Author: Christine Nöstlinger
Date: 2004-07-14T22:00:00+00:00
Keywords: Kinderbücher; Belletristik; Romane
Description: Pelinka und Satlasch sind Riesen, die nahezu letzten ihrer Art. In trauter Zweisamkeit leben sie in ihrer Hütte, aber: Sie fühlen sich einsam. Zum Glück geht das Gerücht, dass ein paar Täler weiter zwei Riesinnen wohnen sollen, Ariane und Amanda. Keine Frage, dass sich Pelinka und Satlasch auf ihrem Riesenmoped sofort auf den Weg machen. Leider geht unterwegs das Benzin aus. Und dummerweise geben die hilfreich herbeieilenden Zwerge dermaßen mit ihrem Fleiß an, dass Satlasch auf eine gar nicht nette Idee kommt. Wie sich die Zwerge letztendlich auf ihre Stärke besinnen und sich gegen die Riesen
Publisher: Dachs

Die verliebten Riesen

2. Auflage 1988

ISBN 3-7141-1204-9 Jugend und Volk Wien

Einband und Illustration: Christine Nöstlinger junior

© Copyright 1976 by Jugend und Volk Verlagsgesellschaft m.b.H., Wien—München

Titel der Erstausgabe: Pelinka und Satlasch

Alle Rechte vorbehalten

Druck: M. Theiss Ges.m.b.H., A-9400 Wolfsberg

elperegrino@rocketmail.com v1.0 FR11 31.05.2014

Sie hießen Pelinka & Satlasch und waren — für Riesen — ziemlich klein, wenn man bedenkt, welche Ausmaße Riesen seinerzeit angenommen haben.

...bei ihrem Besuch im Dörfchen Greifenfleck, dessen Name seither auf keiner Landkarte mehr zu finden ist.

Pelinka & Satlasch neben zwei Ziegelbau-Einfamilienhäusern der Firma Dünnbeton & Bruchrohr. (Firsthöhe etwa acht Meter.)

Pelinka & Satlasch wohnten in den Prikopa-Wäldern. Im vorletzten Tal, in einem großen, verlassenen Bauernhaus. Sie hatten es gemütlich dort, nachdem sie die Zwischenwände und die Decken abgetragen hatten. Bloß die Haustür war unbequem.

Die Möbel hatte Pelinka getischlert. Auch den Ofen hatte Pelinka gemacht, und die Löffel und Gabeln hatte er geschnitzt. Und wenn das Dach ein Loch hatte, flickte es Pelinka. Und wenn das Türschloß kaputt war, reparierte es Pelinka. Den verrußten Kamin kehrte Pelinka. Das abgebrochene Stuhlbein leimte Pelinka. Die Sprünge in den Mauern verputzte Pelinka. Und den Gartenzaun nagelte er auch.

Satlasch kochte und räumte auf und pflegte den Küchengarten. Er nähte die Hosen für sich und Pelinka und strickte jedes Jahr zwei Pullover. Einen im Rippenmuster für Pelinka und einen im Kästchenmuster für sich selber. Die Stricknadeln schnitzte ihm Pelinka aus Lindenholz.

Satlasch hatte auch das Geld. Und er teilte es gut ein: für Wolle, für Hosenstoff, für den Ochsen, den sie jedes Jahr zu Weihnachten aßen, für Salz und Zucker und Waschpulver und Mehl.

Satlasch war sehr sparsam. Er sammelte in den Prikopa-Wäldern Beeren und Pilze, er entdeckte eine Sorte Waldgras, die als Spinat gut schmeckte, er röstete Bucheckern braun und rieb sie zu Ersatzkaffee. Er kochte für den Winter Himbeermarmelade ein und legte sich einen Vorrat an Essig-Eierschwammerl-Fässern an. Der Topf, der oben in der Kredenz stand, und auf dem „Notgroschen” stand, war nie ganz leer.

Pelinka hätte den Notgroschentopf hin und wieder gern ins Wirtshaus getragen und sich ein Faß Bier dafür gekauft. Doch Satlasch erlaubte es nicht.

„Nein”, rief er, „der Notgroschen wird nicht angerührt!”

Da konnte es dann vorkommen, daß Pelinka ärgerlich wurde und rief: „Satlasch, du Geizhals! Wozu legst du denn alles, was uns bleibt, in den Notgroschentopf? Warum bist du so elend sparsam?”

Satlasch aber ärgerte sich gar nicht darüber, sondern bekam dann immer einen wunderschönen, sehr träumerischen Ausdruck im Gesicht und murmelte:

„Pelinka, ich habe meine Pläne!”

Wenn das Gesicht von Satlasch diesen wunderschönen, träumerischen Ausdruck hatte, konnte Pelinka nicht länger auf ihn böse sein. Er stellte den Notgroschentopf in die Kredenz zurück und machte sich einen großen Topf Brombeerlimonade. Die war auch gut gegen den Durst.

Pelinka fragte Satlasch natürlich oft, was das für Pläne seien, die Satlasch mit den Notgroschen habe, doch Satlasch wollte nichts verraten.

„Willst du vielleicht neue Vorhänge kaufen?” fragte Pelinka. Die alten Vorhänge hatten schon viele kleine Löcher, die die Mäuse gebissen hatten.

„Oder eine Beerenpresse?” Satlasch drückte nämlich den Beerensaft, den er für die Marmelade und den Sirup brauchte, durch ein Riesentaschentuch, und das war eine arg mühselige Arbeit.

„Oder willst du eine Motorsäge kaufen?”

Pelinka hätte sehr gerne eine Motorsäge gehabt. Er mußte das Holz für den Ofen und für die Möbel und für die Löffel und Gabeln mit einem selbstgeschmiedeten Fuchsschwanz schneiden.

„Ich habe etwas viel Schöneres im Sinn, warte nur ab”, sagte Satlasch dann. „Warte nur ab!”

Da fragte Pelinka dann nicht weiter und bekam auch einen wunderschönen, träumerischen Ausdruck im Gesicht.

Pelinka war überhaupt ein sehr gutmütiger Riese. Wie gutmütig er war, versteht man erst richtig, wenn man bedenkt, daß ja er es war, der das Geld verdiente, das Satlasch so geizig einteilte. Satlasch erklärte immer, er habe keine Zeit zum Geldverdienen, weil er die Hausarbeit und die Gartenarbeit am Halse habe, und weil er zum Beerensammeln und zum Spinatgrastrocknen auch noch seine Zeit brauche. In Wirklichkeit aber war er bloß menschenscheu. Er wagte sich nicht ins Dorf hinunter. Und Arbeit und Geld dafür gab es ja nur bei den Menschen im Dorf.

Pelinka ging gern ins Dorf. Und im Dorfwirtshaus war er besonders gern. Nur im Sommer natürlich. Da waren im Wirtshausgarten Tische und Stühle aufgestellt. Da setzte sich Pelinka auf den kiesbestreuten Platz, dorthin, wo am Sonntagvormittag die Blaskapelle beim Frühschoppenkonzert stand, und dann zahlten ihm die Bauern ein großes Bier ums andere und freuten sich, daß er die doppelten Maßkrüge leer trank, als seien sie Schnapsstamperln.

Im Winter konnte Pelinka nicht ins Wirtshaus gehen, denn in die niedrige Wirtsstube paßte er nicht hinein. Da stand er dann vor der Wirtshaustür und trank sein Bier.

Im Dorf sagten die Bauern Pelinka auch, wo es etwas zu arbeiten gab.

„Der Pfarrer von Siebenkirchen will alle sieben Kirchtürme neu anstreichen lassen”, sagten sie zu ihm. Oder:

„Der große Traktor vom Hubermeier ist umgefallen und steckt so tief im Dreck, daß ihn außer dir keiner herausziehen kann!” Oder:

„Der Baumeister läßt fragen, ob du Zeit hast. Sein Lastauto mit dem Anhänger ist in der Reparatur, und er muß noch heute eine Ladung Ziegel zum Kuglerbauern bringen!”

Pelinka nahm alle Arbeiten an. Er strich die sieben Kirchtürme mit Rostschutzfarbe. Er zog den großen Traktor aus dem tiefen Dreck. Er keuchte mit einer Wagenladung Ziegel quer durch die Wiesen zum Kuglerbauern.

Einmal stand er auch zwei Wochen lang vor dem Haus des Bürgermeisters und hielt die Maurer, die einen frischen Verputz machten, auf seinen Händen. So ersparte sich der Bürgermeister ein Gerüst um das Haus.

Einmal, im Winter, als der Schneepflug kaputt war und es sehr viel schneite, schaufelte Pelinka ganz allein die Hauptstraße bis zum nächsten Ort von Schnee und Eis frei.

Einmal, als der Güterweg zum viertletzten Tal der Prikopa-Berge neu asphaltiert wurde, streikte der Motor der großen Straßenbaumaschine. Da holten die Arbeiter Pelinka, und Pelinka schob die Riesenmaschine, die nicht selber fahren konnte, vom vordersten bis zum viertletzten Tal. Drei Wochen lang schob er. Und alle Leute sagen noch heute, daß ein Güte rweg nie so gut gehalten hat wie der, an dem Pelinka mitgearbeitet hat.

Pelinka wurde auch zum Bäumefällen geholt und für Arbeiten im Steinbruch. Als das Hochwasser den kleinen Bach von Klein-Prokop groß und reißend machte, sodaß er die kleine Brücke wegschwemmte, stellte sich Pelinka in die Mitte des Bachs und hob die Menschen hinüber. Er verlangte nur wenig Geld dafür, und die Kinder hob er ganz umsonst über den Bach; so oft sie wollten.

Am wichtigsten aber war Pelinka beim Bau der Seilbahn gewesen. „Wenn der Pelinka die Stützen nicht hinaufgetragen und eingegraben hätte, wären wir mit der Seilbahn noch immer nicht fertig!” sagte sogar der Seilbahningenieur.

Alle Leute mochten Pelinka. Den Satlasch mochten sie nicht so sehr. Sie kannten ihn ja auch kaum.

Einmal war ein furchtbar kalter, schrecklich langer Winter mit ungeheuer viel Schnee und Eis und mit Stürmen mit weit über hundert Stundenkilometer. Da war Pelinka jeden Tag im Einsatz. Und manche Nacht auch. Er schaufelte nicht nur Wege und Straßen vom Schnee frei, er reparierte nicht nur Dächer, von denen der Sturm die Ziegel getragen hatte, er schaufelte auch den Schnee von den Häusern, die eingeschneit waren.

In diesem Winter brachte Pelinka viel Geld nach Hause. Der Notgroschentopf wurde ganz voll. Aber Satlasch wurde immer geiziger. Zu Weihnachten kaufte er keinen Ochsen, am Dreikönigstag gab es nur Grießbrei mit Himbeersaft, und am Faschingsmontag buk er keinen einzigen Krapfen. Wenn Pelinka zur Arbeit ging, gab er ihm bloß ein paar Tannenzapfen mit und sagte: „Pelinka, kau an den Zapfen, die haben sehr viel Nährwert!”

Pelinka hatte jeden Tag großen Hunger, und er wollte oft wegen des schlechten Essens Krach schlagen, doch Satlasch bekam jetzt immer häufiger den wunderschönen, sehr träumerischen Ausdruck im Gesicht, gegen den Pelinka so machtlos war, weil er hilflos wurde vor lauter Rührung darüber.

Als es Frühling wurde, hatte Pelinka mindestens einen halben Zentner abgenommen, und in der Kredenz standen vier volle Notgroschentöpfe, alle bis zum Rand mit Münzen gefüllt.

An einem warmen Frühlingsabend — die Wiesen waren schon schneefrei, nur im Wald, zwischen den Baumstämmen, lag noch ein bißchen grauer, löchriger, eisiger Schnee — kam Pelinka von einer Dachreparatur nach Hause.

Satlasch saß vor dem Haus und hatte einen derart wunderschönen, träumerischen Ausdruck im Gesicht, daß dem Pelinka vor lauter Rührung Tränen in die Augen traten.

„Entschuldige, daß ich dich störe”, sagte Pelinka leise und klopfte Satlasch auf die Schulter, „aber ich habe großen Hunger.”

„Jetzt ist es soweit”, sagte Satlasch und stand auf, „jetzt kann ich meinen Plan verwirklichen!”

Und dann zog Satlasch den Pelinka ins Haus hinein, zum großen Tisch.

„Genau gemessen” sagte Satlasch stolz, „ergibt das drei Meter große Münzen, vier Meter kleine Münzen und sieben Meter und dreißig Zentimeter mittlere Münzen!”

Pelinkas Herz klopfte laut und rasch und aufgeregt. Ihm wurde feierlich zumute, denn gleich würde der Augenblick kommen, wo ihm Satlasch seinen Plan enthüllte.

„Wir kaufen ein Moped”, sagte Satlasch, „um vierzehn Meter und dreißig Zentimeter Münzen bekommt man sicher eine Spezialanfertigung in passender Größe!”

„Wozu denn ein Moped?” Pelinka war sehr enttäuscht.

„Damit wir wegfahren können!”

„Wir können doch auch recht gut gehen”, sagte Pelinka.

„Damit wir sehr weit wegfahren können!“

„Wir können doch auch sehr weit recht gut gehen”, Pelinka schaute auf seine großen, kräftigen Füße, und dabei wunderte er sich, daß Satlasch, der zu menschenscheu war, um ins nächste Dorf zu gehen, auf einmal sehr weit wegfahren wollte.

„Bis zu Ariane & Amanda können wir nicht gehen”, sagte Satlasch. „Es würde wochenlang dauern, und wenn wir ankämen, wären wir verdreckt und verstaubt und zerlumpt. Das wäre kein guter erster Eindruck!”

Pelinka ließ sich auf einen Sessel fallen.

„Ariane & Amanda”, murmelte er, und sein Gesicht bekam einen so wunderschönen, so träumerischen Ausdruck, daß man ihn für einen Engel hätte halten können. Nicht einmal Satlasch hatte je so wunderschön-träumerisch ausgesehen.

Noch am gleichen Tag nahmen sie einen Bogen Packpapier und schrieben an die Mopedfirma. Sie gaben ihre Größe und ihr Gewicht an, erwähnten auch, daß das Moped geländegängig und robust sein müsse, und baten um rasche Anfertigung. Sie legten vier Meter gemischte Münzen als Anzahlung auf den Brief, wickelten den Brief um das Geld herum und verschnürten und verklebten das Paket.

Pelinka trug das Paket ins Dorf zum Postamt. Den ganzen Weg pfiff er, und hin und wieder murmelte er: „Ariane & Amanda! Ariane & Amanda!”

Pelinka ging nun jeden Tag ins Dorf — auch wenn dort keine Arbeit für ihn war — und fragte am Postamt nach einem Brief für Pelinka & Satlasch. Das Postfräulein schüttelte immer den Kopf.

„Leider nein, lieber Herr Pelinka”, sagte es.

Im Dorf sprach sich das herum. Die Leute wurden neugierig. Sie fragten Pelinka, aber der schwieg, weil er Satlasch versprochen hatte, kein Wort über das Moped und garantiert kein Wort über Ariane & Amanda zu sagen. Doch die Bauern waren schlau. Als Pelinka wieder einmal zur Post fragen ging und wieder einmal vom Postfräulein erfuhr, daß kein Brief gekommen war, und als er traurig vom Postamt wegging, da kamen die Bauern und luden ihn auf ein Bier ein. Pelinka konnte, wenn es um Bier ging, nie widerstehen.

Weil die Sessel und Tische noch nicht im Wirtshausgarten standen — es war ja erst Frühling —, setzte sich Pelinka vor die Wirtshaustür. Die Wirtin reichte ihm die doppelten Maßkrüge durchs Fenster hinaus, und die Bauern gaben der Wirtin das Geld für die doppelten Maßkrüge durchs Fenster hinein.

Nach dem zwölften doppelten Maßkrug hatten die Bauern Pelinka so weit, daß er ihnen vom Brief an die Mopedfirma, von der Anzahlung und vom Wegfahren erzählte.

Und nach dem vierundzwanzigsten doppelten Maßkrug — und nachdem Pelinka lange und traurig geseufzt und beteuert hatte, daß das ein Geheimnis sei — erzählte er den Bauern von Ariane & Amanda.

Pelinka begann leise zu weinen. Aus Sehnsucht, aus Gjram und wegen der vierundzwanzig doppelten Maßkrüge Bier. Dann schlief er ein, an die Wirtshausmauer gelehnt, und schnarchte, daß die Rauchfänge sanft bebten.

Die Bauern waren gerührt. Vor allem der Bürgermeister, der hatte ein weiches Herz, und er hatte Pelinka schon immer sehr gern gehabt. Der Bürgermeister schaute auf den schnarchenden Pelinka und sprach:

„Wir haben die Pflicht, ihm zu helfen! Er hat uns auch immer geholfen!”

Und am Nachmittag zog der Bürgermeister den Steireranzug an, band die rosa Krawatte um den Hals, setzte den Gamsbarthut auf und fuhr in die Mopedfabrik. Er ließ sich beim Generaldirektor melden.

Der Bürgermeister schilderte dem Generaldirektor die Sehnsucht von Pelinka & Satlasch in ergreifenden Worten und vergaß auch nicht zu erwähnen, daß Pelinka & Satlasch genügend Geld für ein Spezialmoped hätten.

„Ja, ja”, sagte der Generaldirektor, „wir haben uns ja schon etliche Gedanken gemacht, aber wir sind zu keiner Lösung gekommen. Wir arbeiten auf Fließband, wir sind auf Einzelanfertigungen nicht eingestellt!”

Doch weil der Bürgermeister dem Generaldirektor in den Ohren lag, ließ der Generaldirektor den Direktor kommen, und der brachte seinen Oberingenieur mit und der wiederum seinen Ingenieur. Und alle zusammen dachten sie noch einmal nach. Und dann kam noch der Werkmeister dazu, weil er dem Ingenieur melden wollte, daß das siebente Fließband von links so merkwürdig zittere. Der Werkmeister hörte, worüber sich die Herren die Köpfe zerbrachen, und er hatte eine Idee.

„Bei der letzten Mopedausstellung”, sagte der Werkmeister, „da haben wir oben auf dem Dach unseres Pavillons ein Riesenmoped stehen gehabt. Das war doch die Sensation der Ausstellung! Das hätte die richtige Größe!”

„Aber dieses Moped hat keinen Motor gehabt, es war ja nur als Reklame gemacht”, sagte der Ingenieur.

„Aber bei der vorletzten Mopedausstellung”, sagte der Werkmeister, „haben wir vor der Tür zu unserem Pavillon einen Riesen-Moped-Motor stehen gehabt, und der hat funktioniert. Das war doch die Sensation der vorletzten Ausstellung! Der hätte die richtige Größe!”

