Finstermoos 03 - Im Angesicht der Toten
Author: Janet Clark
Date: 2015-06-22T00:00:00+00:00
Keywords: Romane; Belletristik; Jugendbücher; Belletristik für Kinder und Jugend
Description: Atemberaubend geht es weiter mit Janet Clarks Thrillerserie rund um das geheimnisumwitterte Feriendorf Finstermoos. Nervenzerreißende Spannung pur! In einer Gletscherspalte finden Mascha und Nic eine Tote, die Mascha zum Verwechseln ähnlich sieht. Wer ist diese Frau und wieso starb sie ausgerechnet in Finstermoos? Neben der Leiche liegt genau die Axt, mit der Nic am Abend zuvor angegriffen wurde – hat ihr unheimlicher Verfolger etwa auch hier sein Unwesen getrieben? Noch bevor Nic und Mascha sich aus der Gefahrenzone bringen können, wird das Seil gekappt, mit dem sie sich in die Spalte abgelas
Publisher: Loewe

Handlung und Ort dieses Romans sind frei erfunden. Jede Ähnlichkeit mit realen Orten oder Begebenheiten ist rein zufällig und nicht beabsichtigt.

Für Soraya

Was bisher geschah …

Band 1: Aller Frevel Anfang

Hinter den idyllisch bemalten Häuserfassaden des Bergdorfes Finstermoos lauert eine Wahrheit, die niemand aussprechen darf. So schrecklich, dass sie das Leben der Dorfbewohner verpestet, ganz besonders das der 17-jährigen Luzie, die deshalb ihre große Liebe Basti nur heimlich treffen kann. Umso mehr freut sie sich, als Valentin, ihr Kumpel aus Berlin, zu Besuch kommt. Was Luzie jedoch nicht ahnt: Valentin ist über beide Ohren in sie verliebt und fest entschlossen, Luzie in diesem Urlaub seine Liebe zu gestehen. Doch dann entdeckt Valentin auf der Baustelle seines Vaters eine vor vielen Jahren verscharrte Babyleiche. Die Entdeckung bringt große Unruhe in das Dorf und lockt eine Menge Journalisten an, darunter die Berlinerin Armina Lindemann und ihre Tochter Mascha. Gleich nach der Ankunft lernt Mascha Valentin kennen, als er mit seinem Fahrrad stürzt und sie dabei um ein Haar über den Haufen fährt. Sie freunden sich an und Valentin lädt Mascha zu einem Ausritt mit Luzie und Basti auf den einsamen Mosbichl-Hof ein. Dort lösen der Anblick von Mascha sowie Bastis kreuzförmige Narbe am Oberkörper bei der seltsamen Hofbesitzerin Brigitta eine Schockreaktion aus. Die Freunde reiten los und noch während sie überlegen, was Brigitta so erschreckt haben könnte, kracht ein Schuss durch den Wald. Maschas Pferd geht durch und erst in letzter Sekunde kann Luzie Mascha vor einem Sturz in eine Schlucht retten. Am nächsten Tag finden Valentin und Basti Valentins Vater wie tot in seiner Baugrube liegen. Die Baustelle ist verwüstet und mit Runen beschmiert und Valentin verdächtigt die merkwürdige Brigitta als Täterin.

Die Unfälle reißen nicht ab und Mascha gerät erneut in Lebensgefahr. Sie will abreisen, doch dann bemerkt sie, dass ihre Mutter verschwunden ist. Die Freunde beginnen sich zu wundern: Das sind zu viele Unfälle, zu viele Zufälle – was ist hier los?

Auf der Suche nach der Wahrheit bricht Valentin im Mosbichl-Hof ein und findet eine Zeichnung des autistischen Bruders des Hofbesitzers, Toni, aus der eindeutig hervorgeht, dass ausgerechnet Luzies Vater, der Förster, seinen Vater in die Grube gestoßen hat! Dann findet er auch noch heraus, dass es ebenfalls der Förster war, der sein Fahrrad sabotiert und damit seinen Sturz verschuldet hatte!

Obwohl Bastis Bruder Nic bereits nach Maschas Mutter sucht, brechen auch Valentin, Luzie, Mascha und Basti in die Berge auf, um ihrer Spur zu folgen. Um den Weg abzukürzen, nehmen sie den Lift, doch mitten am Berg stoppt dieser – genau über einer tödlichen Schlucht. Stundenlang hängen sie über dem Abgrund. Erst als es dunkel ist, springt der Lift plötzlich wieder an und trägt sie ins Ungewisse …

Band 2: Am schmalen Grat

Luzie, Basti, Mascha und Valentin springen aus dem durch die Finsternis gleitenden Lift – nicht ahnend, dass es Nic war, der den Lift angestellt hat. Luzie verletzt sich, doch da ein Gewitter naht, müssen sie weiter. Nach einem nervenaufreibenden Marsch finden sie endlich Zuflucht in einer Höhle, wo sie auf ein Lebenszeichen von Maschas Mutter stoßen.

Am nächsten Tag erwischt Basti Valentin bei dem Versuch, Luzie zu küssen. Enttäuscht entschlüpft ihm das große Geheimnis – Valentin könnte Luzies Halbbruder sein! Um seine Aussage zu beweisen, führt er sie trotz des Verbots seines Vaters zu einer geheimen Höhle, in der zwei gruselige Wandbilder Geschichten über die Dorfbewohner erzählen: Maschas Mutter ist schwanger und verzweifelt abgebildet, Valentins Vater neben ihr, während Wolferl Mosbichl ein Grab schaufelt und eine Madonna ein Baby mit einer Narbe trägt, die Luzie an Bastis Narbe erinnert. Auf dem anderen Gemälde entdecken sie Bastis Vater und Krailinger sowie eine Art Göttin, die Mascha ähnelt und von der Madonna ein Baby entgegennimmt. Die verstörten Freunde beschließen, zur Schmugglerhütte weiterzugehen, da diese ebenfalls auf dem Wandbild abgebildet ist.

Nic ist inzwischen zurück im Dorf, doch nachdem er den Rucksack entdeckt, den Basti in der Nacht zuvor aus dem Lift geworfen hat, marschiert er erneut los und folgt ihren Spuren. Bei der Höhle, in der die anderen übernachtet haben, trifft er auf Wolferl, der ebenfalls auf der Suche ist: nach Toni, denn dieser ist seit Valentins Einbruch in seine Scheune völlig außer sich.

Unterdessen steigen die Freunde bergan, doch während einer Pause wird Valentin von einem Unbekannten um ein Haar in eine Schlucht gestoßen. Nervös geht die Truppe weiter und gerät auf der nächsten Etappe in einen Steinschlag, bei dem Basti und Valentin sich verletzen. Zum Glück sind es nur noch ein paar Minuten zur Schmugglerhütte. Dort stößt Nic zu ihnen und sie finden ein weiteres Lebenszeichen von Maschas Mutter. In der Nacht werden Nic und Luzie vor der Hütte angegriffen, wobei Nic seine Axt verliert, ihre einzige Waffe.

Am nächsten Tag trennen sie sich, um zu verhindern, dass sie gemeinsam in eine Falle geraten. Basti, Luzie und Valentin treffen auf Wolferl, der Valentin und Luzie direkt ins Krankenhaus bringt. Dort kommt es zur Aussprache mit Luzies Mutter und Valentins Vater – sie sind tatsächlich einmal ein Paar gewesen und Luzies Mutter ist die leibliche Mutter von Valentins verstorbener Schwester Alex! Luzie und Valentin sind jedoch keine Geschwister.

Auf dem Berg überstehen Mascha und Nic eine Gerölllawine und gehen zum Gletscher weiter. Dort findet Mascha in einer Gletscherspalte eine Tote, die ihr zum Verwechseln ähnlich sieht …

2. August

1

Die schwarzen Augen der Toten starrten leer durch ihn hindurch. Ein Schauder jagte über Nics Rücken. Instinktiv wandte er den Blick ab, fixierte die bläulich weiße Eiswand, die kalt und tödlich oberhalb der Toten schimmerte. Er wich einen Schritt zurück, da vernahm er Maschas unregelmäßige Atemzüge, kurz und gepresst, als verwende sie alle Kraft darauf, nicht wieder loszuschreien. Er zwang sich, seinen Blick auf die Tote zu richten. Das Gesicht war ausgemergelt, die Haut ledrig und dunkel. Die Lippen fest aufeinandergepresst, schob er sich an Mascha vorbei und ging vor der Toten auf die Knie. Erst jetzt fielen ihm die Details auf. Sie musste schon sehr lange hier gelegen haben. Die Schuhe, die Jacke, so etwas trug man schon seit über zwanzig Jahren nicht mehr. Doch das Erschreckendste war die Ähnlichkeit zu Mascha, obwohl das Gesicht der Toten eingefallen war bis auf die Knochen: die großen, von langen Wimpern umrahmten schwarzen Augen, die zierliche Nase, die Lippen, die noch erahnen ließen, dass sie ehemals so voll wie Maschas gewesen sein mussten.

Die Härchen an seinen Armen stellten sich auf. Wie konnte das sein? Eine Tote, die Mascha ähnlich sah? Solch einen Zufall gab es nicht. Er drehte sich zu Mascha, ihre Augen waren weit aufgerissen, ihr Atem noch immer kurz und gepresst, auf ihren Wangen hatten sich hektische rote Flecken ausgebreitet. Sie schien völlig im Bann der Toten zu stehen, unfähig, ihren Blick abzuwenden. Als wäre sie in einem Horrorfilm gefangen. Vielleicht konnte er den Bann brechen, indem er die Tote berührte, indem er Mascha zeigte, dass es nur ein Körper war, nur eine harmlose Hülle, von der keine Gefahr ausging.

Er drehte sich wieder zu der Toten, streckte seine Hand nach ihr aus.

»Fass sie nicht an, bitte!« Mascha fiel ihm in den Arm.

Er zog seine Hand zurück. »Sie ist tot. Es wird sie nicht stören.«

Mascha schüttelte den Kopf. »Ich glaube, sie ist die Frau von dem Bild. Die Göttin, die das Baby in Empfang nimmt.« Sie packte seinen Arm, zerrte ihn hoch, weg von der Toten. Weißer Atem hauchte ihm entgegen. Ihre Hand zitterte. »Lass uns gehen.«

»Warte kurz.« Behutsam löste er ihre Hand von seinem Arm und ging an der Toten vorbei. Neben ihr lag eine rotbraune Umhängetasche auf losem Eis. Daneben große Eisbrocken und kleinere Klumpen, teils zu Schneekristallen zerbröselte und zertrampelte Häufchen.

Er ließ seinen Blick schweifen, entdeckte keine zwei Meter neben der Toten einen hüfthohen Haufen aus Eis und Schnee. Er bückte sich und griff hinein. Er war bröselig und locker, als wäre er gerade erst aufgeworfen worden. Die Leiche hatte hier gelegen, ummantelt vom ewigen Eis, bis sie jemand mit brachialer Gewalt daraus befreit hatte. Vor Kurzem erst, dem guten Zustand der Toten nach. Sein Blick fiel auf einen kräftigen Holzstiel, der seitlich aus dem Eishaufen ragte. Er zog ihn heraus, sah die Initialen F.S. unbeholfen und schief in den Stiel eingeritzt. Die Axt aus der Schmugglerhütte.

Die Axt, die ihm gestern Abend aus der Hand geschlagen worden war.

Angespannt sah Nic sich um. Warum befreite jemand eine Leiche aus dem Eis und ließ sie dann liegen? Er ging die Wand entlang, tiefer in die Spalte hinein, den Blick nach oben geheftet. Schließlich sah er Eisschrauben. Zwei Stück, eine auf etwa vier Metern Höhe, eine direkt am Einstieg, daneben ein einfacher Flaschenzug, wie Basti und sein Vater ihn bei Rettungseinsätzen der Bergwacht verwendeten.

Er winkte Mascha zu sich. Zögerlich kam sie näher, dicht an die Wand gepresst, immer wieder drehte sie den Kopf zu der Leiche zurück, als müsste sie sich vergewissern, dass sie wirklich dort sitzen blieb.

»Hier ist er ein- und ausgestiegen.« Nic zeigte auf die Eisschrauben und die unregelmäßigen Löcher im Eis, die von einem Eispickel und den Eiskrallen stammen mussten, die sich der Kletterer offenbar unter die Sohlen geschnallt hatte.

»Ein Flaschenzug«, murmelte Mascha. »Das war also die Spur.«

Spur? Wovon sprach sie? Verwirrt sah Nic sie an.

»Es muss eine zweite Leiche in der Spalte gewesen sein«, fuhr Mascha fort. »Jemand hat sie weggeschafft. In einem Sack oder auf einer Plane. Das Gewicht würde reichen, um die Rinne zu hinterlassen.«

Nic begriff. Sie meinte die Schneespur zur Spalte hin, die Rinne, die sie beide für eine Minilawine gehalten hatten. Dann … Verflucht! Sein Atem stockte. Sollte Mascha recht haben, konnte der Angreifer von gestern jeden Moment hierher zurückkommen, um die andere Leiche ebenfalls zu holen.

Sie mussten aus der Spalte heraus. So schnell wie möglich. Er packte Maschas Hand. »Komm. Schnell. Wir müssen hier weg!«

»Er kommt wieder, oder?«

»Ja. Und er sollte besser nicht wissen, dass wir sein Geheimnis entdeckt haben.« Nic steckte die Axt in den Schneehaufen zurück und schabte mit der Sohle Eisklumpen über seine Fußspuren im Schnee.

»Komm schon!«, drängte Mascha. Sie hatte bereits das Seil erreicht. »Du zuerst oder ich?«

»Ich«, sagte Nic und schluckte die Panik hinunter, die bei dem Anblick des wackeligen Seils in ihm aufstieg. »Dann kann ich dich hochziehen, falls du es nicht schaffst.«

Er griff nach dem Seil und merkte, wie steif gefroren seine Hände waren. Viel zu steif, um sich sechs Meter an einem Seil hochzuarbeiten, selbst mithilfe der Steigklemme. Er ballte seine Finger zu Fäusten und hauchte sie an. Öffnete sie, hauchte wieder. Dann umklammerte er das Seil erneut und umfasste die Steigklemme. Langsam und konzentriert arbeitete er sich nach oben, die Füße gegen die Wand gestemmt, doch immer wieder rutschte er von dem glatten Eis ab.

Plötzlich hörte er ein Knirschen über sich. Er sah nach oben, die Bewegung brachte das Seil zum Schaukeln. Nicht schwingen. Er keuchte. Sah nach unten. Keuchte heftiger.

Nur zwei Meter bis zum Boden. Trotzdem wurde ihm schummerig. Undeutlich sah er Mascha Zeichen machen.

Sollte er wieder runterkommen?

Sie legte einen Finger an ihren Mund und winkte ihn zu sich. Er entriegelte die Steigklemme und rutschte am Seil hinunter, ließ es los – zu früh. Unsanft landete er auf dem harten Eis. Schon stand Mascha neben ihm und zog ihn tiefer in die Spalte.

»Da oben läuft jemand«, flüsterte sie aufgeregt.

Entsetzt legte er den Kopf in den Nacken, versuchte, etwas zu erkennen. Er hatte genug Fantasie, um sich vorzustellen, was passiert wäre, wenn er, erschöpft vom Hochklettern, den Kopf über den Rand geschoben hätte.

»Ich hol die Axt!«, flüsterte er in ihr Ohr. »Wir überraschen ihn, wenn er absteigt.« Er stürmte los, doch schon im Laufen begriff er, dass es umsonst sein würde.

Es gab keinen Überraschungsangriff. Wer immer dort oben entlanglief, wusste längst, dass sie in der Spalte waren. Ihr Rucksack am Einstieg war nicht zu übersehen.

2

»Du bist was?« Valentins Vater setzte sich so abrupt auf, dass die Triangel über seinem Krankenhausbett wild hin- und herschaukelte.

»Reg dich wieder ab, ist ja nichts passiert.« Vorsichtig lehnte Valentin sich in die frisch aufgeschüttelten Kissen zurück und verdrehte die Augen. Gut, dass die Krankenschwester ihre Abendrunde bereits beendet hatte: Der Gesichtsfarbe seines Vaters nach stieg dessen Blutdruck gerade in bedenkliche Höhen. Warum hatte er nicht die Klappe gehalten? Er hätte sich doch denken können, wie sein Vater reagierte.

»Nichts passiert!« Sein Vater schnaubte wie eine Dampflok. Er griff nach der Triangel, zog sich daran hoch und setzte sich so aufrecht, wie sein Gips es zuließ. »Du wärst fast zu Tode gestürzt!«

»Bin ich aber nicht.« Valentin verdrängte die Angst, die die Worte seines Vaters in ihm auslösten. Er durfte sich von ihm jetzt nicht verrückt machen lassen. Er war nicht gestürzt. Weil Mascha und Luzie ihn gerettet hatten.

»Du musst doch gesehen haben, wer dich gestoßen hat! Wenn ich rausfinde, wer das gewesen ist … Der kann den Rest seiner Tage im –«

»Mann, Paps, jetzt lass gut sein.« Valentin setzte sich ebenfalls auf, zu schnell, denn sofort begann sich das Zimmer um ihn zu drehen. Er schloss für einen Moment die Augen, das Drehen stoppte. »Du weißt auch nicht, wer dich in die Grube gestoßen hat.«

»Ich habe einen partiellen Gedächtnisverlust.«

»Und ich hinten keine Augen.« Valentin legte sich behutsam ins Kissen zurück und fixierte die winzigen Löcher in den Quadraten der Zimmerdecke. Genug erzählt. Daran würde sein Vater erst einmal eine Zeit lang kauen. Es musste für ihn wie die Kurzfassung eines Actionfilms geklungen haben: der Sprung aus dem Lift, Maschas Versuch, den Blitz von ihm wegzuleiten, seine Hängepartie über der Schlucht, der Steinschlag … Und dabei hatte er viele Details ausgelassen – das Wandbild in der Höhle, den Angriff auf Nic, den Kuss …

Er schloss die Augen und holte den Moment mit Luzie zurück. Wie wunderbar es sich angefühlt hatte, sie in seinen Armen zu halten. Ihre weichen warmen Lippen auf seinen zu spüren. Er fuhr mit der Zunge über seinen Mund, spürte Wärme durch seinen Körper strömen. Er liebte sie. Für ihn hatte sich nichts geändert. Abgesehen davon, dass er jetzt wusste, dass sie nicht ihn, sondern Basti wollte. Und Basti sie. Und dass er wahrscheinlich nie eine Chance bei ihr haben würde.

Die Tür wurde aufgedrückt und eine Krankenschwester trat mit dem Essen ein. Er stellte sich schlafend, hörte, wie sie das Tablett abstellte und ein paar Worte mit seinem Vater wechselte. Dann fiel die Tür wieder ins Schloss.

Gab es etwas Blöderes, als sich in die Freundin des besten Freundes zu verlieben?

Ja. Sich in die Tochter der Frau zu verlieben, die sein Vater so schäbig behandelt hatte. Allein aus Loyalität zu ihrer Mutter würde Luzie sich nie für ihn entscheiden. Vielen Dank, Paps.

Der Duft nach Minestrone strömte in seine Nase und weckte seinen Hunger. Er öffnete die Augen und setzte sich im Bett auf.

»Iss, Junge!« Sein Vater hatte seine Suppe bereits ausgelöffelt und kaute ein labbriges Käsebrot zu Tode. »Vielleicht hat dich ja der gleiche Mann angegriffen wie mich«, überlegte er dabei laut. »Wenn ich mich nur erinnern könnte! Aber ich weiß nicht einmal, wie ich zu der Baustelle gekommen bin. Alles weg.«

Valentin beobachtete seinen Vater. Er sah, wie es in dessen Kopf arbeitete. Dass seine Erinnerung ihm einen Streich spielte und partout nicht so wollte, wie er sich das vorstellte, schien ihn an den Rand der Verzweiflung zu bringen. Er hätte ihn erlösen können. Ihm Tonis Zeichnung zeigen, den Beweis, dass der Förster es gewesen war, der ihn in die Grube gestoßen hatte. Aber er würde es nicht tun. Denn aus allem, was sein Vater bisher gesagt hatte, war klar, dass er den Schuldigen vor Gericht zerren und mit einer Schmerzensgeldforderung überziehen würde, die den Angreifer auf Lebzeiten ruinierte. Das allerdings würde Luzies Mutter und Luzie ebenso treffen. Sie wären nicht nur finanziell am Ende, sie würden auch zur Zielscheibe des Dorftratsches werden. Und wenn seinem Vater eines nicht zustand, dann noch mehr Leid über Luzies Mutter zu bringen.

»Ich habe mir auch wegen dieser Schmierereien Gedanken gemacht.« Sein Vater fischte sein Handy vom Nachtkästchen und fuhr mit dem Finger mehrmals über das Display. »Diese Runen. Du hast doch Brigitta Mosbichl in der Grube ein Ritual ausführen sehen. Was meinst du? Wäre sie eine Kandidatin für die Schmierereien?«

»Glaub ich nicht.« Valentin löffelte die Suppe. Warm und köstlich. Er hätte seinem Vater jetzt sagen können, dass der durchgedrehte Toni die Runen gemalt hatte. Aber dann würde sein Vater Wolferl antanzen lassen und einen Mordsstunk veranstalten und mit etwas Pech würde Wolferl ihm einen Tausch anbieten: Er verzichtete auf die Anzeige wegen Einbruch und Diebstahl gegen Valentin, wenn sein Vater ein Auge wegen Tonis Schmierereien zudrückte. Und dann würde sein Vater von den Zeichnungen erfahren und würde sie sehen wollen und es würde genau das eintreten, was er gerade zu verhindern versuchte. Verflixt noch mal!

Er hatte sich schier ein Bein ausgerissen, um herauszufinden, wer hinter dem Angriff auf seinen Vater steckte, und nun, nachdem er all das wusste und sogar beweisen konnte, musste er die Klappe halten und darauf hoffen, dass Basti ebenfalls stillhielt. Er musste ihn so schnell wie möglich deswegen anrufen, sobald er ein paar Minuten allein war.

Und Mascha natürlich. Und Nic. Sie mussten ebenfalls schweigen.

Mascha und Nic. Ob sie schon zurück waren? Sein Brustkorb zog sich zusammen. »Kann ich mal das Telefon haben?«

Sein Vater reichte es ihm. Valentin tippte Bastis Handynummer ein. Mailbox. Wahrscheinlich war es genauso fetzenleer wie sein eigenes. Er versuchte es auf dem Festnetz. Ebenfalls nur der Anrufbeantworter.

»Basti, Val hier. Rufst du auf der Nummer mal zurück, wenn du was von Nic und Mascha hörst?«

Er legte das Telefon wieder auf den Nachttisch seines Vaters.

»Machst dir Sorgen, was, Junge?«

»Ja.«

»Das wird schon. Ich glaube nicht, dass Nic in Gefahr ist. Und diese Mascha – warum soll ihr jemand etwas Böses wollen? Du wirst sehen, in spätestens einer Stunde sind sie auch da.«

Valentin nickte. Was sollte er auch anderes tun, solange er nicht mit der ganzen Wahrheit herausrücken konnte? Sie hatten versprochen, die Wandmalereien in der Höhle nicht zu erwähnen, bis Basti und Luzie grünes Licht gaben. Daran würde er sich halten. Und ohne davon zu erzählen, ergab es keinen Sinn, seinem Vater zu erklären, dass es keinesfalls abwegig war, dass Mascha und Nic verfolgt und angegriffen würden, weil jemand ein Geheimnis zu wahren versuchte.

Er legte sich flach in das weiche Kissen. Schlafen. Das würde ihm guttun. Doch wie? Seine Gedanken kreisten um Mascha und Nic. Ihr Abschied. Pass auf dich auf. Sie hatte es ihm zugeflüstert, bevor sie losgestiefelt waren.

Hatten sie und Nic den Schwarzen Peter gezogen? Waren sie die Gruppe, die es nicht nach Hause schaffen würde?

3

Nic hörte das Knarzen jedes einzelnen Schrittes, das Zermalmen der Eiskristalle unter schweren Stiefeln. Männerstiefel? Jedes Krzzz drang überdeutlich in sein Ohr. Er zog Mascha näher zu sich. Der Mann dort oben durfte sie auf keinen Fall sehen. Falls er eine Waffe hatte, waren sie ihm ausgeliefert wie Schießbudenfiguren.

Die Schritte stoppten.

Genau über ihnen, als wüsste er, dass sie hier in Deckung gegangen waren. Ein Schatten legte sich über den schmalen Streifen Eis, der eben noch hell die Sonne reflektiert hatte. Er spürte, wie Mascha zusammenzuckte, und presste sich mit ihr dichter an die Wand.

Stille.

Nur der Schatten auf dem Eis vor ihnen bewegte sich, nervtötend langsam, ein Stückchen nach links, ein Stückchen nach rechts. Der Mann suchte nach ihnen. Doch um sie hier sehen zu können, müsste er sich tief in die Spalte beugen.

Immer noch Stille.

Der Schatten bewegte sich wieder. Nic wagte nicht, den Kopf zu heben und nachzusehen, ob der Mann sie entdeckt hatte, er wagte nicht, sich auch nur einen Millimeter zu bewegen, selbst zu atmen wagte er nicht mehr.

Da verschwand der Schatten, wieder hörten sie knarzende Schritte, dann ein Schleifen. Ein dumpfer Schlag. Ein neuer Schatten verdunkelte das Eis vor ihnen. Er schaukelte wild hin und her und veränderte mit jeder Bewegung seine Form. Endlich verebbte das Schaukeln und der Schatten legte sich als fester dunkler Fleck auf das Eis.

Über ihnen herrschte erneut Stille. Keine Schritte, kein Knarzen.

Nic spürte Maschas Herzschlag, es pochte ebenso heftig wie sein eigenes. Da knirschten die schweren Schritte von Neuem. Sie bewegten sich zurück, die Gletscherspalte entlang zu dem Punkt, an dem der Mann seinen Einstieg gesetzt hatte.

Die Aufmerksamkeit auf die Geräusche über ihnen gerichtet, lockerte Nic seinen Klammergriff um Mascha. Sie sah ihn an, blickte nach oben und erstarrte. Er folgte ihrem Blick. Über ihnen schwebte ihr Rucksack, verfangen an der Eisschraube.

Dann ein Knirschen, das Schlagen von Metall auf Metall. Nic brachte seine Lippen an Maschas Ohr. Flüsterte. »Er holt die Schrauben und den Flaschenzug aus der Wand.«

»Ist das gut?«, flüsterte sie zurück.

Er zuckte mit den Schultern. Er wusste nicht, was der Mann vorhatte. Aber er wusste, dass sie weit davon entfernt waren, sich in Sicherheit wiegen zu können.

Nic legte seinen Kopf schief und lauschte. Nichts. Definitiv nichts. Er sah auf die Uhr. Der Mann hatte fast eine Stunde dort oben herumgefuhrwerkt. Aber nun herrschte Stille. Seit fast zwanzig Minuten keine Schritte, kein Klopfen, kein Schleifen. Er war weg. Außer er hatte sich auf die Lauer gelegt. Sie würden es erst wissen, wenn sie sich aus der Spalte wagten.

Vielleicht glaubte der Mann, dass sie die Leiche gesehen hatten und weitergegangen waren, den Rucksack nur hatten liegen lassen, um die Spalte zu markieren. Unsinn. Nic schüttelte den Kopf über sich selbst. Wem versuchte er, etwas vorzumachen? Wären sie weiter bergauf gelaufen, hätten sie ihm begegnen müssen. Und nach unten führten keine Spuren. Also war dem Mann klar, dass sie noch in der Spalte sein mussten.

»Haben wir jetzt lange genug gewartet?« Mascha fröstelte, obwohl sie mit unter seine Jacke geschlüpft war. Er rieb die Hände an ihrem Rücken auf und ab.

»Ich glaube, ja.«

»Dann lass uns gehen.«

Nic seufzte. Pest oder Cholera. Blieben sie hier, würden sie erfrieren. Stiegen sie hoch und der Mann lag auf der Lauer, konnte er sie problemlos überwältigen.

Allerdings enthielt die zweite Option wenigstens ein »falls«. Erfrieren würden sie in jedem Fall, angegriffen nur, falls der Mann noch da war.

Er ließ Mascha los und ging zum Seil. Zum ersten Mal in seinem Leben barg der Gedanke, an einem Seil hochzuklettern, mehr Hoffnung als Schrecken. Er griff nach dem Seil, befestigte die Steigklemme weit über seinem Kopf und zog sich hoch.

Überraschend gab das Seil nach. Er fiel rückwärts auf das Eis. »Weg!«, brüllte er. Das Seil schoss mit wilden Schlangenbewegungen auf ihn zu. Schützend riss er die Arme hoch, zog den Kopf ein und spürte den peitschenden Schmerz an seinem Schienbein, als es klatschend aufschlug.

»Verdammt!« Er kauerte auf dem Eis und hielt sich sein schmerzendes Bein.

Schon kniete Mascha neben ihm. »Bist du verletzt?«

Er schüttelte den Kopf. Sein Bein war nicht das Problem. Viel schlimmer war, dass das Seil nicht mehr in der Wand verankert war. Er hätte es wissen müssen. Der Mann wäre nicht gegangen, ohne sicherzustellen, dass sie ihm nicht folgen konnten. Ein Kinderspiel. Er hatte nur den Knoten lösen müssen, mit dem das Seil in der Eisschraube befestigt gewesen war. Und schon waren sie hier gefangen.

Kein Seil, kein Ausstieg.

Kein Ausstieg, keine Wärme.

Keine Wärme, kein Leben.

An Maschas schreckensweiten Augen sah er, dass sie begriffen hatte, wie dramatisch sich ihre Lage in nur einer Sekunde zugespitzt hatte.

4

»Möchtest du auch einen Tee?« Ohne die Antwort ihrer Mutter abzuwarten, brühte Luzie eine zweite Tasse auf und humpelte damit ins Wohnzimmer. Pizza und Tee vorm Fernseher, das war so ziemlich das Einzige, zu dem sie jetzt noch fähig war. Sie stellte eine der Tassen auf das Tablett ihrer Mutter und setzte sich mit der anderen aufs Sofa, pünktlich zu den Sechsuhrnachrichten. Ihre Augen folgten dem Geschehen auf dem Bildschirm, doch sie konnte sich kaum auf den Sprecher konzentrieren. Sechs Uhr. Eigentlich mussten Nic und Mascha inzwischen zurück sein. Seltsam, dass Basti noch nicht angerufen hatte.

Sie streckte sich, grapschte nach dem Telefon auf dem Fenstersims hinter sich und wählte Bastis Nummer. Anrufbeantworter.

»Hallo Basti, ich bin’s, melde dich bitte, wenn du was von Nic und Mascha hörst. Egal wie spät es ist, okay?«

Sie spürte den Blick ihrer Mutter und tat so, als würde sie dem Nachrichtensprecher lauschen. Bevor sie sich nicht mit den anderen abgesprochen hatte, war es das Beste, keine weiteren Fragen zu beantworten. Hoffentlich hielt Valentin dicht. Sein Vater war nicht der Typ, der so etwas auf sich beruhen ließ – gut möglich, dass er einknickte. Besonders nach dem Theater, das Basti und sie ihm vorgespielt hatten. Sie spürte, wie Röte in ihr aufstieg. Dieser verdammte Kuss. Nie in ihrem Leben würde sie den Moment vergessen. Bastis Blick. Seine Enttäuschung. Valentins Enttäuschung, als er begriff, was Bastis Auftritt bedeutete. Ich liebe dich, weil du so bist, wie du bist …Und ich wünsche mir so sehr, mit dir zusammen zu sein. Valentins Worte.

So hatte noch nie jemand zu ihr gesprochen. Ihre Wangen glühten. Schnell beugte sie sich über ihr Tablett und zerteilte die Pizza. Der Käse lief seitlich hinunter und floss in dünnen Fäden über den Teller.

Basti würde solche Worte in tausend Jahren nicht über die Lippen bringen. Daran würde sich auch nichts ändern, wenn er sein Versprechen einlöste und ab jetzt offen zu ihr stand.

»Hör mal, Luzie«, begann ihre Mutter.

Luzie starrte demonstrativ auf die verheerenden Szenen im Fernseher. Überall auf der Welt Chaos. Nicht nur in Finstermoos. Sie steckte sich ein Stück Pizza in den Mund.

Ihre Mutter seufzte. »Ich weiß, dass du nicht über Basti und dich reden willst, aber –«

»Da gibt es nichts zu reden. Ich lasse mir nicht länger vorschreiben, mit wem ich befreundet sein darf. Was ihr getan habt, ist unglaublich. Ich will darüber nicht einmal nachdenken!« Zorn kochte in ihr hoch. Brodelnd. Schäumend. All die Jahre diese Farce! »Ins Internat, damit ich Basti nicht sehe! Ihr spinnt doch!« Ihre Gabel schlug klirrend auf den Teller.

»Das Problem ist –«

»Dass ihr euch in Dinge einmischt, die euch nichts angehen«, vollendete Luzie den Satz ihrer Mutter. »Ihr führt euch auf wie im neunzehnten Jahrhundert.«

»Das Problem ist, dass der Hauptleidtragende Basti sein wird, wenn Papa seine Drohung wahr macht und Franz’ Geheimnis ausplaudert.«

Basti? Luzie zog ihre Nase kraus. Was sollte das nun wieder? Der Streit herrschte doch zwischen ihrem Vater und Franz.

»Um was geht’s hier eigentlich?«

Ihre Mutter schüttelte bedauernd den Kopf. »Das darf ich dir nicht sagen.«

»Ach! Aber Papa darf Basti fertigmachen.«

»Für Papa bist nur du wichtig. Er sorgt sich um dich.«

»Pf, Sorge! Darauf kann ich gern verzichten!« Es wurde Zeit, dass ihr Vater endlich losließ. Sie war kein Kind mehr. Sie biss von der Pizza ab. »Wo ist er eigentlich?«

»Gestern war er auf der Rüblikopfhütte.« Ihre Mutter sah zur Tür, als würde sie jeden Moment mit ihm rechnen. »Er ist wütend, weil du mit Valentin und Basti los bist. Ich hatte gehofft, er merkt es nicht, aber jemand vom Kronenhof hat sich verplappert.«

Schweigend kaute Luzie ihre Pizza. Sorgen schien ihre Mutter sich nicht zu machen. Es war auch nicht das erste Mal, dass ihr Vater ein paar Tage in den Bergen verschwand. Genau genommen tat er das meistens, wenn sie Krach hatten. Er kannte jede Hütte und jeden Unterschlupf und überall hatte er Notrationen deponiert, falls er von einem Unwetter überrascht wurde und am Berg bleiben musste.

Und doch war die Reaktion ihrer Mutter diesmal anders. Als wäre es ihr egal, wenn ihr Vater nicht mehr zurückkäme. Ein Stich durchfuhr sie. Und ihr selbst? Wäre es ihr auch egal? Sie hielt mitten im Kauen inne. Nein. Wenn ihm etwas zustoßen würde, das wäre schrecklich.

»Weißt du, Schatz«, setzte ihre Mutter erneut an, »ich kann dir gar nicht sagen, wie leid mir das alles tut. Ich habe so viel falsch gemacht und ich habe viel zu oft die Augen zugedrückt, weil ich dachte, das wäre die Strafe dafür, dass ich meine Tochter weggegeben habe.«

»Aber –«

»Lass mich ausreden, bitte.« Ihre Mutter stellte das Tablett auf dem Couchtisch ab und faltete die Hände in ihrem Schoß. »Ich habe den Grabenkrieg zwischen Papa und Franz all die Jahre mitgetragen, weil ich mein eigenes Geheimnis hatte und nicht von Papa verlangen konnte, seines zu lüften, solange ich selbst nicht dazu bereit war. Ich weiß, das ist schwer zu verstehen, aber ich hatte damals einfach Angst vor Papas Reaktion. Philip Becker war ohnehin ein rotes Tuch für ihn. Aber damit ist jetzt Schluss. Sobald Papa nach Hause kommt, werde ich ihm von Alex erzählen, und wenn er dann noch drei Monate in den Bergen schmollt, ist das sein Bier.«

Luzie runzelte erstaunt die Stirn. Diese Tonart kannte sie von ihrer Mutter nicht.

»Und was Basti betrifft: Von meiner Seite aus ist er hier willkommen, aber ich kann dir nicht versprechen, dass ich Papa davon abhalten kann, seine Drohung wahr zu machen. Damit bringst du Basti in die Schusslinie. Das muss dir klar sein.«

»Aber was …« Luzie brach die Frage ab. Es war sinnlos, sie zu stellen, am Kopfschütteln ihrer Mutter erkannte sie, dass sie die Antwort darauf nicht erfahren würde.

5

Der Eisbrocken schlug gegen den Rucksack, prallte ab und fiel auf den Boden zurück. Nic hob ihn auf. Der Rucksack schaukelte noch ein wenig, dann hing er wieder bewegungslos an der Schraube.

»Wie oft willst das noch versuchen?« Mascha sammelte den Brocken auf und warf ihn zu ihm. »Du kriegst den Rucksack nicht von der Schraube. Du erreichst nur, dass er seitlich hin und her wackelt.«

»Aber den Schlafsack krieg ich runter.« Nic zielte auf den Schlafsack, der bereits zu knapp zwei Dritteln aus seiner Befestigung am Rucksack heraushing. Der Eisklumpen verhedderte sich darin und riss ihn ein Stück weiter mit. Den Schlafsack abzuschießen, brachte sie nicht hier raus, aber er würde sie warm halten und das war das Wichtigste, solange sie keinen Plan hatten, wie sie sich aus der Gletscherspalte befreien konnten. Er warf drei weitere Klumpen hinterher, dann fiel der Schlafsack endlich herab.

»Wir müssen hochklettern.« Mascha sah prüfend die Wände hoch, als legte sie bereits eine Route fest. Er folgte ihrem Blick. Eis, Eis, nichts als Eis. Weißes, glattes, teils bläulich schimmerndes Eis. Hier und da mal ein Riss, ein Vorsprung, eine Kante. Basti würde die Wände vielleicht erklimmen können. Mit Steigeisen und Eispickel. Aber sie hatten nur eine Axt.

»Lass es uns wenigstens versuchen.« Sie sah ihn bittend an. »Wenn ich auf deine Schulter steige, haben wir schon ein Drittel der Strecke geschafft.«

»Und wenn du fällst, brichst du dir das Genick.«

»Und wenn wir es nicht versuchen, erfrieren wir.«

Nic legte den Schlafsack um Mascha, presste sein Gesicht in ihre kalte Halskuhle und rubbelte über ihren Rücken. Ohne Ausrüstung hochzuklettern, war aussichtslos. Sie würden die Lage nur verschlimmern. »Basti wird ein Rettungsteam alarmieren.«

»Das dauert doch viel zu lange!« Sie hob ihren Kopf zu ihm. »Und außerdem, wie sollen die uns hier finden?«

»Die Rettungshubschrauber haben Wärmesuchgeräte. Solange wir Körperwärme ausstrahlen, finden sie uns.«

Sie schüttelte heftig den Kopf. »Und wenn wir erfroren sind, finden sie uns nie wieder. Dann sehen wir bald so aus wie … wie sie.«

Sie musste nicht auf die Leiche zeigen, um ihre Worte zu verdeutlichen. Er rechnete nach. Wie standen ihre Chancen wirklich? Nachdem Basti in Finstermoos angekommen war, würde er ihnen ein paar Stunden Zeit geben, um sich bei ihm zu melden. Der Abstieg über die Schweiz dauerte länger und er würde wohl frühestens jetzt die Bergwacht alarmieren. Er ließ Mascha los.

»Gut. Ein Versuch.«

Gemeinsam gingen sie zu dem Punkt, wo der Mann seinen Einstieg und den Flaschenzug gesetzt hatte. Er hatte die Route sicher aus gutem Grund dort gewählt. Es musste der beste Weg in die Spalte hinein und hinaus sein und die bereits geschlagenen Eispickellöcher würden suchenden Fingern ein wenig Halt geben.

»Du machst die Räuberleiter, ich klettere«, bestimmte Mascha und drückte ihn gegen die Wand, bevor er Protest einlegen konnte. Er verschränkte die Hände zur Räuberleiter. Sie stieg ein, die festen kalten Sohlen der Bergstiefel gruben sich schmerzhaft in seine Hände. Ein Ruck, sie holte Schwung und stieg auf seine Schultern. Er stand fest an die Wand gepresst und umfasste ihre Knöchel, um sie zu stützen. Er hörte, wie ihre Hände über die Eiswand tasteten, dann löste sich ihr rechtes Bein von seiner Schulter. Der Stiefel kratzte über die Wand, rutschte ab und traf seinen Kopf. Er unterdrückte einen Schmerzenslaut. Dann hatte sie offenbar einen Halt gefunden, denn sie nahm auch den zweiten Schuh von der Schulter. Nic stemmte sich von der Wand ab und drehte sich zu ihr. Mit beiden Händen krallte sie sich in schmale Ritzen in der Wand, während sie mit den Füßen nach dem nächsten Vorsprung suchte. Ihre Arme zitterten vor Anstrengung. Ihr Fuß fand kurz neuen Halt, dann rutschte er ab und sie fiel.

Nic sprang vor und fing sie auf, verlor das Gleichgewicht und plumpste mit ihr zu Boden.

»Glaubst du mir jetzt? Wir haben nur ein Chance: Am Leben bleiben, bis Basti uns findet.«

6

Der große Tisch der Bergwachthütte war mit geöffneten Wanderkarten vollgepflastert. Basti lief daran vorbei zur Funkstelle, an der Krailinger sich niedergelassen hatte. Basti nickte ihm lächelnd zu. Hochanständig vom Krailinger, dass er trotz Hochsaison sein Hotel verließ, um einzuspringen, während Fritz einen Hubschrauber organisierte. Er lauschte dem Krachen und Rauschen des Lautsprechers. Warum meldete Fritz sich nicht? Als Chef der Bergwacht müsste er immer erreichbar sein.

Krailinger drückte auf den Sprechknopf. »Bergwacht Voggsertal, bitte kommen.« Er ließ den Knopf los und das Rauschen und Knacksen erfüllte wieder den Raum.

Basti ging zum Tisch zurück und studierte die dort aufgeschlagenen Karten. Es gab drei mögliche Wege, die Nic und Mascha eingeschlagen haben konnten. Er fuhr mit dem Finger über die eingezeichneten Wanderwege, während das nervöse Kribbeln in seinem Magen immer mehr zunahm. Fritz hatte zwei Teams losgeschickt, die unterschiedliche Routen abliefen, doch bisher gab es noch keine Meldung. Da ertönte die verzerrte Stimme des Schweizer Kollegen im Lautsprecher.

»Grüezi, wir sind … Kaaseralmhüttn, keine Sichtung. Ende.«

Krailinger drückte den Knopf. »Und das andere Team? Ende.« Er ließ den Knopf los. Rauschen.

»… Nix. Ist … Basti da? Ende.«

Basti drückte den Knopf. »Servus, Chris, geht ihr zum Gletscher hoch? Ende.« Sein Zeigefinger löste sich von dem Knopf, das Rauschen dröhnte in seinem Ohr.

»Verstanden. Aber, weiter als … unteren Geröllfeld werden wir es nicht schaffen. In spätestens … Stunde müssen … abbrechen. Ende.«

Krailinger stellte den Ton leise, das Rauschen verebbte.

»Jetzt schau nicht so«, sagte er aufmunternd. »Dem Nic wird schon nichts passieren. Gestern wollte er einen Suchtrupp starten, weil du angeblich in die Schlucht beim Fehlingerlift gestürzt bist.«

»Und warum habt ihr keinen gestartet?«, fragte Basti ungehalten. »Wir hätten eure Hilfe gut gebrauchen können.«

»Weil dein Vater der Meinung war, dass du die Situation im Griff hast und dir das nicht recht wäre.«

»Wie schön, dass Papa so viel Vertrauen in mich hat«, schnaubte Basti und pinnte seinen Blick auf die Karte. Nic, wo bist du?

»Jetzt lass mal die Kirche im Dorf. Dein Vater kann nichts dafür, wenn du dein Satellitentelefon aus dem Lift wirfst. Er war überzeugt, wenn’s brennt, meldest du dich, und ansonsten willst du deine Ruhe.«

Basti schnaufte. War ja klar, dass Krailinger seinem Vater die Stange hielt.

Er zeigte auf die Karte. Irgendwo dort mussten sie sein. Der Finger fuhr über den oberen Weg, das Geröllfeld, das Schneefeld am Gletscher, den Felsanstieg zum Gipfel, rüber zum Schneefeld auf der anderen Seite. »Wir müssen dieses Stück abfliegen. Kann Fritz mich hier aufgabeln?«

Krailinger schüttelte den Kopf. »Wenn die die beiden bergen müssen … Du bist nicht voll einsatzfähig.«

»Bin ich wohl!«, protestierte Basti.

Krailingers Hand schnellte nach vorn und umfasste hart Bastis Schulter. Stechender Schmerz schoss durch seinen Arm. Er ächzte.

»Bist du nicht.« Krailingers hochgezogene Brauen verrieten, dass er sich über ihn wunderte. Basti wich seinem Blick aus. Das Letzte, was er jetzt brauchte, war eine Lektion über Verlässlichkeit am Berg. Trotzdem wollte er mit.

»Kann ich nicht –«

Das Telefon schrillte. Basti zuckte zusammen. Krailinger ging ran, sagte mehrmals »ja« und »passt« und legte dann mit einem zufriedenen Lächeln auf.

»Der Hubschrauber ist gerade losgeflogen. Sie müssen auf Sicht fliegen, weil die Wärmebildkamera kaputt ist.« Krailinger schaltete das Funkgerät wieder auf laut. »Dein Vater ist vor zehn Minuten in die dritte Route eingestiegen. Mehr können wir nicht tun.«

»Schon losgeflogen?«, fragte Basti gleichzeitig enttäuscht und erleichtert. Er blickte zu der Uhr über der Funkstation. Zwanzig nach sechs. Das müsste gerade reichen, um das Gletschergebiet im Hellen abzufliegen. Er spürte, wie eine Last von ihm abfiel. Zwei Teams und sein Vater am Berg, ein Team im Hubschrauber, mehr konnten sie heute tatsächlich nicht mehr tun.

7

»Lass uns noch mal von vorn anfangen.« Nic streckte seine Hand nach Mascha aus und zog sie hoch. Bewegungslos auf dem kalten Boden zu sitzen, war das Schlimmste, was sie tun konnte. Selbst mit Schlafsack. Er spürte ihren Unwillen und legte mehr Nachdruck in sein Lächeln. Jetzt hätte er Bastis Überzeugungskraft gebraucht, seine natürliche Fähigkeit, andere mitzureißen.

