Das Lied der Dünen: Roman (Marokko-Saga, Band 3)
Date: 2015-06-22T00:00:00+00:00
Keywords: Belletristik; Historische Romane; Liebesromane
Description: Sonnendurchflutete Wüste, stahlblaues Meer und eine junge Frau, die dem Lied ihres Herzens folgt ... Margalis und M’Bareks Liebe darf nicht sein. Man hält sie nicht nur für Geschwister, M‘Barek ist außerdem einer anderen versprochen. Um seine Zukunft nicht zu gefährden, trifft Margali eine folgenschwere Entscheidung: Als Mann verkleidet flieht sie an Bord eines Schiffes nach Tunis. Dort will sie von vorn beginnen und bei einer berühmten Musikmeisterin ihren Traum, die arabische Laute perfekt spielen zu können, verwirklichen. Doch dies ist ein gefährlicher Weg – und das Geheimnis um Margalis Ge
Publisher: Blanvalet Taschenbuch Verlag
Rights: Blanvalet 2015

DORIS CRAMER

Das Lied der Dünen

Roman

1. Auflage

Deutsche Originalausgabe Juli 2015 bei Blanvalet,
einem Unternehmen der Verlagsgruppe Random House GmbH, München.

Copyright © 2015 by Blanvalet Verlag,
in der Verlagsgruppe Random House GmbH, München

Dieses Werk wurde vermittelt durch die Literarische Agentur

Thomas Schlück, Garbsen.

Umschlaggestaltung: © www.buerosued.de, München

Redaktion: Andrea Stumpf

ED · Herstellung: sam

Satz: Buch-Werkstatt GmbH, Bad Aibling

ISBN: 978-3-641-15786-9
www.blanvalet.de

Jede Kultur ist anders, aber niemals falsch.

(Autor unbekannt)

Gewidmet meinen Lesern,
besonders jenen, die mit offenem Herzen reisen.
Und meinem lieben Richard.

1. TEIL

SOMMER 1565, NORDAFRIKA

1

Gewaltige Mauern umgaben die Stadt, über deren Dächern die spanische Festung mit mächtigen Wachtürmen und Zinnen, mit Toren und Schießscharten thronte. Getreue des marokkanischen Sultans* und Bauern aus dem Hinterland behaupteten, sie erdrücke Bewohner und Hafen, andere hingegen verließen sich nur zu gern auf den Schutz der Spanier und ihrer Truppen. Viel zu schützen oder zu bewachen gab es derzeit allerdings nicht, trotz der beunruhigenden Kriegsnachrichten dümpelten außer einer spanischen Galeere lediglich zwei alte Segler und einige Fischerboote im Hafen. Schon im Morgengrauen hatten die Fischer ihren Fang angelandet und auf den Märkten verkauft. Inzwischen brannte die Sonne von ihrem höchsten Punkt auf Gassen und Mauern, und wer konnte, suchte Schatten. Die Zeit der mittäglichen Ruhe war gekommen.

Nicht so im Haus von Sheïk Saïd Aït el-Amin. Zwar brannte auch hier die Sonne, sodass sich die Katze in den Schatten des Aprikosenbäumchens zurückgezogen hatte, doch der Küchenbereich bebte vor Geschäftigkeit, und der Lehmofen glühte. Die Köchinnen bereiteten ein Festmahl vor. Sie klapperten mit Tellern und Küchengerätschaften, kneteten und rührten, und sie lachten bei der Arbeit. Düfte von mariniertem Lamm, von Salzzitronen, Mandelcreme und Honigbällchen zogen durch das Haus. In allen Räumen wurden Teppiche geklopft, Kissen und Polster aufgeschüttelt und sämtliche Ecken und Winkel von Staub befreit.

Margali saß in der Tür ihres Zimmers, die honigfarbene Oud im Arm. Sie konnte das Wiedersehen mit ihrem großen Bruder kaum erwarten und übte, tief über das Griffbrett gebeugt, ihr Willkommenslied. Zunächst rankte sich die Musik wie gewünscht aufwärts und dehnte sich dabei weit nach allen Seiten aus, gleich darauf allerdings verlor das Spiel seine Feinheit. Etwas klang falsch. Dieses Lied sollte in den Höhen strahlen, luftig und leicht wirken. Sie kontrollierte die Stellung ihrer Finger, dann schlug sie die Saiten erneut an und folgte den Tönen. Woran lag es, dass sie sich ausgerechnet im oberen Bereich schwer und beinahe stumpf anhörten? An den mitschwingenden tiefen Saiten oder doch eher an ihrem angespannten Handgelenk, den Fingern, denen es an Geschmeidigkeit fehlte? Dabei dehnte und kräftigte sie bei jeder Gelegenheit ihre linke Hand. Immerhin galt es, Doppelsaiten zu greifen, und das gelang allein mit starken und zugleich biegsamen Fingern.

Ein gutes Instrument, feinfühlige, kräftige Hände und empfindsame Ohren – daraus bestand das Vermögen eines Musikers. Und natürlich aus der Vorstellung, wie etwas klingen sollte. Daran mangelte es ihr nicht. Oft war ihr, als bestünde die Welt aus Klängen, häufig drängten sich Melodien sogar in ihren Schlaf. Sie hörte sie und konnte sie nach dem Erwachen summen, auf der Oud jedoch brachte sie nichts zustande, das Ähnlichkeit mit dem hatte, was sie in ihrem Inneren vernahm. Dennoch versuchte sie sich wieder und wieder daran. Man müsse sich einfach vorstellen, dass man es schafft, hatte M’Barek sie früher ermuntert. Daran hielt sich Margali bis heute.

Für sie ging es nicht nur um dieses eine maqam, diese Liedfolge, zu der sie eine fröhliche Begleitung auf der Oud erdacht hatte. Ihr ging es um mehr: um ihren heimlichen Traum, eine anerkannte Musikerin, eine gute Sängerin und gefühlvolle Oudspielerin zu werden. Je gründlicher sie sich mit der Oud und allgemein mit Musik beschäftigte, desto größer wurde ihr Verlangen nach wahrer Kunstfertigkeit. Mit jeder gelungenen Passage oder Variation wuchs dieser Wunsch, wurde mächtiger, sodass sie manchmal an nichts anderes mehr denken konnte.

Leider gab es in ganz Melilla niemanden, der sie die Feinheiten des Oudspiels hätte lehren können, außerdem missfiel es ihrer Mutter, wenn sie sich stundenlang mit dem Instrument beschäftigte. Ihr bedeutete Musik nichts, und von Musikern hatte sie eine schlechte Meinung. Ginge es nach Umm Sarah, müsste Margali mehr Zeit mit ihren Freundinnen verbringen oder, noch besser, sich praktischen Dingen widmen. Wie sollte sie ausgerechnet ihr diese Sehnsucht verständlich machen? Die Magie von Musik – darüber konnte sie mit niemandem sprechen, am wenigsten mit ihrer Mutter.

Auch ihre Großmutter, Melala Mirijam, hielt sich zurück bei diesem Thema. Doch falls sie wirklich Umm Sarahs Ansichten über Musik teilte, warum hatte sie Margali dann überhaupt von dem bevorstehenden Auftritt spanischer Musiker im Palast des Gouverneurs erzählt? Aus irgendeinem offiziellen Anlass sollten dort demnächst spanische Lautenmusik und Weisen auf der arabischen Oud erklingen. Margali hatte Abu Saïd lange in den Ohren gelegen, bis er schließlich versprach, ihr und Melala Mirijam Zutritt zu der Aufführung zu verschaffen. Seither füllte die Hoffnung auf neue Erkenntnisse und auf Wissen Margalis Herz. Der Gobernador hatte sicher besonders versierte Musikanten eingeladen, sie durfte also schönste Musik erwarten, ergreifend und in Vollendung … Man sollte nicht nach den Sternen greifen, hatte sie gelernt, und doch konnte sie nicht anders.

Wenn nur M’Barek endlich käme! Ihm könnte sie von ihrem Traum erzählen, ihm anvertrauen, was sie bewegte und was sie den Eltern vorenthielt. Seitdem sie denken konnte, verließ sie sich auf ihn, zählte sie auf sein Verständnis, mehr noch, existierte diese besondere Verbindung zwischen ihnen. Sicher half und riet er ihr auch diesmal. Ermutigt griff sie erneut nach ihrer Oud.

Mit geschlossenen Augen betastete sie ihr Instrument. Sie strich über den abgeknickten Hals und die Wirbel und fuhr über den gewölbten, aus schmalen Spänen zusammengefügten Körper und die feinen Intarsien rund um die Schalllöcher. Abu Saïd hatte ein wunderschönes Instrument für sie anfertigen lassen. Rund und leicht lag es in ihren Armen, und wenn sie die Saiten anschlug, vibrierte es, als sei es lebendig.

Noch einmal begann sie zu spielen. Die Töne jedoch, die sie hervorbrachte, klangen dumpf und trugen nicht weit.

*

Seitdem Saïd ihrer Tochter dieses Instrument zum Geschenk gemacht hatte, gab es für das Mädchen nichts anderes, dachte Sarah, auch jetzt drangen einzelne Töne bis zu ihr herauf. Doch nicht daran wollte sie denken.

Sie wollte ausruhen, sich auf der Dachterrasse den Düften und Farben der vielen Blumen hingeben und dem Anblick der Wolken. Sie segelten über den klaren Himmel, doch landeinwärts würden sie in der aufsteigenden Hitze vergehen. Dieser Sommer war sehr trocken gewesen, nun hatte er seinen Höhepunkt bereits überschritten. Nicht mehr lange und der Aufbruch nach Sijilmassa stand bevor.

Wie immer verbrachte die Familie den Sommer hier an der See und die Wintermonate in der Wüste, und nach den langen Wochen im geschäftigen Melilla freute sie sich bereits auf die Stille, auf die Weite der Dünen, das satte Grün der Oase und auf die trutzige Kasbah, die Familienburg oberhalb der Stadt. Sie liebte beides, ihr Leben in Melilla wie das in Sijilmassa, und war sich wohl bewusst, wie begünstigt sie war. Warum also diese Melancholie? Vielleicht weil die Wochen von Jahr zu Jahr schneller vergingen? Zumindest kam es ihr so vor. Unter ihre Vorfreude auf M’Bareks Heimkehr mischte sich leise Wehmut. Sie seufzte.

Heute galt es, das Willkommensfest für M’Barek vorzubereiten, nach vier langen Jahren kehrte er zurück, hatte der Junge durch Boten angekündigt. Sarah freute sich aufrichtig, ihren Ziehsohn endlich wieder in die Arme schließen zu können. Ob er ihre mütterliche Umarmung jedoch noch duldete? Er musste erwachsen geworden sein, zu einem Mann gereift. Wie schnell die Zeit vergangen war!

Margali zum Beispiel war mit ihren inzwischen beinahe siebzehn Jahren zu einem schönen jungen Mädchen herangewachsen. Sie war ein liebes Kind, allerdings für sie als Mutter mit viel zu viel Einfühlungsvermögen und einer überbordenden Phantasie ausgestattet. Ob diese Empfindsamkeit nicht doch etwas mit ihren Augen zu tun hatte?

Sarahs Gedanken schweiften ab. Vor Jahren hatte Margali einmal einen weisen Mann zu ihren verschiedenen Augenfarben befragt. Immer wieder hatte sie von ihren »Teufelsaugen« sprechen gehört und erlebt, dass sich Menschen bei ihrem Anblick schützten, so als habe sie den bösen Blick. »Was ist falsch an mir?«, hatte sie unter Tränen gefragt.

»Nichts. Richtig und falsch liegen so weit auseinander wie Auge und Ohr«, hatte der alte amusnaw geantwortet. »Oder wie deine Augen, die dir die Welt in unterschiedlichen Färbungen zeigen, je nachdem, durch welches Auge du siehst. Doch bedenke, Bilder können lügen, wie trügerische Fata Morganas beweisen. Das Ohr aber erkennt die Wahrheit.«

Margali kamen seine Worte entgegen, da sie sich ohnehin von Tönen angezogen fühlte. Von klein auf hörte sie rundherum Klänge, im Rauschen der Palmen, im Plätschern der Bewässerungsgräben und auch sonst überall, und die Trommeln, Flöten, Zimbeln und dreisaitigen guembris bei den Festen versetzten sie in einen Rausch. Suchte man Margali, fand man sie dort, inmitten der Musiker, Tonerzeuger und Geräuschmacher.

Sarah stand dem kritisch gegenüber. Musik, was war das schon? Man schlug die Trommeln, klapperte mit Schellen, bis es in den Ohren schmerzte, und zupfte an irgendwelchen getrockneten Tierdärmen – kein Wunder, dass Menschen, die das taten, nicht gerade in hohem Ansehen standen.

Zudem sah Sarah mit Sorge, dass Margalis Eigenschaften ausnahmslos in ein und dieselbe Richtung wiesen: auf das Herz, den Sitz der Gefühle. Und nun kamen auch noch ihre Oud und die Musik hinzu? Manchmal erzählte Margali etwas von Schwingungen und davon, dass ihre Oud »sprach« … So etwas konnte sie nicht gutheißen, ihre Erfahrungen hatten sie gelehrt, dass man mit Nüchternheit allemal weiterkam. Karim, ganz der Sohn seines Vaters, konnte Verstand und Herz wunderbar miteinander verbinden, und auch die kleine Dalila ließ bereits Einsicht und Vernunft erkennen, Margali dagegen war sogar ihr, der Mutter, ein Rätsel.

Ihre eigenen Erfahrungen entstammten dem Zusammenleben innerhalb einer sehr kleinen Familie, schließlich war sie das einzige Kind ihrer Eltern. Was für ein Gegensatz zu den großen masirischen Clans und zur Familie der Aït el-Amins. Ein festes Band schlang sich um ihre Mitglieder. Diese Gemeinschaft und der Zusammenhalt selbst mit den entferntesten Verwandten, so hatte es ihr Saïd vor Jahren erklärt, bildeten ein Bollwerk gegen Gewalt und Not und sicherten seit Urzeiten das Überleben. Mit Saïds Hilfe hatte auch sie gelernt, wie man rücksichtsvoll und achtsam in einem größeren Familienverband miteinander umging. Man unterstützte sich gegenseitig, übte Höflichkeit und Diskretion und bewahrte und stärkte so das Zusammengehörigkeitsgefühl. Längst empfand sie sich als Teil dieses masirischen Familiensystems.

Neben Saïd gehörten die vier Kinder seines verstorbenen Bruders, Cherif und M’Barek, Amina und Safia, zu ihrem Lebensmittelpunkt. Außerdem natürlich Margali, die sie mit in die Ehe gebracht hatte, sowie ihre beiden Kleinen, Karim und Dalila. Klein?, dachte sie wehmütig lächelnd. Karim lebte mit seinen dreizehn Jahren längst überwiegend an der Seite seines Vaters, und Dalila war auch schon neun Jahre alt.

M’Barek, das jüngste von Saïds Bruderkindern, stand ihrem Herzen besonders nahe. Wie sich damals seine Hand in die ihre geschoben hatte, und wie der elternlose kleine Junge mit zaghaftem Lächeln zu ihr aufgesehen hatte – ihr war, als sei das erst gestern gewesen. Mit ernster Miene hatte er um Erlaubnis gebeten, zu Saïd Abu, Vater, sagen und sie mit Umm Sarah, Mutter, ansprechen zu dürfen.

So hatte sie seinerzeit mit der kleinen Margali auf dem Arm und mit M’Barek an der Hand die ersten Schritte in ihr neues Leben an Saïds Seite getan. Ohne Saïds Geduld und Vertrauen, vor allem aber ohne ihrer beider wachsender Liebe hätte sie die Herausforderungen bestimmt nicht bewältigt. Auch M’Barek war ihr dabei eine Hilfe gewesen. Damals hatte er die kleine Margali kurzerhand huckepack genommen und, so kam es ihr heute vor, für Jahre nicht mehr heruntergelassen. Unvorstellbar, wie lange das zurücklag.

Unten im Hof nahm der Lärm zu, Fatima rief etwas, ein Kessel schepperte, die Köchin lachte, und sie hörte ihre Mutter sprechen. Sarah erhob sich, die Mittagsruhe war vorbei. Die Tafel musste hergerichtet, Honigkringel gebacken und Säfte gekühlt werden. M’Barek kehrte heim!

*

Er kam über die Berge, passierte Dörfer und Schluchten und rastete bei Köhlern, bei Hirten oder einem der Bauern. Es waren verschlossene Menschen, einfache Masiren voll stolzer Zurückhaltung. In ihrer Bergwelt war Vorsicht, sogar Misstrauen durchaus angebracht, das Gastrecht aber stand über allem. So gaben sie ihm zu trinken und zu essen und boten ihm Schutz in der Nacht, seine Fragen zu ihren Mühlen jedoch, zu ihren Brunnen und Hebeanlangen oder zur Bewässerung ihrer Felder beantworteten sie eher zurückhaltend.

Er nahm ihre teils seit Generationen bewährten Methoden mit Staunen zur Kenntnis. Gerade in schroffem Gelände mit tiefen Schluchten hatten sie Lösungen für die Bewässerung ihrer Äcker und Gärten entwickelt, archaisch und häufig nicht von langer Dauer, deren Leistung der zeitgemäßen Technik dennoch kaum nachstand. Längst pumpte man andernorts das Wasser bergauf, zumindest etappenweise über jeweils geringe Höhenunterschiede, hier behalf man sich jedoch nach wie vor mit Schöpfrädern, Eimerketten und schlecht abgedichteten Holzrinnen. Und obwohl seine Liebe den neuesten technischen Errungenschaften gehörte, nötigten ihm die Fähigkeiten der Alten Respekt ab. Wie schon häufig fand er sich auch hier inmitten des Gegensatzes zwischen traditionellem Denken und neuen Erkenntnissen.

Sein Blick wandte sich ab von den vor Hitze wabernden Hängen. Der Kopf seines Pferdes nickte in immer gleichem Takt, Steine schlugen aneinander, und die Verschnürungen der Packtaschen knarrten. Diese Geräusche sowie der allgegenwärtige Zikadenlärm wirkten einschläfernd, doch Wachsamkeit gehörte zum Überleben. Das war ihm von klein auf vertraut. Man musste umsichtig sein und entschlossen handeln, wollte man in der Wüste überleben. Wie alle wesentlichen Regeln hatte ihm auch diese Abu Saïd beigebracht, sein Onkel.

Umm Sarah und Abu Saïd, die ihn und die Geschwister nach dem Tod von Vater und Mutter zu sich genommen hatten, waren zu seinen Eltern geworden. Sie hatten ihn gefördert und getröstet, ermutigt und unterstützt. Abu Saïd hatte ihn gelehrt, ein aufrechter Masir zu werden, ein Mann, der Verantwortung übernahm und das Richtige tat. Inzwischen sprachen nicht einmal mehr die Alten in Sijilmassa von seinen leiblichen Eltern, Allah schenke ihnen die ewige Ruhe, in ihren Augen und vor denen der Welt war er Abu Saïds Sohn. Dieser Status brachte Vorteile, aber auch hohe Erwartungen mit sich, wie die Treuepflicht, die ein Mann unter allen Umständen zu erfüllen hatte.

M’Barek starrte in die Ferne. Er war der Älteste, und er wusste, Abu Saïd hatte ihn, M’Barek, für den Fall seines Todes als neuen amghar von Sijilmassa bestimmt, verantwortlich für das Tafilalt, sowie als Oberhaupt der Familie. So verfuhr man seit alters her.

Er aber fühlte sich zu anderem berufen. Folgenschwere Gespräche lagen vor ihm, sogar Auseinandersetzungen, und sie würde nicht leicht werden. Sein Gesicht verhärtete sich. Seit seinem Reiseantritt legte er sich die richtigen Worte zurecht und prüfte Argumente, mit denen er Abu Saïd überzeugen konnte. Er wollte ihn nicht kränken, nichts lag ihm ferner! Gleichwohl musste er seiner Bestimmung folgen.

Durch sein Studium in Féz hatte sich ihm eine neue Welt mit aufregenden Erkenntnissen eröffnet. Tag für Tag hatte es unendlich viel zu lernen, zu lesen und zu experimentieren gegeben. Nicht nur über die Eignung verschiedener Baumaterialien hatte er geforscht, auch verblüffende Mechaniken hatte er erprobt und entwickelt und viel Nützliches und Spannendes kennengelernt, sowohl auf Reisen wie in der ehrwürdigen Gelehrtenstadt. Die Jahre des Lernens waren rasch vergangen.

Und jetzt hatte sein Lehrer Sîdi Larbi die Tür zu einer strahlenden Zukunft für ihn aufgestoßen, wollte ihm einen Platz an der Seite der angesehensten Männer des Wissens verschaffen. Gemeinsam mit ihnen zu arbeiten, zu forschen und zu leben, hochgeschätzt und bewundert wie sie – was für eine Aussicht!

Zunächst müsse er jedoch mit seiner Familie ins Reine kommen, hatte Sîdi Larbi gefordert. Mechanik, Technik im Allgemeinen, die Wissenschaften an sich seien das eine. Das andere seien Traditionen, auch sie hätten ihre Berechtigung, hatte er gemeint, und mit den Erwartungen eines Vaters dürfe man nicht fahrlässig umgehen. »Bleibe einige Zeit bei deinem Vater«, hatte sein alter Lehrer gemeint. »Der Prophet, Allah sei seiner Seele gnädig, sagt: ›Wir haben dem Menschen aufgetragen, seine Eltern gut zu behandeln.‹ Ich gebe dir also ein Jahr, um deinen Pflichten als Sohn zu genügen.«

M’Barek hatte sich jedoch längst entschlossen. Er kannte seinen Platz, auch wenn das bedeutete, seinen geliebten Abu Saïd enttäuschen zu müssen. Möge Allah ihm die Kraft geben, das zu ertragen.

Inzwischen lagen die Ebenen der Küstenregion vor ihm, Wind kam auf, und ein Hauch von Salzluft mischte sich mit dem Staub und den würzigen Düften der Berge. Und als die Sonne im Westen stand, tauchten die Mauern und Türme von Melilla auf.

Die Torwächter unterbrachen ihr Würfelspiel nur kurz, nach einem prüfenden Blick winkten sie ihn durch. In den dunklen Gassen hinter dem Tor trieb sich Bettelvolk herum, Unrat sammelte sich in Ecken, und vor Tavernen lungerten Spieler und Säufer. Einem Vergleich mit Fèz konnte Melilla nicht standhalten.

M’Barek ritt weiter zum Haus der Familie und betätigte den Türklopfer. Eine Klappe im massiven Doppeltor zu Abu Saïds Haus öffnete sich, und heraus sah der alte Hamid, schwarz und riesig wie eh und je. Inzwischen hatte er keine Zähne mehr, aber er lachte breit, als er M’Barek erkannte.

»Al hamdullillah, der junge Sîdi ist zurück!«, rief er, und unter Hamids Willkommensrufen und den schrillen zghirts, den Freudentrillern der Frauen, ritt M’Barek in den Hof ein.

Er hatte fast vergessen, wie liebevoll Umm Sarah und Abu Saïd diesen Wohnsitz in der Stadt am Meer gestaltet hatten. In der Mitte des arkadengesäumten Innenhofes befand sich ein kleiner Brunnen, dessen Wasser sacht in ein sternförmiges Bassin rann. Rosen und Minze gediehen in Kübeln und kleinen Beeten und erfüllten den Hof mit kühlem Duft. Wohin man sah, gab es gehämmertes Messing, poliertes Holz, üppige Teppiche und farbenfrohe Kissen. Den Boden zierten grünweiße Fliesen, an den Wänden leuchteten Mosaikornamente, und grazile Holzsäulen mit rotgrüner Bemalung trugen den umlaufenden Balkon, auf den weitere Räume mündeten. Über denen wiederum lag eine Terrasse mit schattiger Laube und weitem Blick auf das Meer. Viele kühle Abende und Nächte hatte er dort einst verbracht.

Was Margali wohl zu den beiden bespannten Lampions sagen würde? Eigenhändig hatte er sie aus leichten Hölzern und dünnen Papieren gebaut, eigentlich sogar erfunden, jedenfalls was die Schalen für das brennende Öl anging. An einem windstillen Abend wollte er sie gemeinsam mit Margali von dort oben in den Nachthimmel aufsteigen lassen. So wie er die Kleine kannte, würde sie davon entzückt sein.

* Für Erläuterungen zu den einzelnen Fremdwörtern und Redewendungen siehe Glossar am Ende des Romans

2

Lautes Lachen, Rufe, Freudentriller unterbrachen Margalis Summen. M’Barek war eingetroffen! Sie spähte in den Hof hinunter und zuckte zurück, als hätte sie einen Stoß erhalten. Das sollte M’Barek sein, dieser hochgewachsene, breitschultrige Mann, der dort unten im Hof zur Begrüßung Abu Saïds Hand küsste? Er bewegte sich gemessen und doch kraftvoll und wirkte, als könne ihn nichts erschüttern. Margali spürte, dass ihr die Röte über den Hals bis unter die Haarwurzeln kroch. Rasch duckte sie sich hinter die Terrassenbrüstung.

Sie hatte mit seinem Kommen gerechnet, hatte seine Ankunft sogar herbeigesehnt, voller Zuversicht, dass er ihr wie früher zur Seite stand. Nun aber zitterten ihr die Knie. Von hier oben gesehen hatte der selbstsichere junge Mann im Hof keine Ähnlichkeit mit ihrem verständnisvollen und geduldigen großen Bruder. Jener dort war ein beeindruckender Mann, ein Fremder.

Konnten vier Jahre einen Menschen derart verändern? In diesen Jahren hatte M’Barek studiert, hatte ferne Städte und Länder bereist und sich mit wichtigeren Dingen als ausgerechnet Musik beschäftigt. Wenn er nun ihre Nöte als die albernen Probleme eines Mädchens vom Land ansah? Plötzlich kamen sie ihr selbst nichtig vor. Am liebsten wäre sie ungesehen in ihr Zimmer gehuscht, um nachzudenken – und um ein frisches Gewand anzuziehen.

Sie hatte den Pflanzen, die auf der Terrasse in großen Töpfen wuchsen, frische Erde und Wasser gegeben, was man sowohl ihrem Kleid wie ihren Händen ansah. Margali rieb an den Fingern, sauber aber wurden sie davon nicht. Sollte sie etwa so die Oud spielen? In diesem Aufzug konnte sie einen Mann wie M’Barek schwerlich beeindrucken, nicht einmal, wenn ihr Spiel erstklassig wäre. Sie würde nicht spielen, entschloss sie sich.

Sie lauschte. Seine warme Stimme – wie gut sie sich daran erinnerte. M’Barek erzählte, Abu Saïd fragte, es wurde gelacht. Ihr Herz schlug unregelmäßig, doch nun, da sie ihn nicht sehen, lediglich hören konnte, beruhigte es sich allmählich. Er war kein Fremder.

Eine Weile kauerte sie noch im Verborgenen und horchte auf den Klang der Worte und auf M’Bareks Lachen. Schließlich richtete sie ihr Gewand und strich die Haare aus dem Gesicht. Hoch aufgerichtet, mit klopfendem Herzen, schritt sie die Treppe zum Hof hinunter.

M’Barek entlud sein Gepäck. »Meine Lehrer gaben mir den Rat …« Mit den Lampions in den Händen drehte er sich um und verstummte. Eigentlich hatte er fortfahren wollen: »… die Festigkeit verschiedener Steine zu untersuchen«, doch mitten im Satz verschlug es ihm die Sprache.

Was für eine Grazie, was für eine Haltung, war sein erster Gedanke angesichts der anmutigen jungen Frau auf der Treppe. Dieser leicht geneigte Kopf, dieses Lächeln … Selbstsicher nahm sie die letzten Stufen und kam direkt auf ihn zu. Er starrte sie an wie eine Erscheinung. Erst, als sie die Augen hob und ihn anlächelte, erkannte er Margali. »Oh! Du?«

»Willkommen, lieber Bruder. Wie geht es dir? Hattest du eine gute Reise?«

»Wie? Al hamdullillah, alles ging gut.« Er stotterte, und hatte er eben wirklich nach Luft geschnappt? Er blickte seinen Onkel an.

Abu Saïd legte den Arm um Margalis Schultern. »Du staunst, wie erwachsen deine kleine Schwester ist? Ich gestehe, manchmal wundere ich mich selbst darüber.«

»Ouacha, erwachsen, du hast recht.« Mehrmals öffnete er den Mund, doch er brachte keinen vernünftigen Satz zustande. Außerdem konnte er seinen Blick nicht von Margali lösen, von ihren Haaren, ihrem lebhaften Gesicht, der schlanken Gestalt. Seit ihrer letzten Begegnung war Margali nicht nur gewachsen und weiblicher geworden, vor allen Dingen hatte sie eine Ausstrahlung bekommen, wie er sie noch bei keiner Frau gesehen hatte. Bei Allah, was für befremdliche Gedanken!

Ihm war, als erwache er. Erst jetzt stellte er fest, dass er nach wie vor die beiden Lampions in Händen hielt. Er streckte sie Margali entgegen. »Vielleicht gefällt dir so etwas ja überhaupt nicht mehr? Eigentlich hoffte ich, wir könnten sie in einer ruhigen Nacht gemeinsam aufsteigen lassen?«

»Natürlich gefallen sie mir«, sagte Margali, »warum auch nicht, sie sind wunderschön.«

Und jetzt endlich, in dieser leicht trotzigen Antwort, erkannte er die kleine Schwester wieder.

Um M’Bareks Augen bildeten sich kleine Fältchen. »Dann bin ich zufrieden. Ich vermute allerdings, sie werden noch besser zur Geltung kommen, wenn du erst die Verpackung entfernt hast.«

Sie schaute auf die eingewickelten Lampions, sah den Bruder an, erkannte seinen milden Spott und lachte. Doch der merkwürdige Druck in ihrer Brust blieb bestehen.

Und auch M’Barek empfand diese Spannung.

Niemand bemerkte Abu Saïds steigende Aufmerksamkeit, und keiner sah seine nachdenklichen Blicke, die zwischen M’Barek und Margali hin und her wanderten.

*

Der weiche Akkord hing noch einen Augenblick in der Luft. Er weckte Bilder in ihr wie sonst die Geschichten von Märchenerzählern. Zunächst hatten die beiden spanischen Musiker einen Zyklus aus temperamentvollen, dann wieder ruhigen Passagen auf spanischen Lauten gespielt. Jetzt aber nahmen sie die arabischen Ouds zur Hand und trugen schwermütige und getragene Weisen vor. Ihre Finger eilten auf den Griffbrettern hin und her, die Melodien kletterten hinauf, perlten wieder herab, und die Hände flogen über die Saiten, dass die Töne tanzten. Margali saß auf der vordersten Stuhlkante, mit glänzenden Augen folgte sie jeder Bewegung der Musiker. Im Gegensatz zur spanischen Lautenmusik bestanden diese Stücke auf den Ouds aus ihr vertrauten Tonfolgen und Rhythmen. Sie klangen herzbewegend sanft, weich, schmelzend und klagend.

Die letzten Klänge verwehten, und unten im Saal, wo neben uniformierten Herren dunkel gekleidete Kaufleute und masirische Händler in weiten Gewändern saßen, brandete Applaus auf.

Sowohl hier auf der Galerie als auch im Saal glänzten die vergoldeten Arabesken der Spiegel und Fensterumrahmungen und der stuckverzierten Säulen. Margali konnte Abu Saïd ausmachen, der als Botschafter des Sultans in der Nähe des spanischen Gouverneurs saß.

Sie fühlte den Blick ihrer Großmutter auf sich und nahm eine manierliche Haltung an. Melala Mirijam legte Wert auf richtiges Verhalten. Obwohl ihr Musikdarbietungen nichts bedeuteten, begleitete sie Margali. »Hat es dir gefallen?«, fragte sie nun und musterte ihre Enkelin.

Margalis Wangen glühten. »Oh ja, sogar sehr. Mit Worten kann ich es gar nicht ausdrücken, aber hier habe ich es gespürt.« Sie legte die flache Hand auf ihre Brust. »Sie erzählen Geschichten, malen mit Tönen – einmal so ergreifend spielen können! Wie machen sie das?« Sie seufzte.

Die Großmutter drückte Margalis Hände. »Du fragst die Falsche. Wir werden die Herren zu uns bitten.« Und bevor Margali sie davon abhalten konnte, hatte sie schon einem der Diener den Auftrag erteilt.

»Euer Interesse ehrt uns.« Während Juán Tirádo, der jüngere der beiden Virtuosen, sich ungeniert umsah und die anwesenden Damen musterte, neigte Señor Pablo Ruíz Fernandéz, der Meister, vor Melala Mirijam den Kopf.

Ihre schmucklosen dunklen Gewänder wirkten abgetragen, so als hätten die beiden Musiker schon bessere Tage gesehen, dennoch traten sie selbstbewusst auf. Der Jüngere verzog keine Miene, während der Ältere bereitwillig lächelte. Seine Hände flatterten, als führten sie ein Eigenleben. Margali hielt sich nahe hinter ihrer Großmutter, um sich keine Silbe des Gesprächs entgehen zu lassen.

»Señores, Eure Musik erinnert an farbenprächtige Gemälde, jedenfalls nach Ansicht meiner Enkelin.« Margali errötete.

»Muchas gracias, die junge Dame hat ein feines Ohr.« Señor Pablo deutete Verbeugungen vor beiden Damen an. Er war ein kleiner, fülliger, nicht mehr junger Mann mit beinahe plumpen Fingern, und wäre Margali ihm in anderer Umgebung begegnet, hätte sie ihn niemals für einen Musiker gehalten. Und doch hatte er eben komplizierte Läufe auf der Laute vollführt, und die Töne seiner Oud hatten sich arabeskengleich durch den hohen Raum gerankt. Er strahlte, schien von seiner Musik erfüllt zu sein, und es ging etwas Beschwingtes von ihm aus, als wollte er am liebsten tanzen. Das hatte etwas Entwaffnendes.

Anders als er sonnte sich der Jüngere nicht im Lob der Zuhörer, sondern in den verstohlenen Blicken der spanischen Damen hier auf der Empore. Während des Konzerts hatte nicht er im Vordergrund gestanden, sein Part war mehr der eines Begleiters gewesen.

»Ich will Euch freimütig gestehen, ich fühle mich hin- und hergerissen«, fuhr der ältere Musiker fort. »Nichts vermag Sehnsucht, Hoffnung oder Leid besser zum Ausdruck zu bringen als die hiesige arabische Musik, gespielt auf einer volltönenden Oud. Es gibt nichts Bewegenderes.« Über Señor Pablo Gesicht huschte ein Lächeln, als lausche er just in diesem Augenblick solch gefühlvoller Musik.

Margali hing an seinen Lippen. Bewegender Ausdruck der Oud – das lag an der »hiesigen« Musik? Was meinte er damit?

»In Al-Andalus jedoch«, fuhr der Musiker eilig fort, und seine Miene wurde beinahe traurig, »fühle ich mich ihr vollkommen entfremdet. Es ist mir ein Rätsel, un misterio, aber in meiner Heimat benötige ich neben den gewohnten musikalischen Modi und eindeutigen rhythmischen Verläufen etwas, das ich hierzulande noch niemals vermisste: eine Komposition!«

Wenn sie ihn doch nur näher befragen könnte. Musik in Worte zu fassen erschien ihr beinahe unmöglich, er aber tat es. Vermutlich war er ein wunderbarer Lehrer. Ob sie ihn bitten sollte, ihr Unterricht zu erteilen?

Nun wandte ihnen auch der junge Señor Juán seine Aufmerksamkeit zu. »Mein Onkel übertreibt. Immerhin entstammen zahlreiche in Al-Andalus entstandene Kompositionen direkt der arabischen Tradition.«

Señor Pablo winkte ihm zu schweigen. Er war die Autorität in musikalischen Fragen, daran ließ er keinen Zweifel.

Mit vertraulich gesenkter Stimme erklärte er: »Die spanische und die arabische Musiktradition verhalten sich in der Tat wie Geschwister zueinander, doch nicht darum geht es. Euch will ich es gestehen, Señora und Señorita: In Al-Andalus werde ich verrückt, wenn ich mir die Töne auf der Oud zusammensuchen soll. Keine Abbindungen, dafür aber doppelte Besaitung, und keinerlei Eindeutigkeit der Töne! Alles schwingt miteinander, steht in Verbindung, und dann noch dieser enorme Tonumfang! Ich sage Euch: Das, was ich hierzulande liebe, beleidigt dort mein Gehör!« Seine Hände zeigten an, wie weit voneinander entfernt für ihn die eine von der anderen Musik war.

Während sein Neffe unauffällig die Augen verdrehte, verzog sich Señor Pablos Miene zu einem Bild übertriebenen Jammers, so komisch, dass Margali hellauf lachen musste.

Melala Mirijam zog überrascht die Brauen in die Höhe. Margali errötete und deutete rasch zum Ende der Galerie. In Begleitung von Abu Saïd und einigen anderen Herren eilte soeben der Gouverneur heran.

Melala Mirijam schloss ihren Fächer. »Señor Pablo und Señor Juán, Eure Erläuterungen werfen weitere Fragen auf, vor allem bei meiner Enkelin. Sie ist die Musikerin in unserem Haus. Es wäre uns daher eine Freude, in Ruhe mit Euch sprechen zu können. Dürfen wir Euch zum Essen im Familienkreis begrüßen?«

*

Die Tage vergingen in heiterer Stimmung. Freunde und Nachbarn kamen zu Besuch, und Abu Saïd lud würdige Männer ein, damit sie M’Bareks Bekanntschaft machten oder erneuerten. Unentwegt wurde gekocht und gebacken, wurden Gäste bewirtet, es wurde gelacht und gescherzt, kurz: Das Leben war ein Fest.

M’Barek drückte sein Gewissen von Tag zu Tag mehr. Er hätte längst das Gespräch mit Abu Saïd suchen müssen, am besten gleich nach seiner Ankunft, doch in der allgemeinen Wiedersehensfreude hatte er es nicht fertiggebracht. Und nun wurde seine Lage mit jedem neuen Gast und jedem Gespräch misslicher. Nicht nur Abu Saïd und die Leute von Sijilmassa und des Tafilalts, auch die Männer von Melilla sahen in ihm ganz selbstverständlich Abu Saïds natürlichen Nachfolger, den zukünftigen amghar.

Noch vor Kurzem hatte auch er seine Aufgabe innerhalb der Familie und in Sijilmassa gesehen, aber nun? Sîdi Larbi hatte Größeres mit ihm vor. Er, der verehrte Baumeister von Fèz, hatte ihm, dem Mann aus der Wüste, Partnerschaft und Nachfolge angetragen! Sein Lehrer erschuf Häuser und Paläste, während er selbst sich besonders für Wasserkraft und Wasserversorgung interessierte, ein ideales Zusammentreffen, behauptete zumindest Sîdi Larbi. Im Kreise großartiger Gelehrter zu leben und zu arbeiten, an der Seite seines Lehrers und als dessen künftiger Erbe – was für eine Aussicht.

M’Barek seufzte. Beide, sowohl Abu Saïd wie auch Sîdi Larbi, zählten auf ihn. In masirischen Familien folgte der Sohn auf den Vater, so war es Brauch seit Generationen, und davon ging auch Abu Saïd aus. Der Plan seines alten Lehrers aber sah vor, dass er nicht nur sein Erbe antrat, sondern auch Aisha, Sîdi Larbis Tochter, zur Frau nahm und in Fèz lebte.

Sîdi Larbi baute auf ihn und vertraute ihm. Hätte er ihm anderenfalls die Hand seiner Tochter angetragen oder ihm die kostbare Abschrift aus Ibn Al-Jazaris Buch des Wissens von sinnreichen mechanischen Vorrichtungen vermacht? »Aisha und ich erwarten dich«, hatte er ihm beim Abschied nachgerufen. Schwiegersohn und Erbe dieses Mannes zu werden war eine hohe Ehre, die ihn mit Stolz erfüllte.

Auf der anderen Seite wartete das Dasein eines Provinzfürsten, eine Fortsetzung des Lebens Abu Saïds und seiner Vorgänger. Für sie mochte es richtig gewesen sein, doch für ihn? Inzwischen konnte er sich kaum noch vorstellen, sich mit den immer gleichen Streitigkeiten, Nöten und Problemen von Viehzüchtern, Oasenbauern und Karawanenhändlern abzugeben.

M’Barek hasste sich schon jetzt dafür, dass er Unfrieden und Enttäuschung ins Haus bringen würde. Genauso aber verabscheute er Unklarheit. Je eher er also das Gespräch mit Abu Saïd und Umm Sarah suchte, desto besser. Dennoch sollte er zuvor noch einmal alle Aspekte durchdenken, immerhin kannten seine Eltern weder Sîdi Larbi noch Aisha. Am besten wäre es, ihnen zu schildern, wie klug und einfallsreich der Lehrer arbeitete und wie findig seine Tochter ihn dabei unterstützte, zum Beispiel mit ihren Modellen.

Sîdi Larbi benutzte zum Heben besonders schwerer Lasten wie Marmorblöcke Kräne mit Laufrädern. Durch Versuche und gründliche Planungen hatte er herausgefunden, wie man mehrere dieser Räder hintereinander anordnen musste, um mit geringer Kraft auch schwerste Lasten heben zu können. Nach diesen Berechnungen war unter den geschickten Fingern seiner Tochter Aisha das Modell eines solchen Kranes entstanden, anhand dessen man die Möglichkeiten fortschrittlicher Kraftübertragung in allen Einzelheiten studieren konnte.

Immer wieder stellte Lâlla Aisha derartige lehrreiche Miniaturen her, als Sîdi Larbis einziges Kind hatte sie sich zudem schon früh mit Fragen der Architektur und des Bauwesens beschäftigt. So übertrug sie seine Berechnungen und Planskizzen ins Reine und war gleichzeitig seit dem frühen Tod ihrer Mutter auch zuständig für den Haushalt ihres gelehrten Vaters.

Sie war eine vielseitige und kluge Frau, die ihm zur Seite stehen und mit der er über all die Dinge reden konnte, die ihn fesselten. Sie mochte ein bisschen füllig sein, zudem war sie ein Jahr älter als er, aber was bedeutete das schon? Er jedenfalls konnte sich wahrhaftig glücklich schätzen, dass Lâlla Aisha und ihr Vater ihn erwählt hatten. Mit Allahs Hilfe fand er Abu Saïd gegenüber die richtigen Worte.

3

Blut tropfte aus seinem Ohr auf die Schulter. Den nächsten Schlag sah Leonardo jedoch rechtzeitig kommen und duckte sich. Die Knute des Korsaren streifte ihn an der Seite. Es brannte wie Feuer, und unwillkürlich schrie er auf, gleichzeitig jedoch war er erleichtert. Nicht die Hände, dachte er zum wiederholten Mal, Gott sei Dank nicht die Hände. Schultern und Rücken schmerzten, einer der Schläge hatte ihn seitlich am Kopf erwischt, sodass er nichts hören konnte, aber er konnte alles überstehen, solange seine Hände heil blieben.

Al Dschesaïr lag vor ihnen. Sämtliche Gefangenen standen an Deck und wurden mit Seewasser übergossen, um den schlimmsten Dreck abzuwaschen. Danach wurden sie paarweise mit Fußketten aneinandergefesselt.

Zwischen den Inseln vor Sizilien hatten ihnen die verdammten Korsaren aufgelauert! Ihren kleinen Konvoi hatte der Wind schon vorher zerstreut, sodass der venezianische Kauffahrer, mit dem er in das unter spanischer Hoheit befindliche Tunes zu gelangen gehofft hatte, ihnen hilflos ausgeliefert war. Aber auch mit zwei weiteren Schiffen aus Genua hatten die Korsaren leichtes Spiel gehabt. Drei Schiffe – gekapert innerhalb weniger Tage. Eine der genuesischen Galeeren war in Brand geschossen worden und mitsamt Mannschaft und Ladung gesunken, und auch der venezianische Kapitän seines Schiffes hatte das Gemetzel nicht überlebt. Wie viele Ruderer und Soldaten den Überfall überlebt hatten, konnte Leonardo nicht sagen, aber insgesamt pferchten die Korsaren mehr als hundert Männer im Laderaum zusammen. Was für eine Enge, und was für ein Gestank, schlimmer als auf der Gerberinsel in der Lagune von Venedig. Jetzt brüllten die bärtigen Schläger, nur wer ihren Befehlen gehorche, sei es wert, den Boden von Al Dschesaïr, ihrer geliebten Heimat, zu betreten, jedem anderen drohe der Tod in den Wellen.

Der geschützte Hafen und das strahlende Weiß des Häusermeers von Al Dschesaïr kamen in Sicht. Was erwartete ihn in dieser Stadt? Sie stand unter dem Schutz des osmanischen Sultans, und in Venedig wusste jedes Kind, dass die Seeräuber ihre erbeuteten Schätze zu ihm nach Konstantinopel schickten.

Das Korsarenunwesen hatte beängstigende Ausmaße angenommen. Inseln und küstennahe Siedlungen wurden geplündert und ihre Bewohner in die Sklaverei verschleppt, und Händler und Kauffahrer benötigten auf ihren Reisen bewaffneten Begleitschutz. Obwohl die Kaufleute von Venedig und Genua in seltener Eintracht König Felipe ein ums andere Mal um Abhilfe baten und obwohl sogar der Papst dessen Eingreifen als dringend geboten anmahnte, war bisher nichts geschehen. Im Gegenteil, es hieß, die Osmanen rüsteten massiv auf.

Sultan Süleyman ließ zahllose Schiffe bauen, eine furchterregende Kriegsflotte, mit der er seine militärische, aber auch wirtschaftliche Vormachtstellung ausweiten wollte. Man sagte außerdem, er strebe vom östlichen Mittelmeer immer weiter nach Westen, riskiere sogar den Krieg gegen Papst und König, nicht um den Islam zu verbreiten, sondern um sämtliche Handelsrouten zu kontrollieren. Angeblich schindeten sich auf den Ruderbänken seiner Kriegsgaleeren überwiegend christliche Sklaven. Stand nun auch ihm ein solches Schicksal bevor?

Boote ruderten heran, Segens- und Grußworte wurden gerufen und erste Preisangebote abgegeben. Stolz über ihren Fang prügelten die Korsaren die Gefangenen von Bord und trieben sie über einen langen, wackeligen Holzsteg an Land. Dabei lachten sie wohlgelaunt, brüllten Scherze und knüppelten eher beiläufig. Leonardo stolperte, konnte sich aber fangen. Er füllte seine Lunge, sog so viel frische Luft wie möglich ein. Balsam nach dem Gestank unter Deck, dachte er.

Der Junge, mit dem man ihn am Fußgelenk zusammengekettet hatte, warf ihm einen abschätzenden Blick zu. Er hieß Cesare und stammte aus Genua, das wusste Leonardo, ebenso, dass sein Schiff wenige Tage zuvor ebenfalls gekapert worden war. Cesare bewegte die Lippen, er schien ihn etwas zu fragen, Leonardo aber konnte nichts verstehen. Von dem Schlag gegen das Ohr dröhnte es noch in seinem Kopf. »Was?«

Cesare verdrehte die Augen. Er sah sich rasch um, dann trat er einen Schritt zur Seite und ließ sich ins Wasser fallen. Der Schwung riss Leonardo von den Füßen, und ehe er sich’s versah, platschte auch er ins Meer. Es war zwar eine seichte Stelle, dennoch schlug das Wasser über ihm zusammen und drang in seinen zum Schrei geöffneten Mund. Cesare zog ihn hoch und weiter unter den Holzsteg und kugelte ihm dabei beinahe den Arm aus. Leonardo hustete und spuckte. Cesare hielt sich an einem Holzpfosten fest, er selbst wurde von den Wellen hin und her gestoßen.

Endlich erwischte Leonardo ebenfalls einen Balken. »Merda, stupido, bist du dem Tollhaus entlaufen oder was?« Hinter ihnen lag das Schiff der Korsaren, vor ihnen der Berg mit der fremden Stadt und ihren Kerkern, und über ihren Köpfen trampelten die anderen Gefangenen.

Leonardo machte sich möglichst klein, das Gesicht knapp über den Wellen. Er keuchte und spuckte, Salzwasser brannte in den offenen Wunden am Rücken, doch der Schreck klang allmählich ab. Dieser Cesare, was für ein Teufelskerl! Ob der Fluchtversuch gelang, war mehr als zweifelhaft, aber ihn überhaupt zu versuchen, nötigte ihm widerwillig Achtung ab. Er hätte niemals den Mut dazu aufgebracht, nicht einmal auf eine solche Idee wäre er gekommen.

Cesare antwortete, doch noch immer konnte Leonardo kein Wort verstehen. Der Junge grinste breit. Er war muskulös, ein Arbeitstier, wie der Reis, der osmanische Kaperkapitän, händereibend befunden hatte, dabei noch ein Knabe von gut fünfzehn Jahren. Er sei auf Werften und Schiffen zu Hause, hatte er erzählt. Das sah man ihm auch an, ebenso, dass er von klein auf gewohnt war zuzupacken. Dabei stammte er aus gutem Hause, wenn man dem Gerede über seinen adeligen Großvater glauben durfte.

Bei genuesischen Familien kannte sich Leonardo nicht aus, er lebte zusammen mit seinem Vater in Venedig. Vater baute Lauten, besonders schöne und begehrte Instrumente, und hatte ein gutes Auskommen. Zurzeit aber konnte er nicht das richtige Holz bekommen, für volltönende Lauten benötigte er Eibenholz. Doch die Handelswege nach Füssen, in die Berge der alten Heimat, wo beste Eiben wuchsen, waren durch Aufstände und Kriege unpassierbar. Daher hatte der Vater ihn losgeschickt, Proben von Zedernholz zu besorgen. Zedern, sagte man, seien den Eiben ähnlich. Sie wuchsen in den Gebirgen Nordafrikas, den Atlasbergen.

Cesare zog ihn ein Stück weiter, er lugte durch die Spalten zwischen den Bohlen. Immer noch stampften Füße, klirrten Ketten und trotteten die Gefangenen über ihre Köpfe hinweg, dem Festland der Barbareskenküste entgegen. Dort sollten sie auf Sklavenmärkten verkauft werden.

Cesare hatte behauptet, schon bald werde es mit den Raubzügen der Korsaren vorbei sein. Mehrfach hatte er einen Pakt zwischen gewissen Großmächten angedeutet, sogar auf die Möglichkeit einer Seeschlacht hingewiesen, die das Mittelmeer ein für alle Mal von Osmanen befreien sollte. Woher wollte ausgerechnet er das wissen, dieser genuesische Wichtigtuer?

Leonardo sah, dass Cesare mit geweiteten Augen hinter ihn starrte. Er drehte den Kopf. Zwei Ruderboote, besetzt mit bärtigen Männern, rauschten heran. Noch wenige Ruderschläge, dann waren sie bei ihnen. Cesare deutete auf die entgegengesetzte Seite des Steges und holte bereits Luft zum Tauchen, doch Leonardo schüttelte den Kopf. Der Junge konnte es nicht sehen, doch auch auf dieser Seite näherten sich zwei offene Korsarenboote. Ihr kurzer Ausflug in die Freiheit war beendet.

Die Ruderer tauchten ihre Köpfe mehrmals unter Wasser, bevor sie kurzerhand ihre Hände fesselten, sie ans Heck eines der Ruderboote banden und an den Strand zogen. Als sie um Luft ringend an Land krochen, hagelte es Prügel. Nicht auf die Hände, hoffte Leonardo, ansonsten wäre es vorbei mit dem Instrumentenbau. Die Männer stießen Leonardo und Cesare zurück in die Reihe ihrer zerlumpten Leidensgenossen, und gemeinsam mit ihnen wurden sie durch die Tore der Stadt in ein Verlies getrieben.

*

Eine schnelle kleine Schebecke, nicht mehr neu, aber ziemlich gut in Schuss, dazu mit sechs Bronzekanonen ausgestattet – was wollte er mehr? Auf der Werft im Hafen von Genua schritt Kapitän Marino Capello an dem Schiff entlang und versuchte, seine Zufriedenheit mit gerunzelten Brauen und knurrigen Kommentaren zu kaschieren.

Seit dem Tod des greisen Admiral Doria vor vier Jahren waren dessen Nachfolger zwar dem Namen nach Seefahrer, in Wahrheit aber nichts als Schaumschläger, in puncto Seekriegsführung jedenfalls konnten sie dem großen Andrea Doria nicht das Wasser reichen. Hinzu kam: Ganz gleich, was auf dem Spiel stand und zu welchem Zweck der derzeitige Flottenverband gebildet wurde – sie knauserten. Ob es sich nun um Proviant oder um Waffen handelte, um Kanoniere, Seeleute oder Soldaten oder um das Wichtigste von allem: die Schiffe – sie schacherten und sparten.

Vielleicht aber schätzten die Flottenkommandanten das Zögern des spanischen Königs auch lediglich richtig ein? Man munkelte, nach dem Debakel von Ğarba beim letzten Feldzug seines Vaters lasse König Felipe II. zwar Schiffe bauen, scheue sich jedoch, sie in einer Schlacht aufs Spiel zu setzen. Vielleicht hatte er deshalb mit Don Garçia de Toledo einen zwar außerordentlich erfahrenen Admiral benannt, den er aber als Vizekönig von Sizilien zugleich an der kurzen Leine halten konnte. Don Garçias Ansehen unter allen Beteiligten der vereinigten Flotte – immerhin war neben Spanien, Neapel und Sizilien nun auch Genua mit von der Partie – stand außer Frage, dennoch kam es Capello vor, als dauere alles viel zu lange.

Bereits seit Wochen schleppten sich die kriegerischen Auseinandersetzungen um Malta hin, rannte die türkische Flotte ungehindert gegen die kleine Insel an. In Genua hingegen konnte bisher von Kampfeswillen kaum die Rede sein. Dabei mangelte es nicht an großartigen Zielen: Rettung von Malta, Rückgewinnung der Hoheit über die Handelswege, von denen auch Genuas Reichtum abhing, und Ausrottung der Korsaren, tönte es allenthalben. Auch das eigentliche Ziel erklang im lauten, patriotischen Getöse: die Zerschlagung der osmanischen Flotte. Man höre und staune!

Trotz des drohenden Verlustes von Malta und obwohl sogar der spanische König dem Bündnis beigetreten war, um den Überfällen der Türken in diesem Teil des Mittelmeeres endgültig ein Ende zu bereiten, hatten sich die Herren der Republik Genua zurückgehalten. Immerhin lag Don Garçia mit einem Großteil der spanischen Flotte inzwischen im Hafen von Messina, sozusagen sprungbereit, um den Rittern auf Malta zu Hilfe eilen zu können. Der Befehl dazu aus Madrid ließ allerdings immer noch auf sich warten. Und nun endlich hatten sich auch die Genueser bequemt, sich der vereinten Flotte anzuschließen.

Kapitän Capello ließ seinen Blick über die Schebecke wandern. Sie trug den harmlosen Namen Colombella, Täubchen, ungewöhnlich für ein bewaffnetes Schiff. Alles an ihr war klein und nichts neu, obwohl man immerhin die Masten verstärkt hatte, ebenso das Bugspriet und Teile des Achterkastells. Selbst die Kanonen an Deck stammten von älteren, ausgemusterten Schiffen, machten auf ihren stabilen Gestellen aber einen leidlich zuverlässigen Eindruck. Nicht schlecht, dachte er, durchaus passabel, und es dürfte ein Leichtes sein, ein Schiff dieser Größe und Ausstattung zu segeln. In welchem Zustand sich die Colombella allerdings unterhalb der Wasserlinie befand, blieb abzuwarten. Zweifel waren angebracht angesichts der Krämerseelen der Genuesen. Capello schnaubte mit gerunzelten Brauen. Die wie stets in einem schwarzen Handschuh verborgene gekrümmte Rechte auf dem Rücken schritt er das Schiff ab.

An den öffentlich geäußerten Absichten des Hohen Rates war nicht das Geringste auszusetzen, wohl aber an deren Umsetzung. Sogar sein hochnäsiger Schwiegervater Antonio Spinola gab inzwischen zu, dass die meisten genuesischen Schiffe eher mangelhaft für einen Kampf gegen Süleymans Kriegsflotte gerüstet waren.

Dabei verachtete Spinola ihn, nannte ihn einen Schlammspringer aus der Lagune und hatte über seine Tochter geflucht, weil sie seinerzeit auf ihn, einen windigen Venezianer hereingefallen war. Selten verzichtete er darauf, die familiären Beziehungen der Spinola zum Dogenamt in Genua zu erwähnen oder dass vor zweihundert Jahren einer seiner Vorfahren die Stadt Lucca gekauft hatte.

Der Kapitän spuckte ins Wasser. Er war selbst kein Chorknabe, bei Gott, aber seine Liebe zu Karten und Würfeln war harmlos im Vergleich zu dem, wie dieser Mann mit seiner Tochter umgesprungen war. Zweimal hatte er sie gegen ihren Willen mit mächtigen, ihm nützlichen Männern verheiratet, die jedoch beide früh verstarben. Der eine angeblich bei einem Jagdunfall, der andere an Geschlechtskrankheiten und übermäßiger Völlerei. Dass Capello sie zur heimlichen Heirat überredet und damit den väterlichen Fängen entrissen hatte, verzieh dieser weder ihm noch seiner Tochter. Leider war sie bald nach der Geburt ihres Sohnes verstorben. Tragisch, zumal Capello in der Folge nicht mehr an ihre Geldtöpfe herankam. Die Verwaltung ihres Vermögens oblag – zumindest derzeit – Antonio Spinola, ihrem Vater.

Der Adjutant des Admirals, dem die Inspektion zu lange dauerte, räusperte sich. »Was sagt Ihr, Commandante? Seid Ihr zufrieden?«

»Auf den ersten Blick nicht schlecht«, gab der Kapitän zu. »Noch besser wäre es, wenn König Felipe endlich das Signal zum Losschlagen geben würde. Man muss den Türken die Peitsche geben!«

Vor Wochen war die osmanische Flotte mit mehr als zweihundert Schiffen ausgelaufen, Ziel Malta, und inzwischen kontrollierte sie die Seewege zwischen der afrikanischen Küste, Sizilien und Malta. Er hatte es angezweifelt, doch glaubwürdige Kuriere berichteten, eine der Festungen auf Malta liege unter massivem Beschuss. Noch befand sich dieser winzige Steinhaufen zwar in den Händen der kämpferischen Ritter, aber wie lange konnten die Ordensleute ohne Unterstützung der Spanier und Genuesen standhalten?

Capello rieb seine Hand im Handschuh. Manchmal juckte die Haut der versteiften Finger, manchmal fühlte sie sich eiskalt an. Vor vielen Jahren hatte er einmal auf die falsche Karte gesetzt. Der Gegner sei nichts als ein eifersüchtiger Wüstensohn, leicht zu beeindrucken, hatte er gedacht. Ein Fehler. Seither lebte er mit zerschnittenen Sehnen und steifen Fingern. Gewöhnt hatte er sich bis heute nicht daran.

»Welche Nachrichten habt Ihr von Euren Spähern?«, erkundigte er sich bei dem Adjutanten. »Es sind doch etliche Schnellsegler unterwegs.«

Der Adjutant schüttelte den Kopf.

»Wie denn, gar nichts? Hattet Ihr nicht mindestens drei Schiffe losgeschickt?«

»Sì, Commandante, und alles flinke Segler, ideal für verdeckte Erkundungsfahrten. Doch leider – bisher keine Nachrichten. Ist nicht auch Euer Sohn dabei?«

Der Kapitän knurrte Unverständliches in seinen graumelierten Bart. Als jüngster Offizier befand sich Cesare tatsächlich an Bord eines der Schiffe, er hatte sich sogar freiwillig gemeldet, wohl, um seinem Großvater zu imponieren. Der Junge nannte sich Spinola, dem Alten zu Gefallen. Ein Affront gegen ihn, seinen Vater, gewiss, aber welche Handhabe hatte er schon dagegen?

Kapitän Capello ging in die Hocke, bückte sich so tief hinab, wie es seine Knochen zuließen, und prüfte die Schiffswand bis hinunter zur Wasserlinie.

Merda! Ächzend kam er wieder hoch. »Wie viel hat man Euch gezahlt?« Seine Stimme klirrte vor Kälte.

»Scusa? Was meint Ihr?

»Hier, schaut Euch die Beplankung an. Dort, die Ritzen unterhalb der Wasserlinie, wo es darauf ankommt. Was meint Ihr, womit hat man die abgedichtet? Mit Werg, das im Wasser aufquillt, und mit heißem kafr, Asphalt, der alles dicht verschließt?«

Der Adjutant bückte sich ebenfalls, besah die nachgearbeiteten Fugen und zuckte die Schultern. »Was habt Ihr auszusetzen? Das sieht doch gut aus.«

»Gut?«, polterte der Kapitän. »Gut? Vielleicht für Ziegen! Das ist Stroh, uomo, billiges Stroh, das sich im Wasser auflösen wird, und kein Werg, Mann!«

*

Sheïk Hassans fleischige Lippen über dem Kinnbart lächelten. Dennoch versteinerten die Sklaven, sobald sie ihn erblickten, die Diener duckten sich, und auch seine Frauen und Kinder nahmen sich vor ihm in Acht. Und das aus gutem Grund. In seinem Haus wusste jeder, das Lächeln verdankte er nicht seinem gutmütigen Wesen, sondern einer Laune der Natur. Bereits seit seiner Geburt lächelte Sheïk Hassan el Alaoui, selbst wenn er Schmerzen verspürte, oder Ärger, Wut und Zorn. Es sei ein Geschenk Allahs, hatte ihm sein Vater in Kindertagen versichert, man könne daran nichts ändern, es lediglich klug einsetzen. Und das tat er. Er trug sein Lächeln wie eine Maske. Hinter ihr ließen sich Machtgier und sein berechnendes Wesen vorzüglich verbergen.

Dieses Anwesen war der ideale Ort für ihn, und die grünen Gärten waren das reinste Paradies, sein ğanna. In dem noblen, weitläufigen Haus mit Terrassen und hohen Gemächern, mit Treppen und schattigen Innenhöfen lebte es sich komfortabel und ungestört. Es lag einsam an der kargen Südküste des Landes, in einem Unruhegebiet, über das jederzeit räuberische Wüstenkrieger oder feindliche Nachbarn herfallen konnten. Von hier aus spann er sein Netz. Im Laufe der Zeit hatte er es zu engen Maschen verknüpft. Einflussreiche Männer des Hofes gehörten ebenso dazu wie einfache Dorfvorsteher und Zuträger. Weitab vom Hof in Tunes konnte er Gleichgesinnte um sich sammeln, nach Belieben Boten aussenden und empfangen, vertrauliche Gespräche führen und Vorbereitungen treffen. Niemand sah oder hörte oder verriet etwas von seinen Maßnahmen, jedenfalls niemand, der an seinem Leben hing.

Nicht einmal die Soldaten, die er unauffällig um sich scharte, lösten lästige Nachfragen bei der Armeeführung in Tunes aus. Der Wesir Mulay Youssef hatte Sultan Ahmad, dem Herrscher in Tunes, und seinem Hof erklärt, Sheïk Hassans Truppe sei als Schutz zu verstehen, wegen der nahen Grenze zu Tripolis, dem Machtbereich der Osmanen. Der Süden müsse sich ihrer erwehren können und ebenso der räuberischen Nomaden, die aus der Wüste herandonnerten und über Tuzer und Nafta und andere reiche Oasenstädte herfielen. Man sei dem treuen Sheïk zu Dank verpflichtet. Seither hielt sich der Argwohn in Grenzen. Nicht in allen Fragen, aber zumindest in dieser konnte er sich auf Mulay Youssef verlassen, Allah sei Dank. Sheïk Hassan lächelte. Seine Stunde nahte, insha’allah.

Noch allerdings verfügte er lediglich über gut einhundert Mann. Nicht genug, dachte er, bei weitem nicht. Doch sein Sklavenaufkäufer schaffte gerade weitere Männer heran, seinen Nachrichten zufolge hatte er gute Ware erstehen können. Rechnete er die eigenen Sklaven hinzu, die er ebenfalls zu Kämpfern auszubilden gedachte, kam ein beeindruckender Haufen zusammen, der sich nicht vor den hochmütigen Spaniern zu verstecken brauchte. Hier im Süden hatten die verhassten nasrani, die spanischen Nazarener, ohnehin nur wenige Männer stationiert, erst weiter nördlich gab es größere christliche Kontingente. Um die würde sich Mulay Youssef kümmern, so war es abgesprochen.

Nun fehlte nur noch das Abkommen mit Turgut Reis Pa˛sa. Zweimal hatte er sich bereits mit dem alten Korsarenkapitän beraten, hatte ihn großzügig bewirtet und beschenkt und nach allen Regeln hofiert, zu einem Ergebnis waren sie dennoch nicht gekommen. Stellte er ihm nun seine Männer, allesamt kampferprobte Korsaren, zur Verfügung oder nicht? Der Alte war ein schlauer Fuchs, für ihn musste sich eine Sache immer auch persönlich lohnen. »Alquiler«, Leihgebühr, hatte er es genannt und sich dabei vor Vergnügen auf die Schenkel geklopft.

Derzeit kämpfte Turgut Reis Pa˛sa vor Malta, wurde jedoch demnächst zurück auf Ğarba erwartet. Wenigstens hatten die umliegenden Landbesitzer ihre Börsen bereits geöffnet, Turgut Reis’ »Leihgebühr« konnte also als gesichert gelten.

Sheïk Hassan lehnte sich zurück und lächelte zufrieden, diesmal tatsächlich, aus Genugtuung. Nicht nur er, auch Mulay Youssef und die Großgrundbesitzer des Südens arbeiteten an einem großen gemeinsamen Ziel.

Mit Unterzeichnung des spanischen Vertrages hatte sich Sultan Ahmad, der Schwächling aus dem Hause der Hafsiden, sein eigenes Grab geschaufelt, seine Tage auf dem Thron waren gezählt. Nicht genug, dass er das Abkommen unterzeichnet hatte, er hatte auch spanischen Forderungen nach neuen Schiffen zugestimmt. Seither machte sich hier im Süden deutlicher Unwille breit. Bei Allah, was glaubte der Sultan denn, wer diese Schiffe bezahlen würde? Außerdem sollten sie in Malta gegen Glaubensbrüder eingesetzt werden. Muslime gegen Muslime? Unerträglich, dieser Gedanke.

Warum war Sultan Ahmad vor den Spaniern eingeknickt, warum ließ er Schiffe für sie bauen und stellte ihnen auch noch Soldaten? Sogar Bauernsöhne ließ er von den Feldern holen, nur um die Spanier zufriedenzustellen. Wusste er nicht mehr, auf welche Seite er gehörte? Mit solchen und ähnlichen Mahnrufen beförderten der Wesir und er, Sheïk Hassan, den Widerstand im Lande.

Nach allem, was man hörte, war Felipe II. von Spanien ein König, der sich hinter Palastmauern verbarg, von wo aus er mit Dekreten und Erlassen regierte. Hunderte von Briefen verfasste er, anstatt wie ein Mann von Angesicht zu Angesicht zu verhandeln. Und der jetzige Sultan aus dem Geschlecht der Hafsiden, Sultan Ahmad? Er liebte das gute Leben und die Künste, und anstatt die Spanier zu bekämpfen, leckte er ihnen die Stiefel.

Niemals wieder durfte ein Sultan dem Haus der Hafsiden entstammen! Für dieses Amt standen in Zukunft andere Männer bereit, starke Männer wie Wesir Mulay Youssef oder wie er selbst, Sheïk Hassan. Ihre gemeinsame Parole lautete: Nieder mit Spanien und nieder mit den Hafsiden! Er ballte seine Faust. Bald, insha’allah, mit Gottes Hilfe!

Noch aber nahm er sich ein Beispiel an Turgut Reis Pa˛sa, dem gerissenen Korsaren, und hielt sich im Hintergrund. Sie beide duldeten sogar eine Werft der Spanier auf Ğarba in Sichtweite der Korsarenfestung. Dort sollten die neuen Schiffe für die spanische Flotte entstehen, mehrere hatte man auf Kiel gelegt, und einige bereits so gut wie fertiggestellt. Noch aber hatte keines die Werft verlassen, dafür sorgten entweder er oder der alte Korsarenkapitän. Kurz vor Fertigstellung verzögerte sich der Nachschub, dann wieder zerbrachen Kräne und Werkzeuge, ein anderes Mal fanden sich wurmige Hölzer oder Männer erkrankten. Es gab immer eine Möglichkeit, die Wasserung eines Schiffes zu verzögern. Sheïk Hassan strich sich über den Bart.

Auf diese Schiffe konnten die Spanier lange warten! Schon bald würden sie seinen eigenen Zwecken dienen und denen der Osmanen. Sobald Turgut Reis das Zeichen gab, würden sie nicht für, sondern gegen die maltesischen Rittermönche eingesetzt werden!

Seit Wochen dauerten die Kämpfe nun schon an. Die Christenhunde verteidigten ihre Insel mit dem Mut von Löwen, doch irgendwann musste sie die Kraft verlassen. Waffen, frische Soldaten oder anderer Nachschub kam nicht durch zu ihnen, dafür wurde unauffällig, aber wirksam gesorgt. Fern konnte der Sieg also nicht mehr sein. Alles lag in Allahs Hand, doch seine Stunde kam, insha’allah. Sheïk Hassan lächelte.

4

»Liebend gern begleitete ich Señorita Margali auf ihrem Weg in die Welt der Musik. Ach ja, noch einmal ganz von vorn beginnen zu können – ein verführerischer Gedanke.« Señor Pablo deutete eine Verbeugung in Margalis Richtung an. »Doch leider wird es dazu nicht kommen, wir müssen schon bald nach Tunes aufbrechen. Sehr bedauerlich.«

Das erwartungsvolle Leuchten auf Margalis Gesicht erlosch.

Farbige Lichter wischten über Margali, über Melala Mirijam und die beiden spanischen Musiker, über Abu Saïd und M’Barek und all die anderen. Windlichter und Fackeln, besonders aber die großen Laternen mit ihren bunten Glasscheiben erleuchteten den Innenhof. Sie schwangen im Abendwind und tauchten für Augenblicke die Treppe, die Menschen und jeden Winkel in rotes und grünes, dann wieder blaues Licht. Zahlreiche Gäste hatten sich zu diesem Abendessen eingefunden, neben der Familie und den Spaniern vor allem Freunde von M’Barek, sodass man den Hof mit Teppichen ausgelegt hatte, damit alle Platz fanden.

Diener schleppten mit spitzen Hauben abgedeckte Tabletts herbei und setzten sie auf dem Boden ab, wo man sich um sie scharte. Karaffen mit Wasser und gekühlten Fruchtsäften wurden bereitgestellt, die Kinder des Hauses übernahmen den Dienst des Händewaschens. Mit silbernen Schalen, Wasserkannen und weißen Tüchern gingen sie von einem Gast zum nächsten. Die Hauben wurden entfernt, und Berge von duftendem Kuskus, gekrönt von Gemüse und Fleisch, tauchten darunter auf. Mit einem gemurmelten bismillah eröffnete Abu Saïd das Mahl.

Auf Margalis Drängen nahmen auch Juán und sein Onkel an diesem Abendessen teil. Schon seit ihrem Eintreffen konnte Juán kaum die Augen von der Tochter des Hauses abwenden. Sie trug ein grünes Gewand mit silbernen Litzen, dazu Silberschmuck, und beides wirkte kostbar. Sie sah etwas atemlos aus, so als sei sie gerannt, als sie sich ihm gegenüber setzte, zwischen tío Pablo und ihre Großmutter Mirijam. Ihr Bruder M’Barek saß im Kreis von Freunden, hatte seinen Platz aber so gewählt, dass er Margalis Runde im Blick hatte. Kontrollierte er seine Schwester? Juán war sich seiner Aufmerksamkeit jedenfalls überaus bewusst. Jetzt schob Margali über den duftenden Berg von Kuskus ein saftiges Fleischstückchen in seine Richtung und nickte ihm auffordernd zu. Das Fleisch schmeckte nach den fremden Gewürzen. Rasch schluckte Juán den Bissen hinunter.

»Mein verehrter Onkel meint«, brach er sodann das Schweigen, »dass wir als fahrende Sänger, wie man so schön sagt, einem Schüler keine dauerhafte Aufmerksamkeit schenken könnten. Ich allerdings sehe das als ein eher geringes Problem an.«

Tunes war ein Ziel, zu dem es allein den Onkel zog. Er dagegen, der sich noch nie in einem vergleichbaren Haus wie diesem aufgehalten hatte, konnte sich gut vorstellen, hierzubleiben und das junge Mädchen zu unterrichten.

Von außen wirkte das Haus unscheinbar, im Inneren aber erlebte man geschnitzte Treppen und schwere Teppiche, kunstvolle Mosaike und goldene Schriftbänder über den Türen, fein gehämmerte Messingtabletts in beinahe absurder Größe und kostbare Gläser für jeden Gast. Auch das reichhaltige Essen, das ohne Unterlass aus der Küche herangeschafft wurde und so großzügig bemessen war, dass man ein halbes Dorf davon hätte sättigen können, sprach von Reichtum. Wie überaus wohlhabend diese Familie sein musste!

Leider wurde kein Wein serviert, zudem hockte man auf dem Boden, was ihm trotz der weichen Teppiche unbequem war. Noch dazu gab es nicht einmal Löffel, sodass alle gezwungen waren, mit den Fingern zu essen, auch er. Dennoch, sein Onkel musste blind sein, wenn er eine Gelegenheit wie diese nicht als Glücksfall erkannte und wahrnahm. Was war ein Sultanshof in der Fremde schon gegen diesen mit Händen zu greifenden Wohlstand? Und sah die Tochter des Hauses nicht reizend aus? Außerdem, unterrichten gegen Entgelt – ein bequemeres Leben gab es nicht für einen Musiker.

»Ach ja, die Jugend, stets unbedacht.« Onkel Pablos Lachen klang gekünstelt. »Doch leider irrt mein lieber Neffe. Schon in wenigen Tagen werden wir abreisen, um mit Gottes Hilfe erst im kommenden Frühjahr auf dem Rückweg nach Al-Andalus wieder eine Rast in Melilla einzulegen.« Er funkelte Juán an. Dazu lächelte er zwar, sein Tonfall aber duldete keinen Widerspruch.

Der junge Spanier jedoch zwinkerte Margali verschwörerisch zu, als gebe er ihr insgeheim ein Versprechen.

Margali errötete. Sie mochte Juáns unbekümmerte Art, außerdem machte er keinen Hehl daraus, dass sie ihm gefiel. Verstohlene Blicke kannte sie, freimütige Bewunderung aber war etwas Neues.

M’Barek entging weder sein Zwinkern noch ihr Erröten. Er fing zwar lediglich Bruchstücke des Gesprächs auf, bei dem es offenbar um Reisepläne ging, dieser Blickkontakt aber gefiel ihm nicht. Weder mochte er das Aussehen dieses Mannes noch sein unverfrorenes Auftreten. Ein Spanier eben. Bei der Begrüßung hatte er einige höfliche Worte mit ihm gewechselt und sofort eine unterschwellige Abneigung gegen den jungen Musiker verspürt.

»Sind alle Mitglieder Eurer Familie Musiker?«, fragte Margali Señor Pablo. Sie mochte ihn.

»Juán ist der jüngste Sohn meiner Schwester, Señorita, und bedauerlicherweise außer mir der Einzige in der Familie mit einer gewissen musikalischen Begabung. Ich bildete ihn selbst aus, und inzwischen glaube ich sagen zu können, dass meine Bemühungen nicht vergeblich waren.« Sein Unmut über den vorlauten Einwand des Neffen schien vergessen.

»Befürchtet Ihr nicht, unterwegs in Kämpfe verwickelt zu werden?«, mischte sich jetzt M’Barek ins Gespräch. »Malta und Tunes sind nicht allzu weit voneinander entfernt.«

Abu Saïd und die anderen horchten auf.

»Ach das.« Señor Pablo machte eine wegwerfende Geste. »Unser Kapitän Villafranca gilt als erfahren, außerdem kennt er den neuesten Stand auf Malta. Zudem erklärte er, sein Schiff habe geringen Tiefgang und könne daher im Schutz der Küste segeln. Wir sehen also einer entspannten Seereise entgegen, heißt es doch, der August sei die geeignetste Reisezeit in diesem Teil des Mittelmeers. Und sind wir erst in Tunes, am Hof des Sultans, erwarten uns allerbeste Bedingungen.«

Er wandte sich Melala Mirijam zu. »Schon vor Jahren drang der Ruf des Hofes bis nach Al-Andalus, wo Lauten- und Oudspieler in harter Konkurrenz zueinander stehen«, erklärte der alte Spanier.

Sie nickte höflich. Margali beugte sich vor, um keines seiner Worte zu verpassen, während Juán gelangweilt schaute. Señor Pablos Gesicht rötete sich.

»Am Hof von Tunes werden Musiker hochgeschätzt, dort zählen nicht Herkunft oder Beziehungen, sondern allein künstlerisches Können.« Er reckte das Kinn vor: So sollten Künstler behandelt werden.

Melala Mirijam lächelte weiterhin höflich, Margali aber hing an seinen Lippen.

Señor Pablo bemerkte es, und es gefiel ihm. Stolz fuhr er fort: »Ihr müsst wissen, Señorita, der Sultan erwartet uns. Zudem residieren in der Umgebung von Tunes und entlang der gesamten ifriqyschen Küste zahlreiche wohlhabende Familien auf herrlichen Landsitzen, die unserer Musik ebenfalls mit Vergnügen lauschen werden. In nicht wenigen Frauengemächern wird musiziert, teilweise sogar mit beachtlicher Fertigkeit.« Er neigte sich ihr zu, als wolle er Margali ein Geheimnis verraten.

»Am Hof des Sultans zum Beispiel lebt eine alte Señora mit der Stimme eines Engels. Im letzten Winter durfte ich sie kennenlernen. Sie schlägt meisterhaft die Oud und singt ihre Lieder in einer Art, dass man weinen möchte vor Seligkeit.« In der Erinnerung daran schloss er ergriffen die Augen und küsste seine Fingerspitzen.

Musizieren, bis die Zuhörer weinten – Margali seufzte.

Im Himmelsausschnitt über dem Hof erschienen die Sterne. Gesättigt und matt reinigte man sich die Finger. Die Stimmen wurden leiser, die Gespräche stockender, und bald darauf verabschiedeten sich die Gäste. Abu Saïd und M’Barek geleiteten sie zum Tor.

Im allgemeinen Aufbruchsgetümmel blieb Juán wie zufällig ein wenig zurück. »Falls Euch daran gelegen ist, das Oudspiel von einem Experten zu erlernen«, raunte er Margali zu, »hinterlasst eine Nachricht in meiner Herberge am Hafen. Gemeinsam werden wir einen Weg finden.« Seine Augen glitzerten mutwillig.

Margali schaute ihn überrascht an. Er tat, als sei nichts, verbeugte sich und verließ an der Seite seines Onkels das Haus.

*

»Was hattest du mit der Tochter zu tuscheln?«

»Nichts weiter.«

»Ich warne dich, den Vätern und Brüdern maurischer Frauen sitzen die Dolche locker.« Onkel Pablo starrte ihn mit gefährlich gerunzelten Brauen an. Er griff an seinen Gürtel, als wolle er ein Messer ziehen.

Mit maurischen Dolchen wollte Juán lieber nichts zu tun haben. Er sah sich um, doch die Gasse hinter ihnen schien menschenleer.

»Sie hat mich nur wegen der Oud gefragt, Onkel, genauer: ob ich sie nicht doch unterrichten könnte.« Das klang besser als die Wahrheit.

»Por Dios, was denkst du denn, warum ich so ausführlich über unser Ziel gesprochen habe?« Onkel Pablo hob Hände und Blick zum Himmel. »Ihr Vater ist ein mächtiger Mann, ein Fürst der Wüste, noch dazu Botschafter seines Berbersultans. Bei so einem zieht unsereiner stets den Kürzeren. Also, was tut der kluge Mann? Er lässt die Finger davon. Hast du verstanden?«

Juán schwieg.

Sein Onkel setzte zu einer Schimpftirade an. »Die feurigen Blicke, mit denen du die Tochter des Hauses bedacht hast, sind auch anderen nicht entgangen. Oder was glaubst du, woher die Reserviertheit ihres Bruders rührte?« Die Spanier strebten weiter ihrer Herberge zu und redeten, gestikulierten und stritten.

Weder hörten sie Schritte noch ahnten sie etwas von dem Mann, der ihnen auf den Fersen blieb. Er sah sich dabei nicht besonders vor. Das war unnötig in den lichtlosen Gassen und bei seinem dunklen Burnus und den weichen Sohlen seiner Sandalen.

Die Stimmen der Spanier waren weithin zu vernehmen.

»Seit dem frühen Tod deines Vaters kümmere ich mich um dich, erziehe dich mit Liebe und Strenge und bilde dich aus«, sagte der Onkel.

Der Junge tat, als habe er ihn nicht gehört. Wie immer, wenn er seine Ermahnungen satthatte, dachte der alte Musiker.

Juán war ihm wirklich ans Herz gewachsen. Allerdings könnte sein Benehmen besser sein, besonders was den Respekt Älteren gegenüber anging. Immerhin hatte er ein liebenswürdiges Wesen, zudem sah er blendend aus. Dieses gute Aussehen würde am Hof in Tunes zum Tragen kommen. Dort sollte der junge Mann im Vordergrund stehen und die Damen zum Schmachten bringen.

Der Sultan mochte Musik, seine Frauen aber liebten sie, wie sie alles Schöne liebten. Anerkennung für ihr Spiel war ihnen ohnehin gewiss. Ein hübscher junger Mann jedoch, den die Damen hinter ihren geschnitzten mashrabijas, den verschnörkelten Sichtgittern, nach Herzenslust betrachten und von dem sie träumen konnten, brachte zusätzliche Aufmerksamkeit. So etwas erhöhte mit Sicherheit das salario, den Verdienst.

Ganz wohl war ihm nicht bei diesem Gedanken, doch was wollte er machen? Juán käme dabei nicht zu Schaden, und die Zeiten waren schlecht. Wenn er dagegen an früher dachte …

Wochenlang hatte er in den Häusern und auf den Landgütern reicher Familien gelebt, hatte an ihren Tafeln gegessen und getrunken, vor ihren Gästen gespielt und war hofiert und großzügig entlohnt worden. Er sah sich im Licht von Kandelabern von einem kunstsinnigen Publikum begeistert gefeiert … Er seufzte. Seine Meisterschaft wurde bis heute nicht angezweifelt, aber Ruhm allein ernährte niemanden. Erneut seufzte er.

Sie langten vor dem Tor ihrer Herberge an. Bevor sie jedoch den Türklopfer betätigen konnten, erreichte sie der Verfolger.

»Señor Pablo und Señor Juán?«

Der alte Musiker drückte sich an das hölzerne Tor. Seine Hände schossen in die Höhe. »Wir besitzen kein Geld und auch sonst nichts von Wert«, wollte er sagen, doch die Stimme versagte ihm. Juán erstarrte.

Der riesige Schwarze wies auf seine leeren Hände. »Was denkt Ihr von mir?«, empörte er sich. »Erkennt Ihr mich nicht? Vor kaum einer Stunde habe ich Euch das Essen serviert!«

Ein entrüstetes Schnauben, dann wandte er sich an Juán und überbrachte seine Botschaft. »Lâlla Margali schickt mich, wegen des Unterrichts. Ihr sollt morgen in der Zeit des Mittagsgebetes zu ihr kommen, falls es Euch möglich ist.« Er drehte sich um, kam jedoch nach wenigen Schritten noch einmal zurück.

»Während Eurer Anwesenheit werde ich stets in der Nähe sein, ich bin Lâlla Margalis Schatten. Nur damit Ihr gewarnt seid.« Im nächsten Augenblick schon hatte ihn die Nacht verschluckt.

Die beiden Musiker starrten ins Dunkel und lauschten. Der Mann war fort. Juán stieß die Luft aus, sein Onkel nahm die Hände herunter und räusperte sich. Er zupfte sein Gewand in Form. »Wilde Leute, diese Mauren.« Damit drehte er sich um und pochte energisch gegen die Pforte.

5

Wie beruhigend, alle Kinder wieder sicher unter seinem Dach zu wissen. Saïd auf seiner Abendrunde lächelte vor sich hin. Er liebte diese Stunde vor dem Schlafengehen, in der er die Gedanken fließen lassen konnte und der Tag zu einem Abschluss kam. Wie jeden Abend kontrollierte er das schwere Eingangstor, löschte eine vergessene Kerze, dann stieg er zur Dachterrasse empor. Es war eine mondlose Nacht, erleuchtet von unzähligen Sternen. In der Ferne schrie ein Esel, Zikaden lärmten, und die Luft roch nach Meer.

Es tat seiner Seele gut, M’Barek endlich wieder im Haus zu wissen. Mehr und mehr ähnelte der Junge seinem Vater Brahim, Saïds verehrtem und viel zu früh verstorbenem Bruder, und das nicht nur äußerlich. Hatte er als Einziger Margalis und M’Bareks Erschrecken bei ihrer Wiederbegegnung gesehen, ihr Erröten und die unsicheren Blicke? Seitdem gingen sie sich aus dem Weg, hatte er den Eindruck.

Eines Tages müsste er M’Barek natürlich einweihen, doch nicht, bevor er sich mit Sarah abgesprochen hatte. Auch nach all diesen Jahren behandelte sie alles rund um Margalis Geburt als Geheimnis. Es war ihre Entscheidung, die er mittrug, wie er es einst versprochen hatte. Dennoch fand er, Margali sei alt genug, um endlich Einzelheiten über ihren leiblichen Vater zu erfahren, sie konnte daraus nur lernen. Seiner Meinung nach sollte Sarah offen von damals sprechen, von den Umständen, denen Margali ihr Leben verdankte, und sich dabei nicht auf dürre Fakten beschränken. Doch Sarah allein bestimmte, wann sie was preisgab.

In letzter Zeit begegnete Sarah ihrer Tochter mit unnötiger Strenge, als wolle sie das Aufkommen bestimmter Eigenschaften unterbinden. Ein Zeichen übergroßer Besorgnis, wie er fand. Mit zunehmender Reife verwuchs sich ohnehin vieles. Das beste Beispiel dafür war M’Barek, früher ein zarter, zurückhaltender Knabe, heute breitschultrig und ein Ebenbild seines Vaters.

Baraka, Allah hatte nun einmal unterschiedliche Menschen geschaffen. Allein der Allerhöchste wusste, was in ihrem Lebensbuch geschrieben stand. Er gähnte. Zeit, schlafen zu gehen.

In der Küche bereitete Margali sein Morgenmahl. Saïd sah es mit einem Schmunzeln. Was sie wohl so früh aus dem Bett getrieben hatte?

Er richtete seinen chêche und legte verschiedene Schriftstücke bereit. Ein neuer Tag voller Verhandlungen lag vor ihm, und wie meistens würde es auch heute um die Forderungen der Spanier an seinen Herrn, den Sultan, gehen. Der in Melilla angelandete Fischfang sollte mit Abgaben belegt werden, ein Unding. Die Fischer ärgerten sich ohnehin über die Marktgebühren, zusätzliche Kosten könnten sie dazu bewegen, ihren Fang ausschließlich außerhalb der Stadtmauern anzubieten. Jeder wusste das, auch der spanische Gouverneur. Dennoch standen wieder einmal ausführliche Wortwechsel bevor, bis jeder seinen Standpunkt dargelegt hatte und man am Ende zu einem Kompromiss fand. So vorhersehbar und ermüdend lief es seit Jahren.

Umso mehr freute er sich jetzt über Margalis Gesellschaft. Die anderen im Haus schliefen noch, nur Hamid und die Köchin gingen bereits ihrer Arbeit nach. Margali brachte ihm ein noch warmes Brot und ein Schälchen mit hellem Honig, wie er es liebte. Sie stellte das Tablett in Reichweite ab und setzte sich neben ihn.

Saïd deutete zum Morgenhimmel, dessen zarte Farben von Mauerseglern durchkreuzt wurden. »So früh auf den Beinen, binti? Hast du dir für heute etwas Schönes vorgenommen?«

Margali schien nach den richtigen Worten zu suchen, das sah er wohl, er versagte es sich aber, ihr zu helfen.

»Vielleicht«, antwortete sie schließlich, »wenn du es erlaubst.«

Er leckte den Honig von seinen Fingern. »Und was könnte das sein?« Er wusste es bereits. Hamid tat keinen Schritt, ohne ihn zu informieren, schon gar nicht, wenn es die Kinder betraf. Aber sie sollte es ihm selbst sagen.

Sie musste lernen, für ihre Wünsche einzustehen. Das war unbedingt notwendig, besonders für Frauen. Zudem hielt er es für klug, sich zurückzuhalten, sobald es um etwas ging, bei dem er von vornherein wusste, dass es Sarah missfiel. Sie stellte seine Entscheidungen zwar nicht in Frage, verfügte jedoch über Methoden, ihren Willen durchzusetzen. Sanfte, aber durchaus wirksame Mittel, wie er gelernt hatte. Die Fältchen neben seinen Augen vertieften sich, wenn er daran dachte, wozu seine geliebte Frau imstande war.

»Ich möchte bei dem spanischen Oudspieler Unterricht nehmen. Gestern fand Señor Pablo so einfühlsame Worte, dass ich seither ständig daran denken muss. Oh, Abu, ich glaube, er weiß einfach alles! Er versteht genau, wie Musik sein sollte und was sie bewirken kann, wenn sie richtig klingt«. Margali stockte.

»Ich war ebenfalls anwesend, du erinnerst dich?« Saïd zwinkerte ihr zu.

»Ja. Nun, jedenfalls habe ich seinen Neffen hierhergebeten, ohne zuvor Mutters Erlaubnis einzuholen. Es musste schnell gehen, und ich weiß nicht, ob er überhaupt einverstanden ist, falls er aber kommt – kannst vielleicht du es Mutter erklären?« Sie sah ihn an. »Es wären lediglich wenige Tage, die er mich unterrichten könnte, weil er doch bald weiterreisen wird. Wahrscheinlich wird er daher schon heute kommen. Bitte, Abu.«

Saïd forschte in Margalis Gesicht. Sie wollte sowohl Zeit als auch Gelegenheit nutzen, das konnte er nachvollziehen. Außerdem wirkte sie entschlossen. Eine Beobachtung, die ihm gefiel und die er Sarah gegenüber herausstellen würde. »Ich werde mein Bestes geben.«

*

»Um M’Barek sorge ich mich nicht, Saïd wird ihn schon bald an seine Seite holen, spätestens in Sijilmassa. Aber Margali. Ihre andauernde Beschäftigung mit Musik und das viele Üben – macht es sie wirklich glücklicher?«

Ihre Mutter antwortete nicht.

Erregt fuhr Sarah fort: »Sie träumt mit offenen Augen, und hast du gehört, was sie kürzlich über das Hören und die Schwingungen sagte? Was für Torheiten! Saïd meint allerdings, ich sei übermäßig besorgt. Ihr Bruder Karim jedoch ist schon jetzt vernünftiger als das Mädchen.« Sarah beugte sich vor, um vom Gesicht ihrer Mutter die Bestätigung dieser Einschätzung ablesen zu können.

Mirijam nippte an ihrem Teeglas. »Wusstest du, dass Karim die Länge seiner Schritte denen seines Vaters anzupassen versucht?« Sie lächelte gerührt. »Er hat offensichtlich ein Vorbild.«

»Und was für eines.« Sarah lächelte ebenfalls. »Aber wie ist deine Meinung zu Margali? Musik – sie wird doch nicht etwa auf Festen spielen wollen?«

»Früher, in Mogador, gab es die gnawa, schwarze Musiker, die ihre Kunst zur Heilung von Kranken einsetzten. Wenn jemand verwirrt war oder an einem Seelenleiden litt.« Oft genug hatte Mirijam gesehen, wie rasende Menschen durch Flöten und eindringliches Trommeln ruhig wurden, wie sie in Trance fielen, aus der sie wie neugeboren erwachten.

Manchmal überlegte sie, ob sie nicht ebenfalls bei ihnen Heilung finden könnte. Aber musste man dazu nicht bedingungslos an die Kräfte der gnawa glauben? Das fiel ihr schwer. Ihr geschulter Verstand, ihr Wissen über den menschlichen Körper und die Heilkraft von Kräutern ließen einen bedingungslosen Glauben nicht zu. Immer jedoch, wenn sie besonders starke Krämpfe spürte, wenn weder zerstoßene Samen noch Salben mit Rosmarin und Kampfer ihrem Herzen halfen, kamen ihr die gnawa in den Sinn. Sie hatte Sarah bisher nichts von diesen Herzkrämpfen erzählt, wozu auch? Helfen konnte sie ohnehin nicht.

»Ja, Mutter, gewiss, aber das war früher. Ausgerechnet du kannst doch nicht wollen, dass sich Margali mit solchen Sachen abgibt?«

Solche Sachen? Mirijam schwieg. Auch ihr armer Miguel hatte auf die Kraft der gnawa gesetzt, auf die Magie ihrer tabals, ihrer Trommeln, und auf ihre unerklärlichen Heilerfolge. Ihn trieb mehr als Hoffnung an, als er sie zu Hilfe rief. Und das bei einem, der bei jeder Gelegenheit den Schutz der Heiligen und der Gottesmutter anrief! Eine Nacht hindurch hatten die gnawa für ihn eine ihrer Zeremonien abgehalten, eine lila, hatten die Trommeln geschlagen, ein Tieropfer dargebracht, heilige Speisen verzehrt. Wer weiß, ob diese fremden Riten und Beschwörungen ihm nicht tatsächlich das Ende erleichtert hatten? Er war im Bett gestorben, in ihren Armen, ruhig und mit einem Lächeln auf dem Gesicht … Ach Miguel! Wie sehr sie ihn vermisste.

Ein Klappern riss sie aus ihren Erinnerungen. Hamid, Saïds treuer Gefährte und guter Geist der Familie, kehrte mit einem struppigen Besen den Hof. Die Katze fühlte sich gestört und verzog sich auf die Treppe.

Mirijam hatte schlecht geschlafen. Nicht nur machte ihr das Herz zu schaffen, auch das alte Rückenleiden quälte sie wieder. Vielleicht sollte sie doch endlich die Quellen von Moulay Yacoub aufsuchen? Aber sie liebte es nun einmal, den Sommer gemeinsam mit der Familie in Melilla zu verbringen und den Winter in Gesellschaft der anderen Frauen in Fèz, weder auf das eine noch das andere wollte sie verzichten. Das jedoch wäre notwendig. Erleichterung konnte nur erwarten, wer über Wochen das Heilwasser von Moulay Yacoub genoss.

Mirijam war Margalis häufige Geistesabwesenheit ebenfalls aufgefallen, Sarah jedoch schien deswegen ernstlich beunruhigt. Und wie immer, wenn Sarah ihre Mutter ins Vertrauen zog, fühlte sich Mirijam ihrer Tochter besonders nahe. »Was genau stellst du dir vor?«, fragte sie.

»Vielleicht sollte sie von dir die Teppichweberei erlernen? Mit meinen Perlen kann sie nichts anfangen, was man ihren jämmerlichen Zeichnungen und Entwürfen deutlich ansieht.«

»Sie soll sich also mit etwas beschäftigen, das ihr wesensfremd ist?«

»Mutter! So kannst du das nicht sagen.«

»Wenn es doch wahr ist. Aber lass mich nachdenken.«

Inzwischen schritt der alte Hamid den Hof ab und verteilte mit gemessenen Bewegungen Wasser auf dem Boden. Die Tropfen glitzerten wie bunte Edelsteine in der Morgensonne, dabei sollte das verspritzte Nass lediglich den Staub binden und die Luft erfrischen.

»Mit Verboten erreicht man nichts«, überlegte Mirijam laut. »Sinnvoller wäre es, Margalis natürliche Anlagen zu fördern. Kurz gesagt, mir gefällt deine Idee mit der Teppichweberei überhaupt nicht.«

Hamid hatte seine Arbeit abgeschlossen, die kleinen Lachen auf den Bodenfliesen trockneten bereits, und die Katze kehrte an ihren Lieblingsplatz zurück.

Sarah schwieg. Ihre Mutter hatte ihre eigene Art, die Dinge zu durchdenken.

Mirijam leerte ihr Teeglas. Wie immer schmeckte der letzte Schluck süß und bitter zugleich, wie der Geschmack des Lebens, so sagten zumindest die Masiren. Sie schaute in das Glas und kam zu einem Entschluss. »Ich gedenke, die Quellen von Moulay Yacoub aufzusuchen, wegen meines Rückens.«

Sarah wollte Mitfühlendes einwerfen, doch ihre Mutter wehrte ab. »Erst, nachdem ihr abgereist seid, selbstverständlich. Der Ort liegt nahe bei Fèz, und wie ich hörte, gibt es dort eine solide Herberge, in der ich unterkommen kann. Margali kann mir in Moulay Yacoub Gesellschaft leisten, danach begleitet sie mich nach Fèz, wo wir gemeinsam die Wintermonate verbringen. In Fèz kann sie, wenn sie mag, meine Arbeiten und meine Schriften betreuen und meine klugen Gefährtinnen kennenlernen. Du verstehst? Ein Ortswechsel, das bedeutet Ablenkung und neue Anstöße. Lass sie also bis zum nächsten Frühling bei mir, das wird für uns alle eine Abwechslung sein.«

*

»Zur Abwechslung spielen wir das Ganze noch einmal, dieses Mal aber langsamer, sehr viel langsamer.« Señor Juán grinste. Sein rascher Blick ging zu Hamid, der wie angekündigt in der offenen Tür saß, dann zwinkerte er Margali zu. »Lasst Euch Zeit, spielt mit Ruhe, Señorita. So ist es gut. Hört Ihr es auch? Es klingt feiner, wenn Ihr verhalten spielt, akzentreicher. Später können wir das Tempo erhöhen, aber das dauert noch. Und nun schaut, wie ich die Finger setze.«

Und Margali sah genau hin. Keinen seiner Griffe würde sie sich entgehen lassen. Er war tatsächlich gekommen, ihr Lehrer, und ihre Mutter hatte keine Einwände erhoben, im Gegenteil. Mit einem Lächeln hatte sie ihm sogar Bezahlung für den Unterricht angeboten, die er mit einer Verbeugung angenommen hatte. In diesem Moment erst war ihr klargeworden, dass Señor Juán und sein Onkel von ihrer Musik lebten. Wie gedankenlos sie doch war. Margali errötete. Hastig legte sie ihre Finger auf die Saiten.

»Nicht so fest drücken, por favor, und das Hören nicht vergessen, niemals. Die Töne sind das Wichtigste, sie sollen weich und voll erklingen und weit tragen. Erst in zweiter Linie achten wir auf den Rhythmus, wenn ich bitten darf. Und den Anschlag bitte sanft, mehr streicheln als schlagen, und weich, fast zärtlich. Ja, so ist es besser.«

Betont langsam und klar erklang Señor Juáns Oud, so dass Margali ihm leicht folgen konnte. Er saß ihr gegenüber, beinahe berührten sich ihre Knie. Hamid warf finstere Blicke herein, Margali aber fand diese Nähe zu ihrem Lehrer hilfreich. So konnte sie leicht die Position seiner Finger auf den Saiten mit der von ihren vergleichen und ihre Fingerstellung korrigieren. Auf und ab, über das Griffbrett bis fast zu den Schalllöchern, schneller und die Finger enger beieinander, dann wieder betont langsam.

»Einstweilen gilt es, die Töne sauber anzuschlagen, Señorita, Variationen verschieben wir noch ein Weilchen«, mahnte Juán.

Margali errötete. Was für eine freundliche Art, die Fehler, die ihr andauernd unterliefen, zu kommentieren. Sie nickte, gefesselt davon, wie er die Vierteltöne über den gesamten Tonumfang beider Oktaven zum Klingen brachte. Klar voneinander abgegrenzt und scheinbar mühelos ging es bei ihm hinauf und hinunter, vom tiefsten Ton, dem yakah, über seine Entsprechung, dem nawa, bis er endlich beim höchsten Ton der zweiten Oktave anlangte, dem ramal tuti. Auch den Federkiel, mit dem er die Saiten zupfte, besser gesagt: streichelte, handhabte er sanfter als sie.

»Atmen nicht vergessen!«

Erst jetzt bemerkte Margali, dass sie tatsächlich schon wieder die Luft anhielt.

Obwohl es viel Konzentration erforderte, alle Hinweise gleichzeitig zu beachten, spürte Margali, dass es ihr mit Señor Juáns Hilfe gelingen könnte, klarer und vor allem mit mehr Ausdruck zu spielen. Schritt für Schritt ging es voran, ein wundervolles Gefühl. Unwillkürlich strahlte sie ihn an.

»Ihr seid begabt, Señorita, das ist sicher.«

Margali nickte erfreut, ohne ihr Spiel zu unterbrechen.

Juán gab Margali zu verstehen, sie solle einen Moment innehalten. »Also, die Oud spielen wir ja nach Gehör«, dozierte er mit Blick auf den schwarzen Aufpasser auf der Schwelle. Bei Tageslicht wirkte der Riese harmlos, doch in der Nacht wollte er ihm lieber nicht noch einmal begegnen. »Lediglich beim Lautenspiel verwenden mein Onkel und ich üblicherweise Tabulaturen. Ehrlich gesagt, mag ich es, mich an ihren Buchstaben und Zahlen zu orientieren und geordnet von Bund zu Bund zu greifen. Da die Oud aber nun einmal über keine Hilfskonstruktionen wie Bünde verfügt, kommt in diesem Fall dem Ohr eine besondere Bedeutung zu.« Er hob den Finger.

»Wie mein Onkel sagt: Jeder Musiker muss zuerst die Ohren öffnen und lernen, wie sich auf der Oud die Töne zueinander verhalten. Später soll er genau dies aber wieder vergessen und aus seinem Inneren heraus spielen. Die Harmonie liegt in einem selbst, sagt er, und das gilt besonders für Oudspieler.«

»Das klingt schwierig – und wunderbar zugleich.«

»Na ja, wie man es nimmt. Aber seht, die Sonne wirft bereits Schatten. Ich empfehle Euch, eine Pause zu machen und gegen Abend das Gelernte zu wiederholen. Falls es Euch recht ist, machen wir morgen weiter.«

»Wisst Ihr schon, wann Euer Schiff ablegt?«

»In Kürze, meinte der Kapitän der Sant’ Antonio, sobald der Wind dreht.«

*

Aus dem fernen Süden jagten Reiter heran, die sich und ihren Pferden nur die nötigsten Ruhepausen gönnten. Ihre Botschaft für den amghar von Sijilmassa duldete keinen Aufschub.

Es ging um eine fast vergessene, jetzt aber neu ausgebrochene Fehde zwischen den Oasenbauern und den Aïn Snussi, einem räuberischen Nomadenstamm, die die Bewohner des Tafilalts in Aufruhr versetzte. Unterstützt wurden die Aïn Snussi durch marabouts, heilige Männer, die Hass predigend durch die Wüste zogen, Krieger aufhetzten und vom Tag des Gerichts und von Blutrache sprachen – so etwas kannte man in der großen Oase allenfalls aus Erzählungen der Alten! Nun aber brausten diese Fremden aus der östlichen Wüste heran wie Allahs Engel der Vergeltung und fielen über Randsiedlungen und vorgeschobene Dörfer her. Sie nahmen Rache für Missetaten, von denen im Tal des Oued Ziz niemand auch nur gehört hatte.

Angeblich hatten Dorfbewohner das Vieh der Aïn Snussi verhext, was zu Erkrankungen und vereinzelt zum Tod der Tiere geführt hatte, und angeblich wurde ihnen Wasser vorenthalten, sogar Brunnen seien vergiftet worden.

Die Aïn Snussi jedenfalls glaubten sich im Recht, raubten Ernten, Schafe und Kamele der Bauern, zerstörten Brunnen und brannten Ansiedlungen nieder. Danach verschwanden sie wie böse Dschinn spurlos im Nirgendwo.

Wohin das führen sollte, wusste Allah allein. Sheïk Saïd musste nach Sijilmassa zurückkehren, hatte die Versammlung der caïds unter Sheïk Omars und Sheïk Cherifs Vorsitz beschlossen und die Boten nach Melilla entsandt.

Zusätzlich hatte man weitere Reiter an den Hof ihres Sultans geschickt, auch er musste informiert werden.

6

Beinahe schien es, als sei M’Barek niemals fort gewesen. Gern erzählte er von seinen Reisen, oder er erörterte mit Abu Saïd die Probleme, die zwischen dem spanischen Melilla und dem marokkanischen Umland bestanden, oder die der mangelhaften Wasserversorgung der Stadt. Er erkundigte sich bei Umm Sarah nach ihrer Perlenstickerei, und Melala Mirijam befragte er, was sie von diesem Korn aus der Neuen Welt hielt, mays genannt.

Er genoss die Harmonie im Haus, auch weil er sich endlich dazu durchgerungen hatte, Abu Saïd um ein Gespräch zu bitten. »Gegen Abend«, hatte ihn der vertröstet. Bis dahin ließ sich M’Barek von Karim die letztjährigen Kamelfohlen in Sijilmassa beschreiben, und zu Dalilas Entzücken baute er für sie eine Reihe kleiner, bunter Mühlenflügel, die sich im Wind drehten. Einzig Margali sah er kaum. Erst vorhin war sie errötend an ihm vorbeigehuscht, mit hastigem Gruß und gesenktem Blick. Wich sie ihm aus? Oft hörte er sie musizieren. Er verstand nichts von Musik, ihr jedoch schien sie außerordentlich wichtig zu sein. Er lauschte. Im Augenblick blieb alles still.

Wenn er es genau bedachte, fühlte er sich in ihrer Gegenwart ebenfalls seltsam gehemmt. Dabei waren sie einst unzertrennlich gewesen, vom ersten Tag an. Es war dies ein besonderer Tag, als Umm Sarah ihm zum ersten Mal das kleine Kind anvertraute. Ihn, den Jüngsten, den Waisenjungen hatte sie auserwählt, über Margalis Schritte zu wachen! Er hatte diese Aufgabe ernst genommen, und danach verloren die Dschinn der Nacht allmählich ihre Kraft. Allah sei Dank für diese Familie, die ihn in ihrer Mitte aufgenommen hatte.

Zu jener Zeit sprach Abu Saïd noch oft von M’Bareks natürlichen Eltern, die während des Krieges gegen die Osmanen ihr Leben verloren hatten. Er hatte Brahim, M’Bareks Vater, geliebt und wollte, dass auch dieser dessen Andenken ehrte. Abu Saïd gegenüber gab sich der kleine M’Barek tapfer, er sollte mit Stolz auf ihn blicken. In Wahrheit wurde ihm schlecht, sobald er an die ausgestandenen Schrecken dachte. Mit der Zeit lösten sich seine Erinnerungen auf und verschwanden im Nebel des Vergessens, und zu seinem Entsetzen wusste er bald weder, wie seine Mutter noch wie sein Vater ausgesehen hatten. Das fühlte sich schrecklich an, er machte sich Vorwürfe deswegen und schämte sich. Doch Umm Sarahs Wärme und Abu Saïds Worte trösteten ihn und gaben ihm Halt.

Margali hatte er irgendwann geschildert, was er als kleiner Junge erlebt hatte, wie er aus der Betäubung erwacht war, im Dunkeln schreiend, in einem Sack auf den Rücken eines galoppierenden Pferdes gebunden, als ihn osmanische Söldner als Geisel verschleppten. Von Verhängnis hatte er gesprochen, von der Intrige zwischen einzelnen Mitgliedern seiner Familie und den Osmanen und von ihren Ränken. Damals konnte sie unmöglich jedes seiner Worte verstanden haben, dazu war sie zu jung, dennoch hatte sie ihre Arme um ihn geschlungen und mit ihm geweint. Margali gegenüber hatte er seine Angst zugeben können, seine Schreckensträume. Er erinnerte sich noch genau, wie sehr ihn Wut und Angst und Trauer erschreckt hatten, dieses Durcheinander, das in seinem Inneren tobte.

Al hamdullillah, inzwischen hatte er gelernt, nüchtern zu denken und seine Gefühle zu beherrschen. Während Margali offenbar nach wie vor Stimmungen und Empfindungen folgte und auf ihre Sinne hörte, befasste er sich lieber mit Dingen, die man sägen und biegen, die man berechnen und im Idealfall sogar im Alltag verwenden konnte. Daran hielt er sich bis heute, es gab ihm Sicherheit.

Früher hatten sie einander ergänzt, Margali und er, jetzt aber mied sie ihn. Lag es daran, dass sie keine unschuldigen Kinder mehr waren? Sie war zu einer schönen jungen Frau herangewachsen, hatte eigene Vorlieben entwickelt und lebte überwiegend im Bereich der Frauen. Das musste er hinnehmen. Dennoch vermisste er sie, ihre sprudelnden Ideen, ihre Widersprüchlichkeit und ihr Lachen, vor allem aber fehlte ihm die frühere Vertrautheit.

Ein Geräusch ließ M’Barek aufsehen. Abu Saïd streifte seine Schuhe ab und trat mit einem gemurmelten bismillah ins Zimmer. »Da bin ich. Nun können wir reden.« Er nahm Platz und schlug die Beine unter.

M’Bareks Herz klopfte. Er tat ein paar Schritte. Wie sollte er beginnen? Seine Kehle wurde trocken. Er hatte sich alles zurechtgelegt, Argumente und Einwände geprüft, plötzlich aber fehlten ihm die Worte. Doch es half nichts.

Abu Saïds Augen ruhten auf ihm. »Setz dich, mein Sohn, ich mag nicht zu dir hochblicken.«

M’Barek setzte sich. »Es war bei deinem letzten Besuch am Sultanshof in Fèz«, begann er. »Du sprachst im Rat der caïds von der Notwendigkeit, im Süden weitere Zisternen anzulegen, und du berichtetest von aufgestauten Bächen und zusätzlichen Brunnen. Ich durfte bei diesen Beratungen anwesend sein, erinnerst du dich?«

Abu Saïd nickte.

»Außerdem haben wir seinerzeit gemeinsam das Dar el Margana besucht und die dortige Wasseruhr bestaunt. Natürlich kannte ich schon vorher die Bedeutung von wirksamer Bewässerung, doch erst da begann ich, alles, was mit Wasserversorgung zusammenhängt, gründlicher zu studieren. Und je mehr ich darüber lernte, desto klarer wurde mir, wie ungenügend unsere eigenen Bewässerungsverfahren sind, wie altertümlich. Heutzutage gibt es wirkungsvollere Methoden, die man sich zunutze machen sollte.« M’Barek wurde ruhiger.

Abu Saïd deutete auf M’Bareks Unterlagen. »Die Kraft des Wassers also, ich verstehe.«

M’Barek nickte. »Aber das ist es nicht allein, als Schüler von Sîdi Larbi lernte ich Wesentliches über Stadtplanung und Bauwesen. Beides hängt untrennbar zusammen, das Leben der Menschen und ihre Versorgung.« M’Barek sammelte sich. Die nächsten Sätze würden entscheidend sein.

Abu Saïds Blick ruhte auf ihm, freundlich, abwartend, forschend.

Er war nicht mehr der Jüngste, und sein markantes Gesicht mit der scharfen Nase wies Falten auf. Nicht Sonne und Wind allein hatten sie in Stirn und Wangen gegraben. Sie sprachen ebenso beredt von seinen Sorgen, von der Verantwortung für viele Menschen und von der Last, stets gerecht und ehrenhaft zu handeln. Ihm von seinen Zukunftsträumen in Fèz zu erzählen, ihm einzugestehen, dass er lediglich vorübergehend nach Sijilmassa zurückzukehren gedachte, würde ihn hart treffen. Was tat er ihm an? Doch es musste sein. Dies war der Moment der Wahrheit. Mit einem kleinen Umweg könnte er dem Schlag, den er seinem geliebten Abu versetzen musste, allerdings ein wenig die Wucht nehmen.

Entschlossen fuhr M’Barek fort: »Es mag dir vermessen vorkommen, doch ich denke über eine Ausdehnung der Felder auf die Hochebene nach. Was, wenn man das Wasser aus dem Fluss bergauf heben würde, bis auf das Plateau?«

»Shouia, warte, langsam. Höre ich richtig, du sprichst vom Oued Ziz und seinen hohen Ufern?«

M’Barek nickte. »Ich weiß, die Höhenunterschiede scheinen unüberwindlich zu sein. Aber du selbst sagst, dass ihr im Tafilalt Getreide zukaufen müsst, sogar nach guten Ernten. Was tut ihr, wenn eine Trockenzeit über das Land kommt, was Allah verhüten möge? Denk doch, wenn es gelänge, auf dem Plateau über dem Fluss zusätzliche Felder anzulegen, bewässert mit dem Wasser ebendieses Flusses!«

Die Frage der ausreichenden Ernährung von Sijilmassa und der dazu notwendigen Erweiterung der Bewässerungsanlagen bewegte ihn seit einiger Zeit. Nicht zuletzt deshalb studierte er die verschiedensten Hebeanlagen, Rohrleitungen und Pumpen. Allerdings hatte er das nicht wirklich zielstrebig getan, daher verfügte er bisher weder über Berechnungen noch konnte er Pläne vorweisen. Wenn es ihm jedoch gelang, seine Ideen in die Tat umzusetzen, und wenn er damit die Zukunft des Tafilalts sichern half, entsprach er Abu Saïds Erwartungen. Zugleich aber setzte er sich von ihnen ab. Neue Felder, zumindest eine erneuerte Bewässerung, die zukünftig die Ernährung vieler Menschen sichern halfen – wenn er damit Erfolg hatte, müsste Abu Saïd ihm dann nicht verzeihen?

Seine Planungen und ihre Umsetzung wären eine Art Abschiedsgeschenk an die Heimat, zumal er für die Dauer des Vorhabens nach Sijilmassa zurückkehren würde. Sicher, nur vorübergehend, doch alles würde in Ruhe ablaufen können. M’Barek konnte keinen Fehler in seinen Überlegungen entdecken. Er straffte sich.

»Wir pflegen unsere uralten Wassersysteme, Schöpfräder und Kanäle, ebenso die unterirdischen foggaras, die das Wasser aus den Bergen heranleiten«, warf Abu Saïd ein.

»Das alles gibt es, und zwar seit Urzeiten«, bestätigte M’Barek. »Aber wie unsicher sind solche Systeme, zum Beispiel in regenarmen Jahren, und welche geringen Mengen schöpfen diese Wasserräder.« M’Barek deutete aufwärts. »Jedenfalls nicht genügend, um dort oben neue Felder zu erschließen. Hast du je von Ibn Al-Jazari gehört, dem großen persischen Gelehrten? Allah nahm ihn schon vor langer Zeit zu sich, seine Werke und Entdeckungen jedoch sind unvergänglich. Mein Lehrer gab mir Abschriften seiner Bücher, worin Hebevorrichtungen und Pumpen beschrieben werden, mit denen man Wasser über mehr als zwei Stockwerke heben kann. Verstehst du, was das bedeutet?«

M’Barek hatte sich in Feuer geredet. Das war unziemlich in Gesellschaft Älterer. Er besann sich. »Außerdem denke ich an geschlossene Röhren anstelle von offenen seguias, um den Verlust guten Wassers zu vermeiden.«

Sein Abu nickte. Er lächelte sogar, und um seine Augen bildete sich ein Kranz von Fältchen. »Du wirst ihn gründlich studiert haben, deinen Al-Jazari. Wie ich sehe, ist es dir ernst. Also werde ich dich nicht zurückhalten, denn ich weiß, die Jugend geht ihre eigenen Wege. Falls es dir gelingt, neue Felder zu erschließen, wovon du offenbar überzeugt bist, wird es zu unser aller Frieden beitragen.« Er machte Anstalten, sich zu erheben, doch M’Barek bat: »Da ist noch etwas, Abu.«

Abwartend sah Abu Saïd seinen Ziehsohn an. Er seufzte. »Du warst lange fort, hoffentlich nicht zu lange. Insha’allah, sprich also.« Die Lachfältchen um Abu Saïds Augen waren verschwunden, stattdessen stand eine steile Falte über seiner Nase.

Und M’Barek sprach.

Erst langsam und nach Worten suchend, dann immer flüssiger erzählte er von Lâlla Aisha und ihrem Vater und erläuterte seinen Traum vom Leben eines Gelehrten in Fèz, das er nach Abschluss der Bauarbeiten in Sijilmassa aufzunehmen gedachte.

*

Sie hielt ihre Oud im Arm, spielte jedoch nicht. Wie so oft seit seiner Rückkehr kreisten ihre Gedanken um M’Barek. In den vergangenen Tagen hatte sie ihn immer wieder verstohlen gemustert und rasch den Blick abgewandt, wenn er sie dabei ertappte. Sie hatte die feinen Spuren um seine Augen bemerkt, die markante Nase und die kräftigen Hände, mit denen er durch seine kurzen Locken fuhr, sobald er den chêche abnahm. Im Haus schlang er das zumeist blaue Tuch nachlässig um den Nacken. Seine warme Stimme, der Glanz seiner Augen und seine ruhigen Bewegungen – jeder Zug an ihm war ihr fremd, und dennoch fand sie hinter dem Neuen auch sein früheres Gesicht. Etwas an ihm lockte sie, und je häufiger sie ihn ansah, desto anziehender kam er ihr vor. Dabei kannte sie ihn schon ihr Leben lang.

Und doch, wenn sie mit ihm sprach, errötete sie und bekam kaum Luft. Ein erster Versuch, ihm ihre Leidenschaft für Musik und ihre Sehnsucht, eine gute Oudspielerin zu werden, zu erklären, war daran gescheitert. Aus unerklärlichen Gründen beunruhigte sie die Tatsache, ihm jederzeit im Haus begegnen zu können, und ihr Herz schlug seltsame Rhythmen, wenn sie an ihn dachte. Und genau genommen dachte sie ständig an ihn.

Eigentlich hatte es geheißen, er habe seine Studien abgeschlossen, aber jetzt hatte sie Gerüchte aufgeschnappt, dass er plane, weiterhin in Fèz zu leben. Würde er also nicht von Abu Saïd lernen, was er als zukünftiger amghar wissen musste? Widersetzte er sich damit nicht der Tradition? Im Haus fiel kein Wort darüber, dennoch musste etwas vorgefallen sein.

Eine ungewohnte Starre verhärtete Abu Saïds Gesicht. Er war selten zu Hause, und Melala Mirijam und Umm Sarah schwiegen. M’Barek war höflich und freundlich, doch häufig ging sein Blick in die Ferne. Margali ahnte, dass ihn etwas bedrückte. Tariq, der junge Hausdiener, hatte von einer Frau reden hören … Vermutlich handelte es sich um bloßes Gerede, jedenfalls wurde darüber erst recht nicht gesprochen. »Am Baum des Schweigens wachsen Früchte des Friedens«, lautete einer von Abu Saïds Leitsätzen. Doch trotz all des Schweigens fühlte sie keinen Frieden im Haus, im Gegenteil.

»Señorita Margali, hört Ihr mich denn nicht?« Juán berührte sie an der Schulter. Er stand im Zimmer, ohne dass sie sein Kommen bemerkt hätte. »Fühlt Ihr Euch nicht wohl? Sollen wir den Unterricht heute ausfallen lassen?« Er kauerte vor ihr.

Die Tür stand offen, wie es sich gehörte.

»Auf keinen Fall, bitte nicht.« Sie lächelte ihren Lehrer an, so als sei alles in Ordnung.

»Madona«, murmelte er, »seid Ihr eine Zauberin? Ganz bestimmt, das zumindest würde Eure Augen erklären.«

»Was meint Ihr?«

Juán schüttelte den Kopf und seufzte. »Ihr setzt mein Herz in Flammen und wisst es nicht einmal?«

Was sollte sie darauf antworten? Sie schaute zu Boden und lächelte verlegen.

Juán räusperte sich. »Lasst hören, was Ihr geübt habt.«

Margali atmete tief ein und begann. Bereits die ersten Töne, leicht und voller Schwung, entlockten ihr ein Lächeln. So sollte eine Oud klingen! Sie entspannte sich unter den Schwingungen des Instruments und spürte, wie sich ihre Brust weitete. Wie von selbst liefen ihre Finger über die Saiten. Auch die rizlah glitt sachte darüber, sodass zarte Töne und klare Läufe entstanden, getragen vom tiefen Mitschwingen der Basssaiten.

»Wunderbar, sehr gut, Ihr macht eindeutig Fortschritte.«

Margali strahlte. Dieses Lob bedeutete ihr mehr, als Juán sich vorstellen konnte.

M’Barek überquerte den Hof. Der Anblick, der sich ihm durch die offene Tür in Margalis Zimmer bot, erschütterte ihn. Hastig zog er sich zurück. Wie sie den Spanier ansah, wie sie ihn anlachte! Unbefangen, vertraulich, die Nähe zwischen den beiden versetzte ihm einen Stich. Ließ sich Margali etwa von einem dahergelaufenen Musikanten den Kopf verdrehen?

*

»Seid wie der Wind«, hatte Sîdi Omar befohlen. Die beiden Boten aus Sijilmassa führten ihre Pferde zurück auf den Weg. Jeder Aufenthalt in einem Dorf führte zu Verzögerungen. Ihr Auftrag lautete, vor Händlern und Bauern Stillschweigen zu wahren, daher hatten sie ihre Tiere oberhalb einer Ansiedlung an einem Bach getränkt.

Der Ältere vergewisserte sich, dass die Ledertasche mit der Botschaft fest unter Hemd und Leibbinde saß.

Auch ihre Familien waren von den Überfällen betroffen, einige ihrer besten Kamelstuten hatten sie eingebüßt. Anderen hatten die Räuber die Speicher aufgebrochen und die gesamte Ernte gestohlen, es hatte sogar Tote gegeben. Allah sei ihren Seelen gnädig. Die Aïn Snussi, die ihnen so etwas antaten, sollten verflucht sein auf ewig!

Die Boten saßen erneut auf und gruben ihre Fersen in die Flanken der Pferde. »Yallah!«

Vor ihrem Aufbruch hatte Sîdi Omar sie ins Vertrauen gezogen, ein deutliches Zeichen seiner Besorgnis. Nicht nur Überfälle habe es gegeben, man habe zudem Briefe abgefangen, Botschaften an Koranlehrer und Dorfvorsteher, sagte er. Nach seiner Ansicht ein Beweis, dass fremde marabouts die alten Konflikte zwischen Nomaden und Bauern schürten. Gerede gab es deswegen seit Längerem, doch die Hetzblätter schwarz auf weiß zu sehen, hatte die beiden Stellvertreter des amghar von Sijilmassa zutiefst empört.

Die Aufrührer prangerten darin den angeblich allzu freizügigen Umgang der Sa’adier mit den Regeln des Quran an. Als Beweis führten sie die ihrer Meinung nach übertriebene Schönheit sa’adischer Paläste und die Annehmlichkeiten der Landhäuser des Sultans an sowie dessen vertrauten Umgang mit »Ungläubigen«. Insbesondere missbilligten sie, dass der Sultan – statt sich dem Studium des Heiligen Quran zu widmen – theoretische Fragen mit Astronomen und Mathematikern, mit indischen und spanischen Gelehrten erörterte. Denn was der Sultan »Erkenntnis« nannte, war für die selbsternannten Glaubenshüter der Aïn Snussi Religionsfrevel, sogar Gotteslästerung. Sie waren ohnehin als strenggläubig bekannt, neuerdings aber sagte man ihnen besonders regen Austausch mit fremden Predigern und religiösen Eiferern nach.

Unter anderen Umständen könne man vielleicht über ihre haltlosen Beschuldigungen hinwegsehen, hatte Sîdi Omar gemeint, die Verleumdungen jedoch, die gegen Sheïk Saïd in Umlauf gebracht worden seien, könne man nicht einfach übergehen. Sie waren der Grund, warum sich plötzlich unzufriedene Bauern und Viehhirten vor der Kasbah zusammenrotteten, Sheïk Saïd und seiner Familie Beleidigung der Gebote des Propheten vorwarfen und mit Aufstand drohten.

Sîdi Omar und Sîdi Cherif hatten sich die Vorwürfe angehört. Nicht nur verbringe ihr amghar lange Wochen im spanischen Melilla, warfen die Oasenbauern Sheïk Saïd vor, darüber hinaus verfüge seine hiesige Kasbah neben einem separaten Brunnen auch über den Luxus eines unterirdischen Kanals! In seinem Haus müsse man sich lediglich hinabbeugen, um die Hände mit süßem Trinkwasser zu füllen. Das Wasser dafür werde weit im Norden abgezweigt und durch geheime Leitungen in die Burg geführt, behaupteten sie. Es diene seinem und seiner Familie Vergnügen, fehle dann aber auf ihren Feldern.

Dabei gab es außer kleinen Wasserstellen, gespeist aus der alten Zisterne, nichts dergleichen in der Kasbah. Auch die wütenden Männer mussten dies schließlich zugeben, nachdem sie jeden Winkel der Lehmburg inspiziert hatten.

Diese Lügengeschichte musste jemand bewusst in die Welt gesetzt haben, um Unzufriedenheit zu wecken. Und obwohl als unwahr entkräftet, tat sie bei den Nomaden ihre Wirkung, besonders in diesem außergewöhnlich heißen Sommer, in dem ein Brunnen nach dem anderen austrocknete oder derart versalzte, dass die Herden das Wasser daraus verschmähten.

Überfälle, Hetzbotschaften, verleumderische Lügen, die wieder aufgeflammte alte Fehde der Nomaden – irgendetwas ging vor. Es roch nach Aufstand, meinte Sîdi Omar.

Wer steckte dahinter? Um wessen Interessen ging es? Griffen etwa erneut die Osmanen nach den Schätzen der Wüste und nach Al-Maghrebijas Reichtum? Ihre riesige Flotte vor Malta ließ das vermuten.

Als Stellvertreter des amghar trugen Sîdi Omar und Sîdi Cherif ihre Verantwortung normalerweise mit Umsicht und Würde, doch hier braute sich allzu Großes zusammen. Als auch noch osmanische Musketen im Tafilalt auftauchten, schickten sie die ausdauerndsten Reiter auf den schnellsten Pferden nach Melilla zu Sheïk Saïd.

Die Boten wussten, was auf dem Spiel stand. Allah sei Dank lag nun ein gutes Stück der alten Karawanenstraße vor ihnen, hier konnten sie ihre Pferde galoppieren lassen. »Yallah!«, feuerten sie sie an, und tief über den Hals der Tiere gebeugt jagten sie nach Norden.

7

Vor drei Tagen hatte M’Barek Abu Saïd seine Pläne dargelegt. Seitdem hing eine dunkle Wolke über dem Haus. Doch niemand wollte etwas erklärt haben oder fragte nach, und schon gar nicht nahm jemand das Wort Pflicht in den Mund. Im Gegenteil, alle taten, als sei nichts vorgefallen. Abu Saïd besuchte seine Besprechungen, Umm Sarah und Melala Mirijam kümmerten sich um Haushaltsdinge, Margali musizierte den ganzen Tag, und selbst die Kinder waren beschäftigt. M’Barek aber schien man aus dem Weg zu gehen. Wenn er wenigstens Vorwürfe gehört hätte, sogar Streit und Tränen wären ihm lieber gewesen als diese unverbindliche Höflichkeit!

M’Barek floh das Haus. Frühmorgens verließ er es, kam spät zurück und niemand wusste, wo er sich aufhielt. Hin und wieder traf er Freunde, meistens aber beschäftigte er sich mit der Besichtigung der Stadtmauer, insbesondere ihrer maroden Abschnitte. Oft aber saß er auch nur am Wasser unterhalb der Festung.