„Ja, dann ist die Sache ja denkbar!” sagte der Oberingenieur. Und der Direktor erklärte, daß sich die Mopedfabrik in der Lage sehe, das Moped in drei Wochen zu liefern. Und der Generaldirektor gab dem Bürgermeister einen Zahlschein. Auf dem sollten Pelinka & Satlasch die restlichen zehn Meter und dreißig Zentimeter Münzen einzahlen.

Nach drei Wochen war es dann soweit. Ein riesiges Lastauto kam nach Klein-Prokop, und sieben Männer luden das Riesenmoped ab. Es war rot.

Der Bürgermeister lief sofort in die Schule hinüber und erklärte den Unterricht für heute als beendet. Er rief:

„Kinder, setzt euch auf eure Radln und fahrt ins viertletzte Tal und meldet dem Pelinka und dem Satlasch, daß ihr Moped da ist. Wer zuerst dort ist, der bekommt von mir einen erstklassigen Radiergummi geschenkt!”

Die Kinder brüllten „Hurra!” (nicht wegen des Radiergummis, sondern weil die Schule aus war). Sie liefen aus der Klasse, schwangen sich auf ihre Räder und sausten los.

Eine Stunde später kamen sie mit Pelinka & Satlasch zurück. Sowohl für Kinder zu Rad als auch für Riesen zu Fuß war das eine Rekordleistung.

Pelinka & Satlasch machten um das Dorf herum hundert Proberunden. Das Moped fuhr herrlich. Und es nahm die größten Steigungen, ohne zu keuchen. Sogar den ganz steilen Weg zum Friedhof hinauf. Und es hatte einen kurzen Bremsweg.

Die Dorfleute klatschten nach jeder Proberunde. Und sie riefen: „Hurra, hurra, hoch sollen unsere Riesen und ihre zukünftigen Frauen leben!”

Pelinka war sehr gerührt. Und Satlasch war so gerührt, daß er die Fotografie aus der Brusttasche zog, die er sonst nur ganz allein und heimlich anschaute, und sie allen Dorfleuten zeigte.

Da holte auch Pelinka sein Foto aus der Brusttasche und ließ es in der Runde herumgehen. Aber er paßte genau auf, daß es keiner mit Dreckfingern anfaßte.

Eigentlich war es nur ein Foto. Pelinka gehörte die rechte Bildhälfte, Satlasch die linke. Agnete, die vorletzte Riesin, hatte das Foto dem alten Prokop, dem vorletzten Riesen, vor vielen Jahren einmal geschickt.

Die Dorfleute betrachteten die beiden Fotohälften und sagten, die abgebildeten Damen seien gewiß die richtigen Frauen für Pelinka & Satlasch.

Und dann schenkte der Fleischhauer Pelinka & Satlasch den Kompaß, den er noch aus dem Zweiten Weltkrieg hatte. Damit sich die beiden nicht verirrten und damit sie den kürzesten Weg zu Ariane & Amanda finden könnten.

Pelinka & Satlasch bedankten sich bei allen Dorfleuten und gaben ihren Haustorschlüssel der Pfarrersköchin zur Aufbewahrung. Die versprach ihnen, auf das Haus achtzugeben, die Fenster zu schließen, die Äpfel zu ernten, hin und wieder Staub zu wischen und die Blumen, die auf den Fensterbrettern standen, in Pflege zu nehmen.

„Fahrt nur, fahrt nur zu!” rief die Pfarrersköchin gerührt. „Ich weiß, wie Sehnsucht nagen kann! Beeilt euch, kommt zu euren Frauen, die werden schon warten!” Denn jetzt, wo sie endlich das Moped hatten, war es Pelinka & Satlasch anzusehen, daß sie vor lauter Sehnsucht gar nicht mehr warten konnten. Keine Stunde länger wollten sie bleiben.

„Amanda”, flüsterte Satlasch und steckte seine Fotohälfte in die Brusttasche zurück.

„Ariane”, flüsterte Pelinka und steckte seine Fotohälfte in die Brusttasche zurück.

Dann brausten sie los. Pelinka saß vorne und lenkte. Satlasch saß auf dem Soziussitz.

Am ersten Tag ihrer Fahrt in den hintersten Winkel fuhren Pelinka & Satlasch über dreizehn Hügel, sieben Brücken, einen ziemlich hohen Berg und eine recht weite Ebene. Sie fuhren durch drei große und acht kleine Wiesen, durch zwei Tannenwälder und einen Fichtenwald und durch neununddreißig Dörfer.

Pelinka fuhr mit Höchstgeschwindigkeit und pfiff dabei. Satlasch hielt sich mit einer Hand an Pelinkas Bauch fest, in der anderen Hand hielt er den Fleischhauerkompaß, und bei jeder Wegkreuzung rief er: „Rechts!” oder „Links!”, je nachdem, welcher Weg eher in den hintersten Winkel führte.

Bei Wegen kann man sich leicht irren. Da fängt — zum Beispiel — so ein Weg an, und der führt, die Kompaßnadel zeigt es genau, in den hintersten Winkel. Doch kaum ist man eine Minute auf dem Weg gefahren, da macht der Weg eine Kurve — eine große Kurve —, und jetzt geht der Weg genau vom hintersten Winkel weg. Pelinka & Satlasch hatten keine Landkarte mit. Sie wurden arg verwirrt vom vielen Kurve nfahren, und dann, gegen Abend, blieb das Moped stehen. Der Tank war leer. Kein Tropfen Benzin war mehr drin.

Pelinka & Satlasch schoben das Moped bis zum nächsten Dorf. Als sie dort ankamen, war eine große Aufregung unter den Leuten. Sie liefen kreuz und quer und durcheinander, und als sie Pelinka & Satlasch erblickten, riefen sie: „Da sind sie, da sind sie!”

Pelinka & Satlasch wunderten sich. Sie wußten nicht, daß nur die Menschen in den Prikopa-Wäldern an den Umgang mit Riesen gewohnt waren.

Sie wußten auch nicht, daß sie, als sie die Wege entlanggekurvt waren, drei Bauern und zwei Bäuerinnen total verschreckt hatten. Ferner war ein Volksschullehrer, der Blumen auf einer Wiese gepflückt hatte, in Ohnmacht gefallen, als er Pelinka & Satlasch auf dem Moped gesichtet hatte. Und eine Wirtin hatte sich ihretwegen die Hand verbrüht. Sie hatte beim Küchenfenster Nudeln in ein Sieb geschüttet. Und gerade in diesem Augenblick waren Pelinka & Satlasch beim Fenster vorbeigesaust. Die Wirtin war so erschrocken und derart zusammengezuckt, daß sie sich das brennendheiße Nudelwasser über die Hand geschüttet hatte.

Die Wirtin und der Volksschullehrer und die Bauern und Bäuerinnen erzählten ihr schreckliches Erlebnis, nachdem sie sich erholt hatten, natürlich den anderen Leuten, und die anderen Leute erzählten es wieder anderen Leuten, und bald war in allen Dörfern eine große Aufregung. Auch die Gendarmerie war schon verständigt. Und der Minister in der Hauptstadt. Aber der glaubte das alles nicht. Der sagte bloß zu seinem Sekretär: „Da können Sie wieder einmal sehen, lieber Himpel, wie tief doch der Aberglauben noch immer in der Landbevölkerung wurzelt! Riesen! Daß ich nicht lache! Ja, daß ich nicht lache!” Und dann lachte der Herr Minister, und der Himpel lachte mit ihm, denn es gehörte zu den Aufgaben vom Sekretär Himpel, immer dann zu lachen, wenn der Herr Minister lachte. Dafür bekam der Herr Himpel eine Sonderzulage zu seinem Gehalt.

„Bitte, ist hier im Ort eine Tankstelle?” fragte Pelinka im ersten Dorf, mitten auf dem Hauptplatz.

Die Leute gaben ihm keine Antwort. Sie liefen kreuz und quer durcheinander, wie die Hühner, wenn der Fuchs nicht weit ist, und dann, ganz plötzlich, waren sie in den Häusern verschwunden.

Auch der Tankwart lief in sein Büro, sperrte die Tür dreimal von innen ab und hängte ein Schild hinter die Glasscheibe:

So schoben Pelinka & Satlasch das Moped bis zum nächsten Dorf. Dort sahen sie überhaupt niemanden. Alle Fenster waren zu, alle Türen waren verriegelt. Vor den Geschäften waren die Rolläden heruntergelassen, nicht einmal ein Hund oder eine Katze war auf der Straße.

Im dritten und vierten Dorf war auch keine Menschenseele und kein Vieh zu sehen. Im fünften Dorf sahen sie nur ein altes, braunes Huhn mit einem lahmen Bein. Im sechsten Dorf begegneten sie nur einem alten Hund, der hatte Triefaugen und knurrte böse. Aber im achten Dorf sahen sie — gerade als sie es verlassen wollten — einen ziemlich kleinen Buben. Der saß oben in einem Kirschbaum. Er hieß Martin und war der schlimmste Bub weit und breit. Zumindest behaupteten das seine Eltern.

„He, ihr zwei!” rief der Martin Pelinka & Satlasch zu. „He, seid ihr die Riesen, vor denen sich alle Leute verkriechen?”

So erfuhren Pelinka & Satlasch, daß sich die Menschen vor Riesen fürchteten. Sie lachten, weil ihnen das sehr komisch vorkam. Riesen lachen ziemlich laut. Die Leute, die sich in den Häusern versteckt hielten, fürchteten sich noch mehr, als sie das Gelächter hörten.

Pelinka & Satlasch setzten sich unter den Kirschbaum und dachten nach.

„Wenn sich die Leute vor uns fürchten”, sagte Pelinka dann, „werden wir eben nur mehr in der Nacht mit dem Moped fahren und am Tag werden wir schlafen, dann brauchen sie uns nicht zu sehen!”

„Und wie kriegen wir Benzin?” fragte Satlasch.

„Macht einfach Selbstbedienung”, schlug der kleine Martin vor. „Geht zur Zapfsäule und nehmt euch was. Der Preis, den ihr zahlen müßt, der steht sowieso auf der Benzinuhr. Und dann legt ihr das Geld neben die Zapfsäule hin!”

Die Idee vom kleinen Martin war gut. Nur, Pelinka & Satlasch hatten kein Geld. Sie hatten ihre sämtlichen Notgroschen an die Mopedfabrik geschickt. Satlasch hatte gemeint, Pelinka könnte das Benzin abarbeiten. „Ich hab mir gedacht”, sagte Satlasch, „Pelinka streicht geschwind einen Kirchturm, und wir kriegen dafür Benzin. Oder er zieht einen Traktor aus dem Dreck, und wir kriegen dafür Benzin!”

Der kleine Martin sagte, alle Kirchtürme in der Gegend seien voriges Jahr neu gestrichen worden und alle Straßen und Wege in der Gegend seien asphaltiert, da könne kein Traktor im Dreck steckenbleiben.

„Aber nehmt euch doch einfach Benzin”, schlug der kleine Martin vor. „Die Leute wagen sich ohnehin nicht aus den Häusern heraus. Und der Tankwart hat sich in sein Büro gesperrt. Der wird euch nichts tun, garantiert nicht!”

„Nennt man so etwas nicht Diebstahl?” fragte Pelinka besorgt.

Der kleine Martin nickte. Ja, sagte er, das sei Diebstahl. Oder Raub. So genau, sagte er, kenne er sich da nicht aus. Verboten sei es jedenfalls. Aber ob es auch für Riesen verboten sei, wisse er nicht. Ob Riesen auch unter die Menschengesetze fallen, könne er nicht sagen. Er habe von Riesen bisher nur in Märchenbüchern gelesen, und da hatten sie alles gedurft. Einfach alles. Weil sie so groß und stark waren.

„Das kann doch nicht sein” sagte Pelinka, „nur weil man größer und kräftiger ist als die anderen, deswegen darf man doch noch lange nichts Verbotenes machen! Der alte Prokop hat das auch immer gesagt!”

„Der alte Prokop ist tot, und die Zeiten haben sich geändert”, sagte Satlasch ungeduldig.

„Wenn die Menschen untereinander für Benzin Geld verlangen und Geld zahlen, dann müssen wir das auch so halten!” sagte Pelinka.

„Jetzt sei aber nicht gar zu blöd”, rief Satlasch ärgerlich, „der Bub hat dir doch erklärt, daß wir höchstwahrscheinlich unter keine Gesetze fallen. Und der Bub schaut wie ein sehr gescheiter Bub aus!”

Pelinka war noch immer nicht überzeugt, daß sie das Recht hatten, Benzin so einfach zu nehmen. Doch da griff Satlasch in Pelinkas Brusttasche und zog das Bild von Ariane heraus und hielt es Pelinka vor die Augen.

„Willst du zu ihr, oder willst du nicht zu ihr?” fragte Satlasch beschwörend.

„Natürlich will ich zu ihr”, sagte Pelinka. „Seit Jahrzehnten will ich zu ihr!”

„Dann müssen wir uns Benzin nehmen!“

„Wir könnten doch auch zu Fuß gehen!” Satlasch schüttelte den Kopf. Und wieder erklärte er Pelinka, daß sie dann verdreckt und verstaubt im hintersten Winkel ankommen würden.

„So vornehme Frauen wie die”, sagte Satlasch, „die schauen dich dann nicht an, oder sie schauen dich an und lachen dich aus. Und jagen dich weg!”

„Aber wir könnten mit der Bahn fahren. In einem offenen Güterwaggon!”

Satlasch schüttelte den Kopf. In den hintersten Winkel, behauptete er, fahre keine Bahn. Nur ein Autobus.

„Aber wir könnten auf dem Autobusdach fahren!”

Satlasch schüttelte den Kopf. Mit ihrem enormen Riesengewicht, behauptete er, würden sie glatt jedes Autobusdach eindrücken. Und außerdem würden alle Fahrgäste flüchten, und der Fahrer würde auch weglaufen, wenn sie dem Autobus nur in die Nähe kämen.

Satlasch hielt Pelinka wieder die Ariane-Fotohälfte vor die Augen. Pelinka wurde ganz schwindlig davon, und eine ungeheuer große Sehnsucht überkam ihn. Die Sehnsucht zog in der Brust, stach im Hals und kitzelte in den Ohren. „Wenn ich doch schon bei ihr wäre”, flüsterte Pelinka.

„Na, dann komm endlich”, rief Satlasch und zog Pelinka hoch, „dann holen wir jetzt Benzin!”

„Ja, holen wir Benzin!” murmelte Pelinka. Er war mit allem einverstanden!

Sie schoben das Moped zur Tankstelle. Der kleine Martin hatte ihnen den Weg beschrieben. Mitgekommen war er nicht. Er war nämlich nicht sicher, ob sein Vater, der Tankwart, auch meinte, daß die Riesen nicht unter die Menschengesetze fallen.

Pelinka stellte das Moped vor die Zapfsäule mit dem SUPERMIX. Satlasch nahm den Benzinschlauch und ließ den Tank vollaufen. Während das SUPERMIX in den Tank rieselte, ging Pelinka zur Hinterseite vom Tankwartbüro und schrieb mit dem dicken Filzstift, den ihm der Bürgermeister von Klein-Prikop einmal geschenkt hatte, an die Hauswand:

DANKE FÜRS BENZIN.

WENN SIE HILFE BRAUCHEN,

WENDEN SIE SICH AN PELINKA!

Pelinka & Satlasch fuhren die ganze Nacht über. Am nächsten Tag legten sie sich in den Wald, ins weiche Moos und schliefen. Am nächsten Abend wachten sie auf, aßen ein bißchen rohes Spinatgras und ein paar Erdbeerblüten und ein paar saftige Tannenwipfel. Als es ganz dunkel war, fuhren sie weiter. Sie fuhren wieder die ganze Nacht über, und am folgenden Morgen legten sie sich wieder schlafen.

Das ging so eine Woche hin. Zweimal holten sie sich noch Benzin, und wieder schrieb Pelinka an die Tankstellenwand „Danke!” und trug dem Tankwart seine Dienste an.

Als sie zum drittenmal Benzin holen wollten, fanden sie an der Zapfsäule keinen Benzinschlauch. Der Tankwart hatte ihn am Abend weggesperrt.

Pelinka & Satlasch schoben das Moped durch zehn Dörfer, und überall fehlten die Benzinschläuche an den Zapfsäulen. Satlasch regte sich furchtbar auf, weil sie vom langen Gehen staubige Schuhe bekamen.

„So eine Gemeinheit”, schimpfte er, „die Leute hier sind hinterhältig. Sie wollen mich daran hindern, zu meiner Amanda zu kommen!”

„Sie hindern dich doch nicht, sie sperren bloß ihr Benzin ab”, sagte Pelinka, „das ist ihr gutes Recht!”

„Und mein Riesenrecht ist es, mich nicht hindern zu lassen!” brüllte Satlasch so laut, daß der Kirchturm vom zehnten Dorf im Mondschein erzitterte. Pelinka versuchte Satlasch zu beruhigen und redete davon, daß der hinterste Winkel gar nicht mehr so weit weg sein könnte, und er sprach wieder von den tüchtigen Beinen. „Schau, Satlasch”, sagte er, „meine Sehnsucht ist ja auch sehr groß, und sie nagt schon seit Jahrzehnten in meiner Brust. Ich weiß, wie dir ums Herz ist. Komm, gehen wir zu Fuß. Unsere Sehnsucht wird uns schon zu Ariane & Amanda bringen!”

Aber Satlasch wollte das nicht einsehen. Stur und verbissen schüttelte er den Kopf.

Pelinka dachte: Morgen, wenn er nicht mehr so wütend ist und wenn er ausgeschlafen ist, dann werde ich ihn schon überreden können!

Und so schlug Pelinka vor, zuerst einmal im Wald zu übernachten. Morgen, sagte er, würde alles ganz anders aussehen. Morgen würde man schon weitersehen.

Sie schoben das Moped bis zum nächsten Waldrand hinter dem zehnten Dorf. Pelinka kroch unter die Tannen und schlief bald ein. Satlasch schlief nicht ein. Er lehnte an einem Baumstamm und starrte wütend vor sich hin. Er beruhigte sich nicht, sondern er wurde, während er starrte, immer wütender und wütender. Er schlug sich mit der Faust auf das Knie und schwor sich und der ganzen Welt, auf gar keinen Fall zu Fuß in den hintersten Winkel zu gehen. Nein und wieder nein und noch einmal nein! Es kommt gar nicht in Frage, dachte er. Ich will einfach nicht, dachte er.

Und dann sprach er zu sich selber: „Ich will bei Amanda vorfahren! Ich habe so lange geknausert und gespart, und das darf nicht umsonst sein! Ich will einen guten ersten Eindruck machen! Ein Riese ohne Moped schaut nichts gleich! Ein Riese ohne Moped ist ein lächerlicher Zwerg!”

„Was heißt da lächerlich?” sagte plötzlich eine Stimme. „Es besteht nicht der geringste Grund, so abschätzig zu reden. Oder haben Sie vielleicht etwas gegen Zwerge, mein Herr?” Zuerst dachte Satlasch, Pelinka habe im Schlaf geredet. Das pflegte Pelinka hin und wieder zu tun. Doch auch im Schlaf hatte Pelinka nie eine so hohe Quietschstimme, und auch im Schlaf sagte Pelinka nie „Sie” und „mein Herr” zu Satlasch.