Sie schlug den Schlafsack enger um ihre Schultern. »Ich bin müde. Mir ist kalt, ich habe Hunger, ich will wissen, ob meine Mutter noch lebt, und …« Sie brach ab und drehte sich von ihm weg. Wahrscheinlich, damit er ihre Tränen nicht sah.

Er stellte sich hinter sie und schlang seine Arme um ihren Bauch. »Darf ich?«

Sie nickte und schmiegte sich an ihn, während er, die Arme fest um sie gelegt, kleine rhythmische Schritte vorgab. Vor und zurück, einmal links, einmal rechts, ein ruhiger, lebensrettender Tanz im ewigen Eis.

»Erzähl mir was«, sagte sie nach einigen Minuten.

Nic verharrte kurz, dann tapste er weiter. »Was willst du hören?«

»Was über dich.« Sie wandte ihren Kopf, sodass er die Angst in ihren dunklen Augen sah. Die Angst, hier zu sterben, die Angst, nie gefunden zu werden, die Angst, so zu enden wie die Tote mit der makabren Ähnlichkeit zu ihr.

Nic drückte sie fester an sich und brachte seine Lippen nah an ihr Ohr. Was sollte er ihr über sich erzählen? Dass er in München studierte und nur in den Ferien bei seinem Vater jobbte, wusste sie bereits, dass er Finstermoos hasste und alte Schwarz-Weiß-Filme liebte, ebenso. Eigentlich war es auch egal, was er ihr erzählte, Hauptsache, sie blieben in Bewegung. »Also, ich wurde in Spanien geboren, meine Mutter war Venezolanerin und starb kurz nach Bastis Geburt.«

»Das tut mir leid.«

»Ist lange her.« Zu lange. Wie sehr er sich auch bemühte, er konnte sich nur schemenhaft an seine Mutter erinnern. Manchmal fühlte es sich an, als kannte er sie nur von Fotos. Ein Witz, wirklich, dabei gab es nichts auf dieser Welt, um das Basti ihn mehr beneidete, als um diese zwei Jahre mit ihrer Mutter. »Mein Vater sagt, Basti habe von ihr seinen Charme und ich das Aussehen.«

»Wann seid ihr nach Finstermoos gezogen?«

»Ich war vier und Basti zwei. Papa hat die Segelschule verkauft und ist hierher zurück, zu Oma und Opa, nachdem es Probleme mit einem Kindermädchen gab. Sie hat nicht richtig aufgepasst und Basti wäre beinahe draufgegangen.«

»Verstehe. Ihr wurdet dann von eurer Oma aufgezogen. Ich war auch gefühlt mehr bei meiner Oma als bei meiner Mama.« Sie änderte den Takt der Bewegung und fiel in einen gleichmäßigen Wiegeschritt. Er folgte ihr, froh, dass sie die Kälte, die Müdigkeit und den Hunger offenbar für einen Moment vergessen hatte.

»Meine Oma war klasse«, fuhr sie fort. »Von ihr hab ich die Begeisterung für Naturwissenschaften. Wir sind immer allem auf den Grund gegangen. So mit Experimenten und so. Das war … einfach … gut.«

Nic horchte auf. Weinte Mascha?

»Bist du in Ordnung?«, flüsterte er.

Sie schniefte. »Geht schon. Sie ist erst vor ein paar Wochen gestorben … und jetzt … Mama ist weg und wir sind hier, das gibt es doch nicht!«

»Schsch.« Er drückte seine Lippen auf ihr Haar. »Wir werden hier rauskommen und wir werden deine Mutter finden. Versprochen. Basti hat sicher schon längst die Bergwacht alarmiert.«

Ohne Vorwarnung drehte Mascha sich in seiner Umklammerung. Ihre Schulter bohrte sich in seine Rippen, ihr Ellenbogen in seinen Magen, dann stand sie Bauch an Bauch an ihn gedrängt, legte ihren Kopf an seine Brust und schlang ihre Arme um seinen Rücken.

»Danke, dass du da bist.«

Er strich über ihre Haare. Was sollte er darauf antworten? Dass er froh war, bei ihr zu sein – obwohl ihre Situation mehr als nur beschissen war, aber er so wenigstens die Chance hatte, sie zu beschützen und sie davon abzuhalten, sich einfach hinzusetzen und auf den sicheren Erfrierungstod zu warten? Dass er verrückt werden würde, wenn er in Sicherheit und sie unauffindbar wäre?

Plötzlich ertönte ein Brummen. Er blickte hoch. Ihr Kopf schnellte ebenfalls nach oben, aufmerksam sah sie in den Himmel. Das Geräusch kam näher, wurde klarer.

Der Hubschrauber.

Danke, Basti.

»Und jetzt?« Ihr Kopf war zum Himmel gewandt. »Müssen wir nicht auf uns aufmerksam machen?«

»Die sehen uns. Auf den Wärmebildkameras sind wir ein grellroter Punkt im Eis.« Gleich müsste die Kamera sie erfasst haben und der Hubschrauber über ihnen hovern, während die Crew beriet, wie sie am besten vorgehen sollten. Sein Blick erhaschte den Hubschrauber, doch anstatt über der Spalte in der Luft stehen zu bleiben, entfernte er sich wieder.

»He! Wir sind hier!« Mascha sprang hektisch auf und ab, die Arme schwangen wild durch die Luft. »Hier! Hier!«

Der Hubschrauber flog weiter. Fassungslos starrte Nic nach oben. Wie konnte das sein? Sie mussten auf der Anzeige wie zwei Glühpunkte aufleuchten. Er lauschte dem Geräusch der Rotorblätter. Er kam zurück!

»Schnell! Schnell! Wir müssen was aus der Spalte werfen! Was Buntes. Auffälliges!« Mascha riss sich die Jacke vom Leib und warf sie. Weit unterhalb der Spaltenöffnung fiel sie wieder zu ihr zurück. Sie brauchten etwas Kompakteres, Schwereres. Er raste los. Die Umhängetasche der Toten! Er riss die Tasche an sich, sprintete zu Mascha und warf sie nach oben. Er verfehlte, die Tasche landete vor ihm am Boden. Hastig leerte er sie aus und füllte sie mit Eis. Dann warf er erneut. Und ein drittes Mal. Endlich blieb sie oben liegen. Nur der Träger hing in die Spalte hinein, die Tasche selbst musste wie eine rotbraune Markierung neben der Spalte im Schnee liegen.

»Zu spät. Sie haben abgedreht.« Enttäuscht rutschte Mascha an der Wand entlang zu Boden. »Warum haben sie uns nicht bemerkt?«

»Ich weiß es nicht.« Er sah zu Mascha. Sie durfte dort nicht sitzen bleiben. Aber wie sollte er sie jetzt noch motivieren? Wer sollte sie finden, nachdem der Hubschrauber sie nicht entdeckt hatte? In zwei Stunden war es dunkel und Rettungsteams kehrten vor der Dunkelheit zur Basis zurück. Immer.

Es gab keine Rettung. Nicht heute Nacht.

Und morgen war es zu spät.

8

Das Wasser lief eiskalt über Bastis Kopf, seinen Hals hinab und in sein T-Shirt hinein. Er zog den Kopf unter dem Wasserhahn hervor und stellte es ab. Müde stützte er sich am Waschbecken ab und schüttelte das Wasser aus den Haaren. Die Tropfen überzogen den Spiegel mit Spritzern und verzerrten sein Spiegelbild. Er bewegte die schmerzende Schulter, das T-Shirt klebte unangenehm feucht an der Haut. Wach bleiben. Klar bleiben. Solange Nic und Mascha nicht zurück waren, durfte er nicht schwächeln. Er ging in die Küche zurück, nahm das Telefon vom Tisch. Sein Vater und Nic sollten jetzt dort sitzen. Nic würde über verblödete Touristen ablästern, sein Vater ihn daran erinnern, dass sie von ihnen lebten.

Wann rief Fritz endlich an? Der Hubschrauber musste das Gebiet längst abgeflogen haben. Nervös presste er die Wahlwiederholung. Besetzt. Verdammt! Er knallte das Telefon zurück auf die Ablage, als es endlich klingelte.

»Ja?«

»Bast… Hast du … Nic gehört?« Obwohl die Stimme seines Vaters immer wieder unterbrochen wurde, hörte Basti seine Sorge.

»Nein. Von Fritz auch nicht.«

»Sie ha… nicht gefund… Gleich dunk… brechen ab.«

»Was?« Mit offenem Mund starrte Basti aus dem Fenster. Die beginnende Abenddämmerung tauchte die Gipfel des Bergmassivs in rötliches Licht. Das konnte nicht sein. Bastis Magen zog sich zusammen. Sein Vater musste Fritz falsch verstanden haben. »Ich …«, die Stimme seines Vaters versank im Rauschen, »weiter hoch.«

Basti wanderte zum Fenster. Die Dämmerung hatte die Almen und Wiesen bereits dunkelgrün gefärbt. Der Aufstieg, den sein Vater in Angriff nehmen wollte, hatte es in sich. Schmale, holprige Waldwege, teils bedenklich nah an Schluchten und Abhängen. Ein falscher Tritt und er würde ins Bodenlose rutschen. Sein Magen zog sich noch weiter zusammen. Das Rauschen im Telefon verstummte.

»Papa?« Stille. »Papa?« Er legte auf und rief ihn an. Keine Verbindung. Dann also Krailinger.

»Bergwacht Voggser–«

»Ihr könnt die Suche nicht abbrechen!«

»Der Hubschrauber hatte keine Sichtung. Er hat vor zwei Minuten abgedreht und ist jetzt auf dem Heim–«

»Das könnt ihr nicht machen!«, fiel Basti ihm ins Wort. »Nic und Masch–«

»Wenn die beiden im unteren Wald sind, kann man sie aus der Luft ohne Wärmebild nicht erkennen.«

»Und was ist mit dem Gletscher?«, rief Basti verzweifelt. Kapierten die nicht, dass es hier um Nic ging?

»Die sind den Gletscher Meter für Meter abgeflogen. Es gibt nur noch einen Weg, den sie genommen haben können, den wird dein Vater jetzt laufen.«

Basti schnaubte. »Ja! Allein! Das ist doch Mist!« Er hörte Krailinger seufzen.

»Du kennst die Bestimmungen. Kein Team am Berg nach Einbruch der Dunkelheit. Und was dein Vater privat macht … Da habe ich nichts zu sagen.«

Natürlich kannte er die Bestimmungen. Schließlich war er selbst Bergretter. Und trotzdem … Er murmelte einen Abschiedsgruß und legte auf. Wenn er nur wieder auf den Berg könnte, Schritt für Schritt Nics Spur folgen. Seine Kehle schnürte sich zu.

Erneut klingelte das Telefon. Luzie. Er stellte auf Lautsprecher.

»Basti! Ich hab gehört, dass Nic noch immer nicht aufgetaucht ist!«

Die Panik in ihrer Stimme verstärkte seine Unruhe.

»Glaubst du …?« Sie musste den Satz nicht vollenden.

»Nein«, sagte er nachdrücklich. »Das dürfen wir nicht einmal denken. Der Irre hat sie nicht erwischt.«

Er musste sich ablenken. Das Warten machte ihn verrückt. Wie sollte er die nächsten Stunden aushalten? Es wäre leichter, wenn er selbst losziehen und seinen Vater begleiten könnte.

»Hast du Lust vorbeizuschauen?«, fragte er. »Zusammen ist das Warten vielleicht erträglicher.«

»Ich …« Luzie verstummte. »Ich kann Mama jetzt nicht allein lassen. Das Treffen mit Vals Vater hat sie ziemlich mitgenommen.«

Nicht nur sie. Dich genauso. Er sog seine Unterlippe ein. Wobei sie irgendwie erleichtert geklungen hatte, dass sie und Valentin nun doch keine Halbgeschwister waren. Zu erleichtert, wenn er es recht überlegte. Valentin war also wieder im Rennen.

»Bist du mir böse?«, fragte sie. »Ich … Ich glaube, Mama braucht mich jetzt.«

Er legte das Telefon am Tisch ab und zupfte sich den nassen Stoff von der Schulter. Wahrscheinlich brauchte Luzie ihre Mutter gerade ebenso wie ihre Mutter sie. Nur, welche Rolle spielte er dabei? Immerhin war er ihr Freund. Er sollte zu ihr fahren und für sie da sein. Das Handy durfte inzwischen genug Saft haben, damit war er auch bei Luzie erreichbar. Und Nic konnte er eine Nachricht auf dem Küchentisch hinterlassen, falls er auftauchte.

»Soll ich zu dir kommen?«, fragte er.

Schweigen. Basti starrte auf das Telefon. Was gab es da zu überlegen? Wenn er zu ihr fuhr, musste sie ihre Mutter nicht allein lassen. Warum also zögerte sie?

»Ich … weiß nicht. Besser nicht. Ich will Mama nicht noch mehr stressen.«

Enttäuscht nahm er das Telefon von der Platte. Luzies Nähe hätte ihm gutgetan, sie dagegen schien seine Nähe nicht zu brauchen, ja, sogar zu scheuen. Was bedeutete das nun wieder?

»Basti?«

»Schon in Ordnung. Wir sehen uns dann morgen.«

7. August – 23:03 Uhr

9

Ich weiß jetzt, warum es hier so stinkt. Das muss die Leiche sein … Valentins Worte schießen wie ein Bumerang durch Bastis Kopf. Stinkt … Leiche … Die ganze Zeit schon hat er es geahnt – wo sonst soll der Gestank herkommen? Sie alle müssen es geahnt haben, doch keiner hat darüber gesprochen.

»Val?« Er starrt angestrengt in das Schwarz des Bunkerraumes, horcht den heftigen, abgehackten Atemgeräuschen. »Val?«

Wieder antwortet nur Valentins lautes Atmen, da tastet Nics Hand über seinen Arm und legt sich auf seine Schulter. Ein leichter Druck. Basti versteht. Er soll Nic das Reden überlassen.

»Val, hör jetzt gut zu.« Nics Stimme ist ruhig, obwohl Basti seine Aufregung deutlich spürt. »Über wen bist du gestolpert?«

»Ich …« Keuchen. »Weiß es nicht.«

»Dann find es heraus!« Noch in dem Moment, als ihm voller Ungeduld der Satz herausrutscht, spürt Basti den leichten Druck von Nics Fingern.

»Taste dich zum Kopf vor«, sagt Nic und klingt dabei so schmeichelnd wie ein Märchenerzähler. »Check die Halsschlagader, ob ein Puls vorhanden ist.«

»Puls?« Basti schüttelt den Kopf. Dem Gestank nach hat die Person schon ein paar Tage keinen Puls mehr.

Das Keuchen verstummt, stattdessen ertönt ein Würgegeräusch, gefolgt von schnellem Patschen, als flüchte Valentin auf allen vieren vor der Leiche.

»Val«, ruft Nic alarmiert, »was machst du?«

Basti zieht Nic an seinem T-Shirt zu sich und bringt seinen Kopf näher zu ihm. »Lass ihn«, flüsterte er. »Wir müssen selber hin. Wen immer Val dort entdeckt hat, es hat ihm den Rest gegeben.«

2. August

10

Nic trat zu der Toten und kniete sich neben sie. Wer bist du? Nichts von den Dingen aus der Umhängetasche hatte ihre Identität verraten. Wenn sie der Toten doch einen Namen geben könnten, vielleicht sogar herausfinden, ob die Ähnlichkeit zu Mascha reiner Zufall war oder es eine Verbindung zu ihr gab! Er streckte die Hand aus, zögerte. Es stört sie nicht. Mach einfach die Jacke auf und sieh nach. Widerwillig berührte er das Kleidungsstück. Er vermied es, die Tote anzusehen, vermied es zu atmen. Der Stoff der Jacke fühlte sich brüchig unter seinen steif gefrorenen Fingern an. Er zerrte an dem zu einem guten Drittel geöffneten Reißverschluss, doch er bewegte sich keinen Millimeter. Einen stummen Fluch auf den Lippen griff er in den offenen Schlitz der Jacke und tastete die Innenseite nach einer Tasche ab. Das Einzige, was er spürte, war harter, kalter Stoff. Er zog seine Hand aus der Öffnung zurück, da kippte die Tote zur Seite, als wollte sie gegen die Störung ihrer Ruhe protestieren. Ihr Kopf flog gegen seine Brust, eine Hand klatschte gegen seinen Oberschenkel und schleifte langsam an seiner Hose herab. Nics Herzschlag setzte aus. All seine Instinkte befahlen ihm, aufzuspringen und wegzurennen, doch er zwang sich, an der Stelle zu bleiben. Mit zittrigen Händen packte er die Schultern der Toten und lehnte sie an die Wand zurück. Einen Moment blieb sie dort aufrecht sitzen, dann rutschte sie wieder seitlich weg. Noch bevor die Tote den Boden erreicht hatte, sprang er auf und eilte zu Mascha. Sie saß an derselben Stelle, an der sie vorhin kraftlos zu Boden gesunken war, allerdings wirkte ihr Anblick in dem diffusen letzten Tageslicht gespenstisch.

Ganz bewusst wurde er langsamer. So gehetzt und mit rasendem Puls wirkte er wie ein verschrecktes Kaninchen. Dabei sollte er jetzt Ruhe und Zuversicht ausstrahlen. Er reckte sich, setzte ein Lächeln auf und schritt langsam auf sie zu. Da bemerkte er die Fotos in ihrer Hand. Sie studierte sie mit gerunzelter Stirn, als begreife sie nicht, was sie vor sich sah. Fotos? Wo kamen sie her? Aus der Umhängetasche der Toten?

Nic musterte Mascha, dann ließ er sich neben ihr nieder und legte seinen Arm um ihre Schulter. Ihre Hände umklammerten die Fotos, als wären sie ihre Freifahrt aus diesem eisigen Gefängnis.

»Was hast du da?«

»Das war in der Umhängetasche. Wir haben es vorhin übersehen. Die Tote war meine Großmutter.«

»Was?« Nic starrte sie an. Mascha reichte ihm die Fotos. Auf dem ersten war eine kleine Familie zu sehen. Eine Mutter, eindeutig die Tote, ein Vater, ein kleines Mädchen. Auf den anderen nur das kleine Mädchen. Etwa acht oder neun Jahre alt. Maschas Finger fuhr über das Gesicht des Mädchens.

»Das ist meine Mutter.«

Ihre Mutter. Natürlich. Er nickte stumm. Es war so naheliegend. Die Ähnlichkeit der Toten zu Mascha. Die Ähnlichkeit zu der Frau auf dem Bild in der Höhle. Brigittas Reaktion auf Mascha. Es war nie um Mascha gegangen. Immer nur um ihre Großmutter. Die ganze Geschichte. Alles, was ihr und ihnen in den letzten Tagen passiert war, hatte etwas mit Maschas Großmutter zu tun. Mit etwas, das sie getan hatte, bevor sie in diese Spalte gestürzt war.

»Ich verstehe das nicht.« Ihr Finger löste sich vom Gesicht ihrer Mutter, ihr Blick wanderte von dem Foto zu ihm. »Meine Mutter hat mir nie erzählt, dass sie ihre Eltern verloren hat. Dabei war sie alt genug, um sich daran zu erinnern.« Sie schüttelte unaufhörlich den Kopf. »Und jetzt sitzen wir in der Spalte fest, in der meine echte Großmutter umgekommen ist. Das ist doch absurd. Das … Das macht mir Angst.« Sie zog an seinem Jackenärmel. »Das ist … unheimlich. Solche Zufälle gibt es nicht.«

Er nahm ihre Hand. Sie war eiskalt. »Es klingt absurd. Aber es ergibt Sinn.«

»Sinn?« Maschas Hand flutschte aus seiner. Sie machte eine ausladende Geste, die die Gletscherspalte, ihre tote Großmutter, ihn und irgendwie die ganze Welt mit einschloss. »Das macht SINN?«

»Ja. Wenn du nicht so verstört wärest, würdest du – pst!« Sein Kopf schnellte in die Höhe. War da ein Bellen? Die Suchmannschaft!

Mascha sah ihn fragend an, dann weiteten sich ihre Augen. »Ein Hund!« Sie kam auf die Beine und begann zu brüllen. »Hier! Wir sind hier!« Wie von Sinnen lief sie die Spalte auf und ab und brüllte sich die Stimme heiser. Er stimmte mit ein, dann legte er den Finger an den Mund. Bei all dem Lärm hörten sie nicht mehr, was da oben passierte. Mascha verstummte ebenfalls. Das Bellen war nun deutlich zu vernehmen, dann hörte er Schritte.

»Luzie! Bist du das?«

Der Förster! Maschas Gesichtsausdruck veränderte sich. Ihre Augen wurden groß, er sah den Zweifel darin und ihre stumme Frage: Konnten Sie dem Förster trauen?

Die Schritte und das Bellen waren jetzt direkt über ihnen. »Sammie, aus! Sitz!«

Ein schabendes Geräusch, als robbte der Förster über den Schnee. »Hallo! Ist da jemand?«

Mascha schüttelte langsam den Kopf, ihre Augen sagten Nein, aber hatten sie eine andere Wahl?

Nic legte die Hände wie einen Trichter an seinen Mund. »Wir sind hier unten!«

Die Nacht hatte sich vor gut einer Stunde wie ein dicht gewebter, schwarzer Mantel über sie gelegt, aber für Nic barg sie keinen Schrecken mehr. So leicht würde ihn wohl nichts mehr schrecken können – die unfreiwillige Umarmung der Leiche war schwer zu toppen. Er schauderte und schwenkte die Lampe von links nach rechts. Bald würden sie die Schmugglerhütte erreichen, dem Förster sei Dank. Wie schnell und geschickt er sie aus der Spalte geborgen hatte. So ruhig und freundlich hatte er ihn nie zuvor erlebt. Keine Arroganz, kein blöder Kommentar, kein Vorwurf.

Ein Wetterleuchten erhellte den Himmel nördlich von ihnen. Der Förster blieb stehen. Er klappte sein Nachtsichtgerät hoch und drehte sich zu ihnen. »Das sieht nicht gut aus. Wir sind gleich bei der Schmugglerhütte. Ich schlage vor, wir bleiben dort über Nacht.«

Maschas Kopf schwang zu Nic herum und er las im Licht der Taschenlampe ein stummes Nein von ihren Lippen. Hatte sie etwa immer noch Angst vor dem Förster? Weil er wie aus dem Nichts aufgetaucht war? Weil er ein Nachtsichtgerät trug? Wie der Angreifer gestern Nacht, der sich sonst niemals unbemerkt an ihn hätte heranschleichen können. Nachtsichtgeräte waren teuer, extrem teuer. Aber sie gehörten zur Ausrüstung der meisten Jäger und Förster. Unwillkürlich fuhr er mit den Fingern über das Pflaster an seinem Hinterkopf. Verdankte er ihm die Platzwunde? Vielleicht war Maschas Bauchgefühl richtig. Andererseits hatte der Förster sie eben aus der Gletscherspalte gerettet und die Erklärung für sein Auftauchen klang plausibel. Gut möglich, dass er wirklich am Nachmittag die zurückgelassenen Habseligkeiten in der Schmugglerhütte entdeckt hatte und Sammie der Fährte der Schuhe gefolgt war, die Luzie Mascha geliehen hatte.

Trotzdem war der Förster unberechenbar. So wie er sich in der Nacht mit dem Krailinger und ihm in der Schutzhütte benommen hatte …

»Ich finde, wir sollten weiterlaufen«, sagte Mascha hastig. »Die anderen machen sich Sorgen.«

»Ja«, stimmte Nic zu. »Sonst hätten sie nicht den Hubschrauber losgeschickt. Wer weiß, was Basti noch einfällt, wenn wir nicht bald zu Hause auftauchen.«

»Können wir Basti wenigstens Bescheid geben?«, fragte Mascha. »Sie haben doch sicher ein Satellitentelefon.«

Ein weiteres Wetterleuchten erhellte den dicht bewölkten Himmel, diesmal gefolgt von dunklem Donnergrollen. Der Förster sah hoch. »Bei der Wolkendecke haben wir keinen Empfang. Wir bleiben in der Hütte.« Damit wandte er sich wieder dem Weg zu und stapfte weiter voran.

Nic zuckte entschuldigend mit den Schultern. Was sollte er darauf schon sagen? Der Förster hatte recht. Es war stockdunkel, ein Gewitter zog auf, zehn Minuten vor ihnen lag eine Hütte, die ihnen Schutz bot. Es wäre absoluter Wahnsinn, dort nicht Unterschlupf zu suchen. Das Problem daran war nur, dass sie bisher mit jeder Entscheidung, die sie getroffen hatten, vom Regen in die Traufe gekommen waren.

11

Das Läuten schreckte Luzie vom Sofa hoch. Kurz vor zehn – so spät kam nie jemand vorbei. Ihr Herzschlag wechselte zu einem schnelleren Takt. War Basti doch zu ihr gefahren? Sie warf einen kurzen Seitenblick auf ihre Mutter, sah, wie sie nervös nach der Fernbedienung tastete.

Luzie eilte zur Tür. Falls es Basti war, was sollte sie tun? Ihn hereinbitten? Wegschicken? Vielleicht hatte er Neuigkeiten von Nic und Mascha. Oder … Ihr Herz stockte. War ihrem Vater etwas zugestoßen?

Sie riss die Tür auf. Vor ihr stand Wolferl und machte ein betretenes Gesicht.

»Abend, Luzie.« Er hielt ein braunes Apothekerfläschchen in die Höhe. »Brigitta schickt mich. Ist deine Mutter noch wach?«

»Im Wohnzimmer.« Erleichtert schloss sie die Tür hinter Wolferl und folgte ihm durch den Flur.

»Wolferl!«, rief ihre Mutter überrascht. »Ist was passiert?«

»Brigitta schickt mich.« Er reichte ihr das braune Apothekerfläschchen. »Für die Nerven. Brigitta ist untröstlich, dass du das mit dem Becker und dem Baby so erfahren musstest.«

Ihre Mutter lächelte Wolferl tapfer an, doch Luzie spürte, dass sie bei der Erwähnung des Babys mit den Tränen kämpfte. »Setz dich doch.«

»Nein, ich …« Er trat von einem Bein aufs andere. »Brigitta macht sich Vorwürfe, dass sie dir nie davon erzählt hat. Sie glaubt, dein Kind wäre gestorben, weil sie es damals dem Becker gebracht hat. Wegen dem Fluch, du weißt schon.«

»Aber Wolferl. Das ist doch Unsinn!« Ihre Mutter winkte Wolferl zu sich. »Setz dich kurz zu mir. Bitte.«

Zögerlich ließ Wolferl sich neben ihr auf dem Sofa nieder. Ihre Mutter nahm seine Hände. »Ich bin euch sehr dankbar dafür, was ihr für mich und das Kind getan habt. Ihr habt alles richtig gemacht. Ihr seid die besten Freunde, die ich je hatte.«

Luzie beobachtete, wie Wolferl verlegen um die passenden Worte rang, während ihre Mutter vergebens ihre Tränen wegzublinzeln versuchte. Es war Zeit, die beiden vor sich selbst zu retten. Entschlossen schritt sie zu ihrer Mutter und gab ihr ein Taschentuch, dann setzte sie sich Wolferl gegenüber. »Was ist mit Toni? Ist er zurück?«

»Zurück ja«, sagte Wolferl düster, »aber er versteckt sich in seinem Zimmer und redet nicht.«

Luzie sah ihn fragend an. Dass Toni mal nicht sprach, war nicht sehr ungewöhnlich, warum also wirkte Wolferl so bedrückt?

»Er will nichts essen. Er geht nicht mehr in die Scheune, er will nicht einmal seine Stifte.«

»Oh.« Luzie sog ihre Unterlippe ein. Das war allerdings sehr ungewöhnlich. Ohne sein Atelier oder wenigstens seine Malutensilien war Toni nicht er selbst. Was konnte ihn derart verstört haben?

»So schlimm war es seit Jahren nicht.« Wolferls Hand fuhr unruhig auf seinem Oberschenkel hin und her. »Hätte nur der junge Becker nicht …« Er hielt mitten im Satz inne.

»Du meinst Valentin? Was hat er denn getan?«

Wolferl erhob sich abrupt. »Tut mir leid, ich muss los.« Ohne ein weiteres Wort verließ er das Wohnzimmer.

Luzie lief hinter ihm her. Im Flur zupfte sie an seinem Ärmel. »Wolferl, jetzt warte halt! Was war mit Valentin und Toni?«

An der Haustür drehte Wolferl sich um. Er musterte sie, dann machte er eine wegwerfende Handbewegung. »Nichts«, murmelte er. »Manchmal ist es besser, etwas nicht zu wissen.«

12

Basti starrte auf den Brief. Du hast es geschafft! Gratulation zur Teilnahme an der 5. Free-Runner-Worldtour! Als einer von nur 20 Teilnehmern weltweit wirst du die herausforderndsten und spannendsten Monate deines Lebens mit uns … Er schob den Brief in die Mitte des Tisches, als ginge er ihn nichts an. Er hatte es geschafft. Sein Traum wurde wahr und er konnte sich nicht darüber freuen. Wie auch, solange er nicht wusste, was mit Nic und Mascha war. Vor ein paar Stunden war er überzeugt gewesen, dass die letzten zwei Tage die schlimmsten seines Lebens gewesen waren, doch hier, in Papas blauer Männerküche zu sitzen, dem Ort, an dem alle wichtigen Dinge besprochen wurden, und nichts tun zu können, war noch schlimmer.

Er sah zur Uhr über der Küchentür. Viertel nach zehn. Für Nics Fortbleiben gab es nur noch eine Erklärung: Der Wahnsinnige hatte sie erwischt.

Sein Magen drehte sich. Er konnte nicht länger hier herumsitzen!

Das Telefon klingelte. Er sprintete zum Tisch, grapschte es von der Platte. Luzie.

»Ist Nic zurück?«, fragte sie ohne Umschweife.

»Nein.«

Stille. Der Zeiger der königsblauen Wanduhr tickte ungerührt die Sekunden weg. Tick. Tick. Tick. Eine Minute. Zwei. Tick. Tick. Tick.

»Was sollen wir jetzt machen?« Luzies Stimme zitterte, als kämpfte sie mit den Tränen.

»Warten, bis es hell wird.« Wie vernünftig er klang. Als wäre diese Entscheidung auf seinem Mist gewachsen und nicht ein unmissverständlicher Befehl seines Vaters.

»Soll ich zu dir kommen? Mama ist schlafen gegangen. Ich könnte mich rausschleichen.«

»Nein.« Mehr brachte er nicht heraus. Obwohl er ihr sagen wollte, dass er sie jetzt unbeschreiblich gern bei sich hätte, aber dass er auf keinen Fall wollte, dass sie mitten in der Nacht zu ihm radelte, und er kein Auto hatte, um sie abzuholen.

»Oh«, sagte Luzie nur. Sie machte eine Pause, fuhr dann mit belegter Stimme fort: »Gut. Verstehe ich.«

Nein, sie verstand es nicht. Das hörte er klar an ihrer Stimme. Er setzte sich an den Tisch. »Nein, tust du nicht.«

»Doch. Du gibst mir die Schuld.«

Basti hob erstaunt die Brauen. Wovon redete sie?

»Weil mein Vater deinen unter Druck setzt. Weil es ohne diese Geschichte mit meinem Vater nie so weit gekommen wäre.«

»Nein, das tue ich nicht.« Er schüttelte den Kopf. Oder tat er es doch? Insgeheim? Immerhin setzte der Förster seinen Vater wirklich unter Druck und er hatte bei jedem der seltsamen Zwischenfälle seine Finger im Spiel gehabt. Aber dafür konnte Luzie schließlich nichts.

»Vorhin wolltest du noch, dass ich vorbeikomme.«

»Vorhin war es hell. Ich will nicht, dass du allein durch die Nacht radelst.«

»Ich –«

»Bitte. Bleib einfach ein bisschen am Telefon. Das würde mich ablenken.«

Schweigen. Wahrscheinlich überlegte sie gerade, ob sie seinen Wunsch erfüllen oder ihn ignorieren sollte. Was er nur zu gut nachvollziehen konnte. Er würde zu ihr fahren, egal was sie sagte.

»Gut«, meinte sie schließlich. »Wolferl war eben bei uns. Er hat was über Val gesagt. Er denkt, Toni ist wegen Val völlig aus der Spur. Weißt du, was er damit meinen könnte?«

»Nein.« Es war ihm herausgerutscht. Ein Reflex, um Luzie zu schützen. Hitze schoss durch seinen Körper. Schützte er sie wirklich? Oder war es nicht allmählich an der Zeit, sie einzuweihen? Val, Nic, sogar Mascha wussten, dass der Förster Vals Vater in die Grube gestoßen hatte. Nur Luzie nicht. Eines Tages würde es herauskommen und dann würde Luzie erfahren, dass er sie angelogen hatte und dann …

»Seit du mir das heute Nachmittag mit unseren Vätern erzählt hast«, sie räusperte sich, »also dass meiner das Leben von deinem zerstört haben soll, frage ich mich die ganze Zeit –«

»Ich weiß nicht, was damals passiert ist.« Er erhob sich und wanderte in den Flur. Dort stöpselte er sein Handy vom Ladekabel und ging in die Küche zurück.

»Ich wollte sagen, ich weiß nicht, ob ich erfahren möchte, was damals passiert ist.« Luzie machte eine Pause, als überlegte sie, was sie als Nächstes sagen sollte. »Mein … Mein Vater muss etwas Schlimmes getan haben, aber deiner ebenso – sonst würde er sich nicht so unter Druck setzen lassen.«

In der Küchentür blieb Basti stehen. Sein Vater. Was verbarg er? Lag darin der Grund, warum seit sechzehn Jahren keine Frau Einzug in die Schranner’sche Festung hielt? Langsam schweifte sein Blick durch die Küche. Die dunklen Farben, die bulligen Möbel, der fehlende Schnickschnack, die markigen Spruchmagneten am Kühlschrank. Der ganze Raum war ein Statement, gerichtet an die flüchtigen Affären seines Vaters, wenn sie es denn über die Schwelle des Hauses schafften: Das ist ein Männerhaushalt und egal, was du dir gerade erhoffst, das wird ein Männerhaushalt bleiben. Dabei gab es einige Frauen, die gut zu ihm gepasst hätten. Basti ging zum Tisch zurück. Warum machte sein Vater jedes Mal einen Rückzieher, wenn es ernst werden könnte? Immerhin hatte er ihre Mutter geheiratet. Dachte sein Vater, Nic und ihm wäre das nicht recht? Oder lag der Grund für sein Singleleben in der Vergangenheit begraben? In der Tragödie, die den Tod seiner Mutter überschattete?

Wollte er überhaupt wissen, was damals geschehen war?

»Weißt du«, fuhr Luzie fort, »er bleibt immer mein Vater. Egal, was er getan hat. Aber wenn ich es weiß und es schlimm ist, dann …« Sie verstummte.

Er setzte sich wieder auf seinen Stuhl und legte das Handy vor sich auf den Tisch. Ja, er wusste, was sie zu sagen versuchte. Es würde das Bild, das sie von ihrem Vater hatte, zerstören und sich wie ein Grauschleier über ihre glücklichen Erinnerungen legen. Und obwohl er den Förster nicht mochte, wusste er von Luzie, dass sie bis vor Kurzem ein inniges Verhältnis zu ihrem Vater gehabt hatte – eigentlich, bis er als ihr Freund auf der Bildfläche erschienen war und Luzie ihren Vater am laufenden Band anlügen musste.

»Hörst du mir eigentlich zu?«

»Ja.« Mit einem Finger zog er die Einladung zur Free-Runner-Worldtour zu sich. Er faltete sie und steckte sie in die Hosentasche. Was immer er damit anfing – es musste warten.

»Also, unsere Väter. Sie waren jung und da macht man eben manchmal ziemlichen Unsinn, aber wenn die das unter sich geklärt haben, was für ein Recht haben wir dann, uns einzumischen?«

»Weil sie ihr Problem nicht geklärt haben. Sie haben es auf uns verlagert.« Basti gab dem Handy einen Stups, sodass es auf der Holzplatte eine halbe Pirouette drehte. »Und das macht es zu unserem Problem.«

»Aber –«

Das Handy bewegte sich vibrierend auf dem Holz. Basti griff danach. »Das ist Papa. Ich ruf dich an, wenn ich was Neues weiß.«

Gleichzeitig legte er auf und nahm den Anruf seines Vaters an.

»Ja?«, fragte er hastig.

»Hat Nic sich gemeldet?«

Die Frage zerschoss den Hoffnungsfunken, der mit dem Wort Papa Sat im Display aufgeblitzt war.

»Nein.«

»Oh.« Sein Vater klang ebenso enttäuscht, wie er sich fühlte. Ein kratziges Rauschen übertönte die Stimme, dann verschwand das Rauschen im Hintergrund, als hätte jemand einen Rauschunterdrücker dazugeschaltet. »… noch zur Wen…hütte, dort n… ich …nachten. Wenn … Nic … anrufen.«

Dann war die Verbindung wieder unterbrochen. Wahrscheinlich hatte sich eine Wolke vor den Satelliten geschoben. Basti stellte das Telefon aufrecht vor sich auf die Tischplatte und starrte es an, als könnte allein sein Blick ein Lebenszeichen von Nic heraufbeschwören.

Nics Zimmer war so ordentlich wie immer. Basti trat ein. Unschlüssig blieb er vor Nics Bett stehen. Es war frisch gemacht – wobei das kein sonderliches Verdienst war. Nic hatte die letzten zwei Nächte ebensowenig in seinem Bett geschlafen wie er selbst. Er strich mit dem Finger über die aufgebauschte Decke und warf sich dann hinein.

Liegen. Wie gut das tat. Er spürte jeden einzelnen Knochen in seinem Körper, spürte die Müdigkeit, die mit jeder Minute mehr Besitz von ihm ergriff. Er drehte den Kopf, schnupperte. Das Kissen roch nach Nic. Frisch und herb, Limone und Moos, wie die Abbildung auf dem Duschgel.

Er richtete seinen Blick zur Decke und plötzlich setzte sich ein Kloß in seiner Kehle fest. Bitte, lieber Gott. Pass auf ihn auf. Lass ihn heil zu Hause ankommen. Er schluckte gegen den Kloß an und rollte sich vom Bett. Blieb er liegen, würde er in wenigen Minuten einschlafen. Besser, er hockte sich vor den Fernseher. Müde schlurfte er zur Tür, als sein Blick auf Nics altes Fotoalbum fiel. Magisch angezogen holte er es aus dem Regal und blätterte darin herum. Kindheitserinnerungen kamen in ihm hoch und vertrieben seine Schläfrigkeit. Lächelnd betrachtete er die Bilder, ließ sich von ihnen in die chaotischen Tage seiner Kindheit versetzen, blätterte immer weiter. Es gab kaum ein Bild, auf dem sie nicht gemeinsam abgelichtet waren. Und jedes Bild erzählte dieselbe Geschichte: Großer Bruder passt auf kleinen Bruder auf. Kleiner Bruder hat es faustdick hinter den Ohren. Basti grinste. Wie oft Nic ihn gejagt hatte! Es war immer ein Spaß gewesen. Als er gedankenverloren die letzte Seite umblätterte, fiel ihm eine Verdickung in dem Einband aus Pappe auf. Seine Finger strichen darüber. Etwas steckte fest in der Pappe – Nic musste es bewusst dort verborgen haben. Mit gerunzelter Stirn stellte er das Fotoalbum ins Regal zurück und blieb davor stehen. Seit wann hatte Nic Geheimnisse vor ihm?

Er wandte sich ab und ging nachdenklich zu seinem Zimmer. Was verbarg Nic in dem Fotoalbum? Es hatte sich wie weitere Fotos angefühlt. Aber was für Fotos? Eine heimliche Freundin? Basti kratzte sich am Kopf. Nein, das wüsste er. Und wenn es etwas mit dem Höhlengemälde und diesem ganzen Irrsinn um sie herum zu tun hatte? Er selbst hatte sein Wissen über das Höhlenbild vor Nic verschwiegen – sein einziges Geheimnis vor ihm, auf Geheiß ihres Vaters. Gut möglich, dass er Nic ebenfalls zur Verschwiegenheit gezwungen hatte.

Entschlossen machte er kehrt und schritt zu Nics Zimmer zurück. Er holte das Fotoalbum aus dem Regal, blätterte zum Ende und riss die Pappe von der Umschlagseite. Wie erwartet rutschten mehrere Fotos heraus. Basti stieß einen überraschten Laut aus.

»Was … Zefix!«

Fotos seiner Mutter?

Es gab nur ein einziges im ganzen Haus. Seine Mutter mit Nic in den Wellen vor der damaligen Segelschule seines Vaters. Nic war ein Baby, sein Haar noch blond und sein Gesicht rund und pausbäckig. Alle anderen waren angeblich beim Umzug von Spanien nach Finstermoos verloren gegangen. Hatte Nic welche gefunden und in die Pappe eingeklebt, damit ihr Vater sie nicht fand? Aber … dann hätte er sie ihm doch zuerst gezeigt. Oder?

Verdammt noch mal!

Im Gegensatz zu Nic hatte er seine Mutter nie bewusst erlebt. Was glaubte Nic? Dass die Erinnerung an sie ihm allein gehörte?

Nein! Im Gegenteil! Sein Vater redete nicht über sie. Seine Oma hatte bei der Erwähnung ihres Namens immer nur das Gesicht verzogen, als beiße sie in einen fauligen Apfel – und nun versteckte Nic ihre Fotos? Die hatten sie doch nicht mehr alle! Er hatte ein Recht auf die Bilder seiner Mutter. Das war wirklich das Letzte! Er schmetterte das Album in das Regal. Wenn Nic und sein Vater zurück waren, würde er sie zur Rede stellen. Der eine versteckte die Fotos vor ihm und der andere schwieg seine Mutter gleich ganz tot. Damit war nun endgültig Schluss. Er würde von seinem Vater verlangen, ihm alles über sie zu erzählen, und bei der Gelegenheit konnte er auch gleich mit der Wahrheit über seinen Streit mit dem Förster rausrücken. Luzie mochte nicht wissen wollen, was ihr Vater damals getan hatte, er schon. Er hatte die Nase voll von dem dummen Geschwätz, er werde alles erfahren, wenn er dafür bereit sei …

Er setzte sich mit den Fotos auf Nics Bett und betrachtete sie. Wie hübsch sie gewesen war. Nic sah ihr so ähnlich. Die dunklen Locken, das schmale Gesicht, sie hatte sogar das gleiche Lachen. Er dagegen hatte nichts von ihr. Ein Stich durchfuhr ihn. Kein Wunder, dass Nick glaubte, sie gehöre nur ihm. Aber das stimmte nicht! Und außerdem sagte sein Vater immer, dass er die Persönlichkeit seiner Mutter geerbt hatte. Zum Beispiel seine Gabe, andere zu motivieren.

Er versank in die Betrachtung des Fotos. Wie gern hätte ich dich näher kennengelernt. Er drehte es um, las die Beschriftung: Aguilas, Mayo 1995. Acht Monate vor seiner Geburt. Auf dem Nächsten war sie mit Nic abgebildet und lachte glücklich in die Kamera. Schlank und sportlich, nur mit einem Bikini bekleidet, stand sie bis übers Knie im Meer und hielt Nic an beiden Händen, während er auf einem Surfbrett balancierte. Wie alt er da wohl sein mochte? Nic wirkte größer als auf dem Bild im Wohnzimmer. Basti drehte das Foto um. Erstarrte. Das konnte nicht stimmen. Mi amorcito Niclas, Isla de Margarita, Venezuela, Enero 1996. Mein Liebling Niclas, Januar 1996.

Januar 1996! Sein Geburtsmonat!

Sie musste sich in der Jahreszahl getäuscht haben. Aber im Januar 1995 wäre Nic erst etwas über ein Jahr alt gewesen und dafür war er auf dem Bild viel zu groß.

Die Hand, in der er das Foto hielt, sank auf seinen Schoß. Dann sprang er auf, raste die Treppen hinunter, ins Wohnzimmer, holte das gerahmte Foto von seiner Mutter und Nic. Mit zittrigen Fingern öffnete er den Rahmen, riss das Foto heraus. Mi amorcito Niclas, Aguilas, Julio 1994. Nic war im November 1993 geboren. Auf dem Foto war er neun Monate alt. Er legte die beiden Fotos nebeneinander. Es war eindeutig. Auf dem zweiten Foto war Nic mindestens ein Jahr älter, aus dem Baby war ein Kleinkind geworden. Die Inschrift stimmte. Und sein gesamtes Leben war nichts als eine einzige Lüge.

13

Das Wetterleuchten erhellte die Hütte für weniger als eine Sekunde. Lange genug, damit Nic den besorgten Ausdruck in Maschas Gesicht erkennen konnte, bevor es wieder in dem schummrigen Flackern der letzten, fast heruntergebrannten Kerze verschwand. Nic zählte, doch kein Donner grollte über den Berg. Noch war das Unwetter weit weg und so wie es aussah, blieb es das auch.

Maschas Hand tastete über die Bank und stupste ihn an. »Ich weiß jetzt, was du gemeint hast, mit ›ergibt Sinn‹«, flüsterte sie. »Dass ausgerechnet ich meine Großmutter gefunden habe, ist weder Zufall noch Schicksal, es ist die logische Konsequenz aus der Suche nach meiner Mutter.«

Nic linste zum Förster. Obwohl er nur seine Kontur erkennen konnte, verriet seine Haltung, dass er ihrem Gespräch lauschte. Sollte er nur. Falls er das mit der Toten nicht ohnehin schon wusste, würde er es spätestens morgen erfahren – wenn Mascha es der Polizei meldete. Mascha schien das Interesse des Försters ebenfalls aufgefallen zu sein. Sie rückte näher zu ihm, er spürte das Kitzeln ihres Atems an seinem Ohr.

»Meine Mutter war nie hinter der Story mit der Babyleiche her. Sie war von Anfang an auf der Spur nach ihrer eigenen Mutter.«

Nic nickte zustimmend, genau das vermutete er auch.

»Sie muss nach dem Tod meiner Oma …« Mascha stockte. »Meiner … was war sie eigentlich? Adoptivoma? Sie muss etwas gefunden haben, als wir die Wohnung ausgeräumt haben. Etwas, das auf Finstermoos hindeutet. Oder sie hat von irgendwann ganz früher den Namen Finstermoos abgespeichert und der Artikel über die Babyleiche hat bei ihr eine Erinnerung ausgelöst.«

»Möglich«, flüsterte Nic zurück. »Aber ich würde das tote Baby nicht ganz aus der Gleichung streichen. Immerhin ist auf dem Bild in der Höhle deine Großmutter abgebildet, wie sie ein Baby in Empfang nimmt. Das weist schon auf einen Zusammenhang hin, meinst du nicht?«

Sie nickte.

