Freiheit für gequälte Tiere!
Author: Stefan Wolf
Date: 0101-01-01T00:00:00+00:00
Keywords: Kinderbuch
Description: Freiheit für gequälte Tiere Die Vier vom TKKG suchen einen gewissenlosen Autofahrer, der ihre Schulkameradin Sabine schwer verletzt hat und geflüchtet ist. Bei ihren Nachforschungen treffen sie auf üble Händler, die mit grausamen Schlachtvieh-Transporten Geschäfte machen. Tim und seine Freunde nehmen den Kampf mit den Tierquälern auf. JM ab 9 Jahre ISB N 3-8144-01952-1 T 1-07-00 JB 66 - 712 133
Publisher: cbj

ISBN 3-8144-0192-1

© 1992 by Pelikan • D-3000 Hannover

Alle Rechte vorbehalten

Gesamtleitung und Textredaktion: Egon Fein, f-press,

München

Umschlag-Gestaltung und Text-Illustration:

Reiner Stolte, München

Gesamtherstellung: Clausen & Bosse, Leck

Printed in Germany

Auflage 15 14 13 12 11 10 9 8 7 6 5 4 3 2 1

elperegrino@rocketmail.com v1.0 26.02.2014

Inhalt

1. Fahrerflucht und erste Spur

2. Blaue Lacksplitter

3. Die Reichsten in Hinterstetten

4. Ein Job für den Einbrecher

5. Der Demolierer geht um

6. Bodo, der Bruder

7. Todeswagen rollen durch Europa

8. Auf frischer Tat

9. Vernehmung um Mitternacht

10. Ausreißer

11. Knabbern mit Charme

12. Begegnung im Krankenhaus

13. Christas Bericht von der Hölle

14. Ulrich fordert Lösegeld

15. Heiße Info

16. Ein seltsamer Gast

17. Fundunterschlagung

18. Drei ohne Gewissen

19. Eine sehr gute Nachricht

20. Nicht Felix, sondern Heini

21. Tim fällt aus allen Wolken

22. Fünf Fotos als Beweis

23. Straßensperre

24. Sanfte Augen, blutende Wunden

25. „Unser Kampf fängt erst an“

Stefan Wolf: Ein Fall für TKKG

Die Jagd nach den Millionendieben

Der blinde Hellseher

Das leere Grab im Moor

Das Paket mit dem Totenkopf

Das Phantom auf dem Feuerstuhl

Angst in der 9 a

Rätsel um die alte Villa

Auf der Spur der Vogeljäger

Abenteuer im Ferienlager

Alarm im Zirkus Sarani

Die Falschmünzer vom Mäuseweg

Nachts, wenn der Feuerteufel kommt

Die Bettelmönche aus Atlantis

Der Schlangenmensch

Ufos in Bad Finkenstein

X 7 antwortet nicht

Die Doppelgängerin

Hexenjagd in Lerchenbach

Der Schatz in der Drachenhöhle

Das Geheimnis der chinesischen Vase

Die Rache des Bombenlegers

In den Klauen des Tigers

Kampf der Spione

Gefährliche Diamanten

Die Stunde der schwarzen Maske

Das Geiseldrama

Banditen im Palast-Hotel

Verrat im Höllental

Hundediebe kennen keine Gnade

Die Mafia kommt zur Geisterstunde Entführung in der Mondscheingasse

Die weiße Schmuggler-Jacht

Gefangen in der Schreckenskammer

Anschlag auf den Silberpfeil

Um Mitternacht am schwarzen Fluß

Unternehmen Grüne Hölle

Hotel in Flammen

Todesfracht im Jaguar

Bestien in der Finsternis

Bombe an Bord (Haie an Bord)

Spion auf der Flucht Gangster auf der Gartenparty

Überfall im Hafen

Todesgruß vom Gelben Drachen

Der Mörder aus dem Schauer-Wald

Jagt das rote Geister-Auto!

Der Teufel vom Waiga-See

Im Schatten des Dämons

Im Schatten des Dämons

Schwarze Pest aus Indien

Gauner mit der „Goldenen Hand“ / Sklaven für Wutawia

Achtung: Die „Monsters“ kommen!

Wer hat Tims Mutter entführt?

Stimme aus der Unterwelt

Herr der Schlangeninsel

Im Schattenreich des Dr. Mubase

Lösegeld am Henkersberg

Die Goldgräber-Bande

Der erpreßte Erpresser

Heißer Draht nach Paradiso

Ein Toter braucht Hilfe

Weißes Gift im Nachtexpreß

Horror-Trip im Luxusauto

Spuk aus dem Jenseits

Hilfe! Gaby in Gefahr!

Dynamit im Kofferraum

Freiheit für gequälte Tiere!

Die Schatzsucher-Mafia schlägt zu

1. Fahrerflucht und erste Spur

„Hab keine Angst!“ murmelte Tim immer wieder.

Dabei bückte er sich und griff vorsichtig nach einer dickbauchigen Erdkröte.

Bernsteinfarbene Augen sahen ihn an. Durch die Gummihandschuhe, die er trug, fühlte er den feucht-kühlen Leib. Tim nahm die Kröte und legte sie in den großen Plastikeimer, wo bereits Gras- und Springfrösche saßen sowie zwei Molche.

„Mein Eimer ist fast voll“, rief Klößchen, der zehn Meter links von Tim sammelte. „Ich bringe sie zum Teich.“

Er rannte los, durch Büsche und über die Landstraße zum Lurch-Weiher, der etwas unterhalb in einer Senke lag: das Laichgebiet der Kröten und Frösche.

„Behutsam auskippen!“ rief Gaby hinterher.

Sie sammelte rechts von Tim, ein weiteres Stück entfernt hatte Karl gerade einen Bergmolch gefangen.

Es war Mitte März. Wie jedes Jahr beteiligte sich die TKKG-Bande an der Frosch-Rettungsaktion, die wieder unter dem Motto stand: „Liebe macht blind“.

Gemeint war die Liebe der Lurche zueinander. Denn ab Anfang März pflanzen sie sich fort und wandern dann aus den Waldgebieten, wo sie im Boden überwintern, zu den eisfreien Teichen.

Dabei kriechen und springen die Frösche, die Kröten und die Molche blindlings über stark befahrene Straßen. Das fordert grausig viele Opfer: die armen Tiere, plattgewalzt von rasenden Autoreifen.

Um dieses Massaker zu verhindern, stellen Tierfreunde zu beiden Seiten der Landstraßen niedrige Schutzzäune auf, dort, wo die Lurche wandern. Auf die Fahrbahn können sie dann nicht. Aber hinüber wollen sie trotzdem. Und da hilft nur eins: einsammeln und transportieren.

„Hab keine Angst.“

Diesmal meinte Tim einen langbeinigen Springfrosch.

Aber der hatte Angst. Er setzte an zu gewaltigem Weitsprung. Schon schnellte er los, und er hätte mindestens zwei Meter geschafft. Doch Tim griff zu, blitzartig, und fing ihn in der Luft. Hinein in den Eimer! Deckel drauf! Denn was ein trainierter Springfrosch ist, der startet auch senkrecht.

„Spitze!“ rief Gaby, die das Manöver beobachtet hatte. „Du könntest als Frosch-Dompteur arbeiten.“

„War schon immer mein Traumjob.“ Tim lachte.

Unten beim Weiher war was passiert. Klößchen brüllte. Es klang wütend.

„Hat dich ein Frosch gebissen?“ rief Karl.

„Das verdammte Ufer ist glitschig“, erwiderte Klößchen. „Bin reingefallen. Und naß bis zum Knie.“

Gaby seufzte. „Wem sonst kann so was schon passieren?“

Tim sah in seinen Eimer. Voll genug? Schließlich wollte er keinen Froschsalat anrichten. Das wäre Streß gewesen für die Lurche.

Aus dem Augenwinkel sah der TKKG-Häuptling, daß auf der Straße ein Radler vorbeiglitt, ziemlich schnell. Er trug eine gelb-rote Kluft. Wer das war, konnte Tim nicht erkennen. Denn Büsche verstellten die Sicht.

Und dann zischte auch schon ein Auto in die gleiche Richtung — viel schneller als 80 km/h, die hier erlaubt waren. Es verschwand hinter der Kurve.

Tim ging weiter und näherte sich einem Grasfrosch, der offenbar begriffen hatte, wie er kostenlos und bequem mit Hilfe der Tierfreunde den Weiher erreichen konnte — und vor allem: gefahrlos.

Tim wollte sich bücken.

In dieser Sekunde geschah es.

Ein Krachen, gräßlich und laut, drang hinter der Kurve hervor. Metall wimmerte, kreischte. Dann ein dumpfes Geräusch. Ein Motor heulte auf, und der Wagen preschte davon.

Gaby fuhr herum. Sie sah Tim an, und in ihren Augen stand Angst.

„Das klang nach... Unfall.“

Tim antwortete nicht, stellte seinen Eimer ab, sprang über den Schutzzaun und sprintete los.

Die Straße. Zur Kurve. Sie bog sich waldwärts. Bäume. Keine Sicht. Aber jetzt war er am Scheitelpunkt und sah die Katastrophe.

Ein Mädchen lag auf der Straße, gelb-rot gekleidet und seltsam verkrümmt. Das Gesicht nach unten, schwarzes Haar breitete sich über den Asphalt. Das Tourenrad verbogen. Schrott.

Bis zur nächsten Kurve war die Straße frei. Kein Auto. Also Fahrerflucht.

Schon kniete Tim neben dem Mädchen. Da war Blut. Es tropfte aus dem Ärmel.

Gaby kam. Karl und Klößchen keuchten heran. Alle vier sind ausgebildet in Erster Hilfe. Sie wußten, was zu tun war.

Erst mal runter von der Fahrbahn. Dann in die richtige Lage bringen und...

Gaby konnte einen Schrei nicht unterdrücken.

„Das... das ist ja Sabine.“

Sabine Kolwig, dachte Tim. Verdammt!

Das Mädchen war 16, besuchte die TKKG-Internatsschule, 10. Klasse. Ein sehr nettes Mädchen, externe Schülerin, die in der Stadt wohnte. Logo — denn das Internat ist bekanntlich nur für Jungs.

Sabine war bewußtlos, fahl das sonst frische Gesicht. Schürfwunden am Kopf. Und das Blut aus dem Ärmel tropfte und tropfte.

„Der Notarzt!“ sagte Gaby. „Ganz schnell muß der her. Tim, flitz los! Wir versorgen sie inzwischen. Mehr kannst du auch nicht tun.“

Tim rannte zurück. Die Drahtesel lehnten an Bäumen. Er sprang auf sein Rennrad.

Bis Hinterstetten, dem nächsten Dorf, waren es fünf Kilometer. Doch Tim wußte: Vorher war eine Bushaltestelle mit Telefonhäuschen.

Er preschte los, vorbei am Unfallort, wo Gaby an Sabines linkem Oberarm einen Druckverband anlegte. Schlimm, schlimm!

Tim beugte sich über den Lenker und fegte die Straße entlang.

Dieser Dreckskerl! dachte er. Unfallflucht und das Opfer verbluten lassen! Verdammt! Warum haben wir den Wagen nicht gesehen! Weiß nicht mal die Farbe. Der Motor klang wie... ja, wie ein Mercedes. Aber da kann man sich täuschen.

Ein Lkw kam ihm entgegen, ein gewaltiges Fahrzeug mit großem Frachtraum.

Tim vermeinte scharrende Hufe zu hören und klägliches, vielstimmiges Muhen. Kühe? Kälbchen? Er achtete nicht darauf. Es ging um Sekunden. Er mußte zum Telefon.

Nach etwa zwei Kilometern sah er die Bushaltestelle. Und das Telefonhäuschen. Bei der Haltestelle stand ein Mann.

Immer noch führte die Straße durch Wald. Erst kurz vor Hinterstetten hörte der auf. Dort war die Gegend bäuerlich. Felder und Weiden. Eine Gegend für Rinder- und Pferdezucht.

Tim bremste, sprang vom Rad, ließ es fallen und hechtete in die Telefonzelle.

„Hoppla!“ hörte er den Mann sagen. „Du hast es aber eilig.“

Der merkt auch alles, dachte Tim und fütterte den Münzschlitz mit Hartgeld.

Rettungsdienst! Tim wußte die Nummer.

Sofort wurde abgehoben am anderen Ende der Leitung, ein Mann meldete sich.

Knapp und klar erklärte Tim, was los war.

„Ja, auf der Landstraße zwischen Hinterstetten und Jauchenborn, genau in Höhe vom Lurch-Weiher. 16jährige Schülerin, bewußtlos, stark blutende Wunde am Oberarm.“

„Wir sind schon unterwegs.“

Tim legte auf.

Der Mann draußen hatte ihn beobachtet und zugehört.

„Ein Unfall?“

„Mit Fahrerflucht“, nickte Tim.

„Das ist jetzt in Mode. Alle hauen ab.“

„Ein Verbrechen!“ sagte Tim. „So geht’s einfach nicht. Wer was anstellt, muß auch dafür geradestehen. Kennen Sie sich aus in dieser Gegend?“

„Ich bin aus Hinterstetten.“

Tim musterte ihn, einen Mittvierziger in Parka und Leicht-Wanderschuhen. Er war lattendürr, und aus dem grämlichen Gesicht hing eine lange, traurige Nase.

„Ich kann’s nicht beschwören“, sagte Tim, „meine aber: Zwischen hier und dem Lurch-Weiher gibt es keine Abzweigung. Keinen Waldweg, keine Straße, nichts, wohin ein Auto sich verdrücken könnte. Richtig?“

„Exakt“, nickte der Mann. „Ich kenne jeden Steg. Ich wandere oft durch die Gegend.“

„Wandern hält gesund — und die Luft sauber. Der Autofahrer raste in diese Richtung, muß hier vorbeigekommen sein. Vor fünf bis zehn Minuten. Seit wann hängen Sie hier rum?“

„Ich stehe hier seit 14 Uhr.“

„Dann haben Sie den Scheißkerl gesehen, Herr...“

„Blikleben, Alfons Blikleben. Ein Frührentner. Wegen unheilbarer Kniegelenkschäden.“

„Aber wandern können Sie?“

„Höchstens 20 Kilometer pro Tag. Und das auch erst, seit ich in Rente bin.“

„Ich heiße Peter Carsten, werde aber Tim genannt. Wen haben Sie gesehen, Herr Blikleben?“

„Einmal einen Viehtransporter von Wilhelm Bullschett. Der ist Viehgroßhändler. Aber der fuhr, fällt mir ein, in die andere Richtung. Und dann habe ich Möngheym gesehen. Der raketete hier vorbei, als hätte er den Teufel im Nacken.“

„Möngheym?“ Tim hörte den Namen zum ersten Mal. „Bernhard Möngheym. Auch aus Hinterstetten. Er ist Spediteur und Gastwirt. Und was-weiß-ich-noch. Macht alles, was Geld bringt.“

„Was für einen Wagen fährt er?“

Blikleben knetete seine traurige Nase, als säße dort der Sachverstand für Benzinkutschen.

„Äh, Tim, mir wäre es aber unangenehm, wenn ich da reingezogen werde.“

„Werden Sie nicht.“

„Ich hatte noch nie mit der Polizei zu tun. Und Möngheym ist ein ungeheuer mächtiger Mann. Geld, verstehst du? Geld regiert die Welt — und besonders das Dorf Hinterstetten.“

„Herr Blikleben, ich bin nicht die Polizei. Außerdem verspreche ich Ihnen: Als Zeugen werde ich Sie nicht benennen. Den Möngheym überführen meine Freunde und ich, falls er der Dreckskerl ist, den wir suchen. Also: welchen Wagen fährt er?“

„Einen blauen Mercedes.“

Paßt genau, dachte Tim. Das Motorengeräusch! Da habe ich mich nicht getäuscht.

„Besten Dank, Herr Blikleben! Sie haben soeben was getan für die Gerechtigkeit. Die ist mir ganz besonders wichtig. Ihren Knien wünsche ich gute Besserung! Wiedersehen!“

Der TKKG-Häuptling stieg aufs Rennrad und sauste zurück.

2. Blaue Lacksplitter

Sehr viel Zeit war nicht vergangen. Deshalb konnte Tim nur staunen: Der Notarzt-Rettungswagen war schon dagewesen.

Gaby, Karl und Klößchen standen am Unfallort. Allein.

„Sie haben Sabine mitgenommen“, berichtete Tims Freundin, „und sind gleich zurück Richtung Jauchenborn. Ist ja der kürzeste Weg zur Stadt. Sabine kommt ins Elisabethen-Krankenhaus. Hat uns einer der Sanitäter gesagt. Und auch, daß es ernst sei. Sie hat sicherlich innere Verletzungen.“

„Wer benachrichtigt ihre Eltern?“

„Das macht der Rettungsdienst.“

„Die Polizei“, sagte Karl, „kommt auch gleich her. Der Rettungsdienst hat sie verständigt.“

„Sabine war noch bewußtlos?“ fragte Tim.

„Total.“ Gaby schluckte. Dann pustete sie gegen ihren goldblonden Pony, der mal wieder sehr tief in die Augen hing.

„Wir haben alle Eimer ausgekippt“, sagte Klößchen. „Am Weiher, meine ich. Karl hat noch am Zaun nachgesehen. Aber es sind keine Lurche mehr da. Für heute haben wir alle erwischt. Jetzt können sie laichen und Population (Bevölkerung) machen.“

Tim ging zu der Stelle, wo der Unfall sich abgespielt hatte. Sabines Tretmühle — besser gesagt der schrottreife Rest — lag am Fahrbahnrand.

Tims Blick suchte den Boden ab.

Lacksplitter? Da mußten welche sein. Und da waren sie auch. Blaue.

Er hob keinen auf.

Denn blau ist blau, und Lack ist Lack — jedenfalls fürs Auge. Mehr kann nur die Technik herausfinden im Kriminallabor. Dort werden wissenschaftliche Beweise ertüftelt — wie Lacksplitter sich zusammensetzen, woher sie kommen, zu welchem Auto sie gehören. Mit dem Raster-Elektronenmikroskop geht so was.

Nicht unser Bier, dachte Tim. Wir gehen anders vor. Mit detektivischer Spürnase und Power-Einsatz. Möngheym, wir kommen.

„Vielleicht habe ich da was“, sagte Tim. „Aber es ist noch nichts für die Ordnungshüter. Erst klotzen wir ran. Da wir zum Unfallhergang nichts aussagen können, genügt es, wenn einer von uns hierbleibt. Machst du das, Karl? Wir düsen schon mal nach Hinterstetten. Soviel ich weiß, gibt es dort nur dieses eine riesige Gasthaus, und das gehört dem Möngheym.“

„Zum Bierbrunnen!“ rief Klößchen. „So heißt es. Aber man kriegt auch gut zu futtern. Eine Schlachtplatte für Starkesser könnte ich mir jetzt reinziehen. Das würde mich aufstellen.“

„Er hat gerade eine Tafel Schokolade verschlungen“, sagte Gaby zu Tim. „Um die Nerven zu beruhigen.“

„Na und?“ rief Klößchen. „Sie sind eben noch nicht ruhig genug.“

„Also“, sagte Tim, „wir sind im Bierbrunnen. Karl kommt nach.“

*

Ein schmuckes Dorf. Es badete in der Märzsonne.

Auf tausend Köpfe schätzte Tim die Einwohnerzahl.

Er, Gaby und Klößchen waren an umzäunten Weiden entlanggeradelt. Gras wuchs noch nicht, aber in großen Ställen — hallengroßen — stampften Kühe wie in der Disko.

Auf einer Koppel standen Pferde. Mindestens hundert. Auch sie hatten ihren Stall, und in Futterkrippen war Heu ausgelegt.

Täusche ich mich, dachte Tim, oder sehen die Gäule wirklich so armselig aus? Müde und alt und mit ‘nem Fell wie Struppi. Steckt da noch der Winter in den Knochen? Oder sind’s wirklich alte Zossen?

Er sagte nichts. Zur genauen Beurteilung war die Entfernung zu groß. Außerdem rollten die drei bereits die Dorfstraße hinunter — schlankweg zum Gasthaus BIERBRUNNEN.

Ein großes, ländliches Gemäuer war das, sicherlich so alt wie die Linde auf dem Dorfplatz. Da war gut Schmausen hinter Butzenfenstern. Und der Eingang hätte auch zum Stammsitz eines Landadels gepaßt.

Ein blauer Blitz traf Tims Augen.

Die Sonne spiegelte sich auf blauem, blitzblanken Lack.

„Da!“ rief Klößchen. „Der blaue Mercedes steht direkt vor der Kneipe.“

Natürlich hatte Tim seinen Freunden berichtet von Bliklebens Wahrnehmung und der heißen Spur, die sich daraus ergab. Und jetzt, tatsächlich, stand da ein blauer Mercedes vor Bernhard Möngheyms Gasthaus.

Sie hielten, stiegen ab.

Niemand war zu sehen. Kein anderer Wagen parkte.

Tim lehnte sein Rennrad an die Wand und beäugte den Wagen von vorn.

Kotflügel, Kühlerhaube, Stoßstange, Grill — da war nichts beschädigt.

Tim ging nach rechts und links, wieder zurück und abermals zur anderen Seite. Aber er fand keine Delle, keinen Kratzer — keinen Hinweis darauf, daß der Wagen in den Unfall verwickelt war.

Der TKKG-Häuptling legte die Hand auf die Motorhaube. Kalt. Nicht gerade eisig. Aber die leichte Erwärmung des Blechs war wohl auf die Sonne zurückzuführen.

Tim stand mit dem Rücken zum Eingang. Dort wurde die Tür geöffnet. Gaby und Klößchen blickten an Tim vorbei.

„Suchst du was?“ knurrte eine Stimme hinter dem TKKG-Häuptling.

Der drehte sich um und betrachtete den Hünen, der dort den Eingang versperrte.

Könnte Möngheym sein, dachte Tim. Dieser Mann hat Übung im Niedertrampeln von Menschen, die sich ihm in den Weg stellen. Was für eine Visage!

Sie war rot. Und feist. Blaßblaue Augen über Tränensäcken.

Sie machten das Gesicht älter, ebenso die spiegelnde Glatze. Aber der Hüne war sicherlich noch keine Fünfzig, hatte einen Bauch wie ein Faß und einen noch breiteren Brustkasten.

Der grüne Lodenanzug der Größe XXXL war garantiert maßgeschneidert. Am Hosenbund hing doppelt eine sehr dicke Goldkette.

„Ich habe dich was gefragt“, sagte er durch Zähne mit Goldkronen.

„Autos interessieren mich“, log Tim. „Manche sehe ich mir genau an. Dieses zum Beispiel. Wie elegant die Kotflügel geschwungen sind, nicht wahr? Und erst mal die Windschlüpfrigkeit der Stoßstangen! Da lacht jedes Raser-Herz.“

„Hier wird nicht rumgelungert. Verschwindet!“

„Hehheh!“ erwiderte Tim. „Das ist ja ein Ton wie vor 50 Jahren. Sind Sie hier der Lagerkommandant?“

„Ich bin hier der Hausherr!“ sagte Möngheym. „Also verschwindet. Sonst mache ich euch Beine.“

„Ist das ein Hausverbot? Eigentlich wollten wir eintreten und was Erfrischendes zu uns nehmen.“

„Genau das wollten wir!“ pflichtete Klößchen bei. „Ich denke da an eine Schlachtplatte.“

Der abweisende Ausdruck auf dem Feistgesicht wich. „Wenn ihr Gäste seid“, sagte Möngheym, „dann geht rein.“ Selbst tat er das auch, machte kehrt und verschwand durch den Eingang.

„Was ist?“ fragte Gaby leise. „Spuren?“

„Nicht die Bohne.“

„Laßt uns erst mal reingehen“, sagte Klößchen. „Bevor die letzte Schlachtplatte weg ist. Ich sterbe vor Hunger.“

3. Die Reichsten in Hinterstetten

Eine gemütliche Gaststube. Außerdem gab es noch eine Kaminstube, den Speisesaal und die Tenne. Aber nur die Gaststube war jetzt, wochentags, geöffnet. Ausflügler aus der Großstadt wurden erst zum Wochenende erwartet. Dann war’s hier sicherlich rammeldick voll, das Bier floß in Strömen, Schweinsbraten wurde vertilgt und die berühmten BIERBRUNNEN-Schlachtplatten.

Die Gaststube war leer.

Die drei Freunde setzten sich an einen Fenstertisch, wo die Tischdecke blau-weiß kariert war. Es gab auch rot-weiß karierte und einige mit Brandflecken.

Hinter der Theke war eine Durchreiche mit Blick in die Küche. Dort klapperte Geschirr, eine Frau machte sich zu schaffen; jetzt sah sie durch die Durchreiche.

„Was möchtet ihr?“ rief die Frau.

Sie kommt nicht mal her, dachte Tim. Sind wir denn als Gäste nichts wert?

„Ich eine Schlachtplatte“, rief Klößchen.

„Geschlachtet haben wir noch nicht. Schlachtplatte gibt es erst am Freitag. Schinkenbrot, ja?“

„Aber ein großes.“

Tim und Gaby bestellten Mineralwasser.

„Ich kann mir nicht vorstellen“, Tim dämpfte die Stimme, „daß dieser Blikleben sich total getäuscht hat. Dusselig ist der nicht. Und er war sich ganz sicher: Bernhard Möngheym. Blauer Mercedes in Tempofahrt. Rätselhaft. Am Wagen ist nichts. Hat Möngheym zwei von der Sorte?“

Die Serviererin kam aus der Küche und brachte die Getränke. Apfelsaft für Klößchen.

Es war eine junge Frau mit braunen Locken und kecker Stupsnase. Auf ihre weiße Schürze war der Name gestickt: Sofie.

Tim gefiel ihr offenbar. Sie lächelte ihn an, nur ihn.

„Sind Sie Köchin oder Bedienung, Frau Sofie?“ fragte er. „Sonst Serviererin. Heute beides.“

„Wir kommen aus der Internatsschule. Sie wissen schon, ja? Wir sind Reporter der Schülerzeitung. Sie heißt Durchblick. Unser Thema ist diesmal: Wie geht’s zu in einem Dorf? Dafür haben wir uns Hinterstetten ausgewählt. Dürfen wir Sie was fragen über die Dorfgemeinschaft?“

„Aber gern.“ Sie lächelte geschmeichelt.

„Wer ist der reichste Mann im Dorf?“

„Ich glaube, der Herr Bullschett. Er ist Viehgroßhändler.“

„Interessant“, sagte Tim und macht ein Geheimschrift-Zeichen auf seinen Bierfilz, einem Glasuntersatz, der ihm offenbar als Notizbuch diente. „Und der zweitreichste?“

„Mein Chef, der Herr Möngheym.“

„Noch interessanter. Kann es sein, daß wir ihn vorhin gesehen haben — auf der Straße nach Jauchenborn: in einem blauen Mercedes?“

Sofie schüttelte ihre braunen Locken. „Nein. Er ist schon den ganzen Tag hier.“ Sie flüsterte: „Und geht mir auf die Nerven, weil er dauernd in die Küche kommt.“

„Macht das nicht seine Frau?“

„Er ist geschieden.“ Sie lächelte. „Aber der Junge ist bei ihm. Sein Söhnchen, der kleine Felix. Er ist sieben und geht sehr nach der Mutter.“

„Wie ich“, sagte Gaby, um endlich was beizutragen. „Ich werde meiner Mami immer ähnlicher.“

„Dann mußt du eine sehr hübsche Mutter haben“, sagte Sofie. „Hat sie“, bestätigte Tim. „Wieviele Autos hat Ihr Chef?“

„Oh! Viele!“

„Mehr als einen blauen Mercedes?“ Tims Nackenhaare sträubten sich.

„Von dem Modell hat er nur einen. Aber außerdem den Jeep für die Jagd, das Cabrio für schönes Wetter und natürlich die Transportwagen. Herr Möngheym ist ja vor allem Spediteur. Das Gasthaus hier betreibt er als Hobby.“

„Schönes Hobby!“ sagte Klößchen. „Jeden Freitag Schlachtplatte — hmmmmmmm!“

Sofie lachte. „Jetzt muß ich aber in die Küche und dein Schinkenbrot machen.“

Sie zog ab.

„So doof möchte ich mal sein, probeweise“, flüsterte Gaby. „Sie hat nichts gemerkt. Wie geht’s zu in einem Dorf? Und dann deine Fragen! Am liebsten hätte sie dir ihr Foto gegeben. Damit du’s im Durchblick veröffentlichen kannst.“

Tim grinste. „Für uns Schlaue ist es gut, daß wir die Naiven aushorchen können. Klingt überheblich. Aber wir wollen ja nichts Böses, sondern dieses gemeine Verbrechen aufklären. Wir handeln also nicht selbstsüchtig mit all unserer Schläue.“

Ein Schatten glitt über Gabys Pfirsich-Teint. Die langen, dunklen Wimpern senkten sich.

„Arme Sabine! Aber vielleicht ist es doch nicht so schlimm mit ihr. Ich meine: keine inneren Schäden, und alles heil im Kopf.“

„Sie ist ungefähr das fünfthübscheste Mädchen in der Schule“, stellte Klößchen fest. „Daran ändert sich nichts. Sabine hatte nur Schrammen im Gesicht. Aber vielleicht ist sie auf den Hinterkopf geschlagen und daher die Bewußtlosigkeit...“

„Pst!“ zischte Tim, denn Sofie kam mit dem Wurstbrot.

Damit war Klößchen ausreichend beschäftigt.

Möngheym zeigte sich nicht mehr.

Zwei Gäste kamen herein, alte Männer in Arbeitskleidung, die sie sicherlich immer trugen. Dem einen hing die Unterlippe übers Kinn, der andere kratzte sich ständig am Kopf. Sie setzten sich in eine Ecke und schlürften Bier.

Als Klößchen fertig war mit seinem BIERBRUNNEN-Schinkenbrot, traf Karl endlich ein.

*

Die Sonne lächelte mild. Zitronenfalter segelten über Gärten, Bienen naschten von der Winterheide — mußten sich aber hüten vor dem Nachtfrost. Der konnte ihnen gefährlich werden.

Die TKKG-Bande stand auf der Dorfstraße.

„Was Möngheym betrifft“, sagte Tim, „habe ich instinktiv ein übles Gefühl. Das ist ein Rücksichtsloser. Zweitreichster ist der nicht geworden, weil er seine Mitmenschen liebt, sondern weil er sie ausnutzt und wahrscheinlich auch betrügt.“

„Das heißt aber nicht“, wandte Karl ein, „daß er auch als Autofahrer verbrecherisch handelt.“

„Doch!“ widersprach Tim. „Der Charakter ist nicht teilbar. Einmal Schweinehund, immer Schweinehund. So was ist man nicht nur auf einem Gebiet, sondern aus Berufung. Wer seine geschäftlichen Widersacher niedermacht, benimmt sich auch im Straßenverkehr wie eine Planierraupe. So einen kümmert es nicht, wenn er auf einsamer Landstraße ein Mädchen anfährt. Hat ja niemand gesehen. Also ab die Post! Nur keine Scherereien. Oder gar Minuspunkte in der Verkehrssünderkartei.“

„Möngheym hat ein Alibi“, sagte Gaby. „Diese Sofie hat nicht gelogen. Sonst müßte ich mich sehr täuschen.“

Tim nickte. „Die ist ehrlich. Aber wo liegt der Haken? Irgendwas paßt nicht zusammen. Wir müssen den kniekranken Frührentner noch mal befragen.“

Aus einer Bäckerei kam ein Junge, schleppte einen Korb mit etwa 30 Semmeln. Offenbar gehörte der Kleine zu einer Großfamilie.

Tim winkte ihn heran.

„Kennst du Herrn Blikleben?“

„Den Wanderer?“

„Ja.“

„Ja.“

„Was ja?“

„Ich kenne ihn.“

„Und weißt du auch, wo er wohnt?“

„Ja.“

„Wo?“

„Ganz hinten zum Wald. Das gelbe, kleine Haus. Am oberen Feldweg. Neben Niedermeiers. Der Karli Niedermeier ist nämlich mein Freund.“

Tim deutete auf den Korb und lächelte. „Ißt du die Semmeln ganz allein?“

„Die teile ich mir mit meiner Schwester. Aber es reicht für zwei Tage.“

Damit schob er ab.

„Starke Esser hier“, stellte Klößchen fest. „In dem Dorf könnte ich mich wohl fühlen.“

Sie fanden den oberen Feldweg, der ungepflastert war und zerfurcht von Reifenspuren. Wind wehte von den Feldern her und hob feinen Staub in die Luft. Er roch nach Dung. Aber danach roch hier alles, vermutlich auch die Semmeln im Korb.

Die TKKG-Bande schob ihre Drahtesel.

Häuser rechts und links. Der Weg führte auf freies Feld. Im Hintergrund stand der Wald, mehr bläulich als schwarz. Raben, total schwarz, hockten auf den Feldern und labten sich am ausgestreuten Mist. Am blauen Himmel schnurrte ein Sportflieger. Das kleine, gelbe Haus war das letzte links.

An der Pforte ein Messingschild: A. Blikleben.

Tim klingelte.

Nichts rührte sich.

Im Nachbarhaus wurde ein Fenster geöffnet, und ein alter Mann in Unterhemd und Hosenträgern beugte sich heraus. „Wollt ihr zu Blikleben?“

„Zu Herrn Alfons Blikleben“, bestätigte Tim.

„Der ist nicht da. Ist in die Stadt gefahren. Gerade eben. Muß zum Arzt. Wegen seiner Knie. Das kann dauern.“

„Dann kommen wir später noch mal“, erwiderte Tim. „Oder morgen. Vielen Dank jedenfalls.“

Der Oldie nickte, spuckte Kautabak in seinen Garten und schloß dann das Fenster.

Während die TKKG-Freunde den Rückweg antraten, berichtete Karl von der Unfallstelle. Viel gab es nicht zu sagen. Die Polizei hatte das Fahrrad geborgen, ein bißchen rumgesucht und Lacksplitter eingesammelt. Dazu Karls Aussage, die nichts half, weil er kein Augen-, sondern nur Ohrenzeuge war, was aber keinen Schritt näherführte zum Täter.

„Am Dorfplatz ist eine Telefonzelle“, sagte Gaby. „Wir rufen im Elisabethen-Krankenhaus an. Wir fragen, wie es Sabine geht“.

„Vergebliche Mühe“, meinte Tim. „Uns geben die Ärzte keine Auskunft. Nur Verwandte kriegen die.“

„Dann werden wir Sabine dort besuchen. Morgen.“

Tim nickte. „Falls man uns zu ihr läßt.“

4. Ein Job für den Einbrecher

Bis zu Ulrich Panke hatte sich’s rumgesprochen: In Hinterstetten wohnten vermögende Leute. Einbruch lohnte sich dort allemal.

Ulrich kam aus der nahen Großstadt — per Motorrad. Das Geld für die Maschine stammte aus Einbrüchen. Er war stolz darauf und hielt sich für einen Erfolgstyp.

Leistung ist Leistung, sagte er sich immer wieder. Egal, auf welchem Gebiet.

Er war 19, litt immer noch unter Pickeln — weshalb er bei Mädchen schlecht ankam — und hatte zwei linke Hände.

Aber für seine Einbrüche hatte er sich einen Trick ausgedacht und verfuhr immer nach dieser, derselben Methode.

Eine geldige Villa mit einsehbarem Eingang mußte es sein. Klingeln. Wenn niemand sich meldete, hebelte er ein Fenster auf und suchte nach Geld und Wertsachen.

Pannen hatte er einkalkuliert, denn in der Hälfte der Fälle kam jemand zur Tür.

„Ich suche Herrn Klaus-Dieter Obermeier“, erklärte er dann. „Er soll hier wohnen. Nicht bekannt? Sonderbar. Die Adresse stimmt doch. Na, dann muß ich weitersuchen. Entschuldigen Sie die Störung.“ Den Namen Obermeier hatte er sich ausgedacht, und er nannte ihn immer wieder.

Zwei Einbrüche hatte Ulrich heute schon hinter sich. In Jauchenborn. Dieses stinkige Kaff. Nur ganz wenig Geld war angefallen. Und der Schmuck... Na ja, kaum besser als Modeschmuck. Jetzt füllte er die Blasebalg-Taschen an seinem Anorak. Darunter, im Gürtel, steckten Brecheisen, Schraubenzieher und etliche Nachschlüssel.

Ulrich stand an der Gartenpforte. Eine tolle Villa. Alles still, die Doppelgarage geschlossen. Kein Namensschild an der Pforte.

Er betrat das Grundstück. Zum Eingang. Klingeln. Nichts rührte sich.

Schon wollte er unter den Anorak greifen — da dröhnten schwere Schritte, und die Eichentür wurde geöffnet.