Satlasch schaute sich um und sah nichts, weil ja Nacht war. Es stand zwar der Vollmond am Himmel, doch der war gerade von einer großen Wolke verdeckt.

„Ob Sie vielleicht etwas gegen Zwerge haben, mein Herr, habe ich Sie gefragt”, sagte die hohe Quietschstimme nun wieder, und Satlasch spürte ein merkwürdiges Krabbeln auf seinem linken Bein, unter der Kniescheibe. Wie von Ameisen. Satlasch griff auf das Knie und kratzte sich.

„Geben Sie doch acht, mein Herr!” schrie da die Quietschstimme. Und eine andere Stimme, eine tiefere, rief:

„Seien Sie doch nicht so brutal, mein Herr!” Und eine wütende Kreischstimme brüllte: „Um ein Haar — und Sie hätten mich erschlagen, mein Herr!”

In diesem Augenblick zog der letzte Zipfel der großen Wolke vom Vollmond weg. Es wurde heller, und Satlasch starrte erschrocken auf sein linkes Knie.

„O du meine Güte”, sagte er, „ist denn das die Möglichkeit!”

Der vorderste Zwerg, der mit der hohen Quietschstimme, schimpfte, daß das keine Art sei und auch kein Anstand, sich dort zu kratzen, wo man Zwerge habe! Das sei wieder einmal typisch. So ein Riesenkerl glaube glatt, er brauche an die Kleinen nicht zu denken.

Die anderen Zwerge nickten zustimmend. „Seid ihr Zwerge?” fragte Satlasch. „Dumme Frage, mein Herr”, sagte der mit der tiefen Stimme.

„Hält uns der Herr etwa für Preiselbeeren?” fragte der mit der Kreischstimme und hielt sich mit beiden Händen den Kopf, an dem Satlasch gekratzt hatte.

„Natürlich sind wir Zwerge”, sagte der mit der hohen Quietschstimme, und weil Satlasch gar so verwirrt schaute, fügte er hinzu:

„Wenn es Riesen gibt, mein Herr, dann ist es doch wohl sehr logisch, daß es auch Zwerge gibt, oder?”

Satlasch nickte, murmelte: „Ja, ja, logisch” und glotzte weiter. Er hatte noch nie Zwerge gesehen. Gehört hatte er schon von ihnen. Der alte Prokop hatte ihnen seinerzeit, an Abenden vor dem Schlafengehen, beim warmen, glühenden Ofen, oft von Zwergen erzählt. Doch Satlasch hatte diese Erzählungen für Märchen gehalten. Nun erinnerte er sich wieder an die Prokop-Gute-Nacht-Geschichten, und fragte den Zwerg mit der hohen Quietschstimme: „Bist du der Zwergenkönig?” (Der Quietschstimmenzwerg kam ihm nämlich sehr würdig vor).

„Wir sind zwar klein, aber nicht blöd!” riefen da die Zwerge im Chor. „Wir haben keinen König!”

„Aber in den Geschichten...” begann Satlasch.

„...in den Geschichten”, unterbrach ihn der, der sich noch immer den Kopf hielt und der die Kreischstimme hatte, „in den Geschichten arbeiten wir auch wie die Deppen in Bergwerken und graben nach Gold und Silber und allerlei Diamanten. Und in der Nacht gehen wir in die Stadt und schuften bei den Menschen wie die Brummhummeln. In den Geschichten!” Die Zwerge kicherten.

„Und tut ihr das nicht?” fragte Satlasch. „Wär ja noch schöner”, riefen die Zwerge erregt. „Warum sollen wir Winzlinge uns abrackern, damit die Großen faul sein können! Die Zeiten sind lange vorbei!”

Und dann erzählte der mit der Kreischstimme, daß sie früher, aber sehr viel früher, wirklich einen Zwergenkönig gehabt hatten und wirklich dauernd irgendwo für irgendwen geschuftet hatten.

„Der König hat uns an die Großen vermietet”, sagte er, „und hat mächtig einkassiert.“

„Steinreich ist er an uns geworden”, sagte der mit der tiefen Stimme, „und unsere Eltern und Großeltern sind dabei vor die Hunde gegangen!”

„Verraten und verkauft hat er uns”, sagte der mit der Quietschstimme. „Weil er geglaubt hat, daß er auch einmal ein Großer wird, wenn er erst ganz, ganz reich ist. Aber das haben wir uns auf die Dauer nicht gefallen lassen.“

„Schließlich sind wir ja ein paar Millionen, und er war nur einer!” riefen die Zwerge.

„Ihr seid ein paar Millionen?” Satlasch war mächtig erstaunt.

„Ungefähr ein paar Millionen”, sagte der mit der Kreischstimme. Ganz genau, meinte er, wisse man das nicht. Die letzte Volkszählung habe noch zu Königs Zeiten stattgefunden. Damals seien es über drei Millionen gewesen. Der König habe sie jedes Jahr abzählen lassen. Und nun, meinte der Zwerg mit der tiefen Stimme, nun müßten sie weit mehr sein, denn die Lebensbedingungen seien besser geworden, sie brauchten nicht mehr zu arbeiten und sie müßten auch keine Beeren und Pilze mehr abliefern. Ihre Kinder würden nun stärker und gesünder, und ihre Alten lebten nun viel länger.

„Und mehr Kinder kommen auch auf die Welt”, sagte der mit der Quietschstimme, „denn jetzt wissen die Zwergenfrauen, daß ihre Kinder ein schönes Leben haben. Jetzt bekommen sie gern Kinder!”

Unter jeder Wurzel, sagten die Zwerge, unter jedem Stein, in jedem Heidelbeergestrüpp, unter jedem Mooshügel lebten Zwerge. Und das nicht nur hier im Wald, sondern in allen Wäldern bis weit hinein in den hintersten Winkel. Auch in hohlen Baumstämmen, in verlassenen Fuchsbauten, in leeren Feldmauslöchern, in verfallenen Bauernhäusern und neuerdings auch oben in den Baumwipfeln und Jagdständen wohnten Zwerge.

Die Zwerge auf Satlaschs Knie wiesen mit ihren winzigen Fingern bald hierhin und bald dorthin und riefen:

„Da wohnt die Gemeinschaft Buchenloch und dort die Familie Wurzelstock und die Familie Moosbett und hier der Einsiedler Steinspalt und da das Paar Heidelberg und die Gemeinschaft Rote Beere und dort die Frauen der Riege Zapfenstolz und hier die Gruppe Kieselfleck!”

Rings um Satlasch begann es zu rascheln und zu wispern und zu flüstern und zu kichern und laut zu lachen, und er sah im hellen Mondschein überall Zwerge winken.

„Millionen, Millionen Zwerge”, murmelte Satlasch, „Millionen Zwerge und nur mehr vier letzte Riesen!”

Die Zwerge waren gar nicht scheu, und sie waren auch sehr freundlich. Sogar der, der sich noch immer den Kopf hielt, hatte jetzt keine wütende Stimme mehr. Kreischend war sie aber immer noch.

Die Zwerge erkundigten sich, woher Satlasch und Pelinka kamen. Und die Zwergeneltern weckten ihre Zwergenkinder auf, damit die endlich einmal einen Riesen zu sehen bekämen.

„Kinder, Kinder!” riefen die Zwergeneltern und rüttelten an den Zipfelmützen der Zwergenkinder, die friedlich in den Moosbetten schliefen. „Kinder, aufwachen, ein echter Riese, wie aus dem Märchen, ist bei uns im Wald!”

Da sprangen die Kinder hurtig aus den Moosbetten und rieben sich den Schlaf aus den Augen und ließen sich von den Müttern zu Satlasch hintragen. Manche Zwergenkinder allerdings bekamen einen gewaltigen Schrecken, als sie den riesengroßen Kerl sahen. Sie verkrochen sich in den Armen der Mütter, und ein paar Zwergenkinder fingen zu weinen an. Doch die Mütter beruhigten sie:

„Aber Kinder, aber Kinder”, sagten sie, „das ist ein ganz gewöhnlicher Riese! Das ist kein böser König, der uns Schlimmes antun will!”

Da wischten sich die Zwergenkinder die Tränen aus den Augen und kamen aus den Ärmelfalten der Mütter heraus und lächelten Satlasch an.

Satlasch erzählte den Zwergen nicht viel. Er sagte bloß, daß er und sein schlafender Bruder auf der Reise seien. Daß sie aus den Prikopa-Wäldern stammten und daß sie in den hintersten Winkel unterwegs seien. Er sagte kein Wort von Ariane & Amanda. Auch vom Moped sagte er nichts. Auch daß ihnen das Benzin ausgegangen war, erwähnte er nicht.

Dafür erzählten die Zwerge umso mehr. Sie erzählten von ihrem glücklichen Leben. „Wir haben keinen König mehr”, sagten sie. „Wir haben keine Polizei und keine Gendarmerie. Und keinen einzigen Soldaten. Wir haben kein Geld und keine Waffen und keine Sorgen. Wir sind glücklich und zufrieden. Wir schaffen niemandem etwas an, und keiner schafft uns etwas an. Na, sind wir nicht glückliche Zwerge?” fragten sie.

Und dann erzählte ein uralter Zwerg, wie das uralte Leute so an sich haben, von früher, von sehr viel früher. Von der Arbeit und vom König und der Plage und Schufterei für die Großen.

Satlasch interessierte das nicht besonders, aber er hörte zu, weil er höflich sein wollte, und weil er besonders höflich sein wollte, so fragte er:

„Und wie habt ihr dann diesen blöden König wegbekommen?”

Der uralte Zwerg holte tief Luft und begann zu erzählen: „Einmal, da ist wieder ein Großer zu unserem König gekommen. Der hatte ein mittleres E-Werk, das den Strom für eine kleine Stadt erzeugte. Der Große hatte ein riesiges Wasserrad in einen tiefen, reißenden Bach gehängt, und das Wasser trieb das Rad an, und das Rad war mit einem Ding verbunden, das er Generator genannt hat. Der Generator hat den Strom gemacht, wenn sich das Rad gedreht hat.”

Satlach gähnte. Er fand diese Geschichte recht langweilig.

Der uralte Zwerg aber erzählte weiter: „Und einmal, im Sommer, da hat es nie und nie geregnet. Da ist der tiefe, reißende Bach ganz ausgetrocknet. Das Wasser-Schaufelrad hat sich nicht mehr drehen können, und da hat der Generator keinen Strom mehr gemacht.”

Satlasch gähnte wieder. Doch kein einziger Zwerg bemerkte das. Die Geschichte vom Wasserrad und vom Generator und vom Großen war ihre Lieblingsgeschichte. Sie konnten sie immer wieder hören.

Und der uralte Zwerg erzählte weiter: „Der Große hat unseren König zu sich gerufen und hat ihm erzählt, daß das Wasserrad stillsteht und sich nicht mehr dreht und daß sich das Rad unbedingt drehen muß, sonst verdient er kein Geld, weil die Leute in der Stadt keinen Strom verbrauchen können. Da hat unser König nachgedacht und ist auf die Idee gekommen, wir könnten das Rad drehen. Wenn sich auf jede Schaufel vom Schaufelrad zwanzig Zwerge stellen und hüpfen und treten, dann läuft das Rad auch, hat er gesagt. Und uns hat er erklärt, wir müssen das Rad treiben, damit die armen Leute in der Stadt nicht im Dunklen hocken. Vom Geld, das der Große dabei verdient, und vom Geld, das er selber dabei verdient, hat er kein Wort gesagt. Und wir waren so blöd und haben ihm geglaubt.

Wir sind gegangen und haben das Rad gedreht. Immer gedreht und gedreht!

Und als wir müde waren und aufhören wollten, weil schon Nacht war und die Leute in der kleinen Stadt schliefen und kein Licht mehr brauchten, da hat uns der Große nicht aufhören lassen. Die arme Krankenschwester im Spital, hat er gesagt, braucht Strom. Weil sie an den Bettchen der Kinder wachen muß, hat er gesagt.

Und wir haben weitergetreten. Immer getreten und getreten, bis wir von den Schaufeln gefallen sind. Aber da waren schon andere Zwerge da und sind auf die Schaufeln gesprungen. Und dann konnten auch die nicht mehr, und sie wollten aufhören. Da hat der Große gesagt, die Kühlhäuser brauchten Strom, sonst verdirbt das Essen und die Leute müssen verhungern. Und wir haben weitergetreten, immer getreten und getreten. Bis der Pomeisl — der Pomeisl war unser klügster Zwerg — plötzlich ganz laut ,Halt!’ gerufen hat. Und dann hat der Pomeisl gerufen, daß er nachgeschaut hat und daß er jetzt weiß, daß uns der Große belügt. Soviel Strom, hat der Pomeisl uns erklärt, brauchen die Krankenschwestern und die Kühlhäuser gar nicht. Der Große, hat der Pomeisl gesagt, der speichert den Strom und verkauft ihn an die Nachbarstadt. Und unser König kriegt von dem, was der Große verdient, sieben Prozent. Der Pomeisl hat uns den Vertrag gezeigt, den unser König mit dem Großen geschlossen hat. Sieben Prozent ist da gestanden! Schwarz auf weiß haben wir es lesen können. Und da haben wir alle eine sehr große Wut bekommen. Die Zwerge, die auf den Schaufeln gestanden sind und geschwitzt haben, die haben mit der Arbeit aufgehört. Der Große hat gejammert und geklagt und gedroht, und wie er gesehen hat, daß ihm das nichts hilft, hat er nach unserem König geschickt, und als der König gekommen ist, hat er geschrien, daß der König für die sieben Prozent, die er ihm abgibt, gefälligst drauf schauen soll, daß seine Zwerge spuren, und zwar tüchtig!

Der König hat gebrüllt, er will eine Ansprache an die Zwergennation halten, doch wir waren so wütend und empört, weil wir endlich kapiert hatten, wie uns der Kerl von einem König hereingelegt hat, daß er gar nicht zu Wort gekommen ist. Sogar die Zwerge, die erschöpft auf dem Boden gelegen sind, haben aus lauter Wut wieder Kraft bekommen. Sie sind aufgesprungen, und die Zwerge, die noch am Rad oben waren, sind heruntergesprungen. Es war ein irres Gedränge und Geschiebe!”

Der uralte Zwerg hielt inne, seufzte, verschnaufte, denn er hatte sich arg in Hitze geredet, und sagte dann wieder ganz ruhig:

„Das Gedränge und Geschiebe hat sich dann gelegt. Die Zwerge haben sich wieder beruhigt. Doch der König war weg. Nur mehr der königliche Reitigel war da. Den Königsrock mit den goldenen Fransen haben wir später auf einer Schaufel vom Wasserrad gefunden. Und der linke Schuh des Königs ist im Bachbett gelegen. Und seine Krone fanden wir an einem Strauch. Wahrscheinlich ist der König im Gedränge so plattgedrückt worden, daß keiner seine Leiche gesehen hat!”

„Vielleicht ist er auch geflüchtet”, sagte der Zwerg mit der tiefen Stimme.

„Hauptsache, er war weg”, sagte der Zwerg mit der kreischenden Stimme.

„Und wir waren vom König befreit und haben nie mehr Sorgen gehabt”, sagte der Zwerg mit der Quietschstimme.

Satlasch gähnte wieder. Zu langweilig, die Geschichte, dachte er. Viel zu langweilig. Was gehen mich denn die Zwerge und ihr König an.

Die Zwerge sahen, daß Satlasch müde war. Sie wünschten ihm gute Nachtruhe und krochen in ihre Löcher, Höhlen, Schlitze und auf die Wipfel zurück. Die Zwergenkinder winkten.

Satlasch legte sich dicht neben den Pelinka, schloß die Augen und wollte einschlafen.

Komische Zwerge, diese Zwerge, dachte er.

Komische Königsgeschichte, diese Königsgeschichte, dachte er.

Und dann dachte er:

Sie können ein Wasserrad treten!

Sie können ein Wasserrad treten, das einen Generator betreibt, der ein E-Werk betreibt, das für eine ganze Stadt Licht macht!

Und dann, da schlief er schon fast, dachte er:

Das ist wichtig!

Das ist unheimlich wichtig!

Das muß ich mir merken!

Das ist zu gebrauchen!

Und dann schlief Satlasch ein und träumte von Zwergen, die ein Schaufelrad traten, und dann hopsten die Zwerge im Traum vom Schaufelrad herunter und hopsten in ein Loch, in ein tiefes Loch. Der Lochrand war aus rotem Metall. Satlasch sah im Traum nicht mehr als das Loch und wie die Zwerge darin verschwanden. Die Zwerge — im Traum — machten ein verzweifeltes Gesicht, doch Satlasch — im Traum — war sehr zufrieden und heiter. Und Satlasch — im Traum — murmelte vor sich hin: „Amanda, ich komme! Ich komme bald!” Am nächsten Morgen, als Satlasch erwachte, war er noch immer zufrieden und heiter, denn Träume können nach wirken. Er streckte sich und gähnte und sah Pelinka, draußen vor dem Wald, am Wiesenrand stehen und traurig auf das Moped schauen, das dort im Gras lag.

Satlasch rappelte sich auf, und ihm fiel ein, daß sie kein Benzin mehr hatten und auch keines bekommen würden und daß Pelinka darauf bestand, zu Fuß weiterzugehen. Ihm fiel ein, daß Ariane & Amanda zwei verdreckte, verstaubte Riesen ohne Fahrzeug nicht lieben würden.

„Wieso bin ich dann trotzdem so zufrieden und heiter”, sprach Satlasch zu sich. „Ich müßte doch traurig und verzweifelt sein!”

Es muß mit dem Traum zusammenhängen, dachte Satlasch. Das Loch im roten Blech hat mich so heiter gemacht. Eigentlich nicht das Loch im Blech, sondern die Zwerge, die hineingefallen sind, die haben mich so zufrieden gemacht!

Satlasch kratzte sich am Kopf, kratzte sich an der Wade, bohrte in der Nase, zupfte an der Unterlippe und dachte wieder nach. Und da fiel ihm ein, daß er gestern vor dem Einschlafen irgend etwas für sehr wichtig gehalten hatte. Für unheimlich wichtig sogar! Und daß er sich vorgenommen hatte, sich irgend etwas zu merken. Und daß irgend etwas zu gebrauchen war!

Soviel Satlasch auch dachte und kopfkratzte und nasenbohrte und unterlippenzupfte, er kam nicht dahinter. Und gerade als er das Denken aufgeben und sich nach etwas Morgen-Grasspinat umschauen wollte, da fiel es ihm plötzlich wieder ein:

Sie können ein Wasserrad treten, das einen Generator betreibt, der ein E-Werk betreibt, das für eine ganze Stadt Licht macht!

Das war der wichtige Satz!