Der Förster verschloss Luzies Rucksack, schulterte ihn und kam damit zum Tisch herüber. »Die Pritschen sind abgeräumt. Ihr könnt euch jetzt hinlegen.« Am Tisch blieb er stehen. »Nur aus Interesse: Was hattet ihr eigentlich in dieser Spalte verloren?«

»Wir dachten, meine Mutter wäre dort hineingefallen«, sagte Mascha.

»Und dann seid ihr zu zweit abgestiegen? Sag jetzt nicht, das hättest du nicht anders gelernt, Nic.«

»Er ist abgestiegen, weil ich dort unten eine tote Frau gefunden habe. Ich stand unter Schock.«

»Eine Tote?« Der Förster musterte sie erstaunt. »Mir ist keine aktuelle Vermisstenmeldung bekannt. War sie alt? Jung? Wie war ihr Zustand?« Er rieb nachdenklich mit der Hand über sein Kinn. »Könnte die schon länger dort gelegen haben?«

»Ein paar Jahre vielleicht«, sagte Nic vage.

»Fünf? Zehn? Zwanzig? Mehr?«

Nic zuckte die Achseln. »Keine Ahnung. Die Frau ist tot und gut erhalten. Mehr wissen wir nicht und«, er zeigte mit einem Kopfnicken auf Mascha, »ich glaube, Mascha wäre dir dankbar, wenn wir das Thema fallen lassen könnten. Das Ganze nimmt sie ziemlich mit.«

Der Förster wandte sich ab, zögerte und drehte sich dann wieder zu ihm. »Und was ist mit dem Seil passiert? Du weißt doch, wie man ein Seil sichert.«

»Ich hab in der Hektik den Knoten falsch gesetzt.« Nic lächelte entschuldigend. »Unverzeihlich, ich weiß, aber ich gehöre nun mal nicht zu den Kletterexperten in der Familie.«

Der Förster schüttelte den Kopf. Vielleicht, weil er sich über seine Ungeschicklichkeit wunderte oder weil er ihm die offenkundige Lügengeschichte nicht glaubte. Dann klopfte er auf Luzies prall gefüllten Rucksack. Er musste von der Pritsche all ihre Sachen zusammengesammelt haben. »Warum hat Luzie ihre Sachen hier oben gelassen?«

»Sie hat sich verletzt –«

»Was?«, rief der Förster und beugte sich so nah zu ihm, dass ihre Nasen sich fast berührten. »Das sagst du erst jetzt?«

»Es geht ihr gut«, wiegelte Nic ab. »Ihr Knöchel ist verstaucht, nicht schlimm. Aber Basti hat sich die Schulter ausgekugelt und konnte nicht schwer tragen. Und Valentin hat wahrscheinlich eine Gehirnerschütterung.«

»Verstauchter Knöchel? Und dann tauscht Luzie ihre Schuhe?« Der Förster richtete sich abrupt auf. Nic spürte die Emotionen, die in Luzies Vater hochkochten. So hatte es auch bei seinem Streit mit Krailinger in der Notunterkunft angefangen. Zum Glück trug der Förster diesmal kein Gewehr bei sich.

»Warum bist du nicht mit Basti runter und hast Hilfe geholt, wie sich das gehört?«, polterte der Förster. »Stattdessen marschierst du ohne ordentliche Ausrüstung über einen Gletscher! Und warum? Weil du eine Frau suchst, von der niemand genau weiß, ob sie überhaupt in den Bergen ist. Und selbst wenn, dann wäre das die Aufgabe der Bergwacht! Wirklich Nic, von dir hätte ich mehr Grips erwartet!« Er tigerte zum Fenster. Dort blieb er stehen. Stumm, den Blick starr in den Himmel gerichtet. Nic sah ebenfalls zum Fenster. Er hätte dem Förster jetzt von dem Notizbuch erzählen können, das sie in der Pinäushöhle gefunden hatten und das Maschas Mutter gehörte, oder von dem verkohlten Papierfetzen mit Frau Lindemanns Handschrift hier in der Hütte, doch er schwieg. Solange er nicht wusste, welche Rolle der Förster in der ganzen Geschichte spielte, war es besser, so wenige Informationen wie möglich mit ihm zu teilen. Nic versuchte auszumachen, was die Aufmerksamkeit des Försters so fesselte, doch von seinem Platz aus konnte er nur Schwarz außerhalb des Fensters erkennen. Kein Blitz, kein Wetterleuchten, nur dunkle Nacht. Das Unwetter war weitergezogen. Sie sollten unbedingt absteigen, bevor Fritz morgen in aller Frühe halb Finstermoos auf den Berg schickte. Wenn es wirklich nicht ging, konnten sie immer noch in der Notunterkunft bleiben.

»Das Unwetter ist nach Osten abgezogen.« Der Förster kam zum Tisch zurück und stützte sich mit beiden Händen auf die Platte. Die mickrige Kerze beleuchtete nur einen schmalen Streifen seines Gesichtes und ließ es wie eine Fratze aussehen. Nic spürte, wie Maschas Hand sich ängstlich um seine schloss.

»Zeit, die Zelte abzubrechen«, sagte der Förster und stieß sich von der Tischplatte ab.

Nic drückte Maschas Hand. Genau das wollten sie auch. Runter vom Berg. Nach Hause. Trotzdem beunruhigte ihn der plötzliche Meinungswechsel des Försters. Eben noch hatte er die Pritschen zum Schlafen freigeräumt, nun wollte er Hals über Kopf aufbrechen – welche der Informationen, die er ihnen in den letzten Minuten entlockt hatte, hatte seine Meinung geändert?

14

Leises Kratzen schreckte Luzie aus dem Schlaf. Mit klopfendem Herzen saß sie im Bett, sah sich um, bemerkte eine schwarze Kontur hinter der Balkontür. Panisch sprang sie hoch und rannte in den Flur. Dort drehte sie sich um und zwang sich, genauer hinzusehen.

Basti! War er jetzt total verrückt geworden? Im Dunkeln den Balkon hochzuklettern! Sie lief zur Balkontür und öffnete sie. »Du hast mich zu Tode erschreckt!«, schimpfte sie leise.

Basti trat ein und zog sie wortlos an sich, seine Arme umschlossen sie wie ein Schraubstock.

Den Kopf an seiner Brust, erwiderte sie stumm seine Umarmung und lauschte dem Rhythmus seines Herzschlags. Hatte er von Nic gehört? Schlechte Nachrichten? Sie wagte nicht, die Frage zu stellen. Schließlich lockerte er die Umarmung und führte sie zu ihrem Bett. Er setzte sich und zog sie neben sich.

»Ich muss dir was zeigen«, sagte er und nestelte in seiner Innentasche.

»Was ist mit Nic?«, fragte Luzie gepresst.

»Noch immer nichts.«

Sie atmete auf. Keine Neuigkeiten waren auf jeden Fall besser als schlechte Neuigkeiten.

Inzwischen hatte Basti den Kampf mit seiner Innentasche gewonnen. »Schau«, sagte er und breitete zwei Fotos vor ihr aus.

Sie betrachtete die Fotos. Bastis Mutter mit Nic, auf dem einen dürfte er etwas jünger als ein Jahr sein, auf dem zweiten ein gutes Jahr älter. Aber so genau konnte sie das nicht schätzen. Sie versagte selbst bei ihrem eigenen Alter, wenn sie Familienalben ansah.

»Schau genau hin!«

Sie hielt die Fotos näher an ihre Augen. Worauf sollte sie achten? Das war Bastis Mutter, dunkle Locken, strahlendes Lachen, gertenschlank, milchkaffeebraun und so durchtrainiert, dass man sich nicht wundern musste, woher Basti seinen athletischen Körperbau hatte. Nic war auf einem Foto ein typisches Baby, blond, pausbäckig, Speckröllchen an den Oberschenkeln. Auf dem zweiten war er bereits deutlich schlanker, das Gesicht schmäler, die Haare lockig und etwas dunkler. Beide Fotos waren am Meer aufgenommen, doch auf dem einen war im Hintergrund ein einfacher Bungalow mit blauem Dach und blauen Fensterläden und einer blauen Aufschrift, Escuela de vela, auf dem anderen waren nur Palmen und sehr heller Sandstrand mit wenigen Liegen zu sehen. Worauf wollte Basti hinaus?

Er nahm ihr die Fotos ab und drehte sie um. Sie las die Inschrift. Mi amorcito Niclas, Isla de Margarita, Venezuela, Enero 1996. Auch hier war nichts Ungewöhnliches zu finden.

»Schau dir das Datum an.«

Enero 1996. Hieß das nicht Januar? Bastis Geburtsmonat. Sie drehte das Bild wieder um. Jetzt verstand sie, was Basti meinte. Seine Mutter war gertenschlank. Sie hätte aber entweder einen dicken Babybauch haben müssen oder einen nicht ganz so dicken Kurz-nach-der-Geburt-Bauch.

»Vielleicht hat sie sich im Datum vertan. Wenn Mama und ich Fotos sortieren, wissen wir auch nie, wann was war.«

Er schaute sie zweifelnd an. »Und Nic? Die Veränderung von dem einen zum anderen Bild ist wohl kaum zu leugnen.«

Sie verglich die Fotos erneut. Nic war auf dem zweiten Bild deutlich älter – auch wenn sie sein Alter nicht genau einschätzen konnte, war es ziemlich eindeutig, dass hier etwas nicht stimmte.

»Es wird sich eine Erklärung finden«, sagte sie, obwohl sie keine Ahnung hatte, wie eine solche Erklärung aussehen konnte.

Basti hob nur spöttisch die Brauen. »Ach? Da bin ich aber gespannt.«

»Komm schon, Basti«, unternahm sie einen zweiten Anlauf. »Denk mal an das Bild meiner Mutter in der Höhle. Wir haben uns sonst was zusammengesponnen. Du dachtest, Val und ich seien Geschwister. He, wir haben meine Mutter verdächtigt, die Babyleiche in Vals Baugrube vergraben zu haben! Und dann hat sich für alles eine Erklärung gefunden. Und so wird es hier auch sein.«

Bastis Brauen war noch immer hochgezogen, als verkneife er sich die Frage, ob sie ihre Worte wirklich selbst glaubte. Sie seufzte. Sie verstand ihn so gut. Das Foto musste in ihm ähnliche Gefühle und Zweifel wecken wie bei ihr das Bild ihrer Mutter in der Höhle. Wenn sie ihm nur helfen könnte! Aber das konnten nur sein Vater und Nic und die waren nicht da. Er steckte die Fotos in seine Innentasche zurück.

»Und was wirst du jetzt tun?«, fragte sie.

»Meinen Vater fragen.« Er zog eine verächtliche Grimasse. »Wobei ich mir das eigentlich sparen kann. Er wird wieder mit einem seiner Sprüche kommen und sich rauswinden.« Er stand auf.

Sie erhob sich ebenfalls. Basti war zu ihr gekommen, weil er sich Hilfe erhofft hatte, und sie war gerade dabei, auf voller Linie zu versagen. »Warte. Wenn es diese Fotos gibt, dann könnten da auch andere sein.« Sie legte den Kopf schief und zog die Nase kraus. »Nic und dein Vater sind nicht zu Hause … Kannst du nicht die Zeit nutzen und nach weiteren Bildern suchen?«

»Ich soll die Sachen meines Vaters durchwühlen?«

Sie hob bedauernd die Schultern. »Hast du eine bessere Idee? Wenn du was findest, kann er dir zumindest keine Märchen mehr aufbinden. Außerdem muss es doch eine Geburtsurkunde geben und da sind deine Eltern eingetragen.«

Nachdenklich nickte er, dann legte er seine Arme um sie und zog sie erneut an sich. Sie spürte seine Lippen, die zärtlich über ihre Wange strichen, bis sie ihren Mund fanden. Er küsste sie. Sie schloss die Augen und erwiderte seinen Kuss, schmiegte sich an ihn, spürte seine Wärme, das Spiel der Muskeln unter seiner weichen Haut. Die Worte ihrer Mutter krochen in ihr Bewusstsein, ihre Warnung, dass ihre Liebe Basti schaden würde. Das wollte sie nicht. Sie musste Abstand halten, wenigstens bis sie mit ihrem Vater gesprochen hatte. Und wenn das nichts brachte? Wut und Verzweiflung schwappten in ihr hoch und entluden sich in einem Kuss, so voller Leidenschaft, dass Basti sie erstaunt musterte, als sie sich voneinander lösten. Er strich ihr eine Haarsträhne hinter das Ohr und lächelte sie an. »Ab jetzt wird alles anders. Kein Versteckspielen mehr.«

Sie senkte ihren Blick. Genau das hatte sie all die Monate hören wollen – wie sollte sie ihm nur begreiflich machen, dass sie genau das nun unbedingt vermeiden mussten?

15

Ein Schuss. Ein Schrei. Valentin öffnete die Augen und blinzelte zu dem an der Wand montierten Fernseher. In Zeitlupe brach der Bösewicht auf einem Feldweg zusammen, während der Held ungläubig auf die Pistole in seiner Hand starrte.

»Soll ich ausschalten?«, fragte sein Vater.

»Lass nur.« Er war so müde, der Fernseher im Hintergrund würde ihn nicht vom Schlafen abhalten. Und solange der Film lief, würde sein Vater ihn nicht weiter mit Fragen löchern. Morgen musste er zuallererst mit Basti absprechen, was sie offenlegen und was sie für sich behalten würden, dann konnte er sich der Neugier seines Vaters stellen – bereinigt um das, was er besser nie zu Ohren bekam. Allerdings hieß das, dass sie in Zukunft immer aufpassen mussten, dass sie sich nicht in einem unbedachten Moment verplapperten – auch Luzie gegenüber. Er stöhnte innerlich. Was für eine verzwickte Situation.

Kitschige Musik löste die Stimmen im Fernseher ab, dann knarzte das Bett seines Vaters und die Musik verstummte. Valentin spähte zum Fernseher. Sein Vater hatte ihn ausgeschaltet. Aber solange er sich schlafend stellte, würde sein Vater ihn in Ruhe lassen. Er drehte sich zur Seite und versank von Neuem in einen unruhigen Halbschlaf.

Plötzlich riss ihn schrilles Klingeln aus seinem wirren Traum. Er öffnete die Augen und stützte sich im Bett auf.

»So was!«, schimpfte sein Vater. »Wer ruft denn um die Uhrzeit an? Kurz vor elf!«

Eine heiße Woge schoss durch Valentins Körper. Mascha und Nic! Er versuchte, das Telefon auf dem Nachtkästchen seines Vaters zu erreichen, doch es war zu weit weg. »Das ist Basti! Schnell, heb ab!«

Sein Vater drückte die Lautsprechertaste.

»Hi Val.« Basti klang atemlos, regelrecht gehetzt, und obendrein war die Verbindung schlecht. »Sorry, dass ich so spät anrufe, aber –«

»Ist was mit Mascha und Nic?«, rief Valentin von seinem Bett aus.

»Ich ruf wegen Luzie an.« Bremsen quietschten. Ein kurzer Fluch. Radelte Basti etwa, während er telefonierte?

Mit einem Satz saß Valentin im Bett. Die abrupte Bewegung jagte einen stechenden Schmerz durch seinen Kopf. Was war mit Luzie, dass Basti um elf Uhr nachts durch die Gegend radelte und ihn dabei im Krankenhaus anrief?

»Was –«

»Luzie will nicht wissen, was ihr Vater getan hat. Und der Toni ist total gaga. Gut möglich, dass der dich hopsgehen lassen wollte. Vielleicht können wir das gegen deine Aktion bei denen in die Waagschale legen. Hast du schon mit deinem Dad gesprochen?«

Valentin spürte, wie er feuerrot anlief. Er musste nicht zu seinem Vater sehen, um zu wissen, dass dieser ihn gerade mit einem Laserblick durchbohrte.

»Basti, ich bin auf –«

»Hör zu, Val, ich fahr gleich wieder ins Funkloch, sag nichts, bevor wir uns nicht abgesprochen haben.«

Dann war Basti weg und nur ein lang gezogenes Tuten bewies, dass das Gespräch eben kein böser Traum gewesen war. Sein Vater tippte auf das Telefon, das Tuten verstummte und machte einer Stille Platz, so aufgeladen mit unausgesprochenen Vorwürfen, dass er mit einem Mal verstand, was mit Stille vor dem Sturm wirklich gemeint war.

Ein fetteres Eigentor hätte Basti nicht schießen können.

16

Im Dunkeln sah jeder Weg anders aus. Das wusste Nic. Und bisher hatte er dennoch jedes Mal die eingeschlagene Route wiedererkannt. Doch diesmal blieb ihm der Weg fremd. Sosehr er sich auch bemühte, einen der Orientierungspunkte zu erkennen, die sein Vater ihm eingebläut hatte. Was hatte der Förster vor? Wo führte er sie hin? Zuerst der plötzliche Meinungswechsel, der überstürzte Aufbruch und jetzt der unbekannte Weg. Hatte er sie nur aus der Spalte geholt, damit dort niemand nach ihnen suchte und die Leiche entdeckte? Er beschleunigte seinen Schritt und schloss zum Förster auf.

»Wo gehen wir hin?«

»Ins Dorf«, brummte der Förster.

»Das ist der falsche Weg.« Nic leuchtete eine auffällige, ineinander verschlungene Baumgruppe an. »An der bin ich noch nie vorbeigekommen.«

»Dann hat dein Vater dir diesen Weg eben nicht gezeigt.«

Nic blieb stehen. »Wenn mein Vater mir diesen Weg nicht gezeigt hat, dann hatte er einen Grund. Zum Beispiel, weil er nicht ins Dorf führt.«

Nun blieb auch der Förster stehen, mit ihm Sammie, die geduldig vor sich hin hechelte. Er schob sein Nachtsichtgerät in die Höhe und stieg die paar Schritte den Berg hoch, die ihn von Nic trennten. »Wo soll er dann hinführen?«

»Verrat es mir.«

Der Förster schüttelte den Kopf. »Hat dein Vater dich so sehr gegen mich aufgewiegelt, dass du mir nicht einmal zutraust, die kürzeste Route ins Dorf zu finden?«

Nic schwieg. Was sollte er darauf antworten? Dass er ihm deutlich mehr zutraute, aber nicht im positiven Sinne?

Inzwischen war auch Mascha zu ihnen gestoßen.

»Jetzt hör mal zu, Nic«, zischte der Förster ungehalten, »ich kenne diese Berge besser als irgendein anderer hier. Ich kenne Wege, von denen dein Vater nicht einmal ahnt, dass sie existieren, auch wenn er sich wie der König von Finstermoos aufführt.« Er hielt kurz inne, korrigierte sich dann. »Vizekönig. Den Königsposten hat ja der Krailinger. Und Förster spielen in dessen Königreich nur eine untergeordnete Rolle.«

Nic horchte auf. Die Bitterkeit der letzten Worte war nicht zu überhören. Was war nur geschehen, dass der Förster einen so unüberbrückbaren Hass auf Krailinger und seinen Vater hegte?

»Ist ja gut«, wiegelte er ab, doch der Förster hatte sich schon in Rage geredet.

»Nein, ist es nicht. Es ist nicht gut, dass manche mit allem davonkommen und einen auf großen Macker machen, obwohl sie Dreck am Stecken haben.«

»Woher kennen Sie die Gegend so genau?«, fragte Mascha, offensichtlich in der Hoffnung, ihn vom Thema abzubringen.

»Weil das mein Job ist. Und weil mir von früh an nichts anderes übrig geblieben ist, als mich in die Berge zu verziehen.«

»Oh.« Maschas Stimme war voller Empathie. »Das tut mir leid.«

»Das muss dir nicht leidtun«, sagte der Förster schroff. »Ich bin gern hier draußen.«

Nic stupste Mascha an. Hoffentlich kapierte sie, dass sie jetzt nicht weiter bohren sollte. Glaubte sie, ihn mit ein wenig Mitgefühl von seinem jahrzehntelang aufgestauten Frust befreien zu können? Der Förster war nicht der Typ Mensch, der einer Fremden einfach so sein Herz ausschüttete. Schon gar nicht, wenn es um seine Jugend ging. Dass der alte Förster ihm regelmäßig das Leben zur Hölle gemacht hatte, war im Dorf bekannt, und ganz offensichtlich hatten Krailinger und sein Vater das Ihre dazugetan, um ihn vollends fertigzumachen.

»Deshalb wirken die Tiere in Ihren Hausmalereien so lebendig«, fuhr Mascha in dem Moment fort. »Man kann spüren, dass Sie sich ihnen nahe fühlen.«

Nic stupste Mascha erneut an. Fester diesmal. Sie stupste zurück. Begriff sie denn nicht, dass sie die Situation nur verschlimmerte?

»Lasst uns weitergehen«, sagte Nic in die Stille auf Maschas Bemerkung hinein.

»Wenn dem Herrn mein Weg jetzt recht ist.« Der Förster wandte sich zum Gehen, grummelte etwas, drehte sich dann noch einmal zu Mascha. »Ja, so ist es. Und ich sage dir auch, warum: In der Tierwelt gibt es erbitterte Kämpfe, aber sie sind ehrlich. Du findest dort keine Niedertracht. Und das ist etwas, das ich sehr zu würdigen weiß. Komm, Sammie.«

Damit stülpte er sein Nachtsichtgerät wieder über die Augen, wandte sich dem Pfad zu und stürmte voran. Sein Tempo war forsch, was mit dem Nachtsichtgerät anscheinend kein Problem darstellte, aber mit der Taschenlampe war es fast unmöglich, den Boden so auszuleuchten, dass man auf dem unebenen, teils steilen Waldweg nicht stürzte. Nic sah sich nach Mascha um. Sie kämpfte sich durch die Nacht, stolperte, strauchelte, sichtlich bemüht, Schritt zu halten. Nic verlangsamte sein Tempo. Er würde den Weg auch ohne den Förster finden. Wenn der im Dauerlauf ins Dorf zurück wollte, war das sein Bier, er selbst würde jedenfalls seine Gangart Mascha anpassen, dem schwächsten Glied der Gruppe – so wie das in den Bergen üblich war. Zumindest bei den Menschen, denn bei den Tieren galt bekanntlich die Regel, dass der Stärkere überlebte.

»Mann, Mann, Mann«, stöhnte Mascha hinter ihm. »Ist das hier ein Wettrennen? Was hat den denn gestochen?«

»Vielleicht deine Fragen.«

»Jetzt komm, ich wollte schlichten.«

»Wir haben nicht gestritten.« Nic stoppte an einem besonders steilen Wegstück und reichte ihr die Hand. »So redet der immer.«

»Seltsamer Vogel.« Sie überwand die gefährliche Stelle und ließ seine Hand wieder los. »Ein Wunder, dass Luzie so nett ist.«

»Man kann sich seine Eltern eben nicht aussuchen.« Nic leuchtete nach vorn. Vom Förster war nichts mehr zu sehen. »Wir müssen den Rest des Weges wohl allein zurücklegen.«

»Ich dachte, du kennst den Weg nicht?«

»Ich habe bisher immer nach Hause gefunden. Die Richtung stimmt schon mal.«

»Sicher?«

Er drehte sich zu ihr und küsste sie auf die Stirn. »He! Ich war der beste Pfadfinder von Finstermoos und außerdem, wir haben es gerade aus einer Gletscherspalte rausgeschafft – was soll uns jetzt noch passieren?«

Sie lachte. »Dann geh mal weiter, du Pfadfinder!«

Da krachte es unweit vor ihnen im Gehölz. Nic erschrak und hob die Hand, um Mascha ein Haltsignal zu geben. Er lauschte. Es krachte und raschelte, dann vernahm er tiefes Brummen und heftiges Schnauben. Er erstarrte.

Die Bären!

Kalter Schweiß rann seinen Rücken hinunter. Wieder Knacken und Rascheln, etwas näher. Es kam von rechts, aber zogen die Bären bergauf oder bergab? Wohin sollten sie ausweichen?

»Beweg dich nicht«, befahl er Mascha. Er tastete nach ihrer Hand, spürte ihre Verunsicherung. Sie durfte auf keinen Fall in Panik geraten und wegrennen, dann waren sie verloren. Wo war nur der Förster? Jetzt, wo sie ihn dringend brauchten! Oder war das sein Plan gewesen? Sie dorthin zu locken, wo er die Bären vermutete? Nic stieß hart die Luft aus. Er musste klar denken. Überlegt und ruhig, wie er es gelernt hatte.

»Mascha«, sagte er laut und langsam. »Wir gehen jetzt scharf links. Egal was du siehst oder hörst, du darfst nicht rennen. Geh langsam. Hast du verstanden?«

»Sind das Bären?«

»Sieht so aus. Sie kommen direkt auf uns zu und sie sind auf jeden Fall schneller als wir. Wir können sie nur mit Lärm vertreiben. Kennst du ›Atemlos‹?«

»Natürlich.«

»Dann sing so laut du kannst. Leuchte nach vorn, ich leuchte nach hinten.«

»Ja«, schluckte sie.

Er nahm ihre Hand. »Los.« Er stimmte das Lied an, laut und falsch, sie schmetterte mit, ging langsam nach links. Er schrieb runde Leuchtkreise in die Nacht, hoffte, dass die Bären sich von dem Lärm und dem Licht abschrecken ließen. Nach der dritten Strophe verstummte er. »Sei kurz still.«

Sofort erstarb der Refrain auf Maschas Lippen. Er lauschte. Noch immer das Rascheln und Krachen, das tiefe Brummen und Murren. Deutlich näher als zuvor. Warum folgte ihnen der Bär? Er müsste doch Abstand halten, wenn er sie hörte. Es sei denn – Nic spürte, wie das Blut in seinen Adern stockte. Es sei denn, sie befanden sich zwischen der Bärenmutter und ihrem Jungen.

Sie mussten die Richtung ändern! Er leuchtete das Gehölz aus, da sah er die Bärenmutter. Mächtig. Dunkel. Viel größer, als er sie sich vorgestellt hatte. Sie hatte sich auf die Hinterbeine gestellt und stieß einen drohenden Laut aus. Nic spürte, wie Mascha ihn wegziehen wollte, wie der Reflex wegzulaufen in ihr überhandnahm, und hielt sie fest. Wenn sie bei ihm blieb, konnte er sie vielleicht schützen, wenn sie wegrannte, würde der Bär ihn links liegen lassen und nur ihr nachjagen.

»Nic!«, rief Mascha verzweifelt. »Er kommt direkt auf uns zu!«

»Nicht laufen.« Er umklammerte ihre Hand. »He, Bär«, rief er laut und richtete seine Lampe direkt auf ihn. »Es ist alles gut. Wir wollen dir nichts. Geh einfach weiter.«

Aggressives Röhren antwortete, als plötzlich wütendes Bellen durch die Nacht hallte, begleitet vom Splittern dünner Äste. Nic schwenkte die Lampe, sah den Förster auf den Bären zurennen. Jetzt hatte auch der Bär den Förster entdeckt und richtete seine Aufmerksamkeit auf ihn. Er machte sich noch größer, fuchtelte mit den Vorderbeinen in der Luft, das Röhren laut und gefährlich.

»Nic!«, schrie der Förster. »Bring Sammie und Mascha aus der Gefahrenzone. Bergab. Schnell!«

Nic reagierte sofort. Er riss Mascha mit sich, hastete mit ihr den Berg hinunter, in die Richtung, aus der Sammies Bellen erklang. Über ihm das immer mächtigere Brüllen des Bären.

Ohne anzuhalten, sah er zurück, sah, wie der Bär sich auf den Förster zubewegte, als dieser sich zu Boden fallen ließ und einrollte.

Nic hielt den Atem an – war er verrückt? So aufgebracht, wie der Bär war, würde er Hackfleisch aus ihm machen.

17

Valentin zählte die gleichmäßigen Quadrate der Zimmerdecke. Ob sein Vater wusste, wie unangebracht seine Vorwürfe waren? Enttäuscht! Ha! Das war er auch. Von ihm. Das Eis, auf dem er sich nach der Geschichte mit Luzies Mutter bewegte, war verdammt dünn. Zu dünn, um jetzt hier große Töne zu spucken – von wegen Loyalität in der Familie und so.

Diese Art der Familienloyalität hatte er schon immer zum Kotzen gefunden. Großmutters Regeln, was ein Becker sich erlauben durfte und was nicht, damit die Familienehre nicht beschmutzt wurde. Nach ihrer Moralvorstellung war es also okay, ein Mädchen zu schwängern, solange man das Ganze diskret regelte? Welche Katastrophe das für das Mädchen bedeutete, war dabei irrelevant. Es war ja bloß ein Mädchen vom Land, das es ohnehin nur auf das Becker’sche Vermögen abgesehen hatte. Die Wut drückte so sehr auf seinen Brustkorb, dass er sie am liebsten laut herausgebrüllt hätte.

Fragte sich, wann sein Vater ihm erzählt hätte, dass er und Luzies Mutter ein gemeinsames Kind gehabt hatten. Er wusste, dass Valentin mit Luzie befreundet war. Dass er sie sehr mochte. War er in seiner Arroganz von vornherein davon ausgegangen, dass er sich niemals ernsthaft für Luzie interessieren würde? So wie sein Vater sich nie ernsthaft für Naomi interessiert hatte? Das war alles so erbärmlich.

Dieses ganze Getue um den guten Namen Becker war erbärmlich. Er würde ihn ohne mit der Wimper zu zucken aufgeben, wenn er dafür mit Luzie zusammen sein könnte.

Jetzt verstand er, warum seine Mutter ihren Mädchennamen behalten hatte. Sie hatte von Anfang an begriffen, dass sie nur dann ihren eigenen Weg würde gehen können, wenn sie auf den Namen ihres Mannes keine Rücksicht nehmen musste. Das hatte sicher ziemlich viel Mumm gekostet. Es war an der Zeit zu beweisen, dass er aus dem gleichen Holz geschnitzt war wie seine Mutter.

»Valentin!« Die Stimme seines Vaters war extrem ungehalten. »Ich habe dich etwas gefragt.«

Er wandte den Kopf. Langsam, diesmal nicht, weil in seinem Kopf bei jeder schnellen Bewegung der Schmerz explodierte, sondern weil er wusste, dass seinen Vater das erst recht ärgern würde. »Ja?«

»Was für eine Aktion und was meinte Basti mit ›hopsgehen‹?«

»Keine Ahnung.« Er setzte eine unschuldige Miene auf. »Wir sind in einen Steinschlag gekommen. Ich habe eine Gehirnerschütterung. Mehr weiß ich nicht.«

Sein Vater hatte sich im Bett aufgesetzt und schaltete das große Licht an. Die Deckenleuchten blinkten zweimal und tauchten das Zimmer in gleißendes Neonlicht. Was glaubte sein Vater damit zu erreichen? Eine Verhöratmosphäre zu schaffen?

»Ich glaube dir nicht. Dieser Toni, der Dorfirre, hat was damit zu tun. Wegen dem bist du fast draufgegangen. Warum willst du ihn schützen?«

»Ich schütze ihn nicht. Aber ich werde keine Anschuldigungen aussprechen, die ich nicht belegen kann.«

Sein Vater stöhnte auf. »Du redest schon genauso schwülstiges Anwaltsdeutsch wie deine Mutter.«

»Das freut mich.«

»Wenn du nicht reden willst, frage ich eben Basti.«

»Das wirst du ohnehin tun.« Valentin schloss seine Augen. Er musste Basti eine Nachricht zukommen lassen, bevor sein Vater ihn erwischte. Nur wie? Sein Handy war leer, er hatte kein Ladekabel, und das Telefon stand auf dem Nachttisch seines Vaters. Etwas musste ihm einfallen. Jetzt.

»Und dieses schwarzhaarige Mädchen. Die war doch auch dabei. Und Luzie.«

Valentin schoss hoch. »Das wirst du nicht tun!« Sein Kopf dröhnte von der abrupten Bewegung und er griff sich stöhnend an den Verband.

»Aha.«

Mehr sagte sein Vater nicht. Musste er auch nicht. In dem »Aha« steckte alles, was ihn ganz offensichtlich so wütend machte. Dass sein Sohn sich ausgerechnet in die Tochter der Frau verguckt hatte, die die Mutter seiner verstorbenen Tochter war. Dass die Loyalität seines Sohnes nicht dem Vater, sondern dem umschwärmten Mädchen galt. Dass sich hinter den Kulissen Dinge abgespielt hatten, die sein Sohn vor ihm geheim hielt, um eben dieses Mädchen zu schützen. Valentin schloss die Augen erneut, als sein Vater wieder zu sprechen begann.

»Gut. Du hast dich gegen mich und für Luzie entschieden. Das kann ich nachvollziehen. Passt zu dir. Aber was hat ihr Vater getan, das du weder ihr noch mir sagen willst?«

Valentin reagierte nicht. Er legte sich in die Kissen zurück und starrte zu den Quadraten der Zimmerdecke. Natürlich hatte sein Vater im Grunde ein Recht darauf, zu erfahren, wer ihn in die Grube gestoßen hatte. Und Valentin stellte sich gerade auf die Seite des Täters. Das war falsch. Objektiv betrachtet.

Subjektiv dagegen hatte sein Vater eine Schuld zu begleichen, die er bislang nicht auszugleichen bereit gewesen war. Deshalb würde Valentin heute subjektiv handeln. Illoyal und subjektiv.

»Wirklich, Valentin, ich muss mich sehr über dich wundern.« Ein Gluckern verriet, dass sein Vater sich Wasser einschenkte. »Du stellst dich vor Luzies Vater? Vor diesen … diesen Bauerntölpel, diesen Menschen ohne Manieren und Kultur. Hast du vergessen, wie verbissen er unseren Bau sabotiert hat?«

Der Bau. Wenn sein Vater wüsste, wie unwichtig ihm dieses dumme Ferienhaus inzwischen war. Er spürte den Blick seines Vaters, konnte die Zahnrädchen in seinem Gehirn regelrecht rattern hören, das Knüpfen der Verbindungen, das sich Zusammenreimen der Ereignisse.

»Der Förster war’s, nicht wahr?«, sagte er schließlich.

Valentin schwieg.

»Dem verdanke ich meinen Gips. Das habe ich mir schon die ganze Zeit gedacht. Du kannst meinetwegen schweigen, solange du willst, ich werde schon dahinterkommen. Und ich schwöre dir, wenn er es war, wird er dafür büßen. Und zwar nicht zu knapp.«

Das Wasserglas wurde mit einem harten Klonk abgestellt, dann schlug sein Vater lautstark auf den Lichtschalter und das helle Licht verwandelte sich in angenehme Dunkelheit. Valentin starrte zur Zimmerdecke. Langsam kristallisierten sich die Quadrate der Decke wieder heraus. Er sollte schlafen, statt Quadrate zu zählen, damit er morgen fit war und das Krankenhaus verlassen konnte, bevor sein Vater den Förster so plattmachte, dass eine Briefmarke fett dagegen wirkte.

18

Es war ein Spiel auf Leben und Tod, das sich der Förster mit dem Bären lieferte. Nic kämpfte gegen seinen Drang, ihm zu Hilfe zu eilen. Er hatte einen Auftrag: Mascha und Sammie in Sicherheit bringen. Entschlossen zog er Mascha mit sich den Berg hinab. Sie erreichten Sammie. Aufgeregt bellte sie und hüpfte an dem Baum vor und zurück, an dem der Förster sie angebunden hatte. Nic machte sie los und tätschelte ihr beruhigend den Kopf. Sie zog an der Leine, wollte zu ihrem Herrchen, aber genau das durfte er auf keinen Fall zulassen. Er richtete die Taschenlampe nach oben und sah den Bären. Auf allen vier Pfoten schlich er um den am Boden liegenden Förster und stieß in kurzen Abständen ein furchterregendes Röhren aus. Der Förster lag völlig reglos, eingerollt wie ein Embryo, die Arme über Kopf und Nacken. Der Bär stupste ihn mehrmals mit seiner Tatze an, rollte ihn hin und her wie eine Puppe und schnupperte an ihm.

»Wir müssen was tun!«, drängte Mascha.

»Wir können nichts tun. Nur seiner Anweisung folgen.« Er zerrte sie weiter mit sich, merkte, wie sie haltlos stolperte, die Taschenlampe und ihren Kopf weiterhin nach oben zu dem makabren Schauspiel gerichtet.

»Nic! Wir müssen –«

»Er weiß, was er tut. Komm jetzt.«

Mascha schüttelte den Kopf. Ihr Lichtstrahl wackelte, erfasste den Bären. Er hatte sich wieder auf die Hinterbeine gestellt. Wütendes Gebrüll schallte zu ihnen und Nic trat unwillkürlich einen Schritt zurück. Da fiel der Bär wieder auf seine Vorderpfoten, brummte und stupste den Förster so fest, dass er mehrere Meter den Hang hinunterrollte, wo er reglos liegen blieb.

Maschas Finger krallten sich in Nics Arm. »Was ist mit ihm?«

Nic strich über ihre Hand. »Mit etwas Glück stellt er sich tot, bis der Bär weit genug weg ist.« Kaum hatte er die Worte ausgesprochen, wandte sich der Bär ab und trottete davon.

Maschas Schultern sackten ein Stück nach unten, Nic spürte, wie ihre Anspannung nachließ.

»Das war sehr mutig von ihm.«

»Ja, das war es.« Er zog Mascha weiter bergab. Sammie zerrte in die andere Richtung, aber er gab nicht nach. Sie waren noch nicht aus der Gefahrenzone heraus. Noch konnte der Bär sie wittern. Der Förster hatte eben sein Leben für sie aufs Spiel gesetzt und das durfte nicht umsonst gewesen sein. Ein zweites Mal würde der Bär auf den Toter-Mann-Trick nicht hereinfallen. Etwa hundert Meter weiter stoppte Nic. »Das müsste reichen.«

»Meinst du, der Förster findet uns?«

»Dank Sammie sind wir nicht zu überhören.«

Wenige Minuten später stieß der Förster zu ihnen.

Mascha reichte ihm die Hand. »Danke«, sagte sie mit erstickter Stimme und Nic merkte, wie sehr sie mit sich kämpfte, ihm nicht um den Hals zu fallen. »Sie haben uns gerettet. Zum zweiten Mal heute.«

»Macht keine Gewohnheit draus.« Der Förster putzte sich Erde und Tannennadeln von seiner Jacke, setzte sich auf einen Felsen und stützte die Hände auf seinen Oberschenkeln ab. Nic bemerkte, dass sie leicht zitterten.

»Danke«, sagte nun auch er und fühlte sich mit einem Mal schäbig und klein. Er sollte sich bei ihm dafür entschuldigen, dass er ihn all dieser fürchterlichen Dinge verdächtigt hatte. Es passte nicht zusammen. Der Förster hätte nicht zurücklaufen müssen. Oder die Aufmerksamkeit des Bären auf sich ziehen. Der Bär hätte sich in ihn verbeißen, ihn mit seinen mächtigen Tatzen töten können. Dennoch hatte er dieses Risiko auf sich genommen. Selbstlos. Handelte so ein Mensch, der ihn gestern noch hinterrücks niedergeschlagen hatte?

Nein.

Sicherlich nicht.

Nic beobachtete den Förster aus den Augenwinkeln, erinnerte sich an die Worte der alten Hannwagnerin, wenn er früher über den Förster geschimpft hatte. Beobachte, wie er mit den Tieren umgeht, dann weißt du, wer er ist. Jetzt verstand er, was sie meinte. So schroff er sich gab, er war ein mutiger Mann, der sich gerade all seine Bewunderung verdient hatte.

Andererseits – das manipulierte Rad, das Valentins Unfall verursacht hatte, und der Sturz von Becker gingen definitiv auf sein Konto. Ein verzweifelter Versuch, Luzie zu schützen? Vor dem Sohn des Mannes, der offenbar eine Verbindung zu Naomi hatte, und zwar eine, die für Naomi böse geendet hatte?

»Hat er Sie verletzt?«, fragte Mascha. Ihre Stimme war wieder fest, sie hatte ihre Hand auf den Arm des Försters gelegt.

»Nicht der Rede wert.« Er räusperte sich, als wäre ihm Maschas Fürsorge peinlich. »Ich habe schon gehört, dass du das Unglück anziehst wie ein Magnet. Du solltest von hier verschwinden. Das ist kein guter Ort für dich.«

»Ich kann nicht weg«, sagte sie. »Meine Mutter –«

»Deine Mutter?«, unterbrach er sie. »Du weißt doch gar nicht, ob sie noch hier ist.«

»Doch, ich weiß es.«

Der Förster hob überrascht den Kopf.

»Wir haben ihr Notizbuch gefunden. Sie war in der Schmugglerhütte.«

Ungläubig wandte der Förster sich an Nic. »Willst du mir erzählen, dass ihre Mutter allein den Weg zur Schmugglerhütte gefunden hat?«

»Sieht so aus«, bestätigte Nic.

»Warum sollte sie –«

»Weil die Tote in der Gletscherspalte meine Großmutter ist«, sagte Mascha, bevor Nic sie stoppen konnte. Trotz seines heldenhaften Verhaltens eben – war es schlau, ihm solche Details zu verraten?

»Meine Mutter muss etwas über sie erfahren haben.«

»Großmutter?« Der Förster schüttelte den Kopf, stutzte und nickte auf einmal, als hätte er eine Erleuchtung. »Lass mich raten: Du siehst deiner Großmutter ähnlich.«

»Ja.«

»Na dann … wissen wir jetzt auch, warum du so anfällig für Unfälle bist.« Der Förster zupfte nachdenklich Dreck von seiner Hose und schnippte ihn zu Boden. Dann wandte er sich erneut an Mascha. »Hat sich dir gegenüber jemand auffällig verhalten?«

Nic bemerkte Maschas Zögern, kurz nur, als überlege sie, was sie sagen dürfe und was nicht: »Der Krailinger. Er wollte uns kein Zimmer geben.«

Sogleich nickte der Förster zustimmend, als hätte er genau diesen Namen erwartet.

»Und Brigitta. Sie hält mich für eine böse Göttin.«

Diesmal nickte der Förster nicht. Im Gegenteil. Er schüttelte ungläubig den Kopf. »Brigitta?«

»Ja. Sie war völlig von der Rolle, als sie mich gesehen hat.«

Der Förster blickte zu Nic, als suche er nach einer Bestätigung für Maschas Behauptung.

Nic zuckte mit den Schultern. »Ich war nicht dabei, aber so in etwa habe ich es von Luzie gehört.«

»Von Luzie. Hmm … Trotzdem. Ich glaube nicht, dass Brigittas Reaktion etwas mit deiner toten Großmutter zu tun hat. Göttin! Auf so was kommt nur Brigitta. Sie ist ein guter Mensch. Aber eben manchmal vollkommen verrückt.« Der Förster erhob sich. »Vor dem Krailinger solltest du dich allerdings in Acht nehmen.«

»Aber sie war auch –«

»Wollen wir weiter?«, unterbrach Nic sie, bevor sie dem Förster von dem Höhlengemälde erzählen konnte. Retter hin oder her – ihm jetzt, ohne Absprache mit den anderen, von den Bildern zu erzählen, kam nicht infrage. Naomi und der Förster waren beide abgebildet. Aber auch sein Vater. Und so wie Basti es geschildert hatte, war es kein schmeichelhaftes Bild: Er stand vor oder neben einem Grab, Hände reckten sich nach ihm, er hatte irgendetwas Gruseliges in seiner Hand. Die Höhlenbilder waren ganz nach Belieben zu deuten und das war für alle Abgebildeten fatal, solange die wahre Geschichte nicht bekannt war. Auf eines allerdings konnte Nic seinen Kopf verwetten: Wenn Mascha die Höhle nur im Nebensatz erwähnte, würde der Förster nicht ruhen, bis er sie gefunden hatte.

19

Basti stellte sich auf die Pedale und strampelte die letzte Steigung hoch. Vielleicht war Nic inzwischen zurückgekommen. Er bog in seine Straße ein und radelte zum Ende der Sackgasse. Enttäuscht nahm er die Schwärze hinter den Fenstern wahr. Nur die Außenbeleuchtung brannte wie immer. Nic war nicht da.

Er stellte sein Rad an der Wand ab und lief die Stufen zur Haustür hoch. Vielleicht hatte er sich wenigstens gemeldet.

Die Tür war kaum offen, als er bereits den Anrufbeantworter rot blinken sah. Er stürmte über den Flur und betätigte die Abspieltaste.

»Hallo, Basti, auf dem Handy ist besetzt, du telefonierst wohl gerade.« Die Stimme seines Vaters. »Ich wollte nur wissen, ob du was von Nic gehört hast. Aber wahrscheinlich nicht, sonst hättest du mir Bescheid gegeben. Ich schalte jetzt das Telefon aus, sonst habe ich morgen nicht mehr genug Saft. Ich bin ab sechs Uhr wieder erreichbar.« Knacksen und Rauschen, dann erklang die Stimme erneut ganz klar. »Morgen ist Nic wieder bei uns. Das verspreche ich dir. Ich weiß, dass das Warten ganz allein schwer für dich sein muss. Aber du schaffst das. Wir schaffen das, Basti. Weil wir zusammenhalten, egal was passiert. Denk an den Grafen, Basti. Nie aufgeben.«

Wie gelähmt stand Basti vor dem Anrufbeantworter. Die Stimme seines Vaters schien noch immer den Flur zu füllen, obwohl sie längst verstummt war. Weil wir zusammenhalten, egal was passiert.

Er starrte auf den Anrufbeantworter. Zusammenhalten? Ha! Versteckte man dann Fotos und erzählte Lügen?

Er ging ins Wohnzimmer und trat durch die Terrassentür ins Freie. Der Himmel hatte aufgeklart, Trilliarden Sterne zogen einen hellen Streifen durch das Schwarz. Nirgendwo leuchtete die Milchstraße intensiver als hier. Siehst du sie auch gerade, Nic? Basti stieß heftig die Luft aus. Verdammt! Vergiss die Fotos, die Hauptsache ist, dass Nic und Mascha heil nach Hause kommen. Er ging ins Haus zurück, gab der Terrassentür einen Stoß und setzte sich aufs Sofa. Seine Hand tastete nach der Fernbedienung, fand sie und schaltete den Fernseher ein. Er zappte durch die Kanäle: Mord, Talentshow, Werbung, Schnulze, Tennis, Naturreportage, Werbung … Genervt knipste er aus. Er griff in seine Innentasche und zog die Fotos seiner Mutter hervor. Ihr Lachen auf den Fotos war so überschäumend, dass man fast meinte, es hören zu können – wenn er denn wüsste, wie ihr Lachen geklungen hatte. Aber das wusste er nicht, weil er es nie gehört hatte. Weil seine Mutter nur ein paar Wochen nach seiner Geburt gestorben war. Ertrunken. Genauer gesagt: verschollen. Wobei das im Meer wohl aufs Gleiche herauskam. Er hielt sich das Foto näher vors Gesicht und studierte ihre Gesichtszüge auf der Suche nach einer Ähnlichkeit. Nur eine einzige Ähnlichkeit, eine winzige, kleine Ähnlichkeit. Die Form der Augenbrauen. Oder der Lippen. Die Nase. Sie musste ihm doch außer seiner großen Klappe noch etwas vererbt haben!