M’Barek wusste, Umm Sarah liebte diese vom Meer umspülten Felsen, früher hatte sie ihm hier das Wechselspiel der Farben von Himmel und Meer näherzubringen versucht. Er jedoch hatte sich schon damals mehr dafür interessiert, ob sein kleines selbstgebautes Boot den Wellen standhielt oder an den Felsen zerschellte.

Er hatte Abu Saïd beleidigt. Ausgerechnet sein gut gemeinter Vorschlag, an seiner Stelle könnten Cherif, sein älterer Bruder, oder noch besser der kleine Karim als zukünftiger amghar ausgebildet werden, hatte die Sache verschlimmert.

Mit versteinertem Gesicht hatte ihm Abu Saïd das Wort abgeschnitten. »Schweig. Du bist nicht unersetzlich, niemand ist das. Und wen immer du als Ersatz vorgesehen hast, um dein Gewissen zu erleichtern, ist nicht von Bedeutung. Sei versichert, wir finden selbst den für uns angemessenen Weg.«

Das hatte getroffen.

Abu Saïd, aber auch Umm Sarah fühlten sich gekränkt. Offenbar unterstellten sie ihm ein von langer Hand geplantes, berechnendes Vorgehen. Erst sicherte er sich in Féz ab, dann zeigte er mit seiner fortschrittlichen Bewässerung, wie rückständig man in Sijilmassa war? Als wäre er dazu imstande!

Gestern hatte es eine kurze Begegnung mit Abu Saïd gegeben. »Frage dich, ob eine Verbindung mit dieser Frau deinem eigenen, freien Willen entspricht«, hatte Abu Saïd gesagt. »Für mich ist ein Mann von dreiundzwanzig Jahren zu jung, um überhaupt an eine Ehe zu denken. Mehr habe ich dazu nicht zu sagen.«

Abu Saïds Missbilligung lag M’Barek schwer auf der Seele. Noch vor wenigen Tagen hatte Sîdi Larbis Vorschlag vernünftig gewirkt, und jetzt? War er wirklich zu jung für die Ehe? Und folgte er seinem freien, seinem eigenen Willen? Fragen, von denen er wünschte, sie in Ruhe mit Abu Saïd besprechen zu können. Andererseits war es müßig, darüber zu reden. Er stand bei Aisha und Sîdi Larbi im Wort, und das brach kein Aït el-Amin!

Sein Blick blieb an den Mauern der spanischen Festung haften, las gran murallas, die über Hafen und Bucht wachte. Mauern und Gebäude, neben Bewässerungsfragen sein zukünftiges Betätigungsfeld.

*

»Hältst du die Oud lediglich fest oder spielst du mir etwas vor? Bis jetzt habe ich noch kaum einen Ton gehört.«

Erschreckt fuhr Margali hoch. M’Barek lehnte in der Tür. Wie lange stand er bereits dort? Unter seinem Blick wurde ihr heiß.

»Ich bitte dich.« Aus M’Bareks Stimme war der leise Spott verschwunden.

Margali rührte sich nicht. Sie sah ihn an, regungslos. Was war mit ihr los? Sie errötete. Kindisch, dieses unsichere Betragen, was sollte M’Barek von ihr denken?

»Ist dieser Spanier ein guter Lehrer? Und was genau bringt er dir bei?« M’Barek ließ sich auf einem Polster nieder. Er schien ernsthaft an ihrer Antwort interessiert.

Margali legte die Oud beiseite. Auf eine sachliche Frage musste sie antworten, sonst hielt er sie für verstockt.

»Alles«, sagte sie schließlich. Sie räusperte sich. »Grundlagen und Feinheiten. Er zeigt mir die Stellung der Finger, erklärt mir das Spannen der Saiten, wie ich sie auswechseln muss und wie unterschiedlich man die rizlah führen kann. Dann wieder stellt er mir Aufgaben und führt vor, wie es besser klingt. Leider reist er schon demnächst weiter, aber Melala Mirijam brachte mir aus Fèz Abschriften von Tabulaturen für Oudspieler mit, nach denen werde ich weiter üben. Es wird schon gehen. Es muss.« Sie brach ab.

»Das klingt nach Anstrengung und Mühe. Wo ist dabei deine Fröhlichkeit abgeblieben?«

Margali zuckte die Schultern. »Es ist mir ernst mit dem Oudspielen. Und du?« Ging er wirklich fort, womöglich gar im Streit? »Stimmt es, dass du nicht bei uns in Sijilmassa leben wirst?«

»Nein, oder doch, ja. Besser gesagt, nicht für immer. Aber ich reise gemeinsam mit euch nach Sijilmassa und werde sicher für Monate dort bleiben.«

»Und danach wirst du fortgehen? Deswegen also der Streit mit Abu?«

»Streit? Es geht tiefer.« M’Barek starrte auf einen Punkt zwischen seinen gekreuzten Füßen. »Um Grundsätzliches. Mein Lehrer …« Er seufzte. »Ihm habe ich mich mit meinem Wort verpflichtet. Und das gilt, wie enttäuscht Abu auch von mir sein mag.« M’Barek hob die gespreizte Hand, als wolle er Unheil abwehren. »Doch über mich wird gerade viel zu viel gesprochen, lass uns von dir reden. Dich quält etwas.«

M’Bareks Äußeres und sein Auftreten mochten sich verändert haben, nicht jedoch seine Anteilnahme. »Was ist es?« Er rückte näher und legte den Arm um ihre Schultern. »Sag es mir.«

Margali hatte plötzlich Mühe zu atmen.

»Ich höre Musik«, sagte sie leise, »in meinem Kopf, verstehst du? Nehme ich jedoch die Oud zur Hand und will nachspielen, wovon mein Kopf so übervoll ist, verkrampfen sich meine Finger, und wenn ich dann auch noch zu singen beginne – versteckt sich die Katze!« Der Scherz misslang. »Ich bemühe mich nach Kräften und erlebe doch nur Scheitern und Versagen.«

M’Barek nickte. »Und dein Lehrer?«

»Juán? Er ist großartig! Jeden Tag lerne ich etwas Neues von ihm, er weiß viel über Spieltechnik und solche Dinge. Aber, wie soll ich sagen, von der wahren Essenz der Musik, von Trost oder Freude spricht er nie.«

»Und gerade davon möchtest du mehr erfahren, verstehe. Du hast hohe Ansprüche. Und du kannst nicht mit der Musik aufhören, nicht wahr? Sie füllt dich aus, ganz ohne dein Zutun.«

Er hatte tatsächlich verstanden! Margali nickte. »Ich möchte spielen können, was ich fühle und was ich höre, alles. Manchmal ist es ein Windhauch, dann wieder sind es Wellen, die über den Strand rauschen, oder das Rollen der Steine unter Wasser. Ein andermal wieder wird aus dem Trippeln eines Esels, der sich eilig durch die Gassen bewegt, der Takt einer Musik, die mich aufmuntert. Klänge und Töne und Rhythmen sind allgegenwärtig.«

M’Barek nickte. »So ist das also, ich verstehe.« Und zu seinem Erstaunen verstand er tatsächlich, obwohl er von Musik nicht das Geringste wusste. »Du willst die Oud spielen lernen, um das alles festzuhalten?«

»Ich will es halten, auch das Flüchtige, will es neu erschaffen und variieren und mir ganz und gar zu eigen machen.« Klar und entschieden klang sie.

Das kannte er gut, verfuhr er doch in seinem Bereich ganz ähnlich. »Was sagen die Eltern?«

Margali schüttelte den Kopf. »Sie schauen mich an und nicken, aber ich weiß, sie wissen nicht, wovon ich spreche. Daher erzähle ich wenig, ich will sie nicht unnötig beunruhigen.«

Unverständnis also auch für sie. M’Barek zog Margali enger an sich und drückte sie. Sie tat ihm leid, und er sollte sie trösten, doch stattdessen lachte er. Margali war wieder bei ihm, Allah sei Dank, sie versteckte sich nicht länger, sondern schenkte ihm ihr Vertrauen! Wärme breitete sich in ihm aus.

Etwas veränderte sich, jetzt, in diesem Augenblick.

Margali spürte M’Bareks Freude, aber auch ihre Verunsicherung. Ihre Finger waren klamm, und sie zitterte. Sie hob ihren Blick und forschte in seinem Gesicht.

Ihre rätselhaften Augen wirkten auf einmal wie verschleiert, dachte M’Barek. Er wusste, sie konnten funkeln, als glühe ein Feuer in ihnen. Schon früher hatte er dies beobachtet.

Für einen Moment verlor er sich in Erinnerungen, warm und wohlbekannt und zugleich in einem neuen, namenlosen Gefühl, und er erbebte. Margali, seine Margali! Ihr Duft, ihre zarte Gestalt in seinem Arm, ihr Zaudern, und dieser kaum hörbare Seufzer, als sie sich an ihn lehnte …

Er beugte sich über sie, zögerte, und plötzlich fanden sich ihre Lippen. Behutsam glitt seine Zunge zwischen ihre Lippen und in ihren Mund. Margali durchfuhr ein Schauer. Dann schlang sie ihre Arme um M’Bareks Nacken. Sie antwortete ihm, liebkoste und schmeckte ihn, und beide atmeten sie im gleichen Rhythmus. Ihre Finger tasteten sich vor, strichen über seine Schultern, seinen Nacken.

Sie fuhren auseinander, als auf einmal Teller klirrten. Wie erwachend starrten sie einander an.

*

»Verwehrt sind euch eure Mütter, eure Töchter, eure Schwestern, eure Bruderstöchter … », so lautete die vierte Sure, und nahezu die gleichen Worte fanden sich in den heiligen Büchern der Juden und der Christen. Kannte sie diese Schriften etwa nicht, nicht den Quran? Blutschande, sie betraf Väter, Söhne – und Brüder. Und über ein solches Menschheitsgesetz wagte sie sich hinwegzusetzen, einfach so?

Aber tat sie das wirklich?

Margali schloss die Augen und hob ihr Gesicht in die Sonne. Die Oud war vergessen, ebenso der Auftrag, sich um die Pflanzen hier auf der Terrasse zu kümmern. Von unten drangen die üblichen Geräusche herauf, sie aber spürte immer noch M’Bareks Nähe, die Stärke seiner Arme, die sie umfingen und hielten, seinen Atem auf ihrem Gesicht, seinen Herzschlag, und wie richtig sich all das angefühlt hatte.

Verstieß sie wirklich gegen das mächtige Gebot? Nicht, wenn man die Wahrheit kannte: Weder war Abu Saïd ihr natürlicher Vater noch M’Barek ihr natürlicher Bruder.

Eigentlich hatte Margali nie wieder daran denken wollen, zu sehr schmerzte es, nicht wirklich dazuzugehören. Schon damals, als sie das erste Mal geblutet hatte und Mutter und Abu von der Zeit vor ihrer Geburt sprachen, hatte sie Ungutes geahnt und lieber nichts hören wollen. Dabei hatte der Abend mit Mandelcoucous, ihrem Lieblingsessen, begonnen, die Eltern hatten ihr Geschenke überreicht und sie umarmt. Und sie hatten ihr versichert, wie stolz sie auf sie seien, dass nun neue Pflichten, aber auch mehr Freiheiten auf sie zukämen, und viele angenehme Dinge mehr. Bis heute konnte sie sich erinnern, wie geehrt sie sich gefühlt hatte und wie gut aufgehoben.

Und dann hatten sie von früher gesprochen, und von einem Mann aus Venedig. Mutter war blass, als sie von Fügung und schicksalhaften Fehlern sprach. Auf jeden Fall endete es damit, dass sie behauptete, in Wahrheit sei nicht Abu Saïd, sondern dieser fremde Venezianer ihr Vater. Mutter nannte keinen Namen oder Einzelheiten, dennoch hatte sie, Margali, sich die Ohren zugehalten.

Abu Saïd hatte sie getröstet und gesagt, für sie ändere sich nichts, bis ans Ende aller Tage sei sie sein geliebtes Kind, seine binti. Aber niemals, unter keinen Umständen, dürfe sie über dieses Geheimnis sprechen, nur am Baum des Schweigens wüchsen die Früchte des Friedens. Sie musste es feierlich versprechen. Es war noch viel geredet worden an jenem Abend, und nicht alles hatte sie verstanden oder behalten, die Wörter »Geheimnis« und »Schweigen« jedoch hatten sich eingebrannt.

Unter Tränen hatte Mutter angekündigt, ihr später, wenn sie größer sei, alles genauer zu erläutern. Zum Glück kam dieses beunruhigende »später« nie. Nichts änderte sich, alles war wie immer. So war es geblieben bis zum gestrigen Tag. Fast hatte sie Mutters damalige Enthüllung vergessen, sie schien für sie keinen Belang zu haben. Aber nun erinnerte sie sich, und sie erkannte deren Bedeutung, sah die Auswirkung für ihr eigenes Geschick, und was sich daraus für M’Barek und sie ergab, und sie fühlte sich erlöst. In ihren Adern floss von väterlicher Seite her venezianisches Blut und nicht das der Aït el-Amins. M’Barek zu lieben war ihr erlaubt, sie brach damit kein Gebot!

Margali sprang auf. Sie lachte, drehte sich einmal um die eigene Achse und rannte zur Treppe. M’Barek musste davon erfahren, auf der Stelle!

Doch im gleichen Augenblick wurde ihr klar, dass das ausgeschlossen war.

Sie sank zurück auf ihr Sitzkissen. Nach wie vor musste Abu Saïds und Mutters Geheimnis gewahrt werden. Darum ging es, um die Familienehre, und nicht um sie, nicht einmal um M’Barek.

Niemand wusste, dass sie nicht Abu Saïds leibliche Tochter war, kein Karawanenführer, kein Stammesältester oder irgendeiner der caïds, auch nicht der Sultan oder die Händler und Handwerker in Sijilmassa oder hier in Melilla. Das Schweigegebot galt wie am ersten Tag. Es schützte alle Aït el-Amins und bewahrte das Ansehen der gesamten Familie. Es zu brechen hätte unabsehbare Folgen. Die Früchte vom Baum des Schweigens, sie bedeuteten Frieden für ihre Liebsten, für ihre Mutter, für die Familie.

Margali saß wie versteinert. Ein Abgrund tat sich vor ihr auf.

*

Schon seit einer Weile starrte er in die Tiefe, auf die Wellen zu seinen Füßen. Unentwegt rollten sie heran, schäumend, rauschend, nie endend. Je länger M’Barek zusah und hinhörte, desto deutlicher konnte er das dumpfe Rollen der Steine ausmachen, die am Grund der Wogen mitgeschleift und gegen Strand und Felsen gewälzt wurden, und darüber vernahm er das Brausen des Windes. Hatte er richtig verstanden, dies bedeutete Musik für Margali? Für ihn waren und blieben es Geräusche, nichts sonst.

Margali war ein Mensch mit feinem Gespür, das wusste er seit langer Zeit. Früher hatte er sich im Vergleich mit ihr oft unbeholfen gefühlt, wenn sie voranflatterte, während er vor schlecht abgedeckten Gräben warnte. Damals hatte er sie mit brüderlichen Augen gesehen, leicht gönnerhaft, hatte sie manchmal zurechtgewiesen und immer über sie gewacht. Irgendwann musste sich diese Haltung gewandelt haben, unbemerkt. Wodurch konnte das geschehen sein, und wie? War die Veränderung erst vor Kurzem eingetreten, als sie sich wiederbegegnet waren? Er wusste es nicht. Sein Herz schlug schneller. Er musste die Wahrheit herausfinden.

Die Wahrheit? M’Barek zwang sich zur Ruhe. Er hob einen Stein auf. In Massen lagen sie zu seinen Füßen, vom Wasser geschliffen und geformt. Der Stein erwärmte sich rasch in seiner Hand, er fühlte sich angenehm an. Er könnte ihn zerkleinern, auf seine Festigkeit und Eignung als Baumaterial untersuchen. Er war ein Mann des Wissens.

Also müsste es doch möglich sein, sich selbst und sein Tun nüchtern zu erforschen. M’Barek ließ den Stein fallen.

Tatsache war, ihm war froh zumute, wenn er Margali sah und mit ihr lachte, ihre Freundlichkeit im Umgang mit Karim und Dalila erlebte, ihre Fürsorge für Melala Mirijam, überhaupt: wenn er in ihrer Nähe war.

Und dann hatte er sie berührt, im Arm gehalten, war in ihren zweifarbigen Augen versunken, hatte sie sogar geküsst – er meinte, erneut ihre Lippen zu spüren. Wie wundervoll sich das angefühlt hatte! Sehnen und süßer Schmerz waren die Folge, und erst jetzt verstand er den Grund.

Ein gequältes Stöhnen entfuhr ihm. Abus Vertrauen hatte er bereits verraten. Und nun auch noch das?

Er erinnerte sich gut, wie Umm Sarah mit der kleinen Margali vor ihm stand, dem Kind, das nicht Abu Saïds Kind war. Seither aber kannte man sie überall als Bruder und Schwester oder zumindest als nahe Verwandte. Um das richtigzustellen, müsste man in Umm Sarahs und Abu Saïds Leben eingreifen, müsste Umm Sarahs Leumund zerstören und damit den von Abu Saïd und der ganzen Familie – undenkbar. Ausgeschlossen, besonders für ihn.

Liebe – ein flüchtiges Empfinden. Dichter besangen sie, doch was bedeutete sie schon? Es gab Paare, die sich vor der Eheschließung zueinander hingezogen fühlten, manche trafen sich sogar heimlich, und andere wiederum kannten sich überhaupt nicht. Meistens sprachen sich die Eltern ab oder unterbreiteten Vorschläge, so hielt man es schon immer. Mit der Zeit lernten sich Mann und Frau kennen, und man begegnete einander mit Respekt. Warum sollte man mehr wollen? Aufregungen, Liebe gar, überhaupt Gefühle? Das war seine Sache nicht, noch nie gewesen.

Er musste so tun, als sei nichts geschehen, so war es für alle am besten. Umm Sarahs und Abu Saïds Geheimnis hatte Bestand, solange sie es nicht selbst offenlegten. M’Barek nahm erneut einen Stein auf und schleuderte ihn so weit er konnte ins Wasser.

Soeben hatte M’Barek das Haus betreten, ging mit gesenktem Blick über den Hof und unverzüglich in sein Zimmer, ohne, wie sonst, einen Scherz oder ein freundliches Wort an Hamid zu richten. War er die ganze Nacht fort gewesen?

Margali schluckte. Sie konnte es kaum ertragen, M’Barek so in sich gekehrt zu sehen, ohne ihn berühren zu dürfen! Es war eine Qual, mit ihm unter demselben Dach zu leben.

Sie konnte nicht denken. Mit dem Tag seiner Ankunft hatte es begonnen. Im Moment ihres Wiedersehens war ihr gewesen, als verließe sie plötzlich alle Kraft. Und als er sie gestern umarmte und an sich zog, dicht an seinen Leib, als sie in seinen Duft eintauchte und sich ihre Lippen fanden, hatte sie gespürt, wie etwas Überwältigendes sie mit sich riss. Einen Lidschlag lang nur – und doch unumkehrbar.

Eine heiße Brise wehte vom Meer her, sie trug den Ruf zum Mittagsgebet herbei. Juán konnte jeden Moment eintreffen. Margali setzte sich in den Schatten der grünen Laube, um die Oud zu stimmen. Tränen blendeten sie, und ihre Finger zitterten.

Niemals überließ sich eine bint sa’ad, eine Sa’adierin, noch dazu eine Frau aus der Familie der Aït el-Amin, ihrem Leid. Sie nahm sich zusammen und kämpfte. So hatte man es sie von klein auf gelehrt. Aber sie war weder eine Sa’adierin noch eine Aït el-Amin, in ihren Adern floss kein Tropfen masirisches Blut. Nichts als flandrisches und portugiesisches Blut von Mutters Seite und venezianisches vom …

Zögernd suchte sie die Töne. Allmählich leerte sich ihr Kopf, und sie begann zu spielen. Zunächst entstanden traurige Töne. Sie quollen federleicht unter ihren Händen hervor, umschlangen einander, strebten auseinander, um sich kurz darauf erneut anzunähern. Dann aber dominierten die ruhigen Grundtöne. Sie stützten einzelne Melodiestränge, dehnten sich aus, überwanden die Brüstung und verloren sich in der Ferne. Führten etwa ausgerechnet durchgrübelte Nächte zu einer solchen Harmonie?

»Können wir reden?«

M’Barek! Sie hatte ihn nicht kommen hören. Margali umklammerte ihre Oud, als böte ihr der gewölbte Holzleib Schutz, und nickte.

»Vergib mir. Ich habe einen Fehler begangen.« M’Bareks Stimme klang tonlos. Er stand mehrere Schritte von ihr entfernt, seine geballte Hand lag auf der Terrassenmauer.

Margali musste ihren Blick abwenden.

»Wir dürfen nicht …«

»Ich weiß.« Lediglich ein Flüstern gelang ihr.

»Du weißt … Natürlich, wie dumm von mir.« Er versuchte ein Lachen. »Du bist erwachsen, also wirst du deine Geschichte kennen. Ich ebenfalls, zumindest einen Teil. Nur – dass wir es wissen, genügt nicht.« M’Barek kam näher und ging vor ihr in die Hocke. »Sieh mich an.«

Sie folgte seiner Bitte. Er wirkte angestrengt, ein harter Zug lag um seinen Mund. Vorsichtig berührte sie seine Hand. Er entzog sie ihr.

Margali forschte in seinem Gesicht. »Erklär es mir«, bat sie. »Was ist mit uns geschehen? Dir erging es wie mir, das konnte ich spüren. Einen Augenblick lang war alles in uns und um uns herum gut, oder etwa nicht? Es fühlte sich richtig an und wahr, in deinen Armen zu liegen.« Sie achtete nicht auf die Tränen auf ihren Wangen.

M’Barek wurde blass. Er presste die Lippen zusammen und schüttelte den Kopf. »Nicht, Margali! Sieh es nüchtern oder betrachte es von mir aus als Irrtum, als meinen Fehler. Wie oft hat Abu Saïd mich ermahnt, angemessen zu handeln, und nun? Es tut mir leid!«

Er wandte den Blick von Margali ab. »Selbst wenn wir wollten, selbst, wenn alle Welt wüsste, dass wir nicht vom selben Blut sind, und sogar wenn Umm Sarah und Abu Saïd uns verziehen …« Er schloss hastig: »Es ginge dennoch nicht.«

Margali nickte. Sie tat verständig, so als könne sie seinen Worten folgen, stimme ihnen sogar zu. Dabei spürte sie lediglich, dass er ebenso verwirrt war wie sie.

Mit mehr Festigkeit in der Stimme fuhr M’Barek fort: »Ich habe einer anderen Frau die Ehe versprochen. Verstehst du?«

Die andere Frau! Wie konnte sie die vergessen haben?

Margali versuchte sich vorzustellen, wie sie aussah. Sicher war sie wunderschön, schwarzäugig, und bewegte sich mit der Anmut einer Gazelle. Ohne sich dessen erwehren zu können, sah sie sie in M’Bareks Armen. Die Hitze schoss ihr ins Gesicht.

Eilig sprach M’Barek weiter, als ginge es darum, möglichst rasch eine lästige Pflicht hinter sich zu bringen. »Sie lebt in Fèz, heißt Aisha und ist das einzige Kind meines Lehrers Sîdi Larbi. Ihm gab ich mein Wort.« M’Barek räusperte sich. »Sie ist eine kluge Frau. Nach Ablauf eines Jahres werde ich ihr Ehemann werden und zugleich der Nachfolger ihres Vaters.«

Aisha also war ihr Name, und sie war nicht nur schön, sondern auch klug. Ihr hatte er sein Wort gegeben. Die Aussicht, mit einer solch klugen und schönen Frau an der Seite ein Gelehrtenleben zu führen, musste ihn glücklich machen.

»Dir brauche ich es nicht zu erklären, du weißt, ein Masir, noch dazu ein Aït el-Amin …«

In Margalis Ohren rauschte das Blut. »… hält sein Wort«, flüsterte sie.

»Ouacha. Eine Frage der Ehre, la illah illalah.«

Im Sonnenlicht glänzten die Härchen auf seinem Arm. Sie wünschte sich, darüber streichen zu können, seine Haut zu berühren. Sie zwang ihren Blick zurück.

Warum tat M’Barek ihr das an? Er stieß sie von sich, obwohl er im Grunde empfand wie sie, dessen war sie sich sicher. Seine Ehre. Sie war ihm wichtig, wie auch die seiner klugen Aisha.

»In einem Jahr also?« Margali sprach, damit er sie nicht für gekränkt hielt, und nicht, weil sie es wirklich wissen wollte.

»Spätestens. Bis dahin werde ich versuchen, die Bewässerung in Sijilmassa auszubauen.«

In Sijilmassa? Mit ihm unter einem Dach leben wie hier, einander Tag für Tag begegnen? Viele, sehr viele Tage müsste sie gewärtig sein, jederzeit auf ihn zu treffen, müsste zusehen, wie er den chêche vom Kopf zog, das Tuch um den Nacken schlang und mit gespreizten Fingern durch sein schwarzes Haar fuhr. Ihr wurde kalt.

Von unten drang Juáns Stimme herauf.

M’Barek erhob sich. Gegen die Sonne sah Margali nichts als seinen Schatten. Die schwarze Silhouette deutete auf ihre Oud. »Versuch, es nüchtern zu sehen. Außerdem hast du deine Musik, und mit Allahs Hilfe wirst du dir deinen Traum erfüllen, insha’allah.«

8

Nüchtern sollte sie es sehen? Als Nächstes behauptete er, sein Kuss sei ohne Bedeutung!

»Señorita Margali, ich muss doch sehr bitten! Hören, sagte ich, und erst dann spielen!«

Margalis Augen füllten sich mit Tränen, sie rannen über ihre Wangen.

»Madona, so habe ich es nicht gemeint! Als Lehrer ist man manchmal überstreng, Ihr wisst schon.«

Juán rutschte näher, viel zu nah. Der Unterricht fand im lichten Schatten auf der Terrasse statt, umgeben vom Grün der Pflanzen. Von Zeit zu Zeit kam Hamid ein Stück die Treppe herauf, sein Kopf erschien knapp über dem Boden, er ließ seine Augen herumgehen, dann verschwand er wieder.

Margali fühlte sich erschöpft, kraftlos. Juán redete und redete, sprach von Tunes und vom Lautenspiel und vom Hören. Wollte er sie ablenken? Seine Worte erreichten sie nicht, sie wurden übertönt von Gedanken, die in ihrem Kopf dröhnten. Ruhe würde sie erst finden, wenn sie nicht mehr auf M’Bareks Stimme und auf seine Schritte lauschen, ihn nicht mehr hinter jeder Tür vermuten musste. Er jedoch plante einen langen Aufenthalt in Sijilmassa, wo sie ihm jederzeit und überall begegnen konnte …

Als Juán ihren leeren Blick sah, griff er nach ihrer Hand und drückte einen Kuss darauf. Margali wischte den Handrücken ab und rückte ein Stück beiseite. »Bitte, unterlasst das.«

»Perdón, Señorita.«

»Schon gut. Was sagtet Ihr doch gleich?«

»Ich zitierte einen Satz meines Onkels: ›Es gibt keinen anderen Zugang zum Herzen als über das Vorzimmer der Ohren.‹ Schön, nicht wahr? Allerdings, diese Erkenntnis stammt nicht von ihm, sondern von irgendeinem Gelehrten.«

Margali schaute Juán an, ohne ihn wirklich zu sehen.

»Ja, das ist schön.«

Gerade eben, vor einem Moment hatte sie erkannt, was zu tun war. Zum Greifen nahe hatte die Lösung vor ihr gelegen, wie ein Schlüssel, den sie lediglich aufnehmen und gebrauchen musste. Jetzt aber war er ihr wieder entglitten.

Sie sah in Juáns Gesicht. Viel hatten sie heute nicht gearbeitet, dabei lief ihre gemeinsame Zeit ab. Juáns Abreise stand bevor.

Plötzlich war der verlorene Gedanke wieder da, und ihr Blick belebte sich. »Wann, sagtet Ihr, werdet Ihr ablegen? Und wie heißt Euer Schiff?«

Juáns Antwort ging beinahe unter im Hufgeklapper aus der Gasse, das bis zur Terrasse hinaufdrang, in Tumult und lauten Rufen. Jemand donnerte gegen das Tor, dass es durch das ganze Haus dröhnte. »Aufmachen!«, befahl eine Stimme. »Eine Nachricht für den amghar von Sijilmassa!«

*

Alle drängten sich im Hof um die beiden Reiter. Die Hufe der schweißbedeckten Pferde lärmten, ihr Schnauben und das vielstimmige Stimmengewirr sorgten dafür, dass man kaum ein Wort verstand. Doch die Boten wehrten ohnehin alle Fragen ab, ihre Nachricht war für den amghar bestimmt.

Durstig leerten sie einen Becher nach dem anderen. Die Köchin eilte herbei und setzte den erschöpften Reitern Brot und kaltes Lammfleisch vor. Eigentlich war sie eine besonnene Frau, jetzt aber hetzte sie derart, dass sie einen ihrer Pantoffeln verlor. Während Hamid und andere Diener versuchten, Auskünfte über ihre Angehörigen in Sijilmassa zu erhalten, lief die restliche Dienerschaft kopflos umher.

Endlich traf Abu Saïd ein, und schon stellte sich einigermaßen Ruhe ein. Alle Augen waren auf ihn gerichtet, als er sich auf die untere Treppenstufe setzte und sich, angespannt und gelassen zugleich, berichten ließ. Er überflog die Briefe, lauschte den Boten, die die Schreckensnachrichten für alle Anwesenden mit eigenen Worten zusammenfassten, dann erhob er sich.

»Hört also: Wir brechen umgehend auf, morgen bei Tagesanbruch, mit Allahs Hilfe. Lediglich das Allernotwendigste wird mitgenommen. Die Küche soll Proviant vorbereiten, und du, Sarah, richtest das Nötigste für dich und die Kinder. Gemeinsam mit Margali und deiner Mutter wird M’Barek dieses Haus für den Winter vorbereiten und die beiden später nach Sijilmassa geleiten. Yallah, an die Arbeit. Hamid und M’Barek, ihr kommt mit mir.« Er winkte den Boten und verließ mit ihnen und den Genannten den Hof.

Margali sank auf der Treppe nieder. Es kam ihr vor, als sei das Durcheinander im Hof ein Abbild ihres inneren Aufruhrs.

Eine Stufe höher saß Karim und beobachtete den ungewohnten Tumult, während ihre kleine Schwester die Katze einfing. Das Tier fauchte und versuchte zu entkommen, Dalila aber hielt es fest. Es musste mit nach Sijilmassa! Sie bestürmte Umm Sarah mit Vorschlägen zum Transport des Tieres, derweil eine Dienerin bereits die erste Reisetruhe über den Hof schleppte. Das Klirren eines Tellers, ein Aufschrei – für einen Moment schlug Sarah die Hände vors Gesicht und stöhnte.

Margali gesellte sich zu Melala Mirijam. Ihre Großmutter saß auf einem Hocker in der geöffneten Zimmertür, wie immer äußerlich ruhig, und verfolgte das Treiben.

Abu Saïd war zurück im Hof und gab genauere Anweisungen, im allgemeinen Durcheinander wusste offenbar er als Einziger, was zu tun war. M’Barek erhielt den Auftrag, frische Reit- und Packtiere heranzuschaffen, während Tariq Futter für sie zu besorgen hatte. Unterwegs würden die Tiere kaum ausreichend zu fressen finden, so ausgedörrt wie das Land im heißesten Monat war. Hamid holte Sättel und Decken herbei und legte Zaumzeug und gerbas bereit.

Man musste die Karawane zusammenstellen, musste packen und das Haus versorgen. Trotz der Eile durfte nichts Wesentliches vergessen werden. Ein weiterer Diener wurde ausgeschickt, den Schreiber zu holen. Ein offizielles Schreiben an den gobernador war aufzusetzen, das in höflichen Worten den überstürzten Aufbruch erklärte. Ein Botschafter des Sultans durfte nicht einfach wortlos verschwinden.

Abu Saïds Anordnungen schufen Tatsachen, und langsam setzte sich bei allen die Erkenntnis durch, dass die Zeit in Melilla für dieses Jahr vorüber war. La illah illalah, Allahs Wille geschieht.

M’Barek trat neben Abu Saïd. Zwischen ihnen stand ihr Zwist, deutlich ablesbar an Abus steinernem Gesicht und M’Bareks hochgezogenen Schultern. Dafür trug diese fremde Frau die Verantwortung, dachte Margali. Und M’Barek.

Vorhin war sie über den Ausweg, der sich unvermutet vor ihr aufgetan hatte, noch zurückgeschreckt. Aber nun fiel ihr der endgültige Entschluss plötzlich leicht. Mit ihm gemeinsam das Haus versorgen und nach Sijilmassa reisen, ihn dort monatelang um sich haben – um ihn dann an eine andere zu verlieren?

Sie würde mit den beiden Spaniern nach Tunes reisen! Alles war besser, als in M’Bareks Nähe zu leiden, alles.

*

»Ist es nicht unhöflich, ohne Abschiedswort zu verschwinden?« Juán zog seinen Beutel hervor und klimperte damit, bevor er ihn in die Tasche zurückschob. »Immerhin entlohnte man mich mit hartem Silber. Und sagte nicht Kapitän Villafranca, frühestens morgen Mittag, wahrscheinlich aber doch erst übermorgen wird die Sant’Antonio ablegen? Für einen letzten Besuch ist also Zeit.«

Er wollte die schöne Señorita unbedingt noch einmal sehen, und sei es, um danach umso lebhafter von ihr träumen zu können. Natürlich würde er niemals zugeben, dass ihm die Begegnung mit Margali naheging, schon gar nicht seinem Onkel gegenüber, der gern über sein »flatterhaftes Herz« spottete. Dennoch war es so.

Sein Onkel antwortete nicht. Er lehnte auf seinem Lager, da in der Kammer kaum genug Platz war für beide Männer mitsamt ihren Instrumenten. Er beobachtete, wie der Neffe auf und ab ging, zwei Schritte hin, zwei zurück, und wie er sich zu dem kleinen Fenster reckte. Draußen war es bereits Nacht.

»Hast du nicht selbst von dem Aufruhr in ihrem Haus erzählt? Schlechte Nachrichten und so weiter? Sie werden andere Sorgen haben. Außerdem hast du gesagt, die Señorita sei zwar begabt, arbeite jedoch nicht genug an sich. Also, du hast dein Bestes getan. Damit basta.«

Der Junge war hübsch und männlich zugleich, und stets ein wenig arrogant – so wie er als junger Mann auch gern gewesen wäre. Jetzt schob er das Kinn vor. Offenbar wollte er sich nicht von seinem Gedanken abbringen lassen.

Sein Onkel stöhnte innerlich. Natürlich machte Juán sein junges, heißes Blut zu schaffen, und höchstwahrscheinlich hatte ihm diese Maurin den Kopf verdreht, etwas, das er vom ersten Augenblick an befürchtet hatte. Bis sie an Bord waren, würde er ein wachsames Auge auf Juán haben müssen.

Er kannte sich mit den hiesigen Gepflogenheiten nicht aus, eines aber wusste er: eine Liebelei mit einer Einheimischen konnte sie in ernste Schwierigkeiten bringen. Sogar in Tunes, wo man doch immerhin weltläufig genug war, sich den schönen Künsten zuzuwenden, hatte man höllisch enge Vorstellungen von der Ehre der Frauen, wie streng musste es dann erst hier zugehen? Wenn er an den schwarzen Riesen dachte, diesen Hausdiener, schüttelte es ihn.

Am besten, er schaffte Juán gleich morgen in aller Herrgottsfrühe an Bord und ließ ihn nicht aus den Augen, bis die Schiffsleinen gelöst waren. Erst wenn die Küste hinter ihnen im Meer versank, konnte er sich beruhigt zurücklehnen. Barbarenküste nannte man sie, vermutlich zu Recht.

»Wir werden einen Boten mit einem Abschiedsgruß schicken, sobald wir an Bord gehen. Und nun genieße, dass du ein Bett hast, das auf festem Boden steht. Buenas noches.«

*

Die ersten blassen Farben der Morgendämmerung zogen am Himmel auf, als die kleine Karawane aufbrach. Das Tor schloss sich hinter Hamid und den anderen Begleitern, hinter Karim und Dalila und hinter Abu Saïd und Umm Sarah. Von einem Augenblick zum nächsten lag Stille über dem Haus, ein nach der Hektik der vergangenen Stunden und dem Lärm des Aufbruchs lastendes Schweigen, das in Margalis Ohren widerhallte.

Wie verloren standen sie im Hof. M’Barek starrte auf das Tor, Melala Mirijam lauschte mit geneigtem Kopf auf die verklingenden Geräusche, und selbst die Köchin und die Diener verharrten reglos. Überall lagen Bündel herum und Körbe, geöffnete Truhen, Teppiche, Decken und Kissen stapelten sich unter dem umlaufenden Balkon. »Wir reisen mit leichtem Gepäck«, hatte Abu Saïd entschieden, »beschränkt euch auf das Notwendigste. Alles Übrige bringen M’Barek und Margali später nach.«

Margali rannte auf die Terrasse. Von hier konnte sie einen letzten Blick auf ihre Familie werfen. Sie starrte ihren Lieben nach, und als das Klappern der Hufe in den noch stillen Gassen verklang, sank sie an der Brüstung zu Boden und schlang die Arme um sich. Sie waren fort. Ob sie jemals einen von ihnen wiedersah? Sollte sie ihren Plan nicht doch aufgeben? Wie aber sah dann ihr Leben aus?

Während der Nachtstunden, in denen alle hin und her rannten, packten und gemeinsam die Abreise der Karawane vorbereiteten, hatte sie sich immer wieder gefragt, was es eigentlich war, das sie für M’Barek empfand. Zweifelnd, unsicher und ratlos fand sie keinen Namen dafür. Doch eines wusste sie sicher: dieser Mann, dieser so sehr vertraute und zugleich fremde M’Barek, den sie schon immer kannte, brachte ihr Herz zum Klingen, dass es schmerzte. Er gehörte zu ihr und sie zu ihm. Sie wusste es einfach.

Ebenso klar wie diese Gewissheit hallten jedoch auch M’Bareks Worte in ihr. Es ging um sein Wort, um seine Ehre, um seinen Lebensplan. Eine kluge Frau sei Aisha, hatte er gesagt … Hatte er sie gern, empfand er Freude, wenn er sie sah?

Auch in M’Barek ging es drunter und drüber, das spürte sie. Hätte jemand die Gefühle, die sie im anderen ausgelöst hatten, vorhersehen können? Hätten sie sie vermeiden können? Nein, er war davon mindestens so überrascht worden wie sie, vielleicht sogar mehr. Dennoch stand er zu seinem Wort. Er würde mit dieser Fremden zusammenleben, das hatte er gesagt. Und wenn sie versuchte, ihn von diesem Plan abzubringen? Ein verlockender Gedanke.

Margali schlug die Hände vors Gesicht. Vor ihrem inneren Auge tauchte M’Bareks Antlitz auf. Er quälte sich. Nicht nur hatte er Abu Saïds Erwartungen enttäuscht, er kämpfte zudem mit seinen Gefühlen. Doch bestimmt könnte er niemals derjenigen verzeihen, die ihn zum Wortbruch verleitete. Sie musste gehen, es gab keinen anderen Ausweg. Sie allein war imstande, die Last von ihm zu nehmen.

Sie lauschte auf M’Bareks Schritte. Hoffentlich suchte er nicht nach ihr, in ihrer jetzigen Verfassung wäre sie imstande, sich ihm an den Hals zu werfen und ausgerechnet ihn um Hilfe zu bitten.

Plötzlich tauchte Tariq mit einem Bündel unter dem Arm aus dem Schatten des Treppenaufgangs auf. »Hier, Lâlla, Hose, Hemd, djellabah und chêche, wie du gesagt hast. Wann soll es losgehen?«

»Heute Abend, bei Anbruch der Dunkelheit, er soll mich ja nicht auf den ersten Blick erkennen.« Margali zwang sich zu einem verschwörerischen Lächeln. »Sieh zu, dass du in der Nähe der Pforte bist, du musst sie hinter mir verriegeln, damit es echt wirkt, verstehst du?«

Tariq nickte. Er wusste, was er zu tun hatte, die junge Lâlla hatte ihm alles erklärt. Einen Streich wollte sie ihrem Bruder spielen, wollte als angeblicher Bote in männlicher Verkleidung vor ihm erscheinen. Oh Allah, die Herrschaften dachten sich manchmal seltsame Sachen aus.

»Geh jetzt«, befahl seine junge Herrin. »Zur Zeit des Abendgebetes wartest du auf mein Zeichen.«

9

M’Barek schloss das große Hoftor. Abu Saïd und Umm Sarah waren fort.

Gallig wie selten hatte Abu Saïd gehöhnt, ob er etwa nicht das allgemeine Übereinkommen der Berbervölker kenne? »Schon vor langer Zeit haben sich die masirischen Stämme darauf geeinigt, dass sie sich niemals einigen werden und dass sich, wenn man nur will, stets ein Grund finden lässt, die Waffen zu zücken.« Ein kurzer Blick in sein Herz, den er ihm gestattete.

So beklagenswert die Vorfälle im Tafilalt auch waren, sie rückte die zwischen ihnen herrschende Spannung in den Hintergrund. Ohne Zögern hatte Abu Saïd ihm die Sorge für Haus und Hof und was damit zusammenhing, übertragen. Also vertraute er ihm immer noch, trotz allem. Dieses Vertrauens wollte er sich würdig erweisen.

M’Barek sah auf die Spuren des überstürzten Aufbruchs. Im Hof lagen nicht benutzte Packtaschen, Satteldecken und Zaumzeug, und die offen stehenden Türen gaben den Blick frei auf wüstes Durcheinander in den Räumen. Kissenstapel, zerwühlte Decken in den Ecken, halb aufgerollte Teppiche und offene Truhen, aus denen Kleidung quoll. Dort Schachteln, Beutel und sonstige Habseligkeiten, hier Papiere, kreuz und quer verstreut. Es würde Stunden dauern, Ordnung zu schaffen! Melala Mirijam erteilte der Köchin bereits erste Anweisungen, von Margali aber konnte er keine Spur entdecken. Er seufzte.

Sein Blick fiel auf die eigenen Kisten, in denen seine Bücher, Zeichnungen, Übersichten, Berechnungen und Planskizzen warteten. Ohne sie wäre er verloren. Selbst wenn er gerade erleben musste, dass es Fragen gab, die man nicht auf Papier lösen konnte.

Ordnung schaffen hatte etwas Befriedigendes, vor allem, wenn ansonsten Ungewissheit den Seelenfrieden bedrohte. Der alten Mirijam kam es daher gerade recht, viele kleine praktische Entscheidungen zu treffen, sich mit der Köchin zu beraten, Anweisungen zu erteilen und zu sehen, wie alle Hände zupackten.

Zwischen der Ankunft der Boten aus Sijilmassa und Saïds und Sarahs Aufbruch lagen nur wenige, dafür turbulente Stunden. Saïd war es gewohnt, mit leichtem Gepäck zu reisen, aber Sarahs Sachen und die der Kinder – zweimal hatten ihre Reisekisten umgepackt werden müssen!

Wenn möglich ließ Saïd seine Familie nicht allein, besonders wenn ihm die Lage unübersichtlich vorkam. Er war ein Fels für die Seinen und sorgte sich, wenn er sich nicht durch Augenschein von ihrem Wohlergehen überzeugen konnte. Und Sarah mochte es noch so vehement bestreiten, Mirijam wusste, dass sie jeden Tag ohne ihren Mann als verlorenen Tag ansah. Daher begrüßte es Mirijam, dass Sarah auch diesmal an Saïds Seite blieb, wenngleich das bedeutete, dass ihre gemeinsamen Wochen mit Tochter und Enkelkindern ein abruptes Ende gefunden hatten. Immerhin war Margali hiergeblieben. Mirijam rief ihren Namen.

Margali kam von der Terrasse, mit hängenden Schultern und abwesendem Blick. Das Mädchen war unnatürlich blass, sah überanstrengt aus. »Nimmt es dich so sehr mit?«

Margali nickte. Dann erst schien sie ihre Großmutter zu erkennen, und sie bemühte sich um ein Lächeln. »Es geht alles so schnell. Sie verschwinden innerhalb kürzester Zeit, erst Mutter, Abu und die Kinder und nun auch noch mein Lehrer!«

»Der junge Spanier reist ebenfalls ab?« Insgeheim begrüßte Mirijam diese Neuigkeit. »Nun, immerhin hattest du Gelegenheit, einen Einblick in die Materie zu gewinnen.«

»Du hast recht. Das ist das Wichtigste.«

*

Für die Bewohner von Melilla ging alles den gewohnten Gang. Für sie selbst aber änderte sich heute alles.

Vor Tagesanbruch würde man sie nicht vermissen, es sei denn, Tariq wurde vorher misstrauisch und schlug Alarm. Er hatte seine Hilfe zugesagt bei dem Streich, den sie M’Barek angeblich spielen wollte, und wartete nun darauf, dass sie als verkleideter Bote ans Tor pochte. Tariq betete sie an und befolgte ihre Anweisungen wortwörtlich, dennoch bildete er die Schwachstelle ihres Plans.

Zögernd, das Bündel mit Tariqs Kleidern und der kleinen gerba und ihre Oud so gut es ging unter dem Umschlagtuch verborgen, verließ Margali die vertraute Gasse und das Quartier. Noch bevölkerten Menschen im Licht von Fackeln und Öllampen die Gassen und Plätze und genossen die Abendbrise. Erst mit dem Ruf zum letzten Gebet breitete sich Ruhe über die Stadt, wie jede Nacht. Sie blickte sich um. Jeder Schritt führte tiefer in die Ungewissheit. Doch die sorglosen Zeiten waren ohnehin vorüber.

Niemals wieder könnten M’Barek und sie sich unbefangen begegnen. Nur durch ihr Weggehen lösten sich seine Konflikte, und nur dadurch sicherte sie das Familiengeheimnis auf immer und ewig. Sie allein konnte diesen Dienst für ihre Liebsten leisten. Es war die richtige Entscheidung.

Margali kämpfte gegen die Enge in ihrer Kehle an.

Aber als Opfer wollte sie sich nicht empfinden. Sie würde weiterhin lernen und irgendwann eine gute Musikerin sein. Señor Pablos Bericht über die Oudmeisterin in Tunes hatte ihr die Richtung gezeigt, vom Vorbild dieser Frau würde sie sich leiten lassen. Mit Glück durfte sie in Tunes sogar gemeinsam mit ihr musizieren … Sie hob den Kopf. Gab es ein erstrebenswerteres Ziel, als ein Leben für und durch die Musik zu führen?

Gestärkt eilte sie weiter.

Je näher sie dem Hafen kam, desto leichter wurde ihr der Weg. Sie nutzte den Schutz von Hauswänden und Mauern und bewegte sich so unauffällig wie möglich. Die belebten Gassen und Lichter blieben zurück, das Hafenviertel lag vor ihr. Kein Mädchen hielt sich dort auf. Im Hafen hatten Männer das Sagen, Arbeiter, Kaufleute, Soldaten und Matrosen. Angeblich lag hier außer einigen Fischerbooten nur die Sant’Antonio vor Anker, sie müsste demnach einfach zu finden sein.

Waren da Schritte hinter ihr? Margali lauschte. Entfernte Geräusche aus der Stadt und das Glucksen des Wassers, sonst vernahm sie nichts.

Schwarz ragte die dunkle Silhouette eines Schiffes mit zweistöckigem Heckaufbau am Ende des Hafenbeckens auf. Es bewegte sich sacht mit dem Meer, seine beiden Masten schwankten vor dem mit Sternen übersäten Nachthimmel. Die Sant’ Antonio. Sie schlich näher.

Eine Planke verband Schiff und Anleger, wie sie im hin und her schwingenden Lichtkegel einer kleinen Mastlaterne erkannte. Eine Ziege meckerte, und an Deck schritt ein Schatten auf und ab. Ein Wachmann? Daran hätte sie denken können, schließlich musste die Ladung längst im Schiffsbauch verstaut sein, auch das Ziegengemecker zeigte, dass sich die Schlachttiere bereits an Bord befanden. Es ging also tatsächlich bei Tagesanbruch los, wie Juán in seiner kurzen Nachricht geschrieben hatte, mit der er Abschied nahm.

Margali atmete hastig. Schwierig, am Wachposten vorbei an Bord zu schleichen. Und auf dem Schiff, wo konnte sie sich dort verstecken? Unterwegs musste sie sich dem Kapitän stellen, jedoch keinesfalls in Landnähe. In Señor Pablo und Juán würde sie gewiss Fürsprecher haben, dennoch musste sie ausschließen, womöglich an einer fremden Küste ausgesetzt zu werden. Hätte sie sich doch besser zuvor mit den beiden Musikern beraten sollen? Um sich womöglich alles wieder ausreden zu lassen oder Gefahr zu laufen, verraten zu werden? Nein.

Bald war sie fort. Niemand, außer vielleicht Tariq, ahnte etwas von ihrer Flucht. Großmutter Mirijam hatte sich heute besonders früh zurückgezogen, nachdem sie sie ermahnt hatte, es ihr gleichzutun. Für sie hatte sie eine Nachricht geschrieben, das Papier lugte zwischen Buchseiten hervor. Hoffentlich fand sie es bald. Arme Melala.

Von M’Barek hatte sie heimlich Abschied genommen, als sie durchs Haus huschte. In Abu Saïds Zimmer brütete er im Schein einer Lampe über irgendwelchen Listen. Beinahe jeden Abend seit seiner Rückkunft hatte sie ihn so gesehen, entspannt, mit locker gekreuzten Beinen, Schriftstücke und Bücher vor sich. Ein vertrauter Anblick, tief in ihrem Herzen eingebrannt.

Seine Ziele, seine Ehre und sein Wille bedeuteten ihm alles. Ein Mann wie M’Barek konnte nicht anders, er musste der einmal eingeschlagenen Richtung folgen. Ihn aber niemals wiederzusehen, ebenso wenig wie Mutter und Abu und die Geschwister … Margali schluckte und kämpfte gegen Tränen, dann biss sie die Zähne zusammen. Ihre Entscheidung stand fest.

Verborgen hinter Fischkisten lehnte sie ihre wohlverpackte Oud gegen einen Stein und schlüpfte in Tariqs Kleider. Ihre Hände flogen. Sie zog die Hose an und wickelte ein Tuch fest um den Oberkörper, um die Brüste zu kaschieren. Klein und fest, aber eindeutig weiblich, wurden sie auf diese Weise unter Hemd und djellabah unkenntlich.

Margali erschauerte. Sie griff nach dem Hemd und stieß dabei gegen die Oud, die zu Boden rutschte. Diffuse Töne schwangen durch die Nacht. Sie verwehten, doch wie aus dem Nichts drang von ferne ein anhaltender dunkler Flötenton herüber. Die Stimme einer nay. Es schien, als fordere sie ihre Oud zum Musizieren auf.

Starr vor Schreck verharrte Margali. Sie wusste von den Höhlen gleich oberhalb des Hafens, in denen Bettelvolk hauste. Spionierte man ihr von dort aus nach? Hinter ihr raschelte es. Ein Mensch, ein streunender Hund? Zu erkennen war in der Dunkelheit nichts. Rasch schlüpfte sie in Tariqs weites Hemd.

Laute Stimmen schreckten sie auf. Mehrere Männer, die sich unterhielten und lachten und näher kamen.

Sie wickelte ihre Kleider in ihr Umschlagtuch. Fertig, bis auf den chêche. Und Schuhe! Daran hatte sie nicht gedacht. Ihre mit Perlen verzierten Pantoffeln kamen nicht in Frage, es blieb nur, barfuß zu gehen. Margali kroch tiefer hinter den Kistenstapel, zwirbelte mit fliegenden Händen ihre Haare zusammen und wickelte den chêche um den Kopf. Jetzt konnte sie als junger Bursche durchgehen.

Bei den Männern schien es sich um Seeleute von der Sant’Antonio zu handeln. Sie waren zu viert und schlenderten so nahe an ihrem Versteck vorüber, dass sie sie mit ausgestrecktem Arm hätte berühren können. Einer von ihnen hustete und rotzte geräuschvoll, dann spuckte er den Schleim aus. Der Batzen traf ihren nackten Fuß. Es würgte sie, doch sie widerstand dem Impuls aufzuspringen, drückte sich stattdessen noch tiefer in den Schatten. Die Stimmen wurden leiser. Vorsichtig wischte Margali den Auswurf vom Fuß und lugte hinter den Kisten hervor.

Soeben balancierten die Männer über die Planke an Bord. Sie musste ihnen lediglich unauffällig folgen, dachte sie, und machte sich bereit.

In diesem Augenblick wurde sie zu Boden gedrückt, ein muskulöser Arm presste ihre Kehle, und eine Hand bedeckte ihren Mund. Ihr Schreckensschrei erstarb.

*

Zunächst hatte er das Widderhorn mit Steinen abgeschabt, danach mit feuchtem Sand geschliffen. Die scharfen Muschelschalen, mit denen er die Löcher bearbeitete, hatten ihm die Finger zerschnitten. Und erst die Öffnung, durch die man Luft hineinblies! War sie zu eng, blähten sich die Backen, ohne dass das Geringste zu hören war, zu weit aber durfte sie auch nicht sein. Wieder und wieder hatte er gekratzt, gebohrt und geschliffen, unterbrochen lediglich von seinen Streifzügen durch die Stadt auf der Suche nach Essbarem. Nun aber hatte er mit Allahs Hilfe wahrhaftig so etwas wie eine Flöte aus dem gebogenen Horn eines Schafsbockes erschaffen! Sie fühlte sich warm und seidenglatt an in seinen Händen. Im Dunkel seiner Höhle tanzte der Lumpensammler vor Freude.

Vor Jahren wurde sein Dorf in den Bergen mit allem Lebendigen unter einem Erdrutsch begraben, seither hauste er hier am Meer. La illah illalah, Gottes Wille geschieht. Die Menschen sagten, Allah in seiner Gnade habe die Trauer von ihm genommen, indem er seinen Geist auslöschte. Er jedoch wusste, der Allerbarmer hatte ihn erwählt, hatte ihm sogar eine neue Aufgabe zugedacht. Jeden Tag sollte er einen Sonnenstrahl einfangen, um damit Armen, Kranken oder Beladenen ein Lächeln zu entlocken. Von jetzt an würde ihm dies noch besser gelingen! Mit diesem Instrument konnte er die Menschen wirklich erfreuen.

*

»Tu einfach, was ich sage, mein Täubchen, dann passiert dir nichts.«

Also doch, jemand war ihr gefolgt! Margali rang nach Luft. Der Mann war groß und schwer, er stank nach Zwiebeln und saurem Wein, nach Pech und Meer. Sehen konnte sie ihn nicht, wohl aber riechen. Er hielt sie von hinten umklammert und sprach mit gesenkter Stimme. Sie versuchte, ihn abzuschütteln, wand sich, trat und bockte. Zwecklos, der Kerl war zu stark.

»Dios, wirst du wohl endlich stillhalten, du Luder! Sonst drück ich zu, comprende?« Er schnaufte und zischte ihr Worte ins Ohr, die sie kaum verstand.

Sie bekam keine Luft! Sie nickte.

»So ist es recht. Du tust, was ich sage?«

Erneut nickte Margali. Die harte Hand presste sich auf ihren Mund, aber wenigstens der Druck am Hals ließ nach. Endlich! Sie musste husten.

»Leise! Keinen Laut, hast du verstanden? Dann nehme ich die Hand weg.«

Tatsächlich, er gab ihren Mund frei, aber nur, um ihren Arm zu packen, auf den Rücken zu drehen und hochzudrücken. Schmerz durchzuckte sie. Sie sank auf die Knie und keuchte.

»Leise, hab ich gesagt!«

Erneut nickte sie.

»Was soll eigentlich die alberne Verkleidung? Egal, ich nehm dich mit. Du bleibst im Ladedeck und machst Abend für Abend die Beine für mich breit.« Er lachte heiser. »Ist doch sicher mal was anderes für eine puta wie dich. Es heißt doch, alle Huren sehnten sich danach, es nur mit einem Einzigen zu treiben, oder? Na, was sagst du?«

Margali sagte nichts. Ihr Herz hämmerte.

Der Mann hatte seinen Griff gelockert, damit sie sich aufrichten konnte. Kniend zwischen Felsen und Fischkisten drehte sie den Kopf. Vielleicht konnte sie ihm entkommen? »Du hast mich verfolgt?«, flüsterte sie.

»Verfolgt? No, ich wollte noch mal ordentlich scheißen, bevor es aufs Schiff geht, da hab ich dich entdeckt.« Er riss ihr den chêche vom Kopf und grinste zufrieden mit dem Anblick. Unauffällig spannte Margali die Muskeln an. Sie lauerte auf die nächste Unachtsamkeit, dann hieß es schnell sein und flüchten.

»Was für ein hübscher Fund!« Langsam bog er ihren Arm nach oben. Gleichzeitig ließ er die andere Hand über ihr Hinterteil gleiten. Er packte fester zu, rieb sich an ihr und stöhnte, dann ruckte er ihren Arm in die Höhe. Ein Schmerz wie Feuer schoss durch Arm und Schulter.

Margali schrie auf, kippte vornüber und landete mit der Stirn im Dreck. Der Mann ließ sie los. Margali keuchte und stöhnte. Mit der Linken stützte sie sich ab, der rechte Arm hing wie gelähmt an ihrer Seite hinunter. Hatte er ihre Schulter gebrochen?

»Rogelio, bist du das?«, brüllte jemand vom Schiff. »Komm an Bord, du verlauster Bastard, deine Wache beginnt gleich.«

»Hau ab, ich bin ja schon dabei. Hier unten«, rief der Mann zurück.

»Dann verzieh ich mich jetzt in meine Koje. Mit dem ersten Wind bei Tagesanbruch geht’s los, sagt el capitán.«

»Alles klar.«

Margali zitterte. Jeder Gedanke an Weglaufen war verflogen, zu sehr schmerzte die Schulter.

»Steh auf!«, befahl der Mann mit Namen Rogelio. »Wir gehen an Bord, aber wehe, du muckst dich.«

Taumelnd kam Margali hoch, sie griff nach der Oud.

»Was ist das?«

»Mein Instrument.«

»Hehe, auch noch Musik? Olé, wir werden eine tarantella tanzen, dass es nur so staubt. Von mir aus, nimm’s mit.« Er schnappte sich ihr Bündel, packte erneut nach ihrem Arm, und schob sie zum Schiff.

*

Auf der Sant’Antonio, dem derzeit einzigen Schiff im Hafen, tat sich trotz der späten Stunde etwas. Lichteten sie etwa mitten in der Nacht die Anker? Wind kam erst mit der Morgendämmerung auf. Was sich diese Seeleute doch trauten!

Das erste Lied seiner neuen Flöte sollte ihnen gelten und ihrem Schiff, beschloss der Lumpensammler. Er setzte das Horn an den Mund, blies behutsam hinein, verschloss eines der Löcher, ein zweites, und im Nu füllte sich seine von Wind und Wasser geschaffene Wohnhöhle oberhalb des Hafenbeckens mit wunderbaren Tönen. Entzückt lief er an den Eingang der Höhle, um von dort seinen Abschiedsgruß hinüberzusenden.

Am Schiff geschah etwas Ungewöhnliches: Ein Mann und eine Frau schlichen an Bord. Im Licht der Laterne erkannte er, dass die Frau Männerkleidung und offenes Haar trug. Zunächst sah es aus, als betrete sie das Schiff unter Zwang, dann aber gingen die beiden Arm in Arm. Die Liebste eines Seemannes, der es das Herz zerreißt, von ihrem Schatz Abschied nehmen zu müssen! Der Lumpensammler seufzte, dann sandte er eine besonders schöne Tonfolge hinüber.

*

Der Schatten des Heckaufbaus ragte hoch über ihr auf, obwohl das Schiff schwer beladen im Wasser lag. Der Seemann Rogelio zog sein Messer, trieb Margali die Bohle hinauf und sprang hinter ihr an Deck. Über Taurollen, Kisten und Zuber stieß er sie nach achtern, wo sich zwischen Mast und Heckaufbau eine Luke im Boden befand. Von der Deckswache und den anderen Männern war nichts zu sehen.

»Aufmachen«, zischte Rogelio. Immer wieder warf er hastige Blicke auf die niedrigen Türen in den Aufbauten.

Vermutlich befanden sich dort die Kapitänskajüte und die Mannschaftsunterkunft, vielleicht auch Juáns und Señor Pablos Quartier? Und wenn sie laut um Hilfe riefe? Die Spitze des Messers näherte sich ihren Augen.

»Lass es bleiben!«, knurrte Rogelio. »Keinen Mucks!«

Sie musste sich bücken, um nach dem Eisenring der Abdeckung zu fassen. Sofort rieb sich der Seemann erneut an ihrem Hinterteil, während gleichzeitig sein Messer ihren Hals berührte.

Margali riss mit der linken Hand an dem eisernen Ring, der rechte Arm hing kraftlos herunter. Erst nach mehreren Versuchen gab der schwere Holzdeckel nach. Dumpfe, warme Luft gemischt mit scharfen Gerüchen stiegen aus dem bodenlosen Dunkel herauf. Mehr als den Anfang einer Leiter konnte sie nicht erkennen. Erneut sah sie sich nach Hilfe um, nach einer Möglichkeit zur Flucht.

Der Seemann grinste. »Abhauen? Nicht mit Rogelio. Runter mit dir!« Er warf das Kleiderbündel voraus ins Dunkel. Wind kam auf und Holz seufzte, daher hörte sie nicht, wie es zu Boden fiel.

»Jetzt du. Mach’s dir gemütlich da unten, aber verhalte dich ruhig. Der Laderaum ist voll, falls dich jemand entdeckt, wirst du als Dieb angesehen und entsprechend bestraft, comprende? Hand ab, das ist das Mindeste, unser Kapitän kennt da kein Erbarmen. Sobald wir auf See sind, besuche ich dich. Zu einer – hehe, einer tarantella.« Er meckerte wie eine Ziege!

Sie hatte keine Wahl. Margali nahm die Oud und kletterte über den Rand der Luke. Sie zögerte, ins Unbekannte abzusteigen, doch im Schein der Laterne sah sie erneut Rogelios Messer aufblitzen.

Mit der linken Hand umklammerte sie die hölzerne Umrandung, ihre Füße tasteten nach den Sprossen, als eine Böe aufkam, die Masten schwankten und Wellen das Schiff anhoben. Der schwere Deckel der Luke knarrte in seinen Scharnieren. Dann krachte er herunter, auf Margalis Finger.

Die ungelenken Töne einer rauen Flöte wehten über das Wasser, als die Sant’Antonio im Morgengrauen den Hafen von Melilla verließ.

2. TEIL

10

Der Eisenring am Knöchel, besonders aber die schwere Kette, die alle Gefangenen miteinander verband, verhinderte beinahe jede Bewegung. Zu dreißigst lagen sie im Kreis, mit den Füßen zur Mitte, litten unter verpesteter Luft, Hitze und Enge. Und das Schiff machte sehr gute Fahrt, brachte sie einer dunklen Zukunft entgegen.

Ein Sklavenhändler hatte sie auf dem Sklavenmarkt in Al Dschesaïr ersteigert, und zwar für Herren an der ifriqyschen Küste. Sîdi Mohammed, so sein Name, behauptete, einige würden künftig auf dortigen Werften arbeiten, andere auf Gütern im Landesinneren. Von einem Einsatz als Kämpfer oder Rudersklave war bisher jedenfalls nicht die Rede gewesen. Vielleicht hatte er Glück im Unglück?

Leonardo schloss die Augen. Glück – Unglück, was hieß das schon? In seiner Lage gab es keine Hoffnung.

Der Markt in Al Dschesaïr hatte vor Gerüchten gebrodelt, und selbst er in seiner Verzweiflung merkte auf, als er vernahm, die osmanische Flotte mit Hunderten von Galeeren, Abertausenden Kriegern und riesigen Kanonen führe Krieg gegen Malta. Von allen Seiten dröhnte es: »Nieder mit den Ungläubigen! Sultan Süleyman, Allahs Stellvertreter auf Erden, er wird das Kreuz zermalmen und das grüne Banner des Islam über Malta hissen.«

Der Angriff mochte Malta gelten, doch in Wahrheit ging es gegen Spanien und alle Reiche der Christen. Bevor sie in dieses Loch hinuntersteigen mussten, hörte er den Kapitän zum Sklavenhändler sagen: »Die Mönchsritter hat der sheitan erdacht! Wenn wir ihren vermaledeiten Fels nicht bald erobern, werden sie den Verkehr zwischen Konstantinopel und unseren Niederlassungen im Norden Ifriqyas und den griechischen Inseln abschnüren.«

Vermaledeiter Fels, weiß Gott, nichts als Hitze und Stein. So hatte auch er Malta erlebt, als sein Schiff auf der Hinfahrt dort Wasser und Proviant aufnahm. Das war erst vor wenigen Wochen gewesen, auf seinem Weg zu den waldreichen Gebirgen Nordafrikas. Noch nicht lange her, doch inzwischen war nichts mehr wie zuvor.

Am besten, man rührte sich so wenig wie möglich, hatte Leonardo herausgefunden. Wollte er doch einmal die Lage wechseln, mussten sich die Nachbarn zu beiden Seiten mitdrehen, und um den Eimer für seine Notdurft aufsuchen zu können, mussten acht Männer die Kette lockern, vier auf jeder Seite. Einige litten an Durchfällen, andere erbrachen sich, und wieder andere brüllten im Schlaf. Regelmäßig kam es deswegen zu Geschrei und Rangeleien.

Es stank nach Blut, fauligem Wasser und Fäkalien in ihrem gedeckten Laderaum. Zweimal am Tag öffneten sich die Luken, und es wurden ihnen Brot und Wasser hinuntergelassen. Bei diesen Gelegenheiten lugte Sîdi Mohammed zu den Männern hinunter, mit einem Tuch vor Mund und Nase, und erkundigte sich, ob alles in Ordnung sei. Doch seine Anteilnahme war geheuchelt, die Erbitterung, die ihm aus dem Laderaum entgegenschallte, wedelte er mit einem »Wir sind ja bald da« und seinem Tüchlein beiseite.

Leonardo legte den Arm über das Gesicht und atmete mit geöffnetem Mund in seine Ellenbeuge. So schützte er sich auch zu Hause, wenn es in der Werkstatt erbärmlich stank nach kochendem Leim, oder wenn Vater die Schafsdärme für die Besaitung seiner Instrumente wässerte und brühte und mit scharfen Laugen gerbte. Vater – dieser feinfühlige und zugleich dickköpfige Mann, der seine deutsche Heimat Füssen verlassen und sogar seinen Namen geändert hatte, um ihm, dem einzigen Sohn, eine gesicherte Zukunft als Lautenbauer im reichen und musikbegeisterten Venedig zu ermöglichen. Sein Junge sollte es einmal besser haben, sagte er bei jeder Gelegenheit. Armer Vater.

Leonardo sah ihn vor sich, wie er Abend für Abend nach getaner Arbeit die Piazza überquerte und sich an der Riva degli schiavoni zu den Seemännern gesellte, wie er Ausschau hielt und Neuigkeiten aus aller Welt einholte. Sicher wartete er längst auf die Rückkehr seines Sohnes aus den marokkanischen Gebirgen, womöglich hatte ihn aber auch schon die Nachricht von seiner Gefangennahme erreicht.

Pater Françesco, der sich in Al Dschesaïr für den Freikauf christlicher Sklaven einsetzte, hatte seine guten Beziehungen nach Venedig erwähnt und gemeint, er solle fest auf den Herrn vertrauen. Solange er nicht zum Islam konvertiere, sondern weiterhin an Gottes Heilige Dreifaltigkeit glaube, dürfe er hoffen, freigekauft zu werden. Sollte er jedoch den Versprechungen der Korsaren erliegen und Muslim werden, um sich allenfalls flüchtige Erleichterungen zu verschaffen, sei er unweigerlich auf sich allein gestellt. Weder Freiheit für den Leib noch das Heil der Auferstehung für die Seele dürften Abtrünnige erwarten, denn für Renegaten werde niemand eine Hand rühren.

Freikauf? Zu gern hätte Leonardo die Zuversicht des Paters geteilt. Vaters Sparstrumpf aber reichte kaum für nennenswerte Holzvorräte, und welcher Venezianer gab einem Instrumentenbauer schon Kredit?

Seit dem Auslaufen von Al Dschesaïr hatte sich das Wetter verschlechtert. Zu der zunehmenden Hitze kam ein starker Wind aus Nord. Einige der mitgefangenen Seeleute meinten, Nordwind um diese Jahreszeit sei ein schlechtes Omen. Obwohl sich im untersten Laderaum schwere Ballaststeine und Balken befanden, die dem Schiff Stabilität verschaffen sollten, kämpfte es anscheinend heftig mit den Wellen.

»Und du hast dich wirklich nicht verhört? Hat er wirklich Ğarba gesagt? Ich meine, er stammt doch aus Tunes, und das ist von Spanien besetzt, oder etwa nicht?« Cesare zu seiner Linken machte besonders zu schaffen, dass sie sich kaum rühren konnten. In den vergangenen Tagen und Nächten hatte er ihn gewiss schon hundertmal das Gleiche gefragt.

Leonardo stöhnte innerlich. »Eindeutig Ğarba, und außerdem erwähnte der Sklavenhändler seinen Auftraggeber. Offenbar handelt es sich um einen reichen Feudalherrn, der Handwerker und viele kräftige Männer benötigt. Aber das haben wir alles bereits mehrfach besprochen.« Leonardo hob den Kopf. »Außerdem, was bedeutet es schon, ob wir für Tunes oder Ğarba bestimmt sind? Sklaven werden wir da wie dort sein. Solange sie uns nur nicht auf die Galeeren zwingen!«

»Madonna, das ist ein himmelweiter Unterschied, das kannst du mir glauben.« Cesare trumpfte auf. »Mein Großvater sagt, in Tunes gelten spanische Gesetze, Ğarba aber befindet sich in der Hand der verfluchten Osmanen. Genauer, unter der Knute eines Korsaren, der als besonders grausam verschrien ist. Er trägt rotes Schuhwerk, so heißt es in Genua, damit das daran klebende Blut nicht auffällt. Per Dio, wenn ich hier rauskomme!«

»Was?«, fuhr ihn der Übernächste an, ein Hüne aus dem Norden, der in unterirdischen Kerkern gefoltert worden war. »Was dann?«

Halbblind nach monatelanger Dunkelheit im Kerker, mit verfilzten Haaren und zerpeitschtem Rücken hatte er im grellen Sonnenlicht gestanden. Eine mächtige Eibe, deren Saftlinien brutal gekappt worden waren, hatte Leonardo bei seinem Anblick gedacht. Er nannte sich Eric, und seit seinem zehnten Lebensjahr befuhr er das Mittelmeer. Nur dies hatte er erzählt, meistens schwieg er. Jetzt aber schien ihn die Geduld plötzlich verlassen zu haben.

»Glaubst etwa ausgerechnet du Milchbart, dich mit den Kämpfern des legendären Turgut Reis messen zu können?« Er stieß ein hartes, bitteres Lachen aus. »Mit der Knute in der Hand werden sie über uns bestimmen.«

Cesare wollte kontern, doch Eric übertönte ihn. »Die Folgen deines lächerlichen Fluchtversuches sollten dir eigentlich Warnung genug sein, oder? Ich rate dir, riskiere lieber keine Bastonade. Zweihundert Stockhiebe auf die nackten Fußsohlen überlebst du nicht. Und komm uns bloß nicht wieder mit deinem einflussreichen Großvater, der hilft dir hier nicht, begreif das endlich!«

Eric schnaufte. Er schien sich zu beruhigen, war aber offensichtlich noch nicht fertig. »Was die Korsaren mit uns vorhaben, kann ich dir sagen: Entweder nimmst du ihren Glauben an und lässt dich beschneiden, oder du wirst auf ihren Galeeren schuften, bis du nur noch als Fischfutter taugst. Je eher das in deinen Schädel reingeht, umso besser.«

»Hehe, so ist es.«

»Da hörst du es, Bürschchen.«

»Vielleicht will er ja sogar sein Zipfelchen hergeben? Will ohne Vorhaut, dafür aber mit vielen Weibern leben?«

»Wie Eric sagt, Ketten und Ruderbänke warten, wenn nicht Schlimmeres, das ist so sicher wie das Amen in der Kirche.«

»Aber unsere neuen Herren brauchen uns auf ihren Landgütern, hat er gesagt.« Das war Luigis Stimme. Den Kleinen, einen Jungen von vielleicht zehn Jahren, hatten Häscher von einem winzigen Boot geholt und auf dem Sklavenmarkt angeboten.

Der Bass seines Nachbarn spottete: »Glaubst du etwa jedes Wort, mit dem Sîdi Mohammed uns einlullt? Dass er für dich mageren Zwerg nur ein paar Silberlinge bezahlt hat, bedeutet nicht, dass du faul im Schatten liegen und Ziegen hüten wirst!«

Das Schiff neigte sich unerwartet heftig zur Seite. Die Männer schrien auf. Eric, Leonardo, Cesare und die anderen rutschten über den abschüssigen Boden und krachten in die auf der anderen Seite Angeketteten. Flüche ertönten und Fäuste hoben sich. Der stinkende Eimer kippte um, und sein Inhalt ergoss sich in den Laderaum.

*

Gesprenkelte Schatten auf den Wegen, das sanfte Wiegen der Palmen und eine frische Brise vom Meer: Sheïk Hassan el Alaoui, der unentwegt lächelnde Besitzer des ausgedehnten Anwesens, rieb zufrieden die Hände.

Wichtige Handelswege kreuzten sich in der Nähe, schon seit Menschengedenken. Dennoch hatte es hier in Ğightis, der Landzunge gegenüber der großen Insel Ğarba, früher einmal nichts als Ruinen und windschiefe Hütten gegeben, Unterstände von Steinhauern und Fischern, die schlüpfrigen Tintenfischen nachstellten. Sie alle lebten in bitterster Armut. Die einen holten Korallenblöcke aus dem Meer, um sie als Baumaterial zurechtzuschlagen, die anderen legten Bündel von Amphoren als Fallen aus für das vielarmige Meeresgetier. Und der stetige Wind häufte unentwegt Sand zu hohen Dünen auf.

Seitdem er vor Jahren seine Hand auf diesen Küstenabschnitt gelegt hatte, gehörten Armut und Ödnis jedoch der Vergangenheit an. Neben seinem Haus und seinen riesigen Ländereien mit Oliven und Palmen gab es inzwischen einen kleinen Hafen, ein Dorf für seine Landarbeiter sowie mehrere Brunnen. Er hatte eine Ziegelei und Schmelzöfen errichten lassen, außerdem für eine Karawanserei und einen regelmäßig stattfindenden Markt gesorgt.

Besonders zufrieden war er mit seinem weiten, vor Üppigkeit strotzenden Gartengelände. Nahe der alten römischen Tempel und im Windschatten der großen Insel Ğarba gelegen gediehen hier Rosen, Palmen und Zitronenbäume, Aprikosen, Granatäpfel und weitere köstliche und nützliche Pflanzen, die er hatte heranschaffen lassen. Seine Gärtner und Arbeiter pflegten sie gut, davon überzeugte er sich regelmäßig.

Zudem sprudelten weniger als einen halben Tagesritt von seinem Haus entfernt die Heilquellen von Ğarğis aus dem Boden. Wann immer ihm danach war, suchte er sie auf. Schon bald, so sein Plan, würde er eine Rohrleitung hierherlegen lassen, zu seinem persönlichen Nutzen und Vergnügen. Sein Stadthaus in der alten Hafenstadt Sūsa besuchte er nur noch selten, dort betrachtete man ihn als einen Händler unter vielen, hier aber war er der Herr einer aufblühenden Region.

Die Hände auf dem Rücken spazierte Sheïk Hassan im lichten Schatten seiner Bäume. Zum hundertsten Male prüfte er in Gedanken die bisher in die Wege geleiteten Bündnisse und getroffenen Absprachen und ging seine Pläne durch. Einige waren denkbar einfach, andere kompliziert, besonders in ihren Einzelheiten, zusammengenommen aber geradezu großartig, wenn man ihre weitreichenden Folgen bedachte. Mit den bisherigen Verhandlungen konnte er zufrieden sein. Wegen seines einnehmenden Lächelns traute ihm niemand Gerissenheit oder gar doppeltes Spiel zu. Man würde sich noch über ihn wundern …

Auch jetzt war sein Mund zu einem Lächeln verzogen, während er ungeduldig auf die alles entscheidende Nachricht aus Malta wartete. Warum dauerte das so lange? Die Ritter, diese verfluchten Christenschweine, kämpften wie Löwen um ihren staubigen Felsen, hieß es. Warten aber zermürbte ihn.

Er trat gegen eine der römischen Säulen, die er vor Jahren eigenhändig zur Verschönerung seines Landsitzes ausgesucht hatte. Mosaikböden aus römischer Zeit mit halbnackten Göttinnen, Delphinen und Muscheln bildeten die höchst repräsentative Auffahrt, sie hatten sich bereits an Ort und Stelle befunden, als er den Platz für sein Haus bestimmte. Nur der Sultanspalast in Tunes konnte Vergleichbares vorweisen. Seine Laune hob sich.

An Willen und Schaffenskraft mangelte es ihm nicht, Allah sei Dank. Hätte er sonst auf den Resten eines einstigen römischen Tempels dieses wunderbare Anwesen erschaffen können, mit verschwiegenen Rückzugsorten und künstlichen Bachläufen, die dieses Paradies bewässerten? Es gab sogar kleine Springbrunnen, die man nach Belieben ab- und auch wieder anstellen konnte – ein kleines Wunder. Amman iman, Wasser ist Leben.

Sheïk Hassan rückte seine Leibbinde aus meergrünem Damast zurecht. Seine Zeit kam, mit Allahs Hilfe, und schon bald achtete und fürchtete ihn jedermann. Wenn es nur schon so weit wäre! Er seufzte.

Demnächst sollte in einer Ecke des Hofes ein Taubenschlag entstehen, ein hübscher Turm mit Türchen und Bögen, in den persische Kaftartauben einziehen konnten. Ihre enormen Höhenflüge wurden ebenso gerühmt wie ihre Stürze und Überschläge in der Luft. Und flocht man den Vögeln winzige chinesische Pfeifchen ins Gefieder und ließ einen Schwarm über dem Anwesen kreisen, so war die Luft von himmlischem Wohlklang erfüllt. Diesen spektakulären Effekt wollte er sich demnächst zunutze machen. Die persischen Tauben waren bestellt, Holz und Baupläne für den Taubenturm lagen bereit, und der Sklavenhändler Mohammed beschaffte ihm einen Handwerker, der damit umzugehen wusste. Insha’allah, mit Allahs Hilfe, würde er bald auch die Zauderer für sich gewinnen!

Einige der mächtigsten Familien im Lande hatten sich bisher nicht eindeutig geäußert, es waren ihre Abgesandten, die es zu beeindrucken und zu überzeugen galt. Bis zur nächsten umma, der großen Ratsversammlung aller Sheïks des Südens, sollten daher sein Taubenturm stehen und über den Köpfen der Gäste elegante persische Vögel durch die Luft wirbeln. Auf Männer, die ihr Leben in kargen Wüstengegenden zubrachten, musste sein Anwesen ohnehin wie ein Paradies wirken, mit den Klängen aus himmlischen Sphären aber würden auch die letzten Zweifler davon überzeugt werden können, dass Allah auf seiner, auf der gerechten Seite stand.

Sheïk Hassan nahm Platz in einer der begrünten Lauben nahe der Mauer und betätigte den Klingelzug. »Was hörst du von Mohammed?«, fragte er Mustapha, seinen Leibdiener, der alsbald erschien. »Wann wird er mit den neuen Sklaven eintreffen?«

Bevor der Diener antworten konnte, vernahmen sie eiliges Hufgetrappel. Kurz darauf wurden zwei prachtvoll gekleidete Männer in den Garten geführt. Die lang ersehnten Boten aus Tunes! Endlich, es ging los!

Sheïk Hassan lächelte. Er nahm das Schreiben aus ihrer Hand entgegen, erbrach das Siegel, las – und fuhr hoch.

»Oh Allah!« Er hob den Blick gen Himmel. »Was für ein Unglück, Turgut Reis Pa˛sa ist der Heimtücke der Malteser zum Opfer gefallen?«

Er seufzte, während seine Gedanken zu kreisen begannen. Das Abkommen mit dem Korsaren war noch nicht besiegelt, erst nach Turgut Reis’ Heimkehr sollte es in Kraft treten. Und nun? In der Tat, eine wahrhaft schlechte Nachricht. »La illah illalah, unser aller Schicksal liegt allein in der Hand des Allmächtigen.« Nachdem er seiner Trauer angemessenen Ausdruck verliehen hatte, las er weiter.

Die zweite Mitteilung war als geheim gekennzeichnet. Hierin berichtete Mulay Youssef vom äußerst gelegenen Auftreten der Pest in Tunes. Er als treuer Wesir habe die Seuche sofort als höchste Gefahr eingestuft und auf diese Weise dafür gesorgt, dass der Sultan fluchtartig die Stadt verließ. Er schloss mit den Worten, er, Mulay Youssef, plädiere dafür, dass Sultan Ahmad niemals wieder in seine Stadt Tunes zurückkehrte, jedenfalls nicht lebend. Der Zeitpunkt des Umbruchs rücke in greifbare Nähe.

Über diesen Teil des Schreibens jedoch schwieg der lächelnde Sheïk.

*

Margali kam am Fuß der Leiter zu sich. Um sie herum Finsternis. Kopf und Rücken taten weh, und der rechte Arm fühlte sich taub an. Zugleich aber – scharf sog sie die Luft durch die Zähne ein – hatte sie das Gefühl, als sammelten sich alle Qualen, die sie jemals in ihrem Leben empfunden hatte, in ihrer anderen, ihrer linken Hand. Dort pochte es, stach und klopfte. Sie hatte nicht geahnt, wie unerträglich Schmerzen sein konnten. Linke Hand und rechte Schulter … Plötzlich fiel ihr alles wieder ein, ihre Flucht, der Hafen und dieser Mann, der sie überfallen hatte, das Schiff und die Luke, und sie krümmte sich wimmernd. Sie sah nach oben, wo die Einstiegsluke sein musste. Kein Licht drang herunter. Dieser Mann – sobald sie auf See wären, käme er zu ihr, hatte er nicht so gesagt?

Ein Versteck! Sie beeilte sich, auf die Füße zu kommen, stolperte, stieß gegen etwas Hartes. Die Oud. Das Instrument gab einen Schwall hässlicher Klänge von sich.

Könnte sie je wieder die Saiten greifen? Flüchtig streifte sie dieser Gedanke, und sofort brach ihr der Schweiß aus, und sie keuchte. Nicht daran denken, befahl sie sich, atmen, tief und regelmäßig atmen. Und einen Winkel finden, in dem sie sich verkriechen konnte.

Mit zitternden Knien, die Linke an den Leib gepresst, um nirgends damit anzustoßen, folgte sie dem Schwanken des Schiffes. Hier verliefen die Masten, dort die Pfosten mit den Verstrebungen, die die Decke stützten. Offenbar war jeder Fußbreit dazwischen mit Waren vollgestellt. Immerhin gab es so etwas wie einen Gang, durch den sie sich Fuß vor Fuß schob. Sie stieß an Tonnen, Fässer und Kisten und an prall gefüllte Säcke. Ihr Geruch erinnerte an die Wollbündel in Melala Mirijams Teppichlager. Ein vertrauter, tröstlicher Geruch. Margali nutzte eine Lücke zwischen diesen Säcken, vergrößerte sie und schuf so einen Hohlraum, in dem sie sich verbergen konnte.

Ihre Hand schmerzte, ebenso Kopf und Schulter. Das Erwachen wollte nicht gelingen. Zu anstrengend. Sich fallen lassen, wegdämmern, forttreiben war einfacher. Zeit verging. Manchmal tauchte sie für Momente aus schmerzerfülltem Dämmerschlaf auf, doch nur, um gleich darauf wieder darin zu versinken.

Einmal stützte jemand ihren Kopf und gab ihr zu trinken. Sie schluchzte auf, dann trieb sie neuerlich davon. Ein andermal hörte sie den Klang von Metall auf Metall, vernahm Holz, das knarzte, und Wasser, das neben ihrem Kopf rauschte – Regen? Mit geschlossenen Augen lauschte Margali. Kein Regen, sondern Wellen. Das Meer. Halbwach spürte sie sein Dröhnen. Sie zitterte. Und abermals ließ sie sich in das Dunkel ohne Erinnerung sinken.

Mit dem Rauschen des Meeres verging Zeit. Ihr Knie stieß gegen die Oud. Ein Durcheinander von Tönen erhob sich, als antworte das Instrument auf Margalis stummes Suchen. Sie fühlte sich aufgefordert, der Ohnmacht zu widerstehen, die Oud forderte es von ihr. Und dieses Mal gelang es ihr, den Schleier beiseitezuschieben. Wie lange dauerten die Ohnmachtstaumel bereits an?

Margali tastete nach dem Instrument. Es lag unmittelbar neben ihr. Sie zog die Beine an den Körper und öffnete die Augen. Dunkelheit. Allmählich klärten sich ihre Gedanken. Das Schiff, der Seemann, und die verletzte Hand. Sie war von der Leiter gestürzt. Die Oud – müsste sie nicht am Fuße der Leiter liegen? Plötzlich spürte Margali, sie war nicht allein.

Die Drohung des Seemanns schoss ihr durch den Kopf. Fiel er jetzt über sie her? Flach atmend versuchte sie, sich etwas einfallen zu lassen. Sie zitterte und befeuchtete die Lippen. Etwas Weiches berührte ihren Fuß. Sie zuckte zurück. Eine Ratte?

Eine Katze, dachte sie, als sie Schnurren vernahm. Sie ließ sich zurücksinken. Viele Schiffe hatten Katzen an Bord, manche wurden fett von den Mäusen, die sich am Getreide unter Deck labten. Wer hatte das erzählt? M’Barek? Margali spürte das Fell und die Wärme des Tieres an ihrem Bein, und Tränen liefen ihr über das Gesicht. Sie hatte Fieber. Was war es doch, das Melala Mirijam immer bei Fieber verordnete? Es wollte ihr nicht einfallen.

Wenn sie wenigstens erkennen könnte, was mit ihrer Hand war. Sie fürchtete sich, sie zu berühren. Es fühlte sich an, als blähten sich die Finger mit jedem Herzschlag auf wie eine Schafsblase, die man mit Luft füllte.

Wasser, dachte sie und tastete über die Säcke. Sie berührte die Decke mit der Oud. Jemand musste ihren Schlupfwinkel entdeckt und das Instrument neben sie gelegt haben. Wer immer dies getan hatte, hatte er auch an ihre gerba gedacht?

Vorsichtig fuhr ihre Rechte über Holz, über ihr Kleiderbündel und raues Sackleinen. Sie streifte die Katze. Als sie tatsächlich gegen den Ziegenbalg stieß, schluchzte sie vor Erleichterung. Gierig trank sie. Schluck um Schluck rann das Wasser die Kehle hinunter. Was für ein Segen!

Undeutlich erinnerte sie sich, dass jemand ihren Kopf gestützt und ihr Wasser eingeflößt hatte. Hatte sie das geträumt? Noch einmal hob sie die gerba an den Mund. In diesem Augenblick wurde ihr klar, der kleine Ziegenbalg fühlte sich leicht an, viel zu leicht. Sie schüttelte ihn. Er war mindestens zur Hälfte geleert.

Sie wusste, dass sie während der Reise Wasser benötigte. Ebenso musste sie irgendwann essen – was sollte sie nur tun …

11

Ihre Augen blieben trocken, nur ihr Herz setzte aus. Wieder glitten Mirijams Augen über die wenigen Zeilen. Sie hatte sie bereits mindestens zehnmal gelesen: »Macht Euch keine Sorgen, doch ich muss mein Leben nun in die eigenen Hände nehmen.«

Diesen Satz kannte sie nur allzu gut.

Unmöglich, dachte sie, einen solchen Schrecken hatte sie doch bereits durchlitten, so etwas wiederholte sich nicht! War es nicht erst gestern gewesen, dass Sarah spurlos verschwand und sie nach einem Lebenszeichen ihres Kindes hungerte? Krank vor Sorge hatte sie sich monatelang durchs Leben gequält, während Miguel jeden Stein im Land umgedreht hatte. Und nun auch Sarahs Tochter? Dieses Mal konnte ihr Miguel nicht helfen.

Erinnerungen stürmten auf sie ein, und ihre Gedanken überstürzten sich.

Margali, ihre empfindsame Margali, mal beobachtend und in sich gekehrt, vertieft in ihre Welt, dann wieder wild und zu Streichen aufgelegt. Oft an Sarahs Seite, bemüht, es ihrer Mutter recht zu machen, ein andermal in aller Unschuld ihren Einfällen folgend – wollte sie etwa halsstarrig wie diese ihren eigenen Weg gehen?

Mirijam sank auf einen Hocker. Das Blatt in ihrer Hand zitterte. Das Buch, in dem sich Margalis Zettel befunden hatte, lag geöffnet auf dem Boden. Sie hatte es aufräumen wollen. Ihr Blick fiel auf das Traktat des arabischen Gelehrten Al Farabi, der hier seine Gedanken über Musik im Allgemeinen und die Möglichkeiten der Oud im Besonderen darlegte, und mit einem Schlag kam sie wieder zu sich.

Musik, Margali und ihre Oud, ihr Sehnen nach harmonischen Klängen: Hier hatte sie die Erklärung. Zielstrebigkeit kannten sie bisher bei ihr nicht, daher hatte niemand Margalis Musizieren wirklich ernst genommen, auch sie nicht. Dabei hatten sie sie alle in den vergangenen Wochen spielen gehört, Stunde um Stunde, nahezu ohne Unterlass. Und wie sie an den Lippen der spanischen Musiker gehangen hatte, jedes ihrer Worte hatte sie aufgesogen. Besonders, wenn die Rede auf Tunes kam … Die Musik also!

Sie musste Margali viel bedeuten, jedenfalls schien ihr das Oudspiel wichtiger zu sein als alles, womit sie sich bisher beschäftigt hatte. Deshalb hatte sie auch so nachdrücklich auf dem Unterricht bestanden und mit Geschick ihren Willen durchgesetzt. Für gewöhnlich scheute das Mädchen Auseinandersetzungen. Hatte sie nicht erst kürzlich von Stimmungen gesprochen, von Harmonie, und gemeint, der Wohlklang von Musik spiegle das friedliche Miteinander im Haus? Und nun dies.

Mirijam fühlte Übelkeit in sich aufsteigen. Draußen lauerten Gefahren, von denen ein behütetes Mädchen wie Margali keine Vorstellung hatte. Ihre eigenen grauenvollen Erlebnisse und die Sarahs fielen ihr ein, und sie schlug die Hand vor den Mund.

»Ist dir nicht gut, Melala, Großmutter? Soll ich Margali rufen?« M’Barek stand in der Tür.

Sie schüttelte den Kopf. »Sie ist fort!« Mirijam hob die Hand, um ihm Margalis Nachricht zu reichen. Doch als hätten sie die Kräfte verlassen, segelte das Blatt zu Boden.

*

Eigentlich hielt sich M’Barek viel zugute auf seine Fähigkeit, jede Situation vernünftig durchdenken zu können, aber davon konnte jetzt keine Rede sein. Margali war fort!

Sofort schickte er Tariq und zwei Laufburschen los, die Stadt nach den spanischen Musikern zu durchkämmen. Melala Mirijams Idee, Margali könne gemeinsam mit ihnen abgereist sein, erschien ihm zwar absurd, aber weiter konnte er nicht denken.

Es drängte ihn zu handeln, etwas zu unternehmen, und zwar augenblicklich. Margali war fort!

Kein Mensch verschwand, ohne eine Spur zu hinterlassen, es sei denn, man hätte ihn entführt. Dem aber widersprach Margalis Brief: »Ich muss mein Leben in die eigenen Hände nehmen.« Hatte man sie gezwungen, diese Zeilen zu verfassen? Wenn ja, wer? Und was wollte man damit bezwecken? Lösegeld erpressen? Wenn Margali den Brief dagegen aus freien Stücken geschrieben hatte, wollte sie fortgehen. Das aber konnte nur eines bedeuten: Sie wollte ihn nicht mehr sehen.

Auch hier kam er nicht weiter.

Melala Mirijam bestand darauf, die Erklärung für Margalis Verschwinden in der Musik zu suchen. Sie, Umm Sarah und Abu Saïd und alle anderen in der Familie hätten ihre Leidenschaft unterschätzt, sie als Zeitvertreib abgetan.

Ihm hingegen war bewusst gewesen, welche Bedeutung das Oudspiel für Margali hatte. Vielleicht lag es also doch nicht an ihm? Er wusste nicht mehr, was er denken sollte.

Tag für Tag hatte sie mit diesem Spanier zusammengesessen, den Blick mit seinem verschränkt und den Kopf ganz nah an seinem, Augen und Ohren für nichts anderes als seine Worte und Lehren. Wer sagte, dass der Schönling die Situation nicht ausgenutzt hatte? Was hatte er ihr eingeredet, welche Traumschlösser vor ihren Augen entstehen lassen? Jeden Knochen im Leib würde er ihm brechen, sollte er ihn je in die Finger bekommen!

M’Barek konnte nicht aufhören, sich vorzustellen, was er Juán antun würde, auch weil sich damit die immer lauter werdende Stimme seines Gewissens zumindest eine Weile übertönen ließ.

Seinetwegen sei sie davongelaufen, sagte diese Stimme, er allein trüge die Verantwortung. M’Barek stöhnte.

Ruhelos durchstreifte er die leeren Zimmer und den Hof, stieg hinauf auf die Terrasse, sah über das Gewirr der Dächer und Gassen, kam herab und trat vor die Tür.

Wenn er sich doch nur beherrscht hätte, mit Gefühlen konnte er nicht umgehen, das wusste er. Er und sie, Bruder und Schwester, der Waisenjunge und das kleine Mädchen, das gerade laufen lernte … Oh Allah! Inzwischen waren sie erwachsen! Warum hatte er seine Arme um sie legen müssen, warum sie spüren und schmecken wollen?

Weil sie die Liebste und Schönste war, weil sie ihm einen ungeschützten Blick in ihr Herz gewährt hatte, weil sie ihm vertraute, ihn an ihrem geheimen Traum teilhaben ließ. Dieser Moment war ihm wie seine eigentliche Heimkehr vorgekommen. Mit einem Schlag war alles wie früher gewesen, nur noch klarer und wärmer und vertrauter, und sein Herz hatte sich geweitet und war ins Stolpern gekommen. Margalis Nähe, ihre Anmut, ihr Duft, ihre Weiblichkeit hatten ihm den Atem verschlagen und ihn die Beherrschung verlieren lassen. Er hatte sie geküsst.

Nur um gleich darauf von Ehre und Familie und von einer anderen Frau zu reden? Was war er doch für ein Narr! Kein Wunder, dass sie sich in die Arme dieses Juán geflüchtet hatte, bei ihm wusste sie, woran sie war. Er spürte, wie er errötete.

Je mehr Zeit beim Warten auf die Diener verstrich, desto hilfloser fühlte er sich. Abu Saïd und Umm Sarah zählten auf ihn, obwohl sie von ihm tief enttäuscht sein mussten. Was hatte er nur angerichtet? Wohin er blickte, sah er Scherben.

M’Barek spähte die Gasse hinauf und hinunter. Keine Spur von den Dienern, lediglich ein Lumpensammler zog seinen Sack durch den Staub. Gerade wollte er das Tor schließen, als der Alte herbeieilte und ihm ein Horn entgegenstreckte.

»Salam u aleikum, Sîdi. Shuf, sieh nur, meine Flöte. Ihre Töne vertreiben düstere Gedanken. Dich plagen Sorgen, ich sehe es, deshalb werde ich dich mit einem Lied erheitern.«

Bevor M’Barek ihn hindern konnte, entlockte der Lumpensammler seinem einfachen Instrument ein paar Töne, drehte sich dabei im Kreis und hüpfte auf und ab. Der Mann trug nur einen alten Kittel, um den Kopf einen zerschlissenen chêche und keine Schuhe, doch seine Augen funkelten, und er blies mit solcher Kraft, dass sich seine Backen blähten. Er sah aus wie ein Frosch. Unwillkürlich musste M’Barek lächeln.

»Baraka, hab ich es nicht gesagt?« Triumphierend machte der Alte einen zusätzlichen Hopser. »Der Allerbarmer leitete mich, dir den Tag zu erhellen. Allah hat mir die Aufgabe zugedacht, die Menschen zu erfreuen. Daher bemühe ich mich, jeden Tag einen Sonnenstrahl einzufangen und vielleicht auch eine Kupfermünze für meinen leeren Bauch.« Das Gesicht des Alten leuchtete. M’Barek gab ihm ein paar Münzen.

Tariq keuchte um die Ecke. Er musste den Weg vom Hafenamt, wo er Erkundigungen einholen sollte, im Laufschritt zurückgelegt haben. Von der anderen Seite stürmten die beiden Burschen heran, ebenfalls außer Atem. Ein Auftrag aus dem Hause der Aït el-Amin musste schnellstens erledigt werden, das wusste jeder.

Eiligst sprudelten sie ihre Nachricht heraus: »Die Musikanten sind fort, sagt der Wirt ihrer Herberge. Noch am späten Abend zahlten sie ihre Schuld und gingen sogleich an Bord der Sant’Antonio. Bei Tagesanbruch hat das Schiff den Hafen verlassen.«

»Ouacha, sehr gut.« Wenigstens waren die Spanier fort. »Und du, Tariq, was hast du herausbekommen?«

Bevor Tariq antworten konnte, ergriff der Lumpensammler das Wort. »Die Sant’Antonio? Höre, was ich in der vergangenen Nacht erlebte. Es war eine Nacht wie Tausende zuvor, und doch geschah etwas Besonderes. Ich beobachtete nämlich, wie sich beim Wachwechsel ein junges Paar heimlich auf die Sant’Antonio schlich. Einer der Seeleute kann ohne seine junge Frau nicht sein, ist das nicht rührend? Sie trug Männerkleidung und offenes Haar. Zunächst sah es aus, als betrete sie das Schiff unter Zwang, dann aber gingen sie Arm in Arm.« Er brach ab.

M’Barek fixierte den Alten.

»Sie werden kein Geld für eine ordentliche Passage haben, die Armen, denkst du nicht auch? Deshalb die Heimlichkeit. Warum sonst sollte die junge Frau Männerkleidung tragen? Ach, mögen diese beiden Menschen mit Allahs Hilfe glücklich werden. Ich wachte vor meiner Höhle über sie, bis die Sant’Antonio bei Morgengrauen ablegte.«

Mit offenem Mund starrte Tariq den Alten an. »Aber, aber, aber …«, stotterte der Junge.

»Was ist?«

Tariq fiel vor M’Barek auf die Knie. »Vergib mir, Sîdi, ich war es!«, rief er. »Ich gab ihr meine Kleider. Sie wolle dir einen Streich spielen, sagte sie, dann aber kam sie nicht zurück. Die ganze Nacht wartete ich hinter der Tür, ich schwöre es. Ich konnte nicht ahnen, dass deine Schwester vorhatte, heimlich in meinen Kleidern auf dieses Schiff zu gehen!«

*

Wie lange waren sie bereits unterwegs, und war es Tag oder Nacht? In dieser Finsternis gab es dafür keinerlei Anhaltspunkte. Manchmal spürte sie die Bewegungen des Schiffes und hin und wieder hörte sie sogar die Schiffsglocke, doch meistens döste Margali im Fieberschlaf. Wie Treibgut tauchte sie auf und ab.

Und das war gut so. Wenn sie klar denken könnte, müsste sie Überlegungen anstellen und sich gegen Schlimmes wappnen. Irgendwo knapp jenseits ihrer Sinne drohte Unheil, nicht greifbar, und doch lauerte es dort. Jeder Gedanke fiel ihr schwer.

Sie war krank, dessen war sie sich in halbwachen Momenten bewusst. Der linke Arm tat weh, nicht mehr nur die Hand, die anderen Schmerzen jedoch vergingen allmählich. Sie hatte Durst, nur enthielt ihre gerba keinen einzigen Tropfen mehr. Sie erinnerte sich an den gewalttätigen Seemann. Hatte er sie geschändet, ihre Ohnmacht ausgenutzt? Sie zwang sich, ihren Leib abzutasten. Mit Mühe gehorchten der rechte Arm und die rechte Hand. Sie befühlte ihre Scham zuerst über der Hose, dann schlüpfte die Hand unter die Stofflagen und griff zwischen ihre Beine. Nichts, warm, zart und weich wie immer. Erneut schlief sie ein, die Katze neben sich.

Als sie das nächste Mal erwachte, mit trockener Kehle und rissigen Lippen, hörte sie unterdrücktes Fluchen und Schnaufen.

»Verdammtes Weibsstück, genug geschlafen. Du schuldest mir was!«, sagte eine Männerstimme und riss Wollsäcke vom Fußende ihres Lagers beiseite.

Der Seemann! Margali konnte seinen Schweiß riechen. Sie versuchte, sich aufzusetzen. »Du hast mir zu trinken gegeben? Ich danke dir.« Die Stimme gehorchte ihr kaum, sie musste husten.

Der Mann lachte, sein höhnisches Meckern kam näher. »Gern geschehen, aber glaub nicht, dass du so billig davonkommst! Hast du unsere Verabredung vergessen?« Seine Hand ertastete ihr Bein, packte ihre Knie und fuhr den Oberschenkel hoch.

Margali zog die Beine an. Wenn ihr nicht irgendetwas einfiel, auf der Stelle, war sie verloren! Sie meinte, M’Bareks Stimme zu hören: »Benutze das Schwert deines Geistes.«

Schon zerrte der Seemann an ihrer Hose.

Von einem Schwert konnte keine Rede sein, ihr Verstand fühlte sich stumpf an wie das Messer, das man kleinen Kindern zum Spielen überließ. Gedanken sausten vorüber, ließen sich nicht fassen. Ihre Arme, kraftlos, und der Feuerschmerz in ihrer Hand, sein Gesicht näherte sich … Er stank und er grunzte, als er sich über sie rollte und ihren Mund suchte.

»Krank!«, keuchte sie, »unrein, Lepra. Ich habe die Seuche!«

Der Mann ruckte hoch.

»Was? Wovon redest du, puta?«

»Vom Aussatz, der Geißel Gottes. Sie hätten mich gesteinigt, deshalb musste ich fliehen.«

»Qué diablos, zum Teufel, und das sagst du erst jetzt?«

Der Mann war fort. Als er die Luke öffnete, fiel Licht auf sein entsetztes Gesicht. Sie hatte also doch ihren Geist nutzen können, wie von M’Barek gefordert. Darauf war sie nicht wenig stolz. Margalis Atem beruhigte sich.

Getrennt nur durch eine Wand aus Holz rauschten die Wellen an ihrem Ohr vorbei, sie zischten, strömten und fluteten. Sie spürte die Kraft des Meeres, wenn die Wogen gegen den Schiffsleib schlugen und das Schiff emporhoben, wenn das Holz ächzte und die Masten knarzten.

Sie wusste nun, wo sich der Ausstieg befand und die Leiter, und sobald sie Kraft gesammelt hatte, würde sie an Deck klettern. Doch erneut kämpfte sie mit dem Fieber, mit der pochenden Hand und dem Durst. Es fiel ihr schwer, wach zu bleiben. Ihre Gedanken trieben erneut davon.

Da waren die Eltern, die Geschwister und Melala Mirijam, die sie vermissten, um sie trauerten. Und da war M’Barek, an den sie auf keinen Fall denken wollte. Er quälte sich, sie hatte die Not in seinen Augen gesehen. Warum musste sie ausgerechnet ihn lieben? Auf der anderen Seite, wie konnte sie ihn nicht lieben?

Sie dämmerte, als Schwingungen sie erreichten. Die Schläge einer Glocke erklangen. Musik?

Margali setzte sich auf, schwach, aber nicht mehr völlig kraftlos. Sie musste sich festhalten, um nicht wie ein Ball über die Säcke zu rollen. Das Schiff schien mit den Wellen zu kämpfen, es sackte hinunter, rollte zur Seite, dann wieder bäumte es sich auf.

Ihr Mund war ausgetrocknet, die Zunge klebte am Gaumen. Durst. Sie versuchte, sich abzulenken. Behutsam beugte sie die verletzte linke Hand. Unmöglich, der Schmerz war unerträglich. Vorbei ihr Traum, vollendete Töne zu erschaffen? Sie hatte sich vorgestellt, eines Tages könne sie wie diese außergewöhnliche Musikerin in Tunes die Oud abwechselnd klagen und jubeln lassen, weinen, seufzen und strahlen. Dafür war eine Oud gemacht, für Gefühle, für die den Menschen die Worte fehlten. Ob sie jedoch überhaupt jemals wieder die Saiten greifen konnte, war mehr als ungewiss. Sie musste ans Licht, an Deck, um die Wunden zu versorgen. Und sie musste trinken. An Deck gab es Wasser.

Margali war es, als spräche ihr jemand Mut zu, aber auch, dass sie die Folgen ihres Handelns tragen müsse. Hoffentlich setzten sich Señor Pablo und Juán für sie ein. Ob es wohl einen Heilkundigen an Bord gab, jemanden, der sich um ihre Hand kümmern und ihre Finger kurieren konnte?

Das Schiff lag inzwischen ruhiger, die Wellen kamen nicht mehr aus verschiedenen Richtungen. Margali rutschte über die Wollbündel, wickelte unbeholfen mit einer Hand den chêche um den Kopf, um ihr Haar zu verbergen, und zog das Männergewand in Form. Fieberschwach, die Linke an sich gepresst, mit der Rechten nach Hindernissen wie Balken und Pfosten tastend, suchte sie den Weg zur Leiter. In diesem Moment hob sich das Schiff. Margali stolperte, doch die Leiter ließ sie nicht los. Sprosse für Sprosse zog sie sich aufwärts, eine Hand am Holm, die andere geschützt vor der Brust.

Ihr Kopf stieß an eine Abdeckung, und ein Luftzug streifte sie. Wenn sie sich reckte, konnte sie durch ein Astloch in einem der Seitenbretter spähen. Es schien Nacht zu sein. Margali drückte gegen das Hindernis. Verschlossen! Sie stöhnte.

Das Schiff rollte, Wellen klatschten an seinen Rumpf. Sie senkte den Kopf. Mit Nacken und Schultern stemmte sie sich gegen die Abdeckung, wieder und wieder, bis sie spürte, dass sich das schwere Holzbrett bewegte. Noch einmal nahm sie alle Kraft zusammen, und plötzlich klappte der Deckel auf.

Margali hing bäuchlings über der Umrandung. Lärm, frische Luft und ein schwankender Lichtschein – sie war an Deck! Doch bevor sie sich sammeln konnte, kamen ein Paar Stiefel in ihren Blick. Sie näherten sich. Unmittelbar vor ihren Augen blieben sie stehen.

»Keine Ketten? Und ich dachte immer, Missetäter trügen Eisen. Was hast du denn ausgefressen, Kleiner, dass man dich da unten eingesperrt hat?« Die Stimme klang amüsiert. Margali wagte nicht, den Kopf zu heben.

12

Den Schiffskörper des arabischen Seglers mit Namen Chadija, einem schon etwas angejahrten baghallah, prägten ein hochgezogener Vordersteven mit verblasster Bemalung, zwei Reihen Fenster im Heckaufbau sowie ein Großmast und ein niedrigerer Mast im Vorderschiff. Die Chadija maß insgesamt nicht mehr als zwanzig Schritte, und auch ihre Bordwände waren nicht besonders hoch, doch es hieß, Schiffe wie dieses seien flink wie Sturmmöwen. Wenigstens das!

Aber eine Wahl hatte er ohnehin nicht. Während er auf Kapitän Nadir, den Eigner der Chadija wartete, schaute sich M’Barek in dem verwaisten Hafen um. Außer diesem kleinen Segler lagen lediglich ein paar Fischerboote am Anleger, offene Küstensegler, die zwischen Melilla und den benachbarten Buchten verkehrten.

Zwischen Malaga und anderen spanischen Häfen und Melilla bestand regelmäßiger Schiffsverkehr, Kauffahrer aus Genua und Venedig allerdings legten selbst in sicheren Zeiten nur vereinzelt hier an. Derzeit aber lag wegen des Krieges der gesamte Handelsverkehr so gut wie darnieder. Es hieß sogar, ein Durchkommen sei wegen der osmanischen Flotte unmöglich.

»Eine Lüge!«, behauptete der spanische Statthalter von Melilla. »Ginge diese Insel an das osmanische Reich verloren, wäre sogar Rom anfällig. Das würde König Felipe von Spanien niemals zulassen.« Seit Wochen schon brüstete er sich mit der erstarkten spanischen Armada, und mehrfach hatte er durchblicken lassen, Spaniens Flotte sei längst kampfbereit und bereitete sich auf den entscheidenden Schlag gegen die Osmanen vor. Redete er von einer Seeschlacht? Wegen der geringen Entfernungen zwischen Sizilien, Malta und der ifriqyschen Küste müsste das zwangsläufig Auswirkungen auf das gesamte Seegebiet haben. Eine gefahrvolle Reise stand ihnen bevor.

»As salam u aleikum, Sheïk M’Barek.« Kapitän Abu Nadir begrüßte ihn. »Du bewunderst meine Chadija? Sie ist alt, Allah sei Dank aber kerngesund. Möge er weiterhin seine Hand über sie halten, und über alle, die auf ihr fahren.«

Kapitän Nadir galt als erfahrener Seemann.

»Was meinst du, Abu Nadir, dieser spanische Kapitän der Sant’Antonio, ob er wohl über gesicherte Erkenntnisse verfügt, was die Schlacht um Malta angeht?«

M’Barek mahlte mit den Zähnen. Falls sich Margali tatsächlich auf der Sant’Antonio befand, wovon er ausgehen musste, konnte er nur hoffen, dass dieser Villafranca wenigstens die Pläne der Spanier kannte. Und falls nicht? Die Sant’Antonio war kaum größer als die Chadija, zwischen osmanischen Galeeren und spanischen Kriegsschiffen also ein Nichts, winziger als ein Strandfloh.

Kapitän Nadir musste nicht überlegen. »Villafranca? Sein Ziel ist Tunes, und auf dem Weg dorthin trifft man zurzeit Freund und Feind. Ohne genauere Auskünfte wird er kaum ausgelaufen sein, er steckte ja die ganze Zeit mit dem gobernador zusammen.«

Baraka Allah u fiq, Gott segne den Kapitän für diese Worte, dachte M’Barek.

»Villafranca benötigt auch alle Auskünfte, die er bekommen kann. Ohne sie ist er nicht in der Lage, oder sagen wir: es könnte ihm schwerfallen, im entscheidenden Moment aus der Fülle seiner Begabungen die richtige auszuwählen«, ergänzte Abu Nadir.

M’Barek stutzte.

Kapitän Nadir hielt den Blick bescheiden zu Boden gesenkt, doch um seine Augen hatten sich kleine Fältchen gebildet. Aus der Fülle seiner Begabungen … M’Bareks Wut auf sich selbst, auf Juán, aber auch auf Margali verebbte. Den allerbesten Ruf genoss Villafranca offenbar nicht. Solange seine Fähigkeiten jedoch ausreichten, ungeschoren an den Kriegsschiffen vorbeizukommen, konnte ihm der Mann gleichgültig sein.

M’Barek sah den Eigner der Chadija prüfend an. Er zog einen Geldbeutel unter seiner djellabah hervor und wog ihn in der Hand.

Kapitän Abu Nadir hatte M’Bareks Mienenspiel beobachtet und den wohlgefüllten Beutel gesehen. Er nickte. »Wie du meinst, Sîdi. Wir folgen also Villafranca nach Tunes. Doch ich sage dir gleich: In unsicheren Zeiten wie diesen wird es auch bei gutem Lohn nicht leicht sein, eine geeignete Mannschaft zusammenzustellen. Außerdem muss eines der Segel erneuert und ein anderes geflickt werden, darüber hinaus brauchen wir Wasser, Brot und weiteren Proviant. Immerhin werden wir – mit Allahs Hilfe und abhängig von Wind und den anderen Umständen – an die zwei Wochen unterwegs sein. Ich erkenne deine Eile, doch frühestens in vier, fünf Tagen werden wir auslaufen können, insha’allah.«

»La, nein!« Kaum merklich schüttelte M’Barek den Kopf. »In drei Tagen!« Er zog eine zweite Geldbörse aus seinem Gewand und zeigte sie Abu Nadir. »Du bist ein erfahrener Kapitän mit ausgezeichnetem Leumund. Ein Wort von dir und die besten Matrosen stehen bereit. Spätestens in drei Tagen also, wenn der Morgen dämmert, und beide Beutel gehören dir.«

*

Kapitän Capellos Stiefel knallten derart laut über das Deck, dass sich selbst sein altgedienter Bootsmann nach achtern verzog.

Porca Madonna, was zum Teufel sollte dieses absolut lächerliche Ansinnen? Hielt man ihn für einen Anfänger? Oder gehörte er für die Genueser bereits zu den milde belächelten Alten, die man mit nebensächlichem Kram bei Laune hielt? Er zerknüllte das Schreiben.

Und was fiel diesem arroganten Spanier, diesem Don Garçia ein, warum gab er nicht endlich Befehl zum Auslaufen? Seit Wochen lagen sie nun schon hier in der Bucht westlich von Messina vor Anker, und nichts geschah. Enge, Untätigkeit und die Hitze zerrten an den Nerven, hinzu kamen schlechte Nachrichten, von den üblen Gerüchten ganz abgesehen. Selbst an den Anblick der großen Flotte, an dieses Spektakel zahlloser Schiffe, dicht nebeneinander vertäut, hatten sich alle seit Langem gewöhnt. Beeindruckend, gewiss, dieser Wald von Masten, diese geölten Geschützpforten und mächtigen Achterdecks, doch bot all dies längst keine Abwechslung mehr.

Einzig kleine, wendige Patrouillensegler und Kuriere kamen und gingen, und Nacht für Nacht übernahm eine der großen Galeeren den Wachdienst draußen vor der Bucht. Die anderen Schiffe verließen ihren Platz nicht. Sah so der Krieg gegen Osmanen aus?

Kapitän Capello blickte sich um. Soweit überhaupt möglich, glänzte sein Schiff. Die Blöcke – geschmiert, die Taue – sauber aufgeschossen, alles war repariert, nichts lag rum. Jeden Winkel hatte er mehrfach aufräumen und reinigen lassen, zusätzliche Wachen eingeteilt und tägliche Übungen angeordnet. Doch die Männer bei Laune zu halten wurde immer schwieriger. Sie regten sich über Kleinigkeiten auf, wie die übertrieben lauten Gebete des Navigators. An seine eigene Gemütsverfassung wollte er lieber nicht denken.

Der Adjutant, ein blasser Botenjunge der Admiralität, wartete neben der Laufplanke auf Antwort. Mit einem der schnellen Kurierboote war er aus Genua eingetroffen, und natürlich hatte wie jedermann auch Capello erwartet, dass er endlich den Befehl zum Auslaufen brachte. Und nun dies?

Schiffszwieback! Er sollte sich mit den anderen Kapitänen des Geschwaders beraten und Angriffspläne ausarbeiten, aber doch nicht Proviantberechnungen überprüfen. Er glättete das Schreiben. Immer wieder stieß er mit seiner behandschuhten rechten Hand darauf.

»Was soll das, frage ich Euch?«, bellte er den Adjutanten an. Er musste sich Luft verschaffen. »Auf Malta gerät eine Festung nach der anderen in Bedrängnis, man hört, Janitscharen hätten ihre Kanonen auf einen Berg geschafft, von wo sie nun nach Belieben die Hauptfestung beschießen. In jeder Bucht rund um die Insel donnern Kanonen, Tausende von osmanischen Kämpfern mit Waffen ohne Zahl sind im Einsatz – und wie sieht es auf unserer Seite aus? Hört gut zu und gebt es getrost weiter: Euren Schiffszwieback könnt Ihr selber fressen!« Kapitän Capello stürmte nach achtern.

Schiffszwieback zählen? Er wusste, wem er diese Schmach zu verdanken hatte, oh ja, nur einer konnte dahinterstecken: Antonio Spinola, Isabellas Vater. Capello spuckte über die Reling. Sogar jetzt, angesichts einer bevorstehenden Schlacht, scheute sich der Alte nicht, ihn der Lächerlichkeit preiszugeben. Nicht nur hatte er ihm Cesare, seinen einzigen Sohn entrissen, er nannte ihn auch öffentlich einen Spieler, einen Geächteten, und wegen seiner versteiften rechten Hand sogar einen Krüppel. Nur weil Spinola ihn erfolgreich von lukrativen oder wichtigen Aufträgen fernzuhalten wusste, herrschte in seinem Beutel andauernde Leere. Man musste es geradezu ein Wunder nennen, dass er trotzdem das Kommando über diese Schebecke erhalten hatte, noch dazu in seinem Alter.

Wenigstens schien Cesare inzwischen ein wenig vom Großvater abzurücken. Hätte er sich sonst der Seefahrt zugewandt? Gleichwohl musste er zugeben, dass der Junge nach wie vor nicht gerade seine Nähe suchte. Gegenwärtig erkundete er als jüngster Offizier auf einem der Genueser Kurierboote die nordafrikanische Barbareskenküste und spürte die Nachschubrouten der Osmanen auf. Er war eben ein Teufelskerl, sein Sohn.

Doch nicht nur das. An seinem achtzehnten Geburtstag erhielt der Junge Verfügungsgewalt über Isabellas Vermögen, bis dahin würde es vom alten Spinola verwaltet werden. Als hätte sie geahnt, dass Fieber und Blutverlust sie dahinraffen würden, hatte sie es am Tag von Cesares Geburt so bestimmt. Ihm, dem Ehemann und Kindsvater, war nichts übrig geblieben, als gute Miene zum üblen Spiel zu machen.

Kapitän Capellos Blick verlor sich im Ungefähren.

Alleinerbe, in diesem Alter! Starb der alte Spinola, kam dessen Reichtum noch obendrauf. Und er, als Vater dieses Goldjungen, sollte Schiffszwieback zählen und weiterhin mit löchrigen Stiefeln herumlaufen?

Nach dem Tod seines Onkels Andrea hatte die Republik Venedig das venezianische Familienerbe der Capellos eingezogen, als auf Lebenszeit aus Venedig Verbannter konnte er weder dagegen klagen noch Ansprüche erheben. Ihm blieben nur Genua und Cesare. Es wurde höchste Zeit, dass Vater und Sohn endlich zueinanderfanden.

Dieser Krieg kam ihm so gesehen eigentlich ganz gelegen. Cesare und er standen auf derselben Seite, vereint gegen den Erzfeind. Der Junge sammelte Erfahrungen, er erlebte seinen Vater im Gefecht, und dabei lernte er, ihn mit anderen Augen zu sehen. Endlich würde er in der Lage sein, die Lügen seines Großvaters zu durchschauen und seinem Vater die gebührende Achtung entgegenzubringen. Für die gemeinsame Sache zu kämpfen, womöglich unter Einsatz des Lebens, schuf stets eine kameradschaftliche Verbundenheit, das wusste der Kapitän aus Erfahrung. Dieser Krieg brachte Vater und Sohn zwangsläufig einander näher, und eine der Folgen dieser Nähe würde sein, dass sich Cesare zukünftig in kritischen Lebenslagen Rat bei ihm holte, nicht zuletzt in Geldfragen.

Capellos Blick kehrte zurück. Es wurde Zeit, dass man ihn und seine Colombella von der Leine ließ, es stand einiges auf dem Spiel.

Der Adjutant klammerte sich an die Bordwand. Wieder knallten die Stiefel, als Kapitän Capello, hochaufgerichtet und mit belebtem Blick, auf ihn zukam. »Wie gesagt, entrichtet den hohen Herren zu Hause in Genua meine höflichsten Grüße, Signore aiutante, und so weiter und so weiter. Basta.« Damit drückte er dem Adjutanten die zerknüllte Order der Admiralität in die Hand. »Habt Ihr da einen weiteren Brief für mich? Her damit.« Capello erbrach das Siegel des zweiten Schreibens.

Der Adjutant sah, wie der alte, als rabiat bekannte Kapitän den Brief seiner nachlassenden Sehkraft wegen mit ausgestreckten Armen von sich hielt und ihn zunächst flüchtig, dann aber immer gebannter las. Als er sich ihm wieder zuwandte, erschrak er vor dessen wutverzerrtem Gesicht.

»Was soll das? Wer, bei allen Heiligen, ist dieser Pater Francesco?«, donnerte Kapitän Capello. Er wedelte mit dem Schreiben. »Ich wette, das ist wieder einer dieser Betrüger, die versuchen, sich die Sorgen reicher Familien zunutze zu machen! Er schreibt hier etwas vom Sklavenmarkt in Al Dschesaïr, vom Verkauf eines gewissen Cesare Spinola, und von Lösegeld! Madonna, mein Sohn – ein Sklave? Ein Pater sollte keine Lügen verbreiten! Sagt mir auf der Stelle, dass dieser Mann ein Gauner ist!«

*

Margali klammerte sich an den Rand der Luke. Der Schein der Laterne glitt über Decksplanken und Taurollen, Wasser spritzte über das Schanzkleid, und im Auf und Ab des Schiffes ahnte sie die Aufbauten in ihrem Rücken.

»Gib mir die Hand, ich helfe dir. Oder willst du am Ende gar nicht herauskommen? War wohl schön ruhig da unten? Hast endlich mal ausgeschlafen, habe ich recht?« Der Mann lachte über die eigenen Worte. Seine Stimme kam ihr bekannt vor.

Margali ergriff die dargebotene Hand und kletterte an Deck.

»Sag schon, warum hat man dich ins Loch gesteckt?« Er feixte, als er ihr Kinn anhob. Dann jedoch wich das Grinsen jäh aus seinem Gesicht.

»Dios mío! Señorita?« Das Schiff neigte sich zur Seite. Margali stolperte. Durch die Dunkelheit starrten sie einander an. »Señor Pablo, Ihr?«

Der alte Musiker hatte den Kragen hochgeschlagen und trug eine Wollmütze, was ihr merkwürdig vorkam. Er sah damit noch kleiner aus als sonst. Beinahe hätte sie gelacht.

»Señorita, was um alles in der Welt tut Ihr hier? Wie kommt Ihr hierher?«

Ihre wahren Gründe konnte sie natürlich nicht offenbaren, lügen wollte sie allerdings auch nicht. Sie wich aus. »Ich folge Euch nach Tunes. Eure Begeisterung über den Hof dort und vor allem Eure Worte über diese Musikerin ließen mir keine Ruhe. Bitte, bekomme ich etwas zu trinken?« Señor Pablo rührte sich nicht.

»Außerdem brauche ich Eure Hilfe. Ich wollte gerade heimlich an Bord schleichen, als mich einer der Seeleute packte und gefangen setzte.« Sie deutete nach unten.

»Santa Madre!« Der Spanier starrte sie ungläubig an. »Wer war das? Und was tat man Euch an? Immerhin sind wir schon seit Tagen unterwegs.«

Margalis Beine wollten sie nicht länger tragen, sie ließ sich auf die Decksplanken sinken. »Rogelio. Er dachte wohl – ach, Ihr wisst sicher, was er dachte. Ich bitte Euch, gebt mir zu trinken. Und dann, Señor Pablo, muss ich mit dem Kapitän sprechen. Gibt es einen Medicus an Bord?«

»Madona! Hat er Euch …?« Señor Pablo war entsetzt. Er umklammerte ein Seil, schwankte mit den Schiffsbewegungen und konnte das Gehörte kaum fassen.

»Seht her, meine Hand.« Margali hielt ihre Linke hoch.

»Santa Madre, was sagt man dazu?«, stammelte Señor Pablo. Nur langsam fasste er sich.

»Rutscht an die Wand, wo man Euch nicht sehen kann. Ich hole Wasser. Zuvor decke ich den Laderaum ab, bevor jemand die offene Luke bemerkt, und dann bringe ich Euch zu Kapitän Villafranca. Dios, was für ein Durcheinander!«

Margali drückte sich an die hölzernen Aufbauten. Sie zitterte, nicht allein wegen des kühlen Nachtwindes. Hier oben kam ihr plötzlich alles noch bedrohlicher vor, die unmittelbare Nähe des Wassers, der Lärm von Wind und Wellen. Auch schien alles in Bewegung, vom Schwingen der Mastlaterne über das zur Hälfte gereffte Segel, das sich dunkel gegen den Himmel wölbte, bis zum schwankenden Mast selbst – sie schloss die Augen.

Der alte Musiker reichte ihr einen gefüllten Becher. Hastig trank Margali. Señor Pablo wies auf den Krug in seiner Hand. »Trinkt nur, trinkt. Es gibt genug.«

Margali leerte Becher um Becher. Das arme junge Mädchen – er verstand sie nicht, ihr Mut jedoch rührte ihn. Und was war mit ihren Eltern? Rasch schlug er das Kreuz vor seiner Brust.

»Verzeiht, Señorita, aber ich sage es frei heraus: Ihr müsst verrückt geworden sein. Und was sollen wir nun Capitán Villafranca sagen?« Er sprach leise, als ob jemand sie bei diesem Getöse hören könnte.

Margali antwortete lediglich: »Ein Segen, trinken zu können. Ich danke Euch.«

»Ihr könnt natürlich auf mich zählen, que sí claro, und auch auf meinen Neffen.« Señor Pablo kauerte sich neben Margali. »Armes Mädchen! Dieser Rogelio – hat er Euch …?«

»Später!« Margali hob ihre linke Hand ins Licht. Mit jeder Schiffsbewegung fiel ein flüchtiger Schein der Laterne darauf. Geschwollen, wie sie gedacht hatte, und die Finger schwarz von verkrustetem Blut. Sie starrte darauf. Dann wandte sie den Kopf ab und streckte die Hand von sich, als sei sie nicht länger ein Teil von ihr.

Señor Pablo verzog das Gesicht, als empfände er heftigste Schmerzen. »So also hat er Euch gefügig gemacht? Madre de Dios!«

»Nein.« Margali schüttelte den Kopf, eine Bewegung, die ihr Schwindel bereitete. »Es war die Luke, sie fiel auf meine Hand, und daraufhin stürzte ich von der Leiter. Ab diesem Moment ist alles im Nebel. Es war dunkel, ich hatte Schmerzen und Durst, und jemand hatte die Oud an meine Seite gelegt. Auch zu trinken gab man mir, vermutlich dieser Rogelio. Habt Ihr noch einen Schluck für mich?«

»Zunächst kommt in unsere Kammer. Ein Heiler ist zwar nicht an Bord, aber Juán und ich werden tun, was in unserer Macht steht. Wir brauchen Wasser und mehr Licht, Eure Hand ist jetzt das Wichtigste. Übrigens, was die Abdeckung betrifft, das schwere Ding soll von allein heruntergefallen sein? Pah! Wenn ich diesen Rogelio zu fassen kriege!« Seine geballte Faust hob sich.

Es wirkte nicht besonders bedrohlich, vor allem weil ihm die Wollmütze fast über die Augen gerutscht war und er sich kaum gegen die Schräglage des Decks behaupten konnte. Aber der alte Musiker hatte seine Tatkraft wiedererlangt. Er half Margali auf die Beine, stützte sie, und unter dem Gemurmel beruhigender Worte geleitete er sie zu einer niedrigen Tür unterhalb der Treppe.