Ulrich sah sich einem feisten Hünen gegenüber. Lodenanzug mit goldener Kette am Bauch. Und ein rotes Gesicht mit Unheil verkündendem Ausdruck.

„Entschuldigung!“ Ulrich fühlte sich eingeschüchtert. „Ich suche Herrn Klaus-Dieter Obermeier. Er wohnt Eichenweg 18 — hat man mir gesagt. Das ist doch hier?“

Der Hüne nickte. „Da sind Sie richtig, junger Mann. Mein Name ist Obermeier. Worum geht’s?“

Ulrichs Knie wurden weich. Auf diese Situation war er nicht vorbereitet. Aber das ließ sich beheben — ganz schnell.

„Ich soll... Grüße überbringen. Von Herta Grundmann aus... Dresden.“

„Ah, die Herta.“ Die Kiefer des Hünen schlossen sich wie Fangeisen. „Wie geht’s ihr denn jetzt? Hat sie noch ihren Hund?“

„Äh... ja. Ich glaube, ja.“

„Einen Dackel, nicht wahr?“

„Ja, ich glaube.“

„Guter Witz, hahahah! Wo doch die Herta eine Dogge hat.“

„Hahahah!“ lachte Ulrich. Es klirrte ihm im Hals. „Sie hat mir erzählt, daß Sie... äh... Sinn für Humor haben.“

„Habe ich, junger Mann. Habe ich. Na, dann kommen Sie mal rein. Von Herta müssen Sie mir mehr erzählen.“

Ulrich stolperte über die Schwelle. Sich zu weigern — er spürte es — , würde eine Katastrophe auslösen. Der Hüne hatte Fäuste wie Kokosnüsse.

Hinter der Diele ein großer Raum mit offenem Kamin. Englische Möbel, Gemälde, Luxus.

Ulrich stolperte zum zweiten Mal — und zwar über ein Rollerbrett. Es nahm Fahrt auf und sauste in eine Ecke — crash! an die Scheuerleiste!

Dem Hünen gehörte das Ding bestimmt nicht. Also hatte er ein Söhnchen.

„Der Felix, der Felix!“ meinte Möngheym tadelnd. „Mein Sohn räumt seine Sachen nicht auf. Mein Name ist übrigens Möngheym, Bernhard Möngheym, nicht Obermeier. Soll ich gleich die Polizei rufen? Oder unterhalten wir uns erst?“ Ulrichs Knie zitterten. „Ich... verstehe nicht.“

„Du wirst gleich verstehen, du Ratte. Dein Trick ist uralt. Wahrscheinlich steht’s morgen in der Zeitung. Einbrüche in Hinterstetten. Der Täter klingelte und zog ab, wenn jemand da war. Setz dich! Nein, dorthin! Das ist mein Sessel, Ratte.“ Ulrich gehorchte. Mit dem Pudding in seinen Knien hätte er ohnehin nicht mehr stehen können.

Er war kein Kämpfer, Gewalt lag ihm fern. Einbrechen — ja. Aber nur bei den Reichen. Die anderen Leute verschonte er mit seinem unangemeldeten Besuch. Denn Ulrich war eher zart besaitet. Er konnte kein Blut sehen, haßte kalte Wintertage, grämte sich über breitgefahrene Frösche auf den Landstraßen, fütterte Singvögel und wäre gern Tierpfleger im Zoo geworden. Statt dessen jobbte er meistens in Fabriken, war aber zur Zeit arbeitslos und hatte Zeit für die Einbrüche.

Beim Hinsetzen klirrte das Werkzeug in seinem Gürtel. Wie peinlich!

Möngheym stand an seiner Hausbar und goß sich Schnaps in ein Glas.

„Nimmst du auch einen?“

„Wie bitte?“

„Ob du was trinkst? Whisky? Cognac?“

„Ja, gern. Egal. Was Sie haben.“

Er atmete auf. Möngheym hatte ihn durchschaut. Aber Gefahr drohte offenbar nicht. Vielleicht hatte der Typ tatsächlich Sinn für Humor.

„Wie heißt du?“

„Ulrich Panke.“

„Lüg mich nicht an!“

„So heiße ich wirklich. Kann mich ausweisen.“

„Zeig her!“

Ulrich zog seinen Führerschein hervor.

Möngheym sah ihn sich an, ganz genau.

Dann gab er Ulrich einen Cognac, der so stark nach Seife schmeckte, daß er sicherlich gut war.

Möngheym pflanzte sich in seinen Clubsessel.

„Weshalb machst du Einbrüche?“

„Aus Not. Bin arbeitslos. Die Alu (Arbeitslosenunterstützung) reicht knapp für die Miete.“

„Keine Eltern mehr.“

„Doch. Aber die sind in Leipzig geblieben. Haben auch nichts. Vorher nichts, jetzt noch weniger.“

„Wie viele Einbrüche hast du gemacht?“

„Nur einen bisher. Dies wäre mein zweiter geworden“, log er. „Red keinen Unsinn!“ Ölige Freundlichkeit überzog Möngheyms Gesicht. „Von den Leuten, die für mich arbeiten, verlange ich Offenheit.“

„Ich soll für Sie arbeiten?“

„Moment!“

Möngheym stand auf und nahm sein Glas mit nach nebenan. Ulrich hörte, wie er telefonierte.

„Bodo! Mach dich mal frei für eine halbe Stunde. Ich brauche dich als Zeugen. Ja, bei mir zu Hause. Gut!“

Er legte auf und kam zurück.

„Mein Bruder“, erklärte er, „wird gleich hier sein. Du verstehst?“

„Nein.“

Ulrichs Übermut war verflogen. Die Sache entwickelte sich sonderbar. Er fühlte Gefahr auf sich zukommen.

„Mein Bruder soll als Zeuge dabei sein, wenn wir unsere Vereinbarung treffen. Die Idee kam mir eben, als ich deinen Führerschein sah. Bist ein kluger Junge. Hast dich gleich an die ganz schweren Brocken rangetraut. Du hast nicht nur den üblichen Führerschein, sondern auch die Fahrerlaubnis für Lkw und Motorrad. Du kommst mir wie gerufen.“

„Ja?“

„Ja. Bist du schon Lastwagen gefahren?“

„Zu Hause in Leipzig oft. Ich war ein halbes Jahr Fahrer bei der Müllabfuhr, dann bei einem Molkereibetrieb.“

„Sehr gut! Du mußt wissen: Ich bin Spediteur.“

„Möbeltransporte?“

„Nein. Ich mache nur Tiertransporte. Schlachtvieh.“

„Aha. Das erfordert sicherlich eine besondere Ausbildung. Mehr als nur Möbel umherkarren.“

„Überhaupt nicht. Jeder, der einen entsprechenden Wagen hat, kann Schlachtvieh transportieren. Auch die Wagen sind nicht viel anders als gewöhnliche Transporter. Ein bißchen Stroh rein, ein paar Luftschlitze, damit die Viecher nicht gleich krepieren. Und natürlich eine Laufplanke — denn rein tragen wollen wir sie ja nicht, hahahahahah!“

„Und was für Tiere werden transportiert?“

„Alles. Kühe, Kälber, Pferde, Schweine. Alles, was geschlachtet werden kann.“

„Aber das sind doch dann nur kurze Strecken — bis zum nächsten Schlachthof.“

„Irrtum, mein Junge. Es geht über Tausende von Kilometern. Von Polen bis Nordafrika. Von Holland bis Mailand. Von Ungarn bis Spanien.“

„Lebende Tiere?“

„Ja, die Viecher leben noch. Das heißt, bei der Abfahrt. Manchmal verreckt die Hälfte unterwegs, meistens aber weniger. Manchmal trampeln sie sich gegenseitig tot oder brechen sich die Knochen beim Hinfallen. Manchmal halten sie den Durst nicht aus. Trotzdem — Verlust haben wir nie. Denn die Viecher sind alle versichert. Die Versicherung bezahlt.“

Ulrich bemühte sich, seine Stimme nicht zittern zu lassen. Dieser Möngheym schien kein Gefühl zu haben. So, wie er aussah, war er auch: roh und brutal.

„Aber“, wandte Ulrich schüchtern ein, „wäre es nicht besser, nur geschlachtete Tiere zu transportieren? Ich meine: das Fleisch. In Kühlwagen.“

„Ganz im Gegenteil, mein Lieber. Die Kühlwagen sind teuer. In der Anschaffung. Und im Unterhalt. Da ginge viel Verdienst verloren. Und das wollen wir doch nicht. Außerdem — was meinst du, was hier die Arbeit der Metzger kostet! In Italien, in Spanien, in Afrika — dort töten sie die Viecher für ein Zehntel der Lohnkosten. Das zahlt sich, mein Lieber.“

„Davon... davon wußte ich nichts.“

„Ich liefere nach Norditalien. Schweine liefere ich — bis zu 1000 Stück pro Transport. Manchmal kommen 700 lebend an. Das ist dann ein guter Schnitt. Und Pferde! Vor allem Pferde liefere ich nach Italien und Frankreich. In den ehemaligen Ostblock-Staaten kaufe ich die Gäule auf. Dann ab nach Italien zu den Salami-Fabriken. In den Würsten — das weißt du, ja? — ist viel Pferdefleisch. Auch die Franzosen mögen Pferdefleisch. Ist mager. Man kann gar nicht genug Gäule dorthin liefern.“ Ulrich schluckte. „Ich... mag Pferde auch. Auf der Weide, meine ich. Lebend.“

„So? Ich mag Geld. Viecher stinken. Die sind dazu da, daß wir uns von ihnen ernähren. In der Natur ist das auch so. Der Wolf frißt das Schaf.“

„Aber er transportiert es nicht vorher in ferne Länder.“

„Daran wirst du dich gewöhnen. Denn du bist jetzt mein Fahrer, Ulrich Panke. Ich habe hundert Gäule auf der Weide. Die müssen nach Mailand. In die Fleischfabrik.“

„Ich... soll...“

„Du wirst! Du hast keine Wahl. Du... Moment! Das ist Bodo.“

Es hatte geklingelt. Möngheym ließ seinen Bruder ein. Verstört sah Ulrich die beiden an.

Zwillinge? Nein, das nicht! Aber sie ähnelten sich stark. Bei flüchtigem Hinsehen konnte man sie verwechseln. Sie schienen auch ungefähr im gleichen Alter zu sein. Allerdings war Bodo Möngheym etwas schlanker und nicht ganz so rot im Gesicht.

5. Der Demolierer geht um

Am nächsten Tag zeigte der März, daß er zu zwei Dritteln noch zum Winter gehört: Schneewolken am Himmel, Graupelschauer und nur drei Grad über null.

Tim, Karl, Klößchen und Gaby holten ihre winterlichen Wetterjacken wieder hervor und die dickeren Jeans. Gaby trug dazu ein blaues Stirnband, gestrickt; Klößchen hatte seine Baseball-Mütze aufgesetzt — die mit dem riesigen Schild.

Am frühen Nachmittag traf sich die TKKG-Bande hinter dem Schlachthof.

Der liegt am Südwest-Rand der Großstadt. Hier beginnt eine der Landstraßen, die über Jauchenborn nach Hinterstetten führt. Und dorthin wollten die vier wieder fahren. Galt es doch, den Zeugen Alfons Blikleben noch mal zu befragen.

Tim musterte seine Freundin.

Ihr liebliches Gesicht wirkte verschattet. Das lag nicht an dem zu langen Pony, sondern an innerer Stimmung.

„Bist du traurig?“ Tim küßte sie rasch auf die Wange. „Wegen Sabine.“

„Wieso? Weißt du was?“

„Im Krankenhaus habe ich gar nicht erst angerufen. Aber bei Kolwigs, Sabines Eltern. Die Mutter hat geweint am Telefon. Sabine liegt immer noch in tiefer Bewußtlosigkeit.“

Tim spürte einen Kloß im Hals. „Aber sie schafft’s doch. Sie kommt doch durch.“

„Die Ärzte seien zuversichtlich, sagt Frau Kolwig. Sabine werde bestens versorgt. Trotzdem... Man weiß nie! Und dieser Kerl, der sie überfahren hat, der lacht sich ins Fäustchen.“

„Aber nicht mehr lange“, sagte Tim durch die Zähne. „Wir kriegen ihn. Also los! Zu Blikleben.“

Übers freie Feld und die Landstraße blies der Wind von vorn, peitschte ihnen Graupel ins Gesicht und drang durch alle Nähte. Klößchen schimpfte wie immer und meinte, gegen diese Plackerei sei das Frösche-Einfangen die reinste Erholung.

Sie kamen durch Jauchenborn, ein großes Dorf, das sich ständig ausdehnte, weil an den Rändern neue Siedlungen entstanden. Schlaf-Siedlungen für gestreßte Großstädter, die gern hierher pendelten.

Weiter nach Hinterstetten!

Dort war die Dorfstraße tot wie um Mitternacht.

Aber bei Blikleben hatten die TKKG-Freunde diesmal Glück. Er war zu Hause und schien sich zu freuen über den unerwarteten Besuch.

Tim stellte seine Freunde vor. Der Frührentner bat alle herein. Er lebte allein, als Single also, weil — wie er sagte — seine Rente nur für einen reiche. Das kleine, gelbe Haus war innen sehr gemütlich. Blikleben hatte zwei Graupapageien, ein Pärchen. Die beiden schauten recht klug und schmiegten sich aneinander.

„Spitze!“ freute sich Gaby. „Wenn schon Vögel in Gefangenschaft, dann immer als Pärchen. Einzeln verkümmern sie seelisch. Wissen Sie, daß ein Papagei nur dann die menschliche Sprache nachahmt, wenn er innerlich total auf dem Schlauch steht, wenn er verzweifelt ist über seine Einzelhaft?“

„Nee“, staunte Blikleben, „das wußte ich nicht.“

„Sprechen die beiden?“

„Lorchen kann das Telefonklingeln nachmachen. Und Pedro sagt manchmal ,alter Depp!’ zu mir. Aber das ist alles.“

„Wunderbar! Ihre Vögel sind seelisch gesund.“

„Sie kriegen ja auch gutes Futter“, sagte Blikleben.

Tim fand das nicht ganz logisch — und lenkte dann gleich auf den Grund ihres Besuchs.

„Es geht immer noch um den Unfall, Herr Blikleben. Sabine, das Opfer, ist weiterhin bewußtlos, kann also keine Aussage machen. Den Möngheym haben wir überprüft. Sein blauer Mercedes zeigt keinerlei Crash-Spuren. Er selbst sei zur fraglichen Zeit im Bierbrunnen gewesen, versichert uns die Serviererin Sofie. Bitte, überlegen Sie noch mal: Haben Sie wirklich Möngheym gesehen? Ihn in seinem blauen Mercedes?“

„Hm.“ Blikleben begann wieder, an seiner Nase zu kneten. „Es könnte auch der andere gewesen sein, der Bruder.“

„Möngheym hat einen Bruder?“

„Klar. Und die beiden ähneln sich sehr.“

„Und der andere fährt auch einen blauen Mercedes?“

„Der fährt jeden Tag einen anderen Wagen. Er hat eine Kfz-Instandsetzung, eine Spenglerei.“

„Hier?“

„In Jauchendorf. Bodo Möngheym heißt er.“

Tim knallte die Faust auf den Handteller. „Das ist doch was. Das ist eine noch heißere Spur. Sie meinen also: Einer der beiden war’s garantiert?“

„Garantiert. Aber ihr laßt mich aus dem Spiel. Das hast du versprochen.“

„Mein Versprechen gilt“, sagte Tim. „Habe noch nie eins gebrochen.“

„Aaalter Depppp!“ ließ Pedro sich vernehmen.

„Wen meint er jetzt?“ fragte Tim verblüfft.

„Dich natürlich!“ lachte Gaby. „Pedro hat Menschenkenntnis.“

„Manchmal gehe ich ans Telefon, aber niemand hat angerufen“, sagte Blikleben. „So täuschend kann Lorchen das Klingeln nachahmen.“ Er machte einen Schritt in Richtung Küche. „Ich habe Tee gebrüht. Wollt ihr welchen?“

„Kakao wäre mir lieber“, sagte Klößchen sofort.

Doch Tim verhinderte Bliklebens Anfall von Gastlichkeit. „Ein anderes Mal gern. Aber jetzt haben wir’s eilig. Vielen Dank und auf Wiedersehen!“

Draußen hatte sich das Wetter beruhigt. Klößchen setzte seine Mütze verkehrtherum auf — mit dem Schild nach hinten.

„In Jauchenborn“, sagte Gaby, „kenne ich den Valke. Er ist Polizeimeister. Sehr nett. Hält dort die Stellung als einziger Ordnungshüter. Jauchenborn hat die kleinste Polizeiinspektion im ganzen Land.“

„Nicht schlecht“, sagte Tim. „Wie gut kennst du ihn?“

„Mein Papi hatte mit ihm zu tun. Mich mag er.“

Gabys Vater, Kommissar Glockner, gilt als As bei der Kripo. Außerdem ist er der väterliche Freund der drei Jungs, die für ihn durchs Feuer gehen würden.

„Du meinst“, erkundigte sich der TKKG-Häuptling, „wir können ihn vertraulich fragen?“

„Unbedingt.“

„Natürlich ohne ihm auf die Nase zu binden, wem wir an den Kragen wollen.“

„Wir müssen geschickt fragen. Denn blöd ist er nicht.“

Als sie Jauchenborn erreichten, kam die Sonne hervor; und die Welt sah wieder nach Vorfrühling aus.

Gaby führte. Acht Drahtesel-Reifen rollten zur Polizeiinspektion, einem kleinen Gebäude in einer Nebenstraße. Valkes Streifenwagen parkte davor und war ziemlich dreckig. Offenbar fuhr er viel über Feldwege. Da lohnte sich Autowäsche nur an trockenen Tagen.

Die vier betraten die Wachstube, wo ein Tresen den Raum teilte. Es roch alt — nach Holz und Büro. Staub war reichlich vorhanden — und der Kalender an der Wand noch vom Vorjahr.

Valke saß an seinem Schreibtisch und hatte gerade die Pfeife aus dem Mund genommen, um einen Schluck Kaffee zu schlürfen. Die Uniformjacke war nur halb zugeknöpft.

Jetzt erkannte er Gaby, und ein Leuchten ging über das hagere Gesicht.

„Gaby Glockner, nicht wahr?“

„Tag, Herr Valke. Ja, ich bin’s. Und das sind meine Freunde. Wir kommen gerade durch Jauchenborn — und da dachte ich, wir besuchen Sie mal.“

„Wie mich das freut!“

Er kam zum Tresen. Händeschütteln. Gaby stellte die Jungs vor. Sie grinsten wie Pfefferkuchen. Tim musterte Valke, ohne das merken zu lassen.

Valke war Mitte Dreißig, sicherlich ein Mann ohne Ehrgeiz, der sich hier eingerichtet hatte auf dem Dorf. Wahrscheinlich kannte er jeden bis nach Hinterstetten. Und zu seinen Aufgaben gehörte auch, die Halbstarken im Zaum zu halten, die Führerschein-Neulinge. Leider sind’s traurige Tatsachen: Kaum hat ein 18jähriger Rostlaube oder Krad — muß er Geschwindigkeitsrekorde brechen. Und das meistens nachts auf der Rückfahrt von der Stadt, nach dem Disko-Besuch, mit der Freundin neben oder hinter sich und ohne Rücksicht auf das eigene Leben oder das anderer.

Kein leichter Job für Valke. Und nicht so spannend wie die Jagd nach Ganoven.

Während die Jungs noch ihr Begrüßungsgrinsen im Gesicht hielten, war Gaby schon ins Gespräch vertieft mit dem Polizeimeister. Der fragte nach ihren Eltern. Gaby erzählte, und Valke war anzumerken, wie sehr er den Kommissar bewunderte.

Wie kriegen wir, überlegte Tim, die Kurve auf Bodo?

Aber Gaby war schon dicht dran.

„...hatten wir doch neulich“, schwindelte sie schamlos, „einen kleinen Unfall. Nein, nichts Schlimmes. Nur Papis BMW war vorn ganz kaputt. So ein Blödel hat an der Ampel zurückgesetzt und ist ihm voll draufgefahren. Blechschaden! Aber alle Spenglereien in der Stadt hatten Hochbetrieb. Weil kürzlich noch Glatteis war, und da hat’s gekracht an jeder Ecke. Jedenfalls überlegte Papi, ob er zur Reparatur aufs Land ausweichen sollte. Und beinahe wäre er dann hierhergekommen. Natürlich hätte er Sie besucht. Jedenfalls wollte er zur Spenglerei von einem Bodo Möngheym oder so ähnlich. Wäre das gut gewesen?“

Aus großen Blauaugen sah sie Valke unschuldsvoll an.

So ein Biest! dachte Tim. Raffiniert, raffiniert!

Valke wiegte den Kopf. „Tja, ich weiß nicht. Mit dem Möngheym, so heißt er, mit dem habe ich meine Probleme.“

„Ach, wirklich?“

Valke sah die Jungs an. „Ihr könnt doch den Mund halten?“

„Für meine Freunde“, sagte Gaby, „lege ich die Hand ins Feuer.“

„Ist ja auch nur eine Überlegung“, beruhigte Valke sich selbst, „kein Amtsgeheimnis. Aber mir ist da was aufgefallen. Es betrifft den Demolierer. Vielleicht habt ihr von dem in der Zeitung gelesen.“

Alle schüttelten den Kopf.

„Ein Unbekannter“, fuhr Valke fort. „Er demoliert Autos. Immer nachts. Er zerkratzt den Lack, verbeult das Blech, reißt die Chromleisten ab und die Markenzeichen. Seit Oktober hat er 47 Pkw beschädigt.“

„Sie meinen“, sagte Karl, „das ist Arbeitsbeschaffung für Bodo Möngheyms Kfz-Spenglerei?“

„Sagen wir mal so: Möngheym hat seinen Betrieb hier erst Anfang vorigen Jahres eröffnet. Früher wichen die Blech- und Lackschäden immer nach Blevenen aus — oder gleich in die Stadt. Aber jetzt macht Möngheym das Geschäft.“

„Werden die Autos nur hier demoliert?“ fragte Tim. „Oder auch im Umkreis?“

„Auch im Umkreis. Aber selten. Der Täter hat es offensichtlich auf solche Fahrzeuge abgesehen, für die Möngheym der nächste Spengler ist.“

„Was sagen die Leute im Dorf?“

„Natürlich kam Verdacht auf. Möngheym hat davon gehört. Im Wirtshaus hat er das dann zur Sprache gebracht. Und allen versichert, er habe nichts damit zu tun. Geschworen hat er das. Sogar eine Belohnung ausgesetzt. 1000 Mark kriegt von ihm, wer den Unbekannten fängt.“

„Hört sich glaubwürdig an“, sagte Karl.

„Einerseits“, nickte Valke. „Andererseits: nur Möngheym hat einen Vorteil von den Sachschäden. Hinzu kommt: sein Bruder in Hinterstetten ist reich und mächtig. Der und der Viehgroßhändler Bullschett haben hier das Sagen. Bernhard Möngheym, der Bruder, könnte leicht jemanden anheuern, der nachts ab und zu herkommt und dafür sorgt, daß bei Bodo die Arbeit nicht weniger wird. Ich denke da an Ferdi Buchholz. Dem ist das zuzutrauen.“

„Wer ist das?“ fragte Tim.

„Bernhard Möngheyms Lkw-Fahrer. Er hat nur noch den einen. Zwei andere sind ihm weggelaufen. Weil sie das Elend nicht mehr mitansehen konnten.“

„Was denn für Elend?“

„Wißt ihr das nicht? Bernhard Möngheym macht Schlachtvieh-Transporte. Bis weit, weit ins Ausland. Für die armen Viecher ist das die Hölle.“

Darunter konnten sich die vier Freunde nichts vorstellen. Aber Tim notierte in Gedanken: Infos besorgen! Am besten beim Tierschutzverein. Dieser Bernhard Möngheym wird mir immer unsympathischer. Und sein Bruder? Hat er Sabine überfahren? Offenbar sind die Gebrüder vom gleichen Schlag.

6. Bodo, der Bruder

Mit Grausen dachte Ulrich Panke an gestern.

Als Einbrecher war er zu diesem Bernhard Möngheym gekommen, und wie war er gegangen?

Die Brüder — Bernhard und Bodo — hatten ihn unter Druck gesetzt. Ulrich mußte ein Geständnis niederschreiben, mußte bekennen, daß er hatte einbrechen wollen.

Mit Unterschrift, Datum und Uhrzeit.

Jetzt hatten sie ihn in der Hand, konnten ihn zwingen, Dinge zu tun, gegen die sein Gewissen sich sträubte.

„Der Transport mit den Zossen, den Schlachtgäulen, geht schon bald hier ab“, hatte Bernhard gesagt. „Du, mein Junge, bist der Fahrer. Du bringst das Billigfleisch nach Italien. Hoffen wir, daß die Zöllner, die Spaghettis, nicht gerade streiken. Dann stehst du nämlich tagelang an der Grenze, kannst nicht vor und nicht zurück. Stehst inmitten anderer Viehtransporte. Abladen könnt ihr die Tiere nicht. Tränken und füttern — na ja. Meistens geht’s nicht. Wie denn auch, wenn die Transportfläche vollgestopft ist. Und so ‘n Gaul braucht bis zu 40 Liter Wasser am Tag. Da geht’s dann ans Sterben. Die Fahrer erleben das mit; und manche sind so dünnhäutig, daß sie schlappmachen. Zwei von diesen Pfeifen sind mir einfach weggelaufen. Aber du wirst nicht weglaufen. Du lieferst deine Ware ab und kommst mit dem Wagen zurück. Klar?“

Ulrich hatte zugesagt.

Er war Möngheym ausgeliefert.

Aber Ulrich wußte: Er würde das Leiden der Schlachttiere nicht ansehen können. Unmöglich! Tagelanger Transport. Die Tiere hungerten, die Tiere verdursteten. Er würde ihre Schreie hören. Nein! Niemals konnte er das. Einbrechen — ja. Was war schon dabei, eine Fensterscheibe zu knacken? Oder ein Türschloß? Aber die Abgebrühtheit eines Fahrers für Schlachtvieh-Transporte hatte er nicht.

An diesem Nachmittag saß er in seinem schäbigen Zimmer. Vor dem Fenster peitschte der Wind feuchte Schneeflocken vorbei. Letzte Nacht war das Wetter umgeschlagen.

Plötzlich fiel Ulrich was ein.

Sofort kniete er sich neben den Stapel alter Zeitungen, den er neben dem Kleiderschrank aufgeschichtet hatte.

Da war doch dieser Artikel... von dieser Tierschutz-Tante... da war auch die Rede gewesen von Schlachtvieh-Transporten... aber richtig gelesen hatte er die Geschichte nicht... sondern nur überflogen, wie meistens...

Da! Er hatte den Artikel. Enttäuscht stellte Ulrich fest: Der Inhalt war sehr allgemein. Es ging um graue Theorie, ums Tierschutzgesetz.

Die Frau hieß Christa Löhberger. Adresse und Telefonnummer waren angegeben. Eine Anlaufstelle für alle, denen Tierschutz am Herzen lag, die Auskünfte wollten oder Vorkommnisse zu melden hatten.

Bevor ich Mist baue, dachte er, frage ich die. Wie das wirklich ist mit den Schlachtvieh-Transporten. Vielleicht hat Möngheym übertrieben.

*

Die TKKG-Bande hatte sich von Polizeimeister Valke verabschiedet.

Jetzt standen die vier beim Dorfbrunnen und steckten die Köpfe zusammen.

„Zum Händereiben!“ meinte Tim. „Valke ist eine ergiebige Quelle. Toll, Gaby, wie du den ausgeholt hast.“

Klößchen nickte. „Gaby, die Märchenerzählerin.“

„Na und?“ fragte sie. „Keinem tut’s weh, und wir können froh sein über die Infos. Oder?“

„Kein oder!“ sagte Tim. „Wir sind stolz auf dich.“

„Nicht nötig“, erwiderte sie schnippisch. „Ich muß selbst stolz sein auf mich.“

Tim wollte sie begütigend auf die Wange schmatzen, aber Gaby wich aus. Dabei stolperte sie Karl in die Arme, der sofort für zwei Sekunden rot wurde.

„Ich schlage vor“, sagte Tim, „wir beäugen Bodo Möngheyms Spenglerei. Bestimmt gibt’s da auch einen blauen Mercedes. Bodos Auto, meine ich. Aber Crash-Spuren werden wir nicht daran feststellen. Der Mann müßte ja blöd sein, wenn er nicht sofort seinen Wagen repariert hat. Und zwar höchstpersönlich und eigenhändig.“

„Oder“, sagte Karl, „er fühlt sich absolut sicher. Überheblichkeit — und die Möngheyms haben das offenbar voll drauf — führt bisweilen zum Leichtsinn.“

„Werden wir gleich wissen.“ Tim schwang sich aufs Rad.

Sie suchten im Ort und stellten fest, was sie schon wußten: Jauchenborn war ausufernd groß. Es gab noch den alten Dorfkern. Drumherum siedelten Bungalows, Land- und Fertighäuser. Dazu etliche Geschäfte, sogar einen Supermarkt gab’s. Frauen kauften dort ein. Nur Frauen. Ihre Männer waren noch in der Großstadt beim Jobben, saßen dort in ihren Büros und freuten sich auf den abendlichen Kuhstallgeruch. Denn der hing über Jauchenborn wie eine Wolke.

Tim fragte eine Frau mit großen Goldohrringen nach der Spenglerei. Sie schickte die TKKG-Bande in die falsche Richtung. Versehentlich, klar. Dort fragten sie eine andere Frau, die goldfarbene Leggins trug und viel Make-up. Sie wußte den richtigen Weg, weil bei Möngheym gerade ihr Zweitwagen ausgebeult wurde.

Ortsrand. Hier hatte man Gelände für Betriebe ausgewiesen. Offenbar gab der Boden als Acker nicht viel her.

Bodo Möngheyms Spenglerei war ein schmuckloser Hallenbau mit einem genauso schmucklosen Bürobau daneben.

Acht Wagen parkten auf dem geteerten Hof. Eben wurde ein blauer Mercedes abgestellt, und der Fahrer stieg aus.

Möngheym! dachte Tim. Aber der andere. Etwas dünner ist er, etwas kleiner. Aber sonst... diese Ähnlichkeit!

„Zwillinge sind’s nicht“, sagte Tim. „Aber sie gleichen sich. Da hat Blikleben recht.“

Bodo M. verschwand in der Halle, wo Metall schepperte und Druckluft zischte.

Er bewegt sich elastischer, dachte Tim, nicht so bierbauchig wie Brüderlein Bernhard.

Die TKKG-Bande rollte auf ihren Rädern vorbei bis zum Ende der Straße, wo freies Feld begann. Dann kehrt und zurück.

Gegenüber war eine Töpferei.

Karl, Klößchen und Gaby stellten sich vor das kleine Schaufenster. Tim kurvte auf das Spenglerei-Gelände, fuhr über den Hof und hielt vor dem Mercedes.

Wie vermutet: alles heil. Aber vorn rechts sah der Lack blitzblank und neu aus.

Also doch! Aber was nützte das? Einen Beweis gab’s nicht mehr. Oder? Konnte im Polizeilabor nachgewiesen werden, daß die Lacksplitter am Unfallort von diesem Wagen stammten? Wenn ja — was dann? Der Schlüssel steckte. Konnte auch jemand anderes den Wagen gefahren haben — ohne Bodos Erlaubnis und Wissen?

Tim radelte zu seinen Freunden hinüber.

„Nichts. Aber er sieht repariert aus.“

„Dann war er’s“, sagte Klößchen.

„Bestimmt“, nickte Karl. „Aber damit kriegen wir ihn nicht.“

„Ich habe eine andere Idee“, sagte Tim. „Eigentlich hat Valke sie uns geliefert.“

„Du denkst an den Demolierer“, meinte Gaby.

„Valke ist der Überzeugung: Es kann nur Bodo sein.“

„Ist doch looo... gisch.“ Klößchen verschluckte sich an einem Stück Schokolade und hustete fürchterlich.

Tim klopfte ihm auf den Rücken, und Klößchen fiel fast vom Rad.

„Aufhören!“ keuchte er. „Lieber ersticke ich, als daß du mich erschlägst.“

„Ich habe einen Blick in den Mercedes geworfen“, berichtete Tim. „Auf dem Nebensitz liegen: eine Stange Zigaretten, fünf Flaschen Coke, eine Tafel Schokolade und ein kurzes Stück Eisenrohr. An einem Ende ist eine Kordel drumgebunden als Schlaufe zum Durchgreifen. Das ganze Ding sieht aus wie ein Totschläger. Kapiert ihr?“

„Ich nicht“, sagte Klößchen.

„Es ist ein Indiz, Willi, ein Hinweis. Mit dem Rohr kann Bodo zuschlagen. Auf schöne, neue Autos. Sargnägel, Zigaretten und Coke braucht er als Doping, damit er nicht einschläft, wenn er nachts arbeitet — als Demolierer.“

Klößchen schnalzte.

Gaby zog fröstelnd die Schultern hoch.

Karl sagte: „Soviel Proviant — das könnte bedeuten: Er will heute nacht wieder los.“

Tim nickte. „Garantiert. Mein Instinkt sagt das auch.“

„Und die Schokolade?“ fragte Klößchen entsetzt. „Ich dachte immer, Verbrecher mögen keine. Ist es etwa Sauerlich-Schokolade aus unserer Firma?“

„Beruhige dich. Es ist ganz gewöhnliche Schweizer Schokolade.“

„Na, Gott sei Dank! Dem Kerl würde ich’s verbieten, unsere Erzeugnisse zu essen. Überhaupt: wozu braucht der Schokolade, wenn er Autos kaputthaut?“

„Nachtarbeit macht Hunger“, erklärte Gaby. „Die einen nehmen sich Butterbrote mit, die anderen Süßigkeiten. Das müßtest du doch am besten wissen.“

„Nachts arbeite ich nicht“, knurrte Klößchen. „Nachts liege ich in der Falle.“

„Heute nacht nicht“, sagte Tim. „Heute nacht sind wir hier und lauern ihm auf. Sowie er loslegt, machen wir ihn nieder. Dann quetschen wir das Unfall-Geständnis samt Fahrerflucht aus ihm raus und verständigen Gabys Vater.“

Gaby seufzte und pustete gegen ihren Goldpony. „Also wieder eine nächtliche Aktion, bei der ich nicht mitmachen kann.“

„Ist auch richtig so“, meinte Klößchen. „Kleine Mädchen gehören ins Bett.“

Gaby, die Klößchen zweifingerbreit überragt, reckte sich auf die Zehenspitzen.

„Kleine Pfannkuchen auch.“

„Streitet nicht!“ gebot Tim. „Deine Eltern, Gaby, würden es nie erlauben. Außerdem ist so was hier Männersache. Beim Nachtfrost könntest du dich erkälten, und wenn Möngheym mit uns schlägert, wird’s sowieso ein harter Kampf. Schlapp sieht der Typ nicht aus. Und er hat das Eisenrohr.“

Gaby fröstelte weiter. Dann mußte sie niesen, wobei sie das Gesicht in die Jacke steckte.

„Gesundheit!“ sagten die Jungs im Chor.

7. Todeswagen rollen durch Europa

Die Frau hatte eine angenehme Stimme. Und die verriet ihr Wesen, ihren Charakter.

Ulrich Panke wußte nicht, wie Christa Löhberger aussah. Aber er machte sich ein Bild von dieser Frau, die ihr Leben dem Tierschutz verschrieben hatte.

Eine sanfte Stimme. Doch Ulrich spürte den festen Willen dahinter, den Kampf gegen die Quälerei, gegen die Bestialität — gegen die Gemeinheit gewisser Menschen.

Ulrich hatte sie angerufen, auch gleich erreicht und erklärt, ihm — dem Arbeitslosen — sei da ein Job angeboten worden als Fahrer von Schlachtvieh-Transporten: von hier nach Italien. Pferde, vor allem. Er sei nicht abgeneigt, habe aber einiges gehört — Unerfreuliches. Ob das zuträfe, ob sie was wisse.