Entschlossen sprang er vom Sofa auf. Es war kein Verrat an seinem Vater, wenn er nach Fotos seiner Mutter suchte. Es war sein Recht, mehr über sie zu erfahren. Und zwar jetzt und nicht dann, wenn sein Vater ihn für erwachsen genug hielt, um sein Schweigen zu brechen. Er war erwachsen und konnte alles für sich selbst entscheiden – nur das nicht? Nein!

Entschlossen stieg er die Treppe hoch und ging schnurstracks zum Zimmer seines Vaters. Dort verweilte er einen Moment in der geöffneten Tür. Vaters heiliges Reich. Undenkbar, seine Sachen zu durchwühlen. So etwas machte ein Schranner nicht.

Außer, es ist absolut notwendig. Er stieß sich vom Türrahmen ab und trat in das Zimmer, als ein knarzendes Geräusch ihn aufhorchen ließ. Er lauschte, wandte seinen Kopf zur Treppe. Es war von unten gekommen. »Nic?«

Stille.

Natürlich Stille. Wer sollte da unten schon sein? Er schüttelte den Kopf über sich selbst und konzentrierte sich wieder auf das Zimmer. Sein Blick schweifte über das karge Mobiliar; das große Bett mit der nachtblauen Bettwäsche, das schmale Regal mit den unzähligen Uhrenschachteln, den schlichten, grifflosen Wandschrank, dessen Türen sich auf Druck öffneten, den abgewetzten Lederstuhl und den Nachttisch mit Radiowecker und Lampe obenauf. Am Nachttisch blieb sein Blick hängen. Dort würde er anfangen.

Nichts. Falls sein Vater noch Fotos seiner Mutter im Haus aufbewahrte, hier waren sie nicht. Basti schickte einen letzten, prüfenden Blick durch das Zimmer, ob alles wieder an seinem Platz war. Er musste seinen Vater ja nicht mit der Nase auf seinen Vertrauensbruch stoßen, falls er keine weiteren Fotos fand.

Basti verließ den Raum, begleitet vom Knurren seines Magens. Er sollte endlich etwas essen.

Plötzlich schepperte es im Erdgeschoss. Basti schrak zusammen, rannte dann nach unten. Was war das gewesen?

»Nic?« Er nahm immer zwei Stufen auf einmal. Keine Antwort. Unten lief er in die Küche, sie war leer, weiter ins Wohnzimmer. Er schaltete das Licht ein. Scannte den Raum. Die Terrassentür stand offen. Sein Blick streifte die umgekippte Blechfigur am Fensterbrett. Er atmete auf. Der Wind musste die Tür aufgedrückt und dabei die Figur umgeworfen haben. Er ging zum Fenster, stellte die Blechfigur wieder auf und lehnte sie an einen Blumentopf. Dann öffnete er die Terrassentür ganz – die frische Nachtluft tat gut.

Zurück in der Küche holte er eine Packung Frühlingsrollen aus dem Gefrierfach und legte sie neben den Herd. Er drehte das Gas auf und presste den elektronischen Anzünder. Obwohl das rasch aufeinanderfolgende Klicken ertönte, entzündete sich die Flamme nicht. Wieder mal. Wann ließ sein Vater diesen blöden Ofen endlich reparieren? Oder noch besser – kaufte einen neuen. Mit Schnellvorheizfunktion, mit der die Frühlingsrollen in zehn Minuten fertig waren.

»Komm schon, blödes Ding!« Er presste den Finger weiter auf den Zünder, hörte das Gas zischend in den Ofen strömen. Da erlosch das Licht. Er fuhr herum. Nicht nur in der Küche, im Gang und im Wohnzimmer brannte es ebenfalls nicht mehr. Auch das noch. Ein paar Sekunden Dauerdrücken auf dem Anzünder und die Sicherung flog raus! Er tastete nach dem Knauf, um das Gas abzudrehen, als er ein leises Atemgeräusch vernahm, gefolgt von einem Schwirren. Dann traf ihn etwas Hartes am Kopf. Er fiel, sein letzter Gedanke: das Gas.

20

Luzie stierte ihr Handydisplay an. Wieder meldete sich nach mehrmaligem Klingeln nur die Mailbox. Warum ging Basti nicht ans Telefon? Schlief er?

Sie setzte sich auf ihr Bett, gähnte. Gut möglich, dass ihn die Müdigkeit übermannt hatte; sie würde wahrscheinlich auch innerhalb von zwei Minuten schlafen, sobald ihr Kopf das Kissen berührt hatte. Vielleicht war er eingenickt, am Sofa, am Küchentisch, vielleicht hatte er sich sogar ins Bett gelegt. Aber – er würde mit dem Ohr auf dem Handy schlafen, solange Nic noch nicht zurück war. Unter Garantie! Und deshalb hätte er das Klingeln längst hören müssen. Sie stand auf und wählte die Nummer von Bastis Festnetzanschluss. Anrufbeantworter. Unruhig schlich sie zum Fenster. Sie blickte hinaus in die sternenklare Nacht.

Mensch, Basti! Ich muss mit dir reden!

Die Berge ragten als schwarze und mächtige Kontur in den nachtblauen Himmel. Es war still. Unheimlich still. Nur das Zirpen einiger Grillen zeugte von dem nächtlichen Treiben der Nachtschwärmer dort draußen.

Sie presste ihre Nase gegen die glatte Scheibe. Irgendwo in diesem undurchdringbaren Schwarz waren Nic und Mascha und … ihr Vater. Was machte er noch dort? Wenn er auf der Suche nach ihr war, warum meldete er sich dann nicht bei ihrer Mutter, um nachzufragen, ob sie wieder zu Hause war? Das ergab doch keinen Sinn! Abgesehen davon – Nic hatte auf Anhieb ihre Spur gefunden, als er ihnen auf den Berg gefolgt war, und ihr Vater war mit Sicherheit der bessere Spurenleser von beiden.

Sie neigte den Kopf, sodass ihre Stirn nun an der Scheibe lehnte. Die Kühle tat gut. Wenn sie nur wüsste, wo ihr Vater sich herumtrieb. Plötzlich glaubte sie, Blicke auf sich zu spüren. Als beobachte sie jemand aus dem Wald hinter dem Haus. Abrupt wandte sie sich vom Fenster ab.

Dann schlug sie sich die Hand vor die Stirn – natürlich! Ihr Vater war ihrer Spur gefolgt und hatte die Höhle gefunden. Verdammt! Ihr wurde heiß und kalt zugleich.

Sie konnte es sich genau vorstellen: Er war hinabgestiegen, hatte die Bilder gesehen. Ihre Mutter. Valentins Vater. Sie wusste inzwischen, was es damit auf sich hatte – aber ihrem Vater hatte ihre Mutter nie von Alex erzählt. Ihr Vater würde die gleichen Rückschlüsse ziehen wie sie und Basti … Er würde annehmen, sie wäre nicht seine leibliche Tochter!

Sie wanderte durchs Zimmer.

Sie musste ihn unbedingt erreichen und über den wahren Sachverhalt aufklären.

Oder …

Sie sank auf ihr Bett. Er hatte die Abbildung von sich als Racheengel gesehen. Und das Gewehr. Und die Babyschädel. Und das Grab… Hatte er etwas mit dem toten Baby in der Baugrube zu tun und traute sich nun deswegen nicht mehr nach Hause? Weil er wusste, dass sie die Abbildung auch gesehen hatte?

Oh Mann! Sie versteckte ihr Gesicht in den Händen. Hatte er sich so gegen den Bau des Ferienhauses gewehrt, weil er wusste, was man dort finden würde? Oder weil er auf keinen Fall Valentin und seinen Vater dauerhaft im Dorf haben wollte? Sie schüttelte den Kopf. Wie konnte sie nur so über ihren Vater denken! Als ob er ein Baby vergraben würde! Das war einfach lächerlich.

Wieder erhob sie sich und setzte sich an den Schreibtisch. Wieder wählte sie Bastis Nummer. Wieder antwortete die Mailbox. Etwas stimmte da nicht. Und egal, ob es Basti passte oder nicht, sie würde jetzt zu ihm fahren.

Wäre Sammie da gewesen, hätte sie es nicht so leicht aus dem Haus geschafft. Luzie trat in die Pedale, wartete jedoch bis zur ersten Biegung, bevor sie das Licht einschaltete – hier konnte ihre Mutter sie auf keinen Fall mehr sehen. Aus dem nahen Wald schallte das schaurige »Wuhu« eines Käuzchens. Luzie fuhr schneller. Ihre Nerven waren wirklich angeschlagen – seit wann gruselte sie es vor einem Käuzchen? Sie hörte ein Rascheln. Schnelle geschmeidige Bewegungen, leise Pfoten. Sie drehte den Kopf zum Waldrand. Was lief dort?

Ohne ihr Tempo zu verringern, blickte sie immer wieder zum Wald. Es war zu dunkel, um etwas zu erkennen, und trotzdem beschlich sie erneut das Gefühl, beobachtet zu werden. Eine Gänsehaut lief ihre Arme hoch. Das Rascheln und Rennen wurde deutlicher, kam näher. Dann hörte sie ein Hecheln. Sie hatte sich nicht getäuscht.

Ihr Atem ging keuchend; als sie die Anhöhe erreichte, schaltete sie in den höchsten Gang und schoss so schnell sie konnte die steile Straße zum Dorf hinunter. Doch egal, wie sehr sie in die Pedale trat, das Hecheln näherte sich unaufhaltsam.

Sie war nicht schnell genug. Am Ende der abschüssigen Wegstrecke bog sie scharf rechts ab, nur noch ein paar Hundert Meter bis zu Bastis Haus. Doch das Tier hatte sie bereits eingeholt. Zu groß und stämmig für einen Luchs. Ein Wildschwein? Hatte sie wirklich gedacht, sie wäre schneller als ein Tier, dessen Jagdinstinkt sie mit ihrer Flucht geweckt hatte? Sie bremste so heftig, dass sie fast vornüber vom Rad fiel. Damit hatte das Tier nicht gerechnet. Es jagte an ihr vorbei, stoppte jäh und lief dann direkt auf sie zu. Luzie riss die Fahrradlampe vom Lenker und sprang vom Rad. Scheppernd fiel es zu Boden. Sie richtete die Lampe auf das Tier und strahlte es an. Funkelnde Augen, schwarze Schnauze, rote Zunge. Was machte Wolferls Rottweiler hier?

»Aus!«, brüllte sie mit aller Autorität, die sie aufbringen konnte, die Fahrradlampe von sich gestreckt wie ein Stoppschild. »Sitz, Rasputin!«

Mit einem leisen Winseln folgte Rasputin ihrem Befehl.

»Bist du blöd, mich so zu jagen?« Luzie machte zwei Schritte auf ihn zu und tätschelte seinen Kopf. Was um alles in der Welt hatte Rasputin hier zu suchen? Warum war er nicht auf dem Mosbichl-Hof? Streunende Hunde wurden im Wildschutzgebiet erschossen, das wusste Wolferl doch! Gerade Wachhunde wie Rasputin. Er war scharf und er war gefährlich und er war nicht wie Sammie darauf trainiert, seinen Jagdinstinkt zu unterdrücken. Hätte Rasputin ihren Vater gejagt oder Krailinger, sie hätten ihm ohne zu zögern eine Kugel verpasst.

»Was machst du hier?« Sie kraulte ihn hinter den Ohren. »Bist du dem Wolferl entwischt, als er vorhin bei uns war?«

Als Antwort ein Winseln.

»Na gut, dann komm mit, aber wehe, du schnappst nach meinen Füßen! Dann knallt’s!«

Langsam fuhr sie weiter und bog in die Straße zu Bastis Haus ein. Dunkel lag es am Ende der Sackgasse, kein einziges Licht zeugte von der Anwesenheit seiner Bewohner. Seltsam, zumindest die Außenbeleuchtung war sonst nachts an. Hatte Basti vergessen, sie einzuschalten? Obwohl er auf Nic wartete? Sie stieg ab, schob das Rad die letzten Meter, während sich ein mulmiges Gefühl in ihrem Magen breitmachte. Ihre Finger klopften leise gegen den Oberschenkel. »Bei Fuß, Rasputin.«

Der Kehle des Hundes entwich ein leises Knurren, doch er blieb brav an ihrer Seite. Die Ohren hatte er aufgestellt, die Nase nach oben gereckt, als nähme er eine Witterung auf. Alarmiert griff Luzie nach seinem Halsband. Was roch Rasputin? Basti? Aber warum reagierte er so feindselig? Alle Sinne geschärft, näherte sie sich dem Haus. An der Wand lehnte Bastis Fahrrad. Also war er nach dem Besuch bei ihr auf jeden Fall zu Hause angekommen. Sie stieg die Stufen hoch.

»Sitz!« Rasputin setzte sich, die ganze Aufmerksamkeit auf die Tür gerichtet. »Ich geh da jetzt rein und du wartest hier, verstanden?« Rasputin starrte unverwandt auf die Haustür.

Luzie seufzte. Hoffentlich stürzte er sich nicht auf Basti, falls der die Tür zu hastig aufriss. Sie zog an dem altmodischen Klingelzug. Wartete. Er schlief wohl wirklich, sonst hätte er inzwischen aufgemacht. Oder sie hätte ihn zumindest die Treppe herunterlaufen hören. Sie klingelte erneut. Zweimal hintereinander in kurzem Abstand. Wartete. Vielleicht hatte er Kopfhörer auf und hörte sie deshalb nicht. Sie zückte ihr Handy und rief ihn an, lauschte, ob sie es läuten hören konnte, doch Rasputins Hecheln lenkte sie zu sehr ab. Sie strich über seinen Kopf. »Psst.« Tatsächlich verstummte das Hecheln für einen Moment, lange genug, um die Melodie von Bastis Klingelton zu erkennen. Ihr Lied. Ihr heimliches Versprechen. Sein Handy war im Haus. Und das hieß, er war auch da.

Die Mailbox sprang an. Sie probierte es am Festnetz – keine Verbindung. Nicht ein Laut drang aus dem Haus. So tief konnte man doch gar nicht schlafen! Sie zog heftig am Klingelzug, wieder und wieder, legte dabei das Ohr an die Tür und lauschte dem schrillen Gebimmel. Plötzlich sprang Rasputin auf, legte die Ohren an und begann, drohend zu knurren. Hastig griff sie nach seinem Halsband. Was brachte ihn nur so auf?

21

Das Bimmeln drang in Bastis Bewusstsein, doch er konnte es nicht zuordnen. Mühsam öffnete er die Augen. Dunkelheit. Wo war er? Was war mit seinem Mund? Er versuchte, ihn zu öffnen, schob seine Kiefer auseinander, ohne Erfolg. Etwas pappte über seinem Mund und verschloss seine Lippen mit der Klebkraft einer Tube Pattex. Ruckartig riss er den Arm vor. Er spürte einen brennenden Schmerz in der verletzten Schulter, der Arm allerdings bewegte sich keinen Millimeter aus der Fessel hinter seinem Rücken. Als Nächstes stemmte er die Beine auseinander. Ein grobes Seil schnitt ohne nachzugeben in seine Haut. Er atmete ungleichmäßig und schnell. Ruhig bleiben. Gleichmäßig durch die Nase atmen. Wenn er jetzt hyperventilierte, würde er sich selbst in die Bewusstlosigkeit hecheln. Atmen. Ein … aus … ein … aus …

Er wurde ruhiger, seine Gedanken ordneten sich. Er war niedergeschlagen worden. Gefesselt. Hätte der Täter ihn endgültig ausschalten wollen, hätte er das längst getan. Solange er sich also ruhig verhielt, würde ihm nichts geschehen.

Wieder schrillte das Gebimmel unerträglich laut in seinen Ohren. Er drehte den Kopf. Langsam kristallisierten sich einzelne Konturen aus dem Schwarz. Der Küchentisch, der bullige Bauernschrank, das Fenster, die Stühle.

Aus dem Wohnzimmer vernahm er ein leises Scheppern, gefolgt von einem schleifenden, dann einem knisternden Geräusch. Dann wieder das leise Scheppern. Wie ein Kreislauf. In seinem Kopf formte sich ein Bild. Ein Eindringling? Im Wohnzimmer. Über den Schreibtisch seines Vaters gebeugt. Er zog eine Schublade nach der anderen auf, durchwühlte sie, schloss sie etwas zu schwungvoll, sodass es jedes Mal leicht schepperte. Basti wand sich, verdrehte seinen Kopf, bis er in den Flur sehen konnte. Unter dem Türschlitz zum Wohnzimmer müsste Licht durchscheinen. Der Eindringling konnte die Sachen seines Vaters nicht im Dunkeln durchsuchen. Selbst wenn er nur eine Taschenlampe benutzte, würde man einen minimalen Schein bemerken.

Warum schaltete er nicht das Licht ein? Die einzigen Nachbarn, die von dieser Seite ihr Haus sehen konnten, waren knapp achtzig und schliefen sicher längst. Und selbst wenn sie aufwachten, würden sie sich über ein Licht im Wohnzimmer nicht wundern. Sein Hals verkrampfte in der verdrehten Kopfstellung und er bewegte den Kopf zurück.

Wieder der schrille Ton. Diesmal erkannte er ihn: die Türglocke! Jemand klingelte! Deshalb also folgten die Geräusche aus dem Wohnzimmer jetzt schneller aufeinander. Nicht Sorglosigkeit ließ den Eindringling immer hektischer den Schreibtisch seines Vaters durchwühlen, das Klingeln hatte ihn aufgeschreckt und trieb ihn zur Eile an.

Wer war an der Tür? Nic hatte einen Schlüssel … Die Bergwacht?

Aus dem Wohnzimmer hörte er sein Handy läuten. Die ersten Takte von Sunrise Avenues »Forever yours« schmetterten durch die Stille. Luzies Klingelton. Es dauerte einige Sekunden, bis er begriff: Luzie läutete Sturm! Und weil er nicht öffnete, versuchte sie, ihn auf dem Handy zu erreichen. Und wenn er da nicht ranging, würde sie es als Nächstes auf dem Festnetz probieren. »Forever yours« verstummte, er wartete auf das Klingeln des Telefons, doch es blieb stumm. Seltsam. So schnell gab Luzie doch sonst nicht auf. Geh, Luzie! Lauf!

Stille. Auch das Geknister und Geschleife und Geschepper im Wohnzimmer hatte gestoppt.

Lauf! Hau ab, Luzie!

Er bäumte sich gegen seine Fesseln auf, spürte das Brennen, als das raue Seil sich in seine Haut rieb. Er musste Luzie ein Zeichen geben – falls der Eindringling beschloss, ihr zu öffnen, um dem Geklingel ein Ende zu bereiten, bevor sie die Nachbarn aufweckte, war sie verloren.

Das schrille Gebimmel der Glocke bohrte sich erneut wie ein Pressluftbohrer in seinen Schädel. Verdammt! Natürlich gab sie nicht auf. Sie musste sein Handy gehört haben und wusste jetzt, dass er im Haus war. Das Klingeln brach überhaupt nicht mehr ab. Er hob den Kopf. Er musste sich in den Flur rollen, damit der Einbrecher über ihn stolperte und ordentlich Lärm machte, bevor er zur Tür gelangen konnte. Vielleicht begriff Luzie dann endlich, dass sie fliehen und Hilfe holen musste. Allein hatte sie keine Chance. Mit aller Kraft drückte er sich vom Boden ab und rollte sich über den Küchenboden, als sich Schritte aus dem Wohnzimmer näherten. Sie erreichten den Flur, verharrten. Das Klingeln stoppte und einen Moment lang herrschte absolute Stille. Basti lauschte angestrengt, ob sich Luzie zurückzog, und vernahm ein leises Zischen. Wie in Zeitlupe kam die Erinnerung zurück. Er selbst, am Herd. Der Versuch, den Ofen aufzuheizen. Der Anzünder, der nicht funktionierte. Es war Gas, das hier zischte! Jetzt roch er es auch. Panisch rollte er weiter über den Boden. Der Einbrecher musste Luzie nichts antun. Er musste sie nur hereinlassen und das Weite suchen. Sobald Luzie das Licht einschaltete, flogen sie beide in die Luft.

22

Selbst im Dunkel der Nacht war Maschas Humpeln nicht mehr zu verleugnen. Nic zog sein Tempo an, holte sie ein und erwischte ihren Oberarm, gerade, als sie stolperte. Er riss sie nach hinten, zurück auf ihre Füße.

»Danke«, murmelte sie und zupfte ihre verschobene Jacke zurecht.

»Lass uns eine Pause machen.«

Statt einer Antwort marschierte sie weiter. Das rechte Bein setzte sie verzögert auf und er wusste genau, warum. Die Blase. Das Pflaster, das er ihr am Geröllfeld gegeben hatte, musste längst durchgewetzt sein. Was glaubte sie, ihnen beweisen zu müssen? Heldenhaftes Ertragen einer blutigen Blase?

»Mascha! Du brauchst ein neues Pflaster.«

Wieder ignorierte sie ihn, strengte sich offensichtlich an, nicht zu humpeln, doch das Zucken, wenn der Schuh über die wunde Hautstelle rieb, konnte sie nicht verbergen. Mit der Taschenlampe wäre es ihm vielleicht gar nicht aufgefallen, aber mit dem Nachtsichtgerät des Försters sah er mühelos jedes noch so winzige Detail. Jetzt verstand er auch, wie sein Angreifer ihn am Klohäuschen so gezielt hatte treten können, ohne Gefahr zu laufen, von seiner wild schwingenden Axt getroffen zu werden. Das Nachtsichtgerät war phänomenal. Es hatte nur einen Nachteil: Wurde man direkt von einem Licht angestrahlt, war man praktisch blind.

»Mascha!«

Sie stoppte und drehte sich um. »Was?«

»Ich brauche eine Pause. Jetzt.« Er klappte das Nachtsichtgerät nach oben und stieß einen Pfiff aus. Sofort drehte sich der Förster herum und leuchtete den Hang hoch.

»Pause!«, rief Nic.

Er sah sich nach einer Sitzgelegenheit um und entdeckte einen am Boden liegenden Baumstamm.

»Komm.« Er führte Mascha zu dem umgestürzten Baum.

Sie setzte sich. Seufzte. Nic lächelte in sich hinein. Manchmal musste man Sturköpfe eben zu ihrem Glück zwingen. Er kniete sich vor sie und öffnete ihren Schuh.

»Das geht –«

»Ich schau mir jetzt deine Blase an. Wäre nett, wenn du mir leuchtest, anstatt Theater zu machen.«

»Aber«, flüsterte sie, »das sind Luzies Schuhe, ich will die Aufmerksamkeit vom Förster nicht noch mal darauf lenken.«

»Blödsinn«, sagte Nic knapp und zog vorsichtig den Schuh von ihrem Fuß. Sie sog hörbar Luft zwischen die Zähne.

Als Nächstes rollte er die Socke herunter. Autsch. Das Pflaster war weggerubbelt, die Blase bis aufs Fleisch aufgescheuert. Jeder Schritt musste höllisch wehtun. Wie konnte man nur so stur sein! Er nahm den Rucksack herunter und zog das Erste-Hilfe-Set heraus, als der Förster sich neben Mascha auf dem Baumstamm niederließ. Der Förster bückte sich und angelte Luzies Schuh vom Waldboden, während Nic einen vorwurfsvollen Blick von Mascha erntete.

Der Förster fuhr mit der Hand in den Stiefelschaft, tastete nach etwas und zog die Hand mit einem Nicken wieder heraus. »An der Stelle ist das Leder gebrochen. Ich weiß nicht, warum Luzie sie nicht wegwirft. Normalerweise klebt ein Pflaster darüber, dann bereitet die Bruchstelle keine Probleme.«

Er öffnete seinen Rucksack, holte eine Packung hervor und reichte Nic einen schaumgummiartigen, daumennagelgroßen Ring. Ein Hühneraugenpflaster. Wie clever. Klebte man es über die Blase, verhinderte der Ring jeden Hautkontakt mit dem Stiefel.

»Ich hab über die Tote in der Spalte nachgedacht«, sagte der Förster unvermittelt. »Dass deine Unfälle damit zu tun haben könnten, habe ich ja vorhin schon angedeutet. Aber das Verschwinden deiner Mutter hängt garantiert auch damit zusammen. Wollt ihr also deine Mutter finden, müsst ihr zuerst dem auf die Spur kommen, der diese arme Frau in der Spalte hat verschwinden lassen.«

»Sie war nicht allein.«

»Bitte?« Der Förster sah auf und selbst im diffusen Licht der Taschenlampe erkannte Nic die Überraschung in seinem Gesicht.

»Das glauben wir jedenfalls«, sagte Mascha. »Neben ihr muss eine zweite Leiche gelegen haben. Jemand hat sie aus der Spalte geschafft und irgendwohin gebracht und als er die zweite holen wollte, hat er uns in der Spalte über–«

»Dann hat die Geschichte mit dem falschen Knoten also nicht gestimmt«, warf der Förster dazwischen.

Nic zuckte entschuldigend mit den Schultern.

»Hab ich dir eh nicht geglaubt.« Der Förster trommelte mit den Fingern auf seinem Oberschenkel. »Das gefällt mir nicht. Da geht jemand über Leichen. Dass du«, er wandte sich an Mascha, »zur Zielscheibe wirst, ist eine Sache, aber Nic? Nix für ungut«, fügte er entschuldigend hinzu, »aber Nic gehört zum Dorf. Was ist noch passiert?«

Noch bevor Nic sie aufhalten konnte, begann Mascha zu erzählen. Immerhin hielt sie sich an die Abmachung, die Höhle nicht zu erwähnen, und sie verschwieg die Tatsache, dass sie wussten, was der Förster mit Valentin und seinem Vater gemacht hatte. Ebenso den Absprung aus dem Lift, wohl, weil sie sonst von den Männern in der Garage hätte erzählen müssen, deren Gespräch sie belauscht hatte. Aber warum erzählte sie ihm überhaupt so viel? Weil sie in seiner Schuld stand? Oder erhoffte sie sich mehr Informationen und Hilfe von ihm? Nic lauschte ihrer Schilderung und beobachtete die Reaktion des Försters. Immer wieder schüttelte er ungläubig den Kopf, vor allem an der Stelle, als sie von dem Überfall vor dem Klohäuschen erzählte. Die Erwähnung von Luzies Namen in dem Zusammenhang löste sichtlich Unbehagen bei ihm aus. Entweder war er ein hervorragender Schauspieler oder er hatte wirklich nichts mit all dem zu tun, was ihnen passiert war.

Schließlich beendete Mascha ihre Fassung der Ereignisse der letzten Tage. Wieder klopfte der Förster stumm auf seinen Oberschenkel, den Blick in den finsteren Wald gerichtet. Wahrscheinlich ging er gerade die Dorfbewohner durch, erstellte Listen in seinem Kopf, wer als Täter infrage kam und wer nicht. So wie Nic selbst sich schon unzählige Male diese Frage gestellt hatte. Erfolglos. Jemanden aus dem Dorf zu verdächtigen, war unvorstellbar – fast unvorstellbar – und der Einzige, der eventuell infrage gekommen wäre, saß gerade neben ihnen.

23

Luzies Hand umklammerte Rasputins Halsband. Er zog seine Lefzen hoch, tiefes Knurren grollte in seiner Kehle. Plötzlich bellte er wie verrückt und sprang so unerwartet seitlich weg, dass Luzie um ein Haar ihr Gleichgewicht verloren hätte.

»Rasputin! Aus!«, brüllte Luzie und riss ruckartig an seinem Halsband. Rasputin jaulte auf, verstummte, jedoch nur ein paar Sekunden, bevor er wieder wie verrückt bellte und zerrte.

»Okay, es reicht«, schimpfte sie. »Wir gehen jetzt zusammen ums Haus und du zeigst mir, warum du so bellst.«

Sie stiefelte los und überließ Rasputin die Führung. Am Küchenfenster vorbei, um die Ecke Richtung Terrasse. Doch dann änderte Rasputin die Richtung, steuerte den Garten an, der am Ende nur durch eine Hecke von den Feldern hinter dem Haus abgegrenzt war.

»Ich hab’s gewusst. Du hast ein Tier gewittert. Hase? Reh? Das geht nicht.« Sie führte ihn zum Haus zurück und lief zur Terrasse. Vielleicht war Basti im Wohnzimmer eingeschlafen, dann würde sie ihn sehen können. Sie nahm die Fahrradlampe aus der Jackentasche und leuchtete durch das Fenster. Das Sofa war leer, auf dem Tisch befanden sich eine Zeitung, ein Wasserglas und Bastis Handy. Sie leuchtete weiter, der Lichtstrahl erfasste die Tür zum Flur. Sie stand offen, auch der Flur lag in völliger Dunkelheit. Sie schwenkte die Lampe zurück, als der Lichtstrahl über etwas Helles am Boden glitt. Lag dort etwas? Sie presste die Lampe ans Fenster, fokussierte ihren Blick auf den Flur. Ein Schuh? Eilig hingeworfen, sodass er zur Seite gekippt war? Sie schwenkte die Lampe nach links, über das Bücherregal zum Schreibtisch. Schüttelte den Kopf. Was für eine Unordnung!

Zwar hatte sie selbst Basti aufgefordert, nach weiteren Fotos zu suchen, aber doch nicht so! Nun ergab seine Abwesenheit zumindest Sinn: Er musste etwas gefunden haben, das ihn so sehr in Aufruhr versetzt hatte, dass er Hals über Kopf das Haus verlassen hatte. Nur wohin? Sie wanderte am Fenster entlang zur Terrassentür, hielt den Lichtstrahl auf die Unordnung, stierte angestrengt auf die Blätter und Umschläge und Mappen am Boden. Was hatte Basti gefunden? Sie presste den Kopf an die Terrassentür, als diese nachgab und aufschwang.

»Wahh!« Erschrocken ließ sie Rasputin los und stolperte haltlos in den Raum. Kaum hatte sie ihr Gleichgewicht wiedererlangt, drehte sie sich zu Rasputin. Anstatt den Moment der Freiheit zu nutzen, stand er reglos vor der Terrassentür, die Ohren angelegt, den Schwanz eingezogen. Luzie kräuselte die Nase. Was hatte Rasputin nun schon wieder? Sie klopfte an ihren Oberschenkel. »Komm.«

Doch Rasputin setzte keinen Schritt in den Raum hinein.

»Na gut, dann bleib, wo du bist.« Sie ging weiter, die Fahrradlampe fest umklammert, als wäre sie eine Wunderwaffe, die sie unbesiegbar machte. »Basti?« Ihre Stimme verlor sich einsam und dünn in der Stille. »Basti?«

Sie räusperte sich. Wenn ihr Läuten ihn nicht geweckt hatte, dann würde ihr zaghaftes Rufen ihn erst recht nicht wach bekommen. Sie holte Luft, brüllte seinen Namen und lauschte. Plötzlich hörte sie ein Klopfen. Vor ihr. Irgendwo im Haus. Erschrocken wich sie zur Terrassentür zurück. Ihr Herz hämmerte, ihre Hand krampfte sich um die Fahrradlampe. Sie sollte nicht hier sein. Nicht allein. Nicht nach allem, was in den letzten Tagen passiert war. Leises Winseln ertönte hinter ihr. Was war nur mit diesem bescheuerten Hund los? Sie trat auf die Terrasse zurück und tätschelte seinen Kopf.

»Lass uns gehen.« Und Basti? Willst du nicht wissen, wo er ist? Eine Hand an Rasputins Halsband, richtete sie den Strahl der Lampe erneut in den Raum. Schreibtisch, Sofa, Flur … Halt!

Hatte der Schuh vorhin nicht anders dagelegen? Sie kniff die Augen zusammen, sah genauer hin. Dort lag jemand! Ihr Herz hämmerte hart gegen ihre Brust. Basti?

Sie ließ Rasputin los, stürmte zurück ins Haus, diesmal jedoch blieb Rasputin nicht stehen, sondern rannte ebenfalls los, ihr vor die Füße. Sie fiel, fing den Sturz mit den Händen am Boden ab, hörte, wie die Lampe ungebremst auf den Steinboden krachte und erlosch.

»Mensch, Rasputin! Pass doch auf!« Sie massierte sich die schmerzenden Handballen und rappelte sich hoch. Einen kurzen Moment orientierte sie sich, versuchte, Konturen in dem gleichtönigen Schwarz auszumachen, und streckte die Hände tastend nach vorn. Sie trat einen vorsichtigen Schritt vorwärts, als von Rasputin ein leises Knurren ertönte. Sie setzte den zweiten Fuß nach, das Knurren wurde lauter, sie stieß gegen Rasputin. War er jetzt verrückt geworden oder warum wollte er sie nicht weiter ins Haus lassen?

Sie musste rein, sie musste nachsehen, ob Basti dort im Flur lag! Das Klopfen ertönte wieder. Rhythmisch, gedämpft. Mit zitternden Fingern tastete sie in ihrer Jackentasche nach den Streichhölzern, die sie in der Schmugglerhütte eingesteckt hatte. Endlich stieß sie auf die eckige Kontur des Streichholzblättchens. Ha! Da spürte sie ein Ziehen an ihrer Jacke, sie griff nach hinten und ertastete Rasputins Schnauze. Es war eindeutig: Er versuchte, sie aus dem Haus zu ziehen. Sie schluckte. Etwas beunruhigte ihn. Eine Gefahr, die auf sie lauerte, die sie im Gegensatz zu ihm jedoch nicht erkannte.

»Ruhig, Rasputin. Ich muss sehen, wer da liegt.«

Schweiß lief ihren Rücken hinunter. Alles in ihr drängte darauf wegzurennen. Trotzdem unterdrückte sie den Impuls, Rasputins Ziehen nachzugeben und zur Tür zurückzuweichen.

Sie zog das Streichholzblättchen heraus, öffnete es und ertastete die Hölzer. Nur ein Einziges war übrig. Das reichte, um ihr den Weg zum Lichtschalter zu zeigen. Behutsam brach sie das Hölzchen ab und fuhr damit über die Reibefläche. Doch statt zu entflammen, zerbröselte der Zündkopf und rieselte zu Boden. Na super! Das hätte sie sich gleich denken können. Jacke feucht, Inhalt feucht.

Rasputins Ziehen an ihrer Jacke verstärkte sich. Sie schlupfte aus den Ärmeln und ließ sie über Rasputins Kopf gleiten. Dann machte sie den nächsten Schritt.

»Basti!«

Klopfen.

Ein Schritt vor. Klopfen. Sie stoppte. Spürte das Hämmern ihres Herzens. Noch konnte sie umdrehen. Unschlüssig sah sie zurück, horchte. Das war nicht irgendein Klopfen. Der Klopfrhythmus folgte einem Muster. Lang – lang – kurz.

Morsezeichen! Das war Basti!

»Basti! Noch mal von vorn!«

Sie konzentrierte sich auf die Abfolge der Klopflaute.

G–A–S

Gas! Das leere Streichholzblatt fiel aus ihrer Hand. Sie schnupperte. Nahm jetzt den schwachen Gasgeruch wahr.

»Verstanden. Gas.« Sie drehte sich um, tastete nach Rasputin, der sich inzwischen von ihrer Jacke befreit hatte, und packte sein Halsband. »Brav, Rasputin. Führ mich raus.« Sofort setzte Rasputin sich in Bewegung, sie folgte ihm, erreichte die Tür. »Sitz!«

Rasputin gehorchte. Sie öffnete die Tür sperrangelweit, tastete sich zum Fenster weiter, suchte nach dem Griff, riss es auf. Zu spät erinnerte sie sich an die Blumentöpfe, die dort standen. Es krachte und schepperte, etwas Hartes landete auf ihrem Fuß. Ein jäher Schmerz zuckte durch ihren großen Zeh. Die Hände nach vorn gestreckt arbeitete sie sich zur Tür zurück, hörte Rasputins Hecheln, hörte ihn aufstehen. »Sitz.«

Winseln.

»Ist gut.«

Vor der Terrassentür stellte sie sich Richtung Flur. Jetzt immer geradeaus. Die Arme vorgestreckt, durchschritt sie vorsichtig das Wohnzimmer. Sie stieß gegen den niedrigen Couchtisch, biss die Zähne zusammen, ging weiter, bis ihre Fingerspitzen etwas Hartes berührten. Schmal. Der Türrahmen. Sie glitt am Türrahmen zu Boden und kroch weiter. Gleich hier musste Basti liegen. Schon spürte sie seinen Fuß, spürte ein sprödes Seil. Er war gefesselt! In Windeseile tastete sie sich zu seinem Kopf vor, erspürte das Klebeband über dem Mund und riss es herunter.

»Wir müssen raus!«, keuchte er, gefolgt von einem Hustenanfall. Hier im Gang konnte sie das Gas deutlich riechen und so wie Basti hustete, war er kurz vor einem Kollaps.

»Gleich!« Sie kroch weiter, den Flur entlang, erreichte die Haustür und öffnete sie. Frische Luft strömte in den Flur. Sogleich hastete sie zurück, packte ihn unter den Schultern und half ihm, aufzustehen.

»Kannst du so gefesselt hüpfen?«

»Wenn du mich stützt.«

Von der Haustür ertönte Bellen. Rasputin musste gehört haben, dass sie die Haustür geöffnet hatte, und seinen Posten auf der Terrasse aufgegeben haben. Gemeinsam kämpfte sie sich mit Basti den Flur entlang, gelotst von Rasputins Bellen. Endlich waren sie draußen. Luzie half Basti, sich auf die Stufen zu setzen, dann machte sie sich an seine Fesseln. Bastis Husten wollte überhaupt nicht mehr aufhören. Sein ganzer Oberkörper schüttelte sich dabei und immer, wenn Luzie kurz davor war, die Armfessel endlich zu öffnen, flutschte der Knoten mit dem nächsten Hustenanfall aus ihren Fingern.

»Ich … muss«, keuchte Basti zwischen zwei Hustenanfällen, »das Gas … abstellen. Wenn der Einbrecher noch hier ist, kann er mit einem Streichholz das ganze Haus in die Luft jagen.«

Luzie schluckte. Mit einem Mal wurde ihr die Kehle eng. Der Einbrecher musste noch im Haus gewesen sein, als sie geläutet hatte. Deshalb hatte Rasputin sich aufgeführt wie ein Irrer. Ihre zweite Hand suchte nach Rasputin, strich über seinen Kopf, als sie das aufgestellte Fell wahrnahm. Schon löste sich leises Knurren aus seiner Kehle. Ängstlich starrte sie in die Dunkelheit. Beobachtete der Einbrecher sie gerade?

7. August – 23:06 Uhr

24

Das Schniefen ist kaum hörbar, wahrscheinlich ist es überhaupt nur wahrzunehmen, weil da kein einziges anderes Geräusch in ihrem Gefängnis ist, das es übertönen könnte.

»Val?« Basti macht einen Schritt in Richtung des Lauts, er spürt Nics Hand von seiner Schulter rutschen, ihm nachgreifen, als Nic ebenfalls einen Schritt macht und dicht bei ihm bleibt. »Bist du okay?«, setzt er hinterher, obwohl völlig klar ist, dass es Valentin nicht gut geht, aber es ist das Einzige, was ihm in den Sinn kommt.

»Wir müssen zu ihm«, flüstert Nic in sein Ohr. »Er packt das nicht.«

Wieder ein kaum hörbares Schniefen.

»Wir müssen erst rausfinden, was da liegt«, flüstert Basti ebenso leise zurück. Solange sie das nicht wissen, werden sie Val nicht helfen können.

»Vielleicht ist es besser, wenn wir das nicht wissen.«

Oh nein. Basti schüttelt heftig den Kopf. Ist es nicht. Es ist nicht besser, etwas nicht zu wissen. Wenn er etwas in den letzten Tagen gelernt hat, dann das. Könnte er die Uhr zurückdrehen, würde er Luzie die Wahrheit nicht verheimlichen. Ein Ziehen verkrampft seine Brust. Er hat Luzie nicht besser behandelt als Nic und sein Vater ihn. Er könnte Nic jetzt sagen, wie sehr es ihn enttäuscht hat, dass ausgerechnet er die Fotos seiner Mutter vor ihm versteckt hat, doch wozu? Um ihre letzten Stunden mit hitzigen Diskussionen zu füllen, eventuell sogar einen Streit vom Zaun zu brechen? Nein. Er hat das Geheimnis gelüftet und Nic verziehen. Aber er wird nicht die Augen vor dem verschließen, was Valentin so erschreckt hat.

»Ich hab keine Angst davor«, sagt Basti, diesmal laut und deutlich. Soll Valentin es ruhig hören.

»Gut.« Nics Finger lösen sich von seiner Schulter. »Ich suche Val und du die … das, was so stinkt.«

Die Arme ausgestreckt, geht Basti los. Kleine Schritte in die Richtung des Schniefens. Er hört Nic neben sich. Valentin ist von der Leiche weggekrochen. Wenn er sich nicht getäuscht hat, nach rechts, also muss er sich weiter links halten. Er ändert die Richtung. Wie weit war Valentin gegangen, bevor er über das Hindernis gestolpert ist? Er stoppt, geht in die Hocke, stützt sich mit den Händen am Boden ab und schiebt den rechten Fuß nach außen, bis die Dehnung schmerzt, doch kein Widerstand liegt seinem Fuß im Weg. Er zieht ihn zurück, beschreibt dabei einen Bogen nach vorn. Dann wiederholt er den Vorgang mit dem anderen Fuß. Konzentriert arbeitet er sich Schritt für Schritt weiter. Schritt, links raus, rechts raus. Da stößt sein linker Fuß auf etwas. Sein Puls schießt nach oben. Er verharrt reglos, spürt seinen Herzschlag, so rasend, als hätte er gerade einen Hundertmetersprint zurückgelegt. Und jetzt? Will er immer noch wissen, was dort liegt?

Er hört Nics Stimme. Er versteht die Worte nicht, sie sind zu leise, aber es klingt beruhigend. Als tröste er ein verschrecktes Kleinkind nach einem schlechten Traum.

Mach jetzt! Basti geht auf die Knie und kriecht weiter nach links. Er tastet über den kühlen, feuchten Boden. Da!

Ein Schuh. Ein Stück Bein. Kalte Haut. Blitzschnell zieht er die Hand zurück. Kalt. Ist gleich: tot. Ist gleich: stinkt. Er hält den Atem an. Eben noch dachte er, dass Valentin sich wie ein Weichei aufführt. Doch jetzt überläuft ihn selbst eine Gänsehaut. Er fühlt die Abwehr in sich. Seine Hände wollen den reglosen kalten Körper nicht anfassen. Um keinen Preis der Welt.

Das letzte Streichholz! Nic hat es, er muss zu ihm kommen. Plötzlich hört er neben sich ein schleifendes Geräusch. Sein Herzschlag stockt. Was zum Teufel war das? Da ertönt es wieder. Stocksteif kniet er am Boden, unfähig, sich zu bewegen, da berührt ihn etwas am Knie. Er unterdrückt einen Aufschrei, tastet danach.

Der Schuh!

»Nic«, brüllt er, »die Leiche lebt!«

2. August

25

Luzie beugte sich in dem bequemen Terrassenstuhl vor und kraulte Rasputins Fell. Ohne sein Gebell hätte der Einbrecher nicht so sang- und klanglos das Feld geräumt. Ein Schauder jagte über ihren Rücken.

Basti reichte ihr eine Stirnlampe. Es war das gleiche Modell, das er selbst trug, off limits – unlimited fun war neongrün ins Stirnband eingestickt. »Vergiss nicht, wir dürfen nicht das Licht einschalten. Aber damit«, er tippte an die Stirnlampe, »kann nichts passieren.«

Sie erhob sich vom Stuhl und folgte Basti ins Wohnzimmer. An der Tür drehte sie sich zu Rasputin um und zeigte auf die Fußmatte. »Du bleibst hier und passt auf, ja?«

Im Wohnzimmer kniete Luzie sich neben Basti. »Bist du sicher, dass du das tun willst? Sollten wir es nicht liegen lassen und die Polizei rufen? Wir wären fast in die Luft geflogen.«

»Ich glaube nicht, dass dem Einbrecher das mit dem Gas bewusst war.«

»Warum hat er dann die Sicherung rausgedreht?«

»Ich schätze, weil er ein Nachtsichtgerät anhatte und nicht von einem Deckenlicht geblendet werden wollte.« Basti schob die Papiere zusammen und auseinander, ohne dass Luzie einen Sinn oder eine Logik darin erkennen konnte. »Ich denke nicht, dass der Einbrecher was geklaut hat. Jedenfalls nichts von materiellem Wert. Und selbst wenn, dann glaube ich nicht, dass mein Vater das bei der Polizei breitgetreten haben möchte. Vor allem nicht, wenn die den Fritz als Ersatzmann schicken.«

»Du meinst, der Einbrecher war wegen des Höhlenbildes hier.«

»Wieso sonst?« Er blickte hoch und seine Stirnlampe blendete sie. »Wie viele Einbrüche hat es in den letzten zwanzig Jahren in Finstermoos gegeben?«

»Keinen.«

»Eben. Da wird jemand mächtig nervös. Der Typ muss beobachtet haben, wie wir in die Höhle sind. Und jetzt meint er, wir sind eine Gefahr für ihn. Er weiß ja nicht, dass wir keine Ahnung haben, was diese Bilder zu bedeuten haben.«

Nachdenklich glitten ihre Finger über die Papiere am Boden. Bargen sie ein Geheimnis? Oder hatte der Einbrecher bereits gefunden, was er verheimlichen wollte? Dass er hier danach gesucht hatte, bei Bastis Vater, was bedeutete das? Was versteckte sein Vater? Er konnte alles sein. Mitwisser. Opfer. Täter. Er konnte jemanden decken oder sein Wissen nutzen, um jemanden zu erpressen. Ihr Vater behauptete immer, dass das Geld für Off Limits aus einem schmutzigen Geschäft stammte, weil Franz Schranner legal niemals so schnell an genügend Geld gekommen sein konnte, um Wolferl all das Land abzukaufen. Aber wenn Bastis Vater auf dem Bild in der Höhle zu sehen war, weil er in eine illegale Sache verwickelt war, was war dann mit ihrem Vater? Er war in der gleichen Höhle abgebildet. Mit Gewehr und gruselig zornigem Gesichtsausdruck. Und wofür standen die Bilder von Krailinger und Wolferl und Maschas Doppelgängerin? Wer waren die zwei fremden Männer, der mit der Axt und der mit der fetten Zigarre, und die Madonna? Welche Geschichte erzählte das Bild?