»Juán, aufstehen!«, rief er ins Dunkel der Kajüte. »Mach Licht, wir haben einen Gast. Setzt Euch einstweilen hierhin, Señorita. Juán wird sich um Euch kümmern, während ich für Wasser und Wein sorge.«

Im Licht einer abgedeckten Öllampe erkannte sie einen vollgestopften, engen Raum mit zwei Schlafgelegenheiten. Margali sank auf die nächstgelegene Koje und hielt ihre schmerzende Hand. Vom anderen Lager staunten sie Juáns weit aufgerissene Augen an. Mehrfach schüttelte er den Kopf, als müsse er einen Traum abwehren. Bevor er sich jedoch besonnen hatte, ergriff Margali das Wort.

»Fragt nicht! Es ist eine komplizierte Geschichte. Ich werde sie erzählen, aber nicht jetzt. Schaut.«

Margali streckte ihre Hand aus. Sie sah in Juáns Gesicht. Seine Züge verzogen sich zu einer Grimasse des Schmerzes. Margali schloss die Augen. Tränen quollen unter den Lidern hervor und rannen über ihre Wangen.

Mit Wein und Wasser wuschen die beiden Musiker das getrocknete Blut ab. Margali wimmerte. Der alte Pablo verbarg seinen Schrecken, so gut es ging. Er tänzelte geschäftig hin und her, wusch die Tücher aus, beugte sich tief über die Finger, tupfte behutsam einen nach dem anderen ab und entfernte so die blutigen Krusten. Dazu murmelte er abwechselnd Tröstendes und Verwünschungen, knurrte Flüche und schnalzte mitleidig.

Margali beobachtete Juán. Er reichte seinem Onkel die Schale mit der Weinmischung. Die Verletzungen nahmen ihn gefangen, er schien sich kaum von dem Anblick lösen zu können. Jedes Mal, wenn Margali zuckte, zuckte auch er.

Endlich wagte sie selbst einen Blick. Die Hand sah schlimm aus, geschwollen und verfärbt, der kleine Finger und der nächste mit verformten Gelenken, die Kuppe des Daumens blutunterlaufen.

»Sollten wir die Wunden nicht ausbrennen?«, fragte Juán. »Ich habe gehört, dass man damit dem Wundbrand vorbeugt.«

»Damit sie garantiert niemals wieder spielen kann?«, bellte sein Onkel empört. »Nein, nein, wir machen nur ein paar kleine Schnitte, hier und hier, damit das gestaute Blut austreten kann«, bestimmte der alte Spanier. »Das bringt Erleichterung. Und morgen fragen wir den Koch nach Gewürzen, am besten wäre Thymian. Jetzt hol mein Messer, das feine, mit dem ich die Saiten zuschneide.«

Sie spürte, dass sich ihr Magen hob.

Juán starrte erst seinen Onkel, dann Margali an. Er spürte ihr Entsetzen.

Margali würgte. Sie sprang auf und jagte zur Tür. Draußen fiel sie auf die Knie, und unter Krämpfen erbrach sie Wasser und bitteren Schleim.

In ihren Ohren sauste es. Holz und Tauwerk knarrten, Wasser sprühte aus der Schwärze herauf, und das Schiff bockte, als sei es ein lebendiges Wesen. Ihre Hand stieß gegen etwas Hartes. Margali schrie. Der Schrei gellte in ihrem Kopf, ihren Ohren und hallte lange nach. Als sich ihr Blick klärte, stand ein Mann breitbeinig vor ihr. Er trug eine Art Uniform und machte ein angewidertes Gesicht.

»Capitán, Ihr seid es! Wir können alles erklären.« Damit zog Señor Pablo Margali zurück in die Kajüte und baute sich in der offenen Tür auf. An ihm kam niemand vorbei.

»Gewiss fragt Ihr Euch, was hier los ist, nicht wahr?« Im Kopf des alten Musikers raste es. Er griff nach dem erstbesten Gedanken wie nach einem Anker.

»Dies ist, äh – Mahmud, unser colega. Eigentlich sind wir nämlich ein trío. Ja, genau so ist es. Für seine Passage reichte unser Geld nicht, ich gestehe es freimütig. Daher musste er sich, also Mahmud meine ich, an Bord verstecken. Nun wisst Ihr es also. Er ist einer von uns.«

Er lachte, als sei ihm ein Scherz gelungen, und plapperte weiter. Selbst in den eigenen Ohren klang sein Wortschwall unglaubwürdig, dennoch konnte er nicht damit aufhören. »Ich sagte ja schon, wir werden von Sultan Ahmad zu Auftritten am Hof erwartet. Unter anderem. Und drei Musiker, besser gesagt, die Musik von drei Instrumenten, klingt nun einmal voller und runder als die von zweien.«

Margali biss sich auf die Lippen. Die Hand schmerzte, Señor Pablo redete, und der Kapitän antwortete. Die Worte aber rauschten an ihr vorbei.

13

Margali an Bord eines Schiffes, gemeinsam mit den Musikern, unterwegs nach Tunes – wie sollte sie das bloß Sarah erklären? Dieser Brief lag ihr wie ein Fels auf der Brust. Mirijam überflog die wenigen Zeilen. Ihr fehlten die Worte.

Noch einmal sah sie sich in Margalis Zimmer um. Die Oud war fort, sonst aber fehlte nichts, soweit sie es beurteilen konnte. Die ungenauen Beobachtungen eines Lumpensammlers, Tariqs Bekenntnis und Margalis eigene nichtssagende Nachricht, das waren die einzigen, mehr als spärlichen Hinweise. Immerhin deutete nichts auf eine Entführung hin, das heimliche Verlassen des Hauses und besonders die geliehene Männerkleidung konnten nur als planvolles Vorgehen ausgelegt werden. Alles in allem mussten sie wohl den Schluss ziehen: Das Mädchen war – ja, wie sollte man es nennen? Davongelaufen? Geflohen? Und niemand hatte irgendwelche Vorzeichen bemerkt. Hatte es sie denn gegeben und sie waren falsch gedeutet worden?

Sie selbst hatte miterlebt, wie Margali jedes Wort der beiden Musiker geradezu aufgesaugt hatte. Dieser Juán war außerdem ein hübscher junger Mann, während sein Onkel den Kopf voller Schwärmereien hatte.

Mirijam versuchte, ihr Herz zu beruhigen. Also die Musik? Wenn sie es doch nur nachvollziehen oder verstehen könnte! Vor Kurzem erst hatte ihre Enkelin ihr anvertraut, sie sehne sich danach, ihr Spiel zum Strahlen und die Stille zum Klingen zu bringen, sich dann aber rasch auf die Lippen gebissen. Vielleicht hätte sich das Mädchen weiter geöffnet, wenn sie sie ermuntert hätte? Sie jedoch hatte diese Gelegenheit verstreichen lassen.

Seitdem Saïd für Margali eine Oud erstanden hatte, mit der sie sich stundenlang beschäftigte, wurde immer deutlicher, dass sich das Mädchen in einer anderen Welt aufhielt. Manchmal hatte Mirijam den Eindruck gehabt, als fühle das Mädchen die Töne, Rhythmen und Melodien geradezu körperlich. Rätselhaft.

Bereits seit Kindertagen hatte sie eine gewisse Vorliebe für Musik an ihrer Enkeltochter beobachtet, wenn auch in abgeschwächter Form, doch schon damals hatte dem Mädchen kaum jemand folgen können. Margali hörte Töne und Klänge, die außer ihr niemand vernahm, deutete sie mit menschlichen Eigenschaften oder erklärte sie teilweise sogar mit Farben. Hatte sie nicht den Flügelschlag eines Vogels einmal als ›freundliches Winken‹ bezeichnet?

Niemand begriff wirklich, was das Mädchen bewegte, daher lächelte man über Margali und ließ sie einfach gewähren. Hatte sie womöglich die Hoffnung verloren, die Familie würde sie jemals verstehen können? Falls ja, wie einsam musste sie sich dann bis zur Begegnung mit den beiden Musikern gefühlt haben!

Wie auch immer, am Ende hatte sie sich jedenfalls für deren Welt entschieden, für die Musik, und die erstbeste Gelegenheit genutzt, diese Entscheidung in die Tat umzusetzen. So könnte es gewesen sein. Aber wie das Sarah begreiflich machen?

Mirijam fühlte sich schlecht. Zuerst Sarah, die seinerzeit wegen eines Mannes, eines Blenders obendrein, alles hinter sich gelassen und ihr und Miguel Höllenqualen bereitet hatte. Und nun Margali …

Obwohl sie sich gut zuredete und um Fassung rang, brach Mirijams alte Wunde wieder auf. Ihre damalige Angst war plötzlich wieder da, und auch die Selbstvorwürfe von vor siebzehn Jahren holten sie ein. Keinerlei Anhaltspunkte hatte es gegeben, über Monate! Wie hatte sie mit sich und mit Miguel gehadert. Und jetzt fühlte sie erneut die Verzweiflung jener Zeit. Natürlich war diesmal nicht sie die Mutter, doch sie spürte Sarahs Qualen, als seien es ihre eigenen.

Außerdem wog in diesem Fall ihre Schuld schwer. Oder waren die spanischen Musiker etwa nicht auf ihren Vorschlag hin ins Haus gekommen? Dabei hatte sie nur Gutes im Sinn gehabt: Margali sollte sich an der Musik erfreuen, sollte sich ernst genommen und verstanden fühlen. Deshalb hatte sie Señor Pablo mit seinem Neffen nach dem Konzert ins Haus eingeladen. Ach, und welches Unglück hatte sie damit ausgelöst! Schwer stützte Mirijam ihren Kopf in beide Hände.

Erst nach geraumer Zeit konnte sie das bisher Geschriebene noch einmal überfliegen. Obwohl sie sich auf Tatsachen beschränkte und Vermutungen, Vergleiche oder Andeutungen vermied, gehörte dieser Brief an Sarah zum Schwersten, dem sie sich jemals hatte stellen müssen.

Zumindest kannten sie Margalis Ziel, im Hafenamt wusste man, dass die Sant’Antonio in Richtung Tunes ausgelaufen war. Natürlich hatte sich kein Frauenname im Verzeichnis von Besatzung und Passagieren befunden, wohl aber die Namen der beiden spanischen Musiker. M’Barek hatte die Listen überprüft.

Er glaubte anders als sie nicht an eine freiwillige Entscheidung Margalis, in seinen Augen handelte es sich eher um so etwas wie eine Entführung, zumindest eine Verführung. Er hatte Juán im Verdacht, Margali umgarnt zu haben, und machte sich seinerseits heftige Vorwürfe. Sie hatte ihn beobachtet, wie er, bleich und mit verhärtetem Gesicht, im leeren Zimmer seiner Schwester stand.

Wie konnte Margali ihnen so etwas nur antun!

Sie reisten ohne Dienerschaft. Kapitän Nadir hatte die Kajüte der Chadija für Melala Mirijam so bequem wie möglich herrichten lassen. M’Barek wusste, dass sie Seereisen verabscheute, aber er wusste gleichfalls, dass er sie niemals davon abhalten könnte, ihn zu begleiten. Notfalls machte sie sich auch ohne ihn auf, das hatte sie unmissverständlich klargemacht. Als sie in der ersten Morgendämmerung an Bord kam, zitterte sie trotz der feuchtwarmen Brise und verschwand sofort in ihrer Kajüte.

Frühnebel lag über der Bucht, und die Möwen erwachten erst, doch die Mastspitzen glühten bereits golden im Licht der aufgehenden Sonne. Kapitän Nadir schaute mit gerunzelten Brauen umher und sog die Luft ein. Er schien zu wittern. Am Abend zuvor hatte er M’Barek auf von Norden herandrängende Wolkenfetzen aufmerksam gemacht. »Nicht schön und eigentlich zu früh für Herbststürme, die Wolken dort gefallen mir jedoch nicht. Willst du wirklich ausgerechnet jetzt nach Tunes reisen?« M’Barek hatte den Kapitän wortlos angesehen und genickt. Es blieb ihm keine Wahl.

Je mehr Zeit verstrich und je mehr er grübelte, desto sicherer wurde er, dass Margali Juáns Einflüsterungen erlegen war. Und zwar, um sich entweder ihm, M’Barek, zu entziehen, oder weil sie Juáns süßen Worten – und es musste sie gegeben haben! – glauben wollte. Was wäre schlimmer? Er konnte es nicht sagen. M’Barek biss derart fest die Zähne zusammen, dass seine Kiefer schmerzten.

Abu Nadir legte ihm die Hand auf den Arm. »Alles steht geschrieben, so auch, wann wir die Sant’Antonio einholen werden.«

»Insha’allah«, murmelte M’Barek. Er sah zu, wie die Männer Wasserfässer und Säcke unter Deck schafften und sicherten. Neben Abdul, seinem vertrauten Steuermann, hatte Abu Nadir in der Eile nicht mehr als fünf Seeleute anheuern können, trotz der Prämie, die M’Barek in Aussicht gestellt hatte. Diese fünf aber waren eifrig bei der Arbeit. Während zwei von ihnen noch die letzten Fässer verstauten, schlugen die anderen bereits das Segel an der Spiere des Besanmastes an.

Dann endlich ertönten Kapitän Nadirs Kommandos. Die Halteleinen wurden eingeholt, die Segel am Besanmast und das Hauptsegel gesetzt, und langsam wandte die Chadija ihren hochgezogenen Bug dem offenen Meer zu. Wasser rauschte unter dem Rumpf und Taue knarrten, als der Segler Fahrt aufnahm. Fast unmerklich glitt er aus dem Hafen. Al hamdullillah, es ging los!

Bald schon versanken die Mauern von Melilla und die der Festung im Dunst. M’Barek stand neben dem Kapitän auf dem erhöhten Achterdeck und verfolgte, wie die Steuerung des kleinen baghallah gehandhabt wurde. Das Prinzip aus drehbar gelagerter, waagerechter Ruderpinne, die zum senkrechten Ruderbalken und dem daran befestigten Ruderblatt unterhalb der Wasserlinie führte, war denkbar einfach, dabei ausgesprochen sinnreich. Über das niedrige Schanzkleid des Achterdecks gebeugt behielt er das Ruderblatt im Auge.

Das Schiff reagierte auch auf geringfügige Änderungen der Segelstellung und des Ruders. Das Zusammenspiel von beidem und seine Auswirkungen auf den Kurs fesselten M’Barek. Vorübergehend legte sich seine Unrast, er vergaß seine Sorgen und sogar seine Eifersucht, während er beobachtete, wie sich Kapitän und Steuermann wortlos verständigten.

Einzig den Männern an den Segeln wurden Befehle zugerufen. Auf das Kommando des Kapitäns und im Takt nahmen sie die Taue auf und zogen an. Sie hängten sich sogar mit ihrem Gewicht an die dicken Seile, die durch mehrere Umlenkrollen liefen, und brachten so die trapezförmigen Segel in die gewünschte Position. Eine Böe erfasste das kleine Schiff und füllte die Segel. Sie wölbten sich, die Bugwelle schäumte, und schließlich rauschte die Cadija in leichter Schräglage dahin.

Sie hatten die lange Dünung des offenen Meeres erreicht und machten gute Fahrt. Die Küste versank, einzig gelegentliche Hügel blieben sichtbar, in deren Schutz sie der aufgehenden Sonne entgegensegelten. Abdul befestigte die Ruderpinne mit Tau und Haken, blieb aber in ihrer Nähe.

»Sobald sich der Nebel endgültig verzogen hat, geht ein Mann in die Bugspitze, auf Ausguck«, ordnete Abu Nadir an. »Wegen der Untiefen, und damit wir nicht einem der Kriegsschiffe in die Quere kommen oder womöglich gar einem Nachschubboot der Osmanen. Sie nehmen den Krieg diesmal anscheinend sehr ernst. La illah illalah, man hört, das Meer rund um Malta habe bereits die Farbe von Blut.«

M’Barek schreckte auf. Die Osmanen – sie hätte er beinahe vergessen!

*

Stinkend und mit dreckverkrusteten Haaren und Bärten wankten die Sklaven an Land. Soldaten, bewaffnet mit Musketen und blanken Säbeln, und Aufseher mit Peitschen flankierten ihren Weg vom Strand zu einem von Mauern umgebenen Platz. An Flucht war nicht zu denken.

Innerhalb des in Strandnähe gelegenen Gevierts warteten eine Viehtränke und ein Barbier auf die Neuankömmlinge. Dem Eingang gegenüber befand sich unter einem prächtigen Sonnensegel ein Podest, ausgestattet mit Teppichen und dicken Polstern, daneben dampfte über einer Feuerstelle ein Kübel mit Essen.

Einer nach dem anderen mussten sich die Männer bis auf die Haut ausziehen und in der Wasserrinne reinigen. Der Barbier schor ihnen Bart und Kopfhaar, und sie erhielten saubere Hosen und lange Hemden. Ihre eigenen verdreckten Kleider wurden nach verborgenen Dingen durchsucht, bevor man sie zum Verbrennen auf einen Haufen warf, doch da man sie bereits mehrfach kontrolliert hatte, fand sich nichts in den Taschen. Lediglich ein Rosenkranz aus verschrammten Holzperlen kam noch zum Vorschein. Erst als auch der in Stücke gerissen und im Staub zertreten war, durften sie der Reihe nach zum Essen antreten.

Auf dem Podest flatterte inzwischen Sîdi Mohammed, der Sklavenhändler, um einen wohlgenährten, in Seide gekleideten Mann herum.

»Das soll wohl unser zukünftiger Herr sein?«, zischte Cesare, der hinter Leonardo in der Reihe stand. »Schaut ihn an, ein verfetteter Eunuch! Pah, der hält mich nicht auf. Ich wette, in kürzester Zeit bin ich hier verschwunden.«

Im Stillen gab ihm Leonardo recht. Wie ein Menschenschinder sah der Mann wirklich nicht aus, eher ungefährlich, sogar freundlich. Er schlürfte ein Getränk, lächelte unverbindlich und betrachtete seine neuen Sklaven. Also doch Glück im Unglück?

Luigi, dem Kleinen, hatte man als Einzigem nicht den Kopf geschoren, seine feuchten Locken glänzten. Leonardo legte ihm die Hand auf den Nacken und schob ihn in der Reihe auf den Platz vor sich. Er mochte den Kleinen, der gelegentlich stachelig wie eine Distel sein konnte.

Cesare beugte sich vor und raunte: »Du hast wohl etwas Besonderes mit dem niedlichen Kerlchen vor.«

»Was meinst du?«

»Ist doch klar. Du tust ihm schön, damit er dich ranlässt!« Cesares Gesicht verzog sich zu einem gemeinen Grinsen.

»Du bist widerlich!«

»Ich? Ha!« Cesare drängte sich vor und strich über Luigis Kopf. »Na, Kleiner, wie wär’s mit uns beiden? Sieh dir meine Muskeln an – nicht schlecht, oder? Ich könnte dich bestimmt beschützen. Was sagst du?«

Luigi, der genau zu wissen schien, worum es ging, fuhr herum. Er mochte ein Kind sein, beleidigen aber ließ er sich ebenso wenig wie jeder andere stolze Sizilianer. Cesare jedoch grinste nur herausfordernd. Als ihm der Junge mit dem Ausdruck tiefster Verachtung vor die Füße spuckte, schoss unvermittelt seine Faust vor.

Luigi wurde an der Schulter getroffen, strauchelte und stürzte. Cesare stand über ihm. »Wenn hier einer spuckt, dann bin ich das!« Er holte mit dem Fuß aus, um dem am Boden Liegenden in die Seite zu treten.

Leonardo stieß Cesare beiseite. Der fuhr mit erhobenen Fäusten zu ihm herum.

Gelangweilt schlurften die Aufseher heran. Sie zückten ihre Peitschen, doch solange Sîdi Mohammed nichts Gegenteiliges anordnete, hielten sie sich bei Rangeleien unter Sklaven zurück.

Bevor Leonardo etwas unternehmen konnte, war schon Eric, der Hüne aus dem Norden, mit einem Schritt hinter Cesare, schlang seinen Arm um dessen Kehle und schleuderte ihn zur Seite. »Lass den Kleinen! Wenn du einen Gegner suchst: Ich bin bereit!«

Die Reihe kam ins Stocken, einige Männer wandten sich um und lachten. Eine Prügelei? Das gefiel ihnen, vor allem wenn Cesare einstecken musste. Freunde hatte er sich bisher keine gemacht.

Cesare rappelte sich auf und stürmte auf Eric los. In seinem Zorn dachte er offenbar nicht daran, wie groß der Nordländer war. Den schien der Angriff nicht zu kümmern, erst im letzten Augenblick duckte er sich. Die Männer johlten, einige feuerten Eric, andere Cesare an. Cesare wirbelte herum und attackierte Eric erneut.

»Also gut, du willst Ärger.« Erics geballte Rechte kam wie aus dem Nichts, sie traf den jungen Genueser mitten im Gesicht. Er taumelte, Blut strömte ihm aus Nase und Mund und tropfte auf das frische Hemd, dennoch griff er nach kurzem Zögern abermals an. Eric versuchte, ihn auf Abstand zu halten und wich seinen Hieben aus, dabei gerieten sie dem erhöhten Podest immer näher.

Nun erst kreisten die Aufseher die Männer ein. Drei von ihnen schlugen mit ihren Peitschen zu, wahllos und ungerührt, als gälte es, einer lästigen Pflicht zu genügen.

Luigi, der bei Leonardo Schutz suchte, und einige andere Männer duckten sich. Während die einen versuchten, den Hieben zu entgehen, wehrten andere sie ab. Plötzlich entstand ein weiteres Getümmel und noch eines, und auf einmal war es, als entlüde sich ein Gewitter. Einige der Sklaven griffen die Aufseher an, andere prügelten ihren Vordermann, Männer brüllten, schlugen aufeinander ein, stürzten zu Boden, wälzten sich ineinander verkeilt und fluchten, wenn ein Peitschenhieb sie erwischte, ließen jedoch nicht voneinander ab. Durch Wolken von aufgewirbeltem Staub sah man Fäuste fliegen, sah, wie einer dem anderen die Beine wegtrat, sah Männer zu Boden gehen und wieder aufspringen und die Aufseher ihre Peitschen schwingen.

Eric und Cesare umkreisten einander, die Fäuste schlagbereit. Cesares Augenbraue hatte etwas abbekommen, Blut lief ihm in die Augen. Leonardo zog Luigi mit sich neben das Podium. Zwei der Kämpfenden krachten gegen einen der Stützpfosten des Podestes und brachten die Konstruktion ins Schwanken.

Mit überschnappender Stimme brüllte Sîdi Mohammed etwas von elenden Raufbolden, und nun eilten auch die Wachsoldaten vom Tor herbei.

Auf dem Boden ging das Handgemenge weiter, die Männer schlugen um sich, rangen und boxten. Eric und Cesare knallten gegen das Podest, und Leonardo war es, als könne er über dem Kampflärm das Brechen von Holz hören.

Tatsächlich splitterte eine der Streben, die das Sonnendach hielten, und die schweren Damastbahnen senkten sich und begruben den Sklavenhändler und den dicken Mann in Seide unter sich. Staub, Kampf und wüstes Getümmel, niemand achtete auf ihn – das war die Gelegenheit zur Flucht! Ein letzter rascher Blick, dann kroch Leonardo an der Mauer entlang dem Tor entgegen.

*

Kapitän Villafranca zwängte sich an Señor Pablo vorbei in die Kajüte. »Haltet Ihr mich für einen Idioten? Mahmud, he? Mahmud!«

Margali kroch ans Kopfende des Lagers, auch Juán drückte sich in seine Ecke. Einzig Señor Pablo stand mit erhobenem Kinn vor dem wütenden Kapitän. Der büßte einiges von seiner Bedrohlichkeit ein, da er wegen der niedrigen Decke den Kopf einziehen musste, während der wesentlich kleinere Señor Pablo aufrecht stand, die Fäuste in die Seiten gestemmt.

»Als ob ich Mann und Frau nicht unterscheiden könnte!«, schnauzte der Kapitän. »Hurerei an Bord dulde ich nicht, dass das klar ist! Wie ist dein Name, Mädchen, und woher kommst du?«

Margali sah auf. Der Kapitän starrte über Señor Pablos Kopf zu ihr hinüber. Das Schiff neigte sich zur Seite, alle griffen sie nach irgendeinem Halt.

»Señorita Margali ist meine Verlobte«, kam Juáns Stimme aus seiner Ecke.

Sein Onkel fuhr zu ihm herum. »Wie bitte?«

Margali meinte zu erkennen, dass Juán Gefallen an diesem Gedanken hatte. Vertraulich nickte er ihr zu. Was fiel ihm ein? Glaubte er etwa, sie sei seinetwegen hier?

Das Schiff rollte zur anderen Seite. Señor Pablo hielt sich an der einen Wand fest, der Kapitän an der anderen. Mit gerunzelter Stirn und zusammengezogenen Brauen starrte er Margali an. »Ich warte!«

Margali holte tief Luft. »Ich bin nicht seine Braut, Señor Capitán, Juán wollte mir nur beistehen. Ich bin Margali bint Saïd Aït el-Amin«, sagte sie und bemühte sich, das Zittern ihrer Stimme zu kaschieren. »Mein Vater ist der sa’adische Botschafter beim spanischen Gouverneur in Melilla. Dort im Hafen brachte mich einer Eurer Seeleute auf dieses Schiff.« Ihre Hand klopfte, als wolle sie zerspringen, und in Haar und Nacken sammelten sich Schweißperlen. Offenbar kam das Fieber zurück.

Der Kapitän riss die Augen auf.

Margali hatte genug von Heimlichkeiten. So weit wie möglich würde sie bei der Wahrheit bleiben. Rasch fuhr sie fort: »Er dachte … Nun ja. Aber es war nicht schlimm, passte im Gegenteil ausgezeichnet zu meinen Plänen. Ich wollte nämlich sowieso an Bord, um unbemerkt mitzureisen nach Tunes. Jawohl, das war meine Absicht.«

Dem Kapitän blieb der Mund offen stehen. Er räusperte sich. »Ähem. Tochter des Botschafters also? Dios! Und wieso dann heimlich, noch dazu in diesem Aufzug? Und jemand hat Euch auf die Sant’Antonio, äh – entführt? Ich fürchte, ich habe Euch nicht ganz verstanden, Señorita.«

»Ihr habt richtig verstanden.« Sie umklammerte ihr Handgelenk und schloss die Augen. Der Kapitän wartete, doch Margali schwieg.

»Dann nennt mir augenblicklich den Namen jenes Mannes. Falls Ihr die Wahrheit gesagt habt, wird er meiner harten Hand nicht entgehen.«

Margali antwortete nicht.

»Das hat doch Zeit, Capitán, oder wollt Ihr den Mann gleich hier und jetzt den Fischen zum Fraß vorwerfen?« Señor Pablo baute sich erneut schützend vor Margali auf. »Aus welchen Gründen auch immer sie hier ist, die Señorita leidet an schweren Verletzungen, die tagelang nicht versorgt wurden. Wir können nur hoffen, dass sie nicht doch noch brandig werden. Wollt Ihr das eines Tages ihrem Vater, dem Botschafter, erklären müssen?«

Die Stimmen hallten auf einmal in Margalis Kopf. Sie verstand die einzelnen Worte nicht mehr, nur dass Señor Pablo sich um alles kümmerte. Die Schmerzen kehrten mit Macht zurück. Ein Klagelaut entfuhr ihr, dann sank sie zusammen.

14

M’Barek kauerte vor der geöffneten Kiste. Pläne, Zeichnungen, Bücher – zu anderen Zeiten spannend. Jetzt kam es ihm vor wie das, was wohl die meisten Leute darin sahen: totes Papier. Was hatte er sich nur dabei gedacht, dieses Zeug mitzunehmen?

Hinter einem dünnen Vorhang ruhte Melala Mirijam. Er hörte ihr leises Seufzen. Sie sprachen nicht, beide in Gedanken gefangen. Sie litt unter einem Unwohlsein, das ihrer tiefen Abscheu vor dem Meer entsprang, wie sie sagte. Er jedoch wusste, sie quälte sich mit ihrer vermeintlichen Fahrlässigkeit, insbesondere mit der Einladung an die Musiker. Damit habe das Unglück begonnen, klagte sie. Obwohl er sie zu beruhigen versuchte, sprach sie sogar von Schuld, die sie auf sich geladen habe.

Schuld? Was sollte er dazu sagen? »Es fühlt sich wahr an, in deinen Armen zu liegen«, waren das nicht Margalis Worte gewesen? M’Barek unterdrückte ein Stöhnen. Wenn jemand Schuld auf sich geladen hatte, dann er. Ausgerechnet! Er hatte es Abu Saïd recht machen wollen, hatte in seinem Sinne, also richtig und angemessen handeln wollen, und nun?

Ihn hielt es nicht länger in der drückenden Enge der Kajüte. Hier wie überall unter Deck war es heiß und stickig, und es roch nach Teer, Fisch und Schweiß.

Draußen packten ihn die Böen. Sie raubten ihm für einen Moment den Atem, zerrten an Hosen und Gewand und schlugen ihm die losen Enden seines chêche ins Gesicht. Es schmerzte wie der Streich einer Gerte.

Nur zu gern ließ sich M’Barek vom Treiben an Deck ablenken. Mit vereinten Kräften machten sich soeben zwei der Männer an den Blöcken zu schaffen, den Umlenkrollen, durch deren Übersetzung das Straffen der Segeltaue bei diesem Winddruck überhaupt erst möglich wurde. Er richtete ein bewunderndes Wort an die Männer, sie jedoch beachteten ihn nicht.

Die Chadija war wirklich hervorragend ausgestattet, vom Ruder über die geflochtenen Mastringe bis zu den Tauen und Leinen. Als prall gewölbtes Dreieck erhob sich das dunkle Segel über dem Deck. Sie machten gute Fahrt, bei einer solchen Geschwindigkeit würden sie die Sant’ Antonio sicher bald einholen. Ihr Vorsprung betrug lediglich drei Tage, und es war fraglich, ob der spanische Kapitän diese Gewässer ebenso gut kannte wie Abu Nadir.

M’Barek hangelte sich in die Bugspitze, beugte sich über das Schanzkleid und beobachtete die Bugwelle, das Ein- und wieder Auftauchen des verstärkten Vorderstevens, die sich überschlagenden Wogen, die fliegenden Gischtfetzen. Durch das Tosen erklang ein Pfiff, und als er sich umwandte, sah er Kapitän Nadir auf dem erhöhten Achterdeck stehen und in nördliche Richtung deuten. Mit einer der nächsten Wellen hob sich die Chadija aus dem Wasser, und nun bemerkte auch M’Barek, was Abu Nadirs Aufmerksamkeit erregt hatte: Segel!

Bevor er sich ducken konnte, schwappte ein Brecher über die Bordwand und erwischte ihn. Triefend zog er sich entlang der Seile nach achtern und erklomm die Leiter zum Ruderdeck. Der Kapitän deutete in die Ferne: »Shuf, siehst du? Dort hinten, die drei Segel?«

M’Barek nickte. »Was denkst du?«

Kapitän Nadir antwortete nicht gleich. Mit zusammengekniffenen Augen prüfte er den Stand der Sonne, die nur als heller Fleck hinter den Wolken zu erkennen war, witterte in den Wind und blickte nach Südosten. Obwohl es nichts als Wasser zu sehen gab, starrte auch M’Barek in diese Richtung.

»Dort, hinter Dunst und Wellen verbirgt sich die Küste«, knurrte der Kapitän. »Ihre vorgelagerten Riffe und Felsen sind schon so manchem Schiff zum Verhängnis geworden. Abdul, achte auf die Strömung und bleib auf östlichem Kurs. Was ich denke?«

Er wandte sich M’Barek zu. »Hoffen wir, dass es Fischer sind! Ich möchte nicht zwischen spanische und osmanische Kriegsschiffe geraten. Spanier oder Osmanen – wessen Fahnen auch immer über diesen Küsten wehen, das Kreuz der Christen oder der islamische Halbmond, das ist mir gleich. Für Männer wie mich, für Seeleute und Fischer änderte sich dadurch nichts. Für uns sind die Kräfte der Natur entscheidend.« Er deutete auf die anrollenden Brecher. »Oder könntest du eine Grenzlinie in diesen Wellen ziehen? Versuche es, und du wirst die Sinnlosigkeit erkennen.«

In der Ferne türmte sich eine Welle auf, eine Mauer aus Wasser, die sich die Chadija als Ziel erkoren zu haben schien.

*

»Verpasst ihm zwanzig Hiebe!«, brüllte der Sklavenhändler und half dem Dicken auf die Füße. »Er meint, er kann eine Schlägerei anfachen und im Durcheinander flüchten? Fein ausgedacht!«

»Wer ist das?« Kaum von den Stoffbahnen befreit deutete Sîdi Mohammeds Gast auf Leonardo. Zwei Wächter hielten ihn an den Armen gepackt.

»Euer Handwerker, Sîdi, der Tischler, den ihr bestelltet«, beeilte sich der Sklavenhändler zu erklären.

Der Dicke lächelte, als sei es ein Spaß, unter einstürzenden Sonnensegeln begraben zu werden. »Dann gib ihm nur zehn, auch die wird er sich merken. Danach nehme ich ihn gleich mit.«

Zehn Hiebe, hatte er richtig verstanden?

Der Sklavenhändler winkte Leonardo herbei. Die beiden Soldaten, die ihn am Tor eingefangen hatten, stießen ihn vorwärts, vor die Stufen des Podestes. Ein Tritt in die Kniekehlen, und er fiel in den Staub.

Aus den Augenwinkeln sah er, dass Eric an Armen und Beinen gefesselt und Cesare von Aufsehern zu Boden gedrückt wurde. Auch die anderen Streithähne hatten aufgegeben. Umstellt von Soldaten saßen sie in der Mitte des ummauerten Platzes, einige mit gesenkten Köpfen, andere wie erfrischt. Nach der Enge unter Deck und der erzwungenen Untätigkeit für lange Tage hatte ihnen die wilde Rauferei gutgetan, gerade wegen ihrer Sinnlosigkeit. Der Barbier ging herum, etwaige Blessuren zu versorgen, doch offenbar hatte außer Cesare niemand Wunden davongetragen.

»Sieh mich an«, befahl der Dicke, zum Glück auf Italienisch, und lächelte. »Dein Name?«

»Leonardo Lupo, Signore.«

»Du bist Tischler?« Der Mann lächelte immer noch.

Gefangen im Griff der Soldaten richtete sich Leonardo auf. »Ich bin Handwerker, Herr, ein Instrumentenbauer.« Er wies seine geöffneten Hände vor. »Mein Vater, ein Meister, lehrte mich die Kunst, aus gutem Holz wohlklingende Lauten anzufertigen.« Er arbeite mit äußerster Sorgfalt, wollte er hinzufügen, als der Mann abwinkte und seinen Befehl erneuerte.

»Also zehn, nicht mehr, und nicht auf die Hände. Mit ihnen wird er meinen Taubenturm bauen. Beeilt euch. Den Kleinen dort nehme ich für meinen Harem.« Er wies auf Luigi.

Mit einem Ruck seines Kopfes warf der Knabe eine Locke aus der Stirn und blickte finster an dem Käufer vorbei.

Der Sklavenhändler verbeugte sich tief.

Zwei Aufseher schleiften Leonardo zu einem Pfahl. Sie zogen ihm das neue Hemd aus und banden seine Hände über Kopfhöhe fest. Ein Zeichen, dann kam auch schon der erste Schlag. Er traf die Schultern und brannte wie Feuer. Leonardo biss die Zähne zusammen. Beim nächsten Hieb jedoch schrie er auf. Die Aufseher ließen sich Zeit, und trotz Leonardos Vorsatz, sich zu beherrschen, brüllte er bei jedem Hieb erneut vor Schmerz. Neun, zehn – endlich war es vorüber.

Der Bader kam, untersuchte seinen Rücken und nickte. »Wenig Blut, bald merkst du nichts mehr«, behauptete er. »Kannst dich bei Sheïk Hassan bedanken, er ist nicht oft so gnädig.«

Gnädig? Leonardo stand kalter Schweiß auf der Stirn, seine Hände und Knie zitterten, und ihm war, als habe man ihm die Haut von Rücken und Schultern abgezogen. Eric nickte ihm zu, als sie aneinandergekettet wurden, und Luigi sah ihn mit großen Augen an.

Der Sklavenhändler dienerte vor dem Sheïk und erflehte Allahs Segen für ihn und die Schar seiner Nachkommen.

Sheïk Hassan aber zog lediglich seine Leibbinde in Form und verließ den Platz. Flankiert von Aufsehern folgten ihm seine neuen Sklaven.

*

»Gott scheint mit Euch zu sein, Señorita, Ihr habt das Fieber wohlbehalten überstanden.« Jemand strich ihr die Haare aus der Stirn.

Margali lauschte der Stimme. Einige Male schon hatte sie versucht, die Augen zu öffnen, vergeblich. Señor Pablo redete und redete. Ihm zuliebe sollte sie es erneut versuchen.

»Auch die Gefahr von Wundbrand scheint vorerst gebannt. Zwei kleine Schnitte mit meinem scharfen Messer, ausgeführt von Juáns ruhiger Hand, etwas Thymiansud, ein wenig Wein zum Spülen, und schon entweicht das Wundsekret.«

Ihm schien daran gelegen zu sein, ihr etwas Erfreuliches mitzuteilen.

Schließlich öffnete Margali die Augen. Señor Pablo, die Wände, die Koje – alles schwankte. Margali fühlte sich benommen. Señor Pablo bewegte weiterhin die Lippen, seine Worte waren aber plötzlich nicht mehr zu verstehen. Sie setzte sich auf. Ein leichter Schwindel, dann aber wurde es besser, viel besser.

»Ob Euch der Kapitän gewogen ist, bleibt abzuwarten«, verstand sie. »Er verlangt mit Nachdruck den Namen des Mannes, der Euch an Bord verschleppt hat. Ich habe bis jetzt dazu geschwiegen.«

Aus den Augenwinkeln warf sie einen Blick auf das formlose, in Tücher eingepackte Etwas, das an ihrem Arm hing. Ihre Hand. Sie war froh, die Verletzungen nicht sehen zu müssen. Wundbrand hieß Amputation oder Tod, so viel wusste sie, aber Schnitte und Thymiansud – was bedeutete das? Das Pochen hatte nachgelassen, auch die Schmerzen waren zu ertragen.

Señor Pablo sah sie erwartungsvoll an. Irgendetwas sollte sie sagen. Margali räusperte sich. »Habt Ihr mich verbunden?«

»Sí, Juán und ich haben Euch gepflegt, während Ihr im Fieber lagt. Trinkt.« Er reichte ihr einen Becher mit Wasser. »Wie fühlt Ihr Euch?«

»Gut, glaube ich.«

»Perfecto! Kapitän Villafranca wartet ungeduldig, Euch zu befragen.«

»Jetzt gleich?«

»Keine Sorge, ich begleite Euch. Doch zunächst wickeln wir Euren chêche neu. Es ist besser, wenn Ihr nicht von allen an Bord gleich auf den ersten Blick als Frau erkennbar seid.«

»Ich behauptete, ich litte an Aussatz.«

Señor Pablo verstand nicht.

»Zu diesem Rogelio sagte ich das, dort unten, als er … Ihr wisst schon. Daraufhin ließ er von mir ab und flüchtete.«

Señor Pablo mühte sich weiter mit ihrem Turbantuch.

»Es war eine Notlüge.«

»Sí, que sí claro. Haltet den Kopf still.«

Margali ließ sich seine Fürsorge gefallen. »Wo ist Juán?«, fragte sie.

»An Deck, er arbeitet als Helfer des Kochs.«

Das Licht schwankte. »Oh?«

»Eure Passage muss reinkommen, sagt der Kapitän. Aber macht Euch keine Gedanken, dem Jungen tut körperliche Arbeit gut.«

Wenn er meinte. Lärm von Wind und Wellen drang herein, und von knarrendem Holz. Die Laterne schaukelte. »Wie lange sind wir schon unterwegs?«

»Seit Melilla? Insgesamt fünf Tage und vier Nächte. Hier bei uns in der Kajüte seid Ihr seit drei Tagen. Ihr habt viel geschlafen, das Fieber, versteht Ihr? Doch jetzt ist das Schlimmste überstanden.«

Was war das Schlimmste? Während sich der alte Musiker um ihr Äußeres kümmerte, wappnete sie sich für die Frage, die ihr wie ein Fels auf der Seele lag. Stumm formulierte sie die Worte, bevor sie es wagte, sie auszusprechen. »Wundbrand ist also nicht mehr zu befürchten? Das habe ich Euch zu verdanken, und dafür danke ich Euch. Doch nun sagt mir ehrlich, wie es um meine Hand steht.«

Der Spanier ließ das Tuch sinken.

Er zerfloss beinahe vor Mitgefühl für das Mädchen. Es rührte an sein Herz, als sei es die eigene Tochter. Anmerken lassen aber wollte er sich das auf keinen Fall. »Ich bin weder Medicus noch Prophet, doch ich denke, das austretende Wundsekret wird weiterhin für die Säuberung der offenen Wunden sorgen.« Er nickte mit mehr Zuversicht, als er tatsächlich empfand. Um davon abzulenken, zog er Laken und Decke glatt.

»Einer der Fingernägel färbt sich langsam schwarz, an seiner Stelle wird ein neuer Nagel wachsen. Seeleuten passiert das ständig, sagte der Kapitän, es scheint keine große Sache zu sein.« Señor Pablo tat geschäftig, rasch bewegte er sich durch die winzige Kajüte.

Nach einem Blick auf Margalis Gesicht aber legte er den Arm um sie und zog sie an sich. »Alles wird gut, Ihr werdet sehen.«

»Und meine Oud? Werde ich sie wieder spielen können?« Sie flüsterte.

»Ah, diese Frage musste kommen! Ich ahnte es.« Señor Pablos Kiefer mahlten. Er öffnete die Hände, hob sie gen Himmel, faltete sie. Bei allen Heiligen, was sollte er darauf antworten? »Niemand kann das zum jetzigen Zeitpunkt sagen«, wich er aus.

Margali sah ihn an.

Diesen Augen konnte man nichts vormachen. Entschlossen fuhr er fort: »In Gottes Namen, Ihr seid eine erwachsene Frau, und ich werde Euch den Ernst Eurer Verletzungen nicht verschweigen.«

Er zuckte hilflos mit den Schultern. »Die vorderen Gelenke der beiden äußeren Finger scheinen gebrochen zu sein. Wir konnten sie in eine passable Stellung rücken und schienen, nun aber müssen wir abwarten. Es tut mir leid, mehr kann ich nicht sagen.«

Margali entfuhr ein Schluchzer.

»Wie gesagt, abwarten. Es gibt für alles die richtige Zeit, und nun ist es an der Zeit, zum Kapitän zu gehen. Vamos!«

»Maldito! Höre ich richtig?« Kapitän Villafranca fuhr hoch – soweit ihm das die niedrige Decke der Kajüte bei seiner Größe erlaubte. Mit drohend gerunzelten Brauen und eingezogenem Kopf wirkte er wie ein Vogel, der einen Wurm entdeckt hatte, dachte Margali.

»Musikerin wollt Ihr werden und zu diesem Zweck nach Tunes reisen? Auf meinem Schiff? Noch dazu ohne Wissen Eurer Familie?«

Margali nickte. Gelogen hatte sie nicht, lediglich Einzelheiten ausgelassen. Sie schaute Señor Pablo an. Seine Anwesenheit beruhigte sie.

»Seid Ihr verrückt?« Der Kapitän hob die Hand, als wolle er Margali ohrfeigen. Nach einem Blick auf ihre Augen ließ er sie jedoch wieder sinken. »Wenn ich Euer Vater wäre!«, brummte er und schlug unauffällig das Kreuz vor der Brust. »Aber gut, Ihr seid hier, ob mit oder ohne Einverständnis Eurer Eltern. Nun zu der anderen Sache.«

Das Schiff rollte. Offenbar hatte eine besonders starke Böe die Sant’Antonio erfasst. Señor Pablo stolperte und knallte mit dem Rücken gegen die Tür, Margali hielt sich an der Tischkante fest, und der Kapitän stützte sich an der Decke ab. Das Brüllen des Sturms schwoll an. Dann, ganz unvermittelt, lag das Schiff wieder halbwegs gerade, und der Lärm verstummte.

Villafranca baute sich vor Margali auf. »Ich verstand Euch doch richtig, jemand von meinen Leuten hat Euch an Bord gebracht und im Ladedeck versteckt? Wer soll das gewesen sein? Seinen Namen, wenn ich bitten darf.« Er warf ihr kurze Blicke zu, wich jedoch ihren Augen aus.

Margali schwieg. Niemand sprach ein Wort. Klugerweise hielt auch Señor Pablo den Mund.

»Wird’s bald?« Er war der Kapitän, seinen Anweisungen hatte jeder an Bord Folge zu leisten.

Margali aber schüttelte den Kopf. Irgendwie kam es ihr nicht richtig vor, den Seemann auszuliefern, diesen Rogelio. Ihre überstürzte Flucht, die schlechte Vorbereitung – sie war letztlich selbst für ihre Lage verantwortlich, also musste sie auch für die Folgen geradestehen.

»Es war dunkel«, flüsterte sie schließlich.

»Sprecht gefälligst lauter, ich kann Euch nicht verstehen.« Das Brausen nahm erneut zu, ebenso das Auf und Ab des Schiffes.

»Ich erinnere mich nur an Dunkelheit, und daran, dass das Schiff schwankte«, rief Margali. »Dann fiel der Lukendeckel herunter.« Sie hob ihre verbundene Hand. »Und danach kam das Fieber.«

Kapitän Villafranca wandte sich ab. »Was ist mit ihren Augen los?«, raunte er dem Musiker zu.

Señor Pablo zuckte die Schultern.

»Capitán, Segel querab!«, tönte es vom Ruderdeck. »Welchen Kurs befehlt Ihr?«

Der Kapitän stülpte seine Mütze auf. Finster starrte er auf die junge Frau. »Mahmud also? Es gefällt mir zwar nicht, aber einstweilen belassen wir es am besten dabei.«

In der Tür drehte er sich noch einmal um. »Frauen an Bord locken Unglück an, jedenfalls glauben das meine Männer. Beweist mir das Gegenteil, Señorita! Und Euch, Señor Pablo, rate ich, achtet auf … Mahmud. Darauf, dass sein Haar stets bedeckt ist und dass er sich möglichst wenig an Deck sehen lässt, verstanden? Mahmud, pah!« Er riss die Tür auf.

»Verdammt, was stehst du hier herum?«, fuhr er einen Seemann an, der neben der Tür lungerte und nun einen Satz zur Seite machte. Es war Rogelio.

»Aus dem Weg! Hast du keine Arbeit, dass du an Türen lauschst wie ein neugieriges altes Weib?« Ein verächtliches Schnauben, dann fiel die Kajütentür ins Schloss und der Kapitän war verschwunden.

15

Die Nachricht vom Tod des alten Korsaren Turgut Reis verbreitete sich wie der Wind. Und als habe König Felipe nur auf ein hoffnungsvolles Omen wie dieses gewartet, kam aus dem fernen Madrid endlich der Befehl, die Flotte nach Malta zu verlegen. Kapitän Capello war erleichtert, wie die anderen Kommandanten auch. Es ging los, Gott sei gepriesen!

Allerdings ging es nicht direkt nach Malta, Don Garçia sollte die Flotte lediglich an Siziliens Ostküste verlegen, nach Syrakus. Von hier aus, so der königliche Plan, ermöglichten kurze Abstecher, die Kämpfer auf Malta an Land zu setzen, wo sie den bedrängten Mönchsrittern zu Hilfe kommen konnten, während die Schiffe ungefährdet in sichere Häfen zurückkehrten. Viel war von verdecktem Eingreifen die Rede, und davon, unter allen Umständen eine direkte Konfrontation mit der osmanischen Flotte zu vermeiden.

Obzwar es nicht das war, wovon Don Garçia und seine Kapitäne träumten, bedeutete es doch das Ende ihrer Untätigkeit. Seit Wochen schon standen Soldaten und Kriegsknechte, Freiwillige und adelige Glücksritter bereit, brennend vor Ungeduld, Ruhm und Sieg für die Christenheit zu erkämpfen. Von den mehr als sechzig Schiffen stieg daher Jubel aus zehntausend Kehlen auf, auch Kapitän Capellos Männer johlten vor Begeisterung.

In Erwartung der christlichen Flotte patrouillierten allerdings schwerbewaffnete osmanische Galeeren im Seegebiet zwischen Syrakus und Malta. Sie galt es auszuschalten, und zwar durch List, ohne Gefecht und Kampf.

Zu diesem Zweck erhielten Kapitän Capellos wendige Colombella und fünf weitere schnelle Segler den Auftrag zu einem Ablenkungsmanöver.

Möglichst auffällig, sozusagen als Lockvögel, sollten sie zunächst nach Südwesten segeln, danach auf Kurs Südost gehen und einen Angriff auf das osmanische Tripolis an der afrikanischen Küste vortäuschen. Zusätzlich sollten sich Freiwillige in kleinen Booten hinauswagen, von den Türken aufbringen lassen und ihnen gegenüber angeben, sie seien aus Unzufriedenheit desertiert. Malta und damit die Christenheit zu retten sei ihre Aufgabe, für andere Kriegsziele aber, zum Beispiel einen Angriff auf Tripolis oder andere osmanische Stützpunkte, gäben sie ihr Blut nicht her.

Durch diese gezielten Fehlinformationen sollten sich Mustafa und Piale Pa˛sa, die beiden türkischen Kommandanten, gezwungen sehen, ihre Flotte aufzuteilen. Und während ein Teil abzog, um Tripolis zu Hilfe zu eilen, konzentrierten sich in Malta alle verfügbaren Kräfte der Christen. Gewagt, geradezu kühn, dieser Plan des Don Garçia, aber ganz nach Capellos Geschmack.

Doch neben der Erleichterung, dass es nun wahrhaftig losging, legte sich über die Vorbereitungen auf einmal dumpfe Sorge. Ausgerechnet jetzt, wo man es den Osmanen endlich zeigen konnte, tauchten im Norden dunkle Wolkenfetzen auf, Windhaken genannt. Zog etwa ein Sturm herauf? Nach wie vor setzte allen die Hitze der letzten Augusttage zu, erfahrene Seeleute blickten jedoch beunruhigt zum Himmel, seitdem sich dort Wolken mit dunklen Rändern auftürmten.

Der Wind drehte auf Nordwest, und seine Böen brachten die Gischt zum Fliegen. Wolken, schwer von Regen, zogen rasch heran, sie kündigten einen gewaltigen Sturm an. »Spannt Seile über Deck!«, rief Kapitän Capello. Mit gerefftem Segel und zwei Mann, die das Ruder auf Kurs hielten, kämpfte sich der Konvoi durch die aufgewühlten Wogen, die Colombella mittendrin. Von seinem Platz auf dem erhöhten Achterdeck sah er hin und wieder die Mastspitzen eines der anderen Schiffe auftauchen.

Ihm kam der Sturm gerade recht, der eine außergewöhnlich früh hereinbrechende Dunkelheit und schlechte Sicht mit sich brachte. Auf der Colombella gab es nicht genügend Lampenöl für die Mastlaternen, dafür hatte er persönlich gesorgt. Ein, höchstens zwei Stundengläser, danach wäre er für die anderen Schiffe unsichtbar. Ein Kinderspiel, bei diesem Wetter wie zufällig spurlos zu verschwinden.

Probleme könnte allenfalls die Besatzung bereiten, besser gesagt, sein Navigator. Der Mann glühte vor religiösem Eifer und vor Kampfeslust. Für ihn waren Türken und Araber und alle anderen, die dem muslimischen Glauben anhingen, Abgesandte der Hölle. Außerdem könnte er als erfahrener Steuermann die Manöver seines Kapitäns durchschauen und dessen Pläne gefährden. Sei’s drum, ohne Risiko fehlte dem Leben die Würze.

Treuebruch, Desertion, Verrat? Pah! Capello schnaubte. Seit Monaten war er übergangen worden, man hatte ihn gedemütigt, hingehalten und seine Erfahrungen gering geschätzt, jetzt würde er ihnen dies auf seine Art entgelten.

Cesare auf dem Weg nach Ğarba? Womöglich bereits an die Ruderbank einer der großen osmanischen Kriegsgaleeren gekettet, mit Kurs Malta? Mehr als sechs Wochen hatte die Nachricht bis zu ihm gebraucht, Zeit genug für Katastrophen aller Art.

Den Brief des Paters hatte er wieder und wieder gelesen, doch es blieb bei Ğarba als einzigem Anhaltspunkt.

Über die Lage an der ifriqischen Küste hatte er inzwischen Etliches zusammentragen können, dabei kannte leider niemand Einzelheiten des Vertrags zwischen Sultan Ahmad und dem spanischen König. Wie stark waren die spanischen Garnisonen und wie gut bewaffnet? Wagten sich die Spanier überhaupt so weit in den Süden, bis nach Ğarba?

Wie immer, wenn niemand Genaues wusste, blühten Wunschdenken und Gerüchte, Capello jedoch hütete sich vor vorschnellen Schlüssen. Falls dieser gottverdammte Pater aber die Wahrheit schrieb, und inzwischen war er geneigt, das anzunehmen, wehte der türkische Halbmond unangefochten über Ğarba.

Wie genau er es anstellen sollte, Cesare aus der Sklaverei zu befreien, konnte er unmöglich ohne genaue Kenntnis der Lage planen. Zwei Dinge aber wusste er bereits jetzt. Erstens erhielt er wohl kaum jemals eine bessere Gelegenheit, sich Cesares Dankbarkeit zu sichern. Der Junge würde ihm aus der Hand fressen, wenn er ihn da raushaute!

Und zweitens kam Freikauf nicht in Frage.

Lösegeldverhandlungen zogen sich enorm in die Länge, Geduld aber war seine Sache nicht, abgesehen davon, dass er gar nicht wüsste, wie er das nötige Geld aufbringen sollte. Ihm schwebte etwas Gerissenes vor, ein effektvoller Trick, der etwas hermachte und mit dem er Cesare beeindrucken konnte. Damit käme er schneller an sein Ziel. Im rechten Moment musste ihm nur das Passende einfallen.

Der Krieg jedenfalls konnte ihm gestohlen bleiben. Verrat? Merda, scheiß drauf! Und mit seiner Besatzung würde er sich zu gegebener Zeit befassen, immerhin war er der Kapitän, sein Wort galt.

Kapitän Capello musterte den Himmel und umklammerte die Leinen. Das würde ein ordentlicher Sturm werden!

*

»Drei habe ich für mich behalten, ganze drei Mann. Die anderen sind längst auf dem Weg zur Werft! Lasst mich also in Ruhe mit ›mehr Männer‹!« Sheïk Hassan lächelte zwar, doch innerlich tobte er vor Zorn. Er nahm sich zusammen, den spanischen Abgesandten konnte er schließlich schlecht auspeitschen lassen. Aber grob behandeln und in der prallen Sonne schmoren lassen, das konnte er.

Er winkte Leonardo zu sich. Im schattigen Winkel des Hofes lagerten gesägte Bretter und entrindete Balken. Sheïk Hassan deutete mit großer Geste darauf. »Bei Allah, noch heute wird mit dem Bau meines Taubenturms begonnen!«

Der Bote aus dem fernen Tunes warf einen Blick auf das Baumaterial, höflich, aber gelangweilt. Auftragsgemäß hatte er die Forderung nach Unterstützung der spanischen Schiffswerft überbracht. Worüber sich der Sheïk erregte oder was es mit diesem Holz auf sich hatte, ging ihn nichts an und interessierte ihn nicht.

Leonardo hingegen erkannte auf den ersten Blick, dass es sich um pau rosado handelte, Holz des Brasilbaumes aus der neuen Welt, obwohl man die unverwechselbare, dornige Rinde bereits entfernt hatte. Seitdem er einmal einen Bogen für einen Gambenspieler aus Brasilholz gefertigt hatte, wusste er um die Härte dieses Holzes. Man konnte daraus Türen herstellen und elegante Treppen, und seine Späne und Rinde wurden zum Färben von Stoffen verwendet, für einen Taubenschlag aber war es ungeeignet. Sollte er seine Bedenken äußern?

Leonardo hielt Abstand zum Sheïk, vorsichtig rollte er die Schultern. Das Hemd klebte an den Wunden. Wenn er sich zu hastig bewegte, riss der Schorf auf. Dieser Sheïk lächelte ununterbrochen und tat harmlos, ihn zu verärgern aber wäre nicht ratsam. Warum hatte er sich wohl ausgerechnet einen Taubenschlag in den Kopf gesetzt?

Leonardo sah sich unauffällig um. Das Haupthaus rechter Hand – riesig und langgestreckt und zum Hof mit Erkern und Balkonen ausgestattet, zusätzlich zu den Terrassen, wie hierzulande üblich – bildete mit seinen Flügeln drei Flanken des Anwesens. Eines der niedrigeren Gebäude diente sowohl als Unterkunft für Sklaven wie als Durchgang in den dahinter liegenden, sehr weitläufigen Garten. Gegenüber befanden sich die Ställe. Auf der vierten Seite schloss eine Mauer mit massivem Doppeltor und den Kämmerchen der Torwächter den Hof gegen die Außenwelt ab. Außen am Haupthaus führte eine Treppe zur oberen Etage, wo sich eine berankte Galerie über die gesamte Länge des Hauses erstreckte. Hinter Pflanzen und reichem Schnitzwerk konnte man Türen und Fenster erahnen.

Der Sheïk zog ein Blatt aus seiner Leibbinde. »Sieh her, mein Taubenhaus. Eine schlanke, elegante Mittelsäule, auf der allerdings nicht drei Stockwerke, wie auf dieser Zeichnung, sondern fünf ruhen. Das Oberste erhält ein Kuppeldach. Alles achteckig, wegen der Harmonie. Außerdem wünsche ich geschwungene Bogenöffnungen, immer zwei übereinander, und geschnitzte Sitzstangen. Verstanden?«

»Fünf Stockwerke – und nur eine Stütze?« Leonardo kam die Konstruktion nicht sonderlich stabil vor, selbst mit nur drei Etagen sah sie auf der dünnen Stange gefährlich kopflastig aus. »Und noch dazu aus diesem Holz?« Er deutete auf den Bretterstapel.

Ein kalter Blick traf ihn. Unwillkürlich zuckte er zusammen.

»Du wirst ihn einfach bauen, meinen Taubenturm.« Der Sheïk lächelte, Leonardo vernahm dennoch das Eis in seiner Stimme. »Ich rate dir, ihn gut zu bauen.«

Leonardo hatte die Warnung verstanden. »Verzeihung.«

»Es heißt: Ja, Herr. Nicht mehr, nicht weniger. Merk dir das, sonst wird man es dir ins Gedächtnis prügeln. Mein Diener Mustapha gibt dir das nötige Werkzeug, jetzt verschwinde.« Damit wandte er sich zu dem Spanier um, der ungeschützt in der Hitze ausharrte. »Und Ihr ebenfalls. Was steht Ihr noch hier herum?«

*

Ein Knüppeldamm, befestigt mit Steinen und Astwerk, führte durch seichtes Wasser hinüber zur Insel Ğarba. Cesare sah sich um. Stellenweise ragten Stangen von Fangreusen oder Felsbrocken aus der Lagune. Sollte sie überall so flach sein wie unmittelbar neben dem Damm, wäre es ein Leichtes, sie zu Fuß zu durchqueren. Cesare schätzte die Entfernung zwischen Insel und Festland auf kaum mehr als einen Katzensprung. Konnte es sein, dass einem hier die Flucht derart leicht gemacht wurde?

Einer der Aufseher stieß ihn vorwärts, nicht grob, eher beiläufig. Bei diesen nachlässig gekleideten Männern, unter ihnen Griechen und Zyprer, Männer mit roten Bärten und kraushaarige Schwarze, handelte es sich offenkundig um Korsaren. Auch sie schwitzten, doch immerhin trugen sie Stiefel oder sonstiges Schuhwerk, während Cesare und die anderen barfuß gingen. Außerdem mussten sie die schwere Eisenkette schleppen, die von Fußgelenk zu Fußgelenk alle Sklaven aneinanderfesselte.

Endlich erreichten sie festen Inselboden. Ihr Ziel befände sich am anderen Ende von Ğarba, hieß es. Flankiert von ihren Aufsehern marschierten sie weiter durch eine öde, sandige Steppe. Nur selten passierten sie einzeln liegende Gehöfte oder Ruinen früherer Ansiedlungen. Die Sonne brannte auf ihre geschorenen Köpfe, und das Wasser in ihren Ledersäcken schmeckte salzig und bitter.

Cesares Kopfhaut juckte. Außerdem schmerzten Zähne und Nase von der Prügelei mit diesem verfluchten Eric. Was musste der sich auch einmischen? Er ballte die Fäuste. Die Nase blutig geschlagen – einem Spinola! Diese Schmach würde er nicht auf sich sitzen lassen.

Der Wind frischte auf, brachte aber nur Sand und keine Kühlung. Stumm zogen die Sklaven unter der heißen Augustsonne nach Nordosten. Es erfüllte Cesare mit Genugtuung, dass auch ihre Wächter Hitze und Dreck ausgesetzt waren. Hin und wieder setzte es Schläge, damit die Kolonne das Tempo hielt, meistens aber schlurften sie gelangweilt neben den Sklaven her.

Kurz vor Sonnenuntergang endlich änderte sich die eintönige Landschaft, und als sie ein paar Dünen überkletterten, stockte der Zug plötzlich. Vor ihnen breitete sich eine flache, langgestreckte Halbinsel mit Hafen und angrenzendem Werftgelände aus. Mehr als zehn aufgebockte Schiffe in unterschiedlichen Stadien der Fertigstellung warfen lange Schatten gegen die untergehende Sonne. Verblüfft riss Cesare die Augen auf.

Fischerboote gab es, auch ein paar offene Ruderboote schaukelten auf dem Wasser, bei den anderen Schiffen aber handelte es sich um Galeeren, schlanke, schnelle Kriegsgaleeren. Manche verfügten gewiss über mindestens zwanzig Ruderbänke sowie zusätzlich über jeweils einen Großmast in der Schiffsmitte und einen kleineren Mastbaum im Vorschiff. Cesares Herz schlug schneller. Hafen und Schiffe, das war seine Welt! Zu wem gehörten die Schiffe, auf welcher Seite kämpften sie?

Ein Raunen ging durch die Reihe der Sklaven. Cesare wandte sich um. Nicht der Anblick der Schiffe allein brachte die Männer zum Staunen. Es war die Festung am äußersten linken Ende der Bucht, die aller Augen auf sich zog. Ihre klobigen Mauern und halbrunden Türme, durchsetzt mit Schießscharten und gekrönt von Zinnen, schienen geradewegs aus dem Wasser aufzusteigen. Rotglühend, als stünde es in Flammen, und wuchtig lag das Bollwerk vor ihnen in der Abendsonne, darüber die Fahne des osmanischen Halbmonds. Die Festung des Turgut Reis!

Cesares Fäuste ballten sich.

16

Dieses Unwetter hielt sich nicht an jahrelange Erfahrungen. Mitten in der Hitze der letzten Augusttage brach es los. Immer wüster brauste der Sturm und jagte die Sant’Antonio vor sich her. Für Herbststürme war es eigentlich viel zu früh, erst ab Oktober zogen sich die Schiffe in die sicheren Häfen zurück, jedenfalls in der Regel.

Wenigstens trieb der Wind das Schiff schnell voran, schneller, als der Bootsmann je zuvor erlebt hatte. Schon den fünften Tag hielten sie unverändert Kurs. Zum Glück sah es so aus, als seien sie trotz gereffter Segel dem Sturm stets um eine Welle voraus, gracias a Dios. Der Bootsmann küsste das silberne Kreuz, das er um den Hals trug.

Bei dieser Schräglage etwas Genießbares zum Essen zuzubereiten war schwierig, selbst ohne den ungeschickten Musiker, der ihm eigentlich helfen sollte. »Sagte ich nicht: Eine Hand für dich und dein Leben, eine fürs Schiff?«, brüllte er, doch der Mann verstand ihn nicht.

Dieser Juán stolperte herum, als sei er betrunken, dabei sollte er lediglich das Feuer beaufsichtigen. Dazu müsste er mit seinem Körper den Schiffsherd abschirmen und sich mit einer Hand am Mast festhalten – was, zum Henker, war daran so schwer? Und was, um alles in der Welt, war in Capitán Villafranca gefahren, als er ihm diesen Tölpel zugeteilt hatte?

Und dann der Neue, den man kaum zu Gesicht bekam. Ein Jüngling, zierlich und klein gewachsen, der die Kajüte der Musiker teilte, was natürlich zu derben Anzüglichkeiten führte. Für Lästerreden war eben immer Zeit, selbst bei schwerster See. Für die Musiker würde er seine Hand jedenfalls nicht ins Feuer legen.

Endlich kam dieser ungeschickte Juán mit dem Herdfeuer zurecht. Natürlich war es idiotisch, bei diesem Wetter kochen zu wollen, aber bevor die Hühner samt und sonders absoffen? Und unter Deck war die Brandgefahr einfach zu groß. Und was war mit Rogelio los? Seit dem Auslaufen verhielt sich der Mann seltsam. Er war ein guter Seemann, aber aufbrausend, deshalb hielt man sich mit Fragen besser zurück. Jetzt zum Beispiel trieb er sich an Deck herum, obwohl sein Dienst längst vorüber war. Dabei sah jeder Vernünftige zu, dass er genug Schlaf bekam, bei der Schräglage, den Brechern und dem Lärm keine leichte Sache. Alle hatten damit zu kämpfen, nur auf dem Strohsack ließ es sich aushalten. Rogelio aber trieb sich anscheinend lieber im Freien herum.

Vor ein paar Tagen hatte er beobachtet, wie Rogelio aus dem Laderaum geklettert kam und sich dabei umsah, als fürchte er, erwischt zu werden. In der Tat, im Ladedeck hatte niemand etwas verloren, es sei denn, auf ausdrückliche Anordnung des Kapitäns. Und jetzt dieses Herumlungern bei Wind und Wetter – vielleicht hätte er dem Kapitän doch von seiner Beobachtung berichten sollen? Dazu hätte er allerdings offiziell Meldung machen müssen, für unverbindliche Gespräche wie sonst war Villafranca bei einem solchen Sturm jedoch nicht zu haben. Nun, es konnte nicht schaden, Rogelio im Auge zu behalten. Zunächst aber mussten die Hühner in den Topf, mit einem hungrigen Kapitän war nicht zu spaßen.

*

Was M’Barek zunächst wie ein aufregendes Spiel erschienen war, beinahe wie ein Wettstreit zwischen Chadija und Sturm, war inzwischen bitterer Ernst geworden. Krachte einer der Brecher auf die Planken, erzitterte das Deck, und Rumpf und Masten des kleinen Seglers ächzten unter Winddruck und Wassermassen. Weder Sterne noch Sonne ließen sich blicken, und auch die Küste war außer Sicht. Abu Nadir galt als erfahrener Kapitän, aber kannte er unter diesen Umständen immer noch ihre Position? Seit der Abreise hatte er nicht navigieren können.

Als spüre er M’Bareks Sorgen, erklärte der Kapitän: »Wir befinden uns auf Höhe einer Halbinsel, deren westliche Seite wegen zahlloser Riffe unzugänglich ist. Mit Allahs Hilfe werden wir sie umschiffen.«

Mächtige Wellen warfen sich auf das Schiff, schleuderten es von einer zur anderen Seite, hoben es in die Höhe, nur um es im nächsten Moment ins scheinbar Bodenlose sinken zu lassen. Sie stießen die Chadija herum, als sei sie ein Stück Treibholz. Drei Mann wurden inzwischen am Ruder benötigt, M’Barek nicht ausgenommen. Um das Schiff über Wasserberge und durch abgrundtiefe Wellentäler zu steuern, mussten sie ihre gesamte Kraft aufwenden.

Kapitän Nadir blickte nach Norden, dem Wind entgegen, und studierte den Zug der Wolken. Schließlich befahl er eine Kursänderung.

»Es hilft nichts, wir müssen eine geschützte Bucht anlaufen«, rief er M’Barek zu. Er deutete zum Himmel. »Sofort. Der Wind nimmt weiter zu.«

M’Barek nickte.

»Verständige deine Großmutter. Vermutlich werden wir zwei, drei Tage an Land bleiben müssen, um die Spitze des Sturms an uns vorüberziehen zu lassen.«

M’Barek sah Kapitän Nadir fragend an. Zwei, drei Tage in einer Bucht abwarten – das bedeutete, den Anschluss an die Sant’Antonio zu verlieren.

»Es ist die Tramontana«, erklärte Abu Nadir und hob die Schultern. »Ein tückischer Wind. Wenn ihm danach ist, verwandelt er meine Chadija im Handumdrehen in Feuerholz. Wir werden Schutz nötig haben, Allah möge uns beistehen.« Der Anblick eines gewaltigen Brechers ließ ihn verstummen.

Er stürmte von Luv heran, überschlug sich und brach knapp vor dem Schiff. Die Chadija folgte seinem Sog, neigte sich, und in einem breiten Schwall walzten schäumende Wassermassen über das Deck. Zugleich riss ein gewaltiger Blitz den Himmel auf, gefolgt von Donner und Hagelkörnern, die von den Böen in kleine Geschosse verwandelt wurden. Alle duckten sich vor den harten Eisstückchen.

Es war, als habe der Sturm mit diesem ersten Blitz beschlossen, nunmehr seine wirkliche Kraft zu zeigen. Die Wellen stürmten wieder und wieder heran, überschlugen sich, bäumten sich auf und brüllten, wenn sie brachen, und der Wind heulte und rüttelte an Aufbauten, Tauen und Mast.

Der schwarzgraue Himmel und die ebenso dunklen Brecher verschwanden hinter dichten Regenschwaden. Nahezu waagerecht peitschten sie über das Deck. M’Barek zitterte, doch sich unter Deck in Sicherheit zu bringen kam für ihn nicht in Frage. Welche Kräfte erlebte er hier, welch entfesselte Urgewalten! Gefährlicher und mächtiger als alles, was er sich je hätte vorstellen können.

Das Schiff hob sich aus dem Wasser, krachte zurück, neigte sich seitwärts, richtete sich wieder auf, hob sich erneut. Hinauf und wieder hinab, zur Seite, dass die Wogen über das Deck spülten und alles mit sich rissen, und erneut aufwärts. Die Männer, die mit klammen Fingern Leinen entwirrten und das ohnehin gereffte Segel zu bergen suchten, verloren auf dem überfluteten Deck immer wieder den Halt. Kapitän Nadir hatte nicht übertrieben. Jederzeit konnten die turmhohen Brecher das kleine Schiff zertrümmern und in die Tiefe reißen.

Plötzlich bemerkte M’Barek, dass sich die Holzkeile am Mastfuß gelockert hatten. Einige fehlten bereits, andere lösten sich unter den ununterbrochenen, harten Schlägen der Wellen. Der Mast schwankte! Dieses Pendeln musste eine zusätzliche Gefahr für das Schiff bedeuten!

Er brüllte gegen den Sturm an, um Kapitän Nadir auf die losen Keile aufmerksam zu machen, vergebens. Gebückt hangelte sich M’Barek zum Niedergang, stemmte die Tür auf und packte das Beil, das er dahinter wusste. Die Tür glitt ihm aus der Hand, er stürzte und rutschte, und nur die Sicherheitsleine bewahrte ihn davor, über Bord zu gehen. Auf Knien arbeitete er sich zur Mitte vor. Ein paar gezielte Schläge, dann säße der Mast wieder fest und die Gefahr des Kenterns wäre gebannt, hoffte M’Barek.

Doch schon kam die nächste Großsee heran, mächtiger noch als die vorigen. Sie schob sich unter den Bug der Chadija, der steil in die Höhe stieg, während das Achterdeck gleichzeitig abwärts zu rutschen schien. Konnte sich am Ende das Schiff überschlagen?

Gegen das Holz des Achterkastells gepresst fand sich M’Barek wieder. Er packte nach einer zweiten Sturmleine, verzweifelt darum ringend, seinen Sturz in die wilde See zu verhindern, spuckte aus und wischte das Salzwasser vom Gesicht. Ließe er das Seil fahren, würde er unweigerlich im Meer versinken. Er kam auf die Füße, die Männer am Ruder aber konnten sich nicht halten.

Schrilles Splittern, wie ein Schrei in höchster Not, übertönte den Lärm von Sturm und Wellen. Der Mast war gebrochen, verfangen in Tauen und Halteseilen hing er über dem Schanzkleid. Holz krachte und kreischte, als der Stamm unkontrolliert herumschwang und dabei zuerst Teile der Bordwand, dann des Achterdecks zertrümmerte. Das Segel peitschte nutzlos im Wind.

Erneut kämpfte sich die Chadija hoch, durch das Gewicht des überhängenden Mastes allerdings mit gefährlicher Schlagseite. Zwei der Steuermänner auf dem Achterdeck konnten sich retten, der dritte jedoch fehlte.

Immer mehr Wasser kam über. M’Barek schmeckte Blut. War er verletzt? Und wenn schon, um keinen Preis ließ er seine Sturmleinen los.

Trotz der bedrohlichen Lage behielt der Kapitän die Nerven. Er zeigte hierhin und dorthin und brüllte »Leinen kappen!« – als könnte ihn bei dem Lärm jemand hören.

Lediglich einer der Seemänner war an Deck zu sehen. Er blutete am Kopf und kämpfte mit den Leinen, in die er sich verstrickt hatte, doch er schien zu wissen, was der Kapitän befohlen hatte.

M’Barek kam ihm zuvor. Er rutschte, wurde zu Boden geworfen, kämpfte sich vorwärts. Geduckt vor dem hin und her pendelnden Mast versuchte er, mit dem Beil die Taue zu zertrennen. Ein Hieb, der zweite, und endlich durchtrennte der dritte Schlag das letzte Seil. Der Mast löste sich, schnellte in die Höhe und verschwand in den Wellen. Das Schiff hob sich wie von einer Last befreit. Jetzt war auch der Kapitän heran, er packte M’Barek und schnitt das Leinengewirr entzwei, in dem dieser gefangen war. Über die Planken krochen sie nach achtern.

Kein Mast, und somit kein unmittelbar drohendes Kentern, aber auch kein Segel mehr! Viel wusste M’Barek zwar nicht von der Seefahrt, dies aber doch: ohne Segel war das Schiff den gewaltigen Kräften hilflos ausgeliefert.

»Hol deine Großmutter, sofort!«, brüllte Abu Nadir dicht an M’Bareks Ohr. Er deutete voraus. »Land!«

Mit Blick auf die von achtern herandonnernden Wellen hob er seine geöffneten Hände zu einem Stoßgebet. »Der Allmächtige stehe uns bei! Mit seiner Hilfe werden uns die Brecher über die Felsen tragen. Unsere einzige Rettung!«

M’Barek rang immer noch nach Luft, doch er hatte verstanden. Über dem Lärm hörte er bereits das Geräusch berstenden Holzes aus den unteren Regionen des Schiffes. Die Chadija schien einen Felsen gerammt zu haben, konnte sich jedoch kurz darauf offenbar wieder befreien.

Er hangelte sich nach achtern zu Melala Mirijams Kajüte. Sie kam ihm bereits entgegen, bleich und mit geweiteten Augen. »Ist dies das Ende?«, fragte sie.

M’Barek legte den Arm um ihre Schultern. Wie dünn sie war, und wie sie zitterte! »Nicht, wenn Kapitän Nadirs Plan aufgeht.« Weiter kam er nicht.

*

»Ihr hättet es dem Kapitän sagen sollen. Wahrhaftig, ich verstehe Euch nicht, Señorita!«

Margali rührte sich nicht. Mit geschlossenen Augen lag sie auf dem Lager. Señor Pablo seufzte. »Nun gut, ich werde nicht in Euch dringen. Ich lösche das Licht, dann könnt Ihr ruhen.« Endlich verließ der alte Musiker die Kajüte. Ihm vertraute Margali zwar, sie mochte ihn sogar, dennoch konnte sie erst jetzt freier atmen.

Was für einen Lärm dieser Sturm verursachte. Große Brecher fielen über die Sant’Antonio her. Das Schiff rollte und bockte und bäumte sich auf. Furchterregend.

Margali öffnete die Augen. Durch das winzige Fenster drang wenig Licht, gerade genug, damit sie die schmalen Pritschen erkennen konnte, die Instrumente und das Gepäck, womit jeder Winkel ausgefüllt war. Sie versuchte, ihre Lage zu überdenken. Da waren Señor Pablo, der nach den wahren Gründen ihres Hierseins forschte, der lüsterne Seemann Rogelio, und Juán, der sie als seine Braut bezeichnet hatte. Und da war der Kapitän, der wollte, dass sie weiterhin als Mahmud auftrat.

Gegen ihren Willen sah sie zu ihrer Hand. Formlos, eingewickelt in Verbände, lag sie neben ihr. Wären da nicht die Schmerzen, könnte sie so tun, als gehörte sie nicht zu ihr.

Margali schwang die Beine über den Rand der Koje. Hin und her rollte das Schiff, es knarzte in jeder Planke. Wie sollte sie bei dem Lärm nachdenken, gar Entschlüsse fassen? Sie starrte auf den Boden.

Wasser kroch unter der Tür in die Kajüte. Erst ein Rinnsal, dann aber floss es, als ginge das Schiff unter. Hastig wickelte sie das Tuch um den Kopf und zog zusätzlich eine Filzkappe darüber. Nichts wie raus hier!

»Aus dem Weg!« Die Seemänner brüllten ihn an, während sie sich an den Sicherheitsleinen über das Deck zogen. Juán drückte sich gegen die Aufbauten.

Drei Männer waren nötig, um ein Stück des völlig durchnässten Segels niederzuholen und festzubinden. Gischtfetzen flogen über das Deck, und ein ums andere Mal tauchte die Sant’Antonio tief ein in Wellentäler. Doch schon im nächsten Moment ritt sie obenauf auf den schaumigen Wasserbergen. Brecher schwappten über die Bordwand, Wasser flutete von einer Seite des Decks auf die andere. Es sickerte durch jede Ritze, strömte unter Türen hindurch und durchdrang auch noch das letzte halbwegs trockene Kleidungsstück.

Der Bootsmann winkte ihm. Juán packte das Seil und kämpfte sich zu ihm vor. »… Hühner köpfen …«

Was meinte er? »Was?«, schrie Juán zurück.

Der Bootsmann fuhr mit dem Daumen über seine Kehle, dann deutete er auf den Käfig aus dünnen Leisten. »Schlachten.«

Juáns Blick ging zu dem Lattengestell, in dem sich die Tiere am Boden duckten. Hühner schlachten? Bei diesem Sturm? Er schüttelte den Kopf.

Der Bootsmann antwortete Unverständliches und scheuchte ihn zurück in den Schutz des Achterkastells. Von dort aus beobachtete Juán, wie der Seemann eines der Hühner bei den Flügeln packte und mit dem Messerknauf gegen dessen Kopf schlug. Augenblicklich endete das heftige Flügelschlagen. Der Bootsmann legte sich die betäubte Henne auf dem Deck zurecht, durchtrennte mit einem energischen Schnitt den Hals und hob sie an den Füßen hoch.

Plötzlich schien das Huhn wieder zu leben. Obwohl sein abgeschlagener Kopf zwischen den Stiefeln des Bootsmannes herumrollte, flatterte es wild, verlor Federn, und sein Blut spritzte vom Wind verteilt über die Planken.

Neben Juán öffnete sich die Tür. Der Wind packte zu, riss sie beinahe aus den Angeln, und wirbelte Margali an Deck. Barfüßig, mit flatternden Hosen und eingepacktem Kopf stand sie auf den überspülten Planken. Sie kämpfte, um nicht auszurutschen. »Geh zurück!«, rief Juán, doch sie schien ihn nicht zu hören.

Wie aus dem Nichts stand auf einmal Rogelio vor ihr. Sie schrak zusammen. Dann brüllte auch er etwas.

Margali kam ins Straucheln. Das Schiff hob sich, sodass sie zu Boden fiel und über das steile, nasse Deck rutschte, der tief liegenden Bordwand entgegen. Immer weiter glitt sie abwärts, nichts hemmte ihr Abrutschen. Über das Schanzkleid leckten Gischt und Wellen nach Margali. Das Ende, schoss es Juán durch den Kopf.

Wie gelähmt beobachtete er, wie sich Margalis Hosenbeine und Hemd nach oben schoben, während sie verzweifelt nach einem Halt suchte. Endlich stießen ihre Füße gegen die Bordwand. Sie stemmte sich gegen die Bretter und robbte nach oben. Im gleichen Moment jedoch neigte sich das Deck in die entgegengesetzte Richtung, sodass sie nun Kopf voran über die Planken glitt, zur gegenüberliegenden Bordwand. Riesige Wellen türmten sich auch dort auf, bereit, sich auf sie zu stürzen und sie zu verschlingen.

Rogelio stieß Juán an, schlang ein Seil um seinen Leib und brüllte Unverständliches. Endlich kam Leben in Juán zurück.

Etwas stoppte plötzlich Margalis Rutschen. Eine Hand umklammerte einen ihrer Knöchel, und als sie über die Schulter sah, erkannte sie Juán und Rogelio. Mit gespreizten Beinen hatte sich der Seemann in der Tür zum Mannschaftsquartier verkeilt. Hand über Hand zog er an einem Seil, das um Juáns Bauch geschlungen war. Juán aber umklammerte, flach auf den Planken liegend, Margalis Knöchel. Die Ader auf seiner Stirn schwoll an, und sein Gesicht verzerrte sich vor Anstrengung zur Fratze, doch los ließ er nicht.

Als sie durchnässt und zerschlagen in der Tür zur Kajüte stand, neigte sie sich dem Seemann zu. »Danke«, stammelte sie. »Und übrigens: keine Lepra, niemals gehabt.«

17

Sheïk Saïd Aït el-Amin, der amghar von Sijilmassa, nippte an seinem Wasser. Nur zu gut kannte er das Gefüge in den Clans und Stämmen und wusste um die häufig über Generationen schwelenden Konflikte und Zwistigkeiten. Ein Ausweg musste gefunden werden, heute, denn weitere Beratungen würde es nicht geben, das wusste jeder. Entweder man fand zu einer für beide Seiten akzeptablen Lösung, oder aus den Überfällen, die bereits viel Leid verursacht hatten, entstand Krieg. Das aber möge Allah verhüten!

Den Vorwurf der Hexerei hatten die Aïn Snussi inzwischen fallen lassen, wie auch den, dass sich die Bewohner der Kasbah den ungehörigen Luxus einer eigenen unterirdischen Frischwasserzufuhr leisteten. Sie hatten sich durch Augenschein davon überzeugt, dass für die Bewässerung der Gärten in den Innenhöfen lediglich das in der alten Zisterne gespeicherte Regenwasser verwendet wurde. Allmählich konnte man also zum Kern des Konflikts vordringen.

Immer schon gab es Streit um Weiderechte, und besonders um Brunnen, die von beiden, den sesshaften Oasenbauern wie den viehzüchtenden Nomaden genutzt wurden. Zwischen diesen Gruppen herrschte ein tief verwurzelter Argwohn, der in ihren gegensätzlichen Lebensformen begründet lag. Das karge Leben der umherziehenden Viehzüchter, ihre Eigenständigkeit und ihr Freiheitswille erregten bei den Bauern Misstrauen, während die Nomaden auf die angeblich trägen Dorfbewohner herabsahen. Gleichzeitig sahen sie sich von ihnen in ihrer Existenz bedroht. Seit Anbeginn der Zeiten führten diese Spannungen immer wieder zu offenen Feindseligkeiten.

Besonders in Dürrejahren, wenn die Herden der Nomaden keine Weiden fanden, wenn die Menschen in den Zelten Durst litten, ihre Alten vor Schwäche starben und ihre Kinder mit aufgetriebenen Hungerbäuchen apathisch im Schatten lagen, brachen die Stämme der Wüste zu Raubzügen in die Dörfer auf. Sie stahlen das Vieh, raubten Vorräte und oft genug auch Frauen und Kinder, um sie als Sklaven zu verkaufen oder gegen Lösegeld wieder freizulassen. Zugangsrechte zu Brunnen waren in solchen Jahren kostbarer als Gold. Trockneten Wasserstellen aus oder wurden aus anderen Gründen unbrauchbar, kam das der Vernichtung von Mensch und Tier gleich.

Viel Regen hatte es in den vergangenen Monaten nicht gegeben, auch die Bäche in den Bergen und die Quellen führten wenig Wasser, wenngleich man nicht von Dürre sprechen konnte. Zudem stand die regenreiche Zeit des Jahres erst noch bevor. Flüchtig ging ihm M’Bareks Plan durch den Sinn. Falls es dem Jungen gelingen sollte, das Wasser des Oued Ziz auf die Hochebene zu lenken, fehlte es dann nicht in der Oase und in den Brunnen der Umgebung?

Sheïk Saïd beobachtete den hageren Anführer der Aïn Snussi. Nach wie vor behauptete der Alte, Oasenbauern aus einem Dorf nahe Touz hätten einen Brunnen wenn nicht verhext, so doch vergiftet, um seinen Herden zu schaden und sie von dort zu vertreiben. Seine Leute hätten jedoch ein Anrecht auf dieses Wasser, es sichere das Überleben seines Stammes. Nun aber sei es schaumbedeckt, blasig und stinkend, weshalb die Tränke von seinen Tieren verschmäht werde. Tiere, die dennoch – halb wahnsinnig vor Durst – von dem fauligen Wasser getrunken hätten, seien eingegangen, ein untrüglicher Beweis für Gift. Die Anschuldigungen der Bauern im Gegenzug überhörte der Alte, mit keinem Wort ging er auf geraubte Ernten und Kamele ein.

Sheïk Saïd hob die Hand, die aufgebrachten Stimmen verstummten. »Allah gab uns das Wasser, und er gab es allen seinen Kindern«, begann er, als plötzlich Karim auftauchte. Der Junge winkte mit einem Papier in seiner Hand.

Wie ungehörig, die Versammlung zu stören, das sah seinem Sohn gar nicht ähnlich. Etwas Außergewöhnliches musste geschehen sein.

Der amghar von Sijilmassa entschuldigte sich und ließ gekühlte Fruchtsäfte servieren, während er den Brief entgegennahm. Seine Augen glitten über die Zeilen. Sie lasen, was Sarahs Mutter aus Melilla zu berichten hatte, doch sein Verstand weigerte sich, den Worten Glauben zu schenken.

Margali – verschwunden? Und Melala Mirijam und M’Barek folgten ihren Spuren und befanden sich auf dem Weg nach Tunes?

*

Wie zart sich ihr Knöchel angefühlt hatte! Dios, und was für ein Glück, dass dieser Rogelio reagiert hatte. Nicht auszudenken, was hätte geschehen können. Der Schreck saß Juán noch immer in den Gliedern. »Es wird draußen gekocht, an Deck, und zwar bei jedem Wetter«, hörte er sich sagen. »Feuergefahr, verstehst du?«

Weder Onkel Pablo noch Margali gaben zu erkennen, dass sie ihm zuhörten.

»So ein Schiffsherd ist ein merkwürdiges Gerät. Mit dem Körper muss man das Herdloch gegen Spritzwasser und Wind abschirmen. Denn ist das Feuer erst einmal erloschen, wie sollte man es wieder entzünden, bei dieser Nässe? Wenigstens verhindern die hohen Seitenwände, dass der Topf umfällt. Er steht einigermaßen sicher über den glühenden Holzkohlen.« Wie unwichtig, und natürlich antwortete ihm niemand, er jedoch plapperte weiter. Um sich zu zerstreuen, aber vor allem, um von seinem Zögern vorhin abzulenken.

Unvermittelt war Margali neben ihm aufgetaucht und sofort ins Rutschen gekommen. Und er? Wie versteinert war er gewesen. Dabei hatte er doch gesehen, in welcher Gefahr sie schwebte.

Erst dieser marinero hatte gehandelt, und plötzlich hatte auch er sich wieder bewegen können. Am Bauch spürte Juán noch den Druck des Seils, das ihm Rogelio umgeknotet hatte. Während er Margalis Bein gepackt hielt, hatte der Seemann sie beide quer über das abschüssige Deck zu sich herangezogen und in Sicherheit gebracht. Der Bootsmann hatte Rogelio auf die Schulter geklopft und sogar von Fügung geredet.

»Der Kapitän lässt die Hühnchen zubereiten, bevor sie ertrinken«, redete Juán weiter.

Onkel Pablo kramte in seinem Bündel, und Margali wandte ihm den Rücken zu.

Von hinten gesehen saß dort ein junger Mann, die Gesten jedoch waren die einer Frau. Juáns Atem beschleunigte sich. Seitdem er Margali an Bord wusste, konnte er die Augen kaum von ihr lassen. Er wollte sie berühren, und Nacht für Nacht, wenn er auf ihren Atem lauschte, stellte er sich vor, wie es wäre, wenn sie in seinen Armen läge. Da, die Neigung des Kopfes, die weiche Nackenlinie, und wenn sie wie jetzt die Arme hob, um die Haare zu trocknen, zeichneten sich ihre Brüste unter dem Hemd ab … Sein Glied richtete sich auf, es schmerzte und zuckte. Oh, wie quälend war dieses Ziehen im Leib, und wie süß und lustvoll zugleich sein Begehren! Sie, sie allein konnte ihn davon erlösen.

Margali warf ihm über die Schulter einen raschen Blick zu und rückte ein Stück von ihm ab.

In ihren nassen Gewändern und mit tropfenden Haaren hatte sie ausgesehen wie ein Wesen, das geradewegs den geheimnisvollen Tiefen des Meeres entstiegen war. Erzählte man sich nicht Legenden über deren Liebeskünste?

Endlich gelang es Juán, die Augen von ihr zu lösen.

»Der Kapitän meinte übrigens, mit Gottes Hilfe umrunden wir demnächst das Kap von Halq al Wadi. Danach erreichen wir die Lagune von Tunes. Wir haben es fast geschafft.«

Margali nickte stumm. Demnach hatte dieser Schrecken bald ein Ende? Oder versuchte Juán lediglich, sie zu beruhigen? Wie nahe sie dem Tod gewesen war … Und was für ein Glück, dass Juán und Rogelio gehandelt hatten! Sie verdankte ihnen ihr Leben.

Señor Pablo erwähnte den Vorfall mit keinem Wort. Statt Vorhaltungen zu machen, hatte er ein Gebot ausgesprochen: ab sofort durfte sie nur in seiner Begleitung die gemeinsame Kajüte verlassen. »Ihr wisst, das hat der Kapitän angeordnet, und daran werdet Ihr Euch von jetzt an auch halten. Bis zu unserer Ankunft in Tunes werdet Ihr tun, was ich sage.«

Bis Tunes – bedeuteten seine Worte, dass er sich danach nicht länger um sie kümmern wollte? Offenbar stand diese Ankunft kurz bevor. Señor Pablo räumte die Instrumente auf die andere Seite der winzigen Kajüte. Margali ahnte, dass sie ihm im Grunde leidtat. Zugleich aber schien er der Ansicht zu sein, sie habe die Folgen ihres unbedachten Weglaufens von daheim selbst zu tragen. Und hatte er damit nicht recht?

Noch nie hatte sich Margali derart verloren gefühlt.

Wegen ihrer Leidenschaft für Musik und dem Unverständnis ihrer Eltern sollte Margali geflohen sein? Deswegen verließ kein Mädchen Elternhaus und Heimat!

Tief sog Juán die Luft ein. Er hatte sich in die zweite Koje verzogen, die Hände hinter dem Kopf verschränkt und den Blick an die Decke gerichtet. Mit dem Gesicht zur Wand lag Margali auf der Pritsche, die er nachts mit tío Pablo teilte. Er wusste, sie schlief nicht. Der Onkel kramte in seinen Papieren. Sinnlos, bei dem schwankenden Licht konnte er ohnehin nichts lesen. Es fiel kein Wort.

Hatte sie ihn damals etwa nicht mit leuchtenden Augen zum Unterricht erwartet? Und wie sie an seinen Lippen hing, ihn geradezu anstrahlte. Und sobald er sie von hinten umfasste, unter dem Vorwand, ihre Fingerstellung auf den Saiten oder den Anschlag zu korrigieren, hatte sie sich da nicht an ihn gelehnt? Immer wieder rief er sich diese und andere verdeckte Zeichen in Erinnerung.

Inzwischen war er absolut sicher: Allein seinetwegen war Margali von zu Hause fortgelaufen. Und wenn nicht der Onkel beständig um sie herum wäre, hätte sie es ihm sicher schon längst gestanden. Dios, sie war ihm gefolgt, wollte mit ihm beisammen sein! Es gab keine andere sinnvolle Erklärung.

*

M’Barek rannte zurück in die Brandung. Das Wasser schäumte ihm bis zum Kinn. Abdul, der Steuermann, schlug mit den Armen, er kämpfte um sein Leben. M’Barek tauchte, die nächste Welle zog den Mann jedoch von ihm fort. M’Barek tauchte erneut. Gleich hatte er ihn. Doch der Mann trieb an ihm vorüber, er rührte sich nicht. M’Barek schnappte nach Luft, dann ging er ein drittes Mal unter Wasser. Er riss die Augen weit auf. Da, ein Schatten! Endlich bekam M’Barek einen Arm zu fassen, packte zu und schleppte Abdul auf den Strand. Dort presste er dessen Brust und drückte, bis Abdul spuckte und hustete. Al hamdullillah! Der Steuermann würgte und kotzte Unmengen von Wasser aus, aber er atmete. M’Barek sank in den Sand. Allah sei Dank! Sie waren dem strandenden Schiff entkommen.

Er sah sich nach Melala Mirijam um. Sie kauerte im Schutz eines Felsens, anscheinend unversehrt. Er kroch zu ihr. Ihre Brust hob und senkte sich. Kreisrunde rote Flecken zeichneten sich auf ihren Wangen ab. So hatte er sie noch niemals gesehen, keuchend, mit zerzausten Haaren und in durchnässter, beschmutzter Kleidung.

»Es geht schon wieder«, sagte sie. M’Barek stützte sie und half ihr, den Abhang zu erklimmen. Auf halber Höhe blieben sie stehen und sahen hinunter auf den Strand.

Eingeklemmt zwischen Felsen und Brechern, die von See herandonnerten, lag die Chadija in Schräglage in einer flachen Bucht. Soeben schafften Abu Nadir und die beiden verbliebenen Seemänner Fässer mit Proviant und Frischwasser von Bord. Auch Abdul, der Steuermann, kam allmählich wieder auf die Beine.

»Geh! Geh, und schau, was zu retten ist. Was ist mit deiner Truhe, mit deinen Skizzen und Büchern? Ich komme schon allein zurecht«, stieß Mirijam, nach Luft ringend, hervor.

M’Barek antwortete nicht, seine Blicke gingen über das Meer, die Bucht und den Strand. Jetzt erst erkannte er, dass die Chadija über Felsen hinweg, an überspülten Riffen und Steinen vorbei in der einzigen Sandbucht weit und breit gestrandet war. Hier war sie leidlich geschützt, während draußen die See tobte, gepeitscht vom Sturm, nur der Regen machte derzeit eine Pause. Mit jeder Welle jedoch, die über die Felsen schäumte und gegen den Achtersteven des kleinen Schiffes anrannte, bohrte es sich ein Stück tiefer in den sandigen Untergrund. Noch sah es heil und ganz aus, aber wie lange noch? Und ob man es je wieder flottbekam, ohne Segel und ohne Mast? Bei Allah, wo waren sie überhaupt und wie sollte es weitergehen?

»M’Barek? Hörst du mich?«

M’Barek antwortete nicht, er schaute sich um. Felsen, Sand und Kies, dazwischen Pinienzapfen, Äste und Baumstämme. Sie kamen von dem steilen Überhang über ihren Köpfen. Dort, an der Abbruchkante, behauptete sich ein vom Wind gekrümmter Küstenwald. Einige seiner Bäume hatten sich bis fast zum Boden geneigt, sie zeigten auf der dem Meer zugewandten Seite nur nackte Äste, und ihre Wurzeln ragten wie bleiche Knochen aus dem Sand. »Dort hinauf«, sagte er. Er zitterte vor Kälte.

Melala Mirijam legte ihre Hand auf seinen Arm.

M’Barek versuchte ein Lächeln. »Meine Truhe, ja, du hast recht, und auch deine Sachen – ich werde gleich danach schauen, aber zuerst bringe ich dich in Sicherheit.« Er wies auf die überhängenden Bäume.

»Geh nur, ich bleibe hier. Wo sind die anderen Männer?« Melala Mirijam deutete nach unten zum Schiff.

»Das Meer hat sie geholt. Allah u aqbar, er sei ihrer Seelen gnädig.«

»Und du? Fehlt dir wirklich nichts? Ich jedenfalls habe lediglich nasse Röcke bekommen.« Mirijam sah an sich herunter. »Das ist nichts gegen die Schrecken, von denen mein Miguel berichtete.«

M’Barek kannte die Geschichte ihres Ehemannes, den es als jungen Mann durch ein Schiffsunglück an die marokkanische Küste verschlagen hatte. Inzwischen war der alte Kapitän längst in Frieden gegangen, Großmutter Mirijam aber sprach häufig von ihm, fast so, als sei er lediglich vorübergehend abwesend.

»Geh, hilf den anderen.« Sie griff nach seiner Hand. »Wir lassen uns nicht aufhalten, hörst du? Wir werden unsere Suche fortsetzen, werden Margali finden und sie heil zurückbringen!«

18

»Und alles nur wegen Musik!« Sarah zitterte. »Sie läuft wegen der Musik von zu Hause weg?«

Sie ließ den Brief ihrer Mutter sinken und nahm die Wanderung durch ihr Schlafgemach wieder auf. Sie griff hier nach einem Tuch, dort nach einem Kissen, nur um es gleich darauf wieder achtlos fallen zu lassen. Geöffnete Truhen standen herum, Bündel, ein Wollumhang und lederne Stiefel lagen auf dem Boden. Kaum hatte Sarah Mirijams Nachricht erhalten, hatte sie mit den Vorbereitungen für ihre Abreise begonnen.

»Musik? Und warum ausgerechnet Tunes? Ich verstehe es nicht.«

Saïd legte die Arme um seine Frau und zog ihren Kopf an seine Brust.

Sarah aber wollte sich nicht beruhigen. »Wie kann sie uns das antun? Wie rücksichtslos!«

»Margali ist nicht rücksichtslos, das weißt du genau. Sie hat ein Gewissen und ein weiches Herz. Wenn sie glaubte, fortgehen zu müssen, dann nicht aus einer Laune heraus.«

Sarah machte sich von ihrem Mann los. »Wenn du ihr doch nur nie den Unterricht erlaubt hättest! Dann wäre sie gar nicht erst auf diesen närrischen Gedanken gekommen.«

Saïd hob abwehrend die Hand. »So nicht, meine Liebe, nicht ich habe Schuld.«

»Aber du kennst sie, weißt, wie leicht erregbar sie ist, wie sie sich begeistern und in etwas hineinsteigern kann!«

»Du hast recht, ich kenne Margali. Daher weiß ich, ein Mädchen wie sie braucht eher Ermutigung und keine Verbote. Je genauer man eine Sache kennt, je gründlicher man sich mit einer Angelegenheit befasst, desto eher beurteilt man sie aus Einsicht und mit Vernunft. Einschränkungen hingegen verstärken nur den Reiz des Neuen und Fremden.«

»Natürlich hältst du wieder einmal zu Margali, und findest offenbar sogar eine Entschuldigung für ihr empörendes Verhalten!«

Wie immer blieb Saïd auch jetzt besonnen. Die gefurchte Stirn und gerunzelten Brauen zeugten jedoch von seiner inneren Anspannung. Er legte die Hände um Sarahs Gesicht, sodass sie ihn ansehen musste. »Ich entschuldige nichts. Ich bemühe mich lediglich, sie zu verstehen. Übrigens glaube ich, dass mehr hinter ihrem Weglaufen steckt als nur diese Musikgeschichte.«

»Und ich verstehe sie nicht? Dann trage wohl ich Schuld?«

»Ich beschuldige niemanden, auch dich nicht.«

Sarah wusste nicht mehr, was sie denken sollte.

Sie baute sich vor Saïd auf. »Und die Einschätzung meiner Mutter, sie zählt wohl nichts? Du weißt, was sie geschrieben hat. Aber da du ja meine Tochter so gut kennst, wirst du mir sicher gleich erklären, worum es deiner Ansicht nach in Wahrheit geht.«

Sie wandte sich ab, um weiter wahllos Kleider und Wäsche in eine der Kisten zu stopfen.

Nicht immer herrschte Einigkeit zwischen ihr und ihrer Mutter, dieses Mal jedoch vertraute sie deren Urteil. Margali habe kaum Gepäck bei sich, hatte sie geschrieben, die Oud jedoch mitgenommen.

Sarahs Hände flogen. Sie musste auf dem schnellsten Weg nach Melilla und von dort mit dem nächsten Schiff weiter nach Tunes. Hoffentlich fand sie die Tochter bald, und hoffentlich war ihr nichts zugestoßen. Oh, wie würde sie ihr die Meinung sagen!

»M’Barek.« Mehr sagte Saïd nicht.

Sarah fuhr zu ihm herum. »Was ist mit M’Barek? Gemeinsam mit meiner Mutter folgt er seiner Schwester. Und?«

»Seiner Schwester … Das ist es. Hast du nichts bemerkt?«

»Was bemerkt?«

Saïd zögerte, schließlich aber formulierte er behutsam: »Seit M’Bareks Ankunft war mir, als läge zwischen ihnen eine besondere Spannung in der Luft. Sie sahen sich mit neuen Augen, als begegneten sie einander zum ersten Mal.«

Sarah tat, als müsse sie lachen. »Verstehe ich richtig, du meinst als Mann und Frau? M’Barek und Margali? Wie komisch!«

Sie wischte Saïds Bemerkung beiseite, vom Tisch war sie damit jedoch nicht. Sie sah ihren Mann an, ob er etwas hinzusetzen würde, und hob ihr Kinn.

Saïd schwieg.

Energisch fuhr Sarah fort: »Du täuschst dich, schließlich kennen sie sich viel zu genau. Sie wissen alles voneinander. Besondere Spannung – du redest schon wie Margali. Nein, nein, sie waren überrascht, sonst nichts. Außerdem hast du wohl M’Bareks Pläne vergessen.«

Sie schnellte zu ihm herum. »Oder ist es womöglich gerade deshalb? Seine Pläne missfallen dir, du wirfst ihm mangelnden Familiensinn vor. Unterstellst du ihm daher etwas, was du ihm früher niemals zugetraut hättest?«

»Bedenke deine Worte. Das eine hat mit dem anderen nichts zu tun.«

»Eben! Er wird diese Aisha heiraten, und Margali irgendwann einen Kaufmann oder einen Sheïk.« Sie warf ein Seifenstück in eine der Truhen. »Warum sollte sie deswegen weglaufen? Und warum ausgerechnet nach Tunes? Das ergibt keinen Sinn.«

»Vergisst du nicht etwas? Du selbst bist ein gutes Beispiel für den Eigensinn der Frauen in deiner Familie, für ihre Vorstellungen von, äh, nennen wir es Selbstständigkeit. Auch deine Eltern konnten sich lange Zeit keinen Reim auf dein Verschwinden machen. Bei der Gelegenheit, wolltest du Margali nicht längst Einzelheiten von damals und vor allem über ihren – Vater erzählen?«

»Lass das! Warum fängst du gerade jetzt davon an? Natürlich nicht, sie ist noch viel zu jung.« Sarah schlug die Hände vors Gesicht und begann zu schluchzen. »Außerdem kann man das nicht vergleichen. Geh, lass mich allein.«

Erst in der Nacht fanden sie wieder zueinander. Erschöpft von Zweifeln und Sorgen flüchtete sich Sarah in Saïds Arme, und nur zu gern ließ sie sich von ihm trösten. Beide suchten sie Halt in ihrer Vertrautheit.

Dennoch wich sie nicht von ihrem Entschluss ab, so bald wie möglich nach Melilla zu reisen, auch ohne Saïd. Als amghar und Verhandlungsführer konnte man hier unmöglich auf ihn verzichten.

*

Als die Sant’Antonio das Kap mit der wuchtigen Festung auf dem Felsvorsprung umrundete und in die Lagune von El Bahrija steuerte, lauschte Señor Pablo mit leicht geneigtem Kopf auf die sich ändernden Windgeräusche. Kein Lärm, kein Brausen, und keine Brecher mehr!

Ein Lächeln zog über sein Gesicht. »An Deck mit euch«, befahl er, »los, los! Das müssen wir sehen!«

Margali und Juán folgten ihm. Den Kanonen der Spanier am Berghang und ihren Schiffen unterhalb der Festung schenkte der alte Musiker lediglich einen flüchtigen Blick. Breitbeinig, die Arme in die Seiten gestemmt, stand er vor dem Mast, deutete über die Bugspitze des Schiffes nach vorn und strahlte. »Wir sind da. Habe ich es Euch nicht gesagt?«

Ruhig glitt das Schiff über nur noch sanft gekräuselte Wellen, kein Wasser spülte mehr über die Planken, und beinahe herrschte so etwas wie Windstille. Die dunklen Wolken jagten immer noch dahin, jedoch in großen Höhen, und plötzlich blinzelte sogar die sinkende Sonne unter den Wolkenbergen hervor. Sie goss Licht und Farben über das Wasser und hob in der Ferne die Umrisse von Gebäuden, von Häusern, Türmen und Mauern zwischen Hügeln hervor.

»Seht dort: Tunes, die stolze Stadt.« Señor Pablo schlug das Kreuz vor seiner Brust. »Endlich, gracias a Dios.« Er hatte Tränen in den Augen.

Margali aber verschwand wieder unter Deck.

Das Anlegen am Steg, der weit in die flache Bucht hineinragte, die zahlreichen anderen Schiffe, die ebenfalls hier festgemacht hatten, der Hafen, das Entladen – sie blieb in der Kajüte verborgen. Gepackt hatte sie längst, jetzt saß sie auf dem Rand der Koje und streichelte die Katze. Während des Sturms hatte das Tier den Laderaum verlassen und sich das Logis der Musiker als neues Zuhause erwählt. Hin und wieder verschwand es, tauchte jedoch stets wieder auf.

Tunes also, sie war am Ziel. Und nun?

Von außen drangen Gelächter und laute Stimmen herein. Die Männer im Hafen sprachen Spanisch? Hatte Señor Pablo nicht von Osmanen und Hafsiden gesprochen, müsste sie also nicht türkische und arabische Laute vernehmen? Unwillkürlich lauschte Margali. Dabei wäre es ihr am liebsten, sie müsste überhaupt nichts hören. Windgeheul, peitschende Segel und brüllendes Wasser, das knarzende Holz, all das Getöse während der letzten Tage – ihr war, als sei ihr Kopf kurz vorm Bersten. Hinzu kamen die vielen Fragen, die gleichzeitig auf sie einstürmten. Sie wollte sich nicht mit ihnen befassen müssen. Nicht eine von ihnen würde sie beantworten können.

In der Frühe hatte Señor Pablo frischen Thymiansud bereitet und den Verband abgenommen. Sie hatte sich gezwungen, genau hinzusehen. Dicke, verfärbte Finger, ein geschwollener Handrücken und Schnitte quer über die Kuppen von Zeige- und Mittelfinger – die Hand sah schrecklich aus. Die beiden äußeren Finger, zusätzlich umwickelt und geschient, spreizten sich seltsam ab. Bevor Señor Pablo alles erneut mit Tüchern verband, hatte sie versucht, die Finger zu bewegen. Es war ihr nicht gelungen.

Der alte Musiker versuchte zu trösten: »Es dauert eine gewisse Zeit, aber keine Sorge, alles wird wieder gut.« Glaubte er das wirklich? Ihm zuliebe hatte Margali genickt.

Sie empfand jedoch keine Hoffnung. Sie würde sich keinen Illusionen hingeben. Tunes und die Musikerin mochte sie erreicht haben, doch zugleich hatte sie verloren, was ihr wie die Lösung all ihrer Probleme, wie die Rettung erschienen war. Ihr sehnlichster Wunsch, ihre Lebensplanung – hinfällig! Was sollte jetzt aus ihr werden, ohne Familie, ohne Zukunft?

Margali ballte die gesunde Hand zur Faust, bis sich die Fingernägel in die Handfläche bohrten.

Señor Pablo und Juán befanden sich an Deck, der Ältere voller Vorfreude – und Juán? Neulich hatte er angedeutet, es sei offensichtlich, dass sie seinetwegen hier war, eine Bemerkung, die sie sprachlos gemacht hatte. »Du täuschst dich«, hatte sie abgewehrt, als sie ihre Verblüffung überwunden hatte. »Deinetwegen sollte ich Elternhaus und Heimat verlassen? Gewiss nicht.« Er hatte dazu nur nachsichtig gelächelt. Zwar sprach er nicht mehr davon, blieb aber nach wie vor dabei. Konnte jemand derart eitel sein?

Seither richtete er kaum einmal das Wort an sie, ließ sie aber nach wie vor nicht aus den Augen. Sah sie auf, begegnete sie seinen verstohlenen Blicken, drehte sie sich um, stand er hinter ihr. Sie hatte darüber hinaus den Eindruck, er stoße sich an ihrer Verkleidung. Was war es, das er in ihr sah? Einen Mann mit weiblicher Garnitur oder eine Frau, die Grenzen verletzte? Señor Pablo hingegen behandelte sie beinahe wie eine Tochter. Er war klug, und er kannte das Leben. Wie gern hätte sie ihm ihr Herz ausgeschüttet. Margali wischte ihre Augen trocken.

Wenn sie nur so sein könnte wie die Schiffskatze. Die lag unbeeindruckt vom Lärm des Anlegemanövers zusammengerollt auf der Koje. In jeder Lage blieb sie gelassen, weder Vergangenes noch das, was vor ihr lag, zählte. Sie kümmerte allein das Hier und Jetzt.

Margali tastete über ihre Oud. Sie hatte überprüft, ob mit dem Instrument alles in Ordnung war, bevor sie es erneut verpackte. Wozu jetzt noch diese sinnlose Sorgfalt? Ihr Traum war ausgeträumt! Sie hob die Faust, um die Oud zu zertrümmern.

Juán öffnete die Tür, um sie an Deck zu holen. Margali ließ die Hand sinken.

Ihr Bündel im Arm und die Oud über der Schulter verließ sie die Sant’Antonio und balancierte mit gesenktem Kopf über die Planke an Land. Durch den Sturm seien sie besonders schnell vorangekommen, hatte Kapitän Villafranca mitteilen lassen. Sicher war er froh, sie loszuwerden. Sie wandte sich um. Vom Kapitän konnte sie keine Spur entdecken, nur der Bootsmann nickte ihnen einen Abschiedsgruß zu. Neben dem Mast stand Rogelio, stumm. Er sah an ihr vorbei.

Auf dem Steg schnurrte plötzlich die Katze um ihre Füße. Sie rieb ihren Kopf an Margalis Bein und maunzte, dann schritt sie mit erhobenem Schwanz davon.

Mit Hilfe eines jungen Burschen belud Señor Pablo bereits die Packtaschen eines Esels. Strahlend und voller Vorfreude verstaute er die Instrumente. »Vamos, Freunde, wir haben es geschafft!«

Schon bald lag das Hafenareal hinter ihnen. Margali spürte das tagelange Schaukeln der See in den Beinen, und Hoffnungslosigkeit lastete auf ihr, dennoch schritt sie zügig aus. Vorbei an eingestürzten Tempeln und Ruinen, die im Abendlicht aufglühten und zwischen denen Hirten ihre Ziegen zusammentrieben, zogen sie der Stadt entgegen.

»Cartago«, sagte Señor Pablo und deutete auf das Ruinenfeld, das sie durchquerten. »Hier gehen wir auf Wegen, die vor langer Zeit romanos und cartaginés beschritten. Dort hinten aber, in den ehrwürdigen Mauern von Tunes warten der Sultan und seine Damen auf uns. Dort werden wir uns erholen, gut essen und trinken und dann zur Freude des Hofes musizieren. Lasst uns eilen, damit niemand länger unserer Unterhaltung entbehren muss.«

Der Treiber sah auf. »Ihr wollt zu Sultan Ahmad? La, Sîdi, da werdet Ihr kein Glück haben. Die spanischen Schiffe mit ihren Kanonen und Soldaten – Ihr konntet sie im Hafen sehen – brachten die Pest ins Land. Deshalb haben der Sultan und sein Hof die Stadt verlassen. Ihr kommt zu spät.«

3. TEIL

19

Niemand würde hinter der schmucklosen, rotbraunen Fassade einen solch wunderbaren Ort vermuten. Von der staubigen Gasse gleich hinter dem nördlichen Stadttor Bab Tunes in der heiligen Stadt Qairawan trat die alte Musikerin durch das unscheinbare Haustor, durchquerte einen dunklen Gang, und erst da öffnete sich der Hof mit seinem Mosaikboden und Alabastervasen, den reich geschnitzten Türen und den umlaufenden Veranden aus Zedernholz. Den Mittelpunkt des Innenhofes bildete ein Wasserbecken, auf dessen sanft bewegter Oberfläche Rosenblüten schaukelten. Türkische Teppiche und mit Blattgold verzierte niedrige Sessel, Tische mit Einlegearbeiten aus Perlmutt und Ebenholz, Laternen mit farbigen Gläsern – Harmonie und Schönheit, die zum Träumen und Verweilen einluden.

Obwohl die Räume in Sultan Ahmads Palast größer und die Terrassen und Veranden luftiger waren, gefiel Lâlla Ghariba dieses Haus an der Stadtmauer besser. Es gab nur eine Treppe und keine Nebenflügel, zudem hatte man es mit einer Vielfalt an Farben ausgestattet, mit feinen Stuckarbeiten und filigranen Schnitzereien, die im Sonnenlicht wie vielstimmige Akkorde aufleuchteten. Kurz vor der Dämmerung, dem Zeitpunkt, an dem sie üblicherweise mit ihrem Spiel begann, wandelten sich diese Muster und Farben zu geheimnisvollen Melodien. Außerdem drängten sich hier in Mulay Youssefs Refugium nicht halb so viele Menschen wie im Palast des Sultans.

Dort wimmelte es von Dienerinnen und Sklavinnen, von Aufsehern und Wachen, sogar drei osmanische Eunuchen lebten in seinem Harem. Sie sollten den Frauen dienen und sie zugleich beaufsichtigen, hatte der Sultan angeordnet. Jeder wusste, dass er damit dem Vorbild des osmanischen Sultans in Konstantinopel nacheiferte.

Fatima und Naima, seine beiden Ehefrauen, waren allerdings masirischer Abstammung und als Töchter einflussreicher Landbesitzer selbstbewusst und stolz. Bisher hatten sie zu verhindern gewusst, dass der Sultan weitere Frauen ehelichte, wie es den osmanischen Sitten entsprochen hätte. Und von Eunuchen ließen sich Frauen wie sie ohnehin nicht einschüchtern.

Obereunuch Ismail und zwei junge Diener begleiteten Lâlla Ghariba, sie trugen die Instrumente der Oudspielerin. Wann immer sich der Hof in Qairawan aufhielt, wurde sie in dieses Haus gebeten, um auf der Terrasse, verborgen hinter Schleiern und brokatenen Vorhängen, den Hausherrn Mulay Youssef und seine Gäste mit ihrem Spiel zu erfreuen. Auch heute Abend würde sie hier musizieren.

Der Hof ging schon bald erneut auf die Reise, hieß es, weiter nach Süden, wohin genau, hatte sie vergessen. Dabei hatte sie sich in dieser behaglichen Stadt noch längst nicht wieder eingewöhnt. La illah illalah, wie es geschah, es war Gottes Wille.

Lâlla Ghariba stützte sich am Türpfosten ab, der kurze Weg hierher hatte sie erschöpft. Ismail und die kleinen Diener warteten in respektvollem Abstand. Schon längst machte sie sich nicht mehr die Mühe, sich ihre Namen zu merken. Die Jungen kamen, blieben ein paar Wochen, um ihrem Sultan zu dienen, dann wurden sie ausgewechselt. Und sie wurde immer vergesslicher, es kam sogar vor, dass ihr Worte, ja, ganze Sätze entfielen. Auch das Gehen fiel ihr zunehmend schwer, da die Knie ihr Gewicht nicht mehr tragen wollten.

Was sollte sie gegen diese Leibesfülle machen? Sie hatte nun einmal Freude an feinen, raffiniert gewürzten Speisen. Zudem bewunderte man sie wegen ihrer Kunst, die Menschen mit Musik und Gesang zu unterhalten, und nicht wegen ihrer Statur. La illah illalah, seufzte Lâlla Ghariba erneut, wenn es Allah so gefiel.

Sie lockerte ihre Stimme und summte, während sie mit Ismails Hilfe hinter den Vorhängen Platz nahm. Sie ordnete ihre Gewänder, feine, bestickte Seidenstoffe, verziert mit Rüschen und Spitzen, so wie sie es liebte. Bevor sie die Oud zur Hand nahm, überzeugte sie sich, dass der neue Puder aus dem fernen Al Qahira die Altersflecken auf ihren Händen auch wirklich abdeckte. Obwohl sie für die Zuhörer unsichtbar blieb, überschminkte sie vor jedem Konzert das Welken ihrer Haut.

Sie ließ das Instrument anklingen. Vor einigen Tagen erst hatte sie neue Saiten aufgezogen, immer wieder behutsam gespannt, gelockert und erneut angezogen und schließlich gestimmt. Eine zeitraubende Prozedur, die dreizehn Saiten aus gelaugten Schafsdärmen zu befestigen und so lange zu straffen und zu dehnen, bis die notwendige Geschmeidigkeit erreicht war. Gestern dann hatten sie endlich richtig geklungen, weich und mit sanften Untertönen. Wie fallende Schneeflocken in eiskalter Winternacht – Eisschollen auf einem Fluss – filigrane Eisblumen am Fenster … Aus ihrem Inneren stiegen Bilder auf und Klänge, verwehten jedoch sogleich wieder. Warum fielen ihr Schneeflocken ein, kannte sie überhaupt Eis und Schnee? Handelte es sich dabei nicht vielmehr um Worte, die sie sich um ihres fremden Klanges willen gemerkt hatte? Sie wusste es nicht.

Andere Menschen hatten eine Vergangenheit, eine Geschichte, sie nicht. Manchmal empfand sie das als Mangel. Dann erfand sie rasch irgendwelche Erlebnisse und erzählte von einem erfundenen Früher, von erträumten Menschen und einem Leben in einem fernen, namenlosen Dorf. Nichts davon hatte stattgefunden. In ihren klaren Momenten wusste sie das, und vermutlich wussten es auch die Zuhörer. Man ließ sie jedoch gewähren und lauschte, und niemand spottete oder lachte. Am nächsten Tag hatte sie die Angelegenheit vergessen. Solange sie musizieren konnte, entbehrte sie nichts.

Ismail reichte ihr den Handspiegel. Das tat er vor jedem Auftritt, obwohl sie seit einiger Zeit vor ihrem faltigen Gesicht erschrak. Nur ihre blauen Augen betrachtete sie nach wie vor gern, sie waren etwas Besonderes. Einst hatten sie Sultan Ahmads Vater in ihren Bann gezogen, ihre schönen Augen und ihre glänzenden, blonden Flechten … Lâlla Ghariba seufzte, strich die Brauen glatt, dann war sie bereit.

*

Señor Pablos Züge erstarrten. »Die Pest!«

Der Eselstreiber nickte. »Die Spanier brachten Gefangene an Land, und gleich darauf ging es los. Als der Zwölfte an der Seuche starb, verließ Sultan Ahmad mit dem halben Hofstaat die Stadt.«

»Por Dios! Mit welchem Ziel?«

»Qairawan, sagt man.«

»Gab es seitdem weitere Todesfälle? So rede doch!«

Der Treiber, noch ein halbes Kind, zuckte mit den Schultern.

Señor Pablo fing sich wieder. »Nun«, entschied er, »dann werden wir den hohen Herrschaften folgen. Ich wollte schon längst einmal die Stadt Qairawan besuchen.«

Der alte Musiker verlor seine Zuversicht wohl niemals, dachte Margali. Er war empfindsam und sachlich zugleich, und häufig scherzte er, als seien Schwierigkeiten lediglich ein Spaß. Er machte die Schrecken erträglicher. Margali konnte ihn von Tag zu Tag besser leiden.

Anders seinen Neffen. Juán war nicht aufmerksam, sondern neugierig. Manchmal kam es ihr vor, als belauere er sie. Zumindest war er ein guter Musiker, wenn auch nicht wirklich beseelt. Seinem Onkel jedenfalls konnte er nicht das Wasser reichen.

Dergleichen Betrachtungen anzustellen gefiel Margali. Melala Mirijam hatte sie gelehrt, Menschen zu beobachten und Schlüsse aus ihrem Verhalten zu ziehen. Das war nicht nur hilfreich, es lenkte zudem von eigenen Problemen ab. Sich denen zu stellen fühlte sie sich nicht in der Lage.

Wegen der Pest hatten auch sie die Nacht in einer Karawanserei vor den Toren von Tunes verbracht. »Von hier brechen regelmäßig Karawanen ins Landesinnere auf«, erklärte Señor Pablo. »Einer von ihnen werden wir uns gewiss anschließen können.«

Der Wirt wies ihnen einen Platz im Stall als Nachtquartier zu, das Äußerste, was sie sich leisten konnten.

Señor Pablo verhandelte mit einem der Karawanenmänner. Juán kaute auf einem Halm, während Margali frisches Stroh auf dem Boden verteilte und Decken auslegte. Sie war nicht gern mit Juán allein. Seine Blicke störten sie, und was sollte sein unüberhörbares Schweigen? Er schmollte, dabei hatte sie ihm niemals etwas vorgemacht.

Endlich kehrte Señor Pablo mit guten Nachrichten zurück. »Ich bin einig geworden mit dem Führer einer Karawane, die Getreide ins Landesinnere transportiert.« Er ließ sich auf seine Decke fallen. »Ihr Ziel ist Qairawan«, erklärte er und strahlte. »Schon morgen früh geht es los, und bald werden wir wie vorgesehen der Hofgesellschaft aufspielen.«

Margali schwieg.

»Ungefähr fünf Tage benötigen wir, sagte der Anführer. Er gefällt mir, auch wenn ich ihm unsere letzten Münzen geben musste«, setzte der alte Musiker hinzu.

Margali straffte sich. »Señor Pablo, ich weiß, ich falle Euch zur Last«, sagte sie. Ihre Stimme zitterte. »Dennoch flehe ich Euch an, lasst mich nicht zurück. Dank Eurer Hilfe habe ich zwar Tunes erreicht, aber … Ihr wisst, was ich meine, nicht wahr?«

»Sí, Ihr wolltet eine gute Oudspielerin werden.«

Margalis Blicke huschten über ihre bandagierte Hand. »Dafür wollte ich jede Strapaze auf mich nehmen, nun jedoch bin ich am Ende.« Sie biss sich auf die Lippen.

»Mädchen, redet keinen solchen Unsinn! Wie kommt Ihr darauf, wir würden Euch zurücklassen? Zählt nur weiterhin auf uns. Ihr kommt natürlich mit, am besten wie bisher als Mann gekleidet, als Mahmud.«

Margali musste schlucken. Bevor sie etwas auf seine freundlichen Worte erwidern konnte, fuhr Señor Pablo fort: »Ich würde vorschlagen, wir geben uns als Familie aus. Das vereinfacht die Angelegenheit, und wir entgehen lästigen Fragen. Wenn Ihr also nichts einzuwenden habt, bin ich ab sofort auch Euer, ich meine, dein Onkel, Mahmud. Sprich mir nach: tío Pablo.«

»Jawohl, tío Pablo, sehr gerne.«

»So ist es recht, Mahmud«, lobte der Alte und grinste. »Ein guter Anfang.«

Juán wollte etwas einwerfen, doch sein Onkel hob die Hand. Er funkelte Juán an. »Oder hast du eine bessere Idee?«

Mit der Morgendämmerung brach die Karawane auf, an die hundert Lasttiere und zwölf Kameltreiber, dazu fünf Händler sowie zwei Bewaffnete als Begleitschutz. Und nun gesellten sich auch noch diese drei fremden Musiker hinzu.

Ihr Gepäck hatten sie einem der Kamele aufgebunden. Margali und Juán trugen die Instrumente. Der Anführer der Karawane zog seine Augenbrauen in die Höhe, als er die nackten Füße des jüngsten Musikers sah. »Du solltest deine Schuhe nicht gerade jetzt schonen, mein Junge, sonst musst du schon bald nicht nur deine Hand, sondern auch deine Füße bandagieren.«

»Mahmuds Schuhe gingen auf See verloren«, behauptete Señor Pablo.

Der Karawanenführer schnalzte bedauernd, kramte in seinem Bündel und beförderte ein Paar einfache Sandalen zum Vorschein. »Allah sagt, teile, was du im Überfluss besitzt.«

Margali dankte mit gesenktem Blick.

Alle gingen zu Fuß, nur hin und wieder saß einer der älteren Kaufleute auf einem der Maultiere auf. Die Tiere wurden zum Transport der Handelswaren benötigt sowie für Gepäck und Proviant, nicht für die Bequemlichkeit der Männer.

Der Anführer hatte sich für eine Route weitab der Küste entschieden, wo man keine Überfälle fürchten musste. »In unruhigen Zeiten wie diesen treibt sich in Küstennähe allerlei fremdes Volk herum. Im Landesinneren mag es an Annehmlichkeiten fehlen, zum Beispiel an Karawansereien, nicht jedoch an guten Wegen, an Brunnen oder Bächen.«

Die Sonne schien von einem fahlen Himmel, es hatte geregnet und der kräftige Wind, bedrohlich auf See, zeigte sich an Land von seiner harmlosen Seite. Sobald die Tiere in Reihe hintereinandergingen, nur gelegentlich von den Treibern angetrieben, stellte sich die Ordnung einer Karawane wie von selbst ein. Wie gut Margali das kannte!

Den drei Musikern hatte der Karawanenführer einen Platz in seiner Nähe zugewiesen. Dort mussten sie nicht unter dem Staub leiden, der von den Hufen aufgewirbelt wurde, lautete seine Begründung.

»Er kennt uns nicht, daher will er uns im Blick behalten«, raunte Señor Pablo Juán und Margali zu. Er zwinkerte. »Aber werden wir uns dagegen wehren? Im Gegenteil, wir werden es als Vorzugsbehandlung ansehen.« Und schon eilte er an die Seite des Anführers, den er sogleich in ein Gespräch verwickelte.

In Margali schaukelte immer noch ein wenig die See, doch hier ging sie auf festem Boden. Niemand zweifelte den Namen Mahmud an oder ihre männliche Kleidung. Dennoch wusste sie, dass sich schon bald neue Probleme auftun würden. Ihre unreinen Tage nahten, sie spürte es an dem Ziehen im Leib. Wie sollte sie das verbergen inmitten der Schar von Männern?

*

Oberhalb der Steilküste stolperte Mirijam über Wurzeln und Steine durch den lichten Küstenwald. Der Sturm rüttelte an den Korkeichen und windschiefen Pinien, riss kleine Äste ab, und mit ihnen prasselten im Regen Blätter, Zapfen und Nadeln zu Boden.

Frierend suchte sie Schutz hinter dem Wurzelteller einer umgestürzten Kiefer. Den Boden bedeckten Rindenstückchen von Korkeichen, Kiefernnadeln und Blätter, die kleine Vertiefung schien also einigermaßen trocken zu sein. Sie sah sich um.

