Die Geschichten von der Geschichte vom Pinguin: Roman (Gulliver)
Author: Christine Nöstlinger
Date: 2002-03-07T00:00:00+00:00
Keywords: Romane; Jugendbücher; Belletristik
Description: Wie gewöhnt man einem Pinguin die Kälte ab und erzieht ihn zum Haustier? Emanuel liebt Pinguine. Emanuels Vater liebt Emanuel. Die Großtante Alexa liebt den Vater und Emanuel sagt bei jeder Gelegenheit: "Mir soll es recht sein!" Das sagt sie auch, als Emanuel ein Pinguinbaby aufzieht. Keine einfache Sache. Aber zum Glück gibt es die energische Emma Edlinger, die dem Pinguin die Kälte abgewöhnt und ihn zum Haustier erzieht. Und eine Menge anderer Leute und ihre Geschichten lernt man in dieser turbulenten Geschichte kennen, die so endet, wie es dem Leser am besten gefällt - es gibt drei Möglichk
Publisher: Beltz & Gelberg

Christine Nöstlinger, geboren 1936, lebt in Wien. Sie veröffentlichte Gedichte, Romane, Filme und zahlreiche Kinder- und Jugendbücher. Im Programm Beltz & Gelberg sind u. a. erschienen: Wir pfeifen auf den Gurkenkönig (Deutscher Jugendbuchpreis); Maikäfer, flieg! (Buxtehuder Bulle und Holländischer Jugendbuchpreis); Zwei Wochen im Mai; Hugo, das Kind in den besten Jahren; Der Hund kommt! (Österreichischer Staatspreis); Oh, du Hölle!; Der Neue Pinocchio; Der Zwerg im Kopf (Zürcher Kinderbuchpreis »La vache qui lit«); Der gefrorene Prinz; Wie ein Ei dem anderen; Ein und alles. 1984 wurde Christine Nöstlinger für ihr Gesamtwerk mit der internationalen Hans-Christian-Andersen-Medaille ausgezeichnet.

Die Geschichten von der Geschichte vom Pinguin
kam auf die Auswahlliste zum Deutschen Jugendliteraturpreis

Gulliver Taschenbuch 155

© 1993 Beltz Verlag, Weinheim und Basel

Programm Beltz & Gelberg, Weinheim

© 1978 by Jugend und Volk Verlagsgesellschaft m.b.H., Wien — München

Die Taschenbuchausgabe erfolgt
mit freundlicher Genehmigung der Autorin

Reihenlayout und Einband von Wolfgang Rudelius

Einbandbild und Pinguine im Innenteil von Axel Scheffler

Gesamtherstellung Druckhaus Beltz, 6944 Hemsbach

Printed in Germany

ISBN 3 407 78155 5

1 2 3 4 5   97 96 95 94 93

elperegrino@rocketmail.com v1.0 FR11 30.05.2014

Es wird einmal ein Pinguin sein, der wird nicht wissen, daß er ein Pinguin ist.

In zwei oder drei Jahren wird das sein. Ganz sicher. Das Leben hat alles daraufhin angelegt. Neun Anzeichen gibt es dafür, und neun Anzeichen sind immer genug, um etwas Voraussagen zu können.

Die neun Anzeichen sind:

1. Emanuel liebt Pinguine.

2. Emanuels Vater liebt Emanuel.

3. Die Großtante Alexa sagt zu allem, was an sie herankommt: »Mir soll es recht sein!«

4. Der zoologische Assistent Schestak hat an seinen Freund Smetana einen Brief geschrieben. (Der Smetana lebt im südlichen Eismeer und forscht dort.) In dem Brief hat der zoologische Assistent Schestak den Freund um Zusendung eines erstklassigen Pinguineies gebeten, weil er es ausbrüten will und seine Bruterfahrungen in der Habilitationsschrift niederschreiben will. (Eine Habilitationsschrift macht aus dem »Herrn Doktor« den »Herrn Dozenten«.)

5. Der zoologische Assistent Schestak wohnt in Untermiete bei der Frau Siebenbürger, und die ist die Nachbarin von Emanuel, seinem Vater und der Großtante Alexa.

6. Diese Frau Siebenbürger ist eine verfrorene Person. Nicht nur, daß sie stets drei Paar Wollsocken und dicke Filzpatschen trägt; sie heizt dauernd sieben Öfen. Bei ihr ist es so heiß wie in der Wüste Sahara zu Mittag.

7. Das zoologische Institut, wo der Assistent Schestak angestellt ist, hat wenig Geld. So wenig Geld, daß die Schlangen zum Nachtmahlessen nur eine halbe Portion Hase bekommen. Demnächst, hat der zoologische Direktor gesagt, wird er einen seiner Assistenten kündigen müssen.

8. Emanuel liebt Pinguine.

9. Emanuels Vater liebt Emanuel.

(Die Anzeichen 8 und 9 hatten wir schon am Anfang. Doch die Anzeichen 8 und 9 — oder auch 1 und 2 — sind so wichtig, daß man sie unbedingt doppelt aufzählen muß.)

Die Geschichte vom Pinguin, der nicht wissen wird, daß er ein Pinguin ist, ist also schon so gewiß, daß man nicht mehr zwei oder drei Jahre zuwarten muß, man kann sie gleich jetzt aufschreiben.

Es wird an einem lauwarmen, strahlendblauen Frühlingstag sein. Emanuel wird mit seinem Vater beim Frühstück sitzen. Die Großtante Alexa hat schon vorher gefrühstückt, weil sie immer sehr zeitig aufsteht. Jetzt ist sie gerade beim offenen Fenster und gießt Blumen. Einen Pelargonienstock und einen Maiglöckchenstock. Beide haben noch keine Blüten. Da schreit jemand: »Mein Herr, nicht bei mir! Mein Herr, das geht zu weit! Aber ganz entschieden zu weit! Ich verbitte mir das!« Eine Frauenstimme ist es, die da schreit. Und die Stimme kommt aus dem Nachbarhaus. Es muß die Stimme der Frau Siebenbürger, sein. Aber ganz genau kann man das nicht sagen, denn wenn die Leute schreien, dann verändert sich die Stimme. Und die Frau Siebenbürger hat bisher noch nie laut geschrien. Man kennt ihre Schreistimme also noch nicht.

In den meisten Familien ist es ja so, daß die Großtanten die Neugierigen sind. Oder die Leute, die so alt sind wie Emanuel. Aber in dieser Familie ist das anders: Die Großtante Alexa goß weiter Blumen, und Emanuel stopfte sich weiter Perlzwiebeln in den Mund. (Er aß zum Frühstück immer eine Tasse voll Perlzwiebeln, mit Senf verrührt.) Bloß Emanuels Vater wurde neugierig. Er legte die Honigsemmel weg, stellte die Kakaotasse ab, horchte, stand auf, ging zum Fenster und horchte weiter und fragte: »Was geht der alten Siebenbürger zu weit, was verbittet sie sich?«

Die Großtante Alexa und Emanuel wußten das natürlich nicht. Und weil die Stimme jetzt schon wieder brüllte — »Unerhört, unerhört«, brüllte sie — , so ging Emanuels Vater in den Garten hinaus. Er ging zum Gartenzaun zwischen dem Siebenbürgerhaus und dem seinen. Er bückte sich und stocherte ein bißchen in der Erde herum. So als ob er nach den Tulpenzwiebeln fühlen wollte. Ob die auch garantiert noch in der Erde steckten. Ob sie nicht jemand heimlich in der Nacht ausgegraben hatte. Und da hörte er dann alles viel besser. Es war die Stimme der Frau Siebenbürger! Und sie sagte gerade: »Entweder kommt er noch heute aus dem Haus, oder Sie sind fristlos gekündigt!« Und: »Sie können mir doch nicht zumuten, daß ich erfriere, meine Finger sind jetzt schon steif!« Und: »Außerdem stinkt er!«

Zwischendurch konnte Emanuels Vater auch die Stimme vom zoologischen Assistenten Schestak hören, doch die war so leise, daß er kein Wort verstand. Und dann hörte er noch ein Geschnatter; das war noch leiser.

Emanuels Vater lauschte so angestrengt, daß er gar nicht hörte, wie Emanuel zu ihm kam. Emanuel mußte ihm drei kleine Schubser geben, damit er auf ihn aufmerksam wurde.

Emanuel hatte viel Verständnis für seinen Vater. Auch für das Neugierigsein. »Komm, Papa«, sagte Emanuel, »komm mit mir!« Er zog seinen Vater zum Gartentor, durch das Gartentor auf die Straße und beim Gartentor der Frau Siebenbürger hinein.

»Aber das geht doch nicht!« sagte Emanuels Vater erschrocken. »Wie schaut denn das aus! Wir können doch nicht einfach hineingehen und nachfragen, worüber sie sich streiten, so etwas ist ganz unmöglich!«

»Die Frau Siebenbürger hat gestern zu mir gesagt, ich soll heute zu ihr kommen. Sie hat einen ganzen Karton voll mit leeren Zündholzschachteln für mich gesammelt!« Alle Leute in der Gegend sammelten Zündholzschachteln für Emanuel. Er baute daraus Wolkenkratzer und Bungalows und Züge und Schwimmbäder und Turnhallen und ganze Städte.

»Meinst du wirklich, daß das geht?« fragte Emanuels Vater, und weil Emanuel nickte, so ließ er sich weiterziehen. Doch knapp vor der offenen Haustür der Frau Siebenbürger bekam er wieder Bedenken. »Und wieso bin ich dabei?« fragte er. »Sonst komme ich doch nie mit, wenn du die Zündholzschachteln abholst.«

»Du hilfst mir tragen!« sagte Emanuel.

Und dann sagte Emanuel noch, daß der Vater bloß nicht so umständlich sein solle. Wenn einer neugierig ist, sagte Emanuel, dann ist er eben neugierig und dann muß er halt auch ein paar Unbequemlichkeiten in Kauf nehmen.

Emanuels Vater hätte sich die Bedenken wegen des guten Tones und der richtigen Sitten sparen können. Die Frau Siebenbürger war richtig froh, jemanden zu haben, dem sie alles erzählen konnte.

»Flerr Bierbauer, Herr Bierbauer, was sagen Sie nur dazu!« kreischte sie, und dann drängte sie Emanuels Vater — das war der Herr Bierbauer — ins Wohnzimmer hinein und schloß die Tür. Emanuel ging nicht mit ihnen. Er blieb im Vorhaus stehen und starrte. Wie die Frau Siebenbürger »Was sagen Sie nur dazu« gekreischt hatte, da hatte sie mit der ausgestreckten Hand zur Treppe in den ersten Stock gezeigt. Und auf dieser Treppe stand der Assistent Schestak. Der war ganz bleich im Gesicht und überhaupt sehr verstört. Er zitterte sogar ein bißchen. Und in den Armen hielt er ein Pinguinbaby. Ein ganz kleines, ganz junges, ungeheuer schönes Pinguinbaby. Zumindest kam das Emanuel so vor. Der liebte ja Pinguine.

An diesem lauwarmen, strahlendblauen Frühlingstag, an dem es dann so weit sein wird, daß aus allen neun Anzeichen neun gewaltig große Schwierigkeiten geworden sind, wird Emanuels Vater im Wohnzimmer von der Frau Siebenbürger eine lange Geschichte hören. Und Emanuel wird mit dem Assistenten Schestak auf der Treppe sitzen, den kleinen Pinguin wird er ganz vorsichtig streicheln, und auch er wird eine lange Geschichte hören.

Die Geschichte von der Frau Siebenbürger und die Geschichte vom Assistenten Schestak sollten eigentlich ein und dieselbe Geschichte sein. Beide erzählen sie von einem zoologischen Assistenten, der um ein Pinguinei schreibt, nach langem Hin und Her auch eines bekommt; in viel Holzwolle gewickelt, per Luftpost und zollfrei. Und dann brütet er das Pinguinei aus und ist sehr stolz darauf, weil noch kein Mensch so etwas zuwege gebracht hat. Und gerade als er so stolz ist und der Pinguin zum erstenmal schnattert, da kündigt ihn der zoologische Direktor. Traurig schüttelt er ihm die Hand. »Tut mir leid, Kollege«, sagt er. Und den Pinguin will er auch nicht haben. Wegen Platzmangels. Und wegen der Futterkosten. Da nimmt der zoologische Assistent Schestak Abschied von seinem Arbeitsplatz und den Pinguin mit nach Hause zur Frau Siebenbürger. Dort ist es aber heiß. So heiß wie in der Wüste Sahara zu Mittag. Und das ist nicht die richtige Temperatur für einen kleinen Pinguin. Also dreht der Assistent Schestak zuerst den Ölofen in seinem Zimmer ab, dann die Elektroheizung im Treppenhaus. Und weil es dem kleinen Pinguin noch immer zu heiß ist, dreht der Assistent Schestak heimlich den Gaskonvektor[1] im Wohnzimmer auf ganz klein. Auch den Strahler im Badezimmer und schließlich die Heizsonne im Klo. Und da friert die verfrorene Frau Siebenbürger ganz entsetzlich. Aber dem Pinguin ist noch immer zu heiß.

So geht die Geschichte!

Aber wenn Geschichten erzählt werden, gehen sie durch die Leute durch, die sie erzählen. Zuerst erleben die Leute was, und dabei spüren sie was und denken auch was, und das macht die Geschichten dünner oder dicker, härter oder weicher, leichter oder schwerer. Auf alle Fälle verändert sich die Geschichte.

Emanuels Vater wird deshalb eine Geschichte hören, in der eine Frau seit sechzig Jahren friert, sogar auf Korfu friert sie, auf Korfu im August. Und dann kommt ein Untermieter daher, einer, der ohnehin viel zuwenig Miete zahlt, und der dreht ihr aus Bosheit alle Heizungen ab. In der Geschichte, die Emanuels Vater hören wird, wird sogar von Schafwollunterhosen die Rede sein. Und von heißen Fußbädern. Es wird eine erstklassige Geschichte über eine verfrorene Frau sein.

Und die Geschichte, die auf der Treppe erzählt werden wird — während Emanuel den Pinguin streichelt — , wird eine erstklassige Geschichte von einem zoologischen Assistenten sein, dem ein zoologischer Direktor zum letztenmal die Hand reicht. Freilich, sagt der Assistent in der Geschichte, verhungern wird er gewiß nicht müssen. Ganz im Gegenteil. Er hat schon drei Angebote für neue Stellen, für viel bessere Stellen, mit riesigen Chancen! Nach Zaire, nach Delhi und nach Quito. Überallhin als erster Assistent! Aber Zaire ist in Afrika und Delhi in Indien und Quito am Äquator. Und das sind keine Gegenden für einen Pinguin. Dorthin kann er den kleinen Kerl nicht mitnehmen. Außerdem wollte er ja bloß brüten. Mehr nicht. Wenn er sich ein Haustier halten wollte, sagt der Assistent, dann am liebsten einen silbergrauen Pudel. Pudel sind sehr klug und sehr treu, sagt er.

Die Geschichte auf der Treppe wird die Geschichte von einem zoologischen Assistenten sein, der sich zwischen drei Stellenangeboten entscheiden soll, einen Pinguin als Klotz am Bein hat und gern einen Pudel hätte.

Emanuel und dem Vater wird der Unterschied zwischen den Geschichten nichts ausmachen. Denn auch bei den Leuten, die zuhören, gehen die Geschichten durch. Was für sie nicht wichtig ist, fällt dabei weg. Für Emanuel und den Vater wird fast alles wegfallen: die Stellenangebote, der Pudel, das Frieren auf Korfu und die abgedrehten Fleizungen. Überbleiben wird nur: Da ist ein Pinguin, den niemand haben will!

Und der Vater wird denken: Emanuel liebt Pinguine, und ich liebe Emanuel!

Dabei wird der Vater seufzen.

Und Emanuel wird denken: Der Vater liebt mich, und ich liebe Pinguine!

Dabei wird Emanuel lächeln.

Leute, die so lange miteinander leben wie Emanuel und sein Vater, kennen einander ziemlich gut. Da muß Emanuel nicht erst sagen: »Papa, ich möchte den Pinguin haben!«

Da kommt der Vater aus dem Wohnzimmer heraus, die keifende Frau Siebenbürger hinter ihm her, und der Vater schaut Emanuel an, und Emanuel schaut den Vater an. Lang schauen sie einander an. Emanuels Vater liebt Emanuel. Pinguine liebt er nicht. Und darum sagt er dann: »Unsere Tante Alexa wird dagegen sein!«

Emanuels Vater hofft, daß die Tante Alexa den Pinguin verbieten wird, daß sie auch »Das geht zu weit, entschieden zu weit« rufen wird. Emanuels Vater liebt Emanuel so sehr, daß er ihm nichts verbieten kann, aber er hat nichts dagegen, wenn die Großtante Alexa Emanuel etwas verbietet.

Emanuel schreit: »Fein, fein, danke, Papa!« und hüpft auf einem Bein die Treppe hinauf und wieder hinunter und wieder hinauf und noch einmal hinunter. Das tut er nur, wenn er sehr glücklich ist.

»Aber Kind, es ist doch noch gar nichts entschieden«, sagt der Vater. »Wenn die Tante Alexa...«, stottert der Vater. Doch Emanuel weiß über seine Großtante Bescheid. Er rennt aus dem Haus und brüllt zum offenen Fenster hinüber: »Großtante Alexa, da ist ein Pinguin! Ein ganz kleiner, ganz echter, richtiger, lebendiger! Den könnte ich haben! Und er kostet auch gar nichts!«

Und die Großtante Alexa streckt den Kopf zum Fenster heraus, nickt und ruft zurück: »Mir soll es recht sein!«

Emanuels Vater muß eine Menge Geld verdienen. Für das Haus, für das Auto, für die Lebensversicherung und Emanuels Hosen und die Tulpenzwiebeln. (Die Tante Alexa hat eine Pension, die braucht kein Geld von Emanuels Vater.) Wenn man aber im Vorhaus der Frau Siebenbürger herumsteht, verdient man kein Geld. Also verabschiedet sich der Vater, steigt in sein Auto und fährt in die Stadt, Geschäfte machen. Und Emanuel nimmt seinen Pinguin unter den Arm. Unter den einen. Unter dem anderen hat er ein Buch: Über die Aufzucht von Pinguinen. Der Assistent Schestak hat es ihm geschenkt. Emanuel geht mit dem Buch und dem Pinguin nach Hause. Die Frau Siebenbürger dreht die Heizungen wieder auf, und der Assistent Schestak packt seine Koffer. Er hat sich inzwischen für Zaire entschieden.

Das Buch Über die Aufzucht von Pinguinen war ein sehr altes Buch. Eines mit verschnörkelten Buchstaben. Emanuel konnte sie nicht gut lesen. Die Großtante Alexa mußte ihm das Buch vorlesen. Sie las den ganzen Tag, bis zum späten Abend, weil sie auch noch in drei verschiedenen Lexika nachschlugen. Im Kleinen Meyer stand unter anderem: »...Riesenpinguin, Königspinguin, Flossenpinguin, auch Fettaucher oder Fettgans...«

Die Großtante Alexa fand »Fettgans« besonders hübsch. Und später dann sagte sie auch immer zu allen Leuten: »Wir haben eine Fettgans zu Hause!«

Die Leute aber dachten sich nicht viel, wenn die Großtante so sprach. An Pinguine dachten sie auf gar keinen Fall. Meistens dachten sie: Also mir persönlich ist mageres Fleisch weitaus lieber!