„Ich weiß zuviel“, antwortete Christa Löhberger. „Und je mehr ich weiß darüber, um so schlechter schlafe ich. Diese Transporte sind das Schlimmste, was man Tieren — Schlachttieren — antun kann. Anfangs konnte ich die Informationen nicht glauben. Also habe ich mich vor Ort überzeugt. Die Tatsachen sind furchtbar. Ich erzähle Ihnen gern, was Sie erwartet, Herr Panke.“

„Ja, bitte.“

„Schlachtvieh-Transporte sind die Hölle. Tausende gehen täglich von Osteuropa nach Italien, von Polen nach Frankreich, von Holland und Dänemark in den Süden. Die meisten durchqueren Deutschland. Aber wir sehen weg, wenn diese Todeswagen — dreistöckig zum Teil — vorbeirollen. Hinter den Luftschlitzen geht es zu wie im schlimmsten Horrorfilm. Tiere trampeln sich gegenseitig tot. Tiere werden zerquetscht, weil man sie zusammenpfercht, daß sie sich nicht rühren können. Sie werden nicht getränkt, nicht gefüttert. Im Sommer ersticken sie bei der Hitze. Bei Bremsmanövern brechen Beine und andere Knochen. Viele Tiere werden von den Fahrern mißhandelt, mit Eisenstangen geschlagen oder mit Elektrostäben getrieben — beim Einladen, beim Ausladen. Alles muß ja schnell gehen. Denn Zeit ist Geld. Die Tiere sind schmerzgepeinigt. Sie sterben auf diesen Todesreisen. Ich spreche von Pferden, Schafen, Schweinen, Rindern. An den Grenzstationen — zum Beispiel in Prosecco an der italienisch-jugoslawischen Grenze — werden in jedem Jahr die Tierleichen, die Kadaver, zu Tausenden aus den Transportern gezerrt. Diese Tiere sind unter Qualen gestorben — nach tagelangen Fahrten.“

Ulrich schluckte. „Ist das — die Regel?“

„Es ist der traurige Alltag. Und die Roheit der Fahrer unfaßlich. Ein Beispiel dazu: wegen einer Motorpanne blieb ein Lastwagen mit 150 Schafen auf der Autobahn bei Hannover liegen. Der Fahrer ließ den Transporter samt Fracht einfach abschleppen, ging ins nächste Hotel und machte sich einen fröhlichen Abend. Um seinen Transporter kümmerte er sich nicht. Das war ein ehemaliger Möbelwagen, in den man Luftlöcher gebohrt hatte. Anderntags bemerkte ein Passant, wie dort Beine von Tieren — von Schafen — herausragten. 73 von den 150 waren in ihrem Gefängnis qualvoll erstickt.“

„Hören Sie auf!“ sagte Ulrich. „Mir wird schlecht.“

Das war nicht übertrieben. Ihm saß ein Würgen im Hals. „Ich habe Beispiele, so viele Sie wollen. 250 Millionen Tiere überqueren pro Jahr als Schlachtvieh europäische Grenzen. Dabei geht es schrecklich zu! Das versichere ich Ihnen. Ein unendliches Leid für die Tiere. Und völlig unnötig. Nicht ein einziges Schlachttier müßte lebend über diese endlos weiten Strecken transportiert werden. Daß es doch geschieht — dahinter steckt nur die Habgier übler Geschäftemacher. Und ein dummes, untaugliches, grausiges System — gemacht und geduldet von Politikern, die vom gleichen Kaliber sind. Wollen Sie da mitmachen, Herr Panke? Und sei’s nur als Fahrer — als Handlanger der Grausamkeit und des Todes?“

Ulrich wischte sich kalten Schweiß von der Stirn. „Nein! Bestimmt nicht. Unter keinen Umständen. Ich mag Tiere. Ich bin nicht verroht. Ich könnte das nicht mitansehen.“

„Kein anständiger Mensch kann das.“

„Vielen Dank für die Auskunft, Frau Löhberger.“

Er legte auf.

Ihm war jetzt tatsächlich übel. Er öffnete den Kühlschrank, nahm eine Flasche Bier heraus und trank einen Schluck. Diese Bude, dieses primitive Zimmer! Der Kühlschrank gehörte ihm nicht. Auch keins der anderen Möbel.

Was verliere ich eigentlich, dachte er, wenn ich hier abhaue? Nichts! Und abhauen muß ich. Sonst müßte ich den Job annehmen als Fahrer. Weigere ich mich, schickt Möngheym mein Geständnis zur Polizei. Dann gute Nacht! Also mache ich ‘ne Fliege! Ja, ich schnüre mein Bündel. Untertauchen! Frühling wird’s bald. Ich vagabundiere. Zurück nach Leipzig — zu meinen Eltern. Zwischendurch ein bißchen Klemm und Klau. Ein paar Brüche in schicke Häuser — das reicht allemal. Also, Uli, sei nicht blöd! Mach die Biege!

Sein Entschluß war gefaßt.

Unter dem Bett holte er seinen Rucksack hervor und begann das wenige einzupacken, das ihm gehörte.

*

Auch dieser Tag ging zu Ende, und eine kühle Nacht brach an.

Um 22 Uhr hieß es für das Haupthaus in der Internatsschule: Licht aus! Im zweiten und dritten Stock waren die Schüler der Mittelstufe untergebracht, also die 13- bis 15jährigen; und die brauchten ihren Schlaf.

Tim lag auf dem Bett und sah zum Fenster hinaus. Ein runder Mond stand am Himmel. Wolken zogen vorbei. Ab und zu verdunkelten sie den Erdtrabanten, und ein bedrohlicher Schatten legte sich über das Land.

Drüben im Pauker-Silo war noch Licht. Logo! Erzieher und Lehrer gehen nicht mit den Hühnern schlafen.

Heute nacht drohte keine Gefahr. Tim wußte: Niemand würde den nächtlichen Ausflug entdecken. Dr. Sengblai, der neue EvD (Erzieher vom Dienst) vernachlässigte seine Aufgabe. Er war jung und hatte eine Braut in der Stadt.

Nach dem Abendessen hatte er Tim, dessen Einsatzfreudigkeit ihm imponierte, beiseite genommen.

„Du, ich habe zwar Dienst heute abend. Aber meine Braut hat Theaterkarten.“

„Toll! Was gibt’s denn?“

„Shakespeare.“

„Also King Lear.“ Tim hatte von der Inszenierung in der Zeitung gelesen.

„Genau. Dauert fünf Stunden. Ich seile mich ab — gleich. Muß ja der Direx nicht merken. Du hältst dicht, ja? Falls heute abend jemand Rabatz macht auf deiner Etage — stauchst du ihn zusammen, klar?“

O weh! dachte Tim. Er zieht mich ins Vertrauen, und ich muß ihn enttäuschen.

„Bis zehn Uhr, Herr Doktor Tim grinste — „mache ich das gern. Für danach kann ich nicht garantieren.“

Erstaunt sah Sengblai ihn an. „Bist du so müde? Siehst gar nicht so aus. Müde bist du doch nie.“

„Vertrauen gegen Vertrauen, Herr Doktor. Klößchen und ich hauen ab. Wir müssen heute nacht eine Beobachtung durchführen. Ist echt wichtig. Hängt zusammen mit dem brutalen Unfallflüchtling, der Sabine Kolwig zusammengefahren hat.“ Sengblai verzog das Gesicht. „Eigentlich müßte ich dir das verbieten.“

„Ja, eigentlich.“

„Das Internat trägt auch nachts die Verantwortung für seine Heimschüler.“

„Ich weiß. Und das ist es ja gerade: Klößchen und ich handeln überaus verantwortungsbewußt — in einem höheren Sinn verstoßen wir dabei gegen die Hausordnung. Karl haut auch ab von zu Hause.“

„Und Gaby?“

„Gaby nicht. Meine Freundin halte ich da raus. Mädchen brauchen ihren Schlaf für die frische Gesichtsfarbe. Nicht daß wir Gaby ausschließen. Niemals! Sie darf alles mitmachen, aber sie muß es nicht tun. Nicht solch gefährliche Nacht-Aktionen.“

„Ich bin ja noch nicht so lange hier. Trotzdem habe ich schon vom Direktor gehört, wie umtriebig du bist. Läßt nichts aus, was nach Abenteuer schmeckt.“

„Das ergibt sich so. Hauptsächlich geht’s uns, der TKKG-Bande, um Gerechtigkeit. Wo wir auf eine faule Sache stoßen, forschen wir nach.“

„Und wie kommt ihr beide hier raus? Die Türen sind doch alle dicht.“

Tim grinste noch mehr. „Wir haben eine Strickleiter. Aber wenn Sie das weitererzählen, reiße ich Ihnen zwei, drei Gliedmaßen ab.“

Sengblai, der einen Stachelbeer-Bart trug im markanten Gesicht, hob abwehrend die Hand.

„Du verpfeifst mich nicht, ich verzinke dich nicht. Und die Umständlichkeit mit der Strickleiter könnt ihr euch sparen. Hier!“

Er zog einen Schlüssel aus der Tasche und ließ ihn in Tims Hand gleiten.

„Kücheneingang?“ fragte der TKKG-Häuptling.

„Klar. Aber laßt euch nicht erwischen. Und morgen kriege ich ihn wieder.“ Er meinte den Schlüssel.

Jetzt, auf dem Bett liegend, dachte Tim: Pauker sind auch nicht mehr das, was sie mal waren. Besonders die jungen Typen sind aufgeschlossen wie Komplizen.

„Willi!“ sagte er in die Dunkelheit.

„Ja?“

„Bist du fertig mit deiner Schokolade?“

„Leider schon viel zu lange. Stärken mußte ich mich ja schließlich.“

Sie waren angezogen, schlüpften jetzt nur in die Windjacken. Klößchen steckte rasch noch Wegzehrung ein, natürlich wieder Schokolade.

Leise verließen sie ihre Bude, das ADLERNEST.

Leise über den Flur. Aber in der Bude MARDERFALLE dudelte ein Radio.

Tim öffnete die Tür.

„Stülp dir Kopfhörer über die Ohren, Sebastian! Oder mach die Dröhnkiste aus. Andere wollen schlafen.“

„Jaja, schon gut!“ maulte Sebastian Strickleder, der heute nacht allein in der MARDERFALLE schlief. Paul und Hendrik, seine Budenkameraden, hatten Frühjahrsgrippe und lagen auf der Krankenstation.

Tim und Klößchen liefen die Treppe hinunter. Leise, leise. Zum Speisesaal. Zu den Küchenräumen. Hinter dem Wirtschaftsraum war die Tür verschlossen, die ins Freie führte. Aber der Schlüssel paßte.

Wenig später saßen beide auf den Tretmühlen, radelten durchs Tor — das Tag und Nacht offensteht — und über die lange Zubringerstraße, die Chaussee, in Richtung Großstadt, wo die Lichter himmelwärts strahlten und eine gelbdunstige Glocke sich bildete über Dächern und Türmen.

Nach 20 Minuten die ersten Häuser. Hinter dem Schlachthof stießen sie auf Karl. Er hatte eine Taschenlampe mitgebracht und fror im Nachtwind.

Während sie weiterradelten, erzählte Tim, wie Sengblai sich mit ihnen verbündete.

„Vielleicht will er Mitglied bei uns werden“, lachte Karl.

„Kommt nicht in Frage!“ sagte Klößchen. „TKKG bleibt ein Viererclub. Für immer und ewig.“

„König Lear wird heute abend nicht gespielt“, sagte Karl. „Fällt aus, weil drei Schauspieler erkrankt sind. Grippe. Das stand heute morgen in der Zeitung. Ich wette, Sengblai hat es gelesen.“

„Aber weshalb fährt er dann zur Stadt?“ fragte Klößchen.

„Willi!“ Tim schüttelte den Kopf. „Natürlich wegen seiner Süßen. Sie ist wirklich süß. Neulich habe ich sie gesehen. Hat langes schwarzes Haar und Augen wie eine Zigeunerin. Sengblai ist so verknallt, daß er sich neuerdings die Schuhe putzt. Demnächst — da wette ich — kauft er sich eine neue Krawatte.“

„Die braucht er dringend“, meinte Klößchen. „Ich glaube, er hat nur eine: die blau-rote. Und beim Frühstück kleckert er immer. Wahrscheinlich stammt das rote Muster von unserer Himbeermarmelade. Mein Gott! Wie lange essen wir die schon? Seit Anfang Oktober. Die Wirtschaftsleiterin muß nicht ganz bei sich gewesen sein, als sie diesen Vorrat einkaufte. Himbeermarmelade! Himbeermarmelade!“

Silbriges Mondlicht lag auf den Feldern. Tim sah einen Fuchs, der einen Feldweg entlangschnürte. Als sie sich Jauchenborn näherten, roch die Nachtluft nach Dung.

Nur hinter wenigen Fenstern war Licht, jedenfalls im Ortskern. In Ställen muhten Kühe.

Tim hielt unter einer Laterne und sah auf die Uhr. Es war zehn vor elf.

Am Nachmittag hatten sie festgestellt, wo Bodo Möngheym wohnte. Das Haus stand am Ortsrand, hinter einer Baumgruppe. Es waren Laubbäume — und alle Äste noch kahl.

Die Jungs stellten sich in die dunkle Hofeinfahrt eines unbeleuchteten Hauses und warteten.

Bei Bodo M. brannte noch Licht hinter zwei Fenstern. Der Mercedes war nicht zu sehen. Sicherlich stand er in der Garage, die angebaut war ans Haus.

8. Auf frischer Tat

Alle froren. Tim wippte auf den Zehen und dachte an Gaby. Sicherlich schlief sie schon. Und Oskar, ihr Spaniel, lag bestimmt auf dem Bettvorleger und schnarchte durch seine Hundenase.

„Garantiert unter null“, sagte Klößchen und blies weißen Atem in seine Hände.

„Den ganzen Winter über war’s unter null“, sagte Karl. „Und Sonntagnacht war’s auch unter null“, nickte Klößchen. „Das weiß ich genau. Das kann ich sozusagen beschwören.“ Tim lachte. Er wußte, worauf sein dicker Freund anspielte. Karl wußte es nicht.

„Aha!“ meinte er. „Und worum geht’s dabei?“

„Um acht Paar steifgefrorene Socken“, erwiderte Tim.

„Laß mich erzählen.“ Klößchen raschelte mit Schokoladenpapier. „Also, Karl, das war so: Weißt du, wie viele Strümpe du hast, Strümpfe und Socken? Ich wußte es nicht. Nur daß es ‘ne Menge ist. Normalerweise gebe ich sie immer in die Wäsche — wenn sie nicht mehr gut riechen. Aber in den letzten Wochen hatte ich das total vergessen. Wegen Schulstreß und so.“

„Daß du dich gestreßt hast“, sagte Karl, „ist mir nicht aufgefallen. Eigentlich hast du nur gepennt im Unterricht.“

„Das mit den Socken habe ich aber trotzdem vergessen. Jedenfalls lagen die benutzten alle unten in meinem Schrank. Ein Berg, sage ich dir.“

„Wenn er den Schrank aufmachte“, sagte Tim, „konnte man denken, eine Käseglocke wird gelüftet.“

„Ist ja nicht wahr!“ schnaubte Klößchen. „So schlimm war’s nicht. Schlimm war nur, daß ich plötzlich — am Sonntagabend — keine sauberen Strümpfe mehr hatte. Kein einziges Paar. Erst mal habe ich die muffelnden alle gezählt. Ich bin auf 77 gekommen — also 38 Paar. Plus einen. Wo da der zweite ist, weiß ich nicht. Jedenfalls stand ich da ohne Strümpfe und Socken. Und es war halb zehn.“

„Da kriegte er einen Anfall“, erzählte Tim weiter, „und hat im Waschsaal acht Paar Socken mit Seife gereinigt. Das war vielleicht eine Schlacht.“

„Aber ich hatte nun saubere Socken“, verteidigte sich Klößchen. „Mit nur zwei Stück Seife habe ich das geschafft. Und nur ein Abfluß war verstopft. Der Fußboden schwimmt ja sowieso immer. Das Problem, Karl, war nun: Wie trockne ich die Strümpfe? Tim dreht ja immer die Heizung ab, weil er nur kalt schlafen kann. Außerdem rochen meine Socken noch immer nicht gut. Also habe ich sie am Fensterbrett aufgehängt. Außenbudig, im Freien.“

„Und morgens waren sie so steif wie Eiszapfen“, lachte Tim. „Hätte ich ihm nicht Socken geborgt, wäre er barfuß in die Turnschuhe gestiegen. Die Nächte sind eben noch verflucht kalt. Das ist die Pointe der Geschichte.“

„Ihr braucht einen Waschautomaten auf der Bude“, sagte Karl. „Aber dann müßtet ihr aufpassen. Sonst kommt der Knacker.“

„Wer?“

„Der Waschautomaten-Knacker. Noch nicht davon gehört?“

„Kein Wort. Was knackt der?“

„Waschautomaten. Also Waschmaschinen, die unten in der Waschküche von Mietshäusern stehen. Kennt man ja, diese Seifenblasen-Monster. Man steckt 50 Pfennig rein und kann seine Wäsche waschen. Das hat ein Ganove ausgenutzt. Er schleicht sich ein in die Häuser — immer, wenn die Eingangstür gerade mal offen ist. Dann bricht er in der Waschküche an den Automaten den Münzeinwurf auf. Macht Beute. Zwar immer nur 50-Pfennig-Stücke. Aber das pfundweise. Der Typ hat schon enormen Schaden angerichtet. Die Polizei sucht ihn.“

„Trotzdem nur ein Kleinkrimineller“, meinte Tim geringschätzig. „Und irgendwann erwischen sie ihn.“

Tim konnte nicht ahnen, wohin die vorgezeichneten Wege der Ereignisse führten. Schon bald würden sie, die TKKG-Freunde, ihm begegnen — dem Waschautomaten-Knacker.

Aber daran war jetzt nicht zu denken; und alle Aufmerksamkeit der Jungs richtete sich auf Bodos Haus.

Um 23.33 Uhr erlosch dort das Licht.

Geht er jetzt los, dachte Tim, oder legt er sich schlafen? Letzteres wäre eine Pleite für uns — und ich hätte mich blamiert mit meiner Überlegung: Zigaretten, Coke, Eisenrohr — nächtliche Demolierer-Aktion.

Er starrte zum Haus hinüber.

An Vorder- und Hintertür rührte sich nichts.

„Er hat sich die Zähne geputzt“, seufzte Klößchen, „und steigt nun in ein wohlig-warmes Bett.“

Wie um ihn Lügen zu strafen: in diesem Moment tauchte eine dunkle Gestalt neben dem Haus auf.

Tim erkannte den Spenglermeister. „Das ist er.“

Möngheym stieg in seinen Wagen. Der Motor summte leise. Scheinwerferlicht. Die Jungs tauchten hinter die Hofmauer.

Der Mercedes fuhr an ihnen vorbei.

Auf die Räder! Hinterher!

Bodo Möngheym fuhr langsam. Sie konnten ihm mühelos folgen.

Fahrtziel war der Supermarkt auf der anderen Seite des Dorfes. Dort, neben dem flachen Gebäude, erstreckte sich ein Kundenparkplatz. Aber so genau nahm das offenbar niemand. Auch jetzt parkte dort ein Dutzend Wagen. Vermutlich gehörten sie Anliegern dieser Straße, die keine Garage hatten. Außerdem war Parkverbot auf einer Seite.

Die Jungs beobachteten, wie der Mercedes sich zu den anderen Fahrzeugen stellte.

Die Scheinwerfer erloschen. Stille. Bodo Möngheym blieb im Wagen.

Tim, Karl und Klößchen verbargen sich hinter einer Hausecke. Tim spürte, wie das Jagdblut ihm durch die Adern schoß. Das war die Gelegenheit! Jetzt konnten sie Bodo M. ertappen auf frischer Tat. Und dann hatten sie ihn. Kleinmachen würden sie ihn, bis er mit dem Geständnis rauskam wegen Sabine.

„Er steigt nicht aus“, flüsterte Klößchen. „Vielleicht hat er ‘nen Husch. Ich habe mal gelesen von einem Bescheuerten, der in seinem Bett nicht schlafen konnte. Aber im Auto, da ging’s. Der hat seine Nächte nur noch dort verbracht. Irgendwie kann ich das verstehen. Wenn ich morgens im Unterricht zu tief schlafe, kriege ich nachts kein Auge zu. Und dann freue ich mich schon auf den Unterricht, weil ich dabei endlich entspanne.“

„Auf Möngheym trifft das nicht zu“, sagte Tim.

„Warum steigt er dann nicht aus?“

„Weil er vorsichtig ist. Er peilt erst die Lage. Er stellt fest, ob jemand in der Nähe ist. Es gibt Nachtwanderer, die socken auch los, wenn es kalt ist.“

Eine halbe Stunde verging.

„Mann, ist der vorsichtig!“ stöhnte Klößchen. „Der macht sich’s gemütlich in seiner Karre. Und unsereins schlägt sich die Nacht um die Ohren.“

„Er raucht“, sagte Tim. „Er schirmt zwar die Glut mit der Hand ab. Aber manchmal auch nicht. Eben habe ich die Glut gesehen.“

„Und er säuft Coke“, sagte Klößchen. „Durst habe ich auch.“

Wieder riskierte Tim einen Blick um die Hausecke — und sah den Vermummten.

Der kam — nein, schlich — aus der Gasse dort links, witterte nach allen Seiten und huschte dann zum Parkplatz.

Vermummt war er mit der Kapuze eines Kapuzen-Shirts, dunkler Hose und Handschuhen. Sah aus wie ein brutaler Actiontyp, wie Terrorist, Bankräuber oder Mitgeher bei ‘ner verbotenen Demonstration.

Für einen Moment tauchte er in den Schatten der Hauswand, dann stand er neben einer geparkten Limousine, einer weißen.

Auf der abgewandten Seite duckte er sich.

Die Jungs hielten den Atem an.

„Wer ist denn das?“ flüsterte Karl.

„Werden wir gleich merken“, erwiderte Tim ebenso leise. Er ahnte, was sich abspielen würde. Und richtig!

Metallisches Kreischen drang durch die Nacht. Eisen fuhr über Lack und Stahlblech.

Kein Zweifel! Der Vermummte machte sich zu schaffen an der weißen Limousine, aber nicht, um sie zu verschönern. Nein, der Demolierer war am Werk.

Im selben Moment sprang Möngheym aus seinem Mercedes. Mit Gebrüll griff er den Vermummten an.

Schreie, Getümmel. Hinter der Limousine war was los, und die Jungs — Tim voran — sprinteten hinzu.

Als Tim den ansatzweise mißhandelten Wagen umrundete, bot sich ein wüstes Bild: Bodo Möngheym kniete auf dem Vermummten, der nicht mehr vermummt war.

Möngheym hatte ihm die Kapuze vom Kopf gerissen und holte aus mit seinem Totschläger, dem Eisenrohr. Zuschlägen wollte der Spenglermeister, losprügeln auf den entblößten Kopf.

Himmel! Der bringt ihn um!

Tim schnellte vor.

Bodos Arm fuhr schon nieder, als Tim ihn anfiel — schräg von hinten.

Tim erwischte das Handgelenk. Ein Ruck — und die gefährliche, wenn nicht todbringende Waffe flog durch die Luft. Sie knallte auf das Dach des blauen Mercedes.

„Was soll das?“ rief Tim. „Wollen Sie ihn umbringen?“

Mit einer Hand hatte Möngheym den Niedergeworfenen an der Kehle gepackt. Es war ein junger Bursche mit zweifarbiger Punker-Frisur. Gelb-grün sah sie aus im Mondlicht. Aber das täuschte vielleicht.

„Was? Was ist?“

Möngheym war überrascht, hatte die Überrumpelung noch nicht begriffen, schien außerdem zu platzen vor Wut. Ein grimassenhaft verzerrtes Gesicht wandte sich Tim zu. Tatsächlich — Bodo hatte Schaumbläschen im Mundwinkel.

„Sie haben ihn erwischt“, sagte Tim. „Gut! Aber erschlagen dürfen Sie ihn nicht.“

Möngheym glotzte die Jungs an. „Gehört ihr zu dem hier?“ Karl und Klößchen hatten sich neben Tim gestellt. Haltungsmäßig war’s also eine gemischte Gruppe, die kurz vor Mitternacht den Parkplatz bevölkerte: drei standen, einer lag, einer kniete.

„Den kennen wir gar nicht“, erwiderte Tim. „Wir kommen nur zufällig des Weges. Wie das so ist, wenn man heim will. Was spielt sich hier denn ab?“

„Ja“, rief Klößchen, „das möchten wir wissen: Wollte dieser Punk-Typ Ihren Wagen aufbrechen? Oder ist es das Ende einer Jauchenborner Schnitzeljagd mit verschärften Bedingungen?“

Der Punker stöhnte. Möngheym saß ihm wie ein Alb auf der Brust.

„Dieser Mistbengel“ sagte der Spenglermeister durch die Zähne, „zerstört Pkw. Schon vom Demolierer gehört? 47 Fahrzeuge hat er zerkratzt, zerstochen, verbeult.“

„Donnerwetter! rief Karl. „Ein echter Autohasser. Sicherlich protestierte er auf diese Weise gegen die Luftverpestung, setzt sich aber leider ins Unrecht damit.“

„Die Polizei muß her“, sagte Tim. „Karl, du kennst dich aus in dieser Weltstadt. Hol den Ordnungshüter! Wir bleiben hier, damit kein Unglück geschieht.“

9. Vernehmung um Mitternacht

Polizeimeister Valke hatte noch nicht geschlafen, sondern sich einen TV-Krimi reingezogen vor der Glotze. Als Dorfpolizist mangelte es ihm offenbar an echtem Kriminalgeschehen und starker action. Eierdiebe und Autoraser füllten Valke geistig nicht aus.

Nach nur drei Minuten war er am Tatort, zusammen mit Karl.

Bodo Möngheym war inzwischen aufgestanden und hatte sein Autodach untersucht, das Spuren einer mittelschweren Beschädigung aufwies, verursacht durch das Eisenrohr.

Der Punker stand da, als habe er in die Hose gemacht — teils trotzig, teils klappernd vor Angst.

Tim hatte ihn ermahnt. „Keinen Fluchtversuch! Sonst gibt’s Keile.“

Valke, der in der Eile die Uniformmütze vergessen hatte, schaute verblüfft.

„Aber das ist ja Achim Plodmann.“

„Klar ist er das“, knurrte Möngheym.

„Ihr Lehrling!“

„Von wegen! Den habe ich Mitte vorigen Jahres gefeuert. Weil er zu nichts zu gebrauchen war.“

Valke zog seine Jacke gerade. „Sie kommen alle mit in die Diensträume. Ihr auch“, wandte er sich an die Jungs und blinzelte mit dem linken Auge.

Dann hielt er Ausschau nach Gaby.

Tim erriet, wen er suchte.

„Sie ist nicht da, Herr Valke, unser nächtlicher Ausflug ist eine reine Herrenpartie.“

„Aha! Ihr seid zufällig hier?“

„Total zufällig.“ Tim grinste.

Abmarsch also zur Polizeiinspektion. Dort brannte Licht. Sogar die Tür stand offen. Valke war sehr in Eile gewesen, nachdem Karl ihn aufgescheucht hatte. Praktischerweise lag die Dienstwohnung des Polizeimeisters im Obergeschoß.

Als alle auf harten Stühlen saßen — nur Valke hatte ein Sitzkissen musterte Tim den Punker.

Seine Frisur war sogar dreifarbig: gelb, grün und violett. Der Bursche, etwa 18, hatte ein aufmüpfiges, etwas schiefes Gesicht und engstehende Augen. Die Mundwinkel zog er runter bis fast zum Hals.

Bodo Möngheym strahlte auf unangenehme Weise. Ein Ausdruck fettiger Genugtuung lag auf seinem Gesicht.

Bevor Valke was sagen konnte, meldete der Spenglermeister sich zu Wort.

„Um es vorweg zu unterstreichen: Ich weiß, welcher Verdacht seit Monaten auf mir lastet. Ich würde die Fahrzeuge demolieren, um mir auf diese Weise Arbeit zu verschaffen. Jeder hier sollte das glauben — und das verdanke ich diesem Kerl. Es ist seine Rache für den Rausschmiß. In Verruf gebracht hat er mich. Aber nun habe ich ihn erwischt.“

„Wußten Sie, daß er heute nacht zuschlagen würde?“ fragte Valke.

„Ich habe es geahnt aufgrund einer Information.“

„Welche, bitte?“

„Am frühen Nachmittag traf ich Frau Plodmann, seine Mutter. Eine ehrbare, arglose Frau. Sie leidet darunter, daß ihr Sohn als Punker rumläuft. Außerdem ist das ja längst außer Mode. Jedenfalls in der Stadt. Nur hier auf dem Dorf... Aber das gehört nicht zur Sache. Frau Plodmann verübelt mir nicht, daß ich ihn gefeuert habe. Und nun erzählte sie mir, daß er wieder den ganzen Tag im Bett liegt und auf Vorrat schläft, um dann nachts loszuziehen wie ein Strauchdieb. Immer täte er das zwar nicht, aber zweimal pro Woche. Da ging mir ein Licht auf. Plötzlich paßte alles zusammen; und ich habe dem Kerl eine Falle gestellt.“

„Eine Falle?“

„Ja. Sämtliche Wagen, die bei mir in Reparatur sind, habe ich abends beim Supermarkt auf den Parkplatz gestellt. Das mußte verlocken. Und prompt hat er sich auf die Leimrute gesetzt.“

Valke wandte sich an Achim Plodmann.

„Was haben Sie dazu zu sagen?“

Der Punker starrte zu Boden.

Möngheym zündete sich eine Zigarette an.

„Hier wird nicht geraucht“, sagte Valke.

Möngheym spannte den Hals, ließ dann die Zigarette fallen und trat die Glut aus.

„Wir sind hier nicht im Schweinestall, Herr Möngheym! Heben Sie das auf!“

Der Spenglermeister wartete fünf Sekunden, bevor er sich bückte.

Auch wenn er nicht der Demolierer ist, dachte Tim, ein Kotzbrocken ist er mit Sicherheit. Dieser eiskalte Blick! Gesichter werden von innen geprägt — aus dem Gefühl, dem Charakter, dem Verhalten. Bodo Möngheyms Visage verrät nur eins: Rücksichtslosigkeit. Wie bei seinem Bruder, dem BIERBRUNNEN-Wirt.

Plötzlich war Achim Plodmann was eingefallen.

„Ich bin nur ein Nachahmer“, sagte er. „Mit den anderen Beschädigungen habe ich nichts zu tun. Ich las davon in der Zeitung und dachte: Das probiere ich auch mal. Nur so zum Spaß.“

Valke deutete auf die Werkzeuge, die man beim Tatort eingesammelt hatte: einen Maurerhammer Berliner Form und einen geschmiedeten Spaltkeil.

„Die werden mikroskopisch untersucht. Sicherlich finden wir Lackspuren von unterschiedlicher Farbe. Also red kein dummes Zeug!“

Plodmann senkte den Kopf und sah aus wie das schlechte Gewissen, leibhaftig.

Valke zog nun seine Polizeiroutine ab: Aussage, Protokoll, Unterschrift.

Danach konnte Möngheym absocken.

Auch Achim Plodmann durfte gehen. Fluchtgefahr bestand bei ihm nicht. Da er einen festen Wohnsitz hatte — bei seiner Mutter — , gab es rechtlich keinen Grund, ihn festzunehmen.

Den Jungs bedeutete Valke mit einem Wink, noch zu bleiben.

Dann, als die Tür sich hinter dem zerknirschten Punker geschlossen hatte, wurde die Stimmung familiär.

Grinsend lehnte sich der Polizeimeister in seinem Bürostuhl zurück.

„Möngheym hat ihn zwar gefangen, aber ihr ward auch zur Stelle und habt offenbar verhindert, daß der Karosserie-Schuster seinen Ex-Lehrling windelweich prügelte. Nun mal raus mit der Sprache! Was steckt dahinter?“

Ahnte ich’s doch, dachte Tim. Valke ist nicht auf die Birne gefallen. Jetzt brauchen wir ihn sowieso als Verbündeten.

„Es geht um den Verkehrsunfall mit Fahrerflucht“, sagte der TKKG-Häuptling. „Gestern beim Lurchen-Weiher. Ihre Kollegen haben das aufgenommen. Erst später fiel mir ein: Sekunden vor dem Unfall hatte ich mit flüchtigem Blick durch die Büsche — wir waren am Lurchen-Schutzzaun, um die Kaltbäuchler einzusammeln — einen Wagen gesehen. Modell? Ungewiß, eventuell Mercedes. Farbe? Ungewiß, wahrscheinlich blau. Fahrer? Ungewiß, möglicherweise feist und plump. Als Zeuge für Ihre Kollegen bin ich also nichts wert. Was aber nicht heißt, daß wir diese brutale Unmenschlichkeit auf sich beruhen lassen. Denn dem Opfer, der Sabine Kolwig — einer Schulkameradin — , geht es gar nicht gut. Also suchen wir zur Zeit nach einem feist-plumpen Typ mit blauem Mercedes. Dabei haben wir den Bernhard Möngheym in Hinterstetten ermittelt. Der kann’s aber nicht gewesen sein. Hat ein Alibi. Außerdem sind wir auf Bruder Bodo gestoßen. Und jetzt nehmen wir ihn ein bißchen unter die Lupe, zumal er ja auch noch verdächtig war, der Demolierer zu sein.“

„Donnerwetter!“ meinte Valke. „Was mir Kommissar Glockner über die TKKG-Bande erzählt hat, ist also nicht übertrieben.“

Tim zuckte die Achseln. „Wir lassen nichts unversucht und scheuen keinen Einsatz, wenn’s um die Gerechtigkeit geht. Das ist alles.“

„Das ist sehr viel.“

„Leider sind wir in der Sache keinen Schritt weitergekommen.“

Valke stülpte die Unterlippe vor und dachte nach.

„Seltsam! Vor zwei Wochen war schon mal ein Unfall mit erheblichem Personenschaden und Fahrerflucht.“

„Hier?“

„Auf der Straße zur Stadt. Aber noch in meinem Bereich. Bei der Baumschule. Ein junger Mann wurde halb totgefahren. Sein Mountain Bike war nur noch ein Klumpen Metall. Ich entsinne mich an alles. Es war Georg Krawutzke. Die Ambulanz hat ihn ins Elisabethen-Krankenhaus gebracht, schwerverletzt. Soweit mir’s erinnerlich ist, wurden am Unfallort blaue Lacksplitter gefunden, die wahrscheinlich von einem Mercedes stammten.“

„In dieser Gegend“, sagte Tim, „herrscht wohl das Faustrecht.“

„Unfälle gibt’s am laufenden Band. Aber nur selten mit Fahrerflucht. Diesen Krawutzke kenne ich. Ein windiges Bürschchen.“

„Kriminell?“

„Jedenfalls vorbestraft wegen Diebstahls.“

„Ist er vernehmungsfähig?“

„Das war er die ganze Zeit. Hat Arm- und Beinbrüche. Du meinst, Tim, ob er was gesehen hat? Nun, angeblich nicht.“

„Sie sagen angeblich.“

„Der Krawutzke ist mir zu raffiniert. Dem traue ich zu, daß er uns was verschweigt.“

„Um den Täter später unter Druck zu setzen?“

Valke antwortete mit einem Schulterzucken.

Dann redeten sie noch ein bißchen über Jauchenborn, die großen und kleinen Probleme hier, die Nähe zur Großstadt — was Segen und Fluch zugleich war — und die arme Frau Plodmann, die sich nun schämen mußte vor den Nachbarn für ihren mißratenen Sohn.

Klößchen hatte schon zum fünften Mal gegähnt und seine stille Reserve, die Schokolade, verputzt.

Der Polizeimeister meinte, es sei nun Zeit, den Nachtdienst zu beenden; und die Jungs verabschiedeten sich.

Im Stillen hatte Tim längst beschlossen: Diesen Krawutzke besuchen wir im Krankenhaus. Vielleicht erzählt er uns was.

10. Ausreißer

Nur um die Arbeitslosenunterstützung, die Alu, tat es ihm leid.

Andererseits: viel Geld war das nicht. Und die paar Mark standen in keinem Verhältnis zu dem Ärger, der ihm — Ulrich Panke — blühte, wenn Bernhard Möngheym seine Drohung wahrmachte.

Das verdammte Geständnis! Daß er das hatte aufschreiben müssen! Aber ihm war keine Wahl geblieben. Sie hatten ihn gezwungen, die beiden Brüder Möngheym.

Ein neuer Tag war angebrochen, und Ulrich stellte fest: Er war auf der Flucht.

Jetzt schnurrte seine Maschine — ein Leicht-Motorrad — über die Landstraße. Sonnig war der Vormittag und mild, ganz anders als gestern. Ulrich hatte seinen Rucksack mit, sonst nichts.

Erst morgen um diese Zeit sollte er, Ulrich, sich melden bei dem Schlachtvieh-Spediteur. Noch 24 Stunden Zeit. Ein schöner Vorsprung. Bis Möngheym dann merkte, daß sein neuer Fahrer nicht antanzte, konnte weitere Zeit vergehen.

Frühestens übermorgen, dachte Ulrich, wird die Polizei nach mir suchen. Aber dann bin ich längst untergetaucht in dieser weitläufigen Landschaft. Pennen kann ich in Scheunen. Geld habe ich noch. Und nach mir die Sintflut.