M’Barek holte Hilfe. Kapitän Nadir hatte von Bergarbeitersiedlungen in der Nähe gesprochen, von Korallentauchern und Fischern, die an diesem Küstenabschnitt lebten, und von wohlhabenden Bauern im Hinterland. Auch wenn es sich im Moment anfühlte, als seien sie auf sich allein gestellt, konnten sie wohl auf Beistand hoffen.

Mirijam nahm ihr Tuch ab und knotete es an den nächsten Baum. Es flatterte im Wind. M’Barek würde es sehen und zu ihr finden. Erst dann kletterte sie über die Wurzeln und duckte sich. Endlich war sie vor dem Wind geschützt.

Ihr Herz raste. Ausgerechnet jetzt, dachte sie. Den Mastbruch, das Kreischen von berstendem Holz, die Schläge der Wellen und sogar das Stranden der Chadija, das alles hatte sie überstanden. Die Todesgefahr war vorüber, und erst jetzt wurden ihr die Enge und Schmerzen in ihrer Brust bewusst.

Tagelang hatte sie sich ihren Ängsten erfolgreich widersetzt, nun aber ließen sie sich nicht länger kontrollieren. Es war nicht nur die Angst um Margali oder die Sorgen, die mit ihrem Verschwinden verbunden waren, es war das Meer. Das Unergründliche, das nicht Beherrschbare, die Macht des Wassers – schon immer hatte sie sich davor gefürchtet. Solange M’Barek in der Nähe war, konnte sie sich zusammennehmen, nun aber, allein und ohne Stärke vortäuschen zu müssen, holte sie das durchlebte Grauen ein. Mirijam presste die Hand auf die Brust.

20

In Cesare kochte die Wut. Seit Stunden schon lag die Festung vor seinen Augen. Er konnte den Blick nicht davon abwenden, selbst wenn er gewollt hätte. Die Zähne der langen Zugsäge fraßen sich durch den Balken, die er und der andere Gefangene auf und ab zogen. Und während er in der Sägemehlwolke kaum atmen konnte, paradierten dort hinter den Zinnen die Feinde.

Je länger er die Festung sah und die Situation hier auf der Werft mit der dort drüben verglich, desto mehr Fragen drängten sich auf.

Offiziell wurden hier Schiffe für den Sultan in Tunes gebaut, der sie als Verstärkung der spanischen Flotte bestimmt hatte. So jedenfalls hatte es der Vorabeiter gesagt.

Und die türkischen Korsaren in ihrer Festung sollten den Bau spanischer Schiffe vor der eigenen Haustüre dulden, sollten tatenlos zusehen, wie die feindliche Seemacht aufrüstete? Für Cesare stank das zum Himmel.

Niemand wusste, wie viele Krieger in der türkischen Festung stationiert waren, aber vermutlich genug für einen Überfall. Und der würde kommen, spätestens, wenn genügend Schiffe zum Auslaufen bereit waren.

Cesare sah es vor sich: Jeden Mann würden die Korsaren niedermachen und die Schiffe übernehmen, und zwar zu einem Zeitpunkt, der ihnen beliebte. Je nach Bedarf konnten sie damit bis zum Stapellauf warten oder sogar bis zur Fertigstellung und erst in dem Augenblick zuschlagen, wenn Ausrüstung und Bewaffnung komplett waren. Der kleine Trupp spanischer Soldaten, der vorgab, die Werft zu sichern, würde entschlossene Korsaren daran nie und nimmer hindern können. So würde es geschehen, und sicher lachten sie sich dort drüben deswegen schon jetzt halb tot. Anstatt weiterhin den Rücken krumm zu machen, sollte man die Schiffe besser in Brand setzen!

Auf jeden Fall musste er mit Manuel, dem spanischen Vorarbeiter, ein ernstes Wort reden. Cesare ließ die Säge los und stapfte davon. Sein Gegenüber oben auf der Stellage zog wie gewohnt an, verlor jedoch den Halt, als die Gegenbewegung nach unten ausblieb.

Cesare kümmerte sich nicht um ihn, er stürmte über das Holzlager zur offenen Hütte. Dort wurden Wasser und Essen und das Werkzeug ausgeteilt, und hier hielten sich Aufseher, Segelmacher und Seiler auf.

»Wo ist der Vorarbeiter? Ich muss mit ihm sprechen, sofort!«

Anderen als dem Spanier war nicht zu trauen. Manuel war ein verständiger Mann, der sofort eingesehen hatte, dass man ihm, einem Genueser, unrecht getan hatte, als man ihn hierherverschleppt hatte. Immerhin handelte es sich bei Genuesern und Spaniern um Verbündete. So kam es, dass Manuel seine Ketten gelöst hatte. Er behandelte ihn nicht schlecht, teilte ihn jedoch weiterhin zur Arbeit ein. Er müsse erst mit dem Sheïk sprechen, erklärte er, schließlich gehöre Cesare Sheïk Hassan, habe einen Batzen Geld gekostet und sei an die Werft nur ausgeliehen.

Seine jetzigen Beobachtungen und Schlussfolgerungen würden seine Freilassung sicher beschleunigen. Oder sollte auch Manuel zu jenen Männern Ifriqyas und Tripolitaniens gehören, von denen schon sein Großvater gesagt hatte, sie kämpften mal für diesen, mal für jenen Herrn, wie es ihnen gerade zupass kam? Ein mehr als ehrloses Verhalten, jedoch gang und gäbe bei Muslimen, sagte sein Großvater. Cesare spuckte aus.

Es gefiel ihm weder, dass alle Männer der Werft die gleichmacherischen Hemdgewänder der Einheimischen trugen, noch, dass sich der spanische Vorarbeiter das nachlässige Leben der Region angewöhnt hatte. Auch er frönte einer ausgiebigen Mittagsruhe und kleidete sich nach Landessitte. Cesare empörte so etwas. Wie viel Autorität steckte schon in einem Schlabberhemd?

Einer der Aufseher ließ sich schließlich zu einer gelangweilten Antwort herab. »Señor Manuel ist nicht da. Willst dich wohl wieder beschweren? Begreif endlich, dass selbst genuesische Verbündete Opfer bringen müssen.«

Die Männer neben ihm hoben kaum die Köpfe. Es waren Händler von Ğarba oder dem nahen Festland, die sich hierher zur Werft hatten rudern lassen.

»Es geht um die da drüben.« Cesare wies auf die Festung der Korsaren.

»Und? Belästigen sie dich?«, spöttelte der Aufseher.

»Nein. Jedenfalls noch nicht.« Cesare betonte das »noch«.

Der Aufseher wartete, dass Cesare weitersprach, der aber starrte auf seine Füße und schwieg. Der Gesang des Muezzins erscholl, er rief die Gläubigen in die kleine Moschee zwischen Werft und Festung.

»Warte hier. Señor Manuel wird bald erscheinen, insha’allah.«

Nicht alle Männer gingen zum Gebet, neben den Spaniern blieben auch zwei der Händler zurück. In dem landestypischen Gemisch aus Arabisch, Italienisch und Spanisch, das beinahe überall an den Küsten gesprochen wurde, vertieften sie sich in ein Gespräch über ihre Geschäfte. Cesare lehnte im Windschatten an der Rückseite der Hütte und wartete.

Zunächst achtete er nicht auf ihr halblautes Gemurmel, plötzlich aber horchte er auf. Redeten sie über Malta, über die Eignung der Insel als Standort?

»Bis jetzt ist Malta nicht mehr als eine Kaserne der christlichen Teufel und ein Sklavenmarkt«, sagte der eine Händler. »Doch Allah ist mit uns Rechtgläubigen. Unter Sultan Süleymans gerechter Führung wird die Insel rasch erblühen und reiche Frucht tragen.«

»Man sollte sich«, überlegte der andere, »rechtzeitig Grundstücke und sonstige Anteile sichern.«

»Ein guter Gedanke! Allah u aqbar, was man derzeit über die Kämpfe hört, klingt günstig. Demnächst werden auch die Galeeren dieser Werft, bemannt mit Sheïk Hassans Kämpfern, in die Schlacht eingreifen, und spätestens dann wird die Entscheidung fallen. Insha’allah, mit Allahs Hilfe wird Maltas nackter Fels schon bald zu einer üppig sprudelnden Quelle für uns und alle wagemutigen Kaufleute.« Die Stimmen wurden leiser.

Cesare verschlug es den Atem. Hatte er es nicht gleich geahnt? Und die Spanier, waren sie blind? Diese Schiffe hier, gebaut unter ihrem Schutz, waren von vornherein für die türkische Flotte bestimmt. Per Dio! Die Händler sprachen unverblümt darüber und so, als sei es vollkommen klar, also mussten auch Vorarbeiter und Aufseher Bescheid wissen. Verräter, ehrlose Bande, alle miteinander!

Zum Glück war er ein Spinola, für den Bündnistreue etwas galt und der darüber hinaus zu handeln verstand. Heute Morgen erst war ihm eines der großen offenen Boote aufgefallen. Neben dem üblichen Zubehör eines Fischers verfügte es über zwei Ruder, außerdem lagen ein Mast und ein Lateinersegel im Inneren des Bootes.

Mit seinem Wissen musste er nach Norden. Unbedingt, das spanische Flottenkommando musste verständigt werden.

*

Vom ersten Morgenlicht bis zur Abenddämmerung zog die Karawane nach Süden. Fünf Tage gehen, im Takt der Tiere, und fünf unruhige Nächte am Feuer, zwischen den Männern. Margali gewöhnte sich daran.

Woran sie sich jedoch nicht gewöhnen konnte, war der Verlust der Klänge. Wohin waren sie verschwunden, die Melodien, die Rhythmen und kleinen Weisen, die sich sonst in ihrem Inneren bildeten? Das Schlurfen und Trappeln der Tiere, der Wind, das Gebrüll der Treiber, alle Stimmen der Karawane blieben Geräusche, nichts als inhaltslose, flache Laute. Sie formten sich nicht wie sonst zu vollen Klängen oder farbigen Tönen, denen sie hätte nachsinnen können. Hatte sie nun auch noch das Hören verlernt? Sie fühlte sich, als habe man sie beraubt. Von Zeit zu Zeit warf sie einen Blick auf das Bündel mit ihrer Oud, in die Hand aber nahm sie das Instrument nicht.

Nach Möglichkeit hielt sie sich abseits und mied Gespräche. »Der Junge ist schüchtern«, erklärte ihr angeblicher Onkel. Beim Gehen hakte sie ihren Daumen in den Hemdausschnitt ein. Solange sie die verletzte Hand hoch lagerte, blieben die Schmerzen erträglich. Jeden Abend reinigte tío Pablo die Wunden, inzwischen mit klarem Wasser anstelle von Wein oder Thymiansud. Stattdessen pflückte er unterwegs verschiedene Blätter und Kräuter, die er um die Finger packte. »Fenomenal, es heilt sehr schön, keine Sorge«, behauptete er dabei jedes Mal. Es sollte ermutigend klingen.

Mittags aßen sie im Gehen die am Morgen gebackenen Brotfladen, abends suchten sie einen Lagerplatz in der Nähe eines Baches oder Brunnens. Dort nahmen die Treiber den Tieren die Ladung ab, fütterten und tränkten sie und schlugen das Nachtlager auf. Während die Karawanenmänner mit ihren abendlichen Aufgaben beschäftigt waren, an den Feuern kauerten, Essen kochten und in der heißen Asche das Brot backten, entfernte sich Margali. Unbeobachtet konnte sie sich reinigen und die blutigen Tücher waschen. Alle Männer sonderten sich von Zeit zu Zeit ab, daher scherte niemanden ihre Abwesenheit. Ähnlich hielt sie es am Morgen.

Die Sterne verblassten bereits, doch noch ruhten alle. Margali hatte sich erfrischt. Zum Lager oder zu ihrem Schlafplatz zwischen Juán und Señor Pablo kehrte sie nicht zurück, stattdessen kletterte sie ein Stück eine nahe Düne hinauf. Jeden Tag gönnte sie sich vor dem allgemeinen Aufbruch in der Morgendämmerung einige Momente des Alleinseins. Sie hatte das Gefühl, diese frühe Stunde, die einzige des Tages, in der sie unbeobachtet war, nutzen zu sollen. Doch wozu? Zum Grübeln über ihr Tun, zum Nachdenken über ihre Zukunft? Das eine war unumkehrbar, das andere Ungewissheit. Ein Seufzer entrang sich ihrer Brust.

Sie erreichten Qairawan, zum Hof des Sultans aber erhielten sie zu Señor Pablos Verdruss keinen Einlass. Zum ersten Mal erlebte Margali ihn ratlos.

Dabei hatten sie offenbar noch Glück gehabt, immerhin durften sie die Stadt betreten. Wegen der Pesttoten von Tunes galt ansonsten die Anordnung des Wesirs, allen Menschen, die aus Richtung Tunes oder dem nahe gelegenen Hafen von S-usa nach Qairawan kamen, den Zutritt zu verwehren. Reisende von dort könnten die Seuche einschleppen, hieß es.

Allerdings mussten sie zum Schlafen die Stadt verlassen, das heilige Qairawan duldete nachts keine Ungläubigen innerhalb seiner Mauern. Wenigstens ließ man sie tagsüber auf Plätzen und Gassen musizieren, solange sie sich nicht in der Nähe der Großen Moschee aufhielten.

Señor Pablo hatte einen Heiler aufgetan, der Henna im Angebot führte und schwarze Seife sowie Amulette für Mensch und Tier, darunter abgeschnittene Fingernägel heiliger Männer, getrocknete Chamäleonschwänze oder Skarabäen. Doch neben diesen magischen Hilfsmitteln, die er wortreich anpries, umfasste seine Auswahl auch geriebene Wurzeln und Blätter verschiedener Heilkräuter. Für Margalis Wunden empfahl er die fleischigen Blätter frischer Aloe. Aus ihrem Saft und einer Prise zu Pulver zerriebener Kräuter rührte der alte Musiker eine kühlende Paste an, die er auf Margalis Finger auftrug. Seine Fürsorge tat ihr wohl und auch, dass er dabei lachte, als sei alles halb so schlimm.

Der Souq brodelte vor Menschen, darunter vielen Pilgern. In schnellem Trab balancierten Lastenträger Teppiche oder Lederhäute hoch über den Köpfen der Menschenmenge, andere schleppten riesige Kupferkessel, Bettgestelle, Stapel von Decken oder allerlei sonstige Gerätschaften, und ein jeder schrie sich mit heiserer Stimme den Weg frei. Esel mit übervollen Packtaschen und schwer beladene Handkarren verstopften die engen Gassen, und Marktschreier versuchten, sich gegenseitig zu übertönen. In einem Bereich duftete es nach frischem Brot, gebackenen Honigküchlein und feinen Gewürzen, daneben lockten Berge von eingelegten Oliven und getrockneten Datteln. Im nächsten Gang stapelten sich Töpferwaren und Messingplatten, und in den Läden nahe der Moschee glänzten Ballen von kostbarer Seide und Brokat und von Teppichen. Aber selbst hier, und sogar vor den Auslagen der Goldhändler und Juweliere, herrschte der Gestank von Abwasser, Staub und Eselsurin vor.

Es machte den Eindruck, als ginge es auf diesem Markt drunter und drüber, und doch hatte alles seinen Platz und jeder seine Aufgabe. Genau wie in Sijilmassa, wenn die großen Karawanen aus dem Süden eintrafen. Für einen Moment schloss Margali die Augen, überwältigt von Erinnerungen.

*

M’Barek stolperte. Selbst zwischen den Bäumen war die Stärke des Windes nahezu ungebrochen, er trieb ihn vor sich her durch den fremden Wald. Ein Knall, ein Knarzen, dann krachte eine Baumkrone zu Boden. M’Barek duckte sich rechtzeitig. Er kletterte über umgestürzte Stämme und hastete über Böschungen und Hänge. Aufpassen, dachte er, und beeilen. Melala Mirijams Zustand hatte ihn erschreckt. Zu Fuß kam sie nicht weiter, sie wartete auf seine Hilfe.

Sein Herzschlag beruhigte sich erst, als er auf frisch geschlagene Baumstämme stieß, säuberlich zu Stapeln geschichtet. Grubenholz? Jedenfalls ein Hinweis, dass Menschen in der Nähe lebten.

Gleich darauf entdeckte er Karrenspuren in der vom Regen aufgeweichten ungewöhnlich roten Erde. Sie führten abwärts. Das dunkle Rot des Bodens ließ auf einen hohen Eisengehalt schließen. Falls in dieser Gegend tatsächlich Eisenerz gefördert wurde, wie Kapitän Nadir meinte, musste er irgendwann auf die Spuren einer Mine stoßen.

M’Barek folgte dem Abdruck der Wagenräder. Bald trafen mehrere Furchen aufeinander. Sie vereinigten sich zu einem tief eingegrabenen Hohlweg, der ihn schließlich zwischen Erdwällen und Haufen erkalteter Schlacke zu einem morastigen Platz führte.

Der Ort quoll über von Männern und Fuhrwerken. Ein wackeliges Dreibein aus Stämmen und Seilen sowie eine Konstruktion ähnlich einem Schöpfrad, von Maultieren bewegt, befand sich über einem mehr als mannshohen Loch an der Flanke eines Hügels. Der Einstieg zu einem Schacht, der jedoch eingestürzt zu sein schien. Dem schlammigen roten Aushub nach zu urteilen hatte man versucht, den Stollen frei zu schaufeln, doch gegenwärtig ruhte die Arbeit. Dafür debattierten die Männer. Sie umstanden einen am Boden kauernden Mann. Er war über und über mit rotem Schlamm bedeckt. Jemand legte ihm eine Decke um die Schultern, doch der Mann hob nicht einmal den Kopf. Er wirkte, als sei er zu Tode erschöpft.

M’Barek wartete, bis ihn jemand bemerkte, erst dann trat er näher.

»Salam u aleikum.« Er stellte sich vor. »Ich bitte euch um Hilfe. Ich komme von weither, mit einem Schiff, dessen Mast im Sturm verloren ging. Zwei unserer Seeleute hat sich das Meer geholt, bevor wir mit Allahs Hilfe zwischen Riffen und Felsen den Strand erreichten. Wir haben eine Kranke … Aber wie ich sehe, komme ich mit meiner Bitte zu einem schlechten Zeitpunkt.«

Die Männer verstummten. Einer aus ihrem Kreis, ein junger Mann in guten Kleidern, trat näher. Er musterte ihn, bevor er antwortete. »Allah sei der armen Seelen gnädig. Du hast recht, im Augenblick könnten wir selbst Hilfe gebrauchen. Seit gestern Abend kämpfen wir mit dem Wassereinbruch in unserer Mine, und nur mit Gottes Hilfe gelang es, alle Arbeiter herauszuholen.« Er deutete auf den erschöpften Mann. »Er musste die ganze Nacht im Stollen ausharren. Die ergiebigste Grube weit und breit, und jetzt? Du siehst es selbst: Eingestürzte Stollenwände, und unten steht das Wasser bis hierher.« Er zog eine Linie in Bauchhöhe. »Mindestens. Die tiefer gelegenen Gänge und Schächte sind inzwischen wohl ganz vollgelaufen.«

M’Barek deutete auf das dreibeinige Gestell aus Baumstämmen über der Öffnung. »Verstehe ich richtig, damit habt ihr versucht, das eingedrungene Wasser heraufzuholen? Mit Eimern?«

»Mit Wassersäcken. So machen wir es immer«, antwortete der junge Mann. Die Männer an seiner Seite nickten.

M’Barek sah sich um. Der Hang war komplett durchweicht, einerseits vom Regen, aber offensichtlich handelte es sich zusätzlich um ein Quellgebiet. Oberhalb des Platzes quollen Rinnsale aus der Erde, dünne Wasserfäden sickerten hervor und wurden von einem zu einer Rinne ausgehöhlten Stamm zur Seite abgeleitet. Ausgerechnet hier hatten sie eine Erzmine angelegt? Kein Wunder, dass sie volllief.

»Du sagtest, die Grube sei nicht tief. Vielleicht solltet ihr statt dieser Schöpfvorrichtung besser Röhren einsetzen. Ausgehöhlte Baumstämme, verstehst du? Mit einem Kolben darin könnte man wesentlich mehr Wasser in kurzer Zeit abpumpen.«

Der junge Mann schaute ihn verständnislos an.

»Es ist ganz einfach: unterhalb der Ansauglöcher kommt ein Lederventil, oben gibt es ein Abflussloch, und dann wird gepumpt.« M’Barek machte die Bewegung vor.

Die Männer wussten mit seinen Worten nichts anzufangen. M’Barek hingegen sah die Konstruktion bereits vor sich. Gerne hätte er dem jungen Mann und seinen Arbeitern ausführlich erklärt, wie sie vorgehen mussten, am liebsten sogar selbst Hand angelegt, ein dicht schließendes Ventil war keine ganz einfache Sache. Die Männer ringsum aber murrten. Einer wurde laut. »Was soll das? So haben wir das noch nie gemacht!« Ein anderer rief: »Viel zu aufwändig, dieser spanische Kram!«

Der junge Mann schien interessiert, zugleich jedoch unsicher zu sein. »Bruder, du kennst dich gut aus. Ich wünschte, du würdest uns zeigen, wie wir es anstellen sollen. Aber die Mine gehört meinem Vater, ich muss zuerst mit ihm sprechen.«

»Ich werde es dir anhand einer Zeichnung erklären, sogar einen Bauplan kann ich dir anfertigen, doch erst später. Zunächst bitte ich dich, gib mir ein paar Männer mit und einen Karren. Unser Schiff liegt am Strand, und im Wald wartet eine Kranke auf Hilfe.«

21

»Aufgeben?« Señor Pablo riss ungläubig die Augen auf. »Meinst du etwa umkehren? Wie soll das gehen?«

Margali schüttelte den Kopf. »Nicht länger dagegen ankämpfen«, sagte sie leise.

Sie fühlte sich erbärmlich. Strikt befolgte sie ihr selbst auferlegtes Verbot, nicht an zu Hause und an die Eltern oder an M’Barek zu denken, doch mehr und mehr verließ sie dazu die Kraft. Ließ sie diese Gedanken aber erst einmal zu, würde sie unter Trauer und Schuldgefühlen ersticken. »Sich aufgeben, meine ich, besser gesagt: mich. Das hat etwas Verlockendes.« Margali hatte das Gefühl, Señor Pablo davon unterrichten zu sollen, wie es in ihr aussah. Immerhin kümmerte er sich um sie. »Juán und du, ihr beide habt natürlich keine Schuld, nur ich allein.«

Für einen Moment verdüsterte sich Señor Pablos Miene, seine Augen starrten in die Ferne. Doch sogleich wandte er seinen Blick wieder auf sie. Er musterte sie von oben bis unten, dann nickte er. »Ich verstehe, du sprichst von deiner Hand, und von deinem Vorhaben, alles über das Oudspiel zu lernen. Du denkst, du seist gescheitert, richtig? Nun, dann lass dir sagen: Es gibt für alles die richtige Zeit, für Wünsche und Träume ebenso für Taten, sogar für Irrtum und Fehler ist Raum. Nicht aber fürs Aufgeben. Hörst du? Es ist nicht vorgesehen, basta.« Damit packte er seine Laute am Hals, als wolle er sie würgen, und setzte den Weg fort.

Wie sollte sie es ihm nur erklären? Seine Worte zeigten Margali, dass der alte Musiker nicht daran dachte zu resignieren und dass er diese Haltung auch von ihr erwartete. Unwillkürlich fiel ihr Melala Mirijam ein. Sie hatte einmal gesagt, nur der, der den Kampf scheue, gebe sich auf.

Margali seufzte, dann beeilte sie sich, Señor Pablo zu folgen. Juán und er spielten gerade einen Tanz mit wechselnden Rhythmen. So etwas gefiel ihr nicht. Nicht nur mangelte es der Musik an Modulation und Tiefe, auch die Taktwechsel wirkten unharmonisch.

»Tanz, Mahmud, tanz!«, rief Señor Pablo ihr zu.

Oft hatte Margali den Männern zugesehen, wie sie sich in Reihen bewegten, vor und zurück, und Schwerter über ihren Köpfen schwangen, während die Frauen schrille Triller ausstießen. Die Tänze und die ohrenbetäubenden zghirts sollten die Kampfbereitschaft der Krieger wecken. Margali kannte Hochzeits- und Reihentänze, und auch die Männertänze, allerdings nur vom Zusehen. Dennoch versuchte sie sich nun an den Schritten, schüttelte die Schellen ihres Tamburins und hüpfte und sprang dazu.

Weder Juán noch Señor Pablo gefiel eine derart würdelose Hopserei, das wusste sie, doch hier ging es um ihr Abendessen. Also spielten sie mit Hingabe und setzten betont fröhliche Mienen auf. Doch nur selten blieb ein Passant stehen, um ihre Mühe mit einer Kupfermünze zu belohnen.

Untertags zogen sie über die Märkte der Stadt. Ihr Gepäck und Margalis verstummte Oud blieben währenddessen in der Werkstatt eines alten Webers zurück, drei Stufen unterhalb des Straßenniveaus, dessen Tür vom ersten Sonnenstrahl bis zum Dunkelwerden offen stand und der ihnen wohlgesinnt war. Er liebte es, sein etwas ungelenkes Spanisch an Señor Pablo und Juán auszuprobieren.

Señor Pablo und Juán spielten stundenlang. Doch die wenigen Münzen, die sie zusammenkratzen konnten, reichten nicht für ein ordentliches Quartier in einer der Karawansereien vor der Stadt. Wie den anderen armen Leuten, zumeist Juden und Christen, aber auch Ausgestoßenen, Tagelöhnern und streunenden Hunden, blieb ihnen als Nachtlager nur das Gelände am Fuße der Mauern, jenseits der Stadttore.

*

Sarah schlief nicht. Still saß sie auf der obersten Terrasse der alten Kasbah, den Blick nach Norden gerichtet. Nicht ihre Mutter hatte daran gerührt, an das, was sie inzwischen als größten Fehler ihres Lebens bezeichnete, das täte sie nicht, nicht in einer Situation wie dieser und schon gar nicht schriftlich. Saïds Worte hatten sie an die eigene Flucht vor Jahren gemahnt, an den Aufruhr und den Kummer, den sie verursacht hatte, und an die Folgen.

Ihrer damaligen Gefühle erinnerte sie sich nur schemenhaft, so als habe eine andere Frau das Ganze erlebt. Und doch hatten sie einst dazu geführt, dass sie blind vor Liebe alle Bedenken beiseiteschob, dass sie sogar Eltern und Heimat aufgab, um einem Fremden über das Meer zu folgen. Ein fürchterlicher Irrtum, wie sich zeigte. Der Mann, dem sie ihr Leben anvertrauen wollte, war unwürdig, ein Betrüger, und ohne die Hilfe guter Menschen wäre sie in der Gosse gelandet. Zugleich aber verdankte sie diesem erbärmlichen Menschen ihre süße Margali, ihre Große, ihre Perle, ihr geliebtes erstes Kind.

Sarah rannen Tränen über die Wangen. Obwohl sie allein und im Dunkeln hier oben saß, wischte sie sie verstohlen weg. Man war niemals ganz allein, wusste sie, jede Bewegung wurde registriert, besprochen und gedeutet. Die Familie des amghar stand unter ständiger Beobachtung, ganz besonders die Frauen. Dabei handelte es sich nicht um pure Neugier, vielmehr um einen Teil der wechselseitigen Treue und Verbundenheit. Man achtete aufeinander.

Inzwischen schämte sie sich nicht nur für ihre Hingabe an einen Mann, der sie verschmäht hatte, sondern noch mehr für die schlaflosen Nächte und die Ängste, die sie ihren Eltern bereitet hatte. Sie hatten ihr sofort verziehen, kaum dass sie einander wiedergefunden hatten, doch inzwischen wusste Sarah um die Wunden, die sie ihnen geschlagen hatte. Und nun geschah ihr das Gleiche? Sarah erschauerte.

Im Gegensatz zu ihren armen Eltern konnte sie sich zumindest Margalis Motiv erklären. Was immer Saïd auch mit seinem merkwürdigen Hinweis auf M’Bareks Rolle hatte andeuten wollen, sie als Mutter spürte, dass es ihrer Tochter allein um die Musik ging. Oh, wie würde sie ihr den Kopf zurechtrücken!

Saïd war hier unabkömmlich, sie aber hatte bereits gepackt und ihre kleine Karawane zusammengestellt. Morgen in aller Frühe ging es los. Zuerst nach Melilla, und dann sah man weiter.

*

Capellos Schebecke tanzte nicht auf den Wellen wie bisher, sie bockte. Der Sturm kam hauptsächlich von achtern, doch zwischendurch schien er zu drehen und aus allen Richtungen gleichzeitig heranzudröhnen. Bei diesen wechselnden Winden tauchte das Schiff so tief mit der Bugspitze ein und hob sein Heck, dass man sich auf dem Achterdeck kaum auf den Beinen halten konnte, dann wieder wurde es wie ein Stück totes Holz herumgeschleudert, als wolle es sich selbst in Späne zerlegen.

Das war einer der stärksten Stürme, die Capello je erlebt hatte. Wegen der Böen musste er mit einem winzigen Rest der eigentlichen Segelfläche zurechtkommen. Immer weiter hatten sie die Segel gerefft, mehr ging nicht, sonst wurde das Steuern völlig unmöglich. Und trotzdem nahmen sie Wasser auf. Jetzt kam es darauf an, wie die Kalfaterer gearbeitet hatten.

Nur mit äußerster Kraft konnten die Männer am Ruder den Kurs halten, den er vorgegeben hatte. Aber er wollte den Vorteil, den ihm dieser Sturm trotz allem bot, nutzen und der ifriqyschen Küste schnell so nahe wie möglich kommen. Er kannte sie von früheren Reisen, die Ausläufer dieser sandigen Küste, ihre flachen Buchten und Inseln, die kaum über die Meeresoberfläche hinausragten.

Breitbeinig stand Capello auf dem Achterdeck, beobachtete mit zusammengekniffenen Augen den Lauf der Wellen, die dunklen Wolken, die Regen und Eiskörner herabprasseln ließen, und duckte sich, wenn wieder einer der bedrohlichen Brecher gegen das Schiff anrollte.

Erneut näherte sich der Navigator. Er erklomm das Achterdeck und brüllte in sein Ohr: »Kapitän, ich mache Euch noch einmal darauf aufmerksam, dass Südsüdwest anliegt und nicht der östliche Kurs. Außerdem haben wir die anderen Schiffe des Konvois verloren. Ich werde beim Flottenkommando entsprechende Meldung machen müssen.« Zum wiederholten Male kam er damit an, dass sie bei derzeitigem Kurs nie auch nur in die Nähe von Tripolis gelangen könnten.

Capello nickte. Der Mann war ein fähiger Seemann, für sein Vorhaben viel zu tüchtig. »Wartet ab, wir müssten bald den Schutz der Inseln erreichen. Dort können wir endlich die Pumpen einsetzen, was bei diesem Seegang ja unmöglich ist.«

Auch Capello musste brüllen, um das Heulen des Windes und die ohrenbetäubenden Brecher zu übertönen. »Außerdem zieht die Nacht herauf, und sobald wir Sterne sehen, oder spätestens morgen, wenn wir bei Tag die Sonne ausmachen können, werden wir unsere Position neu bestimmen und den besten Kurs festlegen können. Keine Sorge, Ihr werdet noch ordentlich was zum Navigieren bekommen.«

Trotz der unbefriedigenden Antwort nickte der Navigator, an Bord war das Wort des Kapitäns Gesetz. Dennoch, er würde Ärger machen, spätestens, wenn sie auf Osmanen und Korsaren trafen. Mehr als einmal hatte er aus dem Mund des Navigators hasserfüllte Tiraden gegen alles Muslimische vernommen. Aber sei’s drum, solange der Mann weiterhin seinen Befehlen gehorchte.

Er würde sich rechtzeitig etwas einfallen lassen.

Seitdem er den Brief dieses verdammten Paters gelesen hatte, war er nur von einem Gedanken beherrscht: Cesare aus der Sklaverei zu befreien. Je länger sie unterwegs waren, desto dringlicher wurde das.

Warum die Eile? Es blieb noch reichlich Zeit, bis der Junge sein Erbe antreten konnte. Wurde er bereits sentimental wie ein Greis, der sich an sein eigen Fleisch und Blut klammerte? Sicher nicht! Allerdings gab es dies und das, worüber er den Sohn aufklären und was er ihm nahebringen sollte, zum Beispiel die großartige Vergangenheit seiner venezianischen Familie. Immerhin war auch Cesare ein Capello.

Der Wind schien Atem zu holen. Aus dem Mannschaftsquartier donnerte die Stimme des Navigators. Was tat der Mann?

Kapitän Capello kletterte die glitschigen Stufen hinab, stemmte sich gegen das Schwanken und zog die Tür zum Mannschaftsraum einen Spalt weit auf. Durch den Lärm des wiedererwachten Sturms war zunächst kaum etwas zu verstehen. Dann aber zuckte Kapitän Capello zurück. Der Mann sang einen Choral!

22

Von der Moschee wehten die Gebetsrufe des Muezzins herüber. Margali liebte ihre ansteigende und wieder abschwellende Melodie, und die Inbrunst, mit der sie gesungen wurde. Das Abendgebet nahte, danach schlossen die Stadttore.

»Nicht trödeln, Mahmud«, drängte Señor Pablo. Er schnaufte. »Denk an die Religionswächter. Sie machen uns nur zu gerne Scherereien. Außerdem wollen wir die Ecke in der Nähe des Bab Tunes für uns sichern, du weißt schon, wo der gemauerte Vorsprung den Wind abhält, der gegen Morgen aufkommt.«

Mit keinem Wort war Señor Pablo noch einmal auf ihre Verzweiflung eingegangen. Wartete er auf etwas? Er beobachtete sie, fragte jedoch nicht oder rührte sonst wie an ihren Kummer. Aufgeben war nicht vorgesehen …

Margali sah sich um. Von Juán keine Spur. »Wo bleibt Juán?«

»Weiß ich’s? Er wollte vorausgehen. Vielleicht will er einfach einmal für sich sein. Komm jetzt.«

Margali nickte. Jetzt, da sie neben Juáns Augen auch unentwegt Señor Pablos Blicke auf sich spürte, da sie Tage und Nächte mit den beiden Spaniern verbrachte, sogar zwischen ihnen schlief, fühlte sie sich oft eingeengt.

Señor Pablo bekam immer noch keinen Zutritt zum Palast des Sultans. Jeden Morgen sprach er dort vor, vergeblich. Das wurmte ihn mehr, als er zugeben wollte. Am ersten Tag hatte er noch gescherzt und in bester Laune die Palastwächter aufgefordert, ihn einzulassen. Siegessicher hielt er seine Instrumente in die Höhe. Die Torhüter aber fragten nach Passierschein oder Einladung. Beides konnte er nicht vorweisen. Sie würden sein Ansinnen weitergeben, mehr erreichte er nicht. Dennoch stand er Morgen für Morgen erneut vor dem großen Portal, und jedes Mal schickten ihn die Palastwachen fort. Einmal hatte er sie beschuldigt, sein Ersuchen unterschlagen zu haben, inzwischen aber unterließ er auch das.

Juán hingegen begehrte auf, zuerst stumm, inzwischen aber sprach er offen von einer Heimkehr nach Al-Andalus. »Du träumst, hängst vergeblichen Wünschen nach, tío Pablo. Oder glaubst du immer noch, die Frauen des Sultans warten auf dich? Sie haben dich längst vergessen, auch deine berühmte Lâlla Ghariba. Lass uns heimkehren!«

Insgeheim gab Margali ihm recht. Doch erstens hatten die beiden kein Geld für die Schiffspassagen, und zweitens, was sollte aus ihr werden, wenn sie nach Spanien zurückkehrten? Sollte sie mit leeren Händen vor ihre Familie treten? Und dann war da ja noch M’Barek … Es gab Tage, an denen es verlockend schien, sich in einen Winkel zu verkriechen und zu sterben.

Hinzu kam, dass sie seit ihrem Aufbruch in einer seltsam klanglosen, von Tönen geleerten Welt lebte. Natürlich gab es laute und leise, angenehme und erschreckende Laute, das wohl, aber nichts, das sich wie sonst in ihr zu etwas Ähnlichem wie Musik umformte. Die vertrauten Schwingungen – fort! Ihr Leben lang hatte sie eine unbegrenzte Fülle von Klängen wahrgenommen, sie nun verloren zu haben ängstigte sie.

Wenn sie wenigstens etwas zur Verbesserung ihrer Lage beitragen könnte, doch sie brachte ja noch nicht einmal einen ordentlichen Tanz zusammen. Heute Abend meinte sie erstmals eine Art stille Verzweiflung bei Señor Pablo zu spüren. Sie wünschte, sie könnte ihm und sich helfen.

Margali folgte dem alten Musiker durch den Torbogen des Bab Tunes, und die Stadttore schlossen sich hinter ihnen. Juán erwartete sie bereits. Missmutig deutete er auf einen dornigen Busch, Señor Pablo knurrte Zustimmung, und sie richteten ihr Lager her. Dicht an der Mauer, deren tagsüber gespeicherte Wärme gegen die Kälte schützte, würden sie die Nacht verbringen. Schweigend teilte Señor Pablo das trockene Fladenbrot, und ebenso stumm nahmen die drei das karge Mahl ein. Manchmal erzählte der alte Spanier während des Essens eine Geschichte, etwas, das er erlebt oder gehört hatte, doch nicht so heute. Er deutete lediglich hinter sich. »Auf der anderen Seite dieser Mauer befindet sich das Anwesen des Wesirs. Man sagt, von seiner Terrasse habe man einen wunderbaren Blick.« Juán und Margali nickten. Auch ihnen war nicht zum Reden zumute.

Die Dämmerung kam früh. Margali lehnte an den warmen Steinen. Sie legte den Kopf in den Nacken, um das Erscheinen der ersten Sterne abzupassen. Plötzlich erhob sich eine Stimme. Ihr Gesang schraubte sich in die Höhe, stieg auf in die Dunkelheit, klar und hell, und ergoss sich in einer Kaskade perlender Saitenmusik von hoch oben über die Mauer zu ihr hinab.

Margali fuhr hoch. Stadtmauer und Zinnen, nichts sonst gab es gegen den Nachthimmel zu sehen. Die Stimme schien von der Terrasse zu kommen, die Señor Pablo erwähnt hatte.

Jetzt rankte sie sich erneut in die Höhe, hell, dabei weich, kletterte hernieder, wurde aufgefangen und gehalten von der Begleitung einer Oud. Getragene Passagen und Basslinien, die von Jammer und Leid sprachen, wechselten über zu schnellen Läufen. Die einen erzählten von Trauer, die anderen von Glückseligkeit und Lebensfreude. Margali kam es vor, als höre sie Schluchzen und gleich danach jubelndes, befreites Lachen. Musik! Es war, als habe sie ihren Ursprung mitten zwischen den Sternen.

Señor Pablo gab ihr ein Zeichen. Margali nickte. Sie lauschte. Die Worte der Lieder gingen an ihr vorüber, doch um nichts in der Welt würde sie eine Schattierung der Stücke, und sei sie noch so gering, verpassen wollen. Diese Töne, einander zugeneigt und fein abgestuft, diese Harmonie und der sanfte Wohlklang – flüchtig und vergänglich, das wohl, und dennoch Musik, die tief in sie drang. Margalis Brust weitete sich. Ihr war, als lockere sich der Ring, der ihr Herz seit Tagen einengte.

*

Wenn die Bäume den Blick freigaben, erkannte M’Barek sanft gewölbte Hügel und weite Felder bis zum Horizont. In der anderen Richtung tobte das Meer. Man sah es nicht, spürte aber seine Nähe. Bei den letzten Holzstapeln ließen er und die Minenarbeiter den Karren zurück. Die Männer eilten weiter, hinunter zum Strand, um der Chadija und ihrer Besatzung Hilfe zu leisten. Währenddessen hielt M’Barek Ausschau nach Melala Mirijam. Ein buntes Tuch am Baum wies ihm den Weg. Kapitän Nadir kam ihm entgegen, nahezu gleichzeitig entdeckten sie die zusammengesunkene Mirijam. Sie kauerte in einer Vertiefung zwischen umgestürzten Bäumen, abgebrochenen Ästen und Gestrüpp.

M’Barek erschrak. »Melala! Was ist mit dir?«

Die alte Frau hob den Kopf. Es fiel ihr sichtlich schwer. »Nichts. Keine Sorge, mein Junge, es ist nichts.« Ihre Stimme klang verwaschen. »Ich benötige nur meine Medizin. Kapitän, habt Ihr meine Lederschatulle gefunden?«

»Diese hier?« Kapitän Nadir hielt ihr das Kästchen aus gepunztem Leder hin.

Mirijam nickte. Sie öffnete es, griff eine der Flaschen heraus, setzte sie an den Mund und nahm einen Schluck.

M’Barek strich über ihre Hand. Mit geschlossenen Augen versuchte Mirijam ein Lächeln. »Es geht bald wieder. Fandest du Hilfe?«

»Allah sei Dank, ganz in der Nähe ist eine Bergarbeitersiedlung. Sie haben reichlich eigene Probleme, denn ihre Mine steht unter Wasser, trotzdem gaben sie mir Helfer und einen Karren mit. Damit bergen sie die Sachen vom Schiff. Und wir beide werden dich ins Dorf bringen.«

Er trat neben den Kapitän. Was hielt der ältere und erfahrenere Mann von Melala Mirijams Schwächeanfall?

Abu Nadir wiegte seinen Kopf. »Schon als ich das erste Mal nach ihr sah, ging es ihr nicht gut, deshalb holte ich rasch ihre Tropfen. Bei Allah, diese Reise – es liegt kein Segen darauf!«

»Aber mir geht es gut!« Tatsächlich klang Melala Mirijams Stimme wieder klar. Im Haus des Minenbesitzers hatte sie sich binnen Stunden erholt. Wähnte sie sich jedoch unbeobachtet, presste sie die Hand auf ihr Herz. M’Barek tat, als sähe er es nicht.

Ihm fiel die Aufgabe zu, Last- und Reittiere auszuwählen sowie Helfer und Treiber, die sie nach Tunes bringen sollten. Und wie sah es mit Proviant aus, mit Wasser, Zelten und Bewachung? Noch nie hatte er eine Karawane zusammengestellt. Als Nachfahre einer langen Reihe von Karawanenführern wusste er dennoch, was zu tun war. Zum Glück verfügten sie über ausreichende finanzielle Mittel, sodass für Melala Mirijams Bequemlichkeit gesorgt war. Und Kapitän Nadir? M’Barek kam es vor, als mache er ihn für den Verlust seines Schiffes verantwortlich, zumindest unterschwellig. Oder redete er sich das ein?

Das Gefühl, seinen Aufgaben nicht zu genügen, im Gegenteil mehr und mehr Schuld auf sich zu laden, verstärkte sich. Bisher hatte er lediglich für sich selbst Verantwortung getragen, eine leichte Last. Nun aber warteten größere Verpflichtungen denn je auf ihn.

Derweil drang der Sohn des Minenbetreibers wegen der Pumpe in ihn. Er wich ihm nicht von der Seite. Wie lang sollten die Baumstämme sein, aus welchem Material das Ventil und der Kolben und die Ansauglöcher? Von allgemeinen Grundlagen bis hin zu den kleinsten Einzelheiten reichten seine Fragen, und kaum hatte M’Barek die letzte beantwortet, fielen dem jungen Mann neue ein. Oh Allah, hätte er doch nur nie davon angefangen!

M’Barek bemühte sich, das Prinzip einer Kolbenpumpe mit einfachen Worten zu erklären. »Bauen kann ich sie nicht für dich, dafür fehlt mir die Zeit«, schloss er seine Ausführungen. »Aber ich werde dir genaue Angaben überlassen. Halte dich daran, und mit Allahs Hilfe wirst du selbst ein solch nützliches Gerät anfertigen.« Eigentlich hätte er sich gern dieser Pumpensache angenommen, das war vertrautes Gebiet, doch seine innere Unruhe trieb ihn weiter.

Sie hatten Margalis Spur verloren. Man konnte nur hoffen, dass die Sant’Antonio den Sturm heil überstanden hatte und sicher in Tunes eingetroffen war. Der Gedanke daran suchte ihn bis in die Träume heim. Melala Mirijam schien es nicht anders zu gehen. Sie drängte zum Aufbruch.

Am übernächsten Morgen verließ ihre kleine Karawane das Dorf. Drei Tage bis Tunes, hatte es geheißen, und ihr Führer, ein erfahrener Mann, kannte den kürzesten Weg dorthin.

Am zweiten Reisetag kamen ihnen in der Nähe eines weglosen Sumpfgebietes voller Frösche und Stechmücken Händler entgegen. Die Lage in Tunes sei denkbar schlecht, berichteten sie, sie hätten kaum etwas von ihren Waren verkaufen können. Händler klagten gern, dachte M’Barek zunächst.

Dann aber sprachen sie nicht nur von der Plage, die das spanische Kriegsvolk bedeutete, vom Sturm und verschollenen Galeeren, sondern von ersten Pestopfern. Sultan Ahmad, so wussten sie, habe die Stadt daraufhin sich selbst überlassen und sei nach Qairawan geflohen.

*

»Das ist sie! Hört ihr: Lâlla Ghariba, die begnadete Oudspielerin des Sultans. Habe ich euch zu viel versprochen?« Señor Pablo strahlte. »Anscheinend gibt sie im Haus des Wesirs ein Konzert. Sie wird auf der Terrasse spielen, sonst könnten wir sie hier unten kaum hören.« Sehnsüchtig blickte er nach oben.

Selbst Juán schien beeindruckt. »Außerordentlich, soweit man das von hier beurteilen kann. Man müsste sie leibhaftig erleben und ihr Spiel verfolgen, ohne trennende Wände.«

Margali sagte nichts. Sie wollte sprechen, Fragen stellen, Señor Pablo und Juán auf Details aufmerksam machen, aber noch lieber lauschte sie. Ein Lächeln lag auf ihrem Gesicht. Hoffentlich folgten weitere Musikstücke, viele, am liebsten die ganze Nacht durch!

Ein neues Lied erklang, munter diesmal und fröhlich, daran anschließend einige Stücke ohne Gesang. Hin und wieder nickte Señor Pablo anerkennend oder machte Juán stumm auf eine gelungene Überleitung, einen Tempowechsel oder andere Einzelheiten aufmerksam.

Margali folgte der Musik mit geschlossenen Augen. Ihr war, als lege sie sich wie ein weiches, warmes, schillerndes Tuch um sie, und als wachse sie selbst in diesem Schutz mit jedem Ton und streife dabei Fesseln ab.

Beinahe hätte sie ihr Hören verloren, so kam es ihr jedenfalls vor, fast wäre es untergegangen, verschwunden in Aufruhr, Schrecken und Schmerzen. Jetzt aber kehrten Lied für Lied die Töne und damit die Zuversicht zu ihr zurück. Erstmals konnte sie sich eingestehen, dass sie sich danach sehnte, ihre Oud im Arm zu halten, ihre Vibrationen am Leib zu spüren und endlich wieder ihre vielen verschiedenen Stimmen zu vernehmen.

Als der Gesang verklang und die Oud schwieg, glänzten längst alle Sterne am Nachthimmel. Margali sah zu ihnen hinauf.

»Werdet Ihr morgen erneut im Palast vorsprechen?«, wandte sie sich an den alten Musiker.

Er mühte sich mit einem Feuer, doch die paar Späne, die er untertags in den Ecken der Stadt aufgeklaubt hatte, richteten wenig aus gegen die Kälte, die von den Sternen herabsank. »Natürlich, nach diesem Erlebnis erst recht.«

»Ich begleite Euch. Und zwar als Margali, gekleidet in meine eigenen Gewänder. Wer weiß, vielleicht lässt man eine Frau eher zu Lâlla Ghariba vor? Mahmud hat seine Pflicht erfüllt.« Sie verkündete ihren Entschluss mit fester Stimme.

In dieser Nacht entfernte Margali den Verband an ihrer Hand, die zwei separat verbundenen Finger tastete sie allerdings nicht an. Señor Pablo hatte sie mit feinen Holzleisten geschient, und Knochenbrüche benötigten Zeit.

Langsam beugte sie den Daumen, den Zeigefinger, den Mittelfinger. Einen Finger nach dem anderen, erst einzeln und abwechselnd, dann gemeinsam. Druck auf den Kuppen der Finger ertrug sie noch nicht, und das Beugen der Gelenke war schmerzhaft. Dennoch gab sie nicht auf. Wenn sich die Schwellungen erst vollständig zurückgebildet hatten, würde es besser gehen, leichter, mit weniger Schmerzen.

Zum Glück war es zu dunkel, um die Verfärbungen des Nagels erkennen zu können, von denen Señor Pablo gesprochen hatte. Er behauptete, mit der Zeit würde sie wie früher spielen können. Inzwischen kannte sie ihn gut genug, um zu wissen, dass er Schwierigkeiten gern kleinredete.

Diese Musikerin hingegen, Lâlla Ghariba, war ganz und gar unvoreingenommen. Sie würde ihr sicher sagen können, wie es um ihren Lebenstraum stand. Gleich morgen würde sie sie aufsuchen und um ihre Einschätzung bitten.

Lâlla Gharibas Lieder hatten sie aufgerichtet, und selbst jetzt, Stunden später, fühlte sie sich immer noch wie von ihnen umarmt.

Ein Windhauch streifte sie. Verblassten nicht bereits die Sterne? Es wurde Zeit.

Margali öffnete das Kleiderbündel, schüttelte ihr Gewand aus und vergrub das Gesicht darin. Ihr Kleid roch vertraut, nach Geborgenheit. Die Dunkelheit ausnutzend, kleidete sie sich um, entwirrte ihr Haar und legte den Schleier an.

23

Geschützt vor Sonne und Wind reiste Melala Mirijam in einem bequemen Reisezelt auf ihrem Kamel, während M’Barek an der Seite des Karawanenführers ritt. Die fruchtbaren weiten Hügellandschaften gleich hinter den Küstenbergen lagen längst hinter ihnen, ebenso die flachen Seen, über denen Mückenschwärme tanzten. Vermummt bis auf die Augen gegen diese Höllenplage hatten Fischer im hüfthohen Wasser gestanden und ihre Netze ausgeworfen.

Inzwischen hatten sie die Richtung geändert. Nicht Tunes, sondern Qairawan lautete ihr neues Ziel. Nach Auskunft der Händler hielt sich der Sultanshof dort auf. Sie würden also nicht drei Tage, sondern mindestens neun Tage unterwegs sein, bis sie Margalis Aufenthaltsort erreichten. Vorausgesetzt, sie hatte die Schiffsreise heil überstanden, und vorausgesetzt, die Musiker hatten sich tatsächlich dem Sultan angeschlossen.

Ihr Weg führte durch ein ausgedehntes Sumpfgebiet. M’Barek ließ sich das System der Gräben und Abflussrinnen erklären, durch die das Wasser, dem natürlichen Gefälle folgend, ablaufen sollte. Ziel sei es, diese Fieberregion trockenzulegen, um fruchtbares neues Ackerland zu gewinnen, erzählte der Karawanenführer. »Im Winter, während des Regens, staut sich sonst das brackige, salzige Wasser und überflutet bereits angelegte Felder. Und schon sind die Hoffnungen der Bauern dahin.« Er klang geringschätzig. Seine Sache waren die Herausforderungen von Transport und Handel und nicht etwa das Bearbeiten von Ackerboden.

Während die Karawane südwärts zog, entlang zahlloser solcher Entwässerungrinnen, dachte M’Barek über Verbesserungen nach. Zunächst einmal müssten derartige Gräben tiefer ausgehoben und ständig gepflegt werden. Sodann sollte man sie in größere Kanäle münden lassen, in denen Wehre einen möglichen Rückfluss verhinderten. Zusätzlich benötigte man natürlich Pumpen oder zumindest Schöpfräder, um die Höhenunterschiede im Gelände zu überwinden. Der einzige Unterschied zu den Bewässerungskanälen in der Wüste war, dass dort die foggaras unterirdisch verliefen und das Wasser in ihnen nicht ablaufen, sondern zugeführt werden sollte.

Endlich aber hatten sie das Sumpfgebiet überwunden, und – zumindest gedanklich – hatte er das Entwässerungsproblem einer Lösung nähergebracht. Jetzt suchte M’Bareks Kopf erneut nach Beschäftigung, um sich von Margali abzulenken. Nach Möglichkeit vermied er es inzwischen sogar, ihren Namen auszusprechen oder ihn auch nur zu denken. Er sah ihre Augen vor sich. Wie lange war sie jetzt bereits mit diesem Spanier unterwegs? M’Bareks Gesicht verdüsterte sich.

»Dort werden wir einige Steinbrüche passieren.« Der Karawanenführer deutete voraus auf Berge, die hinter den Hügeln näher kamen. »Gelehrte Männer behaupten, dort werde schon seit Anbeginn der Zeiten, noch bevor Allah seinen Engel schickte, damit er uns sein heiliges Wort überbrachte, Marmor gebrochen.« Er zuckte mit den Schultern. »Waren sie etwa Zeugen?« Er spuckte aus. Nicht nur Bauern, auch Gelehrte mit Blick auf die Vergangenheit fanden vor seinen Augen keine Gnade.

M’Barek grinste hinter seinem Schleier. Dieser Mann kannte lediglich die Dinge, die ihn unmittelbar betrafen, und lehnte ab, was ihm nicht direkt nützte. Dennoch erlaubte er sich eine Meinung zu allem, insbesondere zu Bereichen, von denen er nicht das Geringste verstand. Sîdi Larbi würde keinem Mann derart unsachgemäße Äußerungen durchgehen lassen, er jedoch, nachgiebig wie Abu Saïd, ließ ihn reden.

Steinbrüche kannte er natürlich, aber keinen, in dem Marmor gewonnen wurde. In diesen Bergen kam der seltene gelbe Marmor vor, geschätzt seit undenklichen Zeiten. Wie lösten die Männer den begehrten Stein aus dem Berg, wie hantierten sie mit den schweren Brocken, wie wurden sie transportiert und wohin? Je näher sie den Bergen kamen, desto deutlicher vernahm M’Barek Geräusche von Eisenhämmern. Das Echo trug weit in der stillen Luft.

»Schmiede«, erklärte der Karawanenführer, »unentwegt schärfen sie Hämmer, Bohrer und Meißel, mit denen die Bergleute ihr zerstörerisches Werk tun.«

Sie passierten den Ausläufer einer Bergflanke. Ein halbrundes, von steilen Wänden eingefasstes Areal öffnete sich, und die Quelle der Geräusche lag vor ihnen. M’Barek lenkte sein Pferd näher heran.

»Halte Abstand«, riet der Karawanenführer. »Der Berg könnte dich strafen.«

M’Barek überhörte seine Warnung. Rauch kräuselte sich über Feuern, in denen Eisen zum Glühen gebracht wurde, Blasebälge fauchten, daneben arbeiteten Männer an Ambossen. Im Takt schlugen ihre Hämmer und brachten die Werkzeuge in Form. Er lenkte sein Pferd noch näher heran. Oben in der Wand balancierten auf schmalen Bändern die Steinbrecher, und Bruchkanten, wie mit dem Lot gefällt, führten zu kantigen Blöcken, die unten im Geröll auf den Abtransport warteten. Was für ein Anblick! Sicher würde er das Herz eines Baumeisters wie Sîdi Larbi höher schlagen lassen.

Ein gellender Pfiff ließ M’Barek nach oben schauen. Männer winkten, deuteten und brüllten etwas, das nicht zu verstehen war. Er winkte zurück. Erst als sich ein Teil der Wand in Bewegung setzte und sich langsam und zunächst kaum sichtbar, dann immer weiter nach vorn wölbte, begriff er die Warnung. Er riss sein Pferd herum und grub ihm die Fersen in die Flanken.

Das Pferd machte einen Satz und stürmte davon, fort von dem Dröhnen. Die Erde erbebte, Staub holte M’Barek ein und verhüllte die Sicht, aber wenigstens erwischte ihn keiner der herabdonnernden Gesteinsbrocken. Plötzlich jedoch stolperte das Tier, knickte vornüber und katapultierte M’Barek aus dem Sattel.

Einen Moment blieb er benommen auf dem Boden liegen, dann erhob er sich und klopfte sein Gewand ab. Allah sei Dank hatte er rechtzeitig reagiert. Der Staub verwehte. Sein Hengst lag auf der Seite, mit pumpenden Flanken und schlagenden Hufen versuchte er aufzustehen. Röcheln und tiefe Töne von Schmerz und Angst drangen aus seiner mächtigen Brust.

Als er sich dem Pferd näherte, sah M’Barek Knochenspitzen aus dem Fell des Vorderbeins herausragen, gezackt, scharf und blutig.

»Es ist das Fesselbein«, sagte der Karawanenführer. Er hatte das Unheil kommen sehen und war herbeigeeilt. Nun kauerte er bei dem verunglückten Pferd, darauf bedacht, den ausschlagenden Hufen nicht zu nahe zu kommen. »Ein Splitterbruch, nicht zu heilen. Das ist allein deine Schuld. Du musst ihn erlösen von seiner Qual, wie es uns der Prophet, Allahs Segen sei über und mit ihm, verlangt.«

M’Barek starrte auf das Pferd. Am liebsten wäre er davongelaufen und unwillkürlich machte er ein, zwei Schritte rückwärts, fort von dem leidenden Tier. Er wollte nicht die Angst in seinen Augen sehen, nicht das tiefe Keuchen aus diesen weit geöffneten Nüstern hören. Zugleich aber konnte er seinen Blick nicht von dem Hengst abwenden.

»Töte ihn.« Der Karawanenführer reichte ihm ein Messer mit geschärfter Doppelklinge. Er hob die geöffneten Hände. »Sprich die Sure des heiligen Quran, in der es heißt:

›Dieses Wesen soll geliebt sein von allen, die mir dienen. Und es soll gefürchtet sein von allen, die meine Gesetze missachten. Dich habe ich erschaffen ohnegleichen. Alle Glückseligkeit dieser Erde ruht zwischen Deinen Augen.‹ Dann schneide ihm die Kehle auf und lass sein Blut die Erde tränken. Er wird nichts spüren.«

M’Barek blickte auf das Messer in seiner Hand. Es glänzte scharf und tödlich, kein Fleck verunzierte die blanke Klinge. Er zitterte.

Als er aufsah, bemerkte er, dass die Arbeit im Steinbruch ruhte, auch das Eisengehämmer hatte aufgehört. »Beende sein Leiden, es ist deine Pflicht. Tu es, jetzt.«

Der Karawanenführer trat zurück. Zwei seiner Treiber standen neben ihm, nicht bereit, M’Barek die Bürde abzunehmen.

M’Barek sank hinter dem Kopf des Pferdes auf die Knie, er murmelte ein Gebet. Der Hengst röchelte. Schauer von Schmerz und Angst zuckten über sein Fell. Seine dunklen Pupillen waren geweitet, M’Barek konnte darin sein Spiegelbild erkennen. Er setzte das Messer an. Stumm flehte er um Kraft, dann, mit entschlossenem Schnitt, durchtrennte er die Lebensbahnen des Tieres.

Helles Blut pulste aus der Wunde, es ergoss sich auf den Boden, während die Beine des sterbenden Pferdes zuckten und schlugen wie in schnellem Lauf. Eine dampfende Lache bildete sich unter dem Körper, aus der widerlich warmer Geruch aufstieg. Blut, wohin er sah, überall Blut.

M’Barek erhob sich. Die Beine waren ihm schwer. Er ließ das blutige Messer aus der Hand fallen. Fort, nur weg von hier! Er beeilte sich, und endlich erreichte er zwischen Gestrüpp und Abraum den Pfad, auf dem nicht weit entfernt die Karawane wartete.

In seinem Rücken mischten sich Rufe und Befehle der Arbeiter mit jenen der Steinbrecher hoch oben in der Marmorwand, dazwischen dröhnte der Klang von Eisenhämmern. Die Arbeit im Steinbruch ging weiter.

Etwas zwang M’Barek, sich umzusehen.

Der Karawanenführer und seine Männer standen gebeugt über dem toten Pferdeleib und schnitten blutige Stücke Fleisch heraus.

*

Pferdewiehern, Hufgeklapper und das Rattern von Karrenrädern erfüllte die Gassen. Bereits weit vor dem Palast stauten sich die Menschen, und auf dem Platz davor war kaum ein Durchkommen. Männer schleppten sich mit Säcken ab, die sie Lastkamelen aufluden, andere verstauten Kupfergeschirr auf Wagen. Derweil priesen Händler die Frische ihrer Waren an, Torwächter bemühten sich, den Eingang zum Palast zu sichern, Schaulustige wurden gegen Mauern gedrückt, und Diener liefen herum und brüllten Anweisungen.

Señor Pablo erkundigte sich bei den Vorüberhastenden nach dem Grund für den Tumult, erhielt jedoch keine Antwort.

Ein Karren drohte umzustürzen, die bereits angeschirrten Pferde bockten und stiegen und schlugen mit den Hufen. Sie kamen Kameltreibern in die Quere, die sich mit Lasten abmühten, und Soldaten, die Befehle riefen. Schließlich hängten sich Pferdeknechte an das Geschirr und brachten so die Tiere zur Ruhe.

Dieses Durcheinander sah fast nach Flucht aus, dachte Señor Pablo. »Der Harem zieht in die Wüste!«, bellte ein Mann schließlich in sein Ohr.

»Aber sie sind doch erst vor Kurzem hier eingetroffen.«

Der Mann starrte ihn feindselig an. »Und nicht nur sie, Señor! Die Seuche folgt euch Spaniern auf dem Fuße wie Not und Krätze und andere Widrigkeiten. In Ifriqya taucht sie nur auf, wenn wir den Ungläubigen unsere Tore öffnen.« Mit erhobenen Händen flehte er: »Oh Allah, zürne uns nicht, weil wir deinen Feinden Zutritt gewährten und Fremde wie diesen Mann in unseren Mauern dulden. Lenke deinen Zorn auf ihn und seinesgleichen und verschone uns Rechtgläubige!«

Señor Pablo verschwand in der Menge. Margali und Juán wurden hin und her geschoben und schließlich getrennt. Juán rief etwas, aber seine Worte gingen im allgemeinen Getöse unter.

Mehr und mehr Menschen drängten auf den Platz vor dem Palast. Der Staub, die Ausdünstungen der vielen Körper und die Enge erschwerten das Atmen. Obwohl Margali sich bemühte, in eine der Seitengassen auszuweichen, geriet sie immer tiefer in das Gewühl hinein. Mit den Frauenkleidern hatte sie wieder das Verhalten einer Frau angenommen, doch nicht nur Schleier und weites Gewand, auch ihre Oud und das Bündel behinderten sie in dem Gedränge. Und während sie versuchte, die verbundene Hand zu schützen und zugleich gesittet auszusehen, rutschte ihr ständig das Tuch vom Kopf oder es trat ihr jemand auf den Kleidersaum. Sie wurde gestoßen, getreten und von allen Seiten bedrängt. Sie bekam kaum noch Luft. Plötzlich packte eine Hand nach ihren Hinterbacken und eine andere tatschte über ihre Brust. Genug, nichts wie weg hier!

Energisch setzte Margali ihre Ellenbogen ein, um sich einen Weg zu bahnen. Gerade als sie glaubte, den Rand der Menge erreicht zu haben, drohte erneut eines der Karrenpferde durchzugehen. Es wieherte und schlug aus und stieg mit den Vorderbeinen in die Höhe. Ein Pferdeknecht klammerte sich an seinen Hals. Die Leute schrien und duckten sich.

Wenige Schritte vor ihr klammerten sich im Gewühl zwei verschreckte Kinder in Seidenkleidern aneinander, ein pummeliges kleines Mädchen und ein etwas größerer Junge.

Der fürsorgliche große Bruder, der seine kleine Schwester beschützte – so wie früher sie von M’Barek beschützt worden war, schoss es Margali bei diesem Anblick durch den Kopf. Ein kostbares Andenken, das sie für immer bewahren wollte.

Die Kinder wurden zwischen den Schaulustigen herumgeschubst und gerieten dem durchgehenden Pferd bedrohlich nahe. Im nächsten Augenblick fand sich Margali hinter ihnen wieder. In den Augen des Mädchens glänzten Tränen. »Du wolltest ja unbedingt zusehen, nun heul nicht!«, schnauzte der Junge, doch auch seine Stimme zitterte.

Margali schob ihre Oud auf den Rücken, legte die Arme um die Kinder und lächelte beruhigend. »Halb so schlimm«, sagte sie, »habt keine Angst. Wo ist denn eure Mutter?«

Statt einer Antwort krallte sich das Mädchen in Margalis Gewand, während es mit der anderen Hand die des Bruders noch fester umfasste. Der Knabe antwortete etwas, das im allgemeinen Lärm jedoch nicht zu verstehen war.

Margali deutete mit dem Kopf auf Häuser, die den Platz säumten. »Dort hinüber! Bleibt dicht bei mir, und haltet euch gut fest.« Der Junge nickte, auch er mit einer Hand an ihrem Rock. Margali setzte erneut ihre Ellenbogen ein. Sie stemmte sich gegen das Drücken und Schieben von Männern und Frauen, duckte sich unter Armen hindurch und an ihnen vorbei, sich immerzu vergewissernd, dass die Kinder folgten, und Schritt für Schritt entkamen sie dem Menschenknäuel. Nur noch ein kurzes Stück, dann wäre es geschafft.

Der Tumult wurde lauter. Plötzlich erhob sich hinter Margali ein Aufschrei aus vielen Kehlen, Rufe von Angst und Wehgeschrei. Ein Pferd hatte sich losgerissen. Es bäumte sich auf, seine Hufe schlugen, dann sprang es mit panisch verdrehten Augen vorwärts. Der Wagen hinter ihm schleuderte, er kippte und verlor seine Ladung. Nichts konnte das Tier jetzt noch halten, es preschte los, den umgestürzten Karren hinter sich her schleifend. Menschen stürzten im Gedränge, rissen andere mit sich, krochen am Boden oder stolperten im Bemühen, sich aus der Gefahr zu retten.

Margali strebte den rettenden Häusern zu. Die Kinder hingen an ihren Kleidern. Vor Schreck taten sie keinen Schritt mehr. So kam sie nicht weiter, zuerst mussten die beiden beruhigt werden. Sie legte die Oud auf den Boden, kniete nieder und nahm die Kinder in die ausgebreiteten Arme. Es kam ihr vor, als beschirme sie mit diesem kleinen Mädchen und diesem Jungen zugleich M’Barek und sich selbst.

Das Mädchen schlang die Arme um Margalis Hals und barg das Gesicht in ihrer Halsbeuge. »Wie heißt du, Kleines? Ich heiße Margali. Seid ihr von eurer Mutter getrennt worden?« Dabei lächelte sie aufmunternd.

Hufgeräusche und das Poltern des schleudernden Wagens kamen näher. Margali sah sich um, dann riss sie beide Kinder fest an sich, und schon waren Pferdehufe und Karrenräder über ihr.

*

Boten zu Pferde hasteten durch das Land in den äußersten Nordwesten, um die Genueser in ihrer Festung in Tabarqa mit schönen Worten hinzuhalten und zu beruhigen. Andere eilten nach Süden, den lächelnden Sheïk von der bevorstehenden Ankunft der Familie seines Sultans zu unterrichten.

Sultan Ahmads Harem – hier bei ihm? Sheïk Hassan al Alaoui fühlte sich überrumpelt. Er hasste es, wenn ohne sein Wissen Beschlüsse gefasst wurden. Mit seinem Vorpreschen in dieser Sache setzte sich Mulay Youssef, ganz befehlsgewohnter Wesir, über alles hinweg, was sie zuvor festgelegt hatten.

Und wenn er sich weigerte, die Sultansfamilie bei sich aufzunehmen? Unmöglich, damit würde er seinen Ruf auf ewig ruinieren. Noch einmal las er den Brief, dann ballte er ihn in der Hand zusammen.

Mulay Youssef erklärte nicht, er bat nicht, er teilte mit.

Wutentbrannt warf Sheïk Hassan eine Vase auf den Boden, brüllte nach Mustapha und durchmaß mit zornrotem Gesicht die Räume. Wer immer ihm versehentlich über den Weg lief, verdrückte sich schleunigst.

Ihm ungefragt und zum jetzigen Zeitpunkt die Sultansfamilie aufzuhalsen konnte er nur als arglistig bezeichnen. Geplant hatte er mit Mulay Youssef, zunächst eine kleine umma mit den einflussreichsten Sheïks der Region abzuhalten, und danach eine große, eine Ratsversammlung aller, in der auch Dorfvorsteher und sogar Händler zu Wort kommen sollten. Und nun? Ging es Mulay Youssef nicht schnell genug, dass er die Entwicklung derartig voranpeitschte? Eigentlich sollte der Umsturz zeitgleich mit dem osmanischen Sieg über Malta vor sich gehen, davon aber konnte derzeit noch keine Rede sein.

Er packte einen Krug und hieb damit so fest auf einen Tisch, dass er zersprang. Durch einen Türspalt lugte Mustapha herein, vorsichtig, fluchtbereit.

»Wegräumen!«, donnerte Sheïk Hassan und wies auf die Scherben, »und dann kommst du wieder her!«

Die Saat des Wandels, die er bisher in Gesprächen und kleineren Versammlungen ausgebracht hatte, ging erst allmählich auf. Die Männer gegen die Spanier aufzustacheln war keine Kunst, wohl aber der geplante Sturz des Sultans. Dazu fehlte es einstweilen noch an breiterer Zustimmung, und sie zu erlangen, bedurfte es der großen umma. Er bereitete diese Versammlung zwar längst vor, eine Einladung zu einem bestimmten Termin hatte er jedoch noch nicht ausgesprochen. Wenigstens das.

Diese Ratsversammlung konnte natürlich unmöglich stattfinden, während sich der Harem des Gegners unter seinem Dach befand, Schutz und Unversehrtheit aller Gäste wurden durch uraltes masirisches Gastrecht garantiert. Warum also hängte ihm Mulay Youssef dieses Problem an?

Mit gesenktem Kopf trat Mustapha ein. Er verneigte sich. »Eure Befehle, Herr?«

»Warte gefälligst«, befahl der Sheïk.

Er glättete Mulay Youssefs Brief und studierte ihn erneut. Er nahm sich Zeit, um nur ja keine Feinheit des Textes zu übersehen. »Eingedenk der Angst des Sultans vor Krankheiten aller Art«, begann die Mitteilung, »ließ ich das Gerücht verbreiten, nicht allein in Tunes, sondern auch in Qairawan habe man Pesttote aufgefunden, was aber in Wahrheit nicht der Fall ist, kann ich Dich beruhigen. Dennoch ist dieses tatsächliche, wenn auch kurzfristige Auftreten der Seuche ein Fingerzeig des Allmächtigen, dass wir handeln sollen, und zwar jetzt! Also lobte ich die Reinheit der Wüste und hob die Schönheit und Bequemlichkeit Deines herrlichen Anwesens hervor. Zusätzlich wies ich auf die segensreichen Heilquellen in Deiner Nachbarschaft hin, mit Erfolg, wie Du siehst. Dir, mein getreuer Bruder, kommt nun die Aufgabe zu, den vor Krankheit und Tod fliehenden Gattinnen des Sultans sowie seinen Kindern, Dienern und Sklaven Obdach zu gewähren. Ich weiß, das bedeutet großes Ungemach und nicht geringe Kosten für Dich. Doch bedenke, welch wirksames Pfand wir dadurch in die Hand bekommen! Zudem reist der Harem mit Eskorte, deren gut ausgebildete Kämpfer ab sofort Deinem Kommando unterstehen. Bedenke weiter Wankelmut und Schwäche des Sultans, aber auch, dass sich Malta mit Allahs Hilfe schon bald in osmanischer Hand befinden wird. Wir sind bereit, mit Allahs Hilfe.« Diesen Satz hatte Mulay Youssef doppelt unterstrichen.

Sheïk Hassan ließ den Brief sinken.

Er hatte verstanden, oh Allah, nur zu gut hatte er das. Der Wesir, Mulay Youssef, wand ihm das Heft aus der Hand! Doch nicht einmal in dieser Lage verging ihm das Lächeln.

Einerseits bewunderte er Mulay Youssef, dem es gelang, den Sultan von seiner Familie zu trennen. Andererseits musste er anerkennen, dass der Wesir einen raffinierten Weg gefunden hatte, zugleich auch ihn, Sheïk Hassan, den mächtigen Herrn der südlichen Provinzen, als künftigen Thronanwärter kaltzustellen. Denn niemand sollte glauben, einer wie Mulay Youssef hätte übersehen, was das Gastrecht bedeutete, oder es womöglich gar vergessen!

Wie durchtrieben er doch war, dieser Wesir, und wie meisterhaft sein Doppelspiel.

Aber dieses Spiel war keineswegs zu Ende gespielt, und in der Ecke der Verlierer sah sich Sheïk Hassan nicht, noch nicht. Gegenmaßnahmen mussten jedoch wohlüberlegt sein, einen Kontrahenten wie Mulay Youssef durfte man nicht unterschätzen.

Sheïk Hassan entdeckte den wartenden Mustapha und stieß hörbar die Luft aus. Unvermeidlichem musste man sich beugen, jetzt galt es zunächst, das Notwendige zu erledigen. »Was ist erforderlich, um einhundert Gäste unterzubringen?«, schnauzte er den Leibdiener an.

Mustapha riss die Augen auf. »Herr?«

»Hörst du schlecht, du Klotz von einem unfähigen Diener? Ich sage es dir: Man muss Zelte herbeischaffen, mich und meinen Haushalt dorthin umquartieren und dieses Haus für den Harem des Sultans zur Verfügung stellen. Nur hier sind die Frauen unter Kontrolle, äh, in Sicherheit. Die Bewachung übernehmen meine Soldaten, die Krieger der Eskorte aber nehmen Quartier im Dorf. Auch sie müssen versorgt werden. Außerdem benötigen wir zusätzliche Kochstellen und Schlafplätze, und Lebensmittel müssen herbeigeschafft werden, außerdem Mengen an Wasser. Hast du alles verstanden?«

»Einhundert?« Mustapha glotzte.

Sheïk Hassan stöhnte, dann nickte er, lächelnd wie stets, doch mit zornigen Brauen. Ungeduldig wiederholte er seine Angaben. »Worauf wartest du?«

Mustapha eilte davon.

Der Sheïk überflog noch einmal den Schluss des Briefes. Er endete mit einem befremdlichen Vorschlag. »Mit dem Abzug der Ungläubigen aus unserem Land wird die Abdankungsurkunde unterzeichnet, und ich werde als neuer, gerechter Sultan auf dem Thron Platz nehmen. Allah sei mit uns, auf dass niemals wieder ein Mann aus dem verfaulten Geschlecht der Hafsiden über uns herrsche. Sobald ich die Bestätigung aus Konstantinopel in Händen halte, werde ich mich meinen Wohltätern und Unterstützern dankbar erweisen. Bereits jetzt ist mir klar, dass ich auf Deinen Rat keinesfalls werde verzichten können, weshalb ich Dir, dem großmütigen brüderlichen Freund, einen Posten zu meiner Rechten zuteilen werden lasse, zu Allahs Lob und Dank. Unser Ziel ist nahe, insha’allah, mein Freund!«

Mulay Youssef zeigte sein wahres Gesicht! Bis jetzt hatte es geheißen, er, Sheïk Hassan, sei der geeignetste Kandidat für den Thron. Damit hatte er ihn auf seine Seite gelockt, und nun? Plötzlich sollte er sich mit einem Beraterposten zufriedengeben? Und selbst hierbei handelte es sich keineswegs um eine feste Zusage. Für wie blind hielt ihn Mulay Youssef eigentlich?

Es folgten die üblichen Segenswünsche sowie die Mahnung, diese Nachricht sofort zu vernichten. Sheïk Hassan dachte nicht daran. Er öffnete ein Geheimfach in seiner eisenbeschlagenen Truhe und legte dieses Schreiben zu den anderen, die sich bereits darin befanden. Sorgfältig schloss er das Versteck. Er putzte seine Hände ab, als habe etwas sie beschmutzt.

24

Margali schnappte nach Luft, ein Schlag in den Rücken hatte ihr den Atem genommen. Im Schmutz der Gasse drängten sich die Kinder an sie, wie es aussah, waren sie unverletzt. Das kleine Mädchen schluchzte, während der Junge versuchte, ein tapferes Gesicht zu machen. Plötzlich teilte sich der Kreis der Umstehenden, ein Diener riss die Kinder in seine Arme und drückte sie an seine Brust. Es war ein Hüne von Mann, der mit seinen Schultern und starken Armen einen Schutzwall um sie bildete. Seine bestickte Weste wies ihn als Diener des Sultans aus.

»Allah u aqbar, ihr seid heil und ganz!«, rief er, die Augen gen Himmel gerichtet. »Allah sei Dank. Ich sah das Unheil kommen und konnte es doch nicht verhindern. Nun kommt, meine Goldstückchen, ich bringe euch in Sicherheit.«

»Margali muss mit!«, rief das Mädchen. Auf dem Arm des Dieners sah sich die Kleine nach ihrer Retterin um. Auch der Junge nickte. »Sie hat uns beschützt.«

Margali presste ihre Hand gegen den Rücken. Etwas hatte sie dort getroffen, es schmerzte. Langsam kam sie auf die Füße.

Der Diener musterte sie. »Von Weitem sah ich, wie du dich über die Kinder beugtest. Das war mutig. Bist du verletzt? Ich hole Hilfe.«

Er winkte weitere Diener herbei. »Bildet mit euren Händen einen Tragesitz«, ordnete er an. »Darin schafft ihr sie in den Palast, aber vorsichtig.«

An Margali gewandt sagte er: »Lâlla Fatima, die erste Frau des Sultans, Allah schenke ihm ein langes Leben, wird dir danken wollen, du hast ihre Kinder gerettet. Sind dies deine Sachen? Ich nehme sie.« Der Hüne deutete auf den Boden.

Margali wandte den Kopf. Im Dreck zwischen den Füßen der Menschen lag ihre Oud. Aus dem zerfetzten Beutel schauten die losen Enden gerissener Saiten und zerbrochene Wirbel hervor. Fassungslos starrte sie darauf. Ihr Instrument, ihre schöne Oud, zerstört?

Bevor sie sich vergewissern konnte, hatten die Diener schon ihre Hände zum Sitz verschränkt und trugen sie zu einem Seitentor in der Palastmauer.

Im Inneren des Palastes herrschte ein ähnliches Durcheinander wie vor dem Tor. Dienerinnen schleppten Truhen und Kannen herbei und trugen Decken, Teppiche und Töpfe. Von erhöhter Stelle aus führten ein Diener in schimmernd bestickter Weste und eine dunkel gekleidete ältere Frau die Aufsicht. Die Diener setzten Margali ab. Ihre Beine trugen sie kaum.

»Ismail, der Obereunuch, und die Hausdame werden dich kennenlernen wollen«, sagte der Hüne. Er nahm Margalis Arm und führte sie und die beiden Kinder vor die Hausdame. Die Frau kam die Stufen herab und strich dem kleinen Mädchen und dem Knaben über das Haar. »Wo hast du sie gefunden?«

»In den Armen dieser jungen Frau. Mit ihrem Leib hat sie sie geschützt. Als eines der Pferde in Panik geriet, wurde sie verletzt, nicht aber die Kleinen.«

Die Hausdame winkte einer Dienerin. Margali sah den Kindern nach, wie sie weggeführt wurden. Das Mädchen hatte die Schrecken offenbar bereits vergessen, es hüpfte an der Hand der Dienerin, der Junge aber drehte sich noch einmal mit einem schüchternen Lächeln zu ihr um. Sie lächelte zurück.

»Allah sei gedankt für deinen Mut!«, wandte sich die Hausdame an Margali. Mit warmem Blick musterte sie die junge Frau. »Ich danke dir im Namen des Sultans, ihres Vaters, und dem ihrer Mutter. Wie heißt du, meine Liebe?«

Mit gesenkten Augen stellte sich Margali vor.

»Aus Melilla kommst du?« Die Hausdame schnalzte erstaunt. »Das ist weit von hier. Allah sei Lob und Dank, dass er deine Schritte im rechten Moment an diesen Ort lenkte. Ich bringe dich zu Lâlla Fatima, der Mutter der geretteten Kinder.«

Gestützt auf den Arm der Hausdame ging es über Treppen, durch leere Zimmerfluchten und ausgeräumte Gemächer. Ihre Schritte hallten ungleich auf den nackten Fliesenböden, da Margali humpelte.

»Erst vor Kurzem kamen wir hier an«, erklärte die Verwalterin, »und nun heißt es schon wieder weiterziehen. La illah illalah, Gottes Wille geschieht.«

Margali tat alles weh, und sie hätte heulen mögen wegen ihrer Oud. Gleichzeitig hatte sie das Gefühl, Anteilnahme zeigen zu sollen. »Der Sultan verlässt die Stadt? Dann hast du sicher Wichtigeres zu tun, als dich um mich zu kümmern, und auch deine Herrin wird andere Sorgen haben.«

»Unser Herr wird mitsamt seinen Beratern und seinem Haushalt in der Stadt bleiben. Seine Aufgaben halten ihn hier fest. Nur der Harem reist ab. Im Süden, so hofft Sultan Ahmad, ist seine Familie in Sicherheit. Aber nun zu dir, Margali bint el-Amin. Was führt dich hierher?«

Wie sollte sie das erklären? »Ich bin … Wir sind … In der Menge vor dem Palast wurde ich von meinen Lehrern getrennt«, stotterte Margali.

»Deine Lehrer?« Die Augenbrauen der Hausdame gingen in die Höhe.

»Wir sind Musiker. Señor Pablo ist ein spanischer Lautenspieler, schon seit Tagen bemüht er sich, im Palast vorgelassen zu werden. Letztes Jahr verbrachte er einige Zeit in Tunes an Sultan Ahmads Hof, damals erhielt er viel Lob. Nun ist er mit seinem Neffen, ebenfalls einem Musiker, zurückgekehrt. Und ich bin …« Margali stockte.

Die Frau forschte in Margalis Gesicht, dann nahm sie ihre Hände und besah sie. »Schwere Arbeit ist dir fremd, du kommst von weither und reist in der Obhut von Musikern, und du bist mutig genug, dich zwischen ein durchgehendes Pferd und die Kinder des Sultans zu werfen?«

»Dass es sich um des Sultans Kinder handelte, wusste ich nicht. Die beiden erinnerten mich an mich selbst und an meinen Bruder.«

Die Hausdame nickte, ließ ihre Hände jedoch nicht los.

Margali fasste sich. »Ich hoffte, Sultan Ahmads Oudspielerin kennenzulernen, Lâlla Ghariba. Allein ihretwegen kam ich hierher. Gestern Nacht konnte ich mich von ihrer Kunstfertigkeit überzeugen, bei einem Konzert im Haus des Wesirs, das ich von der anderen Seite der Stadtmauer vernahm. Sag, wird sie ebenfalls die Stadt verlassen und in den Süden reisen?« Sie sprudelte alles auf einmal heraus, und ihr Herz klopfte, als sei sie gerannt.

»Lâlla Ghariba? Gerade sie könnten wir unmöglich zurücklassen.«

Eine mütterlich aussehende Frau kam mit ausgestreckten Händen auf Margali zu. »Ich danke dem Schicksal, dass es dich zu meinen Kindern geführt hat, als ihnen Gefahr drohte. Ich bin Lâlla Fatima.« Sie geleitete sie zu einer Polsterliege. »Meine kleine Durrah ist schrecklich neugierig und ihre Dienerin nicht besonders flink. Zum Glück hatte Faqih, unser Großer, ein wachsames Auge auf seine Schwester. Und Allah sei Dank warst du im rechten Augenblick zur Stelle! Du hast sicher schon gehört, dass wir noch heute abreisen werden?«

»Unser Gast ist verletzt, darum sollten wir uns kümmern, bevor wir aufbrechen«, mahnte die Verwalterin.

»Deine Hand?« Lâlla Fatima deutete auf Margalis Finger.

Margali schüttelte den Kopf. »Das ist eine ältere Verletzung, es ist der Rücken«, sagte sie. »Dort traf mich der Karren, als das Pferd losstürmte.«

»Ich besitze einen Tiegel mit kühlender Salbe, du wirst sehen, wie gut sie dir hilft.«

Bevor sie sich jedoch Margalis Rücken annehmen konnte, stürmten die Kinder herbei. Das Mädchen kletterte sogleich auf Margalis Schoß, schob einen Finger in seinen Mund und betrachtete aufmerksam Margalis Gesicht.

»Du heißt also Durrah?«, lächelte Margali, und wie von selbst legten sich ihre Arme um den weichen Körper der Kleinen. Er fühlte sich beinahe an wie früher Dalila, ihre Schwester. Inzwischen war Dalila mit ihren neun Jahren zu groß, um sich auf Margalis Schoß noch wohlzufühlen.

»Du hast falsche Augen«, sagte das Kind. Es zog seinen nassen Finger aus dem Mund und deutete auf Margalis Gesicht. »Hast du den bösen Blick?«

Faqih, Lâlla Fatimas Sohn, errötete.

»Aber nein, sie strahlen sogar doppelt, sieh doch«, verbesserte die Mutter das kleine Mädchen. »Du bist Musikerin?«, sagte sie an Margali gewandt.

Margali schüttelte den Kopf. »Ich wage kaum, das zu behaupten. Zufällig hörte ich Lâlla Ghariba gestern Abend spielen, es war – wie soll ich sagen? Ergreifend. Und um die Schöpferin dieser wundervollen Musik kennenzulernen, hielt ich mich heute vor dem Palast auf.«

»Es gibt keine Zufälle, im Buch des Lebens steht alles von Anbeginn an verzeichnet. Ich verspreche dir, Margali bint el-Amin, du wirst die alte Ghariba kennenlernen. Wir werden zwar bald aufbrechen, aber dieser Wunsch wird dir erfüllt werden.«

»Wohin werdet ihr reisen?«

»Unser Wesir ist besorgt um unsere Gesundheit, daher schickt er uns in den Süden. Bis in die Wüste würde die Pest nicht vordringen, sagte er. Und hier kommt sie, unsere Lâlla Ghariba.«

»Was ist dies für ein Instrument, Fatima? Schau her, die gerissenen Saiten, und zwei der Wirbel sind abgeknickt. Und dann diese Hülle – sollte ich diese Oud kennen?«

Mit schlurfenden Pantoffeln schleppte sich eine beeindruckende alte Frau in den Raum, gehüllt in glänzende weite Gewänder und mit einem seidenen Schleier über dem Haar. Margalis Oud in der einen und den zerrissenen Beutel in der anderen Hand kam sie näher, nörgelnd und missbilligend schnaufend. »Alle meine Instrumente sind bereits verpackt, außer dieser Oud hier. An sie kann ich mich nicht erinnern. Wer hat sie so übel zugerichtet? Und was will die Fremde dort, ausgerechnet jetzt?«

Lâlla Fatima schüttelte mit einem um Nachsicht bittenden Lächeln den Kopf. Sodann erhob sie sich, legte ihren Arm um die alte Musikerin und geleitete sie zu ihrem Platz. »Gleich, meine Liebe«, sagte sie. »Sitzt du bequem?«

»Shukran, Fatima, danke. Weswegen müssen wir überhaupt schon wieder fort?«, fragte die alte Musikerin und seufzte, während sie ihr Gewand ordnete. »Es gefällt mir in Qairawan.«

»Es geht nicht anders, das habe ich dir doch schon gesagt. Aber später erkläre ich es dir gern noch einmal.«

»Ich bin gegen dieses Umherziehen. Das Schaukeln auf einem stinkenden Kamel kann ich nicht leiden.« Ihre Hände zupften an Falten und Schleier. Sie schien vollständig mit sich und ihren Fragen beschäftigt zu sein, dennoch huschten ihre blauen Augen immer wieder zu Margali.

Lâlla Fatima übernahm die Vorstellung. »Dies ist Margali, eine reizende junge Musikerin, die deine Kunst verehrt. Sie kam eigens von weither, um dich spielen zu hören. Zu unserem Glück, denn so konnte sie Durrah und Faqih aus großer Gefahr retten.«

Margali erhob sich, küsste die Hand der Alten und legte sie voller Ehrerbietung an ihre Stirn, bevor sie einen Schritt zurücktrat. »Dein Ruhm drang zu mir«, sagte sie mit gesenktem Blick. »Musiker aus Al-Andalus lobten deine Kunst, und ihre Bewunderung weckte in mir den Wunsch, dich spielen zu hören, vielleicht sogar von dir zu lernen. Daher nahm ich die weite Reise auf mich. Verzeih, dass ich zu solch ungünstiger Zeit vor dir erscheine.«

»Lernen? Du meinst, als meine Schülerin? Hast du gehört, Fatima? Was machen wir denn nun?«

*

Zusätzlich zu der Mittelsäule hatte Leonardo drei schlanke und mit feinen Längsrillen verzierte Balken für den zukünftigen Taubenturm vorgesehen. Leicht gespreizt im Boden eingegraben und oben zusammengefügt würden sie den Aufbau tragen können, ohne allzu klobig zu wirken. Ob sie tatsächlich benötigt wurden oder der einzelne Träger doch ausreichte, würde sich noch zeigen. Mit Sand und Leder poliert kam die Maserung des Holzes ausgezeichnet zum Vorschein. Idealerweise sollten abschließend sämtliche Einzelteile in Öl getränkt werden. Schließlich würde dieser Taubenturm nicht nur Tag für Tag der Sonne, sondern auch Taubenkot und salzigem Meereswind ausgesetzt sein, und ein Ölbad würde die Haltbarkeit erhöhen. Demnächst, hatte er sich vorgenommen, würde er Mustapha darauf ansprechen, dazu musste er allerdings einen günstigen Moment abwarten.

Nicht nur Mustapha, auch die Hausdiener verachteten sie, die Sklaven. Die einen mieden sie und Mustapha schlug und brüllte, dennoch hätten der kleine Luigi, Eric und er es schlimmer treffen können. Es gab ausreichend zu essen und zu trinken, und auch sein zerschundener Rücken heilte allmählich, wie das höllische Jucken bewies. Lediglich nachts wurden sie aneinandergekettet, tags arbeiteten sie draußen unter Aufsicht. Solange die Arbeiten vorangingen, ließen die Aufseher sie in Ruhe.

Die Einzelteile des Taubenhauses waren fast alle fertig, es fehlten lediglich Dachschindeln und ein paar Sitzstangen. Etliche von ihnen, bei deren Formgebung er sich an den römischen Säulen im Garten orientiert hatte, lagen schon zum Einbau bereit. Eigentlich hätte er den mehrstöckigen Turm bereits zusammenbauen und aufstellen können, doch zögerte Leonardo dies hinaus. Ihm gefiel es, mit Zugeisen und Schabern zu hantieren, Bretter abzuziehen und das schöne Holz zu glätten. Neben dem kräftigen Duft des Brasilholzes liebte er die Arbeit mit dem Schnitzmesser. Während die Hände schnitzten, formten und glätteten, dachte Leonardo an seinen armen Vater und an Venedig und sann über sein Schicksal nach.

Das Rumpeln und Knarren von Rädern ließ ihn den Kopf heben. Die Flügel des großen Tores öffneten sich und gaben den Blick frei auf hoch beladene Karren mit schweißbedeckten Zugtieren und Fuhrknechten. Mustapha schnaufte an Leonardo vorbei, fuchtelte mit seiner Peitsche und brüllte Befehle. »Steh auf, du fauler Hund, und scher dich zu den anderen.« Er holte aus. Doch sein halbherziger Peitschenhieb ging daneben. Er traf einen Korb mit halb fertigen Sitzstangen, Dachschindeln und Holznägeln, die sich rundum verteilten. Leonardo beeilte sich.

Während sich Diener, Knechte und Sklaven versammelten, murmelte der Leibdiener halblaut etwas von Ehre, Zusatzarbeit und irrwitzigen Kosten, und dass natürlich wieder alles auf seinen Schultern ruhe, und wer, bei Allah, denn bloß auf diese dumme Idee verfallen sei.

Er klatschte in die Hände. »Es gibt neue Befehle. Das Wichtigste zuerst: Der Garten muss abgeteilt werden, und wir müssen dort große Zelte aufstellen, zusätzlich zu unseren eigenen auch die, die uns von den umliegenden Landgütern zur Verfügung gestellt wurden.« Er deutete auf die beladenen Karren in der Hofeinfahrt. »Im Anschluss werden wir zehn zusätzliche Kochstellen und fünf weitere Öfen errichten. Das neue, große Küchenzelt kommt dort drüben hin, und hinter der Mauer werden Latrinen ausgehoben. Ich habe weitere Arbeiter angefordert. Sobald sie fertig sind, wirst du die Holzarbeiten übernehmen.« Mustaphas Zeigefinger bohrte sich schmerzhaft in Leonardos Arm. »Zunächst jedoch werden die Schlaf- und Serailzelte aufgebaut.«

»Welchen hohen Gast erwarten wir denn? Etwa den König von Spanien?« Lautes Gelächter belohnte diesen Scherz eines Hausdieners.

Mustapha zupfte an seiner Leibbinde, wie er es seinem Herrn abgeschaut hatte, und wartete, dass Ruhe einkehrte. Seine Augen funkelten. »Fast«, nickte er, seine Überlegenheit auskostend. »Allah steh uns bei: Wir erwarten den Harem des Sultans, seine Frauen und Kinder mit ihren Sklaven und Dienern, Eunuchen und Wächtern. Ihr fragt euch, um wie viele Personen es sich handelt? Ein Heuschreckenschwarm könnte nicht größer sein! Also yallah, an die Arbeit!«

*

Es war eine Kleinigkeit gewesen, unbemerkt das Bodenbrett neben seinem Schlafplatz zu lockern. Ihre windschiefe Schlafhütte aus alten Brettern war die letzte in der Reihe, bis zum Wasser waren es nur wenige Schritte. Sein Hüttennachbar schnarchte, und Ketten wurden ihm, dem Genueser, nicht angelegt.

Cesare hatte sich vergewissert, dass das von ihm erwählte Boot Abend für Abend an immer derselben, leicht erreichbaren Stelle lag. Wie gut, dass Fischer Gewohnheitsmenschen waren. Er konnte sich verdrücken, wenn er die Zeit für gekommen hielt. Noch fegten letzte Sturmwolken über den Himmel, und auch die See ging nach wie vor hoch, wirkliche Kraft aber steckte nicht mehr dahinter.

Heute Nacht, entschied er, und seine Brust weitete sich. Wenn alle schliefen, würde er das Brett beiseiteschieben, aus der Hütte kriechen und sich das Boot schnappen. Dann würde er so lange nach Norden segeln, bis er auf ein spanisches Schiff stieß. Ein Spinola ließ sich nicht aufhalten.

Unruhe kam auf, Protestrufe und laute Flüche ertönten. Cesare reckte den Hals, um die Quelle des Lärms zu entdecken. Der Vorarbeiter sprach mit den Aufsehern, sie trieben die Männer zusammen, holten sie sogar von den Schiffen und ließen ihnen Fußfesseln anlegen. Was war los?

Cesare duckte sich hinter einem Stapel Ballaststeine. Zu spät. Aus den Augenwinkeln sah er einen der Wachposten herankommen. »Denkst wohl, du kannst dir einen gemütlichen Tag machen?«, höhnte der Aufseher. »Vamos, beweg dich! Alle gehen mit, auch du, du fauler Sack.« Ein eher nachlässiger Hieb mit seiner biegsamen Gerte unterstrich seine Worte.

Cesare hielt sich das Bein. Es brannte wie Feuer. »Gehen? Wohin denn?«

»Aufs Festland, wenn’s genehm ist.«

»Aber der Mastfuß«, wandte Cesare ein. »Heute sollten die Halterungen eingepasst werden.«

»Was du nicht sagst! Arriba, los jetzt, rüber zu den anderen.« Dem nächsten Hieb konnte Cesare gerade noch ausweichen, doch auch um seine Fußgelenke schlossen sich die Eisenschellen. In offenen Booten ging es über die flache Bucht zu einer Anlegestelle auf dem Festland, von dort einen Weg entlang quer über Dünen und durch einen Palmen- und Olivenhain. Er endete im Hof eines weitläufigen Anwesens.

Dort herrschte wüste Unordnung. Berge von Viehfutter lagen im Weg, beladene Wagen und Fuhrleute trafen ein, Sklaven, Pferdeknechte und Gärtner rannten herum, und von allen Seiten wurden Befehle erteilt und Anweisungen gebrüllt. Auf dem Balkon des Hauses huschten verschleierte Frauen umher, und durch den Staub erkannte Cesare die breiten Schultern seines Widersachers Eric, der unbeeindruckt vom Tumult einen Balken davonschleppte, sowie Leonardo, der ihm mit Brettern und Körben folgte.

Bevor er sich besinnen konnte, fand sich Cesare neben anderen Sklaven mit einer Hacke in der Hand auf der Rückseite des Hauses wieder. »Vamos!«, brüllte der Aufseher. »In einer Reihe, Latrinen ausheben. Dort drüben und hier müssen zudem Löcher für die Dachpfosten gegraben werden. Und tief graben, ist das klar? Wenn ihr damit fertig seid, werdet ihr Lehm kneten und Backöfen und Herde aufmauern, außerdem im Garten Wege anlegen und Hütten errichten.«

Cesare sah zum Himmel. Rasch ziehende Wolken, das bedeutete Wind in großen Höhen, ideales Segelwetter. Zu spät, merda! Die Peitsche erwischte ihn an der Wade.

»Ich sagte: graben! Und beeilt euch, damit ich den Abtritt einweihen kann. Ich muss kacken!« Der Aufseher und seine Kumpane schlugen sich auf die Schenkel und grölten.

Was für eine Schmach für einen Spinola!

25

Wenngleich Capello die vermaledeite ifriqysche Küste in seinem langen Seemannsleben natürlich schon früher bereist hatte, hätte auch er nicht zu sagen gewusst, an welchem Punkt genau sie sich derzeit befanden. Brecher donnerten gegen das Schiff, als wollten sie die Colombella in Stücke schlagen. Sie überspülten das Deck, rüttelten an Mast und Schanzkleid und sprangen mit seiner alten, bockenden Schebecke nach Belieben um.

Regelmäßig ließ er die im niedrigen Halbdeck vertäuten Kanonen kontrollieren, damit sie sich nicht losrissen. In dieser Nacht stieg er auch selbst hinunter, um ihre Halterungen zu überprüfen. Mittschiffs lagerten die Steinkugeln, gut gesichert in festen Kisten, ebenso das Pulver, auf das die Kanoniere ein wachsames Auge hatten und das sie mit zusätzlichen Planen vor eindringendem Wasser schützten. Hier also war es leidlich trocken, anders jedoch im Deck darunter. Der Kapitän hob seine Laterne, um den Wasserstand im Unterdeck abzuschätzen.

Leider hatten sich seine Befürchtungen gegenüber der knauserigen Admiralität bewahrheitet. Entgegen ihren Beteuerungen waren längst nicht alle wurmigen Teile am Schiffsrumpf ausgewechselt worden, und jetzt zog das Schiff Wasser wie ein Schwamm! Es stand bereits kniehoch, höchste Zeit, erneut die Pumpe einzusetzen, trotz der Erschöpfung der Männer. Seit Stunden mühten sie sich, pumpten und dichteten einzelne Planken ab. Bei dem Sturm und Seegang war das nicht nur eine Schinderei, es zeigte außerdem kaum Erfolg. Die Colombella musste schnellstens aufs Trockene oder zumindest an einen geschützten Liegeplatz, um die mürben Bohlen auszutauschen. Allmählich sollten sie Land sichten, wenn schon nicht Ğarba, dann wenigstens irgendein Stück Küste!

Capello nahm seinen Platz auf dem Achterdeck wieder ein. Man musste höllisch aufpassen, dass einem bei dem überspülten, schwankenden Deck die Halteleinen nicht entkamen. Wieder einmal verfluchte er seine unbrauchbare rechte Hand. Einmal noch, das wünschte er sich aus tiefster Seele, wollte er dem verdammten Berberhund, der sie ihm zerschnitten hatte, begegnen. Das Herz würde er ihm herausschneiden!

Bei diesem Sturm konnte er den Ausguck nicht besetzen, seit Tagen zeigten sich weder Sonne noch Sterne, so dass auch der Navigator aufgegeben hatte. Zurzeit konnte sich die Colombella einzig auf das Gefühl ihres Kapitäns und auf seine Erfahrung verlassen.

Mit dem ersten Morgenlicht erschien der Navigator an Deck, grüßte knapp und hangelte sich an den Tauen entlang in die Bugspitze. Doch so angestrengt er auch spähte, Gischtschwaden und Wellenberge verhinderten jede Sicht.

Capello nahm seine Kappe ab und massierte Kopf und Gesicht. Die Böen rissen an seinen Locken. Sie waren längst ergraut, dennoch pulste ihm das Blut noch genauso schnell durch die Adern wie früher. Vielleicht wäre ein Leben als Korsarenkapitän doch befriedigend gewesen? Sich listenreich und gut getarnt an einen schwer beladenen Kauffahrer heranpirschen, ihn mit Gewitztheit und falschen Flaggen so lange an der Nase herumführen, bis der richtige Augenblick gekommen war, die Kanonen auszufahren – oh ja, so etwas hätte ihm gefallen können. Und erst der Gewinn! Mindestens ein Drittel der Beute wanderte in die Börsen der Kapitäne. Kundschafter hatten verschiedentlich vom sagenhaften Reichtum erfolgreicher Kaperkommandanten berichtet. Capello seufzte. Dazu war es zu spät.

Am Horizont vergrößerte sich der schmale Spalt zwischen Wolken und Meer, und die Morgensonne blitzte über den ungestümen Wellenbergen hervor.

»Land!« Der Navigator schrie auf. Er stand im Bug und deutete nach Südwesten.

»Was?«, brüllte der Kapitän. Die Wolken verzogen sich, und im Schein der aufgehenden Sonne leuchteten Abbrüche und Sanddünen.

»Da! Seid Ihr blind?«

Jetzt sah er es auch. Porca Madonna, sie waren der Küste näher als gedacht, gefährlich nahe sogar!

*

Ohne eine andere Spur als drei erkaltete Feuerstellen zu hinterlassen, hatten die Aïn Snussi mitten in der Nacht ihren Lagerplatz außerhalb der Stadtmauern von Sijilmassa geräumt.

Unerwartet, dachte Sheïk Saïd, und rätselhaft, waren sie doch ohne konkretes Ergebnis aufgebrochen. Dabei war kaum anzunehmen, dass sie mit ihrer Klage lediglich ihrem Ärger Ausdruck hatten verleihen wollen. So gut er konnte, war er auf ihr Anliegen eingegangen, ohne allerdings eine Lösung präsentieren zu können. Eigentlich sollte heute weiterverhandelt werden, doch nun waren sie fort.

Der amghar leistete sich einen winzigen Seufzer. Er konnte nur hoffen, dass die Nomaden endgültig verschwunden waren, selbst wenn er sich ihren Aufbruch nicht erklären konnte.

Cherif nahte, M’Bareks älterer Bruder. Er war ein zurückhaltender junger Mann, vielleicht sogar ein wenig langsam, dabei sehr zuverlässig. Schon früh hatte er sich von Saïd für das Karawanengeschäft gewinnen lassen. Als verantwortlicher Karawanenführer zog er inzwischen mit Hunderten von Kamelen durch die Wüste, um Waren nach Sijilmassa zu schaffen.

»Verstehst du das?« Saïd deutete auf den verlassenen Lagerplatz.

Cherif nickte.

»Ach? Sprich.« Saïds Kamel senkte den Kopf, um ein Büschel Halfagras auf seine Genießbarkeit zu untersuchen.

»Ich hörte von osmanischen Reitertrupps, weiter östlich. Man sagt, sie seien am Oued an-Nil aufgebrochen und hätten bereits halb Tripolitanien durchquert.«

»Zu welchem Zweck?«

»Das weiß Allah allein.«

Saïd nickte nachdenklich. »Und von diesem osmanischen Reiterzug quer durch ihr Stammesgebiet hast du den Aïn Snussi berichtet. Und das ist dir nicht einfach so herausgerutscht.« Es war keine Frage, eher eine Feststellung. »Nach früheren Erfahrungen werden sie von einer erneuten Eroberungswelle der Osmanen ausgehen, deshalb ihr eiliger Aufbruch.« Saïds Blick ging in die Ferne.

Cherif nickte. »Es erschien mir das Beste, da derzeit keine dauerhafte Lösung unseres Problems herbeizuführen ist. Also erzählte ich ihnen, was man mir kürzlich berichtet hatte. Für ihre Schlussfolgerungen kann ich nichts.«

»Einfach, aber wirkungsvoll.« Saïd musterte ihn. Wie überraschend, eine neue Seite an jemandem zu entdecken, den man von klein auf kannte. Sollte nicht nur M’Barek, sondern auch der ruhigere Cherif einen eigenen Kopf entwickeln?

Cherif ließ die Prüfung über sich ergehen, sein Gesicht zeigte keine Regung. Er neigte lediglich den Kopf. »Natürlich ahnte ich, dass sie sich unter diesen Umständen schnellstens um ihr Lager kümmern wollten, um ihre Herden und Familien. Und da ich ihnen den Zugang zu einem guelta auf unserem Gebiet gewährte, das selbst in schlechten Zeiten Wasser enthält, brachen sie tatsächlich auf. Du weißt, von welcher Wasserstelle ich spreche?«

»Von der unzugänglichen Höhle oberhalb der Basaltsäulen.«

»Ouacha. Sie kannten es bisher nicht, da sich ihr angestammtes Weidegebiet viel weiter nach Südosten erstreckt. Niemand nutzt es, auch wir nur selten.«

»Ein naheliegender Gedanke, dennoch wäre ich selbst nicht darauf gekommen. Gut gemacht.«

Saïd fühlte sich sonderbar. Cherif war es gelungen, einen Konflikt, der alle Voraussetzungen zu einer bewaffneten Auseinandersetzung in sich trug, rasch und ohne Aufsehen zu bereinigen. Offenkundig steckten weitaus mehr Fähigkeiten in ihm, als Saïd vermutet hätte. Sollte M’Barek recht haben?

Cherif fragte: »Stimmt es eigentlich, was ich über Margali höre? Und dass Umm Sarah nach Melilla aufgebrochen ist?«

*

»Diese Seite ist blutunterlaufen und geschwollen, Allah sei Dank hast du jedoch keine offenen Wunden davongetragen. Hoffen wir, dass mein Minzbalsam dir Linderung verschafft.«

Lâlla Fatima hatte alle aus dem Raum geschickt, als sie Margalis Schüchternheit bemerkte, nun verteilte sie mit sanften Bewegungen die Salbe. Pferdehufe und Karren hatten Margali nicht nur am Rücken, sondern auch an Hinterteil und Oberschenkel getroffen. Der kühle Balsam jedoch tat ebenso seine Wirkung wie Lâlla Fatimas Mitgefühl. Schließlich meinte die Sultansfrau: »Das reicht fürs Erste. Morgens und abends aufgetragen macht die Salbe dich insha’allah bald wieder schmerzfrei.«

Unter Mühen kleidete sich Margali an, die geschienten Finger behinderten die gewohnten Handgriffe. Wie sollte das nur weitergehen? Nichts gelang ihr! Da hatte sie endlich die Meisterin gefunden, und nun verließ sie die Stadt? Beinahe verging ihr der neu gefundene Mut.

»Vielleicht siehst du ja eine Möglichkeit, uns zu begleiten?«, sagte die Frau des Sultans in diesem Moment.

Margalis Kopf fuhr herum.

Lâlla Fatima räumte ihre Tiegel zurück in die Tasche. Lächelnd sah sie das junge Mädchen an. »Das wäre mir eine Freude, ebenso den Kindern. Du könntest mit Lâlla Ghariba sprechen und von ihr lernen, und ich erhielte Gelegenheit, dir meine Dankbarkeit zu bekunden. Und in ein paar Wochen kehren wir ohnehin hierher zurück. Was sagst du?«

Eine Dienerin erschien unter der Tür. »Wir sind bereit, Sherifa.«

Margali begann zu strahlen. »Das wäre wunderbar.«

Der Sultansfrau fiel etwas ein. »Warte, was ist mit deinen Lehrern? Unserer Frauenkarawane können sie sich nicht anschließen, der Sultan würde die Anwesenheit fremder Männer kaum akzeptieren.«

»Sie sind sicher noch auf dem Platz, dort kann ich mich von ihnen verabschieden. Sie werden mich verstehen. Ich reise gern mit euch, sogar sehr gern!«

»Dann ist es so beschlossen. Gehen wir, die Karawane wartet.«

Die Tore öffneten sich. Stimmengewirr und Befehle ertönten, Menschen schoben sich dicht an dicht auf dem Platz, und ein Kamel nach dem anderen verließ mit schwankender Sänfte auf dem Rücken den Palast. »Der Harem! Seht, die Frauen des Sultans verlassen die Stadt.«

Señor Pablo reckte den Hals. Nirgendwo eine Spur von Margali. Er sorgte sich um das Mädchen. Wenn er an ihre Augen dachte, ihre Zartheit und an die verletzte Hand, wurde ihm himmelangst. In welche Lage hatte sie sich nun wieder gebracht?

Brokatene Sänften und verzierte Satteldecken, mit bunten Steinen und Perlen durchflochtene Lederbänder und Zaumzeuge, mit denen die rassigen Pferde gezäumt waren, dazu die flatternden, seidenen Stoffbahnen und Bordüren der Frauensänften – was für ein Aufwand! Aber prachtvoll anzuschauen, das musste er schon sagen.

Von den edlen, hochbeinigen Kamelen des Sultans erzählte man sich Wunderdinge, überall wurden ihre Sanftmut, Kraft und Ausdauer gerühmt. Diese hier wurden von bewaffneten Wächtern zu Pferde flankiert, die brüllten und ihre Peitschen gebrauchten, um Platz für die Karawane der Frauen zu schaffen. Beladene Karren und Lasttiere hatten schon seit dem Morgen die Stadt verlassen, weitere folgten nun hinter den Kamelen.

Diese Karawane übertraf alles, was er je gesehen hatte. Dennoch hielt der alte Musiker weiterhin Ausschau nach Margali. Sie schien wie vom Erdboden verschluckt. Juán behauptete, er habe gesehen, wie sie in den Palast getragen wurde, was natürlich nicht sein konnte. Warum hätte man sie vor den Sultan schleppen sollen? Sie würde schon wieder auftauchen.

Schleppenden Ganges und hochmütig über die Menschen hinwegsehend überquerten die Kamele den Platz. Eines nach dem anderen bog in die Gasse ein, die zum Stadttor führte. Sobald sie verschwunden waren, würde sich der Platz leeren, und er konnte die Suche nach Margali fortsetzen.

Da teilten sich die Bahnen der letzten Sänfte und gaben den Blick auf das unverschleierte Gesicht einer jungen Frau frei. Sie beugte sich so weit heraus wie möglich, winkte mit beiden Armen, lachte und rief ihm etwas zu. Diablo, da war sie ja, Señorita Margali!

26

Margali, dachte er und wollte sich an die Erinnerungen klammern. Wollte immer wieder ihren Duft atmen und ihre Wärme, ihre weichen Lippen spüren, während doch die Geräusche des Aufbruchs bereits seinen Traum zerrupften.

M’Barek fuhr hoch. Zwischen den Beinen pochte und zog es. Er presste die Hand auf sein steifes Glied.

Regelmäßig träumte er von Margali. Im Traum hielt er sie im Arm, ganz eng und nah bei sich, so als wären sie beide ein Leib, und dann erfüllte sich sein Verlangen, jedenfalls beinahe. Doch kaum erwachte er, schnürten ihm Schuld und Scham die Luft ab, dass er kaum atmen konnte. Am liebsten würde er nicht mehr schlafen …

M’Barek rieb sich über das Gesicht, um endgültig zu erwachen. Stanken seine Hände etwa immer noch nach dem Blut des toten Pferdes? Rasch griff er nach seiner gerba und verzog sich mit dem Wassersack hinter einen Felsen, um sich zu reinigen.

Zum Frühstück und als Proviant für den Tag brieten die Männer den Rest des Pferdefleisches über dem Feuer. Keinen Bissen würde er davon runterbringen. Schon gestern Abend, als es ihm halbroh und, wie er meinte, noch zuckend vorgelegt wurde, hatte sich sein Magen gehoben. Für den Karawanenführer hingegen und für seine Knechte war es ein köstliches Mahl. Wenn er nur daran dachte, wie sie mit ihren Zähnen Brocken aus dem Fleisch gerissen hatten, wie sie mit vollen Backen kauten, während ihnen der blutige Saft vom Kinn tropfte, wurde ihm erneut übel.

M’Barek blickte über die sanften Hügel, vollzog die vorgeschriebenen Waschungen und versenkte sich ins Gebet.

Abseits des Feuers tunkten er und Melala Mirijam ihr Fladenbrot in einen Tiegel Honig und tranken klares Wasser. Schweigend kauerte M’Barek am Boden, den Blick in die Ferne gerichtet.

»Nicht mehr lange, und wir werden uns an frischem Obst erfreuen können«, brach Mirijam das Schweigen.

Nahm er sich die kaum kaschierte Geringschätzung der Karawanenmänner immer noch zu Herzen? Ein Mann wie er sollte sich nicht mit ihnen vergleichen.

Mirijam legte ihm die Hand auf die Schulter. »Qairawan steht im Ruf, eine schöne Stadt zu sein, wie du weißt. Es wird uns an nichts mangeln.«

M’Barek nickte. Die heilige Stadt kannte er von einer früheren Reise, als er das Grab seines früh verstorbenen Vaters Brahim im Schatten der Großen Moschee aufgesucht und seine Gebete gesprochen hatte. Das würde er auch diesmal tun, obwohl die Erinnerungen an Vater und Mutter verblassten. Er hob den Blick, der von weither zu kommen schien. »Denkst du auch, ich sei schwach?«

»Weil es dir schwerfiel, das verletzte Pferd zu töten? Nein. Du bist empfindsam, aber nicht schwach. Du hast Herz und Verstand, du sammelst Wissen, und du folgst achtbaren Vorbildern wie deinem Lehrer oder Abu Saïd. Deinen leiblichen Vater habe ich nie kennengelernt, doch nach Saïds Worten bist du ihm wohl ähnlich. Du verhältst dich wie er, besonnen und tugendhaft, und schon das ehrt dich.«

Er senkte den Kopf. Musste sie ausgerechnet von Vorbildern sprechen, von Tugend, von seinem Vater und von Abu Saïd? Wüsste sie, wie es in Wahrheit um ihn bestellt war, hätte sie nicht diese hohe Meinung über ihn!

M’Barek ließ die Karawane nicht aus den Augen, folgte ihr aber mit Abstand. Er wollte weder etwas wissen von den früheren Abenteuern des Karawanenführers noch ein edles Reittier beschrieben haben, und ebenso wenig wollte er etwas über Ernteausfälle oder sonstigen Jammer erfahren. Für sich sein und nachdenken und zur Ruhe finden wollte er, bevor er morgen, mit Allahs Hilfe, endlich auf seine Schwester traf. Nur daran wollte er denken, an Margali als seine Schwester. Und an seine Bruderpflicht, sie aufzuspüren und sicher nach Hause zu geleiten. Erst wenn ihm dies gelungen war, konnte er mit reinem Herzen am Grab seines Vaters beten.

Er ritt eine junge Kamelstute, ein sanftes, williges Tier, dessen bisherige Lasten man anderen Tieren aufgepackt hatte. Es bedurfte kaum der Lenkung. Dennoch kam er in seinen Überlegungen nicht recht voran. Alles vermischte sich, Abu Saïds Enttäuschung mit Sîdi Larbis Erwartungen, die Erinnerung an Aisha und ihre Miniaturmodelle mit Margalis Rede von den Klängen, hinzu kam Umm Sarahs freundliche Fürsorge – das Bild eines Kreisels, der sich so lange um seine eigene Achse drehte, bis sich seine Antriebskraft erschöpft hatte, stieg in ihm auf. Allah-Allah-Allah, stöhnte er unhörbar, zeig mir einen Ausweg!

Allmählich veränderte sich die Landschaft. Zuerst kaum merklich, dann immer deutlicher verlor sich das Grün und das Land wurde karger. Am nächsten Tag passierten sie steinige Hügel, sogar erste Sanddünen, sie durchquerten rissige Trockenflüsse, in denen Oleander blühte, und ritten im Schatten von Palmenhainen, und endlich kamen die Kuppeln und Minarette von Qairawan in Sicht.

»Shuf, das Ende unserer Reise ist nah, bald werden wir Margali in Sicherheit wissen. Allah sei Dank, al hamdullillah!« Mirijams Herz tat einige unregelmäßige Schläge bei diesen Worten.

Bereits weit vor der Stadt trafen sie auf Gruppen von anderen Reisenden. Auf Eseln und rumpelnden Wagen, auf dem Rücken von Pferden oder Kamelen und zu Fuß strebten die Menschen der heiligen Stadt entgegen. Von ihnen erfuhren M’Barek und Mirijam von dem bevorstehenden großen moussem, dem Fest zu Ehren von Sîdi Oqba ibn Nafi, dem Stadtgründer und Erbauer der großen Moschee.

»Er gilt als heiliger Mann«, erklärte M’Barek. »Sieben Pilgerreisen hierher und Gebete an seinem Grab reinigen die Seelen der Gläubigen genauso wie ein Gang nach Mekka.«

Mirijam nickte stumm. Nach den ausgestandenen Strapazen war sie erschöpft.

Da sie keine Tiere einzustellen hatten, die gefüttert und versorgt werden mussten, und da sie mit überschaubarem Gepäck reisten, erklärte sich der Wirt einer bereits überfüllten Herberge vor dem nördlichen Stadttor bereit, sie aufzunehmen. Bei früheren Reisen hatte M’Barek Unterkunft bei ihm gefunden, darauf berief er sich. Der Karawanenführer ließ sich unterdessen auszahlen und trat den Rückweg an.

*

Trotz des überhasteten Aufbruchs herrschte Disziplin innerhalb der Karawane, und trotz des sonst so sorglosen Lebens im Harem nahmen die Frauen die Unbequemlichkeiten der Reise klaglos hin. Wie die meisten Masiren waren auch sie von Kindheit an daran gewöhnt.

Margalis Aufregung legte sich, sobald sie in das sanfte Dämmerlicht der Sänfte eintauchte. Das rhythmische Schlurfen des Kamels, sein Schaukelgang und der spröde Klang der kleinen Holzglocke an seinem Hals, aber auch Lâlla Fatimas Freundlichkeit bewirkten, dass ihre Zuversicht zurückkehrte. Es ging in den Süden, wohin genau, wusste sie nicht. Eines aber wusste sie: Da sie in Lâlla Gharibas Nähe blieb, war es der richtige Weg.

Sie knotete den Beutel auf und hob die Oud heraus. Wie von selbst legten sich ihre Arme um den Korpus, und sie genoss das vertraute Gefühl. Doch anstatt zu träumen, sollte sie lieber das Instrument untersuchen. Einige Saiten hatten sich gelöst, andere waren zerrissen. Das ließ sich leicht reparieren. Zwei der Wirbel waren gebrochen, das war sehr viel schlimmer. Hastig, als könne sie den jämmerlichen Anblick nicht ertragen, packte sie die Oud zurück in den Beutel. Ihr Blick blieb an ihrer linken Hand haften, an den geschienten Fingern, den geschwollenen Gelenken und dem verfärbten Fingernagel. Wie sollte sie damit jemals wieder spielen können? Die Oud beschädigt, die Finger womöglich dauerhaft unbrauchbar – woher kam die Empfindung, alles könne dennoch gut werden? Zuversicht und Hoffnung, dachte sie, etwas anderes blieb ihr nicht.

Von Zeit zu Zeit lüftete sie die Vorhänge und sah hinaus. In der Ferne, mal nur schemenhaft auf der Kammlinie eines Hügels, dann wieder deutlich sichtbar, zogen Reiter in immer gleichem Abstand neben ihnen südwärts. Der Sultan ließ seine Familie nicht ohne Schutz.

Froh, gegen Abend die Abgeschiedenheit ihrer Sänfte zu verlassen, betrachtete Margali den Lagerplatz inmitten eines Palmenhains. Es gab einen Bach, und die vorausreisenden Diener und Köchinnen hatten bereits die Zelte des Harems aufgebaut. Von ihren spitzen Kuppeln flossen mit Ornamenten verzierte Stoffbahnen herab, und durch die geöffneten Eingänge blickte man auf Lager aus weichen Teppichen und üppigen Kissen. Licht von Laternen fiel auf Truhen und elegante Tischchen und ließ das Silber von Karaffen und Spiegeln aufblitzen. Sie musste an den jährlichen Umzug ihrer Familie von Sijilmassa nach Melilla zurückdenken, ein im Vergleich mit diesem Luxus eher unaufwändiges Unterfangen. Doch Gedanken an ihre Familie sollte sie besser vermeiden.

Lâlla Fatimas Stimme drang aus einem der großen Zelte, sie kümmerte sich um ihre Kinder. Außer ihnen kannte sie niemanden, insbesondere hatte sie Lâlla Naima, die zweite Ehefrau des Sultans noch nicht gesehen. Die Dienerinnen schleppten Wasser und zusätzliche Kissen herbei, entzündeten Öllampen und Laternen und kümmerten sich um die Wünsche der hohen Frauen.

In der Nähe von Lâlla Gharibas Zelt setzte sie sich auf den Boden. Im Geiste entwarf sie Sätze, die sie der Meisterin vortragen wollte, gut begründete Fragen und kluge Bemerkungen.

Als es an allen Kochstellen dampfte und die Düfte von gesottenem Lamm und Koriander durch das Lager zogen, öffneten sich endlich die Zeltbahnen. Die alte Musikerin streckte ihren Kopf heraus, erblickte sie und winkte sie herein.

»Wie ich Reisen hasse!«, seufzte Lâlla Ghariba. »So unbequem und lästig.« Sie nörgelte, während ihre Hände an den Ruhekissen zupften. »Und den ganzen Tag nichts als steppengraue Landschaft bis zum Horizont, keine Farbe, alles ist öde und fahl.«

Margali nickte stumm. Hatte wirklich diese mürrische Alte die wunderschönen Weisen gespielt, aus denen sie so viel Mut geschöpft hatte? Unauffällig betrachtete sie die Meisterin.

Lâlla Ghariba liebte Farben, das war nicht zu übersehen. Unter einem mit Rüschen, Stoffblumen und goldenen Ranken bestickten Obergewand trug sie weite Frauenhosen, die nackten Füße steckten in Samtpantoffeln. Über ihrem zu Zöpfen geflochtenen grauen Haar, in dem Perlen und goldene Münzen funkelten, lag ein Schleier aus dunkelroter Seide. An allen Fingern glänzten Ringe, und ihre Augen waren mit khol und die Handflächen und Fingernägel mit Henna gefärbt. Einst musste sie eine schöne Frau gewesen sein, man erkannte es immer noch am Ebenmaß ihrer Züge.

Lâlla Ghariba gähnte ungeniert, dann setzte sie sich gerade und betrachtete Margali. »In welches deiner Augen soll ich schauen, wenn ich mit dir spreche, in das braune oder das blaue? Den bösen Blick hast du ja hoffentlich nicht, oder?«

Margali senkte den Kopf.

»Nein, nein, du musst mich schon ansehen. Wie sonst soll ich dich kennenlernen? Und was hast du mit deinen Fingern angestellt? Damit kannst du vielleicht eine Oud halten, aber doch nicht spielen.«

Das war grob. Margali schwieg, keiner ihrer vorbereiteten Sätze wollte ihr einfallen.

»Kannst du wenigstens singen? Bis endlich das Essen bereit ist, sing mir etwas vor. Am besten ein nasib, ein Liebesgedicht, das mag ich am liebsten.«

Singen, jetzt und hier, und ohne jede Begleitung? Margali schüttelte den Kopf. »Meine Stimme gefällt mir schon unter besseren Bedingungen nicht, und inzwischen habe ich seit etlichen Wochen weder gespielt noch gesungen, ich würde nur krächzen wie eine Möwe.«

Schlecht gelaunt wischte Lâlla Ghariba ihre Erklärung beiseite. »Wenn du es sagst. Dann erzähl mir wenigstens etwas vom Wesen der Musik, oder kannst du das auch nicht?«

Eine Prüfung, erkannte Margali. Sie atmete tief durch.

»Das Wesen der Musik … Jeder verspürt es, doch wie soll man es beschreiben? Viele haben es versucht, Gelehrte von Bagdad bis nach Cordoba in Al-Andalus, wie ich aus Abhandlungen zur arabischen Musizierkunst weiß. Niemand aber kennt die angemessenen Worte, keine Sprache kann Musik allgemeingültig beschreiben. Das Wesen der Musik kann man hören und spüren, nicht aber erklären.« Eine Meisterin wie Lâlla Ghariba musste das wissen.

Margali wagte einen Blick. Lâlla Ghariba spielte mit ihren Ringen. Hörte sie überhaupt zu? Margali sprach vorsichtig weiter.

»Natürlich wissen wir um die Rhythmen und Töne«, fuhr sie fort, »und wir halten uns an maqam, die Tonfolgen und Tonsysteme. Wir beachten die vierundzwanzig Teile einer Oktave, jeden einzelnen ihrer Plätze kennen wir mit Namen, von yakah, dem tiefsten Ton, bis ramal tuti, dem höchsten. Das alles unterscheiden, verstehen und befolgen wir.«

Ihre Augen glitten in unbestimmte Ferne. »Und doch setzen wir sie verschieden ein, diese Rhythmen und Töne, je nach ihrer Bestimmung, dem Anlass und dem Sinn des Liedes, selbst nach dem Tonumfang des Sängers. Sein Wille oder besser: er selbst erschafft das Wesen von Musik.«

Margali brach ab. Ihre Wangen glühten. Hatte sie es wirklich gewagt, über etwas so Heikles zu sprechen?

*

»Entführt hat man sie! In den Harem verschleppt, wo sie ein schreckliches Dasein fristen wird, was sonst? Du kannst es dir natürlich schönreden, das kannst du ja gut, aber ich fall darauf nicht mehr rein. Spar dir also deine Spucke.« Juán schnaubte, als wolle er Feuer speien. »Mit hübschen Worten und Versprechungen hast du nicht nur sie, sondern auch mich hierhergelockt, und nun? Du mit deiner Schwärmerei bist an allem schuld, du allein!«

Seit diesem Ausbruch schwieg Juán. Hinter seinem Onkel tappte er von Platz zu Platz durch die Stadt, nahm auch die Oud oder die Laute zur Hand und musizierte, wenn er dazu aufgefordert wurde, doch es kam kein weiteres Wort mehr über seine Lippen.

Señorita Margali im Harem – könnte Juán recht haben? Das fragte sich der alte Musiker wohl tausendmal am Tag. Aber sie hatte doch fröhlich gelacht und gewinkt – Juán musste sich irren.

Ihre Lage war miserabel. Die Stadt bereitete sich auf ihr großes Fest vor. Schulter an Schulter schoben sich Pilger, Käufer und Gaffer durch die Straßen, und Waren aller Art schwankten über den Köpfen der Lastträger. Wasserverkäufer klapperten mit Schellen und schrien sich die Kehle heiser, beladene Esel und Handkarren verstopften die Wege, und Gaukler und Bettelvolk, Schlangenbeschwörer und Wahrsager, Bader und Schreiber und nicht zuletzt wahre Horden von Musikanten bevölkerten sämtliche Plätze. Sie beide aber wurden in die hintersten Gassen des Souqs abgedrängt.