Emanuel las in einem Lexikon auch den lateinischen Namen vom Pinguin. Alle Tiere haben lateinische Namen. Die Zoologen bestehen darauf. APTENODYTES PENNANTII heißt eine Pinguinsorte in der zoologischen Amtssprache. Das ist zwar nicht die Sorte, zu der Emanuels Pinguin gehört, Emanuels Pinguin ist ein Zwergpinguin, aber Emanuel fand die zwei Wörter »Aptenodytes Pennantii« sehr schön.

»Großtante Alexa«, sagte er, »ich taufe ihn Aptenodytes Pennantii.«

»Mir soll es recht sein«, sagte die Großtante Alexa. Aber ihr gefiel »Fettgans« doch besser. Um die Wahrheit zu sagen, sie konnte die zwei lateinischen Wörter gar nicht aussprechen. Und merken konnte sie sich die zwei Wörter auch nicht.

Emanuel setzte das Pinguinbaby auf dem Schoß der Großtante ab, holte einen Streifen rosa Karton und einen grünen Faserschreiber und schrieb in großen Blockbuchstaben APTENODYTES PENNANTII auf den Kartonstreifen. Dann lief er zum Gartentor und klebte den Karton an den Briefkasten; zwischen das Emailschild BIERBAUER und das Messingschild FÜRST. Die Großtante Alexa heißt mit Nachnamen »Fürst«.

Es gehört nicht unbedingt zu unserer Geschichte, aber man kann es trotzdem erzählen:

Die meisten Leute, die beim Gartentor Vorbeigehen werden, haben keine Ahnung, wie Pinguine auf lateinisch heißen, und sie wissen nicht einmal, daß APTENODYTES PENNANTII lateinisch ist, und sie werden denken — denn wenn man einen rosa Kartonstreifen mit grünen Blockbuchstaben drauf sieht, dann fängt man zu denken an — , sie werden also denken: Da wohnt jetzt ein Ausländer! Oder: Na so etwas, der Bierbauer vermietet an einen Griechen, daß der das notwendig hat?

Der Briefträger jedenfalls, der wird von jetzt an nicht zwei, sondern drei Stück von den Postwurfsendungen in den Briefkasten stopfen. Eine für Fürst, eine für Bierbauer und eine für Pennantii. (Aptenodvtes wird er für den Vornamen halten.)

Emanuel findet, daß Aptenodytes Pennantii schön klingt. Aber so kann man jemanden nicht rufen. Es eignet sich auch nicht zum Zärtlich-ins-Ohr-Flüstern, wenn man jemanden streichelt. Dazu ist es zu lang und zu hart und viel zu eckig.

Emanuel, wenn er seinen kleinen Pinguin streichelt, flüstert ihm »Baby« ins Ohr. Oder »Bursche« oder »Kerl«. Manchmal auch: »Mein dicker fetter Pfannekuchen.« Der Pinguin ist nämlich jetzt schon ziemlich rund und groß, weil er soviel frißt. Fisch. Heringe, Makrelen, Goldbarsch und Scholle. Und wenn die Tante Alexa ihre großzügige Einkaufsstunde hat, dann bekommt er Tintenfische oder Shrimps aus der Dose.

Einmal hat sie ihm sogar tiefgekühlte Krebse gekauft. An ihrem Geburtstag. Die Tante Alexa feiert die Geburtstage immer verkehrt herum. Hat sie selber Geburtstag, dann schenkt sie allen Leuten etwas, die sie mag. Hat aber Emanuel oder Emanuels Vater Geburtstag, dann sagt sie: »Du hast morgen Geburtstag, damit du’s weißt, ich wünsch mir ein seidenes Kopftuch von dir!« Das sagt sie natürlich zu Emanuels Vater; der hat ja Geld. Von Emanuel wünscht sie sich Sachen, die kein Geld kosten. An Emanuels letztem Geburtstag zum Beispiel hat er der Großtante die Zehennägel geschnitten und gefeilt und mit rosa Lack angestrichen. Die Tante Alexa hat einen ziemlich dicken Bauch. Sie kommt sehr schwer mit den Händen an die Zehen heran.

Die Großtante Alexa schaut den Pinguin oft liebevoll an und sagt stolz: »Eine prächtige Fettgans, unheimlich dick und schön!«

Aber Emanuel will das nicht hören. Er schüttelt den Kopf. »Er ist doch nicht dick«, sagt er. »Er wabbelt und schwabbelt überhaupt nicht. Er ist nur sehr kräftig!«

Emanuels Vater äußert sich nicht dazu. Emanuels Vater äußert sich überhaupt nicht mehr oft. Er ist jetzt sehr selten zu Hause. Er geht ins Kino oder ins Kaffeehaus Tarock spielen. Und seine Freundin, die Emma Edlinger, Postvorstand, besucht er nicht mehr wie früher einmal in der Woche, sondern Montag, Mittwoch und Freitag. Unlängst hat er sogar bei ihr übernachtet.

»Liebste Emma«, hat er gesagt, »allerliebste Emma, darf ich bei dir schlafen? Ich werde sicher nicht schnarchen und ganz ruhig liegen, und das Frühstück bringe ich dir ans Bett. Ehrenwort!«

Emanuels Vater mochte gar nicht mehr gern nach Hause gehen. Der Emma Edlinger klagte er: »Es ist nicht mehr so wie früher. Früher war ich der Vater, und da hatte ich einen Sohn und eine Tante!«

»Und jetzt hast du halt einen Pinguin dazu!« sagte die Emma, der Postvorstand. Sie fand, Emanuels Vater jammerte zu sehr. Außerdem war sie grantig, weil er nicht Wort gehalten hatte. Er hatte geschnarcht und im Bett um sich geschlagen, und zum Frühstück hatte er ihr bloß eine Tasse Instantkakao gemacht. Kein Ei gekocht, keine frischen Semmeln geholt, auch keine Butterkringel ausgestochen. Nicht einmal Marmelade hatte er ihr gebracht.

»Nein, nein«, jammerte der Herr Bierbauer, »wenn ich nur einen Pinguin dazu hätte, würde ich nicht einmal ›pieps‹ machen. Aber es ist ganz anders! Alles ist anders geworden! Mein Sohn Emanuel ist jetzt der Vater vom Pinguin, meine Tante ist jetzt die Mutter vom Pinguin, und ich — ich wohne jetzt zur Untermiete bei einem Pinguin!« Der Herr Bierbauer weinte fast, als er das erzählte. Da war ihm die Emma, der Postvorstand, nicht mehr länger böse wegen des mageren Frühstücks und wegen des Schnarchens und Herumschlagens. Er tat ihr sehr leid.

Gleich am nächsten Sonntag zog die Emma Edlinger ihr blaues Schneiderkostüm an, setzte den rosa Hut auf und hängte die Krokodilledertasche, die sie nur zu ganz besonderen Gelegenheiten trug, an den Arm. Sie ging Emanuel, die Tante und Emanuels Vater besuchen. Sie wollte sehen, ob Emanuels Vater tatsächlich soviel Grund zum Jammern hatte. Nicht weil sie neugierig war, sondern weil es wichtig zu wissen ist, ob ein Freund die Wahrheit sagt oder schwindelt. Man will wissen, wie man dran ist mit Freunden. Das beruhigt.

Es war gerade Mittagszeit, als die Emma Edlinger durch die Stadt ging. Emma roch Gurkensalat und heißes Bratfett, aus ein paar Fenstern duftete es auch nach Kaffee. Emma hörte Schnitzel im Fett brutzeln, Küchenquirl surren und Leute freundlich »Mahlzeit« sagen. Auf den Straßen fuhren nur wenige Autos. Die Sonne schien. Ein kleiner Bub mit einer großen Schüssel voll Eiskugeln und einem flatternden Seidenpapier darüber lief an der Emma vorbei. Gelb und rosa waren die Eiskugeln unter dem flatternden Papier, und die Emma dachte: Himbeer-Vanille oder Erdbeer-Malaga!

Die Emma Edlinger wurde schrecklich hungrig. Hungrig nach Schnitzeln und Gurkensalat und Kaffee und Himbeer-Vanille-Erdbeer-Malaga-Eis. Hoffentlich hat die Tante Alexa so viel gekocht, daß es auch für mich reicht, dachte die Emma. (Sie hatte ihren Besuch nicht angekündigt.)

Als die Emma Edlinger zum Haus von Emanuels Vater kam, zum Gartenzaun, murmelte sie: »Du lieber Schreck, da ist ja gar niemand zu Hause!« Alle Fenster waren verschlossen und die Rollos hinter den Fenstern heruntergelassen. »Kein Mensch«, murmelte die Emma, »macht bei einem so himmlischen Sonnenschein die Fenster zu!«

Wenn nicht die Frau Siebenbürger in ihrem Garten gestanden wäre und vom rosaroten Rosenstrauch die Blattläuse mit der Pinzette heruntergezupft hätte, wäre die Emma glatt wieder nach Hause gegangen. Doch die Frau Siebenbürger linste neugierig über den Zaun und fragte: »Suchen Sie was, bitte?«

»Ich wollte zu den Bierbauers«, sagte die Emma.

»Geht die Klingel nicht?« fragte die Frau Siebenbürger.

Die Emma sagte, daß sie gar nicht geklingelt habe, weil alle Fenster zu und die Rollos heruntergelassen seien, und da kam die Frau Siebenbürger ganz dicht zum Zaun her und sagte leise: »Wegen dem Pinguin!«

»Wieso wegen dem Pinguin?« fragte die Emma.

Die Frau Siebenbürger zog ihren Angoraschal enger um die Schultern und sprach: »Ich will davon gar nicht reden; wenn ich daran bloß denke, bekomme ich die Gänsehaut. Sie müssen nämlich wissen, ich friere sogar im August auf Korfu!« Die Frau Siebenbürger dachte anscheinend doch daran, denn sie begann mit den Zähnen zu klappern. Ganz furchtbar zu klappern. Die Emma Edlinger konnte sich das nicht erklären. Sie drückte auf den Klingelknopf an der Gartentür, und die Gartentür ging auf.

»Was klappern Sie denn so mit den Zähnen?« fragte die Emma. »Was tun die denn da drinnen so Entsetzliches, daß Sie mit den Zähnen klappern müssen?«

»Ich war bloß einmal wieder drinnen bei denen...«, sagte die Frau Siebenbürger und klapperte derart laut mit den Zähnen, daß die Emma kaum verstand, was sie sagte. Sie vermutete bloß, daß es »Nie wieder, nie wieder geh ich dort hinein!« heißen sollte.

Die ist übergeschnappt, dachte die Emma und ging auf das Haus zu. Die Haustür war einen Spalt weit offen. Hinter dem Spalt stand Emanuel. »Schnell, schnell«, rief er. Er machte die Tür gerade so weit auf, daß die Emma ins Haus schlüpfen konnte, dann schlug er die Tür gleich wieder zu. »Sonst kommt es warm herein«, erklärte er.

Man darf Geschichten nicht zu sehr in die Länge ziehen, sonst werden sie langweilig. In Wirklichkeit wird es ziemlich lange dauern, bis die Emma endlich kapieren wird, was sich bei Emanuel, seinem Vater und der Großtante Alexa alles verändert hat. Anfängen wird es damit, daß sich die Emma die Hände reibt und sagt, daß es sehr, sehr kalt im Haus ist. Und Emanuel wird ihr dann erklären, daß sie für einen Pinguin haargenau die richtige Temperatur haben. Da Emanuel sehr viel über Pinguine weiß und die Emma sehr wenig, könnte man, wenn man alles haargenau aufschreibt, was die beiden so reden, mindestens vier Seiten vollschreiben. Und dann drei Seiten über das Gespräch zwischen der Großtante und Emma, in dem es darum geht, daß es im Haus so sehr nach Fisch riecht. Und dann kämen die drei Seiten, wo Emanuel der Emma erzählt, wie der tüchtige Installateur die Heizung auf eine Kühlung umgebaut hat. Doch Geschichten sind keine Tonbandaufzeichnungen. Es genügt wirklich zu sagen, daß es im ganzen Haus wie in einer Fischhandlung am Karfreitag roch und die Emma trotz des Lammfells, das ihr der Herr Bierbauer um die Schultern gelegt hatte, entsetzlich fror.

»Na, hab ich übertrieben?« flüsterte Emanuels Vater, als sie alle in den Keller hinuntergingen, um den Pinguin zu besichtigen. Die Emma hatte ihn ja noch nie gesehen. Wo früher der Kohlenkeller gewesen war, dort war jetzt ein riesiges gekacheltes Schwimmbecken voll mit Eiswasser. Und darin, irgendwo, tauchte gerade der Pinguin.

»Baby, Baby, komm herauf, Kerl!« lockte ihn Emanuel. »Die Emma will meinen dicken, fetten Pfannekuchen sehen!« Aber der Pinguin ließ sich mit dem Auftauchen Zeit; obwohl Emanuel eine Regenbogenforelle in der Hand hielt und damit herumwachelte. Und die Emma lief aus dem Keller, ohne den Pinguin gesehen zu haben. Im Keller war es nämlich noch kälter als oben im Haus, und dazu wehte ein kalter, feuchter Kunstwind. Auch vom tüchtigen Installateur gemacht.

Die Emma lief nicht nur aus dem Keller. Sie lief auch aus dem Haus. Sie setzte sich auf die Wiese und ließ sich von der Sonne anscheinen, bis die ganze Kellerkälte weg war. Und dann roch sie so lange an den Steinnelken, bis der Fischgeruch aus der Nase draußen war. Und dann drehte sie sich zum Haus hin und rief: »Falls jemand mit mir reden will, soll er rauskommen! Mich bringt niemand mehr in das Eisloch hinein!«

Emanuels Vater und die Großtante Alexa kamen zu Emma auf die Wiese hinaus. Emanuel ließ sich entschuldigen; er müsse den Pinguin füttern.

»Bierbauer«, sagte die Emma Edlinger zu Emanuels Vater, »Bierbauer«, sagte sie in dem Ton, in dem sie sonst nur zu den Briefträgern sprach, die die Post verschlampt hatten, »Bierbauer, so geht das wirklich nicht weiter, da muß etwas geschehen! Ich finde, du mußt etwas unternehmen!«

»Mir soll es recht sein«, sagte die Großtante Alexa.

»Tante«, rief Emanuels Vater, »Tante Alexa, du bist ganz unmöglich! Dir soll immer alles recht sein! Will Emanuel ein gekacheltes Schwimmbecken mit Eis für den Pinguin, dann soll es dir recht sein! Sagt die Emma, daß ich etwas gegen den Pinguin unternehmen muß, dann soll es dir recht sein!«

»Mir ist alles recht«, sagte die Großtante Alexa.

»Dir kann aber nicht immer alles recht sein!« rief Emanuels Vater. »Entweder ist dir recht, was Emanuel mit dem Pinguin treibt, oder ist dir recht, daß wir etwas gegen das Vieh unternehmen.«

Die Emma Edlinger war auch dieser Ansicht. Sie nickte. Die Tante aber gab keine Antwort, weil sie keine Antwort wußte. Es war ihr eben immer alles recht. Solche Leute gibt es. Sie haben es nicht leicht im Leben. Und wenn es sich nicht gerade um so schwierige Sachen wie Pinguinen-Haltung handelt, sind sie Personen, mit denen man recht gut auskommen kann.

Das Gespräch auf der sonnigen Wiese vor dem Haus wird ziemlich lange dauern; und wenn man es genau nimmt, so wird es gar kein richtiges Gespräch sein, denn die Tante Alexa wird gar nichts sagen. Sie wird auch nicht zuhören, sondern Grashalme ausrupfen und darüber nachdenken, ob einem wirklich nicht immer alles recht sein darf. Sie wird denken: Steh ich mit Emanuel im Keller und sagt mir Emanuel, daß da gut und gern ein Schwimmbecken für den Pinguin hereinpassen würde, dann hat er doch recht. Und es ist ja auch sonnenklar, daß Pinguine schwimmen wollen. Und Geld für ein gekacheltes Schwimmbecken haben wir ja auch. Also soll es mir recht sein! — Und wenn mein Neffe jammert, daß er in seinem eigenen Haus friert wie ein Schneider am Montblanc, dann stimmt das doch. Und wenn er den Fischgeruch nicht mag und die Fischköpfe verabscheut, die überall auf dem Boden herumliegen, dann kann ich das recht gut verstehen. Und daß er deshalb den Pinguin los werden will, ist mir ja klar. Und niemand kann ihm deswegen bös sein. Also soll es mir recht sein!

So wird die Tante denken und Grashalme ausreißen und die Stirn in Falten legen und zu keinem Ergebnis kommen. Emanuels Vater wird auch nicht viel sagen. Bloß, daß er sehr unter den Zuständen leidet, aber daß er Emanuel den Pinguin nicht wegnehmen kann. Weil er Emanuel liebt.

»Man kann doch dem, den man liebt, nicht das wegnehmen, was der liebt«, wird Emanuels Vater sagen. Mehr wird ihm nicht einfallen.

Doch der Emma Edlinger wird um so mehr einfallen. Wie ein Wasserfall wird sie reden. Und darum wird das Ganze kein Gespräch sein, sondern die große Rede der Emma Edlinger, Postvorstand. Sie wird sagen, daß es aus jeder Situation einen Ausweg gibt, wenn man nur ruhig und vernünftig darüber nachdenkt. Sie wird sagen, daß der Herr Bierbauer und die Großtante anscheinend der Sache nicht gewachsen sind und daß sie jetzt die Sache in die Hand nehmen wird, weil sonst der arme Herr Bierbauer an einer Lungenentzündung mit doppeltem Schnupfen zugrunde geht, und daß es besonders für den Knaben Emanuel ungesund sei, bei Fisch und Kaltluft und Eis zu leben; ganz ohne Sonne und frische Luft. Man sieht es ihm ja schon an! Jetzt, gegen Sommerende, wo alle anderen Kinder in der Gegend braun wie die Halbneger sind, schaut der arme kleine Emanuel aus wie ein Grottenolm!

So wird die Emma Edlinger sprechen, und der Tante Alexa wird es recht sein, und dem Herrn Bierbauer wird es wirklich recht sein. Er wird tief seufzen und sein und des Pinguins Schicksal in die Obhut der Emma Edlinger geben.

»Mach, wie du meinst«, wird er sagen, »aber mach es bitte so, daß mein Emanuel nicht traurig wird. Versprich mir das!«

Die Emma wird es hoch und heilig versprechen.

In der nächsten Zeit kommt dann die Emma Edlinger jeden Tag zu Emanuel und dem Pinguin auf Besuch. (Sie hat sich krank gemeldet. »Hab leider einen schrecklichen Schnupfen«, hat sie am Telefon zum Postvorstand-Stellvertreter gesagt. Dabei hat sie mit zwei Fingern ihre Nase zugehalten. So klingt die Stimme mehr nach Schnupfen.)

Dem Pinguin bringt die Emma, wenn sie zu Besuch kommt, immer einen schönen Fisch mit. Keinen vergifteten. So ist die Emma nicht. Sie ist keine böse Frau. Und sie will den Pinguin auch gar nicht mehr aus dem Haus schaffen. Sie hat eingesehen, daß sie dem Emanuel das nicht an tun kann.

Die Emma Edlinger hat lange über die ganze Angelegenheit nachgedacht, und sie hat sich gesagt: Ein Pinguin muß doch nicht haarscharf nach dem Buch Über die Aufzucht von Pinguinen gehalten werden! Das ist ein Buch für Tiergärten und Zoologen. Hunde und Katzen und Hamster und Mäuse und Goldfische, hat sie sich gesagt, werden auch nicht so behandelt, wie es in den Büchern vorgeschrieben ist; sie schlafen in Menschenbetten (außer den Goldfischen), fressen Schokoladepralinen (sogar die Goldfische!) und fahren im Auto nach Caorle auf Urlaub. Sie sind eben alle, hat die Emma beschlossen, keine Wildkatzen und Herdenhunde mehr, keine Kellermäuse und Feldhamster und Seefische, sondern: Haustiere! Und deshalb, meint nun die Emma Edlinger, werden wir aus dem schnatternden schwarzweißen Schnabel-Ungeheuer eben einen Hauspinguin machen, der meinen lieben Bierbauer nicht mehr allzusehr stört.