Und jetzt ging das Weiterdenken ganz schnell: Wenn sie ein Wasserrad treten können, das einen Generator betreibt, dann können sie auch einen Kolben auf und ab treten, der einen Mopedmotor betreibt!

Und jetzt konnte sich Satlasch auch das geträumte Loch im Blech deuten! Das Blech war der Mopedtank und das Loch war die Öffnung, wo man das Benzin einfüllte. Na klar, wie Kaffee aus Bucheckern! Die Zwerge fielen in den Tank, rollten durch die Benzinleitung in den Motor, bis zum Kolben, hüpften dort wie die Irren auf und ab, und dadurch bewegte sich der Kolben auf und ab und trieb den Motor an. Und die müden Zwerge, die zischten dann beim Auspuff hinaus!

Man mußte nur immer einen genügend großen Vorrat an Zwergen in der Tasche haben, dann würde die Sache schon gutgehen!

Satlasch sprang vor Freude auf einem Bein herum, und während er hüpfte, sang er:

„Amanda, ich komme, Amanda ich komme gleich!”

Pelinka, der noch immer traurig beim Moped stand, zuckte zusammen, als er Satlasch singen hörte, schaute zu Satlasch hin, sah ihn hüpfen und rief:

„Satlasch, hör zu hüpfen auf! Du mußt nämlich wissen, im Wald hier sind Zwerge! Ganz liebe kleine Zwerge! Gerade vorhin habe ich mit einem gesprochen!”

„Ja natürlich sind hier Zwerge, gottlob sind hier Zwerge!” sang Satlasch und hüpfte weiter auf einem Bein herum.

„So hör doch zu hüpfen auf”, brüllte Pelinka von der Wiese her, „sonst zertrittst du noch einen. Die Kerle sind ja so winzig!”

Da hörte Satlasch geschwind zu hüpfen auf. Zertreten wollte er beileibe keinen! Jeder war ihm wichtig.

Pelinka kam zum Wald herüber. Er lächelte. „Die Zwerge sind sehr lieb”, sagte er. „Und gescheit sind sie auch!”

„Und so tüchtig und wirkungsvoll, wenn sie viele sind”, rief Satlasch ganz begeistert.

„Also tüchtig”, sagte Pelinka sinnend, „also tüchtig würde ich diese Zwerge nicht gerade nennen. Der Zwerg, mit dem ich gesprochen habe, hat mir erzählt, daß sie kaum was arbeiten, weil sie fast gar nichts brauchen und zu dritt mit einem Herrenpilz als Mittagessen genug haben. Und ihre Moosbetten wachsen von selber. Und in die Schule gehen sie auch nicht. Bloß ihre Mützen und Hosen und Jacken nähen sie.”

„Die sind so tüchtig und wirkungsvoll, daß sie sogar ein E-Werk betreiben können”, erklärte Satlasch eifrig und erzählte Pelinka die Geschichte vom Großen und vom König und vom Schaufelrad.

Satlasch war beim Erzählen dermaßen aufgeregt, daß er gar nicht bemerkte, wie Pelinka dauernd „Pfui Teufel” murmelte, und: „So eine bodenlose Gemeinheit!” und: „Empörend!” Dann machte Satlasch eine Pause, denn nun wollte er seine grandiose Idee mit dem Moped und dem Kolben und den Zwergen erklären, und gerade in diese Pause hinein rief Pelinka: „Wie kann man denn bloß so niederträchtig und hundsgemein sein?”

„Wie bitte, was bitte?” fragte Satlasch.

„Ich sage, daß das ein Skandal gewesen ist. Eine Sauerei! Daß da einer und noch einer die armen Zwerge so ausgenutzt hat!” schnaubte der gutmütige Pelinka. Und dann malte der Pelinka dem Satlasch aus, was der Große und der Zwergenkönig erlebt hätten, wenn sie Pelinka in den Weg gelaufen wären. Und was Pelinka da ausmalte, war ganz und gar nichts Freundliches.

Pelinka schüttelte die Faust, und da kamen Satlasch Zweifel, ob Pelinka von der grandiosen Idee begeistert sein würde. Vorsichtig fragte er:

„Aber Pelinka, wenn der Zwergenkönig und der Große vielleicht Sehnsucht gehabt haben. Sehnsucht nach Geld, meine ich. Große Sehnsucht!”

„Große Sehnsucht, na und?” Pelinka schüttelte den Kopf. „Soll jeder Sehnsucht haben, soviel er will und wonach er will. Aber das ist doch noch lange kein Grund, diese armen Winzlinge so zu behandeln. Oder?”

Satlasch gab keine Antwort. Und Pelinka ging wieder auf die Wiese zurück. Er hatte dort eine Sorte von Disteln entdeckt, die gut schmeckte. Fast wie altes Schwarzbrot so gut. Pelinka bat Satlasch noch einmal, nicht mehr zu hüpfen, damit er keinem Zwerg ein Leid zufüge, was Satlasch brummend versprach. Dann war Pelinka fort und Satlasch schaute ihm nach. „Einfältiger Kerl”, murmelte er verärgert, „der hat ja überhaupt keine Vorstellung von einer wirklich großen Sehnsucht! Und es gibt doch Millionen Zwerge! Und nur vier letzte Riesen! Bei Millionen merkt man doch gar nicht, ob ein paar Stück fehlen!”

Aber Satlasch sah ein, daß Pelinka nie im Leben mit seiner Idee einverstanden sein würde.

„Dann muß ich es eben so machen, daß er nichts davon bemerkt, der einfältige Kerl!” murmelte Satlasch. Er dachte — und da dachte er ja nicht falsch — , daß Pelinka in seiner Gutmütigkeit und Leichtgläubigkeit ohne allzu große Mühe zu täuschen sei.

Satlasch rieb sich die Hände. „Frisch ans Werk”, murmelte er sich selber zu, dann rief er auf die Wiese hinaus, zu Pelinka:

„Pelinka, wie ich von den Zwergen höre, wachsen drinnen im Wald Eierschwammerln, die sind so groß wie meine Nase und noch größer. Könntest du nicht welche holen?”

Pelinka, der gerade draufgekommen war, daß die Disteln doch nicht sehr gut schmeckten — sie kratzten im Hals und schmeckten eigentlich nach uraltem Brot —, freute sich mächtig wegen der großen Schwammerln. Er kam gelaufen und war sofort bereit, nach den Riesenschwammerln zu suchen. Er wunderte sich zwar, daß Satlasch nicht mitkam, doch Satlasch erklärte, er müsse sich am Bach den Bauch waschen und seinen Schnurrbart müsse er sich auch noch stutzen und die Ohren müsse er sich noch ausputzen. Er habe jetzt leider keine Zeit. Da ging Pelinka allein in den Wald hinein. Er ging sogar sehr schnell, weil er nicht gerne vom Waschen und Ohrenausputzen hörte. Pelinka war kein sehr reinlicher Riese, und Satlasch hatte ihm schon oft deswegen Vorwürfe gemacht.

Satlasch schaute hinter Pelinka her, bis der zwischen den Baumstämmen verschwunden war. Dann lief er auf die Wiese hinaus. Er stellte das Moped auf und schraubte den Verschluß vom Benzintank und steckte ihn in die Hosentasche. Dann ging er langsam zum Wald zurück.

Wie er wieder im Wald war, stand da ein Zwerg, schaute zu ihm auf und fragte:

„Mein Herr, wieso sagen Sie dem anderen Herrn, daß in unserem Wald Riesen-Eierschwammerln wachsen. Und daß wir Ihnen das erzählt haben.”

„Aber nein”, log Satlasch ganz unverschämt, „gerade vorhin hat mir einer ihrer Zwergenbrüder davon berichtet. So groß wie meine Nase sollen die Schwammerln sein!”

„Welcher Zwerg hat Ihnen denn so einen Unsinn erzählt?” fragte der Zwerg ganz erstaunt.

„Das weiß ich doch nicht”, sagte Satlasch, „ihr schaut doch alle ziemlich gleich aus!“

„Also ich war es nicht!” rief ein Zwerg und kam unter einer Baumwurzel hervor.

„Also ich war es auch nicht!” rief ein Zwerg und sprang aus einem hohlen Baumstamm.

„Und ich schon gar nicht!” rief ein Zwerg und kroch aus dem Heidelbeergestrüpp.

Von überallher liefen, krochen, sprangen, kletterten Zwerge und erklärten, daß sie einen solchen Eierschwammerl-Unsinn nicht gesagt hatten.

Satlasch wartete. Kommt nur, kommt nur, dachte er. Stellt euch nur dicht zu mir! Ja, ja, so ist es recht!

Die Zwerge waren arglos. Sie redeten davon, daß sich der Herr verhört haben müsse, meinten, der Herr solle den anderen Herren schnell zurückrufen, damit der andere Herr nicht ganz umsonst nach den Riesenschwammerln suche.

Satlasch aber bückte sich und griff mit seiner großen Hand in die Zwerge hinein und packte so viele, wie er konnte.

Die Zwerge waren so überrascht, daß sie sich zuerst gar nicht zur Wehr setzten, und als sie begriffen, daß der große Herr etwas vorhatte, was für sie ganz und gar nicht erfreulich war, da bissen und kratzten und schlugen sie zwar um sich, doch da war es bereits zu spät. Sie waren zwischen den dicken Riesenfingern gefangen. Sie brüllten natürlich um Hilfe, sie brüllten sogar sehr laut. Die Zwerge, die noch entkommen waren, brüllten auch um Hilfe. Und die Zwerge, die erst jetzt aus den Löchern, Höhlen und Spalten krochen, die brüllten erst recht. Es war ein Heidenspektakel.

Doch Zwergenstimmen sind gegen Riesenstimmen ganz klein und dünn und leise. Und als die Zwerge zu brüllen anfingen, da fing Satlasch zu singen an und sang, so laut er konnte. Pelinka, drinnen im Wald, hörte es. Und er freute sich. Na gottlob, dachte er, jetzt ist mein Satlasch wieder vergnügte.

Satlasch rannte singend zum Moped hin und stopfte Zwerge in den Tank. Er stopfte so lange, bis er spürte, daß der Tank randvoll war. Es blieben ihm noch eine Menge Zwerge über, die legte er auf sein Taschentuch und verknotete das Taschentuch und steckte es in die Hosentasche. Dann nahm er den Verschluß vom Benzintank aus der anderen Hosentasche und schraubte ihn auf das Einfülloch. Und dann setzte er sich auf das Moped und startete. Zuerst tat sich nicht viel, doch dann begann der Motor zu laufen. Ein bißchen unregelmäßig und stotternd zwar, doch das Moped fuhr! Satlasch drehte auf der Wiese zwei Runden und dabei rief er, so laut er konnte, in den Wald hinein:

„Pelinka, Pelinka, komm, komm schnell, das Moped fährt wieder!”

Mindestens zehnmal schrie Satlasch nach Pelinka, dann tauchte der endlich aus dem Wald auf.

„Das Moped geht wieder”, rief ihm Satlasch entgegen.

Pelinka war nicht sehr beeindruckt. „Ach was”, meinte er, „wahrscheinlich waren noch ein paar Tropfen Benzin in der Leitung. Die sind jetzt in den Motor gekommen. Wirst sehen, Satlasch, gleich bleibt es wieder stehen!” Und dann horchte Pelinka, legte die Stirn in Falten, und dann sagte er:

„Du, Satlasch, was ist denn da im Wald für ein Geschrei? Schreit da nicht jemand um Hilfe? Schreit da nicht jemand ,Verrat’? Schreien da nicht viele: ,Gefahr, Gefahr’?”

Satlasch fuhr nun schon die dritte Runde um die Wiese herum, und er brüllte dabei: „Keine Spur, Bruder Pelinka, du mußt Gehörstörungen haben!” Und dann begann Satlasch wieder zu singen. So laut, wie nur Riesen singen können. Und so schön, wie nur Satlasch singen konnte. Satlasch hatte nämlich eine wunderschöne Stimme. Er sang einschmeichelnd und lieblich. Pelinka hatte es gern, wenn Satlasch sang. Es rührte ihn immer ans Herz. Besonders, wenn Satlasch das Lied von der Lorelei sang. Dann konnte Pelinka alles vergessen. Einmal, da hatte sich Pelinka einen dicken Nagel durch den Zeigefinger gehämmert und da hatte er vor Schmerz geweint. Doch als ihm dann Satlasch das Lied von der Lorelei vorgesungen hatte, da hatte Pelinka ganz den Schmerz und den genagelten Zeigefinger vergessen. Satlasch konnte sich sehr gut daran erinnern, und darum sang er auch jetzt das Lied von der Lorelei.

„…den Schiffer im kleinen Kahne, ergreift es mit wildem Weh”, sang Satlasch, und Pelinka vergaß das Schreien, das er gehört hatte, und kam auf die Wiese hinaus.

„…er schaut nicht die Felsenriffe, er schaut nur hinauf in die Höh’ ”, sang Satlasch, und Pelinka kam auf das Moped zu und lächelte ganz verträumt.

„...ich glaube, die Wellen verschlingen, am Ende noch Fischer und Kahn”, sang Satlasch, und Pelinka griff nach der Lenkstange des Mopeds. Das Moped blieb stehen. Satlasch rückte auf den Soziussitz. Pelinka schwang sich auf den Vordersitz.

„...Und das hat mit ihrem Singen die Lorelei getan!” sang Satlasch, und Pelinka brauste los. Die Zwerge im Wald, die weiter um Hilfe riefen, hörte er nicht mehr. Auch die Zwerge im Tank und die Zwerge im Hosensack hörte er nicht, denn Satlasch sang weiter. Guter Mond, du gehst so stille, sang er. Und: Oh, du holder Abendstern, und: Alle meine Entlein. Und: Fuchs, du hast die Gans gestohlen.

Pelinka sang mit. Er war glücklich. Das Moped ging wieder. Satlasch war gut aufgelegt. Der hinterste Winkel kam immer näher. Was wollte er mehr!

Ganz tief in Pelinkas Hirn allerdings nagte etwas. Da nagte es: Aber es hat doch jemand um Hilfe gerufen! Und wieso geht denn das Moped, wenn wir kein Benzin mehr haben! Und wieso ist Satlasch gar so heiter und warum singt er so lange. Sonst singt er nie so lange. Sonst läßt er sich immer hundertmal bitten, bevor er eine Strophe singt!

Doch Pelinka überhörte das Nagen tief drinnen in seinem Hirn. Er wollte nämlich unbedingt glücklich bleiben. Und so sagte er sich: Ach was! Hin und wieder geschehen halt Wunder und Gehörstörungen!

Pelinka sang und fuhr drauflos, und wenn der Mopedmotor ruckte und stotterte und rumpelte, dann sagte er sich, daß eben kein Wunder vollkommen ist und ein Motor ohne Benzin nicht so glatt und rund laufen kann.

Und einmal, in einer Kurve, da schaute Pelinka zufällig nach hinten, und da kam es ihm so vor, als sähe er kleine Dinger durch die Luft fliegen. Kleine Dinger mit Zipfelmützen; Zwergen nicht unähnlich. Pelinka trat auf die Bremse.

„Was ist denn?” fragte Satlasch. Und: „So fahr doch schon weiter”, sagte Satlasch ärgerlich.

„Ich glaube, da sind Zwerge in der Luft”, sagte Pelinka.

„Du spinnst!” Satlasch trommelte auf Pelinkas Rücken. „Los, fahr weiter!”

Pelinka war so froh gewesen, daß Satlasch lustig und singend hinter ihm gesessen war. Er wollte nicht, daß Satlasch wieder böse wurde. Darum gab er Gas und dachte: Na, krieg ich eben zu den Gehörstörungen noch Sehstörungen dazu!

Die Wege in der Gegend, wo Pelinka & Satlasch nun fuhren, waren verschlungen und unübersichtlich und kaum auseinanderzuhalten. Satlasch & Pelinka kamen kaum von der Stelle, weil sie dauernd im Kreis fuhren. Und dann, bei einer kleinen Brücke, über die sie schon mindestens fünfmal gefahren waren, blieb das Moped stehen.

Satlasch begann fürchterlich zu fluchen. „Faule Bagage”, schimpfte er. „Lausiges Gesindel!”

Pelinka verstand das nicht. Wo war ein Gesindel? Wo eine Bagage? Auf wen schimpfte Satlasch denn da?

„Nun hör zu schimpfen auf, Satlasch”, sagte Pelinka freundlich. „Schau, dieses Mopedwunder hat ja nun lange genug gedauert. Mir ist es ganz recht, daß das Moped nicht mehr fährt. Ein Moped, das ohne Benzin fährt, ist mir sowieso unheimlich.”

„Idiot!” schrie Satlasch.

Pelinka überhörte das. Er wollte Satlasch nicht noch mehr aufregen. Ganz im Gegenteil. Er wollte Satlasch beruhigen. Und darum sagte er: „Satlasch, weißt du was, wir werden jetzt ein bißchen rasten. Ich hole uns Tannenwipfel aus dem Wald und Erdbeerblätter, und dann machen wir ein Picknick. Schau nur, wie schön die Sonne scheint. Das Picknick wird dir gefallen!” „Ich habe keinen Hunger”, schrie Satlasch. Doch dann kam ihm eine Idee. „Aber Durst hab ich, sehr großen Durst!”

Der gutmütige Pelinka bückte sich gleich zum kleinen Bach unter der Brücke hinunter und wollte mit den Händen für Satlasch Wasser herausschöpfen.

„Nicht von hier”, rief Satlasch, „hol das Wasser von weiter oben, hier ist es schmutzig!” Das Wasser war überhaupt nicht schmutzig. Und Pelinka sah das auch ganz genau. Doch er lief trotzdem an die Stelle, auf die Satlasch zeigte, und schöpfte dort Wasser. Die Stelle war aber ziemlich weit weg, und bis Pelinka zu Satlasch zurückgelaufen war, war das ganze Wasser durch seine Finger geronnen. Also machte er kehrt und lief wieder Wasser holen. Und diesmal verschüttete er das Wasser gleich dort, wo er es geschöpft hatte, weil er über einen großen Stein stolperte. Und als er noch einmal schöpfte, da kam ihm Sand zwischen die Finger. Wasser mit Sand, das wußte er, mochte Satlasch auf keinen Fall. Pelinka schöpfte mindestens zehnmal vergeblich Wasser, dann entdeckte er einen alten Plastikkübel, der hatte ein Loch und lag mitten im Bach. Pelinka holte den Kübel, verstopfte das Loch mit einem Grasbüschel und ließ den Kübel voll Wasser laufen und ging zu Satlasch zurück.

Satlasch lehnte am Moped und schaute zufrieden aus. Er freut sich auf das Wasser, dachte Pelinka. Satlasch trank den Kübel leer. Und wie er den Kübel so mit beiden Händen hielt, da sah Pelinka, daß Satlasch lauter kleine Kratzer an den Händen hatte.

„Hast du dir weh getan, Satlasch?” fragte Pelinka.

