Die Schatzsucher-Mafia schlägt zu
Author: Stefan Wolf
Date: 0101-01-01T00:00:00+00:00
Keywords: Kinderbuch
Description: Die Schatzsucher-Mafia schlägt zu Räuber suchen nach Schätzen aus grauer Vorzeit, die im Boden ruhen. Sie erbeuten alte Goldmünzen, wertvollen Silberschmuck oder Schwerter aus der Bronzezeit, obwohl dies streng verboten ist. Die TKKG-Freunde schalten sich ein — und sehen sich einer internationalen Schatzsucher-Mafia gegenüber. JM ab 9 Jahre ISB N 3-8144-0193-X T 1-07-00 JB 67 – 712 141 Die Detektivserie von Pelikan
Publisher: cbj

ISBN 3-8144-0193-X

© 1992 by Pelikan × D-30001 Hannover

Alle Rechte vorbehalten

Umschlag-Gestaltung und Text-Illustration:

Reiner Stolte, München

Gesamtherstellung: Clausen & Bosse, Leck

Printed in Germany

Auflage 15 14 13 12 11 10 9 8 7 6 5 4 3 2 1

elperegrinoqrocketmail.com v1.1 11.03.2014

Inhalt

1. Überfall in der Diepensiek-Gasse

2. Gestohlener Fluchtwagen

3. Oliver belauscht die Ganoven

6. Soeben verstorben

7. Goldammer, der Heuchler

8. Vorwand aus der Luft

11. Wo ist der Jeep?

14. Blockierter Kakobuschuti

17. Fußfeger

20. Erkennungszeichen Lederjacke

21. Der Papagei mag keine Männer

22. In der Gepäck-Aufbewahrung

24. Das Grab des Bronze-Kriegers

Stefan Wolf: Ein Fall für TKKG

Die Jagd nach den Millionendieben

Der blinde Hellseher

Das leere Grab im Moor

Das Paket mit dem Totenkopf

Das Phantom auf dem Feuerstuhl

Angst in der 9 a

Rätsel um die alte Villa

Auf der Spur der Vogeljäger

Abenteuer im Ferienlager

Alarm im Zirkus Sarani

Die Falschmünzer vom Mäuseweg

Nachts, wenn der Feuerteufel kommt

Die Bettelmönche aus Atlantis

Der Schlangenmensch

Ufos in Bad Finkenstein

X 7 antwortet nicht

Die Doppelgängerin

Hexenjagd in Lerchenbach

Der Schatz in der Drachenhöhle

Das Geheimnis der chinesischen Vase

Die Rache des Bombenlegers

In den Klauen des Tigers

Kampf der Spione

Gefährliche Diamanten

Die Stunde der schwarzen Maske

Das Geiseldrama

Banditen im Palast-Hotel

Verrat im Höllental

Hundediebe kennen keine Gnade

Die Mafia kommt zur Geisterstunde Entführung in der Mondscheingasse

Die weiße Schmuggler-Jacht

Gefangen in der Schreckenskammer

Anschlag auf den Silberpfeil

Um Mitternacht am schwarzen Fluß

Unternehmen Grüne Hölle

Hotel in Flammen

Todesfracht im Jaguar

Bestien in der Finsternis

Bombe an Bord (Haie an Bord)

Spion auf der Flucht Gangster auf der Gartenparty

Überfall im Hafen

Todesgruß vom Gelben Drachen

Der Mörder aus dem Schauer-Wald

Jagt das rote Geister-Auto!

Der Teufel vom Waiga-See

Im Schatten des Dämons

Schwarze Pest aus Indien

Gauner mit der „Goldenen Hand“ / Sklaven für Wutawia

Achtung: Die „Monsters“ kommen!

Wer hat Tims Mutter entführt?

Stimme aus der Unterwelt

Herr der Schlangeninsel

Im Schattenreich des Dr. Mubase

Lösegeld am Henkersberg

Die Goldgräber-Bande

Der erpreßte Erpresser

Heißer Draht nach Paradiso

Ein Toter braucht Hilfe

Weißes Gift im Nachtexpreß

Horror-Trip im Luxusauto

Spuk aus dem Jenseits

Hilfe! Gaby in Gefahr!

Dynamit im Kofferraum

Freiheit für gequälte Tiere!

Die Schatzsucher-Mafia schlägt zu

1. Überfall in der Diepensiek-Gasse

In dieser kalten Aprilnacht schien die Großstadt zu schlafen. Leergefegte Straßen, nieselnder Regen, Öde, wohin man sah.

Nur wenige Typen waren unterwegs — darunter Tim, der Anführer der TKKG-Bande, und Klößchen, sein Internatsfreund und Budenkamerad.

Ein Disko-Besuch lag hinter ihnen. Keine heimliche Aktion, sondern ein genehmigter Ausflug. Der EvD (Erzieher vom Dienst) stand dafür gerade, denn die beiden arbeiteten heute nacht als Reporter: für die Schülerzeitung DURCHBLICK

Um den Lärmpegel der Diskos ging’s. Und um die Preise. Um die Szene allgemein. Um die Abgabe von Alkohol an Minderjährige. Und um andere, viel gefährlichere Drogen, denn bekanntlich sind Dealer in den einschlägigen Schuppen zu Hause.

O Mann! dachte Tim und lenkte sein Rennrad über die Schmalseite vom Opern-Platz. Was wir gesehen haben! Das füllt Seiten. Harte Tatsachen! Und unsere Kritik wird noch härter sein. Worauf konzentrieren wir uns? Klar! Drogen-Trip. Schwerhörigkeit wegen brutaler Beschallung. Und die Unfälle auf dem Heimweg. Das sind Themen.

Klößchen, der hinter ihm radelte, keuchte.

„Kannst du nicht langsamer?“

„Wieso? Schläfst du schon?“

„Ich dampfe. Und wir haben nur drei Grad plus. Nicht mal der Regen kühlt. Außerdem ist meine Schokolade weg. Hat mir sicherlich so ein Drogen-Freak geklaut in dem Disko-Gedränge. Der dachte wohl, es wäre schwarzer Afghane (Haschisch). Häh, wird der sich wundern über den Kakao-Geschmack. Du, wie schmeckt Haschisch eigentlich?“

„Keine Ahnung. Ist ‘ne Erfahrung, auf die ich verzichten kann.“

„Im In-and-out hat’s mir am besten gefallen. Diese grüne Beleuchtung. Alle sahen aus wie Wasserleichen. Fahren wir durch die Diepensiek-Gasse? Das kürzt ab.“

„Wir sind bereits in der Diepensiek-Gasse“, erwiderte Tim.

Scharfer Wind kam von vorn. Die Leuchtpeitschen schwankten. Nur wenige erleuchtete Fenster.

Hinter einer Haustür bellte ein Hund, als Klößchen über eine scheppernde Blechdose fuhr.

Die Gasse führte vorbei an einem Innenstadt-Parkplatz, der an Werktagen schon morgens um acht gerammelt voll war: wegen der nahen Bürohäuser, deren Angestellte null Bock hatten auf öffentliche Verkehrsmittel wie Bus oder U-Bahn. Alle kamen mit dem eigenen Wagen.

Eine dichte Hecke aus dornigem Allwetter-Gestrüpp grenzte den Platz ab — offen nur die Ein- und die Ausfahrt.

Tims Kopf ruckte nach rechts. War da ein Stöhnen?

Hell oder gelb schimmerte was durchs Geäst. Ein Wagen? Und da waren auch Geräusche. Als falle was — platsch! — auf regennassen Asphalt.

Tim stoppte, wandte sich Klößchen zu und legte warnend den Zeigefinger über die Lippen.

Klößchen trug seine Baseball-Mütze, den Schirm hinten. Verständnislosigkeit auf dem Mondgesicht. Aber dann begriff er, denn Tim hatte sein Rad zur Hecke geschoben, bückte sich nun und spähte durch eine Lücke.

Was er sah, verschlug ihm den Atem. Der Parkplatz war leer - ausgenommen einen Kleinlaster. Gelb, ein Postauto.

Drei Personen waren beschäftigt; zwei davon maskiert, der dritte ein Postbeamter. Der Größere, in schwarzer Regenkluft, hielt eine Maschinenpistole im Anschlag.

Die Mündung bedrohte den Postler. Postjacke, Uniformhose, Arbeitsmütze. Er stand, Gesicht zum Wagen, an der Seite und reckte die Arme zum Himmel. Die Arme zitterten, die Knie auch. Außerdem stöhnte er. Sicherlich hatte er eins in die Rippen gekriegt.

Der zweite Maskierte war ebenfalls hochgewachsen, reichte aber nicht an die 190 cm des Bewaffneten heran. Auch auf der zweiten wollnen Sturmhaube glitzerten Regentropfen wie Perlen. Dadurch wirkte die Maskierung wie eine kalte Kompresse (feuchter Umschlag).

Räuber Nr. zwei war bekleidet mit heller Regenjacke, hatte die Hecktüren des Kleinlasters geöffnet und schlitzte mit einem Messer die Postsäcke auf.

Dabei hatte er schon erhebliche Arbeit geleistet, denn den schmutzig-nassen Boden übersäten Briefe, Päckchen, Pakete. Nr. zwei nahm nicht alles, sondern wählte aus — nach welchem Maßstab auch immer. Was seine Billigung fand, wurde in einen Müllsack gestopft. Der war schon halbvoll.

„R... Räuber“, flüsterte Klößchen.

„Sie rauben Wertbriefe, Wertpakete“, erwiderte Tim ebenso leise.

„Da... können wir nichts machen.“

Er hat recht, dachte Tim. Nr. eins luchst nach allen Seiten. Da geht kein Anpirschen. Der würde schießen.

„Wir brauchen ein Telefon, Willi. Polizei verständigen.“

„Klar! Nichts wie weg hier!“

Leise liefen sie, die Räder schiebend, an der Hecke entlang. Erst bei der Ausfahrt saßen sie auf.

Tim wußte: Nur 200 Meter entfernt, Ecke Universal-Straße, war eine Telefonzelle mit SOS-Telefon.

Sie preschten los. Jetzt war Klößchen wieder gleichauf.

Auch hier kam ihnen niemand entgegen. Zwei Wagen parkten kurz vor der Ecke: ein schwarzer VW mit abenteuerlich gebogener Riesen-Antenne. Und dann — ein Stück entfernt auf der anderen Seite — ein weißer Jeep.

Tims Umsicht funktionierte. Wie selbstverständlich prägte er sich die Kennzeichen ein.

Beide Fahrzeuge waren hier aus der Stadt. Der VW mit dem persönlichen Kfz-Zeichen — DT 88, der Jeep mit — AG 111.

Die Telefonzelle.

Tim ließ sein Rad fallen und hechtete hinein.

Verdammt! Katastrophe!

Der Hörer war abgerissen und lag auf dem Boden. Vandalen hatten das angerichtet, wiedermal, in sinnloser Zerstörungswut.

Klößchen ächzte. „Hier sind alle Häuser dunkel. Sind ja Bürohäuser. Hier kriegen wir kein Telefon. Wo ist das nächste?“

Tim überlegte. „Richtung Bahnhof steht eine Kabine. Sch...! Das ist weit.“

Es half nichts. Er schwang sich aufs Rad und sprintete. Klößchen verlor den Anschluß.

Endlich sah Tim die Telefonzelle. Hier war alles heil. 110 — der Notruf. Ein Beamter meldete sich. Rasch und genau erklärte der TKKG-Häuptling, worum es ging. Und fügte hinzu: „Bitte, verständigen Sie auch Kommissar Glockner. Er hat diese Woche Nachtdienst. Ich bin Peter Carsten, Tim genannt. Früher wurde ich Tarzan gerufen. Herr Glockner kennt mich.“

„Ich kenn dich auch“, erwiderte der Beamte, „jedenfalls vom Hörensagen.“

Tim legte auf. Klößchen keuchte heran.

„Und?“

„Alles klar. Sie sind unterwegs. Wir fahren zurück.“

„Du willst dir wohl eine Schießerei ansehen, wie?“

„Dazu kommt es hoffentlich nicht.“

„Doch. Der eine hat ‘ne MP, und bestimmt ist auch der andere bewaffnet. Wenn da die Kugeln rumschwirren, kann uns ein Abpraller treffen.“

„Du meinst, ein Querschläger. Nein, so dicht gehen wir nicht ran. Aber natürlich wollen wir wissen, wie’s ausgeht. Ist doch ‘ne heiße Nacht — trotz der Kälte. Erst die rauschigen Diskos und jetzt Wildwest in der Diepensiek-Gasse. Komm! Du bist noch nicht müde.“

Sie fuhren zurück.

Nach Tims Berechnung würden sie vor der Polizei am Tatort sein. Natürlich nicht ganz dort, sondern in sicherer Entfernung.

Diepensiek-Gasse.

Der schwarze VW war verschwunden.

Aha! dachte Tim. Der Fluchtwagen! Gut, daß ich die Nummer weiß - DT 88.

Sie hatten den weißen Jeep noch nicht erreicht, als der anfuhr. Sein Scheinwerferlicht leuchtete in die Gasse hinein, und der Motor stotterte etwas. Für einen Moment strich das Licht über die Allwetter-Hecke, die tropfnaß und häßlich war mit ihrem Geäst wie schwarzes Gewürm. Dann war der Jeep am Parkplatz vorbei und entfernte sich rasch.

Stille.

Nur der Regen, der jetzt stärker wurde, trommelte auf Dächer.

„Warte hier!“

Tim gab Klößchen sein Rennrad zum Halten und wagte sich vor bis zur Ausfahrt. Dort einen Blick um die Ecke.

Der Kleinlaster war noch da und die Postsendungen bedeckten den Boden.

Zwischen ihnen lag eine Gestalt: der Postler.

Die Räuber waren verschwunden.

Klar! dachte Tim abermals. Mit dem VW. Riesen-Antenne, also typischer Fluchtwagen. Weil sie mit der Antenne auch den entferntesten Polizeifunk abhören können.

Der Postler stöhnte, als Tim neben ihm kniete.

Es war ein ältlicher Mann. Er hatte die Mütze verloren. Auf der Halbglatze schwoll eine Beule, soweit Tim erkennen konnte in der Dunkelheit, in die nur wenig Licht drang von entfernt stehenden Laternen.

„Oh, mein Kopf!“

Tim half dem Mann, sich aufzusetzen. Wieder begann er zu zittern.

„Die Polizei ist schon unterwegs. Die bringt den Notarzt mit.“

„Zu... zuletzt hat er mich niedergeschlagen. Der mit der Maschinenpistole. Gerade hatte ich beschlossen, ihm an die Kehle zu springen. Ja, wirklich! Das wollte ich. Schließlich bin ich Beamter, 46Jahre bei der Post! In den Postsäcken, weißt du, da steckt meine Ehre drin, mein Leben! Das überlasse ich nicht einfach irgendwelchen Halunken.*

Klar! dachte Tim und unterdrückte ein Grinsen. Aber gezittert hast du wie ein Lämmerschwanz. Was dir ja niemand verübelt. Eine MP ist eine MP, und Brutalität hatten die beiden voll drauf. Wozu da solche Sprüche? Oder gibt’s eine Tapferkeits-Auszeichnung für Postsack-Verteidiger?

Er pfiff auf zwei Fingern. Das Zeichen für Klößchen, sich näher zu wagen.

„Ich bin Tim, das ist Willi“, erklärte der TKKG-Häuptling.

Der Postler hieß Lodfellner.

„Bei der Ampel in der Universal-Straße“, erzählte er, „ist es passiert. Rot. Ich halte. Schon wird die Tür aufgerissen, und einer der beiden springt zu mir herein. Hält mir einen Revolver an den Kopf und... Da fällt mir ein! Maskiert war er noch nicht. Ein kantiger Typ, glaube ich. Mit tiefliegenden Augen und schwarzem Schnurrbart. Jawoll! Hat sich aber gleich die Wollhaube übergezogen. Und mich gezwungen — natürlich mit Waffengewalt, sonst wäre ich ihm an die Kehle gesprungen — und mich gezwungen, hierher zu fahren. Hier wartete schon der andere. Der mit der MP.“

„Stehen Sie lieber auf!“ sagte Klößchen. „Sie kriegen sonst eine nasse Hose.“

Lodfellner versuchte es. Wackelknie.

Tim zog ihn hoch und setzte ihn hinters Lenkrad. Die Tür stand noch offen.

„Haben die Räuber was besonderes gesucht?“ fragte Tim. „Oder ging’s bloß um die üblichen Wertpakete und Wertbriefe?“

„Das reicht doch wohl. Klar ging’s darum. Ich schätze mal: Die beiden haben für zwei Millionen Beute gemacht.“

„Wie bitte? Soviel?“

Lodfellner nickte. „Ihr glaubt ja nicht, was die Post befördert. Fracht in gepanzerten Werttransportern ist zu teuer. Deshalb wird die Post bemüht. Wir machen es billiger. Goldschmiede und Juweliere verschicken täglich ihren Schmuck in ganz normalen Wertsendungen. Edelsteinhändler genauso. Und die Banken verschicken Devisen (ausländische Zahlungsmittel), Schecks und sogar Goldbarren.“

„Und all das hatten sie in den Postsäcken?“

„Hatte ich.“

„Und wohin wollten Sie damit?“

„Ich bin der Nachttransport zur nächsten Großstadt. Jede Nacht mache ich das.“

Wahnsinn! dachte der TKKG-Häuptling. Ungepanzert, un-bewaffnet. Und nur im Nachhinein bereit, dem Räuber an die Kehle zu springen. Sowas muß ja die Unterwelt zum Raub herausfordern.

Scheinwerferlicht.

Der erste Streifenwagen fuhr auf den Parkplatz.

2. Gestohlener Fluchtwagen

Kommissar Glockner leitete den Einsatz. Tim war das nur recht. Immerhin ist Gabys Vater der beste Freund der TKKG-Bande und unentbehrlich immer dann, wenn es besonders brenzlig wird.

Ein Lächeln lag auf dem markanten Gesicht, als er die Jungs begrüßte.

„Unerlaubtes Entfernen aus dem Internat, wie? Wo habt ihr euch rumgetrieben?“

„In fünf Diskos“, lachte Tim. „Aber ganz amtlich. Als Durchblick-Reporter. Wir sollen die Szene beleuchten. Gaby schreibt inzwischen was über die städtischen Hundepensionen. Den Überfall hier haben wir bemerkt im Vorbeifahren.“

Sie berichteten. Lodfellner sagte aus. Der Polizeiarzt behandelte ihn. Nach Fingerabdrücken wurde gesucht. Aber Lodfellner sagte, die beiden hätten Handschuhe getragen. Er wiederholte seine Gesichts-Beschreibung vom Täter Nr. zwei, dem etwas kleineren. Gesprochen habe der normales Hochdeutsch, ohne Dialekt. Der andere auch, der mit der MP.

Glockner notierte sich die Kfz-Kennzeichen, beide.

„Der VW war schon weg“, berichtete Tim, „als wir zurückkamen. Der Jeep startete gerade. Ziemlich gemütlich. Leider konnte ich nicht sehen, ob es einer oder mehrere Insassen waren.“

Während die Kollegen weiter nach Spuren suchten, setzte Glockner sich in seinen Wagen und griff zum Sprechfunk-Hörer.

Tim und Klößchen stiegen in den Fond, weil es nun wie aus Kübeln schüttete. Von den Briefen blieb nur noch Matschpapier. Trotzdem versuchte Lodfellner, die aufgeweichten Fetzen einzusammeln.

„Komm schon, Harry!“ meinte Glockner. „Beeil dich! Überprüf die Kennzeichen.“

Es dauerte nicht lange. Eine Stimme quakte im Hörer.

„Und der Jeep?“ fragte Glockner. „Nichts? Ja, ich weiß, es ist mitten in der Nacht. Aber bitte gleich morgen früh die Zulassungsstelle! Ende.“

Er wandte sich zu den Jungs.

„Eure Vermutung ist richtig. Der VW ist der Fluchtwagen. Er wurde vor etwa sechseinhalb Stunden, also gegen 18 Uhr, als gestohlen gemeldet. Die Diebe haben ihn vom Parkplatz eines Supermarkts weggeholt. Das Ehepaar, dem der Wagen gehört, war dort zum Einkaufen. Der Mann ist pensionierter Richter.“

„Pensionierter Richter?“ meinte Tim. „Hätte ich nicht vermutet. Bei der Riesen-Antenne.“

Glockner lächelte. „Ich kenne Dr. Bleichröder. Er war Jugendrichter. Den Wagen hat er, wenn ich mich recht erinnere, von seinem Neffen übernommen. Der mußte nämlich — wegen einem Dutzend Verkehrsdelikten — den Führerschein abgeben. Es war zwar ein anderer Richter, der ihn solchermaßen bestraft hat. Aber Bleichröder wäre noch strenger gewesen.“

„Hin und wieder hört man“, sagte Klößchen, „daß so ein Kfz-Diebstahl nur vorgetäuscht wird. Damit der Täter dann fein raus ist, wenn er mit dem Wagen ein Verbrechen begeht. Beim Richter Bleichröder können wir das ausschließen, wie?“ Glockner unterdrückte ein Lächeln. „Dafür lege ich die Hand ins Feuer, Willi. Die Täter muß ich woanders suchen.“ Aber wo? dachte Tim. Lodfellners Täterbeschreibung sagt Gabys Vater nichts. Kantiger Typ, tiefliegende Augen, schwarzer Schnurrbart — ist ein bißchen wenig. Trifft zu auf einige Hunderttausend hier in der Stadt. Trotzdem — die Typen müssen zu fassen sein. Ein unverschämter Raub! Kann ja jeden treffen, der irgendwas Wertvolles der Post anvertraut.

Klößchen gähnte. Auch Tim spürte, wie Müdigkeit in ihm aufstieg.

„Ich kann hier nicht weg“, sagte Glockner, „sonst hätte ich euch ins Internat gefahren. Also, auf die Räder! Und ab Richtung Bett!“

„Ich wünschte“, murmelte Klößchen, „es käme mir entgegen. Dann würde ich sogar im Freien übernachten.“

Sie verabschiedeten sich und stiegen wieder auf die Drahtesel. Dieser Regen! Woher all das Wasser nur kam?

Sie fuhren in südliche Richtung, durch Stadtteile und Vorstädte, bis schließlich Landluft den Großstadtmief ablöste. Die letzten Häuser. Dann die Schwärze der Nacht. Die Jungs radelten über die Zubringer-Straße, die von Bäumen gesäumte Chaussee, denn die berühmte Internatsschule liegt außerhalb der Stadt, schlappe 20 Minuten von den letzten Häusern entfernt.

Durchs Tor, Tretmühlen in den Fahrradschuppen, zum Haupthaus. Der EvD hatte die Eingangstür offen gelassen, ausnahmsweise, lag aber selbst schon im Bett: drüben im Pauker-Silo, wo die Lehrer und Erzieher wohnen und jetzt nur dunkle Fenster in die Dunkelheit starrten.

„Bitte, leise!“ sagte Tim.

Denn Klößchen schlurfte, als hätte er Blei an den Füßen. „Das sagt sich so leicht. Aber ich falle gleich um.“

„Nur noch die Treppe. Dann lächelt dein Bett dich an.“

„Laß es lächeln. Ich lege mich hier in den Flur.“

„Los, die Treppe hoch! Faultier!“

Klößchen bewältigte die Stufen, aber mit geschlossenen Augen.

Im zweiten Obergeschoß vertrat er sich bei der Flurbiegung und rammte stirnig die Wand.

Ein Schmerzensschrei!

Tim war ein paar Schritte voraus und drehte sich um.

„Pst! Die anderen schlafen, Willi! Tat weh, wie? Das kommt davon, wenn du blinder Ochse spielst!“

„Wegen der Müdigkeit!“ Klößchen rieb sich die Stirn. „Außerdem wollte ich mal wissen, wie Oliver zu Mute ist. Aber der hat ja jetzt einen Blindenstock. Wie?“

„Vermutlich, bis zur Operation. In vier Wochen ist er wieder okay — das hat seine Mutter dem Direktor geschrieben.“

„Brutal, was ihm da passiert ist in Afrika“, nickte Klößchen. Der Zusammenstoß mit der Wand hatte ihn wieder munter gemacht — wie ja auch Kopfnüsse angeblich das Denkvermögen fördern.

„Morgen trifft er im Krankenhaus ein“, sagte Tim. „Dann besuchen wir ihn sofort.“

Der, von dem sie redeten, hieß Oliver Kronschmidt. Er war 14, ein ehemaliger Klassenkamerad der TKKG-Bande. Doch vor einem Jahr hatte man Olivers Vater — die Familie stammte hier aus der Großstadt — nach Afrika versetzt: in einen der neuen Staaten mit unaussprechlichem Namen. Zwar gab es auch dort, wie überall auf dem Schwarzen Kontinent, Stammesfehden, Rebellen und Gemetzel; aber die Regierung war halbwegs demokratisch und nach Europa orientiert. Der Staatspräsident hatte als junger Mann in Heidelberg studiert, sprach deutsch und gründete in seiner Hauptstadt ein Goethe-Institut. Olivers Vater, der Herr Kronschmidt, wurde dorthin berufen als Leiter und nahm seine Familie mit.

Soweit, so gut. Und für Oliver war es anfangs das große Abenteuer. Doch dann, vor einigen Wochen, wurde er von einer seltsamen Krankheit befallen. Irgendwelche Bakterien oder Viren setzten sich fest unter den Lidern am Auge. Oliver drohte zu erblinden. Retten konnte ihn nur eine Operation mit entsprechender Nachbehandlung hier in der Großstadt: bei dem bekannten Spezialisten Professor Litzgraber. Zu ihm war Oliver jetzt unterwegs, in Begleitung seiner Schwester Hanna. Nach der Behandlung sollte Oliver in Deutschland bleiben und zwar hier im Internat als Heimschüler. Da bei ihm offenbar eine Anfälligkeit für besagte tropische Augenkrankheit vorlag, wollten die Kronschmidts kein weiteres Risiko eingehen für ihren Jüngsten.

Die TKKG-Bande freute sich auf ihn. Oliver war ein prima Kerl. Sie hatten ihn in bester Erinnerung.

3. Oliver belauscht die Ganoven

Nur noch diese eine Nacht, dann würde die SEA STAR anlegen im Hafen von Genua.

Oliver Kronschmidt konnte nicht schlafen. Er lag auf dem unteren Etagenbett in der Kabine, die er mit seiner Schwester teilte. Hanna, die zwanzigjährige, war noch nicht da. Oliver wußte, sie hatte sich einen Film angesehen im Bordkino. Jetzt war sie sicherlich in der Bar, zusammen mit anderen Passagieren, von denen die Geschwister schon etliche kennengelernt hatten auf dieser Reise.

Gesehen hatte Oliver nichts während der fünf Tage. Ein Verband schützte seine Augen — ein Verband, der täglich erneuert werden mußte. Dafür war niemand besser geeignet als Hanna. Sie hatte Krankenschwester gelernt und in Tukuwabuschowambrimba im Hospital gearbeitet, sehr zur Freude der englischen, afrikanischen und deutschen Ärzte dort.

Zur See- statt zur Flugreise nach Deutschland zurück hatten sich die Kronschmidts entschlossen aus gutem Grund.

Olivers Augen vertrugen zur Zeit nur bodennahen normalen Luftdruck — nicht jenen, der in 5000 oder 10.000 Meter Höhe herrscht innerhalb eines Flugzeugs.

Oliver fand die Seereise toll. Er hatte die Gewißheit, bald wieder gesund zu sein, und keine Angst vor der Operation. Hier an Bord konnte er per Nase die tollsten Gerüche erkunden. Tagsüber spürte er die Sonnenglut auf der Haut und den Wind der See. Außerdem hatte er in den Wochen der Dunkelheit sein Gehör geschärft. Er konnte Stimmen unterscheiden wie nie zuvor, erkannte am Hüsteln und am Vibrieren des Sprechers, wie der drauf war, gemütsmäßig und überhaupt. Oliver glaubte sogar am Tonfall zu erkennen, ob jemand log.

Das Schiff schaukelte. Draußen gischtete die See. Stickigkeit in der Kabine trotz Klimaanlage.

Bin ich denn blöd, dachte er. Ich wälze mich hier rum, und draußen ist tolle Luft.

Es mochte Mitternacht sein. Er stieg aus dem Bett und zog sich an: Jeans, Sweatshirt, Turnschuhe. Dann nahm er seinen Blindenstock und verließ die Kabine, ein schlanker, blonder Junge mit leichter Neigung zu X-Beinen.

Er kannte den Weg. Der Gang. Die Treppe. Eine Tür. Jetzt spürte er den Salzgeschmack der Nachtluft in der Nase und befand sich, wie er wußte, auf dem Sunrise-Deck.

Erhorchte. Entfernte Stimmen, gedämpft.

Viele Passagiere waren noch auf, saßen im Restaurant, in den Aufenthaltsräumen oder in der Bar.

Oliver wandte sich nach rechts. Die Luft war angenehm kühl und erfrischte ihn. Er hörte das Gischten und Schäumen der See, spürte die Bewegungen des großen Passagierschiffes.

Er kam gut klar mit seinem Blindenstock, streckte ihn tastend vor sich, nahm auch die andere Hand zu Hilfe.

44 Schritte — er hatte sie gezählt. Jetzt nach links. Hier war sein Winkel: zwischen Reling und einem der Rettungsbote, das dort an den Taljenläufern (Pfosten) hing.

Auch bei Tag hockte Oliver sich hierher. Er fühlte sich geschützt, spürte die Umgebung und wurde — weil nahezu versteckt — nicht dauernd angestarrt von irgendwelchen Leuten, die dann echtes oder falsches Mitleid absonderten.

Er setzte sich auf die Planken, legte den Blindenstock neben sich und begann zu horchen.

Vorn im Restaurant spielte immer noch die Kapelle. Vier Musiker. Sie mußten durchhalten bis ein Uhr früh. Harte Arbeit, sicherlich. Aber das war nun mal ihr Job.

Oliver döste. War er eingeschlafen?

Er schreckte auf, als er Schritte vernahm. Männerschritte waren das. Von zwei Personen.

In seiner Nähe blieben sie stehen, lehnten sich offenbar auf den Handlauf der Reling.

„Vor einer Stunde“, sagte eine heisere Stimme, „habe ich das Telegramm erhalten. Quibimwara hat’s geschickt. Der Text lautet: Die Bananenpreise fallen.“

„Und? Was heißt das? Ist doch hoffentlich eine verschlüsselte Nachricht!“

Die zweite Stimme, metallisch, hatte einen schneidenden Tonfall.

„Klar, Chef. Es bedeutet, daß der Museumswärter gestorben ist. Quibimwara hat zu fest zugeschlagen. Wollte er natürlich nicht.“

„Man könnte es auch Mord nennen.“

„Totschlag, Chef. Höchstens Totschlag. Aber was soll’s? Ein afrikanischer Museumswärter weniger. Deshalb geht die Welt nicht unter.“

Oliver hielt den Atem an. Um Himmels willen! Was hörte er da? Mörder unterhielten sich. Sprachen über den gewaltsamen Tod eines Menschen wie über eine Alltäglichkeit.

„Der Bronzekopf“, sagte der Chef, „ist es allemal wert. Es gibt nur drei auf der Welt. Entstanden sind diese Skulpturen im 15. Jahrhundert. In einem afrikanischen Königreich namens Benin. Sammler legen Millionen auf den Tisch für diese Königsköpfe. Zwei sind in Privatbesitz, den dritten haben wir jetzt. Meine Idee, in das Museum einzubrechen, wird uns eines Tages sehr reich machen. Aber daß einer umgekommen ist, wirbelt Staub auf.“

„Leider“, bestätigte der Heisere. „Quibimwara ist sonst ein geschickter Einbrecher. Diesmal hat er Pech gehabt. Was geschieht nun mit unserem Königskopf?“

„Den legen wir für lange Zeit auf Eis.“

„Also totes Kapital?“

„Ruhendes Kapital. Erst muß Gras wachsen über die Sache. Kunstkenner wissen Bescheid, was den Bronzekopf betrifft. Ich kann ihn nicht irgendwo anbieten oder versteigern. Ich muß einen Liebhaber finden, der Millionen hinblättert aus der Westentasche und ansonsten den Mund hält.“

„Das muß doch möglich sein, international gesehen, Chef.“

„Aber nicht sofort.“

„Wieso nicht?“

„Denk nach, Paul! Weil jeder Käufer den Preis drücken würde. Regelrecht erpressen könnte er mich. Deshalb braucht die Sache Zeit.“

Paul, der Heisere, seufzte.

Olivers Herz pochte wie wild.

Wenn die mich entdecken, dachte er, fliege ich über die Reling. Himmel! Was ich hier höre, ist ja nicht auszuhalten. Wer sind diese Typen? Kunstdiebe?

„Und was machen wir, während wir warten?“ fragte Paul. „Wir plündern die deutsche Geschichte.“

„Was?“

Der Chef lachte. Seine metallische Stimme klang jetzt wie ein Sägeblatt in Aktion.

„Du bist neu in meinen Diensten, Paul. Deshalb weißt du noch nicht, womit ich Kohle mache. Noch nichts gehört von den bösen Schatzsuchern?“

„Von Schatzsuchern? Nee.“

„Die Denkmalschützer — diese blöden Beamten — reden von einer Seuche. Sie meinen die sogenannten Hobby-Archäologen (Archäologe = Altertumsforscher). Gemeint sind die Typen, die mit Metalldetektoren — mußt du dir so ähnlich vorstellen wie Minensuchgeräte — , die also mit diesen Dingern die Erdoberfläche absuchen: deutschen Boden, deutsche Landschaft.“

„Und weshalb? Wollen die ‘ne Pyramide entdecken?“

„Die gibt’s bei uns nicht. Aber andere geschichtliche Schätze ruhen in der Erde.“

„Gold und Juwelen?“

„Juwelen weniger. Aber Gold- und Silbermünzen sind an vielen Stellen vergraben und schlummern dort seit 2000 Jahren oder noch länger. Keltische Goldmünzen, zum Beispiel. Ein Krug mit 329 Dingern wurde neulich gefunden. Leider nicht von mir, beziehungsweise von Jochen, meinem Helfer.“

„Was sind die Münzen wert?“

„Eine Million kriegst du dafür.“

„Donnerwetter! Und wer kauft?“

„Banken. Prähistorische Museen, falls sie das Geld von der Landesregierung bewilligt kriegen. Und natürlich auch private Sammler.“

„Man braucht also nur so ein Metallsuchgerät. Und dann ab in die Landschaft, bis man fündig wird.“

„Technisch gesehen, hast du recht. Die modernen elektronischen Magnetsonden sind preiswert im Handel zu kriegen. Das ist eine neue Geräte-Generation. Die Dinger sind so empfindlich — die spüren jedes Metall auf - tief im Boden. Bisher konnte man nur orten, was höchstens 30 Zentimeter tief vergraben war, also noch innerhalb der Humusdecke. Da war Schatzsuche uninteressant. Aber jetzt findet man Schmuck und Waffen sogar aus der Bronzezeit (etwa 2000-1000 vor Christi): Schwerter, Helme, Gebrauchsgegenstände. Sind natürlich Schätze. Unbezahlbar.“

„Toll!“

„Aber die Sache hat einen Haken.“

„Wußte ich’s doch.“

„Sondengänger brauchen eine amtliche Erlaubnis. Und die kriegst du nur, wenn du Geschichtsforscher bist oder Archäologe und gewissermaßen in Staatsdiensten stehst.“

„Daran muß man sich nicht halten, wie?“ Paul lachte. Es klang schmierig.

„Nee, das muß man nicht. Aber wenn man erwischt wird, kann der Spaß bis zu 500 000 Mark kosten. Denn die Zeugnisse deutscher Geschichte sollen nicht zur Handelsware werden, meint der Staat. Man will der sogenannten Habgier einen Riegel vorschieben.“

„Blöd!“

„Es kommt noch schlimmer, Paul. Der heimliche Verkauf und Ankauf von Funden gilt als Unterschlagung und Hehlerei.“

„Da sitzt man schnell im Knast, wie?“

„Du hast es erraten.“

„Aber was ist nun, Chef, wenn ich mit ‘nem tollen Schatz komme und sage, den hätte ich ganz zufällig gefunden. Weil ich im Wald oder auf dem Feld nach Regenwürmern gegraben habe. Oder weil mein Hund — wenn ich einen hätte — seinen Knochen einbuddeln wollte.“

„Ist leider keine gute Idee, Paul. Denn auch für die Zufallsfunde gibt es eine gesetzliche Regelung. In Italien, in Griechenland und in den meisten deutschen Bundesländern — auch in den neuen — gilt das sogenannte Schatzregal. Das besagt! Alle historisch bedeutsamen Funde gehören dem Staat. Also Enteignung. Auch wenn du den Schatz in deinem eigenen Garten gefunden hast. Du kriegst einen warmen Händedruck und kannst nach Hause gehen. Keinen Pfennig siehst du ansonsten. Nicht mal als Belohnung.“

„Eine Unverschämtheit.“

„Das Bundesland Bayern macht da eigentumsrechtlich eine Ausnahme. Es gilt: Archäologische Funde gehören je zur Hälfte dem Entdecker und dem Eigentümer des Bodens. Also finde nie was auf Staatsgrund. Denn dann müßtest du teilen mit dem Land Bayern. Finde auch nie was auf dem Land eines Bauern. Oder in fremden Gärten oder auf anderen Grundstücken. Kriegst immer nur die Hälfte. Ausgenommen, du holst den Schatz aus deinem eigenen Boden.“

„Verdammt! Ich habe keinen Grundbesitz.“

„Wäre auch ein Wahnsinnszufall, wenn du dort fündig wirst.“

„Behaupten könnte ich’s.“

„Das würde dir gar nichts nützen. Jeder Schatz wird nämlich wissenschaftlich untersucht. Und anhand der Erdspuren weist man nach, wo der Schatz gefunden wurde und wo nicht. Nein, Paul, keine Geschäfte mit dem Staat. Mein Mitarbeiter, der Jochen, ist heimlich unterwegs. Ich sammle alles Material über historische Ausgrabungen auf deutschem Boden. Dort und im Umfeld geht Jochen auf Schatzsuche. Glaubst nicht, wieviel der schon gefunden hat. Inzwischen habe ich einen Händlerring aufgebaut — in ganz Europa. Ich verkaufe an Engländer, Franzosen, Spanier, Italiener. Habe sogar Kunden bei der Mafia. Auch da gibt es Kunstliebhaber.“

„Stark!“

„Aber Jochen ist überlastet. Außerdem ist er ein ziemlich primitiver Bursche. Ein ehemaliger Autodieb.“

„Autodieb?“

„Ich habe ihn im Verdacht, daß er immer noch Autos klaut. Es wäre schlimm, wenn sie ihn dabei erwischen. In seiner Dummheit verquatscht er sich und zieht mich mit rein in seinen Dreck.“

„Du bist nicht vorbestraft, Chef?“

„Bewahre! Nein! Ich bin ein ehrenwerter Antiquitätenhändler, der pünktlich seine Steuern bezahlt.“

Beide lachten.

