zusammen, dann drehte er sich kurz um. Jarven konnte seinen Blick nicht deuten. »Das ändert natürlich alles«, sagte er. Auf einmal war sein Ton militärisch scharf. »Natürlich. Wir erledigen das.«

Mit einem lauten Klacken schnappte sein Handy zu.

»Der Plan hat sich geändert«, sagte er. Er starrte geradeaus auf die Straße. »Es geht nicht nach Mörgaard. An der nächsten Kreuzung nehmen wir die Abzweigung nach links.«

»Wieso nicht nach Mörgaard?«, fragte Perry. Jarven hörte die beginnende Hysterie in seiner Stimme. »Ich geh nicht in die Kadettenanstalt! Das brauchen Sie gar nicht zu versuchen!«

»Halt’s Maul!«, sagte der Mann auf dem Beifahrersitz. In seiner Stimme lag mühsam unterdrückte Wut. Er nickte mit dem Kopf in Jarvens Richtung. »Nimm ihr das verdammte Handy weg!«

Der Junge griff nach Jarvens Hand.

»Wieso das denn?«, schrie Jarven. Sie hielt ihren Arm so weit von ihm weg, wie es im engen Auto möglich war. Wenigstens Tine noch das Foto schicken. Nun hatte sie nicht mal etwas dazu schreiben können. »Das ist meins! Das geht Sie gar nichts an!«

Der Junge zerrte an ihrem Arm, dann bog er ihr die Finger auseinander. »Perry!«, schrie Jarven.

Aber Perry tat nichts, um ihr zu helfen. Feigling!, dachte Jarven. »Wissen Sie überhaupt, mit wem Sie es zu tun haben?«, fragte er stattdessen und beugte sich über die Rückenlehne des Vordersitzes. »Wie gehen Sie denn mit uns um! Sie werden solchen Ärger mit meinem Vater bekommen, aber solchen Ärger, das garantiere ich Ihnen!«

Der Mann drehte sich zu ihm um und sah ihn spöttisch an. »Ach ja?«, sagte er. Dann nahm er Jarvens Handy entgegen und schaltete es aus.

»Deins auch«, sagte er zu Perry.

Nun wehr dich doch, Perry!, dachte Jarven. Was bist du bloß für ein Feigling!

Aber Perry machte keinerlei Anstalten dazu. »Ich habe Ihnen doch gesagt, dass Sie furchtbaren Ärger kriegen werden!«, sagte er. Er reichte dem Mann sein Handy. »Machen Sie doch nicht alles noch schlimmer!«

Er sah Jarven an und zuckte zusammen. »Kriegen wir doch sowieso gleich wieder!«, murmelte er. »Was sollen wir uns deswegen prügeln. Du glaubst doch nicht, dass mein Vater denen das durchgehen lässt!«

»Jetzt rechts«, sagte der Mann auf dem Beifahrersitz. Der Wald lichtete sich, und für ein paar Minuten fuhren sie durch Wiesen. Dichter Nebel schwebte über dem Boden und zog in Schleiern über die Straße, in denen sich das Licht der Scheinwerfer verlor. Es wurde Morgen. »Wer weiß? Vielleicht kommst du um deine Prügel trotzdem nicht herum.« Er drehte sich zu Perry um und lachte. »Jaja, da bin ich mir relativ sicher! Es könnte sogar sein, dass du dich nach Prügeln noch regelrecht sehnen wirst.«

Jarven wurde es kalt. Irgendetwas war anders geworden, wie konnte es denn sein, dass Perry es nicht merkte. Mit seiner albernen Kadettenanstalt hatte diese Drohung ganz sicher nichts zu tun.

24.

Ja, wir haben sie!«, sagte Bolström in den Hörer. »Nun sei doch nicht so chaotisch, Commander, wozu hast du es mir denn sonst überhaupt erzählt! Das geht schon alles klar. Nun sei mal ganz ruhig.« Auf der anderen Seite wurde aufgeregt gesprochen. Bolström rollte mit den Augen. »Ja, natürlich!«, sagte er. »Ich melde mich.« Er knallte den Hörer auf die Gabel. »Idiot!«

Er ging zum Fenster und zog die Vorhänge zu. Draußen wurde es langsam hell. Aus dem schweren roten Samt wehte ein Hauch von Staub.

»Aber wir haben jetzt natürlich tatsächlich ein Problem, Norlin«, sagte er. »Ist dir das bewusst? Dir ist doch klar, dass wir jetzt ein ernsthaftes Problem haben?« Er nickte dem zweiten Mann im Raum zu. Staub lag auf den Leisten der Wandtäfelung, auf den Brokattapeten, als wäre der Raum, vielleicht das ganze Gebäude, lange nicht mehr genutzt worden. Die Männer saßen an einem zierlichen Schreibtisch auf ebenso zierlichen Sesseln, die aussahen, als würden sie unter ihrer Last schon bald zusammenbrechen. Die Schreibtischlampe brannte.

»Wieso das, Bolström?«, fragte Norlin. Er hielt ein Kognakglas in der Hand, daneben stand die Flasche: Bolström hatte aufgegeben. »Das lässt sich doch ganz einfach …«

»Ganz einfach?«, sagte Bolström. »Und wie?«

»Wenn die Aktion durchgeführt ist!«, sagte Norlin. »Die Rettung des Vaterlandes!« Jetzt, wo er wieder zu trinken hatte, wirkte er beinahe klar. Das Zittern hatte aufgehört, keine Schweißperlen mehr auf seiner Stirn. »Dann fragt kein Mensch mehr danach! Wir müssen nur sehen, dass das Ganze schnell geht. Schneller als ursprünglich geplant!«

Bolströms Hand zuckte in Richtung Flasche, dann holte er tief Luft. »Dir hat der Suff doch das Hirn weggeätzt, Norlin!«, sagte er wütend. »Also, nach der Rettung des Vaterlandes tauchen die Kinder plötzlich wieder auf, ja, und alles ist wunderbar? Und dann, Norlin, und dann? Wenn sie davon erzählen? Der Presse, wem auch immer, was weiß ich? Was dann? Wenn irgendwer nicht dichthält? Was ist dann mit der Bevölkerung, die uns eben noch als ihren Rettern vor Misswirtschaft und Untergang zugejubelt hat, Norlin? Glaubst du, die freuen sich, wenn sie hören, dass in Wirklichkeit wir …«

»Die Kinder werden schweigen«, sagte Norlin. Seine Stimme klang unsicher. »Ich bin mir sicher, wenn sie erst wieder zu Hause sind, werden sie niemandem …«

»Was für ein Blödsinn!«, schnauzte Bolström. »Was für ein absoluter und grenzenloser Blödsinn, Norlin! Natürlich werden sie irgendwann reden, wie willst du sie daran hindern? Und was bedeutet das dann für uns?« Er atmete schwer. »Die Kinder sind eine Gefahr, Norlin, das siehst du ja wohl auch! Die Kinder sind eine Gefahr, an der jetzt alles scheitern kann! Verflucht noch mal! Ich hätte niemals so lange im Ausland bleiben dürfen!«

»Aber im Netzschuppen können wir sie doch nicht ewig lassen!«, sagte Norlin unruhig und schenkte sich nach. »Spätestens nach der Rettung des Vaterlandes müssen sie wieder nach Hause! Dir muss doch etwas einfallen, Bolström!« Sein Ton wurde schmeichlerisch. »Dir ist doch noch immer eine Lösung eingefallen!«

Bolström nickte grimmig. »Glaub mir, so ist es auch dieses Mal!«, sagte er. »Solange sie leben, sind die Kinder eine Gefahr, mein lieber Norlin. Ich hoffe, du hast das begriffen! Sie sind eine Gefahr für uns, solange sie leben.«

»Nein!«, schrie Norlin. »Du willst doch nicht etwa …? Nein, Bolström, nein! Nicht meine kleine Jarven!«

Bolström lachte. »Im Augenblick sind sie mir lebend noch nützlicher«, sagte er. »Kommt Zeit, kommt Rat. Aber ich fürchte, der Rat wird teuer sein. Für die Kinder.« Er beugte sich zu Norlin. »Und du möchtest doch bald wieder Vizekönig sein, Norlin!«, flüsterte er. »Oder möchtest du das nicht? Dann musst du auch den Preis dafür zahlen!« Er schlug auf den Schreibtisch.

Mit zitternden Fingern griff Norlin nach seinem Glas.

* * *

Sie waren lange gefahren. Zwischendurch war Jarvens Kopf an Perrys Schulter gesunken oder Perrys Kopf an ihre; es war doch erstaunlich, dass man schließlich auch in einer solchen Situation schlafen konnte, wenn man nur müde genug war.

Als die ersten Sonnenstrahlen die Straße erreichten und die Luft im Wagen wärmer wurde, erwachte Jarven.

»Sind wir immer noch nicht da?«, fragte sie und gähnte. Sie klopfte gegen den Vordersitz. »Wo fahren Sie uns überhaupt hin?« Dann fiel ihr wieder die Angst ein, mit der sie eingeschlafen war.

Der Wagen kam mit einem Ruck zum Stehen. »Verdammte Schafe!«, sagte der Fahrer. Vor ihnen trottete, von zwei struppigen Hunden getrieben, eine Herde über die sandige Straße, frisch geschoren und so laut blökend, dass jeder, den nicht das abrupte Bremsen geweckt hätte, spätestens jetzt aufgewacht wäre.

Auch Perry gähnte. »Ist ja schon Morgen!«, sagte er verblüfft.

Ein Schaf versuchte in seiner Verwirrung nach rechts in den Wald auszubrechen und wurde vom größeren der Hunde zur Herde zurückgetrieben, ein Lamm scherte zur anderen Seite aus, das Mutterschaf schrie laut.

»Verdammte Schafe!«, sagte der Fahrer wieder. Er trommelte mit den Fingern auf das Lenkrad. An Weiterfahren war nicht zu denken.

Der Mann auf dem Beifahrersitz kurbelte ungeduldig sein Fenster herunter. »He, Schäfer!«, brüllte er. »He, Alter, wie lange soll das denn noch gehen!«

Auf seinen Stab gestützt stand der Schäfer am Waldrand und sah auf seine Herde, als zähle er jedes einzelne Schaf, als kenne er sie alle und wolle nun sichergehen, dass ihm auch keins verloren gegangen sei. Das graue Haar unter seinem weit nach hinten geschobenen Hut sah aus, als wäre es einmal dunkel gewesen.

»Ist nicht mehr viel, Herr!«, rief er entschuldigend und gab einem der Hunde ein Zeichen. Erst danach sah er zum Wagen hin. »Gehören dem Herrn von Söderberg, Herr! Schöne Herde!«

»Schöne Herde!«, brüllte der Mann auf dem Beifahrersitz. »Wir haben es eilig, Mann!«

Der Schäfer nickte langsam. »Geht nicht schneller, Herr!«, sagte er. »Ist nicht mehr viel. Schöne Herde!«

»Verflucht seien diese blöden Alten!«, sagte der Mann auf dem Beifahrersitz. »Ist wahrscheinlich selbst noch nie in einem Auto gefahren! Ich wollte von dieser Straße sein, bevor es richtig hell ist!«

»Wo fahren Sie uns denn überhaupt hin?«, fragte Jarven wieder. Tatsächlich schienen jetzt die letzten Schafe die Straße zu überqueren; im Zickzack schoss ein kleiner schwarzer Hund hinter ihnen her.

»Das werdet Ihr schon noch früh genug merken, Prinzesschen«, sagte der Mann. Er kurbelte das Fenster wieder nach oben. Der Schäfer tippte sich an seinen Hut und rief etwas, das durch das geschlossene Fenster nicht mehr zu verstehen war, dann verschwand er hinter seiner Herde im Wald.

»Und schon sind wir da!«, sagte der Mann. Der Wagen bog in einen Weg ein, der so schmal war, dass man sich kaum vorstellen konnte, wie sie ihn mit dem Auto befahren sollten. Zweige kratzten über die Seitentüren, streiften die Windschutzscheibe. »Leider kein Fünf-Sterne-Hotel, wenn ihr das erwartet haben solltet. Aber fürs Erste reicht es.«

Dann plötzlich weitete sich der Weg vor ihnen, und Jarven kniff die Augen zusammen, so stark war auf einmal das Licht. Die Morgensonne wurde vom Wasser reflektiert, Lichtpünktchen spielten auf den Wellenkämmen, nach der Fahrt im Dämmerlicht des Waldes blendete sie die Helligkeit. Wieder waren sie am Meer.

Jarven wusste sofort, dass sie diesen Ort noch nie vorher gesehen hatte. Ein verwitterter Holzschuppen stand ein wenig zurückgesetzt am Waldrand. Holunder wuchs aus seinem Fundament, ein Vogelbeerbaum, Kamille in dichten Büscheln. Er musste schon lange verlassen liegen. Aus dem Steg, der wenige Schritte vor dem Schuppen ins Wasser ragte, fehlten wie beim Lotsenhaus Bretter, einer der Stützpfeiler war abgeknickt, sodass das Ende des Steges schräg ins Wasser hing.

»Was ist das hier?«, fragte Perry.

Der Mann auf dem Beifahrersitz lachte. »Nicht das Hotel Ritz, das kann ich dir garantieren!«, sagte er. Er kontrollierte, ob die elektrische Türsperre noch eingelegt war, dann wählte er eine Nummer auf dem Handy. »Wir sind angekommen, Chef. Aber wir brauchen jetzt zügig eine Ablösung. Meine Männer schlafen gleich ein.«

Jarven konnte nicht verstehen, was am anderen Ende gesagt wurde; der Mann klappte das Handy zu.

»Wieso eine Ablösung?«, fragte sie. »Und ich will endlich mein Handy zurück! Wenn meine Mutter erfährt, wie Sie mit uns umgegangen sind …«

Der Mann löste die Türsperre, dann stieg er aus. »Ihr bleibt hier sitzen, bis ich euch sage, dass ihr aussteigen könnt!«, sagte er.

Auf einmal war da eine Pistole in seiner Hand. War das eine Pistole? Jarven starrte Perry an.

»Dann jetzt: Raus!«, sagte der Mann und gab Perry einen Stoß.

Auch von innen war der Schuppen verfallen. Viele Jahre der Vernachlässigung hatten ihre Spuren hinterlassen: Weiß und dicht wie Tüll hingen Spinnweben von der Decke so tief herab, dass sie Jarvens Haare streiften; die Taurollen auf dem Boden waren gesprenkelt von Vogelkot; eine gebrochene Reuse stand unter dem einzigen Fenster, aus dem eine Scheibe fehlte, die achtlos durch ein Stück Pappe ersetzt worden war.

»Herzlich willkommen!«, sagte der Mann. »Nehmt Platz, wo es euch am bequemsten ist. Und begreift am besten gleich, dass es keinen Sinn hat, Ärger zu machen.« Er winkte mit seiner Pistole. »Ihr seht, ich habe hier meinen kleinen Freund.«

Er zog die Tür hinter sich zu; es erschien Jarven wie ein Wunder, dass es überhaupt noch einen Schlüssel dazu gab.

»Perry?«, sagte Jarven. Sie hörte selbst, wie dünn ihre Stimme klang. Perry hatte sich ans Fenster gestellt und sah durch eine der drei intakten Scheiben nach draußen. Auch sie waren von Spinnweben bedeckt. »Perry, verstehst du, was das alles bedeutet?«

Sehr langsam drehte Perry sich zu ihr um. Er schüttelte den Kopf. »Ich hab Angst!«, flüsterte er. »Zuerst hab ich gedacht, das sind einfach Leute, die nach uns gesucht haben, um uns zur Schule zurückzubringen. Bestimmt war doch das ganze Land hinter uns her! Oder, Jarven? Hast du das nicht auch geglaubt? So haben die sich doch aufgeführt! Sie haben von Mörgaard gesprochen!«

Jarven nickte. Durch die Spinnweben kaum zu erkennen erschien vor dem Fenster der Kopf des jüngsten ihrer Entführer. Er grinste ihnen zu und machte mit zwei Fingern das Victoryzeichen, dann war er wieder verschwunden.

»Es war der Anruf«, sagte Jarven. »Als er den Anruf gekriegt hat! Vorher waren sie noch anders zu uns. Jedenfalls normal. Vorher haben sie von Mörgaard gesprochen. Erst nach dem Anruf ist alles anders geworden. Glaubst du, die sind plötzlich auf die Idee gekommen, Lösegeld zu erpressen? Glaubst du, die haben plötzlich beschlossen, uns zu entführen, anstatt uns zurückzubringen?«

Perry nickte langsam. »Sein könnte es«, sagte er. »Dass die auf einmal begriffen haben, dass mit uns mehr zu verdienen ist, wenn sie Lösegeld fordern, als wenn sie uns zurückbringen und einfach nur eine Belohnung kassieren. Vielleicht haben sie plötzlich gedacht, das ist die Gelegenheit …«

Jarven nickte. »Es ist das Einzige, was Sinn macht«, sagte sie. »Und jetzt, Perry? Was sollen wir tun?«

Perry ließ sich langsam auf eine Taurolle sinken.

»Warten«, sagte er. »Warten auf das Lösegeld. Unsere Eltern werden ja wohl zahlen. Was sonst. Und bis dahin schlafen.«

Vor dem Fenster schrien die Möwen. Jarven suchte sich ein unordentlich auf den Boden geworfenes Netz und machte es Perry nach. Nur solange sie lebten, konnten die Männer ja Geld für sie erpressen, sie waren nicht in Gefahr. Sie wollte keine Angst haben.

Die Augen fielen ihr zu.

25.

So früh war Tine noch nie in der Schule gewesen. Das Gelände war leer, auf dem Parkplatz standen erst drei Wagen; nur aus einem Klassenraum im ersten Stock hörte man ab und zu eine müde Stimme: Frühstunde.

Tine riss die schwere Eingangstür auf. Natürlich war der Hausmeister längst im Dienst, er hatte schließlich den Frühstundenschülern die Tür aufschließen müssen; aber jetzt war sein Kabäuschen leer, niemand saß hinter der Glasscheibe, einen dampfenden Becher Kaffee vor sich, und aß eine Klappstulle, deren Knoblauchwurstgeruch zum morgendlichen Schulanfang dazugehörte, seit Tine in die fünfte Klasse ging. »Oh, Mist, Mist, Mist!«

»Was ist denn nun los?«, fragte Philippa. Tine hatte nicht bemerkt, wie sie hinter sie getreten war. »So früh am Morgen schon so hässliche Wörter!«

»Der Mistkerl ist nicht da!«, sagte Tine wütend. »Oh, verflucht!«

»Na, na, na!«, sagte Philippa. »Was willst du denn von ihm? Eine neue heimliche Liebe?«

»Ach, sei doch nicht blöd!«, sagte Tine ärgerlich. Er war tatsächlich nicht da. Vielleicht hatte er einen dringenden Termin, auch Hausmeister mussten zum Arzt gehen oder einen Pass verlängern lassen; oder er war nur irgendwo auf dem Gelände, wo jemand eine Glasscheibe eingeschlagen hatte, und sah sich den Schaden an. Wenn sie Glück hatte. »Hast du vielleicht Jarvens Nummer?«

»Hab ich was?«, fragte Philippa.

»Jarvens Handynummer!«, sagte Tine. »Deshalb steh ich doch hier!«

»Du glaubst, der Hausmeister hat Jarvens Handynummer?«, sagte Philippa verblüfft. »Nee, oder?«

Tine stöhnte. »Nun sei doch nicht so begriffsstutzig!«, sagte sie. »Ich hab mein Handy beim Sport liegen lassen, gestern. Und natürlich hab ich ihre Nummer da drin gespeichert. Und nun kann ich sie überhaupt nicht …«

»Wegen der Geschichte im Fernsehen?«, sagte Philippa. »Hab ich auch gesehen!« Jetzt klang sie aufgeregt. Schließlich passierte es einem nicht alle Tage, dass eine frühere Klassenkameradin Prinzessin wurde; und dass man sie dann auch noch entführte und das Fernsehen sogar eine Sondersendung brachte, war doch schon etwas Besonderes. »Sie ist doch deine beste Freundin! Hast du die Nummer nicht noch irgendwo auf einem Zettel? Rufst du eben vom Festnetz an.«

»Hast du Handynummern auf Zetteln?«, sagte Tine böse. »Sei nicht albern!«

Hinter ihnen strömten inzwischen die Schüler ins Gebäude, Reden und Gelächter; die Kleinen boxten und schubsten einander, die Großen gähnten; das Kabäuschen blieb leer.

»Vielleicht hat ja irgendwer sonst Jarvens Nummer!«, sagte Tine hoffnungslos.

Dabei ist es doch sowieso alles Blödsinn, dachte sie. Die hat ihr Handy niemals eingeschaltet, wenn sie abgehauen ist. Und wenn sie sie entführt haben, haben sie ihr als Erstes ihr Handy abgenommen. Trotzdem. Ich muss es wenigstens versuchen.

Aber in der Klasse hatte niemand Jarvens Nummer gespeichert, natürlich nicht. Erst als sie herumfragte, fiel Tine wieder ein, dass es ja eine neue Nummer war, eine skogische Nummer; dass Jarven ein neues Handy bekommen hatte als Prinzessin von Skogland; und dass sie ihre Nummer nur ihren engsten Freunden hatte geben dürfen.

Oh, Mist, Mist, Mist!, dachte Tine. In Französisch wurde sie aufgerufen und wusste nicht einmal die Seite, auf der sie gerade waren; in Physik stellte sie fest, dass sie aus Versehen ihr Bioheft in den Physikraum mitgenommen hatte.

Aber die Lehrer waren freundlich zu ihr. Sie alle hatten von Jarvens Verschwinden gehört; und jeder wusste doch, dass man früher Tine und Jarven nie einzeln gesehen hatte.

»Die kommt schon wieder!«, sagte der Physiklehrer, ohne zu sagen, von wem er sprach. Es sollte ein Trost sein.

Sobald es läutete, stürzte Tine aus dem Physikraum und die Treppe nach unten. Wenn der Hausmeister nur auf dem Gelände etwas repariert hatte, musste er jetzt in seinem Kabäuschen sein.

* * *

Die Männer hatten ihnen nichts zu essen gegeben, wahrscheinlich hatten sie ja auch für sich selbst nichts. Es war doch deutlich gewesen, dass auch sie überrascht worden waren von dem Anruf letzte Nacht, von der plötzlichen Änderung des Plans. Jarven dachte sehnsüchtig an die Kartoffeln und Karotten, die jetzt bestimmt immer noch im Lotsenhaus standen.

Durch die spinnwebverhangenen Scheiben fiel nur wenig Licht, aber es genügte, um zu sehen, wie die Sonne wanderte. Jarven sah auf ihre Uhr. »Gleich Mittag!«, sagte sie. »Perry! Langsam sterbe ich vor Hunger!«

Perry nickte. »Glaubst du, ich nicht?«, sagte er. »Ich muss die ganze Zeit an von Thunbergs Büfett denken …«

»Ja, aber das war komisch, oder?«, sagte Jarven nachdenklich. Sie wollte sich das Büfett jetzt nicht vorstellen. Selbst bei dem Gedanken an Kartoffeln und Karotten lief ihr ja das Wasser im Mund zusammen.

»Die da draußen können ja nicht wollen, dass wir verhungern!«, sagte Perry trotzig. »Dann könnten sie kein Lösegeld mehr für uns verlangen. Wir kriegen schon noch was. Die haben nur selbst nichts.«

Jarven nickte. »Glaubst du nicht, die tun uns vielleicht doch noch was?«, flüsterte sie. Wenn sie es einmal für einen Augenblick geschafft hatte, an etwas anderes zu denken als an ihren Hunger, war immer das die Frage gewesen, die sie nicht hatte verdrängen können. »Das machen die doch oft bei Entführungen, oder? Das sieht man doch im Fernsehen! Wenn kein Lösegeld gezahlt wird …«

»Glaubst du, deine Mutter weigert sich, Lösegeld zu zahlen?«, sagte Perry. »Sei nicht albern! Oder mein Vater?«

»Oder wenn die Entführten sie gesehen haben!«, sagte Jarven. »Und später gegen sie aussagen können! Dann bringen die doch ihre Gefangenen um! Du, Perry?«

Perry stand auf. Er wanderte zum Fenster und sah hinaus, dann kam er wieder zurück.

»Hör zu, Jarven!«, sagte er. »Du glaubst doch auch, dass inzwischen ganz Skogland nach uns sucht! Das ist ja kein normaler Entführungsfall! Wir sind ja nicht einfach die Kinder von irgendeinem Millionär!« Er setzte sich zu ihr auf das Netz. Schuppen klebten daran, noch immer verströmte es einen schwachen Geruch nach Fisch. »Du bist die Prinzessin von Skogland, Jarven! Das glaubst du doch, dass da die ganze skogische Polizei im Einsatz ist, sobald Lösegeldforderungen eingehen, und vielleicht sogar das Militär! Und ich bin der Sohn des Geliebten einer königlichen Prinzessin …«

»Perry!«, sagte Jarven.

»Ist doch so!«, sagte Perry. »Und das wissen auch die Entführer, so blöde sind die doch nicht! Die wissen genau, dass sie versuchen müssen, das alles ganz schnell abzuwickeln jetzt! Und wenn sie uns auch nur ein Haar krümmen und später geschnappt werden«, er zog die Handkante am Hals entlang, »dann ist das nicht lustig für die.«

»Und darum tun sie uns nichts?«, sagte Jarven. Sie wollte es ja selbst gerne glauben.

»Nur, wenn sie in die Enge getrieben werden«, sagte Perry und begann gedankenlos Schuppen von den blauen Plastikmaschen zu pulen. »Wenn sie keine andere Lösung mehr sehen. Aber das weiß ja auch die Polizei. Darum sind die vorsichtig, glaub mir das mal.« Er legte Jarven seine Hand auf die Schulter. »Jarven!«, sagte er. »Lass uns aufpassen, dass wir uns jetzt nicht verrückt machen. Lass uns einen kühlen Kopf behalten. Wer weiß, wofür wir ihn noch brauchen.«

In diesem Augenblick hörten sie das Auto. Auch wenn sie es nicht sehen konnten, wussten sie sofort, dass es ein großer Wagen sein musste, der Motor gleichmäßig und leise. Der nadelbedeckte Boden schluckte das Geräusch der Räder.

»Na bitte!«, sagte Perry. »Da kommt unser Essen, wollen wir wetten? Und dann versuchen wir rauszukriegen …«

Die Tür wurde aufgeschlossen. »Hallo, Jarven!«, sagte ein Mann. Gegen das Licht im Türrahmen war er nur als Silhouette zu sehen, sein Gesicht war kaum zu erkennen. Trotzdem erinnerte Jarven sich sofort.

»Bolström!«, sagte sie und trat einen Schritt zurück. Sie stolperte über ein loses Tauende, fast wäre sie gefallen. »Ich dachte, Sie sind …«

Im Ausland, dachte sie, im Ausland! Sie spürte, wie ihr kalt wurde. Bolström. Wenn Bolström mit dieser Entführung zu tun hatte, wenn nicht einfach nur die drei Männer plötzlich ihre Chance auf schnellen Reichtum gewittert hatten – was bedeutete das dann? Sie wusste aus dem letzten Jahr, als er den König entführt, ihn hatte töten wollen, wie gefährlich Bolström war. Gefährlich und skrupellos.

»Wie schön, dass du mich wiedererkennst, Jarven«, sagte Bolström und kräuselte spöttisch die Lippen. »Du bist gewachsen. Und, wenn ich das sagen darf, hübscher geworden.«

Jarven erstarrte. Nicht, dachte sie. Nicht.

»Und das da ist sicherlich der junge Persson?«, fragte Bolström und wandte sich mit einem liebenswürdigen Lächeln Perry zu. »Ich bedaure, dass wir uns unter so unangenehmen Umständen kennenlernen müssen, Petter. Ich habe deinen Vater als Kind gut gekannt. Wir sind zusammen zur Schule gegangen.« Er lachte. »Wenn ich allerdings bedenke, wie wichtig ihm da schon immer alles Militärische war, fürchte ich, dass du nicht ganz sein Traumkind bist, was?«

»Sie Schwein!«, sagte Perry.

Bolström lachte. Perrys Wut schien ihm zu gefallen. »Nun, wie auch immer. Ich entschuldige mich für diese dürftige Unterkunft, aber etwas Komfortableres stand so schell nicht zur Verfügung. Ich hoffe, ihr lebt euch gut ein. Es könnte sein, dass ihr noch ein wenig länger mit diesem kärglichen Quartier vorliebnehmen müsst. Ich vermute, in den Nächten dürfte es zu wünschen übrig lassen.« Er lächelte.

»Was wollen Sie?«, fragte Jarven. Ihre Stimme klang schrill.

»Ja, was glaubst du denn, kleine Jarven?«, fragte Bolström. »Gibt es da so viele Möglichkeiten?« Er griff in die Tasche seines Sakkos, in der zusammengerollt eine Zeitung steckte. »Du hast doch Fantasie! Wie viel, meinst du, bist du deiner Mutter wert? Deinem Onkel, dem König? Und dein kleiner Freund hier – ihr seid doch Freunde, hoffe ich? –, was glaubst du, wie viel zahlt sein Vater für den?« Er lachte. »Da sind wir schnell im zweistelligen Millionenbereich, kleine Jarven, da hat ein Mann meines Alters ausgesorgt! Selbst wenn er ein paar Handlanger«, er zeigte nach draußen, von wo seit seiner Ankunft die Geräusche einer eilig verschlungenen Mahlzeit zu hören waren, »bezahlen muss.«

Mit einer ungeduldigen Handbewegung winkte er Jarven und Perry an die Wand gegenüber dem Fenster. »Sehr schön, sehr schön!«, sagte er. »Und noch ein bisschen dichter zusammen, wenn ich bitten darf. Ja, ganz wunderbar!« Er kam auf sie zu und reichte Perry die Zeitung. Im selben Moment begriff Jarven, worum es ging.

»Sie wollen uns fotografieren!«, sagte sie. »Mit der Zeitung von heute! Damit unsere Eltern wissen, dass wir noch leben!«

Natürlich, so machten Entführer es doch! Niemand wäre ja so dumm, Millionen an Lösegeld zu zahlen für ein Kind, das vielleicht längst nicht mehr lebte.

»Wie klug du bist, kleine Jarven!«, sagte Bolström. »Ich kann verstehen, dass dein Vater stolz auf dich ist! Er lässt dich übrigens ganz herzlich grüßen.«

»Hören Sie auf!«, schrie Jarven. »Reden Sie nicht von meinem Vater!« Sie begann zu schluchzen.

Perry legte ihr den Arm um die Schultern. »Nicht!«, flüsterte er. »Nicht, Jarven, nicht! Gönn ihm doch nicht den Triumph!«

Jarven wischte sich mit dem Ärmel über die Augen und nickte. Trotzdem waren sie ja noch gerötet, trotzdem waren da bestimmt Tränenspuren in ihrem Gesicht. Auf dem Foto würde sie grauenvoll aussehen.

»Recht so, kleiner Freund!«, sagte Bolström. »Sei ritterlich. Und jetzt lächeln! Lächeln!« Die winzige Kamera in seiner Hand klickte. »Na gut, es geht auch ohne! Aber denkt daran, dass dieses Foto morgen in allen Zeitungen auftaucht, und nicht nur in Skogland! Da möchtet ihr doch sicher ein bisschen Charme versprühen!«

Perry sprang wütend auf ihn zu, aber dann riss er sich zusammen und trat wieder zurück.

»Und jetzt noch eins mit Blitz!«, sagte Bolström und Jarven kniff erschrocken die Augen zu. »So, ganz wunderbar. Ja, dann können wir jetzt nur hoffen, dass eure Eltern schnell sind mit dem Geld. Ihr möchtet doch bestimmt nicht allzu lange hier im Möwenschiss hausen!« Er lachte.

Bolström war schon fast wieder aus der Tür, als Perry ihm nachrief. »Und essen?«, schrie Perry. »Kriegen wir nichts zu essen?«

Bolström hob erschrocken die Hände, als wäre es ihm furchtbar unangenehm. »Das Essen, natürlich!«, sagte er. »Wenn die Männer satt sind, werden sie euch sicher die Reste überlassen. Wollen wir nur hoffen, dass sie nicht allzu hungrig sind, meine Männer!« Wieder lachte er, dann zog er die Tür hinter sich zu.

»Perry?«, flüsterte Jarven. Sie war beinahe froh, als sie sah, dass jetzt auch er angefangen hatte zu weinen.

26.

Nun mal immer schön langsam!«, sagte der Hausmeister mit seinem rollenden russischen Akzent, als Tine die Tür zum Kabäuschen aufriss. Der Hausmeister war beliebt, er war durch nichts zu erschüttern. Prügelnde Fünftklässler trieb er mit einem »Na, was soll das denn hier?« auseinander, bei der Kreideausgabe stiftete er den Kleinen mit einem Augenzwinkern schon mal ein Stück mehr für den Privatgebrauch, und vor Klassenfesten trug er mit Lichterketten und merkwürdigen Girlanden zur Ausschmückung des Klassenraums bei. Eigentlich hätte Tine auf dem Flur warten und durch das kleine Glasfenster mit ihm sprechen müssen; aber jeder konnte sofort sehen, dass dieses Mädchen dazu einfach keine Ruhe hatte. »Geht die Welt gerade unter?«

»So ungefähr!«, sagte Tine. »Ich hab gestern meine Sporttasche in der Umkleide liegen lassen!«

Der Hausmeister nickte und drehte sich zum Schrank an der Rückseite um. »Da hab ich reiche Auswahl für dich!«, sagte er und schloss auf. »Ich verstehe gar nicht, warum ihr Kinder die Sachen niemals abholt! Habt ihr alle so viel Geld? Schimpfen nicht eure Eltern?«

Tine zuckte die Achseln. »Ich hol meine ja!«, sagte sie. »Und sie ist …«

»Die ist es nicht!«, sagte der Hausmeister und hob einen pinkfarbenen Sportbeutel mit Feen und Prinzessinnen in die Luft. »Das ist fünfte Klasse, glaubst du auch? Die hat mit Absicht liegen lassen. Damit sie neuen kriegt. Fünfte Klasse, da ist Prinzessinnen peinlich, glaubst du auch?«

»Meiner ist …«, sagte Tine.

»Und auch nicht der!«, sagte der Hausmeister. Jetzt hatte er einen dunkelblauen Beutel in der Hand, auf den jemand mit breitem Filzstift, aber leider nicht sehr ordentlich, die Namen sämtlicher Bundesligavereine geschrieben hatte. »Das ist ein Junge. Der vergisst auch mit Absicht. Kann sein, die Mutter schimpft.« Er nickte. »Aber der!«, sagte er, und jetzt hielt er tatsächlich Tines weinroten Beutel mit dem Logo einer großen Sportfirma in die Luft. »Der sieht aus, als ob er auf dich wartet!«

»Das ist er!«, sagte Tine und riss ihm den Beutel aus der Hand. Der elektrische Gong läutete und verkündete das Ende der Pause. »Das ist genau meiner!«

Vom Schulhof strömten die Schüler zurück ins Gebäude und die Treppe nach oben; Tine griff in den Beutel und kramte.

»Was ist?«, fragte der Hausmeister.

Tine schüttelte den Kopf. Sie zerrte das Shirt aus dem Beutel und legte es neben den Kaffeebecher, die Sporthose; erst einen, dann den zweiten Schuh. Sie griff noch einmal ganz tief in den Beutel, dann krempelte sie ihn auf links. Sand fiel auf den Boden, ein Fünfcentstück und ein zerknitterter Einkaufsbon.

»Nichts!«, sagte Tine.

»Nichts?«, sagte der Hausmeister. Das Gedrängel auf der Treppe wurde weniger. »Das ist doch schon ganze Menge! Schuhe und Leibchen und …«

»Mein Handy ist weg!«, sagte Tine und starrte ihn an. »Irgendwer hat mein Handy geklaut!«

Der Hausmeister nickte kummervoll. »Lässt du Tasche liegen, kann passieren!«, sagte er. »Sagen wir das nicht immer euch Schülern? Aufpassen auf Sachen! Dran denken! Mitnehmen!«

»Das tu ich doch auch!«, sagte Tine verzweifelt. Sie faltete das Shirt auseinander, die Hose, griff in beide Schuhe. »Aber gestern …«

»War es eingeschaltet?«, fragte der Hausmeister. »Dein Handy? War eingeschaltet?«

Tine schüttelte den Kopf. »In der Schule doch nie!«, sagte sie. »Wenn mich da einer ansimst und das kriegt ein Lehrer mit, dann bin ich das doch gleich los!«

Der Hausmeister lächelte. »Gut!«, sagte er. »War sehr neues Modell? Sah toll aus? Zehn-Megapixel-Kamera?«

»Quatsch!«, sagte Tine. »Sind meine Eltern Millionäre? Die werden so fluchen, wenn sie das hören!« Für einen Augenblick hatte sie ganz vergessen, warum sie das Handy eigentlich so dringend gesucht hatte. »Das ist das Uraltteil von meinem Vater! Mindestens fünf Jahre!« Sie dachte daran, wie sie zum letzten Geburtstag wieder kein neues Handy gekriegt hatte. »Das ist fast schon peinlich!«

»Siehst du, du hast Glück!«, sagte der Hausmeister. »Wie es so heißt: Im Unglück ist Glück. Wenn Dieb das merkt, schmeißt er vielleicht weg. Kriegst du vielleicht wieder.«

Tine starrte ihn an. »Meinen Sie?«, fragte sie.

»Kann sein!«, sagte der Hausmeister. »Wie es so heißt: Man hat Pferde kotzen sehen.« Auf den Fluren war es still geworden. »Du musst in Unterricht!«

»Ich brauch es jetzt«, murmelte Tine. »Oh, so ein verdammter Mist! Ich brauch es doch jetzt!« Langsam ging sie die Treppe hoch. Sie glaubte nicht an kotzende Pferde. Vielleicht würde sie also zu Weihnachten endlich ein neues Handy bekommen. Aber Jarvens Nummer wäre dann darin natürlich nicht gespeichert.

Nachdem Bolström verschwunden war, hatten Jarven und Perry minutenlang geschwiegen. Dann war Perry zur Tür gegangen, hinter der noch immer zu hören war, wie die Männer aßen und redeten. Bolströms Wagen hatte sich leise entfernt. Perry rüttelte an der Klinke. Von draußen kam Lachen.

»Hör auf!«, sagte Jarven müde. »Du kriegst sie nicht auf, und wenn du sie aufkriegst, schnappen die uns draußen doch sofort wieder. Ich hab auch gar keinen Hunger mehr.«

Perry kam zurück. »Das Schwein«, sagte er.

Jarven war überrascht, wie ruhig sie auf einmal war. Nachdem Bolström gegangen war, war in ihr alles, wo Angst hätte sein sollen oder Verzweiflung, ganz leer. »Was bedeutet das, dass Bolström da mit drinsteckt?«

Perry zuckte die Achseln. »Ich begreife nicht, dass der überhaupt wieder in Skogland ist!«, sagte er. »Er ist doch seit dem letzten Jahr so ungefähr der meistgesuchte Verbrecher bei uns! Was natürlich auch heißt«, er sah Jarven direkt in die Augen, »er hat nicht mehr viel zu verlieren.«

Jarven nickte. »Aber wieso hat ausgerechnet Bolström uns gefunden?«, fragte sie. »Das ist doch ein vollkommen verrückter Zufall! Ich meine, unsere Eltern haben doch bestimmt auch nach uns suchen lassen, wieso hat dann ausgerechnet Bolström …?«

»Weil er als Erster auf die Idee gekommen ist, im Lotsenhaus nachzusehen!«, sagte Perry. »Schließlich habt ihr daran ja gemeinsame Erinnerungen, oder? Er muss begriffen haben, dass das seine Chance ist, an viel Geld zu kommen, vielleicht will er damit abhauen, irgendwohin!«

Die Tür wurde geöffnet und ein fremder Mann stellte ein Tablett auf den Boden. Offenbar waren die Wachen ausgetauscht worden. »Guten Appetit!«, sagte er. »Wir haben euch reichlich übrig gelassen!« Er lachte und schloss die Tür.

Jarven sah nicht einmal hin. »Ich hab jetzt nur noch Durst!«, sagte sie. »Perry, die werden doch für uns zahlen, oder? Meine Mutter? Dein Vater?«

Perry nickte beruhigend. Er reichte ihr eine Flasche mit Wasser und nahm sich selbst auch eine. »Sogar ziemlich schnell, glaube ich«, sagte er. »Und wenn es Bolström bei dieser Entführung nur um das Lösegeld geht, haut er danach blitzschnell ab ins Ausland. Und dann sind wir frei.«

»Aber wenn man uns danach nicht schnell genug findet?«, fragte Jarven. Sie dachte an Berichte, die sie im Fernsehen gesehen hatte, Entführungsopfer, die in Erdlöchern warteten, dass irgendwer sie finden sollte. »Wenn sie nicht sagen, wo wir gefangen sind? Wenn sie uns hier einfach verhungern lassen?«

Jetzt lachte Perry. »Das können die ja versuchen!«, sagte er und schlug mit der Faust gegen das Holz der Tür. »Diese Tür hier trete ich sogar mit dem kleinen Zeh kaputt!«

»Aber Perry«, sagte Jarven. »Weißt du was? Ich begreife noch immer nicht, was das mit dem Anruf bedeutet! Im Auto, letzte Nacht! Wenn Bolström die losgeschickt hat, um uns in Sarby zu suchen und dann Lösegeld zu verlangen: Warum sind sie dann zuerst mit uns Richtung Mörgaard gefahren? Das macht doch keinen Sinn!«

Perry nickte und Jarven schüttelte die Wasserflasche. »Leer«, sagte sie. »Hoffentlich gibt es Nachschub, ich bin ausgetrocknet! Und warum hat sich nach dem Anruf auch ihr Verhalten plötzlich so geändert? Vorher waren sie doch beinahe freundlich, aber danach …«

»Als ob sie uns erst danach als Gefangene betrachtet hätten«, sagte Perry. »Das stimmt.«

»Du bist doch so ein Superhirn!«, sagte Jarven. »Na los, überleg! Jedenfalls behauptet Joas immer, dass du eins bist.«

Ihr Herz setzte einen Schlag aus. Joas, dachte sie, Joas, oh, Scheiße. Wieso muss ich jetzt auch noch an Joas denken.

* * *

Niemand hatte es während Bolströms Abwesenheit nötig gefunden abzustauben. Noch immer lag eine pudrige graue Schicht auf allen Leisten und Vorsprüngen im Zimmer; auf einer Chaiselongue, die viel zu kurz und schmal war für seinen gedrungenen Körper, hatte Norlin sich zusammengerollt und schlief. Ab und zu stieß er einen erschrockenen, abgehackten Schnarcher aus; dann versuchte er sich auf die andere Seite zu wälzen, merkte im Schlaf, dass er zu fallen drohte, und grunzte kurz auf, bevor sein Atem wieder ruhiger wurde. Auf dem Boden neben der Chaiselongue stand eine noch halb gefüllte Kognakflasche; eine leere lag nur wenige Zentimeter daneben.

Im Vorbeigehen kickte Bolström gegen die Flasche; sie rollte ein kleines Stück, bis sie an dem geschwungenen Bein der Chaiselongue zum Halten kam.

Er griff zum Telefon und ließ sich auf die Kante des zierlichen Schreibtisches sinken.

»So, jetzt pass auf!«, flüsterte er in den Hörer, sobald am anderen Ende jemand abgenommen hatte. »Nein, lauter geht es nicht! Der Saufkopf schläft, und ich will auf keinen Fall, dass er mithört! Übrigens in diesem Fall auch nichts zu Commander, jedenfall nicht das Ganze! Du weißt schon selbst …«

Der Sprecher am anderen Ende unterbrach ihn.