»Was suchst du?«, fragte sie Basti.

»Antworten.«

Sie beugte sich über die Papiere. Also Bauchgefühl.

Gemeinsam stöberten sie durch die Unterlagen, doch nichts löste bei ihr das Gefühl aus, etwas Aussagekräftiges gefunden zu haben. Sie griff nach einem dicken Umschlag, der halb unter den Schreibtisch gerutscht war, und leerte ihn auf den Boden. Fotos, vorwiegend verblichen und alt, purzelten heraus. Neugierig schob sie sie zu einem Haufen zusammen und hob sie auf. Im Schein der Stirnlampe studierte sie die Fotos. Wie jung Franz Schranner damals gewesen war. Und Krailinger. Mit vollen Haaren und ohne Bauch. Die beiden mussten damals beste Freunde gewesen sein, so häufig wie sie zusammen abgelichtet waren. Sie war so vertieft in die Betrachtung der Fotos, dass sie Basti erst bemerkte, als sein Licht das ihre auf den Fotos kreuzte.

»Was Spannendes?«

»Keine Antworten.«

Sie schaute die Fotos weiter durch. Immer öfter tauchte nun ein blondes Mädchen auf. Athletisch und gut gebaut, ein fröhliches Gesicht mit breitem, lippenstiftverstärktem Lachen, schwarzen, kajalumrahmten Augen und blonder Lockenmähne, die im Stil der Achtzigerjahre voluminös gestuft ihr Gesicht umrahmte. »Weißt du, wer das ist?«

Basti studierte aufmerksam das Foto, drehte es um und schüttelte den Kopf. »Sind da noch mehr von ihr?«

Luzie blätterte weiter, zog das nächste Bild hervor. Basti nahm es, drehte es wieder und stieß ein erstauntes »Was?« aus.

Sie sah ihn fragend an.

»Das soll Brigitta sein? Nie im Leben!« Er reichte ihr das Foto.

Sie las die Beschriftung des Fotos. Mit Brigitta zum Rüblistein. August 1983.

Sie suchte eine Ähnlichkeit mit der hageren, grauhaarigen Frau, die sie so sehr mochte. Unvorstellbar, dass sie mit knapp zwanzig so gestrahlt hatte und voller Leben und Farbe und Fröhlichkeit gewesen war. Brigitta sah ja nicht erst seit Kurzem so verhärmt aus, sie kannte sie nicht anders.

Sie reichte Basti das Foto. »Im Vergleich zu unseren Eltern und dem Krailinger hat sie sich mit Abstand am meisten verändert. Aber das hilft uns auch nicht weiter.«

Sie steckte es in den Stapel zurück und ging ihn weiter durch, als Bastis Hand plötzlich nach einem Foto grapschte. »Meine Mutter!«

Bevor Luzie einen Blick darauf werfen konnte, hatte er es schon geschnappt. Er drehte es um. »Da! Januar 1996! Hat sie sich da auch verschrieben?« Er warf das Foto auf den Boden und riss ihr den Stapel aus der Hand. Luzie betrachtete das Foto. Bastis Mutter, schlank und schön auf einem Liegestuhl unter Palmen, warf dem Fotografen eine Kusshand zu.

Das nächste Foto landete auf dem Boden und noch eines und noch eines. Seine Mutter allein, seine Mutter mit Nic, seine Mutter mit seinem Vater, beide mit einem riesigen Cocktail bewaffnet in einem tropischen Restaurant.

»Noch Fragen?«

Luzie biss sich auf die Lippe. Was sollte sie sagen? Dass jemand alle Fotos der Reihe falsch datiert hatte? Wenn die Fotos erst Jahre später datiert worden waren, war das durchaus möglich. Aber eben nur möglich. Doch was war die Alternative? Dass er adoptiert worden war? Wäre das so schlimm? Sie versuchte, sich vorzustellen, wie sie sich fühlen würde. Natürlich wären ihre Eltern immer noch ihre Eltern, sie hatten sie großgezogen und sie liebte sie, aber sie würde auch wissen wollen, wo sie herkam. Definitiv. Sie musste nur an die Stunden der Ungewissheit denken, als sie nicht sicher gewesen war, was es mit Becker und ihrer Mutter auf sich hatte. Sie wäre fast durchgedreht.

Sie musterte Basti. An seinem angespannten, wütenden Gesichtsausdruck konnte sie ziemlich genau ablesen, dass er ebenfalls Antworten wollte. Und zwar sofort. Bisher war seine Mutter in der Familie ein Tabuthema gewesen, aber er hatte zumindest immer gewusst, wer seine Mutter war und wie sie ausgesehen hatte. Jetzt waren selbst diese lächerlich wenigen Informationen brüchig geworden.

Basti sammelte die Fotos vom Boden auf und erhob sich. Mit einem Mal wirkte er verschlossen. »Ich bring dich nach Hause. Es ist spät, wenn deine Mutter aufwacht und du nicht da bist, bekommt sie einen Anfall.«

»Und das hier?« Luzie zeigte auf das Chaos am Boden.

»Lass es einfach.« Er kickte mit dem Fuß nach den Papieren, einzelne Blätter flatterten durch die Luft.

Sie nahm seine Hand. Wenn sie ihm nur helfen könnte. Aber wie? Sie konnte Nic nicht herbeizaubern. Sie konnte das Rätsel um seine Mutter nicht lösen. Sie konnte nicht einmal seine Freundin sein, wenn sie ihm den nächsten Genickschlag ersparen wollte.

26

Und wieder waren sie am Ende eines Holzwegs angelangt. Nic ließ seinen Blick schweifen. Er blieb an einem Baum hängen, dessen talseitige Äste wie eine Hängebrücke über den Weg hingen und sich auf der anderen Seite des Wegs mit den Ästen einer Buche verzweigten. Er drehte den Kopf nach links.

Ha! Und da war die laptopgroße rindenlose Stelle am Baumstamm. Er deutete auf den kaum als Weg erkennbaren Pfad, der neben dem verletzten Baumstamm begann. Um zu dem nächsten Holzweg zu gelangen, mussten sie dort entlang. »Hier müssen wir runter.«

Der Förster schüttelte den Kopf. »Mein Auto steht etwa zehn Minuten von hier, auf einem der westlichen Holzwege.«

»Ihr Auto steht in der Nähe?«, rief Mascha. »Das sagen Sie jetzt erst?«

»Ich dachte nicht, dass die Information etwas an der Tatsache ändern würde, dass wir erst einmal zum Auto hinlaufen müssen.«

»Zehn Minuten! Nic! Hast du gehört? Wir haben es fast geschafft!«

»Ja«, sagte er. »Das ist eine gute Nachricht.« Er war zu müde, um Maschas Begeisterung zu teilen, und zu sehr damit beschäftigt, über all die Dinge nachzudenken, die ihnen in den letzten Tagen passiert waren. Die ganze Geschichte war zu verworren, als dass er irgendeinen Sinn darin erkennen konnte. Je mehr er grübelte, desto mehr erschien es ihm wie ein gigantisches, unvollständiges Puzzle. Ohne die fehlenden Puzzleteile würden sie das Rätsel nie lösen können.

»Das mit den Holzwegen ist aber auch verwirrend«, sagte Mascha, die mit sichtbar neuer Kraft neben dem Förster herlief.

»Ja, die sind schon einigen zum Verhängnis geworden, besonders im Winter.« Der Förster leuchtete den Weg aus. Er war breit und mit Kies aufgeschüttet und sah wie eine normale Forststraße aus. »Die Wanderer denken, sie haben die Forststraße erreicht, landen in einer Sackgasse und verlieren die Orientierung. Die Einzigen, die die Wege gut genug kennen, um sie gefahrlos zu nutzen, sind die Forstarbeiter und die Schmuggler.«

»Und Sie.«

»Ich zähle mich zu den Forstarbeitern.«

»Und Nics Vater.«

»Ja. Und Nics Vater.«

Nic horchte auf. So wie der Förster »Nics Vater« betont hatte, schwang da mehr mit als nur der jahrzehntelange Hass, den die beiden aufeinander hegten. Da steckte noch etwas anderes dahinter. Die Frage zum Beispiel, warum sein Vater die Holzwege so gut kannte, dass er diese Tour in seinem Programm anbieten konnte. Immerhin war er weder Forstarbeiter noch Schmuggler, und er musste viel zu viele verschiedene Events planen und organisieren, um Zeit für tagelange Touren durch die Berge zu haben.

»Schmuggler gibt es doch längst nicht mehr.« Selbst Maschas Stimme strotzte vor neuer Kraft. Unglaublich, was diese kleine Info »zehn Minuten« bewirkt hatte. »Oder Schleuser. Das war im Zweiten Weltkrieg, als die Juden vor den Nazis in die Schweiz geflohen sind. So steht’s jedenfalls auf Wikipedia.«

Der Förster lachte rau. »Ja, so hätte man das wohl gern, das unbescholtene Finstermoos. Schmuggeln nur für den guten Zweck. Die guten Dörfler gegen die bösen Nazis.«

Nic spitzte die Ohren. Mit welcher Geschichte würde er jetzt aufwarten?

»War es denn nicht so?«

»Ich glaube nicht, dass auch nur ein Jude ohne Bezahlung über die Grenze kam. Die Schleuser haben sich ihre Touren teuer bezahlen lassen, dabei hätten die Flüchtlinge jeden Pfennig gebraucht, um in der Schweiz untertauchen zu können. Und es gab genug Neider, die die Schmuggler mitsamt den Flüchtlingen haben auffliegen lassen. Und dann gab es die, die die Trecks überfallen und ausgeraubt haben.«

»Weißt du das sicher«, mischte Nic sich ein, »oder sind das auch Legenden?«

»Das weiß ich von meinem Großvater. Er war einer der Schleuser. Diese verklärten, weißgewaschenen Geschichten, die Finstermoos nach dem Krieg plötzlich angedichtet wurden, haben ihn zur Weißglut gebracht.«

Verklärte Geschichten, wie seine Oma sie ihm gerne erzählt hatte, voller Stolz, wie anständig Finstermoos es durch die Zeit der Nazi-Okkupation geschafft hatte. Als wären alle Finstermooser im Widerstand organisiert gewesen.

Aber wen interessierte das heute noch? Seit damals waren die Wege nie wieder zum Schmuggeln benutzt worden. Die Hütte verfiele von Jahr zu Jahr mehr, wenn sein Vater, Basti und er nicht mit Hammer und Holz dagegenhalten würden.

»Also kennen heute nur noch die Forstarbeiter und die Schranners die Wege«, zog Mascha ihr Fazit.

»Und die Schmuggler«, korrigierte der Förster sie prompt.

»Aber … ich dachte, die Schmuggler gibt es nicht mehr? Was soll heute denn noch geschmuggelt werden?«

Statt einer Antwort lachte der Förster auf. Nic schüttelte den Kopf. Er wollte wirklich zu gern wissen, was im Kopf des Försters vor sich ging. Natürlich gab es hier seit Jahrzehnten keine Schmuggler mehr – die alte Schmugglerromantik wurde nur zu Touristikzwecken aufrechterhalten. So wie sein Vater das ganz bewusst mit seiner Tour ausnutzte. Was wollte man heute schon heimlich über die Grenze bringen? Mal abgesehen von Drogen – aber die würden wohl kaum von Österreich in die Schweiz geschmuggelt werden.

Das Lachen des Försters verstummte. »Heute, Mädchen, heute wird vor allem Geld geschmuggelt. Rein und raus. Schwarzgeld, versteht sich.«

»Hier?«, platzte Nic heraus. »Und keiner merkt was?«

»Doch. Ich.«

»Und was tun Sie dagegen?«

»Ich sage dem Grenzschutz Bescheid. Aber die sind meistens zu langsam.« Sein Ton wurde ungehalten. »Das sind Verbrecher. Die knallen dich ab, bevor du Grüß Gott gesagt hast.« Er schwenkte die Taschenlampe, etwas Metallisches blitzte im Licht auf. »Wir sind da.«

Der Wagen knallte mit voller Wucht in das Schlagloch. Ein Wunder, dass die Achse das überlebt hatte. Nics Hände verkrampften sich um den Sitz. Bisher hatte er sich nicht für ängstlich gehalten, aber das, was der Förster hier seinem Landrover abverlangte, war Kamikaze pur. Selbst Mascha war verstummt, nicht einmal ein Atemgeräusch war noch aus dem Fond des Wagens zu hören. Er sah angestrengt aus dem Fenster, versuchte, in der Finsternis den Weg zu erkennen, die Hindernisse, Abgründe, Kurven, das Gefälle. Doch sobald er etwas erkannte, waren sie schon wieder vorbei. Der Förster musste diese Wege in- und auswendig kennen, jede Kurve, jede besonders ausgesetzte Stelle. Endlich wurde das Gelände sanfter, dann erreichten sie die Straße.

»Meinen Sie«, meldete sich Mascha von hinten mit piepsiger Stimme, »die Tote in der Gletscherspalte, also wahrscheinlich meine Großmutter, könnte auch geschmuggelt haben?«

»Wenn, dann ist sie geschmuggelt worden.«

»Worden? Von hier in die Schweiz? In den Achtzigern? Was ergibt das denn für einen Sinn?«

Nic drehte seinen Kopf zu ihr. »Vielleicht sollte sie abgeschoben werden und hatte in der Schweiz Freunde oder Verwandte, bei denen sie erst mal untertauchen konnte? Weißt du, ob deine Großeltern legal nach Europa eingewandert sind?«

»Ich weiß nicht einmal, aus welchem Land sie stammen«, antwortete Mascha leise.

Eine Zeit lang blieb es stumm im Auto. Dann hob Mascha aufs Neue an. »Wer würde hier noch schmuggeln?«

»Wenn ich das wüsste, dann wären sie schon lange verhaftet.«

»Ich meine, damals. Das mit meiner Großmutter muss doch mindestens zwanzig Jahre her sein. Länger. Ich bin ja schon neunzehn. Und auf dem Bild ist meine Mutter gerade mal acht oder neun oder zehn.«

»Dann ist es eher dreißig Jahre her«, sagte Nic.

Da war sein Vater etwa achtzehn oder neunzehn gewesen. So wie der Förster und der Krailinger. Nics Blick schweifte aus dem Fenster. Die ersten Straßenlaternen tauchten auf.

»Mascha, du wohnst wieder im Kronenhof?«

»J… ja.«

Nic drehte sich zu ihr um. In dem »Ja« schwang Unsicherheit mit. »Möchtest du mit zu mir?«, fragte er. »Jetzt den Krailinger rausklingeln, um wieder einzuchecken, wird kein Spaß.«

»Echt? Ginge das?« Ihre Hand berührte seine Schulter. »Und dein Vater? Er hasst mich.«

»Unsinn. Das gibt gleich ein königliches Empfangskomitee. Für uns beide.«

In dem Moment bog der Förster in die Straße zu Nics Haus ab.

»Königliches Empfangskomitee?«, wiederholte Mascha spöttisch. »Ganz schön düster dafür.«

Nicht ein Licht schien am Ende der Straße. Weder im Haus noch im Garten. Dass sie nicht mehr mit ihm gerechnet hatten, war klar, aber seit wann löschte sein Vater nachts das Außenlicht?

Der Landrover stoppte am Fuß der Auffahrt. »Soll ich mit reinkommen?«

»Schon gut.« Nic schnallte sich ab, zögerte und wandte sich dann mit einem Lächeln an den Förster. »Danke für alles.«

»Ja«, pflichtete Mascha bei. »Vielen, vielen Dank. Sie waren sehr mutig.«

Kaum waren sie ausgestiegen, fuhr der Landrover davon und sie standen allein in der dunklen Auffahrt. Nic legte seinen Arm um Maschas Schulter. »Komm, ich freu mich schon so auf mein Bett.«

Mascha stöhnte. »Und ich erst …«

Plötzlich blieb Nic stehen. Hier stimmte etwas nicht. Die Tür, die Fenster, alles stand sperrangelweit offen.

»Was ist?«, fragte Mascha.

Er ließ Mascha los und zeigte auf die geöffnete Haustür. »Warte hier.«

Noch bevor sie protestieren konnte, lief er zum Haus, spähte in das Küchenfenster. Nichts. Er horchte. Kein Laut. Er ging weiter, ums Eck, auch hier standen alle Fenster offen, obwohl die Räume dunkel und leer waren. Auf einmal war er wieder hellwach. Jeder Muskel in seinem Köper war angespannt. Basti und sein Vater würden Fenster und Türen schließen, bevor sie ins Bett gingen oder das Haus verließen. Er lief zu Mascha zurück.

»Was ist?«, fragte sie erneut.

»Ich weiß es nicht. Ich geh rein.«

»Ich komm mit.« Mascha ergriff seine Hand. Gemeinsam stiegen sie die Stufen zur Haustür hoch. Nic betrat das Haus als Erster. Er griff zum Lichtschalter.

»Stopp!«, schrie Mascha und riss seinen Arm zurück. »Gas! Nicht den Schalter drücken!«

Jetzt roch auch er es. Schwach, aber unverkennbar, wenn man darauf achtete. Daher also die offenen Fenster. Mascha reichte ihm ihre Taschenlampe. Er stieg die Treppen hoch, öffnete die Tür zum Schlafzimmer seines Vaters und leuchtete hinein. Es war leer. Überrascht lief er zu Bastis Zimmer, fand das Bett ebenfalls unbenutzt. Beunruhigt nahm er sein Handy und wählte Bastis Nummer. Sogleich ertönte Bastis Klingelton aus dem Wohnzimmer. Er lief hinunter, sah das Handy auf dem Couchtisch aufleuchten. Die Taschenlampe erfasste Scherben, er sah genauer hin – warum lagen die Topfpflanzen zerbrochen am Boden? Er schwenkte die Lampe durch den Raum.

Was war hier los? Vor dem Schreibtisch war der Boden mit Papieren übersät. Er ging in die Hocke. Sein Blick fiel auf ein Foto seiner Mutter. Er hob es auf, las die Inschrift auf der Rückseite. Verdammt! Wie von der Tarantel gestochen rannte er in sein Zimmer, riss sein Fotoalbum aus dem Regal und blätterte zur letzten Seite vor. Die Pappe war eingerissen, die Fotos fehlten.

Erschöpft ließ er sich aufs Bett plumpsen. Er hatte gewusst, dass Basti die Fotos eines Tages finden würde. Aber ausgerechnet jetzt?

27

»Bist du dir sicher?« Basti schielte zweifelnd auf den Schlüssel, den Luzie ultraleise im Schloss drehte. »Ich soll mit hoch? Jetzt?«

»Und Rasputin«, flüsterte Luzie. »Willst du etwa bei dir schlafen? Nic kommt heute nicht mehr. Und mein Vater auch nicht.«

Er dachte an den Gasgeruch, an den Einbrecher, die Fesseln, die Panik, dass der Einbrecher Luzie ebenfalls niederschlagen oder Luzie auf den Lichtschalter tippen und das Haus in die Luft fliegen würde. Vorbei.

Bei Luzie zu bleiben war eindeutig reizvoller, als allein in das leere Haus zurückzukehren.

»Morgen früh schleichst du dich raus«, fuhr Luzie verschwörerisch fort, offenbar noch immer bestrebt, ihn zu überzeugen. »Bevor Mama aufwacht. Dann merkt niemand, dass du hier gewesen bist.«

Rausschleichen. Da war es wieder. Ein Wort aus der »heimlich«-Kategorie. Er hatte einfach keinen Bock mehr darauf. Sobald Nic zurück war, würde er sich ihre Väter vornehmen und darauf bestehen, dass sie ihren Krieg nicht auf Kosten von Luzie und ihm führten. Genug war genug. Allerdings verspürte er trotzdem kein gesteigertes Verlangen, jetzt Luzies Mutter im Nachthemd zu begegnen. Es war drei Uhr morgens.

Das Schloss klickte und Luzie drückte vorsichtig die Tür auf. »Komm!«

Sie zogen die Schuhe aus und schlichen auf Zehenspitzen die Treppe hoch. Lediglich Rasputin schien die Notwendigkeit der lautlosen Fortbewegung nicht begriffen zu haben. Allein sein Hecheln war lauter als ihre Schritte, ganz zu schweigen von den unbeholfenen Tapsern seiner Pfoten. Treppensteigen war er offenbar nicht gewohnt.

»Pst«, machte Luzie und zog Rasputin mit sich, vorbei am Schlafzimmer ihrer Eltern, hinein in ihr eigenes Zimmer.

Sorgfältig schloss sie die Tür hinter ihnen und befahl Rasputin flüsternd, sich auf den Teppich vor ihrem Schreibtisch zu legen. Basti stellte seine Schuhe neben einen Stuhl, zog seine Jacke aus und legte sie über die Stuhllehne. Auf einmal fühlte er sich unendlich müde. In was für einen unsäglichen Sumpf waren sie da nur hineingeraten? Je mehr sie herausfanden, desto tiefer versanken sie darin. Er ließ sich auf Luzies Bett plumpsen. Es ächzte und knarzte, als würde es jeden Moment zusammenbrechen.

»Pst!« Luzie schlich zu ihm und setzte sich vorsichtig an den Bettrand. Er griff nach ihrer Schulter und zog sie neben sich. Sie legte ihren Kopf auf seinen Arm, drehte sich jedoch weg von ihm. Egal. Hauptsache, er konnte ihre Nähe spüren, sich in einen kurzen Moment der Gedankenlosigkeit flüchten. Einen kurzen Moment, in dem er alles ausblenden durfte, alle Fragen und Ängste und Zweifel. Er umfasste mit dem anderen Arm ihre Taille und kuschelte sich an sie, schob mit der Nase ihre Haare zur Seite und küsste ihren Nacken. Ihr Haar roch nach Pfirsich, im Gegensatz zu seinem, das noch immer nach Rauch stank.

Er hatte dringend eine Dusche nötig. Aber nicht jetzt. Er schloss seine Augen. Er war so müde. Nichts würde ihn heute noch einmal zum Aufstehen bewegen. Allein die Vorstellung strengte ihn unendlich an. Das Pochen in seiner Schulter kehrte zurück. Er rollte behutsam seine Schulter, bis es nachließ. Wäre sein Arm vorhin beim Fesseln nicht so ungünstig nach hinten gebogen worden, wäre er wahrscheinlich schmerzfrei.

»Was denkst du?«, flüsterte Luzie.

»Nichts.«

»Ich frage mich, wo Nic und Mascha sind.«

»Hm.« Er versuchte, in sich hineinzuhorchen. Würde er es spüren, wenn Nic etwas passiert war? »Machst du dir keine Sorgen um deinen Vater? Er ist auch noch nicht wieder aufgetaucht.«

»Um Papa?« Sie lachte leise. »Wenn es einen Menschen gibt, um den ich mir keine Sorgen mache, dann meinen Vater.«

Seine Lippen wanderten über ihren Hals. Die Überzeugung, die aus diesem einen Satz herausklang, kannte er nur zu gut. Das Gefühl, dass der eigene Vater unverwundbar war, unbesiegbar, unfehlbar. Zu erfahren, dass ihr Vater in ziemlich üble Dinge verwickelt war, würde sie hart treffen. Er musste Valentin davon überzeugen, seinem Vater nichts vom Förster zu erzählen. Er durfte ihn auf keinen Fall anzeigen.

»Ich weiß, du magst ihn nicht«, sagte sie leise, »aber er ist eigentlich ganz in Ordnung. Wenn er nicht gerade auf einen der Schranners trifft.« Sie kicherte. »Was ist das? Schlechtes Karma, wenn die Tochter den Sohn vom Erzfeind liebt?«

»Glück.« Seine Lippen tasteten sich zu ihrem Ohr. Sie drehte sich in seinem Arm, wandte ihm ihr Gesicht zu. Er küsste sie sanft. Eine seltsame Ruhe überkam ihn. Er musste sie nicht schnell und heimlich küssen. Er konnte sich Zeit nehmen, den Kuss in dem Wissen genießen, dass sie zusammengehörten und dass nichts auf der Welt sie trennen konnte.

Abrupt drehte sie ihren Kopf und richtete sich auf. »Hast du das gehört?«

Nein, er hatte nichts gehört. »Was denn?«

»Ein Auto.«

Tatsächlich. Motorengeräusch näherte sich. Seltsam. Wer fuhr mitten in der Nacht diese Straße entlang? Das Motorengeräusch kam näher, wurde lauter, vermengte sich mit dem Geräusch von Rädern auf losem Split. Das Auto war in den Hof eingebogen. Luzie sprang hoch. Sofort war Rasputin ebenfalls auf den Beinen.

»Mein Vater!« Sie lief zum Stuhl, schnappte seine Jacke und warf sie ihm zu. »Du musst gehen! Jetzt!«

Gehen? Jetzt? Zurück auf sein Rad, zurück in das gasverseuchte Haus? »Warum? Wir stellen ihn jetzt sofort vor vollendete Tatsachen. Du und ich.«

»Nein!«, rief Luzie und dämpfte sofort wieder ihre Stimme. »Nicht jetzt! Nicht hier, nicht so! Bitte, lass einfach alles beim Alten, nur noch ein wenig, ja?«

Kopfschüttelnd quälte er sich hoch und schlüpfte in seine Jacke, während sie seine Schuhe holte. Er hörte Sammie bellen und ein raues »Aus« vom Förster. Wahrscheinlich hatte Sammie Rasputins Fährte aufgenommen. Ein fremder Hund in ihrem Revier. Er hörte den Schlüssel im Schloss, die Tür, Sammies Pfoten über den Holzstufen.

»Jetzt mach schon!«, drängte Luzie nervös.

Schnelle Schritte polterten die Treppe hoch. Der Förster musste seine Stiefel angelassen haben. Vielleicht hatte Luzie recht mit ihrer Entscheidung. Jetzt dem Förster gegenüberzutreten, mitten in der Nacht, im Schlafzimmer seiner Tochter … Doch keine gute Idee.

»Raus jetzt!«, raunte Luzie und zerrte ihn zur Balkontür. Rasputin hatte inzwischen zu bellen begonnen und stand mit gefletschten Zähnen vor Luzies Schreibtisch. Sie öffnete die Balkontür und schob ihn unsanft hinaus. Blitzschnell kletterte er über das Balkongeländer, sah noch, wie sie zu Rasputin hechtete und ihn am Halsband packte, als die Zimmertür aufging und Sammie, dicht gefolgt vom Förster, hineinstürzte.

Mit jedem Meter, den er sich seinem Haus näherte, verlangsamte Basti sein Tempo. Er war kein Angsthase, aber jetzt allein zurück in das gasverseuchte Haus zu gehen, löste bei ihm einen bisher unbekannten Fluchtreflex aus. Im Zeitlupentempo erreichte er die Auffahrt, den Blick aufmerksam auf das Haus gerichtet. Es war noch immer dunkel. Das jedoch musste nichts heißen. Auch vorhin hatte der Einbrecher sich im Dunkeln zurechtgefunden. Er stellte sein Fahrrad an der Garage ab und lief die letzten Meter zu Fuß. Türen und Fenster standen offen, genau wie er das Haus zurückgelassen hatte. Dunkel und offen, eine Einladung an den Einbrecher, ungestört seine Suche zu vollenden. Auf einmal blitzte ein Lichtstrahl. Basti bewegte sich keinen Millimeter, fixierte die dunklen Fenster. Sie blieben schwarz. Eine Täuschung?

Reiß dich zusammen! Er atmete tief durch, dann schlich er auf Zehenspitzen zum Haus. Obwohl die Tür offen war, ging er nicht hinein. Stattdessen huschte er zum Küchenfenster. Die Küche war so dunkel, dass er nichts erkennen konnte. Er setzte den Weg zum Wohnzimmer fort. Licht! Diesmal irrte er sich auf keinen Fall. Er duckte sich, versuchte, seinen Herzschlag wieder unter Kontrolle zu bringen. Tief gebückt schlich er weiter und spähte am äußersten Rand des Fensters ins Wohnzimmer. Das war seine Chance, einen Blick auf den Eindringling zu erhaschen, damit sie endlich wussten, wem sie all den Ärger zu verdanken hatten. Da wackelte ein zweiter Lichtstrahl durch den Flur, bog ins Wohnzimmer ein. Er erkannte den Gang sofort. Nic!

Basti rannte über die Terrasse ins Wohnzimmer. »Nic! Mascha!«

Der Lichtstrahl machte einen Schlenker, erfasste ihn, blendete ihn. Blind rannte er weiter und fiel seinem Bruder um den Hals. Tränen schossen in seine Augen. Nic war zurück. Alles würde gut werden. Gemeinsam würden sie jedes Problem meistern.

Er ließ ihn los. »Mann, wo wart ihr so lange? Papa sucht dich auf der Schweizer Seite. Wir haben sogar einen Hubschrauber losgeschickt!«

»Ich weiß«, sagte Nic, »er ist über uns drüber geflogen.«

Drüber geflogen?

Nic leuchtete auf das Chaos vor ihm. »Warst du das?«

»Spinnst du?« Basti tippte mit dem Finger an die Stirn. »Wir hatten Besuch.« Er ließ sich aufs Sofa fallen und erzählte Nic in wenigen Sätzen von dem Einbrecher, der ihn niedergeschlagen und dabei fast eine Gasexplosion ausgelöst hatte. Wie gut es tat, Nic neben sich zu haben und ihm davon zu berichten. Mit jedem Wort verlor sich ein wenig der Schrecken: Nicht er war das Ziel des Einbrechers gewesen – er hatte sich nur zur falschen Zeit am falschen Ort aufgehalten. »Aber ich glaube nicht, dass er fündig geworden ist«, schloss er seinen Bericht. »Wir müssen Papa Bescheid geben, dass du zurück bist.«

»Sagst du ihm das mit dem Einbruch auch gleich?«, fragte Nic.

Basti schüttelte den Kopf. »Nein, er soll keine Zeit haben, sich eine Erklärung zurechtzulegen, was der Einbrecher hier gesucht haben könnte. Er hat einige Fragen zu beantworten … Aber jetzt erzähl endlich, warum kommt ihr erst jetzt vom Berg?« Sein Blick fiel auf die Fotos in Maschas Hand. Nic musste bemerkt haben, dass er sie etwas zu lange ansah, denn er tauschte einen Blick mit Mascha, woraufhin sie die Fotos schnell auf dem Schreibtisch ablegte. So wie es aussah, hatte nicht nur sein Vater Fragen zu beantworten. Morgen.

Morgen war der Tag der Wahrheit.

3. August

28

In ihr warmes Bett gekuschelt, äugte Luzie auf die digitale Anzeige ihres Weckers. Schon nach zehn Uhr. Basti! Nic!

Sogleich war sie aus dem Bett und griff nach ihrem Handy. Eine Nachricht. Nic da. Alles gut. B

Mit einem Seufzer plumpste sie auf ihr Bett zurück. Sie könnte noch eine Stunde schlafen. Oder zwei. Gähnend ließ sie sich ins Kissen fallen. Bewegte ihren verletzten Knöchel. Er tat kaum noch weh. Die richtige Creme, der richtige Verband und schwupps, war alles verheilt. Es wäre zu schön, wenn es für die Wunden, die Bastis und ihr Vater sich gegenseitig zugefügt hatten, auch die richtige Medizin gäbe. Aber die gab es nicht. Sie war die Einzige, die bei ihrem Vater überhaupt etwas ausrichten konnte. Am besten fing sie gleich heute damit an. Ganz vorsichtig, indem sie Basti zunächst außen vor ließ und ihn nur auf Franz ansprach. Sie könnte ihn heute Nachmittag in den Forst begleiten, ein gemeinsamer Marsch durch die Wälder, das hatten sie schon lange nicht mehr gemacht und eine bessere Gesprächsgrundlage gab es nicht. Sie reckte und drehte sich und erblickte zwei Fotos unter dem Schreibtischstuhl. Neugierig rollte sie sich aus dem Bett und hob sie auf. Es waren die Fotos von Brigitta als junge Frau. Sie mussten herausgefallen sein, als sie Basti die Jacke zugeworfen hatte. Mit den Fotos legte sie sich wieder hin. Unglaublich, wie sehr Brigitta sich verändert hatte. Stünde hinten nicht ihr Name drauf, hätte sie sie niemals erkannt. Aber das Gesicht kam ihr trotzdem irgendwie bekannt vor. Als hätte sie das Foto schon einmal gesehen. Vielleicht im Album ihrer Mutter.

Sie legte die Fotos weg. Noch eine halbe Stunde dösen. Kraft tanken für das Gespräch mit ihrem Vater. Ein konstruktives Gespräch, keinen weiteren Schlagabtausch. Sie verschränkte die Arme hinter dem Kopf. Dazu brauchte sie eine Strategie. Besonders nach dem Zusammenprall gestern Nacht. Wie der sich aufgeführt hatte! Was Rasputin in ihrem Zimmer suchte und wer hier gewesen sei, er habe Stimmen gehört … Manchmal ging er ihr so auf die Nerven. Wahnsinn. Dieses ganze Theater, natürlich »nur zu ihrem Besten« … Es war aber nicht zu ihrem Besten! Manchmal benahm er sich wie diese Katholikenoberhäupter, die zum Wohle ihrer Schäfchen die normalsten Dinge verteufelten und sich dann wunderten, wieso die Leute aus der Kirche austraten.

Kirche.

Mit einem Satz war sie aus dem Bett, grapschte die Fotos und lief mit ihnen zum Fenster. Sie öffnete den Vorhang und betrachtete die Fotos in hellem Sonnenlicht. Die Madonna! Daran hatten sie die Fotos erinnert. Brigitta sah der Madonna auf dem Höhlenbild ähnlich.

Keine zehn Minuten später huschte Luzie frisch geduscht und mit nassen Haaren die Treppe hinab. Aus der Küche vernahm sie die Stimmen ihrer Eltern. Ihre Mutter schien aufgebracht zu sein, ihr Vater in Erklärungsnot. Gut. Sie waren mit sich selbst beschäftigt, umso größer ihre Chancen, unbemerkt aus dem Haus zu schleichen. Sie öffnete die Tür, als Sammie aus der Küche stürmte und schwanzwedelnd auf sie zulief.

»Leise, meine Süße!«

»Warum leise?« Im Türrahmen tauchte ihr Vater auf und musterte sie argwöhnischer als ein Gefängniswärter. »Wolltest du weg? Ohne uns Bescheid zu geben?«

»Ja.« Sie richtete sich auf und hielt dem herausfordernden Blick ihres Vaters stand.

»Hast du nichts gelernt?«

»Woraus?«

»Aus deinem lebensgefährlichen Ausflug mit deinen sogenannten Freunden!«

Sie starrte ihn an. Musste sie das verstehen?

»Einfach in die Berge abzuhauen, ohne zu hinterlassen, wohin ihr geht!«

»W…was?« Sie sah zu ihrer Mutter. Hatte ihr Vater jetzt einen Vogel? Sie hatte nicht nur gesagt, wohin sie unterwegs waren, ihre Mutter hatte sogar die Brote für sie und Mascha und Valentin geschmiert!

»Und dann auch noch mit Basti und Valentin! Wie unverantwortlich die beiden sich benehmen, hat die Tour wieder einmal klar bewiesen.«

»Du hast doch keine Ahnung!«, protestierte Luzie. »Du warst nicht dabei!«

»Ich weiß genug. Und wo soll es jetzt hingehen?«

»Zu Basti und Nic und mit ihnen zusammen ins Krankenhaus zu Valentin. Also genau zu den Menschen, von denen du mich fernhalten willst.«

»Das kommt nicht infrage. Nach deiner Aktion verlässt du vorerst überhaupt nicht mehr das Haus!«

Sprachlos ließ Luzie den Schuh sinken. Hausarrest? Weil sie auf einer Tour gewesen war, die sie sich zuvor von ihrer Mutter hatte absegnen lassen? So nicht! Sollte er doch ihrer Mutter Hausarrest geben, wenn ihm ihre Entscheidung nicht passte!

»Also, Christopher, das finde ich übertrieben.«

»Das ist das Mindeste an Strafe, was überhaupt möglich ist.«

Luzie schmetterte den Schuh auf den Boden. »Jetzt reicht es aber! Mama hat mir die Tour erlaubt und wenn du anderer Meinung bist, mach das mit Mama aus und lass mich in Ruhe.«

Die Brauen ihres Vaters sanken nach unten, berührten sich über der Nase. Er drehte sich zu ihrer Mutter. »Du hast gewusst, dass Basti und Valentin mit von der Partie waren?«

Sie nickte.

»Das ist ja wohl das Letzte«, polterte ihr Vater los. »Ich habe dich –«

»Und übrigens«, unterbrach Luzie ihn, »Basti ist mein Freund. Ob es dir passt oder nicht.«

»Es passt mir nicht und ich verbiete es dir!«

»Verbieten? Du kannst mir nicht vorschreiben, mit wem ich befreundet bin. Und«, sie stemmte ihre Hände in die Hüften und blitzte ihren Vater an, »wenn du es wagst, dich dazwischenzustellen oder Basti oder Franz Ärger zu machen, dann rede ich nie wieder ein Wort mit dir.«

»Du drohst mir?« Ihr Vater hatte nun ebenfalls die Hände in die Hüften gestemmt. Doch in seinen Augen flackerte Unsicherheit auf.

»Ja. Und ich meine es ernst. Was hättest du denn gemacht, wenn dein Vater dir verboten hätte, Mama zu sehen?«

»Das ist etwas ganz anderes!«

»Ach? Warum? Weil du ein Mann bist und ich ein Mädchen? Pf!«

»Nein, weil –«

»Es ist nichts anderes und das weißt du genau. Also: Hättest du Mama fallen gelassen?«

Sie hatte ihn in die Ecke getrieben. Seine Wangen hatten rote Flecken, wie ein gehetztes Tier blickte er hektisch zwischen ihrer Mutter und ihr hin und her, bis er schließlich den Blick senkte. Egal, was er sagte: Er konnte nur verlieren.

Luzie hob ihren Schuh auf und schlüpfte hinein. Sie öffnete die Haustür und drehte sich dort noch einmal um. »Ich gehe jetzt. Bis ich wiederkomme, kannst du dir ja überlegen, wie viel dir Mama damals bedeutet hat.«

29

Die Schritte schlichen sich in Bastis Traum. Er öffnete die Augen. Tapp. Kein Traum. Tapp. Tapp. Tapp.

Er sprang aus dem Bett. Hellwach. Jemand war unten! Eine Schublade flog zu. Gefolgt von Fluchen.

Basti entspannte sich. Sein Vater. Eilig schlüpfte er in Jeans und T-Shirt.

Im Wohnzimmer räumte sein Vater Dokumente in den Schreibtisch zurück. Der Boden selbst war bereits völlig papierfrei.

»Morgen.« Basti fläzte sich aufs Sofa.

»Was ist hier passiert?« Sein Vater knallte die nächste Schublade zu. »Meine ganzen Pflanzen sind hin – habt ihr gerauft?«

Basti sah ihn mit offenem Mund an. Gerauft? Was stellte sich sein Vater vor, was hier passiert war?

»Da steckt doch diese Mascha dahinter. Seit sie hier aufgetaucht ist, gibt es nichts als Ärger.« Sein Vater ordnete mehrere Papiere in eine Klarsichtfolie und schimpfte weiter. »Hat sie das hier zu verantworten? Hat sie Nic aufgehetzt? «

Basti hievte sich aus dem bequemen Sofa. Langsam ging er zum Schreibtisch und lehnte sich mit beiden Händen auf die Platte. »Spinnst du total?«

Entgeistert blickte sein Vater auf.

»Jemand ist hier eingebrochen und hat in deinen Sachen was gesucht«, polterte Basti los. »Wir haben nicht ›gerauft‹. Ich bin zusammengeschlagen und gefesselt worden.«

Aus dem eben noch vor Ärger geröteten Gesicht seines Vaters verschwand alle Farbe. »Eingebrochen? Aber … es gibt keine Einbruchsspuren!«

»Die Terrassentür war offen. Und zur Info: Wäre Luzie nicht gekommen, wäre ich wahrscheinlich mitsamt dem Haus in die Luft geflogen, weil der Einbrecher nicht gespannt hat, dass aus dem kaputten Mistofen Gas ausgeströmt ist.« Basti verstummte. Der Gedanke an die gestrige Nacht rief seine Ängste wieder wach und schnürte ihm die Kehle zu.

Sein Vater sank auf den Schreibtischstuhl. »Mein Gott«, flüsterte er. »Mein Gott.« Er wirkte auf einmal alt und kraftlos, das eben noch kantige Abenteurergesicht verlor seine harten Konturen. »Was ist passiert?«

In wenigen Sätzen schilderte Basti den Einbruch und Nics Rettung aus der Gletscherspalte. Sein Vater hörte zu, stellte keine Zwischenfrage, machte keinen Kommentar, doch sein Kopf senkte sich immer tiefer über die Schreibtischplatte. Schließlich sah er hoch und suchte Bastis Blick.

»Ich habe die ganze Nacht versucht, mir vorzustellen, wie wir weiterleben könnten, wenn Nic es nicht schaffen würde. Ich konnte es nicht.« Er räusperte sich erneut. »Und jetzt sagst du mir, dass du auch fast gestorben wärst.«

»Wenn Luzie nicht gekommen wäre …«

»Luzie … Du hast sie immer noch sehr gern.«

»Sie ist meine Freundin.«

»Ja, das hatte ich befürchtet.« Sein Vater seufzte. »Weiß der Förster davon?«

»Nein. Noch nicht.«

Sein Vater stieß erleichtert die Luft aus. »Hör zu, Basti, ich will mich nicht zwischen euch drängen, aber bitte gib mir ein paar Tage Zeit, bevor ihr es an die große Glocke hängt. Nur ein paar Tage, vielleicht eine Woche. Dann habe ich das geregelt. Und bis dahin halte es bitte geheim. Vor allem vor Luzies Vater.«

Ein paar Tage? Und dann würde sein Vater mit der Wahrheit herausrücken? Falls er die Zeit nicht nur dazu nutzte, sich eine neue Ausrede einfallen zu lassen.

Sein Vater stand auf und kam um den Schreibtisch herum auf ihn zu. »Ein paar Tage«, wiederholte er bittend. »Das ist mein Deal: Du verschaffst mir die Zeit, die ich brauche, um mit ein paar Leuten ein paar Dinge zu regeln, und dafür wirst du einiges erfahren, was ich dir nie erzählen wollte.« Er hielt ihm die Hand hin. »Deal?«

Basti schlug ein. »Deal. In einer Woche laufe ich mit Luzie Hand in Hand durchs Dorf.«

»Eine Woche reicht.« Sein Vater lächelte, dann fuhr er mit dem Finger über Bastis Schläfe. Basti zuckte zusammen.

»Hat er dich dort erwischt?«

»Ja.«

»Das war ein Profi. Der hat genau gewusst, wo er hinschlagen muss, um dich kampfunfähig zu machen.« Er schüttelte besorgt den Kopf. »Was ist hier nur los?«

»Das wollte ich dich fragen. Was hat der Typ gesucht?«

»Ich weiß es nicht. Komm, reden wir in der Küche weiter, ich habe einen Bärenhunger.«

In der Küche brühte sein Vater Kaffee auf, während Basti den Tisch deckte. Bärenhunger reichte überhaupt nicht als Beschreibung für das Loch in seinem Magen. Der Duft nach Kaffee und frisch getoastetem Brot ließ ihm das Wasser im Mund zusammenlaufen.

»Vier Teller?«, fragte sein Vater, als er mit dem Kaffee zum Tisch kam.

»Mascha ist hier.«

»Aha.«

Basti musterte ihn erstaunt. Mehr hatte er dazu nicht zu sagen?

»Dann sind sie und Nic also …«

»Sieht so aus.« Basti legte sich dick Schinken auf das Brot und biss hinein. Mit vollem Mund setzte er nach: »Was dagegen?«

Sein Vater verzog den Mund zu einer säuerlichen Grimasse und hob ergeben die Schultern. »Würde Nic auf mich hören, wenn ich ihm sage, dass das böse in die Hose gehen wird?«

»Nein.«

»Dann kann ich mir den Ärger ja sparen.« Er setzte sich ihm gegenüber, bestrich einen Toast mit Butter und träufelte Honig darauf. »Erzählst du mir, was am Berg vorgefallen ist?«

»Erst möchte ich, dass du mir das Foto hier erklärst.« Basti zog das Foto seiner Mutter aus der Jeanstasche und schob es über den Tisch.

Sein Vater warf kurz einen Blick darauf und konzentrierte sich auf den Honig. »Das sind deine Mutter und Nic.«

Basti drehte das Foto um. »Ja, im Monat meiner Geburt. Wieso hat sie keinen Bauch?«

Wieder warf sein Vater nur einen flüchtigen Blick auf die Rückseite des Fotos. »Tatsächlich. Dann war das wohl nach deiner Geburt.«

»Und da war Mama schon wieder so krass schlank?«, fragte Basti zweifelnd.

»Das gibt’s. Deine Mutter war eine super Sportlerin. Die war in null Komma nichts wieder in Form.«

»Und wo bin ich?«

»Du schläfst wahrscheinlich.«

»Ihr seid eine Woche nach meiner Geburt mit mir in die Karibik geflogen?«

Sein Vater kaute so gründlich an seinem Brot, als wären seine Magensäfte im Urlaub. Dabei war es absolut offensichtlich, dass er sich damit Zeit verschaffen wollte, um eine bestmögliche Antwort zu finden. »Nein, davor. Du solltest dort auf die Welt kommen. In ihrem Heimatland.«

Basti musterte ihn prüfend. Er war in der Karibik geboren? Für wie blöde hielt sein Vater ihn? »Wieso steht dann in meinem Pass, dass ich in Valencia geboren wurde?«

»Bist du. In Valencia in Venezuela. Genau genommen bist du auf dem Flug von Valencia nach Isla de Margarita zur Welt gekommen.« Sein Vater spülte das zu Brei gekaute Brot mit einem Schluck Kaffee hinunter. »Und da der Flieger von Valencia weggeflogen ist, wurde Valencia als Geburtsort eingetragen.«

Basti musterte ihn. Wahrheit oder Lüge? Etwas so Absurdes konnte man sich fast nicht ausdenken. Nur, wieso hatte er ihm das nie erzählt? Weil es mit seiner Mutter zu tun hatte und damit in die Tabuzone fiel? Und seine Mutter? Gab es Frauen, denen man ihre Schwangerschaft weder vor noch nach der Geburt kaum ansah? Er musste seinem Vater Fangfragen stellen, um die Geschichte zu überprüfen. Log er, würde er früher oder später über seine Lügen stolpern. Oben wurden Stimmen laut. Nic und Mascha kamen kichernd die Treppe herunter. Schlechtes Timing.