Oliver war einer Ohnmacht nahe.

„Ich soll also diesen Jochen ablösen?“ fragte Paul.

„Nicht sofort. Ich kann ihn nicht ausbooten von heute auf morgen. Er weiß zuviel. Aber ich hoffe, daß er sich bald den Hals abfährt.“

„Du meinst, er ist programmiert auf Unfall?“

„Sein Spitzname ist Rennsau. Hat er sich selbst gegeben, vermute ich. Manchmal spricht er in der dritten Person von sich: Die Rennsau hat wieder zugeschlagen... und so. Er liebt Motorräder und fühlt sich als Weltmeister.“

„Da können wir ja hoffen.“

Der Chef knurrte zustimmend. Dann war Stille für lange Augenblicke.

Oliver betete lautlos. Daß sie ihn nicht entdecken. Daß sie nicht seinen hämmernden Herzschlag hörten. Daß kein Mondstrahl auf ihn fiel — oder welche Lichtquelle auch immer ihm gefährlich werden konnte.

„Es wird kühl“, sagte der Chef. „Gehen wir rein!“

Das war mehr ein Befehl als eine freundliche Aufforderung.

Die Schritte von vier Füßen entfernten sich.

4. Ein Mann — ein Wort

Tim öffnete die Tür, trat ins ADLERNEST, die gemeinsame Bude, und machte Licht.

Klößchen taumelte herein, brummelnd, hielt sich noch immer den geprellten Kopf.

„Als blinde Kuh... äh, blinder Ochse, wie du sagst... wäre das Leben nicht leicht. Es hat zuviele Ecken und Kanten, an denen man sich stoßen kann.“

Tim zog seine Windjacke aus, die aus wasserdichtem Gewebe bestand, hängte sie auf den Bügel und seitlich an den Schrank. Der Notizblock, auf dem sich der TKKG-Häuptling eine Menge Fakten notiert hatte, wurde aus der Brusttasche genommen und zusammen mit Portemonnaie und Kugelschreiber verstaut in der Tischschublade.

Klößchen ließ seine nassen Klamotten zu Boden fallen und warf sich aufs Bett.

„Ich wette, jetzt kann ich nicht schlafen. Weil mein Gehirn wackelt.“

„Gehirnerschütterung?“

„Nee, so schlimm war’s nicht. Aber es wackelt. Ich spüre die Bewegung zwischen den Ohren.“

„Das beruhigt sich auch wieder. Der Ruhezustand ist typisch für dein Gehirn.“

„He, was willst du damit sagen?“

Tim lachte und trat zum Fenster, wo sein Bett stand. Er wollte die grauwollne Tagesdecke abnehmen. Aber in diesem Moment flammte Licht auf drüben im Pauker-Silo: hinter dem Fenster zu Dudhöfers Bude.

Dr. Dieter Dudhöfer war neu an der Schule, 28 Jahre alt, hatte Geschichte und Englisch studiert. In dieser Woche war er der EvD. Von seinem Spitznamen DiDu wußte er noch nichts.

„DiDu ist aufgewacht“, sagte Tim.

„Der hat’s gut. Der hat schon geschlafen.“

„Jetzt ist er am Fenster.“

Tim sah hinüber und hob winkend die Hand. Nicht, daß er DiDu besonders schätzte. Der Typ war wie Kaugummi, ohne Mumm, ohne eigene Meinung, immer bedacht darauf, dem Direktor zu gefallen. Ein Kriecher, was schade war. Denn seinen Unterricht konnte er interessant gestalten; und für die Mädchen der Klassen 7 bis 13 war er der neue Schwarm.

Unbestritten: Er sah gut aus. Schwarzes Haar, immer tadellos gekämmt. Ein schmales Gesicht mit Grübchen im Kinn und leuchtenden Blauaugen. Außerdem schien er zu hungern und zu darben. Anders war nicht zu erklären, woher er das Geld nahm für seinen Outfit.

DiDu war elegant, topmodisch und schnieke. Bisher hatte man elf „Grund-Uniformen“ an ihm festgestellt, bestehend aus Sakko, Hose und dazu passendem Zubehör wie Schuhen, Hemden, Krawatten. Im Geschichtsunterricht trug er meistens pastellfarbene Hemden und eher dunkle Krawatten, in den Englischstunden immer weiße Hemden und bunte Schlipse, manchmal auch Fliegen. DiDu war ein Fatzke.

„Winkst du dem DiDu?“ fragte Klößchen.

„Er glotzt herüber. Aber er winkt nicht zurück.“

Tim runzelte die Stirn. Denn Dudhöfer hatte sich abrupt abgewandt von seinem Fenster und lief, gehüllt in einen japanischen Morgenmantel, zur Tür.

„Er macht sich auf die Socken“, sagte Tim. „Verläßt seine Bude. Eilig.“

„Logo. Er muß unten abschließen.“

„Muß er nicht. Aufgewacht ist er garantiert zufällig. Ohne das bliebe unten offen, und das wäre kein Unglück.“

Tim deckte sein Bett auf.

Zweiter Blick. Dudhöfer kam aus dem Pauker-Silo und rannte über den Hof.

Aber nicht, um abzuschließen. Eine Minute später riß er die Tür zum ADLERNEST auf, zornrot das Gutausseher-Gesicht.

„Wo kommt ihr jetzt her?“

Verwundert sah Tim ihn an. „Nicht so laut, Herr Doktor. Sie wecken ja die ganze Etage. Wir haben niemanden geweckt. Wir sind geschlichen wie mondsüchtige Kater.“

„Woher ihr jetzt kommt, will ich wissen!“

Tim faltete seine Tagesdecke. „Das wissen Sie doch. Wir haben uns umgesehen vor Ort. Wegen der Reportage über die Diskos. Sie selbst haben den verlängerten Ausgang bewilligt.“

„Ich? Spinnt ihr? Daß ihr nach dem Abendessen noch mal weg dürft — davon war die Rede. Aber höchstens bis neun Uhr. Und jetzt? Es ist lange nach Mitternacht. Der Direktor hat gegen 23 Uhr einen Rundgang gemacht. Zusammen mit mir. Wir dachten, wir sehen nicht richtig, als das Adlernest leer war.“

Das darf doch nicht wahr sein! Tim starrte ihn an. Was war in DiDu gefahren? Ein so kurzes Gedächtnis?

„Herr Doktor! Die meisten Diskos öffnen nicht vor neun.“

„Ja, und?“

„Wie sollen wir Eindrücke sammeln, wenn für uns um neun Zapfenstreich ist?“

„Das interessiert mich nicht. Es geht um die Hausordnung.“

„Und für mich geht’s um die Wahrheit. Und die war so: Als wir uns von Ihnen die Erlaubnis einholten, meinten Sie, wir sollten aber nicht die ganze Nacht wegbleiben. Darauf habe ich geantwortet, vor Mitternacht würden wir auf keinen Fall zurück sein. Ihre Erwiderung, wortwörtlich: Na, gut! Ausnahmsweise. Jetzt ist es nach Mitternacht. Und plötzlich gilt das Gesagte nicht mehr. Können Sie uns das erklären?“

„Du zitierst mich falsch. Ich habe gesagt: Ausnahmsweise mal bis neun Uhr.“

„Haben Sie nicht gesagt. Willi war dabei. Er ist Zeuge.“ Klößchen, der mit empörtem Gesicht auf dem Bettrand saß, nickte heftig. „Jawohl, ich bin Zeuge.“

„Das besagt überhaupt nichts“, rief Dudhöfer. „Ihr seid Freunde. Einer sagt aus für den andern.“

„Aber wir lügen nicht“, stellte Tim richtig. „Und ebenso wenig beugen wir uns einer Willkür. Bitte, stehen Sie zu Ihrem Wort! Sie haben uns den verlängerten Ausgang erlaubt. Schließlich waren wir nicht zu unserem Spaß unterwegs, sondern als Reporter. Es geht um lebensechte Berichte. Dazu braucht man Erfahrungen und Nachforschungen. In unserer Schülerzeitung wird nicht dumm gefaselt, sondern Journalismus gemacht auf dem Boden der Tatsachen.“

„Trotzdem habt ihr von mir keine Erlaubnis gehabt, erst um diese Zeit heimzukommen.“

„Doch, die haben wir“, sagte Tim.

„Absolut!“ bekräftigte Klößchen.

Dudhöfer hatte die Farbe gewechselt. Das Zornrot war einer unsicheren Blässe gewichen.

Hampelmann! dachte Tim. Das also steckt dahinter. Der Direktor hat getobt. Und du, Dudhöfer, hattest nicht den Mut, zu deinem Wort zu stehen — zu deiner uns gegebenen Erlaubnis. Hättest sonst einen Anschiß gekriegt vom allerhöchsten Kriegsherrn an dieser Heimschule. Also, Dudhöfer, hast du die Verantwortung weitergeschoben — mit dem Mittel der Lüge weitergeschoben an uns. Schlappheini! Wo andere ein Rückgrat haben, hast du ein gekochtes Spaghetti.

„Nein!“ Vergebens versuchte Dudhöfer, seiner Stimme Festigkeit zu geben. „Es ist nicht wahr. Niemals hätte der Direktor das erlaubt. Also erlaube ich das auch nicht. Wäre ja noch schöner, wenn ich mich gegen den Schulleiter stellte. Oder wollt ihr mich der Meuterei bezichtigen?“

„Sie bestimmt nicht“, sagte Tim langsam und mit Betonung.

„Wie meinst du das?“

Tim atmete erst aus durch beide Mundwinkel.

„Leider haben Sie vergessen, was Sie uns sagten. Kann ja vorkommen, obwohl nur wenige Stunden dazwischen liegen. Wäre nicht diese Ihre Vergeßlichkeit, müßte man annehmen, Sie hätten Ihre Meinung erst geändert, als der Direktor wütend wurde wegen unserer Abwesenheit. Ihnen wäre sozusagen klargeworden, daß Sie uns die Erlaubnis für langes Wegbleiben nicht hätten geben dürfen. Und um nicht den Unmut des Schulleiters auf sich zu ziehen, leugnen Sie also, was Sache ist, und geben uns alle Schuld. Finden Sie nicht auch, Herr Doktor, so was könnte man Ihnen unterstellen? Wäre schlimm! Gott sei Dank ist es nur Ihre Vergeßlichkeit, was Willi und mich in eine so heikle Situation bringt. Und wir sind überzeugt: Wenn Sie nachdenken, fällt Ihnen bestimmt ein, wie es wirklich war. Nämlich daß wir mit Ihrer Erlaubnis die halbe Nacht als Reporter in diesen Dröhn-Schuppen waren.“ DiDu hatte noch eine dritte Gesichtsfarbe drauf. Ein fahles Grün. Wasserleichenfarben, würde Klößchen sagen. In der IN-AND-OUT-Disko sahen alle so aus.

Ertappt! dachte Tim. Er weiß es. Uih, ist ihm das peinlich! Dudhöfer hüstelte in eine halb geschlossene Faust.

„Jungs, es bringt nichts, wenn wir gegeneinander anreden, nicht wahr?“

Und schon kippt er um, der Schlappi, dachte Tim.

„Da haben Sie recht, Herr Doktor.“

„Daß ich euch die Erlaubnis gegeben hätte, trifft natürlich nicht zu. So was wäre ja gegen meine Überzeugung.“

„Aber?“ Tim sah ihn ausdruckslos an.

„Vielleicht habe ich mich so ausgedrückt, daß man mich mißverstehen konnte.“

Tim schwieg.

Klößchen hüstelte in derselben Weise wie eben der Pauker.

„Damit“, sagte Dudhöfer, „treffen wir den Nagel auf den Kopf. Ein Mißverständnis, an dem wir alle beteiligt sind. Ich natürlich auch. Niemand wollte was Unrechtes. Keinen trifft eine Schuld. In diesem Sinn werde ich dem Direktor berichten. Ihr könnt also beruhigt schlafen. Gute Nacht!“

Er machte kehrt. Sein seidener Morgenmantel knisterte. Ein japanisches Motiv, ein wütender Drache, starrte Tim an von Dudhöfers Rücken. Dann war er draußen, der Pauker. Anders als beim Eintritt wurde die Tür sachte geschlossen.

„Ein Mann, ein Wort!“ feixte Klößchen. „Auf DiDu kann man bauen. Ein Vorbild, charakterlich gesehen, für heranwachsende und nachwachsende Menschen, insbesondere für Schüler. Nicht nur Wissen und Bildung soll uns hier vermittelt werden an der Lehranstalt, sondern auch unser Charakter soll geformt und entwickelt werden. Wie man ein Schleimi wird, der jedem zum Mund redet und sich überall anpaßt — für dieses Fach ist Dudhöfer zuständig.“

Tim lachte. „Vielleicht sind wir nicht richtig informiert über die Ziele der Schule. Es könnte doch einen geheimen Lehrplan geben, der sich einstellt auf das sogenannte richtige Leben. Der aufrechte Charakter mit Mut und Zivilcourage ist dort nämlich in der Minderheit. Also wäre es weltfremd, nur beherzte Führungskräfte heranzubilden. Nein, Willi, man braucht auch die angepaßten Kriecher. Und damit wissen wir, weshalb DiDu hier unterrichtet.“

„Ich wechsele die Schule.“

„Nützt nichts.“

„Weshalb nicht?“

„Den geheimen Lehrplan gibt’s überall.“

„Dann gehe ich überhaupt nicht mehr zur Schule, sondern trete bei meinem Vater in die Firma ein als Schokoladen-Hersteller-Azubi (Azubi — Auszubildender).“

„Dieser Schritt ist nicht nötig, Willi. Da wir die Gefahr kennen, können wir ihr begegnen. Alles, was von DiDu kommt, hat für uns keine Gültigkeit. Ausgenommen Geschichtszahlen und englische Grammatik. Komm, Zähne putzen!“

„Muß das sein?“ brummelte Klößchen.

5. Schreck zu später Stunde

Die SEA STAR stampfte. Heftiger Wind war aufgekommen — die See bewegt.

Oliver Kronschmidt wartete, bis das Zittern in seinen Beinen nachließ. Dann richtete er sich vorsichtig auf und schob sich aus seinem „Winkel“.

Waren die beiden Verbrecher noch in der Nähe, der Heisere, der Paul hieß, und der Chef, der von Beruf Antiquitätenhändler war?

Oliver hörte nichts. Und faßte Mut. Zu Hanna, ganz schnell! Ihr berichten! Was konnte man sonst tun? Wie die beiden ermitteln? Über die Hälfte der Passagiere an Bord waren Deutsche: Geschäftsleute und Kreuzfahrer auf Probe. Würde man herausfinden können, wer die beiden waren? Überhaupt: Wie sollte das ablaufen? Es gab doch keine Polizei an Bord.

Oliver war aufgewühlt. Er lief die 44 Schritte zurück.

Minuten später befand er sich in seiner Kabine.

„Hanna?“

Er brauchte keine Antwort. Er spürte auch so: Seine Schwester war noch nicht zurück.

Warten? Dazu war er zu aufgeregt. Außerdem kannte er den Weg zur Bar. Und dort würde er, Oliver, sicherlich auf irgendwen stoßen, der ihn zu Hanna führen konnte.

Als der 14jährige mit seinem Blindenstock in die Sunrise-Deck-Bar hineintappte, ätzte Rauchluft seine Nase. Stimmengemurmel. Dazu das Geklimper des Klavierspielers. Hinten in der Ecke das grelle Lachen einer Frau.

Oliver blieb stehen.

Im selben Moment wurde er am Arm gefaßt.

„Aber Oliver“, sagte Hanna. „Ich denke, du schläfst.“

„Ich konnte nicht. Du! Ich muß dich sprechen.“

„Ich wollte sowieso gleich kommen. Aber nun, wo du hier bist... Setz dich zu uns an die Bar.“

„Hanna, nein! Es ist wichtig.“

„Wichtig ist nur deine Gesundheit, Oliver. Und der schadet es nicht, wenn du einen Orangensaft trinkst.“

Oliver wurde zur Bar geschoben und auf einen Hocker. Hanna, Hanna! Niemand hätte eine Krankenschwester in ihr vermutet. Sie war zu lebenslustig, sogar ein bißchen leichtsinnig. Zu ihrem Beruf hatte sie sich nur entschlossen aus Mitleid mit den Menschen, den Kranken.

„Das ist Oliver“, hörte er sie sagen. „Ohne seinen Verband ist er ein hübscher Kerl.“

Ein Mann lachte. Aber Oliver spürte, es waren mehrere Personen um ihn herum.

„Das ist Fräulein Zweigbirn aus Innsbruck“, sagte Hanna.

„Hallo, Oliver!“ hörte er eine weibliche Stimme und nickte.

„Daß ich Herrn Goldammer heute abend kennengelernt habe“, fuhr Hanna fort, „ist ein wahres Glück für uns, Oliver. Herr Goldammer hat seine Limousine in Genua stehen und stammt aus unserer Großstadt. Das heißt, wir haben dasselbe Reiseziel, und Herr Goldammer fährt auch nicht selbst, sondern sein Assistent Herr Feicht.“

„Prima!“ murmelte Oliver.

„Der junge Mann scheint nicht sehr begeistert zu sein“, sagte eine metallische, schneidende Stimme. Dann lachte der Mann.

Oliver wußte nicht: War er zusammengezuckt? Verfärbte er sich? Zitterten seine Hände? Krampfhaft umklammerte er seinen Blindenstock.

Eine schwere Hand legte sich auf Olivers Schulter. „Mein Assistent, der Feicht, ist ein hervorragender Fahrer“, sagte Goldammer — der Boß, der Antiquitätenhändler. „Brauchst also keine Sorge zu haben, daß wir an einem Baum landen.“

„Nicht bei mir“, lachte der Heisere, der also Feicht hieß — Paul Feicht.

„Ich... ich habe keine Sorge“, stotterte Oliver. „Ich dachte nur, wir hätten schon die Karten für die Bahn.“

„Die sind reserviert“, erwiderte Hanna, „aber noch nicht bezahlt. Das ist also kein Problem. Sobald wir morgen früh angelegt haben, rufe ich an bei dem Reisebüro. Und lasse stornieren (rückgängig machen).“

„Schön.“ Oliver hatte seine Stimme noch nicht in der Gewalt. „Ich... freue mich, daß Sie uns mitnehmen.“

„Herr Goldammer war geschäftlich in Afrika“, erklärte Hanna. „Als Antiquitätenhändler interessiert er sich auch für afrikanische Kunst.“

Und wie! dachte Oliver. Er läßt sogar einbrechen und notfalls morden, um Kunstschätze an sich zu bringen. Und ein gewisser Quibimwara macht die Drecksarbeit.

„Ist dir nicht gut?“ fragte Hanna besorgt.

„Ich glaube, ich habe was Falsches gegessen.“

„Wird wohl die Angst sein wegen der Augenoperation“, ließ Feicht sich heiser vernehmen.

Die Bemerkung klang nicht sehr mitfühlend.

Oliver schüttelte den Kopf. „Da habe ich keine Angst.“ Hanna gab ihm ein Glas mit Orangensaft in die Hand. Oliver nippte an dem Produkt aus der Blechdose und spürte, wie das Interesse an ihm nachließ.

Die anderen unterhielten sich. Fräulein Zweigbirn war Kunststudentin und erzählte von afrikanischer Schnitzkunst.

Oliver hörte nicht hin, obwohl auch der Name des Staates Benin fiel — wo also vor Jahrhunderten die drei Königs- oder Bronzeköpfe entstanden waren, wie er gehört hatte draußen auf Deck in seinem Versteck, dem Winkel.

Wahnsinn! Der Junge versuchte, seine Gedanken zu ordnen. Ab Genua fahren wir weiter mit den Verbrechern. Bis in unsere Stadt. Hanna bringt mich gleich ins Krankenhaus. Und dann? Übermorgen werde ich operiert. Aber was Goldammer und Feicht betrifft — da muß vorher was geschehen. Hanna darf ich nichts sagen, jetzt nicht mehr. Sie würde sterben vor Angst. Und hätte nicht die Neven zu schauspielern. Nein, kein Wort zu ihr.

„Schmeckt dir der Saft nicht?“ fragte seine Schwester. „Doch, doch. Aber können wir nun gehen?“

„Also gut.“

Sie ist beschwipst, dachte er, hat vergessen, daß ich ihr was Wichtiges sagen wollte.

Hanna verabschiedete sich von den dreien.

„Streck die Hand aus, Oliver“, sagte Fräulein Zweigbirn.

Er tat wie geheißen.

Fräulein Zweigbirns Finger fühlten sich feucht an. Feichts Händedruck war hart wie ein Schraubstock. Goldammer gab lasch die Hand, hatte aber eine knochige Pranke. Oliver spürte zwei Ringe.

„Dann Gute Nacht, ihr beiden“, meinte der Antiquitätenhändler. „Morgen heißt es, früh aufstehen.“

Hanna führte ihren Bruder.

Ja, dachte Oliver, jetzt weiß ich, was zu tun ist. Gleich wenn wir ankommen, telefoniere ich mit Tim. Was ich erlauscht habe — echt: Das ist ein Fall für TKKG.

6. Soeben verstorben

Am folgenden Tag, mittags, war Klößchen immer noch müde.

„Ist das ein Wunder?“ meinte er. „Bei der kurzen Nacht!“

Die TKKG-Bande hatte den Unterricht überstanden, unter anderem auch eine Englischstunde, während der Dudhöfer ausgesucht freundlich war zu Tim und zu Klößchen.

Weshalb — das hatten die beiden ihren Freunden, Gaby und Karl, erzählt. Karl hob nur die Achseln und meinte, was wäre von dem schon zu erwarten.

Gaby hatte gegen ihren goldblonden Pony gepustet und die Hände in die schmale Taille gestemmt.

„Ich verlange von dir, Tim, daß du dir so was nicht bieten läßt. DiDus Verhalten — das ist Rufmord aus Feigheit. Geh zum Direktor und stell den Sachverhalt richtig!“

Tim grinste. „Ich war schon vor dem Frühstück bei unserem Heimleiter. Habe die Tatsachen genannt, ohne DiDu in die Pfanne zu hauen. Der Chief war ziemlich befremdet. Nicht wegen Willi und mir, sondern wegen Dudhöfer. Gesagt wurde nichts, aber in der großen Pause — glaube ich — wird sich unser EvD rechtfertigen müssen.“

Das war also vorhin. Jetzt war Mittag.

Tim und Klößchen begleiteten ihre Freunde zum Fahrräder-Parkplatz.

Ein kühler Apriltag, wolkenverhangen. Gaby trug einen blauen Frühjahrsponcho, auf dem ihr blondes Langhaar noch goldener wirkte. Sie wußte natürlich, was letzte Nacht passiert war. Gleich morgens hatte Kommissar Glockner seine Tochter informiert.

Gaby hob die dunklen Wimpern und sah Tim aus ihren Blauaugen an.

„Eigentlich hätte mein Papi heute frei. Wegen dem Nachtdienst. Aber Ausschlafen ist nicht. Er will sich — hat er beim Frühstück gesagt — um die beiden Wagen kümmern, den gestohlenen VW des pensionierten Richters Bleichröder und den weißen Jeep, der vermutlich nur zufällig dort stand. Trotzdem! Man kann nie wissen.“

„Wann hörst du Neues?“ fragte Tim.

„Jetzt beim Mittagessen, hoffe ich doch.“

Tim sah auf die Uhr. „In einer Stunde sind wir bei dir. Schaffst du’s bis dahin, Karl?“

„Locker“, meinte der Gedächtniskünstler. Allerdings hatte er eine Besorgung zu machen: ein Buch ausleihen beim Museum für Heimatkunde — ein Buch über geschichtliche und vorgeschichtliche Funde im süddeutschen Raum.

Die vier Freunde wollten es benutzen für den Unterricht, denn das Thema war aktuell — außerdem roch es nach entdeckten und noch unentdeckten Schätzen. Und das ist immer interessant, kann action auslösen bei einem Macher wie Tim oder Träume bei einem Typ, der Abenteuer lieber in Gedanken erlebt. Jedenfalls sollte Karl das Buch beschaffen — ein vergriffenes Werk. Aber Karl hatte einen heißen Draht zum Museumsleiter — wie auch zu anderen Wissenschaftlern, was sich immer mal auszahlte.

Tim küßte seine Freundin auf die Wange, und die beiden externen Schüler radelten zum Tor hinaus.

„Den Schlafmangel“, sagte Klößchen, „muß ich ausgleichen durch vermehrte Nahrungsaufnahme.“

„Umgekehrt ist es richtig. Wenn du dir den Wanst vollhaust, wirst du noch müder. Faste und bleib wach.“

„Bei mir funktioniert das nicht so, sondern umgekehrt. Wo käme ich sonst hin! Nicht schlafen! Hungern! Vielleicht soll ich auch noch frieren?“

Sie sockten in den Speisesaal, wo die Tische sich bogen unter Suppenschüsseln. Die meisten Stühle waren schon besetzt.

Klößchen schob die größte Suppenschüssel vor seinen Teller und begann, den Schlafmangel auszugleichen.

Tim aß nur ein paar Löffel voll, verließ dann den Speisesaal und ging zur Telefonzelle, der sogenannten Besenkammer.

Vielleicht war Oliver Kronschmidt schon angekommen im Krankenhaus. Eigentlich war es kein Krankenhaus, sondern eine Privatklinik, benannt nach Professor Litzgreber.

Eine Frauenstimme meldete sich, nachdem Tim gewählt hatte.

„Privatklinik Litzgreber.“

„Mein Name ist Peter Carsten. Ich bin ein Freund von Oliver Kronschmidt, der ja heute als Patient zu Ihnen kommt, aus Afrika. Ich wollte fragen, ob er schon eingetroffen ist.“

„Nein, noch nicht.“

„Aber er kommt heute?“

„Angemeldet ist er. Vielleicht rufst du später noch mal an.“

„Mache ich. Besten Dank! Wiederhören!“

Tim legte auf und dachte: Der Tag ist ja noch lang. Aber Trost müssen wir dem Oliver zusprechen. Sicherlich klappert er vor Angst. Ist ja auch ein saudummes Gefühl — so vor einer Augenoperation. Hauptsache, sie hilft.

Er holte Klößchen, der sich den vierten Teller Rindfleischsuppe einverleibte.

„Hör auf! Dein Hosenbund spannt schon.“

Klößchen grinste. „Das sind meine weitesten Jeans, und im Gürtel noch vier Löcher auf Reserve.“

Immerhin ließ er sich weglotsen von den Trögen, und die beiden holten ihre Stahlrosse aus dem Fahrradschuppen.

Ein kalter Wind pfiff, als sie über die Zubringerstraße radelten.

Klößchen stöhnte. Der überfüllte Magen drückte ihm die Luft ab. Aber Tim machte Tempo, unbarmherzig.

Auf den Feldern rechts und links der Straße hockten Raben. Ihr schwarzes Gefieder glänzte. Sie stolzierten durch den Dung, den die Bauern ausgestreut hatten.

Ein Glück für die Luftsegler, dachte Tim. Die harte Zeit ist vorbei, der Winter. Jetzt können sie Körner und Würmer, ihre Leckerbissen, aus der Jauche raussuchen. So gefräßig wie Willi sind sie jedenfalls nicht. Wie würde er karge Zeiten überstehen? Zuerst im Kopf verhungern — vor lauter Kummer, daß er nicht schlemmen kann.

„Verdammt!“ rief Klößchen gegen den Fahrtwind an. „Jetzt habe ich meine Schokolade vergessen. Wegen deinem Drängen! Daß du mich immer so scheuchen mußt.“

„Was du gefressen hast, reicht bis übermorgen. Leg lieber einen Zahn zu.“

In der Stadt gerieten sie in einen Auto-Stau, den sie nur mühsam umkurvten, weil es in der Bergsottener Straße keine Radwege gibt.

Passanten auf dem Gehsteig drohten fäustig, als Tim an ihnen vorbeipreschte — achtsam natürlich, denn niederfahren wollte er keinen.

Im Altstadtviertel, wo Gaby wohnt und ihre Mutter einen Feinkost-Laden betreibt, ging es ruhig zu. Ein Protestmarsch gegen die Asylanten-Politik der Stadtverwaltung hatte sich aufgelöst.

Spruchbänder mit Aufschriften GEGEN DIE UNMENSCHLICHKEIT und ASYLANTEN SIND AUCH MENSCHEN lagen auf dem Grünstreifen.

Die Protestler hatten sich inzwischen in eine Kneipe verzogen, um ihre Empörung mit Bier zu ertränken. Denn ändern würde sich sowieso nichts. Protestmärsche haben das noch selten bewirkt.

Gaby stand vor dem Feinkost-Geschäft ihrer Mutter und sülzte mit Karl.

Oskar, ihr Cockerspaniel, saß auf den Hinterkeulen und windete die Straße hinab, als erwarte er seine Traumhündin, vielleicht Bianca, das Foxterrier-Fräulein mit dem roten Lederhalsband.

Oskar erspähte Tim und riß so an der Leine, daß Gaby fast umfiel.

Lachend bremste Tim neben dem Trio, und Oskar sprang an ihm hoch. Vergessen war Bianca.

Wie immer mußte der Vierbeiner begrüßt und gekrault werden — auch von Klößchen.

„Mit dem historischen Schatzfundebuch“, sagte Karl und hauchte auf die Gläser seiner Nickelbrille, „ist es noch nichts. Dr. Schmatzinger hat es leider, an einen Kollegen verliehen. Für einen Vortrag braucht der’s noch bis morgen. Aber dann sind wir dran. Es ist wirklich ein tolles Werk, verfaßt von einer Koryphäe (Super-Fachmann).“

„Das tiefschürfende Wissen läuft uns nicht weg“, meinte Tim. Und wandte sich an Gaby. „Hast du mit deinem Vater gesprochen?“

„Hat sie“, erwiderte Karl anstelle von Gaby. „Aber noch nichts rausgelassen. Sie wollte warten, bis ihr kommt.“

„Jetzt sind wir da“, sagte Klößchen und stieß unmanierlich auf, hielt sich aber gleich die Baseballmütze vors Gesicht.

„Für deine Rülpser“, lachte Karl, „brauchst du mindestens einen Sonnenhut, zum Beispiel Sombrero.“

Gaby funkelte Klößchen an. „Wenn ich da bin, benimmst du dich anständig, ja?“

„Entschuldige. Ist mir so rausgerutscht. Weil ich total hohl bin im Magen.“

„Er hat vier Teller Suppe gehabt“, sagte Tim. „Jetzt quillt er über. Also, was ist, Gaby?“

Sie schob mit beiden Händen ihre blonden Haare nach hinten, zog ein weißes Band aus der Jackentasche und verfertigte ihre Zweitfrisur, den Pferdeschwanz.

Andächtig sahen die Jungen zu.

„Der gestohlene VW“, hob Gaby an, „wurde gegen elf Uhr vormittags gefunden. Hinter der Bedürfnisanstalt am Rathausplatz. Ein Streifenwagen hat den VW entdeckt. Jetzt wird er auf Fingerabdrücke untersucht. Sind natürlich zig, zig, zig Fingerabdrücke drin. Von Bleichröder, seiner Frau, dem Neffen, den Kfz-Mechanikern, die den Wagen warten, und anderen mehr. Man muß abwarten. Die Räuber trugen ja Handschuhe. Sicherlich haben sie keine Spur hinterlassen.“

„Also Sackgasse“, sagte Tim.

Alle nickten. Enttäuschte Mienen.

„Papi ist auch dem weißen Jeep nachgegangen“, sagte Gaby dann, „dem mit dem Kennzeichen — AG 111. Er gehört — vielmehr gehörte — einem gewissen Werner Simon. Ein gelernter Rohrnetz-Ingenieur, aber schon lange Frührentner. Wegen einer schlimmen Herzkrankheit.“

„Scheidet also aus“, stellte Tim fest. „Wer solchermaßen leidend ist, hat nicht den Mumm zu einem Raubüberfall.“

„Als Papi heute morgen dort vorsprach“, erzählte Gaby weiter, „war ihm das hinterher richtig peinlich. Er traf nur die tränenüberströmte Ehefrau an, denn Simon war eine halbe Stunde vorher gestorben. An seinem Herzleiden. Der Arzt war noch da. Papi hat sich entschuldigt und ist gleich wieder gegangen.“

„Armer Rohrnetz-Ingenieur“, meinte Klößchen. „Wie alt war er denn?“

„Sicherlich noch keine Fünfzig. Die Witwe, schätzt Papi, sei so um die Vierzig. Vielleicht sogar jünger, denn mit Seelenschmerz und Tränen sieht man immer alt aus.“

Wie das Leben so spielt, dachte Tim. Letzte Nacht noch in der Diepensiek-Gasse und jetzt auf dem Totenbett. Aber Moment mal! Paßt das zusammen? Wer so schwach ist am Lebensmuskel — schlägt der sich die Nacht um die Ohren?

7. Goldammer, der Heuchler

Sie fuhren seit Stunden, aber nur mittleres Tempo. Feicht war kein Raser, notgedrungen nicht, weil Goldammer, sein Chef, hohe Geschwindigkeit nicht vertrug.

Norditalien lag hinter ihnen. Auch in Südtirol strich laue Luft zum Fenster herein.

Oliver spürte sie. Es war das Angenehmste an dieser Fahrt. Er und Hanna saßen hinten. Dem Jungen hatte man den Platz hinter Goldammer zugewiesen. Der redete viel.

„Die Leute glauben immer“, sagte er gerade, „Antiquitätenhändler wären Betrüger. Uns wird unterstellt, daß wir Kunstschätze fälschen. Eine Ungerechtigkeit ist das!“

Na, und wie! dachte Oliver. Ihr fälscht nicht, ihr raubt. „Schwarze Schafe“, sagte Hanna, „gibt es doch überall. In jedem Beruf. Aber die meisten sind ehrlich.“

„Sage ich doch immer“, lachte Feicht. „Außerdem wollen die meisten Leute betrogen werden.“

„Wie meinst du das?“ fragte Goldammer.

„Na, bei vielen Dingen wird der Preis von den Menschen gemacht, denn den wahren Wert einer Sache hat die Natur nicht mitgeliefert. Nehmen wir mal Wohnungen, Häuser oder Grundstücke. Heutzutage ist das kaum noch bezahlbar. Und weshalb? Weil die Menschen die Preise hochtreiben.“

„Die Nachfrage regelt das“, sagte Goldammer. „Alles, was selten ist, aber begehrt, wird teuer. Das gilt gleichermaßen für Wohnraum und Luxusartikel.“

„Für Wohnungen dürfte es nicht gelten.“ Oliver schaltete sich ein ins Gespräch. „Denn ein Recht auf menschenwürdiges Wohnen hat jeder.“

„Das ist richtig“, bestätigte Goldammer. „Aber die Wirklichkeit sieht anders aus. Spekulanten haben das Sagen. Und Spekulanten sind Typen, denen es nur um Gewinn geht — ohne Rücksicht auf irgendwen. So was gibt’s auch in meinem Geschäftszweig. Aber dabei würde ich niemals mitmachen.“

Oliver nahm allen Mut zusammen und sagte: „Haben Sie in Afrika Kunstgegenstände gekauft?“

Goldammer zögerte mit der Antwort. „Äh... ein wenig. Vor allem habe ich mich umgesehen. Was es so gibt. Ich kenne nämlich Sammler afrikanischer Kunst. Die greifen tief in die Tasche, wenn sie etwas Besonderes erwerben können.“

„Weshalb sammeln die eigentlich?“

„Die Gründe sind unterschiedlich. Am liebsten ist mir der Kunstkenner, den eine schöngeistige Liebe verbindet mit den Objekten. Aber von diesen gebildeten Menschen gibt’s nicht mehr viele. Die andern wollen angeben, protzen, ihrer Umwelt das Besondere zeigen, das sie sich leisten können.“

„Wie abgeschmackt!“ sagte Hanna.