Allein Versehrte und Kranke durften sich unter den Eingangsbögen zu Heiligengräbern und Moscheen aufhalten, wo sie beteten, Allahs Segen erbaten und die Gläubigen an den zakat, das Gebot des Propheten, Almosen zu spenden, erinnerten.

Es war ein Fehler gewesen hierherzureisen, in dem Punkt gab er dem Jungen inzwischen recht. Aber wie hätte er all diese unglücklichen Umstände denn vorhersehen sollen?

Señor Pablos leerer Magen knurrte, halbherzig begann er ein neues Lied. Am Stand des Schlachters, neben dem er verbissen seine Oud schlug, hingen Eingeweide, Fleischbrocken und Schafsköpfe, allesamt schwarz von Fliegen. Juán hockte in der Ecke neben einem Hühnerkäfig und stierte auf das Pflaster zwischen seinen Füßen.

Der alte Musiker ließ sein Instrument sinken. Die Zunge klebte ihm am Gaumen. Ob er zur Laute ein spanisches oder zur Oud ein arabisches Lied spielte oder ob ein Karrenrad quietschte, war gleich. Kein Mensch fragte danach. Ihm war flau und schwindelig, und seine Knie zitterten. Mit geschlossenen Augen lehnte er am Verkaufsstand in seinem Rücken.

»Señor Pablo, seid Ihr es wirklich?«

Eine Sinnestäuschung oder eine Verwechslung, dachte er. Wer sollte ausgerechnet ihn beim Namen rufen, hier, in dieser schrecklichen Stadt, in der ihn niemand kannte? »Was für ein Glück, Euch gefunden zu haben, Señor Pablo!«

Also hatte er sich nicht verhört? Er öffnete die Augen. Im Strom der vorbeitreibenden Menschen war ein Knäuel entstanden, verursacht durch den plötzlichen Halt einer Sänfte, deren Träger und Begleiter das Gewühl zwischen den Verkaufsständen blockierten.

»Señor Pablo, erkennt Ihr mich nicht?«

Madre de Dios! Blickte ihn aus der Sänfte wahrhaftig das Gesicht der alten Señora aus Melilla an, oder träumte er das nur? Señorita Margalis Großmutter – und jener junge Mann dort, war das nicht ihr Bruder?

Der Musiker klammerte sich an seine Oud. Señorita Margalis Familie, hier in Qairawan? Sie würde Rechenschaft von ihm fordern. Nahm das Unglück denn kein Ende?

Bevor er sich fassen konnte, sprang der Bruder an ihm vorbei, beugte sich zu Juán hinunter und packte ihn am Kragen. »Hab ich dich! Wo ist sie?« Die Hühner flatterten und gackerten und Leute blieben stehen.

»Wo ist sie?«, brüllte der Bruder erneut und riss Juán auf die Füße. Er schüttelte ihn. »Was hast du meiner Schwester angetan?«

*

»… doch keine der geschilderten Verletzungen wurde Margali vorsätzlich zugefügt. Wie mir die beiden spanischen Musiker außerdem glaubhaft versicherten, versorgte man sie gut und die Heilung schreitet voran.« Mirijams Feder kratzte eilig über das Papier. Endlich konkrete Nachrichten!

Genauestens hatten M’Barek und sie die beiden Spanier ausgefragt. M’Barek war außer sich gewesen, als sie nach und nach die Einzelheiten der Reise erfahren hatten. Wie es kam, dass Margali mit der Haremskarawane in den Süden unterwegs war, konnten allerdings auch die Spanier nicht erklären. Für M’Barek waren Señor Pablo und Juán seither Luft. Er traf Vorkehrungen für die Weiterreise, während Mirijam um Worte für den Brief an Sarah rang.

Der Brief musste schleunigst auf den Weg gebracht werden. Zuerst zum Hafen von S-usa, von wo er per Schiff weiterbefördert werden würde. Hier im Landesinneren spürte man nichts von dem Sturm, der sie beinahe das Leben gekostet hätte. Davon schrieb sie jedoch lieber nichts. Und was war mit dem Krieg um Malta? Darüber hörte man Widersprüchliches, sie konnte nur hoffen, dass zumindest die Küstensegler den Gefahren trotzten. Mit Glück fand sich ein Schiff, das direkt den Hafen von Melilla anlief. Das musste sie dem Boten überlassen, einem vertrauenswürdigen Kaufmann, wie M’Barek meinte. Er hatte vorab seinen Lohn erhalten und wollte noch heute aufbrechen. Sie sollte sich also besser beeilen mit diesem Brief.

Doch anstatt weiterzuschreiben, warf Mirijam den Schreibkiel auf den Tisch. Sie presste die Hände auf die Brust. Was war los? Warum hielt sie sich mit Nebensächlichkeiten auf, wie dem Weg, den der Brief nehmen würde?

Erinnerungen! Sie kamen, wann es ihnen gefiel, und von Mal zu Mal konnte sie ihnen weniger gut ausweichen. Damals, vor annähernd achtzehn Jahren, als ihre Sarah ohne Nachricht verschwand, hatte sie beinahe den Verstand verloren. Ihre Nachforschungen und Befragungen und Miguels Suchaktionen, alles ergebnislos, und die erzwungene Tatenlosigkeit, obwohl sie ihrem Kind zu Hilfe eilen wollte, es beschützen – welch quälende Zeit hatte sie durchgestanden. Ebenso hilflos fühlte sich Sarah wahrscheinlich in diesem Moment. Auch sie würde nach Erklärungen suchen, würde eigenen Versäumnissen nachspüren, und bestimmt würde sie die Verantwortung für Margalis Verhalten bei sich suchen. Wie sie damals würde sich auch Sarah anklagen.

Mirijam ging die paar Schritte zwischen Tisch und Fenster hin und her. Geschnitzte Sonnenblenden und schön geschwungene Gitter schmückten alle Fensteröffnungen dieser Karawanserei. Sie sah in den Hof hinunter. M’Barek verhandelte mit dem Kaufmann, zwei Fremde tränkten ihre Pferde, und die beiden Spanier ruhten im Schatten. Wie selbstverständlich hatten sie sich ihnen angeschlossen, auch M’Bareks ablehnende Haltung hatte sie nicht abschrecken können.

Musik – hartnäckig behauptete Señor Pablo, darin liege die Erklärung für Margalis Denken und Handeln. Zum Beweis schilderte er Margalis plötzlich wiedererwachte Entschlossenheit nach einem zufällig belauschten Konzert.

Obwohl diese Beobachtung ihre eigenen Vermutungen stützte, meldeten sich nun doch Zweifel. Sarahs Motivation seinerzeit hatte sie irgendwann nachvollziehen, ja, sogar verstehen können. Liebe, selbst irregeleitete Liebe, machte trunken, aber Musik?

Margalis mutmaßliche Beweggründe für ihr Weglaufen waren das eine, diese Haremskarawane aber war etwas, das sie absolut nicht verstand. Margalis fröhliche Abschiedsgeste, von der Señor Pablo berichtet hatte – hatte er sie richtig gedeutet?

M’Barek und sie waren sich jedenfalls einig, sie würden den Frauen nachreisen, die Vorbereitungen waren nahezu abgeschlossen.

Noch aber wartete der Brief, und der musste um Sarahs Willen zuversichtlich klingen. »Zu deiner Beruhigung«, setzte sie mit neuem Schwung an, »diese Frauenkarawane reist unter bewaffnetem Schutz. M’Barek und ich werden ihr gemeinsam mit Señor Pablo und Señor Juán schnellstens folgen. Das Leben im Süden sei angenehm, berichten Händler, die es wissen müssen. Sei gewiss, M’Barek und ich unternehmen alles, um unsere Margali bald wieder heil und gesund in die Arme schließen zu können.«

Mirijam richtete sich auf. Sie überflog das Geschriebene, unterstrich die Worte »alles« und »heil und gesund«, dann legte sie die Feder beiseite.

Rasch faltete sie den Brief. Eingedenk der ewigen Feuchtigkeit auf See wickelte sie ihn in einen in Wachs getränkten Leinenstreifen und knotete eine stabile Schnur darum.

27

Lâlla Ghariba brach die Teigkruste auf. »Bismillah«, rief sie und blies über die dampfende Täubchenpastete. Diese kleinen Häppchen hatten die Köchinnen noch vor der Abreise in der Palastküche vorbereitet. »Greif zu, Mädchen«, lächelte sie. »Der Tag war anstrengend genug, jetzt dürfen wir es uns gut gehen lassen.« Sie fühlte sich durchgerüttelt und hungrig, zugleich aber auch wunderbar belebt.

Irgendetwas an dieser jungen Frau kam ihr bekannt vor. War es eine Geste, das Heben des Kinns? Wie schade, dass sie so vieles vergaß. Margali hatte etwas Rätselhaftes an sich. Und sie wollte ihre Schülerin werden? Wie sollte das gehen mit der verletzten Hand? Doch das war nicht ihre Sorge, erst recht nicht während des Essens. Sie setzte sich bequemer zurecht.

»Ich verrate dir etwas: Die kleinen gefüllten Teigbällchen, die später serviert werden, und besonders die heiße Mandelmilch, gesüßt mit Honig und gewürzt mit Kardamom und Zimt, werden uns ganz besonders gut munden.« Ein kurzes Lächeln, während sie ihre Augen schon nicht mehr von der Pastete lösen konnte, dann schob sie sich kleine Happen aus Fleisch und Teig in den Mund. Die Köchinnen hatten sich selbst übertroffen. In den kommenden Reisetagen allerdings würden sie sich mit Eintöpfen, Brot und Obst begnügen müssen, so etwas ließ sich unterwegs leichter zubereiten. Auch aus diesem Grund gefiel ihr das Umherziehen nicht. Aber hatte Lâlla Fatima nicht etwas von Gefahr gesagt? Um welche Gefahr es ging hatte sie allerdings schon wieder vergessen. Besänftigt und einigermaßen gesättigt schaute sie sich um. Die Dienerinnen trugen Tabletts mit weiteren Pasteten herbei, mit kandierten Früchten, Gebäck und Nüssen, dazu Krüge, in denen die süße Mandelmilch dampfte.

Margali hielt sich zunächst zurück, wie es ihr als Fremder zukam. Doch Lächeln und Kopfnicken von Lâlla Fatima, die ihren Kindern vor dem benachbarten Zelt das Essen in kleinen Portionen vorlegte, ermunterten sie zuzugreifen. Schweigend wie alle verzehrte sie eine der kleinen Pasteten. Nur die alte Musikerin knurrte hin und wieder Unverständliches vor sich hin, während sie mit vollen Backen kaute. Redete sie mit sich selbst?

Margalis Blicke klebten geradezu an Lâlla Ghariba. Nach Señor Pablos Berichten hatte sie eine zartgliedrige, empfindsame, ja sogar nervöse Frau erwartet, keine beleibte Alte mit klobigen Fingern, die unentwegt Essen in sich hineinstopfte. War dies wirklich jene begnadete Meisterin, deren Stimme und Spiel ihr die Klänge in ihrem Inneren zurückgegeben, die sie mit ihrer Musik verzaubert hatte? Es kam ihr fast unglaubhaft vor.

Irgendwann schien Lâlla Gharibas Hunger gestillt zu sein. Margali beeilte sich, ihr respektvoll Wasserkanne, Waschbecken und Handtuch zu reichen. Die Musikerin dankte, reinigte ihre Hände und griff hinter sich, um eine Oud aus ihrer Samthülle zu heben. Zärtlich glitten ihre Finger mit den vielen Ringen über den Korpus, bevor sie mit einem weichen Ledertuch die Saiten reinigte und leise mit dem Stimmen begann.

Margali rückte näher. Kein Detail wollte sie versäumen.

Die Musikerin lächelte zufrieden, während sie Saite für Saite erst mit Daumen und Zeigefinger, dann mit der rizlah anschlug und an den Wirbeln drehte. Lâlla Fatima und die Kinder kamen herbei, und auch Dienerinnen versammelten sich voll Erwartung. Es schien sich um ein gewohntes Ritual zu handeln, nach dem Essen Lâlla Gharibas Musik zu lauschen.

Doch anstatt mit dem Spiel zu beginnen, wandte sich die Musikerin an Margali. »Ich habe darüber nachgedacht, was du zum Wesen der Musik sagtest. Mit vielem hast du recht, Musik besteht aus allgemein bekannten, festgeschriebenen Zutaten. Größte Bewunderung«, sie hob einen Finger, »größte Bewunderung aber wird uns entgegengebracht, wenn wir diese in etwas Eigenes umwandeln. Im besten Fall gehen unsere Lieder also weit über Skalen und Modi hinaus, sogar weit über das, was man über die Ohren aufnehmen kann.« Lâlla Ghariba legte eine Hand auf ihre Brust. »Nur was aus dem Herzen kommt, erreicht auch die Herzen der Zuhörer.«

Margali nickte. Vorgebeugt, mit glänzenden Augen und geröteten Wangen lauschte sie den Worten der Meisterin.

Diese umfasste die Oud und wartete, bis das allgemeine Flüstern und Tuscheln verstummte. Erst dann ließ sie die Finger über die Saiten gleiten und tanzen. Eine ruhige Weise erklang, sanft an- und abschwellend, wie der Atem des Meeres. Margali war es, als höre sie das Rauschen der Wellen in den Basslinien. Das Lied eines Vogels folgte, schnell und hüpfend, dann wieder getragen, als flöge das Geschöpf der Lüfte hoch über weite Länder. Die Zuhörer vertrauten sich ganz den Melodien an, bei einem traurigen Liebeslied schlossen einige Dienerinnen sogar ihre Augen und wiegten sich zur Musik.

Die Musikerin wandte ihren Blick nicht von Margali. Ihre Schülerin wollte sie sein, aber noch hatte das junge Mädchen keinen Ton gespielt, kein Lied gesungen. Offenbar hatte es einiges über Musik gelesen, doch kluge Worte ersetzten keine Begabung. Da war diese unbrauchbare Hand, und überhaupt, Unterricht? Wie dachte sich die Kleine das? »Genug«, rief sie, »lasst Margali und mich allein.«

Sie reichte Margali ihr Instrument und wedelte die anderen fort.

Zunächst blickte das junge Mädchen erschrocken und hielt die Oud, als sei sie aus Glas. Als die Musikerin ihr jedoch ermunternd zunickte, umfingen Margalis Arme das Instrument und wie von selbst legten sich ihre Finger auf das Griffbrett. Die zarten Töne einer zufällig berührten Doppelsaite stiegen auf. Ein Leuchten huschte über Margalis Gesicht. Gleich darauf zuckte sie jedoch zurück, als habe sie sich an Griffbrett und Hals der Oud verbrannt. »Es geht nicht!«, rief sie und hielt ihre Hand mit den verletzten Fingerspitzen und verbundenen Fingern in die Höhe. Sie war blass geworden, das erkannte man sogar im flackernden Licht des Feuers.

»Morgen, bei Tageslicht, schauen wir uns das genauer an.« Damit nahm Lâlla Ghariba die Oud wieder an sich und packte sie zurück in ihre Hülle. Worauf es ihr ankam, hatte sie gesehen: das Umarmen der Oud, der sanft geneigte Kopf, das Lächeln. Die Kleine brachte mehr mit als nur angesammeltes Wissen.

Margali verbarg ihre verletzte Hand. »Es tut mir leid«, sagte sie leise.

Lâlla Ghariba winkte ab. Ihr war ein seltsam unwirkliches Erlebnis eingefallen, von dem sie erzählen wollte. Wie dieses Mädchen mit den Rätselaugen wohl darauf reagierte?

»Einmal«, begann sie, »hatte man mich zu einem Hennaabend bestellt, dem Vorabend einer Hochzeit. Die Frauen der Familie, Nachbarinnen und Freundinnen aßen, tanzten und feierten, und zugleich wurden Hände und Füße der Braut mit feinen Hennamustern verziert. Du kennst das. An diesem Abend aber, von dem ich jetzt spreche, geschah etwas Besonderes.« Sie blickte nach oben, in den Schutzschirm aus Palmwipfeln und Sternen.

»Die Füße der Braut waren bereits mit allerlei Ranken und Blüten bemalt. Während die Paste trocknete, begannen zwei Hennameisterinnen mit den Händen der Braut. Der Raum war erfüllt vom Duft der Räuchermischung, als es geschah: Das Singen meiner Oud trat mit dem Werk der Künstlerinnen in eine Art Zwiegespräch. Je inbrünstiger mein Spiel, desto erlesener wurden ihre Ranken und Arabesken, und je feiner ihre Ornamente, desto glühender mein Spiel. Es war ein magischer Moment.«

Sie beobachtete Margali, die aufmerksam lauschte. »Hin und wieder erlebe ich so etwas, allerdings selten. Was ich tue, um die Herzen meiner Zuhörer zu erreichen, oder wie dieses gegenseitige Beeinflussen vor sich geht, kann ich nicht sagen. Es geschieht einfach. Kennst du das? Was ist es?«

Diese Momente von Entrückung gab es tatsächlich. Manchmal nahm sie Sehnsüchte wahr, unausgesprochene Gedanken und verborgene Wünsche, sie spürte die Ängste der Braut und ihre Trauer, den Stolz der Brautmutter und den Neid der Schwestern. Wenn ihr so etwas widerfuhr, war es, als spräche das Innerste der Frauen zu ihr in deutlichen Worten.

Margali seufzte sehnsüchtig. Einmal so spielen können! »Könnte man es nicht als Ausdruck deiner Empfindsamkeit bezeichnen?«

Lâlla Gharibas Blick fand aus unbestimmter Ferne zurück. Im Schein der Feuer tauchten die anderen Frauen auf, die Sättel, die Sänften und die Zelte. Und das fremde Mädchen, ihre Schülerin. Deren Antwort fiel nicht so aus, wie sie gehofft hatte, ganz und gar nicht. Empfindsamkeit – war das alles? Sah Margali mit ihren besonderen Augen denn nicht hinter die Dinge?

*

Er war so aufgebracht, dass sich in seinen Mundwinkeln Speichelbläschen sammelten. »Wie oft habe ich gesagt, wir segeln viel zu weit westlich! Aber Ihr wolltet ja nicht auf mich hören. Und was nun? Dort drüben«, der Arm des Navigators schoss vor und deutete anklagend auf den schmalen Streifen, der sich knapp über den Wellen aus dem Meer hob, »liegt die verdammte ifriqysche Küste!«

»Immerhin untersteht diese Küste größtenteils unseren spanischen Verbündeten«, antwortete der Kapitän, »das wisst Ihr so gut wie ich.« Je mehr sich der Navigator ereiferte, desto gelassener wurde Capello.

Bis jetzt konnte er sich glaubhaft hinter dem Sturm verstecken und allerlei widrige Umstände hervorheben, aber dieser Mensch sang nicht nur Choräle, sondern machte sich auch andauernd Notizen. Was, wenn er ihn eines Tages tatsächlich vor die Admiralität zerrte? Kluges Handeln war geboten.

Kapitän Capello winkte ihm, näher zu treten. Der Navigator zögerte, besann sich aber.

»Ich will keine Unruhe unter den Männern, aber habt Ihr Euch letztens einmal im untersten Deck umgesehen und die Pumpen inspiziert?«, fragte Capello mit gesenkter Stimme. Er sah über die Schulter. Im Bug stand ein Mann auf Ausguck, ein anderer lotete die Tiefe aus, und zwei Seeleute standen am Ruder. Niemand von der Mannschaft befand sich in Hörweite. Dennoch tat er vertraulich, legte sogar eine Hand auf den Arm des Navigators, und fuhr mit gedämpfter Stimme fort.

»Falls ja, werden Euch die wurmstichigen Bohlen unterhalb der Wasserlinie aufgefallen sein und die Ritzen, durch die beständig Wasser einsickert.« Der Kapitän ließ seine Worte einen Moment wirken. »Anderenfalls solltet Ihr es Euch ansehen!« Er schob den Navigator dem Niedergang zu. »Geht. Geht und seht selbst!«, drängte er. »Schaut genau hin! Und da Ihr ein gottesfürchtiger Mann seid, solltet Ihr auch gleich ein paar Fürbitten sprechen.« Sein Blick folgte dem Mann, der sich widerstrebend anschickte, die Stufen hinabzuklettern.

Capello verkniff sich ein Grinsen. Sollte der Navigator sie nur mit eigenen Augen sehen, die Planken minderer Güte, das Abfallholz und faulige Stroh, überpinselt mit verdünntem Pech. Solchem Kehricht hatten sie ihr Leben anvertrauen müssen, zu mehr hatten sich die Herren Admiräle nicht durchringen können. Und doch spielte ihm ihr Geiz jetzt einen Trumpf in die Hände, wie er wirkungsvoller kaum sein konnte. Der Kapitän sah zum flachen Küstenstreifen hinüber, knetete seine behandschuhte Rechte und spuckte über Bord.

Es dauerte nicht lange, bis der Navigator wieder auf Deck erschien. Capello sah ihm mit hochgezogenen Brauen entgegen.

»Seit wann wusstet Ihr davon?« Der Seemann klang angriffslustig. Sein Misstrauen war offenbar nicht vollständig beseitigt.

Der Kapitän zuckte die Achseln. »Ich wollte es nicht an die große Glocke hängen, aber schon während des Sturms trat Wasser ein.«

Der Mann überlegte. »Und was ist mit unserem Auftrag?«

»Wir müssen die fraglichen Bohlen austauschen. Gen Tripolis werden wir erst dann segeln, wenn das Schiff wieder seetüchtig ist, das werdet Ihr wohl einsehen. Mir kam für die Reparaturen die spanische Werft auf Ğarba in den Sinn, was meint Ihr?« Capello tat, als habe er sich noch nicht entschieden und suche Rat.

Widerwillig nickte der Navigator. Die Ausbesserung des Unterwasserschiffes war unumgänglich, davon hatte er sich überzeugt, und eine spanische Werft war der geeignete Ort dazu.

Der Kapitän bemühte sich, seine Befriedigung über die Zustimmung des Navigators zu kaschieren. »Wir bestimmen zunächst unsere Position und nähern uns der Werft. Dort ankern wir im tiefen Wasser und beobachten die Lage an Land. Erst wenn alles klar ist, laufen wir die Werft an. Es wird also weder Gefechte noch Hetzjagden mit türkischen Kriegsgaleeren geben, jedenfalls nicht, solange wir auf brüchigem Holz stehen. Und nun den Kurs, wenn ich bitten darf.«

*

Pfähle senkrecht halten, während ihm das Wasser bis unter die Achseln stand, und den Kopf so weit wie möglich abwenden, wenn der Rammklotz niedersauste – was für eine Tortur. Insgeheim bedauerte Cesare jetzt sein unbedachtes Aufbrausen. Seine Weigerung, mit Hacke und Schaufel Kloakenlöcher auszuheben, hatte ihn lediglich zur Hafenmole gebracht. Wegen der bevorstehenden Ankunft hoher Gäste sollte der Anleger des winzigen Hafens verlängert werden. Hatte es nicht geheißen, die Gäste des Sheïks kämen über Land, mit einer Karawane? Cesare zitterte. Das Wasser war nicht besonders kalt, wer jedoch wie er seit Stunden bis zur Brust darin stand, kühlte aus bis auf die Knochen. Seine Arme wurden lahm.

»He, du Holzkopf, sagte ich was von Rumschwanken?«, brüllte der Aufseher.

Cesare konnte sich kaum halten. Der Sand spülte unter seinen Füßen davon, und die Wellen musste man ständig im Auge behalten. Hier im flachen Wasser der Lagune kamen sie unregelmäßig, und oft genug waren auch höhere darunter. Er würde den Teufel tun und Meerwasser saufen, bloß damit die verdammten Pfosten gerade standen.

»Intibih!« Der Warnruf kam spät, fast zu spät. Cesare konnte gerade noch die Augen schließen, dann knallte der Klotz herunter, um die Stütze in den Meeresboden zu rammen. Weitere Schläge folgten, bevor auch dieser letzte Pfahl eingeschlagen war und er endlich das Wasser verlassen durfte. Er stolperte ans Ufer und suchte sich einen windgeschützten Platz. Am ganzen Körper vor Kälte bebend beobachtete Cesare, wie die letzten Querverstrebungen angebracht wurden und der Bretterbelag aufgelegt wurde. Der Anleger war fertig, aber er konnte an nichts anderes denken als daran, wie schrecklich kalt ihm war.

Auch auf dem Boot, mit dem sie zur Insel zurückgebracht wurden, und obwohl er Arme und Beine rubbelte, wollte und wollte die Wärme nicht in ihn zurückkehren, und er konnte nicht aufhören, mit den Zähnen zu klappern. Die anderen lachten über sein Gezappel und lästerten, er solle seine nassen Sachen ausziehen und sich in ihre Arme kuscheln. Man kenne diese und jene Übungen zu zweit, bei denen ihm garantiert warm würde. »Oh, gib Acht, mein Liebster, werde mir bloß nicht krank, ich bitte dich«, kiekste einer der Männer mit hoher Mädchenstimme und tat, als müsse er lange Haare aus der Stirn streichen. Die anderen johlten. Dazu zuckten und stießen sie mit dem Unterleib, hieben sich gegenseitig auf die Schultern und wieherten vor Lachen. Der Aufseher im Bug des Bootes tat, als gingen ihn die Zoten nichts an.

In Cesare stieg helle Wut auf, und obwohl er versuchte wegzuhören, zuckten seine Fäuste. Angestrengt starrte er aufs Wasser, auf die Markierungen der ausgelegten Reusen und Netze, auf die Fischerkähne. Er hatte die Schnauze gestrichen voll.

Am üblichen Platz dümpelte das Boot, das er sich schon vor Tagen ausgesucht hatte. Soweit er sehen konnte, lagen Mast und Segel ordentlich darin verstaut. Das letzte Mal hatten sie ihn gehindert, aber heute Nacht, beschloss er, heute Nacht würde er endlich abhauen. Ein Hochgefühl wallte in ihm auf. Nach Norden würde er segeln und die Nachricht von den Umtrieben dieser hinterlistigen Verräter an die richtigen Stellen befördern! Er würde diesen angeketteten Jämmerlingen schon beweisen, wie viel Mumm in ihm steckte!

Beim Ausschiffen und während des gesamten Weges zur Werfthütte, wo Essen und verdünnter, saurer Wein auf sie warteten, wackelten die Männer in der Reihe vor ihm mit ihren Ärschen. Sie pöbelten und feixten, während Cesare die Lippen zusammenkniff, die Hände zu Fäusten geballt.

Doch jeder Blick zur Festung auf der anderen Seite der Bucht erinnerte ihn daran, dass es nicht so sehr um die armseligen Maulhelden vor ihm ging. Den Korsarenschweinen dort drüben musste das Handwerk gelegt werden, und mit ihnen all ihren korrupten Spießgesellen!

Sogar als sie längst ihren Hirsebrei futterten, von Zwiebeln abbissen und Oliven kauten, gingen die Lästereien weiter. Cesare verkroch sich in die Schlafhütte und vergewisserte sich, dass das vorbereitete Brett mit einem Griff beiseitezuschieben war. Heute Nacht! Sobald im Lager Ruhe eingekehrt war, würde er verschwinden. Und sollte ihm später jemals einer der Idioten da draußen wieder über den Weg laufen, bei Gott, ihre Fratzen hatte er sich gut gemerkt. Er wickelte sich in eine löchrige Decke, und allmählich kehrten Wärme und Gefühl in seinen Körper zurück.

Gebückt lief er hinter den Hütten und Holzstapeln hinunter zum Hafen. Drei komplett ausgestattete Schiffe lagen bereit zum Auslaufen. Später, wenn die anderen Schiffe ebenfalls fertiggestellt und ihre spanischen Besatzungen eingetroffen waren, sollten sie gemeinsam im Konvoi nach Norden segeln. Um die Flotte der Spanier zu verstärken, wie es offiziell hieß.

Cesare spuckte aus. Er wusste es besser.

Angeblich wurden die Schiffe scharf bewacht, aber kein Wächter ließ sich sehen. Cesare kauerte neben einem fast fertigen Schiffsrumpf und lauschte. Nichts, nur leises Glucksen und Meeresrauschen. Er passte den Moment ab, da sich Wolken vor den Mond schoben, und watete mit langen Schritten ins Wasser, bemüht, kein Geräusch zu machen. Dann ging er in die Knie und tauchte ab. Er schwamm unter Wasser, solange sein Atem reichte. Vorsichtig holte er Luft, dann ging es weiter. Schließlich erreichte er das Fischerboot, löste die Leine und kletterte hinein. Er zitterte, aber das Rudern würde ihn wärmen. Denn zunächst würde er rudern müssen, erst mit aufkommendem Morgenwind lohnte es sich, den Mast aufzurichten und das Segel zu setzen.

Nirgendwo rührte sich etwas. Im Hochgefühl seines Triumphes legte er die Riemen in die Dollen und zog kräftig an. Holz rieb an Holz und knarzte. Cesare erstarrte. Bei Nacht und ruhiger See tönten Geräusche besonders weit. Rasch schöpfte er Wasser in die Ausbuchtungen. Fett wäre wirksamer, oder Stoff oder Leder, um die Reibung zu verhindern, doch es musste so gehen. Er sah sich um.

Auf der Werft blieb alles ruhig, auch in der türkischen Festung regte sich nichts, kein Licht tauchte zwischen den Zinnen auf, kein Boot legte ab. Cesare hob die Faust gegen den massigen dunklen Schatten. Da hockten sie auf ihren fetten Hintern hinter Mauern und fühlten sich unbesiegbar, ihm aber war die Flucht gelungen. Voll Kraft legte er sich in die Riemen. Er war frei!

Weder die drei flachen Langboote noch die Kette, die sich zwischen ihnen spannte, bemerkte er. Besetzt mit jeweils zwölf türkischen Ruderern, deren eingefettete Riemen keine Geräusche verursachten, schirmten sie die Bucht ab. Lautlos näherten sie sich, der Halbkreis in Cesares Rücken verengte sich, und als er die Falle endlich bemerkte, war es zu spät.

28

Vor dem morgendlichen Aufbruch wurden Zelte, Polster und Küchengerätschaften auf Karren und Lastkamele gepackt und als Vorhut vorausgeschickt. Stiegen die Haremsdamen gegen Abend am neuen Lagerplatz aus ihren Sänften, stand alles für ihr Abendessen und ihre Nachtruhe bereit.

Es war ein ereignisloser Tag für die Frauen, nur selten unterbrochen durch den Anblick überwucherter Ruinen. Hin und wieder konnte Margali in der Ferne einen einzelnen Wachturm ausmachen, dort verlief offenbar eine Karawanenroute. Sonst gab es wenig Abwechslung, nichts als baumlose Salzsümpfe, Dünen oder erdbraune Hügel. Wie ein immer gleicher Grundton kam Margali die Landschaft vor. Darüber legten sich die Geräusche der Karawane, das Schlurfen der Kamele und das Getrippel von Pferdehufen, das Knarren und Klappern, Rufen und Lachen, die gegenläufigen Rhythmen, die miteinander zu ringen schienen, sich aber doch einfügten in die erdachten Lieder. Sie waren zu ihr zurückgekehrt, die Klänge, die sich in ihrem Inneren zu Musik zusammenfügten!

Am Abend lagerten sie am Fuß einer hohen, halbkreisförmigen Sanddüne, deren Ausläufer sich wie schützende Arme ausbreiteten. Dahinter, in der Ferne, musste das Meer sein. Margali erschauerte.

Schon vor Jahren hatte sie gelernt, auf Himmelsrichtungen zu achten und Sternbilder zu erkennen. Abu Saïd hatte sie darin unterwiesen, aber erst durch M’Bareks geduldige Erklärungen hatte sie sich die Unterschiede merken können.

Abu Saïd, Umm Sarah, M’Barek … Margali schreckte vor den unvermittelt auftauchenden Erinnerungen zurück, als habe sie sich verbrannt. Sie kletterte die Düne hinauf, rutschte und fiel auf die Knie, stieg jedoch weiter, bis sie oben angelangt war. Dort sank sie in den Sand. Die ersten Sterne glänzten bereits am Himmel, während sich tief unter ihr dunkle Schatten ausbreiteten. Die Geräusche aus dem Lager erreichten sie hier oben nicht. Sie verschränkte die Arme vor der Brust, als sei ihr kalt.

Wind kam auf, und plötzlich war die Luft erfüllt von einem dumpfen Dröhnen. Margali erstarrte. Das Geräusch veränderte sich, ein mehrstimmiger, dunkler Chor ertönte, dann folgte ein einzelner Ton, singend, oder waren es verschieden gestimmte Trommeln? Langsam verebbten die Klänge, es wurde still. Die Sterne glänzten, als sei nichts geschehen.

Sie kannte es, dieses Lied des Sandes, dieses seltene Singen großer Sanddünen, aber so deutlich und nuancenreich wie eben hatte sie es noch nie erlebt. Langsam glitt sie durch den fließenden Sand hinab zum Lagerplatz.

Aufgeregt winkte Lâlla Ghariba Margali zu sich. »Hast du das gehört? Woher kam diese Musik? Fatima behauptet, sie käme aus dem Sand, sei von Allah gemacht und nicht von bösen Dschinn aus der Wüste.« Sie plapperte und wartete nicht auf Margalis Antwort. »Allahs Welt ist voller Wunder. Man begegnet ihnen überall, so erwarten uns am Ziel Heilquellen, deren Wärme meinen Knochen guttun wird. Vielleicht hilft das Wasser auch deiner Hand? Ob es gebrochene Finger heilen kann?« Sie schob eines ihrer Samtkissen zurecht und bedeutete Margali, sich zu setzen. »Aber rechne damit, mit dem Oudspiel könnte es vorbei sein.«

Margali zuckte zusammen. Nicht nur die Aussage an sich, vor allem der Ton verschlug ihr die Sprache. Sie forschte im Gesicht der alten Musikerin.

»Was? Schau mich nicht so an, ich habe es ja nicht böse gemeint.« Lâlla Ghariba zupfte an Gewand und Schleier und warf dem jungen Mädchen unauffällige Blicke zu.

Margali starrte auf ihre Hand.

Die Dienerinnen servierten das Nachtmahl. Vor jedem Zelt setzten sie ein Tongefäß mit hohem Deckel ab und reichten dazu Fladenbrot. Es gab Gelächter und Rufe, doch zwischen Lâlla Ghariba und Margali fiel kein Wort. Schweigend nahmen sie mit den Fingern Fleischbrocken auf, brachen Brot, kauten und aßen.

Irgendwann konnte die alte Musikerin nicht mehr an sich halten. »Du musst dir das doch schon selbst gesagt haben? Falls die Finger steif bleiben, kannst du nicht mehr spielen.«

»Das ist es, was ich fürchte.« Margali flüsterte.

»Es sei denn …« Lâlla Ghariba leckte ihre Finger ab. Nun, da ihr Magen nicht mehr knurrte, fand sie Kraft für einen neuen Gedanken. »Es sei denn, wir drehen alles um.« Sie dehnte die Worte, schürzte die Lippen und wiegte den Kopf. Sie überlegte. »Kann man eine Oud umdrehen, kann man dann noch spielen? Die rechte Hand auf den Saiten, während die linke die rizlah hält?«

Sie nahm ein imaginäres Instrument zur Hand, wechselte es auf die andere Seite, von links nach rechts, und wieder zurück. Ihre Idee schien ihr zu gefallen. »Die tiefen Saiten unten, die hohen … Nicht einfach, aber ich denke, es könnte gehen.«

Margalis Herz klopfte, als sie sich vorzustellen versuchte, wie es wäre, mit der rechten Hand die Saiten zu greifen. Konnte dies die Lösung sein? Sie nahm ein Hölzchen vom Boden, hielt es wie eine rizlah in der linken Hand und tat, als schlüge sie Saiten an. Ungelenk fühlte es sich an, und fremd. »Ungefähr so?«

Die alte Musikerin beobachtete sie. »Natürlich müsste man zuerst die Saiten austauschen, sozusagen falsch herum aufziehen. Einen Versuch wäre es wert. Entscheidend wird sein, ob solch ein Umbau Auswirkungen auf den Klang hätte.«

»Und du meinst, so etwas könnte gelingen? Leicht wird es nicht.«

»Leicht? Sagtest du nicht, Oudspielen sei dein Herzenswunsch?«

Man muss sich einfach vorstellen, dass man es schafft, sagte M’Barek. Margali versuchte, ihre plötzlich aufschießende Hoffnung zu zügeln. Nüchtern betrachtet könnte Lâlla Ghariba recht haben, auch mit ausgetauschten Saiten müsste es möglich sein, die Oud zu spielen. Abgesehen von ihrer Hand lautete die nächste Frage allerdings, wie gut sie damit zurechtkam, wenn Greif- und Spielhand vertauscht waren. »Ob wir es gleich einmal versuchen könnten?«, bat sie leise.

»Während wir mit schaukelnden Kamelen unterwegs sind? Nein, nein, radikale Veränderungen geht man niemals kopflos an. Wir werden nach der Ankunft eine meiner Ouds umbauen. Dein Instrument – nun, vielleicht kann man es reparieren, wenn wir am Ziel sind.«

*

Das Ziel war nahe, die Minarette und die Festung von Melilla, sogar der Turm der spanischen Kirche zeichneten sich klar gegen den Abendhimmel ab. Sarahs kleine Karawane hatte den Weg in kürzester Zeit hinter sich gebracht. Kein Wunder, außer Dalila und ihrer persönlichen Dienerin folgten ihnen nur drei Begleiter, und mit insgesamt sechs Leuten reiste man nun einmal zügiger als in einer großen Gruppe.

Inzwischen freute sie sich sogar, dass Dalila darauf bestanden hatte, sie zu begleiten. Wenngleich es bedeutete, dass sie sich um das Kind kümmern, es unter Umständen sogar bei Freunden zurücklassen musste, falls sich sofort ein Schiff für die Weiterreise fand. Aber das Mädchen machte ihr von Tag zu Tag mehr Freude, es war tüchtig für seine neun Jahre und ausgesprochen praktisch veranlagt. Und sie stellte keine ihrer Anordnungen oder Worte in Frage. Dalila war ein Trost!

Wenn sie nur wüsste, was sie in Melilla erwartete. Mehr als die dürren Sätze ihrer Mutter hatte sie nicht, und lediglich vage Vorstellungen, wie sie an zusätzliche Informationen gelangen sollte. Sie setzte ihre Hoffnungen auf den alten Hamid, er war ein aufmerksamer Beobachter. Oder vielleicht Tariq? Der Junge hatte Margali während des Sommers kaum aus den Augen gelassen. Und zumindest bei der Hafenkommandantur würde man ihr Konkretes sagen können.

Kurz bevor die Tore geschlossen wurden, ritten sie in Melilla ein. Die Stadtwachen staunten, hatten sie doch erst vor wenigen Tagen die Stadt in Richtung Sijilmassa verlassen.

Hoffentlich folgte Saïd bald nach. Natürlich kam sie allein zurecht, doch ohne ihn war ihr, als fehle ihr ein Arm. Sie stritten selten, in diesem Fall aber hatte sie seine absurde Idee zurückweisen müssen. M’Barek und Margali – ein Paar? Scharf war sie ihn angegangen. Wie kam er nur darauf, und wie konnte er M’Barek so etwas unterstellen! Nur weil der Junge eigene Wege gehen wollte? Sarah schüttelte erneut ihren Kopf. Saïds Einfall war ja noch abenteuerlicher als Melala Mirijams Hirngespinst mit der Musik!

Obwohl der Himmel noch letzte Farben zeigte, lagen Gasse und Haus bereits im Dunkeln. Sie hatten sich nicht bei Hamid und Zorah anmelden können, die das Haus hüteten, dazu war keine Zeit gewesen.

Sie stiegen ab. Sarah übergab die Führleine ihres Reittieres einem Diener und streckte sich. Jeder Knochen tat ihr weh. Sie richtete ihren Schleier, dann schritt sie zur Pforte. Bevor sie jedoch den Türklopfer erreichte, stolperte sie über ein Loch vor der Tür. Es war im Dunkeln nicht zu erkennen gewesen. Sie schlug der Länge nach hin, unwillkürlich schrie sie vor Schreck und Schmerz laut auf.

Sarah biss die Zähne zusammen und legte den Kopf in den Nacken. Dalila reichte ihr ein feuchtes Tuch, mit dem sie die Nase kühlte, während die Dienerin das Blut von Kinn und Hals abtupfte.

Hamid, alle anderen Diener, die Köchin, Dalila und die Heilerin aus dem benachbarten Viertel umstanden ihr Lager, redeten durcheinander, stritten beinahe in dem Bemühen, ihr etwas Gutes zu tun.

Vielleicht war die Nase nicht gebrochen, obwohl immer noch das Blut lief, ganz sicher aber der Knöchel ihres rechten Beines.

*

»Bevor wir aufbrechen, zieht diese djellabahs über.« Der Händler, in dessen Karawane sie sich einreihen würden, streckte Señor Pablo und Juán die traditionellen weiten Gewänder der ifriqyschen Männer entgegen. »Umwickelt Eure Häupter mit Tüchern und verhaltet Euch unauffällig. Für meine Treiber und Knechte lege ich die Hand ins Feuer, in den Herbergen, in denen wir mit anderen Reisenden zusammentreffen werden, sieht es jedoch anders aus. Die Leute sind ohnehin beunruhigt, daher erregen Fremde zurzeit besonders viel Aufsehen. Je weniger Ihr also sprecht, desto besser.«

Juán fuhr hoch. Nicht nur, dass er sich von Margalis Bruder ungerecht behandelt fühlte, nun sollte er, ein Spanier, sich auch noch ducken? Diesem Wichtigtuer von Karawanenmann sollte jemand mal kräftig die Meinung sagen! Sein Onkel hielt ihn zurück.

»Ihr habt vermutlich Gründe?«, erkundigte sich Señor Pablo.

»Seitdem die spanische Krone erneut die Hand nach unserem Land ausstreckt, hält man Spanier für – Aasgeier. Nicht wenige Sheïks lehnen den Schutzvertrag mit Eurem König aus tiefstem Herzen ab.«

Señor Pablo hatte seine djellabah ohne Zögern übergestreift. »Und doch hörte ich allenthalben von der guten Gemeinschaft sprechen, die im Süden vorherrscht«, wandte er ein. »Angeblich leben dort Christen und Muslime in schönster Eintracht, sogar Juden werden offenbar geduldet.«

»So ist es. Allah der Allwissende fordert, dass wir Euren Glauben achten, da Ihr wie wir nach den Regeln eines Heiligen Buches lebt, ebenso die Juden. In den Augen von Euch Spaniern jedoch, aber vor allem nach dem Verständnis Eures Papstes, sind wir Ungläubige, und somit weniger wert als Kakerlaken.«

Der Händler wandte sich ab, hielt aber nach wenigen Schritten inne und kam zurück. Er legte seine Hand auf Señor Pablos Schulter. »Ihr seid ein verständiger Mann, und Ihr reist in Sheïk M’Bareks Obhut. Er spricht Zenati, meine Sprache, und ist ein Stammesbruder aus angesehener Familie. Daher bitte ich Euch, beherzigt meine Worte. Sie dienen unser aller Sicherheit. Die Reise wird einfacher sein, wenn Ihr keine Aufmerksamkeit erregt.«

»Habt Ihr nun Angst vor uns oder um uns?«, rief Juán ihm nach. Am liebsten hätte er dem Karawanenführer die Meinung gesagt. Und diesen M’Barek, diesen ach so edlen Sheïk, würde er nur zu gern an der Gurgel packen und ihm den Hochmut aus dem Leib schütteln.

Onkel Pablos Geste aber war eindeutig. ›Schweigen um jeden Preis‹ forderte der Onkel.

Juán knüllte seine djellabah zusammen. Hätte er doch diese Reise nur nie angetreten! Was hatte der Onkel nicht alles versprochen! Aber keine seiner hoch gespannten Erwartungen war in Erfüllung gegangen, nicht eine. Anstatt sich an gutem Leben und Applaus zu erfreuen, war er gezwungen, nicht nur einen leeren Magen und ein hartes Bett zu ertragen, sondern auch noch Demütigungen hinzunehmen.

Er wandte sich ab. Was immer der Onkel auch von ihm fordern mochte, seine Einstellung blieb allein seine Sache!

Diese trotzige Haltung behielt er bei, während sie südwärts zogen.

In Qairawan hatte M’Barek fünf Tiere erstanden, neben Melala Mirijams Kamelstute ein kräftiges Maultier, das ihr gesamtes Reisegepäck trug, sowie drei Pferde. Sein junger Hengst verlangte nach einer starken Hand, Señor Pablo und Juán mussten sich mit älteren Reittieren zufriedengeben.

Als ungeübter Reiter hing Señor Pablo häufig schief auf dem Rücken seines Tieres, hin und wieder blieb es sogar stehen, um an einem dornigen Busch zu knabbern. Nur mit Mühe hielt er daher mit der Karawane Schritt. Juán hingegen ließ seinem Pferd keinerlei Eigenwilligkeit durchgehen, notfalls riss er so hart am Zügel, dass das Pferd den Kopf hochwarf und einen Schmerzenslaut von sich gab.

M’Barek, der Juán ohnehin nicht leiden konnte, verkniff sich jede Zurechtweisung. Je weniger er mit dem jungen Musiker zu tun hatte, desto besser. Trotz dieser Abneigung und obwohl auch Juán seine Gesellschaft mied, beobachtete er jeden Schritt des Spaniers aus den Augenwinkeln und achtete auf jedes seiner Worte. Der alte Musiker bemühte sich um Ausgleich. Bei jeder Rast schlug er versöhnliche Töne an, erzählte von heiteren Erlebnissen oder gab Geschichten zum Besten, in denen er als Tollpatsch dastand. M’Barek und die Händler lachten darüber, Juán aber wollte sich nicht besänftigen lassen. M’Barek kam es vor, als pflege er seine schlechte Laune.

Zufällig bekam er eines Abends einen Streit zwischen Onkel und Neffe mit, bei dem es offensichtlich auch um Margali ging. »Warum sollte ich dir glauben? Meine Mutter hat mich gewarnt, du bist ein Fabulant, der sich alles hindreht, wie es ihm passt!« Señor Pablo erwiderte beschwichtigende Worte, Juán aber wurde lauter.

»Mir vertraut sie! Ich könnte ihr alles zeigen, was sie wissen muss, besser als diese alte Schachtel. Was, außer vielleicht arabischer Musik, kennt eine Oudspielerin denn? Nichts, nada! Halb- und Vierteltöne nach Gefühl – und wo bleiben die Skalen, die Tabulaturen, die Notate, wo die Kunst der Melodiekomposition? Ich hätte sie unterrichten sollen, die kleine Señorita, oder wir beide zusammen. Dann hätten wir auch dort bleiben können, wären nicht halb abgesoffen, und sie hätte heute noch alle Finger heil und ganz. Den Winter im Luxus eines Harems verbringen zu wollen – bei Gott, niemals wieder höre ich auf dich, das schwöre ich bei allem, was mir heilig ist.«

M’Barek zog sich zurück. Es war ungehörig, in dieser Form mit seinem Onkel zu zanken, doch im Grunde hatte Juán recht. Nur ungern stimmte er dem jungen Spanier zu. Aber warum tat er sogar seinem Onkel gegenüber so, als habe er keinerlei Anteil an Margalis Flucht?

Sie umgingen die sebkahs südlich von Qairawan, passierten Olivenhaine, einzelne Gehöfte und kleine Dörfer und überquerten Trockenflüsse und Bäche an den bekannten Furten. Unterwegs stießen sie mehrfach auf die Spuren der Frauenkarawane. Der Harem reiste offenbar in kürzeren Etappen als sie, sodass M’Barek manchmal die Hoffnung überkam, gleich hinter dem nächsten Hügel warte Margali auf ihn. Am liebsten wäre er Tag und Nacht durchgeritten.

Häufig preschte er voraus, vorgeblich, um nach Gefahren Ausschau zu halten oder um die Fährte der Haremskarawane aufzuspüren, in Wahrheit aber, um allein zu sein. Er hatte genug von Fragen, auf die es keine klaren Antworten gab, von Erklärungsversuchen und Mutmaßungen. Dazu gehörten auch Melala Mirijams Sorgen, mit denen sie sich morgens, abends und, wenn er es zuließ, auch tagsüber an ihn wandte. Natürlich ließ er sich nichts von seinem Überdruss anmerken, Melala Mirijam hatte Anspruch auf Ehrerbietung. Aber wie sehr sehnte er das Ende dieser Reise herbei! Von acht bis zehn Tagen hatte der Karawanenführer gesprochen, vorausgesetzt, Allah hielt seine schützende Hand über sie.

M’Barek trieb sein Pferd an. Es konnte ihm nicht schnell genug gehen.

*

»Drachen! Sieh nur, sie lassen Drachen steigen!« Faqihs Jubelschrei übertönte die Karawanengeräusche. Margali öffnete die Vorhänge ihrer Sänfte. Buntseidene Gebilde an Schnüren segelten durch die Lüfte, gehalten von jungen Männern, die inmitten eines Pulks fröhlicher Kinder über die Dünen liefen. Unwillkürlich lächelte sie.

Viel hätte sie dafür gegeben, mit diesen Kindern durch den Sand rennen zu können. Sie war das Eingesperrtsein leid. Wenn man ihr wenigstens ein Pferd gäbe! Ein scharfer Ritt würde ihr guttun, doch dergleichen war den Frauen des Sultans nicht zuzumuten. Sie als Gast hatte sich dem zu fügen. So schritt ihr Kamel mit immer gleichem Schaukeln voran, brav in einer Reihe mit den anderen Tieren.

Es gab wenig Abwechslung. In der Regel mieden sie Dörfer und umgingen sogar die Landsitze reicher Familien, in denen sie gut hätten nächtigen können. Stattdessen hatten sie einmal sogar in einer alten Karawanserei ihr Lager aufgeschlagen, zwischen eingesunkenen Mauern und löchrigen Dächern. Als ihnen eine Handelskarawane aus den Ländern jenseits der Sahara entgegengekommen war, hatten sich beide Karawanenführer begrüßt und Neuigkeiten ausgetauscht, angehalten aber wurde nicht. »Anordnung des Wesirs«, erklärte der Obereunuch. »Wir können nicht zulassen, dass die Familie des Sultans ein Schauspiel für neugieriges Volk abgibt.«

Durch die gerafften Vorhänge drangen Licht und salzige Luft herein, aber auch Wolken von aufgewirbeltem Staub. Gelegentlich nahmen sich die Hausdame oder Lâlla Fatima Zeit für ein kurzes Gespräch mit Margali, im Gegensatz zur zweiten Ehefrau des Sultans, Lâlla Naima. Ein Nicken von Weitem war alles, was sie ihr zukommen ließ. Abends, wenn die Karawane ihr Nachtlager erreichte, leistete Margali Lâlla Ghariba Gesellschaft. Nach dem Essen sprach die Musikerin mit ihr, erklärte etwas oder stellte Fragen. Und regelmäßig nahm sie ihre Oud zur Hand, spielte einige Lieder und sang dazu. Das war der Höhepunkt des Tages. Margali wurde die Zeit lang und länger. Wenn sie sich wenigstens mit dem Umspannen der Saiten beschäftigen könnte und versuchen, mit der rechten Hand zu spielen. So aber blieb es bei Übungen wie Beugen und Strecken der Finger.

Die Schnitte auf den Fingerkuppen verheilten gut, auch von den Schwellungen war nicht mehr viel zu sehen, sogar leichter Druck war inzwischen auszuhalten. Doch noch steckten die beiden gebrochenen Finger in der festen Bandage, und der Nagel vom Zeigefinger sah grässlich aus.

Ismails Gestalt tauchte neben ihrem Kamel auf. »Alle Frauen sollen sich bedecken, wir werden in Kürze eintreffen«, ordnete der Obereunuch an. Margali beugte sich aus der Sänfte und erblickte die bewaffneten Wächter und ihre Wimpel. Bisher hatten sie den Haremsfrauen unauffällig Schutz gegeben, nun aber bildeten die gewiss fünfzig Männer in den Farben des Sultans eine beeindruckende Eskorte. Wie vom Obereunuchen gefordert, legte Margali rasch einen Schleier über den Kopf.

Landeinwärts bemerkte sie ein Dorf, und in der Ferne ein Geviert von Mauern, in deren Schutz üblicherweise Markt gehalten wurde. In der anderen Richtung aber, hinter den Dünen, machte sie das Glitzern des Meeres aus. Kurz darauf tauchte eine leuchtend grüne Oase auf und an ihrem Rand ein großes, langgestrecktes Gebäude. Im Näherkommen erkannte Margali Zinnen und Veranden, luftige Zelte und schattige Baldachine, die zwischen den Wedeln hoher Palmen, zwischen Zypressen und blühenden Büschen aufglänzten. Es schien sich um ein riesiges Gelände zu handeln, und mit jedem Schritt gab es mehr zu sehen. Vom Rücken ihres Kamels konnte Margali über die Einfassungsmauern blicken, und sie erkannte antike Säulen, bekränzte Lauben und Wassergräben. Hinzu kamen süße Düfte von Rosenbüschen, die sich in die Meeresbrise mischten, und Vogelgezwitscher – sie waren an einem wahrhaft zauberhaften Ort angekommen. Die Karawane erreichte einen befestigten Weg, und durch das Spalier seiner Eskorte ritt der Harem des Sultans in den Hof des Landsitzes ein.

Begrüßungstriller von Frauen, laute Befehle und Rufe von herbeieilenden Dienern ertönten. Bis auf einen Dicken, der Befehle erteilte und hierhin und dorthin deutete, trugen alle Bediensteten einheitliche Kleidung. Gaffende Kinder, Frauen in bunten Gewändern, Stimmengewirr und dazwischen das Schnauben der Pferde und Brüllen der unwilligen Kamele, die sich niederknien mussten – was für ein Tumult!

Sklaven und Diener entluden die bereits eingetroffenen Karren und Lastkamele, sodass sich im Hof Berge von Truhen, Taschen und Bündel stapelten. Dienerinnen halfen den Frauen beim Absteigen und begrüßten sie ehrerbietig. Auf langen Tafeln standen Erfrischungen bereit, Nüsse, Gebäck und Obst, Säfte, Wasser und sogar gewürzter Wein. Diesen Moment hatte sie herbeigesehnt. Doch nun plötzlich angekommen zu sein und zwischen all diesen Fremden zu stehen, verschlug Margali die Sprache.

Ein würdiger Sheïk betrat den Hof, mit geöffneten Armen, lächelnd und sich verneigend und von höchster Freude murmelnd.

Hinter den Nebengebäuden lockten die Zelte, die Margali schon von Weitem gesehen hatte, und das Grün des Wandelgartens, und liebend gern wäre sie dorthin gelaufen.

Doch anstatt in den Garten führte man sie ins Haupthaus. Man wisse, was man den hohen Gästen schuldig sei, hieß es. Daher habe man natürlich nicht die unbequemen Zelte, sondern die eigenen Räume für die Familie des Sultans vorbereitet und alles zu ihrem Komfort und ihrer Sicherheit hergerichtet. Unter herzlichen Begrüßungsworten geleitete der Sheïk Lâlla Fatima und die anderen Damen in den ersten Stock seines Hauses.

Auch Margali bezog ihre Kammer. Rote Brokatkissen mit goldenen Quasten, ein Bett unter seidenen Vorhängen, ein zierlicher Tisch mit gepolsterten Stühlen, funkelndes Kristall, glänzendes Silber und dicke Teppiche erwarteten sie.

Die Türen zu den Räumen der anderen Frauen standen weit offen, und deren Ausstattung bezeugte Reichtum und Lebensart ihres Gastgebers. Margali sah Berge von seidenen Kissen, üppige Polster und warme, federleichte Decken aus der Unterwolle junger Kamele. Mit Intarsien verzierte Tische und Schränke und Truhen aus Ebenholz prangten auf bunten Teppichen, und hübsche Kleinigkeiten wie schimmernde Kerzenhalter und Schalen aus getriebenem Silber, in denen frische Rosenblüten schwammen, hießen sie willkommen. Dienerinnen sprachen darüber hinaus von den Freuden der Küche und des großzügigen Hamams, über den das Haus verfügte. Die Haremsdamen redeten durcheinander und lachten, erleichtert, angekommen zu sein. Sie fühlten sich wohl in den prachtvoll ausgestatteten Räumen.

Einzig Lâlla Ghariba fand etwas auszusetzen. »Hamam, schön und gut, aber was ist mit den Heilquellen? Wo sind die denn nun?«, hörte sie die alte Musikerin quengeln.

Margali trat auf den umlaufenden Balkon und schaute durch duftendes Grün und das geschnitzte Gitter hinunter auf das Gewimmel im Hof, wo die letzten Packtiere entladen wurden.

Ein junger Mann neben der Treppe zum Balkon fiel ihr auf, er hob soeben Lâlla Gharibas Musikinstrumente von einem Karren. Ein halblauter Schreckensruf entfuhr ihr. Was tat er? Er vergriff sich an den Instrumenten, eine Oud nach der anderen zog er aus ihren Hüllen! Margali schlug die Hand vor den Mund.

Doch der Mann ging kundig zu Werke. Behutsam strich er über die Saiten und entlockte ihnen kurze Melodiefetzen. Dann drehte er jede Oud herum und besah und prüfte Wirbel und Korpus, bevor er sie wieder verpackte.

»Kennst du dich damit aus?« Ohne Überlegung hatte sie ihm diese Frage zugerufen.

Der Mann zuckte und ließ rasch Kopf und Hände sinken, als habe man ihn bei einer Ungehörigkeit ertappt. Er murmelte etwas, das Margali nicht verstand.

»Was sagst du?«, rief sie.

Der Mann starrte zu Boden. Kurz entschlossen lief sie die Treppe hinunter. Er wollte sich zurückziehen, doch Margali stellte sich ihm in den Weg.

»Bist du Musiker?«

»Handwerker, Signorina.« Endlich hob er den Kopf und sah sie an, verlegen und unsicher. Was für ein freundliches Gesicht, dachte Margali. Sie errötete.

Er deutete eine Verbeugung an. »Genauer gesagt, Instrumentenbauer. Gestattet: Leonardo Lupo aus Venedig, derzeit Gefangener Eures Gastgebers.« Er deutete auf die Ouds. »Handelt es sich um Eure Instrumente?«

Margali schüttelte den Kopf.

»Dann verzeiht meine Neugier. Ich muss zurück an die Arbeit.« Eine erneute Verbeugung, und schon eilte der junge Mann davon. Margali sah ihm nach, wie er im flachen Anbau des Nebengebäudes verschwand.

Den Sheïk im Schatten des Balkons bemerkte sie nicht. Daher sah sie auch nicht, wie seine Blicke an ihr klebten und ihre Figur abtasteten und wie er sich unwillkürlich an den Schritt fasste.

Um sich ohne Ablenkung den kommenden Umwälzungen widmen zu können, hatte er seiner letzten mut’a, Ehefrau auf Zeit, schon im Frühling das Scheidungsgeschenk ausgehändigt, eine vorschnelle Entscheidung, die er seither gelegentlich bedauert hatte. Offizielle Ehefrauen kamen niemals an die Reize einer neuen, jungen Frau heran!

29

Drei bewaffnete Diener zu Pferd bahnten Sheïk Hassan, der zu diesem offiziellen Besuch einen mit kostbarer Satteldecke und farbigem Zaumzeug geschmückten Kamelhengst gewählt hatte, den Weg zur Korsarenfestung.

Man erzählte sich Wunderdinge von der massiv verstärkten Festung, von ihren neu angelegten Zisternen, ihren Waffenkammern, Geheimgängen und Verliesen. Er würde die Augen offenhalten.

Mehr noch als dieses Bauwerk interessierte ihn jedoch dessen Befehlshaber Uluç Ali. Die Absprachen mit dem alten Turgut Reis, Allah sei seiner Seele gnädig, waren hinfällig geworden, und die veränderte Lage forderte von ihm, dass er sein Planungen klug anpasste. Mehrere Einfälle kreisten in seinem Kopf, und noch war er nicht sicher, wie er vorgehen sollte. Mulay Youssef erhob Anspruch auf den Sultansthron, zugleich hielt sich der Harem in seinem Haus auf …. Die Sultansfrauen und Sultan Ahmads Kinder – sollte er sie wirklich als Pfand betrachten, als Geiseln, und auf diese Weise Mulay Youssef unterstützen? Oder konnte er von einem vollkommen neuen Bündnis auf Dauer mehr profitieren?

Falls es ihm gelang, den Korsarenkommandanten mitsamt seinen Männern für seine Sache zu gewinnen, stand ihm eine schlagkräftige Truppe zur Verfügung. Die eigenen Kämpfer, noch vor Kurzem auf Patrouille rund um die Salzseen und in den Bergoasen unterwegs, hatte er inzwischen zurückbeordert. Sie wurden durch die Eskorte der Frauenkarawane verstärkt, ein Geschenk des Mulay Youssef, der glaubte, in ihm einen willfährigen Tölpel sehen zu können. Sultan wollte er werden? Seinetwegen konnte Mulay Youssef sich zum Sultan ausrufen lassen, zum Herrn des Nordens, solange er seine Finger von den südlichen Provinzen ließ.

Dann waren da noch die Spanier, auch mit ihnen musste man sich befassen, allerdings erst später. Zunächst galt es, Uluç Ali einschätzen zu lernen. Weitsichtig denken und vorausschauend handeln, so lautete das Gebot der Stunde. Lächelnd, die Festung im Blick, murmelte Sheïk Hassan ein kurzes Gebet.

Vor dem Doppeltor stand an der Spitze einer Ehrengarde der Herr der Korsaren mit unbewegtem Gesicht, eingerahmt von Turban und gefärbtem Bart. Brokat glänzte im Morgenlicht, ebenso Krummdolch und Säbel. Zur Begrüßung neigte Uluç Ali den Kopf, nicht sehr tief, aber immerhin. Dann geleitete er den Sheïk durch das tiefe Tor ins Innere der Burganlage.

Ihre verstärkten Mauern, mehr als zwei Armspannen tief und im oberen Bereich, unterhalb der Zinnen, mit schmalen Schießscharten versehen, fielen Sheïk Hassan sofort ins Auge. »Was für ein Gemäuer! Es zu überwinden muss geradezu unmöglich sein«, äußerte er mit Wohlgefallen. Bei den mannsbreiten, dunklen Gängen aber, abknickend und mehrfach durch Eisengitter zu trennen, stockte sein Fuß. Vereinzelte Fackeln in Wandhalterungen warfen unruhiges Licht auf die Mauern aus behauenen Korallenblöcken, und er fröstelte.

»Unser vielgeliebter Turgut Reis, Allah sei seiner Seele gnädig, besonders aber sein Baumeister Ghazi Mustapha galten zu Recht als Meister im Festungsbau«, erklärte der Korsar das enge, lichtlose Gangsystem. Seine Stimme brach sich an den Wänden und der gewölbten Decke. »Sollten Feinde bis hierher vordringen, genügt das Schwert eines einzigen beherzten Kämpfers, um sie aufzuhalten. Aber kommt weiter, verehrter Sheïk, hinauf ins Licht.«

Nur zu gern folgte er dem Korsaren. Über Treppen, Durchgänge und Absätze ging es aufwärts, vorbei an den Kammern für die Wachleute, an hohen Amphoren mit frischem Wasser und an nach Größen sortierten Steinkugeln.

»Nachschub für unsere Kanonen«, kommentierte der Korsar im Vorbeigehen. Er grinste. »Es sind ausgezeichnete Kanonen, erst kürzlich den Spaniern abgenommen. Al hamdullillah, und auch unsere Pulverkammern sind gut gefüllt.«

Sheïk Hassan lächelte, schwieg aber. Sie hatten die Plattform unterhalb eines offenen Wehrgangs erreicht. Von hier aus sah man in die Innenhöfe hinunter, und auf der anderen Seite überblickte man das Meer, den kleinen Hafen und einen Großteil der Insel.

Vier Bewaffnete schritten hinter den Zinnen auf und ab. Außerhalb ihrer Hörweite setzten sie sich und tauschten Höflichkeiten aus. »Es wird viel geredet, oh Allah, man hört die wildesten Gerüchte«, seufzte Sheïk Hassan nach einer Weile sorgenvoll. »Von zahllosen im Sturm zerschlagenen Schiffen ist die Rede, von Leichen im blutgefärbten Meer rund um Malta. Dann wieder heißt es, die Spanier seien ebendort gelandet, und ein Händler behauptete gar, die Schlacht sei längst entschieden.« Ein rascher Blick zu seinem Gegenüber, dann sah er bekümmert auf seine Hände.

Uluç Alis Miene blieb undurchsichtig. »Sagt man das, die Spanier seien auf Malta gelandet? Pah!« Er schüttelte den Kopf. »Gerede. Jeder weiß doch, die Señores bevorzugen einfachere Wege, ihren Einfluss auszubauen.« Einen Hauch gerechter Empörung ließ er sich anmerken. »Ihr seid mein Gast und ich will Euch nicht zu nahetreten, aber erklärt mir doch: War es nicht Euer Sultan Ahmad, der die Spanier ins Land holte?«

Sheïk Hassan senkte den Kopf, als habe man ihn gescholten.

Der Korsar schnaufte. »Und was Malta angeht: Auf der gesamten Insel steht kein Haus mehr, geschweige denn eine Burg. Was nicht von unseren Kanonen zu Staub zermalmt wurde, kratzen die Ritter zum Bau von Barrikaden und Schutzwällen zusammen, um sich dahinter zu verkriechen und ihre Wunden zu lecken! Es gibt weder intakte Brunnen noch Zisternen.« Er lehnte sich zurück. »Aber von mir aus denkt, was Ihr wollt.«

Sheïk Hassan nickte. »Ihr blickt demnach voll Zuversicht einem Sieg der Osmanen entgegen? Allah u aqbar, seine Weisheit ist unendlich.« Er hob die geöffneten Hände, als wolle er Segen und Weisheit darin auffangen, dann setzte er sich bequemer zurecht. »Um auf das Bündnis mit Spanien zurückzukommen – im Vertrauen: Es ist höchst umstritten. Man fürchtet, es könnte uns zum Nachteil gereichen, und speziell hier im Süden erwägt man bereits die Abspaltung von den nördlichen Provinzen. Was meint Ihr?«

Der Korsar antwortete ausweichend. »Was Sultan Ahmad angeht, schweige ich aus Höflichkeit. Vom alten Sultan Süleyman in Konstantinopel, Allah schenke ihm ein langes Leben, heißt es, er sei die Faust Allahs, und es eilt ihm ein Ruf als gerechter Herrscher voraus. Das Ansehen des ifriqyschen Sultans hingegen ist nicht das Beste. Und erst der spanische König – gibt es über ihn irgendetwas Gutes zu sagen?«

Sheïk Hassan lächelte und schwieg. Er hielt sich also bedeckt, der neue Kommandant, und hütete sich vor eindeutigen Aussagen. Noch, dachte Sheïk Hassan, noch.

»Gerüchte behaupten, Sultan Süleyman habe Euch zu Turgut Reis’ Nachfolger als Statthalter von Tripolis ernannt.« Sheïk Hassan tat, als sei ihm dies gerade eben in den Sinn gekommen.

Der Korsar nickte voll Stolz. »Das sind keine Gerüchte, verehrter Sheïk, sondern Tatsachen. Allerdings nicht unser geliebter Sultan, Allah schenke ihm Ruhm und Ehre, ließ mir diese Ehre zuteilwerden, sondern der erhabene Piale Pa˛sa, sein Admiral. Und zwar als Anerkennung, weil ich Turgut Reis’ Leichnam durch Sturm und Schlachtgetümmel nach Tripolis zurückbrachte, an den Platz seines Wirkens. Großes Wehklagen empfing uns dort, doch als die Leute erfuhren, dass in mir ein neuer Bey mit starkem Arm nicht nur über ihre Stadt, sondern über ganz Tripolitanien wachen wird, verstummte ihr Jammer.«

Der Sheïk lächelte anerkennend. Nun hatte er den Korsaren am richtigen Punkt, es wurde Zeit, das Geplänkel zu beenden.

Uluç Ali kam ihm jedoch zuvor. Er deutete in die Richtung, in der die spanische Werft lag. »Lasst uns aufrichtig miteinander sein. Die Spanier dort drüben – wie steht Ihr zu ihnen?«

Sheïk Hassan hob die Hand. »Diese Handvoll spanischer Werftarbeiter? Lästig wie Fliegen und ebenso unwichtig. Ihr werdet mehr Ärger mit ihnen haben, denke ich mir.«

»So kann man sagen. Ich will Euch gestehen, mein lieber Sheïk, wir mussten einen Eurer Sklaven von dort festsetzen. Er hatte eines der Fischerboote an sich gebracht, um damit zu fliehen.«

Diese Nachricht brachte den Sheïk vorübergehend aus dem Konzept, doch schnell hatte er sich wieder gefangen. »Hattet Ihr Mühe mit ihm? Das tut mir leid. Ich werde Eure Auslagen ersetzen, schickt ihn mir einfach zurück. Was nun aber den Vertrag mit Spanien insgesamt angeht«, er wollte rasch zum eigentlichen Anlass seines Besuches zurückkommen, »ihr wisst schon – Zölle, Steuern und Abgaben, mit denen sie uns bis aufs Hemd ausziehen, dazu unsere jungen Männer, die für spanische Belange in den Kampf ziehen sollen –, all das muss sich ändern. Bei Allah, die gegenwärtige Situation beunruhigt viele Familien hier im Süden. Der Schutzvertrag mit Spanien, so klagen sie, diene allein den Interessen der nördlichen Regionen. Unser Süden aber, mit einem erstarkten, glorreichen Tripolis als Nachbarn …« Er lachte auf. »Kurz und gut, man zieht eine Allianz mit Euch, dem neuen Bey von Tripolis, in Betracht.« Ein rascher Blick prüfte die Wirkung dieser Worte. »Sozusagen als Gegengewicht zu den Spaniern.« Sheïk Hassan sah auf seine Hände.

»Was Ihr nicht sagt!«, entfuhr es Uluç Ali.

Der Sheïk ließ seine Worte wirken. Er hatte sich weit aus der Deckung gewagt, da dieses Angebot keineswegs mit den anderen Sheïks abgesprochen war. Er lächelte und schwieg.

Der Korsar forschte in Sheïk Hassans Gesicht, dann gab er sich einen Ruck. »Verstehe ich Euch richtig? Die Sheïks und Landbesitzer des Südens denken daran, sich nicht länger von Sultan Ahmad bevormunden zu lassen? Sich stattdessen mit Kräften zu vereinen, die Schutz nicht nur versprechen, sondern bereit sind, diesem Versprechen auch Taten folgen zu lassen? Eine höchst interessante Konstellation.«

Allah u aqbar, Uluç Ali, Korsarenführer und neuer Bey von Tripolitanien, hatte angebissen! Sheïk Hassan nickte, und fuhr in verschwörerischem Ton fort: »Ganz Eurer Meinung, höchst interessant, so ist es! Noch dazu, wenn man den bevorstehenden Sieg der türkischen Flotte bedenkt. Osmanisches Reich, Tripolitanien und Ifriqya in Freundschaft unter einem Banner, nämlich dem des wahren Glaubens, vereint – ein Traum!«

Der Sheïk brach ab. Er hatte den Köder ausgelegt. Zu diesem Zeitpunkt mehr preiszugeben wäre gewagt.

Er deutete in Richtung der Werft. »Um auf Eure Frage zurückzukommen: Derzeit bin ich noch gezwungen, die christlichen Hunde dort zu dulden. Aber Ihr? Könnt Ihr Euch die spanischen Schiffbauer gefallen lassen, ohne dass Euer Ansehen Schaden leidet?« Er überlegte laut. »Ein Eingreifen von Eurer Seite würde im Kreise der hiesigen Landbesitzer als günstiges Zeichen aufgefasst werden, geeignet, auch letzte Zweifler zu überzeugen.«

Er seufzte, sah in die Ferne und schüttelte den Kopf. »Selbst wenn wir hier bei uns die Spanier los wären, bliebe immer noch Sultan Ahmad im Norden, der letzte hafsidische Herrscher, der geknebelt ist vom Diktat der Spanier.« Er seufzte erneut, diesmal sogar besonders tief.

Uluç Ali lehnte entspannt in den Kissen und rieb seine Hände. Sie schienen ihn zu jucken. »Ihr denkt einerseits groß, anderseits zu vorsichtig, mein lieber Sheïk. Die Werft ist nicht der Rede wert, nichts als Sklaven und Bruchbuden. Ihre Schiffe übernehmen wir, wann es uns passt, und reihen sie in unsere Flotte ein. Oder ich lasse sie gleich nach Tripolis verlegen.«

Seine Augen glitzerten, und er schlug mit der geballten Faust in die geöffnete Hand. »Was nun aber Euren Sultan betrifft, den, wie Ihr ihn selbst bezeichnet, letzten Herrscher aus dem Geschlecht der Hafsiden – wie soll ich sagen? Auf See weicht man Hindernissen aus, segelt weiträumig um sie herum, an Land jedoch schafft man sie wohl eher direkt beiseite.«

Durch Sheïk Hassan ging ein Ruck. »Beiseiteschaffen? »Er strahlte. »Ach, verehrter Bey, die Worte erfahrener Männer können eine echte Offenbarung sein!«

*

Seit dem Erwachen des Windes vor Sonnenaufgang tastete Kapitän Capello sich mit der Schebecke voran. Die Halbinsel mit der Werft vor Augen suchte er zwischen winzigen, mit Sand bedeckten Inseln und Korallenbänken, die kaum den Meeresspiegel durchbrachen, einen Weg. Capello wusste sehr wohl um das Risiko, hier aufzulaufen. In flachen Gewässern bei geringem Licht zu kreuzen war stets ein Wagnis, noch dazu, wenn das Schiff ohnehin marode war. Aber was soll’s, dachte er, solange die See ruhig blieb. Davon abgesehen benötigten sie inzwischen tatsächlich Hilfe. Die ganze Nacht hatten sie pumpen müssen, dennoch war das Wasser im unteren Deck gestiegen. Diese geizigen Schweine von Genuesen, sollte sie der Teufel holen!

Im Bug hingen zwei Mann über dem Schanzkleid und loteten die Wassertiefe aus, damit sie nicht noch kurz vor dem Ziel auf Grund liefen. Beim Anblick der osmanischen Festung ballte der Navigator die Faust.

Sie näherten sich der Landzunge mit der Werft. Kapitän Capello gab Befehl, ab jetzt sollte sich außer jenen, die unbedingt gebraucht wurden, kein Mann an Deck blicken lassen. Die Stärke seiner Mannschaft ging niemanden etwas an, zudem ließ sich ein echter Spieler niemals in die Karten schauen.

Hebebäume und aufgebockte Schiffskörper, niedrige Hütten und Schuppen tauchten auf, geduckte Häuser, eingefasst von Mauern. Langsam näherte sich das Schiff der spanischen Werft. Hier war die Wassertiefe ausreichend, um fertige Schiffe zu Wasser lassen zu können, und hier ging die Colombella vor Anker.

»Verflucht, kaum mehr als eine Sandbank«, grummelte der Navigator. Insgeheim musste Capello dem Mann recht geben, Schutz bot dieses Stückchen Land wohl nicht. Laut sagte er: »Umso besser, so wird uns niemand überraschen können. Stellt trotzdem Wachen auf. Dann macht das Beiboot klar, fünf Mann an den Riemen sollten genügen. Doch achtet darauf, dass sie ordentlich aussehen.«

Über das Wasser drang plötzlich wüstes Geklingel, als schlüge jemand wie besessen mit Eisen gegen Eisen. Auf der Werft hatte man sie entdeckt.

Kapitän Capello strich den Handschuh seiner Rechten glatt und griff nach der Uniformmütze. Sie war alt, doch ihre Goldlitzen glänzten wie früher. »In Gottes Namen, setzt die Löwenflagge des Königs, damit sie wissen, wer wir sind und sich nicht in die Hose machen. Ich werde mein Morgenmahl an Land einnehmen.«

Je näher sie der Werft kamen, desto grimmiger schaute der Kapitän. Was für Idioten saßen denn auf diesem Vorposten? Glaubten sie etwa, mit ihrem Geklingel böse Geister vertreiben zu können? Endlich endete das Eisengetöse, mit dem inzwischen sicher halb Ğarba aufgescheucht worden war. Die Korsaren drüben waren jedenfalls aufmerksam geworden, hinter ihren Mauerzinnen sah Capello vereinzelt Metall in der höher steigenden Sonne aufblitzen. Vielleicht hatte die Aufgeregtheit der Schiffsbauer aber auch ihr Gutes und machte es ihm leichter, Cesare zu befreien? Ein Capello als Sklave – unfassbar!

Immerhin würde er glänzend vor dem Jungen dastehen, so er sich denn tatsächlich hier befand. Das herauszufinden sollte zwar keine Schwierigkeit sein, doch diesbezügliche Pläne konnte er erst in Angriff nehmen, wenn ihm seine Colombella nicht mehr unterm Hintern absoff.

Mit Befriedigung sah er, dass ihm einige Männer von der Werft bereits entgegeneilten. Um spanische Soldaten handelte es sich allerdings nicht, die Männer trugen lange Hemden wie die Einheimischen.

Er straffte die Schultern. Das Boot drehte bei und schrammte über den Strand. Den Stämmen und anderem Treibgut im Spülsaum nach zu urteilen hatte auch hier der Sturm gehaust. Dennoch kam er einigermaßen anständig über das Dollbord und stapfte den Männern entgegen.

Die Männer begrüßten ihn, und nachdem er in Erfahrung gebracht hatte, dass er Vorarbeiter und Aufseher der Werft vor sich hatte, rang er ihnen sogleich die Zusage ab, seine Colombella wieder flottzumachen. Zudem hatte jeder etwas über den Sturm der letzten Tage beizutragen.

»Sturm hin oder her, wir haben eilige Befehle zu erfüllen.« Capello nahm auf dem einzigen Stuhl Platz, die anderen saßen im Sand zu seinen Füßen. »Don Garçia und seine Admiräle verlassen sich auf uns. Daher werde ich unverzüglich die hier lagernden Holzvorräte untersuchen, um geeignete Bohlen auszuwählen.«

Von seinem Platz konnte er das Gelände überblicken und die verschiedenen Arbeitsbereiche einsehen, die aufgebockten Schiffe ebenso wie die Feuerstellen der Kalfaterer, die Zimmerer an den Masten und die Segelmacher. Von Cesare keine Spur.

Immer wieder musste er zur Korsarenfestung jenseits der Bucht hinübersehen. Gegen seinen Willen fesselten ihre Mauern seinen Blick.

*

Wenigstens hatte man ihm die Fesseln abgenommen. Nur wenig Licht fand den Weg durch das knapp unterhalb der Decke gelegene Loch bis in Cesares Verlies. Viel hatte er von der Anlage nicht mitbekommen, als sie ihn vor einigen Nächten hierherverfrachtet hatten, lediglich Mauern, die geradewegs aus dem Wasser aufzusteigen und bis in den Himmel zu ragen schienen. Der Kerker aber lag offenbar zur Landseite hin, nach Westen, dem Abendlicht nach zu urteilen. Innen bestand das Gewölbe aus gebrannten Ziegeln, die Außenmauern jedoch aus behauenen Korallenblöcken. So viel hatte er bemerkt, als sie ihn vor sich her geschubst hatten, als sei er ein bockiges Eselfohlen, das in den Stall getrieben werden musste. Gelacht hatten sie über ihn, und einer hatte ihn in die Rippen geboxt und beinahe freundschaftlich gefragt, ob er sie, die Korsaren, denn für blind halte oder gar für Idioten.

Cesare knirschte mit den Zähnen. Er lag auf einem dünnen Strohsack auf dem sandigen Boden und ließ den Blick zum tausendsten Mal über die Bögen, Pfeiler und Wölbungen seines Gefängnisses wandern. Jeden Stein hatte er inzwischen untersucht, jede Fuge, und Pfeiler und Wände Handbreit für Handbreit abgeklopft. Eine Schwachstelle hatte sich nirgends gefunden.

Der Raum war nicht hoch, aber weit, sicher hätten hier mehr als fünfzig Mann Platz. Er war jedoch der einzige Gefangene, und kaum ein Laut drang zu ihm herein. Nur morgens und abends, wenn die Wächter Brot und Wasser und die Schüssel mit dem Hirsebrei brachten, oder wenn der Eimer für seine Notdurft geleert wurde, hörte er etwas anderes als seinen eigenen Atem und die eigenen Schritte.

Sie kamen immer zu zweit, redeten aber nicht. Mit Kinnheben und Kopfnicken dirigierten sie ihn an die gegenüberliegende Wand, einer der Wächter blieb unter der Tür stehen, der andere trat zu ihm in den Raum. Es fiel kein Wort. Waren sie stumm oder taub? Verstanden sie ihn nicht? Er hatte es versucht, in allen ihm bekannten Sprachen, ohne Erfolg.

Was würden sie mit ihm machen? Und warum befragte ihn niemand nach seinem Fluchtversuch, nach der Werft, nach irgendetwas? Diese Stille! Und auch die Untätigkeit regte ihn auf.

Dabei konnte er vermutlich von Glück sagen, dass sie ihn in Ruhe ließen und ihm kein verschimmeltes Brot oder brackiges Wasser gaben. Vermutlich hatten sie etwas Spezielles mit ihm vor, etwas Wichtiges, vielleicht einen Gefangenenaustausch? Die Kommandanten der vereinigten Flotte mussten doch ebenfalls Gefangene gemacht haben.

Das wär’s, ausgewechselt werden gegen einen wichtigen osmanischen Korsaren, einen der Kapitäne womöglich oder gar gegen einen ihrer Paschas, diesen verweichlichten Kerlen in seidenen Pluderhosen! Gesehen hatte er zwar noch keinen, aber jede Menge über sie gehört. Mit manikürten Fingernägeln naschten sie Honiggebäck und ließen sich von kastrierten Jüngelchen die Fliegen verscheuchen. Nicht zu vergleichen mit Kapitänen und Seeleuten aus Genua, das waren echte Männer.

Wenn er nur endlich mit einem dieser Genueser Kapitäne sprechen könnte, von ihm aus auch mit einem Spanier, dann würde er auspacken, würde berichten, was er erlauscht hatte. Das würde ihnen die Augen öffnen, und wie! Man würde ihm danken und eine Belobigung erteilen, womöglich einen Titel verleihen.

Er erhob sich, ging ein paar Schritte, hüpfte, boxte in die Luft und setzte sich wieder. Er ließ Sand durch die Finger rieseln. Kleine Hügel entstanden. Nichts gab es hier, außer ein paar vertrockneten Mäusekötteln. Sollten sie ihn noch lange hier festhalten, würde er genauso runzelig werden.

Er sank nach hinten und legte den Arm über die Augen.

*

Eine ehrwürdige Karawanserei unter Palmen kam in Sicht, die letzte Station der Handelskarawane. Hier würden sich ihre Wege trennen. Während die Händler nach Ğarğis weiterzogen, folgten Melala Mirijam, die Musiker und M’Barek von dort an ohne Begleitung den Spuren Margalis. Die Sultansfamilie war zu Gast bei dem einflussreichsten Landbesitzer, einem gewissen Sheïk Hassan. Sein Landsitz befand sich in unmittelbarer Nähe, hieß es. Auch Margali müsste sich dort aufhalten. Am liebsten wäre M’Barek unverzüglich weitergeritten, um Gewissheit zu erhalten, doch Melala Mirijam riet, erst am folgenden Tag bei diesem fremden Sheïk einzutreffen. Zunächst also würden sie einige Erkundigungen über Sheïk Hassan einholen.

M’Barek musste schlucken. Bald würde er Margali wiedersehen.

Señor Pablo ging nach wie vor davon aus, bei den Sultansfrauen willkommen zu sein. »Mit etwas Glück werden Juán und ich den Winter hier verbringen, bei den Damen des Sultans, wie von Beginn an geplant. Eure Schwester hingegen wird mit Euch nach Hause zurückkehren, das versteht sich von selbst. Dennoch würde ich sie gern noch einmal spielen hören, um zu sehen, ob die Finger gut geheilt sind.«

Señor Pablo wollte freundlich sein, das wusste M’Barek, aber ihm stand so gar nicht der Sinn danach zu plaudern. Tag und Nacht war Margali in seinen Gedanken. Immer wieder überfiel ihn die Erinnerung an ihren Duft, an ihre Anmut und Vertrautheit, und oft plagten ihn Träume, gegen die er machtlos war. Juáns Anwesenheit ärgerte ihn darüber hinaus mehr, als er zugegeben hätte. Dennoch fühlte er sich klarer als zu Beginn der Reise, und wenn ihm Sîdi Larbi oder Aischa in den Sinn kamen, versank er nicht mehr in finsteren Gedanken, und selbst an Abu Saïd und Umm Sarah konnte er in Ruhe denken. Ihm war, als seien seine Probleme geringer geworden, je weiter er sich von diesen Menschen entfernte, und fast fühlte er sich frei. Dabei ahnte er, dass es sich dabei nur um ein trügerisches Gefühl handeln konnte, so fassbar wie eine Fata Morgana.

Zum Glück hatte sich Señor Pablo bereits entfernt, sein eigensinniges Reittier wollte es so haben. M’Barek sah dem alten Spanier nach, dann trieb er sein Pferd an. Sein Platz war an der Spitze der Karawane.

»Bis jetzt ging alles gut, al hamdullillah«, wandte sich der alte Händler, Sprecher und Haupt der Karawane, an M’Barek. »Doch das Auftauchen von Spaniern wird derzeit mit besonderem Misstrauen verfolgt.« Er wies auf die beiden Musiker in der Mitte der Karawane. »Man geht davon aus, dass sie nichts Gutes im Sinn haben. Die Grenze zum Territorium von Tripolis, dem Herrschaftsgebiet der Osmanen, ist nah und ihr Verlauf unklar.«

»Und doch hat der Sultan seine Familie ausgerechnet hierhergesandt?«

»Das wundert mich ebenfalls. Hinzu kommt ein weiterer Unsicherheitsfaktor: Einen Tagesritt entfernt beginnt die Sahara, und wem sich die dortigen Beduinen im Augenblick verpflichtet fühlen, ist schwer zu sagen.«

Der Händler sah zu M’Barek hinüber. Das Ende ihrer gemeinsamen Reise nahte. Er mochte den jungen Sheïk. M’Barek war freundlich, zurückhaltend und klug, so wie ein Sohn aus guter masirischer Familie zu sein hatte. Es wurde höchste Zeit, dem jungen Mann einen Wink zu geben.

»Persönlich kenne ich Sheïk Hassan nicht.« Der Händler sprach im leichten Ton, als plaudere er lediglich. »Von früheren Reisen weiß ich aber, dass nicht allen Leuten gefällt, wie er seine Macht einsetzt. Womöglich verfügt er über einen gewissen grenzüberschreitenden Einfluss? So wird es sein, die Osmanen in Tripolis sind schließlich nicht fern, und wie sonst könnte er die Sicherheit der Frauen garantieren?«

»Er unterhält Verbindungen zu den Osmanen?«

Die Frauen des Sultans waren M’Barek herzlich egal, ebenso mögliche diplomatische Verwicklungen zwischen den Spaniern, den Osmanen und dem ifriqyschen Sultan. Von ihm aus konnten die Leute hier herum machen, was sie wollten, solange Margali in Sicherheit war!

Unwillkürlich stöhnte M’Barek, dann preschte er zurück ans Ende der Karawane.

Mirijam hob die Hand, als sie M’Barek herannahen sah, um ihn an ihre Seite zu winken. Sie sah die Schatten auf seinem gebräunten Gesicht, die steile Falte auf der Stirn, den zusammengepressten Mund. Besonders aber erkannte sie die Angst in seinen dunklen Augen. Einen Augenblick lang zeigte M’Bareks Selbstbeherrschung Lücken.

Sie ließ die Hand sinken.

4. TEIL

30

Bunte Baldachine und Zeltkuppeln lugten über den Flechtmatten jenseits des Haupthauses hervor, man hörte Stimmen und Lachen von dort, aber noch hatten sie die Familie des Sheïks nicht kennengelernt. Hielt man sie voneinander fern?

Tagsüber stand ihnen dieser Teil der Anlage allein zur Verfügung, und es war ja auch recht nett, hier im Schatten zwischen Bäumen und Blumen und Wassergräben herumzuspazieren. Mit der Größe des Gartens hatte die alte Musikerin allerdings nicht gerechnet, es kam ihr vor, als müsse man Stunde um Stunde gehen, um sein Ende zu erreichen. Ein Gedanke, der sie erschöpfte.

Schwer stützte sie sich auf Margalis Arm. Sie würde im Schatten einer der Lauben zurückbleiben, beschloss sie, mochten die Jüngeren nur jeden Winkel erkunden. Von irgendwoher hörte sie Faqihs und Durrahs lautes Gelächter. Die Kinder hatten einen eigenen kleinen Diener zum Spielen zugewiesen bekommen, einen Knaben, mit dem sie toben konnten. Auch ihrer eigenen Dienerschaft hatte man hiesige Frauen zur Seite gestellt, einfache Mädchen, die die Augen aufrissen und glotzten, anstatt unauffällig und im Hintergrund ihren Dienst zu verrichten.

Lâlla Ghariba schnaubte verdrossen. Sie verabscheute Veränderungen. Am liebsten wäre ihr, alles wäre wie früher, als Sultan Ahmads Vater den Boden, auf dem sie wandelte, anbetete, voller Entzücken über ihre Einfälle, und ihr jeden Wunsch erfüllte. Fächer aus seltenen bunten Federn hatte er ihr geschenkt, brokatene Kleider und Edelsteine, Geschmeide aus feinen Goldbändern und hauchzarte Flakons mit duftenden Ölen und Parfüms. Wie anders heutzutage. Niemand fragte nach ihren Wünschen oder nahm Rücksicht auf ihre Vorlieben, stattdessen wurde sie herumgeschoben. Nur in ihrer eigenen Sphäre, in der Welt der Lieder und Töne, der Rhythmen und Klänge ging es zu wie immer. Ihre Stimmung hellte sich auf, als sie daran dachte.

»Hier bleibe ich«, entschied Lâlla Ghariba und deutete auf eine nahe Laube. »Lauf du nur und schau, was die anderen treiben. Aber nicht vergessen, die Hand dehnen, beugen, strecken.« Damit ließ sie sich auf eine der Steinbänke fallen und scheuchte Margali fort.

Ein seltsames Mädchen. Still, nachdenklich und trotz der beunruhigenden Augen hübsch anzusehen, aber auch ein wenig aufdringlich. Seitdem sie davon gesprochen hatte, eine Oud für sie umgestalten zu wollen, wich sie ihr überhaupt nicht mehr von der Seite. Doch das mit der Oud musste warten. Die Saiten, die neu aufzuziehen und zu stimmen waren, und teilweise mussten Wirbel versetzt werden … Viel Arbeit! Einstweilen sollte das Mädchen die Finger dehnen, damit sie wieder geschmeidig wurden.

Bei diesem Gedanken beugten und streckten sich unwillkürlich auch ihre eigenen Finger. Unterwegs hatte sie zwar jeden Abend gespielt, allerdings nur kurze Liedchen, mit dem Ergebnis, dass sich nun auch bei ihr eine gewisse Steifheit bemerkbar machte. Hoffentlich unternahmen sie bald diesen Ausflug zu den Heilquellen, von denen man sich wahre Wundergeschichten erzählte.

Einer der Diener des Sheïks geriet in Lâlla Gharibas Blick. Was hatte der Kerl zu dieser Stunde im Garten verloren? Sie wollte ihn gerade zurechtweisen, als ihr einfiel, dass Margali behauptete, einen Lautenbauer kennengelernt zu haben.

»Du da, komm her! Man sagt, einer von den Dienern könne Instrumente bauen. Wer ist das?«

Mit hängenden Armen und gesenkten Augen stand der junge Mann vor ihr.

Er errötete, wie nett! Lâlla Gharibas Laune hob sich. Sie zupfte ihren Schleier zurecht und lächelte milde. »Na? Sag schon. Oder stimmt es vielleicht nicht?«

»Ich bin das, Signora, Leonardo Lupo.«

»Du kannst mit Musikinstrumenten umgehen?« Sie zog die Augenbrauen in die Höhe. Zweifel waren angebracht.

Er nickte. »Noch bin ich kein Meister wie mein Vater, aber ich habe bereits etliche Lauten eigenhändig angefertigt.« Er sah Lâlla Ghariba an. »Ihr habt schöne Ouds mitgebracht, davon konnte ich mich bei Eurer Ankunft überzeugen. Eines der Instrumente ist allerdings beschädigt, seine Wirbel sind gebrochen. Aber das wisst Ihr selbst.«

»Ja ja, darum kümmern wir uns später.« Er sprach von Margalis Oud. Sie winkte ab. »Vorrangig geht es um ein anderes Instrument, um eine Oud mit Einlegearbeiten aus Elfenbein, Koralle und Perlmutt an den Schalllöchern. Du weißt, welche ich meine? Gut. Ihre Saiten müssen umgesetzt werden, zum Spielen für die rechte Hand. Kannst du das, Leonardo?«

»Das ist nicht allzu schwer. Darf ich fragen, ob Ihr mit beiden Händen zu spielen wünscht? Vielleicht abwechselnd?«

»Nein, ich bin zufrieden, so wie es ist.« Sie sah Margali in der Nähe und winkte sie zu sich.

»Meine Schülerin«, erklärte sie beiläufig. »Ihre Linke ist verletzt, daher wird sie die Finger ihrer rechten Hand zum Greifen der Saiten verwenden müssen. Ich denke, die Oud mit Koralle und Perlmuttaugen an den Schalllöchern ist dafür geeignet. Zwei Dinge noch: Es eilt. Und die Oud darf ihren Charakter nicht verlieren, sie muss weiterhin voll tönen und schwingen, hörst du? Traust du dir das zu?«

Leonardo nickte. Er warf Margali einen strahlenden Blick zu, verneigte sich und verschwand zwischen den Büschen.

Während ihm die alte Musikerin versonnen nachblickte, knetete und rieb Margali ihre Hände, beugte, streckte und dehnte die Finger. Sie lächelte.

*

»Wie oft kam es schon zu Zusammenstößen?« Capello wies zur Festung hinüber. »Ihr sitzt einander ja fast auf dem Schoß.«

Der Vorarbeiter winkte ab. »Wir tun ihnen nichts, also lassen sie uns ebenfalls in Ruhe.«

»Und das, obwohl wir ihnen rund um Malta die Köpfe einschlagen? Sie müssten doch vor Wut schäumen. Immerhin baut Ihr hier direkt vor ihrer Nase neue Schiffe, die die Flotte ihrer Feinde verstärken sollen.«

»Malta? Die Insel und die Schlachten dort sind recht weit weg. Hier heißt es arbeiten und ansonsten stillhalten. Die Korsaren verhalten sich ebenso. Vermutlich hat der hiesige Sheïk mit ihnen eine entsprechende Übereinkunft getroffen. Davon profitieren auch wir.«

»Und das war’s?«

»Sì, wir arbeiten, halten die Augen offen, sichern die Werft, und das war’s.« Der Vorarbeiter zuckte mit den Achseln.

Trat so eine Besatzungsmacht auf, vorsichtig und zurückhaltend? Doch was ging es ihn an? Ob sich Ğarba nun in Korsarenhand oder unter spanischer Oberhoheit befand – sein Problem war das nicht.

»Bene. Nun seid so gut und zeigt mir Eure Holzvorräte.« Kapitän Capello erhob sich. »Ich benötige solide Bohlen und natürlich ordentliches Dichtungsmaterial. Kann ich auf Eure Männer zurückgreifen? Ihr habt hier viele Handwerker, während mir nur ein einziger Schiffszimmerer zur Verfügung steht, und der hat noch dazu die Nacht an den Pumpen verbracht.«

Der Vorarbeiter neben ihm stockte, beeilte sich dann aber, mit ihm Schritt zu halten. Seine Stimme wurde laut. »Ihr wollt Handwerker, womöglich Fachleute? Woher soll ich die denn nehmen, frage ich Euch.« Der Mann schnaubte auf einmal vor Wut.

Capello hob entschuldigend die Hände.

»Ihr wollt echte Schiffsbaumeister? Hört Ihr, wie ich lache? Haha, hahaha!« Der Vorarbeiter lachte nicht, er bellte. »Die meisten meiner Arbeiter sind Sklaven, Diebsgesindel und Ganoven, das der Sheïk gekauft und uns überlassen hat, so sieht es aus. Und selbst für diesen Abschaum muss ich dankbar sein, solange er sich beim Sägen nicht selbst verletzt und halbwegs ein Beil halten kann.«

Sein Zorn machte aus dem kleinen Mann beinahe einen Riesen. »Anforderungen formulieren können unsere Admiräle und Kommandanten perfekt, jedenfalls besser, als geeignete Arbeitskräfte besorgen! Davon nämlich verstehen sie gar nichts, nada!«

Capello nickte. Wenn einer wusste, worüber sich dieser Mann aufregte, dann war er das. Er trat an einen Stapel sägerauer Bretter, untersuchte sie und hielt gleichzeitig unauffällig Ausschau nach Cesare. »Wie recht Ihr habt, Signore! Aber da Ihr nun einmal mit Sklaven arbeiten müsst – kann man sich denn auf sie wenigstens halbwegs verlassen?«

Der Vorarbeiter zuckte die Schultern, seine Erregung ebbte ab. »Mal mehr, mal weniger, und manche lernen die Arbeit nie. Man muss sie kontrollieren und im Auge behalten. Vor einigen Tagen zum Beispiel unternahm einer einen Fluchtversuch. Ein junger Mann aus Italien, so wie Ihr.«

»Aus Italien – hier auf einer spanischen Werft? Wie das? Gilt er nicht als Verbündeter?«

»Señor, was soll ich tun? Der Sheïk kauft die Männer, nicht ich. Soll ich etwa jeden fragen, woher er kommt und unter welchen Umständen er bei mir gelandet ist? Ob sie von hier, aus einem italienischen oder einem spanischen Hafen oder anderswo herkommen, ist egal, Hauptsache, sie bauen die geforderten Schiffe für uns!«

Der Kapitän deutete auf einige Bretter. »Diese gäben gute Planken ab«, entschied er. »Könnt Ihr sie entbehren?«

Der Vorarbeiter nickte großmütig. Offenbar hatte es ihm gutgetan, jemandem sein Leid klagen zu können. Er winkte zwei Männer herbei und ließ unter Kapitän Capellos wachsamen Augen die gewünschten Hölzer aus dem Stapel herausholen.

»Was wurde eigentlich aus dem jungen Mann, diesem Italiener, der einen Fluchtversuch unternahm?«, fragte Capello, als sie zurückgingen. »Und wie ist sein Name? Vielleicht kenne ich ihn ja?«

Hatte er es nicht geahnt? Cesare, natürlich, wer sonst! Capellos Hand zuckte. Der Junge konnte froh sein, nicht vor ihm zu stehen, sonst wäre ihm eine saftige Ohrfeige sicher. Dieser Idiot, sich mit einem armseligen Kahn aufzumachen. Was dachte er denn von den Korsaren? Erfahrenen, furchtlosen Seeleuten davonfahren wollen – mit einem Ruderboot? Kindisch! Er knirschte mit den Zähnen. Zugleich war er natürlich froh, so rasch auf Cesares Spur gestoßen zu sein. Während er zum Beiboot der Colombella zurückstapfte, begleitet vom Vorarbeiter und dessen Männern, drehte er sich mehrfach zur Festung um. In seinem Kopf nahm eine Idee Gestalt an.

*

In Karawansereien liefen die Neuigkeiten der Region zusammen, daher waren ihre Wirte in der Regel bestens informiert. Doch M’Bareks wiederholte Fragen, wann die Sultanskarawane hier durchgezogen sei, wie er am schnellsten zum Haus von Sheïk Hassan kam und was das für ein Mann sei, ganz allgemein gesprochen, bereiteten dem Wirt sichtlich Schwierigkeiten. »Sheïk M’Barek, wir befinden uns auf heiklem Terrain, treffen hier doch Strömungen aus Spanien, dem osmanischen Reich und der Sahara aufeinander.«

M’Barek legte die Hände auf den Rücken und betrachtete den Sonnenuntergang. »Allah lenkt unsere Schritte.«

Melala Mirijam hatte darum gebeten, sich hier ein wenig erholen zu dürfen, bevor sie Margali begegnete. »Wir kennen ihre wahren Gründe nicht, haben lediglich Vermutungen und natürlich unsere Sorgen. Vielleicht aber irren wir uns? Ich möchte Margali verstehen können und ihr nicht mit Vorwürfen gegenübertreten. Lass mich ein wenig ausruhen.«

Insgeheim war M’Barek für diesen Aufschub dankbar. Margali so nah zu wissen löste Rastlosigkeit in ihm aus, und doch zögerte er. Er musste zu ihr, ihr helfen, sie schützen, und gleichzeitig scheute er vor der Begegnung zurück. Wie würde sie reagieren? Und wie er selbst?

Die Karawanserei lag außerhalb eines Dorfes von Landarbeitern, die Sheïk Hassans Felder und Olivenhaine bestellten. Zwei Handelswege trafen hier zusammen, einer kam von den reichen Getreidefeldern Tripolitaniens, der andere von Südosten, aus der Sahara. Während über den einen Korn herangeschafft wurde, kamen über den anderen Sklaven, Gold und seltene Hölzer ins Land. Doch natürlich verbreiteten sich nicht nur Güter, sondern auch Nachrichten und Gerüchte aller Art über beide Wege, daher war die Zurückhaltung des Wirtes einem Fremden gegenüber verständlich.

Der Wirt sah M’Barek an. »Denkst du, die spanischen Musiker werden heute Abend für uns aufspielen? Das wirkt harmlos. Je argloser der Gegner, desto leichter der Sieg.«

M’Barek erstarrte. »Gegner und Sieg – was meinst du damit?«

Der Wirt schwieg.

M’Barek konnte ihn schlecht einschätzen. Lang, sehnig und nicht mehr jung war er, ein erfahrener Mann, und seine Karawanserei gehörte zu den reinlichsten auf dieser Reise.

Er gab sich einen Ruck. »Ich frage aus gutem Grund nach der Frauenkarawane. Meine Schwester befindet sich unter den Haremsfrauen.«

Der Wirt nickte. Er wartete auf mehr. Einen Schwätzer konnte man ihn gewiss nicht nennen!

»Wir erhielten einen Brief«, fuhr M’Barek fort, »und haben Anlass zu vermuten, dass sie von einer Musikerin aus dem Harem des Sultans unterrichtet wird.«

»Der Bruder also.« Der Wirt zog die Augenbrauen zusammen. »Und die Spanier, die alte Lâlla?«

»Sie ist die Mutter ihrer Mutter, und die Spanier sind ihre früheren Lehrer. Sie begleiten uns – gewissermaßen zufällig.«

Der Wirt schnalzte. »Ouacha. Höre also, vor fünf Tagen kamen sie an, gegen Abend, und zwar in Begleitung einer starken Wachmannschaft.« Er stockte und überlegte, sprach dann aber weiter.

»Sultan Ahmads Kinder und seine Frauen sind keine gewöhnlichen Gäste. Dieser Besuch ist für uns nicht nur ein Zusatzverdienst, er ist auch das aufregendste Geschehnis der letzten Jahre. Jeder Handgriff, jedes Wort, alles wird beobachtet und kommentiert. Besonders die Küchenmädchen klatschen gern, wenngleich sie es dieses Mal vermutlich ein wenig übertreiben.«

Hatte er den letzten Satz besonders betont? »Übertreiben? Was denn?«

Ein Pferdeknecht schlurfte über den Hof der Karawanserei zum Brunnen. Er hatte es nicht eilig. Er kratzte sich und sah nach dem Wetter, bevor er seinen Eimer in den Brunnen hinabließ. Es klatschte, als er unten auftraf, dann haspelte der Mann den gefüllten Ledersack Hand über Hand nach oben.

Der Wirt deutete mit dem Kopf auf den Knecht und raunte: »Sheïk Hassan hat seine Ohren überall.« Lauter werdend fuhr er fort: »Deine Meinung über meine Palmen würde ich gern hören. Sie tragen nicht. Komm mit, ich zeige sie dir.« Damit drehte sich der Herbergswirt um und schritt zum Tor hinaus.

Überrascht folgte ihm M’Barek.

Der Wirt führte ihn zu einem kleinen Palmenhain. »Sheïk Hassan ist kein einfacher Grundherr«, begann er. »Launisch, verstehst du? Aber er gibt uns auch Arbeit und nimmt nur den fünften Teil unserer Ernte. Solange wir nach seinen Regeln handeln, geht es uns gut. Er hat mächtige Freunde, streicht Zölle und Steuern ein, er finanziert die Soldaten, hält die Hand auf bei Schmuggelgeschäften – er ist der wahre Herrscher unserer Region.«

»Ich verstehe«, sagte M’Barek. »Du musst vorsichtig sein. Wie mein Vater sagt: Am Baum des Schweigens wachsen Früchte des Friedens.«

»Ein kluger Mann, dein Vater. Dennoch habe ich mich entschlossen zu sprechen. Wenn es stimmt, was man sagt …«

Der Wirt sah sich um. »Ich muss etwas ausholen. Es ist so, dass Mustapha, Sheïk Hassans Oberaufseher, einen guten Tropfen liebt, besonders den kräftigen Wein aus Griechenland, der immer wieder einmal den Weg hierher findet. Manchmal redet er dann.«

M’Barek wartete. Hatte dieser Oberaufseher etwas mit Margali zu tun?

Der Wirt zählte auf: »Mehr als fünfzig Bewaffnete eskortierten die Familie des Sultans, die Streitmacht unter Sheïk Hassans Befehl ist also auf einen Schlag erheblich angewachsen. Zufall? Außerdem heißt es, Sultan Ahmads Familie hätte vor einer gefährlichen Seuche fliehen müssen. Aber so weit nach Süden? Bis zu uns drang jedenfalls keine Kunde von irgendwelchen Seuchen. Ein weiterer Zufall?«

Er glaubte nicht an Zufälle.

M’Barek ebenfalls nicht. »Und der Harem …?«

»… soll vielleicht als Mittel zum Zweck eingesetzt werden. Ich weiß nichts Genaues, aber ich fühle, Veränderungen kommen auf uns zu, womöglich ein Krieg, was Allah verhindern möge. Bedenke, welche Strömungen hier bei uns zusammentreffen! Das alles betrifft dich nicht unmittelbar, uns hingegen sehr wohl. Das Verhalten unseres Sheïks trägt nicht gerade zu meiner Beruhigung bei!« Er zog M’Barek hinter einen Busch. »Ich werde nicht einmal in seinem Haus empfangen, du aber könntest deine Augen offenhalten. Habe ich richtig verstanden, deine Schwester reist ohne den Schutz ihrer Familie? Vielleicht sogar, wie soll ich mich ausdrücken: gegen ihren Willen?«

Der junge Mann nickte.

»Dann werde ich dir helfen. Du musst wissen, dass Sheïk Hassan schöne junge Frauen liebt. Nicht nur die vom Propheten erlaubten vier Ehefrauen leben unter seinem Dach, sondern zusätzliche Frauen in mut’a-Ehe, verstehst du? Er nimmt sich Ehefrauen auf Zeit, notfalls auch gegen ihren Willen, jedenfalls ließ Mustapha das durchblicken.«

Fassungslos starrte ihn der junge Mann an.

»Womöglich handelt es sich um das Gerede eines Trunkenbolds«, versuchte der Wirt den Schock abzumildern. »Schau auf die Palmen, falls uns jemand beobachtet.« Er deutete nach oben.

Folgsam hob M’Barek den Blick.

»Man sagt, gegen eine Spende zur Ausstattung der Moschee traue der Imam dem Sheïk auch widerstrebende junge Frauen an. Er fertigt die Urkunden auf die vom Sheïk gewünschte Zeit aus und versieht sie mit seinem Siegel und Segen. Mustapha sagt, die wenigsten entkommen diesem Schicksal. Ist die Zeit um, werden sie geschieden. Sheïk Hassan zahlt eine Abfindung, das ist wahr, sein Haus aber müssen sie verlassen. Erst im Frühling klopfte eine Frau an meine Tür. Sie kam von ihm, bat mich um Obdach und Arbeit. Ich musste sie weiterschicken. Allah weiß, es fiel mir schwer, aber gegen den Sheïk bin ich ein Nichts.«

Der Wirt seufzte. »Diese Ehe – sie mag erlaubt sein, dennoch ist sie nicht recht! Nicht wenige der Frauen suchen danach ihr Auskommen in Hafenstädten, wo sie Männern zu Gefallen sein müssen. Die reine Wahrheit, bei Allah.« Der Wirt spuckte aus.

M’Barek verschlug es die Sprache. Margali – befand sie sich in einer solch schrecklichen Lage? Sein Blick ging zum östlichen Horizont. Dort lag der Landsitz dieses Elenden. »Aber – das gilt doch nicht für die Mitglieder dieser besonderen Karawane? Sie steht unter Sultan Ahmads Schutz!«

»Schutz des Sultans? Davon ist hier nichts zu spüren. Hier gilt Sheïk Hassans Wort.«

Die Worte des Wirtes hingen noch in der Luft, als M’Barek einen Entschluss fasste. »Gib mir einen Führer, er soll mich so schnell wie möglich zu Sheïk Hassans Landsitz bringen.«

»Um was zu tun?« Der Wirt schüttelte den Kopf. »Bis du dort bist, ist es Nacht. Warte bis morgen.«

M’Barek aber ließ sich nicht abbringen.

31

Margali schreckte hoch. Eben noch war sie zu Hause gewesen, hatte gesehen, wie ihre Mutter weinte und ihre Arme nach der verschwundenen Tochter ausstreckte, dazu hatte jemand ein Lied gesungen. Der Schein des Nachtlichtes aber zeigte ihr einen fremden Raum, ein fremdes Bett und sie hielt eine fremde Oud im Arm. Ein Traum!

Jetzt fiel es ihr wieder ein, wie sie stundenlang geübt hatte, nicht nur den Nachmittag und Abend hindurch, sondern anscheinend so lange, bis der Schlaf über sie gekommen war.

Seitdem Lâlla Ghariba diese wunderschöne Oud hatte umarbeiten lassen, gab es für sie nichts anderes. Sie spielte und übte, zwang ihre Rechte in die ungewohnte Haltung, überredete ihre Finger, die Töne auf den Saiten zu finden, hartnäckig und trotz der Schmerzen. Viel Zeit war bereits nutzlos verstrichen, die musste sie aufholen. So schnell und so viel wie möglich wollte sie lernen, wollte verstehen, wovon Lâlla Ghariba sprach, und ausprobieren, was sie ihr zeigte. Sie wollte mithalten können mit der alten Musikerin.

Nach und nach freundeten sich die Finger ihrer rechten Hand mit den radikalen Veränderungen an. Sie hatte ihre Haltung verbessert, sodass sie inzwischen die Saiten greifen und anschlagen konnte. Noch allerdings klang die Oud nicht, wie sie klingen könnte, dabei sehnte Margali sich nach tragfähigen, melodischen Tönen. Darüber musste sie eingeschlafen sein. Erst Mutters Bild und das Lied hatten sie aus ihrem Traum gerissen.

In ihrer Brust war es eng. Luft, dachte sie, sie brauchte Luft. Margali sprang aus dem Bett und eilte durch Gänge und über Treppen auf die Terrasse.

Ein milchweißer Hof umschloss die Sichel des wie eine Barke über den Himmel treibenden Mondes. Margali legte den Kopf in den Nacken. Es war eine milde, windstille Nacht, aus dem Garten stieg der süße Duft der Nachtblüten herauf, und von ferne erklang der Ruf eines Käuzchens. Sie breitete die Arme aus, atmete mehrmals tief ein, und allmählich wich die Beklemmung von ihr.

Das Grübeln über ihr Bemühen allerdings blieb. War ihr Wunsch unbescheiden, womöglich anmaßend? Sie ließ den Kopf hängen. Würde sie die Oud jemals wieder zum Klingen bringen? Falls nicht, wie sollte sie Ruhe finden? Solange sie unterwegs gewesen war, hatte sie das Neue, das ihr Tag für Tag begegnete, von ihrem Schuldgefühl abgelenkt. Nun jedoch breitete es sich wie ein schwarzes Tuch über sie.

Margali starrte in die Nacht. Keine ihrer Handlungen konnte rückgängig gemacht werden, auch Reue oder Selbstvorwürfe änderten daran nichts. Für sie gab es nur den Weg nach vorn. Sie musste es schaffen, musste eine gute Musikerin werden, sonst wäre alles umsonst gewesen. Doch wie weit war sie noch von ihrem Ziel entfernt! Immer noch hielt sie das Instrument ungeschickt und verkrampft, die Finger der rechten Hand wussten noch längst nicht von allein, was zu tun war, und auch die Töne klangen nicht so, wie sie sollten. Genau genommen hörte sich ihr Spiel trostlos an, quietschende und dumpfe Geräusche brachte sie hervor, aber keine Musik. Die einzig richtige, schöne und warme Stimme der Oud, hatte sie sie für immer verloren? Leonardo hatte die Oud gut umgebaut und mehrmals die Spannung der Saiten kontrolliert, die Stimmung war ebenfalls genau, wie sie sein sollte, es konnte also nur an ihr liegen. Sollte sie vielleicht doch abwarten, bis ihre Finger wieder ganz heil waren? Sie könnte ihr Vorhaben auch aufgeben …

Nein, niemals! Margali schüttelte ihren Kopf. Man konnte schließlich auch nicht aufhören zu atmen! Außerdem hätte sie dann nichts, das sie gegen das Leid ihrer Mutter in die Waagschale werfen könnte.

Unten im Hof war es ruhig. Außerhalb der Mauern hatten Wachen alles im Blick, wusste sie, ebenso im Garten, und sie meinte, diese Wächteraugen auch hier zu spüren. War da nicht eine Bewegung gewesen, dort am anderen Ende der Terrasse? Hatte der Sheïk hier oben ebenfalls Wächter postiert? Er tat alles zur Sicherheit der hohen Frauen.

»Nicht erschrecken, bitte.« Flüsternd, sanft wie ein Windhauch kam eine Stimme aus dem Dunkel. Ungewollt entfuhr Margali dennoch ein halblauter Schreckensschrei.

Es war nur der Sheïk, der jetzt aus dem Schatten trat. Er trug ein dunkles Gewand, deshalb hatte sie ihn nicht früher gesehen. Im Mondlicht erkannte sie sein Lächeln.

Margali fröstelte, und nicht die Nachtkühle war der Grund dafür. Wann immer sie ihm bisher begegnet war, hatte er sie wohlwollend betrachtet, und doch lief ihr jetzt ein Schauer über den Rücken. Ob sie an ihm vorbei zur Treppe gelangen konnte?

Er tat ein paar Schritte und stand plötzlich ganz nah vor ihr, breitete sogar die Arme aus. Sie hörte ihn flüstern: »Allah u aqbar! Er, der Allmächtige, segnete dich mit Jugend und Anmut, und er lenkte deine Schritte hierher. Siehst du das Silber des Mondes? Es umstrahlt dich und hüllt dich ein, als ob du darin badetest. Und doch kann es deinem Liebreiz nichts hinzufügen.«

Margali wich zur Seite. Der Sheïk folgte ihr. Er lächelte, ein siegesgewisses Lächeln. Er drängte sie zurück, und auf einmal fand sie sich in einer Ecke wieder. Ausweichen war nicht möglich.

*

Soweit kam es noch, dass er dem Navigator die wahren Gründe für seinen Entschluss erläuterte. Dennoch hatte ihn der Mann beinahe gerührt. Dieser Mann, der ihn so heftig verabscheute, der ihn der gottlosen Toleranz gegenüber sämtlichen Türken, Sarazenen und Mauren schmähte, hatte ihn buchstäblich angefleht, sich keinesfalls hierherrudern zu lassen. »Capitano, mit Heiden kann man nicht verhandeln. Auf ihr Wort ist kein Verlass. Und gegen ihre teuflischen Einflüsterungen ist man machtlos, sagen die Priester!«

Während dieses Gezeters legte Kapitän Capello seine alte Paradeuniform an und kommandierte die Ruderer in Mannschaftsstärke ins Boot. Er trug einen Dolch, scharf und gut sichtbar am Gürtel, seinen Männern aber untersagte er, sich zu bewaffnen. »Ihr geleitet mich zum Eingang der Burg, dann kehrt ihr zurück zum Boot. Falls nötig, sucht euer Heil in der Flucht.«

Die Männer nickten, der Navigator jedoch knurrte: »Flucht? Wer den Krieg nicht kennt, kennt Gott nicht!« Seine Mundwinkel bebten.

»Das war ein Befehl, Navigator. Habt Ihr verstanden?

»Sì, naturalmente! Aber verlasst Euch darauf, dass ich in jedem Fall Meldung machen werde.«

Natürlich hatte man auf der Festung sein Herannahen längst bemerkt. Die Wachen vor dem Portal sahen abgerissen und wüst aus, ihre Krummschwerter und Lanzen aber blitzten. Sie nahmen Haltung an, als Kapitän Capello auf sie zuschritt. Er gab seinen Männern ein Zeichen, sodass sie zurückblieben.

Ein bärtiger Osmane mit Turban, Umhang und weiten Hosen trat ihm entgegen. Er trug bestickte Stiefel, einen auffallenden Ring, und über seiner Brust glänzte eine golddurchwirkte Schärpe.

»Ein Kapitän, der unter der Löwenflagge des spanischen Königs segelt und mich mit seinem Besuch beehrt? Welch außergewöhnliche Ehre.« Eine leicht ironische Verbeugung begleitete die Worte.

Insgeheim hatte Capello mit einer solchen Begrüßung gerechnet, Neugier war nun mal eine starke Triebfeder. Zudem herrschte unter Seeleuten stets so etwas wie ein verbindender Geist. Wer Tag für Tag mit Naturgewalten wie Sturm und Meer umging, achtete seinesgleichen, selbst wenn man feindlichen Lagern angehörte.

Er legte seinen Dolch auf den Boden, wies seine leeren Hände vor und verneigte sich ebenfalls. Erst dann nannte er seinen Namen und den seines Schiffes und erklärte, dass er hier habe vor Anker gehen müssen, um die Sturmschäden an der Colombella ausbessern zu lassen.

Uluç Ali, der Kommandant der Korsaren, nickte. Er geleitete ihn in den unmittelbar hinter dem Tor der Festung gelegenen Wachraum, bat, die Bescheidenheit dieser Örtlichkeit zu verzeihen, und lud ihn ein, auf den Polstern Platz zu nehmen.

Nur wenig Licht fiel durch den engen Durchlass, und das direkt auf sein Gesicht, sodass der Kommandant im Halbdunkel ihn ungestört mustern konnte. Trotz des Dämmerlichts erkannte Capello die Klingen an den Wänden.

Er wies auf die Waffen und lächelte. »Ihr seid wohlgerüstet. Vielleicht sollten wir gewisse Themen meiden? Zum Beispiel den Vergleich von Waffenarsenalen und Flottenstärken oder was zu einzelnen Gefechten zu sagen wäre oder zu unterschiedlichen Strategien? Nicht, dass wir in Streit geraten.«

Der Kommandant neigte zustimmend den Kopf. »Wollen wir also über das Wetter plaudern? Wie Ihr wünscht, Kapitän Capello. Also der außergewöhnliche Sturm der letzten Tage hat Euch vom Kurs abgebracht?«

»Und was für ein Sturm! Er hat meinem Schiff tüchtig zugesetzt.« Unauffällig musterte Capello den Korsarenkommandanten. Seinem wettergegerbten Gesicht nach hatte er die Mitte des Lebens überschritten, doch mit seinem kräftigen Nacken und den breiten Schultern wirkte er jünger als Capello. Ein Seemann und Kämpfer, und seinen flinken Augen nach ein aufmerksamer Beobachter.

»Wie gesagt, ein fürchterlicher Sturm, der viele Seeleute das Leben gekostet haben dürfte. Gott sei Dank habe ich nur über Wasser im Schiff zu klagen.« Kapitän Capello bekreuzigte sich, während Uluç Ali seinerseits Allah um Gnade anrief für die armen Seelen, die die letzten Tage nicht überlebt hatten.

»Aus Genua stammt Ihr also?« Wunschgemäß begann Uluç Ali ein Gespräch über Themen jenseits von Krieg und Schlachtengetöse. »Eine schöne Stadt des reichen Nordens. Meine Wiege stand im Süden des Landes, in einem kalabrischen Dorf an der Küste. Bei klarer Sicht konnte ich die Berge Siziliens erkennen.« Er seufzte, ließ aber seinen Gast keinen Moment aus den Augen. »Giovanni nannte mich mein geliebter Vater damals, und er hätte es gern gesehen, wenn ich mich in einem Kloster auf die Priesterlaufbahn vorbereitet hätte. Ich hingegen liebte das Meer! Ach ja.« Ein tiefer Seufzer begleitete den Blick des Korsaren in die Ferne. »Und dort brachten sie mich dann auch eines Tages auf, die osmanischen Korsaren.«

»Was Ihr nicht sagt. Ein weiter Weg, den Ihr bis hierher zurückgelegt habt.«

Die christlichen Wurzeln dieses Mannes interessierten Capello herzlich wenig. Viele Korsaren, wenn nicht die meisten, stammten von griechischen Inseln oder italienischen und spanischen Küstengebieten, waren von Osmanen gefangen genommen worden und irgendwann zum Islam übergetreten. Die Kräftigsten und Tapfersten unter ihnen gliederte man in die Armee des osmanischen Sultans ein, wo ihrem Aufstieg innerhalb der Truppen nichts im Wege stand, bei Bewährung sogar bis in höchste Positionen.

Wie sein eigenes Leben wohl verlaufen wäre, hätte er sich den Korsaren angeschlossen? Oft und oft hatte er mit diesem Gedanken gespielt, besonders in Notlagen, oder in Zeiten von Demütigung und schmachvoller Zurücksetzung durch die Admiralität.

»Es stand geschrieben, Allah hat es so bestimmt.« Uluç Ali senkte ergeben den Kopf und Capello nickte.

Ihm war klar, dass sich der Korsar fragte, was er mit diesem Besuch bezweckte. Sie beide waren Männer der See, gewiss, aber immerhin herrschte offiziell Krieg zwischen ihnen. Seine Anwesenheit war ein Wagnis, wenn nicht gar tollkühn.

In seinem bisherigen Leben war ihm noch jedes Mal etwas eingefallen, bevor es brenzlig wurde, diesmal aber kamen keine Einfälle. Der spanische Vorarbeiter hatte von Cesares gescheiterter Flucht erzählt, und schon war er hier, ohne Plan. Besser, ihm fiel schleunigst etwas ein! Der Korsar wartete.

Capello rettete sich in Floskeln. »Hoffen wir, dass die Vorsehung ihre Hand auch weiterhin über Euch und diese schöne Insel hält.«

»Insha’allah, wie Gott will. Ist Euer Schiff stark beschädigt? Wie lange werdet Ihr hier vor Anker liegen?«

Liebäugelte der Korsar etwa mit seiner Colombella? Das würde er ihm schnellstens ausreden. »Mein altes Täubchen hat viele Jahre auf dem Buckel, unterhalb ihrer Wasserlinie ist es löchrig wie ein Sieb. Wurmige Planken, Ihr versteht? Gott sei Dank habe ich hier das Holz für die dringendsten Reparaturen vorgefunden, nun kommt es auf die Fähigkeiten der Werftarbeiter an.«

»Die Werftarbeiter? Untaugliche Knechte, wenn Ihr mich fragt. Einen von ihnen haben wir übrigens hier, einen Sklaven, der eigentlich Sheïk Hassan gehört. Wir schnappten ihn, als er in einem offenen Ruderboot flüchten wollte.«

Uluç Ali schüttelte den Kopf. »Wohin er mit einer solchen Nussschale wohl wollte? Nun ja, er ist nur ein unbesonnener Junge. Aber da wir über Genua sprachen, mir fällt ein, er stammt ebenfalls von dort. Jedenfalls behauptet er das. Vielleicht wollt Ihr ihn befragen? Ich werde ihn sogleich holen lassen.«

Cesare erkannte ihn sofort. An Händen und Füßen gefesselt stand er im Eingang zur Wachstube, das Gesicht im Schatten. Alles Licht fiel auf Capello. Hoffnung durchzuckte Cesares Herz. Der Vater! Er war gekommen, ihm zu helfen, zum ersten Mal in seinem Leben!

Dann sah er, wie der Kapitän tat, als kenne er ihn nicht, wie er sich von ihm ab- und dem Korsaren zuwandte, mit dem er lachte und scherzte, und er begriff. Nicht um ihn ging es, nicht um den Sohn oder auch nur den Gefangenen. Wie immer ging es um die Interessen des Kapitän Marino Capello.

Schon viel Schlechtes hatte er über seinen Vater erfahren müssen, von Betrügereien und Unehrlichkeiten war oft die Rede gewesen, doch ihn nun hier im trauten Gespräch mit diesem Korsaren sitzen zu sehen, übertraf alles. Sie befanden sich im Krieg, und sein eigener Vater kungelte mit dem Feind? Am liebsten hätte er ihm seine Verachtung vor die Füße gespien.

Stattdessen tat er, als sei der Kapitän ein Fremder, und schwieg. Auch der Vater tat, als kenne er ihn nicht. Zwei, drei allgemeine Fragen, dann redeten sie über ihn, als sei er nicht anwesend. Und plötzlich ging es anscheinend doch um seine Freilassung.

Der Korsar behauptete, diesen Sklaven seinem rechtmäßigen Besitzer, dem Sheïk, zurückgeben zu müssen, es sei denn, man verständige sich auf ein angemessenes Lösegeld. Was der Kapitän denn vorschlage? Sein Vater überhörte die Frage.

Stattdessen verwies er auf Cesares Heimat Genua und darauf, dass der Sheïk den Jungen zu Unrecht versklavt habe. Aus diesem Grunde, erklärte er, müsse er auf der sofortigen Herausgabe dieses, wie er sagte, Bübchens, das kaum den Kinderschuhen entwachsen sei, bestehen – Uluç Ali und sein Vater scherzten und schacherten. In Cesares Ohren sauste das Blut, er hörte nichts mehr.

*

Margali erstarrte. Sheïk Hassan versperrte ihr den Weg. Seine Hände streichelten Margalis Arme und Schultern, tasteten sich zu ihrem Hals vor.

Die berührten Stellen schmerzten.

Lächelnd und mit weit geöffneten Augen näherte sich sein Gesicht. Er witterte, sog ihren Geruch ein!

Bevor seine Arme sie umschließen und festhalten konnten, stieß sie ihn von sich.

Er wich einen Schritt zurück, bedrängte sie aber sofort wieder. »Oho, welch Temperament.«

»Ich bin Gast in deinem Haus!« Nach masirischem Recht war sie damit unantastbar wie eine Tochter.

»Unter meinem Dach«, bestätigte er lächelnd. »Hier bist du sicher. Und wenn ich meinen Schutz nun auf die Nacht ausdehnte?«

Margali starrte den Sheïk an. Wenn er sie noch einmal anfasste, würde sie mitten hinein in sein ewiges Lächeln schlagen. Selbst wenn sie danach sein Haus sofort verlassen müsste.

In dem Moment drang eine verärgerte Stimme aus dem Treppenaufgang. »Wo steckt das Mädchen denn nur mitten in der Nacht! Margali? Bist du dort oben?« Lâlla Ghariba!

Obwohl eher genörgelt als laut gerufen dröhnten ihre Worte durch die Stille der Nacht. In Margalis Ohren hallten sie als vielstimmiges Echo.

Sheïk Hassan reagierte sofort. Eine Drehung, ein paar Schritte, und im nächsten Augenblick war er eins mit den Schatten.