30

Valentin schob das Tablett weg und setzte sich an den Rand des Bettes, langsam, um den aufkommenden Schwindel zu bekämpfen. Seine Beine baumelten über die Kante, die Hände stützten sich auf dem Bett ab.

»Paps?«

Sein Vater blickte kurz von der Zeitung auf und vertiefte sich dann erneut in den Artikel. So hatte er ihn vorher nie behandelt, er war also immer noch sauer auf ihn. Trotzdem musste er ihn auf den Förster ansprechen. Bevor er Anzeige erstattete und damit eine Kettenreaktion auslöste, die sie alle bereuen würden.

»Hörst du mir mal zu?«

Mit einem demonstrativen Rascheln senkte sein Vater die Zeitung.

»Kannst du dir das mit der Anzeige noch mal überlegen?«

»Kommt nicht infrage. Der Förster ist zu weit gegangen. Das kann ich nicht durchgehen lassen. Dass du dich auf seine Seite stellst, finde ich … gelinde gesagt enttäuschend.« Sein Vater nahm die Zeitung wieder hoch. Sollte wohl bedeuten, dass das Thema und die Unterhaltung für ihn beendet waren. Seine Entscheidung musste ihn wirklich verletzt haben, so abweisend und kühl kannte er seinen Vater nicht.

»Und ich verstehe nicht, wie du so stur sein kannst. Nach dem, was du Luzies Mutter angetan hast! Du schuldest ihr das.«

Die Zeitung landete mit großem Geraschel auf dem Bett. »Ich schulde gar niemandem etwas. Auch nicht Naomi. Sie war schwanger, sie konnte das Baby nicht aufziehen, ich schon.«

Das war’s? Er hatte Alex aufgezogen und damit war er fein raus? Wie selbstgerecht das war. All die Jahre, die Naomi ihre Tochter in den Gesichtern der Touristenmädchen gesucht hatte, galten also nichts? »Hörst du dir eigentlich ab und zu selber zu?«

»Gezwungenermaßen.« Sein Vater hob die Zeitung. »War das alles?«

»Nein.« Der Schwindel hatte sich gelegt und Valentin stand auf. »Die Aktion, von der Basti geredet hat: Ich bin bei den Mosbichls eingebrochen und habe etwas geklaut. Den Beweis, mit dem du den Förster drankriegen solltest. Wenn du also den Förster anzeigst, riskiere ich ebenfalls eine Anzeige. Willst du das? Schicke Schlagzeile: Beckersohn bricht bei Hofbesitzer ein. Wird er nun kriminell?«

»Du hast was getan?« Die Zeitung landete auf der Bettdecke.

»Ich bin dort eingebrochen, weil ich dachte, dass die Mosbichls was mit deinem Unfall zu tun hatten. Die Schmierereien stammen von Toni Mosbichl.«

»Das war kein Unfall. Das war schwere Körperverletzung.«

Valentin schüttelte vorsichtig den Kopf. »Es war ein Unfall. Du und der Förster, ihr habt euch gerauft und dabei bist du in der Grube gelandet.«

Nun schüttelte auch sein Vater den Kopf. »Er hat mich gestoßen. Und das werde ich so nicht stehen lassen. Punkt.« Er hob die Zeitung und senkte sie sogleich wieder. »Und das mit den Mosbichls regle ich so. Schmierereien gegen Einbruch. Das hebt sich auf.«

Damit verschwand er aufs Neue hinter seiner Zeitung. Valentin starrte auf die Zeitung, hinter der sein Vater sich versteckte. Sollte er einen weiteren Versuch starten? Nein. So wie sein Vater gerade drauf war, wäre das völlig nutzlos. Er musste sich etwas anderes einfallen lassen. Von draußen hörte er Stimmen. Die anderen.

Schnell lief er zur Tür und trat in den Gang. Das Letzte, was er jetzt gebrauchen konnte, war ein Zusammentreffen von Luzie und seinem Vater.

Mit jedem Wort wünschte Valentin sich dringender, er könnte die Zeit zurückdrehen. Er stellte den Kaffeebecher auf dem wackeligen Bistrotisch der Cafeteria ab. Wenn all das stimmte, was Mascha gerade über den Förster erzählte, hatte er sich gestern heldenhaft verhalten. Er linste zu Luzie. Sie schien mit jedem Wort mehr aufzublühen. Verständlich. Er hätte sich auch gefreut, wenn sein Vater sich als Held entpuppte. Aber sein Vater ließ gerade den Fiesling raushängen, indem er darauf bestand, den Helden des Tages zum Gewalttäter abzustempeln. Fraglos war das, was der Förster ihm und seinem Vater angetan hatte, total daneben gewesen. Wobei der Kampf an der Grube genauso gut auch mit einem Sturz des Försters hätte enden können. Sein Vater hatte Pech gehabt. Die Geschichte mit seinem Rad dagegen … Hm. Übel. Er hätte sich weit schlimmer verletzen können, wenn die Bremse erst am Berg versagt hätte … Allerdings hatte es ihn gleich bei der ersten Bremsung geschmissen. Das hieß, das Rad war so präpariert worden, dass er gar nicht erst die Straße erreichen konnte. Ziemlich rabiate Methode, um seine Tochter vor dem schlechten Becker’schen Einfluss zu bewahren. Was verliebte er sich auch ausgerechnet in Luzie! Für den Förster musste er ein rotes Tuch von der Größe eines Fußballfeldes sein.

Er lauschte den letzten Sätzen von Luzies Bericht. Ihre und Bastis Nacht war ebenso katastrophal verlaufen wie die von Nic und Mascha. In was waren sie da nur hineingeraten?

»Mir ist heute früh etwas aufgefallen«, sagte Luzie, nachdem sie mit ihrer Schilderung der nächtlichen Geschehnisse fertig war. Sie zog ein Foto hervor und legte es auf den Bistrotisch. Valentin betrachtete es. Eine junge Frau. Irgendwie kam sie ihm bekannt vor, ohne dass er sagen konnte, woher. Der Frisur nach stammte das Foto aus den Achtzigerjahren. Er konnte sie also gar nicht kennen.

»Das ist ein Foto von Brigitta«, erklärte Luzie, »als sie in unserem Alter war. Kommt sie euch bekannt vor?«

»Brigitta?«, rief Nic. »Nie!«

»Ich glaube, dass sie die Vorlage für die Madonna auf dem Höhlengemälde war«, fuhr Luzie fort.

Valentin rief sich das Wandbild ins Gedächtnis. Die Madonna. Das Auffälligste an ihr waren die sanften blauen Augen und die feinen Gesichtszüge gewesen. Er betrachtete das Foto genauer. Die blauen Augen wirkten eher fröhlich als sanft, aber die Form der Augen, die zierliche Nase und hohen Wangenknochen wiesen durchaus eine Ähnlichkeit auf.

Nun nahm Mascha das Foto an sich und studierte es. »Jetzt, wo du es sagst – stimmt. Und das ist sicher Brigitta?«

»Wurde mir vorhin bestätigt. So sah Brigitta aus, als sie die Kletterfee von Finstermoos war. Bevor sie krank wurde.«

»Damit haben wir eine weitere Variable besetzt.« Mascha legte das Bild auf den Tisch zurück. »Jetzt wissen wir, wer die Madonna ist und wer meine Doppelgängerin war. Fehlen noch der Mann mit der fetten Zigarre und der Mann hinter meiner Großmutter. Das ist vielleicht mein Großvater.«

Valentin verschränkte die Hände vor seinem Gesicht. Maschas Großeltern. Das war wirklich der Hammer. Darauf wäre er nie gekommen. Das war es also, was ihre Mutter nach Finstermoos gelockt hatte.

»Ich werde nach Berlin fahren«, sagte Mascha plötzlich und sie klang fest entschlossen. »Vielleicht finde ich etwas in Mamas Unterlagen.«

»Nach Berlin?«, rief Nic und schüttelte entschieden den Kopf. »Das ist viel zu gefährlich!«

»Gefährlicher als hier?« Mascha zog eine spöttische Grimasse. »In Berlin hat noch nie jemand versucht, mich umzubringen.«

»Und deine Mutter?«, fragte Valentin. »Nach ihr wird gesucht. Willst du nicht hier sein, wenn sie gefunden wird?«

»Ich fahre«, sagte Mascha und sah auf die Uhr. »Und zwar in dreiundfünfzig Minuten.«

»Was?«, entfuhr es Nic. »Danke für die Mitteilung.«

»Ich wusste, dass du es mir ausreden wollen würdest.«

»Zu Recht«, brummte Nic und trommelte mit den Fingern auf der blechernen Tischplatte. Wahrscheinlich überlegte er fieberhaft, was er nun tun sollte.

»Gut«, schnappte er schließlich. »Dann fahre ich eben mit.«

»Na super.« Basti erhob sich mit einem Seufzer. »Und ich darf mal wieder bei Papa für dich einspringen.«

Nun erhoben sich auch Mascha und Nic, nur Luzie blieb bei ihm sitzen.

Basti zog einen Autoschlüssel aus seiner Hosentasche. »Dann hopp. Wenn du noch was packen willst, sollten wir los.«

Valentin sah auf den Autoschlüssel. Auf Maschas trotzigen und Nics entschlossenen Gesichtsausdruck. Ein mulmiges Gefühl bildete sich in seiner Magengegend. Er blickte den dreien hinterher, als sie aus der Cafeteria eilten, und mit jedem Schritt, den sie sich entfernten, wuchs sein Drang, sie zurückzurufen.

31

Das letzte Stück Lasagne verschwand in Bastis Mund. Gierig schielte er auf Nics Portion in der Aufflaufform am Herd. Nic war nicht da, also konnte er es sich ebenso gut selbst schnappen.

Die zweite Portion schmeckte noch besser als die erste. Ob Nic schon in Berlin angekommen war? Irgendwie tauschten sie gerade Rollen. Seit Mascha aufgetaucht war, wurde Nic immer spontaner und er immer vernünftiger.

Er zog Brigittas Foto aus seiner Hosentasche und strich den Knick oberhalb ihres Kopfes glatt. Kauend vertiefte er sich in das Bild und versuchte, sich die Madonnenfigur ins Gedächtnis zu holen. Vergeblich. In der Höhle hatte er sich auf die Personen konzentriert, die ihm bekannt waren: Krailinger, seinen Vater, den Förster, Naomi, Becker. Auf die Madonna hatte er kaum geachtet. Mit ihrem sanften Blick hatte sie eben ausgesehen wie eine Madonna.

Am besten stattete er der Höhle morgen einen Besuch ab und sah noch einmal nach, denn stellte die Madonna wirklich Brigitta dar, würde es das Baby auf ihrem Arm in ein ganz neues Licht rücken.

Der Teller war zum zweiten Mal leer und diesmal war Basti so voll, dass er selbst für Geld keine dritte Portion mehr angerührt hätte. Er stellte den Teller in die Spülmaschine.

Und jetzt?

Fernsehen? Er gähnte. Bett? Zu früh. Es war erst kurz nach acht. Zu Luzie? Keine gute Idee, nachdem er seinem Vater heute früh eine Woche Schonfrist versprochen hatte.

Er würde sich an seinen Teil des Deals halten. Und sein Vater hoffentlich auch. Schon komisch, dass er eine ganze Woche brauchte, um ihm etwas erzählen zu können. Er musste ihn doch nur bitten, es für sich zu behalten. Außer, er wollte ihn bloß vertrösten, um sich eine hieb- und stichfeste Ausrede zurechtzulegen – und nicht so einen Unsinn wie diese Geschichte mit seiner Geburt im Flugzeug. Basti nagte an der Unterlippe. Sein Vater hielt ihn wohl für total verblödet! Er schloss die Spülmaschine so fest, dass es klirrte, und ging an den Schreibtisch seines Vaters. Dort zog er die Schubladen auf, eine nach der anderen und wühlte sich durch die Dokumente, die sein Vater heute früh wieder eingeordnet hatte. Er war sich ganz sicher, dass er gestern irgendwo Partida de nacimiento gelesen hatte. Die Geburtsurkunde musste also hier sein – darauf müsste neben der Stadt ebenfalls das Land vermerkt sein.

Er schüttelte Dokumente aus einer grauen Mappe und verteilte sie auf dem Schreibtisch. Partida de nacimiento. Na also! Er überflog das amtliche Dokument und legte es enttäuscht zur Seite. Es war Nics Geburtsurkunde.

Hastig überflog er die anderen Dokumente der Mappe. Geburtsurkunde seines Vaters, Heiratsurkunde, Sterbeurkunden beider Großeltern, Erbschein für das Haus, Impfpässe, nur seine Geburtsurkunde fehlte.

Da hörte er den Schlüssel im Schloss. Sein Vater! Eilig räumte er die Dokumente in die Mappe zurück und legte sie in die Schublade. Sein Vater war schon im Flur, dem Geräusch nach zog er sich gerade seine Schuhe aus.

»Basti? Bist du zu Hause?«

Leise schob Basti den Schreibtischstuhl zurück und lief auf Zehenspitzen zum Sofa. »Wohnzimmer!« Er fläzte sich in die Lederkissen und griff nach der Fernbedienung, als sein Vater den Kopf zur Tür hereinsteckte.

»Schon was von Nic gehört?«

»Nö.«

»Schon gegessen?«

»Gerade fertig.« Der Fernseher sprang an.

»Schade, ich dachte, wir essen zusammen.«

Basti zappte durch die Kanäle. »Sorry, ich wusste nicht, wann du kommst.«

Der Kopf seines Vaters verschwand und Basti atmete erleichtert auf. Sein Vater hatte keinen Verdacht geschöpft. Ein Actionfilm flimmerte über den Bildschirm. Er drehte die Lautstärke hoch und rutschte ein wenig mit der Schulter hin und her, bis er schmerzfrei lag. Normalerweise hätten die waghalsigen Stunts der Schauspieler ihm anerkennende Pfiffe entlockt, doch jetzt interessierte ihn nur eine Frage: Hatte sein Vater seine Geburtsurkunde heute früh noch schnell aus der Mappe entfernt?

Berlin

32

So hektisch und bunt hatte er Berlin nicht mehr in Erinnerung. Schon am Bahnhof erfasste Nic die Schnelligkeit der Stadt, den Rhythmus, der so gar nichts mit dem verschlafenen Finstermoos gemein hatte. Selbst München schien verglichen mit der schillernden Welt Berlins gemütlich.

Mascha zupfte ihn am Ärmel. »Unsere U-Bahn.«

Er trat hinter ihr in den Waggon und legte seinen Arm um ihre Schulter. Wie selbstverständlich diese Geste in nur zwei Tagen für ihn geworden war. Sein Arm um ihre Schulter, ihr Kopf an seiner Brust, als wäre dort ihre Dockingstation. Vielleicht war das normal, wenn man die Richtige traf. Und so wie es aussah, war Mascha genau das: die Richtige. Er küsste sie auf den Kopf, sog den Geruch ihrer Haare ein. Er hätte noch stundenlang neben ihr im Zug sitzen und ihr zuhören können. Über ihr Studium, ihre Oma und deren Sammelleidenschaft, ihre Mutter und deren Starrsinn, die Wut auf ihren Vater, der sich seit fast zehn Jahren nicht ein einziges Mal gemeldet hatte. Das Rattern und Rumpeln stoppte und die Bahn hielt.

»Noch zwei Stationen«, sagte Mascha.

»Meinst du, deine Mutter ist hier?«

Mascha schüttelte den Kopf. Ein angespannter Zug erschien um ihren Mund. »Sie hätte mich angerufen.«

Mit einem Ruck fuhr die Bahn wieder los. Mascha verlor das Gleichgewicht und fiel gegen ihn. Er schlang den zweiten Arm um sie. Sie mussten ihre Mutter finden. So schnell wie möglich. Erst als er heute Morgen ihr stummes Weinen bemerkt hatte, hatte er wirklich begriffen, wie groß Maschas Angst um ihre Mutter war. Und selbst da hatte sie noch versucht, die Tränen vor ihm zu verstecken. Wie allein und verlassen sie sich vorkommen musste. Vater weg, Oma tot, Mutter verschwunden, keine Geschwister …

An der vierten Haltestelle löste Mascha sich aus seiner Umarmung. »Wir müssen raus.«

Im Vergleich zu München wirkte der Bahnsteig schmuddelig – Abfalleimer, aus denen der Müll quoll, Schmierereien an den Wänden, auf einer Bank lag ein Obdachloser, vor ihm auf dem Boden zwei große Tüten und eine Ansammlung leerer Bierflaschen. Die Straße, zu der die Stufen führten, war laut und lebhaft. Ein kleiner Laden neben dem anderen, manche witzig, manche abgeranzt, verliehen den alten, nur teilweise sanierten Häusern den urbanen Charme, den er an Berlin so mochte. Er spähte in die offenen Hinterhöfe, Graffiti neben Blumenkübeln, Plakate, zigfach übereinandergeklebt. Auf den Gehsteigen Stühle und Tische vor Cafés und Bistros, deren Besitzer offenbar in einen Wettstreit um den originellsten Namen getreten waren. Vor einem Thai-Restaurant blieb Mascha stehen. »Warte kurz.«

Damit verschwand sie in dem Restaurant. Wollte sie etwas zu essen mitnehmen? Er verspürte keinen Hunger, sie hatten erst vor zwei Stunden im Zug ihre letzten Sandwiches aufgegessen. Kurz darauf kam sie wieder heraus, in der Hand einen Schlüssel an einem knallorangefarbenen Band. »Unser Ersatzschlüssel.«

Sie ging zu dem Hauseingang neben dem Thai-Restaurant und sperrte auf. »Die Wengs holen die Post, wenn wir nicht da sind«, erläuterte sie, während sie die Treppen hochstieg. Drei Stockwerke, die Stufen ausgetreten und knarzend, die Wand in einem verblichenen Hellblau, hier und da zeugte eine Macke von zu großen Möbelstücken, die durch das Treppenhaus gehievt worden waren. Im dritten Stock schritt Mascha zur vorletzten Tür. Sie steckte den Schlüssel ins Schloss und drehte ihn. Sogleich sprang die Tür auf, doch statt einzutreten, wich Mascha zurück. Über ihrer Nase erschien eine tiefe Furche.

»Was ist los?«, fragte er.

»Die Tür war nicht abgesperrt. Der Letzte, der raus ist, hat sie nur zugezogen.«

»Vielleicht haben die Wengs vergessen abzusperren? Oder deine Mutter, als ihr nach Finstermoos aufgebrochen seid.«

»Nein. Ich habe abgesperrt und die Wengs waren nicht in der Wohnung, nur am Briefkasten.«

Sie drückte die Tür auf, langsam und vorsichtig, als erwarte sie einen Angreifer dahinter. »Mama?« Ihr Rufen war zaghaft, als glaubte sie selbst nicht daran, ihre Mutter in der Wohnung vorzufinden. »Mama? Bist du da?« Ihre Stimme klang etwas kräftiger diesmal, wenn auch immer noch zögerlich.

Nic ging an ihr vorbei in die Wohnung. »Warte hier, ich schau nach.«

»Ich komme mit.«

»Nein, du bleibst hier und holst Hilfe, falls nötig.«

»Kommt nicht in–«

Nic legte den Finger an den Mund und deutete auf den Platz neben der Tür, den sie einnehmen sollte. Dann trat er in die Wohnung. Gleich zu seiner Rechten war eine Tür. Er öffnete sie, ein Schlafzimmer, bunte Wände, farbenfrohe Tagesdecke auf einem Bett mit pinkem Himmel, Schreibtisch, Stuhl, unter dem Fenster ein feuerroter Sitzsack. Maschas Zimmer? Er schloss die Tür wieder und öffnete die nächste. Noch ein Schlafzimmer, ganz in Weiß mit ein paar Tupfern braunem Holz. Wohl das Schlafzimmer ihrer Mutter, minimalistisch, nur das Chaos auf dem Bett passte nicht. Als hätte jemand alles Mögliche einfach auf einen Haufen geworfen. Die nächste Tür war offen. Er warf einen Blick hinein. Das Bad. Daneben die Küche. Weiße Schränke, an einer Wand ein schmaler Tisch mit zwei Stühlen vor einer limettengrünen Wand. Er war am Ende des Flurs angelangt, öffnete die Tür zu einer Kammer, darin völliges Chaos. Er schüttelte den Kopf. So hatten Mascha und ihre Mutter die Kammer sicherlich nicht hinterlassen. Das Durcheinander stand zu sehr im Widerspruch zu der ordentlichen Küche und dem schnörkellos eingerichteten Schlafzimmer. Er wandte sich zur Tür auf der linken Flurseite. Auch diese stand offen. Das Wohnzimmer. Sofa und Teppich wieder in Weiß, eine ganze Wand nur Bücher, an der anderen Raumseite eine Arbeitsecke, ebenfalls mit Regalen voller Bücher, doch viele fehlten, nein, sie lagen am Boden, zusammen mit unzähligen Blättern Papier. Der Fußboden war regelrecht übersät damit.

Er hatte genug gesehen. Schnell lief er zu Mascha zurück und winkte sie herein. »Jemand war hier.«

»Was?«, rief Mascha und stürmte an ihm vorbei in die Wohnung. Schon hörte er sie fluchen. Schimpfend kam sie aus dem Schlafzimmer ihrer Mutter, lief weiter, blieb vor der Kammer stehen, bückte sich kurz, fischte ein Telefon aus dem Chaosberg und lief damit ins Wohnzimmer. Sie drückte eine Taste und eine blecherne Stimme teilte ihr mit, dass sie sieben Nachrichten hatte. Mascha drückte eine weitere Taste, ihre eigene Stimme klang durch den Raum. »Mama, wenn du das hier abhörst, dann melde dich. Sofort, ja? Ich mache mir Sorgen.« Ein Piepen ertönte, gefolgt von einer Männerstimme, die um dringenden Rückruf bat.

»Mamas Chef«, sagte Mascha und sprang zur nächsten Nachricht. Eine Frau, laut Mascha die beste Freundin ihrer Mutter, gleich danach wieder, diesmal dringlicher, mit der Bitte sich zu melden, darauf noch zweimal der Chef, erst ungeduldig, da sie einen Termin versäumt hatte, dann besorgt und schließlich eine männliche Stimme, jünger als die des Chefs, die nach Mascha fragte und sie daran erinnerte, dass sie sich zum Frühstücken treffen wollten. Er bemerkte, wie Mascha errötete. Sein Magen zog sich zusammen. Hatte Mascha einen Freund, den sie ihm verschwiegen hatte?

Mascha drückte die Nachricht vor Ende weg und wählte. Fast zeitgleich begann sie bereits zu sprechen. »Mascha Lindemann, guten Tag, ich möchte einen Einbruch melden.« Nach einer kurzen Pause gab sie ihre Adresse an und legte mit einem »Danke« auf. Dann gab sie dem Sofa einen Tritt. »Dieser Typ geht mir langsam verdammt auf den Sack.«

»Nicht nur dir.« Nic stellte sich vor das Chaos am Boden. »Willst du durchsehen, ob etwas fehlt?«

»Wir sollen nichts anfassen.« Maschas Blick wanderte durch den Raum, verweilte auf dem Glasschreibtisch. »Mamas Laptop ist weg. Die Spiegelreflexkamera haben sie dagelassen. Und dieses Bose-Wavedingens. Die beiden Sachen allein sind über zweitausend Euro wert.«

Sie verließ das Wohnzimmer. Nic ging ihr nach. Im Schlafzimmer ihrer Mutter öffnete sie einen Schrank und zog eine Schatulle hervor. Sie klappte sie auf und kramte darin herum. »Schmuck fehlt keiner. Geld auch nicht.« Sie drehte sich zu ihm. »Wir wissen beide, was die gesucht haben.«

Er nickte.

»Scheiße!« Sie setzte sich auf die Bettdecke ihrer Mutter. »Wir sind zu spät.«

Er setzte sich neben sie. Hilflos sah er zu, wie ihre Augen sich mit Tränen füllten. Es gab nichts, was er sagen konnte, um sie zu trösten. Falls auch nur der geringste Hinweis auf Maschas Großeltern oder den Verbleib ihrer Mutter in der Wohnung gewesen war, hatte der Einbrecher ihn unter Garantie vernichtet. Er zog ein Taschentuch aus seiner Jackentasche, doch bevor er es ihr reichen konnte, hatte sie schon mit dem Ärmel über ihre Augen gewischt. Ihre Mascara hinterließ schwarze Flecken auf ihren Wangen.

»Wir finden sie.«

»Wie denn?«, schluchzte sie auf. »Wenn wir nicht wissen, mit wem oder was wir es zu tun haben?«

Ja, wie? Er hatte keine Antwort darauf. Er hatte keine Ahnung, wie sie jetzt noch die Spur ihrer Mutter finden sollten.

4. August

Finstermoos

33

Basti rannte die Treppe hinunter. Fünf nach acht. Vor fünfzehn Minuten hätte er bei Off Limits sein sollen, um Nics Kurs zu übernehmen. Oh Mann! Er schnappte sich seine Jacke und ließ die Haustür ins Schloss fallen. Sein Vater hätte ihn doch wecken sollen! Er hatte ihn gestern extra darum gebeten.

Im Rekordtempo radelte er zur Agentur. Fünfundzwanzig Minuten zu spät. Er fuhr in den Hof, lehnte sein Rad schwer atmend an den Holzschuppen. Der Hof war bis auf einen Mann und eine Frau wie leer gefegt. Also war sein Vater entweder für ihn eingesprungen oder hatte die Gruppe weggeschickt. Wie auch immer – er würde gewaltigen Ärger bekommen.

»Was machst du denn hier?« Die Stimme seines Vaters riss ihn herum. Er kam mit zwei Gurten über der Schulter aus einem der Materialschuppen und winkte das Pärchen zu sich.

»Tut mir leid, hab verpennt«, keuchte Basti.

Sein Vater sah ihn überrascht an. »Hast du den Zettel auf dem Küchentisch nicht gesehen? Der Huber Sepp hat Nics Gruppe übernommen.«

»Echt?«

»Ich will nicht, dass du Nics Gruppen übernimmst. Ist gut gemeint, aber mir ist lieber, wenn du ein paar Tage deinen Arm schonst.«

Wie vom Donner gerührt verharrte Basti auf der Stelle. Seit wann fuhr sein Vater so einen Kuschelkurs? Das war doch nicht normal.

»Aber du bist für zwei Uhr beim Bungeejumping eingeteilt«, sagte sein Vater und ging weiter. Nach ein paar Schritten drehte er sich noch einmal um. »Pünktlich«, setzte er nach und zwinkerte ihm zu.

Perplex stiefelte Basti zu seinem Rad zurück. Verrückt. Jetzt fiel sein Vater auch noch aus seiner Rolle – als hätte jemand sie alle drei mit einem Persönlichkeitsveränderungszauber belegt.

Der Zettel lag tatsächlich auf dem Küchentisch. Basti brühte sich eine Tasse Kaffee auf und setzte sich an den Tisch. Wieder ins Bett zurück war auch sinnlos. Fragte sich nur, wie er die Zeit bis zwei am besten nutzen konnte.

Er strich sich ein Brot. Vielleicht hatte Luzie Zeit. Er fischte sein Handy aus der Hosentasche und tippte. Hi Luzie, habe doch Zeit, bis 2, wie sieht’s aus? B

Sekunden später surrte das Handy. Hab Brigitta versprochen, ihr mit den Pferden zu helfen. :-(((((

Basti starrte auf das Display. Brigitta. Das Höhlengemälde. Natürlich. Besser konnte er seine Zeit kaum nutzen.

Am Rand der Spalte schaltete Basti seine Stirnlampe an. Zügig stieg er in die Höhle hinab, doch mit jedem Meter, den er tiefer hinunterkletterte, legte sich die düstere Atmosphäre wie ein zu enges Korsett fester um seine Brust. Er konzentrierte sich auf seine Atmung. Außer diesen Malereien war nichts in der Höhle. Nichts, was ihm bedrohlich werden konnte. Unten angekommen, lief er rechts in die Höhle hinein, blieb vor dem ersten Bild stehen und leuchtete die Madonnenfigur an. Er holte das Bild von Brigitta hervor und hielt es neben das Gesicht der Madonna. Eine gewisse Ähnlichkeit war da, zumindest auf den ersten Blick, aber betrachtete man die Gesichter genauer, schwand diese wieder. Die Brigitta auf dem Foto lachte über das ganze Gesicht, sie wirkte fröhlich und unbekümmert, Lebensfreude sprühte geradezu aus ihren Augen. Die Madonna dagegen hatte einen ernsten, traurigen Blick, ihr Gesicht war schmäler, die Haltung leicht vornübergebeugt, als trage sie die Last der ganzen Welt auf ihren Schultern. Von Lebensfreude oder Fröhlichkeit keine Spur. Der Mund war schwer zu vergleichen, da die Madonna das Baby mit zusammengepressten Lippen trug, während die Brigitta auf dem Foto mit offenem Mund lachte. Er richtete die Kopflampe so aus, dass sie die Bilder so gut wie möglich ausleuchtete, und fotografierte die bemalte Wand Stück für Stück ab. Dann ging er in den Höhlenbereich beim zugeschütteten Eingang und fotografierte die dortigen Malereien an Wand und Decke. Seine Atmung normalisierte sich, es war, als verlören die Bilder ihren Schrecken. Er hastete zum Einstieg zurück. Wenn er sich beeilte, bemerkte sein Vater das fehlende Quad gar nicht. Da vernahm er ein Husten.

Er schaltete seine Lampe aus. Schon hörte er Schuhe über den Fels scharren, als suche jemand eine geeignete Abstiegsroute in die Höhle. Sein Puls stieg, er tastete sich die Wand entlang, zurück zum vorderen Bereich der Höhle. Wenn er sich richtig erinnerte, waren dort Vorsprünge gewesen, die ihm als Versteck dienen konnten. Lautlos bewegte er sich an der Wand entlang, ertastete eine Nische, als ein Lichtstrahl durch die Höhle wanderte. Der Kletterer war unten angekommen.

Etwas zischte, gleichzeitig waberte ein unangenehmer Geruch zu ihm herüber. Der Geruch wurde stärker, das Zischen ebenso.

Farbe!

Basti kam hinter dem Vorsprung hervor und schlich die Wand entlang, bis er einen Blick auf den Eindringling erhaschen konnte. Seine Augen wurden groß, er unterdrückte einen ungläubigen Ausruf. Er presste sich gegen die Wand und trat lautlos den Rückweg zu seinem Versteck an.

Das konnte doch nicht sein!

Berlin

34

Nic schob die Papiere zu einem Haufen zusammen und reichte sie Mascha. Nichts. Absolut nichts, was sie auch nur einen Schritt weiterbringen würde. Das Einzige, was er aus der Sichtung der Papiermassen folgern konnte, war, dass Journalismus offenbar mit deutlich mehr Arbeit verbunden war, als er sich bislang vorgestellt hatte. Falls Maschas Mutter auch nur eine Notiz zu den Ereignissen in Finstermoos hier aufbewahrt hatte, war der Einbrecher ihnen zuvorgekommen. Er war gründlich gewesen und hatte sauber gearbeitet. »Professionell« hatte der Polizist es genannt. Keine Einbruchsspuren, keine Fingerabdrücke. Nic gähnte. Mascha verstaute mehrere Papiere in einer Mappe und legte sie zu den anderen auf den Schreibtisch. Sie wirkte deutlich fitter als er, allerdings hatte er auch so gut wie gar nicht geschlafen. Wie auch mit dem Wissen, dass der Einbrecher möglicherweise einen Schlüssel gehabt hatte, den er mit Sicherheit noch immer besaß und jederzeit wieder benutzen konnte.

Schwere, langsame Schritte knarzten die Treppe nach oben. Gebannt sah Nic zum Flur. Jetzt hob auch Mascha aufmerksam den Kopf. Sie legte den Finger an den Mund und zeigte auf den Baseballschläger, den sie am Sofa deponiert hatte. Er schlich hinüber, nahm den Baseballschläger und lief auf Zehenspitzen weiter zur Wohnzimmertür. Dort stellte er sich an die Wand und hob den Schläger über den Kopf. Profi hin oder her, diesmal hatten sie das Überraschungsmoment auf ihrer Seite. Die Schritte erreichten ihr Stockwerk, stoppten. Der Schweiß brach ihm aus, er hielt den Atem an, wartete auf das Drehen des Schlüssels im Schloss, doch dann knarzten die Stufen erneut, die Schritte arbeiteten sich in den vierten Stock hoch. Nic senkte erleichtert den Baseballschläger. Journalismus wäre nichts für ihn. Actionheld genauso wenig.

»Lass uns verschwinden«, sagte er und legte den Baseballschläger aufs Sofa zurück. »In zwei Stunden geht ein Zug.«

»Ich bleibe. Ich muss mehr über meine Großeltern herausfinden. Da habe ich hier die besseren Chancen.«

Er ging zum Fenster. Kontrollierte die Straße und sah vor der gegenüberliegenden Hofeinfahrt einen Mann mit Kapuzenshirt und Jeans, die Kapuze auffällig tief ins Gesicht gezogen. Plötzlich verschwand der Mann in der Hofeinfahrt, als hätte ihn Nics Auftauchen am Fenster gestört. Nic wich zurück, stellte sich an die Seite des Fensters und spähte hinaus. Er konnte den Schatten des Mannes deutlich sehen, er verweilte in der Einfahrt, unbeweglich, als wartete er auf jemanden. Oder wurde er gerade paranoid? Ins Gesicht gezogene Kapuzen und Herumlungern in Hofeinfahrten waren in diesem Teil der Stadt nicht unbedingt ein besonderes Merkmal. Trotzdem war ihm an dem Typen in der Einfahrt etwas nicht geheuer.

»Hier kann ich dich nicht beschützen«, sagte Nic und verließ seinen Fensterplatz. »In Finstermoos schon.« Er wanderte zum Schreibtisch, wo Mascha spöttisch die Brauen hochzog.

»Beschützen? Wer glaubst du, dass du bist? Der Ritter mit dem goldenen Schwert? Darf ich dich daran erinnern, was in Finstermoos alles passiert ist?«

»Eben. Trotzdem lebst du noch.«

»Und Valentin liegt im Krankenhaus«, gab sie zurück. »Du hast eine Platzwunde am Kopf, Luzie einen verstauchten Fuß und Basti eine ausgekugelte Schulter. Sich in meiner Nähe aufzuhalten, ist höchst ungesund. Ich muss das allein lösen.«

Nic ging um den Schreibtisch und legte die Hände auf ihre Schultern. »Das wollte deine Mutter auch. Jetzt suchen wir nach ihr. Meinst du, du hast bessere Chancen als sie?«

Mascha schüttelte seine Hände ab und senkte ihren Kopf. »Ich habe kein Recht, euch da mit reinzuziehen. Ich will, dass du gehst.«

Er legte die Hände erneut auf ihre Schultern. »Auf keinen Fall. Hat dir mal jemand gesagt, dass du ein Sturesel bist?«

Sie hob ihren Kopf. Ihre Augen blickten ernst, doch um ihren Mund erschien der Anflug eines Lächelns. »Meine Oma. Aber sie fand das gut.«

Unvermittelt schlug sie sich gegen die Stirn. »Meine Oma! Ich Idiot!« Sie nahm seine Hände von ihren Schultern und quetschte sie. »Sie hat alles gesammelt … Oh Mann! Kann gut sein, dass Mama dort gefunden hat, was sie auf Finstermoos gebracht hat.« Sie riss eine Schublade auf und zog einen Schlüssel hervor. »Wir müssen zu ihrer Wohnung!«

Als sie das Haus verließen, blickte Nic unauffällig zur Hofeinfahrt gegenüber. Der Typ war verschwunden. Seltsam. Eben, vor zwei Minuten, hatte sich der Schatten noch deutlich auf der Einfahrt abgezeichnet. Mascha zog ihn mit sich, sie hatte es enorm eilig, als ob sie sich ein Wettrennen mit dem Einbrecher liefern musste. Was ziemlich unsinnig war: Falls der Dieb von der Existenz der Wohnung wusste, war er sicherlich schon längst dort gewesen. Der Einbruch in Maschas Wohnung hatte sich wahrscheinlich am Tag nach dem Verschwinden ihrer Mutter zugetragen. Soweit die Theorie der Polizei anhand der Befragung der Nachbarn. Der Mieter unterhalb der Wohnung hatte es in der Nacht vom 31. Juli zum 1. August in der Wohnung rumoren hören und sich noch überlegt, ob er hochgehen und sich beschweren sollte. Jetzt war der 4. August. Warum sollte der Einbrecher drei Tage warten, bis er in die Wohnung der Großmutter einbrach?

Nic sah sich um. In beide Richtungen hasteten Menschen den Gehweg entlang, nur am Eingang zur U-Bahn lungerte eine Gruppe Jugendlicher so entspannt auf den Stufen, als gehe sie die Hektik der Stadt nichts an.

Mascha nahm immer zwei Stufen auf einmal. »Die Bahn kommt gleich! Schnell!«

Er passte sich ihrem Tempo an, den Blick geschärft. Wenn er die Kapuze erkannte, würde er den Typen zur Rede stellen. Ohne eine Fahrkarte zu ziehen, rannte Mascha auf den Bahnsteig und stellte sich an die Kante. Er versuchte, ihr dicht auf den Fersen zu bleiben, hörte bereits den einfahrenden Zug, doch auf einmal strömte die Masse der wartenden Menschen in Richtung Gleise und versperrte ihm den Weg. Da sah er das Sweatshirt. Die Jeans. Die Kapuze. Tief im Gesicht. Der Mann lief zielstrebig auf Mascha zu. Nic stieß die Frau vor ihm zur Seite. Und noch eine, einen Mann, einen zweiten. Wütendes Geschimpfe ertönte hinter ihm. Der Mann mit der Kapuze war nur noch wenige Schritte von Mascha entfernt. Da fuhr der Zug ein. Der Mann beschleunigte seinen Schritt, die Arme nach vorn gestreckt. Nic sprintete durch die Menge, brüllte Maschas Namen, wieder und wieder, endlich reagierte sie, drehte sich zur Seite, genau, als der Kapuzenmann sie erreichte und ihr einen Stoß versetzte.

Finstermoos

35

Basti spürte die kalte Wand in seinem Rücken. Der Farbgeruch war so intensiv, dass er den Ärmel vor die Nase halten musste. Er kauerte sich hinter einen hüfthohen Felsvorsprung und beobachtete, wie das Wandgemälde Stück für Stück zerstört wurde. Pechschwarzer, glänzender Lack, absolut deckend und so dick aufgetragen, dass schwarze Lackfäden wie Tränen über die helle Farbe hinabliefen.

Toni hier anzutreffen, hätte ihn nicht verwundert, auch der Förster wäre kein Überraschungsgast gewesen, aber Brigitta?

Dann hatte Luzie recht gehabt. Die Madonna war Brigitta und sie wusste nicht nur von dieser Höhle, sondern auch, dass er und seine Freunde sie entdeckt hatten. Hieß das zugleich, dass Brigitta ihnen bei der Bergtour gefolgt war? Körperlich wäre sie dazu in der Lage gewesen – sie hätte sowohl Valentin den Stoß geben als auch den Steinschlag auslösen können. So drahtig wie sie war, hätte sie, ausgerüstet mit einem Nachtsichtgerät, sogar Nic außer Gefecht setzen können. Er schüttelte stumm den Kopf. Nicht Brigitta. Warum, konnte er nicht sagen.

Plötzlich hörte sie auf zu sprayen, drehte sich und richtete den Strahl ihrer Lampe in seine Richtung. Blitzschnell duckte Basti sich hinter den Felsvorsprung. Das Herz klopfte ihm hart gegen die Brust. Hatte sie ihn bemerkt? Er hatte keinen Laut von sich gegeben – konnte sie spüren, dass sie nicht allein in der Höhle war? Er kauerte sich tiefer in sein Versteck. Wenn jemand so etwas fühlte, dann Brigitta. Da schwenkte der Lichtstrahl zurück zu der Wand, die sie gerade bearbeitete. Basti zählte bis zehn, dann wagte er, seinen Kopf wieder über den Felsen zu schieben. Brigitta hatte Naomi und Becker und Wolferl und das Grab bereits geschwärzt. Jetzt kam sie zu der Madonnenfigur. Sie setzte die Dose an, ließ sie wieder sinken. Ihre freie Hand streckte sich zur Wand aus, ihre Finger berührten den Fels. Sachte strich sie über die Madonnenfigur, über das Baby, bis die Hand auf dem Baby liegen blieb, als wollte sie es bedecken. So stand sie, reglos, die Hand am Fels, eine Minute, zwei, vielleicht länger, dann krallten sich ihre Finger zusammen, die Nägel kratzten durchdringend über den Stein, gefolgt von einem eigenartigen Gesang, kehlig und tief, ein Wort nur, in einer ewigen Schleife. Basti versuchte, das Wort zu verstehen, etwas mit Kre, etwas mit Gorr, doch es ergab keinen Sinn. Da hörte der Gesang abrupt auf.

Brigitta hob die Spraydose und sprühte. Zuerst das Baby, bis nur noch ein schwarzer Fleck übrig war. Dann das Gesicht der Madonnenfigur, dann der Körper. Basti duckte sich wieder hinter den Felsen. Er spürte, wie ihm das Atmen immer schwerer fiel. Er musste hier raus. Erleichtert sah er, wie Brigitta sich von der Wand abwandte und zur Einstiegsstelle zurückging. Doch statt hochzusteigen, lief sie direkt auf ihn zu.

Sein Atem stockte. Wollte sie etwa in diesen Teil der Höhle? Er drückte sich tiefer in den Fels und kroch in sein Versteck zurück. Verdammt! Er musste zu Off Limits. Wenn Brigitta bei dieser Wand ebenso lang brauchte wie bei der anderen, kam er viel zu spät.

Er beobachtete, wie sie den Arm hob, sprühte und zielstrebig die Gesichter zerstörte. Krailinger. Seinen Vater. Den Fremden. Die Madonna. Maschas Großmutter. Den Mann hinter Maschas Großmutter. Dann war die Dose leer. Sie zog eine zweite aus einer Umhängetasche und übersprühte das als Opfer dargebotene Baby. Dann die Totenköpfe, das Grab, die Schmugglerhütte. Zum Schluss übersprühte sie die Körper, jedoch nicht sehr gründlich, hier blieb ein Bein, dort ein Arm stehen. Schließlich verstaute sie die zweite Dose neben der ersten in ihrer Umhängetasche und ging zum Einstieg zurück. Nicht ein Mal sah sie zur Höhlendecke. Vielleicht wusste sie nicht, dass von dort der Förster auf sie herabschaute. Oder sie hatte es vergessen. Oder sie hatte nicht das Bedürfnis, seine Abbildung ebenfalls zu vernichten. Oder ihr war klar, dass es ziemlich schwer, wenn nicht gar unmöglich war, ohne Leiter die Deckenmalerei zu übersprühen. Basti hörte, wie sie nach oben kletterte. Er sollte ihr folgen, sie zur Rede stellen. Wenn er schon hier unten nicht den Mut dazu aufbrachte, sollte er es wenigstens oben im Freien tun. Er stieß sich von der Wand ab, wollte ihr nachlaufen, als plötzlich seine Beine nachgaben. Er lehnte sich zurück, wartete, dass endlich das Zittern in seinen Beinen nachließ. Doch es nahm nicht ab. Stattdessen fühlte er sich dösig und schwach, Übelkeit stieg in ihm hoch – was geschah nur mit ihm?

Berlin

36

Er hatte sie nicht beschützen können. Nic stolperte die Treppen des U-Bahn-Schachtes nach oben. Links und rechts ragten mehrstöckige Häuser in die Luft, Altbauten, sanierte Fassaden, dazwischen einzelne, heruntergekommene, mit Grafitti besprühte Hauswände. Trotzdem wirkte die Gegend teurer als die, in der Mascha wohnte, und die Geschäfte edler. Seine Augen flitzten ohne Unterlass hin und her, er brauchte die Bilder, um das eine, immer gleiche Bild am Bahngleis zu verdrängen. Der Kapuzenmann. Mascha. Sein Schrei. Wie sie sich umdrehte, nur den Bruchteil einer Sekunde vor dem Stoß. Er hatte sie nicht beschützen können. Sie selbst hatte den Sturz verhindert. Sich an den Nebenmann geklammert, als sie ins Straucheln geraten war. Sie ganz allein, während er nur zusehen konnte, wie die Katastrophe sich vor seinen Augen abzeichnete.

»Wir sind da.« Mascha blieb vor einem unsanierten Altbau stehen und sperrte eine schwere, mit Intarsien verzierte Holztür auf. Quietschend bewegte sie sich in den Angeln und gab den Blick auf einen bunt gefliesten breiten Hauseingang frei. Mascha leerte einen überquellenden Briefkasten und warf bis auf einen Brief den gesamten Inhalt in eine blaue Altpapierkiste.

Er folgte ihr in den zweiten Stock, noch immer nicht fähig, einen klaren Gedanken zu fassen. Die Treppe war ebenso ausgetreten und schief wie die in Maschas Haus und verursachte ebenso viele Knarz- und Trampelgeräusche. Gut. Ein zuverlässiges Warnsystem gegen unerwünschte Besucher.

Sie sperrte die Wohnungstür auf. Er achtete auf die Handbewegung. Zwei Drehungen, die Tür war abgesperrt, nicht einfach ins Schloss geworfen. Das war schon einmal ein gutes Zeichen. Dann schob sie die Tür auf, ein Quietschen verriet, dass auch hier Schmieröl fehlte.

Sie betrat die Wohnung, er folgte, wie er ihr stur folgte, seit sie die U-Bahn verlassen hatten, wortlos, wertlos. Sie hatte recht. Sie brauchte ihn nicht, Nic, den nutzlosen Ritter mit dem goldenen Schwert.

Der Flur war schmal und lang und ungelüftet, alle Räume gingen zu einer Seite ab. Die Zimmertüren standen offen, sodass er im Vorbeigehen einen ersten Eindruck erhaschte. Badezimmer. Schlafzimmer. Wohnküche. Alles etwas altmodisch und überladen. Dann sah er das Chaos. Bereits vor dem Wohnzimmer lagen verstreute Papiere, ganze Berge, manche zu unordentlichen Stapeln aufgehäuft, aber die meisten nur zusammengeschoben.

»Verflucht!«, brach es aus ihm heraus. Ihre Verfolger waren wieder schneller gewesen. Er stieg über die Papierhaufen und betrat das Wohnzimmer. Das Chaos vor ihm war unbeschreiblich. Berge von losen Papieren, Büchern, Zeitschriften, Werbeflyern, diverse Tischchen, Lampen und Krimskrams stapelten sich auf Boden, Stühlen, dem Sofa. Die Einbrecher mussten aus der ganzen Wohnung alles für sie Interessante in diesen einen Raum getragen haben. Das ganze Zimmer war voll, nur ein schmaler Weg führte zu einem großen Fenster mit Balkontür.