»Ja, ja, ja!«, sagte Bolström. »Das ist mir vollkommen bewusst! Norlin wird zu einer immer größeren Belastung! Nach der – nennen wir es wie er: Rettung des Vaterlands«, er lachte, »darf natürlich kein Mensch erfahren, dass ihr überhaupt mit ihm zu tun hattet! Ihr müsst vollkommen sauber sein! Die Sache vom letzten Jahr ist schließlich nicht vergessen!« Ohne hinzusehen, tastete er hinter sich auf der Schreibplatte nach seinen Zigaretten. »Mein Gott, nein, bei mir liegt der Fall doch vollkommen anders! Welchen Beweis gibt es denn überhaupt, dass ich damals wirklich mit der Angelegenheit zu tun hatte? Norlin hat im letzten Jahr in der Öffentlichkeit gestanden, Norlin muss weg! Aber ich war doch immer nur hinter den Kulissen!« Er zündete sich eine Zigarette an. »Da wird uns schon noch etwas einfallen, da bin ich ganz entspannt. Schließlich ist die kleine Jarven die einzige wirkliche Zeugin! Und die kleine Jarven …«, er nahm einen tiefen Zug.

Am anderen Ende wurde gesprochen. Bolström stieß den Rauch aus; ein Ring stieg auf zur Zimmerdecke, und Bolström sah zufrieden aus. »Natürlich müssen die Kinder schließlich endgültig verschwinden«, sagte er dann. »Aber doch noch nicht jetzt, du Goldjunge, denk doch mal nach! Jetzt schicken wir erst mal jeden Tag unsere Forderung an die Medien …« Er schnaubte, weil der andere ihn unterbrach. »Nein, eben kein Geld! Wozu brauchen wir nach der Rettung des Vaterlands noch Geld, wenn doch dann alle Schleusen wieder offen stehen und die Mittel fließen? Wir fordern ihren Austausch gegen Innenminister Liron! Ist das genial? Sag selbst!«

Wieder nahm er einen kräftigen Zug und hörte zu. »Genau, genau, so ist es!«, sagte er. »Damit ist dann für alle klar, dass es die Rebellen waren, die die Kinder entführt haben; und außerdem ist es für alle, die sogar jetzt noch zweifeln, der endgültige Beweis dafür, dass die Rebellen wirklich mit der Regierung zusammenarbeiten! Mit dem Innenminister! Was für ein Verräter! Kannst du dir die Empörung vorstellen, die im Land hochschwappen wird? Mein lieber Mann!« Er tippte die Asche achtlos auf den Boden. »Und wenn man dann später die Kinder findet«, sagte er, »die Leichen der Kinder, mein Lieber: Dann ist für jeden im ganzen Land klar, dass es ihre Entführer, die Rebellen, waren, die die armen unschuldigen Kleinen umgebracht haben! Wunderbar! Ganz wunderbar alles!«

Er lachte. »Da hast du recht«, sagte er dann. »Die Stimmung in der Bevölkerung dürfte bald reif sein. Spielt doch alles in unsere Hände! Wer hätte gedacht, dass wir den Rebellen noch so viel in die Schuhe schieben könnten!« Er hörte zu. »Natürlich. Dann ist auch der Zeitpunkt gekommen, endlich Norlin zu liquidieren. Und weißt du was? Das werden dann auch die Rebellen gewesen sein. Ich sage dir, mein Lieber, es könnte alles gar nicht besser laufen.«

Er nahm einen letzten Zug und drückte die Zigarette danach auf der Platte des Schreibtisches aus. Ein hässlicher schwarzer Brandfleck verunzierte den weißen Schleiflack. »Wir sollten langsam über den Aufmarschplan nachdenken«, sagte er. »Kann sein, dass plötzlich alles ganz schnell gehen muss.«

27.

Als er zum Direktor gerufen wurde, war Joas nicht überrascht. Eher erstaunte es ihn, dass sie sich so lange Zeit gelassen hatten.

Seit er am Vorabend im Gemeinschaftsraum aus den Fernsehnachrichten von Lirons Verhaftung erfahren hatte – niemand hatte es für nötig gehalten, ihm persönlich davon zu berichten, obwohl doch sicher gleich ein Anruf an die Schule herausgegangen war –, hatte er damit gerechnet. Er war vorbereitet. Sein Koffer war gepackt.

Nachdem die Bilder von Lirons Festnahme über den Bildschirm geflimmert waren, vor allen Dingen immer wieder die Aufnahme des Umsturzplans, den man bei Liron im Wagen gefunden hatte, war es still geworden im Raum. Niemand hatte etwas zu Joas gesagt. Es war gewesen, als wäre er Luft. Joas war in sein Zimmer gegangen und hatte gepackt.

Er hatte nichts gefaltet, nichts sorgfältig zusammengelegt; alles hatte er in den Koffer geworfen, wie es ihm gerade in die Hände gekommen war: T-Shirts und Hemden, Hosen, Jacken, Unterwäsche und Socken. Dazu seine Bücher, die Bilder von der Wand über seinem Bett; danach hatte er sich mit aller Wucht auf den Deckel des Koffers werfen müssen, immer wieder, um ihn schließen zu können.

Und wohin soll ich nun damit?, hatte er gedacht. Wohin kann ich gehen mit meinem schweren Koffer, nachdem sie meinen Vater als Verräter festgenommen haben? Wer nimmt mich jetzt auf?

Er hatte auf einen Anruf des Königs gewartet, von Prinzessin Margareta: Sie mussten doch wissen, dass Liron unschuldig war! Sie mussten ihm doch anbieten, ihn aufzunehmen!

Erst als sein Handy auch am Vormittag immer noch nicht geläutet hatte, begriff er, dass sie sich nicht melden würden. Natürlich!, dachte Joas. Jarven ist verschwunden, wie sollte ihre Mutter da auch nur einen Gedanken an mich verschwenden! Und Malena in ihrem Internat darf nur am Wochenende telefonieren, ganz bestimmt wird sie das auch tun. Ich muss nur warten.

Er war in seinem Zimmer auf und ab gegangen, fünf Schritte in jeder Richtung. Seit Perry verschwunden war, hatte er es für sich allein. Er hatte nicht nach draußen gehen wollen, in den Unterricht, sich anstarren lassen; und niemand war gekommen um zu fragen, wo er denn blieb: nicht im Englischunterricht, in Mathematik, in Geografie.

Am Wochenende würde Malena sich bei ihm melden, ganz bestimmt; aber was sollte er bis dahin tun?

Ihm fielen die drei Fragen ein, es war schon so lange her. »Nur wenn mir etwas passiert«, hatte Liron damals gesagt. »Dann denk darüber nach.«

Wahrscheinlich hatte er einen Augenblick wie diesen damit gemeint. Nur dass Joas nicht wusste, was er mit den Fragen anfangen sollte. »Was war, drei Jahre nachdem das Königreich Skogland die Nordinsel erobert hat? Was war lange Zeit das höchste Gebäude Skoglands und warum? Was haben Zwerge und Geißlein gemeinsam?«

Immer wieder hatte er ja im letzten Jahr darüber nachgedacht. In der Bibliothek hatte er im Lexikon nachgeschlagen, das Internet war ihm zu unsicher gewesen. PCs konnte man überwachen, man konnte Spuren verfolgen; und die Fragen, wie merkwürdig sie ihm auch erschienen, waren geheim, niemand durfte von ihnen wissen.

Aber je länger er gegrübelt hatte, desto dümmer war er sich vorgekommen. Die Nordinsel war im Jahr 1732 erobert worden, das lernte jedes skogische Kind schon in der Grundschule. Drei Jahre später war also das Jahr 1735 gewesen; aber in keinem Geschichtsbuch war das Jahr aufgetaucht, in keinem Lexikon.

Die anderen beiden Fragen waren nicht einfacher. Der Rathausturm, im Jahr 1621 von einem deutschen Baumeister erbaut, war 98 Meter hoch. Aber was sollte denn die Frage, warum der Rathausturm das höchste Gebäude gewesen war? Weil er am höchsten war natürlich. Weil es nichts Höheres gab. Und was sollte ihm das nun also nützen? Er hatte im Lexikon nachgelesen über die Zeit, damals war die Südinsel Mitglied der Hanse gewesen, Schweden, Deutsche, Russen hatten in der Hauptstadt gelebt. Konnte das Rätsel damit etwas zu tun haben?

Am verrücktesten war Frage drei, die Zwerge und Geißlein. Vielleicht hing die Antwort damit zusammen, dass sie beide im Märchen vorkamen? Und nicht nur in irgendwelchen, das hatte er bei seiner Suche herausgefunden: Es gab zwei Brüder, die vor zweihundert Jahren Märchen gesammelt hatten, die Brüder Grimm, und sie hatten beide Märchen erzählt. Hatte es damit zu tun? Mit diesen Brüdern vielleicht? Mit ihrem Namen?

Auf und ab, auf und ab, fünf Schritte durchs Zimmer und fünf wieder zurück. Die ersten beiden Fragen hatten mit Skogland zu tun, mit seiner Geschichte; die dritte war auf einmal ganz anders. Vielleicht musste er die Antworten irgendwie zusammensetzen? Vielleicht ergaben sie, wenn man sie alle drei zusammendachte, eine wichtige Information?

»Nur wenn mir etwas passiert«, hatte Liron gesagt. Was auch immer jetzt mit ihm werden, wohin auch immer er jetzt gehen würde: Joas musste herausfinden, was die Antworten auf die drei Fragen bedeuteten und auf welche Fährte sie ihn lenken sollten.

Aber zuerst die Aufforderung, zum Direktor zu kommen. Noch auf dem Weg grübelte Joas über Märchen und die Geschichte Skoglands nach.

»Du weißt, warum ich dich habe rufen lassen«, sagte der Direktor ohne einen Gruß, sobald Joas nach dem Klopfen den Raum betreten hatte. »Als Erstes wirst du die Uniform unserer Schule abgeben, ich sehe, du trägst sie schon nicht mehr. Unsere Schuluniform ist ein Ehrenkleid.«

Joas nickte. Er versuchte im Gesicht des Direktors zu lesen. »Ich glaube nicht, dass es so war«, sagte er dann. »Und niemand, der Liron kennt …«

»Es ist vollkommen gleichgültig, was du glaubst«, sagte der Direktor. Genoss er dieses Gespräch? War es ihm unangenehm? Er leitete diese Schule seit Jahren; er hatte sie in den alten Zeiten geleitet, danach unter Norlin, nun unter der Reformregierung; er war der Direktor von Mörgaard, und die Frage, ob er überhaupt Überzeugungen besaß, war vollkommen gleichgültig. Seine Aufgabe war es, die Schule zu führen im Sinne der jeweiligen Verhältnisse. »Du wirst begreifen, dass es deinen Schulkameraden nicht zuzumuten ist, mit dem Sohn eines Hochverräters gemeinsam zu lernen.« Er öffnete eine Akte und blätterte darin. »Außerdem wüsste ich nicht, wer jetzt noch das Schulgeld für dich zahlen sollte.«

Joas sah ihm in die Augen. Er hatte ja nicht wirklich gehofft; er hatte die ganze Nacht Zeit gehabt, sich auf dieses Gespräch vorzubereiten, jetzt konnte es ihn nicht mehr erschrecken.

»Es ist ja nicht das erste Mal, dass ich gehen muss«, sagte er. Er wartete. Der Direktor war zu klug, um darauf zu antworten.

»Ein Wagen wird dich zum Bahnhof bringen«, sagte er. »Von dort wirst du wohl selbst weiterwissen. Ich entlasse dich hiermit aus meiner Verantwortung.« Er schlug die Akte zu.

Joas zeigte darauf. »Und werden Sie sie wegwerfen?«, fragte er. »Weil es dieses Mal sicherlich endgültig ist? Weil ich dieses Mal ganz bestimmt nicht mehr wiederkommen werde?« Er hielt seinen Blick fest auf die Augen des Direktors gerichtet. Er würde ihn nicht daraus entlassen. Sollte der Direktor seine Augen doch als Erster abwenden. »Oder bewahren Sie sie doch lieber auf? Vorsichtshalber? Falls der Wind sich doch wieder dreht? Falls Sie mich dann doch wieder mit offenen Armen an Ihrer Schule aufnehmen müssen?« Die Verachtung machte seine Stimme dunkel. »Was sind Sie denn für ein Mensch? Sie reden doch immer davon, dass Sie ein Vorbild sein wollen! Und hängen Ihr Mäntelchen nach dem Wind, immerzu! Was lernen Ihre Schüler denn von Ihnen?« Er lachte. »Lirons Unschuld wird herauskommen«, sagte er. »Wenn es irgendetwas gibt, dessen ich mir sicher bin, dann ist es das! Man hat ihm eine Falle gestellt, und eines Tages wird jeder davon erfahren. Aber Sie brauchen sich dann nicht bei mir zu entschuldigen, Herr Direktor! Ich komme nicht zurück!«

Er drehte sich um und ging auf die hohe ledergepolsterte Tür zu, ohne darauf zu achten, was der Direktor ihm nachrief.

Als er die Tür hinter sich zugezogen hatte, fühlte Joas eine merkwürdige Leichtigkeit. Er hatte sich nicht demütigen lassen. Er hatte aufrecht gestanden, er hatte nicht gejammert. Er hatte zu Liron gehalten.

Joas griff nach dem Koffer, den irgendwer schon aus seinem Zimmer auf die Vortreppe unter dem Portikus getragen hatte. Der Wagen, der ihn zum Bahnhof bringen sollte, stand mit laufendem Motor da.

Das hat mir Liron beigebracht, dachte Joas und griff nach dem Koffer. Dass man sich niemals kleinmachen lassen darf. Und vor allem, dass einen niemand kleinmachen kann, wenn man es nicht selbst zulässt. Und ich habe es Jarven erklärt.

»Niemand kann dich kleinmachen, wenn du ihn nicht lässt«, hatte Liron gesagt. Das war in ihrer Zeit auf der Flucht gewesen im letzten Jahr, in der schäbigen kleinen Küche im Hochhausviertel der Hauptstadt, zwei Nordler unter Nordlern. »Jeder Mensch kann sich seine Würde bewahren, immer. Und wenn sie dir alles nehmen können, deine Würde niemals.«

Damals hatte Joas die Worte zu groß gefunden für die schäbige Küche mit dem ausgetretenen Linoleum auf dem Boden und den Plattenbauten vor dem Fenster, fast lächerlich: keine Alltagsworte für eine erbärmliche Alltagswelt.

Jetzt waren sie ihm die ganze Nacht durch den Kopf gegangen. Wer ich bin, bestimme ich selbst ganz allein, egal was die anderen denken. Ich werde mich niemals kleinmachen lassen.

Hinter einer der Säulen kam plötzlich ein Mädchen auf ihn zu. Joas zuckte zusammen.

»Ylva!«, sagte er. Er hatte sie nicht mehr gesehen seit dem Sonntagabend im Pavillon, und in den letzten Stunden hatte Lirons Verhaftung jeden anderen Gedanken aus seinem Kopf verdrängt. Dabei wusste er noch immer nicht, was er fühlen sollte.

Ylva tat einen Schritt auf ihn zu, der Koffer stand zwischen ihnen. Ihr Gesicht war jetzt wieder das Gesicht der Ylva, die jeder an der Schule kannte: selbstsicher, ein wenig hochmütig. Nichts war mehr darin von der Unsicherheit und Verletzlichkeit, die ihn vor zwei Tagen so verwirrt hatten.

»Joas«, sagte sie. Sie stieß gegen den Koffer und blieb stehen. »Es war ja klar, dass du gehen musst!« Sie sah zum Wagen hin, an dessen offener Tür der Fahrer lehnte, Kopfhörer im Ohr. »Joas, ich wollte dich vorher noch unbedingt sprechen!«

Joas wartete. »Ja?«, sagte er kühl. »Das wäre nicht nötig gewesen. Du wolltest mir erzählen, dass deine Gefühle für mich jetzt merkwürdigerweise abgekühlt sind, oder wie? Nachdem doch nun mein Vater ein Verräter ist? Nachdem ich kein glücklicher Fang mehr bin, nicht mehr der Sohn des Innenministers?« Zu seinem Ärger spürte er, dass seine Stimme bebte. Das Gespräch mit dem Direktor war einfach gewesen. Dieses war unendlich viel schwieriger.

»Unsinn!«, sagte Ylva. Jetzt schob sie den Koffer beiseite. »Unsinn, nein, was denkst du denn von mir!« Über die Schulter warf sie dem Fahrer einen kurzen Blick zu. »Ich wollte nur … Joas, ich wollte mich bei dir entschuldigen! Es war nicht sehr nett von mir. Aber ich hab in den letzten Wochen gemerkt, dass du eigentlich Jarven … Das konnte ja jeder sehen, der Augen hat! Wie du sie angesehen hast! Und das wollte ich … Ich bin nicht in dich verliebt, Joas. Aber das wollte ich ihr verderben. Ich finde Jarven einfach so … Die ist doch keine Prinzessin!« Sie holte tief Luft. »Joas, ich bin nicht in dich verliebt. Ich war es auch nicht am Sonntag.«

Joas starrte sie an. »Und das wagst du zu sagen?«, rief er. »Dass du mich einfach nur benutzt hast, um Jarven zu quälen?« Er hätte es doch merken müssen; wie dumm er gewesen war! Aber was wusste er denn von Mädchen? Eigentlich kannte er doch nur Malena gut.

Ylva zuckte die Achseln. Sie sah nicht wirklich beschämt aus. »Ich hätte es dir überhaupt noch nicht gesagt!«, sagte sie. »Ich hätte das Spiel weitergespielt, entschuldige, Joas, ja, das hatte ich vor. Es war nicht toll von mir, das weiß ich, aber meine Güte …« Sie winkte ab. »So was macht doch jeder mal, oder? Aber nach dem Bericht im Fernsehen gestern …«

»Da wolltest du vorsichtshalber auch noch ganz sichergehen, dass ich nicht überall rumerzähle, Ylva von Thunberg ist in mich verliebt?«, fragte Joas. »Geht es dir darum? Dann mach dir mal keine Sorgen, ich werde dich schon nicht bloßstellen!«

Er hob den Koffer wieder an und machte einen Schritt auf das Auto zu. Aber Ylva gab ihm ungeduldig ein Zeichen stehen zu bleiben.

»Wofür hältst du mich eigentlich?«, sagte sie. »Das war ein Spiel, es hat mir Spaß gemacht, ja gut! Aber nun geht es doch um viel wichtigere Dinge! Ich glaube nicht daran, Joas«, und jetzt sah sie plötzlich sehr entschlossen und ein klein wenig aufgeregt aus, »an die Sache mit deinem Vater! Und darum wollte ich wenigstens ehrlich mit dir sein, bevor du gehst! Irgendwas stimmt da nicht, Joas, das muss doch jedem klar sein!«

Joas starrte sie an. »Wie?«, fragte er. »Wo?«

»Der Plan!«, sagte Ylva. »Den sie immerzu in die Kamera gehalten haben! Auf dem auch noch ganz groß ›Umsturzplan‹ stand! Du glaubst doch nicht im Ernst, dass irgendwer so blöde wäre, so einen Plan mit zu einem konspirativen Treffen zu nehmen! Das weiß doch sogar ich, und ich hab da nun wirklich keine Erfahrung! Sag doch mal selbst!«

Joas nickte. Warum war ihm das nicht selbst aufgefallen? Selbst wenn Liron der Verräter wäre, für den ihn jetzt alle hielten: Niemals wäre er so leichtsinnig gewesen, ein solches Beweisstück mit sich herumzutragen.

»Den hat jemand reingelegt, deinen Vater!«, sagte Ylva. »Verstehst du? Heutzutage braucht doch niemand mehr solchen Zettelkram! Ich konnte heute Nacht überhaupt gar nicht schlafen, ich hab die ganze Zeit gegrübelt. Ich glaube, da steckt etwas ganz anderes dahinter. Ich weiß nur noch nicht, was.« Jetzt legte sie Joas ganz leicht ihre Hand auf den Arm. »Also noch mal Entschuldigung, Joas«, sagte sie. »Ich wollte nur, dass du das weißt.«

»Okay«, murmelte Joas. Er konnte Ylva nicht begreifen. »Ich fahr dann.«

Ylva trat zurück. Als der Wagen abfuhr, winkte sie ihm einen Augenblick lang nach, steif und nicht sehr heftig. Sie ist mutiger als der Direktor, dachte Joas überrascht. Es macht ihr nichts aus, wenn jemand sie beobachtet, wie sie sich von mir verabschiedet. Ich verachte sie für das, was sie am Sonntag getan hat; aber sie ist mutiger als der Direktor. Und sie wagt es nachzudenken.

Von den anderen Schülern war niemand zu sehen.

28.

Nachdem sie sich von Joas verabschiedet hatte, war Ylva langsam die Treppe hoch in den Gemeinschaftsraum ihres Jahrgangs gegangen. Die Mittagspause war vorbei, auf den Fluren war alles still; schon früh am Morgen hatten die Putzfrauen ja die Badezimmer gewischt und die Teeküche geputzt, inzwischen waren sie längst wieder verschwunden. Die Hausmutter saß in ihrem Büro oder sonst irgendwo, und die Schlafräume lagen jetzt, wo alle Mädchen im Unterricht waren, verlassen.

Im Gemeinschaftsraum stand noch eine ungespülte Tasse auf dem Tisch neben dem Sofa. Die Mädchen waren selbst verantwortlich für die Ordnung in ihrem Raum, und irgendwer vergaß immer irgendetwas. Ylva zog die Tür hinter sich zu, es musste ja niemand bemerken, dass sie nicht zurück in den Unterricht gegangen war. Dann sah sie auf die Uhr über dem Kamin und schaltete ohne Ton das Fernsehgerät ein.

Sie warf sich aufs Sofa und sah auf den Bildschirm, auf dem jetzt in den Minuten vor den Mittagsnachrichten ein Chor aus lächelnden blonden Frauen in skogischer Tracht stumm ein Volkslied schmetterte. Irgendetwas war merkwürdig, sie war unruhig seit gestern, seit sie die Abendnachrichten gesehen hatte. Dass Liron so leichtfertig gewesen sein sollte, das auch. Aber wenn sie recht hatte mit ihrem Verdacht; wenn der Innenminister tatsächlich hereingelegt worden war, wenn es die Verschwörung zwischen der Regierung und den Rebellen also in Wirklichkeit gar nicht gab: Wer hatte ihm dann aufgelauert? Wieso hatte das Fernsehen genau rechtzeitig bereitgestanden? Wer war in der Lage, die Presse zu beeinflussen?

Will ich das wirklich wissen?, dachte Ylva. Warum will ich das wissen? Könnte es nicht sein, dass ich dabei etwas herausfinde, das mich hinterher bedauern lässt, dass ich die Dinge nicht einfach habe auf sich beruhen lassen?

Im Fernsehen hatten die Frauen aufgehört zu singen, und Ylva schaltete erleichtert den Ton ein. Ich will es wissen, weil ich die Wahrheit verstehen muss, dachte Ylva. Und weil ich es nicht ertragen kann zu glauben, dass man mich hereingelegt hat, das habe ich noch nie aushalten können. Aber warum glaube ich das denn überhaupt? Warum habe ich die ganze Zeit das Gefühl, es stimmt etwas nicht?

Sie kannte die Bilder, die jetzt über den Bildschirm liefen, sie kannte den Kommentar, seit gestern Abend zeigten sie ja nichts anderes mehr. Der Innenminister auf der Lichtung, Nahira, die floh, die verwackelte Handkamera, schließlich der Umsturzplan, von einer kräftigen Männerhand mit manikürten Nägeln in die Kamera gehalten. Umsturzplan! Für wie dumm hielten die denn die Menschen im Land?

»… Lösegeldforderung im eigentlichen Sinne!«, sagte die Nachrichtensprecherin und lächelte perfekt geschminkt in die Kamera. »Stattdessen teilen die Rebellen mit, dass sie die Kinder als Geiseln halten und im Austausch gegen Innenminister Liron herauszugeben bereit sind.« Auf dem Bildschirm erschien ein Foto, das diese peinliche Jarven und Petter Persson junior mit der Zeitung des Tages zeigte; die Prinzessin sah verheult aus, natürlich, das passte zu ihr, keinerlei Selbstdisziplin.

»Ach nein, bitte!«, sagte Ylva. Und trotzdem, etwas war merkwürdig. Etwas stimmte ganz und gar nicht, sie konnte doch nicht die Einzige sein, die das bemerkte!

Sie waren doch schon am Sonntagabend verschwunden, Blöd-Jarven und dieser zwergenwüchsige Petter Persson, für den sein Vater sich schämte, und recht hatte er. Aber wie hatten die Rebellen denn schon am Sonntagabend wissen können, dass sie sie zum Austausch gegen den Innenminister brauchen würden, wenn Liron zu dem Zeitpunkt noch gar nicht gefangen genommen worden war? Zu welchem Zweck hatten sie dann also am Sonntag die beiden entführt? Einfach nur so, um Lösegeld zu kassieren? Etwas war merkwürdig. Etwas stimmte ganz und gar nicht.

»Zum Abschluss nun noch Bilder, wie sie zurzeit in den Städten des ganzen Landes zu sehen sind«, sagte die Nachrichtensprecherin. »Der folgende Beitrag wurde bereits gestern Vormittag in Sarby am nördlichen Sund aufgezeichnet; in Anbetracht der erschütternden Neuigkeit von der Verhaftung des Innenministers haben wir aber gestern auf die Ausstrahlung verzichtet. Wir sind jedoch der Meinung, dass auch über der dramatischen Zuspitzung der Situation von Prinzessin Jarven nicht vergessen werden darf, wie sehr das skogische Volk zurzeit leidet.«

Ylva suchte nach der Fernbedienung. Sie hatte keine Lust auf immer neue Interviews mit Menschen, die darüber jammerten, dass es kein Duschgel zu kaufen gab. Natürlich war die Fernbedienung unter das Sofa gerutscht, mit ausgestrecktem Arm begann sie, danach zu angeln. Auf dem Bildschirm erschien jetzt, gut ausgeleuchtet und von einer ruhigen Kamera gefilmt, eine Gruppe von etwa fünfzig Frauen. Sie hatten sich Kopftücher umgebunden und schlugen mit Kochlöffeln auf Kochtöpfe, wie peinlich. »Unsere Töpfe sind leer!«, schrien sie. »Unsere Kinder haben Hunger! Weg mit der Regierung!«

»Also kein Duschgel diesmal?«, murmelte Ylva spöttisch. Wie klobig sie mit ihren Schürzen und ihren Kopftüchern aussahen. Wie Bäuerinnen. Wie Köchinnen. Und eine der Frauen, vorne, gleich in der ersten Reihe, sah tatsächlich ihrer Mutter ähnlich. Wenn sie Make-up getragen hätte, kein Kopftuch und keine Schürze …

»Mama!«, rief Ylva. Jetzt hatte sie die Fernbedienung endlich in den Fingern. Aber jetzt wollte sie nicht mehr ausschalten.

Sie erkannte die Schuhe, mein Gott, welche Köchin konnte sich denn wohl solche Schuhe leisten, und auch die Frau neben ihrer Mutter …

»Der Protestzug der Mütter in Sarby war nur der erste einer langen Reihe von Hungerdemonstrationen überall im Land!«, sagte die Nachrichtensprecherin. »Überall protestieren jetzt die Mütter …«

Ylva schaltete aus. Mehr musste sie nicht sehen.

Sie griff nach ihrem Handy. Die Nummer des Taxidienstes kannte sie auswendig nach so vielen Jahren in Mörgaard, und es war ihr gleichgültig, ob sie eine Verwarnung bekam. Und niemals würde der Direktor es ja wagen, Ylva von Thunberg von der Schule zu verweisen, auch wenn sie an einem ganz normalen Schultag verschwand, ohne sich abzumelden.

Sie ging in ihr Zimmer, um die Zeit bis zur Ankunft des Taxis zu nutzen, um Schminksachen und Geld in eine kleine Tasche zu packen. Sie musste nach Hause. Sie musste mit ihrer Mutter sprechen.

* * *

Irgendwann nach dem Essen war Jarven in einen unruhigen Schlaf gefallen; als sie aufwachte, sah sie, dass Perry ebenfalls schlief, ein dickes gerolltes Tau als Kopfkissen. Dem Licht nach zu urteilen, das durch das Fenster fiel, war es Nachmittag geworden.

Jarven reckte sich und gähnte, dann griff sie nach dem Tablett. Alle Wasserflaschen waren leer.

Neben ihr richtete Perry sich schlaftrunken auf. »Kein Wasser mehr da?«, fragte er und gähnte wie sie. »Ich sag denen Bescheid.«

Vor dem Netzschuppen war es jetzt still, nichts war zu hören als das klatschende Geräusch der Wellen. Aber als Perry mit den Fäusten gegen die Tür trommelte, näherten sich eilige Schritte.

»He!«, rief eine Stimme. »Was ist? Ihr nehmt ja die ganze Bruchbude auseinander!«

»Selber he!«, sagte Perry. »Du kannst das Tablett rausholen! Und uns gleich noch mal Wasser bringen, wenn es gefällig ist!«

Die Schritte entfernten sich, kamen zurück, die Tür wurde geöffnet. »Zwei Flaschen!«, sagte ein junger Mann. Sie hatten ihn vorher noch nicht gesehen. Er hatte die Haare über den Ohren rasiert; nur oben auf dem Kopf bewies ein Streifen blonder Borsten, dass er ein Südler war. »Aber sauft nicht zu viel, sonst haben wir nichts mehr! Dann muss ich aus dem Meer nachfüllen!«

»Wie redest du denn mit uns!«, sagte Perry ärgerlich. Er griff nach den Flaschen. »Überlegst du gar nicht, wer wir sind? Wenn ihr erst euer Lösegeld habt und wir wieder frei sind …«

Der junge Mann lachte und zog seinen Kaugummi in die Länge. »Was dann?«, fragte er. »Ej, Kleiner, was dann?«

»Lass ihn doch, Perry!«, sagte Jarven und versuchte Perry wegzuziehen. »Ist doch egal!« Sie hatte Angst vor dem Blonden, sie wusste nicht, warum.

»Ist doch egal?«, sagte der jetzt. Auf einmal sah er wütend aus, wie konnte seine Stimmung so schnell umschlagen. Er stopfte seinen Kaugummi zurück in den Mund. »Egal ist gar nichts, Currywurstprinzessin! Ihr glaubt doch nicht im Ernst, dass wir euch hier noch mal rauslassen!«

»Lass ihn, Perry!«, rief Jarven. »Lass ihn!«

Aber Perry war schon auf den Bewacher zugestürmt. »Das wirst du bereuen!«, rief er und trommelte ihm gegen die Brust. »Das wirst du verdammt noch mal …«

Der junge Mann gab ihm einen Stoß. Es sah aus, als schnipste er eine Fliege weg, kein Hauch von Anstrengung schien in seinem Schlag zu stecken. Perry taumelte und fiel auf die Knie. »Mistkerl!«, schrie er.

Der Wachmann lachte. »Das war ein Fehler, Kumpel«, sagte er. »Dass ihr das Lager ausspioniert habt. Denk mal nach, warum wir euch jetzt noch freilassen sollten!«

Er tippte sich an die Stirn und griff nach dem Tablett. »Noch nicht darüber nachgedacht?«, fragte er. »Nein? Na, dann wird es Zeit!« Er zog die Tür hinter sich zu und drehte den Schlüssel.

Vom Boden her sah Perry ihm nach. »So ein Scheißkerl!«, sagte er. »Ich begreif nicht, was das …« Er richtete sich auf und wischte seine Hose ab. Staub und Möwendreck klebten an seinen Knien. »Woher weiß der denn das von dem Lager?« Er sah Jarven verwirrt an.

Jarven nahm einen großen Schluck. Nie hätte sie gedacht, dass ihr Wasser so gut schmecken könnte. »Keine Ahnung«, sagte sie. »Oder klar, Perry, natürlich! Von meinem Handy vielleicht? Das haben die doch einkassiert! Denk mal, das Video!«

Perry nickte. Er setzte sich wieder auf seine Taurolle und drehte am Flaschenverschluss. »Ja, natürlich«, sagte er. »Da hätte ich auch selbst drauf kommen können.« Er trank, bis kaum noch Wasser in der Flasche war. »Das Video. Aber warum stört den das so? Warum ist das ein Grund, uns nicht freizulassen? Das ist doch unlogisch, Jarven!«

Jarven stand auf den Zehenspitzen am Fenster. Auf dem Strand klirrten die Kiesel, während eine Wache vor dem Schuppen auf und ab ging, auf und ab. Es war unsinnig, an Flucht zu denken. Vor der Tür unterhielten sich zwei weitere Männer. Sie hatten keine Chance.

»Weil – ja, das ist unlogisch«, murmelte sie und ging zu ihrem Platz zurück. Sie ruckelte sich in der Taurolle zurecht. »Wenn es die Rebellen sind, die das Lager angelegt haben, kann es Bolström doch ganz gleichgültig sein, dass wir es gefunden haben! Das bedeutet doch für ihn dann keine Gefahr!«

»Weil es ja überhaupt nichts mit ihm zu tun hat, so seh ich das auch«, sagte Perry. »Also, was muss mit dem Lager los sein, wenn Bolström auf keinen Fall will, dass wir davon erzählen? Dass er uns selbst nach der Lösegeldzahlung nicht freilassen will, nur damit wir nicht davon berichten können? Er kann das doch nicht angelegt haben! Er ist doch selbst auf der Flucht!«

Jarven zuckte die Achseln. »Ich weiß nicht«, murmelte sie. »Das ist mir auch egal! Langsam krieg ich Angst, Perry, ich krieg Angst!« Sie holte tief Luft. »Wenn er uns nicht mehr freilassen will, was will er denn dann mit uns machen?« Sie begriff nicht, dass Perry darüber nicht zuerst nachdachte, darüber doch zuallererst! Ihr wurde übel.

Aber Perry winkte ab. »Wir müssen das wissen, Jarven!«, sagte er. »Wir müssen verstehen, was los ist! Wenn wir überhaupt noch eine Chance haben wollen, dann nur, wenn wir die Zusammenhänge verstehen!«

Er schloss die Augen. Das Superhirn, dachte Jarven, das Superhirn denkt. Man kann richtig sehen, wie es in ihm arbeitet. Aber es genügt ja nicht, wenn er versteht, was hinter all diesem steckt. Er müsste ja auch noch einen Weg finden, wie wir hier wieder rauskommen könnten.

»Natürlich«, flüsterte Perry da. »Oh, natürlich! Wie konnten wir nur so dumm sein!« Er schlug sich gegen die Stirn. Dann sah er Jarven an. »Aber wenn es so ist, wie ich denke, Jarven«, flüsterte er. »Oh Gott, Jarven! Dann ist alles noch viel, viel schlimmer. Dann ist vielleicht alles aussichtslos.«

29.

Während der Fahrt zum Bahnhof hatte der Fahrer nicht mit Joas gesprochen.

Niemand spricht mehr mit mir, dachte er. Ich bin der Sohn eines Verräters, und niemand will mehr etwas mit mir zu tun haben.

Im Autoradio hatte er die Nachrichten gehört: Dass Perry und Jarven verschwunden waren, hatte er ja längst gewusst; dass sie als Geiseln gehalten wurden und gegen Liron ausgetauscht werden sollten, erschreckte ihn. Was bedeutete das? Was bedeutete das alles?

Der Fahrer suchte im Rückspiegel seine Augen und warf ihm einen verächtlichen Blick zu, dann sah er wieder nach vorne. Natürlich wusste er, wer Joas war.

Am Bahnhof hatte er nicht einmal den schweren Koffer für ihn aus dem Kofferraum gewuchtet. Mit zusammengekniffenen Lippen hatte er zugesehen, wie Joas sich abgemüht hatte, und nur zwischendurch einmal »Aufpassen!« gebrüllt, als es so aussah, als könnte der Koffer den Lack zerschrammen; dann war er eingestiegen und abgefahren, das Geld für die Fahrt hatte man ihm auf Mörgaard schon bezahlt.

So viel war es ihnen also wert, mich los zu sein, dachte Joas.

Das Bahnhofsgebäude sah aus wie die meisten Bahnhöfe in kleinen südskogischen Städten: dunkelroter Backstein mit weißen Simsen über den hohen, schmalen Fenstern; genau in der Mitte die Tür. Im ersten Stock hatte früher der Bahnhofsvorsteher gewohnt, jetzt hingen die Scheiben voller Spinnweben.

Joas trat in die leere Halle. Es gab keinen Kiosk, nicht einmal einen Fahrkartenschalter: Mörby war nur eine kleine Stadt und die wohlhabenden Südskogen reisten ohnehin zumeist mit dem Auto, sie schätzten ihre Bequemlichkeit. Ein Automat, dessen Bildschirm auffordernd blinkte, hielt Fahrkarten bereit, ein zweiter gehörte der größten skogischen Bank; wer vor seiner Reise noch Geld abheben wollte und eine Karte besaß, konnte sich hier bedienen.

Joas schleppte seinen Koffer in die Mitte der Halle. Rückenlehne an Rückenlehne standen hier zwei Bänke, auf denen die Fahrgäste warten konnten, im Trockenen, wenn auch im Winter vielleicht nicht immer warm. Joas setzte sich auf die Kante der ersten; ein kleiner Junge lugte von der anderen Bank zu ihm herüber. Er war vielleicht vier Jahre alt, für ihn waren die Bänke einfach ein Klettergerät.

»Nicht, Albert, komm sofort da runter!«, sagte eine junge Frau, die beladen mit Taschen und Beuteln zusammen mit einer älteren auf der Gegenbank saß.

Der Junge hatte versucht, über die Lehne zu klettern, seine Mutter zog ihn zurück.

»Nein!«, brüllte der Junge.

Joas lächelte ihm zu.

Über dem Ausgang zum einzigen Bahnsteig hing eine Uhr; es gab Züge in zwei Richtungen. Ich nehme den, der zuerst kommt, dachte Joas. Ist doch sowieso egal, wohin ich fahre, ich habe kein Ziel. Warum sollte ich mir also Gedanken machen, wohin ich fahren will? Ich muss auf Malena warten, sie wird sich bestimmt bei mir melden. Sie ist doch meine Schwester, so haben wir uns immer gefühlt. Niemals wird Malena glauben, dass Liron …

Er zuckte zusammen. Die Fragen. Die drei Fragen. Noch immer war er der Lösung nicht nähergekommen. Wie hatte Liron nur glauben können, Joas würde die Lösung von alleine finden, für wie klug hielt er ihn denn?

Perry, dachte Joas. Das Superhirn. Der hätte es natürlich rausgekriegt, aber ich durfte ihm ja nicht davon erzählen. Und ich kann so was doch nicht! Wie konnte Liron mir nur so viel Klugheit zutrauen? Er hat doch immer meine Zeugnisse unterschrieben.

Noch fast zehn Minuten bis zum ersten Zug, warum waren die beiden Frauen schon so früh am Bahnhof? Der kleine Junge quengelte und nörgelte, und seine Mutter gab ihm einen Keks.

Perry. Er hatte nicht an Perry denken wollen. Nicht an Perry und auch nicht an Jarven. Hatten die Rebellen sie wirklich entführt? Und nur, um sie gegen Liron auszutauschen? Dann war Liron jetzt nicht nur ein Verräter, er war auch schuld daran, dass Perry und Jarven gefangen waren.

Er wusste, dass er so nicht denken durfte. Liron war kein Verräter.

Und wenn Liron kein Verräter war: In wessen Gewalt waren dann jetzt Perry und Jarven? Waren es trotzdem Nahira und ihre Leute, die sie entführt hatten? War es jemand vollkommen anderes? Wie wurden die beiden behandelt?

Perry und Jarven. Warum hatte man denn nicht ihn anstelle von Perry entführen können! Ihm wurde warm. Da wäre mir jede Entführung ganz gleichgültig gewesen, dachte Joas. Mit Jarven zusammen. Aber nun ist es eben Perry. Sowieso weiß ich gar nicht, ob ich nicht lieber entführt worden wäre, als hier auf diesem Bahnhof zu sitzen und nicht zu wissen, was ich tun soll. Ich kann doch nicht hier auf dieser Bank hocken bleiben, bis Malena sich endlich meldet, wo die in ihrem Internat nur am Wochenende telefonieren darf! Heute ist doch erst Dienstag!

Oder sollte er versuchen, Margareta anzurufen? Den König? Würden sie ihm helfen, selbst wenn sie Liron misstrauten?

Wenn ich ihre Nummern hätte!, dachte Joas ärgerlich. Aber die hab ich eben nicht. Und rauskriegen kann ich sie auch nicht, das ist ja ganz aussichtslos.

Der Zeiger auf der Bahnhofsuhr kroch vorwärts von Teilstrich zu Teilstrich, jede Sekunde ein Klack. Hinter ihm auf der Bank nörgelte der kleine Junge.

»Nein, Albert, nun lass die Mama mal! Die Mama holt Geld!«, sagte die ältere Frau.

Joas hörte, wie der kleine Junge in seinem Rücken von der Bank kletterte; dann lief er hinter seiner Mutter her zum Bankautomaten.

»Ich!«, schrie er in einer Lautstärke, die bestimmt sogar einen einfahrenden Zug übertönt hätte. »Ich, Mama, ich! Ich will das machen!«

Die Frau zog eine Geldbörse aus ihrer Tasche. »Na, dann komm her!«, sagte sie. Sie hob den Kleinen hoch und gab ihm eine Karte. »Da rein, Albert.« Die Karte verschwand im Automaten und sie setzte den Jungen wieder ab. Dann begann sie, ihre PIN einzugeben.

»Oh, verflucht!«, sagte sie. »All diese ewigen Zahlen immer! Fürs Handy, fürs Geld, fürs Telebanking. Immer verwechsle ich da irgendwas! Zum Glück hab ich immer einen Zettel dabei!«

Sie griff wieder in ihre Tasche und kramte darin herum.

»Aber das ist doch viel zu gefährlich, Kind!«, sagte die ältere Frau. »Wenn dir nun jemand deine Tasche stiehlt!« Sie warf Joas einen schnellen Blick zu, als vermute sie in ihm einen möglichen Taschenräuber. »Bau dir doch Eselsbrücken! Dann brauchst du nichts auf dem Papier!«

Der Automat summte und Geld erschien im Ausgabefach.

»Ich!«, brüllte Albert wieder. »Ich, Mama, ich! Ich will das machen!«

Seine Mutter hob ihn hoch.

In Joas’ Kopf begann ein Gedanke Form anzunehmen.

»Und wie machst du das? Wie beim Lotto?«, fragte die Frau über ihre Schulter, während sie ihren Sohn absetzte und ihm das Geld abnahm. »Sämtliche Familiengeburtstage, oder wie? Wenn die Zahlen aber nun mal nicht passen?«

Joas stand auf. Natürlich. Wie hatte er so dumm sein können.

»Dann denk ich mir was dazu aus!«, sagte die ältere Frau. Der kleine Junge war wieder auf die Bank geklettert und zupfte an ihrem Ärmel. »Noch ein Keks, Oma?«, sagte er. »Oma! Noch ein Keks!«

Joas ging aus dem Haupteingang auf den Vorplatz und sah sich um. Seinen Koffer hatte er neben der Bank stehen lassen, die Frauen würden ihn schon nicht stehlen.

Mit fliegenden Fingern zog er sein Handy aus der Schultasche über seiner Schulter. Endlich kannte er die Lösung.

* * *

Ylva hatte ihre Ankunft nicht angekündigt. Sie war sich sicher gewesen, dass ihre Mutter noch auf dem Landgut war; nach dem Fest gab es einiges zu regeln, und gestern war sie schließlich noch in Sarby herumgelaufen.

»So weit?«, hatte der Taxifahrer gefragt, als Ylva sich vor dem Portikus ohne größeres Gepäck auf die Rückbank hatte fallen lassen und ihr Ziel genannt hatte. Er hatte misstrauisch geklungen.