Goldammer lachte wie eine singende Säge. „So ist es nun mal. Von diesen Kunden lebe ich. Neuerdings geht der Trend zu geschichtlichen Fundstücken aus deutschem Boden.“

„Davon habe ich gehört“, sagte Oliver rasch. „Hobby-Archäologen sind unter die Schatzsucher gegangen — hat mir ein Altertumsforscher erzählt. Mit elektronischen Suchgeräten, hochempfindlich, gehen die vor.“

„Tatsächlich?“ Goldammer räusperte sich.

„Getroffen habe ich noch keinen.“ Oliver lachte gekünstelt. „Wahrscheinlich sind diese Typen bei Nacht und Nebel unterwegs. Denn es ist verboten. Da darf sich keiner erwischen lassen. Hat man Ihnen schon mal ausgebuddelte Schatzfunde angeboten?“

„Nicht, daß ich wüßte.“

„Würden Sie zugreifen, wenn einer käme mit — sagen wir mal — einem Bronzehelm aus der Urnenfelderzeit?“

„Urnenfelderzeit?“

„Das war so um 1000 vor Christi.“ Oliver lachte wieder. „In Geschichte habe ich aufgepaßt.“

„Du stellst eine Gewissensfrage“, sagte Goldammer. „Einem Schatzsucher was abzukaufen, wäre verlockend. Und vielleicht fände ich auch einen Kunden, der sich nach dem Helm alle Finger leckt. Aber als Geschäftsmann bin ich meiner Ehre verpflichtet. Deshalb würde ich ablehnen und den Mann zum Staatsmuseum schicken. Wo er freilich nichts bekommt für seinen Fund außer einem Dankeschön.“

„Womit handeln Sie, Herr Goldammer?“ fragte Hanna. „Antiquitäten, Fräulein Kronschmidt, sind ein weites Feld. Die Früchte darauf heißen: Uhren, Möbel, Wandteppiche, Stickereien, wissenschaftliche und technische Instrumente, Glas und Porzellan und Steingut, Silber, Dosen und Vitrinenstücke, Schmuck, Orden und Medaillen, Waffen und Rüstungen, Puppen und Spielzeug, Teppiche. Dazu Volkskunst und die Kunst der Naturvölker — wie zum Beispiel der Afrikaner. Alles das kann Antiquität sein — sofern es ein gewisses Alter hat. Früher war die Faustregel: mindestens 100 Jahre. Das gilt nur noch bedingt. Eine Antiquität kann auch jünger sein.“ Aber nicht der Bronzekopf, der vor frühestens 300 Jahren entstanden ist, dachte Oliver. Der Bronzekopf, für den ein Mensch getötet wurde. Durch euch, ihr Mistkerle. Mann o Mann! Wie dem Goldammer Honigseim von den Lippen tropft, wenn er redet! Wie gebildet! Wie ehrenhaft! Dieser verbrecherische Heuchler! Aber warte nur! Heute noch rufe ich Tim an. Dann wird sich die TKKG-Bande um dich kümmern.

8. Vorwand aus der Luft

Der Gedanke spukte herum in Tims Kopf, ganz zappelig. Ein Unsinn? Oder war da was dran?

Man muß alles probieren, dachte der TKKG-Häuptling. Nur dann geht’s voran. Auch die unwahrscheinlichste Möglichkeit kann sich als Wahrheit entpuppen.

„Träumst du? Oder kommt dir eine Erleuchtung?“

Lachend wedelte Gaby mit flacher Hand vor Tims Gesicht herum.

„Ich denke nach“, erwiderte er. „Dann sehe ich immer so durchgeistigt aus.“

„Und worüber denkst du nach?“

„Über den weißen Jeep des verstorbenen Werner Simon.“

„Nämlich?“

„Überlegen wir mal: Es waren zwei Räuber. Sie könnten mit zwei Wagen gekommen sein. Vielleicht, weil der eine im Norden der Stadt wohnt und der anderen im Süden. Der eine ist ein Profi und klaut sich das Fahrzeug, mit dem er zum Coup fährt. Der andere ist ein Amateur und kommt mit der eigenen Karre. Ist vielleicht ein bißchen leichtsinnig und hat sich gedacht: Mitten in der Nacht, bei dem Regenwetter — da sieht mich doch keiner. Daß Willi und ich unterwegs waren und die Augen offen hielten — das konnte er nicht ahnen.“

Verblüffung malte sich auf drei Gesichter.

„Du meinst also“, sagte Karl, „der zweite Räuber fuhr mit dem Jeep weg?“

Tim nickte.

„Aber der Jeep gehört diesem inzwischen verstorbenen Rohrnetz-Ingenieur.“

„Letzte Nacht lebte er noch.“

„Um Himmels willen!“ sagte Gaby. „Bitte, Ehrfurcht vor den Toten!“

„Nur wenn sie’s verdienen“, hielt Tim dagegen. „Dieser Werner Simon war herzkrank. Aber was ich daraus geschlußfolgert habe, ist voreilig. Vielleicht war Simon gemütsmäßig ein harter Brocken. Vielleicht hat er sich den Streß des Überfalls zugetraut. Aber dann — nach getaner Arbeit — war es doch zuviel für die erkrankte Pumpe. Stunden später, nämlich vormittags, hat ihn die Aufregung umgebracht.“

Eine Weile dachten Gaby, Karl und Klößchen nach.

Oskar kratze sich seufzend hinter dem Ohr.

„Mir ist sehr unbehaglich bei deiner Überlegung“, sagte Karl. „Ein so frisch Verstorbener. Und wir treten mit diesem Verdacht an die Leiche heran. Eine Ungeheuerlichkeit, wenn wir uns irren. Die Witwe würde ausrasten — nicht vor Kummer, sondern vor erbitterter Entrüstung. Und mit Recht. Wie stünden wir da.“

„Überhaupt!“ sagte Gaby. „Wie willst du die Nachforschung anstellen? Der Witwe aufs Tuch rücken — auf die schwarze Trauerkleidung? Das wäre das Schärfste.“

„Wie wir vorgehen“, sagte Tim, „ist die zweite Frage. Fassen wir erst mal den Entschluß.“

„Ich bin dafür“, sagte Klößchen. „Wo steht denn geschrieben, daß jemand — nur weil er gestorben ist — ein Tugendbold war. Finde ich toll, wie du gedanklich kombinierst, Tim: Überfall, Aufregung, Ableben. Und die Witwe wird mit unbequemen Fragen verschont wegen der Pie... Pie... wie heißt das?“

„Pietät (Ehrfurcht vor den Toten)“, sagte Karl.

„Meine ich doch.“

„Also gut“, nickte Gaby und pustete gegen ihren Pony. „Wir ermitteln. Aber gerade in einer so sensiblen Angelegenheit ist es wichtig, wie wir vorgehen. Flärte und Frechheit, Tim, kannst du nicht ausspielen.“

„Ist doch gar nicht meine Art.“ Er grinste.

„Ach nein?“

„Andererseits können wir nicht anrücken und gleich unser Beileid aussprechen. Wieso auch? Wir wissen von nichts. Die Traueranzeige steht erst morgen in der Zeitung.“

„Aber wir brauchen einen Vorwand“, sagte Karl.

„Klar. Und den greifen wir aus der Luft. Dort gibt’s Vorwände für alles. Willi und ich sind letzte Nacht durch die Diepensiek-Gasse gefahren. Natürlich, ohne den Überfall zu bemerken. Kein Wort davon. Willi war schon ganz taumelig vor Müdigkeit und ist gegen den Jeep geprallt. Crash! Eine Beule und...“

„Wieso immer ich?“ maulte Klößchen. „Wieso bin ich wieder der Blöde? Ich bestehe darauf, daß du — crash! — die Beule gemacht hast.“

„Auch recht. Also, ich war so müde. Habe Beule und/oder Kratzer verursacht. Danach sind wir abgehauen. Aber nun, bei Tag, piesackt mich das schlechte Gewissen. Ich will den Schaden gutmachen. Zum Glück habe ich einen Onkel bei der Kfz-Zulassungsstelle. Und ausnahmsweise — weil er das sonst nicht darf — hat der mir verraten, wem er gehört, der weiße Jeep mit dem hiesigen Kennzeichen — AG 111.“

„Soviel Edelmut“, sagte Karl, „wird der Witwe Trost sein in ihrem Schmerz. Aber ich sehe nicht, wie uns dein Märchen ermittlungsmäßig voranbringt.“

„Karl! Alles andere ergibt sich dann von selbst. Wir sehen die Witwe. Bei unserer Menschenkenntnis ist das schon was. Wir spinnen weiter. Und sie muß antworten. Muß erklären, weshalb der Jeep letzte Nacht in der Gasse stand.“

„Auf die Antwort bin ich gespannt“, rief Klößchen.

9. Ganoven unter sich

Totenstille herrschte im Haus.

Dazu paßte das eisige Schweigen, das nun schon seit Minuten auf ihnen lastete: auf Carola Simon und Edgar Mürr.

Carola schauderte. Sie fühlte sich ausgehöhlt, müde und dumpf. Sie hatte geweint um Werner, ihren Mann, der heute vormittag gestorben war. Mit 44 Jahren. Jetzt war sie gefaßt. Sie wußte, daß sie sich dem Kampf stellen mußte. Mürr war böse. Ein Verbrecher, ein Profi. Wahnsinn, daß Werner sich eingelassen hatte mit ihm. Und jetzt war er, Werner, gestorben. Sein Leben lang hatte er alles falsch gemacht. Auch gestorben war er im falschen Moment.

Carola seufzte. Sie war 39, eine schlanke, dunkelhaarige Frau mit traurigem Gesicht.

Mürr beobachtete sie — aus Eisaugen.

Ein Riese, dieser Mürr, und knochig. Aber nur die Gestalt. Sein Gesicht war überraschend zart, fast jungenhaft. Seine Haut war rosig, das Haar blond und in der Mitte gescheitelt. Was für ein Charakter in diesem Mann steckte, merkte man erst, wenn man ihm in die Augen sah.

Eisaugen. Schlangenaugen, hell und ohne Ausdruck.

Jetzt brach Mürr das Schweigen.

„Mit Werner mußte es so kommen, früher oder später.“

„Ich weiß. Aber wenn es dann soweit ist... Ich kann es noch nicht begreifen.“

„Du hast ja schon einige Stunden getrauert.“

„Wie bitte?“

„Und nachher kannst du weiter trauern. So lange du willst. Aber jetzt reden wir von was anderem.“

„Edgar, ich bitte dich, nimm etwas Rücksicht! Werner liegt oben in seinem Zimmer. Nachher kommt der Bestattungsunternehmer und…“

„Wir wollen nicht von Werner reden, sondern von der Beute. Klar?“

Seine Stimme hatte sich nicht verändert, nur seine Augen waren noch starrer geworden.

Carola schluckte. Sie wußte, wozu dieser Mensch fähig war. „Edgar! Ich weiß nicht, wo eure Beute geblieben ist.“

Er lächelte ausdruckslos. „Das glaube ich nicht.“

„Es ist die Wahrheit.“

„Ich kenne doch Werner. Er hat den Coup nur deinetwegen mitgemacht. Hat er mir gesagt. Damit du endlich mal Geld in der Hand hast, falls ihm was passieren sollte. Er muß wohl gefühlt haben, daß er nicht mehr lange lebt. Und das bißchen Rente — du meine Güte! „

„Ich verstehe nicht, was du meinst.“

„Ich meine, daß Werner ein falscher Hund war. Daß er mich — noch jetzt nach seinem Hinscheiden — übers Ohr hauen will.“

„Das hat er nicht vorgehabt. Ganz sicher nicht.“

„Doch, doch! Tatsache ist: Die gesamte Beute — also mindestens anderthalb Millionen — waren in seinem Jeep. Weil ich die Beute nicht mitnehmen kann. Wie du weißt, hause ich immer noch in dieser Wohngemeinschaft mit zwölf Menschen — fünf Frauen und sieben Typen. Ich, die Nummer 13, bin zwar der Boß. Aber ein Privatleben habe ich trotzdem nicht. Und keine Möglichkeit, bei mir Beute zu verstecken. Die andern beobachten mich und würden alles bemerken. Ist kein Vergnügen, dort zu hausen. Aber ich muß weitermachen. Zur Tarnung.“

„Das verstehe ich ja.“

„Dann verstehst du auch, daß ich ärgerlich bin.“

„Ja, schon. Aber ich...“

„Du mußt dich in meine Lage versetzen, Carola. Ich komme her, um mit Werner zu teilen. Und was ist? Er hat sich ins Jenseits verdrückt. Und du hast angeblich keine Ahnung von unserer Beute.“

„Edgar! Werner kam nach Hause gegen drei Uhr nachts. Er war völlig fertig, hatte Schmerzen in der Brust. Er sagte nur, daß der... der Überfall gut gelaufen sei, hat dann seine Medizin genommen und ist ins Bett gefallen. Morgens schlief er noch. Aber er atmete schwer. Später dann rief er nach mir. Es war ein Anfall, der letzte. Werner ist in meinen Armen gestorben.“

„Und hat dir vorher gesagt, wo die Beute ist.“

„Nein.“

„Ich finde es nicht nett, daß du mich betrügen willst.“

„Red dir sowas nicht ein, Edgar.“

„Wo ist der Jeep?“

„Ich weiß es nicht. Ich dachte, du hättest ihn.“

„Werner ist also zu Fuß heimgekommen.“

„Ja. Zu Fuß.“

„Gegen drei?“

„Ja. Eher etwas früher.“

Das war gelogen. Und sie hatte Mühe, ihre Stimme zu beherrschen. Werner war erst morgens um fünf gekommen, abgekämpft und völlig erschöpft.

Mürr sah sich um in dem einfach eingerichteten Wohnzimmer. Selbst der Fernsehapparat war ein altes Modell.

„Vielleicht weißt du wirklich nichts, Carola. Dann ist dein Tod tragisch. Denn ich werde dich zwingen, soviel von Werners Medizin zu schlucken, daß du daran stirbst. Du weißt, wie diese Mittel auf einen Gesunden wirken — besonders bei erhöhter Dosis (bestimmte Arzneimenge). Es wird aussehen wie Selbstmord. Du hast dich umgebracht aus Kummer. Die Polizei schluckt das. Also?“

Carolas Herzschlag begann zu stolpern. Es kam so, wie Werner geahnt hatte. Er kannte diesen eiskalten Verbrecher. Es war schwer, ihn zu täuschen.

„Edgar, ich... also, du mußt das verstehen. Werner wollte mich versorgt wissen.“

„Ich höre.“

„Werner hat... außerhalb der Stadt... irgendwo hat er den Müllsack mit der Beute vergraben.“

„Irgendwo?“

„Es gibt einen... Lageplan.“

„Dieser Mistkerl! Er hatte also alles vorbereitet. Das ist ihm nicht erst heute nacht eingefallen.“

Carola senkte den Blick. Ihr Herz schlug angstvoll.

„Wo ist der Lageplan?“

„Im Jeep.“

„Kein gutes Versteck. Wo steht der Jeep?“

„Im Parkhaus Bleihfreyer-Straße. Auf dem vierten Parkdeck, in der Box 463.“

„Na, wunderbar! Warum nicht gleich so.“

„Der Lageplan — das ist ein Freizeit-Atlas mit Geländekarten. Kennst du, ja? Da ist jede Einzelheit vermerkt, jede Wanderhütte, jede Feldscheune, jeder Trampelpfad. Auf Seite 37 hat Werner die Stelle eingezeichnet und dick markiert mit Filzstift. Welche Gegend das ist, weiß ich nicht. Werner hat mich geheißen, den Jeep erst zu holen, wenn du dich beruhigt hättest.“

„Aber da hat er mich unterschätzt, dein Verblichener. Sicherlich kommt er dafür in die Hölle.“

Mürr feixte. Offensichtlich hielt er seine Geschmacklosigkeit für einen guten Witz.

„Und nun gib mir den Parkschein, Carola. Denn den hat dein Verblichener natürlich mitgebracht.“

Sie stand auf. Ihre eher dünnen Beine schienen wie mit Blei gefüllt.

Sie öffnete den Eckschrank und holte den Parkschein unter Fotoalben hervor.

Mürr schob ihn in die Innentasche seiner schwarzen Lederjacke.

„Wenn alles stimmt, erhältst du ein Fünftel der Beute. Wenn du aber gelogen hast, möchte ich nicht in deiner Haut stecken.“

10. Im Trauerhaus

Die Adresse des Verstorbenen? Gaby wußte sie nicht. Kommissar Glockner anrufen?

Auf keinen Fall, meinte Tim, Gabys Vater würde ihnen verbieten, sich in die Ermittlungen einzuschalten. Nein, die TKKG-Bande mußte auf eigene Faust loslegen — wie immer. Und wenn die Aktion von Erfolg gekrönt wurde, war Kommissar Glockner zum Schluß sowieso dabei.

„Wozu gibt es Telefonbücher“, meinte Tim.

Die nächste Postamt-Zweigstelle war in der Nähe. Dort, im Gestell für Fernsprech-Bücher, hingen die dicken, gelben Wälzer mit Namen und Nummern.

„Simon...“

Tim und Gaby steckten die Köpfe zusammen.

Tim hatte den Buchstaben S aufgeschlagen.

„Sechs Spalten nur Simons“, sagte Gaby. „Verflixt.“

Tims Zeigefinger suchte am Ende der sechsten Spalte.

„...Walter... Werner... Du, nur ein Werner! Gibt’s das? Der Vorname paßt doch zu Simon, besser jedenfalls als Emanuel oder Siegbert.“

„Vielleicht war Werner eine Zeitlang unmodern“, mutmaßte Tims Freundin. „Mit den Vornamen ist das so eine Sache. Bald in, bald wieder out. Wer heißt denn heute noch Peter! Sei froh, daß wir dich Tim nennen.“

„Ich bin überglücklich, Gabriele.“

„Gaby ist zeitgemäßer.“

„Für mich bleibst du immer zeitgemäß. Auch in ferner Zukunft. Vielleicht werden die Kinder dann wie Roboter genannt. Heh, 11, iß dein Weltraum-Müsli! Sonst mußt du mit VJ 4 zu Hause bleiben, und wir fahren übers Wochenende ohne euch in die Abenteuer-Ecke von Galaxie 3000.“

„So werde ich meine Kinder nie taufen“, erklärte Gaby. „Klar. Das sprechen wir dann ab.“

„Wir?“

Tim grinste und tippte auf die Werner-Simon-Zeile.

„Er wohnt... nein, wohnte... Ulanen-Weg 11, Telefon 4 44 77 01. Weißt du, wo der Ulanen-Weg ist?“

Gaby zuckte die Achseln.

Aber Karl wußte Bescheid.

„Das ist ein grünes Kleine-Leute-Viertel hinter dem Güter-Bahnhof West. In 20 Minuten schaffen wir die Strecke.“

Sie hatten Oskar mitgenommen.

Gabys Hund ist ein ausdauernder Läufer und bleibt immer brav neben dem Rad seines Frauchens, angeleint selbstverständlich, was auf alle Fälle sicherer ist.

Karl hatte gut geschätzt.

Nach 21 Minuten bogen die fünf in den Ulanen-Weg ein.

Kleine Häuser standen hier, umrahmt von Gärten, die noch weniger Grundfläche hatten als die Gebäude. Die Straße wies Schlaglöcher auf. Garantiert wohnte hier kein städtischer Ratsherr und kein höherer Verwaltungsbeamter. Denn auf den Verkehrsadern zu deren Adressen sind die Straßen bekanntlich immer in exzellentem Zustand.

Kleinwagen parkten und Mittelklasse-Modelle, die aber im Durchschnitt acht Jahre alt waren.

Tim sah nach der ersten Hausnummer und stellte fest, daß hier das falsche Ende der Straße war, nämlich die Hausnummer 104.

Also vorbei an den Gärtchen, in denen noch nichts grünte. Die Gartenzwerge freilich waren gut durch den Winter gekommen und grinsten den Vorbeifahrenden zu.

Oskars Schlappohren flogen.

Tim spähte nach rechts, wo die ungeraden Hausnummern waren.

...19... 17... 15... 13...

„Langsamer, Leute!“

Aus Nummer 11 trat ein Mann.

Ein Beileids-Besucher? überlegte Tim. Ein Verwandter?

Der Typ war etwa 190 cm groß, derb, trug Worker-Jeans und schwarze Lederjacke. Der Wind blies ihm durch die kurzgeschnittenen Blondhaare. Ein altes Tourenrad lehnte am Zaun. Der Mann schwang sich auf den Sattel.

Die TKKG-Bande rollte jetzt im Schritt.

Mit ausdrucksloser Miene fuhr der Mann an ihnen vorbei. Ein streifender Blick.

Fischige Augen, dachte Tim. Aber ich will keinen Fisch beleidigen.

Tim hielt. Über die Schulter sah er dem Mann nach.

„Kennst du ihn?“ fragte Gaby.

„Nein. Aber irgendwas an seinen Bewegungen macht meine Erinnerung munter. Ich versuche mir vorzustellen, wie der in Regen-Klamotten aussieht und mit dunkler Sturmhaube auf dem Schädel.“

„Du meinst...“

„Beschwören könnte ich’s nicht. Ich würde nicht mal wagen, einen Verdacht auszusprechen. Aber die Größe stimmt. Die Figur auch.“

„Absolut“, rief Klößchen. „Dem mit der MP — dem ist er wie aus der Figur geschnitten.“

Der Lederjacken-Typ war nun weit entfernt.

Die Kids stellten ihre Tretmühlen an den schadhaften Zaun.

Oskar bellte über die Straße hinüber, weil dort — hinter einem geschlossenen Fenster — eine dicke, graue Katze saß. Sie beobachtete Oskar, ließ sich aber nicht aus der Ruhe bringen.

„Also, Leute“, sagte Tim, „laßt den Frohsinn heraushängen. Wir wissen von keinem Trauerfall.“

Gartenpforte neben der geschlossenen Einfahrt zu einer Wellblech-Garage. Ein schmaler Plattenweg, von fahlem Vorjahrs-Gras überwuchert. Ein schief hängender Briefkasten neben der Haustür. An ihr ein Messingschild mit den Namen: Werner und Carola Simon.

Tim klingelte.

Nach zwei oder drei Augenblicken wurde geöffnet.

„Guten Tag“, sagte Tim und versuchte, möglichst unsicher zu lächeln. „Ich heiße Peter Carsten. Das sind meine Freunde. Wir möchten zu Herrn Werner Simon.“

Die Frau sah nicht wie eine Witwe aus — trotz ihrer melancholischen Miene. Zitterten ihre Hände? Jetzt flocht sie die Finger ineinander und preßte die Lippen zusammen.

„Das... ist nicht möglich. Ihr könnt nicht zu meinem Mann.“

„Es muß aber sein“, beharrte Tim. „Es ist wegen letzter Nacht. Wegen der Sache in der Diepensiek-Gasse.“

Peng! Das saß.

Sie ahnt ja nicht, dachte der TKKG-Häuptling, daß ich was anderes meine als sie.

Carola Simons Gesicht wurde noch fahler. Jetzt zitterten die Lippen. Ein flackernder Blick glitt über die Gruppe. Sie schluckte zweimal, um sich den Hals freizumachen für Worte.

„Wegen... Ich... Also, bitte kommt rein. So zwischen Tür und Angel spricht es sich schlecht.“

„Danke!“ sagte Tim.

Alle, außer Oskar, traten sich die Füße ab. Denn die Matte vor der Eingangstür war dick und neu. Carola Simon legte offensichtlich Wert darauf, daß nur saubere Schuhe ihr Eigenheim betraten.

In der Diele schnupperte Oskar die Treppe hinauf zum Obergeschoß und begann leise zu knurren.

Tim spürte ein Frösteln auf dem Rücken und sah Gaby an. Sie war blaß geworden, wodurch ihre Wimpern noch dunkler erschienen, ihre Augen noch veilchenblauer, ihre Lippen — nein, die waren fast so blaß wie die Wangen.

Die Kids wurden in einen Wohnraum geführt.

Tadellos aufgeräumt, dachte Tim, aber verschlissen. Wie bei einem erfolgreichen Räuber sieht’s hier nicht aus. Kann natürlich Tarnung sein. Vielleicht haben die Simons ein Schloß in Südfrankreich. Und eine weiße Luxusjacht.

Tim sah die Frau an. Und spürte, womit die jetzt rechnete. Mit Erpressung.

Carolas Miene drückte aus, ihr sei nun alles egal. Ein gequälter Atemzug kam über die Lippen.

„Es ist wegen des weißen Jeeps“, sagte Tim. „Mit dem städtischen Kennzeichen — AG 111. Der Wagen gehört Ihrem Mann, nicht wahr?“

Carola nickte.

„Rausgekriegt haben wir das nur“, sagte Tim, „weil mein Onkel Thorsten dort arbeitet. In der Kfz-Zulassungs- und Registrierungsstelle. Sie verstehen? Er hat sozusagen ein Auge zugedrückt und mir Ihre Adresse gegeben.“

Die Frau nickte abermals.

„Ist es sehr schlimm?“

„Was... meinst du?“

„Vielleicht sollte ich doch lieber Ihren Mann fragen. Wenn Sie ihm mitteilen, worum es geht, hat er bestimmt einen Moment Zeit für uns.“

Donnerwetter, bin ich kaltschnäuzig, dachte Tim. Muß aber sein.

Neben ihm zog Gaby mit vernehmlichem Zischen die Luft ein.

„Mein Mann“, sagte Carola leise, „hat für niemanden mehr Zeit. Niemals mehr. Er ist... gestorben. Heute vormittag ist er gestorben.“

Alle Gesichter drückten Betroffenheit aus.

In die Stille sagte Tim: „Das tut uns leid. Sehr leid. Unser Beileid, Frau Simon. Dann ist unser Anliegen auch nicht mehr wichtig.“

Carola strich sich über die Stirn. „Worum geht es denn?“

„Willi... nein, ich... also, wir fuhren letzte Nacht durch die Diepensiek-Gasse. Dort parkte der Jeep. Es regnete. Dazu Dunkelheit und glitschiger Boden. Wir haben uns ein bißchen gefürchtet, denn von irgendwoher kamen seltsame Geräusche. Dann sind meine Rennrad-Reifen auf dem nassen Boden weggerutscht und — crash! — ich bin volle Pulle gegen den Jeep geprallt. Er hat eine Beule im Blech. Und Kratzer auch. Leider haben wir dann Unfallflucht begangen. Sind also weg haste-was-kannste. Aber ich habe nicht mit meinem Gewissen gerechnet. Das läßt mir keine Ruhe. Nun bin ich hier, um den Schaden zu begleichen — geldlich, meine ich.“

Carola lächelte freudlos. „Es ehrt dich. Aber ich habe jetzt andere Sorgen.“

Tim nickte. „Wahrscheinlich gehören Willi und ich zu den letzten, die Ihren Mann lebend gesehen haben.“

„Wie kommst du darauf?“

„Als wir wegfuhren, habe ich mich umgedreht. Und ich bemerkte eine Gestalt, einen ziemlich großen Mann. Mit heller Regenjacke, glaube ich. Er taumelte. Ich hielt ihn für einen Betrunkenen. Aber vielleicht war es ein Schwächeanfall, und wir hätten ihm helfen müssen.“

Hastig schüttelte Carola den Kopf.

„Nein, bestimmt nicht. Das war nicht mein Mann. Er war... gestern schon krank. Er fühlte sich elend und war die ganze Zeit zu Hause. Ich bin in der Diepensiek-Gasse gewesen. Mit dem Jeep. Habe eine Freundin besucht. Und wie das so ist: Es wurde ziemlich spät.“

Wie sie lügt! dachte Tim. Und merkt nicht mal, in was für ein schlechtes Licht sie sich bringt. Der Mann zu Hause, elend und krank. Aber sie hockt bei einer Freundin und verplaudert die Zeit.

„Sie bestehen also nicht darauf“, sagte er, „daß ich die Kosten für das Ausdellen übernehme?“

„Wie ich schon sagte: Ich habe jetzt andere Sorgen.“

„Dann wollen wir nicht länger stören“, meinte der TKKG-Häuptling und deutete eine Verbeugung an.

Die vier machten den Abflug.

Wieder knurrte Oskar in Richtung Obergeschoß.

Hinter den Kids schloß sich die Haustür. Zurück blieben Kümmernis und die Anzeichen von Lüge und Angst.

„Pst!“ sagte Tim. „Erst außer Hörweite, dann reden wir.“ Außer Hörweite — das war nur ein kleines Stück die Straße hinauf. Denn das Haus Nr. 11 lag etwas weiter zurückgesetzt als die anderen Häuser. Das Nachbar-Gebäude verstellte die Sicht.

„Mir ist es heiß und kalt über den Rücken gelaufen“, sagte Gaby. „Besonders oft kalt. Makaber, Tim! Der Tote ist sicherlich noch im Haus, Oskar hat das gemerkt. Und wir ziehen diese Schau ab. Ein bißchen schäme ich mich.“

„Du hast keinen Grund, Gaby. Ich hätte ihn schon eher. Aber mich interessiert nur das Ergebnis. Und ich meine, wir haben was. Die Frau ist total unsicher. Aber nicht wegen des Todesfalles, sondern weil sie dachte, wir hätten Ihren Mann beim Überfall beobachtet.“

„Das vermutest du“, sagte Karl. „Einen Beweis hast du nicht.“

„Und das Gelüge zum Schluß, sie wäre bis spät in die Nacht hinein bei einer Freundin gewesen?“

„Auch das kann stimmen. Du bist doch nur deshalb so auf sie fixiert, weil du den großen Kerl in der Lederjacke für den MP-Typen hältst. Kann auch ein Irrtum sein. Hochgewachsene Räuber gibt es zuhauf.“

Tim legte den Zeigefinger an die Nase. „Stimmt. Trotzdem rieche ich förmlich, daß wir auf der richtigen Fährte sind. Außerdem möchte ich mal in die Garage sehen.“

„Weshalb denn das?“ fragte Klößchen.

Tim grinste. „Wegen der Delle am Jeep. Letzte Nacht konnten wir ja kaum erkennen, wie groß der Schaden wirklich ist.“

„Stimmt!“ nickte Klößchen. „Es war wahnsinnig dunkel und... Heh! Willst du mich verscheißern? Das mit dem Crash haben wir doch nur behauptet.“

„Aus der Luft gegriffen“, sagte Gaby, „als Vorwand.“

„Egal“, meinte Tim. „Der Jeep interessiert mich. Vielleicht liegt die MP noch drin. Oder eine Pistole.“

„Du glaubst doch nicht im Ernst“, sagte Gaby, „daß ausgebuffte Ganoven sowas vergessen.“

„Normalerweise nicht. Aber durch den Sterbefall wurde vielleicht der vorgesehene Ablauf gestört. Wartet, ich sehe mal nach. Wenn mich die Witwe entdeckt, kann ich ihr die Ausrede andrehen.“

Er gab Karl das Rennrad zum Halten und lief zu der Einfahrt, die bei der Wellblech-Garage mündete. Deren Tor wie auch das niedrige der Einfahrt waren geschlossen.

11. Wo ist der Jeep?

Die Bleihfreyer-Straße ist eingeklemmt zwischen hohen Häusern und wird durchflutet von benzin-abhängigen Fahrzeugen. Sie fahren in beide Richtungen. Die Luft ist grauenvoll. Den Gehsteigen hat man handtuchbreite Radwege abgerungen; und die Geschäftsleute erstatten ihren Kunden die Parkgebühren, falls das Parkhaus benutzt wird — am Ende der Straße: ein sechsstöckiger, häßlicher Betonbau — gleichwohl unverzichtbar.

Edgar Mürr stieg vom Rad und lehnte es an eine Hauswand — dicht neben das Schild: FAHRRÄDER ANLEHNEN — VERBOTEN

Mürrs Gesicht war erhitzt. Er war begeistert. Alles entwickelte sich nun zu seinen Gunsten. Der Komplize, mit dem er hätte teilen müssen, war tot. Die Witwe ließ sich mit einem Fünftel abspeisen. Schön blöd, dieser Werner Simon! Ohne seinen Betrugsversuch wäre es bei fifty-fifty geblieben. Aber nun war er, Mürr, berechtigt, mit großer Hand zuzulangen.

Ein Fünftel? Er grinste. Woher wollte die Witwe wissen, wieviel die Beute wirklich wert war? Nein, abspeisen würde er Carola mit einem bescheidenen Anteil. Sie konnte froh sein, daß sie überhaupt was bekam.

Er betrat das Parkhaus.

Wer zum Lift wollte, mußte erst durch den Kassenraum. Dort konnte man am Automaten bezahlen: mit Fünf-Mark-Stücken, Zehnern oder Zwanzigern. Außerdem saß ein Kassierer in seinem Käfig aus kugelsicherem Glas, gelangweilt, den Blick auf einen tragbaren Fernsehapparat gerichtet, wo gerade ein uralter Zeichentrickfilm abflimmerte.

Mürr wollte zum Automaten und den Parkschein einwerfen, sah aber das Schild: AUSSER BETRIEB

Also bezahlte er an der Kasse — für zehn Stunden. Demnach hatte Simon den Jeep in aller Herrgottsfrühe eingestellt.

„Habt ihr durchgehend geöffnet?“ fragte Mürr.

Der Kassierer, ein Jüngling mit Pickeln und Schnurrbart, nickte.

„Rund um die Uhr. Wir arbeiten in drei Schichten. Aber ein Kollege ist krank. Jetzt muß ich zwei Schichten machen. Seit Mitternacht hocke ich hier.“

„Und der Automat ist kaputt.“

„Seit einer Woche. Das macht ja den Streß. 16 Stunden kassieren und rausgeben. Ich kann Geld nicht mehr sehen. Aber um vier habe ich Feierabend.“

Mürr ging zum Lift und fuhr in den vierten Stock hinauf.

Das Parkdeck war nur zur Hälfte gefüllt: mit Fahrzeugen aus der Stadt und den umliegenden Landkreisen.

Er ging an den Heckseiten entlang und suchte die Box 463.

Dort war sie.

Mürrs Schritt stockte.

War das wirklich 463?

Kein Irrtum.

Aber die Box war leer.

Mürr biß sich auf die Lippen. Hatte Carola gelogen? Hatte sie die Box verwechselt?

Er begann zu suchen. Aber der weiße Jeep war nirgendwo.

Mürr hörte, daß es draußen zu regnen begann. Hier war der Geruch von Beton, Blech und Öl.

Und auf dem Boden der Box 463 lagen winzige Spuren von weißem Lack.

Mürr stieg in den Lift, fuhr hinunter und trat zu dem Kassierer.

„Was nicht in Ordnung?“ fragte der.

Mürr schob einen 10-Mark-Schein durch den Zahlschlitz.

„Für Sie. Der lange Dienst muß doch belohnt werden. Sagen Sie mal: So zwischen drei und sechs Uhr morgens — ist da viel Betrieb?“

„Nur freitags und samstags.“

„Und letzte Nacht?“

„Fast null.“

„Sie können von hier aus die Einfahrt sehen. Erinnern Sie sich an einen weißen Jeep? Der muß so gegen halb fünf gekommen sein.“

Der Jüngling nickte. „Exakt.“

„Haben Sie den Fahrer bemerkt?“

„Klar. Hier kommt doch jeder vorbei, wenn er rausgeht. War ein großer Kerl. Ziemlich abgewrackt. Mir fiel auf, daß seine Klamotten total mit Lehm verschmiert waren — als hätte er Gartenarbeit verrichtet. Aber mitten in der Nacht? Ist doch komisch. Deshalb erinnere ich mich an den. Abgeholt hat den Jeep dann weranders.“

„Ach ja? Und wer?“

„Keine Ahnung. Ich sah nur, wie er rausfuhr. So gegen elf Uhr vormittags.“

„Aber der Betreffende muß doch hier bei Ihnen gezahlt haben.“

„Klar. Aber da kam gerade ein Pulk von Typen. Mindestens ein Dutzend. Jeder hatte es eilig. Unter denen muß er gewesen sein. Irgendeiner. Ich weiß nur, daß es nicht der Typ mit den lehmigen Klamotten war. Den hätte ich erkannt. Weshalb fragen Sie? Stimmt was nicht?“

„Nur ein Mißverständnis. Die Frau meines Kollegen bat mich, den Wagen zu holen, wußte aber nicht, ob ihr Mann inzwischen einen andern damit beauftragt hat. Ihr Mann ist gleich früh mit dem Flieger weg. Den Parkschein hat sie in seiner Jacke gefunden.“

Der Kassierer schob die Brauen zusammen. „Aber der, der den Jeep geholt hat — der hatte doch auch einen Parkschein. Muß einen gehabt haben.“

Mürr nickte. „Für einen anderen Wagen. Seinen — natürlich. Der steht jetzt noch irgendwo im Haus. Ein heller Mercedes.“

„So geht das aber nicht. Für den ist ja nun kein Parkschein vorhanden.“

„Doch!“ Mürr grinste. „Der hier!“ Er zeigte seinen Parkschein und zog gleichzeitig die Autoschlüssel für den weißen Jeep aus der Tasche. „Mal sehen, ob ich Gunters Mercedes finde. Dann nähme ich ihn gleich mit. Wissen Sie: Dieses hin und her um den Jeep ist ein bißchen verzwickt. Der wurde nämlich von einem, der ihn sich geliehen hat, weiter verborgt an einen Freund. Deswegen. Sie verstehen? Tschüs! Ich sehe mich jetzt um.“

Mürr stieg wieder in den Lift.