»Woher wussten sie von dieser Wohnung?«

»Wussten sie nicht. Mama und ich haben die Wohnung so verlassen. Wir sortieren gerade Omas Nachlass. Ich hab dir doch gesagt, sie hat gesammelt.«

Gesammelt? Nics Augen quollen schier über. All das sollten Sachen von Wert sein? Mascha nahm einen Papierstapel von einem Stuhl und stellte ihn neben den einzigen anderen freien Stuhl im Raum. Sie setzte sich und griff in den Stapel neben ihr.

»Wir gehen das jetzt durch und alles, was uns nicht interessiert, tragen wir ins Schlafzimmer, das ist clean. Küche und Bad auch.«

Er ließ sich neben ihr auf den Stuhl fallen. Sein Blick schweifte über das Chaos um ihn herum. Im Vergleich zur Wahrscheinlichkeit, hier etwas zu finden, war die Suche nach der Nadel im Heuhaufen ein Klacks. Die glänzte wenigstens im matten Heu. Aber hier suchten sie in Tausenden von losen Papieren ein beschriebenes Blatt, von dem sie nicht einmal wussten, ob es handgeschrieben oder auf der Maschine getippt war oder überhaupt existierte.

7. August – 23:11 Uhr

37

»Hallo!« Basti tastet nach dem Bein, packt es, schüttelt daran. »Hallo!«

»Basti! Was meinst du mit ›die Leiche lebt‹?« Nics Stimme überschlägt sich fast.

»Sie hat sich bewegt.« Bastis Finger laufen das Bein entlang nach oben. Jeans. Noch immer auf den Knien, kriecht er nach links, die Finger krabbeln den Körper entlang. Eine Hand. Kalt. Er nimmt den Arm, fühlt den Puls, doch er spürt nichts.

»Was ist los, Basti, wo bist du? Jetzt sag was!« Nics Stimme hat sich genähert.

»Hier! Weiter links.«

Das Bein hat sich bewegt – es muss ein Puls da sein. Er konzentriert sich auf seine Fingerspitzen. Spürt ein Pochen, so schwach, dass er nicht weiß, ob es von seinen eigenen Fingern stammt. Nein.

Es hat sich bewegt.

Er tastet sich weiter hoch, über die Schulter zum Kopf. Seine Finger gleiten über die Haare, wandern zum Gesicht.

Endlich weiß er, wer dort liegt. Er schickt ein Stoßgebet zum Himmel.

Bitte, lass es ihren Puls gewesen sein.

Bitte, lass sie leben.

4. August

Finstermoos

38

»Dein Vater musste dich bergen?« Luzie setzte sich zu Basti aufs Sofa und schüttelte entsetzt den Kopf. »Was hast du dir eigentlich dabei gedacht? Keine Alleingänge, haben wir gesagt!«

»Du hattest keine Zeit.«

»Das ist doch keine Entschuldigung!« Luzie sprang wieder hoch und marschierte im Wohnzimmer auf und ab. Sollte sie sich jetzt vielleicht schlecht fühlen, weil sie für Brigitta die Pferde versorgt hatte?

»Es war überhaupt nicht so schlimm. Ich hatte das Satellitentelefon dabei«, wiegelte Basti ab. »Was regst du dich eigentlich so auf?«

»Das fragst du noch?«, fuhr sie ihn an. »Was würdest du sagen, wenn ich ohne Bescheid zu geben in die Höhle geklettert und nicht mehr rausgekommen wäre?«

»Ich hätte dich rund gemacht.«

»Eben.«

»Jetzt komm mal wieder runter.« Basti klopfte neben sich aufs Sofa. Widerwillig ließ sie sich bei ihm nieder, hielt jedoch etwas Abstand. Irgendwie musste sie ihm begreiflich machen, dass für sie beide die gleichen Regeln galten.

»Alles halb so schlimm.« Er fischte ihre Hand vom Sofa. »Wenn ich gestern nicht so viel Gas eingeatmet hätte, wäre das nicht passiert. Woher sollte ich wissen, dass die Lackdünste mit dem Restgas in meinem Körper reagieren? Zwei Tage Ruhe und ich bin wieder fit, sagt der Arzt.«

So war das bei Basti. Alles war immer nur halb so schlimm, wenn es ihn selbst betraf.

»He, gib mir mal einen Kuss. Immerhin hab ich die Malereien fotografiert, bevor Brigitta sie übersprüht hat. Das muss doch was wert sein.« Er grinste sie an und tippte mit dem Finger auf seine Wange. Sie zeigte ihm einen Vogel, konnte sich ein Lächeln jedoch nicht verkneifen.

»Ja, einen Tritt in den Hintern.«

»Uhhh …« Er schnitt eine Grimasse, dann wurde er wieder ernst. »Gibst du mir mal mein Handy?«

Sie angelte es vom Couchtisch und reichte es ihm. Er tippte ein paarmal darauf herum und gab es ihr zurück. Es war ein Foto der Madonnenfigur.

»Ganz ehrlich, ich hatte meine Zweifel, ob es Brigitta ist. Aber so, wie sie die Figur übersprüht hat, kann es nur sie sein. Und das Baby hatte auch eine besondere Bedeutung für sie. Für einen Moment dachte ich, sie will das Bild von der Wand reißen. Und dann das komische Klagen. Görke oder grekör oder so. Sagt dir das was?«

Sie schüttelte den Kopf. Görke? Das klang nicht schamanisch. Sie musste ihre Mutter noch einmal auf Brigittas Baby ansprechen.

»Hatte Brigitta ein Mädchen oder einen Jungen?« Basti nahm das Handy und wischte über das Display.

»Mädchen?« Genau wusste sie es nicht, aber irgendwie hatte sie Mädchen in Erinnerung. Davon hatte der alte Dorfarzt mal erzählt. Von dem kleinen Würmchen, nur ein paar Tage oder Wochen alt, das er mitten in der Nacht für tot erklären musste. Ob das Brigittas Baby gewesen war? Allerdings hatte er Brigitta nicht explizit erwähnt, ärztliche Schweigepflicht und so. Aber es würde passen. Brigitta hatte sich jahrelang völlig zurückgezogen, nicht einmal ihre Mutter – ihre immerhin einzige und beste Freundin – hatte sie empfangen. Luzie rechnete zurück. Als sie Brigitta das erste Mal getroffen hatte, dürfte sie etwa acht Jahre alt gewesen sein. Da hatte Brigitta schon ausgesehen wie heute. Mager, farblos und viel älter, als sie war.

»Hast du deinem Vater die Bilder gezeigt?«, fragte sie.

»Bin ich irre?« Basti legte das Handy auf den Tisch zurück. »Der hätte sie nur wieder gelöscht. So wie beim letzten Mal.« Er setzte sich aufrecht und in seinen Blick mischte sich mit einem Mal eine Dringlichkeit, die sie von ihm nicht kannte. »Apropos mein Vater. Ich habe ihm von uns erzählt und mit ihm einen Deal getroffen: Wir warten noch eine Woche, bis wir uns Hand in Hand im Dorf zeigen und vor allem, bis wir es deinem Vater sagen, und dafür macht er reinen Tisch. He! Nächste Woche wissen wir, welche Geschichte die Bilder erzählen. Er muss davor was mit ein paar Leuten klären, weil die auch betroffen sind – das sagt doch alles! Auf dem Höhlengemälde war ja nicht nur Papa drauf.« Er verstummte, musterte sie argwöhnisch. »Alles okay? Du wolltest doch, dass wir es noch geheim halten … Mann, Luzie, wir sind so gut wie am Ziel! Wenn Papa einen Deal macht, hält er sich daran.«

Luzie schluckte. Er hatte seinem Vater versprochen, dass sie noch dicht hielten. Wann das? In dem Moment, als sie ihren Vater vor vollendete Tatsachen gestellt hatte? Ihm gedroht hatte, nicht mehr mit ihm zu reden, falls er sich dagegenstellte? Das durfte nicht wahr sein!

»Jetzt guck nicht so. Du wolltest doch warten …«

Sie spürte die Hitze, die in ihr hochstieg. Was sollte sie jetzt sagen? Die Wahrheit, nämlich dass sie im Alleingang ihre Meinung geändert und ihrem Vater gegenüber alles ausgeplaudert hatte? Dann würde er vor seinem Vater als Dealbrecher dastehen. Und sie hatte nicht einmal eine plausible Begründung – außer, dass ihr Vater sie genervt und sie die Beherrschung verloren hatte.

Sie stand auf. Am besten sagte sie ihm sofort, was sie getan hatte.

»Tut mir leid, dass du jetzt enttäuscht bist«, sagte er da und streckte die Hand nach ihr aus. »Sobald die Woche vorbei ist, lauf ich so lange knutschend mit dir durchs Dorf, bis die letzte Omi Bescheid weiß.« Er zwinkerte ihr zu.

Sie ergriff seine Hand und setzte sich wieder neben ihn. Besser, sie sagte doch nichts. Stattdessen würde sie ihrem Vater später weismachen, dass die Sache mit Basti gar nicht stimmte und sie ihn nur hatte provozieren wollen, weil er sich so aufgeführt hatte. Ja. Das könnte funktionieren.

Basti rekelte sich auf dem Sofa. »Leg dich ein paar Minuten zu mir, gleich kommt Papa, dann ist es vorbei mit der Gemütlichkeit.«

Sie legte sich zu ihm, doch zum ersten Mal fand sie in seiner Nähe keine Ruhe. Was steckte da nur für ein Wurm in ihrer Beziehung? Als stünde sie unter einem schwarzen Stern. Einem pechschwarzen Stern.

Berlin

39

Das wievielte Mal sah er nun zum Fenster hinaus? Die rege Betriebsamkeit des Nachmittages und frühen Abends hatte inzwischen nachgelassen und sollte jemand sie beobachten, müsste er jetzt einfach zu erkennen sein. Zumal es hier im Gegensatz zu Maschas Wohnstraße deutlich schwerer war, sich in einer offenen Hofeinfahrt zu verstecken. Die wenigen Einfahrten im Sichtfeld waren verschlossen und ein Beobachter müsste sich direkt vor das Tor stellen. Nic ließ den Vorhang los und trat vom Küchenfenster zurück. So wie es aussah, hatten sie den Verfolger in der U-Bahnstation abgehängt.

Es klingelte. Er schrak zusammen.

»Das ist der Pizzadienst!«, rief Mascha aus dem Wohnzimmer. »Machst du auf?«

Er ging zur Wohnungstür und betätigte die Sprechanlage. »Ja?«

»Pizza.«

Er drückte den Türöffner, hörte die Haustür quietschen und wieder ins Schloss fallen. Dann schnelle Schritte die Stufen herauf. Ein Mann etwa in seinem Alter kam auf ihn zu, ein Grinsen im Gesicht. »Hunger, was?«

Nic sah ihn verblüfft an.

»Hast du nicht gerade geguckt, wann ich endlich komme?«

»Du hast mich am Fenster gesehen?«

»Logisch! Vorhänge wackeln nicht von allein.«

Geistesgegenwärtig setzte Nic ein Grinsen auf. »Ertappt. Mörderhunger.« Er zog seinen Geldbeutel hervor und zahlte, inklusive eines großzügigen Trinkgeldes. Ab jetzt würde er vorsichtiger sein. Er wollte spähen, nicht erspäht werden.

Die Pizzen in der Hand, kehrte er in die Küche zurück und stellte sie auf den Tisch. »Mascha!«

Er durchsuchte die Schränke nach Besteck und Tellern und deckte auf. »Mascha!«

Sein Magen knurrte, während der Pizzaduft verlockend um ihn herumwaberte. Er setzte zum dritten Ruf an, als Mascha in der Küchentür auftauchte. Sie hielt ein Foto in der Hand, ihre Wangen waren gerötet.

»Ich hab was!«

Sie kam zu ihm und legte das Foto vor ihm auf den Tisch. Es war genau das gleiche wie das in der Handtasche der Toten aus der Gletscherspalte. Sie drehte es um. In fein säuberlicher Schrift stand dort: Für unsere Freundin Gertrude – in ewiger Dankbarkeit Farid, Elisha und Armina Riazi

Sie setzte sich neben ihn und klatschte sich ein Riesenstück Pizza Hawaii ohne Käse auf den Teller. »Meine Großeltern hießen Farid und Elisha Riazi.« Sie biss ab, ein Stück Schinken hing über ihre Unterlippe und sie bugsierte es mit der Zunge in den Mund. »Elisha und Farid«, murmelte sie mit vollem Mund. »Hier muss noch mehr über sie zu finden sein. Ab sofort suchen wir nach Elisha und Farid.«

»Elisha und Farid«, wiederholte er leblos. Natürlich war das ein Fortschritt. Ein fantastischer Fund, aber wirklich weiter brachte er sie nicht und der Papierberg war noch immer von biblischem Ausmaß. Auf einmal spürte er ihre Finger auf seinem Unterarm.

»Danke.«

»Wofür?«

»Dass du hier bist und mir hilfst und fürs Essen sorgst und nachts meinen Schlaf bewachst und mich beschützt.«

»Beschützt?« Er lachte bitter auf. Wollte sie ihn auf den Arm nehmen?

»Du hast im Bahnhof meinen Namen gebrüllt. Hätte ich mich nicht zur Seite gedreht, hätte ich mich nicht an dem Mann neben mir festhalten können und komplett das Gleichgewicht verloren. Ohne dich hätte ich keine Chance gehabt.«

Sie stand auf und setzte sich auf seinen Schoß. Er spürte ihre Arme um seinen Hals, ihre Lippen an seiner Wange und drückte sie an sich. Er spürte, wie die Angst vor dem Kapuzenmann von ihm abfiel – er hatte sie doch beschützen können. Nic vergrub seinen Kopf an ihrer Schulter, strich mit der Hand über ihren Rücken. Elisha und Farid mussten warten. Jetzt waren sie dran. Mascha und Nic.

Finstermoos

5. August

40

Frisch geduscht setzte Valentin sich auf sein Bett. Im Vergleich zum Krankenhaus war das Hotelzimmer echter Luxus. Er zog Jeans und ein frisches T-Shirt an und streckte sich auf dem Bett aus. Sollte er wirklich nach Berlin zurück, wie sein Vater ihn gebeten hatte? Was heißt gebeten, bedrängt wäre wohl der passendere Ausdruck. Möglicherweise war es eine vernünftige Entscheidung, aber war es auch die richtige? Solange Maschas Mutter nicht wieder aufgetaucht war und seine Freunde vor einem Berg ungeklärter Fragen standen, wäre es ziemlich schwach, einfach abzutauchen. Er seufzte. Wenn er denn etwas tun könnte. Aber so wie es aussah, schaffte er es ja nicht einmal, seinen Vater davon abzubringen, Anzeige gegen den Förster zu erstatten. Er hob den Kopf. Jemand klopfte.

»Ja?«

Die Tür öffnete sich und Luzie stand im Zimmer. »Hi Val.«

Er setzte sich auf. Etwas zu schnell. Sein Kopf schwirrte und er schloss für einen Moment die Augen. »Luzie!«

Sie durchschritt das Zimmer und setzte sich zu ihm. »Wie geht es dir?«

»Passt schon.« Er musterte sie. Sie wirkte unsicher, als suche sie nach den passenden Worten, um ihm etwas Unangenehmes zu sagen. »Ist was passiert?«

Sie zuckte die Achseln, schüttelte den Kopf und nickte gleich darauf.

»Okay, ich frage anders: Was ist los?«

Ihre Lippen verzogen sich zu einem entschuldigenden Lächeln. »Ich weiß, es ist unfair, ausgerechnet zu dir damit zu kommen, aber –«

»– du willst einen Rat wegen Basti.« Er seufzte übertrieben. »Was hat er diesmal ausgefressen?« Er schenkte ihr ein bemüht herzliches Lächeln. Dass sie Basti liebte und nicht ihn, tat nach wie vor weh. Aber dass sie zu ihm kam mit ihren Problemen, war immerhin ein kleiner Trost. Auch wenn er über alles andere lieber mit ihr gesprochen hätte als ausgerechnet über Basti.

»Tut mir leid«, sagte sie kleinlaut, »ich weiß, das ist –«

»Quatsch nicht, erzähl.« Er lächelte sie an und diesmal kam es wirklich von Herzen. Er war froh, sie zu sehen, und er war froh, dass sie mit ihrem Kummer zu ihm kam.

»Ich hab Mist gebaut.« Sie kräuselte die Nase und erzählte. Von ihrer permanenten Forderung an Basti, endlich die Beziehung öffentlich zu machen, und von seinem Versprechen, das jetzt zu tun, von ihrem spontanen Outing vor ihrem Vater und von Bastis zeitgleichem Deal mit seinem Vater. Vertrackt, verworren, geradezu verhext.

»Basti weiß also nicht, dass euer Geheimnis längst kein Geheimnis mehr ist?«

Sie schüttelte zerknirscht den Kopf. »Soll ich es ihm sagen?« Ihr Blick verweilte nachdenklich auf der braun-beige-grünen Scheußlichkeit, auch Kunst genannt, über seinem Bett. Valentin stützte den Kopf in seine Hände. Was sollte er ihr raten? Offen und ehrlich mit Basti zu sein, so wie man es sich von seiner Freundin wünschen würde? Aber das war Basti ja auch nicht. Immerhin hatte er ihr weder die Wahrheit über ihren Vater gesagt, noch wusste sie von seinen Plänen, an der Free-Runner-Worldtour teilzunehmen. Wenn sie Basti heute erzählte, dass ihr Vater Bescheid wusste, löste das möglicherweise die nächste Kurzschlussreaktion aus. Da wäre es besser abzuwarten, bis Luzie die Gelegenheit gehabt hatte, mit ihrem Vater zu reden.

»Du meinst auch, dass ich ehrlich sein soll, oder?«, fragte sie unsicher.

»Nicht, wenn es mehr Ärger als Nutzen bringt.«

Ihre Augen wurden groß. »Ich soll es ihm verheimlichen? Ist das nicht das Ende unserer Beziehung?«

Valentin lachte auf. »Das Ende? Du bist echt lustig. Basti hat doch mit dem Verheimlichen angefangen.«

Sie legte den Kopf zurück und sah ihn stirnrunzelnd an. »Wie meinst du das?«

»Na, wann hat er dir denn erzählt, dass er seinem Vater schwören musste, sich von dir fernzuhalten? Und dass du wegen ihm aufs Internat geschickt wurdest? Oder von der Höhle? Oder der Free-Runner-World…« Er brach mitten im Satz ab.

Verflucht noch mal! Wie hatte ihm das rausrutschen können? Er spähte zu Luzie. Mit etwas Glück hatte sie es überhört.

Doch ein Blick auf sie bestätigte, dass sie es ganz und gar nicht überhört hatte. Ihre Stirn war so gerunzelt, dass sich eine steile Falte über der Nasenwurzel gebildet hatte, ihre Lippen waren zu einem schmalen Streifen zusammengepresst.

»Was war das mit der Free-Runner-Worldtour?«

»Ni…nichts«, stammelte Valentin. Jetzt brauchte er eine absolute Hammerausrede, um das wieder hinzubiegen.

»Die Worldtour?« Ihr Blick war völlig fassungslos. »Weißt du, dass die über sechs Monate unterwegs sind?«

Valentin nickte. Er konnte jetzt abwiegeln, ihr einreden, dass die Pläne dafür noch keineswegs feststanden, nur ein paar gedankliche Schlupflöcher, aber wollte er das? Wollte er wirklich eine Bresche für Basti schlagen, obwohl der Luzie nicht einmal zu schätzen wusste, während er für sie sogar einen Bruch mit seinem Vater riskierte?

Abrupt stand sie auf. Ihr Blick verweilte auf ihm, so ernst und traurig, dass eine Hitzewelle ihn durchlief. »Ich muss weiter, aber … Danke, du hast mir echt geholfen. Wenn er Geheimnisse vor mir haben darf, dann gilt für mich das Gleiche.«

Valentin knirschte mit den Zähnen. Er musste Basti warnen, dass er das mit der Worldtour ausgeplaudert hatte. Aber wie, ohne Luzie zu verraten? Jetzt war es also so weit, dass er sich zwischen Basti und Luzie entscheiden musste.

Valentin stellte den BMW in der Auffahrt zu Bastis Haus ab, zögerte jedoch, bevor er die Stufen zur Haustür hochstieg. Nun wusste er, was sein Vater meinte, wenn er von dem Gang nach Canossa sprach. Basti würde enttäuscht sein. Und sauer. Wenn Basti allerdings von Luzie erfuhr, dass er sein Geheimnis verraten hatte, würde er noch viel enttäuschter und wütender sein, denn er würde annehmen, dass er damit einen Keil zwischen sie treiben wollte.

Was war er nur für ein Idiot!

Er läutete. Basti selbst öffnete die Tür. Sein Haar war verstrubbelt und er sah verschlafen aus.

»Val!« Ein breites Lächeln erschien in seinem Gesicht. »Cool, dass du vorbeischaust. Ruhetage sind echt nicht meins.«

Valentin streifte die Schuhe ab und ging mit ihm ins Wohnzimmer. Ein lebensmüder Cop sprang gerade durch eine Feuersbrunst und erschoss nebenher drei Verfolger.

Basti stellte den Ton leiser. »Wieder fit?«, fragte er, während er sich aufs Sofa fläzte.

Valentin setzte sich auf einen der beiden Sessel. »Geht so.«

»Hast du mit Luzie gesprochen?«

Valentin nickte.

»Hat sie dir erzählt, dass Brigitta die Bilder übersprüht hat?«

Wieder nickte Valentin.

»Krass, oder?«

»Nachvollziehbar. Wenn ich da abgebildet wäre, würde ich es auch übersprühen.« Unruhig rutschte er auf dem Sessel hin und her. Er musste das Thema auf seinen Versprecher lenken. Offenbar hatte Luzie ihn noch nicht damit konfrontiert.

»Hast recht. Ich hab’s aber auf dem Handy.« Basti grinste. »Und das werde ich meinem Vater nächste Woche vor die Nase halten, wenn ich den Eindruck habe, dass er was verschweigt.« Er hielt inne. »Hat dir Luzie erzählt, dass er nächste Woche mit der Wahrheit rausrücken will?«

Valentin wand sich. »J…ja.«

»Lässig, oder?« Basti klatschte in die Hände. »Ich bin so was von gespannt. Hab’s gerade Nic geschrieben. Der wühlt sich in der Wohnung von Maschas Oma durch Tonnen von Papier – behauptet er.«

Eine Explosion knallte im Fernseher und Basti schaute gebannt zu, wie der Filmcop mehrere Meter durch die Luft flog, sich gekonnt abrollte und aus der Rolle heraus über ein geparktes Auto sprang.

»Der hat’s einfach drauf.« Basti löste seine Augen von dem Inferno am Bildschirm. »Was trinken?«

»Nein.« Valentin beugte sich vor. »Ich muss dir was sagen.«

Basti hob neugierig die Brauen. »So ernst? Was ist los?«

»Ich hab Mist gebaut.« Valentin betrachtete seine Hände. Mit der Wahrheit rauszurücken, war deutlich schwerer, als seine Mutter immer behauptete. Die Wahrheit tut nicht weh – wer hatte sich bloß diesen Schwachsinn ausgedacht?

»Kann ja wohl nicht so schlimm sein.« Basti zwinkerte ihm zu. »Nach dem, was wir gerade hinter uns gebracht haben, was kann uns da noch schocken?«

»Ich hab Luzie von der Worldtour erzählt.« Die Worte ratterten wie die Geschosse einer Halbautomatikwaffe aus ihm heraus.

»Was?« Basti starrte ihn verständnislos an.

»Tut mir leid. Es ist mir rausgerutscht.«

»Rausgerutscht? Wie kann einem so was rausrutschen?« Basti war hochgeschnellt und saß aufrecht an der Sofakante. »Wie kommst du dazu, mit Luzie über mich zu reden?«

»Sie wollte einen Rat. Und dabei ist mir das rausgerutscht. Ich dachte, ich sag dir lieber Bescheid, damit du dir eine Ausrede zurechtlegen kannst, warum du es ihr verschwiegen hast.«

Basti schüttelte seinen Kopf. »Und warum ist sie zu dir gekommen?«

»Sie wollte einen Rat.«

»Das hast du bereits gesagt. Wofür?«

Valentin presste die Lippen zusammen. Das hätte er sich eigentlich denken können. Wo war jetzt seine sorgfältig zurechtgelegte Ausrede?

»Ich warte.« Bastis Stimme war fordernd. »Val?«

»Das kann ich dir nicht sagen.«

»Hast du einen Knall? Du verplapperst dich und kommst dann hierher und verklickerst mir, dass du mit Luzie über mich redest, mir aber nicht sagen kannst, worüber? Kannst du mal dein Gehirn checken?«

Valentin zuckte hilflos mit den Schultern. Gehirncheck war nicht nötig. Es funktionierte ganz offensichtlich nicht: Selbst die minimalste Denkleistung hätte ihn auf das hier vorbereiten sollen.

Gut gemeint, schlecht gelaufen. Anders konnte man das Gespräch nicht bezeichnen.

»Also, was besprichst du mit meiner Freundin hinter meinem Rücken, was ich nicht erfahren darf?« Bastis Stimme gewann an Schärfe. »Willst du Unfrieden zwischen uns stiften? Oder was soll das? So schaffst du es nie, sie mir auszuspannen. Da musst du schon mit größeren Geschützen auffahren.«

»Red doch keinen Scheiß!«, fuhr Valentin ihn an. Genau diese Anschuldigungen hatte er vermeiden wollen. Deshalb war er hier. Um zu richten, was er verbockt hatte. Da musste er sich nicht so einen Schrott anhören.

Plötzlich schlich sich ein Grinsen in Bastis Gesicht. »Ich weiß, was sie wollte.«

Valentin runzelte die Stirn.

»Diese Mädchensache«, sprudelte Basti los. »Mir sagt sie, wir sollen uns weiter heimlich treffen und insgeheim wünscht sie sich das Gegenteil. Und jetzt ist sie enttäuscht, weil wir es noch immer geheim halten müssen, und denkt, das mit der Woche ist nur Hinhaltetaktik.«

»Nein. Sie ist besorgt, weil sie es ihrem Vater bereits gesagt hatte, bevor du ihr von dem Deal erzählt hast.«

Bastis Gesicht wurde schlagartig bleich. Das Grinsen verschwand, sein Mund stand offen. »D…der Förster weiß Bescheid?«

»So ist es. Und du kannst es ihr nicht vorwerfen. Sie wusste nichts von dem Deal mit deinem Vater.«

Basti sank in sich zusammen. »Scheiße«, murmelte er und schwieg.

Wahrscheinlich überlegte er gerade, wie er das seinem Vater beibringen sollte. Oder dass der Deal geplatzt war und er nie die Wahrheit erfahren würde.

»Und was hat das mit der Worldtour zu tun?«, fragte Basti schließlich.

»Es ging darum, dass du ihr auch einiges verschwiegen hast und sie deshalb kein schlechtes Gewissen haben muss, wenn sie auch mal ein Geheimnis hat.«

Basti sah ihn an, als habe er nicht mehr alle Tassen im Schrank. »Du verrätst ihr mein Geheimnis, um sie darin zu bestärken, etwas vor mir zu verheimlichen, und kommst dann zu mir und verrätst mir das, was sie mir verheimlichen soll?« Er verzog spöttisch den Mund. »Du solltest deinen Kopf definitiv checken lassen.«

41

Unruhig wälzte Basti sich von einer Seite zur anderen. Von wegen, er brauchte Ruhe. Das Einzige, was der Ruhetag ihm gebracht hatte, war Schlaflosigkeit.

Er brauchte einen Plan B. Wenn der Deal mit seinem Vater platzte, musste er eine andere Informationsquelle finden, um herauszufinden, was damals wirklich gelaufen war.

Basti drehte sich zum Fenster zurück. Der Mond schien hell und freundlich und schickte eine extra Portion Licht in sein Zimmer.

Wen konnte er fragen, falls sein Vater einen Rückzieher machte? Krailinger? Kaum. Der würde dichthalten, beziehungsweise erst Rücksprache mit seinem Vater halten, bevor auch nur ein Wort über seine Lippen kam. Wolferl? Wahrscheinlich ebenso. Blieben Brigitta, Luzies Mutter und der Förster. Luzies Eltern schieden aus, vor allem ihr Vater, der hasste ihn so sehr, dass er ihm ganz sicher nicht den Gefallen tun würde.

Also Brigitta. Sie war das schwächste Glied in der Kette, weil sie am wenigsten Kontakt zu den anderen hatte und wirr im Kopf war. Außerdem würde sie ihm am ehesten etwas zu dem Baby mit der Narbe sagen können. Um ihn selbst konnte es sich bei diesem Baby nicht handeln, er war fast zwei gewesen, als er den Unfall gehabt hatte, von dem die Narbe stammte. Deswegen waren sie nach Finstermoos gezogen – damit seine Oma sich um Nic und ihn kümmerte und keine, laut seiner Oma, unzuverlässigen Nannys, die sich einen Teufel um die ihnen anvertrauten Kinder scherten.

Und doch hatte er die gleiche Narbe wie dieses Höhlenbildbaby. Das war unheimlich.

Er starrte auf die helle Schneise, die der Mond in sein Zimmer schnitt.

Oder es war gelogen.

Er setzte sich auf. Es gab keinen Beweis dafür, dass er in Glasscherben gefallen war. Er war noch zu klein gewesen, um etwas bewusst mitzubekommen. Wie praktisch für seinen Vater. Er hatte sich nur eine Geschichte ausdenken müssen, die plausibel klang. Und das klang sie, nie in seinem Leben hätte er sie angezweifelt, wenn Luzie auf diesem Bild nicht die Narbe auf der Babybrust entdeckt hätte.

Und wenn alle auf dem Höhlenbild damals in einem Geheimbund gewesen waren? Die Narbe das Zeichen für ein Ritual an den Kindern? Und Brigittas kleines Mädchen war gestorben und sie vor lauter Schuld verrückt geworden.

So konnte es gewesen sein.

Er kratzte sich am Kopf. Das klang doch total verrückt! Geheimbund! Und dennoch hatte Brigitta extrem auf seine Narbe reagiert. Sie war wie in einem Schockzustand gewesen. Woran hatte seine Narbe sie erinnert?

Verdammt! Er stand auf. Er musste das wissen, es machte ihn wahnsinnig! Vor ein paar Tagen war sein Leben völlig normal gewesen, abgesehen von der heimlichen Freundschaft zu Luzie, jetzt stand alles auf dem Kopf und er bezweifelte sogar Tatsachen, die sein Leben lang in Fels gemeißelt gewesen waren.

Mit zwei leisen Schritten war er bei seinem Stuhl. Er schlüpfte in seine Jeans und zog ein Shirt über. Aus dem Nebenzimmer hörte er das regelmäßige Schnarchen seines Vaters.

Er würde es herausfinden.

Jetzt.

Er würde Brigitta damit konfrontieren. Er sah auf die Uhr. Kurz nach zehn. Zu spät für einen Besuch auf dem Mosbichl-Hof. Egal. Wenn sie schlief, würde er sie herausläuten. Das war sogar besser. Sie würde zu überrascht sein, um sich zu verstellen, und diesmal würde er sie nicht wegrennen lassen.

Er hasste dieses Waldstück. Den ganzen Weg hatte der Mond ihn begleitet, nur hier drang er nicht durch die Kronen. Als hätte jemand ihn ausgeknipst. Bastis Fahrradlicht hopste auf der Schotterstraße auf und ab, die Federung seines Mountainbikes ächzte. Es war das einzige Geräusch um ihn herum. Als ob der Wald alles andere aufsaugte. Licht, Lärm und Leben.

Er passierte den letzten Baum und atmete erleichtert auf. Schon sah er das Licht vom Mosbichl-Hof. Er verlangsamte seine Fahrt und stellte das Rad ein Stück außerhalb des Vierkanthofes am Zaun einer Koppel ab. Lautlos näherte er sich dem Hof und betrat ihn, als Rasputin mit wütendem Gebell auf ihn zuraste. Basti blieb mitten im Schritt stehen, spürte, wie sein Puls stieg. »Pst, Rasputin«, flüsterte er. »Ich bin’s. Basti. Na, du kennst mich doch. Luzies Freund.«

Rasputin hörte auf zu bellen. Er beschnupperte ihn und schien mit dem Ergebnis zufrieden zu sein. Basti unterdrückte einen Stoßseufzer. Den Hund hatte er völlig vergessen. Gut, dass ihre letzte Begegnung noch nicht so lange zurücklag.

Er bewegte sich auf das Haus zu. In zwei Fenstern brannte Licht, mindestens einer der Mosbichls war also noch wach. Hoffentlich Brigitta. Jetzt Toni zu begegnen, war so ziemlich das Letzte, was er brauchte, und Wolferl würde ihn unverrichteter Dinge wieder zurückschicken. Er ging gerade genauso unüberlegt vor wie Valentin heute Nachmittag.

Er hatte keinen Plan.

Auf einmal wurden Stimmen laut. Basti stoppte. Das war Brigittas Stimme gewesen. Etwas knallte. Dann wieder Brigittas Stimme.

»Du! Du warst das!«

Gemurmel. Wolferl oder Toni. Genau konnte er es nicht ausmachen, auch nicht, was gesagt wurde.

»Du hast mir mein Kind gestohlen!«

Wieder Gemurmel. Scheppern. Basti spürte sein Herz bis in den Hals schlagen. Gemurmel. Etwas lauter. Jemand sagte Brigittas Namen.

»Nein!« Ein Knall. »Niemals! Ich werde dir das nie verzeihen!«

Jetzt eindeutig Wolferls Stimme. »Brigitta! Liebes! Bitte, hör mir zu, hör mir einfach zu. Du siehst das ganz –«

»Ich hasse dich!«

Die Haustür wurde aufgerissen. Basti presste sich dicht an die Wand. Brigitta stürmte heraus. Die Hände auf den Ohren, schüttelte sie die ganze Zeit den Kopf, als wollte sie etwas um keinen Preis wahrhaben.

Mit Brigitta Schritt zu halten war anstrengender, als er für möglich gehalten hatte. Wo nahm sie nur diese Kondition her? Sie erreichten den Wald, ausgerechnet den verhassten Gruselwald. Basti legte einen Zahn zu. Er musste näher an sie ran, hier draußen war sie im Mondschein gut zu sehen gewesen, aber in dem Waldstück würde sie genauso verschluckt werden wie das Mondlicht.

Er lief weiter, sorgsam darauf bedacht, auf dem Schotterweg keinen Lärm zu machen, froh um die weichen Sohlen seiner Laufschuhe, mit denen er sich fast lautlos durch die Dunkelheit bewegen konnte. Von Brigitta war nur noch eine schwache Kontur zu entdecken, dann war sie plötzlich weg. Sie musste in den Wald eingebogen sein.

Mist! Er lief weiter, sah in letzter Sekunde eine Schneise, die getarnt durch eine Hecke tiefer in den Wald führte. Er schlug den schmalen Waldweg ein, ohne genau zu wissen, ob Brigitta ihn wirklich genommen hatte. Aber er war sich sicher, dass sie in etwa hier verschwunden war. Äste und Zweige schlugen ihm ins Gesicht und er hielt die Arme schützend nach vorn. Je weiter er in den Wald hineinlief, desto schwärzer wurde es um ihn herum. Schwarz und still. Er schauderte. Er sollte umkehren.

Er verlangsamte den Laufschritt, als er etwas knarzen hörte. Als bewegte sich eine sehr alte, sehr schwere und vor allem sehr rostige Tür in der Angel. Er hielt den Atem an, spürte, wie die Haare an seinen Armen sich aufstellten. Was zum Teufel …? Er war mitten im Wald, wo kam dieses Geräusch her? Widerwillig setzte er einen Fuß vor den anderen, er wollte nicht, aber er musste nachsehen, was dort knarrte. Da wurde es lichter. Er ging weiter, hellhörig und achtsam. Er trat auf eine Lichtung, etwa so groß wie ein halbes Fußballfeld. Der Mond tauchte sie in silbriges Licht, am Rand stand eine kleine, mit Skulpturen verzierte Kapelle. Er schlich näher heran. In dem silbrigen Licht wirkten die Skulpturen wie Dämonen, mit weit aufgerissenen Mündern und fratzenartigen Gesichtern. Was war das hier? Da fielen ihm die Kreuze auf. Viele Kreuze. Er dachte an das Bild in der Höhle. Das Grab mit den vielen Kreuzen. Es war kein Grab gewesen! Es sollte diese Lichtung darstellen und die vielen Kreuze darauf. Da knarzte es von Neuem. Er duckte sich, mehr aus Reflex als aus Angst. Brigitta kam aus der Kapelle, in der Hand hielt sie eine Schaufel. Sie stapfte über die Lichtung, stoppte vor einem der Kreuze und begann zu graben. Basti ging in die Hocke. Was hatte Brigitta vor?

Das Geräusch, wenn die Schaufel sich in den Erdboden bohrte, wechselte sich rhythmisch mit dem Geräusch ab, wenn die Erde vom Schaufelblatt rutschte. Basti kämpfte mit sich. Das ging nun schon seit über einer Stunde so. Ganz offensichtlich versuchte Brigitta, ein Grab zu öffnen. Er kaute auf seiner Lippe. Brigitta war eigen. Etwas irre. Sie führte Ritualtänze auf und sprach mit Tieren, sie mixte seltsame Tinkturen und verschenkte Glücksbringer. Aber das hier ging zu weit. Es war sogar eine Straftat. Störung der Totenruhe oder so ähnlich. Da legte Brigitta die Schaufel zur Seite und ließ sich in das Grab hinab. Was hatte sie nun vor? Er näherte sich dem Grab, sah, wie ihre Hand über dem Rand erschien, nach der Schaufel tastete und sie ins Grab zog. Es krachte und hämmerte. Basti blieb wie versteinert stehen. Der Lärm konnte nur eines bedeuten: Brigitta brach einen Sarg auf. Eine Gänsehaut zog sich über seinen Rücken bis hoch in den Nacken. Von allen Plätzen auf der Welt war dieser Wald definitiv der letzte, an dem er sein wollte, wenn eine Irre bei Vollmond einen Sarg öffnete.

Das Hämmern und Krachen stoppte so abrupt, wie es begonnen hatte, dann durchzog ein Wutschrei die Nacht. Er sah, wie Brigitta aus dem Grab stieg und wie eine Wahnsinnige in den Erdhaufen vor ihr trat. Dann wurden die Tritte schwächer. Sie fiel auf die Knie und verbarg ihr Gesicht in den Händen. Basti wollte zu ihr gehen, doch noch bevor er den ersten Schritt tat, schnellte sie hoch und rannte in den Wald davon.

42

Nic schreckte hoch und sank aufs Bett zurück. Nur ein Traum. Er legte seinen Arm um Mascha, fühlte ihre samtig weiche warme Haut und lauschte ihren regelmäßigen Atemzügen. Im Schein der Straßenlaterne betrachtete er ihr Gesicht. Wie schön sie war. Er könnte sie stundenlang einfach nur ansehen und doch würde er sich nie sattsehen. In seinen Fingern juckte es, ihre Gesichtszüge nachzufahren, die Konturen ihrer Lippen, ihrer geschlossenen Augen. So schrecklich die ganze Situation war, so anstrengend die Sichtung der Papierberge, so ekelig der Film aus Staub und Dreck sich anfühlte, der sich beim Durchgehen der Papiere auf den Fingern ablagerte: Nicht eine Sekunde der Zeit mit ihr mochte er missen. Wenigstens kamen sie voran. Sie hatten schon eine ganze Mappe mit Briefen zusammengetragen, in denen die Namen Farid oder Elisha vorkamen, und auch wenn sie sie noch nicht alle entziffert hatten und nicht sagen konnten, ob diese Briefe sie weiterbringen würden, war jeder Fund ein kleiner Erfolg.

Er schmiegte sich an sie und küsste ihr Haar. Sie bewegte sich kurz und lächelte im Schlaf. Sein Herz schwoll an. So hatte er noch nie für ein Mädchen empfunden.

»Mascha«, flüsterte er beinahe lautlos ihren Namen, einfach, weil er ihren Namen jetzt aussprechen musste, um sein Herz vor dem Platzen zu bewahren. Er drückte sie an sich. Nicht zu fest, er wollte sie nicht wecken, aber er musste sie einfach spüren. Er musste diesen Augenblick festhalten, gerade, als wäre es der letzte innige Moment, den er mit ihr verbringen durfte.

Er schloss die Augen wieder. Er sollte schlafen, sie hatten einen weiteren anstrengenden Tag vor sich.

Erneut fiel er in einen unruhigen Halbschlaf, wirre Bilder wechselten sich vor seinen Augen ab, als sich ein Geräusch in seine Träume schlich. Ein leises Kratzen und Schaben. Er versuchte, es den Traumbildern zuzuordnen, als er plötzlich begriff, dass das Geräusch nicht in seinem Kopf war. Dass es real war. Mit einem Schlag war er hellwach. Er setzte sich im Bett auf. Lauschte. Das Schaben war nun ganz deutlich zu hören.

Er stupste Mascha an, rüttelte sie. »Mascha«, flüsterte er, »Mascha, wach auf!«

»Hmm?« Sie öffnete ein Auge.

Er legte den Finger an ihren Mund. »Leise. Ich glaube, jemand versucht einzubrechen.«

Im Bruchteil einer Sekunde saß sie aufrecht im Bett, ihre Augen ängstlich aufgerissen.

Er legte noch einmal den Finger an den Mund. »Ich sehe nach und du rufst die Polizei.«

Sie klammerte sich an seinen Arm. Schüttelte den Kopf, als wollte sie sagen, dass er auf keinen Fall das Schlafzimmer verlassen sollte.

»Ich glaube, jemand will über die Küche einsteigen«, flüsterte er. »Da ist die Feuerleiter. Wir müssen die Tür verrammeln.«

Er stieg aus dem Bett. So ruhig, so klar, dass es ihn selbst überraschte. Er sah, wie Mascha nach ihrem Handy griff und wählte. Gut. Jetzt mussten sie nur noch den Einbrecher so lange aufhalten, bis die Polizei eintraf. Er schlich zur Schlafzimmertür, öffnete sie geräuschlos und trat auf den Flur. Wenn er nur wüsste, ob der Einbrecher schon in der Wohnung war oder ob das Geräusch noch von dem Versuch stammte, das Fenster zu öffnen. Er sah sich nach einer Waffe um. Nichts.

Der Baseballschläger lag im Wohnzimmer neben dem Sofa. Wenn der Einbrecher bereits drin war, würde er ihn nicht mehr erreichen. Sein Blick fiel auf eine Bronzestatue neben dem Telefon. Er packte sie. Sie war schwer und hart. Keine echte Waffe, aber sicherlich schmerzhaft, wenn man sie über den Schädel gezogen bekam. Damit schlich er weiter zur Küche, spähte hinein und sah, wie eine dunkle Gestalt das Fenster aufschob.

Adrenalin schoss in seine Blutbahn. Noch zehn Sekunden, dann stand der Mann in der Wohnung! Er musste ihn stoppen! Aber wie? Die Innentüren hatten keine Schlüssel.

Zum Denken war keine Zeit mehr.

Handeln.

Sofort.

Er raste in die Küche, bemerkte, wie der Eindringling erschrak, packte einen Stuhl und rannte damit wieder hinaus. Er hörte, wie das Fenster weiter aufgeschoben wurde. Noch fünf Sekunden, dann war er in der Wohnung. Er knallte die Tür zu und quetschte den Stuhl unter die Türklinke. In Filmen funktionierte das – aber auch im wahren Leben?

»Mascha!«, brüllte er. »Raus!«

Schon rannte Mascha in den Flur, sie stürmten zur Wohnungstür, der einzigen, die von innen versperrt war. Mascha drehte den Schlüssel, doch bevor sie die Tür öffnen konnte, hinderte er sie daran, sah durch den Spion. Wartete vielleicht davor bereits ein Komplize?

Aus der Küche hörte er Rumpeln und Poltern. Der Einbrecher versuchte offenbar, die Tür zu öffnen. Nic riss die Wohnungstür auf, packte Mascha an der Hand und rannte mit ihr ein Stockwerk höher. »Feuer!«, brüllte er und läutete an allen Türen. Warum nur öffnete keiner?

43

Basti stand noch immer wie angegossen auf der Stelle. Die Gänsehaut auf seinem Rücken wollte nicht mehr verschwinden. Er hörte das Knarzen der Kapellentür und fuhr herum. Die Fratzen der Skulpturen starrten ihn hämisch an, geradezu als lebten sie und warteten nur darauf, sich auf ihn zu stürzen. Er fixierte die halb offene Kapellentür. Nichts würde ihn dazu bewegen, jetzt nachzusehen, wer oder was die Tür zum Knarzen gebracht hatte.

Rückzug. Jetzt.

Er lief zum Wald, der nach dem Aufenthalt auf dieser unheimlichen, aber wenigstens vom Mondlicht beschienenen Lichtung noch bedrohlicher wirkte. Nach ein paar Metern stoppte er und drehte sich noch einmal zum Grab. Ein Käuzchen stieß einen Warnruf aus und flatterte knapp über seinem Kopf auf den Wald zu. Er machte einen Schritt. Einen zweiten. Als zöge das Grab ihn an. Trotz der Angst, die ihn jedes Geräusch in doppelter Lautstärke wahrnehmen ließ. Der Schweiß lief an ihm herunter, seine Kehle war trocken.

Er wollte nicht dorthin.

Und doch musste er.

Dann stand er vor dem offenen Grab. Er griff an seine Brust, spürte das heftige Schlagen seines Herzens.

Er atmete ein.

Sah in das Grab.

Sah einen kleinen weißen Sarg.

Der Deckel lag lose und leicht versetzt. Er griff nach der Schaufel und stupste ihn an, doch er bewegte sich nicht. Basti stieß fester zu. Endlich rutschte er knirschend über das Holz und fiel seitlich ins Grab.

Basti kniff die Augen zusammen. Er wollte das nicht sehen.

Eine Sekunde. Zwei Sekunden.

Sieh hin!

Er öffnete ein Auge, lugte in das Grab, öffnete das zweite.

Der Sarg war leer.

Er atmete durch, spürte, wie seine verkrampften Finger sich lösten. Dann ging er zu dem Kreuz am Ende des Grabes.

Gregor Mosbichl

* 23. Januar 1996 † 26. Februar 1996

Wieder überlief ihn ein Schauer. 23. Januar 1996.

Der Tag, an dem er geboren worden war.