»Habe ich undeutlich gesprochen?«, hatte Ylva gefragt. Die von Thunbergs wussten, wie man mit Untergebenen umgehen musste, mit Menschen aus dem Volk, die an ihrer Stimme, dem Blick, der gerade nur einen Millimeter hochgezogenen Augenbraue sofort erkannten, mit wem sie es zu tun hatten. »Haben Sie Angst, ich könnte nicht zahlen? Sehe ich so aus?«

Der Fahrer hatte den Kopf geschüttelt und den Gang eingelegt. Während der Fahrt hatte Ylva in die Landschaft gestarrt. Grübeln half ihr nicht weiter. Sie musste jetzt fragen.

Das Taxi fuhr die mit Kies bestreute Auffahrt zum Gut hinauf, über die erst vor zwei Tagen die Limousinen der Gäste gerollt waren, und kam vor der breiten Freitreppe zum Stehen.

»Hier?«, fragte der Fahrer. Er starrte auf sein Taxameter. Diese eine Fahrt würde ihm mehr Geld einbringen als sonst drei oder vier Tage, in schlechten Zeiten eine ganze Woche.

»Warten Sie einen Augenblick«, sagte Ylva. Sie stieg aus und winkte der Hausdame, die mit perfekt sitzender Frisur und erstauntem Gesicht eilig aus der zweiflügeligen Tür trat.

»Regeln Sie bitte die Bezahlung«, sagte Ylva und ging an ihr vorbei ins Haus. Sie hatte noch hinzufügen wollen: Und sagen Sie bitte meiner Mutter Bescheid, aber stattdessen nahm sie eilig die Treppe in die oberen Stockwerke. So würde sie ihre Mutter ja viel schneller sehen.

Von der Galerie im zweiten Stock kam Musik, die bedeutete, dass ihre Mutter war, wo Ylva sie vermutete. Ihre Eltern hatten ihre Wohnräume in der ersten Etage; aber vor ungefähr zwei Jahren hatte ihre Mutter sich in einem der ungenutzten Zimmer im zweiten Stock ihr Atelier eingerichtet. Alle ihre Freundinnen hatten damals angefangen zu malen. Niemand hätte sagen können, wie es dazu gekommen war, dass neben Golf und Tennis auf einmal die Kunst in ihren Alltag eingebrochen war; und wenn sie zu Hause war, hatte Ylva voller Staunen erlebt, dass ihre Mutter ihre Vormittage von jetzt an in dem spärlich eingerichteten Raum im zweiten Stock verbrachte mit immer bunter werdendem Malerkittel über der passgenau sitzenden Markenjeans, die Haare streng zurückgebunden. Sie hatte von Nordlicht geredet, von inspirierender Atmosphäre.

Im Augenblick war gerade Afrika dran, das sah Ylva auf den ersten Blick. Ringsum auf den Staffeleien standen Bilder in unterschiedlichen Stadien der Fertigstellung, in Erdtönen, gelb und ocker und braun, die Sonne am Horizont unweigerlich rot, die Giraffen mit gebeugten Hälsen, Elefanten im Hintergrund. Bei ihrem letzten Besuch im Atelier waren es noch Stillleben gewesen.

»Ylva!«, rief ihre Mutter und nahm den Pinsel von einer gelb grundierten Leinwand. Das freudige Erschrecken in ihren Augen verwandelte sich in den Bruchteilen einer Sekunde in Unruhe. »Schatz! Was ist passiert!« Sie legte den Pinsel auf die Palette und wischte sich die Hände in einem Lappen ab, auf dessen zerknüllter Oberfläche sämtliche Farben versammelt waren, die es auch auf ihren Bildern gab. Dann machte sie einen Schritt auf Ylva zu, nur um gleich wieder abrupt stehen zu bleiben, als sie ihren Blick wahrnahm.

»Das frage ich dich!«, sagte Ylva und lehnte sich gegen den Türrahmen. Würde sie später auch einmal so leben? Golf und Tennis und Giraffen? Lieber erschieß ich mich, dachte Ylva. Irgendwann früher war ihre Mutter doch auch einmal Klassensprecherin gewesen, sogar Schulsprecherin, wenn auch nicht in Mörgaard. Und jetzt Kaffeekränzchen und Acryl, was auf der Lebensstrecke dazwischen machte die Menschen denn zu dem, was sie wurden? »Das frage ich dich, was passiert ist!«

»Ich versteh nicht, mein Schatz?«, sagte ihre Mutter. Noch immer wischte sie ihre Hände ab, wieder und wieder, den Lappen zwischen den Fingern.

»Ich hab dich im Fernsehen gesehen«, sagte Ylva.

Endlich ließ ihre Mutter den Lappen sinken. »Ach?«, sagte sie.

»Das haben die nicht gut gemacht, die Kameraleute!«, sagte Ylva. »Da nützt das beste Kopftuch nichts, wenn die zu dicht rangehen! Aber vielleicht wussten die ja gar nicht, worum es ging? Du hättest übrigens andere Schuhe anziehen müssen. Weißt du schon gar nicht mehr, was die Leute so tragen? Guckst du deiner Köchin nie auf die Füße?«

Ihre Mutter sah erschrocken aus. Vielleicht überlegte sie, ob sie protestieren sollte.

»Wieso hast du da mitgemacht?«, fragte Ylva. »Was sollte das Ganze? Wer ist auf die Idee gekommen?«

»Ylva!«, sagte ihre Mutter jetzt. Vielleicht hatte sie gerade beschlossen, dass hier immer noch sie die Mutter war. »Wie redest du mit mir?«

»Wer ist auf die Idee gekommen?«, rief Ylva. »Was sollte das Ganze?«

»Frau von und zu Yxkyll hat mich auf unserem Fest angesprochen!«, sagte ihre Mutter. Jetzt klang sie ein bisschen trotzig wie ein Kind, das es ungerecht findet, ausgescholten zu werden. »Alle unsere Damen übrigens! Sie hat gefragt, ob wir es nicht lustig finden würden …«

»Lustig?«, rief Ylva. »Lustig?«

»… wenn wir am Montag unseren Maltreff ausfallen lassen und stattdessen nach Sarby fahren. Das Volk leidet doch so sehr, hat sie gesagt, und dass wir die hungernde Bevölkerung doch durch unseren Umzug unterstützen müssen! Das sind wir Skogland schuldig, hat Frau von und zu Yxkyll gesagt. All die armen Menschen, die in den Geschäften nichts mehr kaufen können …«

»Aber ihr konntet doch bis Sonntag offenbar durchaus noch ganz wunderbar alles kaufen, was ihr wolltet!«, sagte Ylva. »Wenn ich mich an das Essen auf unserem Gartenfest erinnere!«

»Ja, aber man muss doch auch an die anderen denken!«, sagte ihre Mutter bittend. »Man kann nicht immer nur an sich selbst denken, Ylva, das ist doch unsere Aufgabe als Adel, dass wir uns auch für das Volk einsetzen …«

»Was für ein Mist!«, sagte Ylva. »Und da hast du gedacht, du tust mal eben so, als ob du eine arme Bauersfrau bist, ja? Als ob du Hunger hast, ja? Du hast nicht gefunden, dass das Betrug ist? Auf den Gedanken bist du überhaupt nicht gekommen?«

»Man muss doch auch an unser Skogland denken!«, sagte ihre Mutter. Jetzt hatte sie offenbar beschlossen, sich von ihrer Tochter nicht mehr alles gefallen zu lassen. »Vielleicht wissen noch gar nicht alle Menschen, wie schlimm es um unser Skogland bestellt ist, seit diese neue Regierung alles kaputt macht! Da mussten wir das doch zeigen, hat Frau von und zu Yxkyll gesagt! Wie schlimm es schon aussieht! Wie groß der Hunger überall ist!«

»Ja, danke, Mama, danke!«, sagte Ylva und drehte sich um. »Und du hast überhaupt nicht gemerkt, dass du da in einem Spiel mitgespielt hast, nein? Dessen Spielregeln du übrigens kein bisschen verstanden hast? Dass sie dich benutzt haben? Nein?« Sie knallte die Tür hinter sich zu.

»Ylva!«, rief ihre Mutter von drinnen.

Ylva riss die Tür noch einmal auf. »Mal du nur weiter deine Sonnenuntergänge!«, rief sie. »Obwohl du davon natürlich auch nichts verstehst! Aber wenigstens kannst du damit keinen Schaden anrichten!«

Dann rannte sie nach unten in ihr Zimmer und drehte den Schlüssel im Schloss.

30.

Gleich nach dem Unterricht lief Tine zur Polizei und meldete ihr Handy als gestohlen. Sie musste Fragen beantworten, die der Polizist von einer Maske auf dem Bildschirm ablas, danach musste sie etwas unterschreiben.

»Wenn das Handy eingeschaltet war, ist es jetzt weg«, sagte der Polizist. »Da mach dir keine Hoffnungen. Wenn es aus war, hast du eine Chance.« Das hatte der Hausmeister ja auch gesagt.

Der Polizist sah sie nachdenklich an. »Wieso hab ich bloß das Gefühl, ich kenn dich?«, fragte er und zog die Brauen zusammen. »Ist dir schon mal dein Handy verloren gegangen?«

Tine schüttelte den Kopf. »Nee, das ist jetzt das erste Mal«, sagte sie. »So nachlässig bin ich ja nun auch wieder nicht!«

Ein Lächeln huschte über das Gesicht des Polizisten. »Jetzt weiß ich es wieder!«, sagte er. »Beim letzten Mal hast du nicht dein Handy als vermisst gemeldet, sondern deine Freundin, stimmt’s? Und behauptet, du hättest sie im Fernsehen gesehen! Und da hätte sie ausgesehen wie eine Prinzessin!« Er tippte etwas in seinen Computer. »Ich hab damals gedacht: Mädchen! Was die sich immer so ausdenken!« Er lachte.

Tine nickte ungeduldig.

»Und das Verrückteste war dann, dass es gestimmt hat, stimmt’s?«, sagte der Polizist. Jetzt sah er von der Tastatur auf. »Mein Kollege und ich haben gesagt, also uns ist schon vieles passiert, dazu ist man ja Polizist, dass einem vieles passiert. Aber dass jemand eine Prinzessin als vermisst meldet …«

Zum Glück öffnete sich in diesem Augenblick die Tür und eine sehr aufgeregte Frau mit offener Jacke stürmte in die Wache. Tine wartete nicht mehr ab, was sie wollte.

»Vielen Dank!«, rief sie über ihre Schulter. Wer hatte jemals davon gehört, dass man ein gestohlenes Handy zurückbekam.

* * *

Ylva hatte sich auf ihr Bett gesetzt. Der rosa Seidenüberzug, die golddurchwirkten Bordüren: ein Prinzessinnenbett.

»Du bist ja auch meine Prinzessin!«, hatte ihr Vater gesagt, als sie klein war, und das hatte zu den Wundern der Kinderzeit gehört, an die sie sich jetzt nur noch mit Staunen erinnerte: dass es damals beinahe wahr gewesen war. Fast eine Prinzessin, hatte ihr Vater gesagt und ihr erklärt, wie nahe daran die von Thunbergs waren und dass sie nur einen Prinzen finden musste irgendwo auf der Welt; denn eine von Thunberg war für jeden Prinzen ganz genau richtig. Dann würde sie endlich ganz und gar eine Prinzessin sein.

»Mein Gott!«, sagte Ylva.

Sie erinnerte sich an die Märchen, die ihre Kinderfrau ihr erzählt hatte, immer wieder: jeden Abend vor dem Schlafengehen, an grauen Winternachmittagen bei einem Becher Kakao und an regnerischen Sommertagen im Gartenpavillon, während die Tropfen gleichmäßig auf das Kupferdach trommelten. Sie erinnerte sich an all die vielen Prinzessinnen, die im Märchen schon waren, was sie erst fast war und erst noch werden sollte: daran, wie zart sie waren und wie schön und wie voller Güte, das doch vor allem; denn nur eine gute Prinzessin war eine echte Prinzessin, das erzählten die Märchen doch immer wieder, und war eine zickig oder hochnäsig oder dumm, dann wurde sie entweder bestraft oder musste sich ändern, bevor sie die Belohnung bekam und den Prinzen und das Königreich.

Sie stand auf, schlug die Überdecke zurück und warf sich aufs Bett.

Und die kleine Ylva war all diese Prinzessinnen gewesen, Abend für Abend und Regennachmittag für Regennachmittag, zart und schön und gut; aber gleichzeitig war sie auch all die Prinzen gewesen, die die Prinzessinnen retteten und befreiten und schließlich zur Frau nehmen durften: Denn die Prinzen waren außerdem tapfer und stark, und klug und voller Güte waren sie obendrein. Ja, klug und voller Güte waren sie beide, Prinzen wie Prinzessinnen, und daran merkte man ja, was für eine Prinzessin das Allerwichtigste war im Leben.

Ylva presste ihr Gesicht in die Seidendecke. Warum hatte sie sie nicht längst zum Fenster hinausgeschmissen? Jedes Mal, wenn sie in den letzten Jahren in diesem Zimmer übernachtet hatte, hatte sie es sich doch vorgenommen, das Rosa war grauenvoll; aber so oft war sie eben nicht auf dem Landgut gewesen, viel häufiger im Stadtpalais und die meiste Zeit sowieso an der Schule. Und die Ferien hatte sie beim Skifahren verbracht oder beim Segeln oder irgendwo in der Sonne. Vielleicht hatte sie ja auch einfach nicht das Herz gehabt, die rosa Decke zu entfernen, die Erinnerung an ihre Prinzessinnenzeit, als noch alles im Leben richtig gewesen war und gerecht und gut geordnet und sie Prinzessin Ylva, die wunderbar war, egal, was sie tat.

Wann hatte sich das geändert? Wann hatte sie zum ersten Mal gespürt, dass das Leben anders war als ihre Märchen?

Von draußen wurde an die Tür geklopft. »Ylva?«, sagte ihre Mutter »Ylva? Euer Direktor hat eben angerufen, um mir zu sagen, dass du ohne Entschuldigung verschwunden bist! Ich habe ihm gesagt, du bist hier.« Ylva schwieg. »Ich habe ihm gesagt, du bist krank«, sagte ihre Mutter unsicher. »Ylva? Er hat gesagt, dann verzichtet er auf eine Verwarnung.«

»Na, dann ist es ja wunderbar!«, sagte Ylva.

Wann hatte sie zum ersten Mal gespürt, dass nicht jeder Prinz immer gut war und nicht jeder Schweinehirt immer schlecht; und das Leben, das vor allem, nicht gerecht? Wann hatte sie zum ersten Mal mit aller Macht versucht, nicht darüber nachzudenken?

Der Bettüberwurf duftete zart nach irgendeinem Waschmittel, Weichspüler, was wusste denn sie. Nach jedem Aufenthalt ließ die Hausdame die Zimmer reinigen, nie konnte irgendetwas wirklich ihres werden, ihren Geruch annehmen, Flecken, die sie wiedererkennen konnte und die sie erinnerten. Sollte die Decke doch bleiben. Sollte die Decke doch weg.

Und dann war Jarven an ihre Schule gekommen: endlich eine wirkliche Prinzessin. Ylva erinnerte sich noch genau daran, wie der Direktor im Internat ihre Ankunft angekündigt und sie sich gemeldet hatte als Zimmerkollegin, als diejenige, die die neue Prinzessin einführen sollte in das Leben auf Mörgaard. Es hatte ihr nicht einmal leidgetan, dass sie sich dafür von Paula trennen musste, ihrer Freundin seit Anfang der Schulzeit.

»Du begreifst doch, dass ich das machen muss«, hatte Ylva gesagt, und Paula hatte genickt, denn jeder in der Schule wusste schließlich, dass niemand für die schwierige Aufgabe, einer neuen Prinzessin das Leben zu zeigen, besser geeignet war als Ylva von Thunberg.

Aber dann war Jarven Jarven gewesen. Plump und dunkel und hilflos. Keine Prinzessin, überhaupt keine Prinzessin, schön und klug und voller Güte. Da glich Ylvas Kinderfrau ja eher einer Prinzessin oder die Tochter der Köchin und ohnehin alle anderen Mädchen auf der Schule. Welchen Fehler hatte das Leben da gemacht? Wie konnte es zulassen, dass eine wie Jarven Prinzessin war, wenn das doch hieß, dass man wunderbar war, besser als alle anderen? Welches Recht sollte es sonst dafür geben, dass man über die anderen gestellt war? Und wenn das Leben Fehler machen konnte, was bedeutete das dann für Ylva?

Sie hatte Jarven zu hassen begonnen. Jarven war der endgültige Beweis dafür, dass alles, woran sie geglaubt hatte über die Ordnung der Welt, nichts anderes war als ein Märchen. Sie hatte Jarven zu hassen begonnen, und sie hatte es ihr gezeigt. Geschah ihr doch recht.

»Ylva?«, rief ihre Mutter vor der Tür und klopfte ein wenig lauter. »Ist alles in Ordnung mit dir, Schatz? Du bist doch nicht tatsächlich krank?«

Ylva setzte sich auf. Sie hatte sich entschieden. Vielleicht ist das Leben wirklich nicht so, dachte sie. Vielleicht ist es nicht wie im Märchen. Aber für mich soll es so sein, ich will, dass es für mich so ist. Mein Leben lang bin ich fast Prinzessin Ylva gewesen, schön und klug und voller Güte. Und daran werdet ihr nichts ändern.

Sie griff zur Fernbedienung und schaltete den Ton so laut, dass ihre Mutter begreifen musste, jetzt würde sie von ihrer Tochter keine Antwort bekommen. Eine Kochshow auf Skogland 1, eine Talkshow auf Skogland 2; das skogische Fernsehen war auch nach dem Regierungswechsel geblieben, was es immer war. Aber wenigstens das hatte die neue Regierung ihnen gebracht, dachte Ylva, wie immer man zu ihr stehen mochte: dass plötzlich jeder überall in Skogland sehen konnte, was er mochte, ausländische Sender, so viel die Satellitenschüsseln zuließen, und dazu Telefon und Internet. Sie begann zu zappen. Bei einem alten Spielfilm in einer Sprache, die sie nicht kannte, blieb sie einen Augenblick hängen, dann schaltete sie weiter zu einem der Nachrichtensender. Wenigstens verstand sie Englisch.

»Ylva?«, rief ihre Mutter vor der Tür. Sollte sie doch wieder nach Afrika verschwinden.

* * *

An der Ecke des Bahnhofsgebäudes sah Joas sich um. Niemand beobachtete ihn. Auf der Straße gegenüber dem Bahnhof standen zwei Frauen mit Einkaufstaschen und unterhielten sich; auf dem großen Parkplatz parkten nur drei Autos.

Er begann, die Zahlen einzutippen.

Was war, drei Jahre nachdem das Königreich Skogland die Nordinsel erobert hat?

Was danach war? Natürlich 1735, 1732 plus 3. Er hatte viel zu kompliziert gedacht. Es ging nicht darum, irgendwelche Zusammenhänge zu verstehen zwischen Ereignissen der skogischen Geschichte, womöglich zwischen skogischer Geschichte und Märchen; es ging nicht darum, was die Zahlen bedeuteten: Es ging nur um die Zahlen selbst. Sein Vater hatte ihm eine Telefonnummer genannt, die er anrufen sollte, wenn Liron etwas passierte; eine Telefonnummer, von der Joas nicht einmal wissen sollte, dass er sie kannte, dass es eine Telefonnumer war, damit er sie bei einem möglichen Verhör – durch wen? – niemandem verraten konnte. Und Liron war sicher gewesen, dass Joas all das in einer schwierigen Situation begreifen würde.

Was war lange Zeit das höchste Gebäude Skoglands und warum?

Liron muss mich wirklich für schlau halten, dachte Joas. Der Rathausturm war am höchsten, weil er 98 Meter hoch war. Er tippte auch die 98 ein.

Im Bahnhof fuhr ein Zug ein, an der Richtung, aus der er kam, sah Joas, dass es der Zug in die Hauptstadt war.

Was haben Zwerge und Geißlein gemeinsam?

Wie einfach die Antwort jetzt war. Sie sind beide sieben. Und jetzt die Wähltaste drücken.

Es dauerte eine Weile, während das Display »Verbindung wird aufgebaut« zeigte. Dann kam die freundliche Stimme einer Frau. »Diese Nummer ist nicht vergeben!«, sagte sie. »The number you have dialled is unavailable! Diese Nummer ist nicht vergeben! The number you have dialled …«

Joas klickte auf Aus. Konnte er sich so getäuscht haben? Was für eine andere Zahl hätte Liron ihm denn übermitteln sollen? Siebenstellig und mit einem Ziffernanfang, der aussah wie alle Handynummern in Skogland?

Für eine PIN war sie mit ihren sieben Ziffern zu lang. Für eine Schließfachnummer auch und für eine Postleitzahl. Für eine Hausnummer sowieso, und mit Telebanking hatte sie ganz sicher nichts zu tun. Wofür brauchte man eine Kombination aus so vielen Zahlen denn noch?

Er ging in die Bahnhofshalle zurück. Sein Koffer stand einsam neben der Doppelbank; auf dem Boden lag ein Bonbonpapier und wurde von einem Windzug, der durch die geöffnete Tür wehte, ein kurzes Stück über die Fliesen geblasen. Am Bahnsteig fuhr der Zug wieder an und gewann schnell an Fahrt.

Joas setzte sich auf die Bank. Was gab es also sonst noch? Eine Kontonummer vielleicht. Waren Kontonummern siebenstellig? Aber wozu sollte ihm eine Kontonummer nützlich sein, wenn Liron gefangen war?

Die Zahl war zu lang für alles andere. Es musste eine Telefonnummer sein. Er hatte irgendetwas falsch gemacht.

Wieder zog er sein Handy aus der Tasche, wieder wählte er; wieder erklärte ihm die Frau in der Endlosschleife mit freundlichem Ton, dass diese Nummer nicht existierte. Besaß derjenige, dem sie im letzten Herbst noch gehörte, als Liron ihm das Rätsel gestellt hatte, inzwischen vielleicht ein neues Handy? Eine neue Nummer? Dann hatte er keinen Anhaltspunkt mehr, was er jetzt tun, an wen er sich wenden sollte.

Denn eine Handynummer musste es sein, da war er sich immer sicherer. Seine eigene Nummer begann auch mit 173, wie alle skogischen Handynummern. Er suchte seine eigene Nummer und ließ sie aufleuchten.

Und auf einmal wusste er es. Es fiel ihm ein wie ein Blitz, und noch bevor er die Nummer ein weiteres Mal eingab, war er sich sicher, dass sich dieses Mal am anderen Ende jemand melden würde. Seine eigene Nummer war achtstellig.

173598, tippte er ein. Und nun die Zwerge und Geißlein: 77. Jetzt waren es acht Ziffern. Jetzt musste es richtig sein.

Während die Verbindung hergestellt wurde, spürte Joas seinen Herzschlag. Gleich würde er es wissen.

»Ja?«, sagte eine Stimme am anderen Ende. Joas erkannte sie sofort. Er war nicht einmal erstaunt.

31.

Jarven hatte eine Weile gebraucht, bis sie begriffen hatte.

»Was wissen wir von Bolström?«, hatte Perry gefragt, und Jarven hatte »Warum?« gesagt und dann vom letzten Sommer erzählt: davon, wie Bolström den König entführt und dem Land vorgespielt hatte, er wäre tot, nur damit Norlin – bei dem Namen hatte sie schlucken müssen – die Macht an sich reißen konnte.

»Haargenau!«, sagte Perry. »Haargenau! Aber warum sollte Norlin damals auf einmal Vizekönig sein, Jarven? Wer steckte dahinter?«

»Das weißt du doch selbst!«, sagte Jarven. »Es ging darum, dass mein Onkel, der König, dieses Gesetz verabschieden wollte. Das Gesetz, nach dem der Norden endlich die gleichen Rechte haben sollte wie der Süden. Dass der Reichtum, den die Menschen im Norden erarbeiten, nicht in den Taschen der Reichen im Süden verschwindet. Das weißt du doch alles selbst!«

Perry nickte. »Dann denk jetzt doch mal ein Stückchen weiter!«, sagte er. »Und in wessen Interesse war das dann also alles? Die Entführung des Königs, die Vortäuschung seines Todes, Norlins Regentschaft?«

»Das ist doch wohl klar!«, sagte Jarven. »Wahrscheinlich haben diejenigen dahintergesteckt, die durch das neue Gesetz verloren hätten: die Reichen im Süden! Der Adel, die Besitzer der Ölquellen, der Plantagen, der Bergwerke …«

»Genau«, sagte Perry. »Aber denen konnte niemals etwas nachgewiesen werden, oder? Nicht mal laut darüber nachgedacht hat man, weil es ja keine Beweise gab. Und sie haben sich doch auch alle so gefreut, als Magnus wieder auf den Thron zurückgekehrt war! Wie haben sie alle ihren Abscheu gegenüber Norlin ausgedrückt! Und dabei muss man doch zumindest vermuten …«

»… dass wenigstens der eine oder andere von ihnen im letzten Jahr mit Bolström und Norlin unter einer Decke gesteckt hat«, sagte Jarven. »Natürlich! Dass sie vielleicht sogar die Auftraggeber waren! Natürlich.« Sie nickte Perry zu. »Allein, dass Norlin und Bolström hinterher so einfach verschwinden konnten! Da muss ja jemand geholfen haben. Bist du da selbst drauf gekommen, Superhirn Persson?«

Perry schüttelte den Kopf. »Joas«, sagte er. »Joas hat mir von dem Verdacht erzählt. Und dass man gar nichts tun kann, solange es keine Beweise gibt, und dass sein Vater vermutet …« Er schwieg.

»Was?«, fragte Jarven.

»Komm selbst drauf«, sagte Perry. »Es ist doch nicht schwer!«

Jarven tippte sich mit der leeren Kunststoffflasche aufs Knie: plonk, plonk, plonk. Die Flasche federte zurück, zurück, zurück. Plonk, plonk, plonk.

»Glaubst du?«, flüsterte sie.

Perry nickte.

»Dass dieselben Leute noch immer versuchen, die Veränderungen im Land zu verhindern?«, flüsterte Jarven. »Natürlich, jetzt wo es in allem Ernst losgeht! Und dass sie wieder mit Bolström zusammenarbeiten. Und dass in Wirklichkeit sie das Lager …« Sie starrte ihn an.

»Natürlich!«, rief Perry. Dann schlug er sich die Hand vor den Mund und sah zur Tür. Als er weitersprach, flüsterte er. »Wie konnte ich nur so blöde sein! Das macht doch auch viel mehr Sinn! Wenn all die Großgrundbesitzer dafür sorgen, dass ihre Ernte statt auf den Markt in das Lager kommt, genauso die Besitzer der Fabriken; wenn die Spediteure die Waren statt in die Geschäfte in die Hallen fahren …«

»Und die können das ja auch!«, sagte Jarven. »Wir haben uns doch gefragt, wie die Rebellen überhaupt dafür sorgen könnten, dass es im Land nichts mehr gibt! Aber die alle …«

»Genau!«, sagte Perry. »Und dabei behaupten sie, es wäre die Schuld der Regierung, Misswirtschaft! Und so schüren sie Unmut in der Bevölkerung über die neue Regierung, bis alle langsam beginnen, sich nach den alten Zeiten zurückzusehnen.«

»Damit sie bei den nächsten Wahlen nicht wieder Lirons Partei wählen?«, fragte Jarven. »Wenigstens die im Süden nicht?«

Perry lachte. »Ich glaube kaum, dass sie so lange warten werden!«, sagte er. »Und bestimmt ist das die Erklärung dafür, was die Wache gesagt hat! Denn wenn Bolström also tatsächlich im Auftrag dieser Leute arbeitet, wie kann er da wollen, dass wir schließlich freikommen? Dass wir der Presse von dem berichten, was wir gesehen haben?« Seine Stimme wurde dunkler. »Jarven, wir sind wirklich in Gefahr.«

Jarven spürte, wie ihr kalt wurde. »Ich hätte niemals dieses Video machen dürfen!«, flüsterte sie. »Dann wüssten sie jetzt nicht, was wir gesehen haben.«

Perry nickte. »Das konntest du ja nicht ahnen!«, sagte er, und Jarven war dankbar, dass er ihr nicht die Schuld gab an ihrer Gefangenschaft und der Gefahr, in der sie jetzt steckten. »Vielleicht gibt es trotzdem eine Lösung.«

Jarven sah ihn an. »Und welche?«, sagte sie müde. Sie kannte Bolström doch aus dem letzten Jahr. Sie wusste doch, dass er vor nichts zurückschreckte.

»Wir sind doch nur in Gefahr, weil sie das Video auf deinem Handy entdeckt haben!«, sagte Perry. »Oder? Und weil sie dadurch wissen, was wir gesehen haben, und das dürfen wir niemals weitererzählen. Denn egal wann diese Geschichte bekannt würde: Überleg doch, was es bedeutet, wenn die Leute in Skogland erfahren …« Er schwieg. Jarven hoffte, dass er nicht weitersprechen würde. Sie wollte es nicht hören. Sie hatte es ja gerade eben schon selbst gedacht. »Dass wir das Lager entdeckt haben, ist unser Todesurteil, Jarven. Aber wenn nun jemand anders, der nicht zu ihrer Verschwörung gehört, auch von dem Lager weiß? Wenn der das also auch an die Presse geben könnte? Wenn also damit, dass wir aus dem Weg sind, gar nichts gewonnen wäre? Weil sie dann mindestens diesen anderen auch noch töten müssten und alle, denen er schon davon berichtet hat, und wenn das gar nicht so einfach wäre …«

»Dein Vater!«, flüsterte Jarven. »Wie gut, dass du ihn angerufen hast!« Perry nickte.

Joas hatte immer gesagt, dass Perry denken konnte. Dass er ein Superhirn war. Es konnte sein, dass genau das sie jetzt rettete.

»Dann müssen wir denen da draußen nur Bescheid sagen!«, rief Jarven. »Perry! Jetzt gleich! Dass dein Vater auch von den Lagern weiß und dass es darum gar nichts nützt, wenn sie uns verschwinden lassen!« Sie trommelte gegen die Tür. »Perrys Vater weiß Bescheid!«, brüllte sie. »He, hallo da draußen! Perrys Vater weiß auch, was im alten Plattenwerk los ist! Der hat längst die Polizei informiert! Sie können es nicht mehr geheim halten!« Ihre Fäuste begannen zu schmerzen, aber sie spürte es kaum. »Es nützt Ihnen gar nichts, wenn Sie uns zum Schweigen bringen! Perrys Vater weiß auch Bescheid!«

Vor der Tür wurde gelacht.

Jarven ließ die Arme sinken. Ihre Hände brannten, die Haut an den Fingerknöcheln war abgeschürft, so heftig hatte sie gegen das Holz getrommelt. »Dann erzählen wir es morgen eben Bolström, wenn er wiederkommt, Perry!«, sagte sie. »Wenn die hier draußen alle zu blöde sind zu begreifen, was das bedeutet. Wenn Bolström hört, dass auch dein Vater von dem Lager weiß …«

»… und dass sie nichts mehr vertuschen können, auch wenn sie uns zum Schweigen bringen«, sagte Perry. Jarven hörte den Zweifel in seiner Stimme. »Ja. Wir sagen es Bolström, wenn er wiederkommt. Der wird schon begreifen, was es bedeutet.«

* * *

Sie saßen am großen Esstisch von Österlind in den Privaträumen der Prinzessin; König Magnus hatte den Arm um seine Schwester gelegt. Ihr Blick war starr auf die Tür gerichtet, als könnte dort jeden Augenblick ihre Tochter erscheinen; in Wirklichkeit sah sie ins Leere.

Persson stand an einem der Fenster und trommelte auf die Fensterbank. Seitdem die Lösegeldforderung, die keine war, sie erreicht hatte, die Forderung, Liron gegen die Kinder auszutauschen, war er unruhiger geworden. Ab und zu strich er sich mit den Fingern durch die verschwitzten Haare; längst hatte sich oben auf seinem Kopf ein Hahnenkamm gebildet.

»Wir müssen ihn austauschen, Magnus!«, flüsterte Margareta. »Gib den Befehl, dass sie Liron austauschen sollen!«

»Das kann ich nicht, Margareta«, sagte Magnus hilflos. »Zumindest nicht allein! Bedenke, gerade erst habe ich am Parlament vorbei den Einsatz des Militärs angeordnet. Obwohl doch in diesem Land seit den Wahlen eigentlich das gewählte Parlament und die Regierung die Entscheidungen treffen!«

»Die vielleicht mit den Rebellen unter einer Decke steckt!«, rief Margareta. »Wir haben doch jetzt den Beweis!«

»Wir haben den Beweis – vielleicht haben wir den Beweis, Margareta, vielleicht! –, dass Liron Kontakt zu den Rebellen hatte«, sagte Magnus müde. Er hob seine Kaffeetasse an die Lippen, ohne zu trinken. »Einer der Minister! Ein einziger! Aber die ganze Regierung? Wer wagt das zu behaupten? Dafür gibt es doch keinerlei Anzeichen!«

Persson drehte sich zu ihm um. »Das ganze Volk ist inzwischen davon überzeugt!«, rief er. »Das ganze Volk, Magnus!«

»Ich kann immer noch nicht glauben, dass Liron mit den Rebellen einen Umsturz seiner eigenen Regierung geplant hat«, sagte Magnus. »Ich kenne Liron seit so vielen Jahren! Natürlich hat er sich immer für den Norden eingesetzt, aber immer war er gegen Gewalt!«

Seine Schwester sah ihn wütend an. »Was redest du immerzu von Liron!«, rief sie. »Mir geht es um Jarven! Stell dir vor, dein Kind wäre entführt! Wie kannst du nur so hartherzig sein!«

Persson trat zu den beiden an den Tisch. »Du solltest dich wenigstens bei der Regierung für die Kinder einsetzen, Magnus«, sagte er. »Ich finde, Margareta hat recht.«

Seine Hände flatterten und der König sah erstaunt, dass auch Persson jetzt wirkte, als würde er sich nicht mehr lange zusammennehmen können. »Ihr überschätzt meine Möglichkeiten«, sagte er. »Persson! Ich weiß, du bist in Sorge um deinen Sohn, wie Margareta in Sorge um ihre Tochter ist – und ich um beide. Aber lass uns darüber nicht das Land aus den Augen verlieren. Was ist jetzt mit den Soldaten überall? Von Thunberg war mir ein wenig zu begierig, seine Leute auf das Land loslassen zu dürfen.«

»Auf Thunberg ist Verlass«, murmelte Persson.

»Wie kannst du in dieser Situation …!«, rief Margareta.

Der König stand auf. »Ich will sehen, was ich tun kann«, sagte er.

32.

Den ganzen Vormittag waren Botschaften hin und her gegangen bis auf die Nordinsel. Und jeder, bei dem die Nachricht eingegangen war, hatte sie weitergeleitet; schon am Mittag wusste Nahira, dass sie genügend Männer zusammenhaben würden.

»Heute Nacht!«, sagte sie und nickte Lorok zu. »Zehn Männer genügen. Sie fühlen sich sicher, ich glaube nicht, dass wir mehr als zehn Männer brauchen werden.«

»Schwer genug, überhaupt noch zehn zusammenzukriegen!«, sagte Meonok. »Du hast die Sache schleifen lassen im letzten Jahr, Nahira! Du hast dich darauf verlassen, dass diese neue Regierung es schon richten würde, und jetzt siehst du, wie wachsam man bleiben muss! Wir haben es immer gesagt, Lorok und ich, aber du …«

»Sei still!«, sagte Nahira. »Darüber können wir ein andermal reden. Jetzt gibt es wahrhaftig Wichtigeres zu tun!« Sie wusste ja, dass ihre Autorität immer mehr schwand. Man konnte keine Rebellen führen, wenn man ihnen nie einen Auftrag gab, einen Überfall hier, eine Entführung dort, im letzten Jahr sogar eine Bombe. Man konnte nicht hoffen, sie zusammenzuhalten, wenn sie nicht mehr begriffen, wozu. In dieser Nacht endlich würde es wieder zu tun geben. »Um Mitternacht«, sagte Nahira. »Gebt ihnen die Koordinaten.«

Die beiden tippten in ihre Handys ein. Nahira dachte an Kalijoki. Nur die Alten folgten ihr noch wie immer, fraglos und voller Vertrauen. Die Alten und die noch Älteren. Längst schon keine Kämpfer mehr, und doch, wie wichtig auch sie immer noch waren.

»Und nennt ihnen das Zeichen!«, sagte Nahira.

Lorok und Meonok nickten; ihre Daumen flogen über die Tasten.

In diesem Augenblick klingelte Nahiras eigenes Handy. Der Erste, der protestieren will, dachte sie. Sich beklagen, und bei mir direkt. Das wäre früher nicht geschehen, da war mein Wort noch Gesetz.

Eine Sekunde lang überlegte sie, ob sie den Anruf einfach wegklicken sollte; dann drückte sie die Annahmetaste. Sie wollte nicht, dass es zu Protesten kam, zu einem Aufstand gegen sie womöglich. Solange sie noch mit ihr sprachen, behielt sie die Fäden in der Hand.

»Ja?«, sagte sie.

Die Stimme am anderen Ende zitterte.

* * *

Vor dem schmutzigen Fenster war der Himmel grau geworden. Bis die Dunkelheit kam, würde noch einige Zeit vergehen; aber schon jetzt fühlte Jarven sich noch hoffnungsloser als im Tageslicht. Immer wieder hatten sie versucht, ihre Bewacher davon zu überzeugen, dass Perry seinen Vater angerufen hatte; Gelächter war die Antwort gewesen und Tritte gegen die Tür mit der Aufforderung, endlich still zu sein.

Bolström war nicht noch einmal gekommen.

»Aber morgen kommt er wieder«, sagte Perry. »Mit der neuen Zeitung.« Er sah abwesend auf die zerrissenen Netze auf dem Boden.

»Und wenn nicht?«, fragte Jarven. »Und wenn Bolström nun gar nicht mehr kommt? Wenn der morgen das Foto einfach einen von den Wachen machen lässt? Mit wem reden wir dann? Perry! Hörst du mir überhaupt zu?«

Perry reagierte nicht. Schon seit einiger Zeit malte er mit dem Zeigefinger im Staub auf dem Boden, ohne aufzusehen. Auch jetzt schien er sie nicht zu hören. Er malte Kreise, Schlangenlinien, wischte dann alles mit der Handkante wütend weg, um von vorne zu beginnen. Jarven stieß ihn gegen den Arm. »Perry!«, sagte sie. »Was ist denn los?«

Perry hob den Kopf und sah sie an; aber Jarven begriff erschrocken, dass seine Augen sie nicht wahrnahmen. Seine Lippen bewegten sich lautlos, als ob er vor sich hin spräche.

»Perry!«, sagte Jarven. Eine Gänsehaut breitete sich auf ihren Armen aus.

Perry starrte ins Leere.

»Perry?«, flüsterte Jarven. »Perry, was ist?«

Als Perry endlich sprach, klang seine Stimme flach und tonlos und sein Blick war auf irgendeinen Punkt in einer Ferne gerichtet, die es für Jarven nicht gab.

»Aber was hat denn dann der Anruf bedeutet?«, fragte er. »Der Anruf im Auto? Erst nach dem Anruf haben sie uns auf einmal behandelt wie Gefangene; erst nach dem Anruf haben sie die Richtung gewechselt.«

Er drehte sich zu Jarven um, und als er sie jetzt ansah, war sein Blick so verzweifelt, dass Jarven am liebsten den Arm um ihn gelegt hätte.

»Ja, das haben wir uns doch gestern auch schon gefragt, Perry!«, sagte sie. »Ich denk, das ist jetzt alles klar? Wir wissen doch jetzt, dass Bolström …«

Perry schien sie gar nicht zu hören.

»Der Anrufer hat ihnen erzählt, dass wir das Lager gesehen haben«, flüsterte Perry. »Sie wissen es nicht von deinem Handyvideo, Jarven! Die Handys haben sie uns doch erst später weggenommen! Nach dem Anruf! Der Anrufer hat es ihnen erzählt!«

Jarven sah ihn an. Sie begriff nicht, warum ihn das so verzweifelt machte.

»Dann hat eben einer von den Leuten beim Lager sie angerufen!«, sagte sie. »Ja, logisch, natürlich! Die haben uns schließlich gesehen!« Sie zupfte Perry am Ärmel. »Aber das ändert doch nichts, Perry! Wenn wir Bolström erzählen, dass dein Vater auch Bescheid weiß …«

Jetzt ging sein Blick wieder weit in die Ferne. Dann wandte er sich ihr wie in Zeitlupe zu. Draußen sang ein Vogel, Jarven erkannte das hohe Trällern einer Amsel. »Aber warum«, sagte Perry mit einer Stimme, die ohne jedes Leben war, »wissen die Männer hier dann nicht davon? Dass mein Vater Bescheid weiß? Warum hat die Polizei das Lager nicht schon längst gestürmt? Es sind jetzt fast vierundzwanzig Stunden, Jarven. Fast vierundzwanzig Stunden, dass ich meinem Vater davon berichtet habe!« Sie konnte die Verzweiflung in seinem Blick kaum ertragen.

»Wieso, was soll das wohl bedeuten?«, fragte Jarven. Sie begriff noch immer nicht. »Vielleicht hat dein Vater die Polizei einfach nicht sofort informiert! Oder vielleicht hat die Polizei das Lager nicht sofort gestürmt! Oder vielleicht …« Aber im selben Augenblick sah sie, wie unwahrscheinlich das alles war.

Nein.

Nein, jetzt nicht auch noch das.

Jarven sah erschrocken Perrys erloschenen Blick und verstand. »Ich glaube, Jarven, ich glaube …«, flüsterte er. Seine Stimme brach.

Dann plötzlich warf er sich auf eine Taurolle und begann zu schluchzen.

* * *

Den ganzen Nachmittag hatte Tine sich nicht auf ihre Hausaufgaben konzentrieren können. In der Küche hatte sie das Radio laufen lassen; sobald zwischen den Musikblöcken gesprochen wurde, war sie hingestürmt. Aber in den Kurznachrichten hatte es keine Neuigkeiten von Jarven gegeben. Sie musste auf den Abend warten und auf die Tagesschau.

»Tine?«, rief ihre Mutter aus dem Wohnzimmer. Tine sah auf die Grammatik. Morgen sollten sie die letzte Französischarbeit in diesem Schuljahr schreiben, und sie verstand diese verfluchten vorangestellten Pronomen noch immer nicht. Wohin sollten die kommen? Welches zuerst und welches danach? Warum konnten die Franzosen es denn nicht einfach so machen wie jeder normale vernünftige Mensch?

»Y!«, sagte Tine. »So was Bescheuertes! Wieso denn y!«

»Tine!«, rief ihre Mutter. »Du wolltest doch, dass ich dir Bescheid sage! Sondersendung kommt!«

Tine nahm ihr Französischbuch mit ins Wohnzimmer. Das war natürlich unsinnig. Sie würde kaum bei den Nachrichten lernen können.

Ihre Mutter saß auf der Sofakante und sah auf den Bildschirm, wo ein kleiner korpulenter Herr im schlecht sitzenden Anzug gerade auf die Wetterkarte zeigte. »Sondersendungen an zwei Tagen hintereinander!«, sagte sie. »Da muss es schon richtig hoch hergehen in Skogland!«

Tine nickte. »Erinnerst du dich noch an die französischen vorangestellten Pronomen?«, fragte sie ohne viel Hoffnung. »Y und en und den Kram?«

»Was?«, fragte ihre Mutter. »Nee, keine Chance. Ich hatte sowieso nur drei Jahre.«

Tine seufzte. Das Handy geklaut, ihre beste Freundin entführt und dann auch noch eine Französischarbeit. »Ich glaub, das ist heute nicht mein Tag«, sagte sie und ließ das Buch von den Knien rutschen.