Der Kassierer überlegte. Verstanden hatte er das nicht. Im übrigen war’s ihm egal. Wichtig war nur, daß es endlich 16 Uhr wurde und der Kollege ihn ablöste.

Mürr fuhr nur in den ersten Stock und lief dort die Abfahrt hinunter, den für Autos reservierten Betonschlauch.

Unten einen vorsichtigen Blick um die Mauerkante.

Der Kassierer in seinem Glaskasten gab sich der Mattscheibe hin und wandte ihm den Rücken zu.

Ungesehen lief Mürr auf die Straße.

Eine Telefonzelle. Er rief an bei Carola Simon.

Erst nach dem zehnten Läuten meldete sie sich. Mit matter Stimme.

„Der Jeep ist weg“, sagte Mürr.

„Weg? Was meinst du damit?“

„Weg! Nicht mehr da! Die Box ist leer. Mein erster Gedanke war natürlich, du hättest mich reingelegt. Aber dann konnte ich feststellen: Der Wagen wurde geklaut.“

„Aus... aus dem Parkhaus?“

„Die Profis machen das so: Sie fahren rein mit dem eigenen Wagen, bezahlen später ihren Parkschein, haben aber inzwischen schon den Wagen ihrer Wahl geknackt. Und fahren damit raus, wozu sie ja den Parkschein brauchen. Damit die Schranke aufgeht. Später irgendwann gehen sie zu dem Mann an der Kasse und behaupten, sie hätten ihren Parkschein verloren. Der Kassierer berechnet ihnen die Höchstdauer, aber das kostet die ein Lächeln. Mit dem neuen Parkschein holen sie dann den eigenen Wagen ab.“

„Aber... wenn der Jeep weg ist... Bitte, glaub mir! Damit habe ich nichts zu tun.“

„Unser Pech. Jetzt werden wir nie erfahren, wo dein Mann die Beute vergraben hat.“

Er hörte sie atmen, als lägen ihr Zentnergewichte auf der Brust.

Grinsend fügte er hinzu: „Es scheint heute wirklich nicht dein Tag zu sein, Carola. Aber meiner offenbar auch nicht.“ Damit hängte er ein.

Alles verloren?

Noch lange nicht, dachte er und ging daran, seine Idee sofort in die Tat umzusetzen.

12. Infos vom Opa

So ein Mist! dachte Tim. Denn am Gartenzaun lehnte ein Mann.

Der Zaun gehörte zum Nachbar-Grundstück und führte entlang an der Einfahrt bis hin zur Wellblech-Garage.

Der Mann war eben aus dem Haus gekommen, schlurfend, hatte zwei Plastiktüten mit Abfall in die Mülltonne gestopft und lümmelte sich nun auf den Zaun, straßenseitig.

Ein Opa war’s, mit Stummelpfeife zwischen den Zähnen, gehüllt in eine Wolljacke und ausgebeulte Cordhosen. Die Füße steckten in Filzlatschen, runtergetreten die Fersenkappen.

Der Opa interessierte sich für die Kids. Oder für Oskar. Jedenfalls äugte er unter buschigen Brauen in die entsprechende Richtung. Tim mußte an ihm vorbei.

Er hat ein freundliches Gesicht, dachte der TKKG-Häuptling. Mal sehen, ob das nur äußerlich ist oder rückwirkt auf seinen Charakter.

Tim blieb stehen und grüßte.

„Hallo!“ erwiderte der Alte. „Ich habe euch durchs Fenster gesehen, Ihr wart bei Frau Simon.“

Tim nickte. „Ihr Mann ist gestorben.“

„Ich weiß. Habt ihr sie deswegen besucht?“

„Nein. Von diesem tragischen Ereignis haben wir erst hier erfahren. Wir wollten den Schaden gutmachen, den wir angerichtet haben.

„Einen Schaden?“

„An dem Jeep. Als der letzte Nacht in der Innenstadt parkte, haben wir ihn aus Versehen beschädigt. Eine Delle.“

„Tatsächlich? Das muß aber spät gewesen sein. Ich sah nämlich, wie der Simon — der arme Kerl! — gestern abend noch wegfuhr. Da war’s schon elf Uhr durch.“

„Sind Sie sicher, daß es Herr Simon war — und nicht seine Frau?“

„Na, hör mal! Ich habe immer noch scharfe Augen. Trotz meiner 72 Jahre brauche ich nur eine Lesebrille. Und die auch nur bei schlechtem Licht. Es war der Simon. Dachte noch: Wohin will der denn so spät? Aber das ist ja noch nicht alles.“ Tim lächelte freundlich. Der Opa war Gold wert als Informant. Hoffentlich redete er weiter. Er tat’s.

„Sehen kann ich, wie gesagt, noch sehr gut“, fuhr er fort. „Aber ich schlafe schlecht. Vor allem bei diesem harschen Aprilwetter. Heute nacht ab vier Uhr war ich wieder putzmunter. Und da sehe ich, wie dort hinten bei den Meyers ein Taxi hält. Der Simon steigt aus. Nicht hier vor seinem Haus, sondern dort bei den Meyers. Verstehst du das?“

„Vielleicht reichte sein Geld nur bis dorthin.“

„Ich bitte dich! Das sind 200 Meter Unterschied. Jedenfalls kam Simon das letzte Stück zu Fuß. Oh, war der fertig! Völlig kaputt! Er schleppte sich. Ich dachte noch: Der mit seinem Herzleiden und schlägt sich die Nacht um die Ohren. Wahnsinn! Und nun ist er tot. Das hat er davon.“

„Tjaja“, sagte Tim und nickte. Ansonsten wollte er nicht dazu Stellung nehmen.

„Ihr habt eine Delle in den Jeep gemacht?“ fragte der Opa.

„Eine Delle“, bestätigte Tim.

„Und der Wagen ist nicht mehr verkehrssicher?“

„Wegen der Delle? Keineswegs. Die ist nur ein Schönheitsfehler.“

„Weshalb ist denn dann der Simon mit dem Taxi nach Hause gekommen?“

Das möchte ich auch wissen, dachte Tim und erwiderte: „Vielleicht war er angetrunken. Oder er fühlte sich zu elend zum Fahren. Oder der Motor streikte. Da gibt’s viele Gründe. Sie meinen also, der Jeep steht nicht in der Garage.“

„Die ist leer.“

Der Alte rückte an seiner Stummelpfeife, die wie festgeschraubt im linken Mundwinkel steckte. Geredet hatte der Opa durch den rechten.

Tim wünschte einen angenehmen Nachmittag und sohlte zu seinen Freunden zurück.

*

Der Taxifahrer freute sich. Sein Fahrgast ließ sich von einem Zeitungsverlag zum anderen bringen, und es gibt nicht weniger als fünf Tageszeitungen in der Stadt. Da kam ein Fahrpreis zusammen.

„Ich muß ein Inserat aufgeben in allen Blättern“, hatte Mürr erklärt. „Hoffentlich ist es noch nicht zu spät dafür.“

Er hatte Glück, der Ganove. Alle Anzeigen-Annahmen hatten geöffnet, und man sicherte ihm zu, die Anzeige werde morgen veröffentlicht.

Der Text freilich war sonderbar:

Achtung! Der weiße Jeep, der gestern aus dem Parkhaus Bleihfreyer-Straße entwendet wurde, enthält einen persönlichen, für den Besitzer unersetzlichen Gegenstand. Bitte, melden! Hohe Belohnung! Telefon 3 65 13 82

„Hat man Ihren Wagen gestohlen?“ fragte eine junge Frau bei der Anzeigen-Annahme vom STADT-KURIER und machte ein teilnahmsvolles Gesicht.

„Nicht mir. Einem Freund“, antwortete Mürr und bezahlte das Inserat.

*

Das Bistro PARIS war bekannt für seine knusprigen Baguette (Stangenweißbrot), mit Schinken belegt, Käse oder Ei und Salatblättern. Die älteren Internatsschüler gingen hier ein und aus; und auch jetzt hatten sie fast alle Tische besetzt. Nur der neben der Toilettentür war noch frei.

Oskar legte sich unter den Tisch. Tim rückte für Gaby den besten Stuhl zurecht. Klößchen äugte zur Theke, wo auch Salate verlockten, kleine Pizzen und Gebäck.

„Heute lade ich euch ein“, sagte Karl. „Meine Tante Martha hat mir 100 Mark geschickt. Aus Versehen.“

„Aus Versehen?“ fragte Gaby.

Karl lachte. „Sie ist eine angeheiratete Tante und im Gegensatz zur sonstigen Verwandtschaft etwas schwach im Kopf. Vielleicht liegt es daran, daß sie mit einem Winzer verheiratet ist. Er trinkt keinen Wein, auch sonst keinen Alkohol — sie um so mehr. Da geht ihr dann viel durcheinander. Besonders die Vergeßlichkeit spielt ihr Streiche. Schon dreimal dieses Jahr hat sie mir Geld geschickt, weil sie meinte, ich hätte Geburtstag. Den richtigen vergißt sie natürlich. Aber das verzeihe ich ihr, denn auf sechs bis acht Zuwendungen, geldliche, komme ich bestimmt bis zum Jahresende.“

„Ein Lob der Verwirrtheit!“ sagte Klößchen und fing sich Gabys strafenden Blick ein.

Tim sagte: „Wir müssen leiser sprechen. Dort sitzen die Fuzzys aus der 11a: Gunzmüller, Hindran, Prenske und Vorschhauser. Wenn die was hören, verpfeifen sie uns bei DiDu oder — noch schlimmer — beim Direktor.“

Gaby beugte sich vor. „Warum hat Carola Simon gelogen?“

„Weil...“

Tim sprach nicht weiter, denn die Serviererin kam: ein weißblonder Engel, der eigentlich Film-Star werden wollte, aber noch nicht entdeckt worden war.

„Was darf ich euch bringen?“

Klößchen bestellte Kakao und das HEISSHUNGER-BAGUETTE, den umfangreichsten Imbiß auf der Karte. Die andern begnügten sich mit kleineren Portionen und tranken Espresso.

„Weil“, fuhr Tim dann fort, „wir auf der richtigen Fährte sind. Absolut! Werner Simon kam in seiner letzten Nacht mit dem Taxi nach Hause. Er wollte die unmittelbaren Nachbarn nicht wecken. Weshalb nicht? Seine Rückkehr sollte nicht auffallen. Also hatte er was zu verbergen. Fehlerhaft daran war, daß er doch gesehen wurde von dem schlaflosen Opa. Simon traf Vorsichtsmaßnahmen, unzulängliche, wegen schlechtem Gewissen. Für mich steht fest: Er war der zweite Gangster — der mit der hellen Jacke. Der, welcher die Wertsendungen aussortierte.“

„Und wo sind die jetzt?“ fragte Gaby.

„Da müßten wir die Witwe fragen oder den Lederjacken-Typ. Sagen werden sie’s natürlich nicht. Und noch eine Frage: Wo ist der Jeep? Bei Herrn Lederjacke, vermute ich. Denn der wollte den gestohlenen VW wieder loswerden, weil er ihn nun nicht mehr brauchte. Er mußte also ein anderes Fahrzeug haben: den Jeep. An den Kerl müssen wir uns halten, dann sind wir ganz dicht an der Beute und damit an der Lösung des Problems.“

„Ob Lederjacke bei der Witwe wohnt?“ meinte Klößchen. „Bestimmt nicht. Der Opa hätte es erwähnt. Seine Senioren-Geschwätzigkeit macht vor nichts Halt.“

„Und?“ fragte Karl. „Wie finden wir Lederjacke?“

„Wir müßten Ulanen-Weg Nr. 11 überwachen. Ist natürlich ein Mords-Aufwand und langweilig.“

„Ohne mich“, meinte Klößchen.

Gaby schnippte mit den Fingern der linken Hand. „Die Beerdigung! Übermorgen wird Simon bestattet. Am dritten Tag — so ist es im allgemeinen, falls die Friedhöfe keinen Aufnahme-Stop haben wegen Überfüllung.“

Tim nickte heftig. „Das ist es, Gaby! Die Beerdigung! Bestimmt wird Lederjacke seinen verstorbenen Komplizen zur letzten Ruhe geleiten. Danach hängen wir uns dran an den Typ und ermitteln seine Adresse. Wenn wir die dann durchsuchen, heimlich, finden wir die Beute. Darauf wette ich.“

Die Serviererin brachte, was bestellt war.

Klößchens HEISSHUNGER-BAGUETTE war 30cm lang und vollfett belegt.

„Endlich was Herzhaftes“, meinte Tims Budenkamerad, „nach der dünnen Mittagssuppe habe ich das nötig.“

Am Nebentisch sagte Gunzmüller: „Er frißt und frißt und frißt... und platzt hoffentlich bald.“

Tim, mit dem Rücken zu ihm, drehte sich um. „Er flennt und flennt und flennt, der Gunzmüller, wenn er eins auf die Nase kriegt von mir.“

„Gib nicht so an!“

„Hast du schon mal den Boden geküßt im Bistro Paris? Nein? Du machst es aber gleich.“

Gunzmüller quälte sich ein Grinsen hervor und schätzte es plötzlich höher ein, mit seinen Kumpanen zu reden.

Oskar stupste Tim mit der Pfote.

Heh, gib mir was! hieß das. Hunger!

Tim wußte, daß Gaby es nicht gern sah, wenn ihr Vierbeiner gefüttert wurde bei Tisch. Andererseits...

Also unterlief er die Hunde-Erziehung, pflückte unauffällig den Wurstbelag von seinem Sandwich und fütterte Oskar unter der Tischplatte.

Er schmatzte lauter als Klößchen.

„Ob die Beute im Jeep ist?“ überlegte Karl zwischen zwei Bissen. „Es muß doch einen Grund haben, daß Simon mit dem Taxi heimkam und nicht mit seinem Wagen.“

Tim hob die Schultern. „Vielleicht. Es gibt etliche Möglichkeiten. Wir werden es rausfinden.“ Er sah zur Uhr. „Ich rufe nochmal im Krankenhaus an. Oliver könnte inzwischen da sein.“

„Frag, wann wir ihn besuchen sollen“, sagte Gaby.

Das Telefon, ein Münz-Fernsprecher, war hinter der Tür, die zu den Toiletten führte.

Tim hatte die Rufnummer im Kopf. Die Privatklinik von Professor Litzgreber meldete sich, und diesmal hatte der Anruf Erfolg.

Oliver Kronschmidt war eingetroffen und hatte — mit Hilfe seiner Schwester — ein Einzelzimmer bezogen.

„Tim! Klasse!“ Olivers Stimme sprudelte. „Ich habe schon zweimal versucht, dich anzurufen. Wir müssen schnell machen. Hanna kommt gleich zurück. Sie kauft Obst für mich ein und Fruchtsaft.“

„Mann, wie geht’s dir? Klingst ziemlich gesund. Wieso schnell machen? Darfst du nicht telefonieren?“

„Ein Geheimnis, Tim! Hanna würde umkippen vor Angst. Ein Wahnsinn! Ich habe diese Mörder belauscht. Und dann sind wir auch noch gereist mit ihnen. Nun sind alle hier in der Stadt.“

„Wie bitte?“

„Ich erzähle der Reihe nach. Also...“

13. Ähnlichkeit mit Flying Fool

Langsam, denn schwer schleppend an den Infos, kam Tim zum Tisch zurück.

„Das hat aber lang gedauert“, sagte Klößchen.

„Also ist er da“, erriet Gaby, „und hat viel zu erzählen. Richtig?“

„Richtig.“

„Von Afrika?“ fragte Karl.

„Auch davon. Aber das war nur am Rand sein Thema. Nur was Quibimwara betrifft, den Raubmörder.“

„Den... was?“ Gaby setzte ihr Espresso-Täßchen ab. „Heh! Häuptling! Ich kenn dich doch. Wenn du aussiehst wie jetzt, dann steht die Straße in Flammen.“

„Eine irre Geschichte“, meinte Tim. „Beugt euch mal vor, damit ich leise reden kann.“

Aber ganz so leise mußte er dann doch nicht reden, denn die vier Elft-Klässler am Nebentisch hatten ihre Wein-Schorle-Rechnung beglichen und trollten sich nicht ohne verächtlichen Seitenblick — aus dem Bistro.

Tim erzählte.

Oskar lag prallbäuchig unter dem Tisch. Auch Karl und sogar Klößchen hatten den Cocker-Spaniel heimlich teilhaben lassen am Imbiß.

Tims Freunde staunten nicht schlecht. Was für eine Sache! Karl zischte vernehmlich durch die Zähne, als der Name Goldammer fiel.

.. überläßt Oliver es uns, was wir nun machen“, sagte Tim abschließend. „Schließlich weiß er, daß wir trotz Gabys Vater nicht gleich zur Polizei rennen, sondern erst mal selbst unser Glück versuchen, haben wir doch den Vorteil, daß kriminelle Profis uns nicht ernstnehmen. Wir sind nur neugierige Kids. Wen kümmert’s, wenn wir unsere Nasen in fremde Geheimnisse stecken. Aber so sammeln wir Infos und Beweise und finden schließlich die Lösung.“

Karl holte tief Luft. „Ich weiß, wer Goldammer ist. Dr. Schmatzinger — von dem ich das Schatzfunde-Buch bekommen soll — hat mir den Namen genannt. Goldammer hat das Buch nämlich jetzt. Angeblich, um einen Vortrag vorzubereiten. Ich glaube eher: Er benutzt es, um Fundstätten rauszusuchen für seinen Hobby-Archäologen, diesen Jochen. Und für den anderen Dreckskerl — wie heißt er noch?“

„Paul Feicht.“

„Den meine ich.“

„Uiiiih!“ jaulte Klößchen. „Und dieser Quibimwara hat also einen afrikanischen Museumswärter erschlagen. Wegen des alten Bronzekopfes aus dem Staat Benin. Skulptur nennt man sowas, ja? Goldammer hat sie also mitgebracht. Aus blanker Habgier. Und außerdem läßt er den deutschen Boden plündern mit Metall-Direktoren.“

„Detektoren“, verbesserte Karl. „Das sind Metallsuch-Geräte. Sehen aus wie Staubsauger. Aber ohne Kabel. Elektronik und Funktionsenergie sind im Gerät.“

„Wenn wir uns um diese Sache auch noch kümmern“, sagte Gaby, „sind wir ausgebucht. Oder wird es zuviel? Die Postraub-Beute! Und nun noch dies.“

Tim schüttelte den Kopf. „Wieso denn? Bei Lederjacke und Carola Simon haben wir Pause bis übermorgen. Erst nach der Bestattung geht es weiter. Natürlich sehen wir uns jetzt diesen Goldammer an. Diesmal haben wir sogar einen echten Vorwand. Karl fragt nach dem Schatzfunde-Buch.“

„Und dann?“

Tim antwortete nicht sofort, denn die Kiste war schwierig. „Siehst du!“ meinte seine Freundin. „Das ist eine Nuß aus Stahl. Wie sollen wir die knacken? Es gibt keinen wirklichen Beweis. Nur das, was Oliver belauscht hat. Muß das stimmen? Vielleicht hat er die Stimmen verwechselt? Vielleicht hatten ihn die beiden bemerkt und haben sich dann einen Spaß gemacht. Wie wollen wir Goldammer und Feicht irgendetwas nachweisen? Nicht mal mein Papi könnte da einhaken.“

„Er noch weniger als wir“, nickte Tim, „weil er sich als Kriminalbeamter an kleinliche Vorschriften halten muß. Vorschriften, die wir gar nicht kennen und die uns nicht scheren. Wir können also anders vorgehen.“

„Ungesetzlich?“ fragte Karl.

„Das nicht. Aber praktischer. Auf kürzestem Weg.“

„Damit meinst du sicherlich“, vermutete Gaby, „du willst einen der beiden so lange prügeln, bis er ein Geständnis rausläßt. Da mache ich nicht mit.“

„Fällt mir nicht im Traum ein“, lachte Tim. „Das wäre Geständnis-Erpressung und nichts wert. Wäre wie bei den Hexenprozessen in früheren Jahrhunderten. Da hat man Frauen solange gefoltert, bis sie zugaben, sie wären mit dem Teufel im Bunde. Was blieb ihnen übrig, diesen armen Geschöpfen. Nein, Gaby, wir gehen untadelig vor.“

„Du hast noch nicht gesagt, wie.“

„Erst müssen wir den Gegner beschnuppern: Goldammer, Feicht, das Antiquitäten-Geschäft, diesen Jochen — falls wir rauskriegen, wer das ist. Dann kriegen wir bestimmt einen Fuß in den Türspalt. Schließlich sind wir fix in der Birne.“ Klößchen nickte. „Und ob.“

Karl übernahm die Rechnung und bezahlte mit seinem Hunderter. Sie verließen das Bistro.

Draußen fiel ihnen ein, daß sie die Adresse nicht kannten. Tim lief nochmal zum Telefon zurück.

Dort hatte ein weiblicher Teenie den Hörer am Ohr und tratschte mit der Freundin.

„...du, Julia, süß ist er, sage ich dir... ein Spitzenmodell! Wie Kevin, nur jünger und...“

„Gestatte mal!“ sagte Tim und schob sie beiseite, um ans Telefonbuch zu kommen.

„Heh!“ fuhr die Schöne ihn an. „Wie haben wir’s denn? Jetzt spreche ich.“

„Ich will ja nur zuhören“, erwiderte er und blätterte im Buch.

„...ach, so ein Macho-Typ“, klagte sie in den Hörer. „Grapscht mich an, weil er im Telefonbuch was sucht... nee, an der Schulter...“

„Sag deiner Freundin, ich hab’s gefunden“, grinste Tim, klappte das Buch zu und tätschelte ihr den Arm.

„Heh! Laß das!“ Sie funkelte. Und in den Hörer: „...ja, schon wieder... ja, dem möchte ich nicht im Dunkeln begegnen.“

An der Tür wandte Tim sich um und fletschte die Zähne.

„Ich hab deine Adresse. Heute nacht überfalle ich dich.“

Verdutzt blickte sie auf. Aber da war er schon draußen.

*

Lohrinde-Gasse.

Altstadt, also. Aber mindestens zehn Fuß-Minuten von Gaby entfernt.

Alte, ehemalige Patrizier-Häuser (Patrizier = Großbürger), stehen unter Denkmalschutz, schmuck restauriert und begehrt als Wohnung und Ladenlokal.

Die Luxuswohnungen lagen in den oberen Stockwerken. Im Parterre hatten sich noble Geschäfte eingerichtet.

ANTIQUITÄTEN GOLDAMMER hatte zwei Schaufenster, rechts und links vom Eingang.

Die schmale Straße war offen für Autos, und die Geschäftsleute hatten selbstsüchtig verhindert, daß es irgendwo hier ein Parkverbot gab.

Also reihten sich die abgestellten Fahrzeuge aneinander — jedenfalls zu gewissen Zeiten.

Das störte die Kids nicht. Für Drahtesel war immer noch irgendwo ein Platz.

Die TKKG-Bande betrat das Antiquitäten-Geschäft, Tim als erster, hinter ihm Gaby mit Oskar an der Leine.

Goldammer führte alles, was Antiquität war, aber nur hochpreisige Objekte. Das Auge durfte staunen über die Schätze, die es hier gab. Bevor es dazu kam, erschien im Hintergrund eine Frau.

Tim erfaßte sie mit einem Blick. Gestreiftes Minirock-Kostüm, grüne Seidenstrümpfe, hochgesteckte Haare in Rot. Sie sah nicht aus, als könnte sie einen alten Bauernschrank von einer Drehorgel unterscheiden; aber coole Hochnäsigkeit hatte sie voll drauf — jedenfalls, wenn es um Kids ging, die sich offensichtlich verirrt hatten und garantiert nicht in Frage kamen als zahlende Kunden.

Tim grüßte. „Ist Herr Goldammer da?“

Die Frau hatte Gaby gemustert und rümpfte — wegen Oskar — ein bißchen die Nase.

„Im Moment nicht.“

„Und wann kommt der andere Moment?“

„Was meinst du?“

„Mein Freund Karl möchte ihn sprechen.“

„Herr Goldammer ist von einer längeren Reise zurückgekehrt und... befindet sich noch in seiner Wohnung. Später kommt er ins Geschäft.“

„Dr. Schmatzinger vom Museum für Heimatkunde hat mich an ihn verwiesen“, sagte Karl und schwindelte ein bißchen. Es geht um das Buch ,Historische Schatzfunde im süddeutschen Raum’. Herr Goldammer hat es sich geliehen. Falls er es nicht mehr benötigt — sind wir die nächsten Interessenten.“

Die Frau ließ sich Zeit mit der Antwort.

Dann: „Davon weiß ich. Der Chef hatte das Buch mit während seiner Reise. Er hält einen Vortrag in der Volkshochschule und hat es ausgewertet als Unterlage. Aber ich glaube, er ist fertig damit.“

„Könnten Sie ihm Bescheid geben, daß er ‘s mitbringt nachher.“

Sie wollte antworten, aber ihr Blick glitt zur Tür, die soeben geöffnet wurde. Ein Typ kam herein.

Hallo! dachte Tim. Der hat wohl die Adresse verwechselt. Der Mann sah noch weniger nach Kunde aus als die Teenies, war Anfang Zwanzig, hager, trug schwarze Lederhose und Stiefel, wollgefütterte Jeans-Jacke und einen Stetson — fast so breit in der Krempe wie seine Schultern. Schwarzes Haar hing auf den Jackenkragen. Der Drei-Tage-Bart wirkte schmuddelig. Die gerötete Nase verriet einen Schnupfen.

Mit dem Stiefelabsatz kickte der Typ die Tür hinter sich zu, obwohl sie selbsttätig schloß.

„Tag, Frau Lohmann.“ Er näselte.

„Tag, Jochen“, nickte sie.

Jochen? Tims Blick wurde schärfer.

„Ist der Chef da?“

„Er ist noch oben, macht sich frisch.“

„Dann gehe ich mal hoch.“

„Jetzt nicht, Jochen. Er ist sehr müde. Ich soll dir ausrichten, daß er dich morgen anruft.“

„Na, gut.“ Jochen schnüffelte hörbar. „Sie können ihm ja sagen, daß der Detektor kaputt ist.“

Frau Lohmann schluckte. Ein rascher Blick glitt über die Kids. „Schon wieder?“

„Ist doch erst zum zweiten Mal passiert. Aber nun endgültig. Das Ding ist mir von der Maschine gefallen — bei 190 Sachen. Hat zwar im Sack gesteckt, aber nun — Knacks! Kaputt.“

„Ich sage es dem Chef.“

Jochen nickte und schob ab.

„Ja“, sagte Tim zu Frau Lohmann, „wir kommen dann nachher nochmal. Und Sie sagen Herrn Goldammer Bescheid. Wegen dem Buch! Tschüs solange!“

Er strebte eilig hinaus.

Jochen verschwand eben in einem Seitengäßchen.

„Mann!“ sagte Klößchen. „Ist dieser Jochen der Jochen, von dem wir nur den Namen Jochen wissen?“

„Hast du doch gehört“, sagte Karl. „Detektor — und so.“

„Ihm nach!“ Tim packte sein Rennrad und schob es eilig zu dem Gäßchen.

Jochen hatte etwa 50 Schritte Vorsprung. Die TKKG-Bande folgte ihm.

Jochen latschte mit ausgestellten Füßen, vergrub die Hände in den Taschen, stolperte ab und zu.

Typischer Motorrad-Raser, dachte Tim, schlecht zu Fuß, aber mit dem Feuerstuhl der Schnellste. Armleuchter!

Jochen sah sich nicht um, blieb nur einmal stehen, um sich in eine windgeschützte Ecke zu wenden, wo er eine Zigarette anzündete.

Die Kids schoben ihre Stahlrosse.

Der Aprilhimmel hatte sich schwarz gefärbt und wurde dunkler von Minute zu Minute.

Das gibt noch eine Dusche, dachte Tim, daß die Gullys gurgeln. Achtung! Jochen ist zu Hause.

Weit war er nicht gegangen. Aber in Großstädten, besonders im Kern, liegt ja Eleganz und Schäbigkeit oft nah beieinander.

Jochen wohnte in einer miesen, engen, zubetonierten Gasse, wo es keinen Fußbreit unversiegelter Erde gab. Alte Mietshäuser, vor der Jahrhundertwende gebaut, hielten sich immer noch mühsam aufrecht.

Jochen stieß eine Haustür auf und betrat das Gebäude.

Beinahe hätte die Tür einen Mann an den Kopf getroffen. Wütender Blick. Aktentasche unterm Arm. So drängte sich der Mann an Jochen vorbei auf die Straße.

Tim rannte, war schon neben dem Aktentaschen-Träger.

„Entschuldigung!“ sagte der TKKG-Häuptling. „Wohnen Sie hier? War das eben der berühmte Popstar Flying Fool?“

„Wer?“ Der Mann sah aus wie ein Stromableser auf seiner Tour.

„Na, der junge Typ eben. Der mit dem breitrandigen Hut. War das Flying Fool?“

„Ich weiß zwar nicht, wer Fleiingful ist. Aber ich kenne Jochen Ratzke, diesen Flegel. Der wohnt im dritten Stock rechts.“

„Dann habe ich mich geirrt“, sagte Tim. „Flying Fool ist ein Weltstar und verdient 100 000 Dollar pro Auftritt. Hätte mich auch gewundert, wenn der hier ohne Leibwächter rumtanzt. Aber die Ähnlichkeit — müssen Sie zugeben — haut einen um. Jedenfalls von hinten. Die Ähnlichkeit, meine ich.“

„Kann ich nicht beurteilen. Ich kenne deinen Fleiingful nicht.“

„Dieser Jochen Ratzke arbeitet nicht zufällig in einer Pop-Gruppe. Als Gitarrist, zum Beispiel?“

„Soviel ich weiß, arbeitet er bei der Bahn. Als Ungelernter und nur tageweise. Möchte wissen, wovon der sein teures Motorrad bezahlt.“

Das könnte ich dir sagen, dachte Tim, aber ich behalt’s lieber für mich.

Er wünschte dem Mann einen schönen Tag, was ein mürrisches Murmeln hervorrief, und ging zu seinen Freunden zurück.

„Nun?“ fragte Gaby.

14. Blockierter Kakobuschuti

Seit einer Minute goß es wie aus Kübeln. Der Aprilhimmel schüttete eine Sintflut herab, Regentropfen, groß wie Herzkirschen, sprangen vom Asphalt zurück; und die grauen, nassen Regenvorhänge bestanden nicht aus Schnüren, sondern aus Seilen.

Wer auf den Straßen war, flüchtete: unter Dächer, in die Häuser, in Geschäfte und Kaufhäuser, sogar in Garagen. In den Cafés war kein freier Platz mehr; um die Taxis balgten sich die Fahrgäste. Radfahrer fluchten.

Einen Mann namens Fabian Wergl störte das nicht.

Er saß trocken, nämlich in seinem Kakobuschuti, dem neuen japanischen Kleinwagen, der gute Aussichten hatte, gewählt zu werden zum Auto des Jahres!

Klasse! dachte Wergl und meinte das Wetter. So ein Glück! Das macht die Sache viel leichter.

Die Sache war ein — Überfall.

Vorn und hinten am Wagen hatte Wergl gestohlene Nummernschilder anmontiert. Das Fahrzeug war grau, also unauffällig. Aber weiß man’s? Vielleicht würde sich ein Neunmalkluger die Kennzeichen merken. Da war es schon besser, man nahm die von einem anderen Wagen.

Die geklauten gehörten an einen Lancia. Erst vor einer Stunde hatte Wergl sich bedient. Der Lancia stand in einem Parkhaus, seit drei Tagen, wie Wergl wußte. Es konnte noch lange dauern, bis der Diebstahl bemerkt wurde.

Wergl war 39, mittelgroß und stabil. Rotes Kräuselhaar, flache Stirn und violette Schnaps-Äderchen in der Haut. Er hatte früher als Entleerer von Entlüftungs-Anlagen gearbeitet und dann als Sattelschlepper-Fahrer. Zur Zeit ohne Job, lebte er von Arbeitslosengeld. Und von Kleinkriminalität. Doch heute hatte er was Größeres vor.

Er trug Kapuzenpulli. Im Gürtel steckte die geladene Pistole.

Also dann! dachte Wergl.

Ecke Lohrinde-Gasse.

Schon zum dritten Mal fuhr er jetzt ums Viertel.

Stoßstange an Stoßstange parkten die Wagen. Keine Lücke. Aber er mußte hier halten, möglichst dicht vor dem Antiquitäten-Geschäft Goldammer.

Vierte Runde.

Endlich! Ein Wagen quälte sich aus der Parklücke heraus und fuhr weg.

Wergl beschlagnahmte die Lücke, zog den Zündschlüssel ab und sich die Kapuze über den Kopf.

Sonnenbrille!

Zwar etwas seltsam bei dem Wetter, denn das Licht war jetzt grau wie ein matter Novembertag. Aber Maske mußte sein.

Goldammer, ja! Nicht von ungefähr hatte Wergl dieses Geschäft ausgewählt. Er wußte, was dort im Tresor schlummerte — an Geld und an Schmuck-Kostbarkeiten.

Er stieg aus. Ein Schritt — und er war unter dem Vordach. Keinen Tropfen hatte er abgekriegt.

Vier Schritte — und er war vor Goldammers Tür.

Noch einen Blick die Straße entlang. Sie war wie ausgestorben.

*

Vor zehn Minuten war Goldammer, leidlich erholt von der Reise, heruntergekommen aus seiner Luxuswohnung, die sich über dem Geschäft befand: im ersten und zweiten Obergeschoß, eine Maisonette-Wohnung also.

Jetzt lag der Antiquitäten-Händler hinter dem Tresen, und eine Beule blühte am vorderen Teil der Halbglatze.

Bewußtlos war Goldammer nicht, jedenfalls nicht ganz. Doch er fühlte sich so: unfähig, einen Finger zu rühren, schmerzerfüllt der Kopf.

Eigene Schuld! dachte Wergl. Warum leistet er Widerstand, der Idiot!

Anna Lohmann, Goldammers Angestellte, füllte zitternd den Leinenbeutel. Sie und Wergl, der drohend seine Pistole in der Hand hielt, standen im hinteren Raum: vor dem geöffneten Tresor.

„Schneller!“ schnauzte Wergl sie an.

„Ich... ich tu’s ja.“

„Und das Ding da auch.“

„Das... das... ist ganz wertlos.“

„Sieht aus wie Bronze. Ein alter, afrikanischer Kopf, wie? Los, rein in den Beutel!“

Anna Lohmann stöhnte.

„Und die Uhren!“ herrschte Wergl sie an.

Es waren alte Uhren, Taschenuhren vor allem — jede ein Vermögen wert.

„Beeil dich, du Schlampe!“

Alles fiel in den Beutel. Vier Minuten waren vergangen. Höchste Zeit für Wergl! Die Menschenleere auf dem Gehsteig vor den Geschäften mußte nicht anhalten.

Wergl riß das Telefonkabel aus der Wand und sperrte Anna ein im hinteren Raum. Den Schlüssel ließ der Halunke stecken.

Goldammer lag noch hinter dem Tresen, stöhnend.

Raus jetzt!

Wergl stürmte ins Freie.

Der Regen wie ein Vorhang. Wergl rannte zu seinem Wagen und... erstarrte.

Das durfte nicht wahr sein!

In zweiter Reihe neben dem Kakobuschuti parkte ein anderes Fahrzeug, eine Limousine. Leer. Hinter der Windschutzscheibe ein Schild: ARZT IM EINSATZ

Wergl zitterte. Dieser blöde Quacksalber! Ausgerechnet hier mußte der seine Karre abstellen. Er blockierte Wergls Wagen. Unmöglich, hier rauszukommen. Wo war der Arzt? Wo?

Wergls Blick hetzte hin und her.

Keine Menschenseele, aber Haus an Haus. Der Arzt konnte sonstwo sein. In jedem. Ein Notfall, sicherlich. Beinbruch, Vergiftung oder Kreislaufkollaps.

Wergl konnte nicht länger warten. Er rannte zur nächsten Ecke, und sein rauchgrauer Kapuzenpulli färbte sich dunkel vom Regen.

15. Ein strohdummer Kommissar

Nicht schlecht für den Anfang, dachte Tim. Wer Jochen ist, wissen wir jetzt — auch, daß sein Detektor kaputt ist.

Die TKKG-Bande hatte sich in eine Ladenpassage geflüchtet — vor dem Wolkenbruch, der die Straßen leerfegte.

Jetzt tröpfelte es nur noch, und der Himmel klarte auf.

„Also zurück zum Schatzräuber-Boss“, meinte Tim. „Den müssen wir beäugen. Jochen Ratzke ist keine sehr heiße Spur. Wahrscheinlich pausiert er, bis er einen neuen Detektor hat. Es bringt nichts, wenn wir uns an den Typ hängen.“

„Lind Goldammer?“ fragte Karl. „Als Boss der Schatzsucher-Mafia hält der sich bedeckt wie ein Top-Spion. Wo sollen wir da ansetzen? Wo nur?“

„Hör auf mit dem Kleinmut!“ meinte Tim. „Irgendwas ergibt sich immer, wenn wir scharf beobachten. Darüber haben wir doch schon gesülzt lang und breit.“

Karl seufzte. Auch Gabys Miene verriet wenig Optimismus. Muß am Wetter liegen, dachte Tim. Sie sind doch sonst nicht so schwergängig.