Die Emma geht vorsichtig ans Werk. Emanuel merkt zuerst gar nichts. Und den Pinguin stört das, was er merkt, anscheinend nicht sehr. Er frißt die Haselnußschokolade aus Emmas Hand und läßt sich von ihr streicheln und tätscheln — auch in der Küche, wo die Emma das Backrohr aufgedreht hat. Und auch dann, wenn die Emma die Backrohrtür offen hat. Die Emma lockt den Pinguin mit einem roten Gummiball in den Garten hinaus. Auch wenn die Sonne scheint. Der Pinguin hat was übrig für rote Gummibälle. Er watschelt hinter dem Ball her, schubst den Ball mit dem Schnabel fort und watschelt wieder hinterher. Und die Emma läuft schnell ins Haus und macht ein paar Fenster auf.

Sogar ein Halsband und eine gelbe Leine kauft sie dem Pinguin. Zum Ausgehen. Zuerst will der Pinguin ja nicht. Wirft sich auf den Boden und versucht, das gelbe Halsband herunterzubringen. Schüttelt sich, reibt den Hals an den Steinen, schnattert wütend. Aber die Emma ist eine zähe Person. Streichelt, lockt, gibt Haselnußschokolade, gibt Sardinen, zieht an der Leine, schimpft, läßt den Gummiball rollen, bittet, streichelt wieder und zieht zwischendurch immer an der Leine.

Nach drei Wochen hatte es die Emma geschafft. Der Pinguin, den sie »Mucki« nannte, ging brav mit der Emma zur Milchfrau um eine Packung Buttermilch und dann zum Kiosk um die Zeitung. Die Zeitung trug er im Schnabel nach Hause.

Und als dann — da war es schon Herbst — die Emma den Installateur holte, damit er die Kühlung wieder auf eine Heizung umbaute, da protestierte Emanuel nicht. Doch als Emanuels Vater das Wasser aus dem Schwimmbecken laufen ließ und der Kohlenhändler die Kohlen durchs Kellerfenster ins gekachelte Bad schaufelte, da war Emanuel schon ein bißchen traurig. »Jetzt kann mein Baby-Kerl nicht mehr schwimmen«, sagte er.

»Das macht doch nichts«, lachte die Emma, »dafür gehen wir mit dem Mucki auf ein großes Eis mit Schlagobers!«

Sie schwor Stein und Bein, Himbeereis mit Schlagobers sei dem Pinguin tausendmal lieber als Eiswasser im Schwimmbecken. Sie band dem Pinguin das gelbe Halsband um, und der Pinguin watschelte neben ihnen zum Eissalon. Er schnatterte laut. »Das Schnattern«, erklärte die Emma dem Emanuel, »das Schnattern bedeutet, daß er sich besonders freut!«

Da war Emanuel nicht mehr traurig.

Bald darauf konnte die Emma Edlinger das Postamt anrufen — diesmal ohne die zwei Finger auf der Nase — und melden, daß ihre langwierige, hartnäckige und fast tödliche Verschnupfung endlich auskuriert sei.

»Morgen komme ich wieder zum Dienst«, sagte die Emma zum Postvorstands-Stellvertreter.

»Freut mich sehr, Frau Kollegin«, sagte der. Und die Emma legte den Hörer auf und lächelte zufrieden. Erstens, weil sie wußte, daß sich der Stellvertreter überhaupt nicht freute. Der wäre nämlich selber gern Postvorstand geworden und wünschte der Emma daher einen lebenslänglichen Schnupfen. Und zweitens lächelte die Emma, weil sie die Arbeit, die sie sich vorgenommen hatte, so gut erledigt hatte. Gut getane Arbeit macht lächeln.

Und besser als die Emma hätte das wirklich kein Mensch fertigbringen können. Der Pinguin Aptenodytes Pennantii war zu einem erstklassigen und bequemen Haustier geworden. Und der Herr Bierbauer hatte nichts mehr zu klagen. Absolut nichts mehr. Im Bierbauerhaus war es in allen Zimmern gemütlich warm. Wenn die Sonne schien, machte die Großtante Alexa die Fenster weit auf. Kein Kunstwind blies über die Kellertreppe, und Eis gab es bloß im Kühlschrank im Eiswürfelfach.

Der Pinguin watschelte freundlich durchs Haus. In der Küche hatte er — unter dem Küchentisch — einen Freßnapf mit Fisch und Fleisch und daneben eine Schüssel voll Milch. Die Emma hatte ihn ans Milchtrinken gewöhnt; wegen der vielen Aufbaustoffe und dem Eiweiß in der Milch. Manchmal fraß der Pinguin auch Grießkoch oder Haferflockenbrei. Und ganz gierig war er nach Schlagobers. Gab’s Schlagobers zum Kuchen, watschelte der Pinguin ganz aufgeregt um den Jausentisch herum und gab nicht eher Ruhe, als bis er von allen seinen Teil abbekommen hatte.

Sein Klo hatte der Pinguin in der kleinen Kammer neben der Kellertreppe. Dorthin hatte die Emma eine große flache Kiste mit Sand gestellt. Emanuel leerte die Kiste jeden Abend aus und füllte frischen Sand ein.

Das Lieblingsspielzeug vom Pinguin blieb der rote Gummiball. Aber er lief auch hinter dem Wollknäuel der Großtante Alexa her und überhaupt hinter allen Gegenständen, die gut rollten.

Wenn Emanuel badete, meistens jeden zweiten Tag am Abend, nahm er den Pinguin in die Badewanne mit. Doch der Pinguin war darüber gar nicht froh. Er kreischte dann laut und empört los und sprang aus dem Wasser. Ein bißchen klang sein Gekreisch so, als ob ein wütender Esel brüllte.

»Siehst du, Emanuel, ich hab es dir ja gesagt! Er macht sich gar nicht viel aus Wasser!« sagte die Emma Edlinger, als sie zu Besuch kam und den Pinguin aus der Badewanne flüchten sah.

Die Großtante Alexa hatte allerdings den Verdacht, den Pinguin störe der Badeschaum Marke Balsamveilchen, von dem Emanuel immer vier Doppelportionen ins Badewasser schüttete. Doch die Großtante Alexa sprach ihren Verdacht nicht aus. Sie hatte andere Sorgen. Sie war ganz und gar verstört. Man kann ruhig sagen: Ihr Lebenslauf war ihr durcheinandergekommen. Es war ihr etwas nicht recht! Es war ihr etwas absolut nicht recht! Und da ihr das schon lange nicht mehr passiert war, war sie natürlich ziemlich ratlos. Den meisten Menschen ist ja andauernd etwas nicht recht, die haben sich an diesen Zustand gewöhnt und können leichter damit fertig werden. Die Großtante aber war völlig hilflos. Sie ließ die Erdäpfel anbrennen, kehrte den Mist unter die Küchenkredenz statt auf die Schaufel, bügelte die Nylonhemden auf Drei-Punkt-Einschaltung, hielt die Zeitung verkehrt herum, goß die Pelargonienstöcke mit chinesischem Tee, putzte die Schuhe mit Hautcreme, riß den Zettel für die Einkaufsliste aus Emanuels Rechenheft und seufzte die ganze Zeit und stöhnte auch und dachte dabei andauernd: Nein, nein, es ist mir nicht recht, es ist mir absolut nicht recht!

Der Großtante Alexa waren die häufigen Besuche der Emma Edlinger nicht recht. Sie hatte nichts gegen die Frau. Früher war sie ihr sogar sehr sympathisch gewesen. Und daß ihr Neffe einmal oder sogar dreimal die Woche am Abend nicht zu Hause, sondern bei der Emma war, hatte sie nie gestört. Und wenn die Emma früher zu Besuch gekommen war, hatte sich die Großtante sogar gefreut. Doch jetzt war das anders, denn jetzt war der Herr Bierbauer ganz begeistert von der Emma; wegen der guten Pinguindressur. Er schaute die Emma immer ungeheuer liebevoll an. Auch Emanuel schaute die Emma liebevoll an. Und die Emma schaute genauso liebevoll Emanuel und Emanuels Vater an.

Unlängst hatte die Frau Siebenbürger zur Großtante Alexa gesagt: »Sagen Sie, meine Gute, ist das die Zukünftige vom Herrn Bierbauer? Wann heiraten sie denn?«

Die Großtante Alexa hatte »Überhaupt nicht, überhaupt nicht!« gerufen. Sehr laut hatte sie das gerufen. Aber richtig geglaubt hatte sie es nicht. Nein, es ist absolut möglich, sagte sich die Großtante, daß er sie heiratet. Und das war ihr nicht recht! Absolut nicht recht!

Die Großtante und Emanuel und der Herr Bierbauer, fand die Großtante, waren eine Familie. Eine gute Familie. Da hatte niemand mehr Platz. Da paßte niemand mehr dazu. Und schon gar nicht das Fräulein Edlinger. Einen dritten Mann, unter Umständen, hätte die Großtante noch dazugenommen. Einen, für den sie kochen und bügeln und aufräumen konnte. Es ging der Großtante Alexa nicht um die Arbeit, die sie mit einem neuen Familienmitglied haben würde. Oder um das Anschaffen im Haus. Es ging ihr um die Liebe. Sie dachte sich das so: Emanuel und Emanuels Vater, die haben jeder eine gewisse Portion Liebe, die sie hergeben können. Emanuels Vater hat seine Portion Liebe zwischen Emanuel und mir aufgeteilt. Ein bißchen mehr für Emanuel, ein bißchen weniger für mich. Das soll mir recht sein, denn Emanuel ist ein Kind, er braucht mehr davon. Emanuel wiederum hat seine Portion Liebe zwischen dem Vater, dem Pinguin und mir aufgeteilt. Ein bißchen zu viel für den Pinguin, ein bißchen viel für den Vater. Aber für mich reicht es auch noch. Wenn aber jetzt, dachte die Großtante Alexa weiter, noch diese Emma Edlinger dazukommt, dann wird es zu schwierig. Vielleicht schnappt sie sich meine Portionen ganz, denn der Bierbauer wird Emanuel nicht weniger lieben als bisher, und Emanuel wird den Vater auch nicht weniger lieben und den Pinguin schon gar nicht. Ich brauch aber, dachte die Großtante Alexa, meine Portion Liebe. Ich will nicht, daß die Emma meine Liebe kriegt. Das ist mir nicht recht!

Natürlich hätte die Großtante Alexa auch ganz anders denken können. Sie hätte denken können: Fein, jetzt kommt die Emma, die gute, ins Haus. Die werde ich sehr gern haben, und die wird mich sehr gern haben. Und die Liebe, die ich von Emanuel und seinem Vater weniger habe, die kriege ich von der Emma dazu!

Aber so konnte die Großtante Alexa nicht denken, denn die Großtante Alexa hatte mit Liebe wenig Erfahrung. Um das richtig zu verstehen, muß man die ganze Geschichte von der Großtante Alexa wissen, und die geht so:

Die ganze Geschichte von der Großtante Alexa

Die Geschichte von der Großtante ist schnell und leicht erzählt:

Sie kam — vor fast siebzig Jahren — auf die Welt. Ihr Vater fiel im Ersten Weltkrieg, da war sie zwei Jahre alt. Ihre Mutter starb ein Jahr später an Lungenentzündung. Einen Bruder hatte sie, der war drei Jahre älter als sie. Nach dem Tod der Mutter kam der Bruder zur Tante Marie, und Alexa gab man der Tante Käthe und dem Onkel Otto.

Alexa ging in die Schule, dann in die Handelsschule, und nachher war sie Kanzleifräulein bei einem Notar. In der Kanzlei vom Notar blieb sie vierzig Jahre, und Fräulein blieb sie auch. Dann zog sie zu ihrem Neffen Bierbauer und half ihm den winzig kleinen Emanuel hüten.

Das war die schnell und leicht erzählte Geschichte von der Großtante Alexa. Aber man kann sich auch mehr Mühe geben, und dann muß man erzählen, daß die Alexa in einem hübschen, kleinen Haus zur Welt kam. Und ihre Eltern haben sich schrecklich darüber gefreut, jetzt nicht nur einen Sohn, sondern auch eine Tochter zu haben. Sogar der kleine Bruder hat sich über die Schwester gefreut. Die Mutter von Alexa hat ihr Lieder vorgesungen und viel gelacht. Der Vater hat Alexa geschaukelt und herumgetragen und mit der Nase am Hals gekitzelt. Und der Bruder hat sie im kleinen Leiterwagen im Garten herumgefahren und Flieger aus Papier für sie gemacht.

Und dann ist plötzlich kein Vater mehr da, der kitzelt und schaukelt und herumträgt, die Mutter lacht und singt nicht mehr, sogar den kleinen Bruder nehmen sie fort. Da gibt’s nur mehr eine fremde Frau und einen fremden Mann, die stecken Alexa in ein Gitterbett und halten ihr eine Rassel vor die Augen, aber die Alexa will nicht rasseln, die Alexa brüllt und brüllt. Sie will zur Mutter und zum Vater und zum Bruder. Totgeschossen und gestorben und weggezogen gilt nicht für kleine Kinder. Das verstehen sie nicht.

Irgendwann hat dann die Alexa zu brüllen aufgehört. Aber es hat von Anfang an nicht gestimmt zwischen der Tante, dem Onkel und der Alexa. Die Tante und der Onkel waren mächtig stolz darauf, die Alexa genommen zu haben. Es war eine gute Tat. Sie erwarteten, daß die Alexa ihnen die gute Tat lohnte, durch Freundlichkeit und Artigkeit und Heiterkeit. Doch die Alexa konnte das nicht. Sie hatte den Onkel und die Tante nicht lieb. Sie hatte überhaupt niemanden mehr lieb. Sie erinnerte sich bloß daran, daß es einmal »liebhaben« gegeben hatte, und sie wünschte sich, dieses Gefühl wieder zu spüren.

Manchmal kam der Bruder auf Besuch. Der hatte bei der Tante Marie zwei neue Geschwister bekommen, die mochte er. Und die Tante Marie liebte er. Außerdem konnte er nie lang bei Alexa bleiben. Und bei der Tante Käthe gefiel es ihm nicht. Er wollte sich auch von Alexa gar nicht mehr sehr liebhaben lassen.

Sicher hätte die Alexa später dann, als sie Kanzleifräulein war, jemanden finden können zum Liebhaben. Aber sie war damals schon sehr dick und überhaupt nicht schön, und lustig auch nicht. Also ist keiner hinter ihr hergelaufen, und gesucht hat sie nie. Sie hat gemeint, die Leute haben schon alle ihre Liebe untereinander aufgeteilt. Für sie ist nichts mehr da. Und noch später dann, da hat die Alexa gar nicht mehr gemerkt, was ihr fehlt. Tag für Tag ist sie in die Kanzlei gegangen und am Abend wieder nach Hause, hat sich eine Eierspeise gemacht und die Zeitung gelesen und die Zähne geputzt und das Nachthemd angezogen und ist eingeschlafen. Manchmal hat sie ganz merkwürdig geträumt. Wenn sie dann aufgewacht ist, dann hat sie Sehnsucht gehabt. Nur, wonach sie Sehnsucht gehabt hat, das war ihr nicht klar. Das ist ihr erst wieder klargeworden, als sie zu ihrem Neffen und dem kleinen Emanuel gezogen ist.

Das Haus vom Herrn Bierbauer hat dem Haus von ihren Eltern ähnlich gesehen, der Herr Bierbauer hat seinem Vater, Alexas Bruder, ähnlich geschaut, sogar der Garten hat sie an den Garten ihrer Eltern erinnert. Und der winzig kleine Emanuel und der Herr Bierbauer haben Liebe von ihr haben wollen. Da hat sie ganz plötzlich gewußt, was ihr ein halbes Jahrhundert lang gefehlt hat. Und sie hat gespürt, daß das Leben nur mit der Liebe gut ist.

Sechs Jahre ist das jetzt her. Der Großtante Alexa geht es nun genauso gut wie damals, als sie noch klein war. Und sie will, daß das so bleibt. Daß sich nie mehr etwas ändert, bis sie stirbt. »So viel Zeit habe ich nicht mehr«, sagt sie oft zu sich selber, »daß ich mir noch andere Leute für die Liebe suchen kann!«

Dem Pinguin aber, der dann schon fast ein erwachsener Pinguin sein wird — bei Pinguinen dauert die Kindheit nur kurz — , dem werden die Sorgen der Großtante Alexa sehr gleichgültig sein. Auch die Fürsorge der Emma Edlinger, Postvorstand, wird ihn nicht scheren und die leise Abneigung des Herrn Bierbauer auch nicht. Der Pinguin nimmt alles hin, wie es kommt. Er kennt es nicht anders. Er hat keinen Vergleich. Nicht einmal im Tiergarten war er. Auch nicht im Zirkus. Er kann sich nicht sagen: »Ach, meine Menschen sind viel netter als die Tierwärter im Zoo!« Er kann auch nicht sagen: »Ach, mein Fressen ist besser als der Zirkusfraß!« Und er kann auch nicht sagen: »Gott, wie bin ich arm dran. Im Tiergarten gibt es neun Pinguine. Da hat jeder Pinguin den ganzen Tag Verwandte und Bekannte um sich herum. Da geht es ihm gut!«

Der Pinguin kennt sich nicht aus im Leben. Am wenigsten kennt er sich aber bei Pinguinen aus. Woher auch? Er hat ja noch nie einen Pinguin gesehen. Überhaupt keinen, denn von sich selber kennt er nur die untere Hälfte, das Stück Pinguin, das er sieht, wenn er an sich hinunterschaut. Im Hause Bierbauer hängen alle Spiegel sehr hoch, weil der Mann, der früher in dem Haus gewohnt hat, unheimlich groß gewesen ist. Und der Herr Bierbauer ist an Spiegeln nicht sehr interessiert, er hat sie nicht umgehängt, wie er eingezogen ist. In dem Spiegel, vor dem sich der große frühere Hausherr rasiert und den Schnurrbart gestutzt hat, kann die Großtante Alexa das oberste Stückchen ihrer Haarkrone bewundern. Und vor dem Spiegel, in dem der große Mann seinen Bauchnabel bestaunt hat, rasiert sich der Herr Bierbauer. Jedenfalls kann sich der Pinguin nirgendwo im ganzen Haus spiegeln. Und weiß deshalb nicht, wie er ausschaut, und weiß schon gar nicht, daß er ein Pinguin ist.

Das ist nicht gut! Das wird Schwierigkeiten ergeben! Da wird einer sein, Fische und Schlagobers wird er fressen, auf einem Zottelfell beim Ofen oder im Kohlenkeller wird er liegen, von Emanuel wird er sich kraulen lassen, in einer Sandkiste hinter der Treppe wird er aufs Klo gehen, und wenn er guter Laune ist, wird er hinter einem roten Gummiball herjagen — das alles wird er tun und mit sich tun lassen und nicht wissen, wer er ist.

Vielleicht könnte es trotzdem gutgehen. Allerhand geht gut, obwohl Anzeichen dagegen sprechen. Aber meistens genügt eine Kleinigkeit, daß die Sache doch schiefläuft. In unserem Fall wird die Kleinigkeit ein Gedanke der Frau Siebenbürger sein. Die Frau Siebenbürger, die verfrorene Nachbarin, hat eine Freundin. Eine dicke, alte Person, die ist ehrenhalber beim Tierschutzverein in leitender Position. Wenn die Person die Frau Siebenbürger besucht, erzählt sie ihr beim Kaffeetrinken und Kuchenessen von den armen, einsamen Tieren im Tierheim.