Auf dem Bildschirm erschien jetzt wieder der Moderator im Studio, um zu wiederholen, was er schon am Vorabend berichtet hatte; im Hintergrund flimmerten die bekannten Bilder.

»Nun sag schon endlich was zu Jarven!«, rief Tine und beugte sich vor.

Sie hörte, wie die Haustür aufgeschlossen wurde. »Neuigkeiten?«, fragte ihr Vater. Er sah auf den Bildschirm und ließ sich in einen Sessel plumpsen. Die Straßenschuhe hatte er noch an den Füßen. »Irgendwas über …«

»Du hättest deine Schuhe ruhig im Flur ausziehen können!«, sagte Tines Mutter. »Sei doch wenigstens mal …«

»Pssst!«, schrie Tine. »Ich will das sehen!«

»… seit gestern Morgen überall Militär auf den Straßen Skoglands«, sagte ein Mann ins Mikrofon. Tine erkannte den Korrespondenten des deutschen Fernsehens in Skogland wieder. »Schon vor achtundvierzig Stunden hat König Magnus den nationalen Krisenfall ausgerufen und das Militär um Hilfe bei der Sicherung im Innern gebeten. Die Diskussion darüber, ob es sich hierbei um eine geeignete Maßnahme handelt, das von Tag zu Tag aufgewühltere Land zu befrieden, will nicht abreißen. Auf den Straßen der Hauptstadt befragten wir …«

Im Hintergrund waren jetzt Panzer zu sehen; Menschen mit erschrockenen Gesichtern sprachen in die Mikrofone.

»Und Jarven?«, sagte Tine. »Finden die, dass eine Prinzessin so unwichtig ist …«

Jetzt winkte ihr Vater heftig mit dem Arm. »Leise, Mensch, Tine!«, sagte er. »Das ist doch auch wichtig!«

»… offenbar erste Erfolge gezeitigt«, sagte der Korrespondent. Er sah nicht aus, als freue er sich über das, was er jetzt mitteilen sollte. »Soldaten durchsuchten heute diverse Fabriken; sie hatten Hinweise aus der Bevölkerung erhalten, dass sich dort nordskogische Rebellen aufhalten sollten. Es gab einige Verhaftungen, vor allem wurden jedoch in jeder der durchsuchten Fabriken große Waffenlager entdeckt. Leider hatten wir Korrespondenten bisher keine Gelegenheit, diese Waffen in Augenschein zu nehmen.«

»Das begreife, wer will!«, sagte Tines Vater. Den ersten Schuh hatte er inzwischen ausgezogen. »Das ist doch vollkommen unlogisch! Gerade jetzt, wo das Land massenhaft Reformen eingeführt hat …«

»Mensch, Papa!«, schrie Tine.

»… unglaublichsten«, sagte der Korrespondent. Im Hintergrund war das Bild eines Friedhofs zu sehen. Soldaten mit Spaten waren dabei, Gräber auszuheben. »Auf dem Friedhof der kleinen Gemeinde Ylarook auf der Nordinsel wurde tatsächlich ein Waffenlager entdeckt, das auf mehrere Särge und Gräber verteilt ganz sicher der Aufmerksamkeit der Polizei, ja sogar der Armee entgangen wäre, hätte es nicht Hinweise aus der Bevölkerung gegeben.«

»Die können viel behaupten!«, sagte Tines Vater. Er sah aus, als wolle er in den Fernseher hineinkriechen. An seinem zweiten Schuh hatte er noch nicht mal die Schnürsenkel gelöst. »Die können doch …«

»… neue Nachrichten über Prinzessin Jarven?«, fragte der Sprecher im Studio.

»Ruhe jetzt!«, schrie Tine.

»… vielleicht größte Überraschung von allen«, sagte der Korrespondent. Die Bilder hinter ihm begannen sich zu wiederholen. »Während wir uns gestern Abend ja noch nicht sicher sein konnten, ob die Prinzessin einfach nur fortgelaufen oder tatsächlich Opfer einer Entführung geworden ist, hat sich diese Frage im Laufe des heutigen Nachmittags geklärt. Bei der Presse, der Mutter von Prinzessin Jarven wie auch beim Vater des gleichzeitig mit ihr verschwundenen Petter Persson, der seit einiger Zeit häufig mit Prinzessin Margareta gesehen wird, gingen heute Nachmittag tatsächlich Forderungen der Entführer ein.« Auf dem Bildschirm erschien ein Foto, das eine verweinte und vollkommen zerzauste Jarven neben einem fremden Jungen zeigte; die beiden hielten eine Zeitung ins Bild.

»Meine Güte, Jarven!«, flüsterte Tine.

»Sie übermittelten Fotos, die die Kinder mit einer Zeitung des heutigen Tages zeigen, zum Beweis dafür, dass sie noch am Leben sind, und verlangten die Freilassung des gestern wegen Hochverrats verhafteten Innenministers Liron im Austausch gegen die Prinzessin und den Jungen. Die nordskogische Rebellenbewegung übernahm die Verantwortung für die Entführung. Für das Land noch viel gravierender allerdings ist die Erkenntnis, dass diese nun doch ganz offenbar zumindest mit Teilen der derzeitigen Regierung zusammenarbeitet. Hatte schon die gestrige Verhaftung des Innenministers vielen als Beweis dafür gegolten, dass Liron mit den Rebellen gemeinsam einen Umsturz plante …«

»Das ist ja ganz unglaublich!«, sagte Tines Vater. »Und das ist der Vater von dem Jungen, der letztes Jahr so scharf auf deine Bolognesesoße war?«

Tine starrte ihn an.

»… zurück ins Studio«, sagte der Korrespondent.

»Machen die das jetzt?«, fragte Tine. »Papa? Tauschen die die aus? Was machen die Rebellen denn sonst mit Jarven?«

Ihr Vater zuckte die Achseln. »Wenn du mich fragst, Tine, dann ist da einiges sehr merkwürdig«, sagte er. »Und deine Freundin Jarven«, er zuckte wieder die Achseln. »Wir wollen mal das Beste hoffen.«

Tine stand auf. »Ich geh in mein Zimmer«, murmelte sie, obwohl das natürlich jeder sehen konnte.

Ihre Mutter bückte sich. »Dein Französischbuch!«, rief sie. »Du hast dein Französischbuch vergessen!«

»Ach, scheiß doch drauf!«, sagte Tine. Heute Abend würde sie bestimmt keine französischen Pronomen mehr lernen können.

33.

Eine Weile hatte Jarven Perry nur angesehen; sie hatte nicht gewagt zu ihm zu gehen, ihn in den Arm zu nehmen, ihn zu trösten. Denn wenn die Wahrheit war, was Perry vermutete: Wer sollte ihn da noch trösten können?

Erst als die Dunkelheit so tief geworden war, dass selbst das Mondlicht den Netzschuppen nicht mehr erreichte, als die Stimmen und das Gelächter der Wachen nach und nach verstummt waren, setzte Jarven sich neben ihn. Sie fühlte sich unendlich hilflos.

»Perry?«, flüsterte sie. Perry hatte das Gesicht in seinen Armen versteckt; vielleicht war er eingeschlafen. »Perry? Aber es muss doch nicht so sein! Vielleicht klärt sich alles ganz anders auf!«

Perry hob langsam den Kopf. Erleichtert sah Jarven, dass seine Augen jetzt trocken waren. Aber in seinem Blick lag eine Kälte, die sie erschreckte.

»Und wie sollte diese andere Erklärung aussehen, Jarven?«, fragte er. »Zu wem auch immer der Sicherheitsdienst gehört, der uns gefunden hat: Zunächst wollten die Männer nichts anderes als uns an die Schule zurückbringen. Überleg doch, wie sie mit uns gesprochen haben!«

Jarven nickte.

»Aber dann kam der Anruf!«, sagte Perry. »Denn ich hatte ja meinem Vater von dem alten Plattenwerk erzählt, und auf einmal war es gar nicht mehr so günstig, wenn ich plötzlich wieder in Mörgaard auftauchen würde. Wer wusste denn, ob ich vielleicht nichts Besseres zu tun haben würde, als mein Wissen sofort herauszuposaunen? Jarven, wenn mein Vater mit in diesem Komplott steckt …«

»Warum willst du das denn unbedingt glauben!«, rief Jarven. »Das muss doch überhaupt nicht so sein!«

Perry winkte ab. »Muss es nicht?«, sagte er. »Du hast doch im letzten Jahr selbst erlebt, wie dein Vater in das Komplott gegen den König verstrickt war! Warum soll jemand ein anständiger Mensch sein, nur weil er ein Vater ist? Auch Verbrecher haben Kinder! Und weißt du, wie viel Öl wir Perssons auf der Nordinsel besitzen? Bauxitgruben? Und unsere riesigen Schafherden, die Landgüter …« Seine Stimme driftete ab. »Mein Vater kann die Reformen nicht wollen.«

Im Wald sang die unvorsichtige Amsel wieder ihr Lied. Jetzt begann die Zeit, in der der Uhu auf Beute ausging.

»Das kann mein Vater doch nicht zulassen!«, sagte Perry. »Dass ihm davon vielleicht etwas verloren geht! Dass er vielleicht«, er sah Jarven an, »eines Tages alles verliert. Er wird Angst gehabt haben wie die anderen auch: dass die Reformen erst der Anfang sind. Er wird sich denen angeschlossen haben, die den Umsturz planen. Nicht die Rebellen, Jarven, ganz im Gegenteil! Und die ganze Zeit, die Bolström im Ausland war, haben sie den Kontakt mit ihm gehalten, wer weiß, was ihre Pläne sind!« Jarven begriff, dass jetzt das Schlimmste für ihn kam. »Und als ich meinem Vater erzählt habe, dass wir das Lager im Plattenwerk entdeckt und sogar noch ein Video gemacht haben«, er lachte auf. »Wie naiv ich gewesen bin! Wie beschämend dumm und naiv!«

»Aber er liefert doch seinen eigenen Sohn nicht an Bolström aus!«, sagte Jarven beschwörend. »Perry! Das hat dein Vater nicht getan!«

Perry schüttelte den Kopf. »Vielleicht hat er nur nicht lange genug nachgedacht?«, sagte er. »Vielleicht war seine einzige Überlegung in der Schrecksekunde: Wie können wir verhindern, dass die Kinder ausplaudern, was sie gesehen haben? Vielleicht hat er in seiner Aufregung einfach nur sofort Bolström benachrichtigt, vielleicht hat er erst hinterher begriffen, was das dann für mich bedeutet?«

Jarven schwieg. Immer noch sang die Amsel. Sei still, dachte Jarven, sei still. Willst du deine Jäger denn mit Absicht auf dich aufmerksam machen!

»Und Bolström hat dann die Männer benachrichtigt, die uns aufgegriffen hatten«, sagte Perry. »Das war der Anruf im Auto. Mein Vater hat uns verraten, Jarven, und ich bin schuld. Wie konnte ich ihm nur trauen.«

»Perry!«, flüsterte Jarven. Sie hatte Angst vor der Härte in seinem Blick. »Aber wenn doch vielleicht …«

»Es gibt kein Vielleicht, Jarven«, sagte Perry und Jarven begriff, dass eine Veränderung mit ihm stattgefunden hatte in den letzten Stunden; dass dieser Perry nicht mehr der Junge war, den sie nur einen Abend vorher im Lotsenhaus getroffen hatte. Warum konnte er sich denn nicht selbst belügen. Er begriff zu viel, das sagte Joas doch immer, und was er einmal begriffen hatte, konnte er nicht mehr leugnen. Sie strich ihm über den Arm. An Joas wollte sie nicht denken.

»Dann haben wir jetzt noch etwas gemeinsam«, flüsterte sie. Sie konnte ihm nicht helfen, sie konnte ihm die furchtbare Erkenntnis nicht wieder nehmen. Aber vielleicht konnte sie ihn trösten mit dem Wissen, dass er nicht allein war. »Mein Vater ist auch ein Verbrecher.«

Perry schien ihre Hand auf seinem Arm gar nicht wahrzunehmen.

»Ja, dein Vater ist ein Verbrecher wie mein Vater auch«, sagte er. »Aber als es im letzten Jahr darum ging, dich entkommen oder dich töten zu lassen, hat er sich dafür entschieden, dir das Leben zu retten, auch wenn er damit seinen eigenen Untergang besiegelt hat. Mein Vater dagegen, Jarven«, und endlich war da doch ein Zittern in seiner Stimme, »hat mich verraten. Er hat mich ausgeliefert. Sein Besitz, sein Ruf, seine Stellung waren ihm wichtiger als mein Leben.«

»Perry!«, flüsterte Jarven. Sie sah ihn nicht an. Jungen wollten nie, dass man ihre Tränen sah.

Die Amsel im Wald sang nicht mehr.

* * *

Von Österlind aus war Persson auf sein eigenes Gut gefahren, um in Ruhe sprechen zu können. Er hatte behauptet, sein Verwalter hätte ihn angerufen, es gäbe da ein Problem mit seiner Lieblingsstute, einem wertvollen Tier, er wolle selbst nach ihr sehen, um zu entscheiden, was ihr fehlte und was getan werden musste.

»Dein Sohn wird als Geisel gehalten, und du sorgst dich um ein Pferd?«, hatte Margareta geschrien. »Petter! Ich begreife dich nicht!«

»Was ändert es, ob ich auf meinem Gut oder hier auf deinem auf die Lösung warte?«, hatte Persson geantwortet. »Ich komme ja zurück, Margareta. Und bis dahin ist vielleicht längst alles …«

»Nein!«, hatte Margareta geschrien. »Nein! Wie könnt ihr nur alle …« Er musste sich bemühen, schnell wieder zu ihr zurückzukommen. Den Wagen hatte er nicht einmal in die Garage bringen lassen.

Er stürmte die Treppe zu seinem Arbeitszimmer hoch und zog die Vorhänge zu. Das war lächerlich, was sollte es ändern. Selbst wenn ihn jemand bei seinem Telefonat beobachtete, wie sollte der ahnen, mit wem er sprach und worum es ging?

»Bolli!«, sagte er, als der Hörer abgenommen wurde. »Bolli, ich will jetzt wissen …«

Am anderen Ende wurde gesprochen.

»Ich habe dir sofort Bescheid gegeben!«, sagte Persson. »Bolli! Es war klar, dass etwas unternommen werden musste, natürlich muss dafür gesorgt sein, dass die Kinder nicht ausplaudern können, was sie gesehen haben! Aber dass du sie jetzt auf diese Weise gefangen hältst und als Geiseln benutzt! Ich habe das Foto gesehen …«

Bolström versuchte ihn zu unterbrechen, aber Persson ließ ihn nicht ausreden. »Ja, es ist wunderbar, dass du jetzt noch einen weiteren Verdacht auf die Rebellen gelenkt hast!«, sagte er. »Und ja, es wäre noch wunderbarer, wenn wir auf diese Weise sogar Liron bekämen! Aber du glaubst doch nicht im Ernst, dass sie ihn austauschen werden!« Er atmete schnell. »Und außerdem würdest du dich ja auch gar nicht darauf einlassen, habe ich recht? Du wirst doch die Kinder nicht herausgeben, auch im Austausch gegen Liron nicht! Dann hättest du sie ja gar nicht erst einsperren müssen!« Er wartete einen Augenblick. Am anderen Ende blieb es still. Bolström widersprach nicht. »Was willst du also tun? Was hast du mit den Kindern vor? Was wird aus meinem Sohn?«

Die Antwort kam ruhig.

»Das ist ein Versprechen, Bolli?«, sagte Persson zweifelnd. »Du schwörst, dass du sie nach der Rettung des Vaterlandes freilässt?« Er schwieg. Was konnte er auch tun, er wusste viel zu viel über Bolström. Schon in der Schule war er grausam gewesen, brillant und grausam. Er hatte gequält, wen er quälen konnte, einfach nur so; und für jeden hatte er einen Spitznamen gehabt, treffend, aber oft auch demütigend. Er selbst hatte bei der Vergabe Glück gehabt, mit »Commander« konnte man leben. »Ich weiß nicht, ob ich dir trauen soll, Bolli«, sagte Persson leise. »Und ganz egal, welchen Eindruck du bisher gehabt haben magst: Mir ist nicht gleichgültig, was mit meinem Sohn wird, auch wenn er ein Schlappschwanz ist.« Er lauschte einen kleinen Augenblick. »Gib mir Bescheid, wenn es so weit ist.«

Als das Gespräch beendet war, ging Persson zum Fenster und sah nachdenklich nach draußen. Irgendwo in dieser Dunkelheit hielt Bolström jetzt seinen Jungen und das Mädchen gefangen, und nicht einmal ihm verriet er die Lage des Verstecks. Nach der Rettung des Vaterlandes, wenn sie die Regierung wieder fest in den Händen hielten, würden die Kinder freigelassen werden, behauptete er: Ja, für wie dumm hielt Bolström ihn denn? Warum sollte denn dann ihr Wissen keine Gefahr mehr bedeuten? Niemals durfte doch bekannt werden, dass der Hunger, der jetzt im Land herrschte, nicht das Werk der Rebellen war, sondern das ihre! Was glaubte denn Bolström, wie die Menschen reagieren würden, wenn Petter, wenn Jarven irgendwann einmal vor die Mikrofone treten und von den Hallen im Plattenwerk berichten würden, bis oben hin gefüllt mit all den Waren, die in den Geschäften des Landes jetzt fehlten? Bolström war viel zu klug, um die Gefahr nicht selbst auch zu begreifen.

Langsam ging er die Treppe wieder hinunter. Er musste zurück zu Margareta, sie war schon zornig genug. Vorerst waren die Kinder in Sicherheit: Bolström brauchte sie noch, täglich würde er die Fotos erneuern.

Aber danach. Spätestens nach der Rettung des Vaterlandes, was war danach.

Das Schlimmste war immer, wenn man nichts tun konnte.

34.

In jeder anderen Nacht hätten sie geschlafen, als es geschah; jetzt saßen sie wach auf den Tauen und Netzen und warteten auf den Morgen, an dem doch auch alles nur wieder sein würde wie am Tag zuvor. Warum sehnte Jarven den Sonnenaufgang also so sehr herbei?

Ein paarmal hatte sie versucht einzuschlafen; aber nur wenige Meter neben ihr saß Perry so aufrecht und starr, dass sie bei seinem Anblick sofort wieder wach war.

Nur wenn Perry recht hatte mit seinem Verdacht, passte ja alles zusammen. Es war Perrys Vater gewesen, der sie verraten hatte, seinen eigenen Sohn; wie sollte Perry da schlafen können.

Hätte es eine Kirchturmuhr gegeben, sie hätten die Stundenschläge gezählt, um zu wissen, wie weit der Tag noch entfernt war; wäre es heller gewesen im Schuppen, sie hätten es auf ihren Armbanduhren ablesen können. So saßen sie in der Dunkelheit und warteten auf den nächsten Morgen und wagten nicht daran zu denken, was er ihnen bringen würde.

Eine verirrte Amsel stieß einen hohen Triller aus, eine andere antwortete ihr. Es klang tröstlich.

»Blöde Viecher«, murmelte Perry. »Die wollen gefressen werden.«

Eine Weile war es still, dann sang eine dritte Amsel.

»Vielleicht ist es einfach schon fast Morgen?«, sagte Jarven. »Vielleicht haben wir doch irgendwann zwischendurch geschlafen, und jetzt ist es fast Morgen? Manche Vögel fangen noch vor Sonnenaufgang an zu singen, wusstest du das, Perry? Immer genau sieben Minuten vor Sonnenaufgang zum Beispiel. Woher wissen die das, wenn sie keine Uhr haben?« Wie konnte sie jetzt nur an so etwas denken.

Die Amseln hörten nicht auf, sich zu unterhalten. Perry sprang auf.

»Diese Amseln hier haben nicht mehr Ahnung vom Sonnenaufgang als wir!«, zischte er. »Hörst du nicht, Jarven! Jetzt kannst du nur hoffen, dass die Wachleute schlafen!«

In diesem Augenblick sahen sie den Strahl einer Taschenlampe an ihrem Fenster vorüberziehen; wenigstens eine der Wachen war auf ihrem Posten. Seit Anbruch der Dunkelheit schon zog der Mann seine Kreise um den Netzschuppen, einmal näher, einmal weiter entfernt. Die Amseln schwiegen.

Perry entspannte sich. »Vielleicht doch nicht«, murmelte er. »So blöde würden die ja wohl auch nicht sein.«

Vor dem Fenster war es wieder dunkel; und Jarven begriff.

»Du meinst die Amseln!«, flüsterte sie.

»Keine Amsel der Welt singt um diese Zeit!«, sagte Perry leise. »Also warte!«

Jarven schüttelte den Kopf. »Vielleicht träumen die einfach schlecht?«, flüsterte sie. »Warum sollen Vögel nicht auch mal Albträume haben?«

Perry hatte sich wieder auf die Taurolle gesetzt. »Klar«, zischte er. »Und gleich ein ganzer Amselschwarm auf einmal. Die sind alle psycho, die Amseln in dieser Gegend.« Er starrte auf die Tür.

Eine Weile blieb es still, dann schreckten sie beide gleichzeitig auf. »So blind kann die Wache doch nicht sein!«, flüsterte Perry aufgeregt. »Der muss doch langsam begreifen …« Der Amselgesang klang zum Greifen nah.

Dann ging alles ganz schnell.

Sie hörten einen Aufschrei, Schritte, jemand stürzte zu Boden; dann wieder Schritte. Es mussten viele sein, ein Poltern; kein Schuss. Die Tür wurde aufgetreten.

»Alles in Ordnung?«, sagte eine fröhliche Stimme. Sie klang alt und rau, und im Licht der Taschenlampen und Handscheinwerfer, die den Strand und den Waldrand auf einmal in ein gespenstisches Licht tauchten, erkannte Jarven ein Gesicht, das sie schon einmal gesehen hatte.

Perry nickte. Jarven spürte, wie ihr die Tränen kamen. Sie konnte nicht sprechen.

Der alte Mann drehte sich um. »Habt ihr den Kerlen alles abgenommen?«, rief er. »Vor allem ihre Telefone? Habt ihr kontrolliert, ob von irgendwem womöglich noch eine Nachricht rausgegangen ist?«

Sieben andere Männer, die jüngsten kaum älter als Jarven und Perry, die ältesten fast schon gebeugt, waren vor dem Haus damit beschäftigt, den Wachen Handfesseln anzulegen, Fußfesseln, Knebel. Einer der jüngsten hatte vor sich im Sand vier Handys liegen.

»Bisher alles in Ordnung, Kalijoki«, sagte er. »Die haben doch geschnarcht wie im Zeichentrick! So leicht hätte ich mir meinen ersten Einsatz nicht vorgestellt!«

Perry lehnte sich gegen den Türrahmen. »Amseln schlafen nachts«, sagte er. Seine Stimme klang zitterig.

»Das haben die Wachen zum Glück auch getan!«, sagte der Alte zufrieden. »Aber du hast recht, es hätte uns etwas Klügeres einfallen sollen. Wenn derjenige, der hier die ganze Zeit mit seiner Lampe um den Schuppen gestromert ist, ein bisschen mehr Verstand gehabt hätte …« Er zuckte die Achseln. »Sehen zu viele Filme, die Jungs«, sagte er. »Wissen zu wenig über die Welt, in der sie leben.« Er winkte den Jungen mit den Handys heran; sie verschwanden in den tiefen Taschen seines Schäferumhangs.

»Dann wollen wir mal«, sagte er. »Vielleicht kriegen wir in dieser Nacht noch ein bisschen Schlaf, was?«

An Jarven und Perry vorbei schleiften ihre Befreier die Wachen durch die schmale Tür. Jarven mochte nicht zusehen.

»Wenn sie drinnen sind, nehmt ihnen die Knebel ab«, sagte der Alte. »Nicht dass sie noch ersticken. Und hier hört sie sowieso niemand, wenn sie rufen. Wir wollen doch hoffen, dass morgen früh irgendeiner von ihren Kumpels vorbeikommt und sie findet. Sonst kann ihnen die Zeit im Schuppen verdammt lang werden!« Er lachte. »Könnt ihr gehen? Wir müssen zuerst ein kleines Stück zu Fuß.«

Jarven nickte. Kalijoki. Der blöde Alte, der ihnen mit seinen Schafen den Weg versperrt hatte.

»Danke!«, flüsterte sie. »Danke, dass ihr uns befreit habt!«

»Das war nur eine Fingerübung«, sagte der Alte.

* * *

Es war anstrengend gewesen, den schweren Koffer bis zum Stadtrand zu ziehen. Auf den unebenen Platten der Gehwege hatten seine kleinen Räder laut geklappert; die ganze Zeit hatte Joas Angst gehabt, dass der Griff das Gewicht nicht halten und brechen würde.

Aber er begriff, dass er nicht in der Stadt auf den Wagen warten konnte und nicht bei Helligkeit. Er zog den Koffer zur verabredeten Stelle, nur hundert Meter jenseits des Ortsschilds, und setzte sich auf einen alten Milchkannenstand, dessen Holz verwittert war im Wind und Regen vieler Jahre.

Als er das schwankende Licht näher kommen sah, das auf dem Waldweg durch Schlaglöcher und über Steine auf ihn zugeholpert kam, sprang er nach unten. Der Pritschenwagen hielt.

»Hallo, Lorok!«, sagte Joas. Er war nicht überrascht, dass er sich noch immer an den Namen des Mannes erinnerte, zu wild hatte Lorok im letzten Jahr den Wagen gesteuert, als sie auf dem Weg zum Lotsenhaus gewesen waren. Danach hatte für Joas wieder das Leben im Internat begonnen, im Palast; und Lorok war mit Nahira zurück in die Wälder gegangen. Konnte Lorok da der Meinung sein, dass das Leben gerecht war?

»Hallo, Kleiner«, sagte Nahiras treuester Rebell. »Den willst du in allem Ernst mitnehmen?« Er deutete mit dem Kopf auf den Koffer. »Glaubst du, es geht auf eine Kreuzfahrt?« Er lachte. Es klang nicht böse.

Während der Fahrt schwiegen sie. Noch immer fuhr Lorok wie der Teufel.

Liron muss ja gewollt haben, dass ich mich Nahira anschließe, dachte Joas. Ihr hat er vertraut. Sonst hätte er mir nicht ihre Nummer gegeben.

»Wir sind da«, sagte Lorok. »Steig aus.«

Die Hütte sah erbärmlich aus; nur die Satellitenantenne auf einem Baumstumpf zeigte, dass sie bewohnt war. Joas ließ sich vom Sitz gleiten. »Danke schön«, murmelte er.

Lorok zeigte nicht, ob er ihn gehört hatte.

In der Tür der Hütte, von hinten erleuchtet durch nichts als das flimmernde Licht des Fernsehgeräts, stand Nahira. »Joas!«, sagte sie. Es fehlte nur, dass sie die Arme ausgebreitet hätte.

Noch während er auf sie zuging, musste Joas die Frage stellen. »Habt ihr sie wirklich entführt?«, rief er. »Wollt ihr sie wirklich gegen Liron austauschen?«

Dann hatte er Nahira erreicht. Einen Augenblick lang sah es aus, als wollte sie ihm durch sein dunkles Haar strubbeln; sie ließ die Hand sinken. »Komm erst mal rein!«, sagte sie. »Natürlich haben wir sie nicht, was glaubst du denn! Aber das wird sich schon in den nächsten Stunden ändern.« Sie lachte.

Joas sah sich im Raum um. Drei Matratzen auf dem Boden, der Fernseher lief ohne Ton. Ganz sicher war dies hier kein Quartier, in dem Nahira und ihre Leute sich schon lange aufhielten; und ganz gewiss hatten sie auch nicht vor, noch lange zu bleiben.

»Es war unvorsichtig von Liron, dir meine Nummer zu geben«, sagte sie. »Überhaupt war dein Vater viel zu unvorsichtig. Er hat immerzu davon geredet, dass dieselben, die im letzten Jahr schon einmal versucht haben, die Macht an sich zu reißen, es wieder tun würden – aber verhalten hat er sich dann, als könne er es trotzdem nicht wirklich glauben.«

»Er hat mir deine Nummer ja auch gar nicht gegeben«, sagte Joas entschuldigend. »Er hat sie in einem Rätsel versteckt. Warum habt ihr euch gestern getroffen? Ihm muss doch klar gewesen sein, wie gefährlich das war!«

Nahira sah auf den Fernsehbildschirm. Die Mitternachtsnachrichten. »Jetzt vorgestern«, sagte sie. Sie ließ die Bilder stumm.

Dann wandte sie sich ihm zu. »Dieses Mal war es meine Schuld«, sagte sie. »Ich hatte etwas entdeckt – Lorok hatte etwas entdeckt! –, das mir der Beweis für unsere Befürchtungen zu sein schien. Ich wollte es ihm zeigen. Ich war genauso unvorsichtig wie er.«

»Aber er …«, sagte Joas. »Noch immer steht auf Hochverrat die Todesstrafe!«

Nahira sah ihn nicht an. »Wir wissen nicht, wie wir ihn befreien können«, sagte sie müde. »Lirons einzige Hoffnung besteht darin, dass dieser ganze Spuk bald ein Ende hat. Dass die Verschwörung aufgedeckt wird und jeder erfährt, dass er nichts Falsches getan hat.«

»Und wie soll das gehen?«, flüsterte Joas. »Wenn wir doch noch nicht einmal wissen …«

Meonok riss die Tür auf und streckte den Kopf herein. Die Tür fiel ihm aus der Hand und schlug gegen die Wand.

»Sie haben sie!«, rief er und reckte seine Fäuste in die Luft wie zum Zeichen des Sieges. »Sie bringen sie her!«

»Wen?«, fragte Joas. »Wen haben sie? Und wer?«

Niemand antwortete ihm.

»Gesund?«, fragte Nahira.

Meonok zuckte die Achseln. »Willst du ein Schwein für sie schlachten?«, fragte er.

»Ich täte es, wenn ich eins hätte«, sagte Nahira. »Aber wie es im Augenblick aussieht, haben wir nicht einmal genug Schlafplätze für alle.«

Auf dem Bildschirm erschienen dieselben Bilder wie seit zwei Tagen.

»Für wen?«, fragte Joas. »Nahira, habt ihr Liron …«

Nahira schüttelte den Kopf und sah ihn müde an. »Es tut mir leid, Joas«, sagte sie. Dann gab sie ihren Männern ein Zeichen. »Wir werden es machen müssen wie schon so oft«, sagte sie. »Schneidet frische Zweige, Lorok, Meonok. Wir bereiten ein Lager für drei.«

»Um diese Zeit? Bei dieser Dunkelheit?«, sagte Meonok protestierend. »Die werden doch wohl auf dem Boden …«

»Der Junge kann euch helfen«, sagte Nahira. »Beeilt euch, damit ihr fertig seid, wenn sie kommen.«

[zurück]

3. Teil

35.

Jarven war gestolpert, als sie in der Dunkelheit vom Pritschenwagen gestiegen war. Die Lichtung hatte sich vor ihren Augen gedreht, und hätte nicht Perry ihren Arm gepackt und gleich danach auch Nahira, sie wäre auf dem Waldboden ohnmächtig zusammengebrochen.

»Sie hat schon so lange nicht mehr richtig geschlafen«, hatte sie Perry noch sagen hören, als ob er sie entschuldigen müsste; danach wusste sie nichts mehr.

Als sie erwachte, war es längst Morgen. Auf einem Lager aus Tannenzweigen, deren Duft sie durch ihre Träume begleitet hatte, lag neben ihr Perry und schlief; seinen linken Arm hatte er im Schlaf über ihren Rücken gelegt, als wollte er sie beschützen.

Armer Perry, dachte Jarven. Kluger, armer kleiner Perry. Jetzt weiß ich, was Joas gemeint hat, als er gesagt hat, Malena wäre seine Schwester. Ganz genauso bist du in den letzten Tagen mein Bruder geworden; und das wird auch niemals mehr anders sein.

Behutsam nahm sie Perrys Arm von ihrer Schulter und setzte sich auf. In der winzigen Hütte, zu der man sie in der letzten Nacht gefahren hatte, nachdem die anderen Männer sich verabschiedet hatten und im Wald verschwunden waren, bemühten sich alle, leise zu sein, um die Neuankömmlinge nicht zu wecken; jetzt lächelte Nahira sie an und legte einen Finger auf ihre Lippen, dann zeigte sie auf Perry.

Jarven nickte.

Durch die geöffnete Tür sah sie, wie Meonok einen Fernsehapparat zum Pritschenwagen trug; daneben war Lorok damit beschäftigt, eine auf dieser Lichtung lächerlich fremd wirkende Parabolantenne von einem Baumstumpf zu entfernen. Ein Dritter huschte durch das Bild in dem schmalen Türausschnitt, ein Kabel in der Hand.

»Wir müssen los!«, flüsterte Nahira. »Es wird zu gefährlich für uns hier! Seit dem letzten Sommer wechseln wir unser Quartier beinahe täglich. Es ist mühsam. Aber sowieso müssen wir …«

Perry schlug die Augen auf und rekelte sich.

»Hauch jetzt bloß nicht: Wo bin ich?«, sagte Jarven, als er sie verwirrt und noch wie im Halbschlaf ansah. »Du bist nicht Dornröschen!«

Perry gähnte. »Eher Hänsel und Gretel, so wie das hier aussieht!«, sagte er. »Ich könnte noch Tage weiterschlafen! Also: Wo sind wir?«

Lorok streckte seinen Kopf durch die Tür. »Wir können dann«, sagte er.

»Wir sind unterwegs«, sagte Nahira und winkte Perry aufzustehen. Jarven sah, dass sie nur mit Mühe ruhig blieb. »Wir sind schon fast wieder unterwegs. Duschen fällt heute aus, Frühstück gibt es während der Fahrt.«

Perry gähnte noch einmal und rekelte sich erneut. »Mir ist alles recht«, sagte er und stand auf. »Solange nur die Gefangenschaft vorbei ist.« Dann schien er sich wieder zu erinnern, was er in der letzten Nacht begriffen hatte. »Solange wenigstens das vorbei ist«, murmelte er. Sein Gesicht fiel ein dabei.

Jarven nickte, ohne wirklich zuzuhören. Sie hatte gleich das Gefühl gehabt, dass sie den Dritten kannte, der mit Meonok den Pritschenwagen belud. Natürlich! Wie hatte sie denn …

»Joas!«, rief sie und sprang auf. Dann blieb sie erschrocken stehen. Ylva!, dachte sie, Ylva! Wie konnte ich das eben für einen Moment vergessen.

An die Ladefläche des Wagens gelehnt stand Joas mit abweisend vor der Brust verschränkten Armen und sah über die Lichtung. Als er sich jetzt zu ihr umdrehte, war sein Gesicht verschlossen. »Hallo, Jarven«, sagte er, ohne zu lächeln. Dann wandte er sich wieder ab und half Lorok, das Seitengitter hochzuklappen.

Jarven schoss das Blut ins Gesicht. Warum Joas hier war, konnte sie später fragen. Aber wie hatte sie Ylva vergessen können!

Und jetzt hat er Angst, dass ich mich ihm wieder aufdränge, dachte Jarven und spürte, wie die Röte in ihrem Gesicht immer tiefer wurde. Oh, natürlich, natürlich! Wie am Sonntag, als er schließlich weggelaufen ist. Wie fürchterlich! Jetzt will er mir zeigen, dass ich ihm gleichgültig bin, damit ich nicht schon wieder etwas missverstehe und …

Nicht daran denken, nur nicht daran denken jetzt. Sie hatte Joas doch mit Ylva gesehen; und er musste sich keine Sorgen machen, dass sie sich ihm wieder aufdrängen würde. Einen kleinen Augenblick lang hatte sie am Sonntag geglaubt, er fühle das Gleiche wie sie; jetzt war sie klüger und würde ihn nicht mehr belästigen. Sobald sich eine Gelegenheit ergab, musste sie ihm das auch zeigen.

Vom Wagen gab Lorok das Zeichen, dass sie fahren konnten. Jarven nahm die Schultern zurück, dann trat sie auf die Lichtung. Zu Joas.

»Schön, dich zu sehen«, sagte sie mit dem Lächeln, das sie im letzten Jahr für die Kameras gelernt hatte und das ihr doch nur so selten gelungen war. Lorok machte eine Räuberleiter, damit sie auf die Ladefläche steigen konnte. »Wir sind ziemlich froh, dass wir da raus sind aus diesem fürchterlichen Netzschuppen, oder, Perry? Und was ist bei dir so gewesen?« Perry hatte gewartet, bis sie auf den Wagen geklettert war; sie streckte ihm die Hand entgegen und ohne Loroks Hilfe kam er nach oben und setzte sich zu ihr.

Sie merkte überrascht, dass das falsche Lächeln ihr überhaupt nicht mehr schwerfiel. Musste sie sich denn nicht auch wirklich glücklich fühlen? Erleichtert? War sie nicht froh, dass sie gerettet war? Sie war doch am Leben!

Wer war denn da Joas? Was spielte es denn da für eine Rolle, in wen er verliebt war und was er von ihr dachte? Liebeskummer, dachte Jarven verächtlich, was ist denn schon Liebeskummer, wenn man um sein Leben gefürchtet hat! Ihre Lippen verkrampften sich und sie merkte ohne Erstaunen, dass ihre Gefühle ihren Gedanken nicht gehorchen wollten. Aber das mussten sie, oh, das mussten sie jetzt! Ich bin Prinzessin Jarven von Skogland und gerade erst bin ich aus der Hand meiner Entführer befreit worden; ich bin noch am Leben, und das alleine zählt.

»Hallo, Perry«, sagte Joas. Vielleicht wäre es nicht nötig gewesen, dass er seinen besten Freund genauso abweisend ansah wie sie.

Perry lachte. »Dass du auch hier bist, Mensch!«, sagte er und boxte Joas gegen den Arm. »Wieso bist du überhaupt hier? Hast du mitgekriegt, was uns passiert ist, Jarven und mir?«

Als Letzte stieg Nahira auf die Ladefläche und Meonok schlug die Klappe hoch und befestigte sie. »Wir können fahren«, sagte Nahira. Sie setzte sich Jarven und Perry gegenüber.

Joas saß mit dem Rücken zum Fahrerhaus. »Das hat jeder mitgekriegt in Skogland«, sagte er, ohne Perry anzusehen. Dann starrte er zur Seite auf den Waldweg.

»He, Joas!«, sagte Perry. »Joas, ist irgendwas los?«

»Es eilt!«, sagte Nahira. »Sobald die Verschwörer bemerken, dass wir ihnen ihre Geiseln abgenommen haben, müssen sie handeln. Und das schnell.«

Jarven sah auf. »Handeln?«, fragte sie. Nahiras Stimme klang angespannt.

»Wenn sie es überhaupt schon gemerkt haben«, sagte Perry. Er warf Joas einen verwirrten Blick zu. »Ihr habt den Wachen schließlich ihre Handys abgenommen. Sie konnten niemanden benachrichtigen.«

»So ist es«, sagte Nahira. »Aber irgendwann im Laufe des Vormittags werden sie es bemerken. Die Frage ist, was sie dann tun.«

Perry nickte. Joas sah verbissen in den vorbeifliegenden Wald, als sollte er eine Biologiepräsentation darüber vorbereiten; Jarven zwang sich, Nahira anzusehen. Was ist schon Liebeskummer. Nimm dich nicht so wichtig, Jarven. Denk lieber nach, was jetzt getan werden muss.

Dann fiel es ihr ein. »Wir haben etwas entdeckt, Perry und ich!«, rief sie. »Nahira! Hat Perry es dir gestern Nacht noch erzählt? Im alten Plattenwerk! Wir müssen sofort …«

Nahira winkte ab. »Ich weiß«, sagte sie. »Lorok hat es auch entdeckt. Genau deshalb habe ich mich am Montag doch mit Liron getroffen! Es war unvorsichtig von uns, unverzeihlich unvorsichtig.«

»Aber warum hast du es denn nicht stattdessen gleich an die Presse gegeben?«, rief Jarven. Der Wagen jagte durch ein Schlagloch und sie hielt sich erschrocken am Seitengitter fest. »Anstatt dich mit Liron zu treffen? Die hätten mit ihren Fotografen kommen können, und dann hätte jeder im Land gewusst …«

»Jarven!«, sagte Nahira. »Ich? An die Presse? Ich bin Nahira, die Anführerin der Rebellen! Wer hätte mir geglaubt? Bevor auch nur irgendwer zum Plattenwerk gefahren wäre, hätten sie mich verhaftet!«

»Dann tun wir das jetzt!«, sagte Jarven. »Perry und ich! Bring uns zu einer Polizeiwache! Bring uns zu einer Zeitung oder einem Fernsehsender! Wir sagen, was wir gesehen haben …«

»Damit sie ihr Lager so schnell wie möglich räumen?«, sagte Joas spöttisch. Jetzt sah er doch zu ihr hin. »Wie naiv seid ihr beide denn? Habt ihr nicht bemerkt, wie die Presse seit Wochen berichtet, auf wessen Seite sie steht, seit dem letzten Jahr doch immer noch! Sie werden räumen, was sie räumen können, womöglich sogar stattdessen Waffen dorthin schaffen, um zu beweisen, dass das Lager von den Rebellen angelegt worden ist, die den bewaffneten Aufstand planen …«

Jarven zögerte. Ein Bild schoss ihr durch den Kopf, warum war sie nicht längst vorher darauf gekommen? »Ich hab am Sonntag den Chef dieser Zeitung bei von Thunbergs gesehen«, sagte sie. »Auf dem Fest. Wo es so viel zu essen gab.« Sie sah die anderen an. »Aber die ganze Zeit hat seine Zeitung davon berichtet, dass im Land überall Hunger herrscht! Weil die Rebellen … Versteht ihr? Ich glaube, Joas hat recht. An die Zeitungen können wir uns nicht wenden. Und auch nicht ans Fernsehen.«

»Außerdem haben sie angeblich überall Waffen gefunden«, sagte Nahira. »Aber wie solltet ihr davon wissen? Seit gestern sind die Nachrichten voll davon! In Fabriken im Süden, in Landarbeiterkaten auf der Nordinsel, sogar auf einem Friedhof! Die Bevölkerung im Süden fühlt sich wieder bedroht, Jarven! Angst geht um in Skogland. Da wird jeder leicht glauben, was die Zeitungen, das Fernsehen ihnen berichten über die Gefahr, die wieder von uns ausgeht. Und darauf bauen die Verschwörer.«

»Du meinst, es gibt keine Möglichkeit, dem Land davon zu berichten, was beim alten Plattenwerk passiert?«, sagte Jarven. »Es kann doch nicht sein, dass es in ganz Skogland keine Zeitung, keinen Fernsehsender mehr gibt …«

Nahira zuckte ungeduldig die Achseln. »Wir haben keine Wahl. Aber die Gefahr, dass wir damit das Gegenteil erreichen …«

»Denn dann sind die Verschwörer gewarnt«, sagte Joas, ohne Jarven oder Perry anzusehen. »Und so sieht es aus.«

Jarven nickte. »Wahrscheinlich«, murmelte sie. »Aber dass Perry und ich das Lager gefunden haben, wissen sie sowieso. Und wenn wir jetzt befreit sind …«

Bis hierhin hatte Perry geschwiegen. Er denkt an seinen Vater, dachte Jarven. Niemand weiß besser als ich, wie er sich jetzt fühlt.

Jetzt sah Perry auf. »Ihr redet, als wäre Skogland noch dasselbe Land wie vor einem Jahr!«, sagte er. »Aber das ist es doch nicht! Es gibt bei uns jetzt ausländische Fernsehsender, es gibt das Internet, jeder Skoge hat jetzt Zugang zur Welt! Wenn wir nun im Ausland versuchen …«

»Eine ausländische Zeitung!«, rief Jarven. »Genau! Ausländische Fernsehsender! Sie haben doch alle ihre Korrespondenten in Skogland! Wenn wir die nun zum Plattenwerk schicken …«

»Du kennst ihre Telefonnummern?«, sagte Nahira spöttisch.