Im Pulk, aber hintereinander, radelten sie zur Lohrinde-Gasse zurück.

Der Bordstein vor dem Antiquitäten-Geschäft war zugeparkt — gänzlich. Es gab nicht mal einen Platz für den Polizeiwagen. Der stand in zweiter Reihe — mit rotierendem Blaulicht auf dem Dach, stand unmittelbar vor dem Goldammer-Laden. Und noch ein anderer Wagen parkte verbotswidrig in zweiter Reihe.

„Uiiih!“ meinte Klößchen. „Da ist was passiert. Vielleicht wurde Quibimwara in Afrika gefaßt. Und hat mit seinem Geständnis auch die Komplizen reingerissen.“

Voller Spannung rollten die Kids über den Gehsteig bis zur Tür, wo sie die Drahtesel respektlos am linken Schaufenster abstellten. Durch das spähten sie hinein.

„Sieht nach Überfall aus“, meinte Tim.

Die Lohmann auf einem Stuhl, zitternd. Auf einem andern Stuhl ein Typ mit Heftpflaster auf der Halbglatze. Das mußte Goldammer sein. Er war groß und massig, das Gesicht flächig, mit fleischigen Zügen. Kleine Augen, Goldkronen, ein brutaler Zug um den Mund. Ein Typ, der sicherlich oft lächelte, ohne jemals dabei freundlich zu wirken.

Im Geschäft befanden sich außerdem: zwei uniformierte Polizisten, ein unscheinbarer Zivilbeamter und Kommissar Koehl.

„Der Koehl“, sagte Gaby.

Wie Kommissar Glockner, ihr Vater, gehörte auch Koehl zum Präsidium, wo er bei seinen Kollegen so beliebt war wie Brandblasen, Luftverschmutzung oder Darmgrippe.

Auch Koehl arbeitete im Dezernat für Gewaltkriminalität, war maßlos ehrgeizig, aber extrem unfähig. Seine Mißerfolge glich er aus durch Intrigen, üble Nachrede, Falschheit und Kriecherei bei den Vorgesetzten. Er beneidete Gabys Vater um dessen Erfolge, war zwar freundlich im Gesicht, sparte aber nicht mit Kritik hinterm Rücken. Kurzum: Koehl konnte sich auf seinem Posten nur halten, weil seine Schwägerin die Cousine war vom Polizeipräsidenten.

„Der strohdumme Koehl“, sagte Karl.

„Gehen wir mal rein“, meinte Tim.

„Du willst ihm doch nicht etwa helfen?“ Gaby stieß ihren Freund an.

„Eher beiße ich mir die Zunge ab. Aber wir wollen doch wissen, was wir verpaßt haben.“

„Bestimmt eine gefährliche Situation“, meinte Klößchen. „Gut, daß wir nicht da waren. Vielleicht hätten wir sonst Beulen am Kopf. Wer ist denn der Kerl mit dem Pflaster?“

„Ich tippe auf Goldammer“, sagte Tim und sohlte zur Ladentür.

Einer der Polizisten stand dort. Er hatte Gaby erkannt und lächelte freundlich, wußte aber nicht, ob er die Teenies reinlassen durfte.

„Herr Kommissar, hier ist Gaby Glockner mit ihren Freunden.“

Koehl hatte gerade mit Goldammer geredet und drehte sich jetzt um.

Er war groß, aber schmächtig, sein Kopf ungewöhnlich klein. Koehl versuchte ihn aufzumotzen, optisch, indem er sich graublonde Koteletten wachsen ließ bis zum Kinnwinkel. Beim Lächeln zeigte Koehl alle Oberzähne.

„Hallo, Gaby!“ rief er mit einer Kettenraucher-Stimme. „Jetzt könnt ihr nicht rein. Hier war ein Überfall.“

Bevor Gaby antwortete, sagte Tim: „Vielleicht haben wir eine Beobachtung gemacht, die Ihnen nützt.“

Koehl zeigte seine Zähne. „Na, gut! Friebe, die Kids dürfen passieren. Der Hund darf auch, falls er nicht beißt.“

Wie man sich da gleich fühlt, dachte Tim und spürte die verblüfften Blicke seiner Freunde.

Welche Beobachtung? überlegten sie sicherlich.

Keine, natürlich! Tim unterdrückte sein Grinsen. Aber es reichte, um Goldammer und die Lohmann ein bißchen ins Schwitzen zu bringen.

Koehl sagte: „Stellt euch dort an die Seite, damit keine Spuren vernichtet werden. Gleich habe ich Zeit für euch.“

Wieder wandte er sich Goldammer zu.

In dessen Teiggesicht steckte der Gilb; und der Atem ging schwer.

„Ja, ganz bestimmt“, meinte er mit einer überraschend harten, metallischen Stimme. „Ich versichere Ihnen, Herr Kommissar: Der Kerl ist nicht zu Fuß gekommen. Unmöglich!“

„Wie können Sie da sicher sein?“

„Er war völlig trocken, als er reinkam. Trug so eine hellgraue Jogging-Jacke mit Kapuze. Alles aus Wolle. Aber knattertrocken.“

„Also ist er mit dem Wagen gekommen?“

„Ja. Muß er wohl. Aber wir haben keinen Wagen bemerkt. Auch kein Taxi. Es hielt kein Taxi vor der Tür.“

„Raubtäter kommen nur ganz selten per Taxi“, sagte Koehl.

„Das Auffallendste war, Herr Kommissar: Auch als er flüchtete, fuhr kein Wagen ab.“

„Sie wollen damit sagen: Der Täter floh zu Fuß.“

„Zu Fuß. Mit seiner Beute im Beutel. Und die Sonnenbrille hatte er auch auf der Nase. Ich lag noch dort hinter dem Tresen und war wie paralysiert (gelähmt).“

„Er kam also zu Fuß, aber nicht durch den Regen. Weil seine Kleidung trocken war. Er floh auf dieselbe Weise. Da sind Sie sicher? Kein Wagen, trotzdem trocken?“

„Absolut.“

„Und was hat er erbeutet?“

„Alles, was sich im Tresor befand. Ich bin bankrott.“

„Wie hoch schätzen Sie den Wert?“

Goldammer zögerte. Schweiß glänzte auf seinem Teiggesicht. Offensichtlich traf ihn der Verlust seiner Kunstschätze härter als der Hieb auf den Kopf.

„So genau kann ich das jetzt noch nicht sagen. Aber eine Million bestimmt. Einkaufspreis, wohlgemerkt.“

Koehl riß die Arme hoch, als hätte ihn der wilde Affe gebissen. Ein plötzlicher Einfall war ihm, Koehl, gekommen.

„Ich hab’s!“ rief er. „Völlig klar! Der Täter muß aus der Nachbarschaft sein, aus dem Nebenhaus.“

„Da kenne ich aber alle“, sagte Goldammer.

„Na und?“

„Von denen war es niemand.“

„Woher wollen Sie das wissen?“

„Der Räuber hatte zwar die Kapuze über dem Kopf und trug eine Sonnenbrille. Trotzdem sah ich Teile vom Gesicht. Und die Gestalt. Und wie er sich bewegte. Nein, Herr Kommissar! Aus der Lohrinde-Gasse ist dieser Mensch nicht.“

„Trotzdem!“ beharrte Koehl. „Wir werden alle vernehmen.“

Idiot! dachte Tim.

Koehl lächelte. Er war zufrieden mit sich.

Mit einer Kopfbewegung wies er seinen Mitarbeiter an, sich auf die Socken zu machen.

„Nötze, stellen Sie fest, wieviele Männer es hier in der Straße gibt — Männer, auf die unsere Täterbeschreibung paßt: mittelgroß, kräftig, rötliches Gesicht.“

Nötze nickte und schleppte sich hinaus. Er machte einen müden Eindruck.

Ohne sie direkt anzusehen, hatte Tim auch die Lohmann beobachtet. Sie sah wieder ganz rosig aus unter ihrem Make up. Offenbar hatte sie schon ausgesagt. Denn Koehl wandte sich nun der TKKG-Bande zu, insbesondere an Tim.

„Du hast eine Beobachtung gemacht?“

„Vielleicht hat Frau Lohmann das bereits erwähnt.“

„Nämlich?“

„Wir waren vorhin schon mal hier. Da trat ein Typ auf, der in einem Nobel-Geschäft wie diesem eigentlich nichts zu suchen hat. Sah irgendwie kriminell aus. So eine Mischung aus Penner und Handtaschenräuber. Er quasselte was von einem kaputten Detektor und fragte, ob der Chef da wäre. Ich könnte mir vorstellen, der Typ wollte sich nur umsehen und ist dann, verkleidet, als Räuber wiedergekommen.“

„Nein, nein!“ rief Anna Lohmann sofort. „Unmöglich. Das war ein Bekannter von mir, von uns. Der steht außerhalb von jedem Verdacht. Den Jochen hätten wir auch sofort erkannt, nicht wahr, Herr Goldammer?“

Der nickte. Und konnte die Wut in seinem Blick, der Tim zugedacht war, gerade noch bremsen.

„Ist totaler Blödsinn. Können sie vergessen, Herr Kommissar. Der junge Mann ist auf falscher Fährte.“

„Mag sein in diesem Fall“, räumte Tim ein, „aber mein Instinkt reagiert wie eine Magnetsonde. Ich spüre, was los ist mit diesem oder jenem. Und bei diesem Jochen habe ich sofort gespürt: Dem kann man nicht trauen. Der Übertritt Gesetze wie unsereins Türschwellen. Der ist kriminell.“

„Unsinn!“ rief Anna Lohmann. „Jochen ist... also, er macht für uns Handlanger-Dienste. Absolut zuverlässig. Noch nie gab es Ärger.“

„Was für Handlanger-Dienste?“ fragte Koehl. „Botengänge“, antwortete Goldammer. „Sie können ihn wirklich vergessen, Herr Kommissar.“

Der nickte und strich diesen Jochen bereits aus dem Gedächtnis.

Goldammer blickte Tim kurz an und rasch wieder weg, kalte Wut in den Augen.

Jaja, ich weiß, dachte der TKKG-Häuptling. Du magst mich nicht. War gar nicht nett von mir, den Jochen zu erwähnen, wie?

Der Antiquitäten-Händler schluckte seinen Ärger runter und sagte: „Ihr wollte das Buch vom Dr. Schmatzinger, wie? Frau Lohmann sagte es mir. Tut mir leid, aber das brauche ich noch. Anfang der Woche könnt ihr’s abholen.“

Er rächt sich auf kleinliche Weise, dachte Tim. Von mir aus.

Jetzt hatten die Kids hier nichts mehr verloren. Oskar winselte schon seit Minuten. Ihm war langweilig. Gaby konnte ihn gerade noch weg- und hinausziehen, als er an einer englischen Kommode, einer wertvollen, das Bein heben wollte.

16. Bestimmt kommt der Täter zurück

Es tropfte von Dächern und Dachrinnen, der Asphalt war naß. Der Regen hatte Abfälle und Dreck zu den Gullys geschwemmt. Alle parkenden Autos waren überzogen von wackelnden Wasserperlen.

Die Kids blieben stehen bei ihren Tretmühlen. Oskar pinkelte an die Mauer.

„Goldammer war nervös“, stellte Karl fest. „Aber das war auch alles.“

„Und Koehl?“ meinte Gaby. „Den sollten sie zwangs-pensionieren. Der wird jetzt allen Ernstes in der Nachbarschaft nach dem Täter suchen.“

„Wir nicht“, sagte Tim. „Wir suchen nicht, wir warten, bis er kommt.“

„Häh?“ fragte Klößchen. „Kommt der nochmal?“

„Er kommt nochmal.“

„Du meinst, weil er den Hals nicht voll kriegt, weil ihm eine Million als Beute zu wenig ist.“

„Das meine ich nicht.“

Gaby piekte ihrem Freund den Finger in die Rippen. „Mach’s nicht so spannend! Dir ist was aufgefallen. Was, bitte?“

„Karl“, sagte Tim, „geh mal ganz unauffällig zu dem grauen Kakobuschuti dort. Sieh nach, ob die Zündung kurzgeschlossen ist.“

Karl schlenderte an den parkenden Wagen entlang und reckte den Kopf, als spähe er die Straße hinunter. Neben dem Kleinwagen blieb er stehen, kam dann zurück.

„Nix. Alles in Ordnung. Meinst du, der gehört dem Täter?“

„Ich bin mir sicher. Ihr habt vielleicht nicht darauf geachtet. Als wir kamen, stand in zweiter Reihe eine blaue Limousine daneben — mit dem Arzt-im-Einsatz-Schild im Fenster. Der japanische Straßenhüpfer war blockiert, konnte nicht raus aus seiner Parklücke.“

„Und was folgerst du daraus?“ fragte Klößchen.

„Daß der Täter mit dieser Situation nicht gerechnet hat. Er kam, parkte ein, gelangte trocken ins Geschäft und zog seinen Raub ab. Goldammer und die Lohmann haben den Wagen nicht gehört. Begreiflich! Denn der Kakobuschuti ist ein extrem leises Fahrzeug. Er säuselt selbst bei Höchstgeschwindigkeit. Das habe ich irgendwo gelesen. Tja, und dann — während des Überfalls — kam der Arzt, gerufen wegen eines Notfalls, denn das berechtigt zum verkehrswidrigen Parken in zweiter Reihe. Was sich bei Goldammer abspielte, davon hat der Mediziner nichts bemerkt.“

Gaby pfiff durch die Zähne wie ein Gassenjunge. „Wahnsinn! Der Täter ist sicherlich aus den Socken gekippt, als er abfahren wollte.“

„Und fußläufig getürmt“, nickte Tim. „Jetzt schwitzt er Blut und Wasser, sagt sich aber, daß sein Wagen nicht auffällt. Natürlich muß er abgeholt werden, sobald wie möglich. Vom dummen Koehl droht ja keine Gefahr. Auch Goldammer ist so durcheinander, daß er sich der zwingenden Logik verschließt.“

„Nur du“, sagte Gaby, „hast mal wieder toll aufgepaßt.“

Tim sah ihr in die Kornblumen-Augen. Veralberte sie ihn? „Und? Ist das ein Fehler?“

„Nein. Ich bewundere dich.“

Karl und Klößchen lachten.

Ärgerlich meinte Tim: „Und was paßt dir nicht, Gabriele? Wie kann ich’s dir recht machen?“

„Ist ja alles in Ordnung. Ich gräme mich nur, weil ich als Kriminalisten-Tochter nichts gemerkt habe. Wir hatten ja alle die gleiche Chance, draufzukommen. Auch ich habe den blauen Wagen gesehen — allerdings nicht das Arztschild. Also schwache Beobachtung. Und wir alle haben Goldammers Schilderung vom trocknen Täter gehört.“

„Nun ja“, meinte Tim und fühlte sich unbehaglich. „Wer ist schon immer voll konzentriert. Also gräme dich nicht. Jeder pennt mal oder sieht den Wald vor lauter Bäumen nicht. Außerdem ist nicht gesagt, daß ich recht habe. Ein vollfetter Irrtum ist immer noch drin.“

„Nee“, sagte Karl. „Deine Überlegung überzeugt. Die Wirklichkeit muß sich einfach danach richten. Sonst wäre sie nicht so gut wie dein Gedanke.“

Alle lachten. Und blickten dann hierhin und dorthin, denn die Lohrinde-Gasse füllte sich wieder mit Menschen.

War der Räuber unter ihnen?

„Wir lauern ihm also auf“, sagte Gaby. „Sicherlich kommt er erst, wenn die Polizei nicht mehr da ist.“

„Oder er hat eiserne Nerven“, sagte Karl, „und tanzt an in den nächsten Minuten.“

„Wollen wir hier Wurzeln schlagen?“ fragte Klößchen. „Dort vorn ist ein Café. Wenn wir einen Fensterplatz erwischen, haben wir volle Sicht auf den Kakobuschuti.“

„Zunächst mal versalzen wir ihm den Abflug“, sagte Tim.

Er nahm Gaby die Leine aus der Hand und führte Oskar, der willig mitlief, an den parkenden Autos entlang.

Einen Blick zum Goldammer-Schaufenster.

Inhaber, Angestellte und Koehl hatten sich in den hinteren Raum verzogen.

Die beiden Uniformierten bestaunten die Kunstgegenstände und wandten der Straße den Rücken zu.

Tim bückte sich zu Oskar hinab, als wollte er an dessen Halsband was ändern. Stattdessen langte er zum linken Hinterrad und machte sich zu schaffen am Ventil.

Schräubchen runter. Tim benutzte einen Bleistiftstummel, und zischend fuhr die komprimierte Luft aus dem Reifen. Oskar erschrak und sprang einen Schritt weg. „Entschuldige!“ meinte Tim. „Aber wie hätte ich’s dir erklären sollen.“

Noch ein Fauch — dann stand das Rad auf der Felge.

„Jetzt können wir uns ins Café setzen“, sagte Tim und gab Oskar an Gaby zurück.

„Du bist ja ein ganz heimtückischer Typ“, meinte sie.

„Wußtest du das nicht?“

„Doch. Aber ich habe die Erkenntnis verdrängt.“

„Gräm dich nicht“, grinste er. „Ich habe auch gute Seiten.“

*

Wergls Zwei-Zimmer-Wohnung hatte Fenster zum Hinterhof.

Schnell gegangen, hatte der Ganove 14 Minuten gebraucht vom Tatort bis hierher. 14 Minuten, während denen Wergl meinte, ihm sitze der Teufel im Nacken.

Kein Licht in der Wohnung. Nur nicht!

Eine Weile stand er keuchend hinter dem Fenster und starrte hinunter auf den Hof. Kam die Polente? Hatten sie seinen Wagen entdeckt? Jetzt war es verhängnisvoll, daß der Kakobuschuti gestohlene Kennzeichen hatte.

Es blieb alles ruhig.

Wergl war naß bis auf die Haut. Er fröstelte. Den Leinenbeutel, der fast ein Sack war, hatte er auf den Tisch gelegt. Das war Beute! Phantastisch!

Er spitzte die Lippen und warf dem gerahmten Foto an der Wand eine Kußhand zu. Das Foto zeigte Anna Lohmann, Goldammers Angestellte.

Heimlich waren die beiden verhandelt, ein durchtriebenes Paar. Gemeinsam hatten sie den Coup ausgeheckt. Auch den Gewinn würden sie teilen. Anna Lohmann hatte ihren Liebsten mit Informationen versorgt. Heute sollte er kommen — heute, da Goldammer zurück war aus Afrika. Denn als erstes hatte der den unermeßlich wertvollen Bronzekopf — den geraubten — in seinem Tresor eingeschlossen.

Auch Goldammer vertraute Anna, hielt sie für seine Komplizin. Sie wußte Bescheid über seine Geschäfte, über die verbotene Schatzsuche und gelegentliche Einbrüche in Museen und Kunst-Galerien.

Aber er beteiligte sie nicht ausreichend. Sie erhielt nur ein Trinkgeld — gemessen an den Summen, die der Boß für sich beanspruchte. Wie dumm von ihm. Mit einer wie Anna Lohmann konnte er das nicht machen.

Hätte er wissen müssen, dachte Wergl grinsend. Aber nun ist es zu spät. Jetzt haben wir ihn ausgenommen. Erfahren wird er das nie.

Der Wagen!

Am besten, er holte ihn gleich.

Ob die Bullen noch im Geschäft waren?

Egal! Wenn er’s geschickt anstellte, sahen sie ihn nicht.

Er zog seine nassen Klamotten aus und hüllte sich in unauffällige Freizeit-Kleidung: Bundfaltenhosen, Slipper, Sweatshirt und Wettermantel.

Es regnete nicht mehr.

Die Beute blieb auf dem Tisch liegen. Alles zu sichten — das hatte Zeit bis nachher.

Wergl schloß seine Wohnung ab.

Als er über den Hof schlurfte, fiel ihm ein, daß er seine Pistole vergessen hatte.

Er entschied sich, unbewaffnet zu bleiben. Auf eine Schießerei würde er’s ohnehin nicht ankommen lassen.

Keine Beute der Welt war ein Blutvergießen wert.

Er marschierte zum Tatort zurück. Und brauchte diesmal etwas länger als 14 Minuten.

17. Fußfeger

Das Café an der Ecke, gerade noch in Sichtweite vom Goldammer-Geschäft, war überfüllt.

Es gab fünf Fenstertische, besetzt alle.

„Wartet!“

Tim sockte los.

An drei Fenstertischen saßen ältere Damen, zu zweit, zu dritt und noch mal zu zweit.

Tisch vier hielten zwei junge Pärchen besetzt. Am fünften saß ein Pfeifenraucher und wartete auf seine Frau, die vermutlich auf der Toilette war.

Tim ging von Tisch zu Tisch und fragte, höflich, ob hier demnächst frei werde, denn er und seine Freunde brauchten Blick auf die Straße, um jemanden nicht zu verpassen.

Er erntete viermal Kopfschütteln und deutliches „nein!“, doch der Pfeifenraucher nickte und sagte, er habe bereits gezahlt. Da kam auch schon seine Ehehälfte zurück, und der Tisch wurde frei.

Er war für zwei Personen, aber die Jungs besorgten die fehlenden Stühle, und dann erwies sich die Position als ideal.

Tim und Gaby hatten den Antiquitäten-Laden im Blick.

Klößchen griff gleich nach der Eis-Karte.

„Ich ziehe mir einen Freundschaftsbecher rein, das ist eine Dreifach-Portion.“

Die Serviererin kam. Sie war sehr jung und sah schnippisch aus.

„Kuchen am Buffet?“ fragte Gaby.

„Du kannst auch bei mir bestellen, wenn du schon weißt, was du willst.“

„Obstkuchen oder Torte?“

„Wir haben mit Erdbeer, Apfel, Pfirsich, Kirsch, gemischtem Obst und...“

„Erdbeertorte“, entschied sich Gaby.

„Und du?“

Tim war angesprochen.

Aber der TKKG-Häuptling hatte sich zu der panorama-großen Fensterscheibe gebeugt und starrte zum Kakobuschuti.

Daneben stand ein Typ im Wettermantel, beglotzte das luftleere Hinterrad und konnte sein Mißgeschick nicht fassen.

Mittelgroß war der Kerl und stabil, das Gesicht eindeutig rötlich.

Jetzt öffnete er hastig den Kofferraum.

„Er ist da“, sagte Tim. „Auf die Hufe! Wir gehen.“

Vorbei an der verblüfften Serviererin stürmten sie zur Tür.

„Ein Jammer!“ schimpfte Klößchen. „Sie haben hausgemachtes Eis aus dunkler und heller Schokolade. Aber statt hier zu genießen — nur Hektik, Hektik, Hektik.“

Draußen sagte Tim: „Wir müssen damit rechnen, daß er seine Pistole griffbereit hat. Also zupacken, wenn wir ganz dicht an ihm dran sind. Er darf keine Gelegenheit haben zur Gegenwehr. Gaby, du bleibst zurück. Doch! Bitte, halt Abstand. Kommst dann, wenn ich winke.“

„Koehl und seine Leute sind weg“, sagte Karl.

Damit hatte er recht, denn der Polizeiwagen war nicht mehr zu sehen.

Die Jungs überquerten die Straße.

Gaby blieb vor dem Café.

Für einen Moment war sie erbost. Dann kehrte kühle Überlegenheit zurück, und Gaby sagte sich, daß Tim nur aus Sorge um sie so entschied und damit keinerlei Zurücksetzung verbunden war.

Autos fuhren in beide Richtungen.

Tim ging rasch, den Blick unablässig auf den Mann gerichtet.

Der Typ sah verwüstet aus, als ludere er an seiner Gesundheit herum mit Alkohol, Zigaretten oder gar anderen — verbotenen — Drogen. Trotzdem wirkte der Mann kraftvoll.

Wird er pampig, dachte Tim, kriegt er ‘nen Tigerprankenstoß knallhart unter die Gurke.

Seit einiger Zeit trainierte der TKKG-Häuptling diese wirkungsvolle Kung Fu-Technik — mit einem schweren Holzpfahl als Gegner.

Rotgesicht holte Wagenheber und Reserverad aus dem Kofferraum. Bei der nun folgenden Tätigkeit wäre der Mantel hinderlich gewesen.

Rotgesicht wollte ihn ablegen.

Das war der richtige Moment für Tim.

Noch ein Schritt — und er stand neben dem Kerl.

„Na, schon die Beute nach Hause gebracht?“

Kleine, graue Augen blinzelten erschreckt.

„Wie bitte?“

„Wir wissen alles“, behauptete Tim. „Zufällig haben wir dich beobachtet, Mann; und jetzt erkennen wir dich wieder.“

„Mich wiedererkennen? Wobei? Was heißt das?“

Tim stand dicht vor ihm und konnte sofort zuschlagen, notfalls.

„Der Überfall bei Goldammer. Jajajajaja! Das warst du, Mann! Nein? Ach, nein? Auch gut! Karl, ans Telefon! Ruf die Polizei an und sag, wir haben den Kerl.“

„Halt!“ Ein Muskel zuckte auf Rotgesichts Wange. „Das wäre ja der totale Irrtum. Völlig albern. Ich weiß nicht, wovon du redest. Mit einem Überfall habe ich nichts zu tun.“

Tim schob den Kopf vor. „Name?“

„Äh... Was geht dich das an?“

„Sag wenigstens den Vornamen!“

„Fabi... äh! Ich...“

„Also Fabian. Schöner Name. Ich sieze dich nicht, weil wir Ganoven niemals siezen. Wäre zuviel der Ehre. Klar? Du hast jetzt zwei Möglichkeiten, Fabian. Entweder wir halten dich fest, bis die Polizei hier ist. Dann kann die sich bei dir zu Hause umsehen. Oder wir..

Er war heimtückisch.

Tim merkte, wie er sich straffte und die Schulter etwas anhob.

Faustschlag oder Ohrfeige?

Tim hätte weder das eine noch das andere akzeptiert. Blitzartig blockte er den vorschnellenden Arm. Gleichzeitig riß ein Fußfeger Rotgesichts Beine weg.

Er krachte gegen sein Fahrzeug, fiel auf den Hintern und stieß sich hart an der Bordsteinkante.

„...gehen gemeinsam zu deiner Adresse, Fabian, und besichtigen die Beute. Klar? Und spiel nicht noch mal den starken Mann. Sonst mache ich Kleinholz aus dir.“

Rotgesicht zog sich am Wagen hoch. Mit schmerzverzerrter Miene.

Tim paßte auf. Griff der Typ zur Pistole?

In den Manteltaschen steckte sie offenbar nicht, im Gürtel auch nicht.

Der Kerl war blaß geworden, sein Gesicht jetzt eher bläulich als rot.

Aus den Augenwinkeln stellte Tim fest! Keine Leute in der Nähe. Offenbar hatte niemand die Auseinandersetzung bemerkt.

„Wo hast du deine Waffe, Fabian?“

Mit der Zunge feuchtete er sich die Lippen an, keuchend.

„Zu Hause.“

Na also, dachte Tim. Nur zwei Worte — und doch ein ganzes Geständnis.

„Dahin gehen wir jetzt“, sagte Tim, „und sehen uns alles an. Versuch keine Tricks! Du hättest nur gesundheitliche Einbußen.“

„Aber der Wagen...“

„Der bleibt hier. Pack das Zeug wieder ein.“

Fabian gehorchte.

Tim hatte ihn richtig eingeschätzt. Der Typ war Kleinformat, vermutlich auch Kleinkrimineller. Keine wirkliche Härte, sondern Kapitulation, wenn was schiefging.

Tim klopfte ihm rasch die Taschen ab und konnte sich überzeugen, Fabian war tatsächlich unbewaffnet.

Er lud Reserverad und Wagenheber wieder in den Kofferraum.

Tim winkte Gaby, die alles beobachtet hatte und jetzt loslief, Oskar an der Leine führend. Der wurde allmählich müde, machte aber immer noch mit.

Die Drahtesel standen vor dem Cafe, gesichert mit Kabelschloß. Tim hielt es für besser, sie hier zu lassen. Möglicherweise hätten sie behindert.

„Also los, Fabian!“ befahl er. „Du gehst zwei Schritte vor uns.“

18. Agadscha, der Königskopf

Der Räuber trottete, seine Schultern hingen.

Tim ließ ihn nicht aus den Augen. Und war hellwach.

Auch Karl und Klößchen paßten auf. Gaby kam mit Oskar als letzte.

Was der Typ jetzt wohl denkt? überlegte Tim. Hält er uns für seinesgleichen? Vielleicht glaubt er, mit uns teilen zu können. Dann wäre zwar der Beuteanteil geringer für ihn, aber die Gefahr ansonsten gebannt. Klar, er muß so denken. Weshalb sonst wollen wir zu ihm? Soll er! So verläuft alles friedlicher. Er weiß ja nicht, was ich will. Nämlich den afrikanischen Bronzekopf. Vielleicht, aber nur vielleicht, haben wir Glück, und die Skulptur ist bei der Beute. Hat Goldammer ihn gleich in den Tresor getan? Oder woanders verwahrt? In seiner Wohnung? Bei Paul Feicht? Wohl kaum. Goldammer war total niedergeschlagen. Echt betroffen. Und hat noch nichts Genaues gesagt über den Verlust. Also könnte der Bronzekopf... Ja, das ist unsere Chance.

Sie gingen etwa 15 Minuten.

Niemand redete.

Hin und wieder verständigten die Kids sich mit Blicken.

Gaby hob mehrmals die Achseln. Ihre Geste besagte: Was soll das eigentlich? Wieso holen wir nicht gleich meinen Vater? Oder wenigstens den strohdummen Koehl?

Tim gab ihr Zeichen, bedeutete: Abwarten! Was nicht viel erklärte und seine Freunde nicht klüger machte.

„Hier lang“, meinte Fabian und schritt durch einen Durchgang zum Hinterhof.

„Sind wir da?“

„Gleich. Ich wohne im dritten Stock hofseitig.“

Die Tür ins Haus. Dann die Treppe hinauf.

Es war nicht sehr komfortabel, aber auch kein asoziales Milieu (menschenfeindliches Umfeld).

Fabian schloß seine Wohnungstür auf.

An ihr hing das Namensschild: F. Wergl.

„Ich nenne dich jetzt Wergl“, sagte Tim. „Fabian — das klingt, als wären wir Freunde. Heh, mach Licht!“

Es wurde hell in der muffigen Diele. Sie hatte kein Fenster.

Die Tür zu einem Wohnraum stand offen.

Über einem Stuhl hingen nasse Kleidungsstücke, darunter ein grauer Kapuzenpulli.

Auf dem Tisch lag ein seesack-großer Leinenbeutel, bis obenhin gefüllt. Und verschnürt.

„Wo ist deine Pistole?“

„Liegt im Schlafzimmer auf dem Nachttisch.“

Wergl trat zu der Schrankwand, die gefüllt war mit Krimskrams, Zeitschriften, Weingläsern und einem Fernsehgerät.

In Brusthöhe war dort ein metallisches Schimmern.

Als Wergl die Hand ausstreckte zu seiner Waffe, schnellte Tim vor.

Trittsprung. In den mittleren Bereich.

Wergl wurde an der Hüfte getroffen und flog in die Ecke, brüllend vor Schmerz.

Die Pistole, schon von Wergls Fingern berührt, polterte zu Boden.

Tim kickte sie unter die rot-geblümte Couch.

„Das war eine ganz linke Tour, Wergl. Sehr böse. Noch einen Versuch — und wir reißen dir die Ohren ab. Bleib sitzen! Rühr dich nicht von der Stelle!“

Oscar begann zu bellen und wollte sich auf den Ganoven stürzen. Aber Gaby hielt die Leine kurz.

Tim trat zum Tisch und schnürte den Beutel auf.

„Karl, überprüf mal, ob wir Wergl ins Bad sperren können. Es macht mich nervös, daß man dauernd auf ihn achten muß.“

Karl war nach Sekunden zurück.

„Das ideale Gefängnis. Kein Fenster — nur eine Ventilationsklappe oben an der Wand.“

Der Ganove mußte sich fügen. Er wurde im Bad eingeschlossen.

Tim grinste, als er wieder am Tisch bei der Beute stand. „Von Nervosität kann keine Rede sein. Aber er soll nicht sehen, was wir machen. Ich vermute, der afrikanische Bronzekopf ist bei der Beute. Den stauben wir ab.“

„Das wäre Unterschlagung“, sagte Gaby.

„Wir leihen ihn ja nur aus. Die gesamte andere Beute kriegt Koehl. Und den Wergl dazu. Kannst schon mal im Präsidium anrufen, Karl. Aber sprich leise, damit Wergl nicht ausrastet. Der Bronzekopf — falls wir ihn finden — gibt uns die Möglichkeit, Goldammer aufs Fell zu rücken. Und zwar so, daß wir ihn beweiskräftig überführen.“

„Das geht doch jetzt auch“, meinte Klößchen.

„Nicht unbedingt. Goldammer könnte bestreiten, daß Wergl bei ihm den Bronzekopf entwendet hat. Selbst wenn Wergl die Wahrheit sagt, würde man ihm — dem Kriminellen — weniger glauben. Notfalls könnte Goldammer behaupten, die Skulptur wäre ihm angeboten worden zum Kauf von einem Unbekannten — in Afrika oder während der Seereise. Beweis mal das Gegenteil! Nein, wir machen das anders.“

Während Karl telefonierte, untersuchten Tim und Klößchen die Beute. Gaby sah zu, ohne etwas anzurühren.

Aber auch sie staunte über das, was hier zum Vorschein kam.

Karl hatte das Telefon im Schlafzimmer entdeckt und Kommissar Koehl angerufen, der wieder im Präsidium war.

„Ihn hat’s fast vom Stuhl gehauen. Hoffentlich habe ich die richtige Adresse gesagt: Richtgeber Platz neun — Hinterhof, dritter Stock, bei F. Wergl.“

„Stimmt.“

„Da ist noch was drin.“

Karl griff in den Leinenbeutel, der sich — seines Inhalts fast gänzlich beraubt — in eine schlappe Hülle verwandelt hatte. Aber das Beste — wie so oft — kam zum Schluß.

Beidhändig holte Karl eine Skulptur hervor.

Sie war’s.

Alle staunten den Bronzekopf an.

Er war schwer, kinderkopf-groß, schön und häßlich zugleich.

Karl stellte ihn auf den Tisch.

Ein Königskopf. So also hatte vor Jahrhunderten ein afrikanischer Herrscher ausgesehen.

Dunkle Bronze, abgegriffen. Ein wildes Gesicht. Alle Züge kunstvoll gearbeitet.

„Daß es was Besonderes ist“, sagte Tim, „erkennt auch der Laie. Ich weiß nicht, ob ich ihn mir hinstellen würde. Als Kunstobjekt oder Paperweight (Briefbeschwerer). Dieser dämonische Blick — irgendwann hätte ich ihn über.“

Gaby und Klößchen stimmten zu.

Karl meinte, er gefiel ihm.

„Er braucht einen Namen“, sagte Gaby.

„Agadscha“, schlug Karl vor.

„Häh?“ meinte Klößchen. „Klingt russisch.“

„Agadscha war der berühmteste König in diesem afrikanischen Staat, und zwar kurz nach 1700.“

„Wenn wir unseren Computer-Karl nicht hätten“, lachte Gaby. „Also, Agadscha, wo verstecken wir dich?“

In der schmuddeligen Küche fand Tim eine Plastiktüte. Agadscha wurde in die Tüte gewickelt. Mit ihr unterm Arm verließ Karl die Wohnung.

Sobald hier alles gelaufen war, wollten sich die Kids bei den Tretmühlen treffen, also in der Lohrinde-Gasse vor dem Café.

Es wurde höchste Zeit für Karls Abflug, denn Koehl und seine Leute nahten mit Sirenengeheul.

Erst jetzt konnten sich Gaby, Tim und Klößchen umsehen in Wergls Behausung.

Gab es Hinweise auf andere Verbrechen?

„Seht euch das an!“ rief Gaby und deutete zur Wand, wo ein gerahmtes Foto hing. Das Foto einer Frau.

„Die Lohmann!“ sagte Tim. „Wie sie lächelt! Und was hat sie aufs Foto geschrieben? Meinem... geliebten... Fabian! Versteht ihr? Die beiden haben’s miteinander.“

„Das hieße ja“, sagte Klößchen, „sie stecken unter einer Decke.“

„Anzunehmen. Dann hat Wergl den Tip von ihr. Seltsam!“ Tim rieb sich die Nase. „Ich hatte den Eindruck, die Lohmann wäre Goldammers Vertraute.“

„Kann sie doch trotzdem sein“, meinte Gaby. „Was glaubst du, wie falsch manche Weiber sind!“

„Schon möglich“, lachte er. „Mir will so was immer nicht in den Kopf. Weil ich zuviel Achtung habe vor den weiblichen Teil der Menschheit.“

„Es genügt völlig, wenn du vor mir Achtung hast.“

„Habe ich ja, Pfote. Und wie. Jedenfalls wird Koehl sich freuen, daß wir den Fall für ihn gelöst haben. Und Goldammer sich wundern, wenn man ihm nachher die sichergestellte Beute zeigt.“

„Wahrscheinlich atmet er auf“, sagte Gaby. „Der Bronzekopf ist zu auffällig. Den merkt sich auch jemand, der keine Ahnung hat von Skulpturen. Und vielleicht erscheint von Agadscha demnächst ein Foto in der Zeitung. Oder in einer Illustrierten. Natürlich in Verbindung mit dem Verbrechen. Und das wäre alles sehr peinlich für Goldammer.“

Tim trat ans Fenster.