Satlasch ließ den Kübel fallen, stopfte das Taschentuch in den Hosensack hinein und sagte, daß er das Moped repariert habe, und dabei habe er sich an einem Draht die Haut zerkratzt.

„An welchem Draht? Und was hast du denn repariert?” wollte Pelinka wissen. Saltasch erklärte, daß das jetzt gar keine Rolle spiele, Hauptsache, das Moped fahre wieder. Und wegen ein paar lächerlicher Kratzer brauche Pelinka kein Geschrei zu machen.

Die Kratzer waren wirklich sehr klein und gar nicht tief, denn die Zwerge aus dem Taschentuch, die Satlasch in den Moped tank gestopft hatte, waren schon sehr ermattet gewesen. Sie hatten nicht mehr viel beißen und kratzen können. Und als Satlasch jetzt das Moped startete, da mußte er auch gar nicht mehr singen, denn es waren keine Hilferufe zu hören. Auch zum Hilfe-Rufen waren die Zwerge viel zu erschöpft. Es ist ja keine Kleinigkeit, viele Stunden lang in einer Hosentasche zu stecken!

Als Pelinka & Satlasch diesmal weiterfuhren, stotterte und krachte das Moped furchtbar. Es krachte und rumpelte derart laut, daß Pelinka Angst hatte, es könnte jeden Augenblick unter seinem Hintern explodieren. Trotzdem fuhr er weiter. Er wollte mit Satlasch nicht streiten. Aber es war wie verhext. Die verschlungenen Waldwege und die unübersichtlichen Wiesenwege führten sie dauernd im Kreis herum. Sie kamen noch zweimal zu der kleinen Brücke, wo Satlasch den Mopedtank frisch gefüllt hatte, und als es Abend wurde, da waren sie wieder auf der Wiese beim Wald, wo sie die vergangene Nacht verbracht hatten. Sie merkten das, weil auf der Wiese ein großer Maibaum stand und weil da auch die Disteln wuchsen, die im Hals kratzten und nach uraltem Brot schmeckten.

An derselben Stelle, wo sie schon einmal geschlafen hatten, schlugen sie wieder ihr Lager auf.

„Gute Nacht, Satlasch” sagte Pelinka.

„Gute Nacht, Pelinka”, sagte Satlasch.

Aber es wurde keine gute Nacht. Alle paar Minuten wurden sie munter. Pelinka fühlte sich hundeelend. Er hatte Kopfweh. Es war ihm, als ob hunderte Hämmerchen auf seiner Stirn herumklopften.

Satlasch fühlte sich auch hundeelend. Ihm war, als ob hundert Nadeln in seinem Bauch steckten. Außerdem taten ihm auch die Zehen weh. Sie schmerzten, als ob hundert kleine Zähnchen in seine Zehen bissen.

„Wir kriegen sicher eine schwere Krankheit”, sagte Pelinka zu Satlasch. „Eine ansteckende Krankheit, sonst hätten wir ja nicht die gleichen Beschwerden!”

Satlasch stöhnte.

„Vielleicht Masern”, sagte Pelinka. Und er meinte ganz sicher, daß er höchstwahrscheinlich schon am ganzen Leib rote Tupfen habe und daß er die roten Tupfen bloß nicht sehen könne, weil es so finster war und der Mond von Wolken verdeckt.

„Masern hab ich schon gehabt”, stöhnte Satlasch, „und zweimal kriegt man die nicht! Es muß was anderes sein!” Und gerade, als Satlasch das sagte, verspürte er einen furchtbaren Stich genau auf der Nasenspitze. „Auweh”, brüllte er und griff sich an die Nase. Und da spürte er nicht nur seine Nase, da spürte er noch etwas. Etwas Weiches, Warmes, sehr Dünnes. Das Weiche, Warme und sehr Dünne war nur einen kurzen Augenblick zwischen seinen Fingern, dann war es verschwunden, doch Satlasch wußte jetzt ganz genau, was da an ihm herumstach und kniff und kratzte. Die Zwerge! Genauso weich und warm und dünn hatten sich die Zwergenbeine und die Zwergenarme angefühlt, als er die Zwerge in den Benzintank gestopft hatte.

„Ich glaube”, sagte Satlasch, „man kann doch zweimal Masern bekommen! Ganz sicher sogar! Der alte Prokop hat das seinerzeit oft gesagt!” Er wollte nämlich nicht, daß Pelinka auch dahinterkam, wer da an ihnen herumstocherte.

„Na, dann schlafen wir halt, obwohl es kratzt und sticht”, sagte Pelinka und gähnte. „Morgen früh werden wir schon merken, ob wir rot getupft sind!” Pelinka gähnte wieder. Er war schon ungeheuer müde.

Satlasch gähnte auch. Er war noch müder als Pelinka. Doch er konnte und konnte trotzdem nicht einschlafen. Als Pelinka schon längst neben ihm laut schnarchte, lag er noch immer wach. Ihn stachen die Zwerge ja auch viel stärker. Ein paarmal versuchte Satlasch, einen Zwerg zu fangen. Nie gelang es ihm. Einmal noch bekam er einen zwischen die Finger, aber auch der rutschte ihm weg.

Satlasch fluchte leise vor sich hin. Was sollte er bloß tun? Ihm war, als ob hunderttausend Stechmücken um ihn schwirrten. Ihm war, als ob hunderttausend Ameisen auf ihm krabbelten. Ihm war, als ob hunderttausend Würmer in ihm bohrten. Es war ganz fürchterlich!

„Amanda, was muß ich doch für dich leiden! Amanda, die Sehnsucht bringt Qualen”, stöhnte er. Und wie er so an Amanda dachte, wurde ihm plötzlich leichter. Da spürte er die Stiche und Zwacke und Bisse nicht mehr so sehr. Satlasch stellte sich vor, wie er mit dem Moped bei Amanda ankam und wie Amanda „Endlich, geliebter Satlasch” flüsterte und wie sie ihn in die Arme nahm und küßte und ihm gestand, daß sie seit Jahrzehnten seiner — und nur seiner — geharrt hatte. Und dann stellte er sich vor, daß ein Jahr vergangen war, und da sah er Amanda vor sich, und die hielt einen winzigen Satlasch in den Armen und wiegte und herzte den winzigen Satlasch. Er stellte sich auch das Haus der Riesinnen vor, und das war viel schöner und prächtiger als das Haus im viertletzten Tal der Prikopa-Berge. Und er stellte sich dann noch vor, daß er und Amanda ein rotes Riesenauto kauften und jeden Sonntag mit dem roten Auto und dem winzigen Satlasch spazierenfuhren.

Bei diesen schönen Zukunftsgedanken wurde Satlasch so glücklich und zufrieden, daß er die Zwerge überhaupt nicht mehr spürte. Er schloß die Augen, lächelte fröhlich und schlief ein. Bald schnarchte er so laut wie Pelinka. Und im Traum sah er immer noch seine Amanda.

Die Zwerge arbeiteten die ganze Nacht bis zum Morgengrauen an Pelinka & Satlasch herum. Doch die beiden stöhnten bloß, wälzten sich im Schlaf und kratzten sich. Und manchmal flüsterte Satlasch:

„Amanda, o Amanda!”

Als die Sonne hinter dem Wald aufging, sahen die Zwerge ein, daß all ihre Mühe vergebens war. Ihre kleinen harmlosen Waffen kratzten die zwei Ungeheuer bloß. Vertreiben ließen sie sich davon nicht.

So traten die Zwerge den Rückzug an. Manche krochen in ihre Höhlen und Spalten zurück, andere rannten kopflos herum, wieder andere weinten und jammerten. Und es gab auch welche, die davon sprachen, ihrem Leben selbst ein Ende zu machen, bevor sie von den Ungeheuern ins Moped gestopft würden. Und dann gab es noch ein paar Zwerge, die versuchten, den anderen gut zuzureden, die sagten, man müsse nachdenken und einen Plan aushecken. Man müsse sich doch wehren. Der Zwerg mit der Kreischstimme gehörte zu diesen Zwergen. Er kletterte auf einen hohen Stein und rief:

„Freunde, hört doch auf, dermaßen vor Angst zu zittern. Zittern bringt uns nichts! Und rennt nicht so kopflos herum! Herumrennen bringt uns auch nichts!”

„Uns bringt nichts mehr irgendwas!” riefen die Zwerge und zitterten und rannten noch mehr.

„Zwei Riesen und Millionen Zwerge!” brüllte der Kreischstimmenzwerg so laut er konnte. „Da muß doch was herausschauen. Das wär doch gelacht, wenn Millionen gegen zwei nicht ankommen. Wir müssen bloß ruhig und vernünftig werden!”

Der Zwerg mit der Quietschstimme kletterte nun auch auf den hohen Stein. Er brüllte: „Freunde, er hat recht! Freunde, so geht es nicht weiter! Freunde, ihr seid kopflos! Freunde, ich bin auch kopflos, aber eines weiß ich zumindest: Wir brauchen ein paar Leute, die nicht kopflos sind. Die müssen die Aktion gegen die Ungeheuer leiten! Freunde, wer von euch ist nicht kopflos?”

Die Zwerge hörten mit der Herumrennerei auf. Sie blieben stehen, zitterten noch ein bißchen, überlegten, zögerten. Dann meldete sich der Zwerg mit der tiefen Stimme. Und dann meldete sich der Zwergendoktor.

„Ich bin nicht allzu kopflos”, sagte der mit der tiefen Stimme. „Mein Schreck hat sich schon gelegt!”

„Ich bin schon so alt, daß ich fast gar keine Angst habe”, sagte der Zwergendoktor, „ich bin auch nicht kopflos!”

„Sind alle Zwerge damit einverstanden, daß unser Doktor und der Buchinger die Aktion gegen die beiden Herren leiten?” kreischte der Kreischstimmenzwerg. (Der Zwerg mit der tiefen Stimme hieß Buchinger.) „Wer dafür ist, soll die Hand heben!”

Viele Hände gingen hoch. Fast alle Hände. Nur ein paar blieben unten. Aber nicht, weil diese Zwerge gegen den Doktor und gegen den Buchinger waren, sondern weil diese Zwerge immer noch so stark zitterten, daß sie die Arme nicht hinaufbrachten.

„Gegenprobe!” rief der Kreischstimmenzwerg. „Alle Zwerge, die dagegen sind, heben jetzt die Hand!”

Da hob niemand die Hand. Kein einziger. Also waren der Doktor und der Buchinger als Aktionsleiter angenommen. Und dann gab es noch ein Gemurmel unter den Zwergen, und dann trat einer als Sprecher vor und sagte: „Kreischstimmenzwerg, du hast auch nicht gezittert, du kannst auch gut denken. Du sollst der dritte sein, der uns leitet!”

„Ja, ja, der Kreischstimmenzwerg soll auch dabei sein”, riefen alle Zwerge. Der Kreischstimmenzwerg nickte. „Also gut”, sagte er dann. „Wir drei denken jetzt scharf nach. Und wir werden hoffentlich eine Lösung finden. Aber ihr Zwerge, ihr denkt bitte auch nach, vielleicht fällt einem von euch etwas noch Besseres ein!”

Die Zwerge dachten und dachten. Sie dachten so angestrengt, daß ihre kleinen Gehirne knackten. Als ob viele Holzwürmer in uraltem Eichenholz tickten, hörte sich das an. Aber die Zwerge waren an das Denken nicht mehr recht gewöhnt. Die meisten dachten bloß: Ich muß denken! Ich muß denken!

Aber plötzlich rief ein kleiner Zwerg, der ganz hinten hockte:

„Kann man sie nicht betäuben?”

„Ja, ja betäuben”, riefen die Zwerge im Chor. Doch der Kreischstimmenzwerg sagte: „Wir haben kein Chloroform und keinen Äther, wir sind doch auf so was nicht eingerichtet!” (Bei den Zwergen kam es hin und wieder vor, daß der Zwergendoktor einen Zwerg betäuben mußte, zum Beispiel, wenn er ihm einen Zahn ziehen wollte. Das machte der Doktor dann mit Bier. Er ließ den zahnwehkranken Zwerg ein Glas Bier trinken, und das berauschte den Zwerg bis zur Besinnungslosigkeit.)

„Aber Bier haben wir doch”, meinte der Buchingerzwerg.

„Ja, Bier haben wir!” rief der Zwergenchor, und einige Zwerge begannen vor Freude herumzuhopsen und zu tanzen.

„Freunde, habt ihr auch bedacht, wieviel Bier wir da brauchen?” fragte der Zwergendoktor. „Wieviel wohl? Das ist doch dein Fach!“

„Doktor, das muß doch du wissen!” riefen einige Zwerge aus dem wieder still gewordenen Chor.

Der Zwergendoktor schaute verlegen und wurde rot im Gesicht. „Freunde”, stammelte er, „ich müßte es ausrechnen können, aber ich kann es nicht. Ich habe das Rechnen verlernt!“

„Wer hilft dem Doktor rechnen?” fragte der Kreischstimmenzwerg. Da blieb es überall still. Niemand unter den Zwergen konnte rechnen. Niemand war mehr in die Zwergenschule gegangen. Und die, die früher einmal rechnen gekonnt hatten, die hatten es vergessen.

„So eine Schande, keiner kann rechnen”, jammerte ein Zwerg.

„Wir haben das Leben zu leicht genommen, wir waren nicht auf der Hut!” klagte ein Zwerg.

„Wir haben geglaubt, wenn der König weg ist, dann kann uns nichts mehr geschehen!” stöhnte ein Zwerg.

Und alle Zwerge begannen wieder zu zittern. Nur einer, ein Zwergenkind fast noch, drängte sich durch die zitternden Zwerge zum hohen Stein durch und sagte:

„Doktor, mein Ururgroßvater kann dir helfen, der kann noch rechnen!”

„Ururgroßvater schnell herauf!” riefen der Buchingerzwerg und der Doktor und der Kreischstimmenzwerg. Aber der Ururgroßvater war gar nicht in der Zwergenversammlung. Der Ururgroßvater war in seiner Höhle und schlief. Er war schon so alt, daß er selten aus dem Haus ging. Außerdem war er schwerhörig. Er hatte die ganze Aufregung verschlafen.

Ein paar Zwerge liefen sofort zur Höhle des Ururgroßvaters. Weil der Ururgroßvater nicht schnell laufen konnte, so trugen sie ihn zum großen Stein hin. Es war ziemlich mühselig, dem schwerhörigen Ururgroßvater klarzumachen, was die Zwerge von ihm wollten. Er verstand einfach nur jedes fünfte Wort.

„Ich höre schlecht!” sagte der Ururgroßvater immer wieder. „Schreibt mir doch auf, was ihr wollt!”

Leider fand sich aber auch kein Zwerg, der schreiben konnte.

Die Zwerge fingen schon wieder zu zittern an, weil sie mutlos wurden. Bis dem Kreischstimmenzwerg einfiel, daß der Emmingerzwerg schreiben konnte und gut hörte und auch nicht uralt war. Der Emmingerzwerg war aber ein Einsiedlerzwerg. Der wohnte weit draußen, in einem verlassenen Fuchsbau. Seit Jahren schon war er nicht mehr bei den anderen Zwergen gewesen.

„Holt den Emmingerzwerg, aber schnell, wir haben nicht mehr viel Zeit”, kreischte der Kreischstimmenzwerg. Wieder rannten etliche Zwerge los, um den Emmingerzwerg zu holen. Und ungeduldig warteten die anderen. Sie hatten keine Uhren. Sie wußten nicht, wieviel Zeit verging. Sie fanden, es dauere ungeheuer lange. Immer wieder schauten sie besorgt zu den schlafenden und schnarchenden Riesen hin. Ob die sich rührten, ob die blinzelten. Aber Pelinka & Satlasch rührten sich nicht. Sie schliefen, weil sie ja in der Nacht so schlecht geschlafen hatten, tief und fest.

Endlich tauchten der Emmingerzwerg und die Zwerge, die nach ihm gelaufen waren, zwischen den Farnkräutern auf.

„Freunde, in der Not verzeihe ich euch”, sprach der Emmingerzwerg. Er schaute sich gerührt um. Die Zwerge hatten bisher keine Ahnung gehabt, daß der Emmingerzwerg auf sie böse war: Er war in seine Einsiedelei gegangen, weil er mit der sorglosen Lebensart der Zwerge nicht mehr einverstanden war. Sie hatten auch vergessen, daß der Emmingerzwerg oft zu ihnen gesagt hatte: „Wenn ihr so weitermacht, nichts lernt, nicht vorsorgt, nicht nachdenkt und immer nur ins Blitzblaue lebt, dann wird es euch noch schlecht gehen!”

Doch jetzt war nicht der Augenblick, das alles zu besprechen. Der Emmingerzwerg kletterte auf den Hohen Stein, zog ein Stück Holzkohle aus der Tasche und schrieb auf den Stein:

1 Zwerg (betrunken & betäubt = ¼ Liter Bier

1 Riese (betrunken & betäubt =? Liter Bier

Der Ururgroßvater beugte sich zur Schrift, las, lächelte und nickte mit dem Kopf.

„Das ist eine einfache Rechnung”, sagte er, „nur muß ich wissen, wie hoch und wie breit und wie tief so ein Riese ist!”

Die Zwerge wagten sich nicht mehr nahe an die Riesen heran. Weil es ja schon hell war. Und weil die Riesen vielleicht nicht mehr so tief schliefen. So schätzten sie die Riesengröße aus der Entfernung ab. Der Kreischstimmenzwerg kniff ein Auge zu, schaute zu Pelinka & Satlasch hinüber und sprach:

„Ich schätze, einer ist fünfundvierzig Zwick lang und ungefähr zehn Zwick breit und fünf Zwick tief!”

Der Ururgroßvater verstand ihn natürlich wieder nicht. „Aufschreiben!” rief er, und der Emmingerzwerg schrieb mit der Holzkohle die verschiedenen Zwickmaße auf den Stein. (Zwerge nämlich rechnen nicht mit Metern und Zentimetern, sondern mit Zwick und Zwack, wobei der Zwick die große Maßeinheit ist und der Zwack die kleine. Außerdem gibt es bei ihnen noch Kilozwick; die sind so was Ähnliches wie bei uns die Kilometer. Und im übrigen ist ein Zwick um ein paar Millimeter kürzer als zwanzig Zentimeter.)

Der Ururgroßvater studierte die Zwickmaße. Die Zwerge sahen ihm gespannt dabei zu. Der Ururgroßvater legte die Stirn in Falten. Murmelte leise vor sich hin. Man sah ihm an, daß er rechnete. Dann schloß der Ururgroßvater die Augen. Mit geschlossenen Augen rechnete er leichter.

Jetzt seufzte der Ururgroßvater, denn jetzt mußte er zweitausenzweihundertfünfzig im Kopf durch ein Achtel dividieren. Aber er schaffte es.

„In einen Riesen gehen achtzehntausend Zwerge hinein”, verkündete der Ururgroßvater stolz.