»Ich ruf Tine an!«, rief Jarven. »Tine kann das für uns regeln! Tine macht das bestimmt, oder ihr Vater!« Sie sah Nahira an.

Nahira zögerte.

»Lass es uns versuchen, Nahira!«, sagte Perry. Der Wagen fuhr durch ein Schlagloch und er wurde gegen Jarven geschleudert. »Denn wenn ich alles richtig verstanden habe, hat die Sache jetzt Eile. Nachdem wir ihnen entkommen sind, wer weiß: Vielleicht schlagen sie heute schon zu.«

»Vielleicht schlagen sie heute schon zu«, murmelte Nahira. »Oh mein Gott. Und was werden meine Männer dann tun, die jetzt in alle Winde verstreut sind? Das Land wird im Blut ertrinken. Wenn ihre Enttäuschung zu Wut wird und schließlich zu Hass, werde ich sie niemals mehr stoppen können.« Sie verbarg ihr Gesicht in den Händen.

»Dann lass Jarven doch wenigstens versuchen, Tine zu erreichen!«, sagte Perry wieder. »Bitte, Nahira!«

Nahira nahm die Hände von den Augen und reichte Jarven eins ihrer Handys.

Jarven klappte es auf. Seit Jahren schon kannte sie Tines Nummer auswendig, zuerst war es nur das Handy von Tines Vater gewesen, dann hatte Tine es übernommen; Jarven hatte nicht umlernen müssen. Mamas alte Nummer und Tines Nummer, dachte sie. Die vergess ich beide mein Leben lang nicht. Aber Mamas Nummer ist jetzt eine andere.

Sie hörte das Tuten. Dann sagte diese vertraute Stimme, die sie hundertmal gehört hatte in den letzten Jahren, freundlich und gleichgültig zugleich: »Der gewünschte Gesprächspartner ist zurzeit leider nicht zu erreichen. The person you have called is temporarily not available. Der gewünschte …«

»Oh, Mist!«, sagte Jarven. »Vielleicht ist sie noch in der Schule! Ich versuch es nachher noch mal.«

»Schick ihr eine SMS, dass sie dich anrufen soll!«, sagte Perry. »Sofort!« Er sah Nahira an. »Oder sollen wir doch an die skogische Presse …?«

Nahira schüttelte den Kopf. »Ich bin sicher, ein paar Stunden haben wir noch«, sagte sie.

Jarven hielt das Handy fest in der Hand. »Und was passiert jetzt, Nahira?«, fragte sie.

Joas sah noch immer in die vorbeigleitenden Bäume. Inzwischen musste er doch genug Material für seine Präsentation gesammelt haben.

36.

Am Morgen hatte Tine nicht in die Schule gehen wollen.

»Ich hab die ganze Nacht nicht geschlafen!«, hatte sie gesagt, als ihre Mutter ihr beim dritten Wecken gnadenlos die Decke von den Füßen gezogen hatte. »Mama, bitte! Ich krieg doch heute sowieso nichts mit!«

»Nichts da!«, hatte ihre Mutter gesagt und war auf dem Flur verschwunden. Über die Schulter hatte sie noch zurückgerufen: »Beim nächsten Mal komm ich mit einem nassen Waschlappen!«

Tine konnte sich nicht daran erinnern, dass sie jemals eine Nacht verbracht hätte wie diese. Sie hatte immer gelacht, wenn ihre Mutter morgens am Frühstückstisch gesessen hatte, zusammengesunken und mit verklebten Augen und »Ich hab die ganz Nacht kein Auge zugetan!« gesagt hatte.

Wie konnte man nur!, hatte Tine gedacht. Nächte waren zum Schlafen da, und haargenau das war es auch, was Tine nachts tat wie jeder vernünftige Mensch. Immer. Bis auf die letzte Nacht. Sie war sicher, dass sie jede einzelne Minute wach gelegen hatte, auf eine quälende, aufgeregte Weise wach. Sie hatte sich von rechts nach links gedreht und wieder zurück, bis das Laken unter ihr so verkrumpelt war, dass niemand mehr darauf hätte schlafen können; sie hatte das Laken neu gespannt und die Bettdecke ausgeschüttelt. Dann hatte sie wieder die Augen geschlossen, hatte tief durchgeatmet, hatte Schäfchen gezählt, und gerade als dieser winzige Rest von wachem Bewusstsein ihr signalisiert hatte, dass sie sich jetzt selbst überlistet hatte, dass sie endlich angekommen war an der Grenze zwischen Wachen und Schlafen und jetzt, jetzt würde sie sie überqueren – gerade da waren wieder Bilder in ihrem Kopf durcheinandergewirbelt, Jarven mit einer Krone auf dem Kopf, Jarven mit einem Knebel im Mund, Jarven mit ketchupverschmierten Lippen am Dönerimbiss, und sie war wie in Panik wieder hochgeschreckt. Dann Jarven in der Schule, und plötzlich war der Direktor mit einer Pistole auf sie zugeschossen und hatte ihr zur Erkennungsmelodie der Fernsehnachrichten rhythmisch das Französischbuch auf den Kopf geschlagen. »Dativ y, Genitiv en!«, hatte er geschrien. »Im Austausch gegen den Döner!«

Das wenigstens musste ein Traum gewesen sein, natürlich. Also hatte sie doch geschlafen, irgendwann. Bevor ihre Mutter ihre Waschlappendrohung wahr machen konnte, quälte Tine sich aus dem Bett.

Was am Morgen in der Schule passiert war, hätte sie hinterher nicht mehr sagen können. In Geschichte war sie eingeschlafen, und niemand hatte sie geweckt. In Mathe hatte sie den Lehrer angeschnauzt, als er sie drannehmen wollte, und er hatte nur den Kopf geschüttelt, ohne etwas zu sagen. Alle wussten sie ja Bescheid.

Nach der dritten Stunde hatte sie sich schließlich nach Hause schicken lassen mit der Lüge, sie hätte schon gestern Fieber gehabt und heute wären die Kopfschmerzen nicht mehr auszuhalten. Der junge Chemielehrer hatte besorgt geguckt. Aber ewig würde das nicht so weitergehen können. Sie musste lernen, sich zusammenzunehmen. Sie konnte doch sowieso nichts für Jarven tun. Noch immer war Jarven in den Händen ihrer Entführer, das hatten die Morgennachrichten bestätigt; und sie konnte nichts daran ändern.

Zu Hause ließ Tine ihren Schulrucksack auf den Boden gleiten. Fast war sie zu müde, um die Schuhe abzustreifen. Jetzt würde sie sich im Wohnzimmer aufs Sofa legen, den Fernseher einschalten und schlafen oder, wenn das immer noch nicht funktionierte, Nachrichten sehen. Vielleicht lieber schlafen.

Im Vorbeigehen sah sie, dass das rote Lämpchen am Anrufbeantworter blinkte. Das ging sie nichts an. Ihre Freunde riefen auf dem Handy an, schickten SMS, benutzten die Mailbox; niemand würde für sie auf das Festnetzband sprechen, schon gar nicht am Morgen.

Sie drückte auf den Knopf.

Die Stimme, die kräftig aus dem Lautsprecher dröhnte, kam ihr bekannt vor; trotzdem hätte sie nicht sagen können, wem sie gehörte. »Na, hast du mal ein Glück, Fräuleinchen!«, sagte sie. »Ist ja nicht ganz der Dienstweg, was ich hier gerade mache, aber wo wir uns doch schon so lange kennen, stimmt’s? Sie haben dein Handy im Papierkorb gefunden!« Es gab eine kleine Pause, in der der Polizist vermutlich ihr Handy kritisch begutachtete. »Na, kein Wunder, dass das keiner wollte. Hast du ein Glück, dass deine Eltern dir kein moderneres gekauft haben!« Er lachte. »Das hier funktioniert vermutlich noch mit Petroleum, stimmt’s? Du kannst es abholen!«, sagte er. »Jederzeit!«

Tine starrte auf das Telefon. Wie konnte man nur innerhalb weniger Sekunden so wach werden. Sie zog sich schon im Laufen die Schuhe an und griff nach dem Schlüssel. Jetzt konnte sie endlich versuchen, Jarven zu erreichen.

* * *

Natürlich hätte Bolström sich an diesem Morgen lieber mit den wichtigsten Männern an einem Tisch zusammengesetzt: bei Wasser, Kaffee und überquellenden Aschenbechern hinter einer fest verschlossenen Tür, anstatt wie seit nun bald einem Jahr alles immer nur per Telefon zu regeln, per Telefon oder per Mail. Jederzeit konnte es doch Missverständnisse geben bei so schwierigen Gesprächen wie diesem; und gemeinsam um einen Tisch zu sitzen und zu reden, während man sich in die Augen sah, war nach wie vor am wirkungsvollsten, auch wenn es darum ging, jemanden zu überzeugen, der sich nicht überzeugen lassen wollte: ein Lächeln, ein Stirnrunzeln, ein Räuspern – er würde niemals glauben, dass auch die beste Konferenzschaltung das echte Gespräch ersetzen konnte.

Aber heute war die Zeit zu knapp, sie mussten handeln, sofort. Er konnte nicht warten, bis die Männer aus den verschiedensten Winkeln des Landes angereist waren, manche hielten sich doch sogar bei ihren Minen, ihren Ölquellen, auf ihren Gütern auf der Nordinsel auf, und bis sie angereist waren, konnte es schon zu spät sein. Alle, die zählten, waren jetzt hoffentlich an ihren Apparaten, jeder hörte jeden, so musste es genügen.

Bis auf Persson natürlich. Persson musste dieses Mal leider außen vor gelassen werden. Wer wusste denn, was er sonst tun würde, loyal wie er sonst natürlich auch war. Aber wenn es um seinen Sohn ging, konnte man sich offensichtlich doch nicht ganz auf ihn verlassen, ärgerlich. Mit einer solchen Entwicklung hatte niemand rechnen können, das konnte all ihre Pläne zerstören.

Erst gegen halb neun hatte Bolström den Bescheid bekommen, dass bei seinen Geiseln irgendetwas nicht stimmte. Die Wachen am Netzschuppen hatten sich alle zwei Stunden bei seinen Männern auf dem Gut melden sollen, Tag und Nacht, zur Kontrolle; ob schon der Anruf um zwei Uhr nachts ausgeblieben war, konnte niemand mit Sicherheit sagen, weil die Männer am Telefon geschlafen hatten; man würde sich später darum kümmern müssen, dachte Bolström, Männer, die pflichtvergessen waren, hatten unter seinen Leuten nichts zu suchen. Aber das hatte Zeit, darum konnte er sich jetzt nicht auch noch kümmern. Als der Anruf um vier Uhr morgens ausgeblieben war, hatten die Männer, die schworen, sie wären wach gewesen, geglaubt, jetzt ginge es denen beim Netzschuppen so wie vorher ihnen: Sie wären eingeschlafen auf ihrer Wache und hätten deshalb einen Anruf ausgesetzt. Auch als der Anruf um sechs Uhr morgens nicht eingegangen war, hatten sie noch geglaubt, der Schlaf ihrer Kollegen am Netzschuppen wäre einfach zu tief; und sie hatten sie nicht verpfeifen wollen, das gaben sie zu und behaupteten auch, dass sie Bolström nicht hatten wecken mögen, obwohl, auch das wollten sie nicht leugnen, sie jetzt allmählich unruhig geworden waren.

Aber erst als auch der Acht-Uhr-Anruf nicht eingegangen war, hatten sie vermutet, dass wirklich etwas geschehen sein könnte. Sie hatten noch eine Viertelstunde abgewartet, hatten auch zwischendurch selbst alle vier Nummern immer wieder angewählt; danach waren sie sicher gewesen. Es war nur noch darum gegangen, wer es Bolström mitteilen sollte. Sie hatten Streichhölzer gezogen, weil niemand die Botschaft überbringen wollte.

»Verflucht!«, hatte Bolström gebrüllt. »Sofort jemanden hinschicken! Sofort nachsehen! Aber äußerste Vorsicht! Das kann eine Falle sein!«

Obwohl er nicht wirklich wusste, wer ihnen jetzt noch eine Falle hätte stellen sollen. Die Rebellen, wenn sie die Befreier gewesen waren? Das war lächerlich. Längst waren sie in alle Winde verstreut. Die Regierung, Polizei, die Presse, Militär? Inzwischen waren doch alle wichtigen Kräfte im Land auf ihrer Seite, die Armee unter von Thunberg, auch der neue oberste Polizeichef hatte genug von dieser Nordlerfreundlichkeit; und die paar Menschen in der Regierung, die noch immer an der lächerlichen Überzeugung festhielten, man könne aus Skogland ein Land machen, in dem der Süden kuschte, hatten längst keine Gefolgschaft mehr unter denen, die die Entscheidungen trafen.

Schon um kurz nach neun war dann die Meldung eingegangen. Die Wachen lagen gefesselt im Netzschuppen, die Kinder waren verschwunden.

»Verflucht!«, hatte Bolström geschrien. »Wie konnte das passieren! Jetzt haben wir bei Gott keine Zeit mehr zu verlieren!«

Wenn ich nicht immer gedrängt hätte in den letzten Wochen!, dachte er. Wenn jetzt nicht schon überall im Land das Militär stünde, bereit zuzuschlagen, auch wenn es das vielleicht noch nicht weiß; was wäre denn wohl jetzt, wenn ich nicht nach Skogland zurückgekommen wäre, um mich selbst um alles zu kümmern? Versager alles. Schwächlinge. Dummköpfe. Aber wir müssen zusammenarbeiten. Ich brauche sie alle. Und ich muss die Sache in der Hand behalten.

»Ist alles bereit?«, fragte er. Er hatte den Lautsprecher am Telefon eingeschaltet; er wollte nicht die ganze Zeit das verdammte Gerät am Ohr haben, seine Hände brauchte er für Kaffee und Zigaretten.

»Die Sache eilt!«, sagte Bolström. »Gebt das sofort weiter an von Thunberg! Wir haben keine vierundzwanzig Stunden mehr! Heute Nacht um zwei. Auf die Hauptstadt! Auf den Regierungspalast. Auf das Schloss. Ich bin sicher, auch die Bevölkerung ist jetzt bereit dafür.«

Irgendwer unterbrach. »Die Kinder sind natürlich das Zweite!«, sagte Bolström. »Versucht sie da in der Gegend zu finden, und nicht zimperlich sein! Setzt unter unseren Männern ein Kopfgeld auf die Kinder aus, wir brauchen sie tot oder lebendig!«

Er lauschte. »Ja, dann los, um Himmels willen!«, sagte er. »Was ändert das denn an unserem Plan? Wenn die Kinder tot aufgefunden werden, wird man sagen, die Rebellen wären es gewesen, das haben wir doch sowieso gewollt!« Er nahm einen tiefen Zug. »Und als Letztes«, sagte er. Er streifte die Asche ab. »Norlin.«

Auf der anderen Seite wurde gesprochen. »Nein, das muss jetzt passieren, sofort! Niemand darf ihn jemals mit euch in Verbindung bringen, wie oft muss ich das noch erklären? In den Augen der Bevölkerung ist er ein Verbrecher, und das wird auch so bleiben! Wie wollt ihr die Geschichte des letzten Jahres so schnell neu erzählen? Für das Volk ist Norlin der Verbrecher, der aus eigener Machtgier den König entführt hat, und so soll es auch bleiben! Ihr dagegen habt das damals redlich verurteilt: Die Entführung des Königs! Seine Beerdigung! Und jetzt seid ihr die Retter des Vaterlandes, wie könntet ihr euch da erlauben, jetzt plötzlich mit ihm zu tun zu haben!«

Die Stimmen sprachen durcheinander. Schlappschwänze alles, dachte Bolström. Sie möchten glauben, dass sie alles haben können, was sie wollen, und dabei eine reine Weste behalten. »Und darum muss Norlin jetzt weg, bevor irgendwer mit ihm sprechen kann!«, sagte er in das Stimmengewirr hinein. Es wurde still. Immer wurde es still, wenn er sprach. »Wer weiß denn, was der sonst noch ausplaudert! Norlin wäre unser Verderben. Und schafft die Leiche danach weg, sie darf nicht gefunden werden. Das Volk glaubt, dass er sich im Ausland aufhält.«

Die Zigarette war aufgeraucht. »Also noch einmal zusammengefasst«, sagte er. »Heute Nacht um zwei Rettung des Vaterlandes. In der Zwischenzeit verschwindet der versoffene Norlin. Und auch die Kinder verschwinden. In der Presse werden bis dahin weiterhin die Entführerbilder von gestern gezeigt. Lasst spekulieren, warum keine neuen Erpresserfotos mit der Zeitung von heute aufgetaucht sind! Haben die Rebellen die Kinder etwa inzwischen schon getötet? Wenn sie dann am Nachmittag tatsächlich gefunden werden – und bis dahin sollte es doch wohl möglich sein, sie zu liquidieren! –, dann ist das die Bestätigung dafür, dass die Rebellen sie erledigt haben; und der Hass auf die Rebellen und die Angst vor ihrer Skrupellosigkeit werden in der Bevölkerung ein weiteres Mal geschürt. Alles nur gut für uns, wenn wir heute Nacht auf die Hauptstadt marschieren.«

Bolström ging zurück zum Schreibtisch. »Wir bleiben in Verbindung«, sagte er. Dann legte er den Hörer auf die Gabel, ohne abzuwarten, ob irgendwer noch etwas sagen wollte.

Norlin war noch nicht aufgetaucht. Vermutlich konnten seine Männer die Geschichte gleich hier auf dem Landgut in Norlins Schlafzimmer erledigen, ohne dass der Saufkopf überhaupt noch einmal wach wurde, wie praktisch. Er hätte nicht gedacht, dass Norlins Sauferei noch einmal zu irgendetwas gut sein könnte.

Auf dem Flur huschte eilig eine Gestalt im Morgenmantel auf die Treppe zu.

37.

Sie hatten eine kurze Rast gemacht. Die Windmühle stand abseits der Straße und nah am Meer; zu nah vielleicht, um den Herbststürmen zu trotzen. Ein Flügel war gebrochen, auch die Bespannung der anderen drei hing längst in Fetzen. Schon lange war durch das Mahlwerk kein Korn mehr gelaufen, und der kopfsteingepflasterte Platz, auf dem die Pferdefuhrwerke ihre Säcke abgeladen hatten, lag verlassen.

Als Meonok die Tür öffnete, war Joas darum wie erschlagen vom Stimmengewirr, das ihm entgegenschlug, von den dicken Rauchschwaden, die unter der niedrigen Decke hingen, bis sie durch den schmalen Treppenaufgang nach oben zogen. Mindestens zwanzig Männer lehnten an den unverputzten Wänden, saßen auf den durchgetretenen Stufen der hölzernen Treppe, die zum Mahlboden hinaufführte, junge und alte, und alle mit dem dunklen Haar, den unverkennbaren Gesichtszügen des Nordens.

»Nahira!«, rief einer von ihnen. »Das wurde Zeit!«

Alle sahen zur Tür, durch die Nahira jetzt mit Lorok und Meonok, Jarven, Perry und ihm in den Raum trat. Joas hätte sich nicht gewundert, wenn irgendwer angefangen hätte, zur Begrüßung zu klatschen.

»Ich bin so froh, dass ihr alle gekommen seid«, sagte Nahira. Es klang nicht wie der Satz einer Anführerin; müde ließ sie sich auf einen Stuhl fallen, von dem ein Mann eilig aufgesprungen war. »Ich bin so froh, dass ihr noch immer bereit seid, unseren Weg weiterzugehen.«

Sie sah sich prüfend um, dann nickte sie zwei jungen Männern zu, großen Jungen beinahe, die mit Coladosen an der Wand hinter der Treppe lehnten. »Und wo ist Siljo? Ramileki? Ornuk?«

Einer trat vor. »Kommen nicht«, murmelte er.

»Kommen nicht?«, fragte Nahira.

Der Junge mit der Dose schüttelte den Kopf. »Passiert doch sowieso nichts bei dir«, sagte er. Er sah auf den Boden dabei. »Sagt Siljo. Die sind längst bei den anderen.«

Seine Stimme war leise geworden gegen Ende, fast waren seine Worte nicht mehr zu verstehen.

Ein alter Mann löste sich von der Treppe. »Bei den Bombenschmeißern!«, rief er. »Die Terror! Terror! brüllen und glauben, wenn sie das Land in Schutt und Asche legen, wenn die Zahl ihrer Opfer größer ist als die der Sterne in der Milchstraße …«

»Inuk!«, sagte ein anderer und legte ihm beruhigend die Hand auf den Arm, aber der Alte ließ sich nicht stoppen.

»Heißsporne!«, rief er. »Jugendliche Wirrköpfe! Begreifen sie nicht, dass das ganze Land uns verfolgen wird, sobald die ersten Bomben explodieren? Dass selbst diejenigen Südler, die jetzt noch Gleichberechtigung für den Norden fordern, dann voller Angst vor jedem Dunkelhaarigen zurückweichen werden? Dass ihr Wunsch, friedlich mit uns zusammenzuleben, und ihre Bereitschaft, zu teilen, dann umschlagen werden in Panik und die Panik in Hass? Waren ihnen die Reformen denn nicht genug?«

»Die Reformen waren nicht genug!«, rief der zweite der beiden Jungen, und im Raum wurde zustimmend gemurmelt. »Sie waren längst nicht genug, Inuk!«

»Die Reformen waren doch erst der Anfang!«, schrie ein anderer Alter. So viele Alte unter Nahiras Männern, dachte Joas. Und nur noch so wenige Junge. Ich beginne zu begreifen, warum, und dass dies die Gefahr ist. Wo sind all die Jungen jetzt, die noch im letzten Jahr zu ihr gehalten haben? Was werden sie tun? »Noch nicht einmal ein ganzes Jahr haben wir die neue Regierung, wie soll sie denn in einem einzigen Jahr das Land verändern? Es ist doch schon viel geschehen! Habt doch ein bisschen mehr Geduld!«

»Ich bin ja auch hier«, murmelte der Junge. »Siehst du doch, oder? Ich bin ja nicht bei denen! Aber dass ich sie verstehen kann …«

»Verstehen können wir sie alle«, sagte Nahira und Joas war froh, dass endlich auch sie einmal sprach. Wie wollte sie Anführerin sein, wenn sie alles Reden den Männern überließ? »Jeder hier begreift doch, was in ihren Köpfen vor sich geht! Die Ungerechtigkeit der letzten Jahrzehnte! Jahrhunderte, ja, Jahrhunderte sogar! Und jetzt sollen wir mit ein paar kleinen Reformen zufrieden sein? Dankbar dafür womöglich?« Sie schüttelte den Kopf. »Wir alle können verstehen, dass viele derjenigen, die früher zu uns gehört haben, nicht mehr warten mögen. Dass sie zornig sind anstatt dankbar. Geht doch in die Stadtviertel unserer Leute in der Hauptstadt! Geht in die Städte und Dörfer im Norden!«

Es war still geworden im Raum. Die Asche wuchs an den Zigaretten, niemand dachte daran, einen Zug zu nehmen, so sehr hörten sie jetzt zu. Auf einmal begriff Joas, wie Nahira all die Jahre ihre Anführerin hatte sein, wie sie eine Bewegung hinter sich hatte sammeln können, eine kleine, unscheinbare Frau. So kann ja nicht einmal Liron sprechen, dachte er. Schon gar nicht der König. Wer Nahira hört, glaubt ihr, was sie sagt.

»Und dann geht in die Städte der Südler!«, sagte Nahira. »Seht ihre Häuser, seht ihre Gärten, ihre Jachten, Autos, ihren Reichtum! Und das soll Gerechtigkeit sein?« Ihre Augen funkelten. »Dafür sollen wir dankbar sein?, sagen die Jungen. Für die wenigen Reformen sollen wir dankbar sein, dafür, dass wir nun endlich in die Schule gehen können, dass wir endlich im Krankenhaus behandelt werden wie sie – wenn es doch trotz allem immer noch die Südler sind, denen das Land gehört, und wir, die darauf arbeiten?« Sie schüttelte den Kopf. »Es ist nicht gerecht!, sagen die, die uns verlassen haben, und bei Gott«, sie holte tief Luft, »es ist nicht gerecht. Noch immer ist nichts wirklich gerecht in Skogland. Aber wie wollen sie denn Gerechtigkeit schaffen in diesem Land? Mit ihren Bomben? Wie sollen wir hinterher zusammenleben, Südler und Nordler, diejenigen, die die Bomben geworfen, und diejenigen, die durch sie ihren Bruder, ihre Mutter, ihr Haus verloren haben? Der Hass darf nicht größer werden, gebt dem Land Zeit! Wenn die Regierung all ihre Pläne umsetzt …«

»Die Regierung!«, rief ein Mann, der bisher an der Wand gelehnt hatte, ohne zu sprechen. »Aber ist es denn wirklich noch die Regierung, die herrscht in diesem Land? Was passiert gerade in Skogland, Nahira?«

Nahira lächelte. »Das wisst ihr doch selbst«, sagte sie, und auf einmal klang ihre Stimme wieder müde. »Wie uns zu wenig ist, was geschieht, so ist es den anderen zu viel. Sie haben Angst davor, was sie noch alles verlieren werden in einem Land, in dem einmal alles ihnen gehört hat. Sie sehen nicht untätig zu. Darum sind wir jetzt hier. Genau darum geht es.«

Joas spürte die Anspannung im Raum. Darum waren sie gekommen, genau darum. Ein Jahr lang hatten sie abgewartet; jetzt gab es wieder etwas zu tun.

»Sie planen einen Putsch, wir ahnen es schon lange«, sagte Nahira. »Sie haben ihn vorbereitet, indem sie in der Bevölkerung den Ärger auf die neue Regierung geschürt haben; und schließlich haben sie Liron verhaftet zum Beweis, dass diese Regierung in Wirklichkeit von den Rebellen gesteuert ist – von uns! –, damit jeder im Süden nicht nur froh ist, wenn sie ausgetauscht wird, sondern sogar zustimmen kann, wenn das mit Gewalt geschieht.«

»Das war unvorsichtig von dir, Nahira!«, rief einer der älteren Männer. »Dieses Treffen mit Liron! Von unserer Anführerin …« In das zustimmende Gemurmel aus dem Raum hinein schnitt Nahira ihm das Wort ab.

»Du hast recht, Kamali«, sagte sie. »Es war leichtfertig, unverzeihlich leichtfertig. Aber jetzt ist ohnehin etwas geschehen, das die Situation verändert hat. Die Verschwörer sind nicht mehr Herr ihrer Pläne. Sie müssen handeln, und das sofort. Diese Kinder hier«, sie drehte sich zu Jarven und Perry um und winkte ihnen vorzutreten, »haben dafür gesorgt, dass den Verschwörern keine Zeit mehr bleibt. Wir glauben, dass sie heute schon zuschlagen müssen, früher als geplant. Und darin liegt auch unsere Chance.«

Jetzt erzählt sie ihnen vom Lager im alten Plattenwerk, dachte Joas. Von Bolström und wie er Jarven und Perry gefangen gehalten hat. Von ihrer Befreiung.

Er sah Jarven an. Ihr Kopf lehnte an Perrys Schulter und Perry hatte wieder den Arm um sie gelegt.

Joas wandte sich ab. Er war so glücklich gewesen letzte Nacht, als Nahira ihm erzählt hatte, dass Jarven frei war. Er hatte an den Sonntag gedacht, an ihr Gespräch auf dem Rasen von Gut Thunberg und daran, wie dumm er gewesen war. Einfach so wegzurennen! Aber jetzt, hatte er gedacht. Jetzt kann ich es alles wiedergutmachen. Jarven kommt! Jarven kommt! Und sein Herz hatte heftiger geschlagen.

Noch einmal warf er Jarven und Perry einen schnellen Blick zu. Sie waren so vertraut miteinander, jeder konnte doch sehen, dass sie zusammengehörten. Sogar im Schlaf hatte Perry seinen Arm um sie gelegt und Jarven hatte sich an ihn geschmiegt.

Und warum hat sie mir dann am Sonntag das Märchen von Perry und Malena erzählt?, dachte Joas. Aber vielleicht war es ja gar kein Märchen. Vielleicht haben Jarven und Perry sich erst in ihrer Gefangenschaft ineinander verliebt. Warum soll so etwas nicht passieren?

Er zwang sich, Nahira anzusehen. Wieso hatte er am Sonntag nur einen Augenblick lang glauben können, Jarven und er …? Jarven war eine Prinzessin und Perry war nicht nur ein einfacher Südler; Perry war ein Adliger, einer, dessen Vater Bergwerke und Ölquellen und Plantagen gehörten. Und er selbst, Joas, Lirons Sohn, war nichts weiter als ein Nordler wie alle, die hier in der Mühle um ihn herum versammelt waren. Jarven war eine Prinzessin. Wie sollte das jemals zusammenpassen. Wie hatte er das am Sonntag nur glauben können.

»… auch alle Fischer mit ihren Booten!«, sagte Nahira. »Benachrichtigt sie alle! Wir wissen nicht, von wo die Verschwörer kommen werden, und wir wissen nicht, wann: Darum lasst alle bereit sein.«

»Wir sind zu wenige, Nahira!«, sagte Inuk. »Wenn die Armee dahintersteckt mit Tausenden von Soldaten – wenn die Marine ihre Schiffe einsetzt und wenn ihre Flugzeuge über der Stadt kreisen! Wir sind zu wenige, Nahira!«

»Sagt den Fischern Bescheid«, sagte Nahira wieder, als hätte sie ihn nicht gehört. »Wir sind zu wenige, Inuk, ich weiß. Viel zu wenige, um zu kämpfen. Aber wer weiß? Vielleicht gibt es andere Wege. Wer weiß.«

Langsam lösten die Männer sich von den Wänden, erhoben sich von der Treppe. »Mehr hast du uns nicht zu sagen als: Wer weiß?«, sagte einer der beiden Jungen mit den Coladosen.

Nahira schüttelte den Kopf. »Du wirst noch lernen, dass Wer weiß viel sein kann«, sagte sie. »Denn Wer weiß bedeutet: Noch ist nichts entschieden. Und das bedeutet Hoffnung.«

Der Junge sah unzufrieden aus. Joas konnte ihn verstehen.

Nur drei Schritte von ihm entfernt nahm Jarven den Kopf von Perrys Schulter und strich sich durch ihr zerzaustes Haar. Als sich ihre Blicke trafen, wandte Jarven sich schnell wieder ab.

Er war so dumm gewesen am Sonntag. Er würde daraus lernen.

38.

Auf der Wache standen drei Menschen in einer Schlange am Tresen. Eine ältere Frau fuchtelte aufgeregt mit den Armen; der Polizist, dessen Stimme Tine auf dem Anrufbeantworter wiedererkannt hatte, redete beruhigend auf sie ein.

»Aus der Tasche!«, rief die Frau und hielt eine altmodische große Einkaufstasche hoch, wie Tine sie sonst nur noch von ihrer Oma kannte: kariert, mit Kunststoffbändern an den Kanten und längst abgewetzt. Eigentlich hätte man fast schon wieder damit gehen können. »Drüben im Supermarkt! Wie ich bei der Kasse angekommen bin …«

Der zweite Beamte tippte am anderen Ende des Tresens gleichzeitig in seine Tastatur, was ein Mann mit einem kleinen Jungen an der Hand ihm diktierte, und sah nicht auf. Tine guckte von einem Polizisten zum anderen. Sie konnte nicht warten.

»Bitte!«, sagte sie und versuchte sich vorne neben die alte Frau zu drängeln. »Hallo, ich bin das, wegen dem Handy! Könnten Sie mir das vielleicht schnell mal …«

Ihr Polizist warf ihr einen strengen Blick zu. »Du siehst, ich bin gerade noch beschäftigt!«, sagte er. »Geben Sie mir die Tasche doch bitte mal her, meine Dame.« Er beugte sich darüber und sah in das große Mittelfach, dann nahm er ein Schlüsselbund heraus.

»Bitte!«, sagte Tine und trat von einem Fuß auf den anderen. »Das geht doch ganz schnell!«

Der Polizist beachtete sie nicht.

»Hundert Euro!«, rief die alte Frau und ihre Stimme drohte zu brechen. »Ich war doch gerade noch bei der Bank! Ich wollte für meinen Enkelsohn zum Geburtstag …«

Tine hörte, wie verzweifelt sie war.

»Da rufen wir gleich mal als Nächstes an«, sagte der Polizist. »Bei der Bank.« Er war mit der Tasche noch nicht fertig. »Vielleicht haben Sie Ihre Geldbörse ja auch in der Bank liegen lassen?«

Jetzt war er mit seiner Untersuchung bei einer der Seitentaschen angekommen; der alte Metallreißverschluss klemmte.

Die Frau schüttelte verzweifelt den Kopf. »Aber ich kann mich doch noch ganz genau erinnern!«, sagte sie. »Ich hab das Geld aus dem Automaten genommen und in mein Portemonnaie gesteckt, und dann hab ich das Portemonnaie extra …«

Sie starrte auf seine Hand, mit der er ihr die Geldbörse über den Tresen hielt. »In die Seitentasche!«, murmelte sie. »Entschuldigen Sie bitte, Herr Wachtmeister! Oh, entschuldigen Sie bitte, Herr Wachtmeister! Weil doch so viel Geld drin war! Da hab ich es extra in die Seitentasche mit dem Reißverschluss gesteckt …«

Der Polizist nickte freundlich und reichte ihr die Geldbörse über den Tresen.

»Und als Sie im Supermarkt zahlen wollten, hatten Sie das schon wieder vergessen«, sagte er milde. »Das kann ja passieren. Jetzt ist ja alles wieder in Ordnung!«

Die alte Frau sah aus, als wäre die Peinlichkeit fast schlimmer zu ertragen als vorher der Verlust.

»Wie kann ich das denn bloß wiedergutmachen?«, sagte sie und steckte ihr Portemonnaie mit zitternden Fingern in die Tasche zurück; dieses Mal ins Mittelfach. »Dass ich Ihnen so viele Umstände gemacht habe? Mögen Sie ein Pfund Kaffee, Herr Wachtmeister? Ein Likörchen? Schöne Pralinen? Nein, dass ich Sie jetzt so belästigen musste …«

Der Polizist lächelte, während sein Kollege ihm einen schnellen Blick zuwarf. Noch immer tippte er in seine Tastatur.

»So was dürfen wir gar nicht annehmen, meine Dame!«, sagte Tines Polizist. »Bestechung, verstehen Sie? Wir helfen immer gerne, einfach so. Die Polizei, dein Freund und Helfer, stimmt’s?«

Die alte Frau wollte noch etwas sagen, aber jetzt hielt Tine es wirklich nicht mehr aus.

»Sie haben auf unseren Anrufbeantworter …!«, sagte sie.

»Also Auf Wiedersehen!«, sagte der Polizist und winkte der alten Frau nach, als sie sich in der Tür noch einmal zu ihm umdrehte. »Die Welt ist gar nicht so schlecht, wie wir manchmal glauben!«

Erst danach wandte er sich Tine zu.

»So, meine Kleine. Und nun zu dir. So viel Zeit muss sein. Immer schön eins nach dem anderen, stimmt’s?« Er lächelte und ging in den Nebenraum. Als er zurückkam, hielt er etwas in der Hand. »So, da, bitte sehr. Heute kann ich viele Menschen glücklich machen. Eine Unterschrift bitte.«

Tine griff zu. Ihr Handy.

Sie schaltete es ungeduldig ein. »Vielen Dank!«, sagte sie, ohne den Polizisten anzusehen.

»Na, na, na!«, sagte der. »So eilig? Zuerst mal die Unterschrift! Wie ich schon gesagt habe: Immer schön eins nach dem anderen!«

Das Display leuchtete auf und wollte ihre PIN. »Augenblick!«, sagte Tine. Während sich auf dem Handy die Begrüßungsbilder in schneller Folge abwechselten, griff sie nach dem Kugelschreiber. »Und danke, dass Sie gleich angerufen haben!«

Der Polizist nahm das Formular zurück und tippte sich an eine Mütze, die er nicht auf dem Kopf hatte. »Wie ich der Dame eben schon erklärt habe«, sagte er. Sein Kollege sah von seiner Tastatur zu ihm herüber, und im Duett sagten sie: »Die Polizei, dein Freund und Helfer!«

Der kleine Junge steckte einen Finger in den Mund und sah mit großen Augen zu ihnen auf, und Tine starrte auf ihr Display.

Zwei Mitteilungen in Abwesenheit. Ein Anrufer konnte Sie nicht erreichen.

Während sie, ohne aufzusehen, auf die Ausgangstür zuging, rief sie die Liste auf.

Jarvens Nummer! Sie hatte es doch gewusst. Ihre Finger zitterten. Danach zweimal eine Nummer, die sie nicht kannte, aber doch auch eine SMS von Jarvens Nummer. Wenn die nicht schon vor der Entführung abgeschickt worden war …

Tine blieb stehen. Der Mann mit dem kleinen Jungen versuchte an ihr vorbei durch die Tür nach draußen zu kommen, sie trat zur Seite.

»Na, das muss ja eine große Liebe sein!«, sagte hinter dem Tresen der Polizist. »So eilig?«

Das Display flimmerte. Jarven hatte ihr ein Video geschickt, was sollte denn das. Ganz offensichtlich war es darauf Nacht, irgendwer lief hin und her, das Bild war unscharf. Ein Lastwagen, ein zweiter. Männer, die etwas trugen, vielleicht.

Tine sah auf die Nummer. Doch, es war Jarvens Handy gewesen, von dem diese Bilder kamen. Sie ließ sie noch ein zweites Mal ablaufen, was sollte das. Hinter sich hörte sie den Polizisten reden.

Warum hatte Jarven ihr das geschickt? Und ohne etwas dazu zu schreiben?

Sie klickte zurück zur Liste. Der Anruf war von einer skogischen Nummer gekommen; dieselbe Nummer hatte auch die zweite SMS geschickt.

Bitte sofort anrufen! Jarven.

Tine sah auf das Display. Vor Aufregung konnte sie fast nicht lesen. Meinte Jarven damit diese Nummer oder ihre eigene? Sie würde zuerst die fremde Nummer versuchen, schließlich war von dort auch die Aufforderung gekommen. Sie tippte auf Rückruf.

Es dauerte nur wenige Sekunden, bis sie am anderen Ende Jarvens Stimme hörte, ganz klar und als säße sie nur eben um die Ecke in ihrem Zimmer; aber das war früher gewesen.

»Mann, Jarven!«, schrie Tine. Vor Aufregung zitterten ihre Finger jetzt so, dass sie fast das Handy fallen ließ. »Bist du wieder frei, oder was? Wo bist du denn, Jarven? Was ist denn los bei euch?« Dass die Polizisten gleichzeitig aufgesehen hatten, bemerkte sie nicht einmal.

»Tine?«, rief Jarven am anderen Ende jetzt. »Tine, bist du das?«

»Ja, wie vielen Leuten hast du denn sonst noch eine Nachricht geschickt, dass sie dich zurückrufen sollen?«, schrie Tine. »Was ist denn bei dir überhaupt los? Ich denk, du bist entführt?«

»Tine, hör zu!«, sagte Jarven. Ihre Stimme klang aufgeregt. »Du musst jetzt bitte unbedingt tun, was ich dir sage! Sofort!«

»Ja, klar, Königliche Hoheit«, sagte Tine.

»Hör auf!«, schrie Jarven. »Es geht um jede Minute! Es gibt Verschwörer, die einen Putsch geplant haben, Tine! Vielleicht marschieren sie jetzt schon auf die Hauptstadt! Aber …«

»Du meinst, dieselben vom letzten Jahr?«, sagte Tine und runzelte die Stirn. »Aber ich dachte …«

»Unterbrich doch nicht immer!«, schrie Jarven. »Sie haben ein Lager angelegt, da haben sie all die Waren gelagert, die im Land überall fehlen, im alten Plattenwerk! Und du musst …«

»Ach, das ist das Video!«, sagte Tine. »In der Nacht, oder? Das du mir geschickt hast?«

Am anderen Ende war es eine Sekunde lang still. »Nee, was ich dir geschickt habe, waren doch wir im Dönerimbiss!«, sagte Jarven verwirrt. »Jedenfalls …«

»Du hast sie doch nicht mehr alle!«, sagte Tine. Langsam wurde die Sache merkwürdig. »Dönerimbiss! Dir hat deine Krone wohl das Hirn gequetscht!«

»Tine!«, brüllte Jarven. »Begreif doch mal endlich! Das ist Ernst hier, Tine! Das ist kein Quatsch und kein Spiel! Du musst das einer Zeitung erzählen, einem Fernsehsender, die sollen da jemanden hinschicken, ganz schnell …«

»Zeitung?«, sagte Tine. Das war ja unglaublich. »Jetzt gleich?«

»Oder Fernsehen!«, sagte Jarven. Tine hörte, dass ihre Stimme allmählich verzweifelt klang. »Altes Plattenwerk! Die wissen dann schon! Die haben hier in Skogland doch alle ihre Korrespondenten!« Es knisterte in der Leitung.

Tine dachte an den dicken kleinen Mann im schlecht sitzenden Anzug. »Ach nee, das war der Wettermann!«, sagte sie.

»Was? Tine, bist du noch da?«, schrie Jarven. »Oder wenn du Zeitung nicht hinkriegst oder Fernsehen, geh einfach zur Polizei! Die sollen dir helfen! Hörst du mich noch, Tine?« Die letzten Worte waren im Rauschen kaum noch zu verstehen.

»Na geil!«, sagte Tine. »Polizei! Da hab ich es ja nicht weit. Kannst du hellsehen, oder was?«

Aber am anderen Ende blieb es still.

»Die Leitung ist unterbrochen!«, sagte Tine und starrte die Polizisten an. »Oder sie hat ausgeklickt. Na, das würde sie nicht wagen.«

Beide Polizisten sahen sie an, dann nickte der, der ihr das Handy gegeben hatte. »Wir halten absolut nichts davon, fremde Gespräche mitzuhören«, sagte er. »Aber du wirst verstehen, dass es in diesem Fall kaum anders möglich war, stimmt’s? Ist irgendwas Wichtiges mit deinem Liebsten?«

Tine schüttelte den Kopf. »Keine Ahnung«, sagte sie. »Ich soll das Fernsehen anrufen. Ich zeig Ihnen mal die Bilder.«

Der Polizist seufzte. »Ach Gott, ach Gott, Mädchen!«, sagte er. »Sag nicht, du willst bei irgend so einem Talentwettbewerb mitmachen!«

Aber da war Tine schon am Tresen angekommen und ließ Jarvens Bilder durchlaufen. »Das hab ich im letzten Jahr«, sagte sie. Auch der zweite Polizist sah jetzt auf ihr Handy. Vielleicht begriffen die beiden ja mehr.

39.

Ylva war fast die ganze Zeit in ihrem rosa Zimmer geblieben. »Ylva!«, hatte ihre Mutter zwischendurch immer wieder gerufen und gegen die Tür geklopft; sie hatte nicht geantwortet.

Am Abend war dann ihr Vater gekommen. Ihn hatte sie hereingelassen. Überall im Land standen jetzt seine Leute, und Ylva hatte begriffen, dass er sich Sorgen machte, was als Nächstes passieren würde.

»Glaub mir, es dauert nicht mehr lange und die Rebellen schlagen zu!«, hatte er gesagt. »Wenn selbst in der Regierung ihre Spitzel sitzen! Von diesem Liron hätte ich das nie geglaubt. Und überall ihre Waffenlager! Meine Sorge um Skogland wächst von Tag zu Tag.«

Ylva hatte geschwiegen.