8. August – 01:22 Uhr

44

Basti zieht das Messer durch die Fuge, fährt mit dem Finger hinterher. Er kann die feine Mörtelschicht auf der Fingerkuppe nicht sehen, aber er spürt sie. Er setzt das Messer erneut an, vor und zurück, die Bewegung ist eintönig und einschläfernd und doch ist er so wach wie nie zuvor in seinem Leben.

Mascha hier. Damit hat keiner von ihnen gerechnet. Sie waren seit gut acht Stunden hier gefangen und keiner von ihnen hatte sie bemerkt – dabei muss sie als Erste eingesperrt worden sein. Nur kann sie sich als Einzige weder daran erinnern, wie sie hierhergekommen ist, noch warum sie sich nicht erinnern kann. Was dafür spricht, dass sie entweder niedergeschlagen oder ihr etwas verabreicht wurde. Schlafmittel, K.o.-Tropfen, irgendetwas, das sie über Stunden in einen totengleichen Tiefschlaf versetzt hat, aus dem Nic sie kaum hat erwecken können.

Rechts von ihm flüstert Nic, sanft und leise, als müsste er Mascha noch immer beruhigen. Links kratzt Valentin seine Uhr über den Mörtel. Das Kratzen ist schnell und gleichmäßig, er muss mit noch größerer Verbissenheit an ihrem Ziel arbeiten als zuvor. Was nach seinem Zusammenbruch vorhin ein gutes Zeichen ist.

Er fragt ihn nicht, was ihn so aus der Bahn geworfen hat. Das unausgesprochene Gesetz lautet: Sie sprechen nur über den Bunker und wie sie sich daraus befreien können. Doch jetzt wird sogar dieses Thema schwierig, wenn Nics Berechnungen stimmen, haben sie ein Problem. Und zumindest Valentin, Nic und er selbst wissen das.

Die nächste, dringende Frage müsste also lauten: Um wie viele Minuten oder Stunden verkürzt sich ihre Atemluft durch Maschas Anwesenheit?

6. August

45

Das Gebimmel der Türklingel fräste sich in Bastis Traum wie das Sägeblatt einer Kreissäge. Er blinzelte.

Er war zu Hause. In seinem Bett. Er hatte nur geträumt. Zum Glück.

Da fiel sein Blick auf seine Jeans. Seine Laufschuhe. Sie waren schmutzig. Als hätte er in frischer Erde gekniet. Die Bilder des nächtlichen Ausflugs schossen vor seine Augen. Das offene Grab, der leere Sarg, das Kreuz mit seinem Geburtsdatum.

Die Klingel schrillte erneut durch das Haus.

Mit einem Satz war er aus dem Bett und rannte die Treppen hinunter.

»Ich komme!«, rief er und lief zur Haustür. Valentin stand davor, sein Gesicht ernst. Ohne einen Gruß ging er an ihm vorbei in die Küche und setzte sich an den Tisch.

»Ich muss mit dir reden.«

Basti setzte sich ihm gegenüber. Valentin wirkte bedrückt. Nervös. Und entschlossen.

»So geht das nicht weiter«, begann Valentin und verschränkte seine Hände ineinander.

Basti sah ihn abwartend an.

»Wir müssen ehrlich miteinander sein.«

»Sind wir doch«, protestierte Basti.

»Nein, sind wir nicht!« Valentin löste die Verschränkung der Hände und begann, an den Fingern abzuzählen. »Du hast uns das mit der Höhle und die Abmachung zwischen deinem und Luzies Vater verschwiegen.« Der nächste Finger schnellte hoch. »Du und Luzie habt verschwiegen, dass ihr zusammen seid.« Wieder ein Finger. »Wir haben Luzie nicht erzählt, dass ihr Vater meinen in die Grube geworfen hat. Und das mit dem Rad auch nicht.« Finger Nummer vier. »Du lässt Luzie mit der Worldtour im Dunkeln und sie erzählt dir nicht, dass sie ihrem Vater reinen Wein eingeschenkt hat.«

Basti nickte stumm. Valentin hatte recht. Einerseits regten sie sich auf, dass ihre Eltern so vieles vor ihnen verbargen, andererseits hüteten sie selbst ihre Geheimnisse wie kleine Schätze. Allerdings taten sie das nur, um andere zu schützen. Vielleicht versucht Papa das ja auch?

»Wir müssen reinen Tisch machen, und zwar alle und das sofort.« Wieder verschränkten sich Valentins Finger, die Daumen zwirbelten in schnellen Kreisen. Er schien hypernervös. Also hatte auch er ein Geheimnis, das dringend raus musste, und zwar eines, das ihm mächtig auf der Seele brannte.

»Dann raus mit der Sprache.«

Valentin legte die verschränkten Finger an den Mund, als müsste er kurz nachdenken, dann ließ er sie auf den Tisch sinken. »Erinnerst du dich noch an die Nacht, als wir vom Berg zurückkamen?«

»Klar, ich bin fast mitsamt dem Haus in die Luft geflogen.«

»Du hast mich im Krankenhaus angerufen.«

»Um dich zu bitten, deinem Vater noch nichts zu sagen.«

»Mein Vater hat mitgehört. Das Telefon war auf Lautsprecher. Ich wollte es dir sagen, aber du hast mich nicht ausreden lassen.«

Bastis Mund klappte nach unten.

»Er hat den Förster wegen schwerer Körperverletzung und versuchten Mordes angezeigt.« Valentin schüttelte den Kopf. »Ich habe alles versucht, ihn davon abzubringen, aber er glaubt, der Förster sei auch für den Steinschlag und so weiter verantwortlich. Und weil er ihm das nicht nachweisen kann, will er ihn wegen des Sturzes doppelt drankriegen.«

»Kannst du ihn nicht umstimmen?«

»Alles versucht. Er lässt nicht mit sich reden. Wir sind das erste Mal in meinem Leben total verkracht. Er ist beleidigt, weil ich mich gegen ihn stelle, und ich bin stinksauer.«

Stöhnend fuhr Basti sich durch die Haare. Wenn die Polizei bei Luzie auftauchte und sie nicht vorgewarnt war, konnten Valentin und er einpacken. Sie mussten zu ihr. »Hast du einen Plan?«

»Wir fahren zu ihr und erzählen ihr alles.« Valentin sah auf seine Uhr. »Sie kommt um elf vom Reiten zurück. Wir haben eine Stunde.«

»Kaffee?« Basti erhob sich und schlurfte zur Kaffeemaschine.

Valentin nickte. »Du siehst voll fertig aus. Faulenzen bekommt dir nicht.«

Ohne das zu kommentieren, schaltete Basti die Maschine ein und füllte Kaffeebohnen nach. Er brühte zwei Tassen auf, holte Milch aus dem Kühlschrank und setzte sich damit zu Valentin. Er schob eine der Tassen zu ihm. »Ich muss dir auch was erzählen.«

»Das ist der Hammer.« Es war mindestens das dritte Mal, dass Valentin dies nun sagte. Basti blies sich eine Haarsträhne aus dem Gesicht. Es war aber auch wirklich der Hammer. Und dabei war die Nacherzählung deutlich weniger gruselig als das Erlebnis selbst.

»Am gleichen Tag geboren wie du.« Valentins Kopf neigte sich hin und her. »Sorry, das sind mir zu viele Zufälle.« Wieder bemühte er seine Finger zum Zählen. »Zuerst findest du ein Foto von deiner Mutter um den Geburtstermin herum und sie ist gertenschlank. Dann das Baby mit der Narbe auf dem Höhlenbild. Brigittas seltsame Reaktion auf deine Narbe. Und dann soll ihr totes Baby am gleichen Tag geboren sein wie du?«

»Verwirrend.« Basti nahm den letzten Schluck Kaffee. Langsam wurde er wach.

»Verwirrend? Für mich ist das völlig klar. Du bist das Baby aus dem leeren Grab.«

Basti verschluckte sich und hustete und spuckte den Kaffee über den Tisch. »Ich … bin … was?«, japste er hustend.

»Das fehlende Baby.«

Er sah Valentin entgeistert an. Schnappte er jetzt über?

»Mensch, wenn du nicht selbst betroffen wärst, hättest du das längst geschnallt: Dir fehlt eine Mutter und Brigitta ein Baby. Das sind zwei Puzzleteile, die perfekt zusammenpassen.«

Perfekt zusammenpassten? Basti bekam einen weiteren Hustenanfall. Es gab wahrscheinlich niemanden auf der Welt, mit dem er weniger perfekt zusammenpasste als mit Brigitta. Sah Valentin das nicht?

»Deine Begabung fürs Klettern.«

»Antrainiert.«

»Grundtalent«, korrigierte Valentin. »Hör auf, dich zu wehren.«

»Ich wehre mich nicht, es ist Unsinn. Es gibt absolut keine Erklärung dafür. Warum sollte jemand Brigitta ihr Baby wegnehmen? Und außerdem«, fügte er triumphierend hinzu, »wurde für ihr Baby ein Totenschein ausgestellt. Und jetzt behaupte nicht, der Arzt hätte den gefälscht.«

»Wäre möglich.«

Basti setzte zu einer Antwort an, doch Valentin hob abwehrend die Hände. »So bringt das nichts. Wir können den ganzen Tag hier sitzen und Vermutungen anstellen. Frag deinen Vater. Konfrontiere ihn mit meiner Theorie und schau, wie er reagiert. Genau so hat Luzie das mit meinem Vater gemacht. Sie hat ihn direkt gefragt, ob er ihr Vater ist.« Valentin grinste. »Er ist fast aus dem Bett gefallen vor Schreck. Und dann gab es eine vernünftige Erklärung für alles.«

Valentin sah auf seine Uhr, mindestens zum fünften Mal, seit er ihn aus dem Bett geläutet hatte. »Zwanzig vor elf. Zeit, dass du dich fertig machst. Wir haben ein verdammt unerfreuliches Gespräch vor uns.«

46

Luzie stieg aus Wolferls Landrover, zögerte kurz und steckte den Kopf noch einmal ins Wageninnere. Brigitta musste es ziemlich schlecht gehen, dass sie sich gar nicht blicken ließ, während Luzie sich um die Pferde kümmerte. »Richte Brigitta gute Besserung von mir aus. Wenn sie mich morgen auch braucht, soll sie kurz Bescheid sagen.«

Wolferl nickte müde. »Sag ich ihr, danke.«

Luzie schloss die Tür und sah dem Landrover nach, bis er um die Ecke bog. Dann wandte sie sich zum Haus. Erst jetzt bemerkte sie das fremde Auto. Sie lief zur Haustür, trat ein, doch noch bevor sie ihre Stiefel ausziehen konnte, fing ihre Mutter sie bereits ab und führte sie wieder nach draußen.

»Was ist los?«, protestierte Luzie. »Wer ist bei uns zu Besuch?«

»Zwei Polizeibeamte aus der Stadt.« Ihre Mutter senkte die Stimme und sah sich um, als befürchte sie, belauscht zu werden. »Sie verhören deinen Vater.«

»Was?«, rief Luzie aus. »Weswegen denn?«

»Er soll Philip Becker in die Grube gestoßen haben.«

Luzie kräuselte ihre Nase. »Das ist doch Blödsinn.«

Ihre Mutter schüttelte den Kopf. »Es gibt einen Augenzeugen.«

»Was?«, ereiferte sich Luzie. »Wer behauptet denn so etwas?«

Ihre Mutter zuckte mit den Schultern. »Und er soll die Bremsen an Valentins Fahrrad sabotiert haben.«

Luzie tippte sich an die Stirn. »Die sind doch nicht ganz dicht! Das würde Papa niemals tun!«

»Die Polizei nimmt die Anschuldigungen ernst.« Sie griff nach Luzies Ellenbogen. »Sei so gut, geh weg. Für Papa wäre es fürchterlich, wenn er vor deinen Augen abgeführt wird.«

Motorengeräusch näherte sich. Luzie sah zur Straße. Valentins BMW tauchte hinter der Biegung auf und hielt direkt auf sie zu. Sie lief dem Auto entgegen. Valentin würde das alles aufklären können. Der Wagen kam neben ihr zum Stehen. Innerhalb einer Sekunde öffneten sich Fahrer- und Beifahrertür und Valentin und Basti stiegen gleichzeitig aus dem Auto. Basti lief um die Kühlerhaube herum und stellte sich zu ihr.

»Alles in Ordnung?«, fragte er besorgt. »Du siehst aus, als hätte dir –«

»Papa soll Vals Vater in die Grube gestoßen haben.« Sie merkte, wie ihre Stimme sich überschlug, und versuchte, sie wieder unter Kontrolle zu bekommen. Sie wandte sich an Valentin. »Und deine Bremsen soll er auch sabotiert haben. Wie kommen die denn auf so einen Blödsinn?« Ihr fiel auf, dass Valentin errötete, als wäre er gerade bei etwas ertappt worden. Da spürte sie Bastis Arm auf ihrer Schulter.

»Luzie, pass auf«, begann er unsicher, »deswegen sind wir hier.«

Luzie lächelte ihn dankbar an. Ihr Herz wurde groß und warm. Wie gut es tat, zu wissen, dass ihre Freunde sich sofort ins Auto gesetzt hatten, als sie von der Sache mit ihrem Vater erfahren hatten. Auf niemanden konnte sie sich so sehr verlassen wie auf Basti und Val. Gemeinsam würden sie eine Lösung finden, um diesen unsinnigen Verdacht gegen ihren Vater auszuräumen. »Danke. Das ist lieb von euch. Val, hast du genauere Informationen? Weißt du, wer der Augenzeuge ist?«

»Es ist …« Er warf einen Blick zu Basti. Aus den Augenwinkeln sah sie Basti aufmunternd nicken.

»Es ist«, setzte Valentin erneut an, »Toni.«

»Toni?«, rief sie. »Sind die bescheuert? Toni als Zeuge? Der würde nie mit der Polizei sprechen!«

Valentin war inzwischen krebsrot im Gesicht.

»Val!«, rief sie ungeduldig. »Was ist los?«

»Er … er hat nicht mit der Polizei gesprochen«, sprang Basti unsicher ein und nahm den Arm von ihrer Schulter. »Er hat es gezeichnet.«

Ja. Das ergab mehr Sinn. Toni zeichnete alles, was ihn bewegte. Es war seine Art zu kommunizieren. Allerdings erklärte das nicht, wie die Polizei in den Besitz der Zeichnung kam. Toni zeigte seine Zeichnungen niemandem. Die Einzigen, die ab und zu einen Blick darauf werfen durften, waren Wolferl und Brigitta. Und Wolferl und Brigitta würden mit so einer Zeichnung niemals zur Polizei gehen. Sie würden hierherkommen und ihren Vater zur Rede stellen und ihn auffordern, die Sache direkt mit Becker zu klären, wie es sich gehörte. Sie sah von Valentin zu Basti. Beide hielten ihre Köpfe gesenkt, als hätten sie ein schlechtes Gewissen. Hatten sie … Nein, das konnte nicht sein. Sie würden ihr niemals so in den Rücken fallen.

»Raus jetzt mit der Sprache.« Sie stemmte ihre Hände in die Hüften. »Woher hat die Polizei Tonis Zeichnungen?«

»Sie hat sie noch gar nicht«, sagte Basti.

Luzie hob verwirrt die Brauen. Wie jetzt? Wenn die Polizei die Bilder gar nicht hatte, woher wusste sie dann davon? »Kann mich jetzt mal einer von euch aufklären, was das alles soll?«

Valentin räusperte sich. Dann hob er den Kopf und sah sie an. Das Rot in seinem Gesicht war zurückgegangen, nur ein paar Flecken zeugten noch davon. »Es ist meine Schuld. Ich wollte beweisen, dass Toni meinen Vater in die Grube geschubst hat, und bin in die Scheune eingebrochen. Dort habe ich die Zeichnungen gefunden. «

»Und das hast du mir nicht gesagt?«

Er wand sich. Blickte wieder zu Boden. Schüttelte den Kopf.

»Aber … warum?«

»Wir wollten das so regeln. Wir dachten, wenn Bastis Vater mit meinem redet, würde er vielleicht –«

»Du hast auch davon gewusst?« Luzie starrte Basti fassungslos an. Wie konnte er ihr das verheimlichen? Sie war doch kein Zuckerpuppenbaby, das man mit Schonbezug in eine Vitrine stellte! Basti nickte. Blies sich verlegen eine Strähne aus dem Gesicht.

»Und seit wann wisst ihr das?«

»Bevor wir auf den Berg sind.«

Sprachlos nahm sie die Hände von ihren Hüften. Über dem Kopf ihres Vaters hing ein Damoklesschwert und sie verheimlichten es ihr. Die ganze Zeit schon.

»Mascha meinte –«

»Mascha weiß auch davon?«

Valentin nickte bedrückt.

»Nic?«, fragte sie, obwohl sie sich diese Frage ebenso hätte sparen können. Alle vier hatten Bescheid gewusst, nur sie nicht. Dabei war sie die Einzige, abgesehen von Valentin, die es wirklich betraf.

Leere breitete sich in ihr aus. Wie sollte sie Basti und Valentin und Mascha und Nic je wieder vertrauen können?

»Luzie«, stammelte Valentin, »wir haben es gut gemeint und dann ist alles schiefgelaufen. Toni ist ausgetickt, weil ich die Zeichnung geklaut habe, und hat mich fast umgebracht am Berg und dann der Steinschlag …«

»Du glaubst, der Toni hat dich den Abhang hinuntergestoßen? Du spinnst doch! Das würde er nie machen! Nie!« Das konnte alles nicht wahr sein. Hatte er Toni etwa auch angezeigt?

»Ich wollte meinem Vater nichts davon sagen, er hat ein Telefonat mit Basti belauscht und …« Er brach ab.

»Und das mit deinem Rad?«

»An der Zange deines Vaters ist die grüne Farbe von meinem Rad. Du kannst selber nachsehen. Sie ist noch in eurem Werkzeugkasten.«

Luzie brachte kein Wort hervor. Valentin hatte in ihrem Werkzeugkasten nach Beweisen gegen ihren Vater gesucht. Bei ihr zu Hause! Das war unverzeihlich. Und Basti hatte davon gewusst. Die ganze Zeit. Ihre Nase juckte, Tränen drückten in ihre Augen. Ihr Vater hatte Nic und Mascha gerettet. Gestern war er der Held von Finstermoos gewesen und heute … Sie spürte Bastis Arm wieder auf ihrer Schulter, tröstend zog er sie an sich, doch sie stieß ihn weg.

»Fass mich nicht an!« Mit einem Mal schwappte eine Wut in ihr hoch, so unbändig, dass es sie in den Fäusten juckte, auf Basti und Valentin einzuschlagen. Sie war fertig mit ihnen. Sie drehte sich auf dem Absatz um und lief zum Haus.

»Luzie!«, rief Basti hinter ihr her.

Sie lief schneller. Nichts, was er sagte, konnte diesen Verrat wiedergutmachen. Sie hatte von Anfang an gewusst, dass ihre Beziehung zu Basti schiefgehen würde.

Wäre sie damals nur nach England zurück.

Sie erreichte die Haustür, lief ins Haus und schlug die Tür hinter sich ins Schloss. Von innen lehnte sie sich dagegen. Keinen Tag länger würde sie in Finstermoos bleiben. Sie würde gehen. Zurück nach England. Noch heute. Spätestens morgen früh.

47

Basti legte auf. Er lehnte sich auf dem Sofa zurück, die Beine vor seiner Brust angewinkelt. So hatte Luzie oft dagesessen. Und jetzt packte sie ihren Koffer, um nach England zu fliegen. Laut Naomi würde sie den Rest der Ferien dort bei ihrer Freundin verbringen und dann ihr letztes Schuljahr auf derselben Schule beenden, bei der sie voriges Jahr ein Gastsemester eingelegt hatte. Ein flaues Gefühl rührte sich in seinem Magen und verursachte ihm Übelkeit. Es gab genug Gründe, warum ihm schlecht sein konnte. Das Lack-Gas-Gemisch in seinen roten Blutkörperchen, der fehlende Schlaf, das ausgelassene Mittagessen … Aber es lag an keinem dieser Gründe. Es lag an Luzie. Die Vorstellung, sie nie wiederzusehen, war unerträglich.

Er hatte geahnt, dass sie so reagieren würde. Er hatte es sogar genau gewusst. Und trotzdem hatte er sich auf diese furzbescheuerte Heimlichtuerei eingelassen.

Er kickte gegen den Couchtisch, beobachtete, wie er wippte, einen Moment war es unklar, ob er auf die Beine zurückfallen oder ganz umkippen würde. Dann fiel er krachend zur Seite, die Fernbedienung landete mit einem unschönen Klonk auf dem Steinboden. Verdammt! Wenn er nur die Zeit zurückdrehen könnte!

Er vernahm Schritte vor dem Haus, dann das Schaben des Schlüssels im Schloss. Die Tür sprang auf, fiel kurz darauf wieder zu.

Sein Vater.

Bastis Blick verweilte auf dem umgestürzten Tisch. Er sollte ihn aufstellen und die Fernbedienung aufheben, wenn er sich eine Predigt seines Vaters ersparen wollte. Seine Beine zuckten, er setzte sie auf dem Boden ab, um sich zu erheben, doch dann zog er sie wieder vor die Brust und lehnte sich zurück.

Sein Vater konnte ihn mal. Der sollte es wagen, auch nur ein falsches Wort zu sagen. Dann würde er ebenfalls seinen Koffer packen und die Düse machen. Aber nicht nach England, das war lächerlich nah. Er würde richtig Distanz zwischen sich und Finstermoos legen. Ab Oktober die Worldtour und davor mit seinem bei Off Limits verdienten Geld nach Australien.

Die Schritte seines Vaters kamen durch den Flur. Auf der Türschwelle zum Wohnzimmer blieb er stehen, dann trat er ein. Basti bewegte sich nicht, sah nicht zu ihm. Schließlich stand sein Vater vor ihm.

»Was ist hier los?« Er bückte sich und stellte den Couchtisch wieder auf die Beine.

Basti schwieg. Was los war? Er könnte es seinem Vater entgegenbrüllen, aber er hatte keine Lust dazu. Keine Energie. Wozu der Stress, es würde nichts ändern. Luzie war weg und er würde bald ebenso weg sein.

»Basti?«

Noch immer stand sein Vater vor ihm. Basti sah hoch. Auf der Stirn seines Vaters hatte sich eine steile Falte gebildet. Zum ersten Mal in seinem Leben betrachtete Basti seinen Vater, als wäre er ein Fremder. Blaue Augen, eine etwas zu große Nase, ein kantiges, immer braun gebranntes Gesicht, schmale Lippen. Dazu die blonden Haare, die ihm wellig in den Nacken fielen. Er sah den gepflegten Sonnyboy, der bei den Touristinnen punkten konnte. Aber wo war er in ihm? Sie waren beide blond und hatten die gleiche Augenfarbe, fast jedenfalls. Aber wo steckten die feinen Ähnlichkeiten, das gleiche Lachen oder Zwinkern, die gleichen Gesten, der gleiche Gang. Die Ähnlichkeiten, die tief in den Zellen verankert waren und von Generation zu Generation weitergegeben wurden. Es gab sie nicht.

Sein Vater wurde unter seinem Blick sichtlich nervös.

»Was ist los?«, fragte er noch einmal.

»Wer bin ich?«

Verdutzt hob sein Vater die Brauen. »W…wie?«

»Wer bin ich? Wo komme ich her?«

Sein Vater lachte nervös. »Soll das ein Witz sein?«

»Sehe ich aus, als würde ich Witze machen?« Bastis Beine glitten zu Boden, er richtete sich auf. »Wo ist meine Geburtsurkunde?«

»Da, wo alle Dokumente sind.«

»Zeig sie mir!«

Das Gesicht seines Vaters verfärbte sich himbeerrot.

»Na? Deine Dokumente sind im Schreibtisch. Zeig sie mir!«

»Sie … Ich …«

»Du kannst sie mir nicht zeigen, weil ich dann sehen würde, wer meine wahren Eltern sind.«

Aus Himbeerrot wurde Hummerrot. »Ich …«

»Da würde drauf stehen, dass ich Gregor Mosbichl heiße.«

Sein Vater musste nicht antworten. Basti hatte ins Schwarze getroffen. Sein Gesichtsausdruck sagte mehr, als er mit Worten hätte ausdrücken können.

Basti schüttelte den Kopf. Er war Brigittas Sohn. Mascha hatte es sofort gesehen. Gleich bei dem ersten Zusammentreffen hatte sie gefragt, ob er mit Brigitta verwandt sei, weil sie sich auf ähnliche Art bewegten. Und ihm war es als größte Absurdität dieser Welt erschienen. Er spürte in sich hinein. War er sauer? Traurig? Verwirrt?

Er war nichts.

Leer.

Einfach nur leer.

»Basti?« Die Stimme seines Vaters war zögerlich und bittend.

Er schüttelte den Kopf, stand auf. Er wollte jetzt nichts hören. Keine neuen Lügen, keine Erklärungen, nicht einmal die Wahrheit.

7. August

48

Nic schreckte hoch. Ihm gegenüber saß Mascha, völlig vertieft in die Lektüre eines vergilbten Briefes. Er lehnte sich in seinen Sitz zurück, lauschte dem sanften Ruckeln des Zuges, der sie mit gleichmäßiger Geschwindigkeit Kilometer um Kilometer zurück nach Finstermoos brachte. Er sah auf die Uhr. Halb drei. Also hatte er fast drei Stunden geschlafen. Er nahm einen Schluck von seiner Cola und reichte sie an Mascha weiter. Sie trank glucksend, stellte sie dann auf dem Tischchen zwischen ihnen ab und vertiefte sich wieder in den Brief.

»Du solltest auch etwas schlafen«, sagte Nic ohne besondere Hoffnung, dass sie auf ihn hören würde. »Ich übernehme jetzt.«

»Ich kann nicht schlafen.«

Nic lehnte seinen Kopf ans Fenster. Die Nacht war klar und im Mondlicht konnte man die Konturen der Häuser und Wälder erkennen, an denen sie vorbeirauschten. Er ließ seinen Blick durch das Abteil schweifen. Noch immer saßen dieselben Passagiere auf den Sitzen in der Nähe. Die ältere Frau, das Paar mit der karierten Decke, die beiden hellblonden Mädchen im Barbie-Partnerlook und der Glatzkopf, dessen Schnarchen das leise Rattern des Zuges übertönte. Keiner dieser Passagiere wirkte gefährlich, keiner erinnerte ihn an den Mann, vor dem sie gestern Nacht aus der Wohnung geflohen waren. Trotzdem mussten sie auf der Hut sein. Als die Polizei eingetroffen war, hatte der Eindringling die Wohnung längst wieder verlassen gehabt. Nicht erstaunlich, bei dem Lärm, den sie im Haus veranstaltet hatten. Dennoch hieß das nicht, dass er aufgegeben hatte. Er konnte überall sein. Auch hier. In diesem Zug. Er würde ihm nicht einmal auffallen, da er sein Gesicht in der Dunkelheit nicht hatte erkennen können.

Nic zog seinen Packen an Dokumenten und Zeitungsausschnitten zu sich. Er sollte sich auch wieder an die Lektüre machen, wobei er die Hoffnung, etwas Bahnbrechendes in diesen alten Briefen und Artikeln zu finden, längst aufgegeben hatte. Sie hatten schon so viel über Maschas Großeltern erfahren und trotzdem noch keinen Hinweis, der ihnen bei der Suche nach Maschas Mutter weiterhalf.

»Lies mal.« Mascha schob einen alten Brief über den Tisch. »Sie wollten in die Schweiz.«

Liebe Gertrude, heute habe ich zur Abwechslung gute Neuigkeiten. Farid hat endlich einen Kontakt, der uns über die Grenze schleusen will. Es ist nicht ganz billig, aber der Weg soll absolut sicher sein. Wir werden in die Schweiz gehen, dort haben wir Freunde, bei denen wir unterschlüpfen können und die uns weiterhelfen werden. Was täten wir nur ohne euch! Wir sind dir so dankbar für alles, was du für uns getan hast, wie sollen wir dir das je zurückgeben können? Ich melde mich, sobald ich mehr Details habe. In eiliger Umarmung, Elisha

Nic gab ihr den Brief zurück. »Flucht über die grüne Grenze. Wie der Schmugglerpfad, den wir hochgelaufen sind.«

»Dann wäre Finstermoos ein guter Ausgangspunkt gewesen.«

»Ja. Aber noch haben wir keinen Hinweis darauf.«

»Die Leiche meiner Großmutter liegt dort in der Gletscherspalte. Was brauchst du noch als Beweis?«, fragte Mascha spöttisch.

»Ich brauche einen Namen.«

Mascha senkte den Kopf und vertiefte sich aufs Neue in ihre Mappe. Nic tat es ihr nach, überflog ein Blatt nach dem anderen, doch zumeist gaben die Aufzeichnungen von Maschas Großmutter nur belanglose Details aus ihrem Leben und dem ihrer Freunde preis.

»Hier!«, rief Mascha plötzlich. Sie reichte ihm ein zerknittertes kariertes Blatt.

Liebe Gertrude, es ist so weit. Nächsten Mittwoch geht es los, wir haben schon das Wichtigste zusammengepackt und in die Schweiz zu unseren Freunden geschickt, da wir es auf den beschwerlichen Weg über die Berge nicht mitnehmen können. Nur die wertvollsten Schmuckstücke und unser Geld werden wir bei uns tragen und natürlich Nida.

Du solltest sie sehen, wie sie wächst und gedeiht, es ist eine solche Freude, wenn nicht diese ewige Angst über uns läge. Armina bringen wir Dienstagmittag zu dir. Wir sind dir so dankbar, dass du sie aufnimmst, bis wir sie nachholen können. Farid hat alles versucht, damit sie direkt mit uns kommen kann, aber die junge Frau, die uns über die Berge schleust, weigert sich. Sie sagt, das Risiko sei zu groß mit einer Achtjährigen. Zuerst wollte sie auch Nida nicht akzeptieren, aber da wir sie tragen, hat sie schließlich nachgegeben. Du musst dir keine Sorgen machen, sie soll sehr gut sein. Die Beste, die man bekommen kann, sie kennt die Berge wie Farid unsere Asylanträge, die nun so nutzlos sind wie vertrocknete Zahnpasta.

Die junge Frau soll hervorragend klettern können. Sie ist hier so etwas wie eine kleine Berühmtheit und das beruhigt mich sehr. Man hört so viel von Schleuserbanden, die ihre Kunden einfach ausnehmen und mitten im Wald stehen lassen. Ich glaube, mit dieser Frau haben wir nichts zu befürchten. Sie ist anders. Mit ihr kann nichts schieflaufen, sie ist so vorausschauend, auch Farid gefällt das. Und in ein paar Wochen können wir Armina nachholen. Farid hat schon einen Plan.

Liebste Gertrude, ich kann dir nicht oft genug sagen, wie dankbar ich dir bin, dass du meine geliebte Tochter für die Übergangszeit aufnimmst. Der Tag wird kommen, an dem wir dir all deine Güte und Freundlichkeit zurückgeben dürfen.

In inniger Umarmung

Elisha

Er senkte das Blatt. Sah noch einmal auf das Datum. 23. 10. 1983.

Sie mussten den Namen nicht aussprechen, es war völlig klar, dass es sich bei der jungen Frau nur um Brigitta handeln konnte. Hervorragend klettern. Eine kleine Berühmtheit. Genau das war Brigitta damals gewesen. Nun waren sie wirklich einen Schritt weitergekommen.

»Ich hab noch was!« Mascha reichte ihm aufgeregt eine weitere handgeschriebene Notiz. Sie war datiert auf den ersten Dezember 1983.

Elisha, Farid und Nida Riazi sind wie vom Erdboden verschluckt. Bislang keine Spur, weder Österreich noch Schweiz. Die Frau aus Elishas Brief wurde aufgrund der Angaben »Klettern« + »berühmt« als Brigitta Grandl identifiziert. Kann Alibi für die Nacht von Elishas und Farids Verschwinden vorweisen. Behauptet, Elisha und Farid nie gesehen oder von ihnen gehört zu haben. Wirkt sehr verwirrt und verschlossen. Vom Typ als Schleuserin nicht passend. Kämme weitere Bergdörfer in Grenznähe durch.

»Erinnerst du dich, wie Brigitta reagiert hat, als sie mich das erste Mal gesehen hat?«, fragte Mascha.

»Ich war nicht dabei. Aber sie soll sich ziemlich erschrocken haben.«

»Korrekt. Wer so auf mich reagiert – der hat einen Grund dafür. Sie kannte meine Großmutter. Und sie weiß, was damals passiert ist.« Mascha stopfte die Papiere in die Mappe zurück und gähnte. »Morgen früh knöpfe ich sie mir vor. Und ich schwöre dir, ich werde mich nicht mit einer Lügengeschichte abwimmeln lassen.«

Nic schob seine Papiere ebenfalls in die Mappe zurück. Ein erster echter Anhaltspunkt und er gefiel ihm nicht. Er wollte nicht, dass Brigitta auch nur das Geringste damit zu tun hatte, aber es schien wahrscheinlich und deshalb würde er morgen mit Mascha zum Mosbichl-Hof fahren und Brigitta damit konfrontieren. Zufrieden sah er, wie Maschas Kopf zur Seite sank und ihre Augen zufielen. Er spürte, wie das gleichmäßige Ruckeln auch ihn wieder einschläferte, und nahm sich den nächsten Brief. Sie durften nicht gleichzeitig schlafen, solange er nicht sicher sein konnte, dass der Einbrecher ihnen nicht in den Zug gefolgt war.

49

Valentin schloss den Koffer. Das war’s. Hier konnte er nichts mehr tun. Luzie war weg. Abgereist, nach England. Ohne ein letztes Wort, ohne die Möglichkeit, die Situation in Ruhe zu erklären. Es gab ja auch nichts zu erklären. Wollte er sie zurückholen, musste er handeln. Seinen Vater umstimmen. Und das schaffte er nur mithilfe seiner Mutter. Sie war der einzige Mensch auf der Welt, auf den er jetzt noch hören würde.

Es klopfte.

»Ja?«

Die Tür wurde aufgerissen und Mascha stürmte in sein Zimmer. Sie sah müde und verknittert aus.

»Du reist ab?« Sie setzte sich auf sein Bett, ihr Blick verweilte auf dem geschlossenen Koffer.

»Ich fahre nach Hause.«

»Brigitta ist in den Tod meiner Großmutter verwickelt.«

Valentin setzte sich neben sie. »Erzähl.«

Die Worte sprudelten wirr und ungebremst aus Mascha heraus und Valentin musste sich anstrengen, um einen logischen Zusammenhang darin zu erkennen. Schließlich verstummte sie und sah ihn erwartungsvoll an.

»Das ist … wow.« Mehr fiel ihm dazu nicht ein. Sie wäre um ein Haar unter der U-Bahn gelandet. Nic hatte recht behalten, Berlin war genauso unsicher für sie wie Finstermoos. Es war allerhöchste Zeit, dass sie endlich Licht in diese verfluchte Geschichte brachten, bevor Maschas Schutzengel vor Erschöpfung aufgab.

»Kannst du mich nachher zum Mosbichl-Hof fahren? Nic bringt mich gleich ins Voggsertal zur Bergwacht, muss dann aber bei seinem Vater einspringen. Basti ist abgehauen und sein Vater ist voll neben der Spur. Da herrscht totales Chaos, irgendwas mit Bastis Mutter, ich hab das nicht verstanden, ich dachte, sie sei tot?«

»Das dachte Basti auch.« Er erzählte ihr von den Fotos und Bastis Besuch an dem offenen Grab. Mascha schlug ihre Hand über den Mund, ihre Augen öffneten sich weit.

»Oh, mein Gott.« Sie schüttelte langsam den Kopf. »Brigitta ist der Schlüssel zu allem. Sie muss einfach mit uns reden.«

Am Himmel türmten sich haushohe Schäfchenwolken und verdeckten die Mittagssonne. Valentin nahm den letzten Schluck seiner Rhabarberschorle und prüfte sein Handy. Mascha wollte sich längst gemeldet haben. Hoffentlich bedeutete das keine Hiobsbotschaft bezüglich ihrer Mutter. Als hätte sie seine Gedanken gelesen, erschien in diesem Moment eine SMS von Mascha.

Komm bitte sofort zum Bunker. Habe B. hier gefunden. Warte im Bunker. M

Hektisch nestelte Valentin einen Fünf-Euro-Schein aus dem Geldbeutel und legte ihn auf den Tisch. Dann lief er zum Auto. Gleichzeitig schnallte er sich an und startete den Motor, während des Fahrens schrieb er zurück. Komme. Wen hatte sie gefunden? Brigitta? Basti?

Er erreichte die Baustelle und parkte den BMW. Die Baustelle war noch immer verwaist. Erst morgen ging es hier wieder los – wenn der Betonmischer anrollte und den Bunker für immer verschloss. Die letzten Meter rannte er, der moosbewachsene Einstieg zum Bunker war offen. Er steckte seinen Kopf hinein. Es war dunkel, das wenige Tageslicht, das durch den Einstieg hereinfiel, reichte kaum, um die Konturen der geöffneten Stahltür zu erkennen. Es grauste ihm, dort hinabzusteigen, allein der Geruch nach Moder und Verwesung ließ ihn würgen.

»Mascha?«

Keine Antwort. War sie dort unten? Er zog den Kopf aus der Öffnung und überblickte die Baustelle. Keine Spur von Mascha, sie konnte nur in dem Bunker sein. Vorsichtig stieg er die verfallene Leiter hinab und blieb am Fuße der Leiter stehen. Ein schmaler Streifen war durch das hereinfallende Tageslicht in diffuses Licht getaucht. Er sah sich um. Außerhalb des Lichtstreifens herrschte Dunkelheit.

»Mascha?« Wo zum Teufel steckte sie?

Genervt zog er sein Handy aus der Tasche, suchte die Taschenlampenfunktion, als plötzlich etwas Hartes von hinten in seine Rippen stieß. Erschrocken schrie er auf.

»Lass das Handy fallen.« Die Stimme war so tief, dass sie nur verstellt sein konnte. Er gehorchte sofort.

»Hände auf den Rücken.«

Wieder folgte er dem Befehl. Was sollte er tun? Was? Er musste das Ding in seinem Rücken nicht sehen, um zu wissen, dass es eine Pistole war. Wer war der Mann? Was wollte er? Wo war Mascha? Er spürte die freie Hand des Mannes an seinem Handgelenk, spürte, wie er etwas über seine Hände schob, etwas schmales, festes. Ein Kabelbinder? Ein Ruck, dann waren seine Hände am Rücken gefesselt. Er versuchte, sie zu bewegen, doch der Kabelbinder war zu fest um seine Gelenke gezurrt. Als Nächstes hörte er ein Ratschen, dann drehte der Mann ihn um. Er musste eine Sturmmaske aufhaben, nur die Augenlöcher waren ausgespart. Die helle Haut um die Augen war der einzige Kontrast in der Dunkelheit um ihn herum. Der Mann hob seine freie Hand und klebte ihm etwas über den Mund. Dann glitt seine Hand in Valentins Jackentasche und fischte den Autoschlüssel heraus. Stumm stieß der Mann den Lauf der Pistole fester in seine Rippen und drängte ihn zur Stahltür. Er öffnete sie, der Raum dahinter war stockduster. Ein kräftiger Schubs, Valentin stolperte, fiel und landete schmerzhaft auf seinen Knien. Er wollte schreien, kämpfte sich auf die Füße zurück, doch es nutzte nichts. Schon bewegte die Stahltür sich in ihren Angeln und er hörte das Einrasten der Bolzen.

50

Nic räumte das letzte Quad in den Schuppen. Seine Nervosität wuchs von Minute zu Minute. Mascha hätte sich schon längst bei ihm melden sollen. Inzwischen war es kurz vor zwei. Um zwölf hatte sie mit Valentin zu den Mosbichls raus gewollt und ihm von dort Bescheid geben wollen, ob er nachkommen sollte.

Dass Basti auch ausgerechnet heute die Fliege machte. Er war noch nie in seinem Leben einfach weg. Ohne zu hinterlassen, wohin. Und dann diese kryptischen Aussagen seines Vaters. Dass Basti ihm selbst erzählen würde, was ihn aufgewühlt hatte. Und dass Basti heute Zeit für sich bräuchte – als wüsste er, wo Basti war, dabei telefonierte er seit Stunden mit allen erdenklichen Leuten und fragte, ob sie ihn gesehen hatten. Und dieser Blick, als er ihn gefragt hatte, ob es etwas mit den Fotos seiner Mutter zu tun hatte.

Natürlich hatte es das. Und deshalb ging es ihn genauso an wie Basti. Aber jetzt war Mascha dran. Heute Abend jedoch würde er seinen Vater so lange grillen, bis er mit der Sprache herausrückte.

Ein Surren kündigte eine Nachricht an. Mascha.

Komm bitte sofort zum Bunker. Habe B. hier gefunden. Warte im Bunker. M

Was bedeutete das nun wieder? B? Brigitta? Basti? Er warf die Tür des Schuppens zu und sah sich nach dem Wagen seines Vaters um. Nicht da. Dann eben das Rad. Er schwang sich auf sein Mountainbike und raste aus dem Hof von Off Limits. Sie musste Basti gefunden haben.

51

Basti erreichte die Lichtung. Bei Tageslicht bargen der kleine Friedhof und die Kapelle nichts Furchterregendes. Selbst die Skulpturen, die ihn in der Nacht so geängstigt hatten, verloren ihren Schrecken. Einzig der Erdhaufen neben dem Grab wirkte gespenstisch in der Stille des Friedhofs. Er lief hin und ging davor in die Hocke. Irgendwann würde Brigitta hier wieder auftauchen. Das spürte er. Und dann würde er da sein. Was er ihr sagen würde, wusste er nicht. Er hatte so viele Fragen.

Er las die Inschrift. Gregor Mosbichl.

Sein Name war Gregor. Das hatte Brigitta in der Höhle gesungen.

Seinen Namen.

So viel Schmerz hatte darin gelegen. Seine Faust schlug gegen das Kreuz. Seit er denken konnte, hatte er sich eine Mutter gewünscht. Er hatte sich an ein Bild geklammert. Die schöne sportliche Frau darauf zu seiner Ikone erhoben. Und in Wahrheit hatte seine Mutter nur wenige Kilometer von ihm entfernt ein abgeschiedenes, unglückliches Dasein geführt.

Und Wolferl. Sein leiblicher Vater. Er hatte ihn weggegeben. Und gleichzeitig immer über ihn gewacht. Jetzt bekamen die Freitagsbesuche bei ihnen eine völlig neue Bedeutung. Die Geschenke jede Woche, wenn er die Rate des Kredits für das Grundstück abholte. Antrittsbesuche eines Vaters bei einem Sohn, der von dessen Existenz nichts ahnte.

Sein ganzes Leben eine einzige Lüge.

Sein Handy vibrierte. Glaubte sein Vater, er würde sich melden, nur weil er ihn mit Nachrichten bombardierte? Ja. Er würde ihm antworten und mitteilen, dass er ihn in Ruhe lassen sollte. Er rief die Nachricht auf. Von Nic.

Komm sofort zum Bunker. Hab sie hier gefunden. Warte im Bunker. Nic

Sie? Meinte er Brigitta? Dann hatte sein Vater ihm also doch davon erzählt. Nicht einmal diesen Wunsch konnte er respektieren.

Er tippte eine Antwort.

Wer ist SIE? Brigitta?

Schon vibrierte das Handy erneut.

Ja

Er schrieb zurück. Komme sofort. Brauche gut fünfundzwanzig Minuten.

So schnell er konnte, lief er zu seinem Fahrrad zurück. Mit jedem Meter wuchs seine Aufregung. Gleich würde er seiner Mutter gegenüberstehen. Der Frau, die er jahrelang für verrückt gehalten hatte. Sein Magen zog sich zusammen, plötzlich überkam ihn eine unerklärliche Angst. Als wüsste er, dass sich im Bunker sein Schicksal für immer verändern würde.

Fortsetzung folgt …

DANK

Auch dieses Buch konnte nur entstehen, weil eine ganze Reihe Menschen mich unterstützten:

In erster Linie mein wunderbarer Mann, gefolgt von meinen treuen Testlesern, die auch den dritten Band gnadenlos durchgepflügt haben (Danke, liebe Bärbel, Lisa-Marie, Irene und Andreas), und meiner geduldigen Lektorin Johanna Prediger, deren aufmerksamem Blick kein Fehler entgangen ist. Nicht zu vergessen, meine Agentin Birgit Arteaga und natürlich das fleißige Team des Loewe Verlags!

Bisher von Janet Clark
bei Loewe erschienen:

Schweig still, süßer Mund
Sei lieb und büße
Singe, fliege, Vöglein, stirb

Finstermoos – Im Bann der Vergessenen (eShort)
Band 1: Finstermoos – Aller Frevel Anfang
Band 2: Finstermoos – Am schalen Grat
Band 3: Finstermoos – Im Angesicht der Toten
Band 4: Finstermoos – Bedenke das Ende

Mit elf Jahren schrieb Janet Clark ihren ersten Roman. Er hatte zwölf Seiten und eine begeisterte Leserin. Dennoch brauchte es viele Umwege über diverse Länder und Berufe bis zu Janet Clarks zweitem Werk. Dieses war auf Anhieb ein Erfolg und seitdem wächst die Fangemeinde der Thriller-Autorin täglich. Finstermoos – Im Angesicht der Toten ist der dritte Band ihrer vierteiligen Finstermoos-Reihe. Heute lebt Janet Clark mit ihrer Familie in München.
Mehr über die Autorin unter www.janet-clark.de

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© Loewe Verlag GmbH, Bindlach 2015
Covermotive: iStockphoto © konradlew, traffic_analyzer, Vertyr, Bonerok, ilbusca, AF-studio, Pablo 631, Vectorig
Covergestaltung: Franziska Trotzer
Redaktion: Johanna Prediger
eBook-Konvertierung: CPI books GmbH, Leck
E-Pub 2.0 ISBN 978-3-7320-0347-1
Printausgabe ISBN 978-3-7855-7750-9

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www.finstermoos.de
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Table of Contents

- Cover
- Titelseite
- Hinweis
- Widmung
- Was bisher geschah …
- 2. August
- 7. August – 23:03 Uhr
- 2. August
- 7. August – 23:06 Uhr
- 2. August
- 3. August
- Berlin
- 4. August – Finstermoos
- Berlin
- Finstermoos
- Berlin
- 7. August – 23:11 Uhr
- 4. August – Finstermoos
- Berlin
- Finstermoos – 5. August
- 8. August – 01:22 Uhr
- 6. August
- 7. August
- DANK
- Bisher von Janet Clark bei Loewe erschienen
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