Nur eins wurmte ihn: daß er die Flucht ergreifen mußte wegen dieser Kerle. Dadurch fühlte der 19jährige sich in seiner Ehre verletzt. Das schmerzte. Er spürte, wie seine Gesichtspickel blühten. Immer wenn er schikaniert wurde, drangsaliert, geschurigelt, gedemütigt — immer dann passierte das. Außerdem bekam er davon Sodbrennen und nachts kalte Füße.

„Verdammter Mistkerl Bernhard Möngheym!“ fluchte Ulrich in den Fahrtwind. „Irgendwann zahle ich’s dir heim. Warte nur ab! Jetzt bist du am längeren Hebel. Aber ich vergesse nichts — keine Schmach!“

Ein Ortsschild. Jauchenborn.

Erst nach einer Weile wurde Ulrich bewußt, daß er weiterfuhr nach Hinterstetten. Na, wenn schon! War ja schließlich kein verseuchtes Gebiet.

Dann sah er die Pferde auf der Koppel. Arme Gäule! Noch erfreuten sie sich ihres Lebens. Die Sonne wärmte das struppige Fell. Aber die Metzger in Italien warteten schon. Und was das Schlimmste war: Die Fahrt dorthin würde die Hölle sein mit vielen qualvoll sterbenden Tieren unterwegs.

Ulrich wußte das jetzt. Und er war nicht bereit, dazu beizutragen als Handlanger für Habgier & Co.

Hinterstetten — das Ortsschild.

Nun wurde dem 19jährigen doch etwas mulmig zumute.

Er fuhr langsamer, entdeckte einen Feldweg und folgte ihm; er hoffte, daß der Weg einen Bogen beschrieb rund um das Dorf.

Tatsächlich — der Weg verschwand in hügeligem Gelände, folgte dem Waldrand und führte schließlich an einem murmelnden Bach entlang.

Ulrich holperte mit seiner Maschine über Stock und Stein und fürchtete um die Stoßdämpfer. Doch die hielten durch.

In der Ferne sah er Hinterstetten, die Häuser.

Er hielt bei einer Bank, die am Ufer stand. Der Bach war an dieser Stelle vier Meter breit und knietief. Forellen flitzten flußaufwärts oder ließen sich treiben in die andere Richtung. Dichte Weidenbüsche schirmten ab. Weiter vorn führte eine schmale Holzbrücke übers Wasser.

Ulrich stellte seine Maschine ab, setzte sich auf die Bank und öffnete den Rucksack.

Tütenmilch, frische Semmeln, Hartwurst und Orangen — er hatte noch eingekauft vor seiner Flucht.

Während er frühstückte, hielt er den Blick auf Hinterstetten gerichtet. Er stellte fest: Viele Ställe gab es da auf Wiesen und Weiden, hallenartige Flachbauten — geeignet für Vieh aller Art. Warteten dort überall Schlachttiere auf ihre Fahrt in den Tod?

Im Gebüsch knackten Zweige.

Ulrich erschrak.

Da war jemand. Umrißartig sah er die Gestalt hinter dem Geflecht der Weiden. Die Person kniete... oder?

Jetzt teilten sich die Zweige. Ein Junge kam hervor.

Er mochte sieben sein oder acht. Feiner Popper-Haarschnitt, feine Designer-Windjacke — kleinste Größe, natürlich. Edeljeans, Stiefel und ein Lederrucksack.

Der Kleine war blaß um die Nase. Ernste Miene. Das linke Augenlid zuckte.

Er kam heran und stellte sich vor Ulrich.

„Bist du ein Penner?“ fragte der Junge.

„Sehe ich so aus?“

„Manche sehen so aus und manche nicht. Neulich hat mein Vater einen vom Hof gejagt, der sah soooo aus.“

„Na, gut! Ich bin ein Penner.“

„So wie du möchte ich leben.“

„Und wie lebst du?“

Der Junge antwortete nicht, sondern setzte sich neben ihn. Lästiger Bengel, dachte Ulrich, aber er lächelte.

„Hast du keine Schule?“

„Die interessiert mich nicht.“

„Das heißt also, du schwänzt.“

Der Junge öffnete seinen Rucksack. Auf die Innenseite des Leders war mit Tinte ein Name geschrieben: Heini Bullschett. „Du bist also der Heini“, sagte Ulrich.

Der Kopf des Jungen ruckte herum. „Nein, bin ich nicht.“

„Wer denn?“

„Ich heiße Felix Möngheym.“

Ulrich hielt den Atem an. „Bist du der Sohn von Bernhard Möngheym, dem Schlachtvieh-Spediteur?“

„Klar! Bin ich.“

Ulrich bemühte sich, ruhig zu bleiben. „Der Rucksack gehört dir nicht?“

„Der gehört Heini. Ist mein Freund.“

„Was hast du denn eingepackt?“

„Eine Wolldecke, das Regencape und mein Fahrtenmesser. So was braucht man beim Abhauen.“

„Abhauen? Willst du weg von zu Flause?“

„Klar. Nimmst du mich mit?“

„Spinnst du? Dein Vater verhaut dir den Arsch.“

„Das tut er auch so. Jeden Tag. Ich brenne durch. Aber ich kenne mich nicht aus. Ich bin erst acht. Mein Vater ist der reichste Mann hier. Aber ich kann ihn nicht leiden.“

Ulrich schluckte. „Geh nach Hause, Felix.“

„Nein!“

„Es ist besser für dich.“

„Nie wieder gehe ich nach Hause.“

Ulrich stöhnte auf. Es durfte nicht wahr sein! Spielte ihm das Schicksal so in die Hand? Der Sohn seines Widersachers geriet ausgerechnet an ihn.

Der Kleine kniff die Augen zusammen. „Wenn du mich mitnimmst, bezahle ich dich dafür. Wie heißt du?“

Ulrich zögerte. „Baldur... Bachmüller.“

Felix begann zu lachen. „Bai... dur! Das klingt aber komisch.“

„Daran sind meine Eltern schuld. Ich habe mir den Namen nicht ausgesucht.“

„Nimm mich mit für ein halbes Jahr“, sagte Felix. „Dann weiß ich, wie das geht, und kann allein weiter. Hier! Das kriegst du von mir.“

Er griff in den Rucksack und holte eine Handvoll Banknoten hervor: Fünfziger, Hunderter, Zweihunderter.

„Hast du dein Sparschwein geschlachtet?“

„Das kann dir doch egal sein“, sagte Felix. „Willst du nun das Geld?“

11. Knabbern mit Charme

Am Vormittag, während der Unterrichtspausen, erfuhr Gaby, was die Jungs erlebt hatten letzte Nacht.

„Der Demolierer“, sagte Tim, „ist Bodo Möngheym leider nicht. Aber er bleibt der Verdächtige Numero eins, was Sabines Unfall betrifft. Der frisch lackierte Wagen — das besagt genug. Vielleicht ist der Spenglermeister schon geübt in Unfallflucht.“

„Du meinst“, sagte Gaby, „er hat auch diesen... wie heißt er? ...zusammengefahren?“

„Georg Krawutzke. Ja, das meine ich. Karl und Willi meinen das auch. Krawutzke ist vorbestraft wegen Diebstahls. Er Hegt noch im Krankenhaus. An den wanzen wir uns ran. Ich habe so ein Gefühl, als käme was raus dabei.“

Die TKKG-Bande stand in einer Ecke des Pausenhofs, nahe dem sogenannten Pauker-Grün, der schönsten Wiese auf dem Internatsgelände. Jetzt war sie freilich noch welk vom Vorjahr, doch unter den Büschen wagten sich erste Schneeglöckchen hervor.

Gaby trug ihr Haar heute offen, eine goldene Flut, die nur etwas gebändigt wurde von einem schmalen, blauen Stirnband. Sie hatte sich einen Apfel mitgebracht und knabberte mit perlweißen Zähnen.

Tim sah seiner Freundin zu, andächtig, und fand sie hinreißend, wie immer. Schließlich fiel ihr das auf.

„Willst du mal abbeißen?“

Sie hielt ihm die unversehrte Seite des Apfels hin.

„Nein, nein, keinen Hunger!“ Er griente. „Ich finde es nur so toll, wie du knabberst.“

„Wie bitte?“

Verdutzt sah sie ihn an durch dunkle Wimpern, die vom Pony fast berührt wurden.

„Na ja, du knabberst eben mit Charme. Apfelessen ist nicht gleich Apfelessen.“

Gaby furchte die Stirn. „Hast du Fieber?“

„Mir geht’s bestens.“

Klößchen, der drei Semmeln verputzt hatte, gähnte von einem Ohr zum andern. „Nur Schlaf hatten wir wenig. Jetzt in Erdkunde muß ich durchschlafen. Sonst bin ich heute nachmittag zu nichts zu gebrauchen.“

„Heute nachmittag habe ich uns bei Christa Löhberger angemeldet“, sagte Gaby.

„Wer ist das?“ fragte Karl.

„Sie ist Sprecherin vom Tierschutzverein. Daher kenne ich sie. Eine echt pfundige Person. Ich habe sie gestern abend noch angerufen. Ihr erinnert euch: Polizeimeister Valke hat uns erzählt, daß Bernhard Möngheym Schlachtvieh-Transporte macht. Und das sei die Hölle für die armen Kreaturen. Frau Löhberger sagt, darüber würde sie uns ‘ne Menge erzählen. Dann hat sie geseufzt. Offenbar ist ,Hölle’ eine beschönigende Vokabel für das, was da wirklich passiert.“

„Gut, daß du das schon angeleiert hast“, sagte Tim. „Ich hatte es mir auch vorgemerkt. Machen wir’s doch so: erst ins Krankenhaus zu Krawutzke, dann zu Christa Löhberger.“

„Und zwischendurch“, sagte Klößchen, „ziehen wir uns einen Imbiß rein. Ohne Schlaf — und dann auch noch drei oder vier Stunden hungern! Das halte ich im Bauch nicht aus.“

12. Begegnung im Krankenhaus

Vier Stunden später stand die TKKG-Bande an der Ecke Dribbelwurm-/Landfriedenstraße, und alle vier überlegten.

Dort drüben, in einem märzkahlen Park, stemmte das Elisabethen-Krankenhaus seine dicken Mauern gegen die Abgase der Stadt. Ein altes, wuchtiges Gemäuer. Von außen wirkte es abweisend und düster. Mancher Patient wäre sicherlich lieber zu Hause geblieben im eigenen Bett.

„Also noch mal“, sagte Tim. „Wenn man einen Krankenbesuch macht, muß man was mitbringen.“

„Blumen“, schlug Klößchen vor — zum zweitenmal.

„Einem jungen Mann“, sagte Gaby, „schenkt man keine Blumen — nicht mal, wenn er krank ist.“

„Blumen“, nickte Karl, „atmen im Krankenhaus den Sauerstoff weg. Die Schwestern hassen Blumen.“

„Dann Schokolade“, sagte Klößchen. „Eine halbe Tafel habe ich noch.“ Er holte sie aus der Tasche. „Müßte reichen für Krawutzke. Immerhin ist er vorbestraft wegen Diebstahls.“

Gaby verdrehte ihre Blauaugen. „Hat denn keiner einen vernünftigen Vorschlag?“

Tim verlängerte seinen Blick — an Gaby vorbei bis zu dem Zeitungskiosk auf der anderen Straßenseite.

Flash! Das war’s. Krankenhaus-Patienten langweilen sich. Immer nur im Bett liegen! Immer derselbe Blick durchs Fenster. Immer das gleiche Geschwafel vom Bettnachbarn. Einzige Abwechslung die Vorfreude auf die nächste Spritze. Da muß doch Lektüre willkommen sein.

„Ich gehe mal davon aus“, sagte Tim, „daß Krawutzke lesen kann. Kaufen wir ihm einen Stapel Illustrierte. Anspruchsvolle, anspruchslose, unterhaltsame, langweilige. Ich wette, das kommt an.“

„Spitze!“ lobte Gaby.

Sie schoben ihre Tretmühlen über die Straße.

Jeder erstand zwei Wochenblätter.

Klößchen nahm versehentlich zwei, die Karl und Gaby schon gekauft hatten, konnte aber Umtauschen.

Acht Hefte — das war ein dickes, buntes, kurzweiliges Schmökerpaket.

Am Krankenhauseingang gab’s einen Pförtner. Sein grauer Schnauzbart verdeckte den Mund, aber Tim verstand, was der Mann sagte.

„Zu Krawutzke wollt ihr? Zu welchem? Wir haben zwei.“

„Georg Krawutzke“, erwiderte Tim. „19 Jahre. Unfallopfer.“

„Dachte ich mir“, nickte der Pförtner. „Der andere ist nämlich unser Wirtschaftsleiter. Ihr müßt zu Station 4 im dritten Stock, Zimmer 411.“

„Liegt er allein.“

„Ist ein Dreibettzimmer. Aber nur zwei Betten sind belegt.“ Tim bedankte sich. Sie nahmen den Lift.

Ab hier roch die Luft nach Krankenhaus — medizinisch durchsetzt, etwas abgestanden, nach Menschen in Schlafanzügen und Besuchern, die nicht rauchen durften.

„Am liebsten bin ich gesund“, sagte Klößchen. „Ist ein angenehmer Zustand.“

„Du tust aber alles“, meinte Gaby, „um den zu verändern. Nichts gegen Schokolade. Aber die Mengen, die du in dich reinschlingst, werden dich eines Tages krankmachen.“

„Erstens glaube ich das nicht. Zweitens höre ich dann auf.“ Sie stiegen aus dem Lift. Tim, der vorndran war, prallte gegen — Bernhard Möngheym.

Schreck laß nach! Es kam überraschend. Für zwei Sekunden war Tim verblüfft.

Er starrte den BIERBRUNNEN-Wirt an. Und sah: dessen Feist-Gesicht, sonst wutrot, war heute fahl wie Asche. Unter den blaßblauen Augen schwitzte die Haut kalten Schweiß.

Möngheyms Blick glitt über Tim. Kein Wiedererkennen. Doch! Jetzt! Aber nur ein gleichgültiges Flackern. Dann stolperte der Hüne in den Fahrstuhl und drückte gleich auf den Parterre-Knopf.

Die Lifttür schloß sich.

Tim, Gaby und Klößchen staunten sie an.

Karl kannte Bernhard Möngheym noch nicht. Aber bekanntlich ist der Gedächtniskünstler der TKKG-Bande schnell von Begriff.

„Wenn meine scharfen Brillengläser mich nicht täuschen“, meinte er, „hat dieser Fleischbrocken eine unübersehbare Familienähnlichkeit mit Spenglermeister Bodo Möngheym.“

„Heiß, heiß!“ nickte Tim. „Bernhard ist nur etwas größer und fetter als Bodo.“

„Was macht der hier?“ fragte Gaby.

„Vielleicht hat er Krawutzke besucht“, lachte Klößchen, „gepeinigt vom schlechten Gewissen. Weil er den umgefahren hat und dann vom Tatort geflüchtet ist.“

Tim schüttelte den Kopf. „Die Tat würde passen zu Bernhard, aber daß der Gewissenswurm ihn benagt — nein!“

„Der Mann sah geschafft aus“, sagte Karl. „Schlapp und verstört.“

Tim nickte. „Irgendwas ist ihm nahegegangen. Was? Wer Schlachttiere in die Hölle schickt, wie man’s uns sagte, hat ein Gemüt wie ‘ne Motorsäge. Was bringt den aus dem Gleichgewicht? Liegt hier ein Familienmitglied als Patient?“

„Vielleicht seine Frau“, sagte Klößchen.

„Nein. Er ist geschieden. Das wissen wir von der Serviererin Sofie.“

„Dann sein Söhnchen Felix“, mutmaßte Gaby, „sieben Jahre alt und geht nach der Mutter.“

„Das könnte es sein“, sagte Tim. „Soll uns aber im Moment nicht kümmern. Wir wollen zu Krawutzke.“

Station vier.

Eine Schwester kam ihnen entgegen.

Sie grinsten freundlich.

Zimmer 411.

Karl trug die illustrierten Journale.

Tim klopfte.

„Ja“, rief eine gequetschte Jünglingsstimme.

Die vier traten ein.

Das Zimmer roch ungelüftet und nach Medikamenten. Ein eher kleiner Raum.

Von den drei Betten war eins unbenutzt und schön frisch bezogen, das zweite zerwühlt, aber leer im Augenblick; im dritten lag ein Patient.

Er mochte 19 sein, hatte ein hageres, unrasiertes Gesicht und verschwitztes dunkles Haar, das wirr in die Stirn hing. Beide Arme waren eingegipst bis zu den Schultern. Nur die Fingerspitzen sahen hervor. Das rechte Bein hatte man in der gleichen Weise versorgt. Es lag neben der Bettdecke. Die Zehennägel mußten dringend gekürzt werden. Der Rest des Patienten war unbeschädigt, jedenfalls gipsfrei.

Tim trat zum Bett.

„Bist du Georg Krawutzke?“

Der Hagere nickte, sah Gaby an und strich mit dem linken Gips-Unterarm über seine Struppi-Frisur.

„Bin ich. Wollt ihr zu mir?“

„Exakt. Ich bin Tim. Gaby, Karl und Willi. Wir hörten von Polizeimeister Valke, was dir passiert ist. Hier haben wir dir Lesestoff mitgebracht. Kannst du umblättern?“

„Kann ich. Nur beim Klavierspielen habe ich Probleme.“

„Spielst du Klavier?“

„Sehe ich so aus? Wie komme ich zu der Ehre eures Besuchs? Geht ihr zu jedem, der von einer rasenden Rennsau umgesäbelt wird?“

„Nicht zu jedem.“

Tim legte die Wochenblätter auf den Nachttisch. Dort stand ein Tablett mit benutztem Geschirr. Gaby stellte es auf das zerwühlte Nachbarbett.

„Die Schwester muß mich füttern“, sagte Krawutzke. „Leider hat sie keine Geduld. Ich kaue nicht schnell genug. Hier sind noch etliche mit gebrochenen Armen. Sie muß 38 Patienten füttern.“

„Jedenfalls brauchst du nicht zu hungern“, sagte Klößchen. „Beide Arme werde ich mir nie gleichzeitig brechen. Es wäre grauenvoll für mich, wenn ich nicht selbst essen könnte.“ Krawutzke sah Tim an.

„Also, was wollt ihr?“

Der TKKG-Häuptling hatte sich inzwischen ein Urteil gebildet: Krawutzke war unsympathisch. Selbst in dieser Situation erwachte nur wenig Mitleid für ihn. Sicherlich spuckte er beim Füttern und kaute absichtlich langsam. Waschen mußte ihn die Schwester ja auch. Mit Rasieren und Kämmen hielt sie sich offensichtlich nicht auf.

„Es ist wegen des Unfalls“, sagte Tim. „Für Fahrerflucht haben wir kein Verständnis. Wir haben eine Art Sonderkommission an unserer Schule gebildet: Ka-de-Un-007. Ist die Abkürzung für Kampf-der-Unfallflucht. Gesponsert (geldlich unterstützt) werden wir von unserer Schülerzeitung Durchblick. Sie hat auch die Mittel bereitgestellt für den Kauf der Journale.“

„Verbindlichsten Dank!“

„Danken kannst du uns, indem du in deinem Gedächtnis kramst. Oder hat das auch was abgekriegt?“

„Weiß nicht. Ich kann mich an nichts erinnern.“

Das kam etwas zu schnell über die Zunge. Als wollte Krawutzke weitere Fragen abblocken.

„Trotzdem! Bedenke: wir suchen diese Knochenbrecher und Lebensbedroher, die euch Unfallopfer zusammengefahren haben und sich dann der Verantwortung entziehen. Das ist die Aufgabe unserer Soko (Sonderkommission).“

„Ich weiß rein gar nichts mehr.“

„Was für Wetter war, als der blaue Wagen dich erwischte?“

„Mistwetter. Grauer Himmel. Nieselregen. Scharfer Wind durch die Nähte. Der Wagen kam von hinten. Crash — und aus war’s mit der Rundsicht. Blackout (Bewußtlosigkeit). Hier bin ich aufgewacht.“

„Nicht sehr lustig. Deine Tretmühle ist Schrott.“

Krawutzke bewegte die Schultern. Scheuerte der Gips?

„Ihr habt also mit Valke gesprochen?“

„Ausführlich.“

„Hat er was gesagt wegen meiner anderen Sachen?“

„Was für Sachen?“

„Ich hatte... äh... technisches Gerät bei mir. Werkzeug. Und eine Aktentasche mit Füllung?“

„Füllung?“

„Mit persönlichen Sachen.“

„Valke hat nur dein Fahrrad erwähnt. Mehr wurde offenbar nicht gefunden bei dir.“

Krawutzke rieb die Zähne aufeinander.

„Dann hat mich das Schwein nicht nur umgesäbelt, sondern auch noch beraubt. Ist fast ein Raubmord, wie?“

„Du lebst noch. Kannst du das Werkzeug beschreiben?“

„Äh... so eine Art Bolzenschneider für Fußnägel, hähähäh. Also, das läßt sich schwer beschreiben. Als Werkzeug war es gut. Nur wußte ich noch nicht, was man damit machen kann. Mir schwebte vor eine Art Hammer-Säge-Hobel-Feilen-Bohrer mit Zangenvorrichtung und eingebauter Wasserwaage.“

„Schon gut, schon gut!“ sagte Tim. „Wer drei Hufe gebrochen hat, hat Anspruch auf Geheimnisse. Bevor du uns weiter verarschst: sagst du, was in der Tasche war? Oder geht auch das uns nichts an?“

„Ist meine Sache.“

„Wie du willst. Weiterhin gute Besserung! Und schön den Mund aufmachen, wenn die Schwester dich füttert.“

Gaby, Karl und Klößchen nickten Krawutzke zu, und die TKKG-Bande verließ das Krankenzimmer.

Vor der Tür stand ein anderer Patient, ältlich, mit eingegipstem Arm und Kopfverband. Krawutzkes Zimmergenosse. Wahrscheinlich war er auf dem Klo gewesen oder hatte Spaziergänge gemacht durch die Flure.

13. Christas Bericht von der Hölle

Station 3. Die Oberschwester. Gaby redete mit ihr.

Die Frau blickte freundlich, schüttelte aber zweimal den Kopf.

Die Jungs standen in einiger Entfernung und merkten schon: Da ging nichts.

Gaby kam zurück.

„Wir können nicht zu Sabine. Sie wird streng abgeschirmt.“

„Hast du sonst was erfahren?“ fragte Tim.

„Sie ist immer noch bewußtlos. Aber ansonsten geht es ihr besser. Ihr Zustand hat sich stabilisiert, sagt die Schwester. Puls, Atmung und Blutdruck sind viel besser geworden. Ein echter Hoffnungsschimmer.“

„Hoffen wir das beste!“

Sie verließen das Krankenhaus.

Draußen konnte man besser atmen — trotz der verkehrsreichen Landfrieden-Straße, wo 70 Prozent aller Motorfahrzeuge ihre Abgase ohne Katalysator ausspuckten.

Die jungen Detektive lösten die Kabelschlösser ihrer Drahtesel und schwangen sich in den Sattel.

Gaby fuhr voran. Sie wußte die Adresse von Christa Löhberger, der Tierschutz-Dame.

Eine stille Seitenstraße. Alte Stadthäuser mit Säulenverzierung, überdachten Stein-Balkonen und hohen Fenstern.

Frau Löhberger wohnte im dritten Stock. Gaby klingelte.

Hinter der Tür bellte ein Hündchen.

„Das ist Ritchi“, erklärte Gaby, „ein ganz frecher Zwergdackel.“

Und wie frech der war!

Ohne Vorwarnung stürzte sich die Handvoll Hund auf Tims linken Basketball-Stiefel und zerrte am Schnürsenkel.

„Aus, Ritchi! Aus!“ Frau Löhberger lachte.

Aber Ritchi ließ erst los, als Tim ihn hochnahm. Das mochte der Kleine. Tims Gesicht wurde mit der Zunge gewaschen.

„Aus, Ritchi! Aus!“ gebot sein Frauchen ohne Erfolg.

Lachend schob Tim ihn in seine Windjacke. Dort konnte Ritchi zappeln.

Gaby stellte ihre Freunde vor.

Christa Löhberger hatte sicherlich Konfektionsgröße 36. Bei der Kurzhaar-Frisur hatte ein Igel Modell gestanden. Die Enddreißigerin bewegte sich flink und energisch. Sanfte dunkle Augen hatten, was Tiere betraf, schon zuviel Leid gesehen.

Im gemütlichen Wohnzimmer war mit fünf Teetassen gedeckt.

„Bio-Tee“, erklärte Christa. „Von indischen Tee-Gärten, wo kein Gift gespritzt wird. Ist nicht nur gesünder — er schmeckt auch besser.“

Sie schenkte ein, und alle hielten sich die dampfende Tasse unter die Nase.

„Man merkt es“, erklärte Tom höflich. „So guten Tee habe ich noch nie getrunken. Schmeckt nach unverfälschter Natur.“

„Hoffentlich gibt es auch bald Bio-Kakao“, meinte Klößchen. „Ich bevorzuge nämlich schokoladige Produkte. Ist bei uns Familientradition. Mein Vater ist der bekannte Schokoladenhersteller Sauerlich.“

„Eure Schoko-Sorte kenne ich gut“, lächelte Christa. „Ich nasche gern.“

Um nicht zu vertrödeln, kam Gaby zum Thema und erwähnte nochmal, was die vier von Valke gehört hatten.

„Bevor ich auf Bernhard Möngheym komme“, sagte Christa, „möchte ich euch mit einigen Tatsachen bekanntmachen. Zum Beispiel mit dem Fleischverzehr allein in Westdeutschland, also ohne die neuen Länder. Hier werden pro Jahr geschlachtet: 40 Millionen Schweine, 5 Millionen Rinder, 750 000 Kälber, 1 Million Schafe, knapp 20 000 Pferde und 8 Millionen Zentner Geflügel, also Hühner, Enten, Gänse, Tauben. Das ist ein blutiges Handwerk. Und das Töten findet statt am Fließband. Daß die Tiere dabei keinen sanften Tod finden, könnt ihr euch denken. Aber es kommt noch schlimmer, und damit sind wir beim Thema, nämlich bei den Tiertransporten. Die wären nicht nötig, wenn es mehr Schlachthöfe gäbe — in der Nähe der Züchter. Stattdessen werden immer mehr Schlachthöfe aufgelöst — wegen lächerlicher Gründe — und zentralisiert (an einem Mittelpunkt zusammenfassen). Daraus ergibt sich, daß die Transportwege immer länger werden. Das ist eine große Belastung für die Tiere, verbunden mit Angst und Qual. Wir fordern deshalb: mehr Schlachthöfe und nur ganz kurze Transportstrecken — falls überhaupt. Über weite Strecken darf Fleisch nur im Kühlwagen gebracht werden, also nach der Schlachtung.“

„Und weshalb geschieht das nicht?“ fragte Tim.

„Weil der Lebendtransport billiger ist. Die Viehhändler verdienen mehr. Und sie werden indirekt von den Politikern unterstützt in dieser ihrer Haltung, in dieser ihrer Habgier.“

„Typisch!“ sagte Tim. „Für jede Idiotie wird Geld rausgeworfen. Hier, wo eine finanzielle Förderung Menschenpflicht wäre, haben alle die Hände in den Taschen und die Köpfe im Sand, die politischen Minderleister mit ihrem Kleinhorizont und ihrer Wählergunst-Geilheit.“

Christa nickte. „Aber wir sind noch nicht beim schlimmsten Kapitel: bei den Langstrecken-Transporten für Billigfleisch. Da sieht die Situation so aus: Schlachttiere werden in den Ostblockstaaten billig eingekauft und mit hohem Gewinn in westeuropäischen Ländern verwertet. Das bedeutet: endlos weite Transporte mit lebenden Tieren. Und das zum größten Teil durch Deutschland. Wir sind eine Durchgangsstation auf dem weiten Weg aus dem Osten. Die Ziele sind: Frankreich, Spanien, Italien, Nordafrika.“

„Auf solchen Strecken“, sagte Klößchen, „macht ja schon unsereins schlapp. Und ich reise immer im Lederpolster unseres Jaguars. Oder im Schlafwagen. Was sollen da die armen Tiere sagen!“

„Die leiden stumm“, erwiderte Christa. „Oder sie brüllen vor Qual. Sie werden so eng aneinandergepfercht, daß viele — wenn sie im Stehen gestorben sind — nicht einmal umfallen können. Sie sind verdurstet, erstickt oder zerquetscht. Die Versicherung kommt für die Schäden auf, und die Menschen, die diese Transporte veranlassen, ausführen oder dulden — diese Menschen sind für mich wie Henker und Folterknechte. Die Lebendtransporte muß man brandmarken als eine ungeheure Tierquälerei. Und nichts davon wäre nötig.“

„Manchmal schämt man sich“, sagte Tim, „daß man zur menschlichen Rasse gehört.“

Gaby wischte sich verstohlen die Augen.

„Die gesetzlichen Bestimmungen“, sagte Christa, „sind so dürftig, daß jeder Verantwortliche allen Grund hat zur Scham. Gesetzgeberisch muß da noch viel geschehen. Wir lassen nicht ab von unserer Forderung: Keine Schlachtvieh-Transporte über weite Strecken, sondern ein humanes Schlachten — das heißt, unter ausreichender Betäubung — möglichst dicht beim Aufzuchtort.“

„Man muß Druck ausüben auf die Politiker“, sagte Tim. „Damit sie diese Forderung zu ihrem Programm machen. Man muß für Aufklärung sorgen — bei allen Tierfreunden, an allen Schulen. Politiker, die bei Ihrer Forderung nicht mitziehen, Frau Löhberger, werden als Tierfeinde bloßgestellt. Was meinen Sie, was die dann an Stimmen einbüßen. Das beduetet: Sie sind weg vom Fenster, verlieren ihr Pfründe, ihre Diäten (Bezüge der Abgeordneten) und müssen wieder im wirklichen Leben beweisen, ob sie sich selbst ernähren können. Also Ungemach für diese Herren und Damen. Wenn man sie von der Seite an der Kehle packt — ich wette, dann erinnern sie sich plötzlich, wie tierlieb sie sind, was für ein Herz sie haben für unsere Schöpfungskameraden, für die gequälte Kreatur. Ja, das ist es! Eine große Aktion! An allen Schulen! In allen Sportvereinen! Entlarvt die Politiker, die Gesetzgeber. Zwingt sie, Farbe zu bekennen.“

Christa lächelte. „Ein guter Gedanke.“

„Macht aber Mühe“, sagte Klößchen.

„Als ob’s darauf ankäme!“ fuhr Gaby ihn an.

„Ich bin ja dabei. Weißt doch, wie ich deinen Oskar liebe.“ Tim streichelte Ritchi. Der lag auf seinem Magen und war eingeschlafen.

„Anfängen“, sagte Tim, „sollte man wohl beim Landwirtschaftsminister. Der ist doch da zuständig?“

Christa nickte.

Tim ballte die Faust. „Wir werden eine Lawine lostreten, Frau Löhberger. Das versprechen wir. Es wird dauern, denn wir müssen die Schulsprecher anderer Schulen anschreiben und zum Mitmachen bewegen. Überzeugen müssen wir sie. Damit sie aktiv werden. Nach Art des Schneeball-Systems. Immer neue hinzugewinnen, immer mehr anschreiben. Kinder und Jugendliche müssen auf ihre Eltern einwirken. Müssen sie trietzen und nerven und ihnen in den Ohren liegen, bis alle Wahlberechtigten ihren gerechten Druck ausüben. Schließlich leben wir in einer Demokratie. Politiker haben zu tun, was ihre Wähler von ihnen erwarten. Oder? Wenn sie sich verschanzen hinter ihren Phrasen von der Eigenverantwortung, ihrem Gewissen — dem allein sie Rechenschaft schulden — und dem Überblick-Sachwissen — wenn sie mit dem Scheiß kommen, dann werden sie eben abserviert.“

„Meine Unterstützung habt ihr. Ich bin euch behilflich. Andererseits muß aber auch gesagt werden, daß nicht alle Politiker wegsehen beim Tierleid. Etliche engagieren sich mit ihrer ganzen Kraft, um die Mißstände zu ändern. Leider sind es zu wenige Abgeordnete. Sie bilden keine Mehrheit. Sie können ihre Forderungen nicht durchsetzen.“

„Um so mehr“, rief Tim, „müssen wir sie unterstützen. Wir — das sind alle Jungen und Mädchen, alle Kinder und Jugendliche und natürlich die Tierfreunde jeden Alters.“

Christa schenkte Tee nach. Für einen Moment waren alle mit ihren Gedanken beschäftigt.

Ritchi wachte auf und fing an, ein Loch in Tims Sweatshirt zu knabbern. Tim kraulte den rosigen Hundebauch, und Ritchi gab Ruhe.

„Bis jetzt“, sagte Tim, „ging es um die grundsätzliche Situation. Wie sieht es nun aus speziell mit Bernhard Möngheym?“

„Ein skrupelloser Geschäftemacher übelster Art“, erklärte Christa. „Er ist der Handlanger, nämlich der Spediteur. Ein Bruder im Geiste ist sein Freund Wilhelm Bullschett.“

„Den Namen haben wir schon gehört“, nickte Tim. „Viehgroßhändler und reichster Mann in Hinterstetten.“

„Genau. Bullschett importiert Schlachtvieh aus Polen, Ungarn und der Tschechoslowakei. Möngheym besorgt die Transporte, holt die Schlachttiere her. In Hinterstetten erhalten sie eine Gnadenfrist. Aber nicht aus Tierliebe, sondern weil diese beiden gierigen Spekulanten jeweils den günstigsten Zeitpunkt abwarten für den Weiterverkauf. Ihr Grundsatz: Wenn es extrem billig ist im östlichen Ausland — einkaufen; wenn die Fleischpreise einen Höchststand haben im westlichen und südlichen Ausland — verkaufen. Dann macht Bernhard Möngheym den nächsten Transport. Zur Zeit haben sie sich auf Pferde spezialisiert. Auf Schlachtpferde aus Polen. Leider gibt es dafür einen großen Bedarf — in Italien und Frankreich.“

„Glückliche Spinnen!“ sagte Karl. „Glückliche Läuse und Ratten!“

„Häh?“ fragte Klößchen. „Was meinst du damit?“

„Sie gehören“, sagte Karl, „zu den wenigen Tierarten, die nicht gefressen werden von uns Menschen. Als Raubtiere würden wir ganz oben stehen auf dem Treppchen — falls man dafür Medaillen verteilte.“

„Raubtiere“, sagte Christa, „decken nur ihren Bedarf — schlagen nur soviel Beute, wie sie zum Überleben brauchen.“

„Pferde!“ sagte Tim nachdenklich. „Bernhard Möngheym transportiert also Schlachtpferde ins Ausland.“

„In ungeeigneten Fahrzeugen“, sagte Christa. „In ausgedienten Möbelwagen, die mit Luftschlitzen versehen wurden. Wir beobachten ihn seit langem. Die Hälfte seiner Tiere stirbt während dieser Fahrten. Qualvoll sterben die Pferde.“

„Rechtlich kann man nichts dagegen tun?“

„Die laschen Vorschriften werden von ihm erfüllt. Und das Grauen spielt sich ja ab im Verborgenen — hinter den Wänden der Fahrzeuge.“

„Ich habe Pferde gesehen“, sagte Tim, „die mir ziemlich verwahrlost vorkamen. Sie stehen auf einer Koppel bei Hinterstetten.“

„Das sind Bullschetts Schlachtpferde aus Polen. Der nächste Transport geht bald los.“

„Wann?“

Christa hob die Achseln. „Nach meinen Informationen hat Möngheym zur Zeit nur einen Fahrer. Die anderen haben gekündigt. Selbst für diese abgebrühten Kerle war dieses Grauen zuviel.“

„Polizeimeister Valke nannte einen Namen: Ferdi Buchholz.“

„Das ist Möngheyms Fahrer. Ein ganz übler Mensch.“

Tim sah seine Freunde an. „Gegen den nächsten Pferde-Transport unternehmen wir was.“

„Wie denn?“ fragte Klößchen.

„Wir stoppen den Lkw und befreien die Pferde.“

„Und dann?“ fragte Karl. „Willst du sie freilassen? Sie würden umkommen.“

„Für sie wird bestens gesorgt.“ Tim wandte sich an Christa. „Kennen Sie Paul Hansen?“

Ihre sanften Augen wurden groß und rund.

„Gehört habe ich von ihm.“

„Ich kenne ihn nicht“, nörgelte Klößchen. „Kann ich bitte informiert werden?“

Gaby hatte sich aufgerichtet und warf ihr Goldhaar über die Schulter zurück. Ein Leuchten erhellte ihren Aprikosen-Teint. Tims Gedanke gefiel ihr.