„Und wenn ein Zwerg einen Viertelliter Bier braucht, um betrunken und betäubt zu sein, dann braucht ein Riese achtzehntausendmal soviel Bier. Und dann brauchen zwei Riesen doppelt soviel Bier, und das sind sechsunddreißigtausendmal soviel Bier wie ein Zwerg!”

Da hielten die Zwerge erschrocken den Atem an, und der Ururgroßvater rechnete weiter.

„Sechsunddreißigtausend Viertel Bier sind achtzehntausend Flaschen Bier”, murmelte der Ururgroßvater, „und weil in eine Bierkiste zwanzig Flaschen hineingehen, so ergibt das neunhundert Kisten Bier!”

„Neunhundert Kisten Bier!” stöhnte der Zwergendoktor. „Neunhundert Kisten! Woher nehmen und nicht stehlen?”

„Aus dem Bierdepot”, sagte der Buchingerzwerg.

„Aber das wäre gestohlen”, sagte der Zwergendoktor.

„Und Zwerge stehlen nicht”, sagte der Emmingerzwerg.

„Jetzt kommt es drauf an”, rief der Kreischstimmenzwerg, „was wir lieber tun: Bier stehlen oder uns in den Tank stopfen lassen.”

„Das ist doch keine Frage”, riefen alle Zwerge im Chor. „Wir wollen Bier stehlen!”

„Wer ist denn überhaupt noch bei Kräften?” fragte der Zwergendoktor. Schließlich hatten ja viele Zwerge in der Nacht an Pelinka & Satlasch gepickt, und davon waren sie ziemlich müde geworden. Aber kein einziger Zwerg wollte schlafen gehen. Alle Zwerge wollten Bier stehlen.

„Dann alle Mann zum Bierdepot!” rief der Kreischstimmenzwerg.

„Nicht alle”, rief der Doktor dazwischen, „wir brauchen noch mindestens zwei Dutzend Mann zum Verwundetensuchen! Es fehlen noch eine ganze Menge. In den Straßengräben müssen noch viele Brüder liegen, die sich nicht selber herschleppen konnten!”

Es meldeten sich zwei Dutzend Zwerge zum Verwundetensuchen. Und der Doktor ging auch nicht mit zum Bierdepot. Der Doktor ging in den Wald hinein, hinter das große Farnkrautgestrüpp, dort, wo sie das Spital aufgeschlagen hatten. Er mußte sich um die Zwerge kümmern, die durch den Auspuff des Mopeds geschleudert worden waren.

Die Benzin-Ersatz-Zwerge waren arg zerschunden. Einige hatten eine Gehirnerschütterung, andere hatten gebrochene Beine und verstauchte Finger. Und viele hatten einen argen Schock und sprachen wirre Sachen. Wimmerten und schrien zum Herzerweichen, hatten Abschürfungen und tiefe Kratzer.

Der Zwergendoktor tat, was er konnte, er streichelte die Zwerge, er legte ihnen Verbände an, er schmierte ihnen Salben auf die Wunden. Und zwischendurch rührte er neue Salben an und zupfte zarte Blätter für die Verbände von den Sträuchern. Auf die heißen Köpfe legte er ihnen kühles Moos.

Während der Doktor bei den kranken Zwergen war und die zwei Dutzend Zwerge nach den übrigen verwundeten Zwergen Ausschau hielten, marschierten alle anderen Zwerge zum Bierdepot. Nur die Kinder waren zu Hause geblieben. Sie hatten den strikten Auftrag, in den Löchern zu bleiben und nicht einmal die Nasenspitzen herauszustrecken. Und da alle Zwergenkinder das Märchen vom Wolf und den sieben Geißlein genau kannten, hielten sie sich auch an das, was ihnen aufgetragen worden war. Sie lagen in ihren Moosbetten, zugedeckt bis zur Nasenspitze, und beteten zum lieben Zwergengott, daß ihren Eltern der Bierdiebstahl gelingen möge.

Dabei hätten sie ruhig die Nasenspitzen aus den Löchern stecken können, sie hätten sogar spazierengehen und zwischen den Heidelbeerstauden Räuber und Gendarm spielen können, denn Pelinka & Satlasch schliefen noch immer tief und fest.

Der Weg zum Bierdepot war für die Zwerge sehr weit. Die Wipfelbewohner und die Astlochmieter unter den Zwergen waren die besten Kletterer. Sie stiegen die Brauereimauer hinauf und zum offenen Fenster in die Lagerhalle hinein. Sie machten eine richtige Zwergenleiter. Ein Zwerg auf den Schultern des anderen. Vom Erdboden bis zum Fenster hinauf. Und vom Fenster bis zum Boden der Lagerhalle hinunter.

Über die Zwergenleiter stiegen viele, viele Zwerge in die Lagerhalle ein. Sie schleppten eine Bierflasche nach der anderen zur Zwergenleiter hin. Und die Leiterzwerge hoben eine Flasche nach der anderen hoch und reichten sie weiter, zum Fenster hinaus und zur Erde hinunter.

Und von der Brauereiwand weg führte eine lange, lange Zwergenkette bis zum Waldrand.

Eine volle Bierflasche ist für einen Zwerg eine unheimlich schwere Sache. Nach der dreißigsten Kiste taten den Kettenzwergen und den Leiterzwergen die Arme so weh, daß sie die Flaschen nicht mehr heben konnten. Doch da standen bereits neue, ausgeruhte Zwerge hinter ihnen, die lösten sie ab. Und als dann auch diese Zwerge müde waren, hatten sich die anderen Zwerge wieder erholt.

Die Zwerge arbeiteten besser und schneller als in ihren besten Heinzelmännchenzeiten. Denn, wie der Emmingerzwerg während des Bierflaschenschupfens richtig zu seinem Nachbarn bemerkte, arbeitet man besser und schneller, wenn man für sich selber arbeitet und nicht für „Große” oder die Prozente des Königs.

Die schwerste und gefährlichste Aufgabe hatten aber ganz gewiß die Zwerge am Ende der Kette. Die Zwerge, die bei Pelinka & Satlasch waren. Sie waren sozusagen „echte Helden”.

Die ganze mühselige Arbeit der Zwerge hätte natürlich keinen Sinn gehabt, wenn Pelinka & Satlasch nicht Polypen in der Nase gehabt hätten und deshalb nicht mit offenen Mündern geschnarcht hätten.

Aber im Leben kommt es ja gottlob manchmal vor, daß einem in der größten Not ein kleiner Zufall zu Hilfe kommt.

Pelinka & Satlasch schluckten schlafend Bier. Bloß bei der dreihundertsiebenundachtzigsten Flasche, die Pelinka leertrank, gab es eine kleine Panne. Pelinka verschluckte sich und mußte husten, der Husten schüttelte ihn, und er machte ein Auge auf. Sehr verwundert schaute er herum, sah Zwerge und Bierflaschen, ein paar Zwerge und ungeheuer viele Bierflaschen. „So viele Bierflaschen gibt’s auf der ganzen Welt nicht”, murmelte Pelinka, hielt das Ganze für einen Traum und schlief weiter.

Satlasch wurde überhaupt kein bißchen munter. Und die vierhundertfünfzig errechneten Kisten Bier brauchte er auch nicht, um besinnungslos zu werden. Er war ja an Bier nicht gewöhnt. Wenn man an Alkohol nicht gewöhnt ist, wird man schneller betrunken. Satlasch war schon nach der zweihundertsten Bierkiste total betäubt. So wie er war, hätte man ihm glatt ohne Narkose den Blinddarm herausoperieren können.

Als sowohl Satlasch als auch Pelinka sehr betäubt ausschauten, als sie das Bier nicht mehr schluckten, sondern als ihnen das Bier bei den Mundwinkeln wieder herauslief, da rief der Emmingerzwerg, der als vorderster Bierschütter oben auf dem Ast hockte: „Freunde, nun wollen wir die Narkoseprobe machen!”

Und der Buchingerzwerg und der Kreischstimmenzwerg, die gleich hinter ihm hockten, sprangen vom Ast herunter, der Buchinger mitten auf Pelinkas Nase und der Kreischstimmenzwerg mitten auf Satlaschs Nase. Der Buchinger stach Pelinka mit einer ganz spitzen Föhrennadel in die Nase, unten, bei den Nasenlöchern, dort wo man am empfindlichsten ist. Der Kreischstimmenzwerg kletterte in Satlaschs Ohrmuschel und kreischte, so laut er konnte: „He, Sie stinkender, blöder Riese Sie!”

Weder Satlasch noch Pelinka rührten sich, und da rief der Zwergendoktor: „Narkose einwandfrei geglückt, meine Freunde!”

Da kamen die Kettenzwerge angelaufen und hinterher die Leiterzwerge und die Zwerge aus der Lagerhalle. Sie kletterten alle auf Pelinka & Satlasch herum, um sich zu überzeugen, daß die beiden ganz gewiß betäubt waren. Es entstand ein gewaltiges Durcheinander, und ein paar kleine Unfälle ereigneten sich auch, denn es lagen ja die Bierflaschen herum. An die fünfzehntausend Stück.

Ein Zwerg fiel von Pelinkas Daumen und kam zwischen zwei Flaschen und brach sich ein Schienbein.

Ein Zwerg rutschte von Satlaschs Wange, fiel auf eine Bierflasche, rollte mit ihr über einen Flaschenberg hinweg, bis zu einem Baumstamm und schlug sich den Schädel wund.

Und ein Zwerg, er stand dicht vor Pelinkas linkem Nasenloch, gab nicht acht. Pelinka tat einen tiefen und sehr betäubten Atemzug und blies dann die Luft durch die Nase aus. Ein Riesennasenschnaufer ist für einen Zwerg ein arger Windstoß. Der Zwerg konnte sich nicht halten und fiel in Pelinkas offenen Mund. Drei seiner Freunde zogen ihn zwar sofort heraus, aber er hatte einen Schock.

Er sagte noch Jahre hinterher, nie in seinem ganzen langen Zwergenleben sei er an einem derart fürchterlichen Ort gewesen. Wenn er später davon erzählte, wurde er immer blaß im Gesicht.

Da die Zwerge vom Bierholen sehr müde waren, dauerte die Freudenfeier auf den Riesenbäuchen nicht lange.

„Gehen wir schlafen!” meinten viele Zwerge. Und sie waren bös, als der Emminger und der Buchingerzwerg und der Kreischstimmenzwerg sagten, man könne noch lange nicht schlafen gehen.

„Was meint ihr denn?” sagte der Emminger.

„Glaubt ihr, die beiden Herrn schlafen drei Jahre lang?” fragte der Buchinger.

„Ich fürchte, die sind morgen mittag schon munter”, sagte der Kreischstimmenzwerg.

Die anderen Zwerge wollten es nicht glauben. Sie liefen zum Spital, zum Doktor, und fragten ihn:

„Doktor, wie ist das? So viel Bier muß doch auf ewig betäuben, oder?”

Aber der Zwergendoktor konnte auch nicht genau sagen, wie lange die Riesen schlafen würden. Doch daß sie nicht ewig schlafen würden, das wußte er schon. „Ich glaube”, seufzte er, „morgen zu Mittag werden sie wieder aufwachen.”

„Dann müssen wir eben wieder Bier holen”, rief ein kleiner Zwerg, aber da protestierten die anderen Zwerge empört. Sie riefen: „Nein! Das ist doch keine Lösung! Wir wollen doch nicht unser Leben lang Bierflaschen schleppen! Und so viel Bier gibt es ja gar nicht!”

Nein! Die Zwerge waren sich einig, daß man die beiden Riesen wegschaffen müsse. Nicht nur, weil es nicht soviel Bier gab, und nicht nur, weil sie nicht ewig Bierflaschen schleppen wollten. Nein, sie meinten, die beiden schnarchenden Kerle so mitten in ihrem Wald seien kein Anblick. Vor allem kein schöner Anblick für die Zwergenkinder. „Furcht und Schrecken würden dauernd auf uns lasten!” sagte der Zwergendoktor. „Wir hätten keine frohe Minute mehr!”

„Die Kerle müssen abtransportiert werden, und zwar sofort!” sagten die Zwerge.

Doch wie sollte man die beiden Riesen wegschaffen? Und wohin sollte man sie bringen?

Die Zwerge dachten und dachten. Dachten so angestrengt, daß ihre kleinen Hirne diesmal so laut knackten, als ob sehr viele Spechte auf sehr vielen Baumstämmen herumklopften.

Und ein paar Zwerge hatten auch Einfälle, zum Beispiel, daß man die zwei Riesen mit Erde überschaufelt.

Gegen diese Idee war der Zwergendoktor. „Da ersticken sie ja”, sagte er.

„Genau das hab ich gemeint”, sagte der Zwerg, der die Idee gehabt hatte.

„Ich als Arzt darf da leider nicht zustimmen”, sagte der Doktor, „ein Arzt darf nicht mithelfen, Leute umzubringen, auch wenn es Riesen sind!”

„Reg dich nicht auf, Doktor”, fiel ihm der Buchingerzwerg ins Wort, „der Boden ist hier sowieso steinig. Es ist kaum Erde da, und die Herren sind ja groß. Wir müßten wochenlang schaufeln!”

Der uralte Zwerg hatte auch eine Idee. Und gegen diese Idee hatte auch der Zwergendoktor als Arzt nichts einzuwenden. Aber die Zwerge besaßen ja nicht genug Stricke. Und selbst wenn sie genug gehabt hätten, die Riesen hätten die Zwergenstricke wahrscheinlich wie Zwirnfäden zerrissen.

Auch die Idee, daß man die Riesen aufwecken und so lange reizen könnte, bis sie aufeinander losgehen und sich gegenseitig totschlügen, verwarfen die Zwerge.

„Das ist doch bloß eine Märchenidee!” riefen sie. „So was funktioniert im Leben nicht!”

Es meldeten sich noch etliche Zwerge mit Ideen.

Einer wollte die Riesen mit Tannenharz verkleben und sie dann eintrocknen. Einer wollte ihnen die Kleider vom Leib schneiden. Er meinte, nackt würden sich die Kerle nicht aufs Moped wagen und daher auch keine Zwerge für den Tank brauchen. Einer wollte ein Riesenloch graben, ein Gefängnisloch, und die Kerle hineinwälzen.

Aber schließlich verwarfen die Zwerge auch diese Einfälle. Sie hatten nicht genug Tannenharz. Sie bezweifelten, ob die Riesen nicht auch nackt weiterfahren wollten. Und sie wußten, daß ein Riesenloch graben genauso lange dauert wie einen Riesenberg aufschaufeln.

„Aber Freunde, es muß doch irgend etwas geben, was einen Riesen bezwingen kann!” rief der Kreischstimmenzwerg verzweifelt. „Irgendwer muß doch auch einem Riesen gewachsen sein!”

„Einem Riesen”, seufzte der Zwergendoktor, „ist wahrscheinlich nur ein anderer Riese gewachsen!”

„Oder eine Riesin!” rief eine Zwergenfrau, und da wurde es plötzlich ganz still unter den Zwergen, ganz mäuschenstill, denn plötzlich dachten alle Zwerge dasselbe. Sie dachten: Na klar, na klar doch! Die zwei Riesinnen! Die zwei guten Frauen, die im hintersten Winkel wohnen! Die sind den Riesen gewachsen! Das ist es!

Und da riefen alle Zwerge im Chor: „Ariane & Amanda müssen her! Aber sofort! Wir müssen Ariane & Amanda holen!”

In der Höhle, wo der Kreischstimmenzwerg wohnte, lag in einer alten Truhe, ganz tief unten, ein Globus. Früher, als die Zwerge noch für die Menschen gearbeitet hatten, hatten sie ihn oft benutzt, wenn sie vom König in entfernte Gegenden geschickt worden waren. Nun holte der Kreischstimmenzwerg den Globus. Nachdem er viel Staub weggeblasen und etlichen hartnäckigen Schmutz mit Spucke weggeribbelt hatte, suchten die Zwerge zuerst auf dem Globus ihren Wald. Als sie ihren Wald gefunden hatten, machten sie dort einen roten Punkt und suchten den hintersten Winkel. Und als sie auch den gefunden hatten, machten sie auch dort einen Punkt, und der Emmingerzwerg maß die Entfernung: Wald — hinterster Winkel.

„Genau ein Zwick, zwei Zwack”, sagte er.

„Das ist ja gar nicht weit”, rief ein junger Zwerg fröhlich.

„Auf dem Globus, du Dummer”, sagte der Emmingerzwerg, „aber der Globus ist im Maßstab eins zu sechzig Millionen, versteht ihr?”

Die Zwerge verstanden ihn nicht. Rechnen war eben nicht ihre Stärke.

„In Wirklichkeit sind es bis zu den guten Frauen hundertzwanzig Millionen Zwack”, sagte der Emminger, „sind tausendzweihundert Kilozwick!”

Tausendzweihundert Kilozwick sind ungefähr so viel wie sechzig Kilometer. Sechzig Kilometer sind für Riesen ein Katzensprung, wenn sie ein Moped haben. Für Riesen ohne Moped sind sechzig Kilometer ein hübscher Spaziergang. Für einen Zwerg sind sechzig Kilometer eine ungeheuer weite Strecke. Und für Zwerge, die beim Bierholen ihre letzte Kraft verbraucht haben, sind sechzig Kilometer einfach nicht zu schaffen. Zumindest nicht zu Fuß.

„Wir brauchen ein Fahrzeug”, riefen die Zwerge.

Bis vor einem Jahr hatten die Zwerge die Taxi-Katze als Fahrzeug gehabt. Die war von einem Bauern weggelaufen und hatte im Wald gelebt. Im Winter in einem hohlen Baumstamm, im Sommer unter einem Himbeerstrauch. Sie hatte sich mit den Zwergen angefreundet. Leider war die Taxi-Katze vorigen Winter erfroren. Die Zwerge hatten sie im hohlen Baum begraben und ihr ein Denkmal gesetzt.

Auf den Vögeln hätten die Zwerge natürlich recht gut fliegen können. Doch mit den Vögeln waren sie seit eh und je verfeindet, denn die Vögel fraßen ihnen die besten Beeren weg und pickten die Pilze an und ließen im Fluge hin und wieder etwas fallen.

„Solang die Vögel nicht aufs Klo gehen”, sagten deshalb die Zwerge, „so lange wollen wir mit ihnen nichts zu tun haben!”

Die Zwerge hätten jetzt und in der Not sicher eine Ausnahme gemacht. Doch die Vögel waren auf die Zwerge auch böse. Die Taxi-Katze war ihre ärgste Feindin gewesen. Sie hatte sich von Vögeln ernährt.

„Solang das Denkmal für die Katze steht”, sagten die Vögel, „so lange wollen wir mit den Zwergen nichts zu tun haben!”