Einmal, da wird die alte, dicke Person der Frau Siebenbürger zuerst von einem dreiunddreißigjährigen Pferd erzählen, das die Tierfreunde dem Pferdefleischhauer in letzter Minute unter dem Schlachtschußapparat entrissen haben. Und dann wird sie das gewaltige Problem Riesenschlange und Hase durchbesprechen. Wie man nämlich gleichzeitig Riesenschlangen und Hasen tierschützt! Weil doch die Riesenschlangen so gerne Hasen fressen. Und dann wird sie von der sehr dicken, sehr alten Katze erzählen, die seit einigen Wochen im Katzenheim ist, weil ihre Besitzerin nach Madagaskar verzogen ist und die Einreise von Katzen nach Madagaskar nicht erlaubt ist. Die sehr dicke, sehr alte Katze, wird die Person erzählen, friert soviel. Sie friert, obwohl ihr die Tierschützer eine Heizlampe zum Käfig gestellt haben. Am ganzen Körper zittert sie. »Die ist genauso verfroren wie du!« wird die Person sagen. Und da wird die Frau Siebenbürger den Gedanken bekommen, der unsere Geschichte heillos durcheinanderbringt.

Verfrorenes Tier und verfrorener Mensch gehören zusammen, wird der Gedanke von der Frau Siebenbürger sein. Und sagen wird die Frau Siebenbürger: »Ich nehme das arme Tier zu mir! Bei mir kann niemand frieren!« Und gleich am nächsten Tag wird sie ein Taxi bestellen und samt einer Kamelhaardecke und einem Daunenpölsterchen ins Taxi klettern und zum Tierheim fahren, um die arme, sehr alte, sehr dicke Katze heimzuholen.

Ich erzähle es gleich jetzt: Die Katze war überhaupt nicht verfroren. Freilich liebte sie die Wärme. Alle Katzen lieben die Wärme. Aber normalerweise stiefelte sie draußen herum, auch im Winter im Schnee, und lauerte dann bei etlichen Minusgraden auf kleine Piepvögel, die in den Garten kamen und Futter suchten. Um zu verstehen, warum die Katze so zitterte, muß man die ganze Geschichte der dicken, alten Katze kennen, und die geht so:

Die ganze Geschichte von der sehr dicken, sehr alten Katze

Einmal, da fuhr eine Familie aufs Land. Aus Vater und Mutter und Tochter und Sohn bestand die Familie. Sie mieteten in einem Bauernhof ein Zimmer mit Fließwasser. Sie frühstückten in der Bauernküche, sie gingen spazieren, sie lagen in der Sonne, sie schimpften, wenn es regnete. Und regnete es sehr stark, dann legten sich Vater und Mutter in das Doppelbett im Zimmer mit Fließwasser. Der Vater las einen Kriminalroman (über den Doppelmord in der Spiritusfabrik), und die Mutter las einen Frauenroman (über die leidenschaftliche Liebe der Krankenschwester zum Zahnarzt). Die Kinder aber gingen bei starkem Regen in den Kuhstall und spielten mit den Katzen.

Fünf Katzen gab es. Zwei alte Katzen und drei junge Katzen. Zuerst waren sieben junge Katzen dagewesen, doch vier Katzen hatte der Bauer erschlagen, als sie einen Tag alt waren. Die drei, die jetzt im Stall herumspielten, hatte er nicht erschlagen können, weil er sie nicht gefunden hatte. Die Katzenmutter hatte sie im Heu versteckt gehalten. Sie waren über drei Wochen alt, als die alte Katze mit ihnen in den Kuhstall gekommen war. Drei Wochen alte Katzen bringt ein freundlicher Bauer nicht mehr um. So spielten also die jungen Katzen im Stall, und wenn es regnete, dann spielten die zwei Kinder mit ihnen.

Eine der jungen Katzen, eine schwarze mit einem weißen Bauch, hatten sie ganz besonders gern. Und die wollten sie — als der Urlaub zu Ende ging — nach Hause mitnehmen. Sie schworen ihren Eltern, nie-nie-nie mehr auch nur irgendwelche Geburtstags- oder Namenstags- oder Oster- oder Weihnachtswünsche zu haben, falls ihnen der Katzenwunsch in Erfüllung ginge. Und weil am letzten Urlaubstag die Tochter Geburtstag hatte und die Mutter den Pullover, den sie der Tochter hatte zum Geburtstag schenken wollen, noch nicht fertiggestrickt hatte, so schenkte sie ihr eben die Katze. Die schwarze mit dem weißen Bauch.

Als die Katze, in einem Korb mit Deckel drüber, dann im Auto saß, da zitterte sie zum erstenmal in ihrem Leben, und schon damals sagte die Tochter: »Der Katze muß kalt sein, sie zittert!« Aber der Katze war nicht kalt. Die Katze zitterte aus Angst, aus Traurigkeit, aus Einsamkeit. Sie wollte zu ihren Katzengeschwistern und ihrer Katzenmutter. Zum Heu und zu den Kühen.

Später dann, in der Stadt, in der Wohnung, legte sich das Zittern. Nicht, wie die Tochter glaubte, weil es da warm war, sondern weil die Tochter die Katze streichelte. Da gingen die Angst und die Traurigkeit und die Einsamkeit ein bißchen weg.

Fast zwei Jahre lang zitterte die Katze nicht mehr. Doch dann nahm die Tochter einmal die Katze zum Spazierengehen mit. Auf dem Arm trug sie sie. Und da kam ein großes Lastauto samt Anhänger um die Kurve gefahren und quietschte mächtig. Solche Geräusche sind für Katzenohren noch viel schrecklicher als für Menschenohren. Die Katze sprang vom Arm der Tochter und rannte weg. Sie rannte und rannte, immer weiter und weiter; daß sie von keinem Auto überfahren wurde, war ein Wunder. Endlich machte sie halt. Das war in einem Park, bei einem Fliederbusch. Dort waren die Geräusche von der Straße her zwar auch zu hören, aber sie klangen nicht ganz so furchtbar. Ein paarmal wollte die Katze aus dem Park hinaus, zurück zur Tochter. Aber sooft sie sich dem Parktor näherte, wurden die Geräusche von den Autos wieder ganz furchtbar, und die Katze rannte zum Fliederbusch zurück, und die Angst und die Traurigkeit und die Einsamkeit waren wieder da, und die Katze begann stark zu zittern. Ein alter Mann fand sie so und nahm sie mit nach Hause. Er legte doppelt soviel Holz wie sonst in seinen Ofen, damit die Katze endlich zu zittern aufhörte. Und weil er ihr auch Fleisch gab und eine Schüssel mit Milch und mit seiner alten, sanften Stimme auf sie einsprach, so hörte die Katze wirklich zu zittern auf.

Über vier Jahre war die Katze bei dem Mann. Und einmal dann, am Morgen, als sie zu ihm ins Bett sprang und ihn wecken wollte, damit er ihr Fleisch und Milch gab, da stupste und stupste sie ihn mit der Nase, aber der alte Mann bewegte sich nicht. Er war tot.

Es hat lange gedauert, bis die Leute im Haus bemerkten, daß sie den alten Mann weder beim Mistkübelausleeren noch beim Einkaufen sahen. Als dann der Schlosser die Tür vom alten Mann aufgebrochen hatte, ist die Katze hinter der Tür gehockt und hat gezittert. Natürlich war es kalt in der Wohnung, und natürlich hat die Nachbarin wieder gedacht: Die Katze friert vor Kälte! An die Traurigkeit, die man bekommt, wenn einer nicht mehr redet, hat sie nicht gedacht. Auch nicht an die Einsamkeit, wenn keiner zum Streicheln da ist, und an die Angst, wenn sich gar nichts bewegt. Aber daß die Katze Hunger haben könnte, hat sie sich schon gedacht. Sie hat die zitternde Katze hochgehoben und in ihre Wohnung getragen. Sie hat für die Katze eine Dose Ölsardinen aufgemacht.

Die Nachbarin war keine Katzenliebhaberin. Aber ihr Mann hatte sich gerade von ihr scheiden lassen und war weggezogen, und da kam ihr die Wohnung so unheimlich leer vor. Und deshalb behielt sie die Katze. Doch sie kümmerte sich nicht viel um sie. Und hin und wieder war sie auch böse zu der Katze, weil die Katze mit ihren scharfen Krallen den Möbelstoff und die Kissen kaputtmachte. Und weil die Katze gern auf weichen Pullovern schlief und dann viele schwarze Haare auf den Pullovern waren. Oder weil die Katze vom Tisch auf den Schrank sprang und dabei die Blumenvase umstieß. Dann warf die Nachbarin mit einem Hausschuh nach der Katze und schimpfte sehr. So konnten die Angst und die Traurigkeit und die Einsamkeit der Katze nicht vergehen. Nur ganz selten hörte die Katze jetzt zu zittern auf, und die Nachbarin sagte oft: »Du bist das verfrorenste Luder, das ich je gesehen habe!«

Und dann lernte die Nachbarin einen Mann kennen, der wollte sie auch heiraten, aber er konnte Katzen gar nicht leiden. Noch viel weniger als die Nachbarin. »Ich oder die Katze«, sagte er. »Du mußt dich entscheiden!« Die Entscheidung fiel der Nachbarin nicht schwer. Sie packte die Katze in die Reisetasche und fuhr ins Tierheim.

Unterwegs aber fiel ihr ein, daß das, was sie tat, einem Tierliebhaber ein bißchen schäbig vorkommen könnte. Und die Leute im Tierheim waren ja sicher Tierliebhaber. Darum dachte sie sich eine Schwindelgeschichte aus. Die erzählte sie der dicken, alten Person vom Tierheim. Es war die Schwindelgeschichte von Madagaskar, und die ging so:

Die Schwindelgeschichte von Madagaskar

Mama war wunderschön. Sie hatte ein Knopfgeschäft und blonde Haare und Veilchenaugen. Eines Tages kam ein junger Mann ins Knopfgeschäft. Ein Knopf von seinem Überzieher war abgerissen. Mama suchte lange in allen Schachteln, die sie hatte — und das waren viele Schachteln — , nach einem passenden Knopf. Und während sie suchte, verliebte sich der junge Mann in sie. Und als sie den Knopf gefunden hatte, nähte sie dem jungen Mann den Knopf an den Überzieher. Während sie nähte, verliebte sie sich in den jungen Mann. Feurig waren sie ineinander verliebt.

Der junge Mann war Ausländer. Aus Madagaskar kam er, aber er war kein Schwarzer, und er wollte Mama heiraten, doch dann ging es schief. Es war ein Mißverständnis. Mama dachte, der junge Mann wollte sie in der Goldenen Glocke treffen, und der junge Mann dachte, Mama wollte ihn in der Goldenen Kugel treffen. So saßen sie jeder in einem anderen Wirtshaus bis zur Sperrstunde und warteten und dachten, der andere habe sie nicht mehr lieb. Zuerst wollte sich der junge Mann umbringen. Er legte sich auf die Straßenbahnschienen und wartete, daß ihn die zwei Reihen Räder der nächsten Straßenbahn in drei Teile zerschneiden würden. Aber die Straßenbahn war schon längst in der Remise. Es war ja mitten in der Nacht. Ein paar Stunden lag der junge Mann auf der Straße und fror jämmerlich, dann gab er auf und ging zu dem Haus, wo Mama wohnte, und klingelte an der Wohnungstür, doch niemand öffnete, denn Mama lag auch auf der Straße, auf den Schienen, gar nicht weit weg von der Stelle, an der der junge Mann gelegen war.

Als der junge Mann zehn Minuten lang geklingelt hatte, kam die Nachbarin von Mama. Ein Flanellhemd hatte sie an und Lockenwickler auf dem Kopf. Sie schimpfte wegen des Lärms und sagte, daß Mama weggegangen sei. Zu einem Mann, den sie sehr, sehr liebte. Der junge Mann begriff nicht, daß er damit gemeint war. Eifersüchtig war er außerdem. »Diese Schlampe«, schrie er, »diese gottvergessene Schlampe!« Und dann lief er weg.

Über die Schienen, auf denen Mama gelegen war, fuhr natürlich auch keine Straßenbahn mehr, und da ging Mama ebenfalls nach Hause, und da erzählte ihr die Nachbarin vom jungen Mann. Sie beschrieb ihn genau und sagte auch, was er gesagt hatte. Mama weinte neun Monate lang. Erst als ich zur Welt kam, hörte sie zu weinen auf und begann wieder, Knöpfe zu verkaufen.

So verging Jahr um Jahr und Jahrzehnt um Jahrzehnt. Und wahrscheinlich hätte sich nie etwas geändert, hätte nicht unsere große Illustrierte eine neue Serie gestartet. Eine Ungerechtigkeit, die ich nie überwunden habe hieß die Serie, und sie hatte den Untertitel: »Leser erzählen Schicksale, die das Leben schrieb!«

Sechstausend Schilling konnte man bekommen, wenn man sein ungerechtes Leben so beschrieb, daß es den Zeitungsleuten gefiel und sie es druckten.

Mama, die inzwischen sehr alt und sehr weißhaarig geworden war, setzte sich ans Verkaufspult im Knopfgeschäft, und wenn gerade niemand im Laden war und Knöpfe wollte, dann schrieb sie die Geschichte auf: Wie sie in der Goldenen Glocke umsonst gewartet hatte, wie sie sich auf die Schienen gelegt hatte, wie keine Straßenbahn mehr gekommen war, wie sie dann nach Hause gegangen war und was sie von der Nachbarin erfahren hatte. Der letzte Satz ihrer Geschichte war besonders schön, er ging so: »Aber ich habe ihm alles verziehen, denn er wußte sicher nicht, was er tat!«

Weil nicht nur der letzte Satz der Geschichte so schön war, sondern die ganze Geschichte sehr zu Herzen ging, bekam Mama sechstausend Schilling, und alle Leute konnten in der Illustrierten ihre Geschichte lesen.

Dann starb Mama leider, und dann vergingen wieder zwei Jahre, und dann erhielt ein sehr alter, sehr reicher, sehr einsamer Mann auf Madagaskar von seiner deutschen Nichte ein Weihnachtspaket. Ein Paar Norwegermuster-Socken und ein Weihnachtsstollen lagen darin, und den Zwischenraum zwischen dem Stollen und den Socken hatte die Nichte mit alten Zeitungen ausgestopft. Damit der Stollen auf der langen Reise nicht zerbröselte, wenn das Paket von den Postbeamten herumgeschupft wird.

Der sehr alte, sehr reiche einsame Mann freute sich über die Socken und den Stollen, obwohl der Stollen ranzig geworden war und die Socken für Madagaskar zu warm waren. Über die Zeitungspapierkugeln freute er sich auch. Er streifte sie glatt und las alles, was auf den uralten Illustriertenseiten stand. Und da las er auch die Geschichte von Mama und erkannte, daß es seine eigene Geschichte war. Er fing bitterlich zu weinen an. Er bereute sein ganzes Leben und das Mißverständnis um die Wirtshäuser. Er setzte sich hin und schrieb einen Brief an Mama.

Ich ging mit dem Brief zum Grab von Mama und las ihr den Brief vor.

Und dann ging ich nach Hause und schrieb meinem Vater einen Brief, und er schrieb mir wieder einen Brief — und morgen fahre ich zu meinem Papa, und die Katze kann leider nicht mitkommen!

Das war die ganze Schwindelgeschichte von Madagaskar. Sie hat leider ziemlich lange gedauert, weil Geschichten, in denen Zufälle und Mißverständnisse vorkommen, ihre Zeit dauern. Sie sind kompliziert. Besonders Mißverständnisse haben es in sich. Sie müssen so umständlich beschrieben werden, weil sie in Wirklichkeit fast nie vorkommen. Aber viele Leute haben diese Mißverständnisse gern. Sie sind ihnen ein Trost. Man kann nach dem Lesen schlecht einschlafen, wenn man denken muß: Ach, wie böse sind doch die Menschen manchmal und wie ungeduldig. Schreien einfach »Schlampe« und rennen auf und davon und lassen eine Knopfverkäuferin samt Kind allein da! — Besser läßt es sich nach dem Lesen einschlafen, wenn man denken kann: Ach, wie traurig, da lieben sich zwei Menschen, und dann kommt ein Mißverständnis daher, und alles geht schief! — Und dann, wenn man fast schon schläft und fast schon träumt, dann darf man noch denken: Aber Mißverständnisse klären sich immer auf! — Und wenn man dann schon schläft und träumt, dann träumt man davon, daß das Mißverständnis gerade aufgeklärt worden ist und die ganze Welt wieder in Ordnung ist.

Die dicke, alte Person im Tierheim wird die Schwindelgeschichte von Madagaskar aufs Wort glauben. Sie liebt nämlich Mißverständnisse ganz besonders. Sie ist geradezu versessen auf Mißverständnisse. Der Glaube an Mißverständnisse bringt für sie ihr Leben in Ordnung. Sechzig Jahre ist sie jetzt alt, und in jedem dieser sechzig Jahre ist ihr etwas zugestoßen, was sie traurig gemacht hat und was sie nicht verstanden hat. Was man nicht versteht, läßt sich schwer aushalten.

Einmal — zum Beispiel nur — hat die Person mit einem Mann zusammengelebt. Drei Monate war sie mit ihm schon beisammen. Gekocht hat sie für ihn, die Wäsche hat sie für ihn gewaschen, die Zeitung hat sie ihm geholt, und seine Socken hat sie gestopft. Und dann hat der Mann gesagt, er muß über das Wochenende zu seiner Schwester fahren. Am Montag in der Früh kommt er zurück, hat er gesagt. Die Person hat ihn zum Bahnhof begleitet. Gewinkt hat sie ihm, und eine Kußhand hat sie ihm nachgeschickt. Und am Sonntag hat sie einen Marmorgugelhupf gebacken, den sollte der Mann am Montag zum Frühstück essen. Aber am Montag zum Frühstück war der Mann nicht da. Auch nicht zu Mittag. Auch nicht am Abend. Und kein Brief ist gekommen. Und das Telefon hat überhaupt nicht geklingelt. Die Person hat auf der Polizei nachgefragt, ob ein Zugunglück war, ob irgendwo ein Mann überfahren worden ist. Mehrere Männer sind an dem Wochenende überfahren worden, und ein Zug ist auch entgleist, und ein Mann ist dabei gestorben. Aber der Mann hat ganz anders geheißen.

Ein ganzes Jahr lang hat die Person gewartet, daß der Mann zurückkommt. Über das Meldeamt hat sie nach der Schwester geforscht. »Anna Schilak«, hat der Mann zu ihr gesagt, »heißt meine Schwester.« Und daß sie in Linz wohnt, hat er auch gesagt. Über das Meldeamt hat die Person erfahren, daß es in Linz keine Anna Schilak gibt, daß in ganz Oberösterreich keine Anna Schilak wohnt. Und dann hat ihr ein Bekannter gesagt, daß »Anna Schilak« der Name für ein längst vergessenes Haarwuchsmittel ist.

Ist es da ein Wunder, wenn die Person an Mißverständnisse glauben muß?

Schön langsam ist es aber nun an der Zeit, wieder von Emanuel zu reden, sonst könnte es passieren, daß Emanuel — ohne daß er etwas dafür kann — aus unserer Geschichte verschwindet.