»Warum können sie im Norden denn nur nicht noch ein bisschen warten?«, hatte ihr Vater gefragt. »Es geht ihnen alles zu langsam! Aber was wollen sie denn noch? Wir sind doch bereit, mit ihnen zu teilen, verdammt, wenn auch manche von uns vielleicht nur zähneknirschend! Aber jetzt können sie nicht mehr genug bekommen. Sabotage, wohin man sieht, Mangelwirtschaft und Hunger …«

»Bist du sicher, die Rebellen sind wirklich daran schuld?«, hatte Ylva spöttisch gesagt. »Bist du sicher, das ist nicht wieder deine Frau mit einem Kochlöffel?«

»Wie?«, hatte ihr Vater erschrocken gefragt.

Ylva war ins Bett gegangen. Sollte er doch ihre Mutter fragen, was sie gemeint hatte.

Jetzt lag sie seit dem Morgen auf ihrer rosa Prinzessinnendecke und wusste nicht, was sie tun sollte. Auf dem Bildschirm folgten ohne Ton skogische Wälder auf skogische Sänger und zwischendurch das bekannte Foto von Jarven und Perry mit der Zeitung. Wozu sollte sie zurück an die Schule? Und was sollte sie zu Hause? Nichts war, was es schien. Sie dachte an ihre Mutter im Hausfrauenkittel und zappte, bis sie einen ausländischen Nachrichtensender erwischte. Der Ferne Osten. Der Nahe Osten. Hungersnot in Afrika, Überschwemmungen in Südostasien. So viel Elend, und sie war fast eine Prinzessin.

»Ylva?«, rief die Stimme ihres Vaters vor der Tür. Sie hörte sofort, dass etwas geschehen war. »Ylva, ich muss los!«

Sie sprang auf und drehte den Schlüssel. Ihr Vater nahm sie in den Arm.

»Jetzt ist es so weit«, sagte er. »Die Rebellen marschieren auf die Hauptstadt.«

»Was?«, fragte Ylva.

»Ich habe eben einen Anruf bekommen«, sagte ihr Vater. »Den Einsatzbefehl, Ylva. Ich wollte dir noch Auf Wiedersehen sagen, bevor ich fahre. Pass auf dich auf, das bedeutet jetzt Bürgerkrieg, und du verstehst, was das heißt. Und wenn es geht, pass auch auf deine Mutter auf.«

Ylva begriff erstaunt, dass er Angst hatte. Angst! Ihr Vater! Glaubte er denn, dass alles so schlimm werden würde?

»Es scheint jetzt endgültig klar, dass die Regierung in alles verwickelt ist«, sagte er. »Und dass der König sie deckt. Es scheint … Ich muss meine Männer auf ihre eigene Hauptstadt marschieren lassen, Ylva. Auf den Regierungspalast. Auf das Schloss. Pass auf dich auf, meine kleine Prinzessin. Wer weiß, wann wir uns das nächste Mal sehen.«

Ylva starrte ihn an. Sie dachte an ihre Mutter mit dem Kopftuch. An die fett gedruckte Überschrift auf dem Umsturzplan. Nichts war, was es schien. »Bist du sicher, dass es wirklich so ist?«, sagte sie. »Papa, auch die Sache mit Liron …«

»Auf Wiedersehen, Ylva«, sagte ihr Vater. »Ich wollte nur nicht gehen, ohne mich zu verabschieden.« Er drehte sich um und winkte ihr zu, dann schloss er die Tür.

Ylva ließ sich zurück auf ihr Bett fallen und starrte auf den Bildschirm. Bedeutete das jetzt wirklich Krieg? Bedeutete es Bürgerkrieg, bedeutete es Tote, wie viele Tote bedeutete es, wer würde danach das Land regieren? Ferner Osten, Naher Osten, Hunger in Afrika, Überschwemmungen in Südostasien. Sie drückte den Ton hoch. Von jetzt an würde sie den Nachrichtensender eingeschaltet lassen. Sie konnte die Lieblichkeit der skogischen Sender nicht ertragen.

»… der Versorgungsengpässe in Skogland!«, sagte der Nachrichtensprecher auf Englisch. Wie sonderbar das Wort aus seinem Mund klang, er sprach das o viel zu kurz. »Bereits ein unserem Korrespondenten aus Deutschland zugespielter Handyfilm«, düstere Bilder flimmerten im Hintergrund, Lastwagen, kaum zu erkennen, »ließ erste Vermutungen aufkommen«, nun Tageslichtbilder, hohe Hallen, Menschen, die rannten, tatsächlich Lastwagen, dazwischen Autos mit den Logos verschiedener internationaler Sender, »dass die Versorgungsengpässe in Skogland keineswegs sind, was ihre Initiatoren das Volk offensichtlich glauben machen wollten, und auf einmal erscheint die Situation im Land in einem völlig anderen Licht!«

Verstand sie jetzt richtig? Ylva schaltete noch einmal lauter, als ob das etwas ändern konnte. War ihr Englisch wirklich gut genug? Jetzt sprach der Korrespondent selbst, aufgeregt, immer wieder zeigte er auf die Hallen hinter sich. »… noch immer auf unsere skogischen Kollegen!«, sagte er. »Aber bisher ist trotz wiederholter Anrufe kein Sender aus Skogland hier erschienen! Dabei hat es doch inzwischen den Anschein, als wären hier wochenlang …«

Ylva sprang auf. Nicht die Rebellen! Alles war anders, er hatte es doch eben gesagt. Sie hatte es doch gewusst.

»… in der Bevölkerung der Eindruck entstanden, die neue Regierung habe in Kooperation mit der Rebellenbewegung für Hunger im Lande gesorgt!«, sagte der Korrespondent. »Ganz offensichtlich steckte dahinter also die Absicht, die Bevölkerung von Skogland gegen ihre Regierung aufzubringen und eventuell sogar …«

Ihr Vater! Sie musste ihm Bescheid sagen. Sie war sicher, dass er noch nichts davon gehört hatte. Und das hier änderte alles, das musste er doch begreifen!

»… unsere französischen Kollegen bei ihrer Ankunft mehrere Lastwagen beobachteten, von denen Waffen in die Hallen geschafft wurden, offenbar in der Absicht, dadurch den Eindruck zu erwecken, es handele sich um ein Versteck der Rebellen!«, sagte der Sprecher. Ylva hörte seine aufgeregte Stimme jetzt in ihrem Rücken. »Nachdem Skogland erst im letzten Jahr …«

Sie beugte sich aus dem Fenster. War Papa schon abgefahren? Hatte er sich zuerst noch von ihrer Mutter verabschiedet? Dann erwischte sie ihn vielleicht noch! Der Wagen stand mit laufendem Motor vor der Freitreppe, sie sah den Fahrer hinter dem Steuerrad.

»… unsere Kameras!«, rief der Korrspondent. »Tatsächlich haben sie bereits den italienischen Kollegen …«

Oberhalb der Treppe kam jetzt ihr Vater aus der Tür. Er hatte sich seine Uniformmütze aufgesetzt und ging sehr langsam die Stufen hinab.

»Papa!«, brüllte Ylva.

»… unglaublich!«, rief der Sprecher. »Sie haben den Kameramann des französischen Fernsehens …«

»Papa!«

Er hörte sie. Oh, Gott sei Dank, er hatte sie gehört! Er wandte sein Gesicht zu ihr nach oben, während er die Wagentür aufriss. Der Motor brummte.

»Papa, du musst zurückkommen! Es stimmt alles nicht! Es ist alles gelogen! Im Fernsehen haben sie gerade …«

Beim Einsteigen winkte er noch einmal, dann schlug er die Tür zu. Noch bevor sie wirklich geschlossen war, machte der Wagen einen Satz nach vorne.

»Papa!«, brüllte Ylva.

Es war zu spät.

Sie blieb am Fenster stehen. Der Wagen jagte die Auffahrt hoch. Es war alles ein großer Betrug.

»… tatsächlich von skogischen Sicherheitskräften ihre Kameras abgenommen!«, sagte jetzt wieder der Sprecher im Studio. Im Hintergrund zeigte ein Foto, wie bewaffnete Uniformierte auf die ausländischen Fernsehleute losstürmten. »Dabei wurde der Kameramann der BBC durch einen Schlagstock verletzt. Wir können nur sagen, dass die Lage in dem nördlichen Inselstaat immer unübersichtlicher wird. Nach der heutigen Kenntnis der Ereignisse scheint aber sicher, dass hinter den Vorfällen der letzten Tage andere Kräfte …«

Ylva griff nach dem Telefon und wählte mit fliegenden Fingern die Handynummer ihres Vaters. Der rosa Seidenbezug auf dem Hörer und um die Wählscheibe herum war ebenso sauber wie ihre Bettdecke, wahrscheinlich hätte er auch denselben Waschmittelduft ausgestrahlt, wenn sie daran gerochen hätte.

Aber am anderen Ende nichts. Natürlich hatte sie nicht wirklich damit gerechnet, ihn zu erreichen. Natürlich benutzte er jetzt ein ganz anderes Telefon.

Auf dem Bildschirm wieder der Ferne Osten, der Nahe Osten … Sie zappte drei Sender zurück. Auf Skogland 1 versuchten vier Kandidaten zu entscheiden, wie die Frau des griechischen Götterkönigs Zeus tatsächlich hieß: (a) Vera, (b) Hera, (c) Pallas Athene, (d) Maria. Auf Skogland 2 sang ein Duo in bestickter skogischer Tracht ein Volkslied und sah sich dabei verliebt in die Augen, während im Hintergrund das Sonnenlicht auf einem skogischen See flirrte.

»Kann doch nicht sein!«, schrie Ylva.

Sie wartete. Sie zappte hin und zurück. Auf Skogland 1 drehte sich die nächste Frage um den Komponisten der »Kleinen Nachtmusik«. Im zweiten Programm war das Duo jetzt von einem mittelalten Sänger abgelöst worden, der mit sonnengebräuntem Teint versuchte wie zwanzig auszusehen; statt des Sees jetzt im Hintergrund die Brandung der Küste.

»Die müssten doch längst!«, schrie Ylva.

Hatte sie denn eben nur geträumt? Der englischsprachige Nachrichtensender zeigte jetzt die Überschwemmungen in Südostasien. »Noch einmal den erstaunlichen Bericht aus dem nördlichen Inselstaat Skogland!«, sagte der Sprecher. Sie kannte die Bilder, sie zappte zurück, Skogland 1, Skogland 2, noch immer Rateshow und Gesang, im Nachrichtensender der aufgeregte Korrespondent, Soldaten, die auf ihn zustürzten, dann nur noch Flimmern. Der Sprecher im Studio.

»… tatsächlich von skogischen Sicherheitskräften …«, sagte er und Ylva zappte zurück: statt der Rateshow jetzt das Kochstudio, statt des Gesangs vor skogischer Landschaftskulisse Publikum im Studio, drei Frauen auf einem Sofa, Talkshow.

»Das kann doch nicht sein!«, brüllte sie. Ein letztes Mal schaltete sie zum Nachrichtensender. »Nach dem heutigen Vorfall scheint aber sicher …«

Wieso sendete Skogland das denn nicht? Wieso zeigte denn nicht auch Skogland 1, was in Skogland passiert war? Gerade Skogland 1 doch, verdammt! Wieso nahmen Sicherheitsleute den ausländischen Fernsehteams die Kameras weg?

Wusste ihr Vater davon? Steckte er womöglich mit hinter der ganzen Geschichte? Oder war er nur genauso dumm, wie ihre Mutter es gewesen war mit ihrem Kochtopf in der Hand?

»Ich glaube nicht, dass er es weiß«, murmelte Ylva. »Nie im Leben würde doch Papa …«

Sie sprang auf. Jeder im Land konnte es jetzt sehen, wenn er wollte: Aber wer schaltete denn wirklich den ausländischen Nachrichtensender ein? Die Skogen sahen Skogland 1, und Skogland 1 sendete Kochshows. Wer in Skogland würde überhaupt davon erfahren?

Sie musste etwas tun. Sie konnte nicht zulassen, dass ihr Vater auf den Regierungspalast marschierte, auf das Schloss, weil er glaubte, das Land wäre von den Rebellen bedroht, wenn doch in Wirklichkeit …

Schon während sie ein zweites Mal wählte, wusste sie, dass sie ihn wieder nicht erreichen würde. Dann blieb ihr nichts anderes übrig. Die Nummer des Taxidienstes musste sie sich heraussuchen; anders als auf Mörgaard kannte sie sie hier nicht auswendig.

Ihr Leben lang war sie vor sich selbst Prinzessin Ylva gewesen. Sie würde jetzt nicht damit aufhören.

40.

Er musste sich das Rauchen abgewöhnen. Irgendwann, wenn dies alles überstanden war, musste er sich das Rauchen abgewöhnen. Bestimmt zwanzig Kippen lagen ausgeraucht im Aschenbecher. Er hatte immer von Norlin verlangt, dass er endlich Schluss machen sollte mit seiner Sauferei, und er selbst schaffte es nicht, die Schachtel in der Tasche zu lassen. Nicht dass Rauchen so schlimm gewesen wäre wie Saufen, natürlich. Aber es ärgerte ihn, dass er sich nicht gänzlich unter Kontrolle hatte.

»Ja verflucht, noch schlimmer hätte es ja kaum kommen können!«, schrie er. »Welcher Sender? Daran hätten wir denken müssen, als die Kinder verschwunden sind! Wir hätten uns niemals allein auf die Loyalität unserer skogischen Medien verlassen dürfen!« Er suchte nach der Fernbedienung und begann zu zappen. »Tatsächlich! Ich habe immer gewusst, dass es unser Verderben sein würde, all diese Ausländer ins Land zu lassen, ohne sie vernünftig zu kontrollieren!«

Im alten Plattenwerk nahmen Sicherheitskräfte gerade einem Journalisten seine Kamera ab. Ein Schlagstock sauste herab.

»Dann wissen wir ja schon, wie das Ausland reagieren wird, besten Dank! Das wäre wirklich nicht nötig gewesen!« Er atmete schwer. »Solange nur die skogische Bevölkerung nichts davon erfährt …«

Aber er wusste ja, dass das auf Dauer unmöglich war. Jeder skogische Haushalt besaß ein Fernsehgerät und fast jeder Skoge konnte inzwischen ausländische Sender empfangen. Die Frage war nur, wer von ihnen es auch tatsächlich tat. Wie schnell würde sich die Nachricht verbreiten? Über das Internet vielleicht. Aber solange die skogische Presse nicht berichtete, was sollte so schnell schon passieren.

Im Ausland natürlich würden sie sich jetzt ihren Teil denken, ja gut. Was kümmerte ihn denn das Ausland? Wenn morgen früh im Regierungspalast die von ihm zusammengestellte Regierung sitzen würde, was machte es da aus, wenn man im Ausland längst begriffen hatte, was in Skogland wirklich passiert war?

Am Telefon wurde gesprochen, er hörte nicht hin. Er wusste, dass es auch im Ausland genügend Menschen gab, Regierungen sogar, die heimlich auf ihren Sieg anstoßen würden. Und ohnehin würden nach der Rettung des Vaterlandes die Grenzen Skoglands wieder zügig geschlossen werden müssen. Konnte man auch den Fernsehzugang rückgängig machen, ohne das Volk gegen sich aufzubringen? Den Zugang zum Internet? Das Telefonnetz ließ sich kontrollieren. Es würde schwierig sein, aber nach nur einem Jahr war noch nicht alles verloren.

»Und natürlich brauchen wir die Kinder trotzdem noch!«, zischte er in den Hörer. »Was soll denn die Frage! Denkt immer an das Kopfgeld! Das sollte die Sache beschleunigen.« Er riss eine neue Schachtel auf. Verflucht. »Und wie weit ist von Thunberg? Dass der um Himmels willen nichts von der Plattenwerkgeschichte erfährt! Der ist doch so ein verfluchter Zauderer! Der will wirklich sein Vaterland retten, der muss wenigstens glauben dürfen, dass er das tut!«

Die Stimme seines Gesprächspartners überschlug sich beinahe.

»Ja, du meine Güte, Oberbefehlshaber hin oder her!«, sagte Bolström. »Der ist immer noch so ein Idealist! Wenn der mit seinen Männern aufs Schloss marschieren soll und den König selbst …« Er sog den Rauch ein, noch einen Zug, es reichte nie. »Dem genügt es nicht, dass er seine Ölquellen rettet! Der muss glauben, es ginge um Größeres! Ums Vaterland, Pipapo! Ihr habt ihm hoffentlich erzählt, die Rebellen kämen in ihren Booten über den nördlichen Sund, zu Hunderten? Zu Tausenden meinetwegen? Er muss ihnen zuvorkommen, bevor die Barbaren unser glückliches Skogland übernehmen? Und der König sitzt mit den Rebellen im Boot? Das hat sich doch im letzten Jahr schon gezeigt! Habt ihr es ihm so verkauft? Bevor er womöglich diese wahnsinnige Sendung sieht! Er könnte anfangen nachzudenken!«

Das letzte Streichholz. Er hasste Feuerzeuge, er brauchte das zischende Geräusch, die winzige Explosion, wenn der Schwefel sich an der Schachtel entzündete. »Wieso, jeder im Lande merkt, dass nirgendwo Rebellen aufmarschieren? Wer merkt denn das und wie? Soll doch jeder glauben, sie marschieren woanders! Wir haben doch alles vorbereitet, meine Güte! Überall im Land stehen doch Soldaten!«

Er warf die leere Streichholzschachtel auf den Tisch. »Ich will ständig informiert werden!«

Die Tür wurde aufgerissen. Zwei Sicherheitsleute traten einen Schritt in den Raum, dann sahen sie das Telefon in Bolströms Hand und blieben erschrocken stehen.

»Ja?«, sagte Bolström. Natürlich hätten sie anklopfen müssen. Es musste um etwas Wichtiges gehen, wenn sie sich nicht darum gekümmert hatten.

Die Männer sahen einander an, dann wagte der erste sich vor. »Norlin ist verschwunden!«, sagte er. Der Mann sah ängstlich aus, als fürchtete er, man könnte ihn verantwortlich machen. »Er ist nicht in seinem Schlafzimmer.«

»Er ist überhaupt nirgendwo«, sagte der zweite Sicherheitsbeamte. »Es ist überall nach ihm gesucht worden, wie Sie es angeordnet haben.«

»Was?«, brüllte Bolström. Nicht auch noch das. »Dann sucht ihn weiter, verdammt! Euch ist doch wohl klar, was passiert, wenn der irgendwo auspackt? Ich muss doch wohl nicht auch noch auf den ein Kopfgeld aussetzen?«

Die Männer schüttelten die Köpfe und zogen sich erschrocken zurück. Bolström atmete tief und nahm wieder den Hörer auf. Wieso ging denn heute verdammt alles schief? Wenn er nicht alles selber machte. Dies war wirklich ein Land von lauter Dummköpfen.

* * *

Malena saß am Rande des Schulgeländes auf einem mit Flechten bewachsenen Felsbrocken und sah hinunter ins Tal. Ginster und Heidekraut und Himbeeren, deren Duft sie in der brütenden Mittagssonne bis hier oben zu riechen glaubte. Von dieser Stelle aus war sie im letzten Jahr verschwunden, von Ginsterbusch zu Ginsterbusch, bis sie schließlich außer Sichtweite der Schule gewesen war und niemand sie mehr hatte finden können; wie weit das schon zurücklag und wie unglücklich sie damals gewesen war.

Und jetzt? War jetzt alles gut?

Sie horchte auf die Stimmen hinter ihr auf dem Sportplatz, die Rufe, das Lachen. An dieser Schule bin ich abgeschnitten von allem, dachte sie. Warum ist mir das früher niemals aufgefallen? Seit zwei Tagen sind Perry und Jarven verschwunden, und darüber, was aus ihnen geworden ist, weiß ich nichts.

Die Schule erlaubte kein Telefon, kein Handy während der Woche: damit die Mädchen eine Gemeinschaft wurden. Damit sie nicht immerzu Kontakt nach draußen hielten, zu Eltern, Freunden, Verwandten. Damit ihr Leben an der Schule während der Woche wirklich ihr Leben an der Schule war. Gemeinschaft, pffft!, dachte Malena. Als ob ein Handy daran etwas ändern würde.

Und auch kein Fernsehen während der Woche, das erst recht nicht. Damit sie ihre Zeit nicht einfach so passiv vertaten, damit sie miteinander sprachen, Spiele spielten, Wettkämpfe austrugen in allen Sportarten, die es in Skogland nur gab; damit sie Orchester gründeten und Bands und Chöre, Theatergruppen und einen Filmklub.

Aber bestimmt hätte man mir doch Bescheid gegeben, wenn Jarven und Perry wiederaufgetaucht wären, dachte Malena. Wo doch alle wissen, wie große Sorgen ich mir mache! Immerhin ist Jarven meine Cousine, das wissen sie doch alle. Sie würden mir doch Bescheid geben.

Malena warf kleine Kiesel ins Tal. Zu Anfang klackerten sie auf den Felsen, dann verschwanden sie geräuschlos in den Zweigen der Büsche weiter unten am Hang. Auch wenn Jarven und Perry etwas passiert wäre, hätte man ihr doch Bescheid gegeben. Dass sie nichts hörte, bedeutete einfach nur, dass nichts geschehen war.

»Malena?«, sagte eine helle Stimme in ihrem Rücken. Sie klang ein wenig außer Atem.

Hinter ihr stand ein kleines Mädchen mit unordentlich gebundenen Zöpfen, die Schulbluse war ihr längst aus dem Rockbund gerutscht. »Ich soll dich holen, Malena! Telefon!«

In Malenas Brust krampfte sich alles zusammen. Etwas Gutes oder etwas Schlechtes, was bedeutete der Anruf?

»Ist es mein Vater?«, fragte sie und sprang auf.

Die Kleine schüttelte den Kopf und zuckte gleichzeitig die Achseln. »Weiß ich nicht«, sagte sie schüchtern.

Während sie an der Kleinen vorbeilief, erinnerte Malena sich daran, wie es ihr selbst in dem Alter gegangen war. Die Kleinen mussten höflich sein zu den Großen, Bringdienste leisten, Türen aufhalten, grüßen. Eines Tages würden die Kleinen selbst einmal groß sein, und andere Kleine würden das Gleiche für sie tun. Malena erinnerte sich, wie ungewohnt es für sie gewesen war damals; schließlich war doch sie die Prinzessin, wieso durfte jemand ihr einen Auftrag erteilen, nur weil er fünf Jahre älter war!

Sie hatte es geliebt. Sie hatte die Großen bewundert und beneidet und sehnlich darauf gewartet, selbst zu ihnen zu gehören. Nun war es längst nichts Besonderes mehr.

Sie hastete über den kühlen Flur des Unterrichtsgebäudes und klopfte an die Tür des Schulleitungszimmers. Gleich würde sie es wissen.

Die Schulleiterein sah auf und lächelte sie an. »Malena!«, sagte sie und zeigte auf ihr Telefon. »Es ist Ylva von Thunberg. Sie klingt sehr aufgeregt. Ich dachte, ich mache einmal eine Ausnahme und lasse dich rufen.«

Malena nickte verwirrt.

»Hallo, Ylva?«, sagte sie.

»Ich glaube, du solltest jetzt ganz schnell nach Hause fahren«, sagte Ylva. »Ich glaube, jetzt wird bald etwas geschehen.«

41.

Die Zweige knisterten unter Norlins Füßen. Weg hier, nur weg! Wie gut, dass es in Skogland überall diese Wälder gab, undurchdringlich tiefe Wälder; man konnte sich verstecken, tagelang, wochenlang. Er konnte sich einen Bart wachsen lassen. Er konnte einen anderen Namen annehmen.

Irgendwann würde er essen müssen, im Augenblick konnte er sich nicht vorstellen, dass er jemals wieder Hunger haben würde. Die tiefen skogischen Wälder mit ihren Beeren und Pilzen, er war sicher, dass er nicht so schnell verhungern würde.

Er setzte sich auf einen Baumstumpf. Er hatte sich nicht einmal die Zeit genommen, sich anzuziehen, als er Bolström gehört hatte. Darum muss Norlin jetzt weg, bevor irgendwer mit ihm sprechen kann! Im Morgenmantel war er gegangen, in diesem lächerlichen Morgenmantel mit dem chinesischen Drachen auf dem Rücken; da konnte er sich tausendmal einen Bart wachsen lassen, wenn irgendwer ihn im tiefsten Wald in diesem Morgenmantel traf, würde er ihm die Geschichte vom armen Holzfäller kaum abkaufen.

Aber kommt Zeit, kommt Rat. Das Wichtigste war doch, dass er noch rechtzeitig entkommen war. Mein Gott, wer hätte denn ahnen können, dass Bolström …

Norlin wäre unser Verderben. Und schafft die Leiche danach weg, sie darf nicht gefunden werden. Seine Hände zitterten. Sein Herz schlug heftig. War das die Angst? War das der Alkohol, der ihm fehlte, schon konnte er wieder nur daran denken, wo sollte er hier im Wald etwas zu trinken bekommen?

Darum ging es jetzt nicht, er musste sich konzentrieren. Wo sollte er sich verstecken, wie konnte er entkommen? Stattdessen jetzt wieder dieses Zittern, wieder dieser verzweifelte Hunger nach der Flasche.

Verflucht! Er musste es ohne aushalten, jetzt musste er es ohne seine Flasche aushalten, warum hatte er es so weit kommen lassen! Und schafft die Leiche danach weg, sie darf nicht gefunden werden. Das Volk glaubt ohnehin, dass er sich im Ausland aufhält.

Warum hatte er denn nicht schon längst vorher darüber nachgedacht? Wieso hatte er Bolström seine Märchen geglaubt von der Rückkehr aufs Schloss in der Hauptstadt und davon, dass er wieder Vizekönig sein würde? Hätte ihm nicht klar sein müssen, dass das ganz unmöglich war nach allem, was im letzten Sommer passiert war?

Aber er hatte sich ja die ganze Zeit weggeträumt. Er hatte zu vergessen versucht. Und immer war da dann der Zaubertrank gewesen.

Warum hatte er es so weit kommen lassen? Spätestens als er gehört hatte, was Bolström mit seiner Tochter vorhatte, hätte er doch aufwachen, hätte begreifen müssen, wie weit Bolström zu gehen bereit war. Stattdessen hatte er nur müde protestiert und sich mit seiner Flasche zurückgezogen.

Er sah auf seine zitternden Hände, als gehörten sie einem anderen. Die Gier, die Sehnsucht nach Ruhe, die Verzweiflung fühlten sich an, als ob es ihn gleich zerreißen würde. Er brauchte eine Flasche, alles andere würde sich dann schon regeln. Er brauchte sie! Keine Sekunde länger würde er es ertragen können ohne das gnädige Vergessen, den gnädigen Trost. Er brauchte sie!

Norlin sprang auf, rannte auf und ab, auf und ab, schlug mit den Fäusten gegen die Stämme, er stöhnte, es gab nichts mehr auf der Welt als dieses Verlangen, das ihn ausfüllte und keinen Raum mehr ließ für einen anderen Gedanken, einen Plan, eine andere Furcht.

Als er das Dorf sah, war alles andere gleichgültig. Irgendwer würde ihm zu trinken geben. Irgendein Fenster würde er einschlagen, irgendein Geschäft ausrauben. Ein Dorf, das hieß Rettung vor diesem Gefühl in seinem Kopf, in seinen Gliedern; ein Dorf hieß trinken, trinken, bis er wieder die Ruhe spürte, bis er wieder er selbst war.

Ein Dorf hieß auch, sich den Menschen zu zeigen. Nicht mehr verborgen zu sein.

Als die beiden Männer aus ihrem klapprigen Wagen sprangen, war er beinahe erleichtert. Sie packten ihn rechts und links in seinem lächerlichen Morgenmantel, jetzt würden sie ihn erschießen, dann wäre es wenigstens vorbei, keine Sekunde länger konnte er es mehr ertragen.

»Habt ihr vielleicht zufällig eine kleine Flasche …«, flüsterte er.

Die Männer stießen ihn auf einen Pritschenwagen, ohne ein Wort zu sagen. Vielleicht hatten sie ihn nicht einmal gehört.

Mit seinen zitternden Händen konnte er sich kaum am Gitter halten während der aberwitzigen Fahrt, seine Zähne schlugen aufeinander. Es sollte nur schnell zu Ende sein.

* * *

Die Versammlung in der Mühle hatte sich aufgelöst, die Männer waren gegangen. Jarven konnte nur vermuten, wohin. Sie benachrichtigten die Fischer auf der Nordinsel und alle, die im Süden von den Rebellen noch übrig geblieben waren; sie schlenderten wie gelangweilt an den Soldaten am Straßenrand vorbei und versetzten heimlich das Land in Alarmbereitschaft.

Jarven war nach draußen gegangen. Über ihr knatterte das zerfetzte Flügeltuch im Wind. Sie wollte nicht die ganze Zeit Joas ansehen, der mit verschlossenem Gesicht gegen das Treppengeländer gelehnt stand, so weit von ihr entfernt wie nur möglich. Was hatte sie denn am Sonntag um Himmels willen zu ihm gesagt, dass er jetzt so einen panischen Abstand halten musste? Sie hatte ihn doch nicht womöglich berührt, warum erinnerte sie sich nur nicht mehr genau, sie musste doch irgendetwas getan haben, dass er sich jetzt aufführte, als hätte er sie nie gekannt! Und als wollte er sie niemals kennenlernen.

Am Stamm einer Buche hatten Lorok und Meonok die Parabolantenne angebracht und sie ausgerichtet, bis drinnen in der Mühle die Bilder über den Schirm flimmerten; vielleicht sollte sie hineingehen, sich alle halbe Stunde ihr Entführungsfoto ansehen und zwischendurch eine skogische Rateshow. Vielleicht würde sie das ja ablenken.

Als sie die Tür öffnete, sah sie auf den ersten Blick, dass Joas sich nicht mehr unten in der Mühle aufhielt. Vielleicht war er hinauf auf den Mahlboden gestiegen, vielleicht war er nach draußen gegangen, während sie mit dem Rücken zur Tür von der Mühlenhöhe aus über den Wald gesehen hatte. Nur Perry hockte mit gekreuzten Beinen auf dem Boden vor dem Fernseher und überprüfte, welche Sender sie empfangen konnten.

Als die verwackelten, bräunlichen Bilder über den Schirm flimmerten, sog Jarven scharf die Luft durch die Zähne. »Mein Handy!«, schrie sie.

Perry hörte auf zu zappen. »Du meine Güte!«, flüsterte er.

Da waren sie, die Bilder, die sie vor zwei Nächten am alten Plattenwerk gemacht hatte, noch weniger scharf in der Vergrößerung, aber doch eindeutig. »Wo haben sie die her?«

»Tine«, sagte Perry, ohne seinen Blick vom Bildschirm zu nehmen. »Deine Freundin in Deutschland.«

Tine, natürlich Tine! Darum also hatte Tine gelacht, als Jarven gesagt hatte, sie hätte ihr die Bilder vom Dönerimbiss geschickt! In der Eile nachts im Auto, als die Männer ihr das Handy weggerissen hatten, hatte sie die falschen Bilder geschickt, wie gut.

Das kurze Video war vorbei; stattdessen gab es auf dem Bildschirm jetzt Tageslichtaufnahmen mit einem Kommentar auf Englisch. Im Hintergrund zeigte ein Foto, wie bewaffnete Uniformierte auf die ausländischen Fernsehteams losstürmten. »Dabei wurde der Kameramann der BBC von einem Schlagstock verletzt. Wir können nur sagen, dass die Lage in dem nördlichen Inselstaat immer unübersichtlicher wird. Nach den heutigen Ereignissen scheint aber sicher, dass hinter den Vorfällen der letzten Tage andere Kräfte …«

»Sie haben das Plattenwerk gefunden!«, brüllte Perry. »Nahira! Sie haben das Plattenwerk gefunden! Jarvens Freundin hat es geschafft! Sie zeigen die Bilder auf der ganzen Welt!«

Der Kommentator sprach weiter. »… die Versorgungsengpässe in Skogland keineswegs sind, was ihre Initiatoren das Volk offensichtlich glauben machen wollten!«, sagte er. Dann Bilder vom Plattenwerk direkt, der Korrespondent vor Ort.

»Wo?«, rief Nahira. Sie hatte mit ihrem Handy am Wagen gestanden.

»… noch immer auf unsere skogischen Kollegen!«, sagte der Mann auf dem Bildschirm. »Aber bisher ist kein Sender aus Skogland hier erschienen! Dabei hat es doch ganz offensichtlich den Anschein, als wären hier wochenlang …«

»Tatsächlich!«, rief Nahira. »Der Nachrichtensender!«

»… allerdings in der Bevölkerung der Eindruck entstanden, die neue Regierung habe in Kooperation mit der Rebellenbewegung für Hunger im Lande gesorgt!«, sagte der Korrespondent. »Ganz offensichtlich bestand also die Absicht …«

»Dann können sie doch nichts mehr machen!«, rief Jarven und an der Erleichterung, die sie jetzt überfiel, merkte sie, wie groß vorher immer noch ihre Angst gewesen war. »Jetzt weiß doch die ganze Welt, was in Skogland los war in der letzten Zeit! Oder, Nahira? Jetzt können sie doch nichts mehr machen!«

Nahira antwortete nicht. Sie sprach wieder in ihr Handy, aufgeregter jetzt, schneller. Es war Perry, der Jarven antwortete.

»Es bedeutet nur, dass sie sich noch mehr beeilen müssen«, sagte er. »Den Verschwörern ist doch ganz egal, was das Ausland sagt! Sie müssen nur verhindern, dass in Skogland zu viel von ihren Machenschaften bekannt wird; aber das heißt doch nur, dass sie sich noch mehr beeilen müssen.«

»Du meinst, es hat gar nichts genützt?«, sagte Jarven. »Dass Tine die Presse informiert hat? Dass die Menschen auf der ganzen Welt jetzt …«

Perry zuckte die Achseln. Wie zum Beweis zappte er zu Skogland 1. Sänger tummelten sich im Bild, Tänzer glitten über eine Wiese mit locker in den Nacken gelegten Köpfen und strahlenden Gesichtern. »Da siehst du«, sagte er. »Von Skogland 1 erfährt niemand etwas. Und wenn sie erst einmal die Hauptstadt eingenommen haben, werden sie dafür sorgen, dass wie früher niemand im Land andere Sender empfangen kann. Dann bestimmen wieder sie allein, was in die Köpfe gelangt. Trotzdem.«

»Trotzdem?«, sagte Jarven.

»Jetzt werden sie es nie mehr wirklich leugnen können«, sagte Perry. »Zu viele Menschen auf der Welt wissen davon. Und eines Tages wird es auch hier herauskommen.«

»Eines Tages?«, rief Jarven. »Es soll jetzt schon rauskommen! Ich will nicht, dass sie die Hauptstadt einnehmen! Ich will nicht mein Leben lang vor ihnen auf der Flucht sein müssen, Perry! Das bedeutet es doch? Das bedeutet es doch, wenn die Verschwörer siegen, oder?«

Draußen näherte sich Motorenlärm und Perry wandte seinen Kopf zur Tür. »Das weißt du doch, Jarven«, sagte er, und sie spürte die Anspannung, während er lauschte. »Ich bin sicher, dass sie längst überall nach uns auf der Suche sind. Bestimmt hat Bolström eine Belohnung ausgesetzt.« Er nahm sie in den Arm. »Wir dürfen niemals wiederauftauchen.«

Auch Jarven sah jetzt zur Tür. Sie wusste, dass Lorok und Meonok Wache standen; sie waren trotzdem nicht sicher. Sie horchte auf das Zuschlagen der Autotür, die Rufe. Ihr Kopf fühlte sich merkwürdig leicht an. Vielleicht bekam sie gerade Fieber.

»Nahira!«, brüllte einer der Männer. »Wir haben einen Fang gemacht! Guck, wen wir dir bringen!«

Dann zerrten sie ihn in die Mühle. Sein glänzender Morgenmantel aus chinesischer Seide war an einem Ärmel eingerissen, sein unrasiertes Gesicht schweißbedeckt. Seine Hände zitterten.

Jarven wandte sich ab und stürzte die Treppe hinauf. Auf dem Treppenabsatz stieß sie mit Joas zusammen. Selbst das war jetzt gleichgültig.

* * *

Wenn sie in der Hauptstadt waren, wohnte Persson lieber in seiner eigenen Wohnung; dieses Mal hatte er eine Ausnahme gemacht, weil Margareta so verzweifelt war.

Noch am Dienstagabend waren sie zurück in die Stadt gefahren, vor allem Magnus hatte darauf gedrängt. In einer verworrenen Situation wie dieser könne der König sich unmöglich auf dem Lande aufhalten, hatte er gesagt; aber was nützte es jetzt, dass er wieder im Schloss war? In der Stadt schien alles ruhig, zu ruhig fast. Nur die Soldaten überall erinnerten daran, dass etwas nicht in Ordnung war, das Land in Wartestellung. Sie standen auf den großen Plätzen, an den breiten Ausfallstraßen, die Waffen locker im Arm, lehnten an ihren Panzern, Kaugummi im Mund, als wären sie ein wenig verlegen, als wüssten sie selbst nicht, wozu man sie herbeordert hatte.

Persson hatte sich in sein Zimmer zurückgezogen unter dem Vorwand, eine Kopfschmerztablette nehmen und sich einen Augenblick hinlegen zu wollen. Er schloss die Tür hinter sich und war in wenigen Schritten an seinem Koffer. Der Nummerncode war Petters Geburtstag, wie konnte man so sentimental sein.

Das Handy lag in eine Socke eingerollt; es war ihm zu gefährlich erschienen, es mit sich herumzutragen, aber jetzt wurde es Zeit, seine Nachrichten zu kontrollieren. Immerhin war es fast vierundzwanzig Stunden her, dass er zuletzt mit Bolström gesprochen hatte, und seitdem keine Nachricht mehr. Auch jetzt zeigte das Display nichts an, keine SMS, nichts auf der Mailbox, er hielt es dichter vor die Augen. Das konnte doch nicht sein.

»Fast vierundzwanzig Stunden!«, murmelte Persson. Warum meldete Bolström sich nicht bei ihm? Immer war er doch der Erste gewesen, mit dem Bolström die Dinge besprochen hatte, nicht umsonst hatte er ausgerechnet ihm die Aufgabe angetragen, sich um Margareta zu kümmern. Und jetzt seit vierundzwanzig Stunden Schweigen.

Er wählte Mitteilungen aus dem Menü, vielleicht stimmte einfach etwas mit dem Display nicht. Eingegangene Mitteilungen, schon bevor die Liste erschien, wusste er, dass er nichts finden würde.

Langsam ließ Persson sich auf sein Bett sinken. Und den ganzen Tag war die Suchmeldung nach den Kindern dieselbe gewesen wie gestern, auch bei Margareta und ihm war ja keine neue Forderung eingegangen. Warum war das so? Waren Petter und Jarven längst tot? Hatte Bolström sie deshalb nicht mit der Zeitung des Tages fotografieren können, weil sie seit Stunden nicht mehr lebten? Das war es ja, was die Nachrichten nahelegten, mit jeder Nachrichtensendung dringender: dass die Rebellen die Kinder schließlich doch getötet hatten, weil sie keine Hoffnung mehr sahen auf einen Austausch gegen Liron.

Nur dass die Rebellen nicht die Rebellen waren.

Mit zitternden Fingern gab Persson Bolströms Nummer ein. Keine Antwort. Was hatte er denn erwartet.

Er schaltete das Fernsehgerät ein, das dem Bett gegenüber in einer Kommode verborgen war. Was sollte er jetzt tun? Wie sahen Bolströms Pläne aus? Wenn Bolström seinen Sohn getötet hatte und wusste, dass er ihm danach nicht mehr vertrauen konnte, was hatte er dann mit ihm vor, wenn die Rettung des Vaterlandes erst einmal gelungen war?

»Auf ein Leben mehr oder weniger kommt es ihm ja nicht an«, murmelte Persson. Auf Skogland 1 tanzten diese Idioten mit Bändern im Haar durch das Bild, auf 2 kochten der Moderator und eine bekannte Schauspielerin irgendetwas Exotisches und hielten die appetitlich geschnittenen Zutaten mit begeistertem Lächeln in die Kamera. »Verflucht!«, murmelte Persson. Natürlich musste man nach der Rettung des Vaterlandes dafür sorgen, dass die Skogen nicht mehr alles und jedes sehen konnten, was irgendein Sender irgendwo auf der Welt gerade in den Äther zu schicken beliebte; aber in dieser Situation war er dankbar dafür, dass wenigstens für einen Augenblick Schluss war mit Küchendunst und Folklore, sobald er den Nachrichtensender erreicht hatte.

Ein paar Sekunden musste er warten, offenbar gab es immerzu überall auf der Welt irgendwelche Katastrophen; aber dann kam endlich die Karte von Skogland ins Bild, die zwei Inseln, der Kommentator sprach eindringlich.

»… davon aus, dass die entführten Kinder getötet wurden, nachdem heute den ganzen Tag keine Forderung der Entführer mehr einging«, sagte er. Im Hintergrund erschien ein neues Bild, und Persson hielt den Atem an. »Nachdem jetzt festzustehen scheint, dass die Versorgungsengpässe im Land künstlich herbeigeführt wurden und keineswegs ein Werk der Rebellen waren …«

»Verflucht!«, sagte Persson.

»… im Lande überall das Militär in Richtung Hauptstadt«, sagte der Sprecher. Statt des Plattenwerks erschien auf dem Bildschirm nun das Gesicht des Korrespondenten in Skogland. »… sehr nach einem Putsch aus!«, sagte der gerade. »Viele meiner Kollegen haben bereits das Land verlassen. Inzwischen haben sich …«

»Verflucht, verflucht, verflucht!«, schrie Persson. Warum meldete Bolli sich nicht bei ihm? »Verflucht, Bolli, nun melde dich doch! Wir haben doch bisher immer gut zusammengearbeitet, verdammt!«

Er spürte die Angst aufsteigen, sein Herz stolperte. Er konnte doch hier nicht ruhig abwarten, bis die Soldaten kamen und ihre Waffen auch auf das Schloss richteten, wer wusste denn, was sie dann mit ihm machen würden, er saß in der Falle.

Im Handy nur das Tuten der Anwahl. Dafür hörte er in seinem Rücken einen unterdrückten Schrei.

In der geöffneten Tür stand Prinzessin Margareta mit einem Tablett in der Hand, auf dem neben einem Wasserglas eine Kopfschmerztablette lag.

42.

Nahira starrte auf den Mann im Morgenmantel. »Norlin«, sagte sie.

Wie viele Jahre hatte sie ihn nicht mehr gesehen? Nur über den Bildschirm war im letzten Jahr ständig sein Bild gehuscht mit weiß gefärbtem Haar und blauen Kontaktlinsen in den dunklen Augen. Jetzt wuchs sein Haar schwarz über dem aufgedunsenen Gesicht.

Norlin, den sie einmal geliebt hatte. Mit dem sie einmal verlobt gewesen war, als sie noch beide für die Sache des Nordens gekämpft hatten; der sich dann gegen sie und für Prinzessin Margareta und ein Leben im Luxus entschieden und schließlich im vergangenen Jahr mit aller Macht auf den Thron gedrängt hatte. Ihm unter diesen Umständen wiederzubegegnen, wie grotesk.

»Nahira!«, sagte Norlin. Seine Stimme klang flehend, seine Hände zitterten, er war mager geworden. Wie alt er aussah. »Nahira, ihr habt doch hier bestimmt irgendwo … Ich brauche unbedingt …«

»Was?«, fragte Nahira. Wovon sprach er? Sie hatten ihn gefangen genommen, er konnte dankbar sein, dass ihre Männer ihn nicht getötet hatten; wovon sprach er denn jetzt?