Margali atmete aus. Sie zitterte. »Hier bin ich«, versuchte sie zu antworten, doch mehr als ein Flüstern brachte sie nicht heraus. Sie löste sich von der Brüstung, schob einen Fuß vor, den zweiten, dann rannte sie über die Terrasse. Endlich die Treppe, endlich.

Lâlla Ghariba erkannte sehr wohl einen Nervenanfall, dazu brauchte sie weder Fatima noch die anderen. Wer so schluchzte, dem musste Schreckliches widerfahren sein. Und sie wusste sogar, was in einem solchen Fall zu tun war, auch wenn ihr das niemand zutraute. Sie war keineswegs so konfus, wie die anderen immer taten.

Zunächst einmal, so viel war klar, gehörte das Mädchen ins Bett, dann brauchte es etwas Warmes zu trinken. Und dann? Füße reiben, Haare bürsten, ein Lied singen? Es würde ihr schon wieder einfallen. Was hatte Margali überhaupt auf der Terrasse zu suchen? Man lief nachts nicht in fremden Häusern herum.

Lâlla Ghariba legte einen Arm um das junge Mädchen, redete sanfte Worte und vergaß zu schimpfen. Weswegen hatte sie mit Margali sprechen wollen? Es war ihr entfallen.

Zurück im Zimmer brachte sie Margali zu Bett und steckte die Decke um sie herum gut fest. Nun das heiße Getränk. Sie wollte aufstehen, doch das Mädchen ließ ihre Hand nicht los. Also zog sie einen Schemel heran und blieb neben dem Lager sitzen. Leise summte sie eine kleine Melodie, ein einfaches Lied. Es kam von weither, aus den Tiefen ihrer Erinnerung. Die Worte hatte sie verloren, nicht aber den beruhigenden Klang des Liedes. Sie summte es, bis Margalis Zittern aufhörte und ihr die Augen zufielen.

Rufe, Laufen und aufgeregtes Stimmengewirr vor der Tür weckten Margali. Es war heller Tag. Ihr Kissen war nass. Hatte sie im Schlaf geweint? Etwas war geschehen, aber was? Der Sheïk! Sie fuhr hoch und schwang die Beine aus dem Bett, schon halb auf der Flucht.

Auf dem Teppich vor ihrem Lager stand ein Schemel und daneben lag Lâlla Ghariba. Warum lag sie auf dem Boden? War sie verletzt?

Sie kauerte sich neben die Musikerin. Lâlla Ghariba schlief. Der leicht geöffnete Mund, der gelöste Zopf mit den grauen Locken, die ihr entspanntes Gesicht umrahmten – sie sah beinahe jung aus und als träume sie etwas besonders Schönes. Behutsam breitete Margali eine Decke über die alte Musikerin. Der Lärm auf dem Gang nahm zu. Margali huschte zur Tür und schlüpfte hinaus.

Dienerinnen umringten Lâlla Fatima, die vergeblich um Ruhe bat. Alle redeten durcheinander. Kaum eine der Frauen war für den Tag angezogen, lediglich Lâlla Fatima trug bereits Schleier und Gewand. Lâlla Gharibas Dienerin stand vor ihr, sie war sehr besorgt. »Ihr Zimmer ist leer«, stammelte sie. »Immerzu sprach sie von den Heilquellen. Ob sie dorthin gelaufen ist? Du weißt, sie handelt oft unüberlegt. Dabei kennt sie sich hier doch gar nicht aus!«

Margali trat hinzu. »Falls ihr Lâlla Ghariba sucht, es geht ihr gut. Sie schläft in meinem Zimmer. Es gab einen Vorfall in der Nacht …«

Lâlla Fatima blickte sie fragend an. Margali senkte den Kopf. Was sollte sie sagen? Immerhin war der Sheïk ihr Gastgeber, sie alle standen unter seinem Schutz. Außerdem wirkte der nächtliche Zwischenfall im hellen Tageslicht harmlos. Sie musste den Sheïk falsch verstanden haben. Der Mond, ihre Sorge, nicht gut genug spielen zu können, und der Traum …. »Ich war verstört, und sie blieb bei mir.«

»Ghariba? Die ganze Nacht?«, fragte Lâlla Fatima mit sichtlichem Erstaunen.

Die Dienerin drängte sich an Margali vorbei ins Zimmer. Sie schrie, als sie ihre Herrin am Boden sah. Lâlla Fatima und die anderen Frauen eilten an die Seite der alten Musikerin.

Erst als die Sonne bereits wieder an Kraft verlor, redete niemand mehr über den morgendlichen Vorfall. Man erging sich im Garten, widmete sich einer Handarbeit oder suchte Ruhe. Die Schatten wurden länger, der Abend nahte.

Margali hatte den Tag allein in ihrem Zimmer verbracht, die Oud im Arm. Die Musik, die Nachwirkungen des Traumes, die Aufregungen der vergangenen Wochen, die Angst, die Schmerzen – all das versetzte sie in einen schwebenden Zustand. Hinzu kam der Schreck der vergangenen Nacht, der ihr immer noch in den Knochen steckte. Sie hatte mit niemandem darüber sprechen können, nicht einmal daran denken konnte sie! Selbst, wenn sie den Sheïk missverstanden haben sollte: Ihr wurde übel, sobald sie daran dachte. Sie spürte weder Hunger noch Durst, wollte nicht reden, nicht zuhören, nicht denken. Nur üben wollte sie und spielen, endlich spielen.

Die Fingerspitzen ihrer rechten Hand schmerzten von den ungewohnten Bewegungen und dem Druck, dennoch fügten sie sich allmählich, und sogar die rizlah lag inzwischen locker in ihrer linken Hand. Wie gewünscht sprachen alle Saiten auf ihre Griffe an, und allmählich verschwand das Falsche hinter Wohlklang.

Als die Frauen sie zu sich riefen, setzte sie sich mit ihrem Instrument zu Füßen der Musikerin. Lachen und Gespräche glitten an ihr vorüber. Sie spielte. Als sei ein Hindernis überwunden, musste sie die Töne endlich nicht mehr suchen. Nahezu mühelos fanden ihre Finger die ideale Lage auf den Saiten, glitten leicht darüber hin und fanden wie von selbst die richtigen Punkte. Sie entspannte sich und schloss die Augen.

Margali begann langsam, in minimalem Tempo, und fügte nach und nach einzelne Töne und Linien hinzu, die sich wiederholten und dabei fast unmerklich veränderten. Sie entfalteten sich, blühten auf und begannen zu leuchten. In ihr Spiel versunken und über die Oud gebeugt atmete sie im Einklang mit den sich ausbreitenden Resonanzen. Die Läufe, Variationen und Wiederholungen schufen eine seltsam beschwörende Stimmung. Woher kamen diese Klänge? Sie trieb dahin, beinahe körperlos. Wie war es möglich, ausgerechnet aus diesem inneren Schweben die Saiten zum Schwingen zu bringen? Sie lauschte, um keinen der Töne zu versäumen. Ohne Anstrengung waren sie da, und ihre Oud klang fein und klar und weich wie niemals zuvor.

Zuerst zögernd, dann immer sicherer, erhob sich Lâlla Gharibas Stimme, gleichsam zufällig folgte sie Margalis Spiel. Sie sang ein Lied ohne Worte. Es rankte sich um Margalis Melodien, als ahne die Sängerin schon im Voraus, wohin sie sich bewegen würden.

Margali spielte mit geschlossenen Augen. Sie spielte und lauschte und überließ sich dem Gefühl zu treiben.

32

Planloses Vorgehen war ihm eigentlich ein Graus. Dennoch überlegte M’Barek nicht, auch die Einwände des Wirtes überhörte er. Einzig dessen Empfehlung, den Umweg über die Lehmgrube zu nehmen, befolgte er. Sollte jemand Fragen stellen, könnte er behaupten, dort etwas erledigen zu müssen. Auch die braune djellabah des Wirtes hatte er übergestreift, sie machte ihn in der Dunkelheit beinahe unsichtbar.

Er nahm den Weg durch die Dünen. Kurz leuchteten die Farben im letzten Sonnenlicht noch einmal auf, dann versanken ihre Konturen in den Schatten.

Der Wirt hatte recht, es war Nacht, bevor er ankam. Und obwohl er seinen Hengst in sicherer Entfernung zurückließ und jede Deckung nutzte, konnte er Sheïk Hassans Anwesen nicht mehr als auf fünfzig Schritte nahe kommen. Wächter und Soldaten, wohin er sich auch wandte, sie standen nicht nur am Tor, sondern auch entlang der Mauer, hinter Aufschüttungen und Gebüsch, in jedem Winkel. In Sichtweite der Umfassungsmauer gab M’Barek schließlich auf.

Er saß am Rand der Lehmgrube auf trockenen Erdschollen und Haufen von Schutt. Hochzeiten wurden gefeiert, und auch eine Eheschließung auf Zeit ging kaum geräuschlos vonstatten, überlegte er. Zumindest Tamburine, tabals, die großen Trommeln, und die schrillen zghirts, die Triller der Frauen, hätten erklingen müssen. Die Nacht aber war still.

Was immer er in letzter Zeit anpackte, misslang. Mehr noch, er verschlimmerte alles. Oder lag sein Verhältnis zu Abu Saïd etwa nicht im Argen, war seine Gelehrtenzukunft nicht völlig ungewiss, und befand sich Margali nicht in höchster Gefahr? Er zerquetschte einen Lehmklumpen zwischen den Händen, als sei dieser Dreckbatzen ein Gegner, den es zu vernichten galt.

Mut’a, die Zeitehe – eine schreckliche Einrichtung! Ursprünglich als Schutz alleinstehender Frauen gedacht gab es viel Missbrauch. Hinter vorgehaltener Hand hieß es, kleine Mädchen und junge Frauen würden in Notzeiten von ihren verarmten Familien in eine solche Ehe auf Zeit verkauft …

Doch selbst wenn Margali keine mut’a-Ehe drohte, was sollte er tun? Halb rechnete er damit, dass sie seine Hilfe ablehnte. Er hatte falsch gehandelt, aber musste sie deshalb gleich ihr Heil in der Flucht suchen, noch dazu mit einem anderen Mann? Nicht allein sein Handeln war falsch gewesen.

Er lockerte Nacken und Schultern. Es war eine friedliche Nacht, still, abgesehen vom Zirpen der Zikaden. Plötzlich jedoch vernahm er Pferdegetrappel. Rasch duckte er sich hinter einem Stapel trocknender Ziegel.

Das Geräusch stammte von einem einzelnen Reiter. Er kam näher, und bald tauchte seine Silhouette auf. Alle paar Schritte zügelte der Mann sein Reittier, sah sich um und lauschte.

Das Pferd kannte M’Barek, und auch die Haltung dieses Reiters war ihm vertraut. Als er nahe genug herangekommen war, trat M’Barek vor. »Suchst du mich, Juán?«

Obwohl er leise sprach, erschrak der Spanier. Er riss am Zügel, das Pferd schnaubte, warf seinen Kopf hoch und drohte auszubrechen. »Sheïk M’Barek? Ich wollte, ich dachte …«

»Leise! In Deckung mit dir, hier wimmelt es von Soldaten und Wachleuten. Oder erwartet man dich im Haus von Sheïk Hassan? Vielleicht zu einem nächtlichen Konzert?«

Das klang mehr als bissig, M’Barek hörte es selbst. Aber sein lange unterdrückter Zorn auf diesen Mann, seine Angst und Eifersucht brachen sich endlich Bahn.

Juán stieg aus dem Sattel, nahm die Zügel kurz und folgte M’Barek. Hinter einer Wand von Ziegeln fuhr Margalis Bruder zu ihm herum. »Was tust du hier?«, fauchte er.

Inzwischen hatte sich Juán von seinem Schreck erholt. Auch aus ihm wollte die in den letzten Tagen gewachsene Erbitterung heraus. Margalis Bruder – was war das denn für ein Bruder? Ein Schwächling war er, der keinen Schneid hatte. Vor lauter Bedenken stolperte er über die eigenen Füße. So einer war das.

Er war es leid, M’Bareks Anweisungen folgen zu müssen, bloß weil der über Einfluss und ausreichend Gold verfügte. Bis oben hin hatte er das satt. Im Gegensatz zu diesem Feigling würde er jedenfalls handeln, würde zu dem Mädchen vordringen und es aus dem Harem befreien.

Margali war schön und freundlich, hatte Anmut und Liebreiz, allein bei ihrem Anblick wurde ihm heiß! Seine Mutter würde sie mögen. Er sah sich schon als Margalis Ehemann, und warum auch nicht? Sie entstammte einem vermögenden Haus, ihre Mitgift würde also ausreichen, in Al-Andalus ein Stück Land und ein schönes Haus in guter Lage zu erwerben. An ihrer Seite würde er ein sorgenfreies Leben führen, würde seine Söhne aufwachsen sehen und ihnen und ihr nach und nach die Musik näherbringen. Denn davon träumte sie, das hatte er längst verstanden.

Schon viel früher hätte er sich zu ihr bekennen sollen, vielleicht bereits auf dem Schiff, spätestens aber in Qairawan. Doch Onkel Pablo hätte das niemals zugelassen. Jetzt aber gab es nichts, das ihn noch zurückhalten konnte.

»Was ich hier tue? Ich werde Margali befreien«, antwortete Juán. Seine Stimme klang heiser. Dass er sich räuspern musste, schürte seine Wut. »Im Gegensatz zu dir folge ich meinem Ziel, bis ich es erreicht habe.«

Mit geballten Fäusten standen die beiden jungen Männer einander gegenüber.

M’Barek stieß einen verächtlichen Laut aus. »Was für ein Ziel? Erst bringst du ein behütetes Mädchen gegen seine Familie auf, verleitest es gar zur Flucht – und dann? Was ist dein Ziel?«

»Mit ihrer Flucht habe ich nichts zu tun.«

M’Barek hörte nicht zu. »Und da dieses Mädchen ohne Eheurkunde vermutlich nicht tut, was du von ihr erwartest, lässt du es einfach fallen?«, fauchte er. Er konnte kaum denken, noch nie hatte er eine solche Wut empfunden. Sie war eines Masiren unwürdig. Mit Mühe bezwang er sich.

»Wovon redest du?«

»Von den Verletzungen, die sie deinetwegen erlitten hat!«

»Meinetwegen?«

»Leugne es nicht! Du hast sie überredet, mit dir zu gehen, sie dann jedoch unter Deck versteckt!«

»Das ist eine Lüge!« Juáns Faust schoss vor.

M’Barek wich aus. »Und später warst du froh, sie mit dem Harem ziehen zu lassen!«

»Eben nicht. Geholfen habe ich ihr, als sie in Not war.« Juán hielt nichts mehr. Er drang erneut auf M’Barek ein. »Sogar gerettet habe ich sie, auf dem Schiff. Und froh?« Der Schlag hatte gesessen. »Sie war einfach verschwunden!«

M’Barek duckte sich.

Juán schnaufte. »Was hast du denn für sie getan? Nichts! Für dich geht es doch nur um euren großartigen Namen und die Familienehre. Für alles andere bist du blind.« Mit erhobenen Fäusten setzte er M’Barek nach. »Für Höheres auf jeden Fall.«

Jetzt endlich wehrte sich M’Barek und schlug zurück. Juán bekam einen Treffer an der Schulter, die seinen Arm für einen Moment lähmte, doch M’Barek musste dafür einen Hieb gegen die Brust hinnehmen, der ihm die Luft raubte.

Er schlug mit der Linken zu, Juáns Rechte kam von unten. Ein Fausthieb traf M’Barek am Kiefer, dafür erwischte er den Gegner an der Schläfe. Ein weiterer Schlag landete auf dem Oberarm, der Gegenschlag traf die ungedeckte Seite. Juán schmeckte Blut im Mund, aber das stachelte ihn nur weiter an. Er schlug so schnell und hart zu, wie er konnte.

Stöhnen und dumpfes Ächzen, wenn eine Faust ihr Ziel fand, stoßweises Atmen, Keuchen und unterdrückte Schmerzensrufe – mehrmals ging es hin und her. Dann stolperte M’Barek im unebenen Gelände zwischen die Hufe des Pferdes. Das Tier schnaubte, tänzelte und wich zurück. Doch eine blitzschnelle Drehung, und schon stand M’Barek auf der anderen Seite des Pferdes wieder auf den Füßen.

Juán zückte seinen Dolch. Die Klinge aus Toledostahl, einst geschmiedet für den verstorbenen Vater und eines seiner wenigen Erbstücke von Wert, lag gut in der Hand.

M’Barek sah die Waffe.

Wie oft hatten er und sein Bruder ihre Kampfkraft geübt, und wie schmerzlich hatte er gelernt, dass man den Gegner unbedingt im Auge behalten musste. Man musste dessen nächsten Schlag vorausahnen, um ihm etwas entgegenzusetzen. Auch Abu Saïd war es ein Anliegen gewesen, die jungen Männer von Sijilmassa in verschiedenen Kampftechniken auszubilden und sie in Übung zu halten. Er hatte Krieger mit Verstand und kühlem Kopf herangezogen, Männer, die jederzeit für sich und die Ihren einstehen konnten. Dieser Kerl dort aber kämpfte nicht nur mit Wut im Bauch, sondern noch dazu unlauter. Halblaut rief M’Barek: »Ein Dolch? Ist das die Ehre der Spanier?« Er spuckte aus.

Wie erwartet ließ sich Juán provozieren. »Was weißt du schon von Ehre?«, rief er. »Davon abgesehen, keiner kennt deine Schwester so gut wie ich.«

Glaubte Juán, was er sagte? Offenbar.

Entflammt von seinen eigenen Worten kam er heran, sprang ihm geradezu entgegen. M’Barek duckte sich hinter dem Pferd, sodass Juáns Hieb ins Leere ging. Bevor der Spanier ihm folgen konnte, tauchte M’Barek unter dem Hals des Tieres durch und stand plötzlich vor Juán. Die Hand mit dem Dolch ließ er nicht aus den Augen.

Im Gefühl seiner Überlegenheit stach Juán zu. Vergebens.

M’Barek wirbelte an ihm vorbei, trat gegen Juáns Beine und brachte ihn zu Fall.

»Treten, das kannst du, und dich hinter Pferden verstecken!« Juán rappelte sich auf.

M’Barek sprang zurück, doch er rutschte aus.

Juán erkannte die Gelegenheit. Erneut stach er zu, dabei stolperte er. Noch im Sturz erwischte seine Klinge M’Bareks Oberschenkel, dann aber fiel sie ihm aus der Hand.

Sofort griff er danach. Er stand noch nicht wieder auf den Füßen, da war M’Barek plötzlich hinter ihm und umschlang Juáns Hals.

M’Barek spannte seine Muskeln an und drückte zu. Juán trat um sich und röchelte, doch M’Barek hatte ihn im Griff. Das Brennen seines Beins ignorierte er.

»Ja«, sagte er dicht an Juáns Ohr, »verstecken und treten kann ich – und noch viel mehr.« Seine freie Hand bog Juáns Arm auf dem Rücken nach oben, bis der Spanier wimmerte und der Dolch zu Boden fiel.

»So ist es gut!« M’Barek trat die Waffe beiseite. »Um dir ein weiteres Beispiel meines Könnens zu nennen: Ich kann meine Schwester schützen, auch vor dir.«

Er lockerte den Druck auf Juáns Kehle und gab dem Mann einen Stoß. Der Spanier stolperte in ein Erdloch. Zwischen seinen Zähnen knirschte Sand, er hustete und spuckte, und seine Fäuste ballten sich um Dreck.

M’Barek stand über ihm. Mit ausgestreckter Hand beugte er sich hinunter. »Steh auf«, sagte er.

*

Mirijam erhob sich von ihrem Lager. An Schlaf war nicht zu denken. In den letzten Stunden hatte ein Teppich aus Alltagsgeräuschen über der Herberge gelegen, sodass es ihr beinahe leicht fiel, sich zu entspannen. In der nächtlichen Stille aber wollte ihr Kopf nicht zur Ruhe kommen. Neben der Sorge um Margali drehten sich ihre Gedanken um etwas, das sie wohl als Scheitern bezeichnen musste.

Sie war eine tüchtige Frau, jedoch ohne Sinn für feinere Gemütsbewegungen. Nicht zuletzt die Gespräche mit Señor Pablo hatten ihr dies vor Augen geführt.

Dieser Spanier, der auch auf ernste Fragen in heiterem Tonfall reagierte, der lieber im Ungefähren blieb, wo sie nach gesicherter Erkenntnis strebte, hatte sie mit der Nase darauf gestoßen. Unabsichtlich, sicher, dennoch deutlich.

Er nahm Formen wahr und Gesten, die sie nicht bemerkte, hörte Zwischentöne und empfand Dinge, die sie nicht fühlte. Vordergründig hatte er über die besten Holzeigenschaften für seine Instrumente, über den Fleiß als notwendige Ergänzung zum schöpferischen Talent und über das empfindsame Gehör gesprochen. Er sprach von Verständnis und meinte Holz, von Vertrauen und meinte Musik.

Seine Wortwahl, seine Einsichten und Schilderungen hatten sie zum Nachdenken gebracht. Die Welt dieses Musikers war erfüllter als ihre, er hatte Zugang zu gefühlsmäßigen Bereichen in Dimensionen, die sie zwar ahnte, die ihr aber verschlossen blieben. Unfassbares wahrzunehmen – darauf verstand sie sich nicht.

Sie verfügte über Wissen und einen scharfen Verstand, und mit den Jahren hatte sie sich damit eingerichtet. Und so war es gut.

Doch es war nicht immer so gewesen. Wenn sie zurückging in ihrer Erinnerung, weit zurück, sah sie ein Mädchen, das Mühe hatte, mit seinen Ängsten zurechtzukommen, mit Alleinsein, mit Zurückweisung, mit Enttäuschungen aller Art. Eine Mutter hatte sie nicht gekannt, Vater und Schwester hatten sie früh verlassen, einzig Abu Alî, ihr Ziehvater in jungen Jahren, war ihr zur Seite gestanden. Er war ihr Anker gewesen, an ihm hatte sie sich gehalten, so wie später an ihrem Miguel. Gefühle, Empfindungen? Das Leben hatte sie gewaltsam gelehrt, ihnen zu misstrauen. Allein Vernunft und Wissen brachten Sicherheit, hatte sie erfahren. Nun jedoch regten sich Zweifel. Nicht zum ersten Mal, aber heftiger als sonst. Liebe, Vertrauen und Verständnis konnte man weder messen noch wiegen, und doch hatten sie mehr Macht als so manches andere. Sie wirkten nach innen wie nach außen …

Mirijam entzündete ein Öllicht. Sein Leuchten erhellte Wände und Boden, es fiel auf den Tisch und das Bett und ihre Reisetruhen. An der Wand hing ein Spiegel, er zeigte ihr Abbild. Trat sie einen Schritt näher, blickte ihr ein sorgenvolles Gesicht entgegen. Machte sie einen Schritt zurück, glaubte sie hinter sich ihre Tochter Sarah zu sehen und dahinter wiederum Margali. Drei Frauen einer Familie, drei Generationen und drei unterschiedliche Lebenswege, verbunden durch Liebe und Vertrauen.

Als sie sich umdrehte, war sie allein.

Mirijam begann, ihre Kleidung zusammenzusuchen, ihre Kräutersäckchen und Salbentöpfe, räumte alles in die Reisetruhe und schloss den Deckel.

*

Die Morgendämmerung zog rasch herauf. Von Juán gab es keine Spur. Er hatte sich auf sein Pferd geschwungen und war davongeritten. Wären da nicht der schmerzende Kiefer, das Brennen im Oberschenkel und seine geschundenen Fäuste, könnte sich die Prügelei ebenso gut im Traum abgespielt haben. Langsam beruhigte sich M’Bareks Herzschlag. Kein Traum. Juáns chêche, mit dem er seine Wunde notdürftig versorgt hatte, und das Pochen im Bein sprachen vom Gegenteil.

Etwas hielt M’Barek in der Lehmgrube. Warum ritt er nicht zurück und kümmerte sich um seine Verletzung? Weder von hier noch von der Karawanserei aus konnte er Margali beschützen.

Ein roter Stofffetzen geriet in seinen Blick. Er humpelte näher und erkannte, dass es sich um ein Stück hauchzarter Seide an dünnen Leisten handelte, Teil eines offenbar verloren gegangenen Spielvogels.

Mit solchen Figuren vergnügten sich die Kinder der Reichen, wenn sie sie an langen Schnüren in die Lüfte steigen ließen. Einst hatten sein Bruder und er ähnliche Seidenvögel besessen. Nicht aus hölzernen Leisten gefertigt wie dieser hier, sie hatten die ihren aus bespannten Rippen von Palmwedeln gebaut. Von hohen Sanddünen aus hatten sie das Spielzeug in Vogelform in den Himmel geschickt. Wie sehr Margali diese Seidenvögel geliebt hatte …

Im Licht des Morgens sah er sich weiter um. Nicht nur Ziegel wurden hier gefertigt, der Wirt hatte von bronzenen Rohrleitungen gesprochen, die gleich neben der Lehmgrube gegossen würden. Leider hatte er nicht genau hingehört.

Nun entdeckte er die zerbrochenen Formen der Gießerei, wahre Berge davon. Sie bestanden aus gebranntem Lehm oder Ton und waren etwa so lang wie sein Unterarm. Teilweise erkannte man noch die Gießrinnen und Luftlöcher für die flüssige Bronze und auch die geweiteten Enden. Ineinandergesteckt und abgedichtet konnte man mit solchen Röhren verlustfrei Wasser über weite Strecken leiten.

M’Bareks Neugier erwachte, geradezu gierig nahm er die Ablenkung auf und vergaß darüber sogar seine Schmerzen. Er kletterte weiter und stieß auf einen halb in die Erde gegrabenen Schmelzofen. Die Reste von Holzkohle räumte er beiseite, darunter gewahrte er kurze Kanäle in der Erde. M’Barek konnte es beinahe vor sich sehen. Während des Schmelzvorganges wurden hier die Blasebälge eingesetzt, die der Luftzufuhr des Ofens und somit der Regulierung der Temperatur dienten. Er ließ sich auf einem Schutthügel nieder, um sein Bein zu entlasten.

Rohre also – und woher stammte das Material? Wohl nicht aus dieser Gegend, das benötige Kupfer und Zinn musste von weither kommen. Schafften die Korsaren es heran? Vermutlich, denn Bronzeguss eignete sich bestens für Kanonenrohre, die die enorme Hitze und die Wucht von Schießpulver aushalten können mussten. Vorausgesetzt, man beachtete beim Schmelzen das richtige Mischungsverhältnis und ging während der gesamten Verarbeitung mit größtmöglicher Sorgfalt und Genauigkeit ans Werk.

Ebenso allerdings eigneten sie sich für Wasserrohre. In gut abgedichteten Röhren konnte ausreichend Druck aufgebaut werden, um Steinkugeln über weite Strecken zu verschießen, warum sollte man mit ihnen nicht auch Wasser über große Höhen pumpen können? M’Bareks Blick ging in die Ferne.

Die Sonnenstrahlen erreichten ihn. Im gleichen Augenblick rannte plötzlich ein Knabe durch sein Gesichtsfeld. Unwillkürlich duckte sich M’Barek.

Der Junge war allein, er sprang über Erdhaufen und Schutt, als suche er etwas. Gehörte er zum Haushalt des Sheïks, war er womöglich einer seiner Söhne? Nein, entschied M’Barek sofort, die würden kaum ohne Begleitung hier herumlaufen. Ein Diener also, der Ausschau nach etwas Verlorenem hielt.

M’Barek erhob sich und hielt die Reste des roten Drachens in die Höhe. »Ist es dies, wonach du suchst?«, rief er.

Der Junge schreckte zusammen. Misstrauisch musterte er M’Barek. Dann kam er langsam näher und streckte die Hand aus. »Gib her, das muss geflickt werden.«

»Was gibst du mir dafür?«

Der Kleine runzelte die Brauen, kramte in seiner Hemdtasche und förderte eine Handvoll Datteln zutage.

M’Barek verkniff sich ein Lächeln, er zwinkerte. »Dein Frühstück?«, fragte er. Er setzte sich auf einen Erdhügel, streckte sein Bein aus, und zauberte aus seiner djellabah ein Stück Fladenbrot hervor. Es sah aus, als habe es einen von Juáns Hieben abbekommen, war aber noch essbar.

»Lass uns gemeinsam frühstücken. Wie heißt du?« Er teilte das Brot. »Falls du zu Sheïk Hassans Leuten gehörst, könntest du mir ein paar Fragen beantworten.«

»Luigi heiße ich, und der Lächler behauptet, ich sei sein Eigentum. Sein Sklave!« Der Junge spuckte aus wie ein Großer, reichte ihm zwei Datteln und biss in das Brot. »Nicht mehr lange, das sage ich dir. Bei nächster Gelegenheit hau ich ab.« Er kaute mit vollen Backen. »Was ist mit deinem Bein? Welche Fragen soll ich beantworten? Doch zuvor gib mir den Drachen. Mustapha schlägt mich sonst.«

»Mein Bein? Unwichtig. Sag, wer ist der Lächler? Und dann möchte ich etwas über euren Besuch erfahren. Es heißt, der Harem des Sultans sei zu Gast?«

Nicht lange danach traf Luigi in Begleitung eines dunkel gekleideten Arbeiters vor dem Tor ein. Der Mann humpelte. »Dein entflogener Seidenvogel?«, grinste der Wächter und deutete auf den Fremden.

»Er ist Lehmstampfer oder Ziegelmacher, was weiß ich.« Luigi zuckte mit den Schultern. Es war nicht seine Sache, ob ihm der Unbekannte die Wahrheit gesagt hatte. Dann aber hob er die Leisten mit dem roten Stoffrest in die Höhe.

»Er behauptet, er kenne sich damit aus. Wenn du erlaubst, hilft er mir, dieses blöde Ding zu flicken. Du weißt, Mustapha hat mir die Peitsche angedroht.«

Sein bittender Blick zeigte Wirkung.

»Von mir aus, wegen Mustaphas Knute. Aber er bleibt hier in der Nähe des Torhauses, dein Vogelfachmann, klar?«

33

»Ordnete ich nicht an, der Taubenturm solle schnellstens errichtet werden?« Sheïk Hassan deutete auf den Platz an der Mauerecke, den er für sein Taubenhaus vorgesehen hatte. Er lächelte, doch davon ließ sich niemand täuschen.

Sheïk Hassan legte eine Hand über die Augen und schaute sich übertrieben suchend um. »Nur sehe ich nichts.«

Leonardo bemühte sich um ein möglichst ausdrucksloses Gesicht. Er war sich keiner Schuld bewusst. Es wurde zwar allmählich wieder etwas ruhiger, doch der auf mehr als das Doppelte angewachsene Haushalt forderte allen, Dienern, Sklaven, Knechten und den Lieferanten und Helfern aus dem Dorf das Äußerste ab.

Auch Leonardo wusste kaum, wo ihm der Kopf stand. Er hatte nicht nur die verschiedensten Aufträge wie den Bau von Türen und Abtrennungen zu erledigen, sondern auch Seidenvögel für die Sheïk-Kinder zu ersinnen und anzufertigen. Hinzu kamen neuerdings noch die Ansprüche der alten Musikerin, deren Instrumenten er sich allerdings sehr gern widmete. Eine der Ouds hatte er gleich nach deren Ankunft für ihre Schülerin Margali umrüsten müssen, eine ungewöhnliche Aufgabe.

Die junge Signorina sprach voll Wärme und zugleich mit Sachverstand über Musik, und auch sonst war ihm noch nie eine reizendere junge Frau begegnet. Zwischen ihnen herrschte von Beginn an die wunderbare Leichtigkeit von Gleichgesinnten. Es gab keinen Abstand wie sonst zwischen Herrin und Diener, im Gegenteil. Sie konnten sogar miteinander lachen.

Außerdem war ihre alte Lehrerin eine wahre Meisterin, und Saiteninstrumente in solch hervorragender Qualität wie die ihren bekam auch ein Lautenbauer aus dem reichen Venedig selten zu Gesicht. Einige stammten aus dem fernen Damaskus, hatte Signorina Margali gesagt, oder war es Bagdad gewesen?

Sogar Sheïk Hassan hatte Interesse an ihnen gezeigt und sich eine Laute und eine Oud nach der anderen vorführen lassen. Er hatte gelächelt und verständig genickt und von Konzerten in lauen Mondscheinnächten geschwärmt. Allerdings klebten seine Augen dabei andauernd an Signorina Margali.

Gott sei Dank hatten die Instrumente die Reise gut überstanden, nur eine der Ouds war beschädigt. Griffbrett und der abgeknickte Hals hatten den Stoß zwar überstanden, die Zapfen von zwei Wirbeln des honigfarbenen Instruments aber waren gebrochen. Bei nächster Gelegenheit wollte er aus den Resten des kostbaren Brasilholzes neue Stifte dafür schnitzen, vielleicht kam er schon heute Abend dazu.

Trotz des tagelangen Durcheinanders hatte er den Taubenturm des Sheïks längst fertiggestellt. Zum Aufrichten aber brauchte er Hilfe. Ein Mann allein konnte das Bauwerk unmöglich handhaben, dazu war es zu groß und zu schwer. Und dann diese Kopflastigkeit! Fünf Stockwerke plus Kuppel – er hatte es ja gleich gewusst: Das konnte nicht gut gehen! Sicherheitshalber hatte er daher zusätzliche Stützbalken vorbereitet, um mit ihnen notfalls die Mittelsäule des Taubenhauses absichern zu können.

Soeben sprach der Sheïk von einem großen Fest, das demnächst stattfinden sollte, deutete hierhin und dorthin und bellte Befehle. Mägde und Diener rannten, Wasserträger lamentierten, die Köche steckten die Köpfe zusammen und Mustapha nickte zu jedem Auftrag. Leonardo kam es vor, als ließe sich die schlechte Laune des Sheïks mit Händen greifen.

Man sah ihn selten vor dem Mittagsgebet, heute jedoch beaufsichtigte er persönlich die morgendliche Arbeitseinteilung. Sklaven, Knechte und Diener fröstelten in der frischen Luft, als ihnen die Aufgaben für den Tag zugewiesen wurden.

Mustapha, der Verwalter, verneigte sich tief. »Der Taubenturm? Gewiss. Ich gebe die gegenwärtigen Umstände zu bedenken, Herr, und die Tauben sind ja auch noch nicht eingetroffen. Doch mit Allahs Hilfe«, setzte er nach einem Blick auf das Gesicht des Sheïks hastig hinzu und schob Leonardo nach vorn, »wird dieser Sklave augenblicklich Euren Wunsch erfüllen.«

»Wunsch? Meine Befehle sind Wünsche für dich? Strapaziere meine Gutmütigkeit nicht, ich rate dir gut!« Sheïk Hassan wandte sich ab und strebte der neuen Gartenpforte zu. Aus schmalen Latten hatte Leonardo sie zusammengefügt, und Kinder und Dienerinnen hatten sie mit weißen Abdrücken ihrer Hände auf dem Holz gegen das Eindringen von allerlei Dschinn geschützt. Was man hierzulande eben als Schutz ansah, dachte Leonardo.

Hinter dieser Holztür befand sich der abgetrennte Teil des Anwesens, in dem die Frauen und Kinder des Sheïks ein kleines Zeltdorf bewohnten. Auch bei dessen Entstehung hatte er mitgewirkt. Unter Palmen, abseits vom Haus und den Kochstellen, aber nahe des Wasserbassins waren die Wohn- und Schlafzelte im Halbkreis aufgestellt worden, sodass sich in ihrer Mitte ein freier Platz auftat. Abend für Abend wurden dort Feuer entzündet, und der Sheïk und seine Familie trafen zu allerlei Kurzweil zusammen. Hinter der Tür und über die Mauer hinweg konnte man Lachen hören und Bruchstücke von Geschichten. Manchmal wurde auch gesungen, und obwohl er die Worte nicht verstand und die Lieder fremd klangen, hörte Leonardo sie gern.

Mustapha gab ihm eine Ohrfeige. »An die Arbeit, yallah!«

Leonardo hielt sich die brennende Wange. Schon wollte er aufbegehren, als ihm Mustaphas Peitsche einfiel. Also forderte er lediglich: »Gib mir zwei Mann, allein kann ich das elende Ding nicht aufstellen.«

»Elendes Ding?« Mustapha drohte ihm. »Doch in Allahs Namen, hol dir den Nordländer zu Hilfe, er hat Kraft für zwei.«

Eric handhabte Grabgabel und Hacke, dass es nur so staubte. Gemeinsam gruben sie das Loch für die Mittelsäule und richteten den Taubenturm auf. Wie befürchtet schwankte er.

»Merda, habe ich es nicht geahnt!«, schimpfte Leonardo halblaut. »Fünfstöckig, achteckig und dann noch mit Kuppel!« Er stöhnte.

»Schönes Holz«, sagte Eric bewundernd, »schön rot.«

»Es verblasst in der Sonne und wird nach kurzer Zeit fleckig und grau. Wichtiger ist jedoch, dass das Ding viel zu viel Gewicht hat, jedenfalls für einen einzelnen Pfosten. Jeder Esel, der sich daran scheuert, bringt es zum Einsturz.«

Eric wiegte den Kopf. Er stampfte das Erdreich rund um den Pfeiler ein weiteres Mal fest, häufte Steine darum und verkeilte sie zu einem stützenden Sockelfuß, dann drückte er erneut gegen den Balken. »Besser«, urteilte der wortkarge Nordmann, »aber nicht stabil.«

Leonardo schleppte bereits die vorbereiteten Stützbalken heran. »Die hab ich eigenmächtig gemacht. Eigentlich hätte ich mich genau an seinen Entwurf halten sollen, auf den er so stolz war. Dabei wusste ich von Anfang an, dass das Ding wackeln würde.«

Leonardo putzte sich die Hände ab, ihn traf keine Schuld. »Er ist nicht der kluge Kopf, der er gerne wäre. Hast du gewusst, dass seine Wasserläufe im Garten ständig versanden? Er verschmäht den Rat von Leuten, die sich auskennen, und da siehst du, was dabei herauskommt.«

Leonardo sah sich um. Niemand beachtete sie. »Versuchen wir es hiermit, sonst war die Arbeit umsonst.« Er hob einen der Stützpfosten vom Boden.

Die Sonne hatte ihren höchsten Stand noch nicht erreicht, da waren die drei Verstrebungen bereits fest mit der Mittelsäule verkeilt. Die ursprünglich fragile Form war zwar dahin, doch zumindest besaß der Taubenturm nun die nötige Festigkeit.

Eric und Leonardo bewunderten noch die Konstruktion, als ein Tumult am Tor ihre Aufmerksamkeit auf sich zog.

Korsaren! Fünf abenteuerliche Gestalten mit funkelnden Dolchen im Gürtel führten in ihrer Mitte einen gefesselten Sklaven heran. Seine Arme waren auf den Rücken gebunden, und spaßeshalber zogen die Korsaren von Zeit zu Zeit daran, sodass sich der Gefangene vornüberkrümmen musste. »Wie schön er sich verbeugen kann! Sicher gibt er einen guten Diener ab«, lästerten sie.

Die Wachleute versperrten den Durchgang, doch die Korsaren forderten, Sheïk Hassan persönlich zu sprechen.

Ihr Anführer wedelte mit einem Stück Papier. »Unterschreiben, sage ich. Alles muss seine Ordnung haben! Uluç Ali Pa˛sa, der Bey von Tripolis, verlangt, dass Euer Sheïk den Empfang dieses Gefangenen bestätigt. Er ist Sheïk Hassans Eigentum, sein Sklave, der für einige Tage auf der Werft der Ungläubigen arbeitete. Von dort unternahm er einen Fluchtversuch, der direkt in unseren Armen endete. Nun, hier habt ihr ihn wieder. Es ist übrigens noch alles dran an ihm. Wollt ihr nachsehen?« Er tat, als wolle er das Gewand des Sklaven anheben. Johlendes Gelächter bei den Korsaren, die Wächter aber blieben ernst.

»Oder wollt ihr euren verhinderten Hochseekapitän etwa nicht zurückhaben? Cesare, sie wollen dich nicht! Bei Allah, was nun?«

Eric tippte Leonardo an. »Es ist der Raufbold. Ich verschwinde.«

Abwesend nickte Leonardo.

Seine Aufmerksamkeit galt nicht Cesare, sondern einem Mann in dunkler djellabah, der die Ablenkung der Wächter nutzte, um unbemerkt das Torhaus zu verlassen. Er hielt sich den Oberschenkel, schlich geduckt an den Nebengebäuden entlang und war mit ein paar humpelnden Schritten hinter einem Berg Viehfutter verschwunden.

Leonardo hatte den Mann vorher noch nie gesehen. Er kam aus dem Raum der Wachleute, musste also Zugang zum Inneren des Hofes haben. Wieso verbarg er sich?

*

M’Barek schulterte die Flachhacke, die an einer Stallwand gelehnt hatte, und ging, wie er es tausendfach bei Oasenbauern gesehen hatte, mit gesenktem Haupt und schleppenden Schritten durch den Durchgang in den Garten. Dort fand er sich im lichten Schatten von Obstbäumen wieder, von Zitronen, Aprikosen und Granatäpfeln. Er duckte sich und sah sich um. Gegenüber erkannte er ein offenes Küchenareal mit Backöfen und Kochstellen, wo Köchinnen Teig kneteten, Berge von Fleisch schnitten und Wasser erhitzten. Düfte von Rosenwasser und kochendem Honig, von Zimt und Safran drangen herüber. Mehrere geschlossene Hütten, Baderäume und Kammern begrenzten das Küchenareal.

Geschwungene Wege führten durch die Gartenanlage, flankiert von Bachrinnen. Das Wasser darin stand still, wie in einem Spiegel wurden die Bilder von Palmwedeln und Himmel zurückgeworfen. Er hörte Bienen summen und das Gezwitscher von Vögeln, ansonsten drangen nur fernes Kinderlachen und Frauenstimmen zu ihm. Er lauschte, schloss sogar die Augen, um besser hören zu können, Margalis Stimme vernahm er jedoch nicht.

Dies sollte das Anwesen eines Lüstlings sein, eines Gewissenlosen, der mithilfe eines Imams die Notlage junger Frauen ausnutzte? Auf ihn wirkte es wie Allahs ğanna, das Paradies aller Gläubigen. Angesichts dieses Idylls kam ihm der Verdacht des Herbergswirtes übertrieben, geradezu absurd vor.

Immer deutlicher wurde ihm, wie kopflos er gehandelt hatte. Nicht nur, dass er sich nächtens mit einem angeberischen Spanier prügelte und sich dabei beinahe abstechen ließ, auch jetzt hatte er keinen Plan.

Bei Allah, er hätte wirklich besser daran getan, offiziell am Tor anzuklopfen! Allein durch sein Erscheinen wäre Margali nicht länger ohne den Schutz der Familie und somit außer Gefahr, so diese überhaupt bestand. Förmlich und in seinen besten Gewändern hätte er Einlass begehren sollen, anstatt heimlich im Garten herumzuschleichen. Er stöhnte.

Warum nur hatte er daran nicht vorher gedacht? Weil er, sobald es um Margali ging, nicht klar denken konnte.

Noch war es nicht zu spät, er musste nur ungesehen von hier verschwinden, und zwar schleunigst. Zerrte man ihn erst als Eindringling vor den Sheïk und beschuldigte ihn des Einbruchs, war sein Ansehen dahin.

Wo war die Mauer? Er musste hier raus!

M’Barek nahm die Hacke, tat, als lockere er die Erde, und näherte sich dabei hinkend der hohen Mauer. Von den Erkundungsgängen der vergangenen Nacht wusste er um die Bewachung des gesamten Anwesens. Standen die Wachen auch tagsüber auf Posten? Er lauschte, doch von außerhalb war kein Geräusch zu vernehmen.

Stattdessen gurgelte es auf einmal im nahe gelegenen Wassergraben, es spritzte und floss. M’Barek duckte sich hinter einer Laube. Inmitten des schmalen Kanals hoben sich mehrere Springquellen aus dem Wasser. M’Barek konnte fünf von ihnen entdecken, einige sprühten ungezügelt in die Höhe und benässten mit ihren scharfen Strahlen die Umgebung, aus anderen hingegen quoll das Wasser kaum durch die Wasseroberfläche.

Anscheinend waren Ventile verstopft. Wie man hier wohl den notwendigen Druck erzeugte? In Féz, wusste er, wurden von Eseln angetriebene Pumpen sowie Leitungen mit Gefälle für derartige Brunnen verwendet. Sämtliche Wasserstellen der Stadt waren derart ausgerüstet, und davon gab es nicht wenige.

In den Lustgärten hingegen galt es als fortschrittlich, Wasser in geschlossenen Kesseln zu erhitzen, damit es sich ausdehnte, in feinen Strahlen in die Höhe stieg und mit sanftem Plätschern ins Becken zurückfiel. Inzwischen erprobte man dazu sogar eine von Gelehrten entwickelte Methode mit stark gewölbten Gläsern. Sie bündelten die Kraft der Sonne und führten sie dem Wasser zu, das sich daraufhin aufgeheizt durch ein Netz von Leitungen presste. Zur Zeit des Mittagsgebetes sprudelten und plätscherten alle Springbrunnen der Stadt, und erst wenn die Sonne unterging, verstummten sie. Die Musik der Oase nannte man das …

Da, eine Bewegung! M’Barek duckte sich tiefer. Am Arm eines Dieners betrat eine füllige Frau den Garten, die sich bewegte, als bereite ihr das Gehen Schmerzen. Die beiden strebten ausgerechnet der Laube zu, in deren Nähe er sich verbarg. Die Frau klagte, der Diener besänftigte.

M’Barek kroch ins Geäst.

Die Frau trug Schmuck und bestickte Kleidung. Im Näherkommen erblickte er das Antlitz einer müden alten Frau mit ungewöhnlich blauen Augen.

Der Alten folgte eine junge Frau, sie eilte an ihre Seite, lachte und sprach ein paar Worte. Dann entließ sie den Diener und führte die Alte an Blumen vorbei zurück zum Haus.

M’Barek konnte kaum atmen. Margali!

*

Margali, stöhnte Mirijam. Sie erschauerte.

Wo blieb M’Barek? Er sei nicht auffindbar, hieß es. Mirijam saß auf ihrer gepackten Truhe. Das Mädchen befand sich in Gefahr, zumindest in Bedrängnis, das spürte sie. Früher, als Kind, hatte sie manchmal so etwas wie Vorahnungen empfunden. Oder sagte man: empfangen? Jedenfalls bemächtigten sie sich ihrer und ängstigten sie, sodass sie sich wie erlöst gefühlt hatte, als sie irgendwann ausblieben. Um Sarahs Geburt herum musste das gewesen sein.

Mirijam wehrte sich gegen die aufsteigenden Erinnerungen. Viel zu häufig entglitten ihr in letzter Zeit ihre Gedanken. Langsam ging sie auf und ab, vom Bett zur Tür und zurück.

Was sollte Margali jetzt noch geschehen, überlegte sie. Alle Frauen der Sultanskarawane waren heil bei ihrem Gastgeber eingetroffen. Er schien ein mächtiger Mann zu sein, dem Gerede der Küchenmädchen in der Karawanserei nach, daher würde er seine Gäste zu schützen wissen. Sie machte sich unnötige Sorgen. Wahrscheinlich rührte ihre Beklemmung viel eher daher, dass es ihr selbst nicht gut ging.

Sie hatte gepackt und alles für die Weiterreise vorbereitet, dann aber erneut ihrer Schwäche nachgeben müssen. Trotz Schonung kehrten die Schmerzen in ihrer Brust und auch die Atemnot zurück. Es war das Herz, das wusste sie seit Langem.

Sie nahm ihr Stärkungsmittel zur Hand. Bislang hatten digitalis und nerium geholfen, doch die Mischung ging zur Neige. Sie ließ die letzten bitteren Tropfen über ihre Zunge rinnen und legte sich auf ihr Lager. Schon in Kürze würde sie sich besser fühlen, sie musste lediglich ruhig atmen.

Die Sonne erfüllte den Raum mit goldenem Licht. Aus dem Hof drangen Geräusche. Wo blieb M’Barek? Seit ihrer Ankunft in der Herberge ging er ihr aus dem Weg. Er quälte sich.

Und Margali, was ging nur in ihr vor? Sie hatte gedacht, Margali zu kennen… Wie sich nun zeigte, war dieses eigentlich sanfte Mädchen bereit, für ihre Leidenschaft jedes Risiko auf sich zu nehmen.

Sie hatte versucht, mit M’Barek darüber zu sprechen, doch der Junge schwieg dazu. Margali war für ihn Ziehschwester und treue Gefährtin aus Kindertagen, einst waren sie unzertrennlich gewesen, Seelenverwandte. Neulich hatte sie Leid in seinen Augen gesehen, und es hatte sie traurig gemacht.

*

Saïd schonte sein Pferd nicht, er ritt so schnell es irgend ging, und oft genug war er seinen Begleitern weit voraus. Ungeduld und Ärger, aber besonders Sorge trieben ihn an, Ärger über Sarahs überhasteten Aufbruch nach Melilla und Sorge um Margali. Zum eigensinnigen Verhalten seiner Frau würde er einige deutliche Worte zu sagen haben! Glaubte sie wirklich, ihm sei Margalis Verschwinden gleichgültig? Melala Mirijams Nachricht hatte ihm einen mindestens ebensolchen Schlag versetzt wie Sarah! Sobald er die Angelegenheiten in Sijilmassa Cherif und seinem alten Freund Omar überlassen konnte, war auch er nach Norden aufgebrochen.

In Melilla würde er alle Leute befragen, und zwar strengstens, die etwas über diese Musiker, über das Schiff und seine Besatzung wissen könnten. Als Botschafter hatte er Zugang zu allen Arten von Informationen. Doch im Grunde ahnte er bereits jetzt, so viele Hinweise man ihm auch immer geben könnte, die Wahrheit wäre nicht darunter.

Was nur ging in Margali vor, dass sie glaubte, das Elternhaus verlassen zu müssen?

Während seines Ritts aus der Wüste nach Norden hatte er reichlich Zeit zum Nachdenken. Einzelne Szenen kamen ihm ins Gedächtnis, Margalis Erschrecken, M’Bareks Verstummen, und wie die beiden einander auswichen. Margali, die um die Musik rang, M’Barek, der ziellos durch die Stadt streifte – wenige Bilder nur und kurze Momente, zugegeben, und doch festigten sie seine Vermutung. Er hatte ihre Blicke gesehen, das Vibrieren zwischen ihnen gespürt, und selbst wenn die beiden es abstritten, sie es womöglich selbst nicht wahrhaben wollten, er war sich sicher. Margali lief nicht der Musik nach, sie lief auch vor etwas davon. Vor M’Barek und allem, was mit ihm und mit der Familie zusammenhing. Die Familie …

Nach wie vor bestand dieses Geheimnis um ihren Vater. Es musste Margali klargeworden sein, eine Verbindung zwischen ihr und einem Mann, den alle Welt als ihren Bruder kannte, würden die Menschen ihrer Umgebung niemals hinnehmen.

Allein durch eine Erklärung ihrer Mutter konnte die Wahrheit ans Licht kommen. Eine Wahrheit, die Sarah und ihm und damit der Familie Schaden zufügte.

Saïd biss sich auf die Lippen. Diese überkommenen ›Früchte des Friedens‹, die nach Meinung der Alten angeblich ausschließlich ›am Baum des Schweigens‹ wuchsen – sie konnten süß, aber auch vollkommen ungenießbar sein!

Saïd preschte vorwärts. Je länger er versuchte, Margalis Gedanken nachzuspüren, desto deutlicher empfand er ihre Not. Er liebte Margali wie sein eigenes Kind, doch man musste ihr ausführlich ihre wahre Herkunft erklären. Fragen des Blutes waren Fragen nach der Wahrheit. Was sich daraus entwickelte, blieb allein Margali überlassen.

Er überwand Flusstäler und Bergrücken, stürmte durch Sand und hohes Gras, umsichtig, wie es seine Art war, mit seinen Gedanken jedoch war er anderswo.

Und M’Barek? Auch über seine Pläne grübelte er. Nicht in Sijilmassa sah der Junge seinen Platz, nicht in einer Reihe mit den Vorfahren, nein, er wollte in Féz leben und die Welt der Technik erkunden, und nicht dem Zusammenleben von Menschen dienen. Sein Entschluss stellte eine Abkehr von allem bisher Gültigen dar, und für ihn, den amghar des Tafilalts, eine persönliche Kränkung.

Sie umgingen Dörfer und einzelne Gehöfte, lagerten an Bächen, die frisches Wasser führten, und schliefen unter freiem Himmel. Saïd sprach wenig. Seine Begleiter respektierten sein Schweigen. Während der langen Stunden im Sattel stellte er sich Fragen über Fragen. Zum Beispiel, warum ihn M’Bareks Vorstellungen verbittert hatten. Schließlich hatte der Junge nicht beabsichtigt, ihn zu verletzen, vielmehr hatte er ihm Vertrauen entgegengebracht, als er von seinen Zielen sprach.

Warum hatte er das nicht gleich sehen können? Wurde er alt, kam ihm seine einstige Wendigkeit abhanden? Traditionen waren hilfreich, konnten aber auch lähmen. Nicht immer hatten die Alten recht! Erst Cherifs Tun, unerwartet weitsichtig und überraschend klug, hatte ihm den Weg gezeigt. Es lag an ihm, an jedem selbst, überkommene Vorstellungen zu überwinden.

Seitdem er vor Jahren die Verantwortung für seine Region, für das gesamte Tafilalt mit all seinen Bewohnern übernommen hatte, hatte er versucht, besonnen zu handeln und stets das Richtige zu tun. Er beriet sich mit den caïds und den Ältesten und hörte auf ihre Einwände, er verließ sich auf ihre Unterstützung, wie sie sich auf ihn verließen. Doch Wandel bedeutete mehr. Alles war zwar vorherbestimmt, Allah sei Dank, nichts aber unverrückbar festgezurrt. Jedenfalls wies ihm ausgerechnet der unauffällige Cherif die richtige Richtung. Er würde – falls der junge Mann keine anderen Pläne hatte! – eines Tages sein Nachfolger werden können.

Noch hatte er nicht alles bis ins Letzte durchdacht, als die Türme von Melilla auftauchten, doch Saïd fühlte, er befand sich auf dem richtigen Weg. Nun musste er nur noch mit Sarah ins Reine kommen.

Blass, sodass die blauen Flecken rund um Mund und Nase hervorstachen, und mit verweinten Augen sah Sarah ihm entgegen.

Saïd erschrak, als er das Elend seiner ans Bett gefesselten Frau sah, und er verkniff sich jegliche Schelte. Stattdessen nahm er sie in die Arme, strich ihr über das Haar und flüsterte ihr Koseworte ins Ohr. Kein Wort der Kritik kam über seine Lippen, nur Trost und Zuversicht. »Keine Sorge, schon bald werden wir herausgefunden haben, was geschehen ist. Mir als Botschafter werden sie alles bis ins Kleinste mitteilen.«

Sarah klammerte sich an ihren Mann. »Tariq sagte …«

»Ich weiß, meine Perle, sie haben mich sofort informiert, kaum dass ich im Hof stand. Alle drei, Hamid, Zorah und Tariq, haben sie ihre Geschichten erzählt. Und ich habe mich schnellstens beim Hafenkommandanten und dem spanischen Gouverneur anmelden lassen, dort werde ich weitere Neuigkeiten erfahren.«

Sarah hing an seinem Hals. Ihr Schluchzen ebbte nur allmählich ab. Neben der Angst um Margali und neben den Überlegungen, was er zu ihrer Rettung unternehmen konnte, musste er vor allem diesem geliebten Menschen zur Seite stehen. Sarahs Sorgen und Schmerzen hatten Vorrang.

34

»Du hast es gehört: Zum Fest muss alles glänzen.« Wie zufällig schnalzte Mustaphas Peitsche gegen Leonardos Beine. »An die Arbeit, die Wasserrinnen reinigen!«

Rasch nahm Leonardo eine Hacke mit breitem Blatt und folgte den anderen in den Garten. Er konnte noch so sehr die besondere Stellung hervorheben, die ihm der Sheïk mit der Wartung der Musikinstrumente zubilligte, sobald der Aufseher Leute benötigte, setzte er sich darüber hinweg.

Dem Sheïk ging es allerdings nicht um Leonardos Profession, nicht einmal um Musik, Sheïk Hassan wollte gut vor Signorina Margali dastehen! Allein deshalb hatte er ihm die Pflege der Instrumente übertragen.

Der Alte machte einer Frau schöne Augen, die seine Tochter sein könnte, seine Enkelin womöglich. Leonardo schnaubte verächtlich.

Mit dem kürzlich gefallenen Regen war reichlich Sand in die Anlage gelangt. Schon seit Tagen strömte das Wasser nicht mehr in den schmalen Gräben und konnte nicht ins Sammelbecken gepumpt werden. Ein Springbrunnen nach dem anderen war versiegt. So viel zu den Baumeistertalenten des Lächlers.

Leonardo machte sich an die Arbeit. Breitbeinig stand er über einer Rinne und begann, mit der flachen Hacke am Grund entlangzufahren. Wirkliche Mengen gab es nicht zum Ausschaufeln, dennoch reichte es offenbar aus, um den Fluss des Wassers zu verhindern. Schritt für Schritt und Schaufel für Schaufel arbeitete sich Leonardo voran. Der Sand landete in kleinen Häufchen neben der Rinne, während seine Gedanken um die Zapfen der Oudwirbel kreisten, die er später zuschneiden würde. Er richtete sich auf, um den Schweiß abzuwischen.

Da, der Kerl in der dunklen djellabah! Er hatte den Mann bereits früher bemerkt, als er sich in den Garten geschlichen hatte. Und nun kauerte er am Fuß der Mauer und tat, als sei er unsichtbar.

Sollte er Alarm schlagen? Nein, entschied Leonardo, er war hier niemandem verpflichtet.

Der Mann sah, dass er entdeckt war.

Leonardo packte sein Arbeitsgerät fester und trat näher. »Was ist los?«, fragte er. »Was tust du hier?«

Der Mann hielt seinen Knöchel. Den Oberschenkel hatte er mit einem Tuch verbunden, neben ihm lag eine Hacke mit zersplittertem Stiel. »Abgerutscht, die Mauer ist glatt.«

Leonardo grinste. »Warum gehst du nicht, wie du hereingekommen bist? Am Futterhaufen vorbei, über den Hof und dann durch das Torhaus der Wachleute?«

Leonardo stützte sich auf seine Hacke. Der Kerl sollte wissen, dass er ihn beobachtet hatte. Er wirkte ungefährlich, zudem schien er wirklich verletzt zu sein.

»Durch das Tor? Würde ich gern, doch leider bin ich eigentlich gar nicht hier.«

»Dann bist du wohl ein Geist?« Leonardo grinste. »Ein Korsar bist du jedenfalls nicht, ein Spanier auch nicht, was also bist du? Ein Spion?«

Der Fremde schüttelte den Kopf.

Wie ein Knecht wirkte er nicht, überlegte Leonardo, obwohl er wüst aussah, mit dreckigen Kleidern, als habe er schwer geschuftet.

Der Mann erwiderte Leonardos forschenden Blick, dann streckte er ihm seine Hand entgegen. »Hilf mir auf.«

Leonardo zog ihn hoch. »Was hast du angestellt?« Er deutete auf das Bein des Fremden.

Der Mann stützte sich gegen die Wand, um seinen Knöchel zu entlasten, und legte die Hand auf den Oberschenkel. »Abgerutscht und falsch aufgekommen«, erklärte er. »Die Mauer ist hoch, und ich verwendete eine Hacke als Leiterersatz. Ein Fehler, wie du siehst.« Er deutete auf das zerbrochene Arbeitsgerät und grinste schief. Doch rasch wurde er wieder ernst. »Außerdem habe ich eine Stichverletzung, die versorgt werden muss. Hilfst du mir über die Mauer?«

*

»Was hindert dich? Du planst sowieso gerade ein Fest, und eine Eheurkunde ist schnell erstellt und unterzeichnet. Bedenke, Allah liebt die Tatkräftigen.« Dem Imam war heiß, dennoch versuchte er, sachlich zu klingen. Der Sheïk wirkte abgelenkt und seltsam unentschlossen. Hatte er plötzlich Bedenken wegen des fremden Mädchens? Die musste er ihm ausreden!

Ihm war sehr an Sheïk Hassans Spende gelegen. Wie sollte er sonst die weitere Ausgestaltung seiner Moschee bezahlen? Im Vorgriff auf die zu erwartende Beurkundung dieser mut’a-Ehe hatte er bereits einen herrlichen, neuen Mosaikfries in osmanischer Art in Auftrag gegeben …

Sheïk Hassan hatte etwas anderes hören wollen, dennoch nickte er zustimmend. Natürlich wollte er dieses aufregende junge Mädchen sein Eigen nennen, nur der Zeitpunkt passte ihm inzwischen nicht mehr. Derzeit war sein Kopf voll mit all den anderen Vorhaben, mit geheimen Plänen und ihren sehr weitreichenden Auswirkungen … Daher hatte er an eine Verschiebung der Eheschließung gedacht. Eine heikle Angelegenheit, schließlich wollte er nicht als Schwächling dastehen. Er seufzte. »Beinahe stündlich erwarte ich die Nachricht, dass der Kampf entschieden ist!« Der letzte Bericht besagte, die Spanier seien so gut wie geschlagen, es sei nur noch eine Frage von Tagen, bis die Flagge der Osmanen über Malta gehisst werden würde, und nun? Wo blieb die erlösende Bestätigung?

Er wandte sich dem Imam zu, der sich wie immer um ein würdevolles Auftreten bemühte. »Sobald diese Meldung eintrifft, werden die Spanier abrücken. Es gilt, Entscheidungen zu treffen, wesentliche, richtungsweisende Entscheidungen, und ausgerechnet in solch unruhiger Zeit soll ich mir ein unerfahrenes junges Ding gefügig machen?«

Mit zum Himmel gerichteten Augen beruhigte der Imam den Sheïk. »Hat nicht gerade ein Mann, der die schwere Bürde der Verantwortung trägt, Anspruch auf Zerstreuung? Selbst der Prophet, Allah gönne ihm den Platz in seinem Glanze, ließ sich während seiner Kriegszüge von Gefährtinnen unterhalten.« Er wischte sich unauffällig den Schweiß vom Gesicht. Es war stickig im Haus. Das Mittagsgebet war gerade vorüber, zu dieser Stunde sollte eigentlich jedermann ruhen, doch wenn Sheïk Hassan rief, hatte man zu erscheinen.

Draußen waren Scharen von Sklaven und Dienern damit beschäftigt, Garten, Gräben und Wasserbassin zu reinigen und Wege zu harken. Die Trennwände zwischen den Zelten, dem Haus und dem Rest der Anlage wurden entfernt, es wurde geputzt, gekocht und gebacken. Bis in seine Räume vernahm man Klappern und aufgeregte Stimmen, und auf Schritt und Tritt stolperte man über jemanden, der mit Festvorbereitungen beschäftigt war. Die damit verbundene Unruhe ärgerte den Sheïk, da er jedoch selbst diese Arbeiten angeordnet hatte, musste er sie hinnehmen.

Und dann noch seine Frauen! Bereits seit dem Tag, an dem die Sultansfamilie eingetroffen war, quälten sie ihn damit, dass sie Sultan Ahmads Ehefrauen und Kinder persönlich kennenlernen wollten. Sie sprachen von nichts anderem.

Eigentlich hatte er sie dauerhaft voneinander getrennt halten wollen, seine Familie von der des Sultans, sah er diese doch immer noch als Pfand an, als Geiseln. Inzwischen aber wandten ihm seine Frauen und Töchter den Rücken zu. Wussten sie ihn in Hörweite, schimpften sie halblaut, doch so, dass er ihre Worte hören musste, und in den vergangenen drei Nächten war keine Frau bereit gewesen, ihn auf seinem einsamen Lager zu wärmen.

Eine milde Ermahnung des Vorbeters unterbrach Sheïk Hassans Gedanken. »Vergiss nicht, mein Freund, alles ist bereits niedergeschrieben im Buch des Lebens, Allah u aqbar.«

Der Sheïk sah am Imam vorbei. Der Mann hatte leicht reden, für ihn ging es lediglich um die Spende, er jedoch stand vor großen Veränderungen. Sein Aufstieg stand unmittelbar bevor, bald schon wurde er zum Wesir des Südens bestimmt – wenn es doch nur endlich so weit wäre!

Margali zu besitzen, sie als jungfräuliche, frische, unverbrauchte Knospe auf seinem Lager zu wissen, sollte ihm ursprünglich die Wartezeit verkürzen helfen. Ihre Schönheit könnte ihn ablenken, hatte er gedacht, und wohlwollende Gedanken in ihm wecken, während er sich auf die glanzvolle Zukunft vorbereitete, die ihn erwartete.

Sicherheitshalber hatte er sich bei Lâlla Fatima vergewissert, dass Margali tatsächlich einzig und allein dem Schutz des Sultans unterstand. Ein Schutz, der dieser Tage weniger als nichts wert war.

Bis jetzt wich ihm das junge Mädchen noch aus, schien den Erhalt ihrer Jungfräulichkeit verteidigen zu wollen … Spannend, wie jeder Widerstand. Es kribbelte in ihm.

Doch im Grunde war er nicht bei der Sache. Es gab noch viel zu viele offene Fragen, und kaum eine war eindeutig zu klären. Wie verlässlich war Uluç Ali? Konnte ihm Mulay Youssef noch in die Quere kommen? Hatte er die Reaktionen der anderen Sheïks vernünftig eingeschätzt, und wie durchdacht war sein Plan, ein Bündnis mit den Korsaren einzugehen? Tripolitanien und die südlichen Provinzen – vereint – konnte das gut gehen? Festgelegt hatte er sich noch nicht … Hatte er sich zu viel auf einmal vorgenommen? Es schien fast so.

Daher hatte er von der Eheschließung mit Margali Abstand nehmen, sie zumindest verschieben wollen. Der Imam sollte ihm zuraten. Im Falle eines Falles, den Allah verhüten möge, wollte er sich auf ihn als Ratgeber berufen können, ohne seine Reputation oder gar seine Mannesehre aufs Spiel zu setzen. Allein zu diesem Zweck hatte er ihn einbestellt.

Den chêche hatte der Imam nach Art der Osmanen zu einem hohen Gebilde gewickelt, und das Grün seines Turbantuches wies ihn als Hâdji aus, als Geläuterten, der die Pilgerreise nach Mekka absolviert hatte. Und doch hielt dieser Imam unablässig die Hand auf. Im Moment träumte er von der Ausschmückung des mihrab, der Gebetsnische in der Moschee, die die Himmelsrichtung nach Mekka anzeigte.

Eitel und berechenbar war dieser Imam, aber in den Texten des Quran und der Hadithe kannte er sich hervorragend aus. Bisher hatte er noch stets die entsprechende Sure oder einen geeigneten Ausspruch des Propheten, Allah sei seiner Seele gnädig, gefunden und sie zu seinen, des Sheïks, Gunsten gedeutet.

Ein neuer Gedanke schoss ihm durch den Kopf, ein glänzender Einfall, der sogleich Gestalt in ihm annahm. In wenigen Tagen sollte das Willkommensfest für die Sultansfamilie nun endlich stattfinden, er aber würde daraus für seine Frauen ein denkwürdiges Ereignis machen. Wie würde es ihnen die Sprache verschlagen, wenn er sie aufforderte, anlässlich dieses Festes Margali als seine neue mut’a-Frau für das Beilager zu baden, zu salben und zu schmücken! Damit zeigte er ihnen, wer der Herr im Hause war. Während es so aussah, als gäbe er ihren Wünschen nach, erteilte er seinen ungehorsamen Frauen in Wahrheit eine schmerzhafte Lektion. Er ließ sie seine Macht spüren, bei Allah, eine befriedigende Lösung! Wie raffiniert er doch zu denken imstande war!

Sheïk Hassan strich seinen Bart glatt und strahlte den Imam an. »So sei es. Ich danke dir für deinen klugen Rat. Verfertige also die Urkunde, sagen wir auf vier Monate, mit dem für diese Zeit üblichen Abschiedsgeschenk. Nun geh, mein Freund, ich habe alle Hände voll zu tun.«

*

»Lass dir gesagt sein, Freundchen: Noch niemand ist mir entwischt, und du wirst nicht den Anfang machen! Kette ihn dort am Rankgitter an.« Mustapha grinste. Befriedigt beobachtete er, wie der Schmied die Kette von Cesares eiserner Fußfessel zum nächsten Rankgitter zog und dort befestigte.

Er hatte ihn gezüchtigt, nachdem ihn die Korsaren abgeliefert hatten, doch mit wohldosierten Peitschenhieben. Nur wenig Blut sickerte durch das Hemd. Gut so, dachte Mustapha. Einen hübschen Jungen wie diesen schlagen zu dürfen, erregte ihn jedes Mal. Diese langen Rückenmuskeln, wie sie zuckten und sich verkrampften, dieser stolze Nacken, und die schmalen Hüften … Mustapha seufzte. Manchmal setzte er solche Bestrafungen in seiner Kammer fort, heute aber hatte er zu viel mit den Festvorbereitungen zu tun, leider.

Er stand dicht vor Cesare. »Schlag dir jeden Gedanken an Flucht aus dem Kopf.« Seine Peitsche zischte durch die Luft.

Mustapha hielt nichts davon, die eigenen Sklaven an die Werft auszuleihen, Arbeit gab es schließlich auch hier genug. Sheïk Hassan jedoch in seiner Großmut unterstützte die Spanier. Dabei herrschten auf ihrer Werft Nachlässigkeit und Müßiggang, und ihre sogenannten Aufseher ließen den Sklaven viel zu viel Freiraum. Kein Wunder, wenn sie entwischten.

»Sobald er mit diesem Abschnitt fertig ist, setzt du ihn an das nächste Gitter um«, lautete sein Befehl an den Schmied. »Und immer so weiter, bis die gesamte Rinne sauber ist. Aber gib ihm keine Hacke zum Grabenreinigen, eine von den halbierten Kalebassen tut’s auch. Er kann sich bücken.«

Nur Trippelschritte waren möglich, mehr billigten sie ihm nicht zu, diese Hunde. Wenigstens konnte er die Fessel in der Mitte mit einem Seil anheben, dachte Cesare, sonst würde er bei jedem Schritt über sie stolpern. Und die Kette, mit der er am Rankgitter hing, war lang genug, um sich in den Schatten zurückzuziehen. Sand aus den Wasserkanälen sollte er herausholen? Eine Arbeit für Knechte, nicht aber für einen Spinola.

Keinen Mucks hatte er von sich gegeben, als der fette Oberaufseher es ihm mit der Peitsche gegeben hatte, keinen einzigen. Darauf war er stolz. Sieben Schläge, sieben Mal dieser schneidende Schmerz. Was für eine Erniedrigung! Beinahe schlimmer als die Demütigung, den eigenen Vater als Komplizen von Feinden erleben zu müssen.

Eine Schande wenigstens war ihm erspart geblieben: Bei dem ganzen Geschacher wurde ihre Verwandtschaft mit keinem Wort erwähnt. Immerhin. Die leise Traurigkeit, die ihn deswegen unerklärlicherweise gezwickt hatte, war längst verflogen.

Der Korsar hatte sich sämtliche Argumente und Vorschläge zu seiner Freilassung angehört, die Kapitän Capello vorgebracht hatte, zum Schluss aber behauptet, er sei nicht zuständig. Cesare müsse seinem Eigentümer, Sheïk Hassan, überstellt werden, hatte er entschieden. Und sein Vater hatte keinen Einwand erhoben. Was mochte ihn wohl ausgerechnet hierher verschlagen haben, den großen Kapitän Capello? Cesare zuckte die Achseln. Das Hemd klebte am Rücken, es juckte und brannte. Er untersuchte Kette und Fußfessel. Teuflisch stabil, die bekam er nie auf.

Der Schmied scheuchte ihn hoch. »Yallah. Keiner sagt, dass du dich zu Tode schuften sollst, aber mach dich endlich an die Arbeit, sonst zieht dir Mustapha die Haut vom Rücken.«

Es war mühsam, neben der Wasserrinne zu kauern und mit der Kalebasse Sand vom Grund zu kratzen, dazu brannte die Sonne auf Kopf und Rücken. Mit beiden Händen schöpfte Cesare Wasser, löschte seinen Durst und kühlte Gesicht und Beine, als er gezischte Worte und einen unterdrückten Schmerzensruf vernahm.

Rasch ließ er sich ins Gras fallen und spähte in Richtung der Geräusche. Nackte Füße und Hosenbeine konnte er erkennen und dahinter die Umfassungsmauer. Er robbte darauf zu, so weit es die Kette erlaubte.

Leonardo? Was tat dieser venezianische Feigling dort, den Rücken gegen die Mauer gedrückt?

Leonardo verschränkte die Finger, lehnte sich gegen die Mauer und stemmte die Füße in den Boden. Ein Mann in dunkler djellabah setzte seinen Fuß zuerst in Leonardos Hände, dann stieg er über dessen Schulter und Kopf auf die Mauerkrone und war im nächsten Augenblick verschwunden. Was ging hier vor, und wer war der Mann?

Leonardo tat, als sei nichts geschehen, rieb seine Hände und sah mit unbeteiligtem Gesicht umher.

Cesare presste sich eng an den Boden. Jederzeit würde er mit Leonardo fertigwerden, selbst angekettet, keine Frage, dies hier aber war spannender als eine Rauferei. Leonardo eilte davon. Einen flüchtigen Blick auf sein triumphierendes Grinsen konnte Cesare noch einfangen, dann war der Venezianer verschwunden.

Leonardo hatte jemandem zur Flucht verholfen? Diese Beobachtung ließ sich sicher nutzbringend verwenden.

*

Umgeben von Lâlla Gharibas Instrumenten und den Blättern, auf denen sie Texte, Rhythmen und Sonstiges vermerkt hatte, arbeitete und spielte Margali gemeinsam mit der alten Musikerin auf der Terrasse. Seit Stunden spielten sie, möglichst weit entfernt vom Durcheinander in Haus und Hof. Bereits vier neue Lieder hatten sie eingeübt.

Margali lächelte, sie war glücklich. Lâlla Ghariba lobte zwar nicht, schien jedoch zufrieden. Wie leicht und schnell das Lernen ging, wie fein ihr Zusammenspiel gelang! Gegenwärtig galt Margalis ganze Hingabe dem gerade gespielten, sehr lebhaften Stück, zu dem ihr ständig neue Melodievariationen einfielen, die sich um Lâlla Gharibas Grundlinien rankten.

Jetzt aber verklang deren Instrument. »Fort mit den Schienen, ich will mir endlich deine Finger ansehen.«

Margali tat, als habe sie nichts gehört. Dieses Lied sollte nicht enden. Man könnte es noch weiter verändern, nicht nur im Tempo. Es könnte lustig klingen, sodass man dazu tanzen wollte, oder aber melancholisch. Sie spielte weiter.

Unten im Hof applaudierte jemand. Margali lächelte flüchtig. Das war Leonardo, wusste sie, der Lautenbauer. Er verstand sie, mit ihm konnte sie über Musik sprechen oder über die Unterschiede zwischen den verschiedenen Instrumenten, und über Lâlla Gharibas Vortragskunst.

»Sehr nett. Aber nun entferne die Hölzchen, weg mit ihnen!« Lâlla Ghariba nickte ihr energisch zu. »Sie sehen hässlich aus.«

Margali zögerte. Weg mit den Schienen – das sagte sich leicht. Alles in ihr sträubte sich dagegen. Die sichtbaren Wunden waren gut verheilt, bis auf den dunklen Fingernagel. Den straffen Verband aber, der die gebrochenen Finger stützte, hatte sie bisher nicht angerührt. So etwas benötigte Zeit zur Heilung, außerdem wollte sie nicht an den Unfall auf dem Schiff erinnert werden. Darüber hinaus fürchtete sie sich vor dem Befund.

Ursprünglich hatte sie sich Lâlla Gharibas unvoreingenommener Meinung unterwerfen wollen, erinnerte sie sich. Sie als Meisterin sollte entscheiden, ob Margali trotz ihrer Verletzungen Musikerin werden konnte. Inzwischen aber hatte sie es auf der umgerüsteten Oud zu leidlicher Kunstfertigkeit gebracht. Die Linke handhabte mittlerweile derart locker die rizlah, als habe sie nie etwas anderes getan, während sich die Finger der rechten Hand sicher über das Griffbrett bewegten. Natürlich war sie immer noch weit entfernt von Lâlla Gharibas Meisterschaft, aber wenigstens sang und klang ihre Oud wieder, sogar schöner als früher, auch wenn ihr noch eine gewisse Leichtigkeit abging. Sollte sie je zur ursprünglichen Spielweise zurückkehren, müsste sie dann nicht von vorn beginnen?

Es drängte sie, keine Zeit zu verschwenden und Lâlla Gharibas Anleitungen umgehend zu befolgen, ihre Ratschläge sofort auszuprobieren und so lange zu üben, bis sie mit der Umsetzung zufrieden war. Woher kam dieses Gefühl, sich beeilen zu müssen? Margali hätte es nicht sagen können.

Der Umgang mit der alten Frau war nicht immer leicht. Sie war schwer zufriedenzustellen und jammerte gern, und oft war sie ungerecht, launisch und geistesabwesend. Fragen beantwortete sie selten und Widerspruch ärgerte sie.

Margali vermied es, ihre Lehrerin anzusehen, als sie den Kopf schüttelte. »Lieber nicht. Nicht vor dem Fest.«

Das Fest! Zum Glück war ihr diese Ausrede eingefallen.

Lâlla Ghariba und sie sollten zur allgemeinen Unterhaltung aufspielen, und da es sich um ein Frauenfest handelte, würden sie auf ihrem kleinen Podest für alle sichtbar sein. Ihr erstes Konzert! Hoffentlich verdarb sie es nicht. »Das letzte Stück – sollten wir es nicht noch einmal gemeinsam üben?«, bat Margali.

Lâlla Gharibas Laune hatte sich schlagartig verschlechtert. »Du schon, ich muss jetzt ruhen. Hilf mir auf.« Unter Stöhnen kam sie auf die Beine. »Wir hätten längst diese Heilquellen aufsuchen sollen. So es sie denn überhaupt gibt, wovon ich keineswegs überzeugt bin«, murrte sie. »Und nach dem Fest werde ich deine Finger untersuchen.«

Margali geleitete sie die Treppe hinab. In den Gängen und Halbgeschossen mit den vielen Türen fand sich die alte Musikerin nur schwer zurecht. Im Zimmer angekommen wurde Margali entlassen. »Falls du daran denkst, deine Variationen vorzutragen, empfehle ich, sie zu üben. Ausgiebig, nicht nur einmal.« Die Tür fiel zu.

Margali warf den Kopf in den Nacken. Sie würde es ihr schon zeigen, würde üben, bis ihre Finger glühten und die Töne wie Seide klangen.

Dienerinnen räumten die Terrasse auf, während sie sich um Lâlla Gharibas Instrumente kümmerte. Das unangenehme Gefühl, beobachtet zu werden, ließ sie aufsehen. Der Sheïk!

Wenn irgend möglich, wich sie ihm aus, der Vorfall unlängst wirkte noch nach. Unheimlich, jene Nacht. Ein Schauer jagte ihr über den Rücken. Jetzt hingegen schien die Nachmittagssonne, überall waren Leute bei der Arbeit, was sollte ihr also passieren?

Lächelnd trat der Sheïk näher. »Fleißig, fleißig. Man sagt mir, du arbeitest ständig an der Verfeinerung deiner, äh, Stücke?«

Margali nickte, ohne den Blick zu heben. Aus dem Augenwinkel bemerkte sie, dass er den Weg zur Treppe versperrte. Absicht, Zufall? Trotz seiner Körperfülle bewegte er sich flink.

»Fühlst du dich wohl, hast du dich in meinem Haus gut eingelebt? Oder hast du einen Wunsch, kann ich etwas für dich tun?«

Margali schüttelte stumm den Kopf.

»Du wirst bemerkt haben, wie sehr ich mich an allem Schönen erfreue, an Musik und Gesang.«

Ein Kopfneigen war die Antwort.

»Du hast meinen Garten gesehen. Zum Träumen, nicht wahr?« Er seufzte übertrieben. »Wie jedem einflussreichen Mann liegt auch mir daran, meine Sammlung schöner Dinge zu erweitern. Ich pflege und hüte sie, erfreue mich an ihnen und schenke ihnen alle Aufmerksamkeit.« Der Sheïk sprach leise, mit schmeichelnder Stimme. »Die schönsten stelle ich auf ein marmornes Podest, so wie die römischen Statuen im Garten, wenn du verstehst, was ich meine.«

Margali verstand nicht. Sie fühlte sich unbehaglich. Was sollte das Gerede? Er sollte sagen, was er zu sagen hatte, und sie nicht mit Andeutungen verwirren. Sie raffte Lâlla Gharibas beschriebene Blätter zusammen und erhob sich.

Sheïk Hassan tat, als wolle er ihr helfen. Stattdessen nahm er ihre Hände, hielt sie fest und drückte sie. »Mit allem schmücke und versorge ich sie, meine Schönheiten, mit Gold und mit Edelsteinen und mit meiner Liebe und Achtung. An nichts fehlt es ihnen, und auch dein Schaden wird es nicht sein. Heimatlose Mädchen, allein und in der Fremde, sollten vorsorgen. Aber das weißt du sicher, du hübsches, kluges Mädchen. Der Herbst ist nah, bald wird es regnen und das Land fruchtbar machen. Zeit für Hochzeiten, wie es seit alters her der Brauch ist. Bis das Korn sprießt, gebe ich dich wieder frei.« Der Sheïk lächelte und nickte.

Wovon redete er? Hochzeit, Fruchtbarkeit – und im Frühling gab er sie wieder frei? Warum sah er sie dabei so an? Er konnte doch nicht sie meinen?

Nur allmählich begriff Margali. Entsetzt versuchte sie, sich aus seinem Griff zu lösen, bekam jedoch nur ihre rechte Hand frei. Die Linke drückte der Sheïk, dass sie vor Schmerzen aufschrie. Die Blätter segelten zu Boden. Margali schrie auf. »Meine Finger!«

Der Sheïk, immer noch lächelnd, lockerte seinen Griff nicht. Er starrte auf die Bandage, dann in ihr Gesicht. »Ich lasse einen Heilkundigen kommen.« Er drückte fester. »Zuvor aber sag mir, dass du bei mir bleiben wirst.«

»Niemals!« Heftig schüttelte Margali den Kopf. »Ich bin nicht heimatlos, wie du sagst. Ich bin eine Tochter aus gutem Haus, mein Vater ist einflussreich, Botschafter …« Verzweifelt sah sie sich um, suchte die Dienerinnen. Eben noch hatten sie hier Ordnung geschaffen, jetzt war niemand zu sehen.

»Ach? Merke dir, meine Schöne: Erzählen kannst du, was du willst. Doch ist er hier, dein Vater? Ich sehe ihn nicht. Auch einen Ehemann sehe ich nicht.«

Der Sheïk blickte sich um, als suche er die Terrasse ab. »Verstehst du, was ich sage? Ich, der Sheïk, könnte dich der Lüge bezichtigen, des Diebstahls, der Gotteslästerung oder der Hurerei, wessen immer ich will. Wem würde man in einem solchen Fall wohl Glauben schenken, was denkst du?«

Seine Arme, und wie er zupackte! Obwohl sie sich gegen ihn stemmte, zog er sie an sich.

»Du wehrst dich? Das gefällt mir!« Seine Lippen öffneten sich zu einer Grimasse.

Margali starrte auf gelbliche Zähne.

»Du duftest gut, und ich bin gerade so wunderbar in Stimmung …« Er seufzte. »Also ist es abgemacht. Leider müssen wir noch warten, bis der Imam die Urkunde bringt. Bedauerlich, doch unstatthaftes Verhalten dürfen wir uns nicht nachsagen lassen, nicht wahr, meine Schöne?« Unvermittelt ließ er sie los.

Margali raffte ihre Röcke und jagte die Treppe hinunter. Weg hier, nur weg!

*

Zwei spanische Galeonen, geschmückt mit Fahnen und Wimpeln, umrundeten das Kap, kreuzten unter vollen Segeln über die Lagune von El Bahrija und liefen den Hafen von Tunes an. Die stolzen Schiffe wurden mit Jubelrufen, Glockengeläut und Salutschüssen aus der Festung empfangen.

Boten in hohen Stiefeln und burgunderroten, seidenen Gewändern, die unter glänzenden Rüstungen hervorlugten, gingen an Land, ihre Pferde und Karren wurden entladen. Auf ihnen stapelten sich Schießpulver und Kanonenkugeln, bestimmt für die Spanier auf halber Höhe des Berghanges, daneben Bündel von türkischen Säbeln und Lanzen, Schilden und Dolchen. Etliche der kunstvollen Stücke schmückten seidene Bänder und funkelnde Halbmonde, andere geschliffene Steine und wieder andere zeigten Kampfspuren. Deren Klingen waren gesprungen, hatten Scharten davongetragen, oder es klebte getrocknetes Blut daran.

Sie sollten Sultan Ahmad zu Füßen gelegt werden, als Zeichen des Sieges und des Endes der Schlacht um Malta. Sie hatte einen unmenschlich hohen Blutzoll gefordert, doch nun waren die Osmanen geschlagen, und die Reste der osmanischen Flotte suchte ihr Heil in der Flucht.

Die Männer saßen auf. Die Flagge des spanischen Königs wehte ihnen im Triumph voran, neben der des Papstes und des Johanniterordens, und in militärischer Ordnung, mit gewichtigen Nachrichten im Gepäck, traten sie ihren Ritt ins Landesinnere an.

35

Gehetzt blickte sich Margali um. Folgte ihr der Sheïk? Wohin sollte sie flüchten, wo sich verstecken? Im Hof wurden Teppiche und Polster ausgeklopft, Diener schleppten Lebensmittel in die Vorratsräume und drängten sich vor den Küchenräumen – überall Menschen!

Margali schlüpfte unter die Treppe und machte sich klein. Die dichten Ranken zwischen Treppe und Hauswand boten Schutz. Ihr Herz raste. Ihr war übel. Sie hatte schon von Ehen auf Zeit gehört, doch so etwas betraf entweder Witwen oder arme Frauen, nicht jedoch Mädchen wie sie. Ihr Magen hob sich. Sie unterdrückte das Würgen.

Ausgeliefert und allein, keine der Haremsfrauen hatte Einfluss auf den Sheïk, nicht einmal Lâlla Fatima, und bei ihr handelte es sich immerhin um die erste Frau im Lande. Befänden sie sich in Qairawan, sähe es anders aus, dort zählten die Sultansfrauen etwas, hier aber waren sie schwach. Ach, wäre sie doch noch in Señor Pablos Obhut! Sie vermisste ihn, selbst Juán fehlte ihr in diesem Augenblick.

Also Flucht, etwas anderes blieb ihr nicht. Und wenn der Sheïk sie suchen ließ? Das würde er sicher tun. Sie kannte sich nicht aus in dieser Gegend, seine Leute konnten sie leicht aufstöbern, und was dann? Aber hatte sie eine Wahl? Sie zitterte.

»Warum sitzt du unter der Treppe? Ist das ein Spiel?«

Margali schrie auf vor Schreck.

Leonardo blinzelte von oben durch den Spalt zwischen den Stufen, doch sein Grinsen verschwand sofort, als er ihre Angst erkannte. Im nächsten Moment war er bei ihr.

»Hat die Alte mit dir geschimpft? Nimm es nicht schwer, sie ist nicht immer ganz bei Trost.«

Außer Kopfschütteln brachte Margali keine Antwort zustande. Doch Leonardo gab nicht auf. Er kauerte sich neben sie auf den Boden, nahm ihre Hand, legte sogar den Arm um sie, und redete ihr gut zu. Margali schluckte. Scham und Entsetzen verschlugen ihr die Sprache. Sie musste sich zwingen, bis sie endlich – zitternd und stockend – vom Vorhaben des Sheïks berichten konnte. Als sie Leonardos Bestürzung sah und sein Mitgefühl, sank sie weinend in seine Arme.

Leonardo hielt Margali umschlungen, wiegte sie und flüsterte ihr Trostworte zu. Noch nie hatte sich ein Mensch in Not zu ihm geflüchtet. Es fühlte sich wundervoll an. Hoffentlich fand er einen Ausweg! Zunächst einmal musste sie sich jedoch beruhigen und genauer berichten, dann erst konnte man weitersehen.

Um sie abzulenken, erzählte Leonardo, was ihm gerade in den Sinn kam, von seinem Vater und Venedig, doch hörte sie überhaupt zu? Plötzlich aber hatte er die Lösung, sie lag eigentlich auf der Hand. Dass er nicht gleich daran gedacht hatte!

Er rückte ein Stück von Margali ab. Tränenspuren liefen über ihr Gesicht. Er mochte sie, sehr sogar. Und er würde ihr helfen. Aber konnte er es wagen? Und wie sollte er es anstellen?

Sicherheitshalber vergewisserte er sich: »Ich habe doch richtig verstanden, der Sheïk sagt, du gehörst ihm, weil du weder von Vater noch Ehemann beschützt wirst, oder?« Ein winziges Nicken war die Antwort.

Leonardo erhob sich. Er wagte kaum, sie anzusehen, als er stammelte: »Und wenn du und ich, ich meine … Wir beide könnten doch heiraten?«

Margali sah zu ihm auf. »Was für Ideen du hast.«

»Wieso? Denk doch nach: Du wärst in Sicherheit. Niemand dürfte dich mehr bedrängen, auch nicht der Sheïk.«

Margali sah den jungen Venezianer an. Er war rot geworden. Es schien ihm ernst zu sein. »Leonardo …«

»Ha, wie ihm sein ewiges Lächeln verrutschen wird, wenn wir es ihm sagen!«

»Ihm was sagen?«

»Du weißt schon.« Bis zu diesem Moment hatte Leonardo noch nie darüber nachgedacht, wie es wäre, eine Frau und irgendwann vielleicht auch Kinder um sich zu haben, nun aber kam ihm diese Vorstellung sogar großartig vor. Lag es an Margali? Er konnte sie sich gut an seiner Seite vorstellen!

Erneut errötete er und stotterte: »Ich bin vielleicht kein Held, nur ein bescheidener Handwerker, und unser Leben wäre gewiss nicht leicht. Aber mein Vater hat mich zu einem ehrlichen und fleißigen Mann erzogen. Ich bin kein Draufgänger, und ich schwöre, ich wäre dir treu. Unser gemeinsames Interesse an der Musik verbindet uns ohnehin.«

Margali nickte. »Ich verstehe, und ich danke dir. Doch es geht nicht.«

»Warum nicht?« Musste sie derart kurz angebunden sein? Das war verletzend. Leonardo vergrößerte den Abstand zu Margali.

»Du bist ein Sklave. Will ein Sklave eine Frau heiraten, braucht er dazu entweder die Einwilligung seines Gebieters, oder er muss sich freikaufen. Besitzt du etwa die dazu notwendigen Mittel, oder wird dir der Sheïk die Erlaubnis zur Heirat geben? Und glaubst du wirklich, davon ließe er sich von seinem Vorhaben abhalten? Eher kämst du doch ganz zufällig zu Tode!«

Warum hatte er das nicht bedacht? Weil er sich nicht als Sklave fühlte, nur nachts wurde er angekettet. Aber Margali hatte recht, natürlich hatte sie recht. Wie gern wäre er als ihr Retter aufgetreten, aber so?

Und doch, seine schöne Vorstellung wollte Leonardo nicht sofort opfern. »Kannst denn nicht du …? Ich meine, mich freikaufen? Wer wie du eine sehr weite Reise unternimmt und noch dazu dem Harem des Sultans angehört, muss doch über einige Mittel verfügen. Ich denke dabei natürlich an ein Darlehen, das versteht sich.« Er deutete auf seine schwieligen Handflächen. »Ich würde es abarbeiten.«

»Ach, Leonardo. Ich besitze genau so wenig wie du. Ich müsste meinen Eltern einen Brief schicken, aber es dauert Wochen, bis sie ihn erhalten! Außerdem, sobald mein Vater eine Nachricht von mir erhält, nimmt er das nächste Schiff oder das schnellste Kamel und kommt her. Dann stehe ich unter seinem Schutz. Wir können nicht heiraten.«

Leonardo senkte den Blick. »Ich hätte es mir gewünscht.«

*

Margali hatte gelacht. Trotz seiner Schmerzen konnte M’Barek beinahe nur an dieses Lachen denken.

Die Wunde am Bein, aber besonders das Stechen in dem verletzten Knöchel machten das Gehen schwer. Bei der Gießerei, erinnerte er sich, hatten Holzstangen gelegen, damit käme er gewiss leichter voran. Dennoch dauerte es, bis er den beschwerlichen Weg durch Dünen und das unebene Gelände mit Schutthalden und den Löchern der Lehmgrube hinter sich hatte. Eine abgrundtiefe Müdigkeit überkam ihn. Er hatte Margali gefunden, und doch war alles vergebens.

Margali hatte gelacht. Dieses Bild, wie sie sich lächelnd um die alte Frau kümmerte, begleitete ihn. Weder Not drohte ihr noch Gewalt, und die düsteren Andeutungen des Wirtes entbehrten jeder Grundlage, das war offensichtlich. Bei der Alten handelte es sich vermutlich um die Musikerin, von der Señor Pablo in höchsten Tönen geschwärmt hatte. Also war Margali an ihrem Ziel angelangt, das lag auf der Hand.

Jemand hatte sich um das Pferd gekümmert und es im Schatten einer Akazie angebunden. Nun döste es mit hängendem Kopf, und nur hin und wieder wedelte es die Fliegen mit seinem Schwanz fort.

Das musste der Wirt gewesen sein, vermutete M’Barek. Er sorgte sich um sein Tier, aber wohl auch um ihn, sonst hätte er das Pferd in die Karawanserei zurückgebracht.

Hatte Juán ihm von dem Kampf berichtet? Wie verbissen der Spanier gekämpft hatte. Niemand nehme Margalis Bedürfnisse ernst, hatte er ihn beschuldigt, er allein könne fühlen, was sie fühle. Davon schien er tatsächlich überzeugt zu sein. Seine Zuneigung für Margali war offensichtlich, und dennoch behauptete er, Margali sei ohne sein Zutun weggelaufen. Was, wenn der junge Musiker die Wahrheit sagte?

M’Barek dachte an ihre Worte. Ihre Welt sei erfüllt von Klängen, sie lebten in ihr und mit ihr. Klänge im Wind, im Wasser und sogar in der Stille, die sie erspüren und neu erschaffen und sich ganz zu eigen machen wolle. Das war schwer zu verstehen, gerade für ihn, dennoch glaubte er ihr jedes Wort. Sie hatte von ihrem Ziel gesprochen, von bedingungsloser Hingabe, aber auch von dem Unverständnis der Eltern. Alles gute Gründe, und doch wusste er, nicht allein diese Umstände hatten zu ihrem Weggehen geführt. Es musste sich noch mehr dahinter verbergen.

Wie sie ihn angesehen, sich in seinen Arm geschmiegt hatte, und dann ihre weichen Lippen – ein gequältes Stöhnen entrang sich seiner Brust. M’Barek rubbelte über sein Gesicht, um die Erinnerung zu vertreiben. Hätte er sich doch nur im Zaum gehalten!

Vorhin im Garten allerdings hatte sie glücklich gewirkt, hatte gelacht. Sie war am Ziel, al hamdullillah.

Selbst wenn dem so war, entband ihn das nicht von seinen Pflichten Umm Sarah und Abu Saïd gegenüber.

M’Barek führte das Pferd zu einem Stein und kletterte unter Mühen auf dessen Rücken. Die Stichverletzung blutete schon lange nicht mehr, der pochende Schmerz aber und besonders seine Verzweiflung höhlten ihn aus.

*

»Consummatum est. Die große Schlacht ist geschlagen, und sehet, mit Gottes Hilfe wehet das achtzackige weiße Kreuz unseres Heiligen Johannes über uns. Tuitio fidei et obsequium pauperum.« »Es ist vollbracht«, hieß das, und »beschützet den Glauben und dienet den Armen«, mit dieser ihrer wichtigsten Ordensregel war das Schreiben von Jean de la Valette, dem Großmeister vom Orden des Heiligen Johannes, überschrieben.

Uluç Ali starrte auf die Abschrift des mit verschnörkelten Versalien und Ornamenten verzierten offiziellen Schriftstücks in seiner Hand. Inzwischen mussten Abschriften dieses Briefes zirkulieren, und Schiffe, Reiter und notfalls auch Signalfeuer trugen die Nachricht von der furchtbaren Niederlage der Osmanen längst durch alle Lande.

Wohl zum hundertsten Male las Uluç Ali die Worte: »Wir beklagen unsere Toten und empfehlen ihre Seelen der Gnade des Herrn«, fuhr la Valette, ganz Sieger, in seiner Meldung fort. »Doch wir danken dem allmächtigen Gott, unserem Herrn, dass ER in dunklen Stunden unsere Gebete erhörte und den feindlichen Horden in den Arm fiel. Trotz Pulverdampf und Kriegsgeschrei, trotz Geschützdonner und Mündungsfeuer stärkte ER unsere Entschlossenheit, auf dass wir in Monaten nicht wichen noch wankten. Allein SEIN Wille und die himmlische Vorsehung brachten endlich die Erlösung nach Malta, stärkten das Bollwerk des Glaubens, und sein Untergang wurde abgewendet.«

Uluç Ali spuckte aus. Das Kreuz der verhassten Johanniterritter, Männer des Gefechts und des Gebets zugleich, wehte also triumphaler denn je über dieser ausgedörrten Felseninsel? Dabei war er, wie die anderen Kommandeure auch, sicher davon ausgegangen, schon in Kürze dort einen eigenen Stützpunkt errichten zu können. Und nun das?

Das Wetter änderte sich, schon den ganzen Tag spürte er es. Inzwischen hatte der Wind auf Süd gedreht und brachte die Gerüche der Wüste mit sich. Ein Zeichen? Uluç Ali knetete seine Hände. Er gab eigentlich nichts auf Vorzeichen …

Wäre er seinerzeit auf Malta geblieben, hätte das etwas am Ausgang der Kämpfe geändert? Nun, der unerwartete Tod Turgut Reis’ war dazwischengekommen, Allah sei seiner Seele gnädig, und seine daraus folgende Berufung zum Bey von Tripolis und, nicht zu vergessen, der Sturm. Dieser fürchterliche Sommersturm – war er am Ende doch eine Warnung gewesen, ein Fingerzeig Allahs, den man missdeutet hatte? Rückblickend gab ihm dieser Sturm zu denken.

Seine Gedanken schweiften ab, er meinte Pulverdampf und den Gestank von Blut und Fäkalien zu riechen. Er nahm einen zweiten Brief zur Hand, den Bericht eines osmanischen Kämpfers, eines Augenzeugen, der ihn bereits gestern mit Anbruch der Nacht erreicht hatte, einen halben Tag vor dem offiziellen Schreiben des alten la Valette. Laut dieser Nachricht hatte das Eintreffen der spanischen Flotte für blankes Entsetzen unter den entkräfteten Osmanen gesorgt, sogar die Janitscharen waren beim Anblick der auf sie zustürmenden Feinde zurückgewichen und hatten sich ins Meer drängen lassen. Zum wiederholten Male las er die persönlichen Eindrücke des Schreibers, und sie erschütterten ihn erneut: »… und alsbald wurde die Bucht zum Schauplatz blutiger Kämpfe Mann gegen Mann. Überall am Strand der sogenannten Sankt-Pauls-Bucht, und besonders im seichten Wasser, das die Farbe von Blut annahm, sah man gekenterte Boote, dahintreibende Leichen und Männer, die mit Streitaxt, Schwert und Krummsäbel aufeinander einhieben. Mit letzter Kraft gelangte ich an Bord einer der fliehenden Galeeren. Großwesir Mustafa Pa˛sa aber schiffte sich als einer der letzten Männer überhaupt ein.«

Uluç Ali stöhnte. Sultan Süleymans glorreiche Flotte! Mehr als hundertvierzig Kriegsschiffe, die größte Flotte aller Zeiten! Mit mehr als vierzigtausend Mann an Bord, nicht gerechnet die Freiwilligen und Korsaren, war sie seinerzeit aufgebrochen. Sie alle dienten der Sache ihres Sultans, des Herrn der Osmanen, Allahs Stellvertreter auf Erden, Herr der Herren dieser Welt, König der Gläubigen und Ungläubigen, Schatten des Allmächtigen, der der Erde Frieden schenkt, und welche Titel man dem Herrscher vom Goldenen Horn sonst noch zugedachte. Vor vier Monaten hatten diese Truppen den Kampf um Malta begonnen, diesen Fels, den Sultan Süleyman als Sprungbrett nach Sizilien und damit nach Italien und Südeuropa ausersehen hatte. Was war von all den Schiffen noch übrig? Wie viele Männer mochten überlebt haben? Auch unter seinen Leuten hatte es Verluste gegeben, bevor er sich vom Sturm gebeutelt zuerst nach Tripolis, dann hierher zurückgezogen hatte. La illah illalah, Gottes Wille geschieht. Vier Monate erst …

Uluç Ali erinnerte sich an eine Meldung, die ihm einer seiner Spione bereits im Frühling kurz nach der Mobilmachung zugespielt hatte. Dabei handelte es sich um die Losung des maltesischen Großmeisters, und er wusste noch, wie sich ihm damals die Haare gesträubt hatten.

»Wir sind die erwählten Soldaten des Kreuzes, und wenn der Himmel die Hingabe unseres Lebens fordert, kann es keine bessere Gelegenheit geben als diese«, hatte la Valette seine Ritter angesichts der heranrückenden osmanischen Armada angefeuert. »Lasst uns durch unseren Glauben die Todesverachtung erlangen, die allein uns unbesiegbar machen kann.«

Geringschätzung des eigenen Lebens, mehr noch, Verachtung des Todes – dieser la Valette musste ein Besessener sein, ein Mann von fanatischer Glaubensstärke.

Schon damals hatte er kein gutes Gefühl gehabt, nicht nach diesen Worten. Daher hatte er vor Mustapha Pa˛sa und Piale Reis Pa˛sa, den beiden osmanischen Oberkommandierenden, seine Bedenken zum Ausdruck gebracht. Aber seine warnenden Worte waren verhallt. Bei Allah, hätten sie sie bedacht!

Dieser alte Mann, Großmeister la Valette, stand an der Schwelle des Grabes, und doch hatte er dank Erfahrung und Kraft seines Glaubens seinen Orden zum Sieg geführt. Und mit ihm die Spanier und alle sonstigen Christenhunde!

Uluç Ali zerknüllte beide Schriftstücke. Erneut spuckte er aus, dann sammelte er seine umherschweifenden Gedanken.

Es konnte nicht mehr lange dauern, dann legten Schiffe mit dem Kreuz in der Flagge vor diesen Küsten an. Ğarbas günstige Lage war den Spaniern vermutlich in bester Erinnerung, schließlich hatten sie die Insel erst vor wenigen Jahren verlassen müssen. Ihre Hände würden sich sogleich wieder nach dieser Festung ausstrecken. Mit seinen Kämpfern allein konnte er sie nicht verteidigen. Sheïk Hassans Krieger? Unwahrscheinlich, dass er sie ihm überließ, denn auch seine Pläne waren zerronnen. Ursprünglich mochten sie ja erfolgversprechend ausgesehen haben, doch unter dem Schutz der Sieger saß der hafsidische Sultan Ahmad ab sofort fester im Sattel als jemals zuvor. Aufgeben also?

Uluç Ali knirschte mit den Zähnen.

Nach diesem Fiasko – war es nicht ein Gebot der Vernunft, sich nach Tripolis zurückzuziehen? Denn das war es, was Sultan Süleyman nun von ihm erwartete: Tripolis und den Reichtum der Region Tripolitanien mit ihren goldenen Kornfeldern bis zum Horizont, mit ihren Handelszentren und Warenströmen aus den Tiefen Afrikas, aber auch mit den wichtigen militärischen Vorposten für das osmanische Reich zu erhalten und zu sichern. Allah hatte entschieden.

Uluç Ali winkte einem der Wachsoldaten. »Hol die Leute zusammen. Lasst die Schiffe klarmachen, dann schafft alles Bewegliche an Bord. Die Festung wird geräumt. Wir laufen nach Tripolis aus.«

*

Händler und Diener rannten über den Hof, Kamele brüllten, und Mustapha verteilte Anweisungen und Stockhiebe. »Eine Heirat ist jedenfalls keine Lösung«, grübelte Margali. Ihre Worte gingen im Durcheinander unter.

Leonardo spähte durch Laub und Treppenstufen. »Wir müssen reden, aber hier haben wir keine Ruhe. Ich verschwinde, bevor Mustapha mich entdeckt«, sagte er. »Geh du voraus in den Garten, ich folge dir, so rasch ich kann.«

Margali nickte benommen. Ihre Hand schmerzte. Der Sheïk hatte sie absichtlich gequetscht. Er liebte es, jemanden leiden zu sehen …

Leonardos Stimme wurde weich. »Du bist nicht allein. Wir überlegen gemeinsam, dann finden wir eine Lösung.«

Margali sah ihm nach. Sie war froh, dass es ihn gab, vielleicht fand sich mit seiner Hilfe sogar ein Ausweg. Aber ihn heiraten – was für eine Idee! Möglicherweise konnte Leonardo ihr jedoch zur Flucht verhelfen?

Unbemerkt schlüpfte sie in den Garten und huschte an die Umfassungsmauer. Könnte sie hinüberklettern? Nicht ohne Leiter. Und selbst wenn es ihr gelang, wohin sollte sie sich danach wenden?

Bei ihrer Ankunft hatte sie Dünen, Hütten und Felder und weite Olivenhaine gesehen, mehr wusste sie nicht mehr. Jemand hatte von Höhlenwohnungen erzählt, aber die befanden sich in größerer Entfernung in irgendwelchen Bergen. Außerdem würde der Sheïk an solchen Orten zuerst nach ihr suchen lassen.

Wenn sie nur an diesen ekelhaften Mann dachte, verdrehte sich ihr Magen. Nie würde sie sich ihm hingeben, lieber stürzte sie sich in den Tod!

Als Leonardo endlich erschien, war Margali zuerst wie erstarrt. Sie stierte vor sich hin, und er brachte kein Wort aus ihr heraus. Erst als er sie nach ihrer Herkunft fragte und dabei ungewohnt hartnäckig blieb, berichtete sie, zögerlich zunächst, dann immer klarer, wie sie hierhergekommen war. Sogar von ihrem Traum, eine gute Musikerin, eine Meisterin werden zu wollen, sprach sie.

Während Leonardo lauschte, erklärte sie diesen Wunsch, sprach von früher, und sank dabei immer tiefer in ihre Erinnerungen. Sie erzählte von ihrem Leben im Stadthaus in Melilla und in der ehrwürdigen Kasbah im fernen Sijilmassa, von Hunderten schwer beladener Kamele, die im Auftrag ihrer Familie Waren von überall heranschafften, und von der Oase und von Abu Saïds Position als Botschafter des marokkanischen Sultans.

Sie weinte und lachte, und beides tat ihr wohl. Ein Ausweg aus ihrer misslichen Lage war nicht in Sicht, und Angst lauerte im Hintergrund, und doch sprudelte es nur so aus ihr heraus. Zu guter Letzt, allerdings ohne Einzelheiten zu nennen, deutete sie sogar ihren Bruder als eigentlichen Grund für das Verlassen ihres Elternhauses an. Es war ihr nicht bewusst, wie tief sie Leonardo ins Vertrauen zog.

Weder Leonardo noch Margali bemerkten den heimlichen Zuhörer, der sich, verdeckt hinter einem Blätterhaufen, kein Wort entgehen ließ. Cesare atmete flach, vermied jedes Geräusch, und achtete besonders darauf, dass seine vermaledeite Fußkette nicht klirrte.

Was für Geschichten! Nicht alles verstand er, und noch hatte er keinen konkreten Plan, eines aber wusste er mit Sicherheit: Wenn er dieses Wissen nicht für sich nutzte, verdiente er es, für immer als Sklave zu darben!

36

»Comandante, subito!« Die Stimme des Navigators dröhnte bis ins untere Ladedeck, er klang aufgebracht. Kapitän Capello brach seine Inspektion ab. Er hatte genug gesehen. Die alte Colombella zog nur noch an wenigen Stellen Wasser. »Bei jeder Wache kontrollieren«, wies er den Schiffszimmerer an. »Wenn wir zurück sind auf der Werft, kochst du zwei Eimer Pech, damit kannst du die restlichen Fugen leicht von innen abdichten.«

Der Zimmermann wiegte den Kopf.

»Du tust, was ich sage.« Kapitän Capello stieg den Niedergang hinauf. Mit gerefftem Segel und leicht achterlichem Wind umrundeten sie soeben eine Kette von tückischen Riffen knapp unterhalb der Wasserlinie, dabei ließen die Rudergänger das flache Fahrwasser nicht aus dem Blick. Insgesamt verlief diese Probefahrt recht zufriedenstellend.

Der Navigator fluchte noch immer über Feiglinge und verdammte Schweine.

»Was ist los?«

»Dort hinten, die Korsaren! Machen sich davon, jetzt, wo wir endlich so weit sind und es ihnen zeigen können! Diese feigen Hunde!« Der Navigator deutete zum Horizont.

Capello beschattete seine Augen. Fünf Segel, fünf Schiffe ohne Wimpel am Mast, aber leicht erkennbar an ihren schrägen Rahen und den hochgezogenen Buglinien und Schanzkleidern. Zweifellos die Korsarenschiffe, der Navigator hatte recht.

»Wir dürfen sie nicht entkommen lassen! Ihr wisst, was das Oberkommando von uns erwartet.« Mit geballten Fäusten starrte der Navigator den Schiffen hinterher.

Die Korsaren segelten bei gutem Wind in südöstlicher Richtung, und bald würden sie hinter dem Horizont verschwunden sein.

Capello dachte nicht daran, sie zu verfolgen. »Eine Finte.« Er tat besonnen. »Sie lauern uns auf, vereinigen sich mit anderen Flottenteilen, und dann? Wir verfügen weder über verlässliche Nachrichten noch haben wir Wasser oder Proviant an Bord. Besinnt Euch also.«

Der Navigator fluchte.

Nur flüchtig hatte Kapitän Capello die Korsarenschiffe im Festungshafen vor Anker liegen sehen, auf den ersten Blick unauffällige Galeeren. Aber dass sie unter Wasser den Bug mit schweren, eisenbewehrten Rammböcken ausgestattet hatten, war so sicher wie das Amen in der Kirche. Seeleute fürchteten diese Dinger wie die Hölle! Mit ihnen krachten die Kaperer in voller Fahrt in die Seiten gegnerischer Schiffe und zwangen sie zur Aufgabe, ohne selbst einen Kratzer davonzutragen. Manch beladener Kauffahrer hatte auf diese Weise schon dran glauben müssen.

Kapitän Capello starrte über das Wasser. Seltsam, dass die Korsaren abhauten. Was, wenn er ihnen doch hinterhersegelte, und sei es nur, um Uluç Ali zu zeigen, was in ihm, dem erfahrenen Kriegskapitän Marino Capello steckte? Für einen Moment wallte das Jagdfieber in ihm auf, er verspürte eine unbändige Lust auf Kampf und sehnte sich nach dem Rausch des Sieges. Doch wofür und vor allem für wen sollte er seine Knochen hinhalten? Cesare und sein Vermögen, das war seine Zukunft.

Er spuckte über die Reling. »Kurswechsel!«, ordnete er an. »Wir gehen auf die andere Seite der Insel, zur Festung, und vergewissern uns, ob sie wirklich fort sind. Zu gegebener Zeit werden wir sie verfolgen.«

Der Navigator warf ihm einen wütenden Blick zu, dann stapfte er davon, Capellos Befehle zu befolgen.

Kurz darauf kam die Festung in Sicht. Capello ließ das Segel einholen und beobachtete die gerundeten Wachtürme und das geschützte Hafenbecken. Kein Boot, kein Mann, und auch auf den Zinnen regte sich nichts. Die Abdeckungen der Schießscharten standen offen.

Das war keine Nachlässigkeit, Uluç Ali und seine Männer hatten die Festung tatsächlich verlassen. Niemand jedoch überließ eine solche Bastion sich selbst ohne Grund. Etwas Außergewöhnliches musste vorgefallen sein.

»Sie hat sich davon gemacht, mit eingezogenem Schwanz, diese Heidenbrut! Der Herr sei gepriesen.« Tiefe Befriedigung sprach aus dem Navigator.

Kapitän Capello winkte ihn fort. Uluç Ali hatte siegesgewiss gewirkt und überlegen, und nun das. Was hatte ihn zum Abzug bewogen? Der Einzige, der Auskunft geben konnte, war der Herrscher über die Region, dieser Sheïk Hassan. Ihm würde er einen Besuch abstatten.

Capello gab Befehl, Ğarba zu umrunden, die Lagune zwischen Insel und Festland anzusteuern und vor dem Hafen von Ğightis zu ankern. Von dort war es nur ein kurzer Fußmarsch zum Haus des Sheïks, wohin Cesare von den Korsaren gebracht worden war. Nachfragen unter den Werftarbeitern hatten das ergeben. Neben der Frage, warum die Korsaren ihre Festung aufgegeben hatten, wollte er nun auch endlich Cesares Befreiung in die Wege leiten.

Noch hatte er keine Gelegenheit gehabt, Cesare davon zu überzeugen, dass er, sein Vater, neuerdings große Stücke auf ihn hielt, geschweige denn, dass sie sich in irgendeiner Weise nähergekommen waren. Das aber war das Ziel, zumindest langfristig. Am besten wäre es, wenn er den Jungen aus einer dramatischen Lage retten könnte. Je spektakulärer, desto günstiger für seine weiteren Pläne. Cesare sollte seinen Vater bewundern, zu ihm aufschauen und ihm vertrauen, erst dann hätte er gewonnen.

Es wurde Zeit, dem Sheïk seine Aufwartung zu machen.

*

»Mustapha würde sicher liebend gern erfahren, wem du da über die Mauer geholfen hast, doch alles muss der Fettsack nicht wissen, oder? Mir wirst du es schon irgendwann verraten, schon allein, damit ich dich unterstützen kann.« Cesare hielt sich an der Stallwand fest, während Leonardo ein Stecheisen in das vorderste Glied an seiner rechten Fußmanschette einführte. »Denn das ist klar, sobald ich die elende Fußkette los bin, helfe ich dir, Ehrensache, mein Freund.« Cesare hob die Hand wie zum Schwur. »Und was dein Liebchen angeht, habe ich vielleicht auch eine Idee. Du sagst, sie hätte Vermögen?«

»Was? Nichts habe ich gesagt.« Leonardo wusste, der Genueser kombinierte nicht nur rasend schnell, er kam auch auf überraschende Einfälle. Deshalb, und weil er Unterstützung gebrauchen konnte, hatte er ihn zumindest teilweise in Margalis drängendstes Problem eingeweiht. Von Geld oder gar Vermögen aber hatte er nicht gesprochen.

Hinter dem Schuppen schwitzte Leonardo an Cesares Fußfesseln. Das enge Scharnier an der Knöchelmanschette ließ sich nicht öffnen, die Eisenstifte saßen fest. Lediglich die Kettenglieder ließen sich aufbiegen. Auf der linken Seite hatte er das bereits geschafft, nun mühte er sich am anderen Bein.

Mit gespreizten Füßen stemmte sich Cesare gegen die Holzwand, während Leonardo ein Stecheisen in das vorderste Glied an der rechten Manschette einführte.

»Nicht? Na egal, du hilfst mir, und ich helfe dir.«

»Gut. Bereit? Halte dagegen, jetzt!« Leonardo drückte den hölzernen Griff seines Stemmeisens abwärts. Bei zu viel Druck konnte es brechen, bei zu wenig rührte sich nichts. Vorsichtig hebelte er und schnaufte und knurrte dabei.

Und auch Cesare stöhnte. Er biss die Zähne zusammen, als sich die eiserne Manschette verkantete und ihre scharfen Ränder gegen den Knöchel seines rechten Beines drückten. Merda, tat das weh! Er sah nach unten. Die Schmerzen lohnten sich, noch ein kleines Stück, dann war er befreit.

Leonardo setzte seine Kraft klug ein, behutsam verschob er nach und nach den Ansatzpunkt seines Werkzeugs, und langsam öffnete sich das Kettenglied und ließ sich aufbiegen.

Frei! Im Triumph riss Cesare die Arme hoch, dann tanzte er ein paar Schritte. »Uomo, du hast Bärenkräfte!«

»Geht so.«

Cesare massierte seine lädierten Knöchel. Verschrammt, und an zwei Stellen war die Haut eingerissen, Blutstropfen quollen hervor, doch das war es allemal wert.

Leonardo beseitigte die Spuren. »Hier, dein Seil. Wenn du damit die Kette zusammenfügst, wird niemand etwas merken.«

Wovon faselte er? Glaubte er etwa, er, Cesare Spinola würde sich weiterhin als Sklave herumscheuchen lassen? Ha, er doch nicht!

»Du wirst ja nicht sogleich davonstürzen, wohin denn auch?«, fuhr Leonardo fort.

Als sei mit dem Lösen der Fußfessel auch sein Verstand befreit, sprudelten Cesare plötzlich die wildesten Gedanken durch den Kopf. »Du könntest mir über die Mauer helfen.«

»Damit sie dich gleich wieder einfangen? Außerdem, wie willst du uns dann helfen?«

»Wer weiß?« Nie würde er das zugeben, aber Leonardos Vorschlag mit der getarnten Kette war vielleicht nicht schlecht. Es verschaffte ihm Zeit, seine Flucht dieses Mal sorgfältiger vorzubereiten. Cesare fädelte das Seil durch die noch intakten Kettenglieder und befestigte es an den Fußfesseln. Man könnte denken, er sei nach wie vor gefesselt.

»Vorhin sagtest du, du hättest eine Idee?« Leonardo wartete.

Cesare nickte. »Sprich mit Mustapha und hebe ihre Teufelsaugen hervor, mehr braucht es nicht. Mit solchen Augen gilt man schnell als Hexe.«

»Ihre Augen? Was soll das nützen?«

»Es gibt Länder, da landet man wegen solcher Augen auf dem Scheiterhaufen, verstehst du nicht? Und hier glauben doch alle an böse Geister, an Hexen. Mach es dramatisch, rede von ihrem Gott und von Verdammnis, dann lässt der geile alte Sheïk bestimmt die Finger von ihr. Besser wäre es natürlich, du könntest direkt mit ihm oder mit dem Imam sprechen, aber der Umweg über Mustapha müsste auch klappen.« Der Venezianer war sprachlos.

Dieser Knabe hatte etwas an sich, das ihn seit ihrer ersten Begegnung reizte. Auch jetzt, wie er sich um sein Werkzeug kümmerte, es putzte und aufräumte – eben ein Handwerker durch und durch, ein Tropf, der sich mit wenig zufriedengab. Und ausgerechnet diesem Dummkopf sollte eine reiche Braut in den Schoß fallen? Nach allem, was er belauscht hatte, schien ihre Familie im Geld zu schwimmen.

Cesare hatte eine Eingebung.

Was, wenn er es selbst bei dieser sa’adischen Erbin versuchte? Sicher fiele es ihm leicht, Leonardos Herzensdame von seinen eigenen Qualitäten zu überzeugen, immerhin hatte er etwas vorzuweisen, im Gegensatz zu diesem venezianischen Schreiner. Vorhin hatte er sie sich gut angeschaut, diese Margali. Sie war nicht nur reich, abgesehen von ihren Augen sah sie auch sehr gut aus – viel zu schade, geradezu eine Verschwendung im Bett des Sheïks, und erst recht in dem dieses einfältigen Venezianers. Cesare grinste. Jungfrauenretter, ausgerechnet er! Doch was Leonardo konnte, konnte er schon lange.

Eigentlich war er ja noch viel zu jung für eine Ehe, aber vom Aussehen her ging er für Anfang zwanzig durch, das hatte ihm schon mehrfach genützt. Und kein Spinola ließ eine günstige Gelegenheit wie diese einfach verstreichen, hier konnte er Weitblick beweisen.

Großvater Spinola würde ein Auge zudrücken, wegen des Reichtums seiner muslimischen Frau, und falls nicht, müsste sie eben konvertieren. Er konnte mit einem solchen Streich dafür sorgen, dass die Genueser Kaufmannschaft einen Fuß in die Tür der reichen Karawanenleute von Al-Maghrebija setzen konnte. Damit wäre er mit einem Schlag nicht nur hoch angesehen, sondern seiner Vorfahren würdig.

»Verfluchtes Sklavengesindel!« Wutgeschrei, gefolgt von einem Schmerz wie Feuer holten ihn schnell zurück ins Hier und Jetzt. »Verfaulen sollt ihr, bei lebendigem Leibe.«

Cesare und Leonardo sprangen auf.

Mustapha, der sich lautlos angeschlichen haben musste, holte erneut mit seiner Gerte aus, konnte sich jedoch nicht gleich zwischen den beiden entscheiden. »Auf! Ihr faules Pack sollt die Latrinen leeren, yallah! Anschließend bringt ihr die Fässer zum Hafen. Morgen, rechtzeitig zum Fest, werden Haus und Garten köstlich nach Rosen und Jasmin duften, und nach sonst gar nichts!«

Mit Holzeimern an langen Stangen brachten Leonardo und Cesare den stinkenden Inhalt der Kloakengruben ans Tageslicht und füllten ihn in Transportkübel. Eine Stunde fischten sie, keuchend und würgend und mit angehaltenem Atem. Nach und nach füllten sich die offenen hölzernen Bottiche auf dem dafür vorgesehenen Ochsenkarren. Er wurde ausschließlich für diese Art Fracht verwendet, und so sah er auch aus und roch er.

Inmitten einer beißenden Wolke, umschwirrt von fetten Fliegen, brachten sie gemeinsam mit dem Ochsentreiber ihre übelriechende Fuhre zum Hafen, darauf bedacht, nicht von dem überschwappenden Inhalt aus den Kübeln getroffen zu werden. Das gelang nicht immer. Menschen, die ihnen begegneten, hielten sich die Nasen zu und wandten ihre Köpfe ab. Unterwegs lockerte Cesare unauffällig seine Fußkette, falls sich unverhofft eine Fluchtmöglichkeit ergab. Reiche Mädchen hin oder her, Freiheit hatte in jedem Fall Vorrang.

Während ein flacher Kahn die Kübel aufnahm, um sie außerhalb der Riffe zu entleeren, blickte Cesare über das Wasser zu einer Schebecke, die in der Bucht vor Anker lag. Umspielt vom Sonnenlicht legte soeben ein Boot von dort ab, mit Ruderern und einem Mann in Paradeuniform. Es kam direkt auf ihn zu. Cesare erstarrte mit offenem Mund.

Eine Erscheinung! Der Mann im Bug, diese Haltung – unter Tausenden würde er ihn erkennen. Hier war sie, seine Gelegenheit zur Flucht! Er brauchte nur zuzufassen.

Doch wie konnte er jetzt seinem Vater entgegentreten, stinkend und beschmiert wie ein Säugling in seinem eigenen Dreck! Cesare fluchte. Außerdem, was hatte Capello vor, was tat er ausgerechnet hier? War er in geheimer Mission unterwegs, hatten ihn die Korsaren abgewiesen?

Bevor das Boot den erst kürzlich verlängerten Landungssteg erreicht hatte, humpelte Cesare hinter einen Berg von Reusen und Netzen. Er wandte dem Ankömmling den Rücken zu und pisste gegen einen Stapel zerbrochener Fischkisten.

*

Wie oft hatte sich Saïd gewünscht, einmal so fluchen zu können wie ein Hafenarbeiter, einmal seinem Zorn und seiner Angst freien Lauf zu lassen. Was für eine Erleichterung müsste das sein!

Doch zugleich wusste er, ließe er solchen Gefühlen freien Lauf, würde es nicht nur wenig nützen, er würde sich obendrein lächerlich fühlen. Dennoch bereitete es ihm Mühe, nicht auf der Stelle auf ein Kamel zu springen und Margali und M’Barek hinterherzujagen. Der Sturm hatte sich gelegt, und wäre da nicht Sarahs schlimme Verfassung, bei Allah, er wäre bereits unterwegs.

Das Kind, seine Große: Welche Schrecken hatte sie zu ertragen, welche Rohheiten und Gefahren mochten ihr begegnen? Und niemand konnte sie schützen, er schon gar nicht. Hier an Grenzen zu stoßen, diese Hilflosigkeit aushalten zu müssen, ging beinahe über seine Kräfte.

Alles hatte er herausgefunden, den Namen des spanischen Kapitäns und ebenso, was es über dessen Leumund und Können zu sagen gab oder über sein Schiff. Auch über den Schnellsegler, mit dem M’Barek und Melala Mirijam unterwegs waren, hatte er alles Wissenswerte erfahren. Und was half ihm dieses Wissen nun? Nichts. Er konnte Sarah unmöglich allein lassen.

Margali! Sarah hatte die Stimme ihrer Tochter gehört. Das Kind, war es zurückgekommen? Ihr wurde heiß und kalt zugleich. Sie stützte sich auf die Ellenbogen und lauschte. Wie ein Echo klang Margalis Lachen, wurde schwächer, entfernte sich. Oh nein, bitte, nicht fortgehen! Erst jetzt erwachte sie vollständig.

Aus dem Hof drangen die vertrauten Geräusche, Topfklappern, ein paar Schimpfworte, die der Katze galten, aber keine Margali. Und wenn sie nun doch gekommen war? Sie hatte sie gehört! Sarah schob beide Beine über die Bettkante, auch das ruhiggestellte. Zuerst setzte sie den gesunden Fuß auf den Boden und danach den des gebrochenen Beines. Zögernd erhob sie sich. Wie Feuer stach es im Bein, der Magen hob sich, und am ganzen Körper brach ihr der kalte Schweiß aus. Wimmernd sackte sie zurück auf ihr Lager.

Das Glöckchen aus Sarahs Zimmer ertönte, es wollte nicht aufhören zu läuten. Um zu verhindern, dass beständig jemand nach ihr schaute und sie störte, stand die kleine Glocke in Sarahs Reichweite. Hatte sie das Bedürfnis nach Abwechslung oder wünschte oder benötigte sie etwas, konnte sie damit jederzeit jemanden herbeirufen. Saïd eilte zu ihr.

Die Hände vors Gesicht geschlagen schluchzte Sarah: »Sag, dass ich nicht verrückt geworden bin, bitte, sag es!«

Saïd nahm sie behutsam in den Arm. »Was hast du? Warum sagst du das?«

»Ich hörte Margalis Stimme im Hof. Ist sie …?«

Saïd schüttelte langsam den Kopf. »Schön wäre es.«

»Bist du sicher? Ich habe ihr Lachen gehört.«

Saïd wiegte seine weinende Frau, wie man ein Kind wiegt. Ihr Herz schlug furchtbar schnell. Er sagte nichts, hielt sie umschlungen. Trotz ihrer Schwäche fühlte er sich von Sarahs vertrauter Nähe getröstet.

»Ach, Saïd, alles habe ich falsch gemacht, alles.«

Diese Bezichtigung wiederholte sie seit Tagen. Sarah warf sich vor, Margalis Bedürfnisse missachtet zu haben, sprach von Unterlassung, sogar von Vernachlässigung und Schuld. Ihre Selbstvorwürfe zerfraßen sie.