Unten auf dem Hof standen Koehl und seine Leute, blickten umher und wußten nicht, wo es reinging.

19. Andenken an Erika?

In dieser Nacht sanken die Temperaturen zum letztenmal bis nahe an den Gefrierpunkt. In vielen Gärten und auf Baikonen erfroren Blumen. Leider auch etliche Bienen, die sich zu früh herausgewagt hatten aus dem Bienenstock.

Der nächste Morgen war sonnig, und nun sollte sich endlich ein richtiger Frühling einstellen — hieß es in den Zeitungen — ein Frühling mit milder Luft und steigenden Temperaturen.

Jochen Ratzke, Goldammers Schatzsucher, bewohnte eine Bude, deren Wände er dekoriert hatte mit Posters. Sie zeigten Motorräder aller Art — solche von 1920 und ganz moderne, heiße, schwere Feuerstühle.

Jetzt saß Jochen beim Frühstück. Er hatte Hunger trotz seines Schnupfens. Rührei dampfte auf dem Teller. Dazu gab es Weißbrot und Speck.

Jochen las Zeitung, den STADT-KURIER.

Zuerst mal die Witze. Dann den Sportteil. Anzeigen interessierten den 23jährigen nur selten. Es sei denn, er brauchte besondere Ersatzteile für seine Maschine.

Heute war es geradezu schicksalhaft, daß sein Blick über die Anzeigen huschte.

Achtung! Der weiße Jeep, der gestern aus dem Parkhaus Bleihfreyer-Straße entwendet wurde...

„Ich glaube, ich spinne...“, murmelte Jochen und las das Inserat zum zweiten Mal.

Dann dachte er nach.

Rührei und Speck wurden kalt.

Jochen erwog alle Möglichkeiten.

Steckten die Bullen dahinter?

War eine Fangschaltung eingerichtet bei der angegebenen Telefonnummer?

Er zog sich an und verließ seine Bude.

Zwei Straßen weiter, die Telefonzelle war richtig. Mochten sie die ermitteln per Fangschaltung. Ihn juckte das nicht.

Er wählte: 3 65 13 22

„Ja?“ Eine Männerstimme.

„Ich rufe an wegen des Inserats.“

„Der weiße Jeep?“

„Richtig.“

„Haben Sie ihn?“

Jochen grinste und näselte dann in den Hörer: „Klar, Mann! Ich hab’ ihn. Er wird gerade umgespritzt. Dann rollt er ab nach Italien. Mit ganz frischen Papieren.“

„Sie sind also... Autodieb.“

„Dieb? Aber nein. Ich klaue doch nicht. Die Wagen laufen mir nach. Bevor sie weinen, nehme ich sie mit. Alle sagen, sie möchten eine andere Farbe und in ein anderes Land. Weil ich ein weiches Herz habe, erfülle ich ihnen die Wünsche.“

„Schon gut. Sie haben also mein Inserat gelesen?“

„Was soll denn da drin gewesen sein im Jeep?“

„Nichts, was für Sie wertvoll ist. Aber mir liegt daran. Es geht um das, was im Handschuhfach war.“

„Das ist leer. Habe alles in die Mülltonne geworfen.“

„Um Himmels willen!“

„Beruhige dich, Mann! Die Mülltonne ist noch da. Aber das Zeug... Also, da waren ein Notizblock, eine Taschenlampe, ein Freizeit-Atlas und ‘ne Plüschkatze.“

„Um diese Dinge geht es mir. Sie sind Andenken meiner verstorbenen Frau. Ich biete Ihnen 500 Mark.“

Jochen lachte. „Mann, ich bin doch kein billiger Jakob! 1000! Oder denkst du, ich gehöre zu denen, die Mülltonnen ausleeren?“

„Das ist... also gut. Erika hat mir soviel bedeutet, daß ich... also gut.“

„Du bist kein Bulle?“

„Nein. Bestimmt nicht.“

„Hast du einen Namen?“

„Ist das wichtig?“

„Sag irgendeinen.“

„Mürr.“

„Paß auf, Mürr! Wir machen das so! Du legst das Geld in eine Reisetasche. Die gibst du ab bei der Gepäck-Aufbewahrung am Hauptbahnhof. Den Gepäckschein wirfst du in den Papierkorb links neben dem Ost-Eingang. Dann will ich dich nicht mehr sehen dort auf dem Gelände. Klar?“

„Völlig klar.“

„Ich hole mir die Knete, fülle den Kram in die Tasche und gebe sie wieder beim Gepäckschalter ab. Den Gepäckschein schicke ich dir zu mit der Post.“

„Mit der Post?“

„Warum nicht. Sag deine Adresse.“ Jochen feixte. „Mal sehen, wie du wirklich heißt. Ob du nicht doch ein Bulle bist.“

„Nein, nein. Also... ich heiße Edgar Mürr. Meine Adresse ist…“

Jochen notierte sie.

Vielleicht würde Mürr ihm auflauern. Aber da war keine Chance.

Jochen Ratzke war Bahnarbeiter und jobbte zur Zeit hinter den Kulissen der Gepäck-Aufbewahrung, halbtags.

Der Austausch Geld gegen den Kram würde sich vollziehen wie von Geisterhand.

„Wann soll ich starten?“ fragte Mürr.

„Was für einen Tag haben wir heute?“

„Samstag.“

„Tatsächlich? Schon wieder. Und jetzt ist es halb zehn. Sagen wir: früher Nachmittag. Nach 14 Uhr.“

„Gut, dann kann ich mir das Geld noch besorgen. 1000 DM habe ich nicht mehr in der Brieftasche.“

„Darunter mache ich’s nicht.“

„Sie kriegen Ihr Geld. Ganz bestimmt.“

„Will ich hoffen“, sagte Jochen und legte auf.

Er ging zu seiner Adresse zurück. Die Mülltonnen standen auf dem Hof, wo auch Jochens Maschine parkte.

Müllabfuhr war erst Montagmorgen.

Der Ganove wußte noch, in welche Tonne er die Sachen geworfen hatte. Unter Speiseresten und benutzten Kaffeefiltern holte er alles hervor.

Freizeit-Atlas und Plüschkatze waren feucht und rochen nach Matjeshering.

Jochen wischte Soßenreste weg und trug die Sachen in seine Bude hinauf.

Wenn das Goldammer wüßte. Ausdrücklich verboten hatte der ihm, irgendwie auffällig zu werden. Schatzsuche mit dem Metalldetektor — das müsse genügen. Vonwegen! Jochen klaute Autos seit seinem 17. Lebensjahr. Davon ließ er nicht ab. Und Jeeps, gut erhalten, waren zur Zeit sehr gefragt bei der Autoschieber-Bande, für die er anlieferte — drei Schlitten pro Monat, mindestens. Daran verdiente er mehr, als Goldammer ihm zahlte. Vielseitigkeit! Das war’s. So kam man voran.

Er betrachtete die Sachen.

Der Notizblock war leer.

Andenken an Erika? Dieser Plunder?

Andererseits: Manche Typen waren so sentimental, daß sie abgelutschte Kirschkerne aufbewahrten, Eintrittskarten, nichtssagende Briefe oder Kaugummi-Papier.

Jochen knetete an der Stoffkatze herum. Da war nichts drin.

Er blätterte den Atlas durch. Freizeit auf Karten. Für Wanderungen, Ausflüge, Picknick, Camping, Geländespiele...

Der Atlas behandelte die Umgebung der Großstadt. Karten im großen Maßstab. Da war alles, aber auch wirklich alles eingezeichnet.

Jochen blätterte weiter.

Seite 34...35...36...37...38...

Halt!

Er blätterte zurück.

Gebannt starrte er auf Seite 37.

Diese Karte zeigte ein Gebiet westlich der Stadt: zwischen der nord-südlich verlaufenden Bahnlinie und den Klimmröder Bergen, einer Hügelkette.

Höchstens fünf Kilometer war er breit, dieser Geländestreifen, aber reich an beliebten Ausflugszielen: einem Bagger-See, der Schloßkirche Fichtmannsreuth, dem Stockhammer Moor — einem Naturschutzgebiet mit seltenen Pflanzen, Lurchen und Vögeln — sowie der sogenannten Urnenfeld-Platte.

Letzteres war ein historisches Ausgrabungsgebiet, wo staatsbeamtete Archäologen in den dreißiger Jahren den Boden umgepflügt hatten und zu Tage gefördert, was er hergab — nämlich tolle Schmuck- und Ausrüstungs-Gegenstände aus der Zeit um 1000 vor Christi, der ausgehenden Bronze-Zeit also, die so heißt, weil die damaligen Zeitgenossen Bronze verarbeiteten für alles, was sie benötigten.

Inzwischen galt diese Ausgrabungsstätte als ausgebeutet und interessierte niemanden mehr.

Mit einer Ausnahme: Jochens Chef Goldammer glaubte fest daran, daß sich dort ein legendäres Grab befinde. Das eines hünenhaften Kriegers der Bronzezeit.

Wie irre hatte man in den dreißiger Jahren danach gesucht; gefunden aber nur den Gürtel jenes Typs, der hier vor 3000 Jahren gewandelt war.

Bronze-Verzierungen am Gürtel ließen Rückschlüsse zu: auf die Bedeutung des Kriegers, der mindestens ein Fürst gewesen war.

Da der Gürtel in geschlossenem Zustand gefunden wurde, konnte man außerdem — streng wissenschaftlich — Rückschlüsse ziehen auf den Körperbau jenes Mannes, der als Krieger mutmaßlich nicht unter Fettleibigkeit gelitten hatte. Für seine Zeit mußte er ein Riese gewesen sein, 181cm hoch, was ja heutzutage jeder Schlapp-Fuzzi mit Krummrücken an die Meßlatte stellt.

Aber damals, als die Menschen noch klein waren, hatte der Krieger seinesgleichen um Haupteslängen überragt. Nur gefunden hatte man ihn nie — trotz der entschlüsselten Hinweise auf seinem Gürtel.

O Mann! dachte Jochen. Goldammer spinnt. Und ich habe mich dort dumm und dämlich gesucht mit dem Metalldetektor. Jeden Fußbreit Boden habe ich sondiert über Wochen und Monate. Aber überzeugt, daß es dort nichts gibt, ist der Chef immer noch nicht. Und was sehe ich hier?

Eine Stelle war markiert, fett mit Filzstift.

Ein Kringel umschloß die Fünf-Seelen-Steine.

Fünf Felsbrocken waren das, kreisförmig angeordnet. Von der Natur zufällig? Von Menschen in grauer Vorzeit? Darüber gingen die Meinungen auseinander.

Fest stand lediglich: Nichts war dort im Boden, jedenfalls nichts Historisches. Und die etwa quadratmeter-große Fläche

zwischen den Brocken wurde von Wanderern als Abfallkorb mißbraucht. Immer lagen dort: Blechdosen, Plastikbecher, Flaschen, Verpackungsreste und Butterbrot-Papier.

Jochen begann nachzudenken.

Der Freizeit-Atlas war jetzt verschandelt von Matjeshering-Soße, aber vorher brandneu gewesen.

Hm! Was hatte Mürr gesabbelt?

Andenken an Erika? Blödsinn! Hierum ging’s: um Seite 37 und die markierten Fünf-Seelen-Steine.

Was verbarg sich dahinter?

Irgendwas war dort. Versteckt. Vergraben. Historisches nicht, aber... es gibt ja auch andere wertvolle Dinge.

Und dieser Edgar Mürr?

Der wußte offenbar, daß sich im Freizeit-Atlas eine Art Schatzkarte befand, wußte mehr aber nicht und wollte den Atlas nun haben — sogar um den Preis von 1000 DM.

War der Jeep überhaupt Mürrs Fahrzeug? Oder war der Wagen eine Art toter Briefkasten und weranders hatte den Freizeit-Atlas ins Handschuhfach gelegt — als Nachricht.

Das isses, dachte Jochen. Und dann kam ich, bevor Mürr die Nachricht rausnehmen konnte. Wahnsinn! Da liegt ein ganz dickes Ei im Nest, und ich hab’s gefunden.

Jetzt hieß es rasch handeln, bevor Mürr Verbindung aufnahm mit jenem, der die Fünf-Seelen-Steine markiert hatte. Offenbar ging das zur Zeit nicht. Wahrscheinlich war der Markierer verreist mit unbekanntem Ziel.

Mein Vorteil! Jochen spürte Ameisen im Bauch und Starkstrom im Blut.

Im Eilschritt sauste er los — zur nächsten Buchhandlung. Die führte den Atlas, ein zur Zeit beliebtes Produkt für den modernen Freizeit-Menschen.

Mit dem neuen Atlas kam Jochen nach Hause zurück. Auch an einen fettschreibenden Filzstift hatte er gedacht.

Nachdenklich betrachtete er Seite 37. Bei der wollte er bleiben. Vielleicht wußte Mürr, daß er dort nachsehen mußte.

Wo lasse ich dich graben? überlegte Jochen. Natürlich an einer saublöden Stelle, wo du dich halbtot schinden wirst, mein Freund. Klar, ich schicke dich auf die Urnenfeld-Platte — dorthin, wo es am felsigsten ist. Am besten zum Trümmerbruch.

Eine Felsformation war das. Sie stützte einen Steilhang. Vor 60 Jahren hatte man dort gesprengt, und ein Archäologe, der mit Dynamit nicht umgehen konnte, war dabei zu Tode gekommen. Eine Gedenktafel für Professor Wilhelm-Leberecht Dapf, 1861-1932, war errichtet worden beim Trümmerbruch.

Um ihn malte Jochen einen fetten Filzstift-Kringel in dem neuen Atlas.

„Du wirst dich wundern, Mürr. Denn bei den Fünf-Seelen-Steinen — da werde ich suchen, nicht du!“

20. Erkennungszeichen Lederjacke

Nicht nur für Berufstätige — auch für Schüler ist der Samstag der schönste Tag der Woche.

Freizeit. Keine Pflichten. Und der drohende Montagmorgen ist noch fern.

Klößchen schlief sich aus, pennte bis in den Vormittag.

Tim, der gegen seine Frühaufsteher-Veranlagung nichts machen kann und auch nicht will, trainierte in der Turnhalle die wichtigsten Techniken asiatischer Kampfkünste, schloß ein kurzes Krafttraining an und saß um halb elf zu einem späten Frühstück im Speisesaal, wo an Sonn- und Feiertagen jeder kommen und gehen kann, wann er will.

Heute gab’s gekochte Eier, Buttersemmeln und Tee.

Klößchen schlurfte herein.

„Ich glaube, ich habe mich müde geschlafen.“ Er plumpste auf seinen Stuhl. „Habe ich das geträumt — oder war tatsächlich der afrikanische Bronzekopf bei Wergls Beute?“

„Wir haben ihn“, nickte Tim.

„Und wo ist er?“

„Bei Karl.“

„Sehr gut. Dort ist er am sichersten.“

„Mit dieser Skulptur werden wir uns bei Goldammer anwanzen, daß der meint, wir wären charakterlich aus dem gleichen Holz wie er: faulig, kriminell, gierig, mörderisch.“

„Aha!“

„Dann macht er gemeinsame Sache mit uns, und wir haben ihn in der Tasche — beweismäßig.“

Klößchen holte sich bei der Speisen-Ausgabe — einer breiten, buffet-artigen Durchreiche zur Küche — , was er zum ersten Frühstück benötigte: eine Kanne Kakao und einen Berg Buttersemmeln.

„Wird Oliver heute operiert?“

„Sie haben es auf Montag verschoben“, erwiderte Tim.

Besucht hatten sie Oliver gestern nicht mehr, aus Zeitmangel. Aber angerufen hatten sie. Ausgemacht war, daß sie ihn morgen in der Klinik aufsuchten.

Dr. Dieter Dudhöfer, DiDu genannt, kam herein, war elegant wie immer, sah sich suchend um und steuerte auf Tim zu.

„Telefon für dich. Ich hab’ das Gespräch in die Besenkammer gelegt. Es ist Karl.“

„Danke!“

Tim sprang auf.

Klößchen blieb bei seinem Freßvorrat.

Tim sauste zur Telefonzelle Besenkammer und schloß dort die Tür hinter sich. Der Apparat läutete.

„Ja, Karl?“

„Mensch, Tim. Ich bin ganz aufgeregt. Eine unglaubliche Sache. Hört jemand zu?“

„Nein, du kannst reden.“

„Samstags lese ich doch immer im Bett noch die Zeitung. Und was entdeckte ich im Stadt-Kurier? Ein Inserat. Hör dir den Text an: Achtung! Der weiße Jeep, der gestern aus dem Parkhaus Bleihfreyer-Straße entwendet wurde, enthält einen persönlichen, für den Besitzer unersetzlichen Gegenstand. Bitte, melden! Hohe Belohnung. Telefon 3 65 13 22. — Was sagst du nun?“

„Mir bleibt die Spucke weg.“

„Mir ging’s genauso.“

„Es könnte sich um Werner Simons Wagen handeln.“

Karl kicherte schrill, was sonst nicht seine Art war.

„Weißt du, was ich gemacht habe, Tim? Angerufen bei der Taxi-Zentrale.“

„Verstehe. Du meinst, Simon hat den Jeep ins Bleihfreyer-Parkhaus gestellt und ist von dort mit dem Taxi zum Ulanen-Weg zurück — wo ihn der schlaflose Opa gesehen hat, etwa zwischen vier und halb fünf.“

„Genau.“

„Und?“

„Ich hatte Glück. Die Tante in der Zentrale wußte, welche Fahrer Nachtdienst hatten am Taxi-Standplatz Stumpelrilz-Straße. Das ist ganz dicht an der Bleihfreyer. Drei Fahrer nur. Ich habe sie angerufen. Und der zweite bestätigte mir: Kurz nach vier Uhr vorletzte Nacht hatte er eine Fuhre zum Ulanen-Weg. Der Fahrgast war offenbar krank, hat jedenfalls keuchend nach Luft gerungen. Also war’s ganz eindeutig Simon.“

„Klasse, Karl! Super, wie du das gemacht hast.“

„Ich habe auch schon ins Telefonbuch gesehen. Welche Rufnummer die Simons haben...“

„4447701“,fielTimihmins Wort.

„Stimmt. Ach so! Hast du dir gemerkt, als du mit Gaby nach der Simon-Adresse gesucht hast. Von der Witwe ist das Inserat also nicht. Warum sollte sie 3651322 angeben.“

„Ich tippe auf Lederjacke.“

„Was machen wir?“

„Ruf bitte Gaby an. Um halb zwölf treffen wir uns am Rathausplatz. Zentraler geht’s nicht. Dort sind auch Telefonzellen. Action ist angesagt. Der im Inserat erwähnte unersetzliche Gegenstand — das kann nur die Postraub-Beute sein. Bis gleich, Karl.“

Tim legte auf, rannte in den Speisesaal und zerrte Klößchen, der heftig protestierte, vom Frühstückstisch weg.

*

Über den Rathausplatz, der zur Fußgänger-Zone gehört, bewegten sich Menschenmengen.

Die Sonne schien. Milde Luft. Und man mußte noch einkaufen fürs Wochenende.

Karl und Gaby warteten bereits am Marien-Brunnen. Oskar war zu Hause geblieben. Er habe noch wunde Pfoten von gestern, erklärte Gaby.

„Ich habe mir inzwischen überlegt, wie wir vorgehen“, sagte Tim. „Erst mal stellen wir fest, ob Lederjacke verantwortlich ist für das Inserat. Dann bleiben wir ihm auf den Fersen, bis sich was tut mit dem unersetzlichen Gegenstand.“

„Vielleicht hat der Mann inzwischen Probleme“, sagte Karl. „Wenn jemand von der Kripo das Inserat gelesen hat, wird er sich einschalten.“

„Mein Papi“, sagte Gaby, „kümmert sich wenig um Inserate. Und bei seinen Kollegen kann ich mir das genauso vorstellen.“

„Also dann!“ sagte Tim.

Sie schoben ihre Drahtesel, bahnten sich einen Weg durch die Menschenmenge.

Ziel waren die Telefonzellen an der Ostseite des Rathauses. Drei waren besetzt, zwei frei, eine davon defekt, der Hörer durchgebrochen in der Mitte.

„Wenn ich von denen mal einen erwische...“, stieß Tim durch die Zähne und meinte die Zerstörer.

In Zelle fünf telefonierte er dann.

3 65 13 22?

Karl bestätigte die Rufnummer.

Tim horchte aufs Freizeichen.

Gaby, Karl und Klößchen standen draußen, konnten aber mithören.

„Ja, hallo?“ meldete sich eine schroffe Männerstimme.

„Mein Name ist Kubilski“, sagte Tim und holte seine Tonlage herauf von tief unten. „Ich habe Ihr Inserat gelesen — das vom weißen Jeep.“

„Und?“ Das klang noch schroffer.

Aha! dachte Tim. Da ist kein Deal mehr zu machen. Der Autodieb war schon vor mir am Rohr.

„Ich hätte eine Information für Sie.“

„Was heißt das?“

„Der weiße Jeep wurde geklaut, nicht wahr?“

„Logo. Waren Sie das?“

Du stellst mir keine Falle, dachte der TKKG-Häuptling.

„Nein. Aber ich habe den Diebstahl beobachtet.“

„Wie bitte?“

„Ich habe gesehen, wie ein Typ einen weißen Jeep knackte. Und zwar im Parkhaus an der Bleyfreyer-Straße. Gestern.“

„Haben Sie die Polizei verständigt?“

Tim lachte. „Niemals Polente. Ist ein Grundsatz von mir. Ich hatte schon zu oft Ärger mit den Bullen.“

„Weshalb rufen Sie jetzt an?“

„Ich weiß ja nicht, ob der Autodieb sich schon bei Ihnen gemeldet hat.“

„Er hat.“

„Wenn wir uns einig werden, sparen Sie die Belohnung für den unersetzlichen Gegenstand. Ich kann Ihnen nämlich sagen, wer der Dieb ist.“

„Sie kennen ihn sogar?“

„...Und ob.“

„Hat er Sie bemerkt?“

„Ganz bestimmt nicht. Und er soll auch nicht erfahren, wer ihn verzinkt. Also? Sind Sie interessiert?“

„Selbstverständlich. Er hat mir zwar versprochen, die Sachen herauszugeben. Aber ob ich mich darauf verlassen kann?“

„Können Sie nicht. Nicht bei dem. Er ist zwar ganz gut als Autoknacker, aber ansonsten hat er nicht alle Tassen im Schrank. Wieviel wollen Sie ausspucken für meine Information?“

„Was verlangen Sie?“

„300 Mark — und Sie kriegen Namen und Adresse.“

„Einverstanden. Also?“

Tim lachte. „Nicht am Telefon. Ich will Bares sehen. Wir treffen uns. Wo — das können Sie bestimmen.“

Der Mann schien zu überlegen.

„Gut. Kennen Sie den Professor Litzgreber-Park?“

„Dort führe ich bisweilen meinen Dackel spazieren“, schwindelte Tim.

„Ich warte im Pavillon.“

„Wann?“

„Punkt ein Uhr.“

„In Ordnung. Woran erkenne ich Sie?“

„Ich bin ziemlich groß. Trage eine schwarze Lederjacke und werde Pfeife rauchen.“

„Also bis nachher.“ Tim legte auf.

„Erkennungszeichen Lederjacke“, sagte er zu seinen Freunden. „Wir haben uns nicht geirrt. Er kommt zum Pavillon im Professor Litzgreber-Park.“

„Nichts wie hin!“ sagte Gaby, spitzte die Lippen und pustete gegen ihren Pony.

Klößchen stieß Tim an. „Seit wann hast du einen Dackel?“

„Macht sich doch gut. Lederjacke hat mich gesiezt.“

„Hast ja auch eine Stimme gehabt“, sagte Gaby, „wie ein kettenrauchender Frührentner.“

21. Der Papagei mag keine Männer

Um die Mittagszeit war der Park bevölkert, besonders bei schönem Wetter. Senioren beanspruchten die Bänke für sich, hielten die Gesichter in die Sonne und träumten vom Sommer. Hunde mußten angeleint Gassi gehen. Herrchen und Frauchen führten Tüten und Schäufelchen mit, falls der vierbeinige Liebling einen Haufen hinterließ am Wegesrand, was man zwar nicht verhindern, aber beseitigen konnte — sogar mußte laut Vorschrift.

Einige Jogger hechelten über die geharkten Wege und wurden verbellt. Auf einer Wiese, die man nicht betreten durfte, spielte eine Rugby-Mannschaft in echten Trikots. Ein Parkwächter, hochbetagt und ehrenamtlich, schlich schon zum drittenmal vorbei, fand aber nicht den Mut, sich anzulegen mit den rauhen Burschen.

Die TKKG-Bande bemühte sich um Unauffälligkeit.

Man hatte sich getrennt.

Klößchen schlurfte, sein Rad schiebend, beim Ententeich herum, hatte Futter am Kiosk gekauft und die Stockenten gefüttert.

Karl spielte Schach an der Freiluft-Anlage, bewegte kniehohe Holzfiguren und hatte einen älteren Herrn, der sich für ein Schach-Genie hielt, schon zum zweitenmal matt gesetzt.

Tim und Gaby saßen auf einer Bank, etwas näher am Pavillon. Sie waren — erkennbar für alle — ein Liebespaar, saßen sehr dicht beieinander; und Tim hatte den Arm um seine Freundin gelegt, sie den Kopf an seine Schulter.

Gefällt mir, dachte der TKKG-Häuptling. Solche Situationen sind viel zu selten.

Er konnte, selbst wenn er Gaby auf die Wange küßte, zum Pavillon sehen.

„Gleich ist es eins“, sagte sie. „Wann kommt der Kerl endlich?“

„Jetzt.“

„Siehst du ihn?“

„Er ist es. Lang, knochig, blond-gescheitelt. Wundert mich, daß der Pfeife raucht. Er hat ein frisches Gesicht.“

„Pfeife zu rauchen, ist nicht ganz so ungesund.“

„Ungesund genug.“

„Was macht er?“

„Sockt zum Pavillon, setzt sich rein, blickt umher.“

„Sieht er uns?“

„Klar. Aber er hält Ausschau nach einem anderen Typ, nicht nach mir.“

Tim schmuste mit seiner Freundin, ein Auge immer auf Herrn Lederjacke gerichtet.

Der Ganove stand auf, trat vor den Pavillon, sah sich ärgerlich um, nahm dann wieder Platz unterm Dach.

„Ihm stinkt’s“, sagte Tim.

„Mir auch. So in der Öffentlichkeit mag ich das Geschmuse nicht.“

„Wir bewahren den Anstand. Außerdem spielen wir eine Rolle. Trotzdem ist es echt, was wir zeigen. Anders wäre es peinlich. Wenn ich mir vorstelle, ich säße hier mit einem anderen Mädchen — solange könnte ich die nicht im Arm halten.“ Gaby hob ihre dunklen Wimpern. Blaue Augen lächelten ihn an.

„Jetzt geht er“, sagte Tim. „18 Minuten hat er gewartet. Hat wohl keine Geduld? Oder hat er einen Termin?“

Der Ganove ging mit schnellen Schritten davon.

Sofort unterbrach Karl sein Schachspiel — zur Verblüffung des Gegners, denn wieder war der Gedächtniskünstler in besserer Position. Er trabte mit seinem Rad zu dem Pärchen. Auch Klößchen rückte an.

Die Kids warteten, bis Lederjacke vor dem Park-Ausgang die Straße überquerte. Dann folgten sie ihm.

Er sah sich nicht um. Seine Haltung drückte innere Spannung aus. Hart trat er auf. Verkrampfte Schultern. Die Arme pendelten zwar, schlenkerten aber geballte Fäuste.

Der Ganove hatte es nicht weit. Verschwand dann in einem Haus, das ziemlich heruntergekommen aussah. Ein Anstrich wäre dringend nötig gewesen, Fenster und Türen wirkten vergammelt.

Die Kids warteten an der Straßenecke.

Klößchen lehnte sich an ein Gartentor. Es gab nach, und Tims Budenkamerad purzelte rücklings auf einen Steinplatten-Weg. Es sah komisch aus. Verletzt hatte er sich nicht.

Aber beim Haus lachte jemand.

„Willst du zu mir?“ rief eine Mädchenstimme.

Könnte Willis Schwester sein, dachte Tim.

Das Mädchen lehnte auf der Fensterbank, mochte zehn oder elf sein, hatte rotblondes Kurzhaar und ein freundliches Mondgesicht. Auf ihrer Schulter saß ein Papagei. Wunderschön war er, überwiegend grün, aber auch etwas rot, blau und gelb.

Klößchen hatte sich umgedreht. Ihm war sein Purzelbaum peinlich.

„Hast du eben gefragt?“ wollte er wissen. „Oder dein Sittich?“

„Sittich? Du spinnst wohl.“

„Aber Willi!“ meinte Tim vorwurfsvoll. „Das ist doch eine Blaustirnamazone.“

„Richtig“, rief das Mädchen. „Sie heißt Cora und kann sieben Flüche.“

Cora spreizte das Gefieder. „Duuu kannst mich mal!“ rief sie heiser.

„Du mich auch“, knurrte Klößchen.

Tim lächelte zu der Kleinen hinauf. Ihr Fenster lag im Hochparterre.

„Du hast einen wunderschönen Papagei. Ich beneide dich.“

„Cora mag nur Frauen und Mädchen, keine Männer. Die beißt sie. Mich will sie immer füttern.“

„Interessant“, sagte Tim. „Wohnst du hier?“

„Klar.“

„Kennst du den Mann, der eben vorbeiging? Ein Großer in Lederjacke.“

„Meinst du den aus der Bruchbude dort?“

„Den.“

„Der gehört zur WG.“

„Wozu?“

„Weißt du nicht, was eine WG ist — eine Wohngemeinschaft? Mein Vati sagt immer, diese Leute müssen weg. 13 Typen hausen dort, sind aber nicht miteinander verwandt und schon gar nicht verheiratet. Gesindel, sagt mein Vati. Und betrunken sind sie oft.“

„Schrecklich.“

„Meiner Cora ist das egal. Sie mag Männer sowieso nicht. Auch keine anständigen.“

„Weißt du, wie er heißt — der Mann in der Lederjacke?“ erkundigte sich Tim bei der kleinen Informantin.

„Mürr.“

„Mürr?“

„Wie mürrisch ohne isch.“

In diesem Moment tauchte Mürr wieder auf. Er trat aus dem Haus und schob das alte Tourenrad, das die Kids bereits kannten.

„Wir müssen weiter“, rief Tim der Kleinen zu.

Und die TKKG-Bande zog sich schleunigst zurück.

22. In der Gepäck-Aufbewahrung

Mürr fuhr zum Hauptbahnhof.

Tim und seine Freunde folgten dem Ganoven.

Auf dem Gepäckträger transportierte er eine blaue Leinentasche. Sie sah aus wie Reisegepäck, schien aber leer zu sein, fiel nämlich in sich zusammen.

Im Hbf war jetzt, am frühen Nachmittag, viel los. Das erleichterte die Verfolgung.

Mürr ging zur Gepäckaufbewahrung und hinterließ dort seine Tasche. Von dem Mann im Arbeitskittel erhielt er den Gepäckgutschein.

Die TKKG-Bande stand in der Nähe und beobachtete alles, auch als Mürr jetzt zum Ost-Eingang ging. Für einen Moment verharrte der Ganove neben dem Papierkorb auf der linken Seite. Deutlich sah Tim: Mürr ließ den Gepäckschein hineinfallen.

„Wir sind Zeugen einer komplizierten Übergabe“, meinte der TKKG-Häuptling. „Mürr kauft wahrscheinlich den unersetzlichen Gegenstand zurück. Und in der blauen Tasche ist Geld. Aber die Postraub-Beute kann’s nicht sein. Die paßt nicht rein in die Tasche, sie hat einen Müllsack gefüllt.“

Mürr verschwand um die Ecke.

„Verfolgen wir ihn nicht?“ fragte Klößchen.

„Der ist uns sicher. Wichtiger ist jetzt der Autodieb. Der wird gleich auftauchen und sich den Gepäckschein herausangeln.“

„Und dann?“

„Er holt die Tasche, nimmt das Geld und legt — falls er ehrlich ist — den unersetzlichen Gegenstand rein. Dann gibt er die Tasche wieder ab bei der Aufbewahrung.“

„Wie kommt Mürr an den Gepäckschein?“

„Sicherlich haben sie was ausgemacht. Vielleicht wieder der Papierkorb. Das ist dann unser Moment. Da müssen wir zugreifen.“

„An dem unersetzlichen Gegenstand“, nickte Gaby, „hängt das Geheimnis. Das Geheimnis um die Postraub-Beute.“

„Wir müssen auch auf die Tasche achten“, sagte Tim. „Sie steht dort gut sichtbar im dritten Regal. Teilen wir uns die Arbeit. Gaby und Karl, ihr geht näher ran ans Gepäck. Laßt die Tasche nicht aus den Augen. Klößchen, wir beide bewachen den Papierkorb.“

Die Zweier-Gruppen trennten sich.

Tim schlenderte zum Ost-Eingang, wo eben eine Gruppe Hooligans hereinkam, gröhlend, Bierflaschen in der Hand.

Tim schritt durch den Haufen, wobei einer ihn rempelte — aber mehr aus Versehen. Er war einen Kopf kleiner als Tim und wäre, trotz der Verstärkung hinter sich, als erster zu Boden gegangen mit blutender Nase.

Klößchen hatte schon vorher einen Umweg gemacht — Richtung Kiosk. Dort gab’s Schokolade.

Tim postierte sich vor einem ausgehängten Fahrplan, nur wenige Schritte vom Papierkorb entfernt.

Klößchen kam mit einer großen Plastiktüte, in der sich der Inhalt — zwei Tafeln Schokolade — kläglich ausnahm.

„Ich habe heute die falschen Jeans an“, meinte er. „Zu enge Taschen. Da fällt mir die Schoko raus. Die Tüte kann ich mir an den Gürtel hängen.“

Tim hatte andere Sorgen.

Der Papierkorb war gefüllt mit Abfällen bis obenhin. Seit Mürr den Gepäckschein hineingeworfen hatte, war etliches hinzugekommen - an Bananenschalen, Curry-Wurst-Papptabletts, Sandwich-Zellophan, weggespuckten Kaugummis und Bierdosen, aus deren Trinkschlitzen noch Restschaum quoll.

Passanten und die Gammeltypen, die auf jedem Bahnhof herumhängen, hatten den Abfall aufgetürmt — im Vorbeigehen.

Wie, überlegte Tim, will der Autodieb den Schein fischen? Der Behälter müßte ausgeleert, umgekippt werden. Aber dazu ist nur befugt der sogenannte Müllfacharbeiter.

In diesem Moment nahte Gaby im Laufschritt mit wehender Mähne.

„Tim! Du glaubst nicht, was da los ist. Dieser Jochen Ratzke — ja, Goldammers Schatzsucher — jobbt in der Gepäckaufbewahrung. Aber im Hintergrund. Handlangerarbeit. Stapelt Koffer. Eben hat er sich die blaue Tasche geschnappt. Aber heimlich, so, daß es der Kollege vorn am Schalter nicht merkt.“

„Ich schnall’ ab.“

Sie liefen zu Karl, der sich hinter einer Plakatwand versteckte, aber scharfäugig zu den hinteren Gepäckregalen spähte. Dort stand Jochen Ratzke, bekleidet mit Bundesbahn-Arbeitskittel, und machte sich zu schaffen an Mürrs blauer Tasche.

„Ich hab’s genau gesehen“, sagte Karl. „Er hat Geld rausgenommen, etliche Scheine. Er hat nachgezählt. Und dann Sachen reingelegt, die er in einer Aktentasche hatte: eine Taschenlampe, ein Stofftier — Katze, glaube ich — , einen kleinen Block und ein Journal. Kann aber auch ein Bildband sein oder so was.“

„Soll das“, fragte Klößchen, „der unersetzliche Gegenstand sein?“

„Scheint so“, meinte Tim. „Mehr wissen wir, wenn wir alles aus der Nähe sehen.“

Aber die Nähe blieb vorläufig fern. Denn Ratzke stellte die Tasche ins dritte Regal zurück.

„Er hat eine andere Gepäckschein-Banderole am Griff angebracht“, sagte Karl.

„Und natürlich einen neuen Gepäckschein genommen mit entsprechender Nummer“, sagte Tim. „Jetzt ist klar, weshalb der Schein im Papierkorb null Bedeutung hat. Ratzke ist der Autodieb und führt Mürr hinters Licht. Immerhin scheint der Schatzsucher ehrlich zu spielen. Mürr kriegt, wofür er bezahlt.“

Sie beobachteten, wie Ratzke einen Briefumschlag beschriftete, frankierte und etwas — den Schein, natürlich — hineintat, bevor er zuklebte. Dann kam er nach vorn zum Schalter.

Tim reagierte blitzartig und dachte wieder mal fünf Längen, mindestens, voraus, riß Klößchen die Plastiktüte vom Gürtel, ließ die Schoko zu Boden fallen und wetzte los wie der Teufel.

Das Bahnhofspostamt war schräg gegenüber, davor eine Sichtblende aus eilig hechelnden Reisenden.

„Heh! Übergeschnappt?“ hörte er Klößchens empörte Stimme hinter sich.