An dem Tag, an dem die Frau Siebenbürger mit der Kamelhaardecke und dem Daunenpölsterchen in das Taxi steigt, wird Emanuel seinen neunten Geburtstag feiern. Die Tante Alexa wird ihm die Senfgurkentorte mit den neun Kerzen zum Geburtstag schenken. Senfgurkentorten sind Tante Alexas Spezialität. Senfgurkentorten sind wunderschön und sehr gut. Senfgurkentorten werden so erzeugt:

Senfgurkentortenrezept (für 12 Portionen)

Man schneidet einen Brotlaib nicht wie üblich, sondern in der anderen, der waagrechten Richtung. Je mehr Scheiben man säbelt, desto feiner wird die Angelegenheit. Dann bestreicht man die Scheiben mit Brimsen, Liptauer, Butter, Gervais, Hüttenkäse und Topfen und legt Salamischeiben drüber. Dann legt man Scheibe auf Scheibe auf Scheibe auf Scheibe, und wenn man keine Scheibe mehr hat, sondern einen Riesenmugel, bestreicht man den Riesenmugel mit Lachsbutter und verziert ihn mit Senfgurkenstücken und bestreut ihn mit Schnittlauchröllchen.

Von der Emma Edlinger wird Emanuel einen Schal bekommen. Aus roter Wolle. Handgestrickt. Die Anleitung für den Schal geht so:

Schalanleitung (für ein Kind)

40 Maschen anschlagen, 400 Reihen hoch arbeiten, immer 2 schlicht, 2 kraus. Arbeit dann beenden.

Wenn man das Tortenrezept und das Schalrezept aufmerksam vergleicht, dann merkt man auf alle Fälle dreierlei:

Die Großtante Alexa hat mehr Phantasie als die Emma Edlinger.

Die Großtante Alexa macht sich weniger Mühe als die Emma Edlinger.

Die Großtante Alexa ist mehr fürs Außergewöhnliche als die Emma Edlinger.

Der Herr Bierbauer wird seinem Emanuel eine neue Schultasche schenken, weil sich Emanuel ganz dringend eine neue Schultasche wünscht. Eine feuerrote mit goldenen Schlössern. Wegen der Aushilfslehrerin wünscht er sich eine neue Schultasche.

Da in der ganzen Geschichte überhaupt noch nicht von Emanuel und der Schule die Rede war, muß ich in dieser Angelegenheit ganz von vorne beginnen:

Emanuel und die Schule

Emanuel ist ein mittelmäßiger Schüler. Er ist nicht besonders eifrig, und er ist nicht besonders faul. Manchmal sitzt er in der Schule und döst vor sich hin und läßt die Lehrerin den Unterschied zwischen »ss« und »ß« erklären und denkt an seinen Pinguin. Manchmal zeigt er aber auch freiwillig auf und sagt dann etwas Kluges.

Mit seinen Mitschülern verträgt er sich gut, und richtige, echte Schulfreunde hat er nur deswegen nicht, weil er sehr weit weg von der Schule wohnt. Er muß neun Stationen mit dem Autobus fahren, um zur Schule zu kommen. Alle anderen Kinder wohnen gleich neben der Schule. Freundschaften halten so große Entfernungen nicht aus. Freunde muß man zur Hand haben.

Mit der Lehrerin kommt Emanuel nicht sonderlich gut zurecht. Er mag sie nicht. Sie ist so dick und weich, und alles wackelt und zittert unter dem Kleiderstoff. Das ist Emanuel unheimlich. Seine Großtante Alexa hat zwar auch einen sehr großen Bauch, aber der zittert und wackelt nicht. Der ist in ein festes Gummimieder hineingepreßt und hart wie ein Holzbauch. Und die Lehrerin hat einen Blick, den Emanuel nicht leiden kann. Sie hat Augen, die wie Teddybären-Glasaugen aussehen. Emanuel ist immer froh, wenn die Glocke die Schule ausläutet und er die Lehrerin nicht mehr anschauen muß.

Aber eines Tages — um genau zu sein, eines Donnerstages — , als Emanuel in die Klasse hineinkommt, sitzt beim Lehrertisch nicht die Lehrerin mit dem vielen weichen Fett und den Teddybären-Augen, sondern eine sehr dünne, sehr junge Frau mit himmelblauen Augen und blonden Haaren und sieben Sommersprossen auf der winzig kleinen Nase. Die richtige Lehrerin hat den Keuchhusten bekommen und muß im Bett liegen. (Keuchhusten bei erwachsenen Leuten ist eine langwierige Krankheit.) Emanuel schaut die Aushilfslehrerin an und wird ganz froh. Den ganzen Vormittag sitzt Emanuel froh bei seinem Tisch. Er träumt sich nicht weg. Er denkt kein einziges Mal an seinen Pinguin. Er schaut nur die Aushilfslehrerin an: die sieben Sommersprossen und die himmelblauen Augen.

Jeden Tag ist Emanuel in der Schule jetzt froh. Und eine neue Schultasche wünscht er sich. Damit er der Aushilfslehrerin gefällt.

Alle Kinder in der Klasse mögen die Aushilfslehrerin, aber Emanuel liebt sie. Er liebt sie so sehr, daß er zu Hause sogar den Pinguin vergißt. Früher hat er den ganzen Nachmittag mit dem Pinguin gespielt. Jetzt braucht er sehr lange zur Aufgabe, denn er macht sie ganz richtig und malt jeden Buchstaben in Zierschrift. Sogar Zierleisten macht er um die Heftseiten herum. Und wenn er die Aufgabe fertig hat, setzt er sich in den Schaukelstuhl und schließt die Augen und denkt an die sieben Sommersprossen der Aushilfslehrerin und an ihre himmelblauen Augen. Kommt der Pinguin zu ihm gewatschelt und schnattert los, sagt Emanuel: »Sei still, ich muß träumen!« Aber der Pinguin legt sich auf den Boden und wartet, daß Emanuel ihm den weißen Bauch krault. Wenn der Pinguin sehr vorwurfsvoll schnattert, beugt sich Emanuel zu ihm und krault den Pinguinbauch, aber er ist nicht bei der Sache. Er krault ohne Gefühl. Und denkt dabei weiter an die sieben Sommersprossen und die himmelblauen Augen. Sommersprossen und himmelblaue Augen sind für Emanuel genauso wichtig wie der Pinguin, nur hat er das bisher nicht gewußt.

Von sich selber weiß man vieles nicht. Ich weiß, warum ihm die Sommersprossen und die himmelblauen Augen so wichtig sind. Das ist eine lange, längst vergangene Geschichte. Die Geschichte von Emanuel und den Erinnerungen. Und die geht so:

Die Geschichte von Emanuel und den Erinnerungen

Der ganz kleine Emanuel, vor vielen Jahren, hat, wie jedes andere Kind auch, eine Mutter gehabt. Zwei Jahre lang hat er eine Mutter gehabt. Eine lustige, lachende Mutter. Eine singende Mutter. Die hat ihn auf dem Schoß gehalten, die hat ihn am Bauch gekitzelt, die hat ihn gefüttert und im Kinderwagen spazierengefahren. Wie er die ersten Schritte probiert hat, hat sie ihn an der Hand gehalten, wenn er hingefallen ist, hat sie ihn getröstet, und wenn er sich das Gesicht und die Hände mit Schokolade verschmiert hat, dann hat sie ihn gewaschen.

Und diese Mutter hat sieben Sommersprossen auf der winzigen Nase gehabt und himmelblaue Augen, und sehr oft hat sie ein Kleid angehabt, auf dem lauter kleine Pinguine waren. Rosarot war der Kleiderstoff, und die Pinguine waren sieben Zentimeter hoch und weiß und schwarz, und rote Schnäbel haben sie gehabt.

Die Mutter hat sich dann zum Geburtstag ein Auto gewünscht, und der Herr Bierbauer hat ihr ein Auto geschenkt. Und dann ist die Mutter auf der Autobahn viel zu schnell gefahren und hat einen Unfall gehabt und war tot. Emanuel und der Herr Bierbauer waren nicht im Auto drinnen.

Und Emanuel kann sich absichtlich gar nicht mehr an die Mutter erinnern. Sosehr er sich auch anstrengt. Nicht wie sie geredet hat, nicht wie sie ausgesehen hat, nicht wie sie gerochen hat, nicht wie sie sich angefühlt hat, weiß er mehr.

Aber irgend etwas ist doch geblieben. Wenn er sieben Sommersprossen oder himmelblaue Augen sieht, dann wird er sehr froh, und wenn er sieben Sommersprossen und himmelblaue Augen zusammen sieht, dann wird ihm sehr warm; als ob er bei einem Kachelofen säße, in dem ein Feuer knistert, kommt ihm das dann vor. Und warum er nicht wie andere Kinder Goldhamster, weiße Mäuse, Meerschweine, Katzen und Hunde, sondern Pinguine besonders liebt, kann man durch die Geschichte von den Erinnerungen wahrscheinlich auch verstehen. Da gibt es sogar einen Beweis dafür.

Unlängst hat Emanuel Herrn Bierbauer gefragt: »Wieso hat mein Pinguin keinen roten Schnabel?« Der Herr Bierbauer hat geantwortet: »Wieso soll er denn einen roten Schnabel haben?« Emanuel hat dann nur mit den Schultern gezuckt, er hat nicht gewußt, wieso er dem Pinguin einen roten Schnabel wünscht, und der Herr Bierbauer hat sich an das Kleid von Emanuels Mutter nicht mehr erinnert.

Dabei gibt es das Kleid noch. Nicht das ganze Kleid, sondern einen rechteckigen Fleck vom Kleid. Der Fleck ist der Schuhputzfetzen der Frau Siebenbürger. Das kam so: Die Großtante Alexa hat einmal für die Rote-Kreuz-Altkleidersammlung alle alten Sachen in große Säcke gestopft und vor das Haus gestellt. Und da ist die Frau Siebenbürger gekommen und hat zuoberst in einem Sack das Pinguinkleid gesehen. Und weil sie gerade einen neuen Schuhfetzen gebraucht hat, hat sie das Kleid genommen und ein Stück davon abgerissen und mit nach Hause genommen und in den Schuhputzkasten gelegt. Und putzte von da an ihre Schuhe mit dem vorderen Rockteil vom Pinguinkleid.

Sie hat keine Ahnung, daß sie da ihre Schuhe auch mit einem Stück fremder Erinnerung putzt. Aber sie hat ihre eigene Erinnerung. Wenn sie Schuhe putzt und mit dem dünnen rosaroten Stoff das Leder poliert, dann fällt ihr immer ein: Ach du meine Güte! Mit diesem dünnen Fähnchen am Leibe ist die arme Frau Bierbauer noch im September im Garten herumgegangen. Wenn sich die arme Frau nicht zu Tode gefahren hätte, wäre sie sowieso demnächst erfroren!

An dem Tag aber, an dem Emanuel neun Jahre alt sein wird und die Frau Siebenbürger mit der Katze nach Hause kommen wird, wird es nicht um Erinnerungen gehen. Da geht es dann darum, daß eine arme Katze endlich mit der leidigen Zitterei aufhört. Und leider geht es dann auch darum, daß Emanuel in seinem Zimmer hockt und weint, weil er ganz stolz am Morgen mit der neuen Schultasche in die Schule gefahren ist, und als er dann in die Klasse hineingekommen ist, ist da die echte Lehrerin beim Lehrertisch gehockt. Sie hat gelacht und gesagt: »Grüß dich Gott, Emanuel, ich bin wieder gesund!«

Emanuel war so traurig, daß er keinen Bissen von der Senfgurkentorte aß, und die neun Geburtstagslichter blies er auch nicht aus. Die brannten bis zur rosa Lachsbutter nieder, und die Kerzenhitze schmolz die Butter, und da rutschten die Senfgurkenstücke in der flüssigen Butter mit Wachstropfen von der Torte, und der Riesenmugel sah sehr unappetitlich aus. Nicht einmal der Pinguin mochte daran schlecken.

Den roten Schal benutzte Emanuel zum Tränenrotz-Wegwischen, und die Schultasche mit den Goldschlössern warf er in den Winkel hinter die Treppe zum Pinguinklo. Er wollte sie und nichts und niemanden mehr sehen, wenn er die Aushilfslehrerin nicht mehr sehen konnte.

Der Pinguin verstand das noch weniger als die Großtante Alexa. (Der Vater von Emanuel und die Emma Edlinger wußten von Emanuels Kummer zu diesem Zeitpunkt noch gar nichts. Die Emma war ja auf der Post, und der Herr Bierbauer war in Geschäften unterwegs.) Der Pinguin legte seinen Kopf auf Emanuels Knie. Der Pinguin watschelte um den roten Gummiball. Der Pinguin streckte seinen weißen Bauch zum Kraulen vor. Emanuel bemerkte das alles gar nicht. Da wurde es dem Pinguin zu langweilig, er ging zur Haustür und kreischte drauflos, bis die Großtante Alexa kam. Die fragte: »Also, Fettgans, was ist?« Der Pinguin tippte mit dem Schnabel auf die Tür. Das verstand die Großtante Alexa. Sie öffnete ihm die Haustür.

Es war Winter. Es war kalt. Der Wind blies. Der Pinguin fühlte sich wohl. Er wanderte dreimal um das Haus herum und ging dann zum Gartenzaun auf der Seite zum Siebenbürger-Haus. Dort war er gern. Die anderen Gartenzaunseiten mochte er nicht. Die Straßenseite mochte er nicht wegen der Autos und des Autogestanks. (Nur mit der Emma Edlinger ging er auf die Straße, weil er da immer auf ein Himbeereis hoffte.) Die Gartenzaunseite auf der Hinterseite vom Garten mochte er nicht, weil da hinter dem Zaun ein Boxerhund wohnte, und der bellte schrecklich laut und fletschte die Zähne, wenn der Pinguin dem Zaun nahe kam. Und die vierte Gartenzaunseite mochte er nicht, weil da entweder ein Rasenmäher ratterte oder eine Kreissäge Buchenscheiter kreischend zerteilte. Dieses Nachbargeräusch war dem Pinguin fast noch entsetzlicher als das Boxerhund-Gebell.

So stand der Pinguin also beim Siebenbürger-Zaun und schaute das Siebenbürger-Haus an. Er sah das Küchenfenster mit dem Schmalztopf am Fensterbrett, er sah das Klofenster mit den zwei Vorrats-Papierrollen am Fensterbrett, und er sah das Wohnzimmerfenster mit dem Gummibaum am Fensterbrett. Und neben dem Gummibaum sah er etwas, was noch nie dort gewesen war.

Der Pinguin wurde schrecklich aufgeregt. Er rannte auf und ab und auf und ab, er kreischte noch lauter und machte mehr Lärm als die Kreissäge und der Rasenmäher und der Boxerhund zusammen. Er versuchte sogar über den Zaun zu klettern, und als er das nicht schaffte, ging er auf den Zaun los und versuchte, das Gitter mit dem Schnabel zu zerhacken. Er schlug einen so großen Radau, daß der Großtante Alexa ganz schwindlig in den Ohren wurde, aber die Großtante hatte ja so viele Sorgen mit sich selber und der Emma Edlinger und der Liebe, daß sie nichts gegen den Radau unternahm. Sie hielt sich bloß die Ohren zu.

Der Pinguin-Radau war natürlich auch im Siebenbürger-Haus zu hören. Das, was neben dem Gummibaum saß, begann zu zittern und sprang vom Fensterbrett ins Wohnzimmer hinein und war verschwunden. Der Pinguin aber kreischte weiter. Er wollte das schwarze Ding mit dem weißen Bauch unbedingt auf das Fenster zurückkreischen. Er war sehr durcheinander. Das schwarzweiße Ding hatte eine untere Hälfte gehabt, die seiner unteren Hälfte geglichen hatte! (Den Katzenschwanz hatte der Pinguin übersehen.) Der Pinguin war sich sicher, endlich etwas entdeckt zu haben, das so war wie er. Er war überzeugt: Wenn sich die Unterteile gleichen, gleichen sich auch die Oberteile. Und er war überzeugt: Zu dem dort drüben gehöre ich! Das dort drüben gehört zu mir!

Der Pinguin hatte sich glatt auf den allerersten Blick in die alte, dicke Katze verliebt.

Die ersten paar Tage wird niemand etwas von der Verliebtheit des Pinguins bemerken. Die Emma Edlinger kommt ja nur am Abend zu Besuch, und da liegt der Pinguin meistens schon auf seinem Zottelfell und schläft. Der Herr Bierbauer schaut den Pinguin gar nicht richtig an, und Emanuel und die Großtante Alexa werden nichts bemerken, weil sie soviel eigenen Kummer haben. Eigener Kummer macht ziemlich blind und taub gegen andere. Freilich wird die Großtante sehen, daß der Pinguin jetzt immer in den Garten will — sie macht ihm ja selber die Haustür auf — , aber sie wird sich denken, daß der Pinguin den Schnee gern hat. Es schneit nämlich jetzt schon. Und freilich wird sie auch hören, daß der Pinguin aufgeregt im Garten herumschnattert und kreischt. Aber das wird sie für Schnee-Freude halten. Das Geschnatter und Gekreische wird ihr unangenehm sein. Aber noch unangenehmer werden ihr die Anrufe von den Nachbarn sein. Der Nachbar mit dem Boxerhund und der Nachbar mit dem Rasenmäher und der Kreissäge werden nämlich anrufen und sich beschweren. »Wer soll denn den blöden Radau in Ihrem Garten aushalten?« werden sie ins Telefon rufen.

Und da wird sich die Großtante Alexa sehr ärgern. »Ihr laßt es bellen und rattern und kreischen«, wird sie ins Telefon sagen, »und wenn unsere liebe kleine Fettgans nur pieps macht, dann regt ihr euch auf!«

Und dann wird sie den Hörer aufs Telefon knallen und zu sich selber sagen: »Die Fettgans soll nur kreischen und schnattern!« Und dann wird ihr das Gekreische und Geschnatter nicht mehr so unangenehm sein.

Aber dann, an einem Abend, nachdem es am Tag sehr viel geschneit hat, wird der Herr Bierbauer in den Garten hinausgehen. Eine Schaufel wird er haben, und einen Weg rund um das Haus wird er freischaufeln wollen. Und wie er dann so schaufelt und schaufelt, da sieht er den Pinguin beim Siebenbürger-Zaun. Dauernd rennt der Pinguin gegen den Zaun. Es ist klar, daß der Pinguin über den Zaun hinüber will! Sonderbar, denkt sich der Herr Bierbauer. Und dann sieht er das erleuchtete Wohnzimmerfenster und den Gummibaum und die Katze. Die Katze zittert ein bißchen. Der Herr Bierbauer, neugierig wie er ist, möchte wissen, warum sich der Pinguin so sonderbar benimmt.

An einer Stelle — hinter dem Rosenstrauch — ist der Drahtzaun geflickt. Ein sehr großes Loch war früher dort. Der Herr Bierbauer hat einen Draht — einmal kreuz, einmal quer — durch das Loch gefädelt und die Drahtenden zusammengedreht. Der neugierige Herr Bierbauer geht nun zum Zaun, und obwohl ihm die Finger dabei fast erfrieren, weil er das nur ohne Handschuhe machen kann, löst er die Drahtenden voneinander und zieht den Draht aus dem Zaunloch. Er muß es dem Pinguin gar nicht erklären! Kaum ist der Draht weg, ist der Pinguin schon durchs Loch und kugelt durch den Schnee bis zum Wohnzimmerfenster der Frau Siebenbürger. Er versucht verzweifelt, zum Fenster hinaufzukommen. Das Fenster ist nicht sehr weit oben. Aber ein Pinguin ist kein Fliege-Vogel, sondern ein Schwimm-Vogel. Er schafft es nicht. Gerade den Kopf bringt er auf Fensterbretthöhe. Und dabei schreit er heiser und leise und merkwürdig.