„Als wir damals mit Paul Hansen zu tun hatten“, erklärte Tim seinem dicken Freund, „warst du mit deinen Eltern verreist. Paul Hansen ist ein Bio-Bauer. Sein Hof liegt hinter dem Zaudinger Wald, also gar nicht weit von Hinterstetten, aber doch abseits genug. Hansen ist praktizierender Tierfreund. Er hat einen Gnadenhof bei sich eingerichtet — nahe dem Tierschutzgebiet beim Molchsgraben. Hansen nimmt alle Tiere auf, die sonst nur noch den Tod zu erwarten hätten — durch den Metzger, durch Einschläferung oder gar durch die sogenannten Wissenschaftler in den Tierversuchs-Anstalten. Er hat alte Zirkuspferde, Esel, Hunde, Katzen, einen Habicht ohne Flügel, sogar einen verkrüppelten Storch. Bei Hansen bringen wir die befreiten Pferde unter.“

„Was ihr vorhabt“, sagte Christa, „ist ein Handstreich. Ob Hansen da mitmacht?“

Tim lachte. „Den müßten Sie sehen. Ein Herz wie Gold, aber eine rabiate Art. Der fürchtet sich nicht. Und sein Sohn ist genauso. Die würden bewaffneten Widerstand leisten, wenn man ihnen ein schutzbefohlenes Tier wegnehmen wollte.“

„Aber kann er soviele Pferde aufnehmen?“

„Kann er. Der Gnadenhof ist groß. Hansen hat Platz und Futter und die richtige Einstellung.“

Christa seufzte. „Bei aller Einsatzfreude — ihr dürft euch nicht in Gefahr bringen.“

Tim lachte. „Da haben wir schon ganz andere Sachen abgezogen. Mit Ferdi Buchholz werden wir fertig. Leider ist unsere Aktion nur ein Tropfen auf den heißen Stein. Darüber hinaus müssen wir Bullschett einheizen. Und Möngheym genauso. Wahrscheinlich werden wir ein paar anonyme Anrufe machen, daß denen das Blut gefriert. Ist zwar nicht die feine Art — aber wenn’s um die Tiere geht, dürfen wir nicht zimperlich sein bei der Wahl unserer Mittel. Sie, Frau Löhberger, wissen natürlich von nichts.“

„Von diesen Dingen darf ich nichts wissen.“ Sie fröstelte. Offenbar war ihr unheimlich zumute.

14. Ulrich fordert Lösegeld

Ulrich Panke hatte sich entschieden. Seine Flucht vor Bernhard Möngheym war nun keine Flucht mehr. Im Gegenteil: Jetzt fühlte sich der 19jährige überlegen, im Vorteil, als der Stärkere. Denn Möngheyms Sohn, den Felix — den hatte er nun in seiner Gewalt.

Freilich — von Gewalt war nichts zu bemerken, als die beiden durch die Landschaft schlurften.

Ulrich schob sein Motorrad, denn der Tank war fast leer. Felix trottete nebenher — in seinen Edelklamotten, den Lederrucksack auf dem Rücken, jenem Rucksack, der seinem Freund Fleini Bullschett gehörte.

Sie waren nicht sehr weit gekommen während der letzten Stunden, hatten viele Pausen gemacht.

Dem 19jährigen war das recht, Leipzig war vergessen. Es kam nicht mehr darauf an, sich weit abzusetzen. Nein, Ulrich wollte was anderes.

„Wie spät ist es?“ fragte Felix mit piepsiger Stimme.

„Schon müde?“

„Nee.“

„Du hast doch selbst eine Uhr.“

„Ah ja! Ganz vergessen. Stimmt das: halb fünf?“

„Stimmt.“

„Übernachten wir bald?“

„Wir suchen uns einen Unterschlupf.“

„Ist das schaurig — nachts im Freien?“

Ulrich wollte nicht zugeben, daß er da keinerlei Erfahrung hatte.

„Kommt drauf an. Eigentlich nur, wenn man auf dem Kirchhof übernachtet und in der Aussegnungshalle ein Verstorbener aufgebahrt ist. In solchen unheimlichen Nächten schreien auch die Käuzchen.“

„Davor habe ich keine Angst.“

„Umso besser.“

Er hat, dachte Ulrich, bisher nicht ein einziges Mal gelacht. Wirkt völlig verstört. Ist seelisch geschädigt. Logo! Bei dem Brutalo als Vater. Nun ist Felix meine Geisel. Aber das ahnt er nicht — und soll’s auch nicht merken.

Im Westen zog ein Frühjahrsgewitter auf.

Sie befanden sich auf freiem Feld. Doch der Weg führte in ein Waldstück. Und dort, am Rand, stand die Holzhütte.

„Hier war ich schon mal“, sagte Felix. „Die Hütte gehört dem Bio-Bauer Paul Hansen. Aber er benutzt sie nicht mehr. Der hat zu tun mit seinem blöden Bio-Gemüse. Und den Bio-Viechern. Die kriegen Bio-Futter. Was ist das eigentlich: Bio?“

„Giftfrei.“

„Und ohne Bio ist alles giftig?“

„Kann man sagen. Aber manches, was sich Bio nennt, ist trotzdem giftig. Es wird Mißbrauch getrieben mit der Bezeichnung.“

„Gibt es Bio-Pferde?“

„Keine Ahnung.“

„Mein Vater hat damit zu tun. Die Pferde werden geschlachtet. Wahrscheinlich ist es dann Bio-Fleisch.“

Sie erreichten die Hütte. Sie wirkte verfallen. Aber die Tür funktionierte, und alle Fenster waren dicht.

Nur ein Raum. Mit Tisch, Stuhl und einem alten Sofa. Leere Flaschen stand auf dem Boden, und in den Ecken verstaubten Spinnennetze.

Gemütlicher als meine Untermieter-Bude, dachte Ulrich. „Wie weit, Felix, ist es noch bis zum nächsten Dorf?“

„Weiß ich nicht. Die Hütte ist doch gut. Warum bleiben wir nicht?“

„Du wartest hier auf mich. Bevor es dunkel wird, bin ich zurück.“

„Warum willst du weg?“

„Ich muß einkaufen. Wir haben nichts mehr zu essen.“

„Ich komme mit.“

„Du bleibst hier. Wir sind noch zu nahe bei Hinterstetten. Man würde dich sehen — im Dorf, und wir hätten die Polizei auf dem Hals.“

„Hm. Stimmt. In Molchsgrabenweiler habe ich Schulfreunde.“

„So heißt das Dorf?“

„Du mußt nur auf dem Weg bleiben. Und über den Hügel. Dann siehst du die Häuser.“

„Also bis gleich. Du kannst die Tür von innen verriegeln.“ Ulrich startete seine Maschine. Hoffentlich reichte der Sprit noch.

Der Feldweg führte ein kurzes Stück durch den Wald, dann über einen Hügel.

Molchsgrabenweiler lag in einer Senke. Zwei Dutzend Häuser, die Dorfstraße, Läden, eine Poststelle. Vor einem Maschinenschuppen standen Dungstreuer, Dreiseitenkipper und Traktoren. Vor jedem zweiten Haus dampfte ein Misthaufen.

In dem Laden einer Lebensmittel-Kette kaufte Ulrich Proviant: Brot, Käse, Hartwurst, gekochte Eier, Äpfel, ein paar Flaschen Bier für sich — in Wegwerf-Flaschen — und Schokolade sowie Gummibärchen für Felix.

Bei der Tankstelle versorgte der 19jährige seine Maschine mit Kraftstoff und Öl. Das Geld reichte noch. Und bald würde er mehr haben, viel mehr.

Vor der Poststelle war ein Telefonhäuschen.

Ulrich lehnte sein Motorrad an die Seitenwand und suchte sein Münzgeld zusammen.

Der Himmel war jetzt bedeckt. Wolken blähten ihre Bäuche. Ulrich blätterte im Telefonbuch.

Hinterstetten — aha!

Und dort stand er ja: Bernhard Möngheym, Spediteur. Eine Firmen-Rufnummer und eine private.

Ulrich wählte die eine, dann die andere. Vergebens. Nanu! Dann fiel ihm ein, was der Kerl beiläufig erwähnt hatte — vorgestern, als Ulrich sein Geständnis aufschrieb.

Erwähnt hatte der Kerl, daß ihm auch das Wirtshaus BIERBRUNNEN gehöre.

Ulrich suchte die Nummer heraus und rief dort an.

Eine Frau meldete sich, eine Angestellte namens Sofie soundso.

Ja, Möngheym sei da.

Sie holte ihn an den Apparat.

Ulrich schwitzte. Aufregung. Bei den Einbrüchen war er immer cool gewesen, aber was er jetzt in Gang setzte, war eine Nummer größer.

„Möngheym“, knarrte die Stimme.

„Hallo, Spediteur. Hier spricht Ulrich Panke. Erinnern Sie sich? Ich bin der neue Fahrer.“

„Was willst du? Was ist los?“

„Ich melde mich ab. Ich mache den Job nicht.“

„Du machst ihn. Sonst kriegen die Bullen dein Geständnis.“

„Das kriegen sie bestimmt nicht. Aber ich kriege 100 000 Mark von Ihnen. Und dazu mein Geständnis. Klar?“

„Bist du übergeschnappt?“

„Sie haben doch einen Sohn, den Felix.“

Möngheym atmete schwer. „Und?“

„Ich nehme an, Sie vermissen ihn. Ist heute mittag nicht nach Hause gekommen, wie? Kunststück! Ich habe den Kleinen. Er ist an einem sicheren Ort, wo niemand ihn findet. Kommen Sie also nicht auf die Idee, die Polizei einzuschalten.“

„Spinnst... du?“

„Nicht unverschämt werden, Möngheym. Die Zeiten sind vorbei. Sie wollen Ihren Felix doch zurückhaben. Kriegen Sie. Aber nur gegen 100 000 Märker. Und mein Geständnis. Bewegen Sie das erstmal in Ihrem Betonschädel. Ich rufe wieder an. Vielleicht heute nacht. Vielleicht morgen früh. Ende.“

Er legte auf, grinste und verließ die Telefonzelle. Gedemütigt fühlte er sich jetzt nicht mehr. Er hatte seine Ehre repariert.

15. Heiße Info

Paul Hansen und sein Sohn Pauli standen vor der Tür ihres schmucken Anwesens und hörten zu, was Tim ihnen berichtete.

Gaby, Karl und Klößchen waren dabei. Wind fauchte über die Felder und schüttelte drüben am Waldrand die Bäume. Es war später Nachmittag, der Himmel unwetter-dunkel.

Paul Hansen maß gut 190 cm, und der 18jährige Pauli hatte die gleiche Statur. Das Gesicht des Bio-Bauern war wie aus Holz geschnitten, aber rund um die Augen sammelten sich Lachfältchen.

Gaby sah zu den Ställen hinüber, zu den umzäunten Weiden, dem Freigehege, der Koppel, den Tränken. Alles war in vorbildlichem Zustand.

Einige Pferde und Esel tummelten sich noch im Freien. Aber die Stalltür stand offen. Sie konnten in die Gemütlichkeit abtauchen, falls ihnen danach war.

„...besorgen wir den Überfall auf den Transporter und bringen die Pferde dann her“, schloß Tim seinen Bericht.

„Schafft ihr das allein?“ fragte Hansen. „Möngheym presst ein Dutzend Rosse in seinen großen Transporter.“

„Mit Pferden haben wie wenig Erfahrung“, räumte Tim ein. „Entkommen darf uns keins. Andererseits wollen wir Buchholz nicht dazu zwingen, daß er bis zu Ihnen hier fährt. Dann wäre ja alles verraten.“

Hansen nickte. „Zu uns darf die Spur nicht führen. Die Tiere verschwinden — und das isses.“

Pauli, der selten den Mund aufmachte, bestätigte: „Das isses.“

„Wir können folgendes vereinbaren“, schlug Hansen vor: „Sobald ihr den Transporter gestoppt und Buchholz überwältigt habt, kommt einer von euch her. Pauli und ich helfen euch dann, die Pferde hierherzubringen. Aber dabei darf uns wirklich niemand sehen. Wir können nicht riskieren, mit dem Gesetz in Konflikt zu kommen. Es gibt schon zu viele, die uns was am Zeug flicken wollen. Was wird dann mit unseren Tieren?“

„Völlig klar“, nickte Tim. „Wenn wir die Pferde am Molchsgraben entlang treiben, sind wir bald am Gatter — und damit auf Ihrem Weidegebiet. Das schaffen wir. Es sind ja arme, alte Gäule und keine feurigen Mustangs.“

„Hochachtung für euren Einsatz!“ sagte Hansen und schüttelte den Kids die Hand.

Damit war alles geregelt.

Tim fühlte sich erleichtert. Gaby atmete befreit. Klößchen rieb sich die Hände. Karl polierte seine Nickelbrille — bei ihm immer ein Zeichen von Aufregung, beendigtem Streß, Kopfzerbrechen oder Erkältungsbeginn.

Gegen den Wind gestemmt, fuhren sie zurück.

Die Windjacken flatterten. Es orgelte in den Ohren, und die welken Halme vom Vorjahr wirbelten durch die Luft.

„Bis zur Stadt“, rief Gaby, „schaffen wir’s nicht mehr. Wir werden naß bis auf die Haut. Gleich gießt es aus Kübeln.“

„Aber bis Hinterstetten“, rief Klößchen, „bis dahin könnten wir’s schaffen.“

„Und wohin da?“ fragte Karl. „Zu Blikleben?“

„Neiiiin! Natürlich in den Bierbrunnen. Mir hängt der Magen in den Kniekehlen. Heute ist Freitag. Da gibt es Schlachtplatte.“

Warum eigentlich nicht, dachte Tim. In der Höhle des Löwen könnten wir das Unwetter abwarten.

Auch Gaby war einverstanden. Und so radelten die jungen Detektive mit dem Wind um die Wette.

Die ersten Regentropfen fielen, als sie Hinterstetten erreichten.

Vor dem BIERBRUNNEN parkten einige Wagen. Aber viel Betrieb war nicht. Vermutlich gehörten die Autos den Angestellten. Der blaue Mercedes des Spediteurs war auch dabei. Tim voran, betrat die TKKG-Bande die Gaststube.

Draußen prasselte grauer Regen auf den asphaltierten Boden. Hier drin war es gemütlich. Aus der Küche schwebte der Duft von Bratwürsten heran.

Klößchen blähte die Nüstern. Das Wasser lief ihm im Mund zusammen, und der Magen begann zu knurren.

Mit einem Blick stellte Tim fest: Der Schlachtvieh-Spediteur stand hinter der Theke und hatte gerade ein liter-großes Bierglas vor dem Gesicht. Er trank.

Hinten in der Ecke saß ein junger Mann und wischte mit Brot die Soße vom Teller.

Sofie, die Serviererin, ging in die Küche mit irgendwelchem Geschirr in den Händen.

Tim nickte Möngheym zu, und die Kids setzten sich an den Tisch in der Ecke.

Erst jetzt entdeckte Tim den zweiten Gast. Der stand an der Theke, verdeckt von Möngheyms massiger Gestalt.

Der Gast lümmelte, als wäre er hier zu Hause, hatte die Ellbogen aufgestützt und leerte jetzt ein Schnapsglas mit einem Ruckzuck-Schluck.

Möngheym hatte Tims Nicken nicht erwidert. Der Hüne sah immer noch krank aus, hatte aber den fahlen Teint mit einigen Litern Bier erfolgreich bekämpft. Die Nase im Feistgesicht leuchtete rücklicht-rot; und auch das Doppelkinn sah frischer aus als vorhin im Krankenhaus.

„Ich habe kein Geld mit“, flüsterte Gaby.

„Bist eingeladen“, sagte Tim. „Ich hab mein ganzes Taschengeld eingesteckt.“

Kößchen beschäftigte sich mit der Speisekarte. Sie lag auf dem Tisch: ein handgeschriebener Bogen in einer Klarsichthülle, die einen Brandfleck aufwies und einen soßigen Fettspritzer: so groß wie ein Daumenabdruck.

„Jeden Freitag Schlachtplatte“, las Klößchen vor. „Mit Blut-, Speck- und Leberwürsten sowie Weinkraut. 11.80 DM. Hoffentlich ist die Portion groß genug. Sonst brauch’ ich zwei.“

Tim horchte zur Theke hin, ohne sich wie ein Beobachter aufzuführen. Und das Glück schloß ihn dabei nicht nur fest in die Arme, sondern füllte auch seine Tasche mit goldwerter Information.

„Tja, Ferdi“, sagte Möngheym mit seiner fettigen Knarrstimme. „Das wird ein Schlauch für dich. Ein langer Trip auf der Achse. Aber die Gäule müssen weg.“

„Mache ich doch, Chef“, erwiderte Ferdi.

Ferdi? Natürlich Ferdi Buchholz, der Fahrer!

Tims Nackenhaare sträubten sich.

Im selben Moment erhielt er einen sanften Schienbein-Tritt unterm Tisch. Von Gaby kam das.

Auch Karl weitete die Glotzer hinter der Nickelbrille.

Klößchen studierte noch die Speisekarte und hatte nichts mitbekommen.

„Sonntagmittag“, sagte Möngheym und füllte sein Literglas am Zapfhahn, „fährst du los. Zwanzig Gäule drückst du rein in den Wagen.“

O Gott! dachte Tim. Paul Hansen rechnet mit einem Dutzend. Und schon das wäre zuviel. Aber Möngheym behandelte lebende Pferde wie tote Ölsardinen. Mörderheim — sollte man ihn nennen.

„Null Problem“, sagte Ferdi, lachte und hielt sein Schnapsglas zum Nachfüllen hin. „Wenn ich noch ein paar dürre Klepper dazu tue, werden es locker zwei Dutzend.“

„Soviel nicht. Sonst sind sie alle hin, wenn du ankommst.“

Aus dem Augenwinkel betrachtete Tim den Fahrer.

Ferdi Buchholz mochte 40 sein. Eine schwerknochige Figur im verschwitzten Gammellook. Ein gemeines und leicht blödes Gesicht mit schwerer Kinnlade und wenig Stirn. Unter dem linken Auge klebte ein Pflaster.

Ein Dreckskerl!

In diesem Augenblick kam Sofie aus der Küche und zum TKKG-Tisch.

16. Ein seltsamer Gast

„Hallo!“ sagte die Serviererin mit der kecken Stupsnase. „Euch kenne ich doch. Ihr wart schon mal hier.“

„Ist noch gar nicht so lange her“, erwiderte Tim. „Es war vorgestern.“

„Und da gab’s keine Schlachtplatte“, sagte Klößchen.

„Aber heute kann ich dich damit verwöhnen“, lächelte Sofie. „Willst du eine?“

„Mindestens eine.“

„Die ist zum Sattessen. Also einmal Schlachtplatte. Und was sonst?“

Gaby bestellte sich ein Käsebrot, Tim und Karl nahmen Butterbrot mit Rettich. Alle wollten Tee dazu.

„Für euch mache ich ihn“, sagte Sofie. „Sonst wird hier nur Bier getrunken.“

Sie wollte zurück zur Küche. Aber der junge Mann, der mit Brot die Soße aufgewischt hatte vom Teller, winkte ihr.

„Fräulein, bitte zahlen!“

Sofie lenkte also ihre Schritte nach links und postierte sich an seinem Tisch.

„Das waren einmal Gulaschsuppe“, stellte sie die Zeche zusammen, „einmal Schweinsbraten mit Gemüse. Drei kleine Bier. Und...“

„Das war alles“, sagte der Gast und legte einen bauchigen Lederbeutel auf den Tisch.

Sofie rechnete.

„Macht 31,50 DM“, verkündete sie.

Tim sah, wie der Gast den Reißverschluß des Lederbeutels auf zog. Es klirrte.

Er schüttete einen Berg silbriger Münzen heraus und begann abzuzählen.

„Eins, zwei, drei, vier, fünf, sechs, sieben...“

„Moment mal!“ sagte Sofie. „Wollen Sie etwa mit 50-Pfennig-Stücken bezahlen?“

Der junge Mann blickte auf.

„Warum nicht? Ist doch auch Geld.“

„Wollen Sie mir etwas 63 Geldstücke abzählen?“

„70! Sie kriegen natürlich ein Trinkgeld.“

Sofie stemmte die Hände in die Hüften. Dieser Hartgeld-Bezahler war ihr nicht recht.

„Sie! Man kann sich auch totzählen.“

O Mann! dachte Tim. Das kann doch nicht wahr sein! Wen haben wir denn da?

„Der Waschautomaten-Knacker!“ Tim flüsterte und sah Karl an. „Von dem du uns erzählt hast letzte Nacht.“

„Was ist?“ fragte Gaby, die ja nicht dabei gewesen war.

Karl neigte sich ihrem linken Ohr zu, und berichtete leise. Inzwischen war auch Möngheym aufmerksam geworden. „Sofie, was ist?“

„Der Gast hat nur 50-Pfennig-Stücke. Aber davon ein paar Pfund.“

„Soviel Kleingeld nehmen wir nicht.“

„Sage ich doch.“

„Ich verstehe Sie nicht“, rief der Gast. „Geld ist Geld.“

Jetzt schaltete Ferdi Buchholz sich ein.

„Heh!“ Er meinte den Gast. „Woher haben Sie die Münzen? Vielleicht aus einer Waschmaschine?“

„Wie bitte?“

Der Gast mochte 25 sein, ein unscheinbarer Typ mit Kräuselhaar und affigem Oberlippen-Bärtchen. Er trug einen Lederblouson, in dem er viel Platz hatte.

„Ich sag’s dir.“ Ferdi Buchholz löste sich von der Theke und ging auf ihn zu. „In der Zeitung stand’s. Da verschafft sich jemand Einlaß in Mehrfamilien-Mietshäuser und knackt im Keller die Waschautomaten — die für die Hausgemeinschaft. Meiner Bekannten ist das auch passiert. In der Ölwanner-Landstraße drüben in der Stadt. Du bist das gewesen, häh?“

„Um Himmels willen, nein! Ich habe meine Sparschweine geschlachtet.“

„Sparschweine enthalten unterschiedliches Geld — nicht nur Fuffziger.“

„Meine nicht.“ Der Gast begann zu schwitzen. „Ich habe immer mehrere Sparschweine. Eins für Markstücke, eins für Fuffziger, eins für Messinggeld, eins für Zwei- und Fünf-Markstücke. Mal schlachte ich dieses, mal jenes.“

Möngheym stützte seinen Bauch an der Theke ab.

„Sofie, nimm sein Geld!“

Damit war entschieden, und der Bärtchen-Typ begann zu zählen, wobei ihm freilich die Hände zitterten, was Tim deutlich sah. Außerdem verzählte sich der Mann. Auch Sofie mußte zählen. Es war ein beachtlicher Aufwand.

Die Kids tauschten Blicke.

Das mit den vielen Sparschweinen, dachte Tim, glaube ich ihm nicht.

Er sah zu Möngheym hinüber.

Der tuschelte mit Buchholz. Sie hatten die Köpfe zusammengesteckt. Und strengten sich an, den Bärtchen-Typ nicht zu beachten. Gerade dadurch verrieten sie, was ihr Thema war.

Endlich war das Geldzählen beendet.

Der Bärtchen-Typ wischte sich über die Stirn und verstaute den Lederbeutel in seiner Aktentasche.

„Danke!“ sagte Sofie. Aber es klang wie: Hau endlich ab!

Bärtchen-Typ nahm seine Tasche und stolperte hinaus in den Regen.

Nur einen Moment später stieß Buchholz sich von der Theke ab.

„Muß mal zur Toilette“, sagte er zu Möngheym und sockte hinaus.

„Gute Idee“, verkündete Tim ebenso laut und folgte dem Fahrer.

Ich freß eine Klobürste, dachte Tim, wenn der wirklich zum Klo will.

Er hatte sich nicht getäuscht.

Buchholz trat ins Freie und rannte sofort los.

Als Tim vor die Tür kam, rauschte der Regen herab. Dampfige Schwaden zogen umher. Vom Asphalt prallten die dicken Tropfen zurück wie kleine Gummibälle.

Bärtchen-Typ stand bei seinem Wagen, einem grauen Golf, hatte die Fahrertür geöffnet, warf seine Tasche auf den Rücksitz und stieg ein.

Im selben Augenblick war Buchholz neben dem Fahrzeug. Er riß die Beifahrertür auf — und schon war er drin.

O Mann! Tim spurtete los.

Sofort wurde er geduscht, und der Boden war glitschig.

Fast hätte der TKKG-Häuptling den Wagen erreicht — als Bärtchen-Typ startete.

Tatsächlich! Er fuhr weg.

Der Wagen stand mit dem Heck zum Haus. Manövrieren war nicht erforderlich.

Tim sah: Buchholz hielt dem Bärtchen-Typ die Hand an die Kehle. Die Hand? Oder ein Messer? Egal! Der Mann wurde bedroht. Seine Miene verriet es. Entsetzen. Ein halbgeöffneter Mund. Starrer Blick.

„Halt!“ rief Tim.

Aber der Wagen war schon auf der Straße.

Tim sprang zu seinem Rad, löste das Kabelschloß und saß auf.

Hinten an der Kreuzung bog der Wagen nach rechts.

Tim sauste hinterher. Bärtchen-Typ brauchte Hilfe. Keine Frage, was sich sonst abspielen würde. Buchholz würde ihn fertigmachen. Zusammenschlagen, wahrscheinlich berauben.

Und Möngheym weiß es, dachte Tim. Hat den Mistkerl losgeschickt und lacht sich ins Fäustchen.

Die Kreuzung. Nach rechts. Kein Wagen zu sehen. Nur die leere Straße. Leergefegt vom Regen. Aber rechts und links waren Wege, befahrbar. Zwischen den Grundstücken führten sie feldwärts - landwirtschaftliche Wege.

Tim fuhr die Straße entlang, spähte in alle. Nichts.

Himmel! War der Golf vom Erdboden verschluckt worden.

Dann, endlich, sah er das Fahrzeug.

Letzter Weg links. Er führte auf eine Wiese. Regen hängte sich wie ein Vorhang davor. Der Wagen stand zwischen zwei Gebäuden: einem großen Geräteschuppen und einer Scheune.

Buchholz stieg aus dem Wagen, zog sich die Jacke über den Kopf und rannte an der Scheune vorbei, rannte — vermutlich hinter den Häusern — zurück zum Ortskern, zum BIERBRUNNEN.

Die schmalen Reifen von Tims Rennrad glitschten auf dem Lehmboden weg. Schikanen wie bei einer Querfeldein-Fahrt.

Dann stoppte der TKKG-Häuptling neben dem Wagen.

Bärtchen-Typ hing über dem Lenkrad.

Tim riß den Schlag auf.

Stöhnen. Der Mann richtete sich auf. Aus dem Mundwinkel tropfte Blut. Ein Auge schwoll zu.

„Ist es nur äußerlich?“ fragte Tim. „Oder brauchen Sie einen Arzt?“

„Ich... ich weiß nicht.“

„Hat er Sie beraubt?“

Bärtchen-Typ drehte sich mühsam nach hinten.

„Die Tasche ist weg.“

„Was nun? Soll ich Sie zum Arzt bringen?“

„Nein. Auf keinen Fall. Nicht nötig. Mir... mir fehlt nichts.“

17. Fundunterschlagung

Tim ging um den Wagen herum und stieg ein. „Keinen Arzt und keine Polizei, wie?“

„Ist doch meine Sache.“

„Sie lassen sich mißhandeln. Sie lassen sich berauben. Sie müssen stillhalten. Waschautomaten aufzubrechen, ist offenbar ein hartes Brot.“

„Ich bin das nicht. Ich bin nicht der Automatenknacker.“

„Haben Sie einen Namen?“

Bärtchen-Typ zögerte.

Tim war das zu dumm. Rasch zog er dem Mann die Brieftasche aus der Jacke.

„Heh, was fällt dir ein?“

Tim schlug die Brieftasche auf. Sie enthielt kein Geld, aber Ausweis und Führerschein. Der Mann hieß Ludwig Felch und war 26.

„Sie sind’s also nicht, behaupten Sie.“ Tim gab ihm die Brieftasche zurück.

„Nein. Mit dem Knacker habe ich... fast nichts zu tun.“ Felch betupfte sein Gesicht mit dem Taschentuch. Es färbte sich blutig.

„Fast nichts? Also ein bißchen doch. Ich höre, Felch.“

„Dann... mache ich mich strafbar. Wegen...“ Er stockte. Plötzlich ging Tim ein Licht auf. Es war ja noch nicht lange her, daß er Krawutzke im Krankenhaus befragt hatte. Ohne Erfolg. Aber dann hatte der Eingegipste geschwafelt. Von seinen Sachen am Unfallort — von speziellem Werkzeug und einer Aktentasche mit Füllung.

„...wegen Fundunterschlagung“, sagte Tim. „Richtig? Sie haben vor einiger Zeit einen Verletzten auf der Landstraße gefunden, ein Unfallopfer. Der Täter war getürmt, das Opfer bewußtlos und der Drahtesel nur noch Schrott. Da war auch sonderbares Werkzeug. Und eine Aktentasche voller Fuffziger. Stimmt’s? Sie haben die Aktentasche mitgenommen.“

Felch atmete schwer. „Aber... ich habe auch sofort den Krankenwagen verständigt, telefonisch.“

„Eine gute Tat. Sie könnten Pfadfinder werden. Wo ist das Werkzeug?“

„Ich hab’s auf einen Schrottplatz gebracht. Ich ahnte zwar, was es ist, aber was sollte ich damit anfangen! Dieser Mensch hat sich das offenbar gebastelt — speziell für die Waschautomaten.“

„Die Polizei hätte sich gefreut darüber.“

„Ich wollte doch das Geld behalten. Ich bin knapp bei Kasse.“

„Wieviel war’s?“

„1284 Fuffziger.“

„Alles ausgegeben?“

„Bis auf etwa 300. Jetzt hat sie dieser brutale Kerl aus dem Wirtshaus.“

„Was hat er gesagt?“

„Ich soll die Klappe halten. Sonst setzt es noch mehr.“

„Was werden Sie tun?“

„Ich halte die Klappe. Dich bitte ich, mich nicht anzuzeigen.“ Tim überlegte. Eine Fundunterschlagung im Wert von 624 DM war sicherlich keine Polizeiaktion wert.

„Sind Sie an den Unfallort gekommen, als schon alles vorbei war — oder haben Sie den Hergang gesehen?“

„Es war schon alles vorbei.“

„Wie ist Ihre Adresse?“

„Ich wohne in der Stadt. Brixlittner-Gasse 11.“

Tim musterte ihn nachdenklich.

Felch war ein Würstchen, kein Täter und Macher. Trotzdem: Irgendwie wirkte er link.

Aber Tim fand nichts an seiner Geschichte, wo er hätte einhaken können. Nur das instinktive Gefühl blieb, daß der Typ ihn belog.

„Können Sie fahren?“

Felch nickte. „Nur weg hier! Nie wieder nach Hinterstetten. Das sind ja Zustände wie im Wilden Westen.“

„Gute Besserung!“ Tim stieg aus. „Vielleicht sehen wir uns noch mal. Falls mir eine Frage einfällt, die ich Ihnen unbedingt stellen muß.“

Er warf die Tür zu und schwang sich aufs Rad.

Als er beim BIERBRUNNEN ankam, war sein Sweatshirt tropfnaß. Bei dem hastigen Aufbruch hatte er vergessen, seine Windjacke anzuziehen.

Die Gaststube war leer bis auf seine Freunde.

„Wo bleibst du denn?“ fragte Gaby verblüfft. „Du triefst ja. Weshalb warst du draußen?“

Klößchen arbeitete bereits an seiner Schlachtplatte, einer gewaltigen Vielfraß-Portion. Auch Karl und Gaby hatten ihren Imbiß in Angriff genommen.

Tim streifte rasch Sweatshirt und Unterhemd ab, rubbelte seine muskulöse Brust einigermaßen trocken und zog dann die Windjacke an — auf die nackte Haut.

„Ich erzähle gleich. Ist dieser Buchholz zurückgekommen?“

„Nicht hierherein“, antwortete Karl. „Er war kurz in der Küche. Möngheym ging auch in die Küche. Dann sind beide abgeschoben.“

Tim setzte sich.

Gaby schob ihm ein Stück Käsebrot in den Mund.

„Soll ich dir jetzt servieren?“ rief Sofie aus der Küche.

„Ich bitte darum.“

„Vor allem den heißen Tee“, rief Gaby. Zu Tim sagte sie: „Den brauchst du jetzt. Sonst bist du morgen erkältet.“

„Ich doch nicht. Ich bin Kaltduscher und abgehärtet.“

Leise berichtete er.

„So ein brutales Stück Sch... ande“, sagte Klößchen und meinte Buchholz. „Schläger und Räuber und Fahrer von Schlachtvieh-Transporten. Offenbar paßt das zusammen.“

„Jedenfalls haben wir eine tolle Info gekriegt“, sagte Karl und putzte an seiner Brille herum. „Sonntagmittag soll der Transporter hier abgehen.“

„Wird eine sehr kurze Fahrt“, sagte Tim.

Sofie kam aus der Küche und brachte ihm Tee mit Butterbrot und Rettich.

Dann redeten die Kids über Felch und waren gemeinsam der Meinung, ihn nicht anzuzeigen — den kleinen Fisch, der nur mal was abgestaubt hatte: ohne kriminelle Energie und schändliche Absicht.

18. Drei ohne Gewissen

Felch stöhnte. Er hatte Schmerzen. Ein Auge war fast zugeschwollen. Im Unterkiefer hatte sich ein Zahn gelockert. Dazu eine Rißwunde am Mundwinkel.

Unglaublich, wie dieser Kerl zugeschlagen hatte. Einfach so. Nur, um jeden Widerstand im Keim zu ersticken.

Felchs Gesicht verzog sich zu einem schiefen Grinsen. Er wußte, wer sie waren — die drei. Sie hatten in dem blauen Mercedes gesessen. Wilhelm Bullschett, Bernhard Möngheym und Ferdinand Buchholz. Sie waren sogar ausgestiegen und hatten sich geschart um den bewußtlosen Krawutzke, während er, Felch, der Foto-Fanatiker, mit seiner Kamera hinter den Büschen bei der Baumschule stand, versteckt, aber doch nahe an der Landstraße.

Sie hatten ihn nicht bemerkt, und er hatte — geistesgegenwärtig — Fotos gemacht. Insgesamt fünf. Sie waren gut geworden, gestochen scharf.

So ein Motiv! Das war doch was anderes als die zurückkehrenden Zugvögel.

Nur der Besuch im BIERBRUNNEN vorhin — das war ein Fehler gewesen. Andererseits — nun erst recht. Nach dieser Behandlung durch Buchholz hatte er, Felch, keinerlei Skrupel mehr. Er würde ihnen einheizen, den dreien. Die kannten keine Skrupel, keine Gewissensbisse — hatten den schwerverletzten Krawutzke seinem Schicksal überlassen.

Ohne mich, dachte Felch, wäre er tot. Bei der Baumschule — da geht’s einsam zu. Zu gewissen Zeiten kommt da niemand vorbei.

Er erinnerte sich. Es war noch hell gewesen, die Sicht gut. Unbegreiflich, daß der Mercedes den Mountain-Bike-Fahrer rammte, von hinten, ohne abzubremsen. Durch die Luft geschleudert hatten sie den armen Krawutzke.

Wahrscheinlich, dachte Felch, sind die drei betrunken gewesen. Betrunken und mindestens 50 km/h zu schnell.

Jetzt, da die Dämmerung anbrach, erreichte er die Stadt, fuhr zu seiner Adresse in der Brixlittner-Gasse und parkte den Golf — wie immer — unter einer Laterne.

Zwei Minuten später saß er in seiner Wohnung am Telefon. Die Rufnummern in Hinterstetten hatte er schnell gefunden. Unter den gegebenen Umständen entschied er sich: zuerst Möngheym! Der war auch — bei dem Unfall mit Krawutzke — der Fahrer gewesen.

Felch legte sein Taschentuch über die Sprechmuschel und wählte die Nummer vom BIERBRUNNEN.

Die Serviererin Sofie meldete sich.

„Bitte, Herrn Möngheym!“ verlangte er mit verstellter Stimme.

„Der ist bei sich zu Hause. Ich sag Ihnen die Nummer.“

„Danke, die habe ich.“

Er wählte nochmals, und der Spediteur nahm den Hörer ab. „Ja?“ knarzte er unwirsch.

„Möngheym?“

„Ja.“

„Wie fühlt man sich so, wenn man anderen die Knochen bricht?“

„Was? Wer spricht dort?“

„Meinen Namen nenne ich natürlich nicht. Ich habe den Unfall gesehen.“

„Welchen Unfall?“

„Wieso? Haben Sie mehrere auf dem Gewissen?“

„Sag deinen Namen, Mann!“

Felch kicherte. „Ich stand hinter den straßenseitigen Büschen der Baumschule, als Sie den Radfahrer kaputtgefahren haben.“

„Ich weiß nicht, wovon du redest, Mann!“

„Ich hatte meine Kamera bei mir. Schöne Fotos sind da entstanden. Von Ihnen, von Bullschett und Buchholz.“

„Blödsinn!“

Aber in Möngheyms Stimme schwang Besorgnis mit.