»Irgendwas, Nahira, ihr werdet doch irgendwas …« Seine Stimme verlor sich, sie sah den Schweiß auf seiner Stirn, und so bleich war er. »Ich kann nicht mehr, Nahira, wir waren doch mal … Irgendwas, ihr werdet doch irgendwas …!«

Nahira wandte den Blick nicht von ihm. Norlin. Das also war Norlin, der einmal für kurze Zeit sogar das Land regiert hatte. »Lorok«, sagte sie. »Sieh nach, ob wir irgendwo Schnaps für ihn haben. So nützt er uns nichts.«

Es dauerte nur Sekunden, bis Lorok mit einer Flasche zurückkam. »Wir hatten sie für einen Sieg aufgehoben«, sagte er vorwurfsvoll.

Nahira nahm sie ihm ab. »Wenn es gelingt, die Verschwörer zu besiegen, werden sich schon andere Quellen für die Siegesfeier finden lassen«, sagte sie und schraubte den Deckel auf. »Da. Trink.«

Es war verblüffend zu sehen, wie schnell die Wirkung einsetzte. Mit zitternden Fingern nahm Norlin die Flasche und setzte sie an die Lippen. Während Schluck nach Schluck durch seine Kehle rann, straffte sich sein Körper. Seine Hände zitterten nicht mehr, und als er die Flasche absetzte, wirkte sein Blick beinahe klar. »Nahira, ich danke dir«, sagte er. »Du hast mir das Leben gerettet. Ich habe da im Augenblick dieses kleine Problem, das ich angehen werde, sobald …«

»Sei still!«, sagte Nahira. Sie konnte nicht ertragen, wie pompös er sofort wieder klang, kaum hatte er seinen schlotternden Körper einigermaßen unter Kontrolle. »Oh, sei du bloß still, Norlin! Das Leben gerettet! Wer weiß, wie lange wir es dir noch lassen?«

Norlin lächelte. Er setzte die Flasche wieder an die Lippen, aber dieses Mal nahm er nur einen einzigen kleinen Schluck, den er nachdenklich einen Augenblick im Mund behielt.

»Du bist immer gegen das Töten gewesen, Nahira«, sagte er dann. »Und wenn ich dir berichte, was ich zu erzählen habe …«

»Daran bin ich nun allerdings tatsächlich interessiert«, sagte Nahira und lehnte sich gegen die Wand. Aus den Augenwinkeln sah sie Perry und Joas, Lorok und Meonok. Und wo war Jarven? Kein Wunder, dass sie dies hier nicht ertragen konnte. »Wieso läufst du im Morgenmantel durch Skogland? Wieso bist du überhaupt wieder hier?«

»Wenn es vielleicht einen Stuhl für mich gäbe?«, sagte Norlin. Oh Gott. Er glaubte ja selbst an seine königliche Rolle. Wie erbärmlich er war. »Ich bin auf der Flucht vor Bolström und seinen Leuten, Nahira, die mich verraten haben! Sie haben mich einfach nur benutzt, diese Verräter, im vergangenen Jahr …«

»Ich weiß, was im vergangenen Jahr war!«, sagte Nahira. »Was mich interessiert, ist die Gegenwart. Heute. Jetzt. Was hat Bolström vor? Soweit du das mit deinem besoffenen Kopf überhaupt mitgekriegt hast, meine ich.«

Norlin schien nicht gekränkt. »Er will mich töten!«, rief er. »Sobald er das Land übernommen hat, nach der Rettung des Vaterlandes, bin ich nur noch im Wege! Er schreckt nicht einmal davor zurück …«

»Norlin, du Idiot!«, rief Nahira. Wie hatte sie diesen Mann jemals lieben können? Auch wenn es Jahre zurücklag, Jahrzehnte fast, wie hatte sie damals nicht sehen können, was in ihm schlummerte, wer er wirklich war? »Denk doch um Himmels willen auch ein einziges Mal an etwas anderes als immerzu nur an dich! Ich frage dich nach dem Land! Was hat Bolström mit Skogland vor? Wenn du willst, dass wir dich am Leben lassen, dann sag uns, was du weißt!«

Norlin wirkte verwirrt. »Nach der Rettung des Vaterlandes«, murmelte er. Er wollte die Flasche wieder an die Lippen setzen, aber Nahira riss sie ihm aus der Hand.

»Nicht danach!«, rief sie. »Davor! Jetzt! Wie ist der Putsch geplant? Und wann? Was soll wann wo geschehen, Norlin? Wir brauchen Orte! Wir brauchen Zeiten!«

Norlin nickte. Seine Augen waren auf die Flasche gerichtet, während er sprach. »Heute Nacht um zwei«, sagte er und streckte die Hand aus. »Marschieren sie auf die Hauptstadt. Sie wollen den Regierungspalast einnehmen. Und das Schloss. Was mit dem König und seiner Familie passiert, wird dann davon abhängen, wie sie sich verhalten. Wenn sie loyal sind zu den Freunden des Vaterlandes …«

»Ich muss kotzen!«, sagte Joas.

»… dann dürfen sie am Leben bleiben und der König bleibt König. Aber wenn sie sich sträuben …«

»Ich kotz gleich mit dir!«, sagte Perry.

»… dann muss Bolström leider zu Maßnahmen greifen …«

Nahira hörte nicht mehr zu. Längst hatte sie ihr Handy aus der Tasche gezogen. »Ja, um zwei Uhr!«, sagte sie. »Die Fischerboote liegen in der Bucht? Wir treffen uns am Damm. Das ist der einzige Zugang vom Land aus, darüber müssen sie marschieren.« Sie hörte einen Augenblick zu. »Natürlich sind wir zu wenige! Aber weißt du eine andere Möglichkeit?« Sie schloss ihr Handy und nickte Lorok zu. »Wir fahren«, sagte sie. »Meonok, sperr das Wrack hier in der Mühle ein. Und lass ihm die Flasche da.«

Langsam stieg sie die Treppe nach oben, über den Mahlboden und die schmale Stiege hinauf zur Galerie. Zusammengekauert saß Jarven auf den hölzernen Dielen, die Arme um ihre Knie geschlungen, den Kopf dahinter versteckt.

»Jarven«, sagte Nahira und strich ihr über die Haare. »Du musst kommen. Es hilft nichts, sich zu verstecken. Vor dem Leben gibt es sowieso kein Versteck.«

Als Jarven den Kopf hob und nickte, sah Nahira erstaunt, dass ihre Augen trocken waren. »Warum muss ich so einen Vater haben, Nahira?«, flüsterte sie. »Warum denn ausgerechnet ich?«

»Komm mit uns, Jarven«, sagte Nahira. »Wir brauchen dich, weil du bist, die du bist. Wen kümmert, wer deine Eltern sind?«

Sie legte Jarven den Arm um die Schultern. Als sie gemeinsam die Treppe nach unten stiegen, hörten sie, wie Norlin mit den Fäusten gegen die Tür der Kornkammer trommelte. »Was soll das?«, brüllte er. »Soll ich hier verrecken? Lasst mich raus!«

Jarven wandte den Kopf ab. Nahira sah, wie ihre Lippen zitterten.

»Er zählt nicht, Jarven«, sagte sie. »Wer zählt, das bist ganz allein nur du selbst.«

Dann führte sie sie zum Wagen.

* * *

Margareta weinte. Der König lehnte mit dem Rücken am Kamin, in dem seit Jahrzehnten kein Feuer mehr gebrannt hatte.

»Also?«, sagte er.

Margareta begriff, wie dankbar sie sein mussten, dass die Bediensteten hier auf dem Schloss noch immer zu ihnen hielten, wie wenig selbstverständlich es war. Nach allem, was sie allmählich zu verstehen begann.

Sie sah auf Persson. Er saß in einem der tiefen Sessel, zwei Diener in seinem Rücken. Der alte Bergsson hielt ein Küchenmesser in seinen knotigen Fingern, es sah lächerlich aus. Sie hatten die Schlosswachen nicht benachrichtigt, die Soldaten der Garde. Wer wusste denn, auf wessen Seite sie standen?

»Also?«, sagte Magnus wieder. Es war doch erstaunlich, dass Persson sich überhaupt nicht wehrte. Nicht versuchte zu entkommen.

»Ich weiß doch nichts«, murmelte er. »Das habe ich dir schon tausendmal gesagt, Magnus! Das ist es doch gerade! Bolström spricht nicht mehr mit mir!«

»Aber er hat die Kinder?«, rief Margareta. Zuerst, als sie begriffen hatte, dass Persson sie die ganze Zeit verraten hatte, war da nur der Schmerz gewesen: Wie konnte das sein? Wieso sie? Damals Norlin und jetzt Persson. Dann war ihr Jarven eingefallen und ihre Angst hatte den Kummer verdrängt. »Und sie sind am Leben?«

Persson zuckte die Achseln. Er sah aus, als wäre ihm alles gleichgültig.

Der König trat näher an seinen Sessel heran. Persson zuckte zusammen, als fürchte er geschlagen zu werden. »Ich werde dir niemals verzeihen, was du meiner Schwester angetan hast, Persson!«, sagte Magnus. »Aber darüber werden wir später sprechen, jetzt gibt es Dringlicheres. Du wirst mir jetzt sagen, was als Nächstes geschieht. Wann schlagen die Verschwörer zu? Und wo? Wer steckt alles mit in dem Komplott?«

Persson beugte sich vor, als ob er aufstehen wollte; sofort hielt Bergsson ihm das Messer an den Hals und er zuckte wieder zurück. Das Brotmesser war alt, das sah Margareta auch von ihrem Platz aus, und sein Griff war abgenutzt und schartig. Natürlich konnte es trotzdem eine tödliche Waffe sein.

»Mein Gott, wie soll ich wissen, wer alles dazugehört!«, sagte Persson. »Da wurden doch keine Listen geführt! Aber dass viele sympathisiert haben, die um ihren Besitz fürchten und um ihre Zukunft und wie es weitergeht im Land, das muss doch selbst dir klar sein, Magnus! Hast du geglaubt, wir würden uns ohne Widerstand alles nehmen lassen, was uns seit Generationen zusteht?«

»Gar nichts steht uns zu«, sagte der König. »Dir nicht und mir nicht. Was wir haben, ist ein Geschenk, begreif das doch endlich!«

Persson lachte, und das Messer näherte sich wieder seinem Hals. Armer alter Bergsson, dachte Margareta. Er wünscht sich ja fast, dass es einen Grund für ihn gäbe zuzustechen, genauso sehr, wie er sich wünscht, dass es nicht nötig wird. Er ist so ein ruhiger, friedlicher alter Mann.

»Ein Geschenk?«, sagte Persson, und jetzt griff er tatsächlich nach Bergssons Arm. Bergsson zischte wie eine Schlange, und Persson zog seine Hand erschrocken zurück. »Ein Geschenk? Wie sentimental willst du denn noch werden, Magnus? Hat dir dieser romantische Liron mit seinem Gerede von der Gleichheit der Menschen so vollkommen das Hirn vernebelt? Was uns zusteht, steht uns zu! Weil unsere Vorfahren seit Jahrhunderten dafür gearbeitet haben! Weil uns von jeher das Land gehört, auf dem …«

Jetzt hielt es den jüngeren der beiden Kammerdiener nicht länger. Sein kurz geschnittenes Haar war schwarz. »Weil deine Vorfahren dafür gearbeitet haben, du Verräter?«, rief er, und erst jetzt sah Margareta, dass auch er ein Messer in der Hand hielt, dessen kurze gezackte Klinge in seiner kräftigen Hand unendlich viel gefährlicher aussah als das schartige Messer, mit dem Bergsson Persson auf seinem Sessel hielt. »Haben deine Vorfahren in den Bauxitgruben gearbeitet? Sich auf den Feldern den Rücken krumm geschuftet, damit die Ernte vor dem Regen eingefahren werden konnte? Sind deine Vorfahren gestorben, bevor sie ihre Kinder großziehen konnten, weil sich in den Bergwerken der Staub auf ihre Lungen gelegt hatte? Deine Vorfahren haben dafür gearbeitet? Sag das noch einmal!«

»Arinoki«, sagte Magnus. »Steck das Messer weg. Und du, Persson, sag uns endlich, was Bolström plant und wer mit im Komplott ist. Was ist mit der Presse? Dem Fernsehen? Was wäre, wenn ich jetzt eine Rede an mein Volk halten wollte?«

Persson lachte auf. »Versuch’s doch«, sagte er.

Magnus sah Margareta an, die wie versteinert saß.

»Wie konnten wir nur so lange darauf hereinfallen, Margareta?«, fragte er. »Wie konnten wir nur so lange nichts bemerken?«

Margareta hob den Kopf. »Haben wir wirklich nichts bemerkt?«, murmelte sie. »Ich weiß nur, dass ich nichts bemerken wollte.«

»Bleib sitzen, du Schwein!«, schrie Arinoki. Persson drückte seinen Arm zur Seite und stand auf.

»Irgendwann bald wird Bolström auf die Stadt marschieren, Magnus«, sagte er. »Ich weiß nicht, wann; aber ich weiß, dass du nichts mehr daran wirst ändern können. Ich bin sicher, dass die Telefonleitungen längst abgeschnitten sind. Ich bin sicher, dass in deiner Schlosswache nur noch dient, auf wen Bolström sich verlassen kann. Ich weiß, dass zumindest große Teile des Heeres auf Bolströms Seite stehen. Nicht die einfachen Soldaten vielleicht, aber die Offiziere, Südler von Adel wie wir; und ihre Männer werden ihnen gehorchen. Und davon, wie du dich zur Rettung des Vaterlandes stellst, lieber Magnus«, wieder drängte er Arinoki zur Seite, der unsicher mit seinem Messer fuchtelte, »wird abhängen, was aus dir wird. Aus dir und deiner Familie und der Monarchie in diesem Land.« Wieder lachte er. »Wenn du mit Bolström gemeinsam auf den Balkon trittst und winkst …«

»… und wenn wir sagen, dass wir diesen Putsch begrüßen?«, rief Margareta. »Dann lasst ihr uns am Leben? Ist es das? Ist es das?«

»Du hast doch schon immer so romantische Ideen gehabt, Marga«, sagte Persson und kräuselte die Mundwinkel. »Sonst hättest du dich ja wohl damals auch niemals von Norlin getrennt und im Ausland schäbig gelebt. Aber es war nett, in den letzten Monaten deinen Geliebten zu spielen, doch, das muss ich sagen. Es hat mich nicht so angestrengt, wie ich befürchtet hatte.«

Margareta sprang auf und schlug ihn ins Gesicht. Dann begann sie, auf seine Brust zu trommeln. »Du widerlicher …!«, schrie sie. »Du wahnsinniger …!«

Bergsson packte ihr Handgelenk. »Königliche Hoheit!«, flüsterte er. Dann verneigte er sich erschrocken.

Margareta zuckte zusammen. Sie trat einen Schritt zurück und atmete tief. »Du hast ja recht, Bergsson«, murmelte sie. »Er ist es nicht wert, dass man sich seinetwegen gehen lässt.«

Magnus stellte sich neben sie. »So ist es nun also«, sagte er. »Wir können den Putsch begrüßen und mit euch zusammenarbeiten; oder ihr bringt uns um.« Er nickte nachdenklich und wanderte zu einer der Fenstertüren. Noch immer war es hell, um diese Zeit des Jahres schenkte ihnen der nördliche Sommer Abende voller Licht und Wärme, und auf dem marmornen Rand des Springbrunnens auf dem großen Rondell vor dem Schloss saßen die Liebespaare und sahen zum schmiedeeisernen Gitter, vor dem Soldaten mit hohen Fellmützen auf und ab paradierten. »Und danach werden unsere Leichen aufgebahrt und mit feierlichen Ehren begraben, Salutschüsse, Prunk; denn das Volk liebt uns noch immer und das wisst ihr auch, und darum werdet ihr behaupten, es wären die Rebellen gewesen, die uns hinterrücks erschossen haben.«

»Du bist so klug, Magnus«, sagte Persson spöttisch. »Warum hast du nur nicht ein wenig früher angefangen nachzudenken?«

Magnus achtete nicht auf ihn. Er entriegelte die Fenstertür und trat hinaus in die sanfte Dämmerung. »Margareta!«, rief er.

Nebeneinander standen sie auf dem Balkon, von dem seit Jahrhunderten die Könige von Skogland der jubelnden Menge zugewinkt hatten, und sahen auf das Rondell und den Prachtboulevard hinunter, auf dem jetzt spät am Abend der Verkehr nur noch als spärliches Rinnsal floss. Über dem Park hingen die Geräusche der Großstadtnacht, und am Horizont hinter der Silhouette der Altstadt erhoben sich die schäbigen Türme der Vorstadtsiedlungen, in denen nun seit Jahrzehnten schon die Nordler lebten, gekommen auf der Suche nach einem besseren Leben. Auf dem Rondell machte ein Tourist ein Foto von seiner Begleiterin vor Schloss und Garde. Noch ahnte er nicht, wohinein er geraten war.

Der König sah all das mit einem Blick. »Margareta«, sagte er. Er nahm ihre Hand. »Ich lasse nicht zu, dass … Sie werden mich nicht im Verborgenen erschießen, im Geheimen.« Er wandte den Kopf und sah zurück in den allmählich dämmrigen Raum. »Jeder soll es sehen! Hier werdet ihr es tun müssen, hier auf dem Balkon und in aller Öffentlichkeit, damit ihr es später niemals werdet leugnen können. Und die Nachricht wird sich verbreiten, Persson. Ihr könnt das Rad nicht zurückdrehen, wie viel Gewalt ihr auch anwendet und wie viel Blut auch fließen wird.«

Margareta drängte sich an ihn. Hinter ihnen in der Dämmerung saß immer noch Persson, von beiden Dienern bewacht; aber draußen über der Stadt hatten die Geräusche sich verändert. Etwas war geschehen, das sie noch nicht erklären konnten, etwas geschah gerade jetzt, und die Geräusche kündigten es an. Ein fremder Klang mischte sich unter das nächtliche Summen der Motoren, die vereinzelten Huptöne ab und zu, Kirchenglocken: ein fremder, unerklärlicher Klang.

Magnus legte seinen Arm um Margareta und zog sie an sich.

Einen winzigen Augenblick überlegte sie, ob jetzt nicht der Augenblick dafür gekommen wäre, ihre Krone aufzusetzen. Zum ersten Mal in ihrem Leben wäre es jetzt ohne das Gefühl von Scham und Lächerlichkeit geschehen.

Dann zuckte sie zusammen. Jemand war neben sie getreten, ohne dass sie ihn hatte kommen hören.

»Dann sind wir ja schon drei«, sagte Malena.

43.

Während der Fahrt in die Hauptstadt hatte Jarven ihren Kopf auf Perrys Schulter gelegt. Sie hielt die Augen geschlossen und sah nicht, wie aus dem kräftigen Nachmittagslicht allmählich das sanfte Schimmern des Sommerabends wurde; sah nicht die Schwalben, die hoch am Himmel kreisend weitere sonnige Tage versprachen, und hörte nicht das hohe Sirren der Mücken, für die jede Nacht ein Fest bedeutete.

»Au!«, sagte Perry und schlug sich auf den Arm. »Vermaledeite Viecher!«

Jarven tat, als hätte sie nichts gehört, als schliefe sie längst. Sie wollte niemanden sehen, mit niemandem reden. Warum hatte Lorok denn auch ausgerechnet Norlin aufgreifen müssen? Fast ein Jahr lang war es ihr gelungen, nicht an ihn zu denken; jetzt tauchte er wieder auf und mit ihm diese Verzweiflung.

Wie erbärmlich er war! So einen Vater zu haben! So erbärmlich und beschämend.

»Au! Ja, verflucht!«, rief Perry wieder, und jetzt sprang er auf, dass Jarvens Kopf hart von seiner Schulter rutschte. »Könntet ihr nicht vielleicht auch mal jemand anderes stechen? Jarven hier vielleicht? Die ist doch bestimmt auch ganz lecker! Oder Joas da drüben!«

Jarven spürte den Luftzug, als er mit den Armen wedelte, um die Mücken zu verscheuchen. Niemand würde ihr jetzt mehr glauben, wenn sie noch länger so tat, als schliefe sie. Sie öffnete die Augen, und für den Bruchteil einer Sekunde traf sie Joas’ Blick; dann sah er wieder zur Seite.

»Wir müssen doch endlich mal da sein!«, sagte Perry. »Ich hab vorhin gezählt, da waren es sechsundzwanzig Stiche, nur an den Beinen! Nahira!«

Nahira sah zu ihm hinüber und lächelte. »Ich habe gehört, dein Vater wollte dich auf die Kadettenanstalt schicken?«, sagte sie. »Ich bin mir nicht sicher, ob das das Richtige für dich gewesen wäre, Petter. Du scheinst mir nicht sehr hart im Nehmen zu sein!«

Ein Schatten zog über Perrys Gesicht. »Von meinem Vater würde ich jetzt grade mal lieber nicht reden«, sagte er. »Hat irgendwer Zeug gegen Mücken?«

Nahira schüttelte den Kopf. Eins ihrer Handys klingelte, und wieder gab sie Anweisungen, leise und bestimmt.

Ich darf nicht immerzu an Norlin denken, dachte Jarven und straffte den Rücken. Perry geht es doch kein bisschen besser als mir. Und was heute Nacht vor uns liegt, ist viel, viel wichtiger.

»Kommen die alle zum Hauptstadtdamm?«, fragte Jarven. »Wie viele werden wir sein?«

Nahira zuckte die Achseln. »Vielleicht fünfzig?«, sagte sie. »Vielleicht hundert? Wer weiß? Es gibt nicht mehr viele, die zu mir halten.«

»Mit fünfzig Mann gegen eine ganze Armee?«, sagte Perry und schlug schon wieder fluchend auf seinen Arm. »Das ist Wahnsinn, Nahira!«

»Wir blockieren den Damm«, sagte Nahira. »Weißt du eine bessere Lösung?«

Jarven versuchte sich an den Damm zu erinnern, den einzigen Landweg, der in die Hauptstadt führte: Nur wenige Hundert Meter lang, war er schon vor Jahrhunderten gebaut worden und verband seitdem die Hauptstadtinsel mit dem Rest des Landes. Früher nur schmal, hatte man ihn über die Jahrhunderte wieder und wieder verbreitert; jetzt führte eine sechsspurige Autobahn über seinen Rücken in die Stadt. Trotzdem war er noch immer ein Nadelöhr: Kilometerlange Staus jeden Morgen und Nachmittag im Berufsverkehr hatten dafür gesorgt, dass zusätzlich eine Brücke und ein Tunnel gebaut werden sollten; aber das würde dauern. Auch für die Soldaten gab es keinen anderen Weg mit ihren Panzern und ihren Wagen.

»Wenn wir fünfzig sind, reicht es für eine Kette quer über den Damm, von Wassersaum zu Wassersaum«, sagte Nahira. »Wenn wir hundert sind, reicht es für eine doppelte Kette.«

»Eine Menschenkette gegen Panzer!«, rief Perry. »Nahira! Habt ihr keine bessere Lösung? Wollt ihr unbedingt Märtyrer sein? Nicht eine Minute lang werdet ihr sie ja aufhalten können!«

Nahira schwieg. Sie warf einen Blick zu Joas hinüber, Joas sah auf seine Füße.

»Sollen wir später sagen, wir hätten es erst gar nicht versucht?«, sagte sie müde. »Ich würde nie mehr in den Spiegel sehen können, Petter Persson junior, gewiss nie mehr in meine Augen. Ich muss wenigstens tun, was ich kann.«

»Wenn du es versuchst, wird es für dich danach keinen Spiegel mehr geben!«, rief Perry. »Und nicht mal ein Danach! Nahira!«

Nahira schwieg. Schon lange rollte der Pritschenwagen ruhig auf dem ebenen Asphalt der Autobahn. »Gleich Mitternacht«, sagte Joas, ohne den Blick zu heben.

Jarven merkte erstaunt, dass sie schon eine ganze Weile nicht mehr an Norlin gedacht hatte. Und auch nicht an Joas. Gab es überhaupt noch etwas, woran sie denken mochte? Im schwachen Dämmerlicht der Sommernacht sah sie am Horizont schwarz die Türme der Stadt vor einem anthrazitfarbenen Himmel auftauchen: den Schlossturm, den Rathausturm, Kirchtürme; die Hochhäuser der Vorstadtsiedlungen. Bis zum Damm konnten es nur noch wenige Minuten sein. »Wir sind gleich da!«, flüsterte sie.

Um diese Zeit lag die Autobahn beinahe verlassen, nur ab und zu fuhr ein Wagen einsam auf einer der sechs Spuren in die Stadt hinein, aus der Stadt heraus; von Panzern war nichts zu entdecken. »Halt an!«, rief Nahira und trommelte gegen die Scheibe des Fahrerhauses. Aber Lorok hatte schon von sich aus das Tempo gedrosselt und ließ den Wagen langsam auf dem Standstreifen ausrollen. »Sonst noch keiner hier«, sagte Nahira.

Einen Augenblick blieb Jarven noch auf der Ladefläche sitzen. Hier auf dem Damm beleuchteten hohe Peitschenlampen die Fahrspuren; in ihrem kalten weißen Licht wirkte die Autobahn so verloren, als führe nie ein Auto über ihren Asphalt, und über allem lag ein Gefühl von Verlassenheit.

Aber von jenseits des Wassers leuchteten ihnen tröstlich unzählige Lichtpunkte entgegen: Angestrahlt wurden Schloss- und Rathausturm, und über einem Bootsanleger glitzerten Glühbirnen in allen Farben des Regenbogens. Ab und zu blinkte auf einer Werbetafel der Spot für eine neue Automarke, verschwand, machte der Werbung für eine bekannte Biersorte Platz, verschwand. Und hier und da auch um diese Zeit noch die freundlichen Lichter in den Fenstern der Wohnungen, in denen die Menschen jetzt saßen und gähnend überlegten, ob sie schlafen gehen sollten; hinter denen sie vor laufendem Fernseher eingenickt waren oder mit Freunden beim Kartenspiel saßen.

Als wäre heute ein ganz normaler Abend, dachte Jarven und ließ sich langsam von der Ladefläche gleiten. Wie schön unsere Hauptstadt ist und wie friedlich sie wirkt.

Neben dem Fahrerhaus standen Joas und Perry zehn Schritte voneinander entfernt und sahen zurück in den Wald. Aus dieser Richtung mussten sie kommen, wenn sie in die Stadt fahren wollten. Nahira, Lorok und Meonok hielten noch immer ihre Handys ans Ohr.

Wie schön unsere Hauptstadt ist und wie friedlich sie wirkt. Und wie sehr Bilder lügen können.

* * *

Er hatte es nicht geglaubt. Sie waren zurück in den Repräsentationsraum gegangen und hatten hinter der angelehnten Fenstertür gewartet. Sie hatten nicht gesprochen. Alle drei hatten sie gewusst, dass es jetzt um ihr Leben ging.

Zuerst hatte Magnus es nicht glauben können, weil er nicht begriff. Malena, die müde neben ihm stand, hatte ihm einen fragenden, verwirrten Blick zugeworfen, als die Ersten von ihnen aufgetaucht waren, den Prachtboulevard herauf aus Richtung der Stadt. Die Ersten kamen noch allein, zu zweit und in kleineren Gruppen, und im goldgelben Licht der alten Straßenlaternen sahen die drei oben auf dem Balkon, dass manche von ihnen Fahnen trugen, wie verschämt unter den Arm geklemmt, auch zusammengerollte Transparente.

»Was bedeutet das, Magnus?«, flüsterte Margareta.

Der Raum hinter ihnen war jetzt leer. Bergsson und Arinoki hatten den lachenden Persson abgeführt, Magnus hatte nicht gefragt, wo sie ihn hinbrachten. Wichtig war nur, dass sie verschwunden waren, wenn bald die Panzer ihre Rohre auf den Balkon richteten. Wenn die Geschosse kamen, sollte niemanden eine verirrte Kugel treffen.

Aus dem Menschenrinnsal auf der Prachtstraße vor ihnen war langsam ein breiter Strom geworden. Dicht an dicht drängten jetzt die Menschen zum Schloss, und erstaunt und ungläubig sah Magnus, dass es immer noch mehr und mehr wurden.

»Es ist Mitternacht!«, sagte er. »Woher kommen die alle? Was wollen sie?«

Malena sah aus, als ob sie sich nicht mehr lange auf den Beinen halten konnte.

»Sie tragen skogische Fahnen«, flüsterte sie.

Es war offensichtlich, dass die Menschen keinen Anführer hatten. Niemand hatte ihnen gesagt, was sie tun sollten, und auch jetzt gab es keine Megafone, keine Lautsprecher. Einzeln und jeder für sich waren sie aus eigener Entscheidung zum Schlossplatz gekommen; aber jetzt an ihrem Ziel sahen sie sich um, als wäre ihnen auf einmal peinlich, was sie getan hatten, als warteten sie auf etwas, als zögerten sie noch und fragten sich, ob sie nicht eine Dummheit begangen hätten und lieber umkehren sollten. Zwei Männer, die begonnen hatten, ein Transparent auszurollen, sahen sich um und rollten es dann wieder zusammen. Vielleicht hatten sie alle damit gerechnet, vor dem Schloss empfangen zu werden; vielleicht hatten sie damit gerechnet, dass irgendwer ihnen sagen würde, was zu tun war, wenn sie erst einmal an ihrem Ziel angekommen waren; bestimmt aber hatten sie geglaubt, etwas Großes zu tun: Und nun war da nichts. Wären nicht aus der Stadt immer noch mehr, immer noch neue Menschen nachgeströmt, vielleicht hätten die Ersten den Platz längst verlassen.

»Sie haben es im Fernsehen gesehen«, sagte Magnus ungläubig. »Vielleicht haben sie es aus dem Internet.«

Malena sah ihn an. Auf einmal war ihr Blick wach und aufgeregt.

»Sie sind gekommen, um Skogland zu schützen!«, sagte sie. »Papa! Natürlich! Sie alle stehen hier, weil sie wissen, dass ein Putsch geplant ist, und sie wollen es nicht zulassen! Und es sind Südskogen, Papa! Sieh doch, die meisten haben blonde Haare!«

Magnus nickte. »Sie werden ja nichts verhindern können«, sagte er müde. »Wenn die Panzer erst einmal rollen, sind sie alle in Gefahr.«

»Aber das wissen sie doch selbst!«, rief jetzt auch Margareta. »Glaubst du, sie sind so naiv? Und werden denn ihre eigenen Brüder auf sie schießen? Magnus! Du musst zu ihnen sprechen!«

Magnus sah sie an. »Und was soll ich sagen?«, fragte er.

Der Zorn ließ Margaretas Augen funkeln. Es sah aus, als hätte sie für einen Augenblick ihre Tochter vergessen, die Entführung, Persson, den Verrat. »Was du sagen sollst?«, rief sie. »Jeder von denen da unten wüsste jetzt, was zu sagen ist! Aber einer muss es sagen! Und du bist der König!«

»Ich habe kein Mikrofon«, sagte Magnus und trat einen Schritt zurück. »Keine Lautsprecher. Nicht einmal ein Megafon!«

Margareta riss die Flügeltür auf. Eine Sekunde lang erstarrte jede Bewegung auf dem Platz, dann brandete Beifall auf, Jubelrufe, plötzlich wurden die Fahnen ausgerollt.

Sie sah über ihre Schulter in den Raum zurück. »Als dieses Schloss gebaut wurde, gab es keine Lautsprecher«, sagte sie. »Und trotzdem haben die skogischen Könige von jeher von hier aus zu ihrem Volk gesprochen! Wenn du es nicht tust, tue ich es.« Malena stellte sich neben sie.

Auf dem Platz wurde geklatscht, gejubelt, sie hatten sie entdeckt. Irgendwer hatte eine Tröte mitgebracht und blies darauf wie im Fußballstadion, Transparente wurden ausgerollt. »Ein geeintes Skogland – forever« in merkwürdigem Sprachenmix, »Gleichheit – Gerechtigkeit – Fröhlichkeit«, »Freier Champagner für Nord und Süd«. Margareta erinnerte sich an die Transparente, auf der großen Wahlfeier hatten sie darüber gelacht. Jetzt wirkten sie deplatziert in dieser ernsten Situation und trotzdem gerade richtig.

»Bürger von Skogland!«, rief Margareta. Auf dem Platz wurde es still.

»Sie will etwas sagen!«, riefen Stimmen durcheinander. »Ruhe, die Prinzessin will etwas sagen!«

»Skogen des Nordens und Skogen des Südens!«, sagte Margareta. Ihre Stimme war zu leise. Sie räusperte sich.

»Skogen des Nordens und Skogen des Südens!«, sagte da die Stimme ihres Bruders hinter ihr und trug über den ganzen Platz. Wieder brandete Beifall auf, Jubel.

»Der König!«, riefen sie. »Der König ist da!«

»Wir stehen hier gemeinsam …«, sagte Magnus. Auf dem Platz war es jetzt totenstill. Nicht einmal die Fahnen knatterten im Wind. »… um abzuwenden, was wir für unser Land niemals wieder wollen. Niemals! Ich bin stolz auf alle Skogen, die in dieser Nacht hierhergekommen sind, um einzutreten für das, woran wir alle glauben: dass nur ein geeintes und gerechtes Skogland ein glückliches Skogland sein wird. Ein Skogland, in dem jeder Bürger sich für den anderen verantwortlich fühlt, egal ob Nordler oder Südler. Dass nur in einem solchen Skogland eine friedliche Zukunft für alle Bürger, egal woher sie kommen, möglich sein wird.«

Es war jetzt so still auf dem Platz, dass jedes Husten, jedes Niesen bis zum Balkon hinauf zu hören war.

»Ich bin stolz auf jeden Einzelnen von euch«, sagte Magnus und es klang, als bebe seine Stimme zumindest ein winziges bisschen. »Und ich bin dankbar, dass ich der König dieses wunderbaren Volkes sein darf. Aber ich bitte euch jetzt, euch alle: Ihr wisst, was hier auf euch wartet. Ihr wisst, dass die Panzer, die hier gleich anrollen werden, nicht die Panzer eines Computerspiels sein werden, sondern echt, ganz und gar echt.« Er holte tief Luft. Auf dem Platz wagte niemand sich zu rühren. »Darum bitte ich euch jetzt: Überlegt, ob ihr bleiben wollt. Denkt an eure Kinder, eure Familien. Wenn gleich die Panzer kommen, werden einige von euch ihren Mut mit dem Leben bezahlen; und noch weiß niemand, wen es treffen wird. Es ist keine Feigheit, wenn ihr jetzt geht. Überlegt es euch gut.«

In der Menge wurde es unruhig, es war Unmut, was da jetzt zu spüren war. »Wir haben doch gewusst, worauf wir uns einlassen!«, rief ein junger Mann. »Wir sind doch nicht aus einer Laune heraus gekommen! Und wenn sie uns alle hier sehen«, jetzt wandte er sich um und rief statt zum Balkon hinauf in die Menge hinein, »die Soldaten! Dann werden sie doch nicht mehr schießen! Nicht auf uns, ihre eigenen Leute! Sie werden es niemals tun!«

Magnus wartete, bis es wieder ruhig geworden war. Überall wurde zustimmend gemurmelt. »Das ist, was wir alle hier hoffen«, sagte er dann. »Aber wissen können wir es nicht. Diese Dinge geschehen. Diese Dinge sind geschehen, oft und überall auf der Welt. Der Bruder erschießt den Bruder«, er machte eine Pause. »Der Freund den Freund. Seid euch nicht zu sicher. Es ist keine Feigheit, zu gehen.«

Niemand rührte sich.

»Mein Schwester, meine Tochter und ich aber werden bleiben«, sagte Magnus dann. »Und warten. Mit euch.«

Wieder brandete der Jubel auf. Niemand konnte mehr hören, ob vom Damm her nicht längst die Panzer auf sie zurollten.

Dann stimmte irgendwer ein Lied an, und andere fielen ein, bis der ganze Platz von ihrem Singen erfüllt war. Es war ein nordskogisches Sommerlied, aber sie liebten es auch im Süden.

44.

Allmählich war der Verkehr auf dem Damm gänzlich zum Erliegen gekommen. Wohl kamen noch vereinzelt Wagen aus der Stadt, verloren so allein auf dem weiten Asphalt; aber schon seit Langem war kein Fahrzeug mehr über den Damm in die Hauptstadt hineingerollt.

War die Straße also inzwischen im Hinterland abgesperrt? Vorbereitet für Panzer und Mannschaftswagen? Dann war es den Rebellen, die sich jetzt allmählich zu sammeln begannen, trotzdem gelungen, die Sperren zu umfahren. Einzeln und in kleinen Gruppen näherten sie sich Nahira, mit Waffen am Gürtel und im Arm, aber oh, wie kläglich würden sie aussehen gegen die Ausrüstung der Armee, gegen Panzerfäuste und Maschinengewehre! Jarven sah Sensen und Äxte, Messer in allen nur vorstellbaren Größen, ein Mann trug immerhin ein Luftgewehr. Dies also waren die gefürchteten Rebellen? Dies hier war lächerlich. Bauern und Schäfer, Handwerker und Arbeiter aus den Fabriken, und ihre Werkzeuge hatten sie mitgebracht. Wie konnte Nahira nur glauben, so eine ganze Armee aufhalten zu können! Mit fünfzig, vielleicht siebzig Männern und Frauen ohne Waffen! Wie unsinnig es gewesen war, überhaupt noch zu hoffen.

Jetzt trat Nahira aus dem Dunkel mitten auf die Straße. Auf dem Mittelstreifen stand sie und hob die Arme zum Zeichen, dass Ruhe einkehren solle; im Licht der Peitschenlampen warf ihre einsame kleine Gestalt einen langen Schatten.

»Ich danke euch, dass ihr gekommen seid!«, sagte Nahira. »Euch allen. Trotzdem sind wir nur wenige, und wir sollten uns nicht belügen: Gegen die Soldaten und ihre Panzer haben wir keine Chance. Wir sind zu schwach. Wir haben keine Waffen. Wir haben nur uns selbst und unseren Mut.« Unter den Ankömmlingen war es still geworden. »Darum legt jetzt eure Sensen zur Seite«, sagte Nahira. »Die Äxte, die Messer, die Gewehre. Hier in der Mitte der Straße werden wir sie sammeln. Noch bevor sie uns sehen, sollen die Soldaten wissen: Die da stehen, brauchen keine Gewalt. Die da stehen, haben gegen uns nur ihr Leben und die Hoffnung auf eine bessere Zukunft.«

»Ganz ohne Waffen?«, schrie ein junger Mann und umklammerte seine Axt. »Bist du wahnsinnig, Nahira? Sie haben Panzer! Sie haben …«

»Eben deswegen«, sagte Nahira. »Sie haben die Panzer. Wir haben die Hoffnung, das Richtige zu tun, und den Traum von einem besseren Leben. Wir warten.«

»Wir sind zu wenige!«, rief eine Frau. Sie trug eine Sense. »Nahira, das ist doch lächerlich! Wie sollten wir wohl …«

Aber die Ersten hatten schon zögernd begonnen, ihre Waffen abzulegen. Immer größer, immer höher wurde der Berg aus allem, was sie angeschleppt hatten, um sich gegen die Geschütze der Panzer zu verteidigen, und je mehr er wuchs, desto armseliger sah er aus: ein lächerlicher Beweis ihrer Ohnmacht.

»Nahira!«, flüsterte Jarven. Sie mussten aufhören. Perry hatte recht. Das hier war Wahnsinn.

Aber in diesem Augenblick hörten sie das tiefe Brummen der Motoren. Die Ketten scharrten auf dem Asphalt, es gab keinen Zweifel.

»Sie kommen!«, murmelte Joas. Jarven hatte nicht einmal bemerkt, dass er neben sie getreten war; vielleicht hatte er es selbst nicht bemerkt. »Oh verflucht, jetzt kommen sie wirklich.«

Aber noch jemand kam in diesem Augenblick auf sie zu. Aus den Büschen, in denen sie sich eben noch selbst verborgen hatten, trat eine schmale Gestalt. Ihre langen blonden Haare schimmerten selbst im fahlen Licht der Peitschenlampen.

»Ylva!«, flüsterte Jarven. Was wollte Ylva von ihnen?

Ylva sah sie nicht an, auch Joas nicht. Während das Brummen der Motoren immer näher kam, ging Ylva auf Nahira zu.

»Wenn es dir recht ist, würde ich gerne dabei sein«, sagte sie.

* * *

Den ganzen Abend hatten sie wieder vor dem Fernseher gesessen.

»Das ist meins!«, hatte Tine zwischendurch immer wieder geschrien, wenn die bräunlichen, verwackelten Bilder der Lastwagen und Hallen über den Bildschirm geflimmert waren. »Da, guck mal! Von meinem Handy!«

»Ist ja gut!«, hatte ihr Vater beim dritten Mal gesagt. »Langsam wissen wir es.«

Aber sie wusste trotzdem genau, dass er stolz auf sie war. Schließlich war sie es gewesen, die all diese Berichte ins Rollen gebracht hatte, Tine aus der 8 c, war das nicht unglaublich? Und nur, weil der Polizist ihr Handyvideo an die Redaktionen von Zeitungen und Fernsehsendern geschickt hatte.

»Ich möchte nicht wissen, was da nachher für eine Handyrechnung kommt!«, hatte er gesagt. »Aber na ja, ist wohl für einen guten Zweck, stimmt’s?« Und dann hatte er weitergemacht, hatte den nächsten Sender angerufen und wieder den nächsten.

Und so waren die Korrespondenten in Skogland aufgeschreckt worden, sie waren zu den Hallen gefahren und hatten mit eigenen Augen gesehen, was das Video ihnen versprochen hatte. Und nur deshalb liefen jetzt im Fernsehen überall die Berichte, egal auf welchen Sender sie schalteten.

Es war ein Glück gewesen, dass sie ausgerechnet auf der Polizeiwache mit Jarven telefoniert hatte. Wie sonst hätte sie wohl an die Gesprächspartner bei Zeitungen und Sendern gelangen können? Wer stellte ein Mädchen mit vor Aufregung umkippender Stimme durch zum Chefredakteur für Politik? Aber mit der Autorität der Staatsmacht hatte der Polizist sich überall verbinden lassen, hatte das Handyvideo versandt, und Tine hatte genau gemerkt, wie wichtig er sich dabei fühlte.

»Ich war das«, murmelte sie. Fast fielen ihr inzwischen schon die Augen zu, aber von Schlafengehen war in dieser Nacht bei keinem von ihnen die Rede. »Wenn ich die nicht benachrichtigt hätte …«

»Wenn Jarven dir nicht aus Versehen das Video geschickt hätte!«, sagte ihr Vater. »Mit dem Foto aus dem Dönerimbiss hättest du bei den Sendern vermutlich nicht wirklich punkten können.«

»… neue Entwicklung!«, sagte der Moderator der Sondersendung. Daran, wie sie aufschreckte, merkte Tine, dass sie beinahe eingeschlafen wäre. Fast zwei Uhr. Um diese Zeit lag sie an einem normalen Wochentag sonst längst im Bett. Da stand sie ja fast schon wieder auf.

»Wie die Aufnahmen, die unser Kameramann aus dem Fenster eines Hotelzimmers machen konnte, eindeutig zeigen, strömen die Skogen inzwischen zu Tausenden auf den Platz vor dem Schloss. Es scheint, als hätte sich in Skogland tatsächlich herumgesprochen, dass in diesen Stunden ein Putsch das Land bedroht; und als stünden selbst die Südskogen, die doch durch die Reformen viele ihrer Privilegien verloren haben und auch in Zukunft noch verlieren werden, zum großen Teil hinter dem König und der gewählten Regierung.«

»Was soll das?«, fragte Tine.