Der Herr Bierbauer versteht nichts von Pinguinen, doch von der Liebe versteht er was. Er fühlt, daß der Pinguin aus Liebe schreit. Es ist soviel Sehnsucht in der Stimme. »Armer Kerl«, sagt der Herr Bierbauer gerührt, obwohl er ja eigentlich den Pinguin nicht sehr leiden kann. Dann steckt er seine Schaufel in einen Schneehaufen, seufzt zweimal und geht ins Haus zurück.

Die Großtante Alexa und Emanuel essen gerade Nachtmahl. Hühnersuppe mit Fleisch drinnen und Erbsen gibt es. Für den Herrn Bierbauer steht auch ein Teller da. Und einer für die Emma Edlinger, die sich zum Besuch angesagt hat. Emanuel rührt trostlos

in seiner Suppe herum. Als er den Vater sieht, sagt er: »Ich will nicht mehr in die Schule gehen, ich will überhaupt nichts mehr!« Die Großtante rührt auch trostlos in ihrer Suppe, aber sie sagt gar nichts.

Der Herr Bierbauer setzt sich zum Tisch. Die Großtante Alexa schöpft ihm Suppe mit viel Fleisch in den Teller. Dann geht die Haustür auf, und die Emma Edlinger kommt herein. Sie zieht ihren Pelzmantel aus, sagt »Guten Abend« und »Wie geht’s allerseits?« Sie setzt sich zum Tisch.

Die Suppe muß sie sich selber einschöpfen. Sie fragt beim Suppenschöpfen: »Was macht denn der Pinguin vor dem Fenster der Frau Siebenbürger?« Sie kostet die Suppe und freut sich am Suppengeschmack und sagt: »Der benimmt sich ja, als ob zehn Becher Himbeereis auf dem Fensterbrett stünden!«

Der Herr Bierbauer läßt den Suppenlöffel sinken und sagt: »Die Siebenbürger hat jetzt eine alte Katze. Unser Pinguin hat sich in die Katze verliebt!«

Der Großtante Alexa und Emanuel fallen die Suppenlöffel glatt aus den Händen und klatschen in die Teller. So weit sind die zwei doch noch nicht in ihre verschiedenen Kummer versunken, daß sie das überhören. Sie springen auf und laufen aus dem Haus. Ohne Mantel, ohne Schal, ohne Mütze. Obwohl es schon wieder dicht schneit.

Der Pinguin sitzt noch immer vor dem Wohnzimmerfenster. Die Katze sitzt noch immer auf dem Fensterbrett. Und zittert. Aber gestern hat sie mehr gezittert. Und vorgestern noch mehr. Emanuel ruft seinen Pinguin.

»Kerl, komm«, ruft er. »Dicker, fetter Pfannekuchen, hierher«, ruft er.

Der Pinguin schert sich nicht um Emanuel.

Dann kommt die Frau Siebenbürger zum Wohnzimmerfenster und nimmt die Katze auf den Arm und krault sie hinter den Ohren und gibt ihr Küßchen auf die Nasenspitze und trägt sie vom Fenster weg. Da hört der Pinguin die Rufe von Emanuel. Er kommt durch das Loch zurück und watschelt zum Haus. Er geht, als ob er viele Blasen auf den Flossen hätte. Er atmet, als ob er drei Geschwüre in der Brust hätte. Er schaut, als ob er sich nie mehr im Leben freuen könnte. Und Emanuel denkt: Er hat es auch nicht besser als ich. Und die Großtante denkt: Er hat es genauso schlecht wie ich!

Es wird ein trauriger Abend werden. Der Pinguin wird sich schlafen legen, noch im Schlaf wird er seufzen und stöhnen und sich hin und her wälzen. Emanuel wird sich auch ins Bett legen und sieben Tränen um sieben Sommersprossen weinen, bis ihm die Augen weh tun wegen der himmelblauen Augen. Die Großtante Alexa wird sich in die Küche setzen und eifersüchtig zum Wohnzimmer hin horchen, wo der Herr Bierbauer mit der Emma Edlinger hockt. Jedes Wort, das sie hört, wird sie genau bedenken, und bei jedem Wort wird sie sich fragen, ob es ihr nicht ein Stück von der Liebe wegnimmt. Sie wird aber nichts hören, was ihr Liebe wegnehmen könnte.

»Alles Quatsch, Bierbauer«, wird die Emma Edlinger zu Emanuels Vater sagen, ganz in dem Ton, in dem sie sonst nur zu den Briefträgern redet, die die Post verschlampt haben. »Alles Quatsch! Ein Pinguin und eine Katze! Das ist doch zu lachhaft! Wenn der Pinguin seine Triebe nicht unterdrücken kann, muß man ihn kastrieren lassen! Oder wir fragen im Tiergarten nach, ob sie ein Pinguin-Weibchen haben, das unser Mucki decken kann!«

»Decken!« wird der Herr Bierbauer empört rufen. »Emma, du hast doch keine Ahnung! Der Pinguin verliebt sich, und du redest vom Decken! Hast du denn kein Gemüt?«

Da wird es der Emma Edlinger zu bunt werden. Sie wird in ihren Pelzmantel schlüpfen und nach Hause gehen. Und die Großtante Alexa wird sich darüber freuen, aber nur ein bißchen, denn wenn dann die Emma Edlinger die Haustür von außen zusperrt — seit einigen Wochen hat sie einen Haustorschlüssel da wird es der Großtante wieder einen Stich durch das Herz geben. Die Emma hat unseren Schlüssel, wird sie denken. Wer die Schlüssel hat, der wohnt bald hier! Wer bald hier wohnt, ist mein Feind!

Der Herr Bierbauer wird, bevor er zu Bett geht, zum erstenmal den Pinguin streicheln. Er liebt ihn noch immer nicht, aber er tut ihm leid.

Am nächsten Morgen, beim Frühstück, sagt Emanuel, daß er todkrank ist. »Ich kann deshalb nicht in die Schule gehen«, erklärt er. Die Großtante und der Vater glauben ihm nicht. Doch dann hustet Emanuel derart stark, daß der Kakao aus dem Häferl vom Herrn Bierbauer überschwappt und die Kuchenbrösel durch die Luft sausen. Und dann sagt Emanuel, daß er nicht einmal eine einzige Perlzwiebel essen kann, weil es ihm im Hals sehr weh tut. Auch Bauchweh hat er, sagt er. Und die Knie schmerzen.

Da beschließen die Großtante und der Herr Bierbauer, an Emanuels Krankheit zu glauben. Doch bevor der Vater weggeht, um Geschäfte zu machen, erklärt er noch: »Liebster Emanuel, bedenke aber eines! Vom Kranksein bekommt man die Aushilfslehrerin nicht zurück!« Und nachdem die Großtante Alexa die Schule angerufen hat und Emanuel krank gemeldet hat, erklärt sie: »Liebster Emanuel, bedenke eines! Kummer und Halsweh soll man nicht vermischen!«

Emanuel nickt und sagt, daß er morgen ohnehin wieder in die Schule geht. Denn Emanuel ist gar nicht wegen seines Kummers zu Hause geblieben. Er will etwas für seinen Pinguin tun. Und er will es nicht bis zum Nachmittag aufschieben.

Er zieht sich den dicken Pullover an und setzt die große Mütze auf und geht in den Garten hinaus. Der Pinguin sitzt seit Stunden schon vor dem Wohnzimmerfenster der Frau Siebenbürger und schnattert sehnsüchtig. Emanuel klettert über den Zaun. »Komm mit, Pfannekuchen«, sagt er zum Pinguin. Der Pinguin hört nicht. Emanuel packt ihn und schleppt ihn zur Haustür der Frau Siebenbürger. Zuerst wehrt sich der Pinguin, versteht nicht, was Emanuel vorhat. Emanuel hält mit einer Hand den Pinguin, mit der anderen klingelt er. Dreimal lang, einmal kurz. Dieses Zeichen haben sich die Frau Siebenbürger und er ausgemacht.

Die Frau Siebenbürger kommt und macht die Tür einen Spalt weit auf. »Willst du Zündholzschachteln?« fragt sie. Hinter der Tür hat sie einen dicken, schwarzen Filzvorhang aufgehängt; gegen die Zugluft. »Schnell herein mit dir«, sagt sie, »und bring ja keine Kälte mit!«

Bevor Emanuel noch hinter dem Filzvorhang ist, ist der Pinguin schon bei der Wohnzimmertür. Bevor Emanuel noch die Haustür geschlossen hat, ist der Pinguin schon im Wohnzimmer drinnen. Die dicke, alte Katze liegt vor dem Dauerbrandofen, neben der Heizsonne, hinter dem Heißluftventilator.

Emanuel zieht seinen Pullover aus und nimmt seine Mütze ab. Mit Pullover und Mütze kommt man um in dieser Hitze. Emanuel sagt: »Frau Siebenbürger, Zündholzschachteln könnte ich natürlich auch brauchen, aber ich komme wegen des Pinguins!« Und dann erzählt er der Frau Siebenbürger, warum der Pinguin jetzt dauernd vor ihrem Fenster herumkreischt. Ob die Frau Siebenbürger etwas dagegen hat, fragt er, wenn der Pinguin die geliebte Katze besucht.

Zuerst hat die Frau Siebenbürger gar nichts dagegen. Sie ist sogar sehr gerührt darüber, daß ihre Katze geliebt wird. Doch als sie dann ins Wohnzimmer kommt, sieht sie ihre alte, dicke Katze. Die zittert wie ein Preßlufthammer, das Fell ist gesträubt, einen Riesenbuckel macht sie, das Maul hat sie offen, und ganz fürchterlich faucht sie. Und der Schwanz steht buschig und bös aufrecht.

»Ich glaube, sie mag ihn nicht besonders«, sagt die Frau Siebenbürger.

»Aber er liebt sie doch«, sagt Emanuel.

»Liebe von einer Seite ist nicht genug«, sagt die Frau Siebenbürger.

Der Pinguin wagt sich nicht dicht an die Katze heran. Das Fauchen, der Buckel und das gesträubte Fell verschrecken ihn. Außerdem hält nicht einmal ein von der Emma Edlinger gut umerzogener Pinguin die Affenhitze bei der Frau Siebenbürger aus. In einem Meter Entfernung von der Katze, der Heizsonne und dem Heißluftventilator steht der Pinguin und winselt kläglich. Emanuel kann das Gewinsel leicht übersetzen. Es heißt: Seit Tagen will ich zu dir. Ich sehne mich nach dir! Sei, bitte, lieb zu mir!

Emanuel denkt, das Gewinsel muß doch der Katze zu Herzen gehen! Wenn der dicke, fette Pfannekuchen lang genug winselt, muß ihn die Katze doch liebhaben!

Aber die Frau Siebenbürger läßt den Pinguin nicht länger winseln. »Schluß jetzt«, sagt sie. »Meine Katze hat ein hartes Schicksal hinter sich gebracht. Sie hat ihr Lebtag lang gefroren. Sie kommt nämlich aus Madagaskar!« (Die Frau Siebenbürger hat der Schwindelgeschichte von Madagaskar nicht aufmerksam zugehört.)

»Aber in Madagaskar ist es doch nicht kalt«, sagt Emanuel.

Die Frau Siebenbürger schaut ihn traurig an und spricht: »Mein Kind, merke dir. Die ganze Welt ist kalt!« Und dann sagt sie: »Schau nur, die Katze zittert schon wieder. Wahrscheinlich erinnert sie der Pinguin an Eis und Schnee und Wind und Kälte!«

Die Frau Siebenbürger schickt Emanuel und den Pinguin weg. »Leider«, sagt sie. »Nichts für ungut, aber das Seelenleben von meinem Haustier muß mir vorgehen!«

Emanuel muß den Pinguin aus dem Haus tragen. Freiwillig geht der Pinguin nicht weg. Und vor dem Haustor dann läßt er sich auch nicht mehr schleppen. Er springt aus Emanuels Armen, und wie ihn Emanuel wieder packen will, peckt der Pinguin mit dem spitzen Schnabel nach Emanuel. Ganz verbittert bös ist der Pinguin. So hat ihn Emanuel noch nie gesehen.

Emanuel klettert über den Zaun in seinen Garten zurück. Der Pinguin bleibt vor der Siebenbürger-Haustür und winselt weiter.

Die ganze Nacht kann man sein Gewinsel hören. Es vermischt sich mit dem Heulen des Windes und mit den Geräuschen der Autos und mit dem Bellen des Boxerhundes. Erst gegen Morgen, als es dämmert, kommt der Pinguin zum Bierbauer-Haus zurück. Er legt sich auf die Türmatte vor dem Haustor und schläft ein. Der Wind weht Schnee auf ihn. Der Schnee verdeckt den halben Pinguin. Als die Großtante Alexa um sieben Uhr die Haustür aufmacht, weil sie frische Semmeln holen will, stolpert sie fast über den Pinguin. Sie kehrt ihm mit dem Besen den Schnee vom Leib und trägt ihn zum Ofen ins Zimmer. Sie deckt ihn mit einer Häkeldecke zu und sagt: »Armer, armer Kerl, für niemanden mehr ist das Leben schön!«

Irgendwie, das weiß ein jeder, muß man seine Geschichten zu Ende erzählen. Man muß zu einem Schluß kommen! Man kann nicht einfach irgendwo aufhören und behaupten: So, das war das Ende! (Das wäre ein Betrug.)

Man muß sich ordentlich um die Leute — natürlich auch um die Tiere — kümmern, die man in die Geschichte hineingebracht hat. Nicht um alle freilich. Den zoologischen Assistenten Schestak — in unserer Geschichte zum Beispiel — , den brauchen wir wirklich nicht mehr. Den können wir vergessen und in Afrika sitzenlassen. Der war uns bloß als Lieferant für den Pinguin wichtig, so wie wir die dicke alte Person vom Tierheim als Katzenzubringerin brauchten. Nicht einmal um die Frau Siebenbürger müssen wir uns besonders kümmern, denn verfroren war sie ja von Anfang an, und was das wichtigste ist: Sie kommt mit ihrem Verfrorensein sehr gut zurecht. (Hätte die Frau Siebenbürger kein Geld für Angoraschals, Kohle, Filzpatschen und die Strom- und Heizölrechnung, wäre das anders. Dann müßten wir uns auch um sie kümmern, auch wenn sie uns nicht gerade ans Herz gewachsen ist.)

Wichtig sind für uns:

Emanuel, der Herr Bierbauer und die Großtante Alexa.

Emma Edlinger.

Der Pinguin.

Und dann sind noch sehr wichtig:

Die sehr dicke, alte Katze, weil sie vom Pinguin geliebt wird. Und die Aushilfslehrerin mit den sieben Sommersprossen und den himmelblauen Augen, weil Emanuel sie liebt.

Für fünf Menschen und zwei Tiere müssen wir also einen Schluß finden, mit denen müssen wir zu einem Ende kommen. Und da müssen wir uns wiederum fragen, was möglich ist.

Im Leben geht es oft sehr traurig zu. Darum könnte die Geschichte ein trauriges Ende finden.

Das traurige Ende der Geschichte könnte so sein:

Vom traurigen Ende für fünf Menschen und zwei Tiere

Von Stunde zu Stunde schneite es immer mehr und mehr. Der Schnee lag bald so hoch, daß der Zaun zwischen dem Siebenbürger-Garten und dem Bierbauer-Garten nicht mehr zu sehen war. Nur die oberen Enden der Zaunstangen, an denen das Drahtgitter befestigt war, ragten ein bißchen aus dem Schnee. Wie Stöpsel im Schnee sahen sie aus.

Trotzdem versuchte der Pinguin am Nachmittag wieder zur Katze zu kommen. Und er schaffte es. Er schaffte es sogar besser als sonst, denn die Schneedecke trug ihn. Pinguine, voll mit Sehnsucht, sinken im Schnee nicht ein. Sehnsucht macht leicht.

Auge in Auge stand also der Pinguin diesmal der Katze gegenüber, denn die Schneedecke reichte bis knapp unter das Fensterbrett. Der Pinguin klopfte mit dem Schnabel an die Fensterscheibe. Die Katze buckelte und fauchte und zitterte weniger als gestern, sie fühlte sich hinter dem Glas in Sicherheit.

Aber Pinguinschnäbel sind spitz, und Glasscheiben sind zerbrechlich. Auf einmal hatte die Glasscheibe ein tennisballgroßes Loch, und vom Loch weg gingen sechs lange Sprünge, die sahen wie die Beine von einem Weberknecht aus. Das machte nicht nur die Katze wieder stark zittern, das machte die Frau Siebenbürger noch stärker zittern. Nicht so sehr deshalb, weil Fensterscheiben teuer sind, sondern weil durch das tennisballgroße Loch kalte Luft ins Zimmer kam. Jetzt war es natürlich noch nicht kalt im Wohnzimmer, aber die Frau Siebenbürger zitterte aus Angst vor der Kälte, die sie fürchtete. Und aus dieser Angst stieß sie einen Schrei aus. Einen gellenden, sehr langen, mark- und beinerschütternden Schrei.

Den hielt die Katze wirklich nicht aus. Sie sprang vor Schreck ganz hoch, überschlug sich, schlug zwei Purzelbäume in der Luft, und dann fiel sie auf den Boden und schlug so unglücklich mit dem dritten Halswirbel gegen den Henkel der Messing-Gießkanne, die auf dem Teppich stand, daß sie sich das Genick brach.

Und da vergaß die Frau Siebenbürger zum erstenmal in ihrem Leben die Kälte und alle Vorsichtsmaßnahmen gegen die Kälte. Immer noch stein- und bein- und markerschütternd schreiend, rannte sie aus dem Haus und aus dem Garten. Ohne Schal, ohne Mantel, ohne Haube stolperte sie brüllend durch den schmalen, ausgeschaufelten Schneeweg zum Bierbauer-Haus. Sie drückte gegen den Klingelknopf. Im Haus drinnen konnte man die Klingel gar nicht hören. Ihr Geschrei übertönte alles andere.

Eine sehr bleiche Großtante Alexa machte ihr die Haustür auf. Bleich war die Großtante schon seit drei Stunden. Und ein riesengroßer Koffer stand im Vorhaus. Den hatte die Großtante gepackt. Darin waren die Dinge, die sie dringend brauchte. Die Dinge, die sie nicht sehr dringend brauchte, wollte sie sich nachschicken lassen.

»Der Pinguin«, brüllte die Frau Siebenbürger, als sie ins Vorhaus hineinstolperte, »der Pinguin ist meiner Katze ans Leben gegangen!«

»Erzählen Sie das dem Brautpaar da drinnen«, sagte die Großtante Alexa und zeigte zum Wohnzimmer hin. Der Herr Bierbauer und die Emma Edlinger hatten sich nämlich vor drei Stunden verlobt. »Ich bin für gar nichts mehr zuständig«, sagte die Großtante Alexa, »ich ziehe ins Altersheim, Frau Siebenbürger!« Und sie nahm den Koffer und ging aus dem Haus, denn das Taxi, das sie bestellt hatte, hupte schon vor dem Gartentor.

Die Hochzeit von Herrn Bierbauer und Frau Bierbauer, geborene Edlinger, fand erst neun Wochen später statt, weil sich die Emma Edlinger für die Hochzeit ein maßgeschneidertes, schweinsrosa Hochzeitsseidenkleid bestellt hatte und die Schneiderin eine langsam arbeitende Frau war. Aber am Tag der Hochzeit dann war auch die Glasscheibe der Frau Siebenbürger neu eingeschnitten, und die Frau Siebenbürger fror sogar etwas weniger als früher, sie trug jetzt ein Katzenfell unter dem Mieder, am Rücken.