„Sie sind alle ausgestiegen, torkelnd, sie haben sich den Schwerverletzten angesehen. Buchholz hat eine wütende Geste gemacht, als wollte er ihn treten. Ist ja auch lästig, wenn man da einen Halbtoten vor sich hat, an dessen Schicksal man schuld ist.“

„Das mit den Fotos glaube ich erst, wenn ich sie sehe.“

„Keine Sorge.“ Felch lachte. „Sie kriegen Abzüge. Dann können Sie mit Ihren Kumpanen die Kohle zusammenlegen. Denn die Sache wird teuer.“

„Aha! Wir sollen die Fotos kaufen — ich meine: die Negative.“

„Ich staune, Möngheym. Sie sind nicht so blöd, wie Sie aussehen.“

Stille in der Leitung.

Felch grinste.

„Also gut“, meinte der Spediteur. Seine Stimme bebte vor unterdrückter Wut. „Wo treffen wir uns?“

„Die nächsten Schritte überlege ich mir genau. Begegnen werden wir uns nicht. Und das Geschäft wird Zug um Zug abgewickelt: Ware gegen Geld.“

„Wann?“

„Ich melde mich wieder.“

Felch legte auf, steckte das Taschentuch wieder ein und zupfte dann nachdenklich an seinem albernen Schnurrbärtchen.

19. Eine sehr gute Nachricht

Als die Dämmerung sich auf das Land senkte, hörte der Regen auf.

Die TKKG-Bande saß noch im BIERBRUNNEN. Alle waren satt, und Tims Sweatshirt — über die Heizung gehängt — trocknete zusehends. Zeit, aufzubrechen!

Als Sofie abrechnete, kamen einige Dorfbewohner herein — mit lehmigen Stiefeln, Hunger und Bierdurst.

Es wurde laut und ungemütlich in der Gaststube. Die Kids zogen ab.

„Diese Schlachtplatte“ meinte Klößchen, „werde ich so schnell nicht vergessen. Möngheym ist ein Stück Dreck — aber seine Portionen sind außerordentlich. So erweist sich mal wieder: Kein Verbrecher ist ganz schlecht. Auch im übelsten Charakter steckt noch ein guter Keim.“

„Spinnst du?“ fragte Gaby. „Was hat eine Schlachtplatte mit dem Charakter zu tun? Möngheym ist ein Tierquäler schlimmster Art.“

Sie radelten über die Landstraße. Hier war wenig Verkehr. Über dem Lurch-Weiher wallten Abendnebel. Frösche quakten.

Die Kids achteten auf die Fahrbahn. Ab und zu kam es vor, daß ein Frosch oder eine Kröte den Schutzzaun überwand und sich dann arglos über den Asphalt bewegte, was für sie gefährlicher ist als ein Minenfeld.

Hinter Jauchenborn wurde der Verkehr lebhafter. Die Pendler aus der Stadt kehrten heim.

Die Kids fuhren bis zum Schlachthof. Dort trennten sich die Wege.

Karl übernahm den Begleitschutz für Gaby und brachte sie heim ins Altstadtviertel, wo die Glockners eine Etage bewohnen in einem denkmal-geschützten Haus.

Für Tim und Klößchen wurde es höchste Zeit, sich im Internat blicken zu lassen.

„Also bis morgen vormittag“, sagte Tim und küßte seine Freundin auf die Nasenspitze. „Um zehn Uhr am Marktbrunnen.“

„Elf würde mir besser passen“, nörgelte Klößchen. „Einmal in der Woche möchte ich ausschlafen.“

„Wenn du ausschläfst“, erwiderte Tim, „können wir uns gleich am späten Nachmittag treffen. Na gut, bis neun Uhr poofen — das wird doch wohl reichen?“

„Dein Früh-Aufstehen ist ja schon abartig“, meinte Klößchen.

Die beiden Jungs düsten südwärts durch die Randgebiete der Stadt und dann über die Zubringer-Straße hinaus zum TKKG-Internat.

Als sie ihre Drahtesel im Fahrradschuppen unterbrachten, gongte es im Haupthaus zum Abendessen.

Schüler jeden Alters strebten zum Speisesaal.

„Na, prima!“ meinte Klößchen. „Da komme ich gerade richtig.“

„Du willst doch nicht etwa zu Abend essen?“

„Warum nicht? Mein Vater bezahlt dafür. Ist im Schulgeld inbegriffen, Gott sei Dank!“

„Aber die Schlachtplatte!“ Tim stöhnte.

„Das war vorhin. Inzwischen hast du mich kilometerweit auf dem Rad rumgehetzt. Der Wind kam von vorn. Das kostet Kraft. Jetzt muß ich nachschlagen.“

Kopfschüttelnd sah Tim seinem Freund nach, als der auf kurzen stämmigen Beinen in den Speisesaal rannte.

Im ADLERNEST zog der TKKG-Häuptling Sportswear an und ging in die Turnhalle, wo es jetzt gähnend leer war. Er trainierte eine Stunde: Konditions-Gymnastik und Judo.

Nach dem Duschen kam er in die Bude zurück und fand Klößchen vor, der auf dem Bett lag und gerade eine Schokoladentafel öffnete.

Blitzschnell nahm Tim sie an sich; und das Kakao-Produkt flog auf den Schrank.

„Was soll das?“ protestierte Klößchen. „Mein Nachtisch ist das.“

„Ich werde nicht mit ansehen, daß du dich umbringst. Bis morgen früh gibt’s nichts mehr. Du kannst ruhig mal fasten.“

„Ich weiß ja, daß jetzt Fastenzeit ist. Aber ich bin doch kein Mönch.“

„Figürlich bist du’s.“

Tim setzte sich an den Tisch, holte Block und Kugelschreiber hervor und begann: einen Entwurf des Rundschreibens, das die TKKG-Bande an alle Oberschüler, an Gymnasien und Realschulen verschicken wollte. Vor allem an die Schulsprecher.

Ein Text gegen die Schlachtvieh-Transporte mußte es werden. Mit Argumenten für alle Kids, alle Schüler und Schülerinnen. Damit sie Druck ausüben konnten auf ihre Eltern und diese den Druck dann weiterreichten an die Verantwortlichen, an die Politiker.

Es mußte was geschehen.

Tim formulierte sorgfältig und beschränkte sich aufs Wesentliche, merkte aber: Er mußte sich noch kurzschließen mit Christa Löhberger, damit alle Tatsachen wirklich stimmten.

*

Am Samstagmorgen erwachte Tim um sechs — wie gewohnt. Aber das war wirklich zu früh an einem freien Tag.

Also blieb der TKKG-Häuptling im Bett, horchte auf die Morgenlieder der Singvögel und auf Klößchens Schnarchen.

Tim schlief nochmal ein, bis sieben. Dann hätte ihn nur eine Vollnarkose im Bett gehalten.

Die Sonne schien. Blauer Himmel. Über dem Internatsgelände lag Stille. Im Speisesaal wurden die Tische gedeckt — fürs Frühstück, das an schulfreien Tagen kein „Muß“ ist.

Tim lief zum Sportplatz und drehte ein paar Runden auf der Aschenbahn. Die Wiesen waren noch feucht. Spatzen, Amseln, Stare und Meisen sahen ihm zu. Er lief, bis er dampfte.

Um halb elf radelten Tim und Klößchen zur Stadt.

Gaby und Karl warteten am Marktbrunnen, wo auch einige Stadtstreicher herumlungerten mit ihren Bierflaschen.

Karls Gesicht strahlte. Gaby lächelte mit blitzenden Zähnen und kräuselte die Nase vor Freude.

„Was ist los?“ fragte Tim. „Ihr seht aus wie eine gute Nachricht.“

„Wie eine sehr gute“, erwiderte Gaby und ließ das Begrüßungsbussi über sich ergehen. „Sabine ist gestern abend — ziemlich spät, aber noch vor Mitternacht — erwacht aus ihrer Bewußtlosigkeit. Ich weiß es von meinem Papi.“

Tim schaltete sofort. Wenn Kommissar Glockner informiert wurde, dann steckte mehr dahinter.

„Sie wird also wieder gesund?“

„Völlig. Das können die Ärzte jetzt garantieren. Und Sabine hat auch gleich ausgesagt — zu ihrem Unfall.“

„Sie weiß was?“

„Na, und ob! Sie hat sich nämlich umgedreht und hinter sich geschaut, kurz bevor sie angefahren wurde. Weil — so sagte sie — der Wagen mit gewaltigem Karacho herangerast kam. Viel zu schnell. In der Sekunde vor dem Crash hat sie alles deutlich gesehen.“

„Verwertbare Einzelheiten?“

„Sie weiß, daß es ein blauer Wagen war — vermutlich ein Mercedes. Und, was ein Glücksfall ist, sie hat sogar das Kennzeichen lesen können: die Landkreis-Kfz-Nummer und dahinter ganz deutlich BO 37.“

„Bodo Möngheym“, rief Klößchen. „Sein blauer Mercedes hat diese Nummer. Ist mir aufgefallen. Weil ich dachte: BO wie Bodo. Manche Typen sind ja so eitel, daß sie sich ein Nummernschild wünschen mit ihren Anfangsbuchstaben. Meistens mit denen vom Vor- und Nachnamen. Bei mir wäre das dann WS, bei dir, Tim, PC — hahaha. Klingt wie ein Kunststoff, der nicht recycelt (wiederverwendet) werden kann.“

„Sehr witzig“, meinte der TKKG-Häuptling und wandte sich wieder seiner Freundin zu. „Hat Sabine auch den Fahrer gesehen?“

„Sie beschreibt ihn wie Bodo Möngheym. Natürlich nicht sehr genau. Dafür ging alles zu schnell. Aber mein Papi sagt: Die Nennung des Kfz-Kennzeichens genügt. Bodo Möngheym ist dran. Papis Kollegen, die dafür zuständig sind, haben ihn gleich heute morgen zur Vernehmung bestellt. Außerdem wird sein frisch reparierter Wagen untersucht. Man wird feststellen, daß die Lacksplitter am Unfallort von diesem Fahrzeug stammen. Bodo M. wird überführt. Das steht schon mal fest. Und seine Tat wird ihn teuer kommen. Wir können uns freuen, auch wenn wir diesmal nichts erreicht haben. Daß wir total dabei waren mit unserem Einsatz, werde ich Sabine erzählen.“

Tim nickte. „Bruder Bodo können wir also abhaken. Aber an übermächtigen Gegnern bleiben uns genug: Bernhard Möngheym, Bullschett und Buchholz.“

„Dann war da noch was“, berichtete Gaby, „vorhin, als ich frühstückte mit meinen Eltern. Papi erhielt einen Anruf aus dem Präsidium. Ich war gerade im Bad und habe mir den Pony gekürzt. Hörte aber, wie Papi meiner Mami zurief, er müsse nach Hinterstetten. Dann war er auch schon draußen, ehe ich fragen konnte.“

„Nach Hinterstetten“, wunderte sich Tim. „Dein Vater? Wegen einer Kleinigkeit muß er bestimmt nicht dorthin. Das würde Valke erledigen.“

„Genau! Wenn er zurück ist, frage ich natürlich. Aber er hat Wochenend-Dienst. Es kann also dauern.“

Tim sagte: „Dein Vater ist in Hinterstetten; und wir rufen dort an. Jetzt ist es soweit, Leute: Bullschett und Möngheym sollen Blut schwitzen. Wir fangen an mit einem anonymen Anruf bei dem Viehgroßhändler. Wie besprochen. Okay?“

20. Nicht Felix, sondern Heini

Ulrich Panke zitterte noch.

Er hatte Gewalt angewendet, was sonst nicht seine Art war. Er hatte Felix Möngheym mit Stricken gefesselt und eingesperrt in der Holzhütte, in der sie untergeschlüpft waren für die Nacht.

Vielleicht wäre diese Roheit gar nicht nötig gewesen. Aber Ulrich befürchtete, daß der Kleine ihm weglief. Und das durfte nicht sein. Felix war sein Faustpfand, seine Geisel, war 100 000 Mark wert und die Herausgabe des schriftlichen Geständnisses.

Nein, dachte Ulrich. Ich darf kein Risiko eingehen.

Felix war anfangs starr vor Schreck, schrie dann und schlug um sich. Aber da lag er schon in der Ecke, verschnürt wie ein Rollschinken. Und Ulrich schloß hastig die Hüttentür hinter sich — nicht ohne zu versichern: „Ich muß das tun. Aber keine Sorge! Du wirst gleich befreit. Es ist dann alles besser für dich.“ Jetzt stieg er auf sein Motorrad und fuhr los.

Um Mitternacht hatte er Möngheym zum zweiten Mal angerufen und den Treffpunkt ausgemacht: bei einem Feldkreuz zwischen Molchsgrabenweiler und dem Tuttenhofer Wald, der als dunkler Strich jenseits der Hügel den Horizont begrenzte.

Knurrig hatte Möngheym erwidert, er werde kommen — mit Lösegeld und dem schriftlichen Geständnis.

Ulrich fuhr den Feldweg entlang, überquerte eine wenig befahrene Straße, folgte dem Weg in eine Senke und erreichte das Feldkreuz.

Dort parkte ein Jeep.

Bernhard Möngheym stand daneben, bekleidet mit übergroßer Lederjoppe, Cordhosen und Stiefeln.

Ulrich hatte sich etwas beruhigt. Das Zittern war nur noch innerlich.

Er hielt neben Möngheym, stieg ab und grinste frech.

„Sehr vernünftig, Möngheym, daß Sie allein kommen. Keine Polizei! Wo ist das Geld?“

Möngheyms Gesicht spiegelte Hohn.

„Geld? Wofür?“

Ulrich stutzte. Wollte der ihn herausfordern?

„Haben Sie vergessen, daß ich Ihren Sohn Felix in meiner Gewalt habe? Er ist meine Geisel.“

„Du hast meinen Sohn nicht, du Hampelmann.“

„Wie bitte?“

„Mein Sohn Felix liegt im Elisabethen-Krankenhaus in der Stadt. Mit einer schweren Kopfverletzung, einem Schädelbruch. Hast du ihm das angetan?“

Ulrich schluckte. „Aber... ich habe Ihren Sohn. Er ist so groß“, Ulrich zeigte es mit der Hand. „Und er heißt Felix Möngheym.“

„Weiß der Teufel, wen du als Geisel hast. Meinen Sohn jedenfalls nicht.“

Möngheyms Gesicht verzerrte sich zu einem Grinsen. Die rechte Faust, groß wie eine Kokosnuß, schlug zu mit aller Kraft. Ulrich wurde voll an der Stirn getroffen und fiel um wie ein gefällter Baum.

„Mistkerl!“ knurrte Möngheym und trat dem 19jährigen in die Rippen.

Aber Ulrich rührte sich nicht.

Sein Kopf war zur Seite gekippt. Und Möngheym sah: Blut sickerte unter den Haaren hervor.

Mit dem Hinterkopf war der 19jährige auf einen Feldstein aufgeschlagen. Und diese Verletzung war schlimmer als der Faustschlag gegen den Kopf.

„Mistkerl!“ murmelte Möngheym abermals. „Wenn’s dir hier gefällt, dann bleib liegen.“

Er stieg in seinen Jeep und fuhr nach Hinterstetten zurück.

Auf dem Rückweg dachte er nach über seine Situation.

Ein Unbekannter erpreßte ihn wegen der Unfallflucht neulich. Wegen der Sache bei der Baumschule. Zu dumm! Auch Bullschett und Buchholz hingen mit drin. Und dann das mit Felix! Gestern vormittag hatte man den Jungen am kleinen Fischsee gefunden. Bewußtlos, das Haar blutverschmiert. War der Kleine gestürzt? Hatte irgendjemand ihn niedergeschlagen? Felix lag im Krankenhaus, und die Ärzte ließen nicht zu, daß er befragt wurde. War auch besser so.

Möngheym fuhr am BIERBRUNNEN vorbei.

Eigentlich war’s Zeit für das zweite Frühstück. Aber heute war dem Spediteur nicht danach. Er fuhr zu seiner Villa.

Statt des Frühstücks genehmigte er sich einen großen Schnaps. Das machte die Sorgen nicht kleiner, aber vielleicht half es beim Nachdenken.

Von der Erpressung durch den unbekannten Zeugen der Fahrerflucht hatte er seinen Kumpanen noch nichts gesagt. Den Ferdi Buchholz ging das ohnehin wenig an. Der hatte nichts, kein Geld, das man ihm abzwingen konnte.

Aber den Wilhelm, dachte Möngheym und meinte Bullschett, den muß ich informieren.

Er nahm sein Schnapsglas und setzte sich ans Telefon.

Als er die Hand zum Hörer ausstreckte, klingelte der Apparat.

Möngheym meldete sich.

„Hier spricht Kommissar Glockner“, ertönte eine sympathische Stimme. „Es geht um eine Nachforschung, Herr Möngheym. Momentan befinde ich mich hier in Hinterstetten und zwar bei Ihrem Bekannten Wilhelm Bullschett. Vermutlich wissen Sie noch nicht, was passiert ist.“

„Keine Ahnung. Was denn?“

„Bullschetts Sohn, der kleine Heini, ist verschwunden.“

„Verschwunden?“

„Seit gestern. Bullschett befürchtet ein Verbrechen und hat das Polizeipräsidium in der Stadt benachrichtigt. Ich gehöre zu einer Sonderkommission, die auch zuständig ist für das Umland, in Fällen von Gewaltkriminalität und Organisiertem Verbrechen. Kindesentführung und natürlich auch Tötungsdelikte gehören dazu.“

„Verstehe.“ Möngheym fühlte sich benommen. Ein widersinniger Gedanke keimte in seinem Kopf.

„Ich stelle also Nachforschungen an in der Sache“, fuhr Kommissar Glockner fort, „und gehe zunächst davon aus, daß Heini Bullschett sich irgendwo bei Bekannten aufhält. Leider hat Herr Bullschett versäumt, überall nachzufragen. Zwei von Heinis Klassenkameraden hat er angerufen. Aber die wissen nichts. Ihren Sohn Felix, meint er, brauchte ich nicht zu fragen. Dort wäre Heini bestimmt nicht. Die beiden hätten sich zerstritten seit einiger Zeit, seien sozusagen spinnefeind miteinander. Andererseits kann ich mir das bei Jungs in dem Alter nicht vorstellen.“

Möngheym schluckte. „Stimmt aber. Sie spielen nicht mehr zusammen. Felix sagte, Heini sei sein Feind. Ich habe das nicht ernstgenommen. Aber Kinder sind nun mal so.“

„Sie wissen also nicht, wo Heini sich aufhält, haben ihn nicht gesehen?“

„Schon seit Tagen nicht mehr.“

„Felix ist in der Schule?“

„Äh... nein. Er hatte einen Unfall, liegt im Krankenhaus.“

„Das tut mir leid.“ Glockners Stimme klang, als sei er hellhörig geworden. „Was für ein Unfall war das?“

„Ich weiß es nicht. Felix wurde bewußtlos gefunden. Mit einer Kopfverletzung. Woher er die hat..

Möngheym sprach nicht weiter.

Auch Glockner schwieg.

Eine unausgesprochene Frage schwebte für eine Weile in der Leitung.

„Nein“, sagte Möngheym schließlich. „Das kann ich nicht glauben, daß Heini meinen Felix... Er müßte einen Stein genommen haben oder sowas.“

„Bullschett sagt, sein Sohn neige manchmal zu Wutausbrüchen. Dann wiederum sei er verzagt und niedergeschlagen. Er sei auch schon ausgerissen.“

„Sehen... Sie da einen Zusammenhang?“ fragte Möngheym. „Ja, den sehe ich. Jetzt kommt es darauf an, daß wir Heini finden. Auch Kinder leiden unter Schuldgefühlen. Man kann Kurzschluß-Reaktionen nicht ausschließen. Falls Ihnen noch was einfällt, Herr Möngheym, rufen Sie mich bitte an im Präsidium. Allerdings — während der nächsten Stunde bin ich noch hier bei Bullschett. Auf Wiederhören.“

Auch Möngheym legte auf.

Sekundenlang starrte er mit offenem Mund vor sich hin. Dieser Panke! Ulrich Panke hatte also nicht gelogen. Der hatte einen Jungen als Geisel. Aber nicht Felix, sondern Heini. Klar, das mußte es sein. Und Heini, dieser gewalttätige Mistbengel, hatte sich als Felix ausgegeben. Weshalb? Weil er sich schuldig fühlte. Weil er vielleicht befürchtete, er habe Felix erschlagen. Und natürlich, um nicht entdeckt zu werden. So oder so — entscheidend war: Der Junge war dem Einbrecher Panke, der sich jetzt als Erpresser versucht hatte, in die Hände gefallen.

Was mache ich? überlegte der Spediteur. Den Kommissar verständigen? Oder nochmal zum Feldkreuz fahren und das Versteck aus dem Typ, falls er noch dort ist, herauszuprügeln?

21. Tim fällt aus allen Wolken

Eine Telefonzelle am Markt. Tim hatte sie ausgewählt. Sie stand günstig. Jedenfalls kam nicht dauernd jemand vorbei. Eventuelle Lauscher konnten rechtzeitig entdeckt werden.

„Bullschett kennt dich nicht“, sagte Gaby. „Du kannst mit deiner Normalstimme sprechen.“

„Oder mit der, die du vor dem Stimmbruch hattest“, lachte Karl.

Tim nahm den Hörer ans Ohr, steckte Münzen in den Schlitz und wählte. In Hinterstetten klingelte der Apparat zweimal, dann wurde abgenommen.

„Bullschett.“ Eine heisere Stimme, unangenehm wie ein Strafbefehl.

„Sind Sie der Viehgroßhändler?“ fragte Tim.

„Wer denn sonst! Und Sie?“

„Mein Name spielt keine Rolle. Aber hören Sie genau zu: Wir sind eine Gruppe von Tierfreunden und werden nicht länger Zusehen, wie durch Ihre bestialischen Machenschaften Schlachtvieh gequält wird. Damit meine ich die grausamen Transporte aus osteuropäischen Ländern hierher. Und weiter von hier nach Italien, Frankreich, Spanien und Nordafrika. Sie wissen, was dabei geschieht, wie diese geschundenen Kreaturen elend sterben. Das darf nicht länger so sein. Das Tierschutzgesetz reicht nicht aus, um unsere Schöpfungskameraden zu behüten vor geldgeilen, skrupellosen Geschäftemachern wie Sie einer sind. Deshalb nehmen wir die Sache selbst in die Hand. Wir werden unsere Forderung durchsetzen. Wie wir wissen, haben Sie sich auf die Einfuhr von Schlachtpferden spezialisiert. Wenn Sie diese Transporte nicht augenblicklich einstellen, drohen wir Ihnen Vergeltung an. Das heißt, wir werden gewaltsam gegen Sie vorgehen. Das bedeutet nicht, daß Sie ihren dubiosen Beruf aufgeben sollen. Es bedeutet, daß die Tiere am Ort ihrer Aufzucht geschlachtet werden müssen. In Kühlwagen können Sie dann das Fleisch um die halbe Welt transportieren.“

Während Tim sprach, waren Geräusche entstanden am anderen Ende der Leitung. Als werde eine Hand über die Sprechmuschel gedeckt. War Bullschett nicht allein?

Für zwei, drei Sekunden herrschte Stille. Bullschett schien tief durchzuatmen.

„Richtet sich diese Vergeltung“, fragte er, „auch gegen meinen Sohn?“

„Gegen Sie werden wir vorgehen“, erwiderte Tim. „Und gegen alle, die sich als Tierquäler erweisen.“

Wieder Stille.

Dann glaubte Tim, ein Elefantenbulle trete ihn.

„Tim, bist du’s?“ hörte er die unverwechselbare Stimme von Kommissar Glockner.

Es kommt selten vor oder fast nie, daß irgendwas dem TKKG-Häuptling die Sprache verschlägt. Doch jetzt brachte er keinen Ton heraus, obwohl er’s mehrmals versuchte.

„Heh, Tim!“ sagte Glockner. „Melde dich!“

Der TKKG-Häuptling schluckte. „Guten Morgen, Herr Glockner.“ Was anderes fiel ihm nicht ein.

„Ich habe mitgehört, Tim. Was, um Himmels willen, soll das? Weshalb bedrohst du Bullschett? Er ist jetzt nicht hier. Ich habe ihn rausgeschickt. Also?“

„Weil er... weil er ein teuflischer Tierquäler ist.“

„Darüber werden wir reden. Und über deine Methode! Du darfst ihn doch nicht bedrohen. Damit machst du dich strafbar. Was der Mann auch tut — du kannst nicht einfach Selbstjustiz üben. Sind die andern bei dir?“

„Äh... nein. Ich trage allein die Verantwortung und..

„Lüg mich nicht an! Gaby steht neben dir, wie?“

„Nicht direkt. Aber ich kann sie sehen.“

„Tim! Ich kenne eure Tierliebe. Ich weiß, wo was im argen liegt. Trotzdem — und nochmal: So geht’s nicht, wie ihr das macht. Ich werde versuchen, Bullschett zu überzeugen, daß es sich um einen dummen Streich handelt. Der Mann hat jetzt andere Sorgen. Seit gestern vormittag ist sein achtjähriger Sohn verschwunden. Der Heini. Wißt ihr was davon?“

„Nichts, Herr Glockner. Jetzt verstehe ich, was Bullschett meinte mit seiner Frage. Nein, den Jungen kennen wir nicht.“

„Stellt nicht noch mehr Blödsinn an!“ sagte Gabys Vater und legte auf.

Tim verließ die Telefonzelle. Klößchen hatte die Tür aufgehalten, so daß man draußen mithören konnte.

„Mann o Mann!“ murmelte der TKKG-Häuptling. „Das war das Schärfste.“

„Ich dachte, du machst Witze“, sagte Gaby, „als ich hörte: ,Guten Morgen, Herr Glockner.’ Was macht mein Papi dort? Was hat er gesagt?“

„Vor allem hat er mich zusammengestaucht“, antwortete Tim und berichtete.

*

Mümm, ein Bauer von 66 Jahren, war zeitlebens ziemlich blöd gewesen. Kaum daß er lesen konnte; an leserliches Schreiben gar nicht zu denken. Zwar hatte er acht Jahre die Schule genossen, aber nur vier Klassen besucht — nämlich jede zweimal gemacht.

Doch von Schafzucht verstand er was.

Sein kleiner Hof lag in der Nähe von Hinterstetten.

Mümm besaß umzäunte Weideflächen beim Feldkreuz.

An diesem Vormittag ging er seiner Lieblingsbeschäftigung nach: Er fuhr umher mit dem Stallmiststreuer.

Immer hin und her über die Weide und hinten aus den Fächern der Streuwalze flog der Dung heraus.

Mümm liebte den Geruch. In seinem Haus roch es überall danach — auch in der Speisekammer und im Schlafzimmer.

Als Mümm fertig war mit der Arbeit, beschloß er, nach Hinterstetten reinzufahren und Kautabak zu kaufen. Das war seine zweitgrößte Leidenschaft: Tabaksaft spucken.

Frohen Muts lenkte er seinen Stallmiststreuer auf den Feldweg und fuhr zu auf das Kreuz.

Dann weiteten sich seine dümmlichen Augen.

Dort beim Kreuz lag ein Motorrad und daneben ein Mensch.

Mümm hielt und stieg herunter vom Traktor, der den Dungstreuer zog.

„Heh, Sie!“ sagte er zu Ulrich. „Hier können Sie nicht rumliegen. Wohl besoffen, wie? Sollten sich schämen! So früh am Tag!“

Doch der junge Mann rührte sich nicht.

Ob er tot ist? überlegte Mümm.

Nein, der atmete. Und das Gesicht fühlte sich warm an. Bei Toten sei das anders, hatte Mümm gehört.

Er nahm Ulrich bei den Schultern und stellte ihn auf. Zwar knickten dem Bewußtlosen gleich die Knie ein. Doch Mümm bemerkte nun: der Mann blutete am Hinterkopf, war also verletzt.

Ein Verkehrsunfall, sicherlich! dachte Mümm.

Er schleifte Ulrich zum Stallmiststreuer und warf ihn dort auf die Ladefläche. Der meiste Dung war ja weg.

Mümm stieg wieder auf den Traktor und fuhr weiter.

Als er die Straße erreichte, kam ein großer Geländewagen aus Richtung Tuttenhofer Wald.

Mümm kannte den Wagen und auch den Fahrer. Das war Dr. Bohrhardt, ein Zahnarzt aus der Stadt. Er war Jagdpächter und erschoß Rehe, Hasen, Füchse und Federvieh. Einmal hatte er auch eins von Mümms Schafen erschossen — versehentlich, denn Bohrhardt hatte extrem schlechte Augen.

Mümm winkte dem Zahnarzt, er möge halten, und der Geländewagen stoppte.

„Morgen, Herr Doktor. Sie fahren schon zurück?“

„Ach, der Mümm! Ja, ich war die halbe Nacht draußen. Aber mir ist nichts vor die Mündung gekommen.“

„Ich habe da einen Verletzten. Habe ihn eben gefunden. Ist wohl von seinem Motorrad gestürzt. Jetzt hat er was am Kopf. Ich muß noch einkaufen. Könnten Sie ihn mitnehmen?“

Bohrhardt sah sich den Bewußtlosen an.

„Der muß ins Krankenhaus, Mümm. Und zwar sofort. Ich übernehme ihn.“

Beide faßten an und legten Ulrich Panke hinten in den Geländewagen.

Der 19jährige merkte nichts davon. Seine Bewußtlosigkeit war tief. Bohrhardt fuhr los.

Mümm lenkte seinen Traktor samt Stallmiststreuer in dieselbe Richtung, wurde aber rasch abgehängt.

Der Geländewagen verschwand hinter einem Hügel. Als Mümm ihn erklommen hatte, war von Bohrhardt nichts mehr zu sehen.

Aber ein Jeep kam dem Schafzüchter entgegen. Und Möngheym, der reiche Möngheym, grüßte Mümm im Vorbeifahren mit einem Kopfnicken: wie er jeden grüßte, der dann und wann im BIERBRUNNEN eine Zeche machte.

Der Möngheym! dachte Mümm. Wohin will der denn?

Aber es interessierte ihn nicht wirklich. Er freute sich auf seinen Kautabak.

Möngheym war weitergefahren und bog jetzt ab zum Feldkreuz.

Schon von weitem sah er: Das Motorrad war noch da, aber keine Spur von Ulrich Panke.

Der Spediteur hielt, stieg aus und blickte umher.

Hatte der Kerl sich weggeschleppt — vielleicht auf allen Vieren? Lag er jetzt irgendwo? Wäre er fähig zu mehr, hätte er doch sicherlich sein Motorrad mitgenommen.

Möngheym suchte. Es gab keine Verstecke, und Ulrich Panke war nicht mehr da.

Dann eben nicht, dachte der Spediteur. Vielleicht irre ich mich auch. Vielleicht hat der Erpresser gar keine Geisel, sondern nur dummes Zeug geredet. Wer weiß, wo der Heini steckt. Außerdem ist es nicht mein Sohn.

22. Fünf Fotos als Beweis

Klößchen lachte noch immer.

„Au Backe! Mit unserem anonymen Bullschett-Anruf sind wir voll ins Messer gelaufen.“

Tim hob die Achseln.

„Künstlerpech“, sagte Karl.

„Hätte schlimmer kommen können“, meinte Gaby. „Mein Papi ist immerhin mein Papi und steht voll auf unserer Seite — auch wenn er solche anonymen Droh-Aktionen nicht gutheißen kann.“

Tim hatte — während sie noch bei der Telefonzelle standen und mit den Rädern kippelten — seine Gedanken in eine andere Richtung von der Leine gelassen.

„Freunde, mir geht dieser Felch nicht aus dem Kopf. Daß der Typ dem Krawutzke die Fuffziger-Beute gestohlen hat, müssen wir nicht überbewerten. Aber insgesamt glaube ich, Felch ist zur Hinterlist fähig.“

„Im besonderen Hinblick worauf?“ fragte Karl.

„Auf den Unfall, natürlich. Angeblich war schon alles vorbei, als er dazukam, der Felch.“

„Das nimmst du ihm nicht ab?“

„Hm. Jedenfalls habe ich angekündigt, daß ich nochmal auf ihn zukomme. Wegen weiterer Auskünfte und so. Ich schlage vor, das machen wir jetzt. Er wohnt Brixlittner-Gasse 11.“

Als sie dort ankamen, schlug eine Kirchturmuhr zwölf.

Die Gasse war schmal und gesperrt für Kraftfahrzeuge. Eine der wenigen Stellen in der Stadt, wo es noch Kopfsteinpflaster gibt, bucklig und krumm. Alte Häuser, in Zeilen errichtet, lehnten sich aneinander und bedurften dieser Stütze dringend.

Nr. 11, vierstöckig, sah aus, als gäbe es dort weder Spülklosett noch elektrisches Licht. Für einen Gehsteig fehlte der Platz. Auf Wandfühlung ging’s hier an den Häusern vorbei. Um so verwunderlicher, daß die Haustür von Nr. 11 nicht geschlossen war. Sie stand fußbreit offen, schlapp in den Angeln hängend.

Karl hütete die Drahtesel; Tim, Gaby und Klößchen traten in einen muffigen Flur. Eine schmale Treppe führte nach oben, eine andere zum Keller. Aber auch im Parterre gab es Wohnungen.

Eine lag hofseitig, und an der Tür war ein Messingschild: Ludwig Felch, Fotograf.

„Er ist Fotograf“, verkündete Klößchen. „Ich müßte mal wieder ein Bild von mir machen lassen. Auf den letzten gefalle ich mir nicht. Sehe irgendwie dick aus.“

„Unbegreiflich!“ sagte Gaby. „Muß eine optische Täuschung sein.“

Bevor Tim klingeln konnte, kam eine alte Frau die Kellertreppe herauf, in den Händen einen leeren Wäschekorb.

„Wollt ihr zu Felch?“ fragte sie.

Tim bestätigte das.

„Der ist im Keller. In seiner Dunkelkammer. Die hat er sich dort eingerichtet. Er macht Fotos.“

Tim bedankte sich für die Auskunft, und die Frau stieg die Treppe hinauf zum Obergeschoß.

„Warten wir?“ fragte Gaby. „Oder stören wir ihn in der Dunkelkammer?“

„Wir...“, begann Tim, sprach aber nicht weiter, denn auf der Kellertreppe näherten sich Schritte.

Männerschritte, doch ohne Wucht, eher schleichend. Das konnte Felch sein.

Tim legte den Finger über die Lippen, und die drei zogen sich hinter die Treppenbiegung zurück.

Felch kam. Er ging langsam, hielt Fotos in den Händen, betrachtete sie zufrieden und grinste.

Rund um ein Auge hatte sich ein Bluterguß gebildet, ein sogenanntes Veilchen. Der Mundwinkel war geschwollen.

Tim trat hervor aus seinem Versteck.

Felchs Kopf zuckte hoch.

Tim sehen und die Fotos blitzartig in die Hosentasche schieben — war eins.

„Hallo!“ sagte Tim. „Wie geht’s denn dem Prügelknaben? Fotos gemacht?“

Felchs Blick glitt zu Gaby und Klößchen, die nun auch hinter der Biegung hervorkamen.

„Hallo!“ Felchs Grinsen erlosch.

„Ich interessiere mich für Fotos aller Art“, behauptete Tim und streckte die Hand aus. „Lassen Sie mal sehen!“

„Wie? Was?“

„Ich meine die Fotos in Ihrer Hosentasche. Lassen Sie mal sehen!“

„Äh... das sind Privatfotos.“

„Die sehe ich besonders gern, lassen Sie mal sehen!“

„Aber die gehen euch nichts an.“

„Ich glaube doch. Lassen Sie mal sehen!“

„Nein!“ Er wich zurück. „Ich weigere mich.“

„Sowas müssen Sie uns schriftlich mitteilen“, sagte Tim. „Aber dazu fehlt jetzt die Zeit. Also lassen Sie mal sehen! Das ist die letzte Aufforderung.“

„Ich... rufe die Polizei.“

„Sie vergessen wohl, wieviel Dreck Sie unter den Fingernägeln haben. Sie haben ein bewußtloses Unfallopfer beklaut.“ Tim trat dicht vor ihn, machte schmale, böse Augen und hielt Felch die Hand unter die Nase, Innenfläche nach oben.

Der Fotograf zitterte und wurde so gelb im Gesicht, daß sogar das Veilchen eine andere Farbe annahm.

Er holte die Fotos aus der Tasche. Es waren zehn ganz frische Abzüge — je zwei von demselben Motiv.