Er rannte zickzack und erreichte den Briefkasten, der briefschluckend vor dem Zweigpostamt stand.

Niemand in der Nähe? Nicht unmittelbar.

Mit seinen breiten Schultern verdeckte Tim, was er tat. Rasch schob er die Plastiktüte durch den rechten Briefschlitz, so daß sie netzartig hinein hing. Die Finger in den Spalt. Innen, rechts und links, hakte er den Rand der Tüte an den Blechkanten fest. Dauerhaft haltbar war das nicht, aber dieses eine Mal mußte es gehen.

Tim entfernte sich vom Briefkasten, schlenderte eine Kurve und linste aus dem Augenwinkel.

Da kam Ratzke, eilschrittig, den Brief in der Hand.

Tim timte (genau einteilen) seine Aktion.

Gleichzeitig mit Ratzke näherte er sich dem Briefkasten, aber aus anderer Richtung.

Eine halbe Sekunde früher war Tim da und stellte sich an die linke Seite, wo er die Klappe zum Briefschlitz hob.

Gegenüber tat Ratzke das gleiche.

„Hallo!“ sagte Tim. „Wir kennen uns doch. Bei Goldammer sind wir uns gestern begegnet, nicht wahr?“

Ratzke blickte auf und erkannte Tim, zeigte aber keinerlei Begeisterung, hingegen der TKKG-Häuptling strahlte, als träfe er einen lange vermißten Freund.

„Tolle Sachen, die man da kriegt in dem Altplunder-Laden, wie?“ Tim grinste.

„Ja ja“, meinte Ratzke näselnd und hatte seinen Brief eingeworfen, ohne genau hinzusehen, denn falsch machen konnte man dabei eigentlich nichts.

Die Klappe fiel zu.

Tim knipste sein Grinsen aus.

Ratzke wandte sich ab und ging zurück, ohne dem netten, freundlichen, kontaktfreudigen Jungen einen weiteren Blick zu schenken.

Du Strizzi! dachte Tim.

Er umrundete den Briefkasten und mußte sich beeilen. Denn eine voluminöse Dame watschelte heran — ein Dutzend Ansichtskarten in der Hand, fertig zum Einwerfen.

Wieder deckte Tim den Briefschlitz ab.

Die Tüte hatte gehalten und Ratzkes Brief aufgefangen.

Tim zog sie heraus und war so gepeppt von seinem erfolgreichen Trick, daß er der Dame den Briefschlitz aufhielt, während sie ihre Karten hineinstopfte.

„Danke, junger Mann! Sehr freundlich.“

„Gern geschehen, gnädige Frau.“

Dann lief er zu seinen Freunden zurück.

23. Markierter Trümmerbruch

Sie blieben hinter der Plakatwand, beobachteten und mußten warten. Endlich hatte Ratzke Pause — jedenfalls schob er ab durch eine Tür im Hintergrund.

Sofort stand Karl am Schalter, legte den Gepäckschein vor und erhielt — bedient von einem anderen Bahnfacharbeiter — Mürrs blaue Tasche, mußte allerdings eine — geringe — Verwahr-Gebühr bezahlen.

In einer anderen Ecke der riesigen Bahnhofshalle machten sich die Kids her über den Inhalt.

An der Taschenlampe war nichts außergewöhnlich, der Notizblock leer, die Stoffkatze im Originalzustand. Da hatte niemand eine Naht aufgetrennt und was reingefüllt.

„Ein Freizeit-Atlas“, sagte Tim. „Den kenne ich. Ist total detailgenau und übersichtlich wie ein klares Gesicht. Gebietskarten — von unserer herrlichen Landschaft rund um die Stadt. Karten, Leute! Lagepläne! Orientierungshilfen. Wenn’s ein Geheimnis gibt — einen sogenannten unersetzlichen Gegenstand — , dann ist die Lösung hier drin. Erinnert euch! Simon kam erst gegen Morgen nach Hause. Stunden nach dem Überfall. Wo ist der herzkranke Mann inzwischen gewesen? Ich könnte mir denken, er hat die Beute versteckt. Nicht in der Stadt, sondern außerhalb. Und hat sich leiten lassen von diesem Atlas.“

„Aber dann läßt er den Jeep im Parkhaus stehen“, sagte Gaby, „statt nach Hause zu fahren. Braucht sogar ein Taxi. Weshalb diese Umstände?“

„Das ist der Knackpunkt“, nickte Tim. „Gehen wir also davon aus: Die Beute ist nicht mehr im Jeep, auch nicht bei Mürr, sondern irgendwo in der Landschaft versteckt worden — von Simon. Wo? Das vermerkt er in diesem Atlas. Hat er, Simon, es seiner Frau gesagt — bevor er stirbt? Offenbar nicht. Und dem Mürr auch nicht. Die beiden haben keine Ahnung, wo sich die Beute befindet, wissen offenbar nur, daß der Hinweis in diesem Atlas sein muß. Aber inzwischen ist es zur Katastrophe gekommen, denn Ratzke, der Autodieb, hat den Jeep geklaut. Wenn wir uns diesen vermutlichen Ablauf vor Augen halten, wird auch der Schlußpunkt begreiflich: Mürrs verzweifeltes Bemühen, den Atlas zurückzukriegen — und sei’s gegen Belohnung für den persönlichen, für den Besitzer unersetzlichen Gegenstand.“

„Messerscharf kombiniert!“ lobte Gaby. „Aber jetzt sollten wir mal reinsehen in den Atlas.“

Sie blätterten.

Der Filzschreiber-Kringel auf Seite 37 sprang ins Auge. „Da!“ rief Gaby. „Das ist beim Trümmerbruch. Bei der Gedenktafel für den verunglückten Archäologie-Professor.“

„Kennen wir doch!“ meinte Klößchen.

Tim runzelte die Stirn.

„Kommt dir was komisch vor?“ fragte seine Freundin.

„Eine deutliche Markierung. Wir haben sie beim ersten Durchblättern entdeckt. Ist Ratzke so blöd, daß er diesen Hinweis übersieht?“

„Seinen Intelligenz-Quotienten (Grad der Geistesfähigkeit)“, sagte Karl, „würde ich etwas höher einschätzen als seine Körpertemperatur.“

„Also leichter Schwachsinn“, lachte Gaby. „Damit tust du dem Typ Unrecht.“

Tim sagte: „Er muß den Hinweis gesehen haben. Aber wahrscheinlich kann er nichts damit anfangen. In den Zeitungen stand zwar der Bericht über den Postraub. Aber ein weißer Jeep war nicht erwähnt. Also kann Ratzke keinen Zusammenhang herstellen. Okay?“

„Und nun?“ fragte Klößchen.

„Du bringst die Tasche zu Mürr.“

„Ich?“

„Oder Karl. Ich halte mich lieber zurück. Mürr könnte meine Stimme erkennen. Immerhin haben wir miteinander telefoniert.“

„Nie“, sagte Gaby, „würde Mürr den Herrn Kubilski erkennen, der den Autodieb verzinken wollte, angeblich. Du warst stimmlich ganz anders drauf, nämlich eine Mischung aus tiefem Keller und Gießkanne.“

„Also gut“, sagte Tim, „dann kriegt Mürr die Tasche von mir.“

„Fällt euch auf“, fragte Karl, „wo der Trümmerbruch liegt?“

„Was meinst du?“

„Er ist das Zentrum der Urnenfeld-Platte.“

„Die alte Ausgrabungsstätte?“

„Schmatzingers Buch über die Schatzfunde handelt zur Hälfte von ihr.“

„Aber nun“, lachte Tim, „werden wir dort keinen historischen Schatz finden — nichts aus der Bronze- oder einer anderen Metallzeit, sondern die Postraubbeute. Also los!“

*

Gaby, Klößchen und Karl warteten diesmal nicht vor dem Haus, in dem das pummelige Mädchen wohnte mit seiner fluchenden Blaustirnamazone, sondern noch entfernter an der Ecke.

Tim radelte zu dem verwahrlosten Haus, Mürrs Adresse, die Ratzke auf dem Brief vermerkt hatte, den Tim dann arglistig an sich brachte.

Die blaue Tasche, verschlossen, hing am Lenker.

An der Haustür war ein alter, abgegriffener Messingklopfer. Eine Klingel gab’s nicht.

Tim hämmerte ans Holz.

Eine Frau öffnete, erkennbar als Frau erst auf den zweiten Blick. Igelfrisur, durch die helle Kopfhaut schimmerte. Selbstgenähte sackartige Klamotten. Die Dame rauchte Zigarre, hatte aber rotlackierte Fingernägel und einen wogenden Busen.

Tim grüßte. „Wohnt hier ein Herr Mürr? Ich soll was abgeben für ihn.“ Er hielt ihr die Tasche hin.

„Ah ja. Hier bist du richtig. Sieht aus wie seine Tasche. Von wem hast du die?“

„Keine Ahnung. So ein Typ hat mir zehn Mark gegeben und diese Adresse und den Namen. Bringst du hin, hat er gesagt, der Typ. Zuverlässig wie ich bin, mache ich das nun. Wiedersehen, Fräulein.“

„Frau - bitte!“

„Sie sehen noch so jung aus.“

„Trotzdem.“

Tim grinste und radelte zu seinen Freunden, die hinter einer Hausecke warteten.

Seltsamerweise waren alle Mienen besorgt.

„Was ist los?“ fragte Tim.

„Ich glaube“, sagte Gaby, „wir werden verfolgt.“

„Verfolgt? Von wem?“

„Als wir aus dem Bahnhof kamen, ist mir der Wagen aufgefallen. Erst dachte ich, es wäre Zufall. Aber eben rollte er, der Wagen, an uns vorbei, und der Fahrer starrte mich an.“

„Kennst du ihn?“

„Nie gesehen vorher.“

„Und das Fahrzeug?“

„Ein japanischer Geländewagen, weinrot.“

„Wie sieht der Mann aus?“

„Dichtes schwarzes Haar, wenig Stirn, breite Kiefer. Nichts zum Verlieben, eher zum Weglaufen.“

Tim sah sich um. Weit und breit war kein Geländewagen. „Vielleicht, Pfote, siehst du Gespenster.“

„Ich weiß nicht. Ich habe ein ungutes Gefühl. Dieser Blick! Als würde er maßnehmen für unsere Särge.“

„Nun übertreib aber nicht!“ lachte Tim.

*

Paul Feicht, Goldammers Komplize und Helfer, lenkte sein Fahrzeug — einen weinroten, japanischen Geländewagen — in eine Lücke und schaltete den Motor aus. Dann blieb er im Wagen sitzen und beobachtete.

Ein Kleinbus, hinter dem Heck, verdeckte den Geländewagen. Aber im Außenspiegel konnte Feicht die vier Kids genau sehen. Sie standen dort hinten an der Ecke, etwa 300 Meter entfernt, lehnten sich auf ihre Drahtesel und redeten miteinander.

Noch nicht lange war Feicht auf ihrer Fährte. Durch Zufall hatte er die vier vor dem Bahnhof entdeckt. Ein Glück! Denn eigentlich sollte er die Spur schon mittags aufnehmen. Das hatte Goldammer ihm eingehämmert.

Darauf war Feicht zur Adresse von dieser Gaby Glockner gefahren — eine andere Adresse wußte Goldammer nicht aber das Mädchen war nicht mehr zu Hause gewesen. Jedenfalls rührte sich dort nichts.

Es ging um den afrikanischen Bronzekopf.

„Er war im Tresor“, hatte Goldammer gesagt, „und dieser verdammte Fabian Wergl hat ihn geraubt. Und hat auch gewußt, was für ein Wertstück das ist. Hat’s gewußt von der Lohmann, dieser falschen Schlange, diesem Miststück! Aber — wo ist der Königskopf nun? Koehl, dieser dumme Bulle, hat mir glücksstrahlend die Beute gebracht. Alles ist wieder da. Bis auf unseren Bronzekopf. Ich kann die Lohmann nicht fragen. Sie sitzt in Untersuchungshaft — genau wie der Wergl. Hat dieser Dreckskerl den Kopf gleich beiseite getan? Natürlich nicht! Dann hätte er auch die ganze Beute versteckt. Also befand sich der Bronzekopf unter den anderen Stücken — als die Kids den Wergl hochnahmen. Folglich gibt es nur eine Möglichkeit: Diese quicken Mistbolzen haben ihn behalten. Der mit der Nickelbrille ist ja Professoren-Sohn und versteht was von Kunst. Vielleicht hat er geschnallt, was unser Bronzekopf ist — und die Mistbolzen, die dreimal verfluchten, haben ihn einfach unterschlagen. Und ich, verdammt, kann nicht reklamieren (zurückfordern) bei den Bullen. Dann säße ich ja gleich im Knast. Aber jetzt, Paul, sind wir am Zug. Du beschattest die Kids. Den Bronzekopf jagen wir ihnen ab — und sei’s mit Gewalt.“

„Gewalt ist immer gut“, hatte Feicht erwidert. „Dafür bin ich Spezialist.“

24. Das Grab des Bronze-Kriegers

Das Warten lohnte sich für Tim und seine Freunde.

Um 14.56 Uhr kam Mürr aus dem Haus, hatte einen Rucksack geschultert und schob sein Tourenrad. Aber nur bis zur Straße. Dort saß er auf und fuhr westwärts, also nicht in Richtung TKKG-Bande.

Die Kids nahmen die Verfolgung auf.

Es ging quer durch die Stadt, vorbei an den letzten Häusern, dann Richtung Schloßkirche Fichtmannsreuth.

Doch Mürr bog ab, hielt sich südwärts, fuhr vorbei am Baggersee.

„Klarer Fall“, meinte Tim. „Er will zum Trümmerbruch.“

Zehn Minuten später rollte Mürr hinab in die Senke, die auf einer Seite flach verlief, auf der anderen aber begrenzt wurde von einem felsigen Steilhang. Und dort war auch die aufgetürmte Ansammlung hundehüttengroßer und noch größerer Felsbrocken: der Trümmerbruch, verursacht durch eine fehlerhafte Dynamit-Sprengung im Jahre 1932.

An einem der Quader war die Gedenktafel angebracht für den verunglückten Professor.

200 Meter entfernt duckten die Kids sich in eine Mulde. Sträucher boten Schutz. Man konnte beobachten.

Mürr war abgestiegen und lehnte sein Rad an die Felsen, dicht neben einem meterbreiten Spalt.

„Er will in die Höhle“, sagte Karl.

Die Höhle — war eine Höhle, nichts weiter: ein Dutzend Meter tief, über fünf Meter hoch, mit glatten Wänden. Zudem war sie leer — abgesehen von Abfällen und Notdurft-Hinterlassenschaften, gekrönt von Papiertaschentüchern.

„Simon müßte bekloppt gewesen sein“, sagte Tim, „wenn er die Postraubbeute dort versteckt hat. Irgendwie seltsam.“

Mürr nahm einen mächtigen Vorschlaghammer aus seinem Rucksack sowie eine Taschenlampe. Dann verschwand er im Eingang der Höhle.

„Gaby“, sagte Tim, „du bleibst bitte hier und bewachst die Tretmühlen. Wir schließen zu Mürr auf. Aber das kann gefährlich werden. Vielleicht ist er bewaffnet.“

Ehe Gaby protestieren konnte, rannten die Jungs los. Der Höhleneingang. Dahinter verlief ein gewundener Tunnel, der nach einigen Metern in die Höhle mündete.

„Leise!“ sagte Tim und wollte voranschleichen.

Im selben Moment hörte er Gabys Schrei. Sie schrie kurz, aber wie in höchster Not.

Tim fuhr herum.

Drüben bei der Mulde, hinter den Sträuchern... Nichts.

„Ihr beobachtet Mürr“, sagte Tim und sprintete zurück, flog förmlich über den gerölligen Boden.

Eine sanfte Steigung hinauf zu den Sträuchern — jetzt konnte Tim in die Mulde sehen.

Sein Herzschlag setzte aus.

Gaby lag auf dem Boden, bäuchlings. Ein Mann hielt sie nieder, drückte ihr Gesicht ins welke Gras, hatte ihr ein Knie auf den Rücken gestemmt. Der Mann sah kräftig aus. Dichtes schwarzes Haar, wenig Stirn, breite Kiefer.

„...frage ich nicht noch mal“, stieß er wütend hervor. „Du verdammte Göre sagst mir jetzt, wo ihr den Bronzekopf habt. Sofort! Oder ich reiße dir die Haare ab.“

Tim sprang in die Mulde. Der Typ sah ihn und fuhr hoch. Ein Grinsen. Griff unter die Jacke. Dann hielt die rechte Hand einen lederüberzogenen Totschläger.

„Bedrohung mit einer tödlichen Waffe“, sagte Tim und ging zu auf den Typ.

Der griff sofort an.

Tims Seitwärtstritt, blitzschnell und mit voller Wucht, traf den Kerl auf die Gürtelschnalle. Er klappte zusammen wie ein Taschenmesser, ließ aber den Totschläger nicht los. Tim landete zwei Fauststöße rechts und links am Kiefer. Bewußtlos rollte der Mann in ein Feld welker Disteln.

„Tim! Das ist er. Der Verfolger!“

Der TKKG-Häuptling half seiner Freundin auf die Füße. „Bist du okay? Keine Verletzung? Gott sei Dank! Ja, der Verfolger. Wie geschickt! Wir haben ihn nicht bemerkt, obwohl wir vorsichtig waren. Dann muß hier auch irgendwo sein Wagen sein. Mal sehen, wer das ist. Wahrscheinlich einer von Goldammers Leuten.“

Tim zog dem Bewußtlosen die Brieftasche aus der Jacke. „Ahnte ich’s doch. Goldammers Komplize Paul Feicht. Der vom Schiff. Das bedeutet: Goldammer hat uns durchschaut, vermutet, daß wir den Bronzekopf haben, und schickt uns seinen Gorilla. Sieh mal! Was ist das?“

Er zog ein Telegramm aus der Brieftasche. Es war aufgegeben in Porto-Novo, Benin — also der Hauptstadt des afrikanischen Staates — und adressiert an das Passagierschiff SEA STAR. Der Text lautete: Die Bananenpreise fallen — und war unterzeichnet mit Quibimwara.

„Das Telegramm“, sagte Tim, „von dem Oliver mir erzählt hat. Der Text ist ein Code und bedeutet, daß der Museumswärter gestorben ist.“

Gaby nickte. „Da steht was auf der Rückseite.“

„Quibimwara Wutomordolah, Bembereke Street 108, Porto-Novo“, las Tim vor. „Scheint Quibimwaras Adresse zu sein. Na herrlich! Dann hat’s die Polizei um so leichter.“

Feicht regte sich.

Aber bevor er ins Bewußtsein zurückkehrte, war er gefesselt mit seinem eigenen Gürtel. Benommen starrte der Verbrecher um sich.

Tim wollte ihm was Freundliches sagen, aber in dieser Sekunde keuchte Karl heran, sprang über den Rand der Mulde. „Kommt schnell! Mürr ist verunglückt.“

„Was?“

„Irre! Einfach irre! Hinter der Höhle ist noch eine Höhle. Mürr hat sie entdeckt. Aber jetzt ist er halbtot oder ganz. Jedenfalls schwer bewußtlos. Hat eine Kopfverletzung. Klößchen ist bei ihm.“

Die drei setzten sich in Bewegung.

„Wie ist das passiert?“

„Mürr hat... sich umgesehen in der Höhle“, keuchte Karl, immer noch außer Atem. „War verzweifelt, weil er nichts fand außer Schiethaufen. Hat dann... mit seinem Hammer... wie wild die Wände abgeklopft. Und plötzlich... ist es passiert. Steine prasselten von der Decke herab. Ein ganz großer ist Mürr auf den Kopf geschlagen. Gleichzeitig ist im Hintergrund der Höhle eine Wand eingestürzt. Nicht gänzlich zwar... aber immerhin entstand ein großes Loch. Dahinter liegt... liegt die andere Höhle.“

Alles war, wie Karl gesagt hatte.

In der vorderen Höhle kniete Klößchen neben dem Verletzten.

Mürr lag auf dem Rücken, bewußtlos. Bleich das Gesicht im Schein der Taschenlampe, die Klößchen hielt. Viel Blut am Kopf und eine schlimme Wunde genau auf dem Mittelscheitel.

„Er hat nur noch ganz matten Puls“, sagte Klößchen. „Ist bestimmt ein Schädelbruch.“

„Ich hole Hilfe“, sagte Tim.

*

Feicht lag noch zwischen den Disteln. Tim sprang auf sein Rennrad und preschte los über Stock und Stein zur Stadt, wo er nach 17 Minuten eins der ersten Häuser erreichte.

Man war zu Hause. Er konnte telefonieren, verständigte Notarzt und auch die Polizei, nämlich Gabys Vater.

Auf dem Rückweg ließ der TKKG-Häuptling sich etwas mehr Zeit.

Bei der Wegekreuzung, wo er in südliche Richtung abbiegen mußte, hob er den Kopf.

Vom Stockhamer Moor her, wo auch die Fünf-Seelen-Steine liegen, nahte ein Motorrad, eine schwere Maschine.

Der Fahrer schlich, denn der Boden bestand aus Schlaglöchern, Geröll und auch abgerissenen Ästen, die der letzte Frühjahrssturm hergeweht hatte.

Der Fahrer trug keinen Helm, sondern ließ sich von der milden Luft umschmeicheln. Tim erkannte den Typ sofort. Doch Jochen Ratzke sah in die Sonne, blinzelnd, und gewahrte nur, daß dort an der Kreuzung jemand stand.

Hinten auf der Maschine war ein großer blauer Müllsack festgeschnallt. Er schwankte mit bei den Schaukelbewegungen des Feuerstuhls, fiel aber nicht runter.

Tim begriff innerhalb einer Sekunde.

Der schlaue Ratzke. Er hatte sich die Beute geholt und Mürr in die Irre geschickt. Mit falscher Markierung im Freizeit-Atlas, dem unersetzlichen Gegenstand.

Tim wartete, bis Ratzke an ihm vorbeifuhr.

Jetzt erkannte ihn der Ganove.

Zu spät.

Mit einem Trittsprung holte Tim ihn runter vom Feuerstuhl. Ratzke flog brüllend in ein dorniges Gesträuch. Die Maschine tuckerte noch drei Meter weiter, kippte dann um.

Tim wehrte den angreifenden Ratzke so geschickt ab, daß der nach wenigen Sekunden kampfunfähig im Gesträuch lag.

*

Als der TKKG-Häuptling in die Höhle kam, hatte sich nur wenig verändert. Eine zweite Taschenlampe brannte. Karl hatte sie in Mürrs Rucksack gefunden.

Der Posträuber lag noch in tiefer Bewußtlosigkeit.

„Ich habe einen weiteren Gefangenen“, sagte Tim. „Ratzke. Er hockt vor dem Eingang, ist lädiert und gefesselt. Der Typ wollte sich die Postraubbeute holen.“ Tim berichtete.

„Sehr gut“, meinte Karl. „Aber du ahnst nicht, was wir entdeckt haben. Dort in der zweiten Höhle. Gaby fröstelt noch. Mir ist auch ganz schauerlich.“

„Wovon redest du?“

„Hast du schon gehört von dem Grab des legendären Bronze-Kriegers, des namenlosen Fürsten seiner Zeit, dessen Gürtel man fand, aber nie sein Grab, nie ihn. Jetzt haben wir’s.“

„Ich zeig’s dir“, sagte Klößchen. „Karl, gib Tim deine Taschenlampe. Meine macht’s nicht mehr lange. Die Batterie hat keinen Saft mehr.“

So drangen Tim und sein dicker Freund vor in die zweite Höhle, die erst jetzt — nach 3000 Jahren — ihr Geheimnis offenbarte. Die Jungs stiegen durch das Loch in der Felswand, über Steine und Felsbrocken. Dann traute Tim seinen Augen nicht.

Der Bronze-Krieger saß, angelehnt an den Fels, in einer Ecke — dort, wo man ihn bestattet hatte nach unbekannten Riten in grauer Vorzeit. Es war nur noch das Skelett da, aber sehr gut erhalten. Auf dem Totenschädel thronte ein prachtvoller Helm; und neben der rechten Knochenhand lag ein langes, kunstvoll gearbeitetes Schwert. Helm und Waffe waren aus Bronze.

„Als wehten Jahrtausende uns an“, sagte Tim leise. „Mann, Willi! Für diese Entdeckung hat sich die ganze Action gelohnt.“

*

Was sich noch an diesem Samstag nachmittag abspielte, war Routine. Kommissar Glockner sammelte die Ganoven ein: Feicht, Ratzke und später auch Goldammer, der schwer belastet wurde durch die Aussage seiner Komplizen, die nicht willens waren, seine Schuld auf sich zu nehmen.

Mürr wurde ins Krankenhaus eingeliefert und sofort operiert. Er kam mit dem Leben davon, saß dann aber lange Jahre hinter Gittern, denn Carola Simon brach zusammen im ersten Verhör und bestätigte, daß Edgar Mürr einer der beiden Posträuber war. Den anderen konnte man nicht mehr zur Rechenschaft ziehen, denn Werner Simon war tot.

In Porto-Novo wurde Quibimwara verhaftet, was den sehr überraschte, zumal der Hinweis auf ihn aus Deutschland kam.

Später hörte die TKKG-Bande, der Mörder habe — angesichts erdrückender Beweise — ein Geständnis abgelegt.

Der Bronzekopf, sichergestellt von der TKKG-Bande, gelangte zurück an seinen angestammten Platz: in das Museum von Porto-Novo.

Am folgenden Montag wurde Oliver Kronschmidt operiert. Alles verlief bestens. Und vier Wochen später, als er völlig gesund war, zog er ein ins Internat, wo er herzlich aufgenommen wurde — von der Klasse 9b und vor allem von seinen Freunden, der TKKG-Bande.

ENDE

Liebe Stefan-Wolf-Freunde!

War spannend, nicht wahr? Diese Geschichte unserer vier Freunde vom TKKG und ihren mutigen Abenteuern hat Euch sicher gefallen. Von Stefan Wolf gibt es aber viel mehr TKKG-Bücher. Kennt Ihr sie schon?

Die Jagd nach den Millionendieben (Band 1)

Zufällig beobachtet Tarzan-Tim, wie die schon lange gesuchten Millionendiebe aus einer Villa wertvolle Gemälde stehlen. Unsere vier Freunde vom TKKG wollen die Bande ganz allein entlarven. Welche Rolle spielt der seltsame Bruder des unsympathischen Zeichenlehrers Pauling? Was tut sich in der feudalen Villa von Klößchens Eltern, wo der Chauffeur niedergeschlagen wird und das Luxusauto verschwindet? Lauter merkwürdige Dinge geschehen. Aber nichts kann die vier Freunde von der waghalsigen Gangsterjagd abhalten, die mit einer handfesten Überraschung endet.

Der blinde Hellseher (Band 2)

Eines Tages kommt Volker Krause, ein Freund der TKKG-Bande, nicht zur Schule: Verbrecher haben ihn entführt und fordern hohes Lösegeld von seinen Eltern. Die Krauses sind sehr reich, und Volkers Mutter gilt als etwas übergeschnappt. Sie glaubt an überirdische Erscheinungen und läßt sich von dem blinden Hellseher Raimondo seltsame Botschaften aus dem Jenseits übermitteln. Unsere vier Freunde vom TKKG trauen diesem Raimondo nicht. Sie suchen ihren Schulfreund auf eigene Faust. Dabei geraten sie von einer gefährlichen Situation in die andere, und der verzwickte Fall wird immer geheimnisvoller.

Das leere Grab im Moor (Band 3)

Im Moor vor der Stadt stützt ein Flugzeug ab. Die Maschine gehörte einem Ölscheich, an Bord war eine Kiste mit Gold und Edelsteinen. Sie ist spurlos verschwunden, im Moor findensich nur noch die Trümmer des Flugzeugs. Eine fieberhafte Suche nach der wertvollen Kiste beginnt. Auch unsere Freunde vom TKKG durchstöbern die Gegend, und sie stoßen auf merkwürdige Gestalten — auf den Kioskbesitzer Funke, der Alkohol an Jugendliche verkauft, und auf den Penner Stulla. Atemberaubend, was Tim-Tarzan und seine Freunde erleben, als sie die Ganoven heimlich beobachten und gar noch Oskar verschwindet, Gabys treuer Cocker-Spaniel.

Das Paket mit dem Totenkopf (Band 4)

Als Tim-Tarzan an einem bitterkalten Winternachmittag im Stadtpark dem alten Oberst Grewe zu Hilfe kommt, der von zwei gemeinen Räubern überfallen wird, und er auch noch ein Fixer-Besteck für Rauschgiftsüchtige findet, ahnt er nicht, daß dies der Anfang eines gefährlichen Abenteuers werden soll. Am Hauptbahnhof beobachten die vier TKKG-Freunde ihren Schulfreund Detlef Egge, einen richtigen Gangster, wie er ein geheimnisvolles Paket mit einem Totenkopf im Schließfach versteckt. Das wird ein echter Fall für TKKG, denn sie sind einer skrupellosen Bande von Rauschgifthändlern auf der Spur, die vor keinem Verbrechen zurückschreckt und Jugendliche ins Elend stößt. In einer unheimlichen Nacht auf dem Westfriedhof kommt die TKKG-Bande dem Geheimnis näher.

Das Phantom auf dem Feuerstuhl (Band 5)

Sie kommen von einem Volleyballspiel der Schulmannschaft: Dr. Bienert, Studienrat für Englisch und Sport und gleichzeitig Trainer der Mannschaft, und Tim-Tarzan. Unter einer Autobahnbrücke verübt ein Unbekannter einen Anschlag auf den Wagen. Der Studienrat wird verletzt, Tim-Tarzan kommt mit dem Schrecken davon. So fängt alles an. Ein Phantom spannt in der Dunkelheit Drahtseile auf Autobahnen und Landstraßen, wirft von Brücken Steine herab und schleudert Stahlkugeln gegen fahrende Autos. Die Polizei scheint machtlos, niemand hat den Unbekannten gesehen, man weiß nur, daß er ein Motorrad hat. Die vier TKKG-Freunde wollen das Phantom finden. Ein Abenteuer voller Spannung beginnt.

Angst in der 9 a (Band 6)

Am liebsten von allen Lehrern in ihrem Internat mögen die TKKG-Freunde die Müller-Borello. Sie ist immer fröhlich und gibt gute Noten. Bloß in letzter Zeit, da macht die Mübo einen recht traurigen Eindruck, und in der 9a wird sie regelrecht schikaniert. Drechsel und Bettger, zwei üble Rowdies, sind die Anführer. Warum? Tim-Tarzan sieht die beiden in einer Kneipe zusammen mit „King“ Seibold, einem stadtbekannten Rocker, der mit seinen Kumpanen besonders die Kinder von italienischen Gastarbeitern terrorisiert. Die TKKG-Freunde wollen herausfinden, was mit der Mübo los ist, und da kommen die tollsten Dinge ans Tageslicht. Sogar eine Entführung verhindern die vier Freunde in letzter Minute.

Rätsel um die alte Villa (Band 7)

Karl, der Computer, ist ganz aufgeregt, denn seine Eltern haben sich eine schöne alte Villa am Stadtrand gekauft. Aber irgend etwas stimmt nicht mit diesem Haus. Als die vier TKKG-Freunde hinausradeln zu dem verwilderten Grundstück, wo man herrlich spielen kann, überraschen sie unbekannte Diebe. Was wollen die Fremden in einem leeren Haus? Wie immer, wenn ihn etwas ärgert, läßt Tim-Tarzan nicht locker, und seine Freunde Klößchen, Karl und Gaby sind nicht minder emsig dabei, dem Geheimnis auf den Grund zu gehen. Aber erst nach einem nächtlichen Kampf in der einsamen Villa erfahren die TKKG-Freunde. was es mit dem toten Schrotthändler Labutzka, dem die Villa früher gehörte, und dem gestohlenen Schatz im Stausee auf sich hat.

Auf der Spur der Vogeljäger (Band 8)

Tim-Tarzan und Klößchen beobachten im Vogelschutzgebiet, wie ein rothaariger Wilddieb einen harmlosen Bussard erschießt. Die beiden Jungen erzählen Gaby und Karl davon, ihren Freunden vom TKKG. Nicht nur, weil Gaby eine große Tierfreundin ist, sondern weil die vier jede Tierquälerei scheußlich finden, wollen sie den Vogelmord nicht auf sich beruhen lassen. Das wird nicht einfach, denn sie werden von seltsamen Typen bedroht und geraten in gefährliche Abenteuer. Erst wird aus einem Reptilien-Zoo eine giftige Schlange gestohlen, dann auf einen wehrlosen Blindenhund geschossen. Und immer wieder taucht das Pickelgesicht auf, ein junger Mann, der gewiß nichts Gutes im Sinn hat. Aber die vier TKKG-Freunde geben nicht auf.

Abenteuer im Ferienlager (Band 9)

Karl hat in einem Preisausschreiben gewonnen, und die vier Freunde vom TKKG dürfen für vier Wochen in ein Ferienlager an der Nordsee fahren. Kaum angekommen, werden sie in Abenteuer verwickelt. Erst wird Klößchen zu Unrecht beschuldigt, in einem Warenhaus gestohlen zu haben, und da brennt natürlich der Ehrgeiz der TKKG-Bande, den wahren Dieb zu finden. Dann jagen Tim-Tarzan, Karl, Klößchen und Gaby Gespenster, die gar keine sind. Als es auch noch Oskar, dem putzmunteren Cocker-Spaniel, an den Kragen gehen soll, knöpfen die vier Freunde sich den feigen Tierquäler vor. Ein paar Jungen und Mädchen, die ein Jugendheim bauen wollen und von Rockern tyrannisiert werden, finden in der TKKG-Bande mutige Helfer. Und schließlich machen sie ein behindertes Kind, das immer im Rollstuhl sitzen muß, zum ersten Mal im Leben wirklich glücklich.

Alarm im Zirkus Sarani (Band 10)

Zuerst sehen sie den verdächtigen Mann im Supermarkt, und kurz darauf begegnen Tim-Tarzan und Klößchen ihm wieder, als sie zu Gast bei den Kindern im Zirkus Sarani sind. Hat dieser Mann etwas mit der Drohung gegen den Supermarkt zu tun? Ein Unbekannter will alle Lebensmittel vergiften, wenn er nicht 100 000 Mark bekommt. Es kommt noch schlimmer. Die nächste Erpressung richtet sich gegen die ganze Stadt. Das Grundwasser soll verseucht werden. Der unheimliche Mann im Dunkeln will immer mehr Geld. Um zu beweisen, daß er es ernst meint, versetzt er die Zirkusbesucher in Panik. Unsere Freunde vom TKKG heften sich an die Fersen des Erpressers — und sie geraten von einer Falle in die andere. Mit wie vielen Ganoven haben sie es überhaupt zu tun?

Die Falschmünzer vom Mäuseweg (Band 11)

Es beginnt mit einer unheimlichen Begegnung auf dem S-Bahnhof von Dengenbach. Die vier Freunde vom TKKG prallen mit einer betrunkenen Rockerbande zusammen, die eben einen S-Bahn-Wagen demoliert hat. Sie können die Täter identifizieren. Es sind dieselben Burschen, die als Straßenräuber die Stadt unsicher machen. Ihr Anführer ist ein Erwachsener, ein krimineller Profi. Rücksichtslos rasen sie auf ihren Motorrädern durch die Stadt, rauben Frauen die Handtaschen, überfallen Geldboten. Als sie — aus Rache — einem Briefträger die Post wegnehmen, erfahren sie von einer Geldfälscher-Bande. Es geht um eine Million Falschgeld, und um da ranzukommen, schrecken die Burschen vor nichts zurück. Aber sie haben nicht mit dem Spürsinn und der Hartnäckigkeit der TKKG-Bande gerechnet...

Nachts, wenn der Feuerteufel kommt (Band 12)

Unsere vier Freunde vom TKKG kommen von einem Ausflug zurück. In einer Scheune ruhen sie sich aus — und da passiert es auch schon: Ein Bauer will den Heuboden anzünden. Tim-Tarzan. Karl, Klößchen und Gaby versuchen den Brand zu verhindern, und jetzt glauben sie zu wissen, wer der langgesuchte Feuerteufel ist. Seit Monaten jagt die Polizei vergeblich das Phantom, das Wochenendhäuser, Gehöfte, Scheunen und Lokale einäschert. Auch die TKKG-Bande ist zunächst auf der falschen Fährte. Da müssen erst noch ein paar gefahrvolle Abenteuer überstanden werden, bis die vier Freunde den richtigen Verbrecher entlarven.

Die Bettelmönche von Atlantis (Band 13)

Fünf Jugendliche verschwinden auf geheimnisvolle Weise aus der Stadt. Haben sie sich den Bettelmönchen angeschlossen, die in einem abgeschiedenen Landhaus leben und in der ganzen Gegend ihr Unwesen treiben? Niemand weiß, was die Mönche wirklich vorhaben, die aus Tunesien kommen sollen; schlimme Gerüchte aber sagen, daß diese unheimlichen Männer moderne Seelenfänger seien. Auch die TKKG-Freunde tappen, trotz aller Versuche, das Geheimnis zu lüften, im Dunkeln. Da verschwindet wieder ein Schüler. Tim-Tarzan, der sich mit den Bettelmönchen angelegt hat, gewinnt zwei Reisen nach Tunesien. Die beste Gelegenheit, das Hauptquartier der Sekte aufzuspüren. Die TKKG-Bande geht auf Abenteuer-Reise...