Emanuel wird bei der Hochzeit ziemlich still sein, und bevor der heitere Teil der Hochzeit mit Wein und Gänseleber und Kaviar und Wodka beginnt, wird er weggehen. Er muß nämlich dreimal in der Woche zur Behandlung. Er wird von einem Kinderpsychologen behandelt. Gegen sieben Sommersprossen und himmelblaue Augen und gegen Pinguin-Sehnsucht wird er behandelt. Und der Psychologe wird sagen, daß das eine langwierige, mühselige Behandlung sein wird.

Und der Pinguin? Der Pinguin ist weg. Keiner weiß was von ihm. Niemand hat ihn mehr gesehen. Zu hören war er auch nicht mehr.

Vielleicht im Frühjahr dann, wenn der viele, viele Schnee ganz wegtaut, vielleicht kriegt man ihn dann wieder zu sehen.

Zu hören bekommt man ihn aber ganz gewiß nie mehr.

Wer traurige Enden von Geschichten mag, kann jetzt eigentlich mit dem Lesen aufhören, für den sind wir zu einem Schluß gekommen.

Aber viele hassen traurige Enden. Sie mögen gute Enden, Ende-gut-alles-gut-Enden, Happy-End-Enden. Sie mögen ein Ende, wo fünf Menschen und zwei Tiere luftballonglücklich werden.

Ohne zu schwindeln, wird das nicht gut möglich sein. Aber schwindeln ist erlaubt, wenn man zugibt, daß man schwindelt. Also:

Das total geschwindelte Ende der Geschichte für fünf Menschen und zwei Tiere

Von Stunde zu Stunde schneite es immer mehr und mehr. Der Schnee lag bald so hoch, daß der Zaun zwischen dem Siebenbürger-Garten und dem Bierbauer-Garten nicht mehr zu sehen war. Und weil der Schnee in den Gärten so hoch war, sah man von den Leuten, die auf der Straße gingen — wenn man aus dem Bierbauer-Küchenfenster oder aus dem Siebenbürger-Wohnzimmerfenster schaute — , nur die Köpfe.

Aus dem Küchenfenster schaute Emanuel. Aus dem Wohnzimmerfenster schaute die Katze. Und der Kopf, der vor den Gärten vorbeiging, hatte sieben Sommersprossen auf der winzig kleinen Nase und himmelblaue Augen. Es war der Kopf der Aushilfslehrerin. Aber es war auch der Kopf der Tochter aus der Geschichte von der Katze. (Seit die Katze vom Arm der Tochter gesprungen und zitternd weggelaufen war, weil sie die Geräusche vom großen Lastauto verschreckt hatten, waren ja viele Jahre vergangen. Und aus ziemlich vielen Töchtern werden mit der Zeit Aushilfslehrerinnen.)

Emanuel war im Pyjama. »Bist du verrückt geworden«, rief ihm die Großtante Alexa nach, als er aus dem Haus rannte. »Du kannst doch nicht im Pyjama...«, und dann hörte sie zu rufen auf, weil sie merkte, daß Emanuel schon beim Gartentor war.

Wenn nicht gerade der Briefträger zum Haus der Frau Siebenbürger gekommen wäre, um ihr die Rente zu bringen, und die Haustür daher einen Spalt weit offen war, hätte die Katze sicher nicht hinter Emanuel und der Tochter herrennen können. Dem Briefträger sei Dank! Die Katze konnte durch den Türspalt sausen. Bald hatte sie Emanuel überholt, und bald hatte sie die Tochter eingeholt. Sie sprang an der Tochter hoch und kletterte ihr bis zum Hals und schnurrte laut. Katzen erinnern sich nämlich an alles. Die erkennen in jeder Aushilfslehrerin die Tochter. Die Katze war so glücklich, daß sie die Tochter gefunden hatte! Sie zitterte überhaupt nicht mehr! Sie zitterte nicht einmal mehr, als ein Long-Vehicle-Laster auf der Straße vorüberholperte. Und als Emanuel auf die Aushilfslehrerin zurannte und ihr um die Hüften fiel und schrie: »Daß ich dich nur wieder habe«, zitterte sie auch nicht, obwohl Emanuel fürchterlich stürmisch war und die Aushilfslehrerin samt der Katze hin und her schwankte. Und als dann noch der Pinguin hinterherkam, sehnsüchtig und schnatternd, zitterte sie erst recht nicht. Die Katze war geheilt! Alle Angst, alle Einsamkeit, alle Traurigkeit waren für immer fort. Sie schnurrte ab jetzt nur mehr!

Die Aushilfslehrerin war eine vernünftige Frau. Zuerst führte sie — mit der Katze auf dem Arm und dem Pinguin auf den Fersen — Emanuel ins Haus zurück, damit er sich keine Lungenentzündung holte. Und dann erst freute sie sich über die wiedergefundene Katze. Und schließlich erst wunderte sie sich, daß sich ein Pinguin und eine Katze so gut verstehen. Richtig verhebt waren die beiden ineinander. Sie spielten mit dem roten Gummiball, und sie fraßen gemeinsam einen Hering und beschnupperten sich und steckten die Köpfe zusammen.

Emanuel saß bei der Aushilfslehrerin auf dem Schoß und lachte wieder. Und die Großtante lachte auch, weil Emanuel zur Aushilfslehrerin gesagt hatte: »Und die Dame mit dem dicken, harten Bauch ist meine Großtante Alexa. Ich habe sie schrecklich lieb!« Da merkte die Großtante Alexa, daß es mit der Liebe doch anders ist. Daß nicht jeder nur eine gewisse Portion hat. Daß auch Liebe dazuwachsen kann, ohne daß jemand anderer deshalb weniger bekommt.

Dann kam der Herr Bierbauer nach Hause, und der freute sich, weil sich die anderen in der Familie endlich auch wieder freuten.

Und die Emma Edlinger, Postvorstand? Die saß zu dieser Zeit im Autobus, um zu Herrn Bierbauer und zu Emanuel zu fahren. Wie sie sich gerade einen Sitzplatz erkämpft hatte und aufschnaufend auf den harten Sitz plumpste, bemerkte sie, daß sie neben den Vize-Postvorstand vom Postamt zu sitzen gekommen war. (Das war der, der so gerne ihren Posten gehabt hätte.) Eine Haltestelle lang schwiegen die beiden. Bei der nächsten Haltestelle begannen sie miteinander zu reden. Und bei der dritten Haltestelle waren sie mittendrinnen in einem Gespräch über Briefträger und Briefmarken und Poststempel und Postsäcke und den 3er-Kurs, der aus niederen Postbeamten höhere Postbeamte macht. Die Emma Edlinger war so vertieft in das Gespräch, daß sie glatt die Haltestelle übersah, bei der sie hätte aussteigen müssen. Sie fuhr mit dem Vize-Postvorstand bis zur Endstation.

»Wollen wir nicht bei einem Glas Wein unser gutes Gespräch fortsetzen?« fragte der Vize-Postvorstand. Da nickte die Emma Edlinger begeistert und ging mit dem Vize-Postvorstand zu einem Glas Wein. Und noch einem Glas Wein hinterher. Am nächsten Morgen schrieb sie eine Postkarte an den Herrn Bierbauer. Auf der stand:

Lieber Bierbauer,
es geht mir gut, und ich muß Dir sagen, daß ich letztlich doch besser mit dem Vize harmoniere (von wegen der gleichen Interessen). Verzeih mir, bitte. Alles Gute für Deinen und Deines Sohnes weiteren Lebensweg.

In Zuneigung

Emma Edlinger, Postvorstand

Der Herr Bierbauer verzieh der Emma Edlinger gern. Er hatte nämlich seine uralte Zuneigung zu sieben Sommersprossen und himmelblauen Augen wiederentdeckt. Und eine neue Zuneigung zu Aushilfslehrerinnen dazu. Wenn der Herr Bierbauer jetzt im Wohnzimmer saß und die Großtante Alexa in der Küche sang und Emanuel lachte und der Pinguin mit der Katze herumschnurrte und die Katze mit dem Pinguin herumschnatterte und die Aushilfslehrerin mit ihm Schach spielte, dann war er glücklich. Nicht einmal, wenn Emanuel zu lachen aufhörte und ganz ernst versicherte, daß die Katze mit dem Pinguin demnächst ein Kind haben würde, eins mit dem Namen PINKATZ KATZGUIN, nicht einmal dann ließ sich der Herr Bierbauer in seinem Glück stören.

Das war das geschwindelte Ende der Geschichte, und wer unbedingt Ende-gut-alles-gut-Enden braucht, der kann jetzt auch mit dem Lesen aufhören. Doch es soll auch noch Leute geben, die Enden mögen mit möglichst viel Wirklichkeit, aber ohne daß allzuviel Leid bei fünf Menschen und zwei Tieren angerichtet wird. Auf glückliche Zufälle dürfen wir uns dann nicht verlassen. Dafür können wir aber auch die tragischen Mißverständnisse weglassen. Zufälle und Mißverständnisse haben nicht viel mit der Wirklichkeit zu schaffen.

Irgendeiner von den fünf Leuten oder den zwei Tieren muß jetzt endlich etwas Grundvernünftiges und Blitzgescheites unternehmen, daß sich etwas ändert.

Die Katze können wir nicht mit dieser Arbeit betrauen. Sie ist alt und dick, und wenn sie erschrickt, dann zittert sie. Außerdem haben Katzen überhaupt nicht viele Möglichkeiten.

Der Pinguin kann uns schon gar nicht helfen. Wer unglücklich verliebt ist, hat nichts als seine unglückliche Liebe im Kopf. Alles andere ist ihm gleichgültig!

Genauso ist es mit Emanuel. Der hat nur sieben Sommersprossen und himmelblaue Augen im Sinn. Und dann ist es auch nicht gerecht, einen kleinen Jungen die ganze Arbeit machen zu lassen. Kinder muß man schonen.

Die Emma Edlinger, Postvorstand, braucht keine Schonung. Die würde auch gern alles erledigen. Aber da würden wir wahrscheinlich nicht ganz zufrieden sein. Sie hat nämlich zuwenig Phantasie, und sie hat uns schon genug Schaden angerichtet durch ihre Art.

Die Großtante Alexa wiederum ist einfach zu alt. Und außerdem ist sie ja jetzt traurig. Traurige Leute erreichen nichts. Uns bleibt wirklich nur Emanuels Vater! Groß ist er, kräftig ist er, vernünftig und freundlich ist er, und bisher hat er sich kaum angestrengt. Er kann ruhig einmal etwas anderes tun als Geschäfte machen.

Wir lassen also Emanuels Vater mit der Arbeit für das Ende beginnen:

Die Abschlußarbeit von Emanuels Vater

Emanuels Vater machte sich Sorgen um seinen Sohn. Wenn er mit dem Auto in die Stadt fuhr, machte er sich die meisten Sorgen; da hatte er Zeit zum Denken. Wie soll denn das weitergehen, dachte er da. Jetzt geht der Kerl aus lauter Kummer schon nicht mehr in die Schule, dachte er. Und dann dachte er: Es ist aber auch sehr gemein. Zuerst geben sie ihm eine nette Aushilfslehrerin, und er verliebt sich in die, und dann nehmen sie ihm die nette Aushilfslehrerin einfach weg und setzen ihm die Frau mit dem weichen Fleisch wieder hin! So kann man doch mit meinem Sohn nicht umspringen!

Empört stieg der Herr Bierbauer auf die Bremse, als er das dachte. Hinter ihm hupte ein Autofahrer noch empörter, weil er fast auf das Bierbauer-Auto aufgefahren wäre. Der Herr Bierbauer kümmerte sich nicht darum, er fuhr an den Straßenrand, dann machte er kehrt und fuhr die Straße zurück. Er fuhr zu Emanuels Schule. Gern tat er das nicht. Er konnte Schulen nicht besonders leiden.

Schulen sind für Kinder und Lehrer da. Normale Erwachsene nehmen sich in Schulen komisch aus, und deshalb fühlen sie sich in Schulen nicht wohl. (Die Kinder und die Lehrer fühlen sich in Schulen auch oft nicht wohl, aber das hat andere Gründe.) Emanuels Vater jedenfalls fühlte sich im Schulhaus so wenig wohl, daß es ihn am ganzen Körper zu jucken begann, und nasse Hände bekam er auch.

Vor der Kanzleitür blieb Emanuels Vater stehen. »Lächerlich«, sprach er sich Mut zu, »ich werde mich doch vor dem Direktor nicht fürchten! Ich bin doch kein Kind! Ich geh jetzt rein und schlage Krach und verlange die Aushilfslehrerin zurück und sage, wenn mein Sohn nicht binnen drei Tagen die Aushilfslehrerin in der Klasse hat, dann beschwere ich mich beim Unterrichtsminister; er ist ein Freund von mir!«

Aber wie der Herr Bierbauer dann wirklich vor dem Schreibtisch vom Direktor stand, verließ ihn der ganze Mut, den er sich eingeredet hatte. Wie ein Schüler aus der ersten Klasse stand er dort, und wie ein Schüler aus der ersten Klasse stotterte er auch. »Grüß Gott, Herr Direktor«, stotterte er, und dann nahm er seine Pelzmütze vom Kopf und drehte sie vor seinem Bauch zwischen den Fingern. Wie ein Bettler wirkte er. Aber der Schuldirektor hielt ihn nicht dafür.

»Grüß Gott«, sagte der Direktor und bot dem Herrn Bierbauer einen Stuhl an. Der Herr Bierbauer setzte sich und beschloß, zum Schuldirektor nicht ehrlich zu sein. Wenn man Angst hat, kann man nicht ehrlich sein, dann muß man schlau sein, sagte sich der Herr Bierbauer.

»Was führt Sie zu mir?« fragte der Direktor.

»Nur eine ganz winzige Kleinigkeit«, sagte Emanuels Vater. Er wollte Zeit gewinnen.

»Und die wäre?«

»Die Impfbestätigung«, log der Herr Bierbauer. »Wir haben sie verschlampt. Könnten Sie mir ein Duplikat ausstellen? In den Osterferien möchten wir nach Madagaskar fliegen, und da brauchen wir ein Impfzeugnis!«

Der Schuldirektor murmelte unwillig vor sich hin, daß die Eltern doch gefälligst mit Zetteln von der Schule sorglicher umgehen sollten, aber er stand doch auf und holte aus dem großen Karteikasten die Impflisten und schaute nach, ob der Emanuel Bierbauer tatsächlich geimpft worden war. Und während der Direktor alle Namen auf der Liste durchging, sagte Emanuels Vater so nebenbei: »Übrigens, da fällt mir gerade ein, daß die Aushilfslehrerin, die mein Sohn gehabt hat, Klavierstunden gibt. Ich möchte, daß mein Sohn Klavier spielen lernt. Könnten Sie mir vielleicht die Adresse der Aushilfslehrerin geben?«

Der Schuldirektor wunderte sich zwar — er hatte nie gehört, daß die Aushilfslehrerin auch Klavierlehrerin war aber er schrieb ihre Adresse auf einen Zettel und gab ihn dem Herrn Bierbauer. Dann stellte er das Duplikat vom Impfschein aus. Doch bevor er den Schulstempel noch auf das Duplikat geklatscht hatte, war der Herr Bierbauer schon bei der Tür draußen. »Hallo, Sie«, rief der Schuldirektor, doch der Herr Bierbauer hörte ihn nicht mehr, der war schon über die Treppe hinunter und bei der Haustür draußen. »Ein zerfahrener Mann«, sprach der Schuldirektor zu sich und dachte: Da sind die Kinder ja noch klüger als die Eltern!

Vor der Schule seufzte Emanuels Vater die Schulluft aus seinen Lungen, stieg dann ins Auto, sah auf dem Stadtplan nach, wo die Aushilfslehrerin wohnte, und fuhr ans andere Ende der Stadt.

Die Wohnung der Aushilfslehrerin war in einem riesigen Haus, dreizehn Stock hoch, ohne Lift. Die Aushilfslehrerin wohnte im zwölften Stock. Emanuels Vater kam keuchend vor der Wohnungstür an. Die Aushilfslehrerin wollte gerade weggehen. Sie wollte sich um eine neue Aushilfsstelle bewerben.

»Ich muß aber dringend mit Ihnen reden«, sagte der Herr Bierbauer, »ich bin Emanuels Vater!«

»Wer ist Emanuel?« fragte die Aushilfslehrerin.

Der Herr Bierbauer schaute empört. Sein Sohn hatte Kummer, sein Sohn war verliebt, und die Dame, die an der Sache schuld war, erinnerte sich nicht einmal an ihn!

Die Aushilfslehrerin sagte: »Ich bin nie lange in einer Klasse. Heuer war ich schon in zwanzig verschiedenen Klassen. Über siebenhundert Kinder habe ich kennengelernt. Siebenhundert Namen kann ich mir nicht merken!«

Das verstand der Herr Bierbauer. Er nickte.

»Aber jetzt muß ich wirklich gehen«, sagte die Aushilfslehrerin, »sonst bekommt eine andere den Posten. Aushilfsstellen sind Mangelware!« Sie wollte an Herrn Bierbauer vorbei. Der Herr Bierbauer hielt sie am Taschenhenkel zurück.

»Ich habe auch einen Posten für Sie!« sagte er. Sehr froh schaute er dabei nicht, weil er daran dachte, daß ihn das eine Menge Geld kosten würde.

»Haben Sie eine Privatschule?« fragte die Aushilfslehrerin.

»Ich habe einen Privatsohn«, sagte Herr Bierbauer.

Da bat ihn die Aushilfslehrerin in die Wohnung und hörte sich an, was ihr Emanuels Vater vorschlug. Er schlug ihr vor: »Ich möchte, daß Sie jeden Nachmittag zu Emanuel kommen. Er liebt Sie, er braucht Sie. Er kommt noch um vor Kummer, wenn er Sie nicht hat!«

Die Aushilfslehrerin war sehr gerührt. Noch nie war sie von einem Schüler so geliebt worden. »Ich werde probeweise für einen Nachmittag kommen und sehen, ob mir der Posten zusagt!« versprach sie. Und dann wollte sie noch wissen, wie Emanuel aussah, wie er sich benahm und was er für ein Kind war. Sie dachte: An einen, von dem man so geliebt wird, sollte man sich doch erinnern können!

Emanuels Vater beschrieb ihr Emanuel, aber weil er seinen Sohn so liebte, fiel die Beschreibung derart herrlich aus, daß die Aushilfslehrerin überzeugt war: So ein Kind habe ich mein Lebtag noch nicht gesehen!

Als Emanuels Vater aber dann noch sagte: »Und einen Pinguin hat er als Haustier!«, da wußte sie auf einmal, von wem die Rede war, und da rief sie sofort: »Da brauche ich gar nicht auf Probe kommen, den kleinen Kerl mit dem Pinguin, den hab ich sehr gern gehabt! Ich nehme den Posten an!« Gleich heute nachmittag, versprach sie, würde sie zu Emanuel kommen.

Emanuels Vater gab der Aushilfslehrerin die Adresse und einen Vorschuß aufs Gehalt, und dann ging er weg, und den ganzen Tag lang, wenn er im Auto fuhr, zwischen den Geschäften, die er machte, dachte er darüber nach, an wen ihn diese Aushilfslehrerin eigentlich erinnerte, denn irgend etwas an der Dame kam ihm bekannt vor. Leider fiel es ihm nicht ein.

Die Aushilfslehrerin kam jetzt wirklich jeden Nachmittag zu Emanuel, und Emanuel war sehr glücklich. Er sang, er lachte, er kicherte (auch ganz ohne Grund), er machte gern seine Aufgaben, er aß doppelt soviel wie früher, das Leben gefiel ihm. Er war auch nicht traurig, wenn die Aushilfslehrerin am Abend nach Hause ging, weil er ja wußte, daß sie am nächsten Tag wiederkam. In die Schule ging er auch ganz gern. Eine Lehrerin mit weichem Fett und Knopfaugen ist auszuhalten, wenn man am Nachmittag sieben Sommersprossen und himmelblaue Augen hat.