Ich glaube, mein Rettich dampft, dachte Tim, sah die Fotos durch, gab Gaby den zweiten Satz und zog sich dann die fünf Motive nochmal zu Gemüt.

Bernhard Möngheym, Ferdinand Buchholz und ein dritter Widerling am Unfallort nahe der Baumschule. Krawutzke zerstört und besinnungslos am Boden, das Mountain Bike ein Klumpen, Aktentasche und seltsames Werkzeug im Straßengraben und im Hintergrund der blaue Mercedes.

„Wissen Sie, wer der Dritte ist?“ fragte Tim.

„Er... hei... heißt Wilhelm Bullschett. Ein... Vieh... Viehgroßhändler. Aus Hinter... stetten.“

„Die Gesichter sind so gedunsen. Waren die drei betrunken?“

„Voll... volltrunken.“

„Mann! Stottern Sie nicht. Wäre ja nett gewesen, Sie hätten mir das gestern schon erzählt. Aber das geht natürlich nicht zusammen mit einer kleinen Erpressung, wie? Und in den Bierbrunnen sind Sie gekommen, um sich den Möngheym mal aus der Nähe anzusehen. Nur das mit den 50-Pfennig-Stücken war ein Fehler. Dadurch sind Sie aufgefallen.“

„Was sollte ich denn tun? Ich habe sonst kein Geld mehr.“

„Und da wollten Sie sich ein Zubrot verdienen durch Erpressung — ztztztztztzt! Die Fotos beschlagnahmen wir. Verwahren Sie die Negative, bis sie gebraucht werden! Um Ihren Auftritt als Zeuge kommen Sie nun nicht herum. Wann und wo Sie antanzen werden, hören Sie von uns. Klar?“

Felch nickte. „Äh... erpressen wollte ich niemanden.“

Tim tippte auf die Fotos. „Wir können ja einen von denen fragen, ob schon was passiert ist.“

„Äh... nein! Lieber nicht! Wollte den Möngheym nur mal erschrecken. Für Erpressung... hätte ich gar nicht die Nerven. Die Fotos wollte ich sowieso der Polizei überlassen.“

„Sehr brav. Aber vorläufig machen Sie gar nichts. Denn wie ich schon sagte: Sie hören von uns.“

Damit verließen die drei Kids das muffige Altgebäude. Staunend betrachtete Karl die Fotos.

„Das ist ein Fund! Gleich zu Kommissar Glockner damit?“ Tim bemühte sich um eine unschuldsvolle Miene.

„Er hat doch Wochenend-Dienst. Und vollauf zu tun mit der Suche nach dem Bullschett-Söhnchen. Wir sollten die Fotos noch behalten und sie erst später überreichen — vielleicht morgen abend, jedenfalls nachdem wir den Schlachtvieh-Transporter gestoppt und die Pferde befreit haben.“

Gaby piekte ihren Freund mit dem Finger in die Rippen. „Du willst für meinen Papi was zum Besänftigen haben, falls unsere Aktion schiefläuft und wir noch einen Rüffel kriegen. Und zwar einen ordentlichen.“

Tim grinste. „Schieflaufen darf nichts.“ Er schob die Fotos in seine Brusttasche und zog den Reißverschluß zu. „Im übrigen sollten wir uns jetzt auf die Hufe machen und den Hinterhalt planen. Es passiert irgendwo auf der Straße zwischen Hinterstetten und Jauchenborn. Dort muß Buchholz vorbei — auf dem Weg nach Süden, zur Grenze. Zum Glück ist auf unserer Strecke überall Wald. Einen Pfad brauchen wir, wo man zwei Dutzend Pferde entlang treiben kann bis zum Gatter.“

„Das wird ja wieder ein Sonntag!“ seufzte Klößchen. „Ich wette, es regnet auch noch.“

„Das wäre nicht schlecht“, nickte Tim. „Dann unterbleibt wenigstens der Sonntagmittag-Ausflugsverkehr.“

23. Straßensperre

Heini Bullschett, der 8jährige Sohn des Viehgroßhändlers, hatte sich heiser geschrien.

Seit Stunden schrie er. Jetzt konnte er nicht mehr, er kämpfte nicht länger an gegen die Tränen.

Dieser Lügner! Dieser Baldur Bachmüller! Warum hatte der ihn gefesselt und hier zurückgelassen? Ob der wirklich so hieß? War der denn überhaupt ein ganz richtiger Penner — oder eher ein Verbrecher?

Heini weinte. Er lag auf dem Boden der Hütte und konnte sich nicht von den Fesseln befreien. Kalt war es, Hände und Füße fühlten sich an wie abgestorben.

In den Ecken saßen fette Spinnen. Je länger Heini hinsah, umso größer erschienen sie ihm. Er fürchtete sich.

Draußen verblaßte das Licht des Nachmittags. Die Dämmerung begann. Und niemand kam, um Heini zu befreien.

Er schluchzte und wünschte sich nach Hause — zu seinem Vater, dem Viehgroßhändler. Der würde ihn zwar verprügeln — wegen der Sache mit Felix — , aber das war immer noch besser als das hier.

Felix! Ob er tot war? Heini hatte ihn sehr fest auf den Kopf geschlagen. Felix war umgefallen, und er blutete.

Eigentlich tut’s mir leid, dachte Heini. Und ich werde sowas nie wieder machen. Warum kommt denn niemand?

„Hiiiiiiiiiiiiiiiilfe!“

*

Als Ulrich Panke im Krankenhaus aufwachte, konnte er sich im ersten Moment an nichts erinnern.

Sein Kopf war verbunden. Panke lag in einem weißen Bett. An der Wand gegenüber hing ein Kruzifix. Draußen im Flur klapperte Blechgeschirr.

Sowas! dachte Ulrich. Allmählich kam die Erinnerung.

Möngheym! Die Erpressung eine Pleite. Felix? Kein Felix. Der Kleine hatte ihn gelinkt. Wer... ah! Wie der Name im Lederrucksack: Heini Bullschett. Dieser Lügenbold! Warum hatte der Junge sich für einen anderen ausgegeben?

Ulrich brachte das nicht in die Reihe. Dazu fehlten ihm Infos. Eine junge Schwester kam herein.

„Aufgewacht?“ lächelte sie. „Wie geht’s uns denn?“

Dir sicherlich gut, dachte Ulrich. Aber mir...

„Mein Kopf ist wie Watte.“

„Das kommt von dem Mittel. Ist gegen die Schmerzen. Schön ruhig liegen bleiben.“

„Schade! Eigentlich wollte ich mit Ihnen tanzen.“

„Das machen wir später. Sie hatten ein Unfall, wie?“

„Ja, einen Unfall!“

„Sie können von Glück sagen, daß dieser Zahnarzt Sie gefunden und gleich hergebracht hat.“

„Wo bin ich denn?“

„Im Elisabethen-Krankenhaus.“

„Wie lange muß ich bleiben?“

„Das entscheidet Dr. Hakimzade. Ja, er ist Perser. Ein guter Arzt. Auf eine Weile müssen Sie sich einrichten, glaube ich.“ Himmel! dachte Ulrich. Und was wird mit dem Jungen? Sagen darf ich nichts. Sonst bin ich geliefert. Ob man ihn findet in der Hütte? Bestimmt kommt doch da ein Jäger vorbei, ein Bauer, ein Wanderer. Klar! Völlig unnötig, daß ich mir Sorgen mache.

So beruhigte er sich. Und wußte doch zugleich, daß er sich damit selbst belog.

*

Klößchen irrte sich.

Am Sonntagmorgen schien die Sonne.

Schon um zehn Uhr, als die Kirchturmglocken zum Gottesdienst riefen, versammelte sich die TKKG-Bande an der ersten Landstraßen-Kurve im Weichbild der Stadt.

Alle waren action-mäßig gekleidet, sogar Gaby trug rißfeste Jeans und ihre älteste Wetterjacke.

Oskar, Gabys Cocker-Spaniel, durfte leider auch heute nicht mit. Zu gefährlich war das Unternehmen.

Die jungen Detektive radelten los, erstmal bis zur Baumschule.

Dort, in einem kaum zugänglichen Gestrüpp, lagerten zwei rot-weiß gestrichene Holzböcke, wie sie von Straßenarbeitern verwendet werden zum Absperren einer Fahrbahnhälfte oder einer ganzen Strecke. Auch ein Verbotsschild für Fahrzeuge aller Art war dabei; weißes Feld mit rotem Rand, total rund.

Gestern nachmittag hatten die Jungs diese Hilfsmittel organisiert, hatten sie ,ausgeliehen’ vom Gerätehof der städtischen Straßenmeisterei. Leider war — wen wundert’s am Samstagnachmittag — niemand dort gewesen, den sie hätten fragen können.

Aber mit solchen Kinkerlitzchen hielt Tim sich nicht auf. Schließlich ging’s um die gute Sache.

Auf Schleichwegen hatten er, Karl und Klößchen die .Hilfsmittel^4 hergebracht.

Jetzt wurde der Transport fortgesetzt.

Tim hievte sich einen Holzbock auf die Schulter; Karl und Klößchen wechselten sich ab mit dem zweiten. Gaby klemmte das Durchfahrt-Verbotsschild auf ihren Gepäckträger.

Sie fuhren los, aber nicht durch Jauchenborn, sie machten einen Bogen um das Dorf. Man konnte nie wissen! Vielleicht war Polizeimeister Valke gerade zum Frühschoppen unterwegs.

Wenig später hatten die Kids jene Stelle erreicht, die ihnen — nach langem Suchen — am günstigsten erschien.

Wald zu beiden Seiten, die Fahrbahn eng, vorn eine Kurve, hinten eine Kurve, dort ein Wanderweg. Er führte schlankweg durch den Wald Richtung Molchsgraben — auf kürzester Strecke zu dem Gatter, wo Paul Hansens Weidegebiet begann.

Ein Stück freilich würden sie die Pferde über freies Feld treiben müssen.

Hoffentlich, dachte Tim, bricht keins aus.

Natürlich hatten die Kids auch viele Stricke mitgebracht. Zum Anbinden an das Zaumzeug, das die Pferde ganz bestimmt tragen würden: eine Art Kopfgestell mit Backenstück, Nasen- und Stirnriemen.

Tim sah auf die Uhr. 10.34 Uhr.

Die Drahtesel versteckten sie unter den Bäumen, die ‚Hilfsmittel’ auch. Aber die ganz vorn, damit sie griffbereit waren.

„Mehr können wir im Moment nicht tun“, sagte Tim und setzte sich auf einen Kilometerstein.

„Buchholz wird dumm aus der Wäsche gucken“, meinte Klößchen, „wenn vor ihm plötzlich die Straße gesperrt ist.“

„Es genügt, daß er anhält“, nickte Tim. „Ein paar Sekunden genügen. Den hole ich vom Lenkrad weg. Und dann heißt es, Tempo machen.“

Tim griff unter seine Windjacke. Er hatte an alles gedacht: an die wollene Sturmhaube zum Maskieren, an die Nylonschnüre zum Fesseln und an die Rolle mit Heftpflaster. Letzteres brauchte er, um Buchholz die Augen zu verbinden. Denn natürlich durfte der nicht mitkriegen, wer die Pferdediebe waren.

„Besser ist besser“, meinte Karl. „Ich gehe auf meinen Posten. Vielleicht bricht Buchholz früher auf.“

Karl trabte zum Scheitelpunkt der vorderen Kurve. Aus der Richtung mußte der Transporter kommen.

Karl würde ihn rechtzeitig sehen, denn er konnte ein langes Stück Straße überblicken.

„Jetzt heißt es warten“, meinte Gaby und setzte sich auf Tims rechtes Knie, weil der Boden ringsum noch nicht trocken war.

24. Sanfte Augen, blutende Wunden

11.21 Uhr.

Karl winkte und kam im Laufschritt heran.

Tim und Klößchen stellten schon die Holzböcke auf, versperrten die Fahrbahn. Gaby hängte das Schild an den Querbalken.

In der letzten halben Stunde war kein Wagen vorbeigekommen. Hoffentlich blieb das so.

„Er fährt ziemlich langsam.“ Karl keuchte. „Nur Buchholz sitzt im Führerhaus. Ein großer Transporter.“

„Versteckt euch.“ Tim zog sich die Strumpfmaske über den Kopf.

Er fühlte sich cool, der TKKG-Häuptling. Ein Judo-Turnier — das war aufregender. Aber auch da blieb er cool.

Verborgen hinter einem Baum, sah er zur Kurve.

Und dort kam der Transporter, ein langes, schwerfälliges Fahrzeug.

Jetzt wurde es langsamer.

Tim hörte Wiehern und das Stampfen von Hufen.

Der Wagen stoppte — dicht vor den Holzböcken,

Tim schnellte zum Führerhaus, sprang hoch an der Tür, riß sie auf.

Buchholz’ Kopf ruckte herum zu ihm, erschrocken.

„Aussteigen!“ befahl Tim. „Und keinen Widerstand!“

„Was... was ist?“

„Aussteigen!“

Buchholz lachte auf und holte aus, links, zu einem Innen-nach-außen-Schlag. Aber der TKKG-Häuptling war schneller. Blitzartig packte er Buchholz am Ohr und ließ sich zurückfallen.

Der Fahrer brüllte wie am Spieß und kam mit, unfreiwillig, mußte aber, um nicht sein Ohr zu verlieren. Tim und Buchholz fielen hinunter.

Der Motor war längst abgesoffen. Der Wagen stand.

Tim drehte sich im Fallen zur Seite, um nicht als Matte zu dienen.

Buchholz prallte auf die Fahrbahn. Tim war sanft gelandet und schon wieder auf den Füßen.

Der Fahrer richtete sich auf. Und schnell war er auch. Ein Springmesser blitzte in seiner Faust.

Tim trat ihm ins Handgelenk. Das Messer flog durch die Luft. Buchholz schnellte hoch und voll hinein in einen Drachenstampftritt, der seinen Unterleib traf. Kettenfauststöße, eine knallharte Serie, bearbeiteten Brust und Kopf. Buchholz ging zu Boden, rollte zur Seite, blieb liegen.

Tim kniete auf dem Rücken des Kerls, riß dessen Arme nach hinten. Augenblicke später war der Mann gefesselt und noch immer groggy. Einen breiten Streifen Heftpflaster über die Augen — Tim schleifte ihn zwischen die Bäume.

Karl und Klößchen griffen zu. Buchholz wurde an einen Baumstamm gefesselt. Tim nahm seine Sturmhaube ab.

Alle liefen zum Heck des Wagens. Die Klappe dort war zugleich Laufplanke.

Sie wurde heruntergelassen, und die Kids blickten in das Innere des Transporters.

19 Pferde — wie sich später herausstellte — drängten sich dort: Schimmel, Rappen, Falben, Braune, Füchse, Schecken. Stuten und Wallache. Ungepflegt alle, struppig. Einige bluteten am Kopf. Frische Wunden! Das bedeutete: Buchholz hatte die Tiere brutal behandelt beim Einladen. Eine Eisenstange lag ganz vorn auf dem Boden.

Diese sanften Augen, dachte Tim. Pferde sind schön. Wie kann man sowas schlachten, zu Wurst verarbeiten und essen.

„Mit denen werden wir keine Mühe haben“, sagte Gaby. „Wie lieb die schauen.“

„Wie verängstigt die schauen“, sagte Karl.

Sie kletterten hinein. Jetzt ging’s ans Anbinden. Beruhigende Worte. Und immer wieder streicheln.

„Zuckerstücke hätten wir mitbringen sollen“, sagte Klößchen. „Das haben wir vergessen.“

Jeder der Jungs übernahm fünf Rösser, Gaby vier. Sie wurden die Laufplanke heruntergeführt, vorsichtig. Keins bockte, keins biß oder schnaubte. Etliche waren auch an den Flanken verletzt.

Und das, dachte Tim, schon zu Beginn der Fahrt!

Hufklappern. Jetzt schnaubten einige, aber vor Freude. Ab in den Waldweg!

Dort verteilte der TKKG-Häuptling seine Pferde an Gaby und Karl, lief zur Straße zurück und räumte die Holzböcke beiseite. Kurzerhand warf er alle in den Transporter und schloß auch die Heckklappe.

Dann mußte sich der TKKG-Häuptling beeilen, um seine Freunde einzuholen.

Vorbei an Buchholz. Der kam langsam zu sich und stöhnte. Er blutete etwas.

Nicht so schlimm wie bei den Pferden, dachte Tim.

25. „Unser Kampf fängt erst an“

Alles ging gut. Es war fast ein Kinderspiel. Die Kids mußten ihrer Freude die Zügel anlegen. Folgsam gingen die Pferde mit. Ein brauner Wallach hatte sich in Gaby verliebt und versuchte, ihr Ohr zu beknabbern.

Aber dann...

Schon am Gatter — da passierte es.

Ein Wildkaninchen, aufgeschreckt, flüchtete dicht vor dem kleinsten Pferd. Es wurde von Klößchen geführt und war vermutlich das einzige Warmblut — also temperamentvoll — unter 18 Kaltblutpferden, die eher schwerfällig sind.

Das Kleinste — Klößchen hatte es Rosi getauft — riß sich los und sauste davon, über Stock und Stein, immer am Molchsgraben entlang.

Für einen Moment waren die Kids starr vor Schreck.

„Ich kann nichts dafür“, rief Klößchen. „Es hätte mich umgerissen. Das verdammte Karnickel!“

„Los!“ sagte Tim. „Gatter auf! Und rein mit ihnen! Ab hier sind sie sicher. Da hinten sehe ich schon Paul Hansen und Pauli!“ Er winkte ihnen zu, wobei er fünf Stricke mit einer Hand hielt.

„Aber wir müssen Rosi einfangen“, rief Gaby. „Vielleicht können wir hinterherreiten.“

„Reiten?“

„Macho“, sie meinte den verliebten Wallach, „wirft mich nicht ab. Das merke ich schon.“

Tim hatte das Gattertor aufgeschoben. Sie trieben die Pferde durch. Inzwischen verschwand Rosi als kleiner Punkt in der Ferne — Richtung Molchsgrabenweiler.

Gaby hielt Macho fest. Karl und Klößchen schlossen das Tor. Auf der anderen Seite begannen die Tiere zu traben und hielten zu auf die Hansens.

„Probieren wir’s“, meinte Tim.

Karl hielt Macho am Zaum. Tim bildete mit verschränkten Händen eine Räuberleiter und half seiner Freundin auf den Pferderücken. Macho schnaubte freudig und blickte nach hinten.

„Ich glaube, es ist ein Reitpferd“, sagte Tim. „Den freut das Gepäck. Ob er was gegen mich hat?“

Tim faßte in die Mähne und schwang sich hinauf. Jetzt saß er vor Gaby, die sich sofort an ihm festhielt.

„Toll!“ meinte Karl. „Wenn ihr es schafft, oben zu bleiben, könnt ihr Rosi einholen.“

„Hals- und Beinbruch!“ rief Klößchen.

Vorsichtig klopfte Tim mit den Turnschuhfersen gegen den Pferdebauch.

Sofort setzte sich Macho in Bewegung, ziemlich flott.

„Huiiih!“ rief Gaby.

„Wo lenkt man hier?“ rief Tim.

„Faß in die Kopfriemen!“

Das war nicht ganz einfach, zumal Tim sich an der Mähne festhalten mußte. Doch Macho offenbarte hohe Intelligenz. Er lief Rosi hinterher, der kleinen, struppigen Stute.

„Reiten könnte mein Sport werden!“ rief Tim, obwohl ihm bereits der Hintern wehtat.

„Ja, herrlich!“

So ritten sie mehr schlecht als recht, aber lustig — am Molchsgraben entlang und näherten sich Rosi, die ihre Freiheit genoß und immer weiter lief.

Dabei hielt sie zu auf ein Waldstück. Und dort, am Rand, sah Tim eine Holzhütte.

Auch Rosi hatte die Hütte entdeckt. Die Stute trabte darauf zu und begann — neben der Hütte — an Büschen zu knabbern, wo die ersten Frühlingsknospen sich zeigten.

Noch ehe die beiden Reiter die Hütte erreichten, tauchte plötzlich ein vierschrötiger Kerl auf, der sich in den Weg stellen wollte und eine Art Keule in der Hand hielt. Mußte wohl ein Bauer aus der Nachbarschaft sein, oder ein Knecht, der sich hierher verirrt hatte.

„Hau ab!“ rief Tim ihm zu und lenkte das Pferd geschickt vorbei. Der Mann sprang zur Seite und drohte mit seiner Keule hinterher.

Schließlich kamen Tim und Gaby zur Hütte. Macho gehorchte, als Tim den Pferdekopf sanft nach hinten zog. Der Wallach blieb stehen.

„Zurück führen wir sie“, sagte Tim. „Du den Macho, ich die Rosi.“

Sie saßen ab. Tim näherte sich der kleinen Stute, die ihn treuherzig ansah, einen zarten Zweig im Maul.

Tim tätschelte ihr den Kopf, nahm den kurzen Strick und wollte sie wegführen.

In diesem Moment hörte er eine Stimme, eine matte, heisere Stimme. Sie drang aus der Hütte.

„Ist... da wer? Bitte, bitte, helft mir! Ich bin... gefesselt.“

Tim und Gaby sahen sich an. Während Gaby beide Pferde hielt, öffnete Tim die Hütte.

Dort auf dem Boden lag — gefeselt, totenbleich und völlig erschöpft — ein etwa achtjähriger Junge.

Sofort kniete Tim bei ihm und schnitt die Stricke durch.

„Du bist Heini Bullschett, nicht wahr?“

Der Kleine nickte. „Gestern früh hat der Mann mich gefesselt. Seitdem liege ich hier. Ich glaube, ich habe mir in die Hose gemacht.“

*

An diesem Sonntag passierte noch viel

Heini Bullschett kehrte zu seinem Vater zurück.

Kommissar Glockner erhielt die Fotos, die Felch gemacht hatte, der nun als Zeuge aussagen mußte.

Damit war auch Bernhard Möngheym der Fahrerflucht überführt — genau wie sein Bruder Bodo. Bullschett und Buchholz waren der Mittäterschaft schuldig und wurden ebenso zur Verantwortung gezogen.

Heinis Beschreibung entlarvte Ulrich Panke. Um den hatte die Polizei sich ohnehin gekümmert, nachdem er ins Krankenhaus eingeliefert worden war, angeblich wegen eines Unfalls. Dabei kam die Wahrheit ans Licht; und der Schlachtvieh-Transporteur Möngheym geriet noch tiefer in die Tinte — hatte er sich doch schuldig gemacht der schweren Körperverletzung und der unterlassenen Hilfeleistung.

Was die Patienten anging — nämlich Felix und Sabine — , sah alles rosig aus. Beide würden wieder völlig gesund werden. Auch Ulrich Panke brauchte sich, was das betraf, keine Sorgen zu machen.

Rätselhaft für die Öffentlichkeit blieb der mysteriöse Überfall auf den Schlachtvieh-Transport.

Wer steckte dahinter? Wo waren die Pferde geblieben?

Die Kids schwiegen eisern.

Und Kommissar Glockner sagte spätabends an diesem Sonntag zu Gaby: „Als Kriminalbeamter will ich sonst immer alles wissen. Aber diesmal nicht. Ich denke auch überhaupt nicht nach über die Sache. Sicherlich haben es die Pferde nun gut.“

„Das wollen wir doch hoffen“, erwiderte Gaby und machte einen unschuldsvollen Augenaufschlag.

„Wenn du zufällig mal den Paul Hansen siehst“, sagte Glockner und blätterte seine Zeitung auf. „Grüß ihn von mir.“

*

Am nächsten Tag kauften die Kids alle Zeitungen und lasen die Berichte über den ,Pferdediebstahl’.

„Niemand hat Durchblick“, sagte Gaby.

„Alles falsche Vermutungen“, nickte Karl.

„Nur wir wissen Bescheid.“ Klößchen grinste.

„Aber leider“, sagte Tim, „besteht kein Grund, daß wir uns sonnen im Glanz unserer Tat. Es ist nur ein Tropfen auf den heißen Stein — und nicht mal das. 19 Pferde haben wir gerettet — von Zehntausenden. Von Millionen Schlachttieren, denen Tag für Tag die Hölle bereitet wird — bei den brutalen Transporten auf Europas Straßen. Wir haben keinen Sieg errungen, wir haben nicht mal eine Schlacht gewonnen. Wir haben höchstens ein Beispiel gegeben. Aber das auch nicht — denn es weiß ja niemand, was in Wahrheit dahintersteckt. Und publik machen dürfen wir unsere Motive nicht, sonst stoßen alle gleich auf die Hansens. Nein, unser Kampf fängt erst an. Wir müssen alle Tierfreunde mobilisieren. Das Rundschreiben muß raus — zigfach. An alle Kids! Den Eltern einheizen! Die Politiker unter Druck setzen! Entsprechende Gesetze müssen geändert, bzw. neu geschaffen werden. Damit es nicht eine Strafe zum qualvollen Tod ist, wenn Lebewesen als Tiere geboren werden auf diesem Planeten.“

- ENDE -

Liebe Stefan-Wolf-Freunde!

War spannend, nicht wahr? Diese Geschichte unserer vier Freunde vom TKKG und ihren mutigen Abenteuern hat Euch sicher gefallen. Von Stefan Wolf gibt es aber viel mehr TKKG-Bücher. Kennt Ihr sie schon?

Die Jagd nach den Millionendieben (Band 1)

Zufällig beobachtet Tarzan-Tim, wie die schon lange gesuchten Millionendiebe aus einer Villa wertvolle Gemälde stehlen. Unsere vier Freunde vom TKKG wollen die Bande ganz allein entlarven. Welche Rolle spielt der seltsame Bruder des unsympathischen Zeichenlehrers Pauling? Was tut sich in der feudalen Villa von Klößchens Eltern, wo der Chauffeur niedergeschlagen wird und das Luxusauto verschwindet? Lauter merkwürdige Dinge geschehen. Aber nichts kann die vier Freunde von der waghalsigen Gangsterjagd abhalten, die mit einer handfesten Überraschung endet.

Der blinde Hellseher (Band 2)

Eines Tages kommt Volker Krause, ein Freund der TKKG-Bande, nicht zur Schule: Verbrecher haben ihn entführt und fordern hohes Lösegeld von seinen Eltern. Die Krauses sind sehr reich, und Volkers Mutter gilt als etwas übergeschnappt. Sie glaubt an überirdische Erscheinungen und läßt sich von dem blinden Hellseher Raimondo seltsame Botschaften aus dem Jenseits übermitteln. Unsere vier Freunde vom TKKG trauen diesem Raimondo nicht. Sie suchen ihren Schulfreund auf eigene Faust. Dabei geraten sie von einer gefährlichen Situation in die andere, und der verzwickte Fall wird immer geheimnisvoller.

Das leere Grab im Moor (Band 3)

Im Moor vor der Stadt stützt ein Flugzeug ab. Die Maschine gehörte einem Ölscheich, an Bord war eine Kiste mit Gold und Edelsteinen. Sie ist spurlos verschwunden, im Moor findensich nur noch die Trümmer des Flugzeugs. Eine fieberhafte Suche nach der wertvollen Kiste beginnt. Auch unsere Freunde vom TKKG durchstöbern die Gegend, und sie stoßen auf merkwürdige Gestalten — auf den Kioskbesitzer Funke, der Alkohol an Jugendliche verkauft, und auf den Penner Stulla. Atemberaubend, was Tim-Tarzan und seine Freunde erleben, als sie die Ganoven heimlich beobachten und gar noch Oskar verschwindet, Gabys treuer Cocker-Spaniel.

Das Paket mit dem Totenkopf (Band 4)

Als Tim-Tarzan an einem bitterkalten Winternachmittag im Stadtpark dem alten Oberst Grewe zu Hilfe kommt, der von zwei gemeinen Räubern überfallen wird, und er auch noch ein Fixer-Besteck für Rauschgiftsüchtige findet, ahnt er nicht, daß dies der Anfang eines gefährlichen Abenteuers werden soll. Am Hauptbahnhof beobachten die vier TKKG-Freunde ihren Schulfreund Detlef Egge, einen richtigen Gangster, wie er ein geheimnisvolles Paket mit einem Totenkopf im Schließfach versteckt. Das wird ein echter Fall für TKKG, denn sie sind einer skrupellosen Bande von Rauschgifthändlern auf der Spur, die vor keinem Verbrechen zurückschreckt und Jugendliche ins Elend stößt. In einer unheimlichen Nacht auf dem Westfriedhof kommt die TKKG-Bande dem Geheimnis näher.

Das Phantom auf dem Feuerstuhl (Band 5)

Sie kommen von einem Volleyballspiel der Schulmannschaft: Dr. Bienert, Studienrat für Englisch und Sport und gleichzeitig Trainer der Mannschaft, und Tim-Tarzan. Unter einer Autobahnbrücke verübt ein Unbekannter einen Anschlag auf den Wagen. Der Studienrat wird verletzt, Tim-Tarzan kommt mit dem Schrecken davon. So fängt alles an. Ein Phantom spannt in der Dunkelheit Drahtseile auf Autobahnen und Landstraßen, wirft von Brücken Steine herab und schleudert Stahlkugeln gegen fahrende Autos. Die Polizei scheint machtlos, niemand hat den Unbekannten gesehen, man weiß nur, daß er ein Motorrad hat. Die vier TKKG-Freunde wollen das Phantom finden. Ein Abenteuer voller Spannung beginnt.

Angst in der 9 a (Band 6)

Am liebsten von allen Lehrern in ihrem Internat mögen die TKKG-Freunde die Müller-Borello. Sie ist immer fröhlich und gibt gute Noten. Bloß in letzter Zeit, da macht die Mübo einen recht traurigen Eindruck, und in der 9a wird sie regelrecht schikaniert. Drechsel und Bettger, zwei üble Rowdies, sind die Anführer. Warum? Tim-Tarzan sieht die beiden in einer Kneipe zusammen mit „King“ Seibold, einem stadtbekannten Rocker, der mit seinen Kumpanen besonders die Kinder von italienischen Gastarbeitern terrorisiert. Die TKKG-Freunde wollen herausfinden, was mit der Mübo los ist, und da kommen die tollsten Dinge ans Tageslicht. Sogar eine Entführung verhindern die vier Freunde in letzter Minute.

Rätsel um die alte Villa (Band 7)

Karl, der Computer, ist ganz aufgeregt, denn seine Eltern haben sich eine schöne alte Villa am Stadtrand gekauft. Aber irgend etwas stimmt nicht mit diesem Haus. Als die vier TKKG-Freunde hinausradeln zu dem verwilderten Grundstück, wo man herrlich spielen kann, überraschen sie unbekannte Diebe. Was wollen die Fremden in einem leeren Haus? Wie immer, wenn ihn etwas ärgert, läßt Tim-Tarzan nicht locker, und seine Freunde Klößchen, Karl und Gaby sind nicht minder emsig dabei, dem Geheimnis auf den Grund zu gehen. Aber erst nach einem nächtlichen Kampf in der einsamen Villa erfahren die TKKG-Freunde. was es mit dem toten Schrotthändler Labutzka, dem die Villa früher gehörte, und dem gestohlenen Schatz im Stausee auf sich hat.

Auf der Spur der Vogeljäger (Band 8)

Tim-Tarzan und Klößchen beobachten im Vogelschutzgebiet, wie ein rothaariger Wilddieb einen harmlosen Bussard erschießt. Die beiden Jungen erzählen Gaby und Karl davon, ihren Freunden vom TKKG. Nicht nur, weil Gaby eine große Tierfreundin ist, sondern weil die vier jede Tierquälerei scheußlich finden, wollen sie den Vogelmord nicht auf sich beruhen lassen. Das wird nicht einfach, denn sie werden von seltsamen Typen bedroht und geraten in gefährliche Abenteuer. Erst wird aus einem Reptilien-Zoo eine giftige Schlange gestohlen, dann auf einen wehrlosen Blindenhund geschossen. Und immer wieder taucht das Pickelgesicht auf, ein junger Mann, der gewiß nichts Gutes im Sinn hat. Aber die vier TKKG-Freunde geben nicht auf.

Abenteuer im Ferienlager (Band 9)

Karl hat in einem Preisausschreiben gewonnen, und die vier Freunde vom TKKG dürfen für vier Wochen in ein Ferienlager an der Nordsee fahren. Kaum angekommen, werden sie in Abenteuer verwickelt. Erst wird Klößchen zu Unrecht beschuldigt, in einem Warenhaus gestohlen zu haben, und da brennt natürlich der Ehrgeiz der TKKG-Bande, den wahren Dieb zu finden. Dann jagen Tim-Tarzan, Karl, Klößchen und Gaby Gespenster, die gar keine sind. Als es auch noch Oskar, dem putzmunteren Cocker-Spaniel, an den Kragen gehen soll, knöpfen die vier Freunde sich den feigen Tierquäler vor. Ein paar Jungen und Mädchen, die ein Jugendheim bauen wollen und von Rockern tyrannisiert werden, finden in der TKKG-Bande mutige Helfer. Und schließlich machen sie ein behindertes Kind, das immer im Rollstuhl sitzen muß, zum ersten Mal im Leben wirklich glücklich.

Alarm im Zirkus Sarani (Band 10)

Zuerst sehen sie den verdächtigen Mann im Supermarkt, und kurz darauf begegnen Tim-Tarzan und Klößchen ihm wieder, als sie zu Gast bei den Kindern im Zirkus Sarani sind. Hat dieser Mann etwas mit der Drohung gegen den Supermarkt zu tun? Ein Unbekannter will alle Lebensmittel vergiften, wenn er nicht 100 000 Mark bekommt. Es kommt noch schlimmer. Die nächste Erpressung richtet sich gegen die ganze Stadt. Das Grundwasser soll verseucht werden. Der unheimliche Mann im Dunkeln will immer mehr Geld. Um zu beweisen, daß er es ernst meint, versetzt er die Zirkusbesucher in Panik. Unsere Freunde vom TKKG heften sich an die Fersen des Erpressers — und sie geraten von einer Falle in die andere. Mit wie vielen Ganoven haben sie es überhaupt zu tun?

Die Falschmünzer vom Mäuseweg (Band 11)

Es beginnt mit einer unheimlichen Begegnung auf dem S-Bahnhof von Dengenbach. Die vier Freunde vom TKKG prallen mit einer betrunkenen Rockerbande zusammen, die eben einen S-Bahn-Wagen demoliert hat. Sie können die Täter identifizieren. Es sind dieselben Burschen, die als Straßenräuber die Stadt unsicher machen. Ihr Anführer ist ein Erwachsener, ein krimineller Profi. Rücksichtslos rasen sie auf ihren Motorrädern durch die Stadt, rauben Frauen die Handtaschen, überfallen Geldboten. Als sie — aus Rache — einem Briefträger die Post wegnehmen, erfahren sie von einer Geldfälscher-Bande. Es geht um eine Million Falschgeld, und um da ranzukommen, schrecken die Burschen vor nichts zurück. Aber sie haben nicht mit dem Spürsinn und der Hartnäckigkeit der TKKG-Bande gerechnet...

Nachts, wenn der Feuerteufel kommt (Band 12)

Unsere vier Freunde vom TKKG kommen von einem Ausflug zurück. In einer Scheune ruhen sie sich aus — und da passiert es auch schon: Ein Bauer will den Heuboden anzünden. Tim-Tarzan. Karl, Klößchen und Gaby versuchen den Brand zu verhindern, und jetzt glauben sie zu wissen, wer der langgesuchte Feuerteufel ist. Seit Monaten jagt die Polizei vergeblich das Phantom, das Wochenendhäuser, Gehöfte, Scheunen und Lokale einäschert. Auch die TKKG-Bande ist zunächst auf der falschen Fährte. Da müssen erst noch ein paar gefahrvolle Abenteuer überstanden werden, bis die vier Freunde den richtigen Verbrecher entlarven.

Die Bettelmönche von Atlantis (Band 13)

Fünf Jugendliche verschwinden auf geheimnisvolle Weise aus der Stadt. Haben sie sich den Bettelmönchen angeschlossen, die in einem abgeschiedenen Landhaus leben und in der ganzen Gegend ihr Unwesen treiben? Niemand weiß, was die Mönche wirklich vorhaben, die aus Tunesien kommen sollen; schlimme Gerüchte aber sagen, daß diese unheimlichen Männer moderne Seelenfänger seien. Auch die TKKG-Freunde tappen, trotz aller Versuche, das Geheimnis zu lüften, im Dunkeln. Da verschwindet wieder ein Schüler. Tim-Tarzan, der sich mit den Bettelmönchen angelegt hat, gewinnt zwei Reisen nach Tunesien. Die beste Gelegenheit, das Hauptquartier der Sekte aufzuspüren. Die TKKG-Bande geht auf Abenteuer-Reise...