Der Schlangenmensch (Band 14)

In die Klasse 9b der TKKG-Freunde geht auch die 14jährige Anke. Eines Tages erzählt sie, daß ihr Vater von Verbrechern erpreßt werde. Weil sie Angst hat, die Polizei zu verständigen, bittet sie die vier vom TKKG um ihre Hilfe. Nichts lieber als dies, sagt sich Tim-Tarzan, und sie machen sich auf die Spur eines Einbrecher-Königs, der gerade aus dem Knast entlassen worden ist. Was hat er vor? Die TKKG-Freunde lernen als Reporter der Schülerzeitung drei eigenartige Männer kennen: Einen Schloßherrn, einen Altertums-Sammler und einen Adligen. Was haben die drei miteinander zu tun? Was verbindet sie mit dem Einbrecher-König? Und welche Rolle spielt Ankes Vater? Lauter Fragen, auf die Tim-Tarzan und seine Freunde eine Antwort haben wollen.

Ufos in Bad Finkenstein (Band 15)

Vergebens warten Tim-Tarzan und Gaby auf ihre Schulfreundin Kathie. Sie wollen gemeinsam ins Kino gehen — aber Kathie kommt nicht. Tim-Tarzan findet sie bewußtlos in einem dunklen Park. Die unheimlichen Haarjäger haben sie kahlgeschoren. Wer sind diese gemeinen Verbrecher, die nachts Mädchen überfallen — nur weil sie ihre Haare haben wollen? Die TKKG-Freunde spielen wieder einmal Detektiv. Eine heiße Spur führt nach Bad Finkenstein, und dort ist der Teufel los: Das UFO-Fieber hat die kleine Stadt gepackt. Ernsthafte Menschen behaupten, „fliegende Untertassen“ gesehen zu haben. Ein Ufo sei auch schon gelandet. Als auch noch der Weltraumforscher Professor Oberthür von Robotern überfallen und in ein Weltraumschiff verschleppt wird, gerät der ganze Ort in Panik. Spinnerei oder eine gefährliche Bedrohung aus dem Weltall? Die TKKG-Bande will die Wahrheit herausfinden.

X 7 antwortet nicht (Band 16)

Bei einer Radtour entdecken die vier TKKG-Freunde im Wald erst drei finstere Gestalten und dann vier gefährliche Mörsergranaten aus dem Zweiten Weltkrieg. Tim-Tarzan und seine Bande holen die Polizei, doch die Granaten sind verschwunden. Die Vier vom TKKG vermuten einen Anschlag. Fieberhaft versuchen sie, den Verbrechern auf die Spur zu kommen. Dabei geraten sie an ein Ganovenpärchen, das Klößchens Kamera stiehlt. Jetzt verfolgen die Kinder zwei Spuren, ohne zunächst die Zusammenhänge zu verstehen. Schließlich ist eines klar: Unbekannte planen einen großen Überfall auf einen Geldtransport. Fast eine Million steht auf dem Spiel!

Die Doppelgängerin (Band 17)

Inge ist 16 Jahre alt und das Kind armer Eltern. Da gerät sie durch einen irren Zufall an einen immensen Schatz: zwei seltene Briefmarken, die 400 000 DM wert sind — gestohlen und versteckt von zwei Einbrechern. Inge vertraut sich dem TKKG an, und die Freunde finden rasch heraus, wem die Briefmarken gestohlen wurden. Aber bevor sie noch etwas unternehmen können, wird einer der Einbrecher aus dem Gefängnis entlassen. Als er erfährt, wer die wertvolle Beute hat, will er Inge entführen. Doch er verwechselt sie mit einer Klassenkameradin: Bärbel ist Inges Doppelgängerin, ihre Eltern sind Millionäre.

Hexenjagd in Lerchenbach (Band 18)

Helga Götze ist Biologie-Lehrerin an der Internatsschule und bei allen Kindern sehr beliebt. Aber weil sie rote Haare hat, zu Hause Schlangen und Spinnen hält, wird sie von den Bewohnern des Dorfes Lerchenbach, in dem sie lebt, wie eine Hexe behandelt. Freilich steckt hinter dieser Hexenjagd viel mehr: Sie wird von einem Unbekannten gesteuert, der Helga Götze haßt. Warum, das müssen unsere Freunde vom TKKG erst herausfinden. Als in Helga Götzes Haus eingebrochen und ein Giftanschlag auf sie verübt wird, als ein zwielichtiger Geselle auftaucht, der aus dem Gefängnis kommt — da wird die Geschichte immer rätselhafter.

Der Schatz in der Drachenhöhle (Band 19)

Es fängt mit einem Zufall an. Tim-Tarzan findet in einer Mülltonne eine Zeichnung mit Symbolen, die er nicht deuten kann. Schon am nächsten Tag fährt er mit Gaby, Karl und Klößchen in die Ferien, und vergißt zunächst seinen merkwürdigen Fund. Die vier TKKG-Freunde machen eine Bootsfahrt auf einem großen Fluß. Doch was sie als Abenteuer gedacht hatten, wird zu einem Horror-Trip. Auf ihrer Reise werden sie von einer motorisierten Rockerbande terrorisiert, eine Zigeunersippe verfolgt sie mit Messern, die Bewohner eines Dorfes wollen sie verprügeln, und schließlich werden sie auch noch von Dieben heimgesucht. Warum dies alles?

Das Geheimnis der chinesischen Vase (Band 20)

Tim-Tarzan und Gaby wollen für die Schülerzeitung eine Reportage über jugendliche Kaufhaus-Diebe schreiben. Dabei lernen sie den Detektiv Hempel kennen, und sie erfahren, daß ausgerechnet Karin Eichberg, Tochter eines Millionärs, klaut wie ein Rabe. Das verspricht eine tolle Story zu werden — aber dazu kommt es nicht mehr. Karins Halbschwester, ein Baby, wird entführt. Von nun an überschlagen sich die Ereignisse. Ein undurchsichtiger Spielbank-Croupier mit faulen Tricks taucht auf, die Leiterin einer Bankfiliale wird überfallen und eine wertvolle chinesische Vase bei einem Einbruch gestohlen.

Die Rache des Bombenlegers (Band 21)

Angst schleicht durch die Stadt. Ein Unbekannter jagt Autos und Wochenendhäuser mit Bomben in die Luft, und eine gemeine Bande überfällt am hellen Tag meist alte oder wehrlose Menschen und raubt sie aus: Die Mittagsräuber, wie sie genannt werden. Haben sie auch die Bomben gelegt oder terrorisieren rivalisierende Gangster die ganze Stadt? Die Drohungen werden immer dreister, und als auch Kommissar Glockners Auto in Mitleidenschaft gezogen wird, nehmen die TKKG-Freunde die Fährte auf. Typisch Tim-Tarzan, wie er und seine Freunde sich an die Fersen der Verdächtigen hängen, bis sie den Fall gelöst haben — einen Fall für TKKG.

In den Klauen des Tigers (Band 22)

Der kleine Wanderzirkus Belloni hat kein Geld mehr, er muß seine Tiere an den Zoo verkaufen. Sein Dompteur Tomasino setzt den gefährlichen Tiger Napur nachts im Wald aus. Tausende von Menschen sind in Gefahr — auch Gaby. Sie weilt mit einer Mädchengruppe vom Schwimmklub in einem Zeltlager mitten im Wald. Verzweifelt versucht die Polizei, den Tiger einzufangen, und zwei ausgebrochene Häftlinge nutzen das Chaos für ihre finsteren Zwecke. Kommissar Glockner, der um seine Tochter Gaby bangt, setzt alles auf eine Karte. Tim-Tarzan hilft ihm, seine Freundin und die vielen Menschen im Wald aus den Klauen des Tigers zu retten.

Kampf der Spione (Band 23)

Eine junge Frau nimmt Tim-Tarzan als Anhalter mit — und schon ist er wieder mittendrin im tollsten Abenteuer. Zwei Männer wollen die Frau überfallen und ihr eine schwarze Aktentasche stehlen, aber der TKKG-Anführer geht dazwischen. Einmal kann er den Raub verhindern, ein zweites Mal nicht. Tim-Tarzan hat keine Ahnung, daß in der Tasche streng geheime Papiere stecken, und daß die freundliche Frau eine Spionin ist. Genauso rätselhaft bleibt ihm zunächst, wer sich hinter den beiden Dieben verbirgt. Es geht um Spionage, und Tim-Tarzan mit seinen Freunden ist auf dem besten Weg, sich in dem dichten Netz undurchsichtiger Agenten zu verstricken.

Gefährliche Diamanten (Band 24)

Ein Gangster ist in der Stadt untergetaucht. Er wird von allen Seiten gesucht. Seine „Kollegen“ aus der Unterwelt wollen ihn in die Finger bekommen, weil er sie um eine ganz schöne Menge geschmuggelter Diamanten geprellt hat. Die Polizei fahndet nach ihm — erstens, weil er ein Verbrecher ist, und zweitens, weil er sich vermutlich mit dem schwarzen Tod infiziert hat. In Genua hatte er nämlich mit einem verdächtigen Matrosen Kontakt gehabt, der gerade aus einem pestverseuchten Gebiet in Südostasien angekommen war. Als sich auch noch herausstellt, daß der Gauner einem beliebten Lehrer an der Internatsschule übel mitgespielt hat, nimmt Tim-Tarzan mit seinen Freunden vom TKKG ebenfalls die Spur des Gangsters auf.

Die Stunde der schwarzen Maske (Band 25)

Eine Welle von Einbrüchen hält die Stadt in Atem. Häuser und Wohnungen werden ausgeplündert, und stets gehen die Diebe gleich vor: Sie räumen dort aus, wo es keine Alarmanlage gibt. Woher wissen sie, welche Häuser und Wohnungen nicht gesichert sind? Wer gibt ihnen die entscheidenden Tips? Irgendwo muß ein Drahtzieher sitzen. Eines Nachts beobachten die TKKG-Freunde, wie eine verdächtige Gestalt in schwarzer Maske in ein Haus einbricht. Sie greifen zu — und sind überrascht, wen sie da erwischt haben...

Das Geiseldrama (Band 26)

Ein international gesuchter Terrorist wird in der Stadt gefaßt. Seine Komplicen reagieren auf ihre Weise: Am Wochenende besetzen sie das Internat, als die meisten Schüler nach Hause gefahren sind. Nur einige sind in der Schule — darunter Gaby, die eine erkrankte Lehrerin besucht. Die Terroristen nehmen alle als Geiseln. Sie fordern die Freilassung ihres Anführers und freien Abzug-natürlich mit den Geiseln. Da greift Tim-Tarzan ein. Er schleicht in das besetzte Internat, weil er Angst um seine Freundin Gaby hat.

Banditen im Palast-Hotel (Band 27)

Sommerferien in Marbella an der spanischen Mittelmeerküste, und dazu noch im Palast-Hotel. Die Sauerlichs — Klößchens Eltern, Schokoladenfabrikanten und deshalb reiche Leute — haben alle TKKG-Freunde dazu eingeladen. Aber der Badeort wird bald zum Schauplatz einer abenteuerlichen Verbrecherjagd. Schuld daran ist ein Versicherungsbetrüger, der zwei Millionen ergaunert hat und nun im sonnigen Süden ein unbeschwertes Millionärsleben führen will. Doch ein nicht ganz lupenreiner Detektiv stört die Idylle. Als schließlich eine internationale Gangsterbande die Millionen kassieren will, kommt es zum Kampf der Ganoven — mittendrin Tim-Tarzan, Gaby, Karl und Klößchen.

Verrat im Höllental (Band 28)

Lohmann, ein altgedienter Ganove, kommt nach zwanzig Jahren wieder in die Stadt. Er will nochmal ein ganz großes Ding drehen — die Erpressung des Jahres. Lohmann erhofft sich ein fettes Lösegeld, um endlichen „Gaunerpension“ gehen zu können. Weil er für seinen Coup „Betriebskapital“ braucht, überfällt er ein Geschäft. Aber dort erlebt er eine unglaubliche Überraschung, und von nun an gehen die Uhren plötzlich anders, als Lohmann sich das vorgestellt hat — und die TKKG-Freunde mischen kräftig mit.

Hundediebe kennen keine Gnade (Band 29)

Gewissenlose Burschen terrorisieren die Hundebesitzer der Stadt. Erst kassieren sie unter einem falschen Vorwand Lösegeld für entlaufene Tiere, dann entführen sie tatsächlich Hunde. Als der Diebstahl einmal nicht gelingt, wollen die gemeinen Gesellen alle Hundebesitzer durch eine teuflische Tat warnen: Ein Hund soll sterben, von einem Hochhaus in den Tod gestürzt. Aber ein kleiner Waisenjunge wird zum Zeugen, und jetzt ist er seines Lebens nicht mehr sicher. Da greifen die TKKG-Freunde ein...

Die Mafia kommt zur Geisterstunde (Band 30)

Pölke und Manowsky sind unsympathische Typen. Sie glauben, mit einem Fitness-Studio schnelles Geld machen zu können. Aber die Kunden trainieren lieber bei der Konkurrenz. Aus Rache wollen Pölke und Manowsky die anderen Fitness-Studios mit Mafia-Methoden aussehalten. Wo ihre Drohungen nichts ausrichten, taucht ein Rollkommando auf. Die beiden Ganoven bedrohen auch das Studio eines ehemaligen Sportlehrers, in dem die TKKG-Freunde sich kostenlos tummeln dürfen. Im Handumdrehen wird der Mafia-Krieg zu einem Fall für TKKG.

Entführung in der Mondscheingasse (Band 31)

Den Berufsverbrechern Uckmann und Neschke ist ein Supercoup geglückt — und niemand weiß, daß sie die Täter sind. Die Riesenbeute verstecken sie im Ausland in einem Banksafe, zu dem es zwei unterschiedliche Schlüssel gibt. Jeder bekommt einen, und so können sie nur gemeinsam an den Schatz herankommen. Da wird Neschke wegen eines anderen Verbrechens geschnappt und zu sieben Jahren Gefängnis verurteilt. Uckmann spielt derweil den Biedermann, wohnt beschaulich in einer Luxuswohnung. Aber als er bei einem Mordanschlag auf Kommissar Glockner erkannt wird, muß er untertauchen. Seit dem Anschlag auf Glockner ist Uckmann Feind Nummer 1 der TKKG-Bande.

Die weiße Schmuggler-Jacht (Band 32)

Karl, der Computer, hat eine Tante in New York, die mit dem amerikanischen Millionär Baker verheiratet ist. Der sammelt wertvolle Schwerter und Dolche. Wegen dieses Hobbies segelt er auf seiner herrlichen Jacht durchs Mittelmeer zur griechischen Roseninsel Rhodos, und die TKKG-Freunde sind eingeladen mitzufahren. Aber als sie auf die Jacht kommen, merken sie rasch, daß etwas nicht stimmt. Statt nach einem mit Brillanten besetzten Dolch sucht Baker seine verschwundene Tochter Nancy aus erster Ehe. Sie ist mit dem zwielichtigen Griechen Mitilini, vermutlich Rauschgiftschmuggler, bei Nacht und Nebel durchgebrannt. Unter der Sonne des Mittelmeers jagt nun ein Abenteuer das andere, und die TKKG-Bande löst wieder einmal „ihren Fall“.

Gefangen in der Schreckenskammer (Band 33)

Zu dem Psychologen Tickel kommen auch viele Schüler aus dem TKKG-Internat, weil sie Schwierigkeiten beim Lernen oder mit ihren Kameraden haben. Eines Tages wird bei Tickel eingebrochen. Der Dieb bleibt unerkannt, aber die Schüler und auch ehrenwerte Bürger der Stadt, die bei Tickel in Behandlung waren, werden erpreßt. Der Unbekannte verlangt Geld — oder er wird die Gesprächsprotokolle des Arztes mit seinen Patienten bekannt machen. Kein Zweifel: Der Einbrecher hat in Tickels Kartei gestöbert. Er kassiert unbarmherzig ab, denn wer will schon, daß seine „Psycho-Macken“ bekannt werden? Wieder mal hilft die TKKG-Bande ihrem väterlichen Freund, Kommissar Glockner.

Anschlag auf den Silberpfeil (Band 34)

TKKG-«Häuptling» Tim hat seine Mutter besucht. Auf dem Heimweg rast er buchstäblich in ein neues Abenteuer. Sein Zug prallt gegen schwere Felsbrocken, die Unbekannte am Teufels-Tunnel auf die Gleise gelegt haben. Tim, der den Verletzten hilft, kann nicht ahnen, daß dieser teuflische Anschlag dem Intercity-Express „Silberpfeil“ gegolten hat. Denn schon wenig später meldet sich ein Erpresser bei der Bundesbahn. Er fordert eine Million DM, und er droht mit weiteren Anschlägen, falls er das Geld nicht bekommt. Gabys Vater, Kommissar Glockner, führt die Ermittlungen, und die TKKG-Freunde verfolgen, wie immer, ihre eigene Spur...

Um Mitternacht am schwarzen Fluß (Band 35)

Ganz in der Nähe der großen Stadt, in der die vier TKKG-Freunde leben, verstecken skrupellose Diebe ihre Beute: Acht Kisten mit fabrikneuen Revolvern, Pistolen und Munition, die sie im Hafen von Genua gestohlen haben. Zufällig entdeckt die 14jahrige Tanja, eine Mitschülerin der TKKG-Bande, das Versteck. Damit ihr Coup nicht auffliegt, entführen die Gauner Tanja. Sie wollen sie erst freilassen, wenn der Handel mit den gestohlenen Waffen perfekt ist. Tim, Klößchen, Karl und Gaby suchen die spurlos verschwundene Tanja, und wieder einmal stecken sie in großer Gefahr.

Unternehmen Grüne Hölle (Band 36)

Wohin die TKKG-Freunde auch reisen — immer geraten sie mitten in ein Abenteuer. Diesmal kreuzt der orientalische Fürst El Hamid, der Schreckliche, mit seinen Anhängern ihren Weg. Nach einem gescheiterten Aufstand aus seiner Heimat geflohen, täuscht er einen Flugzeugabsturz vor, damit man ihn für tot hält, und verbirgt sich nun mit seinen blutrünstigen Verschwörern in einer unzugänglichen Landschaft. Als El Hamid sich von Tim und seinen Freunden erkannt weiß, will er die TKKG-Bande unschädlich machen. Tim, Gaby, Klößchen und Karl müssen flüchten, die Araber verfolgen sie. Dabei verlieren sie sich immer tiefer in der Grünen Hölle einer menschenfeindlichen Wildnis.

Hotel in Flammen (Band 37)

Gabys Tante lädt die TKKG-Freunde in den noblen Kurort Bad Neuzell ein. Dort hat sie ein Hotel. In Neuzell, das durch die Entdeckung einer Heilwasser-Quelle einen enormen Aufschwung erlebt, hat der internationale Hotelkonzern „Weekend“ ein großes Kur- und Sporthotel eröffnet — sehr zum Ärger der einheimischen Gastronomen. Deshalb vermutet die Polizei, daß Konkurrenten hinter dem Brandanschlag zu suchen sind, der das Hotel „Weekend“ in Flammen aufgehen ließ. Der schlimme Verdacht fällt sogar auf Gabys Tante. Kein Wunder, daß Tim und seine Freunde alles daran setzen, die wahren Täter und ihre Motive aufzuspüren.

Todesfracht im Jaguar (Band 38)

Große Aufregung, als Klößchens Eltern aus dem Italien-Urlaub zurückkehren: Vater Sauerlich berichtet, daß sein 12-Zylinder-Jaguar in Mailand gestohlen und — unbeschädigt — wieder aufgefunden wurde. Kaum zuhause, wiederholt sich das rätselhafte Spiel. Noch einmal verschwindet der Wagen, um kurz darauf wieder aufzutauchen. Die TKKG-Freunde haben einen schlimmen Verdacht, zumal sie die Unterwelttypen Frese und Leppich in der Nähe von Sauerlichs Villa gesehen haben. Geht es um Rauschgift? Wurde mit dem Jaguar eine Todesfracht ins Land geschmuggelt? Natürlich wollen die vier vom TKKG den Fall lösen, und dabei gerät Klößchen in höchste Gefahr...

Bestien in der Finsternis (Band 39)

Gabys Patenonkel, der pensionierte Amtsrichter Solthus, hat offenbar Feinde. Kein Wunder, denn als Richter mußte er viele Ganoven ins Gefängnis schicken. Dazu gehörte auch der Autodieb Patzke. Der — inzwischen wieder auf freiem Fuß — trifft zufällig seinen einstigen Richter wieder. Kurz nach dieser Begegnung wird Solthus’ neue Wohnung verwüstet. Ein Racheakt? Die TKKG-Freunde beschatten Patzke und überwachen die Solthus-Wohnung. Dabei stoßen sie auf eine heimtückische Falle, die Solthus das Leben kosten kann. Ein Attentat, bei dem Bestien in der Finsternis eine gefährliche Rolle spielen...

Bombe an Bord (Haie an Bord) (Band 40)

Auch wenn die TKKG-Freunde mal Ferien machen wollen, und das mit einem tollen Segelboot am Meer, holt das Abenteuer sie ein. Kaum haben Tim, Karl, Klößchen und Gaby ihr Lager aufgebaut, geschehen seltsame Dinge: Erst werden ihnen Kamera und Fernglas gestohlen, dann stoßen sie auf den Hafengammler Prädl und schließlich taucht der Immobilienmakler Unwärth als Froschmann aus den Wellen auf, um seine eigene teure Yacht zu versenken. Was geht hier vor? Als die TKKG-Bande auch noch eine Verbindung zwischen Prädl und Unwärth feststellt, ahnen die vier Freunde ein ganz krummes Ding. Keine Frage, daß sie dieser heißen Kiste auf die Schliche kommen wollen. Aber das ist nicht ungefährlich...

Spion auf der Flucht (Band 41)

Zeichenlehrer Lattmann liegt mit einem Beinbruch zuhause. Da muß er hilflos mit ansehen, wie nebenan ein finsterer Typ die kleine Sabine überfällt, und ins Nachbarhaus eindringt. Aber Lattmann hat sich genau gemerkt, wie der gemeine Kerl aussieht. Und diese Beschreibung teilt er kurz darauf den TKKG-Freunden mit, als sie ihn besuchen. Die brauchen nicht lange nachzudenken, denn den Typ haben sie ein paar Minuten zuvor zufällig in einem weißen Auto gesehen, dessen Fahrertür eingedellt war. Nun beginnt die wilde Jagd nach dem weißen Wagen. In der Zwischenzeit stellt sich auch heraus, was der Unbekannte im Nachbarhaus gesucht und auch gefunden hat: Geheimdokumente, die Sabines Vater im Schreibtisch aufbewahrt hatte. Die TKKG-Bande und ihre Freunde erkunden, wo der Spion wohnt. Als sie sein Haus überwachen, machen sie eine unglaubliche Entdeckung...

Gangster auf der Gartenparty (Band 42)

Bei Klößchens Eltern, dem Schokoladen-Fabrikanten-Ehepaar Sauerlich, gibt’s mächtig Zoff: Erst ärgert sich Vater Hermann Sauerlich grün und blau über die liederliche Arbeit der Gärtnergehilfen Obrecht und Kessling und dann überfallen drei maskierte Gangster die Gartenparty der Sauerlichs. Sie entführen Vater Hermann und Tim, sperren beide in einen finsteren Keller. Während Tim dort eine Klaviermelodie hört, die ihm bekannt vorkommt, erhält Frau Sauerlich eine hohe Lösegeldforderung. Sie soll auch das Geld selbst überbringen — nachts auf einer einsamen Straße. Aber Klößchen, Karl und Gaby haben sich schon auf die Lauer gelegt. Jetzt überstürzen sich die Ereignisse — die Hölle ist los...

Überfall im Hafen (Band 43)

Eigentlich sollte es nur eine vergnügliche Hafenrundfahrt auf Vater Sauerlichs schnellem Motorboot werden. Aber wenn die TKKG-Freunde auftauchen, ist auch gleich was los. Durchs Fernglas beobachtet die Sauerlich-Besatzung einen seltsamen Zwischenfall auf der nahen Hafenfähre: Ein Mann wird überfallen und niedergeschlagen. Das Motorboot geht längsseits, Tim und Klößchen entern die Fähre und entdecken den bewußtlosen Geschäftsmann Heidt. Was ist geschehen? Und warum? Wer sind die Täter? Die heimtückischen Rocker Django, Eddi und Skin? Oder der undurchsichtige Vertreter Lotzke? Noch fehlt der Polizei jeglicher Durchblick — bis Tim, Karl, Klößchen und Gaby den Fall aufrollen, wobei auch Cockerspaniel Oskar eine gewichtige Rolle spielt.

Todesgruß vom Gelben Drachen (Band 44)

In der Stadt treiben chinesische Gangster ihr Unwesen. Sie nennen sich Triaden, und ihr schmutziges Geschäft ist der Handel mit Rauschgift. Besonders Jugendliche wollen sie drogenabhängig machen. Eines Tages zwingt ein Dealer der Triaden, verfolgt von der Polizei, den China-Restaurant-Besitzer und Freund von Tim, Lam Wing Chung, ein Fünf-Pfund-Paket Heroin so lange zu verstecken, bis „die Luft rein ist“. Tim wird Zeuge dieser Szene. Was tun? Händigt Lam das Rauschgift Kommissar Glockner aus, ist er ein toter Chinese, denn die Triaden kennen keine Gnade. Tim hat die rettende Idee — ohne zu ahnen, daß er damit Gaby in große Gefahr bringt. Sie wird von den Triaden betäubt und entführt, und als man sie wieder findet, erleben die TKKG-Freunde eine böse Überraschung. War dies der Todesgruß vom Gelben Drachen?

Der Mörder aus dem Schauerwald (Band 45)

Beim Spaziergang im Schauerwald wird Oskar von einem blutrünstigen Mastino überfallen, einem römischen Kampfhund. Lebensgefahr für den Cockerspaniel und auch für Gaby. In letzter Sekunde kommt ein unbekannter Mann zu Hilfe, der sich im Wald versteckt hat. Er schlägt den Hund in die Flucht, wird aber schwer verletzt. Entsetzt erkennt Gaby ihren Lebensretter: Es ist Hasso Flühter, ein entflohener Gewalttäter, wegen Mordversuchs zu zwölf Jahren Gefängnis verurteilt und überall als „Mörder“ verschrien. Er schwört Gaby, daß er unschuldig ist. Gaby glaubt ihm. Die TKKG-Bande versteckt und pflegt Flühter — aber nur unter einer Bedingung: Hat er gelogen, übergeben sie ihn der Polizei. Um die Wahrheit herauszufinden, rollen die vier Freunde den Fall wieder auf. Am Ende steht eine unglaubliche Entdeckung.

Jagt das rote Geister-Auto! (Band 46)

Ein Wahnsinniger verbreitet Angst und Schrecken. In der TKKG-Stadt und in den benachbarten Orten fährt er mit seinem roten Auto absichtlich Fußgänger und Radfahrer an, läßt die Verletzten liegen und rast davon. Als auch Computer-Karl ein Opfer des Irren wird, jagt die TKKG-Bande das rote Geister-Auto. Die vier Freunde stellen zu ihrem Entsetzen fest, daß der brutale Typ schon Nachahmer gefunden hat: Kriminelle, die unbequeme Leute aus dem Weg räumen wollen, benutzen dieselbe Methode und hoffen, daß die Gewalttaten dem Fahrer des roten Geister-Autos angelastet werden. Für die TKKG-Bande höchste Zeit, den Spuk zu beenden...

Der Teufel vom Waiga-See (Band 47)

Die Vier vom TKKG sind bei ihrer neuen Freundin Thea eingeladen. Ihre Eltern — Gebacht Graf Durstilitsch und Gräfin Eugenie — haben am Waiga-See einen Herrensitz, der sich jedoch unversehens in eine Schreckensburg verwandelt. Graf und Gräfin sind sich spinnefeind, und am Waiga-See treibt ein Verbrecher sein Unwesen. Er verwüstet Landhäuser und zündet Bauernhöfe an. Alle Anzeichen deuten darauf hin, daß der „Teufel vom Waiga-See“, wie er inzwischen genannt wird, sich für den Herrensitz des Grafen Durstilitsch interessiert. Als auch noch der international berüchtigte Ganove Poldgar Prüffe aus dem Gefängnis entflieht und seine Spur zum Waiga-See führt, droht neue Gefahr. Zu allem Unglück ist Prüffe ein Jugendfreund der Gräfin. Kein Wunder, daß die TKKG-Freunde alle Hände voll zu tun kriegen.

Im Schatten des Dämons (Band 48)

Alles ist wie ein großes Rätsel! Hartgesottene Gangster tun plötzlich unglaubliche Dinge: Sie liefern freiwillig ihre Beute an geheimnisvollen Orten ab — und sie wissen nicht, warum. Sie folgen einem inneren Befehl, für den sie keine Erklärung finden. Daß sie unter Hypnose stehen, soll ihnen erst viel später klar werden. Doch da stecken die TKKG-Freunde schon mitten im unheimlichen Geschehen. Als nämlich eine Oma zu Schaden kommt, die sie alle lieben, nehmen Tim und seine Freunde eine heiße Spur auf und machen bald eine schreckliche Entdeckung. Aber bevor die TKKG-Bande dem faulen Zauber ein Ende machen kann, zieht der verbrecherische Hypnotiseur — der böse Dämon, in dessen Schatten alle stehen — seine letzte Trumpfkarte: Er hat vorgesorgt für den Fall, daß er entlarvt wird...

Gauner mit der „Goldenen Hand“/Sklaven für Wutawia (Doppelband 50)

Ein Bilderfälscher und ein Meisterdieb wollen wertvolle Gemälde alter Meister aus dem Euro-Museum stehlen und fälschen. Aber die TKKG-Bande hat Lunte gerochen. — Tim und Klößchen mischen sich unter die Stadtstreicher, werden betäubt und entführt in eine finstere Burg. Zusammen mit anderen Gefangenen sollen sie als Sklaven einer Wahnsinns-Sekte in den südamerikanischen Dschungel von Wutawia verschleppt werden.

Achtung: Die „Monsters“ kommen! (Band 51)

Sie nennen sich „Monsters“ — eine wüste Bande jugendlicher Schläger, die Schulfeste und Schülerparties gewaltsam „sprengen“. Als Tim mit seinen Freunden eingreift, scheint der Spuk vorbei. Aber das ist nur die Ruhe vor dem Sturm.

Wer hat Tims Mutter entführt? (Band 52)

Tims Mutter, Susanne Carsten, die bei einer Chemie-Firma arbeitet, ist spurlos verschwunden! Wurde sie Opfer eines Verbrechens? Tim nimmt sofort die Spur auf. Klar, daß Gaby, Karl und Klößchen ihn nicht im Stich lassen.

Stimme aus der Unterwelt (Band 53)

Nach acht Jahren aus dem Gefängnis entlassen, will der Schwerverbrecher Heinrich Grobalsky sich an dem Arzt Dr. Holmann rächen, weil er den Mediziner für den Tod seiner Frau verantwortlich macht. Die Polizei kann nicht viel tun, aber die TKKG-Bande...

Herr der Schlangeninsel (Band 54)

Im Ferienlager auf einer griechischen Insel trifft TKKG auf einen Meisterdieb, der seine nächste Beute anpeilt: Ein 2000 Jahre altes unschätzbares Kunstwerk. Ein Fall für TKKG, aber die vier bekommen es mit Gangstern, Haifischen und dem „Herrn der Schlangeninsel“ zu tun, der einen Piratenschatz bewacht.

Im Schattenreich des Dr. Mubase (Band 55)

In der ebenso feudalen wie mysteriösen Klinik des Dr. Mubase wollen reiche und prominente Leute schlank werden. Aber hinter den Mauern der Anstalt lauert auch das Verbrechen. Um die Wahrheit herauszufinden, soll Klößchen sich als übergewichtiger Patient zu einer Fastenkur anmelden.

Lösegeld am Henkersberg (Band 56)

Alice, Tochter eines berühmten Wissenschaftlers und zu Besuch bei ihrer Freundin Gaby, will für einige Tage als Gastschülerin am Unterricht der Klasse 9b teilnehmen. Da wird der Schulbus, mit dem die beiden Mädchen zur Internatsschule fahren, von bewaffneten Gangstern entführt. Sie fordern mehrere Millionen Lösegeld. Ein gefährliches Abenteuer für Tim, Karl und Klößchen...

Die Goldgräber-Bande (Band 57)

Nachts in der Lindenhof-Allee: Computer-Karl beobachtet zwei dunkle Gestalten, die an einer leerstehenden Villa den Briefkasten abmontieren und durch einen größeren ersetzen. Karl alarmiert seine TKKG-Freunde. Als die vier Unzertrennlichen das Rätsel lösen wollen, geraten sie in die Fänge der Goldgräber-Bande.

Der erpreßte Erpresser (Band 58)

TKKG-Mitschüler Markus wird entführt und von seinem ungeliebten Stiefvater für viel Geld freigekauft. Nach vier Tagen kehrt Markus wohlbehalten zurück. Eine undurchsichtige Geschichte. TKKG stoßen nach — mitten in ein Wespennest.

Heißer Draht nach Paradiso (Band 59)

Die TKKG-Freunde freuen sich auf ihre Ferienreise nach Lugano im sonnigen Tessin. Aber ehe es dazu kommt, fällt Gaby räuberischen Ganoven in die Hände, und der Familien-Schmuck des Barons Plätschlweiher wird gestohlen. Ein heiße Draht führt nach Paradiso, einem Vorort von Lugano...

Ein Toter braucht Hilfe (Band 60)

Vor Jahren kam Tims Vater bei einem Unfall ums Leben. Jetzt wird der als untadelig bekannte Ingenieur in einer mysteriösen Geheimakte für ein schweres Verbrechen verantwortlich gemacht. Tim will es nicht glauben. Er rollt, gemeinsam mit seinen TKKG-Freunden, den Fall wieder auf, denn sein toter Vater braucht Hilfe gegen üble Verleumdungen. Bald kommen die Vier einer internationalen Giftgas-Affäre auf die Spur.

Weißes Gift im Nachtexpreß (Band 61)

Onkel und Tante Streiwitz mit Sohn Dieter aus Dresden sind zu Besuch bei Klößchens Eltern. Sie entdecken, daß Sauerlichs protziger Villennachbar Helmut Landers in Wirklichkeit Malchow heißt und beim früheren DDR-Staatssicherheitsdienst ein gefürchteter Typ war. Er hatte Onkel Streiwitz für drei Jahre unschuldig ins Gefängnis gebracht. Bevor Malchow-Landers entlarvt werden kann, geschieht ein Verbrechen. Es geht um Rauschgift im Nachtexpreß...

Horror-Trip im Luxusauto (Band 62)

Der Vater eines Mitschülers hat TKKG in sein tolles Ferienhaus bei Florenz eingeladen. Aber die Reise in die Toskana im Luxusauto des Gastgebers wird zum Horror-Trip: Verbrecher verfolgen den weißen Rolls Royce — und die vier TKKG-Freunde machen eine unglaubliche Entdeckung.

Spuk aus dem Jenseits (Band 63)

Unheimlich: Jörg, Klassenkamerad von TKKG, und seine Mutter werden von einem Toten terrorisiert. Jörgs Stiefvater, steinreicher Computer-Fabrikant und teuflischer Erfinder, war nach Zerwürfnissen mit seiner Frau vor einem Jahr verstorben. Er hatte geschworen, sich aus dem Jenseits zu rächen. Ein gruseliger Fall für TKKG...

Hilfe! Gaby in Gefahr! (Band 64)

Auf der Fahrt im Intercity erkennt Tim den gesuchten Unhold Diel. Tim stellt ihn, aber der Verbrecher entkommt. Jetzt will er sich an dem TKKG-Häuptling rächen und droht, Gaby zu überfallen. Ihr Leben ist in Gefahr, aber niemand weiß, wann und wo die Bestie zuschlagen wird. Tim tut alles, um Gaby zu beschützen. Wird es ihm gelingen?

Dynamit im Kofferraum (Band 65)

Eine Gangsterbande stiehlt noble Oldtimer, für die reiche Autosammler ein Vermögen bezahlen. Auch einen Aston Martin Zagato reißen sie sich unter den Nagel — ohne zu ahnen, daß in dem Wagen eine Bombe tickt, die bei Tempo 200 explodiert. Die TKKG-Freunde erfahren davon.

Freiheit für gequälte Tiere! (Band 66)

Die Vier vom TKKG suchen einen gewissenlosen Autofahrer, der ihre Schulkameradin Sabine schwer verletzt hat und geflüchtet ist. Bei ihren Nachforschungen treffen sie auf üble Händler, die mit grausamen Schlachtvieh-Transporten Geschäfte machen. Tim und seine Freunde nehmen den Kampf mit den Tierquälern auf.

Table of Contents

- 1. Überfall in der Diepensiek-Gasse
- 2. Gestohlener Fluchtwagen
- 3. Oliver belauscht die Ganoven
- 6. Soeben verstorben
- 7. Goldammer, der Heuchler
- 8. Vorwand aus der Luft
- 11. Wo ist der Jeep?
- 14. Blockierter Kakobuschuti
- 17. Fußfeger
- 20. Erkennungszeichen Lederjacke
- 21. Der Papagei mag keine Männer
- 22. In der Gepäck-Aufbewahrung
- 24. Das Grab des Bronze-Kriegers