Eines Abends nun sagte Emanuels Vater zur Emma Edlinger: »Siehst du, das Geld für die Aushilfslehrerin ist gut angelegt. Emanuel ist glücklich!«

Die Emma Edlinger war da anderer Ansicht: »Ein Wahnsinn ist das! Ein kompletter Wahnsinn«, schimpfte sie. »Die reinste Geldverschwendung ist das!«

»Wozu soll ich denn Geld verdienen, wenn ich es nicht dafür ausgebe, daß Emanuel glücklich ist«, sagte der Herr Bierbauer.

»Auf ein Postsparbuch sollst du das Geld legen«, sagte die Emma Edlinger. »Da bekommst du Zinsen und Zinseszinsen!«

»Und Emanuel ist dann unglücklich! Was mach ich mit Zinseszinsen, wenn ich einen unglücklichen Sohn habe?«

»Lächerlich«, rief die Emma Edlinger, »ordentlich erzogen gehört er! Wart nur ab, bis ich die Erziehung in die Hand nehme! Wär doch gelacht, wenn er da nicht lacht!«

Die Emma Edlinger meinte es nicht böse, aber Herrn Bierbauer kam es böse vor. Er war empfindlich, wenn es um seinen Sohn ging. Und darum schrie er: »Misch dich da nicht ein, das geht dich einen Schmarrn an!«

Nun war die Emma Edlinger, die sonst nie empfindlich ist, beleidigt. Für sie sah die Sache so aus: Da liebt man einen Mann, obwohl er ein raunziges Kind und eine mieseisüchtige Tante hat. Da erzieht man ihm mühsam den Pinguin zu einem Haustier, damit er in der Wärme sitzen kann. Da fährt man jeden Abend zu ihm hinaus, weil er sagt, er kann seinen traurigen Sohn und seine traurige Tante nicht allein lassen, und dann hört man als Dank: Das geht dich einen Schmarrn an!

Die Emma Edlinger zündete sich zur Beruhigung eine Zigarette an und sprach — so sanft es ihr möglich war — zu Herrn Bierbauer: »Ich denke, du willst mich heiraten, dann muß ich doch Emanuels Mutter werden, dann müssen mich Erziehungsfragen doch mehr als einen Schmarrn angehen.«

»Wir können nur heiraten, wenn du Emanuel ganz richtig gern hast!« sagte Emanuels Vater.

»Ich habe ihn richtig gern«, sagte die Emma Edlinger.

»Dann mußt du auch einsehen, daß er die Aushilfslehrerin braucht«, rief Herr Bierbauer.

»Wenn wir verheiratet sind, dann bleibe ich zu Hause und kümmere mich um Emanuel höchstpersönlich!« rief die Emma Edlinger.

»Er will aber nicht dich, sondern er will die Aushilflehrerin, geht denn das nicht in deinen Kopf hinein«, schrie der Herr Bierbauer die Emma Edlinger an.

»Dann wird er sich eben umstellen müssen«, schrie die Emma Edlinger.

»Wird er nicht!« brüllte Herr Bierbauer.

Lang stritten sich die Emma Edlinger und der Herr Bierbauer. Und der Emma Edlinger wurde klar, daß der Herr Bierbauer seinen Sohn weit mehr liebte als sie, und das gefiel ihr gar nicht. Und sie merkte auch, daß sie eigentlich überhaupt keine Lust hatte, ihren Post-Posten aufzugeben, um bei einem Emanuel Kindermädchen zu spielen.

Mitternacht war längst vorüber, als die Emma Edlinger sagte: »Bierbauer, es hat keinen Sinn! Ich bin ein Postvorstand, und du bist ein Vater. Du hast mich ganz gern. Ich hab dich ganz gern. Aber anscheinend reicht das nicht. Wenn du magst, Bierbauer, dann komm mich wieder zweimal oder meinetwegen auch dreimal die Woche besuchen. Aber mit deiner Familie verschone mich von jetzt an! Ich betrete dieses Haus nie mehr!«

Und dann ließ sich die Emma Edlinger vom Herrn Bierbauer nach Hause fahren. (So spät in der Nacht fuhr der Autobus nicht mehr.)

Vor ihrem Haustor — vor dem Aussteigen — gab die Emma Edlinger dem Herrn Bierbauer einen Kuß auf die linke Wange, der sehr nach Abschied schmeckte. Nach Abschied für immer. Der Herr Bierbauer aber pfiff, als er wieder nach Hause fuhr, die ganze Fahrt über vor sich hin. Ein lustiges Lied pfiff er. Er kam sich irgendwie erleichtert vor. Wie einer, der zum Doktor gegangen ist, weil er gemeint hat, eine arge Krankheit zu haben, und dann vom Doktor erfahren hat, daß er kerngesund ist.

Übrigens pfiff noch jemand in dieser Nacht ein heiteres Lied vor sich hin.

Die Großtante Alexa saß in ihrem Zimmer, im großen Ohrenstuhl. Sie trank, was sie sehr selten tat, ein Glas Rotwein und pfiff und schaute dabei einem Fernseh-Nachtkrimi zu. Aber sie schenkte dem Nachtkrimi kaum Aufmerksamkeit. Sie versuchte, sich an jedes Wort zwischen Emanuels Vater und der Emma Edlinger zu erinnern. (Sie hatte nämlich hinter der Küchentür dem ganzen Streit gelauscht.) Und jedes böse Wort, an das sie sich erinnerte, erfüllte sie ein Stückchen mehr mit Freude und Genugtuung. Sie schämte sich zwar ein bißchen dafür, aber trotzdem ging es ihr sehr gut.

Auf den Gedanken, daß ihr die Aushilfslehrerin auch viel von Emanuels Liebe stehlen könnte, kam die Großtante nicht, weil die Großtante die Aushilfslehrerin gern hatte. »So ein nettes, liebes Mädchen«, sagte sie, »und hilflos wie ein kleines Kind!« Die Aushilfslehrerin konnte nämlich keinen Kuchen backen und keine Knöpfe annähen, und Flecke aus dem Rock putzen konnte sie auch nicht. So buk ihr die Großtante Alexa einen Kuchen und nähte ihr einen Knopf an die Bluse und putzte ihr den Kakaofleck aus dem Rock und war sehr zufrieden, wenn die Aushilfslehrerin sagte: »Tante Alexa, ich danke Ihnen, Sie sind so lieb zu mir!« Und einmal brachte sie der Tante Alexa Blumen und einmal ein Sackerl mit Zuckerln und einmal eine Gewürzseife, und einmal gab sie ihr einen Kuß auf die Wange. Da sagte die Tante Alexa nachher: »Bei uns im Haus stehen vier Zimmer leer. Zieh doch zu uns, liebes Kind. Da ersparst du dir die Miete. Meinem Neffen und meinem Großneffen wird das sicher recht sein!«

Dem Großneffen Emanuel war es auf alle Fälle recht. Er schlug vier Purzelbäume durchs Wohnzimmer vor Freude, als der Möbelwagen kam und das Hab und Gut der Aushilfslehrerin vor dem Bierbauer-Haus ablud. Auch der Herr Bierbauer freute sich über das neue Familienmitglied. Überhaupt seit er wußte, an wen ihn die Aushilfslehrerin erinnerte. Mitten in einer Nacht war es ihm eingefallen. Er war munter geworden, weil der Pinguin im Nebenzimmer schlief und im Traum stöhnte und jammerte und schnatterte. Da hatte der Herr Bierbauer sein Nachttischlicht aufgedreht. Zeitung hatte er lesen wollen. Am Nachttisch stand seit vielen Jahren ein Foto in einem Samtrahmen. Die verstorbene Frau Bierbauer war auf dem Foto. Seit langer Zeit hatte der Herr Bierbauer nicht mehr auf das Foto geschaut. Nun mitten in der Nacht schaute er das Foto wieder an. Da sah er auf der winzig kleinen Nase der Frau Bierbauer sieben Sommersprossen. Und da erinnerte er sich auch wieder an das Himmelblau ihrer Augen. »Schön, daß es so etwas noch einmal gibt«, sagte der Herr Bierbauer zu sich.

Als der Frühling kam, gab es im Bierbauer-Haus nur zufriedene Leute und einen todunglücklichen Pinguin. Der schlief stöhnend und ächzend, der saß seufzend und jammernd herum, der war kein dicker, fetter Pfannekuchen mehr, der war sehr dünn und zerzaust, weil er sehr wenig fraß, und allen tat er sehr leid.

»Wir müssen für den Pinguin endlich etwas tun«, sagte Emanuel zu seinem Vater und zur Großtante Alexa und zur Aushilfslehrerin.

»Bringen wir ihn auf andere Gedanken, lenken wir ihn ab«, sagte die Großtante Alexa.

Die Aushilfslehrerin dachte lange nach, und dann hatte sie eine Idee, wie man den Pinguin auf andere Gedanken bringen könnte. Im Garten nämlich, da war eine runde, mit nilgrünen Kacheln ausgelegte Vertiefung. Die war fünfzehn Zentimeter tief und ungefähr einen Meter im Durchmesser. Viel früher war in der gekachelten Vertiefung Wasser gewesen, und auf dem Wasser waren Seerosen. Der große Mann, der viel früher in dem Haus gewohnt hatte, der hatte »Mein Seerosenteich« zu der Vertiefung gesagt. Später dann hatte die Großtante Alexa das Wasser abgelassen und Sand in die Vertiefung gefüllt, und Emanuel hatte »Meine Sandkiste« zu der Vertiefung gesagt. Jetzt war der uralte Sand festgetreten, Unkrautsamen hatte sich in ihm verwachsen, von den grünen Kacheln war kaum mehr etwas zu sehen, und der Herr Bierbauer sagte »Unser Schandfleck!«, wenn er an der Vertiefung vorbeiging. Er nahm sich dann vor, endlich die Brennesseln, den Ampfer, den Huflattich und das andere Unkraut, von dem er keinen Namen wußte, auszurupfen, gute Erde in die Vertiefung zu schütten und Akelei zu pflanzen. Akelei mochte er besonders gern.

Doch nun hatte eben die Aushilfslehrerin eine noch bessere Idee. Sie rupfte das Unkraut aus, sie harkte den harten Sand locker, und sie schaufelte mit Emanuel allen Sand aus der Vertiefung. Sie wuschen die nilgrünen Kacheln, bis sie sauber glänzten und glitzerten wie in den besten Seerosentagen. Und dann ließen sie wieder Wasser ein. Und dann fuhren sie in die Fischhandlung zum Großmarkt. Dort gibt es lebende Fische in Bottichen. Die Hausfrauen kommen zu den Bottichen und schauen den Fischen beim Schwimmen zu, zeigen dann auf einen, und der Fischhändler holt den mit einem Netz heraus und hackt dem zappelnden Fisch den Kopf ab und wickelt ihn in ein Stück Plastikfolie und legt ihn der Hausfrau in den Einkaufskorb.

Die Aushilfslehrerin und Emanuel ließen den Fischen, auf die sie zeigten, die Köpfe nicht abhacken. Sie hatten zwei große Kübel mitgebracht. Sie kauften die Fische lebend. Sie schleppten schwer an den Kübeln. Sechs Liter Wasser und sechs Fische trug die Aushilfslehrerin in ihrem Kübel heim. Drei Liter Wasser und drei Fische trug Emanuel in seinem Kübel.

»Glaubst du wirklich, daß er sich freut, Malwine?« fragte Emanuel. (Die Aushilfslehrerin hieß Malwine.)

»Das will ich stark hoffen«, sagte Malwine. »Ich schleppe mich nicht gern umsonst ab!«

Als sie zu Hause ankamen, saß der Pinguin beim Zaun und starrte zum Wohnzimmerfenster der Frau Siebenbürger hinüber. Durch das Zaunloch konnte er nicht mehr kriechen. Die Frau Siebenbürger hatte das Loch wieder mit Draht verstopft. Sie hatte erklärt, der Pinguin mit seinem Gekreisch falle ihr auf die Nerven. Außerdem zertrete er mit seinen dummen Flossen ihre Krokusse und Himmelschlüssel.

Emanuel und Malwine kippten die Fischkübel in das grüngekachelte Becken. Die Fische schwammen aufgeregt im Kreis, die Sonne schien auf das Fischwasser, und das Wasser glitzerte allerliebst im Sonnenschein.

»Kerl, komm!« lockte Emanuel.

»Magerer, dünner Pfannekuchen«, rief Malwine, »wir haben Fische für dich!«

Und die Großtante kam aus dem Haus und sagte: »Fettgans, schäm dich! Eine ordentliche Fettgans schaut sich gern Fische an!«

Und der Herr Bierbauer kam aus dem Haus und rief: »Nicht einmal Fische interessieren ihn! So ein sturer Kerl!«

Die Katze war kein sturer Kerl! Die Katze hatte zwar noch nie im Leben gefischt, aber das Fischen lag ihr im Blut, und was einem im Blut liegt, bleibt dort, wenn man nicht umerzogen worden ist. Die Katze war nie umerzogen worden. Nur verschreckt hatte man sie. Und verschreckt war sie jetzt auch nicht mehr. Sie hatte es warm. Sie hatte viel Fleisch und Milch. Sie wurde gestreichelt, sie wurde geküßt, sie hatte schon lange nicht mehr gezittert. Und jetzt sah sie vom Fensterbrett aus das glitzernde Wasser im Becken und die schwimmenden Fische, und sie wurde ganz gierig auf die Fische. Sie fing zu miauen an und stellte sich auf die Hinterpfoten und kratzte mit den Vorderpfoten über die Glasscheibe. Ein elendes Geräusch machten ihre Krallen auf dem Glas.

»Murlikatz, hör auf«, rief die Frau Siebenbürger. Die Katze hörte nicht auf. »Willst du etwa in den Garten?« fragte die Frau Siebenbürger. Die Katze kratzte noch lauter und miaute schrecklich. »Ist es dir draußen nicht zu kalt?« fragte die Frau Siebenbürger. Die Katze kratzte, daß der Frau Siebenbürger die Ohren weh taten, und sie miaute so entsetzlich laut, daß die Frau Siebenbürger sagte: »Na schön, von mir aus!« Sie öffnete das Fenster, die Katze sauste vom Fensterbrett quer über das Krokusbeet und das Himmelschlüsselbeet, sprang über den Zaun und raste zum Fischwasser hin. Ihr Schnurrbart zitterte. Aber nur aus Gier. Ihre Augen verfolgten die Fische, die friedlich im Kreis schwammen. Ganz dicht am Wasserrand hockte sie, und sooft ein Fisch an ihr vorbeischwamm, tauchte sie blitzschnell eine Pfote ins Wasser und wollte den Fisch herausholen.

Die Katze war alt und dick. Die Fische waren jung und schlank und wendig. Die Katze hatte keine Übung im Fischen. Sie erwischte keinen Fisch.

Vor lauter Fischerlust im Blut hatte die Katze aber übersehen, daß der Pinguin zum Fischwasser gewatschelt war. Und jetzt hockte er ihr gegenüber — und falls ein Pinguin lächeln kann, dann lächelte er — , und dann tauchte er kurz den Schnabel ins Fischwasser, und als der Schnabel wieder aus dem Wasser kam, hatte er einen Fisch im Schnabel. Der Pinguin watschelte um das Fischwasser herum und legte den zappelnden Fisch neben die Katze. Und da eine Katze lächeln kann — obwohl das viele Leute abstreiten lächelte die Katze. Und dann fraß sie den hinteren Teil vom Fisch auf und ließ dem Pinguin die vordere Hälfte übrig. Wer Katzen auch nur ein bißchen kennt, weiß, daß nun Hoffnung ist. Katzen, die ihr Fressen teilen, sind auch zu anderem bereit. Man muß nur Geduld haben.

Und — ganz ehrlich — allzu viel darf sich ein Pinguin, der nicht einmal weiß, daß er ein Pinguin ist, nicht vom Leben erwarten. Und auf alle Fälle war der Pinguin für die anderen zu etwas nütz:

Die Katze hat einen Fisch bekommen.

Emanuel hat eine Aushilfslehrerin bekommen.

Die Aushilfslehrerin hat einen guten Posten bekommen.

Die Großtante hat mehr Liebe bekommen.

Und der Herr Bierbauer hat einen glücklichen Sohn bekommen.

(Für die Fische allerdings ist das eine böse Geschichte. Aber um Fische muß man nur in Fisch-Geschichten besorgt sein.)

Wichtige Nachschrift

Wem die ganze Geschichte nicht gefällt, der lasse bitte den Brief des zoologischen Assistenten Schestak an seinen Freund Smetana (den Brief von Seite 5) verlorengehen. Damit hat er dann die ganze Geschichte aus der Welt geschafft.

Wem es nur leid tut, daß er so viel von einem Pinguin zu lesen bekommen hat, obwohl ihn Pinguine nichts angehen, der ändere die Geschichte gefälligst selber um. Das geht leicht. Der zoologische Assistent Schestak hat nämlich noch einen zoologischen Freund. Einen gewissen Prihoda. Der lebt dicht am Äquator. Bei diesem Prihoda könnte man um ein Straußenei anfragen...

Ein paar Wörter, die vielleicht nicht jede/r gleich versteht

anschaffen: anordnen
der Brimsen: eine Art Schafskäse
der Grieskoch: Grießbrei
der Jausentisch: für einen kleinen Imbiß, für eine Zwischenmahlzeit gedeckter Tisch
der Konvektor: Heizkörper
der Liptauer: mit Butter, Salz, Pfeffer, Kümmel und Paprika angemachter Quark
die Küchenkredenz: Anrichtetisch oder –schrank
die Remise: Wagenhalle für (Straßen-)Bahnen, Depot
der Riesenmugel: Riesenhügel, Riesenberg
der Topfen: Quark
wacheln: fächeln, winken

Gulliver-Taschenbücher von Christine Nöstlinger

Andreas oder Die unteren sieben Achtel des Eisbergs

Roman. 208 Seiten (78706) ab 14

Hugo, das Kind in den besten Jahren

Phantastischer Roman.

320 Seiten (78142) ab 12

Jokel, Jula und Jericho

Erzählung. Mit Bildern von Edith Schindler

124 Seiten (78045) ab 7

Die Kinder aus dem Kinderkeller

Aufgeschrieben von Pia Maria Tiralla, Kindermädchen in Wien

Mit Bildern von Heidi Rempen

88 Seiten (78096) ab 8

Ausgezeichnet mit dem Bödecker-Preis

Lollipop

Erzählung. Mit Bildern von Angelika Kaufmann

120 Seiten (78008) ab 8

Auf der Auswahlliste zum Deutschen Jugendbuchpreis

Rosa Riedl, Schutzgespenst

Roman. 200 Seiten (78119) ab 10

Ausgezeichnet mit dem Österreichischen Jugendbuchpreis

Stundenplan

Roman. 136 Seiten (78709) ab 14

Wetti & Babs

Roman. 264 Seiten (78130) ab 12

Zwei Wochen im Mai

Mein Vater, der Rudi, der Hansi und ich

Roman. 208 Seiten (78032) ab 11

Beltz & Gelberg

Beltz Verlag, Postfach 100154, 6940 Weinheim

[1] Christine Nöstlinger ist Wienerin. Und ihr Buch spielt in Wien. Deshalb reden die handelnden Personen, wie man eben in Wien redet. Sie verwenden dabei Wörter, die in Wien und in Österreich üblich sind, aber in anderen Gebieten des deutschen Sprachraums nicht. Solche Dialektwörter werden auf Seite 114 erklärt.

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- Seite 114