Im Wald gab es auch viele Hasen. Und mit den Hasen waren die Zwerge nicht verfeindet. Die Hasen konnten auch sehr schnell laufen. Doch die Hasen waren dumm. Und die Hasen schlugen Haken. Und sie verirrten sich immer. Und ängstlich waren sie außerdem. Galoppierte ein Hase mit einem Zwerg drauflos — die Zwerge hatten es schon ausprobiert — und war dann irgendwo ein Geräusch, dann hielt der Hase das gleich für die Schritte eines bösen Jägers, und dann schlug der Hase einen Haken, und der Zwerg sauste in weitem Bogen vom Hasenrücken, und der Hase verschwand zitternd im Gestrüpp. Drei Zwerge hatten sich schon beim Fall vom Hasenrücken die Knöchel verstaucht. Nein, ein Hase war für eine so wichtige Reise nicht zu gebrauchen!

Mit den Rehen verstanden sich die Zwerge auch gut. Doch die Rehe waren nur für kurze Strecken als Fahrzeug geeignet, denn sie weigerten sich, den Wald zu verlassen.

„Das müßt ihr verstehen”, sagten die Rehe zu den Zwergen, „wir sind die Rehe vom Kommerzialrat Balzinger, wir müssen hierbleiben, damit er uns schießen kann. Wir können nicht einfach in den anderen Wald hinüberlaufen. Dort ist das Jagdrevier vom Fürsten Dobosch. Das würde alles durcheinanderbringen, wenn uns der Fürst Dobosch erschießt! Das versteht ihr doch!”

Die Zwerge verstanden es zwar nicht, doch sie wußten, daß die Rehe stur waren und ihre Ansichten auch in dringenden Fällen nicht änderten.

Ein Wildschwein gab es auch im Wald. Doch es lief nicht besonders schnell, es war schon alt. Und beim Wildschwein wußte man nie, wie man dran war, einmal war es freundlich, einmal grantig. Und wenn das Wildschwein irgendwo einen Haufen Eicheln oder Bucheckern sah, dann war es garantiert nicht weiterzubringen. Dann fraß es und fraß es, und wenn es genug gefressen hatte, legte es sich hin, grunzte und schlief ein. Nein, auch das Wildschwein war nicht zuverlässig!

„Aber ein Fahrzeug muß her!” jammerten die Zwerge. „Und zwar rasch, bitte!” flüsterte der Buchingerzwerg und wurde aschfahl im Gesicht und zeigte auf Pelinka & Satlasch.

Satlasch hob eine Hand, bewegte die Finger, ließ die Hand dann wieder auf den Bauch fallen und grunzte im Schlaf.

Pelinka hob einen Fuß, bewegte die Zehen, ließ den Fuß dann wieder auf die Erde fallen und grunzte im Schlaf.

„Zwergengott, steh uns bei!” flüsterten die Zwerge und wurden sehr bleich im Gesicht. Doch der Zwergendoktor lief mutig zu Pelinka hin, kletterte an Pelinkas Pullover hoch bis zu Pelinkas Handgelenk und horchte an Pelinkas Puls. Dann sprang er mit einem mächtigen Satz zu Satlasch hinüber und horchte auch bei Satlasch den Puls ab. Dann kletterte er am Pullover von Satlasch zur Erde herunter. Er flüsterte erleichtert: „Keine Beunruhigung, bitte! Sie schlafen noch fest! Sie dürften bloß träumen!”

Die Zwerge liefen von Pelinka & Satlasch weg. Sie wußten nun keinen Rat mehr. „Wir sind verloren, wir sind verloren”, stöhnten sie. Bloß die gewählten Aktionsleiter versuchten noch immer nachzudenken. Aber auch ihnen fiel nichts ein. Und gerade als sie verkünden wollten, daß auch ihnen nichts einfiel, da drehte sich Pelinka im Schlaf um. Und beim Umdrehen fiel ihm der Kompaß, den er vom Fleischhauer bekommen hatte, aus der Hosentasche. Der Kompaß kugelte über den Waldboden bis zu einem Baumstamm und blieb dort liegen.

Die Zwerge gingen in Deckung. Sie hielten den Kompaß für eine Bombe und glaubten, er könne jeden Augenblick explodieren. Als er aber nach zehn Augenblicken noch immer nicht explodiert war, wagte sich ein Zwerg aus der Deckung hervor. Er schlich sich an den Kompaß heran. Obwohl er keine Ahnung hatte, wie man Bomben entschärft. Er wußte bloß eines, nämlich: daß Bomben ticken!

Als der Zwerg beim Baumstamm angekommen war, meldete er: „Freunde, die Bombe tickt nicht, und wenn die Bombe nicht tickt, dann ist die Bombe keine Bombe!”

„Was ist die Bombe dann?” fragten die Zwerge.

„Die Bombe schaut einer Uhr ziemlich ähnlich”, meldete der Zwerg.

„Uhren ticken aber doch auch”, sagte ein Zwerg.

„Es ist sowieso keine Uhr”, meldete der Zwerg, „denn Uhren haben zwei Zeiger, aber das Ding hat nur einen, und der bewegt sich auch nicht im Kreis herum, der zittert nur so vor sich hin!”

„Dann weiß ich, was es ist, dann weiß ich, was es ist!” Ein Zwerg kroch aus der Deckung heraus und kam zum Baumstamm gelaufen. „Das ist ein Kompaß!” Der Großvater von diesem Zwerg war ein Schiffszwerg gewesen, der hatte viele Jahre auf einem Schiff verbracht und dann, als er alt geworden war, hatte er sich im Wald zur Ruhe gesetzt und hatte seinen Enkelzwergen von früh bis spät vom Meer und von den Schiffen erzählt. Und da war auch oft von einem Kompaß die Rede gewesen.

„Schaut, Freunde”, sagte der Schiffszwergenenkel, „der Zeiger heißt Nadel und die Nadel zeigt immer nach Norden!”

Die Zwerge waren sehr erleichtert, doch vorsichtshalber blieben die meisten noch in Deckung.

„Und wozu soll das Kompaßding gut sein?” fragten die Zwerge. „Wozu soll man wissen, wo Norden ist?”

„Wenn man weiß, wo Norden ist”, erklärte der Schiffszwergenenkel, „dann weiß man auch, wo Süden ist. Nämlich genau vis-à-vis. Und Westen ist dann dort, wo die ausgestreckte linke Hand hinzeigt. Natürlich nur wenn man so steht, daß die Nasenspitze genau in die gleiche Richtung wie die Kompaßnadel schaut!“

„Aber wen interessiert denn das schon, wo Süden und Osten und Westen ist?” fragten die Zwerge.

„Schaut”, erklärte der Schiffszwergenenkel, und er freute sich, daß auch er einmal klug sein konnte, „schaut, auf dem Globus haben wir gesehen, daß die Riesinnen ganz genau im Osten von uns wohnen!” Der Schiffszwergenenkel stellte sich so, daß seine Nase dieselbe Richtung wie die Kompaßnadel hatte, dann streckte er seinen rechten Arm aus und den Zeigefinger von der rechten Hand auch, und dann sagte er: „So! Wenn wir nun immer genau meinem Zeigefinger nachgehen, dann kommen wir in den hintersten Winkel!”

Der Kreischstimmenzwerg schaute dem ausgestreckten Zeigefinger nach, schaute weiter, immer weiter, immer weiter in die Richtung, wo der Zeigefinger hinwies, und wo, weit hinter dem Wald, hinter dem Berg, hinter dem Bach, im hintersten Winkel, die zwei Riesinnen wohnten. Und da machte es plötzlich in seinem Kopf, in seinem Hirn, an der Stelle, wo die guten Einfälle entstehen, dreimal kurz „klick”, und da lächelte der Kreischstimmenzwerg plötzlich und dann rief er: „Jetzt ist mir eingefallen, wie man ganz schnell zu den Riesinnen kommen kann, viel schneller noch, als die schnellsten Vögel fliegen können!” Und dann hörte er zu lächeln auf und sagte: „Aber es ist ein ungemein waghalsiger Einfall, und ich muß gestehen, ich würde mich das nicht trauen, so mutig bin ich wirklich nicht!”

„Sag es trotzdem!” riefen die Zwerge. „Wir haben ja sonst gar keine Idee!”

Da erklärte der Kreischstimmenzwerg den Zwergen seinen Einfall. Die Zwerge lauschten aufgeregt, und als der Kreischstimmenzwerg mit dem Erklären fertig war, da nickten die Zwerge, und sie schauten einander an. Sie fanden die Idee auch sehr großartig und auch sehr waghalsig. Und die meisten von ihnen trauten sich genausowenig wie der Kreischstimmenzwerg selber.

„Dazu bin ich zu feige”, sagte der Doktor.

„Ich schließe mich der Meinung des Doktors an”, sagte der Buchingerzwerg.

„Aber ich habe genug Mut dazu”, rief ein junger Zwerg, der ganz hinten in der Zwergenversammlung hockte. Und sein Nachbar, ebenfalls ein sehr junger Zwerg, rief: „Und ich auch.” Und ein junger Zwerg, der vor den beiden saß, rief: „Und ich erst recht!”

„Na, dann nichts wie hin zum Maibaum”, sagte der Zwergendoktor. Und den drei jungen mutigen Zwergen versprach er für spätere Zeiten ein großes Denkmal. Größer noch als das von der Taxi-Katze. Auch wenn die waghalsige Reise nicht gelingen sollte, meinte der Doktor, wenn die drei Heldenzwerge tot landen würden, auch dann bekämen sie ein Denkmal.

„Na, dann erst recht”, sagte der Buchingerzwerg eifrig, „tote Helden kriegen auf alle Fälle ein Denkmal!”

Der Maibaum war ein unheimlich hoher Maibaum. Er stand auf der Wiese vor dem Wald. Er war der höchste Maibaum in der ganzen Gegend, und die Leute aus dem nächsten Ort, die ihn aufgestellt hatten, waren auch sehr stolz auf ihn.

Zuerst schleppten die Zwerge den Kompaß zum Maibaum hin und markierten mit Steinen, wo — vom Maibaum aus — Osten und wo Westen war. Und die drei jungen Heldenzwerge, die kletterten auf den Maibaum hinauf. Bis zur Spitze kletterten sie und hielten sich dort fest.

„Recht windig da oben”, rief der eine hinunter.

„Aber angenehm kühl”, rief der zweite hinunter.

„Und eine gute Luft”, rief der dritte hinunter.

Die drei Heldenzwerge taten, als seien sie außergewöhnlich gut aufgelegt. Aber das war gar nicht so. Sie wollten sich bloß Mut machen, denn jetzt, wo sie oben auf der Maibaumspitze saßen und der Wind um ihre Ohren blies, da war ihnen doch ziemlich bang zumute.

„Wollt ihr es euch nicht doch noch überlegen?” rief der Zwergendoktor zur Maibaumspitze hinauf. Doch die drei Heldenzwerge schüttelten die Köpfe. Und die Zwerge auf der Wiese sagten zum Doktor: „Um Himmels willen, Doktor. Die drei sind unsere letzte Rettung, du wirst sie doch nicht umstimmen wollen!”

„Und wenn sie in den Tod fliegen?” fragte der Zwergendoktor.

„Und wenn sie nicht fliegen, dann werden wir alle mit der Zeit ins Mpped gestopft!” sagten die Zwerge auf der Wiese. Da gab sich der Doktor zufrieden. „Na, dann los”, meinte er. Und da kletterten alle übrigen Zwerge auf den Maibaum hinauf. Einer nach dem anderen. Sogar die ganz alten Zwerge und die Zwergenfrauen auch.

Der Maibaum war ein Birkenstamm, und Birkenstämme sind ungeheuer geschmeidig und biegsam. Sie brechen fast nie.

Der Maibaum bog sich unter der Last der Zwerge. Er bog sich immer mehr und mehr. Und die Zwerge gaben gut acht und verlagerten ihr Gewicht so, daß sich die Maibaumspitze genau nach Westen hin verbog. Als der Maibaum dermaßen verbogen war, daß die Maibaumspitze mit den Heldenzwergen fast schon den Boden berührte, da sagte der Buchingerzwerg zum Kreischstimmenzwerg und zum Doktor:

„Ich glaube, jetzt ist es genug, sonst bricht der Maibaum noch ab!”

Der Kreischstimmenzwerg und der Zwergendoktor nickten zustimmend. „Dann geben wir jetzt das Kommando”, sagte der Kreischstimmenzwerg.

„Ja, dann werden wir jetzt das Kommando geben”, murmelte der Buchingerzwerg und der Zwergendoktor. Doch keiner der drei gab das Kommando. Sie spürten die Last der Verantwortung. Sie waren ganz grün im Gesicht, und jeder bat den anderen, das Kommando zu geben. Die Zwerge, die am Maibaum hingen, wurden langsam ungeduldig.

„He, was ist”, riefen sie zu ihren Aktionsleitern hinüber. „He, langsam tun uns die Arme aber scheußlich weh!”

Und die drei Heldenzwerge riefen auch empört:

„He, was soll das? Sollen wir hier ewig herumhängen? Gebt das Kommando!”

Doch der Buchingerzwerg, der Kreischstimmenzwerg und der Zwergendoktor rührten sich noch immer nicht.

„Ich kann nicht”, flüsterte der Buchingerzwerg, „wenn das nämlich schiefgeht, dann müßte ich mich umbringen!”

Der Zwergendoktor flüsterte auch, daß er auf keinen Fall das Kommando geben könne; erstens sei er zu sensibel und zart und zweitens sei so ein waghalsiges Unternehmen nichts für einen Arzt. Und er habe ja gleich gesagt, sagte er, daß sich die Heldenzwerge die Sache noch überlegen sollten. Und im übrigen, sagte er, stamme diese halsbrecherische Idee vom Kreischstimmenzwerg. Also solle der doch die Verantwortung und das Kommando übernehmen.

Da schloß der Kreischstimmenzwerg die Augen. Er wußte, jetzt blieb ihm nichts anderes übrig. Aber zumindest wollte er nicht sehen, was da bald geschehen würde. Und so kreischte er mit geschlossenen Augen los. So laut er nur konnte. Und dabei hielt er die Hände wie einen Trichter vor den Mund:

„Alle Mann aufgepaßt! Alle Mann Achtung! Eins, zwei, drei... los!”

Auf das Kommando „Los!” ließen alle Zwerge, die sich an den Maibaum klammerten, den Maibaum los. Nur die drei Heldenzwerge nicht. Die hielten sich fest an die Maibaumspitze geklammert, und der Maibaum, befreit von der enormen Zwergenlast, schnellte hoch. Die drei Heldenzwerge sausten mit der Maibaumspitze in die Luft hinauf.

„Steh mir einer bei”, flüsterte der erste Heldenzwerg. Ganz so arg hatte er sich das Sausen nicht vorgestellt. „Mir auch einer”, flüsterte der zweite Heldenzwerg. „Und mir erst recht”, flüsterte der dritte. Und alle drei hatten sie entsetzliches Ohrensausen.

Als der Maibaum genau senkrecht stand, in dem winzigen Augenblick bevor er sich zur anderen Seite neigte, ließen die drei Heldenzwerge die Maibaumspitze los und sausten ab. Wie die Raketen sausten sie. Sie sausten so schnell durch die Luft, daß man sie von unten weder als Zwerge noch als Punkte, sondern nur als drei dünne Striche wahrnehmen konnte. Und der Schiffszwergenenkel schaute auf den Kompaß und schaute auf die drei Striche am blauen Himmel und verglich die Striche mit dem Kompaß und sagte zufrieden: „Die Post geht genau nach Osten ab!” Da erst wagte der Kreischstimmenzwerg, die Augen wieder zu öffnen.

„Jetzt können wir nur mehr abwarten und hoffen, liebe Zwergenbrüder”, sagte der Buchingerzwerg. Vom Waldrand her kam ein ziemlich lautes Grunzen und Schnarchen herüber. Da wagten sich die Zwerge nicht mehr in ihren Wald zurück. Sie krochen in den Graben zwischen Wiesenrand und Feldweg. Sie lehnten ihre müden Köpfe an die steile Grabenböschung und gähnten. „Hoffen und abwarten”, murmelten sie und zogen ihre Mützen bis über die Ohren und über die Augen. Doch sie waren nicht unvorsichtig. Alle drei Meter, da hockte oben am Grabenrand ein Zwerg, versteckt hinter Blättern und Blumen, und hielt Wache. Angestrengt schauten die Wachzwerge zum Wald hinüber, und wenn sich bei Pelinka & Satlasch etwas tat, dann meldeten sie es sofort in den Graben hinunter.

„Der ganz Böse bewegt den linken Fuß”, meldete einer. „Der andere dreht sich auf den Bauch”, meldete einer. „Beide machen die Augen auf!” meldete einer. Und dann rief ein Wachzwerg ganz aufgeregt:

„Achtung, Achtung, jetzt setzen sich beide auf und halten sich die Köpfe!” Und dann rutschte der Wachzwerg vor Schreck in den Graben hinunter zu den anderen Zwergen, denn Pelinka & Satlasch waren aufgestanden.

Doch die Wachzwerge, die nicht so schreckhaft gewesen waren und am Grabenrand ausgeharrt hatten, beruhigten die Zwerge im Graben unten.

„Nur keine Panik, bitte”, riefen sie. „Die beiden Herren haben sich schon wieder niedergesetzt!”

Pelinka & Satlasch hatten sich wirklich wieder niedergesetzt. Und sogar ziemlich schnell.

Die Augen machten Pelinka & Satlasch auch wieder zu, denn das Sonnenlicht tat ihnen weh, und sie hatten fürchterliche Kopfschmerzen. Nach zuviel Biertrinken ist das oft so.

„Mir ist arg übel”, stöhnte Satlasch.

„Mir auch”, stöhnte Pelinka, aber er dachte, daß ihm schon ein paarmal in seinem Leben auf die gleiche Art übel gewesen war, nämlich immer dann, wenn ihm die Bauern zu Hause in Klein-Prikop zuviel Bier bezahlt hatten. Und dann mußte Pelinka rülpsen, und da stieg eine Menge Biergeschmack in ihm hoch. Erstaunt blinzelte Pelinka, und da bemerkte er die großen Bierflaschenberge rund um den Lagerplatz herum. So viele Bierflaschen hatte er noch nie in seinem Leben gesehen.

„Satlasch, haben wir Bier getrunken?” fragte Pelinka. Satlasch hatte die Augen noch immer geschlossen. „Wir haben kein Bier getrunken”, murmelte er. „Garantiert nicht!”

„Bist du sicher?” fragte Pelinka.

„Ganz sicher”, sagte Satlasch.

„Aber wo kommen dann die leeren Flaschen her?”

Da machte Satlasch endlich doch die Augen auf; trotz der Kopfschmerzen und trotz des hellen Sonnenlichtes. Er starrte entgeistert herum.

„Die waren am Abend gewiß nicht da!” rief er.