»Das hast du nicht. Margali ist ein wunderbarer Mensch und eine liebe Tochter, ein wenig eigenwillig vielleicht. Sie hat ein liebenswürdiges Wesen, ist freundlich und mit einem besonderen Talent ausgestattet.«

»Ihr Talent … Das habe ich nie anerkennen können, und damit trieb ich sie aus dem Haus. Und jetzt hörte ich ihre Stimme. Meinst du, sie gab mir ein Zeichen?«

So kannte Saïd seine Frau nicht. In der Regel verhielt sie sich vernünftig, dachte praktisch, und übertriebene Gefühle waren ihr ein Graus. Er schüttelte den Kopf. »Du meinst, wie ein Dschinn, der auf Rache sinnt und die Leute mit seiner Stimme in den Treibsand lockt? Das sind nur Geschichten, glaube mir. Leg dich besser wieder hin, du musst auf dein Bein achten.«

Sarah nickte und befolgte Saïds Anweisungen.

Die Köchin drückte sich an der Tür herum. Saïd winkte sie näher. »Lauf zum Hakim. Sag ihm, Lâlla Sarah benötigt etwas von dem Kraut, das ihr Ruhe und Schlaf schenkt. Beeile dich! Und schließ die Tür.« Die Köchin nickte, raffte ihr Gewand und hastete aus dem Haus.

Saïd aber legte sich zu Sarah, zog sie an seine Brust, küsste und liebkoste sie und streichelte ihre Angst fort.

*

Das Zimmer war mit bestickten Kissen und Polsterbänken ausgestattet, sein Boden von Teppichen bedeckt. Auf den niedrigen Tischchen standen kandierte Blüten bereit, Nüsse, Konfekt, Früchte und andere Leckereien sowie Rosensirup und parfümierte Limonaden. Lâlla Fatima und die anderen plauderten über das bevorstehende Fest und die Familie ihres Gastgebers. Mutmaßungen und Lachen schwirrten durch den Raum.

Margali lehnte in einer Ecke, in Gedanken versunken, und nahm an der Unterhaltung nicht teil. Sie sei nicht allein, hatte Leonardo gesagt. Er war ein warmherziger Mann, das zeigte die Anteilnahme, mit der er ihr zugehört hatte. Ihm von ihren Träumen und von ihrer Familie erzählen zu können war befreiend, als sei eine Mauer verschwunden. Plötzlich war sie umgeben von den Düften und Klängen von zu Hause, sah sie die Gesichter von Melala Mirijam, von Abu Saïd und Mutter, von Karim und den anderen, und obwohl sie sich wehrte, auch das von M’Barek.

Seither aber fühlte sie sich wund. Sehnsucht nach ihren Lieben und Schuld und Scham bedrängten sie.

Sicher plante Leonardo längst ihre Rettung. Oder hing er etwa weiterhin der Vorstellung an, sie durch Heirat zu retten? Ein verrückter Gedanke. Wer sollte ihn freikaufen? Sie jedenfalls nicht, sie stand ja selbst ohne eine einzige Dublone da. Nicht einmal ein Empfehlungsschreiben konnte sie vorweisen, geschweige denn einen Kreditbrief.

Leonardo hatte sie mehr als nur gern, das spürte sie. Zudem verstand er sich auf Musik, jedenfalls was ihre eher handwerklichen Seiten betraf. Von ihm könnte sie etliches lernen. Als Ehemann jedoch? In seinen Armen liegen, das Leben mit ihm teilen, das Bett? Margali schluckte.

Die Frauen sprachen über Hennamuster. Lâlla Naima, die jüngere der beiden Sultansfrauen und im Vergleich zu Lâlla Fatima eine ernste Frau, hob das Augenmuster als bewährtes Schutzzeichen hervor, während andere darüber kicherten, ob ein Muster mit mehreren Fischen, dem Fruchtbarkeitssymbol, auch viele Kinder bedeuteten. Sie verstummten, als der Obereunuch den Salon betrat und in die Hände klatschte.

»Mir wurde ausgerichtet, dass Margali bei den Frauen des Sheïks erwartet wird.« Mit dem Neigen seines Kopfes deutete er auf die junge Frau. »Du bist eingeladen, mit ihnen im Hamam zusammenzutreffen.«

Margali schreckte auf. »Ich, allein? Aber warum?«

Auch die Gesichter der anderen Frauen drückten Befremden aus. Lâlla Fatima zuckte stumm die Schultern, und Ismael hob die Hände. »Mehr teilte man mir nicht mit.« Er wirkte selbst verwundert, reichte ihr aber die Hand und Margali folgte ihm.

»Wie ungewöhnlich«, hörte sie die Frauen rätseln, als sie mit Ismail den Raum verließ, »eine Bevorzugung?« Außerdem die Frage: »Was könnte der Grund sein?«

Obwohl es inzwischen frei zugänglich war, betrat Margali das Areal der Gastgeberinnen zum ersten Mal. Zwischen den mit roten und silbernen Arabesken verzierten Zelten kam es ihr merkwürdig still vor. Die prachtvollen Wohnzelte waren verschlossen, aus ihrem Inneren drang nur gelegentlich Raunen und leises Gemurmel. Dienerinnen huschten vorüber, sie starrten sie neugierig an, wandten sich aber rasch ab. Ein halbwüchsiges Mädchen teilte die Stoffbahnen eines Zelteingangs und lugte heraus. Margali hörte scheltende Worte, und das Mädchen verschwand. Süße Kräuterdüfte stiegen aus den bereits entzündeten Öllampen auf, und aus dem Küchenbereich wehte der Geruch von gesottenem Fleisch junger Lämmer herüber.

Zwei Dienerinnen nahmen sie in Empfang. Höflich baten sie Margali, in einem verschwenderisch ausgestatteten, durch Vorhänge abgetrennten Vorraum eines der großen Zelte Platz zu nehmen, während sie die Utensilien herrichteten. Den Hamam aufzusuchen bereitete Margali normalerweise Freude, stundenlang konnte sie in Dampfschwaden und heißem Wasser schwelgen, mit Freundinnen plaudern und sich bei einer Massage mit duftenden Ölen entspannen. Doch hier?

Außer den Dienerinnen ließ sich keine der Frauen blicken, obwohl man sie doch eingeladen hatte. Ein Irrtum, eine Unhöflichkeit oder etwas anderes? Margali fühlte sich unwohl. Vor allem, da ihr war, als seien aus dem Verborgenen Augen auf sie gerichtet, ohne dass sie jemanden sehen konnte.

Sie beobachtete die beiden jungen Dienerinnen. Schweigend erwärmte eine von ihnen eine Paste aus heller Tonerde und Rosenöl, die andere rührte in einer heißen Mischung aus Honig, Zitronensaft und Malvenöl, mit der Körperhaare entfernt wurden. Sie hatte sie zu einer zähen Masse aufgekocht, die nun abkühlen musste. Nebenbei legte sie Trockentücher zurecht und Badeschuhe mit Absätzen, richtete auf einem Tablett Mandeln und Konfekt an und füllte eine Karaffe mit gekühltem Fruchtsaft. Beide erledigten ihre Vorbereitungen stumm, jedoch mit Sorgfalt und Geschick.

Schließlich brach Margali das Schweigen: »Wann erwartet ihr eure Herrinnen, die Frauen und Töchter des Sheïks?«

»Wir sollen lediglich dich baden, salben und frisieren, so lautet unser Auftrag.«

»Oh? Aber ich dachte … Und die Frauen des Sheïks?«

»Die Erste Sheïka lässt dir dieses Kleid übergeben.« Die Dienerin hielt ein rotes Gewand in die Höhe, bevor sie es zusammenfaltete und Margali in die Hand drückte.

Margali hatte Rot nicht gern, dennoch lächelte sie. »Für das Fest morgen? Alf shukran, bitte richte deiner Herrin meinen Dank aus.«

Die Dienerin zuckte mit den Schultern.

Ein merkwürdiges Betragen, dachte Margali. »Ihr verdanke ich wohl auch diese Einladung in den Hamam? Der Ersten Sheïka, meine ich?«, fragte sie.

Beide Dienerinnen blickten erstaunt. Sie sahen erst sich an, dann Margali. Schließlich antwortete die mit dem roten Kleid: »Unser Herr, Sheïk Hassan, ordnete deine Reinigung an.«

Margali erstarrte.

»Frauen müssen gepflegt und angemessen gekleidet zur Unterzeichnung der mut’a-Ehe erscheinen«, erklärte sie. Dabei verdrehte sie die Augen himmelwärts, als sei Margalis Einfalt kaum zu ertragen. »Außerdem sollst du in seinem Bett nicht riechen wie eine Bäuerin.«

37

»Jetzt hör doch, auf dem Schiff sind wir in Sicherheit, das schwöre ich. Immerhin kommt es aus Genua, gehört also zu den Verbündeten.«

Leonardo antwortete nicht. Er schob den stinkenden Karren. Ein Peitschenhieb ließ Cesare aufheulen. Der Aufseher hatte zwar nur seine Wade gestreift, dennoch eilte er an seinen Platz neben Leonardo. Die Hände auf den verschmierten Karrenwänden starrte er voraus.

Da vorn ging er, Capello, sein Vater, beeindruckend anzusehen in einem mit goldenen Tressen und Achselklappen versehenen Waffenrock. Würdevoll schritt er inmitten seiner Matrosen Sheïk Hassans Anwesen entgegen. Großvater Spinola nannte ihn einen Ehrlosen, doch was man auch gegen ihn vorbringen konnte, er machte eine gute Figur, das musste ihm der Neid lassen.

»Hast du ihn gesehen, den Kapitän?«, raunte Cesare Leonardo zu. Immer noch sah er seinem Vater nach. »Es ist Commandante Marino Capello, ein erfahrener Kapitän, ich kenne ihn gut. Was er hier treibt, weiß ich zwar nicht, doch vertrauen können wir ihm.«

Der über und über verdreckte Wagen neigte sich zur Seite und blieb stecken. Eines der Räder hatte sich in einer der tiefen Furchen verkeilt, die sich durch die zahllosen Anlieferungen der letzten Tage im Weg gebildet hatten.

Die Ochsen senkten die Köpfe, stemmten sich ins Joch und zogen, angetrieben von der Peitsche und dem Geschrei des Treibers. Auch Leonardo schob mit aller Kraft. Cesare hingegen tat nur, als ob er mithelfe. »Willst du nun fort oder nicht? Entschließ dich«, forderte er.

Leonardo wollte etwas entgegnen, doch Cesare redete bereits weiter. »Ich jedenfalls werde die Gelegenheit nutzen, mich hält hier nichts mehr, niente. Allerdings muss ich mich zuvor gründlich säubern. Stinkend und dreckig werde ich einem Genueser Kapitän nicht gegenübertreten.«

Cesare tat, als sei es ein Leichtes, auf die Schebecke zu gelangen, und als läge es allein an seiner, Leonardos, Unentschlossenheit, dass sie nicht schon längst an Bord waren. Wie brachte er es nur fertig, dass Leonardo sich im Vergleich zu ihm immer minderwertig fühlte? Hatte Cesare vergessen, wer ihm die Ketten geöffnet hatte? Ohne ihn könnte der aufgeblasene Kerl jeden Gedanken an Flucht vergessen! Außerdem hatten sie ein Abkommen. Erbost und außer Atem stieß Leonardo hervor: »Und Margali?«

Himmel, Leonardo hatte recht, beinahe hätte er seine zukünftige Braut vergessen! Cesare stockte. Margali musste natürlich mit.

Er stolperte über seine Fußkette, konnte sich jedoch auf den Beinen halten. Bis jetzt hatte niemand bemerkt, dass die Kettenglieder nur von dem Strick zusammengehalten wurden, und das sollte auch so bleiben.

»Selbstverständlich kommt sie mit uns. Habe ich nicht gesagt, dass wir zusammenhalten? Doch viel Zeit bleibt uns vermutlich nicht, wer weiß, wann das Schiff ablegt. Die Frage ist also: Wie und wann?«

»Das ›Wie‹ ist einfach.« Leonardo grinste. Endlich einmal fühlte er sich Cesare überlegen. »In einen der Stützbalken, ursprünglich für den Taubenturm vorgesehen, habe ich Stufen geschnitten, als Leiter. Er liegt mit anderen Stämmen und Ästen nahe der Mauer.«

»Du bist großartig, mein Freund!«

Cesares Begeisterung war eine Genugtuung für Leonardo. Sie lachten sich an, einig wie noch nie.

Aus den Augenwinkeln bemerkte Leonardo, wie der Aufseher ausholte, sah den Schlag sogar kommen, konnte sich jedoch nicht mehr wegducken. Die Knute traf ihn unglücklich am Kopf. Betäubt sank er auf dem zerfurchten Weg zu Boden.

*

Die Sonne hatte ihren höchsten Punkt überschritten. Wie befohlen hüteten die Wachen das Tor, Pferdeknechte schleppten Futter in die Ställe, und aus der Ferne hörte er die Kamelglocken der Herde. Mustapha scheuchte Diener herum, Sklaven legten letzte Hand an im Garten oder machten Ordnung im Hof, und aus dem Küchenanbau roch es verführerisch. Er könnte zufrieden sein, doch er war unruhig.

Verborgen vom Grün der Ranken und der geschnitzten mashrabijas erging sich der Sheïk auf der Veranda, die die gesamte Vorderseite seines Hauses einnahm. Er hatte gegessen, getrunken und geruht, nun wünschte er, dass etwas geschah, das seine Laune hob. Morgen Abend standen das Fest und die Unterzeichnung seines mut’a-Vertrages mit der hübschen Oudspielerin auf dem Programm. Eine Aussicht, bei der es ihm sofort besser ging.

Daneben beschäftigte ihn seit Tagen Mulay Youssefs letzte Botschaft. Seinetwegen konnte sich der Wesir zum Sultan ausrufen lassen, solange er ihm den Süden überließ. Hatte er alles bedacht? Das Abkommen mit den Korsaren – sollte er ihre Hilfe benötigen, würde man sich sicher rasch einigen. Und die Hofbeamten in Tunes? Er hatte sie durch Boten verständigt, aber noch keine Antwort erhalten. Würden sie ihn unterstützen, nun, da es darauf ankam? In der Vergangenheit hatte er sie mit Geschenken bedacht und mit Schmeicheleien überhäuft, vom Oberfeldherrn über den Schatzmeister bis zum Oberzollaufseher. Eigentlich müssten sie auf seiner Seite stehen, insha’allah.

Zum ersten Mal bedauerte er, derart abgelegen zu wohnen. Was immer in Tunes geschah – er erfuhr erst mit tagelanger Verzögerung davon.

Der Taubenturm in der gegenüberliegenden Ecke des Hofes geriet in seinen Blick und verdüsterte seine Stimmung. Das Ding sah gedrungen aus, ein Zerrbild der Eleganz, die er angestrebt hatte. Unbeobachtet hatte er in der Nacht das Bauwerk untersucht, hatte an den Säulen gerüttelt und festgestellt, dass die Plumpheit eine Folge der zusätzlichen Pfosten war. Ohne sie würde das Taubenhaus jedoch umfallen, wie dieser Handwerker von Beginn an gesagt hatte.

Niemals würde er das zugeben, selbstverständlich nicht, doch stillschweigend beschloss er, den Turm zu ignorieren. Wenn erst die Kaftartauben eintrafen und ihn bewohnten, wurde sein Anblick hoffentlich erträglicher, wenn nicht, musste er ihn eben wieder entfernen lassen.

Der Sheïk spähte zu den Zelten hinüber. Zu dieser Stunde mussten seine Frauen dort seine Befehle umsetzen, allen Protesten zum Trotz salbten und schmückten sie gerade jetzt seine neue mut’a-Frau und bereiteten sie dem Anlass entsprechend vor. Vergeltung bereitete Vergnügen! Er rieb sich die Hände. So gesehen war es doch kein verlorener Tag.

In diesem Augenblick öffneten die Wachen beide Flügel des Tores für eine Gruppe fremder Seeleute. Sie trugen eine Flagge, waren bewaffnet und eskortierten einen Mann in betresster Uniform. Der Sheïk beugte sich vor, um besser sehen zu können.

Eine offizielle Abordnung der Spanier, womöglich mit Neuigkeiten vom Kriegsgeschehen auf Malta? Endlich neue Berichte, endlich Fakten.

Der Mann ließ sein Gefolge vor dem Tor zurück und betrat den Hof. Sheïk Hassan zog seine Leibbinde in Form. »Bringt ihn in das große Gemach«, befahl er seinen Dienern. »Ich empfange ihn, sobald ich angemessen gekleidet bin.«

Der Mann verbeugte sich knapp. »Capitano Marino Capello von der Schebecke Colombella mit Heimathafen Genua«, stellte er sich vor. »Durch Sturm und widrige Umstände zu einem Zwischenaufenthalt an dieser Küste gezwungen. Danke, dass Ihr mich ohne Umstände empfangt.«

Der Sheïk lächelte. Er ließ Fruchtsäfte bringen und in Honig gebackenes Gebäck und bedauerte das Ungemach, das den Kapitän und sein Schiff ereilt hatte. Dann lud er ihn ein, es sich auf den Polstern bequem zu machen, um sich von den erlittenen Strapazen zu erholen.

Der Sheïk schien ein freundlicher Mann zu sein. Er lebte in einem luxuriösen Heim. Ausstattung, Größe und die vielen Bediensteten, das alles roch nach Reichtum. Was war er, Händler, Großgrundbesitzer oder ehemaliger Korsar? Capello wünschte, er hätte sich vorab gründlicher informiert.

Sturmschäden und sonstige Wetterfolgen waren rasch abgehandelt. Der Sheïk aber plauderte weiter über Ernteausfälle, seinen Garten und andere Belanglosigkeiten.

Der Kapitän versuchte, den Mann einzuschätzen. Er wirkte beinahe einfältig, und worüber auch immer er klagte, das Lächeln verging ihm nicht.

»Was sagt Ihr zum unverhofften Auslaufen der Korsarenschiffe?«, platzte der Kapitän heraus. Vermutlich wusste der Sheïk alles darüber, zumindest unter der Hand. Eine Antwort auf diese Frage aus sicherer Quelle könnte sich als nützlich erweisen, sollte er sich je vor der Flottenführung für die nicht ausgeführten Befehle rechtfertigen müssen.

Dem Sheïk stand der Mund offen, seine Überraschung war nicht gespielt. »Wie, sie sind fort?«, rief er aus. Er zerrte an seiner Leibbinde. Nur mit Mühe schien er seine Aufregung zu beherrschen. »Was Ihr nicht sagt! Und Ihr irrt Euch nicht? Nun, ich hatte natürlich kaum mit ihnen zu schaffen … Wisst Ihr, wohin sie ausgelaufen sind?«

Capello verneinte. Er suchte bereits nach einer Möglichkeit, das Gespräch auf Cesare zu bringen.

Während er noch überlegte, beruhigte sich der Sheïk. Lächelnd fragte er: »Aus Genua also seid Ihr? Und die Spanier auf der Werft sind Euch behilflich? Sie werden den Abzug der Korsaren begrüßen, wenngleich man nie weiß …« Er beendete den Satz nicht. »Allah u aqbar, es tut gut zu erleben, wie Verbündete einander unterstützen. Sicher werdet Ihr bald wieder tatkräftig ins Kriegsgeschehen eingreifen können.«

Sein Stichwort, frohlockte Capello. Er zog ein nachdenkliches Gesicht, nickte und seufzte zugleich. »Ihr sagt es. Aber bei Gott, das ist auch dringend erforderlich! Jedes Schiff wird benötigt, jede Kanone und jede Hand. Und damit komme ich zum Anlass meines Besuches.« Er deutete eine Verbeugung an.

»Ich frage mich, ob nicht auch Ihr das Eure dazu beitragen wollt, die Wiederherstellung der Colombella zu beschleunigen? Überlasst mir für eine Weile ein, zwei kräftige Sklaven, um die Arbeiten am Schiff zügig abzuschließen.« Eine nachvollziehbare Bitte, fand Capello, nun musste er nur noch dafür sorgen, dass sich Cesare unter den Helfern befand. Es wäre zwar keine spektakuläre Befreiung, wie gehofft, aber zumindest auf eine gewisse Art raffiniert.

Der Sheïk antwortete nicht. Er lauschte der Unruhe, die auf einmal aus dem Hof heraufdrang.

Die Tür flog auf. Ein beleibter Diener, bleich und zitternd, verneigte sich, stammelte einige Worte, und überreichte seinem Herrn ein Schreiben.

Auch der Sheïk erblasste. Er sprang auf, erbrach das Siegel und las. Schweigend, dem Kapitän den Rücken zugewandt, klebte sein Blick an der Nachricht.

Es schien sich um eine Katastrophe zu handeln. Ausgerechnet jetzt, ärgerte sich Capello. Viel hätte nicht gefehlt, noch zwei, drei klug angebrachte Sätze, dann hätte er Cesare gehabt. Nach einer Weile räusperte er sich. »Mir scheint, ein Unglück hat euch getroffen. Bitte, nehmt mein Mitgefühl entgegen.«

»Ein Unglück?« Sheïk Hassan wirbelte herum. Sein Gesicht war verzerrt, in den lächelnden Mundwinkeln sammelten sich rot verfärbte Speichelbläschen. Offenbar hatte er sich blutig gebissen.

Der Sheïk starrte den Kapitän an, als sähe er ihn zum ersten Mal, ließ seinen Blick über die goldenen Tressen und Knöpfe seiner Uniform gleiten und lachte plötzlich auf. Es klang, als sei er irre geworden.

»Sieg! Verehrter Kapitän: Sieg der Spanier und ihrer Verbündeter!« Er wedelte mit dem Brief. »Hier halte ich sie in Händen, die … Allah, die Siegesnachricht! Ist es zu glauben? Die Osmanen fliehen mit den Resten ihrer Flotte gen Konstantinopel. Gemeinsam haben Johanniterritter mit verbündeten christlichen Truppen Malta befreit. Es befindet sich wieder in spanischer Hand, wie auch alle anderen Schutzgebiete der spanischen Krone.« Der Sheïk sah zum Fürchten aus. »Ihr staunt? Doch genauso steht es hier geschrieben!«

Capello stand auf. Konnte das wahr sein? Sollte es Don Garçia tatsächlich geschafft haben, die osmanische Bedrohung abzuwenden? Himmel, was für eine Nachricht! Und erst die Möglichkeiten, die sich hieraus ergaben, noch gar nicht auszudenken! Zumindest wusste er jetzt, was es mit dem Rückzug der Korsaren auf sich hatte. Erleichtert und erschüttert zugleich streckte er dem Sheïk seine Hand entgegen. Der jedoch übersah sie.

Stattdessen rief er nach dem Diener Mustapha, dem er eine Fülle von Anweisungen erteilte. Den zerknüllten Brief hielt er in der geballten Faust. Es machte den Eindruck, als wollte er seinen Diener damit zu Boden schlagen. Der jedoch nickte und machte einen Bückling nach dem anderen, und schließlich rannte er davon.

Endlich packte der Sheïk Capellos Hand und schüttelte sie, und dabei sprudelte er unter Huldigungen und Anrufungen Allahs eine Einladung hervor. »Morgen feiern wir die Spanier, und natürlich auch die Genuesen. Wir bejubeln Euren Sieg, den Sieg Spaniens und seiner Verbündeten. Und Ihr, verehrter Kapitän, seid mein Ehrengast.«

Sheïk Hassan lächelte mit aller Kraft. Mit Siegern musste man sich gut stellen. Immerhin hatte er seinen Schock überspielen können, hoffentlich glaubhaft genug.

Erst als er sicher sein konnte, dass der Kapitän den Hof verlassen hatte, begann er zu toben. Er verfluchte die Spanier, die seine wunderbare Zukunft zerstört hatten, bis in alle Ewigkeit. Mit siegreichen Spaniern im Rücken war an einen Sturz der Hafsiden nicht mehr zu denken, Sultan Ahmad saß sicherer denn je auf seinem Thron. Der Sheïk verwünschte die Verbündeten und alle Christen, ebenso die feigen Hunde von Osmanen, die trotz ihrer Übermacht nicht in der Lage gewesen waren, eine armselige Felseninsel zu erobern. Die Köpfe sollte man ihnen abschlagen, jedem Einzelnen, und Hunden und Schweinen zum Fraß vorwerfen.

Er riss sich den chêche vom Kopf, zertrümmerte Tischchen, Gläser und Krüge und prügelte Mustapha und jeden, der ihm begegnete.

*

Margali hob den Kopf. Wie konnte sie zulassen, dass der widerliche Sheïk sie derart lähmte? War sie denn nicht mehr Herrin ihrer Sinne?

Mit der Ausrede, sich vor den eigentlichen Badezeremonien erleichtern zu wollen, entschlüpfte sie den Dienerinnen. Vor dem Zelt verharrte Margali. Die Sonne ging unter, im Küchentrakt wurden Fackeln entzündet. Unauffällig trat sie einen Schritt beiseite, einen zweiten, schließlich duckte sie sich und verschwand zwischen den Büschen. Der Moment zur Flucht war gekommen.

Wo fand sie Leonardo? Und was, wenn er ihr nicht helfen konnte? Sie hastete der Mauer entgegen. Allein schon diese Hürde – wie sollte sie sie ohne Hilfe überwinden? Und wohin danach? Wie Berge standen die Fragen vor ihr.

Vom Hof drangen Pferdegetrappel und barsche Stimmen herüber. Margali schlich näher, drückte sich an eine Wand und lauschte. Die Stimmen wurden lauter, Schreie und Wutgeheul mischten sich darunter. Zu verstehen war nichts. Könnte sie diesen Tumult nutzen, um sich unbemerkt zu entfernen? Möglich wäre es, allerdings nur, wenn sie ihre Mahmud-Kleider trüge, Hemd und Hose. Also zurück ins Haus? Das kam nicht in Frage.

Sie bemerkte den jungen Mann erst, als er mit leisem Zischen auf sich aufmerksam machte. Einer der Sklaven, wusste sie. Er legte den Finger auf die Lippen und winkte ihr, ihm zu folgen.

»Signorina Margali? Leonardo schickt mich, kommt mit«, flüsterte er.

Mit einem Strick musste er seine Sklavenkette hochhalten, um nicht zu stolpern, und ein widerwärtiger Gestank ging von ihm aus. Gebückt schlurfte er vor ihr her zu einer Säule. Margali folgte ihm.

»Wie ist es, habt Ihr Mut?«, fragte er, beinahe unsichtbar hinter der Säule. Im Halbdunkel sah sie, dass er mutwillig grinste. »Dann kann ich Euch rausbringen.«

»Wie denn? Und wo ist Leonardo?«

»In einem Fass, ich meine, ich kann Euch in einem Fass verstecken und rausschaffen. Dem guten Leonardo haben sie eins übergezogen, der macht heute keinen Schritt mehr. An seiner Stelle hilft Euch nun Cesare Spinola, zu Euren Diensten.« Er verbeugte sich. »Ein Spinola weiß stets, was zu tun ist. Nur beeilen sollten wir uns! Schnell, schnell, per favore.«

Er wartete Margalis Erwiderung nicht ab, stopfte das Seil in seinen Gürtel, um nicht bei jedem Schritt die Kette anheben zu müssen, packte ihre Hand und zog sie mit sich.

Margali stolperte ihm nach, zum Nachdenken kam sie nicht. Hand in Hand, das abnehmende Tageslicht unter Bäumen und Büschen nutzend, näherten sie sich den Stallgebäuden.

Margali flüsterte: »Das mit dem Fass … Sollten wir nicht besser über die Mauer klettern?«

Cesare schüttelte energisch den Kopf und zog sie weiter. Alle paar Schritte blieb er stehen und lauschte. Das Getümmel im Hof kam näher.

»Was ist los?«, wisperte sie.

»Ich weiß nicht. Es kamen Boten zu Pferde, seither sind alle mächtig aufgeregt.« Er grinste. »Unser Glück! Wir werden das Durcheinander nutzen.«

Das Geschrei wurde lauter, als sie den Unterstand der Esel erreichten. Lediglich dünne Holzwände trennten sie von den Leuten im Hof, den Knechten, Aufsehern und Wachen.

»Prego.« Stolz deutete der junge Mann auf einen der Esel. In einem Packsattel trug das Tier hölzerne Fässer auf seinem Rücken, von denen der gleiche Gestank ausging, den auch Cesare verströmte. »Alles vorbereitet!«

Margali trat einen halben Schritt zurück. Sie sah die Fässer an, dann den Sklaven. »Du meinst, dort hinein soll ich?«, fragte sie. »Hat Leonardo das gesagt?«

Cesare nickte. »Leonardo kotzt und hält sich den Kopf, doch dafür bin ich ja bei Euch.« Er zeigte auf die Fässer. »Das eine wird mit Steinen aufgefüllt, in dem auf der anderen Seite sitzt Ihr.« Von einem Haufen nahm er beschädigte Ziegel und legte sie in eines der Fässer. »Später decke ich ein paar stinkende Lumpen darüber. Freiwillig wird uns dann bestimmt niemand zu nahe kommen.« Er grinste, als bereite er einen großen Spaß vor, und beinahe musste auch Margali lachen. »Aber zuvor müsst Ihr mir helfen.«

Margali bückte sich und legte rasch ein paar Ziegel in das Fass. Cesare stützte derweil das auf der Gegenseite. »Hoffen wir, dass es klappt. Warum stinken die Dinger eigentlich so fürchterlich? Und wohin bringst du mich?«

»Erst einmal hier raus, oder? Und dann ab zum Hafen.«

Sie erschrak. Schlagartig standen ihr die Schrecken an Bord der Sant’Antonio vor Augen. »Zum Hafen? Etwa auf ein Schiff? Oh nein, niemals!«

Cesare starrte sie ungläubig an. Dann aber zuckte er die Schultern. »Wie Ihr meint. Dann hole ich jetzt mein Abendessen, und danach lege ich mich schlafen. Ich hatte einen harten Tag.« Er machte Anstalten, den Stall zu verlassen.

»Halt! Lass mich nicht allein.« Hastig gab Margali nach. »Also gut, zum Hafen. Aber nicht auf ein Schiff!«

»Wir werden sehen.«

Niemand wunderte sich über den jungen Sklaven, der sich in der Dämmerung und ohne Hilfe mit den letzten Kübeln aus der Latrine abmühte und dabei andauernd über seine Fußfessel stolperte. Zum Schutz vor dem Gestank, der wie eine Wolke über ihm und seiner Fracht hing, wandten sich die Wächter ab, als sein Esel eilig an ihnen vorbei durch das Tor trippelte.

38

Margali schnappte nach Luft, dann hielt sie sich erneut die Nase zu. Geduckt, eingeklemmt und mit geschlossenen Augen kauerte sie im Gestank des Jauchefasses, über sich die verpesteten Lumpen, auf denen Cesare bestanden hatte. Mehrmals würgte es sie, doch tapfer unterdrückte sie den Impuls. Es schaukelte, es war dunkel, sie bekam kaum Luft und ihre Finger schmerzten.

Dieser Cesare sah nett aus und war freundlich, und er rettete sie aus Freundschaft zu Leonardo. Er musste ein guter Mensch sein. Außer den Geräuschen der Eselshufe und Cesares andauernden Schnalzlauten, mit denen er das Tier antrieb, vernahm sie nichts, vor allem keine Stimmen. Ihre Hand zupfte vorsichtig an den Schichten aus stinkenden Lumpen über ihrem Kopf. Stumm flehte sie um Luft.

Ein Schlag gegen das Holz, Margali zuckte, dann vernahm sie ein gezischtes: »Wartet noch! Gleich hole ich Euch raus.« Folgsam duckte sich Margali. Lange hielt sie aber nicht mehr durch.

Endlich blieb der Esel stehen. Die Säcke flogen beiseite und Cesare lachte sie an. »Geschafft!« Er half ihr aus dem Fass. Der Packsattel kam ins Rutschen, doch bevor Margali zu Boden stürzte, zog Cesare sie an seine Brust.

»Ihr fühlt Euch wirklich gut an!« Der junge Mann lachte.

»Rede keinen Unsinn.« Margali befreite sich aus seiner Umarmung, stemmte die Hände in die Taille und streckte sich, erst dann wagte sie einen tiefen Atemzug. Frische Luft und Wind, was für eine Wohltat. Der widerliche Dreck und Gestank klebten noch an ihr, aber es atmete sich endlich wieder wunderbar leicht.

»Dio mio, geschafft! Wir sind frei!« Cesare packte Margalis Taille und wirbelte sie übermütig herum. »Seht Ihr? Der Hafen. Wir haben es wahrhaftig geschafft, Signorina!« Er stellte sie zurück auf die Füße.

Margali sah sich um. Es herrschte bereits Nacht, schwarz hoben sich die Dünen vor dem Himmel ab, und das Ufer mit der Bucht und den dort ankernden Booten konnte sie nur erahnen. Auch die Hütten, die Lagerschuppen und Unterstände und der weit ins Meer ragende Anleger waren nichts als Schatten. Und nirgendwo Menschen zu sehen. Cesare hatte recht, sie waren frei.

»Hier sind nicht einmal Wachen?«, flüsterte Margali. In einem Hafen, wusste sie, hielten sich viele Menschen auf, vor allem Matrosen und Arbeiter.

»Stimmt, gegenwärtig nicht, also verschwinden wir besser. Seht Ihr dahinten die Schebecke?« Er deutete auf schwankende Lichter in der Bucht. Rufe und Gelächter und ein Lied drangen von dort über das Wasser. Offenbar wurde an Bord ein Fest gefeiert. »Darf ich vorstellen? Die Colombella, Heimathafen Genua. Dort werden wir endgültig in Sicherheit sein.«

»Ich will auf kein Schiff!« Margali starrte auf die Lichter. »Es muss eine andere Möglichkeit geben zu verschwinden.«

Cesare verpasste dem Esel einen Schlag auf das Hinterteil. Das Tier trottete davon. »Grazie tante, amico«, gab ihm der junge Mann mit auf den Weg, dann hockte er sich auf den Boden und machte sich an seinen Füßen zu schaffen.

»Eine andere Möglichkeit? Die sucht Ihr selbst! Und richtet Leonardo einen Gruß aus, wenn man Euch zurückschleppt zum Sheïk.« Damit sprang er auf die Füße und machte ein paar übermütige Tanzschritte.

Wo war seine Kette geblieben? Verblüfft sah Margali zu, wie Cesare sich ohne ein weiteres Wort abwandte, mit langen Schritten ins Wasser ging und untertauchte. Er schwamm zu einem der Boote. Sie blieb allein zurück.

Margali fröstelte. Aufrecht stand sie auf dem Steg und ließ ihren Blick in alle Richtungen gehen. Wohin jetzt, in die Dünen? Und wenn sie ausgerechnet in die falsche Richtung lief? Sie wusste nicht, wo das Anwesen des Sheïks lag. Die Sterne fielen ihr ein. An ihnen konnte sie sich orientieren, wie Abu Saïd es sie gelehrt hatte.

Es war noch früh am Abend, sodass erst wenige Sterne leuchteten. Margali drehte sich langsam, den Kopf im Nacken, und suchte nach einem bekannten Sternbild. Da, ar-rukkabah, der Polarstern! Schnell hatte sie ihn entdeckt. Dort also ging es nach Norden. Sie sah sich noch einmal um. Was war da neben dem äußersten Schuppen? Hatte sie dort nicht eine Bewegung wahrgenommen? Sie starrte auf den Schatten des Schuppens und wünschte, Cesare käme zurück.

Und er kam. Er näherte sich in einem Boot und kletterte auf den Steg. Margali eilte an seine Seite, zutiefst erleichtert.

»Was ist nun?« Er deutete zum Schiff hinüber. Eine Wasserlache bildete sich um seine Füße.

Sie schüttelte den Kopf. »Sag mir die Richtung, in die ich auf keinen Fall gehen darf, dann mache ich mich allein auf den Weg.«

»Zu Fuß? Er hat Leute, er hat Pferde, er kennt jeden Pfad und jeden Stein.« Cesare schnaubte verärgert. Er trat näher. »Mädchen, so geht das nicht, Schluss jetzt mit dem Getue!«

Ehe es sich Margali versah, hatte er den Strick seiner Fußkette genommen und ihre Arme dicht an den Körper gefesselt.

»Was fällt dir ein?« Sie konnte es nicht fassen, doch als sie sich endlich zur Wehr setzte, war es zu spät.

»Ab ins Boot«, befahl er und stieß sie vorwärts.

»Du tust mir weh!«

Noch ein Stoß, eine Hand, die ihren Arm umklammerte, dann fand sie sich auf dem nassen Boden seines Bootes wieder. Bevor sie sich aufgerappelt hatte, zog Cesare schon kraftvoll die Riemen durch das Wasser. Alle paar Schläge sah er über die Schulter zu dem Schiff hinüber.

»Keinen Laut! Sei still!«, befahl er. Seine Worte kamen stoßweise, im Rhythmus der Ruderschläge. Kurz darauf zog er die Riemen ein, kniete über Margali und riss eines seiner Hosenbeine in Fetzen. »Du bist imstande, die ganze Bucht zusammenzubrüllen. Besser, ich kneble dich.«

Sie wand sich, trat mit den Füßen und warf den Kopf hin und her. Sie biss in seine Hand, die ihren Kiefer aufsperrte, doch es half nichts. Cesare stopfte ihr ein Stück Stoff zwischen die Zähne. Seine Stimme klang hart. »Du bist eine viel zu reiche Beute, um sie anderen zu überlassen.« Wie gelähmt lag sie im Boot und schluckte und biss in den Knebel, der tief in ihrem Mund steckte.

Cesare ruderte, bis sich der Schatten des Schiffes vor den Himmel schob. Er sicherte das Boot, dann wuchtete er Margali in eine sitzende Position. »Freiwillig wirst du wohl nicht gehen«, überlegte er und deutete auf eine schwingende Leiter am hölzernen Schiffsleib. »Oder?«

Margali schüttelte heftig den Kopf.

»Nun denn … scusi!« Das Letzte, das sie sah, war seine Faust, mit der er zum Schlag ausholte.

*

In allen Gängen, Terrassen und Treppen, im Hof und in den Gemächern wurde getuschelt. Mustapha prügelte ohne Grund, die Köchinnen sangen nicht bei der Arbeit, und trotz der Sonne am blanken Himmel war es, als läge eine Gewitterwolke über Haus und Garten. Jeder spekulierte, doch niemand kannte den wahren Grund.

Natürlich hatten sie von dem spanischen Sieg und vom Ende der Schlacht gehört, doch einzig Lâlla Fatimas Dienerin mutmaßte, dass mehr hinter all dem stecken könnte. Sie kannte einen von Mulay Youssefs Boten, von ihm hatte sie erfahren, dass die Pestseuche eine heillose Übertreibung gewesen war. Schon vor ihrer Abreise aus Qairawan habe das festgestanden. Während sie Lâlla Gharibas Haar zu Zöpfen flocht und hochband, hätte sie sich zu gern den verschiedenen Gerüchten gewidmet, Lâlla Ghariba aber winkte ab.

»Was heißt, ihr findet das Mädchen nicht?«, fuhr sie zwei Dienerinnen an. »Sucht gründlicher. Wir müssen üben, üben, üben, sonst stellt sie mich heute Abend bloß!« Lâlla Ghariba klatschte in die Hände.

Schon zum zweiten Mal schickte sie die Dienerinnen los, Margali zu suchen. Den gestrigen Tag hatte sie mit Kopf- und Gliederschmerzen im abgedunkelten Zimmer verbracht. Heute aber hatte sie schon früh ihr Lager verlassen, um gemeinsam mit Margali alle Stücke für das abendliche Konzert so lange zu spielen, bis die Finger von allein wussten, welche Saiten zu greifen waren, wann es weich moduliert klingen musste und wann Tempo und Schwung nötig waren. Und nun sollte das Mädchen nicht auffindbar sein? Wo gab es denn so etwas?

Doch niemand hatte Margali gesehen, auch nicht der Obereunuch oder Lâlla Fatima. Währenddessen lag Margalis Oud an ihrem Platz, davon hatte sich Lâlla Ghariba mit eigenen Augen überzeugt, und ebenso ihr Kleiderbündel, sie selbst jedoch blieb verschwunden.

»Wir werden Margali schon finden, weit kann sie schließlich nicht sein«, beteuerte Lâlla Fatima. Es gefiel ihr nicht, wie die alte Musikerin jetzt mit leerem Blick auf der Terrasse saß, als habe jeder sie verlassen.

Es fand sich keine Spur von Margali. Gegen Mittag erschien Lâlla Fatima erneut bei Lâlla Ghariba und erzählte von der siegreichen Schlacht. Doch erst als sie die baldige Rückkehr des Harems nach Qairawan in Aussicht stellte, war Lâlla Gharibas Aufmerksamkeit geweckt.

»Wie bald?«, fragte sie. »Übrigens, Fatima, ich habe mich entschlossen, mein Wissen an Margali weiterzugeben. Sie wird eine gelehrige Schülerin sein, vielleicht sogar meine Nachfolgerin werden, insha’allah. Also findet sie, ich bitte dich!«

*

Mirijam bat um eine Pause. Es war ein Ritt von nur zwei Stunden von der Karawanserei bis zum Haus des Sheïks, und eigentlich hatte sie genügend Zeit gehabt, sich zu erholen und auf das Wiedersehen mit Margali vorzubereiten. Dennoch verspürte sie den Wunsch, sich noch einmal zu sammeln. Man konnte das Verhalten des Mädchens lange und gründlich durchdenken, wahrhaftiges Verstehen gab es jedoch nur, wenn man sich selbst öffnete.

M’Barek ließ die Karawane halten und geleitete sie zu einer Steinreihe. Von diesem Platz sah man Teile einer antiken, halb versunkenen Mauer. Behütet von einem uralten Baum am Fuße der Düne quoll eine kleine Quelle hervor. Das Kräutergrün, die blankgescheuerten Steine rundum und vor allem die vielen Bänder an den überhängenden Ästen des Baumes zeigten, hier handelte es sich um einen magischen Ort.

Amman iman, Wasser ist Leben, und jede Quelle wurde geachtet, diese aber wurde verehrt. Hierher kamen Mädchen und Frauen vielleicht schon seit Anbeginn der Zeiten, um den Geistern der Quelle ihre Gebete und Wünsche anzuvertrauen. Kein Imam hieß so etwas gut. Doch masirische Frauen achteten neben Allah und seinem Propheten stets auch die alten Götter und den ehrwürdigen Glauben der Ahnen. Sie beteten und pflegten ihre Riten im Verborgenen, und da sich die Männer scheuten, in die Welt der Frauen einzudringen, blieben sie an Plätzen wie diesem ungestört. Jeder wusste davon, niemand sprach darüber. So war es immer gewesen und so hatte es seine Richtigkeit.

Auch sie hatte einst unter einem solchen Baum gestanden, hatte sich sogar mehrmals einer ähnlichen Quelle anvertraut. Einmal, vor ihrer Heirat, war Miguel an ihrer Seite gewesen, ziemlich verlegen, wie sie sich erinnerte. Er ließ sie gewähren, spürte womöglich etwas von der Stärke des Ortes, doch als Mann und guter Christ konnte er damit nichts anfangen.

Sie dagegen, die niemand je in einem bestimmten Glauben unterwiesen hatte, nicht ihre jüdische Mutter, nicht ihr christlicher Vater und auch nicht Abu Alî, ihr zum Islam konvertierter Ziehvater, fand Frieden an solch magischen Stätten.

Abu Alî hatte ihr einst Schutz gegeben, hatte ihr den Weg gewiesen, sie gelehrt, Fragen zu stellen, anstatt Urteile zu fällen, und auf das Wissen und die Kräfte der Natur zu vertrauen. Er, der Wissende, erkannte ein Gebet an Quellen wie dieser nicht nur als uraltes Ritual an, sondern als Ausdruck eines Glaubens. Abu Alî, auch er war lange tot. So viele Menschen hatten sie bereits verlassen … Warum nur entglitten ihr in letzter Zeit ihre Gedanken oft bis in fernste Zeiten? Manchmal kam es ihr sogar vor, als sei gerade Vergangenes zum Greifen nahe. Sie wurde offenbar alt.

Mirijam seufzte. Dann erhob sie sich, seltsam gestärkt, und ließ sich von M’Barek in den Sattel helfen.

Ihrer Karawane ritten auf kräftigen Kamelen ein Führer und zwei Diener aus dem Dorf voran. Auch Señor Pablo und Juán saßen auf ansehnlichen Reittieren, ebenso wie sie und M’Barek. Vier Lasttiere folgten, geführt von zwei Kameltreibern. Sättel, Gurte und Zaumzeug waren von möglichst guter Qualität, und alle, auch die Männer aus dem Dorf, trugen ihre besten Gewänder. M’Barek hatte darauf bestanden, er wollte mit Glanz vor dem Sheïk auftreten.

»Willst du den Sultansfrauen gefallen, oder liegt dir daran, diesen fremden Sheïk zu beeindrucken?«, hatte sie augenzwinkernd gefragt.

»Als Repräsentanten der Familie sollten wir angemessen erscheinen.« Diese knappe Antwort, aber auch sein verschlossenes Gesicht und das stumme Abwinken, als sie nach der Wunde an seinem Bein und ihrem Grund fragte, zeigten seine Anspannung.

Er trug ein weites, schimmernd blaues Gewand und feine Stiefel, einen weißen chêche, besonders sorgfältig gewickelt, und an seiner rechten Hand blitzte der Silberring seines Vaters. Hinzu kam der natürliche Stolz in Haltung und Bewegung, der ihn als Sohn der Aït el-Amin auswies und Achtung forderte.

Ihm zuliebe hatte auch sie sich heute mehr als sonst um ihr Äußeres bemüht, trug neben einem von Sarah großzügig mit Perlen bestickten Tuch sogar Schmuck, was ihr sonst nicht wichtig erschien.

Sie querten die Dünen, und endlich kamen die Meeresbucht und der Hafen, im Hintergrund die große Insel Ğarba und die Weite und das satte Grün von Sheïk Hassans riesigem Anwesen in Sicht.

Die Sonne stand noch nicht an ihrem höchsten Punkt, als sie das Tor erreichten. Niemand erwartete zu dieser Stunde das Eintreffen von Reisenden.

M’Barek beachtete den Aufruhr nicht, den ihre Ankunft verursachte. Seine Brust war wie zugeschnürt, und seine Kehle brannte. Melala Mirijam sah angespannt aus, doch es fiel ihm kein Wort des Zuspruchs ein, als er ihr Kamel niederzwang.

»Sei nicht allzu streng mit Margali«, bat sie leise. Er nickte.

Knechte führten die Tiere in den Schatten. Die Ställe waren überfüllt, keiner kannte diese überraschenden Gäste, deren Namen niemandem etwas sagten, dennoch wurden sie wie alle Fremden gastfreundlich aufgenommen.

Mustapha dienerte um sie herum. »As salam u aleikum, Friede sei mit euch.« Er hob die Hände zum Himmel, lächelte und strahlte, als seien die Ankömmlinge sehnlichst erwartete Freunde des Hauses. »Erlaubt mir, euch willkommen zu heißen im Haus von Sheïk Hassan, meinem Herrn. Bitte folgt mir, ich werde augenblicklich Erfrischungen kommen lassen und meinen Herrn von eurer Ankunft verständigen.« Er stützte Mirijam, und unter wiederkehrenden Willkommenswünschen geleitete er sie über Treppe und Veranda in das Empfangszimmer.

An seinem Betragen war nichts auszusetzen, und doch schossen M’Bareks Augen Blitze. Alles Osmanische war ihm zuwider, und dieser in Seide gekleidete Diener mit seinen übertriebenen Gesten verkörperte das, was er zutiefst an ihnen verabscheute: ihre heuchlerische Ergebenheit. Seine schlimmen Erfahrungen in der Kindheit ließen sich nicht einfach beiseiteschieben.

Auch der Hausherr hatte etwas von einem dem Luxus verfallenen Osmanen an sich, als er lächelnd, in Festkleidung und mit ausgestreckten Armen, auf sie zueilte. Auch er begrüßte sie in vollendeter Form, wie es Sitte war, und dankte Allah, der sie heil hierhergeführt hatte. Dabei huschten seine Augen ständig zwischen Mirijam und M’Barek hin und her. Trotz des Lächelns war seine Anspannung offenkundig.

M’Barek, hoch aufgerichtet und ernst, antwortete: »Verzeih, falls wir ungelegen kommen. Unsere Reise war lang und beschwerlich, doch mit Allahs Hilfe haben wir unser Ziel erreicht. Ich bin M’Barek Ben Brahim Aït el-Amin, und diese Sheïka, meine geliebte Großmutter, heißt Mirijam Umm Sarah el-Mansur-y-de Alvaréz, unsere Heimat ist das Sultanat Al-Maghrebija, genauer, die ehrwürdigen Städte Fèz und Melilla.« M’Barek musterte den Sheïk scharf.

Dessen Miene zeigte jedoch nichts als höfliches Interesse. Er verbeugte sich vor M’Barek. »Willkommen in meinem Haus, verehrter Sheïk und hochverehrte Sheïka, willkommen. Du sagst, mein Haus sei euer Ziel? Welche Ehre! Allah schenkt mir größte Freude, derart weitgereiste Gäste begrüßen zu dürfen.«

»Gestatte mir die Frage, ob sich außer uns weitere Gäste bei dir aufhalten? Man sagt, Sultan Ahmads Harem lebe derzeit hier?«

»Nur die engsten Mitglieder seiner königlichen Familie. Doch ach, zu unserem Kummer werden sie uns schon bald wieder verlassen! La illah illalah, Gottes Wille geschieht. Zuvor aber feiern wir ein Fest, heute Abend. Ich bitte euch, ebenfalls daran teilzunehmen.«

M’Barek tauschte einen raschen Blick mit Melala Mirijam. Dieser Sheïk war ihm ein Rätsel, und er sah, dass es Melala Mirijam ebenso erging. Sagte ihm der Name Aït el-Amin denn gar nichts? Dabei hatte er Margali mit eigenen Augen in seinem Garten gesehen.

»Wir haben Grund zu der Annahme, dass sich meine Schwester unter den Frauen des Harems befindet. Wir sind in Sorge um sie. Bitte, lass sie rufen.«

Der Sheïk lächelte fortwährend. »Deine … Schwester?«

»Margali bint Saïd Aït el-Amin, älteste Tochter des amghar von Sijilmassa und Tafilalt, des sa’adischen Botschafters beim spanischen gobernador von Melilla, meine Schwester.«

Der Sheïk zuckte sichtlich zusammen. In einer stummen Geste hob er Hände und Blicke gen Himmel, flehend.

Er suchte noch nach Worten, als der dicke Diener einen würdigen Mann mit grünem Turban hereinführte.

»As salam u aleikum.« Flüchtig grüßte er die Fremden, bevor er sich dem Sheïk zuwandte. »Du wirst mit mir zufrieden sein, Sîdi, ich habe alles auf das Beste vorbereitet, insha’allah. Bitte sehr, deine Urkunde, genau, wie du sie wünschtest.« Mit diesen Worten und einer tiefen Verbeugung zog der Imam ein gefaltetes Papier aus seinem weiten Ärmel und wollte es Sheïk Hassan überreichen.

Der Sheïk aber trat einen Schritt zurück und dann noch einen, bevor er die Hände auf den Rücken legte.

Er starrte erst auf den Mann, dann auf das Schriftstück.

»Darf ich den Imam unserer kleinen Moschee vorstellen?«, sagte er schließlich zu niemand Bestimmtem.

»Du wirst dich freuen«, wandte er sich dem Imam zu, »Sheïk M’Barek Aït el-Amin aus dem fernen Sultanat Fèz kennenzulernen. Sheïk M’Barek ist der Bruder unserer jungen Musikerin Margali und Lâlla Mirijam ihre Großmutter.«

5. TEIL

39

Mirijam saß auf dem Lager im Schlafraum ihrer Enkelin und betrachtete die wenigen Dinge aus Margalis Besitz. Hier die Oud des Mädchens, dort eine Decke, die ihr vage bekannt vorkam, und auf der Truhe lagen Haarbürste und ein kleiner Handspiegel aus Messing. Sonst gab es nichts, das an Margali erinnerte. Das rote Gewand, das man auf ihrem Bett ausgebereitet hatte, war Mirijam fremd. Rot hatte Margali nie gemocht, zu aufdringlich, meinte sie. Und nun trug sie ein solches Kleid?

Der Diener hüstelte.

»Wo ist meine Enkelin?«, fragte Mirijam. »Angeblich weiß niemand, wo sie steckt. Wie kann das sein?«

Der dicke Leibdiener des Sheïks zuckte mit den Schultern. »Wir suchen sie überall. Mit Allahs Hilfe finden wir sie noch vor dem Dunkelwerden. Aber nun werde ich am Tor erwartet.« Damit hastete er davon.

Mirijam fühlte sich unwohl in der Gegenwart dieses Mannes. Vorhin, als man gewahr wurde, in ihr und M’Barek Margalis Familienangehörige vor sich zu haben, hatten er und sein Sheïk sie angestarrt, als sähen sie Geister.

Sie griff nach Margalis Oud und legte ihre Arme um das Instrument. Holz. Es fühlte sich warm an, duftete sogar schwach nach Harz und nach Wald. Wo war Margali? Nahmen die Sorgen denn kein Ende? Was gäbe sie jetzt für eine von Señor Pablos zuversichtlichen Bemerkungen! Sein Vertrauen in die Zukunft beruhigte und tröstete.

Alles drehte sich um die Festvorbereitungen, und jetzt musste man sich auch noch um sie, die neuen Gäste kümmern. In dem verwinkelten Haus gab es zwar reichlich Platz, dennoch hatte man viele in den luxuriösen Zelten im Garten untergebracht, auch M’Barek und die beiden Spanier. Lieber wäre ihr, sie in ihrer Nähe zu wissen.

M’Bareks Verhalten gab ihr Rätsel auf. Er wirkte abweisend, nicht einmal seine Stichwunde hatte sie versorgen dürfen. Auch Juán schwieg, seit Tagen missgelaunt. Einzig der alte Musiker schien sich aufrichtig zu freuen, er fieberte der Begegnung mit dieser von ihm vergötterten Lâlla Ghariba geradezu entgegen.

Mirijam legte die Oud beiseite und lief in dem mit Truhen, Draperien und Zierrat eingerichteten Raum auf und ab. Sie war davon ausgegangen, endlich ihre Enkelin in die Arme schließen zu können, und nun? Eine junge Dienerin klopfte an der Tür.

Mirijam fuhr herum. »Bringst du Nachrichten?«

»Man hat eine Leiter in der Nähe der Mauer entdeckt, lässt Mustapha ausrichten.«

»Und was bedeutet das?«

Das Mädchen zuckte die Schultern. »Weiß ich nicht. Aber das Fest soll beginnen, und die Erste Sheïka, meine Herrin, wünscht, dass ich dich zu ihr führe. Außerdem soll ich ausrichten, nach dem Essen erwartet dich dein Enkel auf der obersten Terrasse.«

Unentwegt zupften Lâlla Gharibas Hände an den Kissen und strichen über die Polster. Im Raum hingen die Düfte von Myrrhe und Amber, die in Räucherpfännchen verbrannt wurden, von parfümierten Gewändern und den blühenden Zweigen in großen Alabastervasen, die neben Türen, Durchgängen und in allen Ecken standen. Sie beobachtete die festlich gekleideten Frauen und Mädchen, die sich auf Diwanen und Polstern niederließen. Unauffällig prüften deren schwarz geschminkten Augen die Hennamuster auf den Handrücken der Nachbarinnen. Die Frauen ließen sich kein Detail entgehen, kicherten und schwatzten leise, während ihre Juwelen funkelten und goldene Armreifen im sanften Licht der Öllampen aufglänzten.

Für gewöhnlich genoss die Musikerin das allgemeine erwartungsvolle Schwirren, heute jedoch nicht. Alles war gut, sagte sie sich, sie jedenfalls war bereit. Und Margali hatte sicher bis zum letzten Augenblick geübt, sobald sie erschien, konnten sie beginnen.

Die Gedanken der alten Musikerin hüpften wie Bälle hin und her. Sie hatte gegessen und getrunken, Hunger konnte also nicht der Grund für ihre Unruhe sein. Dann also doch Margali? Das Mädchen hatte unbedingt an ihrer Seite auftreten wollen – wo blieb sie dann?

Der Sheïk befand sich mit seinen männlichen Gästen im Nebenraum, abgetrennt durch reich geschnitzte mashrabijas und Vorhänge. Gelegentlich drangen von dort Lachen und Ausrufe herüber.

Ismail betupfte ihre Hände mit der seidenfeinen Abdeckpaste, ordnete ihren Schleier und die Falten ihres Gewandes. Dann legte er ihre Ouds in Griffnähe und stellte sich mit verschränkten Armen hinter ihr auf. Alles wartete auf den Beginn des Festes.

Eine Fremde wurde hereingeführt, eine kleine, zierliche Alte, die jedes Gesicht musterte, als suche sie jemanden. Sie sei eine Verwandte von Margali, hatte die Musikerin sagen hören. Ein vollständig mit Perlen bestickter Schleier über ihrem schlichten Gewand zog Lâlla Gharibas Blicke auf sich. Kritisch beobachtete sie die Begrüßung durch die Gemahlinnen des Sheïks und wie sie zu einem der gepolsterten Hocker an die Seite der Ersten Sheïka geleitet wurde.

Die Sultansfamilie betrat den Raum, angeführt von Lâlla Fatima mit ihren Kindern, hinter denen Lâlla Naima und deren Gefolge kamen. Man tauschte Begrüßungen und Liebenswürdigkeiten aus und lobte Allahs Voraussicht, die Familie des Sultans an diesen wunderbaren und sicheren Ort geführt zu haben.

Margali war immer noch nicht erschienen! Lâlla Ghariba nahm ihre Oud und begann einfache Weisen zu spielen, die sich unaufdringlich mit dem Geplauder der Frauen mischten. Meistens hasste sie es, wenn ihr Publikum mit anderem als Zuhören beschäftigt war, heute jedoch störte sie sich nicht daran.

Junge Mädchen reichten Schnabelkannen, Tücher und Schalen zum Händewaschen herum, dann wurde aufgetischt. Dienerinnen schleppten Silbertabletts herbei mit sanft gebratenem Perlhuhn, serviert mit einem Ragout aus Datteln und Orangen, daneben gefüllte Täubchen in Granatapfelsoße mit Zimt und Quitten, Lammragout auf einem Bett von Gemüse sowie Schwertfische mit Nüssen und Sesamsoße. Bald bogen sich die niedrigen Tische unter safrangelbem Reis und Kuskus, scharfen Soßen, Fleischbällchen, eingelegten Zitronen und Oliven. Als Höhepunkt trugen zwei Köchinnen zarte Milchlämmer herein, die sie im Ganzen über glühender Holzkohle gebraten hatten und nun mit gewürzter Joghurtsoße anboten.

Mit den Fingerspitzen zupfte die Erste Sheïka eines der Perlhühner auseinander und legte den Sultansfrauen, ihren Ehrengästen, die saftigsten Häppchen vor, bevor sie alle zum Zugreifen aufforderte.

Lâlla Ghariba spielte unterdessen und betrachtete die Frauen des Sheïks. Außer seinen Töchtern, verschönt vom Schmelz der Jugend, war keine von ihnen wirklich ansehnlich. Sie trugen Schmuck und schöne Kleider, doch ihre Gesichter wirkten verkniffen, als litten sie bereits unter den Mühen des herannahenden Alters.

Die Fremde in ihrer Mitte befand sich sichtlich im Spätherbst des Lebens, dennoch wirkte gerade sie fast mädchenhaft. Sie strich die Haare aus der Stirn und zupfte an ihrem Schleier, aber was sie auch anstellte, ihre Locken krochen immer wieder unter dem glitzernden Tuch hervor, fielen ihr ins Gesicht und mussten erneut zurückgeschoben werden. Etwas an den Gesten dieser Fremden kam der Musikerin seltsam vertraut vor.

Ein bestimmtes Lied fiel ihr ein. Vor Jahren, nach Nächten, in denen sie vergeblich auf ihren geliebten Herrn, den Sultan gewartet hatte, hatte sie ihre Tränen in Worte gefasst und aufschreiben lassen. Anschließend ließ sie alle Spiegel aus ihrem Zimmer verbannen. Eine schmerzliche Erinnerung.

Lâlla Ghariba nahm ihre größte Oud zur Hand und begann, einzelne sehr dunkle Töne anzuschlagen. Die Gespräche verebbten. Langsam entwickelte sie getragene Tonfolgen, die sich wiederholten und aus denen allmählich Muster entstanden. Auch das Tempo steigerte sie beinahe unmerklich. Durch die wiederkehrenden, geringfügigen Veränderungen und den beschwörenden Ton ihres Instrumentes schien es, als würde die Oud unter ihren Fingern lebendig, als besitze sie eine Seele.

Lâlla Ghariba erhob ihre Stimme, und sanft wie der Abendwind besang sie den Verlust der Jugend:

Ach, klagte ich dem Meer mein Leid, so verdörrte es zur Wüste, denn gefangen bin ich in Schmerzen und Weh, und trüb sind meine Gedanken.

Als wir jung waren, blühend die Gestalt, das Haar so seidig und unbeschwert der Geist, regnete es Sterne.

Männern wie Frauen war der Verstand betört, wir aber lachten und ahnten es nicht.

Doch jetzt, da wir wissen, bedeckt der Mond sein Antlitz mit Wolken, selbst wenn wir uns kleideten in blauen Brokat und herrliche Schleier.

Übermut und Tanz – vergangen, verweht zum Ende der Tage und verhallt unsere Schritte.

Ach, klagte ich dem Meer mein Leid, so verdörrte es zur Wüste.

Sie spielte wie selten zuvor. Niemand rührte sich, bis der letzte Ton verklungen war. Einige der Frauen weinten leise, andere zogen ihre Schleier vor das Gesicht.

*

Mit einem Kopfnicken dankte Kapitän Capello dem Sheïk, der ihn als Ehrengast am Fuß der Treppe begrüßte, und ließ sich in den Empfangsraum geleiten. Sie passierten das Frauengemach, aus dem Stimmen, Lachen, Essensdüfte und Musik herausdrangen. Einen Blick auf so eine Haremsgesellschaft zu erhaschen, das wäre was! In Seemannskreisen kursierten wüste Geschichten über das dortige Treiben.

Capello hatte sich verspätet, kein Wunder angesichts der neuesten, höchst erfreulichen Entwicklung. Was sagte man dazu? Der Junge befreite sich nicht nur aus eigener Kraft, er erbeutete auch gleich noch eine Erbin! Ein Teufelskerl, sein Cesare!

Bei Gott, wenn er je einen Prachtkerl gesehen hatte, dann vorhin, als er mit dem Mädel über der Schulter an Bord geklettert kam. Ihre Gegenwehr habe er mit einem gezielten Schlag gegen die Schläfe beendet, hatte der Junge erklärt, anders sei ihr nicht beizukommen gewesen. So er in der Eile alles richtig verstanden hatte, hatte Cesare diesem Sheïk eine seiner Gespielinnen gestohlen, was als Beleidigung ohnegleichen anzusehen war.

Es juckte ihn, auf Cesares Streich noch eins draufzusetzen, und inzwischen war ihm etwas Passendes eingefallen. Ein Wort von ihm und der Sheïk stand bis aufs Hemd blamiert da. Vater und Sohn, einander ähnlich, beide echte Capellos!

Denn dies war das Größte: Cesare war zu ihm gekommen, suchte bei ihm Unterstützung, bei ihm, dem Vater, den er bisher stets abgelehnt hatte. Besseres hätte ihm nicht widerfahren können.

Ab jetzt würden Vater und Sohn glänzend miteinander auskommen. Wie auch nicht, pulste doch das gleiche heiße Blut in ihren Adern, das würde auch der alte Spinola einsehen müssen. Natürlich musste man Cesares Plan noch durchdenken, doch auf den ersten Blick sah er nicht nur durchführbar, sondern sogar Erfolg versprechend aus. Mit diesem Sohn an der Seite würde ihm noch so manches Kunststück gelingen.

Fabelhafte Aussichten! Kein Wunder, dass er sich leicht berauscht fühlte, ohne auch nur einen Tropfen getrunken zu haben. Schon lange hatte er nicht mehr ein so gutes Blatt in der Hand gehabt. Capello musste sich zwingen, sein Grinsen zu unterdrücken.

Gemessenen Schrittes, die behandschuhte Rechte auf dem Rücken, folgte er dem vorauseilenden Sheïk. Die Stimmen der Männer verstummten, als sie eintraten. Capello erkannte Manuel, den Vorarbeiter der spanischen Werft, der ihn – endlich in korrekter Kleidung – mit den halblauten Worten begrüßte, unter einer Siegesfeier habe er sich bei Gott etwas anderes vorgestellt. Die meisten der ursprünglich Geladenen hätten sich mit allerlei Ausflüchten entschuldigt. Eine offenkundige Respektlosigkeit sei das, der man entgegentreten … Der Kapitän winkte ab. Als Vertreter der Sieger würde er sich nicht mit Nebensächlichkeiten befassen.

Der Sheïk machte ihn mit dem caïd des nahen Dorfes bekannt, einem halbtauben Alten, der begleitet wurde von zwei Männern, sowie mit dem örtlichen Imam. Ein junger, nach Art der Saharamänner verschleierter Sheïk und zwei spanische Musiker vervollständigten den Kreis.

Der Jüngere der Spanier wandte sich an ihn, kaum dass er Platz genommen hatte, schnarrte eilig seinen Namen herunter, wovon einzig »Juán« zu verstehen war, und drängte: »Señor Capitán, verzeiht, dass ich mit der Tür ins Haus falle, aber für den Fall, dass Ihr beabsichtigt, demnächst nordwärts zu segeln, möchte ich Euch gleich hier und jetzt um einen Platz an Bord Eures Schiffes ersuchen.«

»Achtet nicht auf meinen Neffen, Capitán. Jetzt schon an Rückreise denken? Unfug, wir haben doch gerade erst unser Ziel erreicht.« Der ältere Musiker fuchtelte mit den Händen und lachte gequält. »Nach Mühen, das will ich eingestehen, aber immerhin: Wir sind hier!«

Kapitän Capello zog die Augenbrauen in die Höhe.

»Mein Onkel mag sein Ziel erreicht haben, für mich gilt das jedoch nicht«, brach es aus dem jungen Mann heraus. »Ganz und gar nicht, weil …«

Der Kapitän gebot ihm Einhalt. »Ihr seid Spanier, und heute feiern wir den großartigen Sieg unserer christlichen Allianz! Ein Hoch auf König Felipe, ein Hoch auf Malta!« Zwei, drei halblaute Hochrufe folgten ihm.

Capello fuhr fort: »In der Folge dieses Sieges wird es sicher zu Veränderungen in dieser Region kommen. Ich erwarte dazu in Kürze entsprechende Befehle. Davon aber hängen meine weiteren Unternehmungen ab. Kurz gesagt: Niemand weiß, wann wir zurück nach Norden segeln werden. Also bitte ich um Geduld, mein junger Freund.«

»Wovon redet der fremde sheitan?« Der alte caïd legte eine Hand ans Ohr. Seine Begleiter beeilten sich, ihn auf später zu vertrösten.

Der verschleierte Sheïk starrte auf den Boden, der Imam ließ Perle für Perle seiner Gebetskette durch die Finger gleiten, und Sheïk Hassan lächelte ins Ungewisse. Schließlich aber besann er sich auf seine Pflichten als Gastgeber und rief nach den Dienern.

Reihum reichten sie Wasser zum Händewaschen, dann trugen sie – unter spitzen Hauben gegen das Auskühlen geschützt und gefällig auf kostbaren Platten angerichtet – das Essen herein.

Kapitän Capello verbarg sein Wohlgefallen über Vielfalt und Reichhaltigkeit der Speisen hinter einer undurchdringlichen Miene. Der Sheïk legte ihm als Erstem vor, schob knusprig gebratene Hammelhoden und Lammaugen in seine Reichweite, dann lud er die anderen mit einem »bismillah« ein zuzugreifen.

Die Männer zupften das gesottene Fleisch in mundgerechte Stückchen, formten Bällchen aus Reis oder Kuskus und schoben die Bissen in den Mund. Capello ließ etwas Zeit verstreichen. Erst als alle kauten, wies er stumm auf seine unbewegliche rechte Hand im Handschuh. Die Linke, wusste er, wurde hierzulande als unrein angesehen, damit zu essen, wäre undenkbar.

Peinlich berührt bellte der Sheïk einen Befehl. Nur der alte caïd aß ungerührt weiter, die anderen warteten, bis dem Kapitän ein Löffel gereicht wurde. Damit schob er Augen und Hoden beiseite und grub sein Essgerät stattdessen in einen Berg aus safrangelbem Reis mit Hühnchen.

Es wurde schweigend gegessen. Sheïk Hassan drängte ihm einen Leckerbissen nach dem anderen auf. Fisch und Gemüse, Perlhuhn und zartes Milchlamm, und besonders zufrieden lächelte der Hausherr, wenn ihm sein Ehrengast zunickte und sich mit sichtlichem Genuss den Gaumenfreuden hingab.

Unauffällig musterte der Kapitän unterdessen die Männer, die Einrichtung, die Diener und den Gastgeber, alles behielt er im Auge.

Aus dem Gemach der Frauen drangen Fetzen von arabischer Musik herüber. Die Dorfleute, der Vorarbeiter und der Imam schienen das zu mögen, jedenfalls ließen sie sich nicht stören, sie langten kräftig zu. Auch der alte spanische Musiker futterte, was das Zeug hielt. Zugleich aber hob er immer wieder den Kopf, lauschte der Musik, machte sogar gelegentlich seinen Neffen auf eine anscheinend besonders gelungene Passage aufmerksam.

Mit Musik hatte der Kapitän noch nie etwas anfangen können, selbst die Sauflieder, die bei fast jedem Zechgelage im Hafen angestimmt wurden, empfand er als Lärm. Ausgerechnet dieses arabische Gewimmer von nebenan nannten sie Musik, dieses Schluchzen, Jammern und Klagen?

Der junge Sheïk schien ebenfalls genau hinzuhören, ob ihm allerdings gefiel, was er hörte, konnte niemand sagen. Ein Schleier verdeckte den unteren Teil seines Gesichtes, man sah nichts als die dunklen Augen, und die gaben nichts preis.

Capello hasste das, er wollte wissen, mit wem er es zu tun hatte. Zudem weckte der Anblick verschleierter Männer ungute Erinnerungen. Als Seemann traf er zum Glück nur selten auf Saharaleute, ihr unnahbares Auftreten verunsicherte ihn. Auch diesen Mann umgab eine solche Aura. Wenn er richtig verstanden hatte, kam er von weither. Was mochte ihn hierhergeführt haben, Geschäfte? Außer den Begrüßungsfloskeln hatte er noch keinen Laut von sich gegeben, als sei ihm niemand in dieser Runde eine Äußerung wert. Er aß nach Art der Wüstenmänner, indem er den Schleier anhob und kleine Happen dahinter zum Mund führte. Obwohl jedes einzelne Gericht köstlich mundete, beendete er schon nach wenigen Bissen sein Mahl. Nein, Männer wie ihn mochte Capello nicht.

Abschließendes Händewaschen, dann wurde Tee gereicht, und während Diener die Platten mit den Essensresten wegbrachten und Wasserpfeifen entzündeten, begannen leise Gespräche. Auf der einen Seite ging es um die verwaiste Festung auf Ğarba und um die halb fertigen Schiffe der Werft, gegenüber besprach man Fragen der Bewässerung und der besten Aussaattermine.

Die Männer lehnten auf ihren Polstern und rauchten, gesättigt und scheinbar entspannt. Capello allerdings spürte ihre Erwartung. Für sie war er ein Vertreter der Spanier, und als Kapitän eines Schiffes der siegreichen Kriegsflotte musste er über wichtige Neuigkeiten verfügen. Sie nahmen wohl an, gleich werde er eine Rede halten?

Darauf konnten sie lange warten, er wusste schließlich nicht mehr als sie. Das zuzugeben würde er sich allerdings hüten. Vor diesen Leuten so zu tun, als gehöre er zum Kreis der Eingeweihten und Einflussreichen, dabei aber hübsch das Maul zu halten, war die weitaus bessere Strategie. Die von den Korsaren fluchtartig verlassene Festung, vor allem aber Cesares Geniestreich, beides ging ihm unaufhörlich durch den Sinn. Erneut brachte er einen Hochruf auf den spanischen König aus, als sei er dessen bestallter Bevollmächtigter. Alsdann dankte er betont leutselig Sheïk Hassan für dessen Gastfreundschaft, und fuhr lobend fort: »Dies ist ein wirklich beeindruckendes Anwesen. Das Haus, der Garten – fenomenal! Man sieht, dass hier Großes geleistet wurde.«

Die Dorfleute und der Imam nickten erfreut, Sheïk Hassan jedoch wehrte ab, wie es sich gehörte.

Capello, zufrieden mit seiner eleganten Einleitung, ergänzte: »Wenn ich an das überaus delikate Essen denke, das wir soeben genießen durften, und an die vielen Menschen, die es zubereiteten.« Er küsste seine zusammengelegten Fingerspitzen. Gleich würde er es diesem Mann zeigen.

Sheïk Hassan erklärte: »Wir üben Mäßigung und Verzicht, wie es der Prophet Mohammed, Allah schenke ihm ewigen Frieden, von uns verlangt. Aber auch den Genuss der sechs Daseinsfreuden empfiehlt er in seiner unendlichen Weisheit: Essen, Trinken, Düfte, schöne Kleidung und ein gutes Haus. All das gehört zu unserer Lebensweise.«

»Waren das nicht nur fünf? Mir scheint, eine der Freuden fehlt.«

»Wie recht Ihr habt, Capitán. Bei der sechsten Daseinsfreude haben wir es mit der Liebe zu tun.« Alle lachten.

»Verstehe. Sicher sind viele Hände nötig, um in einem ›guten Haus‹ wie diesem alle angemessen zu versorgen, nicht wahr? Wie viele Diener und Sklaven werden es wohl sein, um einen Besitz dieses Ausmaßes zu bewirtschaften?«

Der Sheïk murmelte etwas Unbestimmtes, das niemand verstand.

Capello aber tat, als habe er eine Zahl gehört. »Tatsächlich?« Er erhob sich. »Zukünftig wirst du allerdings mit einem Mann weniger auskommen müssen.« Mit gerunzelten Brauen sah er auf den Sheïk hinunter. »Lass einen deiner Sklaven rufen, einen gewissen Cesare Spinola.« Er hatte seine Stimme erhoben, die sich, wie er wusste, selbst gegen Sturmgetöse behaupten konnte. »Sofort, hast du verstanden?«

Die Gäste sahen einander fragend an.

Mustapha und andere Diener eilten herbei. Sheïk Hassan wusste sichtlich nicht, was er von Capellos Stimmungsumschwung halten sollte. Er stand ebenfalls auf und verbeugte sich. »Wie Ihr wünscht, Kapitän. Ihr habt es gehört, holt ihn, den Sklaven Cesare. Auf der Stelle!«

Mustapha reckte sich zum Ohr seines Herrn und zischte eilig eine Nachricht.

Sheïk Hassan stutzte und fragte mehrmals nach, zuerst ungläubig, dann unsicher.

»Sagtet Ihr Cesare? Es scheint, als sei ausgerechnet dieser Sklave im Moment nicht, äh, greifbar, Comandante Capello.«

»Nicht greifbar?«, donnerte der Kapitän. »Womöglich bereits weiterverschachert als Rudersklave?«

»Gewiss nicht. Verzeiht, aber warum wollt Ihr gerade den sehen? Tut es nicht auch ein anderer?«

Genau die richtige Frage, grazie a Dio, freute sich der Kapitän.

»Ich werde dir sagen, was an ihm Besonderes ist, doch mach dich gefasst: Es wird dich teuer zu stehen kommen! Nicht nur, dass dieser Cesare Spinola das Licht der Welt in der Republik Genua erblickte, was ihn zu einem eurer Verbündeten macht. Du hättest ihn also niemals als Sklave kaufen dürfen. Darüber hinaus aber ist er mein leiblicher Sohn, mein Erstgeborener, und Erbe noch dazu!«

*

Das breitschultrige Auftreten, die Befehlsstimme, dieses Siegergehabe – fand es der Kapitän wirklich angemessen, den Sheïk vor aller Augen bloßzustellen, noch dazu in dessen eigenem Haus? Es ging um seinen Sohn, also um eine persönliche Abrechnung. So etwas regelte man hinter geschlossenen Türen.

M’Barek ärgerte sich über sich selbst. Vom ersten Augenblick an hatte er Vorbehalte gegenüber Sheïk Hassan empfunden, und nun zwang ihn das schlechte Benehmen des Kapitäns, trotzdem für den Sheïk Partei zu ergreifen? Er beobachtete die Dorfleute, einfache Männer, die sich um ihren alten caïd und den Imam scharten und die Köpfe zusammensteckten.

Doch nicht die Kränkung des Kapitäns besprachen sie, darüber ging man hinweg und machte sie dadurch sozusagen ungeschehen. Stattdessen sprachen sie halblaut über die Fahnen mit dem verhassten Kreuz, die bereits vor ihren inneren Augen flatterten, und über die Folgen des spanischen Sieges.

Seit seinem Eintreffen in diesem Haus wurde überall über das Ende der Kämpfe geredet. Natürlich konnte kein gläubiger Muslim froh sein, dass Spanien aus der Schlacht als Sieger hervorgegangen war. Diese Männer hier wussten obendrein, was auf sie zukam. Höhere Abgaben drohten, Zölle und Steuern, Vorschriften und Behinderungen. Schlimm, doch was ihnen auch bevorstand, es war Allahs Wille, insha’allah.

Auf der anderen Seite aber waren die Osmanen zurückgedrängt worden, womöglich für immer, baraka Allah u fiq. Hinter seinem Gesichtsschleier gestattete sich M’Barek ein Lächeln des Triumphes. Ein mit Spanien verbündetes Ifriqya mussten die Osmanen als eiternden Stachel im Fleisch empfinden. Die Regionen östlich und westlich davon hatten sie sich unterworfen, nicht jedoch das Hafsidenreich von Ifriqya. Das würde Abu Saïd und alle anderen Freiheitskämpfer in Al-Maghrebija entzücken!

»Und Eure Schwester speist nebenan im Harem? Ach, wie ich mich freue, sie wiederzusehen, die kleine Señorita! Sicher hat sie inzwischen viel Neues über das Oudspiel erfahren, bei der Lehrerin. Wie es wohl um ihre armen Finger bestellt sein mag?«

Señor Pablos Worte lenkten M’Bareks Blick zu den glänzenden Stoffbahnen, die den Frauenbereich abtrennten. Dort saßen sie nun vereint beisammen, Melala Mirijam und Margali. Seit er sie gestern im Garten flüchtig gesehen hatte, hatte er von Margali nichts gehört oder gesehen, doch zum Glück war Melala Mirijam jetzt bei ihr. Nach dem Fest, hatte er bestellen lassen, würden sie sich auf der Terrasse treffen.

Die Instrumente schwiegen. Offenbar hatten die Frauen ebenfalls das Essen beendet, und womöglich befanden sich Melala Mirijam und Margali bereits auf dem Weg nach oben!

Mit einem Schlag wurde M’Bareks Mund trocken. Er nahm einen Schluck Wasser. Melala Mirijams Aufregung vor dem Wiedersehen mit Margali hatte man beinahe mit Händen greifen können, und wie stand es um ihn? Bis in die Zehenspitzen kribbelte es!

Äußerlich ruhig erklärte er Señor Pablo, dass er sich zurückziehen werde, und zwar allein, streifte Juán mit einem kühlen Blick und erhob sich. In aller Form dankte er dem Sheïk für Essen und Gesellschaft, wünschte den Anwesenden Allahs Segen für die Nacht und verließ den Raum.

Im Gang entnahm ein Diener einem halb in die Wand eingelassenen Bassin mehrere Krüge Wasser. M’Barek blieb stehen, um die Vorrichtung zu besehen. Aus einem Rohr knapp über der Wasseroberfläche quoll der Nachschub. Entnommenes füllte sich von allein wieder auf, gespeist aus Speichern auf dem höchsten Punkt des Hauses, die ihm bereits bei seinem heimlichen Besuch gestern aufgefallen waren. Was für eine zweckmäßige Einrichtung! Ausnahmsweise aber fiel es ihm nicht schwer, die genauere Untersuchung dieser Anlage auf später zu verschieben.

Der Diener beschrieb ihm den Weg durch die Gänge und Halbgeschosse des Hauses. M’Barek dankte und begann den Aufstieg zur Terrasse, wo Margali auf ihn wartete. Sein Herz klopfte.

40

Nur langsam erholte sich Margali. Sie massierte die Fesselspuren an den Armen und tastete über die Beule, die sich an ihrer Schläfe bildete. Mit einem Fausthieb hatte Cesare sie betäubt und sie obendrein als »reiche Beute« bezeichnet!

Erst an Bord des Schiffes, in der Kajüte des Kapitäns war sie zu sich gekommen. Er und Cesare hatten sich angegrinst, als seien sie die besten Freunde. Verbrecher waren sie, alle beide, der alte, grauhaarige Seemann und der Sklave, dessen Fußgelenke noch immer in Eisen steckten. Er hatte ihr keineswegs aus der Bedrängnis geholfen – entführt hatte er sie!

Ein Freund Leonardos sei er – über diese Lüge konnte sie sich nicht beruhigen. Oder machten die beiden etwa gemeinsame Sache? Und sie? Unbedarft und gutgläubig! Sie war auf diesen Cesare hereingefallen, auf seine gespielte Selbstlosigkeit. Nun steckte sie offenbar in neuer Gefahr. »Reiche Beute« – wie war das zu verstehen?

Auf und ab wanderte sie in der Kapitänskajüte, vier Schritte bis unter die schmalen Fenster, vier Schritte zurück zur versperrten Tür. Das Schiff lag vor Anker in der flachen Bucht. Könnte sie jetzt entwischen, käme sie leicht an Land, auch ohne Boot. Doch wie sollte sie von Bord gelangen? Sie war schlank und gelenkig, die Fensteröffnungen allerdings kaum größer als Schießscharten. Margali drückte erneut die Türklinke. Verschlossen. Den Schlüssel dazu verwahrte der Kapitän.

»Zu Eurer eigenen Sicherheit, Signorina«, hatte er mit bedeutsamen Blicken auf seine Männer gesagt.

Während sie mit ihrer Benommenheit kämpfte, hatten sie sich in der offenen Tür gedrängelt und geglotzt und dazu ein Weinfässchen kreisen lassen. Sie feierten irgendetwas, und einige hatten sich kaum noch auf den Beinen halten können. Margali schüttelte sich.

»Ich werde an Land erwartet«, hatte der Kapitän hinzugefügt. »Ich trete Euch derweil meine Kajüte ab, alles Weitere verschieben wir auf morgen.« Tür zu, das Geräusch des Schlüssels im Schloss, und weg war er.

Zunächst hatte sie sich über das Waschgeschirr hergemacht und sich, so gut es ging, von Dreck und Jauchegestank gereinigt. Sie begann sogar, ihr Kleid und die Haare zu waschen. Das erwies sich jedoch als undurchführbar. Nicht nur behinderten sie ihre verletzten Finger, auch der Wasserkrug war viel zu schnell geleert.

Margali sank in den Stuhl.

Über ihr schwankte die Laterne, von Deck drang grölender Gesang herein. Ihre Augen folgten dem Licht, das mal die Wandvertäfelung erhellte, dann wieder die gegenüberliegende Koje des Kapitäns erfasste.

Entführt! Was hatte Cesare mit ihr vor? Immer wieder blickte sie zu den zerwühlten Laken in der Koje. Hatte er sie den Fängen des Sheïks entrissen, um sie diesem Kapitän oder einem anderen Mann anzubieten? Meinte er das mit »reicher Beute«?

Ohne bewusstes Zutun zupften Margalis Finger an den verdreckten Verbänden ihrer Finger. Was war nur aus ihr geworden! Ein Häufchen Elend, das war sie inzwischen. Dabei hatte sie lernen wollen, und von Könnerschaft hatte sie geträumt. Einmal, ein einziges Mal nur hatte sie sich ihrem Ideal nahe gefühlt. In diesem kurzen Moment war sie im Reinen mit sich gewesen.

An Deck polterte es, das Schiff ächzte, und wie erwachend sah Margali sich um.

Weder ihre Wünsche noch ihre Leidenschaft oder ihr Wille hatten sie vorangebracht. Sie kämpfte nicht, sie begnügte sich damit, zu hoffen und zu träumen.

Niemals zuvor hatte sie sich als lebensfremd betrachtet, dabei war das die Wirklichkeit. Musste sie also nicht auf dem schnellsten Wege nach Hause eilen und die Eltern um Verzeihung anflehen?

Margalis Blick klärte sich. Sie dachte an die Sorgen, in die sie Umm Sarah und Abu Saïd gestürzt hatte, dachte an Melala Mirijam und ihr Bemühen, sie zu verstehen. Und sie dachte an M’Barek, an seinen Leitsatz: Man muss sich einfach vorstellen, dass man es schafft.

Sie hatte es nicht geschafft. Doch zurückgehen, mit leeren Händen ? Dann bliebe von ihrem hochfliegenden Traum nichts. Niemand würde sie je wieder ernst nehmen. Damit könnte sie nicht leben.

Ob es M’Barek gut ging? Er konnte seinen Lebenstraum verwirklichen, wenigstens er. Dieser Gedanke war jedoch kein Trost, und Margali kämpfte gegen die aufsteigenden Tränen.

Der alte Weise fiel ihr ein. Vor sehr langer Zeit hatte er erklärt, dass sie die Welt in ungleichen Färbungen wahrnahm, das blaue Auge sah etwas anderes als das braune. Damals hatte er sie ermahnt, diesen beiden Wahrnehmungen nicht vorbehaltlos zu vertrauen. Jetzt erst verstand sie ihn: Phantasie und Schöpferkraft allein reichten nicht aus, um Erfüllung zu finden, ausschließlich nüchternes Denken jedoch ebenfalls nicht. Es ging darum, eine Verbindung zwischen beidem zu schaffen, zwischen ihren Träumen und der Wirklichkeit.

Margali blickte auf ihre Hände in ihrem Schoß. Sie waren ohne Verbände. Sie musste die Stoffstreifen entfernt haben, ohne dass sie es bemerkt hatte. Nun lagen sie auf dem Boden neben den dünnen, hölzernen Schienen.

Margali hob die Linke ins Licht und bewegte ihre Finger. Wie von selbst spreizten und beugten sie sich in allen Gliedern. Nicht jedoch der kleine Finger und auch nicht der Ringfinger. Sie blieben steif. Unter den Verbänden hatte sich kein Wunder ereignet.

Das Schiff knarzte und seufzte, sobald der Wind in die Aufbauten fuhr, als stünde ihm eine Vielzahl unterschiedlicher Stimmen und Rhythmen zu Gebote. Die Krakeeler an Deck waren verstummt. Schliefen sie ihren Rausch aus? Das wäre die Gelegenheit. Nur über die Fenster konnte sie versuchen, die Kajüte zu verlassen. Allerdings lagen sie knapp unterhalb der Decke und damit eindeutig zu hoch. Tisch und Stuhl waren unverrückbar am Boden befestigt, wie auf Schiffen üblich, nicht jedoch die Truhe.

Margali ging auf die Knie und stemmte eine Schulter gegen die Seekiste des Kapitäns. Stück für Stück rückte sie sie unter die Fenster der Kajüte, kletterte auf den Truhendeckel und spähte hinaus.

Durch die kleinen, farbigen Glasscheiben sah sie – nichts. Hinzu kam, dass sie erst jetzt, da sie sich auf Augenhöhe mit ihnen befand, bemerkte, dass die Fenster fest mit der Wand verbunden waren. Möglich, dass sie die Kajüte bei Tag erhellten, öffnen ließen sie sich jedenfalls nicht.

*

Öllampen erleuchteten die Treppe zur Terrasse. M’Barek wäre am liebsten hinaufgestürmt, mäßigte jedoch seine Schritte.

Immer noch wusste er nicht, wie er Margali gegenübertreten sollte. Dabei hatte er zumindest ein Ziel erreicht: Er hatte sie aufgespürt, sodass sie wieder im Schutz der Familie war. Alles war gut, redete er sich ein. Dennoch fühlte er sich unsicher. Juán fiel ihm ein, und unwillkürlich fasste er nach der Wunde am Oberschenkel.

Musste er nun etwa die Rolle des Brautvaters einnehmen? Juán wollte um Margalis Hand werben, das hatte er überdeutlich zu erkennen gegeben. Aber dieser dahergelaufene Spanier als ihr Ehemann? Undenkbar! Doch wie Margali dazu stand, musste sich erst noch zeigen. Er kannte sie sein Leben lang, aber was wusste er, recht besehen, schon über sie?

Ob er an ihrem Verhalten würde ablesen können, wie sie nun, mit Abstand, über seine unbotmäßige Annäherung dachte? Verlangte sie womöglich eine Erklärung von ihm? Womit sollte er rechtfertigen, dass sein Verstand ausgesetzt hatte? Das wäre zwar keine Lüge, aber auch nicht die ganze Wahrheit. Denn eigentlich waren sich Herz und Kopf noch nie derart einig gewesen wie damals.

Auf der obersten Stufe zögerte er und lauschte, dann gab er sich einen Ruck. Lichtbahnen aus Windlichtern und Laternen beleuchteten bunte Kissen, Pflanzen in Kübeln und ein mit einem Tuch geschütztes Tablett mit Gläsern und einem Krug Saft. Doch niemand war zu sehen. Niemand lehnte in den Kissen, und schon gar nicht wurde er von Margali erwartet.

Er trat an die Brüstung, beobachtete, wie der Kapitän und die Dorfleute den Hof verließen, und sein Herzschlag beruhigte sich.

Aus dem Treppenaufgang drang Melala Mirijams Stimme herauf, die seinen Namen rief. Rasch eilte er zu ihr. Müde und blass, die Hände verschränkt, stand sie allein am Fuß der Treppe und sah ihm entgegen.

»Was ist? Wo ist sie?«

»Fort.«

M’Barek starrte sie an, suchte den Gang hinter ihr ab, sah wieder auf die sichtlich erschütterte Großmutter. »Fort? Wohin?«

»Niemand weiß etwas. Man sucht schon seit Stunden das gesamte Anwesen und die nähere Umgebung nach ihr ab, den Garten, die Zelte und Gebäude, alles. Eine Dienerin sagte, noch am Nachmittag habe sie Margali aufgewartet, doch plötzlich sei sie verschwunden.«

Melala Mirijam schwankte. M’Barek stützte sie, half ihr, sich auf einer Treppenstufe niederzulassen, und rieb ihre Hände. »Ich habe alle Frauen befragt«, fuhr Mirijam fort, »auch die Musikerin. Sie hätten gemeinsam musizieren wollen, sagte sie, und nun …« Ihre Stimme zitterte. »Man versicherte mir, man habe jeden Winkel abgesucht.« Melala Mirijam schien vor M’Bareks Augen zu schrumpfen.

»Sie sollte spielen? Dann ist es klar.« M’Barek tat, als habe er die Erklärung gefunden. »Sie wird die Aufregung nicht verkraftet haben und verkriecht sich irgendwo. Erinnerst du dich nicht mehr, wie sie sich einmal bei den Lämmern versteckt hatte? Wer weiß, in welchem Winkel wir sie diesmal finden. Ich höre mich unter den Stallknechten und Dienern um. Sei nur ganz ruhig.«

Ruhig – er wünschte, er selbst könnte es sein!

Melala Mirijam nickte getröstet. Ob sie ihm glaubte? M’Barek konnte es nicht erkennen. Er geleitete sie zu den Frauengemächern und übergab sie einer Dienerin. »Wenn du morgen früh die Augen aufschlägst, ist sie wieder aufgetaucht, insha’allah«, behauptete er mit so viel Überzeugung, wie er aufbringen konnte.

M’Barek wich den beleuchteten Arealen im Hof aus und duckte sich vor den Torwächtern, als er sich den Ställen näherte. Bei dieser Erkundung wollte er ungern überrascht werden. Sein Ziel waren die Unterkünfte der Knechte und Treiber, Männer, von denen er aus Erfahrung wusste, dass sie auch auf Kleinigkeiten und unbedeutende Zeichen achteten. Falls es Hinweise gab, hatten sie sie bemerkt. Zumindest traf dies auf die Karawanenleute aus Sijilmassa zu.

Er drückte sich gegen die Stallwand. Die beruhigenden Gerüche und Geräusche der Tiere hüllten ihn ein. Bevor er jedoch eine der Türen erreichte, vernahm er unterdrücktes Gelächter. »Na so was! Bist du schon wieder da? Fein gekleidet zwar, aber immer noch treibst du dich heimlich rum, was, amico?«

Der gutmütige junge Handwerker! Gestern hatte er ihm über die Mauer geholfen, ohne ihn allzu sehr mit Fragen zu drangsalieren, doch so leicht würde er ihn heute wohl nicht davonkommen lassen.

»Al hamdullillah, du bist es! Ich freue mich, dich wiederzusehen«, sagte M’Barek und versuchte, im Schatten zu bleiben und das Gesicht des jungen Mannes zu erkennen. »Genau der Mann, den ich brauche.«

»Ich fühle mich geehrt.« Eine spöttische Verbeugung unterstrich die Bemerkung. »Du siehst aus, als wärst du Gast im Haus? Was suchst du dann im Stall? Sorgst du dich um deine gemieteten Kamele?«

»Das ist eine lange Geschichte, ich erzähle sie dir später. Mein Name ist M’Barek, und wie heißt du?«

Der Mann antwortete nicht gleich, schließlich aber nannte er seinen Namen. »Leonardo.«

Das kam zögerlich, außerdem wollte es M’Barek scheinen, als wiche der Mann eine Winzigkeit vor ihm zurück. Er streckte die Hand aus.

Leonardo schlug nicht ein. »Komm mit«, sagte er stattdessen, huschte um die Stallecke und weiter Richtung Ummauerung.

M’Barek folgte.

»Woher kommst du?« Leonardo kauerte hinter einem Futterhaufen.

»Und du?«

»No, no, amico, so geht das nicht. Wer sucht hier Hilfe?«

»Du hast recht. Ich komme von weither, aus Melilla, einer Hafenstadt in Al-Maghrebija.« M’Barek rückte ein Stück näher.

Leonardo nickte. »Das dachte ich mir schon. Du bist also der Richtige.«

»Der Richtige? Wovon sprichst du?«

»Von deiner Schwester Margali, von wem wohl sonst? Oder bist du etwa nicht ihr Bruder M’Barek?«

»Doch! Du kennst Margali?«

»Sicher. Immerhin baute ich extra eine von Lâlla Gharibas Ouds für sie um und reparierte ihre eigene. Ich bin Lautenbauer.«

»Aha. Und wo ist sie?«

»Margali? Ist sie nicht im Haus?«

»Nein. Ihrer Großmutter sagte man, sie sei seit heute Nachmittag verschwunden.«

Leonardo schwieg. Seine Miene war in der Dunkelheit nicht zu erkennen.

»Weißt du etwas darüber?«, drängte M’Barek.

»Wissen?« Leonardo zuckte die Schultern. »Höchstens vermuten. Und Margalis Großmutter ist also ebenfalls zugegen? Madona, den Sheïk wird der Schlag getroffen haben!«

*

Lautes Klopfen brachte die Tür zum Zittern. »Signorina? Wach auf!«

Margali erschrak. Cesare, ihr Entführer! Sie rührte sich nicht.

»Wie geht es dem Kopf? Es tut mir leid, ich schwöre, und ich bitte um Entschuldigung, sogar auf Knien, wenn du willst. Aber irgendwie musste ich dich an Bord kriegen, das wirst du doch verstehen. Signorina? Antworte mir. Wir müssen reden, bevor der Kapitän zurück ist.«

»Warum?«

»Komm näher zur Tür, ich bitte dich. Was ich dir zu sagen habe, geht nur uns beide etwas an.«

»Ich sitze hier sehr gut.«

»Wie du willst, dann weckt mein Gebrüll eben die Männer auf. Dabei schlafen sie gerade so schön, sogar der Navigator, von dem es heißt, dass er seine Nase mit Vorliebe in Sachen steckt, die ihn nichts angehen. Ach, ich wünschte, unsere Begegnung verliefe ein wenig traulicher.«

Lachte er etwa? Und was meinte er mit traulich? Für ihn war sie Beute, das würde sie nicht vergessen.

Margali erhob sich und legte das Ohr an die Tür.

»Signorina?«

»Ich höre.«

»Gut. Es ist nämlich so: Ich weiß einen Weg, dich aus deiner misslichen Lage zu befreien. Mehr noch. Nicht nur befreien, sondern in die Sicherheit einer ehrwürdigen Familie mit einem eleganten Palazzo und einem Landgut in den Hügeln oberhalb einer hübschen Stadt zu bringen. Alles da, was das Herz begehrt, du weißt schon, schönes Haus, viele Blumen und, äh, mildes Klima. Nun, was sagst du?«

»Gerede!«

»Ich schwöre: Kein Gerede! Von einem Cesare Spinola wirst du niemals leere Versprechungen hören.«

»Was muss ich dafür tun?«

»Bene, so gefällst du mir! Was du tun musst? Einen Brief an deine Eltern schreiben, ihnen mitteilen, dass du meine Ehefrau wirst, und um dein Erbteil bitten. Du kannst doch schreiben?«

»Natürlich kann ich das, aber das mache ich nicht!«

»Wer wird denn so undankbar sein? Immerhin habe ich dich vor dem Sheïk gerettet, schon vergessen? Übrigens ein grandioser Einfall, dieses Jauchefass, nicht wahr?«

Erneut bebte Cesares Stimme vor unterdrücktem Lachen.

»Überleg es dir also lieber noch mal. Sieh in der Seekiste des Kapitäns nach oder in seiner Tischlade, irgendwo findest du Schreibzeug und Papier. Ach ja, du musst unbedingt erwähnen, dass du in Genua leben wirst. Dein Vater als erfahrener Handelsmann wird wissen, wie er das Geld einem dortigen Bankhaus anweisen kann.«

Nur vor Leonardo hatte sie ihr Herz ausgeschüttet und von ihrer Familie erzählt. Sein Mitgefühl hatte sie getröstet. Und er hatte ihre Geständnisse an Cesare weitergegeben? Verräter!

Vielleicht sollte sie zum Schein auf Cesares Vorschlag eingehen? Eine Nachricht an die Eltern konnte auf dem langen Weg leicht verloren gehen, und selbst wenn sie ihr Ziel erreichte, wäre sie viele Wochen unterwegs. In dieser Zeit würde ihr garantiert ein Ausweg einfallen. Solange Cesare annahm, sie werde ihn heiraten, würde er sie beschützen. Margali setzte zu einer Antwort an, als Cesare jenseits der Tür fluchte.

»Porca, der Kapitän kommt zurück. Wir reden morgen weiter. Gute Nacht, dolcezza, meine Süße, träum was Schönes!«

Cesare rieb sich die Hände. Dieses Mädchen war wirklich ein Geschenk! Wie brav sie im Fass stillgehalten hatte und später an Bord, wenn da auch gezwungenermaßen. Und nun schrieb sie einen Brief an ihren reichen Vater. Wenn nicht heute Nacht, dann doch spätestens morgen schrieb sie, was er wollte. Es lief wie am Schnürchen.

Das Beiboot machte längsseits fest, und der Kapitän kletterte an Deck. Er schien glänzender Laune zu sein. »Nun, Sklave, trägst du immer noch deine Eisen?« Er deutete auf Cesares Fußgelenke und boxte ihm spielerisch gegen die Schulter.

»Reine Vorsicht. Deine Männer sind besoffen. Bis sie wieder ein Werkzeug halten können, werde ich mich lieber in Geduld üben.«

»So ist es recht. Weitsichtig denken und entschlossen handeln. Was mich zu diesem Mädchen bringt, das du angeschleppt hast. Doch komm mit aufs Achterdeck, meine Kajüte ist ja belegt. Sie ist doch noch belegt?«

»Sì, was sonst? Du hast den Schlüssel.«

»Man weiß nie …«

Cesare folgte seinem Vater. Das Licht der Mastlaterne fiel auf den Wachmann. Anstatt das Schiff zu sichern, lag er am Boden, einen Arm über den Augen, und schnarchte.

Capello trat ihm in den Hintern. Der Mann grunzte, erkannte seinen Kapitän und versuchte zu salutieren.

»Hau ab. Ich übernehme selbst die Wache.«

Der Mann stolperte über das Achterdeck und verschwand im Niedergang. Sie waren allein.

Cesare wünschte, er hätte sich rechtzeitig einen Plan für diese Begegnung mit dem Vater zurechtgelegt, doch dafür war keine Zeit gewesen.

»Wie war es bei der Siegesfeier?«, fragte er, höflich interessiert. »Und wurde meine und Margalis Flucht bereits entdeckt?«

»Siegesfeier? Dass ich nicht lache! Hammelhoden und Schafsaugen und wer weiß, was noch. Ansonsten: Berge von Essen für eine Handvoll Gäste. Niemand von Bedeutung, zwei Spanier, ein fremder Sheïk, ein Imam, unwichtige Leute, alle miteinander. Bis ich kam und vom Gastgeber die Herausgabe des Sklaven Cesare forderte! Verstehst du? Ha, sein Gesicht hättest du sehen sollen!«, triumphierte der Kapitän und ließ seine geballte Faust in die behandschuhte Rechte knallen.

»Mirabile, fast wäre ihm das Grinsen verrutscht! Doch nun zu dir. Weißt du, dass ich vor einiger Zeit einen Brief von einem Pater Françesco erhielt, in dem es um Lösegeld für deine Freilassung ging? Deshalb bin ich hier, unter Missachtung sämtlicher Befehle der Admiralität. Ich musste tricksen und manipulieren, aber sag das bloß nicht dem Navigator.«

»Du wolltest mich freikaufen?«

»Unsinn, von welchem Geld denn? Nein. Ich kam her, wollte gründlich die Lage untersuchen und danach handeln … Und nun plötzlich, peng, die Nachricht vom Sieg der Spanier!« Capello grinste. »Dieser Korsar, der dich in der Festung festgehalten hatte, war ein harter Brocken, beim Sheïk jedoch fehlte sicher nicht viel und ich hätte dich befreit. Egal, nun bist du ja hier. Du wirst mir später sicher genau berichten, wo und wie du in Gefangenschaft geraten bist und alles Weitere, zunächst sag mir jedoch: Was hast du mit dem Mädchen vor? Aus reiner Menschenfreundlichkeit wirst du die Kleine kaum gerettet haben.«

Sollte er den Kapitän einweihen? Er war sein Vater, hatte ihn aufgenommen an Bord, sogar herzlich an seine Brust gezogen. Großvater Spinola behauptete allerdings, einem Capello dürfe man niemals trauen, er sei nicht das Schwarze unter den Nägeln wert.

Aber vielleicht hatte sich der Kapitän ja tatsächlich über Befehle der Admiralität hinweggesetzt, um ihm zu Hilfe zu eilen, und Großvater Spinola sah den Vater zu düster? Womöglich spielte ja auch die legendäre Rivalität zwischen Venedig und Genua bei dieser Ablehnung eine gewisse Rolle? Wie kompliziert das alles war!

Cesare gähnte. »Ich werde die Signorina heiraten. Sie kommt aus reichem Hause, und hübsch ist sie zudem. Sie schreibt bereits an ihre Eltern, dass sie ihr Erbteil in Genua erwartet. Doch lass uns morgen weiterreden, ich bin hundemüde. Gute Nacht – Vater.«

41

Der Kapitän lauschte auf Cesares verhallende Schritte. »Vater«, der Junge hatte ihn Vater genannt!

Sein geschickter Hinweis auf die Anstrengungen, die er zu seiner Befreiung unternommen hatte, wirkte also, Cesare fasste Vertrauen. Ein gelungener Einstieg! Noch konnte er seinen Sohn zwar nicht besonders gut einschätzen, doch falls ihm, Capello, nicht massive Fehler unterliefen, war er ab sofort mit im Spiel. Den alten Spinola dürfte er jedenfalls ausgestochen haben.

Zwei Jahre noch, dann verfügte Cesare über sein Erbe. Bis dahin waren die Bande zwischen ihnen gefestigt, dafür würde er sorgen. Die große Frage lautete allerdings: Würden sich seine Gläubiger so lange gedulden? Sobald er erst den Jungen beriet, wie es die Pflicht eines jeden Vaters war, konnte er den einen oder anderen Gulden beiseiteschaffen und sie sich damit vom Hals halten, aber bis dahin?

Außerdem behagten ihm Cesares Heiratspläne nicht. Nicht nur, dass der Junge mit seinen gerade mal sechzehn Jahren noch grün hinter den Ohren war, kein Spinola und erst recht kein Capello ging eine Ehe mit einer Dahergelaufenen ein. Hatte Cesare sie nicht gewissermaßen direkt aus dem Bett des Sheïks entführt? Allerdings, sollte sie tatsächlich einem reichen Hause entstammen, wie er behauptete, könnte man darüber zur Not hinwegsehen. Aber gleich heiraten?

Je länger er nachdachte, desto mehr mischte sich Neid in seine Überlegungen. Dieser Junge, halb unwissendes Kind, halb furchtloser Draufgänger, blickte einer glänzenden Zukunft entgegen. Kraftstrotzend stand er am Beginn des Lebens, während die Sanduhr seines Vaters unweigerlich ablief. Zählten Erfahrungen denn nichts? Kapitän Capello ballte seine Faust.

Er sah sich um. Auf der einen Seite der schäbige kleine Hafen und die Dünen, in der Dunkelheit gegen den Sternenhimmel nur schwach zu erahnen, auf der anderen die große Insel mit Festung und Werft.

Für einen Kapitän seines Kalibers ergaben sich nach Ende des Krieges überall großartige neue Gelegenheiten, noch dazu, wenn man zu den Siegern gehörte. Fiel diese Region nicht an die christliche Allianz? Und war nicht er derzeit ranghöchster Repräsentant dieser Allianz? Warum also nicht Fakten schaffen?

Die Festung zum Beispiel könnte er besetzen, sie sozusagen vorausschauend sichern. Sie stand leer, doch wer wusste das schon? Nur ein paar ifriqysche Bauern und Fischer. In seinem Bericht an die Admiralität aber könnte er die Inbesitznahme als Handstreich darstellen, als mutige Attacke, mit der er die Vertreibung sämtlicher muslimischer Feinde von der Insel erreicht hätte. Warum sollte man ihn daraufhin nicht sogar zum Statthalter von Ğarba berufen? Eine glänzende Aussicht, zumindest für die Zeit, bis Cesare in Genua sein Erbe antrat.

Der Gedanke gefiel ihm.

Der Kapitän sah es bereits vor sich, sein schönes, bequemes Leben auf der Festung. Lob und Anerkennung der Admiralität erwarteten ihn, und ziemlich sicher eine Beförderung. Zugleich wäre er nicht nur für gewisse Herren unerreichbar, sondern könnte darüber hinaus auch den jungen Kampfhahn Cesare in die Schranken weisen.

Je länger er darüber nachdachte, desto eindeutiger zeichneten sich die Vorteile dieses Plans ab. Capello straffte die Schultern. Die Körperkräfte mochten mit den Jahren schwinden, das wollte er nicht leugnen, aber bei Gott, auf seinen flinken Verstand konnte er sich verlassen wie eh und je!

Blieb noch das Frauenzimmer in seiner Kajüte.

Margali schreckte hoch, als sie den Schlüssel hörte. Sie saß auf der Truhe, so weit entfernt von der Tür wie möglich. Der Kapitän wies den verschlafenen Matrosen hinter ihm an, Brot, Käse und Wein auf den Tisch zu stellen und gefälligst wieder zu verschwinden. Er lächelte.

»Ihr werdet hungrig sein, außerdem bringe ich Euch frisches Wasser«, sagte der Kapitän und stellte einen großen Krug ab. »Mehr kann ich Euch im Moment leider nicht bieten.«

Was sollte sie von diesem Seemann halten? Zweifellos steckte er mit Cesare unter einer Decke, aber offenbar schützte er sie auch vor Verfolgung und Schlimmerem. Er füllte das Öl in der Lampe über dem Tisch nach und rückte das Brot zurecht, alltägliche Gesten, die etwas Beruhigendes hatten.

Er trug Uniform, lehnte mit dem Rücken an der Tür und verschränkte die Arme vor der Brust. Mit einer angedeuteten Verbeugung stellte er sich vor. »Ich bin Comandante Marino Capello, Kapitän der Admiralität der Republik Genua und zurzeit ranghöchster Vertreter der siegreichen Allianz.«

Er war kein junger Mann mehr, doch trotz seiner grauen Haare und des faltigen, von Wind und Sonne gegerbten Gesichtes wirkte er nicht alt.

Er trat an den Tisch, zog die Lade unter der Platte auf und entnahm ihr Schreibzeug und Papier. »Ich habe Depeschen anzufertigen und auf den Weg nach Genua zu bringen. Höheren Ortes erwartet man meine Berichte. Bei all dem Durcheinander gibt es Gott sei Dank zumindest in einem Punkt klare Verhältnisse: Nun sorgen wir hier wieder für Ordnung, nachdem die Osmanen endgültig vertrieben wurden.«

Margali schwieg. Die Feier gestern hier an Bord, die Vertreibung der Osmanen und dieses »Wir« – offenbar war der Krieg durch einen Sieg der Christen beendet. Sie beobachtete den Comandante.

Er schob das Essen beiseite und wählte eine Feder aus, die er zwischen die gekrümmten Finger der rechten Hand klemmte. Ungelenk schnitt er sie mit einem Messer in der Linken zurecht. Dann prüfte er den Inhalt des Tintenbehälters, glättete einen Bogen Papier und nahm Platz in seinem Armlehnstuhl.

»Allora, Signorina, beginnen wir. In meiner Funktion als künftiger Statthalter werde ich Euren Namen festhalten müssen und weitere Angaben zu Eurer Person, Eurer Familie und der Heimatregion. Alle Sklaven des Sheïks werden überprüft.«

»Ich bin keine Sklavin!«

»Ach? Habe ich da etwas falsch verstanden? Cesare, Euer Komplize, zumindest ist ein Sklave. Half er Euch denn nicht, dem Harem des Sheïks zu entfliehen?« Mit einem Kopfnicken deutete er auf das zerwühlte Lager in der Koje und grinste anzüglich.

Wollte er damit etwa andeuten, dass sie und der Sheïk …? Oder sie und Cesare …? Margali schoss das Blut in die Wangen. Dennoch senkte sie nicht ihren Blick. Vielmehr antwortete sie mit Würde: »Ganz recht. Falls Ihr jedoch glaubt, ich gehörte Sheïk Hassan, muss ich das richtigstellen. Ich bin weder Sklavin noch Dienerin, sondern eine Musikerin aus Al-Maghrebija. Ich reise gemeinsam mit Lâlla Fatima, der Frau des ifriqyschen Sultans.« Margali reckte ihr Kinn.

»Al-Maghrebija? Sieh an, das liegt recht weit im Westen. Was verschlug Euch wohl hierher?« Der Kapitän erwartete jedoch keine Antwort, er schien zu überlegen. »Da fällt mir ein, ich hörte, Sultan Ahmads Frauen hätten bereits den Rückweg angetreten.«

Was redete der Mann? Konnte sie ihm glauben?

Erneut prüfte er seine Schreibfeder. »Bei Sonnenuntergang, glaube ich, oder nach dem Essen, um die Nachtkühle zu nutzen? Ich weiß es nicht genau. Nun aber zu Euch, Signorina. Euren Namen, wenn ich bitten darf.«

Lâlla Fatima und Lâlla Ghariba – fort? »Das ist unmöglich, Ihr müsst Euch irren.« Margali versuchte ihren Schreck zu überspielen.

Von Aufbruch war keine Rede gewesen, lediglich von einem Fest.

Der Kapitän zuckte die Schultern. »Bedenkt die unruhigen Zeiten.« Er tunkte die Feder ein. »Prego, Euer Name, Euer Heimatort, und zu welchem Zweck haltet Ihr Euch hier auf?«

Margali gab sich einen Ruck. Das Versteckspielen hatte ohnehin ein Ende. Selbstbewusst, beinahe hochmütig erteilte sie die gewünschte Auskunft. »Ich bin Margali bint Saïd Aït el-Amin, älteste Tochter des caïd von Sijilmassa und amghar des Tafilalt und seiner Frau Sarah. Sheïk Saïd, mein Vater, ist der Bevollmächtigte des sa’adischen Sultans. Er wirkt als sein Botschafter am Hof des spanischen gobernador von Melilla.«

Kapitän Capellos Hand verharrte bewegungslos über dem Papier, von der Feder fiel ein Tropfen herab. Wie er sie anstarrte! Ungläubig, so als sähe er einen Geist.

Sie dagegen spürte, wie neue Kräfte sie durchströmten. Allein, dass sie ihren Namen und den ihrer Eltern ausgesprochen hatte, erfüllte sie mit Mut.

Der Kapitän starrte sie immer noch an. Margali warf den Kopf zurück. »Ihr scheint erstaunt zu sein. Kennt Ihr meinen Vater?«, fragte sie.

»Wie? Äh nein, tut mir leid, scusi.« Der Kapitän räusperte sich. »Bitte, wiederholt das noch einmal.«

»Ich heiße Margali bint Saïd Aït el-Amin und komme aus Melilla, einer Hafenstadt in Al-Maghrebija«, antwortete sie voll Stolz.

Es schien, als wolle er etwas sagen, vielleicht eine Frage stellen, doch er schwieg. Stattdessen sah er sie an, erst forschend, dann weitete sich sein Blick, als trügen ihn seine Gedanken fort. Was ging in dem Kapitän vor?

Er wirkte abwesend.

Zuerst legte er die Feder beiseite, dann knetete er seine Lederhand. Er nickte, sogar mehrmals, und öffnete den Mund, schloss ihn jedoch wieder. Die ganze Zeit sprach er kein Wort.

Die Bewegungen des Schiffes wurden stärker, und das Licht änderte sich. Kam bereits der Tag? Margali schaute auf ihre Hände, folgte dem Pendeln der Lampe und sah sich in der Kajüte um. Schließlich rutschte sie von der Truhe, trat zum Tisch, nahm ein Stück Brot und biss hinein.

»So ist das also.« Der Kapitän schien zu erwachen. Er räusperte sich. »Wer hätte das gedacht?« Diese Frage richtete sich an niemanden.

Er nahm die Feder wieder auf und reichte sie Margali. »Eure Angaben«, befahl er. »Schreibt sie mit eigener Hand nieder, damit sich kein Fehler einschleicht.«

*

»Es hat ihn nicht gerade der Schlag getroffen, Sheïk Hassan war jedoch verblüfft über unsere Ankunft, mehr noch übrigens sein Imam«, antwortete M’Barek. »Aber auch du scheinst dich zu wundern.«

»Hättest du dich mir doch schon gestern zu erkennen gegeben! Dann hätte ich dir nämlich nicht über die Mauer geholfen, sondern dich auf der Stelle zu deiner Schwester geschleppt. Nun ist es zu spät.« Leonardo seufzte dramatisch. »Sie wird sich wohl bereits auf hoher See befinden.«

Es gefiel ihm, Margalis Lage düster darzustellen, er empfand sogar eine seltsame Lust dabei, ihrem Bruder einen ordentlichen Schreck einzujagen. Nach dem, was Margali seinetwegen durchlitt, hatte er es nicht anders verdient.

M’Barek aber winkte ab. »Es liegt nur ein Schiff im Hafen. Falls du dessen Kapitän meinst, er verließ vor nicht allzu langer Zeit dieses Anwesen, kann also noch nicht abgelegt haben.«

Sein chêche hatte sich gelöst. Im Dunkeln leuchtete der helle Stoff, sein Gesicht aber konnte Leonardo nicht erkennen. Ob seine Gelassenheit echt war?

»Und was ist mit Cesare, einem Mann in Ketten, übrigens auch unrechtmäßig wie ich? Wie dieser Kapitän stammt er aus Genua, und schon tagsüber kündigte er an, sich auf dessen Schiff in Sicherheit zu bringen. Mich hat man bewusstlos geschlagen, daher weiß ich nur, dass alle nach ihm suchten. Sieht so aus, als könnte er es geschafft haben. Jedenfalls ist nicht nur Margali, sondern auch er spurlos verschwunden.«

»Margali ging mit ihm? Warum sollte sie das tun?«

Die Selbstbeherrschung des Mannes reizte Leonardo. »Warum?« Er dehnte die Frage und legte so viel Hohn in seine Stimme, wie er konnte. »Ich kenne mich nicht aus mit den hiesigen Frauen, doch Margalis Angst war groß. Fragst du allen Ernstes, warum sie verschwunden ist? Vielleicht wollte sie nicht im Bett des Sheïks enden? Vielleicht hat sogar ihre Opferbereitschaft Grenzen?«

M’Barek rührte sich nicht.

Verflucht, konnte der Mann nicht wenigstens eine Regung zeigen? Am liebsten würde er ihm eine reinhauen!

Leonardo schnaufte vor Empörung.

»Ich tat für sie, was ich konnte, leider reichte es nicht. Auch Cesare wird ihr helfen wollen, jedenfalls hoffe ich das. Und was machst du? Schleichst herum, versteckst dich, kletterst über Mauern, und dann speist du auch noch in schönster Eintracht mit dem Mann, der ihr Gewalt antun will? Was bist du nur für ein Bruder!«

Er spuckte vor M’Barek aus. »Dabei leidet sie Höllenqualen, und sie ist allein. Außerdem kann sie mit gebrochenen Fingern die Oud nicht spielen, jedenfalls nicht so, wie es sich gehört und wie sie es sich erträumt hatte. Daran trägst du die Schuld!«

Endlich rührte sich M’Barek. Er packte ihn am Arm. »Wovon redest du, Mann? Was heißt Opferbereitschaft? Woran soll ich schuld sein? Ich will alles wissen, auf der Stelle!« Seine Worte kamen zwar leise, aber scharf.

Leonardo jedoch ließ sich nicht davon einschüchtern, im Gegenteil, sein Zorn wuchs weiter. Eigentlich war er ein friedfertiger Mann, aber der Gedanke an Margalis Schutzlosigkeit empörte ihn. Hinzu kam die eigene Hilflosigkeit, die er kaum ertragen konnte.

»Du weißt von nichts? Wie überaus bequem! Liegt es sich gut im gemachten Bett? Das sollte es nämlich, wenigstens das! Denn damit du deinen Weg gehen kannst, verzichtet Margali auf alles, hörst du? Auf Glück und Schutz und Gesundheit, und wenn nicht ein Wunder geschieht, wird sie sogar die Musik entbehren müssen. Ich höre noch ihre Worte: ›Wenn ich aus seinem Leben verschwinde, kann er sein Wort einlösen und seine Pläne verwirklichen.‹ Was genau sie damit gemeint hat, weiß ich nicht, sie hat es nicht erklärt, aber gesagt hat sie es, ich schwöre bei Gott. Nennst du das nicht Opferbereitschaft?«

Der Griff um seinen Arm verstärkte sich, aber das bremste Leonardo nicht.

»Deinetwegen hat sie Hunger und Durst ertragen, deinetwegen musste sie sich wüster Seeleute erwehren, ihr Traum ist zerbrochen, beinahe ist sie ertrunken, und zu guter Letzt greift auch noch ein lüsterner Sheïk nach ihr. Ich bot ihr die Ehe an, um sie zu schützen, doch ich bin nur ein Sklave. Was kann einer wie ich schon ausrichten? Dennoch hätte ich versucht, ihr zu helfen! Aber sie gaben mir die Peitsche, und als ich wieder zu mir kam, war sie bereits fort.«

»Sei still, bei Allah! Es reicht«, sagte M’Barek.

»Ach ja? Es reicht, sagst du?« Leonardo riss sich los. Beide sprangen auf die Füße. »Noch lange nicht!« Seine Machtlosigkeit und M’Bareks Beherrschtheit machten Leonardo so wütend, dass er kaum wusste, was er tat.

Er tänzelte, ballte die Faust, holte aus. Sein erster Schlag traf M’Barek an der Schulter, der zweite rutschte an seinem Kinn ab.

M’Barek breitete die Arme aus. Ungeschützt stand er im Halbdunkel hinter dem Futterhaufen, die Stallknechte, die sich angelockt von den Stimmen inzwischen eingefunden hatten, nicht beachtend.

Leonardo duckte sich hinter seinen Fäusten, er keuchte. »Schlag zu! Na los, wehr dich!«

M’Barek schüttelte den Kopf. »Ich will mich nicht prügeln. Du hast mir die Augen geöffnet für etwas, das ich schon längst hätte wissen können.« Er nahm die Arme herunter. »Ist sie wirklich auf dieses Schiff geflohen? Um dem Sheïk zu entkommen? Rede, ich bitte dich, schnell!«

Leonardos Wut fiel in sich zusammen. Er wedelte in Richtung der Stallburschen. »Was gibt es hier zu sehen? Verschwindet, geht schlafen.«

Er sah M’Barek ratlos an. »Wo sollte sie sonst sein? Im Haus fand man sie nicht und auch nicht in den Zelten oder im Garten. Angesichts der besonderen Umstände suchte man sicher besonders gründlich.«

»Was ist mit den Räumen des Sheïks?«

Leonardo zuckte die Schultern. »Niemals, zumindest nicht freiwillig! Außerdem, dort suchte Mustapha sicher besonders gründlich.«

»Also das Schiff.« M’Barek überlegte. »Bei Tagesanbruch lasse ich mich hinüberrudern.«

»Und wenn sie nicht zurückwill?«

»Was meinst du? Denkst du, sie bleibt lieber auf diesem Schiff – meinetwegen?«

»Vergiss den Sheïk nicht.«

»Ihrer Großmutter zuliebe wird sie zurückkommen, insha’allah, Sheïk Hassan aber wird sich hüten, ihr zu nahe zu kommen. Jetzt hat er keinerlei Macht mehr über sie.« M’Barek schnaufte. Erst nach einer Weile sprach er weiter: »Hast du vorhin gesagt, du wolltest sie heiraten? Habt ihr darüber gesprochen?«

Leonardo errötete. Zum Glück war es dunkel, dennoch stotterte er, als er sagte: »Viel kann ich ihr nicht bieten, aber wenn sie mich will?«

»Und? Will sie dich?«

Leonardo starrte zu Boden. »Sie sagte, als Sklave könne ich ohnehin nicht frei über mich verfügen.«

»Verstehe. Und davon abgesehen?«

Leonardo wand sich. Ein rascher Blick auf M’Barek beruhigte ihn jedoch. Vielleicht war es ihm sogar angenehm, die Verantwortung für Margali loszuwerden?

Sie war nicht nur liebenswert und vermögend, sie verstand vor allem etwas von Musik und könnte später seine neu gebauten Instrumente einspielen. Für einen Lautenbauer wäre das von großem Vorteil. Dass sie keine Meisterin mehr werden konnte, störte ihn nicht. »Es scheint, als passten wir ganz gut zusammen«, war alles, was er schließlich etwas lahm hervorbrachte.

M’Barek biss die Zähne zusammen. Zuerst Juán und nun auch Leonardo – beide hatten sie Margali geholfen, während er nur davon geträumt hatte. Immer war er einen Schritt zu langsam. Juán hatte ihn der Selbstsucht bezichtigt, und Leonardo sprach von Margalis Opfer. ›Wenn ich aus seinem Leben verschwinde, kann er seine Pläne verwirklichen‹, habe sie gesagt – was wusste Leonardo noch? Und was war mit diesem dritten Mann, diesem Cesare?

Möglicherweise hatte sie ihr Herz an einen anderen vergeben, dennoch, er blieb ihr Bruder!

»Wir werden sehen. Kommst du nach dem Sieg der Spanier nicht ohnehin frei? Ansonsten werde ich über deinen Freikauf verhandeln. Jetzt aber berichte mir genau, was in den vergangenen Tagen vorgefallen ist und was ihr besprochen habt.«

*

»… daar buiten loopt en schaap, een schaap met witte voetjes, drinkt zijn melk zo zoetjes, slaap, kindje, slaap.« Eine beinahe zärtliche Stimme, die leise Melodie und Worte, die von weit, sehr weit her zu kommen schienen – Mirijam fühlte, wie eine Träne über ihre Wange rollte. Sie öffnete die Augen.

»Dein Kissen ist nass. Du weinst im Schlaf«, erklärten die Frauen, »daher wachen wir über dich.« Sie saßen an ihrem Bett, die Blicke auf die alte Musikerin am Fußende gerichtet, und lauschten ihrer Oud und ihrem Gesang. Etwas an der Oudspielerin war Mirijam vertraut, sie wusste, dass sie sie kannte, aber nicht, woher. Auch das Lied kannte sie. Natürlich kannte sie es, sehr gut sogar, oft genug hatte ihre Muhme sie als kleines Kind mit dieser kleinen Melodie in den Schlaf gesungen. Seither war viel Zeit vergangen. Ein ganzes Leben.

Sie setzte sich auf und strich die Haare aus der Stirn. Jemand stopfte ihr ein Kissen in den Rücken. Mirijam dankte mit einem Lächeln, ließ sich jedoch nicht ablenken. Aufmerksam betrachtete sie die Musikerin.

Versunken, den Kopf schräg, spielte die Oudspielerin die kleine Melodie wieder und wieder. Sie lauschte in sich hinein, sang einzelne Worte in Mirijams Kindheitssprache, dann wieder schienen sie ihr entglitten zu sein, und sie summte lediglich die Töne. Wie seltsam, dachte Mirijam, die alte Frau sang ein flandrisches Schlaflied – hier, in einem ifriqyschen Harem!

»Du kennst dieses fremde Lied?«, fragte die Erste Sheïka.

Mirijam beantwortete ihre Frage mit einem versonnenen Lächeln. »Oh ja, es ist ein Kinderlied aus dem fernen Norden, meiner alten Heimat.«

»Al hamdullillah, du lächelst wieder! Es geht dir besser.« Die Sheïka rief einen Befehl und klatschte in die Hände, Geräusche, die alle aufschreckten und die verträumte Stimmung im Raum zerstörten. Nur Lâlla Ghariba ließ sich nicht stören, sie spielte weiter.

Lâlla Ghariba, jetzt erinnerte sich Mirijam ihres Namens. Señor Pablo sprach von ihr mit höchster Bewunderung. Nach seinen Worten wollte Margali von dieser Frau lernen. Während des Essens hatte sie die Frauenrunde mit ihrer Musik unterhalten, und Mirijam hatte mit besonderer Aufmerksamkeit gelauscht.

»Trink einen Schluck und iss eine Kleinigkeit, und dann erzähl uns davon«, bat die Erste Sheïka. »Von diesem Land im Norden.«

Mirijam trank von dem Wasser, Obst und Konfekt aber reichte sie an die Frauen weiter. »Ist meine Enkelin Margali inzwischen wieder aufgetaucht?«

Die Erste Sheïka schnalzte bedauernd mit der Zunge. »Noch nicht, doch sofort bei Sonnenaufgang wird weiter nach ihr gesucht.«

»Hat man meinen Enkel davon verständigt, Sheïk M’Barek?«

»Selbstverständlich. Du sagst, du kommst aus dem Norden, wo man den Kindern Lieder wie dieses singt. Was verschlug dich hierher?« Die erste Sheïka ließ nicht locker.

»Das ist eine lange Geschichte«, wehrte Mirijam ab, »und eine traurige dazu.«

»Umso besser, dann ist sie wie das Leben selbst. Erzähle sie uns, ich bitte dich!« Die anderen Frauen nickten. Mirijam sah Lâlla Ghariba an.

Die Musikerin kümmerte sich nicht um das Gespräch, nahm es anscheinend nicht einmal wahr. Wie entrückt ließ sie ihre Finger über die Saiten der Oud gleiten, und erneut klang das flandrische Lied auf. »Slaap, kindje, slaap …« Schlaf, Kindchen, schlaf.