Jetzt hatte sich der Kameramann offenbar unter die Menschen auf der Straße gemischt, die dicht gedrängt alle in eine Richtung strömten. Einem älteren Mann hielt der Tonmann im Gehen sein Mikrofon vor das Gesicht, der Mann antwortete wie in Eile.

»Sie glauben doch nicht im Ernst, dass wir uns so betrügen lassen?«, sagte er. »Denen glauben wir doch nie wieder ein Wort! Haben Sie das noch nicht mitgekriegt? Diese ganzen Versorgungsengpässe und alles, das waren gar nicht die Rebellen! Ja, glauben Sie denn, wir wollen in Zukunft von Menschen regiert werden, die das Volk so betrügen wie diese Verschwörer? Nicht mit uns, das sage ich Ihnen! Das lassen wir nicht mit uns machen!« Damit war er wieder in der Menge verschwunden.

Jetzt erschien auf dem Bildschirm das vertraute Gesicht des Korrespondenten. »Und so zeigt es sich heute, dass die Regierung mit ihrer Öffnung des Landes nach außen einen überlebenswichtigen Schritt getan hat!«, sagte er. »Selbst wenn Skogland 1 heute – nein, gestern! Inzwischen gestern! – den ganzen Tag kein einziges Wort über die Vorfälle am Plattenwerk verloren hat, scheint inzwischen das ganze Land darüber im Bilde zu sein, was in den letzten Monaten tatsächlich passiert ist und was, so steht zu befürchten, noch passieren könnte. Zugang zu ausländischen Sendern und Internet, die den Skogen so viele Jahre verwehrt waren, haben dazu geführt, dass jeder im Land sich gestern informieren konnte. Und die Bereitschaft der Bevölkerung, sich gerade nach diesen Erfahrungen für die Reformen in Skogland einzusetzen, ist überraschend und dramatisch. Sollten heute Nacht tatsächlich die Panzer rollen …«

»Das werden sie, lass uns wetten!«, sagte Tines Vater. »Das kennt man doch!«

»… so werden sie ihre Geschütze nicht allein gegen die Regierung richten müssen, sondern auch gegen das Volk. Und ob die Verschwörer mit einer solchen Entwicklung gerechnet haben, erscheint uns hier doch sehr zweifelhaft. Wie werden sie darauf reagieren? Wie viel Blut sind sie bereit zu vergießen unter den Augen der Weltöffentlichkeit und des gesamten skogischen Volkes, jetzt, wo doch jedem bewusst ist, dass die Probleme der letzten Monate von ebenjenen inszeniert waren, die sich jetzt anmaßen zu tun, als wollten sie das Volk von ihnen befreien?«

Tine lehnte sich wieder zurück. »Und alles wegen mir!«, sagte sie. Nie hatte sie Politik interessant gefunden, wer tat das schon; und jetzt hatte sie auf einmal geholfen, das Geschick eines ganzen Landes zu verändern.

»Nimm dich bloß nicht zu wichtig!«, sagte ihre Mutter. »Guck lieber mal, ob noch Salznüsse im Vorratsschrank sind.«

Tine schüttelte den Kopf. »Aber über Jarven sagen sie nichts!«, sagte sie. »Was ist denn mit Jarven? Warum wissen die nichts?«

Ihr Vater schwieg.

»Dann hol ich die Nüsse eben selbst«, sagte ihre Mutter. Sie richteten sich auf eine lange Nacht ein.

* * *

Nur im Fernsehen hatte Jarven ja bisher Panzer gesehen. Seit sie in Skogland wohnte und eine Prinzessin war, gab es dort keine Militärparaden mehr, und als jetzt die schweren Geräte auf sie zugerollt kamen, hielt sie den Atem an. Aus der Dunkelheit der Wälder kamen sie in breiter Front, immer vier Panzer nebeneinander, und sie näherten sich langsam und kraftvoll. Taghell wurde im Licht ihrer Scheinwerfer alles, was vor ihnen lag, und in der Erwartung, aus ihren Geschützen Feuer zu speien gegen jeden, der sich ihnen in den Weg stellte, wirkten sie grausam wie die Drachen in den alten Märchen; und Jarven begriff, dass gegen so viel Gewalt keine Hilfe mehr möglich war.

Neben ihr in der Menschenkette stand Perry und hielt sie fest an der Hand; auf der anderen Seite ein nordskogischer Junge mit übermüdeten Augen; dann Joas, dann Ylva.

Die Panzer waren so viel finsterer, so viel größer, als sie gedacht hatte; und ebenso groß war auf einmal Jarvens Angst. Warum stand sie denn hier? Sie würden das Land niemals retten können. Unter den Gleisketten der Panzer barst der Asphalt und die Rohre ihrer Geschütze bewegten sich zögernd von links nach rechts und wieder nach links wie die Fühler eines blind tastenden Tieres, hungrig auf Beute.

Auch als sie näher kamen, immer näher und näher, drosselten sie ihr Tempo nicht, gerade so, als wären die Soldaten in den Gefechtsständen tatsächlich blind, als sähen sie nicht die Menschen dort vor ihnen, die schweigend Hand in Hand im grellen Licht auf sie warteten.

»Jetzt!«, flüsterte Jarven.

Jetzt hatte die erste Reihe der Panzer den Berg aus ihren armseligen Waffen erreicht. Metall splitterte unter den Ketten, die hölzernen Stiele der Sensen und Äxte, abgewetzte Sicheln, in einem langen Leben dünn geschliffene Messer. Zu feinsten Splittern zermahlen wurden Luftgewehre und Pistolen, und die Wannen der Panzer schwankten nicht dabei. Ohne zu zögern, zermalmten sie die Waffen, als wollten sie den Menschen vor ihren Geschützrohren noch ein letztes Mal eine Warnung geben, einen Beweis ihrer Grausamkeit, eine letzte Möglichkeit, ihnen nicht länger den Weg zu versperren.

»Mama!«, murmelte Jarven und spürte, dass ihre Beine rennen wollten. Aber Perrys Hand hielt ihre ganz fest, und auf der anderen Seite drückten die Finger des nordskogischen Jungen einmal kräftig zu: zur Aufmunterung vielleicht, vielleicht auch als Warnung.

Nur noch dreißig Meter jetzt. Nur noch zehn. Sie würden es tatsächlich tun.

In diesem Moment kam die Kolonne zum Stehen. Noch immer hielten die Panzer ihre Geschützrohre auf die Menschen vor sich gerichtet; aber das drohende Geräusch, mit dem ihre Ketten den Asphalt aufrissen, hatte aufgehört, und die plötzliche Stille machte Jarvens Angst nur noch größer.

Auf dem Standstreifen, rechts an den Panzern vorbei, kam jetzt in gefährlichem Tempo ein gepanzertes Fahrzeug heran, und noch bevor es nur wenige Meter vor den Menschen auf dem Damm zum Stehen kam, wurde die Beifahrertür aufgerissen und ein Mann, an dessen Uniform Jarven im Scheinwerferlicht seiner Panzer goldene Biesen entdeckte, goldene Sterne, goldene Litzen über dem Schirm seiner Mütze, sprang heraus. Jarven hörte das Knistern eines Megafons.

Von Thunberg, dachte Jarven und versuchte einen Seitenblick auf Ylva zu werfen. Natürlich.

Aber Ylva löste sich nicht aus der Kette.

»Bitte geben Sie die Fahrbahn frei!«, rief der General jetzt. »Achtung, Achtung! Bitte räumen Sie sofort die Fahrbahn! Andernfalls müssen wir …«

»Nein!«, sagte Nahira. Unbemerkt war sie aus der Menge getreten, jetzt stand sie dem General gegenüber, klein und müde und doch voller Kraft. »Wozu wären wir denn hierhergekommen, General, wenn wir jetzt schon beim ersten Geschütz, das auf uns gerichtet wird, bei der ersten Drohung gehen?« Sie drehte sich um und sah in die Gesichter ihrer Leute. »Wir bleiben!«, rief Nahira. »Wir bleiben!«

In der Menschenkette begann irgendjemand zu klatschen und hörte erschrocken wieder auf, als niemand sich anschloss. Danach klang die Stille noch drohender. Aber niemand rührte sich mehr, und das Schweigen war fast schon zu hören.

»Nehmen Sie doch Vernunft an!«, rief von Thunberg wieder. Seine Stimme klang gepresst. »Bitte geben Sie die Fahrbahn frei! Sonst sehen wir uns gezwungen …«

»Gezwungen?«, rief Nahira, »Gezwungen? Wer zwingt Sie denn, von Thunberg? Ist es nicht ganz allein Ihre Entscheidung, was Sie jetzt tun?«

Einer der Panzer ruckte ein winziges Stück vorwärts, dann hielt er abrupt wieder an. Die Menschen auf dem Damm schrien auf, taten unwillkürlich einen Schritt zurück, stolperten dabei, hielten sich fest an den Händen.

Und standen. Die Geschützrohre zielten genau auf sie alle, immer noch. Jarven zitterte.

Von Thunberg hatte sich jetzt Nahira zugewandt. »Sie sehen doch, was geschieht, wenn ich meinen Männern den Befehl gebe zu fahren!«, rief er in sein Megafon. »Sehen Sie denn nicht die Angst Ihrer Leute? Befehlen Sie ihnen, den Damm sofort zu räumen, wenn sie überhaupt noch auf Sie hören! Wollen Sie sonst die Verantwortung für das übernehmen, was diesen Menschen gleich geschieht, wenn die Panzer rollen?«

Nahira schüttelte den Kopf, dann lachte sie. Ihre Stimme war laut genug, um sie auch ohne Megafon zu verstehen. »Oh nein, General!«, rief sie. »Die Verantwortung dafür tragen ja ganz allein Sie! Sie sind es doch, der den Befehl dazu gibt! Wir tun nichts anderes, als hier zu stehen. Wir greifen niemanden an. Wir haben nicht einmal Waffen. Sie tragen die Verantwortung für jeden Toten, jeden Verletzten, Sie ganz allein, und Sie werden auch damit leben müssen, nicht wir!«

Der General wollte wieder sein Megafon an die Lippen setzen, aber Nahira schnitt ihm das Wort ab. »Nein, nicht nur Sie«, sagte sie jetzt leise. »Sondern auch all Ihre Jungs da in den Panzern. Auch sie alle werden damit weiterleben müssen, von Thunberg, ihr Leben lang, und ich weiß nicht, wie es ihnen damit gehen wird. Versuchen Sie nicht, uns eine Verantwortung aufzuladen, die wir nicht haben.«

Noch immer hielt von Thunberg das Megafon umklammert, und einen Augenblick zögerte er mit seiner Antwort. Als sie kam, klang seine Stimme flach.

»Es geht hier nicht um einzelne Menschen, das wissen Sie gut«, sagte er. »Es geht um das Land. Um unser schönes Skogland geht es, das die Rebellen zugrunde richten werden. Ich gebe jetzt den Befehl zum Einsatz. Noch haben Ihre Leute die Möglichkeit zu gehen. Es geht um unser Land. Es geht nicht um einzelne Menschen.«

Er will es nicht!, dachte Jarven verblüfft, während sie wie durch ein umgedrehtes Fernglas die Gestalt des Generals schrumpfen sah, winzig werden, während er sich langsam, ganz langsam zu seinen Männern in ihren Panzern umwandte. Er will es ja auch nicht!

Aber er wird es doch tun.

Jetzt.

Der General hob den Arm.

In diesem Augenblick löste sich aus der Menschenkette eine schmale Gestalt.

»Halt!«, rief eine helle Stimme, und Jarven erkannte sie gleich. »Es geht immer um den einzelnen Menschen, immer! Worum geht es denn wohl sonst, Papa? Worum denn wohl sonst?«

»Ylva!«, rief der General erschrocken. Sein Arm sank herab. »Ylva, was tust du! Komm her zu mir! Komm sofort her!«

Wenn es auf der Welt irgendeinen Menschen gab, den Jarven hasste, dann war es Ylva von Thunberg. Blond, überlegen und klug hatte sie ihr das letzte Jahr zur Hölle gemacht und hatte ihr schließlich noch Joas genommen.

Trotzdem spürte sie jetzt etwas anderes.

Trotzig und aufrecht stand Ylva in der Mitte der nächtlichen Autobahn; sie müsste nur noch eine Fahne tragen, dachte Jarven, die sie schwenkte wie diese Frau auf dem berühmten Bild von der Französischen Revolution, das in keinem Geschichtsbuch fehlte. Aber Ylva brauchte keine Fahne.

»Hast du mir das alles immer nur erzählt?«, rief sie jetzt. »Hast du mir das alles immer nur erzählt, Papa?«, und als ihr Vater zögernd und verwirrt näher kam, schloss sich lautlos und schützend der Kreis der Rebellen um sie. »Hast du mir das alles immer nur erzählt, von den Prinzessinnen, die ihr Volk so sehr lieben, dass sie bereit sind alles zu tun? Hilfsbereit und voller Güte? Von den Vornehmen, von den Reichen, die ihren Besitz mit den Armen teilen? Von den Prinzen, die ihr Leben geben um der Gerechtigkeit willen?« Sie holte tief Atem. »Hast du mir das alles immer nur erzählt, abends vor dem Schlafengehen, als ich klein war und dumm und dir geglaubt habe, jedes einzelne Wort? Mein starker, mein guter Papa! Das waren also nur deine Märchen, ja, aber dies hier ist dein Leben?« Sie atmete schwer. »Ist das so, Papa? Wie konnte ich nur so dumm sein und dir glauben!« Ihre Stimme zitterte.

Um sie herum waren die Rebellen erstarrt. Niemand sprach, fast wagten sie nicht zu atmen. »Und darum richtest du jetzt die Geschütze auf diese Menschen, die doch nichts anderes wollen als die Gerechtigkeit, von der du immer geredet hast? Hast du mich immer belogen? Hast du mich immer belogen, Papa?«

Bei den letzten Worten brach ihre Stimme, und Joas trat auf sie zu und nahm sie in den Arm.

Jetzt sind wir drei, dachte Jarven. Jetzt sind wir also schon drei. Mein Vater und Perrys Vater auch. Und jetzt auch noch von Thunberg, es ist kaum zu ertragen. Sie verraten das Land; und sie verraten ihre Kinder.

»Ylva!«, rief der General. Noch immer versuchte er, sich seiner Tochter zu nähern; und noch immer drängten die Rebellen ihn ab, stumm und ohne Waffen. »Mädel! Du hast dich auf die falsche Seite geschlagen! Wir sind hier, um das Land zu befreien, meine Männer und ich! Wir müssen in die Hauptstadt! Wir müssen in den Regierungspalast, Ylva, wir müssen ins Schloss! Regierung und Rebellen richten unser Skogland zugrunde!«

»Regierung und Rebellen?«, sagte Nahira mit ihrer müden Stimme. Wie klein sie neben ihm war. »Ich bin Nahira, die Anführerin der Rebellen; und es wird Ihnen jetzt ein Leichtes sein, mich endlich festzunehmen, wenn Sie mich nicht lieber gleich gemeinsam mit meinen Leuten erschießen wollen. Aber vorher erklären Sie uns doch noch eins, General! Warum belügen Sie sich und Ihre Soldaten? Selbst jetzt, wo die Wahrheit seit Stunden über alle Bildschirme in alle Wohnzimmer flimmert …«

Jarven sah die Verwirrung auf von Thunbergs Gesicht; und sie begriff, dass Ylva sie auch sah.

»Es sind ja nicht die Rebellen, Papa!«, rief Ylva und wand sich aus Joas’ Arm. Ihr Gesicht war tränenverschmiert und ihre Stimme klang fragend; und Jarven begriff, dass in Ylva gerade unerwartet und strahlend eine Hoffnung erwacht war, die Hoffnung, ihr Vater wüsste von nichts; er wäre selbst betrogen worden und wäre also nicht der Verräter, um den sie eben geweint hatte. »Du musst es doch gehört haben! Sie müssen es dir doch gesagt haben! Du hast doch Telefon da in deinem Auto, du erfährst doch alles, was es Neues …«

»Was?«, fragte von Thunberg, und Jarven sah das Erstaunen auf seinem Gesicht; das Erstaunen war echt. »Wovon redest du, Ylva?«

»Du hast nicht davon gehört?«, rief Ylva. Ihr Gesicht wurde heller. »Und das soll ich glauben? Auch deine Soldaten haben nicht davon gehört? Man hat es euch nicht gesagt, und man lässt euch mit euren Panzern auf die Hauptstadt ziehen? Papa!« Sie atmete schwer. »Papa, wenn sie euch verheimlicht haben, was seit Stunden die ganze Welt weiß, ist denn das allein nicht Beweis genug …«

Jarven sah, wie einer der Soldaten in von Thunbergs Wagen eilig in das Mikrofon sprach, das an seinem Helm befestigt war. Er gestikulierte mit den Armen, und von Thunberg ging zu ihm und beugte sich über das Armaturenbrett. Die Zeit stand still.

Dann wandte der General sich zu ihnen um wie in Zeitlupe. Seine Arme sanken herab. Er sagte etwas zu dem Soldaten neben ihm, der Soldat nickte. Dann sprach er wieder in sein Mikrofon.

An die nächsten Minuten konnte Jarven sich später nicht mehr erinnern. So groß vorher ihre Angst gewesen war, so groß war jetzt ihre Hoffnung. Auf einmal hatte sich alles geändert. Die Panzer senkten ihre Geschützrohre und die Luken der Türme öffneten sich gleichzeitig wie in einem bizarren Ballett; die Gesichter, die sich dort jetzt langsam überall zeigten, junge südskogische Gesichter, wirkten verwirrt und, dachte Jarven und spürte Freude aufsteigen, mehr noch: unendlich befreit.

Jarven zitterte und ließ sich zu Boden gleiten, wo jetzt schon andere saßen, erschöpft und erleichtert wie sie. Rebellen, Männer und Frauen, alte und junge; weinend manche von ihnen, manche auch lachend; die Arme um die Knie geschlungen, Rücken an Rücken, und obwohl sie spürten, dass die Gefahr jetzt vorüber war, immer noch voller Erwartung. Sie sah, dass von Thunberg wieder mit Nahira redete, sah, wie er in sein Mikrofon sprach und es sich wütend vom Kopf riss; sah, wie er Ylva in den Arm nahm. Die Geschützrohre blieben gesenkt.

Ylvas Vater dann also doch nicht, dachte Jarven. Perrys Vater, das wohl, und meiner; aber es wäre ja auch ein Wunder gewesen, wenn dieser Ylva auch mal etwas Schreckliches passiert wäre. Und trotzdem würden sie alle ihr nun für immer das Ende des Angriffs verdanken, vielleicht ihr Leben.

Aus den Panzern stiegen die ersten Soldaten. Verlegen standen sie am Straßenrand, nur wenige Schritte von denen entfernt, auf die sie gerade eben noch die Waffen gerichtet hatten, Skogen wie sie. Wenn ihre Blicke sich trafen, schlugen die Soldaten die Augen nieder, dann schrie plötzlich einer auf.

»Gustavsson!«, rief er und sprang auf einen alten Mann in der Menge zu, die sich bei diesem Ausruf vor ihm teilte. »Gustavsson, ich bin das doch! Aarvid! Der kleine Aarvid vom Hof nebenan!«

Dann fiel er dem Alten um den Hals, und sie schlugen sich gegenseitig wild auf die Schultern, lachend und schluchzend vor Begeisterung wie bei einer ganz gewöhnlichen überraschenden Begegnung nach langer Zeit und als wäre nicht gerade der eine bereit gewesen, dem anderen das Leben zu nehmen.

»Mein Nachbar! Mein Nachbar!«, rief der kleine Aarvid, der mindestens eins neunzig groß war, und auf einmal wagten auch andere Soldaten zu lächeln und den Menschen aus der Menschenkette behutsam und freundschaftlich auf die Schultern zu schlagen und ihre Hände zu schütteln, und hätte irgendwer eine Flasche Champagner dabeigehabt oder noch besser einen Kasten Bier, man hätte das Ganze für ein Volksfest halten können.

Immer noch sprachen Nahira und von Thunberg aufgeregt miteinander; nur zwischendurch einmal war der General in seinen Wagen gestiegen und hatte am Armaturenbrett hantiert. Als er wieder nach draußen kam, war sein Gesicht eingefallen.

»Ihr habt recht«, sagte er tonlos. »Sie berichten überall darüber. Nur nicht in Skogland. Nur nicht bei uns.« Er zog seine Tochter zu sich heran, und Ylvas Kopf sank gegen seine Schulter. »Ylva!«, murmelte er. »Mein Gott, Ylva, was hätte ich beinahe getan.«

Jarven wandte den Blick ab. Es wäre ja auch ein Wunder gewesen, wenn der auch einmal etwas Schreckliches passiert wäre.

Von Thunberg hob seinen Arm. »Wir fahren!«, sagte er.

Befehle wurden gegeben, die Soldaten stiegen zurück in ihre Panzer. Aber die Luken der Gefechtstürme blieben geöffnet und die jungen Männer sahen hinaus auf die nächtlichen Straßen und auf die Stadt, die sie nun nicht mehr angreifen mussten; und zu ihnen nach oben stiegen, ohne zu fragen, die Rebellen. Sie wählten sich einen bequemen Platz und klammerten sich lachend an den Rohren der Geschütze fest.

So zogen sie zusammen ein in die Stadt: nicht länger um sie zu erobern, sondern um endlich dem Lügenspuk ein Ende zu bereiten.

45.

Als sie den Damm verließen, lag die Vorstadt in nächtlichem Schweigen, aber hinter den Mauern der Häuser spürte Jarven die Angst. Erschrocken traten die Menschen an ihre geschlossenen Fenster, als sie die Panzer durch die Straßen rollen hörten; und durch die Spalten zwischen den Vorhängen sahen sie die winkenden Rebellen, die lachenden Soldaten, zogen erleichtert die Vorhänge auf, öffneten die Fenster und winkten zurück.

»Weiße Fahnen!«, hatte irgendwann einer der Rebellen gerufen. »Gebt uns weiße Fahnen!«, und von überall her waren sie aus Fenstern und von Balkonen auf sie herabgeflattert gekommen, Bettlaken, gebügelt oder zerknittert, alt und dünn gewaschen oder nagelneu und frisch aus dem Zellophan: genug, dass es für jeden Panzer reichte. Sie hatten die Laken an die Geschützrohre geknotet, friedlich flatternde, ein wenig unordentliche weiße Fahnen, die jedermann in der Stadt schon von Weitem wissen ließen, dass in dieser Nacht die Gefahr vorüber war.

Jarven saß auf dem Pritschenwagen zwischen Joas und Perry, ein wenig näher an Perry vielleicht; auch Ylva hatte darauf bestanden, mit ihnen zu fahren anstatt mit ihrem Vater. Warum saß sie dann jetzt nicht neben Joas? Warum hielt sie dann jetzt diesen Abstand, wo doch dies die Stunde ihres Triumphes war, wo sie Joas gerade bewiesen hatte, dass sie zu ihm hielt und nicht zu denen, zu denen sie ihrer Geburt nach gehörte? Und warum sah Joas an ihr vorbei?

Es ist ihnen peinlich, dachte Jarven. Man kann ja keinen Jungen küssen, wenn die ganze Welt einem zusieht. Es ist ihnen einfach nur peinlich.

Je näher sie dem Schloss kamen, desto dichter gedrängt standen die Menschen; als sie den Prachtboulevard erreichten, färbte der Himmel sich rosa im ersten Licht des beginnenden Tages, und erstaunt hörte Jarven den Gesang.

Die Menschen am Straßenrand sangen. Jarven erkannte die alten skogischen Volkslieder, die sie im letzten Jahr mühsam hatte lernen müssen, Lieder der Südinsel und Lieder aus dem Norden. Nicht alle Menschen sangen sie in der gleichen Tonlage und nicht alle sangen sie richtig: Aber sie sangen voller Kraft und voller Trotz und in der Gewissheit, dass sie das Recht auf ihrer Seite hatten. Es gab schlecht gestimmte Gitarren und Flöten; Jarven sah ein Banjo und hörte eine Klarinette, dann ein Saxofon; ein kleiner Junge auf den Schultern seines Vaters schlug zwei Topfdeckel zusammen.

»Perry!«, flüsterte sie. Die Müdigkeit und die Erleichterung machten ihren Kopf leicht. »Perry, wir haben es geschafft!«

Dann sah sie, dass Perry eingeschlafen war und dass Joas lachte. Und sie nahm all ihren Mut zusammen und lachte zurück.

Als die Panzer mit ihren weißen Fahnen das Schlossrondell erreicht hatten, hielten sie an seinen Seiten, als stünden sie Spalier: Und durch die Allee aus wehenden, flatternden Bettlaken fuhr hinter dem Wagen des Generals allein der Pritschenwagen weiter mit Nahira und Lorok und Meonok im Führerhaus und den Kindern auf der Ladefläche, und die Flügel der schmiedeeisernen Tore öffneten sich ihnen weit.

Dann ließ irgendwer die Ladeklappe herabfallen; irgendwer half Jarven hinunter; irgendwer begleitete sie hinauf zu dem Balkon, wo ihre Mutter stand und sie aufschluchzend in die Arme nahm. Beifall brandete auf. »Jarven!«, flüsterte ihre Mutter. »Gott sei Dank, Gott sei Dank, Jarven!«

Vor Jarvens Augen verschwamm die Menschenmenge unten auf dem Platz. »Perrys Vater!«, flüsterte sie. »Mama, Perrys Vater ist …« Noch niemals hatte sie sich so sehr danach gesehnt, endlich zu schlafen. In einem richtigen Bett in einem richtigen Haus, und ganz ohne Angst. Aber sie war eine Prinzessin. Sie atmete tief ein und winkte den Menschen zu, die immer noch sangen und jubelten und Mützen und sogar MP3-Player und Handys in die Luft warfen. Viele schwenkten Feuerzeuge.

»Perrys Vater …«

»Ich weiß doch, Jarven, ich weiß«, sagte Mama und strich ihr über die Haare. Sie ist ja noch müder als ich, dachte Jarven.

»Erst heute«, rief währenddessen ihr Onkel, der König, »erst heute ist Skogland wirklich frei und geeint! Denn ihr selbst, die Bürger des Landes, habt euch dafür entschieden!«

Und während Jarven den Beifall hörte und hoffte, dass die Menschen auf dem Platz nun endlich schnell nach Hause in ihre Betten gehen würden, damit auch sie sich endlich in ihr Bett fallen lassen konnte, sah sie, wie Perry Malena umarmte, als wollte er sie nie wieder loslassen. Denen jedenfalls ist es überhaupt nicht peinlich, wenn die ganze Welt zuguckt, dachte sie und suchte mit den Augen nach Joas und Ylva. Jetzt wäre doch auch für die beiden eigentlich der Zeitpunkt gekommen.

Aber Ylva stand ruhig und hoch aufgerichtet neben Nahira; und als Jarven endlich Joas entdeckte, starrte er ungläubig auf seinen besten Freund, und ein Lächeln huschte über sein Gesicht. Dann war er plötzlich neben ihr.

»Na, hallo, Jarven«, sagte Joas, als hätte er sie gerade erst entdeckt, als wären sie nicht den ganzen Tag gemeinsam auf dem Pritschenwagen gefahren, als hätten sie nicht nur wenige Schritte voneinander entfernt den Panzern entgegengesehen.

»Na?«, sagte Jarven, ohne sich umzudrehen. Sie winkte weiter der singenden, jubelnden Menge unten auf dem Platz zu und sah ihn nicht an. Aber sie spürte, wie die Röte ihren Hals hinaufkroch und ihr Gesicht erreichte, und sie hoffte, dass wenigstens die singenden Menschen dort unten nichts bemerkten, wenn doch Joas neben ihr es bestimmt sehen musste.

»Lass uns nicht dumm sein, Jarven!«, flüsterte Joas. Auch er winkte jetzt der Menge zu. Wurde er rot? Wurde er auch rot wie sie? »Jarven, ich dachte – vorhin hätte unser Leben zu Ende sein können! Lass uns nicht weiter so dumm sein, Jarven!«

Jarvens Blick wanderte zu Ylva, und überrascht sah sie, dass sie Joas jetzt lachend den Arm entgegenstreckte, den Daumen nach oben gereckt, als wolle sie ihm applaudieren.

»Jarven?«, flüsterte Joas.

Wer hätte gedacht, dass man sich küssen konnte, wenn die ganze Welt zusah.

* * *

»Da!«, schrie Tine. »Da, guck mal, das ist er!«

Die ganze Nacht hatten sie gemeinsam vor dem Fernseher die Berichterstattung über Skogland verfolgt; die Salznüsse waren ihnen ausgegangen und im Morgengrauen war dann schließlich ihr Vater im Sessel eingeschlafen, danach auch ihre Mutter. Und hatte sie vielleicht auch geschlafen? Zwischendurch vielleicht einmal kurz, nein, sicher auch länger; noch immer zeigte der Nachrichtensender Bilder von den Ereignissen in Skogland, aber vor den Fenstern war es längst hell geworden, und Tine dachte erschrocken, dass sie nach so einer Nacht unmöglich in die Schule gehen konnte.

»Das ist er, Mama! Papa! Der Nudelesser! Ich hab’s doch gewusst!« Sie sah, wie Jarven in seinen Armen lag; die alte Geheimniskrämerin. Das hätte sie bei ihrem Besuch ja schließlich erzählen können. Hatte Tine sie nicht gefragt? Aber nichts hatte sie zugegeben, die alte Schnepfe.

Tines Handy spielte einen alten Beatles-Song.

»Tausend Dank!«, hatte Jarven geschrieben. »Ohne dich …« Dann brach die SMS ab.

Tine gähnte. »Ich geh ins Bett«, sagte sie. »Schule ist heute nicht, und wehe, irgendwer widerspricht mir!«

Ihre Mutter seufzte. »Das ist ja heute auch wirklich mal ein Sonderfall«, sagte sie. »Und was war das da eben?« Sie zeigte auf das Handy.

Tine lachte. »Jarven hat wieder versucht, mir eine SMS zu schicken«, sagte sie. »Irgendwie kriegt sie das nie richtig hin.«

»Die ist nur müde«, sagte ihre Mutter. »Aber andererseits, was für ein Glück. Wer weiß, ob sie dir ohne das Handyvideo deine Geschichte geglaubt hätten. Wahrscheinlich ist sie jetzt einfach nur müde.«

»Wer nicht?«, sagte Tine. »Aber wenn ich wieder wach bin, muss sie mir von dem Typen erzählen.«

46.

Wenigstens Joas!«, sagte Jarven maulig und nieste noch einmal kräftig in ein frisches Taschentuch. »Ihr könnt mich doch hier nicht so alleine in meinem Zimmer liegen lassen, während ihr alle gemütlich unseren Sieg feiert!«

Vor ihr stand Mama mit einem Fieberthermometer in der Hand. »Immer noch 38,4«, sagte sie streng. »Daran wirst du nicht sterben, das ist nur eine Erkältung. Aber mit Fieber gehörst du ins Bett und Schluss. Jetzt wird erst mal ordentlich geschlafen! Dann bist du morgen vielleicht schon wieder fit.«

Jarven hustete. So hatte Mama früher zu Hause ja auch immer geredet, wenn sie krank gewesen war. Aber damals hatte sie dann höchstens die Schule verpasst und nicht eine Siegesfeier. Mama war ungerecht. Den ganzen Tag war Jarven nun doch schon brav im Bett geblieben, nur damit sie am Abend dabei sein durfte.

»Dann lass wenigstens Joas mal kurz zu mir!«, sagte sie. Obwohl sie nicht ganz sicher war, ob sie wirklich wollte, dass er sie so sah: im Schlafanzug, mit roter Nase, zugequollenen Augen und kissenzerstrubbelten Haaren. »Bitte, Mama! Bitte!«

»Nichts da«, sagte ihre Mutter energisch und reichte ihr vorsichtig einen Becher mit dampfendem Zitronensaft. »Damit du den nachher auch noch ansteckst!«

»Ich hab ihn sowieso schon geküsst!«, sagte Jarven kampfeslustig. »Auf dem Balkon! Da hat er all meine Viren schon gekriegt!«

Wenn man Fieber hatte, war einem vielleicht gar nichts peinlich.

Mama lachte. »Dann träum mal schön von ihm«, sagte sie. »Das hilft besser als jedes Medikament.«

Jarven schlürfte den ersten Schluck. Der Saft war viel zu heiß, nie hatte Mama begriffen, dass Honig all seine Vitamine verlor, wenn man ihn zu heiß auflöste. Aber sie musste ihr wenigstens noch erzählen, was sich heute getan hatte. Jarven rutschte zurück unter die Decke und stellte den Becher auf den Nachttisch. »Und – was ist sonst so passiert?«

Mama verstand. »Sie haben ihn abgeholt«, sagte sie leise. »Aus der Mühle. Jetzt sitzt er im Gefängnis. Sei nicht traurig, Jarven. Ich hätte dir so sehr einen besseren Vater gewünscht. Ich war damals noch jung und dumm.«

Jarven nickte. Mama sollte sich nicht entschuldigen. Für Mama war das alles doch noch viel schlimmer: zuerst Norlin, dann Persson. Arme Mama, dachte Jarven. Wer weiß, ob du dich überhaupt noch mal traust. Sie würde sie nicht fragen, was aus Persson geworden war.

Dann dachte sie wieder an Joas. Zum Glück hatte sie Mamas Pech nicht geerbt.

»Und Bolström werden sie auch noch finden«, sagte Mama. »Da bin ich mir sicher. Und dann wird denen der Prozess gemacht.«

»Und all die Hintermänner?«, fragte Jarven und zog die Nase hoch.

»Ausschnupfen!«, sagte Mama böse. »Jarven, wer hat dich denn erzogen? Das gibt sonst eine Nebenhöhlenentzündung, und eklig ist es auch!« Sie seufzte und drückte Jarven ein Taschentuch in die Hand. Dann hörte sie zu, wie Jarven sich schnäuzte, und warf das Taschentuch mit einem gezielten Schwung in den Papierkorb. »Die Hintermänner zu finden wird schwerer sein. Welche Beweise gibt es denn? Wer wird schon zugeben, mitgemacht zu haben, jetzt, wo der Plan gescheitert ist und die Armee sich geweigert hat zu putschen? Magnus ist voller Bewunderung für von Thunberg.«

Jarven nieste. »Ja, das ist eine tolle Familie«, sagte sie böse und verdrehte die Augen.

Mama lachte. »Schlaf schön, meine kleine Triefnase«, sagte sie. »Morgen sieht alles schon besser aus.«

Sie schaltete das Licht aus und zog die Tür hinter sich zu.

Jarven rollte sich auf die Seite. Konnte das Leben so ungerecht sein? Da hatte sie geholfen, das ganze Land vor den Verschwörern zu bewahren, und nun musste sie mutterseelenallein in ihrem düsteren Zimmer liegen, während alle anderen die Feier genossen. War das Dankbarkeit? Ging man so mit einer Prinzessin um, die noch dazu fast eine Heldin war?

»Ach, großer Kack alles!«, murmelte Jarven und musste husten.

In diesem Augenblick wurde die Zimmertür lautlos geöffnet. Jarven merkte es daran, dass für einen Augenblick ein schmaler Lichtstreifen auf ihren Teppich fiel, dann war alles wieder dunkel.

»Jarven?«, flüsterte eine Stimme, die Jarven überall erkannt hätte und jederzeit. »Jarven, schläfst du etwa schon?«

»Tine!«, sagte Jarven verblüfft und setzte sich auf. »Was machst du denn hier?«

Im selben Moment ging das Licht an.

»Dachte ich doch, dass du nicht schläfst!«, sagte Tine und blieb drei Schritte vor ihrem Bett mit einer kleinen Verbeugung stehen. »Hätte mich auch gewundert. Schick mir mal bloß keine Viren rüber, Hoheit, ich will das hier alles genießen! Wann komm ich schon mal in ein Schloss!«

»Und wieso bist du«, sagte Jarven und der Husten schüttelte sie wieder, »überhaupt hier, Mensch?«

»Deine Mutter hat mich eingeladen!«, sagte Tine, und jetzt zog sie Jarvens Schreibtischstuhl doch ein bisschen näher an Jarvens Bett. »Damit ich mitfeiern soll! Weil ich doch auch mitgeholfen habe mit dem Fernsehen und allem! Aber dann hat sie gesagt, dass du jetzt leider krank bist, und als ich gesagt hab, dann geh ich zu dir …«

»… hat sie gesagt, ich muss schlafen«, sagte Jarven. »Ich kenn sie. Gib noch mal ein Taschentuch.«

Tine suchte nach der Packung. »Da bin ich ihr einfach nachgeschlichen!«, sagte sie zufrieden. »Seit unserer Fensterkletterei neulich hab ich richtig Lust auf so Kram. Mann, Jarven! Ist doch alles voll wie im Film!«

Jarven kicherte. »Vor allem meine Erkältung«, sagte sie.

Tine winkte ab. »Erkältungen gibt es auch bei Königs«, sagte sie. »Jetzt erzähl mir von dem Typen, mal los. Warum wolltest du das denn nicht zugeben neulich?«

»Ach«, sagte Jarven. Sollte sie Tine die ganze Geschichte erzählen? Tine war natürlich ihre allerbeste Freundin.

»Nachher gibt es hier demnächst noch eine Doppelhochzeit«, sagte Tine und jetzt hielt sie Jarven den Becher mit dem Zitronensaft hin. »Da, trink das aus, Kind. Du und dein Nudelesser, und Malena und dieser Kleine. Und ich bin eure Brautjungfer. Wie total und ungeheuer romantisch!«

»Mama hat verboten, dass Joas mich hier besucht«, sagte Jarven und nahm einen Schluck. Der Zitronensaft war jetzt abgekühlt genug.

Tine nickte nachdenklich. »Wo sie recht hat, hat sie recht«, sagte sie und sah Jarven prüfend an. »Du siehst ehrlich gesagt grade scheiße aus.« Sie seufzte. »Obwohl das bei wahrer Liebe angeblich ja nichts ausmachen soll. Aber Wetten würde ich nicht darauf abschließen.«

In diesem Augenblick wurde vorsichtig an die Tür geklopft. »Jarven?«, flüsterte die Stimme, bei der Jarven sofort wieder rot geworden wäre, hätten dafür nicht Fieber und Erkältung ohnehin längst gesorgt.

»Zu spät!«, sagte Tine und warf sich in ihrem Drehstuhl zurück, dass er rückwärts ins Rollen kam. »Jetzt wird sich herausstellen, ob er dich wirklich liebt!«

In der Tür standen Joas, Malena und Perry, alle drei mit einem Tablett in der Hand. »Oh, hier ist schon Party?«, sagte Malena. »Vielleicht dürfen wir armen Zuflucht Suchenden uns anschließen?«

»Wir dachten, wenn du nicht zur Feier kommst, muss die Feier eben zu dir kommen«, sagte Perry und setzte sein Tablett vorsichtig auf dem Schreibtisch ab. »Wir haben nur das Leckerste mitgebracht. Wer möchte Gambas? Hähnchenkeulen? Pommes?«

Aber Jarven hörte ihm gar nicht zu. Sie wäre am liebsten unter der Bettdecke verschwunden.

»Na, Jarven?«, sagte Joas und setzte sich auf das Fußende. »Du siehst ja wirklich nicht aus wie das blühende Leben.« Aber sein Blick war haargenau so, wie es sich gehörte. Dann streichelte er ihre Decke.

»Ich seh scheiße aus«, murmelte sie.

Joas nickte. »Das tust du«, sagte er.

»Joas!«, schrie Malena. »Das kannst du doch nicht sagen!«

»Warum denn nicht?«, sagte Joas und zwinkerte Jarven zu. »Sie weiß doch sowieso, dass sie auf ewig die schönste Frau der Welt für mich ist.«

Perry machte ein Geräusch, als ob er sich gleich übergeben müsste. »Hör auf, ich muss würgen!«, sagte er. »Du hast zu viele billige Filme gesehen!«

»Das vermute ich auch«, sagte eine Stimme von der Tür.

Jarven sah auf. Bestimmt war von der Aufregung längst ihr Fieber wieder angestiegen, aber das war ihr ganz gleich. »Ylva?«, sagte sie.

»Ich komm mit den Getränken«, sagte Ylva und stellte behutsam einen Korb auf den Boden. »Wenn du nichts dagegen hast? Wenn sich jetzt alle vernünftigen Menschen hier versammeln – und ich wollte mich außerdem bei dir …«

»Nee, ist schon okay!«, sagte Jarven und sah ans Fußende, wo Joas es sich inzwischen gemütlich gemacht hatte. Das Leben war wunderbar. »Musst du ja nicht.«

»Vielleicht will ich es aber«, sagte Ylva. »Entschuldige, Jarven. War alles blöd von mir.«

»Wenn es hier noch länger so feierlich bleibt, verzieh ich mich lieber!«, sagte Perry. »Also ja oder ja? Dann tanz ich mit den Alten Tango.«

»Ach nee!«, sagte Malena.

»Ach nee!«, sagte Joas.

»Ach nee, bitte!«, sagte Jarven.

»Und wer will jetzt Cola?«, fragte Ylva.

Jarven seufzte. Wie gut, dass Mama ihr befohlen hatte, im Bett zu bleiben.

[zurück]

Kirsten Boie, 1950 in Hamburg geboren, promovierte Literaturwissenschaftlerin, ist eine der renommiertesten deutschen Kinder- und Jugendbuchautorinnen. Für ihr Gesamtwerk wurde sie mit dem Sonderpreis des Deutschen Jugendliteraturpreises geehrt. Kirsten Boie hat viele beliebte Kinderbuchfiguren für alle Altersgruppen kreiert und engagiert sich stark auf dem Gebiet der Leseförderung. Nicht nur »Paule ist ein Glücksgriff« - so der Titel ihres Debütromans – sondern auch »Kirsten Boie ist ein Glücksfall für die deutsche Kinderbuch-Literatur« (NDR).

Mehr von Kirsten Boie hier.

[zurück]

Impressum

© Verlag Friedrich Oetinger GmbH, Hamburg 2008

Alle Rechte vorbehalten

Das Werk einschließlich aller seiner Teile ist urheberrechtlich geschützt. Jede Verwertung außerhalb der engen Grenzen des Urheberrechtsgesetzes ist ohne Zustimmung des Verlages unzulässig und strafbar. Das gilt insbesondere für Vervielfältigungen, Übersetzungen, Mikroverfilmungen und die Einspeicherung und Verarbeitung in elektronischen Systemen.

E-Book-Umsetzung: Pinkuin Satz und Datentechnik, Berlin 2014

ISBN 978-3-86274-047-5

Lust auf mehr?

www.oetinger.de
www.oetinger.de/ebooks

Table of Contents

- Titelseite

- Vorspiel

- 1. Teil

- 1. Kapitel
- 2. Kapitel
- 3. Kapitel
- 4. Kapitel
- 5. Kapitel
- 6. Kapitel
- 7. Kapitel
- 8. Kapitel
- 9. Kapitel
- 10. Kapitel
- 11. Kapitel
- 12. Kapitel
- 13. Kapitel
- 14. Kapitel
- 15. Kapitel

- 2. Teil

- 16. Kapitel
- 17. Kapitel
- 18. Kapitel
- 19. Kapitel
- 20. Kapitel
- 21. Kapitel
- 22. Kapitel
- 23. Kapitel
- 24. Kapitel
- 25. Kapitel
- 26. Kapitel
- 27. Kapitel
- 28. Kapitel
- 29. Kapitel
- 30. Kapitel
- 31. Kapitel
- 32. Kapitel
- 33. Kapitel
- 34. Kapitel

- 3. Teil

- 35. Kapitel
- 36. Kapitel
- 37. Kapitel
- 38. Kapitel
- 39. Kapitel
- 40. Kapitel
- 41. Kapitel
- 42. Kapitel
- 43. Kapitel
- 44. Kapitel
- 45. Kapitel
- 46. Kapitel

- Mehr zum Buch
- Impressum
- Weiterlesen