„Wenn wir kein Bier getrunken haben”, sagte Pelinka, „dann waren es die Zwerge!” Und er schüttelte den Kopf und sagte, daß er gar nicht gedacht habe, daß die lieben kleinen Zwerge so große Säufer seien. Weil er aber eben ein sehr gutmütiger Riese war, so erhob er sich ächzend, hielt sich dabei an einem Baumstamm fest, weil er leicht schwankte, und sagte:

„Wenn die Zwerge das viele Bier getrunken haben, dann wird ihnen der Schädel aber jetzt ganz mächtig brummen, noch viel mehr als uns. Ich werde schauen, ob ich ihnen irgendwie helfen kann.”

Satlasch hörte ihm gar nicht richtig zu. Er war zu sehr mit seinen Kopfschmerzen und mit seiner Übelkeit beschäftigt. Er sah gar nicht, daß Pelinka nach den Zwergen suchte. Zwischen den Felsspalten, unter den Farnen, in den Astlöchern, unter den Wurzeln und unter dem Heidelbeergestrüpp.

Pelinka fand ein paar Zipfelmützen, auch eine Zwergenhose und ein Zwergenhemd. Aber keinen einzigen Zwerg. So ging er zu Satlasch zurück. „Komisch”, sagte er, „wo die Zwerge wohl sind?”

Das hörte Satlasch nun aber doch, und wie er es hörte, da sprang er auf. „Wie, was?” brüllte er. „Keine Zwerge mehr da? Die können doch nicht einfach weg sein! So eine Sauerei!” Und er raste in den Wald und schrie und fluchte und riß das Heidelbeergestrüpp samt den Wurzeln aus, und er rollte große Steine weg und schaute darunter, und er zerrte an den Wurzeln und griff in hohle Baumstämme, und als auch er nirgendwo einen einzigen Zwerg entdeckte, da stampfte er wütend auf den Boden und rüttelte die armen Tannenbäume und heulte vor Zorn.

Pelinka sah dem allen ratlos zu und begriff nichts. Was hatte denn Satlasch bloß?

„Vielleicht haben sie einen Ausflug gemacht?” sagte Pelinka, weil er Satlasch irgendwie beruhigen wollte. Doch Satlasch ließ sich nicht beruhigen.

„Diese hinterhältigen Kerle!” tobte er. „Diese faulen Biester. Ich hätte mir gleich viele auf Vorrat einfangen sollen! Nicht die geringste Arbeit wollen diese Luder machen!” Satlasch hob drohend die Faust und brüllte weiter: „Aber wartet nur, ich krieg euch schon! Ihr werdet mich zu Amanda bringen, ob ihr wollt oder nicht!” Und dann fuhr er fort, Steine zu wälzen, Gestrüpp auszureißen, Bäume zu schütteln, und in die Felsspalten stocherte er mit einem Stock hinein. Es sah schon furchtbar grausig aus im Wald. Überall lagen die kleinen Zwergenmoosbetten herum, und vertrocknete Tannennadeln und Erde wirbelten durch die Luft. Pelinka ging dem tobenden Satlasch aus dem Weg. Er machte ein paar Schritte in den Wald hinein, und da stand er ganz plötzlich neben dem Zwergenspital. Der Doktor hatte ja seine armen Patienten, als die Zwerge zum Maibaum hinübergegangen waren, allein lassen müssen. Fast wäre Pelinka mitten in das Zwergenspital hineingestiegen.

Pelinka schaute entsetzt auf die kleinen, verbundenen, zerschundenen Wesen, die furchtbar zitterten.

„Mein Gott, ihr Armen”, rief er und bückte sich, „was ist denn mit euch geschehen?”

Die kranken Zwerge aber gaben ihm keine Antwort. Sie waren so erschrocken. Sie zitterten und versuchten, sich zu verkriechen.

Pelinka merkte, daß die Zwerge Angst vor ihm hatten. „Aber Zwerge”, sagte er, „ich tu euch doch nichts, wirklich nicht!”

Die kranken Zwerge zitterten noch mehr, als sie die Riesenstimme hörten, und etliche wimmerten zum Herzerweichen. Pelinka starrte auf das Zwergenspital. Gestern am Morgen hatte er doch mit den Zwergen gesprochen! Und sie hatten gesagt, sie seien alle bei bester Gesundheit! Und keiner hatte sich vor ihm gefürchtet! Da stimmte doch etwas nicht! Und wie Pelinka so starrte und nachdachte, da begriff er langsam, daß zwischen Satlasch und den Zwergen etwas sein müsse, wovon er keine blasse Ahnung hatte. Und daß das nichts Gutes sein konnte, begriff er auch. Er begriff es, aber glauben wollte er es nicht.

„Hat euch Satlasch etwas getan?” fragte er, so leise er konnte, weil er sie nicht noch mehr erschrecken wollte, die kranken Zwerge. Doch die zitterten bloß weiter. Aus Angst vor dem Riesen. Und außerdem wußten sie ja gar nicht, daß der „Böse” Satlasch hieß.

Pelinka schaute sich um. Satlasch war noch tiefer in den Wald hineingegangen und tobte dort weiter. „Satlasch, komm her”, rief Pelinka, „hier sind Zwerge, schau dir das an!” Er hoffte noch immer, es könnte sich herausstellen, daß Satlasch mit den kranken Zwergen nichts zu schaffen hatte.

Satlasch kam angebraust. „Wo sind die Biester”, keuchte er. „Wo?”

Pelinka zeigte auf das Zwergenspital.

„Ah, hier!” brüllte Satlasch und wollte sich bücken. Und wie Pelinka jetzt auf die Zwerge schaute und sah, daß die Zwerge nun wie winzige Preßlufthämmer zitterten, da hatte er genug gesehen. Er packte Satlasch an den Schultern und fragte:

„Satlasch, was hast du mit den Zwergen getan?”

„Laß mich los, du tust mir weh”, jammerte Satlasch, doch Pelinka kümmerte sich nicht darum.

„Ich hab nichts Böses getan, glaub mir doch! Ich wollte nur zu Amanda kommen”, wimmerte Satlasch. Denn Pelinka hielt ihn sehr fest.

Als Satlasch von Amanda sprach, bekam er wieder den wunderschönen, träumerischen Ausdruck im Gesicht, gegen den Pelinka immer so hilflos gewesen war. Doch jetzt beherrschte sich Pelinka, obwohl er gerührt war. Er drückte seine Hände noch fester auf Satlaschs Schulter. „Sag sofort, was du getan hast!”

„Nichts, nichts, wirklich nichts”, stotterte Satlasch, „bloß in den Mopedtank hab ich sie getan, damit sie ein bißchen den Kolben treten. Und es knattert auch nur ganz leicht, wenn sie beim Auspuff hinaussausen, es kann ihnen gar nicht besonders weh tun!”

Pelinka war dermaßen entsetzt über das, was er gehört hatte, daß er Satlasch losließ. Satlasch taumelte einen Schritt zurück und blieb, an einen Baumstamm gelehnt, stehen. „Schau, Pelinka”, sagte er, „Schau, sie sind doch Millionen! Millionen Zwerge! Was macht es da schon aus, wenn ich ein paar von ihnen verwende! Das merkt doch überhaupt niemand!”

Weiter kam Satlasch mit dem Reden nicht, denn Pelinka sprang auf ihn zu und gab ihm eine Ohrfeige.

Einen Augenblick lang stand Satlasch ganz still und hielt sich die Wange. Ja, gab es denn so etwas? Der allergutmütigste Pelinka hatte ihn geschlagen? Und warum? Wegen einer oder zwei Handvoll lächerlicher Zwerge? Das gab es doch nicht! Nein, jedenfalls konnte er sich das nicht gefallen lassen! Eine große Riesenwut kroch langsam in Satlasch hoch, und die Wange, die geschlagene, brannte auch sehr. Und da sagte Pelinka auch noch:

„Pfui Teufel, du bist eine Schande für das ganze Riesengeschlecht!”

Eine Schande für das ganze Riesengeschlecht, das ist seit alters her die ärgste Beleidigung, die es für einen Riesen gibt. Etwas Ärgeres kann man in Riesenkreisen überhaupt nicht schimpfen.

„Nimm’s zurück, oder ich schlag dir eins über deinen hirnlosen Wasserkopf!” brüllte Satlasch. Seine Wut wurde immer größer. „Nimm das sofort zurück!”

„Ich denke nicht daran”, rief Pelinka. „Nimm’s zurück, oder ich schlag dir eins über deinen blöden Riesenschädel”, keuchte Satlasch.

„Trau dich her, du feige Wanze”, schrie Pelinka und stellte sich breitbeinig hin, und Satlasch stürzte sich mit aller Kraft auf Pelinka. Er packte ihn an den Haaren und versuchte, ihn zu Boden zu ziehen, doch Pelinka erwischte

Satlachs Nase und drehte sie im Kreis herum. Und mit der anderen Hand erwischte er Satlaschs Ohr und verdrehte es auch. Da ließ Satlasch Pelinkas Haare los, und „Aufhören, aufhören”, wimmerte er auch. Pelinka hörte auf, aber kaum ließ der Schmerz in Satlaschs Ohr und Nase etwas nach, da griff Satlasch schon wieder an. Er boxte Pelinka in den Bauch und trat ihm gegen die Schienbeine. Und Pelinka bekam einen Arm von Satlasch zu fassen und drehte ihm den Arm auf den Rücken, und Satlasch bekam Pelinkas Hand zwischen die Zähne und biß kräftig zu, und Pelinka boxte Satlasch in die Rippen, und Satlasch machte sich frei und versuchte, Pelinka zu würgen. Und Pelinka stieß Satlasch von sich weg und stürzte sich wieder auf ihn und nahm ihn in den Schwitzkasten. Und Satlasch ruderte mit Armen und Beinen und versuchte, zu beißen und zu treten, und biß und trat in die Luft. Es war ein richtiger Riesenkampf. Alle Bäume erzitterten, und die Zwerge im Spital und die Zwerge im Graben zitterten natürlich noch mehr. Der Riesenkampf war wie ein Erdbeben für sie. Einmal war Satlasch oben, einmal war Pelinka oben. Einmal stöhnte Satlasch, einmal jaulte Pelinka. Satlasch war stark und sehr wütend. Pelinka war sehr stark und wütend. Das machte den Kampf unentschieden.

Wahrscheinlich hätten Pelinka & Satlasch noch sehr lange weitergekämpft. Vielleicht hätten sie wirklich so lange gekämpft, bis sie beide tot umgefallen wären, doch plötzlich spürte Pelinka eine starke Hand im Genick, und Satlasch spürte auch eine starke Hand im Genick. Und dann wurden Satlasch & Pelinka hochgehoben und geschüttelt und dann — in einigem Abstand voneinander — wieder auf den Boden gesetzt, und zwei strenge und doch allerliebst klingende Stimmen sagten:

„Also, das ist doch eine Schande für das ganze Riesengeschlecht! Raufen die beiden hier wie die Wilden! Unerhört ist das!”

Pelinka & Satlasch waren maßlos erschrocken. Sie zitterten genauso stark, wie vorher die Zwerge gezittert hatten.

Sie hockten am Boden und wagten nicht aufzuschauen.

„Also, wer seid ihr denn überhaupt?” fragten die zwei strengen, doch allerliebsten Stimmen nun.

„Pelinka heiße ich”, sagte Pelinka leise.

„Satlasch ist mein Name”, sagte Satlasch leise.

„Oh, dreifache Schande für das Riesengeschlecht”, riefen da die zwei allerliebsten Stimmen entsetzt, „wenn das die Söhne vom Prokop sind, dann dreht sich ja unsere gute Mutter Agnete im Grabe um!”

Da senkten Satlasch & Pelinka die Köpfe noch tiefer, und wenn der Boden nicht so steinig gewesen wäre, wären sie glatt im Boden versunken.

Die drei Heldenzwerge steckten in Amandas Schürzentasche. Ihre Köpfe schauten beim Taschenrand hervor. Alle drei hatten Heftpflaster auf den Köpfen. Einer hatte sich die Nase bei der Landung am Rauchfang der Riesinnen verbrannt. Einer hatte sich das Ohrläppchen am Gartenzaun der Riesinnen zerschunden. Und einer hatte sich die Stirn an der Haustür der Riesinnen blau geschlagen.

„Jetzt tun sie unschuldig”, rief der mit der verbrannten Nase. „Weil sie Angst haben”, rief der mit dem zerschundenen Ohrläppchen. Und der mit der wehen Stirn spuckte nach Satlasch. Aber er traf ihn nicht, denn Zwergenspucke ist so winzig. Der Wind verweht sie leicht.

Und zu allem Unglück und aller Demütigung kamen jetzt auch noch die anderen Zwerge angelaufen und umringten Ariane & Amanda und bedankten sich, daß sie so rasch den weiten Weg gekommen waren. Die Riesinnen lächelten den Zwergen zu und meinten, das sei doch selbstverständlich und das Geringste, was man von einer ordentlichen Nachbarschaft erwarten könne. Und der Weg sei für sie gar nicht so weit gewesen, noch dazu, wo sie ja in der Luftlinie gehen könnten.

Und der Kreischstimmenzwerg sagte: „Meine Damen”, und dabei zeigte er auf Pelinka, „ich glaube, der ist nicht böse! Nur der da”, und da zeigte er auf Satlasch, „der dürfte der üble Wicht sein!”

Ariane beutelte Pelinka am Rockkragen, daß Pelinka nur so hin und her schaukelte und fragte: „He, Pelinka, ist das wahr? Bei der Grabesruhe des alten Prokop und der seligen Agnete, schwörst du mir, daß du unschuldig bist? Schwörst du, daß nur dein Bruder eine Schande für das ganze Riesengeschlecht ist?”

Pelinka wollte schon die Hand zum Schwur heben, doch dann schaute er Satlasch an, ließ die Hand unten, schüttelte den Kopf und sagte leise:

„Ich hätte es merken müssen. Ich habe die Zipfelhauben durch die Luft fliegen gesehen. Und Hilferufe habe ich auch gehört. Ich hätte es wirklich merken müssen!”

„Und warum hast du nichts gemerkt?” rief Ariane und beutelte Pelinka wieder.

Pelinka zuckte mit den Schultern. Er wußte es nicht. Da sagte Satlasch: „Er hat nichts gemerkt, weil ich gesungen habe. Wenn ich singe, merkt er nie etwas! Er liebt meinen Gesang!” Satlasch schaute nicht vom Boden auf beim Reden.

Die Zwerge wurden ungeduldig. „Redet doch nicht so viel herum”, riefen einige. „Wir wollen die Ungeheuer endlich loswerden. Gebt ihnen einen Tritt in den Hintern, daß sie bis zum Mond fliegen!” Und ein Zwerg rief sogar: „Nein, tretet sie, daß sie bis zum Mars fliegen!” Das war der Schiffszwergenenkel, der hatte von seinem Großvater gehört, daß der Mars noch viel weiter von der Erde weg ist als der Mond.

„Wir könnten die beiden Wichte höchstens bis zum nächsten Berggipfel schießen”, sagte Amanda.

„Und von dort wären sie in einer halben Stunde wieder hier”, sagte Ariane.

Unter den Zwergen entstand ein großes Getuschel, und mitten im Getuschel drin tuschelten der Zwergendoktor und der Kreischstimmenzwerg und der Buchingerzwerg. Und dann zwängte sich der Kreischstimmenzwerg durch die anderen Zwerge durch, verbeugte sich vor den Riesinnen und sprach:

„Bitte, ich spreche für alle! Da die beiden Riesenherren leider nicht aus der Welt zu schaffen sind, möchten wir die beiden Riesendamen bitten, die beiden Herren von jetzt ab nicht mehr aus den Augen zu lassen!”

Ariane & Amanda schauten einander an und seufzten tief.

„Bitte, bitte”, riefen die Zwerge, „unsere Kinder haben sonst eine trostlose Jugend! Unsere Alten haben sonst keine ruhige Sekunde mehr!”

Leise sagte Amanda zu ihrer Schwester: „Seit Jahrzehnten wartest du auf Pelinka, warte ich auf Satlasch. Unsere Herzen waren so voll Sehnsucht und Liebe! Und jetzt sollen wir mit den üblen Jammerlappen nach Hause gehen?”

Und genauso leise sagte Ariane zu ihrer Schwester: „Amanda! Sie sind die letzten zwei Riesen! Wir haben keine Aussicht mehr auf andere!”

Da seufzte Amanda noch einmal, beutelte dann Saltasch und sagte: „Steh auf, wir gehen nach Hause! Und beeil dich! Die Kartoffeln stehen auf dem Ofen und das Fleisch ist im Backrohr! Deinetwegen, du Wurm, haben wir alles liegen- und stehenlassen müssen! Na, komm schon!”

Und Satlasch — zerlumpt und verdreckt und mit staubigen Schuhen — stand auf. Er trottete neben Amanda her. Pelinka und Ariane folgten ihnen. Sie gingen auf den hintersten Winkel zu. Einmal drehte sich Saltlasch um. Nach dem Moped drehte er sich um. Das Moped lag am Waldrand und Hunderte Zwerge kletterten darauf herum. Satlasch sah ganz genau, daß die Zwerge das Moped zerlegten. Sie schraubten und hämmerten, und eine Menge Mopedteile flog nur so durch die Luft. Da schluchzte Satlasch laut auf, und zwei große Riesentränen fielen auf die Wiese. Eine Träne fiel genau auf einen Marienkäfer mit drei schwarzen Tupfen. Der ruderte verzweifelt in der Träne herum und suchte nach einem Ufer.

„So paß doch auf, du Tölpel”, sagte Amanda.

„Das hab ich doch nicht absichtlich gemacht”, schluchzte Satlasch.

„Absicht, Absicht”, rief Amanda. „Lächerlich! Riesen müssen eben besser aufpassen, Satlasch! Riesen müssen vorsichtig sein!”

Satlasch nickte und dann bückte er sich und schubste den Marienkäfer vorsichtig mit dem kleinen Finger aus der Träne heraus. „Ist es so recht, liebe Amanda?” fragte er und schluchzte noch immer. Amanda brummte etwas, was Satlasch nicht verstand. Doch es klang nicht allzu böse. Da hörte Satlasch zu weinen auf. Und so vorsichtig, wie er nur konnte, ging er neben Amanda her.

Sonst ist von Pelinka & Satlasch nichts mehr bekannt geworden; was darauf hinweist, daß Ariane & Amanda ein Leben lang, bei Tag und bei Nacht, gut auf die beiden aufgepaßt haben.

Und die Leute, die um den hintersten Winkel herum wohnen, die behaupten in letzter Zeit, daß sie Riesenkinder gesichtet haben. Mindestens zwei Stück, sagen sie. Oder gar vier. Da gehen die Meinungen auseinander.

Und der Bürgermeister von Klein-Prikop hat unlängst eine Ansichtskarte bekommen. Vorne war ein Foto vom hintersten Winkel, und auf der Hinterseite ist gestanden:

Über den Nachsatz mußte der Bürgermeister immer wieder den Kopf schütteln.

„Wieso müssen sie denn warten, bis die Kinder gut genug laufen können?” fragte er sich immer wieder. „Warum laufen sie denn, wo sie doch das schöne Spezialmoped haben.”