»Aber beginne, wie solche Geschichten anfangen müssen«, bat die Erste Sheïka. »Kan hatta kan – es war einmal oder es war nicht, die Wahrheit kennt nur Gott. Dies ist die einzig richtige Art, eine gute Geschichte anzustimmen.«

Mirijam setzte sich in den Kissen zurecht und strich die widerspenstigen Haare aus dem Gesicht. »Also gut, kan hatta kan, es war einmal – vor sehr langer Zeit in einem Land, in dem der Sommerregen das Land fruchtbar und grün macht und der Winter Bäche und Seen zufrieren lässt. Wir Kinder bauten dicke Figuren aus Schnee und rutschten über das Eis, bis wir blau gefroren von der Kälte hinter den warmen Ofen krochen. Im Herbst färbte sich das Laub der Bäume bunt, im Frühling hingegen blühten die Hecken weiß, die Wiesen rot und blau und gelb, ebenso die Bäume, und auf dem Deich grasten Schafe mit ihren Lämmern.«

Mirijam erzählte, untermalt von einzeln gezupften Tönen und kleinen Melodien, die Lâlla Ghariba ihrer Oud entlockte. Hin und wieder aber ließ die Musikerin ihre Finger ruhen und lauschte. Dann war es, als verschwände ihr Blick im Nirgendwo.

Nach und nach fielen Mirijam immer mehr Einzelheiten ein. Sie erzählte von Antwerpen und dem großen Haus, von den Pferden im Stall, von der Küche ihrer Muhme Gesa, der schönen Treppe und den bunten Fensterscheiben, und von dem Wald aus Schiffsmasten hinter den Lagerhäusern im Hafen. Sicher ein weiterer Beweis ihres Alterns, dachte sie, diese Klarheit von fernen Bildern und Gerüchen, die aus den Tiefen ihrer Erinnerungen hervorquollen, dieses Nachsinnen, diese Rückwärtsgewandtheit.

»Ich war noch ein Kind, als mein Vater starb. Meine Mutter war Jahre zuvor ebenfalls verstorben, und so sollten meine Schwester Lucia und ich zu Verwandten nach Al-Andalus reisen.« Mehr Frauen schlüpften ins Zimmer, um ihren Schilderungen zu lauschen, darunter auch Lâlla Fatima, die Ehefrau des Sultans, mit ihren Dienerinnen.

Mirijam erzählte weiter und immer weiter, die Worte kamen wie von selbst und nahmen sie mit in die Vergangenheit. Noch nie hatte sie ihr Leben wie einen Teppich ausgebreitet, nicht einmal vor ihrer Familie. In Ausschnitten hatte sie davon berichtet, selbstverständlich, doch auch dann in eher kurzen und nach Möglichkeit lehrreichen Episoden. Jetzt aber, mit diesem »kan hatta kan – es war einmal« als Auftakt konnte sie erzählen, als handele es sich um ein Märchen.

Einige der Frauen lauschten mit geschlossenen Augen, andere hingen gebannt an ihren Lippen. Und als sie von ihrer schönen Schwester Lucia mit den Augen in der Farbe des Himmels und ihren hellen Zöpfen sprach, von der jungen Braut, die vor so langer Zeit während der Reise zunehmend verwirrter wurde, bis ihre Seele endgültig vor den Grausamkeiten der Piraten entfloh, weinten sie.

Auch Mirijam war das Herz schwer, wie immer, wenn sie an die verlorene Schwester dachte, und ein bitterer Geschmack lag auf ihrer Zunge.

Plötzlich quollen durchdringende Misstöne unter Lâlla Gharibas Fingern hervor, gellende Klänge, als riefe ihre Oud um Hilfe. Mirijam versteinerte, die Frauen schreckten auf.

Das Instrument fiel zu Boden, dröhnend nachklingend, dann erhob sich die alte Musikerin. Hoch aufgerichtet raffte sie ihr Gewand und schritt ohne ein Wort zur Tür hinaus.

42

»Lass uns keine Zeit verlieren.« M’Barek winkte und drängte. Leonardo bewegte sich für M’Bareks innere Unruhe viel zu vorsichtig. Natürlich hätte er an den Torwächtern vorbei den Hof verlassen können, doch um lästige Nachfragen zu vermeiden, hatten sie die Mauer mit Hilfe eines behauenen Stammes überwunden.

M’Barek ärgerte sich, und gleichzeitig litt er. Hätte er bei seiner Ankunft nicht gezögert, sondern sofort den Sheïk aufgesucht, wäre Margali jetzt nicht erneut verschwunden. Immerzu entzog sie sich ihm, es war zum Verrücktwerden! Aber – ein Opfer?

Leonardos Worte verfolgten ihn. Was sollte er denken? War er wirklich ein eigensüchtiger Mann, und war seine Vernunft nur dazu nütze, Bauwerke zu errichten oder Bewässerungsfragen zu lösen? Versagte sie im Umgang mit Menschen?

Gemeinsam schlichen sie zum Hafen. Leonardo huschte von einer Deckung zur nächsten, duckte sich alle paar Schritte und lauschte auf verdächtige Geräusche. M’Barek hingegen wäre am liebsten vorangestürmt, er roch bereits den verrottenden Tang und das Meer. Nur mit Mühe zügelte er sich und hielt sich hinter seinem Vordermann. Endlich blieb Leonardo neben einem Holzschuppen stehen, wies auf die Silhouette eines Schiffes draußen in der Bucht und flüsterte: »Dort hinten, das muss es sein.«

M’Barek nickte. »Anzunehmen. Es ist das einzige Schiff.«

Der Tag kroch herauf. Was tat er, wenn dieser Kapitän wirklich mit Sonnenaufgang die Lagune verließ?

Leonardo starrte auf den fernen dunklen Schatten. »Sieht aus, als sei an Bord alles ruhig. Kann deine Schwester schwimmen?«

»Ja. Warum?«

»Nur so, für alle Fälle.«

»Weiter, wir müssen ein Boot finden.«

Sie liefen über einen Streifen offenes Gelände und betraten den Anleger. Ein Stück entfernt schaukelten zwei Fischerkähne. M’Barek sah Leonardo an, deutete auf die Boote und nickte energisch. Kurz entschlossen streifte er Sandalen und Gewand ab, ließ sich geräuschlos ins Wasser gleiten und schwamm hinüber. Leonardo folgte ihm. Sie hoben den einfachen Anker und stemmten sich über die Bordwand ins Boot.

Allerlei Leinen und Amphoren lagen auf dem Boden, Zeug, in dem sich ihre Füße verfingen. M’Barek entdeckte die Riemen unter all dem Gerümpel. Rasch legte er sie in die Dollen. »Halt!«, raunte Leonardo und schöpfte Wasser auf die hölzernen Führungen. »Man hört uns sonst meilenweit!«

Ungeduldig wartete M’Barek. Der erste Ruderschlag wirkte wie eine Befreiung, und mit jedem weiteren fiel seine Angst, womöglich zu spät zu kommen, ein Stück mehr von ihm ab. Gelegentlich spähte er über die Schulter, ansonsten verließ er sich auf Leonardo, der ihm die Richtung anzeigte.

Sie näherten sich dem Schiff. Von den Sternen war nichts mehr zu sehen, die ersten Farben krochen bereits über den Himmel. Leonardo ließ das Schiff nicht aus den Augen und drängte ihn, sich zu beeilen. M’Barek ruderte schneller.

Plötzlich ging ein Ruck durch Leonardo. »Da, ein Boot, seitwärts am Schiff!«, flüsterte er. »Sicher das, mit dem Cesare und deine Schwester übersetzten. Langsam weiter.« Kurz darauf hob er die Hand. Halt, bedeutete das. M’Barek zog die Riemen ein.

Leonardo legte einen Finger auf seine Lippen, dann wies er ihn an, einen Bogen zu fahren. »Nach achtern, wir müssen uns verstecken. An Deck ist ein Mann unterwegs.«

*

Der erste Tagesschimmer färbte bereits den östlichen Himmel. Capello streckte sich. Er hatte kein Auge zugetan, aber was kümmerte ihn das? Endlich einmal teilte ihm das Schicksal gute Karten zu! Genau genommen die besten, die er jemals in der Hand gehalten hatte. Jetzt kam es auf sein Geschick an.

Nicht nur die politischen Verhältnisse zeigten sich in rosigem Licht, auch mit Cesares Annäherung rückten Ansehen und Geld in Reichweite. Und obendrein fiel ihm nun noch ein zusätzlicher Goldschatz in den Schoß.

Kapitän Capello grinste. Mit verschränkten Armen lehnte er am vorderen Mast, folgte dem sanften Auf und Ab der Schiffsbewegungen und genoss seine wundervollen Aussichten. Margali hieß seine Tochter, genau, auch wenn er es in all den Jahren vergessen hatte. Und ihre Mutter war Sarah, die Tochter der reichen Purpurfärberin und selbst erfolgreiche Perlenstickerin.

Als seien Blitz und Donner gleichzeitig in ihn gefahren, so hatte er sich vorhin gefühlt, als sie ihren Namen nannte. Dieses Mädchen von dieser Mutter – in seiner Gewalt!

Damals war er weder an das Kind noch an das Vermögen der Mutter herangekommen, als es am nötigsten gewesen wäre, jetzt aber sah es anders aus. Was für ein Gefühl, den Erfolg zum Greifen nahe zu wissen.

Im Laufe der Jahre hatte er nicht nur die Namen der beiden vergessen, selbst die Tatsache seiner Vaterschaft war ihm entfallen. Wie auch nicht? Vermutlich stolperten in allen möglichen Hafenstädten Sprösslinge von ihm herum. Vater sein, was bedeutete das schon?

Außerdem hatte er bald genug damit zu tun gehabt, sich die Gunst der Tochter des großen Spinola zu sichern, sie heimlich zu heiraten und ihr ein Kind zu machen. Dass ihm diese Verbindung weder Vorteile noch Zugang zur einflussreichen Gesellschaft Genuas verschaffte, hatte niemand vorhersehen können. Klar, dass er unter diesen Umständen irgendwann nicht mehr an das gescheiterte Geschäft mit den Purpurschnecken oder an Sarah, die junge Schlampe, und erst recht nicht an ihr Balg gedacht hatte.

Allerdings erinnerten ihn die Schmerzen der Hand häufig an Sarahs Liebhaber, der im Streit um Mutter und Kind mit dem Dolch zugestochen hatte, und dann kehrte die alte Wut zurück. Und nun plötzlich sollte er Rache nehmen können? Sollte klingende Dukaten erhalten, Silberbarren, goldenes Geschmeide? Was für eine Genugtuung!

Im Geiste entwarf er bereits den Brief, den er Margali diktieren würde. Dazu brauchte es klare Formulierungen, damit auch nicht der Hauch eines Zweifels entstand, was die Berechtigung seiner Forderungen betraf. Hätten ihn Sarah und ihre Mutter damals mit dem Geheimrezept für die Purpurfärberei nicht direkt in den Ruin geführt, könnte er heute glücklich in Venedig leben.

Genau so würde er es darstellen: Hier sein Anspruch auf Entschädigung, dort als Druckmittel das Mädchen Margali, sein eigen Fleisch und Blut. Er konnte nicht aufhören zu grinsen. Wie viel mochte sie wohl wert sein? Sicher wusste Cesare Näheres.

Ein neuer, womöglich noch erfreulicherer Gedanke durchzuckte ihn. Was, wenn er Cesares Heiratsabsichten doch unterstützte? Er und Margali – Halbgeschwister? Pah, und wenn schon! Außer ihm wusste niemand davon, und er konnte schweigen.

Auf der einen Seite Cesares Vermögen, auf der anderen das ihre und er dazwischen, umgeben von Reichtum – Capello seufzte, zutiefst entzückt von dieser Aussicht.

Vielleicht sollte er jedoch nicht gleich nach den Sternen greifen? Mit klugem Manövrieren, sozusagen hart am Wind, doch mit leicht gerefftem Segel bekam er beides: Geld und Rache.

Der Navigator betrat das Deck, breitete die Arme aus und stimmte zum Sonnenaufgang einen Lobgesang auf die Schöpfung des Herrn an.

Capello grinste breit. Von ihm aus konnten alle Priester der Welt salbadern, man solle auch die andere Wange hinhalten, er hatte eigene Vorstellungen von Vergebung! Seine sahen gewinnbringender aus.

Er wartete, bis der Navigator sein Gebet beendet hatte. »Buon giorno! Ein herrlicher Morgen, nicht wahr? Ich hoffe, Ihr habt wohl geruht«, begrüßte er ihn leutselig.

Der Navigator begnügte sich mit einem stummen Kopfnicken. Freundlichkeiten aus des Kapitäns Mund war er nicht gewohnt.

»Wir werden noch heute diese Lagune verlassen und um die Insel herum zur Festung segeln. Mehr noch: Wir werden sie besetzen, die Festung, und uns dort häuslich einrichten. Was meint Ihr?«

»Um uns die Läuse der Korsaren aufzuhalsen?«

Der Kapitän lachte. »Läuse! Der war gut!« Er schlug dem Mann auf die Schulter. »Nun, um die geht es nicht vorrangig, eher schon um Strategie, genauer, um die Sicherung unseres Sieges in dieser abgelegenen Einöde. Wir dürfen nicht vergessen: Tripolis ist nicht fern! Ich werde noch heute eine Depesche an Don Garçia senden und ihm und der Admiralität von der Einnahme der Korsarenfestung berichten, versteht Ihr?«

Erneut klopfte er dem Mann gönnerhaft die Schulter. »Nun aber sorgt zunächst für ein ordentliches Frühstück, und dann macht Euch an die Arbeit: Wasser, Proviant, nach den Pumpen sehen, Ihr wisst schon. Was für ein herrlicher Morgen das ist!«

*

Mirijam starrte auf den Durchgang und das Dunkel dahinter, das die Oudspielerin verschluckt zu haben schien. Warum war sie fortgelaufen? Ohne Lâlla Gharibas flirrendes Spiel veränderte sich die Stimmung im Raum, als seien zugleich mit der Musikerin auch Zauber und Harmonie verschwunden.

Einige der Frauen gähnten oder tuschelten miteinander. Lâlla Fatima aber nickte ihr zu und ermutigte sie, den Faden ihrer Erzählung wiederaufzunehmen. Von Beginn an hing die Sultansfrau auf ganz besondere Weise an ihren Lippen, und mehrmals hatte Mirijam ihre grübelnden Blicke aufgefangen.

Mirijam erzählte zwar weiter, fasste sich jedoch deutlich kürzer. »Längst bin ich nicht mehr diejenige, die einst aus einem Land aufbrach, wo man von Schafen singt. Mein Leben war bunt und reich, darüber wurde ich alt. Und nun bin ich müde«, schloss sie schließlich.

Die Frauen zogen sich nach und nach zurück, bis nur noch die Sultansfrau und die Erste Sheïka an Mirijams Bett saßen.

»Was wurde aus deiner Schwester?« Lâlla Fatima strich sachte über Mirijams Hand.

»Man sagte, sie starb in einem Harem, am Fieber. Ich wollte das nie so recht glauben. Aber Ihre Spur verlor sich. Ob sie überlebte und ob sie ihren Verstand je wiedererlangte: Ich weiß es nicht.«

Lâlla Fatima schnalzte mitleidig. »La illah illalah. Und das schöne Haus deines Vaters?«

»Einmal noch besuchte ich Antwerpen, Jahre später, aber ich fühlte mich dort fremd. So gab ich es einem neuen Besitzer, doch auch das liegt schon sehr lange zurück.« Mirijam vergrub sich in ihrem Kissen.

»Slaap, kindje, slaap«, lächelte Lâlla Fatima, »manchmal singt Lâlla Ghariba es meinen Kindern vor. Und nun auch dir.« Sie legte ihre Hand auf die von Mirijam. »Übrigens meinte sie ihren jähen Aufbruch nicht böse, das darfst du nicht denken. Lâlla Ghariba verlor schon vor langer Zeit ihr Erinnerungsvermögen, das macht sie unberechenbar. Oft merke ich rechtzeitig, dass ihr etwas fehlt. Sie bekommt dann einen Blick wie ein Vogel, den der Sturm aus seinem Nest gerissen hat, springt auf und rennt irgendwohin. Ich gehe ihr nach und beruhige sie. Heute jedoch habe ich die Vorzeichen übersehen, gefangen von deiner Geschichte. In unser aller Namen danke ich dir für dein Vertrauen. Alf shukran.«

Sie wollte sich erheben, Mirijam aber hielt ihre Hand fest. »Du kennst sie also schon lange?«

»Lâlla Ghariba? Seitdem ich am Hof lebe, also seit dem Tag meiner Hochzeit. Sie war die Lieblingsfrau von Sultan Ahmads Vater, Allah schenke ihm ewigen Frieden, obwohl sie ihm niemals ein Kind gebar. Es heißt, einst sei sie sehr schön gewesen, groß und schlank, mit langem, blondem Haar. Und sie war schon immer etwas sonderbar, für sie gibt es kein Gestern und kein Morgen. Nun, du solltest versuchen, noch ein wenig zu schlafen, der Tag kommt bald. Dann werden wir aufbrechen, zurück nach Norden, und ich würde mich freuen, wenn wir vorher noch miteinander reden könnten.«

Sanft befreite sie ihre Hand aus Mirijams Griff, löschte alle Lichter bis auf eines und verließ an der Seite der Ersten Sheïka das Zimmer.

Groß und schlank und sonderbar, groß und schlank und sonderbar – Mirijam war es, als kreisten diese Worte in ihrem Kopf, wie ein sich drehendes Rad.

Sie hatten eine Bedeutung, das spürte sie, einen tieferen Sinn, doch für das Lösen von Rätselfragen fehlte es ihr im Moment an Kraft.

*

Blasser Rauch kräuselte sich über einem der Innenhöfe, stieg in der unbewegten Morgenluft in die Höhe und verlor sich. Sheïk Hassan entnahm seiner Schatulle weitere Papiere. Das eine oder andere Schriftstück überflog er ein letztes Mal, nickte dazu oder wiegte den Kopf, dann riss er es entzwei. Gesiegelte Briefe, dicht beschriebene Blätter und Belege aller Art verwandelten sich in Schnipsel, die er dem Feuer übergab.

Der Sheïk stocherte in der Feuerschale. Getragen von der Hitze stiegen Asche und angesengte Papierfetzen empor, segelten ein Stück durch die Luft, bevor sie zu Boden trudelten. Fort und dahin, hier ging er in Flammen auf, sein Traum von Macht und Einfluss! Das Lächeln auf seinem Gesicht verkrampfte sich.

Seine Fäuste schlossen sich um Briefe des Wesirs, zerknüllte Freundschaftsbezeugungen und schriftliche Abmachungen, Zeugnisse des Komplotts und Verrats … Er starrte darauf. Dann zerriss er Blatt um Blatt.

Noch vor Sonnenaufgang mussten alle Spuren beseitigt sein. Keinen Augenblick hatte er geschlafen, seit zwei Nächten nicht. Er fühlte sich wie betäubt. Die Unglücksbotschaft, der Schock, der Absturz – immer noch konnte er kaum glauben, dass sein Traum zerronnen sein sollte. Im Haus ging es drunter und drüber. Es kümmerte ihn nicht, nichts kümmerte ihn. Wenigstens hatte er dieses verdammte Festessen überstanden.

Alles war so schnell gekommen. Wie bedeutsam hatte er sich vorher gefühlt, wie wichtig. Alle caïds und Sheïks der Region hatte er geladen, um mit ihnen seinen Aufstieg zu feiern und sich ihrer Gefolgschaft zu versichern. Und wer gab ihm letzten Endes »die Ehre«? Niemand, ein paar unbedeutende Männer und Feinde! Bei Allah, dass er eine solche Schmach erleben musste. Er zerriss ein weiteres gesiegeltes Schreiben und übergab es den Flammen.

Dieser Kapitän zum Beispiel, was für ein kleines Licht er doch war. Dachte der Genuese ernsthaft, einer wie er könne ihn kränken? Lächerlich, sollte er doch seinen Sohn nehmen und verschwinden. Am besten, er übertrug ihm zusätzlich das Kommando über seine nutzlos gewordenen Kämpfer, dann war er sie los. Wer sich derart als Sieger aufspielte, sollte auch Soldaten füttern.

Alle sollten sie verschwinden, die Sultansfrauen ebenso wie dieses Mädchen mit ihrem hochmütigen Maghreb-Bruder und ihrer Großmutter. Gedacht als Geiseln die einen, als Zerstreuung die andere – der Sheïk spuckte aus. Nie mehr wollte er einen von ihnen sehen!

Er blickte in den Himmel. Die Sterne verblassten.

Seit zwei Tagen hatte er sich keine Ruhe gegönnt, hatte stattdessen das Geschehene zu begreifen versucht. Und natürlich hatte er überlegt, ob und wie man den entstandenen Schaden begrenzen könnte.

Der Entschluss, seine Kampftruppe dem Kapitän zu überlassen, tat ihm gut. Ein erster Schritt, dachte er, dem weitere folgen sollten. Er starrte auf das Feuer. Und allmählich entwickelte sich aus der weißen Papierasche ein neuer Plan.

Schon seit Längerem hatte er erwogen, sich dem Sklavenhandel zuzuwenden, ein, wie jedermann wusste, berechenbares Geschäft mit erfreulichen Erträgen. Dazu brachte er die besten Voraussetzungen mit. Nicht nur verfügte er über hervorragende Kontakte, auch Größe und Lage seines Anwesens waren wie geschaffen, zum Beispiel als ein Zwischenlager. Hier könnte man die neuen Sklaven aufpäppeln nach ihrem Marsch durch die Wüste, könnte sie nach Eignung sortieren und passende Angebote einholen. Zuvor müsste man den Hafen ausbauen, zumindest die Fahrrinne in der Lagune vertiefen, und neue Unterkünfte errichten …

Der Plan gefiel ihm, auch wenn er nicht wirklich neu war. Zudem war er noch keineswegs ausgereift, eines aber stand bereits fest: Mit Männern des Hofes ließ er sich nie wieder ein! Weder mit Wesiren noch mit ihren Unterhändlern und Vertrauten, noch nicht einmal mit irgendwelchen rangniedrigen Hofbeamten.

Der Sheïk griff in die Schatulle. Leer. Er starrte in ihr nacktes Innere. Es bestand aus fein gegerbtem Kamelleder, faltenfrei verklebt und mit einem Band winziger Korallen verziert. Außen schmückten feste Eisenbänder und polierte Beschläge aus ziseliertem Messing das geflammte Holz.

Sheïk Hassan packte die Schatulle, holte weit aus und schleuderte sie gegen die nächste Wand. Es dröhnte, Glas klirrte, Fliesen zersprangen und Holz splitterte. Die Zerstörung war ihm eine Wohltat.

43

Solange sie sich im Schutz des vorspringenden Heckaufbaus aufhielten, würde niemand ihr Boot bemerken. Man müsste sich schon sehr weit über die Reling beugen, um sie hier zu entdecken. Behutsam betätigte M’Barek das Ruder und hielt das Boot an Ort und Stelle, während sich Leonardo gegen den wuchtigen Schiffsleib stützte, um einen Zusammenprall zu verhindern. Im Licht der aufgehenden Sonne blitzte eine goldene Schnörkelschrift auf, »Colombella Genua« stand am Heck, und darunter befand sich ein waagerechtes Band aus schmalen Fenstern.

Versetzt an der Seite ragte ein Vorbau mit offenem Boden hervor. Die Spuren, die sich von dort über das Holz bis hinunter zur Wasserlinie zogen, waren mehr als eindeutig. Leonardo rümpfte die Nase. Mit dem Kinn deutete er nach oben. »Abtritt«, formten seine Lippen. Er hielt zwei Finger in die Höhe. »Hier Kapitän, Mannschaft dort.«

M’Barek nickte. Von Deck erklang lauter Gesang. Leonardo zuckte zusammen. Das Boot prallte gegen den Schiffsrumpf und trieb ein Stück ab. M’Barek hielt den Atem an. Niemand schien das dumpfe Geräusch bemerkt zu haben, oder doch? Der Gesang brach ab, sie vernahmen zwei Männerstimmen, ohne ein Wort zu verstehen. Ein Ruderschlag, und sie lagen längsseits am Schiff. Zu hören war auch von hier nichts.

Leonardo wies auf eine offene Geschützpforte hinter M’Bareks Kopf. »Was ist das?«, fragte er fast lautlos. »Eine Falle?«

M’Barek sah sich um. »Eher eine Einladung. Die nehmen wir gern an.«

Vorsichtig richtete er sich im Boot auf und tastete die Öffnung rundum ab. »Die Scharniere sind beschädigt, die Klappen lassen sich nicht schließen.« Er spähte in den Dämmer des Schiffsbauchs. »Kanonen«, stellte er fest, »drei auf jeder Seite. Ziemlich dunkel, aber soweit ich sehen kann, gibt es sonst nur Steinkugeln und anderes Gerät, jedoch keine Menschenseele. Hier werden wir einsteigen.« Er vertäute das Boot.

»Langsam! Wir wissen nicht genau, ob Margali überhaupt an Bord ist. Und wenn ja, wo sie steckt.«

»Im Kanonendeck jedenfalls nicht, also suchen wir.« M’Barek deutete in Richtung Heckaufbau.

Leonardo ärgerte sich. Seitdem sie auf dem Wasser waren, hatte M’Barek das Kommando übernommen. Er bestimmte, was getan wurde und tat, als sei es selbstverständlich, dass er, Leonardo, ihn bei allem unterstützte. Natürlich wollte er helfen, aber wohl war ihm nicht. »Und wenn man uns erwischt?«

M’Barek zuckte die Schultern.

»Vielleicht machen wir einfach ein einfältiges Gesicht«, schlug Leonardo vor. »Wir tun, als seien wir auf der Suche nach Arbeit.« Sein stierer Blick und der halb geöffnete Mund zeigten, was er meinte.

M’Barek schüttelte den Kopf. »Der Kapitän wird mich erkennen und dich dein Freund Cesare.«

»Bei den beiden wäre es natürlich sinnlos, nicht aber bei Seeleuten, die uns noch nie gesehen haben.«

M’Barek nickte. Leonardo hatte recht. Er reckte sich.

»Bismillah«, rief er halblaut ins Schiffsinnere, »jemand an Bord? Benötigen die Herren vielleicht etwas?« Sie lauschten. Niemand antwortete.

Sie verständigten sich mit einem raschen Blick, dann kletterten sie durch die Luke. Gebückt standen sie zwischen Kanonen und Kisten mit Kugeln und sahen sich um.

»Niedrig hier«, sagte Leonardo.

»Da entlang.« M’Barek deutete auf eine Treppe. »Zum Heck, und dann nach oben, zu den Quartieren. Irgendwo dort finden wir meine Schwester.«

»Und wo genau?«

»Wir werden sie finden, mit Allahs Hilfe!«

M’Barek tat zuversichtlicher, als ihm zumute war. Leichtsinnige Aktionen waren ihm von Herzen zuwider, dennoch sprang er den Niedergang hinauf, öffnete die Tür und schlüpfte hindurch.

Leonardo folgte ihm. Vor ihnen lagen drei Türen und eine weitere Treppe, dazwischen gestapelte Säcke und festgezurrte Proviantfässer.

Leonardo schnupperte. »Nass geworden«, sagte er und deutete auf die Säcke. »Das Zeug schimmelt.«

M’Barek beachtete ihn nicht. Stimmen von oben, eine Tür wurde geöffnet, Befehle erteilt, und auf der Treppe erklangen Poltern und Schritte. Jeder, der herunterkam, musste sie zwangsläufig bemerken. Die Schritte kamen näher.

»Los, verstecken!«

M’Barek quetschte sich hinter die Säcke, Leonardo huschte durch die nächstgelegene Tür. In die Lücke gepresst hielt M’Barek den Atem an. Vorsichtig wandte er den Kopf.

Die Beine eines Mannes kamen in Sicht. Stufe für Stufe stieg er herab, jung, groß gewachsen und breitschultrig, ein Brett mit Brot, Eiern und Oliven balancierend. Vor der mittleren Tür setzte er es ab, strich seine Haare zurück und zog einen Schlüssel aus der Hose. Dann nahm er das Brett wieder auf, klopfte und rief: »Signorina? Dein ergebener Diener Cesare bringt dir das Frühstück.«

Er wartete einen Moment und lauschte. Auch M’Barek lauschte. Keine Antwort. Der junge Mann grinste nur, dann öffnete er mit dem Schlüssel die Tür und trat ein.

Bevor sich die Tür wieder schließen konnte, stand M’Barek hinter ihm. Cesare fuhr herum. »Was zum Teufel …«

M’Barek schlug ihm das hölzerne Brett aus der Hand und drängte ihn gegen eine Wand. Unbändiger Zorn erfüllte ihn.

»Du bist also Cesare, der Retter?«, donnerte er. »Was für ein Beschützer bist du, dass du meine Schwester einsperren musst? Für einen solchen Dienst danken wir! Margali, wo steckst du?«

Mit einem Ruck stemmte sich Cesare von der Wand ab. Er hatte seine Überraschung überwunden. Seine Augen blitzten, als er ausholte und zuschlug. Er traf M’Barek an der Wange. »Wer bist du, und was willst du?«

M’Barek taumelte, konnte sich jedoch am Tisch halten. »Meine Schwester.«

Die schmale Tür zum Abtritt öffnete sich einen Spalt. Mit weit aufgerissenen Augen starrte Margali hindurch. »M’Barek, du?«

In diesem Moment flog die Kajütentür auf, Leonardo stand auf der Schwelle. Mit einem Schritt war er bei Margali und packte ihre Hand. »Schnell!«, keuchte er, »sie sind hinter mir her!«

*

Mirijam war es, als riefe jemand ihren Namen, sehnsüchtig, vielleicht auch verzweifelt. Der Ruf drang in ihr Dämmern zwischen Traum und Wachen.

Sie setzte sich auf. Nichts, sie musste geträumt haben. Sie tappte zum Fenster und öffnete die Vorhänge. Energisch schüttelte sie die Müdigkeit ab, öffnete die Arme und atmete tief ein, um ihr stolperndes Herz zu beruhigen.

Dieses flandrische Schlaflied und die Musikerin – hatte sie sich wirklich dazu verführen lassen, aus ihrem Leben zu erzählen? Von dem Haus in Antwerpen, ihrer schönen Schwester und den Schrecken, die ihnen durch osmanische Seeräuber zugefügt worden waren? Kaum zu glauben. Es konnte nur an dem Lied liegen, dachte sie, das hatte sie in frühere Zeiten versetzt.

Sie blickte auf eine Fülle guter Erinnerungen zurück, doch alles, was die Schreckensreise nach Vaters Tod betraf, schmerzte wie am ersten Tag. Seither sprach sie nicht mehr von früher. Es diente dem eigenen Schutz, bestimmte Erlebnisse ruhen zu lassen. Bis gestern … Sie rieb ihr Gesicht, die Hände, die bloßen Arme. Nichts aus der Vergangenheit ließ sich ändern, weder Glück noch Sorgen oder Qualen.

Durch die geschnitzten mashrabijas bemerkte sie die blassen Farben der Morgendämmerung. Frühe Geräusche aus Küche und Stallungen drangen herein. Dort war man offenbar bereits bei der Arbeit, im Haus aber schien noch alles zu ruhen.

Erneut meinte sie, ihren Namen zu hören. Rief Margali nach ihr? Endlich! Eilig schlang Mirijam ein Tuch um die Schultern und hastete aus dem Raum. Der Gang lag im Dunkeln, die Öllämpchen, die des Nachts Sicherheit gaben, waren erloschen. Sie lauschte angespannt. Nichts.

Dennoch begann sie zu zittern, als nähere sich etwas Unheilvolles. Das machte die Morgenfrische, rief sie sich selbst zur Ordnung, nur deshalb stellten sich auf ihren Armen die Härchen auf.

In dem Moment vernahm sie einen spitzen Laut, gefolgt von Dröhnen und Poltern. Es kam aus dem Trakt, in dem die Haremsfrauen wohnten. Der Lärm brach sich an den Wänden und hallte wider, und dann kehrte erneut Stille ein.

Durch Mirijam ging ein Ruck. So schnell sie konnte, eilte sie dem Geräusch entgegen. Da, im Halbdunkel am Fuße einer Treppe lag die alte Musikerin, seltsam verdreht, in jeder Hand eine Oud.

Lâlla Ghariba! Sie war die Treppe herabgestürzt!

Mirijam kniete neben ihr und tastete nach ihrem Puls.

Es war überflüssig, und sie wusste es. Diese unnatürliche Kopfhaltung … Dennoch legte sie ihre Wange dicht an den Mund der Musikerin und wartete auf jeden noch so geringen Hauch des Atems. Nichts.

Türen klappten, Rufe und das Tappen nackter Füße auf Fliesen erklangen. Erschrecktes Getuschel und leises Geraune sagten ihr, dass sich die Frauen näherten.

Mirijam sah nicht auf. Vorsichtig nahm sie Lâlla Ghariba den Schleier ab und legte ihn zur Seite. Sie hob ihren Kopf an, strich die grauen Zöpfe beiseite und besah und befühlte Hinterkopf und Nacken. Sie streichelte ihre Wangen, ihre Stirn. Und sie sah in ihre blauen Augen, die sie nun mit Gewissheit wiedererkannte, sah den erloschenen, starren Blick. Mirijam seufzte tief auf.

Sanft ließ sie Lâlla Gharibas Kopf auf den Boden sinken, strich ihr die Haare aus dem Gesicht und zärtlich schloss sie ihr die Augen.

Tränen liefen Mirijam über das Gesicht, als sie der Toten die Instrumente aus den Händen nahm und behutsam neben ihrem Körper ablegte. Zu guter Letzt ordnete und glättete sie ihr Gewand und strich noch einmal über ihre Hände, dann erst sah sie hoch.

»Sie ist …« Mirijam brach ab. Sie schüttelte den Kopf und rutschte an die Wand. Ohne Halt würde sie umsinken. »Sie war …«

Lâlla Fatima legte ihren Arm um Mirijams Schultern. »Unsere Lâlla Ghariba – war sie deine Schwester Lucia? Oh Allah, schon gestern dachte ich mir so etwas. Konkrete Erinnerungen hatte sie nicht, aber von Zeit zu Zeit erzählte auch sie von einem großen Haus, von Schnee und Eisblumen und von Schafen, so wie du es tatest. Immer hatte sie dabei diesen seltsamen Vogelblick, als suche sie etwas. Und dann sang sie dir dein Schlaflied … La illah illalah, Gottes Wille geschieht.«

Schluchzen und Wehklagen setzten ein, erst leise und verhalten, dann immer lauter. Mirijam presste ihre Hände auf die Ohren.

*

In Margalis Ohren rauschte es. M’Barek – hier? Sie schaute sich um, doch im Dunkeln konnte sie kaum etwas erkennen. Wo war er? Oder hatte sie geträumt? Sie stolperte an Leonardos Hand die Treppe hinunter. Er hatte sie gepackt und mit sich gerissen.

Hinter ihr knallte eine Tür, sie hörte Hiebe gegen Holz, wütende Flüche und das Geräusch nackter Füße. Und dann spürte sie ihn. »Schneller!«, befahl seine Stimme. M’Barek, er war es wirklich!

Leonardo strauchelte. Er verpasste eine Stufe und ließ ihre Hand los, um den Sturz abzufangen. Margali hörte sein unterdrücktes Stöhnen.

M’Barek stieß sie voran. »Weiter! Dort entlang, und duck dich!«

Margali zog den Kopf ein. M’Barek drängte sie in ein niedriges Deck, vorbei an Kanonen, schob sich an ihr vorüber, und flüchtig sah sie die Anspannung auf seinem Gesicht. Schon zog er sie zwischen Fässern und Kugeln zu einer offenen Luke in der Schiffswand. »Schnell raus hier, ins Boot.«

Sie beugte sich ins Freie und schloss die Augen, geblendet von den Strahlen der aufgehenden Sonne, von Wellen vielfach gebrochen und zurückgeworfen.

»Tu, was ich sage! Wenn du nicht hinschauen kannst, dreh dich um. Halte dich hier fest und dann lass dich fallen.«

Margali zögerte.

M’Barek umfasste kurzerhand ihre Taille, warf sie sich über die Schulter und rutschte bäuchlings, mit den Beinen voran, über die Kante ins Freie. Margali krallte sich an ihm fest, dennoch schrammte sie mit Kopf und Armen gegen Holz. M’Barek hielt sie fest, glitt am Schiffsrumpf nach unten, dann ließ er sich fallen.

Das Boot schwankte und bockte, es tanzte auf den Wellen und drohte zu kentern. Wasser spritzte. M’Barek taumelte. »Mein Bein!«, stöhnte er, dann verlor er das Gleichgewicht. Aber Margali ließ er nicht los. Zwischen Leinen, Tonkrügen und Reusen stürzten sie zu Boden, und doch hielten sie einander fest. Sie sahen sich an.

»Geschafft!«, sagte M’Barek. »Allah sei Dank!« In seinen Mundwinkeln erwachte ein Lächeln. »Was willst du eigentlich immer auf fremden Schiffen? Eine schlechte Angewohnheit. Leg sie wieder ab!«

Mit dieser als Scherz gedachten Bemerkung erreichte er jedoch keine Entspannung, im Gegenteil. Margali wurde blass, ihr Gesicht verschloss sich, und sie drehte den Kopf zur Seite.

»Macht Platz, ich komme!« Auch Leonardo hangelte sich ins Boot hinunter. Es schaukelte, und er hielt sich nur mühsam auf den Füßen, dennoch schaffte er es sogar, die Halteleine zu lösen und das Boot vom Schiff abzustoßen.

M’Barek lockerte endlich seinen Griff um Margalis Arm, nahm einen der Riemen zur Hand und stieß ihn gegen den Schiffsrumpf. Der Abstand zur Colombella vergrößerte sich rasch.

Von Bord ertönten wüste Flüche. Seeleute sammelten sich an Deck, unter ihnen Kapitän Capello, der die Fäuste reckte und ihnen Schimpfworte nachrief. Cesare kletterte bereits die Schiffsleiter hinab, um in das darunter festgemachte Boot zu steigen und sie zu verfolgen.

M’Barek kniete zwischen nassen Leinen und Fischereigerät im Boot. Er legte beide Hände um den Mund und rief: »Wir danken für Eure Gastfreundschaft. Falls Ihr mit meiner Schwester etwas zu besprechen habt, so wendet Euch an mich, Sheïk M’Barek Aït el-Amin. Ihr findet uns in der Karawanserei.«

Die Verwünschungen erstarben. Der Kapitän befahl Cesare zurück an Deck.

Margali sah nicht zur Colombella und nicht zum Festland. Sie kroch über die Ruderbank nach vorn, machte sich im Bug möglichst klein und heftete ihren Blick auf M’Barek. Sein Anblick löste einen heftigen Tumult in ihr aus, doch woanders hinsehen konnte sie auch nicht.

Währenddessen nahm M’Barek den zweiten Riemen zur Hand, legte ihn in die Dollen und ruderte los, den Blick auf das große Schiff geheftet. Seine Stichwunde am Oberschenkel brannte, sein Herz raste, und sein Atem ging viel zu schnell.

Leonardo, der ihm die Richtung zum Hafen angab, spähte über M’Bareks Schulter nach vorn zu Margali. »Signorina? Alles gut mit dir?«

Sie nickte.

»Was sagt sie?«, fragte M’Barek und legte sich in die Riemen.

»Nichts«, antwortete Leonardo.

*

Im Gang drängten sich Frauen und Diener, und Klagerufe und Weinen, Gerenne und Gebete erfüllten das Haus. Mirijam ruhte im abgedunkelten Zimmer, Lâlla Fatima hielt ihre Hand.

»Wen wollte sie aufsuchen um diese Zeit? An ihre Sprunghaftigkeit waren wir ja gewöhnt, aber zu dieser Zeit war sie sonst nie auf.« Die Sultansfrau seufzte. »Sicher hast du recht, sie wäre nicht gestürzt, wenn sie die Hände frei gehabt hätte.« Sie wischte sich eine Träne aus dem Augenwinkel. »Doch es stand im Buch des Lebens. Ich denke an sie wie an ein Kind, ein unberechenbares, unschuldiges Kind, das den Menschen Freude bringt. Ich danke Allah für die Gnade, sie nicht leiden zu lassen. Das sollte auch dir ein Trost sein.«

»Was geschieht jetzt weiter?«, fragte Mirijam. Praktische Fragen zu erörtern half gegen verwirrende Gedanken und widersprüchliche Gefühle.

Lâlla Fatima zählte auf: »Zunächst ließ ich unsere Abreise auf morgen verschieben. Sheïk Hassans Frauen haben die Totenfrauen aus dem Dorf gerufen, sie nehmen die Waschungen vor. Danach sprechen wir die Totengebete und hüllen ihren Leichnam in weiße Tücher. Später am Tag tragen der Imam, Ismail und weitere Männer unseres Gefolges die Tote hinaus zum Gräberfeld und geben sie in den Schoß der Erde. Vor dem Abendgebet versammeln wir Frauen uns an ihrem Grab und sprechen Gebete. Morgen in aller Frühe brechen wir auf nach Tunes, insha’allah. Auch Sultan Ahmad, ein großer Bewunderer ihrer Kunst, wird ihren Tod betrauern.«

Die Sultansfrau vermied das Aussprechen ihres Namens, sagte »sie«, wenn sie Lâlla Ghariba meinte, Mirijam jedoch hätte am liebsten andauernd ihren Namen genannt, nein, beide Namen, einmal Lucia, dann wieder Ghariba, immer abwechselnd.

Waren sie wirklich ein und dieselbe Person? Mirijam wollte Einzelheiten hören und Berichte von kleinen und großen Begebenheiten, wollte Fragen stellen und nach eindeutigen Beweisen fahnden. Am liebsten würde sie jeder Kleinigkeit, die Lâlla Fatima zu erzählen haben könnte, nachgehen. Zugleich aber wusste sie, Zeugnisse waren unnötig. Und in ihrem Herzen fühlte sie keinen Zweifel.

Lucias Krankheit während der Reise vor vielen, vielen Jahren, ihre Ängste, ihre wachsende geistige Verwirrung, die sie alles vergessen ließ, bis sie niemanden mehr erkannte – an all das erinnerte sich Mirijam genau. Den Tod eines solchen Menschen – allein und ohne Gedächtnis – vorzutäuschen war leicht. Nur zu gut wusste Mirijam noch, was man Abu Alî, ihrem Ziehvater, darüber vor langer Zeit mitgeteilt hatte. Doch jetzt zeigte sich, die Schwester war damals weder am Fieber gestorben, wie zunächst behauptet, noch umgebracht worden.

Stattdessen hatte Lucia – zwar ohne Erinnerungen, aber offenbar glücklich – mit einem neuen Namen und im Schutz von Haremsmauern ein sorgenfreies und erfülltes Leben geführt. Geachtet, geliebt womöglich, verwöhnt und sich ihrer Musik hingebend – was für eine schöne Vorstellung.

Je länger Mirijam ihre Erinnerungen an Lucia und die Begegnung mit Lâlla Ghariba verglich, desto mehr war sie davon überzeugt: Lucia war Ghariba.

Nicht nur deuteten verschiedene äußere Anzeichen wie ihre Augen und die dicken, ehemals blonden Haare darauf hin. Hinzu kamen das vertraute alte Schlaflied und vor allem ihre merkwürdige Reaktion, als sie Mirijams Erzählungen von früher, von Antwerpen hörte. Absolute Gewissheit bedeutete das nicht, das sagte Mirijam der Verstand, ihr Gefühl jedoch sprach eine eigene Sprache. Und in diesem Fall vertraute sie ihm.

Denn Ghariba hatte Mirijams Namen gerufen. Nicht laut, und vielleicht noch nicht einmal in dieser Welt, sondern stumm, mit ihrem Herzen, und dennoch hatte der Ruf sie erreicht.

Schon in ihrer Kindheit hatte sie mehr als andere Menschen gespürt und gehört, Dinge wahrgenommen, die sich jenseits des Offensichtlichen befanden. Sie litt unter dieser Veranlagung, wollte diese Gabe nicht, wurde sie aber nicht los.

Später hatte sie versucht, sich mittels Wissen davor zu schützen, und je mehr sie studierte und Forschungen betrieb, desto seltener hatte sie unter den Vorahnungen zu leiden gehabt. Für Jahre war sie sogar ganz davon erlöst, in jüngster Zeit aber nahm diese besondere Empfänglichkeit wieder zu. Und nun also hatte sie Lucia rufen gehört, im letzten Moment ihres Lebens.

Wie seltsam, nach so langer Zeit hatten sie einander wiedergefunden und im gleichen Augenblick erneut verloren? Wie gern hätte sie ihre Schwester, auf die sie fast ihr ganzes Leben hatte verzichten müssen, neu kennengelernt, diese wunderliche, gealterte und außergewöhnlich musikalische Frau.

Mirijam trauerte, dennoch fühlte es sich für sie an, als habe sich ein Kreis geschlossen. Ihr Herz schlug nur wenig schneller als sonst, und sie spürte weder Druck noch Enge in der Brust.

Lâlla Fatima räusperte sich. Sie stand in der geöffneten Tür, sodass Totengebete und Koranverse hereindrangen. Auch ein trauriges Lied meinte Mirijam zu hören. Vermutlich nahm der gute Señor Pablo auf seine Weise Abschied von der bewunderten Musikerin.

»Eure Abreise – ja, richtig.« Unwillkürlich seufzte Mirijam tief auf. »Ich sollte dich demnach noch heute befragen?«

Lâlla Fatima nickte.

Im Gang hastete die Erste Sheïka heran. »Wir sind so weit, die Tote kann in ihre Leichentücher gehüllt werden. Möchtest du dabei zugegen sein?« Bevor Mirijam antworten konnte, fuhr sie eilig fort: »Es geht drunter und drüber, heute scheint alles gleichzeitig zu geschehen!«

Die Hände in Gebetshaltung verkündete sie: »Allah u aqbar, soeben erfuhr ich, man hat Margali entdeckt, sie ist in Begleitung deines Enkels Sheïk M’Barek in einem Boot unterwegs. Was hat die junge Frau denn bloß auf dem Wasser zu suchen? Wie auch immer, ich lasse sie zu dir bringen, sobald sie eintrifft.«

*

M’Barek! Er hatte sie befreit!

Bei seinem Anblick war Margali die Luft weggeblieben, und auch jetzt noch schlug ihr Herz in wilden Sprüngen. Sie war mehr als froh, dem schrecklichen Schiff und Cesare entkommen zu sein, und doch mischten sich Misstöne in ihre Erleichterung.

Nie wäre ihr der Gedanke gekommen, M’Barek könnte ihr nachreisen. Doch wenn sie darüber nachdachte, wurde ihr klar, dass er nicht anders hatte handeln können. Es gehörte zu seinen Aufgaben, für die Sicherheit der Frauen der Familie zu sorgen, das war sowohl Pflicht als auch eine Sache der Ehre, und die bedeutete ihm viel.

Daher blieb ihm nichts anderes übrig, als ihr zu folgen. Seinen Ärger darüber hatte sie gespürt. Wie grob er zugepackt hatte!

Sie zupfte an dem Riss in ihrem Kleid, rieb über die Schrammen an Armen und Beinen, darauf bedacht, nicht die Fassung zu verlieren. Sie durfte keine falschen Hoffnungen in sich aufkommen lassen, sagte sie sich immer wieder, mit seinem Einsatz kam M’Barek lediglich seiner Bruderpflicht nach.

Dennoch konnte sie ihre Blicke kaum von ihm abwenden.

M’Barek fühlte sich wie berauscht von den Ereignissen, von der Anstrengung des Ruderns, von Margalis Nähe. Mehrmals sah er sich nach ihr um, als müsse er sich vergewissern, dass sie wirklich da war. Sein Bein schmerzte, vermutlich war die Wunde aufgebrochen, aber Allah sei Dank, er hatte es wahrhaftig geschafft!

Immer noch jagte die Aufregung in seinen Adern. Ein rascher Blick über die Schulter zeigte ihm Margalis Verwirrung. Er lächelte. Allah sei Dank, die geglückte Befreiung machte sein früheres Zaudern wieder wett. Ohne Leonardos Hilfe wäre es ihm womöglich nicht gelungen, das musste er sich eingestehen, aber zählte nicht allein das Ergebnis?

Mit jedem Durchziehen der Riemen vergrößerte sich die Entfernung zu Kapitän Capellos Schiff. Er beobachtete Leonardo, der immer wieder Blickkontakt mit Margali suchte. Nur hin und wieder korrigierten seine knappen Handbewegungen den Kurs. Wie stand Margali zu ihm?

Tausend Gedanken durchzuckten M’Barek, überlagert von dem starken Gefühl der Genugtuung. Seine Fragen konnten warten. Das Wichtigste war, er hatte sie wieder.

Leonardo starrte auf die Ruderer und Soldaten zwischen den Lagerschuppen am Hafen und auf das Boot des Sheïks, das soeben zu Wasser gelassen wurde. Mustapha bestieg das Boot. »Er ist hinter mir her!« Leonardo deutete hinüber.

M’Barek zog die Riemen ein, musterte die Menschenansammlung an Land, wiegte den Kopf. »Deine Versklavung war unzulässig, als Venezianer hast du nichts zu befürchten. Zur Not trete ich für dich ein.«

Das stattliche Boot mit dem dicken Mustapha und sechs Ruderern an Bord legte vom Anleger ab. Der Leibdiener würdigte sie keines Blickes. Über den Bug deutete er voraus zur Colombella.

44

Unterstützt von der Köchin spülte Sarah den Mund aus. Sie lehnte sich zurück in ihre Kissen, ermattet und konfus, und ließ zu, dass ihr die Dienerin Gesicht und Hände mit einem feuchten, zart nach Rosenwasser duftenden Tuch reinigte.

Zum zweiten Mal war ihr Monatsblut ausgeblieben. Bisher hatte sie das auf die Aufregungen geschoben, auf ihren Gewaltritt von Sijilmassa nach Melilla, den Sturz und das gebrochene Bein, aber seit einigen Tagen musste sie sich morgens übergeben. Zudem spannten ihre Brüste, und wenn sie genau überlegte, reagierte sie stark auf verschiedene Gerüche. Konnte es sein, dass sie ein Kind erwartete, neun Jahre nach ihrer süßen Dalila?

Glück und Freude, aber auch Angst brachen sich Bahn, und sie begann, stumm zu weinen. Hieß es nicht, ein neues Leben entsteht nur, wenn ein Mensch geht? Auf ihre Familie bezogen konnte das nur bedeuten, dass entweder M’Barek oder Melala Mirijam oder Margali diese Welt verlassen hatte. Sarah schluchzte auf.

Die Köchin lächelte wissend. »Sollen wir Sheïk Saïd rufen?«

Sarah schüttelte den Kopf. »Ich will versuchen zu schlafen.«

Sie weinte noch ein wenig, dann kam der Schlaf und mit ihm ein Traum. Aus den Gärten wehten die Töne einer Flöte heran, verfingen sich zwischen den Ästen der Orangen- und Aprikosenbäumchen, breiteten sich aus über den Parzellen mit saftigem Klee, Zwiebeln und Weizen und kletterten immer höher, bis sie in den Wipfeln der Palmen vergingen.

Zwei Kinder knieten am Wasser. Das Mädchen hob den Kopf und lauschte. Bisher hatte es neben dem Bruder am Rand des Bewässerungskanals gekauert. Aus gegabelten Halterungen, einer glatt polierten Achse und einem ausgeklügelten Holzrad hatte er ein Schöpfrad angefertigt. Er liebte es, sich mit sinnreichen Dingen zu beschäftigen, und das kleine Mädchen liebte alles, was der große Bruder tat. Als jedoch die Musik erklang, sprang das Mädchen davon, den Tönen entgegen. Der Junge wusste, wo er sie finden würde, und er eilte ihr nach.

Das schöne Bild zerrann. Sarah erwachte, von neuer Zuversicht erfüllt. Diesen Moment kostete sie mit geschlossenen Augen aus. Sie spürte Saïds Anwesenheit und schlug die Augen auf.

Saïd blickte von einem Schreiben auf. »Geht es dir besser?«

Stumm nickte Sarah.

»Allah sei gelobt. Vorhin erhielt ich eine gute Nachricht: Der Krieg um Malta ist entschieden, die Osmanen sind vertrieben. Allah u aqbar.« Seine Augen glänzten. Und er lächelte, zum ersten Mal seit seiner Ankunft.

Was für ein Lächeln! Es beschleunigte immer noch Sarahs Herzschlag.

»Wir werden sehen, was das für uns in Al-Maghrebija bedeutet«, fuhr Saïd fort, »aber eines ist bereits jetzt gewiss: Sobald deine Mutter und Margali wieder heil und gesund zu Hause sind, stehen uns ruhige Zeiten bevor, al hamdullillah.«

»Hast du Nachricht von ihnen?« Sarah studierte das Gesicht ihres Mannes, die scharfen Linien neben der Nase und das energische Kinn, und sie sah, wie sich seine Stirn aufs Neue verfinsterte und er fast unmerklich den Kopf schüttelte.

Sie stützte sich auf die Ellenbogen, rückte näher zu ihm. »Es geht ihnen gut«, erklärte sie mit Bestimmtheit.

»Woher weißt du das?«

»Du fragst wie meine Mutter! Woher? Ich weiß es eben. Und noch etwas weiß ich: Ruhige Zeiten, wie du hoffst, stehen uns nicht gerade bevor, sondern Zeiten voller Wunder. Sie werden erfüllt sein von Glück und Liebe und Sorge und von den Düften und Geräuschen eines neuen kleinen Menschenkindes.«

*

Margalis Blicke hingen an M’Barek. Leonardo behielt die Colombella im Blick, dort legte soeben das Boot des Sheïks an. M’Barek warf sich sein Gewand über, den chêche aber reichte er ihr.

Er sah aus, als würde das Lächeln niemals mehr aus seinem Gesicht weichen. Wie passte das zu seiner Zurechtweisung? Lachte er aus Stolz über seine eigene Unerschrockenheit oder machte er sich über sie lustig? Sie wusste nicht, was M’Barek bewegte, seiner Nähe jedoch war sie sich überdeutlich bewusst. Scheu senkte sie den Blick, obwohl sie ihn am liebsten unentwegt betrachtet hätte. Er war hier, sie musste nur die Hand nach ihm ausstrecken!

Den chêche in der Hand musterte er sie. »Hier, nimm das Tuch. Wirf es dir über, du siehst schrecklich aus. Denk an Melala Mirijams schwaches Herz.«

Verwirrt sah Margali auf. »Melala Mirijam ist auch hier?«

M’Barek nickte. »Notfalls wäre sie sogar ohne mich aufgebrochen! Sie wird überglücklich sein, dass du alles heil überstanden hast.«

Margali sah an sich herab und errötete. Heil überstanden? Knapp entkommen, das traf eher zu. Versteifte Finger, keine Schuhe, Beine und Füße verschrammt, und das Kleid … Es war übel zugerichtet und voller Dreckspuren. Doch das alles bedeutete nichts. Melala Mirijam! Ihre Kehle wurde eng. Hastig schlang sie M’Bareks chêche um Kopf und Schultern. »Ich muss zu ihr.«

»Sie erwartet dich im Haus des Sheïks.«

»Ausgerechnet dort?«

»Du musst dich deswegen nicht mehr sorgen. Übrigens, von einigen deiner Tollheiten hat uns Señor Pablo bereits unterrichtet.«

Margali nickte. Señor Pablo und Juán – wann hatte sie zuletzt an die beiden Spanier gedacht? Ungefragt hatte sie sich ihnen damals angeschlossen, besser gesagt: aufgedrängt. Dennoch hatten die beiden sie beschützt.

Margali blickte hinüber zur Colombella, sah Leonardo und M’Barek an, dachte an ihre Eltern, an ihre Großmutter, und allmählich erkannte sie das Ausmaß ihres Handelns. Wie viele Menschen waren davon betroffen, wie viel Aufruhr hatte sie verursacht! Sie schluckte.

Soweit es sie betraf, würde sie die Folgen tragen. Zu ihren Taten musste sie stehen, das hatte sie längst verstanden, aber was war mit den Auswirkungen auf andere? Margali starrte auf ihre schmutzigen Füße. »Was weißt du?«

»Wenig, und keine Einzelheiten, ich hoffe jedoch auf einen ausführlichen Bericht von dir. Doch das hat Zeit, wir sollten Melala Mirijam nicht länger warten lassen.« Sein Mund lächelte ein wenig, seine Worte jedoch klangen streng.

Margali ließ den Kopf wie ein gescholtenes Kind hängen. Das war nicht der M’Barek, den sie kannte, nicht der Bruder und Spielgefährte. Plötzlich kam er ihr fremd vor.

Sie folgten dem Weg durch die Dünen. Unterwegs wimmelte es von Soldaten, die, umringt von Dorfkindern, den Morgen vorübergehen ließen. Je näher sie dem Anwesen des Sheïks kamen, desto mehr Karren und Lastkamele begegneten ihnen. Leonardo hielt sich dicht neben M’Barek, Margali ging hinter ihnen. Sie sah nicht nach rechts und nicht nach links, vor dem Tor aber zögerte sie.

»Nur Mut, niemand wird dir hier mehr etwas anhaben können«, kam ihr Leonardo zu Hilfe. Dankbar lächelte sie zu ihm auf. An seiner Seite betrat sie den Hof.

Packsättel, Sänften, Zeltbahnen und Gerätschaften aller Art stapelten sich in einer Ecke des Areals, die Aufmerksamkeit der Torwächter galt jedoch dem Trauerzug, der sich soeben formierte. Sechs Männer, darunter der Obereunuch Ismail, hoben den offenen Holzkasten mit einem in Tücher gehüllten Leichnam auf ihre Schultern und setzten sich in Bewegung. Diener, Wächter und andere männliche Mitglieder des Sultanshaushaltes folgten.

»Wen beklagt ihr?«, fragte M’Barek einen Diener.

Der Mann spreizte die Finger und murmelte al khamsa alaya als Schutz gegen den bösen Blick. »Eine der Haremsfrauen, eine Musikerin. Man sagt, die Dschinn hätten ihr mehrmals den Hals umgedreht.«

Die Schraubbewegung seiner Hände, aber mehr noch seine Worte entsetzten Margali. »Nein, nicht Lâlla Ghariba!«, schrie sie auf und lief dem Totenzug hinterher.

M’Barek holte sie ein. »Bleib, du kannst nicht mit.«

»Es ist … M’Barek, ich wollte … Du verstehst nicht! Ich hatte noch so viele Fragen.«

»Deine Lehrerin, habe ich recht? Allah gebe ihr ewigen Frieden. Später wirst du uns von ihr erzählen, von ihrer Musik und wie sie dich deinem Lebenstraum näher bringen sollte. Aber nun geh und kümmere dich um Melala Mirijam.«

Margali schlug die Hände vors Gesicht.

Leonardo sagte sanft: »Dein Bruder hat recht, wenngleich ich deinen Kummer nachfühlen kann. Was für eine begnadete Musikerin! Leider hörte ich sie nur zwei-, dreimal spielen.« Leonardo deutete auf die Treppe. »Heimlich, verborgen dort unter den Stufen.«

Vorsichtig strich er über ihre steifen Finger. »Du aber wirst weiterhin spielen. Du gehörst zu uns, zu den Lebenden, zu deinen Freunden und zu deiner Familie.«

Als wollten sie Leonardos Worte bekräftigen, tauchten in diesem Augenblick auf dem obersten Treppenabsatz Melala Mirijam, Señor Pablo und Juán auf. Wortlos streckte die Großmutter ihr die weit geöffneten Arme entgegen.

*

Kapitän Capello stapfte über die Planken. Er und Cesare stritten sich. Wie konnte der Junge zulassen, dass das Mädchen entwischte! Sein höchster Trumpf, sein raffiniertestes Faustpfand, bestens geeignet, ihn reich zu machen und gleichzeitig all seine bittersüßen Rachegedanken zu befriedigen. Und nun warf er ihm auch noch Angeberei vor, weil er davon gesprochen hatte, sich als Statthalter in der Festung niederzulassen?

Cesare wedelte erneut mit Sheïk Hassans Schreiben, das der dicke Leibdiener vorhin überbracht hatte. In klaren Worten bot der Sheïk ihm darin gegen eine angemessene Ablöse seine Soldaten an, und zwar ab sofort. Zugegeben, der Vorschlag hatte seinen Reiz, wie ihn aber umsetzen?

Kapitän Capello marschierte über das Achterdeck der Colombella, kratzte sich am Kopf, rieb seine Lederhand und haderte mit dem Ende seines Plans. Überragend war er gewesen, geradezu vollkommen! Und nun – nichts?

Cesare setzte nach: »Der Sheïk hat recht, wenn er sagt, du brauchst Soldaten. Überleg doch: Wie willst du ohne Bewaffnete spanische Interessen durchsetzen, wie Ordnung schaffen? Das Wort eines Statthalters bekommt erst Gewicht, wenn er auch in die Tat umsetzen kann, was er ankündigt.«

Capello hörte beinahe, wie Cesare im Geiste ergänzte: »sagt Großvater Spinola«.

»Ohne Geld? Was ist mit der Ablöse, die der Sheïk verlangt, und glaubst du, Soldaten leben von Luft?« Er schnaubte. »Hättest du das Mädchen nicht entkommen lassen, sähe es anders aus. Durch sie hätten wir Kredit, und die Forderungen des Sheïks ließen sich leicht begleichen.«

»Komm mir nicht schon wieder mit dem Mädchen!«, knurrte Cesare zwischen zusammengebissenen Zähnen, und die Zornesröte stieg ihm ins Gesicht. Seit Stunden schluckte er an seiner Niederlage. Was für eine Mühe hatte er gehabt, sie an Bord zu kriegen, und nun? Wie ein Tölpel hatte er sich von Leonardos Komplizen überrumpeln lassen! Jeder Idiot hätte das zu verhindern gewusst. Er schüttelte sich.

»Wie ich schon hundertmal sagte: Gib mir ein Schiff und ein paar Mann, und schon bin ich unterwegs zu Don Garçia und besorge dir dein verdammtes Geld. Aber du willst ja nicht einmal über meinen Vorschlag nachdenken.«

»Welches Schiff denn und welche Männer? Die Colombella kriegst du nicht! Oder denkst du an die halbfertigen Schiffe auf der Werft?«

»Genau an die.«

»Unsinn, keines von ihnen ist segelklar. Nein, wir gehen an Land, inspizieren die Soldaten und machen dem Sheïk ein Gegenangebot. Er wird mit sich handeln lassen. Oder dieser Bruder …« Der Kapitän verstummte, sein Blick ging in die Ferne.

Ein Bruder, noch dazu älter als das Mädchen? Das konnte eigentlich nicht sein, falls er sich richtig erinnerte. Er begann zu grinsen. Womöglich war doch noch nicht alles verloren. War er denn nicht Seemann, konnte er nicht jederzeit sein Segel nach wechselnden Winden ausrichten? Und verfügte er nicht über eine wohlerprobte Anpassungsfähigkeit?

»Der Bruder … Behauptete dieser hochnäsige Berber nicht, er sei der Bruder des Mädchens? Dann müsste er doch ebenfalls vermögend sein?«

Cesare zuckte die Achseln. An den Kerl wollte er nicht erinnert werden.

Der Kapitän grinste immer breiter. »Ich denke, wir werden die Angelegenheit von einer anderen Seite angehen.«

Mit neuem Schwung befahl er: »Kleide dich um, mein Sohn, wir statten den Herren einen Besuch ab, einen geschäftlichen.«

*

Nicht in einem sanften Farbenmeer wie sonst, sondern als fahler Schimmer im Dunst stürmischer Sandwolken ging die Sonne am westlichen Himmel unter. Die Frauen kamen zurück vom Totenacker, wo sie am frischen Grabhügel der Verstorbenen gebetet hatten. Leise murmelnd strebten sie über den Hof dem Haus zu. Ihre Gewänder flatterten, der zunehmende Wind zerrte an ihren Schleiern. Mehr noch als bei anderen Todesfällen fühlten sie sich durch Gharibas unvermitteltes Ende an die eigene Sterblichkeit erinnert, an die man nur mit Schaudern denken mochte. Sie rückten zusammen, suchten Trost und Schutz in gemeinsamen Gesängen und Gebeten.

Mirijam in ihrer Mitte schwieg, zutiefst erschöpft.

Religiöse Menschen legten die großen Lebensfragen in die Hand ihres Schöpfers, und nichts anderes taten diese Frauen. Das konnte sie nicht. Wenn es denn überhaupt einen Weltenlenker gab, so war er für sie schon immer ein Dreigeteilter gewesen. Neben Wissen und Erkenntnis war für sie eine höhere Macht allenfalls als Vereinigung jüdischer und christlicher Elemente mit Kernaussagen des Korans vorstellbar. Vor allem aber konnte eine Schöpferkraft, welchen Namen man ihr auch geben mochte, niemals einer Religion allein gehören. Abgrenzung in Glaubensfragen förderte kleinliches Denken, davon war sie überzeugt.

Sie wusste, sie hätte Ghariba geliebt, hätte sich um sie gekümmert und für sie gesorgt, hätte vielleicht sogar mit ihr gelacht – und doch war durch ihren Tod keine neue Lücke entstanden.

Mirijam ließ ihre Gedanken treiben, gab sich Betrachtungen über Schicksal und Fügung hin, einzelnen Erinnerungen und dem Bedauern über versäumte Gelegenheiten. Weder Klagelieder noch Tränen und auch nicht die inbrünstigen Totengebete, die, wie alle Begräbnisrituale, hauptsächlich den Hinterbliebenen dienten, rissen sie aus ihren Überlegungen. Sie hatte auf ihre Art Abschied genommen, ein zweites Mal.

Gleichzeitig aber empfand sie das große Glück, Margali an ihrer Seite zu wissen. Dem Himmel sei Dank, M’Barek hatte sie aufgespürt und sofort zu ihr gebracht. Allein Margalis Anblick befreite sie von allen Ängsten. Immer wieder gingen ihre Augen zu ihr, als müsse sie sich ihrer Anwesenheit stets aufs Neue vergewissern. Das Mädchen war hier! Ziemlich konfus, schmutzig, zerkratzt und mit erschreckten Augen war es in ihre Arme gesunken.

Jetzt weinte Margali. Natürlich tat sie das, schließlich trauerte sie um Lâlla Ghariba, ihr großes Vorbild. Mirijam ließ sie gewähren, als Heilkundige wusste sie um die lindernde Wirkung von Tränen.

Wie froh sie war, dass Margali ihre Abenteuer unversehrt überstanden zu haben schien! Viel darüber erfahren hatte sie noch nicht. Margali verhielt sich ungewohnt zurückhaltend, ihre Zutraulichkeit war verschwunden. Sie hatte sich verändert.

Seit ihrem Wiedersehen heute Morgen hatte sie die meiste Zeit Margalis Fragen zu ihrer und M’Bareks Reise beantworten müssen, alles wollte sie von ihrer Großmutter wissen, jede noch so kleine Einzelheit. Selbst aber schwieg sie.

Die Nachricht, dass Lâlla Ghariba und die angeblich früh verstorbene Schwester ihrer Großmutter ein und dieselbe Person gewesen waren, hatte sie besonders erschüttert. Seither schluchzte sie über den Verlust, klagte über vergebliches Streben und weinte, weil die beiden Schwestern erst zueinander gefunden hatten, als es zu spät war. Sogar während des gemeinsamen Bades im Hamam flossen ihre Tränen. Bald würden sie versiegen, dachte Mirijam, und sie würde sich wieder den Lebenden zuwenden und nicht den Toten.

Möglichst umgehend würden sie dieses Haus verlassen, eine Karawane zusammenstellen, die Rückkehr planen und vieles andere. Margali durfte sie währenddessen keinesfalls aus den Augen lassen, das Mädchen schien am Ende zu sein. Was musste sie zu ertragen gehabt haben! Leider hatte sie außer Señor Pablos Auskünften bisher keine Hinweise …

Margali blieb abrupt stehen. Sie duckte sich, zog den Schleier ins Gesicht und mischte sich unter die Frauen.

Eilig folgte ihr Mirijam. »Was ist?«, erkundigte sie sich.

»Dort! Was tut er hier? Es war sein Schiff, auf dem man mich gefangen hielt, bis mich M’Barek und Leonardo befreiten.«

Margali flüsterte. Sie spähte über die Schultern der Frauen und wies auf eine Gruppe Männer. »Siehst du den Jüngeren neben ihm? Das ist Cesare. Er bezeichnete mich als ›reiche Beute‹, und um mich in seine Gewalt zu bringen, schlug er mich bewusstlos.«

Mirijam suchte mit Blicken den Hof ab. Sand wirbelte auf, in beinahe allen Ecken lagen Bündel, Packen und Körbe herum, während Diener ständig mehr Dinge herbeischleppten. Der Abschied der Haremsfrauen stand bevor, mitten in der Nacht würde ihre Karawane aufbrechen. Diener und Knechte, wohin sie sah, gewalttätige Seeleute aber entdeckte sie nicht.

»Armes Kind, was du alles erdulden musstest!« Mirijam strich ihrer Enkelin tröstend über den Rücken.

Plötzlich blieb auch sie stehen. Narrten sie ihre Augen? Zwischen Staub, Karren und Menschen tauchte eine längst vergessene Gestalt auf. Eine Erscheinung aus der Vergangenheit, ein böser Geist.

45

»Meine Liebe!« Señor Pablo bemerkte Margali zwischen den Frauen. Er wedelte mit den Armen, rief und lachte und drängte sich zu ihr vor. »Wir hatten noch kaum Gelegenheit, miteinander zu sprechen! Aber wie ich sehe, seid Ihr gesund und munter, Gott und all seinen Heiligen sei Dank!«

Ehrliche Freude strahlte aus seinem Gesicht. Er griff nach ihren Händen und küsste sie. Die Dienerinnen kicherten hinter ihren Schleiern.

»Juán!« Señor Pablo winkte seinem Neffen. »Komm und sieh, da ist sie, unsere Señorita, leibhaftig!«

Juán näherte sich. Doch mehr als eine förmliche Verbeugung und ein paar Floskeln brachte er nicht zustande. Als Señor Pablo jedoch ohne weitere Umstände nach Margalis linker Hand griff, sie begutachtete und behutsam die steifen Finger abtastete, trat er ebenfalls näher.

»Noch Schmerzen?«, fragte er.

Margali schüttelte den Kopf. »Sie werden so bleiben«, sagte sie leise, »unbeweglich und steif.« Sie seufzte. »Meine Oud wurde bereits umgerüstet, ich greife die Saiten jetzt mit der rechten Hand. Das geht recht gut, erstaunlicherweise. Natürlich werde ich noch viel üben müssen, aber ich gebe die Hoffnung nicht auf, dass sie irgendwann wieder wie vorher klingt. Lâlla Ghariba meinte …«

Margali schluckte. Ihr Kinn zitterte.

»Sie war es, die mir diesen Ausweg ermöglichte, sie sorgte für die geänderte Besaitung, und dafür danke ich ihr.«

Sie schaute sich nach ihrer Großmutter um. Mit gerunzelter Stirn blickte Melala Mirijam über den Hof, als suche sie jemanden.

Señor Pablo wartete, dass Margali weitersprach. Ihn ins Vertrauen zu ziehen, fiel ihr überraschend leicht. Als Musiker konnten er und Juán besser als andere ihre Nöte, aber auch ihren Wunsch nachfühlen. »Langfristig möchte ich es jedoch wieder richtig herum versuchen. Ob das möglich sein wird, mit zwei unbeweglichen Fingern?«

»Ihr gebt nicht auf, nicht wahr? Sehr tapfer! Es wird nicht einfach, das solltet Ihr vorher wissen. Schließlich werdet Ihr nicht die Fingerkuppen einsetzen können, auch müsstet Ihr die Handhaltung ändern, und sogar die der Schulter.« Señor Pablo wiegte den Kopf. »Warum wollt Ihr Euch diese Mühen antun?« Sein Mitgefühl, aber auch seine Wissbegierde waren deutlich zu spüren.

»Wegen des innigeren Klanges. Ich habe das Gefühl, wenn ich die Oud richtig halte, nimmt sie meinen Herzschlag auf. Ich denke, sie muss dort liegen, am Herzen, um seine Schwingungen aufnehmen und weitergeben zu können.«

Señor Pablos Blick glitt von ihren Augen zu ihrem festen Kinn. Er nickte nachdenklich. »Verstehe.«

Ermutigt fuhr Margali fort: »Bei richtiger Haltung ist es, als atme sie mit mir. Genauer kann ich es leider nicht erklären.«

Margali brach ab. Sie hatte M’Barek entdeckt.

Schon seit einer Weile hatte er Margali im Blick, und was er sah, gefiel ihm nicht. Was hatte dieser Juán um sie herumzutänzeln? Nun rückte er sogar näher, neigte sich ihr zu, legte den Kopf schräg und lauschte mit höchster Aufmerksamkeit. Was sagte sie? Und er? Sprachen sie über Musik, über Juáns Pläne? Erzählte der Kerl, dass er um sie gekämpft hatte? Margali sah müde aus, aber wenigstens weinte sie nicht mehr. Sie erklärte Juán etwas, das ihr wichtig zu sein schien. Zog sie den Spanier ins Vertrauen?

M’Barek biss die Kiefer zusammen. Sand knirschte zwischen seinen Zähnen. Der Sandsturm, der von Westen heranbrauste, aus den Tiefen der Sahara, kam näher. M’Barek zog den chêche über die Nase bis dicht unter die Augen.

*

Mirijam stockte der Atem. Sie hatte ihn erkannt, trotz seiner mittlerweile grauen Haare und der längst nicht mehr straffen und schneidigen Haltung. Trug er etwa die gleiche Uniform wie damals, als sie ihm zum ersten Mal begegnet war? Dieser Mensch ohne Ehre oder Gewissen – hier, in Margalis Nähe? Das konnte nur Unheil bedeuten.

Mirijam bemühte sich, ruhig zu atmen. Sie ließ Capello nicht aus den Augen.

Jemand musste ihm das Handwerk legen, ein für alle Mal. Miguel hätte keinen Moment gezaudert, ihn zur Rechenschaft zu ziehen. Seinerzeit hatte er im Angesicht seiner kleinen Enkelin Vergeltung geschworen, eine Genugtuung, die ihm jedoch versagt geblieben war. Er war eben viel zu früh gestorben. Der kräftige junge Mann an Capellos Seite schien sein Komplize zu sein. Wie hatte Margali ihn genannt, Cesare?

Margali! Capellos wegen hatte sie für einen Moment nicht auf das Mädchen geachtet. Sie entdeckte sie in ein ernsthaftes Gespräch mit den beiden Spaniern vertieft. Offenbar gelang es Señor Pablo und Juán, Margali von ihrem Kummer abzulenken, ihre Tränen jedenfalls schienen versiegt zu sein. Mirijam atmete auf.

In ihrem Kopf formte sich ein neuer Gedanke, und mit ihm nahm ein Plan Gestalt an. Miguel konnte Sarahs und Margalis Sache natürlich nicht mehr vertreten, sie selbst jedoch sehr wohl. Sofern sie Unterstützer fand. Die beiden Spanier hatten sich als anständige Männer erwiesen, überlegte sie, und wie es aussah, waren sie Margali nach wie vor ergeben. Auf ihre Hilfe konnte sie also zählen, und auf M’Barek ebenfalls.

Zwei Möglichkeiten gab es, ihr Vorhaben umzusetzen: entweder eine intime Runde oder eine große Zuhörerschaft. Ihr Gefühl verlangte nach Öffentlichkeit, sogar nach einem Tribunal, zumindest aber nach der Anwesenheit möglichst einflussreicher Personen. Die Auswahl hier war allerdings begrenzt. Außer den Spaniern konnte sie lediglich Lâlla Fatima, den Imam und den Hausherrn, Sheïk Hassan, hinzuziehen, und selbstverständlich M’Barek und Margali.

Doch war es überhaupt richtig, Capello zu demaskieren? Mit welchen Folgen war zu rechnen? Immerhin ging es nicht nur um Margali, sondern auch um Sarah und ihre gesamte Familie. Und wie würde Margali reagieren?

Am Baum des Schweigens wachsen Früchte des Friedens, behauptete Saïd. Oft hatte sie ihn diesen Inbegriff masirischen Verhaltens verteidigen hören. Für Mirijam aber fühlten sich Klarheit und Wahrheit richtiger an.

Entschlossen winkte sie M’Barek an ihre Seite.

*

»Warum müssen wir uns auf der Terrasse treffen?«, maulte Cesare auf der vorletzten Treppenstufe und zog die Schultern hoch. »Ausgerechnet bei diesem Wind!« Heiße Luft fegte ihnen entgegen, die feinsten Wüstensand herbeitrug.

Capello hielt seine Kappe fest. Man mochte über die Einheimischen denken, was man wollte, ihre Angewohnheit, den Kopf mit einem Tuch zu bedecken, hatte Vorzüge, zumindest bei Wind und Sand, das stand fest.

»Der Sheïk weiß eben, woher er weht, der frische neue Wind!« Kapitän Capello lachte über seinen Scherz. Wider Willen fühlte er sich von Sheïk Hassans Komplimenten geschmeichelt, die ihm von dem fetten Leibdiener überbracht worden waren und mit denen er zu einer vertraulichen Unterredung gebeten wurde. Es ging um die Übernahme der Soldaten, um Sold und Ausrüstung, um Pferde, Waffen und Munition.

Die Forderungen des Sheïks kannte er bereits. Sie waren zwar lächerlich überzogen, doch bei seinem Verhandlungsgeschick sollte es eine Kleinigkeit sein, sie auf ein vernünftiges Maß zu stutzen. Immerhin wirkte der Sheïk trotz seines dümmlichen Grinsens wie ein vorausschauender Mann, der wusste, mit wem er sich gut zu stellen hatte.

Sodann würde er als Statthalter einen Wechsel auf die Bank der genuesischen Admiralität ausstellen, und zwar über die ursprünglich geforderte höhere Summe. Mit der Aufteilung des Saldos zwischen ihm und dem Sheïk dürfte es keine Schwierigkeiten geben.

Sehr zufrieden mit sich erklomm Kapitän Capello die letzten Treppenstufen.

Sheïk Hassan erwartete sie bereits. Er begrüßte den Kapitän, tat, als sähe er Cesare zum ersten Mal, und führte sie in einen beinahe windstillen Bereich der Terrasse, eine Laube, die man höchst kunstfertig zwischen Vorhängen, mashrabijas und dichten Kübelpflanzen geschaffen hatte. Im Schein von Laternen und Windlichtern, die wegen des bereits dunklen Himmels schon entzündet waren, glänzten Polster und Teppiche.

Zu Capellos Überraschung waren sie keineswegs mit dem Sheïk allein. Was hatten die beiden spanischen Musiker hier zu suchen, was der Imam und der unnahbare Berbersheïk, der angebliche Bruder?

Augenblicklich war er auf der Hut. Die Spanier bedeuteten ihm nichts, dieser Bruder, der ihm sein ausgeklügeltes Spiel ruiniert hatte, dafür umso mehr. Ihm das Mädchen von Bord zu entführen – den Kerl sollte der Teufel holen, nachdem er ihn geschröpft hatte!

Die heiße Wüstenluft brachte einen Duft von Moschus und Amber mit. Frauen? Der Kapitän sah sich um, blickte auf die Wand aus Tüchern und Pflanzen. Nichts.

Sheïk Hassan lächelte und schaute an ihm vorbei.

Der Kapitän hob das Kinn. Was der Sheïk auch immer vorhaben mochte, ein Capello verließ sich auf seinen raschen Verstand. Er nahm auf dem angewiesenen Polster gegenüber den Männern Platz und verschränkte die Arme vor der Brust. Cesare neben ihm starrte auf einen Fleck am Boden.

Der Imam ergriff als Erster das Wort. Zwischen mehrfachen Anrufungen Allahs fragte er: »Ist Euer Name Marino Capello, gebürtig in Venedig, vormals Kriegskapitän dort, derzeit aber Bürger der Republik Genova und Kapitän eines Schiffes namens Colombella?«

»Warum fragst du, wenn du es sowieso weißt?«

»Bitte antwortet.«

»Ganz recht, Marino Capello, das ist mein Name. Und da wir gerade dabei sind, stelle ich hiermit offiziell meinen geliebten Sohn vor, Cesare Capello, genannt Spinola, ebenfalls Bürger der Republik Genua und bis gestern – oder war es vorgestern? – Sklave in diesem Haus. Zufrieden?«

Die Spanier nickten, Sheïk Hassan lächelte.

»Durchaus«, stimmte der Imam dem Kapitän eilfertig zu. »Erlaubt eine weitere Frage.«

»Nein.«

Der Imam sah ihn verwundert an. »Nein?«

Capello schüttelte den Kopf. »Nein.«

»Ihr werdet antworten.« Der junge Wüstensheïk erhob sich und räumte Pflanzen und geschnitzte Gitter beiseite. »Wenn nicht uns, so doch gewiss ihnen.« Damit deutete er auf eine kleine Gruppe von Frauen, die, verdeckt von Büschen und Vorhängen, still zugehört hatte.

Mirijam ließ sich von Margali aufhelfen. Sie nahm ihre Enkelin bei der Hand und trat vor ins Licht.

»Erinnert Ihr Euch an den wunderschönen Frühling vor siebzehn Jahren, und an das Hafenstädtchen Mogador, gelegen an den kalten Wassern des Atlantischen Ozeans, Kapitän Capello?«

»Nein, tut mir leid.«

»Auch nicht an Euer damaliges Schiff, die Angelo San Marco, oder an das unschätzbar wertvolle Rezept zur Purpurfärberei?«

Kapitän Capello kniff die Augen zusammen. Er schwieg.

Mirijam fuhr fort: »Ich spreche von der enorm kraftraubenden Arbeit mit Urin und Salz und stinkenden Purpurschnecken.«

Der Kapitän reagierte nicht.

»Aber sicher erinnert Ihr Euch an mich?« Sie legte ihren Schleier ab und trat einen Schritt näher. Im Wind schaukelnde Laternen erhellten ihr Gesicht. »Falls Ihr mich jedoch nicht wiedererkennt, helfe ich gern nach. Ich bin Mirijam van de Meulen y de Alvaréz, Ehefrau von Kapitän Miguel de Alvaréz und Mutter von Sarah-Lucia. Dieses mein einziges und sehr geliebtes Kind war in jenem Frühling eine arglose, schöne junge Frau. Zumindest an sie werdet Ihr Euch erinnern.«

Der Kapitän tat, als müsse er nachdenken.

Margali zupfte am Gewand ihrer Großmutter. Wie kam sie dazu, im Beisein dieser Männer, des Sheïks, des Kapitäns und Cesares, von früher zu sprechen, von ihrer Mutter, und eine Episode aus der Familiengeschichte hervorzuzerren? Mit Fremden sprach man nicht über die Familie.

Melala Mirijam beachtete sie nicht. »Ich weiß es, und Ihr wisst es ebenfalls: Um an mein Rezept zu gelangen machtet Ihr Euch meine Tochter Sarah gefügig. Das arme Kind, es ahnte nichts von Eurer Hinterlist. Sie vertraute Euch nicht nur meine geheimen Rezepturen an, sondern auch ihr Herz, ihren Leib und ihr Leben. Als Ihr ohne ein Wort des Abschieds abreistet, folgte sie Euch nach Venedig.«

Margali stand wie versteinert. Melala Mirijams Worte hallten in ihrem Kopf. Venedig, Mutter Sarahs Geheimnis. Darum also ging es? Und plötzlich wusste sie, was kommen würde.

Sie dachte an die Nacht vor Jahren, als Abu und Mutter Sarah von früher gesprochen hatten, von schicksalhaften Fehlern und einem venezianischen Kapitän, der ihre Mutter ins Unglück gestürzt hatte.

»Nicht, Melala.« Sie versuchte, sich aus Mirijams festem Griff zu lösen. »Bitte nicht! Ich bitte dich, schweig!«

»Eines Tages wirst du es ohnehin erfahren, ich greife deiner Mutter lediglich vor. Unter den gegebenen Umständen wird sie mir das verzeihen.« Melala Mirijam hauchte ihr einen Kuss auf die Stirn, eine seltene Zärtlichkeit, ließ ihre Hand jedoch nicht los. »Die Wahrheit bringt Licht ins Dunkel.«

»Aber ich will nichts hören!«

Dieser Mann – ihr leiblicher Vater? Margalis Mund wurde trocken. Sie blickte auf den Kapitän und auf Cesare, ihren Entführer, seinen Sohn.

Cesare staunte sie ungläubig an. Sie sah an seinen Augen, wie sich Verständnislosigkeit in allmähliches Begreifen verwandelte.

Margali sah flehend zu M’Barek hinüber.

Wie Cesare schien auch er bereits verstanden zu haben. Seine Blicke flogen zwischen Kapitän Capello und ihr hin und her, zwischen ihr und Cesare, als suche er nach Ähnlichkeiten. Lächelte er?

Lâlla Fatima trat an ihre Seite und legte einen Arm um ihre Schulter. Erst jetzt merkte Margali, dass sie am ganzen Körper zitterte.

Mirijam aber wandte sich erneut dem Kapitän zu. »Wahrheit, Capello, versteht Ihr? Gewiss habt Ihr schon davon gehört. Falls nicht, Wahrheit ist das Gegenteil von Lug und Trug, von Verrat und Hinterlist.«

Auch Cesare sah den Kapitän an, dann wieder blickte er zu Margali auf. Capello wich seinen Blicken aus, er tat so, als belustige ihn Mirijams Auftritt.

Mirijam trat einen weiteren Schritt auf ihn zu und zog Margali mit sich. Ganz nah standen sie vor dem sitzenden Kapitän. Er war gezwungen, den Kopf in den Nacken zu legen, um sie anzusehen.

Melala Mirijam erhob ihre Stimme. »In jenem Jahr, von dem ich spreche, habt Ihr meine Geschäfte zerstört und Sarah als Hure geschmäht. Als sei es damit nicht genug, habt Ihr versucht, ihr Kind einem Wüstling als Bezahlung für Eure Schulden zukommen zu lassen. Dieses Kind, ein Säugling damals, sollte seinen widernatürlichen Gelüsten geopfert werden. Schuldscheine gegen Kind, so lautete die teuflische Abmachung. Ist es nicht so?«

Schatten lagen auf ihrem von wilden Locken umrahmten Gesicht. Im schwankenden Licht wirkte sie machtvoll wie eine Rachegöttin.

»Sagt etwas!« Anklagend zeigte sie auf den Kapitän. »Wolltet Ihr etwa nicht Sarahs Kind, Euer eigen Fleisch und Blut, einem Kinderschänder übergeben, um Euch selbst ein schönes Leben zu ermöglichen?«

Mirijam verließ die Kraft. Sie sank in sich zusammen. »Verfolgt habt Ihr Mutter und Kind, selbst als sie sich vor Euch nach Melilla geflüchtet hatten«, flüsterte sie. »Meine Sarah und Margali, ihre Perle, die unschuldige Tochter, krank, gehetzt, heimatlos und allein – Euretwegen.«

Margali umfing ihre Schultern. Gemeinsam mit Lâlla Fatima führte sie ihre Großmutter zu einem Polster und half ihr, sich zu setzen. Kein Wort fiel, von niemandem.

Dann versuchte der Kapitän zu lachen. »Märchen, ach, was sage ich: Lügengeschichten eines verwirrten alten Weibs!« Der Kapitän räusperte sich. Er blickte sich um, sah von einem zum anderen, Beifall heischend, doch niemand sah ihn an. Nicht einmal Cesare.

»Na, und wenn schon? Per Dio, muss man alles ernst nehmen, was jemand in der Jugend angestellt hat?« Erneut lachte er. »Selbst wenn es sich so zugetragen hätte? Welcher Schaden ist denn schon entstanden? Ist sie nicht trotzdem zu einer Augenweide herangewachsen, meine Tochter? Also, was soll das Gejammer? Komm her zu mir, Mädchen. Komm zu deinem papa.« Er streckte Margali die Hände entgegen.

Mit einem Schritt brachte sich M’Barek zwischen ihn und Margali.

Lâlla Fatima spuckte vor dem Kapitän aus. Die Spanier starrten entsetzt auf den Kapitän, und dem Imam stand der Mund offen.

Sheïk Hassan aber erhob sich, verneigte sich vor Mirijam, Margali und M’Barek und bat in einer stummen Geste um Verzeihung. Dann verwies er Kapitän und Sohn des Hauses.

*

»Wenn ich es dir doch sage: Lügen! Nichts als Lügen.«

»Ich frage dich noch einmal: Ist Margali nun meine Schwester oder nicht?«

»Halbschwester, höchstens Halbschwester!« Capello spuckte ins Wasser.

Wolken jagten über den mondlosen Himmel. Noch immer nahm der Wind zu, und noch immer trug er Sand aus der Wüste herbei. Sie standen auf dem Steg, doch das Beiboot der Colombella war leer. Die Ruderer mussten erst aus den windgeschützten Ecken aufgescheucht werden, in die sie sich verkrochen hatten.

»Du verstehst das nicht, mein Sohn. Damals, das waren ganz andere Zeiten. Und das Purpurrezept, von dem die Alte vorhin faselte, entpuppte sich als unbrauchbarer Mist. Ich stand in Diensten der Republik Genua, jedenfalls so gut wie, als diese Sarah mich eines Nachts in meinem Haus in Venedig belästigte. Ja, ich gebe zu, sie behauptete, von mir schwanger zu sein, aber was heißt das schon? Lug und Betrug, verstehst du? Als ich ihr das erste Mal begegnete, glaubte ich, sie sei eine vergine, eine Jungfrau, doch jetzt zeigt sich, sie hatte bereits ein Kind, diesen älteren Bruder. Was sagt uns das? Frauen lügen.«

Cesare lauschte den Erklärungen seines Vaters, dann kam er auf seine Frage zurück. »Ich verstehe. Sie erwartete also dein Kind. Du aber gingst nach Genua, heiratetest meine Mutter, und kurz darauf kam ich zur Welt. Viel jünger als Margali bin ich nicht, oder?«

Die Ruderer kamen heran und machten das Beiboot klar zum Ablegen.

Capello zuckte die Achseln. Was hatte der Junge nur? Er würde den Teufel tun und vor seinen Leuten mit Cesare streiten.

»Nur ein paar Monate, oder?« Cesare ließ nicht locker. »Und während du meine Mutter schwängerst, verschacherst du dein Kind? Du liegst bei meiner Mutter, während in Venedig eine Frau fürchten muss, das Kind, das sie von dir hat, an einen Kinderschänder zu verlieren?«

»Was soll das, Junge? Vergiss doch die alten Geschichten.«

Cesare wandte sich von seinem Vater ab, stemmte sich gegen Böen und Sandwolken und verließ den Steg. An Land drehte er sich um. Er ging auf und ab, schien unschlüssig, überlegte eine Weile, schließlich aber kehrte er um. Vom Wind getrieben stapfte er über die hölzernen Bohlen des Anlegers auf den Vater zu.

Capello grinste zufrieden. Sein Sohn! Genau das hatte er erwartet, Cesare war eben doch ein rechter Kerl. Was für breite Schultern, und wie kraftvoll er ausschritt!

Hier auf Ğarba hatte er zwar nichts mehr zu gewinnen, aber gemeinsam mit Cesare würde er sich etwas Neues ausdenken. Mit ihm an seiner Seite konnte er jedes leidlich gute Blatt, das er in die Finger bekam, zu seinem Vorteil ausspielen.

Capello rieb über seinen ledernen Handschuh. Sand war hineingedrungen, nun juckte es zwischen den Fingern der steifen Hand. Er würde sie baden müssen, damit sich die Haut nicht entzündete, dabei konnte ihm der Junge helfen. Lächelnd sah er seinem Sohn entgegen.

»Ein räudiger Hund weiß nichts von Moral, und doch verfügt er über mehr davon als du!«

Cesares kräftige Stimme übertönte Wellengeräusche und das Brausen des Windes. Wovon redete der Junge?

Die Ruderer hielten das Boot zum Einsteigen bereit. Jetzt hoben sie die Köpfe und lauschten.

»Noch heute Nacht breche ich auf.« Cesare sprach überdeutlich. »Ich ziehe mit der Sultanskarawane nach Norden, von dort setze ich nach Malta über. Ich werde mich den ruhmreichen Johannitern anschließen, Helden und Männern von Ehre. Der Name Spinola ist fleckenlos, deiner jedoch nicht. Du bist nicht mein Vater, ich sage mich von dir los.«

Damit drehte er sich um. Erneut stemmte er sich gegen den Wind und schritt davon in die Nacht.

»Du bist nicht mein Vater, ich sage mich von dir los.« Marino Capello war es, als höre er die verdammten Worte wieder und wieder. Hier an Bord schienen sie sogar lauter zu werden. Lossagen, so ein Schwachsinn, dachte er, und was sollte das mit der Moral? Entweder hatte er sich verhört oder der Junge war empfindlicher als erwartet. Keine Sorge, dachte er, das legte sich sicher mit der Zeit, aber was meinte er mit der Ankündigung, nach Malta zu den Johannitern zu gehen? Wollte der Junge etwa Priester werden?

Capello füllte sein Weinglas bis zum Rand. Ein Teil ging daneben. Er beugte sich über das Glas und trank mit gespitzten Lippen einen Schluck ab, dann hielt er das Gefäß an die Tischkante. Mit der Hand schob er den verschütteten Wein zurück ins Glas. Haushalten, dachte er, nur noch wenige Krüge lagerten unter seiner Koje.

Der Wind brachte das Schiff zum Schwanken, es zerrte an seinen Ankerketten. Verdammte Lagune, dachte er, erst bei Tageslicht konnten sie es wagen, dieses Flachwasser mit den tückischen Sandbänken zu verlassen. Seine unbrauchbare Rechte juckte, und die linke Hand zitterte. Er führte das Glas mit beiden Händen zum Mund.

Capellos Blick fiel auf das Bild im Spiegel. Ein Zerrbild mit blutunterlaufenden Augen starrte zurück. Er schloss die Augen und stürzte den Wein in einem Zug hinunter. Doch wie sehr er auch schluckte, aus den Mundwinkeln rannen ihm dünne Rinnsale über das Kinn, tropften auf seine Uniform und befleckten sie. Er setzte das Glas ab.

Der Kerl im Spiegel sah nach Untergang aus. Stank er nicht bereits nach Fäulnis? Capello holte weit aus und schmetterte das Glas in sein Gesicht. Befriedigt blickte er auf die Scherben hinunter.

Lossagen, wie sollte das gehen? Nein, nein, alles Unsinn. Er musste an Land, mit dem Jungen reden und ihn überzeugen, dass sie gemeinsam überaus erfolgreich sein könnten. Doch vorher brauchte er noch einen tüchtigen Schluck. Wo war das Glas abgeblieben? Er erinnerte sich nicht, daher trank er gleich aus dem Krug.

Gestärkt schloss er die Knöpfe seiner Uniformjacke, strich die Haare aus dem Gesicht und stieg an Deck.

Niemand am Ruder, keine Wache zu sehen. Er hielt sich fest. Mit ungebrochener Kraft fegte der verdammte Sandsturm aus Westen heran. Schon wieder peitschte ihm Sand ins Gesicht, knirschte zwischen den Zähnen und verklebte die Augen. Das Schiff krängte, dass er sich kaum auf den Beinen halten konnte. Angestrengt starrte er in die Nacht. Welcher Tölpel hatte die Segeltaue gelöst? Sie wehten hin und her. Und keiner von seinen Männern an Deck!

Er hangelte sich zum hinteren Mast. Eines der Taue erwischte er sofort, doch das andere bekam er nicht zu fassen. Wie hieß es so schön? Eine Hand fürs Leben, die andere fürs Schiff. Für ihn mit der unbrauchbaren Rechten aber galt das nicht, er musste mit einer einzigen Hand zurechtkommen. Durchstoßen von einem Wüstenkerl, den sich Sarah, dieses schändliche Hurenweib, ins Bett gelockt hatte, kaum dass er es verlassen hatte. Zerstört war seither die Hand, zur Kralle verformt und – verflucht sei Gott – auf ewig unbrauchbar!

Capello klemmte sich das erste Tau zwischen die Zähne, dann sprang er in die Höhe, drehte sich, grapschte hierhin und dorthin, drehte sich erneut, und endlich hatte er auch das zweite Seil erwischt.

So war er, zäh und geschickt, trotz seiner Jahre. Triumphierend stand er auf dem schwankenden Deck, das Segeltau in der Linken, und neigte sich mal zur einen, dann zur anderen Seite, um die Schiffsbewegungen auszugleichen. Wie konnten in dieser Pfütze flachen Wassers nur solche Wellen entstehen? Warum war er eigentlich an Deck gekommen? Und wo war das verwünschte erste Tau abgeblieben? He, es hatte sich um seinen Hals geschlungen!

Nach einem Halt suchend taumelte er, griff ins Leere, drehte sich um die eigene Achse. Luft, verdammt, Luft, er bekam keine Luft mehr!

Die Colombella aber tanzte mit dem Wind. Sie gab den sandgeschwängerten Böen nach, legte sich anmutig zur Seite, nur um sich kurz darauf wieder aufzurichten. Im Gleichklang ihrer Bewegungen schrammte ein Toter über das Deck.

46

Ein neuer Tag brach an. Unvermittelt war der Wind gegen Morgen eingeschlafen, und über dem Meer stieg wie immer die Sonne empor. Allah sei Dank, diese Nacht war vorüber.

M’Bareks Arm umfasste Melala Mirijam. Die Aufregungen der vergangenen Stunden wichen ihr nur langsam aus Kopf und Gliedern. Dankbar lehnte sie sich daher an M’Bareks starke Schulter.

Verstohlen sah er zu Margali hinüber. Ihre Augen schienen unnatürlich groß. Wie gern würde er ihr helfen, sie trösten oder einfach nur ihre Hand halten.

Doch er fühlte sich unbeholfen, wollte ihr nicht zu nahetreten, und außerdem fielen ihm nicht die richtigen Worte ein. Wahrscheinlich würde sie Anteilnahme von seiner Seite ohnehin missdeuten oder gar zurückweisen.

Schweigend schauten die drei von der obersten Terrasse der Karawane der abziehenden Sultansfrauen nach. Señor Pablo und Juán befanden sich darunter. Sie hatten sich entschlossen, nach Tunes zu reisen.

Señor Pablo hoffte immer noch auf ein paar von Musik erfüllte Wochen am Sultanshof und Juán auf eine günstige Gelegenheit zur Heimreise nach Al-Andalus. Ihr Abschied im Morgengrauen war still verlaufen, ein Händedruck und Segenswünsche, dann bestiegen die beiden ihre Reittiere. Im letzten Augenblick hatte sich auch Cesare in die Karawane eingereiht. Er ging, vor Verlegenheit stotternd, nach flüchtigem Abschied.

In der klaren Luft, wie immer nach einem Sandsturm, konnten sie den Weg der Karawane über eine lange Strecke verfolgen. Niemand sprach, alle hingen ihren Gedanken nach. Mit der letzten Staubwolke aber, die fern am Horizont verwehte, straffte sich M’Barek. Er drückte Melala Mirijams Schulter. Auf ihren fragenden Blick hin deutete er mit dem Kinn auf Margali.

Sie stand unmittelbar neben ihnen und schien doch weit entfernt.

M’Barek sagte: »Auch wir sollten aufbrechen, wenn auch vorläufig lediglich bis zur Karawanserei im Dorf. Dort können wir uns ausruhen und besinnen.«

Melala Mirijam stimmte ihm zu. »Hier ist so viel geschehen … An diesem Ort könnte ich weder denken noch atmen oder schlafen.«

Margali rührte sich nicht. Hatte sie überhaupt zugehört? »Kind, was sagst du dazu?«

Langsam wandte Margali den Kopf, sie nickte. »Karawanserei? Das ist gut. Lasst uns dieses Haus noch heute verlassen, egal was geschieht.«

»Es wird nichts mehr geschehen. Und falls doch, so sind wir bei dir. Hab keine Angst.« Mirijam legte ihre Hände um das müde Gesicht ihrer Enkelin.

»Ich habe keine Angst, ich empfinde gar nichts. Ist das nicht merkwürdig? In Zukunft werde ich ohnehin keine Angst mehr verspüren, mit einem Seefahrer als Bruder und einem Kriegskapitän als Vater, oder?«

»Über Seefahrer und Väter und Ängste und über alles andere sprechen wir erst, nachdem du geschlafen hast. Komm nun, wir räumen unsere Sachen zusammen.«

Vor ihrem Zimmer wartete eine Dienerin mit dem Frühstückstablett und einer Botschaft der Ersten Sheïka. Darin hieß es, auf Wunsch der Sultansfrauen gingen die Instrumente der verstorbenen Lâlla Ghariba in Margalis Besitz über. Sie, die Erste Sheïka, sei beauftragt worden, für deren sicheren Transport zu sorgen.

Melala Mirijam las das schmale Schriftstück. Margali las es ebenfalls, doch mehr als einen tiefen Seufzer gestattete sie sich nicht. Äußerlich ungerührt legte sie das Schreiben beiseite.

Die letzte Zeile lautete: »Wohin befiehlst du, dass die Instrumente gesendet werden?«

Ja, wohin? Jeder schien zu wissen, wohin er gehörte oder konnte zumindest ein vorübergehendes Ziel angeben, jeder außer ihr.

Mit Margalis Fassung war es vorbei.

*

M’Barek, froh um alles, was sich mittels Vernunft und Tatkraft erledigen ließ, traf die notwendigen Vorbereitungen. Am frühen Nachmittag bestiegen Margali und Melala Mirijam ihre Reittiere und passierten das Tor. Weder den Sheïk noch eines seiner Familienmitglieder bekamen sie zu Gesicht. Lediglich Mustapha ließ es sich nicht nehmen, sie unter Segenswünschen zu verabschieden.

»Er wird sich mit eigenen Augen versichern wollen, dass wir auch wirklich verschwinden«, vermutete M’Barek. Margali sah sich nicht um nach dem Haus und nicht nach dem schönen Garten.

M’Barek wartete, dass Margali und Mirijam zu ihm aufschlossen. »Sheïk Hassan habe ich in aller Form und in unser aller Namen für die Gastfreundschaft gedankt. Er nahm unseren Dank mit Würde entgegen«, berichtete er. »Und dem Imam ließ ich eine Spende zukommen. Zu eurer Beruhigung: Es fiel kein unangemessenes Wort. Sobald wir dem Sheïk den Karren zurückgeschickt haben, sind alle Verbindungen zu ihm gekappt.«

»Welcher Karren?« Melala Mirijam drehte sich um und auch Margali schaute zurück. Leonardo!

Er folgte ihnen mit einem Eselskarren. Auf der Ladefläche stapelten sich, gut gepolstert, Lâlla Gharibas Instrumente. Leonardo hatte erkennbar Mühe mit Zügeln und Zugtier, doch als er Margalis Blick bemerkte, riskierte er einen Gruß mit erhobener Hand. Sie nickte ihm kurz zu.

»Er ist frei«, sagte M’Barek und deutete auf Leonardo, »kein Sklave mehr. Und er hat deine Instrumente bei sich.«

Die Augen von Melala Mirijam und von M’Barek ruhten auf Margali.

Sie fühlte sich davon bedrängt, war durcheinander und unfähig, selbst Kleinigkeiten zu entscheiden. Zugleich wusste sie, mit der Frage nach dem Verbleib der Instrumente stellte sich die Frage nach ihren Plänen, ihrem weiteren Leben. Darauf musste sie eine Antwort finden. »Heute kann ich nicht denken«, wehrte sie ab, »obwohl ich weiß, ich sollte.«

M’Barek ritt an ihre Seite. »Shouia, lass dir Zeit.«

»Du weißt wohl immer genau, was richtig ist?«

»Nein. Ich wollte, es wäre so.« Sein Gesicht verschloss sich. »Aber da gibt es noch etwas«, sagte er und sah an Margali vorbei. »Eine … schlechte Nachricht. Doch nach dem, was gestern geschah, kann ich sie dir nicht ersparen.«

Melala Mirijam griff nach Margalis Hand.

M’Barek fuhr fort: »Durch Boten erfuhr Sheïk Hassan, dass Kapitän Capello in der vergangenen Nacht einem – Unfall erlag. Er hatte getrunken und war unachtsam, heißt es. Er ist tot.«

Margali sah hinauf in den Himmel. Tiefes Blau und keine Wolken. Ihre Stimme klang kraftlos. »Ist es nicht merkwürdig, was uns derzeit widerfährt? Melala Mirijam findet ihre Schwester, um sie kurz darauf begraben zu müssen. Ich treffe meinen … wie nennt man so jemanden eigentlich? Egal, jedenfalls stirbt er noch in derselben Nacht. Außerdem stelle ich fest, dass ich noch einen Bruder habe. Aber auch er verschwindet, und ich bleibe mit der Frage zurück, ob er ein schlechter Mensch ist.«

»Kul uqda wa laha halla«, sagte M’Barek, »jeder Knoten wird von jemandem gelöst.« Es klang, als wisse er genau, wovon er sprach.

*

Eine Taube gurrte am Fenster. Margali streckte und dehnte sich. Die Ereignisse der letzten Tage und Stunden strömten auf sie ein, doch heute fühlte sie sich ihnen gewachsen. Nichts hatte sich seit gestern geändert, alles war immer noch verworren, in ihr aber hatte sich etwas bewegt. Sie empfand Hoffnung.

Mit ihrer Oud in der Hand verließ sie den Hof der Karawanserei. Stallknechte versorgten die Tiere, sonst zeigte sich niemand. Noch lag Ruhe über der Herberge.

Seit Tagen hatte sie nicht gespielt, zu viel war geschehen. Doch heute sehnte sie sich nach den Klängen der Oud, nach ihrem Nachklingen, Vibrieren und Mitschwingen, nach dem Beben der Töne, die sich im ganzen Leib ausbreiteten. Sie wollte spüren, wie die Oud unter ihren Händen zum Leben erwachte.

Aber wollten es auch ihre Finger? Sie hatte nicht einmal an Lâlla Gharibas Dehnübungen gedacht. Margali seufzte tief auf. Die Umstände waren wirklich nicht günstig, und sie zweifelte, ob es ihr gelingen würde, ihr Instrument zum Klingen zu bringen, versuchen aber musste sie es.

Vieles ging ihr im Kopf herum. Sie dachte an Melala Mirijam und an die Ausschnitte aus Lâlla Gharibas Geschichte. Es handelte sich um Bruchstücke aus gemeinsamer Kinderzeit, von denen sie erzählt hatte, nichts jedoch über Gharibas Entwicklung zur Musikerin.

Margali schritt kräftig aus, sie genoss die Düfte und Farben der Oase, das Morgenlied der Vögel, die sich auf den glänzenden Wedeln der Palmen wiegten, und die schrägen Strahlen der aufgehenden Sonne. Funkelnd blitzte das Wasser in den seguias.

Ein Stück weit folgte sie einer beinahe verwehten Fußspur, sie führte aus den fruchtbaren Oasengärten hinaus in die Dünen, bog jedoch nach einer Weile ab. Margali wollte niemandem begegnen. Auf halber Höhe einer Sanddüne ließ sie sich nieder. Schwacher Meeresgeruch lag in der Luft, der Wind spielte mit den Gräsern, eine kleine Echse sonnte sich auf einem Stein.

Sie umfasste ihre Oud. Mit geschlossenen Augen fuhr sie über den Hals, über den Knick bis zu den Wirbeln. Sie betastete die Saiten, strich über die Decke und fühlte die feinen Intarsien, mit denen die Schalllöcher verziert waren. Ein wunderschönes Instrument. Schließlich legte sie die Finger auf die Saiten, nahm ihre rizlah in die Hand und begann, sie zum Klingen zu bringen.

Zitternd zuerst und unsicher, doch mit immer mehr Zutrauen spielte sie eine sanfte, verloren anmutende Weise. Es war Lâlla Gharibas Abschiedslied. »Jedes Konzert beende ich mit diesem Lied«, hatte ihr die alte Musikerin erklärt, »es beruhigt mich und meine Zuhörer.«

Margali achtete nicht auf ihre Tränen, sie spielte weiter, wie es ihr gerade in den Sinn kam und wohin die Erinnerungen sie trugen. Andere Lieder erklangen, traurige und heitere Melodien fielen ihr ein, kleine Tanzweisen.

Sie sehnte sich nach Abu Saïd und Mutter Sarah, es drängte sie, Rechenschaft für ihr Handeln abzulegen, und sie beschloss, Melala Mirijam und M’Barek nach Sijilmassa zu begleiten.

Eine volltönende Kaskade perlte unter ihren Händen hervor.

Umm Sarahs Geheimnis, es existierte nicht mehr. Melala Mirijam hüllte sich allerdings aufs Neue in Schweigen, weitere Erklärungen überließ sie ihrer Tochter.

Als sie ihm ihren Namen nannte, vor wenigen Tagen erst, in seiner Kajüte, musste der Kapitän gewusst haben, dass er ihr Vater war, und dennoch hatte er ihr nicht geholfen, im Gegenteil! Was für ein Mensch! Sie schauderte, und die Oud brachte nichts als Misstöne hervor.

Irgendwann würde sie alles über ihn erfragen, beschloss Margali, damit nicht neue Geheimnisse entstehen konnten. Am Baum des Schweigens gediehen neben den Früchten des Friedens auch solche, die das Gift von Leid und Zerstörung enthielten.

Indem sie das Schweigen brach, hatte Melala Mirijam ihr einen Schock versetzt, zugleich aber Frieden beschert. Sie verstieß gegen kein Gesetz, wenn sie sich ihre Sehnsucht nach M’Barek eingestand.

Ihr Herz schlug bis in die Kehle, wie immer, wenn sie sich gestattete, an ihn zu denken, und ihre Oud jubelte und weinte auf einmal voll Zauber und sinnlicher Zärtlichkeit, und ihre flirrenden Töne schwebten in der sanften Brise.

M’Barek hätte ihr noch stundenlang zuhören können. Die Rhythmen und Melodien änderten sich, wurden farbig und kraftvoll, geradezu kämpferisch, dann wieder war ihm, als lausche er einem verschlungenen Traum. Einmal glaubte er, raschelndes Gras zu hören, ein anderes Mal den Schrei einer Möwe, dann wieder vernahm er das Singen von wandernden Winden und Sand. Jede Stimmung und jeden Zwischenton verwandelte sie in Musik, Klage und Aufruhr spiegelten sich in ihrem Spiel, aber auch Frohsinn, sogar Übermut. Die ganze Zeit über saß er in ihrer Nähe, beobachtete sie, lauschte den Klängen ihrer Oud, den Liedern, und dachte nach.

Er war nicht mehr derselbe wie bei seinem Aufbruch gegen Ende des Sommers. Hatte er sich wirklich einmal dafür entschieden, seinem Lehrmeister zu folgen, dessen Tochter zur Frau zu nehmen und ein Leben als Baumeister von Palästen zu führen? Heute kam es ihm vor, als habe ein anderer Mann diesen Plan gefasst, einer, den es nach Anerkennung verlangte, der sich geschmeichelt gefühlt hatte, wenn Gelehrte und sonstige bedeutende Männer um ihn waren.

Für ihn hatte Allah einen anderen Weg bestimmt, dessen war er sich jetzt sicher.

Während ihrer Flucht von der Colombella, bei dem Sprung ins schwankende Boot, als ihm das Herz vor Glück fast zerspringen wollte, hatte er es eindeutig gespürt. Margali in seinem Arm – er wollte sie nie wieder loslassen.

M’Barek prüfte den Stand der Sonne. Zeit, sich bemerkbar zu machen, Zeit für eine Entscheidung. Er erhob sich.

Margali sah die Bewegung aus den Augenwinkeln. Im wehenden blauen Gewand schritt er durch den Sand. Er kam auf sie zu. M’Barek.

Sie kannten einander ihr ganzes Leben, und doch war alles an ihm geheimnisvoll und neu. Dann aber entdeckte sie hinter diesem Neuen noch die Spuren seines früheren jungenhaften Gesichtes. Inzwischen hatte es die markanten Linien eines Mannes hinzugewonnen.

Kurz schloss sie die Augen, dann ging sie ihm entgegen.

M’Barek legte seine Arme um sie, beugte sich über sie, küsste ihre Stirn, ihre Augen, ihre Mundwinkel. Er sah sie an, wortlos, dann legte er seine Lippen auf ihren Mund und ließ seine Zunge behutsam zwischen ihre Lippen gleiten. Er stöhnte.

Margali durchfuhr ein Schauer. Sie schlang ihre Arme um M’Bareks Nacken, ihre Finger tasteten sich über seine Schultern, seinen Nacken. All das war ihr vertraut, schon immer, und doch überraschend fremd. Sie schmiegte sich eng an ihn, und er hielt sie.

EPILOG

Sie hatten ihr Ziel erreicht. Nach Wochen zwischen Gebirgen und Wüste, nach kalten Nächten unter Sternen, nach Regen und hitzeflirrenden Ritten bei Tage tauchten endlich die Mauern von Sijilmassa und die weithin sichtbare Kasbah auf. Mit ihren Türmen und Zinnen thronte sie über dem Flusstal mit seiner grünen Oase.

Sie hatten einen anstrengenden Weg hinter sich, doch keiner von ihnen hätte noch einmal seinen Fuß auf ein Schiff gesetzt. Von vornherein war klar, dass sie in kurzen Etappen und mit häufigen Ruhetagen, um Melala Mirijam nicht zu überanstrengen, über Land in die Heimat zurückkehren würden.

M’Barek wechselte einen Blick mit Margali, die die ganze Zeit über an seiner Seite ritt. Für beide hätte diese Reise weiter und immer weiter gehen können. M’Barek sah sich nach der Karawane um. Fünfunddreißig Kamele, beladen mit Zinn und Gussformen für Röhren und mit Margalis Instrumenten, zehn Treiber, Melala Mirijams Sänfte und Leonardo. Der junge Lautenbauer beunruhigte ihn schon längst nicht mehr, Margalis Interesse galt nicht dem Mann, sondern allein seiner Handwerkskunst. Leonardo würde sich in den Bergen des Atlas nach geeigneten Hölzern für den Bau von Lauten umsehen und danach zu seinem Vater zurückkehren.

Ein einzelner schriller zghirt ertönte, dann folgten weitere, Menschen eilten herbei, bis die Luft von Trillern und Jubelschreien zu brennen schien.

Bereits am nächsten Tag brach M’Barek auf nach Fèz. Er sprach mit Sîdi Larbi und seiner Tochter und bat sie, ihn von seinem Wort zu entbinden.

Der Winter verging, Rosen erfüllten mit ihrem Duft die Innenhöfe der Kasbah, und gegen Ende des Sommers schenkte Lâlla Sarah einem gesunden Jungen das Leben.

*

Musik von afrikanischen Trommeln erklang in Sijilmassas Gassen und auf allen Plätzen. Ihre verschiedenen Tonhöhen ließen nicht nur rhythmische Gebilde entstehen, es verschoben sich auch die Schwerpunkte, und neue, melodische Zusammenklänge ertönten. Sobald aber die Ouds einsetzten, die einen volltönend, schwer und tief, andere vibrierend und schmelzend, war es Margali, als vereinigten ihre Klänge Himmel und Erde.

Ausgesuchte Oudspieler, begleitet von Flöten, Zimbeln und Trommeln, sowie Märchenerzähler und Akrobaten sorgten für Kurzweil. An allen Feuern wurde gekocht und gebacken, und man tanzte, lachte und sang, als mit einem mehrtägigen Fest ihre und M’Bareks Verbindung vor den Ältesten besiegelt wurde.

Schon kurz nach ihrer Heimkehr hatten Lâlla Sarah und Abu Saïd die Imame, den Kadi, die Ältesten der Stadt sowie alle Sheïks und caïds der Region in der Kasbah versammelt. Gemeinsam traten der amghar und seine Frau vor den Rat, und gemeinsam klärten sie das Rätsel um Margalis Geburt. Mit Zustimmung aller stellte der Kadi offiziell fest, einerseits seien Margali und M’Barek zwar Bruder und Schwester, doch andererseits pulste – Allah sei Dank – kein Tropfen gemeinsames Blut in ihnen.

Unter den vielen Gaben, die aus Anlass der Hochzeit in der Kasbah eintrafen, befanden sich zwei Kisten. Die eine enthielt ein Bündel handschriftlicher Aufzeichnungen aus der Feder des großen Ibn Al-Jazari, Anleitungen für den Bau von Bewässerungssystemen.

Die andere stammte aus Venedig. In ihr ruhte, gebettet auf blauem Samt, eine Oud aus den Hölzern von Zeder, Lebensbaum und pau rosado, dem rotem Brasilholz, verziert mit perlmutternen Intarsien.

E N D E

GLOSSAR

Arabische und berberische Begriffe, vereinfachte Schreibweise

Abu

Vater

Aït

Stamm, Volk, auch Namenszusatz

alf shukran

Tausend Dank

al hamdullillah

Gott sei Dank

al khamsa alaya

»die Fünf sei bei mir«, Abwehrformel

Allah u aqbar

Gott ist groß

amghar

regionaler Führer, Provinzvorsteher

amman iman

Wasser ist Leben

amusnaw

Weiser, überliefert das Wissen um das rechte Tun

ar-rukkabah

Polarstern

as salam u aleikum

Friede sei mit dir (Begrüßung)

baghallah

arab. Fracht-und Fischereischiff, 1 ½-Masten, 16.–19. Jhdt.

baraka

Segen; eine Handlung/ein Mensch kann Segen sein, eine Begegnung, ein gelungenes Werk, auch der Regen

baraka Allah u fiq

Gott segne dich, Gottes Segen

Bey

osman.: Befehlshaber, Statthalter

binti

Töchterchen

bint sa’ad

Tochter der Sa’adier

bismillah

Im Namen Gottes: zu Beginn einer Handlung

Burnus

wollener Kapuzenumhang

caïd

Dorfvorsteher, Bürgermeister

chêche

Turban(-tuch)

djellabah

Übergewand mit Kapuze für Männer

Dschinn

Geist(er)

foggara

unterirdischer Bewässerungskanal

ğanna

(islamisches) Paradies

gerba

Ziegenbalg als Wasserbehälter

guelta

Wasserstelle

gnawa

Musiker, Mystiker

guembri

geigenähnliches Instrument mit drei Saiten

Hadith/-e

Überlieferungen, Aussprüche des Propheten Mohammed

Hâdji

wörtl.: Geläuterter, Mekkapilger

Hafsiden

tunesische Herrscherdynstie 1229 – 1574

Hakim

Arzt, Heilkundiger

Hamam

Badehaus

Ifriqya, ifriqysch

Afrika, afrikanisch, hist.: das Gebiet des heutigen Tunesiens betreffend

Imam

Vorbeter, Prediger

insha’allah

So Gott will, vielleicht

intibih

Vorsicht!

Janitscharen

osmanische Elitesoldaten

Kadi

arab.: Schlichter, Notar

Kalafa/Kafr

Asphalt, Teer, zum Abdichten (Kalfatern) von Schiffsrümpfen

kan hatta kan

Es war einmal

Kasbah

Burg aus Lehmziegeln und Stampflehm

khol

schwarze Augenschminke, Lidstrich

kul uqda wa laha halla

arab. Sprichwort: jeder Knoten wird von jemandem gelöst

Kuskus

nordafrikanisches Gericht aus Weizen-, Hirse- oder Gerstenmehl, oft mit Hammelfleisch, diversen Gemüsen und Kichererbsen

la

nein

la illah illalah

Gottes Wille geschieht

Lâlla

Anrede: Frau (respektvoll)

lila

Zeremonie der gnawa

maqam

arab. Tonsystem, monophone arabische Melodielinie

marabout

heiliger Mann, auch seine Grabstätte

mashrabijas

geschnitzte Sichtgitter, hauptsächlich vor Fenstern

Masir/-en

Eigenbezeichnung der Berber: Freie Menschen (angelehnt an »Imazigh/-en«, mit stimmlosem »I« und »gh«, das wie »r« gesprochen wird)

mays

Mais

Melala

berber.: Großmutter, Oma

mihrab

Gebetsnische der Moschee, Richtung Mekka

moussem

Fest zu Ehren eines Heiligen

Mulay

Schutzherr, Hoheit (Ehrentitel)

mut’a

arab.: »Genuss«; im Islam erlaubte zeitlich begrenzte Ehe zwischen einer Stunde und 99 Jahren

Muezzin

Gebetsrufer

nasib

arabisches Liebesgedicht, vertont

nasrani

»Nazarener«: arab. für Christ

nay

»Rohr«, arabische Langflöte

ouacha

berber.: Ja/so ist es/ganz recht

Oud

»Holz«; arabisches Saiteninstrument, Knickhals- oder Kurzhalslaute, doppelchörig (12-13 Saiten), keine Bünde.

Die große Varietät der Spielweisen und Stimmungen machte sie zu einem wichtigen Instrument der höfischen Musik und zum Gegenstand systematischer musiktheoretischer Literatur, wodurch sie in der arabischen Musikkultur allgegenwärtig geworden ist.

Oued

Fluss

Pa˛sa

osman.: Beamtentitel

Quran

Koran

ramal tuti

höchster Ton einer arabischen Tonleiter

Reis

osman.: Kapitän

rizlah

Feder, Plektrum, mit der die Oud gespielt wird

Sa’adier

Herrscherdynastie Marokko, ca. 1530–1660

(as-)salam u aleikum

Friede sei mit dir (Begrüßung)

seguia

offener Bewässerungskanal

Sheïk

Scheich, Clan-, Stammesführer

sheitan

Satan, Teufel

Sherif/-a

Adeliger, Adelige, ursprünglich Nachfahre des Propheten Mohammed

shuf

Schau, sieh her

shukran, alf shukran

Danke, 1000 Dank

shouia

Warte, langsam

Sîdi

Anrede: Herr (respektvoll)

Souq

Markt

Sultan

König, Herrscher

Sure

Abschnitt des Koran

tabal

Trommel

Umm

arab.: Mutter

umma

Gemeinschaft, Versammlung

wa aleikum as salam

Friede sei auch mit dir

Wesir

(Premier-)Minister

yakah

tiefster Ton einer arabischen Tonleiter

yallah

Los geht’s!

zakat

eine der fünf islamischen Säulen: Gebot, Almosen zu spenden

Zenati

Sprache der Zenata-Berber (Algerien, Tunesien)

zghirt

(Freuden-)Triller, (Jubel-)Schrei

Orte

Al-Andalus

Andalusien, Landschaft Südspanien

Al Dschesaïr

Algier (Algerien)

Al-Maghrebija, Maghreb

Marokko, »Land am Sonnenuntergang«

Al Qahira

Kairo (Ägypten)

Dar el Margana

Uhrenhaus in Féz

Féz

Fes (Nordmarokko)

Ğarba

Djerba, Insel Südtunesien

Ğarğis

Zarzis (Südtunesien)

Ğightis

röm. Ruinenort nahe Zarzis

Halq al Wadi

Kap nördlich von Tunis (Tunesien)

Ifriqya, ifriqysch

Afrika, afrikanisch, hist.: das Gebiet des heutigen Tunesiens und Teile Algeriens betreffend

Melilla

spanische Enklave in
Nordmarokko

Moulay Yacoub

Ort mit Heilquellen in
Nordmarokko

Nafta

Nefta, Oasenstadt Südtunesien

Oued an-Nil

Nil, Fluss in Afrika

Oued Ziz, Oued Draá

Flüsse in Südmarokko

Qairawan

Kairouan (Tunesien)

Riva degli schiavoni

Schiffsanleger in Venedig

Sijilmassa

Karawanenstadt, zerstört ca. 1816,
in der Nähe von Rissani (Südmarokko)

Sūsa

Sousse (Tunesien)

Tafilalt

Tal des Oued Ziz, Flussoase (Südmarokko)

Tripolis/Tripolitanien

Stadt/Region im heutigen Libyen

Tunes

Tunis (Hauptstadt Tunesien)

Tuzer

Tozeur (Oasenstadt in
Südtunesien)

Spanisch

arriba

hoch, los jetzt

fenomenal

großartig

gobernador

Gouverneur

Madona

Madonna

Madre de Dios

Heilige Mutter Gottes

marinero

Seemann

misterio

Rätsel

muchas gracias

vielen Dank

perdón

Vergebung

por Dios

bei Gott

por favor

bitte

puta

Prostituierte

que sí claro

das ist klar

romanos und cartaginés

Römer und Karthager

salario

Lohn

tarantella

schneller Volkstanz, hier Synonym für wilden Sex

tío

Onkel

vamos

gehen wir

Italienisch

aiutante

Adjutant

allora

also dann

amico

Freund

grazie a Dio

Gott sei Dank

grazie tante

Vielen Dank

merda

Verdammt

mirabile

wunderbar

per favore

Bitte

porca Madonna

Fluch: verdammte Madonna

prego

bitteschön

scusa/scusi

Verzeihung

stupido

Dussel, Tölpel

subito

Schnell

uomo

Mann

Sonstiges

Al Farabi

Philosoph und Gelehrter, gestorben 950 in Damaskus, von ihm stammt Kitaāb al-Mūs˛īā al-kabīr (Das große Buch der Musik)

Brasilholz

Pernambukholz, pau rosado, Färberholz, bot.: caesalpinia echinata, Heimat Brasilien

digitalis

Wirkstoff des Fingerhuts, bot.: Digitalis purpurea,

Ibn Al-Jazari

arabischer Ingenieur und Autor des 12. Jahrhunderts; geb. 1136 zwischen Tigris und Euphrat in der heutigen Türkei, gest. 1206. Hauptwerk: Buch des Wissens von sinnreichen mechanischen Vorrichtungen. Das reich illustrierte sechsteilige Werk enthält Konstruktions- und Funktionsbeschreibungen von Uhren, verschiedenen Gefäßen für Trinkgelage und Aderlass, Brunnen, Schöpfwerken und anderen Mechanismen wie Türen und Türschlössern, aber auch Vermessungsgeräten.

Korsar

Seeräuber, die vom 16. bis Anfang des 19. Jahrhunderts von der nordafrikanischen Küste aus agierten.

nerium

Wirkstoff des Oleander, bot.: Nerium oleander

Schebecke

Schnellsegler mit 2–3 Masten und Lateinersegel (dreieckig), beliebt bei Korsaren im Mittelmeer

Tabulatur

instrumentenbezogene Grifftabelle, sonstige tabellarische Darstellung für Musikstücke

Tramontana

»zwischen den Bergen«; nördliche bis nordwestliche, kalte, oft böige Windströmung im Mittelmeer.

Danksagung

Erneut bedanke ich mich bei Marianne und Eva für ihr gründliches, aufmerksames Lesen, und ganz besonders bei Werner und Monika. Ohne ihre kritischen und gerade dadurch stets hilfreichen Einwände und Anmerkungen klänge dieses Lied der Dünen nicht.

Barbara Ellermeier danke ich für ihre Unterstützung bei der Recherche und Jan van der Bank für sein nautisches Wissen. Danke an Curt Claus Voigt, den mehr als kundigen Instrumentenbauer, und an Richard, nicht nur für sein fachliches Know-How, sondern auch für seine Geduld.

Den Menschen Südmarokkos danke ich, dass sie mir das Tor zu ihrem Land, ihrer Kultur und Geschichte öffneten.

Und last, aber not least, Danke an die Profis, ohne die trotz Inspiration und Disziplin doch nichts voran ginge: an Julia Aumüller und Franka Zastrow, an Andrea Stumpf, und besonders an Eléonore Delair, der ich u. a. den schönen Namen »Margali« verdanke.

Doris Cramer

März 2015

Table of Contents

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