Der Schlangenmensch (Band 14)

In die Klasse 9b der TKKG-Freunde geht auch die 14jährige Anke. Eines Tages erzählt sie, daß ihr Vater von Verbrechern erpreßt werde. Weil sie Angst hat, die Polizei zu verständigen, bittet sie die vier vom TKKG um ihre Hilfe. Nichts lieber als dies, sagt sich Tim-Tarzan, und sie machen sich auf die Spur eines Einbrecher-Königs, der gerade aus dem Knast entlassen worden ist. Was hat er vor? Die TKKG-Freunde lernen als Reporter der Schülerzeitung drei eigenartige Männer kennen: Einen Schloßherrn, einen Altertums-Sammler und einen Adligen. Was haben die drei miteinander zu tun? Was verbindet sie mit dem Einbrecher-König? Und welche Rolle spielt Ankes Vater? Lauter Fragen, auf die Tim-Tarzan und seine Freunde eine Antwort haben wollen.

Ufos in Bad Finkenstein (Band 15)

Vergebens warten Tim-Tarzan und Gaby auf ihre Schulfreundin Kathie. Sie wollen gemeinsam ins Kino gehen — aber Kathie kommt nicht. Tim-Tarzan findet sie bewußtlos in einem dunklen Park. Die unheimlichen Haarjäger haben sie kahlgeschoren. Wer sind diese gemeinen Verbrecher, die nachts Mädchen überfallen — nur weil sie ihre Haare haben wollen? Die TKKG-Freunde spielen wieder einmal Detektiv. Eine heiße Spur führt nach Bad Finkenstein, und dort ist der Teufel los: Das UFO-Fieber hat die kleine Stadt gepackt. Ernsthafte Menschen behaupten, „fliegende Untertassen“ gesehen zu haben. Ein Ufo sei auch schon gelandet. Als auch noch der Weltraumforscher Professor Oberthür von Robotern überfallen und in ein Weltraumschiff verschleppt wird, gerät der ganze Ort in Panik. Spinnerei oder eine gefährliche Bedrohung aus dem Weltall? Die TKKG-Bande will die Wahrheit herausfinden.

X 7 antwortet nicht (Band 16)

Bei einer Radtour entdecken die vier TKKG-Freunde im Wald erst drei finstere Gestalten und dann vier gefährliche Mörsergranaten aus dem Zweiten Weltkrieg. Tim-Tarzan und seine Bande holen die Polizei, doch die Granaten sind verschwunden. Die Vier vom TKKG vermuten einen Anschlag. Fieberhaft versuchen sie, den Verbrechern auf die Spur zu kommen. Dabei geraten sie an ein Ganovenpärchen, das Klößchens Kamera stiehlt. Jetzt verfolgen die Kinder zwei Spuren, ohne zunächst die Zusammenhänge zu verstehen. Schließlich ist eines klar: Unbekannte planen einen großen Überfall auf einen Geldtransport. Fast eine Million steht auf dem Spiel!

Die Doppelgängerin (Band 17)

Inge ist 16 Jahre alt und das Kind armer Eltern. Da gerät sie durch einen irren Zufall an einen immensen Schatz: zwei seltene Briefmarken, die 400 000 DM wert sind — gestohlen und versteckt von zwei Einbrechern. Inge vertraut sich dem TKKG an, und die Freunde finden rasch heraus, wem die Briefmarken gestohlen wurden. Aber bevor sie noch etwas unternehmen können, wird einer der Einbrecher aus dem Gefängnis entlassen. Als er erfährt, wer die wertvolle Beute hat, will er Inge entführen. Doch er verwechselt sie mit einer Klassenkameradin: Bärbel ist Inges Doppelgängerin, ihre Eltern sind Millionäre.

Hexenjagd in Lerchenbach (Band 18)

Helga Götze ist Biologie-Lehrerin an der Internatsschule und bei allen Kindern sehr beliebt. Aber weil sie rote Haare hat, zu Hause Schlangen und Spinnen hält, wird sie von den Bewohnern des Dorfes Lerchenbach, in dem sie lebt, wie eine Hexe behandelt. Freilich steckt hinter dieser Hexenjagd viel mehr: Sie wird von einem Unbekannten gesteuert, der Helga Götze haßt. Warum, das müssen unsere Freunde vom TKKG erst herausfinden. Als in Helga Götzes Haus eingebrochen und ein Giftanschlag auf sie verübt wird, als ein zwielichtiger Geselle auftaucht, der aus dem Gefängnis kommt — da wird die Geschichte immer rätselhafter.

Der Schatz in der Drachenhöhle (Band 19)

Es fängt mit einem Zufall an. Tim-Tarzan findet in einer Mülltonne eine Zeichnung mit Symbolen, die er nicht deuten kann. Schon am nächsten Tag fährt er mit Gaby, Karl und Klößchen in die Ferien, und vergißt zunächst seinen merkwürdigen Fund. Die vier TKKG-Freunde machen eine Bootsfahrt auf einem großen Fluß. Doch was sie als Abenteuer gedacht hatten, wird zu einem Horror-Trip. Auf ihrer Reise werden sie von einer motorisierten Rockerbande terrorisiert, eine Zigeunersippe verfolgt sie mit Messern, die Bewohner eines Dorfes wollen sie verprügeln, und schließlich werden sie auch noch von Dieben heimgesucht. Warum dies alles?

Das Geheimnis der chinesischen Vase (Band 20)

Tim-Tarzan und Gaby wollen für die Schülerzeitung eine Reportage über jugendliche Kaufhaus-Diebe schreiben. Dabei lernen sie den Detektiv Hempel kennen, und sie erfahren, daß ausgerechnet Karin Eichberg, Tochter eines Millionärs, klaut wie ein Rabe. Das verspricht eine tolle Story zu werden — aber dazu kommt es nicht mehr. Karins Halbschwester, ein Baby, wird entführt. Von nun an überschlagen sich die Ereignisse. Ein undurchsichtiger Spielbank-Croupier mit faulen Tricks taucht auf, die Leiterin einer Bankfiliale wird überfallen und eine wertvolle chinesische Vase bei einem Einbruch gestohlen.

Die Rache des Bombenlegers (Band 21)

Angst schleicht durch die Stadt. Ein Unbekannter jagt Autos und Wochenendhäuser mit Bomben in die Luft, und eine gemeine Bande überfällt am hellen Tag meist alte oder wehrlose Menschen und raubt sie aus: Die Mittagsräuber, wie sie genannt werden. Haben sie auch die Bomben gelegt oder terrorisieren rivalisierende Gangster die ganze Stadt? Die Drohungen werden immer dreister, und als auch Kommissar Glockners Auto in Mitleidenschaft gezogen wird, nehmen die TKKG-Freunde die Fährte auf. Typisch Tim-Tarzan, wie er und seine Freunde sich an die Fersen der Verdächtigen hängen, bis sie den Fall gelöst haben — einen Fall für TKKG.

In den Klauen des Tigers (Band 22)

Der kleine Wanderzirkus Belloni hat kein Geld mehr, er muß seine Tiere an den Zoo verkaufen. Sein Dompteur Tomasino setzt den gefährlichen Tiger Napur nachts im Wald aus. Tausende von Menschen sind in Gefahr — auch Gaby. Sie weilt mit einer Mädchengruppe vom Schwimmklub in einem Zeltlager mitten im Wald. Verzweifelt versucht die Polizei, den Tiger einzufangen, und zwei ausgebrochene Häftlinge nutzen das Chaos für ihre finsteren Zwecke. Kommissar Glockner, der um seine Tochter Gaby bangt, setzt alles auf eine Karte. Tim-Tarzan hilft ihm, seine Freundin und die vielen Menschen im Wald aus den Klauen des Tigers zu retten.

Kampf der Spione (Band 23)

Eine junge Frau nimmt Tim-Tarzan als Anhalter mit — und schon ist er wieder mittendrin im tollsten Abenteuer. Zwei Männer wollen die Frau überfallen und ihr eine schwarze Aktentasche stehlen, aber der TKKG-Anführer geht dazwischen. Einmal kann er den Raub verhindern, ein zweites Mal nicht. Tim-Tarzan hat keine Ahnung, daß in der Tasche streng geheime Papiere stecken, und daß die freundliche Frau eine Spionin ist. Genauso rätselhaft bleibt ihm zunächst, wer sich hinter den beiden Dieben verbirgt. Es geht um Spionage, und Tim-Tarzan mit seinen Freunden ist auf dem besten Weg, sich in dem dichten Netz undurchsichtiger Agenten zu verstricken.

Gefährliche Diamanten (Band 24)

Ein Gangster ist in der Stadt untergetaucht. Er wird von allen Seiten gesucht. Seine „Kollegen“ aus der Unterwelt wollen ihn in die Finger bekommen, weil er sie um eine ganz schöne Menge geschmuggelter Diamanten geprellt hat. Die Polizei fahndet nach ihm — erstens, weil er ein Verbrecher ist, und zweitens, weil er sich vermutlich mit dem schwarzen Tod infiziert hat. In Genua hatte er nämlich mit einem verdächtigen Matrosen Kontakt gehabt, der gerade aus einem pestverseuchten Gebiet in Südostasien angekommen war. Als sich auch noch herausstellt, daß der Gauner einem beliebten Lehrer an der Internatsschule übel mitgespielt hat, nimmt Tim-Tarzan mit seinen Freunden vom TKKG ebenfalls die Spur des Gangsters auf.

Die Stunde der schwarzen Maske (Band 25)

Eine Welle von Einbrüchen hält die Stadt in Atem. Häuser und Wohnungen werden ausgeplündert, und stets gehen die Diebe gleich vor: Sie räumen dort aus, wo es keine Alarmanlage gibt. Woher wissen sie, welche Häuser und Wohnungen nicht gesichert sind? Wer gibt ihnen die entscheidenden Tips? Irgendwo muß ein Drahtzieher sitzen. Eines Nachts beobachten die TKKG-Freunde, wie eine verdächtige Gestalt in schwarzer Maske in ein Haus einbricht. Sie greifen zu — und sind überrascht, wen sie da erwischt haben...

Das Geiseldrama (Band 26)

Ein international gesuchter Terrorist wird in der Stadt gefaßt. Seine Komplicen reagieren auf ihre Weise: Am Wochenende besetzen sie das Internat, als die meisten Schüler nach Hause gefahren sind. Nur einige sind in der Schule — darunter Gaby, die eine erkrankte Lehrerin besucht. Die Terroristen nehmen alle als Geiseln. Sie fordern die Freilassung ihres Anführers und freien Abzug-natürlich mit den Geiseln. Da greift Tim-Tarzan ein. Er schleicht in das besetzte Internat, weil er Angst um seine Freundin Gaby hat.

Banditen im Palast-Hotel (Band 27)

Sommerferien in Marbella an der spanischen Mittelmeerküste, und dazu noch im Palast-Hotel. Die Sauerlichs — Klößchens Eltern, Schokoladenfabrikanten und deshalb reiche Leute — haben alle TKKG-Freunde dazu eingeladen. Aber der Badeort wird bald zum Schauplatz einer abenteuerlichen Verbrecherjagd. Schuld daran ist ein Versicherungsbetrüger, der zwei Millionen ergaunert hat und nun im sonnigen Süden ein unbeschwertes Millionärsleben führen will. Doch ein nicht ganz lupenreiner Detektiv stört die Idylle. Als schließlich eine internationale Gangsterbande die Millionen kassieren will, kommt es zum Kampf der Ganoven — mittendrin Tim-Tarzan, Gaby, Karl und Klößchen.

Verrat im Höllental (Band 28)

Lohmann, ein altgedienter Ganove, kommt nach zwanzig Jahren wieder in die Stadt. Er will nochmal ein ganz großes Ding drehen — die Erpressung des Jahres. Lohmann erhofft sich ein fettes Lösegeld, um endlichen „Gaunerpension“ gehen zu können. Weil er für seinen Coup „Betriebskapital“ braucht, überfällt er ein Geschäft. Aber dort erlebt er eine unglaubliche Überraschung, und von nun an gehen die Uhren plötzlich anders, als Lohmann sich das vorgestellt hat — und die TKKG-Freunde mischen kräftig mit.

Hundediebe kennen keine Gnade (Band 29)

Gewissenlose Burschen terrorisieren die Hundebesitzer der Stadt. Erst kassieren sie unter einem falschen Vorwand Lösegeld für entlaufene Tiere, dann entführen sie tatsächlich Hunde. Als der Diebstahl einmal nicht gelingt, wollen die gemeinen Gesellen alle Hundebesitzer durch eine teuflische Tat warnen: Ein Hund soll sterben, von einem Hochhaus in den Tod gestürzt. Aber ein kleiner Waisenjunge wird zum Zeugen, und jetzt ist er seines Lebens nicht mehr sicher. Da greifen die TKKG-Freunde ein...

Die Mafia kommt zur Geisterstunde (Band 30)

Pölke und Manowsky sind unsympathische Typen. Sie glauben, mit einem Fitness-Studio schnelles Geld machen zu können. Aber die Kunden trainieren lieber bei der Konkurrenz. Aus Rache wollen Pölke und Manowsky die anderen Fitness-Studios mit Mafia-Methoden aussehalten. Wo ihre Drohungen nichts ausrichten, taucht ein Rollkommando auf. Die beiden Ganoven bedrohen auch das Studio eines ehemaligen Sportlehrers, in dem die TKKG-Freunde sich kostenlos tummeln dürfen. Im Handumdrehen wird der Mafia-Krieg zu einem Fall für TKKG.

Entführung in der Mondscheingasse (Band 31)

Den Berufsverbrechern Uckmann und Neschke ist ein Supercoup geglückt — und niemand weiß, daß sie die Täter sind. Die Riesenbeute verstecken sie im Ausland in einem Banksafe, zu dem es zwei unterschiedliche Schlüssel gibt. Jeder bekommt einen, und so können sie nur gemeinsam an den Schatz herankommen. Da wird Neschke wegen eines anderen Verbrechens geschnappt und zu sieben Jahren Gefängnis verurteilt. Uckmann spielt derweil den Biedermann, wohnt beschaulich in einer Luxuswohnung. Aber als er bei einem Mordanschlag auf Kommissar Glockner erkannt wird, muß er untertauchen. Seit dem Anschlag auf Glockner ist Uckmann Feind Nummer 1 der TKKG-Bande.

Die weiße Schmuggler-Jacht (Band 32)

Karl, der Computer, hat eine Tante in New York, die mit dem amerikanischen Millionär Baker verheiratet ist. Der sammelt wertvolle Schwerter und Dolche. Wegen dieses Hobbies segelt er auf seiner herrlichen Jacht durchs Mittelmeer zur griechischen Roseninsel Rhodos, und die TKKG-Freunde sind eingeladen mitzufahren. Aber als sie auf die Jacht kommen, merken sie rasch, daß etwas nicht stimmt. Statt nach einem mit Brillanten besetzten Dolch sucht Baker seine verschwundene Tochter Nancy aus erster Ehe. Sie ist mit dem zwielichtigen Griechen Mitilini, vermutlich Rauschgiftschmuggler, bei Nacht und Nebel durchgebrannt. Unter der Sonne des Mittelmeers jagt nun ein Abenteuer das andere, und die TKKG-Bande löst wieder einmal „ihren Fall“.

Gefangen in der Schreckenskammer (Band 33)

Zu dem Psychologen Tickel kommen auch viele Schüler aus dem TKKG-Internat, weil sie Schwierigkeiten beim Lernen oder mit ihren Kameraden haben. Eines Tages wird bei Tickel eingebrochen. Der Dieb bleibt unerkannt, aber die Schüler und auch ehrenwerte Bürger der Stadt, die bei Tickel in Behandlung waren, werden erpreßt. Der Unbekannte verlangt Geld — oder er wird die Gesprächsprotokolle des Arztes mit seinen Patienten bekannt machen. Kein Zweifel: Der Einbrecher hat in Tickels Kartei gestöbert. Er kassiert unbarmherzig ab, denn wer will schon, daß seine „Psycho-Macken“ bekannt werden? Wieder mal hilft die TKKG-Bande ihrem väterlichen Freund, Kommissar Glockner.

Anschlag auf den Silberpfeil (Band 34)

TKKG-«Häuptling» Tim hat seine Mutter besucht. Auf dem Heimweg rast er buchstäblich in ein neues Abenteuer. Sein Zug prallt gegen schwere Felsbrocken, die Unbekannte am Teufels-Tunnel auf die Gleise gelegt haben. Tim, der den Verletzten hilft, kann nicht ahnen, daß dieser teuflische Anschlag dem Intercity-Express „Silberpfeil“ gegolten hat. Denn schon wenig später meldet sich ein Erpresser bei der Bundesbahn. Er fordert eine Million DM, und er droht mit weiteren Anschlägen, falls er das Geld nicht bekommt. Gabys Vater, Kommissar Glockner, führt die Ermittlungen, und die TKKG-Freunde verfolgen, wie immer, ihre eigene Spur...

Um Mitternacht am schwarzen Fluß (Band 35)

Ganz in der Nähe der großen Stadt, in der die vier TKKG-Freunde leben, verstecken skrupellose Diebe ihre Beute: Acht Kisten mit fabrikneuen Revolvern, Pistolen und Munition, die sie im Hafen von Genua gestohlen haben. Zufällig entdeckt die 14jahrige Tanja, eine Mitschülerin der TKKG-Bande, das Versteck. Damit ihr Coup nicht auffliegt, entführen die Gauner Tanja. Sie wollen sie erst freilassen, wenn der Handel mit den gestohlenen Waffen perfekt ist. Tim, Klößchen, Karl und Gaby suchen die spurlos verschwundene Tanja, und wieder einmal stecken sie in großer Gefahr.

Unternehmen Grüne Hölle (Band 36)

Wohin die TKKG-Freunde auch reisen — immer geraten sie mitten in ein Abenteuer. Diesmal kreuzt der orientalische Fürst El Hamid, der Schreckliche, mit seinen Anhängern ihren Weg. Nach einem gescheiterten Aufstand aus seiner Heimat geflohen, täuscht er einen Flugzeugabsturz vor, damit man ihn für tot hält, und verbirgt sich nun mit seinen blutrünstigen Verschwörern in einer unzugänglichen Landschaft. Als El Hamid sich von Tim und seinen Freunden erkannt weiß, will er die TKKG-Bande unschädlich machen. Tim, Gaby, Klößchen und Karl müssen flüchten, die Araber verfolgen sie. Dabei verlieren sie sich immer tiefer in der Grünen Hölle einer menschenfeindlichen Wildnis.

Hotel in Flammen (Band 37)

Gabys Tante lädt die TKKG-Freunde in den noblen Kurort Bad Neuzell ein. Dort hat sie ein Hotel. In Neuzell, das durch die Entdeckung einer Heilwasser-Quelle einen enormen Aufschwung erlebt, hat der internationale Hotelkonzern „Weekend“ ein großes Kur- und Sporthotel eröffnet — sehr zum Ärger der einheimischen Gastronomen. Deshalb vermutet die Polizei, daß Konkurrenten hinter dem Brandanschlag zu suchen sind, der das Hotel „Weekend“ in Flammen aufgehen ließ. Der schlimme Verdacht fällt sogar auf Gabys Tante. Kein Wunder, daß Tim und seine Freunde alles daran setzen, die wahren Täter und ihre Motive aufzuspüren.

Todesfracht im Jaguar (Band 38)

Große Aufregung, als Klößchens Eltern aus dem Italien-Urlaub zurückkehren: Vater Sauerlich berichtet, daß sein 12-Zylinder-Jaguar in Mailand gestohlen und — unbeschädigt — wieder aufgefunden wurde. Kaum zuhause, wiederholt sich das rätselhafte Spiel. Noch einmal verschwindet der Wagen, um kurz darauf wieder aufzutauchen. Die TKKG-Freunde haben einen schlimmen Verdacht, zumal sie die Unterwelttypen Frese und Leppich in der Nähe von Sauerlichs Villa gesehen haben. Geht es um Rauschgift? Wurde mit dem Jaguar eine Todesfracht ins Land geschmuggelt? Natürlich wollen die vier vom TKKG den Fall lösen, und dabei gerät Klößchen in höchste Gefahr...

Bestien in der Finsternis (Band 39)

Gabys Patenonkel, der pensionierte Amtsrichter Solthus, hat offenbar Feinde. Kein Wunder, denn als Richter mußte er viele Ganoven ins Gefängnis schicken. Dazu gehörte auch der Autodieb Patzke. Der — inzwischen wieder auf freiem Fuß — trifft zufällig seinen einstigen Richter wieder. Kurz nach dieser Begegnung wird Solthus’ neue Wohnung verwüstet. Ein Racheakt? Die TKKG-Freunde beschatten Patzke und überwachen die Solthus-Wohnung. Dabei stoßen sie auf eine heimtückische Falle, die Solthus das Leben kosten kann. Ein Attentat, bei dem Bestien in der Finsternis eine gefährliche Rolle spielen...

Bombe an Bord (Haie an Bord) (Band 40)

Auch wenn die TKKG-Freunde mal Ferien machen wollen, und das mit einem tollen Segelboot am Meer, holt das Abenteuer sie ein. Kaum haben Tim, Karl, Klößchen und Gaby ihr Lager aufgebaut, geschehen seltsame Dinge: Erst werden ihnen Kamera und Fernglas gestohlen, dann stoßen sie auf den Hafengammler Prädl und schließlich taucht der Immobilienmakler Unwärth als Froschmann aus den Wellen auf, um seine eigene teure Yacht zu versenken. Was geht hier vor? Als die TKKG-Bande auch noch eine Verbindung zwischen Prädl und Unwärth feststellt, ahnen die vier Freunde ein ganz krummes Ding. Keine Frage, daß sie dieser heißen Kiste auf die Schliche kommen wollen. Aber das ist nicht ungefährlich...

Spion auf der Flucht (Band 41)

Zeichenlehrer Lattmann liegt mit einem Beinbruch zuhause. Da muß er hilflos mit ansehen, wie nebenan ein finsterer Typ die kleine Sabine überfällt, und ins Nachbarhaus eindringt. Aber Lattmann hat sich genau gemerkt, wie der gemeine Kerl aussieht. Und diese Beschreibung teilt er kurz darauf den TKKG-Freunden mit, als sie ihn besuchen. Die brauchen nicht lange nachzudenken, denn den Typ haben sie ein paar Minuten zuvor zufällig in einem weißen Auto gesehen, dessen Fahrertür eingedellt war. Nun beginnt die wilde Jagd nach dem weißen Wagen. In der Zwischenzeit stellt sich auch heraus, was der Unbekannte im Nachbarhaus gesucht und auch gefunden hat: Geheimdokumente, die Sabines Vater im Schreibtisch aufbewahrt hatte. Die TKKG-Bande und ihre Freunde erkunden, wo der Spion wohnt. Als sie sein Haus überwachen, machen sie eine unglaubliche Entdeckung...

Gangster auf der Gartenparty (Band 42)

Bei Klößchens Eltern, dem Schokoladen-Fabrikanten-Ehepaar Sauerlich, gibt’s mächtig Zoff: Erst ärgert sich Vater Hermann Sauerlich grün und blau über die liederliche Arbeit der Gärtnergehilfen Obrecht und Kessling und dann überfallen drei maskierte Gangster die Gartenparty der Sauerlichs. Sie entführen Vater Hermann und Tim, sperren beide in einen finsteren Keller. Während Tim dort eine Klaviermelodie hört, die ihm bekannt vorkommt, erhält Frau Sauerlich eine hohe Lösegeldforderung. Sie soll auch das Geld selbst überbringen — nachts auf einer einsamen Straße. Aber Klößchen, Karl und Gaby haben sich schon auf die Lauer gelegt. Jetzt überstürzen sich die Ereignisse — die Hölle ist los...

Überfall im Hafen (Band 43)

Eigentlich sollte es nur eine vergnügliche Hafenrundfahrt auf Vater Sauerlichs schnellem Motorboot werden. Aber wenn die TKKG-Freunde auftauchen, ist auch gleich was los. Durchs Fernglas beobachtet die Sauerlich-Besatzung einen seltsamen Zwischenfall auf der nahen Hafenfähre: Ein Mann wird überfallen und niedergeschlagen. Das Motorboot geht längsseits, Tim und Klößchen entern die Fähre und entdecken den bewußtlosen Geschäftsmann Heidt. Was ist geschehen? Und warum? Wer sind die Täter? Die heimtückischen Rocker Django, Eddi und Skin? Oder der undurchsichtige Vertreter Lotzke? Noch fehlt der Polizei jeglicher Durchblick — bis Tim, Karl, Klößchen und Gaby den Fall aufrollen, wobei auch Cockerspaniel Oskar eine gewichtige Rolle spielt.

Todesgruß vom Gelben Drachen (Band 44)

In der Stadt treiben chinesische Gangster ihr Unwesen. Sie nennen sich Triaden, und ihr schmutziges Geschäft ist der Handel mit Rauschgift. Besonders Jugendliche wollen sie drogenabhängig machen. Eines Tages zwingt ein Dealer der Triaden, verfolgt von der Polizei, den China-Restaurant-Besitzer und Freund von Tim, Lam Wing Chung, ein Fünf-Pfund-Paket Heroin so lange zu verstecken, bis „die Luft rein ist“. Tim wird Zeuge dieser Szene. Was tun? Händigt Lam das Rauschgift Kommissar Glockner aus, ist er ein toter Chinese, denn die Triaden kennen keine Gnade. Tim hat die rettende Idee — ohne zu ahnen, daß er damit Gaby in große Gefahr bringt. Sie wird von den Triaden betäubt und entführt, und als man sie wieder findet, erleben die TKKG-Freunde eine böse Überraschung. War dies der Todesgruß vom Gelben Drachen?

Der Mörder aus dem Schauerwald (Band 45)

Beim Spaziergang im Schauerwald wird Oskar von einem blutrünstigen Mastino überfallen, einem römischen Kampfhund. Lebensgefahr für den Cockerspaniel und auch für Gaby. In letzter Sekunde kommt ein unbekannter Mann zu Hilfe, der sich im Wald versteckt hat. Er schlägt den Hund in die Flucht, wird aber schwer verletzt. Entsetzt erkennt Gaby ihren Lebensretter: Es ist Hasso Flühter, ein entflohener Gewalttäter, wegen Mordversuchs zu zwölf Jahren Gefängnis verurteilt und überall als „Mörder“ verschrien. Er schwört Gaby, daß er unschuldig ist. Gaby glaubt ihm. Die TKKG-Bande versteckt und pflegt Flühter — aber nur unter einer Bedingung: Hat er gelogen, übergeben sie ihn der Polizei. Um die Wahrheit herauszufinden, rollen die vier Freunde den Fall wieder auf. Am Ende steht eine unglaubliche Entdeckung.

Jagt das rote Geister-Auto! (Band 46)

Ein Wahnsinniger verbreitet Angst und Schrecken. In der TKKG-Stadt und in den benachbarten Orten fährt er mit seinem roten Auto absichtlich Fußgänger und Radfahrer an, läßt die Verletzten liegen und rast davon. Als auch Computer-Karl ein Opfer des Irren wird, jagt die TKKG-Bande das rote Geister-Auto. Die vier Freunde stellen zu ihrem Entsetzen fest, daß der brutale Typ schon Nachahmer gefunden hat: Kriminelle, die unbequeme Leute aus dem Weg räumen wollen, benutzen dieselbe Methode und hoffen, daß die Gewalttaten dem Fahrer des roten Geister-Autos angelastet werden. Für die TKKG-Bande höchste Zeit, den Spuk zu beenden...

Der Teufel vom Waiga-See (Band 47)

Die Vier vom TKKG sind bei ihrer neuen Freundin Thea eingeladen. Ihre Eltern — Gebacht Graf Durstilitsch und Gräfin Eugenie — haben am Waiga-See einen Herrensitz, der sich jedoch unversehens in eine Schreckensburg verwandelt. Graf und Gräfin sind sich spinnefeind, und am Waiga-See treibt ein Verbrecher sein Unwesen. Er verwüstet Landhäuser und zündet Bauernhöfe an. Alle Anzeichen deuten darauf hin, daß der „Teufel vom Waiga-See“, wie er inzwischen genannt wird, sich für den Herrensitz des Grafen Durstilitsch interessiert. Als auch noch der international berüchtigte Ganove Poldgar Prüffe aus dem Gefängnis entflieht und seine Spur zum Waiga-See führt, droht neue Gefahr. Zu allem Unglück ist Prüffe ein Jugendfreund der Gräfin. Kein Wunder, daß die TKKG-Freunde alle Hände voll zu tun kriegen.

Im Schatten des Dämons (Band 48)

Alles ist wie ein großes Rätsel! Hartgesottene Gangster tun plötzlich unglaubliche Dinge: Sie liefern freiwillig ihre Beute an geheimnisvollen Orten ab — und sie wissen nicht, warum. Sie folgen einem inneren Befehl, für den sie keine Erklärung finden. Daß sie unter Hypnose stehen, soll ihnen erst viel später klar werden. Doch da stecken die TKKG-Freunde schon mitten im unheimlichen Geschehen. Als nämlich eine Oma zu Schaden kommt, die sie alle lieben, nehmen Tim und seine Freunde eine heiße Spur auf und machen bald eine schreckliche Entdeckung. Aber bevor die TKKG-Bande dem faulen Zauber ein Ende machen kann, zieht der verbrecherische Hypnotiseur — der böse Dämon, in dessen Schatten alle stehen — seine letzte Trumpfkarte: Er hat vorgesorgt für den Fall, daß er entlarvt wird...

Gauner mit der „Goldenen Hand“/Sklaven für Wutawia (Doppelband 50)

Ein Bilderfälscher und ein Meisterdieb wollen wertvolle Gemälde alter Meister aus dem Euro-Museum stehlen und fälschen. Aber die TKKG-Bande hat Lunte gerochen. — Tim und Klößchen mischen sich unter die Stadtstreicher, werden betäubt und entführt in eine finstere Burg. Zusammen mit anderen Gefangenen sollen sie als Sklaven einer Wahnsinns-Sekte in den südamerikanischen Dschungel von Wutawia verschleppt werden.

Achtung: Die „Monsters“ kommen! (Band 51)

Sie nennen sich „Monsters“ — eine wüste Bande jugendlicher Schläger, die Schulfeste und Schülerparties gewaltsam „sprengen“. Als Tim mit seinen Freunden eingreift, scheint der Spuk vorbei. Aber das ist nur die Ruhe vor dem Sturm.

Wer hat Tims Mutter entführt? (Band 52)

Tims Mutter, Susanne Carsten, die bei einer Chemie-Firma arbeitet, ist spurlos verschwunden! Wurde sie Opfer eines Verbrechens? Tim nimmt sofort die Spur auf. Klar, daß Gaby, Karl und Klößchen ihn nicht im Stich lassen.

Stimme aus der Unterwelt (Band 53)

Nach acht Jahren aus dem Gefängnis entlassen, will der Schwerverbrecher Heinrich Grobalsky sich an dem Arzt Dr. Holmann rächen, weil er den Mediziner für den Tod seiner Frau verantwortlich macht. Die Polizei kann nicht viel tun, aber die TKKG-Bande...

Herr der Schlangeninsel (Band 54)

Im Ferienlager auf einer griechischen Insel trifft TKKG auf einen Meisterdieb, der seine nächste Beute anpeilt: Ein 2000 Jahre altes unschätzbares Kunstwerk. Ein Fall für TKKG, aber die vier bekommen es mit Gangstern, Haifischen und dem „Herrn der Schlangeninsel“ zu tun, der einen Piratenschatz bewacht.

Im Schattenreich des Dr. Mubase (Band 55)

In der ebenso feudalen wie mysteriösen Klinik des Dr. Mubase wollen reiche und prominente Leute schlank werden. Aber hinter den Mauern der Anstalt lauert auch das Verbrechen. Um die Wahrheit herauszufinden, soll Klößchen sich als übergewichtiger Patient zu einer Fastenkur anmelden.

Lösegeld am Henkersberg (Band 56)

Alice, Tochter eines berühmten Wissenschaftlers und zu Besuch bei ihrer Freundin Gaby, will für einige Tage als Gastschülerin am Unterricht der Klasse 9b teilnehmen. Da wird der Schulbus, mit dem die beiden Mädchen zur Internatsschule fahren, von bewaffneten Gangstern entführt. Sie fordern mehrere Millionen Lösegeld. Ein gefährliches Abenteuer für Tim, Karl und Klößchen...

Die Goldgräber-Bande (Band 57)

Nachts in der Lindenhof-Allee: Computer-Karl beobachtet zwei dunkle Gestalten, die an einer leerstehenden Villa den Briefkasten abmontieren und durch einen größeren ersetzen. Karl alarmiert seine TKKG-Freunde. Als die vier Unzertrennlichen das Rätsel lösen wollen, geraten sie in die Fänge der Goldgräber-Bande.

Der erpreßte Erpresser (Band 58)

TKKG-Mitschüler Markus wird entführt und von seinem ungeliebten Stiefvater für viel Geld freigekauft. Nach vier Tagen kehrt Markus wohlbehalten zurück. Eine undurchsichtige Geschichte. TKKG stoßen nach — mitten in ein Wespennest.

Heißer Draht nach Paradiso (Band 59)

Die TKKG-Freunde freuen sich auf ihre Ferienreise nach Lugano im sonnigen Tessin. Aber ehe es dazu kommt, fällt Gaby räuberischen Ganoven in die Hände, und der Familien-Schmuck des Barons Plätschlweiher wird gestohlen. Ein heiße Draht führt nach Paradiso, einem Vorort von Lugano...

Ein Toter braucht Hilfe (Band 60)

Vor Jahren kam Tims Vater bei einem Unfall ums Leben. Jetzt wird der als untadelig bekannte Ingenieur in einer mysteriösen Geheimakte für ein schweres Verbrechen verantwortlich gemacht. Tim will es nicht glauben. Er rollt, gemeinsam mit seinen TKKG-Freunden, den Fall wieder auf, denn sein toter Vater braucht Hilfe gegen üble Verleumdungen. Bald kommen die Vier einer internationalen Giftgas-Affäre auf die Spur.

Weißes Gift im Nachtexpreß (Band 61)

Onkel und Tante Streiwitz mit Sohn Dieter aus Dresden sind zu Besuch bei Klößchens Eltern. Sie entdecken, daß Sauerlichs protziger Villennachbar Helmut Landers in Wirklichkeit Malchow heißt und beim früheren DDR-Staatssicherheitsdienst ein gefürchteter Typ war. Er hatte Onkel Streiwitz für drei Jahre unschuldig ins Gefängnis gebracht. Bevor Malchow-Landers entlarvt werden kann, geschieht ein Verbrechen. Es geht um Rauschgift im Nachtexpreß...

Horror-Trip im Luxusauto (Band 62)

Der Vater eines Mitschülers hat TKKG in sein tolles Ferienhaus bei Florenz eingeladen. Aber die Reise in die Toskana im Luxusauto des Gastgebers wird zum Horror-Trip: Verbrecher verfolgen den weißen Rolls Royce — und die vier TKKG-Freunde machen eine unglaubliche Entdeckung.

Dynamit im Kofferraum (Band 65)

Eine Gangsterbande stiehlt noble Oldtimer, für die reiche Autosammler ein Vermögen bezahlen. Auch einen Aston Martin Zagato reißen sie sich unter den Nagel — ohne zu ahnen, daß in dem Wagen eine Bombe tickt, die bei Tempo 200 explodiert. Die TKKG-Freunde erfahren davon.

Die Schatzsucher-Mafia schlägt zu (Band 67)

Räuber suchen nach Schätzen aus grauer Vorzeit, die im Boden ruhen. Sie erbeuten alte Goldmünzen, wertvollen Silberschmuck oder Schwerter aus der Bronzezeit, obwohl dies streng verboten ist. Die TKKG-Freunde schalten sich ein — und sehen sich einer internationalen Schatzsucher-Mafia gegenüber...

Table of Contents

- 1. Fahrerflucht und erste Spur
- 2. Blaue Lacksplitter
- 3. Die Reichsten in Hinterstetten
- 4. Ein Job für den Einbrecher
- 5. Der Demolierer geht um
- 6. Bodo, der Bruder
- 7. Todeswagen rollen durch Europa
- 8. Auf frischer Tat
- 9. Vernehmung um Mitternacht
- 10. Ausreißer
- 11. Knabbern mit Charme
- 12. Begegnung im Krankenhaus
- 13. Christas Bericht von der Hölle
- 14. Ulrich fordert Lösegeld
- 15. Heiße Info
- 16. Ein seltsamer Gast
- 17. Fundunterschlagung
- 18. Drei ohne Gewissen
- 19. Eine sehr gute Nachricht
- 20. Nicht Felix, sondern Heini
- 21. Tim fällt aus allen Wolken
- 22. Fünf Fotos als Beweis
- 23. Straßensperre
- 24. Sanfte Augen, blutende Wunden
- 25. „Unser Kampf fängt erst an“